Durante una excursión por la tundra del este de Groenlandia, el policía retirado David Maratse se topa con un yate misteriosamente varado en el hielo. Al subirse a la embarcación, se encuentra con rastros de sangre en la cubierta. Parte de la tripulación ha muerto, otra yace herida e inconsciente. Y hay un desaparecido. Aunque reticente a abandonar su vida tranquila, Maratse es contratado para investigar el espinoso caso, cuyas consecuencias van más allá de los límites de la inmensa isla helada.

Christoffer Petersen

Témpano de sangre

David Maratse - 2

ePub r1.0

Titivillus 24.03.2022

Título original: Blood Floe

Christoffer Petersen, 2018

Traducción: Cristina Martín

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Del sol de medianoche,

de la noche invernal,

negra como una tumba,

nada se supo…

Apenas conocíamos

a quienes se perdieron.

Nordpolen,

LUDVIG MYLIUS-ERICHSEN

(1872-1907)

Fra Midnatssolen,

fra Vinternatten,

den gravkammer-sorte,

intet Bud…

Vi kender jo knapt

dem, der blev borte.

PARA EL CLAN HARFELD,

¡TODOS SUS MIEMBROS!

NOTA AL LECTOR

Témpano de sangre es el segundo libro de la serie policiaca ambientada en Groenlandia, que tiene como protagonista al agente de policía David Maratse. Aunque no sea imprescindible, los lectores disfrutarán más de Témpano de sangre si leen antes el primer libro de la serie: Siete tumbas, un invierno.

Maratse y otros personajes, como Petra Jensen y Gaba Alatak, han aparecido también en relatos cortos ambientados en Groenlandia. No es necesario leer esos relatos antes de Témpano de sangre; no obstante, cada uno de ellos contiene información que contribuye a definir el personaje del agente de policía David Maratse.

Si el lector desea leer más cosas sobre el agente Maratse, tal vez le interese la Trilogía de Groenlandia: tres thrillers ambientados en Groenlandia, el primero de ellos titulado The Ice Star, en el que Maratse aparece por primera vez.

Los habitantes de Groenlandia hablan groenlandés, una lengua que tiene por lo menos cuatro dialectos, además de danés e inglés. En muchos aspectos de la vida cotidiana, las lenguas más funcionales son el groenlandés occidental y el danés. Témpano de sangre está escrito en inglés británico, pero allí donde resulte apropiado, incluye varios vocablos procedentes del groenlandés y del danés, tales como los siguientes:

GROENLANDÉS ORIENTAL / GROENLANDÉS OCCIDENTAL / ESPAÑOL

iiji / aap / sí

eeqqi / naamik / no

qujanaq/qujanaraali / qujanaq / gracias

En Groenlandia, de igual manera que el idioma define la identidad, lo mismo sucede con la caza como medio de supervivencia, es decir, para obtener alimento, así como para ganarse la vida con la fabricación de objetos de bisutería hechos de hueso y la confección de prendas de piel y pelo de animal, sobre todo en el caso de las familias que viven en el extremo norte de la isla.

En Groenlandia la caza constituye un aspecto muy importante de la vida cotidiana, y más en concreto la caza de ballenas. Este es uno de los temas que se exploran en el presente libro, y aun cuando nunca sepamos apreciar de verdad —me incluyo a mí mismo— lo fundamental que es la caza para el modo de vida de los groenlandeses, en esta novela se describen varios aspectos de ella como una forma de conocer más a fondo cuán fascinantes resultan Groenlandia y su cultura.

CHRIS

Mayo de 2018

Dinamarca

1

Hasta en la insondable oscuridad del largo invierno del Polo siempre hay luz: la luna que se refleja en la superficie del mar helado; las ondulaciones verdes y blancas de la aurora boreal que se extienden por el cielo negro de la noche; las estrellas, destellos de luz primitiva que escrutan las aldeas y los asentamientos que se aferran como lapas a la desabrida costa occidental de Groenlandia. Las casas añaden un brillo cálido y artificial al proyectar sobre la nieve rectángulos de luz amarilla desde las ventanas de gruesos cristales, en tanto las lucecitas rojas del poste de la radio difunden su resplandor por el cementerio ubicado en la falda de la montaña, que se eleva por encima del asentamiento de Inussuk, y el ascua de un cigarrillo arde con un tono anaranjado a escasos centímetros de los labios de un hombre que, con una pequeña linterna adosada a la cabeza, va paseando el haz de luz de izquierda a derecha mientras busca por la arena de la playa, negra y cubierta de nieve, al inquieto perrillo que no quiere ponerse el arnés.

El agente de policía jubilado David Maratse conocía el lado oscuro de toda Groenlandia. Durante sus años de servicio activo, había visto actos de maldad hasta decir basta, que ni siquiera el invierno más negro era capaz de ocultar. Ahora, con el cigarrillo encajado entre los dientes, acarició el ondeante arnés con las manos desnudas y se pinchó el dedo pulgar con el nudo del hilo encerado que había atado al extremo de una fuerte hilera de puntadas. Le había costado mucho coser el relleno de las hombreras, que tenía el grosor de su dedo meñique, puesto que le supuso una dura tarea dar con el tamaño y las dimensiones adecuadas mientras el hielo del mar iba haciéndose cada vez más denso, y el perrillo correteaba y jugueteaba entre sus rodillas mordisqueando la cinta métrica cada vez que tenía el extremo al alcance de los dientes. Otros cazadores que Maratse conocía habrían mostrado menos paciencia, habrían insistido más y habrían considerado a aquel perro una batalla perdida, pero a él le sobraba el tiempo y además se sentía en deuda y agradecido con el cachorro, porque cuanto más corría tras él menos lo molestaba el dolor de las piernas y menos se acordaba de que ese dolor se debía a que lo habían torturado. Metió el arnés en el bolsillo de su mono provisto de aislamiento térmico y se sentó encima de la piel de reno que había atado al maltrecho banco del trineo de madera con una cuerda confeccionada con piel de foca. La piel de reno, de pelaje hueco, estaba endurecida a causa del frío; notaba cómo se le clavaban los pliegues en las nalgas.

Apagó la linterna que llevaba en la cabeza y se terminó el cigarrillo a oscuras. Ya vendría el animal a él, razonó, porque era lo que hacía siempre que él lo ignoraba. Oyó cómo crujía suavemente la nieve bajo las patas del cachorro al aproximarse, sintió el tacto húmedo de su lengua lamiéndole el dorso de la mano y el frío de su hocico cuando apretó la cara contra el calorcito de su cuello. Maratse pasó los dedos por el pelo del cachorro, perlado de hielo, y le acarició el pecho y los fuertes hombros, hasta que llegó al collar que llevaba en el pescuezo.

—Hola, Tinka —le dijo.

La perrita brincó sobre la nieve cuando Maratse se puso de pie; él la agarró y le sujetó el cuerpo entre las rodillas. Acto seguido, se sacó el arnés del bolsillo, lo estiró y pasó el collar por el pescuezo del cachorro. Luego, le flexionó las patas delanteras y metió primero una y, después, la otra por los huecos triangulares del arnés. Cogió la rígida cuerda que había atado a un extremo del arnés, la sostuvo justo por encima de la cola de la perrita y permitió que esta se liberara de la prisión de las rodillas. A continuación, tirando del cachorro, echó a andar por la playa cubierta de nieve, en dirección al cinturón de hielo y al mar helado, en donde se encontraba anclado el equipo de perros. Dejó al cachorro sujeto a los arreos de la traílla enganchando la correa con ayuda de un pequeño mosquetón. El cachorro se quedó gimoteando cuando él se dio media vuelta y regresó a la playa para ir a recoger el trineo.

—Ya está bien, Tinka.

No se dio ninguna prisa con el trineo, jugueteó con la bolsa y la colgó en los montantes del manillar de la parte trasera, como si fuera un sobre de gran tamaño. Seguidamente, levantó la solapa de lona de la bolsa y echó un último vistazo a su interior, para comprobar que tenía todo cuanto iba a necesitar para el viaje. Los objetos de mayor tamaño, la tienda de campaña de lona, el infiernillo metálico plegable, el combustible, las provisiones y la ropa, estaban amarrados a la parte delantera del trineo, que era largo y ancho, y dejaba justo el espacio suficiente para que se sentara él, en ángulo, entre el cargamento y el manillar. La escopeta que le había comprado al sepulturero Edvard iba enfundada en una bolsa de lona atada al trineo, igual que un rifle a la silla de montar de un vaquero. Agarró el manillar y empezó a empujar el trineo hacia el cinturón de hielo.

—Deja que te ayude.

Maratse saludó con un gruñido a Karl, su vecino, que se acercó haciendo crujir la nieve y asió un lado del manillar del trineo. Entre los dos lo empujaron para calzarlo en el hielo.

—¿Qué tal está tu perra?

—No preguntes —respondió Maratse.

—¿Es la que está enredando todas las cuerdas?

—Exacto.

Karl rio.

—Vas a tener un viaje maravilloso.

—Podrías acompañarme.

—Podría —contestó Karl al tiempo que entre los dos colocaban el trineo a un metro de la traílla de perros anclada al hielo. Dio una palmada para apartar a los perros de los patines del trineo mientras Maratse enganchaba un mosquetón grande a los lazos de la gruesa cuerda que formaba una V entre los extremos curvos de la parte frontal del trineo.

—¿Y por qué no vienes, entonces? —le preguntó Maratse mientras caminaba hacia el nudo de cuerdas atadas a una cadena congelada en el hielo.

—Buuti está preparándolo todo para la comida del jueves y tengo que echarle una mano.

—Hum.

—No te olvides de que estás invitado. —Karl tocó con el pie el montón de cosas que iban atadas al trineo de Maratse.

—No lo olvidaré.

—Bien. —Karl encendió un cigarrillo y le ofreció otro a Maratse—. El trayecto hasta Svartenhuk es muy largo, incluso llevando nueve perros.

—Ya lo sé. —Maratse agarró con la mano el nudo de cuerdas—. Pero puede que no vaya tan lejos. Será una noche, quizá dos. Un corto trecho hasta el borde del hielo. —Enderezó la espalda—. ¿Estás preocupado?

—Naamik —respondió Karl—. Es simplemente que ya no eres policía.

—Lo sé.

Karl expulsó una nube de humo.

—No tienes por qué buscarte problemas —dijo.

—Y no lo hago —contestó Maratse al tiempo que propinaba un tirón a las cuerdas para liberarlas del hielo.

—Yo creo que sí.

Maratse soltó un gruñido y llevó las cuerdas hasta el trineo. Karl se situó en la parte de atrás y sujetó el manillar. El hielo estaba resbaladizo, así que clavó las puntas de las botas en una rugosidad para buscar un punto de apoyo que fuera firme mientras Maratse amarraba a los perros al trineo.

—Ah —exclamó Maratse, y al instante los perros se quedaron quietos un momento, todos excepto Tinka. Dio un paso al frente y repitió la orden, esta vez más fuerte, y Tinka agachó la cabeza. Sin perder de vista a los perros, fue hacia donde estaba Karl y le dijo—: Dile a Buuti que no me meteré en problemas.

—Fui yo el que dijo eso. Ella cree que eres cazador, pero yo sé que sigues siendo policía. Además, yo creo que los problemas te buscan a ti.

—No me pasará nada. —Maratse se terminó el cigarrillo, agarró el manillar del trineo y le hizo una seña afirmativa a Karl para que se apartase.

—Hasta el jueves —le dijo Karl, dándole una palmada en la espalda.

El perro que iba en cabeza era uno de los viejos líderes de la manada de Edvard, una hembra de pequeño tamaño que se llamaba Spirit. Maratse esperaba que lo ayudase a adiestrar a Tinka. Spirit levantó la cabeza, se adelantó hasta colocarse al final de la cuerda y la tensó de un tirón. Maratse lanzó una mirada rápida al resto de los perros y dio la orden de arrancar.

El equipo tiró de las cuerdas y empezó a correr. Todos los perros se colocaron en forma de abanico delante del trineo, salvo Tinka, que corría fuera de la formación, hasta que el impulso de sus compañeros la obligó a ocupar una posición lateral, a la izquierda del trineo. Maratse, corriendo detrás del trineo, aceleró y se situó en el lado izquierdo, para a continuación dar un salto y subirse en el espacio que quedaba entre el manillar y los pertrechos. Acomodó la espalda contra la bolsa del trineo, buscó una postura cómoda para las piernas y sacó el látigo del sitio en que lo había guardado: detrás de la cuerda que amarraba la tienda de campaña al trineo. Desenrolló el látigo, fabricado con tiras de piel de foca y del grosor de un lápiz, y lo dejó correr entre sus dedos hasta que se convirtió en una tira de cinco metros que iba arrastrando por el hielo. Asió relajadamente la alargada empuñadura de madera, hizo restallar el látigo contra el hielo a la izquierda de los perros y sonrió al ver que Spirit tiraba del equipo hacia la derecha. Rectificó la trayectoria haciendo restallar de nuevo el látigo a la derecha y, después, trabó la empuñadura metiéndola por debajo de la cuerda tensada sobre la piel de reno. A continuación, estiró las piernas en diagonal para que los tacones de las botas quedaran hacia un lado, por encima del banco, y apoyó las manos en el regazo. Daba una palmada cada vez que notaba que los perros empezaban a aflojar o cuando los veía girar la cabeza hacia el olor procedente de un agujero perforado en el hielo para pescar que despedían las entrañas de peces congeladas y esparcidas por la superficie.

La mortecina luz sin sol de media mañana fue transformando la negrura del cielo en un gris penitente. Maratse agachó la cabeza, metió la mano en el bolsillo delantero en busca del paquete de tabaco que llevaba y, sonriendo como reacción a lo que estaba pensando, alisó de nuevo con la mano el cierre de velcro del bolsillo.

—Piitalaat me diría que fumo demasiado.

Escrutó la gruesa capa de hielo marino —una anomalía si había que creerse lo que afirmaban los climatólogos— y volvió la cabeza para explorar las sombras de los icebergs inmóviles. Uno de ellos en particular, gigantesco y rematado por tres torres retorcidas, habría encajado de maravilla en alguna de las novelas de ciencia ficción que tanto apreciaba. Sonrió ante la perspectiva de montar el campamento, encender el infiernillo y ponerse a leer a la luz de la lámpara mientras los perros descansaban acurrucados junto al trineo. Cayó en la cuenta de que su jubilación le guardaba oportunidades de sobra y, a pesar del dolor en las piernas, aún era joven, le faltaba un año para cumplir los cuarenta.

El trineo tropezó con una fisura en el hielo, y Maratse descubrió una estrecha grieta de agua líquida, como de un metro de ancho. Dio una palmada, lanzó unos cuantos silbidos y unas cuantas voces de ánimo, y los perros, con Spirit a la cabeza, corrieron más deprisa y arrastraron el trineo y a Tinka hasta el hielo firme que había al otro lado del agua. Maratse se reclinó, orgulloso de su equipo y en paz con su entorno, sintiéndose en comunión con la naturaleza. Dejaron atrás el iceberg de tres torres y las sombras fueron disminuyendo a medida que la montañosa península se aplanaba hasta formar un largo dedo de granito cubierto de nieve que se extendía hasta internarse en el mar helado. Maratse observó la nube de condensación que se formaba sobre el agua, a lo lejos, junto al quebradizo borde del mar. Y también divisó otra cosa: una delgada línea que apuntaba al cielo, como un mástil. Se inclinó hacia delante al mismo tiempo que los perros, súbitamente picados por la curiosidad como él, provocaban una brusca sacudida al trineo. Pero no los reprendió ni los azuzó; llevado cada vez más por la curiosidad, dejó que continuaran avanzando, hasta que vio aparecer la forma del ancho casco de una embarcación amarrada en el hielo que iba perfilándose conforme el trineo se aproximaba a ella.

Los perros habían percibido un olor penetrante, y Spirit tiró de ellos en aquella dirección. Maratse, si no estuviera igualmente fascinado por la forma que se dibujaba en el horizonte, quizá hubiera advertido que Tinka se había abierto paso para situarse junto a la líder del pelotón, y que ahora corría pegada a ella amparándose en su experiencia. Maratse cambió de postura, se puso primero de rodillas y después de pie en el trineo, agarrado al manillar con una mano e inclinado hacia delante.

Frente al barco, en el hielo, había una mancha oscura, una franja de algo desconocido, demasiado estrecha para poder distinguirla a lo lejos, pero no del todo extraña. Maratse ordenó a los perros repetida y pausadamente que se detuvieran.

Sacó la empuñadura del látigo que había metido debajo de la cuerda y se sincronizó para poner un pie en el hielo. Sin hacer caso del dolor en las piernas, corrió hasta la cabecera de la traílla y frenó a los perros haciendo restallar el látigo mientras trazaba ochos en el aire gélido, delante de ellos. Los perros se detuvieron, con pequeños carámbanos de hielo colgando de los hocicos. Maratse fue hasta Spirit y le pasó una mano entre los ojos y por el pelaje de la cabeza. Descubrió un piolet enterrado profundamente en el hielo y amarró a los perros a él; a continuación, desenganchó el trineo y se puso a estudiar la embarcación que tenía enfrente.

Era un barco expedicionario con casco de aluminio reforzado para navegar a través del hielo. Lo había visto en una ocasión anterior, en la costa oriental, mucho tiempo atrás. Reconoció el ancho casco, las generosas dimensiones de la cabina acristalada y el nombre pintado en el costado: OPHELIA.

Estaba amarrado al hielo con dos cabos, cada uno de ellos sujeto por una piqueta. La proa estaba incrustada en el hielo y sellada varios metros a lo largo de cada costado del casco. Las velas, plegadas y metidas en sus fundas; los obenques, cubiertos de escarcha; y las cubiertas, sepultadas bajo varias capas de hielo viejo y nieve nueva. Llevaba allí varios días, tal vez una semana.

Dio la espalda al barco y examinó la mancha que había en el hielo. Del casco de la embarcación partían dos oscuros regueros de sangre que se interrumpían a un metro de donde estaba el trineo; o la sangre se había cubierto de nieve reciente o la herida había sido restañada. Observó las afiladas cumbres semicirculares de la península de Svartenhuk, visibles a lo lejos, y después, volvió a centrarse en el barco. La sangre era más reciente que el hielo de la cubierta. Avanzó un paso y se sorprendió al recordar lo último que le había dicho Karl. Se quitó aquella idea de la cabeza y recorrió los últimos metros que lo separaban del casco de la embarcación. En el costado de estribor, encontró una corta escala de mano, gritó un breve saludo en inglés y, acto seguido, subió a bordo.

Había nevado durante la noche. Tras dar unos pasos por la cubierta, se inclinó para limpiar la nieve de un estrecho ventanuco que tenía la forma de una lágrima alargada. El interior del barco se hallaba iluminado con una luz débil. Maratse apretó la nariz contra el plexiglás, entornó los ojos y, de repente, lanzó una exclamación ahogada al distinguir un cuerpo, un hombre, tendido en el suelo y con un cuchillo de grandes dimensiones que sobresalía de su estómago.

2

En el interior de la cabina flotaba un fuerte olor a sangre y a materia fecal, el último acto físico del moribundo. Maratse apartó el rostro de la escalera que conducía de la cubierta a la cabina. Esperó un segundo y, después, bajó a la cabina apoyando una mano en el mamparo. Recorrió con la mirada el recinto interior del barco, sumido en la penumbra. Había otros dos miembros de la tripulación, un hombre y una mujer, ambos muy delgados, desplomados sobre la mesa, la melena rubia de la mujer flotaba sobre la cabeza calva del hombre. El cuerpo de otro tripulante, una mujer, apareció tumbado en el suelo, como si se hubiera resbalado en la sangre. Tenía sangre en la frente, pegada a su cabello negro y corto. Los brazos se encontraban formando ángulos incómodos, como si la caída la hubiera pillado por sorpresa.

Maratse se adentró un poco más en la cabina, apoyó una mano en el armario que sobresalía en medio de aquel espacio y, al instante, la retiró contemplando la sangre que se le había quedado adherida a la palma y a los dedos. Paseó la mirada por encima del armario siguiendo la generosa salpicadura roja que recorría la pared. Allí, al otro lado del armario, había un quinto tripulante, otra mujer, con los pies apretados contra la base de una estantería, el cuello torcido y la cabeza aprisionada en el rincón, junto al horno. Tenía un cuchillo clavado en el cuello, más pequeño que el del primer hombre apuñalado en el estómago.

Maratse tomó un paño de un gancho que había junto al fregadero y se limpió las palmas de sus curtidas manos, aunque se le quedó un poco de sangre en los pliegues. A continuación, se guardó el paño en el bolsillo del mono y se acercó a la mujer que yacía en el suelo con la intención de examinarla. Al levantar el pie hizo un alto; el suelo estaba cubierto de sangre. Entonces centró la atención en todos los tripulantes desplomados sobre la mesa y alrededor de ella. Retrocedió hasta la escalera, se sentó y rebuscó en su mono hasta que sacó su móvil de un bolsillo interior.

—Necesito hablar con Simonsen —dijo cuando logró comunicar con la comisaría de policía de Uummannaq.

—No se encuentra de servicio.

—Está bien —prosiguió Maratse—. Deseo dar parte de un incidente.

—¿Su nombre?

—David Maratse.

—¿Maratse? ¿Desde Inussuk?

—Iiji.

—Danielsen al habla.

—Danielsen, estoy a bordo de un barco situado en la entrada del fiordo de Uummannaq. Hay dos personas muertas y tres inconscientes.

—¿Dos personas muertas? ¿Está seguro?

Maratse miró al hombre que tenía el cuchillo clavado en el estómago y observó su ropa ennegrecida por la sangre.

—Estoy seguro.

Calló unos instantes al oír a Danielsen tomando apuntes; se percibía el roce del bolígrafo por encima del ruido de su propia respiración.

—¿Y los otros?

—Me parece que aún viven.

—¿No puede comprobarlo?

—Si doy un solo paso más, contaminaré la escena del crimen.

—Necesito saberlo.

—Aguarde un minuto.

Maratse depositó el teléfono en el primer peldaño de la escalera y fue hacia los tripulantes de la mesa eligiendo una ruta en la que la capa de sangre fuera menos espesa. Al girar la cabeza de la mujer rubia, provocó que esta emitiera un leve quejido. En cuanto a su compañero, su brazo se estremeció cuando Maratse le puso los dedos en la muñeca para tomarle el pulso. La mujer desplomada en el suelo con la herida en la frente era la que tenía el pulso más débil. Maratse le examinó la cabeza y observó más de cerca el pico del banco; detrás de una viruta de madera había varios cabellos negros, sellados con más sangre.

Regresó a la escalera y recuperó el teléfono.

—Hay dos mujeres y un hombre, los tres con vida. Una de las mujeres tiene una herida en la cabeza.

—¿Cómo está el hielo?

—Bien a lo largo de la costa. Seis kilómetros al norte de Inussuk hay una grieta de agua líquida. Tendrán que rodearla.

—Esto va a llevar algo de tiempo. Necesito que no se mueva de ahí. ¿Podrá esperar?

Maratse observó la cabeza de la mujer de pelo negro.

—Puedo quedarme, pero tengo que curar la herida de la mujer y examinar a los demás. Creo que los han drogado.

—Adelante. Pero no toque a los muertos.

Maratse volvió la mirada hacia el hombre fallecido, respondió afirmativamente con un gruñido y puso fin a la llamada. Acto seguido, se guardó el teléfono en el bolsillo y dedicó unos momentos a estudiar el interior de la cabina. Aparte de la sangre y de los cuerpos, había poca cosa que sugiriese que había tenido lugar una pelea. En un extremo de la mesa, había varios vasos vacíos, empujados hacia un lado por los codos de los tripulantes. Maratse buscó sin éxito alguna botella de vino, cerveza o cualquier rastro de la clase de alcohol que imaginaba que sería necesario para dejar inconsciente a una persona.

Todo lo demás estaba colocado en su sitio y ordenado. Le vino a la mente la expresión «en perfecto estado de revista», lo que confirmaron las listas plastificadas sujetas a las paredes. Lo único que sabía del Ophelia era que se trataba de un barco alemán diseñado para su uso en las regiones polares. En los mamparos de la cabina había fotos enmarcadas en las que se veía el barco anclado en el hielo mientras realizaba travesías en invierno por el Ártico y por el Antártico. Se utilizaba para atracar en lugares oscuros y aislados.

Tras una primera inspección, los únicos objetos que vio fuera de sitio fueron los cuchillos, que ya no estaban colocados en la barra con imán situada encima del calientaplatos del horno, sino clavados en los cuerpos que tenía delante.

A no ser que se hubieran apuñalado ellos mismos, Maratse no entendía cómo los habían agredido. En el charco de sangre que cubría el suelo de la cabina había una curiosa ausencia de huellas de pisadas de cualquier tipo. Miró a los dos cadáveres, primero al hombre y después a la mujer, calculó que la distancia que los separaba sería de poco más de un metro y, a continuación, examinó la ropa de los tres supervivientes: toda limpia, aparte de las manchas de sangre que tenía la mujer de pelo negro en el hombro del forro polar. Si no se habían matado entre sí, razonó Maratse, a lo mejor había otro miembro de la tripulación escondido en algún sitio del barco.

Miró detrás de la escalera. La luz estaba apagada. Vio un panel de interruptores y probó a subirlos y bajarlos. O no funcionaban o alguien había quitado las bombillas. Miró a la mujer de pelo negro y comprendió que su herida no podía esperar. Se llevó la mano derecha a la cadera, olvidando por unos instantes que ya no llevaba pistola. Dio un paso en dirección a la puerta que tenía a su derecha; estaba abierta, una rendija del ancho de una mano.

—¿Hola?

Aguardó a que alguien le respondiera y avanzó otro paso.

Si había alguien escondido en la cabina, y si ese alguien había asesinado a los dos tripulantes y dejado incapacitados a los otros tres, no iba a suponerle mucho trabajo encargarse de un único groenlandés dentro de un espacio reducido. Apartó ese pensamiento de su mente y dio otro paso más.

El aullido de un perro hizo que a Maratse le diera un vuelco el corazón. Esperó a que se sumaran los demás perros y se dirigió hacia la puerta. La abrió golpeándola con la palma abierta, pero al momento retrocedió de nuevo, porque algo grande y negro cayó al suelo de los dormitorios. Intentó ver algo en aquella oscuridad, miró fijamente la forma desplomada, y sufrió otro sobresalto al oír una voz de mujer.

—Es mi bolsa —dijo la voz en inglés—, un petate. Estaba en mi litera.

Maratse se volvió para mirar a la mujer, que se tocaba la cabeza con la mano.

—Ha debido de caerse.

—¿Y los demás? —preguntó Maratse señalando más allá de ella, hacia la cocina—. ¿Se han caído también?

La mujer se dio la vuelta para mirar en la dirección en que señalaba Maratse. Retiró la mano de la cabeza y lanzó un chillido. El chillido fue cambiando de tono a medida que la energía iba escapándosele del cuerpo. Intentó regresar a la cabina, pero Maratse se lo impidió.

—No —le dijo—, no mire.

—Henrik… —dijo ella pronunciando aquel nombre entre los dedos con que se había tapado la boca. Maratse notó que temblaba cuando él la depositó de nuevo en el suelo.

—Deje que le examine la cabeza.

Maratse puso las manos a ambos lados de la cabeza de la mujer y la giró ligeramente hacia las tenues luces de la cabina.

—Lo que tiene clavado en el estómago —preguntó ella—, ¿es un cuchillo?

—Iiji.

—¿Qué?

—Sí, es un cuchillo. —Maratse la soltó y preguntó—: ¿Cuántos de ustedes hay a bordo? —Al ver que ella no contestaba, agregó—: ¿Cuántos tripulantes?

La mujer se volvió para mirar al hombre al que había llamado Henrik. Maratse pasó por encima de ella y se agachó en cuclillas para bloquear su línea visual. Ladeó la cabeza y la miró a los ojos. Los tenía vidriosos, con las pupilas dilatadas, desenfocados.

—¿Qué es lo que ha bebido?

—¿Bebido? No lo sé —respondió ella.

—¿Cuántos tripulantes son? —Maratse le puso una mano en el hombro—. ¿Cuántos?

—Seis.

—¿Seis? ¿En total?

—Sí.

—No se mueva de aquí —le ordenó. Se incorporó y salvó los dos pasos que había hasta la cabina. Vio una linterna sujeta al mamparo que separaba las puertas de la zona de dormitorios; la cogió y la encendió. Dirigió el haz de luz hacia el interior de la zona de descanso de estribor, por encima del petate negro y hasta el rincón. La luz topó con la cinta reflectante de una vela visible a través de la abertura, cinchada con un cordón provisto de un tope. Encontró más velas guardadas en el rincón de la segunda zona de dormitorios, el haz de luz de la linterna tropezó con una segunda cinta reflectante.

Fue un poco más allá de donde estaba la mujer, alumbró a los otros miembros de la tripulación y, después, el corto tramo de escaleras y el interior de la cocina. Se detuvo al llegar al límite del charco de sangre que cubría el suelo. Si diera un salto, podría alcanzar el primer peldaño, o bien caer resbalando por los tres escalones. Soltó un gruñido y pisó el charco de sangre. Con la segunda zancada llegó al peldaño superior, se agachó para iluminar con la linterna las entrañas del barco, hacia la popa, y a continuación bajó la escalera. En la ducha no había nadie, ni tampoco en el diminuto retrete ubicado al otro lado del pasillo. Encontró otras dos literas a ambos lados del pasillo y, en la proa, un espacio de almacenaje con un cubículo de escasa altura y una trampilla, que aislaba la sala de estar del compartimiento utilizado para guardar más pertrechos.

Maratse se agachó para salir del área de almacenaje y regresó a la generosa sala de estar. Subió la escalera, puso el pie encima de la huella que él mismo había dejado en la sangre y cruzó la cocina para ir a hablar con la mujer. Antes hizo un alto para asomarse por una ventana de la cabina y vio dos pares de luces a lo lejos, en el hielo, más allá de su trineo y de la traílla de perros. Imaginó que sería Danielsen al volante del Toyota de la policía, y abrigó la esperanza de que Simonsen estuviera de mejor humor que la última vez que ambos habían coincidido en la escena de un crimen. Descolgó un botiquín de primeros auxilios del mamparo y fue con él adonde estaba la mujer.

—Ya viene un equipo de socorro —le dijo al tiempo que se agachaba a su lado. Abrió el botiquín y sacó dos torundas de algodón impregnadas en alcohol para limpiarle la herida.

—¿La policía?

—Y una ambulancia.

—Me parece que ya sé lo que ha pasado —dijo la mujer. Pero Maratse la interrumpió negando con la cabeza.

—No quiero saberlo.

—Ha muerto mi amigo.

—La policía viene hacia aquí, podrá contárselo a ellos.

—¿Usted no es policía?

—Eeqqi —respondió Maratse haciendo un gesto negativo con la cabeza—. Estoy jubilado.

—Pero acaba de registrar el barco.

—He sido yo quien lo ha encontrado.

—Ha prestado socorro.

—He dado parte. La policía está en camino.

—¿Por qué no quiere ayudarme? —La mujer se limpió las mejillas con el dorso de la mano.

—He hecho cuanto he podido —contestó Maratse. Se incorporó al oír los motores de varios coches que desaceleraban y el chirrido de unos neumáticos que frenaban sobre el hielo—. Ya está aquí la policía, y también el médico. Ellos la ayudarán.

—No puede marcharse sin más —se quejó la mujer intentando asirle la mano.

Maratse dejó la linterna en el suelo, al lado de ella, y subió la escalera que conducía a la cubierta. Allí se encontró con Danielsen y con el médico italiano, que se disponían a entrar.

—El jefe lo está esperando ahí fuera —informó Danielsen.

Maratse asintió con la cabeza, acto seguido salvó la barandilla y descendió por la corta escala de mano hasta el hielo. Encontró a Simonsen fumando al lado de su trineo y su equipaje. Los perros se agitaban en la traílla, olfateaban el aire y expresaban su aprensión con gruñidos graves. Maratse los hizo callar y se encendió un cigarrillo.

—Dígame, agente —le dijo Simonsen expulsando una nube de humo—. ¿Cómo es posible que siempre sea usted el primero en llegar a la escena de un crimen?

—Es solo la segunda vez, desde que usted y yo nos conocemos.

—Se está convirtiendo en una costumbre.

—Es una coincidencia.

—Resulta sospechoso, más bien.

Maratse dio una calada al cigarrillo y metió las manos en los bolsillos. Simonsen lo miró con los ojos entornados a través de otra nube de humo.

—¿Quiere que le haga un informe?

—¿Un informe? Usted es un civil.

—Acaba de llamarme agente.

—Porque, por lo visto, no parece que vaya a dejarlo. Uno de estos días, esa obsesión suya le va a causar problemas. —Simonsen señaló el barco con un gesto de la cabeza—. Puede que ya se los haya causado.

Maratse sacó el paño de cocina que se había guardado en el bolsillo del mono y dijo:

—He apoyado la mano en una superficie. En ella encontrará mis huellas dactilares. —Le arrojó el paño a Simonsen—. En la sangre que hay en el suelo de la cabina, junto al hombre que tiene un cuchillo de cocina en el estómago, hay huellas de mis botas. Y encontrará otras más que he dejado cuando he ido a inspeccionar el resto del barco. La mujer ha dicho que debería haber seis tripulantes. Dos están muertos, y otros dos están inconscientes, quizá drogados, y hay una mujer que tiene una brecha en la cabeza. El último miembro de la tripulación, el sexto, ha desaparecido. —Maratse tiró la colilla al hielo y se dirigió hacia sus perros—. Ese ha sido mi informe. Puede llamarlo como le apetezca.

—¿Adónde va?

Maratse señaló las montañas que se veían al noreste.

—A Svartenhuk.

—¿Por qué?

—Porque allí es adonde me dirigía.

—¿Cuándo piensa volver?

—El jueves. Me han invitado a cenar.

—¿Pretende ir y volver en tan solo dos días? Ya no. No lo conseguirá.

Maratse se agachó y desenganchó a los perros de la piqueta.

—Ya veremos —contestó, y ató la cuerda al trineo.

—¿Va a contestar al teléfono?

—Puede.

Se volvió y vio que Simonsen había echado a andar por el hielo en dirección al barco en medio de una nube de humo procedente de sus pulmones, y que Danielsen aparecía en la cubierta y le gritaba que se diese prisa. Trabó la traílla de los perros a través del mosquetón y dio dos tirones suaves. Spirit puso al equipo en posición, y él echó a correr junto al trineo. Se subió a él de un salto a la vez que Spirit y el resto de los perros tensaban las cuerdas. Tinka se situó al lado de Spirit, y Maratse se preguntó si estaría tan ansiosa como él por perder aquel barco de vista.

3

El hombre hundía las manos en la nieve como si fueran espadas. Sus dedos se extendían dentro de unas manoplas de lana cubiertas de nieve, congelados, que envolvían cada uno de ellos en telarañas de lana y hielo. Estaban manchados de sangre pero no le sangraban. Los tenía entumecidos, al igual que su mente. Y, sin embargo, un solo pensamiento lo impulsaba hacia delante, una idea que daba zarpazos en su conciencia de igual manera que él daba zarpazos en la nieve. Un día antes, hacía varias horas, no se habría considerado a sí mismo un superviviente, sino un explorador. Dos descripciones igual de inapropiadas para lo que él era en realidad —un investigador—, y para lo que él hacía en realidad —investigar—. Sobrevivir, ser un superviviente, no era un rasgo que apareciera mencionado en la definición de su puesto de trabajo, y no recordaba haber visto que fuera un requisito para embarcarse en la Expedición Ophelia. Él prefería el subtítulo: Expedición Alfred Wegener a Svartenhuk, en Groenlandia. Ello confirmaba la posición que ocupaba dentro del equipo, así como la posición de autoridad de la que disfrutaba en todo lo relativo a Alfred Wegener. Aquellos años de estudio, de noches interminables examinando gruesos libros en alemán y en inglés, enfundándose los guantes para leer polvorientos diarios de campo guardados en los archivos del Instituto Alfred Wegener, de Bremerhaven, y quitándose las gafas para frotarse los ojos cuando investigaba en la base de datos digital de dicho instituto; esos conocimientos habían convertido al investigador en un superviviente. Sabía que existía una cabaña, la cabaña de Wegener, en la base de la montaña por la que estaba arrastrándose a gatas. Los cazadores a los que habían preguntado se mostraron inusualmente reacios a proporcionar detalles o siquiera a reconocer que existiera dicha cabaña, pero él sabía que estaba allí, y ahora tenía que encontrarla.

Siguió gateando con las rodillas clavadas en las rocas cubiertas de líquenes negros que asomaban a la superficie, mientras raspaba las punteras de sus botas de senderismo y rasgaba los codos de su anorak. Lanzó largas retahílas de improperios escupiendo las sílabas con los labios blancos y apretados en un gesto de determinación. Entre una maldición y otra y en los tramos fáciles rezaba, y así ahondaba otro poco en sus raíces espirituales, de igual modo que estaba ahondando en la nieve. Apelaba a Dios, le suplicaba, y cuando la sombra de bordes rectos de un tejado llamó su atención, le dio las gracias por cada puñado de nieve que había arrojado a su espalda y continuó arrastrándose mientras trataba de llegar a la puerta de la cabaña.

El viento, que era la cola de una corriente descendente, le acribillaba la piel desprotegida de las mejillas y arrojaba más nieve, espuma y hielo contra su barbilla, su boca y sus labios azulados mientras daba manotazos para empujar hacia abajo el tirador de la puerta de la cabaña.

—Por favor —dijo viendo que el tirador se mostraba tozudo—. Por favor.

Pero el tirador no se movió. Se limpió los ojos con el duro puño de las manoplas para inspeccionar la cabaña en busca de una ventana. Si fuera necesario, rompería el cristal. Pero la única ventana que había estaba bloqueada con tablones, sellada desde el exterior para evitar que los osos entrasen en la cabaña.

Apoyó la cabeza contra la pintura verde, ajada y desconchada. Iba a morir así, de rodillas, congelado en el sitio, como las víctimas de Pompeya que quedaron petrificadas en posición fetal. Era la más cruel de las comparaciones. Incluso en la muerte, su mente, de entre todas las visiones que era capaz de conjurar, escogía una imagen de intenso calor, una muerte a causa de la lava. Casi le pareció sentir aquel calor en las mejillas, casi imaginó los parches de líquenes burbujeando a ambos lados de la cabaña, consumiéndolo.

—¡No! —exclamó, y el superviviente que llevaba dentro de sí asumió el mando de la situación y advirtió el único detalle que él había pasado por alto. Aquella cabaña estaba diseñada para confundir a los osos polares. Empujó con las manos hacia arriba, y el tirador de la puerta cedió a la vez que la pesada hoja de madera emitía un crujido. Tiró varias veces hacia atrás en un movimiento de vaivén con la puerta, hasta que la nieve acortó el arco previsto, y el superviviente recibió como premio un hueco del ancho de su cabeza.

Era suficiente.

Se tumbó de costado, se mordió el labio e introdujo el cuerpo por el hueco. El viento le cubrió las piernas de nieve y le azotó la cara con una última andanada de agujas de hielo, pero logró entrar. Se desplomó de espaldas y se atragantó, hasta que se dio cuenta de que no estaba ahogándose sino riendo.

Se volvió para quedar apoyado sobre los codos y parpadeó para desprenderse del hielo que se le había formado en las pestañas, como si estuviera viéndolo todo a través de una capa de pegamento. Reconoció la forma de una estufa de leña (casi soltó una carcajada ante lo absurdo de quemar leña en un territorio en el que no había árboles) y se tranquilizó al pensar que en invierno el fuego siempre estaría encendido. Rio al ver los periódicos y la leña menuda que había dentro de la estufa.

«Habrá cerillas. Una caja de la que asomen una o dos, fáciles de agarrar con los dedos fríos». Dieter pensaba en cosas que lo mantuvieran vivo.

Había tres. Tres cerillas asomando de la caja. Sacó una mano de la gruesa manopla de lana y oyó tintinear las partículas de hielo que estaban adheridas al tejido cuando la dejó caer sobre el suelo de madera negra. Acto seguido, encendió la primera cerilla y se quedó contemplando la llama.

Acercó la cerilla al papel. Estaba demasiado duro, y la llama se apagó. Encendió la segunda cerilla y observó cómo la llama se enroscaba en torno al papel y ennegrecía los bordes. Se habría olvidado de añadir madera del cubo de metal al fuego si la insistente vocecilla que tenía en su cabeza no le hubiera recordado: «Enciende la leña menuda».

Hasta la última célula de su cuerpo se sintió complacida, agradecida, abrumada y, cuando el calor de la estufa desplazó el frío hacia las paredes y las llamas iluminaron su rostro, las estanterías, los dos pequeños camastros y el destartalado sillón de madera que mucho tiempo atrás había sacrificado sus patas para proporcionar calor, se puso de pie, fue hasta la puerta y la cerró.

Se acuclilló frente a la estufa y se calentó las manos mientras llevaba a cabo una inspección visual de la cabaña. Recorrió las estanterías buscando latas de conserva, miró a ver si había mantas en las camas y leña en el cubo. Cuando la leña se acabase, recurriría a la madera de los camastros. Se levantó y tomó de la estantería una lata oxidada de raviolis junto con un abrelatas. Al ver que le costaba trabajo, se sentó delante del fuego para calentarse las manos antes de intentar abrirla.

Poco a poco el calor fue penetrando en sus dedos a medida que su carne iba recordando lo que era estar hecha de músculos, nervios y huesos, y no de madera y metal. Las fibras debían poder flexionarse, y el dolor que experimentó al ir recobrando el calor en ellas disparó en su memoria una serie de anécdotas de su etapa de investigador. La capacidad de rememorar dichas historias le había asegurado un sitio en la expedición, a pesar de sus manías y sus rarezas sociales, y ahora esas mismas historias estaban volviéndose ciertas y le estaban salvando la vida mientras abría la lata y la colocaba encima de la estufa.

Oyó de nuevo la vocecilla que le hablaba desde el interior de su cerebro: «Vas a necesitar agua».

Buscó una sartén, encontró una y la llenó con nieve de la que se había colado por la puerta.

Mejor habría sido utilizar hielo, pero no tenía, y no pensaba salir fuera de la cabaña ahora que había entrado en calor. Cruzó las piernas delante del fuego y fue alimentándolo mientras los raviolis burbujeaban dentro de la lata que había colocado encima.

Envolvió la lata con las manoplas, acercó un poco más el sillón a la estufa y oyó cómo la nieve se derretía en la sartén con leves chasquidos conforme iba liberando el aire contenido, mientras comía usando dos dedos a modo de cuchara. Con los pies apoyados en el suelo, las rodillas le quedaban más altas que los brazos del sillón; sonrió pensando que aquello era una especie de aventura liliputiense en la que él representaba el papel de Gulliver. Prefería entretenerse con semejantes pensamientos y distracciones a medida que su mente iba apaciguándose y la vocecilla del superviviente se replegaba hacia las sombras.

Los oscuros rincones de su cerebro, negros como el cielo polar, negros como el liquen, negros como la lava… fríos e inertes, pero fértiles.

Una mente fértil y apasionada.

Aquella idea lo hizo sonreír, pero no le dedicó más que unos segundos. Había cosas que debían suprimirse si uno quería sobrevivir.

Y él tenía que suprimirlas.

Había cosas que hacer.

Había encontrado la cabaña. Quizá había sido suerte, pero no debía dejar a un lado sus conocimientos latentes, sus estudios y su cultura.

Se lamió los dedos y puso la lata en el suelo. Le costó un poco de esfuerzo levantarse del sillón, después registró toda la cabaña, detrás de las estanterías, encima de la estufa, debajo de las camas. Se arrodilló frente a un cajón de madera que yacía tumbado sobre un costado y cuyo contenido, por lo visto, era más valioso que las patas del sillón. Sonrió al ver la breve colección de revistas endurecidas y cubiertas de moho, combadas y grasientas como escamas de jabón. Hojeó un ejemplar de National Geographic, lo dejó en el suelo y, a continuación, puso encima una ajada revista de Playboy y una novela del Oeste danesa que tenía las páginas pegadas unas a otras a causa de la mugre y el moho acumulados. Entonces descubrió otra cosa, un objeto que despertó el interés del investigador y que inundó su cuerpo con una oleada de calor de las que no necesitan fuego alguno.

—¿Qué es esto? —susurró, como si su voz pudiera causar daño a la encuadernación de cuero, agrietar el lomo o incluso transformar el diario que sostenía con las yemas de los dedos en un espejismo del Ártico, en una broma polar.

El cuero le pareció auténtico, sintió su tacto en las gruesas espirales de su piel al pasar un dedo por el lomo. Sacó el diario del cajón desprendiéndolo de los lados de las revistas, que lo tenían aprisionado y que se mostraban reacias a soltarlo. Sabía qué era lo que había encontrado, pero reprimió su entusiasmo con la misma determinación y el mismo desapego que reservaba a sus otros pensamientos, los siniestros, agazapados entre las sombras. Ya se encargaría de ellos cuando llegara el momento, ahora tenía que ser el agudo observador y el objetivo evaluador de todo lo relacionado con el Ártico. Aquel no era el primer ni el único diario ártico que había sostenido entre las manos. Pero si este era el diario perdido de Alfred Wegener, si este era el que se le había encomendado encontrar, entonces podría ser el último que sostuviera en mucho tiempo, quizá para siempre. Lo supo en cuanto abrió sus páginas, que crujieron reaccionando a su contacto, y leyó el nombre, la fecha y el lugar en que había sido escrito. Era el diario de Alfred, el diario perdido, el que coronaría su investigación posdoctoral y le garantizaría un puesto —cualquiera— en el instituto que quisiera elegir.

«En cualquier lugar del mundo».

Esta idea le recordó el teléfono por satélite que llevaba en el bolsillo del anorak. Había hecho su trabajo, tenía refugio, un fuego con que calentarse y algo de comer, y a no mucho tardar iba a tener algo de beber. Fue marcando como cubiertas las necesidades de la jerarquía de Maslow y, como ya había satisfecho las más básicas, se acordó del amor.

Sacó el teléfono del bolsillo del pecho y la antena plegable que llevaba en otro. Le quitó la batería, la calentó con la mano y colocó la de repuesto encima del diario. Después la apartó a un lado. Se quedó mirando el diario por espacio de unos minutos hasta que calculó que la batería ya estaría preparada. Llevó la antena a la puerta, abrió una rendija y plantó el pequeño trípode en la nieve. Cerró la puerta y enroscó la varilla en el teléfono por satélite, insertó la batería, encendió el aparato y esperó a que rastreara una señal.

—Lo he encontrado, Marlene —dijo cuando su mujer atendió la llamada.

—¿Dieter?

—Lo he encontrado.

—Es muy tarde —dijo Marlene.

Dieter aguardó a que su mujer reprimiera un bostezo y después le anunció:

—He encontrado el diario de Alfred Wegener.

—¿Has encontrado la cabaña?

—Sí, y también el diario.

—Eso es genial, cariño, de verdad. Debéis de sentiros todos muy satisfechos.

—¿Cómo dices?

—Que debéis de sentiros todos muy satisfechos. —Marlene elevó el tono de voz y agregó—: Hay retardo.

—Ya.

—¿… dicen los otros?

—¿Qué?

—Vaya, se oye cada vez peor. ¿Qué dicen los otros?

—No hay nadie más. Lo he encontrado yo.

—Ya sé que lo has encontrado tú, y me alegro muchísimo. Pero ¿y los demás?

—¿Los demás?

—Ay, cariño, estoy demasiado cansada para esto. —Marlene calló unos instantes—. Los demás. El equipo. La tripulación. ¿Qué opinan ellos?

—¿La tripulación?

—Sí.

Dio unos pasos hasta donde alcanzaba el cable y respondió:

—No hay nadie más. Lo he encontrado yo.

—¿Estás solo?

—Sí.

—¿Dónde está el resto del equipo?

—No lo sé. La cabaña la he encontrado yo.

Marlene suspiró.

—Puede que la culpa sea de la conexión —dijo—, pero da la impresión de que estés solo.

—Así es.

—¿Dónde está el barco?

—En el hielo. No —corrigió—, en el borde del hielo.

—¿Y la tripulación? ¿Se encuentran en el barco? ¿Están a bordo del Ophelia?

—¿El Ophelia? Puede ser. No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes, Dieter?

Dieter miró fijamente el teléfono. Se pasó una mano por el pelo, giró la cabeza al oír crepitar el último trozo de leña en el fuego y después volvió a mirar el teléfono con el ceño fruncido por el ruido de estática que se oía en la línea. Se acercó el aparato al oído y dijo:

—Lo he encontrado.

—Ya lo sé, cariño. —La línea crepitó por la electricidad estática, y Marlene calló unos segundos—. Me tienes muy preocupada, Dieter.

