Si te dijeran que el hombre de tus sueños es el principal sospechoso del asesinato de tu hermana… ¿Hasta dónde llegarías para descubrir la verdad?

Sara Santana es sinónimo de problemas. Si hay una cabeza que golpear, un bordillo con el que tropezar o un perro que muerda, ella es el objetivo de la mala suerte.

Un suceso inesperado…

El asesinato de su hermana gemela la sumerge en una profunda depresión, acuciada por la culpabilidad que siente a raíz de la indiferente relación que mantenían la una con la otra. Ahora Sara está dispuesta a descubrir a su asesino, aunque para ello tenga que dar demasiado de sí misma. Incluso enamorarse del tipo equivocado. Él es Héctor Brown, un multimillonario americano, «playboy» y exitoso hombre de negocios. Solo que hay un pequeño problema. Él es el principal sospechoso de la muerte de su hermana.

¿Podrá descubrir la verdad, o acaso Héctor Brown es demasiado oscuro, atractivo e irresistible para ella?

Chloe Santana

Atracción letal

Atracción letal - 1

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Titivillus 14.03.2022

Título original: Atracción letal

Chloe Santana, 2014

Diseño de cubierta: Piotr Marcinski

Editor digital: Titivillus

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CAPÍTULO UNO

“Clack clack clack”

Piso el embrague, giro la llave y vuelvo a intentar arrancar mi prehistórico Supercinco. El sonido del motor se clava en mis entrañas como si alguien estuviera masticando tornillos, o las uñas de mi profesora de sexto curso estuvieran arañando la pizarra de clase.

“Clack clack clack”

—No me falles ahora pequeño —le suplico al coche, lanzándole una mirada lánguida al capó, justo donde imagino que debe ir el motor. O eso creo. Para ser sincera no tengo ni idea de cómo diantres funciona un motor. Aunque mi profesor de autoescuela no dijo que fuera necesario saberlo para poder conducir.

A la tercera va la vencida, así que giro la llave y rezo para que el coche arranque. Mi destartalado Supercinco emite un sonido poco glamuroso, algo así como una vaca gimiendo en su último momento de vida. Lo sé por el humo negruzco saliendo del capó. Algo que no debe ser nada bueno, pese a mis nulos conocimientos de mecánica. Salgo del coche espantada y haciendo aspavientos con las manos, intentando disipar el humo que sale del capó. Lo abro y me quedo un rato mirando el mecanismo de piezas desconocidas para mi cerebro, tratando de desentrañar ese misterioso destino que siempre me persigue. El mismo por el que desde que tengo uso de razón, he sido apodada “Sara problemas”. Esa cabeza a la que golpeaba el balón de futbol en el patio del recreo, o esa chica que vomitó en el discurso de graduación de la universidad por almorzar un burrito en mal estado.

Sigo regodeándome en mi mala suerte aún cuando corro camino hacia la primera boca de metro más cercana. Son las once y treinta y dos, y tengo una reunión con mi jefe a las once cuarenta y cinco. Si no quiero engrosar la cola del paro, y dudo que lo mío pueda denominarse “trabajo estable”, no puedo perder el metro.

Mis labios se curvan en una sonrisa triunfal en el momento en el que diviso la parada del metro de San Bernardo. Bajo las escaleras de tres en tres escalones, y observo entre el barullo de gente que entra y sale de la estación como el tren acaba de llegar a su destino. Corro con el corazón acelerado, sorteando a las personas que ascienden por las escaleras, mientras tanto, saco el billete de mi bolsillo y me preparo para una rocambolesca carrera hacia mi destino. Tengo que llegar a la única entrada vacía que queda, meter el billete y colarme en el metro antes de que se cierren las puertas. Pero cuando llegar a fin de mes depende de esto, juro que ni Usain Bolt puede alcanzarme.

De un salto, me planto al final de las escaleras y corro como una posesa billete en mano. Lo introduzco en la ranura de la canjeadora y oigo el sonido de las puertas del metro anunciando que estas van a cerrarse, por lo que apuro el movimiento de mis piernas en un desesperado intento por alcanzar el vagón. Me deslizo dentro del vagón justo antes de que las puertas se cierren en un movimiento tan abrupto que me hace recordar la caída de las afiladas cuchillas de una guillotina.

Suspiro aliviada y me muevo para encontrar un asiento. Entonces, algo tira de mi cuello y me retiene con la cara pegada a la puerta del metro. Literalmente. No puedo mover más que los ojos, y el vaho se forma en el cristal cuando suelto un suspiro de hastío. Mi bufanda se ha quedado atrapada por la puerta, y puedo observar como los flecos de lana vuelan con el vaivén del metro. Genial.

Me hago una idea de la imagen tan patética que debo tener, con la cara pegada a la puerta del metro y sin poder mover la cabeza, pues la bufanda me está estrangulando.

Intentó quitarme la bufanda del cuello, pero entre lo apretada que está y el maletín que aferro con la mano derecha y que contiene mi nuevo reportaje, el cual ha sido el problema que me ha llevado a jugarme la vida para llegar al metro, aquello se convierte en una misión imposible.

Siempre tengo que correr para llegar a los sitios. A veces el despertador no suena, por alguna misteriosa razón del destino. Otras, hay un atasco en la carretera. Hoy, el coche ha decido jubilarse.

Forcejeo con la maldita bufanda para quitármela del cuello, mientras sostengo con la otra mano el maletín, debatiéndome entre dejarlo en el suelo o quedarme atrapada hasta la siguiente parada. Al final, decido que mi integridad física no vale tanto como el fajo de billetes que voy a recibir por el reportaje y que me ayudará a pagar mi parte del alquiler.

Me cruzo de brazos y me propongo esperar con toda la dignidad posible, al menos toda la dignidad que me queda en una situación tan patética, a los tres minutos de rigor que dura el trayecto.

Cuando he aceptado que mi nariz se quedará como la de la cerdita Peggy y que tendré que ahorrar para someterme a cirugía estética, unas manos fuertes me rodean el cuello y tiran de la bufanda.

¿Van a estrangularme en el metro?

—No te muevas —ordena una autoritaria voz masculina.

Yo obedezco mientras intento escrutar al desconocido que me está ayudando. Sus manos fuertes y cálidas estiran la tela y hacen un hueco por el que pasa mi cabeza.

—Ya está.

Siento un gran alivio cuando la asfixiante bufanda deja de apretarme el cuello. Agradecida, me doy la vuelta para darle las gracias a mi misterioso salvador.

Las palabras se atragantan en mi garganta cuando lo veo.

—Gracias —logro balbucear, con un hilillo de voz.

Es el tipo más atractivo que he visto en toda mi vida. Tiene la piel morena, el cabello oscuro y centelleantes ojos verdes que me miran fijamente. Las facciones de su cara son fuertes; la barbilla cuadrada y la nariz aguileña. Es alto, sobrepasa el metro ochenta, de espaldas anchas y complexión atlética. Viste un oscuro traje y una camisa azul marino que evidencian una elegancia innata.

Aquel hombre es la mezcla entre un modelo de Giorgio Armani y un triunfador hombre de negocios con aspecto de conseguir todo lo que quiere.

Me paso la lengua por la boca seca, y siento como las pulsaciones se me aceleran.

—¿Estás bien? —me pregunta, y por primera vez reparo en un acento norteamericano que le da un punto misterioso a su seductora presencia.

—Sí—logro decir.

El hombre no aparta los ojos de mí, como si me estuviera estudiando tal cual hace un felino con su próxima presa, lo que llega a intimidarme un poco. Es la clase de persona que desprende autoridad y seguridad innata en sí mismo.

Me pregunto qué hace aquel hombre tomando el metro. El traje, sin duda, debe costar más de lo que yo gano en un año.

—¿Le pasa a menudo? —me pregunta él, dejando entrever una ligera diversión que hace brillar sus ojos, de un intenso tono verde como el de una esmeralda.

—No, claro que no —replico algo molesta por lo nerviosa que él me pone.

No logro entender por qué este extraño me fascina de una forma que llega a cohibirme.

—Tiene que ser importante —dice, desviando la cabeza hacia mi bolso.

Dejo de apretarlo con tanta ferocidad.

—Sí, para mí sí.

El hombre me dedica una sonrisa formal.

—Es mi parada —señala la puerta que comienza a abrirse, y yo me aparto para que pueda pasar. Él agarra la bufanda antes de que caiga al suelo y me la entrega.

—Tenga cuidado. Hasta la próxima.

—¿Hasta la próxima? —pregunto inquieta.

El hombre esboza una sonrisa enigmática y sale del vagón.

Lo contemplo desaparecer entre la multitud, y una extraña y absurda sensación de pérdida me invade.

Supongo que tanto tiempo sin sexo me está volviendo loca. Aún así, no puedo dejar de sentirme fascinada por ese misterioso hombre durante el resto del trayecto.

CAPÍTULO DOS

Me remuevo incómoda en el sofá de la amplia sala de espera. Estoy en las oficinas del periódico “El sur”, el primer medio de comunicación escrito de mayor difusión en toda Andalucía, y en el que espero trabajar algún día.

Algún día…

Tengo veinticuatro años, estoy licenciada en periodismo, poseo un máster y hablo con soltura dos idiomas. Eso, al parecer, es insuficiente para trabajar en cualquier sitio que no sea un McDonald. Y no tengo nada en contra de un McDonald, pero al parecer, el gerente de una de las franquicias puntualizó que estoy “sobre cualificada” para el puesto. No sé qué significa “estar sobre cualificada para trabajar” pero en términos sencillos te diré que no me contrataron. Y para una persona como yo, que gana doscientos treinta y cuatro euros de media al mes, tener dos trabajos es sinónimo de ser rica. Esa es la razón por la que ya no como McFlurry.

He estado en prácticas en el periódico local de mi pueblo, trabajado durante un año en un periódico de menor difusión que acabó por cerrar debido a la competencia ejercida por los grandes tiburones de la comunicación, y ahora, me hallo ejerciendo trabajos de free lance para el periódico “El sur”. Un trabajo poco remunerado que me ayuda a pagar las facturas de mi piso compartido con Marta, mi mejor amiga. Pero si tengo suerte, aquel reportaje me impulsará a convertirme en parte del personal fijo del periódico “El Sur”. Por fin una nómina con dinero fijo a fin de mes.

Claro está que mi jefe; Pepe, más conocido como “el hombre que nunca ríe”, no está por la labor de convertirme en personal fijo de la plantilla. “Son malos tiempos. Tienes que comprenderlo —me dice”.

Me acerco al mostrador de la sala de espera, donde una chica de mi misma edad, pelo rizado y gafas de pasta teclea en el ordenador.

—¿Crees que conseguiré el empleo? —le pregunto esperanzada.

—Hoy está de mal humor. Resulta que el corresponsal que envío a Egipto ha sufrido un percance y su reportaje no va a llegar a tiempo. Para él, claro, que el pobre chico se haya visto envuelto en una revuelta y haya acabado con una pierna rota no tiene importancia.

Marta, además de ser mi mejor amiga y compañera de piso, trabaja de recepcionista para el periódico.

Ella ha apodado a su jefe “el hombre que nunca ríe”, a quien odia en secreto por ser, tal y como ella asegura, un cabrón sin escrúpulos.

—Así que no tengo muchas posibilidades…

Marta me mira compasiva.

—No muchas. Lo siento.

El teléfono suena y Marta contesta a la llamada.

—Dice que pases —me coge la mano cuando estoy a punto de entrar a la oficina, se acerca a mi oído y habla en voz baja—, no dejes que ese cabrón te amilane. Hazle ver lo que vales, si de él dependiera, nos despediría a todos.

Aferro mi maletín entre los brazos, y con ello, la esperanza de conseguir el trabajo de mis sueños.

Llamo a la puerta y una voz ronca de fumador activo me indica que pase. El hombre detrás del escritorio, un tipo cincuentón y regordete con espeso bigote y barriga prominente me saluda de mala gana desde su asiento y me indica que me siente.

—Señorita Santana, —saluda—. No tengo mucho tiempo, deme el reportaje.

Qué simpático.

Obedezco y saco la carpeta que contiene mi trabajo.

El redactor Jefe del periódico el Sur me lo arrebata de las manos y lo lee en menos de un minuto.

Luego levanta los ojos del montón de folios grapados y los detiene en mí.

—Está bien.

Yo sé leer entre líneas, y un “está bien” del redactor jefe del periódico de mayor difusión de España significa una buena señal. Lo habitual es recibir una serie de desagradables negativas para que rehaga mi trabajo, acompañadas por una explicación de sus razones, que se basan, mayormente en: “es una mierda”, “es una gran mierda” o “es una cagada de las grandes”.

—¿Está bien? —pregunto llena de ilusión.

Me mira como si yo fuese lerda, o algo por el estilo.

—Mándalos a impresión.

Pepe coge el teléfono y comienza a marcar los números como si yo ya no estuviera allí. Se me da bien ser invisible, por cierto.

Me quedo allí plantada, bastante incómoda, tratando de hacer contacto visual con él para que me preste algo de atención. Al ver que no lo hace, me intereso en un mecanismo de varias bolitas plateadas colgadas de cuerdas y pegadas las unas a las otras. Abstraída por aquel mecanismo, separo la primera y golpeo a la segunda, la cual golpea a la tercera, y así sucesivamente.

Me doy cuenta de que no debería haber tocado aquel juguetito tan tentador en cuanto las cuerdas se enredan las unas con las otras, y las pelotitas metálicas se amontonan. Pepe me contempla con el teléfono en la mano.

Aprendí que no debía tocar las cosas que no eran mías cuando tenía seis años y estaba en el supermercado. Quería coger el paquete de cereales más cercano y este había empujado una pirámide de latas de tomate. Las latas de tomate rodaron por el suelo y crearon un ambiente algo así “Matanza de Texas”. Pero no fue mi culpa. ¿Quién diablos pone los cereales para niños al lado de las latas de tomate?

—¿Por qué sigues aquí? —me pregunta, sin ocultar el desagrado que mi presencia le supone.

—Eh… mmm… —trato de abordar el tema de la mejor manera posible. Aunque me hubiera gustado decirle: “sigo aquí porque me prometiste un contrato si te escribía un buen reportaje” —pensé que podíamos discutir lo de mi contrato.

—Corren malos tiempos. ¿Sabes? —me dice en un tono de profesor universitario que me enerva.

—Ya, ya… pero yo confiaba…

—Tú confiabas en que yo pudiera contratarte, pero resulta que el inútil del reportero que mandé a Egipto se metió donde no lo llamaban y ha acabado herido. Ahora tengo que cubrir su baja y mandar a un reportero experimentado como corresponsal, lo que implica mucho dinero. No es el momento Santana.

Al parecer, el reportaje sobre los niños que viven bajo el umbral de la pobreza en España no lo ha impresionado. Ni un poquito.

—¡Pero soy una buena periodista! —me quejo— usted lo sabe. Y además, tengo experiencia.

—En un periodicucho del tres al cuarto que cerró hace seis meses —me contradice.

Yo me hundo en la desvencijada silla frente a su escritorio. No es justo que yo, como free lance, cobre una cantidad irrisoria de dinero por mis artículos.

—Pronto, muy pronto, podrás formar parte del periódico “El sur” —señala el nombre del periódico con las manos, como si pudiera trazarlo en el aire. Como si aquello fuera lo mejor que me pudiera pasar en la vida.

Lo que es cierto.

Pronto, muy pronto, significa lo mismo que lleva diciéndome desde hace seis meses. Y si sigue así, me queda claro que alcanzaré la edad de la jubilación trabajando como free lance.

Salgo del despacho arrastrando los pies y me acerco cabizbaja al escritorio de Marta. Planto mi reportaje sobre su mesa y la miré con cara de pocos amigos.

—¿No ha habido suerte?

—En absoluto —replico—. Le acerco mi reportaje disimuladamente y pongo ojos de cordero. —¿Puedes llevarlo a impresión?

—-Ni hablar, tengo mucho trabajo —niega categóricamente.

Mi amiga, cuando quiere, es un poco cabrona.

—Por fa, por fa… —ruego haciendo pucheros— no quiero encontrarme a David.

Marta pone los ojos en blanco.

—¿Vas a huir de él eternamente?

—¡Sí! —exclamo.

Marta recoge el reportaje y yo salgo de allí antes de que se arrepienta. Las puertas del ascensor están a punto de cerrarse cuando un pie se interpone en su camino. Un chico rubio, alto y desgarbado entra y me dedica una amplia sonrisa.

—¡Sara, llevo llamándote todo la semana! ¿Por qué no me coges el teléfono?

“¿Por qué no quiero?” tengo ganas de soltarle.

Aquel es mi ex rollo o como pueda catalogarse. Hemos durado solo dos meses; dos meses de inaguantable sufrimiento. David es un pedante insoportable. Critica mi forma de hablar, mis vestidos, mis amigos…

Ha sido otro de mis burdos intentos por echarme novio. Definitivamente, los hombres y yo no estábamos hechos el uno para el otro.

—He estado ocupada —le miento.

Ocupada evitándote…

—Podemos quedar después del trabajo. Salgo a las seis.

—No puedo. Tengo que visitar a mi madre.

Aquella es la primera verdad que le suelto, lo cual me hace sentirme mejor conmigo misma.

—¿Esta noche? —sugiere, lanzándome una de sus miraditas.

—Hago de canguro para mis sobrinos —vuelvo a mentir.

Y si él me conociera un poco, lo cual significa que es culpa suya, sabría que tengo una hermana con la que no me hablo, y que además, mi hermana no tiene hijos.

Los hombres nunca intentan saber nada más allá de la manera de arrebatarte las bragas y conseguir que te tumbes en la cama. Yo, por el contrario, sé el nombre de su madre, el colegio al que va su hermana pequeña y su talla de pantalones. ¿No crees que merezco una mayor consideración?

—Ah, bueno… ¿Entonces cuando?

Nunca.

¿Por qué resulta tan difícil hacerle entender que yo no quiero nada con él? Lo dejé hace un par de semanas, y él había aludido que yo no estaba preparada para mantener una relación seria, pero que él, no obstante, pensaba esperarme.

—No sé… no tengo tiempo —le digo, tratando de no ser maleducada.

Me escabullo del ascensor en cuanto las puertas se abren y camino a toda prisa dejándolo atrás.

Vuelvo al metro con la esperanza de encontrar al tipo atractivo. Quién sabe, quizá tenga suerte y vuelva a verlo de nuevo. Puede que este sea uno de esos encuentros de película en el que el hombre encantador entra en mi vida, me folla salvajemente y me hace ver que todo lo que hay en mi vida no tiene sentido alguno.

No tengo suerte, y todo mi viaje lo paso sentada junto a una anciana que huele sospechosamente a comida para gatos. Me pregunto si será una de esas personas con una extraña adicción a la comida canina, lo que me revuelve el estómago.

CAPÍTULO TRES

Llego al centro en el que se encuentra mi madre, un sitio bastante caro y que por suerte paga mi tía. Si yo hubiera tenido que ocuparme, y detesto admitirlo, mi madre no podría estar atendida por médicos que la cuidasen como merece.

La enfermedad comenzó a hacerse notar hace dos años. No obstante, empezó a hacer estragos en este último año. El Alzheimer comienza por hacerte olvidar las cosas más triviales, luego, las personas y los recuerdos van desapareciendo progresivamente de tu mente. Mi madre está en la fase en la que los recuerdos se han hecho más difusos pero las personas siguen existiendo. Es difícil imaginar que mi madre algún día no pueda llegar a reconocerme.

El médico de mi madre, un atractivo sanitario de treinta y cuatro años, me conduce hasta la sala en la que se encuentran todos los internos. Mi madre está jugando a las cartas con la que se ha convertido en su mejor amiga, la señora Lola.

—¡Mamá! —la saludo con dos efusivos besos en cada mejilla y me siento a su lado—. ¿Cómo te encuentras?

—Hoy he almorzado sopa de pollo, tortilla de patatas y natillas.

Es un juego nemotécnico que los médicos le han obligado a repetir cada vez que nos vemos. Mi madre tiene una rutina en aquel centro; se levanta, asiste a todas las comidas, tiene tiempo libre y un par de horas en las que la someten a una terapia consistente en juegos de memoria. Yo me alegro, pues sé que si cada vez que voy a visitarla ella logra asociar mi visita con lo que ha almorzado esa día, aquello implica que no ha olvidado ninguna de las dos cosas; ni a mí ni a la comida. Es difícil aceptar que algún día iré a visitarla y ella me preguntará: ¿Quién eres?

Por suerte, la enfermedad de mi madre no tiene un proceso degenerativo tan rápido como otros pacientes de aquel centro. Personas que hace dos años trabajaban y cuidaban de sus nietos han pasado a un estado en el que no son capaces de atarse los cordones, andar con los pantalones puestos o comer por sí solos.

Es una estampa triste y desoladora.

—¿Quién va ganando? —pregunto, señalando las cartas.

Mi madre sonríe con orgullo.

—Le estoy dando una paliza —me responde.

Sonrío al ver como Lola se pone ceñuda.

—¿Y tu hermana, ha venido a verme? —pregunta mi madre con naturalidad.

Me pongo tensa al oír como la nombra. Mi hermana se volvió un tema tabú en casa cuando ella se marchó sin dejar señal alguna. Todas las navidades recibimos una postal navideña de su parte. Es su forma de decir que está bien. De todas formas, a mí no me asombra. Ese es el estilo Santana. Mi padre nos abandonó cuando teníamos diez años. Mi hermana hizo lo mismo cuando cumplió los veinte.

Todo el mundo habla del vínculo que existe entre las gemelas. De la capacidad que tienen los hermanos gemelos para sentir cuando el otro está en peligro. Pues bien, si durante estos cuatro años mi hermana ha estado alguna vez en problemas, yo no me he enterado.

De hecho, todo alrededor de mi hermana siempre ha sido un misterio para mí. Ella es poco habladora, reservada y talentosa. Yo hablo por los codos, soy extrovertida y torpe. Jamás he llegado a comprender su constante malhumor. Tampoco el porqué dejó los estudios. Nunca la razón por la que se largó de casa.

Durante mucho tiempo pensé que si ella hubiera sabido de la enfermedad de nuestra madre, la cual descubrí poco después de que ella se largara, ella se habría quedado en casa. No obstante, mi hermana es un espécimen de lo más extraño. Nunca supe lo que pasaba por su cabeza.

He dicho que mi hermana se convirtió en un tema tabú cuando se marchó. Sin embargo, cuando el Alzheimer comenzó a apoderarse de la mente de mi madre y a borrar algunos de sus recuerdos, ella volvió a preguntar dónde estaba mi hermana. Es curioso como la mente, de entre todos los recuerdos, opta por borrar los más dolorosos.

Yo no tengo valor para decirle a mi madre la verdad, que Érika, mi hermana, nos abandonó hace cuatro años. Y siendo honesta. ¿Para qué voy a contárselo cuando ella volverá a olvidarlo?

—Está trabajando —miento.

Mi madre asiente comprensiva.

—Su trabajo es muy importante, los niños del hospital necesitan mucha atención.

Trato de comprender el acertijo que supone la mente de mi madre. No es que olvide ciertas cosas sino que además se inventa otras. En este caso, mi hermana es la doctora Santana, una conocida oncóloga de la planta infantil del hospital más importante de Sevilla.

En mi fuero interno yo sé que ella siempre ha sido su preferida, pero eso nunca se lo dicho, claro.

Érika era la niña especial. La chica introvertida y problemática. La niña inteligente que odiaba estudiar. La que requería mayor atención.

Yo era la que se esforzaba por sacar buenas notas y la que tropezaba en las clases de gimnasia.

—Claro mamá, ya sabes que ella tiene mucho trabajo —decido cambiar de tema—. ¿Qué hay del señor Javier, sigue insistiendo en ser tu pareja en las clases de baile?

Mi madre pone cara de tener una hija chiflada.

—¿Qué señor Javier, qué dices?

El que lleva cortejándote desde hace seis meses.

—Nada mamá —respondo.

Le doy un abrazo y me dejo llevar por el perfume de su pelo y sus brazos acogedores. Aquellos brazos en los que siempre me sentí segura cuando yo era una niña.

Siento unas irresistibles ganas de llorar que oculto en su mullido pelo rizado. Pero los espasmos de las lágrimas contenidas comienzan a sacudirme.

—¿Por qué llora mi niña, has suspendido en la universidad? —me pregunta con ternura, tratando de consolarme.

Las lágrimas comienzan a rodar por mi mejilla sin que yo pueda hacer algo por contenerlas. Unas manos cálidas me apartan de mi madre y me conducen fuera del reciento, hacia el pasillo solitario.

Manuel es el médico jefe del centro.

—¿Qué dijimos de llorar delante de tu madre? —me pregunta con amabilidad.

—Lo sé —respondo arrepentida, como una niña pequeña a la que acaban de pillar en plena travesura— no he podido evitarlo, ella ha olvidado a uno de los pacientes y luego ha creído que yo seguía en la universidad. ¡La acabé hace dos años!

—Ya hablamos de esto y sabes que es un proceso duro. Tu madre irá olvidando paulatinamente ciertas cosas, pero lo importante es que intentemos conservar sus recuerdos más importantes.

Sé a lo que él se refiere. Menos del tres por ciento de los pacientes viven más de catorce años después del diagnóstico, y la mayoría fallece al perder las funciones biológicas, lo que acaba por producirles la muerte. Es egoísta por mi parte preocuparme de que ella pueda olvidarme, pero no puedo evitarlo.

—¿Y si no lo logramos? —le pregunto, temerosa de conocer la respuesta.

—El Alzheimer es una enfermedad incurable. Al menos no hay tratamiento conocido por ahora. Todo lo que podemos hacer por ella es que se sienta segura y querida. Así que nada de llorar. Eso la desestabilizará emocionalmente y la dejará confundida. ¿Y sabes por qué?

—Porque ella no entiende porque lloro —respondo con un hilo de voz Manuel me mira comprensivamente. Para un hijo que ha perdido a su padre a causa del Alzheimer y que se ha dedicado en cuerpo y alma a esa enfermedad, en recuerdo del padre que ha perdido, es fácil comprender por lo que yo estoy pasando.

—Vuelve dentro de un par de días —me aconseja— ella está respondiendo bien al tratamiento, mejor que la mayoría de nuestros pacientes. Sé que eso no es suficiente, pero es una mujer fuerte.

Me despido de Manuel y me marcho hacia mi casa.

Aquel ha sido otro día de mierda dentro de la larga lista de días miserables de Sara Santana. Todo lo que deseo es llegar a mi piso, beber una cerveza bien fría y verme la última temporada de Gossip Girl.

Llego a mi casa con los pies doloridos. Vivir a las afueras de la ciudad, donde los servicios de transporte no llegan, es lo que tiene. Que se te estropee el viejo Supercinco también influye.

—Tienes que cambiar de coche —me sugiere Marta.

Está tumbada sobre nuestro sofá de dos plazas con los pies en alto del taburete. En ese momento debo admitir que la odio un poquito.

—¿Con qué dinero? —bufo.

Ella se encoge de hombros y sigue concentrada en la televisión. Es una especie de reality en el que un agente inmobiliario y una atractiva decoradora luchan entre sí para convencer a una familia de vender la casa o de quedarse con su nueva casa decorada. A menudo los inquilinos se quejan de cosas así como tener solo tres baños o la falta de espacio. Si yo doy un vistazo rápido a las dos habitaciones de mi piso, la cocina salón-comedor y nuestro ridículo cuadrado véase baño, me entra la risa tonta.

¿A quién le interesan esos programas de televisión basura? A mí, desde luego.

Me siento al lado de Marta con la cerveza en la mano y postergo Gossip Girl para otro momento.

—David ha llamado —anuncia, disfrutando con mi mala cara.

Mi amiga tiene un peculiar sentido del humor que se basa, principalmente, en reírse de mí.

—Qué bien.

—¿No vas a devolverle la llamada? —me pregunta en tono jocoso— parecía desesperado.

—Yo también lo estoy —replico de mala gana— y no por eso voy a tirarme al primero que pase delante de mis narices.

—Pues deberías —apunta mi amiga.

—¿Y eso por qué? —pregunto con un repentino malhumor, al acordarme que soy una negada para las artes amorosas.

—Porque el sexo mejora el cutis, y en este momento te vendría muy bien —señala con un dedo mi cara.

Yo me la palpo tratando de buscar un alíen o algo por el estilo.

—¿Qué pasa, qué tengo?

Me incorporo como si tratara de llegar la primera a un bolso de Prada rebajado y me acerco al espejo.

Descubro dos cosas: Que los vaqueros se me han quedado sospechosamente pequeños, y que tengo un grano del tamaño de un cacahuete en la barbilla.

Como soy una persona bastante pragmática, decido de inmediato que debo hacer dos cosas. La primera, apuntarme al gimnasio si no quiero que las antiestéticas cartucheras aparezcan de nuevo a los lados de mi cadera. No es justo. Yo hago dieta y camino mucho (porque mi coche me deja tirada constantemente). De todas formas he asimilado desde la adolescencia que tener el pecho y el culo grande supone esfuerzos dietéticos si quiero parecerme a la ejecutiva impecable que concilia la vida familiar y laboral. Solo que yo no tengo ni lo uno ni lo otro. La segunda cosa es bañarme en crema anti acné, un caprichito de cuarenta euros que la vendedora de cosméticos me aseguró que hacía maravillas en la piel. Si maravillas en la piel son granos del tamaño de un cacahuete ella tenía razón.

Me voy a la cama tras la promesa de que al día siguiente me apuntaré a un gimnasio y haré sesión doble de spinning. Me conozco tan bien que sé que aquello no es verdad, lo cual no impide que me sienta un poquito mejor después de hacerme aquella promesa. Con la cara verde y un antifaz rojo me voy a dormir. Estas son las cosas por las que no consigo novio.

A la mañana siguiente mi grano ha pasado del nivel cacahuete vistoso al nivel “se disimula con corrector”. Así que, corrector en mano, me afano por ocultar a aquel rebelde. He acabado de darle las últimas pinceladas a mi maquillaje cuando mi móvil suena. —¿Sara Santana?— pregunta una voz áspera.

—Sí, soy yo.

—Le llamo de la comisaría de policía, tengo malas noticias.

Me pongo lívida.

—¿Han encontrado a Budy?

Budy era mi perro salchicha. Un desobediente amigo canino que se escapó cuando yo tenía quince años, al soltar la correa para atarme los cordones. Me extraña que la policía llame para decirme que lo han encontrado. Ya han transcurrido unos añitos y el pobre Budy habrá pasado a mejor vida.

Se hace un tenso silencio en el que solo escucho la respiración ronca de mi interlocutor. Parece que aquel hombre fuma bastante.

—No sé quién es Budy —responde al final— pero le llamo por otro asunto.

—¿De qué se trata? —pregunto nerviosa.

Oigo como la voz suspira.

—Lamento comunicarle que su hermana ha fallecido. Lo siento.

Me derrumbo sobre el mueble del baño donde se apilan las toallas y me dejo caer despacio hasta el suelo. Me quedo allí sentada, de rodillas, incapaz de reaccionar. Al otro lado del teléfono pasan varios segundos, o minutos, sin que nadie diga nada.

—¿Se encuentra usted bien? —pregunta la voz, reanudando la comunicación.

Mi hermana ha muerto.

Me miro las manos tratando de buscar un punto claro en el que fijar mi atención.

Llevo cuatro años sin verla, sabiendo de ella a raíz de las postales navideñas que envía cada año desde distintas partes del país.

En mi fuero interno siempre albergué la esperanza de que ella volviera algún día. Ahora, ella está muerta.

Trato de recordar la última vez que la vi y lo que viene a mi mente me entristece.

—¿Se encuentra bien? —repite la voz.

—No —respondo al final—. ¿Qué le ha pasado?

—Estamos investigándolo, pero todo señala a un suicidio.

Me quedo de piedra, tratando de asimilar lo que acaba de contarme. No lo entiendo. Mi hermana era una chica joven con toda la vida por delante. ¿Por qué iba a suicidarse?

—Tiene usted que venir a reconocer el cuerpo. Se trata de un procedimiento rutinario —me informa el policía.

—Sí, lo sé.

Apunto en un papel la dirección que el hombre me comunica y cuelgo el teléfono, todavía en estado de shock para reaccionar.

Paso una hora hasta que consigo adueñarme de nuevo del control sobre mí misma. Me ducho a pesar de que acabo de hacerlo hace menos de dos horas, vuelvo a maquillarme, meto varias mudas en una bolsa de viaje y cojo suficiente dinero.

Voy a salir por la puerta cuando Marta me detiene.

—¿Estás enferma? Estás muy pálida —se preocupa al percatarse de mi estado.

—No, no lo estoy —le respondo consternada— mi hermana a muerto.

Marta palidece.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sé, dicen que se ha suicidado.

Me da un abrazo ante el que no me opongo, pero tampoco respondo.

—Tengo que ir a reconocer el cuerpo —le informo.

—Puedo ir contigo. Deja que llame al trabajo y pida el día libre.

Coge el teléfono de manera decidida pero yo se lo arrebato.

—No, solo te queda un día libre y es para la comunión de tu hermana.

—Intentaré hacer horas extras o algo.

—Sabes que no te lo concederían. No pasa nada, iré yo sola.

—¿Dónde es?

—Eso es lo peor de todo. Estaba justo aquí, en un pueblo cercano. No lo entiendo.

—Ella era así, por lo que tú me contaste, trataba de alejarse de todo el mundo. Para eso no importa la distancia.

Ella tiene razón, pero yo me niego a admitir que mi hermana estuviera atravesando por algún problema, estuviera cerca de mí y no contara con mi ayuda.

—Tengo que irme.

—Llámame tan pronto llegues —me pide.

Asiento con un vago gesto de cabeza y salgo de allí.

Saco el arrugado papel del bolsillo de mi pantalón y vuelvo a mirar la dirección.

“Villanueva del lago”.

CAPÍTULO CUATRO

No he estado nunca en aquel sitio, aunque para ser sincera, no he estado en la mayoría de pueblos de Sevilla. Yo soy más de ciudad; centros comerciales, pubs, tiendas de zapatos…

Sé, no obstante, que se trata de un pueblecito cercano a un lago famoso en la temporada de verano, donde las altas temperaturas de la ciudad hacen que la gente de ciudad se decida por sitios cercanos en los que refrescarse.

Como tengo el coche estropeado, me voy a la estación de autobuses y saco un billete para el próximo autobús. Tengo suerte, porque el siguiente autobús sale dentro de una hora. Relativa suerte, porque tendré que hacer noche en el pueblo ya que no hay autobús de vuelta hasta la mañana siguiente. O los habitantes de Villanueva del lago no salen de su pueblo o bien tienen coche para desplazarse, a diferencia de mí, lo cual explica la carencia de autobuses hasta el lugar.

Paso el viaje, que dura una hora, malhumorada por estar sentada al lado de un hombre corpulento que ha decidido convertir mi hombro en su particular almohada. A pesar de mis múltiples codazos y carraspeos con la garganta, el hombre tiene el sueño lo suficiente profundo como para no despertarse.

Así que una hora después, dos litros de baba en mi chaqueta y las piernas dormidas, llego a mi destino.

Un destartalado, polvoriento y oxidado cartel me da la bienvenida al pueblo.

El pueblo no tiene nada de especial. Casas blancas de tejados rojizos que se amontonan las unas con las otras cuesta arriba a lo largo del pavimentado suelo de adoquín, una pintoresca iglesia de piedra con una bonita torre que guarda una sola campana, un colegio y una plazoleta circular con dos únicos bancos de hierro forjado.

Es el típico pueblo andaluz de aspecto blanco inmaculado, calles estrechas y dispares adoquines. Sin embargo, puedo sentir un encanto especial. Más allá del olor a azahar y de la suave brisa de otoño que se cuela por las callejuelas estrechas. Hay algo distinto.

Supongo que el hecho de que mi hermana haya elegido este sitio alejado a una hora escasa de la ciudad para vivir influye un poco.

Saco el papel del bolsillo y miro la calle. Me decido por preguntar a alguno de los vecinos del pueblo dónde se encuentra la comisaría de policía, lo que me ahorrará tiempo.

Me acerco a un señor con boina, camisa de cuadros y jersey sin mangas de color verde aceituna. Es una copia exacta de mi abuelo, un buen hombre que nos llevaba a mi hermana y a mí a su pueblo todos los veranos.

Siento una punzada de dolor al recordar a mi hermana cuando aún era una niña distraída a la que la inocencia de la edad la había obligado a jugar conmigo. Luego el tiempo se encargó de cambiar las cosas.

No me da tiempo de llamar al hombre. Este ya se ha dado la vuelta y me mira con ojos fijos y cierto rechazo en ellos. Otorgo su expresión a mi cansancio por el viaje, lo que sumado a la muerte de mi hermana me ha vuelto más vulnerable y susceptible que de costumbre.

—Señor. ¿Podría decirme dónde está la comisaría?

El hombre señala la calle que tengo justo detrás. Me vuelvo para mirarla, luego quiero preguntarle si la comisaría se encuentra al final de la calle, pero cuando voy a hacerlo el hombre ya se ha alejado varios metros de mí, caminando con paso firme.

Estoy a punto de adentrarme en la calle que el hombre me ha indicado cuando un coche pasa a gran velocidad por mi lado. A pesar de la velocidad, es como si la imagen transcurriera a cámara lenta. El hombre que conduce y yo cruzamos la mirada, y sus vivaces ojos verdes se posan en los míos apenas unos segundos, los suficientes para que me deje trastornada. No he logrado ver nada más, pero juraría que esos ojos verdes pertenecen a él. Me quedo unos segundos allí parada, observando como el coche se aleja. Siento un extraño y creciente deseo en mi interior, y de repente, el hombre del metro se cuela en mi imaginación. Va vestido con una camisa blanca y lleva desabotonados los primeros botones. De su pecho asoma un vello oscuro, y cuando intento tocarlo, él me agarra la muñeca, me aproxima a sus labios y me muerde.

Abro los ojos, perturbada por la visión tan realista que acabo de tener. Para mi consternación, tengo las mejillas enrojecidas y los pechos me duelen por el placer que la realidad, al despertarme, me ha negado.

Inquieta por la visión que acabo de tener, decido adentrarme en la calle. Es un pasillo angosto y oscuro con puertas a cada lado y ropa colgada en improvisados tendederos junto a las paredes de las casas.

Me esfuerzo por no darme de bruces con unas bragas empapadas de agua y continúo mi camino.

Puede que yo sea rara, pero ver mi ropa interior tendida en la calle ante los ojos de los demás no me hace ninguna gracia. Imagino mi tanga rojo de Intimissimi talla cuarenta colgado con pinzas en un tendedero a la vista de todos y me entra la risa floja.

Entre unos calzoncillos y un jersey celeste que creo que antes de entrar en la lavadora era blanco, diviso la comisaría de policía. Salgo del catálogo de las últimas oportunidades de Villanueva del lago y camino con paso firme hacia el edificio. Entro y me acerco al mostrador, donde una mujer de mediana edad se queda de piedra al mirarme.

—No puede ser… —titubea.

Comprendo al instante lo que pasa por su cabeza y me apresuro a aclarar aquel malentendido, no vaya a ser que la mujer se vuelva histérica al creer que se le ha aparecido el cadáver de una difunta.

—Soy la hermana de Érika —le explico.

Los ojos de la mujer se abren sin ocultar la sorpresa.

—¿Érika tenía una hermana?

No me sorprende lo más mínimo. Si mi hermana se había largado de casa. ¿Para qué iba a ir contando por ahí que tenía una hermana gemela?

—¿Sara Santana? —pregunta una voz conocida.

Me vuelvo hacia la áspera voz de la llamada telefónica de hacía pocas horas. Es un policía robusto, calvo y con cara de pocos amigos, aunque su semblante se suaviza al hacer contacto con el mío y me ofrece su mano.

Le doy un apretón fugaz.

—Lo primero de todo, lamento su pérdida. Quiero que sepa que su hermana era una chica muy querida entre nuestra pequeña comunidad.

Aprecio la sinceridad de sus palabras y también el tono acogedor que emana de ellas. Aquel hombre trata de hacerme sentir mejor, intención que yo agradezco pero que no consigue su propósito.

¿De qué me sirve a mí saber que mi hermana era querida por los vecinos de aquel pueblo que poco me importan? Ella también era querida en casa, y sin embargo, se marchó.

Lo peor de todo es que yo no puedo culparla. Ella se ha suicidado y no ha pedido ayuda a su familia. Si lo hubiera hecho, si hubiera acudido a mí, yo la habría disuadido.

—Soy el Jefe de policía de Villanueva del lago, Jaime Rondón —se presenta el hombre— por favor, acompáñeme.

Así lo hago. Me guía a través del edificio, un sitio pequeño para un pueblo pequeño. Entramos a una salita en la que hay una camilla. Una sábana blanca cubre lo que imagino debe ser un cuerpo.

El cuerpo de mi hermana.

Se me ponen los vellos de punta y me siento mareada.

Todo a lo que ha estado dándole vueltas en el trayecto de autobús se torna real en este momento.

Durante aquella hora que había pasado sentada en el autobús había tenido tiempo a albergar la esperanza de que se hubieran equivocado. De que aquella que yacía muerta en la camilla de una comisaría no era mi hermana. Ahora debo enfrentarme a la cruel realidad.

Mi mente ha optado por diversas maneras de alejarse del problema. Ahora, allí, frente a la camilla, no hay escapatoria alguna.

Jaime me observa, inquieto, sin saber si debe esperar o destapar la sábana. Yo estoy segura de que en un pueblo pequeño los suicidios y las malas noticias no son frecuentes.

—Destápela —le pido—. Jaime aferra la sábana con sus manos enguantadas y el cadáver que yace sobre la almohada se va desvelando ante mí.

Soy yo. Mis mismos ojos negros, mi cabello oscuro, mi tez morena y mis labios carnosos. Es como ver mi propia muerte a través de un espejo. Solo que esa no soy yo. La que yace inerte sobre la camilla es mi hermana Érika.

Mis peores temores se hacen ciertos.

Un temblor se apodera de mi cuerpo y mis ojos se anegan de lágrimas.

El inspector Jefe va a echar la sábana sobre el cadáver de mi hermana cuando le coloco una mano sobre el hombro para que no lo haga.

Hay algo raro.

Escruto el cuerpo con mayor detenimiento. Hay algo que no cuadra. Mi hermana está demasiado pálida y azulada incluso para ser un cadáver, y tiene unas extrañas manchas blanquecinas alrededor de la boca y la nariz.

—¿Qué son esas manchas? —le pregunto.

—Su hermana murió ahogada.

—Creí que se había suicidado —respondo sin comprender.

—Así es —me explica— ingirió una gran cantidad de pastillas para la depresión. Encontramos varios frascos vacíos en su casa y el examen toxicológico demostró que las había ingerido. Lo que suponemos que sucedió es que su hermana se quedó sentada en la plataforma de madera que hay frente a su casa, los efectos de la sobredosis hicieron que se mareara, cayendo y golpeándose el cráneo contra uno de los palos de anclaje de las embarcaciones, a causa de eso cayó al lago inconsciente y murió ahogada.

—No es posible… —murmuro.

—Tenemos un psicólogo a su disposición, señorita Sara, y quiero que sepa que todo lo que requiera de nuestra comunidad con gusto le será…

—¡No quiero un psicólogo! —lo interrumpo— sé que está muerta.

El hombre se queda callado.

—Ella no se ha suicidado —aseguro, mirándolo a la cara.

Jaime se queda perplejo.

—Le aseguro que la investigación del forense ha concluido que así ha sido —replica aireado.

—No, mi hermana le tenía pánico al agua. Estuvo a punto de ahogarse cuando era una niña, y desde entonces no se acercaba a cualquier sitio con agua. Incluso se negaba a usar la bañera.

—Estaba confundida por el efecto de los fármacos. Eso, unido al efecto de la depresión que acarreaba la confundiría.

—No estoy de acuerdo —replico llena de ira.

Estoy demasiado enfadada para entrar en razón porque aquel hombre no quiere escucharme. Pero sobre todo, estoy demasiado enfadada porque sé que yo llevo razón.

Mi hermana no se habría acercado a un lugar con agua a menos de quince metros de distancia.

Cuando era una niña estuvo punto de ahogarse en uno de nuestros viajes de verano con mi abuelo a su pueblo, un sitio bastante parecido a aquel lugar, con un lago circular y merenderos rodeando el gran charco de agua. Mi abuelo se había despistado un momento, y mi hermana, una niña bastante distraída, se había adentrado en el agua. La encontramos un minuto después, pálida e inconsciente. La reanimación duró más de quince minutos en los que ella no reaccionó. Años después mi hermana siguió insistiendo en que ella había estado muerta y de que había visto una luz de la que se había alejado porque me había escuchado llorar en un lugar muy lejano del que ella se encontraba. Aquella experiencia la había traumatizado de por vida. Mi madre no consiguió que asistiera a clases de natación. En verano no pisaba la playa, ni la piscina. Lloraba cada vez que mi madre nos metía en la bañera. Y de mayor, lo único que consiguió superar fue su temor a plantar los pies en el plato de la ducha.

