Thorskir Helstujrm y su rout, después de perseguir por media galaxia a Ramón, Señor Hechicero del capitulo de Los Mil Hijos también llamado el “Hilador de Destinos”, lo tienen por fin acorralado en las profundidades de una colmena en Rigo V. Y todos sabemos, lo peligrosa que puede ser una presa acorralada y más siendo de Los Mil Hijos…

Chris Wraight

Hilador de Destinos

Warhammer 40000. Honor de los Marines Espaciales

ePub r1.0

Titivillus 08.04.15

Título original: Fatespinner

Chris Wraight, 2014

Traducción: Adeptvs Hispanvs Transcriptorvm (Icemant)

Editor digital: Titivillus

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Había cuatro de ellos, moviéndose constantemente a través de los túneles. Dos de los Rubricae iban sin hacer ruido, sus proyectiles de color zafiro brillando suavemente en la oscuridad. Ramón, Señor Hechicero de los Mil Hijos, portaba en el yelmo una cresta serpenteante con dorados y azules, andaba a grandes zancadas entre ellos.

Phaelias, Hechicero menor, cerraban la marcha. A su paso, observó la forma en que su maestro caminaba. Era una marcha extrañamente fluida para un gigante tan blindado, casi andaba como un simple humano.

Aunque, por supuesto, Ramón no era humano. Tampoco lo era Phaelias. Humano era sólo una descripción de la línea base, una sustituida rápidamente por la conciencia psíquica y física, ampliamente aumentada genéticamente. La armadura barroca que todos llevaban, las estrías, los sellos, los dispositivos esotéricos, eran los marcadores de advertencia, como animales venenosos que muestran su toxicidad.

—Está cerca —dijo Phaelias.

Para entonces ya estaban tres kilómetros bajo tierra, profundamente internados en la base de la colmena aguja Gorgantias Magnificens, centro administrativo principal de Rigo V. Muy por encima de ellos, millones de ciudadanos imperiales hervían, se criaban y mezclaban, todos ellos entrenados desde el nacimiento para odiar a los xenos, la bruja o el traidor. Como miembro de la Legión infinitamente fragmentada de Magnus, Phaelias cómodamente entraba en dos de esas taras, sentía los racimos de almas sobre él profundamente, sin tener nada de miedo, encerrados en sus rituales de terror y de ignorancia.

Ramón ladeó el serpentino yelmo.

—¿Qué sientes?

Phaelias se detuvo. Los túneles húmedos goteaban a su alrededor, huecos con la decadencia. Ningún ser humano mortal había pisado estos caminos durante siglos. Como tantas otras cosas en su vasta ruina, el imperio tendería a dejar este lugar a la deriva, fuera de los márgenes de la memoria, dejado como trozos de madera flotando en un reflujo que nunca volverá a tocarlas.

O tal vez tenían sus razones. Viejos sueños, quizás, viejos sueños de terror que les impedían rascar demasiado bajo los suelos envenenados de sus mundos.

—Sabe que estamos aquí —dijo con cuidado—. Se mueve.

—¿Y qué te dice eso?

—Que otros con el sentido, también lo sentiran —dijo Phaelias—. Eso nos pone en peligro —asintió Ramón. La punta de piedras preciosas de su bastón se balanceaba en la oscuridad mientras se movía de nuevo—. Aunque por otro lado, siempre estamos en peligro.

Phaelias se apresuró detrás de Ramón. El Rubricae se puso a caminar de nuevo, al inquietantemente paso marcado por las zancadas de su amo.

—Si me permite… —empezó Phaelias, sabiendo la probable respuesta pero dándole una oportunidad—. ¿Qué es lo que nos espera?

Ramón no era cruel, ni un amo tiránico. Había educado a Phaelias de manera justa y con habilidad, impartiéndole generosamente los dones más sutiles de El que Cambia las Cosas, ayudándole en su búsqueda por subir la escalera del conocimiento. Por todo ello, siempre había permanecido cerca, guardando sus secretos al igual que hicieron todos los dispersos brujos de la XV Legión. Se habían convertido en una cábala de acaparadores y de ladrones de joyas, nutriéndose de secretos durante milenios con la esperanza sin fin de que un día, iban a florecer de nuevo.

Ramón siguió caminando.

—Todo se aclarará —dijo—. Por ahora, por favor, sólo tienes que seguir.

* * *

El módulo de aterrizaje de un gris pizarra flotó hasta la plataforma como un trozo de nube de tormenta cortada y suelta, cayendo desde el cielo. Una vez abajo, sus puertas de la bodega de la tripulación silbaron, revelando cinco figuras dentro a contraluz. Se movían por la rampa con gran arrogancia, vestidos con servoarmadura Mark VI de batalla, adornada con las marcas de su mundo de hielo, muy conocido por ser infamemente hostil.

