Buscaba al hombre perfecto… encontró al demonio de sus sueños.

¿Qué harías si necesitaras encontrar un novio para la boda de tu hermana? ¿Y si el tipo más sexy y desquiciante sobre la faz de la tierra apareciera ante tus ojos con la palabra «problemas» grabada en el six pack?

Dante es un demonio cansado de las brasas del infierno. Dispuesto a redimirse, decide poner todo su empeño en arreglar la vida sentimental de Alison, una patosa veterinaria con un desastroso pasado amoroso.

Alison nunca creyó que maldecir en voz alta podía resucitar a un demonio con ínfulas de Cupido. ¿Quién es ese bombón de ojos plateados y sonrisa prometedora? ¿Y por qué está tan empeñado en conseguirle un novio?

Chloe Santana

Cupido es un lobo feroz

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Titivillus 12.05.2022

Título original: Cupido es un lobo feroz

Chloe Santana, 2014

Diseño de Cubierta: Carlos Pérez de Tudela

Editor digital: Titivillus

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1

Mi vida y otras locuras

Puedo definir mi vida en tres simples frases:

—Un jefe explotador.

—Una desastrosa (o nula) vida sentimental.

—Un verdadero problema para mantener la boca cerrada.

Esta soy yo: Alison María del Pilar Williams León. Para mi padre, Alison Williams. Para mamá, María del Pilar León.

Y sí, ellos están divorciados y tienen un gran problema para ponerse de acuerdo sobre cualquier tema en particular.

Puedes llamarme Alison.

Durante años, mi vida ha estado dividida entre la cosmopolita ciudad de Barcelona y la canalla Nueva Orleans.

Tener dos progenitores a los que adoras, pero que viven en partes opuestas del globo terráqueo, tiene ventajas. Por ejemplo, gracias a mi madre pude estudiar veterinaria en la universidad de Barcelona, mientras me ponía morada a fideuá y me saltaba las clases para pasear por La Rambla. De mi padre he heredado la fascinación por el Mardi Gras[1], el Po´Boy[2] y el Barrio Francés[3].

Cuando llegó la hora de elegir, las circunstancias me hicieron viajar a Nueva Orleans. Después de graduarme en veterinaria, y tras una infructuosa búsqueda de trabajo por mi cuenta, mi padre encontró un puesto vacante en la clínica para animales domésticos del señor Ryan, un septuagenario encantador que adoraba a cualquier ser de cuatro patas.

Sobra mencionar que yo solo tengo dos piernas…

¡Cuánto me equivoqué!

El señor Ryan parecía la viva encarnación de Papá Noel. Mejillas sonrojadas, ojillos azules ocultos bajo unas gafas redondas, y una carita rechoncha a la que te entraban ganas de achuchar, enmarcada por una espesa barba blanca que coronaba un rostro de expresión jovial y pacífica.

Jamás imaginé que fuera un verdadero cabrón.

Me paga un sueldo miserable, me obliga a hacer horas extras y me recuerda lo agradecida que debo estar por permitirme trabajar en su prestigiosa clínica veterinaria. Todo un detalle.

Pero mi vida en Nueva Orleans, ciudad en la que llevo viviendo desde hace cuatro años, no es tan mala. Tengo una amiga que está un poco loca, una compañera de piso que ha adoptado a una rata, un padre que toca el saxofón, y un inseparable amigo canino.

Oh, no.

Observo el reloj de muñeca y reprimo una mueca de espanto. Ya es la hora.

Las piernas me tiemblan con la impaciencia, sabedora de la inminencia de nuestro encuentro, y las mejillas me arden, mientras una vocecilla interior, muy sabia ella, me grita que escape.

¡Corre Alison, sálvate!

—¡Cuuuuuuuuuuchi! —me grita una voz aguda, como si alguien hubiera tragado una bocanada de helio— estás más gordita.

Abrazo a mi hermana, mientras le palmeo la espalda sin demasiada suavidad.

Pam, pam, pam.

Para que aprenda que no estoy gorda. Son músculos. ¡Músculos!

—La madre que te echó por el chichi, cuchi, ¡qué fuerte estás! —se queja mi hermana, mientras se acaricia la espalda.

—Cinturón negro de Kárate —le recuerdo, por si las moscas.

—¡Esa boca, Stella! —la sermonea mi madre.

Se quita las enormes gafas de pasta blanca, y me echa una mirada de arriba abajo. Hasta que no me ha escaneado por completo, no se acerca y me planta dos efímeros besos en cada mejilla.

—Ma… ¡Qué guapa estás, Bárbara! —la saludo.

Desde que cumplí los dieciocho años, nos prohibió llamarla “mamá”, porque según ella, aquel término la hace parecer más vieja. A sus cincuenta años, Bárbara no lleva nada bien el paso de los años.

Les echo una mirada al par de rubias oxigenadas que tengo por familia. El cabello castaño claro que todas compartimos ha sido decolorado hasta convertirse en un rubio platino. Visten sendos vestidos ajustados, y unos tacones de veinticinco centímetros con los que yo me tropezaría de solo mirarlos.

—¿Dónde está tu padre? —me pregunta mi madre, irritada al nombrarlo.

—No ha venido. Y no puedes culparlo, después de lo que le dijiste.

Mi madre pone cara de inocencia.

—¡Bobadas! Menudo dramático.

No estoy segura de que llamar a alguien: “fracasado musical” sea agradable, pero me reservo mi opinión.

Cojo la maleta de mi hermana, que pesa una tonelada, y me dirijo hacia el coche. Al observarlo, ambas sueltan un gemido de espanto que me esfuerzo en ignorar. Hasta que hablan.

—¡Qué poco te paga ese cascarrabias!

—Mamá, no empieces.

—¡Bárbara! —me corrige ella—, ¿necesitas dinero, tesoro?

—Ya sabes que no.

Ella echa una mirada desaprobatoria al vehículo.

—Pues no se nota —sentencia con retintín.

—¡Oh, cuchi! ¡Qué calor hace en Nueva Orleans! —se alborota mi hermana—, ¿iremos de tiendas?

—No sabía que ir de tiendas redujese la temperatura corporal. Había pensado en ir a tomar algo y luego dejaros en el hotel para que descanséis del viaje.

Y yo me libre de vosotras durante un ratito. Amén.

Mi hermana pone cara de disgusto.

—Deberías hacer algo por cambiar tu armario —sugiere.

Me miro los pies, vestidos con mis confortables Mustang. Llevo unos sencillos short vaqueros y una camiseta lisa.

—¿Qué pasa con mi ropa? —gruño.

—Tengamos la fiesta en paz —sugiere mi madre.

Stella, mi hermana, hace un mohín.

Conduzco entre las exclamaciones de mi hermana cada vez que algo le interesa, y las preguntas de mi madre acerca de cómo me va la vida. Una hora más tarde, tomamos asiento en un restaurante de comida cajún situado en Canal Street. Después de la exhaustiva revisión del menú por parte de mi madre y mi hermana, se piden sendos platos repletos de lechuga, mientras que yo me decanto por un plato de jambalaya con mucha pimienta.

El alboroto de sus voces me produce jaqueca, no obstante, trato de forzar una sonrisa y me alegro de tenerlas conmigo, pues hace cuatro meses que no nos vemos. Cuando terminamos de almorzar, mi madre llama mi atención de la forma excesiva en la que ella solo puede ser. Toca la copa de cristal con el cubierto, hasta que todos los comensales se vuelven para fijar la atención en ella, y yo miro hacia otra parte, como si no la conociera.

—María del Pilar, tu hermana tiene algo que anunciarte —me dice, con tono profundo y teatral.

—Alison —la corrijo.

—¡Cómo sea! Stella, querida, haz los honores.

Mi hermana da varias palmaditas de entusiasmo, y nos coge las manos, como si fuéramos un grupo de hippies sentados en el césped que cantan una canción de la Kelly Family. Yo sofoco una risilla.

—¿Vamos a rezar? —bromeo.

—Alison María del Pilar, eres igual de bruta que tu padre —se ofende mamá.

Solo me llama por mi nombre completo cuando la enfado.

—Cuchi —mi hermana me mira emocionada—. ¡Me voy a casar!

El grito de emoción inunda el ambiente, y las personas, contagiadas por el espíritu fiestero del próximo Mardi Gras, aplauden y vitorean la palabra boda, mientras mi hermana se deshace en lágrimas de emoción que me dejan anonada.

—¿Con el patillas? —pregunto asombrada.

—¡No lo llames así!

Baldomero Escandón, alías el patillas, tal y como yo lo he bautizado, es un licenciado en derecho, amante de la tauromaquia y con un anticuado sentido de la moda capilar. Todo un partidazo.

—Muestra un poco de entusiasmo por la boda de tu hermana —me susurra mi madre al oído, mientras me pellizca el brazo y me hace retorcerme de dolor.

—Pero si solo lleváis seis meses saliendo… —no salgo de mi asombro.

Mi hermana me echa una mirada lastimera.

—Cuchipú, sabía que tú no lo entenderías. Cuando el amor llega, todo lo demás carece de importancia. Si es el hombre adecuado, lo sabes sin más. ¡Y yo lo sé! Por supuesto que lo sé —exclama, alzando la palma de la mano y luciendo orgullosa el enorme diamante en su dedo anular.

Si vuelve a llamarme cuchipú, me corto las venas con el cuchillo.

—Su cuenta corriente sí que la tiene —siseo por lo bajito.

—¡Cuchi, eres demasiado ruin! —me grita Stella.

Mi madre pone paz a la tertulia. O lo intenta.

—Está celosa. Nunca conseguirá un hombre como Baldomero.

Esbozo una amplia sonrisa, mientras alzo la copa y brindo por la inminente boda de mi hermana.

—¡Dios me libre!

Tras el inesperado anuncio de la boda de mi hermana, las llevo al hotel para que descansen. Para que descansen, y para que yo pueda librarme de ellas, porque unas horas con mi familia suponen toda una guerra de opiniones. Ellas opinan sobre mi vida, y yo disiento. No obstante, mi intención de volver a mi apartamento compartido y pasar el resto del día con una cerveza fresquita y los pies en el porche se va al traste cuando exponen su intención de que les enseñe la ciudad. El par de rubias llega cambiada de ropa. Sendos vestidos floreados y sandalias atadas al tobillo.

—¿Os habéis cambiado de ropa? —pregunto anonada.

—¡Huy, cuchi, qué cosas tienes! No creerías que íbamos a salir a la calle con la misma ropa del viaje —se ríe, como si fuera tan obvio.

Automáticamente, pienso en las dos semanas que me esperan al lado de Telma y Louise. Cálmate, solo serán dos semanas. Me empieza a entrar un picor nervioso por todo el cuerpo. ¡Dos semanas!

Mátame camión.

2

El infierno de Dante

Dante

Hubo un tiempo en el que el infierno me agradaba. Para ser honesto, el infierno era un lugar con gran atractivo: no había hora de queda, encontrabas mujeres siempre dispuestas a satisfacerte, y la inmortalidad suponía grandes ahorros en crema antiarrugas. Todo ventajas.

Pero cuando te acuestas con la mujer equivocada, eso puede entrañar ciertas desventajas insalvables. Por ejemplo, que su novio, Rodolfo Scarface, un exboxeador venido a menos que trapicheaba en sus ratos libres, quiera partirte la cara cuando te tiene cerca. O que mi archienemigo, Atila (y sí, estamos hablando de la misma persona), quiera ayudar en la causa de destrozar mi querido rostro.

Así que aquí estoy, en la sala de contratación infernal. Planta tercera, con vistas al patio de Satán. Mi intención: no renovar mi contrato temporal como personal laboral al servicio del infierno, consiguiendo las almas más jugosas y puritanas de un lugar llamado Tierra. Porque los contratos con el infierno son como la permanencia con tu odiosa compañía de telefonía móvil. Caducan en un determinado momento, pero si no te das prisa en anularlos, lo renuevan en honor a una estúpida cláusula de letra pequeña que no te esforzaste en leer en su momento.

A decir verdad, quinientos años al servicio del infierno me han enseñado varias cosas: rodéate de las personas adecuadas, sé sutil en tus intenciones y nunca te metas con el tipo equivocado. Yo las olvidé todas el día que me acosté con Lupita, una preciosa morena de curvas escandalosas y risa estridente. Lupita había sido empleada de servicio doméstico en una de las mansiones más ostentosas de la costa de Malibú. Avariciosa como ella sola, había seducido al señor de la casa y este se había divorciado de su quinta esposa, una señora que no dudó en vengarse de Lupita arrojándola de la terraza de un restaurante, mientras ella degustaba una jugosa langosta, último manjar que probaría antes de pasar a mejor vida cuando el crustáceo le atravesó la tráquea.

Lupita tenía un marcado pasado como roba maridos millonarios. La sentencia: toda la eternidad condenada al infierno.

Con aquel cuerpo de pecado, no tardó en granjearse amistades masculinas que la elevaron de las entrañas del infierno a la sala vip de los seres infernales. Allí fue donde me fijé en Lupita, de la que me cansé tras varios revolcones furtivos mientras su fortachón novio miraba hacia otra parte. Jamás pensé que Lupita tuviera en tan poca estima mi vida y que, tras haberla dejado, le fuera con el cuento a su novio de que yo la había seducido con mis viles artes amatorias de libertino consumado.

Mujeres…

—¡Dante, qué agradable sorpresa! ¿Vienes a renovar tu contrato? —me pregunta Jeni, la agradable recepcionista de la sala de contratación.

—Más bien al contrario —le digo, sin perder la sonrisa.

Jeni se lleva las manos a la boca abierta, y suelta un gritito histérico que me pone los pelos de punta. ¿En qué momento pude ver atractiva a Jeni como para tirármela sobre el escritorio de la recepción? Ah, sí, en el momento en el que me fijé en su gran escote.

—¡No me lo puedo creer! ¿Por qué? —exige saber, todavía incrédula.

Explicarle a la inocente Jeni, que murió siendo una colegiala al propiciarle un infarto al anciano profesor de matemáticas mientras le limpiaba el sable, la razón oculta y principal por la que he decidido darme de baja indefinida, escaparía de su… interesante intelecto.

—Demasiado tiempo trabajando. Necesito cambiar de aires.

Jeni se muerde el labio, en un patético gesto que trata de resultar atractivo.

—¿Vendrás a verme? —hace un puchero.

—Jeni, no podré volver al infierno. Pero siempre te llevaré en el corazón.

Me llevo la mano al pecho, soltando un juramento. Total, mi alma ya está condenada.

Camino presuroso hacia el despacho del director de contratación, y me salto la cola de espera, granjeándome las maldiciones de mis compañeros infernales. Cuando llego a la puerta, entro sin llamar y me siento en la silla, justo en frente de Caronte. Todos piensas que Caronte es el barquero del infierno, a quien se paga un óbolo[4] por cruzar el Aqueronte para acceder al infierno. En realidad, la leyenda no es muy equívoca al respecto. Caronte es un funcionario corrupto, que en vez de trabajar en el río, lo hace en un despacho con aire acondicionado, y quien cobra una jugosa prima por sus servicios, dejando en medio de nada a quienes no pueden pagar por sus servicios. Te aseguro que el lugar por el que vagan las almas que no pueden costearse el paso al infierno es mucho peor que este.

—Te estaba esperando —me saluda su vocecilla rasposa.

Caronte es un anciano enjuto, de ojos hundidos, pequeños y vivaces, como los de una rata. De escaso pelo blanco y alborotado, y rostro cuarteado, como el de la tierra seca. Su aspecto deplorable no me engaña, pues sé que tras la desgastada imagen, se encuentra un hombre de brillante intelecto.

—¿Cuánto me costará? —le pregunto directamente, sin irme por las ramas.

—Nunca pensé que un tipo como tú quisiera escapar de un lugar como este. Parece apropiado para la gente de tu calaña.

—La gente de mi calaña ni siquiera quiere estar con la gente de tu calaña —le digo, sin perder la sonrisa.

—¿Le tienes miedo a Scarface?

—Por supuesto —le miento.

No voy a explicarle a Caronte los verdaderos motivos por los que quiero escapar del infierno. Si los supiera, pondría demasiados impedimentos para que me marchase. Así son los seres infernales. Despreciables e interesados. Y yo soy uno de ellos.

—No me estás contando toda la verdad —se detiene a estudiar mi expresión—, jamás huirías por un amante despechado. Eso es de cobardes. ¿Es el famoso Dante un cobarde? No lo creo.

—No estás aquí para decirme quien soy —gruño.

—Puede ser —el anciano muestra una sonrisa siniestra—, ¿sabes por qué fui contratado para este puesto? Porque no dejo escapar a cualquiera. Si sales del infierno, debes aportar algo a la tierra. Yo creo que tú aportas demasiado al infierno como para dejarte escapar.

Se levanta de su asiento, con su espalda encorvada y el andar pesaroso. Rebusca en el archivo de personal laboral, en la letra D, y saca mi expediente. Lo ojea, asintiendo en varias ocasiones, pero sin una expresión clara en el rostro.

—Una media de quinientas almas por año, lo cual quiere decir que cada día, obtienes para el infierno más de un alma. Eres el demonio con mejor media de tu promoción, y te encuentras en los primeros puestos de la clasificación.

Impresionante.

—Lo sé.

—¿A qué se debe tu buena reputación?

—Sé darle a la gente lo que quiere —le explico.

Caronte se rasca la barbilla.

—Tú y yo nos parecemos más de lo que crees.

Le echo una mirada a su aspecto.

—Lo dudo —le digo sinceramente.

—Sé ver un buen objetivo cuando lo tengo delante, al igual que tú. Lo que quiero decir es que no te voy a dejar escapar tan fácilmente.

Empiezo a tensarme sobre mi asiento. El viejo me lo está poniendo difícil.

—¿Cuánto quieres por dejarme marchar? —le pregunto.

Hace un gesto vago con la mano.

—No se trata de eso. Tengo más dinero del que puedo gastar, y a mi edad, eso empieza a ser aburrido. Si te dejara marchar, mis superiores se enfadarían. Además, ¿qué hay de bueno en ti para regresar a la tierra?

—¿Qué hay de bueno en la mayoría de humanos? —replico.

—Nada en absoluto. Pero ellos tienen la oportunidad de vivir. Igual que tú la tuviste.

—Sabes que no puedes mantenerme aquí. La duración de mi contrato ha expirado.

Caronte gira el contrato y lo señala, y esboza una sonrisa tan siniestra que sé, a partir de ese momento, que las cosas se van a complicar. Mucho.

—En realidad, sí que puedo hacerlo. Cláusula mil doscientos cincuenta y siete, apartado segundo, párrafo tres, tercera línea.

Dirijo mis ojos hacia la puñetera cláusula, y conforme la voy leyendo, me vuelvo negro por dentro.

«La duración del contrato será de un tiempo humano de quinientos años, tras los cuales, la relación laboral entre la sociedad del infierno y el contratado quedará disuelta. Para ello, el contratado deberá demostrar que es apto para la reinserción en la vida humana. Dicha prueba de aptitud tendrá la forma y la duración estipulada por el funcionario al servicio, que podrá decidir de acuerdo con lo mejor para el contratado, la humanidad y el infierno».

Caronte se cruje los dedos.

—El funcionario soy yo —se ríe.

Joder.

—¿Qué es lo que tengo que hacer? —le pregunto, mosqueado por no haber leído la puñetera cláusula en su momento.

—Tengo entendido que eres un consumado Casanova.

Lo miro a la cara.

—¿Alguna fulana que no te haga caso? —adivino.

—Qué básico eres —señala de manera despectiva—, para una persona como tú, que se ha aprovechado del corazón frágil de la mujer durante todos estos años, parece apropiado que la prueba de aptitud sea…

—¿Sea? —necesito saber.

—Conocer el amor verdadero.

Me río muy alto.

—Conocer el amor verdadero —repito.

—Sí, ¿algún problema con ello?

Me lo pienso, y trato de buscar una salida rápida. Mi mente despierta la encuentra en milésimas de segundo.

—¿En la forma que yo desee?

—Cierto.

—Lo quiero por escrito.

Caronte redacta el contrato, y antes de firmarlo, esta vez, lo leo detenidamente. La duración es de 60 días, por lo que si en esos días no he conseguido mi objetivo, mi destino será el infierno.

Un momento. Un punto subrayado en negrita me quema las entrañas.

—Abstinencia sexual durante 30 días —leo anonadado.

Empiezo a sentir sudores y escalofríos.

—Durante treinta días. Agradece que no haya decidido que sean 60 días.

Arrugada pasa con el corazón de un cacahuete…

Se lo devuelvo firmado.

—Será un placer conocer el amor verdadero —me burlo.

—No lo conseguirás. Jamás te enamorarás —me aclara Caronte, satisfecho de saberse ganador.

—¿Enamorarme? —cojo el pomo de la puerta, y esbozo una amplia sonrisa—, voy a conocer el amor verdadero, y lo haré a través de alguna desdichada alma humana que no tenga suerte en el amor.

La sonrisa de Caronte se desvanece.

—Eso no es…

—Justo. Lo sé. Pero esta vez, leí el contrato. Conocer el amor verdadero no implica enamorarse.

Caronte no tiene nada que objetar, y comienza a maldecir en voz alta.

—No te lo pondré fácil —amenaza.

—Entonces será más divertido.

Cuando salgo del despacho de Caronte, dejo al viejo maldiciendo en voz alta y regreso a mi habitación. Necesito tiempo para aclarar mis ideas y buscar un objetivo sobre el que poner todo mi buen empeño.

De camino, me encuentro con una pareja de diablesas divirtiéndose. Una de ellas tiene la cabeza metida entre las piernas de la otra. Ni siquiera observo la escena al pasar por el lado, demasiado concentrado en mi único propósito: conocer el amor verdadero.

—¿Dante, o debería llamarte Cupido?

Deborah, mi compañera de trabajo durante los últimos cien años, está esperando en la entrada de mi habitación.

—Qué rápido vuelan las noticias.

Ella asiente.

—Mucha suerte con ello, la vas a necesitar —me palmea el hombro.

—Lo dudo.

Cuando voy a entrar a la habitación, Deborah me detiene con una mano en el hombro.

—Te pedí que no te marcharas —me dice, con una expresión desolada en los ojos.

—Ya hemos hablado de esto —sentencio.

Jamás pensé que Deborah, mi amiga y compañera durante todos estos años, pudiera estar enamorada de mí.

Deborah, la chica más cruel con el sexo opuesto, compañera de tantas aventuras durante los cien años de trabajo.

Nunca le di esperanzas, ni mis intenciones fueron más allá con ella. La respetaba, y la trataba como a una amiga.

No es fácil tener amigas cuando eres Dante, el tipo que puede ofrecer una velada con orgasmo seguro. De acuerdo, nos acostamos en un par de ocasiones.

La semana anterior, Deborah, liberada por unas copas de más, me pidió que me quedará en el infierno, porque estaba enamorada de mí. Ante mi negación, y mi ofrecimiento de quedarnos en el mismo punto que estábamos, Deborah comenzó a gritarme.

Llevo una semana sin verla.

—Te pedí que te quedaras —vuelve a repetir. Esta vez, su tono iracundo no se me escapa.

—Deborah…

—Por eso he aceptado el trabajo que me ha ofrecido Caronte.

—¿De qué hablas?

—Le he prometido que arruinaré tus intenciones. Sea lo que sea que te traes entre manos, no voy a dejar que te salgas con la tuya. No te irás de mi lado.

—Si me quedara, ¿qué te hace pensar que querría estar a tu lado? —Cuando Deborah intenta tocarme, le cierro la puerta de un portazo y espeto—: ¡Loca!

En la tierra, observo al cúmulo de caras anodinas que no me dicen nada. Un hombre con incipiente calvicie y que grita por teléfono: desquiciado, y demasiado típico. Una chica que se suena los mocos en un pañuelo mientras se lamenta de que su último novio la ha dejado: aburrido, y demasiado fácil. Una anciana que lleva a su nieto de la mano: suicida, y demasiado viejo.

Un momento.

Una chica capta mi atención.

Va discutiendo con la última copia de las gemelas Olsen, solo que estas tienen distinta edad y gritan más alto. La chica, de pelo caramelo y cuerpo pequeño y bien formado, dirige una mueca a la menor de las Olsen y se larga echando humo por las orejas.

Va tan deprisa que no se percata del bordillo mal cimentado. Su pie se queda enganchado en el pavimento, y cae de bruces sobre un charco. Voy a levantarla, pero me quedo observándola, lo cual es más divertido.

Se levanta, y se limpia la camiseta empapada, al tiempo que escupe agua y pone cara de irritación. Suspira, mientras ve como las gemelas Olsen se marchan, ajenas a aquella caída. Una arruga de frustración le cruza el entrecejo, y patea una inexistente piedra en el camino.

Encantadora.

Patosa.

Me gusta.

3

Cinturón negro de kárate

Alison

No me puedo creer que mamá y Stella me hayan dicho lo que acaban de decirme. La irritante forma de ser de mi familia no tiene límites, y siempre he creído que no pueden sorprenderme más de lo que ya lo hacen, pero ellas siempre consiguen que yo esté equivocada.

Rememoro la conversación en el probador de la tienda de lencería, y la bilis me sube por la garganta, mientras la vena de mi sien se hincha y palpita, como me sucede cada vez que estoy alterada.

Pum, pum… Pum, pum… Pum, pum…

—María del Pilar, tu hermana pequeña se va a casar antes que tú —comienza mi madre.

Qué observadora.

El lloriqueo estridente de mi hermana al probarse el enésimo conjunto de lencería me produce dolor de cabeza.

—¡Estas braguitas me hacen cartucheras! —exclama gimiendo.

Me rasco la cabeza, tratando de calmarme. Mi hermana es una sílfide de talla 34, por lo que las cartucheras no son más que el hueso de su flacucha e inexistente cadera.

Mi madre y yo la ignoramos, sabedoras de que este es otro de sus frecuentes ataques de histeria física.

—Lo que quiero decir, María del Pilar, es que tu hermana, cuatro años menor que tú, se va a casar antes. ¡Deberías estar avergonzada!

—¡Mamá! —protesto acalorada.

—¿Qué? Mírate bien, cariño. Eres… eres…

—¿Soy?

—Te arreglas poco, y eres un desastre con los hombres. No es que seas fea, pero tampoco eres gran cosa… si pusieras un poquito de empeño…

—Mamá tiene razón —concuerda Stella, que ha dejado de prestar importancia a sus cartucheras.

Al escuchar la palabra “mamá”, la susodicha da un brinco.

—Mi estilo se llama casual. No me arreglo poco —me defiendo—, además, tengo veintisiete años, y mi vida no se basa únicamente en encontrar al marido perfecto con el que pueda poblar la tierra de millones de vástagos que te hagan sentir más vieja.

—Qué lengua más viperina tienes. Te pareces a tu padre —me acusa Bárbara.

—Ya hemos tenido esta conversación más veces —le digo, un poco aburrida.

Stella suelta una risilla que me sorprende.

—Pero mamá nunca había apostado dinero.

—¿Has apostado dinero? —miro a mi madre, perpleja.

—Cielito… la tía Claudia ha conseguido un pretendiente para tu prima Candela, y si supieras las pullitas que me lanzó el día que anuncié el compromiso de tu hermana… —la voz se le tiñe de rabia—. ¡Con gusto la hubiera cogido de los pelos!

—Mami, tú eres una señora —la consuela mi hermana—. Es sorprendente que la prima Peggy haya conseguido un novio.

Mi madre suelta una risita al escuchar el apodo. Candela siempre ha sido una niña mimada con una nariz de cerdito, de ahí el calificativo. De risa estridente y actitud maliciosa, siempre me tuvo envidia, por alguna ilógica razón que no logro entender. No soy la clase de chica a la que hay que envidiar. Soy bajita, patosa y de ánimo resuelto. Pero Candela siempre ha querido todo lo que yo he tenido. De pequeña, mis juguetes. De adolescente, a todas mis amigas. En la universidad, decidió estudiar la misma carrera que yo, a pesar de su marcado desprecio hacia los animales.

Mi prima Peggy es alguien que siempre me ha resultado difícil de comprender. Un bicho raro, ahora con novio.

—Miremos el lado positivo. Ya no tendremos que soportarla más en verano —les digo.

Mi prima Peggy siempre viene a visitarnos a la casita de verano que tenemos en la playa de la Barceloneta, donde paso las vacaciones de verano con mi familia, y la insoportable de Candela.

—¡Eso es lo peor! Desde que se va a casar, viene todos los días a casa para mostrarnos alguna ridiculez sobre su inminente boda. Un día, el diseño de las invitaciones. Otro día, el menú. Al siguiente, las flores que adornarán la iglesia… —mi madre se abanica con la mano, a punto de que le dé un ataquito—. Pero ahí no acaba la cosa. El día que anunciamos la boda de tu hermana, la tía Candela soltó por ese piquito de oro que tú, que eras la mayor de las tres, te ibas a quedar para vestir santos.

—Fue bochornoso —se lamenta Stella.

—¿Qué más da lo que diga esa cotorra? —las intento calmar, aunque lo cierto es que me arden las entrañas.

La hermana de mi madre y su hija nunca han sido santo de mi devoción.

Mi madre me pone las manos sobre los hombros, y me habla muy seriamente.

—Cielito, tu tía Claudia siempre ha sido una envidiosa. Cuando éramos niñas, quería todo lo que yo poseía. Y cuando fuimos mayores… —los ojos se le llenan de pesar— supongo que ya es agua pasada… pero mi sobrina ha adoptado la misma actitud que mi hermana. Son un par de cacatúas, y yo estoy dispuesta a darles una lección —sentencia.

—¿Qué has hecho? —predigo.

—Ha apostado la casa familiar. Si tú vienes con un novio a mi boda, mamá gana la apuesta. Pero si vienes sola, la tía Candela se queda con la casa de verano.

—¡La casa de los abuelos! —le grito.

La casa de verano de Barcelona es la casa de mis abuelos. Al fallecer, dejaron en herencia la casa a mi madre y mi tía. Es una casa a la que todos le tenemos gran cariño, puesto que pasamos las vacaciones de verano allí. Cuando mis abuelos vivían, aquella casa era mi remanso de paz.

Mi madre, mi hermana y yo disfrutamos de la casa de verano en el mes de agosto. Mi tía Claudia y Peggy disfrutan de la casa de verano en el mes de julio, aunque mi prima Peggy, por molestar, se queda durante el mes de agosto a hacernos compañía.

A mi madre se le saltan las lágrimas cuando me coge de las manos, me mira a los ojos y me dice:

—Hija, consigue un novio para la boda de tu hermana.

Tras aquella petición inesperada y chantajista, la discusión fue tremenda. Mi madre aludió a mi falta de compromiso para con mi familia. Y yo, a su falta de escrúpulos por utilizarme para conseguir la ansiada herencia familiar. Mientras tanto, mi hermana lloriqueaba y rogaba que no le arruinásemos la boda, siempre dispuesta a pensar en sí misma.

El destino, no contento con aquel día asqueroso, me había lanzado sobre un charco fangoso, germen de los bichos más repugnantes de la calurosa Nueva Orleans.

Ahora, empapada y malhumorada, me debato entre buscarme un novio que me sirva para salvar la herencia familiar de las fauces de Candela y Peggy, o darle una lección a Bárbara sobre no utilizar la vida de los demás para apuestas arriesgadas y ridículas.

Como soy una sentimental de manual, el recuerdo de los buenos momentos transcurridos en compañía de mis abuelos me sacude el corazoncito. Mi abuela Dolores, una mujer servicial y siempre dispuesta a ayudar a su familia, veía como sus dos únicas hijas se llevaban a rabiar, mientras a su esposo, el único amor de su vida, se le escapaba el último suspiro.

—Prométeme que cuidarás de esta casa, y no la dejarás caer en las manos equivocadas —me pidió un día.

—Abuela, pero si a ti aún te queda mucha vida por delante —la animé.

Dos días más tarde, mis dos abuelos fallecían con escasas horas de distancia. Quiso el destino que huyeran de esta vida juntos para no separarse jamás, como ellos habían rogado.

Si algún día encuentro el amor, quiero que sea como el de mis abuelos. Un amor sincero y eterno.

Me aparto el pelo empapado de la cara y suelto un bufido de frustración.

—¡Demonios! ¿Es que no puedo tener una familia normal? —Aprieto los puños y, en un arrebato de ira, grito a pleno pulmón—. ¡Vendería mi alma al diablo por un novio que pusiera un poco de paz a esta familia!

¡Pum!

En la calle desierta, el estruendo me lanza hacia atrás, y caigo de culo sobre el pavimento. El temblor de tierra sacude una amplia polvareda que nubla el horizonte. Me tapo los ojos, acongojada por haber resucitado a un ser del inframundo dispuesto a cobrarse mi juramento.

¡Era broma, era broma! estoy a punto de gritarle, cuando el tipo más sexy que han visto mis ojos aparece entre la niebla, recién salido de ninguna parte.

De cabello negro como la noche, ojos azules y explosivos, circundados por un aro plateado, piercings en la oreja izquierda y sonrisa de canalla, camina resuelto hacia mí, y se sienta sobre las rodillas, hasta caer a mi altura.

El corazón me late desbocado, y el olor que desprende penetra en cada hueco de mi piel.

—¿Me llamabas? —su voz es sedosa y grave, como el caramelo fundiéndose a fuego lento.

Alucinada, pierdo la conciencia y me derrumbo en el suelo. Me despierto, con un sentimiento de desorientación que se va desvaneciendo poco a poco. Giro la cabeza, aún tumbada en el suelo, y suelto un gruñido de dolor cuando trato de incorporarme. Este calor puede producir desvaríos mentales.

Entonces lo veo, apoyado sobre la pared del callejón desierto, con los brazos cruzados y cara de aburrimiento. Es alto y de complexión atlética. Viste una sencilla camiseta blanca, luce un tatuaje que le rodea todo el brazo derecho, y unos vaqueros que se ciñen a sus muslos apretados De tez bronceada, ojos vivaces y expresión algo calculadora.

Con un sexy hoyito en la barbilla, y el pelo negro cortado a cepillo.

Sexy.

Caliente.

¡Sexy!

Nunca he sentido un hambre tan primitiva, y eso me asusta.

—Generalmente se desmayan cuando aparezco. No te preocupes —comenta, con una chulería y despreocupación que me toca los ovarios.

Me incorporo a duras penas.

—¿Te ayudo? —se ofrece, sin mover ni un músculo.

—No te me acerques —lo amenazo con los dientes apretados.

Y él no se mueve. Con los brazos cruzados y la espalda apoyada sobre la pared, me contempla con una expresión cercana al aburrimiento. Me incorporo, y lo contemplo en toda su majestuosidad. Le llego por el hombro, y eso me hace sentir pequeña. Y me disgusta.

—Dante, encantado —me ofrece una mano.

—Yo no.

Doy un paso hacia atrás, asustada.

Pone cara de disgusto.

—Eres tú quien me ha llamado.

—¿Ah sí? —me hago la inocente.

—Has utilizado la palabra demonio y diablo dos veces en la misma frase —me recuerda.

—No, no. Has escuchado mal.

Enarca una ceja, sorprendido por mi cara de inocencia absoluta.

—Hagamos las cosas fáciles. Si no lo he entendido mal, tú necesitas un novio que te saque de un apuro —me echa una descarada mirada de arriba abajo—, no creo que sea tan difícil.

¿Me ha evaluado?

—No te quiero como novio, dejemos las cosas claras.

El susodicho pone mala cara.

—Ni yo a ti.

Ahora soy yo quien enarca una ceja.

—¿Y entonces qué quieres?

—Necesito hacer una buena obra para salir del infierno. Puedo conseguirte un novio, tengo recursos. Ambos saldríamos ganando.

—A ver… a ver —pongo las manos en alto, tratando de calmarme—, ya sé que estamos en Nueva Orleans y todo ese rollo, pero… ¿En serio? ¿Un demonio? ¿Qué te has fumado, payaso?

Al decir la palabra payaso, noto como todos los músculos de su mandíbula se tensan. Genial, Alison, tienta al destino insultando a un tipo que no conoces en mitad de un callejón desierto.

—¿Cómo explicas lo que has visto hace unos minutos? —me reta.

—Un mero truco de impresionismo barato, señor Houdiny.

Dante da un paso hacia mí, cansado de nuestra conversación. Meto la mano en mi bolso, y encuentro lo que estaba buscando. Con la mano dentro del bolso, doy un paso hacia atrás, fingiendo que él tiene la situación controlada.

—Hay dos clases de personas en la vida: las que se quejan, y no hacen nada para remediar su situación, y aquellas que lo dan todo para conseguir lo que quieren —me dice. Tiene la voz distante. Enigmática. Envolvente.

Me pierdo en su seductor tono, y me quedo parada.

Él da otro paso hacia mí.

—¿Y cuál soy yo? —pregunto nerviosamente.

Los ojos de Dante brillan.

—La que estoy deseando llevar a mi cama.

—En tus sueños.

—Cierto —me coge la barbilla, la alza y me suelta—: húmedos, calientes y contigo desnuda, retorciéndote de placer bajo los envites de mi lengua.

Doy un paso hacia atrás, asombrada por su atrevimiento.

—Ven aquí —su voz es oscura, y entiendo que se ha cansado de jugar.

Parece un lobo feroz. Decidido a atacarme en cuanto tenga la menor oportunidad. Y yo quiero que me coma.

Asustada y cohibida por ese ser tan sexy, saco el bote de laca que llevo en el bolso y la apunto hacia su rostro.

—¡Detente! Soy cinturón negro de Karate —lo amenazo.

—Deja de jugar y dame eso, no vayas a hacerte daño —se burla de mis intenciones.

Sin pensarlo, y al grito de “¡jai ya!”, para darle un pelín de dramatismo al asunto, apunto a sus ojos y aprieto el dispensador. No me paro a ver cómo está. Echo a correr como alma que lleva el diablo. Qué ironía.

4

Amor a quemarropa

Dante

La madre que la parió, es lo único que puedo pensar, cuando me restriego los ojos, enrojecidos por la laca que esa mala pécora con cara de angelito me ha rociado en la cara.

Las mosquitas muertas son retorcidas. En ocasiones violentas cuando menos te lo esperas.

Corro al lavabo del restaurante más cercano. Al mirarme en el espejo, me asusto de mí mismo. Tengo los ojos enrojecidos y lagrimosos, como si estuvieran inyectados en sangre, y al mismo tiempo hubiera cogido la gripe.

Me echo agua en la cara, mientras me río entre dientes y me prometo a mí mismo que voy a encontrarla.

En todos mis años de servicio infernal, jamás, y cuando digo jamás quiere decir jamás, me ha ocurrido algo semejante. No me cuesta convencer a los humanos para que vendan su alma al infierno. A menudo, ellos reclaman cosas tan básicas como dinero, fama o sexo rápido. Una simple firma en el papel, y sus sueños se ven cumplidos.

Generalmente ellos echan a correr cuando vuelvo para llevarme su alma. Un trato es un trato.

Pero la mosquita muerta con cara de angelito en apuros…

Se supone que he de hacer un buen servicio si quiero ganarme mi libertad. Una buena acción. Y encima que intento ayudarla, ella me lo paga de esta forma.

Salgo del restaurante. Puedo oler el rastro de su perfume. Los demonios tenemos los sentidos más desarrollados que los humanos. Mejor olfato. Mayor visión. Más fuerza.

Ella huele a jazmín. El poderoso olor de la flor del naranjo, que inunda mis sentidos con cada nueva bocanada.

Aspiro su olor, y una mezcla de rabia y lujuria desatada me impulsan a buscarla. A ansiarla y necesitarla con cada nuevo paso.

Le echo un vistazo a mi polla erecta, y enarco una ceja.

—Calma. Treinta días de abstinencia, recuerda.

La verga está a punto de explotarme, y me río a carcajadas, asombrado de lo que una chiquilla con cara de santa y pecas sobre la nariz ha conseguido con un spray de laca. Increíble.

Después de diez minutos siguiendo su rastro, me doy cuenta de que la condenada ha debido de correr como una posesa para alejarse de mí. Eso me hace gracia, pues la pobre ingenua va a tener que utilizar algo más que un fijador de cabello y sus cortas piernecitas para escaparse de mí.

La quiero a ella. Será difícil, pues si ese es el genio que se gasta, dudo que cualquier hombre con un poco de sentido común vaya a prendarse de semejante lunática. Pero si consigo emparejarla, me habré ganado entrada privilegiada por las puertas de San Pedro.

La fragancia a jazmín me lleva hacia la fachada de una clínica veterinaria. Pobres animales.

La veo atendiendo a un gato, al que está colocando una cédula en la pata trasera. Le acaricia el pelaje, y lo trata con tal cariño que me cuesta creer que esa dulce veterinaria sea la kamikaze que hace unos minutos ha estado a punto de arrancarme los ojos.

Le da la mano a un hombre, que le ofrece una sonrisa llena de intenciones a la que ella no presta atención, demasiado ocupada en proferirle cariñitos absurdos al ser felino.

Sin saber por qué, la cercanía de aquel hombre me perturba, y me doy a dar una vuelta. Ahora que sé donde trabaja, no va a poder escapar de mí.

Alison

Ya han pasado seis horas desde mi encuentro con aquel… aquel… ni siquiera sé cómo describirlo. Sonrisa de canalla, cuerpo de escándalo, ojos plateados, cabello oscuro, y un hoyito en la barbilla a lo Viggo Mortensen que me vuelve loca. En definitiva, un hombre hecho para el pecado. Para la perversión de las almas. Para ganarme el castigo eterno por gozar entre esos brazos musculosos que, con certeza, me harían llegar a la gloria.

Asustada por mis tórridos pensamientos, beso la cadena de la Virgen del Pilar que llevo colgada sobre el pecho. En una ciudad como Nueva Orleans, en la que se adora a Marie Laveu[5] y existen tiendas de vudú en cualquier esquina, llevar a una santa sobre el pecho no puede hacerme ningún mal. Aunque me salte los mandamientos cada vez que me viene en gana, y en realidad, no sea muy devota. “Líbrame de la tentación. Y amén” —le doy un beso y me guardo la cadena bajo la camiseta.

Pero aquel iris plateado, unido a esa sonrisa ladeada y provocativa, me acompaña durante la jornada laboral. Las piernas se me convierten en gelatina, y la temperatura de mi cuerpo comienza a subir, hasta que me arde la piel.

Me asusto y dejo caer una bandeja de medicamentos al suelo. Enseguida me agacho para recogerlos, lo cual no impide que Ryan, mi encantador abuelito, me grite.

—¡Ten más cuidado, Alison! Aquí el viejo soy yo. Qué chica tan torpe —gruñe, metiéndose en su despacho—, no me extraña que estés soltera.

¡Eh! ¿Qué le ha dado a todo el mundo sobre ese tema?

Ryan, mi jefe, parecía un abuelito adorable. Una semana después de incorporarme, comprobé que bajo su cara de anciano bonachón se encontraba un verdadero jefe asqueroso. Siempre metido en su despacho y de constante malhumor, no trata a ningún animal. Lo cual es un alivio. Los pobres animales no tienen que sufrir su irascibilidad, y yo tan solo tengo que soportarlo cuando la consulta se queda vacía y puede ningunearme sin que nadie lo oiga.

—¡Alison! —me grita, detrás de mí.

Ni siquiera me sobresalto, acostumbrada a sus gritos esporádicos.

—El sábado tienes que ir a hacer una visita a un cliente.

Me giro hacia mi jefe, sintiendo como toda la ira va creciendo en mi interior.

—Señor Ryan, cerramos los sábados —le recuerdo.

—¿Te crees que tengo demencia senil? ¡Ya sé que cerramos los sábados! Pero este cliente necesita que vayas a hacerle una visita a la hacienda. Uno de los caballos está enfermo, y su veterinario particular está de vacaciones. No pienso desaprovechar esta oportunidad.

—Nunca he tratado a ningún caballo. Ese no es mi campo…

—¡Pues aprende! —me suelta—, a no ser que quieras que te reemplace.

Aprieto los dientes y termino de recoger toda la clínica. Calma, me digo a mí misma. Cuando ahorre lo suficiente, el señor Ryan será un simple recuerdo del que me reiré, mientras atiendo a los animales de mi propia clínica veterinaria y puedo pagar un apartamento para mí sola.

La campanilla de la puerta suena cuando alguien entra a la clínica.

—Está cerrado. A no ser que sea una urgencia, tendrá que coger cita para el próximo día —le digo a la persona que acaba de entrar, sin echarle un vistazo.

—Hola Alison.

La voz grave me hace dar un respingo. Lentamente, voy subiendo la cabeza, hasta que me encuentro con sus brillantes ojos y un escalofrío me recorre todo el cuerpo.

¿Cómo sabe mi nombre?

¿Y si el numerito del humo era cierto y en realidad es un demonio?

Me asusto, y busco un bolígrafo con el que apuñalarle la yugular. Cuando voy a meter la mano en mi bolsillo para convertirme en la próxima Nikita, me acuerdo de la placa identificativa que llevo colgada en mi bata de trabajo.

Suspiro.

—¿No me vas a preguntar qué tal estoy? —sugiere, su enfado es palpable.

—Mi jefe mide un metro ochenta y ha sido coronel de los Rangers de Texas. Si te acercas, gritaré y vendrá a partirte la cara —lo amenazo, muy nerviosa.

No tengo ni idea si los Rangers de Texas existen, o es una simple invención de una serie de televisión acrecentada por mi imparable imaginación.

Dante se ríe abiertamente.

—Tu jefe es un carcamal que te tiene explotada por un sueldo miserable.

Da tres pasos, me coge de la muñeca y tira de mí. Con la mano libre, coge mi bolso y me saca a rastras del trabajo.

—¡Suéltame! —lloriqueo asustada—. Seas lo que seas, soy descendiente de Marie Laveu, sé vudú, y te voy a pinchar un alfiler en los huevos si no me sueltas ahora mismo.

Dante se detiene, y yo respiro aliviada de que mi irreverente amenaza lo haya asustado. Entonces, él abre mi bolso, coge el bote de laca y lo lanza por los aires, dejándome atónita.

—Soy más fuerte que tú, más rápido que tú y ahora que sé cómo te las gastas, no me vas a pillar desprevenido.

Le propino un fuerte rodillazo en las pelotas que lo hace encogerse de dolor. Acto seguido, tiro de mi bolso y echó a correr, mientras grito “cinturón negro de kárate” y me río a boca llena. En mis sueños. Lo que en realidad sucedes es que cuando voy a propinarle el rodillazo, él se aparta y me coge de la rodilla, alzando mi pierna y tirando de mí, haciéndome brincar a la pata coja en un movimiento ridículo.

—Cinturón negro de kárate, ¿eh?

Dante me arrastra hacia Bourbon Street, donde el sonido de la música callejera y el jazz inunda la calle, cuyos balcones están decorados con banderines de color verde, morado y amarillo, debido al próximo Mardi Gras. Nos dirige a un restaurante con amplia terraza, y a pesar de la buena temperatura exterior, me coge de la muñeca y me arrastra hacia la zona más sombría del lugar. Me empuja sobre un sofá de cuero verde, junto a una mesa de madera oscura, y se sienta a mi lado, apretujándome contra la pared y dejándome sin escapatoria.

—¿Qué quieres tomar?

—A ti —le suelto, más tranquila—, cocinado a fuego lento. Para que sufras.

El momento de inesperada valentía me hace sentirme victoriosa, pero cuando sus ojos se encuentran con los míos, el brillo que encuentro en su poderosa mirada me hace sentirme muy pequeña. Me encojo sobre el sofá y me pego a la pared.

Tiene los ojos de un color increíble. Azules. Oscuros, con un aro de color plateado que lo circunda. Parecen irreales, de no ser por la pasión oscura y desatada que encuentro en ellos. Una mezcla de sexo salvaje y desatado, que ofrece la promesa del mejor revolcón del siglo.

—Dos cervezas —le pide a la camarera, sin mirarla.

—Detesto la cerveza —le miento, solo por molestar.

—Pues te aguantas.

Dante ladea una sonrisa cuando me observa, pegada a la pared.

—No muerdo, ¿tienes miedo?

—En absoluto —me hago la digna—, es solo que no quiero estar cerca de ti.

—Haces bien. Si te acercas, no me aguantaría las ganas de devolverte tu jugarreta de hace unas horas.

Pongo cara de que no me importa.

—¿Qué es eso? —señala con interés mi cadenita de la virgen del Pilar.

—Nada —le suelto un manotazo cuando él va a alcanzarla.

—No me digas que eres una puritana con un alto sentido del honor, porque no me lo trago. Me miras como si quisieras devorarme, y ambos lo sabemos.

Le echo una mirada asesina. Cuando él vuelve a intentar alcanzar mi cadena, le agarro la muñeca.

—Ni se te ocurra tocarme.

Pone las manos en alto.

—Ni por todo el oro del mundo —asegura.

Nos quedamos en silencio, yo mirando hacia otra parte, y Dante centrado en sus cosas. Lo miro de reojo, incapaz de mantener mis ojos en otro sitio por más tiempo. Es demasiado ardiente. Desprende ese tipo de sensualidad descarada y espontánea, con el cabello revuelto y una simple camiseta blanca que se ciñe a esa tableta de chocolate que seguro que tiene. Y luego vendrá eso otro, ¡oh! Ese fino vello oscuro en el inicio de la presilla de sus pantalones que…

Un momento.

Al percatarme de que está rebuscando en mi bolso, y vaciando el contenido sobre la mesa sin ningún pudor, me lanzo sobre él como una fiera para recuperar mis pertenencias. Le basta ponerme la mano en la cara para detenerme, a pesar de que me resisto.

—Déjalo todo donde estaba, ¿es que no tienes respeto por la intimidad?

—Solo si es la mía.

Saca mis gafas de lectura y las deja encima de la mesa, donde descansan algunos salva slips, un gel de manos, chicles de menta y caramelos mentolados, toallitas higiénicas, un desinfectante de alcohol y una libreta de mano.

—¿Tienes algún tipo de problema con la higiene corporal?

—No es asunto tuyo —recupero mis cosas y las aparto de la vista de la gente.

—¿Sí o no?

—¡No!

—Hipocondríaca —apunta en una libreta, que acaba de robarme.

—¿Qué es eso? —le echo un vistazo, antes de que se la guarde.

—Estoy intentando conocerte. Si queremos que esto funcione, necesitas una pareja que se adapte a tus… manías higiénicas —sonríe enseñando unos perfectos dientes blancos.

—Trabajo con animales —me justifico—, no son manías.

Él bebe a morro de mi cerveza, para retarme, ante mi cara de sopor.

—No hagas eso.

Le quito la cerveza y limpio disimuladamente el lugar por el que ha bebido. Él comienza a reírse.

—Simplemente no me gusta compartir los fluidos de la gente a la que no conozco. No creo que haya ningún problema en eso —le digo, mosqueada porque haya bebido de mi cerveza.

—Sin embargo, estás deseando besarme.

La vena de mi sien palpita, y la boca se me seca.

—Yo no estoy deseando besarte.

—Mentirosa —me mira descaradamente los labios.

Siento calor.

—Más quisieras —lo reto.

—Cierto.

Se inclina hacia mí, y me acorrala contra la pared. De nuevo, consigue descolocarme con esa actitud imprevisible.

Le miro los labios, demasiado tentadores. Tiene la boca amplia y sugerente. De esas que dicen:

«Bésame, muérdeme… muérdeme».

El pulso me late en la garganta, y siento el calor que desprende toda mi piel. Él sonríe, con esa sonrisa de canalla que me pone a cien.

—Lo sabía —se retira de mí, con una mirada de suficiencia que me dan ganas de arrancarle de un puñetazo.

Vuelve a apuntar en la libreta.

—¿Qué apuntas?

—No te importa.

Suspiro y le doy un trago a mi cerveza, sin importarme que sea él quien haya bebido de ella. Me está volviendo loca.

Dante echa un amplio vistazo al restaurante, y señala a un hombre apoyado sobre la barra.

—Veamos qué eres capaz de hacer —me anima.

Frunzo el entrecejo.

—¿Me estás pidiendo que le entre a ese tipo? —me asombro.

—Sí.

—Hace un minuto has intentado besarme.

—Oh… no te tomes esto como algo personal, niñita.

Aprieto los labios.

—Si de verdad te resulto tan irresistible, puedo quitarte esa mojigatería de un polvo. O dos.

—Apártate de mi camino —lo empujo, dispuesta a enseñarle que no soy ninguna mojigata, y que él no me impone tanto como se cree.

Dante se echa a un lado, mientras susurra a mi oído: “No eres capaz”. El roce de sus labios sobre mi cuello me produce un escalofrío de placer, y las piernas me tiemblan cuando me dirijo hacia la barra.

El tipo, un chico de pelo castaño y ojos azules de parecida edad a la mía, está tomando algo en la barra. No estoy acostumbrada a tomar la iniciativa, pero soy orgullosa, y quiero darle una lección a Dante. Pero al tener a aquel chico a mi lado, cambio el peso de mis piernas de uno a otro lado, sin saber cómo abordar el tema.

Esto es ridículo.

Echo un vistazo a Dante, quien se lleva la mano a la boca y bosteza. Cretino.

Entonces, me guiña un ojo, le da un toquecito al servilletero que hay sobre su mesa, y la bebida que el chico sostiene sobre la mano se le resbala y cae sobre mi blusa.

¡¿Cómo demonios ha hecho eso?!

Lo miro alucinada, mientras él no me quita el ojo de encima, y el chico se deshace en disculpas.

—Lo siento. No sé cómo ha sucedido.

—Yo sí —le digo asustada, sin dejar de mirar a Dante.

—¿Cómo dices? —pregunta sin entenderme.

—Que acepto tus disculpas —le ofrezco una sonrisa que trata de resultar sexy.

—Déjame invitarte a una copa, por las molestias —me pide galantemente.

—Claro. Voy a limpiarme. Ahora vengo.

Me dirijo al cuarto de baño, y paso por al lado de Dante, sin mirarlo. No tengo ni idea de cómo ha conseguido tirar la bebida. Quizás ha sido casualidad, o yo me estoy volviendo loca.

En la puerta del cuarto de baño, escucho el sollozo de una niña pequeña. Llamo a la puerta con delicadeza, y al entrar, me encuentro con una niña que está sentada, con las manos sobre la cara y llorando a pleno pulmón.

—Hola bonita, ¿te has perdido? —le pregunto, agachándome hasta estar a su altura.

La niña asiente, con las manos aún tapándole el rostro. Comienza a hipar, y le acaricio el cabello.

—No te preocupes, te voy a llevar con tu mamá.

—¿Tienes calor?

—Mmm… no, ¿por qué lo dices?

—Estabas muy acaramelada con el tipo del bar, ¡zorra!

La niña alza la cara, con una mueca maléfica en los labios. Tiene un mechero en una de sus manitas, y cuando retrocedo asustada, pone cara diabólica y se lanza contra mí. Me doy la vuelta y echo a correr, sintiendo un inmenso calor en el pompis.

—¡Ay, joder! —grito.

Cuando me vuelvo para detener a aquel bicho de su mala madre, la niña ya no está.

—¡Mi culo, mi culo! —grito, sacudiéndome el pandero.

El rostro se me queda blanco al tocar mi carne desnuda, justo donde debería estar la parte trasera del pantalón. Con el trasero chamuscado y dolorido, y los ojos llorosos, me tapo el culo con las manos y camino con toda la dignidad posible hacia Dante.

—Dame mi bolso —le susurro al oído.

—¿Qué te pasa?

—No sé si tú has tenido algo que ver con esa niña, pero cómo no me des el bolso, te voy a pegar una patada en las pelotas que te voy a doblar en dos —lo amenazo.

Se percata de lo que estoy ocultando, y echa un vistazo a mi trasero. Intenta permanecer serio, pero comienza a reírse. Me ofrece el bolso, y salimos del restaurante ante la llamada del chico de la barra, a quien ignoro.

—¿No tienes algo con lo que taparme? —le suplico.

—No, y te aseguro que así es más interesante.

Muerta de vergüenza, agradezco que mi apartamento esté a pocos metros de Bourbon Street, en una calle residencial con vistas a un parque. Vivo en una casita de color rojo, con un porche de madera y una mosquitera en la puerta.

Al llegar, Dante se adelanta y me abre la puerta.

—Fuera de aquí. No te quiero volver a ver en la vida —le espeto.

—Me temo que ya es demasiado tarde. Entra, tenemos que hablar.

Al pasar por su lado, él echa un descarado vistazo a mi trasero.

—Pero antes, voy a tener que curarte.

La vena de mi sien comienza a palpitar.

Pum, pum… Pum, pum… Pum, pum…

5

Quemadura de primer grado.

Dante

La vista del Redondo, firme y respingón culo de Alison me pone la verga como una vara de hierro.

Impresionado por lo que aquella pecosa de ojos color miel y cabello avellana me afecta la entrepierna, me dispongo a ojear el apartamento de Alison, una casita de una única planta, con cocina americana y un estilo de decoración un tanto caótico.

—¿Vives sola?

—No, y no hagas ruido. Mis compañeras de piso están dormidas.

Ahora lo entiendo todo.

Alison entra en la que debe de ser su habitación, y me deja cotillear a mis anchas, por lo que el alivio de mi pene es creciente al no tenerla a la vista. Treinta días de abstinencia. Treinta putos días, cuando lo único que deseo es tener a Alison cerca, arrancarle la cadena que lleva colgada sobre el pecho y follarla violentamente sobre la encimera de la cocina.

Ver para creer.

Para distraerme, cotilleo el mobiliario. Una jaula blanca descansa frente a una mesita colocada junto al balcón, y un chucho le saca los dientes, buscando la manera de alcanzar su objetivo. Al acercarme para echar un vistazo dentro de la jaula, doy un salto hacia atrás.

¡Una rata!

—¡Jaime! —grita Alison.

Se ha cambiado de ropa, y lleva una simple camiseta que le llega a mitad de los muslos. El dolorido trasero no le va a permitir llevar ropa ajustada durante un tiempo.

Miro a uno y otro lado de la casa, buscando al tal Jaime. Al no encontrarlo, observo al perro, quien se sienta obediente sobre sus cuartos traseros.

—¿El perro se llama Jaime?

—Sí —responde con total naturalidad. Se agacha para recoger a Jaime, y lo sienta en el sofá. Lo señala con un dedo, y se coloca la mano libre en la cintura—, te tengo dicho que no asustes a Agatha.

Le echo una mirada de asco a la rata.

—Tienes una rata como mascota.

—Jaime es mi perro. Agatha es la mascota de April, mi compañera de piso.

—Una rata no es una mascota. Transmiten enfermedades, muerden… —voy enumerando.

Ella pone los ojos en blanco.

—Las ratas son excelentes animales de compañía. Transmiten enfermedades como cualquier otro animal, pero si están bien cuidadas, no existe ningún riesgo. Evidentemente, Agatha no vive en ninguna alcantarilla, ni entre los desperdicios de la basura. Además, son animales extremadamente inteligentes, y aprenden muy rápido, y también son muy cariñosos y sociables.

—Me rindo —pongo las manos en alto.

—Soy veterinaria, no lo olvides —me echa una mirada por encima del hombro, cuando se vuelve para dirigirse a la cocina—, podría vacunarte, si quieres.

—¿Quién más vive aquí?

—Rosemary y Rose Junior.

—Tu trabajo en la clínica veterinaria de ese viejo no da para mucho, ¿eh?

—Para que te enteres, vivir en Nueva Orleans es caro. La mayoría de edificios son casas. Por supuesto, si vives en el infierno las cosas son más fáciles, ¿no? —se burla.

Va a sentarse en un taburete, pero se levanta en cuanto el trasero roza el asiento, y suelta un gritito de dolor.

Escribo algo en la libreta.

—¿Qué… por todos los dioses… escribes en la puñetera libreta? —me increpa.

—No te importa.

—Déjame ver.

Da un paso hacia mí y reclama su libreta, de la cual me he apoderado. Pongo el brazo en alto, y me divierto al verla dar saltitos para alcanzarla. Furiosa, se lanza hacia mí, y la esquivo. Se tropieza con el taburete de la cocina, y se cae de culo sobre el suelo.

—¡Ay, ay, ay! —se queja, lloriqueando.

La voy a levantar, cuando ella comienza a gritar.

—¡No te me acerques, demonio!

—¡Mujer!

Sin atender a sus gritos de histérica, la cargo en brazos y la llevo hacia su habitación. El cabello de Alison me roza la mejilla, y aspiro el suave olor a jazmín que desprende. Mi entrepierna se pone dura, y aprieto los dientes. Esto va a ser complicado.

La tumbo en la cama, y ella se sienta sobre sus rodillas, con las mejillas encendidas, los labios entreabiertos y callada, lo cual es un milagro. Me mira, con esos ojillos de corderito que me hacen tanta gracia, y bajo los que se esconde la tirana del fijador de pelo.

—Ahora llega la parte en la que te tiras a mis brazos y yo te follo salvajemente —le digo, mi voz suena distinta.

Observo cómo le tiemblan los labios, antes de decir:

—Vete.

—Lo estás deseando —la provoco.

—Tú más.

—Cierto.

Apoyo las rodillas sobre la cama de Alison, y me deslizo hasta ella, que retrocede lentamente. Me dejo caer sobre ella, que jadea bajo mis brazos. Sé que la afecto, aunque lo niegue. La piel le arde, puedo notarlo. Y mi polla está a punto de reventar. Nos haría un favor a ambos si me tirara sobre ella, le arrancara la ridícula camiseta y le abriera las piernas, embistiendo varias veces para calmar mis ansias.

Treinta días de abstinencia.

Le miro los labios. Un beso no es sexo.

Ella se lame los labios. Descarada. Ansiosa.

—¿Tienes pomada para quemaduras? —le digo, con una sonrisa.

Aprieta los labios, y me mira con reproche y desprecio. Me da un empujón y me tira sobre la cama.

—¿Tienes o no tienes?

—Una nunca está preparada para que una niña endiablada le queme el culo con un mechero.

—Voy a la farmacia. No te muevas de aquí.

Bufa, y cuando salgo, la oigo gritar que: “esa es su casa”, y que no piensa abrirme la puerta. Me llevo el manojo de llaves que encuentro en la mesita colocada al lado de la puerta, y salgo a buscar una farmacia de guardia. Regreso diez minutos más tarde, con una pomada llamada Bepanthol y el culito enrojecido de Alison esperándome. Voy a la cocina, y cojo un cuenco que lleno con agua tibia, unas gasas y un poco de jabón. Me froto las manos, y entro a su habitación. Ella abre la boca al verme.

—No has llamado a la puerta, ¿cómo has entrado?

—Tengo una copia de las llaves.

—Lunático.

—Culo quemado.

—Imbécil.

—Llorona.

Se limpia las lágrimas rabiosas con el puño de la chaqueta.

—¿Te duele?

—¡No! —grita, soltando un gemido.

—Date la vuelta.

—No me vas a tocar el culo —se niega.

—Tú no te puedes ver las quemaduras.

—Estás deseando verme el culo. Vicioso.

—Pues sí.

Se ríe y llora a la vez, presa del pánico. Se tumba boca abajo, y esconde la cabeza en la almohada.

—No me puedo creer que un tipo al que acabo de conocer y que dice ser un demonio me vaya a untar el culo con pomada —su voz suena amortiguada por la almohada.

Empapo la gasa de agua, y le subo la camiseta por encima de la cadera. Tiene el culo enrojecido, pero no es nada grave.

—¿Es muy feo?

—Pss… no está mal.

—¡Las quemaduras, idiota!

—Son de primer grado. No te quedará marca —le aseguro.

La noto encogerse antes de que la vaya a tocar.

—Ten cuidado, por favor —me pide, con aquella vocecita de santa que me hace delirar.

—Lo tendré —le prometo.

Mi verga se hincha ante la redondez del culo de Alison. La agarraría del trasero y hundiría mi pene en su estrechez, pero todo lo que hago es lavar la quemadura con agua y jabón, teniendo cuidado de no hacerle daño. Alison suspira cuando la gasa empapada le roza la piel, y gime con una mezcla de dolor y placer cuando mis manos desnudas le acarician los glúteos.

—No hagas eso… —gruño.

Pero ella no me oye, con la cabeza amortiguada por la almohada y el cuerpo laxo ante mis caricias.

Una vez que termino de lavar la quemadura, me unto pomada en las manos y acaricio el culo de Alison. Esta vez, tocarlo con las manos desnudas envía una descarga a mi entrepierna.

Joder.

Lo hago muy deprisa, sin deleitarme más de lo debido, porque acariciar el culo de Alison me va a pasar factura, ya que me hace olvidarme de la cláusula del contrato en la que se remarca la abstinencia sexual de treinta días.

Me lavo las manos en el cuenco, y palmeo la espalda de Alison.

—¿Ya está? —pregunta débilmente.

La muy canalla quiere guerra.

—No. Ahora te abres de piernas y terminamos lo que hemos empezado —le digo, sin ninguna amistad.

Se levanta y se pone de rodillas, echándome una mirada iracunda.

—Ahora es el momento en el que te largas de mi casa —espeta.

—Soy un demonio.

—Vete —señala la puerta.

—Te he encontrado en tu trabajo porque te he olido, he tirado la bebida de aquel tipo, y mi compañera demoniaca te ha quemado el trasero, ¿qué más demostraciones necesitas?

—Sabía que tú tenías algo que ver con la niña demoniaca —sisea, con los ojos entrecerrados.

—Se llama Deborah, y no es una niña. Fuimos compañeros de trabajo durante los últimos cien años. Ahora intenta arruinarme, y hagas lo que hagas, ya estás en el juego.

—No quiero estar en ese juego. Sea lo que sea.

—Necesito emparejarte si quiero salir del infierno.

—¿Por qué ibas a querer salir del infierno?

—Enemigos —le miento— y tú necesitas un novio.

—Para la boda de mi hermana.

—¿Por qué razón?

—Mi madre ha apostado la herencia de mis abuelos a que consigo ir acompañada a la boda de mi hermana, que se celebra dentro de sesenta días.

Sesenta días. Esto debe de ser algún tipo de señal.

—Trato hecho —le ofrezco la mano—, mañana empezarán tus citas.

—No he aceptado.

Se niega a coger mi mano.

—Alison, tengo muchos enemigos que irán a por ti, aunque te niegues a aceptar mi ayuda. Puedes tener mi protección, o puedes afrontarlo sola. Como prefieras.

Me levanto para marcharme, consciente de que voy a impactarla. Me coge del hombro, y se pone lívida.

—¿Más niñas demoníacas? —se asusta, y se acaricia la cadenita que lleva sobre el pecho.

Así que es una supersticiosa…

—Miles de niñas demoníacas —le miento.

—Está bien —suspira, y agarra mi mano.

Se tumba de lado en la cama, y se tapa con la sábana.

—¿Por qué no te vas? —señala la puerta.

—Es mi primera noche en Nueva Orleans, y todavía no he alquilado ningún apartamento, ¿puedo pasar la noche aquí?

Ella me inspecciona de arriba abajo, y sé que su buena conciencia le impide echarme a la calle.

—De acuerdo.

—Sabía que querrías que te abrazara mientras duermes. Luego me meterás mano. Todas las mujeres sois iguales.

—Vete al sofá.

Me tira un cojín a la cara, y acto seguido, se queda profundamente dormida.

“Una niña, una rata y una pecosa. Puedo con esto”, me digo a mí mismo.

Sin ser consciente de lo que hago, le echo a Alison la sábana por encima, y aspiro la dulce fragancia a jazmín que desprende.

6

El rosa es un color de chicas.

Alison

A las seis y media de la mañana, me levanto para despertar a Dante, pues una de las reglas inquebrantables de la convivencia es la de no traer hombres a casa. Comparto apartamento con una homosexual amante de los roedores y que declara abiertamente odiar todo lo que tiene “tres piernas”, una madre que pelea judicialmente porque su expareja le pase la pensión de alimentos para su hija, y una niña demasiado pequeña para ver hombres en calzoncillos. Luego estoy yo, una veterinaria con una nula vida sentimental.

El salón está vacío, y el cojín que tiré la otra noche a Dante descansa sobre el sofá solitario. Extrañada de que él haya madrugado tanto, preparo café y tostadas, mientras siento un deje de decepción por no haberlo pillado dormido.

¿Será de los que usan bóxers ajustados y nada más para dormir, y se levanta con el cabello despeinado y una sonrisa de bribón?

Habría sido estupendo verlo descamisado, y calmar mi curiosidad sobre su sexy tableta de chocolate. Seguro que la tiene. O quizá todo haya sido un sueño, y lo del otro día no sucedió. Al sentarme sobre el taburete, doy un respingo y me quedo de pie. Fue real. Las manos de Dante amasando mi trasero es algo difícil de olvidar.

¡Cómo toca! Con aquella firmeza descarada, y ese punto dulce de no querer hacerme daño. Sus manos me sumieron en la gloria, y durante aquel instante, solo podía rezar para que él no se detuviera.

Unto la tostada con mermelada, y me percato de que la puerta de Rose está abierta. Acto seguido, mis ojos rotan hacia la jaula de Agatha, donde pillo infraganti a la mocosa, justo donde esperaba encontrarla.

—¡Rose, suelta ese bote de pintura! —le grito, con un trozo de tostada en la boca.

La niña esconde el bote de pintura tras la espalda, y me echa una mirada angelical que casi parece una de las mías.

No cuela, Rose. Es la cuarta vez en esta semana que la pillo intentando pintar de rosa a Agatha. Si April se entera, y no tiene en alta estima a la pequeña, la convivencia se volverá insoportable.

—Mamá dice que es de mala educación hablar con la boca llena —señala.

Camino hacia ella y le quito el bote de pintura.

—¿Y qué dice sobre pintar animales ajenos?

—¡Quiero un hámster rosa! —lloriquea.

—Es una rata —espeta April, recién levantada.

Se masca la tragedia.

April, mi compañera de piso, es una buena chica. A pesar de su constante malhumor y su aspecto sombrío, con el cabello de un tono oscuro y la piel pálida. Viste de negro y morado, y lleva varios piercings adornándole toda la cara.

Pese a su tétrico aspecto, y su negación a dar los buenos días, juro que se esconde una buena chica bajo el aspecto de Morticia Adams.

—Si te acercas a Agatha, te morderá y te arrancará un dedo. No podrás volver a escribir, y suspenderás todos los exámenes. Repetirás curso, y todos los niños se reirán de ti, mientras tú lloriqueas porque tus piernas ya no caben en el pupitre —April le habla con voz tétrica y grave.

Rose abre la boca, indignada, y justo cuando está a punto de replicar, como la mocosa parlanchina que es, los ojos se le llenan de lágrimas y comienza a chillar.

—¡Mamaaaaaaaaaaaaaaaa! —berrea, corriendo hacia la habitación de Rosemary.

