A Lissette.

Frío.

El océano está helado.

Una sombra cubre la atmósfera. No es de noche aún, y, sin embargo, las aguas están negras.

El océano…

                                          líquido negro de espuma blanca; la mar.

Las aguas se agitan y rompen en silencios de sal contra el casco de la embarcación que no se inmuta ante la fuerza marina.

Sólo el crujir de la madera se escucha, por instantes…

Después, sólo después, las velas que se estiran a merced del viento.

Sólo el crujir de la madera se escucha por instantes; el crujir, y el sonido de las olas arañadas por la quilla.

El drakkar, imponente nave, avanza victoriosa por el océano; destrozando olas inmensas al pasar. Veloz. Las velas del navío, velas cuadradas, conducían a gran velocidad la embarcación. Ese era el secreto; las velas hechas de lana, una lana especial, eran tejidas de forma vertical, no con telares horizontales, sino con unos que dejaban caer los hilos ajustando, como lo haría la naturaleza, todo entre uno y otros espacios.

El barco golpeaba con furia la superficie oceánica. Ancho y grande. Cubierto de runas, alrededor del casco, que rememoran las innumerables batallas de los guerreros y los deseos de Tyr, el dios de la guerra.

Es un monstruo.

Ese drakkar es un monstruo.

La temperatura, que bajaba aún más por el factor de congelamiento producido por el viento, ya existente, ya ocasionado por el movimiento veloz de la embarcación, hacía casi insoportable la vida y, aun así, los guerreros más temibles se transportaban así, alejándose de una costa de sufrimiento y desesperanza; con el olor, todavía, de la batalla. Ganada. Dolorosa.

Regulus…

              Era el nombre de aquella embarcación; Regulus, pie pisoteante de las aldeas. Ese barco era la garra grotesca de un león. En el lado más alejado del barco, por la proa, estaba tallada en madera la figura sombría de un gran felino negro. Un felino de larga melena, melena que estallaba como por el viento. Era, completamente, una figura de madera a no ser por los dos diamantes incrustados en las cuencas de sus ojos. Un león negro al frente, que por las noches, a la luz de la luna, o con los relámpagos, –sólo a la luz de la luna; o con relámpagos-, hacía brillar sus ojos preciosos hacia el infinito mar. Estaba sostenido de sus dos patas traseras que se deslizaban por babor y estribor hasta la popa donde se alzaba una larga cola enrollada. Así, con un gesto de furia, se alzaba sobre sí con las garras delanteras dispuestas a atacar. Si se veía de lado, aquella fiera, con sus largas patas, se creería que estaba dando un salto de muerte hacia su horizonte, feroz, tremendo. La boca la tenía abierta hacia el espacio, hacia adelante, justamente hacia donde se dirigían siempre a atacar; y con la lengua de fuera, retorcida, burlaba sus colmillos puntiagudos.

El frío otoñal en el océano es indescriptible; es una sensación que va adormeciendo el cuerpo hasta sangrar las ideas.

              Sobre las olas oscuras, en una noche prematura, a lo lejos, hacia atrás, se muestra una costa. El olor a tierra se desvanece a cada instante, momento en el que el alejamiento de allí comienza a ser definitivo. La carga recaudada, con dolor, con la pérdida, ayudará para no tener que regresar a tierra por algunos días, hasta que el agua potable comience a escasear; eran objetos y comida que apenas ayudarían, si no a olvidar, sí a pasar mejor esta época de abatimiento. Un estallido lumínico, en el cielo, enciende de pronto las olas, la embarcación y los dos ojos de una bestia de madera. Negra. Él, aquel bárbaro, piensa que son las almas de los valientes guerreros que han perecido hoy y que son transportados en caballos alados por el cielo para combatir en otros tiempos a lado de los dioses. Un estruendo después, en la oscuridad. El viento arrecia. El poderoso navío vikingo continúa su trayectoria. Y los rayos y los truenos anuncian la lluvia que vendrá.

Un poco, no más, alejado de ese temible león negro que está al frente del drakkar, yace de pie, entre las sombras, ese guerrero; un mortal guerrero vikingo. Él mira la inmensidad de las aguas con unos ojos cristalinos que parecieran estar a punto de derramarse en lágrimas. Sin embargo, él no lo hará; ni por el dolor sufrido en la batalla, ni por la lacerante idea de haberla perdido, a ella. No se permitirá el llanto. Es el guerrero más salvaje, y su honor es inmenso. Un poco, no más, alejado de ese temible león negro que está al frente del drakkar, entre las sombras, yace ese guerrero vikingo que lo ha perdido todo. Hoy.

Oscuridad…

Mar…

La oscuridad, ahora, es total.

Sólo dos ojos se alcanzan a ver, cristalinos y brillantes, en cada una de las puntas del drakkar. Los ojos del león negro, en la proa; alumbrados por el resplandor de la luz de la luna. Alumbrados por el resplandor de un alma fracturada, desde la popa, los ojos del vikingo…

                                                                                                  Está de pie, al acecho, con la mirada impávida de una fiera, con el cansancio de una batalla que no logró calmar su furia, su rencor ni aquella maldita ausencia. La brisa marina, oscura, le roza unos labios ora rojos, ora morados; y, acariciándolo, se lleva su esencia, se lleva a las aguas ese olor a sudor y sangre. Ese humo que se le quedó impregnado en el momento más miserable de su vida, de su alma. La naturaleza del océano, y su inmensidad, absorben ese olor.

Allá atrás, a lo lejos, una costa se empieza a perder entre la neblina pura que borra los recuerdos. A los lados, casi detrás de Regulus, surcan las aguas heladas otros navíos; estos lo siguen, ciegamente, hacia el destino, hacia donde este drakkar navegue; siempre luchando, siempre a un paso de la muerte; así como él esta vez…

El guerrero, con su único cobijo, una piel de fiera ensangrentada, mira hacia el horizonte y, cansado, con los labios resecos, se da cuenta, apenas, que por hoy, sólo por hoy, la batalla ha concluido. La lluvia comienza a caer al tiempo en que los truenos se escuchan en el firmamento; el agua pluvial va derramando a los pies del guerrero, entre charcos de sangre y cuerpos de nubes, los últimos dejos de la batalla, fluidos ajenos que se escurren por entre sus extremidades.

Un drakkar, llamado Regulus, se aleja de la tierra para refugiarse entre las sombras de una mar intranquila; marea iracunda en fricción constante con la potencia de la embarcación. El drakkar, de dimensiones gigantescas, se desplaza hacia lo oculto; impávido hacia al corazón de la tormenta; escondido entre los tiempos más violentos de una edad oscura…

La sangre, al derramarse en las aguas marinas, en el océano, cuenta la historia que carga consigo. Cuenta los temores y, en un espacio entre los tiempos, une los destinos en alguna costa, al chocar contra la arena.

Orich es una volva, una bruja, una hechicera. Ella es un poco baja de estatura, es tuerta del ojo derecho, tiene el cabello gris y corto hasta el cuello, mugroso por las semanas sin baño; es gorda y, por sus labios, la saliva le escurre espesa hacia la barbilla. Se viste con harapos que huelen a inmundicia y a hierbas. Ella vive lejos, en un bosque encantado del que muchos hombres jamás han vuelto. Fue ella quien, tras haber leído el destino mostrado en el corazón palpitante, recién extraído, de una loba, se dio cuenta de lo importante que sería conservar la vida de aquel niño. Por esto, ahora Orich camina por los pasillos en penumbras de un castillo británico. Los guardias encargados de la seguridad de quienes viven en él, pasan a su lado, aprisa, sin siquiera mirarla; y no es que no reparen en ella por algún embrujo; la situación, ahora mismo, es sumamente delicada: una batalla voraz se está librando a los alrededores, por lo que tienen que resguardar las entradas. Ella sigue caminando por los corredores hasta llegar a una puerta que conduce a la torre este del castillo. Dos gárgolas resguardan la entrada; animales feroces en otro tiempo; sin embargo, ahora, es sólo piedra lo que custodia el camino hacia la torre de los sabios. Atraviesa las dos gárgolas, cruza por un pasillo, completamente a oscuras, y llega hasta las escaleras que conducen a las alturas de la torre; las sube. Son escaleras de caracol. Sube un peldaño, luego el otro, luego otro y otro y otro… hasta que por fin llega, apurada y en extremo fastidiada por el esfuerzo, al portón. Tras esa entrada cerrada, hecha de la madera más resistente, se encuentran los astrólogos, quizás una nodriza y un pequeño bebé. Es por él, por el bebé, por quien ella viene. Entra con disimulo y magia, atravesando el umbral de la entrada, inadvertida. Es una estancia con olor a viejo. En las paredes se encuentran trozos de pieles con mapas astrales tatuados en cuero. Hay un mueble, también, en el que se encuentran todo tipo de gemas y piedras preciosas, polvos y cachos de minerales. Se desliza con la agilidad de una serpiente por entre las sombras que atiborran la estancia, sombras ora grandes, ora estrechas, pues son debidas al pequeño y danzante fuego que manan de las antorchas de la pared. Son cinco las antorchas, fuentes de luz que rodean a los astrólogos, y, en sus mesas, donde están trabajando, hay varias velas, encendidas también. Ella trata de hallarle; el bebé sin duda está aquí; sin embargo, sólo logra vislumbrar a los astrólogos que se encuentran perdidos entre una carta astral y varias revoluciones solares, tratando de descifrar una vida, tratando de descubrir sus secretos.

Lo ha visto ella.

Orich ha visto al bebé.

Está tras una especie de jaula de metal oxidado, en una esquina, entre la luz de dos antorchas; bajo llave, pero esto no es problema para la bruja, además, ahora la nodriza no se encuentra; seguramente los sabios le mandaron salir y esperar, pues algún descubrimiento habrán hecho. Saca de sus ropas un utensilio de hueso tallado y se encamina para allá. Abre con cuidado la puerta de la jaula, se ha acercado lo suficiente a la criatura como para tan sólo tomarla y largarse; pero es imposible, algún movimiento en falso, o un sonido que emita el bebé y ella perdería, al instante, la vida. Orich, entonces, derrama una sustancia sobre la cara del niño, sustancia que lo mantendrá inconsciente; después, arroja al centro del cuarto un trozo de planta que arde, dejando todo en penumbras. El humo salido de esta planta es impenetrable, tan denso que, incluso, el mismo fuego se pierde de vista, por lo que las antorchas que alumbraban la estancia se vuelven inservibles; y, además, afecta a quien lo respire, atrofiando los músculos; por lo que los viejos sabios, los astrólogos, quedan inmóviles.

Ella está bajando ya a toda prisa las escaleras, baja toda la torre en tan sólo un instante; luego, cruza los pasillos del castillo, dando vueltas por aquí y por allá. Los sonidos de la batalla se van acentuando. Cómo quisiera ella poder ver la batalla, con suerte, quizás, alcance a ver a algunos luchando. Las campanas suenan, lo que significa que los salvajes han entrado y vienen hacia el castillo. Ella sale del castillo pero, apenas tocan sus pies descalzos la tierra húmeda, su deseo se le cumple y tiene que agacharse por completo esquivando flechas; y, arrastrándose hacia los matorrales, se refugia por unos momentos bajo los arbustos. Orich alcanza a mirar a dos vikingos que despedazan a hachazos a los guardias, entrando por donde ella acababa de salir.

-¡BERSERKERS! –grita un guardia, desgarrándose la garganta desde el pánico; después, la cabeza le es cortada con un golpe seco de metal filoso.

Mira, también, a lo lejos, a otros tantos en plena lucha; observa cómo, a pesar que las hojas de metal de las espadas de los guardias se entierran en la piel de uno de los vikingos, del vikingo, éste sigue en plena lucha como si nada. Destrozando a los británicos, atacándolos con un hacha en cada mano. Trabado de esa tristeza que, segándolo todo, mata asquerosamente; desde la ira. Rabia y sed de muerte en los corazones de todo el clan…

Orich aprovecha el instante en que nadie, al parecer nadie, la está observando; se levanta un poco y se apresura hacia el bosque, corriendo sin escatimar en fuerzas, desvaneciéndose de la realidad, como si desapareciera, esfumando su cuerpo y apareciéndose metros más adelante. Consigo, ella lleva al niño, alternándolo de un brazo al otro, ya que por la velocidad en que se desplaza pierde el equilibrio y se ve obligada a sostenerse de alguna rama o de alguna piedra, quizás del suelo, al tiempo en que sigue la carrera hacia su guarida. Es sinuoso y complejo el camino que lleva del castillo al bosque y de éste a la cueva. Es oscuro en demasía, la tierra se vuelve resbalosa, las raíces de los grandes árboles se elevan por el fango incrustándose, después, bajo las hierbas; las ramas se entrecruzan, los troncos se alzan como muros, y las fieras esperan a la primer criatura que se atraviese por su camino. Sin embargo, no es ésa la preocupación de Orich, ella maneja a las bestias a su antojo; lo que realmente atormenta a la bruja es que tienen que llegar a la cueva a tiempo para que el antídoto le sea suministrado al niño. Los sonidos de batalla se van aligerando al pasar de las distancias; los olores a guerra, en cambio, se le van acentuando en la mormada nariz a la bruja.

Llegan por fin a la guarida, entrando por unas gigantescas fauces de tierra, entre la nieve que espera, con ansia, la llegada inevitable del invierno. Dentro, en la cueva, los primeros metros parecen ser un cementerio de animales; huesos y esqueletos de fieras por todos lados. Casi al final, en un recodo un tanto escondido, se encuentra la verdadera entrada al hogar de Orich. Apresurada la volva, corre hasta el centro mismo del corazón de la cueva, donde están sus pertenencias más estimadas, donde están su comida y utensilios. Ella deja al bebé en su lecho, que es simplemente un montón de hierbas y paja, corre rápidamente a encender el fuego en una especie de chimenea que deja salir el humo por uno de los conductos del techo; y, nerviosa, enciende tres antorchas. La guarida se ve iluminada al instante, es un lugar asqueroso; escarabajos y gusanos se arrastran por los suelos, comiéndose unos a otros; manojos de hierbas y raíces están almacenados en los rincones; ollas, sartenes y odres se acumulan por docenas en las pequeñas mesas. Orich busca rápidamente entre los aceites el remedio para que el niño no perezca. Lo encuentra, corre hasta su lecho y, con la punta de una raíz venenosa, embarra al niño con el ungüento. Al instante empieza a llorar; no hay más peligro. Por primera vez, Orich repara en lo bello que es, es la criatura más hermosa que jamás haya visto; él, el bebé, con su piel delicada, yace allí en contraste con su entorno. Él es hermoso, de facciones finas, cabellos blancos y ojos color violeta. La bruja se le queda mirando y él estalla en pequeñas risas. Orich busca, de otro frasco, algo para que el niño coma, leche de loba es lo que encuentra, el bebé la acepta gustoso, bebe y duerme.

La tercera noche después de la batalla, Orich deja al niño y sale de la cueva. Camina, lento, hacia el castillo; pasando por el suelo fangoso, entre ramas y raíces. Camina por horas y horas hasta que por fin regresa a aquel lugar. Devastados, la aldea y el castillo, se han convertido en un cementerio gigantesco; no hay un solo cuerpo humano con vida. Sólo los animales carroñeros se mueven en este desierto, en esta aldea fantasma.

Cruza la aldea, hacia el otro lado, y sigue por entre la playa hacia la costa; es una playa que se derrama en las aguas. Los dejos de sangre muestran los senderos de los cuerpos que fueron arrastrados hacia la embarcación. Rastros como de lucha todavía. Ella se entristece, pues logra ver en esas runas del universo (señas que la naturaleza deja sobre sí para dar cuenta de lo que le acontece) la historia de aquellos tristes guerreros que lucharon. Corrobora la ausencia de los berserkers. Regresa por donde vino, primero la playa, después la aldea, que era de un castillo, y el bosque. Entra a su guarida y descansa.

Pasado un ciclo lunar desde la batalla del castillo y el rapto del niño, que más que rapto fue salvación, ya que si no lo mataban los sabios astrólogos, lo hubieran podido matar los salvajes vikingos, saca al niño; se lo lleva entre los brazos, cruzando el bosque; sólo que ahora lo hace hacia el otro lado, en dirección opuesta al camino que lleva hacia el castillo; y lo hace, ahora, con toda calma. Por este sendero, si es que en verdad se le puede llamar así, las cosas se complican ya que la nieve es espesa y las ramas afiladas como navajas, por lo que Orich cuida sus movimientos a fin de no resbalar y encajarse algún trozo de madera. La tarde ha muerto ya, y las aves de la noche contemplan el nocturno andar de una bruja y un pequeño bebé. Después de un largo camino, Orich se encuentra descalza, como siempre, caminando sobre un desierto de afiladas piedras marinas y corales. Camina hacia la costa, hiriéndose profundo los pies; sin embargo, sabe que es necesario todo esto, por lo que no repara en el sufrimiento y anda hasta el final de esa tierra. Las olas, entonces, comienzan, frías, a tocarle su piel a la hechicera. Ella se arroja hacia la mar, con cuidado de no mojar en el acto al bebé, por lo que le carga, sosteniéndolo con sus dos brazos sobre sí, nadando a flote sólo con sus piernas. La marea helada le toca hasta el cuello. Es absurdo y grotesco cada movimiento de esta miserable alma, sin embargo, después de algunos instantes de sufrimiento, la bruja alcanza a llegar al casco de un gran barco vikingo.

Las nubes comienzan a condensarse y, bajando, cubre en totalidad al snekkja. La bruja, ya en cubierta, se desliza con movimientos, ora rápidos, ora lentos, hasta llegar a un lugar apropiado para dejar al bebé. Al centro, los vikingos duermen entre sacos de comida y armas. Pone al bebé sobre un saco, entre dos arcones. Lo mira, trabajosamente por la neblina, y alcanza a ver a un niño feliz, Pronto, será pronto cuando nuestros espíritus se reencuentren, piensa la volva. Ella le besa en los labios y desaparece como si fuera parte misma de la neblina que, en segundos, se eleva al cielo pronunciándose más y más en esa acumulación gaseosa entre las estrellas y la mar.

En un punto tardío de la noche, los Vikingos levan anclas y comienzan, con la vela desplegada, a alejarse mar adentro. El rocío nocturno comienza a ser más espeso, volviéndose en brisa y ésta, al poco tiempo, comienza discretamente a volverse lluvia; la lluvia, por su parte, trajo consigo relámpagos y truenos, así que el bebé, con sensatez en demasía, hizo lo que debía hacer; se soltó a llorar.

Apenas los llantos del pequeño se escuchaban, ya que una terrible tormenta comenzó a azotar la embarcación.

El snekkja, llamado Spica, navegaba feroz por entre la tormenta; navegaba sin miedo, de hecho, era una embarcación tan poderosa que ni siquiera en tormentas como esta, tan voraz y rabiosa, se abatía con temor; al contrario, bastaba con que una tormenta se vislumbrara a lo lejos para ir hacia ella y adquirir su fuerza para seguir, con mayor potencia, hacia su destino, sea cual fuere éste. Era un gran navío, uno café y verde. Al frente de la proa se hallaba una sirena tallada en madera, y, más que una sirena era, para ellos, una guía, un espíritu fuerte que les ayudaba en los momentos de tempestad. Era por ella que ellos se sentían seguros y se adentraban por entre las tormentas, aventajándose de sus vientos e iracundas mareas. Ella, la sirena, estaba teñida en verde, enmohecida por tanta agua de tormenta. La lluvia no hace grandes estragos, sin embargo, son las tormentas las que destruyen a los seres y los reconstruyen más fuertes; pero con sus sellos, como los estigmas que cargan quienes han traspasado sus furias. Era, incluso, de ese tono de verde que sólo las aguas marinas pueden mostrar; sólo las lágrimas marinas pueden mostrar. Un verde medio dorado, al día; y verde plateado, por las noches. Era una sirena de mirada triste y belleza indescriptible, con los ojos hacia el horizonte y el brazo derecho estirado, señalando con mano firme hacia delante; el otro brazo, el izquierdo, cruzándose hacia su costado derecho, imitando el movimiento previo de quien irá a sacar una espada para atacar al instante. En el casco, por todo el derredor del snekkja, yacían, vistas desde fuera, las runas que narraban las leyendas de Aegir, el dios de los océanos; eran runas que contaban la admiración y el temor de los tripulantes de este navío por aquel dios, ya que él era el causante de los innumerables hundimientos de los barcos, así que pedían, con estas runas talladas a la perfección en la madera cortada a hachazos, que, cuando les llegara el momento de caer, derrotados, a la marea –porque en cada acción existe, de antemano, el presupuesto de la derrota-, él, Aegir, les mandara a su esposa-hermana Ran con sus redes ultramarinas para rescatarlos.

Ha empezado a fortalecerse la tormenta, adquiriendo una furia irrefutable de voracidad marina. Los vikingos, tratando de estabilizar el navío, quitan la vela ahora, y la alzan más allá, reman un poco.

Logran estabilizar el barco, conduciéndolo hacia la tormenta. Al poco tiempo, como en un murmullo, y después, como entre gritos de auxilio, el llanto de un bebé fue descubierto. Las gotas gigantescas de lluvia azotaban la embarcación y, escurriéndose por el snekkja, regresaban a la mar. Como una promesa de amor que recién se cumple. Poco a poco los vikingos se fueron acercando a la criatura; era como un demonio, un hermoso demonio blanco, pequeño y frágil, aún; poderoso de mirada y de destino.

-A la mar. Arrojémoslo a la mar –dijo Styrmir.

-No, de ninguna manera.

-Pero, Gardar, entonces quién se hará cargo de él –dijo el más antiguo del clan, el maestro, apodado como “El Viejo”. Todos veían a Gardar con miradas inquisitivas. La tormenta comenzaba a dificultar el habla.

Gardar era un guerrero vikingo de unos veintitrés años, todo un hombre ya; maduro. Tenía el cabello rubio y la piel muy blanca, tanto que con los tiempos fríos se le coloraban las mejillas destacando más la blancura de su piel.

-Yo –gritó el vikingo, a causa del tiempo que arreciaba y no lo dejaba ser escuchado.

-Gardar, él no es del clan –alzó la voz Thorsteinn, El Viejo, pues la tormenta comenzó a impedir el pasar de los sonidos; y dijo aún más, sosteniéndose de Styrmir- Cómo llegó aquí; quién lo trajo y con qué fines. No puedes dejarnos a merced de su destino, Gardar.

Thorsteinn, El Viejo, era el más sabio de los hombres que ellos conocían, era, por así decir, el jefe del clan, el más antiguo y, aún así, él participaba en los saqueos y en las batallas. Los vikingos se caracterizaban por respetar a los viejos, ya que eran ellos los que pasaban los conocimientos a los más jóvenes, eran los que los entrenaban; y, por estas causas, cuando las batallas eran inminentes, era a ellos a quienes se les refugiaba en primera instancia, protegiéndolos de la muerte. Pero no él, no Thorsteinn, El Viejo; él luchaba con la misma velocidad que muchos de los jóvenes.

-Fue Odín quien lo trajo a nosotros, estoy seguro –dijo Gardar.

-Y cómo sabes que no fue mandado a nosotros esperando después que él traiga la desgracia de los tiempos y, con esto, el fin del mundo, el Ragnarök –Armagedón vikingo-. Los dioses no nos lo perdonarían –repuso Styrmir.

-¡Lo sé por ellos! –y todos voltearon rápidamente a donde el dedo índice de Gardar apuntaba.

Pronto, como por un embrujo, al estar en su corazón mismo, la tormenta cesó y todo culminó en el meceo silencioso del Spica; la luna dejó caer un rayo, de plata, sobre el snekkja; eran dos cuervos que, como traídos por los elfos     –pensando, claro, como cualquier vikingo lo haría-, en el rayo de luna, reposaban sobre el barco. Ellos, los vikingos, rápidamente, se sintieron reconfortados, pero, de igual forma, se angustiaban al tiempo en que se daban cuenta de lo comprometedor que se había tornado todo. Todos miraron a Thorsteinn El Viejo.

-Son ellos, ¿cierto?, son Hugin y Munin, los cuervos de Odín, ¿verdad, Thorsteinn?

Por su parte, la figura de la sirena, golpeada por el agua de la tormenta, en combinación perfecta con su mirada triste, hacía parecerla como si estuviera llorando, un llanto fluido y eterno; un sollozo que, con disimulo, dejaba gotear la lluvia por sus mejillas. Esto lo hacía cada vez que el Spica atravesaba una tormenta, no cada vez que llovía, no; sólo cuando se trataba de una tormenta verdadera. En su corazón… en el corazón de la tormenta.

Se acercaba ya el invierno, por lo que había que navegar a toda prisa para llegar pronto a la aldea y preparar las cosas, ayudando a las mujeres y a los jóvenes que se quedaron a almacenar todo. Se adentraron hacia tierra firme por entre las dos montañas que parecían abrirse al paso de un río, el cual surcarían, a contracorriente, hasta llegar a las cercanías de sus hogares; en el camino se encontraron a los tripulantes de un knar, un barco mercante de su misma aldea. Remando, encallaron ambos navíos en las orillas de un gran lago, destino último de ese río que venía desde las montañas y el océano. Se saludaron con júbilo y anduvieron juntos hacia la aldea. Al llegar, justo después de acomodar todas las cosas en la carpa almacén. Gardar corrió hacia su esposa y le presentó al niño. Ella al principio no entendió la decisión de su esposo, el quedárselo; sin embargo, le amaba y lo apoyó.

-Ya lo revisaste –preguntó la mujer.

-¡Por Odín!, lo había olvidado.

Los vikingos padres tenían la costumbre de revisar a los recién nacidos, si estos no tenían ningún defecto, pasaban la prueba; por otro lado, si ellos estaban con algún problema, los dejaban a la intemperie, lo cual significaba la muerte.

-A mí me parece que este niño está ciego –musitó la esposa de Gardar.

-Pero, por qué lo dices, mujer –preguntó.

-Mira nada más qué ojos tiene.

-Tiene los ojos violeta, ¿y qué, mujer?

-¿Violeta?, ¡por todos los dioses, hombre, pero si están casi transparentes!

-Mujer, es natural. Ya se le oscurecerán al crecer.

-Natural –refunfuñó la mujer.

A su alrededor, varios vikingos yacían afuera de la carpa, que era la casa de este singular matrimonio, tratando de escuchar la conversación de los dos.

-Bueno, ¿ese niño está sano o no?

-Claro que está sano, míralo que juguetón –Gardar alzó al bebé y éste, riendo, le orinó encima a su, casi, padre adoptivo.

-¡Vaya que está bien ese niño!

De pronto, todos los aldeanos, o la mayoría, se echaron a reír afuera de la carpa de Gardar; el matrimonio salió y, riendo todos juntos, hicieron de la noche una fiesta.

Al día siguiente Gardar, frente a toda la aldea, tomó en brazos al bebé y le vertió agua encima; después le hizo en la frente la señal de Thor, y se hizo una imploración general para que este dios lo protegiera.

-Yo, hijo mío, te llamo con el nombre de Ulf Gardarson.

Al terminar el nombramiento ante la aldea, Gardar comenzó a recibir presentes de todos los aldeanos, el primer peine para el bebé, pieles para cobijarlo por las noches y para vestirlo, aceites para asearlo y otras cosas. Por su parte, Thorsteinn regaló una primera espada al niño, espada de madera, aún. Espada que le serviría de entrenamiento al convertirse en aprendiz de guerrero.

Ulf era un niño valiente y muy inteligente. Por lo general se juntaba con niños más grandes que él, no porque no hubiera niños de su edad en la aldea, sino porque, como decían los mayores, al haberse visto forzado al destete desde niño y beber leche de cabra, Ulf acostumbró a su alma a la supervivencia, y esto fue lo que le hizo comenzar a madurar más rápido que los demás. Los primeros cuatro años, el niño, los pasó a lado de su madre. Aquellos eran los tiempos oscuros y los jóvenes combatientes se hacían desde los diez años; los guerreros a los trece; sin embargo, los aprendices se mudaban a una carpa común después de los cuatro años. A esta edad, Ulf, a finales del otoño, fue separado de su familia para empezar a dormir en la vivienda común de los niños. Allí dormían los aprendices, quienes tenían diferentes obligaciones que iban desde arar las tierras, cortar leña y esquilar ovejas, hasta el arduo entrenamiento con espadas, hachas de madera y grandes escudos redondos.

Las viviendas de los aprendices, a diferencia de cualquier hogar, eran carpas de paredes de cuero, grandes construcciones rectangulares donde figuraban tablones rellenos de paja y forrados de piel de oveja, a manera de camas. Debajo de los lechos, había pequeños arcones que los niños utilizaban para poner sus ropas, otros utensilios y algunas armas. Las paredes de dicha vivienda estaban adornadas con las espadas y escudos de los jóvenes guerreros que perdían sus vidas en las primeras batallas y asaltos. No había ventanas, por lo que los vikingos usualmente se veían favorecidos por el alumbrar de las deliciosas y tibias llamas de las hogueras dentro de las carpas; sin embargo, para los aprendices, las únicas luces que recibían eran las de las antorchas, y éstas no calentaban en lo absoluto.

Las noches eran duras en esta vivienda. Nunca faltaba quién quisiera llorar; sin embargo, eso del llanto estaba prohibido para los hombres, así que muchos, simplemente, manifestaban sus dolores o angustias en rápidas respiraciones que se iban acelerando al pasar de los pensamientos. Mientras fingían estar dormidos, apretando para sí las pieles que los cobijaban.

Crueldad.

Vivir aquí, era la crueldad fría de estas tierras de desconsuelo.

Ellos, los jóvenes aprendices, vivían el rítmico entrenamiento que les iría helando el corazón, que les iría aislando más y más de sí mismos con el único fin de resguardar la aldea a toda costa, incluso a costa de las vidas de los propios aldeanos, a costa de sus vidas; aun siendo tan pequeños.

Al cantar de los gallos, los niños tenían que levantarse y mantener en buen estado la siembra, cortar la hierba mala y regar los arados con baldes de agua que cargaban desde el lago; si la temporada era la de cosecha, ellos debían recolectarla toda y almacenarla en orden en la granja. Esta granja era un gran edificio construido de piedra, sin ventanas tampoco, y estaba cubierto de tierra con pasto y hierbas; a la distancia sólo parecía una gran protuberancia de césped, por lo que no llamaba la atención de los asaltantes. De los otros vikingos. Ya por las tardes, cuando el sol comenzaba a anunciar su descenso, los niños eran llevados a las planicies para entrenar con sus armas de madera. Esto era algo que aterraba a la mayoría de los niños, ya que de lejos, a la distancia, veían, a veces, entrenar a los jóvenes guerreros; uno, dos o hasta tres años mayores, nada más; a las orillas del mar. Eran difíciles las cosas para ellos; los que tenían más de trece años, debían confrontarse en pares, como en duelos, hasta que alguno de los oponentes resultara herido o golpeado hasta la pérdida del conocimiento. Sin embargo, a Ulf esto no le atemorizaba; por el contrario, él ansiaba que llegara el momento de estar frente a frente con algún guerrero y demostrarle la furia que yacía dentro de él. La rabia intrínseca de su alma desolada. Ulf miraba a los guerreros entrenar en las playas rocosas, con las nubes cargadas de lluvia gris a punto de caer sobre sus cuerpos vestidos de metales y cueros; sus armaduras. Veía cómo se atacaban, con la ferocidad temerosa de quien no quiere estar en la guerra, pero que mata para no morir. Esto le inspiraba y, rápido, se aprestaba asestando tres golpes poderosos contra el aire, al momento de sus ejercicios.

Durante las primaveras, las horas de luz aumentaban, por lo que los calores comenzaban a anunciar que el trabajo mayor comenzaría. Ese era el tiempo de sembrar; por lo general, lo que más gustaba en la aldea de Ulf, pasado el deshielo, era la siembra de la cebada, la avena y el trigo. El trigo era muy importante para Ulf, ya que era lo que casi siempre comían los niños. Ellos comían un día sí y otro no, uno sí y otro no; las mujeres y los guerreros, en cambio, comían todos los días, pescado o algún animal producto de la caza. Aparte de la siembra, los niños, en esta estación, abonaban los campos y llevaban el ganado a pastar; esto fascinaba a las bestias, ya que se habían pasado todo el invierno refugiados en el establo comiendo sólo heno seco. Con la ayuda de los jóvenes de diez años, los niños tiraban los árboles de cuyos troncos sacarían leña para el fuego y para la restauración de viviendas y otros edificios averiados durante la anterior estación. En esta estación, los niños más pequeños mandaban a las ovejas a las montañas y las cuidaban durante el pastoreo mientras los otros, los mayores, salían de pesca o de caza. Los niños hacían la mayor parte de las obligaciones campesinas, ya que esta aldea era particularmente de guerreros, por lo que a los adultos de trece años en adelante ya les eran designadas, únicamente, las artes de la guerra aprendidas a los ancianos.

La estación del verano era la más relajada, los hombres acudían a la asamblea para tratar los asuntos correspondientes a los futuros viajes, tanto comerciales como de saqueo. Eran los tiempos en que se planeaban los días de ausencia y el rumbo de las embarcaciones; los utensilios y las provisiones que se requerirían. No se sorteaban, como en otras aldeas, las tripulaciones, ya que éstas estaban, aquí, en la aldea de Ulf, definidas desde antaño. Cada uno de los tripulantes de tal o cual barco lo ha sido desde que era un hombre de tan sólo trece o catorce años. A finales del verano, los niños tenían la obligación de segar el heno y los cereales. Y los guerreros y comerciantes partían.

En el otoño, a finales, los hombres afortunados que hubieran salido y sobrevivían, estaban de regreso. Pero no para descansar, ya que siendo el otoño una estación tan apurada en tiempos, todos los que conforman la aldea ayudan al almacenamiento de las provisiones y animales adquiridos, así como de la comida cosechada. Se convierte todo en una campaña colectiva de almacenamiento. Juntan grandes cantidades de comida y bebida, de pieles, cueros, y heno para los animales; se recoge el ganado de las montañas y pastizales; es el tiempo en que se sacrifican los animales necesarios. También es el tiempo de caza mejor, ya que es donde se logra capturar animales de mayor tamaño, como renos y osos. Otoño es la temporada más contrastante, es el tiempo de los matices. Las madres y las novias lloran por la muerte de los que no lograron regresar, de los que perecieron en las aguas o en los saqueos o las guerras. Sin embargo, es también la época feliz en que las bodas se consuman; suelen ser bodas previamente planificadas desde la asamblea del solsticio de verano. Algunos de los niños que duermen en la vivienda de los aprendices han perdido por estas fechas a sus padres. La mayoría de los que viven con Ulf no los conocieron, o no los recuerdan. Él, por su parte, conocía poco al suyo, a Gardar, sabía más por las historias que les contaban los ancianos que por la propia convivencia con él.

