Una historia de enredos y amores encontrados, donde el deseo de una abuela enfrentará a los protagonistas a un revuelo de emociones y situaciones descabelladas, que los conducirá a un destino absolutamente inesperado.

Marcelo Andrade, mano derecha del dueño de Santana’s Club, no puede olvidar a la mujer de cabellera roja que se presentó durante la lectura del testamento de su abuela como una heredera más, la cual dejó a su familia con la boca abierta y a él con ganas de volver a verla.

Jordan Strong, que así se llama la joven, y Marcelo deberán viajar a la Costa Azul para recibir un objeto de valor que su abuela dejó a ambos, aunque ninguno sabe de qué se trata. El plazo para reclamar lo heredado es de un año y como falta poco para su vencimiento, Marcelo va tras los pasos de Jordan para concretar el deseo de su abuela. El problema es que la pelirroja es esquiva y huidiza, y Marcelo, acostumbrado a mujeres generosas y bien predispuestas hacia él, ve en Jordan a un verdadero desafío y un misterio a resolver.

Porque, ¿quién es esa chica que ha cautivado a Marcelo desde el primer momento en que la vio, y que, cada vez que lo mira con aquellos ojos de ensueño, a él le da la sensación de que ella quisiera rebanarle la cabeza?

Chris de Wit

Oye, preciosa, y tú, ¿quién eres?

Santana’s Club - 4

ePub r1.0

Titivillus 19.04.2024

Título original: Oye, preciosa, y tú, ¿quién eres?

Chris de Wit, 2023

Diseño de cubierta: Myrian Giordano

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A mi esposo, mi valiente guerrero,

constante fuente de inspiración de mis historias

A mis queridísimas S. F. Tale y Marian Arpa

Introducción a Santana’s Club

Lujo, elegancia, poder

Este no es un club cualquiera. Es un lugar donde relajarse; celebrar conciertos, reuniones de trabajo, conferencias; visitar grandes exposiciones permanentes y temporales. Es un restaurante donde degustar los mejores platos. Es una cafetería donde distenderse en agradables charlas saboreando los mejores cafés recién molidos. Es un local nocturno para pasar una noche inolvidable en pareja o con los amigos, o para compartir espacio con grandes celebridades.

Es un club donde todo lo inimaginable puede suceder.

Bienvenidos a Santana’s Club.

Capítulo 1

Marcelo Andrade se acomodó en uno de los sillones de cuero, estilo Chesterfield, que destacaban en la sala al que la secretaria de Francisco Acuña los había conducido. Se aflojó el nudo de la corbata debido al calor, ya que parecía que el aire acondicionado hubiese dejado de funcionar.

Miró con cautela en derredor y contó en silencio los cinco miembros de la familia: su madre: Amelia Vargas; Leticia y Nacho: sus hermanos; su tía paterna Marta y, por último, su padre: Arturo Andrade, los dos últimos hijos de la amadísima abuela María Teresa Puig de Andrade.

Los ojos se le humedecieron al recordar a su abuela, siempre sonriente y cordial, repleta de amigos y de gente que la adoraba, ya que María Teresa había destacado por su espontaneidad y generosidad, así como por su excelsa predisposición a hacer feliz a las personas. Jamás discriminó a nadie ni hizo distinción de clases o de edades, por lo que, salvo que careciese de honestidad, la gente era muy bienvenida al hogar de su abuela. Marcelo no comprendía por qué su padre Arturo había resultado tan opuesto a ella, incluso, con todo el dolor del alma, debía de reconocer que se había casado con una mujer, su madre, cuyo esnobismo y excentricidad hacían aflorar las peores caras de él.

El sonido de la puerta al abrirse interrumpió sus pensamientos. Francisco Acuña, el apoderado de su abuela, entró en la sala que olía a madera recién pulida y saludó a los presentes con una leve sonrisa. Con una carpeta entre las manos, se sentó detrás del escritorio y, con su mirada de águila, escrutó a cada uno de ellos.

—Bienvenidos —dijo el hombre con solemnidad.

—¿Podemos apresurarnos? —inquirió su madre—. Mi maquilladora se presentará en casa en menos de una hora y estamos retrasados.

—Amelia… —siseó su padre con desdén. El pedantismo de su esposa no cabía en ese momento y se lo hacía saber.

—Debo prepararme para la gala de beneficencia que se realizará en el Ritz, Arturo. Ya sabes que los medios estarán allí y quiero lucir impecable.

Marcelo reboleó los ojos, cansado de las extravagancias de su madre. Ella adoraba ser foco de atención de la gente, máxime que se había casado con uno de los inversionistas más exitosos de Nueva York. Aunque el padre de Marcelo prefería mantener un perfil bajo, Amelia, en cambio, se mostraba encantada de aparecer en las revistas y en los periódicos.

—Lamentablemente, no puedo iniciar la lectura de la herencia de María Teresa hasta que todas las personas involucradas no se encuentren en esta habitación.

Ante las palabras del abogado, Marcelo arqueó las cejas, al igual que el resto de los presentes, ya que no existían más familiares.

—¿A qué se refiere, Francisco? —quiso saber su tía Marta—. ¿Acaso no estamos todos aquí?

—Me temo que no.

—Pero…

Antes de que Marta pudiese continuar hablando, la puerta volvió a abrirse y, en esa ocasión, apareció un torbellino de bucles rojos, y un perfume a azahares, clementinas y lavanda colmó las fosas nasales de Marcelo.

—Perdón —susurró la recién llegada.

Marcelo observó atónito a la muchacha. Nunca había visto una cabellera tan abundante, la cual contrastaba con el vestido verde oscuro que ella llevaba puesto, de mangas largas y abotonado hasta el cuello, que caía desde debajo de sus juveniles pechos hasta llegar un poco más allá de las rodillas. Las piernas estaban enfundadas en unas medias negras, y los zapatos marrones hacían juego con un sombrerito, que complementaba el atuendo, y apenas alcanzaba a cubrir el desmechado flequillo.

Cuando la joven apoyó la mochila que colgaba a su espalda sobre una silla y levantó el rostro, Marcelo pensó que el mundo se partía en dos, o, mejor dicho, en millones de pedazos.

La piel de la chica parecía hecha de nieve, y los ojos verdes y curiosos que observaban a la banda de buitres de su familia no se amilanaron, sino que brillaron con una luz que Marcelo jamás olvidaría. Esa mujer era un duende o, quizá, un ángel que había bajado a la Tierra.

—¿Y esta jovencita? —preguntó Amelia con desdén. Francisco sonrió y señaló con la mano a la chica.

—Familia Andrade, os presento a Jordan Strong.

Los presentes apenas la saludaron, mientras ella se sentaba y devolvía el gesto con una mueca que Marcelo no supo descifrar si era de agrado o todo lo contrario.

—¿Se puede saber qué hace aquí, cuando este momento solo atañe a mi madre y a nuestra familia? —exclamó su padre, indignado.

—Te equivocas, Arturo —dijo Francisco con tranquilidad, aunque con determinación.

—Entonces, aclara de una vez.

Marcelo no conseguía apartar la vista de Jordan y su imponente cabello de fuego, que contrastaba con el recinto oscuro. Sin saber cómo, se encontró preguntándose cómo se sentiría entrelazar los dedos en las interminables guedejas.

—Paciencia, por favor —adujo Francisco a su padre, entretanto abría la carpeta.

Marcelo perdió la noción de tiempo, así como de la realidad. Sabía que Francisco leía el documento que determinaba cómo se repartiría la cuantiosa herencia de su abuela, pero el hechizo que Jordan había librado sobre él impedía que pudiese apartar la mirada de ese rostro de ensueños. ¿Qué diablos le ocurría?

El alarido de su madre rompió el embrujo, y Marcelo se obligó a prestar atención a lo que ocurría.

—¡No puede ser! —la oyó exclamar al ponerse de pie al igual que el resto de los presentes.

—Existe una vil equivocación —bramó su padre.

Marcelo no sabía qué ocurría, pero al ver el asombro en el semblante de la chica, contuvo la respiración.

—No —respondió Francisco apuntado con el dedo al papel que sostenía en la mano izquierda—. Aquí está muy claro, y mi función es informar la voluntad de la señora María Teresa Puig de Andrade: la señorita Jordan Strong ha heredado una obra de arte de cuantiosa fortuna.

—¿De qué se trata? —preguntó su padre.

—¡Maldita bruja!

—No hables así de mi madre, Amelia.

—Y eso no es todo —continuó Francisco, ajeno a la furia desencadenada por aquella lectura—. Esa obra será compartida con Marcelo por igual. —Los miró a Jordan y a él—. Lo que hagáis con ella será de común acuerdo entre vosotros dos.

—¿Cómo? —Eran sus primeras palabras desde que había arribado, y las había emitido porque, de repente, había quedado conectado a esa mujer por un bien de su abuela del que no tenía la más mínima idea.

—María Teresa tenía que dar la nota incluso antes de morir —rezongó Amelia.

Sin hacer caso a la histeria de la madre de Marcelo, Francisco extrajo un sobre sellado de entre un fajo de documentos que yacían sobre la mesa, lo mostró a los presentes y él reconoció la peculiar letra de su abuela.

—¿Marcelo?

Se dio cuenta de que el abogado esperaba que él lo abriese, por lo que se levantó y así lo hizo; percibía que la muchacha seguía con atención cada uno de sus movimientos. Al dejar el sobre sobre el escritorio, se quedó con dos pasajes aéreos entre sus manos.

—¿Y esto?

—Lee los nombres escritos en ellos —dijo Francisco, y Marcelo, confundido, lo hizo en voz alta:

—Los de Jordan y mío.

Francisco sonrió.

—Exacto, Marcelo. Si la señorita Strong y tú no viajáis al lugar donde tu abuela dejó la obra de arte antes de que se cumpla el año a la fecha de hoy, la herencia se perderá.

—¿Y cuál es ese sitio? —Francisco sonrió ante la pregunta de la joven, pero antes de que alcanzase a responder, Marcelo leyó el destino en los pasajes:

—La Costa Azul.

En medio de quejas y exclamaciones de sorpresa, Marcelo se dio cuenta de que la chica, sin emitir una palabra, lo observó a él con un dejo de altanería. Tragó en seco, seguro de que, de repente, el ángel se había transformado en un pequeño diablillo.

Capítulo 2

—¿Viajar a la Costa Azul antes de que se cumpla el año?

—Sí, Federico.

—¿Por qué tu abuela exigiría algo así?

—Me has hecho esta pregunta un millón de veces y la respuesta sigue siendo la misma: no lo sé.

—Es que cada vez que quiero abordar este tema contigo, te cierras como una ostra.

—No tengo ningún dato más para informarte, Fede.

—¿Y la muchacha?

—Un misterio. No sé quién es ni qué relación tenía con mi abuela, pero me imagino que la habrá querido mucho como para haberla hecho partícipe de su herencia.

—Debes conseguir hablar con ella.

—¿Acaso el matrimonio con Max te ha atrofiado las neuronas? Te expliqué en varias ocasiones que a la salida del despacho de Francisco intenté abordarla, pero lo único que logré fue que me dijese que ella se pondría en contacto conmigo cuando estuviese lista para viajar.

—De eso hace varios meses.

—Lo sé. Y nuestro abogado es tan tozudo que se niega a darme sus datos. Lamentablemente, él escuchó cuando la chica me decía que sería ella la que se comunicaría conmigo.

—¿Y las redes sociales? Su nombre debe de existir en alguna plataforma.

—Pues no.

—Cuentas con mis detectives y todo mi grupo de empleados para dar con la muchacha.

Marcelo aspiró hondo.

—No creas que no le he pensado, pero cada vez que me surge el impulso de llevarlo a cabo, algo en mi interior me detiene.

El sonido del teléfono móvil de Marcelo interrumpió la conversación y, cuando este observó la pantalla, comenzó a sudar.

—Hostias, no…

—¿Qué pasa? —preguntó Federico.

—Mi madre. —Su amigo empalideció, ya que conocía a Amelia y sabía lo insoportable que podía resultar. A diez meses de la lectura, su madre aún no había conseguido sobreponerse al hecho de que la herencia de María Teresa había tenido que ser compartida con una extraña joven. Marcelo aspiró hondo y atendió—: Hola, mamá.

—¿Te encuentras en la oficina?

—¿En qué otro lugar si no?

—¿Has dado con la chica?

Marcelo puso los ojos en blanco, molesto por la obsesión de su madre con la muchacha. Controló su agenda que yacía sobre su escritorio y masculló:

—Esta es tu llamada número cuatrocientos veinte y tres en lo que va de estos meses, mamá, y la respuesta sigue siendo la misma: aún no.

—¿Y cuándo lo vas a hacer? Necesitas saber de qué se trata ese objeto al que tu amada familia, por mandato de la bruja de tu abuela, tiene prohibido el acceso.

—¿No te alcanza con todo lo que la abuela os ha dejado, madre?

—Sabes que ella jamás me quiso.

—Porque tú siempre has sido muy dura con ella.

—¡Ja! María Teresa nunca me perdonó que me casase con su hijo.

—Yo diría que es al revés. Tus celos por la tierna relación que papá y la abuela mantenían te sacaba de las casillas.

—No voy a hablar de un tema que tú no comprendes, pero sí quiero recordarte que queda muy poco para que se venza el plazo de la obtención del objeto. ¡Debes encontrar a esa mocosa tan!…

—Mamá… —advirtió Marcelo.

—… ¡particular! Dios mío, cada vez que pienso en su espantosa maraña de pelos, y la indumentaria tan poco elegante, debo controlar mis nervios. Tu abuela sabía muy bien con quiénes rodearse, ¿no?

—Ella era muy abierta al amor de las personas, madre.

—No, hijo. A María Teresa le gustaba la gente extraña, ya que tenía esa manía de querer comprender sus estúpidas psicologías. Sin embargo, murió tan sola… ¿de qué le valió ser la hippie de la familia?

Marcelo ya tenía suficiente con el esnobismo de su madre, por lo que se apresuró a responder:

—Perdóname, mamá, pero debo dejarte. En un minuto debo participar de una reunión.

—Está bien, Marcelito. Yo también debo prepararme para una entrevista con la revista Cosmopolitan. Eso sí, tenme al tanto de esa chica, por favor.

—Que tengas un buen día, madre —respondió, antes de colgar. Exhaló, molesto, mientras se revolvía el cabello.

—Te noto muy afectado —oyó decir a Federico.

—Sabes bien que cada vez que mi madre me llama…

—No me refiero a eso.

Marcelo se quedó pensativo, consciente de que Federico tenía razón. Desde que la pelirroja se le había cruzado en el camino, no había podido dejar de pensar en ella. Su idílica y céltica belleza lo había dejado trastornado, sobre todo, al recordar el retador brillo de sus ojos a último momento. Había parecido furiosa con él y no comprendía la razón. Quizá él la había malinterpretado, pero necesitaba quitarse esa espina del pecho, y, para eso, necesitaba a Jordan Strong.

—No solo mamá me tiene agotado con sus celos por mi abuela, sino también Elena por mí. —Era verdad, aunque esa no era la real causa de su mal humor.

—No digas que no te lo advertí.

—Lo sé.

—No entiendo por qué sigues a su lado, cuando mujeres no te faltan.

Marcelo se había hecho la misma pregunta varias veces, y la respuesta seguía siendo la de siempre:

—Disfruto de nuestros encuentros en la cama, aunque desde que Jordan Strong…

No alcanzó a culminar la frase, que Federico, con un gesto de asombro, murmuró:

—¿Jordan Strong?

—Acabo de decírtelo, Fede.

—Joder, Marcelo. —No comprendía lo que ocurría con su amigo—. ¿Me estás diciendo que la extraña se llama así?

—¿Acaso no lo sabías?

—¡No! Y resulta que a esa chica la conozco.

Marcelo contuvo el aliento.

—¿Cómo?

—Nunca mencionaste su nombre completo. Además, estabas tan ensimismado con el caso, que no me atrevía a entrometerme.

—¿Me estás diciendo que en todo este tiempo…?

—Sí, es la prima de Anna. Escribe artículos en la revista Vogue sobre tendencias en la moda e incluso ha llegado a utilizar las instalaciones de Santana’s Club para sus trabajos. Su teléfono está registrado aquí. ¡Pídeselo a Elena o a la misma Anna!

—Pero ¿cómo no la encontré en las redes sociales, entonces?

—Creo que usa seudónimo.

El sonido de un golpe a la puerta interrumpió la conversación.

—Adelante.

Ante la respuesta de Federico, Elena Pugliese, su secretaria, entró al recinto enfundada en una falda y una chaqueta de color gris que realzaba su despampanante figura. Marcelo hacía poco más de un año que mantenía una relación con la mujer que, con anterioridad, había sido amante de Federico. Ese hecho no había alterado a Marcelo, ni tampoco a su amigo, quien, enamorado hasta las trancas de Maxine, había eliminado de su lado a cualquier mujer con la que había mantenido alguna relación, entre ellas, a Elena, para ganarse el amor de la alocada argentina.

Marcelo era consciente de que Elena seguía enamorada de Federico y que lo había aceptado a él como un consuelo, máxime que ella era una fiera en la cama, y en ese ámbito se habían entendido a la perfección, aunque no en el resto de sus vidas. Eran el agua y el aceite, si bien sus encuentros en el dormitorio se volvían tan desorbitados que él conseguía descargar sus peores frustraciones, y, de esa manera, Marcelo se ahorraba de pagar una fortuna a su psicólogo.

Sin embargo, cuando Jordan Strong había aparecido en su vida, algo en el interior de Marcelo se había dado vuelta. Sin comprender el porqué, el cuerpo de Elena, perfecto para los deseos de cualquier hombre con pelotas, de un día para otro, había perdido cualquier encanto para él. Y le daba muchísima rabia.

—Señor Santana, la reunión con los empresarios del Museo de Francia empieza en veinte minutos.

Elena no había alcanzado a terminar la frase cuando Federico ya se había levantado como un resorte y, depositando con prisa la taza de café en el plato, se dirigió hacia la puerta.

—Disculpa, Marcelo. ¿Vienes?

—No. Voy a atender a la comitiva de la galería de arte de Bélgica. ¿También lo has olvidado, Fede?

—Dios…

La expresión de Federico le hizo gracia a Marcelo, y, apenas su amigo desapareció, Elena se acercó a él como una gata en celo. Sabía lo que ella quería, y, si bien en otro momento hubiese estado más que dispuesto a satisfacerla, la reciente charla con Federico sobre Jordan le había provocado unas enormes ganas de salir a buscarla.

Sintió las manos de Elena envolver sus nalgas, y el perfume de fresias que tanto conocía apenas estimuló su pene.

—¿Vienes esta noche a casa?

—Elena…

—Sh…

Al percibir los labios carnosos de la joven sobre su cuello, Marcelo, en un rapto de abandono, acarició la melena rubia y larga. La percibió poco sedosa y, en su lugar, recordó los bucles de fuego que enmarcaban un rostro de ensueño, con unos ojos verdes que lo atormentaban.

Intentó apartarse, pero Elena le tomó las manos y se las apoyó sobre sus pechos.

—Tócame, Marcelo.

Procuró abrirle la blusa para complacerla, sin embargo, los dedos no le respondían.

—Elena, ahora no… —solicitó intranquilo, pero ella no escuchaba razones. Cuando le tomó el pene con una mano, Marcelo la aferró de los hombros y la apartó—. Te dije que no.

Elena se separó de él con el ceño fruncido.

—Entonces ¿cuándo, Marcelo? ¡Estás tan distante de mí!

—Sabes muy bien cómo son los términos de nuestra relación: ningún tipo de compromiso, menos que menos, de escenas dramáticas. Tú y yo somos libres de hacer y actuar como nos plazca. Jamás te exigí nada, y tampoco deseo que tú lo hagas conmigo.

—¿Hay otra mujer?

Exhaló. ¿Qué mierda podía contestar? Ni siquiera él sabía qué le ocurría.

—No, Elena. Estoy agotado y con muchas cosas.

La chica sonrió de lado y se encaminó hacia la puerta.

—Te espero esta noche.

—Ya te dije…

—Entendí, Marcelo.

Y salió de la oficina dando un portazo. Exhausto, Marcelo se sentó en el sillón para revolverse el pelo con énfasis.

—¿Qué coño me pasa? —se preguntó, y, al evocar la imagen de la interminable cabellera roja, sacudió la cabeza y sentenció—: Prepárate, señorita Jordan, porque esta vez no te me escapas.

Capítulo 3

—¡Lorraine aprobó el proyecto!

Jordan escuchó a su prima Anna del otro lado del móvil estallar en una carcajada, y ella hizo lo propio.

—Felicitaciones, primi —la oyó exclamar—. Sé lo que esa marimandona de tu jefa te hace renegar, pero lo has conseguido. ¡Bravo, cielo!

Jordan sonrió, ya que su prima decía la verdad. Lorraine Payet, mano derecha de la editora de la revista Vogue, era la francesa responsable de llevar adelante gran parte de la empresa en Nueva York, y podía significar una verdadera pesadilla. Gracias a Dios, no había podido doblegar la voluntad y la creatividad que caracterizaban a Jordan, y esa misma tarde le había mandado avisar que el proyecto sobre trajes de novia que marcaron tendencias en la historia de la moda había sido aprobado.

—Te juro que me pellizco y aún no me lo puedo creer —susurró.

—A cualquier mujer le encantan los trajes de novia.

—Qué sé yo, Anna, con lo loco que está el mundo tenía mis resquemores.

—¿A qué te refieres?

—A que nadie parece querer enamorarse más. ¿O acaso no te enteras? Claro, como tú has encontrado a tu maravilloso Winters, ya no te das cuenta de lo que sucede entre los hombres y las mujeres de hoy en día.

—Tampoco es tan así. Sabes bien que no tenía intenciones de enamorarme, pero cuando apareció mi Win no pude resistirme.

—Pues lo que te ha ocurrido a ti no es lo más normal. Esto del poliamor se ha instaurado en muchas sociedades, y parece que lo único que la gente desea es follar sin rendir cuentas a nadie. Convengamos que no es la mejor fórmula para gestar una verdadera pareja, menos aún, una familia.

—Quizá sea una forma más genuina de expresar lo que la gente siente, Jordan.

—No jodas, primi, que yo sueño con mis trajes de novia y no sabes lo que suspiro cuando toco las telas de esas piezas que han marcado hitos en el mundo de la moda. Siempre me pregunto qué habrán pensado esas mujeres cuando caminaban enfundadas en ellas.

—¡Dios, que ya te aflora la veta romántica! A propósito, cielo, ¿cuándo te vas a poner en contacto con la gente de la herencia de tu amiga María Teresa?

Jordan aspiró hondo. Si bien Anna conocía algo sobre la anciana que tanto quería, nunca le había contado demasiado sobre ella, tampoco acerca de las personas con las que se había topado el día de la lectura.

—Nunca.

—¿Cómo? —la escuchó exclamar sorprendida.

—Mi relación con Tere no pasaba por lo económico, Anna, y, sinceramente, no quiero que el dinero se entrometa entre nosotras, ni siquiera después de su fallecimiento.

—Pero ella ansiaba dejártelo, Jordan. ¡Por algo será!

—No me interesa. —«Además —pensó—, no quiero volver a ver a Marcelo Andrade. ¡Vaya tipejo!».

—Primi, sabes que siempre te apoyo, pero en esto no concuerdo contigo. Respeta el deseo de Tere, quizá resulte algo que te atañe a ti.

—Francisco, el abogado, fue muy claro y dijo que se trataba de un objeto de valor. ¡No me apetece, Anna! Lo único que tenía significado para mi era la relación que teníamos con Tere. La adoraba con toda el alma, pero ella ya no está.

—Eres terca, Jordan —enfatizó Anna—. Justamente porque sé lo que Tere representaba para ti, es necesario que replantees tu postura. Esa mujer sabía hacer las cosas muy bien, no la contradigas.

—No sé, me siento muy mal por su pérdida…

—Cielo, confía en Tere y en sus anhelos.

—Dios… —Las palabras de Anna le partían el corazón al medio, y no pudo contener unas pocas lágrimas.

—Te quiero, loquita, y me gustaría seguir hablando sobre este tema, pero tengo que encontrarme con Winters en media hora para almorzar.

Jordan se repuso lo mejor que pudo y sonrió.

—Pásatelo bien, primi.

—Espera, porque no pienso abandonarte. Tú y yo saldremos a celebrar.

—¿Cuándo?

—Esta misma noche en la cafetería de Santana’s Club. Podemos continuar la juerga en la discoteca.

—¡Mañana me levanto a las siete, Anna!

—Se trata de una noche muy especial, amor. ¿Qué te parece si llevo a las chicas de las que te hablé? No es seguro que todas puedan, pero lo intentaré.

—Ostris, no había pensado en algo tan grande.

—¡Pues lo que te ha ocurrido sí que lo es! Te espero a las ocho de la noche.

—Está bien. ¿Llevarás a Winter?

—No, esto es un encuentro de chicas.

Jordan carcajeó.

—OK. Ahí te veo.

Capítulo 4

Jordan no podía sentirse más feliz. El brillo de las luces de la discoteca se reflejaba sobre los cristales de los sillones Swarovski esparcidos en el recinto, creando una atmósfera casi mágica en torno a las muchachas que bailaban y brindaban junto a ella. Se acomodó el tirante del top repleto de lentejuelas plateadas que terminaba por encima de su cintura y envolvía a la perfección sus pequeños pechos. El pantalón negro de tiro bajo dejaba su vientre al desnudo, y agradeció haberse calzado con los zapatones acordonados con plataformas que la hacían parecer más alta de su metro sesenta, además de resultar comodísimos.

No podía creer que Maxine Acevedo Alvear, la esposa de Federico Santana, el dueño de todo aquello, apenas la había visto se hubiera acercado para darle un abrazo tan cálido que la había emocionado. Lo mismo había sucedido con Alex, Carolina, Sony, Nerea, Kiki, Grace y Nina, quienes la habían saludado como si la hubiesen conocido de toda la vida.

En la cafetería del impresionante inmobiliario, Anna le había presentado a las mujeres de las que tanto le había hablado, y entre todas se habían tomado unos cuantos capuchinos y el caramel macchiato que a su prima tanto le gustaba. A las once en punto de la noche habían bajado a la discoteca y, entre carcajadas y mucho cotilleo, se habían bebido hasta el agua de los floreros.

—¿Qué te parecen las chicas? —exclamó Anna, cuyos ojos le chispeaban de alcohol. Bailaban en la pista a ritmo desenfrenado las estrofas de Solo para ti, de Álvaro Soler.

—¡Di… vinas!

Le costó responder, ya que la lengua había comenzado a trabársele con el último mojito que había ingerido. Carcajearon hasta las lágrimas al ver a Sony caerse al suelo ante unos desafiantes pasos de break dance, y, mientras Carolina y Alex la ayudaban a levantarse, Jordan preguntó a su prima al oído:

—¿Qué tiene que ver Álvaro Soler con break dance?

Anna estalló en una risotada.

—Una mierda, pero Sony es Sony, y hace lo que quiere.

Prosiguieron bailando como desorejadas, cuando, en medio de las sacudidas, Jordan captó la presencia de Federico.

—Dios mío, ese tío es imponente —le comentó a Anna, entretanto observaba cómo el hombre se acercaba a su esposa Maxine para darle un beso que dejó a todas las mujeres con la boca abierta.

—¿Y el amiguito?

—¿Cuál?

—El que está al lado. ¿O no lo ves?

Jordan entrecerró los ojos para distinguir un cuerpo altísimo enfundado en una camisa negra y un pantalón a juego.

—¿El guardia de seguridad?

—No, Jordan. Ese es Marcelo, trabaja para Federico y es su mano derecha, así como el mejor amigo. Proviene de una familia muy reconocida de Nueva York, que cuenta con una cuantiosa fortuna. —Como el aludido se encontraba de espaldas, Jordan contempló fascinada su pelo negro y abundante, un poco ensortijado en las puntas, el cual le hizo recordar al del sujeto que había visto hacía ya mucho tiempo—. Ah, a ti también te parece guapísimo, ¿no? Mira si este es el elegido para que pierdas tu virgin…

—Cállate, loca.

—¡Ay, primi! Es que no entiendo hasta cuándo seguirás esperando para disfrutar de lo más bello del mundo. ¿No te dan ganas de perderte en ese cuerpazo? ¡El tío está para mojar pan!

Sonrió ante el comentario de su prima, ya que no podía negar que la piel bronceada de los enormes brazos del hombre provocaba la ebullición de sus hormonas.

—Ni que lo digas, pero es tan grandote que me aplastaría como a un mosquito.

No supo si fueron las carcajadas de su prima y de ella o qué, el individuo se dio la vuelta y, al ver de quién se trataba, Jordan abrió la boca como un sapo. Temió orinarse al descubrir que clavaba la mirada en ella con un brillo muy extraño.

—Jordan, ¿qué te pasa? —le preguntó su prima. Procuraba articular alguna palabra, pero cualquier atisbo de ellas se le había atragantado en la garganta—. ¿Primi? —insistió Anna.

—Es que… —alcanzó a decir, pero se interrumpió al contemplar al mastodonte dirigirse hacia ella con determinación. Echó un vistazo al resto de la habitación para ver si tenía alguna posibilidad de desaparecer, pero las neuronas de su cerebro estaban demasiado embebidas en alcohol como para obligar a sus músculos a llevar a cabo una hazaña de ese tipo.

Levantó la mirada cuando tuvo el masculino pecho a pocos centímetros de su nariz y escrutó al individuo con la severidad que alcanzó a reunir.

—Jordan Strong —lo oyó susurrar.

—Me sorprende que me recuerdes. —Ante el tono de su voz, Anna la miró con el ceño fruncido.

—Hace tiempo que llevo esperando tu llamada.

Su prima la codeó como si con ello la advirtiese de que le retorcería el cuello por no haberle contado nada sobre lo que ocurría en ese instante.

—Todavía quedan unos meses para el vencimiento del plazo. —No supo cómo, pero, de súbito, su borrachera había desaparecido, o eso creía, y se sentía lúcida—. Así que, si me disculpas, necesito ir al lavabo.

Tomó a Anna del brazo y, cuando pensaba arrastrarla para que la acompañase, la mano de Marcelo aferró el de ella.

—Espera…

—Suéltame —exclamó con rabia.

La mirada de Marcelo se tornó tan oscura como las sombras de la noche.

—Entonces, no me había equivocado.

—¿A qué te refieres? —preguntó intentando liberarse.

—Marcelo, por favor, suelta a mi prima.

La petición de Anna provocó que Marcelo así lo hiciera. Jordan aprovechó la ocasión y, escrutando la figura masculina, dijo:

—Hablaré contigo a su debido momento.

Amagó con retirarse, pero solo alcanzó a dar dos pasos, cuando el cuerpo del insoportable se puso a la par y caminaba junto a ella.

—Tal como me pareció, me detestas, y quiero saber la razón.

—Lo que a ti te parezca, Andrade, me tiene sin cuidado —dijo tuteándolo. Trató de acelerar el paso para dejarlo atrás, pero Marcelo no se dejó amedrentar y equiparó su movimiento al suyo. ¡Joder!

—No te dejaré sola hasta que hablemos. —Ella negó con la cabeza y su cabello ondeó de un lado hacia el otro.

—Te dije que me pondría en contacto contigo, así que déjame disfrutar de esta noche.

—Nada ni nadie me moverá de aquí, señorita Strong.

—No quiero que me sigas.

—Lo pones difícil.

—No tengo nada que decirte —trató de sonar un poco más cordial para ver si la dejaba en paz.

—Opino lo contrario.

De súbito, Jordan se detuvo y lo enfrentó, segura de que sus pupilas debían de haberse vuelto rojo granate.

—¿Qué coño deseas, Andrade? —Marcelo la observó con detenimiento, y, mientras lo hacía, el aroma a pino y cedro de su colonia impregnó las fosas nasales de ella. «Qué bien huele este maldito», pensó para sí. Él se inclinó sobre ella y susurró:

—Saber quién eres.

Jordan sonrió de lado y, esta vez, aproximó sus labios a pocos centímetros de los de él:

—Tu peor pesadilla.

Se apartó de él y, acomodándose un poco la melena, le dio la espalda para entrar al lavabo. Sin embargo, pegó un grito al ver cómo todo a su alrededor giraba como si ella se encontrase en el interior de una lavadora. Agrandó los ojos al darse cuenta de dónde se hallaba.

—Entonces —oyó que Marcelo le decía al oído con tono desafiante—, tú y yo tenemos mucho de qué hablar antes de que me despierte.

Y se la llevó en volandas del lugar.

Capítulo 5

Marcelo contempló la figura sentada a su lado en el avión.

«Jordan Strong», pensó y se acomodó mejor en el asiento, preocupado por lo que esa muchacha provocaba en su miembro, el cual continuaba erecto desde que se habían encontrado esa mañana.

Aspiró hondo, y se preguntó una vez más de dónde habría salido esa chica de belleza tan particular y qué relación habría mantenido con su abuela. Al recorrer con la mirada la figura delgada y diminuta, no comprendía por qué lo atraía tanto. Si bien era una hermosura, Marcelo estaba acostumbrado a cuerpos femeninos altos y bronceados por la cama solar, repletos de curvas, como las de Elena, donde podía pasarse horas interminables entre ellas, jugando y degustándolas como los mejores. Por eso, no comprendía por qué babeaba por esa joven, quien resultaba lo opuesto a su tipo de mujer, diminuta y de constitución tan frágil que, de encontrarse en una cama con ella, Marcelo debería extremar los cuidados para no aplastarla entre las sábanas.

Tragó en seco al apreciar los senos que apenas asomaban por debajo de la blusa blanca con puntillas que llevaba puesta. La falda de terciopelo negro le cubría la mitad de los muslos, y, cuando se detuvo en las piernas largas y delgadas, cubiertas por unas medias negras que le llegaban a la altura de las rodillas, Marcelo no pudo evitar recordar a Pippi Calzaslargas, el personaje de las novelas de Astrid Lindgren. El naif atuendo se completaba con unos botines blancos acordonados y un sombrerito negro que realzaba el rojo pelo que caía más allá de su cintura.

«Joder —se dijo, confundido—. Antes, jamás te habrías fijado en una chica así, entonces ¿por qué esta es diferente?».

Marcelo prosiguió con la silenciosa inspección y, aunque Jordan mantenía los párpados cerrados, él sabía que no dormía, y se deleitó con las larguísimas pestañas que enmarcaban los ojos verdes más hermosos que alguna vez hubiese visto. Se entretuvo en la pequeñísima nariz, cuyas fosas nasales apenas se movían con la respiración, y se le hizo un nudo en la garganta al escrutar la boca de labios carnosos, pintados de rojo, que le recordó la de los querubines de los cuadros de Miguel Ángel.

Humedeció los suyos con la lengua, consciente de que mataría por comérsela de un solo bocado. O millones. «Por Dios, cálmate», se llamó al orden.

Aspiró hondo y alzó la vista al techo en un intento por sosegarse. Aún recordaba lo acontecido en la discoteca de Santana’s Club y no podía evitar sorprenderse de sus actos…

—Pero ¿qué te pasa, Andrade? —exclamó Jordan revolviéndose entre sus brazos. Marcelo admiraba el empeño que ponía en soltarse, aun cuando era evidente que no podría contra él.

—Estoy harto de que te escabullas —respondió, mientras proseguía caminando a pasos apresurados. No dejaba de sorprenderlo el hecho de que ninguna de las amigas del diablillo rojo hubiese salido tras ellos.

—Odio las alturas, así que ¡bájame!

Al ver la expresión decidida, aminoró la marcha.

—Dos minutos más, Strong.

—¿Qué?

Marcelo atravesó una puerta vidriada para llegar a un recinto, donde se extendía una piscina de importante envergadura rodeada de ventanales. A través de estos se apreciaba la majestuosa ciudad de Nueva York, aunque en ese momento la panorámica era lo último que tenía en mente. Sonsacarle a Jordan las respuestas a tantas preguntas que lo perturbaban constituía su máxima prioridad.

La puso de pie cerca de una de las ventanas y colocó su cuerpo de tal forma que no dejó ninguna duda de que no la dejaría marcharse hasta que él quedase satisfecho con la conversación.

—Muy bien —dijo tratando de serenarse ante la tremenda atracción que sentía por esa joven—. ¿Por qué no te has puesto en comunicación conmigo? ¡Falta muy poco para que se venza el plazo de la herencia de mi abuela!

Captó de inmediato cómo la mirada de Jordan se enternecía ante la mención de María Teresa, si bien duró un suspiro.

—He estado muy ocupada… con mi trabajo. —La percibió dubitativa.

—¿En la revista Vogue?

—¿Cómo lo sabes?

—Por Federico. —A Marcelo le había gustado enterarse por su amigo que Jordan era una muchacha creativa y capaz, y se había ganado un sitio que muchas personas matarían por ocupar—. ¿Qué haces allí?

—Soy redactora y, además, hago producciones fotográficas.

—Impresionante. A la que sí conozco es a tu prima Anna.

—Ella nunca me habló de ti.

—Tampoco estaba al tanto de tu relación con Anna hasta hoy a la tarde, de lo contrario, me habría puesto en contacto contigo mucho antes. A propósito, traté de dar contigo por las redes sociales, pero no encontré tu nombre. Al trabajar para Vogue, ¿cómo puede ser?

—Publico mis artículos con un seudónimo.

«Tal como Federico me dijo», pensó, aunque su amigo no había estado seguro en aquel momento.

—¿Cuál?

—JS.

—¡Vaya! Haberlo sabido… —Suspiró—. Ahora, escucha: los billetes aéreos se vencen en dos meses, así que deseo viajar a la Costa Azul para culminar con el deseo de mi abuela. Yo también soy un tipo muy ocupado, señorita Strong.

La muchacha frunció el ceño.

—Eso no me lo tienes que explicar, Andrade.

—Solo quiero que estés al tanto de cómo se encuadra nuestra situación.

—Por favor, no digas «nuestra», porque tú y yo no tenemos nada en común.

—Te equivocas. Mi abuela nos obliga a compartir algo muy importante.

La observó acomodarse unos mechones más claros que sobresalían de la catarata de lava de su cabello. El contraste con el cuerpo tan menudo le hacía recordar una deidad que lo embrujaba.

—Está bien, Andrade —la oyó susurrar—. Prometo que esta vez me pondré en contacto…

—No, Strong. —Le causaba gracia llamarla por el apellido como ella a él—. Pongamos una fecha ahora mismo.

Jordan agrandó los ojos.

—Primero debo hablar con mi jefa. —Sin responder, Marcelo extrajo su móvil del bolsillo del pantalón y se puso a buscar en él—. ¿Qué haces?

—El jueves dentro de dos semanas será ideal. Contamos con dos días laborales para cumplimentar con el papeleo.

—¿Me estás escuchando?

—Sí, pero has tenido diez meses para advertir a tu jefa, así que ahora no hay excusas.

—Yo…

—Me encargaré de todo.

—No hace falta…

—Claro que sí, señorita Strong. Soy un hombre práctico, y si la montaña no viene a Mahoma, Mahoma irá a la montaña. Así de simple.

Al verla exhalar, contuvo las ganas de reír, fascinado por la mezcla de ingenuidad y bomba atómica que convivía en esa muchacha. ¿Por qué mierda lo detestaba tanto?

—No me llames —le advirtió con severidad—. Solo mándame un mensaje de texto con el horario del vuelo. Toma nota de mi teléfono.

—Ya lo tengo. —Notó cómo ella arqueaba las cejas, pero él no pensaba contarle en ese instante que Federico había sido el responsable de qué él lo obtuviera. Inspiró hondo y anunció—: El chofer de la empresa te recogerá en tu casa.

—No. Te veré en el aeropuerto.

—Si se te ocurre dejarme plantado…

—Allí estaré.

Hasta ese momento, Marcelo se había comportado con prudencia, pero cuando el brillo de la luna a través de las ventanas se detuvo sobre el cabello de Jordan, transformándolo en una centella, y la piel de su rostro resplandeció como si estuviese conformada por diminutos diamantes, algo en el interior de Marcelo estalló. De un momento a otro, Jordan le resultaba la mujer más bella de la tierra, a la que deseaba con todas las fuerzas de su alma. Absolutamente enajenado, Marcelo tomó el rostro de la chica entre las manos y lo acercó a su boca mientras cerraba los párpados para anticiparse al disfrute de un contacto anhelado por tantos meses.