Thorskir Helstujrm siguió a sus guerreros y descendió la rampa, resonando con sus metálicas botas al llegar al rococemento. Su armadura era tan gris como el resto, aunque adornada sus bordes con negras runas por toda la ceramita. Una capucha psíquica ocultaba un brillo azulado donde debería haber un yelmo, iluminado un rubicundo rostro chorreado al viento. Como todos los Hijos de Russ, su mandíbula estaba hinchada y sus ojos eran de color ámbar.

Esperándolo había una delegación de los mandos de las Gorgantias Magnificens, decenas de escribas en túnicas de terciopelo, un centenar de soldados de la guardia de honor de la propia comitiva del gobernador y tres caminantes Sentinel parados en el borde de la plataforma, con sus armas bajadas con deferencia. El incienso había salido desde trabajados sopladores montados en el costado de la torre, pero los fuertes vientos de Rigo ya lo había dispersado.

El gobernador, un hombre alto con pesada túnica carmesí, hizo una profunda reverencia.

—Sean bienvenidos a Rigo —dijo, con el aleteo de su túnica—. Soy el gobernador Alexian.

Thorskir miró al hombre con frialdad.

—Tiene la corrupción en su mundo.

—Así nos lo dice usted, pero…

—Ha dejado una estela de ruina en nueve sistemas. Él ha corrompido y ha destruido. Ahora está aquí, en su ciudad y no hace nada.

Alexian tragó.

—Debido a su advertencia, hemos duplicado las patrullas. De hecho, las hemos triplicado. No hemos encontramos nada.

Thorskir no respondió. Su expresión fue brevemente vidriosa. El ojo de su mente retrocedió a lo más profundo de él. La escuadra de Lobos Espaciales alrededor de él, no se movió, el viento gemía en el escenario del aterrizaje, haciendo repiquetear los tótems rúnicos atornillados a sus armaduras.

Luego se agitó de nuevo, sus vidriosos ojos dorados enfocaron de nuevo.

—Está abajo —afirmó—. La colmena tiene raíces profundas.

Alexian miró a los que le rodeaban con nerviosismo.

—Hay… áreas prohibidas.

—No para mí —dijo Thorskir—. Y por lo visto tampoco para él.

—¿No va a prestar atención a la advertencia, entonces? —Alexian parecía casi desesperado—. No vaya.

El rostro de Thorskir se tensó con desprecio.

—Si no tiene estómago para olfatear su rastro, entonces será mejor que me evite —hizo un gesto hacia el resto de la manada y comenzaron a salir. Mientras lo hacían, el Sacerdote Rúnico uso el vox a través de un canal privado.

—Ramón está aquí, Hermanos —les dijo, confirmando con palabras lo que sus sentidos psíquicos le había dicho—. Corred rápido, corred duro. Vamos a tener su cabeza el día de hoy.

* * *

—Abre la puerta —ordenó Ramón.

El portal de hierro había sido establecido con barras de acero armado y reforzado con una red de abrazaderas de adamantium para asegurarlo. El arco por encima de él fue cortado de granito sólido y tachonado de runas de contención en una escritura antigua, el Gorpheliano, que ningún mortal en el planeta podía todavía leer. Este lugar había sido construido antes de que las colmena se hubiera hecho, por manos que no pudieron ni siquiera, ser vistas por un humano. La edad extrema se filtraba desde la misma piedra, amortiguando la vitalidad que les rodeaba, aquietando el ritmo del cambio, como agua arrojada al fuego.

Por todo eso, el poder que sangraba desde el otro lado, era psíquicamente palpable. Cuanto más te acercabas a él, más grueso parecía el aire, regulaba la intensidad, hacía que sonaba más fuerte la respiración y el zumbido de la armadura.

Uno de los Rubricae cogió el corsé principal de hierro y apretó. Con un chillido de metal torturado, la retiró. Su homólogo hizo lo mismo con la siguiente. Luego ambos rompieron su camino a través de la barrera cerrada, trabajando tan silenciosamente como siempre, arrancando a un lado las placas de metal retorcidas y pateando los fragmentos a distancia.

Ramón y Phaelias los siguieron. Una luz de color rojo óxido se hinchó de la nada, se arrastraba a través de la cámara como un pergamino desenrollándose.