Durante el invierno no hay mucha actividad en la granja; si acaso, se reparan algunas cosas dentro de las carpas o se narran aventuras e historias de batallas a la luz de las fogatas; dentro de las viviendas. Los días en los que la nieve no está muy fuerte, los niños salen a pescar con los adultos haciendo hoyos en el suelo del lago congelado. Es también, esta temporada, de gran importancia, ya que el festejo del Jul se lleva a cabo, es una especie de navidad vikinga donde todos se reúnen y se obsequian regalos, comen gran cantidad de platillos y beben mucha cerveza. En la aldea, estos vikingos producen todo lo que requieren, ya que tienen a los niños, y jóvenes aprendices de agricultores y ganaderos, mientras los viejos, aparte de enseñar a los guerreros recién iniciados los poderes bélicos, tienen el conocimiento de la herrería y producen las armas; las cuales resultaban ser un gran privilegio, ya que no sólo serían el reflejo mismo del alma de los guerreros, sino que llevaban la historia de las batallas en la memoria de los sabios que se aleaba a los metales; y llevaba, también, los dictados divinos manifiestos en las inscripciones rúnicas de las hojas metálicas. La carpintería, por otro lado, que servía para la creación de utensilios de cocina y otros aparatos caseros, o la reparación de vigas y paredes, la ejercía cada uno en su hogar; salvo los objetos de arado, los carros, las balsas y los escudos, estos eran hechos por los carpinteros, quienes eran los guerreros lisiados que, ya sin poder ejercer el oficio de la batalla, se contentaban con la manufacturación de las maderas. Para las niñas y las mujeres, las típicas actividades caseras consideradas como femeninas; eso era lo que se les encomendaba. Cosas como lavar ropa, cocinar, hilar, tejer o fabricar cerveza. Sin embargo, el papel de la mujer no era tan sometido como en otras sociedades más sofisticadas de la época, como la británica, ya que las mujeres podían decidirse en cualquier momento por el divorcio; o actuar en muchas de las cosas del hogar por mera voluntad sin la necesidad de consultar con sus esposos.

El heiti, o sobre nombre, lo recibió Ulf a la edad de doce años. Él había salido de caza con algunos de los niños que ya eran aprendices formales, como él, de guerreros. Llevaban ya más de un año entrenando con armas de metal sin filo y grandes escudos de madera densa y colores de locura. Todos los escudos estaban pintados de muchos colores brillantes y llamativos, sólo el de Ulf no; éste estaba pintado, por él mismo, de gris y blanco. Los escudos eran pintados para disfrazar los trozos y las vetas de madera y la dirección que llevan. Si un escudo era atacado de manera que las líneas de unión entre uno y otros pedazos estuvieran verticales, el escudo estallaba en trozos; pero si se le golpeaba y éste estaba con las separaciones horizontales, era un protector perfecto e invencible. Los niños de diez a doce años, peleaban uno contra uno en batallas ceremoniales al final de cada ciclo lunar, por lo que tenían todo el principio del siguiente para mejorar. Ellos aún participaban en las labores de la aldea junto con los niños de menores años, sin embargo, eran las tareas de batalla las que tenían que asimilar hasta el alma.

“Mantengan todas las cosas bajo control y en el lugar al que pertenezcan.

»Organícense como grupo y siempre piensen en unidad; ustedes no están solos, ni lo estarán, mientras sean parte de su aldea, mientras no se abandonen dejándolo todo por la individualidad.

»Todos hagan su trabajo; sean justos, que cada quien haga lo que le corresponde hacer.

»Mantengan el orden en el campamento, en las embarcaciones, y en sus propias vidas.

»Nunca reciban algo cuyo valor no puedan devolver con actos.

»Estén preparados con el buen mantenimiento de las armas; no pierdan la concentración nunca y no dejen de estar en alerta total escuchando cada una de las señales que la naturaleza nos muestra.

»Sean buenos guerreros en las batallas; excelentes asesinos en las guerras.

»Las mejores armas uno las hace de las que ya están hechas.

»Deben ser siempre fieles al jefe, al líder del clan o del grupo de ataque, según el caso.

»Sean directos en las batallas; nunca teman a la muerte, búsquenla en cada ataque, rétenla a que se los lleve, atosíguenla con riesgos dementes, inteligentes y calculados para que la propia muerte les tema y no se los lleve consigo.

»Mueran en cada batalla, para resucitar en cada victoria; los que arriesgan sus vidas, las tienen en sus manos”.

Éstas eran las enseñanzas que los viejos les inculcaban tras los diez años.

Sucedió una vez que, a finales del otoño ya se había acabado de almacenar todo para el invierno, por lo que varios de los jóvenes, entre ellos Ulf, salieron de caza. El bosque comenzaba a escarcharse; ellos, los jóvenes cazadores, habían salido en tres grupos de seis. Cada uno de los grupos competía con los otros dos, los que llevaran más animales capturados o cazados comerían mejor y un poco más. La comida en las aldeas vikingas era algo por lo que estar preocupado. La mayoría de los niños no comía bien. El hambre, sin embargo, era algo a lo que ya se habían acostumbrado. Aun así, esto ya no le preocupaba para nada a Ulf, ya que estaba a tan sólo un año de ser un guerrero; según los mayores. Los niños de las aldeas vikingas suelen no saber la edad que tienen con exactitud, ellos simplemente se limitan a existir aguantando hasta que se les revela que ya pueden intentar ser guerreros. Ulf estaba adelante junto con Ivar, los dos llevaban consigo armas y yelmos en la cabeza; los otros cuatro de su grupo iban atrás. Los arcos con los que atacarían inicialmente a las presas los traían dos gemelos que caminaban justo detrás de Ivar y Ulf. Los arcos estaban construidos de una madera verde que los hacía flexibles y a la vez muy resistentes; las cuerdas eran hechas a base de cabellos de mujer. Iban caminando los seis con mucho cuidado de no hacer ruido. Primero se deslizaban por las piedras que conducían a lo profundo del bosque, caminando por senderos abruptos, después se fueron introduciendo al corazón del bosque que aún contaba con innumerables árboles frondosos, árboles de hojas a punto de hielo. Estaban vestidos con pieles de oveja encima de sus ropas tejidas de lana; yelmos de cuero, aún; los gemelos llevaban pulseras de metal que, aun cuando parecían de adorno, evitaban los dolores que aparecen por las noches a los arqueros inexpertos; contaban, también, con botas de cuero duro que les permitían hacerse al paso entre las rocas afiladas; usaban grandes cinturones que cargaban, entre otras cosas, sus muy preciados peines. Yacían ya en lo profundo de un bosque gélido, pronto Ivar dio la orden de quedarse todos inmóviles, y al acecho, en puntos estratégicos, rodeando un pequeño lago donde, tarde que temprano, algún ciervo tendría que llegar a beber. Era un lugar alejado de la aldea, estaba a tres horas de camino, bosque adentro. Se habían situado al lado de algunos troncos, unos; otros, tras alguna roca. Orn y Sigurd, los gemelos, por su parte, se habían trepado a dos grandes árboles, y de ahí apuntaban alrededor, a la espera de alguna presa. Orn Y Sigurd siempre atacaban juntos. Eran inseparables ya que sólo en compañía podían soportar la ausencia de una madre que nunca tuvieron; ella murió en el parto. Eran, los dos gemelos, pelirrojos de ojos verdes y pecas en la cara; cabellos largos hasta los hombros. Kolli tenía el cabello castaño y los ojos azules. Ivar era rubio, de ojos color miel. Los dos árboles donde los gemelos estaban trepados y al acecho, eran una especie de acceso al lago, como una especie de entrada. Eran dos árboles paralelos, de trocos gruesos y ramas resistentes, separados por una distancia de unos ocho metros entre uno y otro. Frente a los dos árboles yacía el pequeño lago.

Silencio…

Sólo el silencio hacía ruido; sinsonidos ensordecedores.

A la derecha de Orn, casi a orillas del lago, tras un viejo tronco enmohecido, estaba Ulf esperando; inmóvil. A su izquierda, del lado de Sigurd, estaba, tras una roca, Sturla, el otro niño del grupo. Al fondo, atravesando el lago, casi frente a los gemelos, estaba Kolli; y entre Ulf y él estaba Ivar sumergido entre las hierbas húmedas del bosque.

Tiempo…

Tiempo y espera…

Tiempo y espera que trae consigo desesperanza y, quizás, tal vez, decepción.

Pasaron más de dos horas en las que los músculos de los pequeños cazadores se iban entumiendo a causa del frío; todos, a excepción de los gemelos, comían constantemente escarcha para helar el vaho que salía de sus bocas y hacerlo invisible. Ulf, con sus pieles de oveja y su escudo grisáceo, parecía una roca nevada detrás de un roído y húmedo tronco muerto. Pronto el bosque empezó a matizarse de los colores propios de la tarde, por lo que debían regresar a la aldea, aun si no habían logrado cazar nada. Orn comenzó a descender del árbol en el que se hallaba cuando de pronto un zumbido le rozó el oído y, justo en el tronco, a un lado de la rama de la que se iba a coger, se ensartó una flecha, una de las flechas de Sigurd. Orn volteó al instante hacia su hermano y notó que le hacía la señal para que volteara hacia el frente, hacia el lago estático. Orn notó entonces, tras las aguas, que justamente del otro lado, una manada de ciervos se acercaba a beber agua. Subió rápido por las ramas que ya había descendido hasta llegar a una gran rama gruesa en la que se sentó y, al instante, mandó una flecha veloz hacia Ulf y otra hacia Ivar; también mandó una flecha, con gran precisión, que logró atravesar el lago y dar justo frente a Kolli para avisarle del encuentro con las presas. Pero nada podía hacer éste aún, ya que los animales iban a pasar justo al lado de él y atacarlos, de principio, sería una torpeza; por lo que, aun con toda el ansia de matarlos, iba a tener que dejarlos pasar hacia el lago con gran paciencia. Orn no podía avisar a Sturla ya que varias ramas se le interponían, así que Sigurd le arrojó una flecha. Todos esperaron ansiosos y alertas. Inmóviles. Los ciervos fueron llegando uno a uno hasta que empezaron a formar una gran cantidad a las orillas del lago, bebiendo. Nadie tenía orden de atacar hasta que Orn o Sigurd gritaran; ellos, atentos y aislados, permanecían observando a los animales, aún no atacaban porque aún eran muchos los que venían. Eran más de tres docenas las que se acercaban a saciar su sed. Los ciervos, paranoicos como siempre, alzaban sus miradas desde lo alto de sus cuellos por si algo ocurriese. Pobres bestias, pensaba Kolli, mientras los ciervos pasaban a su lado, inadvertidos de su presencia. Cuando una gran aglomeración de animales estuvo dispuesta, como si estuvieran sincronizados Orn y Sigurd comenzaron a lanzar sus rápidas flechas contra los animales que caían inmóviles, indiscriminadamente. Ningún otro, salvo ellos dos, los gemelos, atacaba en este instante. Los ciervos caían al suelo, o al agua, con flechas incrustadas en el cuello, en el lomo o en las costillas; los animales que yacían al lado de los caídos volteaban a todos lados y no veían ninguna fiera, ningún depredador. Pronto los ciervos, inquietos en demasía, comenzaron a moverse aterrados entre las aguas y las piedras, aplastándose ellos mismos; salpicándose el miedo. Un grave grito de guerrero, que en realidad eran dos alaridos, desgarró el ambiente; eran Orn y Sigurd que bajaban gritando al mismo tiempo por las ramas. Rápidos. Después, un segundo quizás, atacaban, también gritando, Ivar y Ulf; los demás corrían presurosos a asestar tremendos golpes de hierro contra los ciervos. Ulf corría entre las bestias con la espada reluciente que atravesaba las pieles de los finos animales; asimismo, corría Ivar con su hacha que partía cráneos y patas con movimientos circulares alrededor suyo. Los gemelos atacaban, todavía, con flechazos, y las bestias caían inertes. La cacería duró tan sólo un instante en contraste con la espera. Los ciervos habían rodeado, casi, el riachuelo estático, por lo que todos habían tenido oportunidad de atacar por sorpresa, de cerca, a sus presas.

Los jóvenes cazadores recogían orgullosos los cadáveres animales y los apilaban todos en un mismo lugar, sintiendo ya el asombro de los adultos y guerreros ante tal cantidad de presas. Podrían imaginarse desde ahora el fabuloso banquete que sin duda les abriría las puertas más fácilmente al camino de la guerra. Ya las batallas entre ellos no sabrían tan pesadas y angustiantes en los entrenamientos. Kolli estaba al otro lado del lago arrastrando un ciervo que se desangraba. Llevaba no más de diez metros cuando comenzó a hacérsele más pesado que nada; lo intentaba, en serio, sólo que su presa pesada de pronto se le hizo imposible de arrastrar; cuando volteó para ver qué era lo que le dificultaba el arrastre, lo que hacía que el animal se pusiera más pesado, se encontró luchando, instintivamente, con un lobo. Ivar, lejos de él, gritó al notar lo sucedido, ¡Suéltalo, idiota!, Qué es lo que pasa, quiso preguntar Ulf, pero al voltear hacia donde Ivar dirigía la mirada vio a Kolli que era mordido por tres fieras blancas, ¡Lobos!, gritó Sturla y de pronto se sintió helado, inmóvil; sólo su corazón percutía en su infantil alma. Al instante, sin saber cómo ni cuándo, Ulf ya se encontraba corriendo hacia los animales, que ya no eran ni tres ni cuatro ni cinco, era toda la jauría. Los gemelos Orn y Sigurd disparaban flechas que, por el nerviosismo, no daban contra ninguna de las fieras. Aún seguía vivo Kolli, los estruendorosos gritos, que sólo alguien que es devorado vivo puede emitir, ahogaban el bosque con una atmósfera funesta y melancólica.

Lo demás, era sólo silencio…

Desesperante. Ulf llegó con la espada ensartada en uno de los lobos, otro se le arrojó encima, pero él alcanzó a protegerse con su escudo; sin embargo, el impacto lo arrojó al suelo donde otro lobo le mordió la espalda arrancándole un trozo de carne. No tuvo tiempo de sufrir por la mordida desgarradora cuando ya se encontraba de pie degollando a otro de los lobos. Escuchó el sonido de alguna bestia que se le aventaba por la izquierda, y, apenas, logró cubrirse, una flecha se le ensartó en el escudo.

-¡Lo vas a matar, tú, de un flechazo, animal! –le dijo Sigurd a su hermano.

-¡No puedo darles desde aquí! –dijo en respuesta, al momento en que los dos gemelos, sin siquiera hablarlo, se echaron a correr hacia Ulf.

Guerra.

Ese maldito encuentro con los blancos lobos era una guerra.

GUERRA.

DOLOR…

DOLOR DE GUERRA.

Ivar corrió tras ellos.

Estático, Sturla.

GUERRA ROJA DE LOBOS BLANCOS.

La sangre matizaba todo el entorno. Corrían brechas de tinte rojo con dejos de oscuridad y fango; rojo, casi negro, por entre las pequeñas piedras redondas que conducían aquel fluido hacia el agua que se iba colorando a través de la lucha. El agua expandía, desvaneciendo a su vez, la narración que la naturaleza daba de esa roja tarde por entre el lago que se aturdía… Nadie sabe si fue cierto o no, pero todos contaron su versión de la historia diciendo que de pronto el agua empezó a turbarse al punto en que parecía que estaba hirviendo. Ulf pensaba que ya era tarde para seguir viviendo, por lo que decidió enfrentar a la muerte como un guerrero. Aún no lo era; sin embargo, sabía que sólo los guerreros que encontraban la muerte dentro de una batalla honorable conseguían el camino a Asgard, cielo vikingo, y ahí seguían su entrenamiento, codo a codo con los dioses, hasta que el destino llegase y, hombro a hombro, también, luchar por la salvación contra los gigantes que querían apoderarse del mundo. Así que, sin dudarlo ni un instante, Ulf supuso el presupuesto de la muerte y, recordando lo que los viejos les enseñaban en la aldea, luchó contra las bestias como si fuera un muerto fúrico que no tuviera nada qué perder. Ni siquiera la vida. Habría que poder ver siempre a ese gran niño en medio de una lucha gratuita con semejantes bestias, impávido y rabioso, con aquella cólera que le manaba del alma, heredada con ferocidad, enterrando la hoja de su espada, por primera vez afilada. Hundiéndola contra la carne frágil de una bestia tan poderosa. Él ya tenía varias mordidas en su cuerpo. Ulf parecía crecer cada momento en esta batalla, como si aquellas mordidas lo fortalecieran; no obstante, la sangre que perdía en cada una de ellas era mucha. Y se combinaba con la de las bestias. Pronto el frío de la tarde se le interrumpió en el cuerpo con el calor de la batalla, o con la presión que le disminuía por la sangre perdida en contraste con la adrenalina que le drogaba el espíritu.

Un guerrero.

Un guerrero y una jauría.

Blancos los lobos y blanco él, de ropajes y de cabellos…

Ojos violetas; pieles blancas.

Bestias todos…

Él y los lobos.

Las pieles, tanto de los lobos como la que protegía del frío a Ulf, estaban teñidas ya en sangre; promesas de costras, manchadas de tierra. Los movimientos lacerados de Ulf menguaban los ataques no consumados de las fieras, mientras el fango carmín los cubría. Todo pasaba tan rápido y violento que, por esto, aún los demás no llegaban en su ayuda. Todo era tan sólo un instante de tarde, tarde flagelada por el olor del agua y de la batalla…

Los del grupo corrían hacia Ulf, todos menos Sturla quien, como a cualquiera de quien el pánico se apodera, se quedó inmóvil ante la velocidad de los acontecimientos.

Los lobos blancos, los que aún vivían, habían rodeado al joven guerrero. De vez en cuando uno de los animales se acercaba para soltarle una mordida a Ulf. De vez en cuando, el remedo de joven guerrero, al ver pasar alguno de aquellos animales que le herían en complitud, lanzaba una poderosa envestida de espada, dejando alguna de las fieras caer al suelo metros delante. Sin embargo, de entre los lobos que aún estaban rodeándolo, era el más grande el que más miedo le daba a Ulf, era el que más heridas le había producido. Ulf sólo había herido a algunos de los animales que se arrastraban hacia la profundidad del bosque, derrotados; sólo había asesinado a un par, quizás un poco más. Él, como sí se pensara ya en las fauces de las fieras, sin escapatoria, decidió atacar violentamente. Antes de morir desangrado; descarnado. Ya lo veía todo borroso y sentía un tremendo hormigueo en la cabeza, alzó su espada y atacó al lobo más grande, a ese que más miedo le producía. El lobo, lejos de tirarse atrás, se le aventó con las fauces hacia delante. Rodaron por el suelo rojo hacia orillas del lago. Los dos… Hubo un momento de expectación; era la pausa que acompaña al tiempo cuando una vida se desintegra dentro de sí. En el corazón del bosque. En el instante frío de ese momento de muerte. Todo parecía paralizado por los intersticios temporales, instantes en momentos; sin embargo, la velocidad de los sucesos se hizo relativa ante la magnitud de los segundos. Los jóvenes vikingos corrían ya a tan sólo una veintena de metros de las fieras mientras veían el rodar de la vida de su amigo. Los lobos, muerto su lobo líder, el lobo alfa, notaban el abandono en la manada al mismo instante en que el siguiente lobo, el más grande después del perdido, daba un paso hacia delante, como dudoso y a la vez firme. Los cuerpos en lucha al fin se detuvieron. El tiempo recomenzó su paso y dos de los jóvenes que corrían veloces hacia la batalla habían detenido su andar. Estáticos, se quedaron observando la escena como si los mismos dioses hubieran bajado a contemplar una mortal batalla; parándolo todo, sus movimientos. Sólo una escena; la insoslayable y seductora asquerosidad de las batallas. En el suelo empedrado yacía un lobo, el más fuerte de ese bosque, con el corazón atravesado por una espada; debajo, un guerrero con el cuello capturado por los colmillos de una fiera ausente.

Ulf se levanta; tambaleándose, viéndolo todo borroso. Desguanzado, febril.

Los lobos titubearon y casi al mismo tiempo en que Ivar llegaba moviendo su hacha, ese lobo, que ahora sería el jefe de la jauría, le brincaba encima a Ulf; sin embargo, en ese mismo instante, un zumbido doble arrojó patas arriba al animal que, incorporándose de prisa, cojeando, comenzó una huída deshonrosa hacia el bosque, herido de muerte; detrás, todos los lobos. Lejos, un poco nada más, estaba, moribundo, Kolli; cogido, más que del cadáver de un ciervo mordido por los lobos, de un sueño de grandeza.

Ulf cae al suelo; inconsciente.

Al despertar Ulf, después de estar varios días sin sentido, recibió halagos de todos sus amigos quienes le rodeaban. Ulf, desde su lecho, aún no sabía por qué todos lo vitoreaban. Pronto, al saber que el niño había recuperado el conocimiento, entraron en la vivienda de aprendices Thorsteinn y Gardar. Gardar le cubrió el cuerpo con ropas nuevas que él mismo curtió y que, junto con su esposa, su madre, cosió para que le quedaran. Era la piel del gran lobo blanco la que le abrigaba ahora.

-Ulfhednar –dijo el viejo-, ese es tu nuevo nombre. Ulfhednar, piel de lobo.

La espada de Ulf fue vuelta a alear con metales más fuertes encima, pero con la misma hoja metálica que contaba la batalla rabiosa y el cese de la furia del corazón de un lobo, haciendo, esta hoja interna, la función de núcleo de la espada. Al filo del arma unas runas decían Corazón de Fiera. El mango era de plata, cubierto de cuero negro con dos ópalos. La espada, al menearse por los aires de manera combativa, reflejaba destellos fantasmales que aparecían, en la imaginación de quien los viese, como si fuera el espíritu de un gran gusano de colores mágicos y venenosos el que atacaba. Era, ésta, la espada de Ulfhednar; un gran gusano filoso y fantasmal. Celebraron solemnemente la caída del pequeño que no sobrevivió, la caída de Kolli, colgando su arma en la pared de la carpa de los jóvenes; celebraron, también, la entrada de los sobrevivientes, en especial la de Ulfhednar, al círculo de los guerreros. Sin embargo Sturla, al haberse quedado inmóvil, traicionando así a sus compañeros, fue sentenciado y ejecutado por Thorsteinn.

Ahora los entrenamientos serían más fuertes y más dolorosos, pero ya habían logrado el respeto de los demás. El compromiso ahora era mayúsculo. Ya no sólo se convertirían en guerreros, sino en guerreros afamados, por lo que, a como diera lugar, ahora tendrían que preservar su honor siendo los más valientes de su clan, de sus grupos; los más salvajes. Se les hizo una fiesta en honor a la batalla de las bestias. Ulfhednar vestía sus pieles de lobo blanco. Era todo un caballero mítico. Parecía un lobo-hombre. Los gemelos Orn y Sigurd cargaban con honor unas pulseras de oro. Pulseras que el mismo Thorsteinn había recogido de dos hermosas guerreras rojas, de dos arqueras danesas que había derrotado en un asalto. Él, Thorsteinn, enseñaba aún las cicatrices que portaba de los flechazos que ellas le habían lanzado. Ivar fue galardonado con el hacha de un guerrero de la aldea que había perecido en una gran batalla contra los gigantes polares. Dice Thorsteinn que su padre había encontrado a este guerrero muerto, entre los cadáveres de tres gigantes degollados. Tras la fiesta, Thorsteinn, El Viejo, les anunció que partirían con los siguientes navíos. Que Ulfhednar, Orn y Sigurd se irían en el Spica; Ivar, en el Arngerdur; otro Snekkja.

Ya eran guerreros.

-¿Estás seguro que ya es su momento, Thorsteinn?

-Gardar, son guerreros. Deberías estar orgulloso de Ulfhednar.

-Lo estoy.

Pasados el invierno, las fiestas que con éste vienen y los feroces entrenamientos, se llamó a los guerreros, aunque a Ulf y los demás jóvenes no, para parlar en la asamblea. El tema principal era hacia qué rumbo zarparían. Se acordaron las rutas de los barcos comerciantes y la de los barcos guerreros.

Es media noche.

De nuevo.

Para matar uno necesita tener voluntad y fuerza y una memoria cruel…

No existen realmente razones para matar. Lo digo yo que he matado; y que mataré más.

Bjorn es mi nombre.

Significa oso en mi idioma.

Soy un guerrero. Un gran y poderoso guerrero vikingo. La muerte habita en mí; pues de sus hijos, soy yo su favorito.

Desde niño he aprendido a matar, y sólo por eso he sobrevivido. Los guerreros me admiran y siguen, porque saben que a mi lado no morirán tan fácilmente. Soy un asesino. Mis manos se abren paso en sangre dolorosa, pero ajena. Mi rostro se tiñe de muerte roja en cada batalla; y yo sobrevivo. Soy el espectro que se desliza entre la delgada línea que diferencia a los mortales de los dioses. Pero soy sólo un mortal. Un guerrero. Y los dioses me esperan. Desde niño he sabido que para poder satisfacer a los dioses necesito encontrar una muerte heroica. Mi muerte heroica. Los dioses me esperan y yo aún no muero. Para morir, primero, debo encontrar quién me mate. Nada fácil. Soy Bjorn, el guerrero más poderoso de la época oscura, y aún no me permitiré morir…

Que los dioses esperen.

Las batallas me envuelven; me envuelven en mí mismo. Soy lo que debo ser, no más. Un guerrero. Salvaje.

Los dioses me ven, me quieren. Tienen hambre de mí; como yo de muerte.

Miedo…

Los hombres, me temen.

He estado frente al miedo. No lo he sentido, pero lo conozco. Es lo último que veo al matar; en el rostro del enemigo. Ahí está, justamente detrás del brillo de sus ojos. Allí. Es él, el miedo. Las almas se fugan tras mis ataques, pero el miedo espera un instante más antes de desaparecer. Eso es el miedo. La lengua que lame los rostros de quienes son derrotados; los lame justo antes de la inexistencia. Lo sé porque lo he visto. He palpado la fugacidad de la vida; y por eso los dioses me esperan. Mis manos fabrican guerreros eternos para batallar contra los gigantes cuando el tiempo así lo requiera.

Solo.

Solo con la muerte.

Alzo mis hachas, lento; y mato rápido. Mis dedos excavan entre las almas de mis enemigos, succionan sus finitos corazones expulsándolos hacia los dioses que se admiran ante mis actos. Artesanía. Unos fabrican objetos; yo, muertes. Y, sin embargo, estoy solo. Completamente aislado. Ni los muertos ni los vivos me reconfortan.

Sinsueños. Es lo que encuentro por las noches. Mi dormir naufraga entre los sueños y las pesadillas: Sinsueños. Me levanto exhausto y no diferencio entre lo onírico y la vigilia. Quizás por eso me he vuelto un asesino. La guerra, por otro lado, me ha hecho capaz de deslizarme entre las maravillosas abyecciones de su belicidad. A veces logro escuchar el canto de las valkirias mientras lucho. Es raro. Yo me encuentro voraz en mis ataques, despedazo a ciegas, me elevo por entre las armas, lucho, mato, muerdo mis dientes que rechinan, mis hachas escupen sangre de guerreros, y los dioses, cuales espectadores, me miran asombrados mientras yo peleo; y los sonidos se vuelven ensordecedores, ESTALLIDOS METÁLICOS, CHISPEANTES, SONIDOS DE CARNE QUE SE ABRE, YAGAS FÉRREAS, OCÉANO QUE ATACA A LOS BARCOS, LEJANÍA, SONIDOS CATASTRÓFICOS QUE NOS NUBLAN EL OÍDO AL PELEAR; RUGIDOS BÉLICOS DE METALES, CUERNOS QUE CANTAN LAS BATALLAS QUE SE LLEVAN A CABO; BARCOS Y HOMBRES QUE SATURAN NUESTRAS ALMAS Y, DE PRONTO…:

calma –suavidad-, textura de la guerra que se desliza muda; atrás, atrás de la verdadera realidad, ecos que son los sonidos de los escudos y las espadas y las hachas y las flechas que se confrontan en un mismo instante, percusiones minúsculas, apenas. Son imágenes sonoras que se difuminan en mí. Y todo desaparece. Los guerreros. Los barcos. Las batallas.

Sólo sombras quedan, pero son sombras claras, sin oscuridad, sombras que se deslizan, como destellos, dentro de mi mirar; y la guerra desaparece y me vuelvo a quedar yo solo. En ningún lado. Y allí, justamente allí, CANTOS, VOCES, MELODÍAS… Las sombras desaparecen, y veo a los enemigos claros y tangibles, atacables. Y agradezco a Odín por regalarnos a los berserkers las salivas secas de sus caballos, pues las ingerimos. Las como. Y mato. Y la música de las valkirias que recogen a mis enemigos se esclarece y la siento en mí. Y al despedazar a mis enemigos con mis hachas, las escucho cantar más graves, o más agudas, a coro, y ellos me agradecen porque por fin reconocen a los dioses. Y mato. Y mato. Y mato. Y mato. Y ma/ …y por fin logro escuchar sus placenteros gritos en mi mente: “¡Odín, te miro!”; “¡Thor, eres tú!” eso dicen en mí y es cuando logro beber sus muertes; mientras sus vidas fluyen desde mis hachas hasta mi corazón y estallan dentro de mi pecho. ¡Y SONRÍO Y SIGO MATANDO; LAS VALKIRIAS NOS CANTAN Y LOS DIOSES RESPIRAN; Y MI PECHO ESTALLA DE MUERTE Y VIDA Y YA NADA, NADA, NUNCA, VUELVE A SER IGUAL!

Después, la batalla termina. Una llovizna quizás, remedo de aquella tormenta que forjamos. La batalla termina y uno despierta –yo despierto- del trance. Uno se levanta del lodo, del fango que le cubre la cara y, tallándose los ojos, con una mueca indescriptible, desdibujada por el terror de no saberse en ningún lado…, de no saber si se vive o muere, mira el campo de batalla atestado de cuerpos inertes. De carnes abiertas por nuestros propios puños y la sed le desgarra la garganta a uno. Uno ve a los perros pelearse las piltrafas de lo que antes fueran sus amos; y vomita; y a uno le ataca La Sed. Sed de vida en un campo de muerte. Un nudo en la garganta se parapeta, impidiendo el paso del aire que se quiere respirar. Uno se levanta, pero es como si se enterrara a sí mismo en su propia condena. Uno ve y sabe que no está muerto; pero eso que uno aún tiene no es vida, ya no… es la intoxicante flama de la supervivencia. Es el roce fugaz de la inmortalidad. Una fugacidad de vida; y una muerte que se resume en esta palabra: eternidad…

Mi nombre es Bjorn. Y busco a ese guerrero capaz de concederme una muerte heroica. Es lo único. En mi vida. Mi única razón. Una muerte guerrera. Pero dicen que todos los hombres le tienen miedo a algo; por eso nadie me regala la muerte que busco. Si yo no le tengo miedo a la muerte, o no soy un hombre, o necesito encontrar a otro que tampoco tenga miedo a morir.

Para morir. Para asesinar o ser asesinado.

Mi nombre significa oso. En mi idioma. Estoy en búsqueda; en busca de mi muerte. De una muerte como la deseo. La muerte más hermosa que cualquier guerrero pudiera conseguir. A manos de un enemigo poderoso, sin miedos.

Antes, era distinto.

Todo.

Antes sonreía.

Sí, es cierto, yo siempre he sido un guerrero, un asesino, pero hubo un tiempo, antes, en que estuvo ella. Y me salvaba de mi maldad.

Antes.

Ha llegado el momento.

Ulfhednar sube al Spica. Sube con su arcón bajo los brazos, lo deposita al centro de la cubierta, con los víveres, los odres de agua y los arcones de los demás. El snekkja tiene al centro un mástil abatible, con una sola vela rectangular. Camina hacia la proa del navío, justo detrás de la sirena y deja recargada su nueva espada, nueva en aspecto; sin embargo, es, ya, una espada con historia. Las leyendas de los grandes guerreros siempre han sido acompañadas por las leyendas de las grandes armas. La de él, Corazón de Fiera.

-Nunca te separes de tu arma, joven guerrero.

-Padre.

-Trata a tu arma como si fuera tu alma. Nunca estés lo suficientemente separado de ella como para no poderla utilizar cuando la necesites.

-Sí, padre.

-Levanta tu espada y dime qué es lo que dice, qué es lo que tiene escrito.

Ulfhednar leyó las runas en voz alta a su padre.

-Corazón de Fiera.

-Ese no es sólo el nombre de tu espada, es la descripción más cercana de tu alma. No lo olvides, tu arma y tu alma son una sola cosa. No las separes ni por un instante.

Ulfhednar cogió su alma y se la colgó del cinturón. Gardar dio media vuelta y bajó, majestuoso, a despedirse de su mujer. Orn y Sigurd llegaron con sus arcones y los depositaron justo al lado de los de Ulfhednar. Luego caminaron hacia él, en silencio. Como cómplices. Luego llegó Ivar, a despedirse. Abajo, desde tierra firme, los veían Thorsteinn, Gardar y otros guerreros.

-Será un viaje interesante, para todos –comentó El Viejo.

-Lo será, sin duda –dijo alguno de los guerreros.

-Han hecho un gran núcleo. El clan se fortalece más todavía –dice Thorsteinn.

Un sonido.

Un cuerno que emite un gran sonido; que es, quizás, una despedida.

Ivar baja del navío. Se queda, tan sólo por un instante más en tierra; ellos, comienzan a remar. Después, sube a su embarcación. Ulfhednar mira a su madre desde el barco; cómo la extraña, en lo más profundo de su corazón. Ivar voltea desde el costado del Arngerdur y se despide de pie. Ellos, la tripulación del Spica, le miran mientras se alejan desde el río, hacia el mar.

Dolor…

Después de un rato, remar produce un gran dolor. Sin embargo, aún no es tiempo para dejarse arrastrar por la vela. Apenas alcanzan a ver al otro snekkja que comienza a levar anclas. Como un pequeño insecto, sus remos diminutos, por la perspectiva, dejan verse como las patas histéricas de un gusano.

Cansancio…

Después del dolor, lo que viene es el cansancio.

Navegan más rápido, cada vez, por la corriente que los comienza a arrastrar hacia el océano. Se mueven, mueven los remos, ya no por convicción, sino por mera inercia. Alrededor, el bosque se les arroja como queriéndoselos comer; sin embargo, el bosque respeta las aguas, por lo que se detiene, desistiendo sus ganas de naufragarlos en sus gélidas tierras.

Ausencia…

Ausencia, en alta mar, quiere decir olvido; ellos comienzan a olvidar el dolor en sus brazos y abdómenes; comienzan a olvidar el cansancio fatal de sus cuerpos; y comienzan, también, a olvidarse de todo, a olvidar que van hacia las tempestades oceánicas, cruzando los mares; sólo hacia la guerra. Ulfhednar mira de soslayo a Orn, quien está remando justo del otro lado del Spica, a estribor; su hermano, delante suyo. Mira cómo reman, como si uno fuera la imagen reflejada del otro. Iguales, totalmente iguales. Ya no los mira de soslayo, ahora les ve directamente, mientras continúa remando, y ellos también. Se da cuenta cómo las gotas de sudor les bajan por la nariz, llegando a sus bocas secas. Se da cuenta que los labios de los gemelos están secos. Ellos tienen sed; sin embargo, no beberán agua sino hasta la tarde. Agradece entonces la circunstancialidad que le ayuda, él aún no tiene sed en lo absoluto. Se voltea y mira detrás, al fondo, tras las columnas de los quince remadores, en cada uno de los lados, a Thorsteinn y a Gardar que conversan; alrededor de ellos, otros guerreros de antaño. De qué hablaran, se pregunta. Toma el remo con una sola mano y, mientras hace el movimiento obligado, con el otro brazo, con la piel de lobo, se seca el sudor; vuelve a tomar el remo con las dos manos y continúa. Él ve cómo Thorsteinn y Gardar lo miran mientras los observa y, después de un rato, quizás sin darse cuenta que le veían mientras él los miraba pensando en quién sabe qué cosas, se voltea, sonrojado, al instante, hacia el océano.