April se tapa los oídos, y esboza una mueca de dolor.

—Nada mejor que los gritos de una mocosa para despertarse —gruñe.

—Es solo una niña —trato de poner paz.

April ni siquiera me escucha, sale por la puerta, dando un sonoro portazo.

—¡Buenos días! —le grito a la puerta cerrada.

Termino de beberme el café, que como cada mañana, se ha enfriado a causa de mi tarea como mediadora en la convivencia. Todos discuten, y yo trato de poner un poco de paz, mientras busco un apartamento para mí sola, haciendo malabarismos con mi cartera.

—¿Se ha ido ya Ratatouille? —pregunta Rosemary, con su hija colgada del dobladillo del camisón.

—Sí, y no la llames así —le pido, echándole una mirada censurada a Rose, quien sonríe con malicia. Sus lágrimas se han extinguido por arte de magia.

—Ese bicho se escapará algún día —se lamenta, abanicándose con la mano.

—No seas exagerada. Agatha es muy obediente. A no ser que alguien le abra la jaula, estoy segura de que se quedará dentro.

—Ojalá tengas razón. No estoy para recibir más disgustos.

—¿Qué tal van las cosas?

—Ha vuelto a desaparecer. Paga dos plazos, y cree que las cosas ya están solucionadas, ¡hombres! —muerde un trozo de manzana con cara de asco.

—Otra vez a dieta —adivino.

—Nunca conseguiré quitarme los kilos que cogí al quedarme embarazada —se lamenta—. ¿Tú cómo lo haces para mantener ese cuerpo?

Me miro a mí misma, con total indiferencia.

—Golpear el saco del sótano. Y pensar en mi prima Peggy —bromeo.

Como cada mañana, saco a Jaime a dar un paseo, y el perro, el único macho que parece obedecerme, hace sus necesidades en pocos minutos. Jaime recibe su nombre de un compañero de instituto del que estaba colada cuando tenía trece años. Prima Peggy estaba obsesionada en arrebatármelo desde que vio su nombre rodeado por un corazón en uno de mis cuadernos. Desde entonces, se había fraguado una guerra entre nosotras.

Al final, conseguí besar a Jaime antes de que se fuera de la ciudad. Prima Peggy jamás me lo perdonó, y en las vacaciones de verano, me robó la parte superior del bikini cuando yo hacía topless en una cala desierta. Jamás pasé tanta vergüenza como aquel día en el que tuve que regresar a la casa de verano tapándome los pechos y con la risa maliciosa de prima Peggy como banda sonora. Para devolvérsela, le rellené el champú de azafrán, y Peggy pasó varios días con el pelo tintado de color naranja. Aquello fue sensacional, y para no olvidarlo, prometí que mi próximo perro se llamaría Jaime, en honor a aquella absurda rivalidad infantil que mi prima y yo manteníamos.

Después de una intensa jornada laboral, me dirijo a almorzar con mi padre, pues he quedado con él para tomar algo.

Inconscientemente, tomo el camino más largo, deseando encontrarme con Dante, a quien no veo desde la noche pasada.

¿Y si ha decidido buscarse a otra?

Ridícula, soy ridícula.

—¡Papá! —lo saludo, al llegar al restaurante en el que hemos quedado.

Jack, mi padre, es un nativo americano. Apuesto a sus cincuenta y pocos años, no me extraña que Bárbara se fijara en él, a pesar de que ahora estén separados y no se soporten. Siempre he pensado que entre elles existe un amor de esos que matan, como dice la canción de Sabina: «porque el amor, cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren».

La inesperada ruptura, cuando yo tenía quince años y mi hermana once, nos pilló a todos desprevenidos. A pesar de que siempre he intentado sonsacarles la verdadera razón, ellos nunca me han dado la respuesta.

—Hola Ali, ¿qué tal está tu madre?

—¿Aún no la has visto?

—Me niego. El otro día almorcé con tu hermana, pero cuando me pidió que la acompañara al hotel para recoger a tu madre, me negué en redondo. Me llamó idiota, ¡a mí!

—Siempre dice cosas que no siente —lo calmo.

Nos sentamos a la mesa y pedimos dos cervezas, pollo frito y una ensalada. Papá y yo charlamos de cosas triviales, hasta que tocamos el tema de la boda de mi hermana.

—Se va a casar con ese tal…

—Baldomero.

—Ese, ¿te lo puedes creer? Esa copia de Curro Jiménez me va a arrebatar a mi princesita.

—Papá, no digas tonterías. Ya sabes cómo es Stella, siempre dispuesta a ser el centro de atención. Estoy segura de que quiere casarse solo para vestirse de blanco —bromeo.

—¿Y tú, cariño? ¿Ya has encontrado al hombre de tu vida?

Me río débilmente.

—Pareces cambiada.

—En absoluto.

Mi padre se encoge de hombros.

—Pues yo si tengo algo que contarte.

Enarco las dos cejas al unísono, expectante.

—Estoy saliendo con alguien.

—Eso sí que no me lo esperaba —le digo asombrada, porque desde que mamá y él rompieron, nunca ha vuelto a tener pareja seria.

—Se llama Daisy, y es estudiante de intercambio de empresariales.

Daisy, qué nombre tan ridículo.

¿Quién, en todo el uso del raciocinio humano, llamaría a su hija por el nombre de un dibujo animado?

—Un momento —pongo las manos en alto—, ¿cómo que es estudiante? ¿Qué edad tiene?

—22 años.

—¡Papá, este no es el momento para jugar con Dora la exploradora! —me altero.

—Ali, creía que tú eras más abierta de mente.

Me masajeó las sienes, estupefacta ante la seriedad que denota el semblante de mi padre. Él definitivamente no puede estar hablando en serio.

—Podría ser tu hija —le recuerdo.

Ugh, yo soy cinco años mayor que Daisy, lo cual es deprimente.

Me paso la mano por la frente, que comienza a sudarme.

—Daisy quiere conoceros, así que hemos pensado que podríamos cenar este domingo. Nosotros, tu hermana y tú, ¿qué te parece?

—Ridículo.

—Me haría mucha ilusión que la conocieras —señala mi padre, esta vez, más serio.

—Tendrás que llevarnos a Disneyworld.

A la salida del restaurante, y tras la inesperada revelación de mi padre, solo puedo pensar en cómo voy a contarle a Bárbara que Jack está saliendo con una chica que es la mitad de joven que ella. Si ya se toma mal cumplir años, la relación de papá con Britney Spears le sentará como un ataque menopáusico.

—¿Qué tal la cena con papuchi?

La voz de Dante me recorre la parte baja de la espalda. Como una caricia. Está tan sexy como ayer, solo que ahora, a la luz del día, los ojos le brillan con ese toque de motitas plateadas que le otorga un punto misterioso. Viste con una sencilla camiseta lisa, unos vaqueros que se ciñen a sus piernas y unas deportivas. Lleva una cadena colgada al cuello en la que no me había fijado antes. Un estilo casual, que se desmarca de esa elegancia innata y arrolladora que él desprende. Pura lujuria contenida en más de metro ochenta de piel dorada, cabello despeinado, tatuajes y sonrisa perfecta.

—He encontrado un precioso apartamento en la Avenida Seinchard.

La avenida Seinchard es la zona más exclusiva y lujosa de Nueva Orleans. La envidia tintinea en mi interior, devastada por mi sueldo miserable que me obliga a compartir casa con Ratatouille y la semilla del diablo.

—¿A qué te dedicas?

—Soy un demonio. El dinero no es un problema para mí —lo dice sin ninguna arrogancia. Más bien como un hecho.

—Ah… —trato de no sonar forzada, pero “ser un demonio” es un punto sobre el que tengo que seguir trabajando—. ¿Y entonces, por qué cambiar de vida?

—Necesitaba nuevos aires.

Me echa una mirada cargada de intenciones que me hace contener la respiración.

—Tienes cara de haberme echado de menos —me dice con voz ronca.

Ya empezamos.

—Y tú tienes cara de haber estado toda la noche soñando conmigo —lo provoco.

Doy un paso hacia él y alzo la barbilla, para encararlo. Entonces me dice:

—Cierto. Toda la noche soñando contigo. Te follaba de mil maneras distintas, y tú me rogabas que no me detuviera.

La boca se me seca, y el pulso me late frenético. Dante alcanza un mechón de mi cabello, y lo coloca detrás de mi oreja.

—Justo tenías esa misma cara —señala, con una sonrisa pícara.

Le doy un manotazo y me alejo de él, justo en el momento en el que escucho un grito:

—¡Cuuuuuuuuuuuuuuchi!

Dante

Mary Kate y Ashley Olsen se acercan a nosotros, cargadas de bolsas y subidas a unas horrendas plataformas de tacón. Rebozadas en pintura naranja, y con mechas californianas a juego, me siento como si Dios hubiera enviado el Apocalipsis en versión compradora compulsiva adicta a los rayos uva.

—¡Cariñito! —exclama la más mayor, besuqueando a Alison y dejándole la marca de la barra labial en las mejillas.

—Cuchi, pensé que no tenías tiempo para nosotras. Dijiste que estabas trabajando —le espeta la menor.

—Realmente lo hacía hasta hace unas horas. Permíteme un descanso.

La más joven se quita las gafas, y me echa una mirada descarada de arriba abajo, analizando toda mi anatomía. Le ofrezco la mano, y ella la estrecha. Acto seguido me planta dos besos.

—Stella, la hermana de Alison.

—Dante. Y usted debe de ser su hermana.

—Bárbara, su madre —me interrumpe ella, encantada de la vida.

—No lo aparenta, Bárbara. Está estupenda —le digo justo lo que quiere oír, y ella me ofrece una sonrisa devoradora.

Madre e hija echan sendas miradas recriminatorias a Alison, buscando una respuesta. Ella no parece tener ansiedad por ofrecerla, por lo que yo, intrigado por el par de rubias, me presento.

—Es un placer conoceros. Soy el coach sentimental de Alison.

Alison abre la boca, y me observa incrédula.

—Guau, te tomaste esto en serio —aplaude su hermana.

—Él no es…

—Alison me contó la ferviente necesidad que siente por encontrar la pareja que calme su… miedo al compromiso.

No tienen de qué preocuparse. Ella está en buenas manos. No es como si fuera un caso perdido.

—Debes hacer algo con su pelo —comenta Bárbara.

—Y con su manicura.

—No habléis como si no estuviera aquí —gruñe Alison.

Me coge del hombro y clava sus uñas sobre mi carne. Tironea de mí, y me aparta de su familia.

—Fue encantador verlas, pero tenemos demasiado trabajo por hacer. Nos vemos mañana, tal y como os prometí.

¡Disfrutad de la ciudad!

Nos aleja de su madre y hermana, y camina tirando de mí, hasta que estamos lo suficiente lejos como para no ser escuchados.

—¡No tenías que hacer eso!

—Solo me presenté.

Ella suspira, y se masajea las sienes.

—Ahora no nos dejarán en paz. No sabes lo que has hecho.

—No pueden ser tan malas.

—Satán no es nada comparado con ellas —gime.

Se besa la cadenita que lleva sobre el pecho, arrepentida de haber hecho tal comparación. La observo intrigado por su irreverente personalidad: irónica, a veces tímida, descabellada y supersticiosa. Una idea malévola cruza mi mente.

—¿Lista para la acción?

—No, si es el tipo de acción a la que tú te refieres —sentencia agotada.

Le pellizco la nariz, encontrando varias pecas bajo mi tacto.

—Puedo proporcionártela, no obstante. Tus deseos son órdenes para mí.

Desciendo mis dedos, y le acaricio la base de la garganta. El pulso le late frenético, a pesar de su férrea decisión de mantenerse neutral a mis comentarios.

Repentinamente, su expresión cambia. Sus labios se curvan en una prometedora sonrisa.

—Bien —ella asiente, humedeciéndose los labios.

Aquello envía una descarga a mi entrepierna.

—Vete al infierno. Eso cuenta como deseo.

—Mujer, ¿tan pronto? Acabo de llegar.

Me río, sin dejar de acariciarle la garganta. Es suave como la seda, y palpita bajo mis dedos. Treinta días de abstinencia no me impiden jugar.

—Puedo conseguirte una cita en menos de cinco minutos.

Los ojos le brillan con recelo.

—A no ser que prefieras quedarte conmigo.

—Una cita —sentencia, y me aparta la mano de un guantazo.

Me meto las manos en los bolsillos, dispuesto a darle a la pequeña Alison parte de su medicina. Tendrá su cita.

Cinco minutos más tarde, regreso con un flacucho de pelo rojizo y aspecto agradable. Alison está esperando en una terraza cercana, con una cerveza sobre la mesa y la expresión de que no espera la cita que le tengo preparada.

Le doy un empujoncito al pelirrojo.

—Toda tuya —lo animo.

Realmente no quise decir eso. Alison no es para nada suya, no cuando yo no he terminado con ella, pero pienso reírme un rato.

—¿Es… esa? —titubea.

—Ajá, ¿a qué estás esperando?

—¿Ella es tan fogosa como me prometiste?

—Como un yegua desbocada deseando ser montada.

La cara del pelirrojo se ilumina.

7

La carne es débil

Me quedo impresionada al percatarme del pelirrojo que se acerca hacia mí. Realmente Dante tiene talento para elegir citas. Un joven, recién salido de la veintena, de cabello cobrizo y ojos azul zafiro. Agradable a la vista, aunque carece del magnetismo feroz de Dante.

—¿Alison? —me pregunta su voz dulce.

—Encantada de conocerte, ¿tú eres?

No tengo ni idea de cómo ha logrado conseguirme una cita decente en menos de cinco minutos.

—Williams. Estoy apuntado a un portal de encontrar pareja. Debo llevarlo grabado en la cara, y tu coach me encontró por casualidad.

Sí, él es un demonio con muchos recursos.

—No hay problema con tu cara —le aseguro, tratando de ser amable.

Él suspira agradecido, y se sienta a mi lado. La camarera se acerca a anotar su bebida.

—Tomaré lo mismo que esta encantadora dama.

Oh, oh. Un indeciso.

Trato de esbozar una sonrisa y calmar mi negatividad. Soy demasiado exigente en lo que a hombres se refiere, y analizo hasta el último detalle. Tal vez ese sea mi problema. La clave por la que, a mis veintisiete años y medio, por cierto muy bien llevados, no logro concentrar mi atención positiva en un hombre durante más de dos minutos hasta que le encuentro algún defecto.

¡Sus uñas!

Mordidas hasta las raíces. Es inquietante que alguien utilice los dientes como rotorazer[6] particular. Ahora solo puedo advertir el repiqueteo de sus dientes, imaginando el sonido que deben hacer cuando masca sus propias uñas.

¡Ni siquiera me fijé en las manos de Dante la primera vez que lo vi! Estaba demasiado ocupada babeando por su rostro, y por esa tableta de chocolate que él debe ocultar.

¿Qué tiene Dante que este comedor de uñas no tenga?

—Dante me ha comentado que eres creyente, y que llevas una preciosa cadena de la que nunca te separas —comenta encantado.

Estoy a punto de rectificar sus palabras, pues honestamente, no estoy segura de ser tan devota como él cree. Él continúa hablando, me coge las manos, y su voz resuma emoción.

—La juventud de hoy en día ve a Dios como algo pasado de moda. Me complace saber que existen mujeres virtuosas como tú, que dedican parte de su tiempo a pensar en la necesidad de espiar nuestros pecados.

¿Eh?

Trato de retirar las manos, incómoda y abrumada por su contacto. Williams, el pelirrojo de rostro jovial, acaba de convertirse en un estudiante devoto de los Salesianos. O peor. Lo imagino en la parroquia, vestido con la túnica de monaguillo y esas pecas aniñadas que parecen lentejas, mientras su dulce voz conquista a los ángeles del cielo, y se convierte en un profesional del cante gregoriano.

Ugh.

—En realidad, creo que nuestras acciones, y no la oración, son lo que purifica nuestra alma. Pienso que la oración no es más que una excusa barata mediante la que lavar nuestra conciencia —le digo, por decir algo.

—Pero no negarás la importancia de la fe. Dios perdona lo que nosotros no podemos perdonar.

Me acaricia la palma de la mano con los pulgares, y se lame los labios.

Ugh.

—Dante me ha comentado que tienes un pequeño problema de… fogosidad —los ojos le brillan ansiosos—, no te cuestiono. Las necesidades humanas a veces son… incomprendidas.

—Incomprendidas —escupo. Por alguna razón, no puedo repetir el resto de su frase.

Su tono libidinoso me ha dejado a cuadros.

¡Vaya con el misionero!

—El señor es misericordioso, no te lamentes. La iglesia permite ciertas prácticas sexuales, y…

—Válgame Dios —retiro las manos y comienzo a levantarme.

Voy a matar a Dante.

—Si me disculpas, tengo que ir a practicar sexo anal con mi maravilloso terapeuta sentimental. Puedes distraerte buscando si dicha práctica sexual está permitida por las sagradas escrituras.

Acto seguido, echo a correr.

—¡Dante!

Lo encuentro cinco minutos más tarde, sentado en un banco, en actitud tranquila, ajeno a mi furia. Pero él lo ha hecho a posta. Lo sé, por la reluciente sonrisa que demuestra cuando me ve llegar, avanzando hacia él con los puños apretados.

—¿Qué tal fue tu cita, querida?

—Te crees muy gracioso —siseo.

—¿No fue bien? —pregunta con total inocencia.

Se levanta, y se echa el pelo hacia atrás.

—Realmente pensé que necesitabas alguien de tu estilo.

—Define alguien de mi estilo —le exijo.

Dante da un paso hacia mí, y me acaricia la barbilla.

—Una fingida puritana que esconde en su interior las fantasías más sucias.

—Y seguro que esas fantasías te incluyen a ti —ironizo.

Él da otro paso más, y cae sobre mí como un lobo hambriento.

—Cierto. Tú y yo, desnudos sobre la alfombra de mi nuevo salón con vistas al Misisipi. Mi cabeza enterrada entre tus piernas, y tú arañando mi espalda. ¿Qué te parece, mojigata?

La boca se me seca, y el pulso me late frenético en la base de la garganta. Él no debería utilizar esa voz tan rota, sexy y varonil. Tampoco debería acercarse tanto a mí, hasta el punto de que entre nosotros no cabe un delgado folio de papel.

Le observo la sonrisa ladeada y pícara. Esa sonrisa de canalla que me pone a cien. Él muy cretino está jugando conmigo.

—Me parece que eres tú quién fantasea demasiado —le digo en un susurro.

Doy un paso hacia atrás para alejarme de su magnetismo. Su mano agarra mi muñeca, y tira mi cuerpo hacia el suyo, golpeando mi pecho contra su duro abdomen.

—Cierto, ¿quieres que te cuente mis fantasías?

—¡No, no quiero! —le grito, demasiado alterada.

Me aparto de él, y me doy la vuelta. Comienzo a caminar sin ningún rumbo, y él me alcanza en pocos pasos. Rodea mi espalda con un brazo, y sus labios rozan el lóbulo de mi oreja, lo que provoca que un escalofrío me recorra todo el cuerpo.

—Todas te incluyen a ti, pecosa. Tú gimiendo y yo…

—Cállate de una puñetera vez, demonio.

No me he dado cuenta de que mi necesidad de hacerlo callar me ha hecho agarrarlo de la camisa, ni de que le he hablado con los dientes apretados, casi delirando. Si vuelve a decir cosas como esas, tan… sugerentes… tan reales, lo golpearé.

—No sé a qué estás jugando, pero no voy a seguirte la corriente. Quiero un novio, ¿me oyes? Alguien que me ayude a proteger la herencia familiar —le agarro del cuello de la camisa, y le hablo a sus labios.

¡Joder, no quiero mirarle esos morritos tan sexys, voluminosos, tentadores…!

Dante me empuja contra una pared cercana, y apresa mi cabeza a cada lado de sus brazos. Me deja atrapada bajo esa muralla de inquebrantable sensualidad, y entonces habla.

—Me necesitas, pecosa. Más de lo que estás dispuesta a admitir.

Me acaloro entre sus brazos, y pego la espalda al muro de piedra, como un gato arrinconado en una esquina.

—Tú también me necesitas. Podrías buscarte a otra, y sin embargo, sigues molestándome.

Sus labios acarician mi mejilla, y tengo la tentación de girar la cara y estamparle un beso.

—Será que te encuentro encantadora… aclaradas nuestras necesidades. ¿Qué tal si me dices lo que quieres?

¿Lo que quiero? Lo quiero a él. Justo a él. No hay nada que quiera más en este momento.

—Quiero…

—¿Quieres? —sugiere, sin dejar de rozar sus labios sobre mi mejilla.

Su aliento cálido me baña la piel. Me lastima las entrañas que vibran de deseo, y me quema por dentro, intoxicándome de lujuria y volviéndome loca. Entonces, suelta un profundo resoplido, y se separa de mí, con el rostro contrito.

Disgustado por algo que he hecho. O quizás por algo que no he hecho. No lo sé.

—Cincuenta y nueve días para encontrar al amor de tu vida. No tenemos que perder el tiempo, ¿eh?

Su repentino tono distraído me sorprende. No parece afectado, ni siquiera una undécima parte de lo que yo lo estoy, todavía aturdida por su cercanía. Por todo él.

—Supongo —musito.

—Empecemos por la parte básica. Si quiero encontrarte una pareja que se adecue a tus intereses, antes tendré que conocerte.

Conocerme. Suena como si fuera a tirarme sobre una cama, y explorar cada parte de mi cuerpo.

—Pasa veinticuatro horas conmigo.

La propuesta me resulta inesperada. Veinticuatro horas con Dante pueden ser muy peligrosas.

—Quiero conocer tu modo de vivir. De pensar. De ver la vida.

—¿Y luego qué?

—Te conseguiré una cita.

Ni siquiera me reconozco a mí misma cuando le respondo:

—De acuerdo.

Dante se queda parado, esperando a que yo dé el primer paso. Yo me cruzo de brazos, y cambio el peso de mi cuerpo de una a otra pierna, sin saber qué hacer.

—Se supone que ahora debes hacer lo que haces todos los jueves, sea lo que sea —sugiere.

—Ah… —observo el reloj de muñeca. Son las cuatro y media—. A esta hora, doy un paseo por el barrio francés, y visito la tienda de Mammy Patsy.

Él camina detrás de mí, siguiendo mis pasos. Aunque resulte ridículo, mostrarle parte de mi rutina de los jueves me resulta intimidante. Dante es la clase de persona observadora y descarada, que no hace nada por disimular su curiosidad. Él se coloca a mi lado, y me observa de reojo, por lo que decido ignorarlo y hacer como que lo ignoro.

Primero doy un paseo por el barrio francés. El barrio francés es rojo, amarillo, vibrante, caótico y canalla. Caminamos por Royal Street, donde las Casas de estilo colonial de la época esclavista se mezclan con las más diversas tiendas de antigüedades, galerías de arte, hoteles señoriales, tiendas de souvenirs y bandas de música callejera. Al atardecer, el jazz inunda cada esquina del barrio francés, otorgándole un ambiente melancólico y explosivo. Así es Nueva Orleans, la ciudad menos americana de todas. Un cúmulo de culturas contradictorias, con pasado francés y español, banda sonora propia y marcado interés por lo paranormal.

La ciudad que conquistó a Anne Rice también lo ha hecho conmigo, y aunque echo de menos Barcelona, no puedo evitar sentirme maravillada por el barrio francés, un lugar encantador que no podría encajar en cualquier otra ciudad. Como yo.

Como cada jueves, me acerco sin proponérmelo a una tienda de antigüedades, donde un escritorio de estilo colonial, labrado en madera de pino y tapizado en un tono oscuro me fascina. Luego observo el precio, y suelto una risita de hastío. Demasiado caro para mí.

—Creo que nunca te he sentido callado por más de un minuto —le digo a Dante, quien sorprendentemente, se ha mantenido silencioso desde que paseamos por Royal Street.

—Sin duda prefieres que te hable.

—Yo no dije eso —replico, irritada porque él tenga parte de razón.

Sus constantes provocaciones me ponen nerviosa, pero en cierto modo, esa forma de hablar suya me enloquece, y ansío escuchar ese tono de voz rasgado y varonil que me produce las ensoñaciones más perversas.

—¿Tienes hambre? Yo estoy famélica.

—Yo también —admite.

Nos acercamos a un puesto de venta ambulante, donde compramos dos Po’Boys que vamos comiendo por el camino. Dante recorre mi labio inferior con su pulgar cuando un resto de salsa me mancha, y siento un murmullo de ansiedad en mi bajo vientre.

—Si cierras los ojos otra vez, y entreabres los labios yo… —amenaza, alzando mi barbilla.

—Yo no hice tal cosa.

—Lo hiciste. Adoras que te toque.

—Mentiroso. Fuiste tú quien disfrutó masajeándome el culo —miento.

—Cierto —su pulgar se cuela entre mis labios y su boca roza mi barbilla—, disfruté tanto que voy a arrancarte la ropa y comenzaré a darte azotes.

—Eres un depravado —lo empujo.

Camino furiosa, con todo mi cuerpo ardiéndome de deseo. No puedo estar fantaseando con que Dante me azote frente a todo el barrio francés. Estoy loca.

Él me alcanza en pocos pasos, y me agarra de los hombros, deteniéndome y masajeándome los hombros con sus dedos hábiles. Su boca besa mi nuca, y sus labios susurran sobre mi piel, con su aliento cálido.

—Te puedo enseñar lo depravado que soy. No te imaginas cuánto.

Cierro los ojos y aprieto los labios. Señalo una tienda a nuestro lado.

—Es la tienda de Mammy Patsy, una mujer muy protectora. Enséñale cuán depravado eres, y perderás tus valiosas canicas —le suelto.

Acto seguido, entro en la tienda de Mammy Patsy, escuchando a Dante reír a mi espalda. Witchcraft & Magic es una tienda regentada por Patsy, una afroamericana con turbante en el cabello, natural de Nueva Orleans. La tienda tiene una fachada de madera pintada en verde, con amplios cristales que muestran un escaparate dedicado a la parafernalia vudú. Puedes encontrar desde tónicos del amor, hasta bolas de cristal, herraduras de la suerte o souvenirs del barrio francés.

—¡Alison, cariño! —Patsy sale de inmediato del mostrador para recogerme entre sus brazos, acogida por su cuerpo orondo y protector.

Huele a eucalipto, debido a los vapores que inhala a diario para curarse de su reciente bronquitis.

—¿Qué tal estás, Mammy Patsy? —le pregunto preocupada.

Desde hace unas semanas, Patsy sufre una bronquitis de la que es incapaz de curarse.

—Patsy es fuerte como un roble. No te preocupes.

Patsy echa una mirada curiosa a Dante, y me palmea la espalda.

—Sabía que algún día vendrías acompañada a la tienda de la vieja Patsy. Mi sobrina Maya, con ese genio que se gasta, se quedará soltera, pero mi dulce Ali encontraría el amor. Siempre lo dije.

La voy a interrumpir, pero ella acoge a Dante entre sus brazos y le besuquea el rostro.

—¡Guapetón, guapetón! —Patsy me guiña un ojo—. Siempre tuviste buen gusto, mi dulce niña.

—Dante no es mi novio, Mammy. Es solo un… amigo —la corrijo.

Ella lo suelta de inmediato.

—Debes saber que esta jovencita está soltera. No sé a qué estás esperando, muchacho.

—¡Patsy!

—Querida Patsy, es usted tan encantadora como Alison me dijo. Ella tiene suerte de tenerte como amiga —le regala los oídos.

Patsy suelta una profunda risotada, y vuelve a besuquear el rostro de Dante, complacida por los cumplidos que él le prodiga. Yo suspiro, echándole una mirada acusadora al lisonjero de Dante.

—Así que no sois novios…

—En absoluto tenemos algo que ver. Dante me está ayudando a resolver un tema muy urgente. Eso es todo —le digo, sin ganas de ofrecerle ninguna explicación.

—En realidad, soy el consejero sentimental de Alison. Ella es demasiado tímida para entrar en detalles, ya sabe.

Aprieto la mandíbula, deseando golpearlo.

—No sabía que tuvieras tanta urgencia por encontrar pareja. Alison, esas cosas surgen. No se programan.

Surgen, a no ser que tu madre te obligue a asistir acompañada a la boda de tu hermana, porque su inexistente cerebro decidió apostar la herencia familiar. Voy a replicar, pero Dante coloca una mano sobre mi hombro y habla por mí.

—Alison tiene miedo de llegar soltera a la treintena. Piensa que esa es una edad complicada para las mujeres, y que si no encuentra pronto un novio, se quedará para vestir santos.

—Eso no es…

—Alison, eso no es cierto. Eres una chica encantadora. Cualquier hombre sería afortunado por tenerte a su lado —me anima Patsy.

Mataré a Dante. Lo mataré.

—Dejemos de hablar de mi vida —rezumo enfado al hablar—, ¿por qué no me enseñas la nueva colección de la que me hablaste?

El rostro de Patsy se ilumina. Camina hacia el mostrador, y saca una caja forrada en terciopelo rojo. La abre, y una colección de calaveras con los diseños más originales se muestra ante mis ojos.

—Debes de tener más de cuarenta calaveras —me dice Patsy.

—Nunca serán suficientes —sonrío.

Elijo una calavera forrada de cuero marrón y pintada con cruces doradas. Cuando Patsy se niega a coger el dinero, discutimos, hasta que ella lo acepta a regañadientes, no sin antes ofrecerme un chupito de ron con azúcar. Me despido de ella, quien solo tiene ojos para Dante, al que guiña un ojo cuando nos marchamos. Entonces, le suelto un guantazo.

—¿Qué fue eso? ¡No te burles de mí!

—¿Coleccionas calaveras?

—Entre otras cosas —lo miro a los ojos—, no respondas mi pregunta con otra pregunta.

—¿Qué hacemos ahora? —me ignora.

Pongo los ojos en blanco.

—Ahora voy al Preservation Hall. Mi padre toca el saxofón todos los jueves por la noche, y yo voy siempre a verlo.

Él me sigue, rozando sus dedos con los míos. Mi mano se llena de electricidad, y sé que necesito alejarme de Dante si no quiero explotar de lujuria incontenible.

—No es necesario que me acompañes.

—Como si fuera a perderme un concierto de jazz.

—¿Te gusta el jazz?

—Amo el jazz.

—Hay músicos callejeros por todas las calles —trato de convencerlo.

Él tira de mi mano, y me empuja contra su pecho. Su boca cae sobre la mía, y sus labios me rozan. Me quedo congelada, y él comienza a morderme, succionando mis labios y apremiándome, hasta que consigue deslizar su lengua dentro de mi boca, y me besa ardientemente. Sus labios suaves y cálidos se mueven sobre los míos, y cuando se cansa de la ternura inicial, me muerde los labios, y desliza su mano sobre mi espalda, pegándome a su cuerpo y sacudiéndome por dentro.

Se separa de mí, conmigo jadeando sobre sus labios.

—Como si fuera a perderme una noche contigo.

¡Guau!

Necesito varios segundos para recomponerme, dar un paso hacia atrás y encararlo a los ojos con fingida posesión sobre mí misma.

—¿Por qué hiciste eso? —reclamo conmocionada.

—Porque me apeteció.

8

Cinturón negro de kárate.

Dante

Observo a Alison, y el rubor de sus mejillas, unido a su retorcimiento de manos, demuestran que ella está conmocionada por el espontáneo beso que le di hace unos minutos.

Pobre Alison. No sabe que cuando deseo algo, lo tomo sin pedir permiso.

De vez en cuando, me echa una mirada furibunda y aprieta los labios, como si quisiera pedirme explicaciones, y no encontrara el valor de iniciar la primera palabra, antes de que esta quede ahogada en su bonita garganta. La quiero lamer, justo en la base donde late su pulso, para demostrarle lo peligroso que puedo llegar a ser al desear algo que está prohibido.

Prohibido. Ese es el único motivo por el que no me puedo borrar de la cabeza la necesidad urgente de tumbar a Alison sobre la mesa, arrancarle las bragas y hundirme en su interior. Porque mi misión principal es la de encontrarle un novio, y porque veintinueve días de abstinencia me impiden hacer lo que tanto deseo.

Al fin y al cabo, Alison no tiene nada de especial al resto de mujeres. Ella es bonita, pero no espectacular. Ella es divertida, pero dudo que ese sentido del humor prevaleciera cuando engordara y estuviera rodeada de niños. Luego, está esa picardía que brilla en sus ojos, y que se afana en esconder, unida a esa espontaneidad que me asombra, y que me inquieta.

—¡Tía, casi no llegaba! Un cromañón ha estado a punto de atropellarme mientras cruzaba el paso de peatones. Ya le dan el carnet a cualquiera —se queja una esbelta mulata, de edad parecida a la de Alison.

La chica viste unos pantalones anchos y de estampado trivial, y una camiseta en un horrible color naranja. Las uñas de los pies, pintadas en un amarillo fosforito, descansan sobre unas babuchas de lino.

¿Se miró al espejo antes de vestirse?

Siento ganas de agarrar a Alison del brazo y protegerla de la última versión de Agatha Ruiz de la Prada, pero cuando esta se funde en un cariñoso abrazo con la desconocida, entiendo que he llegado tarde.

—¿Y este quién es? —me señala, sin una pizca de contención.

Alison ni siquiera me mira, pero aprieta los labios, como cada vez que, he descubierto, está enojada.

—Es Dante, mi consejero sentimental.

—¿Tú qué?

La chica se sienta al lado de su amiga, y me echa una mirada inquisitiva que raya en la desaprobación más absoluta.

—Tú no necesitas un consejero sentimental. Tienes veintisiete años. Emborráchate, trasnocha y date algún que otro revolcón. Ya tendrás tiempo de llegar a la treintena y encontrar al hombre con el que siempre soñaste.

—Lo necesito. Si tuvieras una madre que apuesta la herencia familiar a que irás acompañada a la boda de tu hermana, lo necesitas —replica ella.

—Tu madre es de otro planeta. El tinte oxigenado le llegó al cerebro.

—¡Maya!

La tal Maya rueda los ojos hacia mí.

—¿Y tú cuánto dinero le estás timando a mi amiga? ¿Sabes que es una modesta veterinaria con un jefe que la explota?

—Lo sé —le aseguro.

Mi sinceridad la vuelve más iracunda.

—¡Y aun así te quedas tan pancho! Ali, ¿de dónde sacaste a este intento de doctor Hitch?

Alison le coloca una mano en el hombro para calmarla.

—No me está cobrando nada. Digamos que ambos salimos ganando con este trato.

—¿Qué clase de trato? —me increpa Maya, con los ojos entrecerrados.

No voy a darle explicaciones a la garrapata que Alison tiene por amiga, por lo que me echo sobre la silla y le dedico una sonrisa cargada de frialdad. Los ojos de Alison se iluminan con entusiasmo cuando su padre entra en escena, rodeado de una banda de jazz, con él en el centro tocando el saxofón. El susodicho le guiña un ojo, y ella lo saluda con la mano.

—Tu padre es muy atractivo. Los años no le pasan factura —lo estudia Maya.

—No hables así de mi padre. Lo haces parecer…

—¿Un hombre?

Alison suspira.

—Lo suficiente para estar emparejado con una tal Daisy, cuatro años menor que yo —dice entre dientes.

Maya suelta una risilla.

—¿Hay alguien normal en tu familia?

—Yo —sentencia, muy segura.

Me echa una mirada de reojo, y aprieta los labios.

—O eso creía.

Alison me arranca su cerveza de mis manos cuando me pilla bebiendo a morro de su bebida.

—No hagas eso —me pide, y pasa el pulgar por el sitio en el que han estado mis labios.

—Ella tiene un problema con los fluidos corporales —bromea Maya—, vuelve a hacerlo y te echará enjuague bucal en la boca.

Maya se centra en el concierto de jazz, y aprovechando su inconsciencia, me acerco a Alison y le aparto el cabello de la cara, acariciando su cuello con mis labios y susurrando a su oído.

—No te importó cuando te besé hace unos minutos —le digo.

Ella da un brinco, gira la cabeza y me encara, con nuestros labios rozándose levemente.

—Tú me besaste. No es algo que pudiera controlar —replica.

Me acerco a sus labios, y le acaricio con el pulgar la base de la garganta. Siento su pulso acelerarse, y aproximo mis labios a los suyos, hasta que ella jadea y entreabre los labios, expectante ante el beso.

—Mentirosa —le suelto, y me alejo de ella.

Ella me echa una mirada, primero anonada, y luego furiosa. Sus redondas mejillas se tiñen de un intenso color bermellón, y los ojos le arden con el fuego de la rabia. Sin pensárselo, arroja su bebida sobre mi pantalón, justo en la zona de la entrepierna.

—Huy, qué torpe soy. Será mejor que vayas a limpiarte —me dice, con una fingida sonrisa.

Asombrado, me levanto medio riendo, y me aproximo al cuarto de baño, donde corro a secarme el estropicio que Alison ha causado en mi entrepierna. Lo que no espero encontrarme es a Deborah, apoyada en el lavamanos del servicio masculino, enfundada en un vestido de cuero rojo que deja poco a la imaginación.

—¿Incontinencia urinaria? A tu edad es lo normal.

Agarro un trozo de papel y me seco el pantalón, sin obsequiarle con una sola mirada. Deborah se aproxima hacia mí por detrás, y rodea mi cuerpo con sus manos, que van descendiendo hacia mi entrepierna. Antes de que comience a frotarla, le agarro la muñeca y la empujo contra la pared.

—Así que lo de tus días de abstinencia es verdad… —comenta satisfecha.

—Déjame en paz —la suelto y me alejo de ella. Voy a marcharme, pero algo me detiene, y la encaro sin ningún miramiento— y aléjate de ella.

Por todos los demonios, no quiero que Deborah esté cerca de la dulce Alison, a pesar de que ella sea una mosquita muerta a la que le encanta atentar contra mi integridad masculina.

—Te preocupas demasiado por esa niñita, cuando podrías tener a cualquier otra mujer. Una de verdad, que pudiera darte lo que tú necesitas —los ojos le brillan con malicia, y con el despecho de saberse ignorada.

—Lo que yo necesito es salir del infierno. Sería un detalle que me facilitaras las cosas.

—Ni hablar —sentencia, echándose a mis labios y devorándome la boca con pasión. A pesar de que es una mujer atractiva, la aparto sin ninguna dificultad, y la alejo lo máximo posible de mí.

—Somos amigos. Es lo único que puedo ofrecerte.

Los ojos de Deborah brillan con rabia.

—Los amigos no follan. Yo siempre quise algo más.

—Yo nunca te ofrecí otra cosa.

Agarro el pomo de la puerta para salir, pero la voz de Deborah se alza tras mi espalda, iracunda y vengativa.

—No puedes estar pegado las veinticuatro horas del día a esa rubita —me amenaza.

Salgo del cuarto de baño y diviso a Alison, charlando animadamente con Maya. Sin pensármelo, la cojo del hombro y le digo al oído.

—Nos vamos.

—Aún no ha terminado —me observa extrañada. Luego se aparta de mí, y vuelve a sentarse—, vete tú. Yo me quedo.

—No, tú te vienes conmigo. No vamos a discutir sobre esto.

La agarro con fuerza del brazo, y tiro de ella hacia mí, arrastrándola hacia la salida. Maya comienza a gritarme, pero Alison la tranquiliza diciéndole que tenemos prisa. Cuando llegamos a la salida, ella me echa una mirada iracunda.

—¿A ti qué te pasa? —me exige.

—¿Sería demasiado pedir que cooperaras en mantenerte a salvo?

—No contestes a mi pregunta con otra… —se detiene y me mira a los ojos—. ¿A salvo de qué?

—De alguien muy peligroso que quiere hacerme daño.

La expresión se le torna en cautelosa, y se besa la cadenita que lleva colgada al cuello. Luego se hace un par de cruces sobre el pecho, y se muerde el tembloroso labio, lo que me hace bastante gracia.

—Santiguarse delante de un demonio es contradictorio —le recuerdo.

—Supongo —deja de santiguarse, y comienza a morderse las uñas con nerviosismo.

Observo a Alison, y soy consciente, por primera vez desde que la conozco, que la he puesto en peligro sin proponérmelo. Su seguridad coloca un peso en mi conciencia, que creía inexistente.

—Alison —la llamo, mi voz suena más grave que de costumbre.

Ella alza sus ojillos inocentes hacia mí.

Le pongo las manos en los hombros y le hablo sin vacilar.

—No voy a dejar que te pase nada. Lo prometo.

Ella se sobresalta, sorprendida, pero no se aleja de mi contacto. Ladea la cabeza y me observa con los ojos entrecerrados e inquisitivos. Ansiosos.

—¿Debería fiarme de la palabra de un demonio?

Le aparto las manos de los hombros, molesto por su desconfianza. Por primera vez en mi vida, quiero ser tratado como un hombre, y no como un ser desprovisto de moral.

—Deberías fiarte de mí —le digo fríamente.

La cojo de la mano y comienzo a arrastrarla hacia su casa. Alison no se queja, pero al rodear el río Misisipi, se detiene y suelta un suspiro de fascinación.

—Es precioso, ¿eh? —me dice, sin dejar de mirar hacia el río.

—Supongo —comento, sin verle la belleza por ningún lado.

Alison se adentra hacia el césped que bordea la orilla del Misisipi, y se tiende sin ningún pudor sobre el manto verde, extendiendo su cabello rubio sobre la hierba y fijando los ojos en el manto de estrellas que cubren Nueva Orleans.

—Túmbate a mi lado. El cielo está despejado y hoy se pueden ver las estrellas —me pide.

Con cierta vacilación, hago lo que me pide y me tumbo a su lado, hasta que nuestros dedos se rozan y ella sonríe tímidamente.

—Siempre soñé con tener una casa a orillas del Misisipi. De pequeña, mi padre me traía hasta la orilla del río, justo donde estamos tumbados. Comíamos un cono de helado, y él me narraba la historia de las estrellas. Recuerdo aquellos momentos como los más felices de mi vida.

—Algún día tendrás tu casa a orillas del Misisipi —le aseguro sin ningún motivo, y por la plena necesidad de hacerla feliz.

Ella se da la vuelta, girándose hacia mí, y el cabello del color de la miel se le cuela en los ojos. Estiro el brazo para apartarlo de su rostro, y me encuentro con sus ojos redondos explorándome íntimamente, como nunca antes lo ha hecho nadie.

—¿Por qué te hiciste demonio? —me pregunta.

—Dinero. Mujeres. Una buena vida —enumero.

—Mentiroso —responde sin dudar.

Se incorpora, y se abraza las rodillas contra el pecho, escondiendo la cabeza y alejándose de todo. Su voz suena amortiguada cuando me habla.

—¿Crees que encontrarás al hombre de mis sueños? —suelta una risilla, como si lo creyera imposible.

—Estoy seguro.

—Siempre fui un bicho raro —comenta sin más.

—Lo eres.

Ella levanta la cabeza, y enarca una ceja. Acto seguido, se abalanza sobre mí y comienza a golpearme con los puños, ante mi perplejidad. Le sujeto las muñecas por encima de la cabeza, y la tumbo sobre el césped, inmovilizándola con mi propio peso.

—Más que un bicho raro, yo diría que estás como una puñetera cabra —le suelto cabreado.

Ella me mira rabiosamente.

—No me gusta que se burlen de mí.

—¿A qué te refieres?

Rueda los ojos, y suelta un bufido.

—Como si no lo supieras…

—Alúmbrame.

—¡Vuelves a burlarte de mí! —estalla.

Trata de soltarme un rodillazo en la entrepierna, pero yo soy más rápido, y coloco mi rodilla entre sus muslos, dejándola paralizada por completo. Se queda sin aliento, encogida bajo mi cuerpo.

—¿Te refieres a mis frases subidas de tono? —la provoco.

La muy bribona me encara, pero se mantiene callada.

—¿A las ganas que tienes de desnudarme?

Ella pone los ojos en blanco.

—¿Quieres saber si todos los demonios somos tan grandes ahí abajo como imaginas?

Ella abre la boca, anonadada.

—Te lo puedo enseñar.

Le agarro la mano, y la acerco a mi entrepierna. Ella tira de su mano hacia atrás, y yo la suelto, con una sonrisa.

—O tal vez, lo que necesitas es que te vuelva a besar.

Dejo caer mi cabeza sobre ella, y noto su respiración agitada contra mis labios. Justo en el momento en el que los rozo, ella echa la cabeza hacia atrás, toma impulso y me suelta un cabezazo con toda su fuerza. Me quito de encima suyo, gritando y maldiciendo en voz alta. La veo rodar sobre el césped, jadeando y con una mano en la cabeza. Tiene lágrimas en los ojos, y me mira angustiada.

—Pues a Vin Diesel le salía bien —gime, y acto seguido, se desmaya.

9

Rocky Balboa

Alison

Me despierto en una casa que no es la mía. Paredes blancas, techos altos, mobiliario moderno y escaso, y espacios amplios me reciben, acomodada en un sofá de color gris, con mi cabeza reposando sobre un mullido cojín.

Al tratar de incorporarme, un agudo dolor me recorre las sienes, y se concentra en el punto de mi cráneo con el que golpeé a Dante.

—Auch… —me quejo.

Lo veo por el rabillo del ojo, sentado en un banco alto con las piernas cruzadas y los primeros botones de su camisa desabrochados. Un fino vello castaño oscuro le recorre el pecho, y la circunferencia plateada de sus ojos se ha oscurecido peligrosamente. Su mandíbula se contrae al percatarse de que lo estoy observando.

—Solo tenías que pedirme que me detuviera. Lo habría hecho —me dice su voz.

—Se suponía que debía hacerte daño a ti, no a mí misma. En las películas funciona.

Me llevo las manos a la cabeza, y me incorporo lentamente, a sabiendas de que la brusquedad solo me marearía.

—Empiezo a pensar que tienes poca responsabilidad hacia ti misma.

—¿Eh?

—Desde que te conozco, te has desmayado dos veces, quemado el culo y comportado como una histérica. Eres, sin duda, un bicho raro.

Me río sin ganas.

—Mi vida era muy normal hasta que te conocí.

Dante se sienta a mi lado, y coloca una bolsa de hielo sobre mi frente. El frío me hace tensarme. Acto seguido, el dolor se va desvaneciendo. Dante mantiene la bolsa sobre mi frente, mientras acaricia mi cabello, produciéndome un gran placer.

—Se supone que no debería estar haciendo esto cuando has intentado golpearme.

—Ajá…

Cierro los ojos, sin escuchar el resto de lo que me dice. Sus manos hábiles me tratan con cariño y devoción, y por primera vez desde que lo conozco, puedo fingir que él no es un demonio. Solo un tipo normal, tratando afectuosamente a una chica.

—Oh… no pares… —le pido.

Suelto un suspiro al notar sus manos sobre mis hombros, deshaciendo cada nudo de tensión, convirtiéndome en plastilina bajo sus manos. La respiración caliente de Dante me acaricia la nuca, y sin ser consciente de mí misma, me aparto el cabello hacia un lado, facilitándole el acceso sobre mi piel. Sus manos invaden el interior de mi camiseta, echando los tirantes a un lado y masajeando con ahínco la parte superior de mi espalda. En un segundo esto se ha convertido demasiado íntimo, y yo solo puedo cerrar los ojos y rogar para que él no se detenga. Me quedaría aquí toda la vida.

Suelto un gemido incontenible, y me muerdo los labios, acallándome a mí misma. Los dedos hábiles de Dante me recorren desde la nuca hasta el centro de la espalda, y sus labios se pegan a mi nuca, soltándome una caricia inesperada que me ofrece un placer increíble.

—¿Mejor? —susurra sobre mi piel. Su voz ronca y grave me invita a perderme hacia un camino sin retorno.

—Ajá… esto… sí, gracias.

Él aparta las manos de mi cuerpo, y siento la tentación de pedirle que prosiga. Sus manos vuelven a colocarme los tirantes de la camiseta, y la tentación se evapora, volviendo a convertirme en la chica racional que soy. Derretirme por un demonio no es sensato.

—Tengo que volver a mi casa. Mañana madrugo —me pongo en pie.

—No estás en condición de caminar. Quédate.

—Prefiero dormir en mi propia casa —le digo con mayor brusquedad de la debida.

—No te lo pediré dos veces.

Camino decidida hacia la puerta, y me asombro al verlo seguir mis pasos.

—Al menos, déjame que te lleve en coche.

Bajamos hasta el sótano, y aspiro el olor polvoriento y húmedo del garaje, lo que me produce náuseas, debido a mi reciente golpe. Ante mí, me encuentro con un sencillo deportivo en color negro. Conociendo a Dante, me habría esperado algo vibrante y magnético, justo como él. Quizá un ostentoso descapotable pintado en rojo. Me doy cuenta de que ni siquiera lo conozco. Miro a Dante, y luego al deportivo.

—¿Qué?

—Nada.

Me meto en el coche, y Dante conduce hacia mi casa. No nos dirigimos la palabra, y comienzo a arrepentirme por el cabezazo a lo Rambo que le solté hace unos minutos. Su semblante es inescrutable, y me pregunto en qué estará pensando. Supongo que él debe creer que estoy loca. Incluso yo, ahora que pienso en mis razones para haberlo golpeado, me siento desdichada por no haberle pedido simplemente que se detuviera. Pero así soy yo.

El coche se detiene delante de mi apartamento, y Dante ni siquiera me mira cuando abro la puerta del copiloto.

—¿Estás enfadado por haberte golpeado? —le pregunta suavemente.

—No —responde sin mirarme.

—Lo siento.

Él se gira para encararme, y esta vez, puedo percibir las líneas tensión en su rostro.

—No lo sientas. Solo porque me hayas golpeado con tu dura cabeza no tienes que pedir perdón… ¡Por el amor de Dios! ¿En qué estabas pensando? —estalla, exigiéndome una respuesta.

Suelto una risilla nerviosa.

—Solo vi la opción de golpearte.

—Solo viste la opción de golpearme —repite mis palabras, haciéndome parecer estúpida.

—¡No es culpa mía que tú te comportes de esa manera! —estallo.

Su semblante se suaviza, y me doy cuenta de que debería haber salido del coche sin decir una palabra. Se inclina hacia mí, y me habla con una sonrisa triunfal en la cara.

—Así que admites lo mucho que te afecto —me dice, con una seguridad que me hace sentir pequeñita.

—Engreído —siseo.

El portazo que doy resuena en la calle desierta. Corro a esconderme dentro del apartamento, y no me siento segura hasta que cierro la puerta con llave, me meto en mi habitación y me tumbo en la cama, tapándome la cabeza con una almohada.

Necesito una cita. Algo que me distraiga del influjo ardiente y puramente sexual que Dante tiene sobre mí.

¿Por qué él?

Durante todos estos años, la atracción ha sido algo de lo que he escapado. Pero Dante, con sus ojos azules y su sonrisa prometedora me hace fantasear las cosas más oscuras y perversas que jamás he creído posibles.

Tres y media de la tarde, y solo puedo pensar en estrangular al señor Ryan con el collar del perro de la señora Thomson. Ni siquiera me ha dado tiempo a almorzar, pues el encantador viejito decrepito y odioso que tengo por jefe ha decidido aceptar la cita de última hora que ha concertado la señora Thomson.

—Deberías hacerle más pruebas —insiste la buena señora.

—Le aseguro que los vómitos de Puchi han sido producidos por una mala alimentación. La última vez, le pedí que no le diera de comer chucherías.

—Pero es que se pone tan contento… —lloriquea.

Suspiro y le devuelvo a su chihuahua.

—Nada de chucherías. A no ser que quiera seguir trayendo a Puchi a la clínica cada dos por tres.

E interrumpa mi almuerzo.

La señora Thomson marcha con Puchi en su bolso, y yo la despido acompañándola hasta la salida.

—¡Alison! ¿Dónde están las vacunas de la rabia?

Me vuelvo hacia el señor Ryan con una fingida sonrisa en el rostro.

—Están donde siempre. La tercera estantería, en el último cajón.

El señor Ryan me señala con su huesudo dedo índice.

—No estarás robando…

—¡Señor Ryan! ¿Para qué querría yo unas vacunas?

—¡Bah! —hace un gesto con la mano, y se marcha hacia su despacho, arrastrando los pies y con la espalda encorvada.

A él sí que le harían falta unas vacunas para la rabia, pinchadas en su huesudo trasero. Pero al verlo en semejante estado, siento un poco de pena por él. Me es imposible no sentir empatía hacia un abuelito que ha sido abandonado por toda su familia. Luego reparo en sus constantes gritos, y se me pasa.

Estoy haciendo el inventario, organizando las medicinas que hay en la clínica y las que son necesarias adquirir, cuando reparo en una escena que llama mi atención. Mi hermana y mi madre, acompañadas de un sujeto que se parece sospechosamente a… ¡Dante!

Salgo de la tienda, sin importarme los gritos del señor Ryan, y camino apresurada hacia donde se encuentran. Mi hermana acaricia el brazo de Dante de una manera tan íntima que siento ganas de arrancarle la cabeza. No estoy celosa. Solo pienso que ella debería comportarse, pues es una mujer prometida.

—¡Cielito! —mi madre planta dos efímeros besos en cada mejilla—. Qué agradable coincidencia. Veníamos a hacerte una visita y nos hemos encontrado con Dante.

—Ah…

Me siento estúpida por haber creído que ellos estaban confabulando algún ilógico plan a mis espaldas. Pero Telma y Louise no me engañan. Tras tintes oxigenados y rayos uvas, se esconden cerebros maquiavélicos intentando adquirir la última ganga de las rebajas.

—Voy a comprarme un vestido para la cena con papá, y pensé que a ti también te haría falta renovar tu armario —me dice Stella.

—Mi armario está bien.

—No lo está.

La ignoro, y pongo toda mi atención en Dante.

—¿Y tú, qué haces por aquí?

—Estaba paseando y me he encontrado con estas encantadoras damas.

Mentiroso.

Stella y Bárbara ríen como unas colegialas.

—¡Si fuera unos años más joven, me tiraría a tus brazos! —le suelta mi madre.

Pienso en papá y la tal Daisy y se me revuelve el estómago.

—¡No mamá!

Todos me miran extrañados.

—Fue una broma, cielito. Te veo demasiado tensa. Ese viejo aborrecible te está chupando la vida.

—Maaaaaaaamá —me irrito.

—Solo digo la verdad —se defiende—. ¿Por qué no vas de compras con tu hermana? Te sentará bien. Hace mucho tiempo que no os veis.

Mi hermana aprieta las manos y da saltitos a mi alrededor. Pongo los ojos en blanco.

—Está bien. Cinco minutos. Tengo que terminar de hacer el inventario.

Camino hacia la clínica veterinaria, pero la conciencia de que Dante no ha encontrado a mi familia por casualidad pone una maquiavélica idea en mi cabeza. Eso le enseñará a no ser entrometido.

—Dante, mi hermana y yo llevamos demasiado tiempo sin vernos y necesitamos pasar un rato juntas. Mamá se quedará sola… ¿Por qué no le enseñes la ciudad mientras tanto?

El susodicho se queda blanco.

—¡Oh, eso sería fabuloso! Ir acompañada de este hombretón —lo agarra posesivamente, y le palpa cada músculo de su anatomía con descaro.

Dante me echa una mirada afilada.

—Será un placer.

10

Cancerbero

Pasar el día con mi hermana no era la tarde perfecta que yo había imaginado, aunque siendo honestos, tampoco estamos pasándolo tan mal. La decoración por el próximo Mardi Gras viste Nueva Orleans de los colores más vívidos, se nota el ambiente festivo en cada sonrisa de la ciudadanía, hace un tiempo espléndido, y mis nuevas zapatillas son tan cómodas que podría recorrer toda la calle durante horas sin inmutarme.

—¡Cuuuuuuuuuuuchi! ¡Acabo de fundir mi tarjeta de crédito y necesito estos zapatos! —berrea Stella.

Olvida lo que he dicho. Quiero volver a casa, quitarme los zapatos y beber una cerveza bien fría.

Mi hermana está dando saltitos frente al escaparate de la tienda de Prada, donde unas sandalias de tacón color índigo con incrustaciones Swarosky harían llorar a Cenicienta.

—Necesitar es un término muy alarmante. Di más bien que te has encaprichado.

Stella pone cara de sopor.

—Cuchi, tú no lo entiendes —echa un rápido vistazo a mis zapatillas y muestra una mueca de disgusto—. ¡Es amor a primera vista! Estas cosas pasan pocas veces en la vida.

—Como con el vestido rojo de Dolce & Gabanna, las sandalias fluorescentes, el brazalete de oro blanco y la camisa veraniega que acabas de comprar —bromeo—. ¡Me encantaría tener esa capacidad de enamoramiento! Anda, vámonos.

La arrastro conmigo, ante los berreos de Stella por detenerme.

—Cuchi puchi… —me mira con cara de angelito. Justo la expresión de hermana pequeña por la que, cuando éramos unas niñas, conseguía que me cargara con toda la responsabilidad de sus trastadas—. ¿Tú no tendrías dinero para prestarme?

—Ni hablar. Soy una modesta veterinaria. No tengo ni para pipas.

Mi hermana emite un puchero, pero se controla y me observa con cara de pena.

—¿Esa es la razón por la que vistes como un marimacho? Puedo donarte toda la ropa que ya no utilizo.

—Oh… gracias por tu solidaridad. Regalarme la ropa que ya no quieres demuestra tu buen hacer para con tu hermana —ironizo.

Stella se coloca ambas manos en las caderas y alza la barbilla.

—Ya empiezas a burlarte de mí. Para que lo sepas, trabajo de voluntaria en una asociación de ayuda a los animales abandonados. Todos los sábados —puntualiza, muy orgullosa de sí misma.

—Mientras tu novio, Jesulín de Ubrique está jugando a matar toros. Es realmente cínico por tu parte.

—¡Cuchi, no quiero que hables así de mi futuro marido!

Pongo las manos en alto, evitando la confrontación. Mi hermana y yo somos personas muy distintas. Con formas opuestas de ver la vida.

—Tienes razón. Perdona nana, ¿qué tal si vamos a tomar un helado y hacemos las paces?

—¡Sin azúcar!

Pongo los ojos en blanco.

—Sin azúcar.

Estamos caminando por Canal Street, cuando Stella se detiene ipso facto frente a otro escaparate. Estoy a punto de agarrarla para evitar otro de sus enamoramientos textiles a primera vista, pero entonces, ella me señala a mí y luego al vestido, con tal cara de ensoñación que no me atrevo a tocarla.

—Este vestido es justo lo que necesitas. Serías una princesa recién salida de un cuento de hadas.

Automáticamente giro mis ojos hacia el vestido, y por primera vez en mucho tiempo, tengo que darle la razón a Stella. Un sencillo vestido de corte imperio, con tela de gasa y pintado en un color melocotón que le iría a la perfección a mi tono de piel.

—Es… —no acierto a decir.

—Sencillo y elegante. Perfecto para ti.

Stella me coge de las manos, como si fuésemos verdaderas cómplices, me guiña un ojo y me arrastra hacia la tienda de ropa. De reojo, echo un vistazo a la etiqueta del vestido, y cuando reparo en las tres cifras del precio, me detengo como si me hubieran pegado las suelas de los zapatos a la acera.

—No es tan bonito… —miento.

—¿Bromeas? ¡Es espectacular! Quedaría a la perfección con unas sandalias de tacón plateadas. Casi puedo imaginarte, con el cabello recogido y caminando como una verdadera princesa.

—Tú serás la verdadera princesa el día de tu boda.

La abrazo, y oculto mi malestar en su cabello. Stella suelta una risita, y me llena de besos.

—¿Estás segura de que no quieres probártelo?

—Segurísima —vuelvo a mentir.

Stella no vuelve a insistir, y caminamos hacia una heladería cercana donde hay un remolino de personas gritando.

Sin pensarlo, corro hacia el centro del barullo, y aparto a varias personas que tapan mi campo de visión. Me encuentro con una niña pequeña a punto de ser atacada por un perro, y haciendo caso omiso a los gritos de mi hermana, me interpongo entre la niña y el perro, un baboso can que parece haber sido poseído por el espíritu de la niña del exorcista. Cuando lo veo sacar los dientes y gruñir, comienzo a hiperventilar, pero solo puedo pensar en la pequeña que hay detrás de mí, por lo que abro los brazos y coloco mi cuerpo como escudo.

No hay perros malos… solo dueños malos.

—¡Stop, stop! —le grito firmemente al perro.

La niña que hay tras de mí comienza a reírse, y todo lo que hay a mi alrededor se desvanece. Los gritos de las personas se silencian. El sonido de la música callejera se detiene. El paisaje se vuelve borroso, formando una nube negra que me traga y me aleja de la realidad.

¿Qué demonios está…?

Oh, oh.

Me giro despacio, hasta encontrarme con la niña endemoniada que quemó mi precioso trasero. Ella me saluda con su manita, y esboza una sonrisa siniestra.

—Te advertí que dejaras a Dante.

—Esto no es real. Esto no es real —voy a agarrar mi cadenita, y me sorprendo al hallar mi garganta desnuda. Ha desaparecido—. ¡Va de retro Satanás! —le grito, haciendo una cruz con los dedos.

La niña pone los ojos en blanco.

—Tú lo has querido.

El perro salta sobre mí, y yo caigo al suelo, tapándome el rostro con las manos en un vano intento por protegerme.

Pataleo, lloriqueo, grito y pido ayuda. La nube negra se va dispersando, apareciendo ante mí un cúmulo de caras que me observan sorprendidos, me señalan con el dedo y cuchichean que estoy loca.

Mi hermana, arrodillada ante mí, me sacude para que me levante.

—¡Cuchi! Pero ¿qué haces? ¡Levántate del suelo! ¡Nos está mirando todo el mundo! —me grita al oído.

—Pero el perro… me iba a morder —le digo, buscando la comprensión en su rostro.

Stella me observa asustada.

—¿Qué perro? ¿Qué dices? Has empezado a hablar sola, y luego te has tirado al suelo. Te ha dado un ataquito.

Vamos al médico.

Me llevo la mano al pecho, y encuentro mi cadenita. Me vuelvo lívida.

—Estoy bien…

—Tú sufres de los nervios. Tenemos que ir a que te miren la cabeza.

—¡Ha sido una broma! —le suelto—. Es que… estoy estudiando arte dramático. Quería demostrarte lo bien que lo hago.

—Arte dramático —repite mi hermana estupefacta— desde luego, si quieres ser la reina del drama, lo has conseguido.

Tira de mí para levantarme. Al apoyar el pie sobre el suelo, suelto un grito y me apoyo sobre mi hermana.

—Mi tobillo… me duele muchísimo.

—¡Mira por donde te ha salido el arte dramático!

—¡No me grites! —le grito yo.

A lo lejos, diviso a mi madre y a Dante, corriendo hacia nosotros. Bueno, es mi madre la que corre, porque Dante camina sin prisa, como si no le importase lo que me pasara.

—¡Cielito! ¿Qué te ha pasado?

—Está estudiando arte dramático —le dice mi hermana, evidentemente mosqueada.

—Entonces levántate del suelo, ¡mentirosa! —me pide mi madre.

—No puedo. Me duele muchísimo —me quejo, con lágrimas en los ojos.

En el momento en el que suelto la frase, Dante llega hacia donde estoy, se agacha y me recoge del suelo, llevándome en brazos. Mi nariz roza su cuello, y huelo su poderoso aroma, como si estuviera recién salido de la ducha. Eso me atonta durante unos segundos, hasta que reparo en que todo esto es culpa suya.

—Todo esto es culpa…

—Cállate —me suelta. El brillo plateado de sus ojos encuentra mi mirada. Parece enfadado—. ¿Puedes caminar?

—¡No y me duelo mucho! —lloriqueo, sin poder remediarlo.

Desde que tengo uso de razón, siempre he tenido cero tolerancia al dolor. En cuanto me hago un rasguño, empiezo a llorar. Y no estoy orgullosa de llorar delante de Dante, por lo que escondo mi cabeza en su hombro y me sorbo las lágrimas.

—Idiota —le suelto, y me siento un poquito mejor.

—No te lo tendré en cuenta porque estás dolorida —susurra a mi oído, con voz grave.

—¡Cielito, esa boca! —me censura mi madre.

—No se preocupe. Ya estoy acostumbrado. La llevaré al médico. No creo que sea nada grave.

—¡Yo no voy! Cuchi me ha dado un susto de muerte. Mamá, tienes una hija tarada —comienza mi hermana.

—Stella, no hables así de tu hermana.

—¡Es la verdad!

Dante comienza a caminar, alejándose de ellas y dejándolas discutir. Camina conmigo a cuestas, como si no le supusiera ningún esfuerzo. He de admitirlo, descansar sobre el pecho duro de Dante me causa una sensación tan placentera que el dolor de mi tobillo se va desvaneciendo, hasta que él me sienta en el asiento del copiloto y se pone al volante.

—¿Cuál es tu hospital? —me pregunta.

Me pongo colorada.

—Te vas a reír. Mi seguro médico caducó hace un mes, y se me ha olvidado renovarlo.

Dante no se ríe.

Lo que quiero decir es que mi sueldo miserable no me ha permitido renovarlo, pero eso no lo diría en voz alta.

—Solo tienes un esguince. Voy a llevarte a casa y te vendaré el tobillo.

—Pero si lo tengo roto…

—Si lo tuvieses roto, estarías tirada en la calle sin poder moverte.

Pone el coche en marcha, y conduce hasta su casa. Vuelve a tomarme en brazos, y me deja reposar sobre su pecho dura. Oh… esto es la gloria. Gloria efímera, porque apenas tarda unos segundos en llegar al apartamento y dejarme sobre el sofá del salón. Acto seguido, desaparece en la cocina y regresa con un paquete de vendas.

—¿Por qué estás enfadado?

—No estoy enfadado.

Abre el paquete con la boca y tira el envase al suelo.

—Solo porque seas una inconsciente no tengo por qué estar enfadado contigo. Son cosas de tu carácter. Qué le vamos a hacer.

Tira de mi pantorrilla y la tumba sobre su rodilla. El gesto espontáneo me resulta lo más erótico que me ha pasado en mucho tiempo. Entonces, él me sube el pantalón y me roza el muslo con los dedos.

Oh… Dios.

No debería estar disfrutando de esto cuando me duele mucho. Muchísimo.

—No soy ninguna inconsciente. Solo fui a comprar ropa con mi hermana, y la niña demonio se apareció ante mí.

¿O debería llamarla Deborah?

Gimo cuando él desliza los dedos por mi tobillo y comienza a vendarme.

—Auch…

—¿Por qué te llama Cuchi?

Sé que lo pregunta para distraerme, lo cual es un punto a su favor.

—Es una bobada de cuando éramos niñas. Yo tenía un hámster. Se llamaba…

Cierro los ojos al notar la presión de la venda.

—¿Se llamaba…? —se interesa.

Me gustaría que él lo preguntara porque está verdaderamente interesado en mí. Aun así, su interés en distraerme es todo un halago, por lo que respondo.

—Se llamaba Cuchipú. Era un roedor de lo más inteligente. Estuvo cinco años conmigo pero un día… —los ojos se me llenan de lágrimas— desapareció. Estoy segura de que Peggy le abrió la puerta de la jaula porque la mordió cuando ella intentó cogerlo. Pasé un mes llorando la pérdida de Cuchipú. No te rías.

Él no se ríe en absoluto. Solo me observa, muy serio.

—¿Te duele? —se interesa, una vez que ha terminado de vendarme.

—Un poco.

Vuelvo la cabeza para evitar que él descubra mis lágrimas, pues detesto llorar en público y mostrar debilidad. Pero al acordarme de mi peludo amigo Cuchipú, los ojos se me llenan de lágrimas y comienzo a hipar.

—¿Estás llorando? —pregunta suavemente.

—¡No! —lloriqueo.

—¿Es por tu hámster, o porque te duele el tobillo?

Me sorbo las lágrimas.

—Es que me da mucha pena… —lloriqueo, sin saber muy bien el porqué—, era tan bueno…

Dante gira mi cara, y me observa con perplejidad. Me da un beso en la frente, como si fuera una niña pequeña necesitada de mimos, e irracionalmente, ese gesto me calma.

—¿Mejor?

Asiento tímidamente.

Él me coge el rostro con las manos, roza mis labios y me da un suave beso. La corriente eléctrica me sacude todo el cuerpo, y suspiro sobre sus labios. Él se separa de mí.

—Para que te cures antes —me dice, con una sonrisa.

Se levanta, y coloca mi pie sobre un cojín. Se marcha a la cocina, dejándome tan atontada que solo puedo pensar ¿ha sido real?

Sin que él me vea, me paso la yema de los dedos por los labios, y se me dibuja una sonrisa bobalicona en el rostro.

Dante regresa, con un vaso de agua y una pastilla.

—Un calmante para el dolor. Estás así porque te duele. A mí no me engañas.

Sin pensármelo, me tomo la pastilla y bebo un poco de agua.

—Te entrará sueño.

Doy un respingo. No quiero que el engendro de satán acuda a mis pesadillas.

—No te preocupes. Yo vigilaré tus sueños. Duerme, pecosa.

Sin saber por qué, me quedo plácidamente dormida con la seguridad de que nada malo puedo sucederme. Allí está Dante, para cuidarme.

11

Chocolate puro

Alison

Despertar en la cama de Dante es lo mejor que me ha sucedido en mucho tiempo. Y créeme, cuando me refiero a mucho tiempo, quiero decir mucho, muchísimo tiempo. El olor de su cuerpo está impregnado en las sábanas y en la almohada, y me levanto atontada, con una sonrisa bobalicona en la cara y el recuerdo de mis sueños fantasiosos en los que Dante ocupaba el papel protagonista, completamente desnudo.

Ni siquiera recuerdo haber llegado a su habitación.

¿Habrán sido sus brazos cincelados por la mano del escultor más prodigioso los que me han traído hasta aquí?

Vale Alison, no te pases, que tampoco es para tanto.

Me tiro en la cama y me llevo las manos a la cabeza. Tengo el tobillo hinchado bajo el vendaje, aunque el dolor se ha desvanecido ligeramente, y apenas siento los pinchazos que me sobrevienen espontáneamente.

En el mismo instante en el que me siento en el borde del colchón, la puerta del cuarto de baño contiguo a la habitación se abre, mostrando el cuerpo húmedo de Dante. Mi boca se abre, y mis ojos lo escanean de arriba abajo.

El cabello castaño y salpicado de agua, su mandíbula húmeda por la que resbala una gota de agua que deseo lamer, y ese glorioso cuerpo, atlético y musculoso en las partes más idóneas, tan solo cubierto por una toalla de fina tela blanca que se envuelve alrededor de su cintura, mostrando unas pantorrillas trabajadas y… la boca se me seca. Unos oblicuos marcados que indican el sendero hacia lo prohibido, justo donde la toalla se ciñe sobre su miembro. El vello oscuro se pierde bajo la tela. Al rodar mis ojos hacia arriba de manera inconsciente, me encuentro con ese abdomen de piedra.