La habitación era de apenas cinco metros de diámetro. Las paredes eran de rococemento, el suelo de mármol y cada superficie estaba cargada de polvo del grosor de un dedo. En el centro había un altar de piedra desnuda, marcada con más runas de custodia de oscura procedencia. Más allá del altar, situado en la pared trasera, había un arco bajo, relleno con lo que parecían bloques de granito en bruto. Una sola runa de contención había sido grabada en la piedra a través de las uniones, martilleada por una poderosa mano.

Una vez más cerca, Phaelias sintió de lleno la presencia de la entidad en plena ebullición detrás del arco. Era una mente, una mente consciente, infinitamente maliciosa, raspando contra sus estrechos lazos, enloquecida por el confinamiento y aun así, sin duda, convincente. Abrió la conciencia hacia ella, brevemente y se quedó sin aliento.

Ramón se rió entre dientes.

—Cuidado Phaelias. ¿Es suficientemente fuerte todavía?

Phaelias negó con la cabeza, intentando borrar la impresión de su mente.

—Es… temible —susurró. Encontró que la magnitud de la misma lo emocionaba—. ¿Cómo fue confinada? ¿Tenemos que liberarla?

Ramón no dijo nada. Se movió hacia las runas de contención grabadas sobre el altar. Cambiando con cuidado cada ademán, ejecutando con armonía cada gesto del ritual, susurrando las palabras, comenzó a destruirlas.

Cada una se resistió durante un tiempo, brillando intensamente, calientes como el hierro fundido, empujadas hacia atrás con sus palabras susurradas. Cada vez que una runa quedaba rota, los bordes de la cámara se estremecían, como si se soltara brevemente hacia la extensión física, la presencia detectable detrás del arco se hacía más fuerte. Phaelias escucho su resurgimiento, su demacrada respiración, su corazón espectral latiendo en el interior del país entre la realidad y la ilusión, sintiendo los pelos cosquilleando en sus brazos.

Pronto, sólo una runa permaneció, la tallada en la pared de granito establecido bajo el arco. Phaelias observaba desde el borde como Ramón se acercó aún más a la barrera. El Señor Hechicero puso sus guantes contra su superficie y la solitaria runa comenzó a brillar, al igual que antes las demás. Phaelias se preparó, especulando sobre qué tipo de criatura se encontraba al otro lado del arco. Podía hacer una conjetura, a partir de los arcanos bestiarios de los habitantes de la disformidad que había estudiado en las bibliotecas crepusculares del Ojo, éste era un Devorador, un Roedor de Almas humanas, un Conquistador de Cuerpos y un Portador de Carne. A pesar de que sabía que no debía dudar y que debía confiar en el destino, se preguntaba si Ramón no estaba siendo imprudente al liberarlo, ya que su poder era obviamente formidable.

Entonces, justo cuando la última runa estaba a punto de romperse, Ramón retiró la presión. Cogió una bolsa de su cinturón y sacó un objeto frágil, un amuleto de oro con forma de lágrima. Presionándolo contra el granito, volvió a sellar la sala. El amuleto se encendió brevemente, como si estuviera iluminado desde dentro, centelleando, luego se hundió en la piedra rúnica marcada, fue algo tan natural y limpio que parecía como si hubiera estado allí desde la creación de los mundos.

Ramón se inclinó hacia el arco y le susurró al amuleto una sola palabra, sus labios casi tocando el granito.

Luego se enderezó y se volvió para Phaelias.

—Sabes lo que viene después, ¿verdad? —preguntó.

Phaelias no respondió, las palabras de Ramón hicieron que se le helara la sangre, como si algo más se acercara ahora, algo terrible, furioso y salvaje más allá de los sueños de la imaginación de un mortal.

* * *

Thorskir sintió la acumulación de energía mucho antes de llegar a la cámara enterrada. Corrió a través de las catacumbas, chapoteando en el agua de las sentinas, corriendo duro junto con sus Hermanos de batalla, su bastón personal balanceándose alrededor como un hacha de mango largo. A medida que seguía el rastro psíquico, preparó su mente para la prueba que le esperaba más adelante.

Se sentía como si hubiera estado cazando a Ramón toda su vida. Maldita sea, se sentía como si hubiera conocido a Ramón durante toda su vida, a pesar de que ellos dos no se conocían en combate y los únicos rastros de él había sido grabados en la miseria de los corruptos, los condenados y los muertos. El Señor Hechicero siempre había ido sólo una fracción por delante, burlándose de él a través de un centenar de mundos en ruinas, con la promesa diferida de la confrontación.