No ha parado de remar ni por un instante.

Ni siquiera ha bajado el ritmo.

Voltea, Ulfhednar, hacia el bosque y mira que desde tierra un lobo corre a la par del navío. Viéndolos. Por fin, la corriente los arrastra con tanta velocidad, que los remos se vuelven inservibles. Los remeros, tras la orden, recogen los remos y sueltan una gran exhalación; que es una señal de alivio. Ulfhednar se levanta y camina hacia los gemelos.

Fatiga…

Tras todo lo demás; tras lo que sea.

Siempre es la fatiga; después.

Han comido, sentados en cubierta, a merced de las corrientes marinas, carnes secas. Tras un discreto reposo, se apresuran a izar la vela. Los tres se encaminan a la proa y contemplan, absortos, la mar.

El océano lo envuelve todo.

No se ve nada más.

Ellos nunca antes habían estado en el mar. No se lo imaginaban como lo sentían ahora. Tan calmo y a la vez tan poderoso. La vela los empujaba veloz hacia el infinito azul. Las distancias comenzaron, entonces, a medirse en suspiros. Por fin estaban en la mar; por fin eran los guerreros de las aguas. Ulfhednar no se separaba, por nada, de la punta de la proa, de la espalda de la sirena verde. Los gemelos, de él.

La noche en las aguas.

La noche, en las aguas.

Oscuridad que en realidad era una promesa.

El viento calmo.

Los gemelos harían de vigías esta noche. Ulfhednar miraba aún, hacia la mar. Miraba sus aguas, su bastedad. Miraba el resumen, la metáfora de aquella hermosa palabra, infinito; eso era el océano.

-Ivar se ha ido en el Arngerdur –dijo, añorante, Orn.

-No creo que libre ninguna batalla en alguna aldea –comentó Sigurd.

-De qué hablas –preguntó Ulfhednar, mientras bebía un trago de su cerveza.

-El Arngerdur es, básicamente, un barco ballenero.

-…, pero yo he visto que descargan de él víveres y animales de otras aldeas.

-Sí. Cuando no pescan lo suficiente, o cuando lo hacen muy rápido, libran batallas.

-…

-…

-…

-¿Y nosotros no pescaremos ballenas?

-No lo creo –dijo uno.

-Es muy difícil –dijo el otro.

-…

-Cómo quisiera arrojar mis flechas a una.

-Quizás la próxima temporada.

-Quizás no haya próxima temporada –dijo Ulfhednar.

-Ya.

-Ya.

Los tres bebían de sus cervezas mientras miraban cómo el Spica se abría paso por entre las olas.

-Después de todo, no tenemos arpones –comentó, mientras sorbía, Ulfhednar.

-Ni balsas.

-¿Para seguirlas? –preguntó Sigurd.

-Ai –afirmó Orn.

…

Viento.

…

-¿Conocen las ballenas?

-No.

-No.

De pronto se acercó alguien. Era Ottar que venía cojeando como siempre.

-Yo he conocido a las ballenas –dijo con voz grabe.

Los tres voltearon al instante. Realmente no habían convivido con nadie de la tripulación.

-Cuéntanos, Ottar.

-Sí, cuéntanos por favor.

Los cuatro se sentaron en el suelo y pronto Ottar comenzó a contar la historia.

-Éramos tan sólo diez. Habíamos descendido de un barco a las aguas. La neblina era absoluta. Todos habíamos estado cansados; las tres últimas noches habíamos estado siendo perseguidos por una gran embarcación de los francos. No les temíamos, sin embargo, con la neblina, no sabíamos dónde atacar; o por dónde seríamos atacados. Nos mantuvimos armados día y noche; al acecho y en guardia. Creo, ahora que lo rememoro, que era exactamente eso lo que creíamos que los malditos querían; que perdiéramos las fuerzas a su espera –Ottar era un vikingo al que siempre, siempre, se le veía usando su armadura. No se la quitaba ni para dormir-. Las horas, al principio, fueron angustiantes; pero después, esas horas se fueron convirtiendo en días. Tres. Nosotros lográbamos, cuando nos manteníamos en extremo silencio, escucharlos. Oíamos sus murmullos tan cerca que parecía como si ya nos hubieran abordado. Sin embargo nada pasaba. Ellos, cerca, sobre nosotros; y nada. De pronto, como si cualquier cosa, un viento venido desde el mismísimo Nilfheim se arrojó a las velas de nuestro navío –la mayoría de los tripulantes guerreros se habían acercado a escuchar la historia-. La neblina se disipó. Estábamos emparejados. Navegábamos lado a lado los francos y nosotros, ¡Vikingos!, gritó el vigía; y al hacerlo, nosotros espantados por la sorpresa de verlos al lado, tan cerca, gritamos y nos aprestamos a atacar más por nuestro instinto bélico que por las órdenes de nuestro jefe guerrero. Bastaba un salto para entrar a su embarcación. Nosotros, armas en mano, lo hacíamos, saltábamos hacia ellos, blandiendo nuestras armas, encajándoselas. Ellos, más que responder, se trataban de escapar por las balsas que aventaban hacia el mar. Unos amarrábamos los dos barcos, ya que el nuestro, terriblemente más rápido que el suyo, parecía intentar dejarlos atrás. Después de eliminarlos a todos en y bajo cubierta, saltábamos hacia las balsas y los eliminamos ahí, en su huída. Lo curioso es que nadie de nosotros salió herido. Después, tarde ya, nos dimos cuenta que eran simplemente balleneros. No sé que hacían hasta donde nosotros estábamos. Y, a pesar de lo que se cuenta de los balleneros, todos se dejaron matar como ciervos. Yo miraba uno de los arpones cuando, de repente, la neblina volvió. Y el viento se detuvo. Neblina más densa que los anteriores días. Éramos tan sólo diez. En la balsa. Habíamos descendido de un barco franco a las aguas, a una ballenera llena de arpones. Sólo diez. Y los cadáveres de los francos flotaban sobre el océano golpeando la ballenera de vez en cuando. Las olas chapoteaban. La neblina era absoluta. Pronto, como a ciegas, comenzaron a escucharse los gritos de algunos de nuestros guerreros. Al principio creímos que eran los gritos de quien anunciaba su posición para ser rescatado, porque ya se oían lejos, así que nosotros comenzamos a gritar también, ¡Aquí, estamos aquí abajo! Sin embargo, nos dimos cuenta que eran gritos espeluznantes. No eran gritos de miedo o de dolor, no, eran los gritos de quienes libraban una batalla a ciegas. Lo sabrán si viven lo suficiente como guerreros. Algún día lo reconocerán. Se despertarán de entre sus sueños, sobresaltados, oyendo esos malditos gritos desgarradores… y quizás se den cuenta que es sólo una pesadilla; pero quizás no –Ottar vestía siempre su armadura porque ya lo habían atacado en innumerables ocasiones por sorpresa y nunca, se había jurado que NUNCA, estaría de nuevo lo bastante expuesto como para poder perder a un amigo, o la vida; de nuevo-. Luego se escuchó, como por debajo de esos miserables gritos, la voz de las aguas que chapoteaban, ahora frenéticamente; era el sonido de una de las balsas que era arrastrada a nuestro alrededor mientras los guerreros gritaban aterradoras palabras. Sus voces sonaban ora cerca, ora lejos. Eran arrastrados por quién sabe que maldita cosa. De pronto, sin más, se oyó, perfectamente, cómo eran tragados todos ellos, los que gritaban, por la mar. Se dejó escuchar ese sonido tan particular que emiten los barcos después de ser hundidos tras la batalla. Sólo que se escuchó más rápido, y con una embarcación diminuta. Se ha hundido una de las balsas, pensé. Yo recordaba, entonces, como ahora, que antes de arrojarme a la mar, a atacar, había visto que eran ocho las barcas que se separaban, lento, de la embarcación de los francos, huyendo. Ahora nosotros, como entonces ellos, estábamos a la deriva, a merced de quién sabe qué poderosa fuerza oculta bajo las aguas que se había tragado una de las embarcaciones… Después; comenzó todo de nuevo. Seis veces más escuchamos gritos, succiones oceánicas y silencios… seis veces hasta que, como sabíamos, había llegado el momento de nuestro turno. No era temor lo que sentíamos; era una maldita ansia febril por siquiera ver a la bestia que se fue comiendo a los demás. Que se los iba tragando en la mar. El viento volvió a arreciar de nuevo y, con éste, la neblina se disipó otra vez. Desierto; todo estaba desierto. Un desierto eterno de aguas saladas. De aguas rojas. Un sonido, una explosión de agua y un chorrete de agua se dejó ver; después otro no muy lejos; y luego dos más. Nuestro barco no estaba; no estaba él, ni estaba el barco de los francos. Imperceptiblemente habíamos sido arrastrados  hacia el centro mismo de la mar. De pronto, infame, una bestia se alzó desde las aguas teñidas de sangre vikinga. Una gran bestia gris teñida de rojo humano. El sonido se escucho nuevamente, como reproche; un estallido de agua que salía del lomo de la bestia. Yo grité, ¡Rápido, los arpones!, los diez hicimos nuestras armas a un lado y tomamos aquellos arpones balleneros. Pero de pronto, algo nos golpeó desde debajo de la pequeña embarcación. Arrojándonos con una fuerza descomunal hacia el cielo, y, luego, volteándonos. La bestia primera comenzó a nadar, entre sumergida y por la superficie, hacia nosotros. Su cuerpo rompía en olas la superficie de las aguas marinas. La atacamos con todas nuestras fuerzas, nadando, sujetándonos del casco de la balsa, los que podíamos. De reojo, miraba cómo una sombra gris salía de la mar golpeando a alguno de los guerreros; salía expulsado del agua y, al caer de nuevo a la marea, era devorado vivo, atontado por el golpe y emitiendo un ruido remendo al partírsele los huesos. La ballena primera venía hacia la balsa, nosotros nos aferramos, entonces, a ella; pero ésta simplemente estalló en mil trozos, tras un impacto con su cuerpo. Yo salí volando de allí, inconsciente. No sé qué pasó. Sólo recuerdo que desperté helado, sin tres dedos de mi pie derecho, dedos perdidos por el frío, en una costa empedrada. No volví a ver a nadie de mi clan; nunca; ni aquel drakkar en el que navegábamos.

Tras la historia contada por Ottar, poco a poco se fueron yendo a dormir entre los arcones y baldes, los vikingos. Se fueron envueltos por un sepulcral silencio. No habían acampado en ninguna costa porque aún seguían en alta mar; así que durmieron todos en cubierta. A la mañana siguiente, todos despertaron rápido; no había muchas obligaciones. Sin embargo, a lo lejos, se alcanzaban a ver, sobre las olas gigantescas que se alzaban y caían, unas nubes poderosas cargadas de tormenta.

-Tormenta a lo lejos –gritó uno de los gemelos mientras el otro señalaba con mano firme hacia el horizonte. Ahora eran dos los que la señalaban, la sirena y Sigurd.

-Ulfhednar, ven –llamó Gardar.

-Dime, padre.

-Ves aquellas nubes que estallan en relámpagos, como si tuvieran al mismísimo Thor arriba.

-Ai –asintió el joven guerrero.

-Es una tormenta, y nosotros vamos a ella.

-Por qué no la rodeamos, Gardar.

-Por que es parte de nuestro destino, hijo. Es nuestro rumbo; allá es a donde vamos, y no por una tormenta nos vamos a desviar.

-Pero bajo la tormenta no podremos navegar; no veríamos las estrellas.

-Muchos ven en las estrellas el futuro, o los mapas marítimos, ¿cierto?

-Ai.

-Pero, no es eso.

-…

-No es el futuro lo que las estrellas muestran, es sólo un camino. Quizás es el camino por el que se debería ir, pero es sólo una sugerencia. No se puede mirar el futuro sin sostenerse del presente, hijo. La tormenta, ahora, está siendo nuestro presente.

-Estás diciendo que lo que debemos hacer es pelear contra lo que entorpezca nuestro presente.

-No, Ulfhednar, lo que te digo es que debes surcar tu presente; debes buscar tu presente. No importa si es bueno o es malo; lo importante es si tú eres bueno o malo en él. No importan las batallas que pelees, ni los enemigos que mates; lo verdaderamente importante es cómo luches en esas batallas, y cómo destruyas a tus enemigos… porque en esas batallas y con esos enemigos lo que estás destruyendo son tus errores, lo que estás haciendo es buscar tu honor de guerrero. Por eso, hasta la muerte nos respeta.

-Lo importante no es la tormenta, sino yo en ella.

-Ai.

Por eso Ulfhednar ahora, tras la plática con su padre, y tras fijar y forzar la vela, se plantó en la punta de la proa, justo detrás de la sirena verdosa, a recibir a la tormenta tan impávido como la embarcación lo permitiera (quizás un poco más). Él veía esas nubes y esas olas que se iban aproximando; él veía esas nubes y esas olas que se iban engrandeciendo.

Estruendos.

Rugidos del océano que hacen eco en las nubes.

Rugidos.

Estruendos de las nubes que hacen eco en el océano.

Tempestad.

Jamás, creía Ulfhednar, haber visto una tormenta, una tempestad; sin embargo, la recordaba. Recordaba el sonido de las tormentas, recordaba el sonido que pensaba tenían las tormentas: gritos, llamas, metal, dolor…

Más se acercaban y más se aferraba él al navío.

El viento…

El viento de las tormentas, en el océano, deja de parecerlo de pronto, deja de parecer sólo viento; no parece lluvia, tampoco, a pesar del agua que carga… Es más bien como una corriente marina que se ha elevado por los aires olvidando su lugar; desconociendo su origen. Como Ulfhednar.

El viento de la tormenta le estallaba en la cara.

Él le estallaba la cara al viento de la tormenta.

Pronto sus cabellos, largos, blancos, adquirían un tono plateado por la humedad. El snekkja se adentraba, poderoso, por la tormenta; al paso que le hería la forma al viento veloz y a las nubes soberbias. Era una gran embarcación con una sirena verdosa y un demonio blancuzco (plateado, de repente) que se abrían paso por entre la furia del universo. Era una sirena de mano firme y mirada triste que ve, inmóvil, hacia delante; como si traspasara con la mirada la tormenta. Era un guerrero de piel de lobo, con lágrimas de nube recorriéndole por las mejillas, que rememora un pasado que nunca podrá recordar, y que vive un destino insoslayable.

-Gardar, qué hace tu hijo allá, se va a matar.

-De qué hablas, Viejo, él no morirá antes que nosotros. Lo juro.

-¿Lo dices con el amor de un padre?

-No, lo digo con el respeto de un guerrero.

Detrás de él, muy detrás, dos gemelos se le quedan viendo, ¿Qué estará tratando de probarse?, piensan.

Después de unos momentos, al lado de él, uno a cada lado, dos gemelos se le incorporan.

-No es la tormenta, lo que pasa aquí, destruyéndolo todo y forjándolo de nuevo; somos nosotros en ella.

Estas palabras y después, tras un breve espacio, un instante de nada, una sirena rompe en llanto.

Calma…

El corazón.

Es el corazón de la tormenta.

Silencio y calma.

La furia de otras fuerzas (más poderosas);

desde el silencio.

…

Ataques, cacerías humanas, asaltos, rendiciones, magnanimidades disfrazadas, aprendizaje…

Tras una larga jornada ha llegado ya el tiempo de regresar, pronto se vendrá el invierno y hay que prepararlo todo. Se han recogido todo tipo de víveres, animales y materiales; quizás esclavos. Ahora, tras estos días fuera, tras esta recolección, sólo queda el regreso a la aldea. Los tiempos son calmos, la brisa marina les cubre el rostro a todos. Los jóvenes guerreros han lucido, vehementes, sus atributos más pasionales; como guerreros. Y, sin embargo, han sabido ser absolutos en las disciplinas bélicas enseñadas por los viejos. Andan todos caminando por la cubierta pensando sólo en el regreso. Qué tierras; qué sueños los que se siembran, los que crecen en aquellas fronteras de deseos. Cómo no querer regresar ahora mismo. Cómo no querer volver a la tierra que los vio crecer, que los vio vivir…

La mar, calma.

El futuro, incierto.

La crueldad del futuro se comienza, de pronto, a gastar en las historias de los jóvenes guerreros.

…

…

…

-¡Barco vikingo! –gritaron, desgastados por la sorpresa, los dos gemelos, Orn y Sigurd, quienes habían optado por la tarea de vigías tiempo completo.

Todos, atentos, pudieron ver al instante, a lo lejos, una embarcación majestuosa. Un gran barco vikingo que se acercaba; que salía por el camino que llevaba a su aldea...

-Jamás había visto yo un barco como ése –dijo Thorsteinn-. Un barco gigantesco, un gran drakkar.

-¿Nos habrán visto? –preguntó Gardar.

-Por supuesto, y no sólo eso… nos empezarán a acechar.

-¿No estás exagerando?, Thorsteinn.

-No, me estoy preparando –y, al decir esto. Thorsteinn, El Viejo, cogió su espada, su escudo y se aferró a la proa; sin decir más.

Todos los vikingos, de repente, como él, cogieron sus armas y esperaron. Los gemelos, sin saber por qué, como si se sintieran culpables por haber dado el llamado de alerta, como si ellos mismos hubieran declarado la guerra a algún gran clan bélico, se sentían tristes por la mala suerte que ahora acechaba al barco. Tan sólo faltaban unos cuantos kilómetros para llegar a la aldea. Pudieron haberlos rodeado; sin embargo, ese gran barco vikingo se detuvo justo antes de salir, completamente, del río que los llevaría tierra dentro; de ese río que los llevaría al lago que está en las cercanías de la aldea.

Era inminente la batalla.

Era inminente la lucha mortal que librarían.

Los nuevos guerreros, los jóvenes luchadores, se preparaban al igual que lo hicieron tan sólo algunos días antes; sin embargo, los viejos guerreros, los luchadores de antaño, se preocupaban por no querer imaginar de dónde venía ese gran navío. Jamás en la vida había ocurrido una lucha en la entrada desde el mar hacia el río, hacia la aldea.

…

Tiempo.

Cómo todo en la vida de quien espera, incluso de los guerreros, se ve marcado por el tiempo.

Arriba, un cielo que se oscurece al paso fugaz de otro instante.

El anochecer.

Quizás sólo sea el anochecer; tal vez.

A lo lejos, unos ojos blancos, como de demonio como de bestia, se encienden.

La oscuridad, sin embargo, es sólo un espejismo negro, difuminado, de la vida cotidiana.

Allá, a la entrada, unos ojos brillantes, como diamantes, como los ojos blancuzcos de un demonio, se han prendido con el frío de la luz de la luna. Unos ojos claros, como de muerte anunciada. Como los ojos del destino que se arroja sobre el presente; tal vez sobre el tiempo…

Marcha.

Es como si todo, sobre las olas, fuera una marcha; una marcha bélica.

En el Spica todos están ya preparados. El cuerno de guerra suena; y suena, a la distancia, desde el otro barco, el otro cuerno que anuncia una batalla tangible.

Ulfhednar se acercó a los gemelos (viendo, de soslayo, a su padre).

-Es otra batalla, ¿cierto?

-Ai.

-Ai.

-¿Entonces porque parece todo tan dramático?

Los gemelos se quedaron pensando.

-Porque las otras batallas nosotros las comenzamos –comentó Ottar- pero ésta, esta batalla, será gratuita. Simplemente se nos apareció de pronto.

Desde el cielo se puede ver a dos barcos acercarse; trémulamente, a discreción; sin embargo, con una carga bélica implícita en sus movimientos; en su insidiosa espera latente.

Desde lontananza se puede ver el perfil de dos barcos vikingos. De dos barcos que se acercan, uno al otro, sin restricciones. Uno al otro; al acecho.

Los barcos se acercan.

Los barcos se huelen.

Es una batalla; y lo que viene con ésta, es el dolor.

No más.

Qué bestia es esa.

Qué bestia es esa que les mira desde esos ojos antes transparentes; ahora blancos de brillantez de luna. ¿Un dragón?

La oscuridad.

Ahora sólo la oscuridad se les avienta encima.

Thorsteinn y los otros sólo alcanzan a ver grandes bestias asomándose por el barco. Son osos; al parecer.

Son hombres oso…

La luna se asoma.

La lluvia…

La lluvia se espera.

Dolor; dolor anunciado. Dolor sabor a muerte.

Zumbidos…

¡Zumbidos!

¡Zumbidos, que en realidad son armas! Caen al mar; a la mar.

Son las flechas de los extraños que se acercan cada vez más hacia los guerreros. Hacia el Spica.

Ulfhednar ve a esos monstruos que están impacientes en el otro barco. Nota a los hombres bestia a lo lejos; y, a la vez, cada vez más cerca…

Zumbidos.

Los gemelos toman sus flechas y apuntan, estirando las cuerdas de dos majestuosos arcos, hacia ese maldito observador, hacia esa negra figura de ojos brillantes que trae consigo un olor funesto. Olor a muerte y guerra.

Una sirena los ve; su mirada tropieza ante un animal, que en realidad es una fiera, negro.

Sonidos.

La mar suelta sus sonidos que ora rugen y ora estallan.

Sonidos…

Aullidos.

Del gran drakkar que se aproxima se escuchan los aullidos de esas bestias horribles.

Golpes.

A lo lejos, dentro del drakkar también, se escuchan los golpes secos de quién sabe qué cosas.

La mar; la mar se vuelve océano; dolor; majestuosidad; GUERRA.

Cerca.

Cada vez están más cerca.

Las bestias del gran drakkar ingieren sustancias rojas.

…

Chocan las dos naves. Los dos barcos vikingos.

Un estruendo…

Un estruendo que en realidad es un golpe de madera que cede, despedazándose, ante la inercia, ante el impacto. El drakkar los ha golpeado

Después, gritos

GRITOS

¡GRITOS!

Son los gritos de los vikingos que se abalanzan de uno de los barcos al otro. Son los gritos de demonios que exterminan a otros demonios de un lado del infierno al otro.

Muerte. Todo, en las guerras, en las batallas, trae consigo el presupuesto de la muerte; pero ésta, ésta es ya una muerte en vida. Ningún sobreviviente. Ninguno. No importa quién termine respirando o quién termine en el fondo del océano. Ellos, los dos clanes, ahora mismo ya están muertos…

¡Las dos embarcaciones han chocado! Han destruido mutuamente partes de sí. La lucha, la guerra ha comenzado. ¡Orn y Sigurd disparan flechas que aciertan en los blancos, en las carnes de los invasores! Entre los sonidos de la batalla se escuchan las cuerdas de aquellos dos arcos: tump… tump…; sin embargo, los guerreros heridos no se inmutan (son guerreros de pechos desnudos y ropas, o mejor dicho capas, de pieles de bestias); sólo desprenden los encajosos objetos de sí, las flechas, como si nada. Ulfhednar clava su espada en los cuerpos de los vikingos que, al poco, se levantan, reconstruyendo, mentalmente, sus heridas, y continúan la batalla. Todo es confuso, como en toda batalla, sin embargo son ellos, los salvajes vikingos, algo que confunde. Su barbaridad, su fuerza, sus gritos, su forma da atacar y ser atacados… Sus ojos. SUS OJOS. Si uno los mira directo a sus ojos, se confunde. Son unos malditos ojos de nada. No tienen nada. No son guerreros, sino poseídos. Son como espectros; espectros que han sido poseídos por los espíritus de las batallas. Están, pero no… y atacan y matan; y, detrás de sus ojos, es decir: detrás del reflejo de sus ojos, donde se supone hay algo, sólo está el sabor de la batalla; nomás eso. Gritos, gritos de dolor y de furia; o de dolor o de furia. Son los gritos lastimosos de la batalla. ¿Son hombres oso? NO. Son vikingos salvajes. Toda la tripulación del Spica brilla, bajo los rayos de luna, sus armaduras. Sólo Ulfhednar no brilla de metal; sino de piel, de piel de lobo. Blanco. No más. Ellos no llevan armaduras, las bestias que les atacan, sólo sus propias pieles bajo las pieles de oso. Los del Spica visten armaduras de cuero recio por todo el cuerpo y, arriba de estas armaduras, mallas de metal. Son mallas de anillos perfectamente unidos entre sí. Las mallas vikingas son la mejor confección metálica en cuanto a resistencia; sus mallas son harto resistentes, las mejores armaduras de la época, sobre todo por los cueros protectores debajo de ellas. Sin embargo, la voraz ferocidad de los salvajes vikingos mengua esa protección y pronto caen unos y otros al suelo, sin vida. Los otros, los salvajes, heridos, siguen luchando.

Ulfhednar libra la batalla en una danza de guerra y muerte.

Hasta ahora, ninguno de esos salvajes le ha podido herir de gravedad; sólo rozones del filo de los hierros.

Fierros bélicos.

Él, Ulfhednar, se defiende con movimientos ardientes de rencor; con su mano izquierda golpea al enemigo a escudazos; después, con la derecha, encaja su espada (Corazón de Fiera), enterrándola hasta el fondo del cuerpo o deslizándola por el gaznate de algún bárbaro. Luego se detiene, respira, alza su antebrazo derecho y se seca el sudor de la frente… después, ataca de nuevo. Se defiende de algún hachazo con el escudo, se echa para atrás y asesta un filosísimo contragolpe en el cuerpo del atacante.

Los cuerpos de los guerreros van cayendo inertes, muertos, en las cubiertas de los barcos.

Muerte.

Muerte y sangre en las cubiertas.

Gritos ora moribundos, ora de ataque.

Destrucción.

Los gemelos unen sus espaldas y, como siameses armados, disparan flechas en direcciones contrarias. Nadie logra acercárseles. Ulfhednar, librando una batalla monumental. Él, a diferencia de los estáticos gemelos, se desplazaba de aquí a allá. Encajando su alma, Corazón de Fiera, en las carnes salvajes de los vikingos sin armaduras.

Muertos, muchos de la tripulación del Spica están ya muertos.

Una luz.

Una luz en el cielo; una luz de día.

Es amanecer que les alcanza…

Los guerreros salvajes comienzan a concentrar su atención en el joven guerrero que trae sobre su armadura una piel de lobo blanco. Van hacia él, Piel de Lobo, se dicen entre sí, nombrando a aquel guerrero que, más que guerrero, parece un hermoso elfo loco del tamaño de un humano. Ya son más, evidentemente, los sobrevivientes salvajes que los vikingos de la aldea de Ulfhednar. El océano comienza a recibir, escurrida, la sangre de los que han sido heridos. Los guerreros invasores, los de Pieles de Osos, ya no son sólo de pieles cafés y grises, sino rojos también. Orn y Sigurd miran a Ulf que comienza a ser rodeado por los salvajes. Lanzan sus últimas flechas que se encajan en ellos, Ulfhednar Gardarson se cubre y ataca, se cubre y ataca, se cubre y ataca, se cubre y ataca, se agacha y encaja todo el filo que una espada puede concebir en la panza de uno de los vikingos salvajes, luego se la saca y se la hunde a otro guerrero; luego se cubre y ataca; de nuevo. No tiene tiempo para pensar; sólo siente. Solo se siente en esa gran batalla, la más grande de su vida; hasta ahora. No mira, no ve, no observa; sólo sabe cuándo es momento de atacar, y lo hace. Sin restricciones ni miedos. Él huele la sangre y escucha los tejidos de sus oponentes que se yagan ante su arma y destreza; no, no ve, pero siente, dentro de sí, las vísceras de ellos a quienes ataca, las siente quebrarse ante su poderío. Sin embargo, es terriblemente difícil tumbarlos. Ellos están ahí, de pie, luchando mancos o tuertos, desangrándose, con las tripas colgando; pero al ataque. Ulfhednar no se cansa, sin embargo, ha perdido el sentido y la perspectiva y, como drogado, como ellos, sólo ataca. Ataca con la mirada perdida, con vehemencia descomunal; con una pasión estratosférica.

Ataca, se cubre, golpea y mata… y luego, lo hace todo de nuevo…

Caen algunos a las aguas; son sólo cuerpos. Voltea a ver a sus amigos, a los gemelos que dispararan flechas que desentierran de los enemigos muertos y mal heridos para todos lados. Sin embargo no más. Se les han acabando. Ulfhednar mira cómo sacan de sus armaduras, hermosas armaduras, plateadas y rojas de sangre, una daga cada uno y comienzan a luchar cuerpo a cuerpo con los otros. Van girando por la cubierta, como bailando un vals. Es una batalla musical. Sería inconcebible ver esta batalla feroz y no pensar en una música negra que se va tiñendo poco a poco con acordes color a sangre derribada de corazones derrotados ya. Rapsodia de dolor y lucha. En las batallas existe un momento, poco probable pero demasiado posible, en que los sonidos –de los gritos, de las armas metálicas que chocan y de las armaduras que se destrozan- dejan, por unos instantes, de ser escuchados por los guerreros; y todo se vuelve un gran zumbido envuelto por gemidos lentos y respiraciones latentes; punzantes. A muchos guerreros se les ha ocurrido que ese singular momento es el instante en el que el alma humana quisiera abandonar el cuerpo, pero el espíritu guerrero no la deja. Después, basta un golpe recibido para activar las cosas –sonidos o almas- como estaban.

Ulfhednar mira alrededor y sólo ve a los salvajes, ¿dónde han quedado sus amigos?

La tarde comienza a oscurecerlo todo.

Cuánto tiempo llevan luchando…

Se hace de noche; de nuevo.

Sudor; es parte de los últimos fluidos de los guerreros. Sudor por todas partes. Los barcos comienzan a apestar a sudor y sangre que se coagula. Todos tienen el rostro sudado…, sangrado.

De pronto, desde el otro barco, desde el gran drakkar, aparece Gardar volando para caer de nalgas al suelo, a la cubierta del Spica. Un poco después, en tan sólo un instante, aparece un guerrero altísimo de cabellos largos, negros, y barba oscura, tupida. Un guerrero salvaje de ojos rasgados. Un guerrero gigante, musculoso, con una piel de oso, blanca, y dos hachas; una en cada mano. Se aparece así, de pronto, justo después que el padre de Ulfhednar cayera. Es un gran guerrero de movimientos de ataque rápidos, más que los de la mayoría, quizás el guerrero más rápido que jamás haya visto Ulfhednar; sin embargo, su andar, sus desplazamientos, el movimiento de sus facciones y cualquier otro movimiento que no implique matar o herir, como el simple hecho de caminar es, si no lento, sí despacio, sin prisa, como disfrutando, poco a poco, del momento. Después, él ataca; y cuando lo hace sus manos son infinitamente veloces. Carga, en cada mano, un hacha gigantesca, de doble filo, y la revienta contra los guerreros del Spica que aún no han perecido. Ulfhednar lo ve caminar lento y luego, tan rápida y violentamente, alzar un brazo, moviéndolo contra alguien y, si ese alguien soporta el primer ataque, no alcanza a ver el otro brazo que ya le ha pegado, ahora mismo, con el filo férreo y tosco de la otra hacha de doble filo. Mientras tanto, Gardar que estaba en el suelo, tendido, se levanta para atacar, junto con otros, a ese poderoso guerrero.

La noche oscura devela una contienda que ya se ha prolongado.

Son pocos, muy pocos, los guerreros de la aldea de Gardar que aún se encuentran luchando.

En un momento indeterminado Ulfhednar, de soslayo, mira a Orn y Sigurd que se despachan a uno de los salvajes al mismo tiempo. ¡No han muerto, sus amigos no han perecido en la batalla! Ellos, los gemelos, hieren de muerte al salvaje hasta que éste se desploma; muerto. Le han enterrado sus dagas una y otra y otra vez. Primero Orn, luego Sigurd se la encaja, luego, de nuevo, Orn… lo fueron hincando, ensartando hasta derribarlo por completo; deformado. Regresa la mirada hacia la conjunción de los dos navíos y observa cómo el gran guerrero de la piel de oso blanco ha matado a cuanto guerrero se le pone de frente. Ulfhednar no lucha en estos momentos; él está mareado por la gran pérdida de sangre, y por la deshidratación. Él no ha sido herido de gravedad; sin embargo, las pequeñas heridas le han sangrado, sin parar, durante toda una noche, un día y un nuevo anochecer. Está pálido y febril. Siente una mirada que le observa, enfoca sus ojos de mirada violeta y ve a su padre, a Gardar. La batalla, en torno a sus dos miradas, continúa. Gardar que, mientras combate con el gran guerrero, lo mira. El gran guerrero alza una mano y la baja veloz contra Gardar, como dando un golpe fuerte a un gran tambor (Gardar); él se cubre con su espada. Luego, el gran guerrero, alza la otra y lo ataca de nuevo. Veloz. Rapidísimo. El padre de Ulfhednar no tiene tiempo para contraatacar, sólo se defiende. El gran guerrero camina poco a poco, casi sobre Gardar, al tiempo en que le suelta sus constantes ataques de hachazos recios y fuertes. Gardar se arrastra boca arriba mientras utiliza su escudo y espada para contener los hachazos que parecen sumerjirlos en el piso de cubierta del Spica, cómo si ese gran guerrero salvaje lo fuera clavando, martillazo a martillazo con sus hachas.

Ferreos.

Fieros.

Todas las armas no dejan de ser sólo fierros sucios, oxidados de sangre colorada.

¡Ahhh/

La sirena del Spica comenzó a romper en llanto.

             /AHHHHHHH!, el grito interrumpido de un padre es sustituido y relevado por el de un hijo.

GARDAR HA MUERTO…

El gran guerrero le partió el cráneo en dos; el yelmo de Gardar simple y sencillamente cedió ante una fuerza descomunal… se dio ante una fuerza descomunal.

¡AHHHHHHHH…!, gritaba Ulfhednar sin cesar. Su cara se le desfiguraba al dolor. Su padre había muerto. Ulfhednar corre hacia él.

Todos los seres se conmoverían ante la mirada destrozada de esos ojos color violeta.

La noche era clara; sin rastros de la lluvia que hubo caído.

Una mirada llena de rencor, de furia y de venganza, envuelta en una promesa; una mirada salvaje en un cuerpo de fuerza estratosférica; la fuerza que sólo puede manifestar alguien que ha perdido la razón.

Todos los dioses se conmueven ante tal fuerza de irrefutable dolor.

El gran guerrero lo mira serio, observa que se le va acercando. Ulfhednar se abre paso matando a cuanto guerrero se le pone enfrente.

Todos los seres; todos los dioses…

Conmovidos.

Ante una mirada.

Nadie le detiene. Su armadura se protege con una piel de lobo; y sus ojos manifiestan la fuerza de un huracán de tintes morados. Su mirada le protege a él de cualquier cosa.

Todo simplemente se le resume en una sóla palabra: venganza.

Graba perfectamente en su alma el rostro de ese guerrero vestido de oso. Sus ojos, su barba oscura, su pelo negro. Tanto le graba en sí, que es casi como si le empezara a reconocer. Su cara salpicada de sangre; él, ensangrentado de su padre…

SU PADRE…

Ulfhednar deberá vengar la muerte de su padre.