¡Sí, tiene tableta de chocolate!

Ruedo mis ojos hacia su rostro, y me encuentro con los ojos brillantes de Dante, lanzándome una mirada directa, acerada y mordaz que choca contra mi visión descarada. Giro la cabeza, incómoda por saberme descubierta.

—¿Ya te has cansado de mirar y ahora prefieres tocar? —se burla.

Camina hacia el armario, se da la vuelta y se desenrolla la toalla. La tela cae al suelo, y al mismo tiempo mi boca, mientras mis ojos se abren de par en par y se topan con el redondo, firme y trabajado culo de Dante. No lo puedo evitar, me lamo los labios, deseando agarrar su perfecto trasero y soltarle una cachetada. Ahogo un grito y me tapo los ojos.

—¡Tápate! —le pido.

—Estoy en mi casa.

Él abre la puerta del armario, y saca unos pantalones. Puedo observarlo, porque a pesar de saber que lo correcto sería taparme los ojos, entreveo su retaguardia a través de mis dedos tramposos.

—No es cómo si yo no hubiera visto el tuyo —me suelta el muy cretino.

Echa un vistazo por encima de su espalda, y me vuelve a pillar observándolo de arriba abajo.

—Si quieres me doy la vuelta.

—¡Ni hablar! —pongo las manos en alto, como si el gesto pudiera defenderme.

—Si lo estás deseando…

Me incorporo para largarme a toda prisa, antes de que la insensata que hay en mí echo otro descaro vistazo al cuerpo glorioso de Dante. Su mano me alcanza la muñeca, y tira de mí, golpeándome contra su pecho desnudo.

Suelto un grito. Sin poder remediarlo, lanzo una mirada automática hacia su parte de abajo. Lleva los pantalones vaqueros puestos. Alzo lentamente la cabeza, para encontrarme con su sonrisa de bribón.

—Chica tonta, perdiste tu oportunidad de verme desnudo.

—Seguro que no me pierdo gran cosa —le suelto, poniéndome las manos a cada lado de las caderas.

—Si quieres lo averiguamos.

Estoy tentada a gritarle que sí. Que se baje los pantalones y me demuestre si es tan hombre como él afirma. Pero me giro para marcharme, demasiado necesitada de algo que sé que no puedo tener. Él es mi consejero sentimental.

Se supone que debo estar lista para tener citas con otros hombres. Sin embargo, lo único que deseo es que Dante lleno todos los huecos de mi agenda sentimental. Y quien dice huecos, se refiere a otros huecos…

La mano de Dante roza mi cadera deliberadamente, produciéndome un escalofrío que me recorre toda la sangre.

—¿Qué tal está tu tobillo?

—Mejor.

Caigo en la cuenta de algo al percatarme de la luz que se cuela por la ventana.

—¿Qué hora es?

—Las diez y cuarto.

—¡Joder! Debería estar en el trabajo desde hace un par de horas, ¿por qué no me has despertado?

—Llamé a tu jefe y le dije que estabas enferma.

Mi mandíbula se desencaja.

—¿Qué hiciste qué?

Paseo por la habitación, sintiendo la ansiedad que va creciendo en mí por momentos.

—Me va a despedir. Y yo no quiero volver a casa de mi madre. Tú no la conoces. Ella bebe leche de soja, es alérgica a los perros y me obligará a broncearme —con el transcurso del discurso, lo cojo de los hombros y lo zarandeo.

Dante me mira asombrado.

—Te dio el día libre.

Lo suelto de inmediato.

—¿Qué es lo que hiciste?

—Le dije que te habían ingresado en el hospital por una crisis de agotamiento. Me hice pasar por médico, y le aseguré que lo demandaría si no te daba un par de días libres.

—Mientes.

—Debes agradecerme tus dos días de vacaciones. Se me ocurren un par de cosas.

Me guiña un ojo.

—Eres imposible.

Camino hacia el salón, con Dante pisándome los talones y mi furia desvaneciéndose poco a poco. Desde que conozco al señor Ryan, no me ha dado ni un día de descanso, salvo los fines de semana que me corresponden. Y Dante, en apenas unos minutos, ha conseguido que él me ofrezca dos días de vacaciones. Me siento estúpida.

—Si te sientes mejor, puedo confirmar la cita para las siete de la tarde.

—¿Qué cita?

—Se llama Alfred, y trabaja de publicista en una importante multinacional de Seattle. Le hablé un poco de ti, y él está interesado en conocerte.

—¿Qué, exactamente, le dijiste? —exijo saber.

Dante da un paso hacia mí, como un lobo hambriento.

—Le dije que eres encantadora.

Lleva su pulgar a mi mejilla, y traza un círculo caliente y lujurioso que me pone a mil.

—Dulce.

Su pulgar desciende hacia mi barbilla, y traza la línea de mi mandíbula.

—Testaruda. Cabezota. Torpe —me suelta, riéndose.

Le aparto los dedos de un manotazo e intento que mis pulsaciones vuelvan a la tranquilidad. Cretino.

—Vuelves a burlarte de mí, y ya sabes cómo me tomo esas cosas —le digo, con la mandíbula tensa y los puños apretados.

Me sentiría mejor si fuese lo suficiente ingenua para creer que Dante me lanza todas esas indirectas provocativas porque una milésima parte de su masculinidad está deseando poseerme. La realidad es bien distinta. Yo solo soy una chiquilla a la que él quiere impresionar para acrecentar su ego masculino, demasiado ocupado en pecar con cuantas mujeres haya por el mundo.

El pensamiento produce en mí las consecuencias más inesperadas, y me voy llenando de un fastidio tremendo.

Desearía ser atractiva para Dante. Que yo lo afectara a él una ínfima proporción de lo que él me afecta a mí. Eso provoca que me enfade, y me sienta estúpida por permitirle tener esa influencia en mí.

Lo miro con los ojos cargados de ira. Doy un paso hacia él, lo cojo de las solapas de su camisa y lo zarandeo. El brillo candente de sus ojos choca con mi mirada, y sus labios carnosos y juguetones me ponen a cien. Vacilo en mi determinación principal. Joder… si tan solo fuera un poco menos atractivo…

—Ahora venía la parte en la que ibas a regañarme… —burlándose.

—Voy a hacerlo.

Él acaricia mi mejilla con su pulgar, y se ríe entre dientes.

—Pecosa… ambos sabemos que estás deseando que te tire sobre la cama y calme tu ira. A mí manera.

—Gili…

Coloca un dedo sobre mis labios y me calla sin esfuerzo.

—Si tan solo fueras un poco más sincera, ambos encontraríamos hoy algo de paz. Y miles de orgasmos —suelta un suspiro lánguido, como si mi resistencia lo aburriera.

De nuevo, él vuelve a descolocarme. Mi imaginación me hace atisbar el brillo felino del deseo en sus ojos azules, ahora oscurecidos, y de una tonalidad violeta, y por un segundo, albergo la esperanza de sentirme deseada. En cuanto él renueva la pose de indiferencia a la que me tiene acostumbrada, mi ilusión se desvanece.

—Me voy a casa —al notar la desilusión de mi voz, me apresuro en aclarar—: a cambiarme, para mi cita.

—Espera. Te llevo, no puedes caminar en ese estado.

—Ni te molestes —le digo, y esta vez, no me esfuerzo en solapar la crudeza de mis palabras.

—Alison —me sobresalta que él me llame por mi nombre, por lo que me detengo—, ¿sabes por qué estaba tan enfadado contigo el otro día cuando te encontré tirada en la calle haciendo el ridículo?

—¿Por qué?

—Porque había pasado toda la mañana vigilándote mientras tú trabajabas y no te dabas cuenta. Te prometí que te protegería, pero tú complicas las cosas con tu empeño en alejarte de mí.

Su frase nos acerca irremediablemente, y siento la presión de sus palabras latiendo rápido bajo mi pecho.

—Acompañar a tu madre fue la menor de las torturas comparada con verte tirada en el suelo.

Alcanza un mechón suelto de mi cabello y lo coloca detrás de mi oreja.

—Déjame que te proteja. No me lo pongas más difícil, ¿de acuerdo, pecosa? —me pide, y su acostumbrada y segura voz ronca y sexy se pierde por un instante.

La mano de Dante descansa al lado de mi cara, e instintivamente, cierro los ojos y me dejo acompañar a esa caricia tan delicada. Al abrirlos, me encuentro con la inquisitiva mirada de Dante.

Asiento, con los labios entrecerrados de deseo. Solo me quedan dos meses en su compañía. ¿Por qué no aprovecharlos?

Dante

Regreso a mi apartamento tras dejar a Alison recluida en su casa. La pecosa me tiene desconcertado, más aún mi reacción al verla tirada en la calle, y saber que las pérfidas intenciones de Deborah la ponen en peligro.

En mi vida, solo existió un momento en el que me preocupé por una mujer. Vendí mi alma al infierno con la intención de protegerla. Me prometí que jamás volvería a suceder.

Ahora, una pecosa y virtuosa jovencita me provoca erecciones con solo imaginarla desnuda. Si a eso le unes que soy su consejero sentimental, y que debo respetar mi abstinencia, ella es un jodido problema del que estoy deseando escapar. A pesar de que me empeñe en tenerla cerca la mayor parte del tiempo.

Estoy tan abstraído pensando en Alison que no soy consciente de que hay alguien en el interior del apartamento, justo detrás de mi espalda. Su olor familiar me tranquiliza.

—Gabriel —lo saludo.

Mi infernal amigo alza la barbilla a modo de saludo, tan distante como siempre. Detrás de esa coraza, se esconde el demonio que salvó mi alma. De no haber sido por Gabriel y su intersección, mi alma estaría condenada al infierno para siempre, y no durante los quinientos años que estipula mi contrato.

—Así que es cierto. Buscando el amor verdadero… —niega con la cabeza, como si mi intención lo desagradara.

Los rumores que corren acerca del pasado tormentoso de Gabriel son ciertos. Él jamás habla de ellos, pero tan solo hay que echar un vistazo a su apariencia decadente y fría para darse cuenta de que la coraza bajo la que se oculta no es más que una armadura premeditada, forjada para alejarse del dolor por ese pasado que le acecha y del que es incapaz de olvidarse. Tal vez como yo, solo que en una versión más radical, deprimente y dramática.

—Exigencias de Caronte —no necesito explicar nada más.

Gabriel se acerca a la nevera, saca dos cervezas y me ofrece una.

—Si pretendes que esa chica se enamore, deberías dejar de insinuarte cada vez que te viene en gana. Piensa con la cabeza. Y me refiero a la que tienes ahí arriba.

Pongo mala cara.

—Es evidente que eres un aburrido. Deberías dejar de comportarte como mi padre y empezar a divertirte —le sugiero.

—Tú siempre dices lo mismo. Al menos, uno de los dos debe pensar por ti.

—Ya lo hago —le aseguro, y el rostro de la pecosa se me viene a la mente.

Gabriel coloca una mano sobre mi hombro y me ofrece esa mirada fraternal.

—Te saqué una vez del infierno.

—Nunca mejor dicho… —me burlo.

—No habrá una segunda vez —aclara—. Tienes una oportunidad para comenzar de nuevo. Aprovéchala.

Deja la cerveza sobre la encimera de la cocina, se pierde en una densa nube grisácea y se evapora.

Sí, claro que voy a aprovecharla.

En cuanto mi periodo de abstinencia finalice, el deseo que siento por Alison se desvanecerá en el momento en el que la posea como llevo imaginando hacer desde que la vi por primera vez. Solo una noche, y la pecosa pasará a ser olvidada.

12

Martha Stewart y otras locuras

Me coloco el único vestido decente que tengo en el armario. Un precioso vestido de cóctel de vaporosa tela de gasa en color lavanda con un amplio escote en la espalda. Debido a mi dolorido tobillo, opto por calzarme unas sandalias plateadas con tiras de strass.

—¡Eh! ¿A quién quieres impresionar? —me pregunta Rosemary.

Rose Junior se agarra a la falda de mi vestido, intentando rasgarlo. La aparto como si fuera una molesta mosca olisqueando un pastel, y fijo mi atención en Rosemary.

Uhm… buena pregunta. Se supone que yo debo impresionar a mi cita, pero todo lo que quiero es causar sensación en Dante.

—A mi cita —miento.

—¿Tienes una cita? —su tono de voz demuestra la mayor perplejidad.

No la culpo. Desde que vivimos juntas, solo he tenido un par de citas esporádicas y concertadas por Maya. A mis veintisiete años, mis escarceos sexuales se reducen a la pérdida de la virginidad el día de mi graduación aderezada con demasiado alcohol, un par de ligues ocasionales, y las comedias románticas de Jennifer Aniston.

Desde que Dante ha entrado en mi vida, no obstante, siento un hambre sexual inusitada en mí. Dante no es la clase de hombre con el que yo siempre fantaseé. Él es descarado y promiscuo, todo lo contrario al príncipe azul con el que siempre soñé. Y sin embargo, es el protagonista de las fantasías más oscuras que jamás creí poder imaginar.

April aparece como una exhalación, coge algo de la nevera y se adentra en su habitación. Rosemary le lanza una mirada desaprobatoria, y su expresión se congela en una mueca de fastidio, como si hubiera chupado un limón.

—Aplaudo que hagas algo por conseguir un novio. Si permaneces bajo estas cuatro paredes, te quedarás soltera, como la rara de April.

¿Ha dicho rara o rata?

—Te aseguro que mi intención tiene poco que ver en esto —le digo, acordándome de mi madre.

Rosemary se encoge de hombros.

—Igualmente, sal a divertirte.

Rose Junior se pone de puntillas para alcanzar la jaula de Agatha. Su madre y yo suspiramos, acostumbradas a sus continuas trastadas, la vigilamos las veinticuatro horas del día, incluso sin ser conscientes de ello, lo cual no impide que ella se escape de nuestra vigilancia en ciertas ocasiones.

—¡Deja a ese bicho! —le grita Rosemary.

La pequeña detiene su manita y esboza una expresión de fastidio al ser descubierta en mitad de su trastada.

—Mami, pero quiero un hámster rosa —tironea de la falda de su madre, intentando captar su atención.

Rosemary la coge en brazos y sale a la terraza, haciendo oídos sordos a la petición de su hija. La última vez, quería un perro verde, y decidió pintar a Jaime con un bote de pintura barata. Me costó varios días sacar toda aquella pintura del pelaje del pobre Jaime, que aún sigue conmocionado y se aparta de Rose cada vez que esta se acerca a acariciarlo.

—¡Alison! —el grito de Rosemary me sobresalta.

Corro a encontrarla, asustada porque la pequeña Rose se haya tirado desde la terraza al no ver cumplido su berrinche infantil. Luego recuerdo que vivimos en un primero, y me relajo. Encuentro a Rosemary con la boca abierta, abanicándose con una mano.

—¿Él es tu cita? —señala hacia la calle, donde el deportivo de Dante está aparcado. Él está apoyado en el coche, con las manos metidas en los bolsillos y la sonrisa ladeada.

—Es solo mi consejero sentimental.

—Madre del amor hermoso… ¡Qué espécimen! —le tapa los oídos a su hija, para que no escuche la retahíla de palabrotas que suelta por la boca—. ¿Para qué necesitas un consejero sentimental cuando tienes al hombre perfecto a tu lado?

—Dante no es el hombre perfecto —le digo, lo cual es demasiado evidente.

—Para mí lo es.

Rosemary saluda a Dante, quien le devuelve el saludo y le dedica una sonrisa. Eso me enoja, más aún cuando Rosemary suelta una risita de colegiala. No es que a mí me importe que mi sexy y propio consejero sentimental flirtee con ella… solo creo que debería comportarse delante de su hija, ¿de acuerdo?

Irritada, salgo de la terraza y me encamino hacia la calle. Por supuesto que él no es el hombre perfecto. Ni siquiera se acerca a lo que yo espero encontrar en el hombre de mis sueños.

Él es irritante.

Mujeriego.

Avariciosamente guapo.

Las pulsaciones se me aceleran conforme me voy acercando. Va vestido con una cazadora de cuero negro que conjuga a la perfección con su cabello oscuro y despeinado. Capto el destello de su colgante sobre el pecho. Sus ojos felinos me observan con detenimiento.

Dante se quita las gafas para observarme mejor. Los ojos le brillan hambrientos, como si quisiera devorarme. No es la mirada que ha compartido con Rosemary, y eso me hace sentir dichosa.

—Estás preciosa.

Me ofrece su mano y me acompaña hacia la puerta del copiloto. Al pasar por su lado, él me apremia por la cintura y entierra su nariz en mi cuello.

—Jazmín —sus labios rozan mi piel con deliberación.

—¿Cómo dices? —me sobresalto.

Trato de apartarme de él. De su influjo magnético y lujurioso que me hace perder la conciencia. Todo lo que consigo es abrazarme a su cuerpo y apoyar la mejilla en su pecho.

—Hueles a jazmín —me explica, sin separar sus labios de mi cuello, lame el borde de mi garganta, como si quisiera capturar mi esencia. Ahogo un gemido y le clavo las uñas en los hombros.

—No deberías hacer eso cuando me has concertado una cita —le reprocho.

Él se separa de mí.

—No debería… no debería… ¿Alguna vez haces lo que verdaderamente quieres, y no lo que estimas correcto?

La pregunta me incomoda.

—Por supuesto. Ahora, estoy deseando tener mi cita con Alfred —le espeto, sintiéndome repentinamente malhumorada.

Me siento en el asiento, sin echar un vistazo a la expresión de Dante. No puedo mirarlo, o mis verdaderos sentimientos me delatarían. Él se inclina hacia mí, y ahogo un gemido. Justo cuando pienso que él va a caer sobre mí para besarme, se aleja y cierra de un portazo. El golpe me sobresalta, y soy incapaz de observarlo en todo el trayecto.

¿Alguna vez haces lo que verdaderamente quieres, y no lo que estimas correcto?

Su pregunta coloca un opresor peso sobre mi estómago, y siento el malestar del desconsuelo. Honestamente, siempre me he considerado una chica desapasionada con tendencia al disfrute de las cosas más sencillas. Mi trabajo, mi familia y mis mascotas lo son todo para mí. Los hombres, las pasiones prohibidas y las borracheras de fin de semana nunca han sido santo de mi devoción.

Con Dante merodeando por mi vida, la balanza se ha desequilibrado. Quiero poseerlo salvajemente, beber un Lucky Devil, y que él entierre su cabeza en mi sexo, justo como me prometió.

Puedo imaginar los envites de su lengua, mis manos enterradas en su frondoso cabello, su barba de tres días arañándome los muslos…

—Ya hemos llegado —anuncia fríamente.

Me abanico con la mano y trato de calmarme.

¿Qué diantres me está sucediendo? ¿Desde cuándo un simple hombre puede trastocar mi vida hasta llegar al fondo de mis fantasías más oscuras?

Oh, olvídalo. Él no es un simple hombre. Él es un demonio. Un ser de brutal sensualidad. La lujuria reencarnada en metro ochenta de piel bronceada.

Agarro mi cadenita y entrecierro los ojos.

¿Me está Dios poniendo a prueba?

—Te está esperando. Te aseguro que a los hombres no nos gusta que se hagan de rogar, por mucho que se extienda la versión contraria —me apremia.

—¿Tú no me acompañas?

Dante se inclina sobre mí. Justo cuando creo que él va a besarme, cierro los ojos con premeditación. Él simplemente me abre la puerta del copiloto, expulsándome con cierta inquina.

Cretino.

—Ya conoces el dicho. Tres son multitud.

Salgo del coche con toda la dignidad posible. Me bajo el vestido, cierro la puerta con suavidad para dejarle claro que no me importa su indiferencia y camino presurosa hacia el encuentro de mi próxima cita.

Como no sé quién es, me siento en la terraza. Pero el hecho de pensar en Dante coloca un punto de inflexión en mi mente. Empiezo a refunfuñar en voz baja, siendo consciente de que estoy más afectada de lo que soy capaz de admitir. El camarero llega con el Martini que prácticamente le arrebato de la bandeja. Mordisqueo la aceituna, y suelto un bufido.

Cálmate, Alison. No es en Dante en quien debes pensar. Alfred, se llama Alfred… un reconocido publicista de Seattle.

—¿Alison?

La voz masculina tiene un profundo acento sureño con cadencia en las vocales. Me desagrada.

Alzo la cabeza y me encuentro con un hombre que debe estar a mitad de la treintena. Tiene los ojos azules, pero no de la misma tonalidad violácea que Dante. Es un azul acuoso, como el agua turbia. Tiene una perfecta dentadura que…

—Hola —le estrecho la mano, y él enseguida toma asiento.

Me sonríe y se me cae el alma a los pies. Me pellizco el puente de la nariz, y trato de mirar hacia otra parte. Cualquier punto que no sean sus descomunales dientes. Y ahora que me percato, tiene la cara alargada, como la de un caballo.

Enormes dientes de caballo, porque cuando habla, parece hacerlo hacia fuera. La visión me hace reír, y me tapo la boca.

—¿Te encuentras bien?

—Oh… sí. Uhm… ¿A qué te dedicas? Dante me explicó que eres publicista.

—No exactamente —él sonríe ampliamente, se inclina hacia mí.

Debo dejar de mirarle los dientes… debo dejar de mirarle los dientes… debo dejar de…

Pero son como pastillas de chicle. ¡Enormes pastillas de chicle!

—Trabajo en el departamento de publicidad de mi empresa como gerente de recursos humanos.

—O sea, que despides gente —le suelto. No puedo creer que haya dicho tal cosa.

Él enarca una ceja, visiblemente confundido.

—En realidad… hago informes sobre el personal de mi departamento. Mi función es la de reestructurar el organigrama de la empresa, y recolocar a aquellas personas que…

No sigo escuchándolo. Él despide gente. No puedo salir con un hombre que despide gente. Se trata de una persona que está incardinada a anular toda aquella relación que adolezca de alguna deficiencia en algún momento de la vida en común.

Me levanto automáticamente.

—¡Si despides gente, te sería muy fácil cortar conmigo! —lo censuro en voz alta.

Me siento enfadada. Pero te juro, esto no tiene nada que ver con Dante. No porque él sea un ser promiscuo, descarado y estúpido…

—Pero ¿qué dices? Haz el favor de hablar más bajo.

—Algún día tendremos niños. Yo estaré gorda y tú me serás infiel con aquella secretaria veinte años más joven que llevabas a nuestras barbacoas. Los niños irán a la escuela, y tú querrás apuntarlos a clases de alemán, pero yo preferiré que vayan a una granja escuela y para cuando queramos darnos cuenta… estaremos divorciados y tendré una exsuegra llamada Molly que me hará la vida imposible y resultará ser la mejor amiga de Martha Stewart. ¡Buenas tardes! —le suelto, y salgo pitando.

Lo oigo gritarme. Tal vez algo así como… loca de las narices. Lo cierto es que yo no lo escucho bien. Solo puedo percibir el débil sonido de un relinchar.

La vena de mi sien palpita.

Pum, pum… Pum, pum… Pum, pum…

Y ahora, en mi mente solo existe la imagen de un aro plateado. Brillante, provocativo y descaradamente sexy.

Dante

Escondido tras los amplios setos de la terraza para observar la cita de Alison, no puedo creer lo que ven mis ojos. Mucho menos lo que escuchan mis oídos.

No pienses mal. Espiar a Alison es una mera consecuencia de ser su consejero sentimental. Un acto indeseado ajeno a mi verdadera voluntad. No existe razón alguna por la que me sienta tentado a espiar el progreso de su cita. Tan solo necesitaba visualizar el progreso para saber si a ella le fue bien con Alfred. Al fin y al cabo, es Alison quien va a sacarme del infierno. La veo caminar presurosa hacia la salida del local, colgarse el bolso en el hombro y apartarse el cabello del rostro en un gesto ufano. Sin poder evitarlo, salgo a su encuentro, como si una cuerda invisible tirara de mi cuerpo irremediablemente hacia el suyo.

—¿Qué tal fue la cita? —me hago el inocente.

Una gruesa arruga le cruza el entrecejo.

—Tiene cara de caballo —dice en voz baja.

Me río sin poder evitarlo.

—No puedo creer que seas tan superficial.

Ella da un respingo. Agarra el bolso posesivamente, en un vano intento por defenderse.

—En absoluto soy superficial.

Finjo relinchar. Ella me fulmina con la mirada.

—Despide gente.

—Alguien tiene que hacerlo —sostengo yo.

—No quiero que ese alguien sea mi pareja —sentencia.

Me rasco la barbilla, y la estudio con detenimiento. Ella se cambia el peso del cuerpo de uno a otro pie, se enrosca un mechón de cabello en un dedo y se muerde el labio, visiblemente nerviosa. Algo anda mal.

—¡Hey! ¿qué quieres exactamente en un hombre? Solo dímelo. Conseguiremos que esto salga bien —le acaricio el hombro sin poder evitarlo.

Ella aparta la mirada, incómoda por algo que no puedo adivinar.

—Venga pecosa, no te pongas así…

—No me llames así. Yo no tengo pecas.

—Las tienes.

Recorro su naricilla con mi pulgar, y desciendo hacia el hombro, recorriéndole la piel con deliberado descaro. La noto estremecerse. Su espontánea respuesta me enternece.

—Apostaría que tienes pecas escondidas en los lugares más recónditos de tu cuerpo.

Me mira a los ojos, en los que puedo entrever el atisbo de la duda y el deseo contenido. Finalmente, Alison niega con la cabeza, recobrando su estúpido sentido común. Ella coloca ambas manos sobre mi pecho en un vano intento por empujarme fuera de su alcance, pero soy más fuerte que ella y no se lo permito. Me mantengo anclado al suelo.

A escasos centímetros de su cuerpo.

—Dante… —intenta sermonearme.

—Desearía adivinar todas las pecas de tu cuerpo… con mi lengua —mi voz rota estalla contra su mejilla.

Ella me roza el hombro con los labios. Se aparta, casi horrorizada.

Esbozo una débil sonrisa.

—¿Te traumatizo, nena?

Me aparta abriéndose camino con el hombro.

—Me espantas —asevera.

La sigo sin la menor dificultad. Ella es pequeña, y mis piernas son demasiado largas como para permitirla escapar. La sigo como un lobo hambriento. Realmente tengo hambre. De su sedosa piel. De sus labios tentadores e hinchados por mis besos. Y mordiscos.

—Vamos Alison… solo era una broma —le miento.

Ella se gira de manera repentina. Sus ojos brillan… de una manera enloquecedora. Atisbo el destello de la emoción contenida.

—¿Quieres saber lo que quiero exactamente en un hombre? —su voz está contenida por la rabia más absoluta.

—Alison… —doy un paso hacia ella para calmarla.

—Quiero que cuando me mire, yo sea la única mujer a la que él quiera besar. Y quiero que cuando yo lo mire, él sea el único hombre para mí —sentencia ansiosamente.

Un pensamiento molesto me cruza la mente. Ella es la única mujer a la que quiero besar. Entonces explota. Todo el dolor del pasado que he dejado atrás estalla. Alison se transforma ante mis ojos. Ya no la veo como la pecosa que me llena de deseo, sino como la amenaza que llevo intentando sortear todos estos años. Demasiado real.

—Vete a casa Alison —le suelto bruscamente.

Ella ni siquiera se inmuta, pero puedo observar el destello de la decepción en sus ojos color miel.

—Por supuesto que me voy a casa. ¡Maldita sea!

Ni siquiera tengo tiempo para ofrecerme a llevarla. Esta vez, necesito alejarme de Alison, porque ella me recuerda un pasado que ya creía olvidado, estancando en lo más profundo de mi alma.

13

Conociendo a Daisy

Alison

Me he transformado. Soy más estúpida que de costumbre. Me he vuelto una insensata. Por si fuera poco, no puedo considerar a ningún otro hombre como opción porque Dante es el que ocupa la mayor parte de mis pensamientos.

Vete a casa Alison.

La frase me incendia las entrañas. El muy… ni siquiera tuvo la decencia de ofrecerse a acompañarme. Sé lo que estás pensando, y oh, por supuesto que yo me hubiera negado. Al fin y al cabo; ¿para qué quiero pasar más tiempo del estrictamente necesario con Dante? Solo porque él sea guapo, chispeante y condenadamente sexy no quiere decir que yo esté deseando bajarle la bragueta.

Preferiría que él se postrara a mis pies y me arrancase las bragas. Eso es todo.

¡Oh, Dios!

Caigo derrotada sobre la cama y me llevo las manos a la cara. Estoy hirviendo. Mi piel exuda calor por cada poro.

La medallita de la virgen del Pilar me alivia tímidamente sobre el pecho. Cuando la toco, la virgencita se santigua y me guiña un ojo: “Tíratelo Alison… Tiiiiiiraaaaaaatelo”.

—¿Tú también, Pili? —la tuteo, porque en el fondo, Pilar es mi confidente más sagrada.

—¿Con quién hablas? —Rosemary se entromete en mi habitación sin pedir permiso.

—Conmigo misma.

—¿Y qué te cuentas?

—Tonterías.

Rosemary se sienta en el borde de mi cama.

—No hay ninguna tontería en querer acostarse con semejante espécimen de la naturaleza.

Me sonrojo de arriba abajo.

—No quiero acostarme con Dante.

—¿Ves? Ni siquiera lo nombré, y ya sabías de quien estaba hablando —sonríe triunfalmente—, solo digo que él es la clase de hombre con el que una mujer debe pecar de vez en cuando.

Me siento momentáneamente mal.

—Puede que él no sea ese tipo de hombre —lo defiendo, un poco irritada.

—Créeme. Él es como mi ex. Adivina la forma más rápida de bajarte las bragas. Cuando lo consigue, desaparece sin echar la vista atrás.

Quisiera creer que Dante no es como ella lo define.

—Así que… si ambos queréis lo mismo, es el momento de dar el primer paso. Una vez que te acuestes con él, descubrirás que no es tan extraordinario. Entonces podrás fijarte en otro hombre. Uno que merezca la pena y te regale el final de cuento de hadas con el que siempre soñaste.

Rosemary desaparece dejándome enmudecida. Si el pensamiento de pecar con Dante antes se me antojaba tentador, ahora resulta ser un camino en el que estoy deseando adentrarme. Rosemary tiene razón. No me quitaré a Dante de la cabeza hasta que pruebe lo que él siempre promete. Seguro que no será tan extraordinario. Además, necesito borrarlo de mi cabeza, porque no logro ver deseable a ningún otro hombre.

A las siete y media, me visto con un sencillo pantalón vaquero y una camiseta blanca. Desecho el vestido lavanda, pues demasiados malos recuerdos me trae como para volver a vestirme con él.

¿Realmente fueron tan malos?

La visión de la lengua húmeda de Dante recorriendo mi piel desnuda en busca de pecas es… ¡Estúpida!

Eso es lo que soy. Una rematada estúpida. Porque si pruebo a Dante, jamás querré soltarlo. Lo sé. Yo seré para él un capítulo cerrado en su extensa novela de desvaríos amorosos. Para mí, él será como un grano de arroz perdido en el vasto océano. Me pasaré toda la vida intentando buscarlo, lo cual sería un desastre. No sé nadar. Me ahogaría, y mi cuerpo moribundo vagaría hinchado por el mar, lo cual suena demasiado deprimente.

Conduzco hacia Falson, el lugar de residencia de mi padre. Falson es un pueblo situado a varios kilómetros de nueva Orleans. Cuando el Katrina asoló la ciudad, muchas personas vieron derruidos sus hogares. Desolados por la pérdida, decidieron empezar una nueva vida en sitios como Falson. Mi padre fue uno de ellos. Una de aquellas personas que jamás volvió.

Todavía recuerdo el grito desgarrador de mi madre al enterarnos de la noticia. Su llamada de teléfono, y sus lágrimas cuando le informaron de que mi padre había sido salvado por los equipos de rescate. Fue en ese momento en el que me di cuenta de que mi madre seguí amando a mi padre. Pero yo no quiero sufrir por amor. Eso es todo.

Me armo de valor y llamo a la puerta de la casa de mi padre. Dispuesta a encontrarme con la reencarnación de la conejita playboy en versión universitaria, me recibe una joven de pelo castaño y sonrisa encantadora.

—Tú debes de ser Alison.

Me estrecha entre sus brazos. Me siento incómoda, pero no me aparto.

—¡Alison, cariño, no te quedes ahí! Ya veo que has conocido a Daisy.

Mi padre me abraza por la cintura y me invita a entrar en su casa. Allí me encuentro con mi hermana, quien me lanza una mirada mordaz. Todavía no ha olvidado mi espectáculo de actriz de segunda.

—Voy a ir preparando la mesa. Quiero que las mujeres de mi vida disfruten de esta velada —comenta mi padre, orgulloso de vernos reunidas.

No puedo soportarlo. Menos aún, cuando él guiña un ojo de manera cómplice a Daisy.

—Alison, tu padre me ha dicho que eres veterinaria. Te admiro. Las personas que cuidan a los animales tienen una gran sensibilidad —comenta Daisy, mostrándose tan dulce como un azucarillo. Fundiéndose en el tazón hirviendo de mi recelo.

—Supongo.

Daisy se restriega las manos, un tanto nerviosa.

—A decir verdad, tu padre habla mucho de ti.

Mi rostro se ensombrece.

—¿Te dijo que soy mayor que tú? —le suelto, sin poder contenerme.

Ante mi comentario, a Daisy le tiemblan los labios.

—¡Alison! —estalla mi hermana. Me pellizca el brazo y esboza una sonrisa conciliadora para mi nueva mamá—, ella está estudiando arte dramático. Intenta impresionarte. Gran actuación, hermanita.

—Oh… supuse que papá te lo había comentado —digo fríamente.

No me reconozco. No debería estar haciendo esto. Sin embargo, soy incapaz de no sentir cierto rechazo hacia Daisy. Siempre supuse que mis padres volverían juntos. Ahora, la lacerante verdad me fustiga con fuerza.

Mi padre nos llama a la mesa. Sin poder evitarlo, me siento lo más lejos posible de Daisy, quien me observa aterrorizada. Stella clava una mirada acusadora en mí. En la mesa, se puede cortar la tensión con un cuchillo. Todos parecemos notarlo, excepto mi padre, demasiado alegre por tenernos a todas reunidas.

Me llevo un trozo de brócoli a la boca y trato de serenarme. Lo haré por papá.

—¿Y bien, cómo os conocisteis?

A Daisy se le iluminan los ojos.

—Había salido con unas amigas. El destino hizo que coincidiéramos en el pub en el que tu padre tocaba. Quedé fascinada por su talento, y cuando quise acercarme a felicitarlo, le tiré una copa encima presa de los nervios. No paré de disculparme durante el resto de la noche, mientras Jack le restaba importancia.

—Enternecedor —digo fríamente.

Stella me suelta una patada por debajo de la mesa.

—Mi hermana no tiene novio. No se lo tengas en cuenta, porque está un poco amargada —suelta Stella.

—Stella… —la sermonea papá.

—Estoy segura de que Alison encontrará pareja muy pronto. Ella es una chica encantadora —Daisy trata de sonar animada.

—Oh, te lo aseguro. Es un tema que estoy solucionando —digo mordazmente.

Stella refunfuña por lo bajo. Mi padre aprieta la mano de Daisy para consolarla en un gesto que no me pasa desapercibido, y que me hace sentir miserable por mi actitud.

Decido pasar el resto de la velada en un discreto y silencioso segundo plano. Indispuesta para sentir simpatía natural por Daisy, remuevo la comida de mi plato y escucho lejanamente la conversación.

De madrugada, decido que ya he tenido bastante de la presentación en sociedad de la inesperada novia de papá. Me despido de todos. Mi padre me acompaña hacia la puerta.

—¿Qué te pareció Daisy? —lo pregunta ansiosamente, como si él requiriera mi aprobación.

Suspiro y lo miro a los ojos.

—Es encantadora —sentencio.

Jack me observa perplejo.

—¿Y entonces, cual es el problema?

—La imaginé de otra manera. Más… odiosa. Eso es todo —le sonrío tristemente—, discúlpame por mi comportamiento. Aún me tengo que hacer a la idea. Tan solo necesito tiempo.

—Lo sé —mi padre me besa en la mejilla, dejándome marchar.

Al llegar a mi apartamento, bajo directamente hacia el sótano. Todo lo que necesito para sentirme mejor es descargar mi furia golpeando el saco de boxeo con el que suelo entrenar. Me descalzo las sandalias, y me ato el cabello en una cola de caballo.

Golpear el saco con el pie izquierdo no parece una buena idea, pues aún lo tengo dolorido a causa de mi encuentro con la niña demonio. Pero me bastan los puños para echar hacia fuera toda mi ira contenida.

Pum.

El primer puñetazo golpea en el centro del saco derecho, produciendo un sonido seco y absorbente. Aprovecho el vaivén del saco de boxeo y le suelto un derechazo con la rodilla. La fricción de la tela al golpear el saco me adormece, por lo que puedo imaginar que ahora soy yo contra mi rival. El olor húmedo del sótano ya no existe, ni siquiera el de la constante lluvia que hay en la calle. Me he adentrado en mi propio universo negro y difuso, donde la concentración me impide percibir cualquier otra cosa más allá del saco de boxeo y mis golpes incesantes.

Las gotas de sudor resbalan por mi piel y los músculos comienzan a dolerme. Suelto un gruñido, dejando escapar toda esa ira contenida. Pienso en Daisy y en Bárbara, y golpeó el saco justo en el centro. Eso me hace sentir mejor.

Entonces, inesperadamente pienso en Dante y golpeo el saco en el lugar más alto. Un mal movimiento, y mis nudillos crujen. Me he hecho daño. Sacudo la mano y maldigo en voz alta.

—No deberías golpear con esa brutalidad —me aconseja Dante.

Me sobresalto al percibirlo detrás de mí. Me giro para encararlo. Tiene el cabello húmedo a causa de la lluvia y la parte superior de la cazadora empapada. Eso le otorga un punto a su favor, porque las gotas de agua resbalan hasta su mandíbula recién afeitada, lo que me causa un gran impacto.

—Lo tengo todo controlado, ¿cuánto tiempo llevas aquí? ¿Cómo has entrado?

—El suficiente para comprender que en tus clases de kárate no te enseñaron a estar alerta de lo que existe a tu alrededor —saca un manojo de llaves del bolsillo y me lo lanza—, pensé que querrías que te las devolviera.

—Ah… sí.

Debería importarme que Dante tuviera las llaves de mi casa, pero todo lo que puedo pensar es en él entrando furtivamente dentro de casa y colándose bajo las sábanas de mi cama. Me estremezco. Estoy tentada a devolvérselas, pero me las guardo.

—Te he estado observando, y creo que te hacen falta unas clases extras. Ya que estoy aquí…

Se coloca detrás del saco y lo sujeta firmemente con ambas manos.

—Sé lo que estás pensando. Golpea… al saco.

Libero una sonrisa.

Oh, sí. Estoy pensando en golpearlo.

Suelto un grito y lo golpeo con todas mis fuerzas, deseando que el impacto choque el saco contra Dante. Él ni siquiera se mueve de su sitio. Alterada, suelto tres golpes alternando ambos puños, pero el saco y Dante permanecen en su lugar.

—Eres fuerte, pero también pequeña. Así no conseguirás nada —no me lo dice con su característica superioridad, lo cual me agrada—, suelta el aire y golpea justo en el centro. Con decisión.

Sigo su consejo y golpeo, exhalando el aire al soltar el puño. El saco se tambalea ligeramente, pero Dante sigue sin moverse. Supongo que vencer a un demonio es más difícil de lo que yo esperaba.

Dante suelta el saco y se desliza detrás de mí. Su respiración me acaricia la nuca y me hace temblar las piernas. Su mano se coloca sobre mi vientre y siento calor bajo sus dedos. Ahogo un gemido.

—Mantente dura aquí —aprieta la mano sobre mi vientre.

—¿Tan dura cómo tu entrepierna? —le suelto. No puedo creer que haya dicho tal cosa.

Noto la sonrisa ladeada de Dante tras mi espalda. Él mantiene su mano derecha sobre mi vientre, con la mano libre aparta mi cabello del cuello. Siento su aliento sobre la piel desnuda.

—Pecosa… no empieces algo que no puedes terminar.

Se mantiene tenso detrás de mí, como si estuviera en guardia.

—Puedo terminar todo lo que empiezo —lo provoco.

Sus dedos se mantienen firmes sobre mi estómago, pero atisbo el ligero temblor de sus labios sobre mi cuello. No es posible que esté nervioso.

—No estás preparada para esto. Pero si lo estás, date la vuelta y acaba lo que has empezado —me suelta abruptamente.

Su manera de intentar herir mi orgullo me abruma. En respuesta, suelto un golpe al saco al tiempo que exhalo el aire, tal y como él me ha ordenado. El saco ondea ligeramente, y yo sonrío satisfecha. Me doy la vuelta para encararlo, pero la agresividad que encuentro en su mirada me asusta. Sus ojos violetas se han oscurecido, desprovistos de cualquier emoción.

—No has venido para devolverme las llaves —le digo, incapaz de contenerme.

Dante palidece ligeramente, hunde sus dedos en mi cabello y acaricia mi mejilla. Su mano desciende hacia la curva de mi cadera, agarra el borde de mi vestido y lo arruga con los dedos, como si quisiera rasgarlo.

—Tú no te has girado para besarme. Aunque lo estés deseando —me ataca.

De nuevo, ese engreimiento que me hace sentir vulnerable, me pone a cien, y me hace sentir vulnerable, de nuevo.

—No lo estoy…

—Te faltan agallas —me interrumpe.

Se pasa la mano por el cabello, despeinándose, como si estuviera exasperado. Aprieta la mandíbula y se separa de mí.

—A ti también te faltan agallas para hacer lo que sea que has venido a hacer aquí hoy —lo ataco yo a él.

Necesito herirlo. Quiero demostrarle que yo también puedo hacerlo sentir vulnerable.

—Hoy no quiero besarte —me suelta con tal sinceridad que me hace sentir estúpida—, buenas noches, Alison.

Él se marcha caminando directamente hacia la salida, dejándome con tal sentimiento de vulnerabilidad que se me doblan las rodillas y caigo sobre el suelo, hecha un amasijo de temor.

Entonces, caigo en la cuenta de algo. Me levanto con la fuerza renovada y demoledora de la certeza, llena de excitación ante el descubrimiento. Dante solo me llama Alison cuando está molesto por algo. Y su manera de atacarme, sin duda, es porque lo he hecho sentir vulnerable. Ahora solo necesito averiguar el porqué.

14

Cara de culo se llama rosita

Dante

Ir a visitar a Alison de madrugada y en mitad de una tormenta es el tipo de acción estúpida que he sido capaz de evitar durante todos estos años. Si quería demostrarle que ella no me importa lo más mínimo, lo único que he conseguido es señalar lo absurdamente vulnerable que puedo llegar a ser cuando una chica se cuela en mi mente.

Sin poder dormir, había decidido que visitar a Alison con el pretexto de devolverle las llaves era la mejor excusa para volver a verla y asegurarme a mí mismo que no albergaba ningún sentimiento por ella. Entonces, la encuentro golpeando el saco y el básico instinto de follarla en ese sótano polvoriento me golpea la entrepierna.

Si tan solo pudiera poseerla como tanto ansío por una sola noche… mi deseo por la pecosa desaparecería tan pronto probara su carne.

¿Acaso tiene ella algo especial que la distinga del resto de mujeres? Ella no es la más hermosa. Aunque las condenadas pecas de su nariz me hagan querer arrancarle la ropa y buscar ansiosamente el resto de manchas que esconde su pequeño cuerpo. Ella no es la más inteligente, aunque su ingenio espontáneo me deje sin palabras en alguna que otra ocasión. Ella ni siquiera es fuerte, aunque su empeño en demostrar lo contrario me enternezca.

¿Enternecerme?

¡Diablos! ¿En qué me estoy convirtiendo?

Lo único que me enternece es una buena mamada. Una hecha con los sonrosados labios que Alison tanto se empeña en morder. Por cada mordida, le soltaría un azote en ese culito redondo y respingón. Entonces recuerdo mis manos untando crema en su trasero y mi entrepierna se abulta.

No tendría que haber venido a ver a Alison.

Todas las mujeres causan problemas.

Oh, sí. Definitivamente yo estoy en ese punto. Alison me causa demasiados problemas. Todos relacionados con la fantasía urgente de ella tumbada desnuda en mi cama. Abierta de piernas. Solo para mí.

Y créeme, cuando he de buscar al hombre que le haga todas las cosas con las que yo fantaseo, me lleno de ira.

Demoniaca e imprevisible.

Los recuerdos del doloroso pasado que siempre he tratado de olvidar regresan a mi mente. Impactado, siento la amenaza que ella supone para mí. No puedo evitarlo, golpeó un bombo de basura con el puño izquierdo. De inmediato, la sangre empieza a fluir por mis nudillos.

No soy el tipo de personas que golpea cosas.

—Dante, ¿estás bien? —la voz preocupada de Alison me hace girarme.

Se me seca la garganta. Ella no debería haber salido. Está empapada. Las gotas de lluvia se pegan a cada parte de su tentador cuerpo, y eso me hace desearla con más insistencia. De una manera en la que llega a dolerme.

—No quería que te fueras así —sus ojos se abren al encontrar mi mano herida—. ¡Oh, Dios!

Corre hacia mí y me sujeta la muñeca.

—¡Estás sangrando! Vamos a mi casa. Voy a curarte.

Tira de mí, pero yo no me muevo.

—¡Muévete demonio, no seas estúpido!

—Pecosa —la llamo suavemente.

Ella se gira, exasperada y alterada.

—Mi mano no es ningún problema. No te asustes —le pido, por lo que voy a enseñarle.

Le muestro mi mano. Los cortes en los nudillos se están disipando, como si nunca antes hubieran estado ahí.

Tan solo queda la sangre acuosa por la lluvia que gotea sobre el asfalto. Los labios le tiemblan antes de hablar, conmocionada por lo que acaba de ver. Es un alivio que ella no se aparte horrorizada de mí y que aún sujete mi mano, como si quisiera protegerme, a pesar de mi espontánea curación.

—¿Por qué…?

—Porque soy un demonio —le explico.

—No —ella alza la cabeza para encontrar mis ojos. Me observa confundida—. ¿Por qué rechazar tu naturaleza?

¿Por qué rechazar algo tan increíble?

—No es increíble. No es… humano —intento camuflar el leve temblor de mi voz, pero ella lo percibe.

Sin dudarlo, me acaricia el rostro con los dedos, sin dejar de mirarme. El sentimiento de compasión que desprende hacia mí me hace sentir demasiado vulnerable. Estoy acostumbrado al temor, la desconfianza y el odio de los humanos, pero no a esto. No es algo que pueda manejar.

—A mí me pareces muy humano, Dante. Eres demasiado real para no serlo.

Cuando ella pasa sus dedos por mis labios, el miedo se ahoga en mi garganta. Le agarro la muñeca y la mantengo firmemente alejada de mí. Ella ni siquiera se inmuta, como si ya se esperara esa actitud por mi parte.

—¿Qué sucedió para que te hicieras demonio?

—Haces demasiadas preguntas —le digo, sin ocultar mi desagrado.

Pero no fue desagradable que ella me tocara. Sentir su compasión me hizo parecer vulnerable. Pero también humano.

Provocó que durante unos segundos yo sintiera todas aquellas cosas que he evitado sentir. Fue… extraordinario. Y no quiero volver a sentirlo.

—Estás empapada. Vete a casa, Alison —le pido.

Esta vez, puedo notar la decepción de su expresión. Le tiemblan los labios antes de hablar débilmente, en un tono de voz casi imperceptible.

—No te hagas el tipo duro.

Necesito alejarla de mí, por lo que doy un paso hacia ella y le digo:

—No soy un tipo duro. Soy muchas otras cosas, y ninguna de ellas te conviene.

Ella agacha la cabeza, y puedo sentir que la he herido. Siento el impulso de abrazarla y susurrarle que ella no tiene la culpa de nada. Pero por su bien, me mantengo firme.

—Oh… claro —dice lejanamente. Esboza una fingida sonrisa que me resulta la sonrisa más triste del mundo—, buenas noches.

La dejo marchar, y me siento el hombre más miserable del mundo. Alison no se merece a un tipo como yo, incapaz de sentir amor por una mujer como ella. Tengo demasiadas sombras contra las que luchar. Hice un juramento. Me prometí no volver a amar. Tengo demasiado miedo.

Alison necesita una persona que la ame sin miedo y sin complicaciones. Y yo voy a encontrar a ese hombre.

Alison

Me despierto acongojada por lo sucedido la noche anterior. Aún puedo sentir el lacerante desprecio que Dante siente hacia sí mismo. Lo cual no debería importarme. Anoche me demostró que es incapaz de sentir ternura, amor u otra cualidad deseable en el hombre de mis sueños.

¿No es acaso lo que busco? Un hombre que me demuestre que me ame. Alguien que no me haga daño. Eso es todo.

No quiero complicarme la vida con un demonio de pasado turbulento incapaz de mirar hacia delante. Porque eso es Dante. Alguien con pasado y dificultad para olvidarlo.

No es lo que quiero. A pesar de que me empeñe en acercarme a él cada vez que la situación me lo permite.

El reloj de mi mesita de noche marca las siete y media de la mañana. Incapaz de dormir más, me levanto y voy hacia la cocina. Es sábado, pero mi encantador jefe ha decido colmarme de horas extras.

Al menos, hace un día estupendo. La mañana está soleada y desprovista de nubes. El olor a café recién hecho de Rosemary inunda la casa. La vida es un lugar maravilloso si le miras el sentido positivo porque…

—¡Devuélveme a Agatha si no quieres que decapite a Cara de culo! —grita April.

—Se llama Rosita.

—¡Cara de culo!

—¡Rosita!

Los gritos de Rose junior y April me dan los buenos días. Al llegar al salón, me encuentro con Rose sosteniendo a Agatha en la mano izquierda y un bote de pintura rosa en la derecha. April, por su parte, tiene sujeta por la cabeza a la muñeca preferida de Rose.

—Vamos Rose, suelta a Agatha para que April te devuelva tu muñeca —trato de intermediar.

—¡Tú primero! —le pide la niña, con una sonrisita maliciosa que augura que lo último que hará es soltar a Agatha.

—¡Ni hablar, mocosa del demonio! —April acaricia la cabeza de la muñeca, con una mueca siniestra en el rostro—, pobre Cara de culo, va a perder la cabecita…

Rose comienza a berrar, y a mí me entra jaqueca, mientras doy gracias al cielo porque Rosemary aún no se haya despertado. Incapaz de soportar los gritos de la niña, me dirijo a April.

—Es solo una niña. Devuélvele a Cara de culo —le pido.

—¡Se llama Rosita! —me grita la pequeña.

Echo un vistazo a la muñeca. Tengo que reconocerlo. Verdaderamente, es fea de narices.

—¡Quiero un hámster rosa! —chilla.

—Poooobre Rose… no va a poder abrazar más a Cara de culo. Se hará pipi por las noches cuando tenga miedo y no vea a su muñeca preferida —April acaricia siniestramente la cabeza de Cara de culo.

He de admitir que incluso a mí me causa pavor. No sé de qué psiquiátrico se ha escapado.

Rose junior aprieta los labios, y abre el bote de pintura rosa, ante mi creciente horror.

—Por Dios Rose, no lo hagas —le pido—, vas a traumatizar a la pobre Agatha.

April agarra a Cara de culo por la cabeza y por la pierna derecha. Rose derrama lentamente el bote de pintura rosa sobre Agatha. Y entonces, se desarme el horror.

—¡Noooooooooooo! —gritan ambas.

April se lanza a socorrer a Agatha, olvidada por las manitas malvadas de Rose, quien está berreando con la cabeza decapitada de Cara de Culo sobre el regazo. Yo asisto perpleja ante la escena.

Ambas lloran, gritan y sostienen a sus preciadas amigas en las manos. Bueno, Rose sostiene la cabeza de Cara de culo, lo cual es verdaderamente siniestro. Cuando escucho entreabrirse la puerta de Rosemary, no lo dudo. Salgo corriendo del apartamento, sin querer ser testigo de lo que sucederá en ese apartamento de locos en el que yo vivo.

Arranco mi DeLorean aparcado en la acera. DeLorean es el nombre con el que he bautizado a mi 4×4. Este es un Volkswagen la mar de simpático que está pintado de un estridente color rojo cereza que parece gritar: ¡Aquí estoy yo!

Además de ser un poco supersticiosa y adorar a los animales, otra de mis grandes pasiones es el cine. Juré que mi futuro coche se llamaría DeLorean, y como soy una persona de palabra, cumplí lo prometido bautizándolo con una pegatina amarilla en el parachoques. Claro que cuando lo pensé, nunca imaginé tener un todoterreno que más que Regreso al futuro parece gritar: ¡Vivan los ochenta!

Los gritos de Rose y April se escuchan incluso dentro del viaje. Estoy segura de que podría denunciarlas por contaminación acústica, pero eso es otra historia. Echando un último vistazo al apartamento de la familia Monster, arranco mi 4×4 y me encamino hacia la autopista.

El señor Ryan no creyó oportuno abonarme la gasolina del viaje. Total, ¿qué son cuarenta kilómetros de nada?

En la autopista se respira el ambiente irritante del atasco de fin de semana. La poca paciencia de los conductores se traduce en gritos hacia ninguna parte y cláxones desbordantes.

Probablemente ellos no tienen ninguna prisa. Seguramente ellos no tienen que ir a trabajar por el encargo que un jefe gruñón y septuagenario les hizo a última hora.

Me masajeo las sienes y me preparo para una larga espera. Enciendo la radio y una emisora de música country comienza a sonar. Preferiría que me ahorcaran con la última cinta de radiocasete de Melody y los gorilas. Puesto que mi radio tiene poco o ningún alcance, apago la radio y busco algún CD en la guantera. Encuentro un CD de Muse, uno de mis grupos favoritos, y comienzo a tararear la canción.

I want to reconcile the violence in your heart.

I want to recognise your beauty’s not just a mask.

I want to exorcise the demons from your past.

I want to satisfy the undisclosed desires in your heart.

Quiero reconciliar la violencia en tu corazón.

Quiero reconocer tu belleza no es solo una máscara.

Quiero exorcizar los demonios de su pasado.

Quiero satisfacer los deseos no revelados en tu corazón.

You trick your lovers.

That you’re wicked and divine.

You may be a sinner.

But your innocence is mine.

Please me.

Show me how it’s done.

Tease me.

You are the one.

Engañarlo sus amantes.

Que usted es malvado y divino.

Usted puede ser un pecador.

Pero tu inocencia es mía.

Complacerme.

Muéstrame cómo se hace.

Se burlan de mí.

Tú eres el único.

Paro de cantar, repentinamente molesta. A medida que la canción ha ido avanzando, el rostro de una persona se ha ido colando en mi mente, hasta resultar tan nítido y doloroso que podía incluso tocarlo.

¡Basta! ¿Por qué él? ¿Por qué Dante?

I want to exorcise the demons from your past.

Quiero exorcizar los demonios de tu pasado.

Oh, yo quiero hacer más que eso. Si Dante estuviera a mi lado, y te juro que no estoy pidiendo que él aparezca completamente desnudo, rodeado por tinieblas negras que le tapan su miembro… yo haría más que exorcizar sus demonios. Ni siquiera la cadenita de mi virgen del Pilar podría salvarme de ese exorcismo de lujuria, sexo desenfrenado y mordidas salvajes.

Sus ojos brillarían con tal pasión, y sus abdominales se contraerían en tal catarsis al llegar al éxtasis más absoluto, que ambos caeríamos rendidos y enredados sobre la cama. Exorcizados mutuamente.

¡Basta Alison!

Mis pensamientos son tan impuros y profundos que no me he dado cuenta de que he llegado a la entrada de la finca en la que tengo que ir a trabajar. Todo lo que mi mente podía imaginar eran distintas versiones de Dante. Desnudo.

Encima de mí. Mordiéndome los pechos. Acariciándome él…

¡Guau, guau, guau!

El ladrido de un perro me hace saltar de mi asiento y chocar la cabeza contra el techo del auto. Me acaricio la corinilla mientras examino la calzada polvorienta a causa de la tracción de las ruedas. Está desierta.

Si eso ha sido una señal del universo para llamarme perra…

Una lengua rosada y húmeda me lame la mejilla.

—¡Jaime! —grito sorprendida—, ¿qué haces aquí?

Mi canino amigo se sienta sobre sus patas traseras y mueve la cola en señal juguetona. Soy incapaz de reñirle cuando me observa con esos ojillos llenos de ternura.

¿Dante? ¿Quién quiere a Dante?

¡Quiero a un Jaime de carne y hueso! Alguien que me lama cuando estoy deprimida y que solo me exija sacarlo a la calle tres veces al día. Honestamente no creo que esté pidiendo demasiado.

Mi pobre Jaime ha debido de huir despavorido del hogar desestructurado en el que vivo al oír los gritos infernales de la niña demoniaca y el alter ego de Rasputín. Le acaricio la cabeza, y Jaime se tumba en el asiento para que le rasque la barriga.

—Me tengo que ir. Sé buen chico y quédate en el coche.

Abro la ventanilla del vehículo para que Jaime no se asfixie por el calor y cierro la puerta. Con el maletín en la mano, camino hacia la entrada de la finca señorial. Pintada en color blanco, con una impresionante puerta de madera oscura. Rodeada de una vasta vegetación, el terreno se excede de los tres mil metros cuadrados. No me importaría vivir aquí.

—¿Busca algo? —me pregunta un hombre un tanto tosco.

Tiene el pelo como el algodón, aunque advierto que encanecido de manera prematura, pues no debe rondar más de la cincuentena. Viste un peto de trabajo y está cubierto de tierra de la cabeza a los pies, impregnados en barro y… popo de caballo.

Se me revuelven las tripas al advertir que no he traído la ropa adecuada para sumergirme en excremento de caballo.

Una de las razones por las que elegí la especialidad de los animales domésticos fue mi manía higiénica. Los animales domésticos están aseados. Los caballos son grandes. Viven sobre paja, y tienen patas largas que siempre me han asustado.

—Soy la veterinaria.

El hombre me ofrece una señal con la cabeza para que lo siga. Me cuesta cargar con el maletín y seguir sus andares, pero consigo llegar hacia las caballerías. El hombre me señala un magnífico semental negro.

—Tiene un problema de tránsito intestinal.

¡Mierda! es la mejor palabra para expresar mis ganas de salir huyendo.

—¿Necesita mi ayuda o puede hacerlo sola?

Le echo un vistazo al imponente animal. Parece tranquilo, y aunque los caballos no son mis animales preferidos, no quiero parecer una apocada estudiante de veterinaria.

—No hay problema —le aseguro.

Dispuesta a realizar un buen trabajo, saco los instrumentos de mi maletín y comienzo a auscultar al caballo. Apenas me hacen falta unos minutos para darme cuenta de los síntomas que profesa. Se muestra inquieto y suda, por lo que trato de tranquilizarlo y le acaricio el lomo.

—Tranquilo amigo, te vas a poner bien…

A modo de respuesta, el semental se caga, literalmente, en mis zapatos. Cierro los ojos, suspiro profundamente y reprimo una arcada. Odio a los caballos.

Voy recogiendo mis instrumentos y los deposito dentro del maletín. Por el rabillo del ojo, diviso algo pequeño y peludo corriendo dentro de la caballería. Una rata. Cojo un rastrillo y me encamino a buscar al roedor, dispuesta a evitar cualquier mordedura a un caballo. Nunca he temido a las ratas, y menos aun cuando convivo con una, ahora pintada de rosa.

No pretendo hacerle daño, por lo que observo cada esquina con intención de acorralarla bajo el rastrillo y liberarla más tarde. Entonces lo veo, y suelto el rastrillo de inmediato.

—¡Jaime, ven aquí! —le grito al perro.

Jaime se mete dentro de un montón de paja, muy cerca de donde un caballo de oscuro pelaje pasta tranquilamente.

—¡Jaime! —lo llamo ansiosamente.

Si las patas de ese caballo estrujan a mi pobre amigo peludo…

Sin pensarlo, me agacho a recoger a Jaime, barriendo con mis manos la abundante paja. Jaime no es una aguja, pero esto se está convirtiendo es una ardua tarea. El ladrido de Jaime me sobresalta, y me giro para encontrarle entre las patas del caballo, saltando sobre sus cuartos traseros para juguetear con la cola del semental.

—¡Jaime! —me lanzo sobre él, justo al tiempo que el caballo propina una coz.

El impacto me roza el hombro, lo suficiente para que aúlle de dolor y agarre protectoramente a Jaime entre mis brazos. El caballo sigue pastando tranquilamente y ajeno a todo. Jaime me lame la mejilla, y yo le echo una mirada iracunda.

—¿Cómo has salido del coche? —le pregunto, a pesar de que sé que no puede contestarme.

Me incorporo a duras penas, aún dolorida por la coz del caballo. Unas manos desconocidas me agarran de la cintura y me alzan hacia arriba. Atontada, me giro para encontrarme con un hombre de cabello rubio y ojos tiernos que me observan preocupados.

—¿Se encuentra usted bien?

En la gloria. No me sueltes.

15

El hombre que susurraba a los caballos

Alison

James Tucker. Se llama James Tucker.

James es el encanto sureño personalizado. Cabello dorado cortado a la altura de los hombros, como Brad Pitt en leyendas de Pasión; gafas de aviador colgadas de la abertura de la camisa color crema, pantalones de color caqui y botas de montar.

Arquitecto. Apasionado de los caballos. Millonario.

—¿Se encuentra mejor? —se preocupa.

Durante los breves quince minutos en los que hemos estado charlando, no se ha permitido tutearme ni rozarme indiscretamente. En los primeros segundos de contacto con Dante, él prometió follarme salvajemente.

Me masajeo las sienes, tratando de concentrarme en el atractivo hombre que tengo en frente de mí. Se apoya sobre sus rodillas, y me inspecciona con ojos cuidadosos, como si me estuviera sopesando.

—Me encuentro mucho mejor. Se lo juro —le aseguro.

Si James Tucker conociera una ínfima parte de mi vida, sabría que los accidentes ocasionales son cosa segura en mi aburrida e inusual existencia, alborotada repentinamente por un demonio con ínfulas de Cupido que intenta volverme loca, y una diablesa o niña demoniaca que quiere asesinarme. Si a eso le unes una madre chantajista, una Stacy Malibú por hermana, un padre playboy, y una comprometida herencia familiar, te salgo yo; Alison María del Pilar Williams León, una chica bastante corriente.

—Siento que mi perro se haya escapado. Estaba en el coche. Quiero decir… no soy una maltratadora… se escapó de casa, y me lo encontré en el auto —me disculpo atropelladamente.

James Tucker me ofrece una sonrisa consoladora. No es la bribona sonrisa de Dante. No es ladeada. Esta es ancha, y muestra todos los dientes. La de Dante es una sonrisa torcida, que desvela parte de sí mismo, pero que oculta otra parte oscura que yo deseo descubrir. Por curiosidad.

—No se disculpe porque su perro se haya escapado. Son cosas que pasan —James Tucker señala mi brazo—, ¿me deja que lo vea?

Me quito la rebeca, quedándome con mi simple camiseta de tirantes. Por suerte, James Tucker no es Dante, quien con tan solo rozarme, despierta el fuego más ardiente en mi interior. Los dedos de James me palpan el moratón.

Yo me encojo de dolor, por lo que él deja de presionar y me roza la herida con la yema de los dedos. Finalmente los aparta.

—No es nada. Lo tendrá morado durante unos días.

—Ya se lo decía yo —me levanto para marcharme—, su caballo tiene un cólico equino. No es nada grave si se detecta a tiempo. No debe comer sólidos durante unos días. Irá recobrando el apetito progresivamente. Cuando empiece a comer, volverá a su peso habitual.

Tucker se levanta para acompañarme a la salida.

—Puedo ofrecerle algo de beber.

—No quiero molestarlo, señor Tucker.

—James, llámame James. No es ninguna molestia. No te estaría pidiendo que te quedaras de ser así —me asegura, colocándome una mano sobre la espalda, me acompaña al auto. Jaime trota a nuestro alrededor, moviendo la cola para recabar atenciones—. ¿Cuál es su nombre?

—Alison.

Cuando llegamos al coche, nos detenemos. James se agacha para acariciar a Jaime, quien jadea de puro placer al sentir las manos del hombre.

—Gracias por haber venido. Mi veterinario habitual se ha mudado de continente y estoy buscado a alguien que lo sustituya.

—Oh, no es ninguna molestia. Adoro a los animales, y mi jefe no me ha dado otra opción —le suelto. Me pongo roja al percatarme de lo que acabo de decir—, por favor, no le diga esto último.

James Tucker se ríe.

—Se lo prometo.

Estoy a punto de montarme en el coche cuando James me habla.

—El trabajo es suyo, si es de su agrado. Tan solo tendría que venir dos veces a la semana para hacer un chequeo rutinario a los animales.

Aquello me pilla de improviso. La buena chica que hay en mí corre a corregirlo, a pesar de que el miserable sueldo que me paga el señor Ryan no me da ni para comprarme unas zapatillas nuevas. Totalmente necesario después de que el caballo de Tucker haya hecho de vientre en mis zapatos.

—Señor Tucker…

—James —me corrige.

—James, se lo agradezco muchísimo, pero no soy la persona con más experiencia en este campo. Adoro a todos los animales, pero los caballos y yo…

—Los caballos son animales muy pacíficos. El golpe ha sido un accidente.

—No tengo experiencia…

—La puedo ayudar en todo lo que necesite.

—Pero…

—La invito a montar a caballo el sábado de la semana que viene. Si le pierde el miedo, el trabajo es suyo.

—Se lo agradezco pero…

—Alison, solo quiero volver a verla —se excusa James, de una manera tan directa que me sube el color a las mejillas—. Sería un verdadero placer que me dijera que sí.

Dante

El olor femenino del apartamento me pone furioso. No es el dulce olor a jazmín de Alison. Este, por el contrario, es un olor tóxico e irritante. El olor de Alison te invita a recorrer su cuello con la nariz para olerla más profunda e íntimamente. El olor que hay en el apartamento entra en tus fosas nasales sin invitación, como su dueña.

—Deborah, ¿qué haces aquí? —la increpo.

La exuberante diablesa pelirroja está sentada sobre la encimera de mármol blanco de la cocina. Sus piernas cruzadas.

Sus tacones de estampado leopardo rozando el taburete descaradamente. Está bebiendo una copa de Brandy escocés que me ha robado de la despensa.

—Tranquilo Dante, no voy a pedirte que follemos. Recuerdo que estás impedido.

—Querida, follar contigo es lo que menos me apetece en este momento.

Deborah esboza una mueca de pura maldad. Se baja de la encimera, camina con ese vaivén de las caderas que alguna vez pudo resultarme atractivo, y me agarra la entrepierna en un gesto calculado.

—Estás muy duro —me reta. Sus ojos gatunos y verdes intentan adivinar la razón de mi erección.

No le voy a descubrir que mi erección tiene nombre propio. Si le digo que el mero hecho de pensar en Alison me vuelve duro como una piedra, Deborah tratará de hacerle daño. Lo último que quiero en esta vida es hacerle daño a Alison.

—Viejas costumbres —la dejo creer que tiene algo que ver en ello.

Cuando Deborah va a acariciarme más profundamente, le agarro la muñeca y la aprieto firmemente.

—No eres bienvenida en esta casa.

—Hace pocos días era bienvenida en tu cama —me recuerda.

—Las cosas cambian.

Deborah se retuerce de mi agarre, pero no consigue soltarse. Pienso que va a estallar en uno de sus insoportables lloriqueos femeninos, y estoy a punto de dejarla marchar, pero entonces los ojos se le vuelven rojos de rabia, lo cual es más peligroso. La suelto espantado.

No hay nada más peligroso que una mujer herida.

—Te gusta la niñata —me recrimina.

—En absoluto —respondo con un desdén que no siento—, solo es otra más. Alguien a quien no puedo follar durante treinta días.

Deborah me observa con recelo, como si no creyera lo que le digo, una mera estratagema para que deje en paz a Alison. Al final, quizás por la necesidad de creer en mis palabras para crearse una falsa expectativa, sonríe como si se hubiera quitado un peso de encima.

—Es una suerte para ella. He estado a punto de asesinar a su jodido perro.

Estoy a punto de golpearla, pero aprieto los puños y me contengo. Debo dejarla pensar que Alison no me importa.

Deborah revuelve un mechón de su cabello entre sus dedos. Hace unos días, la habría poseído agarrándola del sedoso cabello rojizo. Ahora solo me resulta aburrida.

Abstinencia… se suponía que la abstinencia era la razón por la que Alison me interesaba de una manera tan posesiva. Ahora que tengo a Deborah delante y no siento más interés que el de echarla de mi apartamento, entiendo que tengo un verdadero problema.

—Dante… —ronronea en una estudiada voz gatita—, sé cómo hacerte disfrutar. Llevas demasiado tiempo sin una mujer…

La pelirroja me acaricia la mejilla con un dedo alargado. Aprieto los dientes.

—Respeta mi decisión, o atente a las consecuencias. ¡Por todos los santos, ten un poco de orgullo!

Deborah me araña la mejilla con sus uñas. La sangre caliente me recorre el pómulo, y ella lame con su lengua hasta la última gota. El tipo de sexo sin reglas y desenfrenado que hace unos días me hubiera encantado, ahora me resulta anodino. Aburrido.

La diablesa entrelaza sus manos detrás de mi cabeza, buscando una respuesta en mí. Me mantengo impasible frente a ella, demostrándole que no me interesa de la misma manera en la que ella me necesita. Al final, suelta un suspiro de hastío y sus ojos arden con odio.

—Jamás —sentencia.

Se marcha del apartamento, dando un sonoro portazo que no tambalea mi mundo en lo más mínimo. He conseguido alejarla de Alison. Mantener protegida a la dulce pecosa es lo más importante en este momento.

16

Pura gula

Alison

Maya me observa ceñuda.

—¿Entonces cuál es el problema? —inquiere Maya, muy asombrada.

Le voy a responder, pero mi estimada amiga tiene la costumbre de interrumpirme cuando le viene en gana.

—Vas a tener una cita con un hombre apuesto y educado, ¿cuál es el maldito problema? Imagínate que él es un frapelatte. Solo tienes que sorberlo de vez en cuando…

Maya adora los frapelattes. En este momento sorbe uno con extra de caramelo. Yo bebo un smooty de fresa, haciendo tiempo para responder a su pregunta.

—¿Y bien, mister frígida?