—Estoy bien —respondió él, y añadió—: tengo que colgar. Te quiero.

Con el dedo entumecido, Dieter pulsó un botón y puso fin a la llamada. Seguidamente, apagó el teléfono y sacó la batería. Sacudió la nieve de la antena y la enrolló al lado de la batería de repuesto que había dejado en el suelo, encima del diario. Puso las piezas en fila, para catalogarlas mentalmente, y después echó otro pedazo de leña al fuego, el último, y también más nieve en la sartén y, por fin, cogió una manta de la cama y se acomodó en el sillón con el diario. Sacó del anorak una linterna de cabeza, la encendió y empezó a leer.

El superviviente que llevaba dentro le había servido para muchas cosas. Lo había ayudado a encontrar la cabaña y a sobrevivir al frío, y ahora iba a ayudarlo a suprimir todo pensamiento acerca de la tripulación, a olvidarse del barco, al menos por el momento. Había otras cosas, más importantes, que tomar en cuenta.

Le vino a la memoria la reunión informativa que habían celebrado en las oficinas del Berndt Media Group una vez que se formó el equipo definitivo. Rememoró a Aleksander Berndt de pie con una mano dentro del bolsillo del pantalón y manejando un puntero láser en la otra. Se sintió fascinado por su pasión, su vehemencia y, no menos importante, su fortuna.

—Esta área de aquí —dijo Berndt rodeando un grupo de montañas que aparecían dibujadas en el mapa del fiordo de Uummannaq proyectado sobre la pantalla— es donde sabemos que estuvo trabajando Wegener en la recopilación de datos antes de morir en la capa de hielo del interior de Groenlandia. Debería haber una cabaña. Los habitantes de esa zona lo saben, pero hasta el momento se han mostrado reacios a confirmarlo. Lo que opino yo —siguió diciendo Berndt mirando al equipo— es que ya están cansados de ver pasar expediciones. Últimamente ha habido muchas, y la nuestra es solo la última de una larga lista. Pero también opino que si ustedes dan con la cabaña, establecen una base de operaciones y llevan a cabo una investigación exhaustiva de la zona, tendrán su recompensa.

—¿Con qué, exactamente? Es una zona muy extensa. Vamos a necesitar más información.

—Ah, Katharina —respondió Berndt sonriendo—, cómo no, debería haber sabido que nuestra capitana sería la escéptica del grupo.

—No soy una escéptica, soy geóloga. He visto bastantes rocas de granito. Si voy a tener que entusiasmarme con algo, me gustaría saber qué es lo que tengo que buscar.

Dieter cerró los ojos unos instantes y dejó que el golpeteo de los cristales de nieve contra las contraventanas de madera y el silbido del viento en las esquinas del techo de bituminosa lo distrajeran del recuerdo de la reunión informativa de Berndt. Cambió el recuerdo del aroma sutil de la carísima colonia que usaba Berndt por los intensos olores del Ártico: a frío, colchones húmedos, moho, líquenes y raíces de la tierra. Pasó los dedos por la rugosa cubierta de cuero del diario y pensó en la recompensa prometida por Berndt.

—Nadie sabe con seguridad qué secreto se halla enterrado en esas montañas —había dicho Berndt—. Wegener lo escondió bien. La cuestión es por qué.

Dieter abrió los ojos y pasó la página. Estaba a punto de averiguarlo.

4

Maratse atornilló en el hielo la última de las piquetas y tensó los vientos de la tienda de campaña. Estudió los nubarrones de nieve que ocultaban las cumbres de Svartenhuk y llegó a la conclusión de que, aunque no se hubiera tropezado con aquel barco, el mal tiempo habría ocultado cualquier cosa que mereciera la pena cazar en aquellas montañas. La luz procedente de la lámpara que llevaba adosada a la cabeza se reflejaba en la franja de nieve que iba alumbrando mientras daba de comer a los perros cabezas de pescado seco que iba sacando del trineo e iba distribuyendo por la delgada traílla que había fijado al hielo. Una vez que todos los perros hubieron comido, se metió en la tienda de campaña, ató la lona de la entrada y montó las paredes, la base, la puerta y la plancha del infiernillo plegable. Juntó todas las chapas tubulares de la chimenea hasta formar una pieza alargada e introdujo uno de los extremos por un ojal de cuero que tenía la tienda. A continuación, encendió el infiernillo y fue preparando el saco de dormir mientras se calentaba el agua en el pequeño hervidor que le había prestado Karl. Se acostó en un jergón dentro del saco de dormir, con una taza esmaltada llena de café a un lado y un grueso libro de bolsillo en las manos. Empezó a leer refunfuñando por la incomodidad, y en una o dos ocasiones entornó los ojos, acercándose y alejándose el libro de la cara. Al cabo de tres páginas, salió del saco de dormir y fue hasta su mochila a buscar las gafas. Después de una segunda taza de café, renunció del todo a seguir leyendo, porque ni siquiera las descripciones más fascinantes de aquel autor de ciencia ficción eran capaces de competir con las imágenes del sangriento interior de aquel barco y de los dos tripulantes muertos. Avivó el fuego con combustible suficiente para una hora o más y después apagó la luz.

Daba igual lo que le hubiera dicho a la mujer del barco, y también cuántas veces se hubiera dicho a sí mismo que no le importaba un pimiento, porque lo cierto era que sí le importaba.

«No puede marcharse sin más», le había dicho ella.

Pero se marchó, y eso lo estaba reconcomiendo del mismo modo que los perros raspaban la piel del pescado seco antes de perforar la cabeza para comerse la carne blanca y congelada que contenía. Cuando cerraba los ojos, veía a los tripulantes muertos, desplomados en sus respectivos rincones de la sala de estar del barco. La primera pregunta que lo atormentaba no era cómo, sino cuándo habían muerto. ¿Las víctimas fueron drogadas, al igual que el resto de la tripulación? ¿Cuántos vasos había encima de la mesa? ¿Eran cinco o seis?

Maratse se quedó mirando cómo se reflejaban las llamas en la portilla de vidrio de la estufa e iluminaban las paredes de la tienda de campaña. Aparte del crepitar de la leña en el fuego, del roce de la nieve que resbalaba por la lona de la tienda y del ruido que hacían los perros agitándose sobre el hielo, oyó a lo lejos el motor de dos vehículos que se perdían en la noche e imaginó que serían el Toyota de la policía y la camioneta de transporte del hospital que hacía las veces de ambulancia, que regresaban a toda prisa a Uummannaq. Otro mundo, su mundo, el que había dejado atrás.

El pequeño camastro plegable emitió un crujido cuando se volvió de costado y cerró los ojos. Los perros se quedaron tranquilos. Maratse se obligó a pensar en otra cosa, la que fuese. Escogió la imagen de la sargento de policía Petra Jensen, Piitalaat, con aquellos mechones sueltos de su melena negra, sus mejillas morenas y suaves, su sonrisa, sus labios fruncidos. Lo último que le vino a la mente fueron los trece años que se llevaban el uno al otro, un detalle no especialmente notorio en Groenlandia, pero sí lo suficiente para apartar otros pensamientos de su cabeza. Sintió en la cara el frío de la montura de las gafas, se las quitó y se puso a escuchar el gorgoteo de la nieve resbalando por un costado de la tienda.

A la mañana siguiente, tuvo que escarbar en la nieve para encontrar las piquetas. Todo le llevó más tiempo: recoger sus cosas, desmontar la tienda, atar los perros a la traílla y amarrarlos a un nuevo puente de hielo que construyó con la estaca de bordes metálicos para el hielo antes de desayunar.

Estaba oscuro. El sol tardaría aún dos meses en volver.

Cargó todas las cosas en el trineo, enganchó a los perros y, a continuación, se montó a la vez que Spirit tiraba del equipo en dirección a Inussuk. Dado que el viaje había quedado interrumpido, regresaban a casa.

Dos horas después pasaron junto al barco. Los perros apenas volvieron la vista hacia él, en cambio Maratse se lo quedó mirando, recordando los regueros de sangre que manchaban el hielo de alrededor. A estas alturas, ya los habría cubierto la nieve, pero el barco quedaría anclado en el hielo a menos que una tormenta y unos vientos cálidos rompieran el mar helado y lo fragmentaran en témpanos, con lo que la escena del crimen sería arrastrada por la corriente. Apartó la vista del barco, dio una palmada y se recostó contra la bolsa del trineo. Cerró los ojos sintiendo cómo el vapor de su respiración se iba enfriando y condensando sobre el pequeño bigote que le crecía en el labio, y se iba adhiriendo a sus pestañas como pequeños diamantes en cada pelo.

Al llegar a la grieta de agua líquida, los perros aminoraron la marcha. El color negro del agua era visible por debajo de una capa fina y caldosa de hielo nuevo. Esta no era lo bastante densa como para unir ambas placas, pero sí lo suficiente para engañar a Tinka, que intentó pisarla. Maratse dio una palmada y azuzó a los perros con dos rápidas órdenes, y ellos llevaron a Tinka y el trineo a suelo más firme para cubrir el último trecho que faltaba para llegar a casa.

Maratse observó que Tinka se quedaba rezagada respecto del perro que iba en cabeza. Se sacudió el agua de las patas y, seguidamente, reanudó la carrera con grandes zancadas para seguir el ritmo del equipo.

—Has aprendido la lección —dijo Maratse sonriendo y reclinándose en el trineo.

No volvió a moverse hasta que los perros subieron al cinturón de hielo de la costa, más llano y fácil de recorrer con la marea baja. Fue frenando a la traílla con órdenes suaves, después se apeó del trineo, asió el manillar y fue caminando detrás de los perros hasta que llegaron a los puntos de anclaje que compartía con Karl y con Edvard. Los perros de sus amigos se pusieron a brincar y aullar nada más ver llegar el equipo. Maratse fue llevando a sus perros de uno en uno hasta la cadena y les fue dando una cabeza de pescado del recipiente de plástico manchado de sangre y de suciedad que había dentro de un arcón de madera. Una vez que hubo descargado todas sus cosas y alimentado a los perros, cogió el trineo y lo subió encima de la caja, para que no pudieran congelarse los patines si la superficie se derretía súbitamente. En la playa no importaba tanto como en el hielo, pero le gustaba hacer las cosas siempre del mismo modo.

Llevó sus pertrechos hasta la casa, los dejó en el porche y abrió la puerta.

El teléfono empezó a sonar antes incluso de que se hubiera quitado las botas. Las apartó de un puntapié, se sacudió la nieve del mono y, en calcetines, fue a la sala de estar. Levantó el auricular al sexto timbrazo.

—Maratse —dijo, y se apoyó contra el marco de la ventana.

—¿El agente David Maratse?

A pesar de la electricidad estática que se oía crepitar en la línea, el acento inglés de su interlocutor le resultó extraño. Aguardó unos instantes y contestó:

—Estoy jubilado.

—¿Pero es usted David Maratse? —Era una voz masculina, de un hombre mayor que él. Y no escandinavo.

—Iiji.

—Me llamo Aleksander Berndt. Soy el propietario del barco llamado Ophelia. —Hizo una pausa y agregó—: ¿Le suena el Ophelia?

—He estado a bordo, sí.

—En efecto, eso me ha dicho el jefe de la policía.

—Simonsen.

—Sí.

Maratse se bajó la cremallera del mono.

—¿Qué es lo que quiere? —preguntó.

—Bueno, seguro que ya supondrá usted que en estos momentos la tripulación de mi barco lo está pasando mal, y yo me encuentro muy lejos. Estoy llamando desde Berlín. Aquí es muy tarde, y necesito poner una serie de cosas en orden, lo más rápidamente posible, para resolver este asunto.

—¿Qué asunto?

—El del Ophelia.

—¿Su barco?

—Mi barco de expedición, sí. Es un barco bastante caro. Se encuentra anclado en el hielo, tengo entendido, sin tripulación. De modo que necesito que usted me ayude.

—No soy marino.

—Lo comprendo, pero es usted policía.

—Lo era.

—En efecto, ya está jubilado. Pero a lo mejor le interesaría ganar más dinero.

—¿Cuidando de su barco?

—No, no exactamente. Ya he dispuesto lo necesario para que alguien proteja el barco por si sobreviene una tormenta. Pero, aunque el Ophelia esté a salvo, la policía no lo dejará libre hasta que el caso se haya resuelto, y eso es con lo que quiero que me ayude usted.

—¿A resolver el caso? —Maratse cambió de postura—. No me interesa.

—¿No? ¿Ni siquiera a cambio de una suma sustanciosa? Puedo hacer que le valga a usted la pena, agente.

—Estoy jubilado.

—Si usted lo dice… Sin embargo, me da la impresión de que no se siente del todo satisfecho con esa situación. Tengo entendido que a principios de este mismo año fue contratado para que ayudara a resolver otro caso, uno relacionado con una joven desaparecida. Como puede ver, agente, he hecho mis deberes, y considero que usted es justamente la persona indicada para agilizar las cosas, y para que yo pueda llevarme mi barco de regreso a Alemania y mis tripulantes puedan volver junto a sus familias. Comprenderá que todas las personas afectadas están atravesando unos momentos muy difíciles. Groenlandia está muy lejos, tan remota y aislada. Para las familias supondría un gran consuelo saber que la compañía y yo estamos haciendo todo lo posible por colaborar en la investigación y acelerar su desarrollo en favor de un desenlace feliz.

—¿Feliz?

—¿He dicho eso? Por supuesto, he querido decir que finalice con éxito.

Maratse se volvió al oír las pisadas de alguien que subía los peldaños de su casa. Era Karl. Lo saludó con la mano mientras su vecino se sacudía la nieve de las botas y abría la puerta.

—Tiene usted visita —advirtió Berndt—. Puedo volver a llamarlo más tarde, darle un poco más de tiempo para que se decida.

—No necesito más tiempo, señor Berndt. No puedo serle de ayuda.

—¿Porque está jubilado?

—Porque no quiero interferir en una investigación policial.

—No le estoy pidiendo que interfiera, le estoy pidiendo que investigue.

—Son la misma cosa, desde el primer minuto en que me involucre.

Berndt suspiró y dijo:

—Me parece que está cometiendo un error, agente.

—Puede ser.

—Pero, más que eso, me parece que los dos sabemos que le va a resultar difícil no involucrarse. Ya se ha involucrado: es usted el que ha descubierto el Ophelia y la suerte que ha corrido su tripulación. ¿No siente al menos un poco de curiosidad por saber qué sucedió? ¿No quiere que el asesino sea llevado ante la justicia? ¿Por eso se ha jubilado?, ¿porque han dejado de importarle todas esas cosas?

—Adiós, señor Berndt.

—Espere…

Maratse puso fin a la llamada y miró a Karl.

—Necesito un cigarro —dijo, y se dirigió hacia la puerta.

—Pensaba que estabas intentando dejarlo.

—Y así es.

Se puso las botas y salió al porche detrás de Karl. La nieve crujía como si fuera caucho cuando se aproximaron a la barandilla y encendieron un cigarrillo cada uno. Maratse se sacudió la nieve del jersey de lana y se subió la cremallera del mono hasta el cuello.

—¿Qué tal tu viaje? —le preguntó Karl.

—Me parece que ya lo sabes.

—Hemos visto por la ventana el coche de policía y la ambulancia —respondió Karl y señaló con el cigarrillo entre los dedos—. Y también los hemos visto volver. ¿Conoces a Sammu, el reportero de por aquí?

—Iiji.

—Pues nos ha contado que ha habido un asesinato a bordo de un barco. —Karl miró fijamente a Maratse mientras fumaba—. Y que fuiste tú el que llamó a la policía.

—Y está en lo cierto, y tú también lo estabas.

—¿Cómo?

—Me dijiste que los problemas me buscaban a mí. Y es lo que ha ocurrido.

—Otra vez.

—Iiji. —Maratse se terminó el cigarrillo—. ¿Cuándo vamos a comer?

—Buuti dice que vengas cuando te parezca bien. A las danesas, les ha dicho que vengan a la hora de cenar.

Maratse soltó una carcajada.

—Seguro que eso las ha dejado perplejas.

—Aap —dijo Karl—. Yo les he dicho que vengan a las seis.

—Muy amable por tu parte.

—Ya. —Karl aplastó el cigarrillo contra la tapa metálica del cubo de la basura sujeto al pasamanos y echó la colilla dentro—. Hasta luego.

Maratse asintió con la cabeza como gesto de despedida y se lo quedó mirando mientras se iba.

Las danesas, es decir Sisse, su hija, Nanna y su pareja, Klara, vivían en la casa contigua a la de Maratse. Eran artistas que trabajaban con materiales naturales arrojados por el mar a la playa o, en invierno, desechados por cuervos, zorros y cazadores. Cuando Maratse llegó a la casa de Karl y Buuti, las danesas ya estaban sentadas a la mesa mientras Nanna jugaba con un látigo para perros que le había confeccionado Karl con un trozo de madera y una cuerda larga. Sisse le dijo a la niña que tuviera cuidado al sacudir el látigo hacia delante y hacia atrás estando presente Maratse, que acababa de entrar en la sala. Buuti le dio un abrazo y lo condujo hasta un asiento al lado de Sisse.

—Ayer te vimos salir —le dijo Sisse rodeando con el brazo a su hija, que en ese momento pasaba por su lado guiando a una imaginaria traílla de perros. La madre le depositó un beso en la cabeza, le quitó el látigo de la mano y le dijo algo de que ya seguiría jugando más tarde, después de cenar. Acto seguido, se volvió hacia Maratse—. ¿Era Tinka la que guiaba al equipo?

—Era Spirit —respondió Maratse—. Tinka tiene que aprender.

—¿Pero está aprendiendo de Spirit? —terció Klara.

—Es la mejor manera.

—A Nanna le gusta Tinka, ¿verdad? —dijo Sisse, y acarició el cabello largo y rubio de la pequeña, que estaba tomando asiento.

—Tinka huele a pescado —contestó la niña.

—A Nanna le gusta dar besos a los perros —explicó Klara.

—Ah, pues no debería hacer tal cosa —intervino Buuti al tiempo que depositaba una gran cazuela en el centro de la mesa. A Maratse le llegó un aroma a carne de foca envuelta en beicon, una maravillosa combinación de carnes procedentes del mar y de la tienda—. Los perros de trineo no son perros domésticos. Son animales de trabajo. Más bien deberías enseñarla a lanzar piedras a los perros para ahuyentarlos e impedir que se acerquen demasiado.

—¿Piedras? —dijo Klara.

—Lleva razón —afirmó Maratse. Se agachó para recoger el látigo de Nanna y examinarlo a la luz. La pequeña observó cómo lo hacía girar entre los dedos—. Si prometes no acercarte a los perros, te enseñaré a usar el látigo.

—¿Qué te parece, Nanna? —le preguntó su madre—. ¿Te gustaría?

La niña asintió enseguida con gesto resuelto.

—Sí —contestó.

—Sí, ¿qué?

—Gracias.

Maratse dejó el látigo en el suelo y asintió con la cabeza cuando Karl les ofreció a todos una cerveza, y sonrió cuando Buuti le puso en el plato una generosa ración de carne con patatas. Permitió que las danesas llevaran la conversación durante la cena, que era lo que hacían siempre en las comidas. Era como si no supieran disfrutar de la comida sin añadirle un montón de palabras. Maratse comió, bebió cerveza, le sonrió a Nanna y levantó las cejas, sí, en señal de afirmación cuando Buuti le preguntó si quería repetir.

La carne de foca se le había asentado en el estómago, y notaba cómo la cerveza lo iba relajando, hasta el punto de que, con el calorcillo que reinaba en el cuarto, empezó a dar cabezadas. Karl le propinó un puntapié por debajo de la mesa, y él levantó la cabeza cuando oyó a Sisse pronunciar su nombre.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Te he preguntado qué es lo que vas a hacer.

—¿Respecto de qué?

—Respecto del barco. Estábamos hablando de eso, y Karl ha dicho que tú has recibido una llamada del propietario. Dice que quiere que lo ayudes.

—Iiji.

—Bueno, ¿y qué vas a hacer?

Maratse dio vueltas a la botella de cerveza entre los dedos y se encogió de hombros.

—No lo sé —respondió.

5

Simonsen se apoyó contra la puerta de la sala designada como depósito de cadáveres del hospital de Uummannaq. Metió las manos en los bolsillos de su anorak de policía y observó a la doctora, que estaba examinando el cadáver del danés hallado en el barco. Una enfermera la iba siguiendo en su periplo alrededor de la mesa metálica, afirmando y tomando apuntes, mientras ella le hablaba a un micrófono que llevaba colgado del cuello con una cadena. La doctora se llamaba Elena Bianchi y era italiana, pero hablaba groenlandés mejor de lo que lo hablaría jamás Simonsen y tenía un nivel de danés más que aceptable, si bien la manera en que pronunciaba algunas de las extrañas vocales del danés lo hizo sonreír. Se estremeció cuando ella lo miró a los ojos, y se reprendió a sí mismo por haberse dejado sorprender contemplándola a ella en vez de atender a lo que estaba haciendo.

—Se habrá dado cuenta de que vamos a necesitar hielo —dijo la doctora—, para los cadáveres.

—Llamaré a la fábrica de pescado —respondió Simonsen.

—Claro que, si continúa trayéndome cadáveres, puede que invierta en una cámara frigorífica. —Elena se limpió la nariz con la muñeca. Luego, señaló la sala con un gesto y agregó—: Aunque no sé dónde iba a poder meterla.

Simonsen dio un paso hacia el cadáver y examinó la herida del estómago. Limpia ya de sangre, parecía insignificante, difícilmente merecedora de la sentencia: «Causa de la muerte: herida por arma blanca en el estómago». Pero sabía que el daño había sido profundo, tenía el cuchillo en la comisaría, dentro de una bolsa de pruebas.

—¿Y la mujer? —Simonsen dirigió la vista hacia atrás, hacia el pasillo que tenía a su espalda. Alcanzó a ver justo los dedos de los pies del segundo cadáver que habían recuperado del barco.

—Cuando haya terminado con este —repuso Elena.

Le tocó al brazo a la enfermera y le dijo algo en groenlandés. Simonsen se apartó a un lado cuando la enfermera pasó junto a él, esperó a que se apagara el taconeo de sus zuecos de plástico por el pasillo y después cerró la puerta.

—No hay mucho que pueda hacer yo por los cadáveres, Elena —dijo—. Estos dos eran de importación.

—Son personas, Torben. Hablas como si fueran coches o lavadoras.

Simonsen soltó una risa de sorna.

—Sería más fácil si lo fueran —repuso.

Elena lo miró un momento a los ojos y después volvió a concentrarse en el muerto.

—No lo dices en serio.

—Ah, ¿no?

—No. Estas personas te importan.

—Quien me importa es la gente de Uummannaq. Simplemente me preocupa el hecho de que estemos teniendo más crímenes de importación de la cifra que nos corresponde.

—¿Estás preocupado por tus estadísticas?

—Estoy preocupado por Aqqa. Somos solo dos. Necesitamos más agentes.

—Pues pídelos.

—No es tan fácil. —Simonsen suspiró—. Siempre podría jubilarme.

—Eres muy joven.

—En septiembre cumpliré cincuenta y nueve.

Elena levantó la vista.

—Tienes un año más que yo.

—Maratse se jubiló a los treinta y nueve.

—Porque lo jubilaron a la fuerza. Ya lo sabes. Precisamente tú sabes mejor que nadie que no se jubiló por decisión propia.

—Pero nadie habla de eso.

Simonsen dio un paso atrás cuando Elena rodeó la mesa para examinar más de cerca la oreja del cadáver. Tomó una torunda de algodón, la introdujo en la cavidad y seguidamente la acercó a la luz. Dio vueltas al algodón entre los dedos y accionó el micrófono para dejar registrado que había observado un residuo de color verde claro.

—¿Qué me dices de las piernas de Maratse? —preguntó Simonsen—. Tengo entendido que hace poco vino a hacerse una revisión.

—Estuvo aquí a principios de noviembre.

—¿Y?

Elena dejó el algodón en un plato de papel. Acto seguido, se quitó los guantes de las manos y los arrojó a una papelera amarilla de residuos biológicos para que fueran incinerados.

—Eso es confidencial —contestó, y fue a abrir la puerta.

Simonsen se le acercó.

—Pero ¿experimenta alguna mejoría?

—Sí —respondió la doctora, y salió al pasillo—. Ayúdame a trasladar a estos dos.

—Eso me parecía a mí —repuso Simonsen al tiempo que empujaba la camilla que había introducido Elena por la puerta.

La doctora cubrió el cadáver del varón con un papel grueso y después ayudó a Simonsen a meter el cadáver de la mujer en el improvisado depósito de cadáveres.

—El hombre murió a causa de su herida, pero dentro del oído tiene algo raro —dijo Elena. Bloqueó los frenos de la mesa con ruedas con un rápido movimiento del pie y fue directamente a examinar el oído de la mujer. Cogió otro par de guantes, buscó una torunda de algodón, tomó una muestra y la examinó a la luz—. Nada —declaró.

—Nada, ¿qué?

—Me estaba preguntando —dijo ella mientras inspeccionaba el otro oído de la mujer— si los dos tendrían algo similar en los oídos.

—¿Como qué?

—Como en Hamlet. —Al ver que Simonsen no reaccionaba, añadió—: Veneno en el oído.

—Yo prefiero las películas bélicas.

—No es una película, sino una obra de teatro. Y está ambientada en Dinamarca.

—Ya sé lo que es Hamlet.

—Quién es, más bien —le corrigió Elena—. Es un nombre de persona.

Simonsen alzó las manos en un gesto de contrición.

—Está bien —dijo—, cuéntame.

—El hombre no tenía marcas de haberse resistido. Casi es como si el cuchillo se lo hubieran clavado en el estómago mientras dormía.

—El resto de la tripulación estaba inconsciente, drogada.

—Ya —dijo Elena—. Con ketamina. También se emplea para tratar los acúfenos poniendo unas gotas en el oído. Puede que no tengamos una cámara frigorífica para los cadáveres, pero nuestra técnica de laboratorio es una maravilla. Vino en cuanto yo la llamé, tomó una muestra de sangre y en una hora identificó la ketamina. Estoy intentando convencerla de que prolongue el contrato. —Señaló la torunda de algodón—. Voy a pedirle que mire si esto también es ketamina.

—¿Y ella? —preguntó Simonsen señalando el cadáver de la mujer que descansaba en la mesa con ruedas.

—Causa de la muerte: arma blanca en el cuello, pero tiene varios cortes aquí… —Levantó el antebrazo izquierdo del cadáver e indicó la muñeca y la base de la mano—. Y aquí. —Bajó el antebrazo y abrió los dedos de la mano derecha—. Se resistió. No estaba drogada.

—El otro miembro de la tripulación, la mujer alemana —dijo Simonsen, e hizo un alto para consultar sus apuntes—, Nele Schneider, dijo que la mujer fallecida tenía una aventura con… —buscó otra página— Henrik Nielsen. El muerto del pasillo. —Se tocó la oreja y agregó—: Uno no echa algo en el oído de otra persona así como así, tiene que estar muy cerca de ella. —Hizo una pausa—. A una distancia íntima. Besándola, quizá.

—Él se habría percatado —repuso Elena—. Pero ¿en un abrazo apasionado? Ella pudo distraerlo. —Levantó las manos en el aire y añadió—: Más vale que no siga adelante mientras pueda. Mira, no es correcto que yo me ponga a hacer especulaciones. El caso es asunto tuyo, jefe.

—Ojalá no lo fuese. —Simonsen se guardó el cuaderno en el bolsillo y señaló con el dedo la herida con desgarro que presentaba la mujer en el cuello—. Entonces ¿fue asesinada?

—Sí.

—¿Cuándo puedo hablar con el resto de la tripulación?

—En estos momentos, se encuentran en observación. La capitana y el hombre están todavía un tanto mareados, pero con Nele Schneider sí puedes hablar.

—Tengo a Aqqa al otro lado de la puerta —dijo Simonsen—. Le ordenaré que la traslade a uno de los despachos de arriba, si a ti te parece bien.

—Me parece bien. Id al despacho contiguo al mío, no hay nadie. —Dejó escapar un suspiro—. Otra vacante que estoy intentando cubrir. Si consigo encontrar un médico para el mes de diciembre, puede que tenga unos días de vacaciones por Navidad.

—¿Cuándo fue la última vez que te tomaste vacaciones?

—En abril.

Simonsen señaló el cadáver.

—Gracias por tu ayuda. —Y dio media vuelta para marcharse.

—¿Te acordarás del hielo?

—Voy a decirle a Anton, el de la fábrica, que te mande un poco.

—¿Hoy mismo?

—Lo antes que puedan —respondió Simonsen. Sonrió y salió de la sala.

Las suaves pisadas de unos zuecos llamaron la atención de Simonsen. Dio las gracias a la enfermera al cruzarse con ella en el pasillo. Se dirigió hacia el ascensor haciendo un esfuerzo para recordar cómo se llamaba; Danielsen lo sabría, porque, por lo visto, conocía los nombres de todas las enfermeras jóvenes groenlandesas y danesas que trabajaban en el hospital. Simonsen encontró a su joven agente entretenido con el teléfono móvil y apoyado contra la pared que dividía las dos salas en las que los tripulantes del Ophelia estaban siendo atendidos mientras seguían en observación.

—¿Qué?, ¿estás ocupado? —le preguntó deteniéndose un momento a ajustarse el cinturón.

—Dos están durmiendo. La mujer finge dormir. Eso es lo que ha dicho la enfermera.

—Bien, pues quiero hablar con ella. Llévatela arriba, al despacho contiguo al de Elena.

—¿No quieres hablar con ella aquí mismo?

—No quiero que nos oiga nadie.

—Está bien. —Danielsen calló unos instantes y después dijo—: ¿Y Maratse?

—¿Qué pasa con él?

—¿Vas a querer hablar con él?

—¿Por qué? ¿Crees que ha podido hacer esto?

—Naamik, desde luego que no.

—Entonces ¿para qué voy a querer hablar con él?

Danielsen se encogió de hombros.

—Es un tío legal, jefe. Es uno de los nuestros.

—Era uno de los nuestros.

—Uno es policía para siempre —le recordó Danielsen.

—Eso díselo a Maratse.

Simonsen dio media vuelta para marcharse.

—¿Por qué no te cae bien? ¿Es por esa agente de la patrulla Sirius?

Simonsen respiró hondo y se volvió. Dio un paso hacia Danielsen y le dijo:

—Esa mujer nos dejó inconscientes de un golpe de pistola, ¿lo recuerdas?

—Aap —respondió Danielsen, y a continuación bajó la voz—, no se me va a olvidar.

—A mí tampoco.

—Pero ¿qué tiene eso que ver con Maratse?

—Maratse la ayudó, Danielsen. Ella estaba detenida por el asesinato de su compañero, y él la ayudó a escapar.

—En realidad, no sabemos qué fue lo que ocurrió.

—Tienes razón —repuso Simonsen afirmando con la cabeza—. No lo sabemos. Pero hasta que lo sepamos, no me fío de él.

Danielsen se guardó el teléfono en el bolsillo y miró a Simonsen a los ojos.

—En fin, con todo respeto, jefe, yo sí me fío. Y espero que algún día, tú también.

—Ya veremos —replicó Simonsen—. Lleva a la mujer al piso de arriba.

Las limpiadoras estaban utilizando el ascensor cuando Simonsen pulsó el botón, así que decidió ir por la escalera. Subió a la primera planta del hospital con el personaje de Maratse aguijoneándole el cerebro. Dobló a la izquierda y, al atravesar la sala de espera, sin detenerse, volvió la mirada hacia el acuario. Peces tropicales en Groenlandia. Cada vez que veía aquel acuario, le venía a la mente la idea de devolver aquellos pececillos al mar. Si no fuera por el placer que proporcionaban a los niños que venían al médico, ya lo habría hecho.

Abrió la puerta del despacho vacío, tomó asiento y puso su cuaderno de apuntes encima de la mesa. Cerró los ojos un segundo, hasta que oyó que se acercaban por el pasillo el chirrido de los zapatos con suela de caucho que usaba Danielsen y las pisadas suaves de unas pantuflas de hospital. Se levantó en el momento en que Danielsen hacía entrar en el despacho a la joven de nacionalidad alemana y le indicaba con un gesto que se sentase. Después se apoyó contra la pared del fondo, al lado de un cartel de los que se utilizan para examinar la vista de los pacientes.

—¿Cómo se encuentra?

Nele miró a Danielsen, después se alisó la bata de hospital por encima de las rodillas y subió la cremallera de su forro polar hasta arriba.

—Tengo frío —contestó.

—Pensaba que ya estaría acostumbrada a eso.

—A bordo del Ophelia hace mejor temperatura.

—Pero usted ha estado en el exterior. Fue esquiando con el resto de la tripulación hasta Svartenhuk, ¿no es cierto?

Nele asintió.

—¿Con toda la tripulación?

—La capitana se quedó a bordo del barco.

—Así que —dijo Simonsen consultando sus apuntes— ¿cinco de ustedes atravesaron el mar helado esquiando y se internaron en las montañas?

—Sí.

—¿Pero solo regresaron cuatro?

—Dieter…

—¿Dieter?

—Nuestro experto en Wegener, Dieter Müller. —Simonsen esperó mientras se formaba una arruga en la frente de la joven—. Yo tenía un lío con él. En la montaña estuvimos discutiendo, él dijo que quería quedarse, y me parece que se quedó.

Simonsen anotó esto último.

—¿A qué se refiere?

—¿No es obvio? —Nele se removió en su asiento. Tenía un brazo doblado sobre el pecho y se pellizcaba el labio inferior con dos dedos, y entre una frase y otra se mordisqueaba la uña—. Regresó más tarde —continuó—. Para entonces, ya debía de haber matado a Henrik y a Antje. Seguro.

—¿Cómo sabe que regresó?

—¿Quién pudo haberlos matado, si no?

—¿Por qué tendría que haberlos matado él?

—Porque Henrik estaba acostándose con Antje.

—La mujer muerta.

—Sí.

—¿Por qué…?

—Porque… —Nele se mordió la uña del dedo pulgar. Por debajo de esta, brotó un fino hilillo de sangre que se le extendió por el dedo—. Porque Dieter estaba celoso.

Simonsen miró a Danielsen. Después miró a la joven, consultó sus apuntes y preguntó:

—¿No acaba de decir que usted tenía un lío con Dieter?

—Sí.

—¿Y sabía que Dieter y Antje estaban liados?

—Sí —susurró Nele.

—¿Pero usted no los mató?

—No —respondió levantando la barbilla.

Simonsen frunció el ceño y tomó nota. De repente, se oyó un borboteo en el suministrador de aire del acuario del pasillo y Nele giró la cabeza hacia la puerta.

—No es más que la pecera —explicó Danielsen—. Hace eso continuamente.

Simonsen hizo crujir su silla al reclinarse en ella para observar a la mujer que tenía sentada enfrente, al otro lado de la mesa. La joven empezó otra vez a morderse la uña. Ello, sumado al continuo revolverse en el asiento, encajaba con la descripción de manual de la víctima nerviosa y traumatizada. Salvo por la mirada. Simonsen escribió una palabra en su cuaderno: «depredadora». Nele Schneider tenía la mirada de un depredador.

—Usted estaba inconsciente en el momento en que la encontró David Maratse.

—Nos habían drogado.

—¿Cómo?

Nele se encogió de hombros.

—Quizá con el agua. Él debió de echar algo en las bebidas antes de que saliéramos del barco.

—¿Quién?

—Dieter.

—Pero acaba de decir que la capitana se encontraba sola en el barco.

—Sí. —Nele dejó caer la mano en su regazo, hundió los hombros y giró el cuerpo para mirar a Danielsen, que estaba a su espalda. Abrió la boca, y Simonsen advirtió que su mirada se suavizaba—. Fue la capitana —afirmó—. Ella nos drogó.

Simonsen no dijo nada. Dejó el bolígrafo en la mesa, al lado del cuaderno, y se cruzó de brazos.

—¿No es lo que usted cree? —dijo Nele—. Si usted no lo hubiera sugerido, yo habría pensado que no.

—Yo no he sugerido nada —replicó Simonsen.

—Pero tiene sentido, ¿no? —Nele estiró la mano y la apoyó en el borde de la mesa, para afianzarse, al tiempo que sus ojos perdían aquella expresión depredadora. De pronto su cuerpo resbaló hasta el suelo. Danielsen se apresuró a socorrerla y Simonsen se puso de pie.

—¿Vuelvo a llevarla a su habitación, jefe? —preguntó Danielsen en danés.

—Sí.

Simonsen se quedó mirando cómo Danielsen ayudaba a la joven alemana a salir del despacho. Recogió su cuaderno y su bolígrafo y fue con ellos hasta el ascensor. Danielsen sostenía a la joven rodeándole la delgada cintura con un brazo. Asintió con la cabeza en dirección a Simonsen a través de las puertas de cristal del ascensor y, luego, se fue perdiendo de vista al descender.

Algo había en aquellos ojos que hormigueaba en el cerebro de Simonsen mientras este procesaba las pruebas, estudiaba todos los enfoques posibles y se preguntaba si era plausible que cuatro personas de seis estuvieran implicadas en una relación sexual, con más de un compañero. Por supuesto, no era necesario que mantuvieran relaciones sexuales para ponerse celosos, y los celos —un rasgo típico de los groenlandeses— abundaban en las comunidades aisladas. Y ¿qué podía estar más aislado que los estrechos límites de un barco de expedición?

Simonsen regresó a la sala de espera y se sentó en el sofá tapizado de rojo. Dado que estaba diseñado para que se sentaran en él los niños, él lo acaparó por completo y las rodillas le quedaron a la altura de la barbilla. Reinaba el silencio. El borboteo del filtro de aire del acuario actuaba como un balsámico antídoto contra la maraña de ideas que él se esforzaba por ordenar. Se dio unos golpecitos en la rodilla con una esquina del cuaderno y contempló los peces. No iban a aguantar mucho en las aguas del Ártico, como tampoco había aguantado la tripulación del Ophelia. Allí había algo más. Tal vez, el misterioso residuo que había encontrado Elena con su algodón aportase más respuestas, así como una entrevista con la capitana del barco. Se pasó una mano por la barba incipiente del mentón, pensó en la jubilación y, una vez más, se acordó de Maratse y lo imaginó montando su tienda de campaña en medio del hielo. A lo mejor había llegado el momento de descartar lo que no conocía y de aceptar que contaba con un policía jubilado en la zona.

Se permitió unos segundos de contemplación mientras estudiaba la idea de que Maratse estuviera implicado de algún modo en aquellos asesinatos, pero finalmente la desechó y la reconoció por lo que era: otro pensamiento alimentado por el rencor. Ya había suficiente resentimiento en Uummannaq como para que Simonsen contribuyera a aumentarlo.

Los brazos del sofá se hundieron bajo su peso cuando se incorporó y se puso de pie. Echó una última mirada al acuario y salió de la sala de espera.

6

En diciembre el sol no sale, pero para los cazadores de Uummannaq un día de buen hielo constituía un regalo que no se debía desperdiciar. Maratse, sentado en el porche de su casa, contemplaba el paso de tres grandes traíllas de perros con trineos por el asentamiento de Inussuk mientras fumaba y se tomaba el primer café de la mañana. La luna llena iluminaba el hielo, las tres traíllas y el trineo que cargaba con un barco de pesca para transportarlo hasta el borde del hielo. No sería la última traílla que cruzaría Inussuk, puesto que se habían avistado narvales al sur de Upernavik, una población situada al norte, que se dirigían hacia el sur. El colmillo de un narval pequeño podía venderse como mínimo por mil coronas danesas, pero lo que los groenlandeses valoraban por encima de todo era su carne y el mattak, la piel. Maratse tragó saliva imaginando un curry picante preparado con tiernos dados de mattak de narval, o ante un guiso elaborado a base de generosos pedazos de la oscura carne de narval, el plato que se prefería para comer en Navidad, acompañado de patatas groenlandesas del sur. Se imaginó a Buuti insistiéndole a Karl para que se adentrara con su trineo hasta mar abierto, previendo la llegada de las ballenas. Naturalmente, el barco de Berndt iba a ofrecer un estupendo tema de conversación para los cazadores acampados en el borde del hielo mientras permanecían atentos a las finas neblinas que indicaban la presencia de narvales. A Simonsen iba a costarle mucho trabajo proteger la escena del crimen.

Karl bajó los escalones de su casa cargado con un montón de pertrechos, apretados contra el pecho, además de un termo sujeto bajo el mentón. Saludó a Maratse con una sonrisa de oreja a oreja y se encaminó por la nieve hacia su trineo. Maratse le devolvió el saludo con la mano y contempló cómo Edvard lo ayudaba con sus trastos y los perros. Al cabo de media hora y después de un segundo café, Maratse lo vio acercarse hacia su porche y subir los escalones para reunirse con él.

—Podrías acompañarnos —le dijo al tiempo que prendía un cigarrillo.

—A lo mejor voy más tarde.

—¿Ya has decidido lo que vas a hacer respecto de ese barco?

—Todavía no. —Arrojó a la nieve los posos del café—. He pensado que podría ir a Uummannaq a hablar con Simonsen y ver si necesita que le haga una declaración escrita.

Karl asintió con la cabeza.

—Puedes llevarte mi motonieve. Las llaves las tiene Buuti.

—Gracias, pero creo que voy a llevarme a los perros.

—Claro. —Karl se terminó el cigarrillo y le estrechó la mano a Maratse—. Nos vemos dentro de unos días.

—Buena caza.

Maratse esperó hasta que Karl y Edvard engancharon los perros a los trineos y después contempló cómo se alejaban en dirección al cinturón de hielo. Ciertamente era un buen año para el hielo, a pesar del calentamiento global. Todo el mundo parecía contento, los asentamientos estaban unidos entre sí, el viento era suave y la temperatura se mantenía constante a menos de veinte grados bajo cero. Las condiciones eran perfectas.

Maratse se sacudió la nieve de las botas y entró en la casa. Dejó el calzado en la puerta y rebuscó en el fondo del bolsillo del mono para sacar el teléfono móvil. Arrugó la nariz al ver parpadeante el icono de la batería en la parte superior de la pantalla, buscó el número de Petra y la llamó desde el teléfono fijo.

—Hola, Piitalaat —dijo cuando ella contestó.

—David.

Maratse se la imaginó sonriendo y esperó mientras ella lo reprendía por no haberla llamado en más de una semana.

—He estado ocupado —dijo—, entrenando a los perros.

—¿Has pescado algún pez?

—Eeqqi.

—¿Has tendido por lo menos un hilo de pesca?

—Eeqqi.

—Creía que ese era tu plan. Cazar y pescar.

—He estado entrenando a los perros.

—De modo que cazar y pescar. —Petra rio—. Aún estás luchando por adaptarte.

—Te has reído.

—Lo siento. Ya sé que resulta duro.

—Iiji. —Maratse calló unos instantes y después añadió—: ¿Te has enterado de lo del barco?

—¿Lo del doble asesinato? Sí. Van a mandar para allá a dos policías de Ilulissat y a un detective de Nuuk.

—Yo fui quien llamó a la policía.

—¿Fuiste tú el que lo encontró? El informe decía que había sido un cazador de la zona de Uummannaq.

—Simonsen ha debido de omitir mi nombre.

—Lo cierto es que no le caes muy bien, ¿verdad?

—Supongo que no.

Maratse jugueteó con el cable que conectaba el auricular al receptor. Petra aguardó un momento y después dijo:

—David, ¿para qué me has llamado?

—Para hablar contigo.

—Eso es muy amable y me alegra, pero no es todo, ¿verdad?

—Me ha llamado desde Alemania el propietario del barco. Quiere que lo ayude a acelerar la investigación.

—Eso me suena.

—Con Nivi era distinto, ella era la primera ministra.

—Y lo sigue siendo.

—Lo sé.

—Pero ¿tú no quieres involucrarte?

—Estoy intentando evitarlo.

Maratse esperó unos instantes mientras Petra pensaba. La oyó respirar y la imaginó mordiéndose el labio inferior o remetiéndose un mechón de pelo suelto detrás de la oreja. Cuando Petra volvió a hablar, Maratse percibió un cambio en su tono de voz y supo que había tomado una decisión.

—Lo de cazar no te está funcionando —le dijo—. Añoras demasiado el trabajo de policía. No ha sido culpa tuya que te dieran la jubilación anticipada, David, pero eso ya no puedes remediarlo. En mi opinión, esto es justo lo que debes hacer. Quiero decir que si te van a pagar para que ayudes a resolver crímenes, para que asistas a la policía, opino que deberías hacerlo.

—¿Tú crees?

—Sí.

—Hum —contestó Maratse—. Lo pensaré. Gracias, Piitalaat.

—Prométeme una cosa.

—Iiji?

—Que si tienes que ir a Alemania, me llevarás contigo.

—No hablo alemán.

—Exacto, pero yo sí. Necesitarás un traductor.

Petra soltó una risita y cortó la llamada.

Maratse puso agua a hervir y llenó un termo con café recién hecho. Se cambió de ropa, se puso el mono y se calzó las botas. Notó la rigidez en las piernas cuando llevó el termo al trineo. Sisse lo saludó con la mano desde el porche de su casa.

—¿Vas a sumarte a la partida de caza?

Maratse negó con la cabeza y respondió:

—Voy a Uummannaq. —Señaló el trineo—. ¿Quieres venir?

—¿En serio?

—Iiji.

—Voy a ver si Klara puede quedarse cuidando de Nanna.

—También puede venir ella.

—Oh, eso la encantará, gracias. —Sisse abrió la puerta y se detuvo un momento para sacudirse la nieve sacó las botas—. Estamos listas en cinco minutos —aseguró, y desapareció en el interior de la casa. Maratse continuó andando, bajó el trineo del cajón de madera sobre el que estaba calzado y lo apartó un poco de los perros.

Nanna fue la primera en salir de la casa. Bajó los peldaños con su látigo de juguete en una mano y una pequeña mochila en la otra. Echó a correr por la nieve hacia donde estaba Maratse sentado en su trineo. Agitó el látigo adelante y atrás, y soltó una risita cuando el nudo del extremo de la cuerda tocó las botas de Maratse.

—Se hace así —le dijo él al tiempo que le quitaba el látigo de la mano. Le mostró cómo debía hacerlo restallar con un movimiento rápido de la muñeca en vez de con el brazo. La cuerda dibujó un arco—. Ahora, tú. —Se agachó en cuclillas detrás de ella y la fue guiando con la mano. La pequeña rio y agitó el látigo describiendo pequeños arcos, hasta que llegó su madre y la ayudó a ponerse la mochila.

—Debemos hacer lo que diga David, Nanna. ¿De acuerdo?

La niña asintió con la cabeza y recogió el látigo, y Maratse empujó el trineo hacia los perros.

—¿Te acuerdas de lo que te he dicho, Nanna?

—Sí.

—No te acerques a los perros a menos que yo vaya contigo.

—¿Ni siquiera a Tinka?

—Iiji —respondió él—, ni siquiera a Tinka.

Sisse abrazó a Nanna, le quitó un momento el gorro y le depositó un beso en la coronilla. Juntas, esperaron a que Maratse pusiera el arnés a los siete machos y a Tinka, y a que los enganchase al trineo. A continuación, cuando Maratse se lo indicó con una seña, ambas se sentaron en la parte posterior del trineo, donde podrían recostarse contra la bolsa. Maratse agarró el manillar y dejó escapar un gruñido al ver que los perros se agitaban al final de la traílla.

—Esta va a ser la primera vez que Tinka se examine como perro guía —dijo mirando a Nanna.

—Muy bien —repuso ella, mientras su madre la rodeaba bien fuerte con los brazos.

—¿Lista?

—Sí.

Maratse dio la orden de arrancar y se subió de un salto a la parte delantera del trineo, sacó el látigo de debajo de las cuerdas tensadas sobre la piel de reno y guio a los perros dando órdenes y haciendo restallar el látigo a izquierda y derecha. Tinka titubeó al llegar al cinturón de hielo, porque la marea estaba alta, y Maratse se bajó del trineo para ayudar a la traílla a rebasar aquella franja y pasar a la superficie helada del mar. En cuanto hubieron dejado atrás el cinturón, Tinka se instaló en su posición de líder del equipo. Maratse le había dejado a ella la cuerda más larga de todas, de modo que corría por el hielo a un cuerpo de distancia de los demás perros. Maratse sonrió a Sisse y a Nanna, metió la empuñadura del látigo debajo de su muslo y puso las palmas de las manos en el regazo. La luna brillaba con un tono amarillo crema en medio de un cielo polar azul oscuro, y lo único que se oía, aparte del roce y el deslizamiento de los patines, era el suave jadeo de los perros y el crujido del trineo al flexionarse dentro de sus atalajes.

—¿Qué te parece, Nanna? —le preguntó Sisse a su hija al tiempo que le retiraba el pelo de la frente y se lo metía debajo del gorro.

—Me gusta.