No, definitivamente ella no se ha suicidado.

¿Por qué iba a pasar sus últimos minutos de vida con algo que le producía un pánico atroz?

¿Por qué soportar aquella agonía en lugar de quedarse tumbada en la cama esperando a que la muerte la sumiera en un plácido sueño?

—Hay una cosa que usted no sabe —me informa el Inspector— su hermana vivía en la única cabaña cercana al lago. Estaba a solo treinta metros. Y esa cabaña tiene unas vistas inmejorables. Si le daba miedo. ¿Para qué levantarse cada mañana con aquellas vistas?

—Tiene que haber una explicación —respondo con recelo.

—Claro que la hay. Quizá ella superó su miedo.

Yo sé que no lo había hecho.

Años de terapia y apoyo familiar no habían logrado que ella lo superara.

Pero por encima de aquellas razones, algo me dice, en lo más hondo de mi corazón, que ella no se ha suicidado. No sé si se trata del vínculo del que todos hablan, pero siento una opresión en el pecho que me dice que ella ha sido asesinada. Que no ha muerto por su propia voluntad.

—Necesito salir de este sitio.

Me siento mareada ante la información que debe procesar mi cerebro. El inspector me acompaña a una salita con varias butacas y una mesa con cafetera. Me ofrece un café que yo rechazo.

—Le pido que no se ofenda si insisto en pedir una segunda opinión —le digo, con el tono más cordial que encuentro dentro del amasijo de sentimientos negros que empañan mi corazón.

Me ofrece una sonrisa amable y sincera, con sus ojos emanando comprensión.

—Querida, está usted en su derecho de recurrir a un detective privado si así lo desea. Pero no encontrará lo que busca. Sé lo duro que es perder a un ser querido por esta causa. Uno se pregunta qué hizo mal para que él creyera que la muerte es el camino más fácil. También se pregunta si él no pensó en los que lo amaban, en por qué fue tan egoísta. Mi hijo tenía diecinueve años —su voz está cargada de pesar— un chico solitario y al que nunca logré entender. Ahora sé que no puedo reclamarle nada. Él sufría y yo no pude hacer nada por paliar su dolor. Ahora solo vivo con su recuerdo. Es mejor vivir con eso.

—Pero ella no se ha suicidado —musito, sorbiéndome los mocos.

El hombre me tiende un pañuelo.

—El inspector de homicidios encargado del caso quizá quiera interrogarla. Es un hombre de ciudad que se ha desplazado hasta aquí para esclarecer los hechos. Como usted vive en la ciudad no tendrá problemas en localizarla.

Asiento en silencio.

—Era una chica muy querida. Llegó al pueblo hace poco menos de un año y en seguida le tomamos cariño. Trabajaba en la cafetería y preparaba el mejor café que yo he probado nunca.

Le sonrío agradecida por el recuerdo que él guarda de ella y me está ofreciendo.

—Tengo que pasar la noche aquí. ¿Sabe dónde puedo hospedarme?

—Hay una sola pensión en el pueblo —me informa— si no encuentra el sitio de su agrado, en mi casa hay una habitación de sobra. Mi mujer y mis hijos sentían un gran cariño por Érika y estarán encantados de tenerla con nosotros.

—Gracias, no quiero molestar. Probaré en la pensión.

—Avíseme si cambia de idea.

Me despido de Jaime, quien a pesar de su firme convicción de que mi hermana se ha suicidado, me ha producido una buena impresión. Al llegar a la pensión, la dueña, una mujer entrada en carnes, me informa de que todas las habitaciones están completas.

—Un grupo de excursionistas ha llegado esta mañana y han ocupado las cuatro únicas habitaciones de la pensión. Por aquí no suele venir mucha gente, ha tenido mala suerte niña.

Me derrumbo sobre el mostrador y recuerdo la oferta de Jaime. Lo que necesito en este momento era estar sola, y la idea de pasar el día junto a un grupo de desconocidos no me seduce.

—Lamento su pérdida —comenta la mujer— me llamo Lola. Y su hermana era una muchacha muy querida. Es usted igualita a ella.

—Gracias.

Estoy a punto de marcharme cuando caigo en la cuenta de algo.

—¿Sabe dónde vivía mi hermana?

A Lola se le iluminan los ojos al ver que puede proporcionarme algo de ayuda.

—En la primera cabaña que hay junto al lago. Para llegar debes bajar la pendiente, cruzar la plaza y girar a la derecha. Encontrarás un sendero de arena, si lo sigues todo recto durante aproximadamente dos kilómetros, encontrarás la cabaña. Se ve a lo lejos, es un sitio precioso.

Me despido de Lola y emprendo mi camino.

Como buena loba solitaria, mi hermana ha elegido el sitio más alejado del pueblo. Un pueblo de pocos habitantes y una casa sin vecinos molestos. En la imagen que tenía de ella no cuadra el hecho de que viviera junto al lago, pero conociendo a Érika, la persona más incongruente que he conocido en toda mi vida, no me extraña.

Es como intentar volar sin tener alas.

Aquella frase se quedó grabada en mi memoria cuando mi hermana la dijo cuando teníamos nueve años. Al principio no la había entendido. Con el paso del tiempo conseguí asimilar sus palabras.

Mi hermana era un tipo poco común de persona. Alguien con talento que disfrutaba desaprovechándolo. Se le daba bien escribir, y cuando terminaba una historia, perdía el interés en ella tan pronto como la acababa, dejando el esfuerzo de varias semanas olvidado en papeles arrugados tirados de mala manera por su habitación. Se le daba bien la música pero cuando se hacía con el manejo de una partitura la olvidaba para ponerse con una nueva. Un día le daba por pintar. Otro por escribir. Al siguiente por tocar el piano. Pero lo que más interesaba a Érika por encima de todas las cosas eran aquellas pequeñas nimiedades que no se le daban bien. Un día la había pillado frente al televisor, ensimismada con un documental sobre tiburones.

—Pero si te da miedo el agua —le dije—. ¿Por qué ves eso?

—Porque me gusta —respondió sin mirarme, con su atención centrada en la televisión.

—Pero luego no te quieres bañar. No te gusta el agua.

—Pero me gusta verla —replicó aún sin mirarme.

Yo me quedé allí plantada tratando de desvelar el misterio con mi misma cara y que tan poco se parecía a mí.

Mi hermana se volvió para mirarme con una enigmática sonrisa.

—Es como intentar volar sin tener “alas”.

Con el paso de los años nuestras diferencias se habían acuciado, y las cosas que compartíamos se habían ido disolviendo. Entendí aquella frase de mi hermana cuando me hice mayor. Ella disfrutaba de las cosas que no podía hacer. Era mala patinando, pero se calzaba los patines por el mero gusto de caerse. Le daban miedo los perros, pero su pasatiempo favorito era quedarse plantada frente a la valla que guardaba al perro de la vecina, con una sonrisita malvada en la cara. Le daba pavor el agua, pero podía pasarse horas viendo como mi madre me bañaba, contemplado los peces del acuario o viendo documentales marinos.

Es una extraña forma de desafiar el peligro. Esa era ella.

Tal vez, la solución a por qué vivía frente al lago cuando tenía un miedo irracional al agua radicaba en su particular personalidad y en su manera extravagante de afrontar las situaciones.

Sumergida en mis pensamientos, avanzo por el sendero de tierra hasta que diviso la cabaña. Una cabaña de piedra blanca y dos únicas ventanas, con un porche de madera del mismo color en el que hay tan solo un banco columpio con muchos cojines de diferentes colores y estampados. La cabaña ofrece unas inmejorables vistas del lago, tal y como ha dicho Jaime. Y se encuentra a una distancia perfecta del mismo. Es el lugar perfecto para mi hermana. Lo era.

Aunque el lugar está desierto, no quiero toparme con alguien que crea que soy una ladrona con tendencia a entrar en propiedad privadas, por lo que me empleo en buscar la llave en los lugares más recónditos que la mente de mi hermana habría elegido.

No está bajo ninguna de las persianas de las ventanas, ni oculta por el felpudo, ni en alguna tabla suelta de madera.

Me siento en los escalones del porche con la cabeza entre las manos.

¡Maldita mente enrevesada la de Érika!

Miro hacia ambos lados del porche tratando de encontrar algún posible escondite, y con el estímulo de que si no lo hago pasaré la noche tumbada en la calle. Me pongo de pie de un salto y reanudo mi empeño en encontrar la llave. Ante todo no quiero pasar la noche a la intemperie.

Una idea ilumina mi cabeza.

Señalo el banco columpio con un gesto triunfal, como si hubiera cazado a un estudiante de instituto en plena chuleta.

Desplumo uno a uno los cojines del banco, sin importarme si mi hermana les ha tenido algún aprecio mayor en vida pasada. Me pueda más el temor de pasar la fría noche que se avecina en medio de un bosque desierto. De todas formas nadie en su sano juicio adoraría un cojín con estampado de Winnie The Poo.

Después de ocho cojines, cuatro kilos de espuma y un porche que limpiar, encuentro la llave.

—¡Ajá! —exclamo, con la llave de la discordia en la mano.

Me doy la enhorabuena a mí misma, porque nadie desde hace unos meses me ha felicitado sobre nada en concreto. Pienso en el “está bien” de mi jefe, pero definitivamente eso no cuenta.

Voy hacia la puerta e introduzco la llave en la cerradura, la giro, disfrutando del dulce sabor de saber que estoy haciendo algo malo. Estoy entrando en una propiedad privada y estoy segura de que eso debe estar tipificado en algún artículo del voluminoso Código Penal.

La última vuelta de llave y entraré de nuevo a la vida de Érika.

—¡Alto ahí! —grita una voz a mi espalda— las manos en alto donde yo pueda verlas.

Doy un respingo, tropiezo con mis propios pies y caigo de culo sobre el felpudo. Espatarrada en el suelo, con las piernas abiertas, me giro para ver a mi descubridor.

Él me mira anonadado.

Yo lo miro con una mezcla de rabia y dolor por la caída.

Es un hombre alto, de unos veintiséis años, cabello castaño cobrizo, chispeantes ojos marrones y porte atlético. Es atractivo y tiene la pose del típico seductor de película que se lleva a todas las chicas de calle. Pero si es atractivo, yo en ese momento no le encuentro ninguno.

Me apunta con una pistola, que va bajando gradualmente a medida que se fija en mi cara.

—¿Quién eres? —me increpa, sin amabilidad alguna.

Yo sigo con las manos en alto y las piernas abiertas, y al percatarme de mi posición, trato de recobrar mi dignidad al incorporarme.

—¡No te pienso contestar hasta que bajes la puta pistola! —le grito.

Me doy cuenta al instante de que gritar a un hombre armado no es buena idea. Pero así soy yo. Mi lengua es más rápida que mi mente en la mayoría de ocasiones.

—La hermana de Érika, supongo —dice él.

Se guarda la pistola y se cruza de brazos, mirándome con descaro.

—A no ser que creas en fantasmas, sí, soy la hermana de Érika —le informo con evidente sarcasmo.

—Soy el inspector de homicidios, Erik.

No me tiende la mano. Al parecer, para el tal Erik las muestras de cortesía y formalidades varías no existen. O las ignora.

Yo termino de incorporarme y me paso una mano por mi dolorido trasero. Los ojos del tal Erik brillan de diversión, lo cual me molesta.

—Una pregunta, inspector de homicidios —le digo, sin ocultar mi ira.

—Dispara —me dice, esbozando una sonrisa ladeada.

Lo fulmino con la mirada. La broma no me hace ni la más remota gracia.

—Ya que se te da tan bien reaccionar rápido, respóndeme a esto, sin pensar. ¿Tú también piensas que mi hermana se ha suicidado?

Los ojos de Erik se entrecierran. —Tu hermana no se ha suicidado.

CAPÍTULO CINCO

Antes de que pueda asimilar, no ya su respuesta, sino la seguridad aplastante con la que él me ha respondido, él me hace a mí una pregunta.

—¿Allanas propiedades privadas normalmente?

Así que se llama allanamiento de morada…

—¿Y a ti que te importa? —grazno, de mal humor.

Comienzo a descubrir un lado oscuro de mí que pensé que no tenía. Usurpación de la propiedad privada y resistencia a la autoridad no está nada mal.

Se señala a sí mismo con indignada arrogancia.

—Por si no te has dado cuenta soy policía. La máxima autoridad en este momento —señala exasperado.

Me cruzo de brazos sin dejarme amedrentar.

—Me has enseñado tu pistola pero no he visto tu placa —lo reto.

Erik se mete la mano en el bolsillo y saca una reluciente placa que me enseña, sin ocultar el brillo triunfal de sus ojos. Yo estudio la placa apenas dos segundos, porque él la aparta de mi vista y vuelve a guardársela en el bolsillo del pantalón.

—¿Por qué intentabas entrar en su casa?

Decido que ser sincera es la única posibilidad de ganarme el aprecio de aquel policía que parece seguro de que mi hermana no se ha suicidado, y comienzo a pensar, aunque no me guste la idea, que necesito ganarme su confianza si quiero conocer la verdad sobre lo que le ha ocurrido a mi hermana.

—Necesito un sitio en el que pasar la noche, y el único hostal del pueblo está completo.

—¿Y no crees que es un tanto morboso pasar la noche en el lugar donde ha muerto tu hermana? —pregunta con acritud.

Yo no lo había pensado, pero de todas formas, para una fanática de los libros de Stephen King y de las películas de terror, pasar la noche en un lugar donde se ha cometido un crimen no es para tanto. Pasar la noche en el lugar donde ha muerto tu propia hermana, por el contrario, es un pelín inquietante.

—Si ella se hubiera suicidado sería morboso —lo contradigo— pero a ella la han asesinado y trato de encontrar la verdad.

—Y un lugar donde pasar la noche —apunto.

Pongo mala cara.

Aquel hombre es el tipo más insensible con el que me he topado en toda mi vida.

—¿Por qué piensas que mi hermana no se ha suicidado?

—Eso no es asunto tuyo —me espeta, sin tratar de sonar amable.

—¡Claro que lo es! Era mi hermana. No hay nadie a quien le interese más saber lo ocurrido—replico acalorada.

—Una hermana a la que no veías desde hacía más de cuatro años —matiza.

Me quedo helada. Aquel hombre no tiene derecho a juzgar un pasado del que no tiene la menor idea.

—¿Cómo sabes eso?

—Es parte de mi trabajo saberlo todo.

—Entonces deberías saber quien la ha asesinado —le espetó.

Me siento en el porche tratando de reorganizar mis ideas. Si antes tenía la intuición de que mi hermana no había tenido el menor deseo de poner fin a su vida, ahora, con la convicción que puedo observar en los ojos de aquel policía, no me cabe la menor duda de que lo sucedido ha sido ajeno a la voluntad de mi hermana.

—Siento tener que decirte esto—dice con una amabilidad forzada. Era la primera vez que sus palabras sonaban amables, o al menos lo intentan—no puedo dejar que pases la noche aquí. Todavía es el escenario de un crimen.

—Seguro que lo sientes—respondo fríamente.

Me ofrece una mano para levantarme que yo rechazo.

Me pongo delante de él, con fuego en los ojos, tratando de descubrir qué he hecho yo mal en la vida para que este día catastrófico no vaya a acabar nunca.

—Mira, me alojo en la pensión del pueblo —dijo al final, con un tono molesto que no se me escapa— puedes pasar la noche allí. Pediré una cama supletoria.

—Que te jodan.

Salgo de aquel lugar echando chispas y camino con pasos de gigante hasta llegar de nuevo al pueblo.

Es medianoche cuando llamo a la puerta del Inspector de Policía del pueblo, quien me recibe mostrando una gran hospitalidad y me indica una habitación libre en la que puedo quedarme a pasar la noche. No hay preguntas indiscretas ni niños molestos con los que jugar, lo cual agradezco.

A la mañana siguiente pregunto dónde se encuentra la cafetería en la que ha estado trabajando mi hermana. Me quedan cuatro horas para coger el autobús de regreso a Sevilla, por lo que tengo tiempo de sobra para tomar un café y hacer algunas preguntas. Puede que con suerte saque algo en clave de ellas.

La única cafetería del pueblo es un local junto a la plaza redonda, insertado en la planta baja de una casa. Hay un cartel de madera en el que rezaba “Cafetería la Chueca”. Es un sitio modesto y sencillo, con manteles de cuadros en las mesas, taburetes de madera y cuadros con fotos antiguas del pueblo.

Estoy a punto de entrar cuando un coche negro llama mi atención. O mejor dicho, la persona sentada en el asiento trasero lo hace. De nuevo, nuestras miradas se encuentran de manera fugaz, y los ojos verdes esmeralda me confunden. No puede ser él, pero juraría que el cabello negro azabache y los inconfundibles ojos verdes pertenecen a la misma persona. Siento un ramalazo de placer que golpea con fuerza mi bajo vientre. Definitivamente estoy mal de la cabeza. Entro bastante confundida a la cafetería, sin dejar de pensar en ese hombre. En sus ojos.

Una camarera rubia y delgada, bastante guapa, se me queda mirando con cara de póker. Tiene que ser Adriana, la compañera de trabajo de mi hermana. Conforme voy avanzando su expresión de horror desaparece y las arrugas marcadas se evaporan.

—La hermana de Érika —dice, más para ella que para mí.

—Hola —la saluda.

Le doy un apretón de manos que ella recibe con la palma algo sudorosa, lo que yo asigno al nerviosismo que provoco en los vecinos del pueblo. Adriana me ofrece un café que yo acepto. Tarda menos de un minuto en prepararlo, y cuando termina, vuelve a mi lado. Yo remueve la cuchara dentro del café, tratando de encontrar las preguntas acertadas que hacer.

—¿Desde hace cuanto conocías a mi hermana? —comienzo.

—Desde hace poco menos de un año. Llegó aquí y mi tío Saúl la contrató—la chica sale de la barra y se sienta en un taburete a mi lado—no sabía que Érika tenía una hermana. Ella nunca hablaba de su familia. Lo siento, me caía bien. Era callada pero siempre dispuesta a echar una mano a la gente del pueblo.

Siempre dispuesta a echar una mano a la gente del pueblo.

Me quedo callada tratando de asimilar aquella frase. Mi hermana era callada, sí. Tan callada que era una persona introvertida que solo se metía en sus asuntos. Nunca la veías interesada en las cosas de los demás, ni siquiera para prestar ayuda. No es que ella actuara así de manera deliberada, sino que simplemente era parte de su forma de ser. Estaba tan ensimismada en su mundo que a menudo solía aislarse de todos los que estaban a su alrededor.

—¿Qué tipo de cosas hacía por los demás? —me intereso, y trato de sonar lo más natural posible.

Que alguien me pellizque, Érika no era la clase de persona que hacía cosas por los demás.

A ella parece sorprenderle mi pregunta.

—Daba clases de piano por las tardes en el colegio, hacía pasteles para la venta benéfica del pueblo, sacaba a pasear al perro de la señora Almudena porque ella está en silla de ruedas… —se queda mirándome con orgullo—era una persona muy generosa.

Aquella no es la Érika que yo había conocido. Trato de disimular la sorpresa que siento en este momento y esbozo una fingida sonrisa de orgullo, como si todo lo que me ha contado ya fuera sobradamente conocido para mí.

—Aquí era muy querida por todos. Mi tío le tenía mucho aprecio. Aunque no hablaba mucho de sí misma, en realidad, no hablaba mucho sobre cualquier cosa—me tiende una mano en un gesto consolador—siento lo que le ha pasado. Me pregunto lo que la llevó a hacer tal cosa, yo nunca habría dicho que ella era una persona inestable.

—¿Está su tío aquí? Me gustaría hablar con él.

—Ha salido a hacer unas compras. Ya ve que el pueblo es muy pequeño, y el supermercado más cercano está a diez kilómetros. Lo está pasando mal con lo de Érika, la quería como a una hija.

Asiento comprensiva.

—¿A quién tenía alquilada la casa del lago? Me gustaría recoger sus pertenencias y no puedo entrar.

Los ojos de Adriana se iluminan.

—He olvidado comentártelo. Érika trabajaba de voluntaria en una fundación para mujeres maltratadas.

Se trata de un centro de acogidas de mujeres que huyen de sus maltratadores. Ella trabajaba allí de voluntaria y creo que el presidente de la fundación le tenía alquilada la casa del lago, que yo sepa, pertenece a la fundación.

—¿Sabes dónde está la fundación?

—A pocos kilómetros de aquí, perdida en las montañas. Hasta donde yo sé, se trata de un sitio al que van las mujeres que tienen miedo de que su agresor las encuentre. Ya sabe, ordenes de alejamiento y esas cosas. Muchas veces le pregunté a Érika por el sitio, pero ella no soltaba prenda.

Estoy a punto de irme cuando la curiosidad y el deseo de conocer lo ocurrido me obligan a hacerle la pregunta incómoda que no deja de palpitar en mi cabeza.

—¿Sabe si mi hermana tenía algún enemigo?

Los ojos de Adriana se abren llenos de horror.

—¡Por Dios, no! Aquí todo el mundo la quería.

Antes de marcharme, busco en los listados telefónicos el número de teléfono de la casa de acogida para mujeres maltratadas. Sé que si me presento allí sin avisar, lo más probable es que me impidan la entrada. Las fundaciones que dirigen este tipo de casas están sumergidas en la mayor discreción, y tratan de preservar el anonimato de las mujeres que allí viven intentando comenzar una nueva vida.

Les buscan un trabajo, les ofrecen ayuda psicológica, y lo más importante, las alejan del hogar de maltrato que han conocido. Vivir en el anonimato es importante, porque así impiden que el maltratador pueda volver a encontrarlas.

Me pregunto qué clase de mundo es aquel que esconde a la mujer maltratada en vez de al agresor. Un mundo cruel e injusto, sin duda.

Como esperaba, no encuentro el número del sitio, lo que no me sorprende. Que el número y la dirección aparezcan en un listado público no casa con el propósito de ofrecer una vida anónima a aquellas mujeres.

Vuelvo a la cafetería y le pregunto a Adriana si ella sabe el número de teléfono o la dirección de la fundación. No recibo respuesta que me satisfaga, pues tal y como me explicó, mi hermana nunca habló del lugar exacto en el que trabajaba de voluntaria. Por suerte, Adriana conoce a un jardinero que se encarga del mantenimiento de las casas de acogidas, y tras explicarle la situación, el jardinero, bastante reacio a ofrecerme su ayuda porque ha recibido instrucciones expresas de no hablar del sitio, accede a llevarme consigo ante la insistencia mía y de Adriana.

Viajamos en una furgoneta durante quince minutos en los que yo trato de conseguir información.

—¿Conocía a mi hermana? —le pregunto.

—Solo del pueblo, nunca hablaba con ella.

Sé de sobra que el jardinero está incómodo por llevarme consigo. No obstante, no puedo eludir la oportunidad que se me presenta de encontrar algo de información.

—¿Sabe que tareas hacía exactamente en el centro?

—Ni idea. Yo trabajo fuera, en los jardines. Y nunca las veo—me dice, refiriéndose a las mujeres—a veces veo a algún que otro médico o trabajador social, pero siempre al personal de mantenimiento y limpieza que vivimos fuera de la fundación nos mantienen alejados. Por si puede que conozcamos a alguna de las mujeres.

Llegamos a la fundación, un edificio blanco de fachada impresionante, con grandes jardines y una verja labrada en hierro. Voy a bajarme del coche cuando él me detiene. —Yo informaré de su presencia, y si la dejan entrar, se lo diré.

Espero a regañadientes sentada en el coche, y albergando esperanzas de que me permitan acceder a la fundación. Paso más de media hora hasta que una mujer, vestida con una bata blanca, se acerca junto con el jardinero. Ambos llegan hacia donde estoy con sendas caras serias. Van discutiendo.

—Señorita, hay un problema—me informa el jardinero.

—Le aseguro que no perturbare la paz de eses mujeres. Solo quiero hablar con alguien que conociera a mi hermana. Eso es todo —le digo para convencerlos.

—No es eso —dice él, y retuerce su sombrero entre las manos. Parece buscar las palabras adecuadas para decirme algo— es que resulta que su hermana no trabajaba como voluntaria.

Lo miro sin saber a qué se refiere.

—¿No conocen a ninguna Érika Santana? Me han dicho que trabaja aquí como voluntaria…

—No era voluntaria pero si la conocíamos. Será mejor que entre.

Inquieta, acompaño a la mujer a la entrada del edificio, tan blanco por dentro como por fuera. Me conduce hasta una sala pequeña, un despacho con un escritorio, varias sillas, una ventana con vistas al bonito jardín y un sillón de color marrón.

—El jefe de médicos estará con usted enseguida—la mujer desaparece tras decir aquello.

Yo me quedo de pie en el centro del despacho, sin saber si debo sentarme o quedarme allí parada. No tengo la menor idea de qué va todo aquello, pero algo me dice que en cuanto conozca la respuesta lo que descubra no va a agradarme.

—Encantado de conocerla, Sara. Soy Miguel, jefe de médicos de este centro.

Me vuelvo hacia el hombre de bata blanca, cabello rubio pulcramente cortado a cepillo y rostro profesional.

—Por favor, siéntese —me pide.

Así lo hago, al tiempo que el ocupa la silla justo a mi lado. No se me pasa por alto que se ha saltado la formalidad de sentarse en el otro extremo del escritorio. Trata sin duda de crear un vínculo íntimo para preparar el ambiente para darme una mala noticia. Mi hermana ha muerto. Peor noticia que esa no puede darme.

—¿Quiere tomar algo?

Suspiro y me cruzo de brazos, exasperada por la espera.

—Oiga, déjese de cortesías y vaya al grano. Mi hermana ha muerto y estoy aquí para saber qué es lo que le ha pasado. La gente del pueblo pensaba que ella estaba aquí como voluntaria y ustedes me dicen que no. Lo que quiero es saber la verdad.

Miguel me mira a los ojos.

—De acuerdo. Vayamos al grano. Su hermana no era una voluntaria.

—Eso ya lo sé.

—Su hermana era una mujer maltratada.

—Una mujer maltratada—repito, para asegurarme de que no me he equivocado al escucharlo.

El médico asiente con seriedad. A mí el pulso se me ha disparado y un sudor frío recorre mi sien.

—¿Y qué hacía una de ellas fuera del centro, viviendo en el pueblo? —noto como mi tono de voz se alza.

—Érika era una chica especial. No era como el resto de mujeres que viven en nuestro centro. Ella tenía un régimen especial.

—¡Si estaba en peligro cómo diablos lo permitieron! —exclamo sin entender nada.

—Ella no quería vivir aquí —responde él con naturalidad— su hermana reclamó nuestra ayuda pero cuando le ofrecimos pasar un tiempo en nuestro centro dijo que no. No era la típica mujer desesperada por encontrar un sitio en el que la cuidaran. Ella solo pedía una vía de escape. Después de que nuestro personal intentara disuadirla en vano, optamos por alquilarle una de nuestras casas.

—¿De quién huía?

—De su marido. Llevaban casados tres años.

Necesito saber. Necesito conocerlo todo.

—¿Quién era?

—Nunca habló de él. Intentamos que ella pusiera una denuncia, pero su hermana se cerró a darnos cualquier nombre. Llegó aquí con varias heridas, pero también con la convicción de que no diría nada sobre él. Era un capítulo cerrado de su vida, ella solo quería un sitio en el que comenzar de nuevo. Le alquilamos la casa del lago y encontró un trabajo en la cafetería.

—Creían que trabajaba como voluntaria.

—Venía varios días a la semana a hacer terapia de grupo con varia mujeres.

Asiento comprendiéndolo todo. Esta sí es la imagen de Érika que yo conozco. Una nueva vida alejada de su agresor, con una casa alquilada, un trabajo nuevo y un pueblo entero pensando que ella trabajaba como voluntaria.

—Ha muerto.

—Lo sabemos, nos informó ayer la policía. El inspector de homicidios que lleva el caso estuvo haciendo varias preguntas a nuestro personal y a las internas.

Erik, el que me apuntó la noche pasada con una pistola.

—¿Y qué le dijeron? —me intereso.

—La verdad, que Érika llevaba sin aparecer por el centro una semana.

—¿Y no la llamaron? —inquiero con un tono reprobatorio.

—Tiene que entender que su hermana era una mujer un tanto peculiar. Si la hubiéramos presionado, ella habría optado por cortar toda comunicación. De todas formas ella se había ganado una independencia, parecía feliz y era querida por todos. No entiendo por qué tomó aquella decisión.

Yo sí lo entiendo, porque simple y llanamente, ella no se ha suicidado.

—¿Tenía mi hermana amigas aquí?

El médico esboza una media sonrisa.

—Ella no se dejaba conocer. Pero sí, había trabado una buena amistad con una de las mujeres, con Diana.

CAPÍTULO SEIS

Mi hermana una mujer maltratada. Ayudada por unos completos desconocidos en un centro situado a escasos kilómetros de su verdadero hogar. No me entra en la cabeza y solo puedo preguntarme: ¿Por qué?

En ese momento llaman a la puerta y el médico indica a la persona que pase. La misma mujer que me había acompañado hasta el centro entra en el despacho. Tiene un ictus de nerviosismo que le cruza toda la cara y que es incapaz de disimular. Se dirige únicamente al doctor cuando habla.

—El señor Brown quiere hablar con ella.

El doctor tampoco hace nada por ocultar su sorpresa.

—¿Quién es el señor Brown? —pregunto, al ver que se refieren a mí pero me ignoran.

—Es el benefactor de la fundación. El señor Brown es un hombre de negocios bastante ocupado que solo viene a la fundación un par de veces al año. Querrá darle el pésame por la muerte de su hermana.

El señor Brown no es sino quien pone el dinero. Estoy segura de que esta es otra de tantas fundaciones sin ánimo de lucro que los poderosos hombres de negocios como el susodicho señor Brown mantienen para ofrecer una imagen de buen samaritano al resto del mundo. Una especie de tapadera para multimillonarios poderosos que les permita ejercer lo que yo llamo “altruismo hipócrita”.

Yo no tengo ningún interés en que un multimillonario que pasa por una de sus tantas obras benéficas de vez en cuando me dé el pésame por una mujer a la que nunca conoció, pero de todas formas, sé que debo hablar con él si quiero que me permitan pasar tiempo en la fundación.

La mujer de bata blanca no habla conmigo durante todo el trayecto. Subimos una planta y recorremos un largo pasillo de paredes color coral y cuadros con flores. Nos detenemos junto a una inmensa puerta de madera de pino y ella golpea con los nudillos.

Una voz autoritaria y profunda indica que pase.

La voz me resulta ligeramente familiar. ¿Dónde la he escuchado yo antes?

Entro al amplio despacho y antes de que pueda darme cuenta, la mujer de la bata blanca ya se ha ido dejando la puerta cerrada tras de sí. El despacho tiene el suelo de madera, un amplio ventanal rodeado por espesas cortinas caobas, una mesa de escritorio de oscura madera de pino, un sofá de cuero pegado a la pared y una biblioteca rodeando la pared contraria.

El señor Brown está de espaldas a mí, sentado en la amplia silla de escritorio mirando por la ventana.

Si se ha percatado de mi presencia no parece dar prueba de ello.

Carraspeo irritada para hacer notar mi presencia. Lo único que me falta es el falso pésame de un fanfarrón millonario con ínfulas de superioridad.

El señor Brown va girando la silla, y a medida que lo hace, su apariencia se va descubriendo ante mí.

Ojos verdes, pelo oscuro, mentón cuadrado, rasgos afilados…

Crece en mí una inquietante sensación de espanto y atracción.

—Siéntate Sara —me ordena.

Obedezco como una tonta y me siento en una de las dos sillas del escritorio.

Trato de ordenar mis ideas, pero en mi mente solo hay una pregunta: ¿Qué hace aquí el hombre del metro?

De modo que no me he equivocado. El hombre del coche era él…

—¿Cómo se encuentra, quiere tomar algo? —pregunta con la misma voz autoritaria pero con gran amabilidad.

Niego con la cabeza incapaz de articular palabra.

—La he hecho llamar para ofrecerle mi pésame por la muerte de su hermana —me informa, con sus ojos estudiando detenidamente cada rasgo de mi cara— quiero que sepa que la fundación se encargara de todos los gastos de su funeral.

Encuentro mi voz entre el amasijo de nervios que era.

—¿Qué haces tú aquí? —inquiero sin ocultar mi perplejidad.

El señor Brown no deja entrever ningún cambio en su expresión. Es una especie de máscara fría que me estudia como si no hubiera nada más en el mundo. Abre los labios para hablar, y yo siento la tentación de pasar la lengua por su labio inferior, que es ligeramente más carnoso que el superior.

—Soy el benefactor de la fundación —me explica con naturalidad.

—¡Pero yo lo vi en el metro! —protesto, perdiendo la compostura.

—Viajo en metro constantemente. No veo que tiene de extraordinario.

—Dijiste que volveríamos a vernos —respondo con recelo, tratando de encontrar señal alguna de su culpabilidad. Todo lo que pude comprobar es la intensidad de su mirada, que no se aparta de mis ojos.

—Era una forma de hablar, y al fin y al cabo no me equivoqué.

—Mentira —pienso en voz alta.

Los ojos del señor Brown se abren con una mezcla de enojada sorpresa. De nuevo, puedo sentir esa autoridad que desprende, unida a cierta peligrosidad.

Mierda, he vuelto a pensar en voz alta.

—¿Cree que miento? —me pregunta directamente.

El brillo de sus ojos es cautivador, y me siento perdida en la intensidad de aquellas esmeraldas que me escrutan intensamente. Me siento acalorada, mareada.

—Yo… estoy confundida—murmuro—mi hermana ha muerto y tú dijiste que volveríamos a vernos, y resultas ser el benefactor de la fundación que le tenía alquilada una casa—mi tono de voz se vuelve más seguro conforme yo hablo—es todo muy sospechoso.

Sobre todo, porque yo tengo la certeza de que ella ha sido asesinada, y puedo estar frente al hombre que la ha matado. Pero eso no lo digo, claro.

—Entiendo tu preocupación —dice, casi meditando sus palabras—. ¿Puedo hacer algo por ti? —pregunta con mayor interés del que debería mostrar un hombre que acaba de conocerme.

Sí, podría hacer muchas cosas por mí. Cosas sucias, pervertidas y que harían gritar a mi madre.

Yo vuelvo a hablar sin pensar.

—Podrías alquilarme la casa del lago —sugiero. Yo necesito saber lo que le ha pasado a mi hermana.

Después de todo lo que he descubierto, volver a mi vida y tratar de olvidar lo ocurrido no es una opción y podría abrirme las puertas de la fundación. Querría hacer algunas preguntas a su personal y a las mujeres.

Los ojos del señor Brown se entrecierran de manera peligrosa, y temo que él vaya a negarse.

—No tengo nada que esconder —me informa, y puedo notar la agresividad oculta de sus palabras.

Lo he molestado, pero yo no estoy dispuesta a detenerme.

—¿La fundación tampoco? —insisto.

—Ni siquiera la fundación —me mira a los ojos al hablar, con una seguridad y advertencia latente en la mirada.

Un silencio tenso sumerge la habitación, y yo clavo las uñas en la silla con nerviosismo, tratando de adivinar qué cosas pasarán por la mente del señor Brown en aquel momento. ¿Culpabilidad, tal vez?

—Puedes disponer de la casa del lago todo el tiempo que necesites. Y accederás al centro siempre que quieras—decide.

—Gracias —respondo encantada— señor Brown. ¿Conocía usted a mi hermana?

—Solo la vi una vez —me informa.

Me levanto dispuesta a irme y acerco mi mano a la del señor Brown para estrecharla. En cambio, el señor Brown se levanta y camina hacia mí, me rodea el brazo por la espalda y me conduce a la salida.

Puedo notar el calor que irradia su cuerpo. Un cuerpo en el que, contra todo pronóstico, deseo perderme.

—La policía dice que su hermana se suicidó.

—Estoy segura de que no fue eso lo que pasó, y estoy dispuesta a averiguar la verdad.

El esboza una sonrisa que lo hace ver aún más atractivo.

—A veces hay cosas que es mejor no saber —me dice, volviendo a penetrar sus ojos en mi cara.

Siento como todo el calor de mi cuerpo se reúne en un único punto, con mi cara tan roja que puedo alumbrar una noche oscura carente de farolas. Aquel hombre produce sensaciones en mí que nunca antes había sentido. Siento por él una terrible atracción que me asusta, lo que me produce un gran nerviosismo si lo uno al hecho de que él me hace sentir vulnerable.

—Encontraré la verdad —respondo— aunque no me guste lo que encuentre.

Salgo del despacho y vuelvo a respirar con normalidad a medida que me alejo del señor Brown. Ese hombre me perturba. Me atrae y me asusta a partes iguales. Puedo sentir que es peligroso y que oculta algo. Voy a bajar las escaleras cuando su voz me detiene.

—Sara —me llama.

Me vuelvo para mirarlo, y de nuevo siento ese absurdo nerviosismo. El señor Brown camina hacia donde me encuentro, hasta que está tan cerca de mí que apenas me roza. Sostiene mi bufanda en su mano. La misma del metro. La que acabo de olvidar en su despacho al salir apresurada para liberarme de la atracción que siento por él.

Él rodea mi cuello con la bufanda, y me la coloca sin decir nada. Al hacerlo me acerca a su rostro y yo me quedo sin respiración. Él parece tan seguro de lo que está haciendo, al anudarme la bufanda al cuello, que eso me pone mucho más nerviosa. Está demasiado cerca de mí, y yo, sin pensármelo, balbuceo una excusa y me doy media vuelta. Al hacerlo rozo sin querer sus labios y el pulso se me acelera en la sien. Salgo corriendo antes de perder el control, y siento que no estoy a salvo hasta que salgo fuera e inspiro el aire del bosque.

CAPÍTULO SIETE

Héctor Brown. Se llama Héctor Brown.

Le he preguntado a la mujer de la bata blanca cuál es su nombre de pila, y ahora que lo sé, una búsqueda en Google me acercará un poco más a aquel misterioso hombre. Lo sé, soy ridícula. Buscar información en internet acerca de un hombre sospechoso, misterioso y que me encanta es de locos.

Estoy frente a la casa del lago, con la llave en la mano y la férrea decisión de entrar. Pero algo me detiene. ¿Y si no me gusta lo que encuentro?

Decido que un paseo hacia el lago me hará bien para relajarme. Camino los treinta metros que separan la cabaña de piedra del lago, trazado por un bonito sendero de piedrecitas grises. Hay una plataforma de tablas de madera con un largo palo para atar las embarcaciones. Me quedo mirando ensimismada el reflejo de los árboles en el lago. Aquel es un lugar precioso.

Me quito las botas y me siento en la plataforma, hundiendo las piernas por debajo de las rodillas en el agua fría.

Entonces lo veo.

No he reparado en él antes. Pero ahora está justo a mi lado, tan claro y nítido como el agua que baña mis pantorrillas.

El palo que sirve para atar las embarcaciones no tiene nada especial, salvo aquella mancha oscura. La sangre de mi hermana yace culpable sobre la parte superior de la estaca recordándome su crimen. Me levanto y camino a trompicones hacia él, y paso mis dedos por la superficie.

Es como si me golpeasen.

Los árboles a mi alrededor se vuelven borrosos, el agua del lago, antes tranquila, se convierte turbia, el suelo de madera bajo mis pies desaparece y me sumerjo en un vacío de oscuridad.

Una imagen lejana es lo único que veo. Una mujer, soy yo, corre mareada hacia la orilla del lago pidiendo ayuda. Se oyen pasos a su espalda. Yo corro hacia la orilla del lago, tratando de buscar con desesperación una salida. Intento saltar al agua pero unas manos me atrapan y me golpean la cabeza contra el palo. Luego caigo al agua, la oscuridad yace y la sombra de mi agresor se vuelve borrosa. El agua está fría, mis ojos no pueden ver nada y mis pulmones se encharcan de agua, hasta que me sumo en un profundo sueño.

Aquella imagen desaparece, y en su lugar, una mujer, igual que yo, idéntica a mí. Tiene la piel excesivamente pálida, los labios morados y la ropa mojada.

Ayúdame —me pide.

Ayúdame Sara.

Me despierto tirada sobre la plataforma de madera, con el rostro empapado de sudor y sobrecogida por el miedo. Aquella era mi hermana, y la visión corresponde al día de su muerte.

No entiendo cómo he sido capaz de ver tal cosa, pero estoy segura de que esa imagen corresponde al día de la muerte de mi hermana. Mi hermana no se había golpeado la cabeza contra la estaca de madera, sino que alguien la había empujado.

Te ayudaré —sollozo, aún tirada sobre el suelo.

Entonces corro hacia la casa, abro la llave y me meto dentro.

La casa de mi hermana es un caos habitable de cuarenta metros cuadrados. La estancia principal la conforma una cocina equipada con un hornillo, un mini bar y una encimera. Hay cacerolas, cubiertos y platos colgados encima del hornillo, y un mueble de cristal con luz incorporada. Frente a la cocina un salón comedor, con un televisor colocado frente a un sofá de vinilo que ha visto tiempos mejores, una mesa redonda de madera y dos taburetes. Tras el sofá hay una cortina de flores que oculta una cama con un edredón de estampado imposible, un cajón de madera y un armario. Al lado, una puerta que da a la habitación del cuarto de baño, con un reducido plato de ducha.

No es la octava maravilla del mundo, pero está limpio y es habitable.

Después de darme una ducha, cojo unos pantalones de pijama y una sudadera. Por suerte, mi hermana solo era un poco más delgada que yo. Al rebuscar entre su ropa, encuentro una caja fuerte incrustada en la pared. La caja fuerte tiene una clave, por lo que decido que será mejor investigar las posibles contraseñas cuando me encuentre menos cansada.

El mini bar está vacío, y en los cajones de la encimera solo hay latas de conserva. Tengo hambre, por lo que devoro una lata de atún, me tumbo sobre el sillón con la promesa de hacer la compra al día siguiente y busco el mando a distancia.

Solo que lo que tengo en frente no es un televisor.

El aparato, un modelo lo suficiente antiguo para haber reproducido en directo las dos guerras mundiales, ha sido vaciado de todos sus dispositivos eléctricos y convertido en un ingenioso acuario.

Piedrecitas de colores, plantas verdosas y un pequeño cofrecito con el símbolo de la calavera y tibias lo decoran, y sus habitantes, unos minúsculos peces rojizos y azulados, nadan en el agua tranquila ajenos a mi presencia.

Sonrío ante la obra maestra de mi hermana.

Esta noche no veré la televisión, pero añadiré comida para peces a la lista de la compra.

Recuerdo que se me ha olvidado por completo telefonear a Marta. Supongo que mi amiga montará en cólera en cuanto escuche mi voz. Tendrá que disculparme. Han asesinado a mi hermana y yo estoy un poco perdida.

Encuentro mi teléfono móvil apagado. Lo enchufo a la corriente eléctrica y lo enciendo. Tengo quince llamadas perdidas. Nueve son de Marta y seis de mi tía Luisa. Marco el número de mi amiga y me preparo para escuchar su reprimenda.

—¿Dónde coño estás? —saluda una furiosa voz al otro lado del aparato.

—Estoy en el pueblo, aquí no hay autobuses de vuelta.

—¡Gilipollas! —gruñe mi amiga— llevo todo el día llamándote. Y anoche, cuando no volviste a casa, por poco me dio un ataque. Llamé a tu tía y me dijo que si no teníamos noticias tuyas iríamos a esa pueblucho. ¿Cómo se llama? Porque esa es otra. ¡Ni siquiera me dijiste el nombre del pueblo!

Qué exagerada…

—Se llama Villanueva del lago, y no hace falta que vengáis a recogerme. Voy a pasar una temporada aquí.

—¿Una temporada, qué dices? —pregunta— si a ti no te gusta el campo.

—No me gusta —acuerdo— pero resulta que tengo cosas que solucionar aquí.

Omito dar explicación alguna acerca de la brutal muerte de mi hermana. Mi amiga es un tanto impresionable.

—¿Qué cosas? —insiste.

—Cosas… ya sabes, el funeral, algunas facturas pendientes…

—¿Me estás contando toda la verdad? —inquiere preocupada.

—¡Claro! —miento.

—¿Y tú cómo estás?

—Bien —miento de nuevo.

—De acuerdo, pero llama a tu tía. Está de los nervios.

Me despido de mi amiga y marco el número de teléfono de la hermana de mi madre. La conversación es idéntica a la que tuve con Marta, solo que en este caso, conociendo el espíritu tranquilo y conciliador de mi tía, sí soy sincera respecto a las intenciones que me llevan a pasar una temporada en el pueblo.

—¿Asesinada dices? —pregunta mi tía con voz trémula.

—Sí.

—¿Estás segura? —pregunta ella, bastante alarmada.