—¡No soy una frígida! —estallo furiosa. Bajo la voz al percibir que varios de los clientes de Starbucks se giran sorprendidos para mirarnos— es solo que… no tengo una cita desde…

—Desde el reverendo penetrador. Ah, no. Desde el relinchador de recursos humanos.

A Maya le encanta inventarse motes graciosos.

—Eso no pueden denominarse citas.

—Tienes razón. ¿Temes despedir a Dante?

Él puede irse al infierno… por otros quinientos años.

—No he contratado a Dante.

Los ojos de Maya se iluminan astutamente.

—¡Temes no volver a ver a Dante! —me acusa.

Se levanta y me señala con el dedo. Yo la insto a sentarse, avergonzada por su comportamiento. No soy de las que les gusta llamar atención, y a Maya le encanta ser el centro de las miradas. Principalmente masculinas.

—Me trae sin cuidado no volver a ver a Dante —le digo, con una indiferencia que no siento.

—Mentirosa.

Maya sorbe el último tercio de su frapelatte, produciendo un sonido molesto que me pone de los nervios. Le aparto el frapelatte de la boca y lo tiro a la basura.

—No estoy mintiendo, ¿por qué iba a tener que hacerlo?

—Porque en toda tu vida nunca te has sentido tan atraída por ningún hombre. Estás asustada.

—Eso no es cierto.

—Dame un ejemplo —me pide.

—Sergio Báñez. Fiesta de graduación del instituto.

—Estabas borracha, y me dijiste que fue un desastre.

—No fue tan malo… —le miento.

—Te daré un consejo… —comienza mi amiga.

—No lo quiero.

Los consejos de Maya suelen ser prácticas suicidas que nadie en su sano juicio llevaría a la realidad jamás.

—Acuéstate con él. Seguro que no es tan bueno como parece. En general, ningún hombre es tan bueno como parece, y sé de lo que hablo.

Me echo las manos a la cabeza. Debía de haberlo supuesto.

—Eres la segunda persona que me propone algo tan descabellado —le digo, alucinada por el conjunto de degeneradas que hay a mi alrededor.

Deberían aprender de mí. Fantasear con bajarle la bragueta a un demonio no es nada pervertido si no lo llevas a la práctica, ¿no?

—Si soy la segunda persona que te lo propone, será porque no me falta razón.

—Estás loca.

—¿Lo estoy? —Maya se encoge de hombros, como si no tuviera importancia.

—Faltan dos días para el Mardi Gras —le digo, embelesada por la belleza de las calles.

—Ah… eso —resuelve apáticamente mi amiga.

La observo, asombrada por su falta de interés.

—Me voy a Roma en un par de días.

—¿Te pierdes el Mardi Gras? Pero eso es… una…

—Una locura, lo sé. Pero ¿no sería una locura desperdiciar una semana visitando Roma con un piloto de la Toscana?

—Oh… Maya —le digo, un tanto apesadumbrada por sus escarceos amorosos—. ¡Te encanta el Mardi Gras!

—Hay muchos Mardi Gras, pero ocasiones como esta solo se presentan una vez en la vida.

—¿Y el bombero francés? —la cuestiono.

—Agua pasada.

Maya se levanta para marcharse.

—Dante no me gusta para ti, pero seamos honestas. Hombres que te hagan sentir lo que a ti te hace sentir Dante solo aparecen una vez en la vida.

Resoplo, sabiendo que ella tiene razón. Negándome a admitir que ella tiene razón.

—Dante nunca te ofrecerá lo que tú deseas: estabilidad. Una vida feliz y segura. Así que, puestos a elegir, ¿qué tal si te lo quitas de la cabeza con un polvo salvaje?

—Maya…

—O dos. Los que tú prefieras.

Voy a volver a censurarla, pero Maya sale por la puerta, y me grita sin girarse.

—Ahora que yo me voy, tienes dos opciones. Pasar el Mardi Gras con tu familia de Barbies, o darte un revolcón con Dante. ¿Vas a desperdiciar esta oportunidad?

Ni siquiera puedo creer que lo esté sopesando. Observo a Maya alejarse con su particular andar resuelto. Resuelto a buscar siempre el lado positivo de la vida. Ojalá yo pudiera ser como ella. Una mujer sin tapujos en lo que a la sexualidad se refiere, que disfruta de la misma con hombres que le otorgan placer. Por desgracia, mis escasas aventuras sexuales siempre han tenido el mismo final: yo frustrada, sin encontrar el orgasmo, que debe haberse perdido por el camino.

Los hombres con los que me he acostado adolecían de la misma falta: generalmente seis embestidas hasta encontrar el placer, y yo preguntando: ¿Eso es todo amigo? Y cuando digo hombres, me refiero a tres, exactamente. Como dice el refrán: a la tercera va la vencida.

Me prometí a mí misma que no volvería a acostarme con ningún tipo hasta que sintiera algo remotamente parecido al amor. No contaba con Dante, por supuesto. El demonio es la carne hecha pecado. Los ojos de la lujuria, azules.

Violetas cuando me miran fijamente.

Salgo de Starbucks y doy un paseo por Nueva Orleans. Las calles se visten de morado y amarillo. Puedo oler el aroma del carnaval a cada paso que doy, y siento que tomé la decisión adecuada al trasladarme de manera definitiva a esta ciudad. Incluso Dante no parece encajar en otro sitio que no sea este. Él es canalla, como el barrio francés.

Atractivo como el Misisipi. Descarado, como el jazz que inunda las calles.

Estoy tan abstraída en la belleza de las calles que no reparo en mi padre, quien está bien acompañado por Daisy, la animadora universitaria que lo cabalga por las noches. La visión me resulta tan inquietante que tengo que apartar la vista hacia otra parte. Y entonces la veo.

Mamá permanece con la boca abierta, tan quieta que temo que se haya convertido en una estatua. Supongo que encontrarte repentinamente con tu exmarido, acompañado de una jovencita más joven que tu hija, debe resultarte más doloroso que golpear el meñique del pie contra la mesita de noche.

¡Qué mala suerte que se hayan encontrado!

Aunque pensándolo mejor, supongo que es preferible que lo hagan ahora, y no en la boda de mi hermana.

—Mamá —me acerco hacia ella y la llamo.

Está embutida en un vestido de licra de estampado floreal. Una inmensa pamela blanca le cubre el rostro, y unas redondas gafas oscuras le caen hasta las mejillas, lo cual no me impide percibir las sombras oscuras de su rostro. Ni siquiera el peso de las bolsas de Dolce & Gabanna que lleva en las manos parece alterarla.

Le toco el hombro con delicadeza, preparándome para lo peor. A pesar de que ella intenta ocultarlo, sé que nunca ha superado la ruptura con mi padre.

—Mamá, ¿estás bien?

—Me dijiste que ella era normal —su voz es fría como el hielo.

—Yo no le veo nada raro…

Al ver que ella no detiene su escrutinio hacia la pareja, que camina agarrada de la mano, le aligero la carga de las bolsas.

—¡Es más joven que yo!

—No te lo tomes como algo personal. Ella es más joven que cualquiera —suelto sin poder contenerme.

Mamá suelta las bolsas en el suelo, y camina decida hacia la pareja. Sin pensarlo, corro a detenerla, sabiendo que se avecina una de sus espontáneas rabietas.

—Así no vas a solucionar nada —me coloco frente a ella, interrumpiéndole el paso.

Mamá aprieta los labios, a punto de decir algo. Parece arrepentirse, y al final, baja la cabeza y chasquea los labios.

—No voy a permitir que tu padre salga con una niñata más joven que mis hijas, ¿se cree que ha vuelto a la adolescencia? Ya no estamos en los ochenta… ¡Menudo degenerado! —brama encolerizada.

—¿Te das cuenta de lo ridículo que suena lo que acabas de decir? ¿No vas a permitir…? Él ya es mayorcito.

—Por eso mismo. ¡Pero si debe sacarle más de veinte años!

—Veintiocho.

Mamá suelta un alarido.

Daisy y papá se acercan hacia nosotros para saludarnos, y yo me coloco al lado de mi madre, tratando de tranquilizarla.

—Si quieres disgustarlo, compórtate como si no te importara verlo con una chica más joven. Estás realmente estupenda a tus cincuenta años. No tienes que sentir celos —le digo.

—Cuarenta y siete —miente mi madre.

Pongo los ojos en blanco.

A medida que se acercan, el rostro de papá se tensa y se ensombrece. Su cambio de actitud me hace albergar alguna duda.

¿Seguirá él amando a mamá?

—Es un placer volver a verte, Alison —me saluda Daisy.

—Te veo genial —trato de fingir una cordialidad que no siento.

Lo que en realidad quiero decirle es que la vería genial a cincuenta, ¡no! Cien metros de mi padre, y no agarrada de su brazo como si fuera una garrapata. El mismo brazo que me parecía tan protector hace poco tiempo, y que ahora me resulta antipático por rodear la cintura de una chica más joven que yo.

—Cariño, te presento a mi exmujer y madre de mis hijas: Bárbara.

Daisy le tiende una mano, y yo le doy un pellizco a mamá para que le devuelva el saludo. Mamá se mueve como si estuviera oxidada, y observa a Daisy con detenimiento. Incluso a mí me causa un poco de pavor.

—Te veo más viejo, Jack. Será que estar al lado de una chica más joven que tú te acentúa las arrugas —le suelta mamá.

Empiezo a sudar copiosamente. Mamá es una verdadera arpía cuando quiere.

—Lo que mamá quiere decir… —trato de mediar.

—Lo que tu madre quiere decir es que sigue siendo igual de frívola que siempre —me contesta mi padre, sin dejar de mirar a mamá.

—Pues antes te encantaba —le suelta mamá, con una sonrisa de oreja a oreja.

Siento pena por la pobre Daisy, quien se ha visto relegada a un segundo plano y se mueve inquietamente, aún sujeta por el brazo de mi padre.

—Antes, fue hace demasiado tiempo —responde mi padre, más serio de lo que recuerdo haberlo visto nunca.

A mamá se le estrangula la expresión, pero logra recomponerse rápidamente y esboza una sonrisa artificial.

—Tienes razón. Por suerte, las cosas siempre pueden ir a mejor. Juan Carlos siempre me lo dice.

¿Juan Carlos? ¿Quién es Juan Carlos?

Ante la perplejidad de mi padre, mamá resuelve a concretar:

—Es mi nuevo novio. Un cubano afincado es España.

—Ten cuidado, Bárbara. Siempre fuiste muy ingenua. Seguro que te quiere por los papeles —se burla mi padre.

Mamá le lanza una mirada iracunda.

—Juan Carlos tiene la doble nacionalidad. Es cirujano.

—Así te salen las operaciones de cirugía estética gratis.

—Lo dices porque me ves estupenda. Si tu preciosa novia viniera a la boda, estaría encantada de que os sentaseis en nuestra mesa.

Esto no puede estar sucediendo…

—De hecho, mi querida hija la ha invitado.

—Stella es un encanto… —mi madre aprieta los dientes.

—Herencia familiar paterna —responde mi padre, con una sonrisa—. Estaremos encantados de conocer a Juan Carlos.

Papá y Daisy se marchan para mi consuelo. Cuando los veo alejarse, me giro hacia mamá.

—Eres una mentirosa.

—Lo sé, hija. Lo sé —se apena ella—, pero no podía dejar que tu padre creyera que yo no he rehecho mi vida. Por encima de mi…

—No me refiero a eso —la corto. Le sonrío abiertamente, y le coloco las manos a ambos lados de los hombros—, sigues queriendo a papá. Todavía lo amas.

17

Frenesí

Alison

El próximo Mardi Gras se presenta deprimente. Después del repentino estallido de ira de Bárbara, a quien me niego a volver a llamar mamá incluso si ella me lo pide a riesgo de envejecer prematuramente, y de la inquietante desaparición de Dante, de quien no sé nada desde hace cinco días, mi Mardi Gras se traducirá en comer palomitas mientras veo alguna película de Jennifer Aniston. Apasionante.

Ni siquiera mi hermana quiere acompañarme, quien se niega a visitar el Mardi Gras debido a mi comportamiento en la cena de papá. Está demasiado ocupada eligiendo un conjunto de lencería que solo se colocará una vez. Si yo tuviera que pasar mi noche de bodas con Baldomero, me colocaría una simple bolsa de papel en la cabeza. Sin agujeros. Para no verlo.

Por suerte, la soledad de mi apartamento me consuela. Se ha convertido en un remanso de paz desde que mis compañeras de piso se han marchado para disfrutar de las vacaciones con sus respectivas familias, quienes viven fuera de Nueva Orleans. Tan solo estamos Jaime, Agatha (quien está en proceso de decoloración) y yo.

Dispuesta a disfrutar de mi repentina y agradecida paz, me pongo una camiseta XXL y me tumbo en el sofá para ver la nueva comedia romántica de Jennifer Aniston. En general, las películas románticas no me deprimen, pero esta me resulta demasiado almibarada para ser verdad.

¿Dónde demonios está Dante?

Oh, te aseguro que no lo echo de menos. Es simple curiosidad.

¿Estará con la niña demonio?

Ni siquiera me importa.

¿Con una mujer de pechos exuberante?

Miro hacia dentro de mi camiseta y reprimo una risilla.

Llaman a la puerta. Son las nueve y media de la noche y no espero visita, por lo que ni siquiera me ocupo de adecentarme. Pero cuando observo por la mirilla y me encuentro con los ojos azules, el corazón me da un vuelco y corro a cambiarme de ropa.

¡Dante!

Al percatarme de lo que estoy haciendo, me paro de inmediato. Dante no se merece que yo me cambie de ropa por él. Muy dignamente, me acerco a la puerta y agarro el pomo. No puedo evitarlo, antes de abrir le echo una mirada.

Está demasiado guapo para ser real. Sus ojos se han tornado violetas, como cuando él me observa de esa manera carnívora. Esboza una mueca de molestia al notar mi tardanza. Tiene ganas de verme. Eso me ilusiona.

Corro a mi cuarto para cambiarme de ropa. Retiro lo dicho. Quiero gustar a Dante.

—¡Alison, abre la puerta! Sé que estás ahí. Te puedo oler.

Alterada por su voz ronca, como miel sobre brasas ardientes, revuelvo el armario para encontrar algo decente con lo que vestirme.

—¿No te estarás vistiendo para impresionarme? Estoy acostumbrado a tu nulo sentido de la moda, no te preocupes —bromea.

Cretino.

Cierro el armario de un portazo y me dirijo hacia la puerta. La abro y me cruzo de brazos. Entonces me quedo sin respiración. La camiseta es demasiado corta, y apenas me cubre la mitad de los muslos. Dante es demasiado guapo, y yo llevo tanto tiempo sin verlo…

—Estaba en el baño.

Dante me roza la mejilla con el pulgar a modo de saludo. Me aparto para dejarlo entrar, y al hacerlo, noto su mirada a mi espalda. Inquieta por notarlo ahí parado, me vuelvo para mirarlo, y entonces, me encuentro con su mirada ardiente sobre mis muslos. Ni siquiera hace nada para disimular cuando lo encuentro comiéndome con los ojos.

Sus ojos no son azules, son… violetas. Fogosos. Hambrientos.

—Estás impresionante.

Enarco una ceja.

—Es una camiseta vieja.

Dante me roza la cadera con deliberación, y la piel me arde como por arte de magia.

—Eres tú.

Su respuesta provoca un revoloteo de mariposas en el estómago. Dispuesta a no seguirle el juego, doy un paso atrás para adentrarme en la casa. Él es más rápido, y deja caer su cuerpo sobre el mío, aprisionándome a un lado de la pared.

Al percibir el olor de su aliento, le doy un empujón. Huele a brandy. Uno que deseo probar sobre sus labios, tentadores, que me rozan el cuello. Alzo la cabeza para encararlo.

—Has bebido —lo ataco.

—Tenía que encontrar el valor para venir a verte.

—¿Y lo has encontrado en una botella de brandy?

—En dos —se ríe. Él juega con un mechón de mi cabello—, qué guapa estás esta noche.

—No me digas… —farfullo irritada.

—Te acariciaría los muslos hasta que te ardieran…

Oh… no.

—Detente.

—Te besaría desde los tobillos hasta el centro de tu deseo. Y entonces, solo cuando me lo rogaras porque no pudieras esperar más…

Me late el pulso en el cuello, y la piel me arde. Necesito que pare.

—Dante… ya conozco este juego…

—Te devoraría tan profunda e invasoramente que tú hundirías los dedos en mi cabello. Y sí, te besaría justo donde estás pensando. Qué bien lo íbamos a pasar, nena…

—¡Basta! —le grito.

—¿Te pongo incómoda?

—Me resultas ofensivo.

—Mentirosa.

—¿Por qué?

—Porque cuando terminara de hacerte todo lo que te he prometido… tú me pedirías que volviera a hacértelo de nuevo. No, no sería ofensivo. En todo caso sería muy amable, ¿no te parece? Porque no te lo haría dos veces. Te lo haría toda la noche. Una y otra vez…

Se me estrangulan las palabras en la boca. Y cuando encuentro el valor de hablar, él me calla con un beso alucinante.

Empuja su boca sobre la mía y me besa. Me muerde. Me succiona los labios. Yo le devuelvo el beso, y ahogo un gemido cuando noto su mano tras mi espalda, presionándome hacia él, rozándome contra su erección, que golpea sobre mi estómago.

—Dante…

—Shhh… —me pide sobre los labios—, no digas nada. Siempre lo estropeas empeñándote en decir cosas que no sientes.

Me vuelve a besar, y me intoxico con su sabor. Quiero más. Necesito más.

Dante me aprieta contra la pared, hasta que siento todo su cuerpo. Cada parte de su anatomía pegada al mío, que lo recibe y lo ansía. Sin poder contenerme, meto las manos por dentro de su camisa y le acaricio el abdomen. Duro, velludo y excitante. Mis dedos lo acarician, y lo arañan.

—Pecosa… juguetona… y atrevida —me dice, mordisqueándome la oreja, hasta encontrarme el cuello.

Echo la cabeza hacia atrás, otorgándole pleno acceso a mi garganta. Él me besa justo donde me late el pulso. Luego me lame, y sin previo aviso, me rompe la camiseta y mis pechos desnudos lo rozan. Estoy en braguitas delante de él, en medio del portal. Y no me importa.

Los ojos de Dante brillan con hambre.

—Lo que puede ocultar una simple y fea camiseta… —su voz es ronca. Necesitada.

Sin permiso, su boca va directa hacia mis pechos. Los besa… los besa como nunca imaginé que se pudieran besar unos pechos. Devorándolos. Acariciándolos con su lengua hasta hacerme jadear de puro deleite. Yo entierro mis manos en su cabello, y él me agarra los muslos con las manos, subiéndolos hasta sus caderas. Su erección golpea contra la fina tela de mi ropa interior.

—Dentro… ahora —decide entrecortada y ansiosamente.

Yo asiento, sin saber a qué se refiere.

¿Él dentro de mí, o dentro de la casa?

Me agarra de los glúteos y me sube sobre él. Cierra la puerta de una patada y camina conmigo a cuestas, directamente hacia el dormitorio. Me tumba en la cama y se tumba encima de mí.

Está desatado.

El demonio calculador e indiferente que he conocido cumple sus promesas…

—No lo he podido evitar… —se apena, acariciándome desde el tobillo hacia el interior de los muslos.

—No… te entiendo —le digo, con los ojos entrecerrados, presa del placer.

—Cinco días, y no lo he podido evitar.

Su mano me acaricia más cerca de mi sexo, y arqueo los labios.

—¿A qué… te refieres?

—¡A esto, maldita sea!

De un fuerte tirón, arranca mis bragas, dejándome desnuda. Suelto un grito de sorpresa, y lo miro a los ojos, impresionada y excitada.

Oh… Dios. Esto es real. Va a suceder. Dante no defrauda.

¡Sí, sí, sí!

Esto es lo que quiero. Esto es lo que necesito. Esto es lo que llevo imaginando desde que lo conocí.

Sin pensarlo, me coloco a horcajadas sobre él y lo beso en los labios, que no me responden. Abro los ojos, un tanto abochornada. Me encuentro con el rostro plácido de Dante.

¡Está dormido!

Incrédula y avergonzada, me levanto y me cubro con las manos, como si con ese gesto pudiera protegerme.

—Maldito seas —le digo.

Él sigue durmiendo. Borracho.

Decepcionante.

Gilipollas.

Dante

Beberse dos botellas de brandy escocés produce terribles consecuencias, incluso para un demonio con más de quinientos años de antigüedad, eso parece demasiado. ¿O fueron tres?

El caso es que pasé cinco días sin ver a Alison, creyendo que la distancia me aliviaría las ganas de verla. Es decir, de follarla.

Ni siquiera recuerdo haber regresado al dormitorio. Caí rendido en algún momento de mi fantasía. En ella, le arrancaba las braguitas a Alison, y entonces, el alcohol lograba su efecto. Me dejó desplomado, justo lo que yo necesitaba: un sueño profundo. Uno en el que Alison no apareciera, como viene siendo costumbre desde que la conozco.

¡Y qué sueños! En ellos dejaba de ser la mojigata que yo conozco. Se lamía los labios, abría los brazos y me recibía entre sus pechos. Me cabalgaba como una amazona, mientras yo la miraba alucinado y le gritaba que no se detuviera.

Por desgracia, mi última fantasía ha sido más real que de costumbre. Aún puedo percibir el tacto del cuerpo de Alison bajo mis dedos, como la suave piel de un melocotón. Uno que mordería y chuparía hasta llegar al hueso. Su cabello sedoso cubriendo mis hombros. Mi boca acariciando su perfumado cuello. Su olor…

¡Su olor!

Incluso puedo percibir su inconfundible perfume. Jazmín. Ese olor a jazmín. Elegante, discreto y abarcador. El aroma del jazmín pegado a mi almohada. A las sábanas. Perviviendo en cada esquina de la habitación.

El pensamiento me sobresalta, y abro los ojos de inmediato. Demasiada luz para mi sombría habitación, que luce en la penumbra, ocultada la luz por el pesado cortinaje oscuro. Pintura lila y mariposas malvas adornan las paredes, en contraste con la sobriedad de los tonos terracota de la mía. Me froto los ojos, incrédulo y mareado.

No estoy en mi habitación. Estoy en una habitación de chica. Estoy en la habitación de Alison.

¿Qué hago yo en la habitación de Alison?

Necesito un par de minutos para incorporarme, percatarme de mi camisa arrugada y del aroma del sexo interrumpido que flota en el dormitorio. Entonces lo recuerdo. Al principio, imágenes borrosas de besos y caricias. Luego, retazos de arañazos, mordidas y bragas arrancadas.

La primera botella de brandy llegó en respuesta a mi malhumor. A mi necesidad primitiva. A mi hambre de Alison.

Mi entrepierna latía con necesidad ante el recuerdo de la pecosa. Mi cerebro me aconsejaba alejarme de ella.

La cadena de plata bailaba sobre mi torso. En un ataque de furia, me la había quitado y arrojado sobre el sofá.

Habría sido una verdadera pena poseer a Alison llevando la cadena de ella. Casi como una traición.

La segunda botella de brandy había llegado cuando estuve a punto de aliviar mi dolor de huevos con mi mano derecha. El calendario de abstinencia marcó un número rojo en mi conciencia, y preso del pánico, la segunda botella de brandy se había terminado.

Alcoholizado. Embriagado por la necesidad de poseer a Alison, había ido directo a su casa. Inconsciente. Deseoso de tocarla. Ansioso por poseerla y ver cumplidas todas y cada una de mis fantasías.

Finalmente me había desplomado sobre el colchón en el momento menos oportuno, creyendo que aquello era demasiado bueno para ser real. Un sueño. No es buena idea quedarse dormido cuando le arrancas las bragas a una chica.

¿Cómo se habría sentido Alison? ¿Había respondido ella de manera receptiva a mis caricias, tal y como la recordaba, o acaso mi recuerdo es fruto de la ingesta de alcohol?

Mi cabeza palpita, por lo que me dirijo al salón y busco una pastilla para el dolor. No hay rastro de Alison por ningún lado, lo cual resulta inquietante. Me he comportado como un completo imbécil, y ella debe de estar dolida.

Con toda probabilidad humillada. Furiosa.

¿Será ella tan fogosa como la imagino? Furiosa, con las mejillas sonrojadas y el pecho jadeante. Yo calmaría su ira con besos, caricias y embestidas.

Encuentro una pastilla para el dolor de cabeza, y abro la nevera para coger una botella de agua. Por el contrario, lo que encuentro en la puerta, pegado bajo un imán de Hello Kitty, me sobresalta.

Querido Señor Gatillazo;

Te quiero fuera de mi casa antes de que yo regrese.

Pedro ladrador poco mordedor.

Arranco la nota, la arrugo y la tiro al cubo de basura.

Alison no solo está furiosa. Está decepcionada.

Tras mis continuas promesas de sexo desenfrenado, es normal que se sienta decepcionada ante mi penosa actitud de la noche anterior. La mejor forma de demostrar que eres una macho alfa no es quedarse dormido tras un arranque de bragas.

Pero yo no decepciono. Al menos en ese aspecto. Y menos a Alison. Le haría tantas cosas…

Si Alison cree que voy a largarme sin ofrecerle ninguna explicación, está equivocada.

Me siento a esperarla, pero transcurren las horas y ella no aparece. Evidentemente, me está ofreciendo el tiempo suficiente para dejarme marchar. Evitándome. No quiere encontrase conmigo. Yo quiero encontrarme con ella.

Aburrido, merodeo por su apartamento, buscando pistas sobre la mujer que me tiene intrigado. Obsesionado.

En el DVD del salón hay una comedia de Jennifer Aniston. Ella es un espíritu romántico. Ingenua. Alguien que aún cree en el amor verdadero.

¿Cómo se sentiría Alison si hubiera experimentado una desilusión? ¿Seguiría creyendo en el amor?

Ella parece el tipo de persona que deposita su confianza y su cariño, sin medidas. Tal vez se sintiera tan hundida que fuera incapaz de volver a confiar en nadie más. De entregar su corazón a otra persona.

Yo me siento aterrado. Furioso porque una nueva mujer, ingenua, bella y dulce, suponga un nuevo peligro.

En la habitación de Alison reina el desorden más absoluto. Ella no es ordenada. Es caótica, tal y como me pareció el primer día que la conocí.

Frascos de perfume, letras de canciones apuntadas en la pared, fotos de animales…; me llama la atención una pirámide hecha con DVD de películas. Es una amante del cine.

Debajo de la cama, la cola peluda de un peluche. Me agacho para recogerlo. Alguien debería sermonear a Alison sobre el desorden reinante en su dormitorio. Fantaseo con unos azotes en su precioso culo desnudo. Eso sería excitante.

Al agarrar la cola, unos colmillos se clavan en mi mano. Aúllo de dolor, perplejo por la mordedura de un peluche.

Es un hurón.

18

Mentiras con sabor agridulce

Alison

Antes de entablar conversación le miro detenidamente.

—¿Qué haces aquí? —estallo, al encontrar a Dante sentado en mi lado del sofá. Timón está sentado sobre su regazo, recostado tranquilamente—, ¿no sabes leer? Te he dejado claro que te quería fuera de mi casa antes de que yo volviera.

Lo veo ahí sentado, tan relajado, con esa sonrisita tan característica suya. Con una mano acaricia a Timón, como si quisiera provocarme a propósito.

—Oh, sí. Ahora que lo mencionas, había una carta. Estaba dirigida a un tal Señor Gatillazo, ¿lo conoces?

Me cruzo de brazos, tratando de no parecer alterada. No puedo creer que él se muestre tan indiferente, cuando en realidad debería sentirse avergonzado por su comportamiento de la noche anterior.

—Por desgracia, le conocí la otra noche. Un ser muy decepcionante.

Dante ladea la cabeza, aburrido. Como si la cosa no fuera con él. Rasca a Timón detrás de las orejas. El hurón se acomoda y cierra los ojos.

Traidor.

No puedo evitarlo, busco provocarlo con mis siguientes palabras:

—Yo pensaba que los hombres prometen hasta que la meten.

Eso capta su atención. Arquea las cejas y me lanza una mirada interrogante.

—Pero tú ni siquiera cumpliste tus promesas previas. Eres más que decepcionante. Un bonito envoltorio que esconde una picha floja.

Dante se incorpora y deja a Timón sobre el sofá. No hay rastro de diversión en su expresión.

—Alison…

No quiero escuchar la absurda explicación que sé que él va a ofrecerme.

—No digas nada, Dante. Solo sentía curiosidad por probar lo que con tanta insistencia tú me ofrecías. Ya decía yo que no podías ser tan bueno… —me jacto, deseando hundirlo un poco.

Hundirlo, justo tal y como yo me siento. Hundida, porque Dante se quedó dormido antes de tocarme.

¿Tan poco deseable soy? ¿Tan insípida le resulto?

—No juzgues lo que aún no has probado.

—Ni probaré —le aseguro.

No me gusta su tono. Ese tono descarado que él utiliza, y que puede enviarte directamente al infierno. Esa voz ronca como caramelo derretido, que le da un sentido explícito y caliente a las frases más simples.

—Nunca digas nunca —me provoca él.

Alzo la cabeza, dispuesta a encararlo. Apenas le llego a los hombros, pero mi orgullo de mujer herida me es suficiente para armarme de valor y alzar la barbilla, combativa.

—Jamás.

Dante se acerca a mí, como un lobo hambriento. Pero ya no me engaña. Es un gran actor, pero ahora sé que el deseo que encuentro en sus ojos no es más que una farsa. Una burla.

—No te acerques a mí —le ordeno. O se lo pido. No lo sé.

—Porque me encuentras irresistible —me suelta. No es una pregunta. Lo afirma, como si fuera un hecho.

Aprieto los puños. Un paso más, y le golpeo la mandíbula. Por payaso.

—Porque temo que te quedes dormido. En el suelo serías un verdadero estorbo.

Dante aprieta la mandíbula. Lo he molestado.

—Pecosa, todo tiene una explicación.

—Por supuesto. Rosemary y Maya tenían razón; no podías ser tan bueno como pareces.

Dante hecha la cabeza hacia atrás y se ríe profundamente. Eso me desconcierta.

—Así que es eso.

—Eso… —dudo.

—Te he decepcionado. Crees que soy incapaz de cumplir lo que te he prometido. De darte tanto placer que explotaras en un orgasmo brutal.

Aprieto los labios. No voy a permitirle que vuelva a reírse de mí.

—Creo que serías incapaz de bajarte los pantalones sin resultar patético.

—Alison… —mi nombre en sus labios suena poderoso. Magnético— no juzgues a todos los hombres por igual. Te aseguro que te haría experimentar tanto placer que serías incapaz de olvidarme.

—Lo dudo… —le miento.

—¿Sabes por qué estoy tan seguro?

Mis ojos encuentran los suyos.

—Sorpréndeme —le digo, con una indiferencia que estoy lejos de sentir.

—Porque tú me harías experimentar el mismo placer, y entonces, sería yo quien no pudiera olvidarte.

—Mentiros…

Su boca me calla con un beso. Sus manos aferran mis caderas. Y entonces me pierdo. Todo lo que quiero decir… todo lo que quiero gritar… acallado por la profundidad de su beso. Urgente. Húmedo. Caliente.

Jadeo bajo su boca. Dante me rodea con sus brazos y me aprieta contra su cuerpo. Introduce una rodilla dentro de mis muslos, enrolla sus dedos en mi cabello y tira de mi cabeza hacia atrás. Me besa la base de la garganta, volviéndome loca.

—Demuéstramelo —le pido con decisión. Con necesidad.

Y entonces se aparta. Se lleva las manos a la cabeza, como si estuviera arrepentido de lo que acaba de hacer. Yo lo observo expectante. Ansiosa.

—No… puedo —dice al fin, con los dientes apretados.

Sus palabras son como una jarra de agua fría cayendo sobre mi cuerpo hirviendo. Su expresión demuestra deseo, lo cual me confunde.

—¿Qué… qué? —logró decir, atónita.

—No… no puedo. Lo siento. Lo deseo con todas mis fuerzas.

—¿Por qué? —exijo saber.

Dante me observa conmocionado, buscando mi comprensión. Se desordena el cabello con las manos y maldice en voz baja.

Mentiroso.

—No puedo contártelo. Es por tu seguridad. Solo intento protegerte.

—¿Riéndote de mí?

—Te haría muchas cosas, Alison. Cosas que nunca imaginarías. Pero jamás me reiría de ti.

—Ya empezamos… —me harto.

—Pecosa…

—¡Vete al infierno! —lo empujo—, o mejor, lárgate de mi casa.

Lo voy empujando, hasta que consigo colocarlo lo suficiente cerca de la puerta como para cerrarla, dejándolo atónito.

Adiós, Dante.

19

Unchained Melody

Alison

En la ducha, tarareo la canción de Adele. Parece que la dulce Adele es la única que puede comprenderme en este momento en el que me siento la mujer más estúpida sobre la faz de la tierra.

El mentiroso de Dante me ha hecho experimentar el mayor de los deseos, para luego dejarme con la miel en los labios y el ansia feroz de devorarle hasta las entrañas.

Yo tenía razón acerca de que él no era mi hombre ideal. El hombre perfecto sería aquel que me acompañe al cine, adore los animales y me arrope por las noches.

¿Deseo sexual? ¿Lujuria?

¿Quién los necesita?

Puede que Dante sea la personificación carnal del pecado sexual, pero él lleva la palabra “Problemas” grabada en la frente. O en la tableta de chocolate. Tú ya me entiendes.

Escucho un estribillo de la canción que parece haber sido escrito para mí. No puedo evitarlo, arranco a cantar en voz alta:

But there’s a side to you that I never knew, never knew,

All the things you’d say, they were never true, never true,

And the games you’d play, you would always win, always win,

Pero hay un lado para que nunca supe, nunca supe,

Todas las cosas que tú dijiste, nunca fueron verdad, nunca es verdad,

Y los juegos que jugábamos, siempre iba a ganar, ganar siempre,

Oh Adele, cómo me comprendes…

Alguien aporrea la puerta en el mismo instante en el que yo intento alcanzar la nota más grave de Adele.

Echo la cabeza hacia atrás e ignoro el timbre.

—¡¡¡¡Cuuuuuuuuuchi!!!! Abre la puerta. Sé que estás ahí. Te he escuchado cantar.

Stella.

Mi hermana es la última persona, evidentemente después de Dante, a la que deseo ver en este preciso momento.

¿Cómo se atreve a invitar a Daisy a su boda? Si Stella se centrara más en los demás, y dejara de lloriquear cada vez que las extensiones se le estropean, se habría dado cuenta de que mamá sigue enamorada de papá.

¡Es tan evidente!

—Cuchipú, abre la puerta. ¡Necesito hablar contigo! —gimotea.

¿Está llorando?

Aterrada porque mi hermana inunde mi nuevo felpudo de margaritas, salgo de la ducha envuelta en una toalla y me escurro el pelo. Suelto un profundo suspiro, a sabiendas de que se aproxima un nuevo berrinche de Stacy Malibú.

—¿Qué? —pregunto de mala gana, en cuanto la puerta se abre.

No me da tiempo a decir nada más. Stella se echa a mis brazos y comienza a llorar. Me aprieta hasta asfixiarme, y a duras penas logro conducirla hacia el interior de mi apartamento y sentarla en el sofá.

—Alison, ha sucedido algo terrible —me mira compungida.

Stella solo me llama Alison cuando está enfadada, o los zapatos de Prada se le han roto al empujar a una clienta en las rebajas para conseguir el último bolso de Carolina Herrera.

—Te has roto una uña —bromeo.

Stella me observa muy seria. En sus ojos, dos borrones negros a causa del rímel. Parece un mapache. Un mapache llorón.

—Estoy embarazada.

Se echa las manos a la cabeza y comienza a hipar.

—Oh… —logro decir.

Su confesión me ha pillado desprevenida.

—De dos semanas.

—Uhm… aún no se te notará cuando sea la boda —la tranquilizo.

—¡Alison! —Estalla mi hermana—, esto es muy serio.

Le acaricio la espalda para tranquilizarla.

—Por supuesto que es serio. Vas a tener un bebé. ¿Qué es exactamente lo que te preocupa? ¿Qué eres muy joven?

Lo eres… pero vas a casarte. Y el niño tendrá todas las comodidades, ¿realmente quieres tenerlo? Yo siempre te apoyaré, decidas lo que decidas.

—¡Por supuesto que quiero tenerlo! —coloca la espalda recta. Alza la barbilla temblorosa—. Lo quiero, a pesar de que no debe de ser más que un guisante.

—Entonces… no lo entiendo, ¿son lágrimas de alegría?

—No.

Agacha la cabeza.

Entrecierro los ojos y la estudio. Y comienzo a entender.

—Stella…

—¿Qué? —dice débilmente.

—El niño…

Ella suelta un gemido al escuchar la palabra niño.

—El niño no es de tu futuro marido, ¿verdad?

—¡Ay cuchi, soy una mala mujer!

Pongo los ojos en blanco.

—Te juro que no fue culpa mía…

—¡Con que lo tuyo es amor verdadero!

—¡Y lo es! Pensé que Baldomero me estaba poniendo los cuernos. Llegaba todos los días tarde. Parecía fuera de lugar, y nunca me miraba a los ojos, como si estuviera arrepentido.

—Tal vez solo está nervioso por la boda.

—Le espié el móvil, y encontré un mensaje de su secretaria, en el que decía que había reservado una noche romántica en un hotel. ¡Imagínate mi cara!

—¿Y no se te ocurrió hablarlo con él?

—Peor… —Stella se echa las manos a la cabeza. Entreabre los dedos, y deja asomar sus ojillos de cordero—, me acosté con mi profesor de Pilates.

—Y no tomaste precauciones.

—¡Fue un aquí te pillo aquí te mato! ¡Estaba presa de la rabia! —se defiende— no sé si el hijo es suyo o de mi futuro marido. Y para colmo, esa misma noche, cuando llego a casa, Baldomero me sorprende con una noche romántica de hotel. Me sentí tan culpable…

—¡Normal!

—¡Cuchi! ¿Pretendes ayudarme o censurarme?

—¿Qué pretendes que te diga?

—Que no soy una mala mujer —me suplica, con los ojos enrojecidos.

—Todos podemos cometer un error…

—¡Eso mismo pienso yo! —me interrumpe alegremente.

—Lo que quiero decir es que está en tus manos arreglar ese error…

—Gracias por ser tan buena y comprensiva. Sabía que me entenderías —vuelve a interrumpirme.

—Contándole lo sucedido a tu futuro marido —finalizo.

Stella suelta un grito de histeria.

—¡Ni por toda la ropa interior de Victoria’s Secret! —perjura.

—Stella, no es justo para Baldomero. Si el hijo no es suyo…

—El profesor de Pilates es rubio como Baldomero. No se notaría tanto.

—¿¡Te estás escuchando!? —pregunto alucinada.

—Me quiero casar con Baldomero, y no pienso arruinar mi boda por mi pequeño desliz. Tú misma has dicho que todos cometemos errores.

—Lo que yo he querido decir…

—Ni una palabra a Baldomero. ¡Prométemelo! —me aprieta el brazo, clavándome la manicura francesa—, estás muy blandita, cuchi. Deberías haces Pilates.

¿Ha entrecerrado los ojos con malicia?

Me suelto de su agarre.

—Stella, no sé para qué has venido. Si me obligas a guardar silencio, ahora me haces sentir culpable a mí también.

—¡Necesitaba desahogarme con alguien! —estalla egoístamente.

—¿Se lo has dicho a mamá?

—Está demasiado ocupada poniendo verde a Daisy, ¿no es un verdadero encanto? ¡Tengo una madrastra de mi misma edad! Podríamos ir juntas de compras… —estudia la posibilidad con entusiasmo.

No puedo creer que hace unos minutos estuviera llorando a lágrima viva.

—Si yo fuera tú… —le aconsejo.

—Pero tú no eres yo, Alison. Somos muy distintas. Tú siempre fuiste la buena hija modelo. La que sacaba buenas notas y quería salvar a los animales. Yo suspendía hasta el recreo, y pretendía encontrar un príncipe azul. ¡Quiero la boda de mis sueños!

Me masajeo las sienes. Stella siempre consigue producirme dolor de cabeza.

—Hay algo más.

—No me digas que vas a tener mellizos.

—¡Pero qué cosas tienes! —Stella me coge de las manos, y pone esos ojitos de cordero que tanta ternura me producen.

No caigas en la tentación, Alison. No lo hagas…

—Siempre has tenido una voz muy dulce… —comienza.

—Ni hablar.

—Te pareces a Taylor Swift.

—Ni de coña —adivino lo que va a pedirme y me cruzo de brazos.

—Cuuuuuchi —pone las dos manos juntas y hace un puchero—, por fa, por fa, por fa… ¡Canta Unchained Melody En mi boda!

—No.

Me cruzo de brazos, negándome en rotundo.

—Serás la mejor hermana del mundo si lo haces.

—Soy la única hermana que tienes.

—Te enseñaré ejercicios para levantar el pompis.

—Mi pompis está bien. Gracias.

—Entonces… —Stella esboza una sonrisilla cargada de intenciones, y saca un paquete envuelto de su bolso— qué conste que esto lo hago porque te quiero. No me importa que te niegues a cantar la canción, a pesar de que lograrías que tu hermana tuviera la boda de sus sueños… es tuyo aunque te niegues.

Desenvuelvo el paquete con apatía y cierta reticencia. El vestido color melocotón luce esplendoroso ante mis ojos.

—¡El vestido perfecto para mi dama de honor principal!

No puedo evitar sonreír y acariciar la suave tela de gasa. Parece hecho para mí. Fue amor a primera vista…

—No voy a cantar en tu boda —le aseguro, acariciando el vestido con pena.

—Lo sé. Lo sé. Es todo tuyo, sin embargo. Yo soy una buena hermana, y quiero que vayas preciosa a mi boda.

—Gracias.

Acaricio el vestido, sin creer que sea mío.

—Pero me haría tanta ilusión que cantaras en mi boda…

Me niego a mirar esos ojos almendrados emborronados por el rímel. Stella coge un pañuelo, y como la gran actriz de teatro que era en las obras de la escuela, se limpia las lágrimas y palmea mi pierna.

—Yo te quiero igualmente, cuchi. Eres la hermana más buena…

Intento no escucharla.

—Dulce…

No… la… mires.

—Amante de los animales…

No puedo evitarlo. Sus ojillos suplicantes me atraen como la miel al oso.

—Y serás la mejor tita del mundo.

Oh, no.

No digas eso. Imaginar a mi hermana embarazada. Y luego con un pequeño retoño al que yo abrazaré y malcriaré como la tita que seré me ablanda el corazón.

—¡Está bien! —decido a regañadientes.

—¡Gracias, gracias, gracias! —Stella me abraza.

—Respecto a lo de Baldomero…

—Gracias por decidir guardar mi secreto. ¿Te he dicho ya que eres la mejor hermana del mundo?

20

La poción de amor del mariachi

Alison

Noche de Mardi Gras.

Las calles teñidas de colores. El jazz sonando en cada esquina. Los turistas amontonados en los pasillos.

Maya está en Roma, pasándolo de muerte con un piloto florentino llamado Paolo.

Indispuesta a quedarme en casa por un minuto más salgo a hacerle una visita a Mammy Patsy. El barrio francés está rebosante de esa vitalidad gamberra que tanto me gusta. Por cada calle, la gente canta y baila. Las chicas llevan collares en el cuello, y enseñan parte de su cuerpo para ganarse otra cadena de cuentas.

Paso por al lado de una carroza, y un hombre ataviado con una peluca verde me pide que le enseñe los pechos si quiero un collar. No, gracias. Sonrío tímidamente, y cruzo la esquina de la calle. La tienda de Mammy Patsy luce segura en mitad de la calle.

—¡Mammy Patsy! —saludo al abrir la puerta.

En la tienda reina la oscuridad más absoluta, y nadie se acerca a recibirme ante el tintineo de la campanilla de la puerta. Un profundo olor a incienso y canela me hace estornudar.

—¿Mammy Patsy?

La voz profunda de una mujer tararea una melodía: “ea… ea… ea”. Un escalofrío me recorre todo el cuerpo, y me abrazo a mí misma.

—¿Patsy? —titubeo.

Ea… ea… ea…

La sombra de una persona, con una enorme cabeza, se proyecta en la pared. La sangre se me congela, y jugueteo con la cadenita colgada de mi cuello. Lentamente, la sombra se hace más grande. Un espectro moreno, con la cara pintada de azul, las manos en alto y esa voz profunda que tararea: ea… ea… ea…

—¡Señor, sálvame de la niña demonio! —lloriqueo, y me tiro al suelo.

El tarareo se silencia, y la luz inunda la habitación.

—¿Qué haces en el suelo, Alison? —se carcajea Mammy Patsy.

Entreabro los dedos para observar al espectro que finge ser Mammy Patsy. Colocada junto al interruptor de la luz, viste una túnica negra y lleva el rostro pintado de azul. Un turbante negro enrollado en su pelo, y collares de cuencas sobre su cuello.

—No eres la niña demonio… —suspiro. Me sacudo el polvo de la ropa y me levanto tratando de recobrar mi dignidad, si es que es posible.

Mammy Patsy enarca una ceja.

—Dejé de ser una niña hace cincuenta años, querida. Tienes mala cara, ¿estás comiendo bien?

Me río débilmente.

—¿Qué haces con la cara pintada de azul? ¿Y por qué tarareabas esa canción siniestra? ¡Mira que te gusta llamar la atención!

Mammy Patsy me observa como si estuviera en trance. Cuando quiere, es una peliculera.

—Estoy haciendo una limpieza espectral.

—Ah… ¿Has conseguido echar al viejo Timmy?

El viejo Timmy es el fantasma que habita en la tienda de Mammy Patsy. Al parecer, la tienda de Mammy Patsy era una antigua taberna en la época colonial. El viejo Timmy era un esclavo libre, venido a menos cuando fue liberado por su buen amo. Al no encontrar trabajo, el viejo Timmy se volvió un alcohólico, malviviendo de las limosnas que le daban algunas personas.

Se supone que Mammy Patsy está tratando de echarlo de su casa. Todos los Mardi Gras lo intenta, pero el viejo Timmy se niega en rotundo, alegando que esa es su casa. Al parecer, Mammy Patsy no entiende que su enorme trasero es el que tira los frascos de pociones.

—¡Ese viejo no se piensa marchar nunca! No es él quien me preocupa… —Patsy cierra los ojos, extiende las manos y deja temblar todo el cuerpo.

Cuando Mammy Patsy hace esas cosas, la cristiana que hay en mí se santigua varias veces. Ella da miedo.

—¿Quién te preocupa? —me preocupo yo.

Agarro mi cadenita y me la acerco al pecho.

—Una niña… —comienza, en un susurro. Su voz se vuelve más grave, y sus ojos se abren de par en par—. ¡Una niña infernal! Despiadado es su corazón…

Una niña demonio.

Me froto las sienes y me alejo de Mammy Patsy.

—Si esto es una broma…

—¡No es ninguna broma! ¡La veo en sueños!

Me atraganto con mi propia saliva.

—¿Sabes… quién es?

—Es la reencarnación del mal.

Me santiguo repetidas veces.

Mammy Patsy cambia su expresión. Me observa de arriba abajo, con una radiante sonrisa y expresión calculadora.

—Tengo algo para ti.

—¡Un crucifijo!

—¡Bah! —desdeña Mammy Patsy. Se cuela detrás del mostrador, y su orondo trasero golpea un frasco, que estalla contra el suelo—. ¡Ya está el viejo Timmy haciendo de las suyas!

Aguanto una risita.

Mammy Patsy rebusca en el interior de varios cajones.

—¡Aquí está! —me ofrece un frasco con un contenido transparente—, bébetelo. Te hará bien.

Evalúo el frasco, con los ojos entrecerrados. La escrupulosa que hay en mí se lo devuelve a Patsy, quien suelta un resoplido de disgusto.

—Es una poción de amor. Conseguirás atraer el amor del hombre al que deseas.

—Yo no deseo a ningún hombre. ¡Qué cosas dices!

—¡Niña mentirosa! —Patsy destapa el corcho del frasco, y básicamente me lo mete en la boca—. Cualquiera con ojos en la cara se daría cuenta de que estás loca por Dante.

—Ego… esgh mentiga —digo, con la boca llena, tratando de hablar y escupir el frasco a la vez.

—¡Cupido, ofrece a Alison el amor eterno!

—Ameng —rezongo, bebiéndome el contenido del frasco para que Patsy me deje tranquila.

A pesar de no estar muy cuerda, Patsy nunca me envenenaría.

Treinta minutos más tarde…

—¡Eh, Paaaaatsy! Deja de moverte, que te estag poniendo borrosa —me carcajeo.

Pero Patsy no me echa cuenta. Está demasiado ocupada volviéndose doble. Ahora hay dos Patsy. Luego tres. Ahora una…

Me pongo la mano en la boca y suelto una risilla.

Patsy me observa con la boca abierta.

—Creo que me he equivocado de poción… —comienza a rebuscar en los cajones.

—Pshhh, entre tú y yog. Esta poción es cojonuda.

La palabra cojonuda me hace delirar de la risa. Patsy no se ríe.

—¡Te quiero Patsy! —me lanzo encima de ella y le doy un abrazo de oso.

—¡Oh, el viejo y estúpido Timmy ha cambiado de sitio mi poción! ¡Has bebido tequila!

—¡Vivan los mariachisssssssss, aaaaaaaaaaaaandale!

¡Oh, adoro a Patsy! En realidad, ¡adoro a todo el mundo!

Abro la puerta de la calle, y Mammy Patsy me detiene. Me pongo a bailar la conga, y cuando la despisto, salgo corriendo en dirección contraria. La brisa de la calle me despeina el cabello, y me río histéricamente. El Mardi Gras me hace flotar en un estado de paz y felicidad absoluta.

Soy Yoko Ono.

—¡Quiero a todo el mundo! ¡Os quieeeeeeeeeegooooooooo! —grito.

La gente me devuelve el grito, y yo comienzo a lanzar besos a diestro y siniestro. Soy Cleopatra ante su reino. Lady Gaga y sus monsters. Me pongo a bailar. Alzo los brazos, doy saltos, y me llueven los collares. Bailoteo al ritmo del carnaval, moviendo las caderas y soltándome la melena.

—¿Alison? —me pregunta una desconocida voz masculina—, soy Gabriel, un amigo de Dante.

Me vuelvo hacia él, con el calor inundándome el cuerpo.

—No sabía que los angeleg existieran… —me maravillo.

De labios carnosos, cabello castaño claro y ojos profundos, Gabriel es un ángel. Un ángel muy bello. Me lo imagino abriendo las alas y llevándome al paraíso.

—No soy un ángel.

—Psssh, Hagme caso. Lo eres —asiento muy seria.

—Vámonos de aquí —me pide, cogiéndome del hombro y llevándome lejos de la música, el color y la gente.

Le coloco un collar en la cabeza, y asiento.

—¡Qué guapo! —exclamo satisfecha.

Llegamos a un bar cercano al barrio francés. Las paredes se estrechan y se abren. Se abren y se estrechan… todo me da vueltas. Cuando el bar se está quieto, abro los ojos y tiro de la camisa de Gabriel.

—¿Has vigto eso? ¡Aquí todo se mueve! Es alucinante…

—¿Qué es lo que te has bebido?

—La poción de amor de Mammy Patsy. Es cojonuda.

—Entiendo —me dice, sin dejar traslucir ninguna expresión a su voz.

El ángel Gabriel me lleva hacia un taburete, y me obliga a sentarme.

—Alison…

—Pecosa. Dante siempre me llama pegosa… —se me pone cara de ensoñación al recordarlo.

—Entiendo. Voy a hacer una llamada de teléfono, ¿eres capaz de estarte aquí sentada durante un minuto mientras salgo?

—Ajá… —me carcajeo.

Gabriel me observa, dubitativo. Al final, le echa una mirada al camarero.

—Vigílela —le extiende un billete.

Gabriel se marcha hacia la salida. Cuando el camarero me observa, yo le suelto:

—Pssssh, entre tú y yog, lo tengo en el bote —le guiño un ojo, y golpeo la mesa—. ¡Una poción del amor de Mammy Patsy!

—Aquí no servimos eso.

—Mammy Patsy lo llamó Tequila.

—Tequila.

—Áaaaaaaaaaaaaaaaandale —me río.

El camarero se encoge de hombros, y me extiende un vaso. Me lo bebo de inmediato, y la garganta me hierve.

Carraspeo con la garganta y sacudo la cabeza.

—Alison —me llama una voz. Sedosa, como el caramelo derretido.

—¡Demonio! —le saludo, muy animada—, ¿dónde está el ángel Gabriel?

—Con el niño Jesús.

Me apoyo sobre la mesa.

—¿Eso está muy lejos?

—En Belén —responde, muy serio.

—Agh…

—¿Prefieres a Gabriel antes que a mí?

No entiendo su tono. Dante debería estar alegre. ¡Es Mardi Gras!

—El ángel Gabriel es simpático.

Dante se inclina hacia mí y me roza la mejilla con los labios. Su aliento cálido me susurra al oído:

—Yo puedo ser muy simpático si me lo propongo.

Le pongo las manos en el pecho y lo aparto de mí.

—Tú te proponeg muchas cosas —lo acuso, y entonces alzo la voz—, prometiste hacerme sexo oral, pero sé ve que te ha comido la lengua el gato, jajaja —me carcajeo.

El camarero me echa una mirada atónito.

—Pshhh… decepcionante, ¿no le pagece?

El camarero va a abrir la boca.

—A él no le parece nada —gruñe Dante, cogiéndome del brazo y levantándome del taburete—, te voy a llevar a casa.

—¡Ni hablar! ¡Qué viva la fiesta! ¡Áaaaaaaaaaaaaaandaleeeeeeee!

Todo el mundo grita entusiasmado.

—Nena… por favor… —me pide Dante.

Oh… cómo me gusta que me llame así. Es tan sexy. Tan tierno. Tan…

Le rodeo el cuello con los labios y le beso la barbilla. Dante se pone tenso, y me clava las manos en los hombros. Yo sonrío pícaramente, con ganas de jugar. Lo miro a sus ojos violetas y feroces, y me lamo los labios, encendiéndole el fuego más primitivo.

—Vamos a hacer una cosa… —lo aprieto fuertemente contra mí—. Si me pillas, me voy contigo a donde quieras.

Le doy un fuerte empujón, y salgo corriendo directamente hacia el barullo de gente. Lo oigo gritar mi nombre, pero esto es demasiado divertido para detenerme. De inmediato, soy absorbida por la masa de personas que disfrutan del carnaval.

Oh… Dios. Un poder sobrenatural está moviendo el suelo, lo que me convierte en una masa inestable que se tambalea de un lado a otro. Recibo los codazos del resto de la gente, y el hecho de que los collares me caigan a la cara, esta vez no me hace ninguna gracia. Todo lo que quiero es volver a casa, acurrucarme en el sofá y cerrar los ojos. No tengo ni idea de donde estoy.

En algún momento de la noche, he sido absorbida por un oso gigante de color rosa, que me empuja con su enorme panza peluda.

—¡Eh! —le grito, y le suelto un débil manotazo. Entrecierro los ojos y lo señalo con el dedo—. Tú eges el oso malo de Dumbo.

El oso rosa se rasca detrás de la oreja, y me empuja para abrirse paso tras una bandada de conejitos de playboy.

Tambaleante, me apoyo sobre una pared, buscando un punto estable en el que detenerme. La cabeza me da vueltas, la música martillea como si alguien estuviera golpeando dentro de mi cráneo, y mi propia saliva me produce arcadas.

¿Dónde se ha metido mi ángel de la guardia?

En este momento su compañía me sería muy útil. Gabriel, con sus labios carnosos y mechones de cabello dorados esparcidos sobre su rostro. Él es un ángel muy bello.

Frente a mí pasa una pequeña hada de tirabuzones pelirrojos, agarrada de un ogro verde. Suelto un grito de espanto y corro tras ellos.

¡Mundo degenerado!

Me abro paso para salvar a la pequeña hada de tirabuzones pelirrojos. En mi persecución, me encuentro con Shreck, Caperucita Roja y Cruella de Vil. La melena pelirroja se pierde en el interior de un grupo de ogros, y un montón de plumas blancas me impiden el paso. Las plumas me acarician la nariz y me arrancan un estornudo.

¡Es un ángel!

—¡Ayúdame a salvar al hada pelirroja! —le exijo.

El ángel no es Gabriel. Lo sé, porque este ángel tiene el ceño fruncido, poco pelo y barriga cervecera. El ángel me da un empujón y me aparta de su camino.

Estoy a punto de abalanzarme yo sola sobre la horda de ogros devoradores de hadas pequeñas, pero un fuerte brazo me rodea la cintura y me aprieta contra un pecho firme.

Dante.

Lo adivino por su olor. Él huele a champú y sándalo. A una mezcla de ropa limpia y delicado perfume. Como si estuviera recién salido de la ducha.

Cierro los ojos y me dejo llevar.

—Me pillaste —susurro, encantada de estar junto a él.

No quiero un ángel. Quiero un demonio.

El brazo de Dante rodea mi vientre, con fuerza. Su cabeza baja hacia mi nuca, y sus labios me rozan la mejilla.

Suaves, trazan un recorrido ardiente sobre mi piel, como la lava fundiéndose en la roca.

—Llevo media hora buscándote —su voz suena estrangulada, apenas amortiguada por el sonido de la música—, no vuelvas a salir corriendo, Alison.

Su mano comienza a trazar círculos inconscientes sobre mi cadera. Qué extraño… me amonesta y me ofrece mimos.

Este demonio es un ser muy ambiguo.

—Me llamo pecosa —lo provoco.

Abro la boca, y le muerdo el dedo que me está acariciando la mejilla. Dante se tensa, pero no trata de apartarlo.

Entonces lo lamo, succionándolo con mis labios, de una manera descarada y juguetona.

—Ahora eres Alison, la chica que se merece unos azotes —su voz es dura y ronca.

El dedo de Dante se arquea dentro de mi boca, lo que me obliga a abrir los labios. Su pulgar me acaricia los labios con detenimiento, y siento que el pulso martillea sobre mi garganta.

Me doy la vuelta para encararlo, y el brazo de Dante se desliza desde mi estómago hasta mi espalda. Me estremezco cuando mis ojos caen sobre los suyos, y la profundidad de su mirada me golpea el alma.

Las líneas de su rostro están tensas. Los ojos oscuros, como el color del mar bajo el brillo de la luna. No hay rastro de diversión en su semblante, de mandíbula tensa y expresión enojada.

—Quiero que me beses —le pido sin ambages.

Los ojos de Dante se congelan sobre mis labios. Se detiene justo ahí durante lo que me parece una eternidad. Parece estar pensándoselo. Cuando creo que él va a apartarme, sostiene mi rostro entre sus manos, y con una delicadeza infinita me besa. Al principio una suave caricia. Sus labios rozan los míos, y yo ofrezco un gemido a modo de respuesta. Se me escapa el aire por la boca. Su lengua se abre paso dentro de mi boca, y tengo que agarrarme a sus hombros para no caerme.

Oh… cómo besa.

—Tequila… —pronuncia sobre mis labios.

Su tono es indescriptible. Tal vez necesitado. Quizás excitado.

Pega su cuerpo al mío, me agarra con mayor ímpetu y el beso se hace más profundo y exigente. Sus manos a cada lado de mi rostro me dirigen en un movimiento desenfrenado. La lengua de Dante danza con la mía, y siento que todo lo que hay a nuestro alrededor se difumina. Somos dos siluetas sobre el asfalto. En medio de todo, y alrededor de nada. Solo nosotros.

El suelo vuelve a temblar, y mis piernas se convierten en gelatina. Calor, siento calor… seguido de una profunda inestabilidad.

Me separo de los labios de Dante para hablar.

—Besas tan bien que me estoy mareando…

Dante me sujeta muy fuerte.

—A eso se le llama estar borracha. Salgamos de aquí.

Su mano se entrelaza con la mía, y tira de mí hacia el exterior. Me tropiezo repetidas veces, y Dante me rodea con su brazo, envolviéndome dentro de su cuerpo y dirigiéndome fuera de la música y las personas. Me sorprende lo paciente y comprensivo que se muestra.

En cuanto salgo del barullo, el aire frío me azota las mejillas, me revuelve el cabello y me revitaliza. Dante sigue tirando de mí, llevándome por las calles del barrio francés. Sé que es el barrio francés por su ambiente, pero en realidad, las casas me parecen un conjunto de edificios uniforme de tonalidad desigual.

Llegamos hacia un prado verde, con vistas hacia el río Misisipi. Lo reconozco enseguida.

—Vin Diesel —recuerdo, y me da por reír.

Dante me obliga a sentarme en el césped húmedo.

—Te voy a traer algo de comer. Por favor, estate quieta.

Me tiro en el suelo y hago la estatua.

Dante se lleva las manos a la cabeza y abre los ojos de par en par, alucinado.

—Buena chica. Aguanta cinco minutos.

Lo veo correr fuera de mi alcance, y el juego de la estatua deja de ser divertido. Me siento sobre mis rodillas y arranco briznas de césped. Siento absoluta indiferencia sobre el hecho de obedecer a Dante, pero las piernas me flaquean y no tengo fuerza para incorporarme. Dante regresa en un tiempo record. Trae un hot dog y un refresco de naranja. Sigo arrancando briznas de césped y canturreo en voz alta.

—Me quiere… no me quiere… me quiere… no me quiere… me quiere… no me quiere… me quiere…

Se sienta a mi lado, hasta que su rodilla y su hombro tocan los míos.

—¿Has llegado a algún punto?

—Eh… —observo toda la longitud del césped. Sería imposible adivinarlo. Suelto las briznas de césped que tengo en la mano—, el sábado tengo una cita.

Lo suelto sin acritud alguna, tan solo como un hecho.

Dante se mantiene en silencio.

—Lo conocí en el trabajo. Me ha ofrecido un empleo, y dice que quiere invitarme a montar a caballo.

—A montar a caballo.

—Sí.

—Alison, hay muchas formas de montar a caballo…

Lo miro extrañada.

—Yo solo conozco una —replico inocentemente.

—Déjalo —se ríe.

Me ofrece el perrito caliente y el refresco.

—Come algo. Te sentará bien.

Doy un bocado.

—¿Cómo es él? —se interesa.

—Es atractivo.

Echo un vistazo a Dante, quien no parece preocupado en lo más mínimo. Siento una punzada de decepción.

—Arquitecto.

Él me observa con atención, interesado en lo que le cuento. Probablemente no interesado de la manera en la que yo lo necesito.

—Tiene una casa enorme a las afueras de la ciudad.

—¿Te gusta?

—Es más guapo que tú.

—Embustera.

Pongo cara de fastidio. Qué rabia que sea un hombre tan seguro de sí mismo.

—¿Te gusta? —inquiere por segunda vez.

Su pregunta me pilla de improviso. Denoto un cierto tono ansioso, ¿le importa?

—Él es un buen partido.

—No has respondido a mi pregunta —me acusa.

Me encojo de hombros, y tomo otro bocado.

—Ni siquiera lo conozco.

Lo que me gustaría decir, es que James no me gusta tanto como Dante, pero el efecto del alcohol se está disipando, y mi atrevimiento va menguando.

—Si alguien te gusta, no hace falta conocerlo por completo. Basta una mirada, una sonrisa, y tu mundo se detiene por completo.

—¿Yo te gusto? —le suelto, sin poder contenerme.

—Por supuesto que me gustas —responde de manera natural.

Lo miro a los ojos, ansiando una respuesta más concreta.

—Eres una buena chica. Le gustas a todo el mundo.

De inmediato, pierdo el apetito. Él sabe que yo no me refería a eso. Deseo decirle que él si me gusta, pero esa declaración tan solo me haría resultar más patética. Mi orgullo femenino me lo impide. Por el contrario, el alcohol que aún pervive en mi organismo, unido a la necesidad de conocer la verdad, me obliga a ser más insistente.

—Me refiero a la forma en la que una mujer gusta a un hombre.

Observo el destello de la sorpresa en los ojos de Dante. Durante el tiempo en el que nuestros ojos se observan, encuentro un resquicio de inquietud y temor en los de él, lo que me hace albergar la esperanza, y también la ansiedad, de no conocer a Dante. Esconde demasiados secretos.

—¿Quieres saber la verdad o prefieres que te mienta?

—¿La verdad me haría sentir mejor?

Dante no responde, y yo siento como si una tabla de cemento me aplastara el estómago. Ladeo la cabeza, incapaz de observarlo durante un solo segundo más. Él me agarra la barbilla y me gira la cabeza. Sus ojos son violetas y auguran deseo. Justo la respuesta que ansío.

Las mariposas me llenan el estómago, y siento que no es necesario que él diga nada. Justo cuando pienso que él va a besarme, su pulgar acaricia mi labio inferior y me limpia un resto de salsa.

—La verdad no es lo que te conviene, Alison.

Y ahí está, de nuevo la desilusión.

Me separo de él, en parte porque colocar distancia entre nosotros me hace recobrar el orgullo. En parte porque lo necesito.

Me alcanza un profundo mareo cuando mis pies se clavan en la hierba, y Dante se apresura a sostenerme entre sus brazos. Intento alejarme de él, pero la torpeza me atrae hacia su cuerpo, y farfullo un murmuro de protesta, a pesar de que apoyo la cabeza en su pecho y me dejo abrazar.

—Es hora de llevarte a casa, Alison.

21

Sueños con sabor a miel

Dante

Alison abre su tentadora boca en una expresión soñadora. Sus curiosos ojos evalúan el interior de mi loft en la avenida Seinchard. Poco a poco, su sorpresa inicial va dando paso a un rictus de irritación. Se cruza de brazos, pero su menudo cuerpo no puedo detenerse en pie, por lo que se apoya sobre la pared, en un burdo gesto por encontrar estabilidad. La sujeto por la cadera, inmovilizándola.

—¡Eh, prometiste traerme a casa! —protesta, escurriéndose hacia abajo.

¿Cuánto tequila ha tomado?

—Prometí llevarte a casa. No especifiqué a cuál.

La rodeo por los hombros y la guío hacia mi habitación. Permitir que Alison pasara la noche sola en semejante estado no era una opción, por lo que decidí traerla a casa para poder vigilarla.

—No quiero dormir contigo —se acurruca en mi cama y su voz se ahoga bajo la almohada.

—Dormiré en el sofá.

Sé cómo se siente. La clase de sentimiento estúpido que hiere el orgullo femenino y le impide mirarme a la cara.

Si la hubiera conocido en otro momento de mi vida, las cosas entre nosotros serían muy distintas. En el momento apropiado en el que yo era un joven ingenuo y abierto al amor, dispuesto a caer rendido hacia una mujer tan dulce como ella.

Le echo la sábana por encima, e inconscientemente le acaricio el cabello.

—Hueles a jazmín.

Mis dedos se pierden en la suavidad de su pelo color caramelo, como si la miel me envolviera y me devolviera la caricia. Alison ahoga un gemido de placer al sentir mis dedos atrapados en su nuca. Suspira antes de hablar, como si no quisiera decir lo que va a decir, pero se sintiera en la obligación de devolverme el cumplido para ser honesta.

—Tú hueles a champú.

—Champú —repito sin ilusión.

—Y sándalo. Hueles como si acabaras de salir de la ducha.

Me siento en el borde de la cama, dispuesto a reconocer mi propio olor en sus labios. Una sonrisa de satisfacción curva mis labios, y soy consciente de que es la primera sonrisa sincera que evoco desde hace mucho tiempo.

Alison se da la vuelta hacia mí. Su cabello se extiende sobre la almohada, como una ninfa acostada sobre el césped.

Es la visión más erótica que he visto en mi vida.

—Hueles como si estuviera en casa —declara, con una tímida sonrisa.

Las palabras se me atragantan en la garganta, hasta que un profundo sentimiento de congoja me aprisiona la tráquea. Nunca nadie me ha dicho algo como eso. Generalmente, las mujeres afirman mi atractivo, y no ven en mí nada más que un camino seguro para conducirlas al placer.

Las palabras de Alison me alagan y me aterran.

—No digas cosas que no sientes —le pido.

—Los borrachos y los niños siempre dicen la verdad —musita.

—Y tú hoy estás borracha.

—No volveré a beber más poción de Mammy Patsy —se lamenta.

Le acaricio la mejilla, trazando círculos sobre su pómulo. Alison entrecierra los ojos, evadiéndose a mis caricias y soltando un suspiro de inconsciente placer. La manera abierta en la que ella responde a mis caricias me enloquece.

Sin proponérmelo, me inclino hacia ella y aspiro su aroma. La cadena sobre mi pecho le roza la mejilla, y Alison abre los párpados, sorprendida por la brusca caricia. Incómodo, voy a guardarme el colgante dentro de la camisa, pero ella es más rápida y lo atrapa entre sus dedos.

—¿Qué es? —lo examina con una curiosidad incisiva.

—No es nada —replico, con la voz apagada.

—Lo llevas siempre… —sus dedos acarician la inscripción sobre el medallón—, está borrada.

—Por favor, suéltalo —le pido angustiado.

Ella lo hace de inmediato. Su expresión curiosa da paso a una de amargura. Quiero decirle que ella no es la culpable de mi malestar, pero no puedo. En cierto modo, Alison me hace reabrir las heridas del pasado. Uno que creía cerrado, pero que estoy recordando gracias al deseo que siento por ella.

—Me gustaría sanar todas tus heridas. Incluso aquellas que escondes, y crees que no se ven —me dice ella.

De nuevo, el peso vuelve a mi garganta.

—Me das miedo cuando estás borracha, Alison. Dices cosas… que no deberías decir.

—¿Por qué?

—Porque me das esperanza.

Porque me asusta creer que la redención es posible para mí.

—Buenas noches, Alison.

Le doy un beso en la frente, y mis labios se detienen sobre la delicada piel durante más de lo necesario. Siento su respiración entrecortada sobre mi garganta, y me separo al instante, con el peso de mi erección apretando contra la tela de los pantalones.

—Lamento que tengas que dormir en el sofá.

Le echo una mirada hambrienta.

—Créeme, yo lo lamento más.

En cuanto salgo del dormitorio, escucho la apacible respiración de Alison, quien dormita sobre mi cama. Me será difícil olvidarla al percibir su dulce olor en las sábanas.

La noche es un suplicio con ella tan cerca, apenas separados unos metros. La tentadora idea de meterme en la cama y acariciar su cuerpo hasta despertarla me impide conciliar el sueño, alterado por la presencia de Alison. No consigo quedarme dormido, y me levanto en cuanto los primeros rayos de sol se cuelan por la ventana.

Alison aún sigue dormida, por lo que me doy una ducha fría. Al salir del cuarto de baño, la contemplo dormir sobre el colchón. Su cabello esparcido como una fuente de miel sobre la almohada. Los labios tentadores y entreabiertos.