LLEGA A ÉL Y LE LANZA UN ESPADAZO, EL GRAN SALVAJE SE LO QUITA PROTEGIÉNDOSE CON SU HACHA, ULFHEDNAR LE PEGA CON EL ESCUDO, LE PEGA EN LA CARA,  ÉL SE ECHA PARA ATRÁS Y SUELTA UN GOLPE DE HACHA, ULF SE PROTEGE CON SU CORAZÓN DE FIERA, EL GUERRERO DE LA PIEL DE OSO LE SUELTA, INSTANTÁNEAMENTE, OTRO HACHAZO; ÉL, APENAS, LO LOGRA ESQUIVAR E INTENTA ENTERRAR SU ESPADA EN EL ABDOMEN DEL GUERRERO SALVAJE, SÓLO LE ROZA, SÓLO LO CORTA SUPERFICIALMENTE, ULFHEDNAR SE AGACHA CASI HASTA EL SUELO, ESQUIVANDO EL HACHA DEL PODEROSO GUERRERO, LE VA A ATACAR POR LAS PIERNAS, PERO DE PRONTO SE VE EN LA NECESIDAD DE PROTEGERSE CON EL ESCUDO, PUM, RETUMBA SU ESCUDO CIMBRÁNDOLE EL BRAZO, PERO ÉL NO PUEDE HACER NADA MÁS QUE PROTEGERSE DEL SIGUIENTE HACHAZO DESVIÁNDOLO CON SU ESPADA, Y LUEGO PROTEGERSE DEL SIGUIENTE CON EL ESCUDO, Y LUEGO DEL SIGUIENTE CON LA ESPADA Y LUEGO PROTEGERSE CON EL ESCUDO, LUEGO CON LA ESPADA, Y LUEGO CON EL ESCUDO… ULFHEDNAR, SIN SABER NI SIQUIERA CÓMO, SE ENCONTRÓ ARRASTRÁNDOSE POR TODA LA CUBIERTA DEL SPICA, ARRASTRÁNDOSE BOCA ARRIBA, ALTERNANDO UN BRAZO Y LUEGO EL OTRO PARA PROTEGERSE DE LOS ATAQUES DE ESE GRAN Y PODEROSO GUERRERO VIKINGO.

EL GRAN GUERRERO VIKINGO AVANZABA CASI SOBRE ULFHEDNAR DE LA MISMA MANERA COMO LO HIZO CON GARDAR ANTES DE MATARLO. EL GRAN VIKINGO SALVAJE ESTABA COMPLETAMENTE ABSTRAÍDO EN SU ATAQUE CONTRA EL JOVEN GUERRERO DE PIEL DE LOBO. DE ALGUNA MANERA ESTABA FASCINADO POR ÉL, SE DEFENDÍA A LA VELOCIDAD EN QUE ÉL LE ATACABA. ÉL QUERÍA DESTROZAR LA BELLEZA DE SU ADVERSARIO. EL GRAN VIKINGO PARECÍA UN GIGANTESCO OSO POLAR QUE TOCABA UNA ESPECIE DE TAMBOR ENORME; SU CONTRINCANTE. LOS MOVIMIENTOS DE SUS BRAZOS, ALTERNÁNDOSE AL ATAQUE, ERAN VELOCÍSIMOS; EL CAMINAR SOBRE SU PRESA, NO TANTO. ALGUIEN INTENTÓ ATACARLO, ATACAR AL GRAN GUERRERO VIKINGO, SIN EMBARGO, FUE DECAPITADO AL INSTANTE POR ÉSTE. ULFHEDNAR NO ALCANZÓ A VER QUIÉN ACABABA DE MORIR, PERO SI APROVECHÓ EL INTERSTICIO MORTAL PARA LEVANTARSE. EL GRAN GUERRERO VOLVIÓ LA MIRADA Y ALZÓ SU HACHA CON EL BRAZO IZQUIERDO PARA ATACAR A ULFHEDNAR, PERO PRONTO TUVO QUE ESQUIVAR UN, CASI CERTERO, ESPADAZO QUE LE ROZÓ, DE EXTERMINIO, LA CARA. ALGUNOS CABELLOS DE SUS BARBAS CAYERON AL SUELO DE MADERA. LOS DOS, ASOMBRADOS, EN UNA PAUSA INSIGNIFICANTE, MIRARON CAER AQUELLAS PEQUEÑAS BARBAS AL SUELO; DESPUÉS, LA LUCHA DE NUEVO. ULFHEDNAR TENÍA LA RABIA DE SU ORFANDAD MANIFIESTA EN CADA UNO DE SUS MOVIMIENTOS, PERO SOBRE TODO EN ESA MIRADA COLOR VIOLETA. ESA MIRADA QUE PROMETÍA… EL GUERRERO GIGANTESCO PARECÍA, A DIFERENCIA DEL JOVEN DE TAN POCOS AÑOS, DISFRUTAR DE LA BATALLA; JAMÁS SE HUBIERA IMAGINADO QUE ALGÚN VIKINGO LE DURARA TANTO; Y MENOS UNO TAN JOVEN. SIN EMBARGO, YA ESTABA HARTO DE SEGUIR CON ESTO, NO DUDABA QUE EL SIGUIENTE AMANECER ESTABA/

ULFHEDNAR, MIENTRAS ES ATACADO, Y MIENTRAS SIENTE LA HONDA PÉRDIDA DE SU PADRE, MIRA A SU ADVERSARIO A LOS OJOS, ENCONTRÁNDOSE ENTRE SU MIRADA; ENCONTRÁNDOSE A SÍ MISMO EN ESOS OJOS QUE AHORA ÉL ODIA.

/YA PRÓXIMO; COMENZÓ A SENTIRSE SEDIENTO. ULFHEDNAR ALZÓ SU ESPADA Y, ANTES QUE INTENTARA SIQUIERA ATACAR, RECIBIÓ UN FUERTE HACHAZO. LO RECIBIÓ HARTO DURO EN EL ESCUDO; Y, AÚN CON LO PODEROSO Y FUERTE QUE ERA SU ESCUDO, ÉSTE ESTALLÓ EN PEQUEÑAS ASTILLAS. EL CUERPO DE ULFHEDNAR, POR LA INERCIA Y LA TREMENDA FUERZA DEL VIKINGO, SALIÓ DESPEDIDO; SALIÓ EXPULSADO DE LA EMBARCACIÓN.

UN ESCUDO QUE ESTALLA.

ESTALLIDO QUE EXPLOTA.

ESCUDO QUE ESTALLA LENTO Y UN JOVEN GUERRERO QUE SALE EXPULSADO DE UN SNEKKJA; CAYENDO, MIENTRAS PARECE ALEJARSE DE LA VENGANZA, HACIA EL SENDERO MÁS PRÓXIMO A SU DESTINO.

EXPLOSIÓN QUE MANDA A UN JOVEN GUERRERO A UN OCÉANO TEÑIDO EN SANGRE.

SPLASH…

EL OCÉANO SE LO TRAGÓ.

LAS AGUAS SE LO LLEVAN, VELOCES POR UNA CORRIENTE CARGADA DE FUTURO…

NI SIQUIERA LLOVÍA; SIN EMBARGO, CUALQUIERA PODRÍA NOTAR QUE ESA BATALLA SE LIBRABA EN EL CORAZÓN MISMO DE UNA TORMENTA.

UNA TORMENTA SIN LLUVIA.

UN LLANTO SIN RAZÓN APARENTE.

UNA SIRENA, VERDOSA, INCONSOLABLE, SE DESPEDÍA…

Ulfhednar sintió cómo las aguas se le adentraban, profundas, a los oídos. Podía escuchar, lejos, los sonidos de la batalla; como con eco de mar.

Perdió el sentido.

De repente, simplemente, lo perdió.

En el agua, inconsciente, Ulfhednar fue arrastrado por una corriente marina. Despertó varios días después en una playa. Empapado y raspado. Estaba siendo devorado vivo por los cangrejos que se aglomeraban en torno suyo. Se levantó espantado y adolorido, pero con su espada en mano; jamás la soltó, ni aun estando inconsciente. De pie se quitó de encima a cuanto animal traía. Tambaleándose trató de reconocer el lugar; nada. Le parecía familiar; pero sabía que no estaba cerca de su aldea. Retomó todas las fuerzas que pudo tener y caminó. Caminó triste, con una mirada que estaba a punto de llorar. Pero no. El honor de su alma se lo impedía. Ahora sus ojos develaban su dolor, desde su mirada; una mirada triste, de venganza interrumpida. Caminó por toda la costa, ahora su prioridad era cazar, su prioridad era buscar algo para comer. Después de la costa, se vio caminando por una gran bastedad de piedras marinas, afiladas, y de trozos de corales. Nada más que un desierto. Si toda esta tierra es así, es definitivo que Ulfhednar morirá.

Sonidos…

Ulf ha escuchado algo…

Voltea, no ve nada. Voltea para todos lados. Nada.

Silencio.

Él se acongoja; pone la cara como un bebé que está a punto de hacer un puchero, apretando los labios y aguzando una mirada cristalina… pero, en realidad, era la cara de quien sabe que no hizo todo lo que, quizás, pudo hacer para defender a su padre. Para salvarle la vida. Quiere llorar, quiere romper en un llanto eterno; pero no, no lo hará; se auto-convence… Cómo quisiera él poder morir ahora mismo. Morir. Comienza su andar de nuevo. A lo lejos, se vislumbra un bosque. Ulfhednar se dirige a él.

Llegando al bosque, él comienza a caminar por entre el lodo escarchado. Se da cuenta que va a tener que comenzar a trabajar duro, cazando y buscando un hogar temporal, o entregarse a la primer aldea, para sobrevivir al invierno que se acerca. Aún es otoño, sin embargo, por la escarcha que se forma, desde ahora, en el suelo, sabe que aquí pegará duro la siguiente temporada. El bosque comienza a ser inaccesible. Las ramas se le van encajando, o simplemente le cortan, al pasar. Jamás se había cortado tanto con unas simples ramas y raíces; y las viejas heridas de la batalla comienzan a sangrar de nuevo. Este bosque está igual de afilado que muchas de las espadas contra las que luché, piensa él, Parece un bosque de hierro.

Sonidos de nuevo…

Ahora son pequeñas pisadas que se escuchan, veloces, que corren alrededor del joven guerrero. Pisadas, no más. No se escuchan ni respiraciones ni ninguna otra seña; sólo pequeñas pisadas rápidas. Son desplazamientos alrededor de Ulfhednar. Él saca su espada y mira alrededor. Sigue con la mente y oídos, más que con la vista, esos sonidos. Se pone en guardia, cambia la espada de mano mientras se balancea buscando un poco de equilibrio. De pronto, claramente, observa un animal escondido entre la sombra de dos de los árboles que tiene a su costado izquierdo. Ve uno de sus ojos. Es un ojo verde; uno verde como de piedra preciosa. Alza su espada, el ojo del animal parece no advertir el peligro. Zas. De pronto, Ulfhednar lanza su espada hacia el animal.

Nada.

El animal simplemente ha desaparecido. No se ha escuchado más sonido que el de una espada al caer al suelo, entre las ramas. El animal escapó sin emitir un solo sonido; como esfumándose.

Ulfhednar busca su espada.

A lo lejos escucha, después de un largo rato, las mismas pisadas que escuchó antes; alejándose. Al final, el sonido de ese alejamiento ya no se distingue del sonido del silencio; de la ausencia. Escucha, pero ya no sabe si con sus oídos o con su mente, una risita que le recorre las ansias y lo deprime. Valiente guerrero resultó ser Ulfhednar Gardarson, Piel de Lobo; siendo ya un adulto, y más que eso: un guerrero, no venga la muerte de su padre y, para colmo, no muere en la batalla, sino que cae al mar y naufraga en quién sabe qué tierras. Y, como si esto no fuera ya muy deshonroso, pierde su espada. Deja ya de buscar; simplemente su arma ha desaparecido. Camina hasta que la crudeza de la noche lo envuelve. Las aves nocturnas lo miran pasar; sin miedo, pero sin atacarlo tampoco. Sabe que, por lo menos hoy, ya no podrá hacer nada con su hambre. Trata de escalar un árbol para dormir allá arriba, quizás más seguro, y al hacerlo se hiere. Lo logra, se acurruca y duerme. No es un sueño profundo ni placentero, puesto que de cuando en cuando se despierta con la sensación de que, de un momento a otro, puede caer de la rama en la que descansa; sin embargo, a estas alturas de su vida, cualquier reposo es bueno.

Comienza a oír a las aves; primero lejos y, ahora, cada vez más cerca. Despierta y mira la luz de un nuevo día. Baja del árbol. Coge dos ramas que ha arrancado y las afila, más, con una piedra. Ahora tiene un puñal y una lanza. Camina un poco y, de pronto, se queda, tras un gran tronco, estático. Ulfhednar espera tener la misma suerte que tuvo antes, cuando los ciervos llegaron, como él y su grupo esperaba, a beber agua, sin embargo no había lago cerca, ni un riachuelo, por lo menos no que él supiera. Así que simplemente confió en su suerte, como cualquier predador. Pasaron las horas y las sombras que el sol proyectaba danzaban al paso de su camino celeste.

Nada.

Ulfhednar, inmóvil; como un feroz animal al acecho.

La fatiga comenzó a ahogarle el corazón. Estaba ya apunto de rendirse y abandonar su postura de caza cuando, de pronto, se escucho el andar de un animal detrás suyo. No se movió, como para no revelar su posición. Después miró, frente a él, la sombra del ojo verde. Sin embargo, escuchó, justo al mismo tiempo, otra cosa detrás.

Se rehusaba a voltear.

Sólo miraba el ojo que le veía desde la oscuridad. La adrenalina le inundaba todo por dentro, Quizás sólo sean dos bestias, pensó, Quizás sea toda una manada, recapacitó. Sea como fuere ya no tenía nada qué perder. Esperó, enfocando su mirada en el ojo verde que le observaba. Al tiempo en que las ansias se le pronunciaban en el espíritu a Ulfhednar, los movimientos detrás de él se oían más desesperados. Como si esos movimientos fueran el reflejo mismo del corazón del guerrero que se le apretaba en el pecho acelerando más y más el palpitar. Ulfhednar distinguió a la perfección ese ojo verde y, de repente, en fracciones pequeñísimas de instantes que corren, vio que su pupila se dilataba enormemente y un grito, casi humano, como de aviso, surgió de la nada; del ojo. Ulfhednar se volvió hacia atrás y miró una bestia que se le arrojaba, por el aire, como volando, sobre él; en silencio. La bestia le golpeó fuerte, mordiéndole feroz el brazo izquierdo. Ulfhednar alcanzó, instintivamente a meter el brazo en el hocico de una enorme bestia negra que se le había aventado con la única intención de convertirlo en su comida. El dolor era inmenso, las mandíbulas del horrible animal eran poderosas. Los dos rodaban por el suelo. El guerrero traía el puñal de madera en la mano derecha, sólo que no tenía tiempo ni de recordarlo. La bestia negra trituraba el brazo y Ulfhednar, sorprendentemente, no emitía mas ruido que el de una respiración que se agita más y más, apretada. Por otro lado, la fiera gruñía espantosamente. Mientras rodaban por el suelo forcejeando, él alcanzaba a ver, entre las sombras, desorientado por la batalla, ora de este lado, ora del otro, el ojo verde que le observaba. De pronto, el guerrero, notando que sus fuerzas se le vaciaban del cuerpo, las acumuló todas de una ves, Matarlo o morir, pero ya, de una sóla vez, pensó el guerrero con su piel de lobo blanco hecha jirones. Y, con una fuerza inhumana, bestial, se levantó del suelo, levantando a la bestia consigo de un golpe fulminante, y fue entonces cuando por fin miró contra lo que estaba luchando; era un gigantesco lobo negro, un lobo que, fácilmente, le duplicaba en tamaño. Qué bueno que el golpe se lo había recetado antes de darse cuenta contra lo que estaba luchando, de otra manera, del puro asombro, hubiera sido incapaz de atacarle; como ahora que se quedó estático, perplejo. El sonido abandonó los oídos del guerrero, y el tiempo pareció entorpecerse; porque Ulfhednar escuchaba todo hueco, incluso el aire, y un zumbido, agudísimo, lo alejaba de la realidad; miraba  cómo, léntamente, iba cayendo el lobo al suelo, y, miraba también, cómo  todo  parecía falso… Y cuando el gran lobo negro hubo caído ya, fue como si la realidad de pronto estallara y todo se convirtiera en un veloz escape a la supervivencia verdadera. El lobo se incorporó y, a punto de atacar, observó que Ulfhednar se le venía encima enloquecido. La bestia vaciló un instante, abrió las fauces y se arrojó al aire al encuentro del guerrero.

Volaban los dos por los aires.

Volaban con el único objetivo ya no de cazar ni de sobrevivir…

Se atacaban los dos; queriendo repartirse, en aquel instante bestial, la muerte.

Se estaban repartiendo la muerte; sólo eso.

En el aire, el pelaje del lobo se alisaba al viento.

En el aire, el pelaje del guerrero se alaciaba al viento.

En el aire chocaron los dos demonios.

El demonio negro y el demonio blanco.

El presupuesto funesto del fin de la batalla; que les alcanzaría al tocar el suelo; se hacía presente a cada fracción de segundo. En el aire mismo, Ulfhednar intentó trepar, desde la parte frontal, a la bestia negra de ojos grises. No lo logró por completo, pues, tras el golpe tosco que los hizo girar, sacándose el aire de los pulmones, sintió una mordida de lacerante encuentro con la muerte. Ulfhednar sentía cómo los colmillos de la bestia trituraban su vientre con la fuerza de unas fauces de poderosa mortandad. Sentía cómo esos colmillos no sólo cortaban su piel, sino que la trituraban al mismo tiempo.

Los dos giraban en el aire por la inercia del impacto.

Por su parte, él, Ulfhednar, al verse detenido en su afán por montar a la bestia y atacarla desde su lomo, antes que sentirse derrotado, recordó el puñal que se había construido de madera y lo encajó eficazmente en el cuello del gran lobo negro, atravesándoselo por completo. Incluso alcanzó a sentir cómo su mano, también, se encajaba, aunque fuera tan sólo un poco, en ese cuello del feroz animal; sentía la sangre que la negra bestia vomitaba mezclarse con la suya, en su vientre abierto. La única muestra de dolor fue el apretón de mandíbula que dio la bestia entre la carne del guerrero.

Húmedo.

No seco, fue el sonido del costalazo al caer de los dos combatientes.

Cayeron al suelo y todavía, por la inercia, se barrieron entre ramas y tierra húmeda a punto de escarcha.

Silencio, total.

Unos pasos.

Una sombra.

Todo está negro; todo.

Sordo.

No es que haya silencio; no, porque se sienten los pasos por la tierra, húmeda y barrida por la batalla, de esa sombra de mirada verde. Sin embargo, los sonidos no se escuchan; no se dejan escuchar. Sordo; ensordecido ha quedado todo… Ulfhednar siente cómo la sombra se le acerca y le arroja algo, un líquido a la cara. Ulfhednar tras un casi imperceptible dolor, nota, al parecer, que es arrastrado.

Ulfhednar siente, aún, en el vientre, la mandíbula apresadora del lobo negro. Ulfhednar cede; todo ha pasado…

Ulfhednar despertó en un lecho dentro de una mazmorra o un calabozo; al parecer. Estaba encuerado, completamente desnudo. Espantado, se sentó. Poco a poco se fue acostumbrando a la oscuridad. Vio unas ropas ahí acomodadas, a su lado; como para él. No, definitivamente no estaba muerto, pues sentía, aún, unos fuertes espasmos, dolores desgarradores por todo su cuerpo. Costras. Estaba todo cubierto de costras. Podía apreciar el danzante fuego de una llama, a lo lejos. Se vestiría e iría por aquella antorcha. Se acomodó las ropas negras. Ropas de piel. Finísimas; tanto, que dudó si ponérselas o no; no quería desatar la furia de algún rey o bondi que le viera vestido con sus atuendos. Sin embargo, le pareció todo mejor mientras estuviese vestido. Sólo se puso los pantalones; sólo había pantalones. Caminó descalzo hacia la antorcha. El suelo estaba resbaladizo y fangoso, con semillas o alguna cosa por el estilo que crujía a cada paso de Ulfhednar. Llegó hasta el lugar donde estaba la antorcha. La tomó. Un retortijón le obligó, en ese mismo instante, a hincarse. Se alumbró el vientre. Tenía una espantosa herida. Estaba profunda, sin embargo él sólo miraba su carne hinchada y suturada con una especie de agujas o pequeños y filosísimos huesos que unían el corte, como cosiéndolo; debajo, un polvo blanco, arenoso, mantenía seca la carne viva. El dolor en el vientre del guerrero era supremo, tanto que se mareó al instante. Bajó la vista y notó cómo se movía, alrededor suyo, el suelo. Eran bichos, bichos repugnantes. Unos se le trepaban por entre las piernas; los otros, le huían. El asco invadió a Ulfhednar y, vencido por éste, volvió el estómago al suelo; después, cayó inconsciente.

Poco a poco empezó a abrir los ojos. Estaba de nuevo en el lecho del que despertó la última vez. Ahora ya no estaba desnudo, tenía los ropajes, como pantalones, que se había puesto él mismo; prueba tangible de que todo aquello no lo había soñado. Un extraño olor invadió las fosas nasales del guerrero. Se levantó y se sentó ahí mismo. Borroso. Todo cuanto él volteara a ver, lo veía borroso. Tosió. Y, como en respuesta de ese tosido, una figura regordeta se le acercó desde el lugar de donde él había tomado la antorcha antes de desfallecer. Aquella figura, que se le acercaba más cada vez, no cargaba consigo ninguna fuente de luz, por lo que, estando todas las velas y antorchas detrás de ella, no se lograba distinguir nada en lo absoluto. Aquella figura se le acercaba como cojeando lento; lo curioso es que cojeaba como si tuviese herido un pie, y luego cojeaba como si fuera del otro del que se doliera. Borroso; él lo seguía viendo todo mal y en penumbras. A medida que la figura se le acercaba, Ulfhednar escuchaba el crujir a su paso. Recordó los asquerosos bichos y la nausea le atacó de nuevo. La figura regordeta le acercó una especie da plato hondo. Él lo tomó y se lo acercó para olerlo. Olía delicioso –a diferencia de quien se lo había dado-; era comida. Ulfhednar aún no podía esclarecer su mirada, sin embargo, se dio cuenta que gracias a esa persona él seguía con vida. Comió. Era sólo caldo y trozos de carne cocida, sin embargo, a él le pareció todo un manjar; habían pasado días sin que probara un solo bocado. Al término de su comida, Ulf ya había recuperado la vista casi por completo. No había reparado, quizás por el hambre voraz, que aquella persona que le alimentó permaneció de pie, justo a su lado, hasta que hubo acabado de comer. Con la mirada abajo, como con pena, le dio el plato y la otra persona lo tomó. En ese instante, tal vez por cortesía, Ulfhednar miró directamente a los ojos a la persona a quien ahora debía la vida. A los ojos… directamente a los ojos, no. Al ojo, al ojo verde. Era una persona un tanto repugnante. Era una mujer, una anciana quizás, gorda, tuerta y babeante. Sin embargo, él le sonrió mientras ella le miraba contenta, se daba la media vuelta y dejaba el plato en una esquina, del otro lado de la habitación; o madriguera, mejor dicho. Antes de acercarse de nuevo, ella dudó, se detuvo y habló.

-¿Quieres más?

-Sí –afirmó él con un sonido ronco, parecido a su voz.

Ella se regresó, tomó el plato del suelo, se acercó a una espacie de chimenea, que en realidad era eso, horno y fuente de luz; sirvió de una gran olla más de ese guisado y se lo llevó. Ulfhednar lo devoró al instante.

-Hay mucho más por si aún quieres. Todo es para ti, yo no como carne.

Él comió siete veces del estofado y, a medida que ella le volvía a servir, parecía contentarse mayormente. Hubo un momento en que incluso Ulfhednar rió sólo por el hecho de verla servirle feliz.

-Mi nombre es Ulfhednar Gardarson.

-Hum…

-¿Cuál es el tuyo?

Pero, lejos de contestarle, ella rompió en carcajadas.

-¿Qué te pasa; por qué te ríes?

-¡Y vaya que le haces honor a tu nombre!

Ulfhednar no sabía si ella se estaba riendo de él, burlándose, o si simplemente había algo de gracioso en todo esto. Instintivamente, él llevó su mano como para tomar su espada y pedir explicaciones, sin embargo, su mano no encontró nada; él recordó haber perdido su arma. Qué pena; qué vergüenza.

-¿De qué te ríes, mujer?

-¿Pues no eres tú quien llevas vestimenta hecha con piel de lobo?

Ulfhednar miró esas ropas negras y lo comprendió todo. Estaba vistiendo la piel de la fiera negra que le había atacado en el bosque.

-Tú me viste mientras luchaba con el lobo –parecía pregunta, pero en verdad era una afirmación.

-Por supuesto, Ulfhednar Gardarson. Un gran lobo, ¿no lo crees?

-¿Y por qué no me ayudaste?

-Oh, sí te ayudé. Pero tenía que esperar.

-¿Y por qué no me ayudaste mientras luchaba con él?

-Porque él era mi cachorro.

-…

-…

-¿Y, entonces, por qué no lo ayudaste a él?

-Porque tú también eres mi cachorro, ji.

-¿De qué hablas, mujer? –preguntó molesto.

-Orich.

-¿Qué?

-Preguntaste mi nombre. Orich –y le extendió la mano a manera de saludo.

Ulf, sin comprender nada, tomó la mano de la volva y la saludó cortésmente.

-Estás aquí para aprender de mí.

-Estoy aquí porque naufragué.

-Sí. Pero todo pasa por algo, ¿no lo crees?

-…Supongo que sí.

-Bien, ¿ya lo ves?

-Pero de eso, de aceptar que tienes razón, a quedarme contigo a aprender de ti, no creo que sea posible.

-…

-Tengo que regresar a mi aldea.

-Tu aldea ha sido destruida por los berserkers.

-¿Por quiénes?

-Por los berserkers, los vikingos que se visten así, como tú.

-Los Pieles de Oso.

-Esos.

-No, este… has de estar mal informada –Orich miraba atenta los argumentos del joven, resaltando la mirada de su único ojo, el izquierdo; como interesada en exceso-. Lo que esos malditos destruyeron fue sólo uno de nuestras embarcaciones. No la aldea.

-Hum…

-Lo ves mujer/

-Orich.

-Lo ves, Orich. Sólo un barco. Uno muy hermoso, sin embargo.

-Spica.

-Sí –contestó triste-. Spic/ ¡Oye, cómo sabes tú ese nombre!

-Sé eso y muchas otras cosas que tú no sabes o no entiendes.

La volva hablaba ahora como con una infinita tristeza. Como si algún sentimiento o anhelo del pasado se le retorciera en su corazón lleno de ayeres.

-…

-Tú deberás regresar, sin duda, a tu aldea. Bueno, a lo que queda de ella, y deberás, quizás, formar nuevo un clan. Pero son sólo sobrevivientes. No hay más que sobrevivientes. Lo siento.

-…

-Sin embargo, aún no es el momento. Primero debes pasar aquí una temporada, por lo menos el invierno.

-Pero apenas es otoño.

-Oh, no. Eso es lo que tú crees. Ji –Orich tenía una risa fantástica, fantástica en verdad. Ella no se reía como los demás, no. Ella sólo se reía así ji. No se reía de otra forma, a menos que fueran carcajadas, en cuyo caso rompía a gritar de felicidad, casi; pero si se trataba tan sólo de una risa cualquiera, era sólo un ji, no un jajaja; ni un jeje; sólo un ji, y punto.

Ellos pasaron juntos todo el invierno. Él, aprendiendo muchísimas cosas de la volva; ella, aprehendiendo muchísimas cosas de él. Ella nunca le contó que lo había rescatado del castillo mucho tiempo atrás.

-Mira lo que te traje –dijo ella, mientras Ulf miraba una majestuosa capa de piel negra, de piel brillante.

-Es del lobo, del mismo lobo, ¿verdad?

-Sí.

Era una capa hermosa en verdad. Grande. Sin problemas, le abarcaba, cayéndole desde los hombros, todo el cuerpo hasta el suelo. Era una capa singular, ya que quedaba la piel de la cabeza, con la forma aún del lobo, a manera de gorro; y éste podía ser puesto sobre el yelmo sin ninguna molestia.

-Mira, esto va encima del yelmo.

-Pero yo no tengo yelmo –y, tras decir esto se dio cuenta que ha pasado casi todo el invierno medio desnudo.

-Oh, claro que tienes –respondió la bruja mientras le daba un hermoso yelmo vikingo. Uno de un metal negro, precioso y resistente a la vez. Negro con detalles plateados y zafiros alrededor de las orillas. Más que yelmo vikingo, parecía un casco de caballero británico, con protección para la nariz. También le obsequió un peto de cuero, negro, mate; unas hombreras de hierro; y una malla metálica. Le dio unas botas que hizo ella misma de los ropajes que traía.

-Mira, de tu antigua ropa.

-¡Orich, esa ropa me la había hecho mi madre! –dijo un poco molesto y entristecido.

-No te quejes, Ulfhednar, esas ropas ya casi no te quedaban y, además, estaban todas rotas y sucias. Por otro lado, ya tienes unas resistentes y tibias botas.

El clima comenzó a mejorar y pronto la nieve del exterior se fue derritiendo.

-Ulfhednar, es hora de que te vayas con los tuyos. Vuelve a tu aldea y reconstruye un nuevo clan. A pesar que quienes sobrevivieron fueron los más fuertes y ágiles, les falta un verdadero líder. Sin ti, están perdidos; sin ti han estado perdidos.

-Orich, cómo puedes decirme que hay o no sobrevivientes si ni siquiera sé en verdad si la aldea fue destruida.

-¡Ah, pobre de ti, malagradecido, que aun ahora, después de todo esto, no crees en mis palabras! –gritó la volva enardecida.

-Calma, Orich, tú sabes que yo te creo y aprecio. Es sólo que estoy ansioso por ver quiénes de mis amigos ha sobrevivido; quién de mi familia.

-Te llevarás una gran sorpresa al regresar, amigo Piel de Lobo –dijo la volva, más calmada.

Orich lo sacó de la cueva y se despidió. Le explicó cómo regresar hacia su aldea y le dijo cuánto tiempo le llevaría tal navegación.

-Pero, Orich, yo no tengo ninguna barca.

-¡Oh, por todos los dioses, es cierto!, lo había olvidado.

Ulfhednar se puso, la mañana siguiente, a construir una pequeña embarcación. Fue instruido, a pesar que a grandes rasgos conocía los métodos, por la volva. La proa y la popa eran iguales, con una imagen, tallada en la madera, de dragón. Eran dos caras. Dos ópalos en los ojos de un dragón y dos ópalos en los ojos del otro. Al verlos, Ulfhednar extrañó en silencio su espada, su Corazón de Fiera. Eran iguales la proa y la popa por si tenía que navegar para atrás, así, de esta manera, sólo tendría que remar al revés. La quilla era lo más importante, así que, según las órdenes de la volva, fue construida de una sola pieza de encina; de una encina del tamaño exacto de la embarcación. La madera con la que construyeron lo demás de la embarcación fue cortada con un hacha que Orich le prestó a Ulfhednar. Lo hizo de manera que los tablones quedaran cortados siguiendo las líneas del árbol; eran tablones flexibles, sobrepuestos entre sí a manera de tinglado. Esto le dará, sin duda, al navío, una gran flexibilidad y ligereza; sin perder por ello la fuerza requerida para soportar las aguas oceánicas. Toda la barca fue remachada con clavos de hierro. Y se le colocó un pequeño mástil que se le podría quitar en cualquier momento. El barco era aproximadamente de cuatro metros de largo y uno y medio de ancho. Era perfecto para Ulfhednar. Orich le regaló, también, un par de remos que tenía en su casa. El día del adiós ella le preparó tres cestas con comida, trozos de carne de lobo y de pescado secos. Le llenó cinco odres de agua, tres de vino y dos de aceite de ballena. Le dio una lámpara de aceite para que la utilizara por las noches. Le entregó una piedra mágica, según ella; era una especie de cristal que, en caso de que las nubes no dejaran pasar la luz del sol, mostraría, de alguna manera que él no entendió muy bien, por uno de sus lados, dónde es que se encuentra, así que con esto no tendría por qué perderse.

-¿Orich, por qué me tratas así?, te das cuenta que nadie, jamás, me ha tratado como lo has hecho tú.

Orich enrojeció sin responder absolutamente nada. Ulfhednar alzó de una de las puntas la barca y comenzó a andar. Orich se le quedó mirando, observó con deleite los fascinantes músculos del guerrero. Suspiró.

-¡Ay, que tonta he sido!, ¡Espera, espera, no te vayas aún! Tengo algo para ti –gritó la volva mientras se echaba a correr hasta su cueva y, de uno de los rincones, tomó un bulto que traía envuelto por un saco de cuero.

-No lo abras hasta que llegues al río que te llevará a tú aldea –dijo mientras se lo enseñaba, él seguía cargando la embarcación.

La pequeña nave la habían construido afuera de la cueva, así que caminaron largo tiempo hasta la costa, primero por todo el bosque; después por el desierto de piedras, donde por fin se comenzaba a detectar la humedad del océano; hasta que por fin llegaron a la playa. Orich quiso llorar, Ulfhednar ni si quiera reparó en ello. Se detuvieron los dos a la orilla del mar.

-Orich –decía el guerrero al despedirse- te das cuenta que no sé si regresaré a ti.

-Ah, tú, guerrero tonto, quizás tú no lo sepas, pero yo sí… y cuando lo hagas te llevarás una gran sorpresa –y, al decir estas palabras el ojo le brilló descomunalmente, como anhelante.

Ella se secó la saliva que le escurría hacia la barbilla, se le acercó y le besó en la boca. Él le respondió el beso, sin pensar en lo que hacía. Sin pensar en todo lo que podría, esto, significar; para los dos.

Se embarcó y partió remando, a lo lejos alzó la vela. Cuadrada.

Viento. Y un adiós…

Es media noche, aún.

Como siempre.

Mi búsqueda, y mi promesa de muerte, están en pausa. Lo he encontrado al fin. Creo. Un guerrero para mí. Para darme una muerte fascinante, para cumplirme esa promesa.

Los dioses causan situaciones y nosotros los hombres nos topamos con ellas.

Veníamos de asaltar una aldea. El cansancio de la batalla no nos alcanzaba. Salíamos por la boca de un río y los vimos. Vimos un snekkja. Todavía no sé si ellos llegaron a nosotros, o nosotros fuimos hacia ellos. Estaba aturdido. Los vimos y de inmediato olimos la esencia fantasmagórica de la batalla. Sentimos el ambiente diferente, era como si el cielo empezara, de pronto, a sumergirse en densas nubes; pero estaba claro; y después, de pronto, oscureció. Gritamos y sonamos los cuernos. Sólo los olores de la tormenta que se avecinaba llegaban a los barcos; y, sin embargo, la claridad del cielo se extendía hacia el infinito de la noche. Nuestros navíos se estrellaron y al instante hubo vikingos en nuestro barco, y berserkers en el suyo. Luchábamos, pero era como si simplemente estuvieran dispuestos a regalarnos sus vidas, era como si aquellos vikingos nos entregasen su existencia en las manos. Todo era normal, cotidiano. Nos entregábamos a la batalla de la misma manera como ellos entregaban sus espíritus a nuestras armas.