—Completamente segura. Y no solo lo creo yo, el inspector de homicidios que lleva el caso también lo confirma. Tía, yo no tengo razones sólidas para mantener esta opinión… ¿Pero sabes el vínculo entre hermanos gemelos del que todos hablan? Pues bien, creo que estoy empezando a sentirlo.

—No sé qué decir. ¿Por qué alguien iba a matarla?

Le narro brevemente la historia de mi hermana en el centro, y el pasado que ambas desconocíamos.

Que tenía un marido maltratador y que había huido de él. No menciono a Héctor Brown ni lo que él me sugiere, porque él me sugiere muchas y contradictorias cosas. Una noche de sexo caliente… empotrándome contra la encimera de la cocina…

En fin, para que andar preocupándola.

—¿Y tú crees que él la encontró?

—No tengo ni idea, pero pienso averiguarlo.

—Ten cuidado, Sara. No quiero que te pase nada malo. Para mí eres como una hija, y pensar que tu hermana ya no está y que tú puedes estar en peligro…

—No te preocupes, tendré cuidado —le aseguro— y por favor, ocúpate de visitar a mi madre en mi ausencia. Si pregunta por mí, dile que estoy trabajando.

Yo sé que no preguntará por mí, lo cual es bastante doloroso.

Me despido de mi tía con la firme promesa de que tendré cuidado y no me meteré en problemas. Solo que yo soy Sara Santana, los problemas me tienen aprecio. Como aquella vez que me quedé atrapada en el centro comercial para hacer una investigación acerca de un doble homicidio en una tienda de juguetes. Me había pasado toda la noche allí encerrada. La culpa, sin duda, era del vigilante de seguridad. ¿Es que acaso no existe la voz de los altavoces que avisa del cierre de los almacenes?

Cuando una se esconde en el trastero de la tienda de juguetes buscando pruebas es muy útil, por cierto.

Saco mi portátil de la bolsa de viaje. Aquel Mac book, junto con los Manolo Blatnik de tacón de hace dos años, son los dos únicos caprichos que una reportera con un sueldo cutre se pudo permitir desde que acabó la carrera.

Accedo a Google y tecleo las dos palabras mágicas.

Héctor Brown.

No puede ser. No puede ser.

Mis ojos se abren con sorpresa. Luego con admiración.

¿Héctor Brown es el presidente de empresas Power Brown?

Power Brown, la firma de bebidas energéticas y alimentos para deportistas más vendida del mundo.

Héctor Brown, Power Brown.

Mirándolo así sí que tiene sentido.

Busco todos los datos biográficos acerca de Héctor Brown. Ha vivido en América, de padre Estadounidense y madre española. Una carrera prometedora con tan solo treinta años. Uno de los hombres más ricos según la revista Forbes, que destaca “su carácter altruista y comprometido con el mundo”. Además de Power Brown, es presidente de varias firmas de ropa para deportistas y cosmética deportiva.

Paso el cursor del ratón por la galería de imágenes y me hago una visión de quién es Héctor Brown.

Allí aparece Héctor Brown, el impecable hombre de negocios siempre en traje, “elegante, atractivo y millonario” lo describen. Rodeado de gente poderosa y mujeres guapas agarradas del brazo. Imágenes de sus empresas, actos benéficos para niños, cenas de negocios…

Héctor Brown es uno de los héroes nacionales de Estados Unidos. Querido y admirado por sus conciudadanos, un hombre hecho a sí mismo que se ha ganado una fortuna trabajando de manera honrada. Atractivo y altruista.

¿Y aquel es el hombre que ha matado a mi hermana?

Trato de calmar mis sentimientos. Ha sido amable conmigo en dos ocasiones. La primera, en el metro. La segunda, al alquilarme la casa del lago. Además, debo admitir que aquel hombre hace que me tiemblen las piernas cuando estoy en su presencia. Si a eso le sumas el hecho de ser una joven promesa en el mundo de los negocios querido por la potencia económica más poderosa del mundo, enfrentarse a él intimida un poco.

No obstante, el dolor por el asesinato de mi hermana aún quema en mi interior.

Decidida a encontrar la verdad, me digo que ni Héctor Brown ni ningún ser viviente en todo el mundo me impedirá saber quien la ha asesinado.

Estoy tumbada en la cama con los ojos fijos en el techo y sin nada mejor que hacer que irme a dormir a las ocho y media de la tarde. Unos gemidos me distraen. Aparto los ojos del techo y recorro de un vistazo la habitación. Los gemidos son una especie de sollozos que provienen de alguna parte de la casa.

Me incorporo y salto de la cama. Solo tengo que dar dos pasos para llegar a la cocina y coger una espumadera. Arma en la mano, recorro la habitación tratando de encontrar el origen de aquellos sollozos.

Me doy cuenta de que los gemidos provienen de debajo de la cama.

Genial, con veinticuatro años el hombre del saco va a venir a matarme.

Mi respiración se hace más agitada a medida que yo me agacho. Una persona sensata habría salido corriendo de la habitación como alma que lleva el diablo sin mirar atrás. Yo no soy una persona sensata.

Agarro el edredón con una mano y con la otra aferro la espumadera. Destapo la colcha y esgrimo mi arma hacia el intruso.

—¡Te pille maldito… ¿Perro?!

Suelto la espumadera y me quedo sentada sobre mis rodillas, observando a la bola de pelo blanca que tiembla acurrucada junto a la pared. Alargo una mano para cogerlo y lo saco de debajo de la cama.

Es un cachorrito de bichón maltés de apenas cuatro meses, con los ojos oscuros y asustados. Lo acaricio y lo siento en mi regazo.

Añadiré comida para perros a la lista de la compra.

—¿Así que no eres un perro guardián? —pregunto sin dejar de acariciarlo—supongo que esto nos convierte en compañeros de piso.

El bichón maltés tiene una placa colgada del collar que rodea su cuello. Observo la inscripción.

—Leo.

El cachorro suelta un ladrido ridículo en señal de asentimiento. Lo acaricio para que se calme y lo dejo sobre la cama. Aquel ser vivo es el único que podría haberme distinguido de mi hermana sin saber de mi existencia.

El cachorro coloca las orejas de punta, la cola tiesa y el cuerpecillo tenso en señal de alerta. Voy a decirle que no soy una sádica maltratadora de animales cuando llaman a la puerta y comienza a ladrar.

—¿Quién es? —pregunto.

—Hola Érika, soy yo. Traigo lo que me pediste.

Abro la puerta. Un hombre bajito y pelirrojo, vestido de manera informal.

—No soy Érika—le informo con la mayor serenidad que puedo—soy su hermana. ¿No es usted del pueblo?

El hombre parpadea sin comprender.

—Si no eres Érika eres igual que Érika.

Le ofrezco una mirada glacial.

—Soy su hermana gemela.

El hombre me examina, tratando de comprender si le estoy gastando una broma o hablo en serio. Por mi cara, debe deducir que estoy hablando en serio.

—Ah, bien. Bueno, si su hermana no está en casa vendré en otro momento. Tengo que darle esto en persona—señaló una carpeta azul y se dio la vuelta.

—Va a ser difícil. Está muerta.

—¿Muerta? —exclama el extraño con incredulidad—pero si hace menos de una semana que la vi y estaba en perfectas condiciones.

—Un terrible accidente—le digo, sin querer informar de más hasta saber qué unía a aquel extraño con mi hermana.

No mucho, desde luego, a juzgar por su cara de póker que no refleja más emoción allá de la sorpresa.

—Lo lamento. Es la primera vez que me pasa esto, y me siento en una situación incómoda. Verá usted, estoy obligado a dar mi informe a la persona que me contrató, y ahora no sé lo que hacer.

—¿A qué se refiere? —pregunto sin entender—¿De qué conocía a mi hermana?

—Prácticamente no nos conocíamos —explica— solo la vi una vez, cuando ella me contrató para que investigara a su compañera de trabajo, la señorita… —busca entre unos papeles dentro de la carpeta.

—¿Adriana? —acierto a decir.

—Exacto, la señorita Adriana.

—¿De qué trata el informe? —me intereso.

El hombre pone cara de incomodidad.

—No puedo decírselo, se supone que es algo confidencial.

Pongo los ojos en blanco.

—Mi hermana no iba a pagarle hasta tener el informe. ¿Verdad?

El hombre asintió con fingida formalidad, lo que no me impide ver la falta de escrúpulos que enmarcaban a aquel supuesto investigador privado.

—¿De cuánto se trata? —pregunto, al tiempo que saco mi monedero.

—No, señorita, no puedo aceptar, eso sería…

—¿De cuánto se trata? —insisto.

—Cien euros.

Le doy el dinero, le arrebato la carpeta y le cierro la puerta en las narices.

Menudo cretino.

No tengo ni idea para qué contrató mi hermana a un investigador privado para que investigara a su compañera de trabajo, pero estoy dispuesta a averiguarlo en este preciso momento. Me siento en una de las sillas y comienzo a descubrir a la verdadera Adriana.

Diez minutos más tarde y quinientas faltas de ortografía después que hacen llorar a mis ojos, descubro dos cosas. La primera, que mi hermana no tiene buen gusto para contratar a investigadores privados que ni siquiera han acabado la escuela. La segunda, que Adriana es una ladrona.

Fotos de Adriana tomadas desde la distancia justo cuando ella iba a cerrar el bar. Se ve como guarda parte del dinero de la caja en su bolsillo y como separa el resto del dinero. Más fotos de Adriana en alguna parte de la ciudad, comprando droga a un camello. Más fotos de Adriana, pegada a la esquina del callejón esnifando una ralla.

Cierro la carpeta y me voy a dormir. Mañana va a ser un día muy largo.

Los ojos verdes encienden mi cuerpo desnudo. Las manos fuertes de Héctor recorren mi piel, abren mis muslos y se aferran a mis caderas. Su boca va directa a mi sexo, y yo me retuerzo de placer sobre las sábanas.

—¡Héctor, Héctor! —grito su nombre.

Su lengua pasea ávida por mi carne y yo me vuelvo húmeda y caliente. Mi piel arde bajo su toque. Mis labios entreabiertos susurran su nombre entre gemidos delirantes de placer. Noto su erección palpitando contra mi vulva. Su polla se entierra en mis muslos, yo clavo las uñas en su espalda y él me penetra.

—¡Héctor!

Me levanto sobresaltada de la cama y abro los ojos. La oscuridad de la noche me despide del sueño tórrido que acabo de imaginar. Mi mano está sobre mi clítoris, y la aparto horrorizada al comprender que me he estado tocando pensando en él. En Héctor Brown.

CAPÍTULO OCHO

Leo, el cachorro de mi hermana, me lame la cara para que me despierte. Aquello es lo más romántico que me ha pasado en los últimos meses, lo que resulta muy deprimente.

Aparto al perro de mi cara y busco algo con lo que alimentarlo. Encuentro una lata de jamón cocido y la corto en trocitos pequeños. En realidad yo tengo aptitudes para convertirme en una buena madre de familia, ¿no?

Salgo de la cabaña dispuesta a encarar a Adriana. Si resulta que la camarera descubrió la investigación de mi hermana, tenía sobrados motivos para asesinarla. Lo que no me espero es la imagen que ven mis ojos. Héctor está haciendo footing, y lo pillo corriendo antes de que se meta dentro del bosque. Él no me ve, pero… ¡Santo cielo! Yo no puedo ver otra cosa. La ropa de deporte lo hace lucir aún más sexy de lo habitual, y por debajo de la camiseta de licra se adivinan unos abdominales que deseo lamer.

Estoy tan abstraída por la visión de Héctor que apenas reparo en Erik, quien me observa con un deje de irritación. Está plantado frente a la puerta de la cabaña con mala cara. Borro la sonrisa de boba en cuanto lo veo.

—Hola —me saluda. Advierto la crispación de su voz.

¿Es que una chica no tiene ojos en la cara?

—¿Todavía aquí? —me pregunta.

—Ahora soy la nueva inquilina —le informo. Tengo una sonrisa de triunfo en la cara, y mis ojos brillan al ver que lo he despistado.

—¿Qué has hecho para que te alquilen la casa? —me replica, en un tono acusador que no me gusta nada.

—Lo que tú no has podido hacer para averiguar quién ha matado a mi hermana —le espeto.

Él se encoge de hombros y rueda sus ojos fuera de mi vista, como si acaso lo que acabo de decirle no tuviera importancia.

—Quizá no haya sido asesinada.

Me acerco a él y lo miro a la cara, levantando mi barbilla para estar a su altura.

—Dijiste que no se había suicidado —lo acuso.

—Fue lo que yo dije, no lo que sé que pasó.

Cansada del carácter extraño de Erik, bajo las escaleras dispuesta a marcharme.

—Aún no te he interrogado.

Me crispo al escucharlo, y me detengo en seco dispuesto a encararlo.

—¿Por qué, acaso crees que yo maté a mi propia hermana?

—No lo creo, pero tengo algunas preguntas que hacerte.

Me siento en las escaleras del porche dispuesta a esperar.

—Que sean rápidas.

—¿Hace cuanto que no hablabas con tu hermana?

—Cuatro años. Pero eso ya lo sabes.

Él anota mis respuestas en su libreta.

—¿Por qué se fue de casa?

—No lo sé.

—¿Sabías que estaba casada?

—Hasta hace un día no tenía la menor idea.

—¿Sabes si tu hermana tenía algún tipo de adicción?

Me levanto indignada.

—Solo es una pregunta, no la estoy acusando—dice con suavidad.

—No, que yo sepa.

—Eso es todo.

—¿Tienes sospechas de que ella se metiera algo?

Mi cupo de malas noticias ya ha llegado al máximo. En el futuro no creo poder soportar más malas noticias.

—Solo sospechas. Tu hermana estuvo casada con un traficante.

Pensé que había llegado a un punto en el que averiguar algo más sobre Érika era imposible. Pues bien, me equivocaba.

—¿La mató él?

—Tenemos una orden de búsqueda contra él, nada más. Se ha saltado la condicional, estaba cumpliendo condena por dos años. Su permiso coincide con el día en que Érika murió, lo cual no significa que él la matara.

—Pero es muy raro —sospecho.

—Lo es —acepta— te mantendré informada si sabemos de su paradero.

—Tengo que irme.

—Sara, haré todo lo que esté en mi mano para encontrar a su asesino —me informa, mirándome a los ojos con sinceridad.

—Gracias.

Al llegar al bar del pueblo, me encuentro con Héctor saliendo del mismo. Lleva una botella de agua en la mano y está vestido con la misma ropa de deporte que le queda tan bien, otorgándole un aspecto informal y demasiado sexy. Me sonrojo al verlo, pero reparo en mi actitud y pronto esbozo una sonrisa correcta. Él me mira enigmáticamente y me abre la puerta del bar.

—Encantado de verla, Sara —me dice. Su voz acaricia mi nombre de una manera muy sensual.

—Señor Brown —lo saludo.

Soy tan patosa que me tropiezo antes de entrar con el bordillo de la entrada, pero él es rápido, y me sostiene por el antebrazo. Me levanta sin el menor esfuerzo y me pone de pie. Estoy tan avergonzada que solo puedo murmurar un tímido gracias.

Como si fuera a volver a caerme, él coloca una mano en mi espalda y me acompaña hacia la entrada.

La piel me quema en la zona en la que él me toca, y me aparto de él al sentirlo.

—Que tengas un buen día, Sara —me dice.

Acto seguido se marcha. Lo veo caminar y alejarse, de una manera tan resuelta y segura que me percato de lo antagónicos que somos: yo torpe e insegura, él todo seguridad y habilidad.

En el bar del pueblo no hay rastro de Adriana. Me siento en un sofá de cuero de un rojo vistoso frente a una mesa redonda y espero a que la camarera aparezca. Esta mañana el local está más lleno que la vez anterior, y las miradas de los vecinos caen escrutadoras sobre mi persona. Algunos tratan de encontrar diferencias entre Érika y yo, otros actúan como si hubieran visto un fantasma, manteniendo los ojos muy abiertos y el semblante tenso. Los hay que me observaban con un deje de recelo que no me pasa inadvertido, como si yo fuera una intrusa en un pueblo pequeño al que no frecuentan las visitas. Estos últimos tienen algo de razón, pues no sé qué hago aquí, en un pueblo como este, cuando acabo de perder el único lazo que me unía a él.

Yo no formo parte del grupo de pares de gemelas que se esfuerzan en demostrar a los demás las cuantiosas diferencias entre ellas. Para mí, las diferencias interiores entre nosotras habían sido tan palpables incluso para los terceros que no hacía falta que ninguna de las dos tuviera que decir su nombre en presencia de otras personas. Todos eran capaces de distinguirnos a ambas, a pesar de que nuestra apariencia era idéntica. El carácter rebelde, inconformista y solitario de mi hermana se plasmaba en su rostro. Mi espíritu impulsivo, alegre y torpe se plasmaba en el mío. Ni profesores, compañeros de clase y familiares tenían problema alguno en distinguir con cuál de las dos hermanas Santana estaban tratando.

Ahora, en este pueblo, donde yo no he existido previamente para estas personas, es más difícil explicar la presencia de una mujer idéntica a otra que se ha suicidado.

Detrás de la barra hay un hombre que aparenta unos sesenta años. Tiene el pelo canoso, la barba blanca y pulcramente cortada que cae dos centímetros por debajo de la barbilla, la piel pálida, las mejillas sonrosadas y los ojos celestes que se advierten tras unas monturas de pasta, envueltos bajo dos espesas cejas del mismo tono blanco que su cabello.

No sé por qué los hombres con barba y pelo canoso me causan simpatía. Quizá el aspecto bonachón y la sonrisa amable que todos comparten tienen algo de influencia. O puede que la imagen de Papá Noel me nuble el juicio.

Papá Noel rodea la barra y se acerca con paso tranquilo hacia donde yo estoy. No es tan gordo como Papá Noel. Y tiene un delantal con dos humeantes tazas de café colgado alrededor de la cintura.

Imagino que me tomará nota y se marchará a preparar la comanda, sin embargo, coge una silla y se sienta a mi lado. Sus manos regordetas y callosas toman las mías, y un suspiro tembloroso escapa de sus labios. Me quedo congelada sobre mi silla, sin saber cómo actuar ante el cálido recibimiento.

—Mi sobrina me dijo que viniste ayer, soy Javier—me explica con una voz tan cálida como el calor que irradian sus manos—¿Cómo te encuentras? Es terrible, lo que ha pasado… pobre Érika, la quería tanto como a una hija.

—¿Usted era su jefe? —adivino—. El hombre asiente con un movimiento afirmativo de cabeza.

—No lo entiendo. Ella estaba ilusionada. Decía que había empezado una nueva vida y que por fin tenía esperanzas, no tiene sentido —se lamenta.

—¿Esperanzas de qué?

—De ser feliz —responde, sus ojos tristes sobre los míos—. Érika era la clase de persona que emanaba tristeza. Todos a su alrededor podíamos sentirla, y todos queríamos que ella fuera feliz. A medida que se fue integrando en nuestra comunidad ella se convirtió en otra persona. Siempre con una sonrisa, dispuesta a ayudar en el pueblo. Tenía un brillo especial y distinto a esa luz grisácea que la rodeaba cuando llegó al pueblo. Por eso, por más que intento entenderlo, no le encuentro sentido.

—Yo tampoco —murmuro sin apenas voz.

Se me ha escapado, pero el tabernero no parece darse cuenta. En presencia de otras personas, si yo quiero averiguar lo ocurrido, debo aparentar estar convencida de que mi hermana se ha suicidado. Solo de esa forma los habitantes del pueblo me contarán la verdad.

Sucede que las personas, la mayoría de veces, tienen algo que ocultar. Aunque sea una nimiedad, si ellos saben que mi hermana ha sido asesinada no me contarán todo lo que saben. Por miedo o con la intención de proteger a algún conocido o así mismos. Ya fuera que debieran dinero, habían discutido con Érika la noche anterior a su muerte o no la vieran como la perfecta nueva vecina que ayudaba en el pueblo. Aunque ellos no sean los culpables de su muerte, saber que la verdad puede ponerte en la lista de sospechosos hacía que mentir fuera una salida más oportuna.

—¿Recuerda el día que mi hermana llegó al pueblo? —quiero saber.

El hombre sonríe ante el recuerdo.

—Claro que lo recuerdo. Parecía una niña asustada que se había perdido. Yo tenía un cartel para buscar una nueva camarera. Ella arrancó el cartel de la puerta y lo plantó sobre la barra. A pesar de que pude ver que ella estaba muy nerviosa, hablo con voz firme. Me dijo “necesito este empleo y no se arrepentirá si me contrata”. Yo me quedé pasmado ante esa actitud tan desafiante y accedía a contratarla. Dijo que se había mudado a la casa del lago y no habló más sobre sí misma. No me arrepentí de contratarla.

—¿Hablaba algo sobre sí misma?

—En absoluto. Nadie sabía si tenía familia o pareja. Aunque a veces dejaba entrever algunas cosas.

Nunca dijo que tenía una hermana gemela, pero en ocasiones hablaba de los hermanos en sentido general. De cómo ellos podían echarse de menos aunque la distancia borrara cualquier rastro de comunicación. “No hacen falta palabras entre los hermano” decía, y luego se ponía a trabajar.

—Entiendo —respondo, aunque en realidad no entendía nada. Nunca comprendí a aquel ser ambivalente que tenía por hermana—. ¿Sabe si tenía problemas?

Javier parece ligeramente sorprendido por la pregunta.

—No lo sé. Estas últimas semanas faltó en varias ocasiones al trabajo, lo cual era extraño viniendo de ella, que siempre llegaba a la hora exacta y cerraba a la hora exacta. Tenía intención de hablar con ella para preguntarle si le sucedía algo, porque aquella conducta era tan impropia de ella que solo algo de suma importancia la podría alejar de sus obligaciones. Ahora entiendo lo que le pasaba.

—¿Faltaba a la misma hora?

—Algunos días, por la mañana. ¿Por qué quiere saberlo?

—Quiero saber si mi hermana tenía algún tipo de problema de índole económico. Me gustaría tener zanjadas todas sus posibles deudas antes de marcharme del pueblo—miento.

—No tiene por qué preocuparse. Érika era la clase de persona que solo pagaba con dinero metálico, y nunca se llevaba nada prestado. Decía que no quería deberle nada a nadie.

Eso sí tiene relación con la Érika que yo conocía.

—Entonces no tengo de qué preocuparme —busco alrededor del local con la mirada, haciendo latente mi búsqueda para Javier.

—¿Busca a alguien?

—En realidad sí. ¿No ha venido Adriana a trabajar hoy?

—No se encontraba bien, sufre de migrañas. Puede dejarle un recado si lo desea. ¿Es importante?

—Me gustaría hablar con ella para informarla sobre el funeral de mi hermana. Eran compañeras de trabajo y supongo que buenas amigas así que tal vez quiera decir unas palabras en la misa—vuelvo a mentir—también quería informarlo a usted, y a todos los amigos de mi hermana aquí en el pueblo.

—Por supuesto, era muy querida en este pueblo. Si quiere, le dejo la dirección de mi sobrina—coge una servilleta y saca un bolígrafo del bolsillo delantero de su camisa. Escribe la dirección y me ofrece el papel—a veces falta algunos días por las migrañas, a la pobre no la dejan dormir por las noches.

Imagino que este asunto le corre prisa.

Es la imagen que yo he querido proyectar con esa mentira, y he conseguido el resultado esperado.

Ahora, frente a aquel hombre que parece sentir un cariño sincero por mi hermana, me siento muy culpable.

—¿Sabe si mi hermana tenía alguna embarcación? Me hospedo en la casa del lago y no he encontrado ninguna junto al…

—Que yo sepa no —me informa— la casa del lago… ahora que lo recuerdo, dicen que es usted periodista. Seguro que conoce a su vecino, el señor Julio Mendoza.

¿De qué me suena a mí ese nombre?

Un momento. ¿Mi vecino? ¿Qué vecino?

—Creía que la casa del lago era la única en las inmediaciones.

—Su hermana era la única inquilina hasta hace seis meses. Luego llegó el escritor, que también es el director del pequeño periódico del pueblo—me acerca un ejemplar en el que rezaba “periódico local de Villanueva del lago”, por Julio Mendoza—se mudó aquí hace seis meses. Apenas sale y habla con los vecinos. Yo no he leído ninguno de sus libros pero algunos de nuestros vecinos sí, y dicen que es un gran escritor. Parece ser que se mudó aquí en busca de la tranquilidad para escribir. Ya sabe, este es un pueblo pequeño en el que no pasan muchas cosas.

Julio Mendoza, el famoso escritor de misterio del que yo he leído todas sus obras. Vecino de mi hermana.

—¿Dónde está la casa?

—A unos dos kilómetros de la casa del lago, justo al final del mismo.

—¿Mi hermana lo conocía?

—Creo que no, ya le he dicho que es un hombre solitario y que casi nadie de aquí lo ha visto. ¿Le traigo algo de beber?

Pido una taza de café y me quedo con el periódico entre mis dedos temblorosos. Un anuncio en letra negrita llama mi atención.

“Se busca redactor”.

Voy a tener que hacerle una visita a mi nuevo vecino. Y no solo porque sea una fanática declarada de sus libros, ni porque yo necesite el trabajo, sino porque también se ha convertido en un nuevo sospechoso que vive justo a dos kilómetros de donde han asesinado a mi hermana, en la única casa cercana.

CAPÍTULO NUEVE

En el bolsillo de mi pantalón se encuentra la servilleta de papel con la dirección de Adriana. Miro mi reloj de muñeca y me doy cuenta de que tengo una cita con el centro de mujeres en treinta minutos. Mi intuición me dice que el centro de mujeres maltratadas y la muerte de mi hermana están relacionados de alguna forma que no logro comprender. He decidido que avisaré de mis visitas al centro por una cuestión de cortesía, puesto que no quiero que la rutina de aquellas mujeres se vea perturbada por mis constantes pesquisas, lo que seguro las sumirá en un estado de intranquilidad. Saber que Érika ha muerto cuando ellas tienen miedo a ser atacadas de nuevo por sus maltratadores no es lo que yo busco, entre otras cosas, porque me une a ellas no solo un sentimiento de solidaridad femenina, sino la empatía que aquellos rostros ajenos me causan por el hecho de que mi hermana ha sido una de ellas.

Mi hermana, una persona independiente y que detestaba unirse a los demás. No logro entender como una mujer como ella ha acabado por estar unida a un supuesto narcotraficante, pero estoy dispuesta a averiguarlo. Sé que los únicos que me pueden ofrecer cierta información sobre la relación de mi hermana con su marido son los trabajadores y las amigas que mi hermana hubiera podido hacer en el centro, si es que en realidad hizo alguna.

El jardinero del centro, del cual desconozco el nombre, me espera a las afueras del pueblo con el gesto huraño. Héctor Brown le ha pedido que me ayude a desplazarme las veces que sean necesarias, puesto que yo carezco de vehículo propio para cubrir por mí misma los más de diez kilómetros de distancia que separan el pueblo del centro. Sé, por su cara y sus constantes silencios que ocuparse de aquella tarea no lo agrada.

Lo saludo desde la distancia y el hombre hace un brusco movimiento de cabeza en señal de respuesta.

Me apresuro hacia el vehículo, tratando de mostrar la actitud más conciliadora en vista a que nuestra relación sea lo más cordial posible.

—¡Qué mal tiempo hace! —exclamo, tratando de iniciar algún tipo de conversación.

El cielo cae pesado sobre el coche, con nubes grises y amenazadoras que auguran que pronto comenzará a llover.

El hombre no contesta. Con la mirada fija en la carretera, los brazos tensos y las manos aferradas al volante parece ajeno a mi presencia, y al mismo tiempo, en una tensión constante y una actitud defensiva ante la misma.

No entiendo por qué mi presencia puede molestarlo tanto. Tengo entendido que solo está obligado a recogerme durante sus horas de trabajo y que la gasolina le es retribuida, por lo que no es una cuestión de malestar ante supuestas horas extras o problemas monetarios.

—¿Conocía usted a mi hermana? —trato de saber, mirando desde el rabillo del ojo si su expresión indiferente cambiaba.

Ningún músculo de su rostro se mueve. El coche se sumerge en un profundo silencio tras mi pregunta, y cuando desisto que él vaya a contestar, responde con el mismo tono hosco que suele utilizar las pocas veces que habla.

—La vi en el pueblo un par de veces.

—¿Nunca la vio en el centro?

El hombre desvía ligeramente la mirada hacia mí.

—Las mujeres del centro no son asunto mío, nunca me topo con ellas. Solo con las plantas.

No intercambiamos ninguna palabra más durante todo el trayecto, por lo que me siento liberada del peso de aquel silencio incómodo en cuanto bajé del coche.

El jardinero es un hombre extraño. No es el silencio incómodo lo que me produce una sensación de incomodidad constante hasta que me libro de su presencia y aspiro el aire limpio del bosque. Yo puedo soportar viajar callada durante todo el trayecto. Pero no puedo viajar con una persona que parece odiarme. Así es. Sé que sonara absurdo. ¿Cómo va aquel completo desconocido a odiarme si no me conoce? Pero yo siento sus ojos fijos en la carretera, sus manos aferradas al volante con fuerza y su cuerpo en completa tensión, como si estuviera conteniendo todo lo que siente. Como si evitara que su mirada se posara en mí y desvelara sus verdaderos sentimientos.

Mis pensamientos me abandonan en cuanto entro al centro. Saludo a la recepcionista, la mujer de bata blanca. Ahora sé su nombre, se llama Soledad y no aparentaba más de cuarenta años.

Soledad me sonríe.

—¿Cómo está? —me pregunta.

—Bien, gracias.

—El señor Brown me ha dicho que podía usted hablar con todos aquellos que hubieran tenido algún tipo de contacto con su hermana. Le pide que sea usted compresiva, aquí hay mujeres que podrían tomarse la muerte de su hermana de una manera un tanto personal, y eso las afectaría.

Entiendo lo que quiere decirme, que no son más que las preocupaciones que yo he albergado minutos antes.

—En realidad solo quiero hablar con una de ellas. Se llama Diana y el médico que me atendió dijo que era la mejor amiga de mi hermana.

—Si quiere, puede pasar a la sala de estar mientras que yo la llamo.

Acepto y entro en la sala. Es una pequeña salita en la que caben no más de diez o doce personas. Las paredes estaban pintadas en color crema con un ligero toque rosáceo, y la frontal está cubierta en su totalidad por un amplio ventanal de cuyos laterales cuelgan sendas cortinas de estampado floral. La luz penetra a través del ventanal inundando la estancia. Dado el mal tiempo, la luz grisácea se filtra por el cristal y rodea la habitación aportándole un aspecto lúgubre. Hay una chimenea en la pared lateral, frente a ella se ha dispuesto un sofá con almohadones blancos, y en el suelo una alfombra del mismo estampado floral que las cortinas. Junto al gran ventanal hay una mesa de té y dos butacas tapizadas en cuero blanco.

Me siento en una de las butacas y contemplo el paisaje. Desde mi posición puedo admirar el inmenso jardín. Puede que el jardinero no sea de mi agrado, pero debo admitir sus dotes con las plantas. Hay bancos de hierro forjado dispuestos de manera ordenada alrededor de un camino de grava que está cercado por unos semicírculos de metal al que se aferran unas enredaderas de flores con los colores más vívidos que he visto nunca; una mezcla de violetas, tonos rojizos y anaranjados que confieren al paisaje un aspecto de cuento de hadas. Justo a la derecha del camino, hay unos arbustos que han sido podados por unas manos expertas hasta convertirlos en la figura de un cisne. En el centro del jardín hay una fuente circular de un inmaculado blanco que parece ser pulida a diario para mantener la majestuosidad; y el resplandor de las luces rosáceas y moradas cae sobre los chorros de agua como si se tratara de un portal que abre el camino hacia un mundo encantado. El resto del jardín son árboles frutales que dejan una espesa sombra bajo la que se cobijan algunas mujeres, arbustos de flores y algunos rosales. Al fondo se puede observar un pequeño huerto custodiado por un espantapájaros con camisa de cuadros y sombrero. En el huerto también hay algunas mujeres trabajando. Al lado del huerto se halla la joya de la corona; un invernadero de paredes y techo de cristal a través de los que se pueden observar plantas exóticas que yo jamás he visto antes. Si me concentro, mi olfato llega advertir la mezcla de olores frutales, cítricos y florales que se mezclan en aquel reino de fauna vegetal.

Admiro la belleza de aquel paisaje y el bien que hace a aquellas mujeres. Es un lugar precioso en el que poder relajarse y ocupar el tiempo para cuidar de las plantas.

Para cuidar de las plantas.

Me quedo helada.

Miro a través de la ventana para constatar que no estoy loca. En efecto, las mujeres bajo la sombra del árbol están allí, y las que trabajan en el huerto siguen en el mismo lugar.

¿Por qué ha mentido el jardinero?

Si trabaja en el jardín, aquello implica que ve a las mujeres a diario. Incluso puede que trabe conversación en alguna que otra ocasión. No es algo extraño. Trabaja en un lugar lleno de mujeres.

Entonces. ¿Por qué mentir sobre algo tan banal?

Mis ojos recorren el jardín con mayor detenimiento hasta que alcanzan a su presa. Vestido con un peto de trabajo y llevando unas tenazas de podar en la mano derecha. Camina con la espalda encorvada y la cabeza cabizbaja. Se acerca al corrillo que formaban las mujeres bajo la copa de un frondoso árbol. Les dice algo y todas se ríen. Luego se aleja de allí con su particular manera de caminar, arrastrando los pies como si fueran sendos bloques de hierro.

“Las mujeres del centro no son asunto mío, nunca me topo con ellas, solo con las plantas”.

Recuerdo sus palabras.

¿Qué trata de esconderme? ¿Por qué me ha mentido?

Dos pares de ojos me miran desde la distancia, encontrándose con los míos. Me quedo paralizada. Me ha pillado espiándolo desde la ventana. Nos quedamos mirándonos el uno al otro durante un largo rato.

Dos ojos oscuros y hundidos bajo unas alborotadas cejas grisáceas que le confieren un aspecto feroz a su cara. Está demasiado lejos para que yo pudiera adivinar la expresión de su rostro, si bien, la expresión de aquellos no se me escapa.

Amenazadores y hostiles.

—Es un lugar precioso. ¿No crees? —me dice una voz desconocida a mi espalda.

Vuelvo mi cabeza hacia la entrada y mi atención se olvida del jardinero. Una chica de unos Treinta y algo años está parada en la puerta. Es inconfundiblemente bella. Sus ojos verdes enmarcados por unas largas pestañas son el mayor atractivo de una cara que no carece de ellos. Los pómulos marcados, los rasgos suaves y delicados. Tiene el pelo de un castaño claro, como el del trigo tostado por el sol. Es alta y delicada.

—Diana—se presenta, tendiéndome una mano de dedos largos y finos—y tú eres Sara, la hermana de Érika.

A la luz de la ventana pude contemplarla mejor.

Le estrecho la mano.

Inconfundiblemente bella excepto por aquella cicatriz rosada que cruza desde su ceja derecha hasta la mejilla.

El dolor queda marcado de por vida en aquel hermoso rostro.

—¿Te importa que fume?

Niego con la cabeza y ella se enciende un cigarrillo, me ofrece otro que yo rechazo con educación.

—Debería dejarlo —comenta con aire distraído— el médico ya me lo ha dicho. Dice que solo fumo porque es un mecanismo para escapar de todo —da una amplia bocanada y esboza una media sonrisa— pero todos fuman para escapar de algo. Eso él no lo dice. De la rutina del trabajo, de la familia, del estrés… solo que yo no lo hago por nada de eso. Ese es el problema. ¿No?

No sé qué contestar, por lo que decido quedarme callada. Diana aspira el humo del cigarrillo antes de continuar.

—¿Qué quieres saber? ¿Algo sobre el pasado de tu hermana? Era poco habladora. ¿Por qué? Sé que no os hablabais, ella me lo dijo. Te quería, también lo dijo. Pero no os hablabais, y yo no tengo ganas de calmar la conciencia de alguien por los errores de su pasado que no tuvo tiempo de arreglar.

Su tono directo y el ataque de sus palabras crean un clímax de violencia que me sobresalta. Estoy roja ante aquel tono acusador y reprobatorio que ella utiliza.

¿Conocía aquella extraña a mi hermana? Tal vez lo crea. Pero yo he vivido más de veinte años con ella. He formado parte de su pasado, un pasado del que ella renegó apartándome de su vida.

Alejándose de su familia. Aquella desconocida no tiene ningún derecho a hablar a la ligera sobre cosas que desconoce.

—¿Te crees que conocías a mi hermana? —pregunto molesta— lo dudo. Y de todos modos, no he querido verte para que vengas a lavarme mi conciencia. Solo ella y yo sabemos lo que pasó.

Diana se echa sobre el sofá y por primera vez puedo notar el brillo malicioso de sus ojos. Tristes, distantes y altivos.

—Eres tal y como ella dijo.

No tengo ganas de preguntarle qué le había dicho exactamente. Entre otras cosas, porque prefiero creer que había sido algo bueno.

—No se suicido—me dice.

Escruto el rostro de María, tan calmado ante aquellas palabras que ella acaba de decir que sé que ha sido sincera.

—¿Por qué afirmas tal cosa?

—La verdad… la verdad. Yo no la sé. Ella tenía razones suficientes por las que vivir. ¿Por qué habría de suicidarse?

—¿Qué razones?

El rostro de Diana tiembla ligeramente.

—Un trabajo, una casa…

—La gente con trabajo y casa también se suicida—replico, sabiendo que aquella mujer tan extraña me oculta algo.

Diana ya se ha repuesto de mi ataque y cualquier emoción que pueda acudir a su rostro la enmascara bajo la expresión de sus ojos glaciales.

—Ella no era como el resto de la gente.

A eso no tengo nada que objetar.

—¿Quién podía querer matarla? —pregunto.

Diana se encoge de hombros.

—Es algo que yo también me pregunto. Ella era solitaria. La gente solitaria tiene pocos amigos, también pocos enemigos.

—Tú eras su amiga. Lo dejo caer como su fuera una pregunta.

—Sí, y aún me pregunto por qué. En el centro no había nadie con quien hablara aparte de mí y su médico. Y era extraño, una chica como ella llamaba la atención. Una belleza sureña de curvas prominentes que escondía muchos secretos. Eso es tentador.

La miro con cara de póker.

—¿Qué? —pregunta irritada—¿Acaso tú eres como tu hermana? ¿Una mojigata que no es consciente de sus propios encantos? Solo hay una cosa peor que una mujer fea, y es una mujer que no sabe sacarse partido.

Mira hacia mi canalillo con aire jactancioso.

—No, definitivamente no eres como ella.

Estoy a punto de levantarme y marcharme por como ella acaba de describir a mi hermana. Es su recuerdo, y yo no voy a permitir que alguien ensucie el pasado de Érika. Yo puedo lidiar con el pasado que nos vincula, no con el rechazo de otras personas.

Diana me coge del brazo, clavándome las uñas.

—Sé lo que es perderlo todo.

El dolor de sus palabras me hace zafarme de su agarre y quedarme paralizada. Entiendo que se refería a su cicatriz, una historia de la que yo no quiero ser partícipe, demasiado horrorizada por todo lo que he descubierto acerca de la vida de mi hermana en estos últimos cuatro años. Pero por alguna razón aquella desconocida me tiene hechizada. Es bella, altiva y está rodeada por un halo de dolor. Entonces entiendo porque mi hermana se había relacionado con ella. Todo lo que había en la vida de Érika era contradictorio. Peligroso. Bello.

Aquella mujer es un cisne herido.

Todo lo que interesaba a mi hermana estaba roto. Sentía fascinación por los animales enjaulados, por las películas depresivas, por los seres atormentados. ¡Su libro de cabecera era Cumbres borrascosas!

Sus relaciones se basaban en altibajos pasionales como los de Catherine y Radcliffe.

Una risilla gutural sale de su garganta. Es un sonido de doloroso placer.

Salgo de la habitación, espantada por el encuentro con Diana, y me tropiezo con el jefe de médicos.

—¿Se encuentra bien? —pregunta alarmado al reparar en el malestar que percibe en mi rostro.

Asiento con la boca apretada, sin intención de dar mayor explicación. El médico echa un vistazo a la sala y comprende la situación.

—No le eche cuenta. Era una modelo exitosa hasta que su novio le destrozó la cara. Está amargada y libera su frustración con los demás. Por alguna razón, su hermana le tenía aprecio.

El tono del médico se me antoja poco profesional. Yo estoy furiosa con ella, pero aún así… ¿Qué clase de médico llama “amargada” a su paciente?

Me despido de él y prometo volver al día siguiente. En realidad, yo ya he decidido no volver nunca a ese extraño lugar lleno de personajes inquietantes y contradictorios. El pasado de mi hermana.

CAPÍTULO DIEZ

Encontrar las escaleras de acceso a la primera planta me resulta más complicado de lo que había esperado. Tengo que admitir que mi sentido de la orientación es nulo, por eso, cuando doy la segunda vuelta y regreso al punto de partida, me esfuerzo en tranquilizarme.

Después del descubrimiento acerca del jardinero y el encuentro con la amiga de mi hermana, me encuentro en un estado cercano a la ira. Mi cerebro me impulsa a regresar a la ciudad y dejar aquella investigación a la policía, lo que en definitiva es su trabajo. Mi corazón, que en ese momento late desbocado en mi pecho, me obliga a quedarme. No puedo marcharme sin saber lo que ha sucedido. No entendiendo el porqué. Para ser sincera, cuatro años de separación de mi hermana me habían hecho que pensar en ella se me antojara inoportuno. Tan solo las veces que iba a visitar a mi madre y algunas conversaciones con tía Luisa sacaban el tema a colación. Ahora, por el contrario, encontrar la verdad es lo único que me mantiene ajena al dolor. Mi hermana, aquel ser tan distinto a mí del que había pasado cuatro años separada. Mi hermana, a quien nunca volveré a ver.

La dolorosa verdad cae sobre mí como el cielo plomizo de aquella tarde. No he reparado en ello hasta entonces, demasiado ocupada como estoy en descubrir la verdad. Yo he soportado cuatro años de separación con la esperanza de que algún día volveríamos a vernos. Porque ella volvería. Siempre lo había creído así.

Cruzo un pasillo por el que no tengo constancia de haber pasado y giro a la derecha. La escalera está allí. De mejor humor, me apresuro a dirigirme a la salida. He decidido emprender el camino de regreso a pie y no quiero que la noche y la lluvia se me echen encima.

Tropiezo con una alfombra marrón que cubre todo el pasillo. Soy torpe, pero en mi defensa debo añadir que aquella moqueta tiene el filo levantado. Mi pie se engancha en la alfombra y caigo de bruces en el suelo.

Mi cara se estrella contra la alfombra y mi cuerpo se queda allí tirado. Por suerte nadie ha visto aquel desastre.

Comienzo a incorporarme y unas manos ajenas me agarran de los brazos tirando de mí hacia arriba.

Héctor Brown está arrodillado frente a mí con una sonrisa en los labios.

Yo, y mi manía de llamar la atención ante los hombres. Llamar la atención para mal, por cierto.

—¿Acostumbra a tener accidentes de manera ocasional? —pregunta, con un brillo de diversión en los ojos.

Sus ojos de un verde vivaz me escrutan de arriba abajo. Va vestido con una camisa amplia de color blanco y unos pantalones vaqueros que se ciñen a cada centímetro de su escultural cuerpo. Si hay algo que pueda sentarle mal a aquel hombre, yo no conozco su existencia.

Aspiro su olor corporal mientras termino de incorporarme, una mezcla de gel de baño y menta que me deja embriagada. Héctor Brown parece recién salido de la ducha, y su cabello mojado me hace cosquillas en la mejilla cuando termino de levantarme.

Estoy muy pegada a él, a su cuerpo musculoso y atlético. Aquello me despista, porque yo no he estado ante un hombre tan atractivo en toda mi vida. Y aquel es el hombre más atractivo que yo he visto nunca. Con su tono de piel moreno, su cabello oscuro y sus ojos felinos cualquier mujer se sentiría tentada.

Él no aparta sus manos de mí, que todavía reposan cálidas sobre mis brazos. Siento la electricidad de nuestro contacto, y el vello de mi piel se eriza bajo las yemas de sus dedos.

Trato de encontrar mi voz entre el amasijo de nervios en el que se ha convertido.

—Estaba levantada —murmuro.

—¿El qué estaba levantada?

Me muerdo el labio, perturbada por la atracción innata que siento hacia él.

—La alfombra —digo, intentando parecer calmada— la alfombra estaba levantada, y mi pie se ha enganchado.

—¿Ha encontrado lo que buscaba?

—No.

—Ya le dije que no encontraría nada.

Asiento, no demasiado segura.

—¿Por qué sigue aquí?

—¿Por qué debería marcharme?

—Un hombre de negocios como usted. ¿No tiene a nadie que le lleve los asuntos secundarios? —insisto.