Pegó un alarido al sentirse propulsado hacia atrás de un empujón y caer en el interior de la profundidad azul y gélida, que impactó a sus músculos. Furioso, abrió los ojos debajo del agua y se impulsó hacia la superficie con todas las fuerzas de sus piernas. Al expulsar el aire de sus pulmones, comprobó que Jordan corría hacia la puerta a toda velocidad.

—Mas vale que no te escondas otra vez, señorita Strong —bramó, flotando en medio de aquella inmensidad, a la joven.

Jordan se detuvo y, antes de desaparecer, la escuchó sisear:

—Y tú controla tu estupidez, Andrade, porque, de lo contrario, sabrás con quién diablos te has metido.

La voz del oficial de abordo que anunciaba el descenso del avión en el aeropuerto de Niza Costa Azul regresó a Marcelo al presente. Se dio cuenta de que Jordan se había enderezado en el asiento y acomodaba su sombrero en aquel imposible flequillo. Todavía no podía creer que la muchacha, después de lo sucedido entre ellos en Santana’s Club, hubiese aparecido en el aeropuerto con puntualidad esa mañana. Marcelo se había imaginado miles de posibles alternativas para salir a buscarla en caso de que no se hubiese presentado, pero Jordan lo había sorprendido al cumplir con su palabra.

Apenas el avión tocó tierra en el aeropuerto internacional, Marcelo palpó el bolsillo de su chaqueta para verificar que el sobre que Francisco le había entregado antes de salir, y que había hecho hincapié en que no debían abrir hasta llegar a su destino final, seguía en su lugar. En el exterior de la terminal los aguardaba Jerome Chevalier, uno de los chóferes de las empresas de Federico en Francia, y que su amigo había puesto a disposición de Jordan y él para conducirlos a la dirección que les había dado el abogado.

No bien los motores se detuvieron, Marcelo envió un mensaje al hombre, quien ya se encontraría esperándolos en el aeropuerto. Una vez detenido el aparato, Jordan y él se hicieron con sus pequeñas maletas ubicadas en la cabina y, sin decir una palabra, se dirigieron a migraciones. Apenas atravesaron los controles, continuaron la marcha hacia el salón de llegada de los pasajeros.

—Monsieur Andrade.

Marcelo buscó con la mirada al hombre de edad enfundado en un traje negro y corbata gris, que se acercaba a ellos.

—Gusto en saludarte, Jerome —respondió Marcelo con una sonrisa. Señaló a Jordan con la mano—. Te presento a la señorita Strong.

—Un plaisir, mademoiselle —respondió su chofer con simpatía y se adueñó del equipaje de ambos—. S’il vous plaît, seguidme.

—Jerome, deja que lleve mis bártulos —solicitó Marcelo, pero el hombre negó con la cabeza.

—De ninguna manera, monsieur.

Mientras marchaban tras el individuo, Marcelo se inclinó y susurró al oído de Jordan:

—Jerome habla una mezcla de francés y español, pero como habrás oído se le entiende muy bien.

Ella asintió con una sonrisa, la primera de todo el día, la cual provocó que el corazón de Marcelo se acelerase.

—No hay ningún inconveniente —respondió Jordan—. Mi madre es mitad argentina, mitad francesa, así que entiendo el idioma.

Marcelo arqueó las cejas, ya que desconocía ese dato.

—Y tu padre, ¿de dónde es originario?

—De Setauket, en el estado de Nueva York.

Asintió con un atisbo de sonrisa al comprobar que la chica contaba con una explosiva mezcla genética, la cual lo había mantenido en jaque mate desde que se habían conocido.

—Jerome —se obligó a decir—. ¿Tienes la dirección del lugar adonde debemos dirigirnos?

—Oui, monsieur. Su abogado Francisco me explicó todo.

—Gracias.

—¿Y cómo se encuentra monsieur Santana?

—Muy bien. Felicísimo con su mujer Maxine.

Los ojos de Jerome chispearon.

—Nuestro jefe se ha enamorado de verdad. ¡Un milagro!

A Marcelo no le cayó mal el comentario, ya que Federico mantenía una relación muy cercana con Jerome, un empleado absolutamente leal y servicial que pronto cumpliría setenta años y que había servido a Federico y a su abuelo José Ignacio desde que tenía diecisiete años. El estado físico y la salud del hombre resultaban envidiables.

—Ojalá que pronto conozcas a la dueña de su corazón —comentó Marcelo.

—Eso espero yo también.

Subieron al Audi negro, y Jerome, frente al volante y mientras encendía el motor, expresó:

—Bienvenidos al segundo país más pequeño del mundo.

Marcelo sonrió y, entretanto el coche se ponía en movimiento, contempló a Jordan. El corazón se le detuvo al contemplar la pequeñita y atractiva nariz con pecas, la cual le daban ganas de morderla con cuidado.

Respiró hondo, convencido de que debería estar muy atento, porque esa chica podría resultar un verdadero peligro para él.

Capítulo 6

Jordan echó la cabeza hacia atrás y se apartó un poco el pelo de la cara, nerviosa por la presencia del sujeto sentado a su lado. No veía las horas de alejarse de él, pero como por el momento eso resultaba un imposible, decidió concentrarse en la espectacular vista frente a ellos.

Aunque en un primer momento, tanto Marcelo como ella habían supuesto que se quedarían en la capital de Mónaco, Jerome los había puesto al tanto de que Tere —como ella había llamado a María Teresa con tanto cariño— había dejado a su abogado la instrucción de que fuesen conducidos hacia un pueblo medieval llamado Saint-Paul-de-Vence.

—¿Y por qué ahí? —había preguntado Marcelo.

—Es donde queda la residencia de su abuela. —Ante la respuesta de Jerome, a Jordan le había llamado la atención la cara de sorpresa de Marcelo, pero las palabras del chofer le dieron la explicación que necesitaba—. Me dijo monsieur Francisco que usted nunca conoció la vivienda.

—En realidad, no sabía que existía.

Sin atreverse a indagar, Jordan se había limitado a escuchar a Jerome, quien explicaba que el pueblo quedaba a veintiún kilómetros, en el departamento de Alpes Marítimos, sobre la Riviera francesa.

La ruta de la Costa Azul resultó normal, no así la cantidad de motocicletas de diferentes tamaños que circulaban de un lado a otro. Divisó coches modernos y de cuantiosa fortuna, así como otros muy mediocres, un contraste que le resultó llamativo.

—Cerca de aquí se encuentra el poblado de Saint-Jeannet, cuyos viñedos podrán visitar —oyó decir a Jerome.

—No creo que haya tiempo para eso —aseguró Marcelo—, pero lo tendré en cuenta cuando regrese a Francia.

—Bien sûr, monsieur.

A Jordan no le pasó desapercibida la sonrisa del chofer, pero como se sentía muy cansada, no le dio importancia. Quería terminar con todo aquello cuanto antes.

Apenas Jerome anunció Saint-Paul-de-Vence, Jordan no pudo evitar que se le abriese la boca de par en par, ya que, de súbito, comprendió por qué el hombre lo había descrito como un poblado medieval. Erigido sobre un afloramiento rocoso, destacaba en lo alto de una colina y frente al mar Mediterráneo, con blancas casas hechas de piedras, en cuyo centro se alzaba una iglesia.

Unos minutos después, entraron en el sitio, y a Jordan le pareció retroceder en el tiempo, ya que se encontró en medio de un laberinto de callejas empedradas y muy angostas, que le recordó la Toscana en Italia. No supo durante cuánto tiempo permaneció ensimismada en la belleza del paisaje, pero regresó al presente al darse cuenta de que el coche aminoraba la velocidad; Marcelo tampoco había emitido una palabra y parecía tan absorto como ella.

Jordan agrandó los ojos cuando se detuvieron al costado de un jardín, en el que se apreciaba una piscina, y circundaba una imponente mansión.

Con una agilidad sorprendente, Jerome se bajó del coche y, antes de que ellos pudiesen hacerlo, el hombre ya les había abierto las puertas para descender. Mientras se dirigían hacia la entrada, Jordan y Marcelo admiraron la majestuosidad del jardín repleto de rosas, así como las tumbonas y los parasoles de tela alrededor de la piscina. De un enorme cántaro caía el agua hacia la profundidad azul, y el sonido producía en Jordan una calma inusitada.

—Madame María Teresa amaba sus plantas —le dijo Jerome a Marcelo—, así que no escatimó esfuerzo en crear este jardín de una hectárea.

—La recuerdo leyendo libros acerca del cultivo de las rosas —oyó decir a Marcelo con cierta nostalgia.

A Jordan le molestó ese comentario, pero se obligó a no responder, ya que, al llegar a la entrada de la mansión, tres personas de mediana edad, dos hombres y una mujer, ataviados con suntuosos uniformes negros, los esperaban con seriedad.

—Bienvenido, monsieur Marcelo —susurró uno de los hombres, quien se acercó con una agradable sonrisa e inclinó la espalda para saludar a Andrade como si perteneciese a la nobleza—. Permítame presentarme: mi nombre es Jean Pierre Gauthier, y soy el mayordomo de la casa.

—Encantado —respondió Marcelo y la señaló a ella—. Me acompaña la señorita Jordan Strong, una amiga de mi abuela.

—Sea usted también muy bienvenida, mademoiselle.

Entretanto Jordan saludaba al hombre, la mujer de unos cincuenta y cinco años se aproximó y, con una voz tranquila pero determinada, se dirigió a Marcelo:

—Un placer conocerlo, monsieur. Mi nombre es Margaux Leroy. Soy el ama de llaves, y fui la asistente personal de madame María Teresa en los tres últimos años.

La mujer ignoró por completo a Jordan, y prosiguió con la presentación del jardinero Olivier Dubois, bastante más joven que los otros dos, a Marcelo. Antes de ingresar a la vivienda, a Jordan le sorprendió que el nieto de Tere, sin apartar la vista de la tal Margaux, acotase:

—La señorita Jordan es mi invitada.

Lo dijo con tal firmeza que la mujer esbozó una sonrisa y, por primera vez, posó su mirada en ella para susurrar:

—Espero que su estadía en la mansión sea de su agrado, mademoiselle.

—Gracias, Margaux —respondió Jordan, antes de saludar al jardinero, quien susurró palabras de bienvenida con las mejillas coloradas.

Una vez en el interior de la casa, se quedó sin aliento al contemplar un salón con piso de parqué, en el que sobresalían dos sofás de cuero rojo y un tercero de color blanco, más una escalera de mármol de carrara blanco en cuyo fondo se erigían ventanales abovedados, por donde se divisaba una cancha de tenis. Pero lo que impactó a Jordan fue ver colgados en una de las paredes del salón tres cuadros de Grace Kelly, en donde se podía apreciar la excelsa belleza de la mujer. Esas imágenes provocaron que unas cuantas lágrimas descendieran por sus mejillas.

Marcelo, que observaba absorto las fotografías, se dio la vuelta cuando Jerome anunció:

—Monsieur Marcelo, me retiro. Si necesitan de mis servicios, me avisan, por favor.

—Así será, muchas gracias, Jerome. —Apenas el hombre desapareció, el nieto de María Teresa se dirigió a Margaux, a Jean Pierre y a Olivier—: Gracias también a vosotros.

—¿Desean algún refresco? —Esta vez la mujer la había incluido, pero ante la mirada interrogativa de Marcelo, Jordan, que alcanzó a enjugarse las lágrimas sin que nadie se diese cuenta, negó con la cabeza.

—No, gracias, Margaux.

—Para mí, tampoco —se sumó Marcelo—. Podéis continuar con vuestras cosas.

Los aludidos se despidieron con solemnidad y, antes de abandonar la habitación, la mujer informó:

—La cena se servirá a las seis de la tarde, monsieur Marcelo.

—Gracias, Margaux. Allí estaremos.

Jordan continuaba contemplando los cuadros de la famosa actriz, cuando oyó a Marcelo decirle a sus espaldas:

—Ven conmigo, por favor. —La joven así lo hizo, hasta que Marcelo le señaló uno de los enormes sofás rojos y se sentaron a cierta distancia el uno del otro. Jordan vio que Marcelo se quitaba la chaqueta, y extraía de uno de sus bolsillos un sobre con un papel en su interior, que desenvolvió de inmediato—. Esta carta es de mi abuela y Francisco me la entregó para que tú y yo la leyésemos juntos —aclaró, antes de empezar a hacerlo en voz alta:

Mi queridísimo nieto Marcelo, y mi adorada e incondicional amiga Jordan:

Cuando leáis este mensaje, yo ya habré iniciado mi viaje hacia el otro lado de la vida, el cual, estoy segura, resultará una continuación aún más excitante de todo lo que he experimentado en esta bendita Tierra. Me siento muy agradecida con vosotros y, aunque a ti, Marcelo, casi no te he visto en los últimos años y hubiese deseado disfrutarte muchísimo más, quiero que sepas que mi amor por ti es y seguirá siendo el mismo de siempre para toda la eternidad. Para ti, bendita Jordan, no me quedan más que palabras de agradecimiento y admiración por todo lo que has hecho por mí. Un pedazo de mi corazón quedará impreso en el tuyo y bendigo a Dios porque te cruzaste en mi camino cuando más lo necesitaba.

Antes de despedirme, deseo comunicaros que os he dejado un objeto muy amado por mí para que quede en vuestras manos. Haced con él lo que queráis. Nadie conoce el lugar donde se encuentra, por lo que os ruego ser meditativos y ayudaros entre vosotros, ya que la única manera de que se haga visible será gracias a vuestra sensibilidad y sapiencia. Hay cajas que contienen llaves sin cerraduras, que pueden abrir caminos hacia el alma.

Por último, os pido que disfrutéis de vuestra estadía en mi casa, y, si de verdad me quisisteis, sé que no partiréis de aquí sin haber dado con aquello que con tanto amor os he entregado.

Vuestra para siempre,

María Teresa

Capítulo 7

Jordan, con un nudo en la garganta, tragó con dificultad, las lágrimas arreciaban sus mejillas mientras se limpiaba la nariz con un pañuelo. Al levantar la mirada, se dio cuenta de que las palabras de María Teresa también habían conmovido a su nieto, quien, con los ojos húmedos, no apartaba la vista del papel. Verlo tan afectado hizo que le resultara un poco más humano.

Marcelo se levantó con rapidez y colocó la carta sobre una mesa. La vulnerabilidad que ella había captado hacía un instante desaparecía para dar lugar a la molestia. Lo vio extraer del bolsillo del pantalón su teléfono móvil y teclear.

—Francisco, soy Marcelo. Perdóname que te llame, pero hay una cosa que necesito preguntarte: ¿por qué esta casa no figuraba en la herencia de mi abuela? Jordan y yo hemos leído la carta de ella y hemos quedado profundamente desorientados. Ayúdanos a entender de qué se trata todo esto. —Jordan observaba a Marcelo escuchar al abogado, y no tardó en darse cuenta de que lo que el hombre le decía no le caía bien—. ¿Y cómo daremos con el objeto, según tú?

El bufido de Marcelo contrastó con el silencio que volvió a instaurarse en la sala, y Jordan aprovechó ese momento para enjugarse las lágrimas. Odiaba esa situación, máxime que se alejaba por completo de cómo ella hubiese ansiado atravesar la muerte de Tere. El tiempo de las lágrimas amargas había pasado y lo único que le quedaba era recordar a su adorada amiga con el amor que las había unido. ¡Odiaba enfrentarse a lo que la desconectaba de Tere!

—Está bien —prosiguió Marcelo—. Veré qué podemos hacer. Gracias por nada. —Culminó la llamada con el ceño fruncido y la miró. Por primera vez, Jordan se percató de las largas y preciosas pestañas de ese hombre parado frente a ella—. Francisco me acaba de informar que esta casa no pertenece a mi abuela.

—¿De quién es?

—No me lo quiso decir. Y con respecto a lo otro, insiste en que la abuela dejó claras instrucciones acerca de nuestra cooperación para hallar el objeto, y recalcó que ella jamás indicó otra cosa que lo que está escrito en la nota.

—Entiendo.

Marcelo comenzó a caminar de un lado a otro de la sala con las manos en los bolsillos de los pantalones.

—Siento mucho no haber compartido más con mi abuela —lo escuchó susurrar. El sentimiento de rabia que conocía tan bien surgió una vez más, amenazando a Jordan con hacerla decir cosas que no deseaba en ese momento. Se obligó a mantenerse bajo control, sin embargo, no lo consiguió.

—Ella te necesitaba.

Marcelo se detuvo y, al hacerlo, Jordan se arrepintió de sus palabras. Por el semblante adolorido que presentaba, el tipo sufría y ella no respetaba su dolor. No podía caer tan bajo.

—Ahora me doy cuenta —lo oyó murmurar.

—Perdóname, Marcelo. Quizá lo mejor sea que cada uno regrese a su casa y recuerde a Tere de la mejor manera que podamos.

—No —respondió él con énfasis. Lo vio acercarse con cara de pocos amigos y ella se puso de pie para enfrentarlo—. Tú y yo debemos cumplir con el deseo de mi abuela.

—Ni siquiera sabemos de qué se trata y dónde se encuentra.

—Habrá complicado los hechos con alguna finalidad.

—No quiero esta herencia, Marcelo.

El sujeto se irguió en toda su altura, y Jordan se sintió como una hormiga a punto de ser aplastada por un elefante.

—No tienes opción.

No le gustó su tono autoritario.

—A mí no me das órdenes, Andrade. Mi relación con tu abuela no pasaba por el dinero, sino por el amor.

—Entonces, demuéstraselo.

—¡No me hables así!

Marcelo tomó la carta de la mesa con una mano y golpeó el papel con la palma de la otra.

—Mi abuela quería que tú y yo recibiésemos algo juntos, y así será.

La ira de Jordan amenazaba con hacerla explotar, incluso sentía su cabellera encresparse como los pelos de un gato furioso.

—Y según tú, ¿dónde comenzaremos la pesquisa? —preguntó cruzándose de brazos.

—No lo sé. Deberemos hablar con el personal de la casa.

—Tere explica muy bien que nadie sabe el paradero del objeto, Marcelo.

—Y que debemos ser meditativos y ayudarnos entre nosotros, aunque a ti te apetece irte de aquí.

—Porque lo que en verdad me importaba de Tere se fue con ella.

Las mejillas de Marcelo, arreboladas por el enfado, lo hacían parecer aún más peligroso.

—Si ese amor que existía entre vosotras era tan grande como dices, deberías colaborar para dar con lo que ella deseaba brindarnos a ti y a mí.

—¿Y cómo se puede compartir una cosa? Yo no pienso mantener ningún vínculo contigo, así que, por mí, te puedes quedar con todo.

—Eres una enorme egoísta.

Jordan se aproximó a Marcelo y a través de sus pupilas lo acribilló con el fuego que atravesaba sus entrañas.

—¡Desgraciado! Te has pasado años pensando en ti mismo y no en una abuela que pedía a gritos que la visitaras, así que no voy a permitir que me insultes de esa manera.

—Yo deseo cumplir con su voluntad, Jordan.

—Ah, claro, ¿porque existe algo de valor de por medio?

—Cuida tu lengua —siseó Marcelo—. No soy esa clase de persona.

—Pues me sorprenden tus ganas de cumplir el deseo de Tere cuando ella ya no está.

La expresión de dolor de Marcelo la sorprendió. De súbito, lo captó agobiado y con un torbellino de sentimientos que se reflejaban en su demacrado rostro. El joven exhaló y, al instante siguiente, se sentó en el sofá.

—No puedo culparte por pensar así de mí —lo oyó susurrar—. Sé que no fui un buen nieto en los últimos años.

—Yo… —balbuceó, pero Marcelo la interrumpió:

—Te pido disculpas por la forma en que te traté, no lo merecías.

—Está bien.

Marcelo la escrutó con los hombros hundidos y musitó:

—Te suplico que no te vayas, Jordan. Ayúdame a encontrar lo que mi abuela ocultó con tanto ahínco para nosotros, y yo te prometo que, cuando esta locura termine, nunca más te molestaré.

Las palabras de Marcelo repercutieron en el corazón de Jordan. Sabía que le había costado suplicarle, pero no podía quitarle mérito de que, al menos, lo había intentado. Algo en su interior se sacudió y comprendió que unos días con Andrade no la perjudicarían, máxime que el deseo de Tere no dejaba de atormentarla. La había conocido bien, y esa maravillosa mujer nunca hacía las cosas al azar. Había un cometido con ese mensaje y, después de la discusión con Marcelo, se daba cuenta de que ella también sentía la obligación de aceptar la voluntad de su amadísima amiga.

Jordan se sentó al lado de Marcelo y musitó:

—De acuerdo.

Él sonrió apenas con los ojos entornados.

—¿En serio?

—Sí.

—Gracias —respondió aliviado.

—¿Por dónde empezamos?

Capítulo 8

—Delicioso.

La voz sensual de Jordan paralizó el corazón de Marcelo. Sentado a la mesa frente a ella, no conseguía apartar la mirada de los generosos labios que degustaban un ratatouille que Margaux había depositado sobre el mantel de seda blanco.

—¿Eres vegetariana? —le preguntó a través de los candelabros encendidos.

—Sí. ¿Tú?

—No.

—Ah…

Marcelo sonrió. Después de la trifulca que Jordan y él habían mantenido, se habían dirigido a sus respectivos dormitorios y, después de ducharse y cambiarse, habían bajado a cenar a las seis de la tarde, tal como había sido pautado con la gente de la casa. Desde ese instante y hasta el momento, habían tenido conversaciones casi de monosílabos.

Disfrutaba de la compañía de Jordan, y tuvo que controlar las ganas de reír cuando recordó el instante en que Jordan se sumó a él en el comedor con una indumentaria tan particular. Él estaba acostumbrado a salir con famosas modelos y exitosas mujeres que adoraban echarse costosísimos armarios encima y, aunque Jordan pertenecía al mundo de la moda y sus prendas de vestir resultaban de eximia calidad, el colorido y la forma de combinar la ropa resultaba válido solo para ella. Y a él le fascinaba.

Jamás podría imaginarse a Elena enfundada en la larguísima camisa de chiffon marrón con botones dorados que caía a la altura de los muslos de Jordan, revestidos por unas largas medias turquesas con rayas paralelas blancas y rojas, y zapatos acordonados de color beis, con tacones no muy altos. El atuendo otorgaba a la muchacha un toque desenfadado y muy sensual, todo lo contrario a lo que sucedería con su amante.

Marcelo suspiró, deseoso de acariciar la deliciosa cabellera de la joven, la cual no contaba con ningún adorno, salvo la maravilla de su propia exuberancia. Lo mismo el rostro sin vestigio de maquillaje, en el que resaltaba la piel más suave y delicada que había visto en la vida, así como las pequeñas pecas que lamería con gusto si Jordan se lo permitiese. Un imposible, por supuesto. En su lugar, degustó el vino blanco y frío que Jean Pierre les había servido en sendas copas de cristal.

—He leído la carta de mi abuela varias veces y no he encontrado ninguna pista.

—Gracias por permitirme sacarle fotos con mi móvil, Marcelo. Hice lo mismo que tú en mi habitación y tampoco he hallado algún indicio.

—Supongo que deberemos estar atentos a las ideas que se nos crucen por la cabeza.

El ruido de la puerta al abrirse interrumpió la conversación, justo cuando Jordan se llevaba a la boca el último bocado del ratatouille que él había acabado pocos minutos atrás. Margaux, con una bandeja vacía en las manos, preguntó:

—¿Puedo retirar la vajilla y los cubiertos, monsieur?

—Sí, gracias. —Entretanto el ama de llaves colocaba los platos en la bandeja, Marcelo se dirigió a ella—: La comida estuvo exquisita.

—La responsable es Juanita Alonso, la cocinera de la casa. Si bien su padre era mexicano, su madre provenía de París.

—Felicítala de nuestra parte.

—Así lo haré.

—Deseo hacerte una pregunta, Margaux.

La mujer se detuvo y lo observó con tranquilidad.

—Por supuesto, monsieur.

—¿Sabes si en esta casa existe algo de valor que mi abuela hubiese decidido no conservar más?

Margaux se quedó pensativa un rato.

—No —respondió al fin—. Mademoiselle María Teresa adoraba cada rincón de esta casa, así como sus pertenencias. Sin ninguna duda, sus preferidas eran los cuadros de Grace Kelly.

—¿Tienes idea de por qué?

—La señora era muy admiradora de la actriz.

A Marcelo no le pasó desapercibido cómo Jordan bajaba la mirada mientras se ruborizaba.

—No estaba al tanto.

—Había visto todas sus películas y leído cuanto libro se refiriese a ella.

Jordan continuaba atenta a su plato vacío, y Marcelo supo que esa muchacha conocía acerca de la afición de su abuela por la estadounidense.

—Muchas gracias, Margaux.

—¿Desean que les sirva el postre?

Jordan levantó la mirada y con amabilidad expresó:

—Para mí no. Muchas gracias.

—Lo mismo yo —se sumó Marcelo—. Cuando tú y los demás finalicéis con vuestras tareas, podéis retiraros.

—Gracias, monsieur. Buenas noches para ustedes.

Marcelo y Jordan devolvieron el saludo y se mantuvieron en silencio hasta que la mujer desapareció.

—Cuéntame sobre la afición de mi abuela por la actriz.

La chica arqueó las cejas ante su pregunta y carraspeó.

—¿Por qué crees que yo lo sé?

—Me resultó evidente.

—¿Ah, sí?

—Muchas veces es fácil leer la expresión de tu cara.

—Puedes equivocarte.

Marcelo se mantuvo en silencio un rato sin apartar la vista de Jordan. La notó nerviosa, por lo que se puso de pie y estiró la mano hacia ella:

—Acompáñame, por favor.

—¿Adónde? —quiso saber ella mientras aceptaba su mano y él la ayudaba a levantarse.

—Al salón principal.

Al sentir la calidez de los dedos de Jordan, su miembro se removió inquieto.

«Joder —pensó molesto—. ¿Justo ahora?».

Adolorido, llevó a Jordan hasta el salón, donde se encontraban las tres imágenes de Grace Kelly sobre la pared, frente a las cuales se detuvieron. La expresión en la mirada de Jordan le demostró a Marcelo que no se había equivocado, menos cuando unas lágrimas inquietas amenazaban con caer por sus mejillas.

—Cuéntame, Jordan.

La muchacha respiró hondo.

—Antes, deseo preguntarte algo.

—Lo que gustes.

—¿Qué sabes de tu abuela, Marcelo? —La pregunta de Jordan lo apabulló un poco.

—Bastante, aunque reconozco que en los últimos años permití que mi vida laboral se interpusiese en la hermosa relación que teníamos.

—Y tu vida social.

Ante la afirmación de la joven, Marcelo tragó en seco y musitó:

—También.

Jordan sacudió la cabellera antes de hablar.

—Es verdad que tu abuela amaba a Grace Kelly. La idolatraba por todo lo que ella significó para la época, además de la actitud que mostró al abandonar su gloriosa fama en Hollywood para dedicarse en cuerpo y alma a gestar una familia con el príncipe Rainiero de Mónaco.

—Vaya.

—Tere admiraba la gallardía de la actriz. Insistía en que no cualquier mujer habría abandonado su tierra natal, en su caso, Filadelfia, para arribar a un país completamente desconocido, con costumbres tan diferentes. No obstante, Grace Kelly supo conquistar a su gente con la belleza, distinción e inteligencia que la caracterizaba.

—Nunca mencionó nada parecido delante de mí.

—Tere solo se explayaba en ese tema cuando alguien la escuchaba con mucha atención.

—Increíble… —Jordan suspiró y Marcelo la contempló una vez más. Había tantas cosas que esa chica conocía de su abuela que lo conmovía. Ansiaba descubrir los detalles de la relación que Tere y ella habían mantenido, como, por ejemplo, cuándo se habían conocido, qué había propiciado el vínculo y cómo lo habían conservado a pesar de la diferencia de edad. En fin, muchas preguntas rondaban su cabeza, pero primero requería tocar el tema que lo obsesionaba—. ¿Podemos leer la carta juntos e intentar descubrir alguna pista?

La muchacha estuvo de acuerdo y así lo hicieron, una, dos, veinte veces, sentados en uno de los sofás de color rojo. Al cabo de un buen rato, Jordan apuntó:

—Lo que me resulta un poco raro es esto de que hay cajas con llaves sin cerraduras y lo del alma.

—Estoy de acuerdo.

—No tengo idea de a qué se refiere.

—Menos yo. ¿Quizá mi abuela te mencionó algo con palabras similares?

Jordan pensó un rato, pero terminó negando con la cabeza.

—No se me ocurre nada.

Marcelo se levantó y se dirigió a un bar, donde se sirvió un whisky.

—¿Quieres uno? —la invitó.

—No, gracias.

—Si te apetece, hay agua mineral.

—Me gustaría mucho.

Marcelo cogió las bebidas y las depositó en la mesa. De repente, detectó algo en la habitación contigua.

—Mira, Jordan —dijo con una sonrisa.

—¿Qué?

Sin responder, caminó por el parqué y, atravesando una estructura abovedada, se detuvo frente a un elegante piano de cola.

—Recuerdo que la abuela era muy buena con cualquier piano que cayese en sus manos. Cuando nos visitaba en nuestra casa de Nueva York, le gustaba interpretar canciones en uno que teníamos en la sala de música. Yo me sentaba a su lado y la oía deleitado.

—Tere adoraba la música y cantar —estuvo de acuerdo Jordan. Marcelo sonrió y se acomodó frente al instrumento con las manos sobre el teclado—. ¿Tú también?

Marcelo sonrió y comenzó a interpretar Imagine de John Lennon. No tenía la voz del ex-Beatle, pero tampoco desentonaba. Jordan se sentó a su lado, de la misma forma que él lo había hecho con su abuela de pequeño, y se sintió dichoso cuando ella se sumó con una voz muy bonita y armoniosa, casi angelical.

Marcelo perdió la noción del tiempo, maravillado por lo que sucedía esa noche con Jordan y él. Habían depuesto las armas y rendían homenaje a Tere con un repertorio musical improvisado. La pelirroja, incluso, se animó a entonar las estrofas de una canción que, según ella, a Tere le encantaba, y que había sido interpretada por Grace Kelly y Bing Crosby en la película Alta sociedad, del año 1956.

Cuando Marcelo se detuvo, el silencio se instaló en la sala, salvo por el sonido del agua, a lo lejos, que caía del cántaro a la piscina, el cual fue interrumpido por el efusivo aplauso que Jordan emitió con sus manos.

—Bravo —la oyó exclamar, y Marcelo carcajeó.

—Pues esto va para ti también.

Copió el gesto de ella y, al apreciar su enorme sonrisa, a Marcelo se le hizo un nudo en la garganta. Estuvo a punto de saltar sobre la deliciosa boca frente a sus ojos, pero, en su lugar, se empinó el resto de whisky que le quedaba en el vaso.

—Tere estaría feliz —susurró Jordan, extasiada—. La música ha unido nuestras almas, Marcelo, aunque sea por un ratito.

Las palabras de la joven provocaron que él se quedase estático. Pestañeó unos segundos antes de murmurar:

—Repite, por favor, lo que dijiste.

Jordan dejó de sonreír y preguntó:

—¿Qué te pasa?

—Dime de nuevo lo que acabas de mencionar —insistió.

—Que Tere estaría feliz.

—Lo siguiente.

—Que la música…

—… ¡ha unido nuestras almas, Jordan!

—Bueno, algo así.

Marcelo se giró en el banquillo y la tomó de las manos.

—¿No te das cuenta?

—¿De qué?

Se levantó de un brinco y buscó la carta. Al regresar, señaló el papel.

—Del acertijo. «Hay cajas que contienen llaves sin cerraduras, que pueden abrir caminos hacia el alma».

Jordan permaneció muda sin entender un pito de lo que Marcelo intentaba expresar, hasta que, de súbito, todo fue muy claro. Agrandó los ojos y exclamó:

—Oh, Dios. El piano es la respuesta.

Marcelo miró el instrumento y asintió con la cabeza. Ambos se pusieron a revisarlo como si se tratasen de Sherlock Holmes y John Watson intentando resolver un caso. La pesquisa duró un buen rato, hasta que en el interior del hueco del pedal del medio, Marcelo descubrió un papel.

—Es de mi abuela —informó al ponerse de pie y desdoblarlo. Lo leyeron con ansias, y al terminar, Jordan balbuceó:

—Virgen santa, Marcelo, ¿qué pasó con Tere?

Capítulo 9

Queridos Jordan y Marcelo:

si habéis llegado hasta aquí es porque habéis unido fuerzas, y eso me genera una enorme alegría. La vida me ha regalado tantas cosas que me siento una privilegiada, y mi gratitud es inagotable. De todas maneras, en este último tiempo, hay cosas que han oscurecido mi existencia, y albergo temor. Por eso, os pido que no me dejéis caer, porque, sin duda, me romperé; en cambio, dadme una sonrisa que yo os la devolveré. El amor funciona así, mis queridos. Seguid juntos, que estáis muy próximos a la meta.

Os amo,

María Teresa

—Pues no lo sé —respondió Marcelo a la pregunta que Jordan le había hecho. No le causaba ninguna gracia que su querida abuela, en los últimos momentos de su vida, hubiese sentido temor. ¿Qué había acaecido para que escribiese algo así en la misiva? ¿Y por qué había utilizado un acertijo para que ellos descubriesen la nota?—. Creo que tú sabes mejor esa respuesta que yo.

Jordan negó con la cabeza, entristecida.

—Estuve al lado de tu abuela hasta que se trasladó a la Costa Azul un tiempo antes de que falleciese. A sus setenta y un años, se encontraba un poco debilitada, pero jamás hubiese sospechado que ella moriría. Me tomó por completo de sorpresa, Marcelo. Te juro que, si hubiese intuido algo, no la hubiese dejado marchar, o bien, habría viajado junto a ella.

—Al escucharte, me siento un idiota.

—No fue mi intención…

Marcelo se refregó la cara con las manos.

—Sé que no me toleras, Jordan, pero te aseguro que, a medida que hablo contigo y descubro tu dedicación a mi abuela, puedo entenderlo. Amabas con locura a Tere y se lo supiste demostrar. En cambio yo…

—El amor de tu abuela por ti iba más allá de lo que tú y yo podemos imaginar, Marcelo. No vale la pena echar mano a los remordimientos, más aún cuando hemos descubierto nuevas pistas que, quizá, nos esclarecerán lo ocurrido con ella.

—Deberemos interrogar al personal mañana mismo.

—De acuerdo —respondió la joven, y Marcelo se sintió satisfecho. Comenzaban a construir una frágil armonía que él no tenía intención de fragmentar, aunque sus deseos más íntimos lo hiciesen desear abrazar y besar a Jordan como un loco.

Sonrió con dulzura y, al hacerlo, sin saber cómo, se quedaron detenidos mirándose uno al otro. Quizá era el efecto del whisky, de las emociones, o de ambas cosas, pero Jordan, en ese segundo, le parecía la mujer más irresistible del planeta.

Se aproximó lentamente mientras sus manos tomaban las de ella y sus fosas nasales se llenaban del aroma de la pálida piel.

—Hueles tan bien, Jordan —susurró con los párpados entornados, cada vez más cerca de la boca suculenta.

Jordan no podía moverse, encandilada por ese hombre. Si bien le había albergado mucho rencor durante bastante tiempo, su compañía, la amena charla y el propio reconocimiento de lo mal nieto que había sido en los últimos años comenzaban a derrumbar sus pruritos contra él. Era consciente de que cometería una locura si permitía que la besase, por lo que se obligó a actuar.

—Buenas noches, Marcelo.

El nieto de Tere pestañeó y se alejó de ella de inmediato.

—Perdóname, no sé qué me pasó. Que descanses.

Ambos se dirigieron a sus habitaciones y, cuando Jordan cerró la puerta, se quitó la ropa y se lavó los dientes, por completo abrumada. Le preocupaba su conducta, muy diferente a la que ella acostumbraba a manifestar.

Trabajaba en un mercado laboral donde pululaba la gente hermosa, hombres y mujeres, y jamás había roto sus propias reglas: no mezclarse con clientes. Si bien Marcelo no lo era, no comprendía por qué ese sujeto, guapo, aunque no tanto como los modelos que ella fotografiaba, le provocaba tal confusión. Debía de estar agotada por el viaje y las nuevas revelaciones, así como los tristes sucesos de los últimos meses, y se mostraba frágil.

El sonido del teléfono móvil la hizo brincar. Al revisar la pantalla, sonrió y atendió.

—Primi…

—No me llamaste como me habías prometido —la acusó Anna con enfado. Jordan sabía que tenía razón, ya que, con la vorágine de cosas, se había olvidado de avisarle que habían llegado bien a Francia.

—Perdóname, cielo, pero es que he estado enfrentando un tsunami.

—¿No le has arrancado los pelos a Marcelo?

—Te aseguro que no me han faltado las ganas, pero, por la memoria de Tere, debo manejarme con tolerancia.

—No puedo creer que no me hubieses contado con anterioridad que el nieto de Tere era Marcelo. Lo conozco bastante por nuestro trabajo en las empresas de Federico.

—La verdad es que no relacioné las dos historias para nada. Se fueron entretejiendo solas, hasta que se hicieron visibles a nuestros ojos.

—No te preocupes, primi. A propósito, ¿sabes que él tiene una amante?

Jordan sintió que el mundo se le venía abajo, ya que, apenas un rato atrás había estado a punto de claudicar bajo los influjos de Marcelo.

—No.

—Se llama Elena Pugliese.

—¿La secretaria de Federico? —preguntó Jordan, atónita.

—Y de Marcelo —aclaró Anna antes de afirmar—: ¡Exacto! ¿De dónde la conoces?

—He hablado algunas veces con ella cuando hemos ido a Santana’s Club para algunos de nuestros artículos.

—Una arpía con un cuerpo de infarto. ¡Jamás vi unos pechos tan enormes!

Las mejillas de Jordan se enrojecieron de la rabia, ya que estaba al tanto del avinagrado temperamento de la mujer, aunque no del vínculo que mantenía con Marcelo. ¡Joder! Elena contaba con una despampanante figura que la había hecho famosa en todos los círculos masculinos que ella frecuentaba.

Se encontró observándose sus propios senos y gimió. Eran tan pequeños que, de muy jovencita había pensado en agrandárselos, pero como ella amaba lo natural, en poco tiempo y más madura, había llegado a la conclusión de que jamás lo haría. El hombre que la amase debería aceptarla tal como Dios la había traído a este mundo.

—Bueno, Anna, no me cuentes más de Marcelo, que lo tengo que aguantar todos los días. ¿Alguna otra novedad?

—Las chicas me han preguntado por ti. Les has caído fenomenal, Jordan, y no ven las horas de que regreses a Nueva York para salir juntas otra vez.

Sonrió, contenta.

—A mí también me parecieron superchulas. Envíales mis saludos, y la promesa de que nos encontraremos para divertirnos a lo grande.

—Genial.

—¿Y Winters?

—Ay, Jordan, lo amo tanto que hay veces en que no sé qué hacer conmigo.

—Disfruta, corazón. El amor que os tenéis es maravilloso.

—Así lo haré, primi. A propósito, ¿cómo fue conocer la casa de Tere en la Costa Azul?

—¡Muy emocionante! Me había llamado la atención que fuera una mansión, ya que estaba acostumbrada a su apartamento en Nueva York, que si bien era muy lindo, me resultaba normal. No obstante, Marcelo y yo nos acabamos de enterar de que la vivienda no pertenecía a Tere, por lo que yo comprendí mejor la situación.

—Vaya, amor —suspiró Anna, y a continuación suplicó—: Jordan, por favor, sé fuerte y cumple con el deseo de Tere, así regresas a nuestro lado lo antes posible.

—Esa es mi intención.

—Debes de estar cansada y no quiero interrumpirte más. Solo quería verificar que te encontrabas bien.

