Después de que la batalla haya terminado, mientras el fuego calienta y se seca la sangre, los cuentos son contados y las sagas forjadas. Y no es sobre cualquier guerrero de los Lobos Espaciales, no hay héroe con más historias que Bjorn Mano cortada. En Moreal, Finnvid narra las hazañas de las que fue testigo, de un antiguo Dreadnought y de como Bjorn batalló a un enemigo más allá del entendimiento, pero que le era extrañamente familiar…

Chris Wraight

Bjorn: Golpe de mano

Warhammer 40000. Señores de los Marines Espaciales 25

ePub r1.0

Titivillus 15.09.14

Título original: Bjorn: The Fell-Handed

Ben Counter, 2013

Traducción: ICEMANts

Editor digital: Titivillus

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Finnvid cojeó hacia el círculo de fuego, sintiendo como la sangre se coagulaba sobre la piel, curando sus heridas. Tenía hasta los huesos cansados, al igual que todos los demás, pero la sensación era buena. La lucha se había desarrollado de la forma que a él le gustaba y el resultado había dado honor al Capítulo.

Su armadura gris nieve estaba cubierta de la sal en polvo de la gran llanura Moreal. Todos sus Hermanos tenían costras de sangre y heridas como él, recubiertos en una escarcha brillante que captaba la luz mortecina de una gigante roja. A medida que la batalla se había desarrollado, hora tras hora, los cristales se habían convertido en sangrientos rubíes que sus blindadas botas levantaban, solo para ser pisados de nuevo hacia el fango.

Estaban cantando ahora, celebrando su victoria con cansancio, con voces quebrantadas. El estandarte de Russ fue izado sobre el suelo, colgando rígidamente ante una débil brisa. Las naves con libreas de las Grandes Compañías, descendieron tronando desde la órbita para llevar a los caídos de nuevo a Fenris y reabastecer a los que seguían en la superficie. Un centenar de incendios se habían iniciado en medio del vacío, cada uno de ellos un hogar temporal, corrillos apretados de guerreros, igual de cansados que Finnvid.

Se dejó caer al suelo, sintiendo las juntas de su servoarmadura quejarse. Había sido una paliza, todos ellos se sentían molidos. La especie Demoniaca se había desparramado como una horda, tan horribles y difíciles de matar como siempre. Grimnar había enviado a un cuarto de la fuerza del Capítulo para borrar la mancha de Moreal, e incluso eso, apenas había bastado.

Un guerrero había marcado la diferencia al final. Sólo uno, en medio de tantas personas.

—Skjald —dijo Guthorm, haciendo un gesto de reconocimiento.

Finnvid asintió, quitándose el yelmo de su cabeza y pasando su guantelete por su pelo engominado por el sudor.

—Hel —dijo—. Un trabajo duro.

Guthorm sonrió, dejando al descubierto los colmillos ensangrentados. Tenía una profunda herida en la frente, dividía en dos el yelmo y seguía profundamente en su cuero cabelludo. Él, se había cosido a sí mismo la herida, antes de volver a la batalla, retomando el rumbo y más violento que nunca, aún llevaba los extremos del cable negro colgando con las puntas deshilachadas.

—Cuéntanoslo, entonces —dijo Guthorm.

—¿Ahora?

El resto de los guerreros, alrededor del fuego a cielo abierto, asintieron con la cabeza. Todos tenían heridas. Los grupos se habían diluido y los espacios vacíos de pie en torno a las llamas quedaron como huecos en una línea de la mandíbula.

—Tú estabas allí —dijo Guthorm.

—Estaba —confirmó Finnvid.

—Entonces, cuéntanoslo.

Finnvid miró sus caras. Se sintieron atraídos, fatigados, embriagados con el rubor de rápido desvanecimiento de la victoria. La especie Demoniaca era una prueba extenuante, incluso para los Guerreros del Cielo. Se merecían una saga, un cuento, un buen relato para conseguir que su sangre fluyera de nuevo.