Ya no. El brujo se había equivocado al fin, revelando el patrón de sus movimientos, permitiendo que los huesos de adivinación olleyeran sus próximos pasos a través de los caprichos de la disformidad, lo que les había permitido darle alcance. Rigo V había nadado hasta salir de la oscuridad, el objetivo, el custodio de un temor oculto que ningún hijo de Próspero pudo resistir la tentación de manipular. Thorskir había aprovechado la oportunidad, ardiendo a través del vacío, llevando a su reticente Navegador cerca de la locura con sus requisitos de velocidad. Había cortado el camino entre los mundos con desacostumbrada facilidad, lo que sólo le aseguró que él estaba destinado a estar allí, para atraparlo al fin y llevarlo a juicio por la fuerza.

Todo ese universo estaba dominado por el poder, por la fuerza, también había algo de suerte y por fin parecía que su suerte había cambiado.

El Lobo Espacial patinó alrededor de una esquina y entró en un túnel largo, lleno de polvo y con los tobillos en el agua fétida. El techo estaba bajo, cubierto con viejos y gruesos cables con una pátina de óxido y suciedad. Delante de ellos, en el otro extremo, había una puerta destrozada. Luz de color rojo óxido se derramaba desde el otro lado de la barrera.

¡Apresuraros! Por Russ, envió Thorskir a sus Hermanos, con la alegría de ser el primero tras la presa, el impulso de matar aumentando en su garganta.

Entonces llego, estrellándose a través de los bordes rotos de las viejas puertas con su armadura blindada, enviando las piezas rotas por el suelo e irrumpiendo en la cámara. Su rout apilados detrás de él, cayendo en posición de fuego, agachados, barriendo el espacio de la misma con los bozales de sus bólters.

La cámara estaba vacía. Thorskir levantó su bastón y la estrecha habitación se inundó con luz.

Tenían un altar descompuesto delante de ellos. Más allá de eso, un arco intacto marcado por una única runa de contención.

Thorskir maldijo. Su sentido interior nunca le había mentido antes. Había visto a Ramón aquí, lo había sentido. Los guerreros del rout se pusieron de pie de nuevo, aún desconfiados, emanando decepción.

Saco un dispositivo una especie de cráneo de pájaro, lo extrajo de su equipo personal. Lo puso en el polvo y escuchó.

—Ya sabes lo que viene después, ¿no?

La frase siseó, una impresión de las últimas palabras que se habían dicho allí. Thorskir estudió las vacías cuencas de los ojos del cráneo y observó la forma en que la luz dentro de ellas cambió.

—Doce años —murmuró, sintiendo intensa y dolorosamente la frustración hirviendo en su interior—. Él estuvo aquí hace doce años.

Vasik, segundo al mando, relajó su postura de combate.

—¿Qué hacemos entonces?

Thorskir soltó un largo suspiro. Guardo el dispositivo en forma de cráneo y miró la arcada. Había una presencia detrás de la pared, la que seguramente había atraído a Ramón allí, sorprendentemente maligna, encerrada sólo por el más delgado de los grilletes.

¿Por qué había comenzado Ramón a desmantelar las runas? ¿Por qué no había terminado lo que había empezado?

—Lo que queda aquí no es para nosotros —ordenó Thorskir con cansancio—. La Inquisición será informada y puede limpiar lo que sea que quede aquí de suciedad.

Vasik asintió secamente.

—Así se hará.

Sólo entonces la mirada de Thorskir se posó en el amuleto. La lágrima de oro todavía estaba fusionada en el granito de la arcada, alojada profundamente, cubierta de una fina capa de polvo. Tan pronto como él la vio, un viejo escalofrío recorrió su cuerpo, uno que había olvidado que alguna vez solía tener. La cámara parecía alargarse a su alrededor, lo que la distorsionaba, haciéndola parecer ondular. Durante un minuto, oyó el ruido sordo de la tormenta en un mundo distante, haciendo eco desde el techo de una cueva de la que colgaban estalactitas cubiertas de musgo.

—¿Algo más? —preguntó Vasik, pero Thorskir apenas lo oyó. Antes de que él supiera lo que estaba haciendo, se había acercado al amuleto y se agachó sobre este.

—¿Sacerdote? —pregunto Vasik, visiblemente preocupado.

Thorskir no le escuchó. El amuleto le era tan familiar y era tan, tan hermoso. Tiró de la cadena que colgaba libre de la pared, admirando la forma en que brillaba en la palma de su guante. La lágrima de oro tiró por un momento en su montura, como si no quisiera separarse del granito, entonces se soltó con un clic.

