Cuando los demonios pululan por los campos de Velbayne, llevando la locura y el caos a todo lo que tocan, Leman Russ y el Rout se alzan contra de ellos. Las manadas luchan espalda con espalda, los hermanos se protegen unos a otros, a excepción de uno. El Lobo Solitario, el guerrero sin manada, permanece solo. Y en algún lugar en el campo de batalla hay un enemigo contra el que tendrá venganza…

Chris Wright

Bjorn: Lobo solitario

Warhammer 40000. Herejía de Horus 15.3

ePub r1.0

epublector 17.07.14

Título original: Bjorn: Lone Wolf

Chris Wright, 2013

Traducción: Dienekes488 & Adeptvs Translates

Retoque de cubierta: Dienekes488

Editor digital: epublector

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Mientras corre a través de ella, la tierra arde. Va tan rápido que podría estar volando, apenas tocando las placas carbonizadas, atravesando las lenguas azuladas que salen ondulando de las fisuras por debajo. Sobre él, el cielo está vivo, desgarrado por la aurora de un velo debilitado.

Ha visto la presa, elevándose por encima de la masa hirviente de cadáveres y eso es suficiente. Las hachas se alzan, recortadas contra el fuego, arrojadas a los rostros de los condenados mientras gritan, pero ninguna es suya.

Toda el Rout lucha a través de las extensas llanuras de batalla de Velbayne, enfrentando su furia a una hueste de locura. Los lobos están sueltos, arrojados al horno, justo donde quieren estar. Las manadas pelean, cubriéndose unas a otras, formando muros de escudos y cuñas de hachas. Aullantes criaturas nocturnas chocan contra ellos, aunque sus alaridos se congelan en las bocas impuras que se enfrentan a la ira de Russ. El Primarca todavía lucha, a pesar de que su inmensa presencia no puede ser vista, hay suficientes horrores en este campo de batalla para mantener ocupado incluso al Rey Lobo.

En cuanto a él, no tiene manada que proteja su avance, nadie que cubra su carga desesperada. Ha estado solo el tiempo suficiente y ahora ya no siente más la extrañeza de ello. Su hacha gira a su alrededor como unas boleadoras, silbando, acelerando, aumentando gradualmente para la lucha.

La presa se ​​cierne sobre él. Es enorme y crustáceo, hirviendo con el fuego de un corazón negro. Sus alas, de piel desigual y dilatada, se abren en la noche torturada. Sus pezuñas agrietan la tierra debajo de ellas, su hacha rasga el aire mismo, sus rugidos hacen temblar el mundo.

Es una visión de los terrores mortales, fusionados y amontonados en proporciones colosales y forjados en la locura. Camina a grandes zancadas a través de los campos de muerte, arremetiendo con golpes ardientes. Los fuegos saltan para saludarle, ondulando a través de los músculos de sangre oscura y reflejándose en sus lomos manchados de aceite. Un enorme rostro bovino repleto de colmillos, lastrado por una corona de cuernos, se arruga en un gruñido de desprecio iracundo.

Se apresura. Ha visto a la criatura antes. Reconoce el rizo de la piel demoníaca, el hacha que porta, las runas de destrucción clavadas en lingotes de hierro. Recuerda lo que hizo la última vez que sus destinos se cruzaron.

¿Cómo iba a olvidarlo? No recuerda otra cosa.

Lo ve y su rugido de desafío estremece el campo de batalla. Cae con fuerza sobre su pierna delantera, enviando grietas corriendo a lo largo de las placas de filos de fuego. Su arma se mueve pesadamente, arrastrando serpentinas de sangre hirviendo desde el filo.

Para entonces, él va demasiado rápido como para detenerse. Salta, pasando más allá de las filas menores de terrores, dejándolos a un lado y atravesando su ineficaz cerco.

Grita por primera vez en años. Libera su lengua, mantenida en silencio desde que los últimos de sus hermanos de manada ardieron en las hogueras. Son recitados en el orden en que entraron en batalla. Se lo prometió a sus fantasmas tiempo atrás, cuando las brasas funerarias todavía brillaban como estrellas moribundas.

Alvi. Grita el nombre mientras golpea a la criatura por primera vez. La sangre del espesor del magma brota a través del filo de su hacha. Alvi, que no tenía apodo, que era el más puro de todos ellos. Alvi había muerto cuando su coraza fue aplastada bajo las pezuñas de la criatura, dando tajos a su carne antinatural incluso cuando su casco se llenó de sangre.

El demonio grita, formando un arco descendente con el filo de su hacha, pero él es demasiado rápido. Ahora se mueve como un rayo de tormenta, girando fuera de contacto y perforando desde cerca, inalcanzable, imparable.