—Sí, primi, gracias. Te llamo apenas tenga novedades.

Al cortar, respiró hondo. Se acostó entre las sábanas frescas y cerró los ojos. Lo que su prima le había contado acerca de Elena y Marcelo generaba en ella una ira que no comprendía. No tenía ningún interés en él, por lo que debería importarle un cuerno saber dónde ponía la polla, entonces ¿por qué tenía ganas de darle una buena bofetada al muy cretino?

—¡Virgen santa! —bramó revolviéndose la melena—. No quiero esto.

Sin embargo, al rememorar los labios de Marcelo aproximándose a los de ella, un tórrido calor humedeció su centro más íntimo, y gimió al borde del llanto. Sin ser capaz de impedirlo, depositó una mano sobre su feminidad y, arqueando la espalda, se acarició los senos con las yemas de los dedos de la mano libre.

—Dios… —Suspiró, respirando con fruición, y todo alrededor perdió sentido, salvo las caricias que la volvían loca y comenzaban a llevarla al cielo. El sudor de su melena se tornó insoportable, y movió la cabeza de un lado al otro, entretanto proseguía con los enardecidos arrumacos—. Marcelo… —musitó antes de gritar, tapándose la boca, y estallar en millones de pedazos.

Unos golpes a la puerta la asustaron, por lo que se cubrió el cuerpo con las sábanas hasta por debajo de los ojos. Respiraba agitada, pero la incomodidad y la sorpresa la enfriaron casi de inmediato.

—¿Quién es? —exclamó preocupada.

—Marcelo —respondió él del otro lado de la puerta—. ¿Estás bien?

Carraspeó, molesta, antes de responder:

—Sí, claro, ¡intento dormir!

—Me pareció oírte llorar y me preocupé.

Jordan se quitó con rabia un mechón de cabello de la cara.

—Escuchaste mal. Vete a la cama, Marcelo. —Era injusta, pero no quería dar ningún tipo de explicación, menos que menos, detenerse en la razón por la que había alcanzado semejante orgasmo.

—Buenas noches —susurró él antes de alejarse. Al poco rato, oyó el ruido de la puerta de la habitación de Marcelo que se cerraba.

Exhaló, consciente de que había sido dura con él, pero ¡joder!, se sentía furiosa consigo misma. ¿Cómo diablos había ocurrido? ¡No podía sentirse atraída por el maldito nieto de Tere!

«Jordan —se dijo mentalmente—, más te vale que duermas bien y te olvides de ese sujeto. Ha sido un momentito de debilidad, por lo que debes pasar página a este bochornoso capítulo de tu existencia».

Machacó la almohada hasta que logró amoldarla a su cabeza y a su imposible cabellera, y, después de contar miles de ovejitas, consiguió quedarse dormida. Marcelo, vestido de pastor, la acompañó en sus sueños sonriéndole con picardía.

Capítulo 10

—Necesito que contéis en detalle cómo sucedió la muerte de mi abuela.

Margaux, Jean Pierre, Olivier y Juanita Alonso, la cocinera de trato muy amable, a la que habían conocido esa mañana, se miraron con sorpresa. Marcelo los había reunido en el salón principal, mientras Jordan observaba con cautela.

—Madame María Teresa tuvo un paro cardíaco, como les informé a usted y a su familia —respondió Margaux.

—De acuerdo —asintió Marcelo—, pero ¿cómo se encontraba ella antes de ese momento? ¿Enferma, quizás?

—No —aseguró Jean Pierre—. Nunca insinuó algo parecido y tampoco se la veía mal. Era anciana y se hallaba un poco frágil, pero había estado trabajando con Olivier en las rosas del jardín el día anterior a su fallecimiento. Su muerte nos sorprendió profundamente.

—¿Recordáis que hubiese discutido con alguien?

—No, monsieur —insistió Jean Pierre, y el resto se sumó a las palabras del mayordomo.

—¿Se la notaba temerosa o incómoda?

—Tampoco.

—Bueno —intervino Juanita—. Tampoco es tan así.

—¿A qué te refieres? —quiso saber Marcelo, ante la expresión de asombro del resto del personal.

—En la última semana, la señora comió muy poco. A ella le encantaba mi comida, en especial el crème brûlée, un postre a base de nata que siempre me pedía que hiciera. Era capaz de consumir dos o tres generosas porciones por día, aunque en el último tiempo, apenas si lo miraba.

—¿Tienes idea de por qué?

—Yo estaba siempre en la cocina, señor. Tal vez los demás sepan responder mejor que yo a esa pregunta.

—Yo ya dije lo que sé —remarcó Margaux.

—Y yo —estuvo de acuerdo Jean Pierre.

—El día anterior a su fallecimiento, madame y yo trabajábamos en el jardín —explicó Olivier—. Me pareció verla un poco triste, pero no estoy seguro de que fuese así.

—¿Qué te hizo suponer eso?

—Unas lágrimas en sus mejillas, no obstante, hacía mucho calor y no descarto que se tratase de gotitas de sudor.

—¿Quién recibía el correo de mi abuela?

—Normalmente yo —respondió Jean Pierre.

—¿No te comentó acerca de alguna noticia que la hubiese afectado?

—No, monsieur.

Marcelo miró a Jordan y esta negó con la cabeza.

—Muchas gracias a todos, podéis retiraros.

Apenas Marcelo y la joven se encontraron solos, él indagó:

—¿Qué crees?

—Que a Tere le ocurría algo. Estaba al tanto de alguna cosa o hecho que le preocupaba.

—Deberíamos buscar entre sus pertenencias para hallar alguna evidencia. Lo que Juanita y Olivier narran coincide con lo que mi abuela escribió en la nota que nos dejó.

Jordan se acercó a él con expresión apenada.

—Marcelo, necesito hablarte de otro tema.

—¿Ahora? —preguntó incómodo.

—Sí. Te juro que deseo seguir abocada a lo ocurrido con Tere, y así será, pero hay una realidad que me carcome y que tiene que ver con el hecho de que nuestro viaje iba a ser de dos o tres días, y todo indica que nos llevará más tiempo. El problema es que acabo de recibir la aprobación de un proyecto que es muy importante para la revista y para mí, y no sé si mi jefa me dará permiso para quedarme.

—Por favor, habla con ella. Si es necesario, yo también puedo hacerlo para sumar fuerzas.

—¡No! Lorraine es temible, y sé cómo manejarla. Deseo llegar al fondo de lo ocurrido con Tere, sobre todo, porque quiero estar segura de que murió en paz. No tendría consuelo si me enterase de que sus días finales transcurrieron con pesar.

Marcelo se aproximó y, por primera vez, Jordan se dejó estrechar por él. El calor de sus brazos le resultó tan agradable que apoyó la mejilla en el amplio pecho que subía y bajaba, y, al escuchar los fuertes latidos de su corazón, algo en su interior se resquebrajó. Intentó apartarse, pero Marcelo la resguardó aún más.

—Sh, tranquila. Permitámonos este momento, los dos lo necesitamos.

Se dejó acunar por los enormes brazos que la sujetaban con fuerza, a la vez que con mucha dulzura. Captó el instante en que Marcelo apoyó la barbilla recubierta por una barba de pocos días y suspiró profundo. El perfume a pino y cedro que conocía provocó que le correspondiese al abrazo, y se sintió bien y resguardada.

No supo durante cuánto tiempo permanecieron así, hasta que captó los dedos de Marcelo entretejerse en su cabellera y acariciársela. Sin dejar de abrazarlo, Jordan echó la cabeza hacia atrás y, al descubrir la forma en que los oscuros ojos la escrutaban, contuvo la respiración.

—Marcelo… —susurró.

Las grandes manos la aferraron de las mejillas y acercaron su rostro al de él:

—Jordan, por favor, déjame…

No podía moverse, aunque alcanzó a cerrar los párpados y entreabrir la boca en espera de los labios de ese hombre.

—Perdón, monsieur.

Jordan no comprendía de dónde provenía esa voz, pero al oírla repetir la frase, fue consciente de que el ama de llaves se encontraba frente a ellos. El nieto de Tere y ella se alejaron como dos imanes al repelerse.

—¿Qué pasa, Margaux? —exclamó Marcelo con rabia. No podía creer que la mujer los hubiese interrumpido precisamente en el momento que pensaba tocar el cielo con las manos.

—Discúlpeme, pero tiene una llamada al teléfono fijo.

Marcelo no comprendía nada, aunque se preocupó porque Jordan se encontrase bien. La observó acomodarse los bucles, mientras se sentaba en uno de los sofás, bastante lejos de él.

—¿Quién es? —preguntó molesto.

—Monsieur Federico Santana.

Frunció el ceño, sin comprender por qué su amigo lo llamaba a un teléfono que desconocía. Sacó el móvil del bolsillo del pantalón y exclamó:

—Joder, me he olvidado de cargar la batería de mi móvil.

Antes de seguir a Margaux para que le indicase dónde quedaba el maldito aparato, miró a Jordan y solicitó:

—Por favor, espérame.

Abandonó la habitación con el miembro erguido como un cohete e, incómodo, atendió la llamada:

—Federico.

—¿Cómo estás?

—Mal.

—¿Por qué?

—¿Cómo diablos conseguiste el número de esta casa?

—Francisco.

—Por supuesto.

—¿Qué te ocurre? ¡Estás de pésimo humor!

—Perdóname —respondió sabiendo que Federico tenía razón—, todo esto de mi abuela ha resultado bastante complicado.

—Lo lamento. Te llamé porque quería saber cómo te encontrabas. No te has comunicado en dos días, y comenzaba a preguntarme si tu acompañante no te habría ahogado en el mar Mediterráneo.

—No, Fede, nada de eso. Jordan es una chica muy amable y quería muchísimo a mi abuela.

—Mejor así. ¿Cuándo regresas? Hay un montón de trabajo acumulado.

—No lo sé.

—¿Acaso no tenías que recibir la herencia y listo?

—Sí, pero, como te dije antes, las cosas se han puesto difíciles.

—No entiendo.

Marcelo explicó a su amigo con detalle lo que Jordan y él habían experimentado desde la llegada a la mansión, y, al culminar, Federico masculló:

—Una locura…

—Como lo dices. Parecemos dos detectives, y te juro que no tengo idea de dónde mierda estoy metido.

—Puedo viajar a ayudarte, o, mejor, mandarte a Diego, el esposo de Nerea Vidal. Recuerda que tiene su propia agencia de detectives y podría ayudarte a resolver lo que te preocupa de tu abuela.

—Por ahora prefiero mantener las cosas como están. Mi abuela quería que Jordan y yo trabajásemos juntos, y cumpliré con su deseo. Si veo que todo se complica, tendré en cuenta tu propuesta.

—Lo cual puede implicar que demores un montón de tiempo.

Marcelo, apesadumbrado, suspiró.

—Despídeme si es necesario, Federico. Descuidé a mi abuela en vida, pero no pienso hacerlo después de fallecida. Esta historia podría haber acabado muy diferente si yo hubiese sido un nieto más comprometido.

—Me salpicas con tu autocompasión, Marcelo. Para que sepas, jamás se me ocurriría dejarte fuera de mis empresas, así que tómate el tiempo que haga falta. Pondré a alguien que te reemplace hasta que regreses.

—Gracias, Fede.

—Somos amigos, Marcelo.

Al regresar al salón, se encontró con Jordan, que también lidiaba con su jefa a través de su móvil.

—Por favor, Lorraine, te pido unos días más. Es muy importante mi presencia aquí.

Por el rostro de perturbación de Jordan, Marcelo se dio cuenta de que la mujer distaba mucho de ser alguien como Federico. Tuvo ganas de arrebatarle el teléfono para decirle unas cuantas cosas a la loca sin corazón que gritaba del otro lado.

—Sí, Lorraine, te juro por la memoria de Tere que trabajaré horas extras y cubriré todos los proyectos que desees, incluso el de la India. Aprenderé a montar en elefante, no tengas dudas. —Marcelo sonrió ante esa imagen—. ¿No tendré vacaciones de verano? Como tú digas, después de todo, Tere era demasiado importante para mí. Gracias, Lorraine, te lo agradezco de verdad.

Apenas cortó, Marcelo se acercó a Jordan, que se veía con el semblante pálido.

—Es una gilipollas —dijo rabioso, pero al verla sonreír, se tranquilizó un poco.

—No tanto. Deberé trabajar un montón desde aquí, pero me ha dado vía libre.

Marcelo le tomó las manos y se las apretó fuerte.

—Ahora entiendo por qué mi abuela te amaba tanto, Jordan. Eres única.

Capítulo 11

Revisaron todas las pertenencias de Tere: ropa, bolsos, carteras, valijas, documentos y carpetas que hallaron en los cajones del escritorio, pero, salvo una copia del testamento, no dieron con nada que les llamase la atención. La vivienda era enorme, por lo que Marcelo y ella se prometieron continuar con la búsqueda en otra oportunidad, aunque, hasta el momento, nada había parecido fuera de lugar.

Recostados sobre la alfombra de una sala con una chimenea apagada, a cuyo lado un globo terráqueo había entretenido a Marcelo en los instantes de descanso, Jordan cerró los ojos. Inhaló hondo, y su compañero hizo lo mismo, cansados por las horas de pesquisa sin ningún éxito.

Jordan era consciente de la presencia de Marcelo, máxime que, por el calor, se había quitado la camisa y solo lo cubría una camiseta sin mangas de color negra que resaltaba su musculoso cuerpo. Entornó los párpados y giró la cabeza hacia él. Como Marcelo parecía dormido, se atrevió a examinar la negra y lacia cabellera, rizada en las puntas, que junto a un despeinado flequillo otorgaban a Marcelo un aire de chico travieso. Los labios gruesos cubrían unos dientes blancos y grandes, los cuales se vislumbraban en las infartantes sonrisas que dejaban a Jordan por completo nocaut.

—Como no hemos tenido suerte con el rastreo —lo oyó decir de repente, al mismo tiempo que él abría los ojos—, proseguiremos con la carta que encontramos en el piano, la que, supongo, tendrá huellas del próximo acertijo.

Jordan había supuesto lo mismo que Marcelo, pero no habían tenido tiempo de hablar al respecto, por lo que la alegraba que él pensase igual que ella.

—¿Estás de acuerdo con el hecho de que Tere no quería que nadie se enterase de las notas que, supuestamente, nos conducirán al objeto?

—Sí. Recuerda que Francisco solo está al tanto de la primera carta o, al menos, es lo que deduje de la charla con él.

—¿Habrá Tere tenido miedo de alguien del personal? ¿O del propio Francisco?

—Me resulta improbable de creer. Esas personas han trabajado durante unos años aquí, y ella nunca tuvo problemas con anterioridad.

—Tú no los conocías.

—De acuerdo, pero cuando hablé con Francisco, él me dijo que la abuela no había dejado la carta a nadie más que a él, porque quería que solo tú y yo nos involucrásemos en su deseo. No deseaba a nadie más merodeando.

Jordan asintió. Lo que Marcelo explicaba guardaba lógica.

—Quizá el objeto de valor haya despertado la avaricia de alguien.

—En ese caso, esa persona debería estar enterada de que existe y, por la forma en que la abuela se ha manejado, diría que ella evitó esa posibilidad al esconder las notas.

—Es verdad. —Jordan apretó el puente de su nariz con los dedos, agotada.

—Por eso, debemos dilucidar el siguiente acertijo.

Marcelo colocó la mano en el bolsillo de su pantalón y, al levantar la cadera para facilitar su acceso, rozó el pecho de Jordan con el hombro. Al percibir la calidez de la piel morena, los pezones de ella se erizaron. Horrorizada, se observó la camiseta que tenía puesta, pero, para su alivio, esta era lo suficientemente holgada como para que los malditos no la delatasen. Juró por lo bajo y se obligó a prestar atención al papel que Marcelo sujetaba en la mano.

«Cada vez te gusta más», pensó furiosa, y se obligó a detener la mirada en la letra de Tere.

Marcelo y ella, sin levantarse de la alfombra y muy cerca uno del otro, leyeron varias veces la misiva con mucha atención, pero ninguno detectó el acertijo, si es que existía uno, porque, a esa altura, Jordan no entendía cómo había funcionado el cerebro de su amiga al planear todo aquello.

—Al principio —oyó susurrar a Marcelo, cuyo aliento le despeinó el flequillo, ya que tenían las mejillas casi pegadas—, mi abuela se alegra porque supone que hemos unido fuerzas, lo cual es cierto. —Jordan asintió, intentando calmar su excitación—. Después… —prosiguió él, pero se detuvo para clavar las pupilas en las de ella—. Hoy tienes los ojos más verdes que nunca —musitó, y a Jordan se le hizo un nudo en la garganta ante el imprevisto comentario.

—No sé…

—¿Sientes calor? Detecto unas gotitas de sudor debajo de tu nariz. —Sin darle tiempo a nada, Marcelo se las quitó con la yema del dedo gordo. Jordan estaba a punto de gritarle que qué diablos le pasaba, porque, lo que fuese, ¡no la ayudaba un cuerno!—. Bueno, preciosa —oyó que él expresaba con ternura—, en el siguiente párrafo, mi abuela nos cuenta lo agradecida que está por la vida que ha tenido, aunque en el último tiempo ha sentido temor. Aquí no veo ningún enigma, salvo el hecho de que nos informa de algo que estaba ocurriendo y que la perturbaba.

—De acuerdo —murmuró Jordan.

—A continuación, escribe un pedido: «No me dejéis caer, porque, sin duda, me romperé, en cambio, dadme una sonrisa que yo os la devolveré. El amor funciona así, mis queridos». —Marcelo giró la cabeza y la miró con intensidad. Ella evitó hacerlo al comprobar que su feminidad ardía en una hoguera—. ¿Qué crees?

—Nada.

No podía respirar por la proximidad de él. Al intentar incorporarse para separarse de la fuente de lujuria que representaba Marcelo, este la sorprendió al estrecharla contra sí, y, como si nada ocurriese, enfatizó:

—No te muevas, Jordan. Al contrario que tú, creo que estamos a un paso de descifrar el mensaje de mi abuela. ¿Te leo de nuevo la frase?

—No —respondió con cierta contundencia, aunque se arrepintió—: Bueno, sí. —Marcelo carraspeó y volvió a hacerlo; esa vez, Jordan se obligó a concentrarse más.

—¿Se te ocurre alguna idea? —indagó él, entretanto le apartaba un mechón de la cara con cuidado.

—Eh… —balbuceó y se aclaró la garganta para responder—: En el último párrafo, se halla el acertijo.

Marcelo asintió.

—Yo opino igual, pero no sé qué.

Jordan casi aúlla como una loba al darse cuenta de que Marcelo, sin saber cómo ni cuándo, había enredado sus piernas entre las de ella y parecían dos cuerdas entrelazadas. Encima, le acariciaba la mejilla con dos dedos, como si fuesen plumas.

—¿Puedes dejarme tomar aire, por favor? —le suplicó, sudando. Necesitaba escapar de ese encierro repleto de apetito sexual cuanto antes.

Agrandó los ojos como lunas cuando Marcelo giró el cuerpo para colocarse sobre el de ella con una expresión de ansia en el rostro. Le tomó el suyo con las manos, como lo había hecho la última vez.

—Jordan…

—No se te ocurra, Marcelo.

—Puedo captar tu aroma, cielo —le susurró al oído—. Sé que no te soy indiferente.

—Yo…

Al percibir los labios de él acariciarle la mejilla, ella arqueó la espalda.

«Ay, no, por favor. ¡Esto no!», se dijo, aunque mentía.

—Sí, amor…, eres libre de hacer lo que quieras. —Lo oyó murmurar, mientras los grandes dedos le bajaban la camiseta por el hombro. Jordan sollozó de placer y Marcelo atacó su cuello a lengüetazos.

—Dios… —suspiró fascinada, pero también horrorizada por su proceder.

El rostro de Elena apareció en la mente de Jordan, lo cual la enfureció. Con las manos, intentó apartar a su carcelero, pero él le acarició las muñecas con ternura. Estiró la cabeza, en un intento por corcovar pero lo único que consiguió fue verse reflejada en el espejo que cubría una pared completa de la habitación. La imagen de ella, completamente excitada y encerrada por el cuerpo de Marcelo, le resultó tan sensual que no pudo evitar sonreír apenas. Al hacerlo, Jordan casi pega un brinco.

—¡Marcelo! —gritó.

—No me pidas que me detenga, por favor —suplicó él mientras depositaba una ristra de besos detrás de su oreja.

—¡El espejo!

—¿Qué?

—Suéltame…

—No, por Dios…

—He dado con la solución del acertijo.

Marcelo levantó el rostro y la miró extrañado.

—Mientes. Deseas evitarme otra vez.

—¡No! —Y repitió en voz alta—: «… dadme una sonrisa que yo os la devolveré».

Marcelo, al darse cuenta de lo que Jordan señalaba, se incorporó de un salto.

—¿Me estás diciendo que…?

—Sí, el espejo es la respuesta —aseveró mientras se acomodaba la camiseta.

—Pero… ¿cómo?

—«No me dejéis caer, porque, sin duda, me romperé —recitó Jordan de memoria—, en cambio…».

No había terminado de decir la frase que Marcelo ya se dirigía a la pieza que cubría la pared y, con cautela, la separó ligeramente. Jordan lo siguió y se colocó a su lado para espiar por la rendija.

—¿Ves algo? —preguntó él.

—No. —Marcelo apartó aún más la pesada hoja espejada y Jordan exclamó—: Ahora sí. —Con lo pequeña que era, ella tuvo facilidad para estirar el brazo hacia lo que había captado su atención—. No sueltes esta cosa, por favor.

—Claro que no. ¿Qué encontraste?

—Un sobre pegado por detrás. —Logró introducir el hombro y parte de su cuerpo.

—¿Lo puedes alcanzar?

—Casi… —Marcelo consiguió aumentar la brecha un poco más, hasta que ella avisó—: Lo tengo.

Cuando Marcelo devolvió el espejo a su lugar, Jordan le entregó el sobre. Él se apresuró a abrirlo y, al extraer el papel en su interior, la miró:

—¿Estás lista?

—Sí.

Capítulo 12

Mis amados Marcelo y Jordan:

¡Qué alegría que hayáis llegado hasta aquí! Solo falta un paso y encontraréis lo que con tanto amor he guardado para vosotros. Siempre supe que sois especiales, y juntos lograréis obtener lo que, para mí, resultó un inconmensurable honor. No siempre he expuesto mi vida ante los demás como lo he hecho contigo, Jordan, y por eso te he querido al lado de Marcelo para que lo ayudes a descifrar lo que la historia de una vida ha permitido que sucediese.

Las sombras acechan y no puedo pensar en dos almas más maravillosas para valorar lo que he resguardado con tanto esmero. Por eso, mis queridos, quiero deciros que existen maravillas donde se aprecian ciudades sin casas, montañas sin árboles y agua sin peces. Si reflexionáis un poco en mis palabras, os juro que el milagro ocurrirá frente a vuestros ojos, y ruego a Dios que seáis tan felices como yo lo fui.

Os amo con todo mi corazón,

María Teresa

Marcelo miró a Jordan y respiró hondo. Aún se encontraba afectado por lo que había ocurrido con esa muchacha en la alfombra y necesitaba centrarse en lo que acababan de descubrir.

—¡Tere estaba en peligro! —la oyó decir con enfado y dolor, y el corazón de Marcelo se estrujó al verla con los ojos inundados de lágrimas.

—No lo sabemos… —susurró él.

—Dice muy claramente que las sombras acechaban —replicó con la voz quebrada.

—Comprendo, cielo, pero hasta que no lleguemos al fondo de la cuestión no entenderemos qué ocurrió con exactitud.

—¿Y si alguien atentó contra la vida de Tere antes de que llegase a cumplir con la maldita tercera etapa? ¡No existe ninguna garantía! —El desconsuelo de Jordan resultaba tan abrumador que Marcelo colocó el papel sobre una silla y se acercó para abrazarla—. No me toques… —advirtió ella, pero a él le importó un rábano, porque no pensaba dejarla sola.

—Sh, Jordan —murmuró Marcelo. Soportó que ella batallara sin fuerzas hasta que consiguió rodearla con los brazos. Era tan pequeñita que su abrazo la cubría casi por completo, pero al escucharla estallar en llantos, supo que había encontrado en esa mujer a alguien con un corazón sublime, repleto de valentía y lealtad—. Suéltalo.

—Algo le pasó, Marcelo…, y yo no estaba allí para ayudarla.

El llanto de Jordan se intensificó, y él se conmovió por el amor que esa chica, ajena a la familia, albergaba por Tere.

—Por favor, cielo —le musitó al oído—, te ruego que te calmes.

Apoyó la barbilla en el hombro de ella y la estrechó más fuerte. No quería dejarla por nada del mundo, sino consolarla hasta arrancarle una pequeña sonrisa. De súbito, fue consciente de que ansiaba conocer a esa muchacha, descubrir sus secretos y cubrirla de besos.

Enajenado por el curso que tomaban sus sentimientos, se sorprendió cuando Jordan se aferró a su camisa y, de puntillas, lo escrutó con sus ojos de ensueño.

—Prométeme que dilucidaremos lo sucedido con Tere, Marcelo.

Sabía que no podía otorgarle ninguna garantía, pero no la defraudaría en ese momento.

—Te doy mi palabra. —Se sintió el hombre más feliz del planeta cuando Jordan asintió aliviada. La tomó de las mejillas y, mientras le enjugaba las lágrimas con las yemas de los dedos, musitó muy cerca de sus labios—: Yo también necesito que me prometas algo.

—¿Qué? —preguntó ella con la voz quebrada.

—Que no luches contra esto. —Marcelo bajó la cabeza y la besó.

Jordan, agotada de resistir la atracción que ese hombre despertaba en ella, se rindió a la cálida boca que descendió sobre la suya. Los oídos le zumbaban, más aún cuando las manos fuertes y cálidas la obligaron a echar la cabeza hacia atrás y exponer su boca a los generosos labios que invadieron los suyos, al principio con suavidad, pero después con urgencia. La lengua fuerte y demandante derrotó su precaria resistencia e ingresó victoriosa en su interior. Los brazos de Jordan se entrelazaron alrededor del cuello de Marcelo, y el voraz ataque de sus bocas se transformó en una explosión de placer. El perfumado aliento masculino la excitó y su corazón galopó desenfrenado al compás de su vertiginosa respiración. Marcelo la izó de la cintura para profundizar el beso, al mismo tiempo que ella le envolvía las caderas con las piernas.

—¿Qué estás haciendo conmigo, Jordan? —lo oyó murmurar, entrelazándole los brazos por la espalda.

—Ah… —gimió ella, pero cuando se disponía a despeinarle la melena, un golpe a la puerta la regresó a la realidad—. Marcelo… —susurró en su oreja, si bien su interior gritaba: «No escuches».

—¡Joder! ¡Otra vez no! —bramó él en voz baja, y, a continuación, lo suficientemente alto como para ser oído—: ¿Qué pasa?

—Perdón, monsieur —dijo la voz amortiguada de Jean Pierre—. El señor Antoine Montrose ha venido a verlo.

Marcelo observó a Jordan, cuyos inflamados labios le parecieron la gloria, y, con enorme frustración, la bajó al suelo. La chica se apartó en el mismo instante en que él afirmaba:

—No sé quién es, pero no bien nos deshagamos de él, tú y yo deberemos hablar. Por favor, acompáñame. —Marcelo guardó la carta en el bolsillo de su camisa y, antes de abrir la puerta, posó la mano sobre la espalda de la muchacha.

Jordan suspiró. Oyó a Marcelo agradecer a Jean Pierre y se dejó conducir hacia el salón principal. ¡Se sentía enajenada! Por nada del mundo se involucraría con un sujeto como Marcelo, un hombre tan diferente a lo que ella anhelaba y que, encima, acumulaba amantes como camisetas. No era tonta, por lo que debería luchar para no sucumbir a los encantos que él poseía, máxime cuando acababa de descubrir que no era inmune a ellos.

Capítulo 13

Marcelo, con Jordan a su lado, arribó en silencio al salón principal, donde un anciano muy elegante, sentado en uno de los sofás, se ponía de pie y se acercaba a él para estrecharle la mano.

—Marcelo Andrade, me da mucho gusto conocerte, me llamo Antoine Montrose, y he sido muy amigo de María Teresa. Deseo darte mis condolencias por su fallecimiento.

Marcelo captó la tristeza del hombre, por lo que dedujo que debía de haber sido muy cercano a su abuela.

—Muchas gracias, monsieur Montrose. Permítame presentarle…

—Por favor, llámame por mi nombre y tutéame —lo interrumpió el hombre.

—De acuerdo, Antoine. —Marcelo sonrió y señaló a la joven con la mano—. Te presento a la señorita Jordan Strong, también muy amiga de mi abuela.

—Encantado, querida. —Antoine apretó la mano de ella con calidez, a la vez que la escrutaba con dulzura. Jordan devolvió el saludo y percibió que ese hombre le agradaba—. María Teresa me ha hablado mucho sobre ti.

A Jordan no se le escapó la expresión de desazón de Marcelo, pero ella no podía hacer nada para impedir que él se sintiese de esa forma.

—Estábamos muy unidas.

—Lo sé. —Antoine miró a Marcelo—. Y sentía devoción por ti, muchacho.

Respiró aliviada al comprobar que, ante ese comentario, el semblante del nieto de Tere se relajaba. Marcelo los invitó a sentarse en los sillones y, apenas lo hicieron, preguntó a Antoine:

—¿Cómo conociste a mi abuela?

—Ella amaba el vino que mi bodega desarrolla, sobre todo el rosado fabricado a base de las cepas Grenache y Malbec. Se transformó en una asidua cliente y, con el tiempo, en una inolvidable amiga.

—¿Dónde tienes tus viñedos? —indagó Marcelo.

—En Saint-Jeannet, a trece kilómetros de aquí. —Jordan recordó que Jerome, cuando los había traído a la mansión, había mencionado ese poblado y los viñedos. Escrutó al hombre con atención y, aunque trataba de mantenerse entusiasta, una aureola de nostalgia dominaba su semblante. Las siguientes palabras de Antoine corroboraron su impresión—: Lamento profundamente la pérdida de María Teresa. Era una mujer formidable, con una vida repleta de aventuras.

—Gracias, Antoine. Créeme que todos sentimos lo mismo —reconoció Marcelo.

—María Teresa y yo recorríamos mis fincas muy a menudo —sonrió de repente el recién llegado—. Competíamos para ver quién conseguía recorrer los viñedos sin quejarse del dolor de huesos.

Marcelo y Jordan carcajearon.

—Tere era una mujer muy entusiasta —agregó ella—, repleta de actividades y proyectos, a tal punto que uno nunca sabía qué haría al minuto después.

—Yo no pasé mucho tiempo con ella en los últimos años —aclaró Marcelo con pesar—, pero sé que le encantaba viajar por el mundo, trabajar en el jardín, tocar el piano y coser.

—Lo último lo heredó de tu bisabuela —apuntó Jordan. Al comprobar que el nieto de Tere arqueaba las cejas, enfatizó—: Sí, Marcelo. Se sentía muy orgullosa de que su madre hubiese sido una eximia costurera.

—Ahora que lo mencionas, me acuerdo de que ella habló alguna vez sobre la destreza de mi bisabuela Catalina con la aguja, pero no tengo registro de mucho más. —Desvió la atención hacia Antoine—. Lamentablemente, mi madre y mi abuela no se llevaban bien, por lo que las visitas de esta se volvieron cada vez más esporádicas.

—Eso no era motivo para que no la visitaras tú… —Jordan no pudo con su genio, aunque sabía que se comportaba de forma desubicada ante la presencia de Antoine. El gesto en el rostro de Marcelo le confirmó que su comentario le había molestado—. Bueno…

—No te preocupes, Marcelo —la interrumpió Antoine, lo cual Jordan agradeció. Si hubiera intentado remediar su exabrupto, quizá hubiese fastidiado las cosas aún más—, yo tampoco recuerdo demasiado de mis ancestros.

—Gracias por el consuelo, Antoine.

El hombre sonrió y se digirió a Jordan:

—María Teresa me explicó que la amistad entre tú y ella comenzó a causa de la costura.

—Exacto —afirmó Jordan con una brillante sonrisa—. Desde hace unos años tengo en la cabeza la idea de gestar un proyecto sobre trajes de novia que resultaron hitos en la historia de la moda, y durante un viaje a España que hice para ampliar mis investigaciones, conocí a Tere. —Marcelo la escuchaba con atención, seguramente porque desconocía esa parte de la historia entre ambas, por lo que se apresuró a aclarar—: Al darme cuenta de los conocimientos de Tere sobre telas y modelos de alta costura, me acerqué a ella para conversar.

—¿En qué lugar de España? —preguntó Marcelo, curioso.

—Barcelona, en una exposición sobre la Cooperativa de Alta Costura Española. Hablamos muchísimo, y, al comprobar que ambas vivíamos en Nueva York, nos prometimos volver a vernos. A partir de ese instante, nos convertimos en inseparables.

—Vaya —exclamó Marcelo.

Jordan no sabía si ese comentario había sido positivo o negativo, pero se prometió no embrollar los hechos, por lo que prosiguió la charla con los dos hombres, en la que se priorizaron diversos temas relacionados con María Teresa.

—Me gustaría haceros una invitación —dijo Antoine.

—Con mucho gusto —respondió Marcelo.

—Deseo que visitéis mis fincas para que apreciéis la materia prima que utiliza mi bodega Saint-Jeannet Montrose en la elaboración de los vinos.

—Muy amable de tu parte —susurró Jordan, y Marcelo estuvo de acuerdo.

—Mañana debo viajar a París, pero en dos días regresaré y me comunicaré con vosotros para acordar el día y la hora. ¿Os parece bien?

—Perfecto —asintieron los dos.

No bien se despidieron del hombre, permanecieron parados en la puerta de entrada, disfrutando de la fresca brisa de la noche.

—¡Qué hombre formal! —comentó Marcelo.

—Sí, bastante frío para nosotros, los españoles.

—No sé por qué me ha llamado la atención, si cuando Federico y yo hacemos negocios con franceses de alta alcurnia, en general, son muy solemnes.

—Espero que no haya mentido respecto a la amistad que Tere y él mantenían. No recuerdo que ella mencionara a Antoine, aunque cuando regresaba de sus viajes a este país se la veía radiante. ¿Habrá tenido él algo que ver?

—No lo sé.

Jordan contuvo el aliento.

—También podríamos pensar lo contrario: que él haya sido el motivo de la tristeza y el miedo de Tere.

Marcelo la escrutó con el ceño fruncido.

—Podemos pasarnos la vida especulando, Jordan. Necesitamos pruebas.

—Tienes razón.

Jordan exhaló y entró a la vivienda. Aunque Antoine acababa de sumarse a la lista de sospechosos, conocerlo podría dilucidar aspectos y detalles de María Teresa que ella ignoraba y que, quizá, ayudarían a explicar lo que en verdad había acaecido con su adorada amiga.

Capítulo 14

—Jordan.

—¿Marcelo? —Él colocó el pestillo en la puerta, y se acercó a la muchacha con el ceño fruncido.

—Tú y yo debemos hablar.

—Por supuesto, urge descifrar la carta.

—No solo eso, sino que, además… —No pudo culminar la frase, porque Jordan ya se había dado la vuelta para dirigirse al salón donde se hallaba el espejo. Molesto, se puso a la par de la chica—. ¿Me escuchas?

Al ingresar al recinto, la muchacha se detuvo e inhaló hondo con gesto sombrío.

—Necesitamos descifrar el nuevo acertijo, Marcelo.

—¡Lo sé! —bufó—, pero también lo que pasó entre tú y yo aquí mismo.

Jordan sacudió la cabeza y alzó las manos. Se la notaba nerviosa.

—Fue una locura del momento.

—¿No te importó?

—¿De qué hablas? —exclamó con el ceño fruncido—. ¡Apenas nos conocemos!

—Yo diría que cada vez más, Jordan.

Ella exhaló y susurró:

—Sé que intentaste consolarme, y te lo agradezco, pero no estoy dispuesta a alejarme de nuestro objetivo por nada ni nadie.

—No te agrado una mierda, ¿no? —El fuego en el pecho lo asfixiaba y lo único que deseaba era gritar.

—¡Por Dios, Marcelo! ¿Podemos honrar la memoria de Tere?

—¡Lo estamos haciendo!

—No. Intentas que nos introduzcamos en un terreno del que no quiero formar parte.

Marcelo se aproximó más.

—No fue lo que me demostraste hace un rato. Disfrutabas de mis caricias. —La vio cerrar los ojos e inspirar hondo.

—No lo niego —reconoció al abrirlos—, pero necesito que aceptes mi deseo de no pensar en otra cosa que no sea Tere.

Marcelo la escudriñó con enfado, aunque luchaba por controlarse. No comprendía por qué, en medio de tanto dolor, él sentía la imperiosa necesidad de besar y hacerle el amor a esa chica. Joder, el argumento de ella resultaba completamente válido y él no podía refutarlo. Contó hasta diez, o quizá hasta mil, y musitó:

—Está bien, Jordan.

—¿En serio?

—La prioridad en esta historia es la abuela y a ella nos debemos. —Le apartó un mechón de pelo del rostro con cuidado—. Perdóname. Soy muy visceral y sincero con mis emociones, y no puedo ni quiero negar que me atraes, Jordan. Mucho. Demasiado. —Lo había dicho y no se arrepentía, aunque se quedó expectante por la respuesta de ella.

—Marcelo, no soy quién para entrometerme en tu vida, pero tú y yo pertenecemos a mundos muy diferentes con un solo punto en común: Tere. Además, sé que hay una mujer a tu lado y no voy a entorpecer tu relación.

Aquello distaba millones de años luz de lo que en verdad había esperado oír, por lo que la rabia volvió a apoderarse de él.

—¿De qué diablos hablas? —siseó.

—No importa. —Ella intentó marcharse, no obstante, él se lo impidió al retenerla de los hombros.

—Dime a quién te refieres.

—No voy a…

—¡Respóndeme!

Jordan se mordió los labios y musitó:

—Elena Pugliese.

—¿De dónde sacaste semejante locura? —refunfuñó, soltándola.

—¿Lo vas a negar?

—Elena no tiene ningún tipo de derecho sobre mí, como yo tampoco sobre ella. Somos libres de hacer lo que queremos.

—Jamás fui el segundo plato de una mesa. —Se cruzó de brazos, enojada.

—¿Te estás escuchando?

—Tampoco soy partidaria del poliamor.

—Dios, Jordan, no pensaba en nada de eso cuando te besé.

—Exacto, solo fue un beso.

—Sí, pero provocó algo en mí que desconozco, y quiero saber de qué se trata. La única que puede ayudarme eres tú.

—Jamás me he relacionado con un playboy y no voy a empezar ahora.

—¡No lo soy! Porque haya salido con algunas mujeres…

—Un montón, Marcelo. ¿No viste las fotos? Debes ir al oculista para que te recete gafas.

—Lo que se publica en la prensa no puedes creerlo.

—Soy redactora.

—A los tabloides les encanta el chisme e inventarlos también, algo que dista en forma abismal de tus proyectos sobre moda.

—No quiero líos con nadie, Marcelo, salvo ir al meollo de la cuestión, el cual tiene un solo nombre: María Teresa.

Se entretuvo un buen rato escudriñando a esa mujer que amenazaba con volverlo absolutamente loco, y, de alguna manera, la comprendía. Habían viajado a Francia para recibir la herencia de su abuela, y, en su lugar, se habían originado un montón de encrucijadas que ninguno había estado preparado para afrontar. Menos él, que cada vez que veía «el duende pelirrojo», el corazón le golpeaba el pecho con tal furia que tenía miedo de que explotara en pedazos.

—Te hago una propuesta —afirmó él, al fin.

—¿Cuál?

—Después de que resolvamos lo de mi abuela, pasaremos un día los dos solos, sin interrupciones.

Jordan sacudió la cabellera.

—No pienso intimar contigo.

—Tú decides lo que haremos ese día.

—Debo regresar a mi trabajo.

—Está bien, al próximo día.