Tan pronto como lo hizo, un fuerte chasquido sonó alrededor de la cámara. El contorno de la runa se abrió, rompiendo el sello de contención. Un gruñido de tormenta ventosa rompió a partir de la nada, frío como el hielo, despertando el polvo a su alrededor en tambaleantes capas.

Thorskir se echó hacia atrás justo cuando el arco se desplomó frente a él. Algo más negro que el color negro, un coágulo de vacío, salió palpitando desde las ruinas, regateando a través de la brecha, burbujeando como el petróleo.

Los sentidos de Thorskir regresaron de repente. Con una sacudida de horror, arrojó el amuleto a distancia y blandió su bastón. La iluminación crepitaba de un color plateado a todo lo largo de su longitud, con fuerza, ardiendo limpiamente sobre la sombra que sobresalía.

El coágulo de oscuridad se retorcía hacia arriba, extrudiéndose, retorciéndose, arrastrándose a la corporalidad. Thorskir bajó la punta de su bastón y dejando una estela de brillante luz. Energías actínicas calientes, con el hedor a ozono de los nubarrones, salieron en toda su longitud, alanceado diestramente el corazón de la materia como la tinta.

—¡Te destierro! —rugió, seguido por una corriente de extrañas maldiciones de Fenris. Su rout abrió fuego, salpicando la pared del fondo con proyectiles bólters y llenando la cámara con nubes de piedra pulverizada.

En medio de la turbulencia y la furia, Thorskir era dolorosamente consciente de lo que había hecho. ¿En qué había estado pensando? ¿Por qué lo había hecho? Golpeó con la punta del bastón alrededor, generando más rayos de tormenta y lanzándola a las ennegrecidas fauces. Él sintió la tempestad sobrenatural creciendo dentro de él, justo como lo había hecho tantas veces antes, a punto de barrer la corrupción demoníaca y limpiar la cara de este mundo.

Pero las palabras, los proyectiles bólters, los relámpagos, nada de eso tuvo ningún efecto. La ya voluminosa masa de la criatura se hinchó aún más, echando vapor y derramándose en tropel, retorciendo su forma. Una boca se entreabrió en medio de los pliegues de su carne que se solidificada rápidamente y en un corto instante, un solo nombre salió de esos labios como humo caído.

—Vasha.

Thorskir tropezó al instante, dejándose caer sobre una rodilla. El bastón cayó de sus flácidas manos, sus corazones galopando a toda marcha. Luchando por respirar, cogió el gladius en su cinturón. Lo sacó, pero el tsunami aceitoso lo abofeteó, para prenderse luego en él como una mancha, volcándose sobre sus hombros y ahogándolo en hebras de hirvientes efluvios. Los sentidos de Thorskir fueron al negro, con la boca obstruida, las lentes del yelmo emborronadas y oscuras. Quemaduras como de ácido recorrieron toda su piel y él gritó con un dolor primigenio. Trató de evocar la resistencia, pero estaba agotado, débil como un niño, paralizado por la palabra, el nombre, la memoria.

Entonces el dolor desapareció. Tan repentinamente como había llegado, la ráfaga de viento resonó lejos, el vacío coagulado no se veía por ninguna parte y el eco del fuego de los bólters se extinguió.

—¿Sacerdote? —insistió Vasik de nuevo.

Vasik y los otros, todos lo miraban, sus bólters dirigidos hacia él. Ninguno de ellos se movió. No estaban seguros, paralizados en parte por la repentina duda. Habían visto lo que había salido de debajo del arco y donde había ido.

Lo que antes había sido Thorskir sonrió. Sentía la piel en los bordes de su mortal boca tensándose, haciendo un rictus con su boca, dejando al descubierto los dientes que ya se alargaban. En algún lugar profundo dentro de él, el dueño humano de su cuerpo ya estaba gritando. Y estaría gritando durante mucho, mucho tiempo.

—Lamento decir, que su Sacerdote ya no es capaz de responder —el Devorador arrastro las palabras, flexionando las curvas garras de hueso que ya habían perforado sus guanteletes.

Los Lobos abrieron fuego al unísono, su puntería fue perfecta, el volumen de fuego devastador, pero aun así, el dolor de los impactos de los proyectiles, como puñetazos de rocas, no eran más que una irritación pasajera.

El Sacerdote Demonio extendió sus brazos de par en par, dibujo en el aire unas formas frescas de esa esencia aceitosa, lo revistieron con hojas que rasgaron la realidad, mostrando un vacío de perfecta oscuridad. Gritó con furia su reto, haciendo temblar la cámara, sintiendo el agónico nacimiento de las alas que rasgaban hacia fuera desde sus hombros y sus pezuñas, empujando a través de sus botas blindadas, frescas espuelas de hueso rasparon y quebraron a lo largo del interior de la fisurada ceramita. La cámara resonó brevemente con el movimiento, golpes y disparos desesperados y el vómito de un hambriento fuego.