—Esto no es secundario —responde con voz grave— no hagas eso, Sara.

Sus ojos se oscurecen al decir mi nombre.

—¿El qué?

—Interrogarme con preguntas que parecen inocentes y no lo son —me advierte.

Héctor Brown ya me ha soltado. De algún modo que yo no entiendo, aquello significa más para él de lo que yo puedo comprender. Y de nuevo, siento la agresividad oculta de sus palabras.

—Tengo que irme.

—Llamaré al jardinero para que te acompañe.

—¡No! —exclamo. Héctor no parece sorprendido por mi repentino grito. Todo lo que hace es fijar sus ojos en mí y estudiarme con detenimiento. Bajo su mirada me siento pequeña y débil, lo que me molesta mucho. Él no tiene derecho a ejercer ese efecto sobre mí.

—¿Por qué no? —quiere saber.

El tono de voz remarca una férrea autoridad. No me lo está preguntando… es… como si me lo exigiera.

Tengo ganas de decirle que aquello no es asunto suyo, pero no puedo. Irracional y estúpidamente yo quiero ser asunto de Héctor Brown, y algo me dice que él es peligroso. Peligroso para mí.

—Porque prefiero caminar—le digo, sintiéndome un poco mejor conmigo misma al expresarlo tan firmemente.

—Mientes muy mal.

Aparto mi mirada de la suya y comienzo a bajar la escalera. No he llegado al segundo escalón cuando sus manos me detienen y me hacen regresar.

—No vas a irte sola. Está a punto de oscurecer y va a llover —me dice, y de nuevo, vuelve a utilizar ese tono autoritario y tremendamente sexy.

Me sobresalto al sentir sus dedos firmes sobre mi brazo. No estoy acostumbrada a recibir órdenes y esta no va a suponer una excepción.

—Sí que voy a…

—La acompañaré —sentencia.

O quizá me equivoco.

Me agarra del brazo y me obliga a bajar las escaleras. Tengo que bajar los escalones de dos en dos para poder seguir su ritmo. Para mayor mortificación mía, me veo siguiéndolo sin oponer resistencia alguna. Este hombre ejerce una atracción innata en mí.

Llegamos hasta la zona trasera del edificio, donde un flamante BMW negro nos está esperando.

Vuelvo a recobrar la cordura y me zafo de su brazo recuperando parte de mi orgullo, que ha estado perdido todo este tiempo admirando el contorno de los glúteos de Héctor. Me adelanto hacia el asiento del copiloto, maldiciendo en silencio por subir al coche. Desde que lo conozco, sé que alejarme de Héctor Brown es lo más sensato. Pero yo nunca fui una chica sensata. ¿Sabes?

—Puedo andar sola —digo entre dientes.

No se me escapa la sonrisa de satisfacción en los labios de él. Y yo no tengo ninguna duda acerca de que aquel hombre hace que todas las personas a su alrededor hagan lo que él quiere.

El camino de regreso transcurre en silencio. Yo no quiero hablar, y Héctor Brown no parece tener necesidad de ello. Llegamos a la casa del lago y antes de que pueda bajarme, Héctor se apea del coche y va hasta la puerta del copiloto. La abre y me ofrece una mano. Aquel gesto tan arcaico es la mayor prueba de galantería que yo he recibido en toda mi vida.

Agarro su mano y me bajo del vehículo. De nuevo, la corriente eléctrica recorre mi cuerpo produciéndome grandes dosis de placer.

—¿Estarás bien sola? —pregunta.

Tiene una expresión en el rostro que no logro desentrañar.

—Puede que venga el lobo o algo por el estilo —me burlo.

Héctor me mira con dureza.

—Te acompañaré a la puerta.

—No es necesario.

Antes de que pueda añadir nada más, él ha colocado una mano en mi espalda y me dirige con presteza a la entrada de la casa. Cuando llego, introduzco la llave en la cerradura y abro la puerta de par en par.

Meto la cabeza en la entrada y giro el cuello hacia uno y otro lado.

—Al parecer, no hay ningún intruso en la casa —lo miro con convicción— no soy ninguna damisela en apuros.

—¿No tienes miedo? —insiste— puedes pasar la noche en el centro si lo prefieres. Podrías quedarte el tiempo que estimaras necesario, yo lo arreglaría todo.

Yo no entiendo su interés. Tal vez aquello apunte a una maniobra comercial para limpiar su nombre.

Una maniobra de distracción para que yo me vea obligada a confiar en él y olvidar cualquier indicio de culpabilidad relativo al asesinato de mi hermana.

Y sin embargo, hay preocupación en su mirada. Un sentimiento protector que convierte sus ojos en dos paraísos tropicales en los que yo ansío perderme, a poder ser, con el señor Brown como único acompañante.

—¿Por qué iba a tener miedo? —replico, haciéndome la dura.

Yo no sé en qué momento él se ha desplazado hacia mí y ha estrechado la distancia que nos separa.

—Porque estás sola —dice, mirándome a los ojos con intensidad— sola en el mismo lugar en el que murió tu hermana.

Su mano acaricia la parte baja de la garganta, creando entre ambos una intimidad difícil de asimilar para mi control. Mi respiración se detiene. Me doy cuenta de que él es un hombre demasiado oscuro y complicado, y que este clímax de sospecha continúa desemboca en un camino peligroso que yo he empezado a cruzar.

—No tengo miedo —aseguro, aunque en este momento solo tengo miedo de una cosa. De perder el control y dejarme llevar hacia aquel cuerpo que se pega al mío.

—Deberías.

Héctor acaricia mi barbilla con su pulgar, y levanta mi rostro hacia el suyo. Yo me siento intimidada ante aquel hombre tan alto, pero ni yo me permito que él se percate de ello ni él me deja bajar la cabeza.

—No eres una mujer convencional, Sara Santana —su acento sureño acarició mi piel.

Y me besa.

Su boca cae sobre la mía, y toda la atracción acumulada desde la primera vez que nos vimos desemboca en un beso feroz. Me empuja contra la pared, con su cuerpo pegado al mío. Devora mi boca con una intensidad que me deja desvalida. Trato de resistirme, lo juro. Pero cuando él acuna mi rostro entre sus manos y me obliga a ser partícipe de aquel beso, yo no puedo más que corresponderle.

Lo deseo, más de lo que he deseado cualquier otra cosa en la vida.

Su lengua encuentra la mía, y me hace suspirar de placer. Las manos de Héctor bajan por mi espalda, lo que me provoca una intensa sensación que me hace encorvar todo mi cuerpo hacia el contacto con el suyo. Al hacerlo, siento la urgencia que hay en sus pantalones. Su otra mano descansa sobre mi cadera y me sube el jersey, adentrándose en mi piel, que se calienta allí donde él me toca.

Sus labios me devoran con ansiedad, buscando más. Y yo quiero dárselo todo. Bajan hacia mi cuello y plantan un reguero de besos húmedos y cálidos alrededor de mi garganta. Yo entierro mis manos en su pelo oscuro y me dejo hacer, delirando de placer ante sus caricias.

Sus manos suben hacia mi sujetador y se deslizan por dentro, amasando mis pechos y pellizcando mis pezones. Gimo ante la sensación incontrolable. Las puntas rozadas se vuelven duras y frágiles bajo sus dedos.

Me estremezco ante aquella sensación.

Deseando más. Deseándolo todo. Deseándolo a él.

Y en ese momento la veo. Allí, parada junto a la valla de la entrada del porche. Tiene la piel de un blanco enfermizo, dos manchas oscuras bajo los ojos y los labios morados. El pelo y la ropa mojada.

Ladea la cabeza y me mira con una expresión de dolor en la cara. Solo tengo que estirar el brazo para tocarla.

Separo a Héctor de un empujón.

Yo respiro entrecortadamente. Él me mira confundido.

Me agarro al pomo de la puerta para no caerme y me adentro en la casa tratando de buscar una salida.

La figura ya se ha ido, dejándome traumatizada por su visión, frustrada por su pérdida, y dolorida por la separación con Héctor.

—¿Estás bien? —se preocupa, al percatarse de la repentina palidez de mi rostro.

Se acerca a mí pero yo pongo una mano en alto para detenerlo.

—Necesito estar sola.

Él da otro paso hacia mí ignorando mi petición, con una pasión en sus ojos que me hace querer olvidarme de todo. Pero no puedo. La visión nítida y grotesca de ella me ha traumatizado.

—Por favor, vete —le ruego.

Me meto en la casa y cierro la puerta. Me quedo allí sentada de espaldas a la puerta. No sé cuánto tiempo paso allí, pero cuando me levanto y miro por la ventana, Héctor está sentado en las escaleras del porche mirando hacia el lago.

Me agacho justo antes de que él me vea y me muerdo el labio.

¿Por qué sigue aquí?

Esperaba que él se marchara después de mi desplante sin mirar atrás.

Intento no hacer ruido y me desplazo hasta el sofá. Lo más seguro es que se vaya pronto si él no escucha sonido alguno dentro de la casa. Me quedo sentada en el sofá con los ojos fijos en el reloj de la muñeca. Ya han pasado quince minutos.

—¡Sara! —me llama— no voy a marcharme hasta que abras esa puerta, sepa que estás bien, y me cuentes qué demonios ha pasado. Aunque me tenga que quedar aquí sentado toda la noche. Algún día tendrás que salir.

Él tiene razón, pero ¿Qué se supone qué voy a contarle?

Leo dormita a mi lado con su cabeza sobre mi regazo. Ojalá yo pudiera estar tan tranquila como él, solo que cuando tienes una visión en la que aparece tu hermana muerta, la cosa se pone complicada.

Me cruzo de brazos decidida a esperar. Seguro que Héctor Brown, el ejecutivo impecable, tiene mejores cosas que hacer que estar allí sentado. Un rato más y se marchará.

“Tienes muy mal gusto” —susurro a la habitación desierta, “muy mal gusto”. “¿Quieres volverme loca?” —le pregunto, mirando furiosa hacia ambos lados de la habitación, tratando de encontrar su imagen. Pero ella ya se ha ido.

Mi hermana siempre ha tenido un sentido del humor un poco macabro. ¿Sabes? Aunque aparecerse en mitad de un beso para que a mí me de un infarto ya es pasarse. Puede simplemente aparecer sin aspecto de haber muerto ahogada. ¿Es mucho pedir?

Me acerco el reloj de muñeca a la cara. El tiempo pasa lento cuando estás esperando.

Hace cuarenta minutos que Héctor está sentado en la puerta. Miro por la ventana segura de que él ya se ha marchado.

Allí, sentado en el porche, está Héctor Brown.

CAPÍTULO ONCE

Abro la puerta y me encuentro a Héctor apoyado en la entrada del porche. Se ha quitado la americana, que sostiene con una mano sobre su hombro. La camisa blanca tiene los dos primeros botones desabrochados, y el vello de su pecho asoma de manera indiscreta. Él vuelve la vista, fija en el lago, allí donde ha muerto mi hermana, al percatarse de mi presencia. Me mira a la cara.

—Yo… —balbuceo, tratando de encontrar alguna excusa. Pero solo puedo observar a Héctor, echado sobre el porche con una actitud desenfadada que aleja al perfecto hombre de negocios y acerca a un joven atractivo—. ¿Por qué sigues aquí?

Es todo lo que logro decir.

—Llámalo orgullo masculino —me dice, restándole importancia—. ¿Tan mal beso para qué me cierres la puerta?

Si Héctor Brown está enfadado, no lo parece. En realidad, él aparenta estar divirtiéndose con aquello, lo cual yo no comprendo.

—No, claro que no —replico molesta. Observo que la sonrisa de Héctor se hace más amplia, y yo, por consiguiente, más pequeña. Dispuesta a darle una lección, no puedo contener mi lengua— aunque no es que haya sido el mejor beso que me hayan dado nunca.

Lo cierto es que ese beso ha sido el mejor de toda mi vida, pero él no tiene por qué saberlo.

Héctor entrecierra los ojos.

—¿Ah, no? —pregunta con evidente descaro.

—No —aseguro.

—Eso puedo arreglarlo —me dice, dando un paso hacia mí y colándose dentro de la cabaña.

Busco una excusa y digo lo primero que se me viene a la mente.

—Tengo hambre.

—También puedo arreglar eso.

Da otro paso hacia mí. Yo me tenso.

¿Por qué aquel hombre tiene que atraerme tanto?

—¡Raviolis! —exclamo nerviosa— hago unos raviolis deliciosos.

Me meto dentro de la cocina con el rostro hirviendo de vergüenza. Entierro la cara en las cacerolas, evitando el contacto visual con Héctor.

Él acepta mi invitación y pasa hacia el salón. Parece un niño pequeño revolviéndolo todo. De vez en cuando masculla algo, haciendo comentarios tales como “interesante” o “muy bonito”. Yo entiendo su interés. Aquel es el hogar de mi hermana, repleto de artilugios extraños, decorados a mano y hechos con la sensibilidad de un artista. Cuadros adornados con conchas, bolsos cosidos a mano, bocetos de dibujos…

Levanto la vista para saber lo que ha llamado su atención, y el porqué se ha quedado repentinamente tan callado.

Lo que tiene entre sus manos no son las cosas de mi hermana, es mi caja de tesoros en la que yo guardo mis pertenencias más sagradas. Yo siempre viajo con ella a todos lados, incapaz de separarme de mi tesoro.

Salgo de la cocina y corro hacia Héctor con una cuchara sopera en la mano.

—¡Suelta eso! —grito desesperada.

Mi caja es un antiguo recipiente de galletas decorado con sellos de los lugares que yo he visitado.

Dentro hay algunas fotos de mi juventud, un reloj de pulsera antiguo, algunas postales, una hoja de Jane Eyre que yo robé de la biblioteca cuando era pequeña y mi cuaderno de relatos.

El cuaderno es lo que él sostiene entre las manos y parece centrar su atención.

—¿Los has escrito tú?

—Sí.

Se lo arrebato sin que él ponga resistencia alguna.

—¿Has intentado publicarlos?

—No—respondo, como si aquella idea fuera algo absurdo.

—¿Por qué no? —insiste.

Aferro el cuaderno sobre mi pecho de manera protectora.

—No son lo suficiente buenos.

—¿Y eso quién lo ha decidido?

—Yo, por supuesto.

—No te vendría mal una segunda opinión.

Hago oídos sordos a su comentario y guardo el cuaderno dentro de la caja. Voy a cerrar la tapa cuando me doy cuenta de que falta algo. Alargo la mano hacia él para que me lo devuelva.

—¿Te gusta Jane Eyre?

—¿A quién no le gusta Jane Eyre? —replico, como si fuera algo obvio.

—A mí no.

Lo miro como si estuviera loco.

—Tú te lo pierdes.

—¿Por qué elegiste ese fragmento?

El fragmento al que se refiere es la parte del libro en que el director de un orfanato pregunta a la pequeña Jane qué es lo que debe hacer si no quiere ir al infierno. Jane, haciendo gala de su humor irónico, le responde que debe procurar no enfermar para no morirse.

—Fue la primera hoja que pude arrancar antes de que la bibliotecaria me obligara a devolver el libro.

—Así que eres una ladrona —bromea.

—Era una niña pequeña —respondo secamente, al recordar que fue Érika quien me ayudó a robar la hoja del libro.

Veo que Héctor tiene algo más en la mano, y al ser una foto, en principio no le doy importancia. Hasta que recuerdo que una de las fotos que guardo es un tanto… comprometedora.

—La foto —tiendo la mano para que me la devuelva, aparentando indiferencia.

El brillo divertido de sus ojos me advierte de que, en efecto, es la foto comprometedora la que tiene en las manos. Intento no ponerme colorada en vano.

—Es una foto muy…

—Dámela —gruño.

Héctor no me la da, por lo que me abalanzo sobre él para recuperar mi preciada fotografía. Él la sostiene en alto y yo doy saltos en vano. Es muy alto y yo le llego por el hombro.

—¡Héctor devuélvemela!

Al sentir su risa me enfado aún más y lo tiro sobre el sofá, cayendo yo encima de él. No me importa la intimidad de la postura, puesto que lo único que tengo en mente en este momento es recuperar la fotografía. Cuando consigo alcanzarla, me la guardo en el bolsillo. Estoy a punto de levantarme cuando él coloca un brazo alrededor de mi cintura y me acerca a su pecho.

—Es una foto preciosa —me dice, con la voz ronca.

Yo le echo una mirada asesina.

—No tiene ni puñetera gracia —le espeto.

—Ahora que la he visto tengo más ganas de follarte —me dice.

Mis ojos se abren de par en par ante la sinceridad de sus palabras. Héctor me besa, apenas el contacto de nuestros labios. Pasa su lengua por mi labio inferior y tira de él. Luego me suelta. Yo me levanto a duras penas de encima suya.

No me puedo creer que Héctor haya visto una foto mía en toples de cuando tenía dieciocho años, pero mucho menos puedo creerme lo que acaba de decirme.

¡Ay madre! Estoy perdida.

Preparo la cena en silencio, afectada por lo que acaba de suceder, mientras Héctor se divierte jugando con Leo. Le lanza una pelota que el perro devuelve para seguir con el juego. Yo lo he intentado en otras ocasiones, a lo que el cachorro responde despatarrándose sobre el sofá.

Agradezco que Héctor no diga nada más al respecto, y cenamos intercambiando opiniones sobre Jane Eyre y el idealismo romántico de los clásicos ingleses. Yo me enfurruño cada vez que Héctor se burla de aquel amor idílico, y replico que sus comentarios están basados en la más completa ignorancia.

—Es un sitio acogedor —me dice, una vez que terminamos de cenar.

—¿Nunca antes habías estado aquí? —pregunto, extrañada porque la casa pertenece a la fundación, que a su vez pertenece a él.

—No. Aquí vivió mi madre durante una época. Fue su lugar de reclusión. Después de eso, la casa pasó a la fundación.

—¿Aquí vivió tu madre?

—Sí.

Tiene una sonrisa en los labios ante el recuerdo de aquella mujer a la que yo no conozco. —¿Cómo se llama?

Yo sé que ella es española, pues lo he averiguado gracias a internet. Eso, por supuesto, no estoy dispuesta a admitirlo.

—Se llamaba Alicia.

—Lo siento —murmuro, al percatarme del significado de sus palabras.

—No importa, fue hace mucho tiempo.

Héctor se levanta y camina hacia la ventana.

—Es una vista preciosa.

Me quedo callada. Para mí, no hay nada hermoso en el lugar en el que mi hermana ha muerto.

—¿Qué te pasó, Sara? —me pregunta, volviéndose hacia mí— todo parecía bien y de repente te pusiste blanca. Si fui demasiado impulsivo…

—No —le aseguro— no fue culpa tuya.

—¿Y entonces?

Yo vacilo ante la posibilidad de decirle la verdad. Si lo hago, pensará con toda seguridad que estoy loca de remate.

—Vi a mi hermana muerta. Fue perturbador. Horrible.

—¿De veras?

No hay presencia de incredulidad alguna en su voz.

—Es la segunda vez que me pasa. ¿Tú crees en los fantasmas?

—Nunca he visto a ninguno. Pero te creo.

—¿Por qué? —quiero saber. Él no tiene razones para hacerlo.

—Porque sí.

—Eso no es una respuesta.

—Lo es.

—No lo es —replico.

Se encoge de hombros.

—Porque me apetece creer en ti.

Lo dice de una manera. De una manera que hace que se me bajen las bragas, literalmente. Yo estoy a punto de desvanecerme en aquel momento, por suerte, estoy sentada en la silla.

—Eso tampoco es una respuesta.

Me dirige una sonrisa felina.

—Puedo creer en lo que me apetezca —se acerca hacia mí y me levanta por los hombros sin dificultad alguna—. ¿Sabes cuantas mujeres me han rechazado?

Niego con la cabeza. Tengo la boca seca.

Héctor me acaricia la mejilla con el pulgar.

—¿Sabes cuantas mujeres me han cerrado la puerta en la cara?

Vuelvo a negar.

—¿Sabes lo furioso que me pone eso?

Héctor me besa. Me coge de la nuca y hace el beso más intenso, obligándome a ofrecérselo todo. Yo no me resisto, y cuando el beso se hace más exigente, yo me agarro a sus hombros para atraerlo hacia mí.

Se separa de mí y dejó sus labios sobre mi frente.

—Sara… me haces perder el control cuando estoy contigo.

Pues anda que él a mí…

—Definitivamente no eres una mujer convencional.

—No sé si me gusta eso —comento escéptica.

—A mí sí.

Vuelve a besarme, me agarra de la cintura y me tumba en la cama. Yo rezo porque Érika se aparezca de una vez, porque de lo contrario, voy a perderme en los brazos de Héctor. Un hombre en el que no confío. Un hombre demasiado oscuro y peligroso. Un hombre al que deseo con todas mis fuerzas.

Una llamada de teléfono nos separa instintivamente. Yo saco mi móvil del bolsillo del pantalón, sin saber muy bien si debo atender la llamada o colgarla. Mi razón me obliga a aceptar la llamada, mi corazón me dice que soy estúpida si la acepto. Cuando observo el número de teléfono, la razón enfría todo sentimiento pasional que yo pudiera tener y me impulsa a descolgar.

Es una mala señal, recibir una llamada de la clínica a aquellas alturas de la noche.

—¿Sí? —saludo.

La voz al otro lado del teléfono habla agitada. A medida que me va contando lo sucedido, yo me voy poniendo más nerviosa.

—Estaré allí en una hora…

Me siento sobre la cama y me echo las manos a la cara. Héctor me acaricia la espalda de manera tranquilizadora, sin saber aún lo que ha pasado.

—Mi madre se encuentra enferma, tengo que estar con ella —le explico.

Héctor se levanta de la cama, me tiende una mano y me lleva hasta la puerta.

—Te acompañaré.

—No tienes por qué hacerlo…

—Te acompañaré —repite, sin dejar lugar a dudas de que, diga lo que yo diga, él viene.

El centro de enfermos de Alzheimer está anormalmente inquieto para ser un martes por la noche.

Algunos pacientes y parte del personal sanitario se arremolinan en grupos por los pasillos y cuchichean en voz baja.

Yo sé lo poco que me ha contado el médico. Mi madre se ha encerrado en el comedor con un objeto punzante en las manos y ha amenazado con suicidarse si yo no acudo a verla.

Héctor camina a mi lado, en silencio. Me sostiene la mano en un gesto que pretende ser tranquilizador.

Al final del pasillo hay un grupo de médicos que parecen estar discutiendo. Saludo al médico de mi madre y este corre a mi encuentro. Tenía la cara blanca.

—¡Sara! Menos mal que estás aquí.

—¿Qué ha pasado?

—Tu madre ha estado muy nerviosa todo el día. Pensamos que era parte de la enfermedad, los pacientes de Alzheimer sufren altibajos en su estado anímico de manera frecuente. A las ocho una enfermera fue a buscarla y ella no estaba en su habitación. Se había encerrado en el comedor con un objeto punzante y gritaba que quería verte. Cree que su hija ha muerto.

Palidezco ante aquella confesión.

—Mi hermana Érika murió hace pocos días —le aclaro.

—¿Por qué se lo has contado? Sabes que no debemos alterarla.

—No le he contado nada —replico, molesta porque él pueda pensar que yo soy tan poco seria respecto a la enfermedad de mi madre.

—¿Tu tía, tal vez?

—No. Acordamos mantenerlo en secreto.

—No entiendo… quizá, algún paciente…

—¿Qué debo hacer?

—Tiene que entrar. Y calmarla. De ningún modo le digas que su hija ha muerto.

—De acuerdo.

La mano de Héctor me agarra del brazo y me frena.

—Sara, puede ser peligroso, no creo que debas entrar sola.

—Mi madre no me hará daño —lo tranquilizo.

—Aún así —los ojos de Héctor acusan sin piedad al médico— esto es culpa suya. No han tomada las medidas de seguridad oportunas.

El médico va a responder algo, indignado ante aquella acusación. Yo lo detengo.

—Ahora lo único que me importa es mi madre.

Antes de que ninguno de los dos pueda detenerme, yo ya he cruzado el pasillo y me he adentrado en el comedor. Mi madre está de pie en una mesa, con algunos cortes en los brazos. Son heridas superficiales, lo cual no evita el impacto que siento.

—Sara —solloza mi madre al verme— ¿Dónde está mi niña?

—Mamá… está bien. Está trabajando. Bájate de ahí, por favor.

—¡Quiero ver a mi niña! —grita enloquecida, blandiendo el cuchillo en la mano.

Retrocedo un paso al percatarme de su estado.

—La verás, la verás —la tranquilizo— ahora baja de ahí.

—Mi niña… mi niña… —solloza.

Me acerco a la mesa y alargo una mano para tocarla. Mi madre está helada y temblaba.

—Mamá, dame el cuchillo —le pido.

Mi madre sostiene el cuchillo sobre su muñeca y el miedo se apodera de mí.

—Quiero ver a mi niña.

—Yo estoy aquí —le digo.

Pero ella solo quiere ver a Érika.

Me siento en el borde de la mesa y la miro con lágrimas en los ojos.

—Por favor, bájate de ahí.

La expresión de mi madre se va suavizando, y la ferocidad de su mirada pierde intensidad.

—¿Por qué llora mi niña?

Arroja el cuchillo al suelo y me acoge entre sus brazos, cantando una canción que solía tararear cuando yo era una niña.

El cuchillo ha desaparecido. Érika ha desaparecido. Todo ha quedado olvidado, otra vez.

Mi madre ya descansa en su habitación. Yo estoy sentada en el despacho del médico con una taza de tila en mis manos que me niego a beber. Héctor está sentado a mi lado y discute con el médico. O más bien, el médico aceptaba la regañina que le está cayendo. Después de lo sucedido, mis fuerzas se han agotado.

“Es inaceptable —dice— deben cuidar de sus internos. Las medidas de seguridad en este centro son inexistentes. Han puesto en peligro la vida de dos personas”.

Yo lo escucho lejanamente, sin saber qué decir. Los acontecimientos de aquella noche me han dejado confundida.

¿Cómo ha descubierto mi madre que Érika había muerto?

—Entonces, señorita Santana. ¿Quiere usted poner una reclamación? —me pregunta el médico.

—¿Qué?

Héctor tiene sujeta mi mano, asegurándome que sea cual sea mi decisión él estaría a mi lado.

El rostro del médico está tenso ante la espera.

Yo puedo poner una reclamación, si bien, aquel es el único centro privado de la ciudad en el que mi madre tenía amigos, vive tranquila y yo puedo visitarla. A excepción de aquel acontecimiento, en el centro siempre han sido diligentes. Y definitivamente su enfermedad ha llegado a un punto en el que yo no puedo hacerme cargo de ella.

—Esto no puede volver a pasar. Tienen que tomar medidas de seguridad, de lo contrario, me veré obligada a cambiar a mi madre de centro —sueno convincente.

Me despido del médico y salimos del centro.

Le pido a Héctor que me lleve al piso que comparto con Marta, pues al día siguiente es el funeral de mi hermana, el cual será oficiado en la ciudad.

—Gracias por todo —le digo, una vez que llegamos.

—No tienes por qué dármelas —responde con una sonrisa amable en los labios.

Abro la puerta para salir y me quedo con los pies colgando sobre el asfalto. Algo me retiene, y sé que debo enfrentarlo. De lo contrario, daré vueltas y vueltas en la cama esta noche, preguntándome por qué no he sido capaz de tomar la iniciativa. Me giro hacia Héctor Brown y me acerco a él. Mis manos rodean su cuello y lo beso.

Aquella noche dormiré con un buen recuerdo después de todo.

CAPÍTULO DOCE

La mañana siguiente se convierte en un espectáculo de lo más extravagante. Al funeral de mi hermana acude un público muy variopinto. Por un lado, se encuentran los antiguos compañeros del conservatorio de mi hermana. Es irónico, porque yo recuerdo con total exactitud las palabras con las que mi hermana los describió el último día que la vi con vida. Fue algo así como “estúpido grupo de gilipollas sin talento”. A mi derecha se encuentra toda mi familia. Mi tía Luisa, que se aferra a mi brazo y no me suelta en ningún momento, la hermana de mi padre, el innombrable que nos abandonó siendo unas niñas, y otros parientes con los que tengo poca relación. Colgada de mi otro brazo está Marta. A mi alrededor se agrupa parte de la gente del pueblo. A algunos los conozco de vista, con otros ya he hablado anteriormente. Está el policía y su familia, el dueño de la cafetería que se parece a papá Noel y su sobrina. Reparo en Adriana con un deje de recelo. Tengo que hablar con ella, si bien, el funeral de mi hermana no es el momento idóneo.

La presencia de dos personas es la que más llama mi atención. Por un lado está Diana, la mujer del centro que había sido la amiga de mi hermana. Viste un sencillo vestido negro que se ciñe a su delgada figura y contempla la misa con gesto distante. Al final de la sala se encuentra Héctor.

Mi tía me da un apretón en el brazo para captar mi atención.

—¿Quién es ese? —me pregunta.

Yo ya sé a quién se refería. No h ay en la sala ninguna otra persona que pueda captar la atención de aquella manera.

—¿Quién?

—No te hagas la tonta. El hombre con traje. Ese tan atractivo.

Marta abre los ojos de par en par.

—Es… es Héctor Brown. ¿Qué hace Héctor Brown en el funeral de tu hermana?

Yo trato de mantener la compostura.

—¿Quién es Héctor Brown?

—El multimillonario famoso en los círculos de sociedad. Está más bueno en persona.

—Es el funeral de mi hermana —las amonesto, muy indignada.

Ambas se callan de inmediato.

El funeral termina y yo me dirijo a saludar a todas las personas que acuden a darme el pésame. Es la primera vez que lo hago, y la experiencia no me gusta en absoluto. Se supone que el abrazo de aquellas personas debe recomponerme pero la sensación de las manos consoladoras apretando mis hombros se me antoja como la sensación de agujas aguijoneándome lenta y dolorosamente.

La hermana de mi padre se acerca a mí y me ofrece un abrazo que yo recibo con indiferencia. Detesto a esa mujer desde el momento en que comprendí que sus continuas visitas eran una manera de reprochar a mi madre que no hubiera sabido encontrar la manera de que mi padre se quedara en casa.

—Sara… —murmura, con unas lágrimas en los ojos que se me antojan tan falsas como su fingido dolor—a tu padre le hubiera gustado estar hoy aquí.

—Igual que en todos nuestros cumpleaños —mascullo.

Mi tía Luisa me aprieta el brazo para que me calle.

La hermana de mi padre se marcha con un rictus de molestia en sus labios.

Espero a que todo el mundo que se me acerca me dé el pésame y desaparezco antes de que cualquier otro reclame mi atención. Voy hasta la puerta de salida y me siento liberada al aspirar el aire de la calle. Diana está justo a mi lado, fumando un cigarrillo. Tiene su habitual actitud distante y altiva, pero algo ha cambiado. Había dolor en sus ojos, que parecen haber llorado.

—No te esperaba aquí—le digo.

Ella se encoge de hombros, restándole importancia.

—Venía a disculparme por mi comportamiento del otro día.

—Estás disculpada —respondo fríamente.

—Eres muy distinta a tu hermana. Tú y yo nunca seremos amigas.

No sé si es a causa de sus palabras o del tono en el que las dice, pero el caso es que Diana produce sentimientos nefastos en mí.

—¿Pero sí eras amiga de mi hermana?

—Sí, por eso me veo en la obligación de contarte algo.

—Te escucho.

—Érika estaba metida en algo gordo. No sé lo que era. Últimamente faltaba al centro y estaba nerviosa.

—¿No tienes ni idea de qué podía ser? —pregunto, más interesada ahora en lo que tiene que contarme.

—No —asegura— pero estaba asustada. Siempre salía del centro antes de que anocheciera.

—Tal vez su ex marido la encontró.

—Érika había roto todo contacto con él. Según me contó era muy peligroso, pero me parece improbable que él la hubiera encontrado si ella decía la verdad.

—¿Qué te contó de él?

—Que lo había conocido poco antes de fugarse de casa. A ella le pareció que él amaba su espíritu libre y su manera de ver la vida. Los primeros años fueron buenos. Él la dejaba ir y venir. Pero luego la cosa cambió. Se dio cuenta de que él se había encaprichado, y peor aún, obsesionado con ella. Empezó a meterse lo que vendía y se volvió loco. Un celoso compulsivo que no la dejaba hacer nada. Ella se marcho un día en que estaba dormido.

—¿Mi hermana era drogadicta? —pregunto asustada de saber la respuesta.

—No lo era. Nunca se metió nada. Ni siquiera fumaba, no le iba ese rollo. Y al principio él tampoco, solo vendía. Luego entró en el mundo de las agujas y las tarjetas de crédito, las palizas, los insultos, los celos enfermizos.

Yo no necesito saber nada más.

—Ella te quería —comenta— hablaba de ti con orgullo. Decía que te habías metido a periodista y que algún día serías una gran escritora. Pensé que querrías saberlo.

—Parece que eres la única a la que habló de mí.

—No hablaba de su pasado con nadie —me asegura.

Me fijo en que una desconocida nos contempla desde el otro lado de la acera. Su cara me resulta familiar, pero no entiendo donde puedo haberla visto antes. Cuando me vuelvo para hablar con Diana, la desconocida ya se ha marchado.

Al final del funeral voy a recoger las cenizas. Yo sostengo a mi hermana con las dos manos. Bueno, más bien, cojo la urna con los restos de mi hermana. No tengo ni idea de qué hacer con ella. No es algo de lo que hubiéramos hablado cuando éramos pequeñas. Y supongo que no es un tema habitual de conversación para adultos.

Sé que mi hermana no era creyente y que detestaba la idea de pasar la eternidad confinada en un ataúd a varios metros bajo tierra. También sé que a mi hermana no le hubiera gustado que la colocara en la repisa del salón mientras yo veo mi película favorita.

Miro a la urna con gesto ufano.

—¿Y bien, qué voy a hacer contigo?

Como es normal, la urna no me responde. Suelto una risilla amarga.

¿Por qué los muertos no se aparecen cuando más los necesitas?

—Sara, he pensado que podría llevarte de vuelta.

Me vuelvo hacia Héctor. Está más guapo de cómo yo lo recordaba.

—Bueno… si no te importa llevar compañía.

A veces, mi sentido del humor puede ser muy macabro. Héctor frunce el ceño al percatarse de lo que me refiero.

—No me importa.

—¿Estás bien? —me pregunta, una vez que estamos en el coche.

—No, pero gracias por preguntar.

Héctor se queda en silencio, quizás intentando sacar algún tema de conversación que me distraiga.

—No es necesario que digas nada. La gente suele hacerlo en los funerales por cortesía, pero no ayuda en absoluto.

—Tampoco es necesario que te hagas la dura. Podrías aceptar la ayuda de los demás.

—A mi hermana no la ayudó nadie cuando la asesinaron. Ella merece mi ayuda —me trago el dolor que siento, negándome el derecho a llorar delante de Héctor.

Héctor me mira extrañamente cuando yo hablo, y su rostro se tensa. De nuevo, vuelvo a ver la peligrosidad que emana de cada poro de su piel. Es un hombre con muchos secretos, y creo que voy a acabar quemándome si continúo jugando a este juego tan peligroso.

—Sara, no te metas donde no me llaman —me dice, ciertamente de manera imperativa y en un tono de voz oscuro.

¿Acaso él tiene algo que ocultar?

Me tenso sobre el asiento al escuchar sus palabras.

—¿Por qué no? —titubeo.

Él me mira a la cara.

—Porque alguien podría hacerte daño —la amenaza indirecta de sus palabras me pone los pelos de punta.

—Sé cómo protegerme —replico, haciéndome la dura.

Héctor detiene el coche a un lado del arcén. Me pone una mano en la rodilla y me mira a los ojos.

—No lo creo, tu hermana está muerta. Dices que necesita tu ayuda. ¿Y a ti quién te ayuda?

—¿A mí? —pregunto desconcertada— yo no necesito ayuda. Estoy viva, pero mi hermana no.

—A eso me refiero. Los que nos quedamos sufrimos más que los que se van. Te mereces ser feliz.

Libre. Permítete serlo y deja que los demás te ayuden a sobrellevarlo.

La crudeza de sus palabras me trastoca y me niego a aceptar lo que él me dice.

—No quiero sobrellevarlo, quiero encontrar al asesino de mi hermana. Ella estaría viva de no ser por él.

—Y tú podrías recuperar el tiempo perdido.

Le echo una mirada furiosa.

—Pon el coche en marcha.

Él no lo hace.

—Sara…

—¡Pon el puto coche en marcha! —estallo.

—No.

Un monosílabo. Una orden cortante que no deja lugar a dudas. La mandíbula de Héctor se tensa y sus ojos no vacilan en su decisión. Se desabrocha el cinturón con una mano y luego desabrocha el mío.

Acto seguido sale del coche, se dirige a la puerta del copiloto la abre y me saca del vehículo.

—¿Qué haces? Quiero volver a la cabaña —protesto irritada.

Héctor no me deja continuar. Me rodea de la cintura y me besa posesivamente. Yo intento resistirme a su beso, pero Héctor hace caso omiso a mi rechazo. Me besa cuánto quiere y como le da la gana, y para mi mortificación eso me gusta. Se separa de mí y me mira a los ojos.

—Punto número uno: no me des órdenes. Nunca. Punto número dos: no digas tacos —me advierte.

—Tú tampoco.

—Evidentemente no te refieres a decir tacos —bromea.

Bufo y abro la puerta del coche pero la mano de Héctor me retiene.

—Siempre habrá alguien que quiera ayudarte. Si tú lo dejas.

—Tú no tienes ni idea de mi vida…

Me cruzo de brazos para alejarme de todos los años de dolora soledad, como si al abrazarme a mí misma, pudiese consolarme.

—No —acepta— pero te ofrezco mi ayuda, y antes de que digas que no la quieres, te advierto que no acepto un no por respuesta.

—Eres un…

—No digas tacos —me advierte.

Yo me muero el labio, y por alguna razón que no logro entender, su forma de actuar me ha borrado de un plumazo el sentimiento de congoja.

—Bésame —le pido.

Él lo hace sin dudar. Me besa de manera urgente, como si quisiera grabar ese momento para siempre.

Yo me deshago en sus brazos y me doy cuenta de una cosa: estoy perdida.

Media hora más tarde llego a la cabaña del lago y le aseguro a Héctor que me vendrá bien estar un tiempo a solas. En verdad, yo quiero pasar todo el tiempo del mundo con el señor Brown, a poder ser en una isla desierta. Pero necesito tiempo para hablar con el escritor y con Adriana.

Al llegar a la cabaña me encuentro con que Erik, quien me está esperando a la entrada.

—Tengo noticias para ti. He estado llamándote y tenías el móvil apagado. Ah —dice al ver la urna— ya veo.

—Si no te importa voy a colocarla antes de que hablemos.

Erik se sienta en el banco del porche.

—¿Qué tal ha ido? —pregunta.

—Ya sabes, un entierro. Gente que nunca quiso a mi hermana pero se ve en la obligación de darme el pésame.

—Quería decir cómo estás.

Aquello me pilla de improviso.

—Supongo que todavía estoy haciéndome a la idea… ¿Qué es lo que sabes?

—Han visto al marido de tu hermana cruzando la frontera hacia Portugal.

—¿Eso es todo? ¿Sabes algo del escritor de la segunda cabaña?

—He ido a verlo pero no estaba en la cabaña. Hablé con un hombre que suele venir a pescar al lago y dice que los vio hablando una vez.

—Quizá vio algo la noche del crimen.

—No lo sé, pero voy a ir a averiguarlo ahora. Pensé que te gustaría saber las últimas novedades.

—Quiero ir contigo.

Me pongo de pie. Erik coloca una mano en alto para impedirme el paso.

—De ningún modo. Es mi trabajo.

—Era mi hermana —lo reto.

—Lo sé. Y créeme, sé lo duro que resulta.

—No, no lo sabes —replico.

Mi respuesta no conmueve al inspector de policía, por lo que me decido por la compasión.

—Por favor… —suplico, poniendo las manos entrelazadas y ojitos de cordero.

Erik suspira.

—¿Te quedarás calladita y no interferirás en la investigación?

—¡Claro! —aseguro convincentemente.

Él no parece muy seguro.

—¡Qué Dios se apiade de mí por tener que aguantarte!

Camino con autosuficiencia antes de que él pueda arrepentirse de la decisión que ha tomado.

—Te aseguro que nunca tendrás una ayudante mejor que yo.

—Dejémoslo en que nunca tendré una ayudante como tú.

CAPÍTULO TRECE

Erik llama a la puerta tres veces. Fuera de la casa del escritor no se escucha nada. Rodeo la casa sin constatar presencia alguna. Mi vena cotilla me puede, y pese a la mirada de amonestación que me echa Erik, me pongo de puntillas para echar un vistazo por la ventana y así observar el interior de la casa.

—Parece vacía —dice Erik.

—¿No puedes dar una patada a la puerta y entrar? —le sugiero.

Él se masajea la sien, como si yo lo estuviera agotando y todo lo que digo resultara ser una tontería.

—No tengo una orden de…

—¡Pues consigue una! —exclamo cortante.

—Lleva su tiempo. La tiene que firmar un juez, y aquí no hay ninguno—explica, irritado porque yo le lleve la contraria.

—¿Cuándo volveremos?

—Volveré. Será mejor que te mantengas alejada. No eres policía —me corrige.

—Si lo fuera haría mejor tu trabajo —lo acuso sin piedad alguna.

Erik me dedica una mirada helada.

—Eres demasiado impulsiva, charlatana y torpe, además de ser, sobre decirlo, la mujer más insoportable del mundo. Lo dudo.

—¡Gilipollas! —grito, a la figura que se alejaba caminando por el bosque.

Lo sigo, con miedo a quedarme allí tirada. Se está haciendo de noche y las copas de los árboles trazan sombras grotescas en el sendero del bosque. Camino tras él, esforzándome por no tropezar con las ramas caídas y el barro que se ancla en mis botas mascaró, tan bonitas y poco prácticas en la noche campestre.

—¿Te ayudo?

La arrogancia y burla de su tono de voz me enoja, y me niego a complacerlo mostrándome como una inútil que no puede desenvolverse sola en medio de un bosque.

—¡No!

Erik avanza con paso apresurado dejándome atrás.

—¡Espera! —le grito— no quiero perderme.

—Creí que no necesitabas mi ayuda… —murmura, evidentemente disfrutando con mi torpeza.

—Y no la necesito —respondo alcanzándolo— solo necesito ver por donde caminas. No quiero perderme.

Erik me agarra de la muñeca y me arrastra tras de sí.

—A tu paso se nos echará la noche encima.

—¡Bruto!

Yo trato de zafarme de su agarre mientras el tironea de mí y me obliga a caminar más deprisa. Mis delicadas botas negras se manchan de barro, y la palma de la mano izquierda se raspa contra un arbusto de zarzas.

—¡No eres un caballero!

—Sería un caballero si estuviera tratando con una dama.

Intento soltarle una patada, pero me tropiezo con mis propias piernas y caigo de bruces sobre el barro.

Erik me levanta sin dificultad alguna y me arrastro con él, lo que me molesta aún más.

—¡Imbécil!

De repente, Erik me agarra de los hombros y me empuja hacia un árbol cercano. Pone una de sus manos sobre mi boca y me mira con ojos amenazadores. Tiene todo su cuerpo pegado al mío, lo que me produce un inesperado placer, para mayor mortificación mía.

—Cállate—me ordena.

Yo estoy a punto de morderle la mano cuando entiendo por qué actúa de tal forma. Una voz femenina pasa caminando cerca de donde nos encontramos. Al estar ocultos por el árbol no llega a vernos.

—¡Te digo que ya tengo el dinero! ¡No! No me vio nadie. Solo una persona tenía sospechas de que yo robaba, y ahora está muerta.

Reconozco la voz al instante. Se trata de Adriana.

Aparto la mano de Erik de mi boca sin que él se oponga, demasiado concentrado en la conversación de Adriana.

—Es la camarera, ella robaba dinero de la caja. Mi hermana lo sabía—le explico.

—¿De dónde has sacado…? ¡Oh, es igual!

Sale de nuestro escondite y encara a Adriana.

—Señorita, tengo unas preguntas que hacerle. Más vale que posponga su llamada.

Adriana sigue sollozando, con los hombros caídos, las palmas de las manos sobre la cara y un ligero temblor que se ha apoderado de su cuerpo. Está sentada sobre un gigantesco tronco cortado, y ha pasado de ser la atractiva camarera que yo conocía a convertirse en una asustada niña pequeña que no es capaz de articular palabra. Si no fuera porque sospechoso de ella, casi podría sentir lástima al verla en semejante estado.

Yo ya he explicado todo lo que sé. Las fotografías que muestran a Adriana robando en la cafetería de su tío y los motivos que pueden haber llevado a Adriana a asesinar a mi hermana.

—Y -yo no la ma-maté— tartamudea.