—Él, se dejó caer en el mismo corazón de la lucha —dijo Finnvid, haciendo todo lo posible para explicarlo—. Su Capsula de Desembarco era tan grande que pensé que agrietaría la corteza de este mundo.

Una oleada de risitas roncas. Todos ellos habían visto y realizado demasiados descensos, arrojados como una lanza de fuego en el corazón de la lucha. Todos habían aplaudido o aclamado entonces, sabiendo que el fin llegaría rápidamente.

—Yo estaba en primera línea, preparándonos para asaltar el punto principal, me alineé con los guerreros de Thrordric. Habíamos hecho nuestros votos y estábamos preparados para la muerte. Mis corazones bombeaban orgullosos. Ustedes vieron lo grande que era la bestia. Lo único que deseaba era enterrar mi hacha en su pecho antes de que me matara. Me tensé esperando la orden. Hubiera sido una buena manera de morir.

Finnvid reflexionó un instante. Hubiera sido glorioso. El demonio era colosal, era un premio al valor que un centenar de muertes no podrían igualar.

—Con la piel roja como la sangre —dijo, recordando la forma en que la había mirado—. Cuernos por corona, un hacha de hierro en llamas, alas como un manto de Morkai —con un bufido insinúo su irónica—. Fue bueno que Bjorn Mano cortada viniera cuando lo hizo. Ningún otro podría haberle hecho frente y salir victorioso.

Por una vez, no había ninguna sonrisa afectada por los gestos de disensión en los demás, nadie alegando que lo habrían arrojado al suelo rápidamente.

—¿Cómo lo hizo, como peleo? —vino la pregunta, derramada de más de una boca.

Finnvid no había disfrutado al presenciarlo. Un Dreadnought era una cosa extraña en batalla, era lento, brutal, demoledor, envuelto en humo y gases casi tóxicos, una burla del esplendor post-humano.

—Al igual que el Colmillo —dijo, pensativo—. Como nuestra montaña. Lo soportó todo. Tal… castigo —se sintió un poco sensiblero y forzó una sonrisa—. Indestructible. Al final, él estaba arañando las entrañas del cadáver del Demonio.

A todos les gustaba eso. Les gustaba escuchar como Bjorn había dominado y vencido, como siempre lo había hecho. Había algunas certezas en el universo a las que valía la pena aferrarse, esta era una de ellas.

—Cuéntanos más —dijeron.

Finnvid negó con la cabeza.

—No hay nada más.

—Cuéntanos.

—No lo recuerdo.

Guthorm lo miró sombríamente.

—Tú eres el Skjald. Así que dínoslo.

Era difícil resistirse a una orden de Guthorm. En cualquier caso, ¿por qué no habrían de saberlo? Tal vez fuera mejor compartirlo.

—Yo estaba muy cerca —dijo Finnvid eventualmente—. Cuando luchaba con la criatura. Les oí hablar.

—¿Ellos hablaron…? —preguntó Guthorm.

—Se conocían.

Eso los hizo callar. Finnvid negó con la cabeza. Parecía increíble ahora, pero era la verdad. Él siempre decía la verdad.

—En medio de la matanza, se reía —continuo—. Mano cortada estaba destrozándolo y el Demonio… sólo se reía. Recuerdo que le dijo: «Yo te conozco. Luché contigo cuando eras el más rápido de tu clase. Luché cuando tu garra mortal podría llegar alrededor de mi garganta. ¿Te acuerdas? ¿Qué queda de aquella garra ahora?».

Los guerreros se quedaron en silencio. Estaban absortos, pendientes de las palabras de Finnvid.

—Mano cortada no le respondió. La criatura seguía hablando. «Somos eternos. ¿Lo reconoces ahora? ¿Ha sido finalmente martilleada esta lección en tu dura cabeza? Volvemos. Siempre volvemos. Sin cambios. Vuestros triunfos son solo temporales. Un poco de dolor, un instante de tiempo, pero volvemos. Y tú… ¡Mírate ahora!».

Finnvid no tuvo problemas para recordar las palabras. Era como si hubieran sido marcadas a fuego en su mente.