Entonces las luces se apagaron y todo quedo en silencio, salvo por una larga y jadeante carcajada.

* * *

Phaelias cruzo a través de la columnata hacia los aposentos de Ramón. El cielo sobre él era de un lila sereno, con la decoloración del frescor de la noche. Perethalias era un mundo hermoso, un verdadero jardín, aunque uno propenso a cambios repentinos y violentos en órbita. Tales eran las alegrías y los peligros de su nuevo hogar, en lo que el Imperio llamaba con una precisión admirablemente contundente, el Ojo del Terror.

Phaelias estaba de buen humor. Su ascensión a Señor Hechicero había pasado sin contratiempos. Sus poderes estaban mejor de lo que habían estado nunca. Se sintió bañado con ellos, pleno, como si nada, ya sea en el mundo de los sentidos o el mundo de la mente abierta, fuera ahora imposible.

Era intoxicante, sentirse así. Ahora podía entender, por primera vez, por qué las cosas habían salido de la forma que lo habían hecho para su Legión y los peligros que les quedaban todavía. Sin embargo, por el momento, podía permitirse un poco de placer en lo que había sido un viaje de siglos de duración, uno que tenía la intención de hacer durar un poco más, antes de llegar a su fin.

Llegó a la galería privada de Ramón y espió a su viejo maestro, estaba de pie en el extremo de una alcoba con una cúpula de vidrio, llevaba una túnica de color azul celeste, un poco encorvado, estaba observando los movimientos en el cielo a través de un anticuado telescopio, de bronce y con lentes de cristal.

Cuando Phaelias se acercó a él, se dio cuenta de que el manto estaba hecho al estilo de Prosperine, un planeta que había muerto hacía diez milenios. Tal vez su tejido era incluso original, no un facsímil. Nunca podría estar seguro, sabía que Ramón tenía formas de abastecerse de todo tipo de cosas.

—Así que lo lograste —dijo Ramón, conviniendo en saludarlo—. Eres un Señor Hechicero, maestro de nuestras artes mágicas. Bien hecho.

Phaelias se inclino.

—Todo el crédito es tuyo.

Ramón desechó el cumplido.

—Así que. ¿Dónde iras ahora?

—No lo sé. El destino nos lo dirá.

—Lo hará.

Ramón se alejó del telescopio, dejándolo en ángulo hacia el cielo, apuntando a la noche con su inocuo ojo de cristal. Los dos comenzaron a pasear de nuevo a lo largo de la galería, sus blandos zapatos rozando la desgastada piedra, pulida tras milenios.

—¿Es consciente de la situación actual en Rigo V? —pregunto Phaelias. Ramón sonrió. Phaelias supuso que incluso él, de los que ya estaban empezándolo a llamar el Hilador de Destinos más que el Moldeador de Condenación o el Urdidor de Mundos, no era inmune a un poco de mortal orgullo.

—Rigo V —dijo Ramón—. El quinto planeta del sistema Rigo también llamado Rigo Precious. Sí, soy consciente de su condición —lanzó una pícara mirada a su protegido—. Se quema. Ha estado ardiendo durante un año terrano normal y ardera durante otro centenar. Una vez que se abre un portal, una puerta a la disformidad y de esa manera, no es fácil de cerrar.

Phaelias observó el rostro de su amo mientras hablaba, las líneas de su rostro, como grietas en la piedra caliza, rompiendo de través su bronceado rostro.

—Oh, el Imperio tendrá que luchar contra él —continuó Ramón—. Con el tiempo, tarde o temprano, van a tener que apagar los incendios. En el ínterin, sin embargo, somos libres para actuar en otro lugar —juntó las manos delante de él—. Fue, de todas maneras, un episodio ampliamente satisfactorio.

Phaelias recordaban cómo había ido. Durante mucho tiempo, no había tenido ni idea de por qué habían dejado su trabajo sin terminar, dejando la última runa de contención intacta y el Roedor de Almas todavía encerrado en su antigua prisión, en las profundidades de la colmena. Él había dudado, cierto. Incluso había especulado que, tal vez, su maestro era culpable de celo, de no soltar el peligroso premio por miedo a lo que podría hacer.

Entonces, doce años más tarde, las palabras de lo que había sucedido en Rigo V, vinieron a él. Eran palabras bienvenidas, viajando a través del Océano de lo empírico, trazando una línea segura en la disformidad como un reguero de monedas de oro esparcidas en un agitado mar.