—No te creo—aseguro, aunque en este momento ya no sé lo que pensar. Observo a Adriana compungida y un sentimiento de culpabilidad me oprime la conciencia.

—Será mejor que vengas conmigo —Erik le ofrece un brazo consolador.

—P-pero y-yo no la maté, ni siquiera sabía lo de las fotos.

—Solo será un interrogatorio rutinario. Necesitamos saber tu coartada.

—¡Estuve en casa todo el día! —protesta, recobrando parte de su entereza y alterándose ligeramente—. ¿Tú me crees verdad? —le pregunta a él, esperanzada.

La técnica de los ojitos lacrimógenos, no obstante, no le va a funcionar conmigo.

Erik trata de mantener la compostura, pero por su expresión, puedo adivinar que ver a Adriana en ese estado lo está afectando.

—Pienso que te has metido en un lío. Oh, no llores, por favor—le echa un brazo sobre el hombro y deja que ella solloce sobre su americana—solucionaremos el tema de tu camello, y buscaremos ayuda para ti. Tienes que salir de las drogas antes de que sea demasiado tarde.

—¿Y qué hay de mi hermana? —protesto, al comprender que las tornas se han cambiado y ahora Adriana se ha convertido en la víctima.

Erik susurra algo al oído de Adriana y la deja a un lado. Se acerca hacia mí con el gesto sombrío, me agarró del brazo y me lleva unos metros lejos.

Yo no pierdo a Adriana de vista en ningún momento.

—No va a irse a ningún lado —asegura—. ¿Por qué diablos no me lo contaste?

—Soy demasiado impulsiva, charlatana y torpe —le recuerdo con sarcasmo.

Erik parece realmente enfadado.

—Eso no lo dudo, pero soy el único que puede ayudarte. ¿Entiendes eso?

—No me has ayudado en absoluto —señalo hacia Adriana con un gesto desdeñoso— y ahora haz tu trabajo.

—No ha sido ella —responde muy seguro.

—¡Claro que sí! ¿Te has tragado el cuento de los ojitos de cordero? ¡Qué básico eres!

En el entrecejo de Erik se marca una profunda arruga de desaprobación hacia mi comentario.

—Créeme, no ha sido ella. En mi carrera me he topado con muchos criminales, y ella no es una de ellos. Es solo una chica asustada.

Giro sobre mis talones y me encamino hacia el bosque oscuro.

—¿A dónde coño vas? —me pregunta, acelerando el paso y alcanzándome sin mayor dificultad.

—Adriana ya ha pasado a ser un tema secundario. Deja de comportarte como una niña pequeña.

Yo lo encaro con rabia en los ojos. Le apunto con un dedo afilado sobre el pecho mientras hablo.

—Y tú deja de ser un capullo —muevo mi dedo sobre su pecho con cada una de mis palabras— y encuentra al asesino de mi hermana.

Erik esboza una sonrisa ladeada. Una sonrisa en la que, por un instante, pude observar un deje de amargura.

—Eso haré.

Se vuelve para observar a Adriana y acto seguido me mira a mí.

—La voy a llevar a comisaría. Tú quédate aquí. Volveré a buscarte. Lo que faltaba es que te perdieras —me dice.

Erik se va a recoger a Adriana, y cuando los pierdo de vista, yo vuelvo a la cabaña sin esperarlo.

Llego a la cabaña del lago una hora más tarde. Hacerme la indignada y largarme sola por un bosque desconocido no ha sido buena idea. Por eso, cuando una hora más tarde y dos kilos de barro en las botas después atisbo la cabaña a lo lejos, salgo corriendo con una sonrisa de idiota en la cara, no vaya a ser que alguien mueva la cabaña de sitio y yo tenga que dormir a la intemperie.

El cachorro de mi hermana ladra al verme y corre a mi encuentro. Aquel peluche blanco es un adorable canino del tamaño de una pelota de tenis. Me agacho sobre mis rodillas para acariciarlo y es entonces cuando observo un destello plateado entre sus afilados dientecillos. Recojo aquel brillo con las manos. Es un collar de oro blanco con un colgante en forma de estrella de seis puntas. En el interior de la estrella hay un zafiro azul rodeado por seis zafiros blancos circundantes.

Me quedo boquiabierta, observando aquella joya con fascinación.

Aquel colgante debe costar una fortuna. ¿Cómo es posible que una chica con el sueldo de una camarera pueda comprarse esta joya? Evidentemente, solo hay una respuesta posible. Alguien se la ha regalado. ¿Pero quién?

—¿Dónde la has encontrado? —le pregunto a Leo.

El cachorro se tira sobre su espalda para que yo le acaricie la barriga, seguro de ser merecedor de su premio. Por supuesto, lo es. Todo aquel que me regale un colgante de zafiros merece mi gratitud eterna. Por cierto, yo nunca he recibido ninguna joya cara. Le rasco la barriga, aún sosteniendo el colgante entre mis dedos temblorosos.

—¿Dónde estaba, pequeñín?

El cachorro trota sobre sus patas y se sube al sofá, dejando caer su cabeza sobre las patas delanteras y sumiéndose en un placentero sueño.

Cuando se convierta en un perro adulto pienso adiestrarlo. Mientras tanto, me propongo encontrar el escondite del misterioso collar, pero al percatarme de mi mugriento estado y de mi olor, decido darme una ducha. Salgo quince minutos más tarde, con un turbante en la cabeza y el vapor rodeándome en una halo de misterio. Ríete, Cleopatra.

Me preparo una humeante taza de chocolate y mientras espero a que pierda un poco de calor, créeme, quemarte el paladar con chocolate hirviendo es doloroso, me afano en buscar el que ha sido el escondite de aquella joya.

Abro cajones, remuevo cojines, levanto las sábanas, muevo los muebles…

¡Ajá!

Un estuche de color azul topacio está justo detrás de la mesita de noche. Lo cojo y lo abro con sumo cuidado. El interior es blanco, y hay unas letras grabadas en el fondo, del mismo color plateado que la cadena.

“Con amor, para una mujer fascinante. 1/06/2013”.

Paso los dedos por las letras grabadas, tratando de asimilar aquellas palabras. Mi hermana salía con un hombre. Apenas han pasado tres meses desde la fecha, lo que quiere decir que su ex marido no tiene nada que ver con aquello. Y de todas formas, después de lo que sé de él, no albergo dudas acerca de que no es un hombre de flores, chocolates y joyas.

Nadie en el pueblo ha comentado relación alguna. Diana tampoco ha hecho alusión a ello. En el funeral no se ha presentado ningún supuesto amante herido por la pérdida de su amada.

Entonces, alguien tenía un motivo para ocultar aquella relación.

Una relación prohibida.

La cosa se pone interesante.

Mi mente comienza a trabajar sobre el misterio, buscando al candidato perfecto para convertirse en el amante oculto de mi hermana. Una joya cara, una mujer fascinante… Dinero, poder…

Me quedo paralizada y el collar se me cae al suelo. Conozco a un hombre que reúne todas las cualidades. El mismo que me ha definido como una mujer “poco convencional”. Ese que se siente atraído por mí. Y si esa atracción tiene que ver con mi hermana…

Si es él, estoy metida en un gran problema. Siento una atracción fatal por el principal sospechoso de la muerte de mi hermana.

Héctor Brown.

CAPÍTULO CATORCE

Introduzco el colgante de zafiro en el bolsillo de mi pantalón vaquero justo antes de que el coche negro aparque frente al camino de grava que hay junto a la cabaña. Un hombre vestido con un traje negro se apea del vehículo y me saluda.

—Señorita Santana, el señor Brown me ha pedido que la acompañe hasta el centro.

Me monto en el coche y paso todo el trayecto sin mediar palabra con aquel extraño. Yo le mandé un mensaje a Héctor la noche pasada, pidiéndole el favor de ir al centro esta mañana. Evidentemente, no le dije que albergo ciertas sospechas sobre una posible relación suya con el asesinato de mi hermana.

Qué quieres que te diga, no son cosas que se expliquen por SMS. Y después de todo. ¿Qué voy a decirle exactamente?

“Oye Héctor, me encantas y desearía que me arrancarás las bragas y me follaras en el primer sitio que pilles. Por cierto. ¿Mataste a mi hermana?”.

—Disculpe —le digo al conductor cuando ya hemos llegado—. ¿No está el señor Brown en el centro esta mañana?

—Sí está. Me explicó que estaba ocupado y que se reuniría con usted en un par de horas.

Me despido de aquel hombre y cruzo por el jardín. Paso por un amplio salón en el que hay varias mujeres reunidas en torno a un conjunto de mesas. Saludo a Diana desde la distancia, quien está apartada del grupo sentada frente a una ventana. Me acerco hacia donde se encuentra y me siento a su lado.

—¿Qué quiere saber esta vez, Sara? —pregunta sin mirarme, con el habitual tono de altivez en ella al que ya me he acostumbrado.

Saco el colgante de su escondite y se lo enseño. Sus dedos delicados lo sostienen a la altura de sus ojos. Diana arrugó el entrecejo mientras lo estudia.

—No soy una experta en joyas, pero estoy segura de que es auténtica.

—¿Sabes quién pudo regalárselo a mi hermana?

La expresión de Diana cambia, y en su habitual semblante marcado por la indiferencia luce una palpable sorpresa.

—¿Era de Érika?

—Sí.

—Nunca se lo vi puesto—asegura. Me arrebata el colgante para estudiarlo con mayor atención—debe costar una fortuna.

—¿Mi hermana mantenía una relación con alguien?

Diana esboza una mueca sarcástica.

—Evidentemente hay que salir con algún ricachón para que te regalen semejante joya, pero nunca la vi mostrar interés en ningún hombre.

—¿Y tampoco la viste ilusionada?

—No. Ella escondía muy bien sus emociones. Pero la semana antes de su muerte, ya te dije que estaba rara. Demasiado alterada. Todo parecía afectarla y vivía en un continuo estado de alerta. ¿Crees que el colgante guarda relación con su muerte?

—No lo sé. ¿Pero por qué iba a ocultarlo?

Diana no responde. Su atención se ha volcado de nuevo en la ventana, y sus ojos entrecerrados brillan con excitación al observar algo que capta su atención en el jardín.

—Curioso que el señor Brown sea el único hombre rico al que Érika sabemos con seguridad que conocía. ¿No te parece?

Me sobreviene un repentino malestar al constatar que ella ha sospechado lo mismo que yo. Soy odiosa. Me siento culpable por desear con todas mis fuerzas a un hombre que, quizás, guarde relación con el asesinato de mi hermana.

Para mayor sorpresa, me veo contradiciéndola sin que pueda evitarlo.

—No tiene por qué haber sido él —le digo.

—No te dejes engañar Sara, por muy encantador que te parezca, los hombres como Héctor Brown no son asequibles para la mayoría de las mortales como nosotras. Míralo—Diana señala hacia el jardín con un gesto cargado de rabia—parece estar pasándoselo genial con su nueva amiguita.

Yo ruedo mis ojos hacia donde ella señala. Caminando por el jardín está Héctor Brown, y de su brazo cuelga una mujer rubia. La joven, una despampanante belleza de piernas largas y delgadas, es todo ojos y sonrisas para él. La odio sin conocerla.

Siento como una punzada de dolor atraviesa todo mi cuerpo. Así que por eso estaba tan ocupado…

—¿Suele venir mucho por aquí? —pregunto, refiriéndome a la rubia.

Diana cree que me refiero al señor Brown, y contesta.

—No, él no aparece por aquí más de un par de veces al año. Y ni siquiera pasa la noche en el centro, se va el mismo día. Ya veo por qué lleva aquí más de una semana. Se ve que ha encontrado un buen motivo —señala a la rubia sin disimular su aversión— demasiado estirada. ¿No crees?

Por primera vez estoy de acuerdo con ella. La única que quedaría bien colgada del brazo de Héctor sería yo. Me pellizco el brazo para castigarme a mí misma por los pensamientos tórridos que tengo con Héctor.

¡Maldita sea! Érika está antes que Héctor.

—¿Sabes si el señor Brown conocía a mi hermana? —quiero saber, deseando cambiar de tema.

—Nadie conoce a Héctor Brown, ni él conoce a ninguna de nosotras. Está claro que no formamos parte del círculo de bellezas en el que se mueve. Aún así, todas aquí le estamos agradecidas. Pero quien sabe, tu hermana recibió un bonito collar y no vivía en el centro… tal vez ellos se reunieron fuera… —Diana enciende un cigarrillo sin dejar de mirar por la ventana— es un hombre demasiado guapo. No me extraña que siempre le estén sacando nuevas conquistas.

Inspiro, sin importar el humo que se filtra por mis fosas nasales. Yo trato de encontrar un punto en el que concentrarme, pero todo lo que yo puedo ver es a Héctor y a la despampanante rubia colgada de su brazo. Puedo notar como toda la sangre fluye en una desesperada carrera por llegar hacia mi cabeza y agolparse en ella hasta formar una horrible mancha carmesí en mis mejillas.

Me levanto de la silla, obligándome a apartar la vista de aquella escena que tanto daño me hace. Mis ojos vagan por el conjunto de caras desconocidas y anodinas que no me dicen nada. Hasta que llego a una. Una que no es desconocida.

—¿Quién es? —pregunto a Diana, señalando hacia una mujer que está frente a la puerta. La mujer permanece allí de pie, mirándome fijamente, con un sentimiento difícil de desentrañar.

—Es María. No habla con nadie.

—La vi en el funeral de mi hermana.

Diana señala hacia ella con un gesto de total descaro.

—¿A ella?

Asiento.

Por un momento se queda en silencio, mirando a María con un sentimiento cercano al desprecio en los ojos.

—Es muy rara. No tengo ni idea de por qué iría. Nunca habló con tu hermana. Bueno, nunca habla con nadie. Parece un fantasma, todo el día vagando de un lado para el otro, como una sombra que no hace ruido.

Por las arrugas que se forman alrededor de la boca de Diana, sé que no me está contando toda la verdad. La pose de indiferencia que muestra hacia el resto de mortales se ha desvanecido cuando ha reparado en la tal María.

Me levanto para ir a buscarla, dispuesta a averiguar la verdad por mí misma, pero cuando comienzo a caminar en su dirección, María se escabulle hacia la salida.

—Ya te he dicho que es un bicho raro.

Sin importarme las palabras de Diana, salgo a buscar a María. Debe existir una razón para que alguien acuda al funeral de otra persona. Aunque ese alguien sea un fantasma que se dedica vagar entre las sombras sin hacer ruido.

Como cabe esperar yo no la encuentro. El edificio tiene tres plantas, más de mil metros, una infinidad de pasillos, puertas cerradas y escaleras que yo desconozco. Cansada y herida, decido que ya es hora de marcharme. Sobre todo, herida. Las sospechas que albergo sobre Héctor, y peor aún, el haberlo visto en actitud cómoda con otra mujer aún escuece en mis entrañas, y lo único que yo deseo es volver a la cabaña y protegerme bajo un pesado edredón y un helado doble de chocolate.

He sido una tonta. Ahora lo sé.

¿Cómo iba yo a interesar a Héctor Brown, uno de los solteros más cotizados del mundo?

Yo solo soy una mujer corriente. Una chica con el pecho grande y las caderas rotundas a la que no le gusta hacer ejercicio. Una joven a la que el éxito se le escapa. Una periodista frustrada.

Ahora lo entiendo. Héctor pretende seducirme para que yo disipe todas mis sospechas sobre él. Lo lleva claro. A Sara Santana nada ni nadie se le escapa. Yo estoy dispuesta a descubrir la verdad, aunque para ello tenga que vérmelas con el mismísimo Héctor Brown.

Aprieto los puños, indignada porque aquello me importe tanto. Conozco a Héctor desde hace una escasa semana y ya ha logrado producir un efecto devastador en mí. Me siento ridícula. Peor aún. Soy ridícula.

—Te estaba buscando.

Héctor se materializa desde mis pensamientos hacia la realidad. Está frente a mí, tan atractivo y elegante como siempre. No es justo. Todo sería más fácil si él fuera feo. Pero Héctor Brown no tiene nada horrendo en él. Ningún defecto palpable. Es alto y de cuerpo bien formado, tiene la piel bronceada, el pelo oscuro, la barba cuidada y unos impresionantes ojos verdes.

Casi siento ganas de olvidar todo lo que sé acerca de él y perderme en sus brazos. Me imagino cómo tiene que ser tener su cabeza entre mis muslos, hundir mis dedos en su pelo y…

—Tengo que irme—le digo, utilizando el tono más indiferente y falso que puedo.

Todo lo que consigo es sonar con un extraordinario enfado palpable.

Lo esquivo y comienzo a bajar las escaleras.

—Te acompañaré. Podríamos pasar la mañana juntos.

Sí, claro. Él, la rubia y yo.

—No me apetece.

Héctor me sostiene la mano con delicadeza.

—En otro momento. ¿Quizá?

Niego, con los ojos rabiosos, y suelto su mano de manera abrupta.

—¿Te encuentras bien? —quiere saber. Sus ojos me estudian con atención— pareces enferma.

Enferma desde luego que estoy…

—Estoy bien. Tengo que irme.

Bajo los escalones todo lo deprisa que puedo, evitando así que él tenga la oportunidad seguirme.

Rodeo el jardín y paso junto al coche. El conductor ya está con la puerta abierta y un gesto educado para que yo pase al interior del vehículo. Bajo la cabeza, meto las manos en el bolsillo y paso por su lado sin detenerme.

—Señorita, tengo que llevarla.

—Prefiero caminar —respondo irritada.

—¡Pero el señor Brown se molestará si no la llevo! —exclama el hombre agitado.

Bien, en este momento no hay nada que desee más que molestar a Héctor Brown. Perturbarlo al menos una mínima parte de lo que él ha hecho conmigo.

Me entretengo el resto de la mañana apilando hojas caídas en una gran montaña junto al tronco de un árbol. Es una tarea sencilla y que me ayuda a apartar mis pensamientos de él. Todo el dolor que siento consigue esfumarse gracias a ello. Hay hojas amarillas, naranjas, verdes y marrones que crujen cuando las piso. Pero cuando una ráfaga de viento hace volar todo mi trabajo por los aires, pataleo como si me tratara de una niña pequeña, tiro el rastrillo al suelo y me meto en la cabaña maldiciendo en voz alta.

A la hora del almuerzo no tengo ganas de comer. Me siento alicaída y sin ganas de hacer nada más que pasar todo el día tumbada en el sofá mirando hacia el techo. Si no consigo mantener mi atención ocupada en algo, la imagen de aquella rubia colgada de su brazo vuelve a mi cabeza. O peor aún, la visión de mi hermana ahogada por dos manos que se parecen sospechosamente a las del señor Brown.

Llaman a la puerta por la tarde. Me levanto del sofá, con el pelo alborotado, los ojos llorosos y una mueca de disgusto. Un mensajero me ofrece una carpeta en la que firmar.

—¿Qué es esto? —pregunto, mi voz es áspera.

—Un envío a nombre de Sara Santana.

—Yo no he pedido nada.

Le devuelvo la carpeta.

—Lo envía el señor Héctor Brown. Tiene que firmar aquí —señala un punto en la hoja de papel y me lo devuelve.

—No lo quiero, puede llevárselo.

Le devuelvo la carpeta, esta vez, con menor educación que la debida. Escuchar el nombre de Héctor me ha puesto de mal humor.

—No, no. Mi trabajo es enviar estos paquetes, no devolverlos.

—Pero yo no los quiero —respondo irritada, no dispuesta a ceder en aquel asunto.

—Pues entonces tiene que llamar al teléfono que hay en el envío para que vengan a recogerlos —me explica.

Me da la carpeta y un bolígrafo de mala gana, sin duda, irritado porque yo lo haga esperar.

—¿Y no puede llevárselo usted? —insisto.

El hombre niega, por lo que firmo en el punto indicado y le devuelvo la carpeta de la misma forma en la que él me la ha entregado. El hombre procede a recoger las dos cajas y meterlas en la cabaña. Luego sale de la casa. Puedo oír sus palabras mientras se marcha.

“Estúpida loca, montar un drama por un televisor”.

Ese hombre no entiende que una mujer dolida no quiere regalos.

¿Y quién se cree Héctor Brown?

Primero me cambia por otra y luego intenta comprarme con regalitos baratos.

Bueno, baratos no. El televisor de cuarenta pulgadas y la colección de libros y películas deben costar una fortuna. Lo cual tampoco significa nada. Total, él es multimillonario.

Aquello me hace sentirme más enfadada. Puedo ser pobre, pero soy honesta y tengo mi orgullo.

Orgullo que no voy a permitir que Héctor Brown pisotee.

La primera caja contiene una suculenta colección de libros de autores victorianos y películas de la BBC En la segunda hay un lujoso televisor de plasma.

Me dirijo hacia el acuario de mi hermana.

—Al parecer no sois lo suficiente buenos para él —informo a los peces— no os preocupéis, yo tampoco.

Los regalos de Héctor quedan apartados en un rincón de la casa, y yo me dedico a curiosear por la cabaña de mi hermana. No encuentro nada interesante, a excepción de una botella de Johnnie Walker etiqueta negra. Miro hacia la urna de mi hermana y enarco una ceja. No me vendrá mal un traguito.

Solo que no es un traguito.

Varias horas después la botella está por la mitad, y mi ropa esparcida por el suelo. Llevo puesto una camiseta interior y mis braguitas de lunares que tanto me gustan. Canto la banda sonora de Ghost a grito pelado, utilizando mi teléfono móvil a modo de micrófono. Desde un rincón del sofá, Leo me mira aterrorizado.

Llaman a la puerta y corro a abrir, dando brincos y saltos de alegría.

Héctor Brown está allí, con los ojos brillantes y una sonrisa en la cara. Me llevo las manos a la boca cuando suelto un hipo.

—¡Señor Brown! —exclamo con una risilla.

Héctor ladea la cabeza, se apoya en la puerta y me mira de arriba abajo.

—Sara. ¿Estás… borracha?

—Por supuesto que no. Si vienessss aquí a criticar vete a tu casa —mi lengua arrastra las palabras.

Héctor parpadea un par de veces al oír lo que le digo.

—¿Recibiste mi regalo?

Señalo hacia el suelo con gesto despectivo.

—Ahí lo tienes, no quiero nada tuyo.

Vuelvo a hipar y me pongo una mano en la boca.

—¿Se puede saber por qué estás tan rara? —inquiere, sin diversión alguna esta vez en su rostro.

—¡A mí no me p-puedes comprar con regalos Señor Broooooown!

—No pretendo comprarte —señala a la defensiva.

—¿Y entonces por qué me haces regalos?

Los ojos de Héctor brillan amenazantes y su boca se acerca a la mía.

—Porque quiero.

Yo me alejo dando un paso hacia atrás de manera tambaleante, y él me sostiene por el brazo para que no me calle. Aparto su mano y me agarro a la puerta.

—¿Qué será lo próximo? ¿Un BMW?

—Podría conseguirlo.

—Seguro—me cruzo de brazos, tratando de aparentar un completo domino de mis facultades que no siento en absoluto—seguro que consigues del mundo todo lo que quieeeeressss.

Héctor entra en la habitación sin recibir invitación alguna, hace oídos sordos a mis quejas, acorta la distancia hacia el salón y coge la botella de whisky. Me la enseña con actitud inquisitiva.

—¿Por dónde estaba la botella?

Me encojo de hombros.

—¿Tú también querías?

—Será mejor que te sientes —me coge del brazo y me obliga a sentarme en el sofá sin amabilidad alguna— voy a prepararte algo de cenar, seguro que ni siquiera has cenado antes de beber.

—T-tú sabes cocinar…

—Por supuesto que sé cocinar —responde.

—Pero yo no quiero nada tuyo —replico, echándome sobre el sofá y recogiendo a Leo sobre mi regazo— él tampoco quiere nada tuyo.

—Es tu comida —me contradice.

Tiene razón, y yo estoy demasiado borracha para responder algo inteligente.

Me cruzo de brazos enfadada, pero mi enfado da paso a la risa. Una risa agitada y burbujeante que llena el ambiente.

Héctor deja lo que estaba haciendo y me observa con ojos como platos.

—¿Qué te hace tanta gracia?

Yo no sé de qué me río, pero cuando veo a Héctor con mi delantal, un delantal de corazones rosas, me río aún más profundamente.

Yo no puedo controlar mis palabras, por eso, cuando vuelvo a hablar, no controlo lo que digo.

—Te queda bien. Todo te queda bien. No es justo que luzcas tan sexy con algo tan ridículo.

—Ridículo —me corrige.

—N-no no eres ridículo, yo soy ridícula.

Héctor acorta la distancia que nos separa y se sienta en el borde del sofá.

—Tú no eres ridícula —asegura, muy serio.

Me coloca un mechón de cabello por detrás de la oreja, y al hacerlo, sus dedos acarician ligeramente mi mejilla. Siento un cosquilleo ante el toque superficial de sus dedos.

—¿Qué pasó esta mañana, Sara?

En su boca, mi nombre suena sensual, poderoso y prometedor.

—Tú estabas ocupa-pado —le recrimino.

Él acuna mi rostro entre sus manos, y me dedica una sonrisa. Una maravillosa sonrisa que traspasa mi piel y me llega al alma, a pesar de la desconfianza y todo el alcohol que yo he ingerido.

—Nunca estaré ocupado para ti, Sara.

Sus labios me acarician los labios, en un roce suave.

—Nunca.

Yo asiento, con un nudo en la garganta y sin poder dejar de mirar sus labios.

—Voy a terminar la cena.

Lo retengo por el cuello de la camisa y lo acerco a mí.

—Pero no tengo hambre.

—¿Y qué es lo que quieres, Sara? Solo dímelo.

—A ti —susurro muy bajito.

—Lo dices porque estás borracha.

Yo niego de manera rotunda y me muerdo el labio.

Héctor me da un beso, largo, caliente y húmedo. Me tumba sobre el sofá, con todo su cuerpo pegado al mío.

—Sara… —lucha por contenerse.

Yo hundo mis manos en su pelo, y dejo que él bese mi cuello y lo acaricie con su lengua.

—Sara… —murmura con los dientes apretados —si sigues así no voy a contenerme.

—Pero yo lo quie…

Héctor coloca un dedo sobre mis labios, besa mi frente y se separa de mí.

—Voy a preparar la cena —me dirige una mirada furtiva— y vas a comértela.

Héctor sigue hablando, pero yo ya estoy demasiado ocupada fijándome en su trasero, en la forma perfecta y semiesférica de sus glúteos, en su espalda bien formada y en su cabello oscuro como la noche.

Prepara un risotto y una ensalada de aguacates. La comida huele genial, aunque yo no tengo ganas de comer. Héctor pone el plato sobre la mesa y me observa con gesto inquisitivo. Yo me llevo el tenedor a la boca solo para complacerlo. Tomo un aguacate entre mis labios y los frunzo tentadoramente, hasta que deslizo el aguacate por mi garganta. Bebo un sorbo de agua y una de las gotas escapa hacia mi garganta. Yo atrapo otra con la lengua. Héctor me mira serio, impertérrito, aunque puedo ver a través del oscurecimiento de sus ojos que lo estoy tentando.

Al ver que no hace ni dice nada y sigue mirándome con el rostro cargado de tensión, le hago una pregunta.

—¿Dónde aprendió a cocinar, señor Brown?

—Mi madre era una gran cocinera —me explica.

—Yo pensaba que los ricos tenían personas que les cocinaran.

—Así es —él me mira divertido— eso no quiere decir que no seamos capaces de hacer cosas por nosotros mismos.

Yo juego con el tenedor sobre el plato, pensando en el personal de servicio dispuesto a complacer a Héctor Brown las veinticuatro horas del día. Mi mente pasa a algo mejor, una imagen nítida de Héctor vestido únicamente con mi delantal de cocina. Todos sus músculos ceñidos bajo la fina tela rosa de lunares, y el vello de su pecho asomando indiscreto por encima…

—Sara —me llama.

Yo no lo miro, sigo embobada con la imagen que tiene mi mente de su cuerpo semidesnudo.

—Sara, no me llames señor Brown. Es una orden.

Puedo sentir el fuego de sus ojos, aquellas esmeraldas ardientes que me abrasan. Yo asiento, con un nudo en la garganta que me impide tragar.

Termino de cenar y Héctor recoge los platos y los lava en el fregadero. Yo me quedo observándolo, con un sentimiento de adoración en los ojos. Allí está el señor Brown, uno de los hombres más ricos y poderosos del mundo, lavando los platos.

Me tumbo en el sofá y sigo regodeándome en aquella imagen. Mis párpados comienzan a pesar, y por mucho que intento mantenerlos abiertos, lo último que recuerdo es la imagen de él echándome una manta por encima.

CAPÍTULO QUINCE

Me despierto aturdida y con un dolor de cabeza insoportable. Alguien ha metido una taladradora en mi cerebro, y esta hace mucho ruido. Me echo las manos a ambos lados de la cabeza tratando de apagar aquel sonido.

Nunca voy a volver a beber alcohol.

Tengo la boca seca, por lo que me acerco a la cocina de manera tambaleante y bebo un vaso de agua.

El agua me produce un sensación de asqueo cuando la pruebo. Busco una pastilla para el dolor de cabeza y me siento en el taburete, dispuesta a quedarme aquí sentada hasta que las paredes de la cabaña se estén quietas. Entonces lo veo sobre la mesa del salón, una nota escrita con una caligrafía pulcra y de trazo seguro.

Me levanto de manera abrupta y me acerco dando trompicones. Sostengo el papel con dedos temblorosos.

No puede ser. Los sucesos de la noche anterior pasan por mi memoria a cámara lenta, como la imagen de un proyector. La patética escenita del otro día: Yo cantando, yo en bragas y camiseta, yo riendo como una histérica… Héctor Brown…

Ha sido un sueño. ¿No? Tiene que serlo. O una pesadilla.

Leo la nota.

“He salido a una reunión de negocios. Estás preciosa dormida. Y cantas muy bien. Héctor”.

Me echo sobre el sofá, tan avergonzada que solo deseo desaparecer de este mundo. He hecho el ridículo más espantoso de toda mi vida. Y créeme, cuando has llevado una vida como la mía, eso es muy difícil. Quizás esto sea un poco mejor que aquella vez que vomité en cuarto curso al dar el discurso de graduación. O aquella otra en la que el vestido se descosió dejando mis glúteos al aire en la boda de mi prima. No, definitivamente esto es mil veces peor. Él me ha escuchado cantar. Él me ha visto borracha. Y para colmo, llevando como atuendo una camiseta hortera y unas espantosas bragas de lunares rosas.

Bueno, no pasa nada —me digo a mí misma— después de esto él ya no querrá verme. No tendré que verlo más, por lo que puedo ir olvidándome de él. Mi teléfono móvil suena en ese mismo instante. Me tropiezo con la mesita de noche antes de encontrar el móvil, que suena como si fuera el último día en la tierra. Aunque he de admitir que beber media botella de Whisky te agudiza los sentidos. Todo es más borroso, todo es más ruidoso y todo huele peor.

—¡Señor Ramírez! —saludo con una falsa efusividad.

Yo estoy segura de que él me llama para encargarme un nuevo trabajo, lo cual no me vendrá nada mal, dado mis nulos ingresos y mis ahorros decadentes.

—Tengo una buena noticia —me dice con su habitual tono cortante, el que parece enviarme al infierno cada vez que me habla— he despedido a un inútil en la redacción de moda. Sé que no era lo que esperabas, pero tendrás un puesto fijo en el periódico. El trabajo es en Madrid, allí es donde está la vacante. Con suerte, podrías volver a Sevilla en un par de años. Empiezas este jueves.

No puede ser, ahora no, en este momento…

—¿No dices nada?

—Eh, yo… es que… verá, sé que siempre le he estado dando la lata para conseguir un puesto pero ahora… no… puedo, mi hermana ha muerto y yo… necesito arreglar unos asuntos.

—En ese caso tómate un par de días, hasta el sábado. Más no.

¿Un par de días? Necesitaré semanas para arreglar todo este lío…

Yo suspiro, mudarme en aquel momento implica desistir la búsqueda del asesino de mi hermana. Yo simplemente no puedo. No voy a abandonarla cuando más me necesita. No después de todos esos años.

Ella merece que le hagan justicia. Yo necesito conocer la verdad.

Miro hacia la urna con cierto acuse de culpa.

—No puedo —respondo al fin— no voy a mudarme a Madrid. Si pudiera esperar un par de semanas…

—En absoluto. Es una gran oportunidad. O la tomas o la dejas.

—La dejo.

Ya está, la decisión está tomada. Cuelgo el teléfono y miro hacia mi hermana. Puedo ver su rostro con claridad; sus ojos oscuros, su cabello negro y una sonrisa de agradecimiento en la cara. Ahora estamos juntas.

Erik me llama a la hora del almuerzo. No hace alusión a que yo me haya marchado sola en mitad de la noche por el bosque, si bien, por su tono de voz puedo deducir que está enfadado. La conversación es educada y seca hasta que él dice la frase mágica que lo cambia todo, aquella que exculpa a Adriana y termina de amargarme el día.

—¿Cómo que no ha sido ella? —exclamo alterada.

—No ha sido. Su coartada es segura. Su vecina la vio entrar en casa a las ocho, y estuvo hablando con ella a las diez acerca de unas humedades del piso de arriba. No ha sido ella.

Me cuelga sin darme tiempo a rebatir su explicación. Y de todas formas, no hay nada que yo pueda alegar. Mi hermana falleció a las diez de la noche según el forense, y si la vecina dice la verdad, Adriana no pudo cometer el crimen.

Por tanto, yo tengo que hablar con la vecina.

Me doy una ducha rápida y me visto de manera informal. Cuando salgo por la puerta me encuentro a Héctor, tan elegante como siempre, vestido con un traje negro que hace brillar aún más su cabello.

—Hola —lo saludo, esbozando una sonrisa tímida.

Él me devuelve la sonrisa.

—¿Qué tal te encuentras?

—Bien —aseguro— siento lo de anoche.

—No tienes por qué disculparte.

—Yo sí que tengo —protesto avergonzada— verme borracha debió de ser un espectáculo horrible.

—Divertido —me corrige.

—En ese caso, no pretendí ser tu payaso particular —replico irritada.

Héctor hace caso omiso de mis palabras.

—Y muy sexy. Él me rodea por la cintura y me estrecha hacia sí. Acerca sus labios a los míos y los roza levemente.

Yo separo los labios de manera instintiva, deseando el beso, pero él se separa de mí.

—Aunque… hay algo que no me dijiste.

Oh, vamos ¡No pares!

Me agarro a sus antebrazos, y puedo sentir la calidez que emana su piel por encima de la tela. Héctor se mantiene inflexible en su convicción, me sujeta por los hombros y me separa de él, hasta que nuestras caras quedan a la misma altura y sus ojos reclaman mi atención.

—¿Qué paso aquella tarde, cuando te vi en las escaleras, por qué estabas tan rara? —sujeta mi barbilla entre sus dedos para que yo no pueda escapar de su mirada—. ¿Y por qué no quieres nada de mí, Sara?

Su acento sureño acaricia mi nombre, y aunque él es amable en sus palabras, hay un deje de posesividad en ellas. Algo que me hace temblar de la cabeza a los pies.

—No tiene importancia —musito.

—Para mí sí —asegura.

—Te vi con esa mujer del brazo —digo de manera apresurada, antes de que pueda medir mis palabras.

Su rostro, antes tenso, se relaja, como si él esperara que yo fuera a decirle otra cosa.

—Es solo una amiga.

—Es igual, no tienes que darme explicaciones. A mí no me importa. No es asunto mío —respondo con una falsa alegría.

Antes muerta que admitir ante él todo lo que me gusta.

Quiero escabullirme sin éxito, y Héctor aprieta su cuerpo contra el mío, sin dejarme escapatoria, sin permitir que yo desee escapar de él.

—Yo sí quiero darte una explicación —dice roncamente. Aparta mi cabello del cuello y planta un beso cálido y suave sobre mi piel— a mí sí me importa lo que pienses de mí.

—Pues no deberías. Apenas nos conocemos.

Mis palabras suenas demasiado duras, pero llenas de un recelo que yo siento de verdad.

—¿Y eso qué importa? Cuando algo me interesa no hace falta que lo conozca por completo. Tú me interesas, Sara, y quiero conocerlo todo de ti. Con eso basta.

—Importa mucho. No creo que te interese tanto como aparentas, Héctor.

Me separo de él pero su mano me agarra la muñeca y me la aprieta con fuerza. Durante un momento siento miedo. Miedo de que él pueda hacerme daño. Miedo de caer en sus brazos tanto como deseo.

—¿Confías en mí? —pregunta, contra todo pronóstico, y me suelta para liberarme.

Yo niego, incapaz de mantener el control sobre mí misma. Estoy aturdida, tengo el juicio nublado. O simplemente carezco de juicio. Todo lo que mi cuerpo desea es el suyo; su piel, su calor, sus besos, sus caricias…

Héctor se separa de mí, dejando sus manos a cada lado de mi cabeza sobre la pared. Estoy atrapada por la barrera que ha formado, y un nudo de tensión nos separa.

—Sara… ¿Confías en mí?

Me mira con dureza, esperando una respuesta.

—Yo… no.

Él se separa de mí, se sienta en un banco cercano y mira hacia el lago.

—¿Por qué no? —pregunta sin mirarme.

—¿Por qué estás tan enfadado? No creo que lo que yo pueda pensar de ti te…

—Me molesta —me corta— no tengo ni idea de por qué tus reacciones me afectan tanto, pero lo hacen.

Cuando intento tocarte y tú te tensas, cuando te miro y tú apartas la mirada…

Héctor se levanta, se da media vuelta y me mira a la cara. Yo me impresiono al notar que por primera vez lo he visto perder la compostura. Casi parece… desesperado.

—Nunca he conocido a una persona que me afectara de esa manera.

Quiero decirle que yo tampoco, pero mi desconfianza me impide creerme lo que él me dice. Un hombre como Héctor… atraído por una chica simple como yo…

—¿Ni siquiera a mi hermana?

Héctor enarca una ceja.

—¿Qué tiene que ver tu hermana contigo?

—Todo. Héctor, la verdad es que no confío en ti…

Y eso me afecta más a mí que a él.

Me acerco a él y coloco una mano sobre la suya. Sus mano, antes cálida y activa, luce ahora fría e inerte bajo mi piel, como si ahora él rechazara mi contacto.

—Podrías explicármelo —él me agarra de los hombros y me sienta sobre sus caderas— empieza por la verdad. Soy bueno escuchando.

—No te va a gustar lo que voy a contarte —lo aviso.

—Déjame que yo lo decida.

—Mi hermana se fue de casa hace cuatro años, cuando yo tenía veinte.

—¿Qué tiene que ver eso con…?

—Tiene que ver. Has dicho la verdad, pues bien, voy a contártela—inspiro, no es fácil para mí recordar aquel momento de mi pasado que yo he enterrado—mi hermana había decidido dejar el conservatorio, le faltaba menos de un año para graduarse. Mi madre puso el grito en el cielo. Yo estaba estudiando periodismo, porque nunca había logrado entrar al conservatorio. Mi hermana era la verdadera artista de las dos, por eso, cuando tomó aquella decisión, ni mi madre ni yo la entendimos.

¿Cómo iba a dejar el conservatorio después de tantos años, cuando solo le faltaba uno para graduarse?

Pero ella ya había tomado una decisión. Decía que no amaba la música, que odiaba a sus compañeros y que ella no quería dedicarse a dar clases. Mi madre le dijo que estaba loca y era egoísta, que siempre hacía lo que le daba la gana y que nunca tomaba en consideración los sentimientos de los demás, que se había gastado una fortuna en sus clases. Érika me pidió que la hiciera entrar en razón, me dijo que yo debía entenderla. Eres mi hermana, decía, tienes que comprenderme. Pero yo no lo hice. Mi hermana se fue de casa aquella tarde. Aprovechó que mi madre y yo no estábamos en casa para dejar una nota. En ella explicaba que no podía vivir junto a unas personas que no la entendían, y decía que no quería hacernos daños. Aquel fue el último día que la vi.

Mis ojos reflejan el dolor que yo siento. Héctor me abraza, sin decir nada. Solo escuchando.

—A decir verdad, yo no comprendí a mi hermana ni aquel día ni nunca. Ella era demasiado distinta a mí. Alguien talentoso que disfrutaba desaprovechando el talento. Nunca sentía interés por nada durante un largo período de tiempo. De niñas solíamos jugar. Con el paso del tiempo nos distanciamos. Mis amigos no le caían bien. Ella prefería estar sola. Mis intereses le aburrían. Llego un punto en el que yo sentí indiferencia hacia ella. Éramos dos extrañas viviendo bajo el mismo techo. Luego se marchó, y hace unas semanas ella… —mi voz se quiebra—. Tranquila —Héctor me abraza por detrás y me da un beso en la nuca.

—Yo solo quiero saber la verdad. Todos esos años de indiferencia cayeron sobre mí con gran culpabilidad cuando ella murió. Necesito saber quién la mató.

—Sara —dice con suavidad— la policía dijo que se suicidó.

—No —niego, sorbiéndome los mocos— a ella le daba miedo el agua. Ella no se suicidó.

—Y tú intentas saber quién ha sido el culpable.

Asiento.

—Debes dejar eso a la policía. Es su trabajo.

—El policía que lleva el caso es un… —trato de buscar las palabras correctas, pero todo lo que pude decir es un idiota—. Él también está convencido de que no se suicidó, pero no ha conseguido nada. Y yo no puedo quedarme parada. Cuando miro a la gente de este pueblo todo lo que veo son posibles culpables.

Héctor se tensa, sus manos se apartan de mí y me mira con gesto inescrutable.

—Sara. ¿Qué tratas de decirme?

Me levanto al mismo tiempo que él.

—Héctor… —comienzo— aquel día en el tren, tú dijiste que volveríamos a vernos. Y luego sucedió, en el centro. El mismo centro en el que estaba mi hermana. ¿Cómo es posible? ¿Cómo lo sabías?

—¡Crees que yo puedo tener algo que ver en la muerte de tu hermana! —exclama indignado.

Da un paso hacia atrás cuando yo intento tocarlo.

—¿Cómo puedes pensar tal cosa? —replica enfadado.

—Yo no es que lo piense, solo es que estoy confundida. Todo esto es raro, y luego está… —saco el colgante del bolsillo de mi pantalón y se lo muestro— es caro, y alguien se lo regaló. Alguien con mucho dinero. Y, bueno, tú pareces interesado en mí, y alguien estaba interesado en ella, y nosotras nos parecemos.

—¡Sara! —exclama— yo no maté a tu hermana. ¡Por el amor de Dios! —se pasa las manos por el pelo, furioso. Yo nunca lo había visto así— aquella tarde en el tren, cuando te vi, estabas encantadora tratando de zafarte de la bufanda. Yo fui a ayudarte, y tu cara me resultó familiar. Entonces recordé que la había visto hacía un año en el centro, en una de las visitas. Decidí ir al centro para conocerte, y entonces la policía me informó de la muerte de tu hermana. Tú apareciste en mi despacho, y te reconocí de inmediato. Supe porque no me había sentido atraído el día que vi a tu hermana en el centro. ¡Porque no erais la misma persona! Por eso ella no había llamado mi atención, porque eras tú, solo tú, aquel día en el tren. La única mujer que podría haber llamado mi atención entre un tumulto de caras anodinas.

Me quedo sin habla. El parece perturbado ante mi acusación y… lo más extraño aún, casi resulta vulnerable, como si en realidad mi acusación le doliera.

Echa una mirada despectiva al colgante.

—No he visto ese colgante en mi vida, pero créeme, yo jamás regalo joyas a una mujer, y si lo hiciera, definitivamente puedo permitirme algo mejor.

—Lo siento.

—No lo sientas. No tengo ni idea porque me importa tanto lo que pienses de mí —dice de mala gana— di que me crees.

—Te creo.

Héctor esboza una mueca sarcástica.

—¿Y por qué puedo ver que hay duda en tus ojos?

—Porque la hay, pero quiero creerte. Llevo queriendo confiar en ti desde el día en que te conocí, Héctor Brown.

—No me jodas Sara, hemos estado a punto de acostarnos cuando tú crees que yo he matado a tu hermana. No me equivocaba, eres increíble… —comenta de manera despectiva.

Héctor sale de la cabaña y me deja allí, tan sola y confundida que no sé lo que hacer.

CAPÍTULO DIECISÉIS

Estoy frente a la casa de Adriana cruzada de brazos. La conversación que he mantenido con Héctor me ha dejado aturdida. Yo quiero confiar en él, y lo más importante, yo necesito confiar en él. Sus ojos verdes me han mirado de una forma intensa, apasionada y dolorosa antes de dejarme sola, lo que me ha dejado trastocada.