Y, de repente, nos miramos. Yo acababa de dar fin a la vida de un guerrero y él me miró, y vino hacia mí. Me atacó con la fuerza desesperada de uno de los nuestros. Se vestía, incluso, como nosotros. Era un guerrero lobo. Lobo y Oso atacándonos. Asesinándonos. Él con odio; yo con mi furia. Lo atacaba y atacaba. Lo pude haber matado. Lo hubiera podido haber matado. Pero lo que pasó fue mejor aún. Creo. Nos separó el destino. Prometiéndonos una gran y hermosa contienda. No sé si él sea el indicado para darme la muerte que busco; lo que sí sé es que aún no es el tiempo. Pero si nos volvemos a encontrar, o él me da la muerte heroica que merezco, o ye le regalaré la suya. Y después, junto a los dioses, todo será diferente. Estaremos juntos; entonces…

Las praderas se alzaban a la luz de la primavera rodeando la pequeña aldea de Durckley. Después de ésta y los campos, era un gran bosque lo que rodeaba todo. Lorelei era la segunda hija de un matrimonio de campesinos que vivían en estas tierras. Vivían a las afueras del muro que resguardaba el castillo de aquella provincia; de la misma manera, alrededor, vivían los demás campesinos; una aldea como cualquier otra, a las faldas de la vida cortesana. Tras sus viviendas, se alzaban las planicies que conducían a los campos donde las vacas y becerros pastaban; al fondo, los grandes y tupidos árboles del bosque crecían recios y toscos. Bosque encantado; según los aldeanos. Algunos caminos del bosque llevaban a las montañas; los demás: al riachuelo que parecía improvisado, pero que, sin embargo, siempre había existido; o a otros poblados lejanos; o hacia el océano (para ir al océano, se debía cruzar la aldea y todo el bosque, en dirección al norte, hasta llegar a una especie de desierto rocoso… desierto que terminaba en el agua profunda; asimismo, al ser una aldea en una península, también se podía ir atravesando por completo el bosque, en dirección al sur, después… después del bosque, las playas y la mar).

Los hermanos de Lorelei eran tres. Uno mayor llamado John, de dieciocho años; y dos menores, Mary y Robin, los dos de trece años. John ayudaba a su padre en el campo; uno cuantos kilómetros al éste. Trabajaban todo el día y llegaban por las noches a la casa sólo para cenar, dormir y amanecer de nuevo para volver al campo. Lorelei hacía lo que le correspondía, limpiar la casa, cocinar y lavar la ropa en el riachuelo. Así ayudaba a su madre. Trataba de hacerlo todo temprano pues adoraba pasear por las tardes. Su vida era monótona y poco divertida. Sólo pasear le ayudaba a despejar su mente y a adquirir esa libertad que nunca, en la vida cotidiana, tendría. Sólo en el cautiverio somos capaces de adquirir esa libertad sin fronteras. Así, como cautiva, ella vivía su libertad. Caminaba y echaba a volar la imaginación; sin embargo, como en todos los sueños, llegaba el momento de la realidad y tenía que volver a casa porque se le hacía tarde para servir la comida o la cena, según la hora y el día.

Era bellísima…

Hoy, ella se encontraba camino al riachuelo con una gran cantidad de ropa para lavar. Caminó por los senderos del bosque hacia allá. Era un camino tortuoso, y si se toma en cuenta la pesada carga, era aún más pesado y fatigoso. El bosque no era del todo agradable para Lorelei, aparte de las leyendas que se escuchan de boca en boca en la provincia donde vive, ella ha escuchado, algunas veces, voces, susurros y suspiros; pequeñas risas, también; ha escuchado, y no se lo ha querido decir a nadie, pasos y respiraciones furtivas.

Ha visto sombras veloces que se desplazan en torno a ella; de nuevo. Lorelei no es miedosa; sin embargo, esta época está situada en tiempos difíciles, mágicos y siniestros y cualquier cosa (cualquier cosa) podría pasar; podría pasarle. Siguió andando y, por fin, comenzó a escuchar ya los sonidos del agua que fluía. Sonaban las aguas frescas que corrían hacia el mar; sonaban las aves que descendían desde las montañas a beber o a pescar. Algunos alces se veían a lo lejos. Era, apenas, la mañana por lo que Lorelei no comenzó al instante, sino que se desnudó, casi por completo, y, fatigada por la travesía, decidió refrescarse por unos instantes. Anduvo sumergida en el agua por algún tiempo hasta que el frío comenzó a helarla, fue entonces cuando se salió y se puso a hacer lo que le correspondía. Había desayunado bien, por lo que aún no tenía hambre, pero, por cualquier cosa, había preferido traer un poco de fruta y unas hogazas de pan por si no lograba acabar para la hora de la comida. Pasaron las horas y la ropa se fue limpiando al pasar por sus manos entre las aguas del río y las piedras. La espalda comenzó a dolerle, así que se dio prisa y acabó las últimas prendas con menos cuidados higiénicos que las primeras. Comió una manzana y lo demás lo reservó por si el hambre le alcanzaba en el camino. Acomodó toda la ropa en una cesta que había transportado hasta allá, y se dispuso a caminar en dirección a su casa.

Sonidos…

Sonidos en los arbustos; después, una sombra…

Esto no la asustaba; de hecho, ya había comenzado a acostumbrarse. Siguió caminando por el bosque hasta que, de pronto, vio en el suelo a un animal herido. Tiró la cesta y corrió hacia él. Lorelei no sólo era una mujer bellísima, sino que también era buena, muy buena. Tenía un corazón capaz de amar sin restricciones a casi cualquier criatura viva. Lorelei tenía el cabello negro, quebrado; ojos verdes; nariz respingada y una piel sumamente hermosa, casi blanca, como de porcelana; tenía, también, una sonrisa magnífica, hermosa y sugerente. Ella se acercó al animal que se quejaba, como perdido. Se sentó a su lado y lo acarició como para tranquilizarlo. El animal, de piel hermosa, calló. Ella contuvo, sin saber por qué, la respiración. El animal, moviéndose con dificultad, al principio, se volvió hacia ella. Un grito se le escapó; a Lorelei. No era un animal, era un bárbaro. Un vikingo.

El bárbaro tomó, con fuerza y rapidez la mano de Lorelei. Estaba herido; muy herido. No le tomó el brazo de manera amenazante; sin embargo, ella se asustó muchísimo. Él la cogió más bien como pidiendo ayuda. Lorelei, aterrada, con un manotazo, se liberó del vikingo y se cayó para atrás, al suelo. Se levantó y se echó a correr. Corrió con todas sus fuerzas hasta llegar a las praderas de la aldea, justo al umbral del bosque. Llegando ahí, fatigada, se detuvo, se hincó, y respiró tranquilamente. Comenzó a pensar en lo tonta que había sido; había dejado toda la ropa en el suelo, a un lado de aquel salvaje. ¿Qué hacer?, pensaba. Lo más sensato era correr a la aldea y decir lo que pasó; avisar que hay un vikingo cerca… que seguro debía de haber más. Ella, mientras estaba sentada, pensando, sentía cómo algo, desde las sombras del bosque, le miraba. No creía que fuera el vikingo, pues éste estaba muy mal herido, cubierto en sangre; sin embargo, podía sentir esa mirada que la analizaba detenidamente; desde las sombras. Si avisaba a los de la aldea, siguió pensando, ellos, al encontrar al vikingo, lo matarían ahí mismo; o, peor aún, lo llevarían a la aldea para que lo torturen lo nobles. Largo tiempo pasó hasta que por fin se hizo a la idea de que ella misma tenía que regresar por la ropa. Caminó por el bosque hasta llegar adonde el bárbaro se encontraba. Estaba igual que como lo dejó. Ella, entonces, se apiadó de él y le dejó, a un lado, las hogazas de pan que llevaba. El guerrero, sin moverse, se le quedó mirando. Ella, como con prisa, ya sin miedo, cogió la cesta de ropa y se fue.

Al día siguiente, regresó adonde había encontrado al guerrero. Llevaba tres odres de agua, un poco de comida y una manta. Durante la noche, Lorelei había pasado horas y horas pensando en que ese guerrero, quizás, podría tener sed; y en su estado actual no tenía cómo saciarla. El guerrero estaba ahí, justo igual que ayer. Al acercarse ella, él ya no se movió. Lorelei pensó lo peor, pensó que había muerto y este pensamiento le causó una especie de dolor en el alma; y, de pronto, se asombró por ello. Ella había sido muy cruel el día anterior, pensaba, pudo hacer más por un hombre herido. Sí, es cierto, era un vikingo; pero de todas formas ella ha sido buena siempre, y el día anterior hubiera podido haberlo ayudado más. Se acercó a él. Tenía los labios partidos; quebrados, mejor dicho. Estaba cubierto por costras y respiraba con dificultad. ¡Respiraba! ¡No todo estaba perdido! ¡Ella podría ayudarle! Le cubrió con la manta; hacía un día particularmente frío y, en aquel bosque, esto se resentía más. Lo inclinó un poco y le hizo beber agua. Rápidamente los labios del guerrero buscaron más líquido. Los ojos se le abrían, a pesar de que estaban un poco desorbitados, y, poco a poco comenzó a mirarla. No era un hombre feo, pensó ella; está muy maltratado y sucio, pero no feo. Era un hombre alto, más de lo normal. Un hombre musculoso, pero delgado. Tenía una barba muy negra, tupida. Unos ojos rasgados, bajo dos cejas muy pobladas. Ella lo mira; lo admira. No sabía que los vikingos pudieran ser tan hermosos. El guerrero se le queda mirando fijo; ella tiembla, pero no de miedo. ¡Qué ojos!, piensa. Él tenía unos ojos rasgados, de color azul acero. Ella le dio de beber más y él le hizo un gesto amable, como de gratitud. Le dio de comer y le puso el resto del agua a su lado. Se levantó y, sonriéndole, se fue. Corriendo. Como feliz. Ella no lo vio, pero él, el salvaje guerrero, sonrió también. Ella regresó a la provincia. Hizo sus labores domésticas y en la tarde, en lugar de pasear por la pradera, volvió con el guerrero. Así pasaron los días; él esperándola en el bosque, ella yéndole a visitar con comida y agua. Ella por fin se sentía con la confianza suficiente como para intentar curarle. Él, apacible. Ella le lavó las heridas, heridas terribles y asquerosas, y le puso algunos ungüentos; también le dio plantas medicinales para que masticara. Estaba terriblemente lastimado. Contaba con daños que bien pudieron haber sido mortales de no ser por los cuidados y atenciones de Lorelei.

Pasaron las semanas y en su hogar, en casa de Lorelei, su madre y hermanos comenzaron a sospechar que algo sucedía. Ella había estado actuando de una forma muy extraña. Y no sólo en su hogar, sino que la gente que vivía cerca de la casa de Lorelei había comenzado a esparcir rumores sobre qué era lo que hacía ella. Más semanas pasaron y él comenzó a recuperarse. Se daba cuenta que si no fuera por la ayuda de aquella mujer él ya estaría muerto.

Ella lo miraba. Lo miraba como interesada. Le fascinaba pensar en todo lo que aquel salvaje guerrero había vivido. Sus grandes viajes. Sus batallas. El océano. Las tempestades… Al principio se sentaban por horas y sólo se veían. No hablaban. No hablaban el mismo idioma; no se entendían. Por eso, cada vez que estaban juntos, ella lo miraba, directamente, a esos ojos rasgados; a esos ojos color azul acero. Y él la miraba, intranquilo, sonriente y atento, a esos ojos verdes; le miraba desde una postura quizás un poco más vulnerable que cuando le conoció.

Transcurrió aún más tiempo, y una sombra los vigilaba siempre, desde lo oculto.

En sus visitas, a veces, él sólo la miraba; sonriéndole. Pero, al hacerlo, él le mostraba una sonrisa distinta; una sonrisa profundamente distinta a las otras. Y sus ojos azules, como el frío acero, brillaban distinto, también. Como joyas; para ella. Una vez, ella lo sorprendió peinándose; y se soltó a reír. Él no supo lo que pasaba. No sabía qué le hacía tanta gracia. Ella, por su parte, estaba viendo a un guerrero vikingo, a uno salvaje, y, además, todo mugroso, peinándose. Se le hacía una ironía. Era, él, la persona más mugrosa que ella había conocido y estaba ahí, sentado en el suelo, enlodado, arreglando su cabello. Él la miraba. Notaba su bella risa, y la sinceridad con que se le escapaba. Miraba sus labios preciosos que se abrían, mostrándole sus dientes, a cada risotada. Por las noches, él sólo se dedicaba a esperar que la luna desapareciera y que el sol volviera a nacer para poderla ver de nuevo y, así, adentrar su mirada en sus ojos. La mirada de un guerrero dentro de los ojos de una mortal con la hermosura de una diosa. Sólo así, descubriéndose dentro de ella, entre sus ojos, con su mirar ahí, se sentía un poco menos malo. Ella, durante las noches, cerraba los ojos, justo después de darles la cena a sus hermanos y a sus padres, en ese específico momento en el que uno está a punto de rendirse ante el sueño, y lo veía. Veía a aquel guerrero vikingo que no tenía nada que hacer en esas tierras, más que encontrarla. Y lo había hecho. Lorelei imaginaba una huida con ese salvaje guerrero. Se miraba a sí misma. A su lado. Soñaba, despierta aún, con surcar los mares en un gran barco vikingo. Soñaba que él la llevaba a sus tierras. Ella, Lorelei, se estaba enamorando.

Al día siguiente, Lorelei se apresuró a terminar todo lo que tenía que hacer, todas sus obligaciones, y se encaminó a verle. Lo que nunca supo es que ella estaba siendo seguida por tres aldeanas. Tres mujeres envidiosas que odiaban la sonrisa con la que ella iba andando para ver a su guerrero vikingo. Llegó hasta el lugar donde estaba el guerrero; pero no lo vio. Se había marchado. Sólo encontró un peine en el suelo.

Algunas visitas fueron especiales; como la última en la que, mirándose a los ojos, él la cogió, suavemente, con su mano derecha y le regaló una caricia que le hizo temblar. Que aun en su casa, desde sus recuerdos, le hacía temblar. Él se había marchado. Sin ella.

Cómo extrañó ella a aquel hermoso guerrero. Lo miraba en su mente. Tan fuerte; y herido, esperando ser rescatado por una mujer bellísima como ella. No todos los héroes nos salvan del peligro, pensaba ella, También hay a los que, nosotras, los debemos salvar. O los que nos llevan justo ante él.

Lo recordaba tan alto y hermoso. Sucio, pero con una gracia infinita. Con unos ojos azules que le hablaban del mar. Con unas manos duras, curtidas de batallas, de empuñar sus armas; que pretendían ser gráciles y gentiles. Ella sentía el recorrer de una palma curtida por las guerras, acariciándole la mejilla, y ella deseaba más; sentía, todavía, el andar de esa mano por sobre su piel, y se imaginaba luchas sangrientas y feroces, a bárbaros y salvajes que se discutían la existencia, repartiéndose el infierno; todo eso en su mejilla. Con la sensación latente de la caricia del ser más salvaje; del vikingo más salvaje. Hasta dónde había tenido que viajar, se preguntaba ella, luchando y venciendo a sus oponentes, robándoles todo, para llegar, malherido, a ella. Cómo el destino se fue fraguando, para ser ella quien le encontrara y, así, poderle salvar. Y conocer; y reconocer…

Sin embargo, lo cierto es que él ya no estaba.

Lo cierto es que ella regresaba a la cotidianeidad.

Y, ocultos, en su corazón, le quedaban sólo anhelos postergados.

Los días pasaron, después de su encuentro con el salvaje, como toda su vida: lentos y sin razón de ser. Ella le daba de comer a los puercos; aseaba la casa; preparaba, junto con su madre, la comida; y salía a lavar la ropa. Esto último siempre lo hacía con la esperanza de volverle a ver. Pero no era así. Él, simplemente, se había marchado. En la aldea sospechaban de ella. No sabían, precisamente, qué es lo que sospechaban; pero sí sabían de quién, y eso era más que suficiente.

El tiempo pasó y ella y sus hermanos estaban creciendo. Su hermano Robin ya trabajaba con su padre y con John. Y ella, Lorelei, ya era toda una mujer. Muchos aldeanos, incluso el hijo del Lord de la provincia, le habían puesto su atención. Muchos querían desposarla. Los padres de Lorelei comenzaron, entonces, a presionarla. Debía casarse ya. Debía escoger un hombre; si no, ellos lo harían. Cierto día, ella fue al riachuelo a lavar ropa y, mientras lavaba, él se le acercó y le tocó el hombro. Ella volteó asustada y, al mirarlo, se levantó con prisa y le abrazó con fuerza, con mucho sentimiento. Nunca, nadie, le había abrazado. Él nunca, vale decir, había sido querido. Ella, recordando su huída sin aviso, se apartó de pronto, como molesta. Él entendió el gesto. Ella le miró y, de entre sus ropas, sacó un peine y se lo dio. Sacó su peine y se lo entregó. Él, consternado, no supo lo que hacer, se lo recibió y se lo devolvió al instante. Ella hizo un gesto en negativa, como si no lo quisiera de vuelta; aunque, ese peine era lo único que la había mantenido unida al sueño de su guerrero vikingo rescatado; era lo único que le decía que era verdad, que sí había ocurrido. A él no le importó el gesto de ella y, atreviéndose, quizás un poco más de lo que debería, le puso el peine entre las ropas, justo de donde ella lo sacó. Y se le quedó mirando, sonriente, por su triunfo. Ella, completamente desconcertada por el atrevimiento abrió los ojos lo más que pudo y le golpeó, con el puño cerrado, en la mejilla izquierda. Golpe fuerte, tanto así que su ojo izquierdo comenzó a brillar más que el derecho, debido a un lagrimal bien estimulado. Ella se volteó indignada. Se puso a pensar, rápidamente, en lo sucedido. Se lastimó, recordó la caricia que él le había brindado meses atrás, esa caricia que le hacía soñar, que le hacía saber que no todo está mal; y qué era lo que ella hacía a su encuentro, pegarle. Volteó hacia él y le miró como suplicando una disculpa. Él la miraba triste, desconcertado; pero, de pronto, feliz y soltando una risotada. Él no sabía lo que había hecho. Ella se alzó de puntillas y le beso la mejilla; la mejilla herida.

Cuánto podría perder un guerrero salvaje, un vikingo temible, en un beso. Por un beso.

Puede no perder nada…

Pero puede, también, perderlo todo, perder el corazón.

Él le trajo obsequios de su último viaje. Objetos finos, costosos; también joyas. Se los entregó, no como disculpa por haberse ido, sino como justificación, y así lo entendió ella. Después de todo, él debía tener una vida, y con ésta las obligaciones que se le derivan.

Caminaron por el bosque y por las orillas del riachuelo. No podían hablar, pero eso no significaba que no se entendieran; ellos se las ingeniaban. Le enseñaba las cicatrices de esa herida que ella le curó. Ella, sonriente, demostraba el gusto que le daba. Andaban así, improvisando su idioma; y caminaban juntos, hombro a hombro, por aquellas tierras británicas. Una sombra, quizás inofensiva, los seguía.

Varios días estuvieron viéndose. Era como si se pusieran de acuerdo, se veían en el riachuelo. Él la esperaba allí, no importando si llegaba de mañana o de tarde. Ella le buscaba allí, justo en cuanto se desocupaba de sus labores. Ella, en una ocasión, le tomó de la mano y lo llevó, casi corriendo, hasta la punta de uno de los montecitos circundantes de la provincia. Ahí le señaló su aldea, le señaló el castillo y su casa. Se señaló a ella y después a su casa; para hacerle entender que era ahí donde ella vivía. Esa misma tarde, casi al final, él, con una mirada azul acero, quizás un poco triste y demasiado sincera, estiró la mano y le brindó una caricia que le hizo temblar. De nuevo. Ella respiró hondo; no suspiró, sino que respiró demasiado hondo, cerrando sus ojos verdes y mirando al cielo, es decir: a esa sensación que él le regalaba, dejó rodar una lágrima por su mejilla. Se le acercó, deseándolo infinito, y le besó la boca. Después, ella se marchó a su casa.

A la mañana siguiente, sin importarle sus obligaciones, ella corrió al riachuelo. Las tres mujeres la volvían a seguir, queriendo descubrir sus secretos. Ella llegóal riachuelo y no lo vio más. Era lo que temía.

Ella hacía sus tareas con la misma prisa que cuando aquel guerrero estaba. Se apuraba, terminaba, y se iba a caminar a la pradera. Dando vueltas por el riachuelo de vez en cuando. Le extrañaba. Mucho. Ahora sabía qué era, esa caricia estremecedora, una forma de decirle adiós… una forma hermosa de decirle: pronto volveré.

Y ella así, enamorada, le esperaba.

No tenía con quién compartir esa espera; no tenía ningún cómplice que le ayudara, escuchándola, a salvarse de la presión de una pausa que parecía no terminar.

-Voy a escogerte, yo, un marido –le dijo su padre una noche. Quizás harto y cansado por toda una jornada de trabajo duro en el campo.

-Pero, ¿por qué? –preguntó triste ella.

-Ya no podemos seguir manteniéndote.

Ella se fue a su cuarto, furiosa y en silencio. Regresó y, al hacerlo, le entregó a su padre dos joyas.

-¿De dónde has sacado esto, niña?

Todos en la familia asombrados.

-Me lo han regalado –contestó ella a su padre.

-¿Quién?

-El hombre con el que me quiero casar.

-Y, ¿quién es él?... ¿el hijo del Lord?

-No, pero a ti eso no te importa. Tú lo que quieres es el dinero. Toma.

Su padre, indignado, le golpeó y le dijo que jamás volviera a hablarle así. Después, le dijo que si quería casarse con él. Ellos debían conocerle.

Siguió pasando el tiempo pero ya nadie, en su casa, le decía a Lorelei que tenía que contraer matrimonio. Ella, previendo que sus padres querían conocer al hombre con el que se casaría. Cogió un anillo que él le había regalado y se lo dio al sastre, pidiéndole que hiciera una capa grande y fina. Blanca. Le dio las medidas aproximadas del hombre, y el sastre comenzó a trabajar. Al final, el sastre acabó por hacer una de las creaciones más espectaculares que jamás hubiera hecho. Una capa digna de la nobleza; una capa digna de un Lord.

Ella encontró a su guerrero, de nuevo, una mañana en que la espera parecía ser insoportable. Lo vio ahí, a orillas del riachuelo. Sentado. Ella corrió para alcanzarle, él se levantó con una mirada de eterna ilusión –la ilusión que conserva cualquier guerrero que ha logrado sobrevivir una vez más a la batalla sólo para poder ver a los ojos a esa mujer que desea desde el fondo de su alma-, y la abrazó. Ella, mirándolo más enamorada, cerró los ojos y lo besó en la boca.

Él le entregó un saco que contenía más joyas y recuerdos que venía arrastrando desde su ausencia. Ella las miró y miró a Bjorn; después sacó, de entre sus ropas, y con una sonrisa sugerente, el peine del guerrero y comenzó a peinarse con él.

Los dos caminaron tomados de las manos. Caminaron por el bosque y por las praderas; hablándose sin palabras, sólo mirándose (tal vez desde el corazón; sólo tal vez). Todo iba así, deslizándose entre sonrisas y miradas, hasta que al fin él se detuvo, deteniéndola al instante. Señalándose.

-Bjorn –dijo él.

-¿Bjorn? –preguntó ella mientras lo señalaba.

-Ai –dijo él, mientras hacía un gesto afirmativo-. Bjorn –repitió; ése era su nombre.

-Lorelei –dijo ella, señalándose.

-Lorelei –repitió lento y susurrando, como memorizando un sueño recién sucedido.

Ella se le acercó y le besó, de nuevo, en la boca. Después, como con prisa, se echó a correr hacia su casa. A la mañana siguiente, sin importarle nada más que Bjorn, ella se despertó y corrió hacia el riachuelo. Bjorn estaba sentado, mirando el agua que se fugaba hacia el mar. Al escuchar sus pasos, Bjorn se levantó y se volteó hacia ella. Ella lo miraba con ese particular brillo que tienen en los ojos aquellas personas que están dispuestos a sorprendernos. Se le acercó lo suficiente y de atrás, desde su espalda, sacó aquello que escondía. Bjorn la miró sorprendido. ¿Qué era eso?, pensaba. Él tomó aquello que Lorelei le daba y lo extendió. Era una capa hermosa. Lorelei abrió los ojos y, mirándole con impaciencia, le preguntaba, haciendo todo tipo de gestos, si le había gustado. Bjorn, sorprendido y sonriente, se la puso al instante. Ella lo cogió de nuevo, como aquella vez que le enseño su aldea y se lo llevó. Bjorn no sabía adónde se dirigían, pero iba; iba con ella, y eso era lo que importaba. Pronto llegaron a la aldea. Bjorn se empezó a sentir incomodo; era un vikingo y los vikingos eran odiados por todos los hombres en todos los reinos; y los británicos, en especial, les odiaban en demasía. Bjorn, con esa capa, no parecía más un vikingo, no parecía un guerrero; sin embargo, eso no significaba que no pareciera un extranjero y aquí cualquier extranjero despertaba dudas y desconfianza. Lorelei condujo a Bjorn a su casa y, en la noche, lo presentó a la familia completa. Cenaron ahí, él podía sentir que no era muy bien recibido por la familia de Lorelei; sin embargo, eso realmente no le importaba demasiado. Él lo que quería era estar con ella. Esa misma noche, al umbral de su puerta, él se le quedó mirando; y le regaló una caricia que le hizo temblar mientras agachaba una mirada azul acero.

Y se fue de nuevo.

Dos lágrimas envolvieron el rostro de una mujer enamorada.

Lo sabía; sólo la espera le quedaba.

En la aldea, pronto, los rumores del extranjero se fueron desperdigando. Llegaron hasta el castillo y el hijo de un poderoso perdió el corazón. En casa de Lorelei las cosas no marchaban muy bien. Ahí no sabían que Bjorn era un vikingo, sin embargo, sí sabían que era un guerrero extranjero. Un guerrero que lucha para un ejército que quizás estaba en guerra con el reino británico. No estaba bien. Había algo que no estaba bien en este romance. La gente comenzó a desconfiar de la familia de Lorelei. Podían sentir que algo estaba sucediendo; o que algo iba a suceder. Lorelei pasó mucho tiempo sin ver a Bjorn. Y entre más tiempo pasaba, más se enamoraba de él. Ahora lo necesitaba. Lo necesitaba y él no estaba aquí para abrazarla. No quería pensar que ya no regresaría. No quería pensar que él ya no hubiese sobrevivido. Pero lo hacía. Se ponía triste, pues no sabía lo que era de Bjorn. Imaginaba las terribles batallas que libraba, quizás pensando en ella. Imaginaba que a él también le dolía no verla. Que era peor el no verse, que cualquier herida que pudiera recibir. Iba, intranquila, todos los días una o dos o hasta tres veces a buscarle al riachuelo. Nada. Sólo la desesperanza. Iba a buscarle, pero sólo encontraba aquel sentimiento que le decía que era vigilada por una sombra forestal; una sombra paciente y a la expectativa. Pero de él, nada. Así las cosas, y cada vez que sus padres hablaban con ella al respecto, ella sólo les entregaba más joyas y así compraba tiempo de espera.

Ocurría esto hasta que por fin, una tarde gris, Lorelei encontró a su amado guerrero; a orillas del riachuelo. Lo encontró, y toda la tristeza que le consumía el espíritu le abandonó al instante. Una sonrisa magnífica se apoderó de su cara; y un guerrero poderoso, de su corazón. Caminaron juntos, de la mano, hacia la montaña más cercana. Ahí se miraban y sonreían. El atardecer los envolvía; la noche se les acercaba, veloz. Era ya tarde; pero eso poco importaba. Se acariciaban y se comenzaron a besar apasionadamente, bajo la luz de la luna. Bjorn comenzó a desnudarla; lento. Le acariciaba cada centímetro de su piel. La tomaba entre sus brazos y la besaba de esa forma que le hacía soñar. Ella podía sentir todo el mar que Bjorn había surcado sólo para volverla a ver; podía sentir el corazón del guerrero que se agitaba, angustiado por primera vez, en esas batallas que libró en su partir, en ese no querer morir para volver a estar a su lado. Para mirarla de nuevo, parada frente al riachuelo; esperando… esperándolo sólo a él. Ella desnudó a Bjorn y se contemplaron por un instante. Él, fuerte y desnudo; con cicatrices por todos lados, cicatrices que son el recuerdo hondo de un sin fin de luchas. Ella, frágil; hermosísima. Con su piel tersa y suave. Con su cuerpo virginal y sugerente…, con su piel que le seducía a él, al guerrero más salvaje de esta tierra oscura, para que la tomara; para que la hiciera suya. Él temblaba y ella estaba nerviosa; enamorada.

Un instante simplemente.

Un instante en pausa.

Unos ojos azul acero, resaltados por una barba oscura y un cabello largo y negro, la miraban desde el amor; desde ese lenguaje desconocido, sin palabras. Ella, desde unos ojos verdes –infinitos- y unos labios carnosos y seductores, desde todo su cuerpo trémulo y detenido, esperaba; esperaba a que él la hiciera mujer.

La suya. Su mujer.

Él, por fin se le acercó; incluso más de lo que podía, y le hizo el amor. Ella gemía. Ella veía, desde el verde de su mirar, sus sueños que se le cumplían. El que ella se le entregase a aquel hombre, el que le abriera su cuerpo, era tan sólo una metáfora de lo que el amor significaba; de lo que él significaba. Él, un salvaje, de pronto estaba dominando lo divino. Estaba penetrando con su cuerpo el alma de Lorelei. Atravesaba la frontera del éxtasis; y ella podía sentirlo dentro, torpe, tosco y sucio… así sentía ella a Bjorn que la poseía. Algo le dolía dentro; un poco, tan sólo; sin embargo, lo sentía suyo. Y su miembro, dentro suyo, ardía como una flecha incandescente que se clavaba en lo más profundo de su ser. Quizás el dolor no era por hacer el amor por vez primera; sino por el adiós implícito que existe en este acto.

Sentía este dolor suyo, y eso era lo importante…

Acto de presencia; de presencia interna.

Así, ellos se prometían futuro…

Bjorn la acarició y se fue al océano. Ella se quedó y fue lo peor que pudo haber hecho. Los rumores de lo acontecido corrieron por toda la aldea. Ella había traicionado a los británicos con un vikingo. La habían visto con el enemigo. Le había roto el corazón a un poderoso, al hijo de Lord de Durckley.

Fue encarcelada.

Bjorn se fue; pero dejó algo más que amor en ella.

Dejó su semilla.

Dejó la promesa de una familia.

Ella, embarazada; y él distante.

Los barcos navegaban juntos por las gélidas aguas del océano, hasta que pronto, con nostalgia anticipada en el corazón, se fueron separando. Bjorn, un niño de cinco años apenas, miraba apaciguado el desplazamiento de su futuro. Él ha estado en aquel barco berserker desde que tiene memoria. Algunos de sus hermanos viajaron con su madre y las demás familias hacia la nueva tierra descubierta hace no mucho tiempo. Hacia las Tierras Verdes. Adelantándose. Pero él no. Él prefirió, como pocos niños, quedarse a lado de su padre, para aprender perfectamente la vocación. Además, a pesar de lo que dicen, el ir a la nueva tierra es peligroso en demasía; y no es que él tema por su vida, pero, por lo que sí teme, profundamente, es por el hecho de que si se separa de su padre, corre el riesgo de no volverle a ver…, de perderle para siempre. Así que se quedó con él un tiempo, tiempo que se ocuparía para asaltar algunas aldeas y dirigirse hacia allá para alcanzar a sus familias.

Las tardes pasaban tranquilas y él, junto con algunos otros niños, miraban absortos el océano, preguntándose hasta cuándo podrá ser de ellos, así como ahora era de sus padres.

Las nuevas tierras, se contaba, habían sido descubiertas por uno de los hijos de El Rojo, un vikingo afamado; sin embargo, al parecer, los rumores decían que se habían descubierto por un terrible error marítimo a raíz de una tormenta. La embarcación vaciló por mucho tiempo hasta que por fin vararon en tierra desconocida, fuera de los mapas actuales. Las tierras, se decía, estaban repletas de animales extraños y eran fértiles como ninguna otra. Pero casi nadie se atrevía a ir. Era necesario, para tal empresa, el renunciar a todo lo que ya se tenía y dirigirse a lo desconocido. Sin embargo, eran ellos los vikingos más temidos, los más fuertes y temerarios, así que, sin duda, debían intentarlo.

Por las noches todos se acostaban al centro del drakkar y dormían; durante los días anclaban el barco cerca de alguna costa, o de alguna entrada del mar hacia tierra, o por la salida de algún río; bajaban cuatro o cinco guerreros en una balsa y se adentraban por las playas y bosques; allí, adentro, esperaban la noche para empezar a espiar; lo escudriñaban todo. Era, casi, como si olfatearan a sus presas. Al encontrar alguna aldea o villa, ellos miraban, observaban a los guardias y vigilantes; memorizaban todas sus posiciones y las entradas. Después, regresaban al drakkar, informaban lo visto y atacaban al instante, a la noche siguiente, o a la siguiente. Era el factor sorpresa lo que determinaba sus victorias; eso y la rabia asesina con la que lo destrozaban todo.

Una noche, casi de madrugada ya, su padre se le acercó a Bjorn y le dijo que esta vez él iba a inspeccionar, que iba a bajar en una balsa. Bjorn se quedó mirándolo a los ojos, a la expectativa, no entendía lo que pasaba ni porque su padre había venido a despertarle para avisarle que bajaba. Su padre sonrió al ver el gesto de Bjorn, se levantó, prepararon entre él y cuatro hombres más, entre ellos Kraka, uno de los vikingos más poderosos del clan, la balsa y, cuando estuvo lista, le llamaron a Bjorn, ¿Qué no vas a venir, niño guerrero?, le preguntó su padre; al instante Bjorn abrió sorprendido sus ojos, tan grandes como la propia emoción que sentía en su pecho por participar en tan especial comitiva, se levantó, incrédulo aún, y corrió hacia ellos; tomó una de las sogas con las que bajarían la balsa y esperó las órdenes pertinentes, pero, lejos de llegar estas últimas, todos rieron por tan cómico incidente. El padre de Bjorn lo tomó alzándolo de las axilas y lo depositó en la balsa, No, chico, tú vas aquí, le dijo. Bajaron al niño dentro de la balsa hacia la oscuridad de la noche que se depositaba sobre las aguas. Un frío salino capturó los sentidos de Bjorn. Silencio. Sólo silencio y el chapoteo de las pequeñas olas que rompían en el casco del drakkar. A lo lejos, sin embargo, el murmullo de la espuma que las olas dejaban al lamer la playa. Bjorn se sintió solo. Pero, de pronto, se escuchó el sonido de uno de los berserkers que caía al agua, salpicándolo. Después, otro, y otro, y otro… hasta que todos estuvieron en la balsa. Húmedos, ansiosos y con un frío indescriptible. Navegaron, remando, adentrándose tan sólo un poco por el río que salía hacia el océano. Bjorn miraba cómo todo parecía fantasmagórico. No tenía miedo; sólo un frío calante hasta los huesos. Alrededor, los árboles se alineaban por el camino del río. Después, desembarcaron, ocultaron la balsa y caminaron con rapidez cerca de la orilla siguiendo el camino del agua. Todos caminaban agachados y sin hacer el menor ruido. Bjorn estaba excitado, era toda una aventura la que estaba viviendo en ese instante. Tras algunas horas de camino, se separaron del río por un sendero de piedra, caminando, siempre, a un costado de éste y no en él. Llegaron a lo que parecía ser la entrada a una aldea. No había nada que la protegiese. Sólo algunas casas. Tampoco había soldados o vigías; al parecer eran campesinos y nada más; hubieran podido atacarla ellos mismos, sin embargo, eran tantas las casas que sin duda moriría alguno de ellos, así que lo más coherente era regresar a la embarcación y atacar con más hombres; así no habría peligro alguno, al parecer, para ellos. Se esperaron un poco más para asegurarse de la ausencia de guerreros y, tras volver a confirmarlo, regresaron en absoluto silencio. Bjorn había aprendido a acechar al enemigo, a la presa. De regreso, el amanecer los sorprendió tomando su balsa. Remaron hacia el drakkar y subieron a él. Descansaron.