—Ni lo sueñes.

—Entonces, te seguiré hasta que te rindas.

—Maldito puercoespín.

Marcelo alzó el dedo índice.

—Te pido un día, Jordan. Nada más.

—No.

Se sentía tan rabioso que le aferró el rostro con las manos.

—Te voy a besar. —Jordan se sacudió, pero Marcelo la estrechó con fuerza contra él—. No podrás contra mí, pulguita. —A pesar del esfuerzo que Jordan hacía, jamás podría escapar, porque él no se lo permitiría. ¡Antes muerto!

—Pavo narcisista —lo insultó, y Marcelo sonrió.

—Histérica.

—Acosador.

—Yo diría que persistente.

—¡Suéltame, Marcelo!

—Solo cuando digas que sí.

—¡Jamás! —chistó ella—. Te detesto.

—Un poco, no lo niego.

—Cuando pueda, te daré una patada tan fuerte en las pelotas que tendrás que ir a buscarlas a Plutón.

—Y yo te llevaré conmigo.

—Idiota.

—¿Idiota?

—¡SÍ!

—¡Dijiste que sí!

—No…

—Pues yo lo oí muy bien. Entonces, ¿aceptas regalarme ese día? ¡No pienso soltarte!

Jordan se mantuvo en silencio por un buen rato, y Marcelo esperó, consciente de que la había provocado demasiado, aunque decidido a no perder esa batalla.

—Te juro por lo que más quieras —la oyó sisear—, que te haré recordar ese día como el peor de tu vida.

Sin responder, él la liberó y se dirigió hacia la mesa para sentarse en una de las sillas. Extrajo la carta de la abuela y miró a Jordan, quien proseguía de pie con los puños apretados.

—Como tú digas, preciosa. Ahora, por favor, ¿puedes venir? Tenemos mucho trabajo por delante.

Capítulo 15

—¿Quieres una taza de café?

Jordan bostezó y negó con la cabeza. Marcelo y ella se encontraban sentados en el suelo, al lado de la chimenea y con la espalda apoyada sobre la pared.

—Si bebo una más, se me perforará el estómago. —Miró el reloj de pie, que marcaba las cinco y cuarto de la mañana—. Pronto amanecerá.

Marcelo, con el cabello revuelto por las veces que se había pasado las manos por él, estiró los brazos y dobló la espalda hacia atrás hasta que crujió. Jordan sonrió. La furia entre ambos se había disipado durante las horas que habían pasado juntos intentando dar con la clave del acertijo.

—Ah… me siento mejor —dijo él, antes de enderezarse y ponerse de pie.

—Marcelo, me voy a dormir. No doy más.

—Por favor, aún no —suplicó él con los ojos cansados.

—¿Cuántas veces más deberemos leer la carta? Me la he aprendido de memoria, y hasta soy capaz de decirte la cantidad de comas y puntos que tiene.

—«… quiero deciros que existen maravillas…» —lo escuchó recitar.

—¡Oh, no! Otra vez no —gimió Jordan cubriéndose la cara con las manos, pero él prosiguió ensimismado en la frase.

—«… donde se aprecian ciudades sin casas, montañas sin árboles y agua sin peces. Si reflexionáis un poco en mis palabras, os juro que el milagro ocurrirá frente a vuestros ojos».

—Necesito tapones para los oídos.

—¿Podría tratarse de un desierto?

—Marcelo, ya lo hablamos, y concordamos que Tere no nos enviaría al Sáhara.

—Tienes razón, me había olvidado.

—Además —Jordan se descubrió el rostro—, ella dice muy claro que, si reflexionamos, el milagro ocurrirá frente a nuestros ojos. La clave debería encontrarse en esta casa.

—No necesariamente.

Se apartó el flequillo, que a esa altura de la madrugada le molestaba.

—Apenas llegue a Nueva York, me voy a rapar el pelo. —Nunca imaginó que esas palabras provocarían que Marcelo la mirase con tal intensidad.

—Ni se te ocurra.

—Dios, ¿podemos continuar? Mis exprimidas neuronas no resisten más.

—¡Me fascina tu cabellera! Si osas tocarla…

—Para el carro, Marcelo. —Le había gustado oír la primera parte de la oración, pero no lo segundo—. No tienes ningún derecho a opinar.

Él giró el cuerpo y se colocó en cuclillas frente a Jordan.

—Jamás he visto una melena más hermosa en mi vida.

—Pues es mía y haré con ella lo que me dé la maldita gana.

—No, si consigo impedirlo.

Jordan tuvo suficiente de ese tipo, quien hacía más de ocho horas que la tenía encerrada en esa sala. «La puerta de la habitación no tiene echado el pestillo», se recordó, pero a esa altura de los acontecimientos, a Jordan le daba igual. Se sentía demasiado agotada como para seguir soportando las estupideces de él.

—Si tu carácter de Neandertal comienza a aflorar de nuevo —bufó—, lo único que conseguirás es que terminemos a gritos como es nuestra costumbre. Mejor me voy a la cama.

—No, Jordan.

—Sí, Marcelo.

Se levantó y, cuando intentó dirigirse hacia la puerta, el tipejo se colocó frente a ella, impidiéndoselo.

—Quédate.

—¡Te estás poniendo insoportable!

—Es que tú no comprendes lo que tu pelo me provoca.

—Te has equivocado de carrera, Marcelo. ¡Tendrías que haber sido peluquero!

—No se trata de eso.

—Entonces ¿de qué?

Marcelo se acercó y se detuvo a pocos centímetros de su boca. Percibir el aroma tan masculino la desestabilizó y su feminidad se humedeció. ¡Maldición!

—Te expliqué que solo tú puedes ayudarme a dilucidarlo.

—A ver, sabelotodo, ¿de qué manera? —se atrevió a preguntar.

Al darse cuenta del brillo que resplandeció en los fascinantes ojos de Marcelo, la aureola de seducción que ella conocía comenzó a envolverla para ejercer su irresistible hechizo. Él le acarició el labio inferior con la yema del dedo pulgar, y Jordan tuvo ganas de chupárselo. Las alarmas comenzaron a estallar, pero al sentir las masculinas manos acariciarle la espalda, supo que ya no tenía defensas. Tampoco quería luchar, solo perderse en ese despropósito.

—Así… —lo escuchó susurrar. Ella cerró los ojos y esperó a que Marcelo la besara, sin embargo, eso nunca ocurrió, y, en su lugar, se oyó un espantoso ruido.

—¡Maldita cosa! —gritó él sin soltarla. Jordan giró la cabeza y frunció el ceño al ver el globo terráqueo en el suelo.

—¿Qué pasó?

—Me moví un poco y creo que lo desestabilicé con la pierna.

—Mejor lo acomodo, porque quedó destartalado. —Ella se apartó y, cuando se disponía a levantar el objeto, Marcelo se interpuso.

—Por favor, déjame a mí. —Jordan evitó reírse al ver cómo él intentaba colocar el globo en la peana y no le resultaba tan fácil. El ruido metálico de algo pequeño que rebotaba sobre el parqué le llamó la atención—. ¡Joder! —rezongó Marcelo—, uno de los tornillos se me acaba de resbalar de la mano.

—Te ayudo.

De rodillas, buscaron en diferentes partes, hasta que Marcelo exclamó con la pieza entre los dedos:

—¡Lo tengo! —Y sin perder tiempo, puso manos a la obra y, entre resoplidos e idas y venidas, consiguió armar el objeto—. ¡Puf! Fijar esta cosa no resultó moco de pavo. —La risa de Jordan provocó que él la escudriñara con incertidumbre—. ¿Qué pasa? ¿Has descubierto monos en mi cara?

—Lo has colocado mal.

—¿Qué?

—El globo está patas arriba.

Marcelo, de rodillas, giró la cabeza y bufó al darse cuenta de que el hemisferio norte se había convertido en el sur.

—Vaya… —se quejó, rascándose la cabeza.

—No te preocupes, que aquí estoy para salir de nuevo al rescate.

Entre risas, la tarea les llevó un buen rato, máxime que los tornillos se les volvieron a caer, y el globo comenzó a rodar a toda velocidad con ellos corriendo por detrás.

—A ver quién lo coge primero —desafió Marcelo, y aun cuando Jordan aceleró el paso, las piernas de su compañero eran demasiado largas como para ganarle—. ¡Mío! —lo oyó gritar de júbilo.

Cansados de la odisea se recostaron sobre un sofá de siete cuerpos, Marcelo en una punta con el globo entre las manos, y Jordan en la otra, de tal modo que las plantas de los pies se tocaban.

—Me haces cosquillas —comentó ella, y él comenzó a reír.

—Y tú a mí. —El humor de Marcelo la contagió, y sin saber cómo, se encontraron batallando con los pies acompañados de estruendosas carcajadas hasta que, al final, desfallecientes, detuvieron la batalla.

—Has ganado por ser grandote como un mamut —acusó Jordan, divertida.

—Yo diría que por más avezado.

—Ah, ¿sí? —Ella, con los párpados entornados, lo desafió—: Antes de que cuente hasta diez deberás señalarme Island Peak en el globo.

—¡Vaya! Esa montaña no recuerdo dónde está.

Jordan contuvo la risa mientras iniciaba la cuenta y Marcelo giraba el globo de un lado a otro, desesperado.

—… Nueve, ¡diez! —anunció Jordan, y su contrincante gruñó al reconocer que había perdido—. Se encuentra en el Himalaya, en Nepal —informó ella, y prosiguió—: En invierno está tan cubierta de nieve que no se distingue un solo árbol, tampoco hay gente ni viviendas…

—Detente. —Al oír la orden de Marcelo, Jordan así lo hizo, extrañada por cómo la observaba con los ojos desorbitados.

—¿Qué pasa?

—«Existen maravillas, donde se aprecian ciudades sin casas —Jordan contuvo la respiración a medida que Marcelo volvía a recitar las palabras de Tere—, montañas sin árboles y agua sin peces. Si reflexionáis un poco en mis palabras, os juro que el milagro ocurrirá frente a vuestros ojos».

—Dios…

—¿Piensas lo mismo que yo?

—Sí —balbuceó Jordan—. ¡El globo terráqueo podría ser la solución del acertijo!

Jordan y Marcelo examinaron el artilugio con detención, hasta descubrir un círculo casi imperceptible hecho con tinta de lápiz que abarcaba una localidad de Francia.

—¿Lo habrá dibujado Tere?

—No lo sé —respondió Marcelo, muy concentrado en la inspección—. Señala a Saint-Jeannet y hay tres pequeñísimas letras escritas en el centro del círculo.

—Déjame verlas. —Jordan enfocó mejor la vista y deletreó—: A. S. M. Y sí, es la letra de Tere.

—¿Cómo lo sabes?

—Los remates hacia arriba que ella hacía en la base de la letra M son inconfundibles. ¿No te diste cuenta al leer sus cartas?

—La verdad es que no, Jordan. En ese caso… —Se detuvo y repitió en voz alta—: Saint-Jeannet y A.S.M. —Ambos arquearon las cejas y exclamaron—: ¡Antoine Montroe!

—A. M. —remachó Jordan—. Nos falta la S.

—Debe tener un segundo nombre —insistió Marcelo—. Lo guglearé. —Al consultar su móvil y dar con la bodega Saint-Jeannet Montrose, leyó en voz alta el nombre completo del dueño—: Antoine Stéphane Montrose.

—Virgen santa…

Jordan contempló a Marcelo mirar el reloj y dudar. Era muy temprano, pero ella enseguida recordó lo que el viticultor alguna vez le había contado, y se lo informó a su compañero de aventuras:

—Antoine se levanta a las seis de la mañana todos los días, así que no pierdas tiempo. Salvo que esté en el avión, él te atenderá sin inconveniente. —Sus palabras pusieron en movimiento a Marcelo, quien tecleó en el móvil, antes de ponérselo en la oreja.

—Hola, Antoine, un placer saludarte. ¿Cómo vas con tu viaje? —Jordan oía el murmullo de la voz del hombre del otro lado del móvil, y sonrió cuando Marcelo respondió—: Perfecto. Apenas aterrices en Niza, me llamas y nos ponemos de acuerdo para ir a verte.

Al terminar la conversación, ambos se miraron y, Marcelo, muy sonriente, musitó:

—Bingo.

Capítulo 16

Dos días después del descubrimiento de las señales en el globo terráqueo, Marcelo y Jordan viajaban hacia la finca Ma douce alouette, Mi dulce alondra, que pertenecía a Antoine.

Marcelo bajó el vidrio de la ventanilla de la camioneta que había alquilado para ir a Saint-Jeannet y respiró el aire fresco de esa mañana de principios de mayo. Faltaban diez minutos para las once, y Jordan iba sentada a su lado, vestida con unos vaqueros de color granate, con dos parches en las rodillas que le daban un aire juvenil y desenfadado, y un jersey liviano al tono. Por primera vez, Marcelo la veía con el cabello atado en una larga trenza, lo cual destacaba su delgado cuello y la piel que tanto recordaba y no lo dejaba dormir. A su vez, el flequillo asomaba por los bordes de un sombrerito marrón oscuro, parecido a otros que ya le había visto, que a él le encantaba cómo le quedaba. La inspección del atuendo continuó en los botines negros, que le permitirían a la muchacha caminar en la tierra sin dificultad.

Por su parte, se había calzado un vaquero y una camisa tejana azul, y unos zapatos deportivos que utilizaba cuando hacía senderismo, ya que no resultaría extraño que el terreno contase con importantes declives.

Si bien en un principio la idea del viaje le había resultado a Marcelo la excusa perfecta para pasar un momento agradable junto a Jordan y, a la vez, obtener más información acerca de la vida de su abuela, después las cosas habían cambiado y, en ese instante, los objetivos primordiales eran otros: descubrir por qué María Teresa había señalado a Antoine, y revelar si el hombre, en lugar de tratarse de un sospechoso como Jordan y él habían pensado, podría ser quién, en realidad, los ayudaría.

—¿Quién será la alondra de la finca? —La pregunta de Jordan interrumpió sus pensamientos, y la miró de reojo.

—¿Te refieres al nombre del lugar?

—Sí.

—Vaya a saber.

—Suena romántico.

—Tal vez sea el nombre de una hija o de una nieta.

Marcelo sonrió al ver cómo Jordan fruncía la nariz. Aunque se trataba de una mujer implacable, poseía un corazón al que le agradaba el romance, como a la mayoría de las féminas.

A las once de la mañana en punto arribaron a la finca de Antoine y, ante la majestuosidad del lugar, abrieron las bocas como tontos.

—Madre mía… —susurró Jordan cuando atravesaron una gigantesca verja de dos puertas que se encontraba abierta, y prosiguieron por un camino repleto de gravilla blanca, bordeado a cada lado por jardines diseñados y mantenidos con extremo afán. Al fondo, se elevaba una mansión de tres pisos, con una fachada al frente en forma de torre que le daba aspecto de castillo.

Marcelo aparcó la camioneta bajo una arboleda de eucaliptos australianos y, al descender, el perfume mentolado de las hojas impregnó sus fosas nasales.

—Buenos días —saludó Antoine muy sonriente al abrir la puerta de entrada, abovedada y de madera labrada.

—Caramba —dijo Marcelo al estrechar la mano del hombre—, tú sí que vives en un lugar de ensueño.

—Se aprecian los viñedos desde aquí —enfatizó Jordan.

En efecto, se encontraban aproximadamente a cuatrocientos metros sobre el nivel del mar, y la inclinación del terreno hacía posible divisar las infinitas hileras verdes que se perdían en el horizonte.

—Que tendrás posibilidad de tocar con tus propias manos más tarde —aseguró Antoine, antes de invitarlos al interior de la vivienda.

La mansión del francés resultó un canto a la sobriedad y el buen gusto. Las ventanas y puertas abovedadas, si bien dominaban los ambientes, confluían en armonía con el blanco de las paredes y los cuadros de personajes ilustres de la familia.

—Precioso —musitó Jordan.

Se sentaron a una mesa de caoba en el preciso momento en que una mujer ingresaba con una fuente repleta de diferentes quesos, jamón, aceitunas y una variedad de ensaladas.

—Espero que tengáis hambre —dijo Antoine con una sonrisa que no se le caía del rostro—. La noche que os visité recuerdo que tú, Jordan, dijiste que eras vegetariana. Ojalá que estas ensaladas muy nutritivas que la señora Fleur te ha preparado sean de tu agrado.

—Muchísimas gracias, Antoine —Jordan miró a la mujer—, y a ti, Fleur.

La empleada de Antoine sonrió y, con un saludo de cabeza, se retiró. Mientras degustaban la comida, Marcelo indagó:

—¿Cuántas hectáreas de viñedo tienes, Antoine?

—En esta zona, unas diez mil.

—Eso es una gran cantidad.

—No me quejo, Marcelo —sonrió Antoine—. Poseo otras veinticinco mil distribuidas en diferentes regiones de Francia, y la de mayor envergadura es la ubicada en la zona de Burdeos.

—¿Qué produces allí?

A Marcelo le encantaba la curiosidad de Jordan, una mujer increíble para acompañarlo en esa aventura.

—La especialidad es la champaña, cuya cepa crece en forma ideal gracias a las características del suelo y el clima.

Marcelo escuchaba con atención y, aunque deseaba profundizar acerca del negocio vitivinícola, la ansiedad que sentía por hablar con Antoine acerca del mensaje de su abuela podía con él.

—Antoine —dijo al hombre cuando este hizo una pausa—. No quiero ser irrespetuoso, porque créeme que disfruto muchísimo de lo que nos cuentas, pero me urge hacerte una pregunta que tiene que ver con mi abuela. —Marcelo buscó la mirada de Jordan y, cuando ella asintió, se sintió aliviado.

—Claro, muchacho. Lo que quieras —respondió el anfitrión con amabilidad.

—Hemos descubierto un mensaje de ella que señala a tu finca y a ti. Creo que intentaba mostrarnos que tú podrías ayudarnos.

La expresión de vulnerabilidad en el semblante del hombre lo impactó, y estaba seguro de que a Jordan también.

—¿Puedes ser más explícito? —solicitó Antoine.

Marcelo buscó en su teléfono la foto que había tomado del globo terráqueo, en donde se veía el círculo y las letras.

—Tere marcó Saint-Jeannet —explicó Jordan—, y escribió las tres letras, A.S.M., que coinciden con las iniciales de tu nombre completo.

—Parece que me habéis investigado.

—Perdónanos, Antoine —aseveró Marcelo—, pero desde que llegamos a Francia, las cosas han sido bastante complicadas.

—¿Y en qué creéis que yo os podría ayudar? —quiso saber el anfitrión.

Marcelo dudó un instante, ya que la respuesta representaba un riesgo. No obstante, la noche anterior, Jordan y él habían discutido acerca de lo acertado o no de revelar a Antoine la existencia de la herencia. Como ninguno de los dos era detective o policía, habían llegado a la conclusión que lo mejor sería decir la verdad. Si el tipo era un maleante, ya verían cómo se las arreglarían.

—Mi abuela deseaba que Jordan y yo heredásemos un objeto que, de acuerdo con lo que se leyó en el testamento y en las notas que encontramos…

—¿Qué notas? —interrumpió Antoine con expresión preocupada.

—Las que mi abuela nos escribió a Jordan y a mí. En ellas, en lugar de explicarnos directamente la ubicación de dicho objeto, nos hacía resolver acertijos para dar con él. El globo terráqueo fue la resolución del tercer acertijo, aunque nos falta descifrar el último peldaño que apunta a tu finca y a ti. Jordan y yo sospechamos que mi abuela sentía temor por algo que provocó que la búsqueda del objeto se tornase en un complicado puzle.

Antoine exhaló y se levantó con parsimonia, como si la información que Marcelo exponía supusiese un pesar para él. Se dirigió a un mueble donde había diferentes variedades de whiskies y coñacs, y, antes de servirse un trago, se dio la vuelta hacia ellos:

—¿Queréis beber algo? —Marcelo y Jordan negaron con la cabeza, entretanto el hombre colocaba en su vaso una dosis de coñac mayor a la acostumbrada, para sorberla con ansias hasta acabarla—. Sé muy bien a qué os referís.

Marcelo se levantó y se aproximó a Antoine.

—¿Mi abuela estaba en peligro?

—No lo sé —respondió el sujeto con abatimiento—. Ella alcanzó a contarme que había ciertos hechos que no se estaban desarrollando como esperaba.

—¿Sabes de qué se trataba? —indagó Jordan.

—No. Pero sí conozco lo que deseaba que vosotros descubrierais.

A Marcelo se le hizo un nudo en la garganta, y Jordan se puso de pie para acercarse al francés con los ojos brillantes.

—¿Qué, Antoine? Por favor…

—Acompañadme —respondió este. Marcelo y Jordan así lo hicieron y, una vez fuera de la casa, se dirigieron hacia una camioneta 4x4 aparcada en un cobertizo—. Subid, por favor —indicó Antoine, y, apenas se ubicaron en los asientos, el anciano arrancó el motor y partieron a toda velocidad.

Capítulo 17

Jordan, sentada atrás en la camioneta, observaba embelesada los viñedos a través de la ventanilla. Como sentía un poco de fresco, se soltó el pelo y lo revolvió para darle mejor forma. Marchaban a través de caminos especialmente construidos para vehículos grandes, y ya había perdido la cuenta de las innumerables hileras de uvas, semejantes a ondulantes serpientes, que se extendían a lo largo y ancho de la vasta superficie. Comprobó el reloj y, al cabo de diez minutos, arribaron a una pequeña casa rodeada por un jardín repleto de rosas.

Antoine se bajó de la camioneta, y Marcelo y ella lo siguieron. En la puerta de entrada, el hombre extrajo un llavero con tres llaves, una para abrir un gran candado, y otras dos para la cerradura doble.

—Pasad, por favor —invitó Antoine.

—Gracias —contestó Marcelo.

En el interior, Jordan se maravilló por lo acogedora que le resultó la sala. Decorada con muy buen gusto, le llamó la atención una chimenea apagada del mismo estilo que a María Teresa le gustaba: empotrada en la pared, y rústica, hecha de piedras.

Antoine se dirigió hacia otra habitación y, al abrir la puerta, susurró:

—Es aquí.

Al entrar, Marcelo arqueó las cejas y ella contuvo el aliento, sin poder evitar que los ojos se le cuajaran de lágrimas: en medio de un dormitorio en el que destacaban un sillón, un sofá Biedermeier azul y un gigantesco armario de hierro con puertas herméticamente cerradas, se apreciaban dos cuadros colgados en la pared. En uno se veía a Grace Kelly, muy sonriente, que abrazaba a una mujer que sostenía metros de tela en las manos, con una jovencita a su lado, y, en el otro, a María Teresa trabajando en un jardín de rosas con una expresión de absoluta felicidad.

—¿Y esto? —preguntó Jordan intentando no ponerse a llorar al reconocer aquello.

Antoine se dio la vuelta y, con los ojos húmedos, señaló el recinto.

—El paraíso de Tere.

—¿Cómo? —La pregunta de Marcelo reflejaba lo que ella misma deseaba saber, pero no logró articular una sola palabra.

Antoine, sin responder, apretó el botón de un control remoto que extrajo de su chaqueta, el cual puso en funcionamiento el mecanismo que destrababa el armario. El corazón de Jordan latió a toda prisa a medida que las puertas se abrían, y, cuando lo hicieron en su totalidad, del interior del mueble se extendió una plataforma de hierro que se detuvo ante ellos. Al ver el objeto erigido sobre la superficie, Marcelo y ella se miraron atónitos.

—Aquí tenéis lo que María Teresa tanto deseaba que vosotros recibierais.

Jordan tragó en seco en el mismo instante en que las lágrimas abarrotadas se desbordaban hacia sus mejillas.

—No puede ser, Antoine.

Ella no hizo caso a las quejas de Marcelo y se acercó a lo que tenía delante de sus ojos con un calor en el pecho que le impedía respirar.

—Lo es —afirmó el hombre.

—Pero…

—¿Puedo tocarlo? —interrumpió Jordan al nieto de Tere.

—Por supuesto, querida —respondió Antoine.

Enajenada, se atrevió a percibir con las yemas de los dedos la suavidad de los materiales y la perfección de la obra.

—Dios mío. ¿Cómo es posible?

—¿De qué hablas, Jordan? —refunfuñó Marcelo—. Esto tiene que ser un tremendo malentendido.

—No, muchacho —aseguró Antoine.

—¿Y qué haremos con esta cosa?

—Calla, Marcelo, no digas nada más —apuntó Jordan, y, sin apartar la vista de la pieza, musitó—: Lo que tienes frente a tus narices perteneció a Grace Kelly.

—¿Qué?

Jordan respiró hondo.

—Sí, Marcelo. Te presento su legendario vestido de novia.

Capítulo 18

Marcelo se apoltronó en el sillón del dormitorio, muy confundido y lleno de preguntas. Lo que más lo inquietaba era que, mientras él se sentía enfadado, Jordan parecía la reencarnación de un alma en pena. ¿Qué historia se había perdido? Estaba seguro de que muchas.

—¿Alguien puede explicarme de qué se trata todo esto?

—Creo que Jordan es la más adecuada para hacerlo —respondió Antoine, quien se ubicó en el azul sofá frente a él, al igual que la muchacha.

—¿Sabías algo? —bufó Marcelo, mirándola con extrañeza. ¿Acaso ella habría estado al tanto de ese despropósito?

—¡Por supuesto que no! —la oyó reaccionar.

—¿Y por qué afirmas que es el vestido de Grace Kelly? No soy ningún tonto y sé que la reliquia se encuentra expuesta en el Museo de Arte de Filadelfia. ¡La misma Kelly lo donó!

—Vaya —siseó Jordan—, parece que has leído algo de Historia.

—No te agrandes, que ya tengo la mosca detrás de la oreja.

—Si hubieses pasado más tiempo con Tere, comprenderías un poco más, Marcelo.

—Chicos, por favor —suplicó Antoine, que los contemplaba pelear como si fueran dos chiquillos.

A Marcelo se le contrajo el pecho cuando observó a Jordan asentir y enjugarse las lágrimas de las mejillas.

—Tienes razón, Antoine, perdónanos —susurró ella, entretanto Marcelo se revolvía el cabello.

—No puedo creer que mi abuela nos dejase un vestido de novia para compartir. ¿En qué pensaba?

—No estoy segura, pero deberemos llegar al fondo de la cuestión.

—¿Tienes alguna pista? —preguntó él con el ceño fruncido.

—Quizá. Pasé mucho tiempo al lado de ella.

—Por favor, ilumíname. Soy todo oídos.

A Jordan, no le gustó el tono enfadado de Marcelo y, afectada por lo que habían descubierto, tenía ganas de partirle en la cabeza el jarrón francés depositado en medio de una mesa. Cuando iba a responderle, el teléfono de Antoine comenzó a sonar, y este, al observar la pantalla, se disculpó.

—Perdonadme, debo atender. —El hombre se levantó y comenzó a hablar con alguien en francés, preocupado. Jordan y Marcelo esperaron en silencio hasta que el hombre culminó la llamada—. Se avecina una tormenta con vientos huracanados —anunció Antoine—, y necesito reunirme con los encargados de los viñedos ahora mismo. Sería prudente que permanecierais en esta casa hasta tanto pase el peligro. El servicio meteorológico advirtió que la tormenta durará varias horas. —Ante la expresión de duda del nieto de Tere, Antoine enfatizó—: Por favor, Marcelo, me gustaría proseguir con nuestra charla más tarde.

Jordan no vaciló.

—No se preocupe, Antoine. Nos quedaremos aquí.

—¿Qué…?

—Vaya tranquilo —prosiguió ella, sin permitir que Marcelo completara la frase.

—Gracias.

La expresión de alivio en el rostro del hombre hizo que Jordan se sintiera bien con la decisión. No bien oyó la camioneta partir a toda velocidad, ella, con voz determinada, se giró hacia Marcelo y expresó:

—Si vamos a resolver este puzle juntos, es mejor que cambies tu humor y no me hables con ironía.

—No lo hice.

—¡Claro que sí! «Por favor, ilumíname. Soy todo oídos» —repitió imitando la voz ronca y rabiosa de él.

—Vaya, ¿y qué me dices de ti, cuando me has tratado como a un crío?

—Antoine estaba alarmado y no necesitaba de nuestras pullas. Tampoco me hace gracia la idea de regresar a la mansión de Tere cuando se avecina una tormenta de semejante calibre.

—Son solo trece kilómetros, Jordan.

—Recuerda el espantoso tránsito de hace unas horas, Marcelo, y ten por seguro que, al haberse anunciado el peligro, ahora será muchísimo peor. Además, yo también deseo que mantengamos una charla entre los tres. Ese vestido —lo señaló con el dedo— es la herencia de Tere, y no me detendré hasta comprender lo que ocurrió con mi amiga.

—Joder —bufó él.

Jordan no comprendía el porqué de la molestia de Marcelo, sin embargo, cuando un tórrido pensamiento atravesó su mente, exclamó rabiosa:

—¿Acaso esperabas dinero?

—No —respondió Marcelo con determinación—. Aunque tampoco un traje de novia.

—¡De Grace Kelly!

Él se puso de pie, y Jordan lo imitó.

—¡No lo es! —protestó Marcelo—. El original se encuentra en Estados Unidos.

—Este debe de ser una réplica.

—Exacto. ¿Y sabes lo que cuesta? Nada.

Una espantosa ira contrajo el pecho de Jordan antes de gritar:

—¡Eres un maldito materialista!

—No me hables en ese tono.

—¿Qué otro puedo utilizar cuando lo que expresas es vergonzoso?

—Soy sincero al afirmar que esperaba otra cosa de mi abuela.

—¿Qué?

—Algo de mayor valor…

—¡Eres un idiota! —siseó Jordan sin dejarlo culminar la frase. Su furia la agobiaba de tal manera que no soportaba la idea de permanecer un segundo más con ese tipo en la misma habitación. Sin responder, se dio la vuelta para dirigirse hacia la salida.

—Jordan, ¿qué haces?

—Me voy. No voy a respirar el mismo aire que tú. Me contagiaré de tu mierda y moriré intoxicada.

A su espalda, oyó el chistido de él y, cuando se dio cuenta de que Marcelo se acercaba a pasos apresurados, ella se precipitó hacia la puerta principal. Al abrirla con todas las fuerzas de su alma, su cabellera se elevó en el aire como un paracaídas recién desplegado.

—¡Jordan!

—Aléjate, piojoso —siseó antes de aventurarse hacia la intemperie.

—¿Estás loca? ¡La tormenta ha llegado! —bramó Marcelo por detrás con la voz distorsionada por las furiosas ráfagas de viento.

«Ya lo sé, tonto del culo», pensó rabiosa, y, al percibir el roce de los dedos masculinos en sus hombros, empezó a correr dando tumbos.

Sabía que era una inconsciente, pero estaba tan enfadada que lo único que deseaba era llegar a la casa principal de Antoine y encerrarse en algún cuarto para no ver nunca más a Marcelo. Al pensar que estaba medio loquita por un tipo al que le importaba más el valor económico del objeto que el amor con que su abuela se lo había dejado, le daban ganas de vomitar.

—¡Jordan!

—¡Vete! —La tristeza se equiparó a su enojo, y las lágrimas arreciaron.

—Ten cuidado con los árboles, ¡por Dios! —Sabía que a Marcelo también le costaba desplazarse en medio de aquel vendaval, por lo que rogó que no la alcanzara. Sin embargo, se dio cuenta de que lo que él le advertía era real, ya que las copas de la arboleda se movían de un lado a otro y parecían a punto de quebrarse.

—NI LOCA —gritó testaruda.

No supo cómo ni cuándo ocurrió, pero, de un momento a otro, se encontró envuelta por los enormes brazos de Marcelo y la espalda apretujada contra el enorme pecho de él.

—Terca como una mula —le gruñó al oído antes de girarla y alzarla a upa, como si se tratase de una pequeña niña cobijada por su padre. Intentó corcovear, pero fue inútil. Marcelo estaba empecinado en devolverla a la pequeña vivienda y la estrechaba con tanta fuerza que apenas si podía respirar.

—Hijo de puta interesado.

Marcelo no respondió a su insulto, sino que le aferró la parte posterior de la cabeza para obligarla a apoyar la mejilla contra su hombro. A duras penas, arribaron a la vivienda y, una vez en el interior de la sala, Marcelo la bajó, justo cuando se oía la estruendosa caída de lluvia.

—¿En qué estabas pensando? —bramó él.

Jordan parpadeó al darse cuenta de que la cabellera de Marcelo parecía un nido de loros, aunque, ¡maldición!, le otorgaba un aire más salvaje que lo volvía irresistible.

—¡En desaparecer de tu vista! —respondió con el mismo tono de voz que él—. De lo contrario, no te ibas a salvar de que te atizase un puñetazo en la nariz.

—¡Ah, claro! Porque, según tú, me interesa el dinero de la herencia de mi abuela.

—Sí.

La carcajada de Marcelo provocó que ella entornase los párpados y apretara los puños.

—Jordan —dijo él—. Si yo quisiera, podría vivir sin trabajar durante toda mi vida.

—No me extraña. Tus cuentas bancarias están tan atiborradas de monedas y billetes como tu alma de ego y ambición.

Marcelo la escrutó durante un buen rato, el suficiente como para que ella percibiera un brillo diferente en sus ojos.

—Quizá en algún momento —aceptó él con voz queda—, pero ya no es así.

Si Marcelo la hubiese enfrentado, estaba segura de que la situación se le habría ido de las manos, pero al captar su talante más sosegado, incluso vulnerable, algo en su interior se apaciguó.

—¿Y cómo es?

Marcelo se sentó en el sofá.

—No importa. Ya me has puesto el sello en el pecho y no crees en mí.

Jordan se sentó a su lado.

—Puedo ser insoportable cuando me enojo —reconoció ella—, incluso irresponsable como hace un momento, pero no condeno a nadie tan fácilmente, Marcelo.

—Reconócelo, cielo —suspiró él antes de apoyar la cabeza contra el respaldo—, aunque he logrado derribar algunas de tus barreras, las más importantes siguen en pie.

—La que no comprende nada ahora soy yo.

—Quiero hacerlo mejor, Jordan.

—¿El qué?

—Lo que me pasa contigo.

Al escuchar esas palabras, ella contuvo el aliento.

—Yo…

—No tienes que responder nada, porque sé que, aunque he podido robarte un beso, no estás en el mismo lugar que yo.

—¿Te refieres a prestigio? —quiso saber ella, molesta otra vez.

Él sonrió, como si hubiese escuchado una estupidez.

—No, tontita. —Marcelo se enderezó y le tomó el rostro con tanta suavidad que el corazón de ella comenzó a palpitar más fuerte—. ¿Cómo se te ocurre? Si me has demostrado ser una mujer situada muchísimo más adelante que cualquier otra persona que haya conocido, entre ellas, yo mismo.

—Marcelo…

—No tiene nada de malo —susurró él muy cerca de sus labios—. Al contrario, me impulsa a querer alcanzarte como hace un rato en medio de la ventolera.

—¿Y Tere? —musitó con un nudo en la garganta.

—La quise con el corazón. —Al ver que los ojos de Marcelo se humedecían, las lágrimas de Jordan volvieron a arreciar—. Aunque me faltó tiempo para conocerla, a través del inconmensurable amor que te une a ella, conseguí comprenderla y amarla mucho más. Y me duele saber que jamás podré demostrárselo.

Las manos de Jordan copiaron a las de Marcelo y, al acariciar con los dedos la suave barba de unos días sin afeitar, murmuró:

—Gracias por decirme esto.

Él sonrió apenas, a la vez que le enjugaba las lágrimas con las yemas.

—Cielo, el que se siente agradecido a ti soy yo. Has provocado un terremoto que ha sacudido mis creencias más estúpidas.

—¿Como cuáles?

—Por ejemplo, que el dinero reemplaza al amor.

—Nunca, Marcelo —repuso Jordan con los ojos agrandados.

—Lo sé. Sin embargo, cuando estás sumergido en la vorágine de la vida que has elegido, muchas veces no te das cuenta de cuán vacía puede resultar y te sientes solo.

—Tú nunca lo estás.

—Te equivocas, cielo. De todas maneras, no soy una víctima, sino un tipo que no ha tenido los huevos lo suficientemente grandes como para llenar sus propios vacíos. Sin embargo, la aparición de una pelirroja muy chiquitita revolucionó mi mundo.

—Dios…

—Por eso, Jordan, te confieso que hoy deseaba descubrir algo que me hubiese unido a mi abuela, lo que fuese, pero no un vestido de novia que me importa un rábano. Al verlo, no pude ocultar mi frustración.

Jordan recordó en ese momento la frase de Marcelo que ella había interrumpido con su furia.

—¿Por eso mencionaste que habías deseado algo de mayor valor?

—Sí —asintió Marcelo con una leve sonrisa—. No me refería al valor económico, sino al afectivo.

Se sintió fatal ante la respuesta de él, ya que lo había juzgado sin darle ninguna oportunidad.

—Perdóname, Marcelo.

—No hace falta que lo haga.

—¡Claro que sí! Mi furia es mi gran enemiga. De todas maneras —lo consoló—, estoy segura de que Tere quería expresarte algo muy importante con ese vestido. Ella te adoraba.

—Te creo, cielo. ¿Cómo no hacerlo si has sido el eslabón de la cadena que me ha unido a ella en estos días?

Jordan, que no paraba de llorar en silencio, percibió cómo su corazón se estrujaba ante aquella afirmación.

—Marcelo…

—Me has embrujado, dulce —estaban tan próximos que los alientos de ambos se entremezclaban—, a tal punto que he caído a tus pies.

—¿Qué dices?

—La verdad.

—No entiendo…

—Te quiero, mi amor.

Capítulo 19

Marcelo besó los apetitosos labios como si fueran de cristal. No quería asustar a Jordan, menos cuando sabía que podía enfrentarlo como la más temible adversaria. Al oír su gemido, profundizó el beso y se sumergió en aquel desconocido pero tan nítido sentimiento que había puesto su mundo patas arriba. Su apetito feroz llevaba casi un año esperando por esa mujer, aunque hasta hace poco no lo había comprendido.

«Dios», jadeó por dentro, y aspiró el aroma de las rojas guedejas. El suspiro de Jordan y la calidez de sus brazos al entrelazarse alrededor del cuello de él significaron la gloria. La abrazó con ansias, dispuesto a derribar hasta el último resto de muralla que todavía permanecía en pie.

Enloquecido, Marcelo los levantó del sofá y, cuando ella le envolvió las caderas con las piernas, él se dirigió hacia el dormitorio y, una vez ahí, a la cama, donde la depositó sobre las sábanas para colmarle el cuello de besos.

«Juro que no estaba preparado para esto», se repitió con la polla erecta, entretanto Jordan le revolvía el pelo con frenesí.

Resuelto por la respuesta de su compañera, Marcelo inclinó la cabeza para lamer la suave piel de sus hombros y bajó con cuidado los tirantes de la camiseta y el sujetador. A medida que descubría sus secretos, Jordan, emitiendo un sollozo, atrajo el cuerpo de él con desesperación.

Al desnudarla hasta la cintura, Marcelo se echó un poco hacia atrás y ahogó un grito de adoración al apreciar los pequeños y redondos senos, tan delicados como los de una pintura de Rafael. Los cubrió con las manos y los acarició con devoción hasta arrancar de la garganta de Jordan un pequeño grito de exaltación. Entregado a esa chica como jamás hubiese imaginado, se precipitó sobre ellos y los succionó con glotonería. Entre suspiros, Jordan curvó la espalda, y Marcelo se llenó la boca con el exquisito manjar que ella le regalaba. Permaneció ahí una eternidad hasta que regresó a los pulposos labios para apoderarse de ellos, una y otra vez, a veces con suavidad, otras con ferocidad.

—Mi ángel hermoso —resolló maravillado.

—Quiero sentirte por completo —la escuchó decir mientras le tironeaba la ropa.

Resoplando, Marcelo se quitó la camisa y los pantalones, y, desnudo como Dios lo trajo al mundo, gimió cuando Jordan se irguió para besarle las tetillas.

—Me vas a matar, cielo —aseguró, entornando los párpados.