Aquel hombre me tiene hechizada. Su sonrisa perfecta hace que yo me sienta con la fuerza suficiente para cruzar un océano a nado para encontrarme con él en la otra orilla. Sus ojos me traumatizan cada vez que se encuentran con los míos. Su cuerpo me excita de una manera incomprensible para mí. Su presencia causa en mí las sensaciones más irreflexivas posibles. Yo lo deseo como nunca antes he deseado a ningún otro hombre.

Pero dudo. Dudo de él.

¿Qué ve un hombre como él; un tipo guapo, rico y poderoso en mí?

Yo deseo confiar en él con todas mis fuerzas, al mismo tiempo que me digo a mí misma que aquel hombre tan perfecto no puede tener nada que ver con la muerte de mi hermana. Y mientras, siento el dolor de la traición; puedo notarlo junto a mi costado, el lugar en el que hace mucho tiempo estuve unida a mi hermana. Aquella cicatriz me escuece cuando yo pienso en Héctor Brown, como si mi gemela, aquel retrato indiferente al que yo nunca logré entender, me transmitiera sus pensamientos nítidos a mi cabeza. Aquellos pensamientos que ella nunca compartió conmigo. Ahora, lucen claros en mi cabeza. Solo dicen una cosa: “no confíes en él”.

¿Por qué, Érika? —le pregunté en un susurro— ¿Por qué no quieres que sea feliz?

Ella me contempla desde el espejo del escaparate. Sus labios se mueven para decir algo, casi en un susurro inentendible. Apenas producen sonido. Tan solo yo puedo escucharla.

“No lo hagas” —me dice.

Pero es demasiado tarde. Aquella es mi vida. Niego con la cabeza hacia la chica del espejo. Le transmito lo que pienso. Esta es mi vida. Tengo derecho a equivocarme. Tú te marchaste, tomaste una decisión. Yo también tengo derecho a tomar la mía.

La figura se desvanece.

Llamo a la puerta de la casa, y una mujer de figura encorvada y pelo canoso aparece en el umbral.

—El policía me dijo que vendría —dice la mujer, acompañando su tono de voz con una risilla cantarina que no entiendo— dice que no se da por vencida. Y también dijo… —baja la voz y se acerca a mi oído— que eres muy testaruda.

Aprieto los dientes. Con qué esas tiene.

—Señora, no quiero molestarla, solo venía a preguntarle si Adriana habló con usted a las diez de la noche el día que Érika… falleció.

—Así es. Estuvo aquí durante más de una hora y entre las dos acordamos llamar a un fontanero.

Me despido de la anciana y camino hacia la cafetería. Después de las acusaciones que yo he vertido sobre Adriana, ella se merece una disculpa. No obstante, cuando llego a la cafetería ella no está. Su tío me explica que las migrañas han vuelto a aparecer, y que le ha dado un par de días libres.

—La pobre lo pasa muy mal cuando las tiene —me explica.

Yo sé que las migrañas no son otra cosa que el síndrome de abstinencia. Por si acaso no lo comento en voz alta, pues no sé si aquel hombre está al tanto de la adicción de su sobrina.

—¿Le sirvo algo?

—Sí, un café solo muy cargado.

El hombre me sirve el café.

—¿Un mal día?

Dejo caer los brazos en un gesto trágico sobre la barra.

—¿Tanto se me nota? —pregunto apesadumbrada.

—Es usted un libro abierto. ¿Sabe? Muy distinta a su hermana. A ella no se le podía sacar nada ni con sacacorchos.

—Ya.

—Como aquella vez que vino con aquel collar tan bonito. No hubo manera de saber con quién estaba saliendo.

Me pongo tensa sobre el taburete y centro toda mi atención en el hombre.

—¿Un collar con una estrella tallada con un zafiro?

—Sí, ese. Una joya muy bonita, aunque ella sabía que era de imitación, no le importaba. Fue lo único que dijo. Yo no lo habría sabido nunca, la verdad. Pero ella decía que se podía distinguir a simple vista por el brillo.

Tal y como ha hecho Héctor, pienso.

—¿Y cree que salía con alguien?

—Yo creo que sí. Soy viejo, esas cosas las notamos. Y más en una jovencita. Estuvo una semana con los ojos brillantes y la actitud soñadora, y aquel día que vino con el collar, estaba más arreglada. Supe que iba a salir. La recogió un coche blanco.

—¿No vio quien era?

—No. La recogió a la salida del pueblo, Adriana me lo contó.

—¿Y sabe de que marca era?

El hombre se rasca la barba, pensativo.

—Mmmm… no lo sé. Quizá un Seat. Ella no estaba segura.

Me termino el café de un trago y me voy de allí con una amplia sonrisa. Héctor me ha dicho la verdad.

La joya es de imitación. Y yo estoy segura de que regalar joyas de imitación y viajar en un Seat no es cosa del poderoso y mortificantemente rico Héctor Brown.

Mando un mensaje telefónico a Erik. Muy escueto:

“Salía con alguien. Le regaló un collar con un zafiro de imitación. La recogió en un Seat blanco. No soy testaruda”.

Me guste o no, él es el único que puede ayudarme a encontrar a aquel hombre.

Después de eso, yo decido invertir la tarde en mí. Sé lo que tengo que hacer. Sé lo que quiero.

Llego al centro después de una hora de intensa caminata. Saludo a la mujer de la bata blanca y le informo de que tengo una cita concertada con el señor Brown. Yo no quiero exponerme a que él no tenga ganas de recibirme después de la conversación que mantuvimos hace una hora. La mujer me mira con gesto dubitativo.

—Está reunido —me informa.

—No importa, esperaré fuera.

Conozco el camino hacia el despacho de Héctor, y lo rehago con la sensación de que nada puede salir mal. Él me ha pedido que yo confíe en él. Yo estoy dispuesta a hacerlo.

Tengo tantas ganas de verlo que se me olvida que está reunido por una cuestión de negocios. Abro la puerta. Y entonces me doy cuenta de que siempre todo puede ir a peor, incluso cuando tienes la certeza de que no es posible.

La chica rubia que parece sacada de un catálogo de Victoria Secrets está sentada de manera informal sobre la mesa del escritorio, y una de sus manos descansa sobre la pierna de Héctor, a quien le habla a escasos centímetros del rostro.

Me quedo allí plantada sin saber qué hacer. Mi cara de póker es digna de fotografiar en este momento.

Te reirías de mí si me vieras ahora mismo. En serio.

—Sara. —Héctor apartó la cara de la señorita Miss piernas perfectas y la posa en mí —no te esperaba— me dice con sequedad.

—Es obvio—respondo, imitando su tono.

—Linda, tengo que hablar un momento a solas con ella. ¿Te importa dejarnos?

¡Oh, encima se llama Linda! ¿Por qué, mundo cruel?

—En absoluto, Héctor —la tal Linda planta dos sonoros besos en cada una de sus mejillas, acompañados de dos brazos alargados y delgados que rodean su cuello posesivamente. Héctor mantiene la mirada fija en mí, inescrutable y congelada. Yo me voy haciendo más pequeña por momentos.

Linda se baja del escritorio y camina hacia mí contoneando las caderas en un vaivén que resulta ser un derroche de sensualidad. Al pasar por mi lado me dedica una sonrisa gélida.

—¿Qué haces aquí? —me espeta Héctor, una vez que Linda se ha marchado.

Me siento tan estúpida que no sé qué decir.

—He venido en mal momento, tendría que haber avisado.

Agarro el pomo de la puerta y comienzo a girarlo, pero su voz poderosa me detiene.

—Siéntate y habla —me ordena—. ¿Qué sucede?

“Qué sucede” bufo para mí.

Avanzo hacia el escritorio, repentinamente furiosa, y me siento en la silla, fulminándolo con la mirada. Más bien intentando fulminarlo con la mirada, porque todo lo que consigo es una respuesta glacial e indiferente por su parte.

—Venía a decirte que confío en ti—le informo muy ufana—aunque ya da igual.

El enarca una ceja.

—¿Por qué da igual?

—Oh —le resto importancia con un movimiento de mano— no sé, quizá porque te he visto ocupado.

—¿Ocupado con qué? —insiste, como si no entendiera a qué me refiero.

Yo pierdo la compostura, si es que alguna vez la he tenido.

—Señor Brown, para ser un hombre de éxito es usted un poco lento.

—Sara, no me llames Señor Br… —pone las manos sobre la mesa y aprieta los dientes— está bien. ¿Qué pasa ahora?

—Nada.

—Cuando una mujer dice nada significa lo contrario.

—Cuánto sabes de mujeres —me burlo.

Él se pasa una mano por el cabello, se afloja la corbata y me mira, esbozando una amplia sonrisa.

Ahora que luce informal, está tan jodidamente guapo que siento ganas de perdonárselo todo. Casi.

—Así que es eso, estás celosa.

—No estoy celosa —replico, haciéndome la digna.

Puedo sentir como las aletas de mi nariz tiemblan con la rabia y la mentira. Él ignora mi respuesta, como si ya hubiera entendido lo que me pasa.

—Es solo una amiga, ya te lo dije. Oh, espera. Olvidaba que no eres capaz de confiar en mí.

—¡Eso no es cierto! —me levanto enfadada— venía a decirte que confío en ti ciegamente. Pero entro y veo que estás muy bien acompañado.

—Ahora estoy bien acompañado —me contradice.

Yo suspiro. ¿Por qué puede conseguir desmoronar mis defensas con una sola frase?

—No es cierto, yo he visto como estabas, se te veía muy cómodo y…

—¿Qué has visto exactamente?

—Yo, mmm…, sé lo que he visto.

—Entonces explícamelo, porque tu forma de pensar me tiene muy intrigado —dice, cruzándose de brazos de manera expectante—. ¿La estaba besando?

—No —respondo entre dientes.

—¿La estaba tocando?

—No—respondo, sintiéndome más tonta por momentos.

—¿Entonces? —se burla, para mayor mortificación mía.

—Parecías complacido e interesado.

—¿Pudiste ver mi cara?

—Sí —miento.

—No es cierto. Si la hubieras visto sabrías que no estaba ni complacido ni interesado. Y si me miraras ahora, verías que sí lo estoy.

Aparto los ojos del radiador y los ruedo lentamente hacia él. Sus ojos brillan con interés y sus labios están curvados en una sonrisa seductora.

Se levanta, rodea el escritorio y se abalanza sobre mí. Devora mi boca con ferocidad y me agarra del pelo tirando de mi cabeza hacia atrás, haciendo el beso más exigente y completo. Nunca me han besado así. Como si yo fuera la única mujer del planeta. Nadie me ha hecho sentir deseada, y ahora, con sus labios sobre los míos y su lengua luchando contra la mía, yo me siento la mujer más única del mundo.

Sus manos bajan hacia mis caderas y las alzan hacia su polla erecta, demasiado evidente bajo su pantalón como para pasar desapercibida. Yo me encojo bajo su cuerpo; duro, caliente y preparado para mí.

—¿Crees que yo estaba interesado en ella de la misma forma que lo estoy en ti? —me coge la mano y la lleva directa a su miembro. Yo suelto una exclamación de sorpresa.

Se separa de mí y apoya las manos a ambos lados del escritorio, para no dejar caer su peso sobre el mío. Su boca habla a escasos centímetros de la mía.

—Sara, voy a obligarte a confiar en mí.

Quince minutos más tarde mi respiración sigue agitada, mi corazón palpita bajo mi pecho a gran velocidad y mi cabello continúa revuelto. He pasado de estar en el despacho de Héctor a estar sentada en el asiento de un Audi descapotable de dos plazas en un indiscreto color rojo. Tengo un tic en la pierna que no logro controlar, y mis manos se aferran a ambos lados del asiento con las uñas clavadas en la tapicería de cuero color crema. Héctor conduce en silencio.

—¿A dónde vamos? —le pregunto otra vez.

—Lo sabrás a su debido momento. ¿Tienes sueño?

—¿A dónde coño vamos? —insisto.

—Tardaremos un par de horas. Será mejor que duermas un rato. Quiero que estés descansada cuando lleguemos.

—No estoy cansada, y odio dormir en un coche. Me mareo si lo hago.

—Entonces escucha algo de música.

Él enciende el dispositivo y una melodía clásica comienza a sonar. Elevo la cabeza al cielo buscando clemencia.

—¿No tienes algo más… contemporáneo?

Se encoge de hombros y señala hacia la radio para que yo elija lo que me guste.

—Podrías cantar tú —bromea.

Lo fulmino con la mirada.

—Qué gracioso —siseo.

Elegí una emisora de música pop y Britney comienza a cantar. Por el rabillo del ojo vislumbro que Héctor aprieta el volante con ambas manos. Sonrío, me echo en el asiento y disfruto de las vistas.

Una nunca se cansa de admirar a Héctor Brown en todas sus facetas y desde todas las perspectivas posibles.

CAPÍTULO DIECISIETE

Parpadeo un par de veces para observar bien lo que Héctor me muestra. Es un barco. Un yate enorme de un blanco inmaculado, de esos que solo se ven en las películas. Miro al yate y a Héctor respectivamente.

Él me tiende una mano desde el yate. Yo aún estoy con los pies en tierra, sin saber qué hacer.

—Soy más de secano —me excuso.

—Sara, a no ser que pienses que voy a tirarte al mar cuando zarpemos, sube al puñetero barco.

—Señor Brown, no diga usted tacos—me burlo, para distender la tensión.

Él me fulmina con la mirada.

Yo sigo contemplándolo con reticencia y un creciente nerviosismo.

—¿Confías en mí?

Su mano sigue tendida hacia mí. La cicatriz comienza a escocer, y el fantasma de mi hermana aparece difuminado en el mar.

—Sí —decido.

Agarro su mano y subo al barco.

—¿Es tuyo? —le pregunto, cuando comenzamos a alejarnos del puerto.

—No lo utilizo mucho. Siempre navego solo cuando estoy de vacaciones. No suelo tener vacaciones.

—Ahora no estás solo—le digo, sin dejar entrever la emoción que siento.

—No —él me rodea por la espalda y besa mi cuello— es bueno hacer excepciones.

En mi cara se planta una enorme sonrisa de boba. Por suerte, estoy de espaldas a él y no puede verme.

—¿Vamos a alejarnos mucho? —me preocupo.

Héctor pone los ojos en blanco.

—Es un barco. Lo raro sería que no nos alejáramos.

Yo siento un creciente nerviosismo y Héctor lo nota. Me coge la mano para transmitirme seguridad.

—¿Nunca has viajado en barco?

Reprimo una risilla nerviosa.

—¿Las barquitas a pedales cuentan?

—No te preocupes. A veces puedes marearte un poco, pero a ti no te pasará.

Media hora más tarde yo estoy vomitando por la borda. Tengo la cara blanca y un sudor frío recorre mi frente. Ni la brisa del mar ni las olas que chocan contra el barco hacen que yo me sienta mejor.

—Pensé que eras de estómago fuerte, media botella de whisky no consiguió tumbarte.

Lo fulmino con la mirada.

—Ven, vamos al servicio. Te vendrá bien un poco de agua.

—¿Más? —protesto.

Héctor me conduce escaleras abajo hacia un impresionante camarote. Una amplia cama está colocada en el centro y todos los muebles son de una lustrosa y brillante madera de pino. Me siento mejor solo de pensar en la infinidad de posibilidades que ofrece aquel colchón. Héctor abre una puerta y me señala el baño, con un gran plato de ducha con hidromasaje.

Todo lo que hay allí debe costar una fortuna.

Me mojo la cara y me limpio el sabor a vomito de mi boca. Al salir, Héctor me espera con unos ojos llenos de culpabilidad.

—¿Mejor?

Asiento.

—Si lo hubiera sabido habría elegido otro plan.

Me abrazo a él, sintiendo su calor.

—Gracias por traerme aquí—le digo.

Permanezco sentada durante el resto del trayecto hasta que el yate se detiene, anclado en la inmensidad del vasto océano. El mareo y la fatiga ya han pasado, y en su lugar, una inmensa dicha recorre todo mi cuerpo.

Me levanté cuando unas gotas de agua caen sobre mi pelo. Me apoyé sobre la barandilla y contemplo maravillada aquel espectáculo.

—¡Delfines! —exclamo ilusionada.

Saltan sobre el mar para volver a escabullirse dentro del agua, con aquel sonido tan característico de ellos. No sé cuánto tiempo paso allí parada, contemplando a aquellos animales tan hermosos.

—Son preciosos.

Héctor no dice nada, solo me mira. Me mira y me mira. Me mira y sonríe, como si acaso él disfrutara viéndome feliz.

—¿En qué piensas? —me pregunta, cuando ya ha pasado un buen rato.

—Pensaba en que no sabes nada de mí, ni yo de ti. En realidad, no sabemos nada el uno del otro.

—¿Y eso importa?

—Podrías llevarte más de una sorpresa conmigo —bromeo.

Él se recuesta sobre la valla. Está perfecto con unos simples vaqueros y una camisa blanca.

—Sorpréndeme —me pide.

—Bueno, mmm… por las mañanas tengo la voz tan ronca que parezco un camionero y tengo muy mal humor. Además, detesto a la gente que va andando por el carril bici, pero yo siempre lo hago cuando nadie me ve. Lloro con las películas de dibujos animados, riego con café la planta de mi compañera de piso porque ella nunca friega los platos, y me inventé que tenía un hijo cuando Javi Pérez me invitó a salir en octavo.

Héctor me mira fascinado.

—¿Hay algo más que yo tenga que saber? —pregunta, muy divertido por lo que acabo de contarle.

—No. Bueno, quizá un par de cosillas. ¡Pero no pienso contártelas!

—¿Entonces es mi turno?

Asiento, deseando saber más cosas sobre este hombre.

—Soy un adicto al trabajo y no tomo vacaciones por más de una semana al año.

—Si yo fuera tú lo raro es que trabajara más de una semana al año, eres inmensamente rico…

Él se encoge de hombros.

—Desde que te conocí no tengo ganas de volver al trabajo —me dedica una sonrisa perfecta que hace que mi corazón lata más deprisa— mi madre era española y mi padre americano, tengo una hermana a la que adoro.

—¿Y qué más?

—No hay nada más. Ese soy yo —me acerca hacia él y me da un cálido beso en los labios.

—¿Y qué hay del Héctor Brown que sale en las noticias rodeado de mujeres hermosas y gente importante?

—¿Me has buscado en Google? —adivina.

—¡Como si no tuviera otras cosas que hacer! —me enfado.

Voy a apartarme de él, pero Héctor me abraza más fuerte y se ríe, como si le divirtiese lo que acaba de descubrir. Sí, lo he buscado en Google. ¿Qué pasa?

—Ese es el hombre al que todos creen que conocer —comenta de manera distante.

—¿Y quién eres en realidad?

—Solo yo.

Me besa, con sus manos rodeando mis caderas. Nuestros alientos se mezclan, y yo me siento plena a su lado. Se separa de mí y me mira a los ojos.

—Me gusta tenerlo todo bajo control. Entonces llegas tú y perturbas mi calma.

—¿Y en qué lugar me deja eso a mí? —le pregunto.

—Todavía estoy tratando de averiguarlo.

Héctor vuelve a besarme, esta vez con mayor urgencia que la vez anterior. Me coge en brazos y me lleva directamente hacia el camarote. Yo sé lo que va a pasar. Lo mismo que he estado imaginando desde que lo he conocido, y solo puedo pensar:

¡Joder, sí!

Héctor me deja de pie, a escasos centímetros de la cama. Yo apenas le llego a la barbilla, y tengo que mirar hacia arriba para contemplar la belleza de su rostro. Sus rasgos afilados están trazados por curvas duras y masculinas. Tiene una barbilla cuadrada que contrarresta con las líneas angulosas y bien perfiladas de su rostro. Sus ojos brillan como dos gemas verdes y poderosas, que consiguen tragarse todo lo que observaban a su paso. Son ligeramente felinos e intimidatorios, lo que provoca que el deseo que yo siento por aquel hombre se acreciente en mi interior aún más. Está bronceado, de una manera en la que su piel morena y su cabello negro azabache hacen sobresalir más aquellos hermosos ojos. Y su cuerpo, oh, su cuerpo es una mezcla gloriosa de músculos y complexión atlética.

Es de figura alta y estilizada, espalda ancha, bíceps marcados y abdomen plano. Cada parte de su cuerpo que yo toco se muestra dura, cálida y receptiva ante mis caricias. Y me encanta.

Sus manos comienzan a desvestirme lentamente, reparando en cada trozo de mi piel. Me quita la chaqueta, y sus dedos expertos desabrochan uno a uno los botones de mi blusa. Puedo sentir la piel caliente donde él me toca. No me cabe la menor duda de que a él le gusta dominar, y en este momento, es quien lleva las riendas de la situación.

El último botón de mi blusa se libera, y Héctor me la quita con suma lentitud, como si quisiera grabar este momento en el tiempo para siempre.

Baja la hebilla de mi pantalón, e introduce la palma de su mano dentro, sobre la ropa interior. Yo gimo, y me abrazo inconscientemente a él, necesitando que sus caricias sean más profundas. Su otra mano desabrocha por completo mis vaqueros, y él se tumba sobre mí, apoyando todo su peso en los codos. Tira de mis pantalones hasta que estos se liberan de mis piernas y caen a la pila de ropa que ya yace sobre el suelo.

Yo, mientras tanto, voy desabrochando su camisa con dedos ansiosos y temblorosos. Mis manos aferran sus brazos, sintiendo lo increíblemente duros y cálidos que son. Héctor echa la cabeza hacia atrás cuando paso los dedos por su cuello, y los hundo en su cabello.

Él me incorpora, con sus ojos oscurecidos devorando cada parte de mi cuerpo. Se fija en mi sujetador, y niega con la cabeza manteniendo una sonrisa lujuriosa en los labios.

—Apuesto a que deben ser hermosos—dice roncamente, refiriéndose a mis pechos.

Me da la vuelta y desabrocha el cierre de mi sujetador… con su boca.

Cierro los ojos y me concentro en la sensación que provocan sus labios sobre mi espalda, que se ciernen alrededor del cierre. Lo apresa entre los dientes, y lo desabrocha con facilidad, lo que me hace entender que no es la primera vez que hace una cosa así. Su lengua recorre la parte baja de mi espalda.

Vuelve a darme la vuelta, esta vez de cara a él. Mi sujetador ha desaparecido, y en su lugar, mis pechos son el objeto de deseo de Héctor. Es imposible no sentirse hermosa ante aquellos ojos verdes que me miran con ardor.

Héctor pasa sus manos por mis pechos, acariciándolos primero levemente. Luego acunándolos con las palmas de sus manos, y finalmente pellizcando mis pezones, que se vuelven duros ante el contacto.

—Preciosos… —murmura.

Su lengua lame el borde de mi pezón, y sus labios se ciernen alrededor de él, succionándolo y arañando mi piel con sus dientes, de manera superficial. Gimo de placer.

Su boca sigue besando mis pechos, dejando besos cortos, húmedos y calientes.

Sus besos comienzan a descender. Bajan hacia mis costillas, y realizan un recorrido por mi vientre. Yo puedo imaginar lo que él va a hacer, y una oleada de expectante excitación me invade.

Sus besos llegan a la parte baja de mi vientre, y sus manos pasan por encima de mi ropa interior. Él deja caer su mejilla sobre el encaje de la tela, y puedo sentir bajo mi piel como su boca se curva en una sonrisa. Una de esas que a mí me encantan.

—Hoy no son de lunares… —murmura, con una mezcla de diversión y lujuria en su voz.

Una risilla nerviosa sale de mi garganta, y se apagó cuando él agarra mis braguitas de encaje y tira de ellas. La tela se rasga y él la tira al suelo.

Adiós a mis bragas de la perla.

—Eres preciosa —me dice, estudiándome de arriba abajo, para acabar en la zona en la que mis muslos se cierran.

Yo puedo sentir como el aire me falta. Él va a besarme, ahí. La sola imagen de la boca de él, en esa zona, hace que una oleada de placer recorriera mi piel.

Sus labios comienzan a dejar besos cortos por la zona interior del muslo, y se acercan más, y más. Yo me aferro a ambos lados de la cama con las manos, tratando de encontrar un punto estable que pueda sostenerme.

Y entonces caigo.

Su lengua besa mi sexo. En mi parte más íntima, dándome más placer del que yo podría haber imaginado en toda mi vida.

No puedo reprimir un grito ahogado cuando él comienza a tomarme de una forma desesperada. Deja besos sobre mi carne, pasa sus dedos alrededor de mis labios vaginales e introduce su lengua dentro de mí. Me penetra con un dedo, mientras su lengua sigue provocándome envites de placer que hace que unos leves temblores se apoderen de todo mi cuerpo. Introduce otro dedo más en mí, y yo arqueo mis caderas instintivamente hacia él. Sus labios siguen dándome besos, y su lengua encuentra el sensible botón de placer que crece con las acometidas de la lengua de Héctor. Sus dedos se arquen en mi interior, mientras su lengua sigue desesperada por activar aquel punto.

Hundo mis manos en su cabello, acompañando los movimientos de su cabeza con mis manos.

Gimo, arqueando aún más la pelvis hacia los dedos que hay en mi interior y la lengua que me posee de manera furiosa, y mis manos se entierran más en su cabello. Pidiendo más. Exigiéndolo todo.

Echo la cabeza hacia atrás y grito.

Una oleada de placer incontenible me sobreviene, y unos ligeros espasmos me recorren todo el cuerpo, haciéndome temblar. Su lengua tomó toda mi esencia, mientras las últimas oleadas de placer me abandonan y él sigue aún junto a mí, con sus labios alargando aquella exquisita sensación que comienza a abandonarme.

Respiro agitada. Mi piel está sudorosa y brillante, como el rocío de una mañana fresca sobre las hojas de las flores.

Lo contemplo fascinada. Sus músculos, su piel morena, su sonrisa tierna.

—Eres maravillosa —me dice al oído.

—Pues anda que tú…

Lo atraigo hacia mí, apremiándolo, haciéndolo saber lo que yo necesito. Lo quiero dentro de mí, ahora, allí. En aquel instante, en un barco que se mece con las olas del mar.

Héctor acuna mi rostro entre las manos, y me besa, compartiendo mi propio sabor entre los labios de ambos. Agarra mi cabello, echando mi cabeza hacia atrás, y obligándome a abrir más los labios, haciendo aquel beso más exigente. Es primitivo, salvaje y me encanta.

Mis brazos rodean su espalda, y mis uñas lo arañan suavemente. Apremiándolo.

—No tienes ni idea de todo lo que he imaginado que te hacía desde que te vi en el tren. —Con aquella bufanda tan ridícula— comento yo, y no puedo evitar reír, presa de sus labios.

Héctor me muerde el cuello, y luego el hombro.

Joder… todo lo que me hace me vuelve loca.

Sus labios bajan a mi cuello, y sus dientes me arañan de manera placentera la piel.

Siento como saca algo del bolsillo de su pantalón, y coloca el preservativo sobre su pene erecto. Él no se hace de rogar, me coge por las caderas y penetró de un solo movimiento. Mis caderas se acercan hacia él, y puedo sentir como me llena por completo. Me adapto a él enseguida.

—Joder Sara… —dice, con los dientes apretados.

Héctor entra y sale de mí, en movimientos lentos y acompasados. Yo alzo mis caderas hacia él de nuevo, sintiendo aquella deliciosa tortura. Rodeo sus caderas con mis piernas.

Sus movimientos se hacen más rápidos y sus embestidas más duras. Yo solo puedo pedir más. Nunca me han tomado de aquella forma, con una mezcla perfecta de ternura y rudeza.

Sin pensarlo dos veces, lo hago rodar y lo coloco de espaldas a la cama. Me siento a horcajadas sobre él y comienzo a moverme.

Él me contempla fascinado.

—Joder Sara… sí… justo así—murmura con voz ronca.

Sus manos se colocan sobre mis pechos, y yo lo dirijo como si me tratara de una experta amazona.

Montándolo, sintiéndome presa de aquella pasión que me embarga.

Lo cabalgo, con movimientos rápidos e intensos. Dejando que él se agarre a mis pechos y arquee su pelvis hacia mí cada vez que yo bajo hacia él. Hemos encontrado la sintonía y nos movemos al unísono. Desesperados. Sintiendo al otro. Compartiendo una intimidad que yo no he sentido en mi vida.

Héctor deja escapar un gemido gutural. Yo grito, incapaz de mantener aquel placer acallado por mis labios. Héctor se agarra a mis caderas, me empuja sobre el colchón y se corre.

Me levanto de él, recordando que solo hay algo que nos separa.

Héctor también lo recuerda, y cuando nos separamos, se quita el preservativo con un gruñido de disgusto.

—Dime que de ahora en adelante tomarás anticonceptivos—me dice, con voz poderosa y autoritaria.

Yo lo contemplo con ojos nublados y una sonrisa pícara. Su autoridad me molesta un poco, y decido bromear.

—Solo si volvemos a repetirlo.

Y lo beso.

Cinco minutos más tarde estamos en la ducha del camarote. El agua resbala por nuestros cuerpos, y las manos de Héctor se deslizan con total facilidad por mi cuerpo. Me muerde en el cuello, y va dejando la marca de sus dientes alrededor de toda mi piel, hasta llegar a la clavícula.

Yo coloco la cabeza hacia atrás y apoyo la espalda en la ducha. Héctor sigue mordiéndome, con una mezcla de lujuria y autoridad que me vuelve loca. Me agarra del cabello y tira de mi cabeza hacia atrás, teniendo un total acceso a la base de mi garganta. Rodea su lengua hasta el centro de mis pechos y vuelve a iniciar el recorrido. Una mano se cuela por el interior de mi muslo y coloca mi pie en el borde de la bañera.

—Ábrete para mí —me ordena.

Yo lo hago sin vergüenza alguna, y me expongo ante él. Su mano toma mi vulva y me masturba, mientras su otra mano va directa a mis pechos. Pellizca mis pezones hasta que estos se tornan rosados y duros. Yo le muerdo el hombro, y Héctor me lanza una mirada de advertencia.

—Soy yo el que manda —me advierte.

Suspiro. Eso ya lo veremos.

Para demostrármelo, Héctor muerde mi cuello con mayor fuerza, hasta el punto de hacerme aullar de dolor. Cierro los ojos, conteniendo la sensación de dolor y placer. Él me penetra sin aviso alguno, y yo vuelvo a gritar, esta vez de pura sorpresa.

—¡Héctor! —le clavo las uñas en los hombros.

Él se detiene, aún dentro de mí.

—No quieres que pare —me dice, mirándome a los ojos—. ¿O sí?

Maldito sea.

Yo cierro los ojos y niego con la cabeza. No, por nada del mundo quiero que pare.

Lo noto sonreír, satisfecho de haber conseguido lo que quiere. Héctor empuja dentro de mí, y bombea con fuerza, follándome de una manera salvaje que no da lugar a dudas: él manda y yo obedezco.

Lo odio por hacerme sentir tanto placer. Lo odio por mandar sobre mí. Por lograr este efecto devastador sobre mi cuerpo.

Y sin embargo, está dándome mayor placer del que yo he experimentado nunca.

—Mírame —me ordena.

Héctor me agarra de la nuca y me obliga a mirarlo. Sus ojos emanan fuego, y sin palabras, entiendo la amenaza latente de su silencio. Bombea dentro de mí, sin dejar de mirarme a los ojos. Empuja una última vez, sale de mí y se corre fuera.

Yo apoyo la espalda en la fría pared de la ducha y cierro los ojos, dejando que el agua resbale por mi piel. Sin decir nada, Héctor sale de la ducha y me deja sola.

CAPÍTULO DIECIOCHO

Puedo ver el mar turquesa a través de la ventana del camarote. Estoy acostada en la cama, exhausta.

Héctor se está vistiendo, y de vez en cuando me echa una mirada de soslayo.

Yo me quedo embobada fijándome en cómo se viste, demasiado maravillada para no dejar de cuestionarme la infinita suerte que tengo por compartir la cama con aquel ser glorioso.

—¿Tienes hambre? —me pregunta.

Asiento, aunque no es necesario, porque mi estómago ruge furioso. La sesión de sexo con Héctor Brown me ha dejado exhausta. ¿Me habrá hecho perder alguna que otra caloría?

—¿Vamos a comer en el barco?

Él está apoyado junto a la ventana del camarote, completamente abstraído. Por un momento creo que no me ha oído, y me siento tentada a repetir la pregunta, pero él termina por contestar.

—No.

Me echo sobre la cama cuando él sale del camarote. Va a poner el barco en marcha, y de ningún modo pienso salir al exterior. Estoy segura de que verme vomitando no es nada sexy, y yo quiero gustarle.

Nunca he querido gustarle tanto a nadie.

El barco llega a la costa después de media hora. Héctor conduce hasta un bonito parador, junto a la playa. Imagino que para cenar en un lugar como aquel es necesario reservar mesa, pero a nosotros nos hacen pasar de inmediato. Una de las ventajas de ser uno de los hombres más ricos del mundo, supongo.

Un amable camarero nos lleva hasta una mesa alejada del resto. Está colocada en la zona más privilegiada del parador, mostrando unas impresionantes vistas de la playa, donde el mar se confunde con el manto estrellado de la noche en el horizonte.

—Me he tomado la libertad de pedir la cena —me explica.

A mí eso me da igual. Bueno, no del todo. Me gusta pedir por mí misma, y no quiero que me den de cenar uno de esos minúsculos platos pijos que me resultan incomibles y con los que me quedo con hambre. De todos modos, yo estoy demasiado preocupada por lo que hay a mi alrededor. La playa, ese magnífico parador, Héctor Brown…

El camarero trae una botella de vino rosado que descorcha y sirve. Yo tomo un trago.

—No voy a cantarte una serenata luego —explico, adivinando sus pensamientos por el brillo divertido de sus ojos.

—Es una pena —me dice— oírte cantar a más de un kilómetro de tu casa es divertido.

—Estoy segura de que mientes —replico— es imposible que yo cantara tan alto.

—Lo hacías —asegura— además le ponías mucha pasión.

Yo me ruborizo por completo. Tomo una ostra entre mis manos y dejo que el exquisito manjar se deslice por mi garganta, de una manera deliberadamente provocativa. Sexy. Los ojos de Héctor se oscurecen, y siento que una mano se mueve bajo la mesa hasta llegar a mis muslos cerrados. Aprieto los muslos instintivamente.

—No—niego rotundamente, mirando hacia uno y otro lado del restaurante para percatarme de que nadie nos ha visto.

—Sí.

Su mano comienza a desabrochar mis pantalones, y se introduce dentro del vaquero, por encima de mi ropa interior. La respiración se me corta.

—Héctor… —murmuro acalorada.

—Sigue disfrutando de la cena —me ordena, mientras sus caricias se hacen más exigentes— no queremos que nadie se percate de esto. ¿Verdad?

Yo intento apartarle la mano, pero todo lo que consigo es que uno de sus dedos se introduzca en mi interior. Me muerdo el labio, incapaz de contener el calor que me sobreviene. Estoy colorada, como la servilleta de color bermellón que hay encima de la mesa. Seguro que se me nota en la cara lo que me está haciendo…

—Nos va a ver alguien —intento hacerlo desistir, y me aprieto los labios para reprimir un gemido de placer que me sobreviene.

La mano de él sigue acariciándome, y un segundo dedo se introduce en mí.

Joder, joder y joder.

Estoy húmeda, y su dedo resbala en mi interior con mayor facilidad.

—Sé que esto te gusta.

Qué inteligente…

—Pero no es correcto—protesto acalorada.

—Estoy seguro de que no eres de esas mujeres que siguen las reglas al pie de la letra —me dice.

Yo trato de apartarle la mano, pero él me apresa ambas muñecas con su mano libre, y la penetración de sus dedos se hace más urgente.

—Oh… —cierro los ojos, me muerdo el labio inferior y agacho la cabeza.

—Te excita —dice, y sin saber por qué, sus palabras consiguen ponerme aún más cachonda.

Yo no dejo de mirar a uno y otro lado, intentando descubrir entre el tumulto de caras anodinas alguien que se fije en nosotros. Se me tiene que notar en la cara. Cualquiera que me mire puede percatarse de lo que está pasando, y sin embargo, es tan excitante…

Centro mi atención en una de las langostas que hay sobre mi plato, tratando de aparentar que estoy comiendo. Agarro el cortador, y comienzo a despiezar el crustáceo. Aprieto mis muslos contra su mano, atrapando esa sensación tan intensa que comienza a sobrevenirme. Con mi mano derecha aferro el cortador sobre la langosta, demasiado tensa para soltarlo.

Voy a tener un orgasmo en medio de un restaurante.

¡Sí, llevo toda mi vida esperando esto!

Me muerdo el labio, vuelvo a apretar los muslos. Los dedos de él entran y salen de mí más rápido, penetrándome. Estoy húmeda, tan resbaladiza para sus dedos que no opongo la mayor resistencia.

Quiero eso. Quiero lo que me está dando.

—Héctor —gimo en voz baja.

—Córrete para mí, Sara —dice mi nombre con autoridad.

Y yo lo hago. Mis piernas se abren, incapaces de oponer resistencia alguna a la invasión de aquellos dedos. Estos se mueven más rápido, y me penetran hasta el fondo. Me agarro a la mesa, con el cortador aún en mis manos.

Tengo calor, el pulso se me dispara, y mi respiración se vuelve jadeante.

Las primeras oleadas de placer me sobrevienen, cierro los muslos, conteniéndolas. Atrapando esos gloriosos dedos en mi interior. Los necesito dentro de mí. Y más tarde, lo necesito a él, por completo.

Ese pensamiento me excita aún más, y hace que termine por llegar al clímax. Me corro en medio del restaurante, cierro los ojos y echo la cabeza hacia atrás, sin importarme nada más que mi propio placer en este momento.

Desatada, aprieto el cortador cuando llego al orgasmo, y este parte un trozo de langosta, que sale volando precipitadamente hacia la cabeza de Héctor. Él aparta la cabeza, y la esquiva, no sin lanzarme antes una mirada atónita. Me muerdo el labio. ¿Qué esperaba? Ha hecho que me corra en medio de un lugar abarrotado de gente, y ha sido… ¡Impresionante!

—Huy, perdón —me disculpo.

—Sara —dice con su habitual tono poderoso. Su mano ya ha salido de debajo de la mesa, y en su lugar, ahora está sobre la mía—pasando por alto tu intento frustrado de matarme con un trozo de langosta voladora, tengo que decir que has estado maravillosa.

—¿Yo? —pregunto incrédula— pero si yo no he hecho nada, has sido tú; tus manos… —suspiro.

—Oh, no. Yo he hecho menos de lo que te imaginas. No tienes ni idea de lo que provocas en mí. Verte ahí, dejando que yo te toque y que te corras para mí ha sido increíble.

—¿Tú… haces esto con frecuencia? —le pregunto, sin ocultar mi nerviosismo.

¿Por qué demonios he preguntado yo eso? Tengo que aprender a mantener la boca cerrada. Lo que haga Héctor con su vida privada no es asunto mío, sobre todo, lo que haya podido hacer antes con otras mujeres. Y sin embargo, me importa. Mucho.

—Sí.

Yo intento no parecer defraudada.

—Pero ninguna de ellas me provocó lo que tú —dice, algo contrariado— desde el primer momento que te vi, soñé con hacerte mía.

Oh, eso sí que me gusta.

El resto de la velada la pasamos hablando sobre temas triviales. Descubro que él apenas habla de su vida, de su familia o su pasado. Y eso me intriga. Tan solo hace alusión a algunos intereses; le gusta leer, pilotar avionetas, navegar en barco… En algún punto de la noche, la conversación gira en torno a nuestro trabajo. Él sabe que soy periodista, lo cual no me sorprende. Estoy segura de que un hombre como él está más informado que yo acerca del resto del planeta, aunque ese sea precisamente mi trabajo.

—¿Por qué te hiciste periodista? —pregunta interesado.

—Siempre he sido muy curiosa. Quería descubrir mundo, viajar, hacer reportajes, escribir…

—¿Querías?

—Es difícil hacerse un hueco —respondo incómoda. ¿Por qué demonios tenemos que hablar de mi trabajo? Él es Héctor Brown. ¡Por el amor de Dios! Yo no puedo competir contra un empleo como ese.

—Pero trabajas para el periódico el Sur, la firma más importante de tu país.

Enarco una ceja, repentinamente extrañada.

—¿Cómo sabes eso?

—Estoy acostumbrado a informarme de todo —responde como si nada.

—Pues te has informado mal —replico, agitada porque él haya buscado información sobre mí. No es lo mismo meterse en Google que investigar la vida de tu compañero de cama— ya no trabajo para el periódico.

—¿No?

—No.

—¿Por qué no? —insiste, pasando por alto mi enfado.

—¿Por qué no lo averiguas, o haces que lo averiguan por ti? Estoy segura de que puedes conseguir la respuesta sin que yo te la diga —le espeto de mala gana.

Puedo observar como todas las líneas de su rostro se tensan. Lo he enfadado. Pero me da igual. ¿Quién se cree este hombre? No me gusta que indaguen sobre mi pasado, una simple pregunta a mi persona le bastaría para saber todas las respuestas.

—Te lo estoy preguntando a ti —explica, intentando contenerse.

—Y yo te estoy diciendo que le digas a tu ejército de empleados obedientes que lo averigüen.

—No me hace falta un ejército. Mi secretaria es muy eficiente —explica irritado.

Lo estoy cabreando. Bien, me da exactamente igual.

—Pues pregúntale a tu eficiente secretaria —replico de mala manera.

—Sara —dice, apretando los dientes—. ¿Qué cojones te pasa?

—Que has buscado información acerca de mí. ¡Como si me tratara de un maldito ordenador que pretendes comprar!. ¿Sabes ya si tengo antecedentes penales?

—No tienes —responde seguro, quedándose tan pancho.

Me pongo erguida sobre el respaldo de mi silla.

—¿Qué más sabes de mí?

—¿Y qué importa eso ahora?

—¿Mi número de pie?

—Sara… —me censura.

—¿Mi color favorito?

—Detente.

Sus ojos se encienden, calcinándome. Pero yo no me detengo.

—¿El nombre de mi primer novio?

Su mano me agarra el brazo y tira de mí hacia él, acercando mi cara a la suya. Pierdo el habla. Él me habla furioso, a escasos centímetros de mi rostro.

—Basta ya. Sé lo que tengo que saber.

Me separo de él con brusquedad.

—¿Por qué? —replico agitada— tú solo tenías que preguntarme lo que quisieras saber.

Él suspira.

—No vas a detenerte. ¿Verdad?

Niego con la cabeza, y para que le quede claro, me cruzo de brazos.

—Pedí a mi secretaria que buscara información tuya cuando saliste de mi despacho. Ninguna mujer me había tentado de la misma forma en que lo hiciste tú, y yo ansiaba tenerte en mi cama. Pero un hombre como yo debe ser precavido, no puede correr ciertos riesgos. Tenía que saber que eras de fiar.

Parpadeo repetidas veces, incrédula. ¿Está diciendo lo que yo creo?

—¿Te pensabas que iba a intentar ser una de esas liantas que intentan sacar un beneficio de un revolcón con el famoso Héctor Brown? —me indigno.

—Algo así. Debo reconocer que cuando supe que eras periodista me puse furioso. Luego leí algunos de tus artículos, muy buenos, por cierto, y entendí que eras una periodista seria que no se dedicaba al mundo del cotilleo.

—Gracias por su consideración, Señor Brown. Ahora además de licenciado en empresariales también lo es en periodismo. Es usted un partidazo —digo con ironía.

—Te he dicho que no me llames Señor Brown.

Vuelve a coger mi mano pero yo la aparto.

—Sara, mírame.

Yo lo hago, y lo que veo en sus ojos me desarma. ¿Por qué tiene que ser un hombre tan guapo? No hay derecho.

—Me equivoqué. Pero estoy acostumbrado a buscar información de todas las personas. El mundo en el que me muevo es un lugar muy superficial, y siempre hay gente que intenta aprovecharse.

—¿Cuántas mujeres se han aprovechado de ti? —quiero saber.

—Ninguna.

No me sorprende. En la vida de Héctor Brown, yo estoy segura que no hay nada fuera de control. Y lo peor aún, que tiene a todos los que hay a su alrededor bien atados.

—En el futuro, si quieres saber algo de mí, pregúntamelo.

—¿Eso significa que me perdonas?

Me lo pregunta encantado de la vida, como si en realidad, él no se tomara en serio mi enfado.

Yo suspiro.

—Señorita Santana —vuelve a coger mi mano y se la lleva a sus labios, besándola— es usted una mujer difícil.

En ese momento yo ya lo he perdonado. ¿Qué otra cosa puedo hacer?

—Pero me encanta lo difícil —apresa uno de mis dedos entre sus labios y lo lame.

CAPÍTULO DIECINUEVE

—¿Por qué ya no trabajas en el periódico? —comienza de nuevo.

Yo pongo los ojos en blanco. ¿Qué tiene aquel tema de interesante?

Yo soy una periodista con una trayectoria cutre. Tengo varios trabajos publicados en medios de comunicación de menor calado social, y mis esporádicas intervenciones en el periódico el sur han sido escasas y nada relevantes.