Mi entrepierna palpita, y con fastidio, salgo del dormitorio, cerrando la puerta con cuidado de no despertarla.

Preparo el desayuno, pero Alison no se despierta. Recuerdo su cita con el tal arquitecto, y una punzada de celos me golpea.

¿Yo, celoso? ¡Venga ya!

De todos modos, no la despierto. No tengo ningún interés en que Alison vaya a ver a ese tipo. Un yanqui sureño con una finca de caballos no es lo apropiado para mi dulce Alison. Ella merece a alguien distinto. Alguien que conozca su valor. A alguien… como yo.

No, desde luego que no estoy pensando en la posibilidad de cortejar a Alison. Eso sería absurdo, y no siento ningún apego especial hacia ella. Aparte de mi hambre primitiva por poseerla, que con toda seguridad es una necesidad pasajera, Alison no me importa en lo más mínimo.

Traerla a casa fue un acto involuntario. Tan solo eso.

—¿Qué hora es? —la voz ronca de Alison me sobresalta.

Lleva el cabello despeinado, y tiene los ojos enrojecidos. Siempre he imaginado la voz de Alison al despertar. La realidad ha superado a mis fantasías. Es profunda y ronca.

—Llevas dormida más de diez horas. Es más de medio día —le informo.

Ella se restriega los ojos, aún desconcertada.

—¿Qué día es hoy?

—Sábado, despistada.

Entonces, se golpea la frente.

—¡Mierda! Había quedado con James.

—¿Quién es James? —me hago el inocente.

De ninguna manera iba a permitirle quedar con ese tipo.

—Mi cita. Te lo conté la otra noche, ¿por qué no me has despertado? —me exige.

—No parecías interesada en James. Te he hecho un favor.

Ella aprieta los labios, en un gesto de disgusto.

—Para que lo sepas, estoy muy interesada en James.

—Los borrachos siempre dicen la verdad… pecosa —le recuerdo provocativamente.

Me percato de su instantánea lividez.

—Todo el mundo sabe que los borrachos dicen cosas de las que luego se arrepienten —responde, mirando hacia otra parte.

—Anoche dijiste muchas cosas.

—Ahórrame el recuerdo.

No puedo.

—Algunas fueron muy reveladoras. En especial, aquella en la que me exigías sexo oral. Pero como soy un caballero, opté por ignorar tus súplicas sexuales y tratarte como una dama. Y me lo pediste varias veces, por cierto.

Evidentemente no tengo problema en satisfacerte ahora, siempre que me lo pidas por favor.

De nuevo, su rostro pierde el color. Los labios le tiemblan al hablar.

—Yo no… no creo que yo…

—¿No crees qué? Venga nena, que lo estás deseando. Se te nota en la cara.

Se aparta el cabello de la cara, y me mira directamente a los ojos. Los suyos echan fuego.

—Mientes. Ni siquiera puedo recordarlo —se hace la digna.

—Podríamos preguntarle al camarero. Seguro que a él no se le ha olvidado.

—¡Eres odioso! —estalla.

Me arroja uno de los cojines del sofá, que yo esquivo sin ninguna dificultad.

—Irresistible —la corrijo.

Ella bufa, se sienta en el sofá y se tapa la cara con las manos, como si necesitara que la tierra la tragase. Su expresión acongojada por la vergüenza me resulta encantadora, y no puedo evitar volver a provocarla.

—No te pongas así. Tus deseos son órdenes para mí. Si quieres que te bese ahí abajo, solo tienes que pedírmelo y bajarte las bragas.

Aparta las manos de su rostro y me calcina con la mirada.

—¡Antes te arranco el badajo de un mordisco! —me grita.

Me carcajeo en voz alta.

—Pecosa, no hace falta que te enfades. Pídemelo por favor.

Ella alza el dedo corazón.

—Ahora viene la parte en la que ambos olvidamos el pasado y nos divertimos juntos. No soy orgulloso, Alison.

Puedo olvidar que me cerraste la puerta en las narices mientras yo intentaba disculparme. Venga, te perdono.

Ella abre la boca, indignada.

—Eres insoportable.

22

Rosemary y la semilla del diablo

Alison

No le hagas caso, Alison, definitivamente él solo intenta provocarme… me digo a mí misma.

¡Y lo consigue!

No me puedo quedar callada, por lo que le voy a responder, en un nuevo arrebato de furia al recordar mi espantoso ridículo de la noche anterior. Se supone que el alcohol te suelta la lengua, te hace cometer locuras y te provoca amnesia. Pues bien, las dos primeras cosas funcionaron, respecto a la tercera, yo lo recuerdo todo. Cada detalle de la noche anterior, golpeando mi memoria y anunciando lo estúpida que soy.

Fue tan vergonzoso…

Ni siquiera sé cómo soy capaz de mirar a Dante a la cara.

¡Le pedí sexo oral!

—La única forma en la que me divertiría en tu compañía trataría acerca de mi puño golpeando tu cara durante el resto de la tarde —le suelto.

Dante se lleva las manos al rostro, espantado.

—Princesa Xena… tu fogosidad merece ser combatida en la cama.

Aprieto los puños.

—Eres un jodido bipolar.

—Bipolar.

—Exacto. Eso es lo que eres. Un jodido bipolar. Ahora manifiestas tu deseo de follarme y después…

—También —me interrumpe.

Le echo una mirada ácida, pero él no parece bromear. Es como si hubiera soltado la verdad más absoluta e inquebrantable sobre la faz de la tierra. Él no debería poder decir esas cosas y mantenerse tan impasible. Y cuando digo esas cosas, me refiero a cosas sucias. Perversas.

—Te follaría hoy. Mañana. Probablemente varias veces al día…

—A no ser que te quedaras dormido.

—Contigo en mi cama, dormir sería lo último que me apetecería.

La corriente de electricidad me recorre, no solo por sus palabras, sino también por el hecho de que él me roza el hombro con deliberación. Tan solo una caricia, pero su efecto me lanza hacia la hecatombe orgásmica.

No… es… justo.

Sus dedos me apartan el cabello del cuello, y sus labios me susurran al oído.

—¿Qué hace falta para que me perdones?

¿Perdonarlo? ¿Por haberse quedado dormido en mitad del coito?

Déjame que me lo piense…

—Un milagro.

—¿Has dicho un orgasmo? —al ver mi cara de sopor, él deja de bromear—. Anoche no pensabas lo mismo —me acusa. Parece irritado.

Sus labios me rozan el cuello.

Basta.

Es el momento idóneo para apartarlo.

Dante es un cretino con ganas de reírse de mí. Alguien que me provoca, para luego apartarse justo en el momento en el que decido dar el primer paso. Un tipo con ganas de burlarse de una chica ingenua.

—Anoche no estaba en plena disposición de mis facultades mentales —me defiendo.

Me aparto hacia un lado, pero él se inclina hacia mí. Lo suficiente para alterarme las hormonas.

—Anoche decías y hacías lo que no te atreves a decir y ni hacer en este momento. Sé valiente por una vez en tu vida, y di que me deseas, —me aclara, con una sonrisa felina.

Me pierdo en sus palabras. En su cuerpo envolvente, que parece dispuesto a magnetizarse con cada parte del mío.

Si al menos fuera un poquito menos guapo…

—Parece que los dos somos muy mentirosos —le digo, resuelta a borrar su sonrisa con mis siguientes palabras.

—Explícate.

—Estoy segura de que estás celoso, y de que no me has despertado con la intención de que me perdiera mi cita con James. Tuviste tu oportunidad, demonio. Supéralo.

Dante me suelta como si yo quemara.

Mis palabras consiguen el efecto deseado, y me siento victoriosa. Por una vez, estoy satisfecha por haberlo hecho probar de su propia medicina. Nos retamos con la mirada. Dante, con la mandíbula apretada y la expresión tensa.

Yo, con la barbilla alzada y los ojos incisivos. Quisiera decirle muchas cosas. Gritarle que sea sincero, y me demuestre que le importo de esa manera que tanto necesito. Pero él no lo hace.

Se arroja sobre el sofá, cruza los brazos sobre el pecho y ladea la cabeza, apartando la vista de mí.

—Qué tengas una fabulosa cita, Alison. ¡Adiós! —me suelta, con un tono de voz frío y estudiado, que me sienta como una bofetada.

Me levanto como si hubiera una chincheta en el sofá, y voy directamente hacia la salida.

Él no debe estar diciéndolo en serio. Él no puede estar diciéndolo en serio.

¿Tan poco le importo? ¿Tanto me importa a mí él no importarle?

¡Sí, maldita sea, claro que sí!

—Que no te quepa la menor duda.

—Pues eso —comenta sin mirarme.

Salgo del lujoso apartamento de Dante, cerrando la puerta de un portazo y echando hacia afuera toda mi furia.

¡Oh, y encima vive en la avenida Seinchard! El mundo es tan cruel…

Voy con dos horas de retraso a mi cita con James, pero eso no me importa. Quiero y necesito demostrarle a Dante que yo puedo estar interesada en un hombre. Es decir, que puedo estar interesada en un hombre del modo en que solo una mujer puede estarlo. Básicamente, siento el carcomer de la rabia quemándome las entrañas, y gritando:

¡Dale una lección a ese gilipollas!; y cuando digo ese gilipollas, me refiero al mismo que se quedó dormido antes de follarme salvajemente, cosa que no me importa, te lo juro, pero que él prometió en repetidas ocasiones.

Simplemente detesto a las personas que no cumplen sus promesas. Eso es todo. Nada tiene que ver que Dante sea el tipo más atractivo, lujurioso y caliente que yo he visto en toda mi vida. Las personas se arrugan y pierden su encanto con el paso de los años, ¿y entonces qué te queda? Un tipo llamado Alfred con dientes de caballo y que se dedica a despedir gente. No, gracias.

¿Quién necesita a un perfecto imbécil llamado Dante? Atractivo y bipolar, él no es mi príncipe azul. James se asemeja más al tipo de hombre con el que soñé siendo una niña: guapo, encantador y educado.

Camino hacia mi casa buscando una ducha y ropa limpia que ponerme. El olor a tequila no es la opción idónea para disculparme con James por llegar tarde a nuestra cita. Al llegar al portal, escucho los gritos coléricos de una madre y una hija discutiendo. Retrocedo como si hubiera escuchado el zumbido de un enjambre de avispas furiosas. Solo que esto es peor. Rosemary y Rose Junior no se contentarían con picarme, sino que me chuparían la sangre hasta que no me quedara ni una sola gota.

Sabía yo que esta paz era algo temporal…

Me pongo de puntillas y doy varios pasos hacia atrás. Vamos, Alison, tres pasos más, y no tendrás que entrar a esa casa de locos. Tres… dos… uno…

—¡Alison! —la puerta del apartamento se abre al unísono que el grito de Rosemary sale de sus labios.

Los pies se me congelan en el suelo.

¿Cómo me ha escuchado?

Los gritos decibélicos de Rose deberían haberle insonorizado los tímpanos.

—¡Menos mal que estás aquí! Necesito la ayuda de una buena amiga.

Miro hacia uno y otro lado del apartamento, haciéndome la inocente.

—¿Una amiga? ¿Qué amiga? Tengo un poco de prisa…

Rosemary me coge del brazo y me arrastra hacia dentro del apartamento, interponiéndose entre la salida y yo.

¿Salir por la ventana resultaría muy escandaloso?

—Pensé que estaríais una semana fuera, ¿cómo habéis llegado tan pronto? —trató de no sonar desconsolada.

Mis sesiones de Jennifer Aniston, el suflé de chocolate y el baño con velas aromáticas acaban de esfumarse.

Rose Junior aparece en ese momento. Ataviada con un vestido rosa, y con los rizos dorados bailando sobre su espalda. Parece una buena niña. Pero cuando la conoces, te das cuenta de que las apariencias engañan.

Con una cacerola en la mano derecha y un cucharón en la izquierda, Rose comienza a golpear y a berrear como la mocosa insoportable que es.

—No le eches cuenta. Está enfadada porque hemos tenido que volver de nuestro viaje. Solo quiere llamar la atención.

¿No echarle cuenta?

Rose camina a nuestro alrededor, golpeando la cacerola con más fuerza al sentirse ignorada. Cada vez me deja más alucinada, pero su madre parece soportarla con una paciencia infinita.

—Mi madre se ha partido la cadera y van a tener que operarla. Tengo que viajar hacia el hospital de Baton Rouge para quedarme unos días con ella.

La sonrisa maliciosa de Rose me hace estremecerse. Un pensamiento siniestro me cruza la mente.

—¿Cómo se ha partido la cadera?

—Cosas que pasan… —Rosemary desvía la mirada hacia Rose, lo que me provoca un escalofrío.

¿Tiene la pequeña Rose algo que ver en ello?

—El caso es… que no tengo con quien dejar a Rose… —comienza Rosemary, echándome una mirada implorante—. Si tú pudieras quedarte con ella durante esta semana…

—¡Ni por todo el oro del mundo! No es que no me gusten los niños, solo digo que Rose es un poquito traviesa y…

Para mi perplejidad, Rosemary hace lo único que podría sorprenderme. Agarra su maleta de ruedas, abre la puerta y grita:

—¡Gracias!

Sale corriendo hacia la calle, donde un misterioso taxi la está esperando. Alucinada, salgo a su carrera con Rose de la mano. Le grito al taxi, que ya comienza a alejarse por la calzada.

—¡Qué he dicho que nooooooooo! —le grito, todo lo alto que puedo.

Agarro a Rose de la mano y la insto a correr tras el coche, pero la pequeña se queda quieta, como si quisiera incordiarme a propósito.

—¡Qué te olvidas a la niña!

Me desespero al ver como el coche se aleja. Rosemary se vuelve hacia la ventanilla trasera del coche, se despide con la mano y responde:

—¡Pórtate bien Rose!

Observo el coche marcharse, y me quedo ahí de pie, con Rose de la mano y la boca muy abierta. Hasta que el coche no desaparece de mi vista, no reparo en la pequeña Rose, quien me observa con una sonrisa maliciosa.

—Ahora quiero un perro rosa.

En el apartamento, preparo la cena mientras le echo una ojeada a Rose, quien está sentada tranquilamente en el sofá viendo una película de dibujos animados. Cálmate, tan solo es una niña. Una mocosa de tirabuzones dorados y una mente enrevesada dispuesta a hacer las travesuras más perversas.

Solo tiene ocho años.

Tengo que empezar a trabajar seriamente sobre mi necesidad de responder: ¡No! alto y claro. Si fuera menos inocente y más pragmática, no me sucederían cosas como: tener un jefe que me emplea por un sueldo miserable, la obligación de cantar en la boda de mi hermana y cuidar de una mocosa llamada Rose.

—Rose —la llamo.

Deposito la comida en una bandeja de Hello Kitty. Nuggets de pollo con extra de Ketchup en un intento por ganarme su cariño. Lo sé, soy patética.

Rose Junior me ignora, centrada en la escena de la película en la que el príncipe despierta a Blancanieves con un beso.

—Menuda porquería. Eso nunca pasa en la vida real.

No puede tener ocho años, ¿verdad que no?

Una vez leí acerca de una mujer encerrada en el cuerpo de una niña. ¿Será Rose una arpía encerrada en el cuerpo de una querubín?

—Modera ese lenguaje, jovencita.

Apago el televisor, y me pongo frente a ella. Rose me lanza una mirada de fastidio.

—Prométeme que te portarás bien durante esta semana.

La niña bate sus pestañas en un gesto estudiado, y esboza una sonrisa que llena su expresión de esa aura angelical que solo pueden poseer los niños.

—Mamá dice que no hay que prometer aquello que no se puede cumplir.

Me pica el cuello. No voy a permitir que una niña de ocho años se salga con la suya.

Me siento sobre mis rodillas para estar a su altura, y le ofrezco la mejor de mis sonrisas.

—Rose, si queremos que esto funcione, tienes que portarte bien. Nada de travesuras, ¿de acuerdo? Tú y yo vamos a estar unas semanas juntas. Prometo hacer cosas que te gusten si no rompes las reglas. Pero si te portas mal, no habrá helado de postre, ni te llevaré al parque, ni jugarás con tus juguetes, ¿entendido?

La niña estudia mis palabras durante un largo minuto, como si estuviera sopesando los pros y los contras. No debería observarme con esa profundidad en sus infantiles ojos azules, como si en vez de una niña, se tratara de un adulto.

—¿Solo estaremos juntas una semana?

Me desconcierta su pregunta.

—Así es.

—Puedo vivir sin helado, parque y juguetes durante una semana —decide.

Su respuesta me deja descolocada. Y cuando creo que nada puede ir a peor, ella vuelve a sorprenderme con sus siguientes palabras.

—Lo que no te mata te hace más fuerte.

—No deberías decir cosas que no entiendes —mascullo entre dientes.

Rose se encoge de hombros, y para mí satisfacción, termina con su cena sin oponer ninguna resistencia. Al menos, no va a darme problemas en ese aspecto. Friego los platos sin quitarle la vista de encima. La pequeña Rose está pintando en su cuaderno de dibujo, por lo que aprovecho el momento de paz, que sé que es pasajera, para prepararle un baño.

—Te llamaré… Rosita.

La escucho decir.

La pobre Rose están tan tarada como su madre, y ya empieza a hablar consigo misma. He de admitir que no tengo buen ojo al buscar compañeros de piso. En la universidad, compartí habitación con una chica adicta a la comida de gatos.

—Ven aquí… Rosita. ¡Te he dicho que vengas aquí!

Pobrecita.

Salgo del cuarto de baño y me dirijo hacia el salón para llamar a Rose. Me la encuentro con un bote de pintura rosa en una mano, y en la otra, al pobre Jaime gimiendo de terror.

—¡Rose, suelta a Jaime! —le grito.

La pequeña da un respingo. Pone las manos en alto y suelta el bote de pintura, que rueda por el suelo hasta quedar oculto bajo el sofá.

—¡No estaba haciendo nada malo!

—Niña mala… —la sermoneo—, no puedes pintar a los animales de rosa.

—Sí que puedo.

—No, no puedes. ¿Recuerdas que Jaime estuvo una semana sin querer salir a hacer sus necesidades a la calle?

La pequeña Rose rehúye mi mirada.

—Y estuvo varios meses sin acercarse a ti. ¿Lo recuerdas?

Rose asiente de mala gana.

—No debes pintar a Jaime de color rosa. Eso lo avergonzaría.

Rose vuelve a asentir, poco convencida. De pronto, sus ojos se iluminan.

—¿Alison?

—¿Sí?

—Quiero un hurón rosa.

Suelto el aire por la boca.

—Lo único que vas a tener es un baño. Ven aquí.

—¡No! Antiguamente, las personas se bañaban una vez al mes y no les pasaba nada.

—No tenían cañerías, ni un sistema de alcantarillado ni… ¡Oh, pero qué demonios hago razonando con una cría!

¡Ven aquí ahora mismo!

—No me quiero bañar.

—Te lo voy a repetir una sola vez —la amenazo.

Rose echa a correr, y yo voy en su búsqueda, tropezándome con todos los objetos que ella deja caer a su paso, a sabiendas de que me harán tropezar.

—¡Rose, voy a contar hasta tres… uno… dos… y tres!

La niña se ríe, como si aquello fuera el juego más divertido del mundo. Furiosa, comienzo a gritar y la persigo por toda la casa. Rose se esconde detrás del sofá. La mesa del salón se interpone entre nosotras. Doy un paso hacia la izquierda, y ella se mueve hacia la derecha. En un arranque de ira, salto la mesa del salón y me abalanzo sobre ella.

Mi pie derecho se enreda con el cable del teléfono, y en ese momento sé que nada va a salir bien. Me golpeó la cabeza con el pico de la mesa, sintiendo como un líquido caliente me resbala por la frente.

Mareada, busco a tientas el sofá y me dejo caer sobre él. Me llevo la mano a la frente, y la mano se me impregna de sangre.

—¡Alison, no te mueras, prometo portarme bien! —lloriquea Rose, acurrucándose a mi lado.

—No me voy a morir —le digo, un poco mareada por la pérdida de sangre.

En el hospital me dan tres puntos. Por suerte, la herida está cerca del nacimiento del cabello, y es prácticamente imperceptible. Mientras el médico cose la herida, Rose me aprieta la mano y lloriquea pidiéndome perdón.

No es tan mala como parece.

—Señorita Williams, necesito el número de algún familiar o amigo. No debe pasar la noche sola.

—Yo voy a cuidar a Alison —le promete Rose.

El médico le da una palmadita en la cabeza.

Recito el número de teléfono de mi madre y el de Stella. A los pocos minutos, el médico regresa con el gesto sombrío.

—No me cogen el teléfono.

Debería haberlo supuesto. Mi hermana y mamá no están cuando se las necesita. Pienso en llamar a mi padre, pero vive a las afueras de la ciudad, y no quiero molestarlo por una tontería. Además, aún sigo dolida con él por su reciente noviazgo con Daisy, la universitaria varios años menor que yo. Pienso en llamar a Mammy Patsy, pero a estas alturas de la noche, debe de estar dormida.

—No importa, doctor. Me encuentro perfectamente y puedo pasar el resto de la noche sola.

—De ninguna manera. Si no tiene a alguien que le haga compañía, pasará la noche en observación en el hospital.

No voy a permitir que Rose pase la noche en el hospital, por lo que me incorporo para marcharme con la niña de la mano. Pero Rose es más rápida, y le susurra al oído algo que no logro escuchar. El médico asiente y se marcha de la habitación.

—¿Qué le has dicho?

—Nada —se encoge de hombros, con una sonrisita que no augura nada nuevo.

—Oh, déjalo —me desespero. Busco mi bolso por toda la habitación, sin encontrarlo—. ¿Has visto mi bolso?

—No. Puede que esté en el cuarto de baño.

Acudo al cuarto de baño, buscando el bolso en cada rincón. Llevo las llaves de mi apartamento en el bolso, y sin ellas, sería imposible entrar en casa. Suspirando, me agacho para buscar debajo de la cama. Escucho el sonido de unos ajetreados pasos adentrarse en la habitación.

—¡Alison! ¿Estás bien?

La voz preocupada de Dante me saluda desde las alturas. Desconcertada por su presencia, me incorporo agarrándome a la cama. Él se sitúa de inmediato a mi lado, me agarra por los hombros, como si tuviera miedo a que me desmayara, y me examina el rostro. Pone mala cara al percatarse de mi herida.

—Me has dado un susto de muerte. ¡Por Dios, eras la mujer más torpe del mundo! ¿Sería mucho pedir que dejaras de tener accidentes? —parece sincero y aterrado.

No conozco a este Dante.

—No ha sido nada, y no me enrabies. Ahora no puedo soltarte un cabezazo a lo Vin Diesel. ¿Qué… qué haces tú aquí?

—Me han llamado del hospital.

—No tengo tu número… —le echo una mirada censuradora a Rose, quien carga mi bolso en sus manitas—. ¿Rose?

—¡No ha sido tan difícil! Le dije al médico que buscara el número de tu novio en el listado telefónico. No hay muchas personas que se llamen Dante y vivan en la Avenida Seinchard.

—Chica lista —apunta Dante, guiñándole un ojo.

Le arrebato el bolso, colgándomelo al hombro.

—Dante no es mi novio —le explico, sintiéndome furiosa y sin razón alguna—, te vas a quedar un mes sin helado.

No. ¡Dos meses!

Rose pone cara de fastidio y camina hacia la salida. Dante me arrebata el bolso, y coloca un protector brazo alrededor de mis hombros. Me siento tan exhausta que no hago nada por impedírselo.

—No era necesario que vinieras, pero me alegro de que estés aquí. Gracias.

—No tienes que dármelas, Alison. Por poco me muero al recibir la llamada del hospital.

—Mentiroso —lo acuso, soltando una débil risilla al sentir el calor que emana de su cuerpo.

—Ojalá estuviera mintiendo. Eso significaría que no me importas.

La profundidad de su confesión me deja sin palabras.

¿Realmente le importo, o es una simple estratagema para tenerme en el bote?

—El médico dice que no puedes dormir durante toda la noche —me dice. Me acerca más hacia él, y vigila que Rose está unos metros más avanzada que nosotros—, una noche juntos sin dormir da para mucho, ¿no crees, pecosa?

23

Tormenta de pasión

Dante

Cuidar de la dulce Alison no era la noche que yo había imaginado hacía unas horas. Básicamente, se trataba de una mezcla de cerveza de importación, cigarrillos y cine clásico. No obstante, el cambio de planes tenía sus ventajas. Por ejemplo, observar como Alison se ponía cómoda liberando sus senos del opresor sostén y destacando los pezones sutilmente bajo una fina camisola de algodón.

¿Lo hace para provocarme, o es su estúpida ingenuidad la que resta importancia al hecho de mostrar sus erectos pezones bajo la ropa?

Trago con dificultad, y siento como toda mi sangre se condensa en el único músculo sobre el que no tengo posesión ninguna.

—¡Vete a dormir, Rose, no te lo voy a repetir dos veces! —le grita Alison.

Se lleva las manos a la cabeza, probablemente en un arranque de dolor ante su grito espontáneo e iracundo.

—No grites. Por tu bien, y por el de mis tímpanos —le pido, encantado de la vida al verla tan furiosa.

Oh, ella podría gritar una y mil veces. Me regocijo en sus mejillas coloreadas, y mi entrepierna late desbocada. No es posible… ¡Solo son unas mejillas!

La pequeña Rose se adentra en la habitación de Alison, haciendo oídos sordos a las órdenes de su madre adoptiva durante una semana.

Siempre he dicho que me gustan las mujeres firmes. Aquellas que se mantienen sólidas en su decisión, y que son capaces de decir que no sin despeinarse. Pero hay algo hermoso en Alison, que me hace preguntarme si yo no he estado equivocado durante todo este tiempo. Su incapacidad para decir no me resulta cómica, y ella posee el encanto y la dulzura de quien realiza favores a los demás sin pedir nada a cambio.

Aunque cuando se trata de alejarse de mí, ella mantiene una actitud inquebrantable.

Son esas particularidades de su carácter las que me apasionan, y me reafirman en la convicción de que la dulce pecosa es una mujer difícil de convencer. Alguien dulce, pero con la suficiente mano dura para no dejarse amedrentar por un tipo como yo. Incorregible y descarada, espontánea, y con una ingenuidad que roza mi límite de credibilidad.

—Rose, sal de mi habitación —comenta agotada.

Se deja caer en el sofá, extenuada por el comportamiento de una niña de ocho años.

—Sé lo que estás pensando. Y sí, ella es tan mala como parece —me indica, llevándose las manos a las sienes y masajeándose ella misma.

Echo una mirada curiosa hacia la habitación de Alison, donde Rose parece estar curioseando entre sus cosas.

—No puede ser tan terrible. Solo es una niña.

—Ella no es solo una niña. Ella es: la niña. La única capaz de llevarte a urgencias en menos de dos horas.

Rose aparece en ese momento por la puerta. Lleva algo en la boca. Un instrumento plateado y alargado, que emite un constante zumbido.

—¿Qué llevas en la boca? —le pregunto.

Al escuchar mi pregunta, y percibir el zumbido, Alison pierde el color del rostro y se vuelve hacia Rose.

Oh… esto no podría ser más fabuloso.

—¡Rose, suelta eso ahora mismo! —le grita, levantándose de inmediato y corriendo tras la niña.

Me río en voz alta, con lágrimas en los ojos. Me duele el estómago, y debo hacer un gran esfuerzo para observar la escena y deleitarme en el rostro furioso de Alison.

—¡Es un cepillo de dientesss! —comenta la niña, con el aparato en la boca.

—Eso no es… ¡Oh, déjalo y devuélvemelo!

—Mamá dice que hay que cepillarse los dientes tres veces al día.

—No hay que utilizar el cepillo de dientes de otras personas. Dámelo —Alison extiende una mano hacia la niña.

—¡No!

Alison corre detrás de Rose como una posesa, mientras yo me río en voz alta, y observo la escena con perplejidad.

Nunca creí que viviría para encontrar a Alison corriendo detrás de la pequeña Rose, quien lleva el vibrador de Alison metido en la boca.

—Rose, ¿sabes dónde se mete ese aparato en realidad? —le pregunto a la niña, encantado de la vida al percibir el rostro de espanto de Alison.

—¡Ni lo sabe ni lo quiere saber!

Alison aprovecha el momento de despiste de Rose para arrancarle el aparato de la boca. La pequeña esboza una mueca de desdén.

—Eres una aburrida. Contigo no se puede hacer nada divertido —protesta la niña.

Alison le señala una puerta.

—Vete a tu cuarto.

Rose arrastra las zapatillas y se mete en su cuarto, cerrando de un portazo. De inmediato, Alison se pierde dentro de su habitación. Regresa a los pocos segundos, con las manos vacías y el rostro aún teñido de escarlata. Se sienta a mi lado.

—¿Qué? —me espeta, al percatarse de mi sonrisa.

Le voy a responder, pero ella no me deja continuar.

—Si vas a decir algo sobre lo que acaba de suceder, mejor que lo digas ahora y borres esa sonrisita de tu cara —al sentir mi silencio, Alison habla atropelladamente.

—¿Qué pasa, que las mujeres no tenemos derecho a darnos placer a nosotras mismas?

Se aparta el cabello que le cae sobre la frente de un resoplido.

—Pues…

Me vuelve a interrumpir, atacada de los nervios.

—¡Claro, los hombres sí podéis hacerlo! Para vosotros está bien. Pero si lo hace una mujer, resulta que es una descarada.

La miro impresionado.

—Alison, yo no he dicho tal cosa.

Me mira rabiosamente a los ojos. Parece avergonzada.

—Pero te has reído —protesta en voz baja, apenas imperceptible.

Aguanto la risa, y trato de ponerme serio.

—Cómo para no reírse. Ha sido surrealista.

Ella aprieta los labios en un mohín de disgusto. Yo no puedo contenerme, la provoco adrede con mis siguientes palabras:

—Pero no te hace falta uno de mentira. Aquí me tienes, y lo que tengo en los pantalones, es todo tuyo.

Ella abre la boca, perpleja e indignada. Sin contenerse, su curiosidad le hace rodar los ojos hacia mi entrepierna, donde la erección abulta bajo los pantalones. Alison da un respingo hacia atrás, como si no se creyera lo que acaba de ver. Mantiene la mirada fija sobre mi entrepierna, hasta que yo suelto una risilla.

—Tócala, no muerde.

Ella se aparta hacia atrás de inmediato.

—Ni en tus mejores sueños. Eres asqueroso.

—Vamos nena, sabes que eso no es cierto. Has estado más de un minuto mirando con la boca abierta. Si pides guerra, yo estoy dispuesto a dártela.

Su puño cerrado me pilla de improviso. Esta vez, su movimiento iracundo me alcanza en la barbilla, a pesar de que me echo hacia atrás cuando lo veo venir.

—¡Ahí tienes tu guerra, degenerado!

Parpadeo incrédulo. Pero me recompongo rápido, y me tiro hacia ella, aprisionándole las muñecas por encima de la cabeza y colocando mis piernas sobre las suyas, inmovilizándola por completo sobre el sofá.

—¡Por Dios, nena, no sabía que te fuera el sexo duro! ¿Prefieres unos azotes o unas esposas para atarte sobre el cabecero?

Ella inclina la cabeza para golpearme, pero esta vez adivino sus intenciones, y me echo hacia atrás.

—No, nena. Así no funcionan las cosas. Te voy a enseñar.

Inclino mi cabeza sobre la suya y la beso furiosamente. Ella cierra la boca y protesta, y yo aprovecho ese momento para introducir mi lengua y besarla con mayor urgencia. Alison deja de replicar, y responde a mi beso de una manera que me hace perder el control y otorgárselo a ella. Asustado, me separo y la miro a los ojos.

—¿Qué pasa, te quedaste con ganas de más?

—¡Suéltame Dante o te juro que no respondo! Soy cinturón negro de kárate —me amenaza.

Estallo en una carcajada.

—Tal vez prefieres una mordaza. Tus deseos son órdenes para mí, preciosa. Pide por esa boquita.

Los colmillos de Alison me atrapan la mano, y suelto un grito que no la deja satisfecha, porque sus dientes se hunden más profundamente en mi carne. La envuelvo con mis piernas y nos hago rodar a ambos hacia el suelo, donde caigo de espaldas, con Alison sobre mi cuerpo, rozando mi entrepierna y produciéndome una mezcla de doloroso placer. Ella también parece notarlo, porque se está quieta y jadea entrecortadamente.

—Muy… bien —trato de calmarme y poner orden a mis propias palabras, pero no consigo obtener mi habitual tono de voz. Sueno frágil—, no creo que sea apropiado que hagas esfuerzos. Te has dado un golpe en la cabeza.

—Has sido tú.

Ella arruga mi camisa con sus puños, y se inclina hacia mí. Sus glúteos presionan sobre mi entrepierna, y eso me ahoga un gemido.

—Deja de provocarme, demonio.

—El golpe te ha dejado tonta, ¿no te das cuenta de qué eres tú la que me provocas? Y si no dejas de frotarte como una gatita en celo sobre mi polla, te juro que uno de los dos va a lamentarlo. Bájate de encima de mí, o quédate para siempre.

Alison rueda hacia abajo y se tumba a mi lado. Los dedos de su mano me rozan, y siento su respiración entrecortada.

—No te comprendo, Dante. No pidas cosas que no puedes ofrecer.

—¿Te asusta lo que puedo ofrecerte?

Ella se vuelve hacia mí, acostada sobre su costado. Sus incisivos ojos almendrados acusan los míos.

—¿Te asusta a ti que un día pueda decirte que sí?

Soy incapaz de responderle.

Ella sonríe tristemente.

—No es necesario que respondas.

Alison se incorpora y se dirige hacia su habitación. Cuando pienso que ella va a cerrar de un portazo, regresa al salón con el IPod en las manos. Se sienta en el sofá, y antes de ponerse los cascos me echa una mirada.

—¿Vas a quedarte ahí tumbado?

Su pregunta suena como una réplica. Está enfadada.

No, claro que no.

Me incorporo, sintiéndome estúpido. Me siento a su lado, pero ella está absorta en la música que suena en el IPod.

Tiene el volumen lo suficiente alto como para percibir la melodía. Está escuchando una canción de los Rolling Stone.

Agobiado por su silencio, alcanzo el mando a distancia del televisor y me dedico a cambiar los canales, sin prestar atención alguna a la pantalla. Alison me resulta más interesante, y la cadena que lleva colgada al pecho capta mi atención. Siempre la lleva consigo. Tiro del cable de su auricular derecho, captando su atención. No presto atención a su mirada iracunda.

—¿Qué significado tiene esa cadena para ti?

Ella se lleva la mano inconscientemente al medallón, y esboza una sonrisa repleta de añoranza. Luego se le vuelve agria, y me echa una mirada curiosa.

—¿Qué significado tiene esa cadena para ti? —repite mi pregunta, y señala el colgante que llevo en el pecho.

Enarca una ceja con astucia, como si adivinara mi intención de esquivar el tema. Pero no lo hago. Por primera vez desde hace demasiado tiempo, siento fuerzas para abordar el pasado.

—Pertenecía a una persona de mi pasado. Alguien muy importante para mí.

—¿Lo sigue siendo?

—No de la misma forma. Me recuerda que no debo cometer los mismos errores.

—Quizá no te deja avanzar —comenta ella. No hay acritud en sus palabras.

—Puede ser —acepto a regañadientes.

Me guardo la cadena dentro de la camisa, ocultándola de su mirada curiosa.

—Es la virgen del Pilar. Pertenecía a mi abuelo. Era Guardia Civil, ya sabes —me explica, y de nuevo, esa sonrisa de añoranza regresa a sus labios—, mis abuelos murieron con pocos días de diferencia. No podían vivir el uno sin el otro. Se conocieron durante la guerra civil. Ambos eran unos adolescentes, y mi abuela era una joven republicana.

Mi abuelo se cambió de bando solo para estar con ella. Pasó diez años en la cárcel, y cuando quedó en libertad, mi abuela lo estaba esperando con una hija de la mano. Su amor es la clase de historia que me inspira.

—Los cuentos de hadas no existen, lo sabes, ¿no?

Y sé de lo que hablo.

—No busco un cuento de hadas. Busco el amor. El hombre al que mirar a los ojos y con el que compartir el resto de mi vida —Alison me acaricia la palma de la mano, captando mi mirada—, no sé lo que te sucedió, Dante. Pero hablar de ello sería una forma de superar el pasado, ¿no crees?

Retiro mi mano de la suya, como si quemara.

—Encontrarás al hombre que te haga feliz. Te lo prometo.

—No es algo que se planee —se burla. Hay cierta tristeza en su tono de voz.

Quisiera acunarla entre mis brazos, y asegurarle que ella lo encontrará.

—Eres una mujer maravillosa. Si alguien no lo percibe, está loco.

Ella me lanza una mirada extraña que no logro descifrar.

—No me gusta que me adulen, demonio.

Vuelve a colocarse los cascos del IPod, pero la pantalla del televisor capta su atención. Se los quita, y esboza una sonrisa plena.

—Espero que te guste Woody Allen. A todo el mundo no le va, pero yo soy una fanática de sus películas —me dice, recostándose en el sofá, y preparada para visualizar Match Point.

—Me encanta Woody Allen —admito. Y el hecho de tener algo en común con Alison, por mínimo que sea, me produce una sensación agradable y desconocida. La ansiada sensación de pertenecer a alguien, que se esfuma tan pronto como vuelvo a la realidad.

Debería estar pendiente de la película, pero todo lo que consigo es prestar atención a Alison, y observarla de reojo sin que ella se percate, demasiado abstraída por el cine de Woody Allen. Está relajada, y en su rostro se refleja la expresión que más me gusta en ella. Los labios entreabiertos, la cabeza ladeada hacia un lado, y esa sonrisa de evasión que tanto admiro. El tipo de sonrisa que solo puede ofrecer una persona como Alison. Alguien honesta y dulce.

Una tormenta se aproxima en el cielo cubierto de espesas nubes grises. El primer rayo retumba sobre el tejado, y Alison se retuerce sobre el sofá. Roza mi mano de manera inconsciente, y se pega a mi cuerpo como si estuviera buscando un lugar seguro en el que cobijarse. Yo no soy ese lugar seguro. Ella debería saberlo. Aun así, le rodeo los hombros con mis brazos, buscando protegerla de la manera que ella tanto ansía.

Nuestros cuerpos se separan al percibir el crujido de la puerta que pertenece a la habitación de Rose. La niña aparece con su pijama de piruletas rosas, y una muñeca, decapitada, en la mano derecha. Qué niña tan rara.

—No puedo dormir. Me da miedo la tormenta —solloza Rose, frotándose los ojos.

Alison abre los brazos para recibirla, en un gesto de natural instinto materno.

—Ven aquí, Rose —la niña obedece sin oponer ninguna resistencia, y se tumba sobre el regazo de Alison, colocando los pies encima de mí. Siento una absurda envidia cuando Alison le acaricia el cabello con infinita ternura—. No pasa nada, cariño. En la casa estamos a salvo.

—Mamá dijo que Dios me castigaría si me portaba mal. ¿Me está castigando Dios por haberme portado mal? ¿Está escupiendo rayos de fuego para hacerme arder en el infierno?

—Qué cosas tienes, Rose —Alison pone los ojos en blanco—. Dios no castiga a los niños pequeños.

—¿Aunque sean malos?

—Aunque pinten a los animales de color rosa.

—Alison, pero yo quiero un hurón rosa —protesta la niña.

—Duérmete Rose —ante las protestas de la niña, Alison le acaricia el cabello—, sshhhh, duérmete. No voy a dejar que te pase nada malo.

A los pocos minutos, la apacible respiración de Rose indica que se ha quedado dormida. Alison se incorpora con ella en brazos para trasladarla a su cama, pero yo me ofrezco a llevarla.

—Puedo yo sola.

—No vamos a discutir. Déjame que la lleve, o la despertarás.

Alison refunfuña, pero accede a cargar a la pequeña Rose en mis brazos. Sus brazos parecen aliviados al soltar la carga, y aunque no me lo agradece debido a su tonto orgullo, yo me conformo con observar esa sonrisa de satisfacción en sus labios, que sé que ella negaría si se lo advirtiera. Tras dejar a Rose en su cama, regreso al salón y me siento a su lado. Alison está acurrucada en el sofá.

—De pequeña me daban miedo las tormentas.

—No has cambiado mucho. Ah, no. Que eres cinturón negro de kárate. Disculpa —bromeo.

Ella me lanza una mirada ácida.

—Te aseguro que donde pongo el puño, pego el golpe. Soy capaz de hacerte mucho daño si me lo propongo —me asegura con orgullo.

—Ya me lo has demostrado —me río.

Ella pone cara de fastidio.

—Si me pongo nerviosa, me comporto de manera irracional. El kárate requiere una gran concentración y dominio sobre ti mismo. Eso es todo.

Enarco una ceja, sorprendido por su indirecta confesión.

—¿Te pongo nerviosa?

—Ya sabes la respuesta. Es demasiado evidente. No voy a engrandecer tu orgullo masculino si es lo que deseas.

Me inclino hacia ella, y percibo su instantáneo nerviosismo.

—A veces un hombre necesita sentirse halagado.

Sus labios entreabiertos me resultan tentadores. Me doy cuenta de que ella observa los míos, y siento la punzada de la primitiva necesidad. Del hambre más carnal.

—Tú me pones nervioso, Alison. ¿Es evidente?

—No bromees —replica furiosa.

Le coloco un mechón de cabello detrás de la oreja. Ella cierra los ojos al percibir mi contacto. Percibo su olor a jazmín, pegado a las yemas de mis dedos. Será difícil borrarlo, incluso cuando Alison consiga una pareja y yo desaparezca de su vida.

—¿Vas a golpearme? —le pregunto.

Ella me mira sin comprender.

—¿Por qué iba a hacerlo?

—Porque voy a besarte.

Me inclino sobre ella y le rozo los labios. Al no advertir resistencia, le acuno el rostro entre las manos y la beso.

Necesito su respuesta. Por una vez, siento que esto no es un juego, y quiero que ella responda a mis besos. Lo hace, y cuando ya no puedo soportarlo más, me separo y mantengo mis labios rozando los suyos. Ambos jadeamos y compartimos el mismo aire.

—Creo que es hora de que te marches. Ambos sabemos que lo que seguiría no serían unos simples besos, y uno de los dos se arrepentiría. Y no sería yo, Dante.

Su sinceridad me desarma. La aprieto entre mis brazos, incapaz de alejarme de ella. Necesito contarle la verdad. Y no solo por el dolor que percibo en sus ojos, sino porque yo mismo me estoy haciendo daño.

Recuerdo. Recuerdo muchas cosas. Alison me hace recordar, y ya va siendo hora de olvidar el pasado.

24

Los pingüinos de Nueva Orleans

Alison

Dante me sujeta los hombros con firmeza. Su expresión denota ansiedad, y sus ojos, esta vez de una tonalidad azul cobalto, me observan pidiendo comprensión.

—¿Quieres saber lo que me retiene? —parece exigírselo a sí mismo. Sus manos se aferran a mí como si fuera incapaz de soltarme. No quiero que me suelte—. La verdad, Alison, es que…

La cabeza peluda de Timón se interpone entre nosotros. Sus ojillos saltones observan a Dante con curiosidad, y su pequeña lengua rozada le lame la mejilla.

—¡Eh! —protesta Dante, limpiándose el pómulo con el puño de la camisa.

Timón trepa con habilidad por el torso de Dante, hasta llegar a la cima de su brazo y posicionarse sobre su hombro.

—Parece que le gustas. Timón siempre está escondido en cualquier rincón. No le agradan los extraños.

Dante le acaricia la cabeza.

—¿No has pensado en tener un animal de compañía? —le pregunto.

—¿Te parezco tan solitario como para necesitar uno?

—Es la típica actitud del macho alfa —Dante arquea las cejas con indolencia ante mi acusación—. Y para que lo sepas, los animales también necesitan cariño, pero no espero que un tipo como tú lo entienda.

—Interesante —replica con desdén.

De repente, una loca idea alumbra mi mente.

—A la clínica veterinaria acuden muchos animales abandonados…

—De antemano te digo que no.

—¡Pero si aún no me has escuchado!

—Quieres endosarme algún perrito abandonado. Ni hablar —sentencia de malhumor.

Acaricia a Timón en la cabeza, desconcertándome con su actitud. No quiere recibir cariño, pero lo ofrece con naturalidad cuando tiene la oportunidad.

—No es un perro. Es un gatito precioso. Es de color negro y…

—Los gatos negros dan mala suerte —me interrumpe bruscamente.

—Sabes que eso es mentira. Se llama…

—No quiero saber su nombre.

—Se llama Fígaro, y es muy obediente —lo informo, sin echarle la más remota cuenta.

—Los gatos son ariscos —refunfuña.

—Ya tendríais algo en común.

—¿Te parezco arisco? —me provoca, acercando una mano a mi pecho.

Le suelto un guantazo.

—¿Por qué tienes tanto miedo a recibir cariño? —le pregunto sin rodeos.

La expresión de Dante se congela en un gesto sombrío, y sé que he tocado algún punto que él no está dispuesto a rebatir. Bajo sus párpados, dos profundas manchas oscuras me acusan sin piedad y me ordenan dejar ese tema que sé que lo amarga dolorosamente.

—¿Por qué estás tan ansiosa de recibir cariño? —me acusa él—. Resultas patéticamente conmovedora, nena. La clase de chica ansiosa de pescar a alguien al que abrazarse por las noches —me ataca furioso.

Es la primera vez que observo esa actitud en él. Sé que he tocado algún punto sensible en sus sentimientos, provocando que el tipo distante e irónico haya sido reemplazado por alguien susceptible que utiliza la provocación para defenderse y aislarse en sí mismo.

—No es necesario que me ataques, Dante. Si tanto miedo te da la compañía de un simple gatito, puedes quedarte solo y protegido por esa coraza que te has creado.

—No digas bobadas…

Su estupefacción es latente por mi manera de llevar la situación hacia otro terreno. Uno vedado.

—Así que tienes tu corazoncito después de todo… yo que pensaba que eras un engreído por naturaleza, y ahora resulta que tienes miedo a recibir amor.

—Eso no es…

—No te pongas a llorar como una nenaza. Aunque esté deseosa de abrazar a alguien por las noches, como tú dices, no soporto los dramas del típico machote duro como una piedra que resulta ser una regadera.

—¡Me quedaré con el puñetero gato! —estalla furioso.

Esbozo una sonrisa triunfal. Sabía que mi provocación daría resultado.

—Es eso lo que querías, ¿no? —replica enfadado, al tiempo que rasca la barriga sonrosada de Timón, como si tratara de calmarse a sí mismo.

—Puede ser… el caso es que ahora sé que tienes corazón, aunque te esfuerces por demostrar que nada te importa.

Mis palabras lo hunden en el sofá, convirtiéndolo en hielo. Durante el resto de la noche, no me dirige la palabra. No me importa. He visto a un Dante furioso, pero también a un demonio más real. Más humano.

—Prueba superada —me dice Dante, refiriéndose a la noche que hemos pasado sin dormir.

Aún sigue enfadado por lo de la noche anterior.

Me restriego los párpados, demasiado cansada por no haber dormido. Rose ya está despierta, saltando en la cama y haciendo sonar los muelles de su colchón.

—¡Quiero ir al zoo, quiero ir al zoo! —suplica mientras salta en la cama.

—Ni hablar —sentencio.

Rose deja de saltar en la cama, corretea por el salón y comienza a gritar, con esa vocecita endemoniada que Dios le ha dado. Angelito…

—¡Alison es una aburrida, Alison es una aburrida, Alison es una aburrida!

Me tapo los oídos, trago todo el aire del mundo y le echo un vistazo a Dante. El muy bellaco grita junto a Rose, dejándome alucinada. Con que esa es su venganza por haberse quedado con Fígaro…

—Porfa Alison —Rose me observa con ojitos de cordero— si me llevas al zoo, te prometo que me portaré bien durante el resto de la semana.

Me río en voz alta.

—No prometas cosas que no puedes cumplir —le recuerdo.

La pequeña pone cara de fastidio.

—No tienes que trabajar, ¿qué tiene de malo ir al zoo? —intermedia Dante.

—Querrás decir: lugar de concentración de animales en el que los torturan.

Dante pone los ojos en blanco. Rose tironea de mi blusa, gritando y llorando.

—¡Está bien! —sentencio enfadada—, iremos al puñetero zoológico.

—¡Iremos al puñetero zoológico! —grita entusiasmada.

—No digas tacos.

—Pero tú…

—Yo soy mayor y tú no.

Rose aprieta los labios en un mohín de rabia, pero al ver cumplido su deseo, lo desdeña por una sonrisa radiante.

Cuando Dante va a marcharse, cargo a Rose en sus brazos y le lanzo una sonrisa cínica.

—Querido, no irás a marcharte en esta espléndida mañana soleada…

—¡Por fa, por fa, ven con nosotras! Alison es una aburrida y no querrá hacer nada divertido —le suplica Rose.

—Sí, soy verdaderamente aburrida —replico secamente.

Dante traga con dificultad, pero Rose no se separa de él en ningún momento, por lo que al final, se ve obligado a acompañarnos al zoológico. Pasamos la mañana visitando a los animales enjaulados, ante mis continuas protestas.

Pero Dante y Rose no me prestan atención. Ante mi perplejidad, parecen padre e hija.

El demonio le compra a Rose un peluche de un oso gigante de color rosa, junto a un algodón de azúcar.

—La estás malcriando.

—Deja en paz a la niña. De vez en cuando viene bien divertirse, querida.

—Tú no tienes que convivir con ella las veinticuatro horas del día. Ser el padre que la consiente es muy fácil.

—El papel de madre amargada ya te lo has ganado tú.

—Oh, déjalo. Parecemos un matrimonio.

A Dante se le iluminan los ojos, y aprovecha que Rose está ensimismada con el parque de los pingüinos para presionarme contra la valla. Su pelvis choca contra la mía, y sus brazos se enrollan alrededor de mi cuerpo.

—Papá y mamá van a tener una charla muy íntima… —empieza, susurrando sobre mis labios.

—Aquí no —le ruego.

—Punto número uno: no te creas más lista que yo. Si me provocas, yo puedo provocarte a ti. Y te aseguro que mis provocaciones no podrías soportarlas. Serían el tipo de provocación que te tendrían atada a la cama, rogándome que te follara. Punto número dos: no vuelvas a golpearme, porque si lo haces…

—¿Qué? —estallo.

Él me besa.

Su boca aprisiona mis labios, besándome sin permiso y de una manera que me vuelve loca. El beso apenas dura unos segundos, pero al apartarse de mí, me deja tan conmocionada que no logro encontrar mi voz.

Dante estalla en una carcajada.

—¡Vamos Alison, estás deseando golpearme!

Me pongo roja como un tomate.

—Pero nena… si quieres que vuelva a besarte, solo tienes que pedirlo por favor.

Le echo una mirada ácida. Es tan prepotente…

—Léeme los labios —le pido, señalándome la boca.

Esbozo una a una las palabras adecuadas, en silencio. Dante entrecierra los ojos y me observa los labios.

—Por… favor… Dante… quiero… que… me… foll…

—¡Eso no es lo que te he dicho! —estallo furiosa y avergonzada.

—¡A tus órdenes mi reina, bájate las bragas!

Llena de ira, le doy un empujón para apartarlo de mi camino, pero él me agarra las muñecas, las coloca tras mi espalda y me roba un beso. Y otro. Y otro. Cuando se aparta de mí, jadeo entrecortadamente.

—Pero qué viciosa eres, pecosa —comenta encantado de la vida.

Siento ganas de llorar ante su absurda provocación. Abochornada, me coloco junto a la valla y aparto mi mirada de él.

Estúpido demonio arrogante y lascivo…

Los gritos de la gente me apartan de mis pensamientos acerca de yo golpeando a Dante en su bello rostro de cretino.

Necesito dos segundos para darme cuenta de:

a. Si algún día soy madre, seré la peor madre del mundo.

b. Rose está dentro del parque de pingüinos, subida a un pedazo de hielo que no parece muy estable.

—¿Cómo se ha metido ahí dentro? —pregunto aterrorizada, al notar que el hielo se resquebraja bajo sus piececillos.

Dante contempla la escena con horror. Salgo corriendo del recinto, buscando la parte posterior del parque de pingüinos. A Dante no le da tiempo a detenerme. Me planto delante de un guardia de seguridad, y le grito que me deje pasar.

—No puede entrar ahí dentro, señorita.

—¡Mi vecina Rose está ahí dentro, tiene ochos años!

—Señora, ahí dentro no hay ninguna niña. He estado vigilando la puerta en todo momento.

—Es usted un mentiroso. Ha debido de escabullirse en algún instante, y la niña se ha colado dentro.

El guardia de seguridad da un paso amenazante hacia mí.

—¿Usted no es la misma mujer que hace unos años se encadenó al parque de pingüinos?

El rostro se me tiñe de color rojo.

—No… usted… se equivoca. Aunque he de admitir que es de admirar lo que comenta. Si los pingüinos quisieran estar en este zoológico, ¿no cree usted que habrían nacido en Nueva Orleans y no en el Polo Sur?

—Señora, si no se aparta, voy a tener que apartarla yo mismo.

El guardia de seguridad me agarra del brazo para sacarme a la fuerza.

—¡No me toque, soy cinturón negro de kárate!

—¿Me está amenazando?

—¡Se lo estoy advirtiendo! —le digo con los puños cerrados.

—¡Eh, aléjese de ella! —se interpone Dante, con la niña en brazos.

Rose me guiña un ojo.

—Había otra entrada —explica Dante sin entrar en detalles. Se acerca al guardia de seguridad, y aprieta los puños—, aprenda a tratar a las mujeres, maldito imbécil.

—Dante…

—No, ahora no Alison. Este tipo necesita que le enseñen modales.

Las pisadas de un grupo de personas me sacan de mi ensimismamiento. Agarro a Dante del brazo y tironeo de él.

—¡Corre Dante! —tiro de él, señalándole a los guardias de seguridad que corren tras nosotros.

Sin pensárselo, aprieta a Rose sobre su pecho y me ofrece la mano. Salimos corriendo hacia la salida, y no dejamos de correr hasta que los dejamos atrás. Cuando llegamos a un lugar seguro y apartado, mientras Rose se ríe y pide que volvamos a jugar ese juego tan divertido, Dante me observa con una mezcla de curiosidad y estupefacción.

—¿Te encadenaste al parque de pingüinos?

—Es una larga historia…

25

Un gato llamado Fígaro y un malentendido

Dante

Recibo con agrado la historia que Alison me narra acerca de su encadenamiento en el parque de pingüinos de un zoológico a las afueras de Nueva Orleans. Al parecer, la ninfa de las pecas en la nariz es una activista a favor de los derechos de los animales, lo cual me resuelta encantador, pero también peligroso para alguien tan dulce.

—¿Y qué pasó cuándo te pillaron? —me intereso.

Alison abre la puerta de la clínica veterinaria y me invita a pasar. Rose dormita sobre mi espalda tras la espontánea aventura que hemos vivido hace unos minutos. Ha caído rendida.

—Hubo un juicio rápido —comenta sin ganas—, me puse tan nerviosa que el juez sintió lástima y me condenó a una serie de trabajos en beneficio de la comunidad. También tuve que pedir perdón al zoológico.

—¿Lo hiciste?

—¡Por escrito! —exclama rabiosamente.

—Y te prohibieron la entrada en todos los zoológicos de la zona. Por eso no querías venir.

—Por eso y porque detesto que un animal esté cautivo y fuera de su hábitat natural. Todos esos niños tirándoles gusanitos a los monos me ponen de los nervios…

—Aún no entiendo cómo te permitieron el acceso.

Alison esboza una sonrisita.

—Por aquel entonces llevaba el pelo pintado de rosa y ortodoncia. Era una universitaria soñadora y que creía que podía cambiar el mundo.

—¿Y ya no lo eres?

—¡Por Dios, no! Ahora me conformo con cuidar a los animales que llegan a la clínica. Hace tiempo que dejé de pensar que podía cambiar el mundo.

Alison se agacha sobre sus rodillas y extiende las manos hacia un gatito de color negro que está agazapado encima de un escritorio. El animal encorva la espalda, y todos los pelos de su cuerpo se erizan ante la amenaza que suponemos.

—No parece muy simpático.

—Entonces seréis buenos amigos —se burla. Extiende las manos hacia Fígaro, sin temor alguno a que el felino pueda atacarla. Yo me coloco al lado de Alison, tenso por la actitud amenazante del gato—. Ven aquí, Fígaro. Ven aquí, precioso gatito. No voy a hacerte daño…

Su voz dulce y bañada en miel me produce una descarga en la entrepierna. Justo cuando estoy a punto de lanzarle una patada al gato de color negro, Fígaro salta a los brazos de Alison y agacha la cabeza, ronroneando y dejándose acariciar. Alison me lanza una mirada de superioridad.

—¿Ves? Los animales necesitan comprensión y paciencia, eso es todo. ¿Quieres acariciarlo?

—No.

Alison no vuelve a insistir, lo cual es toda una sorpresa.

—Las personas como tú también necesitan comprensión y paciencia —comenta distraída, mientras se deshace en mimos hacia Fígaro, al que estoy empezando a odiar en silencio.

Alison observa dormitar a Rose sobre mi espalda. Aprieta los labios en un mohín de irritación, seguramente al recordar la travesura de la pequeña al colarse en el parque de pingüinos. Pronto, su expresión se dulcifica y se llena de candor, al observar el gesto apacible de la pequeña mientras duerme.

Estoy seguro de que Alison será una buena madre. Y esa es otra de las razones por las que debo alejarme de ella, y buscarle un hombre que la haga feliz. Yo no quiero tener una familia.

Sin saber por qué, mi pensamiento no se arraiga con la convicción de otras veces. Y esa es otra de las razones por las que debo alejarme de Alison. Ella me hace dudar.

—Tenemos que hacer un intercambio. Te doy a Fígaro, y tú me devuelves a Rose.

—Te acompaño a casa. Dudo que tus musculosos brazos de karateka aguantaran el peso de Rose —le digo. En realidad, estoy seguro de que Alison sería capaz de aguantar el peso de un elefante con tal de fastidiarme.

Caminamos hacia su apartamento, con Alison afirmando sobre sí misma que es fuerte como un roble, lo que me hace reír. Ella pone cara de fastidio al comprender que no la estoy tomando en serio.

—No te sulfures. Me has golpeado en varias ocasiones —le recuerdo.

Un fijador para el cabello, un cabezazo y un puñetazo en la mandíbula así lo aseveran.

—Sí… y sin embargo, soy yo la que siempre acabo herida.

Nos detenemos frente a la puerta de su apartamento, y deposito a Rose en sus brazos. La niña murmura en sueños.

—Rosa… rosa… rosa…

Alison rueda los ojos hacia el cielo.

—Será que está deseando encontrar a alguien que te tienda la mano cada vez que te caes al suelo —ella me mira sorprendida. Yo ladeo una sonrisa—, yo Lamería todas tus heridas si me dejaras.

No sé por qué he dicho eso.

Las mejillas de Alison se arrebolan, y sostiene a la niña en sus brazos como si quisiera protegerse de mí. No debería haberle dicho tal cosa, pero es la verdad.

Le despejo el cabello de la frente para observar la herida que tiene en el nacimiento del cabello. Alison intenta apartarse, pero todo lo que consigue es apretarse contra la puerta, y quedarse sin salida.

—El médico dice que no me quedará marca.

—Qué más da eso.

Una cicatriz en la bella piel de Alison solo demostraría que ella es vulnerable.

Rose se despierta en ese momento. Sus ojillos azules se abren de par en par, y echa una mirada curiosa a Alison y a mí, estudiando la situación.

—¿Os vais a besar? —nos pregunta.

—No nos vamos a besar —declara Alison, un tanto nerviosa.

Rose me echa una mirada cargada de suspicacia.

Bendita niña.

—Sabes que eso es mentira —la provoco, robándole un beso.

Apenas el contacto de nuestros labios. No quiero escandalizar a la pequeña Rose.

Alison abre la puerta, me dedica una mirada furiosa y la cierra, alejándose de mí. Me largo batiendo la cabeza y riendo en voz alta. Apenas soy consciente de la furiosa pelirroja que camina hacia mi dirección hasta que la tengo a dos palmos de narices.

—¡Maldito mentiroso! —me grita, golpeándome con los puños en el pecho.

—¡Eh, eh! —la detengo agarrándole las muñecas y echándola hacia atrás—. ¡Estate quieta!

Deborah me lanza una mirada carga de ira.

—Con que esa pequeña furcia no te interesaba… —me acusa.

—Haz el favor de calmarte —le ordeno, furioso por las palabras que ha dedicado a Alison.

—¡No te atrevas a negarme lo que he visto!

—No iba a hacerlo —comento con desgana.

Me meto las manos en los bolsillos y sigo caminando. Deborah se interpone en mi camino. Su exuberante escote sube y baja al ritmo de su agitada respiración. Está furiosa.

—Te pienso destruir. ¡Cabronazo!

—Ya estoy destruido, querida —le recuerdo, con una sonrisa cínica.

Deborah lleva sus largos dedos al colgante que pende de mi pecho, estudiándolo con maldad. La empujo sin retenerme.

—Eso pensaba. Pero resulta que ahora hay algo que te importa más que tu pasado.

La miro sombríamente.

—Esa niñata que adora a los animales te importa. No me lo niegues.

Doy un paso hacia ella, la cojo del cuello y la presiono contra un banco de hierro forjado. Los ojos castaños de Deborah se abren de par en par, con una mezcla de sorpresa y temor, y yo aprieto mis manos alrededor de su delgado cuello. El demonio que hay en mí deja aflorar toda su maldad.

—Si le haces daño a Alison, te mataré. Sabes de lo que soy capaz —la amenazo.

Deborah se retuerce y lloriquea bajo mi agarre, faltándole el aire.

—Dante yo solo quería…

Le subo el vestido y le rasgo las medias. Deborah suelta un grito de sorpresa, y empujo mi cuerpo sobre el suyo.

—¿Es esto lo que quieres? ¡Eh! ¿Es esto?

Clavo mis manos en sus voluptuosas caderas y le arranco la ropa interior, sin ningún deseo. Deborah comienza a sollozar escandalosamente.

—¡Esto es lo que me estás pidiendo! —le grito, agarrándola de los brazos y haciéndole daño.

No tengo intención de poseerla. Solo quiero asustarla. Porque si le hace daño a Alison, soy capaz de matarla.

—¡No, no! —solloza sobre mi hombro—. Yo quiero lo que le das a ella…

—¿Lo que le doy a ella? ¡Qué sabrás tú! Vete antes de que me arrepienta. ¡Lárgate! —le suelto hastiado y me separo de ella.

Deborah se recompone la ropa, ofreciéndome una mirada pesarosa y cargada de comprensión.

—Dante, yo solo quería… —su mano me roza el hombro. Yo no me nuevo.

—Vete. Ahora.

Ella retira su mano de mi hombro y se larga sollozando.

No hago nada por calmarla. La única manera de que comprendiera que no puede tener lo que alberga de mí era demostrarle lo violento que podía llegar a ser.

Furioso, incluso me he olvidado de Fígaro, quien se ha escondido bajo un auto y tirita de miedo.

—Ven aquí, maldita sea —le ordeno.

El gato retrocede instintivamente, sacándome de quicio. Me agacho y lo saco a rastras, ganándome un arañazo en el antebrazo. Furioso, lo cojo en mis manos y me lo guardo bajo el brazo. Ni siquiera reparo en la sangre que gotea de mi brazo.

Maldita Deborah…

Todas las mujeres causan problemas. Incluso Alison, con su boquita tentadora y sus ojillos inocentes.

¿Tener lo que le ofrezco a Alison?

¡Jamás!

¿Acaso le ofrezco yo algo a Alison?

¡No, no le ofrezco nada!

No soy una persona que tenga nada que ofrecer. Tan solo la carga de un pasado incapaz de olvidar sobre mis hombros. Eso es todo.

Y de repente, siento la mirada de alguien clavada a mi espalda. No es necesario que me gire para saber de quién se trata, pero aun así, y me encuentro con los ojos hinchados y enrojecidos de Alison, quien me observa desde la ventana de su apartamento. Sé lo que está pensado, y tal vez sea mejor así.

26

Confesiones con sabor a mojito

Alison

Siento como si un millón de esquirlas de cristal viajaran a través de mi tráquea destrozándome por dentro.

Me restriego los ojos enrojecidos por la rabia y los celos.

—¿Estás llorando por qué Dante te ha besado? Mamá me dijo que el día que se casó, lloró de emoción, ¿es eso lo que te pasa? —se preocupa Rose, tirando de mis pantalones para captar mi atención.

—Se me ha metido algo en el ojo —le miento.

La mirada de Dante y la mía se encuentran. Se me congela el cuerpo, y mi alma comienza a suspirar derrotada.

Pisoteada por un hombre sin sentimientos. Después de su furtivo beso, no esperaba que tuviera la poca vergüenza de manosearse con otra a pocos metros de mi casa.

¿Tan poco le importo?

¡Al menos podría haberse escondido!

Si observar a la voluptuosa y atractiva pelirroja deshacerse ante las caricias, ¡y por Dios! ante las embestidas impúdicas de Dante en mitad de la calle me había destrozado por completo, encontrarme con la mirada de Dante clavada en mí, me está arrasando las entrañas.

Cuando intuyo que él va a correr a mi encuentro, aporrear mi puerta y pedirme perdón, él hace lo único que podría dejarme con dos palmos de narices en este preciso momento. Se da la vuelta y se marcha.

¡Se marcha!

Lo observo marcharse ante mi creciente estupefacción. Ultrajada, me dejo caer sobre el sofá y me echo las manos a la cara. Solo siento ganas de llorar, pero tener a Rose a mi lado me detiene. La pequeña se acurruca a mi lado y me ofrece su osito de peluche. Eso me hace estallar en un berrinche incontrolable.

—No llores. A mí Dante me parece el novio más guapo y divertido del mundo. Cuando sea mayor, quiero tener un novio como él —me consuela con inocencia.

Me limpio las lágrimas y trato de serenarme.

—No estoy llorando —refunfuño.

—Mamá dice que las mujeres se comportan de manera irracional cuando se enamoran. Una vez, golpeó a papá porque él había escondido un regalo muy caro en el bolsillo de su chaqueta. Ella dice que soy demasiado pequeña para comprender esas cosas.

—Es que eres demasiado pequeña…

—Cuando mamá está triste, come helado de chocolate escondida en su habitación. Creo que echa de menos a papá.

Pero no se lo digas, no quiero ponerla más triste.

Abrazo a Rose, sintiendo que la pequeña mocosa me reconforta.

—Tú no deberías comer helado de chocolate. Te pondrías gorda como mamá.

—No digas esas cosas, Rose —la reprendo.

La niña se encoge de hombros, como si hubiera dicho la verdad y no entendiera por qué la estoy reprendiendo.

—Vete a tu habitación mientras preparo el almuerzo —le pido.

Rose se pone ceñuda.

—Me dijiste que estaba castigada y que no podía utilizar mis juguetes.

—Te he perdonado.

Necesito estar sola. Vaciar mis lágrimas y desprenderme de esta tristeza que me invade. Pero sé que me resultará imposible, y que esto solo se irá con el paso del tiempo.

Rose se pierde en su habitación, y la escucho hablar en voz alta. Es una niña con mucha imaginación, por lo que ni siquiera me preocupo. Comienzo a cortar cebolla, y los ojos se me anegan de lágrimas. Lo que faltaba.

Tarareo una de mis canciones preferidas:

The scars of your love.

Remind me of us.

They keep me thinking.

That we almost had it all.

The scars of your love.

They leave me breathless.

I can’t help feeling.

We could’ve had it all.

Las cicatrices de tu amor,

me recuerdan a nosotros.

Hacen que siga pensando

que casi lo tuvimos todo.

Las cicatrices de tu amor,

me dejan sin respiración.

No puedo evitar sentir

que pudimos haberlo tenido todo.

Dejo de cortar cebolla y me observo las manos. Me voy a enamorar de Dante si no lo alejo de mí. Lo sé. Él es la clase de persona que he tratado de evitar durante todo este tiempo. El pecado original con la palabra problemas grabada en la frente. Y yo no quiero enamorarme. No de alguien como Dante, quien sin duda me haría sufrir. Quien me está haciendo sufrir en este momento.

Las imágenes de él abrazado a la pelirroja acuden a mi mente, y siento la bilis subir hacia mi garganta. Los ojos borrosos a causa de la cebolla, porque ¡no! definitivamente yo no voy a llorar por Dante. Es la maldita cebolla la que agita mis glándulas lacrimales.

Sus manos aferradas a las caderas de ellas…, esas manos suaves y grandes que solo deberían tocarme a mí. Su pelvis golpeando contra la cadera de ella, y su boca pegada a sus labios, absorbiendo el olor de su cabello, de esa manera tan primitiva y única que yo pensaba que estaba solo dedicada para mí.

Tengo que alejarme de Dante.

Vamos Alison, sé sincera contigo misma. Ambas sabemos cómo acabará esta historia. Los cuentos de amor eterno con final feliz no existen. Los tipos como Dante causan problemas, y mi dignidad acabará pisoteada por su arrogancia innata.

Es la clase de problema que he evitado durante toda mi vida: enamorarme del tipo equivocado. De la clase de hombre que utiliza a las mujeres. Ese es Dante, y yo no lo quiero en mi vida.

—Alison, ¿estás llorando? —la voz de Maya me sobresalta a mi espalda.

La miro incrédula a través de mis ojos hinchados y enrojecidos.

—¿Qué haces aquí?

—He llegado esta mañana. Te iba a llamar, pero Rose se me ha adelantado. Me ha dicho que tenía que venir a verte, porque era un asunto urgente.

Rose saluda con su manita y pone cara de inocencia. Mocosa entrometida y a la que quiero con locura…

—Estás llorando —señala a mis ojos enrojecidos y pone mala cara—, estás llorando por Dante.

—Estaba cortando cebolla. Eso es todo.

—Qué mal se te da mentir…

Maya expresa con una mirada todo lo que siento. A pesar de su actitud esquiva y superficial con los hombres, ambas sabemos que solo se trata de una coraza con la que defenderse. Defenderse de los golpes sufridos en el pasado a manos de una expareja que la humillaba y golpeaba.

—¿Qué ha pasado? —se interesa.

La amiga comprensiva me toca el hombro y me obliga a sentarme en el taburete de la cocina. Cuando voy a hablar, Maya coloca un dedo sobre mis labios y me insta a guardar silencio.