Jordan arrastró las uñas por su espalda y sus bíceps, no sabía si con la intención de generarle dolor, pero lo traía sin cuidado porque él ardía en el infierno. Lívido de placer, la ayudó a quitarse los vaqueros, las medias y los botines, y, al contemplar su desnudez, suspiró embelesado. Su sublime belleza parecía provenir de otro mundo.

Conmovido por la mezcla de ternura y ferocidad que bullía en su pecho, atendió uno de los enhiestos pechos con la mano, entretanto con la otra salía en busca del rincón más secreto de ella y se obligó a ser cuidadoso, porque desconocía la vida sexual de la muchacha.

—¿Te gusta, mi amor? —le preguntó, y, al humedecerse los dedos con la miel de su intimidad, se sintió rebosar de alegría.

—Madre de Dios —masculló Jordan, y él sonrió con ternura al descubrir que era una mujer apasionada que expresaba sus anhelos sin tapujos. Y él no pensaba defraudarla.

—¿Quieres más? —farfulló lamiendo uno de sus pezones.

—Sí… —respondió ella, desfalleciente.

La sonrisa de Marcelo se extendió de un lado a otro de su cara y, sin dejar de acariciarle los muslos, levantó una de sus piernas para apoyarla sobre el hombro de él.

—Déjame llevarte al cielo. —Con cuidado, posó el pene sobre los pliegues más secretos de Jordan y empezó a moverse hacia atrás y hacia delante, sin penetrarla.

—Dios…, ¿qué me haces? —preguntó ella ondulando las caderas.

—El amor, tesoro. —E introdujo un dedo en su vagina.

—¡Por favor! —resolló Jordan.

—Por favor, ¿qué? —musitó sobre sus labios a la vez que sumaba otro dedo en su interior.

—Me fascinas…

—Y tú a mí. —Marcelo volvió a chupar los maravillosos senos y prosiguió sin descanso hasta que Jordan gimoteó enardecida.

—Bésame, Marcelo —suplicó ella entre jadeos.

—Claro que sí, mi amor.

Volvieron a comerse las bocas y, abandonados en esa exaltación, Marcelo enlazó un brazo alrededor de ella para izarla un poco. Sin dejar de estimular su feminidad con la yema de los dedos, la contempló con devoción.

—Soy tuyo, Jordan —afirmó conmovido. Era la primera vez que expresaba algo así en su vida y se sentía más fuerte que nunca. Dirigió su miembro hacia la feminidad de ella para penetrarla con cuidado—. Estás tan apretada, cielo. —Suspiró, a medida que avanzaba con gotas de sudor que caían por su rostro.

—Yo no… —la oyó balbucear justo cuando su pene se detuvo ante una barrera y los ojos de su chica se agrandaron.

—¿Jordan? —preguntó impactado. ¡No podía ser verdad!

—No me abandones, Marcelo.

—Pero…

—Por favor, ven a mí —le suplicó entre sollozos de placer, y esas palabras se convirtieron en un mandato.

—Shh —murmuró él, estremecido hasta los huesos—. Te prometo que te cuidaré. —Jordan se asió a su cuello con afán, entretanto Marcelo se abría paso en su interior. El roce de su miembro en las paredes de la estrecha cavidad provocó que él jadease y echase la cabeza hacia atrás. Aquello era el cielo y el infierno a la vez. Levantó las caderas para llenarla más, y, engolosinado, degustó otra vez los ansiosos pechos como un niño hambriento—. Eres un sueño —exclamó entretejiendo los dedos en la larguísima cabellera.

—Hazme tuya, Marcelo.

Al ver la expresión de las pupilas de Jordan, las cuales brillaban más verde que las esmeraldas, Marcelo jadeó.

—¿Estás segura, mi amor? Si lo hago, no hay vuelta atrás. Serás mía para siempre, y no te dejaré marchar.

Los sollozos de Jordan lo enardecían de tal manera que apenas podía controlarse para penetrarla, pero sacó fuerzas de donde no tenía para esperar la respuesta de ella. Demoró más de lo que le hubiese gustado, pero, al final, la oyó responder:

—Sí, Marcelo.

Conmovido hasta el alma, le confesó al oído:

—Te quiero, Jordan. —Y, con un bramido bajo, embistió hasta el final. Jordan gritó y él la abrazó con todas sus fuerzas—. Perdóname —susurró mortificado. No podía verle el rostro, porque lo tenía enterrado en su hombro. Furioso, se recriminó por no haber sido más cuidadoso, consciente de que jamás podría disculparse si le había hecho daño durante su primera vez—. Por favor, mi amor… —insistió. La melena roja se sacudía de un lado a otro, pero cuando Jordan levantó el rostro y Marcelo contempló su infinita sonrisa, exhaló aliviado.

—¿Estás bien?

—Ha sido… maravilloso —dijo ella, fascinada.

Marcelo carcajeó de gozo.

—No existe ningún espacio entre tú y yo, mi amor.

—Por favor, muévete dentro de mí.

—A tus órdenes. —Sonriente, embistió, primero con suavidad y, a continuación, con voracidad.

—Sí, Marcelo —gritó Jordan, y él aumentó la velocidad de la pelvis—. Ah…

Los quejidos de placer de su mujer provocaron que las feroces estocadas prosiguieran sin tregua, hasta que, desfallecientes, ambos estallaron en millones de fragmentos.

Aferrados uno al otro con poderosas contracciones, permanecieron abrazados durante un rato largo con una expresión de paz en sus rostros. Al recuperar el ritmo normal de la respiración, Marcelo se apartó para observar a Jordan, quien, con los ojos cerrados, sonreía pletórica.

—Me has hecho muy feliz —aseguró ella, y él la imitó.

—Y tú a mí, mi amor. —La besó una y otra vez, con besos largos y húmedos, consciente de que Jordan no había respondido a la confesión de sus sentimientos. No le preocupaba, ya que él era paciente y esperaría el tiempo que fuera necesario para que ella reconociese lo que ocurría entre los dos. Porque estaba seguro de que, a su manera, Jordan también lo quería.

—Me siento como si hubiese corrido una maratón.

Marcelo estalló en una carcajada ante la acotación de ella, y la arrastró contra su pecho con delicadeza. Al pensar en lo que había sucedido, se puso serio.

—¿Cómo es posible que fueses virgen, amor?

Jordan levantó el rostro y lo observó con el ceño fruncido.

—¿Qué tiene de malo?

—Nada, por supuesto. Solo que hoy en día algo así es casi un imposible, sobre todo a nuestras edades.

—¿Cuántos años tienes, Marcelo?

—Treinta y cuatro. ¿Tú?

—Veintinueve.

Marcelo giró el cuerpo y se colocó sobre ella con cuidado para acariciarle el rostro.

—¿Por qué esperaste tanto?

—No estaba lista.

Al oírla decir eso, Marcelo se sintió pletórico.

—¿Y conmigo sí?

Jordan sonrió y, al hacerlo, él le besó la nariz.

—No te engrías, Marcelo.

—¿Cómo no hacerlo, si te quiero?

—Yo…

Sabía que la presionaba, por lo que bajó la cabeza y la besó una vez más.

—Sh, mi cielo —dijo sobre los inflamados labios—. No tienes que decir nada, ya que tengo amor de sobra para los dos.

Jordan enlazó los brazos alrededor de su cuello y lo besó.

—¿Todavía llueve?

La somnolienta voz de su chica hizo que Marcelo se incorporara para ver a través de la ventana.

—Sí, muchísimo.

Al volver a recostarse, ella se acurrucó aún más contra su cuerpo, entretanto él jugaba con su larguísima melena.

Marcelo consultó su reloj y sonrió. Hacía más de seis horas que yacían en la habitación y habían hecho tantas veces el amor que no lo podía creer. Había intentado cuidar a Jordan con toda su alma, pero la increíble energía de ella y su incondicional entrega habían hecho imposible que él cumpliera con su propósito. Jordan era exigente, y él se sentía el hombre más feliz del mundo, por lo que no se habían detenido un minuto y se habían amado de la manera más sublime que alguna vez él hubiese experimentado. Y una hora atrás, desfallecientes, se habían quedado dormidos.

Suspiró y miró el techo. Hacer el amor con Jordan lo había impactado y, aunque sabía que estaba perdidamente enamorado de ella, admitía que, para que la relación de ellos prosperara sin tapujos, él debía comprender mejor la historia que había unido a Jordan y a su abuela. No tanto por él, sino por su chica.

—¿Amor? —la llamó.

—Hum…

Marcelo volvió a sonreír, consciente de que, en varias ocasiones, había temido que Antoine se presentara por sorpresa, pero, gracias a Dios, el hombre no había aparecido, y rogaba porque continuase demorado.

—Por favor, cuéntame sobre la relación entre mi abuela y tú.

Jordan abrió un ojo y lo miró.

—¿De verdad quieres saberlo, Marcelo?

—Sí.

—¿Por qué?

—Me interesa conocer todo sobre ti —manifestó con sinceridad—. Tu adoración por mi abuela es vivificante y me inspira.

—Amar a Tere resultaba muy fácil.

—Lo sé. Y agradezco que tu cariño haya suplido el que mi familia y yo nunca supimos brindarle.

—Marcelo…

—No, Jordan, es la verdad. Por eso, siento muchísima curiosidad por saber la historia del vestido.

—Tere me hizo jurar que jamás se la contaría a nadie.

—¿Por qué?

—No puedo decírtelo.

—Si mi abuela nos lo dejó a los dos, estoy seguro de que ansiaba que tú rompieses esa promesa. —Ante la expresión de duda en el semblante de Jordan, Marcelo, con dulzura, izó el cuerpo de ella y lo acostó a lo largo del suyo, al mismo tiempo que le aferraba las mejillas—. Sé que los secretos entre vosotras os pertenecen, y no tengo derecho…

Jordan interrumpió sus palabras al bajar la cabeza y besarlo. Él le devolvió el beso con intensidad y prosiguieron así durante un largo rato, hasta que ella susurró sobre su boca:

—Claro que lo tienes.

—Pero la duda te delata.

—Es que he protegido la promesa durante demasiado tiempo, sin embargo, comprendo perfectamente que romperla resultará importante para ti, porque tiene mucho que ver con Tere, su madre y tu bisabuela.

—Solo aceptaré lo que desees brindarme.

—Entonces, escúchame, por favor.

Marcelo asintió, y Jordan suspiró. Los recuerdos regresaron a su memoria…

Capítulo 20

Nueva York, tres años atrás

Jordan le dio un mordisco al sándwich de queso, huevo y aguacate que María Teresa le había preparado, y sonrió feliz. Se encontraban apoltronadas en el sofá de la sala del apartamento de su amiga en el barrio de Chelsea y miraban una película de misterio con James Stewart y Grace Kelly.

Desde que se habían conocido en España en el otoño del año anterior, se habían vuelto inseparables y Jordan la visitaba, al menos, una vez a la semana. Habían descubierto que no solo tenían en común su amor por las telas, la moda y el diseño, sino que les resultaba muy fácil comunicarse y pasar horas en compañía de la una y la otra.

Discutían sobre libros y películas mientras degustaban una torta o algo rico que Tere había preparado, y les encantaba cantar las canciones que ella, de manera impecable, ejecutaba en el piano. También, Jordan adoraba los paseos de compra que compartían; Tere tenía muy buen gusto y siempre la había animado a vestirse de la peculiar forma que a ella le gustaba y que le resultaba tan cómoda. Además de todo eso, la capacidad de relato con la que Tere había sido bendecida era uno de los principales atractivos para Jordan. Podía pasarse fines de semanas enteros en el apartamento de ella, oyendo sin parpadear sus fascinantes anécdotas.

Su prima Anna le había preguntado muchas veces cómo había sido posible para ambas gestar una amistad tan inquebrantable cuando la diferencia de edad era tan grande. Jordan siempre respondía que la amistad no entendía de esas cuestiones, salvo del amor y respeto entre las personas, algo que ella comprendía muy bien. Tere era una mujer muy reservada, que contaba solamente aquello que deseaba compartir, y, cuando la curiosidad de Jordan traspasaba sus límites, terminaba contestando con evasivas, lo cual representaba la señal de que no debía presionarla más.

Lo que apenaba a Jordan era la tristeza que se apoderaba de Tere cada vez que hablaba de su nieto, Marcelo, a quien amaba con locura. Aseguraba que había mantenido una hermosa relación con el joven hasta que se había transformado en un adulto, millonario y mujeriego, momento en que él había dejado de visitarla. Tere sufría mucho por su ausencia, y, a pesar de que Jordan detestaba al tipejo por la indiferencia que le demostraba a su abuela, había insistido para que Tere se comunicase con él, incluso ella misma se había ofrecido a hacerlo. No obstante, su amiga, en cada oportunidad, se había negado de manera rotunda.

—Cuando tenga tiempo, mi nieto vendrá a visitarme —le repetía, pero hasta la fecha, algo así no había sucedido.

En medio de todo aquello, la salud de Tere había comenzado a preocuparla. Con sesenta y ocho años resultaba esperable que los achaques de la vida se manifestasen en ella, pero en el último tiempo parecía más debilitada de lo habitual. En reiteradas visitas, Jordan la había encontrado en la cama, casi sin fuerzas, por lo que se acostaba a su lado y le leía libros o revistas, entre ellas, las de Vogue. Y, aunque le había propuesto varias veces acompañarla al médico, Tere le había respondido que no se preocupara y que le avisaría si necesitaba de ella.

Lo único que tranquilizaba a Jordan eran los asiduos viajes de su amiga a Francia, y, si bien nunca le había explicado el motivo, estaba segura de algo: cada vez que regresaba de ese país, Tere lo hacía con el semblante rejuvenecido. Como ese día, una semana después de haber vuelto de tierras francesas.

—Observa la impecable elegancia de esa mujer. —La voz de Tere regresó a Jordan al presente y se enfocó en una escena de la rubia actriz con el protagonista masculino, sentado en una silla de ruedas.

—¿Por qué adoras tanto a Grace Kelly? —preguntó antes de dar otro bocado a su comida.

—Porque ella pertenece a una maravillosa época de mi vida. Su incomparable belleza y, sobre todo, su temple y dulzura me llevaron a amarla con todo mi corazón.

—¡Vaya! Hablas como si la hubieses conocido, Tere.

—Así fue.

Jordan dejó el emparedado en el plato y, arqueando las cejas, giró la cabeza hacia su amiga.

—¿Qué dices?

—Lo que oyes, mi querida. Puedo asegurarte que, si tú también lo hubieses hecho, te habrías enamorado igual que yo.

Jordan se incorporó en el sofá.

—Pero… ¿hablaste alguna vez con ella?

—Sí.

—¡Dios mío! —exclamó mientras apoyaba el plato en la mesa de café—. Por favor, Tere. ¡Cuéntame todo!

—Me encanta tu curiosidad —señaló su amiga mientras le quitaba un pedacito de lechuga del borde de la boca.

—Es que no puedo creer que hayas estado frente a uno de los iconos femeninos más grande de la historia de la moda y del cine.

—¿No te aburrirás?

—¡Por supuesto que no!

Tere asintió con una brillante sonrisa en la boca.

Capítulo 21

—Conocí a Grace Kelly a través de mi madre —comenzó a relatar María Teresa—. Catalina, que así se llamaba, era una brillante costurera que trabajaba en una reconocida firma de ropa en Nueva York.

—¿Tu madre era oriunda de España?

—Sí, y mi padre también. Cuando ambos se casaron, mi padre consiguió el trabajo de sus sueños en una empresa de construcción en Nueva York, por lo que emigraron hacia aquí, lugar donde nací.

—¿Eran muy jóvenes?

—El día de la boda, mi madre cumplió dieciocho años, y mi padre contaba con veinticuatro. Yo nací a los dos años, y fui hija única.

—¿Te habría gustado tener hermanos?

—¡Claro que sí! De todas maneras, mi prima Lucía, hija del hermano de mi padre, llegó a transformarse en la hermana que no tuve. Ella vive en Francia, y no nos hemos visto con asiduidad, pero logramos conservar el vínculo gracias a la correspondencia que hemos mantenido.

—El tipo de relación que tienes con Lucía es parecida a la que existe entre mi prima Anna y yo —profirió Jordan con alegría.

—Exacto, querida —asintió Tere, e inhaló para proseguir—: Mientras mi padre trabajaba casi todo el día, mamá se quedó en casa para dedicarse a mi crianza. Durante su tiempo libre, ella cosía vestidos para mí, trajes para mi padre, así como cortinas, manteles y ropa de cama para la casa. Muy pronto, su habilidad para la costura se hizo notoria entre sus amistades, y se incrementó con los años. Cuando yo cumplí doce, mi madre recibió una propuesta de trabajo por parte de una amiga, la cual regentaba una firma de ropa dedicada a producir las tendencias establecidas por la legendaria diseñadora Elsa Schiaparelli.

»En un principio, ella se negó, pero cuando lo habló con mi padre y este, para su asombro, no opuso reparos, aceptó encantada la propuesta.

—¿Y tú, Tere?

—Yo ya era bastante mayorcita e iba a la escuela durante muchas horas al día, así que mi madre utilizó el tiempo que yo no estaba en casa para asistir a su trabajo. Recuerdo que ella, culminada su tarea laboral, me buscaba en el colegio y regresábamos juntas a casa.

—¿Y cómo surgió la relación con Grace Kelly?

—Ten paciencia, querida.

Ante el comentario de Tere, Jordan refunfuñó con una sonrisa.

—Tienes razón, la ansiedad me mata.

—A causa de la popularidad de Schiaparelli —prosiguió María Teresa—, la firma mantenía contacto con ciertas productoras de películas y televisión, entre ellas, la Metro-Goldwyn-Mayer de California. Esta, muy pronto, se mostró interesada en las confecciones que la casa realizaba, y, como la habilidad de mi madre con las más refinadas telas se volvió muy popular, una de las directivas de la Metro se comunicó con ella.

—Dios mío —susurró Jordan, embelesada.

—Sí, querida. La mujer le ofreció trabajar en el staff que producía los más sofisticados vestuarios que te puedas imaginar para las producciones cinematográficas.

—Pero la Metro se encuentra en California, a más de dos mil kilómetros de Nueva York.

—Fíjate que la empresa donde mi padre trabajaba tenía en Hollywood una importante sucursal, en la que él ambicionaba ponerse a la cabeza. El ofrecimiento a mamá significó la excusa perfecta para que él diera el gran paso y, de la noche a la mañana, nos mudamos. Como te imaginarás, querida, yo crecí entre satenes y tules, e innumerables veces cosí junto a mi madre, tanto en nuestro hogar como en las instalaciones de la Metro.

Jordan agrandó los ojos y susurró:

—¿Me lo dices en serio?

—Sí —respondió Tere—. Ella me llevaba allí cuando, por alguna razón, yo no había ido a la escuela, y tuve la oportunidad de ayudarla. Recuerdo muy bien los grandes salones donde se hacían las confecciones de los trajes, sombreros, capas, chaquetas, pantalones, y todo lo que se necesitaba para vestir a los actores y las actrices. Los maniquíes se amontonaban por todas partes, y en cada una de las enormes mesas, iluminadas por seis lamparones que colgaban del techo, se sentaban aproximadamente diez costureras con todos los materiales que se requerían para la confección. Jamás vi tantos metros de tela juntos, Jordan, cuya diversidad de colores y texturas quedará por siempre grabada en mi memoria.

Tere hizo un alto para respirar hondo, y Jordan se levantó para servir dos zumos de naranja.

—No sabes cómo me habría gustado estar ahí, Tere —afirmó Jordan al entregar el vaso a su amiga y volver a tumbarse en el sofá.

—Fueron hermosos años, querida, y en medio de todo aquello, Grace Kelly se convirtió en la gran diva de Hollywood, la preferida de Alfred Hitchcock. Tal es así que un día él dijo de ella: «Será diferente en cada película que haga, no por el maquillaje o la ropa, sino porque interpreta un personaje desde dentro hacia afuera. No hay nadie como ella en Hollywood».

—¿Hizo varias películas con él?

—La dirigió en tres, entre los años 1954 y 1955. Cuando rodaba la última, Atrapa a un ladrón, Grace Kelly conoció al príncipe Rainiero.

—Reconozco que no he visto sus películas —dijo Jordan—, pero mi trabajo en Vogue me ha permitido descubrir el exquisito estilo de ella, el cual significó un hito en la historia de la moda. Recuerdo haber leído en un ejemplar de Vogue de aquella época que, después de filmar la película que mencionas, el grupo de actores y personas del equipo retornaron en el barco Queen Mary a Nueva York, y en una de las fotografías de la diva se la veía sentada en una silla con sus infaltables guantes blancos y una enorme sonrisa.

—Ella poseía un gran sentido del humor, querida.

—No me cabe la menor duda, porque la persona que escribió ese artículo se refirió a ella como una actriz demasiado sana o luminosa para resultar misteriosa.

—No sabes lo distinguida que era, Jordan. Su alta y espigada figura, así como la elegancia de su indumentaria y la gracia de sus movimientos provocaban que cualquier recinto donde ella se encontrara se iluminase.

»Los mismos árbitros del estilo de la moda de aquel entonces declararon que ella comprendía la ropa, y que sabía cómo usarla tanto fuera como dentro de la pantalla. La aclamaron por ser la encarnación del estilo estadounidense clásico y natural, a tal punto que el famoso diseñador Oleg Cassini aseguró que Grace, al utilizar atuendos que no llamaban demasiado la atención, ella misma resaltaba más.

—Adoras a esa mujer, Tere —afirmó Jordan, fascinada.

—Mi madre fomentó ese cariño.

—¡Ay! ¡Cuéntamelo todo!

—Es lo que estoy tratando de hacer.

—Perdóname, me coseré la boca.

Tere sonrió.

—Cuando Grace Kelly inició su relación con Rainiero y comenzó a hablarse de boda, la que fue elegida para realizar su vestido de novia fue la diseñadora de vestuario de la Metro.

Jordan arqueó las cejas y, aunque había prometido guardar silencio, no pudo con su genio:

—¿Me estás diciendo que…?

—… Hellen Rose fue jefa de mi madre —completó María Teresa.

—Madre mía, Tere —exclamó Jordan—. ¡Helen Rose! ¡Un hito de la moda! Te juro que si no estuviese sentada me caería de culo. ¿También la conociste?

—Por supuesto. El regalo de boda de la Metro fue el vestido de novia para nuestra adorada actriz.

—Eso sí lo sé. Pero enterarme de que tu madre y tú experimentasteis tal odisea… ¡Necesito un tranquilizante! —Suspiró, poniéndose la mano en el pecho. Su corazón latía deprisa y corriendo.

—Vamos, niña… Si quieres, tengo uno en la cartera.

Jordan entrelazó las manos en las de su amiga y se las apretó muy fuerte.

—No, lo que en realidad me urge es escuchar más sobre esta historia.

—Se está haciendo eterna.

—¡No! Porfis… —insistió.

El ruido de las hojas de una ventana al abrirse interrumpió la conversación entre Marcelo y Jordan.

—El viento sigue imposible —refunfuñó él al levantarse a regañadientes y cerrarla—. ¡Y qué frío!

Ella sonrió al verlo refregarse las manos, entretanto regresaba a la cama y se cubría con la manta.

—¿Preparo chocolate?

Marcelo la miró como si hubiese oído la mejor noticia de su vida.

—¿En serio? ¿Y si no hay?

—Por supuesto que sí. Era una de las bebidas preferidas de Tere. ¿Apostamos?

—No. Confío en ti, mi amor. —Consultó su reloj—. Joder, ¿y si Antoine aparece?

Jordan se encogió de hombros y frunció el ceño.

—Ya se nos ocurrirá algo.

Marcelo estalló en una risotada antes de afirmar:

—Prométeme que seguirás con el relato, porque me has dejado flipando.

—Claro —respondió ella entre risas—. ¡Ya mismo traigo el chocolate! —Y en toda su desnudez, con las carcajadas de Marcelo de fondo, salió corriendo como un vendaval.

Capítulo 22

Jordan escuchaba con atención la más increíble historia que había oído en su vida, la cual provenía de labios de Tere. Y suspiraba feliz.

—Una de las grandes amigas de Grace Kelly —oyó decirle a su amiga—, Edith Head, fue otra gran diseñadora de la época que trabajaba en los estudios Paramount y soñaba con ser la creadora del vestido nupcial. Al enterarse de que Rose sería la encargada del trabajo y no ella, imagínate cómo se puso.

—Lívida.

—Tal como lo dices. Sin embargo, Grace consiguió recordarle que la que pagaría por el vestido sería la Metro y, al preguntarle si la Paramount estaría dispuesta a hacerlo, Head terminó reconociendo que no.

Jordan asintió, sumida en la narrativa que la transportaba a la década de los cincuenta.

—¿Y tu madre, Tere?

—Dios, ¡ya llego! —exclamó su amiga, sonriente—. La confección del traje de boda fue un verdadero rompecabezas, ya que todos los diseñadores del mundo y también los fans de la actriz ansiaban conocer el modelo, por lo que las medidas de seguridad se volvieron extremas. Nunca se dejaba el boceto en el probador y, en las noches, el traje se cerraba bajo llave. Encima, el área de trabajo se cubrió completamente con tabiques para que nadie pudiese fisgonear. Una verdadera locura, aunque necesaria.

»En medio de ese despliegue, mi madre zurcía sin descanso, y, debido a su capacidad para comprender los bocetos, las telas, los bordados (sumado el afable carácter que tenía), muy pronto Hellen Rose comenzó a considerarla como una de las empleadas de mayor confianza. Por eso, cuando Grace Kelly se presentó para las pruebas del traje, mi madre fue una de las primeras a las que Rose convocó.

—Por todos los santos…

—Sí, tesoro. Mamá contaba que trabajar con la actriz resultaba un sueño, ya que era en extremo considerada, y no albergaba ninguna clase de divismo. Tampoco era complicada, tal es así que, cuando Rose le mostró dos bocetos del diseño final, ella eligió uno, sin poner objeción a nada, ya que confiaba plenamente en ellas.

—¡Qué honor, Tere!

—Para crear el increíble vestido de novia, la Metro puso a disposición de los realizadores todos los recursos con los que contaba en su departamento de vestuario, el cual, en ese entonces, era considerado como el más grande y completo del mundo. Mi madre fue una de las responsables de que todo se llevara a cabo de acuerdo con lo estipulado por Rose. Poco a poco, la relación entre Grace Kelly y mi madre se fue gestando, y, aunque no sé si llegaron a ser grandes amigas, ya que mamá no decía mucho al respecto, puedo afirmarte que, hasta la trágica muerte de la actriz, ambas mantuvieron contacto a través de cartas o llamadas telefónicas.

—No hay ninguna duda de que se apreciaban mucho.

—A tal punto que la futura princesa de Mónaco tuvo un gesto con mi madre que significó todo para ella.

—¿Cuál?

—Un regalo inesperado.

—¿De qué se trató?

Detectó que Tere titubeaba, al mismo tiempo que los ojos se le llenaban de lágrimas.

—No puedo revelarlo, mi amor.

Jordan se apresuró a tomar otra vez las manos de su amiga y susurró:

—Olvídate de que te pregunté.

—Es que con la emoción del relato casi rompo una vieja promesa, y tú no mereces que te oculte nada, mi amor.

Percibió la desazón de Tere, por lo que, con una enorme sonrisa, aseguró:

—Somos amigas y te juro que no tienes que darme explicaciones. Eso sí —la señaló con el dedo simulando una advertencia—, ¡no me vas a dejar con la intriga de saber cuándo la conociste en persona!

Ante su jocoso comentario, María Teresa carcajeó.

—La vi pocas veces durante las pruebas del vestido.

—¿Los guardias de seguridad te lo permitían?

—Al ser la hija de «Catalina, la dulce española», como le decían a mi madre en el trabajo, tenía acceso a todos los lugares a donde ella iba.

—¿Tocaste el vestido?

—Tesoro mío, ayudé a coser una exorbitante cantidad de flores de azahar de cera, hechas especialmente para que no se marchitasen, en el velo.

—¡Tere!

—Y diminutas perlas de aljófar y pétalos tridimensionales que acentuaban el estampado del corpiño de encaje.

—¿Te das cuenta de que has participado en la confección de una de las más increíbles obras de arte de la historia de la moda del mundo?

—¿Cómo no hacerlo? Yo misma vi cómo se colocaban veintitrés metros de satén y la misma cantidad de tafetán de seda en la falda acampanada. La cola llevaba incrustaciones de encaje reunidos en tres lazos en el centro. Imagínate, Jordan, los veinticinco empleados del departamento de vestuario tardaron seis semanas en crear el conjunto, y yo fui una de las favoritas para acompañarlos.

María Teresa interrumpió la narración para levantarse y abrir un cajón de un mueble, del que extrajo un enorme álbum de fotos. Al regresar, se apoltronó al lado de ella y lo abrió.

—Mira, querida —dijo, señalando la primera foto. A Jordan se le hizo un nudo en la garganta al ver a la actriz con una deslumbrante sonrisa en la boca, que abrazaba a una mujer que sostenía metros de tela y de encajes en la mano, con una muchachita muy alegre a su lado—. Aquí estamos mamá y yo con Grace en una de las pruebas del vestido.

—Virgen santa, Tere —musitó mientras su amiga proseguía mostrándole fotos.

—Voy a enmarcarla, porque la considero mi favorita. Estar rodeada por mi madre, la mujer que más amé, y por Grace Kelly, la que más admiré, constituyó un sueño hecho realidad, Jordan.

Capítulo 23

—¿Me estás diciendo que esa fotografía es la misma que cuelga aquí junto con la de mi abuela en el jardín de rosas? —susurró Marcelo, sin dejar de acariciarle la melena.

—Sí, amor —respondió Jordan con los ojos húmedos—. La historia que te acabo de contar explica la adoración de Tere por Grace Kelly. Seguramente, ella trajo la foto en alguno de sus viajes a Francia para encuadrarla y colocarla en este sitio tan especial.

Marcelo, conmovido porque ella se había referido a él con la palabra «amor», asintió.

—Gracias por confiar en mí.

Jordan sonrió y le acarició la mejilla.

—Lo que Tere nunca me advirtió fue su deseo de que tú y yo recibiésemos el vestido como herencia.

—¿Tienes idea de cómo llegó a sus manos?

—No.

—Pues es algo que, quizá, podremos averiguar.

—Ojalá.

Marcelo se perdió en los ojos de la muchacha y, sin saber cómo, se encontró besándola con ansiedad. Ella le salió al encuentro y, de un segundo a otro, él le succionaba los senos con desesperación.

—Marcelo… —la oyó jadear mientras arqueaba la espalda y le tironeaba el pelo.

—Voy a hacerte mía otra vez —afirmó él en el preciso momento en que se oía el motor de un vehículo al acercarse—. Joder —masculló con la polla erecta como un rascacielos, y contempló a Jordan, que jadeaba como él.

—Debe de ser Antoine —exclamó ella y, con renuencia, se apartó para vestirse.

Él la imitó y, antes de que el dueño de casa entrase a la vivienda, ambos se encontraban con las ropas puestas y en la sala. Aun así, Marcelo estaba seguro de que, por la revolución en sus cabelleras y los labios inflamados, a Antoine no le costaría adivinar lo que había ocurrido entre ellos durante su ausencia.

—Perdón por la demora —se disculpó el dueño de casa entretanto colgaba el mojado abrigo en el perchero. Si había adivinado algo de lo acaecido en la habitación de al lado, su expresión imperturbable no lo evidenciaba.

—¿Ha hecho mucho daño la tormenta? —preguntó Marcelo.

—Por suerte, los vientos huracanados ocurrieron solo al principio —manifestó el viticultor mientras se sentaba en el sofá—, por lo que los perjuicios han sido de menor envergadura de lo que esperábamos. El seguro agrario los cubrirá sin problema.

—Gracias a Dios —musitó Jordan al sentarse en el sillón de enfrente. Marcelo permanecía de pie, con el brazo apoyado en la repisa.

—Ahora que lo peor de la tormenta ha pasado, me gustaría continuar con la conversación que dejamos pendiente —aseguró Antoine.

—¿No prefiere descansar un poco? —quiso saber Jordan, ya que el hombre debía de rondar los setenta y cinco años, y, aunque se encontraba en muy buen estado, tampoco debía exagerar.

—No, querida. Hoy mismo deseo dejaros en vuestras manos el legado de María Teresa.

—¿Por qué te dio el vestido a ti para que lo conservaras? —preguntó Marcelo.

—Ya os expliqué con anterioridad que María Teresa se sentía mortificada por algo, pero nunca me reveló el qué y la razón. No obstante, una noche, antes de su último viaje a Francia, me llamó desde Nueva York para decirme que se sentía muy debilitada, y temía que su final se encontrase cerca. Ante mi desazón, me explicó que yo debería ir al banco de Niza, donde el personal del lugar me entregaría una caja sellada con un vestido de gran valor para ella en su interior. Me hizo jurar que no revelaría este hecho a nadie, salvo a vosotros dos, cuando ella falleciera, ya que seríais los herederos de la prenda.

»Como os imaginaréis, le hice un millón de preguntas, ante las cuales lo único que me respondió fue que ella había hecho una promesa hacía muchos años, y que no podía ponerme al tanto de nada, salvo lo que me había comentado.

—Dios mío, ¡cuántos secretos en torno a mi abuela! —exclamó Marcelo, apabullado, antes de continuar indagando—: ¿Por qué abriste la caja, Antoine?

—Espero que no dudes de mí, muchacho.

—En absoluto, pero me interesa comprender la lógica de mi abuela en este caso tan repleto de puzles.

—Lo hice porque María Teresa también me lo solicitó.

»—Extrae el vestido, Antoine —me dijo— y escóndelo en algún sitio de tu mayor confianza, no en la mansión. Eso sí, ponlo en un maniquí, porque cuando Jordan lo vea, deseo que lo haga en toda su magnificencia. ¡Ella odiaría verlo arrugado!

El sollozo de su chica conmovió a Marcelo, quien se apresuró a ponerse de cuclillas frente a ella para entregarle su pañuelo.

—Toma, cielo.

—Gracias —balbuceó antes de limpiarse las lágrimas y sonarse la nariz.

Marcelo, sin desatenderla, giró la cabeza hacia Antoine.

—Todo indicaría que hay algo en la mansión que no estaba bien —dijo con determinación.

—Es posible —acotó el hombre—, aunque también puede tratarse de otra cosa.

—Mi abuela deseaba que solo tú te encargaras del vestido, y que no lo llevaras a su casa.

—Comprendo tu punto, muchacho, pero ¿cómo asegurarlo?

—Aun así, si lo que Marcelo sospecha es correcto —agregó Jordan, un poco más repuesta—, quizá lo mejor es abandonar la mansión cuanto antes.

—O despedir a todo el personal —agregó Marcelo.

—Eso resultaría muy injusto. Recuerda que, cuando hablamos con ellos, negaron cualquier incongruencia, salvo que el jardinero vio a Tere llorar el día anterior a que muriese.

—Podrían haber mentido, Jordan —respondió Marcelo.

—¿Ahora resulta que te quieres transformar en el detective Kojak?

—Joder, no.

—Menos mal.

Marcelo observó a Antoine y, de repente, sintió la corazonada de preguntarle aquello que rondaba en su cabeza desde que había descubierto la vivienda en Francia.

—¿Sabes a quién pertenece la mansión de Saint-Paul-de-Vence? —Detectó al instante que su pregunta afectaba a Antoine, por lo que prosiguió—: El día de la lectura de la herencia, no fue mencionada, y mi abogado me explicó que mi abuela no era la dueña. ¿Me equivoco?

El hombre inspiró hondo y, al hacerlo, dos pequeñas lágrimas rodaron por sus mejillas.

—No, Marcelo, no lo haces. La mansión es mía.

Capítulo 24

—¿Cómo? —preguntaron Marcelo y ella al mismo tiempo.

Antoine se puso de pie y se dirigió hacia la ventana, desde donde se distinguían los viñedos.

—Esa casa la compré para que María Teresa y yo viviésemos juntos cuando nos casásemos.

Jordan contuvo el aliento. Recordaba muy bien lo feliz y rejuvenecida que su amiga regresaba de Francia cada vez que viajaba, pero ¿por qué no le había contado sobre Antoine?

—¿Eras pareja de mi abuela? —La expresión de desconcierto de Marcelo le demostró a Jordan lo poco que conocía de ella. Si había alguien que no aceptaba las reglas de nada ni de nadie, se trataba precisamente de Tere.

—Su novio, Marcelo —aclaró el francés, y a Jordan se le estrujó el corazón.

—Vaya —respondió él.

—Te aclaro que le propuse matrimonio a tu abuela varias veces, pero ella disfrutaba tanto de la vida y de nuestra relación que tenía miedo de que, al casarnos, las cosas entre ambos dejasen de funcionar y nos divorciáramos.

—Me dejas pasmado. —Miró a Jordan con el ceño fruncido, y preguntó—: ¿Sabías algo de esto?

—No, Marcelo —respondió fastidiada—. Es tan nuevo para mí como para ti.

—¿Por qué no te habría querido poner al tanto, si eras tan amiga suya?

—Otra vez ese tonito de voz que me desagrada, Marcelo —advirtió ella.

—María Teresa no quiso hacerlo —intervino Antoine—, porque le daba mucha vergüenza que ella se enterase de lo nuestro.

—Jamás la habría juzgado —se lamentó Jordan—. Al contrario, la habría apoyado.

—Lo sé, y ella también, pero por más que María Teresa no se atenía a las reglas, podía ser muy lapidaria con las suyas propias, y te mantuvo al margen para no enfrentarse a sus sentimientos.

—¿Cómo?

—Era una mujer tan independiente que le costó mucho esfuerzo aceptarme en su vida. Luché con todas mis fuerzas por su amor, hasta que, una tarde, después de haberle jurado miles de veces que la amaba, ella terminó confesando que le ocurría lo mismo.

—Cuántas cosas he desconocido de mi abuela…

—No te agobies, muchacho, porque has descubierto que podía ser muy reservada con algunos temas, incluso con Jordan.

—¿Qué ocurrió después? —preguntó Marcelo.

—Mantuvimos una relación en secreto, la más feliz de nuestras vidas. Hace tres años compré la mansión para ella y, cada vez que me visitaba, pasábamos el tiempo allí.

—¿Y el personal?

—Lo eligió María Teresa.

—¿Estaba al tanto de vuestra relación?

—Sí, porque tanto ella como yo no la ocultábamos en este sitio, donde nos permitíamos ser libres.

—Nadie de la casa te mencionó como novio de mi abuela.

—Les hicimos firmar un contrato, donde se les prohibía delatar nuestro secreto.

—¿Por qué existen tantos alrededor de vosotros, Antoine? —indagó Jordan—. Entiendo lo de las reglas de Tere, pero llegar a la firma de un contrato a cambio de silencio, no.

—María Teresa tenía miedo de que Amelia, la madre de Marcelo, armara un escándalo si se enteraba.

—¿Cómo? —exclamó el mencionado.

—Sabes muy bien que tu madre odiaba a María Teresa con toda su alma.

—Es verdad —admitió apesadumbrado.

—Y la aterrorizaba que nos expusiera a los medios y nos destrozasen. No por ella, ya que poco le importaba, pero sí a mí. Yo le aseguré que Amelia me tenía sin cuidado, ya que he gestado un nombre a base de la intachable historia de los viñedos de mi familia, pero ella no estaba dispuesta a arriesgarse. Además, la existencia del vestido y la promesa respecto a él complicaron más las cosas, y comprendí que María Teresa nunca permitiría que esa historia saliese a la luz, así que acepté con gusto el amor de ella de la forma en que podía brindármelo, ya que, en definitiva, era lo único que me importaba. —Sonrió—. Incluso cambié el nombre de mi finca por Mi dulce alondra en honor a ella.

Jordan se conmovió al oír aquello.

—Pero ¿qué es lo que ocurre con ese bendito vestido?

—Para entenderlo, Marcelo, deberé romper la famosa promesa que las mujeres que rodearon a María Teresa se hicieron unas a las otras durante tantos años.

—Un momento, Antoine —exclamó Jordan—. ¿Tere habría estado de acuerdo?