Por su lado pasaron como una exhalación tres trineos tirados por grandes equipos de más de quince perros cada uno, en dirección a la desembocadura del fiordo y al mar abierto. Nanna los saludó a todos con la mano mientras Maratse restallaba el látigo contra el hielo para ayudar a Tinka a que se concentrase y evitar una colisión.

—¿Alguna vez chocan los trineos entre sí? —preguntó Sisse cuando hubo pasado el último de los tres equipos y ellos continuaron por el fiordo en dirección a la helada costa de la isla de Uummannaq.

—Iiji —respondió Maratse—. Hubo un qallunaaq, un inglés, que se estrelló cuando su traílla se vio rodeada por otra que era más grande. —Juntó las palmas de las manos como si fueran las mandíbulas de un cocodrilo—. El cazador tuvo que cortar las cuerdas para desenredar los trineos. Fue por allá —dijo señalando a lo lejos, al tiempo que dirigía a Tinka hacia el puerto congelado de Uummannaq haciendo restallar el látigo a su derecha.

Fueron avanzando entre arrastreros y botes de pesca anclados en el hielo, hasta que Maratse aminoró la marcha con órdenes suaves y se aproximaron a una rampa de hielo que conducía a la carretera. Un taxi esperó a que ellos pasaran y después descendió hasta el hielo.

—Qué animado está esto —comentó Sisse.

Maratse ató a los perros a una argolla metálica que sobresalía de una roca por entre las cestas de pesca, los palés y los cajones de madera que señalizaban las zonas de almacenaje durante el invierno para cazadores y pescadores. Los perros que estaban allí amarrados pertenecían al grupo de los más jóvenes y los más viejos de las traíllas. Había otros perros amarrados al hielo, pero los más rápidos se encaminaban hacia el mar. Uummannaq bullía de actividad por la compra de suministros de último minuto. La mayoría de los hombres y mujeres que vio Maratse iban hablando por teléfono, y las radios de los automóviles privados y de los taxis sintonizaban el canal local.

Nanna quiso aproximarse a Tinka, pero Maratse se lo impidió poniéndole una mano en el hombro con suavidad.

—¿Qué hemos dicho, Nanna?

—Que no debía acercarme a los perros.

—Exacto.

—¿Ni siquiera a Tinka? —preguntó la pequeña levantando la vista hacia él.

—Iiji —respondió Maratse, y después señaló el trineo—. ¿Por qué no enrollas mi látigo?

—Vale —contestó Nanna y echó a correr hacia el trineo.

Tropezó y cayó encima de un montón de nieve en el preciso momento en que subía una motonieve por la rampa, la cual tuvo que hacer un viraje para no atropellarla. El conductor, un danés con barba de tres días que llevaba una mano envuelta en un vendaje, frenó y le gritó algo. Maratse se volvió hacia él.

—Eh —le dijo—, está asustando a la niña.

—Se me ha puesto delante.

—Pues debería haber mirado. —Maratse señaló con un gesto de la mano a los perros y a la gente que caminaba por la calle—. Debería ir con más cuidado.

El otro puso la motonieve en punto muerto y se quitó las gafas de esquiar. Se las dejó colgando del cuello y miró fijamente a Maratse; el blanco de sus ojos inyectado en sangre rezumaba veneno.

—¿Lo conozco? —le preguntó.

—Me llamo Maratse.

—¿El agente de policía de Inussuk? Me han hablado de usted. —Le hizo una seña con un dedo ensangrentado para que Maratse se acercase un poco más—. No le cae usted muy bien al jefe, ¿lo sabía?

Maratse arrugó la nariz al notar el aliento de su interlocutor y contestó:

—Eso no es de su incumbencia. —Se fijó en su mano—. ¿Qué le ha sucedido?

—Demasiado entusiasmo en la carnicería —respondió el otro con una risa burlona—. Algunos de nosotros tenemos que trabajar para vivir.

—¿Es cazador?

—Cazo muchas cosas.

—David —llamó Sisse. Cuando él se volvió la vio agitar una mano. Asintió en dirección a Nanna, que tenía la cara enterrada en el anorak de su madre—. ¿Podríamos ir a la tienda?

—Tengo que marcharme —dijo Maratse—. ¿Cómo se llama?

El otro aceleró el motor y sonrió de oreja a oreja.

—Eso tendrá que averiguarlo usted, agente.

Soltó el freno y escupió, y acto seguido aceleró en dirección al hospital. Maratse lo siguió con la mirada hasta que llegó a la entrada del edificio, aparcó la moto y desapareció en el interior.

—No ha sido muy amable —comentó Sisse apartando de sí a su hija.

Maratse asintió. Después, miró a Nanna y se obligó a sonreír.

—¿Saludamos a Tinka?

—¿No me habías dicho que no tenía permiso para eso?

—Cuando estés conmigo, sí lo tienes —repuso Maratse. Fueron hasta los perros y desengancharon a Tinka de la traílla. Él la agarró por el arnés y fue con ella hasta donde estaba Nanna—. Tinka todavía es joven —dijo mientras Nanna acariciaba el pelaje de la perrita de detrás de las orejas—. El problema —continuó Maratse dirigiéndose a Sisse— es que los niños tienen la misma altura que los perros. Los miran a los ojos y no retroceden. Los perros de trineo no son mascotas, son lo más parecido a lobos. Pasan toda la vida peleando por la posición que ocupan en la manada. A veces, interpretan los actos de un niño pequeño como un desafío, y cuando los perros se sienten desafiados, o se someten…

—O pelean —concluyó Sisse. Señaló el hospital con la cabeza y agregó—: No se diferencian mucho de los hombres.

—Quizá —contestó Maratse, que sonrió.

Tinka tiraba de la mano de Maratse, y este la refrenaba. Nanna retiró la mano y su madre la ayudó a ponerse las manoplas. Maratse se llevó a Tinka de nuevo con los demás perros y le enganchó la traílla a la argolla de la parte posterior del arnés.

—Creo que vamos a ir de compras —anunció Sisse—. ¿Podríamos encontrarnos en la cafetería antes de volver a casa?

Maratse asintió con la cabeza.

—Estaré en el hospital.

—¿Por qué? ¿Vas a ir a buscar a ese hombre tan horrible?

—No, voy a hablar con la policía. —Señaló el Toyota azul que estaba aparcado enfrente del hospital.

—¿Eso quiere decir que vas a aceptar el trabajo?

—Ya veremos —respondió Maratse.

Se despidió con la mano y echó a andar por la calle aplastando con la suela de sus botas las rígidas roderas heladas que había dejado la motonieve.

7

El agente Aqqa Danielsen detuvo a Maratse apoyándole una mano en el pecho en cuanto lo vio entrar por la puerta principal del hospital de Uummannaq. Lo obligó a dar media vuelta y lo guio de nuevo hacia el exterior. Maratse encendió un cigarrillo mientras Danielsen se sacaba del bolsillo un gorro de lana y se lo calaba en la cabeza.

—Simonsen lo matará si lo ve ahí dentro —le dijo al tiempo que aceptaba un pitillo del paquete que le ofrecía Maratse.

—Lo dudo.

—Pues yo, no. —Danielsen dio una profunda calada al cigarrillo—. Usted no iba con él en el coche. Cuando regresamos del barco, tuve que recordarle que llevábamos a gente en la parte de atrás. Estuvo despotricando durante todo el trayecto de vuelta hasta el hospital.

—¿Y qué ocurrió después?

—Naamik —respondió Danielsen levantando las manos—. Olvídelo. No puedo contarle nada.

—Pues acaba de contarme que Simonsen se pasó todo el trayecto despotricando.

—Sobre usted. De lo que no puedo contarle nada es de la investigación. —Lo miró con el ceño fruncido—. No estará trabajando en este caso, ¿verdad? De modo privado.

Maratse arrugó la nariz. No.

—Está bien —dijo Danielsen—. Una cosa que sí puedo contarle es que ha desaparecido un miembro de la tripulación, no se sabe nada de él.

—Había manchas de sangre en el hielo. A lo mejor, pertenecían a ese tipo.

—¿Cómo sabe que es un varón?

—Lo he supuesto.

Danielsen lo miró entornando los ojos a través de una nube de humo y, después, arrojó la colilla a la nieve.

—Es un varón de treinta y tantos años, una especie de experto en Alfred Wegener.

—¿Qué Wegener?

—Un explorador del Polo, ya fallecido. Alemán.

—¿El que visitó Svartenhuk?

—Aap.

—Allí hay una cabaña —comentó Maratse—. ¿Por qué se ríe?

—Esa cabaña es lo que pretendían encontrar.

—¿Quiénes?

—La tripulación. Ellos dijeron que nadie quería decirles dónde estaba. ¿Quién se lo ha dicho a usted?

—Karl.

Danielsen sonrió.

—Lógico que Karl lo sepa.

—De modo que vinieron hasta aquí en el barco para encontrar una cabaña que hay en Svartenhuk. —Maratse se terminó el cigarrillo—. Las personas no se matan unas a otras por una cabaña. ¿Qué estaban buscando en realidad?

—No quieren decirlo. Simonsen los ha interrogado a todos, pero ninguno quiere hablar.

—Fueron drogados, ¿no?

—Aap.

—¿Los drogó el hombre que ha desaparecido?

Danielsen empujó la nieve con el tacón de la bota, y Maratse esperó.

—Dieter Müller. Así es como se llama. Es lo único en lo que están todos de acuerdo.

—Tienen que encontrarlo.

—Estamos esperando refuerzos; van a enviarnos a un detective y a otro par de agentes desde Nuuk. Llegarán en el vuelo que aterriza en Qaarsut hacia la hora de comer. Iremos a buscarlos y los llevaremos a Svartenhuk.

—¿Y el barco?

—Llevaremos allí al detective, lo dejaremos y lo recogeremos a la vuelta.

—Pero si los tripulantes se encuentran ahora mismo en la comisaría…

—Simonsen los está interrogando de nuevo.

—¿Y qué está haciendo usted aquí?

Danielsen indicó con la cabeza la ventana de la sala que se encontraba más cerca del puesto de enfermería, a tres metros de donde estaban ellos. Le señaló a un individuo sentado en una cama de hospital.

—¿Sabe quién es ese?

Maratse lo reconoció: era el hombre de la mano ensangrentada que conducía la motonieve.

—Acabo de conocerlo ahora. No sé cómo se llama.

—Se llama Axel Stein. Ese tipo aterroriza a las enfermeras, asusta a los niños. Vino a vivir a Groenlandia antes de que naciera yo. Trabajó de carpintero mientras bebía sin parar, dio palizas a más de una esposa y el juez le quitó la custodia de sus hijos en dos ocasiones.

—¿Los mismos hijos?

—Dos tandas distintas. Dos niñas y un niño. —Danielsen se ajustó el cinturón—. Vive solo en una cabaña de cazadores, sin otra compañía que su mal olor y su mal genio. Desde que dejó de beber, no ha vuelto a pegar a nadie, pero tampoco ha sido amable con nadie. Nunca, que yo recuerde. Viene a la ciudad una vez al mes a comprar víveres y a sacar dinero del banco. Durante la mayor parte del año, no lo ve nadie, y todo el mundo se olvida de lo desagradable que es. Él, por el contrario, se lo recuerda a ellos a cada vez que puede. Yo creo que actúa de ese modo para poder seguir viviendo en la cabaña a sus anchas; mientras él viva allí, nadie se acercará.

—Pero últimamente, no ha cometido ningún delito, ¿no?

—En su expediente no figura nada desde que le dio una paliza a su última mujer. Y eso fue hace ya quince años, o puede que algo más.

—Pero tiene mal genio.

—Un genio horrible, según Simonsen. —Danielsen le tendió la mano y Maratse se la estrechó—. Usted me cae bien, Maratse. Con independencia de lo que diga Simonsen, usted es un tío legal. Ayudó en la búsqueda de Nivi Winther y rescató del agua a uno de los nuestros. Puede que ya no sea policía, pero no ha dejado de actuar como si lo fuera.

—Eso es lo que me causa problemas.

—Aap —contestó Danielsen, y rio. Después señaló la ventana con la cabeza—. Tengo que irme. No estorbe a Simonsen y no le pasará nada.

—¿Qué es lo que he hecho mal? —preguntó Maratse mientras Danielsen se acercaba a la entrada.

—Él cree que usted estaba trabajando con Fenna Brongaard cuando ella pasó por aquí. Opina que guarda demasiados secretos sobre su pasado.

—¿Y qué opina usted?

—Yo procuro no opinar —replicó Danielsen. Sonrió de nuero, y Maratse se preguntó si aquella sonrisa no sería la verdadera razón por la que a las enfermeras les gustaba tenerlo por allí—. Cuídese.

Maratse esperó a que Danielsen estuviera dentro del hospital. Después vio por la ventana que el joven policía entraba en la sala de observación, que la enfermera le tocaba el brazo para detenerlo y que él se sujetaba la parte delantera del cinturón mientras hacía frente a una retahíla de insultos que procedían de su paciente. Las palabrotas se oían hasta en la calle. Axel Stein, al parecer, estaba haciendo honor a su fama. Se le ocurrió que la herida que tenía en la mano debía de habérsela hecho con un cuchillo, ya fuera de forma accidental, ya en el curso de una pelea. Apartó aquella idea de su mente, pues se le hacía difícil imaginar a un danés huraño viajando a través del hielo para encontrarse con un barco y guiar a sus tripulantes hacia las montañas.

Por supuesto, aquello tenía en realidad bastante sentido.

Inclinó la cabeza hacia un lado y vio que Axel se ponía en pie y se enfrentaba al joven policía. En honor a la verdad, hay que decir que Danielsen no retrocedió, y Maratse asintió con la cabeza. Estaba en lo cierto. Era todo lo contrario de su jefe.

Maratse dejó el hospital y se dirigió a la cafetería, donde pidió un café y le sirvieron un plato de patatas refritas que tenían la consistencia de un cartón grasiento. Si se les añadía una generosa cantidad de sal, resultaban apenas comestibles.

Había terminado de comerlas cuando entraron Sisse y Nanna. La niña venía con sendos churretes de lágrimas en las mejillas y una expresión de enfado.

—Perdona —dijo Sisse—, ¿podríamos irnos a casa? Si tú quieres quedarte, quizá pueda buscar un taxi. Me han dicho que circulan por la nieve.

—Podemos irnos a casa —respondió Maratse.

—Gracias. —Sisse frunció el ceño—. Pero no has comprado nada.

—No necesito nada. La tienda de Inussuk cuenta con una oferta más que suficiente para mí.

—¿Ni tampoco algún capricho? ¿Chocolate? ¿Cerveza?

—Buuti ya me tiene muy mal acostumbrado con sus comidas —repuso Maratse al tiempo que acompañaba a Sisse y a Nanna al exterior de la cafetería—. Y además, fumo demasiado. En Inussuk se les ha acabado el tabaco, y si lo compro aquí me lo fumaré. —Se encogió de hombros y señaló en dirección a donde estaba el trineo—. Por ahí.

—¿Estás intentando dejarlo?

—Tal vez.

—Eso no suena muy convincente —replicó Sisse. Ayudó a su hija a subirse al trineo y después se sentó detrás de ella.

Maratse liberó a los perros de la argolla, los enganchó al trineo y los condujo hacia la rampa de hielo. Una vez que la traílla estuvo ya sobre el hielo del mar y Tinka los hubo puesto a todos en marcha, subió él también.

—No estoy convencido, pero tengo una amiga que opina que debería dejarlo.

—¿La mujer policía, Petra?

—Iiji.

—Es muy agradable. Y muy guapa. —Maratse la miró—. No me mires así. Klara y yo somos muy felices juntas. Además, a Petra solo le interesan los hombres. Se ve fácilmente.

Maratse se subió el cuello y se hundió en el mono.

—¿Te sientes incómodo por mi culpa?

—Hum —respondió Maratse, y se ajustó el gorro a la cabeza.

Sisse lanzó una carcajada.

—Perdona, David. Digo en voz alta lo que estoy pensando sin darme cuenta. Tu amiga me parece muy agradable y me gusta el modo en que te mira.

—Tiene veintiséis años.

—¿Y?

—Yo soy trece años mayor que ella.

—¿Y qué importancia tiene eso?

—Hum.

Sisse se inclinó hacia delante para darle un apretón en el hombro.

—Estas cosas no se te dan muy bien, ¿verdad?

—Eeqqi.

—No te preocupes —le dijo ella, y lo soltó—. Ya se te dará mejor. A las mujeres nos gusta considerarnos misteriosas, pero seguimos siendo humanas, la mayor parte del tiempo. —Sisse soltó una carcajada y le dio un beso a Hanna por encima del gorro—. Y tú, ¿qué? ¿Ya estás contenta otra vez? —Nanna se acurrucó a un lado y escondió la cara en el hueco del brazo de su madre—. Quería una muñeca y yo le he dicho que ya tenía demasiadas, y ahora está enfurruñada.

Maratse miró a la pequeña e intentó llamar su atención, pero ella hundió la cara otro poco más bajo el brazo de su madre. Él levantó la vista al oír el rugido de un avión aterrizando en Qaarsut, el aeródromo helado que había al sur de Inussuk. Para cuando ellos hubieran pasado junto a aquel remoto aeropuerto, el avión ya se habría ido, pero los helicópteros estarían todo el día yendo y viniendo entre la isla y el continente. Recordó lo que había dicho Danielsen: que iban a llegar refuerzos procedentes del sur, y reprodujo mentalmente la conversación que había mantenido con él mientras Tinka se encargaba de conducir a la traílla a casa. Prefirió no decirle a Sisse nada más sobre Axel Stein, pero no se le quitó de la cabeza aquel individuo y las cosas de que era capaz hasta que llegó el momento de apearse del trineo y guiar a sus perros hacia la playa, donde se encontraban los demás.

Nanna echó a correr por la nieve y subió los escalones de su casa. En cuanto los perros estuvieron amarrados y hubieron recibido agua y comida, Sisse le dio un abrazo a Maratse.

—Gracias, David. Ha sido muy generoso por tu parte.

—¿Tu hija se encuentra bien? —le preguntó él mientras Nanna agarraba el pomo de la puerta con sus manos embutidas en las manoplas, entraba y cerraba tras de sí de un portazo.

—Perfectamente. Es culpa mía. La he arrastrado por medio mundo para satisfacer mi pasión por el arte y la naturaleza. En algún momento, antes de que empiece a ir al colegio, nos asentaremos en alguna parte y llevaremos una vida normal.

—¿Eso es lo que quieres?

—Claro que no —exclamó Sisse, riendo—. Pero será bueno para ella.

Maratse sonrió. Sisse se despidió de él con la mano y siguió los pasos de su hija hacia la casa. Solo cuando ella hubo desaparecido en el interior reparó Maratse en que estaban encendidas las luces de su propia casa y distinguió una delgada sombra en la ventana.

Enrolló el látigo y lo guardó en la caja de madera junto con el resto de los pertrechos del trineo. Sacó el termo de la bolsa y se sirvió un poco de café en el tapón. Comenzó a beberlo despacio mientras observaba la sombra que iba y venía por delante de la ventana. Finalmente arrojó el café a la nieve, calzó el trineo encima de la caja y se fue para la casa llevando el termo bajo el brazo. Hizo un alto al subir los peldaños, se sacudió la nieve de las botas y abrió la puerta.

Al instante, su nariz helada percibió un aroma a jabón perfumado. Se quitó las botas y el mono. Dejó el termo junto a la puerta y se dirigió a la sala de estar. La sombra pertenecía a una mujer joven y pelirroja. Tenía el cabello húmedo y recogido en un moño en lo alto de la cabeza, pero varios mechones sueltos se le habían adherido a los hombros, pálidos y salpicados de pecas. Maratse se la quedó mirando mientras ella bailaba por la sala de estar con una toalla anudada por encima de los pechos; apenas le cubría los muslos. Mientras bailaba y tarareaba algo, Maratse se fijó en los pequeños auriculares que llevaba en las orejas, así como en el cable de color blanco que llegaba hasta el iPhone que sostenía en la mano izquierda y que se agitaba arriba y abajo a cada paso que daba.

Maratse tosió, pero la mujer siguió bailando. Elevó la voz, saludó un poco más fuerte y esperó. La mujer se detuvo, abrió los ojos y se quitó los auriculares. Se oía el retumbar de la música en ellos, hasta que la mujer bajó el volumen con un movimiento del dedo gordo.

—Se ha acabado el agua —le dijo en inglés—. Me parece que he agotado la cisterna.

Maratse se la quedó mirando.

—¿Hola? —dijo ella al tiempo que agitaba una mano delante de la cara de Maratse—. ¿Ha oído lo que le he dicho?

—¿Lo del agua?

—Sí, lo del agua. La verdad, mi padre me dijo que usted era una persona inteligente.

—¿Su padre?

—Sí, mi padre.

—¿Y quién es?

—Aleksander Berndt. El propietario del Ophelia.

—¿Está aquí?

—No —respondió la joven, que soltó un bufido antes de añadir—, obviamente.

Maratse se palpó el bolsillo superior y se dirigió hacia la puerta. Oyó que la chica decía algo, pero no le hizo caso. Encontró el tabaco en el bolsillo superior del mono, se calzó las botas y salió al porche.

Se puso a fumar mientras se debatía con sus pensamientos. Arrojó un cigarrillo a la nieve y encendió otro. Se volvió al ver aparecer a la joven en la puerta. Medio esperaba que saliera al porche envuelta en la toalla, pero le sorprendió verla ataviada con una ropa de abrigo práctica y ligeramente gastada, que le sentaba como un guante. La manera en que llevaba aquella ropa sugería que los desgarros, las roturas y los remiendos habían sido obra suya. Le quitó el cigarrillo de la boca y le ofreció la mano.

—Me llamo Therese —dijo, y acto seguido dio una profunda calada al cigarrillo de Maratse.

—¿Therese Berndt?

Ella hizo un gesto negativo.

—Kleinschmidt. Mi familia, mis antepasados, probablemente engendraron toda una camada de groenlandeses. Casi todos en el norte.

—¿En Upernavik?

—Exactamente —contestó la joven lanzando una nube de humo hacia el rostro de Maratse—. Pero usted es del este.

—Iiji.

—Verá —dijo Therese devolviéndole el cigarrillo; Maratse lo tomó de sus dedos—. Yo conozco estas cosas. He visto mucho de Groenlandia y los he estudiado a usted y a su gente. Soy licenciada en Antropología del Ártico.

Maratse, escuchando, dejó que el cigarrillo le quemase los dedos. Therese volvió a quitárselo, se apoyó contra la barandilla y lo estudió con gesto teatral.

—Usted tiene la piel más oscura que la mayoría de los groenlandeses que he conocido. Es un poco más bajo que la media de los varones y —añadió, señalándolo con la punta del cigarrillo— tiene el bigote menos poblado que los hombres de Nuuk. No —dijo al tiempo que le apoyaba los dedos en el vello del labio superior—, debería usted conservarlo. Le da un aire oriental. Resulta sexy.

Maratse sintió que le subía el color a las mejillas y se preguntó si se le estaría perlando la frente de sudor.

—¿Qué está haciendo aquí? —preguntó. Notaba la lengua seca y sintió la urgente necesidad de emborracharse con el aguardiente casero de Edvard.

Therese frunció el entrecejo.

—De verdad, creía que usted iba a mostrar más inteligencia. —Apagó el cigarrillo en la barandilla de madera y lo arrojó al suelo del porche—. Mi padre lo ha contratado y me ha encargado que venga a supervisa su trabajo.

Se pasó la punta de la lengua por los dientes.

—¿Cómo dice?

—Estoy bromeando —dijo ella—. He venido a darle instrucciones, a ayudarlo a investigar.

—Pero yo no he aceptado nada.

—Oh —dijo Therese, y lo agarró del brazo—, yo no me preocuparía por eso. Vamos adentro y le diré lo que necesite saber. Mañana nos espera un día muy ajetreado.

8

Alfred Wegener era un genio. A cada vuelta de página del grueso diario impregnado de moho que iba leyendo, Dieter confirmaba que había encontrado un filón. Lo que había descubierto era un aval dentro del mundo académico, una moneda de cambio que mudaría su suerte y le permitiría salir con Marlene de los barrios pobres de Berlín para irse a vivir a una zona más cara en la que, quizá, tuviera cabida un hijo. Estos eran los pensamientos que albergaba Dieter mientras leía el diario a la luz de la linterna que tenía adosada a la cabeza, enturbiada por la neblina de su respiración. Se arropó un poco más con las mantas raídas, se sopló las yemas de los dedos y bebió un sorbo de agua templada de la sartén. Ya había sacrificado el cajón de madera para caldear la cabaña y, si miraba por el empañado ventanuco de la puerta de la estufa, podía ver los clavos de hierro brillando incandescentes entre las llamas.

Estudió de cabo a rabo los apuntes de campo tomados por Wegener, hizo gestos de asentimiento al leer las descripciones de los líquenes, dio golpecitos en el papel cuando descubrió que el itinerario de Wegener encajaba con lo que él conocía como cierto. Solo había una cosa que no entendía, un detalle que le hizo leer y releer el diario repasando los escritos de Wegener con las yemas de sus dedos escarchadas por el frío. Aquel fallecido investigador del Polo, por lo visto, había inventado una especie de código relacionado con la arqueología. Sin embargo, Wegener era meteorólogo, climatólogo y geólogo por defecto, y Dieter no recordaba que hubiera ningún arqueólogo presente en aquella expedición en particular.

—A menos que se me haya pasado algo por alto —dijo exhalando un aliento similar al hielo seco que velaba las páginas del diario apoyado en su regazo.

Dejó el libro y montó el teléfono por satélite. Una vez que tuvo la antena en posición y la batería caldeada e instalada, marcó el número de teléfono de su casa. Reprimió un bostezo, ignoró el hecho de que no recordaba haber dormido, y esperó a que Marlene respondiera.

—¿Dieter? —dijo ella—. He estado intentando llamarte. ¿Por qué no has cogido el teléfono?

—Lo apagué para ahorrar energía —repuso él, y recogió el diario—. Marlene, necesito que vayas a buscar mis apuntes. Tienen que estar en una caja, al lado de mi escritorio.

—Tenemos que hablar, Dieter. Han publicado una cosa en las redes que…

—Esto es importante.

—Esto, también. —Calló unos instantes—. Ha venido un hombre a casa haciendo toda clase de preguntas. Quería saber si te habías puesto en contacto conmigo.

Dieter apoyó el diario en las rodillas y se pasó una mano por la cara. Parpadeó para combatir el sueño…, o quizá fuera el hielo que se le había pegado a las pestañas o su propia respiración que se le había adherido al vello.

—Marlene…

—No —insistió ella—, tienes que escucharme. Has salido en los periódicos, hasta en el Die Welt. Dicen que has desaparecido…

—No es verdad.

—Y que han muerto dos miembros de la tripulación. —Marlene hizo una pausa para respirar—. Los han asesinado, Dieter. Con un arma blanca.

Dieter lanzó un suspiro.

—Marlene, hay una caja junto a mi escritorio.

—¿Me estás escuchando siquiera? Deja de hablar de la caja. Me importa un comino esa caja y tampoco debería importarte a ti. Te están buscando. Quieren dar contigo, interrogarte.

—¿Quiénes?

—La policía, las autoridades. Han enviado más agentes al sur de Groenlandia.

—¿A buscarme a mí?

—Sí.

Dieter dejó que el teléfono se le separara del oído. Casi se le cayó de la mano. Volvió las páginas del diario y buscó la primera anotación, la que hablaba de algo que estaba enterrado en aquellas montañas. Se acercó de nuevo el teléfono al oído y dijo:

—Lo saben, Marlene.

—¿Qué es lo que saben?

—El secreto. Eso es lo que están buscando, no me buscan a mí.

—¿El secreto? Lo que dices no tiene sentido.

—No pasa nada, amor mío…

—Sí, sí que pasa. Nada marcha bien. Esto no marcha bien. Tienes que salir de esa cabaña, acercarte al hielo y entregarte a la policía.

—Pero en ese caso descubrirán la verdad. Y no puedo permitir que eso suceda. Ahora es mi secreto.

—Dieter —le dijo Marlene con voz temblorosa y reprimiendo un sollozo—. No te encuentras bien. Ahora me doy cuenta, tal como dijo ese hombre.

—¿Qué hombre?

—El que acabo de mencionarte. Se llamaba Stefan y dijo que trabajaba para el Berndt Media Group. Parecía un soldado. Dijo que tenía una noticia difícil que darme, una noticia impactante. Me preguntó si deseaba llamar a alguien o si había alguna persona a la que él pudiera llamar para que me acompañase.

—¿Por qué?

—Porque, según él, tú estabas enfermo, con dificultades, que la oscuridad te había afectado, que te había causado una depresión. Dijo que la tripulación lo había confirmado, y que tú habías hecho… cosas. Cosas terribles.

—Me fui del barco.

—¿Cómo?

—Tenía que escapar, Marlene.

—¿Cuándo?

—No volví. Me quedé en la montaña, después de nuestra primera búsqueda.

—Pero ¿cuándo, Dieter? Ese hombre me dijo que tú habías matado a esas personas. Que estabas loco, obsesionado por encontrar una cosa…

—Y la he encontrado. Es maravilloso, Marlene. Podría cambiarnos la vida.

—Nuestra vida ya nunca volverá a ser la misma —replicó Marlene—. Eso es lo que dijo ese hombre. Por eso se llevó la caja con tus apuntes.

—¿Qué?

—Tus apuntes. Se los llevó todos. Dijo que tal vez pudieran servir, que si lograban encontrar pruebas de tu obsesión, de algún tipo de problema mental, ellos quizá pudieran ayudarte.

—¿Le entregaste mis apuntes? —El aliento de Dieter se iba condensando en forma de nubecillas bajo el brillo de la lámpara.

—Tuve que hacerlo. ¿No lo comprendes? Yo deseo ayudarte, Dieter. Quiero que vuelvas a casa. Te quiero.

—Mis apuntes.

Dieter depositó el teléfono en el suelo y se levantó. Empezó a dar vueltas por la cabaña poniendo la mano sobre cajas imaginarias, yendo de un camastro a otro, agachándose para mirar debajo de ellos, como si aquel jergón fuese su mesa de trabajo; la cabaña, su oficina y el suave resplandor verde de la aurora boreal, las farolas de la Admiralstraße de Berlín.

Oyó la voz de Marlene suplicándole desde el diminuto altavoz del teléfono por satélite. Se giró súbitamente hacia él y le gritó:

—¿Dónde están mis apuntes, Marlene?

Pero ella no contestó. Dieter propinó al teléfono una patada tal que arrancó el cable de la antena. Los débiles sollozos de Marlene se deslizaron hacia un rincón de la cabaña mientras en la pantalla parpadeaba el símbolo que advertía de que la batería estaba baja, tan agotada como Marlene.

Dieter se detuvo en el centro de la cabaña. Si hubiera dado un pequeño salto a un lado u otro, adelante o atrás, podría haber tocado las paredes y haber introducido las uñas por debajo del papel de periódico pegado a la madera. Pero en vez de eso, se llevó las manos a la cara y se clavó las uñas romas y sucias en las mejillas rígidas y heladas hasta dejar marcados unos surcos rojizos, pero sin que brotara sangre, porque hacía demasiado frío para sangrar.

El teléfono por satélite se apagó emitiendo un único pitido. La pantalla se quedó en blanco y después se tornó negra, tan negra como la noche, al tiempo que las nubes cubrían la luna polar y el viento amainaba hasta transformarse en un suspiro reverente.

Dieter tomó el diario, lo ató con las tiras de piel de foca, se lo guardó en el bolsillo interior del anorak y cerró la cremallera. Después recogió las diversas piezas del teléfono por satélite, escondió la batería de repuesto en el bolsillo que quedaba más cerca de su cuerpo, enrolló el cable de la antena y cerró el trípode. Luego lo metió en un bolsillo del anorak y el teléfono en otro. Se miró las manoplas, observó los agujeros y los desgarros que había en la lana raída. Cerró la cremallera del anorak, se caló el gorro de forro polar tapándose las orejas y se subió el cuello chimenea para protegerse el rostro.

Seguidamente se agachó en cuclillas delante de la estufa y esperó a que se apagase el fuego.

Cuando las llamas parpadearon y los clavos empezaron a enfriarse, Dieter buscó por entre las sombras y miró la nieve que se había colado junto a la puerta en forma de abanico. La quieta noche polar lo incitaba; salió de la cabaña y cerró la puerta tras de sí con una sonrisa mientras levantaba aquel tirador diseñado contra los osos polares. La nieve crujió bajo sus botas cuando empezó a abrir una ruta a pocos pasos de la cabaña; movía toda la cabeza hacia arriba, hacia abajo, alrededor, mirando a través del cuello chimenea en una visión de túnel.

¿De verdad era buena idea renunciar al refugio de la cabaña?

«Vienen a por mí», fue su respuesta, una nueva fortaleza, una nueva fuerza y determinación que lo empujaban a continuar. Lo impulsaba algo más fuerte que la voluntad de sobrevivir: el deseo de alcanzar el éxito, de descubrir el secreto de Wegener.

Las capas, algo más ligeras, de nieve traída por el viento cubrían la trayectoria que iba dejando a su paso conforme avanzaba, mirando bien en dónde ponía el pie, por el glaciar que se dirigía hacia el mar. Si lo andaban buscando, tal como había sugerido Marlene, estaba convencido de conocer la razón.

—Puede que se hayan llevado mis apuntes —dijo con voz amortiguada y sintiendo el hormigueo de su aliento en la nariz—, pero no saben cómo leerlos. No saben qué es lo que están buscando.

Visualizó la litera que ocupaba a bordo del Ophelia y el petate que guardaba debajo. Pensó en la memoria USB que se hallaba custodiada entre el fondo de la bolsa de lona y la placa dura que daba forma al petate. Su sonrisa quedó oculta por el cuello chimenea, pero un observador sagaz habría sabido detectar un andar más ligero, un renovado brío en cada nueva zancada.

Su entusiasmo se vio contrarrestado por pensamientos más siniestros, como la presencia de la policía, que podía llegar armada. Él era un hombre buscado por la ley. La policía lo consideraba un asesino.

Desechó aquel pensamiento. «Eso no va a ser un problema».

Solo cuando se aproximó al hielo que cubría la falda de la montaña, allí donde el mar elevaba sus bordes helados siguiendo el ritmo de la marea, hizo un alto para descansar y pensar de nuevo. Volvió la vista en dirección al lugar en que sabía que el Ophelia se hallaba anclado en el hielo; él mismo había clavado una de las dos piquetas en el mar helado.

Dieter abrió la cremallera del cuello chimenea, sacó la cabeza al aire y se ató la capucha para formar un cuello alto. A continuación, plantó un pie en el cinturón de hielo, resbaló por los bordes lisos y, con tropiezos, llegó al mar helado. Empezó a caminar, fascinado por la pista ancha, vacía y sin obstáculos que se extendía frente a él, salpicada por algún que otro iceberg. Buscó los familiares témpanos que habían utilizado como puntos de referencia desde el barco hacia las montañas, los encontró, modificó el rumbo y se concentró en avanzar a una velocidad eficiente a través de la oscuridad. Era la segunda noche que pasaba sin dormir.

—No puedo dormir. Todavía, no —se dijo Dieter sintiendo cómo se le enroscaba el vaho de la respiración en torno al cuello del anorak. Empezaban a formarse partículas de hielo en la cremallera y en su labio superior. Se adherían al vello de su rostro y se le pegaban las pestañas. Parpadeó y siguió adelante.

El viento había barrido la nieve y había formado pequeños montones de grava que recordaban a los antiguos mapas tridimensionales que se confeccionaban con trozos de cartulina. La pista era recta, firme y sin obstáculos, pero no estaba carente de peligros. Dieter recabó las fuerzas necesarias para seguir caminando por aquel hielo negro, se recordó a sí mismo que era lo bastante grueso para recorrerlo en coche, se obligó a no mirarlo, a no pensárselo dos veces. Abrigaba la esperanza de que la estrecha grieta de agua líquida que había más adelante no se hubiera ensanchado, y se sintió aliviado cuando vio que esta había cambiado de forma, que los dos bordes del hielo se habían aproximado un poco. Salvó el obstáculo de un salto y continuó andando.

En un momento dado, pensó en los osos polares, pero se olvidó completamente de ellos cuando descubrió las luces y la actividad frenética que rodeaban el Ophelia, situado todavía a un kilómetro de distancia, tal vez a dos, desde donde se detuvo unos instantes a observar. Era como si hubiera llegado el circo y hubiera descargado sobre el hielo a todos los trabajadores, los artistas y los animales para alojarlos en tiendas de campaña dispuestas junto a los botes en lugar de junto a los carromatos, con perros en vez de leones. Alguien había encendido las luces del Ophelia, cuyo mástil aparecía iluminado igual que un árbol de Navidad sin ramas, con una única luz de navegación roja y verde perdida en la negra noche polar.

También había ruidos, y Dieter comprendió que tan solo los osos más hambrientos se acercarían a aquella feria de ballenas con sus juerguistas del Ártico: perros que lanzaban aullidos y seres humanos de buen humor. Hasta los cielos crepitaban, cruzados de vez en cuando por alguna estrella fugaz que describía un arco bajo un telón de brillos blancos y verdes.

Las luces de aquel circo ambulante eran celestiales; las sombras que formaban tiendas, lanchas, perros y seres humanos, delgadas y angulosas; y tan solo el faro de alguna motonieve aislada o de un automóvil sería capaz de detectar a Dieter con su resplandor al acercarse. Reparó en que los groenlandeses estaban muy concentrados en el hielo que flotaba en el mar. Únicamente los perros miraban hacia las montañas, relegados como estaban a ser un modo de transporte alternativo, mientras los hombres lanzaban exclamaciones, tecleaban en sus teléfonos móviles y se apresuraban a trasladar la flotilla de botes y lanchas de fibra de vidrio desde el hielo hasta el mar. Levantaban los arpones, cargaban las escopetas y se las echaban al hombro, arrancaban los motores fueraborda y se subían a las embarcaciones. En el intervalo de solo diez minutos, Dieter y los perros se quedaron solos en el hielo, pues los cazadores se habían marchado a perseguir finas vaharadas de espuma mar adentro.

Si tuviera unos prismáticos y supiera hacia dónde mirar, si hubiera tenido a su lado a un groenlandés que le apoyase una mano en el hombro y lo girase en la dirección correcta, tal vez hubiera divisado un colmillo de un tono perlado y unos flancos de color gris entre los témpanos de hielo sumergidos en el negro mar. Tal vez hubiera visto al narval. Pero Dieter tenía los ojos puestos en otra joya, en otro trofeo, de modo que se deslizó entre las tiendas de campaña, saltó por encima de las cuerdas de anclaje y subió la escala que llevaba a la cubierta del Ophelia.

Dieter abrió la puerta de la cabina y bajó el corto tramo de peldaños. Accionó un interruptor y las luces iluminaron el espacio. Las ventanas se convirtieron en luminosos cuadrados enmarcados por un grueso borde de hielo. Se sobresaltó al ver el suelo de la cocina empapado de sangre y tuvo que calmarse apoyando una mano en el panel que tenía a la derecha.

Estaba claro dónde habían muerto las víctimas y cómo habían muerto, porque todo estaba lleno de sangre. Pero se encogió de hombros y dejó que el superviviente que llevaba dentro dejara atrás toda aquella sangre y lo guiara hacia las entrañas del barco. Abrió la puerta del camarote de la derecha, encontró su petate en medio del suelo, como si se hubiera caído de la litera. Abrió la cremallera, rebuscó entre la ropa que había guardado doblada y metió los dedos hasta el espacio en el que había escondido la memoria USB.

Frunció el ceño, se sentó sobre los talones y se colocó el petate encima de las rodillas. Introdujo la mano en la bolsa una segunda vez, y después una tercera. A continuación, encendió la luz, sacó toda la ropa y levantó la capa que cubría el fondo del petate. Cuando lo tuvo todo esparcido ante sí y hubo palpado y desdoblado cada prenda de ropa, y tras mirar dentro de los calcetines, arrojó el petate contra la bolsa para velas que había en el extremo de proa del camarote, se quitó el gorro con rabia y se sujetó la cabeza con las manos.

Los perros confundieron el rugido de Dieter con un aullido y se sumaron a él.

9

Maratse oyó sonar tres veces el teléfono antes de comprender lo que era. Parpadeó, se frotó los ojos y cambió de postura en la cama. Justo en ese momento, oyó a Therese coger el teléfono y atender la llamada. Contestó en alemán, y, cuando siguió hablando, Maratse llegó a la conclusión de que la llamada debía de ser para ella. Se volvió de costado y se puso la almohada encima de la cabeza. No oyó a Therese cuando esta lo llamó, ni tampoco cuando subió la escalera con los pies descalzos. Fue su perfume lo que lo despertó del todo y lo obligó a incorporarse apoyado en los codos para observarla. Cuando logró enfocar la vista, volvió la cabeza.

—Hay una mujer al teléfono. Quiere hablar contigo —informó Therese.

—Hum.

—Le he dicho que podía volver a llamar más tarde, pero me ha respondido que prefería esperar.

—Está bien —respondió Maratse, que se frotó los ojos y parpadeó bajo el resplandor de la lámpara del rellano.

—Sí que tienes pelotas, Maratse —le dijo Therese—. No he hablado con ella más de dos minutos, pero, si fuera tú, no la haría esperar más tiempo del que tardes en bajar corriendo la escalera.

Therese soltó una risita mientras Maratse apartaba las mantas y se levantaba de la cama. Fue hasta la escalera dando trompicones, pero solo cuando llegó al primer peldaño consideró que no había peligro en abrir los ojos.

—No estoy desnuda, agente —exclamó Therese mientras él bajaba la escalera.

—Como si lo estuvieras —repuso él con la boca seca por efecto del sueño.

Se mordió el labio para reprimir el dolor en las piernas que sufría todas las mañanas antes de que se le calentaran los músculos. Alargó la mano para coger el teléfono y se lo acercó al oído.

—Maratse —contestó al tiempo que apoyaba la mano libre en el alféizar de la ventana, porque le temblaban las piernas.

—Tu novia me ha dicho que estabas durmiendo —dijo Petra.

Maratse esperó a que Petra se riera, pero al ver que no ocurría tal cosa, se sintió obligado a responder enseguida.

—Llegó ayer, mientras yo estaba fuera.

—¿Y quién es?

—La hija del propietario del barco, creo.

—¿Es que no lo sabes?

—Tienen apellidos distintos. —Levantó la vista y vio a Therese entrando en la sala de estar. Tenía pecas hasta en el estómago. Apartó la mirada, contuvo la respiración y se concentró en el dolor de las piernas, una distracción necesaria.

—¿De modo que has aceptado el trabajo?

—Aún no.

—No lo entiendo, David. ¿Hay una mujer alemana viviendo en tu casa?

—Alojada en mi casa…

—Muy bien, llamémoslo así.

—¿Qué es lo que quieres, Piitalaat?

—¿Que qué es lo que quiero? —Petra contuvo una exclamación y Maratse se la imaginó mordiéndose el labio—. ¿Qué tal que me llames Petra de ahora en adelante?

—Oye…

—De hecho, que quede claro que, para ti, soy la sargento Jensen.

—No seas así, Piitalaat. Yo no he invitado a esta chica a que viniera a casa.

En ese momento, entró Therese en la sala de estar con dos tazas de café y depositó una en el alféizar de la ventana. Se inclinó hacia Maratse y susurró en dirección al teléfono que el café ya estaba listo. Seguidamente, con una risita, se fue hacia el sofá. Maratse se la quedó mirando mientras ella abría la cremallera de su saco de dormir y se lo extendía por encima de las piernas desnudas. Apartó la vista de aquel sujetador deportivo de color carne que le comprimía los pechos y apoyó la frente contra el cristal helado de la ventana.

—Se marchará dentro de poco —dijo, preguntándose si Therese sabría hablar danés. Al ver que Petra no respondía, probó una táctica diferente—: Sisse me ha dado recuerdos para ti.

—Estoy segura. —Petra lanzó un suspiro—. Mira, ya hablaremos en otro momento.

—Podemos hablar ahora.

—No —replicó ella—, lo cierto es que no.

Petra colgó, y Maratse dejó el teléfono. Cuando se giró para mirar a Therese, vio que estaba sonriendo.

—Es una persona difícil —comentó Therese en inglés. El saco de dormir se le resbaló cuando ella flexionó la pierna y subió la rodilla hasta el pecho.

—Se llama Piitalaat.

—¿Es groenlandesa?

—Iiji.

—Pero tú le has hablado en danés.

—Piitalaat no habla groenlandés.

—Pues es curioso que el alemán lo hable bastante bien.

Maratse se estiró la camiseta por encima de la cinturilla de los calzoncillos, recogió su taza y se dejó caer en el sillón situado enfrente de Therese.

—Me dijiste que te apellidabas Kleinschmidt.

—Así es.

—¿No Berndt?

—No es nada importante. —Therese cerró sus dedos largos y pecosos en torno a la taza y apoyó esta en su rodilla. Miró fijamente a Maratse hasta que él tosió y apartó la mirada—. Te estás preguntando por qué estoy aquí en realidad, ¿a que sí?

—Iiji.

—Estaba en Ilulissat cuando a mi padre le llegó la noticia de lo que había sucedido en el Ophelia. Me subió al primer avión que salía hacia Qaarsut, para que viniera a encargarme.

—¿Del Ophelia?

—Sí.

—¿Tú navegas?

—Tengo un certificado de patrón de yate. ¿Y tú?

—Manejo botes de pesca pequeños.

—Mi padre siempre dice que lo que cuenta no es la embarcación, sino el agua. Yo siento respeto por todas las personas que navegan en estas aguas.

Maratse se relajó al ver que el tema de conversación pasaba a un terreno más conocido. Si no fuera por las largas piernas que tenía Therese y por la mínima ropa de dormir que llevaba puesta, quizá hubiera disfrutado de la charla.

—Dime qué es lo que quieres —le pidió antes de beber un sorbo de café.

—Necesito llevar al Ophelia hasta un puerto seguro, y también necesito el cuaderno de bitácora.

—¿Eso no lo tiene la capitana?

—No —contestó Therese—. La capitana estaba inconsciente cuando la sacaron del barco. Es todo cuanto sé.

Maratse asintió con la cabeza.

—Así la encontré yo.

—Ya lo sé. —Therese dejó la taza vacía en la mesa que los separaba a ambos. Después se envolvió el saco de dormir alrededor de la cintura, y Maratse llegó a la conclusión de que podía relajarse otro poco más—. Necesito que me lleves hasta el Ophelia. Hoy.

—Necesitaríamos el permiso de la policía.

—De eso se está ocupando mi padre. Dice que es posible que estén dispuestos a permitirme regresar con el barco a Ilulissat.

—Sin acompañamiento, no —replicó Maratse. Arrugó la frente cuando Therese inclinó la cabeza hacia un lado y sonrió.

—Esa será una de tus tareas.

—No he dicho que sí.

—¿No? Pues es extraño, dado que en tu cuenta bancaria hay cinco mil euros más. —Maratse frunció el ceño y Therese agregó—: Nuestra sucursal de Berlín ha confirmado la transferencia esta mañana, mientras tú dormías y antes de que llamase tu novia.

—No he dado mi consentimiento.

—Yo no me preocuparía, tendemos a saltarnos esa parte. Resulta mucho más fácil conseguir que alguien haga lo que uno quiere cuando ya ha recibido el dinero. Recibirás otros tres mil cuando hayas realizado las otras tareas que quiere encomendarte mi padre.

Maratse suspiró.

—¿Qué otras tareas?

—Ya te las iré diciendo. —Therese se puso de pie, dejó que el saco de dormir resbalara hasta el suelo y metió los pulgares bajo la cinturilla elástica de las bragas—. Ahora voy a cambiarme y te sugiero que tú hagas lo mismo. Vamos a pasar todo el día fuera de casa, incluso más tiempo si obtenemos el permiso para zarpar. —Agarró el elástico de las bragas y lo soltó de golpe contra su piel—. ¿Y bien?

Maratse dejó la taza en la mesa y se levantó. Oyó el ruido que hacía Therese al quitarse la ropa interior mientras él subía la escalera en dirección a su cuarto. Las cosas estaban yendo demasiado deprisa, y sin que interviniera él. Empezó a invadirlo un sentimiento de impotencia y aferró el fino edredón con el puño. Era frecuente que el trabajo de policía llevase aparejado un elemento de impotencia, pero este sentimiento era distinto, más irritante. Se dio cuenta de lo que era: se sentía utilizado.