—Dijiste que te preguntara lo que quería saber a ti. Lo estoy haciendo.

Punto para él.

Suspiro derrotada y hablo.

—Desde hacía unos meses trabajaba como free lance, cubriendo reportajes de menor envergadura que colocar en el periódico. Ya sabes, los de rellenar los huecos vacíos que nadie lee. Estaba esperando la oferta de un puesto fijo y pensaba que nunca llegaría. Ayer me llamó mi exjefe y me ofreció un empleo como reportera de moda en Madrid. No es lo que yo estaba esperando, a mí me gustaría cubrir política internacional, siendo corresponsal en alguna parte del mundo. Evidentemente necesitas una buena trayectoria profesional para optar a esa puesto, y con ese empleo yo habría podido ir haciéndome un hueco.

—¿Y por qué no lo aceptaste? —pregunta sin comprender.

—Si hubiera sido en Sevilla, o en algún lugar más cercano… —digo sin reprimir la añoranza por lo que pudo ser y no fue—pero las islas canarias están más cerca de África que de España. Es irónico, siempre he aspirado a un puesto de trabajo que me permitiera viajar y conocer todos los rincones del mundo, y ahora resulta que me encuentro en un momento de mi vida que me mantiene anclada a un pueblo perdido en Sevilla de menos de doscientos habitantes.

—No te vas porque sientes que estás abandonado a tu hermana—explica, adivinando mis razones.

Asiento.

—Puede parecer una estupidez, pero siento que si me marcho del pueblo no encontraré a su asesino.

Es como si ella estuviera esperando a que yo descubriera la verdad. Y yo la necesito. Pasé cuatro años sin verla y la culpa me corroe. Ambas necesitamos la justicia. Ella, para dejar de atormentarme en sueños. Y yo, para perdonarme a mí misma y sentir que por primera vez en la vida mi hermana y yo estamos unidas, aunque sea después de su muerte.

—Tú no tienes la culpa de lo que le pasó —me dice, en un extraño tono sombrío que no entiendo.

Por un momento pude sentir que él comparte mi dolor, como si ambos hubiéramos experimentado una perdida, cada uno a su manera, de tal modo que nos sentimos irremediablemente unidos.

—Entiendo lo que es que la culpa te atormente —explica, posando sus ojos sobre el mar. Volvía a tener aquella actitud abstraída, lo que me alejaba de él de forma que no lograba alcanzarlo- no debes dejar que ese sentimiento te domine. Se hace más fuerte, hasta que no te deja vivir.

—¿Héctor? —lo llamo con suavidad—. ¿Estás hablando de ti mismo?

Él se vuelve para mirarme, y por un momento su rostro está completamente vacío. Desterrado de emoción alguna. Es una imagen que no me gustó. La de un hombre sin alma, que vaga perdido intentando encontrar su lugar.

—Los fantasmas del pasado —explica, volviendo a recomponerse— no tiene importancia.

—¿Me lo contarás algún día?

¿Por qué demonios quiero saberlo todo de él? Mi alarma del peligro suena en mi mente.

—Eres una mujer imposible —se ríe— no hay nada que se te resista, mi pequeña testaruda. Algún día, quizá.

“Testaruda”.

Frunzo el entrecejo, hasta que se me marca una profunda arruga de desagrado en la frente. Yo no soy testaruda. Aunque el irritante policía se esmerara en repetirlo constantemente. Yo soy… insistente. Sí, esa es la palabra.

No puedo evitar sentir disgusto cuando recuerdo a Erik. Aquel hombre me saca de mis casillas. Vale, tampoco es muy difícil. Pero él lo hace de una manera espontánea. Natural. Me pone de los nervios.

—Deberías dejar el trabajo a la policía —aconseja.

La palabra “policía” enciende la bombilla candente de la desconfianza en mi cerebro, y me tenso instintivamente.

—Al fin y al cabo es su trabajo. Y para ti, ese empleo es una gran oportunidad —explica, con su habitual tono autoritario cada vez que intenta “aconsejarme”.

—No —niego rotundamente— ese policía es un idiota.

—Eres testaruda, Sara —vuelve a repetir, como si aquello le divirtiera en exceso. Yo no le veo la gracia por ningún lado— y por más que yo te lo repita mil veces no vas a hacerme caso. ¿Verdad?

—Verdad. Y no entiendo por qué tendría que obedecerte, de todos modos.

—No he dicho que me obedezcas —apunta cortante— de todos modos, me alegro de que no aceptaras ese empleo.

—¿Ah, sí?

—Sí —dice con una sonrisa en los labios— no soportaría tenerte alejada de mí.

Reprimo una sonrisilla.

—¿Y si hubiera aceptado el empleo? —lo tiento.

—Te encontraría.

—Bueno, todo el mundo no tiene un avión privado, así que eso no cuenta mucho —bromeo, para molestarlo.

Héctor suelta una amplia carcajada. Su manera de reír me encanta. Echa la cabeza hacia atrás, sus labios se expanden en una bella sonrisa y tenía una apariencia joven y relajada. Lejos de aquel hombre serio y vestido con traje que parece poco dado al humor, pero manteniendo aquel poderoso atractivo que hace que las mujeres se giren para mirarlo.

En la mesa de al lado están bebiendo un refresco de su marca. Ambos lo vemos. Yo sonreí con ilusión, él no parece afectado. Evidentemente, ver refrescos como aquel en cualquier lugar del mundo ya no es algo que le impresione.

Señalo hacia la bebida.

—¿Sabes, mi refresco preferido es la cereza Power Brown, soy una adicta desde que salió al mercado?

—¿En serio? —preguntó asombrado, y con cara de espanto.

—Sí. No sé por qué pones esa cara. Tu marca de refrescos es famosa en el mundo entero.

Él se encoge de hombros.

—No me gusta la cereza Power Brown.

—¡No! —exclamo, como si hubiera dicho la mayor injuria del mundo.

—La encuentro demasiado dulce, aunque las barritas energéticas de mi marca son las mejores del mercado.

—Son un asco —digo, sin poder controlar lo que sale de mi boca.

—¿Sí? —inquiere, con indignada sorpresa.

—No, esto… quiero decir, que son para deportistas y yo pues no lo soy.

—No te gustan.

—¡Que sí!

—Te gustan tanto como un mareo en pleno viaje en barco.

Le doy la razón partiéndome de risa.

—Ah, Sara Santana, eres una mujer terrible. Yo me siento muy orgulloso de mis barritas energéticas y tú te has burlado de ellas… ¿Qué puedes hacer para compensarme?

—Podríamos ir a la cama —sugiero, tan desinhibida por el vino que ya no medía mis palabras.

Los ojos de Héctor se oscurecieron.

—¿Siempre eres tan directa? —pregunta encantado.

Me ruborizo.

—Soy una bocazas.

—No, eres una mujer que dice lo que piensa. Y eso me encanta —hace una señal al camarero y se levanta, cogiéndome del brazo con su habitual elegancia.

—A veces no mido mis palabras —le digo, sintiendo la necesidad de defenderme— pero es algo que intento cambiar.

Héctor posó sus ojos esmeralda sobre mí, contrariado.

—Sería una pena que lo hicieras.

Llegamos a la suite del hotel, una habitación amplia y lujosa a la que yo no presto ninguna atención.

Todo lo que podía ver es la cama. Héctor adivina mis pensamientos y me muerde el cuello.

—Mmm…, has herido mi orgullo—me dice al oído—En serio, las barritas Power Brown son las mejores del mercado.

—¡Prefiero las de la marca Phinter!

—¡Traidora!

Se da un golpe en el pecho, como si yo lo hubiera herido.

—¿Qué puedo hacer para que me perdones? —insinúo.

Comencé a desabrochar los botones de su camisa y voy dejando besos en su pecho, sus hombros y sus brazos. Héctor recoge mi cabello entre sus dedos y se lo llevó a la nariz.

—Me encanta como hueles.

Mis labios se curvan en una sonrisa, que va descendiendo hacia los pantalones. Agarro la cremallera entre mis dientes y tiré de ella hacia abajo. Sus dedos se hunden más en mi pelo. Le quito los pantalones y lo desprendo de sus calzoncillos con un gesto ansioso. Su miembro se libera ante mí, duro y erecto.

Dejo un beso sobre la punta, y entorno mis ojos para ver su reacción. Él entrecerró los ojos a causa del placer, luego los abrió y los fija en mí.

—No dejes de mirarme —ordena— quiero verte la cara mientras me la chupas.

Aquellas palabras tan soeces consiguen su objetivo, y me excitan de inmediato. Me arrodillo y tomo su pene entre mis manos. Mis labios lo envuelven, y mi lengua saborea la punta, y rodeo su prepucio.

Lo oigo jadear, y saber que doy yo quien lo hace suspirar de placer me hace sentir poderosa.

Frunzo mis labios y succiono su punta. Héctor suelta un gruñido, y sus manos me agarran el pelo hasta llegar a las raíces.

—Mírame —ordena.

Lo hago, y sus ojos se clavan en mí como dos gemas ardientes. Instintivamente, paso la lengua desde la punta de su pene hasta el final, acaricio sus testículos y vuelvo a metérmela en la boca. Disfrutando de ser tan desinhibida. Mirándolo mientras lo provoco…

Una sonrisa de satisfacción se dibuja en su rostro.

Dejo que entrara en mi boca y descienda lentamente. Luego, mis movimientos se hacen más rápidos.

Bajo y subo; entra y sale.

Más rápido. Más intenso.

Lo rodea con mis labios, y lo lamo con mi lengua.

—Así nena…

Él echa la cabeza hacia atrás, está a punto, yo puedo notarlo.

Comienza a arquear la pelvis hacia mi boca, acompañando mis movimientos con el vaivén de su cadera. Me sujeta el cabello con las dos manos, obligándome a seguir su ritmo.

—Sara… voy a… —avisa.

Yo noto el tono de disculpa en su voz, y tomo sus glúteos entre mis manos. Por nada del mundo voy a dejarlo escapar; lo quiero allí, en mi boca.

Héctor se corre en mi boca, y yo, que nunca he hecho eso, lo recibo con un deje de sorpresa y agrado.

Las últimas gotas de semen llegan a mi boca; y yo paso mi lengua por mis labios, lamiéndolo todo. Sé que él me observa sin pestañear; estudiando mi reacción.

Me agarra por los hombros y me pone en pie de un tirón, me echa sobre la pared, coloca una rodilla sobre mis muslos y me besa.

Sus manos me arrebatan la blusa y el sujetador, y atrapan mis pechos. Su boca desciende hacia mis pezones, que están tensos y a la espera.

—Me gusta que seas desinhibida —murmuró contra mi piel desnuda— no debe existir timidez entre nosotros.

Era imposible que yo no me ruborice solo de pensarlo.

—¿Te apetece jugar? —me pregunta, antes de atrapar uno de mis pezones entre sus dientes y tirar de él.

—Me apetece follar —explico sin tapujos, y sin entender a qué se refiere.

Pude sentir cómo su risa tiembla sobre mi cuello.

—Me refiero a jugar en la cama. El sexo es un juego.

Mete su mano dentro de mis pantalones y comprueba lo que ambos sabíamos.

—Ya estás húmeda y receptiva.

Atrapo su mirada con ojos amenazantes.

—No me va el sado. Ni ninguno de esos jueguecitos raros —le advierto.

—¿Cómo lo sabes si nunca lo has probado? —me reta, introduciendo dos dedos dentro de mí y masturbándome.

—Y tú que sabes lo que yo he probado —protesto alterada.

—Sé que tus relaciones sexuales han sido más bien corrientes —explica sin inmutarse.

—¿Ah, sí, y eso quién te lo ha dicho; tu secretaria? —me burlo.

Me echa una mirada glacial.

—Me lo dice tu cuerpo —introduce otro dedo en mi interior— cómo respondes a mí, tu espontaneidad…

Me muerdo un labio y me aferro a sus hombros.

Para que negar lo evidente…

—No quiero jueguecitos raros —insisto.

—Te gustará. Y siempre podrás decir que pare.

Agarra el lóbulo de mi oreja y tira de él entre sus dientes.

—Solo tienes que decir sí.

Yo me mantengo en mis trece. Héctor me coge del brazo y tironea de mí hacia él.

—Ya te has dado cuenta de que me gusta mandar —me informa.

Oh, sí. Debería estar ciega si no lo hubiera visto.

—¿Realmente tengo otra opción?

—No. Te daré placer, a mi manera.

Héctor me tumba en la cama y me despoja de los pantalones y el resto de mi ropa interior. Saca unas esposas negras de la mesita de noche y yo pongo una mano de inmediato en su pecho, deteniéndolo.

—¿Qué coño hacía eso ahí? —inquiero repentinamente enfurecida.

—En los lugares que frecuento saben lo que me gusta, y lo tienen siempre preparado —explica tan tranquilo.

—¿Con cuantas mujeres has venido a este hotel? —pregunto indignada.

Él me atrapa la barbilla entre sus dedos, me acerca la cara a la suya y me suelta:

—Sinceramente, querida, no es de tu incumbencia.

Yo estoy a punto de soltarle un guantazo, pero por primera vez desde que estoy con él, pienso antes de actuar. No, no es asunto mío con cuantas mujeres haya follado. Ni en ese hotel ni en todos los hoteles del mundo entero. Por mucho que me afecte.

—Tienes razón; a mí no me importa —digo, dándole la razón y un sentido distinto a mis palabras.

Disfruté al ver que aquella respuesta indiferente, de algún modo le ha molestado. ¿Acaso quiere que me sienta celosa? ¡Jódase señor Brown!

—¿Vas a dejar que te ponga las esposas? —pregunta, recomponiéndose.

—Sí, pero si pido que pares…

—No lo harás —asegura él, seguro de sí y con tono chulesco.

Pongo los ojos en blanco y me tumbo en la cama.

Hombres…

Él ata mis muñecas por encima de la cabeza junto al cabecero de la cama. Totalmente inmóvil de cintura para arriba; cierro las piernas tratando de recobrar algo de control sobre mí misma cuando él me las abre.

Héctor vuelve a abrírmelas y yo a cerrarlas. Necesito mantener lo que sea de mí a salvo. Él las abre de nuevo.

—Podemos estar así toda la noche —comenta algo cansado.

Yo dejo las piernas quietas. Tranquilizándome. No soy una niña pequeña; soy una mujer hecha y derecha, y pienso disfrutar de una grata sesión de sexo sin tapujos.

Voy a decirle algo cuando él me pone una mano en la boca.

—Cállate si no quieres que te amordace.

Me quedo callada de inmediato. Él no sería capaz. ¿O sí?

Él se aleja de la cama, rebusca dentro de la mesita de noche y saca un paquete cerrado. Lo abre. Es un juguete erótico. Un vibrador, pintado en un gris metalizado.

Héctor recorre con el dedo índice el interior de mi muslo, trazando círculos que se acercan cada vez más al centro de mi deseo. Yo me estremezco cuando él parece a punto de tocarme justo en mi sexo, para luego apartar la mano y continuar con su torturante caricia. Cuando se cansa de jugar, me coge ambos muslos con las manos, los separa exponiéndome ante él y recorre mi vagina con la palma de su mano. Yo cierro los ojos y exhalo un suspiro de placer, al notar cómo me humedezco bajo su toque. Al comprobar mi humedad, Héctor apremia sus caricias y estas se hacen más intensas. Atada de manos, solo puedo retorcerme sobre la cama, jadear y abrir más las piernas. Él parece encantado de verme tan desatada, y sin mediar palabra, me abre los labios vaginales e introduce lentamente el juguete, hasta que este se encaja en mi interior. Cierro los ojos y siento la presión. La exquisita presión que me lleva a un punto de no retorno.

Cuando creo que nada puede superar a lo que estoy sintiendo, Héctor coge una especie de mando a distancia y pulsa un botón. El vibrador se activa dentro de mí, y yo suelto un grito de sorpresa.

—Joder… —jadeo.

De repente se para, y yo le echo una mirada de reproche a Héctor. Va hacia la mesita de noche y saca una mordaza. Yo niego con la cabeza, lanzándole una mirada de rabia. Él saca un antifaz negro.

—¿Antifaz o mordaza?

Irritada, señalo el antifaz. Héctor me lo coloca sobre los ojos, se acerca a mi oído y me susurra que me esté calladita o de lo contrario también me amordazará.

—¿Sigo?

Será cabrón…

Muevo la cabeza afirmativamente, y él vuelve a activarlo, al mismo tiempo que coloca su pulgar sobre mi clítoris y traza círculos que me vuelven loca sobre mi tenso botón.

—¿Más fuerte?

Muevo la cabeza afirmativamente, sin dudarlo.

Héctor pulsa otro botón y la vibración se hace más intensa. Jadeo y me retuerzo sobre las sábanas, mientras que Héctor no cesa en sus caricias. Ellas, unidas a la vibración que se activa dentro de mi cuerpo, me producen un placer difícil de asimilar para mis sentidos.

Héctor apaga el vibrador y lo saca de mi interior, razón por la que yo articulo un murmullo de protesta.

—Tranquila mi pequeña ansiosa —me dice.

Y para demostrarme que el juego aún no ha acabado, coloca la palma de su mano en mi estómago y la desliza lentamente hacia mi sexo. Entonces, él coloca su boca sobre mi sexo.

Y… ¡Dios! No sé cómo he podido vivir todo este tiempo sin esto. Yo he practicado sexo oral en varias ocasiones, pero la forma que él tiene de besarme justo ahí…, de una manera tan salvaje e intensa. No, definitivamente yo no he experimentado nada como esto antes.

Su lengua toma mi vagina, y la lame de arriba abajo. Luego se concentra en mi clítoris, lo toma entre sus labios y tira de él. Siento como mi clítoris se hincha entre sus labios, y su lengua vuelve a tomarlo, provocándome. Sus dedos acompañan aquella deliciosa tortura, adentrándose en mi vagina y penetrándome; arqueándose en mi interior y buscando aquel punto que me lleva a la gloria. Hasta que llego.

Tiro de las esposas instintivamente mientras todo mi cuerpo se tensa; mis muslos se cierran alrededor de su cabeza y sus manos; y el cabecero de la cama tiembla, mientras yo trato de comprender aquella reacción. Placer, sometimiento, ansiedad… todo ello culmina en un viaje hasta un maravilloso orgasmo.

Héctor me quita las esposas, y masajea las muñecas, algo doloridas por mi lucha entre la discrepancia de sensaciones que he tenido. Me quita el antifaz y me mira a los ojos.

—Eres una luchadora incansable —me dice, al notar el enrojecimiento de mis muñecas.

Deja un beso en mis labios y yo rodeo su cuello con mis brazos. Mis piernas hacen lo mismo con sus caderas, y alzo mi pelvis hacia su miembro, mostrándole lo que quiero.

—Una luchadora que ha salido derrotada… —ronroneo.

—¿Quieres que te folle, Sara? —me provoca, mirándome a los ojos.

Su mano baja hasta nuestra unión y me acaricia el clítoris. Yo cierro los ojos y asiento.

—Dímelo—ordena. Su voz es oscura y autoritaria.

—Fóllame Héctor.

Él lo hace.

Se coloca un preservativo, me penetra de un solo movimiento, y se queda dentro de mí, sin moverse.

—Aún puedes ganar esta batalla.

Yo arqueo la cadera hacia él; tentándolo deliberadamente. Él no se mueve.

Araño su espalda con mis uñas, y muerdo su hombro. Héctor gruñe, se separa levemente de mí y vuelve a penetrarme. Ambos volvemos a separarnos, y nos acercamos al unísono. Sus embestidas me están matando; yo necesita más. Y sé lo que él quiere, que sea yo quien dé el primer paso.

Acerco mis labios a su oído. Yo también sé jugar.

Pongo la voz de una gatita en celo, y ronroneo en su oído.

—Fóllame duro —le pido, con la voz quebrada.

Y él lo hace…. ¡Y cómo lo hace!

Cae sobre mí y se mueve más rápido. Primitivo.

Entra y sale de mí, hasta que ambos no podemos más, y nos fundimos en un increíble orgasmo.

Héctor se queda tumbado sobre mí, destilando calor por cada poro de su piel. Recoge un mechón de mi pelo que cae sobre mi frente y juega con él entre sus dedos.

—No estoy acostumbrado a que me manden —me dice, sin mirarme. Más para él que para mí, como si acaso quisiera meditar sobre lo que acaba de decir.

—Yo tampoco.

—Estoy acostumbrado a que otros esperen que sea yo quien lleve la voz cantante.

—Tendrás que acostumbrarte. A mí nadie me manda —le digo.

Y para asegurárselo, le cojo la barbilla entre las manos y le doy un autoritario beso en el que soy yo la que manda. Cuando me separo de él, esboza una sonrisa ladeada.

—Supongo que es bueno probar cosas nuevas. Tú eres diferente.

CAPÍTULO VEINTE

Enciendo la tele y me dispongo a ver lo que echan, mientras Héctor se da una ducha. Yo me he duchado antes, porque entiendo que de alguna manera compartir demasiada intimidad conmigo lo pone nervioso. No entiendo por qué, pero hay algo oscuro en Héctor Brown que le hace imposible mostrar algo de cariño más allá del sexo.

Aunque él a veces se muestra tierno. Y siempre es encantador…

“Te olvidas que desconfías de él. Si tiene algo que ver en la muerte de Érika…”.

“Él no tiene nada que ver con ella” —lo defiendo malhumorada.

“Entonces no muestra cariño hacia ti porque tú eres otra más de las que se folla” —me aclara mi subconsciente.

“No te he pedido opinión” —respondo indignada.

“Vale, pero no lo olvides”.

“Me da igual. Yo soy una mujer hecha y derecha, independiente y que sabe lo que quiere”.

“Genial” —acepta— “así luego no vendrás llorando y dándome dolor de cabeza”.

“¡Qué hija de puta!”.

Se supone que siempre debemos estar unidas; y ella trata de amargarme la noche. Bueno, me da igual, tengo una noche por delante junto a un hombre que me encanta. Puede que él me quiera para un rato, en cuyo caso pasaré a ser otra de su larga lista de conquistas. Pero eso es mejor que nada. ¿No? Y yo puedo superarlo. Lo he hecho en anteriores ocasiones sin derramar ninguna lágrima. Además, tengo que empezar a separar el amor del sexo.

“Pero este no es Paco, el pizzero del pueblo” —apunta mi subconsciente jocosa.

La jodida está disfrutando.

—No me obligues a ver eso —suplica Héctor.

¿Eh…, he hablado yo en voz alta?

Me doy cuenta de que señala hacia la tele, donde una imagen de lo que El viento se llevó haría saltar las lágrimas a las piedras. Me fijo en Héctor, apoyado en la puerta del cuarto de baño con el pelo mojado y una minúscula toalla blanca ceñida a sus caderas. Los oblicuos, los que marcan el camino hacia pecado. Luego le echo una mirada a la tele.

—Es una obra maestra —comento, sin saber a cuál de las dos me refiero.

—Digna para cualquier espíritu romántico —se burla.

—No sé qué tiene de malo el romanticismo —me irrito.

Me siento sobre la cama, dispuesta a tragarme las más de tres horas de película. Héctor bufa.

—¿En serio?

Se acerca a la cama y se sienta a mi lado.

—Totalmente.

—Podría obligarte a que lo quitaras.

—Lo dudo. Yo no acepto órdenes de nadie, ni siquiera de uno de los tipos más ricos del mundo.

Héctor da una amplia carcajada.

—Podría convencerte… —dice, cambiando de táctica y mordiéndome el lóbulo de la oreja.

Yo me estremezco.

—No es justo… me estás distrayendo.

Él me destapa hacia la altura de la cadera, y comenzó a dejar caricias y mordisquitos en mis pechos.

Yo suspiro.

—Héctor… —murmuro.

—¿Sí? —susurra contra el lóbulo de mi oreja—¿Decías?

Yo me muerdo el labio. Al diablo con Lo que el viento se llevó.

—Benditas sean las distracciones —digo, dejándome llevar hacia él.

Yo estoy tumbada en un lado de la cama tratando de dormir, pero es difícil con Héctor dando vueltas de uno a otro lado y separado de mí como si yo quemara.

—¿No puedes dormir?

—Estoy acostumbrado a dormir solo.

Aprieto la mandíbula irritada por su desconsideración.

—No hace falta que me abraces —explico mosqueada— pero sería un detalle que dejaras de moverte.

Tranquilo, no voy a echarte la pierna por encima ni nada por el estilo.

Repentinamente, él se da la vuelta y me estrecha entre sus brazos. Yo intento zafarme, demasiado enfadada para que aquel gesto tan bonito me calle la boca.

—Para —ordena.

—No me abraces porque estoy enfadada. Si haces algo que sea porque lo quieres, no porque yo te lo haya pedido. Además —le digo, dándole un empujón— yo no te he dicho que me abraces, solo te he pedido que dejaras de moverte.

Él se separa de mí y puedo sentir como se contiene. A pesar de la oscuridad, siento brillar sus ojos clavados en mí.

—Eres la mujer de hielo —comenta fríamente.

—Tú no te quedas atrás.

—Ya, pero yo al menos intento cambiarlo. No te he abrazado porque me haya sentido obligado.

Se da la vuelta y se echa a un lado, completamente apartado de mí.

—¿Y por qué lo has hecho? —pregunto, sintiéndome culpable por ser tan dura.

—Porque me apetecía. Nunca he dormido con una mujer; y me movía porque estaba intranquilo.

Sentía ganas de estar junto a ti, y abrazarte, pero no sabía cómo acercarme a ti. Es una sensación extraña con la que lidiar cuando siempre duermo solo, y nunca dejo que nadie comparta mi cama.

Vale, yo la he cagado. Además de ser la única mujer con la que él ha dormido, soy la única a la que él desea abrazar.

—Lo siento —acerco una mano a su brazo pero él no se mueve— yo también quería que me abrazaras.

—Señorita Santana, en lo próximo, sea usted más sincera y explícita con lo que quiere —me dice de manera tajante.

Le toco la espalda para llamarlo. Héctor se da la vuelta, me agarra la muñeca y se coloca encima de mí.

—Duérmete y no me provoques —me dice.

Se aparta de nuevo hacia el otro extremo, y yo, por primera vez, obedezco sin rechistar.

Me despierto sumergida en la oscuridad, con el sudor pegado a la frente a causa de una pesadilla angustiosa que he tenido acerca de mi hermana. Camino hacia el cuarto de baño y me mojo las muñecas y las sienes, tratando de calmarme. Luego vuelvo a la cama, pero me sobresalto al ver a Héctor despierto, mirando por la ventana.

—¿No puedes dormir? —le pregunto.

Él sigue mirando por la ventana, tan abstraído que no repara en mi presencia.

—Héctor —lo llamo.

Él se vuelve hacia mí, y me mira con una expresión vacía. Me da un beso en el hombro y me abraza, como si quisiera refugiarse en mí. Su comportamiento me asusta.

—¿Estás bien? —me preocupo.

—Duérmete pequeña —me dice, separándose de mí.

Él vuelve su atención de nuevo a la ventana, con la vista fija en la playa.

A la mañana siguiente me despierto sola en la suite del hotel. Confusa, miro hacia uno y otro lado de la habitación buscando a Héctor con la mirada. Me visto con la ropa que aún está tirada en el suelo de la habitación, y el recuerdo de lo que hicimos la noche anterior me hace esbozar una sonrisa de tonta.

Luego recuerdo nuestra discusión y se me borra de la cara.

Héctor sale del cuarto de baño y me habla sin mirarme.

—Vamos a desayunar. Tengo que coger un vuelo para Nueva York dentro de cuatro horas y tengo que llevarte a tu casa.

Me tenso al oír aquello. ¿Se va a Nueva York? ¿Por cuánto tiempo?

Enfadada y dolida, hablo atropelladamente.

—No hace falta que me lleves, si tanta prisa tienes, cogeré el autobús.

Paso por su lado sin mirarlo y me dirijo a la puerta de la habitación. Su mano me detiene sin amabilidad alguna y me atrae hacia sí.

—No vas a viajar en autobús.

Me zafo de su agarre y lo encaro.

—¿Por qué no? —pregunto altanera—. ¿El autobús no es lo suficiente bueno para ti? Para mí sí que lo es.

Él me estudia con sus ojos fríos como el hielo.

—No digas tonterías. Has venido conmigo y te vas conmigo.

—No quiero, vete a Nueva York y déjame tranquila —musito, sin ocultar la rabia que descargan mis palabras.

Él entiende lo que me pasa, se acerca a mí por detrás, me abraza y me voltea hacia él.

—Sara, no quiero irme. Ha surgido una reunión de trabajo y tengo que irme coge el rostro entre las manos y dice —ven conmigo.

—¿Quieres que vaya contigo? —pregunto asombrada.

—Sí.

Mis piernas tiemblan de emoción y me abrazo a él, sintiendo la calidez de su pecho a través de la tela de la camisa.

—No puedo. Me encantaría, pero no puedo. Tengo que quedarme en el pueblo y arreglar algunos asuntos.

Él me da una palmada en los glúteos, luego abre la puerta de la habitación y me indica que salgamos.

—Entonces tendré que volver pronto.

En el restaurante del hotel desayunamos con las vistas del mar frente a nosotros. Yo no puedo quitarme de la cabeza lo que él me ha dicho. Me ha pedido que viaje con él a Nueva York.

¡Dios, Dios, Dios!

Estoy pletórica, emocionada, incrédula.

Revuelvo la comida que hay en mi plato; generalmente yo sí tengo apetito. Pero aún tengo que pedirle perdón por lo de anoche, y después de lo que él me ha dicho, yo siento aún más necesidad de hacerlo.

—Siento lo de anoche. Me comporté como una tonta —me disculpo.

Héctor suelta la taza que tenía entre las manos y me habla con seriedad.

—Yo también. Hiciste que desaprovechara la ocasión de abrazarte. Es normal que te sientas culpable.

Aprieto los puños y trago todo el aire del mundo.

Calma. Calma.

—Mira chaval, tampoco te pases.

Él comienza a reírse.

Seguimos desayunando en silencio. En ocasiones, aquel hombre me saca de mis casillas. Me meto un trozo de tostada con mermelada de fresa en la boca y mascullo entre dientes.

“Cretino”.

Él enarca una ceja y me mira por encima del periódico que tiene en las manos.

—¿Decías algo?

Seguimos desayunando en silencio. Él leyendo el periódico; yo maldiciendo para mis adentros a aquel hombre tan exasperante. Poco después nos marchamos y vamos hasta la salida del hotel. Yo voy a ir hacia el garaje cuando él me detiene.

—¿Te apetece dar un paseo por la playa?

—¿No tienes mucha prisa por irte de viaje? —inquiero de manera sarcástica.

Él me agarra de la mano y sin decir nada más me arrastra hacia la playa. Llegamos hasta la arena dorada, y comenzamos a caminar por la orilla. Héctor camina a mi lado, con los brazos recogidos tras su espalda y la actitud distante. Tiene aquella mirada que me dice que él vuelve a estar abstraído y alejado del mundo. Tras un rato así, me mira.

—Sara, tengo que advertirte de algo —me dice, en tono serio.

—¿Sí? —pregunto, centrando toda mi atención en él.

Después de una larga pausa, él habla:

—No te enamores de mí. Nunca. No soy alguien a quien amar. Soy una persona complicada.

Pongo los ojos en blanco. El dios de la humildad en persona, vaya.

—Gracias por el consejo, majo. Pero no te eches tiritos —me quedo callada un momento, analizando sus palabras—. ¿Por qué eres una persona a la que no amar? Héctor… todos somos dignos de recibir amor. Lo necesitamos.

—Es difícil, Sara. El pasado tiene más fuerza en nosotros de lo que creemos —me coge una mano y la besa— me encantas Sara, incluso con tu fuerte temperamento y tu mal genio.

—¡No tengo mal genio! —estallo.

Pero al darme cuenta de la contradicción, me relajo y sigo caminando como si nada.

Pienso en las palabras de Héctor. Los fantasmas del pasado no lo dejan amar. Y lo peor, él no se cree digno de ser amado, lo cual resulta muy triste.

Dispuesta a no admitir la tristeza que ha causado en mí lo que él me ha contado, me alejo de él, me meto en la orilla y comienzo a quitarme la ropa. Los ojos de Héctor se agrandan. —Sara. ¿Qué haces?

—Quitarme la ropa.

Me quito el jersey y los vaqueros, hasta que me quedo en ropa interior.

—Sara—amenaza.

—Vamos Héctor… a mí también me gusta jugar.

—Ni hablar. Sal del agua.

Yo doy otro paso hacia atrás, adentrándome en la orilla. Sé que aquella pequeña cala solo es accesible desde el hotel, y Héctor ha pedido que se cerrara el acceso a la playa mientras nosotros estábamos allí.

El señor Brown y sus caprichos…

Me bajo la tiranta del sujetador, y luego la otra de manera seductora. No sé lo que me pasa, generalmente yo no salgo del misionero en lo que a sexo se refiere. Es culpa de Héctor. Él saca mi lado oscuro.

Nos encontramos en la parte de la cala más alejada del hotel, junto a unas rocas amontonadas que hacen imposible que cualquiera pueda vernos. Y aún así, cualquier surfista o barco velero que se adentre por el mar podría sorprenderme. Aquello me excita aún más.

—Sara Santana, sal ahora mismo del agua si no quieres que vaya yo a buscarte —me amenaza, dando un paso hacia mí.

Yo doy otro paso hacia atrás, desabrocho mi sujetador y lo tiro a la arena.

Los ojos de Héctor se fijan en mis pechos, y por primera vez, puedo ver su palpable deseo.

—Ven a buscarme —lo reto— pero antes, quítate la ropa. No querrás que tu traje tan caro se estropee.

Meto mis manos bajo las tiras de mis braguitas de encaje y comienzo a bajármelas.

—¡No! Ni se te ocurra —alarga una mano hacia mí.

Yo me quito las bragas y se las tiro a los pies.

De mala gana, se quita los pantalones y los zapatos.

—Maldita seas, Sara —se quita la americana y comienza a desabrocharse los botones de la camisa— cuando te pille te vas a enterar.

Avanzo hacia el mar y me sumerjo hasta el cuello. Héctor termina de desvestirse, y cuando está completamente desnudo, camina decidido hacia mí. Yo retrocedo divertida, no dispuesta a darle tregua. Pero él me alcanza de inmediato, me atrapa entre sus brazos y pega su cuerpo mojado y desnudo al mío.

Por la tensión de sus músculos y el brillo ardiente de sus ojos, puedo notar lo enfadado que está. Me agarra de los brazos y tira de mí de vuelta hacia la orilla, pero yo trato de detenerlo. A mi manera.

—Señor Brown… no sea usted aburrido.

Él se detiene y me mira furioso.

—No soy aburrido.

—Lo eres.

Héctor me suelta, y la expresión de su rostro cambia.

—Sara, has sido una chica mala y voy a tener que castigarte —me dice, contra mis labios.

Puedo sentir su erección contra mi estómago.

—¿Y cuál va a hacer mi castigo? —ronroneo.

—Por ahora —dice con voz ronca— voy a follarte, aquí y ahora, por excitarme de esta manera. Y cuando vuelva de Nueva York… —el acaricia mi cabello, me acerca hacia él y planta un brusco beso en mis labios— cuando vuelva de Nueva York te voy a dar una sorpresita.

Ansiosa, rodeo sus caderas con mis piernas y mis manos se agarran a su cuello. Él no se hace de rogar, y me penetra. Se hunde en mí y sale, mecido por las olas del mar. Me lleva hasta las rocas, y embiste dentro de mí, con mi espalda pegada a una roca.

Yo hundo mis manos en su cabello, dejándome llevar por aquello. Sintiendo el morbo que me provoca aquella situación. Sabiendo que en cualquier momento alguien puede vernos.

Sus movimientos no cesan hasta que él embiste una última vez dentro de mí, se agarra a mis caderas y se corre fuera.

Abro mucho los ojos.

—¿Qué? —protesto.

—Dije que iba a follarte, no que fuera a hacer que te corrieras. Ese es tu castigo.

Héctor comienza a salir del agua, y yo, malhumorada, me agacho, cojo un puñado de arena húmeda y se lo tiro a la espalda. Héctor se para de inmediato, y se vuelve hacia mí muy lentamente. Sus ojos echan fuego. Su mandíbula está tensa.

—Que sea la última vez que…

Yo lo interrumpo.

—Si eres un hombre ven aquí y acaba lo que has empezado —le espeto.

Él sonríe.

—Ya lo he acabado.

Se da media vuelta y se aleja. Yo vuelvo a repetir la operación y le tiro arena, esta vez, directa a su cabeza. Héctor no se lo piensa, se vuelve y camina hacia donde estoy alcanzándome en dos zancadas, cogiéndome de la cintura y aplastándome contra una roca. Me coge de las muñecas y las aprietas.

—No vuelvas a provocarme. ¿Entendido? —me amenaza.

Por un momento recuerdo a Érika, y siento miedo. Me duelen las muñecas y trato de zafarme de su agarre, pero él continúa apretándolas. Soy idiota, él podría ahogarme y dejarme tirada en el fondo del mar.

No quiero morir… soy muy joven para morir y nunca me he llevado bien con Dios.

—¿Entendido? —repite, calcinándome con los ojos.

—¡Joder sí! ¡Suéltame de una puñetera vez! —el miedo pasa a ser enfado.

Héctor no lo hace.

—Héctor… me haces daño —me quejo.

Él me suelta automáticamente.

—Nunca vuelves a hacerlo. Soy peligroso si me provocan.

Yo aparto la mirada, molesta por lo que acaba de ocurrir. Enfadada por olvidar que Héctor Brown puede estar metido hasta el cuello en el asesinato de mi hermana.

Héctor me empuja contra las rocas, me abre las piernas y entierra un dedo en mi interior.

—¿Quieres que te folle, Sara?

El calor se enciende de inmediato en mí. Sé que tengo que decir que no. Sé que debo decir que no…

Trato de apartarme de él, pero Héctor coloca una pierna entre mis muslos y los abre sin dificultad alguna. Entierra un segundo dedo dentro de mí, y yo muerdo su hombro para no gritar. Sus dedos resbalan dentro de mí, hasta que llego al orgasmo.

Me separo de él y lo miro a los ojos, furiosa.

—Si vuelves a hacerme daño te mato —espeto.

Y acto seguido salgo del agua.

Y sé que es verdad. Si él tiene algo que ver con la muerte de Érika me habrá hecho daño, y yo no podré contenerme.

—Soy peligrosa si me provocan —le digo, ya fuera del agua.

CAPÍTULO VEINTIUNO

Héctor y yo no nos dirigimos la palabra tras lo sucedido. Volvemos al hotel sin apenas mirarnos, y en la habitación nos duchamos por separado. No me extraña que sobre la cama haya un vestido de mi misma talla, pues mi ropa está húmeda y arenosa. Me coloco el vestido y salgo de la habitación. En la recepción del hotel Héctor ya me espera, vestido con un traje limpio para marcharnos.

Mi orgullo se monta en el coche y pasa todo el camino de regreso esperando una disculpa que no llega.

Mi intuición me dice que me estoy adentrando en un terreno peligroso. Muy peligroso.

Sus palabras acuden a mi memoria para atormentarme.

Soy peligroso si me provocan.

Peligroso. Sí. Exactamente la palabra con la que yo describiría a Héctor Brown.

¿Y si él tiene algo que ver con Érika? Mi hermana solía provocar a la gente. Yo soy una experta en provocar a todo el mundo. Soy desquiciante. Lo sé y lo asumo.

Héctor Brown es peligroso cuando lo provocan…

Mi cerebro martillea avisándome de que me estoy metiendo en un buen lío. De que debo alejarme de él antes de que sea demasiado tarde. Por desgracia para mí, ya es demasiado tarde. Estoy dispuesta a llegar al final, pues nunca fui de esas que dejan las cosas a medias.

Al pasar por una feria de libros ambulantes, Héctor habla por primera vez y rompe el silencio.

—Eso me recuerda a una jovencita con tendencia a no aceptar regalos.

Yo tuerzo el gesto.

—Estaba enfada —respondo.

—¿Eso significa que ahora si vas a aceptarlos?

—Sigo enfadada —digo secamente.

—¿Qué hay de malo en un regalo? —quiere saber.

—Nada. Pero yo no pienso hacerte uno.

Está de más decir que tampoco tengo dinero con que pagarlo.

—No quiero un regalo, Sara. Te quiero a ti, en mi cama.

Hubiera sido romántico de no haber sido por aquel “en mi cama”.

—Yo también te quiero a ti, en mi cama —aclaro cortante— no a tus libros, ni a tus regalitos.

—Te quedarás con los libros —sentencia, como si no me hubiera escuchado.

—Y no te olvides del televisor —añado con ironía.

—Con el televisor también.

—¡No!

—Sí.

—No quiero.

—Yo sí. ¿Qué problema tienes con los regalos? Y sea cual sea, será mejor que lo superes. Pienso hacerte regalos siempre que me venga en gana. Muchos regalos. Tal vez, incluso, llegue el momento en el que no quepan en la cabaña.

Mi rostro se pone rojo de rabia, aprieto los puños y alzo la voz.

—¡El problema es que no quiero que gastes dinero en mí… como… como! —trato de encontrar las palabras correctas—. ¡Como si se tratara de una remuneración por los favores sexuales!

—Favores sexuales mutuos —aclara cabreado— no seas estúpida. Te hago regalos porque me da la gana.

—A mí también me da la gana no aceptarlos.

Él aprieta los puños en torno al volante.

—Si quiero hacerte un regalo te lo hago. Y punto.

—Si yo no quiero aceptarlo, no lo acepto. Y punto.

—Sara, vete haciendo a la idea de que soy un hombre muy rico. Yo decido en qué gasto mi dinero.

Yo sé que la discusión ha finalizado. Y tampoco voy a seguir montando el numerito por unos regalos.

Al fin y al cabo, en mi tierra hay un dicho que dice: “A caballo regalado no le mires el diente”.

El mal rollo entre nosotros desaparece tras veinte minutos de tenso silencio. He de admitir que la mano de Héctor descansando sobre mi rodilla y subiendo hacia mi muslo me ayuda a olvidar lo sucedido. Yo vuelvo a mi común estado de ánimo; hablo, bromeo, río y de vez en cuando enciendo la radio y tarareo una canción de Britney solo para martirizarlo. Aunque el recelo y la desconfianza no se disipan.

A la hora y media llegamos a la cabaña, y para mi sorpresa, una visita inesperada me está esperando en la entrada. Me saluda desde lejos, y yo le devuelvo el saludo sin ganas. No lo soporto, y él a mí tampoco, para qué engañarnos.

—¿Quién es? —me pregunta Héctor.

Puedo sentir que se pone tenso, lo cual no tiene sentido. Entre él y yo hay…, no sé lo que hay. Nada serio, desde luego.

—El inspector de policía.

Él estudia a Erik con detenimiento.

—Lo recuerdo. Puedo hablar con él para que deje de molestarte.

No sé por qué, se me antoja que su manera de “hablar” no va a agradarme.

—No—niego —me guste o no, él es el único que puede ayudarme.

Adivino por su expresión que mi decisión no le ha gustado, pero aún así, él trata de aparentar una sonrisa.

—No tienes de qué preocuparte, en el fondo es un buen tipo —digo, sin sonar demasiado convincente.

Héctor hace ademán de bajar, pero yo lo detengo.

—¿Cuánto estarás en Nueva York?

—Una semana—responde, sin apartar la mirada de Eric.

Una semana sin Héctor Brown. Una semana para pensar con mayor claridad.

—¿Tanto? —pregunto, sin poder ocultar mi decepción.

Héctor me agarra por la nuca y me da un beso cálido en los labios.

—Voy a echarte de menos.

Yo suspiro.

Él no sabe cuánto voy a echarlo de menos yo. Pese a todo, voy a echarlo de menos. Aunque sé que lo mejor para mí es que estemos separados.

—Sara —me dice, más serio— no quiero que ningún hombre te toque en mi ausencia.

Le doy un empujón y me separo de él.

—¿Pero tú que te crees? —replico alterada— mira chaval, puedo pasar una semana sin sexo. Otra cosa es que no me dé la gana. Soy una mujer libre y hago con mi vida lo que quiero. Además, tú mismo has dicho que no me enamore de ti, así que esos instintos de posesividad conmigo no valen.

Héctor me mira con la expresión cargada de tensión.

—No soportaría saber que has estado con otro.

¿Está Héctor Brown celoso?

Ver para creer.

—¿Por qué no?

—Porque no, Sara. Me gustas y quiero que estés solo conmigo. Que seas solo para mí.

—Pues yo tampoco quiero que tú toques a nadie más.

Me cruzo de brazos y cierro mis labios en una tensa línea, y sin saber por qué, aquello lo hace reír.

—Oh, Sara, yo sería incapaz de estar con nadie. Pienso en ti noche y día. ¿Para qué iba a buscar a otra?