—Sí, querida. Dejar la prenda en vuestras manos lo requería. Y ella era consciente de eso.

Jordan suspiró, consciente de que lo que el hombre explicaba guardaba lógica.

—Por favor, prosigue —apuntó Marcelo.

Antoine exhaló y murmuró:

—El vestido pertenecía a Catalina.

—No puede ser.

—Sí, Marcelo. Tu bisabuela se lo entregó a María Teresa en su lecho de muerte.

—¿Me estás diciendo que era la dueña del supuesto traje de novia de Grace Kelly? —inquirió Marcelo, enajenado—. ¡Por Dios! Dime que no lo robó.

—¿Cómo te atreves a suponer algo así? —exclamó Antoine, por primera vez molesto con el nieto de Tere, y Jordan lo comprendió—. Catalina era un dechado de virtudes y valores, a quien María Teresa admiró profundamente.

—Entonces ¿por qué mi bisabuela era la propietaria de ese vestido?

—Porque la misma Grace Kelly se lo regaló.

Capítulo 25

Marcelo, con un vaso de whisky en la mano, observaba a Jordan, sentada a su lado en el sofá, quien sorbía un poco de vino blanco que ella misma se había servido apenas habían arribado a la mansión.

Suspiró, enajenado por lo ocurrido durante ese día, lo cual quedaría guardado en su memoria para siempre. No solo le había hecho el amor a la mujer de su vida, sino que se había enterado de tantas cosas insólitas relacionadas con sus antepasadas que no le sorprendería que alguien lo tildara de mentiroso y de loco si revelaba la verdad.

Aun así, lo único que anhelaba era continuar el encuentro con Jordan, interrumpido por la llegada de Antoine, aunque intuía que necesitaría esperar un poco, ya que ella se mostraba dispersa en sus pensamientos.

Estiró el brazo para envolverle la cintura y aproximarla a él, y sonrió aliviado cuando ella apoyó la mejilla sobre su hombro.

—Es increíble lo que Antoine nos ha contado, ¿verdad? —dijo Jordan en un hilo de voz.

—Sí, mi amor, de película.

Sumergidos en ese abrazo tan cálido, Marcelo recordó las palabras de Antoine y la expresión de Jordan cuando este les había explicado cómo el vestido había llegado a manos de la bisabuela de él.

—La conexión entre Catalina y Kelly fue instantánea —les había asegurado el hombre—. Tal es así que, cuando se confeccionó un doble vestido por precaución, acaso le ocurriese algo al principal, y se descubrió un sutil fallo en la tela, Helen Rose ordenó eliminarlo de inmediato, encomendándole la tarea a la propia Catalina. Apenada, porque le costaba desprenderse de algo tan bello, a la vez que sabía que, si no lo hacía, podría atentar contra la seguridad que se exigía preservar, Catalina obedeció la orden sin chistar. Ese fue el momento en que Grace Kelly hizo su aparición en la Metro.

»Cuando ambas se encontraron, Catalina, con el vestido en las manos, le contó a Kelly lo que ocurría, y, para sorpresa de tu bisabuela, Marcelo, la actriz se lo regaló bajo la promesa de que jamás revelase lo que había sucedido ese día.

—¿Pero cómo osó Kelly hacer algo así, cuando el dinero pertenecía a la Metro? —había preguntado Marcelo.

—Fíjate que Catalina le hizo la misma pregunta a Kelly —había respondido Antoine—. Recuerdo la emoción de María Teresa al contarme que la actriz le aseguró a Catalina que las películas en las que ella había participado habían hecho ganar una abultada fortuna a la Metro.

—¿Cuánto costó el vestido original?

—Alrededor de sesenta mil dólares. Para la época, una suma muy cuantiosa.

—¿Y la ruptura de las medidas de seguridad?

—Kelly aseguró a Catalina que depositaba su completa confianza en ella para preservar el secreto entre ambas.

—Pero ¿por qué mi bisabuela? La princesa contaría con infinidad de amistades.

—No creas que fue tan así. Según María Teresa, la mujer tuvo una vida un tanto difícil al lado del príncipe Rainiero, sobre todo con la familia de él. Parece que tampoco le resultó fácil encontrar personas leales, a las que confesarles sus problemas, cosa que valoró en Catalina, quien llegó a ser una gran confidente. Como ya os expliqué, la química entre ellas fue instantánea desde el principio, y continuó durante el resto de sus vidas hasta el fallecimiento de Kelly.

—¿En qué piensas, mi amor?

La pregunta de Jordan lo regresó al presente, y suspiró hondo.

—En la increíble historia que Antoine nos narró.

—Te comprendo, porque a mí me sucede igual. ¿Sabes qué? La relación entre tu bisabuela Catalina y Grace Kelly me hace acordar a la que Tere mantuvo con su prima Lucía.

—Alguna vez escuché hablar de ella, pero muy por encima.

—Como te conté en su momento, es la hija del hermano del padre de Tere, es decir, de tu bisabuelo. Mantuvieron correspondencia toda la vida y, aunque se vieron pocas veces, se adoraban.

—Vaya —dijo Marcelo, acariciándole la mejilla con dulzura—, tú sabes más de mi familia que yo mismo.

—¿No te parece que ya es hora de volver a casa?

Las palabras de ella provocaron una punzada en su corazón, aunque él, al igual que Jordan, sintiera que el tiempo en Francia había llegado a su fin. Con los dedos, Marcelo alzó suavemente la barbilla de su chica y le buscó los ojos.

—Sí, mi amor. Y para continuar con lo nuestro.

—¿Estás seguro?

—Por completo. ¿Tú?

—Solo si Elena, o cualquier otra mujer, desaparece de tu vida.

Marcelo sonrió sobre los labios que lo volvían loco, y susurró:

—Dalo por hecho, mi ángel. Lo mismo vale para ti.

—¿Qué dices?

—No quiero compartirte con nadie.

—Sabes muy bien que no tengo amantes.

—Eso no quita que existan algunos gavilanes revoloteando a tu alrededor.

—Nunca me involucré con ellos, Marcelo.

Al corroborar que ella hablaba en plural, unos celos empedernidos y una territorialidad que desconocía se apoderaron de él.

—Me he dado cuenta de que soy posesivo, Jordan.

Ella sonrió y le acarició la mejilla.

—No perdamos tiempo en estupideces, Marcelo, y disfrutemos de esto.

—Tienes razón —jadeó él antes de asaltar la deliciosa boca. Y tenía intención de hacerlo durante el resto de sus días.

Capítulo 26

—Muchas gracias por vuestras atenciones —dijo Marcelo al personal de su abuela, que se había agrupado en la puerta de entrada de la mansión para despedirse de ellos, salvo Olivier, quien tenía el día libre. Unos minutos atrás, Antoine se había presentado de forma imprevista para decir adiós, lo cual los había alegrado enormemente a ambos.

—Ojalá regrese muy pronto, monsieur Marcelo. —El excluyente comentario del ama de llaves le cayó mal a Jordan, porque resultaba evidente que la mujer se sentía atraída por él.

—Quizá, Margaux.

Jordan respiró hondo ante la respuesta fría de Marcelo, y, como una actriz de primera, se despidió de la mujer fingiendo que no se había dado cuenta de nada.

—¿Estas son sus maletas? —preguntó Jerome, junto al enorme vehículo negro, que los llevaría al aeropuerto.

—Por favor, ten cuidado con esta caja —señaló Marcelo, y Jordan sonrió al recordar que esa mañana, después de haber hecho el amor durante toda la noche, la habían empaquetado con esmero para que su contenido no se estropeara.

—Por supuesto, monsieur.

Mientras Jerome acomodaba el equipaje, Marcelo y ella se acercaron a Antoine.

—Te esperamos en Nueva York —dijo él al darle un fuerte apretón de manos al que había sido novio de su abuela.

—Te lo prometo. Y tú cuida de esta muchacha tan única —advirtió Antoine, señalándola a ella.

—Tenlo por seguro. —Marcelo la abrazó por la cintura, y Jordan sonrió como una colegiala.

—No se preocupe, Antoine —apuntó ella con picardía—. Si no lo hace, se las verá conmigo.

—Te tomo la palabra —exclamó el viticultor.

Entre risas, se acomodaron en los asientos traseros del coche, y Marcelo y Jordan se miraron con tanto anhelo que resultó difícil mantener el control y no volver a comerse las bocas.

—Te quiero, chiquitita —le dijo él, y le rozó la nariz con la suya en un gesto de complicidad.

Antes de que ella pudiese articular una palabra, Jerome se ubicó al volante y encendió el motor.

Giraron las cabezas hacia atrás y, con los ojos húmedos, contemplaron a través de la luna del vehículo la mansión que había resguardado tantos secretos de Tere. En ella, pensó Jordan, se había gestado el gran amor de su amiga con Antoine, así como el de Marcelo y ella.

Durante el trayecto, él mantuvo su mano entrelazada con la suya y, con el pulgar, le acariciaba el hueco de la palma. Jordan inhaló hondo, sabedora de que varios hilos de la historia de Tere habían quedado sin atar, pero ambos, esa madrugada y en brazos de uno y otro, habían llegado a la conclusión de que honrarían su memoria a través del amor que había comenzado a fraguarse entre los dos.

A su vez, Jordan era consciente de que no había correspondido las palabras de amor de Marcelo, pero las relaciones amorosas nunca habían sido su fuerte, ¡acababa de perder su virginidad a los veintinueve años!, y le resultaba difícil expresar lo que sentía. Solo esperaba que Marcelo comprendiese que intentaba demostrar sus sentimientos a través de sus acciones.

—Llegamos —anunció Jerome, cuarenta minutos después, y detuvo el vehículo a las puertas del aeropuerto de Niza Costa Azul.

Después de la tormenta, el día se presentaba soleado y no hacía tanto calor, por lo que Jordan se había puesto una camiseta negra y una falda marrón hecha con una tela de la India, repleta de decoraciones en blanco, rojo y azul, que le encantaba. Calzaba unas zapatillas de color negro, muy cómodas para el viaje, aunque con la desventaja de que, sin tacones, apenas y con mucha suerte, alcanzaba el hombro de Marcelo.

—Gracias, Jerome —dijeron al unísono.

—Que tengan un buen viaje. Y por favor —miró a Marcelo—, envíele mis saludos a monsieur Federico.

—Será lo primero que haga apenas regrese al trabajo —respondió él con una afable sonrisa, y con la caja bajo su musculoso brazo.

No bien Jerome se perdió en la distancia, Jordan agradeció que contasen con poco equipaje. La caja, aunque de abultadas proporciones, podría viajar junto con su mochila en la cabina del avión. ¡Por nada del mundo la perderían! Habían llegado con tiempo y contarían con tres horas para hacer la facturación de la pequeña maleta de Marcelo, el registro digital de ambos y, lo más apetecible, disfrutar el uno del otro.

Encontraron un carrito en la acera y acomodaron los bártulos en este. Con una enorme sonrisa en la boca, se tomaron de las manos para entrar en el aeropuerto justo cuando el teléfono móvil de Marcelo comenzó a sonar.

—Joder, ¿qué pasa ahora?

—¿Quién es? —preguntó Jordan con curiosidad.

—Aguarda, amor. —Atendió—. ¿Sí, Margaux? —Jordan captó el murmullo desesperado de la mujer al otro lado de la línea y el cambio en la expresión de Marcelo, de alegría a intranquilidad—. Vaya, ¿nos lo puedes enviar con alguien? —Jordan permanecía en silencio, ansiosa por saber lo que ocurría—. Entiendo. Por supuesto, aquí lo esperamos.

Jordan no entendía nada, y tampoco pudo indagar, ya que el chillido de unos neumáticos al frenar captó su atención. Se sorprendió al ver a Olivier, el jardinero de Tere, bajarse con rapidez de un coche y dirigirse hacia ellos.

—¡Monsieur Marcelo!

—Qué rápido que has llegado, Olivier —exclamó él—. Gracias por venir en tu día libre.

—No se preocupe. Margaux sabía que yo me encontraba de paseo en Niza y se comunicó conmigo enseguida. Por suerte, yo estaba a una cuadra de aquí.

—¿Me dirás qué es lo que ocurre, Marcelo? —preguntó Jordan con las cejas arqueadas.

—Parece que, cuando Antoine se subía a la camioneta para marcharse de la mansión, se le cayó un sobre del bolsillo de la chaqueta. Margaux intentó recogerlo del suelo para dárselo, pero no llegó a tiempo porque Antoine ya se había ido. Asegura que en el anverso figuran nuestros nombres, escritos de puño y letra de Tere.

—Comunícate con Antoine, Marcelo —apuntó Jordan, preocupada.

—Margaux lo intentó, pero no contesta. De todas formas, probaré. —Así lo hizo, sin éxito—. Tampoco me atiende a mí.

—Debe encontrarse en los viñedos —murmuró Jordan.

—Tendríamos que leer la carta, cuando, al parecer, estaba dirigida a nosotros.

—¿Por qué Antoine no nos la entregó?

—No lo sé, Jordan. Es lo que necesitamos averiguar.

—Tiene que existir una razón —insistió ella.

—Como Margaux tampoco consiguió dar con Jerome —se sumó Olivier a la explicación—, y Jean Pierre se había ido al supermercado a comprar víveres, ella, que jamás deja la mansión sin alguien que la cuide, me llamó para preguntarme si podía venir a buscarlos.

—Por suerte, no hemos despachado el equipaje —acotó Marcelo, y tomando a Jordan de la mano, se dirigió a Olivier—: Discúlpanos un instante.

—Por supuesto, monsieur.

Jordan se dejó guiar por Marcelo, quien, arrastrando el carrito con la mano libre, se detuvo a unos pocos metros de Olivier, los suficientes para que el joven no los escuchase.

—No me gusta nada lo que está ocurriendo —afirmó Marcelo.

—Te repito: debe haber una razón por la cual Antoine no nos entregó la carta, y él es el único que nos la puede aclarar.

—No atiende el teléfono. ¿Qué coños le pasa?

—Tal vez se encuentre en problemas.

—Joder, Jordan, y si esto es una trampa, ¿qué hacemos?

—¿Me lo dices en serio?

—No sé, hay algo que no cuaja, y mi instinto, el que siempre me guía en los negocios que hacemos con Federico, me indica que tengamos cuidado.

—¿Crees que nos hemos equivocado con Antoine?

—O con el personal de la mansión.

—Vaya…

—Y antes de subirnos al avión deberíamos descubrirlo. Por ende, te pregunto: ¿quieres arriesgarte?

—¿Contigo?

—Sí.

—Vale.

Marcelo le aferró el rostro y la besó como si no hubiese un mañana. Jordan percibió el aleteo de las mariposas en su estómago y se lo devolvió con todas las ganas que sentía. Al regresar, y sin emitir una palabra, se subieron al vehículo.

—La caja —susurró ella.

—Aquí está —respondió él mientras la ubicaba contra la puerta de su lado.

Olivier partió a toda velocidad, y Jordan, nerviosa, encontró seguridad en los brazos de Marcelo. Sin embargo, a los pocos minutos y en una vía descampada, las palabras de él la preocuparon:

—Estás yendo hacia otra dirección, Olivier.

—Es un atajo, monsieur.

Pero Marcelo parecía poco convencido.

—Conozco esta zona muy bien, y te estás alejando de la mansión.

Jordan no alcanzó a emitir una palabra cuando Olivier frenó de golpe.

—¿Qué diablos…?

—Cállate, Marcelo —siseó el jardinero, quien se había dado la vuelta y los apuntaba con un arma—. Haced lo que os diga y todo irá bien.

Capítulo 27

Jordan tragó en seco, al mismo tiempo que percibía cómo los músculos del cuerpo de Marcelo se tensaban. Se había transformado en un gigante de hierro, pero ella necesitaba controlarlo para que la mierda que estuviese ocurriendo no llegara a mayores. Al escrutar en derredor, rogó por descubrir alguna casa o sitio donde buscar ayuda, pero, salvo la sinuosa carretera, esa montaña parecía un desierto, en el que ni siquiera se oía el trinar de los pájaros.

—¿Qué deseas que hagamos? —preguntó Jordan con cuidado.

Sin responder, Olivier se bajó del coche, abrió la puerta del lado de Marcelo y, encañonando el arma contra la sien de él, le advirtió:

—Primero, me vas a entregar tu teléfono móvil y, después, la caja.

—No le hagas daño, Olivier —suplicó ella, y se dirigió a Marcelo con los ojos cuajados de lágrimas—. Por favor, haz lo que te diga.

—No.

—No seas tozudo —siseó Jordan.

—¡Dámelos, o te desintegro el cerebro ya mismo! —amenazó Olivier, tuteando a Marcelo.

—¡Hazlo! —sollozó ella.

—¡Joder, está bien! —Furioso, cedió el móvil y el enorme paquete al delincuente. Mientras este rompía el papel de embalaje con una pequeña navaja que había extraído del bolsillo del pantalón, Marcelo, molesto y sin que Olivier pudiese escucharlo, le susurró a Jordan:

—Yo puedo contra él.

—No voy a permitir que te fría las pocas neuronas que te quedan, Marcelo. ¿En qué pensabas?

—En cuidarte.

—Tu manera no es la forma, y yo también quiero protegerte.

Marcelo no pudo contestar, ya que el grito de Olivier acaparó la atención de ambos.

—¿Qué cuerno es esto? —bramó el tipejo.

—¿A qué te refieres? —preguntó Marcelo con el ceño fruncido al ver a Olivier extraer del interior de la caja el globo terráqueo sin la montura.

—¡A esta cosa!

—Vaya, ¿no has estudiado Geografía en la escuela?

—Marcelo… —suplicó Jordan, pero Olivier estaba tan furioso que colocó el cañón de la pistola sobre la boca de él.

—No te pases de listo, gilipollas de Nueva York —chilló fuera de sí.

—Olivier, te lo ruego —gimió ella—. Habla conmigo. Marcelo no comprende…

—¿Cómo que no? —refunfuñó este.

—Esa esfera es muy importante para mí —prosiguió Jordan, sin detenerse a discutir con Marcelo—. Tere era muy amiga mía y a ella le fascinaban los globos terráqueos. Como es tan pesado, decidí llevarme solo lo más liviano y dejé la peana en la mansión, así que lo que tienes en tus manos es un preciado recuerdo de mi amiga.

—Habrase visto tener que dar semejante explicación a este tipo —despotricó Marcelo, pero Jordan le golpeó la rodilla con la suya para que se callase.

—¿Dónde está el vestido? —tronó el jardinero.

—¿Cómo? —preguntó ella, azorada porque el hombre conociese la prenda, a la vez que Marcelo escrutaba a Olivier con los párpados entornados.

—Dije que dónde…

Olivier no pudo terminar la oración, porque Marcelo, de un salto, se arrojaba contra él. Cayeron al pavimento, golpeándose salvajemente; si bien Marcelo era enorme y tenía una fuerza extraordinaria, Olivier, varios años mayor, no se quedaba atrás; parecía que había aprendido a luchar en los duros barrios de Francia. Peleaban como dos demonios, gruñendo y resollando, aunque Marcelo llevaba ventaja.

Agobiada, Jordan rastreó el sitio para encontrar algo con que ayudar a su amor, hasta que dio con una gruesa rama sobre el césped. Con esta en la mano, se acercó a los dos cuerpos que luchaban y, con el corazón palpitándole a toda velocidad, la alzó para intentar asestarla contra la cabeza de Olivier.

Escuchó el ruido de otro vehículo que se detenía, aunque le importó un rábano, ya que ayudar a Marcelo era su única prioridad. Atizó la rama, pero como Olivier y Marcelo se movían de un lado a otro, solo alcanzó a golpear el hombro del enemigo. Rabiosa, volvió al ataque justo cuando unos vigorosos brazos la retuvieron desde atrás.

—¡Déjame! —gritó, y luchó como pudo, pero el sujeto que la inmovilizaba era demasiado fuerte para ella. Al ver a Margaux apuntar a Marcelo con la pistola de Olivier, Jordan bramó angustiada:

—¡NOOOO! ¡No le hagas daño!

—¡Detente, Marcelo! —vociferó la muy ladina, amartillando el arma, pero los hombres continuaban inmersos en la batalla—. ¡Mataré a Jordan sin clemencia!

No supo cómo ni de qué manera, pero Marcelo, quien sostenía a Olivier del cuello a varios centímetros del suelo, se detuvo para arrojarlo a un lado y escrutar a la recién llegada con furia asesina.

—Si le haces daño a Jordan —amenazó él con voz gélida a Margaux—, te juro que tendrás que matarme a mí también, porque no me detendré hasta arrancarte la cabeza.

La mujer empalideció, y a Jordan le dio satisfacción verla así, aunque le duró muy poco al descubrir que un nuevo peligro se avecinaba.

—Marcelo, ¡cuidado! —advirtió a viva voz cuando el maldito de Olivier, a espaldas de él, descargaba un espantoso golpe en su cabeza con una piedra—. ¡Cabrón! —sollozó, iracunda, al ver cómo Marcelo caía desparramado sobre el pavimento. Aunque renovó la lucha contra los brazos que la retenían, Olivier se acercó a ella y, sin miramientos, la asió por la cintura y se la cargó al hombro.

Jordan pataleó enardecida y muy asustada, entretanto Jean Pierre, el desgraciado que la había sujetado, y Margaux se encargaban del cuerpo de Marcelo. Lloró desconsolada al ver la cantidad de sangre que caía por su rostro, y pidió a Dios con todas sus fuerzas que no muriese.

«Sálvalo, por favor», rogó por dentro. Habría querido decirle tantas cosas a Marcelo, pero nunca se había atrevido. Ella no sabía demasiado de sentimientos, aunque ¡vaya si los tenía por él!

A partir de ese instante, Jordan se vio sumergida en una vorágine de sucesos sobre los que no ejerció ningún tipo de control. Los maniataron antes de colocarlos en el asiento trasero del vehículo que Olivier conducía; Marcelo, desmayado, y Jean Pierre sentado al lado de ella. Margaux los seguía en el otro coche.

Jordan agradeció que nadie le preguntara nada y, en aquella solitaria inmensidad, concentró su atención en Marcelo. Hipó por lo bajo al verlo con los ojos cerrados y el rostro cubierto de sangre, mientras anhelaba abrazarlo y besarlo hasta que despertase. Sin embargo, con las manos sujetas y con los malhechores pendientes de sus movimientos, nada podía hacer. Lo único que la tranquilizaba era oír la respiración de él, que parecía normal, si bien no estaba segura del daño que la piedra le había ocasionado.

Al detectar a través del espejo retrovisor los ojos de águila de Olivier, Jordan contuvo el aliento y se le contrajo el pecho al oír cómo el jardinero se enzarzaba en una discusión con Jean Pierre en francés. No entendía un pito de lo que se gritaban, salvo que Jean Pierre extrajo del bolsillo de su chaqueta dos retazos de tela, que utilizó respectivamente para cubrirle los ojos y amordazarle la boca a ella. Resultaba obvio que el mayordomo se había olvidado de hacerlo y Olivier se lo había reprochado.

Las lágrimas volvieron a arreciar, no obstante, se obligó a permanecer fuerte, ya que la única que podía hacer algo para salvar a Marcelo y sacarlos de esa horrible situación era ella. No sabía cómo ni de qué manera, más aún al recordar que su teléfono móvil yacía en la mochila, ubicada en el maletero del automóvil, y el de Marcelo, en el pantalón de Olivier.

Prosiguieron la marcha y, cuando Jordan calculaba que habían viajado alrededor de una hora o un poco más, se detuvieron. Con la imposibilidad de ver, el resto de los sentidos de su cuerpo se habían amplificado, así como su aflicción.

—Vamos, pelirroja —exclamó Olivier, y la llevó casi a rastras hacia el interior de un sitio que le resultó muy fresco.

Próximas a ella oía las agitadas respiraciones y los resuellos de los otros dos delincuentes, quienes, deducía, transportaban el cuerpo de Marcelo. Un hombre tan alto y musculoso debía rondar los cien kilos sin problema.

«Mi amor… resiste, por favor», imploró por dentro, y controló como pudo las espantosas ganas de llorar. Un minuto después, entraban a un lugar muy oscuro, y gimió de susto cuando Olivier la obligó a sentarse en el suelo.

—Quédate quieta —le ordenó, y Jordan hizo caso.

Advirtió cómo acomodaban a Marcelo junto a ella, espalda contra espalda, y al escuchar el roce de unas cuerdas en el piso adivinó que los iban a atar juntos. Tenía tanto miedo que solo ansiaba escapar, pero ¿cómo hacerlo cuando Marcelo permanecía inconsciente? Al menos, era lo que creía, ya que no había dicho una sola palabra, y conociéndolo, a esa altura estaría quejándose por cualquier cosa. ¡Dios! ¡Cómo lo extrañaba!

—Te voy a soltar las manos, Jordan —prosiguió Olivier, divertido—. No te muevas o, de lo contrario, podría rebanarte un dedo con la navaja.

El corazón de Jordan le golpeaba el pecho con tal furia que temía que explotara en cualquier momento. Aterrorizada y sin fuerzas, pensó en Marcelo y se obligó a mantenerse firme.

—Hazlo de una vez, Olivier —refunfuñó Jordan, y odió la risotada del sinvergüenza.

—Siempre me has parecido sublime, pelirroja —le susurró al oído, y el roce de sus labios le dio ganas de vomitar—. No entiendo qué le viste a este mequetrefe del nieto de la señora María Teresa. No sabes lo feliz que me pone que nuestros planes hayan cambiado, porque te quiero con vida y para mí.

Tragó en seco ante el comentario del jardinero. ¿De qué mierda hablaba? ¿Qué planes habían cambiado?

—Yo no soy de nadie —respondió sin control—, y si intentas tocarme, te juro que tendrás que pegarte la cara, u otra cosa peor, con hormigón armado.

—Brava y peleona, como a mí me gusta.

Se obligó a mantener la boca cerrada, porque, de lo contrario, no conseguiría nada, salvo la mayor atención de ese idiota. De un momento a otro, sus manos quedaron libres, pero por muy poco tiempo, ya que Olivier se las volvió a atar, esa vez, a la espalda.

Cuando se percató de que el hombre se ponía de pie, Jordan inclinó el cuerpo hacia delante, simulando que lloraba, y, con la cabellera ocultándole la cara, deseó que el tipo se diera prisa.

—Cielo —le dijo él—, deja de lloriquear, que no te va.

—Termina ya —protestó Jordan.

Con el sudor que le caía por las sienes, ella solo esperaba interpretar de forma correcta la secuencia de las acciones de Olivier.

—Voy a ataros con dureza, ricitos de fuego —al escuchar esas palabras, sintió alivio porque había dado en el clavo—, pero trataré de no hacerte mucho daño. —Ese fue el momento en que Jordan aspiró hondo y llenó los pulmones de aire, sin que Olivier se percatara de su maniobra. La ayudaba la exuberante cabellera que le cubría el rostro y el pecho, y, aunque Olivier utilizó gran fuerza, ella se abstuvo de exhalar—. Ahora descansa, preciosa. Deberemos esperar hasta que el flojo de tu amiguito se despierte para interrogaros.

Capítulo 28

La puerta se cerró y el sonido cada vez más lejano de las pisadas del hombre que se retiraba fue la señal que Jordan necesitaba. Enderezó el cuerpo y expulsó el aire con todas sus fuerzas.

Con una sonrisa, comprobó que lo que su profesor de defensa personal le había explicado alguna vez había dado resultado. Al erguir la espalda y exhalar, los músculos de su torso habían regresado a su tamaño normal y, por ende, las cuerdas se habían aflojado bastante. No sabía con exactitud cuánto, ya que no podía ver nada, pero esperaba que lo suficiente como para liberarse de ellas apenas pudiese.

Evaluó la situación al mover el cuerpo, y llegó a la conclusión de que lo más difícil sería desplazar las manos atadas hacia adelante con Marcelo pegado a ella. Se agitó durante un rato para estirar las cuerdas todo lo posible; por suerte, era menuda y delgada, por lo que, al inclinarse hacia atrás lo más que pudo, consiguió a duras penas pasar las manos por debajo de los pies. Sin perder tiempo, se quitó la venda de los ojos y, al comprobar el estado del lugar, tuvo ganas de aullar.

El recinto era bastante pequeño, con paredes pintadas de negro, en una de las cuales se divisaba una pequeña ventana, tipo ojo de buey, ubicada por encima de una cama desvencijada con una manta muy sucia doblada a los pies. A un lado, una minúscula habitación sin puerta funcionaba como retrete.

«Esto es un asco», pensó, y miró hacia atrás para observar a Marcelo. Al comprobar que continuaba sin sentido, se le hizo un nudo en la garganta, ya que no tenía la menor idea de cómo proseguir.

Lo primero de todo, supuso, consistía en quitarse las cuerdas del cuerpo, aunque entendía que hasta que Marcelo no se despertase, poco era lo que podía hacer. En cualquier momento, los secuestradores regresarían, y por nada del mundo debían enterarse de que ella se había liberado. Mantendría la soga lo más tensa posible alrededor de su torso para que no la delatase y, de esa manera, ganar tiempo para elucubrar un plan. Lamentablemente, sus manos permanecerían maniatadas, ya que no había nada en el lugar que le permitiese cortar la sujeción, pero de todos los males, ese resultaba uno menor.

Su profesor también le había explicado que la pequeña oportunidad de escapar de un secuestro radicaba en comprender la rutina de los maleantes para aprender sus puntos débiles y utilizarlos en su contra, si bien algo así implicaría pasar varios días con ellos, lo cual aumentaba la probabilidad de que los mataran.

—¿Qué haré, Marcelo? —preguntó en voz alta, consciente de que él no la escuchaba. Sollozó angustiada al pensar en que, sin una inmediata asistencia médica, su chico podría quedar con alguna secuela grave de por vida.

Atribulada, buscó con la vista la mochila, pero, como era de prever, no se encontraba ahí y, por ende, tampoco su teléfono móvil. «¡Joder!», bramó por dentro.

El sonido de unas pisadas que se acercaban a la puerta de la habitación la impulsaron a actuar y, con urgencia, se colocó la venda en los ojos y volvió a llevarse las manos a la espalda. Un segundo después, el murmullo de voces le indicó que el trío había hecho su aparición.

—Ya no hace falta que tengas esto —dijo Olivier, quien le descubrió los ojos. Jordan pestañeó, haciéndose la deslumbrada, y le dio mucha rabia que el jardinero le sonriese como si nada. Jean Pierre y Margaux se sentaron en el borde de la cama—. Marcelo ha resultado un flojo —bufoneó Olivier.

—Le has pegado demasiado fuerte, sin necesidad —retrucó ella.

—¿Cómo que no? Estaba a punto de romperme el cuello.

Jordan acudió a su autocontrol para no enzarzarse con ese tipo en una discusión que no conduciría a nada.

—¿Dónde está el vestido, mademoiselle? —El tono respetuoso de Jean Pierre le llamó la atención, y demoró un instante en responder, ya que tenía que elegir las palabras con cuidado.

—No sé de qué me hablas —mintió, poniendo una expresión de extrañeza—. Olivier ya me había preguntado lo mismo, pero no tengo la menor idea de qué se trata.

—Escuché muy bien a madame María Teresa explicar a Antoine cuando hablaban por teléfono que Marcelo y tú heredaríais el vestido si algo ocurriese con ella.

—¿Has hecho algo contra Tere, Margaux? —inquirió Jordan, desquiciada, al oírla hablar con tal frialdad de su amada amiga.

—No me grites —se quejó el ama de llaves, cuyo semblante la alarmó.

—¡Habla!

—No digas nada, Margaux —advirtió Jean Pierre.

—Malvados —siseó Jordan al borde de las lágrimas.

—Cállate, pelirroja.

La voz gélida de Olivier le recordó que se encontraba en desventaja, por lo que cerró la boca con mucha rabia. Jean Pierre, en cambio, se levantó y se acercó a ella para hablarle con suavidad:

—¿Monsieur Antoine no la puso al tanto de la prenda?

La pregunta de Jean Pierre le generó nuevas dudas respecto al novio de Tere, porque temía que estuviese relacionado con esos bandidos.

—No —prosiguió con la mentira—. Si lo hubiese hecho, la habrías encontrado en nuestro equipaje.

—¿Y si madame María Teresa se arrepintió y le entregó el vestido a él? —inquirió Margaux.

—Si así fuese, deberíamos concentrar nuestra atención en monsieur Antoine.

Las palabras de Jean Pierre le hicieron ver a Jordan que desconfiar del novio de Tere era una locura, y que fueran contra el vinicultor era algo que no podía permitir.

—La lectura del testamento fue muy clara —se obligó a decir—, y si el vestido era lo que en realidad Marcelo y yo debíamos heredar, no tengo dudas de que Antoine nos lo habría entregado. Él adoraba a Tere y jamás se habría negado a su deseo. Quizá ella se lo confió a otra persona o lo mantiene guardado en alguna caja de seguridad de un banco.

—Lo que acaba de decir tiene cierto sentido —asintió Jean Pierre, quien, de los tres, era el más calmo—. En ese caso, Marcelo y usted vuelven a ser las personas imprescindibles para nosotros.

Jordan se sintió fatal. Al proteger a Antoine, Marcelo y ella quedaban expuestos otra vez, y al recordar el estado crítico de él, solo quería gritar.

«¿Cómo logro proceder sin dañar a alguien?», pensó angustiada.

—Lo mejor será esperar a que Marcelo despierte para poder interrogarlo —agregó Olivier—. Seguramente, él sabe más cosas que tú, Jordan.

—Tal vez es ella la que nos está ocultando información.

El cuestionamiento de Margaux la puso en alerta, por lo que se apresuró a acotar:

—¡Por Dios! No he viajado de un lado a otro del planeta por un simple vestido. María Teresa, en realidad, nos dejó el globo terráqueo, al cual llevábamos a Nueva York para ser cotizado en un anticuario.

—Según tenemos entendido —prosiguió la mujer, como si no la hubiese oído—, el vestido costaría una fortuna.

Las mejillas de Jordan se volvieron rojas como las brasas.

—Te recuerdo que Tere era la abuela de Marcelo y mi gran amiga, Margaux —chistó con los ojos húmedos—, y no existe nada de mayor valor para nosotros que el amor que se fue con ella. De todas formas, vuestros corazones están tan rotos y vacíos que no pretendo que comprendáis lo que algo así significa.

Un silencio sepulcral se instaló en el ambiente durante un instante, hasta que Jean Pierre anunció con voz ronca:

—Esta conversación ha llegado a su fin. —Y, con parsimonia, los tres abandonaron la habitación.

Capítulo 29

Llevaban encerrados muchas horas, y Marcelo seguía inconsciente. Por suerte, Olivier se había llevado la venda con él, aunque eso no quitaba que Jordan se sintiese desfalleciente. Anhelaba oír la voz de Marcelo, comprobar que se encontraba bien, y regresar juntos a casa.

La noche había caído y, en la oscuridad de esas paredes negras, el tiempo transcurría demasiado despacio, aunque ella había agudizado los sentidos para intentar adivinar las acciones de los delincuentes. Varias veces, había escuchado a Margaux quejarse de sentirse aburrida, y en dos ocasiones, a Jean Pierre y a Olivier discutir entre ellos de forma acalorada. Por lo visto, ambos se consideraban el macho alfa del grupo, y peleaban por la jerarquía. Al final del segundo encontronazo, Olivier, con una expresión fiera en el rostro, había entrado en la habitación con algunos alimentos y agua para beber.

—Toma —le había dicho al darle de comer dos salchichas en la boca—, no serán vegetarianas, pero no te puedes quejar. Y no oses intentar hacer nada, porque soy mucho más fuerte que tú y no deseo lastimarte.

A Jordan le había costado tragar la comida, no solo porque no consumía animales, sino, más que nada, porque estaba muerta de miedo. De todas maneras, se había obligado a hacerlo porque necesitaba juntar fuerzas. Antes de retirarse, Olivier había llamado a Margaux, quien, con un orinal, se había aproximado a ella para que hiciese sus necesidades. Odiaba sentirse sometida, pero no podía actuar hasta estar segura de cómo continuar.

Los pensamientos de Jordan regresaron al presente. Por el ojo de buey no se apreciaba ninguna claridad, y el murmullo de las voces prácticamente había desaparecido. Si tenía suerte, quizá en no mucho tiempo los tres se irían a dormir, o era lo que rogaba que ocurriese.

A esa altura de los acontecimientos, había albergado la esperanza de que Marcelo despertase, pero, al no suceder, el temor de que fuese demasiado tarde la obligaba a tomar el toro por los cuernos.

Se liberó, esa vez con menos dificultad, ya que las cuerdas alrededor de su pecho habían cedido más, y gateó hacia Marcelo para arrodillarse frente a él. Como el enorme cuerpo ya no contaba con el apoyo del de Jordan, comenzó a desplomarse hacia el suelo, pero ella lo detuvo para acomodarlo de tal forma que Marcelo continuase sentado con la cabeza caída contra el pecho, y las cuerdas, bastante flojas alrededor de él.

Apenas pudo contener un sollozo al rozar con los dedos la inflamada herida que Olivier le había ocasionado. Era de considerable tamaño, pero, al menos, se había cerrado un poco, y no dudaba de que, cuando tuvieran la posibilidad de ir a un médico, recibiría unos pocos puntos. Levantó sus manos, amoratadas por la cuerda, y le acarició la mejilla con dulzura, antes de inclinarse y darle un beso en la boca. Como él no respondía, se juró angustiada que, apenas Marcelo despertase, ella le confesaría sus verdaderos sentimientos.

Inhaló hondo y, a toda prisa, se levantó para inspeccionar la habitación. Al subirse a la cama, esta crujió muy fuerte y el colchón quedó inclinado. Jordan casi pierde el equilibrio, por lo que se mantuvo quieta, rogando porque nadie la hubiese oído. Apenas comprobó que todo seguía normal, espió a través del ojo de buey. En la oscuridad de la noche, detectó un cartel bastante deteriorado en el que alcanzó a vislumbrar dos palabras: «auberge» y «montagne». No recordaba muy bien las clases de francés en la escuela secundaria, pero juraría que se refería a una posada o un albergue en la montaña.

—¿Estamos en uno, Marcelo? —preguntó a su amor, quien, por supuesto, no le respondió. Sabía que era una locura, pero hablarle le daba cierta tranquilidad y evitaba que una mayor desazón se apoderara de ella.

Una vez en el suelo, prosiguió con la búsqueda y, cuando creía que no encontraría nada de utilidad, recordó el ruido de la cama. Por el limitado movimiento de sus manos, levantar el colchón le resultó bastante difícil, pero, al conseguirlo, sonrió. El somier estaba hecho de láminas de madera en terrible estado, una de las cuales se había quebrado en dos partes al no soportar el peso de ella.

—Esto es lo que necesitamos, Marcelo —expresó con alegría, aunque no tenía idea de cómo diablos se animaría a usar aquello.

A lo lejos, el sonido del agua al tirar de la cadena de un inodoro la puso en acción nuevamente. Sin titubear, cogió el pedazo de lámina más grande y lo escondió bajo la manta. Acomodó el colchón y regresó para ubicarse en la posición original, con las cuerdas alrededor de su torso, esa vez, con las manos por delante.

Respiró aliviada al no haber sido descubierta. Sin embargo, unos minutos más tarde, el murmullo de música y de voces de un programa de televisión la hizo jurar de rabia al percatarse de que uno o más de los malhechores no dormiría para hacer guardia.

—Joder, Marcelo —se quejó afligida—. Al descubrir la lámina me creí una heroína, pero ahora me pregunto cómo diablos eliminaré a esa gente. —Se enjugó las lágrimas, consciente de que se sentía abrumada por los acontecimientos y más sola que nunca—. Conozco algo de defensa personal, pero jamás la utilicé en la vida real. Necesito tu ayuda, mi amor. ¡Por favor, despierta! —imploró, extenuada, antes de quedarse dormida arrullada por la respiración de él.