—Las penas de amor, mejor con un mojito especial de Maya —resuelve con una sonrisa.

Mi amiga tritura hielo y pica hojas de menta. Corta lima, añade azúcar y una gran cantidad de ron. Al ver la dosis, le aparto el brazo de la botella de ron, espantada por su inconsciencia.

—¡Eh, ya basta, qué tengo que cuidar de una niña de ocho años!

—Esa mocosa nos da mil vueltas, y lo sabes.

—Aun así; el alcohol y yo no somos buenos compañeros…

—Ya me lo contó Mammy Patsy —se ríe.

—No, te aseguro que no te lo contó todo —le digo reticentemente, dándole un sorbo al excelente mojito. El dulzor del azúcar, mezclado con la acidez de la lima y la suavidad del ron me sueltan la lengua—, le pedí a Dante… cosas… cosas muy sucias.

Maya deja escapar una risita.

—¿Qué tipo de cosas?

—Que metiera su cabeza entre mis piernas…

Maya comienza a hipar de la risa.

—¡No me lo puedo creer! Después de todo, ese tipo no puede ser tan malo. Si ha conseguido que mi apocada amiga se rebele contra sus convicciones puritanas.

—Me ha besado —digo en un susurro—, varias veces.

Maya finge cara de sorpresa.

—¡No! ¡Alison, que te puedes quedar embarazada!

—No bromees. Por suerte no llegamos a nada más —me consuelo a mí misma.

—Ya decía yo…

—Después de besarme, lo pillé manoseando a otra a escasos metros de mi apartamento.

Maya escupe el contenido de sus labios dentro del vaso.

—¡Le arrancaré las pelotas! —exclama furiosa.

Aparto el cuchillo que hay en la encimera con delicadeza. Por si las moscas. Mi amiga puede ser muy protectora cuando se lo propone.

—Resulto patética. Lo sé.

—Noooo… —Maya me da un codazo—, tú no eres patética. La mayoría de los hombres solo buscan llevarnos a la cama, arrancarnos las bragas y embestir un par de veces. Eso es todo.

Me río y suelto hipidos.

—Pues Dante no me ha bajado las bragas —comento, medio decepcionada.

—Hay algo raro en todo esto… —comenta Maya, quien se ha servido otro mojito y juguetea con la pajita, de una forma deliberadamente sexy y estudiada que yo jamás podría conseguir—, cualquiera infiel por naturaleza es meticuloso en sus escarceos. No tiene sentido que Dante se enrollara con otra delante de tus narices.

—Él no me ha sido infiel. Solo me ha hecho ilusiones con sus numerosas promesas sexuales, para luego dejarme con un palmo de narices.

—Aun así… —Maya se rasca la barbilla en actitud meditativa—. Si él hubiera querido encontrarse con otra mujer, lo habría hecho lejos de ti, ¿no crees?

—¿Qué es lo que me estás queriendo decir?

—Creo que aquí hay algo que se nos escapa. Deberías preguntárselo a él.

—¡Sé lo que vi con mis propios ojos! —protesto, enfurecida por los celos y la mezcla de alcohol.

Maya se encoge de hombros, dedicándome una sonrisita.

—En ese caso, no tienes de qué preocuparte. Si quieres alejarlo de ti, tienes la excusa perfecta. ¿No es eso lo que buscas, Alison? ¿Una vida sencilla con el hombre perfecto que no te cause complicaciones? Un porche, un montón de niños, un tipo con horario laboral estable…

—Lo dices como si eso fuera malo —replico, encogiéndome sobre mi silla.

—¡Pasión, Alison! Sin pasión no somos nada. Una relación sin deseo está abocada al fracaso. Desde que te conozco, has buscado al hombre que te diera el sueño americano que tanto ansías. Pero si no encuentras a alguien por el que tu corazón lata desbocado cada vez que te besa, definitivamente ese sueño no tiene sentido.

—No pienso disculpar el comportamiento de Dante.

Maya se bebe el contenido de su mojito de un solo trago.

—No te estoy pidiendo que lo disculpes. Te estoy pidiendo que le pidas una explicación. Tienes todo el derecho del mundo. Un hombre que te hace sentir esas cosas merece darte una respuesta. A veces hay cosas por las que merece la pena luchar.

27

Un camaleón llamado Ringo

Dante

Seis días más tarde…

Después de mi encuentro con Deborah, y tras encontrarme con los ojos de Alison llenos de reproche, no encuentro otra opción que la de quedarme en casa aleccionando a mi nueva mascota sobre la necesidad de hacer sus necesidades en la puñetera caja.

—¡Aquí! No es tan difícil, Fígaro. Se supone que los gatos sois limpios, pero tú eres un guarro, —lo censuro.

El gato se estira sobre sus patas traseras y se tumba en el sofá. Yo suelto un bufido de indignación.

—Ni hablar. Lo vas a dejar todo lleno de pelos —le explico.

Parezco una maruja.

Agobiado, lo dejo tumbado en el sofá y voy a servirme una copa de brandy escocés. El líquido me caliente la garganta, pero no me hace sentir mejor.

Echo de menos a Alison. Necesito su sonrisa espontánea, su olor, su voz bañada en miel, sus ojos llenos de dulzura.

Tal vez no fue buena idea dejarla pensar que entre Deborah y yo sucedió algo que en realidad no había sucedido.

La imagino enfurecida. Peor aún, dolida por mi traición. Se supone que ella y yo no somos nada, y sin embargo, la pasión irracional que sentimos nos une de una manera más próxima que la de cualquier matrimonio.

Esperaba que ella aporreara mi puerta y me gritara que soy un desgraciado. Un ser despreciable en el que no se puede confiar. Y sin embargo, en seis días no he tenido noticias de ella. Ni una llamada.

¿Está Alison tratando de ignorarme?

¡Jamás!

No se lo permitiré. Al menos, no por ahora. Necesito verla una última vez. Tocar su piel suave como la seda. Hundir mi nariz en su cabello y aspirar su olor. Fantasear con la idea de hacerla mía, cuando apenas quedan dos semanas para terminar con mi abstinencia.

—Gabriel —digo sin ganas, cuando advierto su presencia en mi apartamento.

De nuevo ha entrado sin permiso.

—Solo venía a cerciorarme de que estabas regodeándote en tu miserable existencia —me explica, con ese tono lánguido que él suele emplear apara amonestarme.

—Deborah te ha ido con el cuento. Se siente culpable por intentar arruinar los planes que yo tenía para Alison —le respondo, encantado de ir un paso por delante.

—Culpable no es la palabra con la que yo definiría sus sentimientos. Más bien… diría que está despechada. Y cree que eres un cabrón, por cierto. ¿Por qué habría de sentirse culpable? No le busques razón al amor, porque no la tiene. Deborah solo intentaba luchar por lo que quería.

—Admirable —comento secamente.

Gabriel acaricia el lomo de Fígaro, y este ronronea de placer.

—¿Y tú, has hecho algo para conseguir lo que quieres?

—Por ahora tengo un gato, ¿qué te parece?

Gabriel le echa al felino una mirada de desconcierto.

—Muy negro.

—Lo que quiero es salir del infierno.

—Y te han dado una oportunidad, que te empeñas en desaprovechar.

—Eso no es cierto.

—Lo es. Mientras tú estás aquí escondiendo tus miserias en el alcohol, hay una mujer capaz de sacarte del infierno.

De tu propio infierno. Pero tú no quieres verlo. Solo espero que no sea demasiado tarde para ti cuando te des cuenta de que te estás equivocando.

Gabriel desaparece perdiéndose en un remolino de espesa niebla gris, dejándome con la palabra en la boca. Detesto a este tipo.

Fígaro arrulla sobre el sofá, lanzándome una mirada pesarosa y extendiéndose sobre sus patas traseras. La copa de brandy, medio vacía, sobrevive sobre la encimera de la cocina. Un murmullo incesante me sacude la conciencia.

Hastiado, me dirijo hacia la cocina, agarro el vaso de cristal y lo vacío en el fregadero.

Ya va siendo hora de tomar cartas en el asunto.

Golpeo la puerta del apartamento de Alison. El bicho se remueve por mi espalda, lo que me irrita en exceso. Pero no quería traerlo en una jaula para animales, teniendo en cuenta la animadversión de Alison hacia los animales enjaulados.

La pequeña Rose me abre la puerta, y suelta un grito al contemplar el camaleón.

—¿Qué es eso? —pregunta, con un tono a caballo entre el horror y el interés infantil.

La curiosidad le puede, y acepta cogerlo en brazos cuando se lo entrego.

—Es un camaleón.

—¿Para mí? —pregunta, en un tono dubitativo que no deja entrever si ella está agradecida o es renuente a aceptarlo.

—Sí.

Rose alza al bicho a la altura de sus ojos y lo observa como si le estuviera haciendo una disección.

—Pero es verde… —comenta enfurruñada.

—Rose, ¿con quién hablas? Te tengo dicho que no abras la puerta sin preguntar.

—¡Es tu novio! —explica la niña, agarrándome de la mano y obligándome a entrar en el apartamento.

—No creo que deba entrar… —rehúso.

Pero Alison ya me ha visto. Sus ojos almendrados se abren de par en par al reparar en mi persona. Lleva la cara cubierta de harina. Probablemente la he interrumpido mientras cocinaba. Una profunda arruga de disgusto se instala en su entrecejo cuando nuestros ojos se encuentran.

—¿Qué crees que estás haciendo aquí? —me espeta.

Rose se interpone en medio de los dos.

—¿Me tengo que tapar los ojos para que os deis un beso?

—Aquí nadie va a besarse —sentencia Alison.

—Cuando besaste a Alison, ella se emocionó y comenzó a llorar. Creo que deberías volver a besarla. Ella está de muy mal humor últimamente —insiste Rose, tironeando de mi pantalón para captar mi atención.

A Alison se le descompone la expresión al escuchar lo que acaba de decir la niña.

—Las niñas entrometidas no le caen simpáticas a nadie, Rose —la censura—. ¿Qué haces con un camaleón? —se sorprende.

—Me lo ha regalado Dante. Pero no estoy segura de quererlo. Es verde.

Preparado para la situación, saco una cartulina de color rosa y la coloco tras el camaleón. Automáticamente, el camaleón se tiñe de color rosa. La niña suelta un grito de asombro.

—¿Cómo has hecho eso?

—Los camaleones se camuflan.

—¡Ahora de color azul! —lo agita Rose.

—No se va a cambiar de color porque tú se lo ordenes —replica Alison.

La niña suelta un mohín de disgusto.

—¡Azul, azul, azul!

Saco una cartulina del color deseado, y el camaleón se tiñe de un color azul. Rose parpadea asombrada, lo alza en sus manos y lo contempla con devoción.

—Te llamaré… Ringo.

—¡Ni Ringo ni leches! Devuélvele el camaleón a Dante.

—¡No!

Rose sale corriendo con el camaleón en las manos y se mete en su cuarto, encerrándose dentro. Entonces, Alison clava su mirada iracunda en mí. Pongo las manos en alta, tratando de calmar el torbellino que sé que se avecina.

—Antes de que digas nada…

—Ni siquiera sé cómo te atreves. Evidentemente te gusta provocarme, pero esto es el colmo. Le has comprado un camaleón, cuando sabes que estoy en contra de la trata de animales exóticos —me acusa, casi con odio.

—De eso mismo quería hablarte. Proviene de una red de trata de animales ilegales. Si te has fijado, a Ringo le falta una pata. Me lo encontré en el cubo de la basura, y sabía que no sobreviviría en su hábitat natural después de eso.

—Bueno… en ese caso… —comenta recelosa, pero conmovida.

—Siempre puedo dejarlo en el zoológico, a merced del resto de animales y de la crueldad de las personas.

—¡Jamás! Ringo ya es de la familia —sentencia.

Sonrío sin poder evitarlo.

La expresión de Alison se torna desde el enternecimiento hacia la indignación más absoluta cuando vuelve a mirarme. Se muerde el labio, como si estuviera cavilando lo que está a punto de decirme. Al final, suelta un hondo suspiro y habla.

—Me alegro de que hayas venido. Pensaba llamarte, pero esto facilita mucho las cosas.

—Han pasado siete días. Cualquiera lo diría —le reprocho, y sé que no tiene sentido.

Alison enarca una ceja castaña.

—Haré como que no lo he oído. El caso es que he tomado una decisión. Deberías buscarte a otra —la palabra otra se deshace en sus labios con disgusto. Se aclara la voz, probablemente tratando de sonar más indiferente—. Es decir, deberías buscarte a otra con la que actuar de Cupido.

—Podría decir que no me lo esperaba, pero mentiría —le digo secamente.

Estoy furioso. No puedo creer que vaya a apartarme de su lado sin ni siquiera pestañear. Ella me ofrece una sonrisa cargada de hielo.

—Me alegro de que no te tome por sorpresa.

Se dirige a la puerta y la abre, echándose a un lado para que yo salga. Paso por su lado y me coloco a su altura, cerrando la puerta con suavidad. Ella da un respingo y alza la cabeza, la barbilla le tiembla.

—No me voy a ir.

—No es algo sobre lo que puedas decidir. Te estoy echando.

—Porque me viste con otra —la acuso.

Ella retrocede instintivamente y baja la voz.

—Puede ser —admite a regañadientes.

—Tú y yo teníamos un trato —le exijo. Lo que en realidad quiero decirle, es que ella no puede echarme de su vida.

No, no puede. No me da la gana.

—El trato se ha roto.

—No… no puedes romperlo —le digo, angustiado.

Si ella se ha percatado de la angustia en mi voz, ninguna expresión conmovida acude a su rostro.

—¿Qué no puedo? —pregunta. Es una pregunta cargada de ira.

—No —respondo, y en verdad, podría decirle muchas cosas, pero no pienso admitirlas en voz alta.

Alison aprieta los dientes, da un paso hacia mí y me señala con un dedo.

—Dame una buena razón para no romper el trato.

—Porque no es lo que tú quieres.

Ella me mira rabiosamente.

—En lo que se refiere a los sentimientos de los demás, siempre eres muy sincero. Pero, ¿qué hay de ti? ¿Qué es lo que tú quieres?

Siento un nudo en la garganta. Lo que yo quiero… es muy sencillo. Desnudarla. Hacerla mía. Sentir su piel contra la mía.

—Te he hecho una pregunta.

Me mantengo en silencio, sin ser capaz de narrarle lo que se interpone entre nosotros. Cuando Alison clava la mirada en el colgante que pende de mi cuello, bate la cabeza hacia uno y otro lado con tristeza y comprensión.

—Yo no tengo la culpa de lo que te sucedió, Dante. ¿Te hicieron daño? Lo lamento. Pero ni todas las mujeres son malas, ni todos los hombres son como tú.

La sangre me hierve ante su acusación. Ella no sabe nada… no tiene ni idea.

—Define “como yo” —le pido.

—Estúpido.

—Estúpido —repito con frialdad.

—Sí, porque no hay nada más estúpido que negarse a sentir. A amar. Si hay algo que no podemos dominar, ese algo son nuestros sentimientos. Pero tú te empeñas en negarte a abrirte a los demás. No soy nadie para pedirte algo que no puedes ofrecer. Solo espero que algún día encuentres una mujer a la que puedas ofrecerle lo que yo necesito en este momento.

Quiero gritarle que eso solo podría ofrecérselo a ella. Que no hay otra mujer. Que jamás existirá. Pero soy incapaz.

Me puede el miedo.

—Alison… —es todo lo que consigo decir. Su nombre en un susurro quebrado y lastimero.

Ella aprieta los labios y la barbilla le tiembla. Parece derrotada. Es valiente. Demasiado para mí.

—No quiero volver a verte, a no ser que estés preparado para aceptar lo que yo te ofrezco —su mirada esperanzada desaparece al descubrir mi expresión—, me lo imaginaba.

Me convierto en un autómata cuando la puerta se abre, esta vez, para no dejarme entrar nunca más.

28

Un soplo de aire fresco

Alison

Dos semanas más tarde, la vida parece haber vuelto a su normalidad. Es decir, mi anodina y aburrida existencia ha regresado. Dante se ha ido para siempre, a pesar de que a mí me cuesta aceptarlo. Rosemary ha regresado, con una extraña sonrisa de oreja a oreja, lo que me invita a pensar que no estuvo cuidando de su madre enferma, como me explicó.

Rose está encantada con Ringo, quien se ha convertido en su mejor amigo. A veces es azul, y otras verde. Pero definitivamente, la mayor parte del tiempo Ringo es Rosa, y al camaleón parece encantarle.

Pero no me engaño. Tras esa paz superficial, se encuentra un corazón pisoteado. Es decir, el mío. Un corazón que late porque tiene que latir, pues no le queda otra. Un cuerpo ardiendo pidiendo ser calmado por las caricias de un hombre, él único que me ha hecho sentir cosas que yo creía inexistentes.

Y entre medio de ellos, mi reunión con mi hermana. Sensacional, ¿no crees?

Stella se ajusta las enormes gafas de sol sobre el minúsculo puente de la nariz. Sorbe sin ganas su cóctel con alcohol teñido de rosa, y carraspea con la garganta, como cada vez que va a anunciar en voz alta algo que es muy serio.

Aunque de mi hermana, me puedo esperar cualquier cosa.

—Te he llamado porque aún no hemos elegido los zapatos para las damas de honor.

—Ah… eso.

—¡Cuchi, no lo digas como si no fuera importante!

—Perdona Stella, desde que me he enterado que te acostaste con tu profesor de Pilates, la boda en sí me parece un disparate.

Stella me da un pellizco en el brazo.

—¡Cuchi, no lo digas en voz alta! ¿Pretendes que se entere todo el mundo?

Miro al nutrido grupo de ciudadanos de Nueva Orleans, que hacen su vida sin atender a la estrepitosa vida social de mi queridísima y pijísima hermana.

—Stella, por tu conciencia, haz el favor de contárselo a tu prometido.

—Pareces Pepito Grillo. No seas pesada. Hemos quedado para comprar los zapatos para las damas de honor, así que alegra esa cara.

El estómago se me revuelve al percibir el significado de sus palabras.

—¿Damas de honor?

—¡Ay cuchi! Prométeme que no te vas a enfadar. Ahora que tengo una madrastra tan joven, me parecía una idea sensacional tenerla como dama…

—¿Pretendes que a mamá le dé un soponcio? —me altero.

—Es mi boda, y haré lo que me plazca.

—Desde luego que eres egoísta.

—¡Bah! —le resta importancia con un movimiento de mano. Acto seguido, baja las gafas para dirigirme una mirada curiosa—, ¿cómo va tu búsqueda de novio?

—Los novios no se buscan. El amor surge.

—¡El amor! Todo el mundo sabe que lo importante en una relación es…

—Alúmbrame.

—La pasión.

Me atraganto con mi San Francisco. Definitivamente, no quiero pensar en Dante.

—¿Y bien? ¿Has encontrado a la pareja a la que llevar a mi boda?

—No.

—Podrías ir con Dante. Parece un hombre con recursos, tú ya me entiendes, —me guiña un ojo y suelta una risita.

—He despedido a Dante.

—Mira que eres tonta. Sabía que no se podía confiar en ti. Pero no te preocupes, ya se lo advertí a mamá.

—Hace unos días, tuve un pequeño percance. Os llamé y no me cogisteis el teléfono. Estaba en el hospital. Pero no te preocupes, sabía que no podía contar con vosotras —la informo.

—¡Oh, cuchi! —se altera mi hermana. Me mira de arriba abajo, cerciorándose de que me encuentro en perfecto estado. Suelta un grito horrorizado al percatarse de los puntos que llevo en la frente, cubiertos por el nacimiento del cabello—. ¡Dime que no te quedará cicatriz! No te preocupes, de ser así, buscaremos un cirujano. Quiero que estés perfecta para mi boda.

Pongo los ojos en blanco.

—Gracias, eres todo amor.

—Lo sé —admite con suficiencia.

—¿Dónde estabais aquella noche? —insisto.

Denoto cierta expresión de preocupación en Stella cuando se lo pregunto. Ella bebe de su cóctel, y rehúsa a contestarme por alguna razón oculta.

—¿Stella? —insisto.

—¡Oh, mira quien viene! —exclama, ignorándome por completo.

Daisy saluda a mi hermana con un efusivo abrazo y dos besos en cada mejilla. Le doy un discreto apretón de manos cuando llega mi turno. Soy demasiado sincera para mostrar un cariño que no siento. Pero Daisy no dice nada al respecto, al fin y al cabo, es una buena chica.

Pero mi hermana es todo lo contrario a mí. La efusividad hecha persona. Nos rodea con sus brazos, nos achucha y suelta un gritito de histeria.

—¡Tarde de chicas! —exclama con entusiasmo.

Durante dos horas, Stella nos obliga a entrar y salir de tiendas. Llega un momento del día en que solo puedo ver bolsos, zapatos y vestidos multicolores. A mí todos me parecen adecuados, pero Stella no está de acuerdo. O son feos, o son demasiado bonitos para hacerle la competencia en el que debe ser su gran día. Y yo, desde luego, rehúso hacer comentario alguno al respecto. Si mi hermana es un ser frívolo y superficial, no voy a cambiarla a estas alturas de la vida.

Me siento en un banco con los pies destrozados. Stella me anima a continuar, pero yo me derrumbo sobre el asiento y me niego a seguir.

—Que Daisy te acompañe. Me duelen los pies y estoy cansada.

—¡Pero cuchi, no puedes hacerme esto! —berrea a lágrima viva.

Me limpio el sudor que me perla la frente. Desde luego, deberían concederme el premio nobel de la paz por aguantar a mi hermana. Al fin y al cabo, ya se lo dieron a Obama.

—Elijas lo que elijas, me parecerá bien —le aseguro.

—A mí no me importa —asegura Daisy, siempre conciliadora.

He de admitirlo, la chica es un encanto, a pesar de mi natural animadversión hacia su persona.

—Salir contigo de compras es un verdadero fastidio —replica Stella.

Le guiño un ojo a Daisy, compadeciéndola, y agradecida porque sea ella quien continúe acompañando a mi hermana.

Las dos se marchan abrazadas como las mejores amigas del mundo, lo cual es ridículo. Una nunca puede ser amiga de su madrastra. Cenicienta así lo explicaba. Pero mi hermana no atiende a moralejas, ni comprende más allá de lo que marca la etiqueta en rebajas de unos zapatos de Prada.

Qué le vamos a hacer…

Me quedo sentada en el banco, disfrutando de la momentánea paz que me concede el aislarme de todo el mundo.

Podría fingir que soy una mujer feliz, pero lo cierto es que echo de menos a Dante, y además, está el hecho de que voy a perder irremediablemente la casa de verano de la que tan buenos recuerdos albergo. Y todo por la codicia de mamá y mi tía.

Entonces los veo.

Al principio creo que no es más que una fantasía. Pero ahí están, agarrados del brazo y compartiendo un cucurucho de helado como si fueran unos adolescentes. Se me desencaja la mandíbula y el rostro me echa fuego.

¿Qué hacen papá y mamá en actitud tan cariñosa? Y lo más importante, ¿sabe la pobre Daisy algo de esto?

Incrédula, me levanto para ir directa a pedirles explicaciones. No obstante, me detengo a mitad del camino, sintiendo que me estoy equivocando. Maya tiene razón. Estoy tan obcecada en hacer las cosas bien, en seguir las reglas y no ir por el mal camino, que en el juego del amor me he olvidado de lo más importante: amar. No quiero estropear la oportunidad de mis padres de reconciliarse, aunque claro, si lo hacen, seré la primera en pedirles que le den una explicación a la pobre Daisy, por la que ahora, más que otra cosa, lo que siento es pena.

Empiezo a reírme tontamente al saber que el sueño de Stella acerca de tener una madrastra joven se verá frustrado.

Y lo peor aún, que tendrá que devolver el vestido de Daisy. Pero qué quieres que te diga; le está bien empleado. No está bien alegrarse de las desgracias de los demás, y menos cuando se trata de tu propia hermana, pero a Stella le hace falta un escarmiento después de lo sucedido con su profesor de Pilates.

Tomada la decisión de no inmiscuirme en la reconciliación de mis padres, me doy la vuelta y me encamino hacia casa. Me doy de bruces con un pecho ancho y bien formado.

—¡Ay!

—¿Te has hecho daño? —se preocupa una conocida voz masculina—. ¿Alison?

Parpadeo atónita al encontrarme frente a frente con James. Me muero de la vergüenza. Después de haberlo dejado plantado, no esperaba encontrarlo por casualidad.

Tierra trágame…

—¡James! ¿Qué tal estás? —lo saludo, con una efusividad que estoy lejos de sentir.

Es decir, James es un tipo apuesto y agradable. Cualquier mujer se alegraría de verlo más de una vez, excepto la que lo dejó plantado por un demonio llamado Dante.

—Muy bien, ¿y tú? Me alegro de verte —me dice, y no hay resentimiento en su voz, lo cual me sorprende.

—Yo… supongo que bien. De verdad que lo siento. Siento haberte dejado plantado —me excuso.

—No tiene importancia. Supongo que tuviste algún contratiempo.

—Oh, sí. Ni te lo imaginas —le aseguro.

James observa el reloj de su muñeca y pone mala cara.

—Me tengo que ir. Tengo una reunión de trabajo en diez minutos. Podríamos quedar esta noche, si te apetece.

—De acuerdo —respondo precipitadamente.

Me agrada James.

James me dedica una sonrisa de dientes perfectos.

—¿Paso a recogerte?

—Mejor quedamos en algún sitio.

Nunca me ha gustado que un tipo al que apenas conozco pase a recogerme a mi casa.

—En The Rum House a las nueve y media —James se despide de mí. Lo veo alejarse, pero de pronto se detiene y se da la vuelta—. Alison —me llama.

—¿Sí?

—No me dejes plantado —me pide, medio riendo.

Vuelvo a mi apartamento sintiéndome la chica más afortunada del mundo. Es decir, necesito un acompañante para la boda de mi hermana, y el destino se empeña en poner a hombres atractivos en mi camino cuando más lo necesito.

Un momento.

Le echo una mirada fulminante al cielo cargado de pesadas nubes grises.

Espero que este no me salga rana. James Tucker es la personificación del encanto sureño. Es atractivo, amable y educado. Si resulta ser otro idiota redomado como Dante.

¡No!

James no es como Dante. Ese es el problema.

Me enfurruño y abro la puerta del apartamento, porque si hay algo que no estoy dispuesta a aceptar es que…

—¡Por todos los dioses! —grito, y me restriego los ojos ante la inexplicable escena con la que me encuentro.

En fin, sí que tiene una explicación. Y viviendo en este apartamento, nada debería ya sorprenderme. Solo que contemplar a Rosemary y April como Dios las trajo al mundo, con sus cuerpos entrelazados en el sillón del salón, me sorprende. Abro la boca y las llaves se me caen al suelo.

Cuántas veces me habré sentado en ese sofá…

—¡No es lo que parece! —se defiende Rosemary, tapándose el cuerpo con un cojín.

—Sí que lo es. Cuando te pasas al otro lado, no vuelves —replica April.

Rosemary se lleva las manos al rostro, abochornada.

Ahora lo entiendo todo. Ambas se marcharon el mismo día. Rosemary volvió para dejarme a Rose, y evidentemente, su madre no se había roto la cadera.

¡Qué par de mentirosas!

—Pero si no os soportabais… —les digo, más bien por decir algo.

—El roce hace el cariño —comenta April, saliendo a mi encuentro completamente desnuda y sin pudor alguno.

—Ya conoces el dicho. Los que se pelean se desean. Pues eso —explica Rosemary.

—¿Rose sabe algo de esto?

—¡No! —gritan ambas al unísono.

—Entiendo.

—Te suplico que no le cuentes nada a la niña. Ahora está en el colegio, y cuando vuelva…

—Haréis como que no pasa nada entre vosotras —adivino.

—Por favor, no le cuentes nada a Rose. Solo tiene ocho años. No lo entendería.

—No es mi intención meterme donde no me llaman, pero tienes una hija muy inteligente. Te aseguro que si se lo explicas, lo entenderá —le aconsejo.

Tras el inquietante descubrimiento, me voy a mi dormitorio y busco algo decente que ponerme para mi próxima cita con James.

Quién lo diría: Papá y mamá otra vez juntos. Rosemary y April, la inesperada pareja. Y ahora, James, un hombre de agradable sonrisa que llega como un soplo de aire fresco a mi vida.

¿Será que el destino me está mandando una señal?

29

Doctor Cupido

Dante

Dos semanas sin Alison. Cuatro parejas conseguidas. Periodo de abstinencia finalizado. Sigo en el infierno.

¿Se puede saber que estoy haciendo mal?

El señor Smith, un vigoroso hombre de treinta y cuatro años, se niega en redondo a aceptar mi ultimátum. Es patético. Peor que un niño pequeño.

—N-no… p-puedo —tartamudea.

El señor Smith adolece de una particularidad muy común. Tartamudea cuando se pone nervioso. Ahora lo está, y se niega a expresarle sus sentimientos a la mujer de la que lleva enamorado tres años.

—S-e… v-vaa r-reír de m-mí…

Pues no me extraña. Pero claro, eso no se lo digo.

—Llevas tres años enamorado de esa mujer. No pierdes nada por intentarlo, ¿no crees? Te he enseñado lo suficiente para que vayas donde está y le demuestres el hombre que eres.

Smith se hincha de aire y de valor. Se desinfla, y las piernas le bailan sobre el suelo.

—Si no vas tú, iré yo —le aclaro.

—N-no t-te atreverías —comenta asustado.

—¿No? —le echo una mirada de arriba abajo a la mujer que lo tiene enamorado. Los hombres como Smith necesitan un empujoncito, y yo voy a dárselo—, es una mujer atractiva. Si no eres lo suficiente hombre para acercarte a ella, lo haré yo. Su cuerpo está pidiendo un revolcón, ¿no te parece?

Smith me contempla indignado.

Sonrío, doy un paso hacia la mujer y le guiño un ojo.

—Tiene buenas tetas, ¿no?

El toque maestro surte efecto, porque Smith pasa por mi lado como un toro enfurecido, me empuja con el hombro y va directo hacia Samantha. Ella le sonríe al verlo, pero él no la deja actuar. Tal y como le he dicho, la coge por la cintura y la besa profundamente. Cuando la suelta, Samantha se queda sin habla, contemplándolo estupefacta, con una mezcla de ira y curiosidad. Y entonces, él le dice lo único que puede surtir efecto en ese momento:

«Eres la mujer de mi vida. Llevo tres años enamorado de ti. Sé que esto te pilla por sorpresa, pero si te permites conocerme, te darás cuenta de que estamos hechos el uno para el otro».

Y esta vez, Smith no tartamudea.

Evidentemente, Samantha no está enamorada de él. Pero si antes le resultaba un tipo anodino y en el que no merecía la pena fijarse, ahora ha captado su atención. Los ojos de la mujer destilan emoción ante la inesperada declaración, y asintiendo a la petición de Smith, lo invita a sentarse a su lado.

Echo una mirada petulante al cielo, aunque más bien debería dirigirla a los confines del infierno. Definitivamente, he nacido para esto.

Es el quinto hombre al que le consigo pareja en dos semanas. A este ritmo, conseguiré salir del infierno antes de lo previsto.

¿Quién necesita a Alison?

Yo no.

Que la eche de menos es otra historia.

Pero ¿quién no lo haría?

Su olor se me ha grabado en la piel. Ansío su sonrisa espontánea. Su pulso acelerándose cuando la toco accidentalmente. De acuerdo, nunca toco a Alison accidentalmente, aunque a veces, hago que lo parezca.

Me meto las manos en los bolsillos y camino arrastrando los pies hacia un restaurante de comida cajún. Pero lo que tengo no es hambre. Lo que necesito es un buen polvo. Sí, uno con el que descargarme las pelotas ahora que el período de abstinencia ha finalizado.

Solo hay un pequeño problema…

La única mujer a la que deseo. El único cuerpo que quiero devorar, es el de ella. Yo, que me reía de la monogamia y de las parejas al uso. Yo, que criticaba a quienes se negaban los placeres de la carne por redimir sus instintos más básicos y adolecer del lastre de la fidelidad. Ver para creer.

Porque Alison y yo no somos nada.

Ni siquiera me gusta.

Mentalmente, voy enumerando sus defectos mientras la camarera me toma nota. Pido un Po’Boy y una cerveza, e irremediablemente recuerdo sus labios frunciéndose alrededor del bocadillo. Siempre se mancha la comisura de los labios con salsa, y yo siento la tentación de pasarle el pulgar por esos labios suaves y llenos que tiene.

No puedo estar fantaseando con Alison engullendo un bocadillo. Demasiado fetichista incluso para mí. Tacones rojos y su culo sobre mi regazo sí que sería una gran fantasía.

No.

Enumero los defectos de Alison, y me explico a mí mismo las razones por las que no puedo tenerla a mi lado:

—Es ingenua, y aún cree en el amor. Sigue esperando a ese príncipe azul que le ofrezca el final de cuento de hadas con el que ella lleva soñando toda su vida. Y yo no soy ese príncipe azul. Yo no le regalaría flores, ni le compraría un anillo de compromiso. Yo le regalaría mi cabeza entre sus piernas, de por vida. Moriría entre sus muslos con gusto.

—Es propensa a la violencia. Me ha golpeado en varias ocasiones. De acuerdo, no me ha hecho el más mínimo daño, y si me apuras, podría fantasear con el hecho de que ella fuera una dominatrix con zapatos rojos y vestida de cuero.

Oh, tengo que dejar de pensar en zapatos rojos y Alison. No son una buena combinación.

—Es torpe. No quiero ejercer de niñera, y Alison parece necesitarlo más de lo que está dispuesta a reconocer. Y yo estoy dispuesto a salvarla todas las veces que sea necesario.

Lo sé, moriría si le sucediera algo. Es absurdo. Ya morí una vez. Entregué mi alma, y no estoy dispuesto a repetir el mismo error.

—Y su peor defecto. Este, sin duda, el más grave de todos. Alison tiene la habilidad de hacerme olvidar. Ese, sin duda, es el mayor de los problemas.

Porque yo no quiero olvidar. Quiero recordar. Quiero recordar que el amor hace daño. Cuando menos te lo esperas, y de la forma más cruel. No quiero volver a cometer los mismos errores, y tengo la inquietante sensación de que con Alison, tropezaría con la misma piedra. Una y mil veces.

No, desde luego que no es una buena idea acostarme con ella.

Picoteo mi cena y vuelvo a casa. Y al llegar a la entrada, me encuentro con la rocambolesca amiga de Alison. Esa que tiene nombre de abeja, viste como si le hubieran tirado cubos de pintura a la ropa y es tan… pues eso. Que no me gusta.

—¿Qué haces aquí, bicho? —le espeto.

Ella se cruza de brazos sobre la puerta, bloqueándome el paso. Da un sonoro chasquido con la lengua que me desagrada, y me echa una mirada petulante de arriba a abajo.

—Pues de verdad que no lo entiendo. No eres más que otro tío bueno con cara de malo. Seguro que lo que tienes ahí abajo no es ni tan grande ni tan prometedor como aseguras.

Me meso el cabello. Hoy no estoy para bromas.

—Si has venido a insultarme, ya puedes largarte por dónde has venido. No estoy de humor para aguantarte, aunque seas la amiga de Alison —digo su nombre con un desapego que no siento.

Quiero que se vaya. Sea lo que sea que haya venido a hacer aquí, sé que no va a gustarme.

—Podría venir a insultarte, pero supongo que ya sabes lo imbécil que eres por alejar a Alison de ti. Además de engreído, payaso y maleducado, ahora resulta que eres un infeliz, porque has desaprovechado la oportunidad de conseguir a una chica que vale su peso en oro, ¿te enteras?

—Si tan imbécil, engreído, payaso y maleducado te parezco, ¿no será mejor que me aleje de Alison?

Maya bufa, un tanto irritada.

—Eso pensaba yo. Pero resulta que le has calado de una manera que…, bueno, no voy a engrandecer tu ego masculino. El caso es que veo como la miras, y no me entra en la cabeza que la vayas a dejar marchar.

—¿Y cómo la miro? —pregunto aburrido.

—Como si fuera tuya —Maya se aparta de la puerta para dejarme entrar—, pero la estás perdiendo. Va a tener una cita con un tipo más apuesto, educado y buen partido que tú. Evidentemente lo hace por despecho y desesperación, pero si no la detienes, me temo que vas a desaprovechar la oportunidad de tener a la chica más alucinante que hayas conocido en tu vida.

Maya se marcha tras decir eso, y yo siento como un millón de astillas abrasadoras me queman por dentro. Una parte de mí, la parte sensata, me pide que me olvide de lo que acaba de contarme y que deje a Alison rehacer su vida. Pero la parte egoísta me lo impide, y en un débil tono, enuncio la pregunta prohibida.

—¿Y dónde dices que es esa cita? —le pregunto a Maya, quien ya se está alejando. Mi tono quebrado no le pasa desapercibido.

Se vuelve con una sonrisita de oreja a oreja, y sé que ha conseguido el efecto en mí que ella deseaba.

—En The Rum House.

30

Dime quién eres

Alison

Llego a la hora convenida al restaurante en el que hemos quedado para cenar. Un sitio elegante con una bonita terraza que da a Bourbon Street. James me saluda con la mano en cuanto me ve, y parece visiblemente aliviado. El rostro se le relaja, y siento un poco de culpabilidad. Me apresuro a su encuentro, con la mala suerte de meter el tacón en una alcantarilla, cayéndome de bruces y doblándome el tobillo en un intento por enderezarme.

—¿Estás bien? —los brazos de James me enderezan.

—Eh… sí. Vaya entrada —bromeo, restándole importancia.

Una entrada digna de mí, desde luego.

El tobillo me arde al apoyar el pie en el suelo, y aúllo de dolor.

—¿Te duele mucho? Podemos ir al médico.

—¡No, no! Ya se me pasará. Ha sido una torcedura de nada —le miento, encaminándome con premura hacia nuestra mesa.

James asiente, no muy convencido. Cuando va a volver a preguntarme si me encuentro bien, yo lo silencio con una disculpa.

—Siento haberme retrasado. No encontraba ningún taxi —le miento.

En realidad, me he quedado dormida después de un maratón de varias horas viendo la última temporada de Arrow mientras me inflaba a helado de nueces caramelizadas. Todo por culpa de Dante. Y es que en un momento de bajón, he llamado a Maya, llorando a moco tendido y diciéndole que no quería ir a mi cita con James, porque todo lo masculino me recuerda a Dante.

Sí, sé lo que estás pensando. Soy una pringada.

Después de que Maya amenazara con llevarme a rastras hasta la cita, vestida solo con mi pijama de vaquitas rosas, me adecenté y me pinté, borrando con el brillo de labios y el colorete cualquier rastro de tristeza.

—No te preocupes. Al menos estás aquí. Pensé que ibas a volver a darme plantón —confiesa, bromeando.

¿Uhm… de qué estábamos hablando?

Me he abstraído en algún punto de la conversación, fantaseando con lo bueno que sería para mi salud mental atar a Dante al cabecero de la cama, golpearlo repetidas veces por jugar conmigo y… cabalgarlo salvajemente.

Sí, yo sí que sé cómo hacer sufrir a un hombre.

—Oh, ni me lo recuerdes. Qué vergüenza… ni siquiera sé por qué me has dado una segunda oportunidad.

—Porque me resultas encantadora —admite James.

Su declaración espontánea me saca una sonrisa, y durante un segundo, fantaseo con el hecho de que James es mi príncipe azul, ese que siempre me prometí a mí misma mientras leía las novelas de Jane Austen.

Pero seamos honestos. Yo soy Caperucita, deseando ser engullida por el lobo. Por si no lo sabes, Dante es el lobo.

—¿Qué quieres beber? —me pregunta.

—Vino blanco.

Aunque lo que en realidad prefiero, es una cerveza. Una cerveza muy fría. Pero me parece que a James no le gusta la cerveza. No sé por qué. Viste americana con coderas, pantalones color crema y sonrisa permanente. No, es la clase de hombre que prefiere vino en vez de cerveza.

¿Y a mí que me importa?

—En realidad, prefiero una cerveza —confieso.

James enarca una ceja, pero no dice nada. Trato de relajarme y finjo una sonrisa. No voy a ponerlo a prueba. James es un encanto, y se merece mi receptividad. Céntrate Alison. Céntrate en James, con sus modales respetuosos y su metro noventa.

¿Ese que está escondido detrás de un enorme seto no es Dante?

Arrugo el entrecejo y entorno los ojos. Disimuladamente, me inclino hacia la derecha, abarcando un campo visual que nada tiene que ver con James, y su aburrida historia de construcciones de rascacielos.

¿A quién puñetas le interesan los rascacielos?

Pero Dante no está. Lo que confundí con su pelo negro como la noche es una simple bolsa de basura enganchada a la rama de un árbol.

Alison, no seas estúpida. ¿Para qué iba Dante a vigilarte? ¿Por qué es lo que quieres? ¿Por qué lo estás deseando?

¿Por qué necesitas sentir que eres importante o absurdamente especial para él? No, no lo eres. Aunque te duela, céntrate en James, quien te está observando con cara rara.

—Uhm, perdona, me he distraído. He creído ver a alguien que conocía —le digo, sin entrar en más detalles.

James asiente, y sigue con su verborrea incansable sobre ladrillos y cementos.

¡Qué interesante!

El tobillo me pica, y me rasco disimuladamente mientras pongo cara de interés. Justo la expresión de: “cuéntame más, lo estoy deseando”. Pero no, lo que en realidad deseo es que se calle. Necesito una de esas frases picantes que Dante me lanza. Justo las palabras adecuadas y desvergonzadas que me hacen sentir… ¡Viva!

Porque toda mi vida he sido un muermo. Un corazón latiendo porque tiene que latir, encerrado bajo mi cuerpo.

Un cuerpo que no ansía. Que no siente. Que no padece. Y ahora ansío, siento y padezco. Ansío su cuerpo. Siento la dolorosa separación. Padezco el hambre de sus besos.

A todo esto…

¡Uf, cómo me duele el tobillo!

Creo que me lo he torcido, y me he hecho más daño del que estoy dispuesta a admitir. Y claro, ahora me da vergüenza incorporarme y pedirle a James que vayamos al médico.

Empiezo a sudar.

—¿Te encuentras bien? —me pregunta.

No, y lo que quiero es que Dante me lama las heridas. Que me cure con un beso. Y luego otro. Y otro.

La cena llega, y me alivia saber que durante media hora, James y yo no vamos a tener que volver a mantener una conversación. Sí, es absurdo. Lo sé. Pero no soy una persona ocurrente. Es decir, con Dante las cosas fluían de manera natural. Lo golpeaba, me besaba, discutíamos…, lo normal.

Pero James no se calla. No lo hace.

—¿Te gustan los animales? —me pregunta.

No, que va. Trabajo como veterinaria, pero no me gustan los animales.

Cálmate, es solo una pregunta. James no tiene la culpa de que estés amargada.

—Sí, ¿y a ti?

Alison, tú sí que eres idiota. A él le gustan los caballos, ¿no lo recuerdas? Sobre todo le gustan los caballos que hacen de vientre encima de mis zapatillas.

James me lanza una mirada extraña.

—Esta cita no está yendo muy bien —se sincera.

Me quedo callada.

—Me gustas más cuando eres espontánea.

—Quieres decir cuando tengo accidentes, o un caballo me suelta una patada —contraataco de mal humor. De inmediato, lamento mis palabras—. Lo siento. Hoy no es un buen día. No debería haber venido.

James me acaricia la mano, pero no me incomoda.

—Y sin embargo, me alegro de que hayas venido —apunta él, sin perder la sonrisa—, háblame de ti. Yo ya te lo he contado todo.

—En verdad, solo me has hablado de ladrillos y edificios. No es la gran cosa.

Lamento mis palabras en el momento en el que salen de mi boca. Es como si le hubiera cerrado la puerta en las narices al vendedor de enciclopedias, y me siento terriblemente culpable.

Pero James se ríe. Contra todo pronóstico, James se ríe. Eso me saca una sonrisa.

—Sí, tienes razón. No estoy acostumbrado a hablar de otra cosa. Ni siquiera soy capaz de desconectar del trabajo para tener una cita agradable con una chica que me gusta. ¿Qué te parece si empezamos desde el principio?

Su sinceridad me pilla desprevenida, y para qué engañarme, me agrada hasta el punto de sorprenderme. Asiento a su propuesta.

—Me llamo James, trabajo como arquitecto y en mis ratos libres me dedico a montar a caballo, leer a la sombra y pasar el resto del día en mi casa a la tranquilidad de las afueras. Desde que te vi, no hago otra cosa que pensar en ti, y me molestó que me dejaras plantado, más de lo que estoy dispuesto a admitir.

La cita mejora por momentos, y llegamos a un punto en el que me siento tan cómoda con James que el tiempo se pasa volando. Ni siquiera me acuerdo de Dante. Si restas los intermedios en los que nos quedamos callados, los momentos en los que aprovecho para ir al cuarto de baño, y las veces en las que la imaginación me juega una mala pasada fantaseando con Dante merodeando por Bourbon Street, apenas pienso en él. Lo sé, lo sé…

Nos levantamos para marcharnos, y apoyo delicadamente el pie sobre el asfalto.

—No me duele —le aseguro, antes de que él vuelva a preguntar por décima vez.

James pone las manos en alto, medio riendo.

—Voy a tener que acostumbrarme al hecho de que seas una chica dura, ¿no?

Yo asiento, con un brillo de picardía en los ojos.

—¿Vas a aceptar el empleo?

—Ya sabes lo que dicen: donde tienes la olla no metas la… —me detengo abruptamente— dame un par de cervezas, y la lengua se me suelta. No me lo tengas en cuenta.

James se ríe en voz alta, y no comenta nada más al respecto.

Paseamos por Bourbon Street, y durante todo el trayecto, siento el calor de un par de ojos observadores sobre la nuca. Me vuelvo en varias ocasiones, pero no encuentro nada más que un conjunto de caras anodinas. Al final, un poco agobiada, decido que lo mejor es volver a casa. James no objeta nada, y me lleva en su coche hasta mi apartamento.

—Ha sido una noche estupenda.

—Gracias por invitarme, y no guardarme rencor por lo del plantón.

—Agua pasada —me asegura.

Yo sonrío sin poder evitarlo. Estoy segura de que si me olvido de Dante, James puede ser el tipo con el que siempre soñé. Guapo, educado y risueño.

Cuando se inclina para besarme, doy un respingo hacia atrás. Me muerdo el labio, y se crea un clima de tensión entre nosotros.

—Preferiría que fuéramos despacio —le digo.

Oh, Alison, ¿a quién pretendes engañar? Con Dante no tenías tantos reparos…

Pero James asiente muy serio, y contra todo pronóstico, su eterna sonrisa no se desvanece.

—Por ti merece la pena esperar.

Me bajo del coche medio atontada por sus palabras. Al menos se lo ha tomado bien. Me dirijo al apartamento, y saludo a James con la mano cuando este arranca el vehículo y desaparece por la carretera.

Entonces lo siento. Esos ojos furiosos clavados en mi nuca. Calcinándome el pescuezo, a pesar de que no puedo verlos. Pero puedo sentirlos. Y me vuelvo, esperando no encontrarme a nadie.

Ahí está Dante.

—Dante —digo, aturdida por la sorpresa.

Hace más de dos semanas que no nos vemos, pero volver a verlo duele demasiado.

Siento la tentación de dar un paso hacia él, acariciarle el rostro y lamerle los labios. James ha desaparecido. Es lo que sucede cuando estoy con Dante. Todo desaparece. Dante lo absorbe todo. Con Dante, nada más existe. Solo estamos él y yo, y eso me asusta.

El rostro sombrío de Dante no me pasa desapercibido. Las líneas tensas y amenazantes de su rostro chocan con el mío. Y entonces lo sé. Ha sido él quien me ha estado observando durante toda la noche.

—Te veo bien —apunta secamente.

Me encojo de hombros, tratando de serenarme. No va a hacerme sentir culpable por intentar rehacer mi vida, cuando él la destrozó, pisoteando mis ilusiones y obligándome a reconstruir los pedacitos de mi integridad.

Me enfurezco de inmediato.

—Como ya ves, estoy perfectamente. ¿Qué haces aquí?

Dante da un paso hacia mí. Sucede lo que detesto que suceda cuando estoy con él. Me siento pequeña. Me pego a la pared, como un gato acorralado.

—Ya sabes lo que hago aquí —responde en tono grave.

Me estremezco de la cabeza a los pies. Él no debería tener esa voz tan ronca y sexy. La misma que es capaz de mandarme al infierno y hacerme suplicar por ello.

Alzo la barbilla, encarándolo.

—No lo sé. Será mejor que me lo expliques.

Dante chasquea la lengua contra el paladar. Parece disgustado consigo mismo, pero su mirada hirviente me dice lo contrario. Está disgustado con ambos. Probablemente con él, por haber venido hasta aquí, y conmigo, por rehacer mi vida.

Al percibir su silencio, me pongo repentinamente furiosa.

—Eres un cobarde —espeto con desagrado.

En un rápido movimiento, me adentro en el portal, pero la mano de Dante se aferra a mi brazo, tira de mí y me empuja contra la pared. Su cuerpo se pega al mío, y a pesar de que es el tipo de acción que ya me esperaba, no puedo evitar que el corazón se me acelere. El cuerpo de Dante palpita duro contra el mío. Soy un amasijo de nervios rogando por placer.

—Ese tío no te pega nada.

—Así que admites que me has estado espiando —comento, y como soy mala malísima, eso me gusta.

La cabeza de Dante baja hasta la mía, y su nariz se entierra en mi cuello.

—Sabes que sí. Has estado todo el tiempo buscándome con la mirada, ¿me echabas de menos? Tranquila nena, era yo quien te vigilaba.

Su engreimiento me pone furiosa. Trato de apartarlo de mí, pero él inclina su cuerpo sobre el mío, aprisionándome.

—Te he echado de menos tanto como tú me has echado de menos a mí —lo provoco.

Dante se sobresalta ligeramente, y yo contraataco.

—¿Qué, me lo vas a negar? Eso es lo que hacen los cobardes. Vienes aquí, te aseguras de que aún sigo colada por ti, y te marchas creyendo que lo tienes todo controlado. Pero no es así. Algún día llegará alguien como James. Alguien que me quiera y que me valore, y que esté dispuesto a jugársela por mí. Alguien que no tenga miedo.

—¡Por el amor de Dios, ese hombre no es para ti! —explota, enfurecido.

—¿Y por qué estás tan seguro?

—Porque tú eres mía. Solo mía.

Su boca me encuentra violentamente, y nos besamos apretados contra la pared. Sus manos en mis hombros, mis manos en su cabello. Desatados. Su lengua bucea por cada cavidad, me encuentra, me excita y me posee. Nos separamos jadeando y nos miramos.

Le agarro los hombros y apoyo la frente en su pecho.

—Ahora te puedes marchar. Ya te has convencido a ti mismo de que mi cuerpo te desea —le digo, enfurecida conmigo misma.

Intento separarme de él, hastiada por ser tan débil. Pero Dante me abraza posesivamente. Me aprieta contra él, como si no pudiera dejarme escapar. Parecemos encajar a la perfección, ¿no es absurdo?

—Pídeme que me quede contigo —ordena angustiado.

Lo odio.

Odio lo que me hace.

—Para que entonces puedes marcharte.

—Para que nunca me vaya de tu lado.

Las piernas me flaquean, y estoy a punto de derrumbarme. Lo golpeo con los puños, pero Dante me detiene y me besa la frente, las mejillas, los labios. Me besa, y yo me derrumbo y comienzo a tiritar bajo sus brazos.

—Eres un egoísta —le digo en voz baja, aunque firme.

Dante deja de besarme, y se separa levemente de mí.

—Eso no es cierto. Si me conocieras…

—Ya te conozco. Conozco a los tipos como tú. Necesitas alimentar tu ego, tenerme comiendo de tu mano, ¿no es eso? Ahora que James ha llegado, temes quedarte sin mí. Eso es tan egoísta… ¡Sabes lo que quiero! ¡Tú jamás podrías dármelo!

Dante se queda congelado. Parece como si mis palabras lo hubieran golpeado.

—Estás tan inmersa en tu puñetero cuento de hadas que no ves más allá. No te lo voy a tener en cuenta, porque no sabes lo que dices.

—Pues deberías tomarme en serio, porque solo digo la verdad —le espeto con rabia.

Dante aprieta los puños, y a pesar de su entereza, sé que en alguna parte de esa burbuja de cristal lo he golpeado.

—¿Eso es lo que piensas de mí?

Alzo la barbilla, y lo miro desafiante. Dante sacude la cabeza, y habla con los dientes apretados.

—Ponte hielo en el tobillo.

Se mete las manos en los bolsillos y se marcha.

Me dejo caer sobre el suelo, y me llevo las manos al rostro. Me siento agotada. A veces pienso que sería mejor no haber conocido a Dante. Soy la clase de persona que aborrece complicarse la vida. Siempre quise una casa con jardín, niños correteando por el porche y un hombre sencillo a mi lado. No un demonio. Un demonio con miles de demonios. Pero entonces, la certeza de no conocer a Dante golpea mi mente con violencia. Y me duele, ¡me duele tanto!

—¿A qué has venido? —susurro en voz alta.

Tengo la inquietante sensación de que esta vez, después de todo, he sido ya la que se ha equivocado.

31

Ni contigo ni sin ti

Dante

¡La estamparía contra la pared!

Jodida niñata…

Pero sé que lo que siento es fruto de la ira.

Dejé a un lado el orgullo. Iba decidido a contarle a Alison la verdad. Mi pasado, mi presente, y mi intención de tenerla en el futuro. Quería que ella me comprendiera, no que me compadeciera. Quería que ella compartiera mis temores, y que me ayudara a superarlos.

Nunca en toda mi vida me he sentido tan juzgado.

¿Y qué más da? A mí nunca me importó lo que otros pensaran de mí. Seductor, libertino, descarado, insensible…, todas esas palabras carecían de significado para mí.

Pero Alison no es cómo las demás. Nunca, en toda mi vida, he deseado mostrarme tal y como soy con otra persona.

Lo he intentado, y a cambio, he recibido el desprecio más absoluto. Un juicio de valores realizado por una princesita que va buscando al hombre perfecto.

¡Qué se quede con el tal James!

Sé perfectamente que no le gusta. Ella no lo mira como me mira a mí. Es decir, como me miraba justo antes de expresar todas esas gilipolleces sobre mi persona.

¿Qué por qué lo sé? Bien, los estuve espiando.

La furia me carcomía por dentro. Se me llevaban los demonios. Estuve tentado en más de una ocasión de arrancarle la mano al tal James de las narices. Gritarle que ella no quería que la tocara. Y cuando estuvo a punto de besarla…, sentí como si miles de esquirlas venenosas se deslizaran por mi garganta, asfixiándome.

¿Celoso yo? ¡No me jodas!

Sí, estoy celoso.

Me siento estúpido. Vilipendiado. Herido en lo más profundo de mi orgullo. Estoy tan frustrado que el peso de la cadena es imperceptible. En todos estos años, solo podía pensar en el dolor de la traición de Lucrezia. Pero ahora ese dolor es imperceptible. Solo está Alison. Su olor, sus labios… ¡Sus palabras!

Muñeca…, si supieras todo el sufrimiento que llevo acumulado, no me juzgarías tan a la ligera. Para ella es tan fácil…, toda la vida buscando al jodido príncipe azul. Ese que la llene de niños y tenga un trabajo perfecto.

Puedo recordar todas y cada una de sus palabras.

«Ya te conozco. Conozco a los tipos como tú. Necesitas alimentar tu ego, tenerme comiendo de tus manos, ¿no es eso? Ahora que James ha llegado, temes quedarte sin mí. Eso es tan egoísta… ¡Sabes lo que quiero! ¡Tú jamás podrías dármelo!»

No, tú no me conoces, Alison.

—¿Vengo en mal momento? —pregunta Gabriel, con ese tono lánguido que me saca de mis casillas.

—Tú siempre vienes en mal momento.

Gabriel echa una mirada inquisitiva a mi apartamento. Se detiene en Fígaro, y luego en mí. Tiene esa clase de sonrisita sabionda que tanto me ofende.

—Pues sí que estás colado por esa chica.

—Se llama Alison —respondo irritado.

No puedo creer que me moleste el simple hecho de que él no la llame por su nombre.

—Ya veo ya.

—¿Ya ves qué?

—Te ha calado hondo. Un gato. Deshacerte de tu orgullo para ir a pedirle perdón… —enumera.

No estoy dispuesto a darle la razón.

—Lo único que le calará hondo será mi polla cuando me la tire —espeto con suficiencia.

—Pues date prisa. El tal James te pisa los talones.

En medio segundo, he cogido a Gabriel de las solapas de su camisa y lo he estampado contra la pared. Mi pecho sube y baja, y me pienso si debería golpearlo. Sería agradable.

—Adelante. Deshazte de tu ira conmigo —me anima.

Lo suelto asqueado.

Gabriel me palmea el hombro para tranquilizarme. Me separo como si quemara. Detesto el contacto físico con los demás. Tú ya me entiendes. Ni siquiera Gabriel, al que podría considerar algo así como un amigo, debería tocarme.

—Sé cómo te sientes.

—¡No, no lo sabes! —exploto.

Paseo de uno a otro lado del apartamento y me meso el pelo, mientras Gabriel me observa sin decir una palabra.

Al final, vuelvo a explotar.

—Iba a pedirle perdón. No tenía ningún derecho a tratarme de aquella manera —me hierve la sangre.

—Cálmate. Pareces una chica.

Lo fulmino con la mirada.

—Se suponía que tenía que dejar a un lado mi orgullo. Dejar de tener miedo y esas cosas… ¿Y qué recibo a cambio?

¡Gilipolleces!

—Tú estás acojonado.

—No te pases. Estás a un punto de ganarte un puñetazo. Hoy no es un buen día.

—Nunca es un buen día. Estoy preocupado por ti.

—Pareces una chica.

—He estado investigando a Caronte. Está tranquilo. Piensa que no vas a salir del infierno.

—No me preocupa. Ya he formado a varias parejas.

—Una prueba de amor verdadero, que no se te olvide. Necesitas, algo así como a… Alison. Eres rematadamente idiota si aún no te has dado cuenta.

—Ya he hecho todo lo que estaba en mi mano. No pienso rebajarme más.

—La rabia te ciega. Y a ella también. Si dejaseis a un lado vuestro orgullo…

—No volveré a intentarlo.

Dos golpes furiosos chocan contra la puerta. La voz aguda del bicho ordena que le abra la puerta.

—¡No se admiten abejas! —le grito.

—¡Ábreme la puerta ahora! —me ordena.

Gabriel enarca una ceja, visiblemente asombrado.

—Ahora vas a saber lo que es un bicho —le informo.

Abro la puerta, y Maya entra como si fuera una estampida. Me señala con un dedo sobre el pecho, y golpea tres veces.

—Tú… eres… idiota —espeta, con los dientes apretados y la cara enrojecida.

—Aparta ese dedo, monstruo.

—¿Se puede saber qué has hecho?

—No lo sé —le respondo sinceramente.

—¡No has hecho nada! Esta mañana he llamado a Alison, ¿y sabes lo que me ha dicho? ¡Qué iba a tener una segunda cita con James!

—Por mí se pueden ir al infierno —blasfemo.

Maya aprieta los labios, disgustada.

—¿Por qué te importa tanto que tu amiga salga con ese tal James? —le pregunta Gabriel.

Maya se sobresalta al percibir la voz de Gabriel, y lo mira de reojo. Apenas lo observa, suelta un resoplido y responde.

—No es trigo limpio —dice escuetamente.

Todas mis alarmas saltan, y la cojo de los hombros.

—¿Por qué no? —exijo saber.

—¡Y yo qué sé! —grita, soltándose de mi agarre.

—Lo ha estado espiando —comenta Gabriel.

Maya le echa una mirada de arriba a abajo.

—¿Y tú qué sabes?

—Porque tienes cara de mentirosa. Y de ser el tipo de amiga posesiva que no deja a su amiga hacer su vida.

Maya abre la boca, indignada.

—Mejor no te digo de qué tienes cara tú —se gira para hablarme—. Vale, lo he espiado. Los tipos como James me causan desconfianza. Todo sonrisas, trajes caros y respuestas estudiadas. Son simple fachada.

—Me ahorraré lo que pienso de tus investigaciones. Habla —le pido.

Si James le hace daño a Alison, lo mataré. No es metafórico.

—Resulta que el tipo es una especie de Casanova putero. Promete hasta que la mete, y cuando la mete, se larga.

—Parece interesado en Alison —me extraño.

—Sí, porque se le ha resistido.

—¿Y por qué no le cuentas todo esto a tu amiga? —pregunta Gabriel.

—No estoy hablando contigo —le responde sin mirarlo. Luego se dirige a mí— con la poca fe que Alison tiene en los hombres, si le desmonto el mito de James, el hombre perfecto, dejará de interesarse en el género masculino. Y no es lo que quiero, porque Alison es una buena chica, y contra todo pronóstico, se ha enamorado de ti. Un imbécil que, después de todo, va de cara.

—Alison no está enamorada de mí —resuelvo.

—No voy a ser yo quien te lo niegue.

—Deberías hablar con ella. Deja de lado tu orgullo, por una vez en tu vida —me aconseja Gabriel.

Maya lo observa con petulancia.

—¿Y este quién es? ¿Tu amigo mariquita que actúa de psicólogo?

Los dejo discutiendo y me coloco el abrigo.

Si James le pone una mano encima a Alison, con o sin su consentimiento, le cortaré las pelotas.

—¿Dónde han quedado?

Maya se gira hacia mí, dejando de prestar atención a Gabriel, a quien nunca he visto tan exaltado. Mi distante amigo parece furioso por algo que ella ha dicho acerca de su masculinidad.

—En el Preservation Hall.

Aparezco en el Preservation Hall cómo si fuera un diablo. Creo que nunca, en toda mi vida, he conducido tan deprisa. Y créeme, yo he conducido deprisa en más de un par de ocasiones.

Los veo sentados muy acaramelados en una mesa del fondo, y se me llevan los demonios. A él lo estamparía contra la pared. Y a Alison, a Alison la estamparía contra la pared, y luego la mataría a besos. Aprieto los puños y me siento en la barra.

—¿Desea algo, señor? —me pregunta educadamente el camarero.

—Sí, que te largues.

La mano de James se coloca en la espalda de Alison, y ella se tensa. Bájala un poco más, y eres hombre muerto.

James ríe a carcajadas cuando Alison le cuenta algo. Sí, ella es ocurrente, pero no es para ti, imbécil.

La mano de James baja un poco más. Justo encima de la curva de su trasero. Alison le agarra la mano para apartarla, y le dice algo sin perder la sonrisa. Y yo pierdo el norte. En dos zancadas me planto frente a ellos, levanto al tal James de las solapas de su camisa y lo estampo contra la pared.

—¿No ves que no quiere que la toques? —lo subo un palmo del suelo, y lo acribillo con la mirada.

—¡Dante! —me grita Alison.

Parece aterrorizada, pero toda la furia que siento es incapaz de escucharla.

—Lárgate y no te acerques más a ella, —lo empujo hacia la salida, y James se tropieza con una mesa.

—¿Quién es este energúmeno? —le pregunta a Alison.

Alison me observa, con una mezcla de perplejidad y horror. Me alivio al percatarme de que ella da un paso hacia mí, y me toca el antebrazo, tratando de serenarme.

—Por favor… —me pide, con las lágrimas a punto de derramarse por sus mejillas.

Me derrito en un segundo, y toda la furia se evapora.

—Ese hombre no es quien crees que es —cuando James se acerca a Alison, le doy un empujón—. No te acerques a ella.

Alison me mira como si no me viera.

—¿Y tú si eres quién dice ser?

—Ya hablaremos de eso luego. Ahora dile que se vaya, o lo haré yo. Mejor que lo hagas tú.

—James, quédate.

Las palabras de Alison me sobresaltan.

James sonríe con petulancia.

—¡Vete al infierno! —me grita, mientras señala la puerta.

Mi puño lo golpea en la mandíbula. Y ya está. No voy a golpear a alguien que está tirado en el suelo, que es justo donde James se encuentra. El grito de Alison me horroriza hasta mí, y la detengo para que no se acerque a él. Ella se retuerce de mi agarre, y comienza a gritarme cosas incomprensibles. Nada bueno, supongo.

—Eres un monstruo —dice débilmente.

—Ese que está ahí tirado sí que es un monstruo.

Alison se aparta de mí y se agacha para socorrer a James. Siento como la ira me come por dentro, y me agacho para llevármela conmigo.

—Vete —me espeta sin mirarme—, vete Dante. Vete.

Ahora soy yo el que está noqueado.

—Alison, vamos a hablar las cosas.

—¿Ahora quieres hablar las cosas? Pues escucha esto: no quiero volver a verte en mi vida, y esta vez, te ruego que me obedezcas.

Salgo de allí sin volver a mirarla.

32

No es oro todo lo que reluce

Alison

El rostro de James se va hinchando y poniendo morado por momentos.

¡Dios santo! Está hecho un cristo.

Presiona la bolsa de hielo sobre su mandíbula, y él grita como una chica. No lo culpo, el golpe de Dante lo ha noqueado. Sonó como si su mandíbula se partiera en varios trozos, y después cayó al suelo.

Me observo la palma de la mano libre, incapaz de observar a James.

Lo que Dante ha hecho no tiene sentido.

Dante puede ser muchas cosas: descarado, mujeriego, mentiroso…, pero sé que él no es violento.

¿Lo han movido los celos?

—Le voy a poner una denuncia a ese amigo tuyo —escupe James, sin ocultar su desprecio.

Dirígela a la dirección del infierno, a ver si tienes suerte.

—Cálmate. No hagas esfuerzos —le pido.

James se levanta furioso.

—¿Con qué clase de calaña te relacionas?

Su pregunta me sienta como una bofetada. El James educado ha desaparecido, y aunque entiendo que no está en su mejor momento, me incorporo y le hago frente.

—No te permito que me hables así. Ni que hables así de Dante —lo defiendo.

—¿Lo vas a defender? ¡Mira cómo me ha puesto la cara!

La miro. Y sí, está horrible.

—Tal vez, esto no hubiera pasado si no me hubieras colocado la mano donde no debías —le espeto.

James ha estado de lo más incordioso durante nuestra cita. Parecía hastiado, como si ya se hubiera aburrido de aguantar mis reticencias.

—Me habría bastado que me lo pidieras —comenta, con un tono que no me parece del todo sincero.

—Y si no te hubiera bastado, ya te lo habría hecho entender yo.

La karateka que hay en mí aplaude satisfecha.

James pone las manos en alto, como si estuviera disculpándose.

—Lo siento. Solo estoy superado por la situación.

Reconozco que es percatarme de su aspecto y me ablando. Después de todo, Dante le ha dado un puñetazo.

—Lo entiendo. Será mejor que un médico te vea la herida. Se está poniendo fea. Te acompaño —me ofrezco.

James conduce en silencio, y a los diez minutos, me percato de que no ha atajado por el camino convencional.

Empiezo a ponerme nerviosa, y las palabras de Dante acerca de que James no es lo que parece, empiezan a cobrar sentido.

—No estás conduciendo hacia el hospital —le digo, en el tono más calmado que encuentro.

Si me pone una mano encima, le arranco las pelotas de un mordisco. James frena el coche en mitad de la carretera, y se vuelve hacia mí con una sonrisa lastimera que no me gusta nada.

—Vamos a un hospital que hay en las afueras. No te preocupes.

—El hospital más cercano está a diez minutos.

James me coloca la mano en el muslo, y doy un respingo. El tipo reservado y que mantiene las distancias ha desaparecido. Es todo fachada, y acabo de descubrirlo ahora, después de que Dante intentara avisarme.

Hay una palabra exacta que me define: gilipollas.

Le devuelvo la mano a su sitio. James se tensa.

—Preferiría que tú me curaras las heridas.

—¿Cómo? —pregunto secamente.

—¿Qué tal si te muestras un poco cariñosa?

James me coge de los hombros, haciéndome daño, y trata de besarme. Le muerdo el labio por puro instinto, y él sigue insistiendo. Su mano desciende hacia mi pecho, y de un cabezazo, lo aparto enfurecida. Tal es mi rabia que le propino un puñetazo que golpea directo en su pómulo izquierdo.

—¡Con que esto es ir despacio! Jodidos hombres, sois todos iguales.

Abro la puerta del coche, y dejo a James retorciéndose de dolor. Ahora sí que irá al hospital.

—¡Maldita frígida! —me escupe con desprecio.

Le hago un corte de mangas, y me dirijo hacia el único sitio al que puedo ir en este momento. A pedirle disculpas a Dante, a quien he juzgado erróneamente.

Ni siquiera hace falta que llame a la puerta, pues me encuentro a Dante en el portal, fumándose un cigarro, en actitud visiblemente nerviosa. En cuanto me ve, tira el cigarro al suelo y se ría tensamente.

—¿Ya has averiguado que ese tío es un gilipollas?

—Vengo a…

—¿A qué yo sea tu príncipe azul ahora que James te ha salido rana? Que te jodan, princesa.

Me hace una reverencia.

Suspiro. Sabía que esto no iba a ser fácil.

—He venido a pedirte perdón.

—Un poco tarde.

Dante saca otro cigarrillo, lo enciende y se lo lleva a la boca.

—No seas orgulloso —le pido.

Dante enarca una ceja, y comienza a reírse.

—No hablemos de orgullo…

Sin saberlo, he tocado un tema sensible para él. Le pongo la mano en el hombro, y él no se aparta, pero tampoco se acerca.

—Te he juzgado erróneamente.

—No me digas.

—Lo siento. Lamento haberte dicho todas esas cosas horribles, pero por encima de todo, lamento haberte pedido que te marcharas.

—Lamentas haberme dicho que soy un egoísta que quiere tenerte comiendo de mi mano —recuerda mis palabras.

—Sí, eso mismo, entre otras cosas.

Dante se ríe abiertamente.

—No seas falsa, nena. Uno no puede lamentar lo que siente, y tú sentías todas aquellas palabras que decías. ¿Quieres a tu príncipe? ¡Búscate a un tío que sea todo fachada! Alguien como James, que te joda cuando menos te lo esperes.

—No dices lo que sientes. Estás enfadado, y he venido en el peor momento.

—No, no has venido en el peor momento. Has venido en el momento oportuno.

—No es cierto —me vuelvo para marcharme, dispuesta a intentarlo otro día. Pero no puedo evitar hablarle a mi espalda—, para que lo sepas, esto también es culpa tuya. Si hubieras sido un poco más sincero, no estaríamos en este punto.

Lo oigo reírse a mi espalda.

—¿Quieres escuchar algo sincero, Alison?