La siguiente noche después levaron anclas, bajaron la vela y desarmaron el mástil; bajaron los grandes remos y todos se pusieron a remar en silencio. Surcaron la salida del río velozmente y al llegar al sendero de piedras se detuvieron y anclaron el drakkar. Se repartieron las babas secas, rojas, divinas, que Odín les mandaba a ellos indirectamente, drogándose casi al instante. Una furia tremenda se apoderó de sus almas. A Bjorn no se le permitió comer de aquellos hongos, sustancias sagradas, pero no se reparó en si iría a la batalla o no. Los demás niños esperaron en el drakkar, pero él no. Él bajó, sin consultarlo con nadie, junto a los demás y absorbió todo cuanto pasaba, aprendiendo cada levísimo movimiento. Silenciosos, sigilosos corrían por entre las yerbas y los arbustos; como fantasmas al acecho. Caminaban afuera de las casas. Bjorn los miraba desde las afueras de la aldea. Todos tomaban sus posiciones. Unos ya llegaban casi hasta la última de las casas. Y de pronto con un solo rugido, todos levantaron sus voces en una misma orgía de alaridos y tumbaron las puertas y atacaron a los aldeanos y sacaron las cosas de valor y mataron y destruyeron todo y se rieron y violaron a las mujeres y mataron a los niños…

Él pudo observar el terror de aquellos aldeanos. Asesinatos. Violaciones. Fuego ardiendo en sus hogares. El corazón de Bjorn se agitaba en demasía. Era demasiado, en verdad era demasiado todo esto. Miraba a los berserkers y a sus víctimas y su corazón parecía no poder más; pero él le obligaba a aguantar. Pudo observar a un niño que era atravesado por la espada de uno de los vikingos; y él, Bjorn, se sentía culpable. Pudo apreciar cómo otro de los vikingos despojaba a una aldeana de las ropas, golpeándola, desvistiéndose al mismo tiempo y cuando la tuvo debajo de su cuerpo, tras haberla tirado de un tremendo patadón en el estómago, encajar una daga en el suelo, atravesando su cabello para que ella no pudiera mover la cabeza y, entonces, violarla. No entendía, en verdad, lo que pasaba, él tan sólo tenía cinco años. Sin embargo, Bjorn sentía en su pecho una emoción desconocida, era como si todo dentro de él se encogiera apretándosele el corazón, como si todo eso estuviera a punto de estallarle; pero estaba emocionado, contradictoriamente no quería ver los asesinatos y las violaciones y, sin embargo, él mismo quería matar; quería hacer sufrir a las mujeres como los demás de su clan. Estaba absorto. Sólo abría los ojos y sentía el palpitar profundo de su pecho. Las piernas le temblaban. Los pensamientos se le vaciaban. Y sólo percibía. Aceptaba las imágenes que se le presentaban. Contemplaba. Recibía todo aquello. Y se excitaba. Enfrente, la mujer ultrajada; sus gritos, los gritos de las demás, de los niños, de todos, las armas que sonaban, el fuego que comenzaba a arder en la aldea y la muerte, eso, eso lo veía también, lo observaba, lo reconocía. Bjorn quería participar de esto, quería matar pero no sabía como hacerlo. Miraba. Aprendía. Estudiaba. Su padre atacaba de una forma tan veloz que parecía, por momentos, desaparecer; es decir, sus manos de pronto estaban sobre sí y en un instante de nada estaban encajándose una y otra y otra vez en un cuerpo enemigo. En un simple parpadeo, uno podía perderle la pista y encontrarlo metros más adelante asesinando a dos hombres al mismo tiempo. Así era él, su padre, veloz, velocísimo.

Al amanecer, Bjorn despertó; se había dormido en quién sabe qué momento de la batalla y, ahora, se daba cuenta que se había orinado en las ropas. Los berserkers estaban agrupando a las esclavas a punta de golpes. Arrastrándose, se encontraban los sobrevivientes suplicando por su vida y la libertad de las mujeres. Los guerreros simplemente los ignoraban. Pero no él. No Bjorn. De entre su escondite salió y caminó hacia su padre. Le abrazo la pierna con gran sentimiento. Su padre, sorprendido, le preguntó qué era lo que hacía allí. Él, con la voz entrecortada, respondió que simplemente había ido a aprender el arte de la guerra berserker, Qué viste, Bjorn, preguntó su padre, Todo, respondió él. Los sobrevivientes no entendían el idioma, sin embargo, sabían que algo diferente acontecía. El niño, evidentemente, no debía estar allí. Kraka también miraba. El padre de Bjorn, molesto, regañaba a su hijo por estar allí cuando de repente uno de los sobrevivientes, llorando, arrastrándose por el fango que la sangre y la tierra habían creado por sobre el pasto, tomó por la cintura a Bjorn y empezó a rogarle por su vida. Bjorn se espantó. Gritó como nunca antes lo había hecho. Sufrió, preocupado por su vida. Su padre, espantado, también, se volvió a ellos y cuando vio que no era nada por lo que estar preocupado se echó a reír. Después de todo, qué mejor lección para su hijo que un tremendo susto, Con esto aprenderás a no estar en lugares a los que no perteneces, aún, alcanzó a decir mientras sus carcajadas seguían enrojeciéndole la faz. Bjorn tomó, con una rapidez descomunal, la daga que pendía del cinturón de su padre y se volvió, tras un rápido giro, hacia el aldeano que había estado prensado a su cuerpo y que aún lloraba frente a él. Jamás miró unos ojos tan suplicantes. El aldeano ahora estaba hincado frente a Bjorn, y éste le contemplaba por unos breves instantes. Sintió, incluso antes de que sucediera, como su padre se movía hacia él, cómo movía su mano, quizás para detenerlo, y la esquivó de pronto. Esquivó la manó de su padre como los guerreros habían esquivado las armas de los pocos que se defendieron la noche anterior. Rápido, fríamente y tan preciso que todos callaron y le vieron. Estáticos. El aldeano sollozaba. Bjorn se miró las ropas ensangrentadas, aguzó, con furia, la mirada y de pronto empezó a enterrarle la daga. Todo pasó tan de repente, lo juro: la daga del cinturón, la manó que esquivó, la atención de todos, los sollozos, el ataque… No pasó rápido, no, pero pasó tan de repente que fue increíble en verdad. Se la encajó incansablemente. Poseído por la furia sin siquiera haber comido la sustancia roja sagrada. Hundía la daga en la carne del aldeano hasta que éste empezó a ahogar sus gemidos en un silencio mortal. Su padre intentó detenerlo, pero Bjorn volteó y lo amenazó con la daga de tal manera y con tal furia y fuerza que se tuvo que hacer para atrás. Su padre tuvo que hacerse para atrás. El aldeano volvió, mientras moría, a emitir un levísimo sonido activando la furia del niño de nuevo que no paró hasta aventar atrás, herida tras herida, el cuerpo inerte sobre sus piernas dobladas. Silencio; llanto mudo quizás. La voz enronquecida de Kraka llegó hasta ellos diciéndole al niño que no debía, nunca, de matar por temor, Fue por coraje, Kraka, no miedo, respondió abstraído y tal vez un poco soberbio, Bjorn.  El frío calaba hondo, y él, mareado y nauseabundo, yacía bañado en sangre. Volteó hacia su padre, volteó hacia los sobrevivientes y arrojó la daga al suelo de forma arrogante y con desprecio. Ya nadie suplicaba más. Miró de nuevo a su padre, después a Kraka de soslayo y comenzó a caminar. Se detuvo ante los bienes adquiridos por la victoria, tomó un trozo de piel y se cubrió con ella; reparó, sin querer, en que había asesinado a un hombre y caminó, desde entonces, con un paso descomunalmente lento. Él era tan rápido en su andar como cualquier otro niño, antes. Ahora, se alejaba reflexionando en el homicidio que cometió, lento, taciturno.

Las esclavas, animales y los objetos recolectados tras el ataque estaban arrimados en una esquina del navío, casi en la popa del drakkar. En la cubierta, la sangre, tras la batalla, aún se encharcaba diluida por la brisa, resoplo oceánico. Las noches azotaban la embarcación con fríos intensos capaces de ir derribando, uno por uno, a cada uno de los integrantes del drakkar. Más ataques a las aldeas se suscitaron todavía. Media docena. Pero Bjorn ya no bajó.

La cubierta, en la popa, se iba atestando de mujeres cazadas, de animales ajenos y víveres hurtados. Bjorn yacía siempre naufragando de aquí para allá por la cubierta.

Al pasar cerca de las esclavas éstas callaban, aterrorizadas; aún no olvidaban. Al pasar cerca de los demás tripulantes estos callaban, en suspenso; aún no dejaban de recordar…

Las indicaciones eran precisas. La situación trazada a la perfección. Ya tenían suficientes provisiones y esclavas como para levantar una aldea en cualquiera de las gélidas tierras de por allí; sin embargo, sabemos, ellos prefirieron aventurarse a las Tierras Nuevas, a las Tierras Verdes. Y es que les llamaban así, las Tierras Verdes, puesto que todo era distinto a comparación con estos rumbos. Aquí, para poder llegar a recolectar lo sembrado, inimaginables sacrificios y duras tardes de arduo trabajo deben llevarse acabo; por otro lado, en las Tierras Verdes, todo es tan fácil que las mismas hortalizas se daban prácticamente solas…, claro, eso era lo que se decía. Pero, por qué no confiar en lo que se dice. Allí, en aquellas tierras aún lejanas, ¡el clima es tan conveniente! Es fresco, pero el sol le pega a uno de una manera tan asombrosa que se llena de energía tan sólo por estar así, bajo los rayos de sol matutinos; no como aquí, nubes, nubes y más nubes. Las lluvias son una fresca caricia, no un peligro mortal; allá. Había tantas cosas que justificaran tan improvisada aventura que, a pesar de los riesgos que se corrían, parecía, tal empresa, de ese tipo de decisiones que tan sólo los sabios y poderosos toman; no los demás, no los corrientes.

Bjorn miraba el balanceo de las olas recargado en el barandal de uno de los costados del navío. Se perdía en el fondo marino, regresaba de sus abstracciones, pensativo, recordaba su estado actual de asesino, recordaba no tener ningún amigo, recordaba estar completamente solo y decidía volverse a perder entre las aguas, en sus pensamientos. Sujetaba con sus manitas el barandal y notaba cómo la escarcha cubría con una fina capa todo excepto a él. Volteaba a la popa y miraba el humo que soltaban los caballos que habían adquirido. Deseaba un caballo. Deseaba estar en tierra firme, en su nueva casa. Se imaginaba a sí mismo en aquella tierra de sueños, cabalgando entre sus golpes de soledad. Imaginaba que quizás ya nunca iban a asesinar, que tal vez allá ya no tendrían por qué hacerlo. Volteó hacia el centro del drakkar. Se recargó en el costado del barco y, deslizándose con su espalda pegada a él, hacia el suelo, se sentó.

Muchos guerreros estaban orgullosos de Bjorn, no por haber asesinado a aquel moribundo, eso ya casi nadie lo recordaba, sino por el simple hecho de que era tan maduro, a veces, como uno mismo de ellos. Además, era tan solitario de un tiempo acá y tan fuerte de espíritu que ejercía en el navío la misma presencia que ejercería un líder.

Surcaron el océano, yendo hacia las Tierras Verdes, comprometidos con ellas. Habían trazado, sin lugar a dudas, la ruta de tal manera que llegaran al mismo punto al que sus familias habían llegado. El padre de Bjorn, una tarde, se le acercó, le tendió un tarro de cerveza y le dijo: Guerrero. Todos los demás, de pronto, corearon aquella palabra ¡Guerrero! ¡Guerrero! ¡Guerrero! Él, sin dudarlo si quiera un instante, bebió. Su padre le alzó y se fue, inmediatamente, al centro del drakkar con los demás.

Todos bebían durante el día hasta acabar ebrios en la noche. La cerveza era lo que más abundaba. Nunca faltaba alguna disputa entre los vikingos. Nunca faltaba quien se separará de los demás, fuera a la popa y violará a alguna esclava. Nunca faltaba quién le recordara una y otra vez a Bjorn que se sentía ajeno, alienado a ellos y a la vez, por alguna causa, comprometido en complitud a un futuro incierto, pero rapaz.

Pasaron los meses,

las tormentas,

los estados de ánimo,

los miedos

y las ilusiones.

Hasta que así, de pronto, de la nada, un día, un niño peló los ojos tanto como pudo, señaló con mano firme hacia el frente, corrió hasta la proa y, con la voz resquebrajándosele, gritó, tan fuerte como pudo, tan ilusionado como todos: ¡TIERRAS VERDES!

Y sí, allí estaban. A lo lejos.

Monumentales.

Cerca.

Tangibles.

Dispuestas.

Suyas.

¡Suyas!

SUYAS Y VERDES. EN VERDAD.

Una cosa de magia.

Pronto todos corrieron, entre ellos Bjorn, su padre y Kraka, y las admiraron. Atrás, en cada una de las demás embarcaciones, de pronto se escuchaba el mismo, feliz y desgarrador grito: ¡TIERRAS VERDES!

El sol les pegaba, cenital. Los delfines recorrían junto al casco de Regulus su trayectoria. Las aguas brillaban dulcemente. Estaba fresco y, sin embargo, había una especie de calor que les abrazaba.

-¡Bajen la vela, todos, a los remos!

Cruzando varias islillas y adentrándose por un gran río, llegaron justo adonde la flotilla de embarcaciones vikingas se encontraba anclada. Eran todos del mismo clan berserker. ¡Habían pasado tantos meses desde que se separaron en el océano! Parecía mentira estar allí. Juntos de nuevo. Bajaron cinco exploradores a buscar la aldea; al cabo de unas cuantas horas, regresaron con más vikingos.

Los saludos entre ellos fueron un gran festejo; después de tantos meses no faltó quien pensara ya jamás volverles a ver; y, sin embargo, se habían reunido.

Bajaron las cargas de los barcos que iban llegando poco a poco. Y tal como llegaban, se iban encaminando hacia la aldea. El padre de Bjorn y Kraka viajaron montando a caballo; los demás, a pie en torno a ellos. Los árboles eran tan hermosos y sus colores estaban llenos de vida. Llegaron, por fin, adonde estaban instaladas algunas carpas hechas de cuero. Depositaron las pertenencias en tres carpas almacén. Los animales y las esclavas los dejaron en los establos. Y ellos, por fin, se reunieron por familias. Una gran celebración se llevó a cabo por la noche.

Las temporadas iban pasando, los niños creciendo, los adultos envejeciendo y un nuevo imperio forjándose. Siempre era buen tiempo para cazar o pescar, así como también lo era para la agricultura. Bjorn parecía ser todo un hombre ya. Alto. Fuerte. Poderoso. La barba comenzaba a salirle. Él dominaba a todos los jóvenes guerreros y muchas historias se contaban de él. Historias por las que ser admirado y que se le rindiera honor; pero también historias por las que ser temido.

Los entrenamientos eran cada vez más duros. Él, en este sentido, era algo especial. Se había decidido a usar dos hachas. Ningún escudo. Sólo dos hachas de doble filo cada una, se movían tan veloces entre las manos de Bjorn que era un espectáculo verlo en los entrenamientos, y serían un espectáculo verlo librar batallas. Desde el incidente del aldeano, Bjorn caminaba pausadamente, como reflexionando, así, de la misma manera, andaba al momento de los ataques…; sin embargo, una cosa muy distinta era que así caminara y otra que así luchara. Parecía haber heredado la velocidad desenfrenada de su padre al atacar. Se movía lento, calculador y reflexivo; pero atacaba tan velozmente que de pronto parecía embrujado. Aún ahora que era un joven podía entrenar contra un adulto de unos veinte años y derrotarlo. Era una promesa para el clan. Un juramento de supervivencia.

Por obvias razones, iba siendo cada vez más soberbio. Llegaba a los establos, tomaba algún caballo y se marchaba. Cabalgaba por horas y horas. Iba recio en un caballo negro –siempre en el mismo caballo negro- con sus ropajes de piel de oso, con su cabello largo, con su barba que empezaba apenas a cerrársele, y sus ojos azules, de ese tono metálico inconfundible. Cabalgaba veloz, la lluvia se le estrellaba y escurría hacia el suelo pasando por el animal. Corría el caballo por los bosques, por las praderas, por el lago… sólo los golpes de las pezuñas del caballo se escuchaban retumbando en la tierra. Después, algunas horas después, regresaba. Y los que le veían llegar así, tan magnífico, tan excelso, se emocionaban por ver al que dentro de poco sería el jefe del clan.

Bjorn había descubierto que cerca había un gran lago y que allí iban a beber unos grandes animales con cuernos. Bjorn jamás había visto un búfalo, sin embargo, desde la primera vez que lo hizo, deseó con toda su alma cazar uno. Bjorn propuso una comitiva de cacería. Escogió a ocho de los mejores arqueros del clan y él mismo los dirigió. Planeó la estrategia de ataque, señaló posiciones y dio la orden de atacar. Tras unas horas, Bjorn regresó a la aldea vikinga, cabalgando, por más hombres para que les ayudasen a cargar con las bestias muertas. Construyeron un gran tablón que cuatro caballos arrastraron, ahí treparon a las cinco bestias muertas y todos en la aldea se maravillaron al ver llegar a Bjorn en su caballo, seguido por los cuatro animales que arrastraban el producto de su cacería. Los arqueros estaban sobre los búfalos bebiendo cerveza. Esa noche Bjorn cenaba búfalo; la siguiente semana, estaba vestido con sus pieles.

Vikingos y osos pescaban en los ríos. Las mujeres hacían, felices, sus tareas domésticas. Los bebés corrían de aquí para allá. Había quienes cultivaban, había quienes dirigían a las esclavas para alimentar a los animales. Y todos, todos eran felices… hasta que llegó una noche que lo cambió todo. Después otra. Y, luego, no consecutivamente, una tercera; definitiva.

La primera.

La primera noche de la destrucción.

Todos estaban dormidos, exhaustos. Dos vigías hacia el bosque y dos hacia el mar. Sólo dos lámparas de aceite de ballena estaban prendidas afuera; dentro de las carpas, había fogatas. Las carpas de cuero tenían orificios cerca del techo para poder dejar salir el humo, con las lluvias no se inundaban las carpas puesto que el techo externo, de cuero también, cubría los orificios de la intemperie. Apenas se lograba ver el perímetro de la aldea. De pronto, casi en silencio, pequeños zumbidos ahogaron los cantos de los insectos encajándose en las caras de los vigías del lado del bosque. Tras este par de homicidios, rumores de pasos ligueros iban y venían. No faltó quien saliera de su carpa y, así como se asomaba, otro flechazo, otro muerto. Los animales de los establos mugían levemente, o bufaban y relinchaban casi en silencio. Al cabo de unas horas todo quedó envuelto en un ambiente de extremo silencio. Ya ni los insectos emitían ruidos.

Nadie se despertó a tiempo. Nadie escuchó el canto del gallo.

Tarde se despertaron todos, modorros y enfadados, por no haber sido despertados a tiempo. Por tener que comenzar las actividades con algunas horas de retraso. Todo iba sucediendo de una forma un tanto extraña, pero con matices de querer encontrar la cotidianeidad hasta que el grito de un vikingo alarmó a los demás. Los establos habían sido saqueados. Bjorn enfureció al pensar en el caballo negro que sentía se había adjudicado. Cómo era posible que le robaran a él, a Bjorn. Minutos más tarde, hallaron los cadáveres de los vigías. Se pensó que quizás pudieron haber sido las esclavas, pero esto era demasiado fantasioso. Aún así, se mandaron algunos hombres a rondar, a examinar la zona. Pero jamás volvieron. Se les dio una sepultura improvisada a los vigías.

La segunda.

La segunda noche de la destrucción había más vigías y guardias; pero simplemente se dejó escuchar un canto intermitente. El cuerno de los vikingos sonó en un estado de alarma. Todos salieron de sus carpas. Armados y furiosos. ¿Qué malditos demonios amenazaban su vida nueva? No empezó la batalla sino hasta que al parecer todos los vikingos se agrupaban para la defensa. Entonces, aun con ese canto intermitente que les helaba la sangre, no sabían de dónde vendría el ataque hasta que, de repente, se empezó a escuchar el inigualable sonido del viento entrecortado por las flechas. Era la derrota que se les arrojaba. Las flechas cayeron sobre ellos. Y los vikingos se desvanecían; pero de pronto se levantaban malheridos, de nuevo, para librar la batalla. Habían comido de la sustancia roja. Volvió a entrecortarse el viento y las flechas ahora atacaban de costado. Bjorn quería descubrir de dónde les atacaban, pero era casi imposible. Él estaba justo al lado de su padre. Transcurrieron así tres series más de ataques hasta que los atacantes se dejaron ver. Estaban casi desnudos, lampiños, con los cabellos largos y con sus pieles de un tono de color rojizo. Eran salvajes. Irónicamente. No produjeron temor con su aspecto, sino sobresalto. Pero ellos, los vikingos, al verlos, corrieron a atacarles. Grande fue la terrible masacre. La masacre oscura. Los lobos aullaban en las montañas lejanas, mientras los gritos de los salvajes, de ambas razas de salvajes, estremecían una noche de luna llena. Hachas y flechas volaban encajándose en las carnes de los guerreros. Las rodillas de los vikingos tocaban los suelos en un último intento por no desfallecer; las cabezas de los pielesrojas, por otro lado, se desprendían a medias de sus cuerpos. Bjorn parecía un pequeño y afilado molino que hacía rodar sus hachas y que las encajaba en sus enemigos. Mataba. Atacaba veloz como ningún otro y se desplazaba lento a buscar más presas. La batalla se desarrollaba sangrienta y pestilente; con el hedor a la muerte viva en carnes tremulas. Bjorn hería, asesinaba a quien se le pusiera delante. Un nativo se le aventó de quién sabe dónde, lo logró esquivar, arrojándolo de un codazo hacia un lado. Después se volvió hacia el salvaje, pensando en que su lucha seguiría; sin embargo, lo sucedido fue que el salvaje, tras ser arrojado, cayó sobre el padre de Bjorn. Él lo iba a ayudar, pero de pronto una flecha se le encajó en la espalda, casi por el hombro del lado derecho; luego otra en la cadera y otra en un muslo. Cayó y se quedó hincado, tratando de recuperar sus fuerzas. Mientras tanto, miró como otro salvaje se le arrojaba a su padre, luego uno más, y otro hasta que lo tumbaron. Su padre, aun derrotado ya, se defendía y logró derribar y matar a dos de los pielesrojas; sin embargo, le encajaron un cuchillo en el cuello, por detrás; Bjorn alcanzó a observar la punta metálica que se asomaba por entre la garganta de su padre quien hizo una mueca de terrible dolor. Mueca que le dolería a él, a Bjorn, toda su vida. Miró, también, horrorizado, cómo con un hacha, incluso antes de morir, le cortaban el cabello y parte del cuero a su padre. LOS OJOS AZUL ACERO DEL VIKINGO SE ENCENDIERON. BJORN SE LEVANTÓ Y CORRIÓ, CON LAS FLECHAS AÚN ENCAJADAS, A DAR MUERTE A AQUELLOS SALVAJES. LOS MATÓ EN EL ACTO, VELOZMENTE, UNO POR UNO. Se volvió a dejar escuchar el canto intermitente y los pieles rojas, entonándolo, se fueron de la aldea vikinga.

Al alba, sólo los remedos de aldea quedaron. Las carpas estaban bien, en su estructura; sin embargo, la mayoría de los almacenes estaban saqueados. El orgullo de los guerreros estaba por los suelos. Kraka no dejaba de apoyar moralmente a Bjorn; pero él estaba enmudecido. Sólo podía imaginar la batalla que libraría por la noche. Lo sabía. Vendrían y él terminaría con ellos. Pobre Bjorn, no sólo su padre había muerto, también su madre y hermanos. Casi todas las mujeres fueron asesinadas. Y todos los cadáveres yacían mochados del cuero cabelludo. Se volvería la bestia más feroz. Se lo juró a sí mismo, en silencio. Ni siquiera tuvo que pensar su juramento, sino que, de pronto, ya lo era. Ya era el vikingo más salvaje. Y todos los que le conocían lo podían ver.

Estaba ansioso en demasía, pero, al llegar la noche, nadie atacó. Y él se sintió gravemente frustrado. La siguiente noche no atacaron tampoco, ni la que le vino, ni las demás…

Las ceremonias de entierro comenzaron, entonces. Primero se hicieron los entierros, pero estos no eran definitivos. Se mantenían los cuerpos de los caídos durante diez días, tan sólo, bajo tierra. A las pocas esclavas que quedaban –las esclavas personales- se les preguntaba quién acompañaría a su amo en el camino de la muerte. Las que se mostraban dispuestas eran tratadas con respeto y honores. Se le entregaban joyas, comida y bebidas y ellas comenzaban a acostarse con los guerreros. Se preparan las ropas que vestirán los difuntos. Las balsas o los pequeños barcos de los muertos son llevados a tierra y se ponían sobre construcciones de madera, plataformas para el rito. Sacaban los cadáveres y Kraka, haciendo el papel de ángel de la muerte, viste a los guerreros fallecidos. Se forman campamentos alrededor de los barcos y balsas. Los amigos más íntimos suben los cuerpos a los barcos, depositándolos en pieles y cojines dentro de pequeñas carpas. Les dejan comida y bebidas, así como algunas de sus armas. Descuartizan un gallo y una gallina y dejan los restos en la cubierta del barco. La esclava, mientras todo esto acontece, mantiene relaciones sexuales con los vikingos más cercanos al difunto. Le hacen beber hidromiel, comienzan, entonces a cantar todos y a hacer sonar sus escudos con sus espadas y hachas. Dos de los amigos del vikingo fallecido suben al barco con la esclava. Kraka sube también y la asesinan. Kraka le encaja una daga en el corazón mientras que los dos guerreros la asfixian. Todos los berserkers se desnudan y van arrojando a las embarcaciones antorchas. Días más tarde, mientras todos se emborrachan, algunos levantan un pequeño tronco y tallan en él, o en alguna piedra, las runas que dirán quién murió allí. El dolor, tras esta ceremonia, debe empezar a menguar.

      La tercera noche, durante un eclipse lunar, los vigías divisaron unos largos monstruos de colores y formas distintas. Estaban estáticos. Eran altos; muy altos. Tenían gestos feroces. Estaban alumbrados por un círculo de antorchas alrededor de sus cuerpos. El pánico comenzó a propagarse. El canto intermitente se volvió a escuchar. Primero por allá, a lo lejos; después más cerca, de este lado; y luego de aquel. Flechas con fuego volaban desde lejos quemando las carpas. Algunos guerreros, listos ya para atacar, para defenderse, tuvieron que abandonar sus puestos para intentar apagar las carpas; pero éstas parecían haber sido rociadas con aceites y pronto se consumieron. Las flechas caían desde lejos y de todas partes. No pudieron atacar. No pudieron defenderse. Algunos arqueros vikingos disparaban flechas a los monstruos, pero estos no se inmutaban…

Al amanecer, Kraka decidió que era tiempo de irse; decidió que estas tierras no eran para los vikingos…, o, quizás, eran tan solo de los pielesrojas.

Bjorn se negó rotundamente. Los demás, simplemente recogían lo poco que les quedaba y lo llevaban a las embarcaciones. Bjorn fastidió tanto a Kraka con su sed de venganza, absurda, perdida, que él no tuvo más remedio que decirle que lo más que podía hacer por él era dejarle una embarcación mediana; pero primero debía convencer a algunos guerreros. Al atardecer, Bjorn contaba con el apoyo incondicional de una veintena de hombres. Los que se iban, asimismo, sabían que podrían acompañarle a luchar, sin miedo, a cualquier guerra en cualquier lugar, exceptuando las Tierras Verdes. Kraka se despidió de Bjorn como un padre que se despide del hijo que comete el error más grande de su vida.

-No morirás –le dijo al fin-. Sin embargo, ellos sí. Estoy seguro.

-…

-Nos veremos algún día, hijo.

-Quizás.

Jamás encontraron la aldea de los pielesrojas, ni rastros de ellos. Sin embargo, la intermitente música funesta y el rocío incansable de flechas los acosó tantas noches que un día, así, sin más, Bjorn decidió marcharse también. Había descubierto dónde se encontraban los grandes monstruos que desaparecían tras los ataques; estaban detrás de una cascada y se dio cuenta, entonces, que no eran más que figuras de madera de gran tamaño. Pero eran sólo eso, madera. Así que las hizo quemar. Llevaron con cuidado las pocas provisiones que tenían aún y se hicieron a la mar esa misma noche. No era, en verdad, una huída; aunque así lo había considerado primero Bjorn. Era, tan sólo, la primera derrota del clan; y debían estar orgullosos por salir de ella con vida. Los guerreros, los fieles guerreros animaban a Bjorn y él, poco a poco se dejaba convencer, Eres el vikingo más salvaje, le decían, El más salvaje de la más oscura de las épocas. A lo lejos, se escuchaban los alaridos de los pielesrojas. Pero no eran sonidos de victoria. Eran de dolor. Bjorn estuvo tranquilo tras pensar que los malditos pielesrojas adoraban sus figuras de madera de rostros grotescos, No se fueron impunes, pensó torpemente. Desde las tierras de donde venían se alzaron grandes bocanadas de humo que de pronto se interrumpían, luego volvían a salir más, luego se volvían a detener. Después, adelante ocurría el mismo fenómeno. Luego a los lados. Parecían responderse unas a otras. Bjorn dio la orden de mantenerse alerta. Dos noches más pasaron sin novedad alguna.

A la siguiente noche, los pielesrojas de distintas tribus, remando sus canoas, llegaron hasta el barco. Ellos no eran malos, pero no podían arriesgarse a que llegaran más guerreros del mismo lugar de donde estos habían llegado. Algunos pielesrojas escalaron el gran barco extranjero mientras otros, remando en las canoas, regresaban a tierra firme. Arriba, empezaron a eliminarlos en silencio hasta que fueron descubiertos. El barco navegaba calmo, pero dentro, otra voraz batalla se ejecutaba. Gritos desgarradores de personas que morían. Se defendían, los vikingos se defendían. Pero es que eran tantos los guerreros pieles rojas que algunos vikingos arrojaban las balsas e intentaban escapar en ellas. Sólo los gritos de Bjorn, después de un rato, se escuchaban. Sus hachas, creían algunos vikingos desde las balsas, se veían resplandecientes por la luna. Moviéndose como nunca, desesperadamente, frustradamente. Los pielesrojas gritaban al atacar. Pero poco a poco eran los gritos de menos y menos almas. Ninguno de los desertores sabía con exactitud cuantos guerreros peleaban hombro con hombro con el guerrero más salvaje. O si estaba solo. Ya no se escuchaban los gritos de los pielesrojas. Los desertores se preguntaban si era posible el que Bjorn los hubiese vencido. Pararon de remar. Poniendo atención especial al sentido del oído, todos callaron tratando de encontrar alguna prueba sonora. Escucharon, entonces, el sonido metálico, inconfundible de las hachas de Bjorn. Un cuerpo caía al mar. La lucha seguía. Después otro salía expulsado, volando por la inercia hacia las aguas. Eran las poderosas hachas que los golpeaban de muerte. Eran los pielesrojas que caían. Se dejaron, también, escuchar los gemidos y forcejeos de la batalla. Los desertores, recapacitando, dieron marcha atrás a su huída e intentaron llegar al drakkar. Pero justo cuando estuvieron debajo, a lado del casco del drakkar,  se escuchó un grito que los dejó perplejos. Era la voz de Bjorn malherido. Un cuerpo grande y pesado cayó a las aguas. Todos estaban perplejos. Arriba, en la embarcación, tras un largo silencio, se escuchó el cuerpo de un hombre que se arrastraba hacia la punta del drakkar, ahí, tras una pausa, empezó a vitorear el pielroja vencedor con su grito intermitente, alzando su puño lleno de cabellos negros. Todos los desertores, anonadados, de pronto, miraron al guerrero rojo, luego al agua y por último a tierra firme donde observaron que decenas y decenas de canoas venían hacia el barco. Seguramente para remolcarlo. Todos festejaban. Los desertores, temerosos, se disponían a remar cuando vieron un cuerpo que chapoteaba. Se acercaron, ¡ERA ÉL, ERA BJORN! Lo tomaron consigo, subiéndolo a la balsa y se alejaron de prisa.

Una tormenta tras otra y otra los fue arrastrando por el océano. Viajaban veloces por encima de las corrientes.

Días… muchos días transcurrieron.

Semanas y semanas sin fin. Todos iban cayendo en estado inconsciente. Bjorn, desde el principio. El pielroja no alcanzó a cortarle el cuero cabelludo, sólo alcanzó a cortarle un mechón de cabello; sin embargo, sí le hirió fuertemente por todo el cuerpo.

Herido.

Destrozado e inconsciente.

Cuando por fin recobró en conocimiento, estaba en un gran desierto de piedras de mar. Filosas. Yacía derrumbado. Sólo logró ver unos pies descalzos y regordetes a su lado. Pensó que debía atacar primero antes de ser atacado. Esperó y miró que aquella criatura que estaba a su lado se agachó hacia él y, temiendo lo peor, y juntando todas sus fuerzas, se abalanzó sobre la criatura. No veía del todo bien, así que lo único que distinguió vulnerable fueron esos dos ojos verdes. Atacó al instante uno de los ojos; mordiéndoselo. La criatura, tras un asqueroso grito, salió huyendo. Bjorn se arrastró hiriéndose más todavía, cortándose con las piedras. Se adentró a un bosque y siguió el sonido del agua que corría. Pero no pudo llegar hasta allá. Perdió el conocimiento antes.

Días más tarde, una serie de sonidos lo despertaron. Una criatura le tocó y él, volviendo a juntar todas sus fuerzas, se volteó para atacar… pero él vio, en ese instante, a la mujer más hermosa que jamás hubo visto y no pudo más que mirarla. No pudo más que ver cómo se alejaba asustada. Se llevó, lentamente, las manos a la cara, fatigadas y débiles; notó que tenía una barba tupida, que ya tenía barba tupida. Sonrió. Sin embargo, estaba consciente de que iba a morir de un momento a otro.

Ulfhednar navegó varios días siguiendo, exactamente, las indicaciones de Orich. Ya no pensaba más en ella; pensaba en el regreso. Se preguntaba quiénes habrían sobrevivido. Aun con todo, se preguntaba si era cierto que su aldea ya no existía.

Soledad. Todo, ahora, era, simplemente, soledad.

A quién tenía alrededor. Qué lo impulsaba a seguir. Sabía que su corazón iba a contentarse al ver a aquellos que pudieron sobrevivir ante la batalla; pero, tras ésta, tras la batalla, solo, se quedó él. No importa quién viva; lo importante era que él no pudo luchar como lo sabía hacer, él no pudo proteger a los demás como pensó que podía. Ulfhednar no estaba triste por su padre; él sabía que había muerto honorablemente, que había dado su vida en una gran batalla. Lo que realmente ocupaba su pensamiento y emociones era la impotencia con la que él, Ulfhednar, ni murió ni satisfizo su sed de venganza. Ahora, aquel guerrero, sólo tenía una simple razón para seguir respirando, vengar a su padre. ¿Será esa la razón por la que Ran lo había rescatado de la muerte en las aguas?