Con estos pensamientos en la cabeza, empezó a vestirse y se puso las prendas térmicas de Karl que le había traído Buuti el día en que desapareció el sol para dar paso al invierno. Cuando ya estuvo listo, y tuvo puestas suficientes capas de ropa para pasar el día en el hielo, abrió el armario y descolgó de la percha su anorak de policía. Pasó los dedos por el cuadrado oscuro de tela e hilos sueltos en el que antes había estado su escudo de policía y se puso la prenda. Una vez más, se asombró de lo cómodo que se encontraba con ella puesta. Se sentía casi completo, más fuerte, empoderado y preparado para reconducir aquella investigación privada y convertirla en algo más agradable.

Comprendió que Therese tenía razón en una cosa: resultaba más fácil consentir en algo cuando la decisión ya se había tomado. Tal vez estuviera en deuda con Berndt, pero Therese se encontraba en su país, y Groenlandia tenía sus propias normas, su propio clima y su propia cultura. Fortalecido por el peso del anorak en los hombros, no le molestó el dolor de las piernas al bajar la escalera. Therese estaba preparando una mochila pequeña. Él se puso el mono y se ató las mangas del mismo a la cintura. Después se calzó las botas y abrió la puerta.

—¿Adónde vas? —le preguntó Therese.

—A por las llaves.

—¿Qué llaves?

—Las de la motonieve. Mis perros se quedan aquí.

Cerró la puerta pese a que Therese había empezado a decir algo. Ya llevaba varios peldaños bajados cuando, de pronto, vio el Toyota de la policía salvando el cinturón de hielo y llegando a la playa. Danielsen lo saludó con la mano; en cambio Simonsen se apeó del asiento del conductor, se apoyó contra el coche y, sin apagar el motor, prendió un cigarrillo. Maratse fue hacia ellos andando por la nieve y aceptó un pitillo de Simonsen.

—Una ofrenda de paz —dijo este cuando Maratse se inclinó hacia la llama del encendedor que sostenía él entre las manos. A continuación, se guardó el encendedor en el bolsillo y comentó—: Agente, hay una mujer en su casa. ¿Quién es?

—La hija de Berndt. —Maratse expulsó una nube de humo hacia su espalda. En aquel momento apareció Therese en el porche; la saludó con la cabeza mientras ella también encendía un cigarrillo, se cubría la melena pelirroja con la capucha del anorak y se los quedaba mirando.

—Esta mañana nos ha llamado Berndt. Quiere que le demos permiso para llevar su barco hasta un puerto seguro.

—Su hija me ha dicho lo mismo.

—¿Y también le ha dicho que su padre quiere que usted la acompañe?

—Iiji.

Simonsen miró a Danielsen.

—Verá, estas cosas son las que hacen que resulte difícil que usted me caiga bien, Maratse.

—Yo no he hecho nada malo.

—No, claro que no, pero da la impresión de estar siempre en medio de todo. —Simonsen giró la cabeza al oír crepitar la radio del interior del coche. Danielsen se apresuró a responder—. Todavía no he tomado una decisión. Tengo que esperar a que finalice su trabajo el equipo de investigación. —Calló unos instantes porque Danielsen estaba hablando a toda velocidad en groenlandés—. ¿Qué sucede? —Danielsen levantó un dedo y desvió la mirada.

Simonsen se volvió hacia Maratse.

—¿Qué está diciendo?

—Ha ocurrido algo a bordo del barco —tradujo Maratse.

—Esta mañana a primera hora, he mandado para allá a dos policías y un detective.

—Alguien ha resultado herido. —Maratse arrojó el cigarrillo a la nieve al tiempo que Danielsen metía medio cuerpo en el coche, colocaba la radio en su sitio y después se inclinaba por encima del capó para dirigirse a Simonsen—: El detective ha recibido una herida de arma blanca.

—¿A bordo del barco?

—Aap. —Danielsen levantó una mano cuando su jefe hizo ademán de agarrar el tirador de la puerta—. Hay más.

—Adelante.

—El agresor se ha llevado el coche de policía y se ha internado con él en el fiordo.

Simonsen abrió la portezuela y se sentó al volante.

—Suba —le ordenó a Maratse.

Metió la primera mientras Danielsen se acomodaba en el asiento del pasajero y Maratse abría la portezuela de atrás. Ya casi se había subido al vehículo cuando de repente se subió Therese.

—Esto no es un taxi —dijo Simonsen—. Bájese.

—Se trata de mi barco, jefe —replicó Therese, y cerró la portezuela—. Voy con ustedes.

—Esto es un asunto de la policía y usted es una civil.

—Él también —repuso Therese señalando a Maratse.

Maratse cerró su portezuela al tiempo que Simonsen, lanzando un juramento, aceleraba para salir de la playa y accionaba la tracción a las cuatro ruedas del Toyota para salvar el cinturón de hielo.

—No te lo pongas —le aconsejó Maratse cuando Therese agarró el cinturón de seguridad y empezó a extendérselo sobre el pecho—. Es posible que tengamos que apearnos rápidamente.

Ella asintió con la cabeza y dejó que el cinturón volviera a pegarse al asiento.

Simonsen aceleró cambiando de una marcha a otra, dejando un ancho margen hasta el hielo de la costa, y siguió la forma de la península para rodear la negra grieta de agua líquida. Maratse notó que el hielo presentaba zonas más blandas mientras Simonsen atravesaba a toda velocidad la superficie congelada del mar en dirección al campamento de cazadores que se distinguía a lo lejos. La luna iluminaba el hielo con un rayo blanco semejante a un foco y las luces de emergencia del coche proyectaban destellos de color azul sobre los témpanos de hielo. La oscuridad del invierno se poblaba de colores.

Therese pellizcó a Maratse en el brazo, con los dientes relucientes y los ojos brillantes y verdes, mientras Danielsen hablaba sin parar por la radio y Simonsen iba concentrado en conducir. Maratse se preguntó si Therese sonreiría igual si supiera que el hielo por el que circulaban solo tenía veinte centímetros de espesor, quizá menos. Llegó a la conclusión de que probablemente sí, sacudió la cabeza y rio, contagiado por la emoción de ella.

Pero dejó de reír en cuanto oyó que Danielsen pedía al policía que repitiese lo que acababa de decir.

—¿Qué ocurre? —quiso saber Simonsen reduciendo la velocidad del Toyota. Maratse vio a los perros, que se ponían nerviosos al verlos acercarse al barco.

—Es el detective. Él ha sido el primero en subir a bordo y en ese momento es cuando lo han agredido.

—Vale, de acuerdo. —Simonsen se volvió hacia Danielsen—. ¿Algo más?

—Aap.

—Suéltalo.

—El agresor se ha hecho con el arma del detective.

—¿Iba armado?

Danielsen asintió con la cabeza y Simonsen detuvo el coche al lado del barco.

Simonsen se giró en su asiento y le hizo un gesto a Therese.

—Salga —le ordenó—. Sin discutir. ¿No ha dicho que se trataba de su barco? Pues quiero que suba a bordo y se quede allí.

Therese abrió la portezuela y puso un pie en el hielo. Miró a Maratse y preguntó:

—¿Y él?

—Él viene conmigo. —Simonsen asintió con la cabeza en dirección a Maratse y seguidamente le tendió la mano a Danielsen—. Dame tu arma de mano.

Danielsen dudó y miró a Maratse.

—Ya sé lo que vas a decir, Aqqa, pero te necesito aquí. —Levantó la vista y vio a uno de los policías de Ilulissat, que venía corriendo hacia el Toyota—. Llama a una ambulancia y no pierdas de vista a la alemana. Rápido.

Danielsen desenfundó su pistola, se inclinó entre los asientos y se la puso a Maratse en la mano.

—Quiero que me la devuelva —le advirtió, y acto seguido abrió la portezuela del pasajero. Dio una palmada en el hombro al policía y le dijo que se subiera al coche.

Simonsen metió la primera y aceleró para ejecutar un viraje cerrado mientras Therese se reunía con Danielsen en el hielo.

—¿Hacia dónde voy? —preguntó Simonsen cuando el policía cerró la portezuela de su lado.

—Hacia el noreste, pasado ese iceberg puntiagudo.

—¿Cuánto tiempo ha transcurrido?

—Cuarenta minutos.

Simonsen apretó los dientes y después le hizo un gesto con la cabeza a Maratse, que iba en el asiento de atrás.

—Hagan las presentaciones.

—Inuk Taorana —dijo el policía—, de Ilulissat.

—Ya nos conocemos —repuso Maratse—. Nos vimos hace unos años.

—No me diga.

—Usted vino a Ittoqqortoormiit a bordo del Sisak II.

—Sí, ya lo recuerdo. ¿Maratse?

—Iiji.

—Está bien, basta ya de presentaciones —dijo Simonsen. Señaló una forma oscura e inmóvil que había entre dos témpanos—. Prepárense, porque ese es mi coche patrulla.

Maratse se sentó en el borde del asiento para mirar a través del parabrisas a la vez que Simonsen aminoraba considerablemente la velocidad. Los neumáticos del Toyota aplastaron trozos de hielo incrustados en la superficie. Simonsen se detuvo del todo y apagó las luces de emergencia.

—Inuk —dijo—, quiero que usted vaya hacia la derecha. Maratse…

—Iiji?

—Usted vaya por la izquierda de los icebergs. Yo voy a dirigirme en línea recta hacia el coche.

Maratse abrió la portezuela y se apeó. Se apartó del Toyota, agarró la pistola con las dos manos y asintió en dirección a Inuk al tiempo que Simonsen arrancaba de nuevo. El motor rugía, pero, aparte de eso, todo estaba en silencio, oscuro y frío. La luna se escondió detrás de una nube compacta y empezó a nevar.

10

El domingo por la mañana, Petra se despertó temprano. El sol invernal aún no había salido, y en el cielo previo al amanecer resplandecía la aurora boreal. Preparó café y se quedó junto a la ventana de su nuevo apartamento de Qinngorput contemplando el centro de Nuuk, situado al otro lado de la bahía. Las grúas se elevaban orgullosas por encima del perfil de la ciudad, iluminadas de tal manera que daba la impresión de que las estrellas se hubieran posado como copos de nieve en sus largos brazos metálicos para alumbrar y dar su aprobación al avance constante de Nuuk hacia la fama y la fortuna, una moderna joya de la corona danesa que estaba esperando a liberarse de sus amos de la colonia.

Le llamó la atención un destello de luz azul. Fue siguiendo con la mirada aquellas luces de emergencia procedentes de un coche de policía hasta que desaparecieron, fuera de su campo de visión, a la vez que el turno de noche del fin de semana recogía los bártulos y el turno de día salía de casa dejando dentro y todavía durmiendo a familiares, seres queridos y animales domésticos.

Petra se terminó el café, dio la espalda al paisaje nocturno de Nuuk y se metió bajo las mantas de su cama. Cogió el móvil y pensó en llamar a Maratse, pero dejó el teléfono boca abajo encima del edredón en cuanto se acordó de aquella putita alemana que por el momento se había incrustado como una lapa en la diminuta casa que ocupaba Maratse en Inussuk.

—Incrustado —repitió en voz alta y luego lanzó un juramento—. Mientras Maratse no se haya incrustado en ella, puede que lo perdone.

Se apartó de la boca un mechón de pelo suelto y se preguntó por qué aquello sería tan importante. «¿Qué más daba que Maratse se acostara con aquella chica?». Los gruesos cortinajes absorbieron lo que acababa de decir y, sola en la oscuridad, se metió medio metro más bajo el edredón.

Al cabo de un rato se dio la vuelta, cogió el teléfono y examinó las redes sociales. Vio que uno de sus colegas había compartido el enlace de un artículo del Sermitsiaq que hablaba de los asesinatos cometidos en Uummannaq. Pinchó en el enlace y leyó el nombre del periodista: Kitu Qalia. Acto seguido, deslizó el dedo por la pantalla y fue leyendo. Según el jefe de la policía de Uummannaq, todavía no se habían presentado cargos contra ninguno de los tripulantes, ni tampoco había pruebas suficientes para continuar con el caso. El párrafo siguiente la hizo incorporarse en la cama: Simonsen había dicho que aún no se sabía nada de un miembro de la tripulación y que estaban intentando dar con él para interrogarlo.

—La primera cacería humana de Groenlandia —dijo en voz alta, y sonrió.

En Groenlandia había habido numerosas búsquedas, que ella recordara, y muchas otras demasiado antiguas para suscitar su interés, y todas ellas se habían visto afectadas por el mal tiempo. Sabía que, en una ocasión, Maratse había perseguido a un asesino hasta las montañas que rodeaban Ittoqqortoormiit. Un escritor danés había seguido el asunto de cerca y había publicado un artículo en una revista estadounidense. En Groenlandia pocas personas lo habían leído, y Petra se preguntó cuánto habría de cierto en lo que narraba. Conociendo a Maratse como lo conocía, no la sorprendería que todo ello fuera verdad, pero Maratse rara vez hablaba de aquel asunto. Sonrió al pensar que a Maratse lo habían implicado en otra cacería humana y no pudo evitar imaginarlo persiguiendo al asesino por el hielo y por las montañas.

Dejó el teléfono encima de la cama y suspiró al oírse a sí misma decir con la voz amortiguada por el edredón:

—¡Céntrate, Piitalaat!

Renunció a intentar dormir y apartó el edredón. Se vistió con ropa de deporte, preparó la bolsa y se puso unos pantalones de esquiar y un anorak, se detuvo un momento para hacer acopio de fuerzas y finalmente salió del apartamento, bajó la escalera y salió a la nevada que estaba cayendo en forma de rachas y remolinos entre los bloques de pisos que daban a la bahía. Buscó las llaves del coche que estaba cuidando a unos amigos daneses que se encontraban de vacaciones, limpió el parabrisas y puso rumbo al gimnasio. Aparcó al lado de otros insomnes y tecleó su clave para entrar.

Notó el acre olor a sudor mientras se quitaba la ropa de abrigo en el vestuario antes de pasar al gimnasio. No reconoció al danés que estaba levantando pesas en el rincón, pero supuso que estaría allí con un contrato temporal que le daría acceso al gimnasio a modo de beneficio adicional. Al otro individuo, el que estaba ejercitándose en la cinta de correr, lo conocía demasiado bien.

Metió la botella de agua en el soporte de la máquina que había al lado de Gaba Alatak, ejecutó unos estiramientos y después se subió a la cinta de correr para programar la velocidad y la distancia. Gaba se quitó el auricular que llevaba en el oído izquierdo cuando ella empezó a correr.

—Sí que has madrugado —comentó.

Las luces del gimnasio se reflejaban en la película de sudor que le cubría el torso desnudo.

—No podía dormir. —Petra se permitió lanzar una única mirada hacia los músculos pectorales de su antiguo amante y, después, se concentró en encontrar el ritmo de carrera adecuado.

—El viernes estuve en una reunión —le dijo Gaba— y se mencionó tu nombre.

—¿Qué reunión?

—Fue muy interesante. —Gaba sonrió de oreja a oreja mientras Petra daba un paso doble para alargar la zancada.

—Qué ganso eres —le dijo ella—. ¿Vas a decírmelo o no?

—Si no dejas de insultarme, no.

Petra cogió su botella de agua y lanzó un chorro a la cara de Gaba.

—Habla —le ordenó.

—¿Sabes qué, sargento? —contestó Gaba que se estaba limpiando el agua de la cara—. Si dejas de llamarme cosas y eres amable conmigo, te permitiré que me invites a un brunch en Katuaq cuando hayamos terminado aquí.

—¿A un brunch? Pero si aún es demasiado temprano para desayunar.

—Tú no sabes lo mucho que estoy corriendo.

Gaba cogió el mando a distancia del soporte que había al lado de su botella de agua y encendió la televisión colocada en la pared que tenía enfrente. Buscó el canal de teletexto. Incluso en la estela tecnológica de la modernización, había cosas que nunca cambiaban. Por algún motivo, el canal de teletexto de la KNR había sido pasado por alto pero no olvidado. Las noticias fueron apareciendo en groenlandés y en danés, con una o dos páginas de avance lento para cada historia.

Petra leyó las noticias en danés sin dejar de correr. Ya estaba a punto de rendirse e invitar a Gaba a tomar un brunch cuando apareció en la pantalla una noticia de última hora acerca de la búsqueda que se estaba llevando a cabo en Uummannaq. Miró fugazmente a Gaba mientras leía que un policía había sido agredido con un arma blanca y que el sospechoso ahora se consideraba armado y peligroso. Tuvo que reconocer el mérito de los reporteros del canal de teletexto: con una cantidad de texto disponible muy limitada, habían descrito la escena de un drama que iba a tener en vilo al país. Incluso en las zonas en que internet no existía o no era asequible, casi todas las casas tenían acceso a la televisión y al canal de teletexto. Se imaginó a Maratse siguiendo la evolución de aquella historia y, después, se acordó de que su casa era una de las pocas en las que no había televisión. Decidió llamarlo tan pronto como hubiera salido el sol en Nuuk.

—¿Te has enterado de eso? —le preguntó a Gaba.

—No. Para mí es nuevo.

—¿Crees que te enviarán para allá?

—¿El SRU? Quizá. Eso depende de Simonsen.

Petra leyó la misma noticia todas las veces que apareció repetida en el teletexto, hasta que vio que se aproximaba el fin del programa de la cinta de correr. Aminoró la velocidad y, después, hizo unos estiramientos y se dirigió hacia las duchas. Gaba continuó corriendo.

—¿Cuánto te queda? —le preguntó.

—Cinco kilómetros —contestó él—. Puede que ocho.

—Te esperaré y te invitaré a un brunch.

Gaba esbozó una ancha sonrisa y dijo:

—Sabía que lo harías.

—Sigues siendo un ganso.

Petra apagó la máquina, cogió su botella de agua y dejó a Gaba correr en paz.

Iba ya vestida con los pantalones para la nieve, con los tirantes y la pechera sueltos a los lados, y con el anorak en el brazo cuando vio salir a Gaba de los vestuarios. Él señaló su coche y le dijo que la esperaba en el sitio. Petra limpió de nuevo la nieve pegada al parabrisas y se encaminó hacia el Centro Cultural Katuaq.

Gaba aparcó su todoterreno al lado del Volkswagen de ella y la acompañó al interior. Buscaron una mesa y colgaron los anoraks en el respaldo de la silla, pero cuando Gaba cogió un plato para el bufé, Petra le advirtió de las reglas.

—¿Reglas? ¿Para el brunch?

—Sí.

—¿Como cuáles?

—Esto no es una cita romántica.

—Sargento…

—Antes era Petra, ¿te acuerdas?

—Sí.

—Pues, entonces, podemos estar de acuerdo en que esto no es una cita.

—Estamos de acuerdo.

—En segundo lugar… —prosiguió Petra tocándose el dedo corazón.

—¿Me estás haciendo la peineta?

—Te la haré si no aceptas la segunda regla.

—Está bien. ¿Cuál es?

—Que me lo cuentes todo.

—Todo lo que pueda contarte, vale.

—Bien —repuso Petra, y después señaló con la mano las mesas del bufé—. Ya puedes comer.

Observó cómo Gaba iba moviéndose por entre las mesas. Tuvo que reconocer que el jefe de la Unidad de Fuerzas Especiales de Groenlandia cuidaba bastante bien su cuerpo. Apartó a un lado los recuerdos de aquel mismo cuerpo, se sacó el móvil del bolsillo y llamó a Maratse. Se llevó el aparato al oído y esperó a que contestara.

—Piitalaat —dijo Maratse susurrando en medio del ruido provocado por el viento, lo cual hacía difícil oír lo que decía.

—Casi no te oigo.

—No puedo hablar en este momento.

—¿Te encuentras bien?

—Ya te llamaré yo —dijo Maratse y cortó la comunicación.

Gaba puso en la mesa, entre sus cubiertos, un plato repleto de tortitas, salchichas y huevos, y cogió una de las dos tazas de café vacías.

—¿Todo bien? —preguntó.

—Acabo de llamar a David.

—¿A Maratse?

—Sí. —Petra levantó la vista—. Me parece que estaba en el hielo. Me ha dicho que no podía hablar. —Frunció el ceño y agregó—: Tú no crees que esté involucrado en la persecución de ese asesino, ¿verdad?

—Lo que creo es que nuestro amigo, el agente, siempre está involucrado de una forma u otra. —Gaba dio un golpecito en la mesa—. No te preocupes por él. Come algo. —Esperó mientras ella se mordía el labio—. Petra —insistió—. ¿Vas a desayunar?

—De acuerdo —respondió ella.

Petra se metió el teléfono en el bolsillo, cogió su plato y fue hacia el bufé. Mientras ella iba a por la comida, Gaba llenó las dos tazas de café. Cuando regresó a la mesa esbozó una sonrisa: Gaba incluso se había acordado del zumo.

—Bueno —dijo cuando apartó a Maratse de su pensamiento—, ¿de qué trató esa reunión?

—¿La reunión en la que se estuvo hablando de ti?

—Sí —respondió Petra, y dio un leve golpe con el tenedor en el dorso de la mano de Gaba.

—¡Sargento!

—Me portaré bien cuando tú dejes de jugar conmigo.

—Trato hecho —aceptó Gaba. Bebió un sorbo de café y pinchó un trozo de tortita con el tenedor. Sonrió cuando Petra empezó a tamborilear en la mesa con el canto del cuchillo—. Sargento Jensen, ha sido usted incluida en una lista muy corta de candidatos para una nueva iniciativa de la policía.

Petra hizo una mueca.

—No tengo ganas de hacer de canguro de ningún otro político, ni de visitar a ningún vip, ni de llevarlo a hacer turismo por Nuuk, ni… —Ella se interrumpió cuando Gaba, molesto, se reclinó en su asiento. Petra observó su expresión—. No se trata de eso, ¿verdad?

—Naamik.

—¿De qué se trata, entonces? —Petra dejó el cuchillo en la mesa. Quiso coger la taza de café, pero apenas había alcanzado el asa con los dedos cuando Gaba empezó a hablar, y se olvidó totalmente del desayuno.

—Es como un comando especial del Ártico. De hecho, es posible que incluso lo denominen así: CEA. Aunque —añadió, frunciendo el ceño— estoy seguro de que los americanos ya tienen algo que se llama igual.

—Tienen muchas cosas. —Petra barrió unas migas del mantel y las dejó caer al suelo—. Cuéntame.

Gaba se inclinó hacia delante.

—Es una fuerza multidisciplinar, formada por agentes seleccionados de todas las naciones del Ártico. Sí —agregó al ver que Petra abría la boca—, incluso de Rusia.

—¿Y quieren incluirme a mí?

—Tu nombre figura en la lista.

—¿Qué longitud tiene esa lista?

—Ah, sargento, eso sería casi como revelártelo.

Petra plantó su vaso de golpe en la mesa, con lo cual derramó un poco de zumo y agitó los cubiertos. Después se volvió y pidió disculpas a las personas de las mesas contiguas.

—¿Tú estás en la lista?

—No —respondió Gaba—. Pareces sorprendida.

—Y puede que lo esté —replicó Petra. Meneó la cabeza en un gesto negativo—. Querrán a un danés. Groenlandia sigue perteneciendo a Dinamarca.

—No —dijo Gaba—. Te quieren a ti.

Petra se remetió varios mechones de la melena detrás de las orejas y después cortó un buen trozo de tortita. El pelo se le volvió a soltar mientras giraba el trozo de tortita en el plato persiguiendo ociosamente el sirope de arce. Su gesto se transformó en una sonrisa.

—Petra, tú eres una agente con mucho talento —le dijo Gaba—. Hablas tres idiomas. Estás soltera, no tienes ataduras, y…

—¿Y? —lo apremió ella.

—Además eres bastante buena en la cama. —Se agachó para esquivar el trozo de tortita que levantó Petra en la punta de su tenedor—. Baje el arma, sargento —dijo—. Estaba bromeando, eso no se lo he dicho a ellos.

—¿Pero sí les has dicho las otras cosas?

—Sí —contestó Gaba, que se reclinó en su asiento—. Y, por si quieres saberlo, el comisario me dijo que te lo transmitiera a ti. Pensó que tal vez me encontrase contigo durante el fin de semana. —Cogió su taza—. Voy a ponerme más.

Mientras Gaba se levantaba de la mesa para sumarse a la fila de personas que estaban esperando el café recién hecho, un danés condujo a un americano hasta la mesa contigua a la de Petra.

Petra fue tomando pequeñas porciones de su desayuno mientras reflexionaba sobre lo que le había contado Gaba. Y habría seguido dándole vueltas si no fuera por la conversación que mantenían en ese momento los dos recién llegados. Mientras sorbía un pozo de zumo, oyó al americano mencionar las operaciones de minería que estaban llevándose a cabo en el fiordo de Uummannaq.

—¿En qué estado se encuentran actualmente las obras? —preguntó el danés.

—En un estado precario —respondió el americano—, y sumamente difícil de programar. Corre el rumor de que existen derechos mineros aprobados para la zona de Svartenhuk. Documentos jurídicos, firmados y sellados con el visto bueno oficial de los gobiernos de Dinamarca y Groenlandia.

—¿Y dónde están esos documentos? ¿Quién los tiene?

—Arbroath Mining Co.

—¿Se han apoderado de la mina de Marmoralik, en Uummannaq?

—Debido a los derechos ampliados —dijo el americano—. Estoy seguro. Por supuesto, esos asesinatos ralentizarán las cosas.

Petra se arriesgó a echarles una mirada, y sonrió cuando sus ojos se encontraron con los del americano. Él la saludó en inglés, y ella respondió con el poco groenlandés que sabía. El americano asintió con la cabeza y prosiguió con la conversación; ella volvió a centrarse en su desayuno, pero sin dejar de escuchar.

—¿Y qué tiene eso que ver con unos asesinatos cometidos a bordo del barco de un millonario alemán? —preguntó el danés.

—Eso depende del objetivo que tuviera su expedición. Cuando saltó la noticia, Berndt hizo unas declaraciones a Die Welt. Dijo que la expedición tenía un objetivo medioambiental, algo relacionado con los microplásticos.

—A tono con la tendencia actual, ¿eh?

—Exacto, pero se le escapó que su equipo de expedición también tenía interés en explorar Svartenhuk con el fin de encontrar la cabaña que construyó Alfred Wegener.

—¿Querían encontrar la cabaña?

—Quizá —respondió el americano y, a continuación, bajó el tono de voz. Petra dejó de masticar—. Pero puede que estén buscando otra cosa.

—¿Como qué?

—Un diario, tal vez.

—¿El diario de Wegener?

—Sí. —El americano cogió su plato y empujó su silla hacia atrás—. ¿Sabes qué contiene ese diario? —Tamborileó con los nudillos sobre la mesa con ademán teatral—. Únicamente los apuntes que tomó Wegener durante la expedición; entre ellos, un detallado estudio geológico y un análisis de la cordillera de Svartenhuk.

—¿Torio? —susurró el danés—. Es increíble.

—¿Quién sabe? —El americano se puso en pie—. Arbroath Mining es una empresa muy pequeña, se encuentra a la espera de que alguien la compre.

—Pero si en Svartenhuk hay torio…

—Sí —contestó el americano—. El diario de Wegener se ha convertido de repente en un objeto de sumo interés.

—Ya lo creo —coincidió el danés.

Se levantó y acompañó al americano hasta la mesa del bufé justo en el momento en que volvía Gaba con una taza de café recién hecho.

—Apenas has tocado el plato —observó—. ¿Estás demasiado emocionada para poder comer?

—Algo así —respondió Petra. Se giró para mirar al americano, que estaba sirviéndose comida en el bufé. Hizo ruido con la tapa del recipiente de los huevos revueltos al volver a dejarla en su sitio—. ¿Sabes quién es ese de ahí? —preguntó—. ¿El americano?

—No —contestó Gaba—, pero el danés que está a su lado trabaja para GEUS. Ya sabes, la empresa de estudios geológicos de Dinamarca y Groenlandia.

—Sí, ya sé lo que es GEUS.

—Sea como sea, ese tipo es nuevo. Llegó el mes pasado. ¿Por qué?

—No sé, pero es posible que acabe de descubrir el motivo de los asesinatos cometidos en Uummannaq.

11

Estaba haciendo un tiempo impropio del invierno. Este pensamiento le venía constantemente a la cabeza a Dieter con cada metro que avanzaba a través del mar helado mientras conducía el coche patrulla que había robado a la policía. Fue la idea de ir conduciendo por el hielo, no el hecho en sí, lo que lo impulsó a frenar y finalmente a detenerse. Bajó las manos del volante y miró fijamente el cuchillo que sobresalía de su estómago. Sin saber cómo, en la refriega que tuvo lugar en el barco, cuando lo sorprendió el policía, Dieter cayó al suelo y el cuchillo que tenía en la mano apareció de pronto clavado en su estómago. La sangre había empapado las prendas térmicas que llevaba encima, hasta alcanzar el anorak encerado, que estaba confeccionado con un algodón que era necesario encerar para volverlo impermeable. Como el anorak era viejo y se hallaba en mal estado, ahora, sin su cera protectora, estaba oscurecido, saturado de su propia sangre.

Apagó el motor y echó la cabeza hacia atrás hasta que notó la forma del reposacabezas a través del gorro de lana. Se quedó mirando por el parabrisas cómo caía la nieve formando remolinos bajo el resplandor de los faros del Toyota. Apagó las luces y cerró los ojos. Aún siguió viendo la nieve, flotando en su visión, una miríada de copos blancos en contraste con el fondo oscuro, negro como el mar, la muerte líquida bajo el hielo.

El policía le había ordenado que se detuviera varias veces. La palabra detenerse era similar en muchas lenguas anglosajonas, pero rara vez la había oído pronunciar de tantas maneras distintas como en el interior de aquel barco. El policía le había dicho que se detuviera, se lo ordenó, se lo pidió y, finalmente, se lo suplicó cuando Dieter le puso el cuchillo contra la tráquea. Pero en el momento en que él se desplomó en el suelo y el cuchillo penetró la ropa que cubría su propio estómago, el tono del policía mudó, suavizándose, y le dijo que se detuviera, como si en realidad no fuera una alternativa, como sugiriendo que si no dejaba de luchar y resistirse, el cuchillo que se había clavado en el estómago le causaría más destrozos, no se quedaría donde estaba y no se detendría la hemorragia.

Y así fue.

No sabía si aquello iba a detenerse.

Apretó los dientes y, manoteando, sacó la batería y el teléfono por satélite de los distintos bolsillos del anorak a medida que se iba enfriando el aire del interior del Toyota. Cada vez que se movía, el cuchillo desgarraba el anorak otro poco más. Hizo un esfuerzo para reprimir las náuseas y, con una mueca de dolor, montó el teléfono por satélite, lo encendió, apuntó la antena hacia la ventanilla del coche y marcó el número de Marlene. El aliento escapaba de sus pulmones en forma de ráfagas de escarcha, como si fuera un dragón escupiendo hielo en medio de la asfixia. Marlene contestó al tercer timbrazo. La respiración de Dieter iba creando una película sobre la pantalla mientras las lágrimas se le congelaban enseguida en la comisura de los párpados.

—Hola —dijo.

—Dieter.

—Sí.

—Suenas como si estuvieras muy lejos.

—Y lo estoy.

—Ya lo sé, pero todavía más.

—Marlene, creo que me estoy muriendo.

—No —dijo ella—, no digas eso. No es justo. Eso no es justo, Dieter.

—Aquí hay mucha paz.

Dieter volvió la cabeza, miró el iceberg que tenía a su izquierda y frotó la ventanilla con los nudillos de la mano zurda. Suspiró y su aliento se congeló formando un conjunto fracturado de cristales, y a cada nueva bocanada de aire iba añadiendo otra capa a la anterior. El cristal empañado le impedía ver lo que había fuera. Notaba cómo se le iba enfriando la piel. Arrugó el ceño y se concentró. Alguien le estaba diciendo algo.

—Marlene —articuló.

—Necesito que vengas a casa, Dieter. Te necesito en casa conmigo.

—Está muy lejos.

—No, Dieter. No está lejos. Tienes que moverte. Tienes que conservar el calor.

Dieter bajó la mirada y observó, entre la neblina que formaba su respiración, el cuchillo que tenía clavado en el estómago.

—No puedo —dijo.

—¡Sí que puedes, Dieter! —gritó Marlene—. ¡Tienes que vivir!

De pronto, Dieter notó algo que le resbalaba por la oreja. Algo liso y frío. La mano le cayó al costado, y el teléfono por satélite se deslizó entre la palanca del freno de mano y el asiento.

—Marlene… —Dieter intentó levantar la mano, pero se le resbaló del regazo y quedó colgando a un lado del asiento. Movió las puntas de los dedos en un intento de asir la antena del aparato. Se maravilló al ver la tonalidad azulada de la aurora boreal—. Normalmente es verde —dijo—. Y ondulante, no parpadea.

No oyó la orden de que se apeara del coche, ni tampoco reaccionó al súbito fogonazo de luz blanca que lo aprisionó contra el asiento. Cerró los ojos y tocó el borde del teléfono. La cabeza se le inclinó hacia un lado justo en el momento en que se abría la portezuela y surgieron voces, unas voces que apenas lograba oír. No hablaban en alemán.

—Vamos a tener que entrar en el coche —dijo Inuk—. No podremos hacer nada desde aquí fuera.

—Iiji —confirmó Maratse.

Abrió el maletero del Toyota y sacó el botiquín de primeros auxilios. Maratse rasgó el envoltorio de papel y pasó las vendas a Inuk. Simonsen abrió la portezuela del pasajero y alumbró el interior con el potente haz de luz de su linterna mientras Inuk y Maratse se ocupaban de la herida de Dieter.

—No hay ninguna pistola —dijo Simonsen—. ¿Y en los bolsillos?

—Nada —contestó Inuk.

—Espere. —Simonsen se estiró por encima del freno de mano e introdujo la mano bajo el asiento del conductor. Extrajo el teléfono por satélite, se lo acercó al oído y, un momento después, lo dejó encima del salpicadero—. Tiene la batería agotada.

—Necesitamos trasladar a este hombre ya mismo —dijo Inuk.

—Voy a por el coche.

Simonsen corrió hacia el coche policial iluminando el hielo con el haz de luz de la linterna. Fue a la parte de atrás, se detuvo, abrió el maletero y se pasó un rato manipulando la rejilla protectora y el asiento trasero. Una vez que hubo abatido este, Maratse e Inuk sacaron a Dieter del primer vehículo policial y lo trasladaron al segundo. Dieter dejó escapar un gemido cuando lo tendieron en el interior del coche. Maratse se subió al lado del herido, le introdujo las manos por debajo de las rodillas y se las flexionó mientras Inuk cerraba el portón.

—Voy a informar al hospital de que van para allá —dijo Simonsen asomándose por la portezuela del conductor. Acto seguido, se apartó para dejar que Inuk se sentara al volante—. Vuelvo al barco. —Dio una palmada a Inuk en el brazo—. Manténgame informado.

Inuk asintió con la cabeza, esperó a que Simonsen cerrase la portezuela y metió la primera. Maratse buscó una postura cómoda y el coche aceleró a través del hielo en dirección a Uummannaq.

—¿Seguro que no tiene un arma en alguna parte?

Maratse registró a Dieter.

—Eeqqi —respondió—. No hay ninguna.

—Está bien —repuso Inuk—. Hace mucho que no conduzco por el hielo, así que…

Maratse estaba a punto de decir algo, pero en ese momento el Toyota inclinó repentinamente el morro hacia delante y lo desequilibró a él contra el respaldo del asiento del conductor. El coche quedó un momento flotando y, a continuación, comenzó a hundirse. Un agua de color negro fue inundando los pies de Inuk después de haber empapado la alfombrilla de debajo de los pedales.

—¡Mierda! —exclamó Inuk—. Mierda, mierda, mierda…

—Inuk —le dijo Maratse al mismo tiempo que luchaba por alcanzar la puerta trasera—. Por aquí. Salte por encima del asiento.

Aferró del brazo al joven policía y tiró de él mientras este se colaba entre los asientos. El agua negra rebasaba ya el borde del capó.

—Abra la puerta —pidió Inuk.

Maratse manoteó con el tirador. Este se movió como si le faltara el muelle. La puerta no se abrió.

—Está inmovilizada por el bloqueo para niños.

Los faros del segundo vehículo policial iluminaron el maletero con un triángulo de luz blanca en medio del cual surgió la silueta negra de Simonsen, que se acercó corriendo a la puerta trasera del Toyota y la abrió de un tirón.

—¡Salgan! —chilló tosiendo por culpa de los humos de escape del Toyota, y al mismo tiempo agarró del hombro a Maratse. Una vez que Maratse estuvo fuera, Simonsen rescató a Inuk, que se había subido al parachoques. Entre los tres sacaron a Dieter del maletero mientras el Toyota se hundía y el motor empezaba a lanzar estertores. Sin hacer caso de los gemidos del herido, lo llevaron a rastras hasta la luz de los faros. El Toyota se enderezó cuando las ruedas traseras se hundieron en el hielo y el morro se levantó. Permaneció cabeceando en un cuadrado de agua negra. Al cabo de unos instantes, el mar irrumpió a través de la portezuela trasera, los humos del tubo de escape se extinguieron y el Toyota se hundió.

—Mierda —gimió Inuk.

Maratse señaló el hielo y dijo:

—Voy a adelantarme a pie. Iré viendo si es seguro pasar.

Simonsen asintió con la cabeza.

—Vamos a subir al herido al asiento de atrás.

Inuk abrió la puerta derecha trasera y después ayudó a los demás a subir a Dieter al asiento. Lo dejaron tumbado y cerraron la puerta.

—Ya conduzco yo —dijo Simonsen. Esperó a que Inuk estuviera en el asiento del copiloto, prendió un cigarrillo y se lo pasó a Maratse—. Para los nervios —le dijo con una sonrisa.

Maratse alzó las cejas, encajó el cigarrillo en el hueco de entre los dientes y escogió una ruta que rodeaba la zona de hielo fino. Simonsen se sentó al volante y metió la primera. Apagó las luces cuando Maratse se volvió hacia él y le hizo un movimiento de corte al pasarse la mano por el cuello. Bajó la ventanilla y gritó:

—¿Mejor con las luces de emergencia?

—Eeqqi —respondió Maratse—. Ahora veo mejor. —Y continuó avanzando con el cigarrillo sujeto entre los dientes, guiando a Simonsen a izquierda y derecha con las manos.

A lo lejos, eran visibles las luces de navegación del Ophelia cuando Maratse le indicó a Simonsen que se detuviera y fue hasta el lado del pasajero del vehículo.

—Hemos llegado al hielo más antiguo. Desde aquí hasta el barco ya no deberíamos tener más problemas.

—Muy bien —contestó Simonsen—. Suba. Voy a llamar a Danielsen.

Inuk empezó a pedir disculpas en cuanto Maratse cerró la puerta del pasajero.

—No es necesario que pida perdón —le dijo Simonsen después de informar a Danielsen—. Es cuestión de papeleo y tiempo, nada más. Podría haber sido yo el que fuera al volante. —Metió la tercera—. Estamos en mi jurisdicción, de modo que el responsable soy yo. Me alegro de que todos sigamos vivos. —Miró por el espejo retrovisor y vio que Maratse lo estaba mirando—. También usted, agente.

Maratse asintió.

—Solo una cosita —agregó Simonsen cuando ya se aproximaban al barco.

—¿Cuál? —quiso saber Inuk.

—Me debe un coche.

Simonsen se detuvo poco después. Danielsen bajó por la escala de mano hasta el hielo y fue corriendo hacia el coche.

—¿Están todos bien? —preguntó.

—Estamos bien —respondió Simonsen—. Un poco zarandeados.

Danielsen asintió con la cabeza en dirección a Inuk.

—La ambulancia llegará dentro de unos minutos —aseguró, y señaló un par de faros que venía hacia ellos dando brincos por el hielo.

Maratse le entregó su pistola a Danielsen.

—Gracias por el préstamo.

Danielsen asintió y se enfundó el arma. Después indicó el barco.

—El detective se encuentra bien. Hemos hallado su arma en el camarote, había resbalado debajo de la cama.

—Y nosotros hemos encontrado el cuchillo —dijo Simonsen dirigiendo la mirada hacia Dieter, que iba tumbado en el asiento trasero.

—¿Y Therese? —inquirió Maratse.

—Ha estado un poco rara, vaciando cajones en el suelo e inspeccionando todos los pañoles y las bolsas de la tripulación. He tenido que impedírselo en tres ocasiones. Le he dicho que estaba contaminando la escena del crimen y ella me ha contestado que este era su barco. Hemos pasado un rato discutiendo al respecto, hasta que yo la he encerrado con llave en el cuarto de baño. —Maratse rio cuando Simonsen ordenó a Danielsen que la dejase salir—. ¿De verdad quiere que la deje salir?

—Sí —respondió Simonsen. Después lanzó un profundo suspiro y miró atrás—. Deje de reírse, agente.

—Iiji —dijo Maratse, y abrió la puerta.

La ambulancia se detuvo junto al coche policial. Inuk y Maratse ayudaron al auxiliar y a la enfermera a transportar a Dieter hasta la parte posterior de la ambulancia y a fijar la camilla entre las ruedas. Justo antes de dejar al paciente, Maratse reparó en un objeto de forma cuadrada que sobresalía de uno de los anchos bolsillos del pantalón. Abrió la cremallera y extrajo un diario pequeño encuadernado en cuero. Estaba atado con un cordel hecho con piel de foca. Se lo guardó en su propio bolsillo y se bajó de la ambulancia.

—Podría acompañarlo —se ofreció dirigiéndose a Simonsen.

—Ya lo acompaña Inuk —repuso el jefe—. Tiene que estar bajo custodia policial. Tenemos muchas preguntas que hacerle, tan pronto como esté en condiciones de responderlas. —Esbozó una sonrisa—. A usted lo necesito para que trate con esa alemana loca.

—¿En el barco?

—Cuando ya tengamos a todo el mundo en Uummannaq, enviaré a Danielsen de vuelta para que lo recoja a usted.

—De acuerdo —aceptó Maratse. Observó la traílla de perros que aguardaban en el hielo y agregó—: tomaré prestados los perros de Karl.

—¿Está seguro? —le preguntó Simonsen.

—Karl no va a necesitarlos hasta mañana. Las ballenas que cacen las sacrificarán aquí, en el hielo. Llevaré a Therese otra vez a Inussuk y volveré con los perros mañana.

De pronto, giraron la cabeza hacia un grito que se oyó procedente del barco. Maratse sonrió al ver a Danielsen que dejaba paso a Therese, para que descendiera del barco.

—¡Maratse! —gritó la joven yendo hacia el coche policial—. Tenemos que irnos.

—Iiji —respondió él, y le indicó con un gesto la traílla de perros que tenían más cerca.

Se despidió con la mano de Danielsen, que estaba subiéndose al asiento del pasajero. El colega de Inuk venido de Ilulissat ayudó a este a instalarse en el asiento de atrás y, momentos después, Simonsen arrancó y siguió a la ambulancia por el hielo de fiar, en dirección a Uummannaq.

—Ahí se va nuestro medio de transporte —se quejó Therese. Se dio una palmada en los muslos y dijo—: Maravilloso. Y ahora, ¿cómo volvemos?

Maratse se enrolló en la mano un látigo para los perros y le respondió:

—¿Estás segura de no querer quedarte en el barco?

—No está ahí dentro.

—¿El qué?

—El cuaderno de bitácora digital. Katharina Fischer, la capitana, todas las noches hacía una copia de seguridad del cuaderno de bitácora y la guardaba en una memoria USB. No siempre les era posible establecer una conexión vía satélite, de manera que las últimas actualizaciones no las envió. Tampoco está su ordenador portátil —Therese señaló con el dedo los faros traseros de los vehículos—. Debería haberme marchado con ellos. Apuesto a que lo tiene un miembro de la tripulación.

—¿El ordenador?

—Sí, o la memoria USB. En realidad, tengo que hablar con ellos.

—¿Qué ibas a encontrar en el cuaderno de bitácora?

—Lo básico, coordenadas, posición. Esa clase de cosas. —Dio un paso hacia Maratse, inclinó la cabeza hacia un lado y añadió—: ¿Qué es lo que ha sucedido aquí fuera? ¿Por qué habéis regresado en un solo vehículo? ¿Qué ha pasado con ese hombre, con Dieter?

—¿Así es como se llama?

—Sí.

Maratse descalzó el trineo de Karl de la caja de madera y lo puso sobre el hielo. Explicó lo sucedido y señaló los vehículos que se estaban perdiendo de vista en la noche.

—No había sitio para nosotros. Les he dicho que volveríamos a casa en trineo.

—Genial —dijo Therese—. Por la vía lenta.

—¿Tienes prisa?

—Lo cierto es que sí.

Maratse se volvió de espaldas y ella lanzó un bufido.

—Está bien. —Therese señaló a los perros—. ¿Cuáles escogemos?

—¿Tú sabes conducir a los perros?

—Pues claro. —Dio un paso hacia la traílla—. ¿Cuáles?

—Ese de ahí. —Maratse señaló un enorme macho de pelaje negro que tenía dos parches de color claro encima de los ojos—. Y esos tres.

Therese fue hacia los perros, los sujetó uno por uno entre sus rodillas, los desenganchó y los llevó hasta donde se encontraba Maratse.

Cuando ya tuvieron diez perros, Maratse asintió con la cabeza para indicar que ya eran suficientes. Therese se sentó en la parte posterior del trineo y Maratse dio la orden de empezar a correr. El trineo se deslizó por el hielo con un crujido, dio un brinco al pasar sobre las rodadas dejadas por los neumáticos y se estabilizó cuando empezó a avanzar por el hielo liso y fino que se extendía a lo largo de la costa.

En vez de rodear las grietas de agua líquida, Maratse, sirviéndose del látigo, guio a los perros hacia la parte más estrecha y los hizo pasar por encima de la grieta del hielo haciendo chasquear la lengua y dándoles órdenes breves y repetitivas. A partir de allí dejó el látigo resbalar suelto por detrás del trineo y trabó la empuñadura debajo de un rollo de cuerda. Cuando estiró las piernas, sintió que se le clavaba en el muslo el canto del diario de Wegener.

—Háblame de Dieter —pidió Therese—. ¿Tú crees que es el asesino?

—Tal vez —respondió Maratse—. No lo sé. Pero ahora que ya han sido localizados todos los miembros de la tripulación, a lo mejor tú podrías volver a Alemania con el barco.

—Sigo necesitando el cuaderno de bitácora.

Maratse fue a coger el tabaco que llevaba en el bolsillo, pero dejó la mano apoyada en el regazo; el diario que llevaba allí le pesaba más mentalmente que la propia necesidad de fumar. De pronto se le ocurrió que estaba reteniendo una prueba, pero algo le dijo que hacía bien. Reflexionó sobre ese punto a medida que los perros iban ganando velocidad, estimulados por el olor del hogar.

12

Petra aparcó frente a la comisaría, se colgó la mochila de los hombros y cerró el coche con llave. La nieve crujía bajo sus pies cuando echó a andar por el aparcamiento. Se detuvo un momento para saludar al comisario Lars Andersen, que frenó su coche al lado de ella. Andersen bajó la ventanilla y le hizo una seña para que se aproximase.

—Buenos días, señor —dijo Petra.

—Sargento —contestó él, y le indicó el asiento del pasajero—. Suba.

Petra dio la vuelta rodeando el capó del coche, se sacudió la nieve de las botas y abrió la portezuela.

—¿Adónde vamos? —preguntó al tiempo que se sentaba.

—He decidido invitarla a desayunar. —El comisario dio marcha atrás aprovechando el hueco de una plaza vacía y salió del aparcamiento. Hizo un alto para llamar brevemente a su ayudante—. Y que también despejen la agenda de la sargento Jensen —ordenó antes de colgar.

—Oficialmente tiene usted todo mi interés, señor. —Petra se abrochó el cinturón de seguridad y dejó la mochila en el suelo del coche.

—¿Quiere decir que no lo tengo siempre? —El comisario intentó fruncir el ceño, pero después relajó el gesto y sonrió—. Relájese, sargento, ha sido una broma.

—Ya lo sabía —replicó Petra. Se detuvieron en un cruce de calles y Petra saludó con la mano a un grupo de jóvenes groenlandeses que estaba cruzando.

—De hecho —dijo el comisario—, esta misma mañana he estado hablando con Simonsen, que se encuentra en Uummannaq. Anoche, uno de sus coches se hundió en el hielo.

—¿Qué? No tenía noticia de eso. ¿Alguien ha resultado herido?

—Todos se encuentran bien. Un joven agente de Ilulissat está un poco conmocionado, pero todos lograron escapar a tiempo. —El comisario metió la marcha y se incorporó al tráfico de primera hora de la mañana—. Dentro del coche iba Maratse.

—¿Cómo?

—No pasa nada, Petra, se encuentra bien.

—¿Qué estaba haciendo Maratse dentro del coche?

—Por lo visto, Simonsen lo ha nombrado ayudante, aunque cueste creerlo. —Soltó una risita—. Ha debido de ser culpa mía. Yo fui el primero que sacó a Maratse de su jubilación. Recuérdeme que no vuelva a hacerlo.

—Era una situación extrema, señor.