Soñó con Marcelo y con ella, que preparaban una mesa en el jardín de una casa muy acogedora, rodeados de cuatro niños que corrían y saltaban sin parar junto a dos cachorros de perro. En una esquina, la imagen de Tere con una enorme sonrisa en el rostro llenó su corazón, y oyó que le decía:

—Siempre supe que esto sucedería, cielo.

De sopetón, Jordan levantó la cabeza y abrió los ojos. Parpadeó al captar un haz de luz que ingresaba por la ventana, y se secó las lágrimas que caían por sus mejillas.

«Amanece —se dijo—, y he tenido el sueño más hermoso de mi vida». Sin embargo, al recordar los sucesos y dónde se encontraba, se le hizo un nudo en el estómago. ¡Se había quedado dormida con las manos sobre su falda!

Refunfuñó contra sí, consciente de que, si los forajidos la hubiesen descubierto, habría echado por tierra cualquier posibilidad de escapatoria.

—¿De esta forma pretendo sacarnos de aquí?

Como se había habituado a que Marcelo no le contestara, escuchar un quejido de él la hizo girar la cabeza con rapidez. Casi chilla de alegría al confirmar que él despertaba.

—¡Dios mío, mi amor! ¿Me oyes? ¿Te duele algo? —exclamó emocionada. Al ver que él no emitía una palabra, abrió la boca para insistir—: ¿Marcelo?

—¿Por qué me odias, Jordan? —preguntó él.

—Mi vida, no. —Con una sonrisa enorme en el rostro, preguntó—: ¿Estás soñando?

—Me duele la cabeza. ¿Me pegaste?

—¡No! Olivier te atizó con una piedra.

—Ese tipo nunca me gustó —gruñó—. Y me ha destrozado la camisa de mil euros.

—Tranquilo, que no estás para hacerte el guapo. —Ella podría haberse liberado para abrazarlo, pero hacerlo tentaría al destino, y moría de solo pensar en que los bandidos descubriesen las poquísimas ventajas con las que ellos contaban.

—¿Dónde estamos?

—Atrapados en algún sitio en una montaña. No solo Olivier, sino también Margaux y Jean Pierre son nuestros carceleros.

—Los voy a matar.

—Después, mi amor. —Como él demoró en contestar, preguntó con suavidad—: ¿Me oyes? Marcelo, por favor… —Pero la única respuesta que obtuvo fue un suave ronquido—. Descansa, corazón —susurró—. Al menos, te has despertado por un instante, lo cual me da más esperanzas de ganar esta batalla.

El ruido de unos pasos la obligó a colocarse las manos en la espalda, justo en el momento en que Margaux abría la puerta y se aproximaba con un plato en el que asomaba un pedazo de pan repleto de mermelada.

—El desayuno —le dijo con malos modos, y se inclinó hacia ella—. Abre la boca.

Jordan aceptó la comida con tanta rabia que masticó como si se tratase de una salvaje, mientras pensaba en cómo partirle el pedazo de madera en medio de la jeta a esa loca.

—¿Por qué habéis hecho toda esta mierda, Margaux?

—Queremos el vestido.

—No lo tenemos.

—Ya lo has dicho.

—Entonces, ¿por qué no nos liberáis?

—Olivier lo dejó muy claro, pelirroja: esperaremos a que Marcelo despierte y, de acuerdo con lo que confiese, decidiremos qué hacer con vosotros.

Jordan recordó las palabras del jardinero: «No sabes lo feliz que me pone que nuestros planes hayan cambiado, porque te quiero con vida y para mí», pero no se atrevió a pronunciarlas delante de Margaux. Si se dejaba guiar por lo que él le había manifestado, Marcelo y ella tenían altas probabilidades de salir con vida de ahí, aunque Margaux podría significar un verdadero problema.

—Necesita atención médica urgente. —Jordan sabía que a la mujer le gustaba Marcelo y podía utilizar esa posibilidad, aun cuando a ella misma le fastidiara—. Tú puedes ayudarnos.

La histérica risa de Margaux la descolocó.

—Para tu interés, señorita, teníamos pensado mataros apenas tuviésemos el vestido en nuestras manos. —Jordan contuvo el aliento al verificar que su temor había estado bien fundamentado—. Y si bien Marcelo es un ejemplar masculino digno de ser aprovechado, nada se compara a lo que se pagaría por la prenda en una subasta.

—Si vuestras intenciones son tan perversas, ¿por qué nos habéis secuestrado en el aeropuerto? ¿No era más fácil retenernos en la mansión? —Jordan era consciente de las horripilantes preguntas que hacía, pero debía descubrir algún punto débil en esa gente. Y Margaux era la única que se animaba a hablar.

—La culpa es de monsieur Antoine, Jordan.

«Otra vez el novio de Tere», pensó azorada.

—¿Por qué?

—Al presentarse en la mansión para despedirse de vosotros, arruinó nuestro plan, por lo que nos vimos obligados a utilizar un plan B. La historia del sobre a vuestro nombre que al hombre se le cayó del bolsillo de su chaqueta fue una farsa.

Jordan, que ya se había dado cuenta de que Antoine no formaba parte de aquella locura, se atrevió a indagar más para descartar la mínima sospecha.

—Entonces, ¿él no pertenece a vuestro grupo? —La risotada de Margaux la enervó y la aterrorizó a la misma vez.

—Antoine estaba enamorado de madame como un adolescente, y proviene de una familia impecable. Desconoce por completo lo que se gestaba en la casa. —La respuesta de la mujer la alivió de alguna manera.

—¿Por qué aseguráis que el bendito vestido es tan costoso?

—Ah —farfulló Margaux con desdén—, la curiosidad también se ha despertado en ti, querida.

—Solo trato de comprender el alcance de la maldad de tus amigos y de la tuya.

Margaux se encogió de hombros.

—La ganancia obtenida con la venta de esa reliquia nos permitiría un cambio radical en nuestras vidas. Jean Pierre y yo somos pareja y podríamos comprarnos una paradisíaca vivienda en alguna isla del Caribe, o algo así. No está mal, ¿no?

—¿A quién pertenecía la prenda? —Jordan necesitaba saber si los asesinos conocían sobre la verdadera historia del vestido.

—A una actriz muy famosa de los años cuarenta o cincuenta, aunque no sabemos de quién se trata. Cuando escuché la conversación de madame con Antoine, ella no lo mencionó.

—Vaya.

—A partir de ahí, intentamos, con cuidado y varias veces, sonsacarle información, pero ella jamás se expidió.

—¿Y cómo estáis seguros de que recibiréis una paga tan enorme si no conocéis el vestido ni a su propietaria?

—Madame María Teresa conocía sobre reliquias, y en la conversación telefónica aseguró que valía una fortuna.

—¡Margaux! Estáis llevando adelante un secuestro con la clara idea de asesinarnos a Marcelo y a mí bajo una única premisa: la que tú obtuviste al escuchar una conversación telefónica entre Tere y Antoine… ¡Madre mía! ¿Y si malinterpretaste algo? ¡Tal vez ese vestido no existe!

—¡Claro que sí! —chilló la mujer, y Jordan se llamó al silencio—. Para que sepas, sabelotodo, poco antes de la charla entre madame y Antoine, ella misma me había dicho algo que había despertado mi curiosidad:

»—Amo tanto a mi nieto Marcelo que me aseguraré de que, cuando yo muera, él herede algo que ni siquiera se imagina.

»—¿De mucho valor? —le pregunté yo.

»—Incalculable.

»—¿Tanto?

»—Sí, capaz de cambiarle la vida por completo.

Jordan hacía esfuerzo por no propinarle un puñetazo a esa malnacida. No soportaba la idea de que Tere hubiese estado rodeada de seres tan infames, además, ¿cómo nunca le explicó nada a ella? ¡La habría ayudado de algún modo!

—Así que tú supusiste que lo que Tere te había revelado aquella vez se relacionaba con el bendito vestido mencionado en la charla telefónica, ¿verdad? —interrogó, interrumpiendo sus propias conjeturas.

—Por supuesto. Tengo mis razones.

—¿Qué le hicisteis a Tere, Margaux?

—¿Esperas que te lo confiese?

—Has dicho tanto que un poco más no te hará mella.

—Me importa un rábano lo que suceda contigo, y como tu vida se encuentra en nuestras manos, te regalaré la primicia.

—Gracias —respondió Jordan con ironía.

—Madame tenía una prima en España —empezó a relatar Margaux con expresión enajenada—, cuatro años más joven, llamada Lucía.

Jordan contuvo el aliento al recordar cómo Tere siempre le había hablado de ella con tanto cariño, ya que la había considerado la hermana que nunca había tenido.

—Era hija de su tío paterno —prosiguió la mujer—. La muchacha había sido la oveja negra de la familia Andrade de aquella época, aunque a madame María Teresa parece que eso le había importado un pepino, y mantuvo con su prima una estrecha amistad que duró toda la vida.

»Cuando madame tenía veintidós años, se enteró de que Lucía, al poco tiempo de cumplir los dieciocho, había dado a luz a una niña y, como a sus padres la noticia les había caído fatal, la joven se marchó de la casa con su hija para nunca regresar.

»Madame intentó dar con el paradero de su prima, lo cual le resultó imposible hasta que, años después, con veintiocho años y convertida en una mujer independiente, madame recibió una carta de Lucía, que les permitió retomar el contacto.

»Lamentablemente, la bendita prima nunca llegó a ser el mejor modelo de madre para su hija. ¡Imagínate, querida! Ni siquiera fue capaz de revelarle la identidad de su padre. Como Lucía había mantenido una vida disipada durante dos años, muchos hombres habían pasado por su lecho y no estaba segura de quién podría haber sido.

»Aun así, después de vivir casi en la ruina y contar con varios escándalos policiales a causa de ebriedad y peleas amorosas, Lucía tuvo la suerte de casarse con un militar francés llamado Bastian Leroy. El hombre le otorgó un poco de orden a su vida, así como un apellido para la niña, quien ya se había convertido en una jovencita. Madre e hija se instalaron en Francia para empezar una nueva vida con el militar.

Jordan escuchaba perpleja la cantidad de cosas privadas que Margaux conocía sobre Tere. ¿Cómo mierda podía ser? Le resultaba difícil creer que su amiga se las hubiese revelado a ese monstruo.

—¿Por qué me cuentas todo esto, Margaux? ¿Qué tiene que ver la historia de la prima de Tere y su hija con vosotros? —Margaux estalló en una carcajada, y Jordan fue consciente de que esa mujer estaba más majareta de lo que se había imaginado.

—¿No te has dado cuenta? —preguntó aquella con una expresión tan desencajada que a Jordan le dio miedo—. Soy la hija de Lucía, querida.

Jordan agrandó los ojos, estupefacta.

—Virgen santa, Margaux. Eres la sobrina segunda de Tere.

—Sí. Y aunque mi madre y yo somos españolas, ella amaba a Francia de tal manera que me puso como nombre Margaux. ¡Hasta cumplió el sueño de su vida al casarse con un francés!

—¿Tere sabía quién eras?

—No.

—¿Por qué no se lo dijiste?

—No me interesaba. Fue la gran amiga de mi madre, pero no la mía. Antes de entrar a su servicio, nunca la había visto en persona ni había tenido contacto con ella, así que no significaba nada para mí.

—Tere podría haberte ayudado.

—Siempre me manejé sola, pelirroja. Por eso, cuando mi madre me contó que madame se había instalado en una mansión de Saint-Paul-de-Vence y necesitaba un ama de llaves, no dudé en presentarme. Ella tenía mucho dinero y era buena gente, por lo que aprovecharme de ella no resultaría muy difícil.

«Hija de puta», pensó Jordan, atormentada por la frialdad y el desparpajo de Margaux.

—¿Y Jean Pierre y Olivier? —preguntó con un nudo atascado en la garganta.

—Sugerí a madame emplearlos como mayordomo y jardinero de la mansión respectivamente. Jean Pierre es mi pareja y Olivier, un amigo de años. Ella aceptó encantada, sin siquiera solicitar referencias de ellos.

—Tere confiaba en ti, Margaux.

Esta sonrió sin responderle, antes de proseguir con el relato:

—Después de la conversación que madame y yo habíamos mantenido, y de enterarme de que lo que el nieto heredaría sería el vestido, no te resultará difícil deducir que decidí apropiarme de la prenda. Al poco tiempo, descubrí que tú también formarías parte de la herencia, por lo que proseguí con la indagación (era necesario averiguar quién diablos eras), e hice varias preguntas a madame, con cuidado para que no sospechase de mí. Como ya sabes, fue imposible extraerle una palabra.

—Debió de haberse dado cuenta de que estabas interesada en la herencia.

—Puede ser, era muy perspicaz. Por eso, Jean Pierre, Olivier y yo decidimos envenenarla.

Las palabras de Margaux provocaron un agudo dolor que estrujó el pecho de Jordan, y comenzó a respirar con dificultad. Cerró las manos y se obligó a contenerse, porque le urgía conocer hasta el último detalle para derrotar a esos malnacidos.

—¿Por qué? —siseó.

—Matarla a sangre fría habría sido complicado y evidente. Necesitábamos que madame desmejorase lentamente, así nadie sospechaba de nosotros.

—Esa mujer a la que llamas madame era tu tía, Margaux —exclamó—. Tú habrías participado de su herencia.

—¿Y lidiar con la familia Andrade? Jamás. Ninguno de ellos se preocupó alguna vez por mi madre o por mí.

—Entonces… —murmuró Jordan al borde de sus fuerzas—, vosotros matasteis a Tere.

—Supongo que sí.

—Malditos asesi… —No pudo completar la frase ante los alaridos de Jean Pierre y Olivier, quienes parecían haberse enzarzado en una pelea de mayor envergadura que las anteriores.

Margaux se irguió y se precipitó hacia la puerta con tal determinación que olvidó el plato sobre la cama. Salió de la habitación como si el diablo se la llevara, justo cuando Jordan advirtió que algo se le caía del bolsillo trasero del pantalón sin que ella lo advirtiese.

—Su teléfono móvil —balbuceó al reconocer de qué se trataba, y, con toda la prisa de la que fue capaz, se desprendió de las sogas del pecho para coger el aparato. Gracias a Dios, tenía señal, y las manos le temblaron al teclear el primer número que se le vino a la mente: el de su prima Anna.

Con el corazón a punto de escapársele de la boca, repitió varias veces, ya que ella no atendía. Por suerte, la pelea entre Jean Pierre y Olivier seguía su curso, a la cual se había sumado Margaux, cuyos alaridos, estaba segura, terminarían rompiendo los cristales de una ventana.

—¡Contesta de una vez! —chilló desesperada al pensar que en cualquier momento alguno de esos enajenados regresaría.

—¿Mi ángel? —La dulce voz de Marcelo casi provoca que se hiciera pipí. ¡Se había despertado de nuevo! Rogaba a Dios que no hubiese oído nada de lo que la bruja de Margaux había revelado.

—Aquí estoy, cielo —respondió nerviosa y aliviada a la vez, justo cuando escuchó a su prima decir:

—¿Quién habla?

—Anna, ¡soy yo! —susurró contra la pantalla del teléfono.

—Dios, primi, me tenías preocupada. Fui al aeropuerto a buscaros, pero el vuelo aterrizó sin vosotros. Te he llamado infinidad de veces, pero no respondes, mujer.

—¡Escúchame! Nos han secuestrado a Marcelo y a mí.

—¡¿Cómo?! —exclamó Anna, evidentemente aterrorizada.

—Nos encontramos en una montaña de la Costa Azul, en una casa o un albergue, no sé, en cuyo frente se aprecia un cartel del que pude distinguir las palabras auberge y montagne.

—¡Madre de Dios! ¿Quién os ha secuestrado, Jordan?

—Jean Pierre, Olivier y… —No pudo continuar—. ¡NO! —gritó de frustración.

—¡Jordan! —bramó Anna con el corazón latiéndole a toda prisa al darse cuenta de que la comunicación se había interrumpido—. ¡Primi! —Se revolvió la melena con una mano mientras con la otra volvía a llamar al número desconocido, sin éxito—. ¡Qué hago, joder! —gritó al aire, a la vez que los ojos se le cuajaban de lágrimas. De súbito, se le vino a la mente la persona más indicada para ayudarla.

Temblando como una hoja, tecleó el número y suspiró de alivio al escuchar la voz de Federico Santana.

—¿Anna? —Al oír su nombre, estalló en un llanto de desconsuelo—. ¡Anna! ¿Qué te ocurre?

—¡Federico! —consiguió pronunciar a duras penas—. ¡Han secuestrado a Jordan y a Marcelo!

—¿Cómo?

—Sí. Jordan me acaba de llamar de un teléfono desconocido y me lo ha dicho. —Tragó en seco, angustiada—. Me estaba dando los nombres de las personas que lo han llevado a cabo, cuando la comunicación se interrumpió. Intenté contactarme con ella varias veces, pero es imposible, Federico. ¡Temo que alguien la haya asesinado! —expresó llorando a lágrima viva—. Y no sé qué hacer.

—Escucha, Anna —solicitó Federico con voz determinada—. Ya mismo me hago cargo de la situación. Lamentablemente, no puedo viajar a Francia porque Maxine ha sufrido un desmayo, pero me comunicaré con Diego y Matt de inmediato. Por favor. Si sabes algo más, me avisas urgente.

—Te lo suplico, Federico, ¡salva a mi prima! Sabes lo que ella significa para mí. Y a Marcelo.

—Por supuesto, Anna. Marcelo es mi mejor amigo, y Jordan, tengo el pálpito de que es la mujer de su vida.

—¿Qué pasa? —preguntó Marcelo.

—¡Se acabó la batería! —gimió Jordan.

—Ven aquí, cielo.

Ella tiró el móvil por el ojo de buey hacia el descampado. No quería que Margaux descargase su furia contra ellos si se daba cuenta de que el aparato había quedado ahí, con un número desconocido grabado en la memoria, obviamente tecleado por ella. De un soplido, su precario intento de solicitar ayuda quedaría arruinado, aunque tampoco sabía si Anna podría hacer algo.

—Marcelo —susurró al sentarse sobre sus muslos y tomarle el rostro con las manos—. No sé qué resultará de todo esto, pero quiero que sepas que te amo con toda mi alma.

Capítulo 30

A Marcelo se le humedecieron los ojos al oír a Jordan. ¡Su chica le había confesado sus sentimientos! Acababa de despertarse, y, más allá del desastre que los circundaba, se sentía el hombre más feliz de la Tierra.

Con las manos atadas a su espalda, se inclinó hacia delante y la besó con afán. Si era un sueño, no quería despertar, por lo que continuó atacando la boca de su chiquitita con el corazón rendido a los pies de ella.

—Yo también te amo, Jordan —jadeó sobre los suculentos labios, y, aunque era consciente de que debían huir, nada tenía más sentido para él que encontrarse en los brazos de su mujer.

La sonrisa de Jordan, mezclada con sollozos, lo emocionó y se dejó abrazar por ella como si ese día fuera el último de sus vidas, cosa que, en verdad, podría suceder.

—Dios, Marcelo, no sabes… Esta gente es peor de lo que uno se imagina.

—Tranquila, mi amor.

—Y no quiero separarme de ti, pero… —El ronco sonido de algo que se estrellaba contra el suelo y los chillidos de Margaux la interrumpieron—. Me parece que Jean Pierre y Olivier se están peleando a puñetazos. ¡Es nuestra oportunidad de huir!

Marcelo, con un dolor de cabeza insoportable, fue consciente de que Jordan, salvo las manos, se encontraba libre, al contrario de él.

—Qué bueno que no te ataron como a mí. Aunque… —Se quedó con la boca abierta al ver a Jordan tomar las sogas que envolvían su cuerpo entre las manos, las cuales se aflojaron por completo alrededor de Marcelo—. Vaya —dijo él, atónito—. ¿Cómo diablos…?

—Larga historia.

—Eres una chica temeraria, amor —afirmó—. ¡Me encanta!

—Lamentablemente, deberemos conformarnos con permanecer maniatados hasta encontrar algo que nos permita liberarnos.

—Por supuesto —replicó, a la vez que intentaba ponerse de pie.

La alegría del momento se vio turbada al Marcelo comprender que su cuerpo parecía hecho de trapo, y terminó apoyándose en el de Jordan con un espantoso mareo.

—Cuidado, Marce.

Le gustó que lo llamase así, pero lo desesperaba confirmar que se encontraba en desventaja.

—Creo que voy a vomitar.

—Allí hay un retrete —señaló ella hacia el recinto.

Marcelo se precipitó dando tumbos hacia el váter y lanzó lo poco que tenía en el estómago.

—Por Dios, ¡qué asco! —se quejó él—. Si tiro de la cadena, los idiotas se enterarán de que estamos libres. A propósito, me parece que la pelea se acabó, ya que Margaux no grita más.

—Tenemos que actuar con rapidez, amor. En cualquier momento entrarán en la habitación.

—Me encargaré de Olivier y de Jean Pierre. ¿Podrás tú con Margaux?

—¿Qué dices, Marcelo? Estás bajo los efectos de una conmoción cerebral. ¡Flipas en colores!

—Se han hecho papillas entre ellos —replicó él, pero no pudieron continuar con la discusión, ya que advirtieron su proximidad.

—Están aquí —exclamó Jordan, y se lanzó hacia la cama.

—¿Qué haces?

Su chica no respondió, y enseguida se dio cuenta del porqué. De debajo de una manta doblada sobre la cama, Jordan extrajo una lámina de madera y la sostuvo entre las manos. Se quedó pasmado al observarla refugiarse a un lado de la puerta y apoyar la espalda contra la pared.

—Tú quédate en el retrete, Marcelo —le dijo muy resuelta—. Si tengo suerte, les volaré la cabeza a los tres.

—Jordan, no… —Le fue imposible decir más, porque Jean Pierre, con la nariz sangrando, hizo su aparición, y agrandó los ojos al verlo a él parado como un idiota en medio de ese lío.

Se le contrajo el estómago al divisar a Jordan salir de detrás de la hoja de madera y descargar con todas sus fuerzas el arma sobre la nuca del visitante, quien cayó como un saco de patatas al suelo. Un segundo después, Olivier, con cara de pocos amigos, entró al cuarto y, cuando Marcelo lo vio, una espantosa furia lo impulsó a arrojarse sobre el tipejo con las fuerzas que le quedaban.

—Joder, Marcelo —musitó Jordan, aún escondida detrás de la puerta, al darse cuenta de que su amor había vuelto a enzarzarse en una horrible pelea con Olivier. Su único consuelo era saber que el jardinero había recibido una buena tunda del mayordomo y no se encontraba en su mejor estado.

—¡Jean Pierre! —El chillido de Margaux puso a Jordan en acción. Como la mujer no la veía porque ella se encontraba a su espalda, Jordan tiró la lámina al suelo y, con toda la rabia que sentía, se ubicó frente a los ojos de la arpía.

—¡Traidora hija de puta! —bufó, y, con la furia acumulada a lo largo de tantas horas de amargura, le asestó con las manos entrelazadas dos tremendos puñetazos, que derribaron a Margaux al suelo—. Auch —exclamó Jordan, asustada de la fuerza que había descargado sobre el espantoso rostro de la maleante. Había dolido de verdad, pero no se arrepentía. Margaux permanecería desmayada durante un buen rato.

Al darse la vuelta para ayudar a Marcelo, exhaló aliviada al contemplar a Olivier caer noqueado cerca de Margaux.

—Tú y yo conformamos un buen equipo, mi ángel —aseguró él.

Jordan se aproximó para abrazarlo con todas sus fuerzas, pero no llegó a hacerlo al corroborar que apenas conseguía mantenerse de pie.

—Dios mío, apóyate en mí. —Inclinó el cuerpo para ayudar a sostener a Marcelo.

—Dame unos segundos, cielo —murmuró él.

—Respira hondo. —Las gotas de transpiración caían por las sienes de Jordan, preocupada por Marcelo y porque los desmayados no despertasen tan rápido.

—Tenemos que irnos de aquí cuanto antes —afirmó él.

—¿Estás seguro de poder hacerlo?

—No nos queda alternativa. —Marcelo respiró hondo—. Ya me siento un poco mejor.

Ambos se miraron y, asintiendo con complicidad, salieron a toda prisa de la habitación.

Capítulo 31

Lo primero que vieron fue una cocina con una mesa sobre la que había un montón de cosas, entre ellas, una tijera.

—Aquí —señaló Marcelo—. Con esto nos cortaremos las cuerdas.

—Por fin —acotó Jordan.

Apenas lo hicieron, se dirigieron hacia el exterior de la vivienda, donde se hallaban los dos vehículos que habían conducido respectivamente Olivier y Margaux cuando los habían secuestrado. Marcelo, antes de salir corriendo en dirección al de Olivier, exclamó:

—Fíjate si el coche de Margaux tiene las llaves puestas. Yo haré lo mismo con este otro.

La cabeza le dolía tanto que temía que le fuera a estallar, pero una espantosa frustración se apoderó de él cuando, al llegar al automóvil, no solo comprobó que las llaves no estaban, sino que las puertas se encontraban trabadas. Enfurecido, alzó la vista hacia Jordan, quien, por lo visto, se había topado con el mismo problema que él.

«¡Por los mil demonios!», se quejó, y escrutó en derredor para adivinar las posibilidades que tenían. Muy pronto, llegó a la conclusión de que deberían escapar a pie hacia la montaña, la cual, salvo por el hostal, o lo que fuese esa casona, parecía desierta.

—¡Vamos, Jordan! —profirió en voz alta, pero su chica, en vez de hacerlo, tomó una piedra de considerable tamaño del suelo y se dirigió hacia el vehículo de Olivier—. ¿Qué haces? ¡Tenemos que irnos de aquí!

Jordan no respondió, sino que golpeó con la piedra el vidrio del lado del conductor con tal violencia que consiguió romperlo a pedazos e introducir el brazo para quitarle el seguro.

—Es el coche más rápido de los dos, y ya es mío —la oyó susurrar mientras se sentaba y daba golpes con la piedra a la carcasa del volante hasta desarmarla—. Mi padre me enseñó a unir los cables que se necesitan para encender cualquier vehículo, Marce. —Y así fue. Al escuchar el ruido del motor ponerse en marcha, sonrió embobado a Jordan, ya que no tenía la menor idea de qué hubiese hecho él ante esa situación—. Súbete, Marcelo —le ordenó, y al comprobar que Jordan no se movía del asiento, dedujo que sería ella la que se encargaría de la conducción.

Se montó a toda velocidad y, un segundo después, Jordan apretaba el acelerador. Marcelo inspiró hondo, un poco más aplacado, sin embargo, el sonido de unos disparos que impactaban en el chasis del coche lo puso en alerta. A Jordan también.

—¡Cabronazo! —refunfuñó Marcelo al girar la cabeza y comprobar que Olivier, quien por lo visto se había despertado, manejaba el coche de Margaux con una mano, y con la otra disparaba la pistola—. ¡Acelera, mi amor! —gritó—. ¡El maldito jardinero viene a por nosotros!

Jordan observaba por el espejo retrovisor la feroz expresión de Olivier. Gracias a Dios, la ruta estaba bastante despejada, pues la aterrorizaba la idea de encontrarse con vehículos que viniesen de frente en un camino de montaña tan estrecho.

—¿A dónde vamos, Marce? No tenemos nuestros teléfonos para usar el Google Maps.

Marcelo apretó un botón en el salpicadero, donde se encendió una pantalla que ella no había visto.

—No soy MacGyver, como tú —acotó él con una media sonrisa en el rostro—, pero, al menos, puedo mostrarte el GPS incorporado de este coche.

Jordan hubiese deseado estallar en carcajadas, pero los disparos la aterrorizaban y debía concentrarse en el camino.

—Gracias, amor.

—Déjame ver por dónde estamos… —Marcelo se inclinó para leer mejor la pantalla, en el mismo instante en que Jordan pegaba un alarido—. ¿Qué ocurre, por Dios?

No fue necesario que ella respondiese al distinguir un viejo camión que venía en dirección contraria y cerraba el paso de la angosta vía. Jordan pisó los frenos y el automóvil se detuvo en forma abrupta, al igual que tuvo que hacer el conductor del camión. El chirrido de los neumáticos por detrás significó que Olivier había tenido que imitarlos.

Jordan agrandó los ojos al ver al jardinero bajarse con agilidad y, con la pistola en la mano, dirigirse hacia ellos.

—¡Que te den morcilla, desgraciado! —gritó Marcelo, hecho un basilisco, al abrir la puerta y estamparla contra el cuerpo de Olivier, quien cayó despatarrado al piso—. ¡Corramos hacia los árboles, Jordan!

Ella se bajó del vehículo en el mismo instante en que el chófer del camión se apresuraba a poner en marcha el vehículo y dejarlos atrás. Jordan lo comprendió, ya que nadie tendría ganas de verse envuelto en una masacre.

Marcelo le aferró la mano y se precipitaron a toda velocidad hacia la arboleda, pero, cuando iban llegando, Jordan giró la cabeza hacia atrás y gritó de horror al ver que Olivier los apuntaba.

—¡Nos va a matar!

Al mismo tiempo que el tipejo disparaba, Marcelo la tomó entre sus brazos y los impulsó hacia adelante para derribarlos al suelo. Sin embargo, antes de que el cuerpo de ella tocase la tierra, las poderosas manos de Marcelo la hicieron girar en el aire para hacerla caer sobre el pecho de él. Un ruido sordo estalló en los oídos de Jordan, y sollozó al darse cuenta de que la espalda y las piernas de su valiente guerrero habían absorbido la peor parte.

—Marcelo —exclamó desesperada—. ¿Estás bien, mi amor?

—Joder —siseó él.

Cuando ella iba a apartarse de sus brazos para comprobar cómo se encontraba, el chirrido de varios neumáticos que frenaban acaparó su atención. Se quedó petrificada al observar dos coches negros atravesados en medio de la carretera.

—¿Y ahora qué…? —balbuceó Jordan, consternada. No obstante, al darse cuenta de quiénes se bajaban del interior, por primera vez en la vida creyó en los milagros—. Diego Guerrero y Matt Hunter —susurró aliviada.

Los esposos de Nerea y Alex se lanzaron contra Olivier, pero este, ladino como era, consiguió escabullirse de sus brazos.

—Maldito gilipollas —bramó Marcelo y, apartándola con cuidado, se puso de pie para salir a toda marcha en dirección al jardinero.

—Marcelo, ¡no! —chilló aterrada, pero su chico ya corría con todas sus fuerzas y, como el mejor jugador de rugby, le hizo un placaje a Olivier, quien terminó mordiendo el polvo, con Marcelo sobre su espalda.

Antes de que el malhechor pudiera hacer algo, Diego y Matt llegaron por detrás y le colocaron las esposas.

—¡Bien merecido te lo tienes, cabrón! —gritó Marcelo a Olivier.

—Vaya, Marcelo, gracias por ayudarnos con este impresentable —señaló Diego, con Matt a su lado, cada uno con una sonrisa en los labios. Detrás, Jerome y Antoine permanecían de pie concentrados en uno de los vehículos, donde Margaux y Jean Pierre se encontraban esposados.

Jordan gimió de júbilo al darse cuenta de lo que todo aquello significaba. Las lágrimas se agolparon en sus ojos al constatar cómo Matt y Diego se llevaban a Olivier, mientras Jerome y Antoine hacían guardia sobre los otros dos malhechores.

—Por Dios, ¡qué gusto veros! —respondió Marcelo, al mismo tiempo que la buscaba a ella con la mirada y abría los brazos. Jordan, limpiándose las lágrimas y con una enorme sonrisa en la cara, corrió hacia él y se abalanzó sobre su pecho para que ambos se estrechasen como solo ellos podían hacer.

—Te amo, Marcelo —exclamó sobre su cuello, con las piernas entrelazadas en las caderas de su hombre.

—Yo también te amo —le dijo él con las mejillas húmedas, y apartó apenas el rostro del de ella para escrutarla. Marcelo sabía que faltaban muchas cosas por aclarar, pero había una de la que no tenía ninguna duda, y era que quería pasar el resto de su vida con esa mujer. Conmovido hasta los huesos, murmuró sobre su boca—: Para siempre, mi ángel, así que, por favor, cásate conmigo.

Capítulo 32

Marcelo abrió los ojos con dificultad y escrutó en derredor la extraña habitación. El corazón comenzó a latirle desaforado al pensar en que, quizá, Jordan y él continuaban secuestrados, sin embargo, al ver la pequeña silueta inclinarse hacia él con una enorme sonrisa, exhaló feliz.

—Mi amor, has despertado —le susurró Jordan al oído.

—Dime que todo ha pasado, mi chiquitita —dijo, y estiró los brazos para atraerla hacia él.

—¡Cuidado, Marce! —chilló ella al caer sobre su cuerpo—. No quiero hacerte daño.

—Tú eres mi cura. —La estrechó con fuerza para sentir su maravillosa calidez y enredó los dedos en la cabellera más hermosa que alguna vez hubiese visto. Respiró hondo contra los sedosos bucles y permaneció en aquellos brazos durante un buen rato.

—Marce —musitó Jordan sobre su hombro—. No sé si te has dado cuenta, pero nos encontramos en una clínica, donde tuviste que ser ingresado.

Marcelo se separó un poco para mirarla a los ojos.

—Vaya. ¿Qué sucedió?

Las mejillas de ella se arrebolaron, lo cual lo desconcertó.

—Bueno… —balbuceó Jordan, y carraspeó—, no sé si te acuerdas, pero tú…

Marcelo no la dejó proseguir al tomarle el rostro entre las manos y murmurar sobre sus labios:

—Te supliqué que te casaras conmigo.

—Madre mía —suspiró, reconfortada—. Temía que te hubieses olvidado.

Marcelo no podía creer lo que oía.

—¿Cuándo vas a aceptar que te amo con toda mi alma?

—Lo sé…

—Lo que te dije va en serio, mi amor. —Él frunció el ceño—. Aunque, ahora que me doy cuenta, nunca me respondiste.

Jordan sonrió, y, al hacerlo, Marcelo se esforzó para no babear.

—No tuve oportunidad, ya que te desmayaste.

—¿Qué?

—¿Por qué crees que estás aquí?

—¡Joder! —Y la abrazó con mayor afán—. Por favor, mi ángel, no se te ocurra negarte.

—¿Qué dices? No quiero a nadie más que a ti para compartir mi vida.

—¿Eso es un sí?

—Absolutamente.

Marcelo la besó con un amor que nunca había conocido y que le resultaba lo más vivificante y expansivo que alguna vez hubiese experimentado. Jordan le devolvió el beso con la misma intensidad, y el miembro de Marcelo cobró vida de inmediato. Le importaba una mierda dónde se encontraban, ya que lo único que anhelaba era hacer suya a su mujer. Jordan gimió cuando él le cubrió los senos con las manos y se los masajeó con ternura.

—Voy a devorarte entera —prometió antes de abrirle la blusa y quitarle el sostén. Al apreciar las puntas rosadas de sus pechos, Marcelo jadeó y las succionó con glotonería.

Los quejidos de placer de Jordan lo excitaron a tal punto que urgía introducirse en ella o, de lo contrario, estallaría como un adolescente.

El ruido de una puerta al abrirse los obligó a separarse. Marcelo estrechó a Jordan para que nadie percibiera sus senos desnudos, y rogó porque su pene no lo delatara bajo las sábanas.

—Perdón —dijo la voz de un médico que llevaba una planilla en la mano—. Regresaré en un minuto.

—Se ha dado cuenta —se quejó Jordan, al mismo tiempo que se acomodaba la ropa y se ponía de pie.

—Debe de ocurrirle a menudo —respondió Marcelo, entre risas, cuando el hombre volvió a aparecer, esa vez con Diego y Matt a su lado.

—Buenos días, Marcelo y Jordan —saludaron los recién llegados.

—Un placer veros —respondió él, al igual que Jordan.

—Marcelo Andrade, soy el doctor Pedro Montiel —se presentó el médico—. Lamento mucho la situación por la que habéis atravesado tu novia y tú.

—Agradezco sus palabras, doctor.

—Al arribar aquí, te encontrabas inconsciente, por lo que te sometimos a una serie de estudios, entre ellos, una resonancia magnética nuclear a tu cerebro.

—¿Es grave? —preguntó, preocupado, aunque reconfortado al percibir los dedos de Jordan entrelazarse con los de él.

—Gracias a Dios, la contusión cerebral producida por el golpe del arma de uno de los bandidos no resultó tan grave como suponíamos. Jordan nos explicó que, durante el secuestro, permaneciste desmayado muchas horas, lo cual nos alarmó, pero ahora puedo decirte que, con los cuidados adecuados, en unos cuantos meses volverás a sentirte tú mismo.

—Muchas gracias, doctor.

—Agradece mejor a tu novia —dijo el profesional muy sonriente—. Ella es la responsable de que te encuentres bien.

Marcelo apretó la mano de Jordan con ternura.

—De eso no tenga duda. Le he pedido que se case conmigo.

—Enhorabuena —exclamó el médico muy sonriente, antes de ponerse serio otra vez—. Como hay un procedimiento legal de por medio, dejaré a vuestros amigos continuar con la tarea. Lo que sí —advirtió a Diego y a Matt—, cuidado de no pasaros de la raya, porque Marcelo, sobre todo, necesita descansar.

—Cuente con ello —respondió Diego.

Una vez que el médico desapareció, este tomó la palabra.

—Nos alegramos de que te encuentres bien, Marcelo.

—Gracias. Lo mismo digo por haberos presentado en el preciso momento en que Jordan y yo os necesitábamos.

—El hecho de que esos tipos no hayan sido profesionales resultó el factor providencial. Y la gran heroína es tu chica, Marcelo.

—No —afirmó Jordan—. Solo hice lo que cualquier mujer enamorada haría en mi lugar.

—Te amo —susurró Marcelo, y le aferró la nuca para inclinarla y darle un beso en los labios.

—Bueno, tortolitos —dijo Matt, divertido—. A ver si os detenéis, porque queremos hablar con vosotros.

Jordan se apartó de Marcelo para sentarse a su lado en la cama y pasarle el brazo por la cintura.

—Somos todo oídos —anunció, circunspecta.

—Os presentaré un breve resumen de lo acaecido hasta el momento.

—Vale —asintió Marcelo.

Matt se dirigió a Jordan:

—Tu prima Anna, al recibir tu llamada, se comunicó de inmediato con Federico Santana, quien nos avisó a Diego y a mí. Por suerte, nos encontrábamos en París atendiendo un caso de tráfico de drogas, que derivamos a uno de los hombres más eficientes de Diego y, en su lugar, pudimos abocarnos a investigar la información que tú habías alcanzado a brindar a Anna.

—Juro que le regalaré a mi prima todos los pósteres y acuarelas que necesite el resto de nuestros días.

Marcelo, al ver cómo a Jordan se le humedecían los ojos, le acarició el brazo con infinita ternura. Comprender el horror que ella había atravesado, y lo indefensa y sola que se habría sentido por no haber contado con su ayuda al encontrarse desmayado, lo hacía sentirse fatal.

«Odio esto», pensó enfadado y angustiado a la vez, pero su chica lo último que necesitaba de él era esa clase de sentimientos, sino todo su apoyo.

—Eres una verdadera guerrera, amor —aseveró, acariciándole la mejilla—, y te admiro profundamente.

—Tú hiciste tu parte, Marcelo. —Las palabras de ella lo reconfortaron.

—Con esos datos —prosiguió Matt—, pusimos a los hombres de Diego a trabajar y, muy pronto, dimos con el albergue La petite auberge sur la montagne, es decir, La pequeña posada en la montaña, el cual pertenece a un hermano de Jean Pierre, que lo había cerrado hacía dos años.

—Joder —siseó Marcelo.

—La pesquisa se transformó en una cuestión de tiempo —intervino Diego—, así que me comuniqué con las autoridades francesas y, no bien nos permitieron continuar con el procedimiento, Matt y yo volamos a la Costa Azul. En el aeropuerto, mis hombres nos esperaban con los coches y, gracias a la ayuda de Jerome y de Antoine, dimos con la posada. Allí, Margaux y Jean Pierre, apenas abrieron los ojos, desembucharon la verdad. Salimos en vuestra búsqueda y, a partir de que os encontramos, conocéis la historia.

—¿Cómo se enteraron Antoine y Jerome?