Le dijeron que el sangriento reinado de Thorskir el Portador del Dolor había comenzado. El Sacerdote Demonio, una amalgama de la horrorosa disformidad y el Lobo, había convertido Rigo V en un Mundo Infernal, una pesadilla de carne masticada gritando, el Imperio derramaría trillones de sus mortales almas antes de que cesara tal agonía. El perro había seguido el olor, jadeando por él, al igual que Ramón había hecho y entonces él estuvo atrapado, cometió un error y entro en el hoyo como un cebo, donde un predador mayor esperaba.

—El Devorador —reflexionó Phaelias, recordando—. Si hubiéramos abierto la puerta nosotros mismos, nos habría consumido.

Ramón asintió.

—Lo habría intentado.

—Entonces, si me permite una pregunta.

Ramón esperó pacientemente.

—El Lobo que nos perseguía —dijo Phaelias—. Él rompió la runa de confinamiento que dejamos intacta por sí mismo, por su propia voluntad. Y una vez hecho esto, no pudo derrotar ni siguiera retrasar mínimamente la cosa detrás de la runa, a pesar de que él era un maestro de los poderes disformes, tal como lo somos nosotros. ¿Cómo hizo eso? Eran dos posibilidades, ¿o no lo eran? ¿Cómo consiguió que se materializaran esas dos finas posibilidades?

Un rayo de satisfacción cruzó el bronceado rostro de Ramón, un indicio de vejez contenida, de planes que llegan al fin a buen término y otros de maduración lenta, todavía macerándose.

—Eso —dijo con una pizca de orgullo, ajustándose la manga de su bata y haciendo que la pálida tela brillara a juego con el cielo del amanecer sobre Tizca— será mi secreto.

* * *

El aguanieve acumulada se movió súbitamente, cayendo al suelo, descendiendo por fuera de la irregular boca de la cueva y humeando donde rebotó en la caliente piedra. La noche era salvaje, pero las noches eran siempre salvajes en Fenris.

Acurrucado en el interior de las fauces de la cueva, Nikja abrazo a su hijo acercándolo más a ella. Era un niño enfermizo, a quien los dioses le habían deseado claramente tener una corta vida, la tormenta la hizo chillar y gritar. Estaba agotada y sola, el resto de la tribu estaba todavía en el tiempo de la larga búsqueda y no estaría de vuelta hasta dentro de dos días. Su escaso fuego chisporroteaba en su fosa, apenas calentando el aire a su alrededor.

De repente, las pieles colgantes que cubrían la boca de la cueva, fueron apartadas a un lado, marcando el comienzo de una fresca ráfaga, entro el húmedo aire cargado de helada lluvia. Nikja enrojeció, con el corazón desbocado sin soltar a su hijo. Esgrimió un cuchillo con la mano libre, un poco romo al uso, pero todavía capaz de cortar carne.

Un hombre pisó fuertemente dentro de la cueva, sacudiéndose el fango y el aguanieve de sus botas. Sus hombros estaban cargados de pieles, era enorme, más grande incluso que Erek, el padre del bebé y jefe de la tribu. En efecto, por un momento Nikja pensó que podría ser él, pero a medida que la luz del fuego le lamio la cara, vio que su piel estaba inusualmente bronceada, a juego con unos ojos como de una puesta de sol.

Nikja lo miró, con el cuchillo firme en su mano. El intruso dejó caer las pieles que colgaban, cerrando detrás de él y luego los miro. Tenía una cara extraña. Mirarla le daba ganas de vomitar, aunque no sabría decir por qué.

—¿Quién eres? —preguntó ella, permaneciendo cerca del fuego.

—He recorrido un largo camino —dijo el hombre, su Fenrisiano estaba fuertemente acentuado con un acento extraño, sonando tanto a cansado como a cauteloso—. ¿Puedo ver al niño? —Ella sabía que debería haberse negado. Era un desconocido, ningún hombre con vida caminaba por el exterior cuando era la época de las tormentas, pero de alguna manera, por alguna razón, su voz era difícil de resistir. Dejó caer el cuchillo, apenas oyó el breve el tintineo al rebotar sobre el suelo de roca. Luego levantó al niño y se lo tendió al hombre bien a la vista. Este, examinó el bebé por un largo tiempo, mirando a los ojos como si pudiera ver a través de ellos, hasta la febril mente del niño—. ¿Qué nombre usas para llamarlo? —preguntó.

—Thorskir —respondió ella, acobardada por sus maneras.