Las noches.

Nada se puede explicar, fielmente, en un viaje de alta mar; pero mucho menos durante una noche. No se puede explicar, porque esos viajes sólo se pueden realizar en primera persona. Es un yo lo que se juega en el océano. Es, no sólo la realidad, sino lo que se volverá verdadero lo que evoluciona en el océano, por las noches…

Una inmensidad de aguas negras.

Un cielo nocturno que se confunde, perdiéndose, entre las aguas.

Sobre las olas, éstas, estas olas…, el frío.

En la cara de la mar, en la piel de su cara, cicatrices que el sol dejó con su calor móvil… cicatrices que la noche intenta sanar, intenta curar con su manto estelar, con polvos de estrella que caen desde el infinito sólo para calmar las heridas que ese astro flamante ha producido… sobre la piel de la mar.

Sobre las olas, éstas, estas olas, y entre el frío, sola, una barca se desliza; en medio de la nada; que bien podría ser toda la noche y todas las aguas, esa nada. Una barca; la de un vikingo. Que, más que barca, parece  una luz.

La única luz dentro de una gran oscuridad acuosa.

Una luz de fuego.

Un punto amarillento; y, alrededor del punto de fuego y de la barca, un círculo de color… de color azul oscuro, de color azul marino. El verdadero color azul marino. Oscuro. Después, sólo un gran espacio negro; gigante. La noche.

La noche y una lámpara de aceite de ballena; en una barca.

Los cambios de tonalidad en las aguas comienzan a anunciar su regreso; a gritos de coloraciones. Las olas, sus formas, sus olores, todo, absolutamente todo, comienza a percibirlo Ulfhednar como a hogar.

Han pasado, ya, días.

A lo lejos comienza a ver aves, aves pescadoras. Y por su nariz se cuela un delicioso aroma a tierra húmeda, no sólo arena, sino a tierra húmeda y a vegetación. Una ligera llovizna se deja, de pronto, como caricia, caer sobre la embarcación de Ulfhednar. El tiempo que se desliza; y un guerrero que lo lee. Está llegando; y lo sabe. Y lo hace a tiempo ya que ha comido casi todo lo que traía y ha bebido toda el agua de los odres. Se cubre con la piel de la cabeza del lobo, a manera de gorro. Llega al umbral del río. Dos montañas que se alzan como para dar la bienvenida.

Baja la vela.

Toma un saco de cuero y lo abre.

Él contiene la respiración.

Una emoción le ahoga el alma.

Un suspiro, sólo suelta eso; un suspiro.

Es su espada; es su Corazón de Fiera. Se la devolvió, ella, a manera de regalo.

Rema hacia el hogar, por todo el río. Rema hasta llegar a un lago. Desembarca. Deja todo ahí, sólo baja su espada y comienza a caminar hacia la aldea. Comienza a recordar aquellos senderos; comienza a recordar el pasado perdido. No hay nada que se pueda recordar que no pertenezca al pasado; incluso los deseos, incluso los deseos de una futura venganza. El futuro, tampoco.

Arbustos; se escuchan arbustos.

Susurros...

Un zumbido.

Dolor. Una flecha se le ha enterrado a Ulfhednar en la pierna.

-¿Quién anda? –dice una voz a escondidas.

-¡Soy yo! –dice, pero después se le quiebra la voz, bajando su volumen-, Ulfhednar.

-No sabemos quién seas guerrero negro, pero no eres bienvenido          –quizás no lo conocían, o no escucharon su nombre.

Hubo un gran silencio. Después Ulfhednar se arrancó la flecha y la aventó al suelo de manera despectiva.

-Reto a quién me haya atacado a que lo vuelva a/

Otro zumbido. Y otra flecha que se le enterró en el mismo lugar. Él se la arranca y continúa.

-…a que lo vuelva a hacer, pero de frente, como guerrero.

Salieron dos hombres.

-Lárgate forastero –dijo uno.

-No queremos a nadie en nuestras tierras –completó el otro.

Silencio.

-Éstas no son ya sus tierras, torpes guerreros –contestó Ulfhednar.

-Tu ofensa te condena, extraño –dijeron los dos al mismo tiempo, mientras alzaban sus arcos apuntándole dos flechas cada uno.

-Antes de soltar esas flehas vean esto –y Ulfhednar arrojó su espada hacia ellos. La espada se clavó a tan sólo unos cuantos metros de los dos.

-No eres muy listo, guerrero. Una espada no se debe soltar así como así.

-No la he soltado –repuso. Fíjate bien, arquero, de quién es esa espada y tú mismo vendrás a entregármela.

-Que tu soberbia te acompañe –y, al decir esto, uno de los gemelos estiró la cuerda de su arco y arrojó su veloz flecha. Sin embargo, Ulfhednar con un preciso movimiento de cadera, tan sólo con un preciso movimiento de cadera, no más, la esquivó.

-Antes de matarme, arquero, déjame quitarme el yelmo. Así te será más fácil –y al acabar de pronunciar estas palabras Ulfhednar se quitó el gorro, cogió el yelmo y lo fue sacando levemente de su cabeza.

Los gemelos se miraron entre sí.

-Cuidado, Orn, por las ropas parece un mago o un rey vikingo.

-Si es un rey, su confianza nos demuestra que su ejército quizás ya nos haya rodeado.

-Trae un yelmo que, aunque es hermoso, no es de la realeza.

-Entonces, es un mago. Cuidado.

Ulfhednar acabó por quitarse el yelmo y sus cabellos blancos le cayeron a los hombros. Un instante de sorpresa invadió las almas de los gemelos. Ellos, instantáneamente, bajaron los arcos.

-Orn, mira la espada, tráela.

-¡No es posible! –exclamó Orn.

-¡Es él! –Orn corrió a darle la espada a Ulfhednar; y un fuerte abrazo.

Llegaron a la aldea. Todos miraron sorprendidos a Ulfhednar. Eran realmente pocos los sobrevivientes. La aldea, justo como dijo Orich, había sido devastada, la habían incendiado. De los edificios que la constituían sólo quedaban la carpa almacén y otras dos pequeñas.

-Cuantos sobrevivieron –preguntó Ulfhednar.

-Sólo nosotros –respondió Ivar quien se iba incorporando a la bienvenida de Ulf.

-¡Amigo, qué gusto me da verte!

Se abrazaron y festejaron el reencuentro. Entre otros de los sobrevivientes se hallaba Ottar.

-Somos sólo diez, Ulf, por eso no hemos podido reconstruir la aldea –dijo Ottar.

Ulfhednar se sintió triste en demasía. Todo estaba deshecho; incluso ellos que pudieron sobrevivir. Ruinas. Todo aquello eran sólo eso; no más. Ellos contaron la trágica historia de una supervivencia que se trataba de un lacerante naufragio en su propio hogar, en la aldea. Tras el hundimiento del Spica, Ottar nadó hasta la orilla, después se dio cuenta que muchos otros estaban tan heridos que no podían nadar, así que regresó una y otra vez; después, más veces. Pero siempre era demasiado tarde. Siempre llegaba sólo con cadáveres a tierra firme; o con seres agonizantes que no vivían otro amanecer. Nadie del Spica, después de la caída de Ulfhednar y Ottar al océano, logró sobrevivir. Orn había sido arrojado al agua tras herir de muerte a un vikingo que cayó desde la borda, pero que, aun en sus últimos instantes de vida, tuvo la suficiente fuerza como para querer arrastrar consigo a su joven verdugo. Orn no tuvo de dónde agarrarse y cayó, sin más remedio, a las gélidas aguas. El vikingo que lo agarró de las ropas, para tan cruel destino, había muerto en la caída; sin embargo, el peso muerto de su cuerpo y la mano trabada que no cedía obligaron al gemelo a hundirse poco a poco sin posibilidad de salvación. Pero Sigurd había visto la caída de su hermano al mar y, a pesar que estaba en plena batalla, él se arrojó por cuenta propia tras su hermano, dejando una batalla inconclusa. Y, a pesar que pareciera un rescate imposible, Sigurd se sumergió tantas veces como le fue necesario y cada vez más profundo, hasta que por fin dio con Orn; cogió la daga con la que estaba luchando y le cortó los dedos al cadáver del vikingo que hundía a su hermano. Él ni siquiera se había dado cuenta de lo que hacía, como si fuera todo un mero reflejo. No sabía que simplemente nunca había dejado de tener en la mano la daga; no se detuvo a pensar un sólo instante antes de arrojarse al agua y, definitivamente, no se dio cuenta que le había dado la espalda a su enemigo en plena batalla, antes de saltar. Sigurd nadó, arrastrando sobre las olas a su hermano, hasta que por fin llegaron a tierra firme. Orn sangraba por los oídos y estaba azul. Sigurd se preocupó; sabía que estaba perdiendo a su hermano, pero en el fondo sentía que estaba perdiendo más que eso, que se estaba desprendiendo de una parte fundamental de sí. ¡Vive!... ¡Vive!, le gritaba, pero Orn no contestaba, no se movía. Sigurd, de pronto ya no pudo hablar, la voz se le había ido; así que, con esto, se comenzaba a sentir más impotente a cada instante. No podía hablar, mucho menos gritar y su hermano no respondía. Él no sabía qué hacer. Comenzó a darle bofetadas. Primero una en la mejilla izquierda, después otra, luego otra; de repente otra más fuerte, seguida de otra con la misma mano, pero en la otra mejilla. No pasaba nada, la desesperación iba consumiendo el corazón del gemelo. Los gritos de una persona que no puede hablar, los de alguien que suelta alaridos desde la ausencia de su voz, son estruendorozamente hirientes. Sigurd gritaba así, sin su voz. Su hermano, sin responder. Pronto las bofetadas se volvieron golpes, golpes de odio por comnezar a abandonarle. Ya no sólo no podía hablar Sigurd, sino que tampoco pensar con palabras. Cómo hubiera querido pensar, No te vayas, Orn, no me dejes. Eso hubiera facilitado las cosas. Y qué más que pensar aquello mientras le zarandeara o abofeteara al tiempo en que le dijera, Responde, idiota, que están haciendo pedazos el barco y tenemos que regresar. Sin embargo las palabras simplemente le abandonaron por completo. No se puede vivir sin las palabras y, quizás, la muerte de su hermano, ya que ellos más que una hermandad tenían una unión en exceso inusual. No se puede estar tan compenetrado con una persona; en su partir, se llevaría algo más que futuro. Pues así, las bofetadas se convirtieron en golpes, y estos en patadas incontenibles al estómago de Orn. Esta reacción sólo puede ser concebida por tres razones: por desesperación; por necesidad, por necesitar a esa persona que pretende marcharse; y por amor. Pero todo este ataque frenético simplemente parecía estar mayugando el cadáver de Orn, hasta que por fin con una patada directa, y fuerte, a la boca del estómago, que más que patada fue un terrible pisotón, Sigurd consiguió hacer que su hermano vomitara todo el mar de su panza y pulmones; después sangre, se pasó horas vomitando sangre. Tras la resurrección, el color azuloso se le convirtió en un tono de piel un tanto colorado, quizás por los golpes, y, después de la sangre que se le escapaba por nariz y boca, en una piel amarilla, casi transparente. Sigurd no podía hablar, Orn le miró de soslayo y le agradeció; él le volvió a pegar en la cara un derechazo tan fuerte que le mandó de nalgas al suelo. No se dio cuenta de cuándo, por fin, pudo comenzar a utilizar las palabras, sin embargo, a medida que el tiempo pasaba, ellos veían el hundimiento del navío. Veían el fuego que estallaba desde el Spica. Y, por fin, el maldito drakkar de los invasores que se alejaba; triunfante, No pudimos hacer nada –dijo Sigurd, a duras penas y con un nudo en la garganta. Orn, haciendo un esfuerzo estratosférico, volvió la mirada –no el cuello, no la cara, ni los ojos; porque jamás hubiera podido, sino la mirada nada más- y, como entre ademán de reclamo y petición de condescendencia, exhaló, silbante y como en suspiro, por la nariz. Sigurd, sin más, siguió mirando la desaparición del snekkja, aquella vez. Ellos yacían en el suelo, entre hierbas y raíces, a orillas de la playa y el sendero del río hacia el bosque. No pudimos hacer nada, pensó y, al hacerlo, lo hizo en plural, se dio cuenta de ello y sonrió, levemente.

Ivar había llegado muchos días antes del día en que el Spica estaba regresando. Los que venían con él en el Arngerdur desembarcaron todo y lo almacenaron. Descansaron. No tenían nada qué hacer hasta que el Spica regresara. Ya todos los barcos, incluso los comerciantes, estaban en la aldea. Las noches estaban tranquilas. El otoño, hermoso. Ivar se alojaba con los guerreros solteros. A media noche, en una noche trágica, él se despertó y salió de la carpa. Quería orinar. Los guerreros tenían una fosa especial, a manera de letrinas, atrás de sus carpas. Él caminó bajo la noche, noche sin luna ni estrellas, hasta aquella fosa; orinó y, saliendo de la pequeña carpa donde se encontraba, miró todo, alrededor de la aldea, las sombras entre los árboles y a lo lejos, destellos de ojos, ojos, que parecían mirarlo. Él se mantuvo estático, mirando; pero no pasaba nada y decidió entrar de nuevo a la carpa donde dormía. Pero pensó más prudentemente y, antes de entrar, arrojó una piedra que pegó con algo, no hubo más efecto que el sonido de la piedra que, tras haber asestado un golpe contra alguna criatura, cayó al suelo rodando un poco. Se metió, pero lejos de dormirse de nuevo cogió su hacha y dio el aviso a tres guerreros que dormían con él. Salieron armados y con antorchas, pero los destellantes ojos no se veían más. Toda búsqueda fue en vano y todos molestaron a Ivar por miedoso. Tres días pasaron y una noche, sin luna tampoco, sólo unos gritos se dejaron escuchar. Eran decenas y decenas de monstruos que se acercaban desde el bosque, destruían todo y mataban a quien se les interponía. Un cuerno de batalla sonó en la aldea, pero así como los guerreros iban saliendo de las carpas, así mismo eran derribados por estas bestias monstruosas. Los niños y mujeres corrían de aquí para allá mientras las carpas eran vaciadas y los maridos o hijos, asesinados. Llantos de niños que de pronto eran callados por algún golpe de mazo o un corte de espada. Dolor. Sólo eso se podía respirar en la aldea; el dolor. Ivar y otros más salieron eufóricos de sus carpas, atacando sin más que la sensación de saberse atacados. No había tiempo para preguntarse quiénes los estaban atacando. No importaba si eran los rojos, salvajes u otros más; no importaba que estos atacantes más que guerreros parecieran osos gigantescos sedientos de muerte. Él, junto con otros, salió simplemente a matar y morir (o matar o morir). Su hacha se incrustaba en las almas de los guerreros. Pronto aprendió que lo necesario era atacarlos por la cabeza, reventar sus armas allí o en el cuello, o en la cara, pues si no lo hacían así, ellos simplemente seguirían en pie, librando una desgarradra batalla contra todos. El campo de batalla, pronto fue más que eso, un cementerio. Sólo cuerpos en el suelo. Cuerpos que se arrastraban o que estaban inertes. Cuerpos nada más. Ivar no sabe realmente qué fue lo que pasó, él sólo recuerda instantes de batalla, momentos de ataque, fuego y gritos. Después, tan sólo el despertar. Despertar entre las cenizas. Muchos sólo despertaban, mortalmente heridos, para ver a lo que se había reducido su aldea y morían; quizás por las heridas, quizás por la tristeza. Ivar, al despertar, no pudo hacer otra cosa más que sentarse, adolorido de cuerpo y alma, y, arrimando sus rodillas al pecho, intentar no llorar en lo que las fuerzas le volvían para poder tratar de impedir que el fuego siguiera consumiendo su aldea; sus vidas. La muerte es peor, definitivamente, en vida. Y entonces ellos lo supieron. Los días pasaron y ninguno de los guerreros de la aldea era capaz de ponerse en pie y, aunque los salvajes se habían retirado ya, robándolo todo, la verdadera batalla comenzaba a librarse ahí; era la batalla contra la muerte, desde ella misma. Los animales, atraídos por el olor a batalla, se disputaban las carnes malheridas o muertas, que era en lo que los cuerpos de algunos guerreros se habían convertido. Poco a poco iban pereciendo. Yoru, ¿me escuchas?, preguntaba Ivar, Sí, respondía él. Así era como se daban cuenta quién, de pronto, ya no existía más, ¿Yoru?... ¿Yoru?... nada. Así morían los guerreros que sobrevivieron a tan infernal batalla. Dichosos los que cayeron durante el combate; dichosos los que no tienen que esperar ser arrastrados, por lástima, hacia la muerte.

Los gemelos, cuando Orn estuvo en condiciones de caminar, regresaron lo más rápido que pudieron a la aldea. Ellos habían visto columnas de humo que se alzaban desde ahí. Al llegar, vieron todo destrozado; todo muerto. Apilaron los cadáveres y juntaron a los heridos. Muchos se les morían entre los brazos. Muchos se iban de sus cuerpos con la mirada derrotada de quien no tiene, ni siquiera, un poco de honor con el cual alejarse. Ivar se repuso y comenzó a ayudar a los gemelos, pronto regresó también Ottar, desde las aguas. Fue una campaña de restauración que incluso ahora no había terminado. Conforme regresaba algún guerrero desde el río o la costa, o quizás desde su cuerpo derrotado, caminando apenas, arrastrando un pie, incorporándose de entre las cenizas del suelo, con la cara llena del polvo negro de los sueños rotos, dejos de su aldea destruida, empezaba a ayudar a los otros; a los que ya estaban tratando de ponerle orden al caos. Así empezaron a intentar reconstruir sus vidas, enterraron a los muertos, cosa que fue espantosamente difícil; almacenaron lo poco que dejaron los invasores; fortalecieron, como pudieron, la carpa almacén; y esperaron el terrible invierno. Después, pasado éste, comenzaron a tratar de arar la tierra para poder sembrar las pocas semillas que aún les quedaban. Pero ahora, básicamente, vivían de la caza y de la pesca.

Al acabar de escuchar todo lo ocurrido en su aldea, Ulfhednar odió más y más a ese maldito guerrero piel de oso. Lo odió con todas sus fuerzas; con todos los dioses exorcizados de su alma, y con todos los demonios incrustados en su corazón. Él no sabía cómo iba a hacerle para destruirlo, pero lo haría. Ulfhednar era un guerrero honorable, y era por esto que él no rompía en llanto, aún. Sin embargo, su llanto existía, y, aunque no se manifestaba en lágrimas, dentro, hacia lo profundo de su ser –más allá del corazón y del alma; tal vez en el espíritu-, ese llanto corroía todo lo que Ulfhednar era. Era como si ese llanto se volviera sentimiento y oxidara al hombre, al guerrero, a través de ese flujo, mitad lágrimas, mitad rencor. Así, Ulfhednar, se unió a su gente. Remodelaron la aldea cambiando tablones y maderas aún quemadas, por piedras; levantaron nuevas viviendas, ocultándolas todas con un recubrimiento de tierra y césped (ya no eran carpas, sino pequeñas estancias de piedra); fortalecieron la carpa almacén; construyeron más y más armas.

Oscuridad.

Todo, en las mazmorras, es oscuridad.

Como para compensar el aislamiento, Bjorn no ha dejado de rememorar todos los momentos que ha vivido al lado de su amada. Pero aquí, en la ausencia de las luces, en la misma perdición, es imposible mantener la cordura.

Es cuestión de impotencia.

El hecho de que esté así, al exilio de su libertad y con una culpa que le acongoja el corazón, le hace sentirse sin fuerzas sobre su destino.

El calabozo donde se encuentra está en el subterráneo, muchos niveles por debajo de la tierra. Es un cuarto oscuro, completamente; sin nada alrededor, sólo piedras frías, las piedras de la pared que le rodea. La puerta por donde lo metieron es de hierro. No hay ni un sólo destello de luz que le invite a salir de la ceguera. Él fue capturado a orillas del riachuelo. Fueron muchos, muchísimos, los soldados que se necesitaron para tal empresa. Unos no sobrevivieron; otros, siguen heridos. Entre los heridos, el hijo del Lord de Durckley quien dirigía la empresa. Lo capturaron y lo arrastraron hasta el castillo; ahí, después de exhibirlo ante toda la comunidad lo encerraron en las mazmorras, donde yace desesperado, preguntándose por Lorelei. Pocos días después de haber sido encerrado, los ojos de Bjorn se fueron acostumbrando a tan densa oscuridad; pero aún le es imposible distinguir muchos aspectos de su actual entorno. A su alrededor, por así decir, todo se ve de un tono gris azulado, muy oscuro, muy denso, como si él, el guerrero salvaje, estuviera justo en medio de una tormenta intentando observar al horizonte. Aun así, ya ha logrado vislumbrar los relieves fríos de las paredes de piedra que lo mantienen preso. Ya se siente ubicado por lo que, sin mayor problema, ha podido descubrir el lugar exacto donde la puerta de hierro se encuentra.

Bjorn se halla allí, al umbral de su celda, como una fiera descorazonada;… y cautivo.

Las horas se mecen por entre el espacio del tiempo. Él no sabe si han pasado días o tan sólo momentos; pero él ha estado frente a la puerta, como el veneno entre los dientes de una serpiente antes de morder, esperando el momento en que esa maldita salida se abra para lanzarse con todo su odio contra los guardias británicos y recuperar a su amada. No ha podido estar sentado ni un solo instante; no ha querido. Esta así, de pie; esperando.

-Mañana será el día, salvaje –dijo uno de los celadores, tras aquella puerta que lo separa de la vida, burlándose de Bjorn-. Mañana morirán tú y esa traidora. La hoguera los espera al amanecer –pero él no entiende una sola de las palabras de aquellos hombres.

La desesperación en él comenzaba a tornarse mayúscula. Él tan sólo ha estado tres días cautivo; sin embargo, piensa en Lorelei que lleva meses en estas mazmorras. Pobre mujer, el hecho de seguir viva encerrada, entre las sombras negras, atormentaba hondo el alma del guerrero.

Las piernas, de un momento a otro, comenzaron a temblarle. El balanceo de su cuerpo, debido a la falta de descansó, consumió de repente a Bjorn y éste cayó sobre sus rodillas al instante. No le habían dado nada de alimentos desde su captura. Sostenido apenas por sus manos que se aferraban al suelo impidiéndole el desplome total, Bjorn tuvo una imagen aterradora, vio la consumación de sus cuerpos, el suyo y el de Lorelei, en la hoguera, que era adonde seguro iban a parar; quiso vomitar del asco, pero no había nada en su estomago que pudiera echar fuera. No era el hecho de morir lo que le angustiaba, él siempre había vivido a orillas de la vida, justo en ese pequeño sendero que a veces te hace sentir vivo, y a veces muerto; era el hecho de morir así, sin honor y sin batalla, expuesto ante las miradas morbosas de los curiosos; y el pensamiento de que por su culpa muriera también su amada.

Lejos, algunos niveles más arriba, en una cama de sábanas finísimas, el primogénito del Lord de Durckley, va perdiendo la vida; primero poco a poco, después: rápidamente hasta que su existencia no deja más rastro que el de un cuerpo destrozado que aún no desaparece. El dueño del castillo rompe en cólera y grita todos sus demonios desde aquella habitación.

-¡Quiero que ese maldito vea morir a la campesina y nunca, nunca, se entere del resto!

Tras decir estas palabras, salió deprisa del cuarto, enjugándose las lágrimas. Corrió escaleras abajo, hasta llegar a la puerta donde Lorelei estaba. La mando abrir, entraron tres guardias primero, alumbrando con antorchas la pestilente celda y, dando una orden, mandó que le arrancasen la lengua al tiempo en que le decía estas palabras.

-Tu secreto morirá contigo, campesina.

Aún no salía el sol, aunque los gallos ya anunciaban la mañana, cuando de un golpe entraron siete celadores al calabozo donde Bjorn los esperaba de pie. Él alcanzó a ver una luz incandescente que se le arrojaba a toda prisa; eran los guardias que venían. Bjorn, aunque muy débil, pudo asestar tremendos golpes contra los soldados. El primero que entró, murió al estallarle el cráneo contra la pared de piedra tras un golpe que le arrojó Bjorn; los dos siguientes no pudieron concluir con la empresa encomendada por el Lord de Durckley, ya que las heridas, de gravedad, tras el forcejeo con el guerrero, les mandaron directamente al sanatorio; los cuatro siguientes celadores pudieron someter al guerrero, ya que las fuerzas comenzaron a faltarle y los fuertes catorrazos recibidos acabaron por amansarlo hasta la captura.

A rastras lo sacaron de allí. Con heridas viejas que se le abrían de nuevo, y nuevas que le estallaban en sangre por su cuerpo. Las rodillas se le iban quedando descarnadas al ser arrastrado escaleras arriba para tomar el camino hacia la plaza principal. La luz del día que iba apareciendo le cegaba por instantes y le ocasionaba un profundo dolor en el interior de los ojos. Bjorn continuaba siendo conducido hacia el centro de la plaza, cuando por fin alcanzó a ver, notó una multitud alrededor suyo, entre jardines inmensos llenos de comerciantes, también una gran cantidad de soldados y curiosos; atrás, al fondo y a lo largo, estaba un gran muro que se alzaba extendiéndose alrededor de la plaza, de los jardines y del castillo.

La multitud le arrojaba verduras podridas, escupitajos y maldiciones; él, se dejaba arrastrar sin fuerzas hasta que lo colocaron, con poderosos amarres, en un poste gigantesco, rodeado de leña seca y paja. El verdugo vertió gran cantidad de combustible bajo sus pies, y por todo su cuerpo, y esperó.

Por una puerta lateral del castillo tres guardias sacaron, a rastras también, a Lorelei. Estaba con su vestido desgarrado y sucio, con dejos de sudor y sangre, cubierta de polvo. Estaba consumida por el dolor, tan desnutrida que los huesos le saltaban por aquellos jirones de piel de niña. Lorelei yacía pálida, tanto que las venas se le veían debajo de una piel casi transparente, casi color marfil; casi deshecha. Bjorn sólo supo que no era el cadáver de su amada por su mirada. Aún cuando la llevaban arrastrando entre una multitud enardecida, ansiosa de una vacua venganza, que les era ajena, ella miró con amor total a ese gran guerrero que le había regalado un sentimiento tan profundo y verdadero que hacía soportable cualquier yugo. Ella hacía parecerle, dentro de su mirada, que nada pasaba; sólo este gran sentimiento que les unía.

Hubiera sonreído; sin embargo, al hacerlo corría el riesgo de dejar caer toda la sangre que tragaba a raíz de la hemorragia surgida por el mal corte de su lengua.

Los dos amantes, por un momento, se olvidaron de todo, perdiéndose, en complitud, entre sus miradas. Pero, como todo, la realidad se les aventó encima ocupando el espacio de lo verdadero. A tirones de cabello la azotaron contra un tronco, justo frente a él, y la amarraron. Alrededor de Lorelei, como con Bjorn, estaba una gran cantidad de leña y de paja. El verdugo le echó el respectivo combustible y se alejó. A la derecha de Bjorn, donde la gente del pueblo, se encontraba el padre de Lorelei gritando, con todas sus fuerzas, condenas y maldiciones al vikingo. Lo acusaba de la muerte de su hija. En frente, con un intento de sonrisa, estaba su amada que le miraba con la profundidad con que lo miró la primera y única vez que se le entregó de cuerpo y alma. Como quien soporta la realidad sólo por pensar que después vendrá la fantasía.

Pronto llegó el Lord de Durckley junto con otros nobles. Un sacerdote intentó bendecir a los condenados, pero los nobles no lo dejaron. Pronto sonaron las trompetas y el verdugo trajo una antorcha. Se la acercó primero a Bjorn, pero éste no se inmutó; después se la acercó a Lorelei y ella, con lágrimas que le brotaban de los ojos, pero que en realidad le venían desde quién sabe qué rincón de su alma, miró la antorcha encendida y después al guerrero que amó, a Bjorn que la miraba a los ojos, perdido en su dolor. Él, por fin, se estaba dando cuenta de que éste era su final. No temía, pero era el dolor lo que le hacía temblar sobre manera. Era el dolor de haberla perdido ya y de que, sin embargo, la pudiera mirar, aún, a los ojos. Ella estaba allí, pero ya no era ni de él ni de nadie. Nunca un guerrero se había podido sentir así de inservible, pensaba. Nunca jamás pensó perder así; perdiéndola a ella. Nunca, hasta entonces, había imaginado el momento de su muerte. El verdugo, entonces, acercó la antorcha a la leña y le prendió fuego. Ella, sumergida en el punzante dolor de verle sufriendo por ella hizo la mueca de tristeza más hermosa que cualquier derrotado haya tenido nunca; y al hacerlo, la sangre se derramó por su boca, y aquel guerrero sufrió hasta la locura. Las llamas comenzaron a propagarse alrededor de la cadavérica mujer piel de luna. El Lord de Durckley observaba cómo Bjorn miraba directamente a los ojos de su amada, cómo la veía morir. Ella no se inmutaba, impávida y enamorada aún, miraba con ternura a su hombre; con la ternura de los mártires. Antes de morir. Él pudo llorar, pero ninguna lágrima le brotaba de los ojos, sin embargo, a partir de este momento, siempre sollozaría, sin la húmeda caricia salada, desde el abismo más íntimo de sus secretos; como un niño abandonado en el cuerpo de un guerrero. Era, en este momento tan oscuro, la primera vez, en toda su vida, que Bjorn quiso romper en llanto. Nunca antes una sola lágrima ha salido de su cuerpo. Bjorn miraba cómo las llamas se alzaban en torno a su bella mujer y cómo ella no demostraba el menor dolor. Bjorn sufría de sobre manera; y la miraba que se le iba; le hería como nunca un arma lo pudo haber hecho. En ese instante comenzó lo peor, el cabello de su amada empezó a deshacerse y a pegársele a la piel de la cara, un grito de pánico y de extremo dolor surgió de la boca de Lorelei, entre la sangre que le manaba; era un grito grotesco, quizás por la ausencia de lengua, quizás por la saturación del dolor, por gorgorearlo entre la sangre…, era el grito más miserable jamás escuchado por nadie allí presente, ni el guerrero ni ningún soldado habían escuchado tal alarido de destrucción, ni siquiera en las más feroces de las batallas. Bjorn tuvo que apartar la mirada de ella, pero el verdugo le detuvo la cara mientras un guardia le abría los párpados. Eran todas sus pesadillas; eran todos los extremos en un solo momento. Bjorn comenzó a gruñir gimiendo, a convulsionarse del dolor. Lorelei, aún viva, lo miraba con su cara que se le iba consumiendo, con sus gestos que se desfiguraban en un asqueroso dolor inhumano. Los gritos ensordecedores de la mujer eran de cualidades apocalípticas; y él, Bjorn, deseó lo que jamás le hubiera permitido Lorelei desear, nunca haberla conocido. Quería la maldad de vuelta, quería no existir, o existir más tiempo, el suficiente para destrozarlo todo. La veía que se iba enmudeciendo desde las llamas y sólo pensaba que era su culpa. Lorelei se agitaba espasmodicamente. Después, nada. El miedo, si alguna vez estuvo cerca de Bjorn, es decir: como para él, se le alejó de inmediato; reemplazado por un odio infinito. El cuerpo le comenzaba a fallar, Bjorn escuchaba al padre de Lorelei que le culpaba condenándolo al infierno, que le gritaba, enardecido, desde el llanto. Pero todo comenzó a desvanecerse, sólo alcanzaba a ver, nítidamente, la figura maldita del Lord de Durckley detrás de los restos incandescentes de Lorelei, todo lo demás, todos los demás, desaparecían.

Cuando se hubo consumado hasta la última ceniza de la mujer del vikingo, horas y horas más tarde, el Lord de Durckly se acercó a los dejos de cenizas, restos de un amor, tomó un puño y se lo acercó a Bjorn. La gente, que hasta ahora había estado vitoreando la masacre, pronto se hundió en un profundo silencio.

-El amor apesta, salvaje –dijo mientras aspiraba del puño funesto de cenizas, después se lo arrojó a la cara y, dándole la espalda, dio órdenes de prenderle fuego al vikingo.

Fue en ese momento que sonaron las trompetas, todos pensaban que era por la masacre, por el patibular castigo a los dos amantes; sin embargo, al instante, entraron por los portones del muro algunos vikingos. El verdugo ya le había prendido fuego al condenado, por lo que se aprestó a tomar su arma y defender la plaza del castillo.

Eran como demonios, el verlos ahí, entrando por las puertas, era algo terrorífico. Rápidos asesinos. Eran varios vikingos que destrozaban soldados. Eran hombres vertidos hasta una locura incierta; sin armaduras, solos con sus armas, y vestidos con pieles de animales, atacando a diestra y siniestra.

-¡Cierren las entradas! –gritó, dando la orden, un comandante.

Al instante, los portones de madera cayeron sobre el suelo aplastando a dos vikingos. Pero ya era demasiado tarde, los que entraron asesinaron próntamente a los guardias de entrada y levantaron de nuevo los portones.

Aproximadamente dos veintenas de vikingos entraron haciendo estragos. No eran vikingos comunes, sino de esos locos, completamente locos. Las campanas comenzaron a sonar y varios soldados salían del castillo a luchar.

Kraka, el vikingo líder, mira a lo lejos una sombra salir del castillo, deslizándose hacia los arbustos, Hasta los propios demonios salen asustados ante nosotros, piensa mientras se dirige adonde Bjorn está.

-¡BERSERKERS! –grita un guardia, desgarrándose la garganta desde el pánico; después, la cabeza le es cortada con un golpe seco de metal filoso.

Un vikingo se acercó a Bjorn y, matando de un hachazo al verdugo,  liberó al guerrero que ya tenía los pies a punto de arder. Al caer fuera de las llamas, el viejo vikingo le dio a beber de un cuerno un brebaje rojo, lo cubrió con una piel de oso, y lo dejó reposar en lo que el líquido surtía efecto.

-Kraka –balbuceó Bjorn y, aturdido, se quedó en el suelo por unos momentos. No lo había vuelto a ver desde su huída de las Tierras Verdes; desde la derrota. Bjorn había estado asaltando en tierras y mares británicos; pero en soledad, como un bandido furtivo; tras el naufragio de su embarcación. Tras haber sido rescatado por la mujer que perdió; por su mujer. Kraka, por otro lado, tras recoger de la balsa perdida a los vikingos sobrevivientes, escuchó alarmado la historia de la emboscada de los pielesrojas y supo, sin embargo, que Bjorn estaría vivo por alguna costa cercana. Los mismos sobrevivientes no sabían cómo habían llegado hasta allá, ni cómo Kraka los hubo recuperado. Puesto que él los encontró naufragando, entre los muertos, inconscientes.

Bjorn se recuperó y recibió sus hachas, se puso a combatir contra los soldados, matando cuanto cuerpo se le apareciera delante, parecía un gran oso blanco. Cómo hubiera querido llorar en ese instante; sin embargo, lo que hacía era sudar sangre, sangre que se mezclaba con los dejos de polvo, ceniza de su amor, que le cubrían la cara. Mataba a los británicos, e, incluso, a los mismos berserkers…; a quien fuera que se le cruzara delante. Dos guardias, de pronto, le empezaron a hundir sus armas, sin embargo, Bjorn los eliminó como si ellos no hubieran hecho más estragos en su cuerpo que algunos simples raspones. La sangre escurría, a pesar de todo, por sus heridas.