—Por Federico. Estaba tan desesperado por ti, Marcelo, que le avisó a su chófer. El hombre conoce la Costa Azul al dedillo, por lo que le solicitó su ayuda para encontraros, y este, sin titubear, puso manos a la obra. Al parecer, Jerome se encontraba hablando con Antoine en ese instante, y ambos se sumaron al rastreo.

—No tengo palabras para expresar mi agradecimiento —expresó Marcelo.

—Quedaremos en deuda con todos vosotros, Federico Santana y mi prima Anna durante el resto de nuestras vidas —se sumó Jordan.

—En lo que respecta a Diego y a mí —señaló Matt—, no os preocupéis. Se trata de nuestro trabajo.

—¿Y qué haréis con los delincuentes? —indagó Marcelo.

—Los tres yacen en una celda temporal de la comisaría de Saint Paul-de-Vence, donde proseguiremos con el interrogatorio.

Marcelo agrandó los ojos al ver cómo Jordan, de súbito, rompía en llanto, desconsolada.

—Dios mío, amor, ¿qué te ocurre? —le preguntó, abrazándola contra su pecho.

—Es que tú no sabes, Marcelo.

—¿Qué, mi chiquitita?

Jordan sacudió la cabeza antes de erguirse para mirarlo con un dolor que le estrujó las entrañas.

—Margaux me confesó que Jean Pierre, Olivier y ella habían envenenado a Tere.

—¿Cómo? —Una espantosa furia se apoderó de Marcelo. Giró la cabeza y clavó la vista en Matt y en Diego—. ¿Sabíais esto? —siseó.

—Al principio, no —respondió el detective—, pero cuando profundizamos la indagación no les quedó más alternativa que revelar sus fechorías.

—Hijos de puta —exclamó con la voz quebrada, al mismo tiempo que se refregaba la cara con las manos—. ¿Mi abuela murió de manera tan infame?

—Hay alguien que puede contestar a tu pregunta —dijo Diego.

—¿Quién? —preguntaron Jordan y él a la vez.

—Una mujer.

—¡Dime su nombre!

—Ahora no, Marcelo —afirmó Diego.

—¿Qué dices?

—Cuando el médico te dé el alta, te prometo que Matt y yo iremos con vosotros a la comisaría, donde ella hará la declaración correspondiente.

—Por Dios, ¡cuánto misterio!

—Pronto se dilucidará, Marcelo —contestó el detective.

Capítulo 33

Jordan y Marcelo, sentados en un sofá, esperaban a Matt y Diego en una habitación de la comisaría de Saint Paul-de-Vence. Esa mañana, después de que el doctor Montiel le hubiese dado el alta a Marcelo, habían recibido la llamada de Diego, el cual les había solicitado dirigirse al sitio público a la brevedad, donde la mujer que él había mencionado en la clínica prestaría la correspondiente declaración.

Jordan manifestaba sentimientos encontrados en su interior. Por un lado, se sentía inmensamente feliz porque Marcelo podría recuperarse del golpe en la cabeza, aunque, por el otro, una profunda tristeza la agobiaba al tener que continuar enfrentándose al caso de Tere. No podía creer que su querida amiga hubiera sufrido semejante atropello, y ella no había estado ahí para ayudarla.

—¿Mi amor? —La voz de Marcelo interrumpió sus escabrosos pensamientos y atrajo su atención.

—¿Sí, Marce?

Él se inclinó y, aferrándole las mejillas, susurró sobre sus labios:

—Te juro que saldremos adelante de toda esta locura, juntos.

Conmovida, Jordan sonrió y repitió el gesto de él con sus manos.

—Gracias por recordármelo.

—Te necesito fuerte, amor.

Suspiró, consciente de que las lágrimas amenazaban con desbordarse de sus ojos, pero pestañeó varias veces para evitarlo.

—Cuenta con ello —susurró.

—Yo estoy a tu lado y nadie me mueve de aquí —dijo él antes de darle un largo y cálido beso.

Jordan, enamorada como nunca en la vida, se lo devolvió con el mismo afán.

Se vieron obligados a separarse cuando Diego y Matt entraron al recinto con Juanita Alonso a su lado. Jordan y Marcelo arquearon las cejas.

—¿Tú también, maldita? —exclamó él, furioso.

—Detén de inmediato cualquier intento de ataque —ordenó Diego con voz ronca, y señaló a la cocinera—. Ella vino para ayudarnos.

—Escuchemos, Marce, por favor —suplicó Jordan, y enlazó su brazo al de él para aplacarlo. ¿Qué tenía que ver Juanita en ese asunto?

—Está bien —refunfuñó Marcelo, y ella percibió al instante cómo la tensión de sus músculos cedía un poco.

Diego invitó a una asustada Juanita a sentarse en un sillón frente a ellos, entretanto Diego y Matt lo hicieron en un escritorio.

—Por favor, señora Alonso —comenzó Diego—, cuéntenos en detalle lo que sabe sobre la muerte de María Teresa Puig de Andrade y la intervención del ama de llaves, el mayordomo y el jardinero en el caso.

Juanita suspiró antes de comenzar a narrar.

—La señora María Teresa fue la patrona más maravillosa que alguna vez tuve —susurró—. Permanecí a su lado desde que ella se instaló en la mansión, y gocé de su confianza depositada en mí. No solo era inteligente y precavida, sino bondadosa y con un corazón tan enorme que, al final, se transformó en su talón de Aquiles.

—¿A qué se refiere? —quiso saber Diego.

Juanita, en forma detallada, relató la historia del enorme amor de Tere para con su prima Lucía, y describió al detalle lo mismo que Jordan había oído de la propia Margaux en aquella espantosa habitación del albergue.

Jordan respiró hondo y se preguntó cómo era posible que Juanita supiese tantas cosas de la familia, si, en teoría, María Teresa no sabía de la existencia de Margaux.

—Lucía enviaba fotografías de su hija a mi patrona —oyó explicar a Juanita—, y muy pronto admitió su aflicción porque la muchacha había desarrollado un pésimo carácter que resultaba atemorizante. A su vez, la señora y Lucía nunca se visitaron en Francia, porque Lucía se abocó por completo a su esposo y a los hijos que tuvo con él, y no quería que el pasado interrumpiera su felicidad. Por eso, el contacto entre ambas prosiguió solo a través de misivas.

»Cuando el señor Antoine y la señora María Teresa se enamoraron, y ella se instaló en la mansión, aparecí yo en escena. Fui su primera empleada en la casa, y como la cultura francesa y lo que comenzaba a experimentar al lado del señor Antoine era completamente nuevo, yo la acompañé sin dudar.

»Un par de días después de que yo obtuviese mi empleo, Margaux y tres mujeres más se presentaron para el puesto de ama de llaves. La señora, al verla, no pudo ocultar una expresión de enajenación y alegría, lo cual me produjo una gran curiosidad. La entrevista de Margaux resultó pésima, por lo que deduje que no sería admitida. No obstante, cuando la señora me confesó, bajo expreso juramento de que yo no dijera nada, que Margaux era la hija de su prima Lucía, supe que la emplearía como su ama de llaves.

Jordan suspiró al comprobar que Juanita acababa de responder a su interrogante de unos minutos atrás.

—A todo esto —oyó decir a Juanita—, mi patrona me contó que Margaux no la había reconocido en ningún momento de la charla, por lo que ella no se había animado a revelarle su identidad sin antes hablar con su prima, lo que llevó a cabo apenas Margaux se retiró de la mansión.

»—Si ella no te ha dicho que es mi hija —le dijo Lucía a la señora—, significa que lo quiere mantener oculto, entonces, por favor, no se lo digas tú. Es ambiciosa, rebelde y agresiva, pero necesita aprender de la vida, y tú eres la persona más adecuada para enseñarle.

»Obviamente, Lucía protegía a su hija —aseveró Juanita—, y la señora María Teresa calló.

Jordan contuvo el aliento al comprobar que había demasiadas circunstancias de Tere que desconocía, sin embargo, no se lo reprochaba. Sabía lo protectora que había sido con la familia, y el esfuerzo que había hecho para mantener la impecable reputación de los Andrade, aun cuando eso hubiese significado para Tere aceptar que debía mantenerse al margen y obrar en silencio. Lo único que consolaba a Jordan era saber que había encontrado en Juanita a una confidente, y no había estado sola para afrontar tanta canallada junta.

—A partir de ese momento —continuó la cocinera—, mi patrona manifestó una enorme devoción por Margaux, quien poseía un genio horrible. Eso no fue lo peor, sino lo que vino después: la llegada de Jean Pierre y Olivier.

Jordan recordó cómo Margaux se había jactado de la inocencia de Tere al emplearlos sin ningún reparo.

—Es verdad que Jean Pierre parece amable y sosegado —aclaró Juanita—, pero no deja de ser un loco de atar que sigue los pasos de Margaux sin chistar. Y Olivier, un descerebrado egoísta que solo piensa en él.

»Con el pasar del tiempo, los tres comenzaron a asomar la patita. Margaux se enojaba por cualquier cosa e incluso contestaba a la señora de malas maneras. Como yo conocía el secreto que había jurado guardar, no intervenía. Por suerte, Jean Pierre conseguía controlar a esa majareta, aunque no descarto que Olivier también hubiese tenido alguna influencia, ya que, una noche, los vi besándose detrás de los rosales.

—Tal vez esa sea la razón por la que Jean Pierre y Olivier se detestaban —interrumpió Jordan al recordar lo que había presenciado durante el secuestro—. Celos.

—Buen punto —respondió Matt, antes de solicitarle a Juanita que continuase.

—Al ver lo que se estaba gestando por detrás de la señora, me vi en la obligación de informarla. Sin embargo, no pude hacerlo, ya que, esa tarde, cayó enferma no bien terminó de merendar.

Al escuchar esas palabras, la ira embargó a Marcelo.

—Esos hijos de puta habían comenzado a envenenarla —exclamó furioso.

—Tranquilo —solicitó Diego—. Sabías que este interrogatorio, aunque necesario, no resultaría fácil, Marcelo.

—Lo que el señor Marcelo afirma es cierto —estuvo de acuerdo Juanita—, aunque la señora y yo pensamos que se trataba de su corazón.

—¿Cómo? —Esa vez fue Jordan la que reaccionó con vehemencia—. ¿De qué hablas, Juanita?

—Ella se había sometido a una serie de controles y chequeos en la clínica de Saint Paul-de-Vence, debido a que se sentía muy cansada y agitada a la vez, y los resultados fueron categóricos: su corazón funcionaba solo un veinticinco por ciento, y debía cuidarse en extremo hasta que se consiguiera un donante compatible para hacerle un trasplante.

—¡No sabía nada!

—La patrona era muy testaruda, señorita Jordan, usted lo sabe. Amaba su libertad y no quería que nada ni nadie la detuviese, tampoco su corazón, así que no hablaba del tema.

—Dios mío… —Jordan no podía creer lo que escuchaba, pero lo que Juanita describía de Tere era innegable.

—Yo no soy tonta —aseveró la cocinera—, sabía que la señora sufría por lo que los médicos le habían dicho. Una noche, sensible como estaba, llamó al señor Antoine y lo puso al tanto de un objeto de muchísimo valor que ella atesoraba, y deseaba que su amado nieto Marcelo y su gran amiga Jordan lo heredasen cuando ella muriese.

Jordan gimió y Marcelo le apretó la mano con ternura.

—¿Antoine conocía acerca de la dolencia de María Teresa?

—No, detective, como ya dije, ella era terca como una mula. —La cocinera respiró hondo antes de reanudar el interrogatorio—. Después de esa noche, la señora sufrió un par de recaídas más. Mientras ella y yo pensábamos que se trataba de sus problemas cardíacos, unos días después se sumó la cruel verdad. Cuando yo le llevaba uno de sus remedios a la cama, la encontré llorando a lágrima viva. Al preguntarle qué le ocurría, me dijo que se había levantado para ir al baño y que, en un pasillo, escuchó a Jean Pierre y a Margaux cuchichear acerca de apoderarse, junto con Olivier, del objeto que ella deseaba que su nieto y su amiga heredaran. También los oyó preguntarse cuándo el veneno que le echaban a su té de la merienda surtiría efecto. Horrorizada, la señora se dio cuenta de que Margaux había oído su conversación con el señor Antoine y de que esos malhechores querían matarla para echar mano de lo que ella ocultaba con tanto afán.

—¿María Teresa los puso en evidencia? —preguntó Diego.

—No, detective —respondió Juanita con pesar—. Aunque intenté persuadirla de llamar a la policía de inmediato, me prohibió hacerlo, ya que ella había prometido a su prima encarrilar a su hija.

—¿Y Olivier y Jean Pierre? —preguntó Matt—. ¿Por qué siguieron en la mansión?

—Ella temía que, al despedirlos, Margaux montara en cólera, y la señora cargaba demasiado sobre sus hombros. Me solicitó vigilar a esos locos mientras ella tiraba el té envenenado al inodoro, sin que Margaux lo sospechara.

—Perdón, Juanita —expresó Marcelo—. ¿Tiene idea de por qué Olivier nos dijo que, el día anterior a la muerte de mi abuela, él la había visto llorando mientras trabajaba con las rosas? De acuerdo con lo que cuentas, a esa altura ella ya no ingería el veneno.

—Así es, señor Marcelo. Mi patrona se encontraba muy triste porque no se sentía bien e intuía que, en cualquier momento, moriría. Amaba al señor Antoine con locura, y le daba pena no poder disfrutar más con él. A su vez, lo de Margaux la había aniquilado. Por eso, la mañana anterior al episodio de los rosales, la señora se había comunicado con su prima Lucía y, a partir de ahí, su tristeza se profundizó.

—¿Sabe de lo que hablaron?

—No, detective. Eso es algo que mi patrona se llevó a la tumba.

—Y tú, Juanita, ¿por qué no acudiste a la policía apenas María Teresa murió?

La cocinera empalideció, y Jordan perdió la batalla por controlar sus lágrimas.

—La señora, en su lecho de muerte, me lo prohibió. Ella amaba a su prima, y sabía que una cosa así la destruiría. Además, deseaba que Margaux prosiguiera con su vida, y tenía la esperanza de que, algún día, ella cambiase. Tampoco quiso que acusara a Jean Pierre y a Olivier, porque ellos no dudarían en exponer a Margaux, y eso significaría la ruina de su prima.

—Tere, ¿qué te hiciste? —balbuceó Jordan con las mejillas mojadas.

—Exacto, señorita —susurró Juanita con pesar—. Por eso les dije que su enorme corazón fue su talón de Aquiles.

Jordan observó a Marcelo, que escuchaba concentrado y con la mirada húmeda el relato de Juanita. Con suavidad, le acarició el cabello en la nuca mientras se acercaba para susurrarle, sin que nadie la oyese, las mismas palabras que él le había dicho un rato antes:

—Yo también estoy a tu lado, Marce, y nadie me mueve de aquí.

Capítulo 34

Tres semanas después del regreso de Marcelo y Jordan a Nueva York

El sonido de los jadeos y quejidos colmaba la habitación, cuyos ventanales permanecían impregnados de vapor, y las llamas de las velas habían sucumbido después de tantas horas de pasión.

Marcelo observó con deleite el rostro de Jordan, a horcajadas sobre él, y gimió de éxtasis al moverse en su interior. Con el rostro cubierto de sudor, devoró los pequeños senos de ella con una glotonería que provocó que su mujer arqueara la espalda y gritase de éxtasis.

—Te amo, chiquitita —resolló él, soplando los inflamados pezones, a la vez que aferraba la nuca para obligarla a acercar el rostro al de él y besarla como si no hubiese un mañana.

—Y yo a ti, Marce —respondió Jordan, estrechándolo con fuerza, mientras lo cabalgaba, sin dejar de curvarse en ángulos imposibles para que sus manos y sus labios la reverenciaran.

Marcelo no escatimó esfuerzos y disfrutó como nunca de la entrega de ambos. Habían hecho tantas veces el amor en ese cuarto que las sábanas no yacían en la cama, sino desparramadas sobre el suelo, al igual que ellos dos. Habían rodado sobre la alfombra con tal arrebato que Marcelo temía que Jordan se hubiese hecho daño en la espalda ante las ganas con la que se habían entregado.

—Me vuelves loco, amor.

—Más, Marce, por favor.

Resoplando, él inclinó la cabeza hacia atrás y continuó acometiendo, hasta que el suave movimiento de los pechos de Jordan lo obligó a regresar para llevárselos a la boca y succionarlos con ansias. Entretenido en ello, prosiguió con las arremetidas, el cuerpo de Jordan subiendo y bajando como las olas del mar. Los sollozos de ella le indicaron que se encontraba a punto de alcanzar el orgasmo, por lo que incrementó los embates, al mismo tiempo que se llenaba las manos con sus pechos. Embriagado de un éxtasis desconocido, incrementó el movimiento de las caderas hasta que Jordan y él, a un solo grito, estallaron en miles de pedazos.

Agotados, cayeron en brazos el uno del otro. Marcelo, estupefacto por lo que acababa de experimentar, estrechó a Jordan con fuerza. Permanecieron un buen rato en silencio hasta que ella le susurró al oído:

—Te amo, Marce, con todo mi corazón.

La miró y devolvió embelesado la preciosa sonrisa que su chica llevaba plasmada en el rostro. Él aún no podía creer que Jordan finalmente fuera suya. La lucha había sido ardua, pero ambos lo habían conseguido. Y los malhechores se encontraban en el sitio que les correspondía, en el que pasarían encerrados muchísimos años.

Suspiró al recordar cómo unos días después de la declaración de Juanita, la famosa prima Lucía se había presentado en la cárcel de Niza, donde Margaux, Olivier y Jean Pierre habían sido trasladados. Ahí, la mujer había revelado la última conversación que había mantenido con su abuela, un día antes de su muerte, en la que esta le había confesado que Margaux tramaba su asesinato.

Entre lágrimas, Lucía había reconocido que había insultado a su prima de forma injusta, máxime cuando había recibido a su hija con los brazos abiertos. Justificó su exabrupto al explicar que, si bien había sido consciente de que Margaux era una descarriada, jamás habría imaginado que llegaría a un extremo tan salvaje como para planear la muerte de su tía. Agobiada por la angustia que sentía, le había llevado varias semanas aceptar que, para hacer justicia a la memoria de su prima María Teresa, debía revelar la verdad. Y así lo hizo.

Marcelo sacudió la cabeza al pensar que la razón por la que su abuela había estado tan angustiada cuando Olivier la vio entre los rosales había sido por la discusión que ella había mantenido con Lucía. Pero lo que más lo tranquilizaba era saber que su amada abuela había muerto del corazón y no envenenada como un perro, acompañada de Antoine y Juanita.

Marcelo rodó y acomodó su cuerpo sobre el de Jordan. Conmovido, le envolvió el rostro con las manos y la besó.

—Yo te amo más —murmuró sobre los gloriosos labios, hinchados de tanto besarlos—, señora Strong de Andrade.

—Vaya, suena bastante bien —dijo ella, divertida.

—Yo diría que muy bien, esposa mía —enfatizó Marcelo, y volvió a besarla durante un rato largo, hasta que ella se apartó para mirarlo con una chispa en la mirada.

—Claro que sí, tontito. —Y sonrió aún más antes de abrazarlo—. No sabes la enorme alegría que me da el que todas las personas queridas hayan estado presentes en nuestra boda.

—Después de lo que hemos pasado, mi amor, nos lo merecíamos.

Jordan y Marcelo sonrieron embobados al evocar los acontecimientos que habían tenido lugar dos noches atrás. Recordaron cada detalle, cada gesto y cada risa…

—Gracias, Anna —dijo Jordan al abrazar a su prima con una enorme sonrisa—. Nada habría sido lo mismo sin ti.

—Amore, después del susto que me llevé el día que me llamaste para decirme que Marcelo y tú os encontrabais secuestrados, créeme que organizar tu boda fue pan comido. Además, conté con la ayuda de las chicas, con quienes me divertí un montón.

Jordan escrutó el salón de Santana’s Club, que Federico había puesto a disposición para la fiesta de Marcelo y ella, y contuvo el aliento de la emoción. Las mesas redondas donde los invitados habían culminado la cena hacía un rato se encontraban engalanadas con manteles blancos, velas y exquisitos arreglos florales. A un costado, funcionaban dos barras, en las que se servían las bebidas, entre ellas unos tragos de diferentes colores y grados de alcohol que se estaban volviendo popular entre los invitados, que bailaban a un ritmo desenfrenado en la pista de baile.

—Te juro que jamás voy a olvidar este gesto, primi —dijo Jordan—. Quedaré en deuda de por vida contigo, así como con Nerea, Carolina, Sony, Alex, Maxine, Kiki, Nina y Grace.

—Es lo menos que podíamos hacer —exclamó Anna—. No bien nos enteramos por Federico, Diego y Matt de que vosotros habíais logrado escapar con vida y que os encontrabais bien, no sabes la de llantos y hurras que se produjeron por aquí. Las chicas y yo, así como nuestros chicos, habíamos sobrellevado las interminables horas de espera con tal desconsuelo que, cuando Federico nos avisó no solo de que Marcelo y tú regresabais a Nueva York junto con Matt y Diego, sino que Marcelo te había pedido que te casaras con él, nos prometimos planificar vuestras nupcias apenas nos enterásemos de la fecha.

—No pensé que Marcelo quisiera concretarla tan pronto —rio Jordan.

—Ese hombre bebe los vientos por ti, amor.

Jordan enlazó la cintura de Anna con su brazo mientras observaba con deleite a Federico y Maxine bailar como solo ellos podían hacer: con una gracia y desparpajo que encandilaba a todos. Nerea, orgullosa por la actuación de su esposo en la resolución del caso de ellos, abrazaba a Diego mientras este la miraba con extrema dulzura, y Carolina y Miguel carcajeaban al intentar realizar una coreografía que les estaba resultando un poco difícil. Por su parte, Alex y Matt, sudados como si se encontrasen en una sauna, iban de un lado a otro de la pista con frenéticos pasos y movimientos de caderas.

Más atrás, en una de las barras, oyó las carcajadas de Sony y de Dany, quienes se tomaban otro trago de tequila y se besaban como dos enajenados. A su lado, Kiki y Jojo cuchicheaban de forma muy sensual, y Grace y Hans, muy acaramelados, bebían un trago de color rojo de una misma copa.

—¿Y Nina? —preguntó Jordan a su prima.

—Charlando con Antoine en la segunda barra, y con tus padres.

—Estoy tan feliz de que Antoine haya viajado a Nueva York para nuestra fiesta.

—No se la hubiera perdido por nada del mundo. Os quiere un montón.

—Y nosotros a él. Amó a Tere de la manera que ella se merecía, incluso estuvo a su lado hasta el final, lo cual es una enorme bendición para Marcelo y para mí. Murió rodeada de amor, ¿qué más podemos pedir?

Anna, emocionada, le dio un beso en la mejilla, justo cuando Marcelo, de impecable traje negro y un azahar blanco en la solapa izquierda, se acercaba junto a Winters entre risotadas.

—Amor mío —exclamó este, bastante ebrio, al abrazar a Anna—. Te amo.

—Y yo a ti, mi Win —respondió ella, enternecida.

Marcelo le tomó la mano a Jordan y la llevó hacia la pista para perderse en el baile que mantenía a todos a máxima revolución. A Jordan, el traje de novia le resultaba un poco difícil de manejar, pero Marcelo la ayudaba en las vueltas dadas con mayor frenesí.

La noche continuó repleta de risas y camaradería, y, cuando la música cambió a un ritmo lento y sensual, Federico y Maxine se aproximaron a ambos.

—Estás divina, Jordan —la alabó su amiga—. Ese vestido te queda fenomenal. ¡Y el velo! Me recordó tanto al que llevaba Grace Kelly. Te inspiraste en el de ella, ¿verdad?

Jordan miró a Marcelo con complicidad, y si bien moría por contar la verdad, se limitó a cumplir con lo que se habían prometido: llevarse el secreto del vestido que Tere les había dejado a la tumba.

—Exacto, Max. Y tú también te ves alucinante. —La mujer de Federico, con un vestido dorado, resplandecía. Jordan le tomó las manos—. No sabes cuánto os agradezco a todas las chicas y a ti por lo que habéis hecho por Marcelo y por mí.

—Por favor, cielo, os queremos muchísimo y nadie dudó en ayudaros de la manera que cada uno mejor podía.

Marcelo observaba a su mujer, deslumbrante como solo ella lo podía ser, consciente de lo feliz y agradecida que estaba por el incondicional gesto de los amigos. Bastante más atrás, detectó a Antoine que charlaba con Nina, a los que se había sumado Arturo, su padre. Leticia y Nacho, sus hermanos, sonreían a sus compañeros de baile, unos amigos de Jordan que trabajaban en la revista Vogue. Lorraine Payet, la jefa de su esposa, a quien había felicitado por el fantástico proyecto de trajes de novia, sobre todo la parte dedicada a Grace Kelly, parecía haber perdido su cara avinagrada de costumbre y saltaba al ritmo de la música con un trago en la mano. Lorraine había quedado tan impactada por el trabajo de investigación que había realizado Jordan que le había ofrecido formar parte de su grupo de trabajo más cercano. Jordan no se había podido negar, y él se sentía el hombre más orgulloso del mundo por los logros de su amor.

Suspiró al pensar en Amelia, su madre, quien no había asistido a la boda con la excusa de haber contraído una desopilante jaqueca. Sabía que mentía, pero a Marcelo hacía tiempo que su madre le daba igual, y, de alguna manera, agradecía su ausencia, ya que si hubiese osado decir o hacer algo inapropiado que afectara a Jordan, él habría saltado contra ella como un lobo a su presa. Jamás permitiría que alguien hiciera daño a su chiquitita, incluso si se tratase de su propia madre.

Inhaló hondo, antes de mirar a Federico a su lado, y sonreír.

—Fede…

—Si me dices gracias una vez más —exclamó su amigo con cara de espanto—, te doy un puñetazo.

—Vaya.

—Además, el que tiene un enorme cargo de culpa soy yo, que no pude viajar a Francia para estar con vosotros cuando Matt y Diego os encontraron. Max había sufrido un desmayo y no podía abandonarla.

—¿Qué dices? —respondió Marcelo—. Fuiste tú el que los puso al tanto de los acontecimientos y los urgiste a iniciar el rescate.

—Lo habrían hecho de cualquier forma, Marcelo. Sus esposas adoran a Jordan y tremendo lío se les habría armado con ellas si no actuaban.

—¿Por qué se desmayó Maxine? ¿Una bajada de tensión? —Federico sonrió como jamás lo había hecho, y el fulgor en su mirada lo delató—. No me digas que…

—Calla, Marcelo. Ella lo revelará en su momento.

—Prometido. —Estrechó a Federico con profunda emoción y le susurró al oído—: Más te vale que yo sea el padrino.

Y estallaron en carcajadas.

—¿En qué piensas, mi amor?

Ante la pregunta de Marcelo, Jordan regresó al presente. Todavía agotada por los nervios de la ceremonia y de la fiesta celebrada dos días atrás, suspiró y acarició las nalgas de su hombre con la yema de los dedos.

—En lo afortunados que somos. —Le besó la punta de la nariz.

—Eras la novia más hermosa, cielo.

—El velo tuvo mucho que ver.

—No, amor. Con o sin él, resplandecías. A propósito, ¿dónde está?

—Se lo devolví a Antoine, como tú y yo acordamos.

—Adoro que no te hayas resistido a usarlo para la ceremonia.

—Quería tener algo de Tere. Ella había deseado que tú y yo heredáramos la sagrada reliquia, pero al negarnos y dejárselo a Antoine, pensé que nunca más la volvería a ver. Por eso, cuando Antoine arribó a Nueva York y nos contó que había traído el vestido con él, no pude resistirme a utilizar el velo.

—Antoine me ha llamado varias veces para rogarme cumplir con el anhelo de mi abuela.

—¿Cómo hacerlo cuando generó tanto dolor en Tere? Simplemente no podíamos.

—Es lo que le dije a Antoine. También, que hiciera con el vestido lo que le pareciera más adecuado.

—A cambio, nos trajimos la fotografía.

—Así es, mi amor. ¿Dónde la colgaremos?

—Donde sea más visible. —Suspiró—. ¡Amo nuestra nueva casa, Marce!

—Sabía que aceptarías posponer nuestro viaje de boda hasta que te desapegaras un poco de ella. Además, yo te propuse alguna vez que, después de que resolviésemos lo de mi abuela, pasaríamos un día los dos solos, sin interrupciones.

—A ver —dijo Jordan entre risas—. ¡La estrenamos ayer!

—¿Te gusta?

—Es bellísima. —Lo miró con pesar—. Pero queda a cuatro horas en coche de tu lugar de trabajo. ¿Cómo harás?

—Ya arreglé con Federico: los días que deba asistir en persona, utilizaré el helicóptero de la empresa, mientras que los restantes consistirán en trabajo virtual desde aquí.

Jordan le dio un beso cálido, feliz de que las cosas comenzaran a encauzarse. Al día siguiente de la fiesta, Marcelo le había dado la enorme sorpresa de su regalo de boda: una casa de tres pisos con sótano, ubicada sobre la playa en York Beach.

Apenas habían ingresado a la vivienda, Jordan se había sentido atraída por el abierto cuarto de estar, iluminado por dos paredes de vidrio a través de las cuales se apreciaban las asombrosas vistas del océano Atlántico y de las playas de Long Sands Beach. El sitio resultó perfecto para descansar en unos maravillosos sofás y entretenerse con el streaming en la gigantesca pantalla colgada frente a ellos.

Marcelo se había apresurado a aclararle que, como deseaba que ambos compraran los muebles restantes, él solo se había aventurado a hacerse de aquellos más imprescindibles, como la cama king size que utilizaban en ese momento.

Jordan cerró los ojos al percibir la lengua de Marcelo sobre sus pezones, y gimió excitada.

—Voy a hacerte mía otra vez, mi amor —susurró él.

—Sí, por favor —ronroneó ella antes de entregarse a los brazos de su chico.

Epílogo

York Beach, siete años después

—¡Marce! —gritó Jordan desde la ventana a su esposo, quien jugaba en la playa con Lara y Agustín, los dos hijos que ambos habían tenido en aquellos maravillosos años juntos, y muy pronto llegaría el tercero, que crecía en su panza a ritmo vertiginoso. Junto a ellos saltaban y ladraban dos cachorros de perro, tal como lo había soñado en una ocasión.

—¿Qué pasa, amor? —respondió Marcelo con la enorme sonrisa que a ella la derretía. Después de años, su esposo continuaba siendo un hombre por el que cualquier mujer suspiraba.

—Mami, ven, que te haré unos masajes. —La ocurrencia de Lara le causó mucha gracia, mientras Agustín pateaba la pelota que su padre devolvía con el mismo entusiasmo.

—Enseguida, cielo, pero antes necesito que papá venga a ver algo.

—¿Cuándo regresará el abuelo de Francia?

Agustín se refería a Antoine, a quien consideraba más abuelo que al padre de Marcelo. Lamentablemente, la familia de su esposo nunca había conseguido confraternizar con ellos. En un primer momento, a Jordan le había dado mucha rabia y dolor, pero, con el tiempo, se había acostumbrado a ello. Y Marcelo también. Por eso, los dos se habían dedicado con afán a gestar una preciosa familia, donde la lealtad, los valores y el amor primaban por encima de todo.

Jordan suspiró antes de responder a su hijito:

—La semana que viene. —Las palabras de ella causaron estupor en Marcelo y la algarabía de los niños.

—¿Cómo lo sabes? —indagó él.

—Ven, y comprenderás. —Su esposo asintió antes de dejar a Lara a cargo de su hermano menor.

—Cuida a Agustín, que regreso enseguida.

—Claro, papá.

Marcelo se limpió la arena de los pies antes de ingresar a la casa y subir las escaleras para llegar a donde Jordan se encontraba.

—¿Qué ocurre, amor? —preguntó antes de darle un beso en los labios y, después, a la panza, como acostumbraba a hacer desde que se había enterado de que sería padre otra vez—. ¿Y desde cuándo sabes que Antoine viene de visita la próxima semana?

—Mira la pantalla del ordenador, que allí están las respuestas a tus dos preguntas.

Marcelo se acercó y, al leer lo que había en ella, agrandó los ojos.

—¿Y esto?

—Pues ni yo me lo creo.

—No puede ser…

—Lo es, Marce. Estaba haciendo un repaso de nuestra economía, y de las fundaciones a las que ayudamos, y, al ingresar a la cuenta bancaria que abrimos para el futuro de los niños, me encontré con esta sorpresa.

—Cinco millones de dólares —susurró él.

Jordan asintió y tomó el ratón para cliquear sobre la ventana ubicada debajo de la del banco, gracias a lo cual apareció un mensaje de Antoine.

—Léelo, mi amor —susurró Jordan con un nudo en la garganta. Marcelo asintió y así lo hizo:

Queridos Marcelo y Jordan: en estos años, hemos cicatrizado, de la mejor manera que hemos podido, las heridas causadas por la pérdida de nuestra amada María Teresa, gracias al amor de la familia que habéis construido y a la cual me siento enormemente feliz y honrado de pertenecer. Por eso, hoy decidí seguir el consejo que Marcelo me dio hace siete años: hacer con lo que mi amada María Teresa os había dejado a vosotros lo que yo realmente quisiera. Y finalmente lo cumplí.

Vendí la reliquia, no importa a quién, y lo obtenido por ella significará un regalo para el futuro que gestarán mis amados nietos: Larita, Agustín y el maravilloso ser que pronto nacerá. Y si vienen más, también para ellos. Por supuesto, donad aquello que os parezca a las sociedades de beneficencia a las que Jordan se dedica con tanto fervor cuando sus tareas en Vogue se lo permiten.

Por fin, he plasmado el deseo de María Teresa, el amor de mi vida, lo cual me da una gran tranquilidad. Si demoré demasiado en hacerlo, era porque respetaba demasiado vuestros sentimientos en torno a lo que ella os había legado, pero a esta altura de mi vida, no pude dejar de escuchar mi corazón.

Os adelanto que la mansión de Saint-Paul-de-Vence quedará en vuestras manos el día que yo muera. Mi abogado ya tiene todos los papeles y no acepto por vuestra parte un no por respuesta. Llego a York Beach la semana que viene con el mejor vino de mi última cosecha. Abrazos a todos vosotros, en especial a mis peques.

Marcelo, al culminar la lectura, miró a Jordan.

—No me esperaba esto —murmuró conmocionado.

Ella, con una sonrisa, le tomó la mano y la entrelazó con la suya.

—Yo tampoco, mi amor. Como él dice, las heridas se han cerrado y nuestra familia debe continuar. Bajemos, que los niños nos esperan.

Marcelo asintió con la cabeza.

Al llegar al cuarto de estar, se detuvieron un instante frente a la fotografía enmarcada de Grace Kelly, María Teresa y Catalina, aquella que Tere había amado con locura, y que colgaba encima de la chimenea, a la vista de toda la familia. Marcelo pasó el brazo por los hombros de Jordan y la besó en la mejilla.

—Te amo, chiquitita, con todo mi corazón. Nada de esto hubiese sido posible sin ti.

Ella acarició la mejilla de su esposo con ternura.

—Se lo debemos a Tere, mi amor. Estoy segura de que ella siempre quiso vernos juntos, incluso, con el tiempo, he llegado a pensar que ideó lo de los acertijos para que tú y yo nos conociéramos y enamoráramos.

Jordan recordó el sueño que había tenido cuando Marcelo y ella habían estado secuestrados, en el que había visto a Tere, muy radiante, decirle: «Siempre supe que esto sucedería, cielo».

—Yo también lo creo —dijo Marcelo, sonriente—. Cuando mi abuela afirmó a la bruja de Margaux que me amaba tanto que se aseguraría de que yo heredase algo de incalculable valor, lo cual me cambiaría la vida por completo, estoy convencido de que se refería a que, gracias al vestido, yo te encontraría a ti.

—Dios, Marce, y yo a ti.

—Me siento el hombre más feliz del mundo porque lo hemos conseguido. —Miró las fotos y sonrió—: Gracias, abuela.

El ruido de unos pasos que corrían hacia ellos provocó que rieran a carcajadas, a la vez que se enjugaban algunas lágrimas perdidas.

—¡Papá! ¡Mamá! —gritaron Lara y Agustín, con los cachorros atropellándose entre las piernas—. ¿Venís a la playa?

—Claro que sí, peques —respondió Marcelo antes de alzar entre sus brazos al pequeño, que gritaba excitado—. Ya mismo.

Jordan tomó la mano de Lara, y, entre un jolgorio de risas y exclamaciones de alegría, corrieron hacia el mar, por detrás de Marcelo, Agustín y los perros.

La familia Andrade se había consolidado y no podía esperar a vivir las nuevas aventuras que el nuevo bebé le depararía.

Nota de la autora

Querido lector y querida lectora:

Muchas gracias por haber elegido leer mi novela Oye, preciosa, y tú, ¿quién eres?, de la serie Santana’s Club.

Deseo contaros que mi trabajo de investigación sobre Grace Kelly demandó varias horas de lectura que me permitió entrar en el mundo de esta mujer, quien me resultó impactante. Todo lo que explico en la novela acerca de la confección de su vestido de novia por la gente de la Metro-Goldwyn-Mayer, así como los comentarios que leeréis de la revista Vogue, son reales.

La cita que utilizo del director y productor cinematográfico, Alfred Hitchcock, también existe, la cual extraje de la página 15 del siguiente libro:

Grace Kelly, Icon of style to royal bride (Grace Kelly, de ícono de estilo a novia real), cuya autora es H. Kristina Haugland.

El libro fue publicado en la exhibición: Fit for a princess: Grace Kelly’s Wedding Dress (Digno de una princesa: el vestido de novia de Grace Kelly) en el Museo de Arte de Filadelfia, del 1.º de abril al 21 de mayo de 2006.

Lo que proviene de mi imaginación y no es real es la existencia del segundo vestido de novia de Grace Kelly que utilicé para realizar la historia de Jordan y Marcelo. En mi investigación bibliográfica di con varias actrices y personas de la realeza a quienes sí se les confeccionó un segundo ejemplar por precaución, pero no hallé nada que corroborara la existencia de uno así en el caso de Grace Kelly.

Hecha estas aclaraciones, deseo de verdad que hayáis disfrutado de la historia de amor entre Marcelo y Jordan.

Un abrazo enorme y cuídense.

Chris

Agradecimientos

Esta serie nunca hubiera sido posible sin el incondicional acompañamiento y sostén de mis compañeras y amigas: S. F.Tale y Marian Arpa. No tengo más que palabras de agradecimiento por la ayuda y la mirada atenta de cada una de ellas, así como por el apoyo y el estímulo permanente a través de sus ideas, propuestas, consuelo y muchas, muchas risas. Chicas: ¡sois absolutamente geniales!

También quiero agradecer a nuestra querida Lola Gude por confiar en este proyecto, así como a los demás profesionales del equipo de Selecta y de la editorial Penguin Random House.

A mis queridos lectores y lectoras, porque sin vosotros nada de esto sería posible.

A Mimi Romanz, por su enorme paciencia y generosa predisposición.

A todas mis compañeras y compañeros de letras por sus consejos repletos de cariño, así como por su apoyo permanente.

Un abrazo del alma,

Chris

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CHRIS DE WIT (Córdoba, Argentina) es una autora conocida por sus novelas enmarcadas en el género romántico. Nacida en Córdoba, Argentina, pasó su infancia en Paraná, Entre Ríos, donde terminaría ejerciendo como ingeniera agrónoma antes de emigrar a Dinamarca con su marido. Tiene dos hijos.

Tras formar una familia, De Wit se licenció como pedagoga, oficio que desempeña en una escuela, donde también imparte clases de teatro y español.

Desde muy pequeña sintió un gran apego hacia los libros y, tras descubrir en 2010 el género de la novela romántica, se sintió tan fascinada que empezó a escribir sus propias novelas.

En 2017 se publicaría su primera obra, El legado de Damián, que daría comienzo a la serie Los Silverwalkers. De Wit también es autora de novelas autoconclusivas como Tenía que ser yo o En el momento justo.