—Y esta también lo es, al parecer. Maratse se ha visto atrapado en la búsqueda del tripulante desaparecido.

—Estoy enterada de eso.

—Se llama Dieter Müller y ahora se encuentra bajo custodia. Para ser más preciso, en el hospital, con un agente haciendo guardia en la puerta.

—¿Lo han atrapado?

—Tenía un cuchillo clavado en el estómago. —El comisario se dirigió al puerto y siguió a lo largo del muelle. Aparcó junto a la escalerilla que conducía a la cubierta de una patrullera de la Guardia Costera de Estados Unidos, clase Legend. Petra leyó el nombre de la embarcación, estampado en la proa: LOGAN. El comisario señaló la patrullera—. Aquí es donde vamos a desayunar, pero antes de subir a bordo necesito que ambos tengamos claro, una vez más, que no vamos a hablar de Maratse.

—¿Señor?

—Todavía hay muchos efectos colaterales visibles en torno a las actividades de Fenna Brongaard, la antigua agente de la patrulla Sirius. Por lo visto, le cuesta mucho hacer cualquier cosa sin llamar la atención. Descubrirá que los americanos tienen el mismo interés por ella que los canadienses, que los chinos… —Lanzó un suspiro—. Que todo el mundo, en realidad. Creo que a todos ellos les gustaría tener una charla en privado con nuestro agente favorito y ya jubilado, Maratse, y yo estoy haciendo cuanto está en mi mano para que su paradero y su disponibilidad continúen siendo tan ambiguos y sin confirmar como sea posible.

—Gracias, señor.

—Como es natural, si él accediera a no meterse en líos durante un año o más, nos facilitaría mucho las cosas. ¿Comprende?

—Más de lo que se imagina, señor.

—Bien, respecto a esta reunión…

—¿Sí?

—¿Gaba ha hablado con usted?

—Sí.

—Perfecto. Puede que no siempre se le note, pero tiene una opinión muy elevada de usted, Petra, la misma que yo.

—Gracias, señor.

—No me dé las gracias antes de saber en dónde va a meterse. Bien, antes de que subamos a esta patrullera, quiero que sepa una cosa. —Hizo esperar a Petra mientras leía un mensaje que había recibido en el móvil. Luego escribió una respuesta rápida y volvió a meterse el teléfono en el bolsillo—. Nos están esperando.

—Iba a decirme algo, señor, antes de responder a ese mensaje.

—Sí, a bordo hay un americano, un civil, y sinceramente no sé qué papel desempeña ni por qué está aquí, pero quiero que se ponga usted en guardia, y no solo por Maratse.

—Señor, Gaba me ha dicho que iban a recomendarme para que formara parte de un comando especial que abarcará todo el Ártico. Me ha hablado de policías, no de espías.

—Cuando se trata de asuntos de soberanía y de fronteras —replicó el comisario—, las diferencias entre ambas cosas tienden a difuminarse un poco. Me da la sensación de que este americano en particular tiene interés por el Ophelia.

—¿El barco de Uummannaq?

—El mismo. Esa es la razón por la que estoy incluyéndola a usted en el caso. Trabajará con Simonsen, pero me informará directamente a mí. ¿Entendido?

—Sí, señor. —Petra introdujo la mano en el tirador de la puerta—. Este barco es americano, señor; ¿cómo sabré quién es la persona ante la que tengo que mostrarme prevenida?

—Tengo fe en usted —respondió el comisario—, pero, como norma general, le sugeriría que se mantuviera prevenida ante todos.

—¿Ante todos los americanos?

—Nunca está de más. —El comisario soltó una carcajada y abrió la portezuela—. Es broma, sargento.

—Lleva ya dos chistes malos seguidos, señor.

—Se me da bien, ¿a que sí?

Petra se apeó y cerró la portezuela. Subió detrás del comisario la escalerilla que conducía a la cubierta del Logan. Entregaron sus armas de mano a un oficial de seguridad que los estaba esperando en lo alto de la escalerilla, firmaron un impreso y se turnaron para que los cachearan antes de ser escoltados hasta el interior del barco.

Petra se esforzaba por reprimir la emoción, para controlarla, pero la sonrisa que llevaba dibujada en los labios era tan tozuda como Maratse. Se acordó de él cuando siguió al guardacostas hasta la cámara de oficiales situada bajo la cubierta. No era capaz de imaginar qué habría hecho Maratse para acabar involucrado en la búsqueda de aquel hombre, y le costaba mucho creer que hubiera sido Simonsen quien se lo hubiera sugerido. Llegó a la conclusión de que Simonsen debía de estar soportando una gran presión, pero dejó de pensar en ello en cuanto el oficial que caminaba delante de ella se detuvo frente a una puerta y llamó con los nudillos. Petra tomó aire, se alisó la pechera del anorak e irguió la espalda.

—¿Lo ve? —le susurró el comisario señalando al oficial con la cabeza—. Ya se ha contagiado usted.

—¿Qué? —Petra frunció el entrecejo y después observó la rígida postura de firmes que mantenía el oficial. La puerta se abrió y los invitaron a pasar.

La cámara de oficiales era pequeña pero estaba bien equipada. Uno de los mamparos servía también de pantalla plana y en él se proyectaba el escritorio de un ordenador con el programa Windows abierto. Al fondo de la sala, había dos impresoras y una estantería llena de ordenadores portátiles, además de una cafetera y un aparato que parecía ser una vieja fotocopiadora y fax.

—¿Sargento Jensen? —dijo el individuo que les había dejado pasar. Le estrechó la mano y añadió—: Soy el inspector Étienne Gagnon, de la Real Policía Montada del Canadá. —Indicó con un gesto la mesa que llenaba la estancia e hizo las presentaciones—. Evelyn Odell, de los Troopers del Estado de Alaska, Vitaly Kuznetsov, de la Militsiya Rusa. —Petra los saludó con la mano mientras Gagnon señalaba, a continuación, a un hombre alto y vestido con un jersey de lana, situado a un lado de la pantalla—. Este es Hákon Sigurdsson, de la Policía Estatal de Islandia. El comando especial se encuentra todavía en las primeras etapas de su formación. Estamos esperando la confirmación de los representantes de Finlandia, Noruega, Suecia y Dinamarca.

—¿Dinamarca? —preguntó Petra.

El comisario tosió al mismo tiempo que tomaba asiento.

—Tenemos la suerte de contar con dos representantes en el comando especial —dijo el comisario mientras se bajaba la cremallera del anorak y aceptaba el café que le ofrecía el islandés. Petra se sentó a su lado.

—El Logan —dijo Gagnon mientras Sigurdsson depositaba en la mesa una bandeja con tazas— funcionará como base móvil de operaciones. La idea es que cada país, por turnos, suministre al comando un barco y un helicóptero. El primer turno corresponde a Estados Unidos.

—Muy bien —dijo Petra. Dio un sorbo al café y procuró no mirar demasiado fijamente a los distintos miembros del equipo. No era así como se había imaginado que iba a comenzar el lunes.

Sigurdsson rodeó la mesa y retiró la silla situada enfrente de Petra. Esta observó que todos los integrantes del equipo se encontraban en buena forma física y que contaban menos de treinta años. Odell tenía la misma melena negra y el mismo cutis de color café que ella, y se preguntó si no sería una nativa de Alaska. También se preguntó quién iba a ser el líder del comando.

—Si se está preguntando quién es el jefe —dijo Gagnon con una sonrisilla—, se trata de una pequeña broma privada.

—No lo entiendo —dijo Petra.

—Lo que quiere decir es que el comando todavía no tiene jefe —aclaró el comisario—, ni tampoco nombre.

—Yo voto por llamarlo Polarpol.

Petra se volvió hacia el nuevo rostro que acababa de entrar en la sala. Parecía americano, y cuando hizo un alto para estrecharle la mano a ella, cayó en la cuenta de que ya lo había visto en otra ocasión.

—Usted habla inglés —observó el recién llegado.

—Sí —respondió Petra.

El americano le soltó la mano y le dijo:

—Debe de aprender muy rápido, porque no recuerdo que lo hablara ayer.

Petra sintió un repentino calor en las mejillas. Miró al comisario y, después, volvió a mirar al americano.

—Le pido disculpas.

—No tiene por qué —repuso él—. Pero no crea que logró engañarme. —Apoyó sus nudosas manos en el respaldo de la silla de al lado y paseó la mirada por todas las personas presentes en la sala—. ¿Qué les parece si hacemos una pausa? Pueden darse una vuelta por Nuuk, les recomiendo el café Katuaq —añadió mirando a Petra.

—Pero si acabamos de empezar —protestó Gagnon.

—No me cabe duda, inspector. Vamos, tómense un descanso.

Esperó hasta que la sala se hubo vaciado y quedaron únicamente Petra y el comisario. El islandés se detuvo un momento para decirle algo en danés a Petra, pero el americano lo hizo salir poniéndole una mano en el brazo. Una vez que el islandés hubo salido al pasillo, cerró la puerta tras de sí y echó la llave.

—¿Islandia no era antes una colonia de Dinamarca? —comentó mientras se servía un café.

—Se independizó poco después de la Segunda Guerra Mundial —respondió el comisario.

—¿De modo que saben hablar danés?

—Sí.

—¿Al igual que los groenlandeses?

—En efecto —dijo Petra.

—Así pues, el comando Polarpol —siguió diciendo el americano— fácilmente podría llamarse Danpol, dado que los suecos y los noruegos hablan un idioma parecido. —Bebió un sorbo de café y después sonrió—. Es broma —dijo.

—Ay, Dios… —susurró Petra. El comisario le propinó una patada y ella escondió su sonrisa detrás de la taza de café.

—Sargento Jensen —dijo el americano—, me llamo Samuel Johnson. A efectos de esta reunión informativa, deberá usted asumir que trabajo para el Servicio Geológico de Estados Unidos. Puede llamarme Sam.

Petra no dijo nada.

—Además, no deberá repetirle a nadie nada de cuanto se diga dentro de esta habitación, a menos que el comisario o yo mismo le ordenemos que lo haga. ¿Lo ha entendido?

—Sí —contestó.

—Bien. —Sam cogió el mando a distancia que había en el centro de la mesa y lo utilizó para controlar el ratón sobre la pantalla. Abrió una carpeta—. ¿Tiene alguna pregunta acerca de su instrucción?

—¿Qué instrucción, señor?

—Ayer, durante su brunch, le conté todo cuanto necesitaba saber. A no ser que usted crea que fue algo puramente accidental.

Petra miró al comisario. Este se encogió de hombros y se concentró en la pantalla. Sam había abierto un documento PDF que contenía la fotografía de un hombre grapada en el ángulo superior derecho.

—Vamos a suponer que recuerda todo lo que dije —continuó Sam. Señaló la foto, que era de un hombre con barba—. ¿Sabe quién es esta persona?

Petra señaló el texto que había debajo de la foto.

—Ahí dice que se apellida Berndt, pero hasta hoy mismo no lo había visto ni oído mencionar.

—Berndt es una persona de interés para nosotros —explicó Sam—, al igual que su supuesta hija, Therese Kleinschmidt. —Sam abrió un segundo documento—. Ella se encuentra en estos momentos en Uummannaq. Al parecer, los Berndt han contratado a alguien del lugar para que los ayude. Creo que ustedes dos saben de quién se trata. —Sam abrió otro documento más en la pantalla. Petra se mordió el labio al ver una fotografía reciente de Maratse—. Dígame, sargento Jensen, ¿usted conoce bien a David Maratse?

—He trabajado con él.

—¿Y algo más que eso? —insistió Sam—. ¿Ha mantenido con él alguna relación personal de la que yo deba estar al tanto?

—No —contestó Petra—. Ninguna.

—Ha dicho que Maratse ha sido contratado para que ayude a Berndt —dijo el comisario—. ¿En qué, exactamente?

—Tal como le conté ayer a la sargento, estamos convencidos de que Berndt está buscando pruebas que demuestren que la zona de Svartenhuk es rica en torio. Si eso es cierto, esa cordillera en particular se convertiría en un territorio muy preciado, sobre todo para la empresa que adquiera los derechos para explotarlo.

—Arbroath Mining —dijo Petra.

—Estoy impresionado, sargento, veo que efectivamente estaba escuchando.

—¿Qué pruebas necesitan? —preguntó Petra.

—Aquí viene lo divertido —dijo Sam—. ¿Le gustan las búsquedas de tesoros? —Movió el cursor a una carpeta nueva y abrió otro documento en la pantalla—. Este es Alfred Wegener, un famoso investigador del Polo que, como probablemente ya sabrá, falleció en Groenlandia, en la plataforma helada del interior, en noviembre de 1930. Era alemán, lo cual, si me permite la digresión —abrió un quinto documento—, hace que su comisión de servicio en el Comando Especial del Ártico de pronto resulte bastante interesante. ¿No está de acuerdo conmigo, sargento?

Petra aferró la taza con ambas manos mientras contemplaba el expediente que contenía su foto, su nombre y un breve resumen de su hoja de servicios.

—No pasa nada, sargento. Dinamarca y Estados Unidos son aliados, amigos si quiere, y los amigos comparten información. —Trazó un círculo en torno a su nombre con el cursor y dijo—. ¿Piitalaat? ¿Es groenlandés?

—Sí —dijo Petra.

—Pero nadie la llama así, ¿verdad?

Petra lo miró y captó la chispa que brilló en sus ojos cuando él la miró a su vez.

—Es un apodo cariñoso, aunque seguro que no lo he pronunciado correctamente. Sea como sea —Sam volvió al documento de Wegener—, Berndt está convencido de que Wegener presentó un informe erróneo del potencial minero que tenía Svartenhuk. Y nosotros estamos convencidos de que él quiere encontrar la pista que lo guíe hasta el tesoro.

—¿Y cuál es? —inquirió el comisario.

—El diario perdido de Wegener —respondió Sam.

—Perdóneme. —El comisario frunció el entrecejo y dio unos golpecitos en la mesa con el dedo—. Yo no cuento con la ventaja de la instrucción que ha recibido la sargento Jensen. ¿Por qué iba Wegener a escribir deliberadamente un informe erróneo?

—¿Quién sabe? A lo mejor se enamoró de la zona.

—¿Y qué piensa hacer Berndt con ese diario?

—Destruirlo —contestó Petra.

—¿Qué?

—Buena chica —aprobó Sam.

Petra señaló la pantalla.

—Si el diario se destruye —dijo—, nadie podrá demostrar la existencia de minerales en esa zona sin lanzar otra expedición.

—Bueno —dijo el comisario—, la Universidad Tecnológica de Dinamarca puede enviar allí a unos cuantos alumnos el verano que viene.

—No harán tal cosa —replicó Sam—. Dígale por qué, sargento.

Petra comprendió que la estaban poniendo a prueba. Entrecruzó las manos encima de la mesa, frente a sí, y respondió:

—Si Svartenhuk es una zona tan rica como Berndt cree, él querrá mantener dicha información en secreto para, así, poder comprar la compañía minera que posee los derechos de explotación por muy poco dinero.

—Pero no puede impedir que el gobierno de Dinamarca o el de Groenlandia lleven a cabo un estudio el próximo verano.

—No —dijo Petra—, pero sí puede servirse de los medios de comunicación para que al gobierno, a cualquier gobierno, le resulte muy difícil encargar ese estudio.

—¿De qué modo?

—Apelando a la población mundial para que piense en las familias de las personas asesinadas en Svartenhuk y haciendo muy difícil que un equipo de topógrafos explore esa zona sin ser tachado de insensible. Berndt sugeriría que esperasen, como mínimo, otro año.

—Y, para entonces, él ya habrá convencido a su consejo de administración de que compre la compañía en dificultades propietaria de los derechos de explotación mineros en Svartenhuk. —Sam cerró los documentos que había abierto con varios toques del mando a distancia y después apagó la pantalla—. Bien hecho, sargento.

—Sí —dijo el comisario—, ha estado muy bien, pero respóndame a una pregunta, sargento: ¿está diciendo que los asesinatos se han planificado con ese propósito?

—No lo sé, señor, se me acaba de ocurrir. Pero si me está preguntando si hay gente preparada para matar por los secretos que guarda Svartenhuk, yo creo que ya lo han hecho.

13

Maratse bajó con dificultad la escalera, miró brevemente a Therese, que estaba dormida en el sofá con una pierna larga y pecosa enroscada por encima del saco de dormir, y se dirigió hacia la cocina. Había decidido tomarse un café recién hecho, así que puso el hervidor bajo el grifo. El agua avanzaba a trompicones por las tuberías y la bomba eléctrica se sacudió con escasa o nula presión.

—Ya te dije que había vaciado el depósito —le advirtió Therese desde la sala de estar. Apareció en la cocina en bragas y sujetador, con lo cual obligó a Maratse a desviar la mirada.

—Voy a traer más agua —dijo Maratse, y pasó junto a ella.

Pero Therese lo detuvo con el brazo. Su piel parecía resplandecer y Maratse sintió a través de la camiseta el calor que desprendía su cuerpo cuando se aproximó a él.

—¿Qué encontraste cuando registraste a Dieter?

—Nada.

—Yo no estoy tan segura —replicó Therese. Cambió de postura y acarició con una mano la barba incipiente de Maratse, típica de la zona oriental—. ¿Te he dicho ya que este estilo que gastas me gusta?

—Iiji.

—Entonces ¿por qué no averiguamos hasta qué punto? ¿Qué dices?

Maratse agarró la mano de Therese y la apartó de su cara. Miró sus ojos verdes, observó por un instante las pecas que se le extendían por las mejillas, la nariz y los labios y le dijo:

—No encontré nada.

Le soltó la mano y entró en la sala de estar.

—¿Adónde vas?

—A llenar el depósito de agua. —Se puso el mono, las botas y el gorro y salió al exterior.

Inussuk tenía un depósito de agua provisto de una bomba detrás de la tienda de abastos, en el interior de un edificio construido de madera y dotado de aislamiento térmico. Era de color azul, al igual que todos los edificios de servicios de Groenlandia. Los hospitales eran amarillos, las tiendas y las escuelas estaban pintadas de rojo oscuro, las comisarías de policía eran verdes. Maratse cogió dos bidones de plástico de veinte litros cada uno de debajo del porche de su casa y fue con ellos hasta el depósito. Las botas le resbalaban en la capa de hielo escarchado, de un dedo de grosor, formada en la chapa metálica que había en el suelo, bajo el grifo. Desenroscó el tapón del bidón, situó la boquilla debajo del grifo y apretó el botón para que saliera el agua. Ajustó la posición del bidón y esperó mientras se iba llenando. Buuti lo sorprendió dándole un pellizco en la cintura.

—Sí que has madrugado —dijo él a la vez que cambiaba un bidón por otro y ponía el tapón al primero.

—Karl ha cazado una ballena —explicó Buuti. En sus ojos se reflejaban las luces del depósito de agua. Puso en la mano de Maratse un juego de llaves y le dijo—: Quiere que le lleves la motonieve.

—Iiji.

—Pero no te lleves a la mujer —añadió Buuti—. Se imagina que es una periodista.

—Y probablemente tenga razón —repuso Maratse, y se guardó las llaves en el bolsillo—. Su padre es dueño de una empresa de comunicación.

—No me avergüenza —dijo Buuti.

—¿El qué?

—Cazar ballenas. Pero ellos no lo entienden, claro.

Maratse puso el tapón al segundo bidón e irguió la espalda.

—¿Los europeos?

—La gente que no es del Ártico.

—Yo creo que hay mucha distancia entre ellos y la carne que comen. —Se encogió de hombros y agregó—: Llenaré el depósito y, después, iré a buscar a Karl.

—Qujanaq —respondió Buuti—. Esta Navidad cenaremos narval. —Sonrió, agitó los hombros dentro de su anorak y regresó a su casa.

Maratse recogió los bidones de agua, dejó escapar un gruñido acusando el peso y los llevó al interior de la casa para llenar el depósito. Therese estaba en el cuarto de baño, y él le dijo a voces que se disponía a salir.

—Volveré dentro de unas horas —avisó.

Esperó a que Therese le respondiera, pero no lo hizo, así que se puso otro poco más de ropa y salió afuera.

Sacó el grueso cuello polar que tenía guardado en el mono y se lo puso por la cabeza. Acto seguido extrajo las manoplas de debajo del asiento de la motonieve, examinó el depósito de gasolina y arrancó el motor. Sonrió al sentir el repentino golpe de potencia. Se vio a sí mismo como un cazador tradicional. Mientras hubiera hielo, jamás renunciaría a sus perros. Pero las señales de advertencia eran muy claras y, a pesar de que se agradecía la bofetada de frío y la falta de viento, que permitía que el hielo del mar cubriera el fiordo, sabía que aquello distaba mucho de ser lo normal. La época de los trineos de perros estaba llegando a su fin, incluso al norte de Uummannaq. Quizá dentro de diez años, tal vez quince, el número de perros de Uummannaq quedara reducido a un puñado, tan solo para exhibición, o para el número cada vez más escaso de turistas que se arriesgaban a subir más allá de Ilulissat. Maratse no sabía exactamente cómo se sentía al respecto, procuraba no sentir, no pensar; por encima de todo, solo deseaba vivir.

Dejó el motor por un momento al ralentí, se quitó una de las manoplas, sacó el móvil y marcó el número de Petra.

—Piitalaat —dijo cuando ella contestó.

—No llamaste.

—¿Cuándo?

—Cuando el coche se hundió en el hielo. ¿Por qué no llamaste?

—No lo pensé.

—Te habría llamado yo —repuso Petra—, pero me he enterado por el comisario. Me ha dicho que Simonsen te llevó consigo en la persecución de ese hombre y que por eso estabas dentro del coche.

—Iiji.

—David —dijo Petra. Maratse oyó que respiraba hondo—. Si vamos a ser amigos…

—Ya somos amigos, Piitalaat.

—Si algún día vamos a ser más que eso, de verdad que necesito que me cuentes este tipo de cosas.

Se apeó de la moto, haciendo crujir la nieve bajo las botas.

—Lo siento —dijo—. Pero te estoy llamando ahora.

—Y me agrada. Me gusta que ahora estés llamando y que estés bien. Yo también lo siento —añadió—. Llevo una mañana muy estresante. Tengo muchas ganas de contártelo.

—Aquí me tienes.

—Ya, y te lo contaré cuando te vea.

—No sé cuándo va a ser eso —repuso Maratse—. Tengo que ayudar a Karl y…

—Ya lo sé —interrumpió Petra—. Hoy salgo en avión hacia Qaarsut. Te veré esta tarde. —Calló unos instantes y después dijo—: El comisario quiere que interrogue a la tripulación del Ophelia. Estoy trabajando con él y…

—¿Y?

—También con otras personas. Ya te lo contaré todo en cuanto te vea.

—¿Esta tarde?

—Sí.

—Iré a buscarte.

—Me encantaría.

Maratse finalizó la llamada, se guardó el móvil en el bolsillo y volvió a ponerse la manopla. No hizo caso del leve dolor que sintió en la pierna cuando la pasó por encima del sillín y se puso cómodo. Metió la marcha y comenzó a avanzar por la nieve caída, pasó raudo junto a los perros, aminoró para salvar el cinturón de hielo y después aceleró para continuar por el mar helado. Karl cuidaba bien de su motonieve. Maratse aceleró hasta alcanzar una velocidad estable de setenta kilómetros por hora. En un tramo recto de hielo liso, subió a cien. El viento le azotaba las mejillas, mientras que las burbujas y los bultos que formaba el hielo hacían traquetear los patines y le transmitían vibraciones por todo el cuerpo. Incluso a los tradicionalistas se les permite divertirse un poco, pensó para sus adentros.

Se palpó el bolsillo del anorak, pero abandonó la idea de fumar cuando el patín izquierdo tropezó con un bulto que había en el hielo y se vio obligado a utilizar las dos manos para que aquel monstruo de metal siguiera una trayectoria uniforme. Redujo a ochenta por hora y se concentró en el hielo.

La luna se reflejaba en la capa de nieve nueva que había cubierto el hielo en diversas zonas durante la noche, y el azul oscuro del cielo del Polo empezaba a asomar por los bordes del negro de la noche sugiriendo que estaba a punto de amanecer un nuevo día, aunque el sol aún tardaría dos meses más en salir.

A medida que Maratse se aproximaba al final de la capa de hielo, empezó a percibir a lo lejos un olor a sangre y a intestinos. Un témpano de despiece, cubierto de sangre, se había desgajado del borde; un cazador lo mantenía fijo con la punta de su bastón de hielo mientras otro trabajaba en el cadáver de un narval. Ya había visto témpanos de despiece en otras ocasiones, gruesas plataformas de hielo sobre las que los cazadores habían descuartizado una ballena. En invierno, desprendían vapor hasta mucho después de que el cadáver se hubiera enfriado del todo, y los cazadores volvían a casa en lanchas de fibra de vidrio, manchadas de sangre y cargadas con un montón de comida para el invierno.

Maratse comprendía la preocupación de Buuti e imaginó el revuelo que se formaría en los medios de comunicación de Occidente ante la visión de tanta sangre, con los intestinos desparramados oliendo a repollo caliente y las cabezas a las que les habían cortado su largo colmillo, colocadas de pie en el hielo junto a los cazadores. Aquello no era una industria, sino un modo de vida, carne para la familia. El colmillo se vendería entero o transformado en pendientes y tupilaq —unas figurillas que se pulían hasta que quedaban lisas—, mucho más elaboradas y adornadas que las que se hacían con cornamenta de reno. A los turistas no se les permitía comprar productos procedentes de los narvales, pero eran muy numerosos los daneses que pretendían llevarse un recuerdo. Cuando conseguían pasar seis meses o más viviendo en Groenlandia, ya tenían permiso para volver a casa con aquellos tesoros.

Maratse encontró a Karl y a Edvard envolviendo enormes pedazos de carne de un color rojo oscuro en lonas de plástico. Los perros, embriagados por el olor, brincaban adelante y atrás, hasta donde les permitían las cuerdas. Karl sonrió cuando vio a Maratse apagando el motor de la motonieve. Le hizo una seña y retiró un pico de la lona. Maratse vio que debajo de ella había una gran masa de piel gris moteada y grasa de ballena. Karl agarró el cuchillo con su mano ensangrentada, cortó un trozo de piel de ballena del grosor de un dedo —un mattak— y se lo puso en las manos a Maratse. Este rebuscó en un bolsillo, sacó una navaja pequeña y, sonriendo, sujetó el mattak entre los dientes y cortó un pedazo. Se limpió el poco de grasa que se le quedó en los labios y asintió con la cabeza en dirección a Karl.

—Está bueno —dijo con una sonrisa.

—Seis ballenas —le informó Karl y, a continuación, señaló a los hombres que estaban trabajando en el hielo—. Y hay otra manada en camino. —Después, señaló a un hombre que estaba de pie solo en el borde del hielo—. El jefe dice que podemos llevarnos tres más. Eso hace un total de nueve para Uummannaq. No son suficientes —se lamentó meneando la cabeza.

—Buuti está satisfecha —dijo Maratse.

—Ya lo sé —repuso Karl. Se pasó la mano manchada de sangre por la frente—. Tengo que trabajar o, de lo contrario, me quedaré frío. —Indicó el mono que llevaba medio quitado y atado por las mangas a la cintura.

—Toma —le dijo Edvard incorporándose al trabajo. Le puso en la mano a Maratse el mango de madera de un grueso machete—. Acabo de afilarlo —dijo, y tocó la hoja con un dedo cubierto de sangre. No era la primera vez que afilaban el machete esa noche, ni tampoco era la primera vez que lo utilizaban. La hoja era más estrecha que el mango, y se curvaba describiendo un arco suave hasta la punta. Tenía ambas caras llenas de arañazos, de tanto uso, y las vetas de la empuñadura estaban llenas de sangre. Edvard señaló el cadáver en el que estaba trabajando, y Maratse se arrodilló a su lado y se sumó a la faena.

Sabía que el truco consistía en hacer un corte en la gruesa piel de la ballena y, a continuación, tallar un cuadrado alrededor e ir cortando, vaciando y separando la piel de la carne hasta retirar un cuadrado de piel y grasa más o menos del tamaño de un atlas escolar y de un grosor un poco mayor que el de un puño. Hizo un alto para bajarse la parte superior del mono y atárselo a la cintura con las mangas, y después continuó. Edvard fumaba mientras trabajaba y el cuchillo de Karl tampoco permanecía ocioso. Una hora más tarde, habían terminado con la ballena.

—Vuelve tú —le dijo Edvard a Karl—. Yo me quedo a ayudar a mi cuñado.

—Está bien —repuso Karl. Dio una palmada a Maratse en la espalda y, seguidamente, envolvieron la carne en otra lona y la sujetaron al banco de madera del trineo atándola con varias cuerdas en forma de zigzag. Karl lanzó un silbido y dijo—: Ya me estoy imaginando lo rica que va a estar esta carne de narval cuando la guise Buuti. Y —agregó, acariciando el montón de mattak— me ha prometido que los mattak los freirá y los marinará con cebollas, vinagre y…

—¿Y?

—Otra cosa más. Una cosa deliciosa.

—¿Aramat? —sugirió Maratse, refiriéndose a la clásica mezcla de especias que había en todas las cocinas de Groenlandia.

—Naamik —respondió Karl arrugando la frente. Lo descartó con un gesto de la mano y explicó—: Eso es para las ballenas corrientes de aleta dorsal o sildepiske. Y esto —tocó la lona— es un narval.

Maratse soltó una carcajada. Se subió a la motonieve y, con suaves giros del manillar, la situó delante del trineo. Karl enganchó el trineo al lazo de una gruesa maroma que llevaba la motonieve en la parte trasera y se sentó en el sillín detrás de Maratse. Le dio una palmada en la espalda y Maratse metió la marcha, rodeó las traíllas de perros que esperaban en el hielo y después dio más gas y aceleró a toda velocidad en dirección a Inussuk.

Karl encendió dos cigarrillos y le puso uno a Maratse entre los dientes. El humo inundó sus frentes manchadas de sangre, se coló por los poros de sus dedos ensangrentados y pasó por encima del botín de carne y mattak que transportaba el trineo.

—Me han contado lo del coche policial —le gritó Karl a Maratse al oído.

—Iiji.

—Tú ibas dentro.

Maratse asintió con la cabeza.

—¿Pero te encuentras bien?

—Sí.

—¿Y el hombre? Hirió a un policía.

—Quizá —contestó Maratse—. Piitalaat va a venir a interrogarlo.

—¿Va a venir hoy?

—Iiji.

—Estupendo. Tiene que venir a cenar. A lo mejor, no ha probado nunca el narval.

—¿Calculas que habrá suficiente? —dijo Maratse, que soltó una risita en medio de una nube de humo.

—Nunca hay suficiente —replicó Karl. Se reclinó en el sillín, se terminó el cigarrillo y arrojó la colilla al hielo.

La marea alta había ido empujando el cinturón de hielo hasta formar con él un muro grueso y resbaladizo que resultó algo más lento de atravesar. Karl guio el trineo desde atrás, inclinado sobre el manillar, mientras Maratse intentaba tirar de él y levantarlo para que fuera avanzando. Transcurridos veinte minutos, y bajo las miradas silenciosas de un pequeño grupo de personas, Karl desenganchó el trineo de la motonieve y Maratse la aparcó en el mar helado. Acto seguido, recogieron una traílla de perros, levantaron el trineo por encima del cinturón de nieve y después continuaron hasta llegar a la casa de Karl.

Un grupo de seis niños, entre ellos Nanna, corría detrás del trineo. Los perros estaban excitados por el olor a carne fresca, y Maratse, una vez que los hubo atado a sus cadenas, preparó un cubo lleno de entrañas para darles una pequeña gratificación.

Cuando la carne estuvo ya dentro de los congeladores de Karl y de Edvard, Maratse se percató de que en su casa no había ninguna luz encendida y de que no había rastro de Therese.

—Ha venido un taxi desde Qaarsut —explicó Buuti cuando Maratse le entregó un paquete de mattak.

—¿Desde Qaarsut?

—Aap.

—¿No desde Uummannaq?

—Naamik. Me parece que se marcha.

—¿Se marcha?

Maratse se metió los mattak bajo el brazo y subió a la carrera los peldaños de su casa. Dejó las pieles de ballena en el felpudo de la entrada y subió al dormitorio sin hacer caso de la cascada de hielo que iba dejando con las suelas de las botas. Levantó las sábanas de la cama y arrojó la almohada al suelo. El diario había desaparecido.

El rugido de los cuatro rotores del Havilland Dash 7 sacudió la casa en su descenso para tomar tierra en la corta pista helada de Qaarsut. Maratse bajó la escalera como una exhalación, salió de la casa y echó a correr por la playa en dirección a la motonieve.

—¿A qué viene tanta prisa? —le gritó Karl, pero Maratse no le hizo caso.

El motor arrancó a la primera, Maratse accionó el acelerador y la motonieve dio un brinco y salió disparada. Subió a setenta por hora, después a noventa; cuando alcanzó los ciento treinta sintió que empezaban a vibrarle los brazos. Entornó los ojos para protegerse del aire helado que le acribillaba y le congelaba las mejillas. Vio una grieta de agua líquida, otra más, aproximadamente diez segundos después de cuando debería haber aminorado la velocidad para virar y esquivarla. En vez de eso, decidido, incrementó la velocidad, apretó los dientes y contuvo la respiración cuando los patines pasaron rasantes por encima del primer metro de agua y volvieron a posarse con brusquedad en el quebradizo borde del otro lado, medio metro más allá. Notó que la trasera de la motonieve se hundía ligeramente en el agua, sintió la salpicadura helada que le roció el mono, y después ya no sintió nada más que alivio cuando la motonieve halló agarre una vez salvada la grieta de agua líquida y sus cintas de oruga, que habían vuelto a girar y a aferrarse al hielo, lo impulsaron hacia delante y lo sacaron del mar. Redujo la velocidad por un momento para examinar el hielo que se extendía frente a él y poder ir sorteando los bloques de nieve más grandes, que calentaban y degradaban el hielo que había debajo, y cuando encontraba un tramo de hielo negro aumentaba la velocidad.

Aquella ruta, junto con unas cuantas grietas más en el hielo y varias extensiones de agua líquida, lo llevaron a internarse en el fiordo y a alejarse de la pista de aterrizaje. Se daba cuenta de que a aquellas alturas ya habrían desembarcado los primeros pasajeros, entre ellos Petra. Pero no era por Petra por quien corría tanto; sabía que disponía de unos veinte minutos antes de que el Dash 7 despegara, llevándose a Therese Kleinschmidt y el diario perdido de Alfred Wegener, por el que merecía la pena matar.

14

El Dash 7 aún estaba estacionado frente al edificio del aeropuerto cuando Maratse, al volante de la motonieve, salvó el cinturón de hielo que bordeaba el muelle de Qaarsut. Efectuó un fuerte viraje para esquivar a un grupo de cachorros de trineo que pululaba sin atar por la zona y aceleró. Cuando frenó la motonieve y se detuvo ante la puerta, lo envolvieron los humos del tubo de escape formando a su alrededor un halo que lo acompañó al cruzar la puerta y penetrar en la sala de espera.

Una niña pequeña lanzó un chillido al verlo llegar con la cara y las manos ensangrentadas y una expresión furiosa en los ojos. Una mujer joven se apresuró a abrazarla cuando él dio otro paso más y observó, con gesto ceñudo, a los pasajeros que esperaban para embarcar en el Dash.

—Menuda entrada —dijo Petra. Se levantó de la silla y recogió su mochila.

—¿Cómo? —respondió Maratse. Se estremeció cuando Petra le apoyó una mano en el brazo.

—¿Qué ocurre?

—¿La has visto?

—¿A quién? —preguntó Petra mientras Maratse miraba en todas las mesas—. David, acabo de llegar. ¿A quién estás buscando?

—A Therese Kleinschmidt —contestó, y repitió el nombre en un tono más alto para que lo oyeran los pasajeros, el personal y las visitas.

—Estás asustando a la gente —le advirtió Petra al tiempo que se enganchaba del brazo de Maratse para cogerle la mano—. ¿Y por qué vienes todo cubierto de sangre?

—Es de un narval —respondió él zafándose de su mano. Abrió la puerta de los aseos y fue dando golpes en cada una de las puertas de los retretes que estaban cerradas y llamando a Therese a voces.

—Está bien —dijo Petra, que dejó caer la mochila en el suelo—. Ya basta. —Agarró a Maratse del codo, se lo llevó detrás del mostrador de facturación y lo obligó a entrar en la pequeña oficina que había allí. Cerró la puerta tras de sí, lo sentó en una silla y, apoyando las manos en las caderas, le espetó—: Tienes suerte de que vaya de uniforme. Vamos, habla.

—Therese, la alemana…

—¿Sí?

—Me ha quitado una cosa, un objeto que yo le encontré encima al hombre que atrapamos en el hielo.

—¿El que había matado a los dos miembros de la tripulación?

—Quizá. Se llamaba Dieter. Él llevaba encima un diario y yo se lo quité.

—¿Un diario? —Petra agarró una silla de oficina por el respaldo, la plantó delante de Maratse y se sentó en ella—. ¿El diario de Alfred Wegener?

—Es posible. —Maratse se encogió de hombros—. Era viejo y estaba escrito en alemán. No pude leerlo —añadió, y miró a Petra.

—¿Y pensabas que Therese pretendía marcharse en ese avión?

—Tenía lógica. —Maratse miró hacia la puerta.

—Pues no está aquí. —Petra se pasó una mano por el pelo y por la cola de caballo mientras pensaba.

Maratse tamborileaba con los dedos en las rodillas. Miró a Petra y le dijo:

—Me alegro de verte, Piitalaat.

Ella soltó una carcajada.

—Yo también me alegro de verte, aunque la manera en que has irrumpido por la puerta haya sido bastante salvaje.

—Iiji —aceptó Maratse con un amago de sonrisa. Se pasó por la barba una mano manchada de sangre.

—¿Sabes qué es lo que contiene ese diario?

—Eeqqi.

—Pues yo tengo cierta idea, y si me lo hubieran robado a mí, seguramente habría reaccionado igual que tú. —Alargó una mano y se la posó en la rodilla—. ¿Por qué lo cogiste? ¿Por qué no se lo entregaste a Simonsen?

Maratse se encogió de hombros.

—Lo cogí, sin más —respondió.

—Un policía no habría hecho eso.

—Yo estoy jubilado —repuso Maratse con una ancha sonrisa—. Pero pensé que quizá fuera importante, y también que tú sabrías leerlo. —Miró hacia la puerta—. ¿Qué hacemos ahora?

—Si Therese no está aquí, ¿a qué otro lugar puede haber ido? ¿Al barco?

Maratse hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Acabo de pasar por allí. —Levantó las manos para enseñarle los churretes de sangre—. Estaban trabajando con las ballenas que han cazado. No he visto a Therese.

—Ha debido de ir a Uummannaq. Puede que esté intentando hablar con los tripulantes.

—Dijo algo acerca del cuaderno de bitácora del barco y se quejó de que no había logrado encontrarlo.

—En ese caso, ha de tenerlo uno de los tripulantes. —Petra se puso de pie—. Está en Uummannaq. Sin la menor duda.

—Pues entonces, podremos dar con ella. —Maratse retiró su silla. Cuando fue a levantarse, Petra se inclinó y le dio un beso en la cara.

—Me alegro mucho de volver a verte —le dijo—. Pero tenemos que ponernos en marcha.

—No estás vestida para ir en la motonieve.

—Si me das un minuto, lo estaré.

Lo dejó solo en la oficina. Él la siguió con la mirada hasta que se perdió de vista y después se quedó junto a la puerta sin hacer nada.

La verdad era que se sorprendió a sí mismo al coger aquel diario. No tenía ninguna necesidad de llevárselo, pero, sin saber por qué, le pareció que era importante. Estaba claro que significaba mucho para Dieter, dado que era lo único que llevaba encima cuando lo encontraron. En cuanto llegasen a Uummannaq, le diría a Petra que se lo preguntara.

—¿Está buscando a una europea de melena pelirroja? —le preguntó una empleada del aeropuerto al entrar en la oficina.

—Iiji.

—Ha estado aquí, y después se ha llevado prestada una motonieve.

—Qujanaq —respondió Maratse, y se quedó esperando a Petra.

Petra apareció al cabo de unos minutos, vestida con unos gruesos pantalones de esquiar de un vivo color mango. Se cerró las cremalleras, se ajustó el anorak policial negro e indicó con un gesto que ya estaba lista. A continuación, se puso la mochila a la espalda, se sentó en la motonieve y se abrazó a la cintura de Maratse cuando este se situó en el puesto del conductor.

—¿No vas a fumarte un cigarrillo? —le dijo al oído cuando él arrancó el motor.

—Estoy intentando dejarlo —contestó Maratse.

Dio marcha atrás para salir del edificio del aeropuerto, después metió la primera y descendió por la pendiente en dirección al hielo. Atravesó el cinturón de hielo haciendo rebotar los patines y, después, aceleró hacia las cumbres blancas de la montaña en forma de corazón que daban su nombre a la isla y a la ciudad de Uummannaq.

Avanzaron junto a las rodadas que habían dejado a su paso los taxis, los coches de la policía y la ambulancia al ir de Uummannaq al continente una vez que se confirmó que no había peligro alguno en conducir por el hielo. Petra apoyó la cabeza en el hombro de Maratse y contempló feliz el paisaje invernal, tan distinto de como era unos meses atrás, cuando el mar quedaba expuesto, junto con la maldad que empujaba a algunos hombres a buscar el poder y a ser consumidos por él. Se acordó un momento de Tinka, la hija de la primera ministra de Groenlandia, y de las circunstancias del último caso que hubo en esa zona.

—Estás muy callada —le dijo Maratse al tiempo que reducía la velocidad tras llegar a la entrada del puerto.

—Solo pensaba.

Maratse ascendió por la rampa que había a la derecha de los barcos y de una traílla de perros atados al hielo al lado de un trineo manchado de sangre. Después bajó por la calle que llevaba al hospital y aparcó la motonieve enfrente. Apagó el motor a la vez que Petra se apeaba y se ajustaba las cintas de la mochila.

—¿Sabe Simonsen que estás aquí?

—Sabe que estoy en camino —respondió Petra—. Me dijo que lo llamase desde el hospital.

—¿Va a reunirse contigo aquí?

—Sí.

Maratse asintió con la cabeza.

—En ese caso, yo intentaré encontrar a Therese. —Volvió a subirse a la motonieve. El motor cobró vida al tercer intento con la llave—. Necesita más combustible —explicó al ver que Petra fruncía el ceño—. Dieter no va a moverse del hospital. Quédate aquí y habla con él, y yo le pediré a Danielsen que me lleve con los demás miembros de la tripulación, los supervivientes. No están encerrados, pero no les han permitido que se marchen. Danielsen me dirá dónde encontrarlos.

—También yo tendré que hablar con ellos.

—Iiji —repuso Maratse—, pero antes con Dieter.

—¿Por qué?

—Porque no sé si va a sobrevivir. Cuando lo encontré, tenía un cuchillo clavado en el estómago. —Reculó con la motonieve hasta quedar situado justo al lado de Petra—. Habla primero con él.

Esperó hasta que Petra hubo entrado en el hospital y, después, salió de la zona de aparcamiento y enfiló cuesta arriba, pasó junto a las oficinas azules de Nukissiorfiit, la compañía de electricidad, y continuó hacia la comisaría de policía, que estaba a mano derecha.

Danielsen sonrió al verle las manos.

—¿Un narval?

—Iiji.

—Ya tenemos resuelta la Navidad, ¿eh? —Danielsen se levantó—. ¿Qué necesita?

—Ha venido Petra. Va a reunirse con Simonsen en el hospital.

—El jefe está en camino, y después es posible que yo pueda disponer del coche durante aproximadamente una hora.

—Debe de ser difícil contar con un único coche.

—Eso no es lo peor: mis CD iban dentro del que se hundió. —Danielsen levantó la trampilla abatible del mostrador y le hizo una seña a Maratse para que lo acompañara—. ¿Quiere hablar con los tripulantes?

—Seguramente no estoy autorizado.

—Puede hacerlo en calidad de invitado. Eso sí está permitido. Pero ¿para qué quiere hablar con ellos?

—¿Se acuerda de la chica alemana? —Maratse aguardó mientras Danielsen hacía un comentario acerca del físico y el temperamento de Therese. Alzó las cejas para mostrar que estaba de acuerdo con Danielsen y después agregó—: Ayer se fue de mi casa, y creo que ha venido aquí.

—Por supuesto —contestó Danielsen—, debe de pensar que lo que ella quiere lo tienen los tripulantes.

—¿Cómo lo sabe?

—Vi cómo registraba el barco de cabo a rabo, ¿se acuerda?

—También tiene un diario, el que estaba buscando la tripulación.

—¿El diario de Wegener? ¿Cómo es posible que lo tenga ella?

—Porque yo se lo quité a Dieter —explicó Maratse. Se encogió de hombros respondiendo a la mirada que le dirigió Danielsen y añadió—: Cuando lo registré por si llevaba un arma.

—¿Y cree que lo tiene ella?

—Iiji. Y Petra dice que es importante.

Danielsen descolgó su anorak de la percha de la puerta y se lo puso. Se ajustó la cinturilla de modo que quedase despejada la empuñadura de la pistola que llevaba a la cadera. Se fijó en que Maratse la estaba mirando.

—Naamik, usted no puede llevar arma.

Maratse abrió la puerta y le indicó a Danielsen con una seña que se subiera en la parte de atrás de la motonieve. El motor cobró vida con un estertor. Maratse dio media vuelta en el aparcamiento y se incorporó a la calle.

—¿Dónde se alojan los tripulantes?

—En el antiguo albergue juvenil. El ayuntamiento se lo ha comprado al propietario. Los hemos instalado allí.

Maratse asintió con la cabeza y enfiló la cuesta. Torció a la izquierda, aceleró al pasar por delante de la estación de bomberos, dejó atrás la antigua casa de la policía, situada en la ladera rocosa que se elevaba a un costado, y continuó por la calle que atravesaba el pueblo. Redujo la velocidad para ceder el paso a un grupo de niños que cruzó la calle corriendo para ir a la tienda. Frenó en la siguiente curva y, después, aceleró para llegar al albergue.

Danielsen le dio unos golpecitos en el hombro y señaló a una mujer que estaba subiéndose a una motonieve aparcada bajo la escalera del albergue.

—Mire ese pelo —le dijo, y esperó a que Maratse reaccionara al ver la cabellera pelirroja que asomaba por debajo del casco de la mujer en cuestión y se le extendía por los hombros del anorak. Incluso en la oscuridad de primera hora de la tarde, no cabía duda de que se trataba de Therese.

Ella arrancó el motor, giró la cabeza y los miró fijamente: había reconocido a Maratse. Se colocó el visor en posición, accionó el acelerador y agarró el manillar con fuerza al tiempo que la motonieve salía disparada hacia delante.

—¿Se queda o se va? —exclamó Maratse.

—Me quedo —respondió Danielsen—. Vamos a por ella.

Maratse aceleró y se lanzó cuesta abajo dejando el albergue a la derecha. La motonieve de Therese sufrió un resbalón en un parche de hielo que había frente a un depósito de agua. Se recuperó y enfiló la subida de una cuesta que discurría por la ladera de la colina, con inclinadas laderas rocosas a ambos lados. Maratse resbaló en el mismo parche de hielo y fue tras ella.

—Aquí estamos por encima del nivel del mar —dijo Danielsen cuando Maratse frenó para torcer bruscamente a la izquierda en pos de Therese, que había pasado como una exhalación entre dos traíllas de perros y levantado una rociada de nieve con la cinta de oruga de su moto—. Pero, al final de esta calle, hay un sendero estrecho que baja zigzagueando por entre las rocas. —Lo señaló con la mano—. Allí —dijo—. Therese debe de conocerlo.

—No es la primera vez que viene aquí.

—Seguro que no. —Danielsen dio otra palmada a Maratse en el hombro.

—¿Qué?

—Hay mucha pendiente.

—De acuerdo.

Oyeron cómo cambiaba el ruido del motor cuando Therese frenó para sortear las pronunciadas curvas que había a la izquierda y las aún más pronunciadas curvas que quedaban a la derecha, mientras pasaba con su motonieve entre las rocas en dirección al mar helado que había más abajo. Maratse la siguió, espoleado por la persecución, tan temerario y deseoso de alcanzar a Therese como lo estaba ella de escapar. Aceleró cuando vio que ella abandonaba por fin la isla y saltaba al hielo.

—¡Corra! —lo animó Danielsen.

Maratse apretó el acelerador, hizo girar los patines con dos movimientos rápidos, saltó a la capa de hielo y siguió las rodadas que había dejado Therese en la nieve reciente, caída durante la noche. El faro trasero rojo de la motonieve de su presa, de un color casi tan vívido como su cabellera, resplandecía como si fuera el ojo de un demonio. Therese ya volaba a cien por hora, pero forzaba la motonieve para que alcanzara los ciento cincuenta.