Su percepción transcurría alterada por entre su mirar, todo se comenzaba a ver en matices grises, fríos, con movimientos rápidos y cortantes, con los sonidos de su rescate alterándolo todo: sonidos a veces nítidos, a veces con ecos profundos. Lodo y sangre le salpicaba a la cara; y él tenía la mirada triste de un niño iracundo.

Pronto caían cuerpos sin vida por el campo de batalla; destrozados. Cantidades de soldados salían y, a pesar que hundían el hierro de sus espadas en los cuerpos de los salvajes vikingos, estos seguían en la batalla. Bjorn los golpeaba con sus hachas robándoles el aliento último de vida. Ah, que apaciguante era la venganza y el homicidio; la justicia al fin. Vikingos mancos luchan airosos de pie mientras mataban a cuanto ser humano encontraban cerca.

Bjorn ve, tras un puesto de mercancías, al Lord de Durckley escondido, se le aproxima, pasando alrededor de algunos soldados, convirtiéndolos al instante en cadáveres que deja cual si fuera su propio rastro, llega hasta él, lo descubre mirándolo que lloriquea y, de un hachazo, le parte la cara en dos; muriendo, con él, con el Lord de Durckley, todo el resto de humanidad que le quedaba. También él moría, pero sin dejar de existir. De ahora en adelante, sólo debía conseguir la muerte de su cuerpo para contentarse con su alma.

Como si ya sus fuerzas no le dieran para más, Bjorn se desploma justo a lado del cadáver del Lord.

Más y más berserkers entraban a la plaza de Durckley. Más de seis clanes se habían unido para salvar a Bjorn. Ya no sólo eran veintenas, sino centenas.

Los berserkers acabaron asesinándolos a todos, se llevaron todo lo de valor. Dos de los que se internaron en el castillo corrieron por los pasillos. Se encontraron tras una puerta resguardada por dos animales asquerosamente hermosos. Dos animales de piedra. Los atacaron, destruyéndolos a ellos como si tuvieran vida… por si tuvieran vida. Cruzaron, aún, un pasillo oscuro que los llevó a unas escaleras de caracol. Las subieron rápido y al instante. A medida que ascendían percibían el olor a humo de la punta de la torre. Llegaron y alcanzaron, apenas, a ver como los últimos dejos de humo escapaban por las ventanas de la torre. Vieron a los astrólogos inmóviles, sentados. Sólo sus ojos, frenéticamente, se movían de un lado a otro, viendo a los vikingos, vestidos con pieles de animal, que se robaban todo lo que les apetecía. La respiración de los sabios, silbante y aterrada, laceraba más cada vez los oídos de los vikingos. Ellos rieron al ver cómo los viejos sudaban todo su terror; rieron a carcajadas… después, uno de los salvajes vikingos, ya serio, se adelantó a ellos y, con un gran mazo, los fue golpeando en el cráneo uno por uno. Sólo se escuchaba, tras fijar la vista en alguno, como respiraba el vikingo, retenía el aire, soltaba un golpazo macizo, gemía un poco por el esfuerzo, percibía el estallido óseo y un cuerpo se desplomaba al suelo. Inerte ya… En brazos fue cargado Bjorn y llevado al barco. A Regulus.

Bjorn ha despertado y se sostiene del barandal de popa, como cuando era un niño…

Frío.

El océano está helado, una sombra cubre la atmósfera; no es de noche aún y, sin embargo, las aguas están negras. Líquido negro de espuma blanca; la mar. Las aguas se agitan y rompen en silencios de sal contra el casco de la embarcación que no se inmuta ante la fuerza marina.

Sólo el crujir de la madera se escucha; por instantes… Después, sólo después, las velas que se estiran a merced del viento.

Sólo el crujir de la madera se escucha por instantes; el crujir, y el sonido de las olas arañadas por la quilla.

El barco golpeaba con furia la superficie oceánica… Es un monstruo; ese drakkar es un monstruo. Al igual que todos sus tripulantes, alejándose de una costa de sufrimiento y desesperación.

Regulus…

En el lado más alejado del barco, por la proa, estaba, tallada en madera, la figura sombría de un gran león negro…

El olor a tierra se desvanece a cada instante, momento en el que el alejamiento de allí comienza a ser definitivo.

Un estallido lumínico en el cielo enciende de pronto las olas, la embarcación y los dos ojos de una bestia de madera. Negra. Bjorn piensa que son las almas de los valientes guerreros que han perecido hoy y que son transportados en caballos alados por el cielo para combatir en otros tiempos al lado de los dioses. Pero, qué pasará con el alma de su amada. Un estruendo después, en la oscuridad. El viento arrecia.

Es media noche, apenas…

El poderoso navío continúa su trayectoria.

Un poco, no más, alejado de ese temible león negro que está al frente del drakkar, está, entre las sombras, Bjorn; un mortal guerrero vikingo. Él mira la inmensidad de las aguas con unos ojos cristalinos que parecieran estar a punto de derramarse en lágrimas. Sin embargo, él no lo hará; ni por el dolor sufrido en la batalla, ni por la lacerante idea de haber perdido a Lorelei; no se permitirá el llanto. Es el guerrero más salvaje, y su honor es inmenso.

Un poco, no más, alejado de ese temible león negro que está al frente del drakkar, entre las sombras, yace Bjorn que lo ha perdido todo.

Sólo dos ojos se alcanzan a ver, cristalinos y brillantes, en cada una de las puntas del drakkar. Los ojos del león negro, en la proa; alumbrados por el resplandor de la luz de la luna. Alumbrados por el resplandor de un alma fracturada, desde la popa, los ojos de Bjorn…

Está de pie. La brisa marina, oscura, le roza unos labios ora rojos, ora morados; y, acariciándolo, se lleva su esencia, se lleva a las aguas ese olor a sudor y sangre. Ese humo que se le impregnó en el momento más triste de su vida, de su alma.

La naturaleza del océano y su inmensidad absorben ese olor.

El guerrero, con su único cobijo, una piel de fiera, ensangrentada, mira hacia el horizonte y, cansado, con los labios resecos, se da cuenta, apenas, que por hoy, sólo por hoy, la batalla ha concluido.

La lluvia comienza a caer al tiempo en que los truenos se escuchan en el firmamento; el agua pluvial va derramando, a los pies de Bjorn, entre charcos de sangre y cuerpos de nubes, los últimos dejos de la batalla, fluidos ajenos que se escurren por entre sus extremidades.

Bjorn reflexiona mientras ve el alejamiento de la felicidad. Su única felicidad.

Es media noche…

piensa.

Es media noche…

La media noche nace. Apenas, por vez primera.

Me dicen Bjorn. Oso.

Soy un joven guerrero. Uno fuerte.

Deseé a una mujer llamada Lorelei; y la tuve; y la perdí. Y, al perderla, perdí todo lo que un hombre puede perder. Perdí mis deseos, mis victorias. Todo. Sólo me queda morir. Sin miedo, sin restricciones. Ahora es eso lo único que tengo, mis ganas de morir.

Moriré en la siguiente batalla.

Tengo quince años. Mis ganas de morir y mi edad; es lo único.

Ulfhednar y los demás pasaron varias temporadas así. Sin embargo, no parecían aldeanos; parecían, más bien, refugiados. Nada por lo que estar orgullosos. Vivían de lo que cazaban y pescaban; y, muy escasamente de lo que cosechaban. Los inviernos se tornaban en extremo fríos. Era, quizás, la derrota lo que les atormentaba el alma y el cuerpo.

Una noche Ulfhednar soñó, desde la añoranza, con una mujer. Se soñó enamorado. Al despertar, se dio cuenta que lo que no tenían era mujeres. Cómo una aldea podría triunfar, salir adelante, sin mujeres. Dónde quedaría la descendencia.

Después, a la otra noche, soñó con ella misma; y después; y después; y después otra vez. Soñaba que ella le decía que no era posible seguir en la aldea. Soñaba que ella le decía que debía regresar a las tierras de Orich y vivir allá; y buscarla. Ella, según su sueño, le ayudaría a vengar la muerte de Gardar.

Al principio Ulfhednar no reparó en sus sueños; sin embargo, al hacerse más intensos, supo que era una llamada del destino. Ya no eran sólo sueños, sino que eran susurros momentáneos que le llamaban desde su cabeza. “Ulfhednar…, ven a mí”, decía el susurro siseante. Él cogió sus cosas; alistó todo para el viaje de vuelta; y se despidió de los demás.

-Pero, ¿te vas? –preguntó Ivar.

-No para siempre.

-Y, ¿adónde? –preguntó Orn

-A buscar algo que perdí; que olvidé en el lugar donde estuve antes de regresar –Ulfhednar no quiso explicar que iba en busca de venganza. No quiso decirles que en un sueño una mujer hermosa, desconocida, lo llamaba hacia la muerte; o a la venganza. Él iba allá, y lo sabía. No iba a morir o matar. No. Iba a repartirse el odio infinito, por última vez, con aquel guerrero. Con ese maldito guerrero que mató a su padre.

-Toma –dijo Ivar, dándole su hacha- me la has de regresar algún día. Porque adonde vas, seguramente, habrá una batalla.

Ulfhednar se embarcó de nuevo y salió a ultramar con tan sólo un bote, algunos odres de agua y pocas provisiones. Pero, aun así, iba bien alimentado; y se alimentaba más a cada pequeño instante. Se alimentaba de ese rencor que le corroía el alma. Se alimentaba de la muerte que se le acercaba a cada pensamiento. Él no sabía si la muerte le acompañaba para llevárselo, o si le acompañaba para llevarse a su enemigo; lo que sí, definitivamente sí sabía, era que la muerte estaba a su lado prestándose a sonreírles en cualquier momento. A él o a su enemigo.

Ulfhednar caminó hasta encontrarse afuera de la cueva de Orich. Nada había cambiado, de eso se daba cuenta. La entrada de la cueva, y el hogar mismo de la volva, al fondo, estaban iguales. Ulfhednar no vio a Orich en su madriguera, por lo que decidió salir a buscarla. Salir era algo demasiado peligroso en un lugar así; sin embargo, era él el guerrero Piel de Lobo. No era una bestia, era la bestia, la fiera. Era, por él, por lo que las demás criaturas debían tener miedo, en este bosque. Él y la volva. Ella le había enseñado, mucho tiempo atrás, las artes del terror en los bosques; le había enseñado a ser un espectro de los árboles, de las bestias, de las aguas y de la tierra. No sólo le había enseñado las artes de la caza en los bosques, sino que le había enseñado, también, las de la muerte. De la muerte; en el bosque.

Ulfhednar escuchó un levísimo sonido; escuchó a un ser que estaba y, como predador, se escondió, husmeando, hasta que llegó a encontrar a aquella criatura que se atrevía a hacer ruido en el bosque. Era una mujer, una mujer joven que, en lugar de ropa, traía unos harapos, puros jirones de tela. Él, Ulfhednar, no dijo nada, sólo la miró. La mujer estaba a orillas de un pequeño riachuelo. De pronto, ella comenzó a desnudarse. Era hermosa en verdad. Delgada, divina; a la distancia se podía apreciar la tersa finura de su piel, en contraste con sus harapos. Ella comenzó a darse un baño. Ulfhednar, mientras tanto, la espiaba. Cómo deseó poseerla en ese instante. Y, en ese instante, se dio cuenta que nunca había estado con ninguna mujer. Se avergonzó. Pensó intentar acercársele; pensó en decirle algo. Pero ella se le adelantó, sin darle por eso la cara o dirigirle, siquiera, la mirada.

-¿Qué no sabes que es muy peligroso espiar, en este bosque, a una mujer desnuda?

Ulfhednar, sobresaltado y asombrado, titubeó.

-¿Eh?, ¿no lo sabes?

-Veo que eres astuta y valiente; pero eso de nada te servirá aquí. Este bosque está repleto de bestias despiadadas.

-Y, tú, guerrero, ¿por qué no tienes miedo?; quizás podría ser yo una de esas criaturas a las que se debe de temer.

-No lo creo, mujer, yo conozco a las terribles criaturas que habitan estos parajes y una mujer hermosa no/

En eso la mujer se volvió, mirando a los ojos al guerrero, y le sonrió.

Es hermosa, pensó Ulfhednar, es… es la  mujer de mis sueños.

-Tú me llamaste –dijo él.

-No, tú me pediste que te llamara; y así lo hice –dijo ella, fríamente.

Ella estaba con su cabello gris que le cubría la cara. Semidesnuda, dentro del riachuelo que le cubría hasta la cintura; mostrándole a Ulfhednar dos hermosísimos pechos.

-Ven. Ven a mí –dijo cambiando de tono; seductoramente, ahora.

Ulfhednar no lo pudo resistir, se desnudó y entró a lago. Ella lo envolvió en deseos y le hizo el amor como él siempre había soñado que sería. Una ráfaga de explosiones se revelaba en la mirada del guerrero. La tenía encima. Envolviendo con su cuerpo el suyo; entre el agua de un riachuelo. Magia. Esto era la magia.

Después, al llegar la noche, Ulfhednar habló.

-Debo buscar a Orich.

-Yo soy Orich, tonto.

Ulfhednar vio a una mujer enamorada. Una mujer de cabellos grises y mágica hermosura. Ella se recogió el cabello, mostrando un ojo de cristal.

Orich vio a un guerrero envejecido, curtido por el dolor, por un poco de sabiduría y por el ansia de guerra, su guerra. Era él. Era Ulfhednar que tenía ahora una barba blanca, tupida; una barba blanca que le cubría gran parte del rostro, acentuándole más sus pestañas plateadas y sus ojos color violeta. Ojos cansados y heridos, pero fuertes. Unos ojos increíblemente fuertes que guardaban con orgullo una mirada curtida.

El tiempo transcurrió y los dos, Orich y Ulfhednar, como espectros, dominaban el bosque. Un bosque tenebroso, el Bosque de Hierro.

Ella se le entregaba, perfecta como era ahora, enamorada; él se rendía a sus pies; encantado. Como embrujado por ese cuerpo perfecto y por esos besos que le inundaban la boca de deseo; de deseo de más.

-El asesino de Gardar vendrá dentro de poco. Ha venido desde hace muchos años, desde antes de quitarte el cariño de un padre; desde antes de saquear y destruir tu aldea. Pero ya no sé si regrese más. El futuro es incierto y es por esto que te lo digo.

-¿Va a venir aquí, al bosque?

-No; va a venir aquí, a estas tierras. Del otro lado del bosque hay una aldea que parece abandonada. Un lugar muy poderoso, de mucha energía, es un lugar para él y para ti. Él, desde hace tiempo, regresa solo y pasa parte del otoño ahí, en esa aldea sin existencia.

Ulfhednar se le quedó mirando fijo, a los ojos, y, con un estremecimiento de su cuerpo, estremecimiento que le recorría toda el alma, tomó su espada y tomó, también, el hacha de Ivar. Salió corriendo en la dirección mencionada por la volva.

Llovía…

La crueldad del destino se había convertido en lluvia.

Ulfhednar, como sombra, se deslizaba por el bosque en busca de esa venganza inconclusa. De ese rencor insatisfecho. Se desplazaba a grandes trancos, brincando raíces y esquivando ramas que siempre estaban a punto de golpearle, de enterrársele. Se movía velozmente. Era un alma en fuga. Era el pasado que se suspendía entre los tiempos; y el futuro que se le adelantaba comiéndose al presente. Eso era ahora Ulfhednar que atravesaba los senderos hacia el castillo. Él sólo buscaba la venganza, vengar a su padre o morir –o vengar a su padre y morir-. Tardó lo suficiente en llegar. Lo suficiente como para que el tiempo reajustara su fluir en el espacio.

Llegó a orillas del bosque.

Llegó al castillo, a la plazuela de fuera. A la plazuela que se parapetaba de lo que alguna vez fuera la aldea con sus grandes muros.

Nada.

Nadie.

Llovía aun más fuerte…

Ulfhednar buscó por todos los extremos del lugar, por todos sus rincones y él no estaba. Se metió al castillo. Recorrió todos los espacios, se perdió dentro y encontró de nuevo la salida; pero nada del guerrero. Salió de ahí. Descubrió, justo a la entrada del castillo, una gran piedra con runas vikingas que decían: Lorelei, una promesa y ya. Se cubrió el yelmo con la piel del lobo y se refugió entre los árboles, en el bosque.

Seguía lloviendo más y más fuerte.

Pasaron dos días y el guerrero no llegaba; y la lluvia no cesaba. En lugar de desesperarse, Ulfhednar comenzó a disfrutar la espera. Ansiaba más cada vez el momento en que se enfrentaría de nuevo a ese gran guerrero vikingo. Lo imaginaba todo.

Al tercer día la lluvia adquirió el carácter de tormenta.

Al tercer día, también, la tormenta trajo consigo al guerrero de piel de oso.

Oscuridad grisácea en el ambiente.

Un relámpago lo iluminó. Era, lo que alguna vez fue una plazuela, un gran espacio enlodado. Las gotas de agua caían en el fango haciendo unos orificios particularmente hermosos por donde, quizás por inercia, el agua venida del cielo salpicaba un poco antes de caer de nuevo, de manera definitiva. La tormenta, la verdadera tormenta, estrellándose en lo más alto de ese castillo británico; en la torre este. Ulfhednar sintió cómo se le apretaba el corazón dentro de su pecho. El guerrero se postró frente a la piedra y comenzó, sin vergüenza alguna, a llorarle.

Ulfhednar le espiaba. Un gran espacio fangoso; al centro, un guerrero que le llora a una piedra mojada.

Ulfhednar podía oler las lágrimas del guerrero. La rabia le ahogaba el alma; el hecho de que su enemigo, el asesino de su padre, tuviera corazón para llorarle a una tumba, le hacía humano; y esto era lo que le dolía. Podía asumir miedo y sed de venganza contra un enemigo idealizado, pero no contra una persona normal. Como él. No contra alguien que sufre tanto como para hacer a un lado el honor, permitiéndose, quién sabe desde cuándo, el llanto. No era un hombre oso; era sólo un guerrero que hacía lo que debía hacer, guerra, y lo hacía bien. Salvándose, como todos, del dolor puro en cada golpe al enemigo. El guerrero lloró por unos momentos más; después se levantó y caminó hacia el castillo. Y, justo antes de entrar, se detuvo. Se volvió rápido y, al hacerlo, sacó dos hachas; velocísimamente. Pero estaba solo, al parecer. Escrutaba su entorno. Caminaba lento; como si fuera una fiera que olfateara algo. De pronto, rápidamente, de los arbustos salió una criatura. Gruñó. El guerrero gruñó como si la odiara. Ulfhednar aguzó la mirada y vio que no era ninguna criatura; vio que era Orich. El guerrero, Bjorn, la sometió, tirándola al suelo y, agarrándola de los cabellos grises, alzó una de sus hachas, dispuesto a matarla. Todo en silencio, apenas los gemidos de la volva.

Un relámpago.

Y con éste, y con toda su luz, salió Ulfhednar desde el bosque; corriendo en silencio, salpicando sus botas entre los charcos que la lluvia, y ahora la tormenta, habían creado. Sus ropas negras se deslizaban entre el aire rompiendo, en la carrera, la trayectoria vertical de las gotas de agua; era una velocidad descomunal con la que él avanzaba. Un aura de piel de tormenta cubría el alma de este cazador de guerreros. De este cazador de tormentas. El gorro se le echó para atrás, hacia la espalda, y los cabellos, plateados por la humedad de la lluvia, bajo el yelmo, se retorcían, mojados, en el aire. Salió en silencio; pero con todo el odio que le alzaba su espada, y que le hacía apretar los labios. Su mano derecha alzaba su Corazón de Fiera; la izquierda, mantenía detrás, a la altura de la cadera, el hacha de un amigo. Ulfhednar, a pesar del coraje con el que salía al encuentro con el guerrero, a la salvación de Orich, no tenía la mirada de quien está a punto de ser un asesino. No tenía la mirada del vengador; sino que tenía esa hermosa mirada de poderosa tristeza; esa mirada, magnífica, que tienen aquellos quienes se dejan entregar a los sentimientos puros.

Tristeza pura en los ojos de Ulfhednar. Como con llanto.

Los ojos, color violeta, reflejaban, mientras corría con coraje, su alma destrozada. Su  alma que buscaba la salvación en la venganza.

Un trueno; y con este todo el estruendo de una batalla que apenas comienza.

Estaba a punto de llorar.

Y tenía una mirada hermosa.

Violeta; morada, casi.

El guerrero de piel de oso iba a asestar el golpe mortal contra la rejuvenecida volva cuando, de repente, Ulfhednar comenzó a gritar; y, al hacerlo, el guerrero oso se detuvo (era por esto que una vez, hace muchos, muchos años, quizás, Orich había rescatado al bebé de cabellos blancos         –ahora plateados-; para que le salvara de una inminente muerte; de haber sido reconocida como la sombra que seguía, antaño, a dos amantes que fueron obligados al adiós. Sin duda Bjorn la reconoció, y al hacerlo, imaginó que ella fue quien entregó a su amada con los británicos). Ulfhednar grita y mira cómo el guerrero se detiene y voltea hacia él. ¡Es él; es el mismo que mató a su padre!

El guerrero piel de lobo corre entre los charcos, mirando cómo Orich se escapa; espantada como nunca. Corre mirando a ese maldito guerrero. Ya no surcaba su presente; ya no lo buscaba. No importaba lo bueno o lo malo; lo importante era que él ya no era ni bueno ni malo. Ahora lo importante era esta sed. Esta maldita sed que le rasguñaba el espíritu. Sed de muerte. Sed de darle muerte a ese infeliz guerrero. Sed de una batalla que pelearía. Quería destruir a su enemigo… porque en esta batalla, y con este enemigo, lo que destruiría serían sus errores, lo que estaba haciendo era buscar su honor de guerrero, y el de su… el de Gardar; eliminando sus temores.

La muerte se mantenía al margen; sin ninguna decisión tomada, aún.

Corría hacia él. Y lo hacía con la mirada perdida en la tristeza; y con el alma podrida de venganza. Iba alzando ese maldito Corazón de Fiera y no sabía, realmente, lo que hacía.

El viento de la tormenta comenzó a atacarlos. Comenzó a aventar granizo macizo sobre las caras de los guerreros. Uno, a la espera; el otro, al ataque.

La tierra comenzó a cimbrar; quizás por la tormenta; quizás por la batalla.

La noche cayó.

La luna reflejaba los ojos feroces de un guerrero que parecía estar en espera, pero que en realidad estaba al acecho. Reflejaba, también, los ojos de un guerrero, de un demonio blanco de ropajes negros, ojos cristalinos, al umbral del llanto; unos ojos de poderosa tristeza demente.

Llegó hasta él, chocando sus armas; salpicando el agua de la tormenta a cada golpe macizo de metal.

Relámpagos y truenos; y las armas de los dos guerreros más salvajes de una época oscura.

Uno, salvaje porque la soledad así lo hizo; el otro, salvaje porque el destino así lo quiso. Ulfhednar le golpea con su espada en una de las hachas; después, el guerrero piel de oso, intenta atacarlo con la otra, pero Ulfhednar se defiende con el arma de Ivar.

La lluvia y el granizo los cubrían; ellos salpicaban toda esa agua que el cielo les aventaba como queriéndolos separar. Sin embargo, ya era imposible, eso era imposible; estaban tan unidos por el odio y la necesidad que sólo la muerte los podría alejar, podría. Ni el mismo Thor ni el mismo Tyr sabían el odio que engendraron en Ulfhednar; ni la necesidad de encontrar la muerte magnífica que Bjorn experimentaba. Ulfhednar lo quería asesinar; Bjorn quería morir, pero bajo la insoslayable idea de morir como nunca nadie lo ha hecho. Como ningún guerrero ha podido. Bjorn buscaba la admiración de los dioses; Ulfhednar, la salvación del asesino. Dependía ahora de Ulfhednar el que el deseo de los dos se cumpliera. Si él era lo suficientemente poderoso y bélico, podría salvarse y matarlo.

Un hachazo, de pronto, le golpea fuertemente la cabeza a Ulfhednar; destrozándole el yelmo. El cabello plateado estalla en el aire; liberado. Un breve chisguete de sangre infecta las gotas de agua, gotas de lluvia, mientras continúan su caída al suelo; tiñendo, levemente, de rojo los charcos enlodados. Ulfhednar se marea y parece estar a punto de caer; sin embargo, esquiva otro hachazo, dando un giro sobre sí mismo y, al hacerlo, le entierra la punta de su espada en el costado izquierdo al guerrero Piel de Oso.

Al esquivar los hachazos, los cabellos plateados del guerrero piel de lobo danzan en el aire; entre golpes de granizo, sangre nueva y la lluvia de la tormenta que se precipita con rabia.

El guerrero Piel de Oso suelta un hachazo, luego otro y luego otro; alternando los brazos. Ulfhednar levanta su espada y detiene el golpe; luego, el hacha y para el segundo intento de su enemigo; con la espada, de nuevo, esquiva el tercero y con el hacha de Ivar trata de herir a su oponente.

Sólo la tormenta, el agua encharcada que salpican con sus pasos, los metales que se accionan contra la vida de los dos combatientes, y los gritos de la batalla, se escuchan. Lo demás; es una pausa definida ante la tempestad de sus almas…

Los guerreros gritan y gimen; se esfuerzan en derrotar al otro. Pero no hay otro, son el mismo, son igual de fuertes, de rápidos. Los dos son igual de poderosos; igual de mortales. Luchan y, al hacerlo, pareciera que lo hacen contra sí mismos.

Dos gotas de lluvia danzando entre la inexistencia y la gloria.

La blancura y la oscuridad.

La misma sangre; y dos pérdidas…

El resplandor de la luna, netre las oscuras nubes, proyecta en los charcos de lodo, lluvia y sangre las sombras de los dos guerreros; sombras que se vuelven una sola; y que de pronto no son otra cosa sino reflejos. Como si de uno viniera el otro y como si éste quisiera regresar. Es sólo un reflejo. No dos. Y es la batalla la que se vuelve una sombra; sombra en la que dos cuerpos desalmados se discuten la muerte. Las hachas y la espada se rifan la existencia.

Los sonidos de los metales que se liberan entre el rencor y el poder comienzan a ensordecer a los guerreros. No es tan sólo el sonido de las armas que les crujen entre las manos; es, verdaderamente, el sonido de la muerte que se les arroja de frente. Comenzando a acercárseles; poco a poco. Y a rozar con su lengua las dolidas almas de ambos guerreros.

Se mueven, veloces, entre la lluvia y el granizo; entre la vida y la muerte; entre la guardia y el ataque. Sus ropajes bailan en el centro inundado. Atacan y esquivan. Sudan. Sangran. Quieren suprimir eso que se refleja en el mirar del enemigo. Se desean; y se hieren. Sufren…, pero siempre lo han hecho. Blanco y negro se juegan en esta guerra; el lobo y el oso; el poderoso y el astuto; el feroz y el salvaje…

Muerte…

La muerte está presente ya.

Se huele.

De pronto, Ulfhednar es herido; en lo profundo de su cuerpo. Después, es él, el guerrero Piel de Oso, quien se estremece de ese lacerante dolor que el Corazón de Fiera de Ulfhednar le produce.

SE ESQUIVAN, SE ATACAN, SE ALEJAN, SE ACERCAN, SE INTIMIDAN, SE ROZAN, SE HIEREN, SE SACUDEN, SE GRITAN, SE BLASFEMAN, SE ACERCAN DE NUEVO Y SE VUELVEN A ESQUIVAR…

Dos enemigos; uno que le odiaba, y el otro que le brindaba, en una prueba, la remota posibilidad de rescatarse en la venganza.

Luchando para herirse; afianzando así, sin saberlo, ese lazo que comunica a los antagónicos.

La batalla continuó toda la noche; y la muerte se hizo más expresa.

La muerte, latente.

La ausencia, a la espera.

Se herían, y, al hacerlo, teñían sus pieles de bestia con el color malsano de la sangre derramada en una batalla mortal que no debió de ser nuca. Una batalla mítica.

Se herían, y, al hacerlo, unos ropajes se hacían rojos, casi negros; y otros, café… ocre.

La venganza se consumaba y la condena se hacía expresa…

El cabello de uno, casi rojo ya; el del otro, casi café. Sangre coagulada en los rostros guerreros… y lodo.

Rostros salpicados.

Movimientos veloces en tiempos recortados. En imágenes imprecisas, pausadas, de pronto, y aceleradas después.

Se esquivan, se atacan, se alejan, se acercan, se intimidan, se rozan, se hieren, se sacuden, se gritan, se blasfeman, se acercan de nuevo y se vuelven a esquivar…

UN HACHAZO, CASI IMPUNE, EN EL VIENTRE HIERE DE MUERTE A ULFHEDNAR; DE MUERTE SÓLO SI NADIE LE SUTURA LA HERIDA PRONTO. PERO NO ES UN HACHAZO IMPUNE, ULFHEDNAR, DOBLADO POR EL DOLOR CAUSADO POR LA HERIDA, CAE AL SUELO, NO SIN ANTES ENTERRAR, HASTA EL FONDO DEL ESTÓMAGO DE SU OPONENTE, ESE MALDITO CORAZÓN DE FIERA.

Él cae. Bjorn.

En el suelo, los dos…

Los dos, hincados, se miran cubriéndose las heridas. Ulfhednar le hace un gesto de desprecio; Bjorn lo mira atento; como quien comienza a descubrir algo.

LA SANGRE, ESCUPIDA POR LOS CUERPOS DE LOS DOS GUERREROS, SALTA AL SUELO Y SE UNE, HACIÉNDOSE UNA SOLA... DE NUEVO. SE ESCURRE POR ENTRE LOS CHARCOS HASTA LLEGAR A UNA PIEDRA QUE REMEMORA LA MUERTE DE UNA MUJER BELLÍSIMA. AHÍ SE FILTRA, AL SUELO…

Ulfhednar ve cómo ese guerrero comienza a perder la vida. Mira sus ojos y ve en ellos las pupilas dilatadas de un adversario; de un enemigo. Observa en esa mirada que se aleja algo suyo. Es como si ese maldito guerrero tuviera algo suyo en el alma. Y, por esto, él es el que se siente derrotado.

Él voltea y mira, a la distancia, a Orich, una hermosa y joven volva que yace en el llanto. Que se preocupa.

Bjorn voltea y mira, a la distancia, a una gorda y chaparra mujer babeante. La volva fea y tuerta que le perseguía cuando visitaba en el bosque a su amada. Él se estremece.

Bjorn mira a los ojos a este guerrero que está a punto de darle su muerte. Le mira y observa en sus ojos los ojos de ella, de Lorelei. Lo mira, se sorprende, ES SU HIJO, Y ÉL, BJORN, SE DA CUENTA DE ELLO. SONRÍE, UNA LÁGRIMA SE LE LIBERA DESDE EL RECUERDO Y…

SONRÍE EN VERDAD; LE SONRÍE A ÉL, A SU ADVERSARIO, A SU HIJO.

Bjorn mira en los ojos de este guerrero aquella vez que poseyó a su amada; aquella vez que ella se le entregó: ve, también, el fruto de esa entrega.

ENVUELTO, TODAVÍA, EN EL CORAJE DE LA BATALLA Y EN EL ODIO PROFESADO A ESE MALDITO GUERRERO QUE LE QUITÓ TODO, SUELTA UN ALARIDO, ALZA EL HACHA QUE LE DIO IVAR, SU AMIGO, Y SE LA INCRUSTA, CON FURIA, EN EL CUELLO. ULFHEDNAR NO SABE LO QUE HA HECHO. PERO SU ALMA TIENE EL SABOR RESIGNADO DE LA SANGRE Y EL DESTINO.

El guerrero Piel de Oso, Bjorn, con un gesto impreciso, como una sonrisa, y con una lágrima, cae al suelo.

Si se pudiera saber, se sabría que lo último que pensó Bjorn fue en su mujer. Que la pudo mirar al fin, detrás de las pupilas de su hijo. Se miró allí, dentro de la mirada de su hijo; reencontrándose con su destino. Con su muerte de guerrero magnífica; salvaje como él, y perfecta…

si tan sólo se pudiera saber.

Hermosura siniestra…

Todo el cielo se ilumina de pronto y, a pesar de esa luminiscencia, el alma se le oscurece, harto, a Ulfhednar; no hay trueno. Él sigue hincado.

La tierra cimbra de nuevo, pero es sólo la calma; ahora. Ulfhednar se siente desfallecido y cae de espaldas al suelo, con los pies apresados por su cuerpo, inerte, que los entierra en el lodo. La lluvia –tormentosa-, para. Una volva, desde lo oculto, se le acerca y lo levanta; se lo quiere llevar a su guarida para curarlo. El cuerpo de Ulfhednar se escurre entre los brazos de la volva.

Tiempo…

El tiempo se reestructura y una promesa de venganza se consuma…

Llega, desde el reino británico hasta lo que fue la aldea de Ulfhednar, el olor de una historia de Sed que ya satisfizo un compromiso de odio. Dos gemelos se miran fijo; entendiéndolo todo sin necesidad de palabras.

…Pero los dioses no están contentos con Ulfhednar; a pesar de la hermosísima batalla.

Lo mató y es como si hubiera matado algo suyo; una parte de sí.

Epílogo

Bjorn recibe ese último ataque. Su rostro no muestra signo alguno de dolor. Está asumiendo, por fin, su gran muerte. Unas percusiones se escuchan; todo oscurece. Es el sonido de las gotas de lluvia que le pegan en el rostro. Después, estos sonidos comienzan a desvanecerse. Sólo el movimiento dentro de su pecho se logra sentir. Es su corazón que comienza a moverse más lento a cada instante. Está solo. Ya está completamente solo.

Un brillo increíble se muestra en el firmamento.

Una doncella que monta sobre un hermoso caballo alado se acerca a Bjorn. Es una de las hermosísimas hijas de Odín.

-Vengo a llevarte al Valhalla –ella lo sube al lomo de su caballo y lo conduce, volando, hacia lo que siempre fue su destino.

Sobre el suelo, un cuerpo sin vida.

El éxtasis se apodera del alma de Bjorn al acercarse a Asgard, tierra de los dioses. Atraviesan Bifrost, puente de arco iris que une la tierra de los hombres, Midgard, con Asgard. La valkiria lo deja en un salón especial, Valhalla. Ahí, otra de las hijas de Odín le ofrece un cuerno de hidromiel, sagrado. Bjorn bebe fascinado. El berserker encuentra por fin su recompensa, ahora él es un einherjer y, junto a sus hermanos, enemigos y compañeros de la vida pasada, luchará al lado de los dioses. Bjorn esperará pacientemente la llegada de su hijo; cómo quisiera luchar ahora mismo al lado de Ulfhednar durante el fin de los tiempos, el Ragnarök; peleando contra los gigantes. Peleando por Midgard.

A la mañana siguiente, Bjorn peleará contra los demás einherjers; matando de nuevo, o siendo asesinado dentro de batallas crueles de entrenamiento. Aunque al llegar la noche, los guerreros difuntos resucitarán; reuniéndose todos en alegre compañía para cenar los manjares más exquisitos. Estará con ellos Odín; él no cenará, pero sí compartirá el hidromiel que será ofrecido por las hermosas valkirias…