Sé que debería taparme los oídos, porque lo próximo que va a decirme, me dolerá. Mucho.

Pero no puedo evitarlo. Me giro para escucharlo.

—Desearía no haberte conocido —se sincera.

Recuerdo vagamente lo que sucedió después. Desde luego, las penas transcurren mejor si las acompañas con un helado de chocolate y plátano de Ben & Jerrys. Cambio de canal y me meto otra cucharada en la boca.

—No deberías comer tanto helado. Te pondrás gorda, y tu novio no querrá hacer las paces contigo —me aconseja Rose.

Le meto la cuchara de helado en la boca y la hago callar.

Ah, sí. Ya me acuerdo de lo que sucedió hace una semana.

Creo que nadie me ha dicho nunca esas palabras: “Desearía no haberte conocido”. Bueno, una vez, cuando tenía nueve años, mi compañero de pupitre se sacó un moco y me lo pego en el pelo. Yo lo tiré de la silla, y él me grito:

“Desearía no haberte conocido”. ¿Y sabes qué? Yo a él tampoco. No es agradable conocer a gente que te pega mocos en el pelo. Eso es todo.

Recuerdo con exactitud las siguientes palabras de Dante:

«Desde que te conozco, solo me has causado problemas. Quebraderos de cabeza. Era más feliz, y vivía más tranquilo cuando no te conocía. Ahora soy yo el que te pide que te vayas».

Y me fui. Claro que me fui. Después de tratar de arrearle una patada y caerme de culo. Porque yo cuando hago las cosas las hago bien, y no me iba a despedir con un: hasta nunca.

Y esperé. Esperé que Dante me llamara durante dos semanas. Me autoconvencí de que solo me dijo aquella maldita frase porque estaba enfadado, del mismo modo que yo le dije aquellas palabras porque estaba enfadada. Pero Dante no llamó. Y entonces comprendí, muy a mi pesar, que Dante, en verdad, desearía no haberme conocido.

Y aquí estoy. Comiendo helado hipercalórico con una niña molesta que de mayor será nutricionista. O psicóloga.

Ella escucha mis penas, lamentos que desde luego no debería escuchar una niña de ocho años; y yo la distraigo, mientras Rosemary y April juegan a…, bueno, no quiero saber a lo que juegan.

Eso es todo.

33

Olvidar el pasado

Dante

No debería haberle dicho eso. Simplemente fue fruto de mi enfado. Me sentí tan despreciado cuando Alison eligió quedarse con James y no conmigo… ¡Maldita sea! Si lo pienso, aún siento que se me llevan los demonios.

Fue verla cerca de ese idiota y perder el dominio sobre mí mismo. Qué bien me sentí al golpearle en la mandíbula.

Ni siquiera fui consciente de mis nudillos enrojecidos. Habría continuado con gusto, pero el grito de horror de Alison me paralizó de inmediato.

Por un momento, creí que ella sintió miedo de mí, y me odié a mí mismo por ello. Pero entonces, cuando sus ojos color miel me observaron, descubrí que lo que demostraban era una profunda desconfianza.

Siempre he sido sincero con Alison, o al menos, todo lo sincero que me permitieron las circunstancias. Jamás jugué con ella. Nunca quise lastimarla. Si me alejé, fue para no hacerle daño.

Puedo ser muchas cosas, pero nunca he sido deshonesto.

¿Egoísta?

¡Maldita sea!

Puedo sentir su dolor cuando le dije que desearía no haberla conocido. Sin duda, es la mayor mentira del mundo.

Alison me ha causado muchos quebraderos de cabeza, y aun así, sé que es lo mejor que me ha pasado en todo este tiempo.

Conocerla mereció la pena. Alison merece la pena.

—Tú sí que sabes cómo conquistar a una mujer.

Gabriel abre una cerveza y se sienta en el sofá sin recibir invitación alguna. Estoy acostumbrado a sus visitas inesperadas, pero últimamente, las mismas se tornan tan habituales que empieza a preocuparme. Me preocupa que mi penosa situación lo preocupe.

—¿Por qué no te vas al infierno?

—Porque acabo de venir de allí.

Abro otra lata de cerveza y me apoyo en la ventana. Desde esta altura, tengo una vista impresionante del río Misisipi.

Sé que es la clase de hogar que le gustaría a Alison, y por un instante, fantaseo con la idea de ir a pedirle disculpas.

Fígaro remolonea por el apartamento, y se acurruca a mis pies, buscando algo de cariño. Le acaricio detrás de las orejas, y el gato ronronea en señal de gratitud. Es un animal extraño.

—¿Te has follado ya a Maya? —le pregunto.

Su ceño fruncido no me pasa desapercibido. Vamos amigo, a mí no me engañas. Sé lo que es estar obsesionado con una mujer.

—¿Al bicho? —inquiere con espanto.

—No la miras como si fuera un bicho.

Gabriel opta por cambiar de tema. Se ve que este lo molesta en exceso. Lo cual es extraño, pues conozco pocas cosas que molestan a Gabriel y que lo alejen de esa pose indiferente que él mantiene con el resto del mundo.

—¿Por qué te empeñas en alejarte de ella?

—Porque es peligrosa.

—¿Te hace recordar?

Me río tensamente.

—¡Me hace olvidar! Todo en ella enciende mis alarmas. Su sonrisa, sus palabras, su olor…, su maldito olor. Cuando la miro, siento que existe esperanza.

Gabriel me observa como si no me comprendiera.

—En tu caso, la esperanza no te viene nada mal.

Refunfuño y tiro la cerveza a la papelera, haciendo canasta.

—No hay nada de malo en tener la oportunidad de volver a empezar.

—No quiero volver a pasar por lo mismo.

Gabriel me pone una mano en el hombro. Odio que me toque.

—Todas las mujeres no son iguales.

—Curioso que me lo digas tú.

—Dante…

Me aparto de él y me enfurezco repentinamente. Acabo de descubrir una cosa.

—¡No! Ese es el maldito problema. Alison no es como el resto de mujeres. Ella no es cualquier mujer. Cuando me mira, e intuye lo que hay detrás de mí, no siente pena. Siempre he detestado que mi historia transmita ese tipo de sentimiento.

— Tienes miedo. Ese es tu problema. A veces merece la pena cambiar nuestras propias reglas, sobre todo cuando son tan absurdas y algo tan bueno está esperando por nosotros. Dices que ella no es como cualquier mujer, pero en el fondo te aterra que lo sea. Eres capaz de perderla porque no tienes el valor de enfrentar el pasado. Lucrezia era…

—¡No te atrevas a nombrar a Lucrezia! —estallo con furia.

—Lucrezia no es Alison. Eso es todo.

Gabriel desaparece, dejándome con la palabra en la boca. Cuánto detesto a este tipo.

No, desde luego que Alison no es Lucrezia. Gracias a Dios. Alison es un cúmulo de espontaneidad. Gracia natural.

Encanto desenfadado. Lucrezia no era más que una pose estudiada. Todo fachada. Alguien como James.

Y me doy cuenta de que, con el paso del tiempo, ya ni siquiera la odio. Lucrezia me destrozó la vida. Todos mis sueños e ilusiones se vieron frustrados cuando ella me traicionó, de una manera tan cruel que aún duele. Quinientos años después, y aún duele.

Creo que es la primera vez que pienso en Lucrezia desde hace mucho tiempo. Desde que conozco a Alison, ella es la única mujer que ocupa mis pensamientos. Mañana, tarde y noche.

Sirvo la comida de Fígaro y lo llamo para comer. El gato se acerca, olisquea el plato y le da un zarpazo con la pata delantera.

—¿Se puede saber qué te pasa?

Es curioso, hasta hace poco, detestaba a las personas que hablaban con sus mascotas. Ahora soy uno de ellos. Me he convertido en una maruja, y no me importa. Fígaro me hace compañía, justo cuando más la necesito.

Le acaricio la cabeza y el gato ronronea en señal de gratitud. Llaman a la puerta, y encorva la espalda, con todos los pelos de su cuerpo erizados.

No suelo recibir visitas, por lo que me extraño y voy a abrir la puerta. Me encuentro con Smith, visiblemente alterado.

—¡He hecho algo terrible! —exclama agitado, y entra en casa sin ser invitado.

Lo que me faltaba.

Lo invito a una cerveza y le pido que tome asiento. Fígaro merodea a nuestro alrededor, tan alterado como Smith.

—¿Qué tal te va con Samantha?

—Me iba genial hasta hace unas horas.

Se mese el cabello, y por las mejillas flácidas le corren dos profundas lágrimas. Elevo los ojos al cielo y trato de no perder la paciencia.

—No quiero perderla… —solloza—, no ahora que ya la tenía…

—Cálmate y cuéntame lo que ha pasado.

—Estaba almorzando con unos compañeros de trabajo, y de pronto la vi. Abrazada a un hombre y besándolo.

Actué por instinto. Me enfurecí, la cogí del brazo y la increpé. Le dije cosas horribles, y cuando terminé, ella cogió su bolso y antes de marcharse de la mano de aquel señor, me explicó que era su padre, y que le estaba contando lo nuestro. Desde entonces no me habla.

—Los celos son irreflexivos.

Y yo de eso sé mucho.

—¿Es lo único que me vas a decir? ¡La voy a perder! —se angustia.

Me encojo de hombros.

—Pídele perdón. No hay mucho más que hacer.

—Lo he hecho como unas mil veces. La he llamado, le he dejado mensajes…, pero ella no me coge el teléfono.

—Está enfadada, es natural que se tome su tiempo. Ve a hablar con su padre y discúlpate por tu comportamiento.

—¿Con su padre? —titubea.

—Si ella le estaba contando lo vuestro, evidentemente es alguien importante para ella. Presenció tu escenita de celos, y no tendrá buena imagen de ti. Samanta se negará a escucharte si antes no te has disculpado con su padre y te lo has ganado.

—Visto así…

—Cuando lo hagas, cómprale algo caro y preséntate en la casa de Samantha. Si no te abre la puerta, insiste.

Finalmente te abrirá y tratará de echarte a patadas. Dile que estabas enfadado y celoso, y que le dijiste cosas que no sentías. Sé sincero, eso es lo que quieren las mujeres.

—¿Funcionará?

—¡Y yo qué sé! ¿A qué estás esperando? ¡Vamos, lárgate y vete a buscar a la mujer que no te deja vivir!

Le doy un apretón de manos, y Smith me estrecha en un profundo abrazo que me incomoda. Cuando se larga, puedo respirar tranquilo. Soy bueno dando consejos. La clase de consejos que yo nunca podría seguir.

Vendo consejos pero para mí no tengo…

Por primera vez en todo este tiempo, admiro a Smith. Él tiene una cualidad de la que yo carezco. Es capaz de relegar a su orgullo a un segundo plano para disculparse con la mujer que ama.

Estoy tan absorto en mis pensamientos que no me percato de la mancha que hay en el suelo. Al pisarla, le echo una mirada incriminatoria a Fígaro. Parece vómito.

No le doy la mayor importancia, pero el gato vuelve a vomitar en sucesivas ocasiones. A la sexta vez, empiezo a preocuparme y busco en el listín telefónico el número de teléfono de un veterinario. Todos me responden lo mismo: no atendemos urgencia.

¡Malditos sean!

Agobiado, camino de uno a otro lado de la habitación, buscando una solución. Tengo que dejar a un lado mi orgullo. Lo sé.

—Tranquilo amigo, no voy a dejar que te pase nada —lo tranquilizo, acariciándole el lomo.

Quien me ha visto y quién me ve.

Marco el número de teléfono de Alison, y antes de que me cuelgue, le digo:

—¡No, no cuelgues, por favor! Se trata de Fígaro. Está muy enfermo, y no sé lo que hacer. Necesito tu ayuda.

Se hace un profundo silencio al otro lado de la línea telefónica. Puedo escuchar la respiración acompasada de ella sopesando la situación. Al final suspira.

—Estoy allí en diez minutos.

34

Confesiones

Alison

Recibir la inesperada llamada de Dante me produce una mezcla de ilusión y rabia. Ilusión, porque soy estúpida y a estas alturas, para que negarlo, estoy colada hasta las trancas por el demonio de ojos plateados. Rabia, porque Dante no ha llamado para disculparse.

Pero no puedo negarme. Fígaro está enfermo, y con toda seguridad, él se ha aprovechado de mi devoción por los animales para contactar conmigo a las dos de la madrugada. Iría con los ojos vendados si me lo pidiera. Las cosas son así. Para que negarlo.

Luego recuerdo que Dante se enrolló con la voluptuosa pelirroja a pocos metros de mi casa, y la rabia me consume.

Ya no siento ganas de perdonarlo, obviemos que él no me ha pedido disculpas ni me ha ofrecido explicaciones por ello, porque sé que él se ha reído de mí.

Y sin embargo, luego trata de avisarme acerca de un tipo llamado James que no es el encanto sureño personalizado, y que resulta ser otro de esos que es “todo fachada”.

Me desconcierta. Me desconcierta hasta el punto de golpear la puerta de su casa a las dos de la madrugada y gritarle, ¡no! exigirle una explicación. Por el contrario, cuando la puerta se abre y un angustiado Dante me recibe, pongo la cara de una aceituna arrugada y me adentro en su luminoso loft sin dedicarle una simple mirada.

Bueeeeeno, vale. Lo miro un poco de reojo, pero él no tiene por qué percatarse de ello, ¿cierto?

La tensión se cierne entre nosotros cuando nuestras miradas se encuentran. Apenas nos rozamos los hombros, y siento la electricidad recorriéndome desde la cabeza hasta la punta del dedo meñique del pie. No es justo lo que él provoca en mí.

Dante lleva los puños de su camisa remangados, por lo que puedo observar los tatuajes de sus antebrazos. Son negros, como su cabello, y le dan ese puntito sexy que me hace pedirle: ¡Fóllame ahora! Pero no lo hago. Soy una chica de principios.

Me percato de que no lleva la cadena colgada al cuello. Extraño.

Fígaro está acurrucado en el sofá, y tiembla de la cabeza a los pies cuando me acerco. Intenta soltarme un zarpazo, y doy un paso hacia atrás. Nunca ha tratado de atacarme. Dante se coloca a mi lado, y el gato eriza la espalda y saca las garras.

—Ven aquí, gatito precioso, no te voy a hacer daño… —lo animo.

Fígaro suelta un bufido, mostrándose agresivo.

—Ha vomitado durante toda la noche. No sé lo que le pasa.

Yo empiezo a tener una ligera idea, pero no digo nada. Acostumbrada a los animales, no tengo miedo al coger a Fígaro, quien trata de arañarme. Le palpo la tripa, buscando alguna anomalía.

—Lo que pensaba —resuelvo.

—¿Es grave? —se preocupa Dante.

Me asombro al percibir su preocupación. Sus ojos demuestran una profunda angustia, y comprendo que, por mucho que él trate de esconderlo, tiene un corazón noble que se preocupa por las personas, y animales, a los que aprecia.

—Lo estás malcriando en exceso —lo regaño.

Cuando Dante pone cara de irritación, yo suelto una carcajada.

—Fígaro está celoso y trata de llamar tu atención.

—¿Celoso, un gato? —se sorprende.

—Te sorprenderías de lo humanos que pueden llegar a ser algunos animales. A veces, tienen más humanidad que cualquier otra persona.

Dante aparta mi mirada.

—¿Qué es lo que tengo que hacer?

—Trátalo con normalidad, y por lo que más quieras, no lo mimes en exceso.

—No lo estoy mimando —se defiende, sacando a relucir su hombría.

—Lo que tú digas.

Me dirijo a la puerta para marcharme, y Dante se coloca a mi lado.

—Intenté buscar otras opciones, pero fuiste la única que aceptó venir a estas horas —me asegura.

—Lo entiendo. No te preocupes —le resto importancia.

—¿Puedo invitarte a tomar algo? Por las molestias.

—En absoluto.

Cuanto antes salga de aquí, mejor. Dante influye en mí de una manera que soy incapaz de racionar.

Dante parece defraudado, y me roza el hombro con el pulgar. Al principio es una caricia espontánea, casi una disculpa silenciosa. Pero luego se convierte en algo más. Con Dante todo es más. Una simple caricia se convierte en la tortura más placentera.

Cierro los ojos, y cuando los abro, me confundo con los suyos. Violetas. Esa tonalidad que me hechiza, y que me advierte de que un segundo más en su territorio implica peligro. Alto voltaje. Tensión sexual no resuelta.

Me aparto de él, de su caricia, y Dante suelta el aire por la boca.

—Lamento haberte dicho lo que dije.

Me muerdo el labio inferior, y me hago un poco de daño.

—No lo lamentas, porque lo sentías de verdad —le recuerdo.

—No, no lo sentía. Conocerte es lo mejor que me ha pasado en la vida.

Aprieto la mandíbula, guardándome las ganas de golpearlo.

—Sabes que detesto que me mientan.

—No te estoy mintiendo —dice calmadamente, aunque puedo percibir la pasión contenida de sus palabras— hoy ha llegado un tipo a mí casa. No sabes cómo lo he envidiado. Era alguien capaz de dejar a un lado su orgullo para ganarse a alguien que merece la pena.

Siento que las lágrimas hacen presión en mi garganta.

Él continúa.

—Lo envidiaba, porque mientras yo le daba consejos sobre cómo ganarse a la mujer a la que ama, yo he pasado semanas sin estar a tu lado por mi maldito orgullo.

—No te creo…

Siento que mis defensas comienzan a menguar.

—Me da igual. Voy a seguir confesándome —ladea una sonrisa, y me mira a los ojos—, cuando te vi con ese tipo… sentí celos. Muchos celos.

—Sé cómo te sentiste.

—¡No, no lo sabes! Ni siquiera me arrepiento, Alison. Lo hubiera golpeado una y mil veces. Golpearía a todo aquel que te tocara. Es la verdad.

—Solo te he dado problemas… —le recuerdo.

—Muchos problemas. No sabes cuántos. Todos relacionados con mi necesidad de follarte como llevo imaginando hacer desde que te conozco. Y con la ansiedad que eso me producía, porque por más que intentaba alejarme de ti, siempre terminaba a tu laso, —confiesa.

Aprieto los puños y alzo la barbilla.

—Yo también te deseaba. Y te deseo. Ya lo sabes. ¡Incluso te pedí sexo oral cuando estaba borracha! Pero tú siempre te detenías en el momento en el que me tenías comiendo de tu mano. ¿Lo hacía para reírte de mí?

—Me impusieron una abstinencia de treinta días.

Parpadeo incrédula.

—No te voy a engañar; en esta vida no he sido el novio de nadie. Las mujeres solo me han interesado para una noche. Fue la manera de castigarme. Y no sabes cuánto. Desde que te conocí, no podía fantasear con otra cosa.

Reconozco que su confesión me pilla desprevenida.

—Sentía que me rechazabas… —me sincero, muy bajito.

Dante estalla en una sonora carcajada.

—¿Rechazarte? ¡No he hecho otra cosa que declararte lo que te haría!

—Te quedaste dormido.

—Estaba borracho —se defiende.

Me cruzo de brazos. Todo era más fácil cuando lo sentía culpable. Pero aún hay algo. Él y la pelirroja. Dante no es alguien de fiar.

—Cuando Fígaro enfermó, tuve mucho miedo.

Sus palabras me enternecen. Siempre he pensado que quien ama a los animales es buena persona por naturaleza.

—Es natural. Uno no se da cuenta del cariño que puede cogerle a un animal.

—No lo entiendes, pecosa. Cuando Fígaro enfermó, me di cuenta de que no solo podía perderlo a él, sino también a ti.

—No empecemos, demonio…

Está demasiado cerca. Lo sé. Y sin embargo, no soy capaz de dar el paso hacia atrás que delimite la distancia de seguridad.

—¿Empezar? Tú y yo no hemos empezado nada. No tienes ni idea de los sueños que albergo en mi mente. Sueños en los que tú eres la protagonista. Solo tú.

—Supongo que en tu imaginación me teñirías el pelo de rojo.

—Eso sería un sacrilegio. Tu pelo me gusta así, y no te cambiaría ni una de las pecas que seguro escondes bajo tu ropa.

—No vuelvas a mentirme.

Estoy imaginando como la lengua de Dante recorre todo mi cuerpo en busca de pecas perdidas. Me acaloro.

—No te estoy mintiendo. Sé que necesitas una explicación. Aquel día, la mujer con la que me vistes me amenazó con hacerte daño. No pude controlarme. Pagué con ella todas mis frustraciones, y le hice daño, pero no de la manera que imaginas. No me siento orgulloso por ello.

—¡Y por qué no me lo contaste!

—Porque tenía miedo. Tenía miedo de ti. Tú me haces olvidar… —trata de hacerme entender.

En un segundo nos estamos besando. No sé quién de los dos ha dado el primer paso, pero pasamos de discutir con palabras a discutir con besos. Sus besos me saben a gloria. Dante tiene una manera de besar…, explosiva, juguetona y posesiva. Me dice que soy suya, y que él es mío. Nos separamos jadeando.

—¿No me has echado de menos? —exige saber.

Me coge el rostro entre las manos, y me obliga a mirarlo.

—Sabes cuál es la respuesta.

—Quiero oírtelo decir —me pide.

—Sí, te he echado tanto de menos que dolía demasiado.

Dante me besa suavecito desde el mentón hasta el cuello.

—No me refería a eso. Quiero oírtelo decir.

—¿El qué? —me aturde con cada beso.

—Mi nombre en tus labios cuando llegues al orgasmo.

Joder…

Calor. Mucho calor.

Dante me sube sobre su cadera, me hace enrollar las piernas alrededor de su cintura y me lame los labios. Me deja caer sobre el sofá, y somos incapaz de prestar atención a Fígaro, maullando atenciones. Me arranca la blusa, y ni siquiera me importa. Sus manos están en todas partes. En mi cintura, en mis pechos, en mis caderas…, deja un sendero de besos desde la curva de la cintura hasta la base de los hombros.

—No me he podido quitar tu olor de la cabeza… —confiesa.

Lo atraigo hacia mí, y encuentro sus labios. Él me muerde el labio inferior, tira de él, y me coge de la nuca. Hace el beso más profundo y exigente, me coge de las caderas, y pega su erección a mis muslos.

—Mira lo que me haces. Estoy duro como una piedra por tu culpa.

Echo hacia atrás la cabeza, y Dante me besa la base de la garganta. Siente mi pulso acelerado, y se ríe.

—Te pongo como una moto, confiésalo.

Engreído…

—Ni por todo el oro del mundo.

Hundo los dedos en su cabello, y lo acerco a mi boca, reclamándolo por completo. Siempre he querido hacer esto.

¡Dios, qué bien sienta!

—Hay otras formas de hacerte confesar…

Dante me sube la falda por encima de la cadera, echa a un lado mi ropa interior, y me penetra con un dedo sin pedir permiso. Suelto un grito de sorpresa, que en seguida se convierte en un murmullo de placer.

—Lo sabía —comenta encantado.

Durante un segundo, encuentro la fascinación de sus ojos observándome.

—Eres mejor de lo que imaginaba…

Un segundo dedo me penetra, y yo le clavo las uñas en los hombros, sintiendo una mezcla de placer y dolor. Llevo demasiado tiempo sin sentir a un hombre, ¿lo notará?

Si lo hace, no parece importarle. Su respiración agitada me calienta los pechos, mientras sus dedos me penetran y su pulgar comienza a acariciarme el clítoris en movimientos circulares.

Oh… joder…

—Tendríamos que haber hecho esto mucho antes.

—No te voy a decir que no —se ríe.

Dante toca un punto clave que creía inexistente en mí, y comienzo a sentir los espasmos del orgasmo. Un calor abrasador se concentra entre mis muslos, justo donde él me está acariciando, y se expande hacia el resto de mi cuerpo. Me dejo ir, gritando su nombre.

Dante saca los dedos de mi interior, y los lleva a mi boca, obligándome a lamerlos. Es una experiencia nueva para mí, morbosa y nada desagradable. Frunzo los labios y me imagino que es su miembro el que tengo dentro de la boca. Dante entrecierra los ojos, me abre la boca y me da un beso.

—Para nena. No vayas tan rápido, o no voy a durar ni un segundo.

—¿Te vas a quedar dormido? —lo provoco.

Dante suelta un gruñido, me baja la falda y me deja en ropa interior.

—Hoy haremos muchas cosas, y entre ellas, no dormiremos.

Suelto una risilla nerviosa. Dante me devora con los ojos. De la cabeza a los pies, hace que me sonroje con su mirada hambrienta. Agradezco haber optado por este conjunto de lencería de encaje blanco, que sé que me queda tan bien. Aunque si es Dante el que me observa, con esos ojos violetas y oscurecidos por la pasión, siempre me sentiré bella.

—Nunca me han mirado de esa manera —declaro en voz alta, sin darme cuenta.

Dante enarca una ceja. Su mano se desliza por el elástico de mi tanga de encaje, y aprieta la tela contra mi húmeda hendidura. La braguita se empapa, y él lo nota. Esboza una sonrisa satisfecha, y yo entorno los ojos, soltando un gemido.

Él sabe cómo tocar mi cuerpo.

—¿Cómo te miro, Alison?

—Con hambre —respondo, con un hilillo de voz.

La palma de su mano se desliza desde el hueso de mi cadera hasta el lateral de mis pechos. Una caricia profunda y repleta de sensualidad. Su mano se detiene en mi cuello, inclina su cuerpo sobre el mío y mi corazón comienza a palpitar más fuerte. Sopla sobre la piel, echando a un lado mi cabello. Su aliento cálido me acaricia el cuello, y sus labios me besan despacito desde la barbilla hasta el lóbulo de la oreja.

Cierro los ojos y busco a tientas sus antebrazos, duros y masculinos. Dante mordisquea el lóbulo de mi oreja, y su lengua me lame la base del cuello.

—Te equivocas, pecosa.

—¿Sí? —inquiero, mareada ante sus caricias.

Su nariz se hunde en mi cabello, y aspira mi olor de una manera casi primitiva. Su mano derecha dibuja círculos desde mis pechos hasta la garganta. Sus caricias no se detienen, y su voz grave y ronca susurra a mi oído.

—Ese idiota te miraba con hambre. Quería algo que no podía tener.

La mano desciende hacia el vientre, y traza círculos alrededor del ombligo. Comienzo a sentir calor entre mis muslos.

—Yo te miro de otra forma. Una más íntima.

La mano desciende hacia mi monte de venus, y me acaricia con los dedos. Se me agita la respiración.

—Dolorosa.

Su dedo índice acaricia mi hendidura. La tela está húmeda, y él lo nota.

—Te miro como si fueras mía.

Contengo la respiración cuando él aparta el tanga a un lado, y me acaricia más profundamente.

—¿Estoy loco por mirarte como si fueras mía? No lo sé, nena. Desde que te vi, así lo siento. Me muero si eres de otro hombre.

Entierra su dedo en mi interior, y oh, ahora soy yo quien muere.

Dante me penetra con su dedo, y me besa la barbilla. Luego me muerde, y vuelve a besarme.

—Esta noche soy tuya —le confieso.

—No sería suficiente.

Lo miro a los ojos, mientras él me penetra. Dios, esto es tan íntimo…

Su mano izquierda se hunde en mi cabello, y tira de mi cabeza, haciéndome soltar un jadeo. Dante posee mi boca, con tal ferocidad, que pierdo la noción del tiempo. No sé cuánto tiempo estamos besándonos, pero cuando él se separa de mí, solo sé que necesito más.

Me agarra de los glúteos y me alza hacia arriba, colocándome sobre sus rodillas dobladas. Mete las manos por dentro del elástico del pantalón y hace descender el tanga, tirándolo al suelo.

Entonces ladea una sonrisa, y me guiña un ojo.

—Como soy un chico bueno, voy a regalarte lo que me pediste. Confieso que estoy aterrorizado, soy tan bueno que cuando te lo dé, vas a ir gritándolo por la calle. Y no hará falta que estés borracha.

Intento darle una patada, pero Dante me coge del tobillo y se lo echa al hombro. Se ríe en voz alta, y yo me enfurezco. Detesto estar en esta posición tan íntima, abierta para él, que me mira justo en mi parte más íntima, mientras yo me sofoco y trato de golpearlo. Sin hacerme caso, se echa la otra pierna sobre el hombro, y me arranca el sujetador cuando menos me lo espero.

Me quedo desnuda y abierta para él.

—Te voy a matar —le digo, con los dientes apretados y muy mala leche.

—Te voy a hacer cambiar de opinión —se despreocupa.

Jodido engreído y prepotente…

Oooooh.

La lengua de Dante invade mi intimidad de una forma violenta y profunda. Me llevo las manos a la cabeza, y luego a sus hombros. Dante me besa en mi sexo, me lame, me muerde. ¡Me muerde!

¿Es que eso se puede morder?

Oh, Dios, ¿cómo he podido vivir tanto tiempo sin esto?

Llevo mis manos a su cabello, y las hundo, inclinando mi pelvis hacia su boca y pidiéndole más. Sus labios forman una o sobre mi clítoris, tiran de él y lo siento enrojecerse y agrandarse. Sigue devorándome, y dos dedos se introducen en mi interior, arqueándose hasta encontrar el punto exacto. Me retuerzo sobre el sofá, cierro ligeramente las piernas y me corro, llegando al clímax más salvaje. Dante no deja de besarme hasta que el último de los espasmos sacude mi cuerpo. Separa su boca de mi sexo, y me siento vacía. Pero él continúa, besa el interior de mis muslos, hasta llegar a los tobillos, y entonces me mira.

Cuando creo que él va a hacer alguna burla al respecto, me coge en brazos, se dirige a su habitación y me deja sobre la cama. Mis manos buscan su ropa, y lo desvisto con ansiedad. Su camiseta es lo primero que cae al suelo, y le acaricio el abdomen duro con verdadero deleite. El vello oscuro se pierde en la cinturilla de sus pantalones, y lo beso justo ahí.

Joder, sí que es guapo.

Parece adivinarme el pensamiento, porque sonríe y dice:

—¿A qué soy guapo?

Le muerdo el labio y los dos nos reímos tontamente. Es idiota, y sí, es guapo.

—Confieso que tú eres hermosa.

Ahora soy yo la que sonríe. Es inevitable.

No puedo esperar más, y le desabrocho el pantalón, bajándolo junto con los bóxers hasta la altura de los tobillos.

Dante se los quita de una patada, arrojándolo al suelo.

—Qué viciosa… —bromea, mordiéndome un pecho.

Se tumba encima de mí, y su boca va directa a mis pechos. Los sopesa en las manos, y muerde los pezones, succionándolos entre los labios y lamiéndome las areolas. Mientras devora mis pechos, introduce un dedo en mi interior y me masturba. Yo le acaricio los antebrazos, y le doy un mordisco en el hombro. Dante gruñe, un tanto sorprendido. En respuesta, hunde ligeramente los dientes en mi pezón derecho, haciéndome gemir.

Inclino las caderas hacia su erección, que palpita sobre mi vientre, urgiéndolo a darme lo que quiere. Dante asiente, y se aferra a mis caderas. Repentinamente me vuelvo cuerda, y le pongo una mano en el pecho.

—Preservativo —le recuerdo.

—No te vas a quedar embarazada, ni te voy a pegar nada. Soy un demonio. Es biológicamente imposible —me explica.

Yo asiento, y ya no necesito nada más. Lo quiero dentro. Ahora.

Dante se agarra la polla, y de un empujón, me penetra hasta el fondo. Es grande, y le clavo las uñas en los hombros.

Él no rechista, permaneciendo en mi interior durante unos segundos, obligándome a acostumbrarme a su tamaño.

Y entonces se separa, y vuelve a entrar.

Le rodeo la cintura con las piernas, y él comienza a bombear con un frenesí salvaje. Encuentro su boca, y tiro de su labio inferior. Nos besamos. Él me penetra. Rápido. Salvaje. Tal y como llevo esperando durante toda mi vida.

—Joder Alison… —apoya la frente sobre la mía. Me habla con la mandíbula tensa—, esto es mejor de lo que había imaginado.

Comienzo a jadear. Estoy desatada. Lo empujo sobre el colchón, y me subo a horcajadas sobre él, dejándolo alucinado. Me siento sobre su erección, y lo cabalgo, dejando botar mis pechos, que él acaricia. Su mano libre agarra mi cadera.

—Nena… no pares.

Lo cabalgo como llevo imaginando hacer desde que lo conozco. Esto es demasiado bueno para dejarlo escapar.

Dante lleva la mano hacia mi clítoris, y me acaricia, produciéndome un placer todavía más intenso e inesperado.

—Dante… —cierro los ojos, y me dejo ir.

Él agarra mi cadera, me empuja hacia su erección y se corre en mi interior, completándome de una manera que jamás he sentido. Me dejo caer sobre su cuerpo, y él me acaricia la base de la espalda. Durante unos segundos permanecemos juntos, sin dirigirnos la palabra. Dante me coge por los hombros, y me separa, obligándome a mirarlo.

—Dime que te has quedado con ganas de más —exige con necesidad.

Sonrío pícaramente. Llevo la mano a su polla, que vuelve a estar dura.

—Te dije que con una noche no sería suficiente —me recuerda.

35

47 pecas dulces

Dante

Me siento como un adolescente que acaba de descubrir lo que es el sexo.

Alison está acostada sobre su vientre, su culo en pompa me la pone dura. Algún día tengo que tomar su culo. Le beso el tobillo.

—Cuarenta y siete —digo en voz alta.

—Mentiroso. No tengo tantas pecas.

Si ella supiera…

—He encontrado pecas en los lugares más curiosos. Tienes una justo debajo del pecho izquierdo. Otra muy sexy sobre el labio. Incluso hay una en él…

Ella se ríe nerviosamente, y la piel se le sonroja. Demasiado perfecta para ser real. No es normal lo que me ha hecho sentir, y sin embargo, aquí estoy, embobado con su cuerpo, contándole las pecas que tiene en la piel. Sin poder evitarlo, le doy una fuerte cachetada en el culo.

—¡Ay! —se queja.

—¿Le puedo dar un bocado?

—¡No!

Se empieza a reír. Su risa es amortiguada por la almohada. Y evidentemente la muerdo. Alison patalea en respuesta, hasta que le acaricio el trasero y ella suelta un suspiro de gusto.

¡Qué buenas vistas tengo desde aquí!

Desde esta posición, puedo observar su vulva depilada. Joder, me la vuelve a poner dura. La acaricio desde el tobillo hasta el interior del muslo, observándola en todo su esplendor.

—¿Por qué estás tan callado?

—Porque te estoy mirando el co…

—¡Dante! —me censura avergonzada.

Intenta darme una patada en vano. Trata de darse la vuelta, pero la sostengo sobre el colchón. Por nada del mundo la voy a dejar cambiar de postura.

—¿Qué pasa? Es muy bonito.

Se lleva las manos al rostro, avergonzada.

—Dices cosas que me hacen sentir…

—Deseada.

—No deberías decir esas cosas.

—Mojigata.

—Evidentemente no crees lo que dices —resuelve con despreocupación.

No, no lo creo. Alison responde a mis caricias con tal naturalidad que estoy seguro de que no hay ser más extraordinario hecho para mí.

Comienzo a acariciarle los glúteos, examinando su anatomía muy de cerca. Sí, algún día se la meteré justo por ahí.

Mientras tanto, me conformo con buscar alternativas muy placenteras.

—Cuando me untaste pomada, me excité.

—Lo sé.

Si yo le contara lo que sentí…

Inconscientemente, Alison alza su culo hacia arriba, y yo aprovecho para enterrar mis manos dentro del hueco que se ha formado y llevar mi boca directa a su vulva. La devoro desde esa posición, y ella pierde el habla. La siento jadear, estremecerse, arquear la espalda. Le agarro los muslos y se los separo, tiro de su cabello y la obligo a colocarse sobre sus rodillas. El bamboleo de sus pechos me vuelve loco, y sin pensarlo, me hundo en ella.

Mi miembro se pierde entre sus glúteos, y me imagino que la estoy tomando por detrás, lo que me vuelve aún más loco. Le acaricio los pechos, y me agarro a sus caderas, penetrándola más duro, hasta que la oigo gemir, lo que me produce tal placer que llego al éxtasis antes de lo previsto.

Pero esto aún no ha terminado.

—Estoy cansada —protesta, cuando la cojo de la cintura y la acerco hacia mi erección.

—Me da igual.

Y es la verdad. A mi polla no hay quien la tranquilice.

Le masajeo la parte baja de la espalda, trazando círculos sobre la piel y destensándole todos los músculos, lo cual no es necesario, Alison está tan relajada que me dejaría hacerle cualquier cosa, ¿no?

Sin pensarlo, penetro su ano con un dedo, y ella se tensa automáticamente.

—¡Dante, eso solo sirve para una cosa y no es lo que estás pensando!

Suena tan conmocionada, que lo único que puedo hacer es soltar una amplia carcajada.

—¿Te hago gracia? —se malhumora.

Le doy un beso en la espalda.

—Le tengo ganas desde que te unté pomada.

Le clavo los dientes en el círculo perfecto. Es suave, y de la consistencia perfecta. Se nota que Alison lo trabaja. Y el pensamiento me la vuelve a poner dura.

—Pues le vas a seguir teniendo ganas —resuelve, apartándose de mí.

No la dejo, y la abrazo por la cintura. La beso en la nuca, y me impregno de su olor.

—Siempre te voy a tener ganas.

Me agarro a sus pechos, y le acaricio la vulva con mi creciente erección. Ella suelta un jadeo, y yo vuelvo a rozarla.

Ella suelta un gemido, y yo le mordisqueo el cuello en respuesta.

—¿Ves lo que me haces? —mi voz suena ronca. Tensa.

Le pellizco los pezones, que sé que están sensibles. Alison echa la cabeza hacia atrás, y le doy un beso en la barbilla.

Con la mano libre, le acaricio los labios. Primero el labio superior, y luego el labio inferior. La obligo a abrir la boca, y mis dedos se impregnan de su humedad. Desciendo desde los labios hasta la clavícula, los pechos, la cintura, las caderas, los muslos, y los tobillos.

—Desde la cabeza a los pies. Lo poseería todo.

—En tu propio beneficio.

—En el de los dos. Tu placer es mi placer. Si algo te gusta, lo repetiré hasta que me ruegues que pare. Si algo te desagrada, nunca lo haré.

Le acaricio el clítoris con el pulgar, trazando círculos. Mi mano derecha continúa pellizcando sus pezones.

—Eso implica que lo haremos más veces… —ronronea.

Le doy la vuelta con brusquedad, y la miro a los ojos. Creo que nunca he mirado a nadie con esa intensidad, pero necesito aclararle una cosa.

—Ya te he dicho que con una noche no es suficiente.

—Quieres más.

—Sí. Tal vez para siempre —le confieso, mordisqueándole los labios.

Alison coloca las manos en mi pecho, ligeramente contrariada.

—No sé si eso es bueno. Eres adictivo. Ahora que te he probado, no sé si voy a poder separarme de ti.

Su confesión me llena de una satisfacción espontánea. Me gusta lo que me dice. Me halaga, a pesar de que no sé si soy capaz de ofrecerle lo que ella me pide.

—Adoro tu sinceridad.

Y es la verdad. Alison es la clase de persona que no tiene miedo a expresar sus sentimientos en voz alta. Carece de miedo. No puedo decir lo mismo de mí.

La cojo de la mano y la obligo a levantarse. Nos metemos en el baño, y abro el grifo del agua caliente. Nos besamos bajo la ducha. La piel resbaladiza de Alison se mezcla con la mía. Sus pezones erectos se aprietan contra mi pecho.

—Date la vuelta —le pido.

Impregno mis manos de gel de baño, y las froto hasta crear espuma. Comienzo a masajearle los hombros, hundiendo mis dedos en sus músculos y bajando por los brazos.

—No tienes ni idea de cuantas veces he imaginado esto.

—Tú no tienes ni idea de lo que he imaginado yo —se avergüenza.

Le lavo los pechos con verdadero deleite.

—Claro que sí. Fantaseabas con mi cuerpo. A mí no me engañas, viciosilla.

Alison suelta una risilla. Me gusta su risa.

Meto las manos entre sus muslos, y le acaricio la hendidura húmeda. Siempre húmeda. Siempre lista para mí. Es perfecta. Y mía, por ahora.

—Mi turno.

Alison me empuja hacia el lado contrario, y me lanza una mirada cargada de intenciones. Su cabello húmedo se pega a sus mejillas, y su cuerpo mojado me invita a hacerle cosas muy sucias.

El deseo que puedo ver en sus ojos cuando se detiene en cada parte de mi anatomía me carga de satisfacción. Es un halago que alguien te mire de esa forma, como si fueras lo más bello que ha contemplado en la vida. Por primera vez, siento la necesidad de pertenecer a alguien. Solo para que me mire como ella lo hace.

—¿Qué te pasa? —adivina.

Sus manos se deslizan por mi pecho, bajando por el abdomen.

—Confiésalo. Solo me quieres por mi cuerpo.

Se muerde el labio inferior.

—Me has pillado.

Me agarra la polla, lo que me sobresalta. Estoy a punto de gritarle que no es algo con lo que pueda jugar, pero me deja sin palabras arrodillándose a mis pies y besando la punta.

—Si prefieres que no me guste tu cuerpo… podemos hacer otra cosa…

Bruja.

—Ningún inconveniente al respecto. Mi cuerpo es todo tuyo —le digo, con la mandíbula apretada.

Estoy a punto de abrirle la boca y metérsela yo mismo, pero ella es más rápida. Sus labios se fruncen alrededor de mi miembro, y comienza a lamer dejándome atónito.

Cierro los ojos.

La boquita de Alison me está follando. En estos casos, soy yo quien folla boquitas. Pero es ella, la dulce pecosa, quien me está poseyendo con sus labios de fresa. Abro los ojos. Sí, mejor los abro. Quiero grabar esta imagen en mi memoria.

Me atraganto con mi propia saliva. Es la imagen más erótica que he visto en toda mi vida, y ni siquiera es necesario que le pida que me mire, pues sus ojos estudian los míos, casi desafiándome.

Apenas un par de minutos, pero no aguanto más.

Entierro mis manos en su cabello, empujo dentro de su boca y me corro. Alison no se separa, aunque abre los ojos con cierto pasmo.

—Joder, lo siento. Tendría que haber avisado —me disculpo.

La cojo de los hombros y la levanto, dejándola a mi altura.

—¿Estás bien?

Necesito que lo esté. Va a tener que repetir esto más a menudo.

—Uhm… ha sido… inesperado —parece que está tratando de albergar una opinión al respecto. Ladea la cabeza y me mira a los ojos— no ha sido desagradable.

Me relajo ante su confesión.

Alison se pega a mi cuerpo, como una gatita rogando por atenciones. Y yo se las doy. Por supuesto que se las doy.

Sus pechos turgentes se aprietan contra el mío, y siento tal necesidad, que antes de que pueda ser consciente, nos estamos devorando la boca.

La empujo contra la pared, la cojo de las caderas y ella asiente. No hay más que hablar. Me hundo en su interior, y ella enrolla sus piernas alrededor de mi cintura. En esta posición, con el agua corriendo sobre nuestra piel, bombeo dentro de ella.

Le aprisiono la boca con la mía, y la oigo jadear bajo mis labios. Sí, así nena. Sé lo que te hago sentir, y tú no te imaginas lo que me haces sentir a mí.

Dos embestidas más, y Alison comienza a gritar. Y yo me uno a ella, alcanzando el clímax en un orgasmo devastador.

Salimos de la ducha sin apenas dirigirnos la palabra. Sé lo que sucede. Hemos sido partícipes de tal intimidad que ambos necesitamos nuestro propio espacio. Mi cuerpo, por el contrario, piensa de distinta manera. Alcanzo una toalla y seco a Alison, quien me ofrece una sonrisa de agradecimiento.

Su estómago ruge.

—¿Tienes hambre?

Asiente tímidamente.

—Lo que tengo entre las piernas debería haberte saciado —bromeo, sabiendo que me voy a llevar un guantazo.

Pero Alison no me golpea. Me quita la toalla, y echa una mirada desdeñosa a mi entrepierna.

—Pues será que la tienes muy pequeña, y me he quedado con hambre.

La madre que la parió.

—Retira eso ahora mismo —le pido, casi angustiado.

Alison suelta una risilla y se dirige a la cocina, enrollada en la toalla. Yo la sigo como un autómata. Pero la muy bruja abre la nevera, rebusca en su interior y me ignora.

—Alison…

Trato de contenerme. Solo intenta cabrearme.

—Uhm… no veo zanahorias por aquí… ¿Decías?

—Mi polla merece una disculpa.

Me acaricia el rostro como si sintiera lástima, y me aparto enfadado.

—¿Tú crees?

—Creo que todos tus gritos demuestran que mi polla te ha satisfecho hasta dejarte hambrienta.

Ella se cruza de brazos. Creo que me acabo de ganar una bofetada, pero el golpe no llega.

—Tienes razón. La tienes más que aceptable, ¿es eso lo que querías oír?

Da un paso hacia mí y se lame los labios. Mi polla comienza a bombear.

—Pues…

—En realidad, la tienes tan grande que no voy a querer otra cosa durante las próximas semanas.

—Meses.

Ella pone los ojos en blanco. A mí se me pone dura. Otra vez.

Entonces, me la agarra y aprieta ligeramente.

—Pero como te metas conmigo… —amenaza.

—Nena, que no es un juguete.

—¿Entendido?

Asiento, ensanchando la sonrisa.

La subo sobre la encimera y le arrebato la toalla. Ella pierde la respiración.

—¿Te doy el postre?

Esta vez, ella me suelta un guantazo. Acto seguido nos reímos.

—Voy a preparar algo de comer. Ve a sentarte.

Ella se baja de la encimera, encantada de la vida. Lo que no sabe, es que haría todas las cosas que la hicieran feliz.

Solo por el hecho de ver esa sonrisa merecen la pena.

—¿Salado o dulce?

—Dulce —decide, con una pícara sonrisa. Me guiña un ojo y se marcha directa al sofá, bamboleando las caderas—y después el postre.

Cocino como si se tratara de una carrera contrarreloj. El postre, solo puedo pensar en el postre. Preparo unas crepes con dulce de leche que Alison devora en pocos minutos. La dejo descansar un rato, porque lo que viene a continuación la dejará más exhausta. Ella se tumba en el sofá, e instintivamente busca mi cuerpo. Y yo la abrazo, ¿qué otra cosa puedo hacer? Lo extraño es que me gusta abrazarla. Por primera vez, el contacto físico con una persona no me desagrada.

Alison me aterroriza en múltiples aspectos, y sin embargo, tenerla entre mis brazos es reconfortante. Me gusta.

Aspiro su olor. Qué bien huele. Ahora sé que no se trata de ningún perfume. Es solo el suyo, y si pudiera vivir con él durante el resto de mi vida, sería el tipo más afortunado del mundo.

Joder, cómo me gusta como huele.

¿Estoy tarado? Probablemente.

Alison refunfuña cuando coloco la palma de mi mano en su sexo, y la acaricio. A los pocos segundos, se muerde los labios y separa las piernas, sofocada. Sí, nena, yo lo necesito tanto como tú.

Y sucede lo que tiene que suceder.

36

Descubriendo a Dante

Alison

En el baño. Sobre la encimera de la cocina. En la alfombra del salón. En el sofá. En la cama. Encima de una silla…

¿Continúo?

Cuatro días con Dante, y todo lo que hacemos es follar. Sí, follar como verdaderos salvajes. No importa dónde.

Cualquier hora es buena. ¡Y lo que a mí me gusta!

Y lo más inquietante, Dante ha dejado de llevar la cadena colgada al cuello. Soy incapaz de preguntarle al respecto, pero eso debe de significar algo, ¿no? De acuerdo, me estoy enamorando de él. Era inevitable, pero la rapidez con la que está sucediendo me abruma.

Me va a hacer daño. Lo sé. Y sin embargo, lo único que puedo hacer cuando estoy a su lado es permitirle que me quite las bragas.

Estoy en un problema.

Y para colmo, el día que Dante me pide una cita, en la que haremos algo más que follar como descosidos, resulta que enfermo, porque Rose ha cogido la varicela, y me la ha contagiado.

Pasar la varicela a los veintiséis años es lo peor. Me pica todo el cuerpo. Estoy fea. Que digo fea. Estoy horrorosa.

Le envío un mensaje a Dante. Por nada del mundo quiero que me vea en este estado.

«Imposible vernos hoy. Contratiempo de última hora. Nos vemos en un par de días».

Estoy alucinada cuando, en vez de recibir un mensaje, él me llama a los pocos segundos. No puedo evitarlo, a pesar de todo el picor, que pica mucho, por cierto, siento mariposillas en el estómago gritando: ¡Le gustas, le gustas!

—¿Cómo que en un par de días? —parece cabreado.

Su tono de voz es exigente.

—Estoy enferma. Vamos a tener que dejarlo para otro día.

Se hace el silencio. Lo sabía, él va a recular.

—¿Quieres que vaya a verte?

Oh, Dios. No hagas esto, Dante. Me enamoraré. Me enamoraré irremediablemente de ti.

—Mejor que no, estoy horrible. Cuando enfermo, me pongo insoportable. Necesito estar sola —le miento. En realidad, cuando enfermo, lo único que necesito son mimos. Muchos mimos.

Pero estoy tan fea que me da vergüenza que Dante me vea en este estado.

—Como quieras —parece cabreado.

—Eh, que no tengo la culpa de ponerme enferma.

—No es eso, Alison. Mejórate.

Y me cuelga.

¿A este qué mosca le ha picado?

Estoy un rato dándole vueltas a nuestra conversación. A veces, a Dante le dan unos puntos muy raros. Al final, desisto y voy al congelador, del que saco una bolsa de guisantes. Me la pongo encima del hombro izquierdo, justo donde me pica como si un millón de hormigas carnívoras me estuvieran mordiendo.

—Puagh, paso de comer guisantes esta noche. A la porra el régimen —se queja Rosemary.

—La culpa es de tu hija. Me ha contagiado.

Rosemary me da un golpecito cariñoso en la cabeza. Y ya está. Se ve que doy asco.

—¿Qué tal está Rose?

—Dormida en su habitación. Ya sabes cómo son los niños. Fuerte como robles. De mayor es mucho peor.

No hace falta que lo digas. Lo estoy sufriendo en mis propias carnes. Pica, pica muchísimo.

—No te vayas a rascar. Apuesto a que tu novio te quiere con la piel tersa —me amenaza. Sé que solo lo dice por mi bien, pero me pongo de mala leche.

—Dante no es mi novio.

—Pues buenos meneos te da. Y no lo niegues, se te nota en la cara.

Me palpo el rostro. ¿Tanto se me nota?

—Lo mismo te digo. Rose ya se huele algo.

—Mentirosa —se enfada, y se levanta para meterse en la habitación de April.

Allá ella.

Llaman a la puerta, y voy a abrir, enfundada en mi mejor cara de: hoy no es un buen día. Me encuentro con Stella, subida a unos tacones de infarto. Nada más verme, se quita las gafas y me echa una mirada de espanto.

—¡Cuchi, estás horrible! Parece que te ha picado un enjambre de abejas asesinas. Mamaaaaaaá, ven a ver a Alison.

¡Está muy fea!

Nada mejor que la familia para levantarle a una los ánimos.

Mamá aparece en ese momento, y suelta un grito cargado de dramatismo nada más verme.

—¡Dime que estarás bien para la boda de tu hermana! —exige.

—Gracias. Estoy perfectamente. De verdad, no os preocupéis. No hace falta que lloréis por mí —me cabreo.

Stella y Bárbara entran como un vendaval en la casa.

—Alegra esa cara, cuchi. Te he traído un regalo. Me voy hoy a Barcelona, y no quería irme sin despedirme.

Le quito la bolsa de las manos. Mimos, lo que necesito son muchos mimos. Ante mis ojos, aparecen un par de sandalias plateadas con incrustaciones Swarosky.

—Te daría un abrazo, pero no quiero contagiarme.

Me da un toquecito en la cabeza, y me guiña un ojo.

—Serás la dama de honor más guapa de mi boda. Y después Daisy.

Le echo una mirada inquisitiva a mi madre, quien se atusa el cabello con fingida despreocupación. Stella se levanta para marcharse.

—Me tengo que ir, o perderé el vuelo. ¿Me acompañas, mami?

—Un momento, ¿tú no te vas? —inquiero, sabiendo a qué se debe.

Mamá suelta una carcajada, como si se tratara de una adolescente.

—A mamá le ha gustado tanto la ciudad que se va a quedar unos días más. Volverá para mi boda.

Qué mentirosa es mamá. Ha engañado a Stella, pero a mí no me engaña. Ya solucionaré ese tema en cuanto me reponga.

—Por cierto, cariño, ¿traerás a alguien para la boda de tu hermana? —lo pregunta como si nada, pero sé que le preocupa.

—Pues…

—Deberías traer a Dante.

Saldría espantado. Pero no lo digo.

—¿Me llamabais?

El susodicho aparece en el umbral de la puerta, y la sonrisa se le borra en cuanto me ve. En cuanto nuestras miradas se cruzan, trata de aparentar una calma que no siente. Lo sabía. Estoy horrorosa.

—¿Vendrás a mi boda y acompañarás a Alison? Hacéis una pareja preciosa… —lo engatusa mi hermana.

—¡Stella, que Dante y yo no somos novios!

—Me encantará asistir a tu boda —resuelve él.

Me quedo con la boca abierta, mientras Stella y Bárbara gritan de entusiasmo. Yo todavía estoy tratando de asimilarlo.

Dante me acompañará a la boda de mi hermana. ¿Eso no es muy serio? Es como formalizar nuestra relación, a pesar de que ni siquiera tenemos eso.

—Cuídate cariño. Y recuerda no rascarte —mamá me lanza un beso, y se marcha junto con Stella.

Dante y yo nos quedamos solos.

—¿Qué haces aquí?

Estoy alterada porque él me vea en semejante estado. Pero sobre todo, su cara de espanto no me ha pasado desapercibida.

—Quería ver ese contratiempo.

—Pues ya lo has visto —respondo secamente.

Dante me echa un vistazo de la cabeza a los pies. Parece enfadado.

—¿¡Qué!?

—Nada. Olvidaba que querías estar sola.

—¡Claro que quiero estar sola! No es de recibo que me veas en semejante estado. Estoy muy fea —lloriqueo.

—No seas estúpida. Tú no eres fea.

—Ahora lo estoy —me sorbo los mocos.

Dante se acerca a mí y me da un besito en la frente. Reconozco que el hecho de que él no me rehúya me reconforta.

—Deberías haberme llamado. Yo cuidaré de ti, ¿me dejas?

Asiento, y dejo que él me lleve hasta el cuarto de baño. Me desviste con delicadeza, a pesar de mis reticencias iniciales porque me vea desnuda y llena de pústulas. Pero a él no parece importarle. Llena la bañera con agua templada y echa avena. Siento un alivio instantáneo.

—¿Quieres que te traiga algo del supermercado mientras te bañas?

—Ositos Haribo.

Dante ladea una sonrisa y me besa la punta de la nariz. Oh, podría acostumbrarme a esto.

Chapoteo en el agua, maravillada porque él haya venido a verme a pesar de mi insistencia de estar sola. Quizás sea posible. Quizás…

Esbozo una sonrisa de boba, a pesar del picor y las ronchas. Se me han olvidado, porque en mi imaginación solo está la fantasía de trazar una vida en común con Dante.

Él regresa a los pocos minutos, y me saca de la bañera, secándome con cuidado. Palpa una roncha sobre mi hombro, y tuerce el rostro.

—No te rasques, o te ataré las manos.

Parece decirlo en serio, por lo que asiento cabizbaja.

Y como no puede ser de otro modo, me dejo cuidar. Dante cocina, me reconforta entre sus brazos, y me habla para distraerme.

¿Y sabes qué?

Después de todo, estar enferma no es tan malo. Sobre todo, si tienes un demonio de ojos plateados que te cuida.

Aprovecho que estamos abrazados en el sofá, en una posición bastante íntima, para conocerlo un poco más. Le acaricio el pecho con disimulo, hasta llegar al lugar en el que reposaba la cadena. Él parece adivinarlo, porque los ojos se le enfrían.

—No preguntes cosas que no voy a responder —me pide.

—Pero te la has quitado.

—Sí, me la he quitado. Y puede que no me la vuelva a poner.

—¿Por mí? —pregunto muy bajito y rezumando emoción.

Dante pone los ojos en blanco.

—No, Alison. Por la madre teresa de Calcuta. ¡Claro que es por ti!

Suelto una risilla, y él me estrecha entre sus brazos tensamente.

—Dante.

—¿Qué? —parece irritado, pero me da igual.

—¿De verdad vas a venir a la boda de mi hermana?

—Solo si tú me lo pides.

Me quedo en silencio, sopesando el tema.

—Me gustaría que vinieras.

—Entonces iré —decide, restándole importancia.

Pero para mí la tiene.

—Voy a cantar en la boda de mi hermana. Como te rías, te corto las pelotas.

Dante se ríe. Qué típico.

—¿Cómo es el novio de tu hermana?

—Un tío muy casposo. Te caería mal.

—Y ahora me dirás que su canción es Unchained Melody.

Le doy un codazo.

—Anda, cántame algo. Nunca te he escuchado cantar.

Tengo mis reservas. No suelo cantar en público. Pero Dante me va haciendo cosquillas, y no se detiene hasta que yo suspiro y canto, Starlight de Muse.

Ill never let you go.

If you promise not to fade away.

never fade away…

Nunca te dejaré ir.

Si tú prometes no desaparecer.

Nunca desaparecer…

—Muy apropiado.

Yo me giro, echándole una mirada expectante.

—Así es cómo me siento cuando estoy contigo.

Y sé a qué se refiere. Se siente vivo. Igual que yo.

37

Confía en mí

Alison

Mis piernas parecen gelatina. Clavo las uñas en el brazo de Dante y le echo una mirada alarmada. No logro mantener el equilibrio, y tengo que sujetarme a él para no caer de culo. Todo muy sexy.

—Esto no ha sido buena idea —me quejo.

—No seas miedica. En cuanto te sueltes, le perderás el miedo.

Echo un vistazo a la pista de hielo, y sé que no es verdad. Las cuchillas de los patines del resto de la gente se deslizan por el hielo, formando siluetas gráciles que hacen las volteretas más alucinantes. Y luego estoy yo, la torpe del grupo.

Me agarro a la barandilla y maldigo en voz baja.

—Te odio.

Dante me coge de la mano y me obliga a separarme de la barandilla. Entrelaza sus dedos con los míos, y me guía, dando pasitos sobre la pista. En medio segundo estoy en el suelo, con el culo empapado.

—¿Te has hecho daño?

Le echo una mirada furiosa.

Una chica rubia y esbelta, como una bailarina de ballet, da una vuelta sobre sí misma y se detiene a nuestro lado. La odio de inmediato.

—¡Dante, qué sorpresa tan agradable! —lo besa en ambas mejillas con gran efusividad, mientras yo sigo espatarrada en el suelo de manera poco elegante.

¿Agradable? ¡Y un cuerno!

Aléjate de él, o te muerdo la yugular.

Dante parece un poco perplejo.

—Eh… ¿Cómo tú por aquí?

—Me mudé a Nueva Orleans hace un par de semanas. Deberíamos quedar algún día. Siempre lo pasamos bien, ¿recuerdas?

Le guiña un ojo, y en ese momento no puedo más. Me incorporo, poniendo las palmas de las manos en el suelo, y me agarro a Dante, clavando una mirada incisiva en la rubia, quien da un respingo al percatarse de mi presencia.

—Será mejor que no. Ha sido un placer verte —Dante se despide de ella, y me acompaña a la salida.

Parece contrariado. Yo estoy furiosa.

Siempre lo pasamos bien… blablablá…

¡Estoy que muerdo!

En cuanto salimos de la pista de patinaje, me quito los zapatos de una patada y me siento para calzarme los míos.

En el instante en que los tengo puestos, me alejo caminando sin esperarlo.

Lo oigo resoplar y seguirme. Camino más deprisa.

—¿Se puede saber qué te pasa? —inquiere, colocándose a mi lado.

—Ni siquiera me has levantado cuando estabas hablando con ella. Ha sido bochornoso.

—No me digas que estás celosa… —lo suelta como un hecho.

—Estoy enfadada. Eso es todo.

—Alison…

Camino malhumorada, apresurando el paso y haciendo oídos sordos. En este momento estoy celosa. Sí, estoy celosa. No hay nada más.

—Ni siquiera me acordaba de su nombre. Por eso no he sabido reaccionar.

Me paro de inmediato.

¿Qué?

—¿Qué? —exclamo en voz alta.

—Te aseguro que no ha sido agradable para mí. No es algo de lo que esté orgulloso.

—Ella parecía acordarse muy bien de ti —lo acuso.

—Eso no me hace sentir mejor.

Entrecierro los ojos y lo observo.

—¿Con cuántas mujeres te has acostado? —trato de no sembrar una acusación, ni de parecer horrorizada, pero la pregunta sugiere ambas cosas.

Y él lo nota, porque el semblante se le oscurece.

—Con muchas. ¿Satisfecha?

Su brusco tono me deja sin habla. Él no parece orgulloso.

—No quiero que mi pasado te haga creer cosas equivocadas. Eso es todo. ¿Es mucho pedir que no me juzgues por mi vida anterior, y que lo hagas en base a lo que yo te demuestro ahora?

Me quedo en silencio. Sé que el pasado de Dante tiene mucho peso para mí. Me hace desconfiar, sobre todo si se producen situaciones tan incómodas como esta. Él niega con la cabeza, se da media vuelta y resopla.

—Te estás equivocando conmigo.

Parece herido.

Lo alcanzo en tres pasos y le cojo el brazo. Ni siquiera me mira.

—Estaba celosa, ¿vale? No soy la única que actúa estúpidamente cuando lo está —me confieso, y de paso se lo recuerdo.

Dante asiente, todavía serio.

—Confía en mí, pecosa. Es lo único que te pido.

Y yo lo hago. O al menos lo intento.

La tensión se desvanece cuando damos un paseo por la avenida Seinchard, y nuestros dedos se entrelazan buscando su contacto. Apoyo la cabeza en el hombro de Dante, y ya está. Sé que el tema está zanjado. Por ahora. La confianza se siembra poco a poco, y se resquebraja en poco tiempo. Será un camino largo.

Espero que tengamos un camino largo. Me estoy enamorando a pasos agigantados. Peor aún, creo que ya estoy enamorada de Dante. Era irremediable, lo sabía, pero esperaba que fuera un poco más lento.

Los ladridos de un perro me hacen girar la cabeza hacia el interior de una callejuela estrecha. Dante lo siente, y nos acercamos a ver lo que sucede. Un galgo, en un estado lamentable, atado con un alambre a un cubo de basura.

Al ver la escena, los ojos se me llenan de lágrimas y comienzo a maldecir en voz alta. La gente está enferma.

—Los utilizan para las carreras, y cuando dejan de servir, los abandonan.

Me voy a acercar al galgo, pero Dante se me adelanta y con suma delicadeza, le desenrolla el alambre que lleva atado alrededor del cuello y lo acaricia para tranquilizarlo.

—Necesita comida y un buen baño. Lo puedo dejar en la clínica, hasta que le encuentre un hogar. Pero será complicado.

Dante me echa una mirada lastimera. Oh, oh. Conozco esa mirada.

—No… —sentencio, adivinando sus intenciones.

—Me lo quedo —resuelve sin escucharme.

—Dante, no te puedes quedar con todos los animales que te den pena. Lo sé, porque yo ya he pasado por eso y me costó hacerme a la idea. Me encariñaba con todos los animales abandonados. Pero lo cierto es que los seguirán abandonando. Eso es así. Y no podemos hacer nada.

—Yo sí que puedo. Me quedo con Goku.

—¡No le pongas nombre!

Goku ladra en señal de agradecimiento. ¿Qué clase de nombre es Goku para un perro?

—Le pongo nombre porque se va a quedar a vivir conmigo y Fígaro, ¿verdad Goku?

El perro ladra asintiendo. Y ya está. Sé que está todo perdido.

Nuestra cita desencadena en una compra inesperada de pienso para perros. Postergamos nuestra cena romántica para otro momento, porque ahora lo principal es atender a Goku.

Goku es un perro muy obediente, y mientras Dante lo baña, el perro se deja hacer, moviendo la cola alegremente por tener un nuevo hogar. Yo asisto estupefacta ante la escena. El Dante que parecía detestar a los animales se ha convertido en un animalista declarado. Ver para creer.

—Prométeme que no te encariñaras con otro animal.

—Ya te tengo a ti, que recabas mucha atención.

Me devora la boca antes de que pueda protestar y decirle algo mal sonante. Adoro sus besos, y espero que sean para siempre, porque no quiero otros besos. Lo sé, ahora que me he acostumbrado a los suyos.

Pedimos comida china y vemos una película, con Goku tumbado sobre los pies de Dante, a quien no parece importarle. ¿Importarle? Parece encantado de la vida. La sonrisa ladeada ha desaparecido, y en su lugar, existe una radiante y ancha sonrisa que enseña todos los dientes.

Es la primera vez en la que lo veo tan relajado y feliz. Y siento que un nuevo Dante está naciendo. Mi orgullo me hace creer que es gracias a mí, pues él está creando a una nueva Alison. Una que ya no cree en los príncipes azules y las relaciones perfectas. Ahora tiene un demonio. Uno de ojos plateados. ¿Y sabes que es lo mejor? ¡Qué me gusta!

38

Te necesito

Dante

En Aligator Burger preparan las mejores hamburguesas del mundo. Y hoy necesitaba un amigo. Así que aquí estoy con el único que tengo, comiendo una hamburguesa y tratando de olvidar a Alison durante unos segundos.

—¿Y tu cadena? —me pregunta.

—Me la he quitado.

—Te estás enamorando.

La palabra “enamorar” me hace tensarme. No, no me estoy enamorando. Alison me está cambiando, eso es todo.

Pero ¿enamorarme? ¿Yo? ¡Eso es otra historia!

Gabriel me observar expectante, esperando una respuesta que no va a recibir. Al percatarse de mi decisión silenciosa, carraspea con molestia.

—Me he acostado con Maya.

Escupo el trago de cerveza que acabo de tomar.

—Tú sí que sabes darle emoción a la conversación.

Gabriel se encoge de hombros, como si careciera de importancia. Pero sí que la tiene. No se acostaba con una mujer desde… desde hacía demasiados siglos.

—¿Y cómo es en la cama? ¿Fogosa? ¿Tiene tan mala leche como aparenta?

—¿Cómo es Alison en la cama? ¿Una mojigata que adora la postura del misionero? —rebate él.

—Ni se te ocurra nombrar a Alison —lo amenazo.

—Pues eso.

Le doy vueltas al plato. He perdido el apetito.

A lo lejos, una figura morena y furiosa camina hacia nuestra dirección.

—¿La dejaste satisfecha?

—¿Por qué lo dices?

Maya aparece ante sus ojos, y a Gabriel se le tensa todo el rostro. La morena le tira a la cara una cartera de cuero. Y cuando digo a la cara, quiero decir a la cara.

—¡La próxima vez llévate tus malditas cosas! —le grita.

—No habrá próxima vez —le responde, con gran calma.

—Por supuesto que no. Eres pésimo.

Maya me saluda con una inclinación de cabeza, se da media vuelta y se macha caminando muy deprisa. Arqueo una ceja y miro inquisitivamente a mi amigo.

—Ya veo que la dejaste completamente satisfecha.

—Cállate.

Alison

Aporreo la puerta de la habitación del hotel de mi madre. Tengo que hablar con ella, y cuanto antes aborde el tema, mejor. Sé que mis padres se están viendo a escondidas, y no quiero que arruinen la boda de mi hermana con una de sus discusiones iracundas cuando papá lleve a la pobre Daisy a la boda de Stella, y mamá se muera de rabia. Porque esa es otra, Daisy vive en el limbo y no es justo.

—¡Mamá, abre la puerta! ¡Sé que estás dentro! Me ha dicho la recepcionista que llevas todo el día encerrada en la habitación.

Probablemente se encuentre en uno de sus momentos de relax. Con uno de esos potingues pegajosos y de color verde embadurnándole la cara, y dos rodajas de pepinillo que no sirven para nada tapándole los ojos. En fin.

—¡Mamá, que tengo que hablar contigo! —me enfurezco.

Pego el oído a la puerta, y escucho voces. Luego pasos correteando por la habitación. Puedo adivinar lo que está sucediendo ahí dentro.

—¡Mamá, abre ahora mismo!

Parezco una madre aporreando la puerta de la habitación de su hija adolescente porque esta se ha traído a su noviete de fin de semana a casa para hacer cochinadas.

—¡Mamá, que ya somos muy mayorcitas!

La puerta de la habitación se abre, y mamá aparece enfundada en un albornoz de seda color lavanda. Esboza una radiante sonrisa y tiene el rostro relajado.

—¿Qué pasa cariño?

—¿Por qué no me abrías la puerta?

Entro como un vendaval sin recibir invitación, y comienzo a rebuscar, poniendo la habitación patas arribas. Mamá comienza a ponerse nerviosa.

—Cielito, estás desordenando la habitación.

Salgo de debajo de la cama y me dirijo hacia el cuarto de baño, sin prestarle atención.

—¿Dónde lo tienes escondido? —inquiero, abriendo la mampara de la ducha y encontrándola vacía.

Mamá se muerde el labio inferior.

—No sé a qué te refieres. Estaba sola, haciendo yoga. Ya sabes que lo necesito para relajarme —me pone una mano en la frente y finge cara de preocupación—. ¿Estás bien? Puede que no te hayas curado del todo. Parece que tienes fiebre. Vamos al médico.

Le aparto la mano y continúo buscando. Salgo al balcón, que está vacío. Mamá enarca una ceja, se cruza de brazos y alza la barbilla, contemplándome con actitud desafiante.

—¿Satisfecha?

—Puede.

Me siento en el borde de la cama y entrecierro los ojos, estudiándola como si me tratara de un sabueso.

—El otro día te vi con papá en el centro comercial. Os estáis acostando.

—¡Pero qué cosas dices! —el rostro de mamá se vuelve rojo, lo cual no le sienta nada bien a su ya de por sí tono moreno de rayos uva.

—No me mientas. Sé perfectamente lo que vi aquel día.

—Pues hija, te estás equivocando. Tu padre y yo estábamos buscando un regalo para la boda de tu hermana.

—No me digas…

—Tu padre y yo. ¡Qué disparate! Ni siquiera nos soportamos.

—Fíjate que yo pienso lo mismo —la censuro.

Mamá bate la cabeza, y se echa a reír.

—Cuánta imaginación tienes, cielito.