Maratse sentía el aguijón del aire helado en los oídos, en las mejillas, en la punta de la nariz. Siguió adelante, persiguiendo el ojo del demonio. Notó que Danielsen cambiaba de postura y se agarraba a su cintura con más fuerza.

—Agárrese —le dijo.

Y aceleró.

Maratse conocía la ubicación de las grietas de agua líquida que iba a tener que evitar cuando se aproximara al continente, y también sabía que la corriente sería mayor cuanto más cerca estuviera de la isla. Se dio cuenta de que Therese prefería la seguridad que percibía en la isla y se ceñía a la línea de costa, mientras que él se había separado de ella, mar adentro. Apostó a que la ventaja que Therese había ganado manteniéndose pegada a la isla la perdería cuando se tropezara con mal hielo y tuviera que reducir la velocidad.

—Allí —exclamó Danielsen señalando—. Está aminorando.

Sonriendo de oreja a oreja, Maratse giró hacia ella describiendo un amplio arco, pero cuando empezó a frenar para circular por el hielo fino, el motor empezó a escupir y a perder velocidad.

—¿Es el combustible? —preguntó Danielsen, que aflojó el abrazo en torno a la cintura de Maratse.

—Iiji.

El motor emitió una tos y se paró, y los dos se quedaron en medio de una burbuja de silencio definida por el raspar de los patines contra el hielo, hasta que la motonieve se detuvo del todo. Maratse sacó el paquete de tabaco que llevaba en el bolsillo y le ofreció un cigarrillo a Danielsen. Fumaron en silencio mientras veían cómo Therese buscaba la ruta adecuada por el hielo y se apartaba de la superficie peligrosa que había sido erosionada por las corrientes marinas.

—Va a conseguir escaparse —comentó Danielsen—. Pero ¿adónde irá?

Maratse no dijo nada. Sabía perfectamente adónde se dirigía la alemana.

Therese se detuvo y dejó el motor al ralentí. Los separaban solo treinta metros, pero bien podrían haber sido trescientos. Se soltó la correa del casco y se lo quitó. Lo puso delante de ella, se revolvió el pelo con los dedos enguantados y después hizo una pausa y los saludó con la mano.

—Está jugando con nosotros.

—Iiji.

Maratse se imaginó el color sonrosado que estarían adquiriendo sus mejillas por efecto del frío. Vio sus pecas, tan abundantes, su melena pelirroja, sus ojos verdes. Sintió una oleada de calor al acordarse de cuando la vio por primera vez, vestida únicamente con su toalla de baño usada, que apenas le llegaba a cubrir los muslos. Era una belleza, eso estaba claro, pero llevaba dentro un animal, así que, si él quería atraparla, iba a tener que ser más listo que ella. Y también iba a necesitar más combustible.

—La Marina —dijo Maratse viendo que Therese volvía a ponerse el casco, se acomodaba en el sillín y arrancaba de nuevo la motonieve.

—¿Cómo dices?

—Puede que la Marina la atrape.

Dio vueltas al cigarrillo entre los dientes y se tocó la cara con la mano tibia. Therese se despidió de ellos haciendo un gesto con la mano. Maratse oyó el chasquido que hacía la caja de cambios y observó cómo aceleraba y se perdía en la noche polar.

—Se dirige al Ophelia —afirmó.

—¿El barco?

—Así es como se propone salir de Groenlandia.

Danielsen se sacó el móvil del bolsillo.

—Debe de estar loca si quiere navegar sola en invierno —concluyó.

—Iiji —respondió Maratse mientras el joven agente llamaba a Simonsen. Lo oyó informar al jefe de la policía de Uummannaq en tanto él contemplaba el faro rojo de la motonieve de Therese, que parpadeaba a cada brinco que daba sobre el hielo.

Danielsen puso fin a la llamada y comentó:

—Simonsen dice que va a llamar a Ilulissat para ver si pueden interceptarla. Va a escapar llevándose consigo nuestra escena del crimen.

Maratse recordó lo que había leído acerca del Ophelia y de lo que aquel barco era capaz. Rememoró las fotografías del Ophelia encallado en el hielo en aguas del Ártico y de la Antártida. Teniendo en cuenta aquello para lo que el barco había sido diseñado, lo único que necesitaba era un patrón aventurero y capaz. Por lo que sabía de Therese Kleinschmidt, la policía de Groenlandia, y hasta la Marina de Dinamarca, iban a tener serias dificultades para atraparla.

—Simonsen va a mandar a alguien a buscarnos. Quiere que vayamos al hospital. Ese alemán, Dieter, ha empezado a hablar.

15

Dieter pestañeaba intentando mantener los ojos abiertos. Estaba en una cama, una cama de verdad, no en el jergón roto de una cabaña de cazadores. La tela que palpaba con las yemas de los dedos era de algodón, no de lana acartonada por el moho. Cuando se movía, sentía dolor. Hizo un esfuerzo por no cerrar los ojos y volvió la cabeza en dirección a los sonidos: el roce de la pata de una silla, tal vez, incluso quizá unas voces. Percibió que había varias personas presentes esperando a que los abriera, y que en ese instante tendría que responder a unas cuantas preguntas difíciles.

—Necesito abrir los ojos —dijo con una pronunciación gangosa a causa de la morfina.

El rostro de la mujer resultó ser tan inesperado como angelical, iluminado por la suave luz de la lámpara de la mesilla de noche. La mujer le sonrió, y él la miró entornando los ojos. Le dijo algo en su idioma, y él pestañeó otra vez para verla mejor.

—No tenga prisa —dijo la mujer—. Hay tiempo de sobra.

—¿Quién es usted?

—Soy la sargento Petra Jensen —respondió ella—. De la policía de Groenlandia.

—¿Estoy detenido?

Se frotó los ojos con los dedos y centró la mirada en la mujer policía que estaba sentada junto a su cama.

—No está detenido, todavía, pero sí tengo que formularle unas cuantas preguntas.

—¿Quién es ese? —preguntó mirando al hombre que estaba apoyado contra la pared.

—El jefe de la policía de Uummannaq. Se apellida Simonsen.

—¿Nos conocemos?

Simonsen asintió con la cabeza y dijo:

—Yo lo rescaté de un coche que estaba hundiéndose.

Dieter se concentró en lo que acababa de decir aquel individuo, que no hablaba alemán con tanta fluidez como la mujer, con tanta práctica. Pero la imagen del coche hundiéndose en el hielo le resultó familiar.

Oyó de nuevo el chapoteo del agua negra filtrándose en el interior del coche y empujando las alfombrillas y el revestimiento que ocultaba el cableado, el chasis de metal, los pernos y las juntas soldadas. Oyó los gritos del policía, el tono de pánico cada vez más patente, y sintió el contacto de otro individuo que pasaba por encima de él para asir la portezuela. Había en él una sensación de urgencia, pero recordó que estaba tranquilo, y era una sensación parecida la que lo embargaba a él y mitigaba el dolor que le producía el cuchillo clavado en su estómago, una oscuridad líquida que iba extendiéndose por todo su cuerpo mientras el coche policial se hundía en el hielo.

—Lo recuerdo —dijo.

—Estupendo —aprobó Petra—. Bien, vamos a empezar partiendo de ahí. ¿Qué más cosas recuerda?

Dieter percibió un olor extraño que imaginó que procedía de la herida que tenía en el estómago. Miró primero al jefe de la policía y después a la sargento, y luego alargó la mano para coger el vaso de agua de la mesilla. Petra lo ayudó a beber un sorbo. Se pasó la lengua por los labios despellejados y después habló:

—Robé un coche de policía. Pretendía escapar.

—¿De quién?

—No de quién, sino de qué. Quería escapar del barco, del Ophelia.

—¿Qué estaba haciendo en el Ophelia?

—Estaba intentando encontrar una cosa. —Dieter miró a Simonsen y agregó—: El policía, el que iba vestido de paisano, me sorprendió en el camarote rebuscando en mis bolsas. Estaba escondiéndome en el camarote, y en ese momento fue cuando lo oí entrar.

—¿Y qué hizo?

—Me entraron ganas de salir. Me sentía atrapado, así que agarré un cuchillo, de los que llevamos al cinto cuando estamos en cubierta. Intenté herirlo y creo que lo conseguí, y después caímos al suelo… Nos resbalamos, creo… en la sangre. —Dieter calló por un momento mientras Petra tomaba notas con un lápiz en su libreta. Esperó hasta que ella levantó la vista—. Caímos al suelo y el cuchillo se me clavó en el estómago.

—¿Pero siguió andando?

—Sí, tenía que huir del barco.

—¿Por qué?

—Porque no podía permitir que se lo quedaran.

—¿El qué?

—El diario. El diario de Wegener.

Dieter aguardó mientras Petra le decía algo a Simonsen. Hacía mucho tiempo que no hablaba danés, pero entendió palabras como libro y robado, y también algo relativo a un tal Maratse.

—Sargento —dijo—, ¿dónde está el diario?

—¿Por qué no nos dice por qué es tan importante?

—¿No lo tienen ustedes? —Dieter intentó incorporarse, pero el dolor del estómago lo obligó a tumbarse de nuevo.

—Sabemos dónde está.

Dieter cerró los ojos y explicó:

—Ese diario es un registro de las exploraciones realizadas por Alfred Wegener en Svartenhuk. Contiene sus hallazgos, así como información sobre las muestras que recogió y el lugar en que las tomó.

—¿Qué muestras?

—Del mineral de torio.

Dieter abrió los ojos al oír el roce del lápiz de Petra garabateando en la superficie del papel. Esperó a que terminase.

—Dice que no quería que ellos se quedaran con el diario. ¿Quiénes son ellos y por qué no debían quedarse con el diario?

La luz que iluminaba la habitación se incrementó cuando una enfermera abrió la puerta. Dieter vio cómo Petra le indicaba con un gesto que saliera. La puerta se cerró, y él se relajó en la débil claridad que arrojaba la lámpara de la mesilla; le recordaba a las llamas que se agitaban tras el ventanuco de cristal de la estufa de la cabaña.

—Me contrataron para la expedición en calidad de experto en Alfred Wegener —explicó Dieter.

—¿Y lo es?

—Sí. He trabajado en varias instituciones. Berndt me localizó a través de un contacto suyo en la Institución Alfred Wegener de Bremerhaven.

—¿Y Berndt es…?

—Aleksander Berndt es el presidente ejecutivo del Berndt Media Group. Y también es el propietario del Ophelia. Su hijastra es quien dirige Ophelia Expeditions.

—¿Therese Kleinschmidt? —inquirió Simonsen.

—Sí, exacto.

—Me halagó que me pidieran que me sumase a la expedición —prosiguió Dieter—, y me emocionó. La oportunidad de buscar y recuperar uno de los diarios perdidos de Alfred Wegener era demasiado buena para desaprovecharla.

—De manera que aceptó.

—De inmediato, en la primera reunión.

—¿Y el diario que encontró era el que anhelaba encontrar?

—Sí. —Dieter bebió otro sorbo de agua mientras Petra tomaba nota—. En realidad, fue un poco decepcionante. El diario estaba exactamente donde pensábamos que iba a estar.

—¿En la cabaña?

Dieter asintió con la cabeza.

—Preguntamos muchas veces a los cazadores de la zona si conocían aquella cabaña y si habían visto un diario, pero no dijeron nada. Me preocupaba que hubieran quemado el diario para hacer fuego.

—Pero no hicieron tal cosa.

—Un cazador danés, me parece que se llamaba Axel, le dijo a la capitana que sabía dónde estaba la cabaña. Ella le pagó por la información y también iba a pagarle para que nos llevara hasta allí, pero no sé qué ocurrió después de eso.

—¿Qué quiere decir?

—Que nos preparamos para bajar del barco. Cinco personas. La capitana iba a quedarse a bordo. Pero el cazador no se presentó. Por lo menos, antes de que partiéramos. No sé si se presentaría más tarde. —Dieter apretó los dientes para reprimir otra oleada de dolor que le recorrió el cuerpo.

—¿Fue entonces cuando usted recorrió el mar helado esquiando en dirección a las montañas?

—A Svartenhuk, sí.

—¿Encontró la cabaña?

—Al principio, no. Nos vimos atrapados por un viento que soplaba desde la montaña y había mucha nieve. El equipo quería regresar. Nele era la guía, pero el jefe del equipo era Henrik, y dijo que debíamos dar media vuelta.

—¿Y lo hicieron?

—Yo no. Yo sabía que estábamos cerca y, si me hubieran hecho caso, habríamos encontrado la cabaña todos juntos.

—¿De modo que se quedó en la montaña?

—Sí.

—¿Y encontró la cabaña?

—A duras penas. Fue difícil.

—Pero nadie puede demostrar que estuvo usted en la cabaña —apuntó Simonsen.

—Encontré el diario. Eso lo demuestra.

—Sin embargo, no lo vio nadie.

Petra miró ceñuda a Simonsen, pero el jefe de la policía alzó una mano y esperó a que respondiera Dieter.

—Llamé a mi mujer con el teléfono por satélite.

—¿Desde la cabaña?

—Sí.

Petra le pidió el número de teléfono y Dieter se lo dio.

—Acuérdese del prefijo del país —le dijo—. Es el cuarenta y nueve.

Petra dio unos golpecitos con el lápiz en el papel.

—Así que el equipo regresó al Ophelia y usted dio con la cabaña, encontró el diario y después volvió al barco.

—Sí.

—Pero cuando subió a bordo…

—No había nadie. Todo el mundo había desaparecido. Solo había un montón de perros en el hielo. Y entonces, llegó la policía.

—¿Qué perros?

—Perros de cazadores —aclaró Simonsen—. El narval vino desde Upernavik.

Petra asintió.

—¿Y no le pareció raro que en el barco no hubiera nadie? Se suponía que iban a esperarlo.

—No lo pensé —repuso Dieter.

—Porque quería encontrar una cosa —dijo Petra repasando sus apuntes.

—Sí, un pendrive.

—¿Una memoria USB?

—Sí.

—¿Qué había en la memoria?

—Una copia de seguridad de mis apuntes. Antes de irme de Berlín, los escaneé en mi ordenador.

—¿Son importantes?

—Mucho, sobre todo, ahora.

—¿Por qué?

—Porque un tipo fue a mi casa y Marlene le entregó mis apuntes. —Dieter miró a Simonsen—. Me lo contó cuando hablé con ella a través del teléfono por satélite. Me dijo que ese tipo necesitaba los apuntes para poder encontrarme y ayudarme.

—¿En qué?

—En esto —dijo Dieter con un movimiento de la mano. Hizo una mueca de dolor y volvió a dejar caer la cabeza sobre la almohada. Cuando habló de nuevo, fue poco más que un susurro. Percibió un tenue efluvio del perfume de Petra en el instante en que esta se inclinó hacia él para oír lo que decía—: Cuando me invitaron a formar parte de la expedición, me entregaron una lista con los demás integrantes de la misma y una breve hoja de contactos que contenía datos relativos a sus profesiones y a los estudios que habían cursado. Al buscar a esas personas en internet, hallé fotos distintas, pero los mismos nombres. Las fechas y las titulaciones eran correctas, pero varias de las áreas de especialización aparecían ligeramente cambiadas.

—¿En qué sentido?

—Geología en vez de geografía. Ciencias marinas en vez de meteorología.

—¿Y qué importancia tiene eso?

—Cuando se lee el diario de Wegener, adquiere mucha importancia.

—Cuénteme.

Dieter miró a la sargento a los ojos y respondió:

—Wegener encontró torio en las montañas, torio en grandes cantidades, pero nunca se informó de ello, y cuando él perdió su diario, el asunto se olvidó. Y tras su muerte, su secreto fue enterrado con él.

—¿Y por qué un geólogo? —preguntó Petra.

—Un geólogo tendría mucho más interés por los minerales que un geógrafo.

—Mientras que los científicos marinos…

—Esos investigan el fondo del mar y los meteorólogos estudian el cielo.

—¿Qué supone usted que pensaban hacer con el diario? —preguntó Simonsen acercándose a la cama de Dieter.

—Después de escanearlo, lo preservarían, se escribirían artículos científicos y yo podría trasladar a Marlene a una bonita casa de las afueras, tal vez incluso a Bremerhaven.

—¿Podría avanzar en su carrera profesional?

—Sí, sargento, un hallazgo como este no tiene precio.

—¿Le pagarían más?

—Quizá, eso no es importante. Pero podría escoger yo mismo mi trabajo. Tal vez, incluso dar clases en el extranjero.

Dieter cerró los ojos. Oyó que alguien lo llamaba por su nombre, dos veces. Parpadeó y enfocó la vista en la sargento de policía que estaba de pie junto a su cama.

—Dieter —le dijo Petra—, han asesinado a dos personas a bordo del Ophelia. Henrik Nielsen y Antje Jung.

—¿Asesinado?

—Sí. ¿Se acuerda de la sangre?

—Sí —respondió, y levantó la cabeza—. Yo estaba concentrado en la memoria USB. Necesitaba demostrar mi teoría.

—¿Y cuál es su teoría?

—Que Berndt no quería el diario, sino el secreto de Wegener.

—Pero fue él quien escogió a los integrantes del equipo.

—Sí.

—De manera que estaba al tanto de las referencias falsas.

—Puede que no —replicó Simonsen. Apoyó una mano en la barandilla que había a los pies de la cama y agregó—: Nele Schneider afirma que tenía una aventura con usted. ¿Es correcto?

—¿Qué?

—Y también ha dicho que los dos fallecidos, Nielsen y Jung, mantenían una relación sentimental.

—No me acuerdo —dijo Dieter.

—¿No se acuerda o no quiere acordarse?

—Jefe —intervino Petra.

—Tengo esposa en Berlín —dijo Dieter—. Marlene y yo somos muy felices. Queremos tener hijos.

—¿Tuvo usted una aventura?

Dieter miró a Petra. Cambió de postura e hizo una mueca de dolor al notar la herida del estómago.

—A bordo del Ophelia, el espacio es bastante reducido, íntimo —explicó—. Vinimos desde Alemania. El viaje duró mucho. Llegamos a conocernos todos, unos más que otros. —Cogió la mano de Petra y agregó—: He sido infiel una sola vez, a bordo del Ophelia.

—¿Con Nele Schneider?

Dieter hizo un gesto negativo con la cabeza.

—¿Pues con quién?

—Con la capitana, Katharina Fischer. Fue una única noche, cuando estábamos en Ilulissat, antes de zarpar hacia el borde del hielo.

En ese momento se abrió la puerta y Dieter soltó la mano de Petra. Entró la enfermera con una bacinilla, un termómetro y un manguito para tomar la tensión. Hizo salir a los policías y le puso el termómetro a Dieter en el oído.

Dieter la observó mientras trabajaba, escuchó los chasquidos que hacía con el bolígrafo al anotar la temperatura en la gráfica que colgaba de su cama y al volver a guardárselo en el aro metálico que llevaba en el bolsillo frontal del uniforme. Advirtió que la sargento lo estaba observando desde el pasillo. Intentó sonreír, pero la enfermera se interpuso en su línea visual para tomarle la tensión y se puso a bombear aire en el manguito que le rodeaba el brazo hasta que empezó a resultarle casi incómodo. Otro chasquido de bolígrafo, y después la enfermera le preguntó algo en inglés; sabía que era importante, pero no tan urgente como la confesión que tenía que hacerle a la policía. Necesitaba decirle que él amaba a Marlene. Necesitaba decírselo a Marlene, pero la enfermera se mostraba insistente. Dejó la bacinilla a un lado de la cama y retiró las sábanas para inspeccionar el vendaje del abdomen. En ese momento percibió Dieter el tufo que despedía, cuando la enfermera retiró el vendaje y liberó un olor fétido de podredumbre, de bacterias, de algo caliente y activo que había en el interior de aquella herida. Comenzó a sudar. La habitación se volvió borrosa, y oyó que la enfermera se dirigía hacia la puerta y gritaba algo en groenlandés. Llegó un médico y se situó junto a su cama. Lo que tocaba ahora era hacer un esfuerzo y concentrarse en recuperarse de la herida.

—Por Marlene —susurró, y a continuación cerró los ojos.

16

Petra se ciñó el cuello de su anorak de policía y salió al exterior. Encontró a Simonsen fumando al lado del Toyota. Simonsen arrojó la colilla del cigarrillo al suelo y la aplastó contra el hielo con la punta de la bota. Petra embutió las manos en los bolsillos del anorak y esperó a que el jefe dijera algo. Pero la distrajo el ronroneo de una motonieve atravesando la nieve compactada que cubría la calle, y alcanzó a ver quién era el conductor: un danés de barba gris con una cicatriz en el labio superior que le confería una expresión de perpetuo desdén. Le sostuvo la mirada hasta que el otro volvió la cabeza y aceleró calle adelante, en dirección a la rampa que llevaba al mar helado.

—Ya era hora —dijo Simonsen—. Llevaba mucho tiempo sin venir por aquí.

—¿Quién es?

—Axel Stein.

—¿El Axel que ha mencionado Dieter?

—Sí.

—Y, entonces, ¿por qué no estamos interrogándolo?

—Danielsen habló con él cuando estuvo en el hospital. Se hizo un corte en el brazo con un cuchillo.

—¿Con un cuchillo? —Petra dio un paso hacia el coche mientras Axel esquivaba los perros y las barcas de pesca que había en el mar helado.

—Olvídelo, sargento. Axel no es el asesino.

—¿Tiene coartada?

—Le contó a Danielsen que un tripulante del Ophelia quiso hablar con él, no recordaba cuál de ellos. Lo llamó al móvil, estuvo hablando unos tres minutos y después colgó. En su teléfono ha quedado registrada la llamada, es de un móvil de Alemania.

—¿Y qué tiene eso de extraño?

—Lo extraño es que Axel tuviera móvil. Se ha apropiado de una cabaña de cazadores y afirma que es suya. Posee un historial de alcoholismo y de malos tratos. Los niños le tienen miedo, sobre todo porque sus padres les cuentan historias de Stein, el Monstruo. A Axel le viene muy bien. Morirá en esa cabaña.

—¿Por qué está usted tan seguro de que él no ha cometido esos dos asesinatos?

—Axel es mala persona, de eso no me cabe duda, pero también es muy cobarde. No se atreve a pelearse con nadie. Además, todo esto es demasiado sofisticado para él.

—¿En qué sentido lo dice?

—En el sentido de que los tripulantes fueron drogados. A Axel no se le ocurriría algo así, él es más de causar un traumatismo empleando la fuerza bruta que de andarse con sutilezas. Aunque —agregó Simonsen, volviendo la vista hacia la sombra que Axel Stein dejaba en el hielo al alejarse— no esperaba yo que se quedase tanto tiempo en el pueblo. Voy a decirle a Danielsen que investigue un poco. —De pronto, tocó a Petra en el brazo. Señaló un taxi que venía dando tumbos por el hielo, luego subió la rampa y enfiló la calle que llevaba al hospital—. Ah, aquí lo tenemos por fin.

El taxista saludó con la mano al tiempo que Danielsen y Maratse abrían las portezuelas y se apeaban del coche. Maratse sacó un bidón de gasolina del maletero y le entregó unos cientos de coronas al taxista. Seguidamente, se encaminó hacia Petra y Simonsen luciendo una amplia sonrisa en la cara. Dejó el bidón en el suelo, a sus pies, mientras Danielsen se apoyaba contra un costado del coche policial.

—Nuestros valientes soldados —dijo Simonsen lanzando una mirada rápida a Danielsen.

—La hemos cagado, jefe —dijo este.

—Y tanto. En fin, ¿por qué no intentas compensarlo y entras en el hospital? Puedes ir calentando motores mientras esperas junto a la habitación del alemán.

Danielsen miró el reloj.

—Mi turno está a punto de terminar —dijo.

—Ya lo sé, te mandaré a uno de los ayudantes para que te releve.

Danielsen asintió, le guiñó un ojo a Petra y a continuación entró en el hospital.

Simonsen esperó a que se hubiera cerrado la puerta con un golpe sordo y, después, dijo:

—¿Se quedó sin combustible?

—Iiji.

—Da igual, la chica no llegará muy lejos. La Marina tiene el Ejnar Mikkelsen justo al sur de Ilulissat. Ellos la encontrarán. —Señaló el coche y agregó—: Suba.

—¿Adónde vamos? —quiso saber Maratse.

—A hablar con los tripulantes —respondió Petra, que se instaló en el asiento del pasajero mientras él guardaba el bidón de gasolina en el maletero y se subía al asiento de atrás. Cruzó la mirada con él en el espejo retrovisor e, incluso siendo de noche, casi tuvo la certeza de que lo vio ruborizarse.

Simonsen reculó para salir del aparcamiento y puso rumbo al albergue juvenil en donde se alojaban los tripulantes. La luna se ocultó detrás de una nube y la tarde polar hizo todo lo posible por aparentar que era más tarde de lo que uno pensaba.

Frente al albergue se había congregado un grupo de personas. Se veía un montón de luces de color azul procedentes de las pantallas de los teléfonos móviles, y también una mancha de algo oscuro en la nieve. Una de las personas del grupo corrió hacia el coche cuando Simonsen bajó la ventanilla del conductor.

—¿Qué sucede?

—¡Hay un muerto!

—Más despacio, Angut —pidió Simonsen, y el otro describió a toda prisa lo que había ocurrido. Petra se apeó del coche, y Maratse la siguió.

La multitud se dividió a ambos lados cuando Petra se abrió paso. Se detuvo a observar la sangre que manchaba la nieve acumulada en el camino, la rodeó y se arrodilló junto al cadáver tendido en el suelo. Le puso los dedos en el cuello, sacó su móvil y llamó al hospital.

—¿Qué han visto? —preguntó Petra. Cuando una joven empezó a responderle en groenlandés, se volvió hacia Maratse en busca de ayuda.

—Se cayó desde el balcón —tradujo Maratse, e hizo una pausa para dejar que la joven continuase—. Se oyeron gritos en la casa, voces de mujer, y después este hombre salió al balcón. Es posible que lo empujaran. Ella no se acuerda bien, pero ellos han grabado la caída en vídeo. —Tomó el teléfono que sostenía la joven en la mano y se lo mostró a Petra. En el vídeo, que apenas duraba seis segundos, se veía al hombre precipitándose al vacío y se oía el crujido húmedo que hizo su cabeza al estamparse contra el suelo.

—La caída lo ha matado —dijo Petra, y levantó la vista hacia el balcón—. ¿Y dice que podrían haberlo empujado?

—Tal vez. No está segura.

Petra se dio la vuelta al oír el chasquido metálico que hizo la portezuela de Simonsen. Sus botas pisaron un parche de nieve nueva antes de reunirse con ellos junto al cuerpo del muerto.

—Hay un vídeo —le informó Maratse, y volvió la pantalla hacia él.

El jefe de la policía asintió, miró a la joven groenlandesa y le comentó:

—Voy a necesitar una copia.

—Aap —respondió ella al tiempo que Maratse le devolvía el teléfono.

—Efectivamente, es usted un imán para el delito —le susurró Simonsen a Maratse. Señaló con la cabeza el balcón que rodeaba todo el primer piso del albergue—. Acompañe a la sargento Jensen. —Miró a Petra a los ojos y le dijo—: Sargento, encárguese usted de hablar.

—Sí, señor.

Cada tramo del trayecto hasta el primer piso estaba cubierto por una capa de nieve convertida en hielo. Petra resbaló en el balcón, se agarró a la barandilla y se asomó para mirar hacia abajo, hacia el cadáver.

—¿Es posible que se haya resbalado sin más? —dijo. Esperó a que Maratse se reuniera con ella y seguidamente llamó a la puerta.

Petra llamó tres veces más antes de que una mujer joven le abriera, con los ojos como platos al reconocer a Maratse.

—¡Es usted! —exclamó en inglés—, el cazador que estuvo en el barco.

Petra miró a Maratse y después empujó la puerta con suavidad.

—¿Podemos pasar?

—Sí.

Maratse se sacudió la nieve de las botas y acompañó a Petra al interior del establecimiento. Dentro había cuatro habitaciones distribuidas de manera uniforme en torno a una sala de estar central. Petra acarició el codo de Maratse y le señaló dos botellas de vino vacías que descansaban en la encimera de la cocina. Ambos siguieron a la joven hasta la sala de estar, donde encontraron a otra mujer tendida en el sofá.

—Katharina —dijo la joven de nacionalidad alemana zarandeándola suavemente—. Ha venido la policía.

Katharina lanzó un profundo suspiro, se dio la vuelta y se aferró con sus finos dedos al brazo tapizado del sofá como si fuera una de las barandillas del Ophelia, como si estuvieran surcando un fuerte oleaje y sus invitados fueran obstáculos que había que evitar. Se echó hacia atrás y señaló a Maratse.

—¿Quién es este?

—Se apellida Maratse, y yo soy la sargento Jensen. ¿Cuándo ha empezado usted a beber?

Katharina suspiró antes de contestar.

—Temprano. ¿Qué otra cosa se puede hacer?

—¿Están solamente ustedes dos?

—No —respondió la joven—. Está también un amigo nuestro, Abraham. Acaba de irse al cuarto de baño.

—¿Y cómo se llama usted?

—Nele Schneider.

—Lamento comunicárselo, pero su amigo ha muerto —dijo Petra—. Se ha caído por el balcón.

—¿Qué? —Nele hizo ademán de encaminarse hacia la puerta, pero Maratse se interpuso en su camino.

—Necesitamos que responda a unas preguntas —le dijo Petra mientras Maratse la ayudaba a regresar al sofá.

—¿Más preguntas? —se quejó Katharina—. No hacemos otra cosa que responder a preguntas.

—Su amigo acaba de morir. Estoy segura de que querrá ayudarnos a averiguar el cómo y el porqué.

—Sin un abogado presente, no —replicó Katharina, y aferró la mano de Nele—. No digas nada.

Petra abrió la cremallera de su anorak y extrajo su cuaderno de notas, que llevaba en el bolsillo. Se sentó en una silla frente a las dos mujeres. Maratse se retiró hacia la cocina y esperó.

—Usted es la capitana del Ophelia —empezó Petra mirando a Katharina—. A eso sí me puede responder.

La aludida se encogió de hombros y contestó:

—Sí.

—¿Y usted es un miembro de la tripulación?

—Sí —contestó Nele—. Soy la montañera. —Se removió en el sofá y miró hacia la puerta.

—¿La montañera?

—La que sabe escalar y esquiar. Por eso formo parte de la expedición. —Hizo el gesto de levantarse—. Quiero ver a Abraham.

—Primero, unas pocas preguntas más —replicó Petra. Oyó a la capitana susurrar algo en alemán, y lo anotó: era algo así como «demasiados muertos».

—Abraham es amigo nuestro —protestó Nele—. Tenemos que verlo.

—Van a trasladar su cadáver al hospital. Lo arreglaré para que ustedes puedan verlo pronto, pero hasta que llegue ese momento, necesito saber cuándo estuvo con ustedes por última vez.

—Hará cosa de veinte minutos, quizá —respondió Nele. Se volvió hacia la capitana y le preguntó—: ¿Tú te acuerdas?

—Sin un abogado, no.

Petra cambió al danés y le pidió a Maratse que fuera a buscar a Simonsen. Después miró el reloj, se giró de nuevo hacia la capitana y le dijo:

—Ahora son las cinco y diecisiete, y la detengo como sospechosa de haber tomado parte en la muerte de Abraham Baumann.

—No puede demostrar nada —replicó Katharina.

Petra ya estaba sacando unas esposas de su cinturón.

—Por lo que parece, sin un abogado, no.

Tiró de la capitana para ponerla de pie, le puso las manos a la espalda y le cerró las esposas en torno a las muñecas. Seguidamente, indicó el sofá y ordenó a la otra mujer que se sentara y esperara mientras ella se llevaba a la capitana a la puerta. Simonsen se reunió con ella en el balcón, y ella le permitió que se llevase a la capitana.

—¿Se niega a colaborar? —quiso saber Simonsen.

—Sí —respondió Petra—. Quiere un abogado.

—Eso tardará un tiempo. —Simonsen agarró a la capitana, que acababa de resbalar—. Vaya con cuidado, no puedo tener dos cadáveres en un mismo día; el médico no me lo perdonaría.

Petra esperó a que Simonsen abriera la portezuela trasera del coche policial y ayudara a la capitana a subirse al asiento. Cuando el jefe se despidió de ella con la mano y arrancó en dirección a la comisaría, Petra cerró la puerta del albergue y se reunió con Maratse junto a la barandilla del balcón.

—Simonsen te está permitiendo seguir por aquí —le comentó Petra mientras señalaba el coche policial.

—Yo creo que se siente culpable.

—¿Por no haberte tratado bien?

—Por haber estado a punto de ahogarme.

—Es cierto —repuso Petra—. En algún momento, vas a tener que contarme eso mejor.

—Estoy bien, Piitalaat.

—Me alegro —repuso Petra. Se cogió de su brazo, apoyó la cabeza en su hombro durante un segundo y después se soltó. Señaló la puerta con un gesto—. ¿Vienes?

—Iiji.

Nele no se había movido del sofá. Tenía las piernas recogidas y se había echado una manta sobre las rodillas. Petra tomó asiento frente a ella y Maratse se quedó en la cocina. La joven lo miró durante unos instantes y después centró su atención en Petra.

—Con mucho gusto responderé a sus preguntas —le dijo.

—Estupendo. —Petra abrió su cuaderno.

—Pero no me pregunte por Abraham. No sé cómo se ha caído. Solo recuerdo que salió afuera. Eso es todo.

—¿Estaba borracho?

—Sí.

—¿Y usted no ha oído nada?

—No —respondió Nele mirando hacia el suelo—. Estábamos gritando. No hemos oído nada.

—¿A quiénes se refiere?

—A la capitana y a mí.

—¿Por qué razón estaban gritando?

Nele levantó la cabeza muy despacio, como si tuviera que tirar de un peso que pendía alrededor de su cuello. Cuando su mirada estuvo a la altura de la de Petra, contestó:

—Discutíamos por Therese. Ha estado aquí hoy mismo. Se ha llevado una cosa que tenía la capitana.

Petra oyó a Maratse removiéndose nervioso en la cocina. Levantó el lápiz del cuaderno.

—¿Qué es lo que se ha llevado?

—Una memoria USB. Ya sabe, uno de esos minidiscos duros.

—Ya sé de lo que habla —replicó Petra—, pero ¿por qué es importante?

—Porque contenía el cuaderno de bitácora del barco —intervino Maratse al tiempo que salía de la cocina para ponerse junto a Petra.

Nele hizo un gesto negativo.

—Eso no es importante. Había otra cosa. No estoy segura, pero creo que contenía archivos de cierta clase. Documentos.

—¿Era la memoria USB propiedad de la capitana?

—No.

—¿De quién, entonces?

—Me parece que era de Dieter.

Petra pasó una mano por encima del reposabrazos de la silla y tocó a Maratse en la pierna. Este cogió una silla de la cocina y la llevó a la sala de estar. La joven lo siguió con la mirada hasta que estuvo sentado al lado de Petra.

—Tengo otra pregunta más —dijo Petra.

—Muy bien. —Nele cambió de postura y estiró la manta con que se cubría las piernas. El sofá gimió bajo su peso.

—¿Mantenía usted una relación sentimental con Dieter?

Nele giró la cabeza bruscamente hacia Maratse y después se pellizcó el labio con la uña.

—No —respondió sin apartar la mirada de Maratse.

—A Simonsen le ha dicho que sí.

—Estaba cubriendo a la capitana. —Se agarró al reposabrazos del sofá y miró a Petra.

—De acuerdo, Nele. No se mueva de aquí.

Petra cerró el cuaderno y le hizo una seña a Maratse para que la acompañase a la cocina. Llenó el hervidor de agua y lo enchufó. Acto seguido, se apoyó contra la encimera y, mientras el hervidor iba calentándose, observó detenidamente a la joven. Cuando el agua comenzó a borbotear, cambió al danés y habló con Maratse en voz baja.

—La memoria USB pertenece a Dieter. Él ha dicho que en sus apuntes había escaneado una serie de documentos que demuestran que los tripulantes del Ophelia no son quienes afirman ser.

Maratse se apoyó contra la encimera, se cruzó de brazos y respondió:

—Therese tiene en su poder el diario y la memoria USB. ¿Qué piensa hacer con ellos?

Petra se encogió de hombros.

—Destruirlos. Arrojarlos por la borda. Dieter ha dicho que un tipo fue a su casa y se llevó un montón de documentos, que la memoria USB era una copia de seguridad. Lo había escaneado todo.

Maratse se volvió de espaldas a Nele y se acercó a Petra para hablarle al oído:

—Ya sabes que a mí no se me dan muy bien los ordenadores, pero sé que antes de copiar algo a un USB, Dieter tuvo que escanearlo primero en el ordenador.

—Y si no se llevaron el ordenador…

—Habrá una copia en el disco duro. —Maratse sonrió de oreja a oreja y añadió—: Me gusta verte sonreír, Piitalaat.

—Y a mí me gusta oírte hablar de ordenadores.

—¿Porque así parezco más inteligente?

En los ojos de Petra bailaron las luces de la cocina.

—No —contestó, y después se tapó la boca con la mano—. Pero me gusta ese gesto serio que se te forma en la cara, justo aquí. —Puso un dedo en el centro de la frente de Maratse.

La tapa del hervidor ya se agitaba por efecto del borboteo. Petra se apartó de Maratse y fue al armario a coger unas tazas limpias. Preparó café con gránulos instantáneos que encontró en un frasco de la encimera. Maratse cogió dos tazas y se dispuso a volver a la sala de estar.

—Espera —le susurró Petra.

—Iiji?

—¿Te apetece ir a Berlín?

Maratse arrugó la nariz.

—Oh, vamos, será divertido.

—¿Por qué, Piitalaat?

—Porque podría ser la única manera de demostrar quién ha hecho qué en este caso. —Calló unos instantes—. Quieres encontrar al asesino, ¿no?

—Estoy jubilado —replicó él y se encogió de hombros.

—Desde mi perspectiva, no.

17

Therese no había visto nunca un témpano de despiece, ni tampoco estaba preparada para el intenso olor a intestinos que impregnaba el cuello polar que llevaba puesto y que se filtraba por entre sus fibras como si fuera aceite. Los patines delanteros de la motonieve iban traqueteando al deslizarse por encima de los pegotes de sangre congelada mientras Therese frenaba a medida en que se aproximaba al Ophelia. Apagó el motor, y un último estertor se perdió en la vasta negrura del cielo y en la negrura aún más intensa del mar que se extendía más allá del hielo. Se levantó el visor, lo fijó en la parte superior del casco y procedió a quitarse las correas. Si creía que iba a librarse de aquel olor sucio y persistente a ballena muerta, estaba muy equivocada. Sintiendo arcadas, arrojó el casco al hielo, echó a andar hacia la escala del barco de su padre y trepó hasta la cubierta.

—Padrastro —dijo en voz alta. Volvió la vista hacia abajo, hacia el hielo manchado de sangre, y se preguntó qué opinaría él de todo aquello. Cuando ella dijera «carnicería» él diría «cuotas», contrarrestaría la «matanza» afirmando que era «subsistencia», pero de un modo u otro se quedaría impresionado, porque costaba mucho no estarlo.

Otra cosa que la impresionaba era el hecho de que el Ophelia se encontrara intacto. Aparte de las huellas dejadas por la policía, no consiguió identificar señal alguna de que hubiera estado a bordo nadie que no formara parte de la expedición.

Abrió la portilla y bajó a la cabina. Percibió el mismo olor a sangre, pero la falta de órganos ensangrentados y la temperatura no tan fría hacían que resultara más soportable, así que decidió hacer limpieza en cuanto se pusiera en camino. Examinó el generador, encendió la batería y arrancó el motor del Ophelia. Las luces parpadearon cuando el enorme y robusto motor de gasóleo cobró vida y propagó los primeros gruñidos de irritación a lo largo del casco.

—Ya lo sé, cariño —le dijo Therese—. Pronto.

Subió a la cubierta, examinó los cabos y los obenques, sacudió sin contemplaciones el hielo de las cubiertas con el mango de una escoba y arrojó por la borda todos los trozos de hielo a base de puntapiés. El hielo estaba tan consistente que le recordó a los dulces de leche que se fabricaban en un surtido de variedades, se metían en cajas, se vendían y se chupaban hasta que los bordes iban alisándose y el caramelo le bajaba a uno por la garganta. Si se esforzaba lo suficiente, casi podía imaginar el olor del dulce de leche caliente, casi podía olvidar el olor de los intestinos de ballena.

Cuando hubo terminado con la cubierta y los cabos quedaron libres de hielo y escarcha, se puso a golpear las bordas con un mazo de goma mirando de vez en cuando hacia el mar helado, por si veía aparecer los faros de un coche.

—Si vienen con perros, ni siquiera los oiré —dijo, y su aliento formó una nube de vaho que iluminó las luces de cubierta del barco—. No puedo detenerme.

Fue recorriendo toda la cubierta, al finalizar guardó el mazo y la escoba y, seguidamente, bajó al hielo para soltar al Ophelia de su anclaje. Las piquetas para el hielo estaban enterradas muy hondas, así que decidió dejarlas tal cual. Después regresó a la cubierta y liberó el barco sajando con unos cuantos movimientos rápidos del cuchillo la maroma enrollada a la bita. Sabía que el Ophelia estaba bien equipado, de modo que arrojó los cabos de la maroma al hielo. Trabajando deprisa, recogió la escala, la enrolló y la guardó en su sitio, y por último cerró ese hueco con los cables de seguridad.

Se detuvo un momento a escuchar el ruido del motor: asomó las orejas por fuera del gorro polar y movió la cabeza a un lado y a otro buscando posibles anomalías. Todo estaba en orden, exactamente igual que lo había dejado.

Volvió a bajar por la portilla, arrugó la nariz y ajustó el termostato a medida que la temperatura de la cabina subía. No tenía tiempo de hacer limpieza, todavía no, pero tampoco quería que el interior del Ophelia le hiciera la competencia al olor a repollo podrido procedente del mar helado. Fue a toda prisa hasta los camarotes de proa, guardó el diario y la memoria USB en un armario pequeño que había junto al inodoro y extrajo su petate personal del pañol de debajo de la litera del lado de estribor. Se quitó el anorak, se puso una segunda capa de prendas térmicas y, por último, se enfundó el traje de navegar, dotado de aislamiento contra el frío. Comprobó que en los bolsillos tenía más pares de guantes, gorros y cuellos polares, y terminó sujetándose las perneras del pantalón por encima de las botas y subiéndose la cremallera del traje hasta el cuello. Se metió la melena pelirroja bajo un grueso gorro polar mientras cruzaba la cabina para subir de nuevo a la cubierta.

La luna parpadeaba entre unos grises nubarrones cargados de nieve. Se enfundó unos guantes finos y, acto seguido, conectó la unidad GPS y empezó a trazar las coordenadas de navegación. Echó una mirada rápida al hielo y calculó que disponía de tiempo de sobra, de modo que se relajó.

La trayectoria hasta Ilulissat le era familiar. No recordaba cuántas veces la había efectuado en aquel último año, pero en la costa occidental de Groenlandia los témpanos que cambiaban de sitio, los vientos despiadados y las olas que jugueteaban con embarcaciones de todos los tamaños hacían que las coordenadas de navegación resultaran más bien unas pautas generales. Una vez más, iba a tener que mantenerse vigilante, y mostrarse paciente, también, porque era posible que aquel viaje le llevara más tiempo del previsto.

Siempre ocurría lo mismo.

Therese terminó de trazar el rumbo, examinó los niveles de combustible, el viento, la presión y la carga de la batería, los fue señalando en la pantalla con las puntas de los guantes y, finalmente, echó un último vistazo por los costados de estribor y babor del Ophelia. El hielo que iba rozando la mitad delantera del barco, desde la punta de la proa hasta dos metros en dirección a la popa, apareció blanco y opaco a la luz de la linterna. Regresó a la rueda de estribor, metió la marcha atrás y puso rumbo hacia la negrura del mar.

Una vez que el Ophelia, un barco de expedición de treinta y seis metros de eslora, quedó liberado del hielo, Therese fue describiendo lentamente un arco hasta que la proa estuvo alineada con la primera de las coordenadas de navegación que aparecían reflejadas en la pantalla en color verde vivo. Decidió navegar con motor hasta que hubiera dejado atrás la punta de la península de Uummannaq, pues desde allí seguramente encontraría vientos favorables y podría ahorrar combustible. Una vez fijado el rumbo y conectado el piloto automático, entró en la cabina, cogió un puñado de chocolatinas de la cocina, descolgó el teléfono por satélite de su montura en la pared, apagó las luces y subió de nuevo a la cubierta. En cuanto regresó a la rueda del timón, apagó las luces de navegación.

Sus ojos verdes reflejaban el resplandor del GPS; parpadeó una vez y después atenuó el brillo de la pantalla. Desenvolvió una chocolatina y se la metió en la boca. Mientras la masticaba se enfundó un segundo par de guantes y se ciñó otro poco más el cordón de la capucha. Acto seguido, enganchó un cabo de seguridad desde su cinturón hasta una argolla en forma de D que había detrás del timón, se sentó en la silla y encendió el teléfono por satélite. Aún estaba masticando cuando su padrastro respondió a la llamada.

—Lo tengo, papá —dijo Therese.

—¿La memoria USB?

—Sí. —Therese soltó una risita y esperó a que su padre reaccionara.

—¿Te estás riendo?

—Sí.

—También tienes el diario, ¿no?

—Lo tengo.

Therese sonrió al oír que Aleksander Berndt daba un fuerte manotazo en el escritorio de su oficina de Berlín.

—¿Pero no lo has leído?

—Aún no, papá, he estado ocupada.

—¿Y la tripulación?

—Ya di las instrucciones pertinentes a la capitana. La policía va a estar muy entretenida durante un tiempo.

—¿Y Dieter?

—No he llegado a verlo, pero está en el hospital.

—¿Se recuperará?

—Eso me han dicho. —Therese esperó a que su padrastro terminara de lanzar juramentos—. Papá, no importa, tú imprime de todas formas el siguiente artículo, tal como hemos planeado.

—Supongo que tienes razón.

—Estaré en Ilulissat antes de medianoche, hora de Groenlandia, pero tengo que continuar navegando.

—Solo el tiempo necesario para leer el diario. No has hecho nada ilegal, Therese, no cometas una estupidez. Lo único que necesito es una prueba y, después, podrás arrojar el diario por la borda.

—¿Es que ni siquiera te apetece verlo? Constituye un fragmento de historia.

—El pasado solo es importante cuando da forma al futuro. Una vez que somos los dueños del futuro, podemos reescribir el pasado. Recuerda eso.

—Lo recordaré. —Therese calló unos instantes para reactivar la pantalla, que estaba brillando menos de lo que ella quería—. Papá, tengo que dejarte. Cosas de la navegación, ya sabes.

—Ya sé. Quiero que tengas mucho cuidado y que me llames cada dos horas, o antes si encuentras la prueba dentro del diario.

—Tengo que navegar. No sé cuánto voy a poder leer.

—Inténtalo.

—Está bien —contestó Therese. Hizo un gesto negativo con la cabeza, y una leve ráfaga de viento helado le agitó un mechón de pelo.

—Te oigo chasquear la lengua, Therese.

—No estoy chasqueando la lengua.

—Da igual. Mientras comprendas lo importante que es.

—Me gustaría saber —dijo ella al tiempo que otra racha de viento, más fuerte que la anterior, intentó levantarle la capucha de la cabeza— si a Andrea la presionarías tanto si supiera navegar.

—Eso no es justo, Therese. Las dos sois hijas mías.

—Pero solo una es de tu misma sangre —susurró Therese.

—Oye…

—Tengo que cortar —dijo—. Se está levantando viento.

—Lámame dentro de dos horas.

Therese pulsó el botón de finalizar la llamada y se guardó el teléfono en el bolsillo. En eso, la luna proyectó su luz a través de una nube fina como una gasa, y el débil resplandor se reflejó en algo que brillaba en la negrura del agua, unos veinte metros por delante del barco. Therese desenganchó el cabo de seguridad y volvió a engancharlo en el cable de acero tendido a lo largo de la borda de estribor. Flexionó las rodillas para compensar los ligeros zarandeos de las olas, las primeras que encontraba el Ophelia desde que se liberó de los hielos. Cuando llegó a la proa, se agarró de la borda y entornó los ojos para escrutar la noche polar. La nube se dispersó y la luna iluminó el color blanco perlado y el marfil de los colmillos de los narvales que surcaban la superficie del mar. Therese contuvo la respiración y contempló la manada de ballenas que se alejaba de la costa y se adentraba en el océano. Dedujo que debían de haber escapado de los cazadores, o haber pasado de largo sin ser vistas desde los asentamientos del norte, escondidas en el seno de las olas, cuando la luna se ocultaba y la nieve hería los ojos.