El hombre asintió con la cabeza, como si eso confirma algo que ya sabía. Sacó un amuleto de oro de debajo de sus pieles y se lo dio. Nikja lo sostuvo a la luz del fuego y lo giro lentamente, viéndolo brillar. Tenía la forma de una lágrima. Ella nunca había visto algo tan hermoso, hacía que las baratijas de hueso de Erek parecieran algo irremediablemente crudo. Thorskir extendió su manita hacia el oro, sus sollozos quedaron pronto sofocados. Sus pequeños ojos nunca dejaron el contorno de la lágrima.

—Un regalo —dijo el hombre—. Mantenlo sobre él, todas las noches, cuando le cantas. Lo hará fuerte. Quieres que él sea fuerte, ¿no? Un día, si haces esto, los señores de la montaña sin duda vendrán a buscarlo —Nikja miró hacia arriba, con repentino miedo—. No, no creo que pueda soportarlo.

—Puede —dijo el hombre—. No temas, vendré a recogerlo, una noche cuando sople otra vez el aguanieve y el niño sea un hombre. Por ahora, disfruta de su uso —y empujo las colgantes pieles hacia un lado, permitiendo el paso del gélido viento aullante. Estaba a punto de salir, cuando vaciló—. ¿Thorskir? Ese no es su verdadero nombre ¿verdad?

—Lo es —dijo.

—Pero tienes otro. Uno que sólo tú utilizas.

Una vez más, era muy difícil resistir esa voz. Cada pregunta, cada fragmento suave de expresión, la obligaba a abrirse, a contárselo. Ella sabía que estaba mal, que Erek se enfadaría si se enteraba, pero luego miró el amuleto hilado de oro y pareció que sus labios se abrían por sí mismos.

—Yo… sí —dijo ella.

—Dímelo.

Podía sentir su pulso acelerándose. Quería vomitar de nuevo, el sudor comenzó a perlar su frente. —Lo llamé Vasha en mi corazón— murmuró ella y de repente se sintió miserable, como si hubiera desvelado algún terrible secreto.

El hombre de ojos extraños lo miró.

—Vasha. Es un buen nombre.

—¿Por qué quería saberlo?

—Debido a que un nombre es algo muy poderoso —dijo—. Planta a los más débiles y humilla el más poderoso. Mantén su verdadero nombre en secreto. No se lo digas a nadie.

—¡Espera! —por alguna extraña razón, quería retenerlo ahora. Recordó que una vez que se fuera, todo lo que tendría sería el frío, el silencio y la larga espera con la vacilante chimenea—. ¿Es que no va a quedarse, hasta que pase la tormenta?

Él negó con la cabeza, sonriendo secamente.

—Este es un lugar peligroso para mí.

—Entonces, ¿Por qué ha venido? ¿Quién es usted?

Lo consideró un momento.

—Un instrumento. Eso bastara por ahora, cuide bien de su hijo —el arrugado rostro del extraño reflejó algo de tristeza—. Pongo en él un poderoso futuro. Esa es mi tarea, torcer el destino, rastrear a través de las edades e iniciar el desgaste, como una rueca en un telar. Créame, al final, cuando la tarea esté acabada, toda la galaxia sabrá su nombre. Hermana, en verdad le digo, que sus enemigos lo temerán —luego desapareció, con un balanceo de pieles, dejando el silbido del fuego por la lluvia helada a través del viento de la tormenta.

Nikja miró a su hijo. Una extraña sensación de calma se apoderó de ella, la náusea se desvaneció. Tenía a Thorskir acunado en el hueco de un brazo, todavía estaba paralizado por el amuleto en su mano.

Se alisó el pelo, enmarañado por el sudor de su frente.

—Que amabilidad —susurró, mirando el objeto trabajado en oro y preguntándose cuánto valdría en realidad. En Fenris, donde todas las cosas estaban en proceso de cambio, era poco menos que incalculable, simplemente no tiene precio, tendría que guardarlo cuidadosamente, mantenerlo escondido—. Alabado sea el Padre de Todos. No todos los hombres son unos mentirosos y unos brutos —besó a su hijo en la frente, teniendo sensación de calor por primera vez en semanas.

—Tal vez el destino nos ha sonreído —dijo ella, meciéndolo suavemente—. Vas a ser un gran guerrero, un señor de guerreros, como he pedido tantas veces en mis oraciones.

El fuego crujió y escupió. Afuera, el viento golpeó las pieles que hacían de puerta.

—Quizá —dijo Nikja, con sus agotados rasgos hendidos en una cansada sonrisa— nuestra suerte ha cambiado por fin.