Me percato de que, durante toda la conversación, no deja de echar miradas nerviosas hacia el armario. Sin pensarlo, y ante su grito de alerta, abro las puertas del armario de par en par, y me encuentro a mi padre, agazapado tras un minivestido de D&G.

—¡Sorpresa, feliz cumpleaños atrasado! —vitorea mi madre.

Papá sale del armario y me echa una mirada lastimera.

—Déjalo Bárbara, ya no cuela.

Mamá pone cara de fastidio y papá se coloca a su lado. Yo les echo una mirada amonestadora.

—¿Se puede saber en qué estabais pensando? ¡Tú no lo soportas! —critico a mi madre. Luego me dirijo a mi padre—. ¡Y tú tienes pareja! Una chica estupenda que te quiere y confía en ti. ¿Es que no tenéis decencia?

—Creía que querías que estuviéramos juntos… —replica mamá.

—No a escondidas, engañándonos a todos.

Papa se queda en silencio, visiblemente avergonzado.

—Alison, perdona que te diga que esto no es asunto tuyo. Tu padre y yo ya somos mayorcitos.

—Pues no lo parece. Sé perfectamente lo que sucederá. Iréis a la boda de Stella y haréis como que nada ha sucedido.

Tú te enfadarás, y darás el espectáculo. La pobre Daisy saldrá espantada y llorando, y a Stella le dará un ataque de nervios. ¿Por qué no piensas en los demás, mamá? ¡Siempre has sido una egoísta!

Mamá da un respingo ante mi ataque, y los ojos se le llenan de lágrimas.

—Eso no es justo…

—Lo es. Solo está diciendo la verdad —la corrige mi padre—, esto no volverá a suceder.

Mamá lo mira dolida.

—Es un poco tarde para arrepentirse, ¿no crees?

Siento lástima por ella. Es un golpe duro que papá se arrepienta de lo sucedido. Un duro golpe para su orgullo.

Papá se viste en silencio, y una vez vestido, se marcha, ignorando a mamá y acercándose a mí.

—Siento que hayas tenido que ver esto, Alison.

En cuanto papá se marcha, me acerco a mi madre, que está de espaldas a mí, temblando en silencio. Le coloco una mano en el hombro, tratando de consolarla.

—Mamá…

—¡Vete, quiero estar sola!

—Pero mamá…

—¡No Alison María del Pilar! —se vuelve hacia mí, con los ojos inundados de lágrimas. Nunca la he visto en semejante estado—. Lo confieso: estoy enamorada de tu padre, ¿no es lo que querías oír? ¡Pues bien, ya lo sabes! Y ahora déjame sola y vete con tu sentido del honor a otra parte. Tú siempre has sido la hija perfecta, la que acata las reglas y nunca se equivoca. Deja a esta pobre egoísta en paz.

—Mamá yo no quería decir eso, y lo sabes.

—Sí que querías. Sé cómo me miras. Como si fuera una mujer superficial y egoísta. Pues lo soy, ya lo sabes. Y ahora márchate con tu perfecto padre, que resulta que no es tan perfecto.

—¿Qué es lo que os pasó? —necesito saber.

—Eso pregúntaselo a él. Siempre lo has elegido a él. Te viniste a Nueva Orleans, solo para estar a su lado. ¿Y qué hay de mí? Me has relegado.

—Eso no es cierto. Me vine aquí para ejercer mi profesión. Lo que estás diciendo no es justo.

Mamá se niega a escucharme.

—Vete, por favor. Quiero estar sola.

Salgo del hotel como una sonámbula, con un sentimiento de opresión en el pecho. Es cierto que la impulsividad me ha jugado una mala pasada, y que no debería haber acusado a mamá con esas palabras tan duras.

¿De verdad ella cree que prefiero a mi padre?

Mamá y Stella siempre han estado muy unidas. Yo siempre fui la tercera en discordia. La que pasaba demasiado tiempo cerca de papá, y las miraba con gesto censurador. Nunca he compartido su amor por el derroche, la ropa y la belleza superficial. Pero las quiero. Por supuesto que las quiero. Ellas son mi familia.

Si elegí Nueva Orleans fue porque adoro esta ciudad.

Sin ser consciente de ello, me dirijo hacia el apartamento de Dante, necesitando que me ofrezca consuelo. En otra ocasión hubiera buscado los brazos reconfortantes de Patsy, o las palabras sinceras y los mojitos cargados de Maya. Pero ahora solo lo necesito a él. Cuando me abre la puerta, me echo a sus brazos y le pido que me abrace.

Dante no pregunta, simplemente abre los brazos y me reconforta. Y de qué manera.

39

Olvidando el pasado

Dante

Alison dormita sobre mi cama. Los párpados cerrados y los labios entreabiertos. Le acaricio la mejilla y sus labios se curvan en una sonrisa.

Hace una semana, llamó a mi puerta y me pidió que la abrazara. Desde entonces, hemos dormido todas las noches juntos. Me reconforta saber que ella me buscó a mí en primer lugar.

Soy para ella.

Ahora lo sé.

Nunca he sentido esto por nadie, ni siquiera por Lucrezia. La cadena reposa sobre la mesita de noche, y sé que ha llegado la hora de deshacerme de ella. Le acaricio la nuca y le dejo un beso en el cuello. Le acaricio los pechos y le aprisiono los pezones, y Alison comienza a jadear. Aún tiene los ojos cerrados.

Está vestida con una de mis camisas, y sus tentadores muslos, del color de la crema, lucen entreabiertos y llamándome.

Me acomodo entre ellos y hundo mi cabeza en su sexo. La saboreo, agarrándola de los glúteos y hundiendo mi boca en su húmeda hendidura.

Alison comienza a retorcerse, y lleva sus manos a mi cabello. Arquea las caderas y abre las piernas, ofreciéndome un acceso completo a la parte central de su deseo. La devoro hasta que cae exhausta en el colchón, y los ojos se le entrecierran a causa del placer.

—Buenos días.

Me inclino para besarla, y ella rodea mi cuello con sus manos y me acerca a sus labios. La beso despacito, lamiéndole los labios. Haciéndole el amor con la boca. Todo se vuelve demasiado íntimo. Nuestros cuerpos entrelazados se confunden. El olor a sexo flota en la habitación.

Ella entrelaza las piernas alrededor de mi cadera y me muerde el labio.

—Te necesito ahora —me pide.

Me hundo en ella lentamente, y permanecemos unidos durante unos segundos, sintiéndonos el uno al otro.

Encuentro su boca y la beso. Acaricio sus muslos, y comienzo a moverme encima de ella.

Le estoy haciendo el amor. Es la primera vez que hago el amor con una mujer.

Alison coloca las palmas de las manos en mi espalda, y las deja caer hasta la parte inferior, acariciándome cariñosamente. La amo. Por más que lo niegue. La amo.

Le beso los párpados, las mejillas y la punta de la nariz.

Un sentimiento nuevo me hincha el pecho. La satisfacción de pertenecer a una persona, y de saber que todos estos años de soledad se están disipando porque en mis brazos tengo a Alison.

—Dante… —susurra.

Me gusta que diga mi nombre. Me gusta sentir que soy el único. Que yo le pertenezco, y que ella me pertenece a mí.

Cojo a Alison en brazos y la siento sobre mis rodillas, haciendo la penetración más intensa. Ella suspira. Nuestros rostros quedan a la misma altura. Nuestras miradas se encuentran, y lo que veo en sus ojos me completa de tal manera, que el miedo se evapora.

La amo.

—Alison yo te…

Ella me acalla con un beso y se abraza a mí.

—No digas nada que pueda estropearlo. Por favor.

Cierra los ojos y pega su rostro al mío.

Si ella supiera…

¿Sentirá lo mismo por mí?

Un profundo sentimiento de ansiedad me recorre la espalda, y abrazo a Alison, cuyo calor me reconforta. Me dejo ir, y ella también.

—Alison —la llamo.

Ella se abraza a mí y cierra los ojos, exhausta.

—Uhm…

—Vístete. Quiero contarte una cosa.

—No hace falta que me vista para eso —replica.

Provocadora, se siente a gusto desnuda. Y a mí me encanta.

—En mi cama te quiero siempre desnuda. Pero vamos a salir.

—¿A dónde?

—Quiero contarte algo, y necesito deshacerme de algo —respondo enigmáticamente.

Ella se levanta de la cama y me mira sin comprender.

Quince minutos más tarde, estamos en la calzada del puente del lago Pontchartrain. Me apoyo en la barandilla y miro la vasta acumulación de agua. Es extraño, nunca me he sentido tan calmado al recordar el pasado.

Alison me ofrece paz, y en cierto modo, me libera de la culpabilidad. Ella me hace olvidar, y siento que me esperan cosas muy buenas a su lado.

Ella apoya la cabeza sobre mi hombro.

—No me digas que te vas a tirar del puente. Una vez leí que es el suicidio más doloroso. Te estampas contra el agua, que es como un bloque de hielo, todos tus huesos se rompen y te ahogas porque no puedes nadar.

—Por favor, Alison, cállate.

Ella se ríe. La conozco, y solo dice tonterías cuando está nerviosa.

—¿Me vas a contar lo que te sucede?

Se apoya en la barandilla y ladea la cabeza para encontrar mis ojos.

—No tienes ni idea de lo afortunado que me siento —le confieso.

—¿Por estar a punto de suicidarte contemplando por última vez mi bello rostro? —bromea.

Suspiro y la apoyo contra la valla. Mi pelvis bloquea su cadera, y ella ahoga la respiración.

—Dime que me quieres, y nos tiramos al agua, juntos para siempre como Romeo y Julieta —me pide burlonamente.

Le cojo el rostro entre las manos. Estoy nervioso. Nunca he estado tan nervioso.

—Alison… no bromees. Me lo estás poniendo muy difícil.

Ella cambia su expresión, que se torna seria. Sus ojos almendrados me observan como si quisieran llegar al fondo de mi alma, lo cual no será necesario, porque ya es suya.

—Ya es hora de deshacerme de algo.

—¿Me vas a tirar por la borda? —finge estar asustada.

Yo me río. Es inevitable.

—No, cariño.

Saco la cadena del bolsillo y su expresión se congela. Parece asustada.

—¿Estás seguro?

—Tenía diecinueve años y me enamoré de la persona equivocada —le cuento.

Alison parece incómoda.

—No tienes que contarme esto si no quieres.

—Pero quiero hacerlo —le aseguro.

Ella me aprieta la mano libre y me insta a continuar.

—Provenía de una familia humilde y ella era una noble veneciana. Se encaprichó de mí, pero yo era joven y estúpido. Nos comprometimos, a pesar de que su familia se oponía a la boda —cojo aire, y miro a Alison a los ojos. Ahora viene la parte difícil—. Lucrezia era bella y caprichosa, pero yo estaba loco por ella. Dos días antes de mi boda, la encontré con mi hermano.

El rostro de Alison no da señales de lástima, lo cual agradezco.

—Me enfurecí. Estaba dispuesto a batirme en duelo con mi propio hermano. Por suerte, eso nunca sucedió. Se fugaron, y corté toda relación con mi hermano. Al poco tiempo, me enteré de que contrajo una enfermedad y de que Lucrezia lo abandonó. Ella regresó a mí a los pocos días, pero yo la odiaba. No había nada del chico joven e ingenuo en mí.

—Lo siento.

—Yo no. Fue hace mucho tiempo —le confieso— mi hermano me envío varias cartas, pidiéndome perdón. Fui incapaz de perdonarlo. El orgullo me lo impedía. Me convertí en un hombre distante, adicto al juego y a las mujeres.

Cuando quise darme cuenta, tenía demasiadas deudas por saldar. Estaba a punto de acabar con mi vida cuando un demonio me ofreció vender mi alma. Y acepté, porque no tenía nada que perder. Había perdido a mi hermano y a Lucrezia. Cuando me di cuenta del error tan grave que había cometido, corrí a buscar a mi hermano para reconciliarme con él. Cuando llegué ya estaba muerto.

Alison me abraza.

—No fue culpa tuya.

—Debería haberlo perdonado, pero ya es demasiado tarde para lamentarse.

Alison observa la cadena.

—¿Perteneció a ella?

—¿A Lucrezia? No, desde luego que no.

Ella suelta un suspiro de alivio.

—Pensé que había pertenecido a una mujer a la que no habías podido olvidar.

—Lucrezia nunca fue importante. Me hicieron falta muchos años para darme cuenta de ello. Lo verdaderamente importante fue mi hermano, y no quiero que el orgullo vuelva a separarme de las personas a las que quiero —la miro, haciéndola entender a lo que me refiero—, la cadena era de mi hermano. Cuando llegué, estaba enterrado y me había dejado una carta. Me pedía que guardara la cadena, y que el día que pudiera perdonarme a mí mismo, y que dejara atrás el pasado, me deshiciera de ella.

—Y ese día ya ha llegado.

—Gracias a ti, Alison. Tú me haces recordar, pero también me haces olvidar. Cuando te miro, lo único que veo es el futuro que quiero tener. Y por si no te has dado cuenta, en ese futuro me veo contigo.

Ella me mira conmovida.

Entrelazo mis dedos con los suyos, dejo la cadena en el aire y, por un momento, siento que me fallan las fuerzas.

Pero Alison me aprieta la mano, y recobro la voluntad. Dejo caer la cadena al agua, que desaparece perdiéndose en el fondo.

Relegada al olvido, como el pasado.

Miro a mi lado, justo donde está Alison. La estrecho entre mis brazos, y antes de besarla, le digo:

—Tú eres mi futuro, nena. Lo supe desde el primer día que te vi.

40

No es lo que parece

Alison

Estoy hablando con Maya algo alterada y esta me observa interesada en lo que digo.

—Y me dijo que yo era su futuro —termino de contarle a Maya.

Mi amiga tiene las manos en la barbilla, la boca abierta y me escucha atentamente. Tiene el mismo gesto soñador que yo cuando Dante lanzó la cadena al agua, asegurándome que yo era su futuro.

¿A qué es de película?

Soy Julia Roberts en Pretty Woman. Rose en Titanic. No, en Titanic no, que se muere Leonardo Di Caprio.

—¿Y luego que pasó? —se interesa.

—Hicimos el amor durante toda la noche. En la ducha, en la cama, en el…

Maya coloca las manos en alto.

—Vale, vale. Me hago una idea. Pero Alison…

—¿Uhm? —pregunto, acordándome de cómo Dante me obligó a sentarme sobre su rostro para devorarme por completo.

—Te estás enamorando.

Esbozo una sonrisa.

—Estoy enamorada —la corrijo.

Maya me abraza, contenta por mí.

—Dante es un buen tipo. Creí que no era de fiar, pero cuando te mira, parece que no hay nada en el mundo más que tú. Ojalá alguien me mirara a mí de esa forma…

—Llegará —le aseguro.

Maya se encoge de hombros, restándole importancia.

—¿Has hablado con tu madre?

—Sigue enfadada conmigo.

—Es normal. Le dijiste cosas horribles. La has hecho sentir culpable, y que decir tiene que ha de haberse sentido abochornada cuando tu padre se largó diciendo que había sido un error.

—Lo sé —confieso cabizbaja.

—Trata de arreglar las cosas con ella antes de la boda de tu hermana.

Echo una mirada al reloj, y Maya suspira.

—Que sí, que ya me voy. Ya sé que has quedado con Dante dentro de diez minutos. Me lo has contado como unas mil veces, ¿sabes? Pero el fin de semana que viene, cuando pase la boda de tu hermana, eres mía. Y no te me vas a escapar.

—¡Eres la mejor! —me echo a sus brazos y le besuqueo el rostro.

Maya finge una arcada.

—¡Fóllatelo en todas las posturas del Kamasutra! —se despide.

Suelto una risilla y me dirijo a mirarme en el espejo. Llevo un vestido de vuelo, y un conjunto de lencería comprado para la ocasión, con unos ligueros que estoy deseando enseñar a Dante.

Rose aparece debajo de mi vestido, lo que me hace dar un respingo.

—Hola Alison.

Me estudia con esa curiosidad natural que tienen todos los niños. Reconozco que últimamente la veo muy poco, y que la echo de menos. Estoy más tiempo en casa de Dante que en mi propio apartamento.

—Te echo de menos, ¿me llevarás al zoo con tu novio?

—Al zoo no. Pero prometo llevarte a donde tú quieras, ¿de acuerdo?

Rose salta entusiasmada y me abraza.

—Yo también tengo novio. Tiene ocho años y come gusanos —me confiesa.

—¡Tú que vas a tener novio! —me río.

Rose se enfurruña.

—Todos tienen novio. Tú, mamá… bueno, mamá tiene novia. Pero es lo mismo, ¿no?

Me atraganto con mi propia saliva.

—¿Qué?

—Mamá y April son novias, ¿no lo sabías? Todos piensan que yo me chupo el dedo.

Le doy un abrazo a Rose y le digo que prometo guardar el secreto de su novio si ella no le cuenta a nadie que Rosemary y April están saliendo juntas. ¡Dios, cómo quiero a esta niña!

Dante me recoge a las nueve y media, y me hace dar una vuelta sobre mí misma para admirar mi conjunto. El vuelo del vestido descubre mis ligeros de encaje negro, y Dante ladea una sonrisa pícara.

—¿Me provocas a propósito, señorita Alison María del Pilar Williams León?

Esbozo una expresión inocente.

—No sé de qué me hablas.

Nos dirigimos hacia el barrio francés, donde nos detenemos en el local de jazz en el que mi padre toca el saxofón todos los jueves. Dante tira de mí para darme un beso suave.

—¿Estás segura de que quieres entrar? Podemos ir a otro sitio.

—No, está bien. No lo veo desde que lo encontré en el armario de la habitación del hotel de mi madre —le digo, con tono desaprobador.

Dante me aprieta contra su pecho y me muerde el lóbulo de la oreja.

—Todos tenemos necesidades, nena. No lo juzgues por ello.

—No lo hago —replico malhumorada.

—Lo haces constantemente. Ni siquiera tú eres perfecta, ¿sabes?

—Ah, ¿no? —lo miro desafiante, y mis manos descienden hacia la cinturilla de su pantalón, encendiéndolo a propósito.

—Para mí eres hermosa, ingeniosa y encantadora —resume, rodando los ojos hacia mis pechos—, pero si fueras tan correcta como crees ser, no te habrías acostado conmigo dentro del cine —me recuerda.

Me sonrojo al recordar lo sucedido hace unos días.

—Ni lo habríamos hecho sobre la encimera de la cocina.

La unión entre mis muslos comienza a palpitar. Dante me acaricia el cuello con los labios, y su aliento caliente me eriza la piel.

—Ni en la terraza, en mitad de la noche, cuando los vecinos podían descubrirnos.

Mete la mano dentro de mi vestido, y desliza un dedo por encima de mi tanga. La hendidura húmeda lo ha empapado, y Dante sonríe con descaro, demostrando que tiene razón.

—¿Lo ves? Todos tenemos necesidades.

—Ya sé a dónde quieres llegar. Pero mis padres son mayorcitos —me niego a darle la razón.

—¿Y qué?

—Pues eso.

Dante suelta una carcajada. Su barba me araña las mejillas. He sido yo quien le ha pedido que no se afeitara. La barba le da un punto macarra y aún más sexy.

—¿Te crees que no te voy a querer follar dentro de treinta años?

Lo miro a los ojos, muy impresionada.

—¿Tanto tiempo?

—Hasta que me harte de ti. Y creo que no sucederá nunca.

Apoyo la cabeza en su hombro y entramos al salón de jazz. De inmediato encuentro a mi padre, al fondo del local, charlando con unos amigos. No hay rastro de Daisy por ningún lado. Al verme, me saluda con la mano. Tiene el gesto sombrío, como si no estuviera en su mejor momento.

Dante me coloca la mano en la espalda, y me obliga a dar un paso adelante.

—Anda, ve —me anima.

Le hago caso, y camino hacia mi padre, saludándolo con un beso en la mejilla.

—Hola cariño. No te esperaba.

—Lo sé.

Nos quedamos en silencio, y cambio el peso de una a otra pierna, un tanto incómoda. Él también lo está. Por el rabillo del ojo, observo que Dante me hace un gesto con las manos, animándome a dar el primer paso. Suspiro. Al final va a resultar que él es el menos orgulloso de los dos.

—Oye papá, respecto a lo del otro día…

—Ya sé que no estuvo bien.

—No, quería decirte que no soy quien para censuraros.

Mi padre arquea una ceja, asombrado por mi cambio de actitud.

—Tanto si decides volver con mamá, como seguir con Daisy, yo te apoyaré. Es tu decisión, y yo soy tu hija. Siempre estaré a tu lado.

Papá me abraza, y entre nosotros se borra ese clímax tenso que nos impedía mirarnos y hablar con claridad. Sé que con mamá será más difícil.

—Oye papá, ¿y Daisy? —me intereso.

—Le conté lo sucedido con tu madre. No podía ocultárselo. No se lo tomó nada bien, pero quiso continuar con la relación. Es curioso, parecía estar más prepara que yo. Pero yo no podía engañarla de esa manera.

—No te sigo. Ya se lo habías contado y decidió perdonarte.

Papá suspira.

—Sigo enamorado de tu madre, Alison. No podía engañar a Daisy, es una buena chica y merece ser feliz.

—Oh… —le coloco una mano en el hombro a mi padre y lo miro a los ojos— no es por meterme donde no me llaman, Pero ¿sabes que mamá también te sigue queriendo? No puedo entender cómo dos personas que se quieren están separados.

—Es complicado —se resiste mi padre.

—¿Qué os pasó?

—Eso debería contártelo tu madre. Ella es la única culpable.

—Papaaaaaá —lo censuro.

—Has venido acompañada —se interesa, echándole una mirada curiosa a Dante.

Le hago una seña a Dante para que se acerque.

—Papá, este es Dante. Dante, él es Jack, mi padre.

Dante y mi padre se dan un apretón de manos.

Papá nos echa una mirada, como queriendo saber más.

—Dante es mi… un…

No sé qué decir, y me quedo callada.

¿Mi novio? ¿Un amigo? ¿Un follamigo más que ocasional?

—Soy el novio de su hija —replica él, con convicción.

Abro los ojos, y me atraganto con mi propia saliva.

A papá le encanta la seguridad con la que Dante resuelve el tema.

—Cuídamela, es una chica estupenda y se merece un hombre que la quiera y la adore.

—Sé lo que vale su hija. Estoy dispuesto a darle lo mejor.

Papá se despide de nosotros y Dante y yo tomamos asiento en una mesa alejada de la multitud. Golpeo la mesa con los dedos y le echo una mirada curiosa a Dante, quien coloca su brazo en el respaldo de mi silla y se pone a ver el espectáculo como si nada.

Al rato, adivinando mis pensamientos, me mira y dice.

—Sí, Alison, eres mi novia. Vete acostumbrado.

Me quedo embobada mirándole el rostro. Es demasiado guapo.

—¿Y eso lo has decidido tú?

—Por supuesto.

Me muerdo el labio inferior.

—¿Qué pensabas, que iba a acompañarte a la boda de tu hermana como un simple amigo? —se queja.

—Tú no eres mi amigo, Dante.

Él pone cara de disgusto. Parece enfadado.

—Me hubiera gustado que no dudaras al definir lo nuestro ante tu padre.

Dice “lo nuestro”, con tal determinación, que se me caen las bragas al suelo.

—Pensaba que… —trato de encontrar las palabras adecuadas— no sé… como no habíamos hablado de ello. En fin… no sabía si tú…

—No sabías si yo soy capaz de comprometerme. Pues ya lo sabes —me interrumpe, con repentino malhumor.

Le toco el antebrazo, para calmarlo. Huy, qué durito está. Me encanta.

Concéntrate, Alison.

—¿Por qué te enfadas?

—¿Por qué siempre tienes que pensar lo peor de mí? Te he abierto mi corazón. Te he contado cosas de mi pasado que jamás le he contado a nadie.

Le doy un beso en los labios para ablandarlo.

—No digas tonterías —le pido.

Dante resopla, y me aprisiona los labios con los suyos. Su lengua posee la mía, y cuando nos separamos, jadeamos.

Ya no está enfadado.

Me da dos golpecitos en la frente.

—Soy tu novio. Grábatelo aquí —me dice, tocándome la frente—, sería imbécil si te compartiera con otros. Tu novio, Alison. Que no se te olvide.

Y a mí no se me olvida.

¿Cómo se me iba a olvidar?

Después de ir a cenar a un restaurante muy caro, y de que yo me quejase viendo los desorbitados precios de la carta, sale a relucir el tema laboral. Es cierto que Dante no tiene problemas económicos, por ahora. Y que, si todo sigue así, conseguirá salir del infierno al comprometer a varias parejas.

Pero ¿qué será de su futuro?

—Quiero ser profesor de historia —me cuenta.

Me río en voz alta hasta que se me saltan las lágrimas. Dante me observa perplejo y ofendido.

—¿Sabes, Alison? Cuando quieres, tienes muy poco tacto. ¿Se puede saber de qué te ríes?

—Perdón, perdón… —me disculpo, secándome las lágrimas con una servilleta— no esperaba que fueras a elegir una profesión tan tranquila. Me esperaba algo más emocionante. No sé; saltador olímpico, camionero, desatascador de baños de colegios.

—Pues me parece muy apropiada. He vivido dos guerras mundiales, miles de festivales de Eurovisión y la inauguración del primer Mc Donald. Sería un excelente profesor de historia.

—¿Cuántos años tienes? —le pregunto, fingiendo estar horrorizada.

—A ti te lo voy a contar.

Dante paga la cuenta, ante mi fingido ofrecimiento de pagar mi mitad. En realidad, con mi sueldo miserable, me habría dado para pagar el pan y los picos. Qué triste. Así que después de insistir durante un par de minutos para no quedar como una gorrona, me cuelgo de su brazo y voy tan feliz.

—¿A dónde me llevas?

—Es una sorpresa —me dice misteriosamente.

Dante aparca frente a un local de fachada oscura, y yo entrecierro los ojos.

—¿Me has traído a un puticlub?

—Pero qué cosas tienes, Alison.

Me obliga a entrar en el local, y cuando lo hago, me encuentro en un karaoke.

¡Un karaoke!

Por ahí sí que no paso. Me muero de la vergüenza. Cantar en público no es lo mío, y suficiente mal lo voy a pasar cantando en la boda de mi hermana por compromiso.

—¡Que no! —me quejo, cuando él me lleva hasta el centro del local.

Y entonces, se sube a la plataforma, le arranca el micro a un chico que está cantando a grito pelado el Ave María de David Bisbal y carraspea para llamar la atención del público. Me llevo las manos a la cara, avergonzada.

Lo mataré.

—Buenas noches a todos. Si fijan la vista al centro, verán a una preciosa mujer llamada Alison. Ella es la mujer de mi vida, y solo me ha aportado cosas buenas. Espero llenar tu vida de cosas muy grandes, tú ya me entiendes —un grupo de chavales lo vitorea— y no te preocupes, te seguiré queriendo incluso dentro de treinta años, cuando te salgan las primeras arrugas. Estás hecha para mí —se gana el aplauso de un grupo de chicas que están celebrando una despedida de soltera— y ahora, sal al escenario y deléitanos a todos con tu preciosa voz.

La gente comienza a vitorear mi nombre, y alguien me da un empujón para que suba al escenario. A regañadientes, subo las escaleras y le arrebato el micrófono a Dante.

—Ya hablaremos —le digo.

Busco dentro del repertorio alguna canción que sea de mi estilo, y al no encontrar nada que me vaya, opto por una canción de Gloria Trevi que siempre me ha encantado.

Estoy nerviosa, me sudan las palmas de las manos. Cojo el micrófono con ambas manos y comienzo a cantar.

Tú me dijiste que me querías.

Yo nunca dije que te pertenecía.

Y ni con flores ni frases bonitas.

Ni aunque seas chico de los que son caritas.

Le guiño un ojo a Dante, y lo señalo con un dedo.

No se puede, no.

No se puede, no.

Comprar ni engañar a mi corazón.

Con frases hechas para el montón.

Si me quieres pruébamelo.

Pruébamelo.

Pruébamelo.

Si me quieres pruébamelo.

Pero pruébamelo bien.

Porque yo soy diferente.

Porque soy original.

Yo soy de las que la mueven.

De las que nada detienen.

La que sabe llegar.

Pruébamelo.

Pruébamelo.

Si me quieres pruébamelo.

Dante se sube al escenario, me arranca el micrófono y me da un morreo delante de todo el mundo, dejándome alucinada.

—¿Te lo he probado bien?

Cinco minutos más tarde, estamos en el cuarto de baño del karaoke. Le quito la camisa a Dante y él me sube el vestido, arrancándome las bragas y guardándoselas en el bolsillo.

—¿Has echado el pestillo? —le pregunto acalorada.

Él asiente y me devora la boca. Me sube sobre la pila del baño, y me abre las piernas, hundiendo su cabeza sobre mi sexo. En pocos segundos estoy preparada, lo cojo de los hombros y él me penetra. Comenzamos a gritar.

—Oh… Dante.

Él aprieta la mandíbula y se mueve más fuerte. Me agarra del culo, y empuja dentro de mí. En ese momento la puerta se abre, y una señora mayor suelta un grito de horror.

—¡Sois unos cochinos! —nos grita, echándole un vistazo al culo de mi novio.

—Señora, que esto no es lo que parece —le digo, con el miembro de Dante aún dentro de mí.

41

¡Sorpresa!

Dante

Fuimos expulsados del karaoke a los cinco minutos.

Aquel día fue inolvidable, pero los que siguieron no se quedaron atrás. Observar con mis propios ojos la receptividad de Alison ante mis caricias es toda una sorpresa. No hay nada de la chica tímida y censuradora en ella. Ahora solo es una mujer que disfruta de su sexualidad junto a mí. Y eso me enloquece.

Voy a recogerla a la salida del trabajo para darle una sorpresa. Me encanta ser la razón de sus sonrisas, y solo por eso, haría tantas cosas por ella para verla sonreír. Cuando Alison me sonríe siento que todos estos años de soledad han merecido la pena.

—La estaba esperando a ella —digo en voz alta, sin darme cuenta.

—Guau, quién te ha visto y quién te ve.

Me sobresalto al encontrar a Deborah a pocos metros de mí, observándome con atención. Hay una mezcla de curiosidad y estupor en su mirada gatuna. Hubo una vez en la que su cabello rojo y su voluptuoso cuerpo me resultaron deseables. Ahora solo puedo desear a Alison, y ella lo sabe.

—¿Qué tal estás? —la saludo sin acritud.

Atrás quedó mi resentimiento hacia ella.

—Haciéndome a la idea de que voy a perderte —responde, más como un hecho que como la respuesta de una mujer herida—. Pensé que este momento nunca llegaría. Era de las que me conformaba con tenerte a mi lado sin exigirte nada más. Supongo que ella ha ganado por querer esa otra parte de ti.

Ella tiene razón. Alison me ganó. Mientras otras mujeres se conformaban con tener lo que yo les ofrecía, Alison se negó a aceptarme hasta que yo pudiera darle lo que ella necesitaba de mí.

—Te deseo lo mejor, Deborah.

Ella enlaza sus brazos alrededor de mi cuello y me da un beso en la mejilla.

—Te deseo lo mejor, Dante. No desaproveches esta oportunidad, y sé feliz.

Se aleja caminando, y en cuanto lo hace, percibo que Alison me está observando. Ha visto toda la escena, pero no da muestras de estar celosa. Me agrada que confíe en mí, y me acerco para darle un beso en los labios.

—Teníamos que zanjar el tema —le explico.

—Lo sé —responde, sin concederle mayor importancia—, ¿has venido a buscarme? —pregunta, sin ocultar la emoción que eso le produce.

—Bah, pasaba por aquí.

Ella me da un codazo y se ríe. La abrazo contra mi pecho y le beso la punta de la nariz. Observo su aspecto derrotado, parece exhausta.

—Deberías dejar esa mierda de trabajo. Te está explotando.

—¿Y de qué iba a vivir? No del aire, desde luego.

—Tengo unos ahorros. Tantos años dan para ahorrar mucho dinero —le explico, sin entrar en detalles—, podríamos sobrevivir sin complicaciones hasta que tú encuentres algo mejor.

Alison me ofrece una sonrisa de agradecimiento.

—Sabes que no puedo aceptar. Eso sería como tirar la toalla.

—Orgullosa.

Ella pone cara de fastidio, pero no responde.

—Había planeado algo, pero te veo cansada. Será mejor que vayamos a casa y te prepare un baño. Y luego, lo que tú quieras.

Alison se sonroja cuando le echo una mirada cargada de intenciones. Todavía me alucina su capacidad para sonrojarse ante mis atenciones.

—No, está bien. ¿Qué habías planeado? —le puede la curiosidad.

Cinco minutos más tarde, llegamos al centro en el que se imparte el curso de cocina para principiantes. Alison abre los ojos, un tanto incrédula. Luego me lanza una mirada interrogante.

—¿Me están lanzando una indirecta?

—Cariño, la lasaña te queda seca, tu pastel de chocolate es horrible, e incluso quemas las palomitas en el microondas.

No es una indirecta, es un hecho. Eres una cocinera horrible.

Alison se pone ceñuda, y a mí me hace gracia. La última vez que cocinó, le di mi ración a Goku mientras ella miraba para otra parte.

—Venga, es por hacer algo juntos. No tengo esperanzas puestas en ti.

Ella bufa y entra como un huracán en la sala. Lo que no sabe, es que no tengo ninguna intención de que aprenda a cocinar. Alison sería capaz de incendiar mi adorada cocina de inducción con su torpeza. Solo estamos aquí para celebrar su cumpleaños. Alison insistió en hacer algo íntimo, prohibiéndome cualquier celebración. Pero yo no podía ignorar el primer cumpleaños de mi novia, y quería demostrarle que podía sorprenderla.

—¿No está un poco vacío este sitio? —pregunta, al advertir que no hay ningún mueble.

—Mira que eres despistada… ¿Qué día es hoy? —le pregunto, a sabiendas de que ha olvidado su propio cumpleaños.

Alison lo recuerda de inmediato.

—¡Ostras! Mi cum…

—¡Felicidades! —gritan al unísono Jack, Bárbara, Maya, Patsy, Rosemary y su hija.

Alison los observa incrédula, y luego me mira a mí.

—Querías que fuera algo íntimo. No hay nada más íntimo que celebrarlo con las personas a las que quieres, ¿no?

Todos se acercan para abrazarla, mientras Alison no me quita la vista de encima. Cuando por fin la sueltan, ella se acerca a mí, y permanece callada durante unos segundos.

—¿Qué? —le digo un tanto nervioso, con las manos metidas en los bolsillos.

Es la primera vez que hago algo especial por alguien.

Ella se abalanza sobre mí y me abraza efusivamente, besándome en los labios.

—Es el mejor cumpleaños de mi vida. Gracias —echa un vistazo al sitio vacío—. Pero ¿por qué has elegido este sitio?

—He pensado que ya es hora de cambiar de aires. Tardaré unos años en graduarme como profesor de historia, y mientras tanto, me gustaría ayudarte a cumplir tu sueño. ¿Qué te parece este sitio? Ya sé que no es gran cosa, pero quedará decente con un poco de pintura y muebles de diseño, ¿no?

Alison observa el lugar alucinada, y poco a poco se le va iluminando el rostro.

—¿Estás diciendo lo que creo que estás diciendo?

—Sí, a no ser que tú no quieras.

Maya nos interrumpe en ese momento, y abraza a su amiga.

—¿Qué te parece? Yo ayudé a Dante a encontrar este sitio. Quedará fenomenal con un poco de pintura lavanda y papel de pared. Ya lo estoy viendo.

—¿Qué eres, la diseñadora de Hello Kitty? —la provoco.

—Oh, cállate. Tú lo querías pintar de gris. ¿Hay un color más triste que el gris? ¡Por supuesto que no!

—Azul y blanco. Quiero que me recuerde al mar —decide Alison.

—¿Eso significa que sí? —le pregunto.

—Por supuesto que sí. Necesitaré un sitio en el que acoger a todos los animales abandonados con los que tú te encariñes —bromea.

Patsy y Jack se unen al equipo de diseño improvisado que hemos montado. Todos eligen colores y discuten sobre la disposición de los muebles. Evidentemente la pequeña Rose quiere pintarlo de rosa, y se enfurruña cuando nadie le presta atención. Bárbara se mantiene en un discreto segundo plano, observando con deleite el semblante alegre de Alison. Me acerco a ella.

—Me gustas para mi hija. La haces feliz. Incluso me gustarías para mí, si yo tuviera diez años menos —declara, cuando me coloco a su lado.

—Estoy seguro de que Alison sería más feliz si arreglarais las cosas.

Bárbara chasquea la lengua contra el paladar.

—Me lo pensaré —replica a regañadientes.

Después de la improvisada sorpresa, de degustar unos deliciosos pastelitos de crema hechos por Patsy, y ante las indirectas de Alison para que se marcharan, nos quedamos por fin solos.

Alison se acerca a mí, con la voz temblorosa.

—No sé qué decir…

—Entonces no digas nada. Sienta bien hacer cosas por los demás —le digo, y es la verdad.

—¿Y qué puedo hacer yo por ti? —pregunta con voz melosa.

La cojo de las caderas y la presiono contra mi erección.

—Se me ocurren un par de cosas.

Alison pega sus pechos a mi torso, y me mira con los ojos brillantes de deseo.

—Soy toda oídos… —ronronea.

Le susurro cosas que sé que la harán temblar de deseo y reír nerviosamente, y ella finge estar escandalizada. A los pocos segundos nos estamos besando, y lo hacemos contra la pared, sin encontrar un mejor punto de apoyo.

—Me estás cambiando, Alison —me confieso, en un momento en el que nuestras miradas se encuentran y la intimidad llega al punto más álgido.

—Prométeme que nunca dejarás de sorprenderme.

Le doy un beso, y le aseguro que así será. Acto seguido, le doy la vuelta y la obligo a apoyar las palmas de las manos contra la pared. La sostengo de los glúteos y la penetro con un dedo. Ella da un respingo.

—¿Qué, sorprendida?

Alison me grita y se ríe. Forcejeamos, y terminamos tirados en el suelo. Nuestros cuerpos entrelazados, y nuestros labios unidos. Nunca me he sentido tan bien.

42

Secretos

Dante

Supe que tenía un problema en el instante en el que me encontré a la madre de Alison haciendo eses a la salida del casino Harrash. Llevaba un vestido de lentejuelas verdes muy ajustado, el pelo enmarañado y el maquillaje corrido.

En cuanto me vio, me saludó efusivamente y se echó a mis brazos.

Aquel algarabío de luces, tragaperras, rayos uva y dólares me dio dolor de cabeza. Como no podía ser de otra forma, me acerqué a mi suegra y la sostuve por los hombros. De ningún modo iba a dejar a la madre de Alison a su suerte en semejante estado.

—¡Pero si aquí está mi yerno favorito! —exclamó, besuqueándome todo el rostro.

La cogí por la cintura y la enderecé. Le apestaba el aliento a alcohol, y su cuerpo parecía gelatina incapaz de mantenerse en pie. La contemplé con una mezcla de horror y preocupación.

—¡Que siga la fiesta, la noche es joveeeeeeeeeeeen! —exclamó, contoneando las caderas y cayéndose de culo sobre el asfalto.

No contenta con el espectáculo que estaba ofreciendo, comenzó a hipar y a llorar de la risa. Atónito, la levanté y me aseguré de agarrarla con fuerza para que no se volviera a repetir aquel estropicio.

Me quedé paralizado al percatarme de que la compañera de piso de Alison cruzaba la acera de enfrente, y me lanzaba una mirada curiosa. No pareció reconocer a la madre de Alison, lo cual me tranquilizó. No quería que Alison viera a su madre en semejante estado.

Conseguí subir a Bárbara a un taxi, y llevarla a rastras hacia la habitación de su hotel. Allí la metí vestida en la ducha, haciendo oídos sordos a sus gritos. Cuando estuvo más calmada, la dejé en la cama y la miré con dureza. Ella parecía haber recobrado el sentido de la realidad.

—Llevaba mucho tiempo sin jugar… cuando Alison fue al hospital, Stella me encontró en el casino y se enfureció. No se lo cuentes a mis hijas. Sobre todo a Alison, no tiene ni idea de mi problema, —se excusó lastimeramente.

—Si no se lo dices tú a Alison, se lo diré yo. No quiero estropear la boda de Stella, así que se lo dirás cuando se haya casado.

Bárbara hizo un puchero.

—¿Y no lo podemos mantener en secreto?

—De ningún modo. Entre tu hija y yo no hay secretos, y así seguirá siendo —sentencié.

Me aseguré de que Bárbara comía algo antes de marcharme, y eché al fregadero todo el alcohol que encontré escondido en la habitación. Apenas conocía a Bárbara, y si había llevado una vida de excesos a espaldas de su familia, pero con toda seguridad, así era.

Llegué agobiado a mi apartamento, y Alison pareció notarlo, porque entrecerró los ojos y me preguntó lo que me sucedía. Le aseguré que no me pasaba nada, y la noche continúo con nosotros dejándonos hacer a la pasión.

Bárbara tenía que cumplir su palabra.

A la mañana siguiente, despierto con Alison entre mis brazos. Su piel color crema es tan apetecible que no puedo evitar darle un pequeño mordisco en el hombro. Ella está tan acostumbrada que ni siquiera se queja.

—Dante, ¿de verdad que no te pasa nada? —vuelve a insistir.

Finjo una expresión de tranquilidad absoluta.

—De verdad que no.

Ella sigue observándome, pero al final lo da por perdido y se levanta de la cama.

—Tengo que ir a trabajar. Le he prometido al señor Ryan que continuaría en la clínica hasta que él encontrara a alguien que me sustituya.

—Eres demasiado buena.

Ella le resta importancia y se despide con un beso.

Alison

Al volver de la clínica para cambiarme de ropa, sigo preocupada por el extraño comportamiento de Dante.

No es habitual en él tener esa expresión de preocupación latente, como si me estuviera ocultando algo.

Cuando salgo de mi habitación, April me está esperando con los brazos cruzados y expresión evaluadora.

—Alison, tenemos que hablar.

Vaya, no es la única que está enigmática.

—Tú dirás —le digo, dispuesta a escucharla.

—Lo que te voy a decir no te va a gustar… —coloca sus manos sobre mis hombros, como si quisiera prepararme para lo que va a contarme— ayer me encontré con Dante por casualidad. Estaba abrazado a una mujer rubia que vestía como una prostituta.

Me separo de ella y siento un nudo en el estómago.

—Te equivocarías de persona —le aseguro.

April niega lentamente con la cabeza.

—Los seguí. No quería sacar conclusiones precipitadas, y sé que no está bien, pero detesto que los tipos mientan a las mujeres. Dante pidió un taxi que los llevó hasta un hotel. Cuando el taxi aparcó, la cogió en brazos y la llevo hasta su habitación. Ella no dejaba de besarle el rostro. Lo siento.

Siento unas irremediables ganas de echarme a llorar, y me derrumbo sobre el sofá. Me miro las manos, tratando de buscar un punto estable, porque siento que me caigo.

—¿Estás segura? —le pregunto, y no sé de donde he encontrado las fuerzas para hablar.

—Sé perfectamente lo que vi. Lo siento. Sé lo mucho que te gusta Dante.

No, no lo sabe. No se hace ni una ligera idea. A mí Dante no me gusta. Gustar es una palabra demasiado simple para definir lo que siento por él. Estoy enamorada.

—Gracias por contármelo.

—Es lo único que podía hacer.

Me levanto, dispuesta a aclarar las cosas con el maldito mentiroso que acaba de romperme el corazón. Ni siquiera me despido de April, quien me ve marchar muy preocupada.

Al llegar al apartamento de Dante, del que tengo las llaves, abro la puerta y lo espero desnuda en la cama. Necesito sentirlo por última vez, a pesar de lo estúpido y humillante que puede parecer. Él ha estado con otra mujer, y lo único que yo quiero es sentirlo una vez más para así tener las fuerzas suficientes para despedirme de él.

Oigo abrirse la puerta de la calle, y adopto mi pose más sensual. En cuanto Dante llega a su habitación, se queda paralizado al encontrarme completamente desnuda sobre las sábanas.

—Hola Dante —lo saludo, con el tono más calmado que encuentro.

Él no lo percibe. Está demasiado excitado contemplando mi cuerpo. Tiene los ojos oscurecidos por la pasión, y se quita la ropa sin decir nada. Se despoja de la sudadera, echa la camisa al suelo y se quita los pantalones de una patada.

En dos zancadas, se tumba encima de mí y comienza a devorarme el cuerpo con besos.

—No sabes lo mucho que te necesitaba en este momento —declara, con la voz ronca.

—¿Sí, Dante?

Abro las piernas y dejo que él me devore. Comienzo a sollozar de placer y de rabia.

—Eres la mujer de mi vida, Alison… —declara emocionado, besándome los muslos con deleite.

La pasión con la que me posee me conmueve y me duele. No comprendo cómo puede fingir con tal convicción, y luego engañarme de esa manera tan ruin. Es despreciable.

Dante me besa desde el tobillo hasta el interior del muslo, y me acaricia la hendidura con la palma de la mano.

—Dime que soy la única mujer que existe para ti —le exijo.

Necesito oírlo. Necesito creerlo aunque solo sea por un momento.

—Por supuesto que eres la única.

Su boca devora mi sexo, y yo me retuerzo, aprisionándole la cabeza entre mis muslos y encontrando mi propia placer. Necesito más, lo empujo y me siento a horcajadas encima suyo. Comienzo a moverme, buscando mi propio y egoísta placer. Ni siquiera lo miro, y cuando él me toca, le aparto las manos fuera de mi cuerpo y las coloco encima de su cabeza.

—Córrete Dante… córrete para mí…

Dante deja de moverse, pero a mí no me importa. Me acaricia el hombro, y yo me aparto. Me clavo en su erección, y le araño el pecho.

—¿Alison?

No le presto atención. Quiero mi orgasmo. Quiero sentir que aún le pertenezco.

—¿Qué mierda te pasa? —exige saber.

De un empujón, me tumba bocarriba sobre el colchón y me aprisiona las muñecas por encima de la cabeza. Me mira conmocionado.

—¿Qué coño estás haciendo?

—Follar. Lo hacemos siempre, ¿no? —mi voz destila rabia.

Su erección aún está dentro de mí. Enrollo mis piernas alrededor de su cintura y me inclino, excitándolo. A pesar de que su erección no mengua, su expresión denota que no está excitado.

—Tú y yo no follamos. Hace mucho tiempo que no hacemos eso. Creía que te habías dado cuenta.

—¿Ah sí?

Me carcajeo y le muerdo el labio. Dante se retira, y me observa un tanto herido.

—Cuando te poseo, te hago el amor. Es lo que espero de ti. Esto que hemos hecho… que has hecho… ¿Qué haces, Alison? No eres tú la que me ha recibido en mi dormitorio.

Se aparta de mí, y comienza a vestirse. Yo hago lo mismo, sintiéndome fuera de lugar. En cuanto estoy vestida, le doy un empujón que lo pilla desprevenido.

—Así que a mí me haces el amor y a la otra te la follas —les espeto.

Dante da un respingo.

—¿A la otra? ¿Qué otra?

—Tienes un minuto para explicarme qué hacías en el casino Harrash abrazado a una mujer que luego llevaste a un hotel.

El rostro de Dante se ensombrece.

—No.

—¡¿No?!

Se mese el cabello, nervioso, y luego alza el rostro y me mira con los ojos brillantes.

—No nos hagas esto, Alison. Prometiste que confiarías en mí.

—Tú no eres digno de confianza. Eres despreciable.

—Lo pasaré por alto porque sé que no dices lo que piensas.

—Qué sabrás tú… —le digo, y miro al suelo para no echarme a llorar— si no me dices quién era esa mujer y que hacías con ella…

—No te lo puedo decir. Hice una promesa, y tú deberías creerme. No te he dado motivos para desconfiar de mí.

Deberías darme un voto de confianza, y no creer lo peor de mí cuando la oportunidad se te presenta.

—Eres un desgraciado —le digo, destilando desprecio.

—Un día me dijiste que yo tenía miedo. Ahora eres tú quien lo tiene. Has optado por la vía fácil, porque nunca has creído en lo nuestro.

—Tienes razón. Nunca he creído en lo nuestro.

Lo miro desafiante, pero encuentro una profunda decepción en su semblante.

—Es una pena, porque es en lo único que yo he creído.

Necesito salir de aquí, apartarme de su lado y llorar tranquila, sin nadie que intente hacerme creer cosas que no son.

Al pasar por su lado, Dante me aprieta el brazo y me detiene.

—Alison, sé razonable…

—Mentiroso.

Salgo corriendo antes de que pueda soltarme otra mentira y de que yo, tonta y enamorada, le crea y me eche a sus brazos. En cuanto regreso a mi apartamento, me echo a llorar, ante los ánimos de Rosemary y April.

Dante ni siquiera me llama, y eso me amarga profundamente. Él ha decidido pasar página, mientras yo, con la cabeza cubierta por la almohada, no puedo pensar en otra cosa que no sea en él.

43

Cosas de familia

Alison

Viajar en avión con mamá y papá es deprimente. Sobre todo cuando ambos no cesan en preguntarme acerca de la ruptura con Dante. Al final, opto por zanjar el tema siendo sincera.

—Me la estaba pegando con otra, ¿vale? No es agradable hablar del tema.

Papá me palmea la espalda, tratando de consolarme.

—No sé, me cuesta creer que hiciera tal cosa. Parecía un buen chico.

—Pues créetelo.

Mamá se retuerce incómoda sobre el asiento. Seguro que está pensando en la casa de la playa. Pero a mí ya me da igual. Solo puedo pensar en Dante, en lo mucho que lo echo de menos y en lo enamorada y estúpida que me siento.

Sabía que me haría daño.

—¿Y cómo te diste cuenta?

Resoplo e intento no perder la compostura. Si un vuelo de más de diez horas es tedioso, que transcurra contando tus penas amorosas lo hace aún peor.

—Mi compañera de piso lo descubrió con una mujer que iba vestida de putilla en el casino Harrash. Luego fueron a un hotel.

Mamá da un respingo.

—Seguro que no iría tan mal vestida…

Le echo una mira iracunda.

—Yo solo digo que seguro que Dante tiene una explicación… —lo defiende.

—¿Ah, sí? ¿Y cuál es? —me enfurezco.

Mamá se retuerce las manos con nerviosismo.

—Mira, déjalo. No estoy de humor.

El viaje trascurre tenso y en silencio, y yo agradezco que no vuelvan a preguntarme nada al respecto. No soporto hablar de Dante, y el simple hecho de recordarlo me pone irascible.

Al llegar al aeropuerto, el grito de Peggy y tía Claudia me sobresalta. Las muy falsas se acercan a abrazarme y besuquearme. Nunca las he soportado.

—Alison, qué paliducha te veo. ¿Comes bien en ese tugurio en el que vives? —finge preocuparse Claudia.

Mamá pone cara de irritación.

—El tugurio en el que vivo se llama Nueva Orleans.

—¿Y tu novio? ¿No iba a venir para la boda de Stella?

—Está muerto.

La respuesta las deja descolocadas, y ambas se miran sin saber qué decir. Eso les pasa por víboras.

—Qué bien te veo… Jack. Los años te mejoran, como el vino —saluda Claudia a mi padre, con voz melosa.

—Hola Claudia —la saluda papá cortésmente.

Nunca me ha gustado como lo mira. Parece tener una doble intención hacia él. Y a mamá no se le pasa desapercibido, porque vuelve a poner cara de irritación y se interpone entre medio de los dos.

—Bueno, vámonos, que Stella nos está esperando para almorzar junto a su futuro marido.

Llegamos al restaurante elegido, y en cuanto Stella me ve llegar sola, me da un abrazo y no me pregunta nada. Entre hermanas no hacen falta palabras para comunicarse. Cuando las cosas van mal, simplemente lo sabes. Ella me obliga a sentarme a su lado y a saludar a Baldomero.

—Hola Alison. Tenía la esperanza de que vinieras acompañada. Como sigas así, te vas a quedar soltera.

—Mejor soltera que mal acompañada —le espeto, dedicándole una mirada retadora.

Stella trata de poner paz entre nosotros y nos insta a que nos sentemos a la mesa. Ni siquiera tengo apetito, y todo lo que puedo hacer es remover la comida sobre el plato y abstraerme de la conversación.

—Los hombres de hoy en día no quieren sentar la cabeza. Pero cuando encuentras a la mujer de tu vida, como me ha pasado a mí, el resto deja de tener importancia, ¿verdad que sí, cariño? —le pregunta el repipi de mi cuñado a mi hermana.

Ella asiente y se toca el vientre nerviosamente.

—No te preocupes, Alison, que seguro que incluso alguien como tú encuentra pareja.

Lo miro como si fuera un pitbull a punto de morderle.

—Por supuesto que encontrará pareja. Alison es una chica maravillosa —sentencia mi padre, defendiéndome.

—¿Y tú, Jack? No entiendo como un hombre tan varonil y atractivo como tú aún sigue soltero —le dice mi tía.

Mamá se clava las uñas en las palmas de las manos.

—Encontré a la mujer de mi vida, y las cosas no fueron bien. Me dio dos hijas preciosas, y ya no aspiro a nada más —le responde mi padre.

—Le van las jovencitas —replica mamá, furiosa.

Claudia y Peggy se miran encantadas de la vida. Las odio.

—Eso no es cierto, y lo sabes.

—¿Ah sí? Cuéntales a tus hijas por qué nos separamos —lo insta mamá, furiosa.

Acabo con mi copa de un trago.

—No creo que este sea el lugar… —intenta mediar Stella.

—Me voy un momento al cuarto de baño. Avísame cuando los ánimos estén más calmados —oigo que le dice Baldomero a Stella. El muy cretino ya está huyendo.

—Nos separamos porque eres incapaz de confiar en mí, y porque eres una mujer muy egoísta, por no hablar de…

—¡No te atrevas! —le grita mamá.

Claudia le acaricia a papá el brazo. Harta, me levanto y le echo una mirada furiosa.

—¿Se puede saber de qué te ríes? Sois un par de víboras.

—Cuchi, cálmate —me pide Stella.

Peggy me lanza una mirada que destila resentimiento.

—Mira quién fue a hablar. La señorita perfecta. Pues para que lo sepas, no serás tan perfecta cuando tu novio te ha puesto los cuernos.

Me voy a abalanzar sobre ella cuando Stella me detiene.

—¡Tú, nariz de cerdito, con mi hermana no te metas, que todos sabemos que le tienes celos!

—¿Mi hija celos a tu hermana? ¡Ja! —se enfurece Claudia.

Mamá esboza una sonrisa fría y se levanta, para encarar a su hermana.

—Igual que tú me tienes celos a mí. Siempre quisiste tener a mi marido, hasta que conseguiste arrebatármelo, ¿no?

—¿Qué? —gritamos Stella y yo al unísono, y le echamos una mirada interrogante a papá.

—Eso no es verdad. Ya te he explicado mil veces que en aquella habitación no sucedió nada. Si no me crees, es tu problema. ¿Es qué tú no vas a decir nada, Claudia?

Claudia se atusa el pelo con falsa indiferencia.

—¿Yo? Si mi hermana cree que le fuiste infiel conmigo, será que me tiene celos.

—¿Estás diciendo que no pasó nada y que todos estos años me has dejado creer lo contrario?

Claudia explota y la mira con rabia.

—¡Tú me quitabas a todos los novios en el instituto!

Mamá y Claudia se enzarzan en una discusión, y en un momento de arrebato, papá las separa y le da un beso de tornillo a mamá. Stella y yo nos quedamos atónitas.

—¿Por qué estamos tan empeñados en separarnos si nos queremos? —le dice.

Mamá tiene los ojos nublados por la pasión.

—No lo sé… pero vuelve a besarme.

Se besan de nuevo, y yo y Stella nos encogemos de hombros. Tarde o temprano iba a pasar.

—Alison… —empieza mamá.

Pongo las manos en alto, y niego con la cabeza.

—No me tenéis que dar explicaciones. Ya sois mayorcitos.

—La verdad es que yo sí tengo que dártelas. La mujer con la que estaba Dante… era yo.

La copa de cristal se me cae al suelo.

—¡No me jodas! —grita Stella. Es la primera vez que la escucho decir un taco.

Yo estoy en estado de shock.

Mi madre y Dante…, de solo imaginarlo se me revuelve el estómago.

—¿Cómo que eras tú?

—Desde que tu padre y yo lo dejamos, volqué mi frustración en el juego. Me he convertido en una ludópata, y me daba vergüenza que lo supieras. El día que estabas en el hospital, Stella me encontró en un estado lamentable. No quería que mi otra hija también se enterara.

Papá le acaricia la espalda. Él también parecía saberlo.

—¿Por qué no me lo contaste? —lloriquea Claudia, abrazando a su hermana.

—¡Porque querías quitarme la casa de la playa, y me engañaste con mi marido!

—A mí la casa de la playa me importa un pimiento…, solo quería hacerte rabiar. Yo no te engañé. Estaba celosa… eso era todo.

Mamá y Claudia se funden en un abrazo. Stella comienza a llorar, no sé muy bien por qué. Yo me agarro a una silla, a punto de marearme.

—Dios mío… que he hecho… —me lamento.

—Te acompaño al aeropuerto —sentencia Stella.

—Y yo —se une mi prima.

Las miro esperanzadas, y ellas me abrazan.

—Pero cuchi… antes tengo que hacer una cosa. No me puedo casar.

—¿Qué? —grita mamá.

Yo salto de alegría y abrazo a mi hermana.

—No quiero a mi futuro marido, y veros a todos tan enamorados… en fin, me ha hecho entender que lo importante en esta vida es estar rodeada de las personas a las que quieres —se acaricia tímidamente el vientre. Luego me pone esos ojitos de cordero a los que no le puedo negar nada—. ¿Me acompañas a darle la noticia, cuchi?

Refunfuño y la acompaño, ante los gritos histéricos de mi madre, a la que ignoramos.

—Dile que tengo que hablar con él. No me atrevo —me pide.

—Pero Stella…

—¡Por fa cuchi! ¡Eres mi hermana y tienes que hacer esto por mí!

Suspiro y llamo a la puerta del cuarto de baño. Al no escuchar respuesta, entro sin llamar y me encuentro… a mi cuñado con los pantalones bajados y una mujer abrazada a él. Cierro la puerta de un portazo y me pongo en medio.

—¿Qué pasa, cuchi?

La miro con la cara descompuesta.

—Has tomado una buena decisión, Stella. Y ahora vámonos.

44

El príncipe azul

Dante

Termino de cerrar la maleta y me la cargo al hombro. Fígaro y Goku me acompañarán a mi próximo destino, que aún no sé cuál es. Lo único que me une a esta ciudad es Alison, y está claro que no somos el uno para el otro.

La gratificante sensación de pertenecer a alguien se ha vuelto agridulce. Aún siento que yo pertenezco a Alison, pero ella… supongo que no era para mí.

—¿Estás seguro de que quieres marcharte? —me pregunta Gabriel.

Asiento, echándole un último vistazo a mi apartamento. Jamás olvidaré los momentos vividos aquí. Gabriel saca un pergamino enrollado de su bolsillo, y me lo ofrece.

—De ahora en adelante no podrás beber tanta cerveza, a no ser que quieras joderte el hígado. Lo conseguiste.

Desenrollo el pergamino y leo la escueta nota.

«Siempre creí que no había esperanza para las personas como tú, pero supongo que el amor llega cuando menos te lo esperas. Me equivoqué. Disfruta de tu libertad.

El contrato con el infierno queda rescindido.

Caronte».

Leo la nota y no siento nada. Sé que he conseguido mi libertad gracias a Alison. Estoy enamorado de ella. De eso se trataba.

Conocer el amor verdadero.

Ladeo una sonrisa y niego con la cabeza.

Mi libertad no vale nada si no es para vivirla con ella.

Gabriel me extiende la mano, pero yo no se la doy. Suelto el equipaje en el suelo y le doy un abrazo.

—Buen viaje, amigo.

Se marcha como siempre hace, perdiéndose en una nube polvorienta y sin despedirse. Detesto a este tipo.

Tenía miedo de enamorarme de Alison, y de volver a sufrir por amor. En el pasado perdí a mi hermano, y ahora he perdido a la mujer de la que estoy enamorado. Pero no me arrepiento. Luché por Alison y traté de mantenerla a mi lado. Si ella ha decidido que no merece la pena, ¿qué puedo hacer yo?

Recojo las bolsas del equipaje.

California sería un buen destino.

O tal vez México.

El recuerdo del tequila me da una punzada en el corazón. Sé que jamás podré olvidarla.

Miami sería una buena decisión.

Dejo las bolsas en el suelo y abro la puerta. No quiero marcharme. Esta ciudad me gusta, pero todo me recuerda a ella.

Incluso si me esfuerzo, puedo percibir su olor.

Un momento.

Cuando alzo la vista, me encuentro con los ojos almendrados de Alison, observándome con decisión. Tengo que parpadear un par de veces para cerciorarme de que no es un sueño, y de que la tengo en frente.

—Hola Dante.

Alison

El gesto sombrío de Dante no se me pasa desapercibido. Parece haber visto un fantasma, y ese fantasma soy yo. Por un momento, creo que se va a quedar congelado por la sorpresa, y que no va a decirme nada. Pero entonces tuerce el gesto y se apoya en la puerta. Parece fastidiado de tenerme aquí.

—¿Qué haces aquí? —me espeta.

No se alegra de verme, lo cual me decepciona. Pero no pienso engañarme a mí misma. Esta vez no voy a dudar de él. Sé que bajo esa coraza que él se ha construido para que no le hagan daño, existe un hombre vulnerable y del que desconfíe, incluso cuando él se mostró ante mí sin dobleces, ni falsas caras. Siempre fue Dante, y nunca me engañó.

Echo las manos a cada lado de mi cuerpo y suspiro.

—Tenía preparada muchas cosas para decirte… y ahora que estoy aquí, lo único que me sale decir es: lo siento.

Y es la verdad.

Dante se muerde el labio inferior, y atisbo su parte frágil. Está herido, y voy a tener que esforzarme si quiero que él me perdone.

—Un poco tarde, ¿no? Merecería la pena si te hubieras dado cuenta por ti misma, y tu madre no te hubiese contado la verdad. Le dije que lo hiciera después de la boda de tu hermana, pero desde luego, no contaba con que tu vecina me viera sacándola del casino. Qué más da, pensé que me creerías si se diera un hecho tan ilógico. ¿No es lo que tú decías, que confiabas en mí? ¿Tan poco fiable te parezco?

Su voz destila rabia.

—No voy a negar que tengas razón. Me equivoqué al desconfiar de ti, y probablemente suceda en otras ocasiones.

Pero no quiero que el orgullo me ciegue, hasta el punto de ser incapaz de pedirte perdón cuando lo merezcas. Tú tampoco deberías dejarte cegar por el orgullo, ¿te crees que no sé que me has echado de menos, y que en el fondo, lo único que deseas es perdonarme?

Arquea ambas cejas, visiblemente sorprendido. Desde luego, no esperaba que yo llevase la conversación por este terreno. Ante su silencio, continúo.

—Doce horas de vuelo dan para pensar muchas cosas. Mientras temía que no me perdonaras, y me hacía a la idea de que tal vez te perdiera para siempre, me di cuenta de que el orgullo es lo que siempre nos ha separado. Hemos perdido demasiado tiempo echándonos en cara cosas absurdas, cuando deberíamos haber sido sinceros el uno con el otro. Y sí, yo debería haber confiado en ti, pero me resultaba demasiado difícil cuando sé que hay algo que te guardas para ti, y que no puedes compartir conmigo. Y no me refiero a tu pasado, nunca se trató de eso. Te dije una vez que todas las mujeres no somos iguales, y lo mantengo. Tu pasado no me importa, Dante. Lo que de verdad me importa es vivir el presente contigo.

Nos acercamos irremediablemente el uno al otro. Nuestros cuerpos se atraen, y siento la electricidad flotando a nuestro alrededor, evadiéndonos de todo. Tan solo nosotros.

—¿Quieres saber lo que te oculto? —pregunta con decisión.

Le voy a responder que sí, pero entonces me percato de las bolsas de equipaje tiradas en el suelo, y siento que el corazón me da un vuelco.

—¿A dónde vas? —le pregunto en un susurro.

¿Tenía pensado marcharse lejos de mí?

—No lo sé —responde sinceramente—, aún no lo he decidido. Todo depende de cómo te tomes lo que te voy a decir.

Lo miro expectante, sin entender a qué se refiere.

—Querías saber lo que te oculto, pues bien, aquí lo tienes —me coge de los hombros, como si tuviera miedo de que me fuera a escapar—, tenía miedo de enamorarme de ti, y que me hicieras daño. Y ahora que ha sucedido, tengo miedo de decirte que te quiero, y de que salgas huyendo. Lo he evitado, he intentado con todas mis fuerzas alejarme de ti, pero a pesar de mis intenciones iniciales, a pesar de que lo único que deseaba era una vida sencilla y sin complicaciones con nombre de mujer, llegaste de repente y cambiaste todas mis convicciones. No creas que no he luchado contra lo que siento por ti. Te miraba, y en silencio te gritaba que tú eras la culpable de hacerme sentir cosas que no deseaba, y que jamás había imaginado que pudiera sentir. Incluso me decía que te odiaba. Incluso me obligué a odiarte. Pero dicen que del odio al amor hay un solo paso… y joder… yo me lo salté entero. No te odio.

No te guardo rencor, a pesar de que me pido a mí mismo que así sea. Lo que de verdad me pasa es que te quiero.

Te amo, Alison. No quiero que mi orgullo me impida ser sincero.

Me lanzo a sus brazos y le beso. Pero Dante me separa de él, y me mira a los ojos, un tanto conmocionado por su propia confesión.

—Podría quedarme con tus besos, tus caricias y ese cuerpo que me vuelve loco, pero solo me estaría engañando a mí mismo. Lo que de verdad necesito es tu corazón, y si tú sientes lo mismo por mí, desharé las maletas y me quedaré contigo para siempre. Pero si no lo sientes, tendré que marcharme. Te quiero a ti, Alison. Y ya sabes todo lo que eso implica.

Ante su confesión, me da por reír nerviosamente y echar a llorar.

—No tienes que decirlo si no lo sientes —replica amargamente.

Lo miro a los ojos, emocionada, y le hablo a escasos centímetros del rostro. Creo que nunca he sido tan feliz.

—¿Eres real?

—¿De verdad me estás preguntando eso?

—Porque si lo eres… definitivamente he encontrado al hombre de mi vida. Te amo, Dante, pese a ti, pese a mí, y todos los malentendidos que nos han separado. Y ahora deshaz las maletas, y hazme el amor. Es una orden.

Y nos besamos. Siento el corazón de Dante latiendo contra mi pecho, y sé que esto no será el cuento de hadas con el que siempre soñé. Nos pelearemos y nos reconciliaremos. Definitivamente, esto es mejor, porque es real.

¿Quién necesita a un príncipe azul teniendo a un demonio de ojos plateados?

FIN…

EPÍLOGO

Dos meses más tarde…

O tal vez no…
Los cuentos de hadas siempre acaban, pero en la vida real las cosas continúan.

—¡Conduce más rápido! —le grito a Dante.

—¿Quieres que te alivie las ganas? —pregunta el muy bribón, llevando la mano libre a mi entrepierna.

Le cojo la mano y se la devuelvo al volante, lo que lo hace reír. Apago la radio y lo observo enfurecida.

—A ver, ¿por qué tienes tanta prisa por llegar a casa?

—¡Porque me estoy orinando! —exploto.

No necesita nada más. Aprieta el acelerador y llegamos a nuestro apartamento en menos de cinco minutos. Subo corriendo, con Dante pisándome los talones. Abro la puerta, y cuando lo escucho entrar, me lanzo a sus brazos y le quito la chaqueta. Él me mira extrañado.

—Te mentí. Tenía demasiadas ganas de tenerte dentro… —le digo, mordiéndome el labio y desabrochándole la camisa.

Los ojos de Dante se oscurecen, y en cinco segundos los dos estamos desnudos, devorándonos mutuamente sobre el sofá, mientras todos nuestros animales miran hacia otra parte, ya acostumbrados a nuestras muestras de pasión desenfrenadas e imprevisibles.

—Oh, nena, bendita seas entre todas las mujeres… —bromea, llevándose uno de mis pechos a la boca.

Me estremezco por completo.

—Te vas a llevar un guantazo —lo amenazo.

Detesto que bromee respecto a esas cosas, y él lo sabe.

—Benditos sean tus pechos… y tu cintura.

Me besa, sin echarme cuenta.

Su lengua desciende un poco más.

—Y bendito sea tu co…

—¡Dante! —le doy un guantazo.

Él se ríe y me quita la cadena que llevo sobre el pecho. Para devolvérsela y asustarlo un poco, me santiguo varias veces y pongo los ojos en trance.

—Perdóname señor, porque he pecado…

—Nena, no bromees con esas cosas… —se asusta.

—Y perdóname, porque de ahora en adelante, volveré a pecar. Probablemente a la hora del desayuno y la merienda, por las noches, varias veces al día, a no ser que este hombre se quede dormido… omg…

—Contigo en mis brazos, eso jamás sucedería.

CHLOE SANTANA nació en Sevilla, España en 1993.

Chloe Santana es el seudónimo utilizado por Susana León Haro, una sevillana licenciada en Derecho que se ha metido en el mundo de la literatura con enorme éxito y un proyecto de futuro. Se define a sí misma como una devoradora incansable de libros. Desde pequeña tuvo un sueño: convertirse en escritora para trasladar las fantasías de su mente a los lectores. Hoy, esa niña tímida e imaginativa ha escrito su primera novela: Atracción letal, la cual forma parte de una trilogía. Ha participado en una antología romántica titulada Ocho corazones y un San Valentín y además ha escrito otras obras como Una noche en París y Tentación en la noche.

Notas

[1] Mardi Gras (Martes graso): día con el que se conoce al Martes del Carnaval de Nueva Orleans. También sirve para definir a los 12 días que dura la festividad. Su denominación proviene del francés, e indica los pecados culinarios y carnales antes de la abstinencia de Semana Santa. <<

[2] Po’Boy: Típico bocadillo de Luisiana. Se sirve en una baguette, acompañado de marisco rebozado, lechuga y salsa. <<

[3] Barrio Francés: centro histórico de Nueva Orleans fundado por los criollos franceses. <<

[4] Óbolo: moneda griega de plata. En la Antigua Grecia, se colocaba un óbolo bajo la lengua del difunto para que pudiera pagar al barquero Caronte. <<

[5] Marie Laveu: nacida en el barrio francés, está considerada como la reina del vudú en Nueva Orleans. <<

[6] Rotorazer: sierra circular de mano. <<