Se limpió las finas agujas de hielo que se le habían formado en las mejillas y hasta en los ojos, y pestañeó para derretir la nieve que se le pegaba a los globos oculares. El mar se había aliado con la tierra: se negaba a entregar sus riquezas; o tal vez fuera el fantasma de Wegener, que hacía un último intento por recuperar su diario y enterrar los secretos de Svartenhuk en el mar.

Escudriñó la superficie del agua. Se esforzó por ver de nuevo a los narvales, pero no lo consiguió. Dio media vuelta y regresó a la rueda del timón, enganchó otra vez el cabo de seguridad a la argolla y formó una visera con el borde de la capucha, que llevaba un alambre por dentro, para protegerse la cara. La idea de enfrentarse a una prolongada lucha contra los elementos la hizo tomar la decisión de desengancharse del cabo de seguridad y bajar a la cabina.

Pasó varios minutos hirviendo agua para hacer café y vaciando la vejiga, y después regresó al timón. Metió el termo en un tubo de fibra de vidrio forrado de caucho y soldado a la cubierta, se puso las manoplas de navegar de Gore-Tex y agitó los pies. Después convirtió la silla en un sillín elevado y se apoyó contra él. Agarró la rueda del timón y dejó que se sacudiera en sus manos con los pequeños ajustes del piloto automático.

—Estoy preparada —dijo en voz alta para desafiar al viento.

En el negro horizonte se veían varios bloques de hielo, enormes monstruos también de color negro, semejantes a colmillos repartidos a lo largo de la costa. No le causaron preocupación a Therese, pero sí se inquietó al oír un suave rumor parecido a un trueno, y giró la cabeza a un lado y a otro para localizar su procedencia.

De repente, un rayo de luz más intensa y más baja que la de la luna surcó la ventisca que azotaba el mar, y Therese comprendió que acababa de descubrir el origen del misterioso ruido: procedía de un helicóptero Lynx de la Marina de Dinamarca, el cual, muy probablemente, habría despegado de la cubierta de una de las patrulleras de clase Thetis, como la Vædderen, o bien de otra más pequeña, de clase Knud Rasmussen, como la Ejnar Mikkelsen.

—Está claro que no tienen nada mejor que hacer —comentó.

El Ophelia reaccionó con un golpe de timón. Therese redujo el brillo de la pantalla al mínimo, levantó el dedo preparándose para desconectar el piloto automático y esbozó una sonrisa.

—Ahora sí vamos a navegar. —Mordió la nieve y se la limpió de los labios al tiempo que sonreía—. De esto se trata.

De pronto le vino a la memoria un recuerdo de infancia: le quitó a su hermanastra su camiseta favorita —la de color azul que tenía estampado un poni con los colores del arcoíris—, y huyó con ella por el camino embarrado que conducía a los establos. Apartó aquel recuerdo de su mente y aguzó el oído por si aparecía el helicóptero, mientras permanecía atenta al haz de luz del foco, y de nuevo rememoró la persecución a que fue sometida por parte de su padrastro, el mozo de los establos y el encargado.

Recordó haber sido ella objeto de una cacería.

En aquel momento no le dio por pensar que todos aquellos hombres la estaban persiguiendo por algo tan insignificante como una camiseta. Pero no le pareció ridículo cuando los oyó toser, jadear y lanzar palabrotas de tanto correr.

En aquella época, ella era una niña de pies ligeros, rápida trepando a los árboles, más arriba de lo que debiera. Se escondió entre las ramas de su roble favorito y se quedó allí hasta poco antes de que amaneciese, y después regresó a casa con la camiseta hecha trizas y el pelo lleno de pequeños trozos de musgo. Al día siguiente, su padre le dio una paliza, le arrancó la camiseta del cuerpo y la metió a la fuerza en la ducha. Su madre protestó, pero él le advirtió que, si aquello la disgustaba, ya podía marcharse de aquella casa.

—Esta es mi casa —susurró Therese recordando lo que dijo su padre—. Y aquí mando yo.

Por aquel entonces, ella tenía doce años y su hermanastra, catorce. Fue una lástima que sus respectivas madres fallecieran. No había nada que ella pudiera hacer. Su propio padre era un hombre demasiado ocupado, demasiado triunfador para mostrar ningún interés por ella, y mucho menos por su madre, de modo que cuando Therese se dio cuenta de que Aleksander Berndt se preocupaba lo suficiente como para castigarla, llegó a la conclusión de que a lo mejor también se preocupaba lo suficiente como para amarla, para sentirse orgulloso de ella y para tratarla como a una hija.

—Y eso fue lo que hizo, con una pequeña ayuda por mi parte —dijo en voz alta a la vez que el helicóptero describía otro círculo en el aire y barría el negro del mar con el radar, además de con los prismáticos de visión nocturna y también a simple vista—. Ha llegado el momento de que papá se sienta orgulloso.

Tocó la pantalla y desconectó el piloto automático. La rueda del timón se estremeció y el Ophelia tembló por la emoción de verse libre y suelto, tal como esperaba Therese.

El Lynx retumbaba mientras describía otro círculo más. Therese miró a lo lejos y distinguió unos destellos luminosos que podrían ser las luces de navegación del Ejnar Mikkelsen o de su hermano mayor.

—Da igual —dijo—. Esta es mi casa, y aquí mando yo.

Hizo virar al barco para ponerse de cara al viento, y reprimió una sonrisa cuando la proa enfiló la primera ola de color negro azabache y se estrelló contra la cresta de la misma. Siguió avanzando para atacar la segunda ola, y después la tercera, una tras otra, llevando al Ophelia mar adentro, hacia las aguas árticas del estrecho de Davis.

—Esta es mi casa —repitió—, y aquí mando yo.

18

Los residentes de Nuuk ven el sol en invierno. Los días son cortos, pero el sol hace su aparición, aunque sea breve. Para los groenlandeses que viven más al norte, en Inussuk, Uummannaq y Qaanaaq —el pueblo más septentrional que finge ser una ciudad—, todos los inviernos el sol permanece oculto entre dos y cuatro meses. Estos habitantes del norte, en especial los que son daneses y europeos, son fáciles de reconocer en los vuelos que van de Kangerlussuaq a Copenhague. Cuando el Airbus 330-200 se eleva por encima de las nubes, los residentes de Nuuk tienden a taparse los ojos o dar la espalda al sol, mientras que los del norte se lo quedan mirando, aunque no sea aconsejable. Algunos, como Maratse, es posible que acusen la presencia del sol asintiendo mentalmente con la cabeza, a modo de saludo hacia un antiguo amigo. «Cuánto tiempo», podrían decir, pero después se dan media vuelta, manosean los bollitos empaquetados en papel de aluminio o se preguntan si disponen de menos espacio para las piernas que en el vuelo que tomaron la última vez. Otros se quedan mirando el sol un rato más, hasta que acaba por hacerles daño en los ojos, de igual modo que su ausencia les hace daño en el alma. Como si dijeran: «Estoy sufriendo, ¿por qué no regresas?».

El sol regresa todos los años, se eleva hasta el mismo punto, a la misma hora, a menos que el glaciar se haya derretido un poco más desde el año anterior; en ese caso, es posible que el sol regrese un día antes y vuelva a marcharse. En Uummannaq, el sol, después de hacer su primera aparición a mediados de enero, es visible aproximadamente quince minutos más cada día. En Qaanaaq, permanece a diario treinta minutos más, a partir del día de su reaparición, en torno al 18 de febrero. Y una vez que alcanza su altura estival, a finales de marzo, ya no se pone hasta septiembre. En Ittoqqortoormiit, situado en la costa oriental, de donde procede Maratse, los cazadores, los pescadores y sus familias tienen la misma luz y la misma oscuridad que sus vecinos de Inussuk, en la costa occidental, tan solo las montañas son diferentes.

Maratse reconoció a varios de los pasajeros porque eran de su mismo pueblo de origen, y los miró de igual modo que miraba el sol: como íntimos desconocidos.

—Estás muy callado —comentó Petra.

—No me gustan los aviones.

—¿No te gusta volar? —Le quitó a Maratse el paquete de bollitos y lo abrió rajándolo por la mitad como haría un cazador con una foca para dejar las entrañas a la vista.

—Solo los aviones, cómo son por dentro.

—Simplemente estás aburrido —le dijo Petra, y se comió un bollito.

—Iiji.

—¿Y por qué no lees, entonces?

—Necesito un libro nuevo. —Maratse miró a Petra, que hizo ademán de quitarle el último bollito. Y, en efecto, se lanzó a por él con una risita y el bollito sucumbió entre sus dedos.

—Me gustan los bollitos —reconoció.

—Ya lo veo. —Maratse barrió las migas del envoltorio de aluminio y lo metió todo en su taza de café ya vacía. El papel de aluminio se expandió hasta abarcar toda la circunferencia de la taza. Se limpió las manos y le dijo—: Cuéntame lo que te explicó el comisario.

—Vamos a reunirnos con Hannah Mayer, un contacto que tiene él en la Bundespolizei alemana.

—Yo ni siquiera soy capaz de pronunciarlo.

—Por eso el comisario me envía a mí. En cuanto a ti, dijo que actuabas «por tu cuenta y riesgo» o algo parecido.

—Con el dinero de Berndt —repuso Maratse—, que ha hecho un ingreso en mi cuenta bancaria.

—Bien. —Petra esperó a que la azafata se llevara las tazas vacías—. Simonsen va a hacer una visita a Axel Stein. Probablemente enviará a Danielsen.

—Iiji.

—Y la capitana de nacionalidad alemana, Katharina, permanecerá bajo custodia hasta que se esclarezcan las muertes, todas. Siendo la capitana del Ophelia, es responsable de su tripulación.

—¿Y Nele?

—No lo sé con seguridad. La embajada de Alemania ha estado presionando a la primera ministra, Nivi Winther, y ella está presionando al comisario. Él les está dando largas enviándome a mí a Berlín, pero en el caso de Nele Schneider, creo que van a mandarla a casa. Al parecer ha sufrido algo así como un trauma y necesita recibir tratamiento psicológico de un alemán, alguien que hable su mismo idioma.

—¿Así que es libre de marcharse?

—Supongo que sí.

Maratse tamborileó con los dedos en la bandeja abatible.

—¿Tú no crees que ella sea inocente? —le preguntó Petra.

—No creo que el culpable sea Dieter.

—Aun así, es el sospechoso más probable.

—Porque no tiene coartada.

—Porque era el único que no estaba ni muerto ni drogado, y agredió a un agente de policía. —Petra se encogió de hombros—. Esa es la prueba circunstancial. No digo que él haya cometido los asesinatos, pero cuenta con varias teorías interesantes.

—¿Como los currículos falsos?

—Y quién sabe qué más. Los currículos por sí solos deberían ser causa suficiente para indagar un poco más en la identidad de esas personas y en lo que estaban buscando.

—¿Y Therese?

—Por lo visto, ha logrado escapar del Ejnar Mikkelsen, pero la están persiguiendo, y el buque de clase Knud Rasmussen se dirige hacia el cabo Farewell para interceptarla. —Petra levantó la vista al oír que llegaba el carro de bebidas—. Cuando esa parte de la historia salga en las noticias, Groenlandia va a atraer mucho interés.

—¿Y?

—Y eso es exactamente lo que busca Berndt. —Petra se echó atrás cuando la azafata depositó una bandeja delante de ella. Cambió el postre de Maratse por su ensalada.

—Me gustan los postres —dijo él.

—Pero no comes suficientes verduras. —Le dio una palmada en el dorso de la mano cuando él intentó recuperar la tarrina de mousse de chocolate. Finalmente se rindió, y Petra reorganizó las cosas que tenía en su bandeja y puso los postres bien lejos de él.

—No has terminado —le dijo Maratse—. ¿Qué es lo que pretende Berndt?

—Quiere centrar el foco de interés en Uummannaq, y así poder presionar emocionalmente para que la gente no vaya a Svartenhuk. —Petra calló unos instantes y agregó—: Por respeto.

—¿Hacia los muertos?

Petra asintió con la cabeza. Se remetió un mechón de pelo por detrás de la oreja y retiró la lámina de aluminio que cubría el plato de lasaña. Se detuvo un momento para soplarse las yemas de los dedos.

—¿Tú crees que Berndt ha montado esos asesinatos?

—No —respondió Petra—, pero sí creo que tiene la intención de servirse de ellos. Le conviene; de lo contrario, habría pensado en otra cosa.

—¿Para que la gente no se acerque a Svartenhuk?

—Para que la gente deje de excavar en esas montañas. —Petra colocó la lámina a un lado y abrió la bolsita de plástico que contenía los cubiertos—. Es una lástima que no hayas leído el diario.

—No sé leer en alemán.

—Ya, pero si supieras, si hubiera habido tiempo, quizá fueras la única persona capaz de demostrar lo que Wegener encontró en Svartenhuk.

Maratse se acordó de la persecución en motonieve por el hielo y de la melena pelirroja de Therese que se desparramó cuando ella se quitó el casco y lo miró fijamente. Se había sentido reacio a tomar parte en aquel asunto y después se había sentido utilizado.

—La próxima vez, no pienso tomar parte.

—¿En qué?

—En ninguna investigación. De ninguna clase.

—¿Vas a jubilarte, sin más?

—Iiji —respondió Maratse—. Otra vez.

—¿Y si la próxima vez se trata de un caso personal?

—No va a haber una próxima vez. —Maratse retiró la lámina de su lasaña.

—Pero ¿y si le sucediera algo a una persona que te importe mucho? —le preguntó Petra, volviéndose hacia él. En ese movimiento, le cayeron unos pocos mechones de pelo en la cara, se los apartó a un lado con las puntas de las uñas y clavó sus ojos castaños en los de Maratse.

—Me iré de pesca —repuso él, y rescató su postre de la bandeja de Petra. Agitó su trofeo delante de ella y agregó—: Uno nunca sabe lo que va a pescar.

—Muy cierto, agente —replicó Petra, y se reclinó en su asiento—. Pero yo creo que no vas a poder jubilarte, ni siquiera aunque lo hayas intentado.

Después de la comida, Petra dormitó un rato con la cabeza apoyada en el hombro de Maratse y una mano enganchada en su brazo. Él reflexionó sobre lo que ella había dicho, sobre las personas que a él le importaban mucho. Comprendió que sí, que si le sucediera algo a ella, a Karl, a Buuti, a la gente de Inussuk, incluso a los que residían allí temporalmente, no se iría a pescar; en vez de eso, iría de caza, y encontraría a esas personas, las ayudaría, resolvería el caso, pero no por dinero, sino porque era lo que había que hacer. Miró a Petra y comprendió que también lo haría por amor.

Retiró un mechón de pelo que le había caído a Petra sobre la comisura de los labios y le hizo una caricia en la mejilla. Ella se removió y esbozó una sonrisa al sentir aquel ligero contacto de las manos arrugadas y encallecidas de Maratse, le dio un apretón en el brazo y reajustó la posición de la cabeza. Ya no se despertó hasta que aterrizaron en Copenhague.

Fue Petra la que tomó la iniciativa cuando llegaron a Dinamarca, la que guio a Maratse para pasar la aduana, la que lo identificó como acompañante suyo al mostrar ella su placa de policía y recuperar su arma.

—¿Continúa vuelo hacia Berlín? —preguntó el agente de aduanas.

—Sí.

—En ese caso, es mejor que me deje su arma a mí —repuso señalando la USP Compact que Petra estaba a punto de guardar en su funda.

—¿Puedo?

—Es lo único que puede hacer —replicó el empleado—. Sería distinto si fuera en coche o tuviera documentación oficial.

—Vamos a reunirnos con un oficial alemán.

—No es suficiente.

—Entonces, le dejaré el arma a usted.

Petra puso su pistola encima del mostrador y firmó el impreso de depósito en la aduana. Le sonrió al agente y, acto seguido, se llevó a Maratse por entre el gentío en dirección a la puerta de embarque. Meneó la cabeza al ver que él hacía continuas paradas mientras ella iba sorteando a los pasajeros.

—Eres imposible con esto —le soltó Petra cuando tuvo que detenerse por cuarta vez, quizá la quinta, para esperar a que Maratse la alcanzara. Rio al ver que se detenía de nuevo para esperar a otra familia, después a una anciana y después a la hija de esta.

—En Inussuk, hay cincuenta y ocho habitantes.

—¿Y?

—Cincuenta y ocho, Piitalaat —insistió Maratse apresurándose a cubrir un hueco para situarse junto a ella.

Petra lo cogió de la mano.

—¿Ya has terminado?

—¿Vamos a ir cogidos de la mano?

—Es la única manera de que no perdamos el vuelo —dijo ella.

—No tengo ganas de llegar a Berlín —se quejó Maratse.

—Ya me doy cuenta —repuso Petra y, a continuación, tiró de su mano—. Pero ya nos preocuparemos de eso cuando hayamos subido al avión.

Atravesó la multitud tirando de la mano de Maratse sin detenerse hasta que llegó a la puerta de embarque, y solo se la soltó cuando calculó que no iba a rezagarse de nuevo. Una vez que estuvieron a bordo, con el cinturón de seguridad abrochado y elevándose en el aire, Petra le arrebató la bolsita de cacahuetes que tenía en la bandeja.

—Tasas aeroportuarias —dijo con una sonrisa al mismo tiempo que abría la bolsita y empezaba a comerse los cacahuetes, de uno en uno.

—¿A quién vamos a ver? —preguntó Maratse removiendo el azúcar en su café.

—Ya te lo he dicho.

—Se me ha olvidado.

—A Hannah Mayer. Me parece que el comisario estuvo trabajando con ella en Nicaragua. En algo parecido a unas fuerzas especiales. Un poco como la Polarpol.

—¿Qué es eso?

—Algo de lo que he sido invitada a formar parte.

—¿Es como la Europol?

—Sí, creo que sí. —Petra frunció el ceño—. Lo cierto es que en la primera reunión no se llegó a nada. Estaba presente un americano, un individuo que supuestamente trabaja para el Servicio Geológico de Estados Unidos, aunque él mismo reconoció que todo esto era en realidad una tapadera.

—¿Y él trabaja para esa Polarpol?

—Creo que no, pero el tipo tenía suficiente influencia como para poner fin a la reunión e interrogarme acerca del tema del Ophelia. Esto podría pasar por ser un simple caso de asesinato por culpa de unos recursos minerales.

—Este asunto no tiene nada de simple —replicó Maratse, y le quitó los cacahuetes a Petra. La bolsita estaba vacía.

Una vez que hubieron atravesado la aduana, Hannah Mayer voceó el nombre de Petra. La saludó con un apretón de manos y le dijo:

—¿Hablamos en inglés?

—Iiji —respondió Maratse.

—Eso significa «sí» —explicó Petra, y le dio una palmada a Maratse en el brazo—. Pórtate bien.

—Deben de estar cansados del viaje.

—Aún no —repuso Petra.

—Bien, pues eso es estupendo, porque quiero llevarlos a que conozcan a Marlene Müller. —Hannah hizo un gesto indicando la salida y echó a andar a la vez que sacaba las llaves del coche—. Esta mañana he hablado con ella. Está bastante conmocionada, pero deseosa de conocerlos, sobre todo a usted, David. Se ha enterado de que rescató a su marido de un coche que estaba hundiéndose en el hielo. ¿Es verdad?

—Ayudé —contestó Maratse.

—Es verdad —aseguró Petra—, pero además hay otras muchas preguntas que todavía están sin responder, acerca del paradero de Dieter y de su implicación en los asesinatos.

Hannah se detuvo ante la puerta para subirse la cremallera del anorak. Maratse sintió un escalofrío cuando salieron del edificio del aeropuerto y pasaron al frío húmedo de Berlín. Hannah le sonrió al tiempo que le sostenía la puerta.

—¿Los asesinatos de los tripulantes del Ophelia? Sí, entiendo —dijo Hannah yendo hacia un Mercedes Benz de color negro—. Lars me ha puesto al corriente por teléfono. —Apretó el botón del mando a distancia—. Este es nuestro coche.

Maratse se abrochó el cinturón de seguridad mientras Hannah salía del aparcamiento y aceleraba para incorporarse al tráfico de media tarde de la ciudad de Berlín. Encendió el GPS, pulsó un botón preseleccionado y utilizó la radio montada en el salpicadero para comunicarse con su departamento mientras en la pantalla se iba cargando el mapa de la ruta escogida. Maratse lo observó todo desde el asiento de atrás.

—Albertstraβe, la calle en la que vive Marlene, no se encuentra en una zona precisamente bonita, pero tampoco es un barrio de chabolas. No tardaremos en llegar. —Echó un vistazo al espejo retrovisor—. ¿Quiere que suba la calefacción?

—Por favor —respondió Maratse.

Hannah esbozó una sonrisa.

—Yo pensaba en que Groenlandia hacía mucho frío.

—No es como este.

—Es por la humedad —aclaró Petra—. Aunque a David también le parece que hace frío en Nuuk.

—Y lo hace —replicó Maratse, que se subió la cremallera del anorak y metió las manos en los bolsillos.

—¿Lo que lleva es un anorak de la policía? —le preguntó Hannah—. Se parece al de Petra.

—Iiji.

—¿Ha sido usted policía?

—David está jubilado —dijo Petra. Se giró en su asiento para mirar a Maratse, y al ver que este asentía con un gesto, continuó—: Él fue la primera persona que llegó a la escena del crimen, y la primera que encontró el barco.

—¿Y también iba con Dieter en el coche?

—Sí —respondió Petra—. Participó en la búsqueda de Dieter Müller.

—¿Esto es lo que se considera estar jubilado en Groenlandia? —comentó Hannah mirando a Maratse por el espejo retrovisor.

—Estoy en ello.

Petra soltó una carcajada.

—Lo dice de verdad.

—Muy bien —repuso Hannah reduciendo la velocidad a causa del tráfico—. Ya casi hemos llegado. Díganme qué es lo que estamos buscando.

—Dieter recibió cierta información por correo electrónico, en concreto varios currículos de los tripulantes del Ophelia. Los originales los dejó en su apartamento, junto con sus apuntes, pero escaneó los documentos y los pasó a una memoria USB.

—¿Que ha sido robada?

—Eso afirma él.

—¿Y ustedes quieren recuperar los originales?

—No, queremos ver si conserva una copia en el ordenador. Por lo que sabemos, los originales, junto con los apuntes, se los llevó un individuo que supuestamente trabajaba para Aleksander Berndt.

Hannah asintió con la cabeza. Torció para penetrar en Albertstraβe y buscó un sitio donde aparcar.

—Es posible que ya sea demasiado tarde. Esta mañana, Marlene me ha dicho que cuando ese individuo se llevó los apuntes de Dieter, cogió también el ordenador. Ella se lo entregó todo, de modo que ni siquiera podemos acusar a Berndt de haber robado nada. Por lo visto, ese hombre le dijo que, para poder ayudar a Dieter, necesitaba tener acceso a todo. El rostro de Dieter ha salido en todos los periódicos, incluido el de Berndt. —Calló unos instantes para aparcar. Después apagó el motor y añadió—: Marlene está bastante alterada. Me parece que el médico quería recetarle Valium, pero ella se ha negado. Lo único que quiere es que Dieter vuelva a casa. Va a preguntarles a ustedes cuándo podría ser eso.

Abrió la portezuela y esperó en la calle a que Petra y Maratse se reunieran con ella. Señaló el portal que había en la acera de enfrente; estaba cubierto de pintadas, al igual que las persianas que protegían los escaparates de los comercios. El coche de Hannah era el más nuevo y reluciente de una larga fila de automóviles europeos cubiertos de óxido que lucían multitud de arañazos y neumáticos sin dibujo. Los condujo hasta el portal y se detuvo con el dedo extendido para pulsar el timbre del apartamento de Marlene.

—¿Qué ocurre? —le preguntó Petra.

Hannah señaló una furgoneta Sprinter de color negro, que quizá fuera solo un año más antigua que su Mercedes.

—Puede que no sea nada.

La policía alemana pulsó el timbre, y abrió el portal cuando Marlene les franqueó el paso al interior del edificio.

19

La calefacción se escapaba por las ventanas del apartamento de Marlene Müller, pero aun así era la primera vez que Maratse entraba en calor desde que llegó a Alemania. Los condujo hasta la sala de estar, se disculpó por el desorden y desapareció en la diminuta cocina para preparar té. Maratse apenas entendió nada de lo que se dijo al principio, pero, cuando Petra empezó a traducir, se fijó en que Marlene hacía una pausa después de cada frase. Eso, sumado al modo en que lo miraba, le hizo pensar que para ella era importante que él pudiera seguir la conversación. Maratse bebió un sorbo de té y le indicó con un gesto que continuara.

—Está preocupada, como es natural —susurró Petra—. Y en cuanto al individuo que mandó Berndt para que se llevara los apuntes y el ordenador, no se fía de él.

—No tiene motivos para fiarse —dijo Hannah—, ahora que Berndt ha enviado un comunicado de prensa con una descripción detallada de la lucha que ha sostenido Dieter contra la depresión.

—Lo ha convertido en un Sündenbock —dijo Marlene.

—Un chivo expiatorio —tradujo Petra.

—Ja, das ist korrekt.

El té de Marlene salpicó la mesa cuando depositó sobre ella su taza con fuerza. Maratse se fijó en que no lo había tocado. Marlene se levantó y fue al dormitorio, y cuando regresó traía una bolsa de la compra en la mano. La puso encima de la mesa. Hannah se inclinó y la abrió.

—Un disco duro externo —anunció. Dobló los lados de la bolsa para dejar al descubierto una pequeña unidad de disco duro que tenía un cable USB.

—Una copia de seguridad —dijo Petra una vez que Marlene hubo terminado de hablar. Le preguntó algo en alemán, Marlene le respondió, y Maratse aguardó a que Petra le confirmara que dentro de aquel disco duro estaba todo, incluso los escaneos de los documentos recibidos por correo electrónico—. Nos puede servir —dijo Petra.

—Iiji.

—¿Cuándo va a volver Dieter a casa?

—Es difícil saberlo, Marlene —le respondió Hannah—. Estamos trabajando en ello. Por una parte, Dieter tiene que estar en condiciones para viajar, y por otra, tienen que darle permiso para que viaje. —Hizo una pausa mientras Petra se lo traducía a Maratse—. Todavía hay muchas preguntas sin responder.

Maratse depositó su taza en la mesa y se recostó en el sofá. Encontró un desgarro en el cojín y resistió la tentación de hurgar en él. Lo sorprendía el mal estado de aquel sofá, el ajado empapelado de las paredes y el ligero olor a humedad. Había visto cosas peores en Groenlandia, pero, en comparación, no había mucha diferencia. Comprendió un poco la desesperación de Marlene, y por un momento dejó a un lado su objetividad profesional. A fin de cuentas, estaba jubilado. Un cambio de ritmo, y también el leve toque que le dio Petra en la rodilla, le sugirieron que había llegado el momento de marcharse. Se puso de pie y dio las gracias a Marlene por el té.

—De nada —respondió ella con un acento abrasivo, igual de abrasivo que las lágrimas que le rodaban por las mejillas.

Maratse esperó a que Petra recogiera la bolsa que contenía el disco duro y después salió del apartamento detrás de Hannah y bajó la escalera. Cuando Hannah abrió el portal que daba a la calle, se oyó un chirrido de neumáticos.

La primera ráfaga de proyectiles los sorprendió, pues el impacto fue más sonoro que el propio acto de disparar. Maratse se preguntó por un segundo si el tirador estaría utilizando un silenciador acoplado al cañón de arma, pero enseguida Petra lo empujó al suelo y Hannah devolvió los disparos, primero dos ráfagas y después una tercera hacia el interior de la furgoneta Sprinter, la que había visto antes.

Se abrió el portón lateral de la furgoneta y apareció un individuo que con una mano se agarraba a una cuerda atada al techo del vehículo y con la otra empuñaba un subfusil MP5 Heckler & Koch. Hannah le disparó dos veces en el pecho cuando él apretó el gatillo. El subfusil escupió un arco de proyectiles en una ráfaga que arrancó fragmentos de piedra de las escaleras y trozos de yeso de las paredes, y que hizo añicos la ventana del apartamento de la planta baja. Maratse empujó a Petra al otro lado de un muro de escasa altura, hacia un jardín situado un metro por debajo del nivel de la calle. Mientras Petra quedaba oculta a la vista y de la furgoneta se apeaba un segundo individuo, él bajó la escalera a toda prisa. El conductor de la furgoneta vació el cartucho de su Beretta disparando contra Hannah, con lo cual la obligó a refugiarse entre dos coches aparcados, pero Maratse se desplomó en la acera.

—¡David! —chilló Petra a la vez que el pasajero de la furgoneta golpeaba a Maratse en la nuca y lo arrastraba al interior del vehículo. El conductor aceleró por la calle y el último individuo se subió de un salto. Hannah disparó, el otro metió dentro al tirador muerto y cerró el portón.

Maratse se llevó una mano a la nuca. Notó el pelo apelmazado y pegajoso al tacto. Hizo un esfuerzo para ver algo en la oscuridad de la furgoneta y vio que su agresor le quitaba el MP5 de las manos al muerto, cambiaba el cartucho y se volvía para apuntarle a él. Levantó las manos, resbaló hacia un costado cuando la furgoneta dobló una esquina con un chirrido de neumáticos y después se puso de rodillas. El que empuñaba el MP5 asintió con la cabeza, dio unos golpes en el ventanuco que separaba la zona de carga del puesto de conducción y gritó algo que hizo que el conductor redujese la velocidad.

—No cometa ninguna estupidez —le advirtió el individuo en inglés.

—De acuerdo —respondió Maratse.

Se miraron el uno al otro por espacio de otros diez minutos hasta que el conductor detuvo la furgoneta y el que empuñaba el subfusil abrió el portón. Chasqueó los dedos para indicar a Maratse que lo acompañara. Ya fuera de la furgoneta, Maratse parpadeó bajo el fuerte resplandor de las farolas de la calle. Echaron a andar dejando atrás grandes cubos de basura, cajas de pizza amontonadas y envases de leche vacíos. El individuo agarró a Maratse del brazo y lo metió a la fuerza por una puerta abierta hasta el interior de una cocina. El conductor de la furgoneta cerró el portón y se marchó.

La cocina estaba profusamente iluminada en comparación con las tenues lámparas del restaurante. Maratse tropezó con el respaldo de una silla cuando el individuo lo hizo pasar por entre las mesas vacías. Miró hacia las ventanas, pero no alcanzó a ver la calle porque las persianas estaban cerradas. Se hizo daño en la cabeza al girarla hacia el ruido que hizo una silla que alguien retiró de una mesa; su captor lo obligó a sentarse en ella, seguidamente se sacó del bolsillo unas tiras de plástico y le ató las muñecas, los antebrazos y los tobillos a los brazos y las patas de la silla, respectivamente. Después le pasó otra tira más por el cinturón y lo amarró al respaldo. Bajo la mirada de Maratse, comprobó que las ataduras estuvieran firmes, se pasó la bandolera del MP5 por encima de la cabeza y depositó el arma sobre el mantel de cuadros blancos y rojos de una mesa situada contra la pared. Acto seguido, sacó del bolsillo una segunda arma, esta vez una pistola, y se la guardó en la cinturilla de los vaqueros, en la parte delantera. Se apoyó contra la mesa que estaba enfrente de Maratse y encendió un cigarrillo.

Maratse sentía que su cuerpo empezaba a ponerse en tensión previendo cuál iba a ser la siguiente etapa de lo que le estaba pareciendo una situación demasiado familiar. Si cerrase los ojos, vería al Chino, con las placas metálicas en la mano, de pie frente a él en la cabaña de un remoto campamento minero ubicado en lo más recóndito del fiordo que había al norte de Nuuk. Hasta lo oiría quejarse de lo poco fiable que resultaba el generador, pues chisporroteaba continuamente y no estaba a la altura de lo que exigía la tortura. Pero no pensaba cerrar los ojos. Aun así, la voz del americano, cuando la oyó, le produjo sorpresa.

—Agente David Maratse —dijo el americano acercándose a él y situándose junto al individuo de la pistola—. Jubilado.

—Iiji.

—Se le ve a usted resignado a esa silla, y su hoja de servicios, lo poco que se puede consultar de ella, sugiere que si yo le revelara mi nombre, se temería usted lo peor, sabiendo como sabe que yo tendría que asegurarme de que no pudiera repetirlo.

Maratse se armó de valor y, por segunda vez, se sorprendió de su reacción.

—Podría darme un nombre falso.

—¿Y decirle que era falso? ¿Con qué fin?

—Para darme esperanzas.

El americano soltó un bufido de sorna, agarró la pistola que el otro individuo se había guardado en el cinturón y le dijo:

—Stefan, tráenos una copa. —Dio unos golpecitos con la Beretta en la superficie de la mesa y estudió a Maratse—. Es usted muy gracioso, agente. No tan guapo como su amiga, sí, pero gracioso.

—¿Mi amiga?

—La sargento Jensen —aclaró el americano—. Que debería estar aquí —añadió mirando a Stefan, quien en ese momento regresaba trayendo una botella de whisky y unos vasos para chupitos entre los dedos—. ¿Tres vasos, Stefan? ¿De verdad piensas que tienes motivos para celebrar algo?

Stefan puso los vasos en la mesa y se encogió de hombros a la vez que abría la botella de whisky.

—Iba con ellos una policía alemana. Nos devolvió el fuego.

—Naturalmente. —El americano cogió el chupito de whisky que le entregó Stefan—. Para eso la han entrenado.

—Aun así —dijo Stefan, y se bebió un chupito de golpe—, por ello está solo este tipo.

—Muy bien —repuso el americano. Bebió un trago de whisky y puso la Beretta en la mano de Stefan—. Imagino que vamos a tener que hacer esto por las malas. —Señaló el tercer vaso de whisky—. Ese chupito es para usted, agente, cuando hayamos terminado. Para que siga siendo usted amigable.

Acto seguido, el americano sacó un móvil del bolsillo y acercó la mesa para que las rodillas de Maratse quedaran debajo. Puso el móvil en el centro. Stefan se quitó el anorak y se remangó. Maratse observó las serpientes tatuadas que lucía en los antebrazos, desde la muñeca hasta el codo. Stefan le guiñó un ojo.

—En alemán, haz el favor —dijo el americano, y señaló el móvil. Stefan lo cogió y marcó un número mientras el americano apoyaba una mano en el hombro de Maratse—. Seguramente usted ya sabrá cómo funciona esto. Su amiga tiene algo que yo deseo, y yo lo tengo a usted.

—¿Quiere el disco duro?

—Entre otras cosas. —Sonrió y alzó una mano para que Stefan aguardase un segundo—. ¿Me permite que le hable con sinceridad, agente?

Maratse asintió.

—Me sorprende decirlo, pero nuestra amiga me resulta increíblemente atractiva. Estará usted de acuerdo conmigo.

Maratse no dijo nada, pero el sabor acre que notaba en la boca debió de tensarle la piel de alrededor de los ojos, porque el americano lanzó una carcajada y le dio una palmada en el hombro.

—¿Lo ve? —prosiguió—, ya tenemos algo en común: el gusto por las mujeres morenas y atractivas. —Hizo un gesto con el dedo, y Stefan apretó el botón de marcar y depositó el móvil en la mesa.

Cuando contestó una voz de mujer, Stefan dijo:

—¿Hannah Mayer?

—Ja?

Stefan habló en alemán mirando a Maratse, pero Hannah respondió en inglés:

—Necesito una prueba de que tiene a David Maratse en su poder y de que se encuentra bien.

El americano dio una palmada a Maratse en la nuca y le dijo:

—Hable.

—Hannah, soy Maratse.

—¿Se encuentra bien?

—Me tienen atado en…

Un segundo golpe del americano le impidió articular palabra alguna con los labios ensangrentados. La silla se volcó hacia un costado, y el americano la ayudó a estrellarse contra el suelo poniendo el pie debajo de una pata, a la vez que Stefan recogía el teléfono de la mesa.

—Voy a enviarle un mensaje de texto con una dirección —dijo Stefan—. Traiga el disco duro en una hora. Mande a la esquimal. —Y tocó la pantalla para cortar la llamada.

—¿Solo una hora? —repitió el americano—. Eso es apurar mucho.

Stefan se encogió de hombros.

—Ahora todo depende de tu rehén.

—Desde luego.

El americano se arrodilló al lado de Maratse. Tendió una mano, y Stefan le puso en ella el vasito de whisky. Se lo arrojó a Maratse a la cara y a los ojos. Maratse parpadeó e intentó volver el rostro.

—Esto es una pérdida de tiempo —se quejó el americano, y agarró a Maratse por el pelo—. Pero tengo entendido que a los groenlandeses les gusta beber.

—A algunos —replicó Maratse, y se lamió el whisky de los labios, mezclado con la sangre.

—¿Solo a algunos? —El americano devolvió el vaso a Stefan y le dijo—: Ayúdame a incorporarlo.

Las tiras de plástico se le clavaron a Maratse en la piel cuando los dos hombres tiraron de la silla para colocarla de nuevo en posición vertical. Dejó caer la cabeza hacia atrás y después hacia delante, y se limpió la sangre en el cuello del anorak.

—Su amiga —dijo el americano— cree que me llamo Johnson, de manera que así es como puede llamarme usted. ¿Qué le parece, agente?

—¿Es un nombre falso?

—Es uno de muchos. ¿Por qué?

Maratse escupió un grumo de sangre antes de contestar.

—Por saber si voy a salir vivo de esta.

Johnson se cruzó de brazos y miró a su cautivo.

—Es usted un tipo curioso —reconoció—. Lo cierto es que esta no es su primera vez, ¿verdad?

—Esto es mejor que mi primera vez.

—Ja, ja —se mofó Johnson, y agarró una silla y la acercó a Maratse. Se sentó y añadió—: Cuénteme.

—No hay nada que contar.

—¿Porque es confidencial? —Le hizo una seña a Stefan para que le pasara la botella de whisky—. Pero aquí está entre amigos, agente. —Destapó la botella y metió la boquilla de cristal en la boca de Maratse—. Ahora, una de dos —dijo inclinando la botella—: o se le pudrieron los dientes o se los arrancaron. ¿Cuál prefiere?

Maratse escupió el whisky. Volvió la cabeza, pero Stefan se situó a su espalda, le sujetó las orejas y el mentón con sus huesudas manos y le inclinó la cabeza hacia atrás. Maratse parpadeó bajo la luz del techo, tosió y se atragantó con el whisky.

—Vamos, agente. Esto ni siquiera va con usted. Denos unos pocos detalles de su vida, y explíqueme por qué la joven y bella Petra lo encuentra tan atractivo, un policía jubilado con la dentadura hecha polvo y una barbita áspera. Diablos, Stefan —agregó—, es posible que hasta yo tenga posibilidades; el agente es solo unos diez años más joven que yo, mientras que él a ella prácticamente le dobla la edad. —Lanzó una carcajada. Al ver que Maratse intentaba hablar, retiró la botella—. ¿Qué?

—Trece.

—¿Es su número de la suerte? —Johnson le guiñó un ojo a Stefan.

—Le llevo trece años.

—Ah —respondió Johnson—, ya lo entiendo. Ha hecho los cálculos. Y ya sabes lo que quiere decir eso, ¿verdad, Stefan?

—¿Qué quiere decir?

Johnson acercó la botella a la luz y agitó el contenido frente a los ojos de Maratse; quedaba la mitad.

—Pues quiere decir que el agente tiene interés. Puede que incluso se afeitase esa ridícula barbita si la joven Petra, con esos ojos marrones almendrados, esa piel de chocolate y esa melena negra y sedosa, sacase el asunto a colación o, ya sabes, se lo tirase una noche. Si eso no merece una copa, no sé qué podría merecerla.

Johnson volvió a meter la botella en la boca de Maratse mientras Stefan le sujetaba la cabeza. Maratse intentó concentrarse, hacer caso a la vocecilla interior que le decía que la mayor parte del whisky le estaba resbalando por la barbilla y mojando la ropa, pero el whisky lo quemaba, le impedía respirar, y una vez más comprendió lo que ya sabía: que el objetivo de la tortura no era obtener información, que nunca tenía que ver con eso, sino con el poder. El americano lo sabía y Maratse tuvo la impresión de que para él tampoco era la primera vez.

Maratse tosió e intentó insuflar aire en sus pulmones. Cuando Stefan le soltó la cabeza, aprovechó para expulsar el whisky que había respirado. Johnson arrojó al suelo la botella, que rodó hasta quedar debajo de una mesa.

—Ha desperdiciado un buen bourbon —comentó el americano, y agarró el mentón de Maratse entre sus gruesos dedos—. ¿Qué opina, agente? ¿Ya ha tenido bastante?

20

Petra apoyó la mano en el salpicadero del coche cuando el conductor del pesado vehículo de asalto dio un fuerte volantazo para girar en la rotonda y aceleró dejando atrás la Siegessaule, la Columna de la Victoria. Hannah examinó las correas del chaleco que llevaba Petra mientras un miembro del grupo GSG 9 le introducía platos de cerámica en la parte de la espalda. Tomó un casco antibalas que descansaba sobre el asiento e intentó encajarlo en la cabeza de Petra.

—Si me pongo ese casco, pensarán que soy uno de ustedes —dijo ella rechazándolo con la mano.

—Podrían disparar contra usted —replicó él.

—Si llevo puesto ese casco, me dispararán seguro.

Hannah le indicó al comando con una seña que se hiciera a un lado y guio a Petra hasta un asiento vacío.

Petra respiró una bocanada de aire cargado de adrenalina, miró a los hombres y mujeres del grupo antiterrorista de la Bundespolizei e hizo un esfuerzo por sonreírle a Hannah.

—Estoy bien —le dijo.

—Ya lo sé —repuso ella—. Los groenlandeses son duros, ¿eh?

—No sabría decirle —contestó Petra—. Supongo que sí.

—Esta de aquí sí lo es —dijo Hannah. Le dio una palmada en la pierna y, a continuación, rebuscó en una bolsa que tenía al lado. Le entregó a Petra un pequeño fajo de papeles—. Son los currículos. Los hemos imprimido desde el disco duro.

Petra hojeó los documentos.

—¿Sabe lo que está buscando?

—Aún no.

De improviso Petra se vio empujada contra el hombro del policía que estaba sentado junto a ella revisando su equipo; él sonrió e hizo un comentario acerca de los bandazos que daba el conductor. Petra asintió, se agarró para soportar otro volantazo y después miró a Hannah, que había reclamado su atención.

—Una llamada para usted —dijo al ponerle el teléfono en la mano—. Es Lars.

—Comisario —dijo Petra acercándose el teléfono al oído.

—Esta es una conversación oficial, sargento.

—Sí, señor.

—Necesito oírla decir que se ha presentado voluntaria a esta misión.

—Así es.

—Dígalo.

—Me he presentado voluntaria, señor.

—Muy bien. Ahora necesito que me diga la razón.

—Porque tienen a Maratse. —Esperó mientras el comisario lanzaba un suspiro.

—Entiendo —contestó—. Lo que no entiendo es qué tiene que ver esto con el caso. La he enviado a usted a Alemania a buscar respuestas, no a provocar una tormenta. Lleva ahí menos de veinticuatro horas. ¿Qué es lo que sucede?

—Quieren el disco duro. Creo que pretenden borrar todas las pruebas.

—¿Qué pruebas?

—Las verdaderas identidades de los tripulantes del Ophelia. Una vez que sepamos quiénes son en realidad, podremos confirmar qué es lo que están haciendo realmente en Svartenhuk y por qué ha tenido que morir gente por ello.

—¿Quiénes son?

—No lo sé, pero en estos momentos nos dirigimos hacia las oficinas del Berndt Media Group. Creo que podemos dar por hecho que Berndt está involucrado.

—¿No ha sido detenido por la policía?

—Lo están buscando, señor. —Petra se volvió hacia Hannah, y esta asintió con la cabeza—. ¿Y la hija de Berndt? —preguntó luego al tiempo que rebotaba contra el hombro del comando que tenía a su izquierda por culpa de unos badenes de reducción de velocidad que había en el asfalto.

—Ese es un asunto del que hoy no he hablado en absoluto.

—¿Señor?

—Me parece que la primera ministra, el embajador de Alemania y el Ministerio de Asuntos Exteriores de Dinamarca tienen mi número grabado, pero yo tengo el del general del Comando del Ártico, que está tan cansado de mí como yo de ellos.

—¿Dónde está Therese?

—Aproximándose al cabo Farewell a toda vela. El comandante no acaba de decidir si es una joven de gran talento o una suicida. Sospecha que ambas cosas. Está capeando el temporal, y la altura de las olas hace que tanto a la tripulación del Ejnar Mikkelsen como a la del buque de clase Knud Rasmussen les resulte imposible abordar su barco. Los helicópteros están en tierra.

—Entonces ¿va a escaparse?

—O se escapa o muere en el intento, esa parece ser la opinión general. Menudo diario han encontrado ustedes.

—Sí, señor.

—Personalmente, no sé hasta qué punto su actitud guarda relación con el diario. Por la forma en que está navegando, yo diría que la impulsa el diablo.

El comisario calló unos instantes para atender otra llamada y, cuando regresó, pidió hablar con Hannah. Petra le pasó el teléfono y se guardó los documentos en el chaleco.

—Sí —dijo Hannah al aparato—. Cuidaré de ella. —Sonrió—. Sí, opino lo mismo.

Petra frunció el entrecejo cuando vio a Hannah guardarse el teléfono en el bolsillo.

—¿Qué ha querido decir con eso último?

—El comisario siente un gran aprecio por usted, la considera una policía muy competente. Y le he dicho que yo opino lo mismo.

—Gracias.

—No me dé las gracias, sargento —replicó Hannah mientras el conductor aminoraba la velocidad y desconectaba la sirena—. Estoy a punto de meterla en la boca del lobo.

—Eso no lo sabemos.

—Oh, yo creo que sí. —El vehículo se detuvo. Hannah esperó a que se apeasen los integrantes del equipo antes de levantarse—. No todos los días tenemos un tiroteo en las calles de Berlín. No se confunda: no sabemos qué es lo que hay dentro de ese edificio, por eso han solicitado la intervención del GSG 9 y no la de la policía normal. Estos tipos son los mejores.

—Eso me ha sonado a arenga —repuso Petra y, siguiendo a Hannah, se bajó del vehículo y salió a la calle.

—Y eso es lo que ha sido.

Hannah condujo a Petra hasta un comando que estaba parado junto a la segunda camioneta. Solo se le veían los ojos. Su estatura, su equipo y el fusil que tenía apoyado sobre el pecho le recordaron a Gaba. Miró a los integrantes del equipo y se percató de que ocurría lo mismo con todos.

—Genial —susurró—, me estoy comunicando paranormalmente con mi antiguo novio.

—¿Cómo dice? —le preguntó Hannah.

—Nada. Estoy lista.

—Bien. —Hannah le presentó al jefe del GSG 9 y dio un paso atrás.

—¿Usted es la sargento Jensen?

—Sí.

—Bien, voy a ponerla al corriente.

El jefe del grupo antiterrorista le describió el trazado del edificio y la ubicación de la oficina en la segunda planta, y también le proporcionó una información detallada sobre el vestíbulo y la recepción, así como la posición de los ascensores y de las escaleras.

Cuando le preguntó si lo había entendido, ella asintió con la cabeza.

—Bien —repuso él—. ¿Tiene el paquete?

Petra se palpó el bolsillo delantero del chaleco.

—¿Y el cable? ¿Y el micrófono? —El jefe se volvió hacia el comando que tenía a su derecha; este se tocó los auriculares y le hizo el gesto de pulgares arriba—. Bien. —Dio un paso atrás—. Hágame un resumen. Cuénteme cuál es el plan.

Petra miró a Hannah.

—Entro, subo en ascensor hasta la segunda planta, me reúno con el contacto, le pregunto dónde se encuentra el agente David Maratse y les entrego el disco duro. Sin negociaciones. No intentaré ningún trueque. Repito la dirección —añadió, y apretó con los dedos el micrófono que llevaba oculto bajo el cuello—, dejo el disco duro en el suelo y regreso al ascensor.

—Bien —aprobó el jefe. Acto seguido, se situó detrás de Petra, la agarró por los hombros y la volvió para colocarla de cara a la ubicación de los equipos de francotiradores apostados en los edificios de enfrente. Le ladeó la cabeza para que viera cómo iban tomando posiciones en la azotea y después se la inclinó hacia abajo para que viera a los hombres del GSG 9 que iban situándose detrás de los coches, protegidos con escudos antibalas—. Es una operación intencionadamente a cara descubierta —explicó, y soltó a Petra—. Queremos que los secuestradores nos vean antes de que usted entre ahí. Si ya han hecho esto alguna vez más, le proporcionarán a usted la dirección una vez que hayan abandonado el edificio, pero nosotros contaremos con el rastreador GPS oculto en la carcasa del disco duro. Esperemos que el hecho de ver a tantos tiradores profesionales fuertemente armados y decididos los disuada de cometer alguna estupidez. —A continuación, se tocó el pasamontañas que le ocultaba el rostro—. Estoy sonriendo, sargento.