Byrnjolf, Narrador de relatos. El skald de la manada, de extremidades pesadas pero de lengua ágil, el portador de la saga de la manada y de la memoria de sus matanzas. Byrnjolf había muerto cuando el puño de la criatura lo había arrastrado por abajo, arrojándolo en el fango de las eternas y miásmicas llanuras de plaga de Gryth. Con el narrador desaparecido, los relatos cayeron en el silencio.

El demonio intenta el mismo truco, pero él es demasiado astuto ahora. Es más viejo, templado en incendios mucho más calientes que los que alberga este mundo. Se arroja hacia un lado, girando para el siguiente ataque.

Eirik, Pelo dorado, imprescindible. Eirik la había rajado profundamente antes del fin, trepando por el propio cuerpo de la criatura para apuñalarla.

Él hace lo mismo ahora, utiliza su enormidad contra ella, contrarrestando la corpulencia con la velocidad. El hacha del demonio barre a su alrededor, pesado como un péndulo, y no le alcanza por el grosor de un dedo. Hunde su arma en el pecho, agarrándose a las cadenas de hierro para detener su caída y elevarse más alto.

Gunnald Portador del escudo. ¿Cómo pudo Gunnald morir? ¿Qué fuerza podría acabar con semejante bastión de desafío? Gunnald había capeado lo peor de todo hasta el final, blandiendo su martillo del trueno y escupiendo maldiciones incluso cuando fue estrangulado.

No va a intentar lo mismo. Él no tiene el peso de Gunnald y por ello emplea la velocidad, trepando por la piel de placas de hierro del demonio. La criatura intenta zarandearle y falla. Él puede sentir el miedo de su montura. Ahora sabe quién es él.

Hiorvard. Hrani. Los gemelos, luchando juntos como siempre, alzando los bólteres y llenando el aire con cortinas de poder explosivo. Sólo fueron derribados cuando la criatura rompió el asalto y apartó a los últimos portadores de espadas. Recordó la forma en la que dejaron a un lado sus armas, con las espadas desenvainadas y cargando. Murieron como habían vivido, hombro con hombro.

No más nombres. Está luchando como enloquecido, aferrándose a los hombros del demonio con su garra artificial y usando el hacha con la otra. La criatura trata de quitárselo de encima, para arrojarlo lejos como hizo anteriormente, pero ahora sus garras son más afiladas.

Todo es más difícil, más profundo, más viejo, más sabio, más duro. Al matar a su manada la criatura le ha convertido en un matador de una talla apocalíptica. Es como los viejos cazadores de leyenda, tomando su fuerza de los muertos.

La criatura golpea con su hacha y ruge en señal de triunfo. Observó el filo caer, un destello rojo impactando sobre la tierra hirviente. Al detenerse para mirarlo, el demonio cometió su error.

Él lo había estado esperando. Su garra de lobo alcanzó el cuello de la criatura. Las cuchillas de adamantina, crepitando con energía actínica, se clavan firmemente alrededor de los músculos demoníacos, presionando juntos los fibrosos tendones.

La criatura se revuelve. Le lanza zarpazos. Sus garras rastrillan su espalda blindada. Todo lo que tiene que hacer ahora es aguantar. Presiona con más fuerza, clava profundamente, empujando el aire físico de los pulmones artificiales. Aprieta los colmillos mientras sangra por las heridas que el demonio le ha infligido.

Su piel explota, sus vasos sanguíneos se hinchan y derraman, su fuerza decae. Él se cuelga sobre la criatura, estrangulando su vida a medida que cae a sus rodillas. La batalla se libra en torno a ellos, un torbellino de furia desenfrenada, pero el demonio ya no puede ver esto.

Sus ojos rojos le miran por última vez y él le devuelve la mirada. La criatura se ahoga y se retuerce, pero él no se detiene.

Sólo cuando la criatura se ha ido, con su cuerpo mortal convirtiéndose en restos inertes y cenizas, levanta la garra sangrienta en señal de triunfo. Se arranca el casco y alza su larga cabellera hacia el cielo. Degustando el aire sin filtrar, aúlla triunfalmente.

Sus hermanos vivos aúllan con él. Saben que ahora él va a volver con ellos. Saben la clase de cosa a la que realmente ha matado.

Se alza sobre el cadáver humeante del demonio, aplastando con sus botas los hombros caídos. Sólo queda un nombre por pronunciar, el último miembro de la manada, aquel que persiguió la venganza a través del mar de estrellas, aquel al que han llamado el Lobo Solitario por demasiados años.

Bjorn