—«Tú me diste nombres la última vez. ¿Te acuerdas de ellos? ¡Hazlo! Dímelos otra vez. Dime los nombres de aquellos que maté».

Guthorm lo miró a través de las llamas, su herida de daba un aspecto negro y enojado.

—¿Lo hizo?

Finnvid asintió.

—Mano cortada hablo. Todavía luchando y mientras lo hacía, habló. Russ, pero esa voz… Como algo de fuera de las sagas. Apenas podía entender el acento. Era como un sueño hecho vivo. Él recitó un nombre cada vez que asestaba un golpe. Alvi. Byrnjolf. Eirik. Gunnald del Escudo. Hiorvard…

—¿Quiénes son?

—No lo sé. Pero luego vino lo extraño —Finnvid vaciló—. No podía recordar el último. Había uno más, pero no podía conseguir recordarlo. El Demonio se rió de él. Recuerdo, que le dijo. «Yo siempre recuerdo. Y cuando te hayas ido, voy a ser el único que te recuerde. Piensa en eso». Si Mano cortada había estado enfadado antes, luchó como un baresark después de eso. Simplemente apilando dolor y descargándolo. Hjolda, nunca he visto nada igual. La cosa siguió riendo hasta morir. Bjorn no se detuvo. Quemó el cadáver entero hasta las cenizas. Él todavía estaba haciéndolo arder cuando la batalla acabó y nos dieron la orden de que nos retirásemos. ¿Quién iba a decirle que parase?

Finnvid trató de sonreír a los demás, para levantarles el ánimo, pero la historia los había hecho sentir incómodos, tal como había temido que haría.

—¿Cómo acabó? -preguntó Guthorm.

—Lo vi partir —dijo Finnvid—. El módulo de aterrizaje descendió con sus escoltas. Trajeron a seis sacerdotes para conducirlo de vuelta. Pisó el suelo a mi derecha, más cerca de lo que estás tú, cubierto de sangre. Luego, todos se replegaron.

Finnvid juntó las manos delante de él, cayendo al final sobre los codos. El fuego no hizo mucho para calentarlo.

—Todavía estaba tratando de conseguirlo. Lo escuché. No podía recordar ese último nombre. Lo llevaron hasta la bodega y él los ignoró a todos.

El fuego crepitaba, escupiendo a la reunión nocturna.

—Se ha ido —dijo Finnvid—. Volverá a la Montaña. Quizás allí recordará —mientras hablaba, pensaba en ello, en las bóvedas, en el núcleo profundo de Fenris, silencioso y congelado, donde se alinearía con las tumbas de los Venerables Caídos. No le gustaba pensar que el antiguo guerrero seria deslizado hacia abajo en la oscuridad, todavía murmurando sobre los viejos recuerdos que se desvanecían como la luz a mediados del invierno. Levantó una sonrisa agrietada de nuevo que expuso sus colmillos—. ¡Pero ganó! Eso es lo principal. La manada salió victoriosa. ¡Heidur Rus!

Todos ellos se hicieron eco del grito, pero después no le pidieron que dijera ni contara nada más. Guthorm lo miró preocupado.

Finnvid se quedó mirando el fuego de nuevo. Las llamas comenzaron a menguar, pero nadie fue a por más combustible. Se preguntó si había hecho lo correcto. Convenía a todos pensar que Bjorn Mano cortada podría continuar para siempre. Tal vez, tenían que creer en él.

¿Cómo debe ser? pensó. Él ha visto las mismísimas estrellas envejecer. Ha caminado con el Padre de Todos. Puede perdonarse un lapsus después de diez mil años.

Un frío viento gemía, con un sonido agudo, desde el otro lado de la planicie sobre los grupos hacinados de guerreros armados. Los cantos de victoria sonaban más delgados mientras sus músculos se enfriaban.

Pero recordará. La memoria volverá.

Muy al norte, el cadáver del demonio crujió y crepitó, consumido por la pira apilada se rindió al fin a las cenizas.

Recordará.

A continuación, la última de las llamas se apago, dejando sólo las bobinas de humo, empujadas por el viento encima de las brasas.