—Bien.

—Estaremos cubriéndole las espaldas.

—Lo sé.

—¿Ahora accederá a ponerse un casco?

—No —se negó Petra y respiró hondo—. Estoy preparada.

Hannah dio las gracias al jefe del GSG 9, tomó a Petra del brazo y, saludando con la cabeza a los agentes, la condujo hasta un hueco abierto que había en el cordón policial. Se detuvo a tres metros del cordón.

—El jefe no le ha hablado de los equipos que ya se encuentran dentro del edificio.

—¿Dentro?

—En el sótano, subiendo.

—Solo disponían de una hora.

Hannah se encogió de hombros y dijo:

—Son muy buenos. Su misión es respaldarla, ahora depende de usted entrar ahí y efectuar el intercambio.

Petra levantó la vista hacia los grandes ventanales. Las luces estaban atenuadas.

—¿Cree que está ahí dentro?

—¿David? No, no lo creo.

—Yo tampoco.

—Lo cierto es que no tenemos ni idea sobre lo que nos espera. Es probable que usted ni siquiera reconozca a la persona que esté ahí dentro. ¡Diablos! Hasta podría ser un dron manejado a distancia por control remoto desde uno de esos edificios —dijo mientras señalaba con un dedo las oficinas que daban al Berndt Media Group—. Puede que en ese dron haya una bolsa de municiones y…

—Hannah —la interrumpió Petra.

—Sí, perdón —dijo—. Me estaba dejando llevar. Bueno, ahora tiene un montón de cosas en que pensar.

—Me ha gustado más la otra arenga —replicó Petra y, a continuación, emitió un sonido que casi podría interpretarse como una carcajada. Apretó la mano de Hannah durante un segundo, asintió con la cabeza y la soltó. Después, cruzó la calle, subió a la acera y siguió andando hasta la puerta.

En cuanto Petra se metió en el ascensor, se dio cuenta de que Hannah se había equivocado al pensar que la persona de contacto iba a ser una desconocida; reconoció a Nele Schneider en el momento en que la joven alemana le apoyó el cañón de una pistola en la sien.

—¿Subes? —le preguntó Nele al tiempo que pulsaba el botón de la sexta planta y, seguidamente, le arrancaba el micrófono del cuello. Lo arrojó al suelo del vestíbulo a la vez que las puertas del ascensor se cerraban sin hacer apenas ruido.

Empujó a Petra contra la pared del ascensor, le apoyó la pistola en la frente y le abrió el bolsillo de velcro de la parte delantera del chaleco. Cogió el disco duro, se lo guardó en el bolsillo del pantalón y se apartó.

—Ahora es cuando la cosa se complica —dijo.

—No tiene por qué ser así, Nele.

—¿Nele? En efecto, así es como me llamo. —Se encogió de hombros—. A veces se me olvida. No resulta fácil hacerse la víctima todo el tiempo, es mucho más divertido pasar a la acción, no sé si me entiendes.

—No estoy muy segura. —A Petra le costaba trabajo respirar, sentía que su pecho hacía presión contra el interior del chaleco, y se preguntó si serviría de algo aflojarse las correas, pero llegó a la conclusión de que no.

Ni lo más mínimo.

Nele miró cómo iba subiendo el ascensor, y de pronto aferró a Petra por el pelo y le apoyó la pistola en un lado de la cabeza. Cuando se abrieron las puertas de la cabina, le propinó un puntapié en las piernas para hacerla caer de rodillas y se colocó detrás de ella. La obligó a avanzar a rastras por el pasillo al tiempo que la retorcía como si fuera un escudo sujetándola por el pelo, primero a la izquierda y después a la derecha. Satisfecha, le ordenó que se incorporase y la empujó hacia delante, la hizo atravesar el espacio de oficinas y entrar en una zona de trabajo más lujosa, provista de una puerta y de un enorme ventanal que daba a la calle. La pared posterior del despacho separaba el edificio de Berndt del local adyacente, que correspondía a las oficinas de una compañía de seguros. Nele apagó las luces y empujó a Petra hacia el rincón.

—Hay francotiradores —dijo—. Sé cómo se las gastan.

—¿Quién eres? —le preguntó Petra cuando Nele aflojó un poco la mano con que le aferraba el pelo.

—Eso no tiene importancia.

—¿Dónde está Maratse?

Nele soltó una carcajada.

—Eso tiene menos importancia todavía —contestó.

—Ya tienes lo que querías. Al menos, podrás decirme dónde está.

—Se encuentra sano y salvo —respondió Nele—, por el momento.

Nele le soltó el pelo a Petra, que se derrumbó de rodillas. Observó cómo la joven alemana abría una mochila de color negro que había debajo de una mesa de trabajo y extraía de ella un mando a distancia provisto de dos interruptores de seguridad de gran tamaño. Nele sonrió de oreja a oreja y formó con los labios la palabra bomba encarándose con Petra.

De modo que esto es lo que se siente, pensó Petra imaginándose a Maratse siendo torturado por el Chino. Esto es lo que se siente cuando alguien tiene tu vida en sus manos y toda la intención de acabar con ella. El control total, el poder total.

—Estás pensando demasiado —le dijo Nele—. Deja de pensar. Me molesta.

—¿Por qué?

—Porque estoy buscando la manera de salir de aquí. Tus amigos son muy buenos —agregó señalando la calle—. Lo sé muy bien, que me he entrenado con ellos una o dos veces.

—¿Eres soldado?

Nele rio.

—Podría haberlo sido, si él no me hubiera descubierto.

—¿Quién?

—Ya lo verás —replicó indicando con la cabeza la pizarra blanca que cubría la pared contigua. Fue a gatas hasta la pared, tiró de un juego de cables que había detrás de la pizarra y los conectó al mando a distancia. Después regresó con Petra y volcó una mesa delante de ellas.

—¿Vamos a volar las dos por los aires?

—Voy a volar eso de ahí —replicó señalando la pared—. Es nuestra vía de escape.

—¿Es que piensas llevarme contigo?

—Claro —respondió—, necesito una póliza de seguro. —Nele arrugó el ceño y agregó—: Por supuesto, las primas son caras, y no puedo prometer que vaya a cumplir con los pagos. ¿Entiendes?

—Vas a dispararme.

—¿Dispararte? En absoluto, esquimal. Voy a matarte.

Petra hizo caso omiso de la presión que sentía en la vejiga y se arriesgó:

—¿Igual que mataste a los dos tripulantes del Ophelia? —Nele volvió la cabeza de golpe hacia ella y la miró fijamente—. Los mataste a puñaladas, ¿a que sí?

—Eso no puedes demostrarlo.

—No lo necesito, si me lo dices tú. —Esta vez le tocó a Petra cruzarse de brazos—. Tienes pensado matarme, acabas de decirlo.

—Así es. —Nele frunció el ceño—. ¿Pero por qué tengo la impresión de que estás jugando conmigo?

—Porque quiero que salves a Maratse. Me da igual lo que me ocurra a mí.

—¿El viejo ese de la barbita?

—Sí —contestó Petra. Notó que le hormigueaban las comisuras de la boca, y se asombró a sí misma esbozando una sonrisa—. Significa mucho para mí.

—¿Tan escasas de hombres andáis en Groenlandia?

—No exactamente.

—Entonces ¿por qué?

—No lo entenderías. Le quiero.

Nele se la quedó mirando, y después dio vuelta al mando a distancia que sostenía en la mano.

—Tú no amabas a Henrik —siguió diciendo Petra.

—¿Qué?

—Si le amases, no le habrías apuñalado.

—Henrik tenía que morir.

—¿Porque averiguó lo de Arbroath Mining? —Petra esperó a que Nele se le acercara un poco más. Cuando la tuvo lo bastante cerca como para percibir el olor a sudor que desprendía, le dijo—: En cambio, a Antje no tenías necesidad de matarla, a no ser que…

—¿A no ser que qué? —la apremió Nele con una mueca de crueldad.

—Que sí amaras a Henrik. Es eso, ¿verdad?

—Me dijeron que tenía que morir alguien, ese era el papel que desempeñaba yo en la expedición. No era la esquiadora ni la montañera. Me contrataron por eso, pero mi misión era matar. Generar alboroto.

—¿Quién te contrató? ¿Berndt?

—Eso no me lo vas a sacar.

—¿Y lo de Antje?

—Henrik intentó frenarme, se despertó demasiado pronto. —Nele meneó la cabeza en un gesto de negación—. En mi bebida puse solo la mitad de la droga, y me parece que se la tomó él. Tuve que echarle más en el oído, no podía soportar sus chillidos.

De repente, Petra oyó un chasquido al otro lado de la puerta, pero continuó hablando.

—¿Y Dieter?

—¡Ja!, el chivo expiatorio, el cabeza de turco. Pobre idiota —rio Nele—. Me lo puso fácil. No quiso regresar al barco. Dijo algo de que no se fiaba de sí mismo si volvía a tener delante a la capitana.

—¿De modo que lo dejaste abandonado en la montaña?

—En absoluto. Íbamos camino de esa cabaña que a los groenlandeses les gusta mantener tan en secreto, como si fuera un santuario. Él afirmó que sabía dónde estaba. Lo único que tuve que hacer yo fue darle un empujoncito para que desobedeciera las órdenes y volverlo en contra de Henrik.

—¿Para poder matar a esas personas y hacer recaer la culpa sobre Dieter?

—Era un buen plan. Un amante culpable, confundido al verse descubierto. Se suponía que tenía que morir en la montaña.

—Pero eso no ocurrió.

—No —coincidió Nele, y accionó el mando a distancia.

La explosión de la carga colocada detrás de la pizarra inundó la oficina de una niebla de yeso gris. La pizarra hizo añicos la ventana de enfrente y abrió un boquete en la pared del despacho contiguo. Nele saltó por encima de la mesa y se perdió de vista en la nube de polvo. Petra, en el suelo, se revolvió apartando trozos de escombros y, con gran esfuerzo, se incorporó y fue detrás de Nele.

La segunda explosión fue más fuerte y más brillante que la primera, pero ya no le produjo el mismo impacto físico. Petra cayó de rodillas a la vez que los miembros del equipo del GSG 9 irrumpían en el despacho perforando la nube de polvo de yeso con sus láseres de color verde, y empezaban a avanzar por entre los escombros con la culata del subfusil pegada al hombro y el haz de láser barriendo la escena a izquierda y derecha en perfecta sincronización con su mirada.

Uno de los comandos se arrodilló junto a Petra y los demás siguieron adelante. Le limpió el polvo de los ojos con movimientos bruscos de su pulgar, le giró la cabeza para ver si tenía alguna hemorragia en los oídos, señal de una posible perforación en el tímpano a causa de las explosiones, y le dijo que no se moviera de donde estaba. A continuación, apretó el micrófono que tenía alrededor del cuello, pero no llegó a decir nada porque Nele salió de debajo de una mesa y le clavó un cuchillo en la base del cráneo. Se derrumbó de bruces, encima de Petra. Acto seguido, Nele cogió la pistola que llevaba en la cintura y apuntó a la retaguardia del equipo del GSG 9. Disparó dos ráfagas antes de recibir ella misma un balazo en la espalda procedente del segundo equipo, que justo estaba llegando por detrás.

Nele se desplomó sobre las rodillas y recibió otros dos disparos más en la espalda antes de desmoronarse a los pies de Petra. Esta se zafó del cuerpo del integrante del GSG 9 que la tenía aprisionada contra el suelo y volvió a Nele boca arriba.

—¿Dónde está Maratse? —le chilló. Nele empezó a atragantarse con la sangre que le inundaba la boca. La cabeza se le cayó hacia atrás, y Petra se la sostuvo—. ¿Dónde está?

—Ya lo sabes —respondió Nele, y su cuerpo se derrumbó desmadejado en el suelo.

Dos integrantes del equipo del GSG 9 estaban ocupados con el cadáver de su compañero caído, mientras los otros miembros despejaban la habitación. Regresaron los del primer equipo, declararon que la zona estaba despejada y seguidamente se agruparon en torno a los que estaban con el compañero que tenía el cuchillo de Nele clavado en la nuca.

Petra miró en los bolsillos de Nele, sacó el disco duro y se lo guardó en su chaleco antes de que viniera uno de los comandos y la levantara del suelo. El comando la hizo pasar por el boquete abierto en la pared y encontró una silla para ella en el centro del espacio de las oficinas.

—Quédese aquí —le ordenó—, Mayer viene para acá.

Petra esperó a que regresara a toda prisa con sus compañeros y, a continuación, salió sigilosamente de la oficina. Se dirigió a la escalera y bajó con rapidez hasta la planta baja. Empujó la puerta de la salida de emergencia y salió a la calle, tambaleándose y tapándose los oídos para protegerlos del pitido de la alarma contra incendios.

Paró un taxi, y lanzó un juramento al ver que el conductor le echaba una mirada y después seguía adelante sin detenerse. Lo mismo ocurrió con el segundo; en cambio, el tercero sí se detuvo. Abrió la puerta del pasajero y se sacó los documentos que llevaba guardados en el chaleco.

—¿Adónde?

Petra apoyó los documentos sobre su regazo, salpicado de sangre. En el apartado de referencias, encontró tres que tenían la misma dirección, susurró unas breves palabras de agradecimiento por aquella torpe atención a los detalles y le dijo al taxista adónde debía dirigirse.

21

La tira de plástico que sujetaba el tobillo de Maratse a la pata de la silla se soltó poco antes de la medianoche. Su pie se movió y volcó una de las botellas de whisky, ya vacías, que fue rodando por debajo de la mesa y chocó contra otra. Se despertó con el sonido del vidrio golpeando otro vidrio, e hizo un esfuerzo por abrir los ojos. Johnson le puso dos dedos bajo la barbilla para levantarle la cara, y con la otra mano le abrió un ojo.

—Para ser justos —comentó—, yo pensaba que los groenlandeses no aguantaban el alcohol, que tenían algo en los genes que los volvía débiles con la bebida. —Soltó la barbilla de Maratse y respiró hondo emitiendo un silbido entre los dientes. Maratse volvió a dejar caer la cabeza contra el pecho—. Sin embargo, este ha aguantado bastante bien. Aunque mañana va a tener una resaca endiablada. —Se giró hacia Stefan y le dijo—: La chica ya debería estar aquí a estas alturas. Tendría que haber llamado.

Stefan agitó el iPhone.

—Nada. Ni siquiera un mensaje de texto.

—Está bien —repuso Johnson—. Fase dos. Ve a buscar a Berndt. —Consultó el reloj—. Si conseguimos tener esto resuelto antes de que empiece la jornada laboral mañana, podré coger un avión de vuelta a Estados Unidos y celebrar la cena de Acción de Gracias con mi mujer.

Stefan se detuvo un instante en la puerta.

—¿Quieres que te traiga algo de comer?

—¿No sabes que estamos en un restaurante?

Stefan se encogió de hombros.

—No me gusta la comida italiana.

—Da igual. —Johnson lo despidió con un gesto de la mano—. Limítate a traerme a Berndt. Y que sea pronto.

Johnson aguardó a que Stefan se hubiera marchado y después recogió las botellas de whisky vacías y las fue colocando en la mesa, delante de Maratse, hasta que tuvo tres alineadas. A continuación, tomó una cuchara y empezó a dar golpecitos en una de ellas, hasta que Maratse levantó la cabeza y lo miró con los ojos entornados.

—Ya ve, agente. Estoy aburrido. Entreténgame.

Maratse tuvo la vaga sensación de que le estaba resbalando un hilo de saliva por la comisura de los labios. Otra sensación distinta, una presión en la vejiga, le hizo darse cuenta de que necesitaba mear, pero no logró recordar si lo había hecho ya o simplemente le urgía. Intentó concentrarse en Johnson, que estaba colocando una cuarta botella de whisky en la mesa.

—No se preocupe —le dijo el americano—, de esa ha derramado usted la mayor parte.

—¿Por qué? —preguntó Maratse, y la frase le resultó más larga y más compleja de lo que recordaba.

—No siempre necesitamos un motivo para todo, ¿no le parece? ¿Por qué hacer nada? —Johnson acercó una silla arrastrándola por el suelo, la puso a un lado de Maratse y se sentó en ella—. Hay algo que nos impulsa —dijo, y tocó el brazo de Maratse—. Algunos nos sentimos más impulsados que otros, eso se lo puedo asegurar, pero todos, a nuestra manera, nos sentimos empujados a hacer cosas. Si me pregunta, le diré que a la mayoría de las personas las mueve la codicia, el deseo de tener más. Lo observo todos los días. Puede que codicien cosas distintas, tales como el poder, un coche nuevo, una casa más grande, pero las impulsa la codicia. Reconozco que, en ocasiones, yo mismo tengo sed de poder, pero no diría que eso sea lo que me mueve, al menos no del todo. —Hizo un alto, se acercó un poco más a Maratse y lo animó haciendo unos lentos ademanes con la mano—. Vamos, usted puede.

—Entonces ¿qué? —preguntó Maratse.

—Pues… no es la lujuria, ni tampoco todo el tiempo, aunque el sexo ciertamente es una cosa que me impulsa. A ver, en Groenlandia hay que practicar el sexo, ¿no? No hay muchas cosas más que hacer en invierno en ese triste asentamiento. No —continuó—, a mí me impulsa más bien la curiosidad. Por ejemplo —se inclinó hacia delante—, este trabajito en particular de recorrer medio mundo persiguiendo un diario olvidado solo para averiguar si una zona es viable para la minería. Eso me resultó muy sorprendente, despertó mi curiosidad.

Johnson chasqueó los dedos frente al rostro de Maratse, suspiró, retiró su silla y se dirigió a la cocina. Cuando volvió, le echó una jarra de agua a Maratse por encima de la cabeza.

—Observo que las conversaciones estimulantes funcionan mejor cuando ambas partes están despiertas, agente. Bien —añadió mientras Maratse escupía el agua que le caía por la boca—, como iba diciendo… —Dejó la jarra encima de la mesa—. Este trabajo consistía en resolver un problema. Como ya sabe, el gobierno de Groenlandia, en su sabiduría infinita, puso freno a las prospecciones geológicas que intentaran llevarse a cabo a menos de cien kilómetros de ciudades, pueblos y asentamientos. El gobierno fue un poco más acomodadizo con lo que ustedes denominan hogares de uno o dos habitantes demasiado testarudos para morirse, pero Svartenhuk quedaba fuera de todo límite. A menos que, y aquí es donde me enorgullezco de poseer cierto ingenio, ya se hubiera llevado a cabo una prospección anterior, antes de la nueva ley de 2013.

—La de Wegener —concluyó Maratse.

—Exacto. Bien visto, agente. Me agrada mucho que me siga el ritmo.

—El placer es mío. —Maratse tensó los labios en lo que le pareció que era una sonrisa.

—Ah, sí —dijo Johnson—. Las cosas, de una en una, supongo. —Dio unos golpecitos en la mesa y prosiguió—: Me llegó el rumor de que un antiguo conocido mío estaba especulando en una compañía minera de Escocia. Arbroath Mining se llama. Mi amigo no tiene conocimientos de minería, pero sí conoce el tema energético. La energía nuclear, para ser preciso. Dígame, agente, ¿le suena a usted lo que es el torio? ¿No? —Johnson alargó la mano hasta la otra mesa y tomó una servilleta de debajo de los cubiertos para limpiarle la barbilla a Maratse, y después se la dejó encima de las rodillas—. El torio es un mineral radiactivo que se puede emplear para producir energía nuclear más o menos igual que con el uranio. Mi amigo descubrió dos cosas de sumo interés relativas a la empresa Arbroath Mining. —Levantó un dedo—. Una: que estaba atravesando dificultades económicas. Y dos —otro dedo—: que cuando Arbroath adquirió los derechos de explotación de la antigua cantera de mármol de Uummannaq, también compró los derechos que incluían las montañas de Svartenhuk. Es posible que Arbroath esté sufriendo ahora dificultades económicas; sin embargo tenía un sólido plan de negocio: invertirlo todo en demostrar la viabilidad de su objetivo y, después, ser adquirida por una empresa mayor. Las empresas más grandes tienden a poner el ojo en compañías como Arbroath. Pero es una estrategia arriesgada, porque de igual manera pueden terminar en el olvido.

—Pero usted no la olvidó.

—Una vez más, agente, debo felicitarlo por seguirme el ritmo. Resulta muy notable, ciertamente —dijo el americano señalando con la cabeza la fila de botellas vacías alineadas en la mesa—. Mi curiosidad se incrementó sobremanera. Investigué Arbroath Mining, investigué Groenlandia, incluso investigué a Wegener, y descubrí una adivinanza que, si se resolvía, podría resultar muy rentable para la gente a la que represento. —Johnson soltó una carcajada—. ¿Eso que veo es un gesto de sorpresa? No sabría decirlo, pero supongamos que sí. Personalmente, no me siento capaz de liderar esta operación, aunque me halaga que usted piense que sí. No, tan solo se me da bien orientar a las personas adecuadas en la dirección conveniente en el momento propicio y, después, para animar un poco las cosas, agregar unos cuantos elementos de mi cosecha.

—¿Como Nele Schneider? —La pregunta la hizo Petra, que acababa de entrar en la cocina—. Nadie me ha abierto la puerta —afirmó, y levantó la pistola que llevaba en la mano.

—Sargento Jensen —exclamó Johnson a la vez que aplaudía—. Bien hecho. Ahora entiendo por qué la han elegido a usted para ese comando especial. —Señaló con un gesto a Maratse—. Su amigo y yo estábamos charlando mientras tomábamos unas copas, aunque la verdad es que la mayor parte se las ha tomado él. Tenía mucha sed.

—David, ¿estás bien?

—Iiji.

Petra apuntó con el arma a Johnson y le ordenó:

—Desátelo.

—¿Y qué pasa si me niego?

Petra apretó el gatillo del arma de Nele y le disparó a Johnson una bala que le hizo un rasguño en el hombro. El americano lanzó un juramento, se tocó el hombro y levantó la mano para enseñarle a Petra los dedos ensangrentados.

—Sargento, eso no ha sido muy inteligente.

—Desátelo.

—Muy bien. —Johnson se sacó una navaja de la bota, abrió la hoja, la dejó fija y, a continuación, procedió a cortar las ataduras, una por una—. He de decir que es usted un tanto ruda, sargento. ¿Cómo está Nele?

—Ha muerto —contestó Petra, y movió la pistola—. No se detenga.

—Eso es lamentable. Era una persona de lo más útil.

—Ha dicho que le ordenaron provocar el caos, hacer algo que saltara a las noticias. ¿Se lo ordenó usted?

—Todo lo que tenga que ver con las noticias es asunto de Berndt, literalmente. Yo le ordené que matase a Henrik Baumann porque era un activista, de Greenpeace o de alguna otra organización que tiene más pelotas que dinero. Pensé que, a lo mejor, destruía el diario antes de que pudiéramos aprovecharlo nosotros. —Cortó los plásticos que sujetaban las manos de Maratse—. Hay otra tira metida por el cinturón —dijo, y le ofreció la navaja a Petra—. ¿Por qué esa no la corta usted?

Petra dio un paso al frente, pero frenó en seco al sentir algo duro que presionaba contra su nuca.

—Si aprieto el gatillo —dijo Stefan—, la mataré, a usted y a su amigo. Baje el arma y siéntese en esa silla de ahí. Un momento —añadió cuando Petra ya se disponía a obedecer—, primero deje la pistola en esa mesa, y después tome asiento.

Esperó hasta que Petra se hubo sentado y luego recogió la pistola, se la metió en la cintura y le indicó a Berndt con una seña que podía pasar.

—Espero que traigas buenas noticias, Aleksander —dijo Johnson.

—Berndt espera una llamada de esa hija loca suya a la una —informó Stefan, y le indicó a Berndt con un gesto de la cabeza que depositara su teléfono en la mesa situada entre Johnson y Maratse—. Faltan siete minutos.

—Siete minutos enteros, ¿eh? —El americano miró a Petra—. Es posible que cuando era joven pudiera apañarme con eso, pero debo reconocer que últimamente necesito un poco más de tiempo. Quizá más tarde, cielo, ¿qué me dices?

—Eeqqi —respondió Maratse.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Johnson aproximándose a Maratse.

—Significa «no». —Maratse le echó las manos al cuello. El americano retrocedió, pero Maratse logró aferrarlo de la camisa, desgarrar la tela y arrancar unos cuantos botones, hasta que Stefan le propinó un golpe en la nuca con la culata de su pistola.

—¿Ves esto? —le dijo Johnson a Berndt empujando la cabeza de Maratse con los nudillos—. Esto es lo que has contratado.

—¿Maratse?

—El único e irrepetible. Patético, ¿eh?

—¡Déjelo en paz! —chilló Petra.

—Quédate sentada, cielo, no te agotes, tienes cara de llevar ya una noche muy agitada. —Johnson le hizo una seña a Stefan para que bajase el arma—. A no ser que tengas algo con que negociar.

—Tengo el disco duro de Dieter —respondió ella.

—¿Aquí?

—Cerca.

—Por supuesto —dijo Johnson—. Pero ahora, para que me lo entregues, voy a tener que hacer algo más que emborrachar a tu novio. —Agarró la navaja en la mano. Petra contuvo el aliento al ver que la acercaba al rostro de Maratse.

—Espera —dijo Berndt.

Acababa de sonar su teléfono. Tocó la pantalla, puso el altavoz en manos libres y subió el volumen a la vez que Johnson bajaba la navaja.

—¿Papá?

Maratse reconoció la voz de Therese Kleinschmidt, pero el aullido del viento que se oía al fondo y el batir de algo que parecía el oleaje hacían que resultara difícil entenderla.

—Therese, ¿dónde estás?

—No voy a conseguirlo, lo siento.

—¿Qué estás diciendo? —Berndt se volvió hacia Johnson con una expresión de pánico en el rostro al tiempo que se oía algo pesado crujir más allá con un fuerte estrépito.

—¿Eso ha sido el mástil? —preguntó Johnson encogiéndose de hombros.

—¡Therese!

—Lo siento, papá.

Petra se puso en tensión cuando Johnson fue hasta la mesa y, con el dedo, giró el teléfono hacia él.

—¿Tienes el diario? —esperó unos segundos—. ¡Therese!, ¿tienes el diario?

—Papá, te he querido siempre, como si fueras mi verdadero padre.

Berndt apartó a Johnson del teléfono y apoyó las manos a ambos lados del aparato. Acto seguido, se inclinó sobre la mesa y le dijo:

—Deberías haber sido hija mía. Tú eres la más valiente…

—Oh, por favor —exclamó Johnson. Empujó a Berndt hacia un lado y le gritó al teléfono—: ¡Kleinschmidt! ¿Tienes el maldito diario? ¿Lo has leído?

—Sí —respondió Therese con una voz apenas audible por encima del estruendo de las olas que golpeaban el maltrecho casco del Ophelia.

—¿Lo tienes o lo has leído?

—Lo he leído.

—¡Por fin! —exclamó Johnson dando unos golpecitos en la mesa con la punta de la navaja—. Háblame del torio. ¿Era ese el secreto de Wegener? ¿Fue eso lo que encontró en las montañas? —Johnson apoyó las palmas de las manos en la mesa y acercó la cara al teléfono—. Vamos, Therese, tu padre está esperando.

Johnson frunció el entrecejo, retrocedió ante el violento ruido de estática que se oyó por el altavoz seguido de un prolongado gemido, como si el Ophelia estuviera cayendo en las gigantescas fauces del negro mar de Groenlandia.

—Usted no es mi padre —dijo Therese, y ya no se oyó nada más. La comunicación se había cortado.

Johnson levantó la mano empuñando la navaja, la elevó por encima de su cabeza y volvió a bajarla describiendo un arco hacia el iPhone. Justo en aquel momento Berndt cayó de rodillas y las ventanas del restaurante implosionaron acompañadas de una fuerte deflagración y de un intenso fogonazo de magnesio.

El primer miembro del GSG 9 que irrumpió a través de la persiana y del cristal de la ventana, le metió a Stefan dos balazos en el pecho y un tercero en la frente. Otros dos comandos arrojaron a Johnson al suelo. Uno de ellos le puso una rodilla en el pecho mientras su compañero le ataba las muñecas con cinchas de plástico. Un cuarto hombre cubrió a Berndt, y el quinto y el sexto pusieron a salvo a Maratse y a Petra, los sacaron del restaurante y los metieron en las ambulancias que esperaban al final de la calle, detrás del cordón policial. Hannah cogió a Petra de la mano y la ayudó a entrar en la ambulancia.

—¿Se encuentra bien?

—Sí.

Hannah se hizo a un lado para dejar que los sanitarios tendieran a Maratse en una camilla. Este le sonrió y le dijo:

—No tenga en cuenta el olor: he estado tomando unas copas.

Petra esperó a que el sanitario terminase de sujetar a Maratse en la camilla y después se inclinó sobre él y, con un dedo lleno de polvo, le limpió una lágrima de la mejilla.

—Eres un graciosillo —le dijo, mientras sonreía.

—Piitalaat.

—¿Qué?

—Estoy deseando marcharme a casa.

—Sí, nos vamos ya. —Aguardó un momento mientras Maratse volvía la cabeza hacia un lado para toser; cuando la giró de nuevo, la llamó en susurros—. ¿Qué?

—No te comas mis cacahuetes.

—De acuerdo —contestó ella.

Hannah la tocó en el hombro.

—Ha corrido usted un gran riesgo —le dijo—, al escaparse de ese modo.

—No me he escapado. —Petra se abrió la cremallera del chaleco y sacó el disco duro—. Sabía que usted me encontraría.

—El rastreador GPS podría haber sufrido desperfectos durante la explosión.

Petra se encogió de hombros.

—Pero no los ha sufrido. —Se volvió al oír la voz de Johnson, que estaba siendo conducido por los comandos del GSG 9 hacia el coche policial aparcado más allá del vehículo de asalto. Detrás de él iba Berndt, flanqueado por otros dos miembros del GSG 9—. ¿Qué va a pasarles a ellos?

—Con Berndt, es fácil. Teniendo la prueba del disco duro y el testimonio de la capitana del Ophelia, podremos acusarlo, como mínimo, de causar obstrucción a la justicia, y posiblemente de conspiración para… —Se interrumpió porque, en aquel momento, llegó un vehículo que frenó con brusquedad al otro lado del cordón policial. Miró a Petra, y después dio un paso en dirección al coche al oír dos portezuelas que se abrían, varios agentes de policía que daban voces en alemán y una sonora voz masculina con acento americano.

—¿Quién diablos manda aquí?

—Yo —respondió Hannah, y se dirigió hacia aquel individuo de gran estatura que estaba mostrando una placa a sus compañeros. Petra la siguió un paso por detrás.

—¿Cómo se llama?

—Hannah Mayer.

—¿Y usted es la responsable?

—Sí. ¿Quién es usted?

—Mi identidad queda por encima de su categoría profesional. Voy a decirle lo que va a hacer. —Extrajo su teléfono y marcó un número. Cuando vio que Hannah iba a decir algo, la detuvo levantando un dedo—. Sí, señor, está aquí en este momento. —Y le pasó el teléfono a Hannah.

Petra observó cómo el recién llegado liberaba a Johnson de los comandos del GSG 9 que lo custodiaban y esperaba a que Hannah terminase de hablar por teléfono.

Johnson cruzó la mirada con ella, se aproximó y le hizo una seña para que se acercase.

—Entiende lo que está ocurriendo aquí, ¿no, sargento? —le dijo Johnson.

—Lo que veo es que usted sigue maniatado —replicó ella mirando las cinchas de plástico que le sujetaban las muñecas.

—Se les ha pasado por alto.

—¿En serio?

—Naturalmente —replicó él—, pero, mientras tanto, ahora que disponemos de unos minutos y que su novio está ocupado en otras cosas, ¿por qué no me formula la pregunta?

Petra se volvió para mirar a Maratse. Cruzó la mirada con él y sonrió.

—No se entretenga, sargento.

Petra levantó el rostro y miró a Johnson a los ojos.

—Usted pertenece a la CIA.

—No me diga.

—Nele trabajaba para usted. Ella misma lo dijo.

—No pronunció mi nombre.

—No hizo falta.

—Bien, hágame la pregunta, Piitalaat. —Johnson sonrió de oreja a oreja—. Aprendo rápido.

—¿Por qué?

—¿No va a preguntarme más que eso?

—Así es.

Johnson se volvió a mirar a Hannah y frunció el ceño al ver su expresión de desprecio.

—Voy a decirle por qué —respondió, mirando a Petra—. Porque el petróleo se está agotando y el que tiene Groenlandia no es viable. Pero lo que sí tiene son dos puñados de habitantes que viven encima de una roca helada en medio del Atlántico, sin carreteras que los conecten entre sí, y con un deseo nacional de independencia. Ustedes quieren ser libres de Dinamarca, y yo puedo darles eso.

—¿Yendo de mina en mina?

—¿Por qué no?

—Voy a decirle por qué no —replicó Petra, y se acercó un paso más hacia él—. Porque aunque se gane el corazón de un puñado de personas con su promesa de dinero, estará envenenando la mente de las demás arrojando al agua los vertidos de las minas. Ya hemos pasado por eso. Las personas como usted prometen puestos de trabajo a los groenlandeses, y después afirman que no estamos a la altura de desempeñarlos. Ustedes le prometen al gobierno enormes dividendos una vez que se hayan satisfecho los gastos generales, pero se les olvida decir que será necesario que pasen treinta años o más para ver un mínimo porcentaje de beneficios. Ya ha sucedido en otras ocasiones.

—Y volverá a suceder, sargento. ¿Sabe por qué?

—¿Porque somos un hatajo de esquimales ignorantes y sin culturizar?

—Iba a decir nativos, pero esquimales también me vale. Sea como sea —continuó Johnson a la vez que le tendía las muñecas—, voy a irme ya. Esta conversación está volviéndose aburrida.

Petra se apartó cuando el americano trajeado se sacó unas esposas metálicas del cinturón y se las puso a Johnson.

—¿Qué diablos…?

—¿Sam Johnson?

—Sí.

—Me han autorizado a que lo detenga para interrogarlo sobre cuestiones relativas a espionaje, conspiración y… —hizo una pausa— uso de información privilegiada. Al parecer, señor Johnson, usted es el dueño de una compañía minera que ha entrado en bancarrota.

—Yo no soy dueño de ninguna compañía minera.

—Vamos a dejar que los abogados se ocupen de los detalles, pero, a fecha de hoy, sí lo es. Al menos, de la parte groenlandesa.

—¿Pero qué diablos…? —Johnson miró el reloj—. Ya son más de las doce de la noche, por el amor de Dios. Les dije que no firmasen si terminaba el día sin que recibieran noticias mías.

Petra se inclinó hacia él y le dijo:

—En Groenlandia es cuatro horas más temprano. ¿Qué le parece eso como ejemplo de ignorancia?

Regresó a la ambulancia sonriendo todo el rato, subió los peldaños y se sentó al lado de Maratse. Le cogió la mano y le dio un beso en la cara mientras el sanitario ajustaba el gotero de solución salina y el conductor cerraba las puertas.

—Nos vamos a casa —anunció.

22

El comisario la denominó baja prorrogada y el sindicato de policías la aceptó, siempre que Petra recibiera el tratamiento psicológico adecuado tras un extenso interrogatorio. Debería haber sucedido en Groenlandia, pero, dado que ella hablaba alemán, se le concedió una generosa licencia y el sindicato aceptó la ayuda de la Bundespolizei, junto con la presencia de un representante de la policía danesa en las diferentes reuniones.

El interrogatorio duró tres días, durante los cuales Maratse se reunió con Petra a la misma hora y en el mismo café situado al pie de la torre de televisión de la Alexanderplatz. Petra traducía los artículos del Die Welt y del Berliner Zeitung mientras Maratse jugueteaba con los sobrecitos de azúcar, contemplaba a la gente y la miraba a ella. Perdió interés por todo aquel asunto una vez que Petra confirmó que Dieter estaba en condiciones de volar y que él y la capitana del Ophelia iban a abandonar Groenlandia bajo custodia de la Bundespolizei alemana, tras las negociaciones llevadas a cabo en el plano político. Petra leyó información relativa a Berndt y a una figura en la sombra a quien se aludía como el americano. Empezó a leer los artículos que mencionaban a los dos groenlandeses involucrados en las actividades policiales que habían tenido lugar en la capital, pero se detuvo y levantó la vista cuando Maratse puso un dedo encima del papel.

—No te molestes con eso —le dijo—, ya sé lo que sucedió en ese restaurante.

—Lo siento.

—No tienes por qué. —Puso el dedo sobre un artículo anexo al relato de la irrupción de los comandos en el restaurante—. Lee este otro.

Petra frunció el ceño y dijo:

—Habla de un escándalo político. No guarda relación alguna.

—Léelo de todas maneras.

—¿Estás seguro?

—Iiji.

Petra comenzó a leer. De tanto en tanto, se remetía un mechón de pelo detrás de la oreja y seguía el texto del artículo con el dedo. Cada vez que se le resistía algún término en particular, daba unos golpecitos sobre el papel mientras buscaba la traducción al danés usando vocablos más específicos. Cuando tuvo que hacer una pausa por cuarta vez, se detuvo con la mirada fija en el papel y dijo:

—Ya sé lo que intentas hacer. —Se mordió el labio para reprimir la sonrisa que asomaba.

—Estoy escuchando.

—Muy bien —dijo ella, y alzó la vista—. ¿De qué trata el artículo?

—No estoy escuchando lo que dice ahí, Piitalaat.

—Ya lo sé.

Petra puso su mano encima de la de Maratse y acarició las minúsculas cicatrices de pesca, los arañazos y los rasguños de las uñas.

—No sé qué es esto —dijo Petra.

—Yo tampoco.

—Puede que se deba a la experiencia traumática, a lo que hemos compartido o algo así. —Levantó la vista—. Pero contigo me siento segura. Puedo ser yo misma.

—Trece años, Piitalaat.

—Eso me da igual —replicó ella, y le apretó la mano—. Es algo muy corriente.

—Entre famosos, puede ser.

—No solo entre famosos. En Groenlandia ambos conocemos a montones de parejas que se llevan más años que nosotros.

Maratse sonrió y dijo:

—Y el hombre suele ser más guapo.

—¿Te preocupa eso? —Petra le soltó la mano y se tapó la boca para contener una risita. Sus ojos bailaron, en el castaño oscuro de los iris se reflejaron las luces de Navidad, rojas y verdes. Le temblaron ligeramente los hombros y agregó—: ¿De verdad?

—Quizá —respondió él—. A veces.

Petra se enjugó una lágrima del ojo, dobló los periódicos sobre la mesa y se puso de pie.

—Vamos —dijo, y le tendió la mano.

Los mercadillos navideños de Berlín estaban abarrotados de gente, y Maratse permitió que Petra lo llevara de la mano por entre los diversos puestos que formaban un laberinto de adornos y aromas tradicionales, tales como los dulces y las especias. Comieron Currywurst en bandejas de papel con tenedores de madera, compartieron una cerveza y pasaron su última noche en Berlín en la misma habitación de hotel, él con un brazo en torno al cuerpo tibio y delgado de ella, rozándose la nariz con su melena.

—Sigo sin saberlo —susurró Petra.

—A mí me pasa lo mismo.

Volar en avión desde Berlín a Copenhague, y luego a Kangerlussuaq, a Ilulissat y, por fin, a Qaarsut, llevó un día entero. Karl fue a recogerlos al aeropuerto, y juntos fueron hasta el hielo a bordo del Land Cruiser amarillo y con franjas rojas del aeropuerto. Se puso a preparar el trineo mientras Petra se ponía el pantalón de esquí, se subía la cremallera del anorak hasta la barbilla y se calaba un grueso gorro polar por encima de su melena negra.

—Vamos a llevarnos los perros —anunció Karl—. En la motonieve no caben tres personas.

—¿Hay cacahuetes? —preguntó Maratse mirando a Petra.

—¿Qué?

—No le hagas caso —le dijo Petra—. Es que no entiende las normas de viajar en avión.

—¿Existen normas? —preguntó Karl.

—Sí: que Petra se queda con los cacahuetes —replicó ella.

Karl los miró y meneó la cabeza en un gesto negativo.

—Venga, vámonos a casa.

Las grietas de agua líquida se habían ensanchado desde la última vez que viajaron por el hielo, de modo que Karl apartó a los perros de la costa y después describió un amplio arco para dirigirse a la playa de Inussuk. Petra, con las puntas del pelo cubiertas de escarcha y convertidas en frágiles manguitos de color blanco, se recostó en los brazos de Maratse. Maratse se relajó y Karl condujo a los perros dando palmadas suaves y haciendo restallar de vez en cuando el látigo sobre el hielo.

Buuti los estaba esperando en el hielo, junto con Edvard y su mujer, Nukannguaq. Maratse observó sonriente cómo las dos mujeres envolvieron a Petra con suaves exclamaciones y cálidos abrazos y se la llevaron hacia la casa mientras los hombres desenganchaban a los perros de la traílla, los ataban al hielo y les daban de comer. Maratse estrechó la mano de Edvard y, de repente, oyó un chillido procedente de la casa de Buuti que le hizo fruncir el ceño.

—Es Nukannguaq —explicó Edvard—. Está embarazada.

—Enhorabuena —le dijo Maratse al tiempo que le daba una palmada en la espalda.

—Estamos contentos —repuso él y asintió en dirección a Karl—: ¿Y qué pasa contigo?

—¿Conmigo?

—Contigo y con Petra.

Karl echó a andar por la nieve sacudiendo la cabeza en un gesto de negación.

—No preguntes, Edvard. Tiene algo que ver con los cacahuetes.

—¿Con los cacahuetes?

—Venga —dijo Karl señalando la casa—, vamos a comer.

Las casas de Inussuk relucían adornadas con estrellitas de papel, que decoraban las ventanas colgadas de cables eléctricos e iluminadas por pequeñas bombillas. Las luces se encendían la primera noche de Adviento y permanecerían encendidas hasta que hubiera pasado la Navidad y hubiera regresado el sol asomando por el horizonte. Maratse advirtió que en las ventanas de su casa había dos estrellas, y le dio las gracias a Karl mientras subían los peldaños yendo detrás de las mujeres.

—Dáselas a Buuti —replicó él.

Las ventanas fueron empañándose conforme iba transcurriendo la cena. Todos rieron, contaron anécdotas de la caza de ballenas, hablaron del estado del hielo. Maratse intercambió una mirada con Petra, que estaba sentada en un extremo de la mesa, y observó cómo jugueteaba con un mechón de pelo que le caía sobre la cara, cómo sonrió cuando Nukannguaq le volvió a llenar la copa de vino. No se dijeron nada, únicamente se miraron, hasta que la cena terminó, las anécdotas se hubieron contado ya dos veces, quizá tres, y se hizo la hora de marcharse.

—Ya duermo yo en el sofá —dijo Maratse mientras colgaban los anoraks en la entrada.

—No —respondió Petra en voz baja. Le tomó la mano, mordiéndose el labio inferior, y tiró de él escaleras arriba.

A la mañana siguiente, Maratse encontró una nota junto a la cama. Entornó los ojos para leerla con la cabeza apoyada en la almohada, respirando todavía el perfume de Petra, y después saltó de la cama y bajó la escalera. Hizo caso omiso del ya familiar dolor que sentía en las piernas, preparó café y sonrió al imaginar a Petra yendo en trineo con Karl hasta Uummannaq para hacer algunas compras. Iba a quedarse a pasar la Navidad, eso decía la nota.

Se tomó el café junto a la ventana, con la cara iluminada por el tenue brillo de una estrella de papel. Se estiró la camiseta y saludó a Buuti, quien, tras subir los escalones del porche, se sacudió la nieve de las botas y entró por la puerta.

—Hola —le dijo Maratse—. ¿Un café?

—Naamik —respondió Buuti sin moverse de la puerta.

—¿No vas a entrar?

Buuti hizo un gesto negativo con la cabeza.

—Acaba de llamarme Karl.

—Iiji?

—Ha dicho que tienes el móvil apagado.

Maratse asintió.

—Tengo que recargar la batería. ¿Qué ocurre?

—Está ya listo para regresar, pero no encuentra a Petra. No contesta al móvil.

—Su móvil está aquí —aclaró Maratse, y señaló los dos teléfonos, que estaban cargándose apoyados en el alféizar de la ventana.

—De acuerdo, pero Karl necesita regresar. Le ha dicho a su hermana que busque a Petra.

—Puedo ir yo a buscarla.

—Bien. —Buuti asintió con la cabeza. Dio media vuelta con intención de marcharse, pero se detuvo—. Nos alegramos mucho por ti, David.

—Qujanaq —respondió Maratse sonriente mientras Buuti cerraba la puerta.

Tocó las pantallas de los teléfonos y después entró en la cocina. Puso más agua a hervir, hizo más café y abrió la nevera, pero meneó la cabeza y volvió a cerrarla. Karl había dado de comer a sus perros durante su ausencia; en cambio, los armarios estaban vacíos. Cayó en la cuenta de que si Petra se hubiera llevado consigo el teléfono podría decirle que comprase víveres, por ejemplo, patatas, antes de que se agotaran en la tienda.

De repente, sonó el timbre del teléfono fijo. El café rebosó de la cafetera y salpicó la plancha que calentaba el recipiente. Maratse rodeó el sofá para atender el teléfono. Levantó el auricular y sonrió al percibir el aroma de Petra que llevaba impregnado en la camiseta.

—¿Maratse?

—Iiji.

—Soy Aqqa Danielsen. Simonsen necesita que venga usted a la ciudad.

—¿Para qué?

Danielsen esperó unos segundos y después dijo:

—La verdad es que no puedo decírselo. Es mejor que venga.

—¿Qué es lo que ocurre, Aqqa?

—Es la sargento Jensen…

—Iiji?

—Creemos que la han secuestrado.

NOTA DEL AUTOR

Groenlandia es la isla más grande del mundo, pero con sus aproximadamente 56 000 habitantes, posee una población más pequeña que la ciudad de Galveston, Texas. La capital, Nuuk, tiene una población de unos 15 000 habitantes. En algunos asentamientos, hay menos de cien residentes. No existen carreteras que unan las ciudades, los pueblos y los asentamientos. El transporte entre las zonas habitadas se hace principalmente en aviones dotados de escasa capacidad de despegue y aterrizaje, y en barcos. En las zonas en que el hielo del mar es lo suficientemente grueso, los groenlandeses pueden desplazarse en coche, y también en motos para la nieve y trineos tirados por perros.

La ficticia Groenlandia del agente David Maratse se ve afectada por las mismas limitaciones que la Groenlandia real. Los argumentos se inspiran en algunos acontecimientos y en muchos lugares que existen en Groenlandia. La mayoría de los nombres se mantienen, tales como Nuuk y Uummannaq, si bien se emplean de manera ficticia. El asentamiento de Inussuk no existe, aunque los lectores observadores que lo busquen en un mapa acaso puedan hacerse una idea bastante aproximada de dónde podría encontrarse.

La historia del diario de Alfred Wegener y el descubrimiento que realizó en Svartenhuk es, también, puramente ficticia.

CHRIS

Mayo de 2018

Dinamarca

AGRADECIMIENTOS

Quisiera dar las gracias a Isabel Dennis-Muir por su inestimable labor de corrección y por darme su opinión sobre el manuscrito. Si bien son varias las personas que han hecho su aportación a Témpano de sangre, los errores y las imprecisiones que pueda haber son culpa mía.

CHRIS

Mayo de 2018

Dinamarca

CHRISTOFFER PETERSEN, suedónimo de Chris Paton, autor afincado en Dinamarca que ha obtenido reconocimiento internacional gracias a sus novelas negras. En 2006 trabajaba como profesor cuando convenció a su mujer para trasladarse a Groenlandia, donde vivieron siete años. Allí, fascinado por el territorio y sus habitantes, comenzó a escribir novelas y relatos ambientados en la isla. Con un máster artístico en Escritura Profesional y más de una veintena de libros publicados, hoy vive en un apartado bosque al sur de Dinamarca.

Podemos encontrar algún dato más en sus entrevistas: «Siempre me ha interesado el Ártico. Cuando era adolescente leía libros de Jack London, escondido bajo las sábanas, iluminado con una linterna. Aprendí a llevar perros de trineo y pensé que era una buena idea ir a Groenlandia. Me enamoré de una danesa, tuve suerte, y eso me acercó más a la isla. Más tarde me quise unir a las patrullas policiales groenlandesas, pero me dijeron que no podía incorporarme si estaba casado. Y finalmente, me casé y no fui policía. Empecé a hacer de profesor en Dinamarca, y después en Groenlandia… No, no lo soy [danés]. Pero escribo con un nombre danés, con el apellido de mi mujer. Y ella está muy feliz con eso…»