Aquellas palabras me derriten. Lo agarro de las solapas de la camisa y lo acerco hacia mí, besándolo con furia. Él responde a mi beso, y ambos nos fundimos en un cálido beso primitivo y salvaje. Cuando nos separamos, abro la puerta del coche.

—No lo olvides Sara. No me gusta que toquen lo que es mío.

—Tienes una habilidad especial para cargarte los momentos especiales —le espeto.

Dicho lo cual, cierro la puerta con un sonoro portazo y me alejo caminando. Lo oigo reírse dentro del coche.

¿De qué se ríe?

No entiendo por qué le divierte verme siempre enfadada.

Héctor arranca el coche, me dedica una mirada que me hace arder por dentro y se marcha.

—¿Has acabado? —el tono jocoso de Erik me despierta de mi sueño de amor y rosas.

Me vuelvo hacia él con una sonrisa glacial en los labios y cara de pocos amigos.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto, cruzada de brazos y con una mala leche palpable.

—Recibí tu mensaje. He descubierto algo —me detiene con una mano en alta cuando yo hablo para preguntar— y antes de que preguntes nada, invítame a una cerveza. Estoy sediento y llevo esperando una hora aquí sentado. Del numerito empalagoso no diré nada, sobran las palabras.

Suspiro, suspiro y suspiro.

Ya está aquel idiota poniéndome de mal humor.

Entramos a la cabaña y me sobreviene un olor asqueroso. Eric también lo siente, y se tapa la nariz. No me hace falta andar mucho para encontrar al culpable de aquel hedor, que tumbado sobre el mullido sofá duerme apaciblemente.

Una caca de perro está escondida bajo la mesa.

Me había olvidado del perro, vale. Pero no dispuesta a admitir mi error, pongo el grito en el cielo.

—¡Joder Leo, no hace ni veinticuatro horas que te dejé solo!

—¿Veinticuatro horas? —exclama Erik, incrédulo—. ¿Sabes cada cuanto tienen que hacer los perros sus necesidades?

—Se me ha pasado —acepto de mala gana.

Recojo aquella mierda tan apestosa y me lavo las manos.

—Claro que se te ha pasado, estabas demasiado ocupada con ese tipo. ¡No mereces tener un animal!

Me giro y lo encaro, sin saber muy bien a qué viene aquella pullita hacia mis dotes caninas.

—Tómate la maldita cerveza, dime lo que hayas venido a decir y lárgate —le espeto de mal humor.

Eric se sirve una cerveza del frigorífico y se apoya en la encimera.

—Lo que vas a oír no te va a gustar.

—Todo lo que tú me dices no me gusta.

Él se encoge de hombros.

—Yo ya te he advertido. Lo que no entiendo es que haces con ese tipo, por dios, no tienes sentido común.

Agarro la cerveza de su mano y la coloco en la encimera.

—Vamos a ver. ¿Pero tú qué coño has venido a hacer aquí? ¿Vienes para criticarme o decirme algo importante?

Él me reta con la mirada, coge la cerveza y da un trago.

—A eso iba, así que tranquilízate. Tu vida privada no me interesa.

Yo le hago un gesto para que hable.

—He conseguido hablar con el escritor.

—¿Y?

—Conocía a tu hermana.

—¿La conocía?

—Eso he dicho. Tenía miedo de hablar porque la había visto el último día de su muerte —mi cara de espanto va creciendo por momentos— dice que ella y él se conocieron cuando empezaron a investigar el centro de mujeres maltratadas. Será mejor que te sientes.

Acerca una silla hacia mí pero yo no me muevo.

—¿De qué va todo esto, por qué investigaban el centro?

—Sara, siéntate. Te he visto con ese tipo, y lo que voy a decirte no te va a gustar.

Me agarra por los hombros y me obliga a sentarme. Se pone de rodillas hasta estar a mi altura y comienza a hablar, con la voz más suave que yo le he escuchado nunca.

—Una amiga de tu hermana llego al centro pocos meses después de ella. Era la esposa de un amigo de su ex marido. De buenas a primeras desapareció sin dejar rastro, y tu hermana creía que eso era muy extraño. Así que decidió investigarlo.

Mi cara se queda blanca.

Él continuó hablando.

—Tu hermana conoció al escritor por casualidad, un día que ambos coincidieron en el bosque. Ambos hablaron y ella, al saber que era escritor de misterio y que basaba sus novelas en casos reales, le dijo que si quería ayudarla. Pocos días después murió. Ambos creían que Claudia había sido asesinada.

—Joder…

—Sara, aquí no viene lo peor. Héctor Brown estaba en el centro el día que desapareció Claudia.

También llegó al centro el día en que murió tu hermana. Y ahora, por si fuera poco sospechoso, está contigo.

Palidezco.

—Pero él me ha dicho que no conocía a mi hermana —digo confusa— y además… no ha hablado nada acerca de la tal Claudia.

—Las investigaciones acerca de su desaparición se llevaron a cabo cuando él estaba lejos.

Comprenderás que nadie se iba a esmerar en buscar a una joven que parecía haber querido desaparecer porque su marido le pegaba. Nadie en el centro vio nada, pero tu hermana estaba convencida de que le había pasado algo. Y luego ella murió.

—¿Estás tratando de decir que Héctor puede tener algo que ver?

—No lo sé. Pude haber sido él, u otra persona. Es sospechoso, sobre todo, después de que salga contigo. ¿No crees?

Me enseñó una fotografía de la tal Claudia. Al igual que yo y mi hermana, es morena y voluptuosa. En efecto, las tres nos parecemos.

Palidezco aún más.

Me levanto de la silla y lo miro a la cara.

—¿Qué estás tratando de decirme? ¿Qué Héctor Brown está interesado en mí porque tiene algún tipo de extraña fijación con las morenas?

Eric se apoya en la barra de la cocina y se pasa la mano por el pelo, en un gesto que denotaba incomodidad.

—Yo no he dicho eso. Solo son suposiciones.

—Lo estás acusando —lo contradigo.

—Sí —admite él— pero no tengo pruebas. De todas formas, Sara, él es un hombre poderoso. No puedo abrir una investigación contra Héctor Brown cuando carezco de pruebas suficientes para culparlo.

—¡Por que no es culpable!

—Eso no lo sabemos ni tú ni yo.

—Yo sí lo sé —digo con la voz baja.

—No, tú tampoco lo sabes. Puede que el lujo que ese hombre te dé te nuble el juicio, pero, en el fondo, quieres saber lo que le sucedió a tu hermana. ¿O para ti es menos importante?

Me tensé al oír aquellas palabras. ¿Cómo se atreve aquel idiota a creer que yo soy la clase de mujer aprovechada que intenta hacer todo lo posible por ganarse el aprecio de un hombre rico?

Ando hacia la puerta con paso firme y la abro, señalándole que ya puede marcharse.

Eric se quedó allí parado, sin hacer nada.

—Sara, mantente alejada de Héctor Brown, puede ser peligroso—me aconseja. Comienza a andar y se detiene frente a mí—no quiero meterme en tu vida, pero tu seguridad me importa.

Después de aquello la cabeza me da vueltas, y un torrente de emociones sacude mi cuerpo. Yo no puedo creer que el hombre que me he hecho el amor y con el que he pasado uno de los mejores días de mi vida sea un asesino. No, no y no. Me niego. Y, sin embargo, allí está la urna de mi hermana, justo encima de una estantería, obligándome a hacer caso a mi conciencia. Y lo que ella me dice no me gustaba.

Héctor Brown estuvo en el centro el día que desapareció la tal Claudia. Había regresado al centro el mismo día en el que mi hermana murió asesinada. Unos días antes, nos habíamos conocido en el tren y había dicho, con toda convicción, que volveríamos a vernos. Y el collar, el maldito collar…

Ahora, mi corazón se debate entre la lealtad que debo a mi hermana y los sentimientos que albergo hacia Héctor Brown. Y entre ellos, solo hay una cosa; la verdad.

Yo necesito la verdad. Anhelo la verdad por encima de mi hermana y Héctor Brown. Una verdad, sin la cual, no podré seguir viviendo. Tengo que saber la verdad, y en aquel momento, solo una persona puede ayudarme a descubrirla. Él mismo hombre que había ayudado a mi hermana.

Por cierto, no está de más decir que yo necesito un empleo.

CAPÍTULO VEINTIDÓS

Golpeo la puerta de la cabaña con los nudillos con bastante fuerza. Dentro de la cabaña se escucha un ruido, y unos pasos se acercan hacia la puerta. De inmediato, esta se abre y aparece un hombre de estatura mediana, pelo cobrizo y ojos grisáceos.

—Ya me dijo el inspector que no tardaría más de dos minutos en aparecer —me saluda el escritor.

Me tiende una mano que yo estrecho sin dudar.

—Me llamo Julio Mendoza, encantado de conocerla.

—Hola Julio. Soy Sara Santana, la hermana de Érika, aunque eso, obviamente, ya lo sabes. Estoy aquí para pedirte dos cosas —le explico, sin vacilar.

Él hombre sonríe, y sus ojos azules se entornan para estudiarme con aquella discreta curiosidad que suelen sentir los escritores por todo lo que les rodea. Era un hombre de unos cuarenta y cinco años y aspecto agradable. El tipo de hombre en el que su atractivo reside más en el intelectualismo que desprende que en su propio físico.

—Me encantan las mujeres directas —comenta encantado. Se aparta a un lado para que yo pase— por favor, entra. No te quedes ahí.

Yo entro a la cabaña de piedra. A diferencia de la que es mi residencia temporal en aquel momento, llena de muebles rústicos y que no pegan entre sí; aquella está decorada en un estilo minimalista y moderno que contrasta con la rusticidad de la piedra blanca y los muebles en líneas simples y modernas. No me extraña que se traten de muebles caros y exclusivos puesto que sé que Julio Mendoza es un hombre que vive acomodadamente gracias al éxito de sus libros.

—Quiero saber qué relación tenía mi hermana contigo y hasta qué punto os llevó vuestra investigación. También me interesa el puesto de redactor que ofreces en el periódico, aunque eso, claro, lo dejo a tu elección.

Él hombre enarca una ceja.

—Así que no tengo elección respecto a revelarte o no lo que sé —medita en voz alta, aún sabiendo que mi amenaza no está fundada en motivos reales.

—Así es —explico, segura de mí misma.

—Le conté varias cosas al policía, pero no fui totalmente sincero con él. Aunque quizás contigo… creo que haré una excepción. No me malinterprete —me explica, adivinando mis pensamientos— a su hermana apenas la conocía, y aún así, lamento su pérdida. Nadie se tomaría la molestia de descubrir lo que fue de una chica desaparecida sin apenas amigos. Ni si quiera yo, de no ser porque puedo sacar tajada de ello para una historia de uno de mis libros.

La sinceridad de aquel hombre me perturba, y aún así, sigo escuchando.

—Su hermana y yo apenas teníamos relación, lo crea o no. Y eso que durante dos semanas pasamos la mayor parte del tiempo juntos. Pero lo único que nos unía era la investigación, y ninguno de los dos sentíamos demasiado interés el uno por el otro.

—Le agradezco su sinceridad —respondo en tono agrio— si no le importa, vaya al grano.

El hombre no parece afectado por mi comentario, y prosigue como si nada.

—Conocí a su hermana hará un mes. Tengo una pequeña embarcación con la que salgo a pescar todos los días al lago. Uno de ellos la vi en la cabaña, y entablé conversación con ella. No parecía estar muy interesada en lo que yo tenía que contarle, pero cuando mencioné que era escritor de misterio y basaba mis novelas en casos reales, Érika se emocionó. Me dijo que había descubierto algo que podría interesarme, pero que solo lo compartiría conmigo si la ayudaba en su investigación y no iba a la policía. Evidentemente acepté. En todos los casos que he resuelto, nunca he colaborado con la policía ni ellos conmigo. Como comprenderá, si quieres tener éxito en tus libros debes ser el primero en desvelar la verdad. Así que me contó lo que sabía y yo, en efecto, me emocioné. ¿La posibilidad de que el centro del famoso Héctor Brown fuera una tapadera para sus escarceos sexuales? Aquello era una joya. Sabía que tenía algo gordo entre las manos y no iba a desaprovecharlo.

Yo no voy a hacer alusión alguna a la falta de escrúpulos de aquel escritor hasta que conozca todo lo que este tiene que contarme.

—¿Qué pruebas tienen contra Héctor?

Julio Mendoza se echa en su sofá, satisfecho de haber captado mi atención. Estira los brazos, entrecruza los dedos de las manos y se prepara para contarme lo que sabe.

—Solo una. Aunque su hermana parecía muy segura de que él tenía algo que ver. Por lo visto, la tal Claudia fue amiga de su hermana cuando ella salía con el narcotraficante. Al parecer, el marido de Claudia era un tipo importante, un ejecutivo americano bastante adinerado adicto a la heroína. Estaba mezclado en negocios turbulentos además de los suyos propios. Y con el tema de la droga, no tardó en frecuentar al marido de Érika. Claudia y su hermana tenían mucho en común. Dos maridos que las golpeaban y que eran adictos a la droga. Ellas, por el contrario, los aborrecían y solo buscaban una manera de escapar de aquello. Claudia fue la primera en desaparecer. Un día llamó a Érika y le dijo que se fuera al centro y que juntas iniciaran una nueva vida. Érika estuvo de acuerdo y viajó hacia este pueblo, pero un día antes de llegar Érika, Claudia desapareció, para su sorpresa sin dejar rastro. Se había marchado del centro, y allí todos decían que había sido por voluntad propia. Su hermana no lo creyó. Aquella era su mejor amiga y sabía que no la había abandonado —él escritor hace una pausa para tomar aire y prosigue— aquí viene lo realmente interesante. Me has preguntado qué pruebas tengo contra el señor Brown, pues bien, siéntate en la silla y no te caigas. Al parecer, el marido de Claudia, el tipo americano, era el mejor amigo de Héctor Brown.

—No… —digo, horrorizada.

—Sí—responde él—hay numerosas imágenes de ellos dos juntos en todas partes. Solo tienes que buscar Héctor Brown y te saldrán mil fotos rodeado de chicas hermosas y su gran amigo, el señor Michael Smith.

“Michael Smith” el nombre quedó grabado en mi mente.

—Y ahora, viene mi suposición. Héctor Brown descubrió a Claudia, la mujer de su amigo. La chantajea para que mantengan relaciones sexuales a cambio de no revelar a su marido su paradero y ella acepta. Un día, cansada de aquella relación, Claudia decide poner punto y final. Héctor viaja a España y la hace desaparecer. Su hermana llega al centro un día después, y se encuentra con que Claudia ha desaparecido. Así que se pone a investigar y… es asesinada.

—Mi hermana empezó a salir con un hombre. Usted debe saber quién era. Él es el asesino.

Julio niega.

—Por motivos de trabajo estuve fuera unos días. Cuando regresé, su hermana habló conmigo por teléfono y me dijo que estaba saliendo con el mismo tipo que había estado con Claudia. Se negó a darme el nombre hasta que nos viéramos en persona. Cuando volví ya estaba muerta.

Demasiada información que procesar para mi cerebro. ¿Héctor chantajeando a una chica? No me cuadra. Aquel no es el hombre con el que yo he estado hace un par de horas, y sin embargo, dudo…

—Yo… no creo que él tenga nada que ver en esto.

—La he visto, Sara. Los he visto a los dos, esta tarde en el coche. Iba a acercarme a hablar con usted pero allí estaba el policía, y yo no había sido del todo sincero con el respecto al marido de Claudia. Sé que la policía no puede hacer nada contra Héctor Brown porque no hay suficientes pruebas, así que decidí tomarme la justicia por mi cuenta.

—Querrá decir el éxito —puntualizo.

Julio sonríe.

—Para mí es lo mismo. Y tú buscas la verdad. ¿Hasta dónde estás dispuesta a llegar para descubrirla?

Tiemblo.

—¿A qué te refieres?

Julio Mendoza se levanta, va hacia un mueble cercano y abre un cajón. En él hay una carpeta en color rojo que abre y de la que extrae tres fotografías. Me las muestra. Una de ellas es Claudia, una chica morena y voluptuosa. Otra de ella es Érika, una chica morena y voluptuosa. La segunda soy yo, en el coche junto a Héctor. Nos estamos besando. Él está besándome. Besando a una chica morena y voluptuosa.

—Necesitas un empleo, estás contratada. Serás mi nueva reportera de investigación.

—¿Qué clase de investigación?

—La del asesinato de tu hermana y la misteriosa desaparición de Claudia. Tú quieres la verdad, yo quiero escribir mi libro. Tienes a Héctor Brown comiendo de la palma de tu mano, he visto como te miraba en el coche. Así que tú, y solo tú, puedes acercarte a él.

Me voy hacia la puerta echa una furia.

—Mire, no sé con qué clase de mujer se cree que está hablando, pero desde luego, yo no soy así.

Julio no se mueve de su asiento. Yo sigo con el puño sobre el pomo de la puerta.

—Piénsalo, Sara. Yo ya te he contado todo lo que sé. Tú puedes descubrir la verdad. Seduce a Héctor Brown, pégate a él y sonsácale todo lo que puedas. Descubre todos sus secretos, si lo haces, tendrás lo que quieres, al asesino de tu hermana.

Agarro el pomo y comienzo a girarlo, dispuesta a salir de aquí cuanto antes.

—Piénsalo.

Llego a la cabaña hecha una furia. Lo que aquel hombre me pide es inaudito. Yo no puedo seducir a un hombre en el que no confío para descubrir la verdad acerca del asesino de mi hermana. Paso hacia el cuarto de baño e instintivamente le echo una mirada hacia la urna.

Allí está Érika. Todavía no se ha ido, y no lo hará hasta que yo haya hecho justicia.

Mi teléfono móvil vibra, y la pantalla se ilumina. Es un mensaje de texto de Héctor.

“Acabo de llegar a NY. Te echo de menos. Cuento los minutos que quedan para verte”.

Apago el móvil y lo tiro sobre el sofá.

No quiero pensar, solo quiero dormirme y que cuando despierte todo haya sido una pesadilla. Aquel hombre me gusta como ningún otro lo ha hecho antes.

¿Por qué tiene que ser él?

Dispuesta a olvidarme de todo, me meto en la ducha y salgo media hora más tarde. Me pongo el pijama de la tristeza. Aquel que mi amiga Marta y yo compartimos para los malos momentos. Si a ella la ha dejado su nuevo novio o a mí no vuelven a llamarme después de la entrevista de trabajo, por ejemplo, el pijama de la tristeza está allí para consolarnos.

Es rosa, suave y de lunares. ¿Qué más se puede pedir?

Dios… en este momento necesito a mi amiga. ¡Cuánto la echo de menos!

Corro al sofá y enciendo el móvil. Tengo diez llamadas perdidas y tres mensajes nuevos.

“Te he llamado diez veces. ¿Por qué no lo coges? Estoy preocupado por ti. ¿Pasó algo con ese policía?”.

Héctor.

Leo el siguiente mensaje.

“Sara Santana, si no coges ahora mismo el teléfono tomaré mi avión e iré a buscarte!!”.

El último mensaje es de hace escasos minutos.

“Me estás enfadando. Coge el teléfono. Ahora”.

Incluso a más de miles kilómetros de distancia él consigue imponer su autoridad.

Le envío un mensaje corto. No tengo ganas de hablar con él. No después de lo que sé. Y sin embargo, tengo tantas ganas de verlo y de que él me abrace, de que me lo explique todo y me diga que no tengo nada de qué preocuparme…

Escribo.

“Estoy bien. He olvidado el móvil. I miss you”.

Acto seguido llamo a mi amiga Marta.

—¿Qué tal te va la vida, amorcito mío? —me saluda mi amiga.

—Hola, llevo puesto el pijama de la tristeza.

Acto seguido comienzo a llorar. Y se lo explico todo. El asesinato de mi hermana, mi extraña relación con Héctor, Claudia, el collar…

Estoy hablando más de media hora en la que ella solo se limita a escuchar. Cuando me he desahogado, mi amiga toma el relevo.

—Ay, cari. No llores, que me duele oírte así. Pero. ¿Tú estás segura de lo que dices? ¿De verdad crees que ese hombre puede tener algo que ver? Es que tal y como lo cuentas, lo vuestro parece un cuento de hadas.

Sí, un cuento de hadas lleno de amenaza, peligro y esposas de metal.

Yo me enjugo las lágrimas y hablo.

—Eso pensaba yo. Pero él ya me aclaró que no me enamorara de él. Además. ¿Qué iba a ver un hombre como él en alguien como yo?

—¿Cómo que qué iba a ver? —protesta mi amiga— tú eres una mujer increíble. Eres inteligente, divertida y por si fuera poco explosiva. ¿Te enteras?

Nada mejor que una buena amiga para subirle a una los ánimos.

—¿Y dices que él te ha mandado varios mensajes y tropecientas llamadas? Que quieres que te diga, que un hombre como ese, que puede tener a mil mujeres comiendo de la palma de tu mano se ponga hecho una furia porque tú no le contestas las llamadas significa que le gustas. No seas tonta. Lo que ha dicho ese escritor no tiene ni pies ni cabeza, y tú misma has dicho que no tiene pruebas. ¿No? Disfruta de tu momento, petarda. Ojalá yo encontrara un hombre como ese… ¿Pero tú tienes ojos en la cara?

Está bueno, es rico y por si fuera poco, se preocupa por ti. ¡Tonta!

—Pero son tantas coincidencias… —murmuro, llena de desconfianza.

—Nena, ese escritor es un petardo. Uno de esos que busca alcanzar el éxito a cualquier precio, incluso pisoteando al resto del mundo. Parece mentira que tú, siendo periodista, no te des cuenta.

—Nunca me ha interesado el mundo del cotilleo —me defiendo.

—Pues entonces olvídate de ejercer de investigadora privada y cuando vuelva míster Brown te das un revolcón con él. Lo necesitas.

—¡Marta!

—¿Qué? El sexo cura todos los males, créeme.

Me despido de mi amiga después de una hora hablando por teléfono. Nuestra charla me ha hecho tomar una decisión: en cuanto Héctor regrese de su viaje, hablaré las cosas con él. Él me lo explicará todo y yo podré quedarme más tranquila.

Me llega otro mensaje de Héctor al teléfono.

“Todavía no me he olvidado de lo nuestro en la playa, y no sabes lo que estoy deseando volver a repetirlo. Solo te adelantaré algo… tu castigo será húmedo, caliente y excitante”.

Calor, mucho calor.

Suelto el móvil y me pongo a cocinar. Pero de mi mente no pueden escapar las imágenes del cuerpo desnudo de Héctor junto al mío, haciéndome el amor de mil formas distinta que me hacen llegar hasta el clímax más absoluto.

Me dispongo a preparar unos riquísimos champiñones al ajillo, que no me harán perder el calor que siento pero me distraerán de mis fantasías. Lavo y corto los champiñones, cojo una cabeza de ajo y procedo a cortarla. Tengo el cuchillo en la mano cuando alguien llama a la puerta. Descolocada por la hora que es y aún con la cabeza de ajo en la otra mano, abro.

Allí está la persona que menos habría imaginado. La tal Linda, esa que se parece sospechosamente a Candice Swenapoel. La que parece sacada de un catálogo de modelos de lencería y bikinis. Sus ojos azules se clavan en mí y me dedica una sonrisa fría como el hielo que no me gusta nada. No tengo ni idea de que pinta ella en mi casa, pero me miro a mí misma, vestida con el pijama rosa, le echo un vistazo a ella, embutida en un vestido rojo y unos zapatos de tacón de quince centímetros, y sé que lo que sea que haya venido a hace aquí no será nada bueno.

—¿Te puedo ayudar en algo? —pregunto, sin cordialidad alguna.

—¿Tú a mí? —se burla ella, utilizando un tonito chulesco que me enerva la sangre. Echa una rápida mirada de superioridad a mi aspecto antes de volver a hablar— solo venía a cerciorarme de que no viajabas a Nueva York. Ya decía yo que Héctor no podía tener tan mal gusto como para mostrarse en público contigo.

—Mira, guapa—le digo, remangándome el pijama, dispuesta a pelear si aquella víbora se pasa de lista —si no voy es porque no me da la gana. Héctor me ha invitado, pero yo, a diferencia de ti, tengo mejores cosas que hacer que zorrearle a un hombre que no te echa ni puñetera cuenta.

Linda aprieta los labios disgustada y se echa un mechón de sedoso pelo rubio hacia atrás.

—Yo voy de vuelta a Nueva York, por si no lo sabes, porque Héctor me ha invitado a ir con él. Está claro que la compañía de una cateta provinciana como tú no es lo que busca.

—El avión de Héctor salió hace varias horas —replico en tono glacial.

Puedo observar como el labio de Linda tiembla ligeramente. Yo no me he equivocado. ¡Miente!

El triunfo no me dura demasiado.

—Tenía un compromiso muy importante al que no podía faltar. Oh, a quien le interesan esas reuniones aburridas de negocios —dice riendo— yo me refería a la fiesta que se da en los Hampton. Me ha invitado, seré su acompañante. ¿No lo sabías?

Yo dudo… Héctor no ha mencionado nada de una fiesta.

—No te creo.

—Claro, que sabrá una cateta como tú de ese tipo de fiestas. ¿Eres periodista, verdad? Pues bien, pasado mañana al mediodía, habrá mil fotos en los tabloides norteamericanos con Héctor y yo abrazados.

—Mira maja, no tengo ni idea de qué pintas en mi casa, pero está claro que bastante preocupada tienes que estar cuando has venido aquí a provocarme. Sé lo que valgo, y no me voy a rebajar a tu altura.

Le doy un empujón y la saco de la cabaña. Linda tropieza hacia atrás, se recompone y se queda allí parada. Está claro que el que yo no me amilane la ha tomado por sorpresa.

¡Pero qué se cree esa arpía! Si cabreas a una española, te tienes que atener a las consecuencias. ¡Ja!

—¿Yo preocupada por ti? —bufa. Me señaló con un dedo pintado de rojo—. Tú eres una simple periodista que vive en un país que huele a ajo.

¿Cómo se atreve esa arpía? ¿Esa… esa copia barata de Victoria Beckham?

—No te atrevas a meterte conmigo, con mi profesión ni con el lugar del que vengo.

Ella abre la boca para protestar, pero yo ya estoy harta. Voy a hacerla callar aunque sea a la fuerza.

Antes de que sus labios se cierren, agarro la cabeza de ajo y se la meto en la boca, le doy un empujón y le cierro la puerta en las narices.

Desde la ventana puedo ver como Linda se pone morada y escupe el ajo, tratando de recomponer su respiración.

—¡Esto no se va a quedar así! —me grita.

Corre hacia su coche y se monta en el BMW descapotable de color rojo cereza. Yo la despido con el dedo corazón en alza desde la ventana.

CAPÍTULO VEINTITRÉS

Por la mañana temprano salgo a correr. Y créeme, no es que la inesperada visita de Linda, la chica que parece sacada de un catálogo de Victoria Secrets, me haya afectado al orgullo. Simplemente lo necesito.

Regreso una hora más tarde, sudada y colorada. Al llegar a la cabaña, me encuentro con el mismo mensajero que hace unos días me había entregado los libros y el televisor, los cuales, siguen aún en el suelo.

—Hola —lo saludo.

Él hombre me tiende un formulario sin mediar palabra.

—Ni se le ocurra decir esta vez que no va a aceptarlo —gruñe.

Durante unos minutos ambos nos desafiamos. Yo tengo el bolígrafo en la mano y la carpeta en la otra.

Al final, firmo y se lo entrego con una sonrisa.

—¿De qué se trata?

—Alguien debe de quererla mucho —dice el hombre en tono agrio. Saca un precioso y enorme ramo de rosas rojas y me lo entrega de mala manera.

Yo lo recojo encantada.

—Bruja —masculla entre dientes.

Voy a contestarle cuando me fijo en la tarjeta que cuelga del ramo.

“No sé que me has hecho, pero no dejo de pensar en ti. Héctor”.

Huelo las flores y suspiro.

Entro en la cabaña y meto las rosas en un jarro de agua. Genial, si ya no puedo olvidarme de Héctor, ahora, cada vez que mire las rosas, sí que será una misión imposible.

Cojo la correa de Leo y me dispongo a darle un paseo. En la otra mano recojo el collar del supuesto amante de mi hermana y me encamino a la joyería.

En el pueblo hay una única joyería, lo cual no es de extrañar. El verdadero misterio es que aquella reliquia siguiera persistiendo en un pueblo donde no hay más de doscientas personas.

Un anciano de pelo blanco y figura encorvada me saluda desde el mostrador.

—¿En qué puedo ayudarla?

—Tengo aquí un collar y sospecho que no es auténtico. Si no le importa, podría echarle un vistazo.

El hombre sostuvo el collar entre los dedos y se pone una especie de lente sobre las gafas. Menea la cabeza de un lado a otro mientras estudiaba la pieza.

—No hay duda. Es verdadero.

—¿Lo compraron aquí?

—No. Si hubiera sido así lo recordaría.

Me encamino hacia el bar, con la sensación de que Adriana seguirá sin aparecer por allí. Para mi sorpresa, la chica está detrás de la barra sirviendo el almuerzo. En cuanto me ve, agachó la cabeza y comienza a ordenar los cubiertos.

—Hola —la saludo.

Ella no dice nada, y sigue a lo suyo.

—¿Qué tal estás?

Adriana sí repara en mí entonces.

—Mira, no quiero problemas —responde, hablando tan bajo que incluso a mí me cuesta entender lo que dice. Agudizo mi oído y me acerco hacia donde está— mi tío no sabe nada de lo del dinero. ¿Vale?

Pero yo se lo estoy devolviendo poco a poco sin que se dé cuenta. Por favor, no le digas nada. No quiero decepcionarlo. Él no sabe nada acerca de mi problema.

—No te preocupes. Yo no venía a echarte nada en cara —respondo, sintiendo pena por aquella chica— quería disculparme por todas las cosas horribles que dije de ti en el bosque. Lo siento.

Adriana parece desconcertada.

—Yo no maté a tu hermana —mira hacia uno y otro lado para constatar que nadie la ve—, te lo juro por esta —besa la cadena que lleva colgada al cuello— le tenía mucho aprecio.

—Te creo —le aseguro— y no te preocupes por tu problema, tu secreto está a salvo conmigo.

Le agarro la mano por encima de la barra.

—Tienes que dejarlo.

La joven me devuelve el apretón.

—Lo sé.

Durante el almuerzo estamos hablando, y al final, termino por congeniar con Adriana. Le he prometido ayudarla con su adicción a las drogas, y ella me lo ha agradecido. Me sorprende saber que Erik, el policía, la llama cada día para preguntarle qué tal está y, además, la ha puesto en contacto con un grupo de ayuda.

Quedo esa noche con ella para ir a la verbena de un pueblo cercano. Me vendrá bien distraerme.

Adriana me recoge a las nueve. Yo me he puesto el bonito vestido rojo que había encontrado en el hotel, y unos zapatos de tacón negro. Saludo a Adriana y me metí en su coche.

Llegamos a la verbena media hora más tarde, y Adriana me presenta a sus amigos. Bailamos, bebimos, y en definitiva, lo pasamos bien. Aquello me sirve para abstraerme y olvidarme de todas mis penas.

Hasta que veo a Erik unos metros alejado de donde yo estoy, hablando con dos despampanantes morenas, aunque fijando su mirada en mí. No me saluda ni yo a él. Tampoco me extraño observar que es el centro de atención de las mujeres, pues es un hombre atractivo y joven. Tengo que admitirlo, aunque yo no lo soporte.

Adriana me coge del brazo.

—¡Mira, ahí está Erik! ¡Vamos a saludarlo!

Sin que me dé tiempo a negarme, me arrastra con ella hacia donde se encuentra y aparta de una embestida a las dos morenas.

—¡Erik!

Le planta un beso en cada mejilla.

Yo lo saludo con una inclinación de cabeza, y él me devuelve el gesto.

—Me alegro de verte —le dice a Adriana, aunque sus ojos seguían fijos en mí— qué raro veros juntas.

No se me pasa por alto el tono acusador de su voz. Con lo que yo he criticado a Adriana, está claro que aquello lo sorprende. Pero sinceramente, me importa un pimiento.

—Está claro que la gente no es lo que parece. ¿Verdad, Sara?

El doble sentido de aquella frase termina de rematar mi mal humor.

—En general, la gente siempre es lo que parece —replico— y cuando me parece que estoy delante de un capullo, al final resulta ser un capullo.

Adriana se mete por medio, incómoda ante aquella situación.

—Chicos… voy a por unas bebidas. Acompáñame Sarita.

—Sarita y yo tenemos que hablar un momento —le dice Erik, mostrándose con ella tan cordial que por un momento creo que estoy delante de otra persona, y no frente a aquel policía tan engreído y tozudo— ve a por las bebidas, pero ten cuidado. Estás muy guapa y aquí hay mucho buitre suelto.

¡Vaya con el policía!

Mi nueva amiga suelta una risita nerviosa y se marcha de allí encantada con una sonrisa de boba en la cara, no sin antes soltarle unas cuantas miraditas indiscretas.

Me coloco una mano en la cadera y adopto la posición de lucha, como cada vez que nos encontramos.

—Así que ahora tienes una nueva mejor amiga —me acusa.

—¡Y a ti que te importa!

—No me importa. Solo venía a señalar lo hipócrita que es por tu parte hacerte amiga de una mujer a la que hace poco acusabas de asesina.

—Mira chaval, Adriana y yo hemos aclarado nuestras diferencias, que te quede claro. Así que no te metas donde no te llaman. Dedícate a hacer tu trabajo, que por cierto, se te da de pena.

Lo he cabreado. Lo puedo ver en su rostro tenso y apretado.

¡Bien!

—Me trae sin cuidado tu vida, que te quede claro. Pero como policía, tengo que velar por la seguridad de los demás. Y si eso conlleva proteger a una mujer tan insoportable como tú, soportaré ese san Benito.

Abro la boca para protestar pero él no me deja hablar.

—Sé inteligente. Aléjate de ese hombre. Las personas como Héctor Brown utilizan a las mujeres a su antojo, y si él tiene algo que ver con la desaparición y la muerte de dos mujeres, entonces tienes más que perder a parte de sentirte como una muñeca de trapo a la que han utilizado.

—¡Eres un gilipollas! Soy lo suficiente mayorcita como para cuidar de mi misma. Puede que tú pienses que yo no valgo lo suficiente, pero me trae sin cuidado. Limítate a hacer tu trabajo y a mi déjame tranquila. ¿Qué pasa, que un hombre como Héctor Brown no se puede fijar en mí o qué?

Parece ligeramente arrepentido.

—Sara, yo no pretendía decir eso.

—¡Qué te calles! De ahora en adelante ni me llames, ni me busques ni me hables. Haz tu trabajo, resuelve el asesinato de mi hermana… y… ¡Y que te jodan!

Me doy la vuelta y vuelvo con Adriana, que ajena a aquella discusión, baila entre sus amigos con dos bebidas en la mano. Al verme llegar me acerca una de ellas y yo me la bebo de un trago.

No vuelvo a ver a Erik en toda la noche.

CAPÍTULO VEINTICUATRO

Por la mañana, después de llegar a las tantas de la madrugada con la cogorza del siglo, paso todo el día tratando de recobrar mi integridad física. Pero es como si alguien me hubiera metido en un jarrón con la tapa cerrada y hubiera empezado a agitarlo. Yo estoy mareada, tengo dolor de cabeza y por si fuera poco, tengo agujetas.

Paso todo el día tirada en el sofá y regodeándome en el ser tan patético que soy.

Mi discusión con Erik me ha llevado a un punto de amargura del que me niego a salir aquel día. No tengo ni idea de por qué, pero sus palabras me han herido hasta el punto de convertirme en un ser andrajoso que se da pena a sí mismo. Tal vez, el hecho de que aquel policía haya dejado caer lo que yo me niego a afrontar, es la causa de mi malestar. Porque, seamos sinceros. ¿Qué ve en mi Héctor Brown, el gran multimillonario, mujeriego y exitoso hombre de negocios?

Yo solo soy una chica. Una que esporádicamente se emborracha los fines de semana para olvidar sus problemas. Cosas sin importancia. Que no tengo trabajo, que su hermana ha sido asesinada, que su madre tenía Alzheimer…

Erik tiene razón. No hay nada en mí que pueda interesar a Héctor. Pero yo me niego a aceptarlo. Y luego estaban las rosas.

¿Quién envía rosas a una mujer por la que no está interesado?

Enciendo el portátil dispuesta a ver un maratón de películas clásicas con final feliz. Y juro que yo no tengo intención de teclear las dos palabras mágicas en Google. Es inconscientemente que yo escribo “Héctor Brown”, pulso entre y una galería de imágenes de una fiesta en los Hampton asaltan la pantalla.

Miles de imágenes de Héctor rodeado de hombres de negocios y mujeres que se cuelgan de su brazo en un intento por ser captadas el mayor número de veces por los focos de la prensa. No le doy importancia hasta que me fijo en dos fotografías.

La primera, Héctor posando junto a una esbelta y hermosa rubia colgada de su brazo con una radiante sonrisa que parecía decir “Te lo dije” en la cara. Ver a Héctor y a Linda juntos hace que mi estómago se revolviera.

Calma. Calma.

Pero todo lo que yo puedo sentir es un creciente malestar estomacal.

La segunda, Héctor hablando con un hombre cuyo nombre, en el pie de la foto, se me antoja familiar.

Podría haber sido el semblante de su cara lo que me hubiera asombrado en primer lugar, pero hasta que no caigo en la cuenta de lo que significa aquel nombre no recaigo en el horror que aquello me produce. Michael Smith, el marido de Claudia, la amiga de mi hermana.

En la fotografía, Héctor y Michael, lucen algo distantes. O al menos, es lo que puedo distinguir en una simple imagen. Pero la expresión de Héctor ya se me ha grabado en la mente, y yo sé distinguir cuando él está molesto y cuando está alegre. En aquella fotografía, sus ojos se han oscurecido, tiene el entrecejo fruncido y la mandíbula apretada. Luego están Héctor y Linda; Linda y Héctor. Héctor. El mismo que me ha mandado flores hace unas horas.

Linda no mintió. Ha estado con Héctor en la fiesta. Lo cual, tampoco es de extrañar. Por lo que puedo leer en el titular, se trata de una fiesta benéfica a la que asisten las figuras más célebres de la sociedad americana. Y Linda, tal y como explican en la fotografía, es una cotizada modelo neoyorquina.

Bien, de ser así. ¿Por qué él no me ha explicado que iba a una fiesta?

“Te dijo que fueras con él” apunta mi subconsciente, que está disfrutando de lo lindo al ver como yo hiperventilo.

Sí, me pidió que fuera con él. Pero yo no he ido. Y se ha encontrado con Linda. Y solo Dios sabe lo que ha pasado entre ellos. Aunque yo también quiero saberlo.

Calma. Calma.

Pero yo no estoy calmada. Estoy furiosa. Estoy celosa, y entonces hago lo único que no hay que hacer cuando te encuentras en una situación tan confusa; actuar sin pensar.

Llamo al número de mi vecino, el escritor ambicioso que solo piensa en sí mismo y sueña con que todos sus libros sean un best seller. Soy breve. Le anuncio que investigaré a Héctor Brown y trabajaré en su periódico local como tapadera.

Julio Mendoza es el tipo de persona que saborea las mieles del éxito a kilómetros de distancia, por eso, cuando a poco de que hubieran transcurrido diez minutos de mi llamada se presenta en el umbral de mi puerta, yo no me sorprendo en absoluto.

Como escritor de misterio, Julio está acostumbrado a escribir el desenlace de la historia aún a sabiendas de que lo único que posee en aquel instante son meras sospechas. No tengo ni idea de por qué, pero lo cierto es que el famoso escritor parece guardar cierta inquina hacia Héctor Brown. Se refiere a él como el “tipo encantador”, el “conquistador de mujeres” y el “chico que se ha hecho a sí mismo proviniendo de una familia multimillonaria”; cada frase, remarcada con un tono de sarcástico desprecio. Y seamos sinceros, si hay alguien que debe detestar a Héctor Brown esa soy yo. En fin, él es el presunto asesino de mi gemela. Lo cual, si te ponías a meditarlo, es un pelín escalofriante. Yo debería desear estrangularlo o golpearlo. En cambio, se me ocurren mil formas para que él me folle salvajemente.

Soy una mujer de principios. ¿Sabes?

En un turbulento pensamiento mío acerca de una cama, esposas y un atractivo señor Brown vestido solo con unos vaqueros que caen sobre sus caderas, Julio Mendoza atrae mi atención al llamarme.

—¿Sara, me estás escuchando?

—Sí—miento.

—Decía que sería conveniente que te colaras en el despacho de Héctor y echaras un vistazo a los cajones de su escritorio.

Escupo el café que acababa de meterme en la boca.

—¿Me estás pidiendo que espíe sus cosas? ¡Eso es… una especie de delito contra su intimidad! —me quejo.

Yo no sé mucho de leyes, pero estoy segura de que hurgar en las cosas ajenas infringe algún que otro artículo del código penal.

—Dije echar un vistazo. Un vistazo, cuando no se tiene nada que esconder, no tiene importancia.

—No creo que Héctor estuviera de acuerdo en eso.

—No tiene que enterarse. De eso se trata. Además, sois como novios. ¿No? Es como si le miraras los mensajes de teléfono o algo así. Muchas parejas lo hacen.

—¡Yo no soy la novia de Héctor Brown! —grito, y por alguna razón, aquella verdad me molesta mucho y si fuera la novia de alguien, estoy segura de que no sería la clase de chica que desconfía de su pareja y hurga en sus cosas.

—Entonces hazlo. No eres su novia.

—Ni hablar.

—Te lo pido como tu socio en esta investigación.

—Yo no soy tu socia.

—Entonces te lo pido como tu jefe —me ordena, muy serio.

—Bien, de ahora en adelante, tendremos una relación puramente laboral. Y ahora, sal de mi casa —camino hacia la puerta y la abro de par en par, invitándolo a que se marche.

Julio Mendoza no parece ofendido. Todo lo contrario, él parece estar disfrutando con aquella escena.

Camina con las manos metidas en los bolsillos y la seguridad innata de un hombre que está a punto de conseguir lo que quería. Se para a mi lado, y esboza una media sonrisa. Una sonrisa que no me gusta.

No es como la sonrisa de Héctor; amplia y que otorga un brillo magnifico a su rostro. Aquella es una sonrisa podrida.

—Necesito un reportaje acerca de la nueva construcción junto al lago. Para mañana. Y no lo olvides, hurga en sus cajones, espía su móvil… lo que sea. Hazlo y descubrirás la verdad.

Cierro la puerta y me meto en la ducha, dispuesta a limpiar con agua los remordimientos que empiezo a sentir por algo que todavía no ha comenzado.

El día siguiente transcurre con mayor normalidad de la que yo he imaginado. Termino mi reportaje acerca de la construcción masiva de viviendas de lujo alrededor del lago. Tengo claro que aquella es una estratagema barata de Julio para ganarse la amistad del pueblo. Un pueblo que no desea ver superpoblado su hermoso lago, al que la nueva construcción amenaza la fauna que lo rodea. A Julio Mendoza hay pocas cosas que le importen. Primero está él, luego estaba él y finalmente estaba él. El pueblo, el lago y sus vecinos se las traen al pairo. Pero el periódico no deja de ser una manera de ganarse el cariño de la gente del lugar, así como de formar parte de las causas “altruistas” que él lleva agenciadas en sus carrera como escritor. Causas que lo retratan como un exitoso escritor de misterios reales, máximo defensor de la justicia y de los más necesitados.

Es una tapadera perfecta para un hombre que solo se preocupaba por sí mismo.

El morbo en sus novelas, en la que los personajes (personas reales que han sido asesinadas de una manera brutal), son tratadas con la menor de las dignidades, alimentando así la morbosidad de sus lectores, a los que ofrece todo lujo de detalles acerca de cómo se ha producido el crimen y cuánto dolor ha soportado la víctima.

Tengo que admitir que Julio Mendoza ha sido uno de mis escritores favoritos. Pero cuando las cosas te suceden a ti, y en mayor medida, a personas a las que quieres, la perspectiva que tienes cambia. Y lo hace dando un giro de trescientos sesenta grados. Por eso tengo claro que tan pronto como averigüe algo acerca del asesinato de mi hermana, Julio será el último en ser informado. Pondré mis averiguaciones en conocimiento de la policía y ellos arrebatarán las mieles de su ansiado éxito al escritor. Así, él no podrá escribir acerca de un misterio que ya no lo es. Pues todos los cabos sueltos estarán atados.

Estoy en la cafetería del pueblo, con una humeante taza de café entre mis manos. Julio está sentado frente a mí, y lee mi reportaje con atención.

—Tienes talento —comenta con aprobación.

Le dedico una sonrisa helada.

—Seguro que tú sabrás aprovecharlo.

—No te quepa la menor duda.

Vuelvo la atención a la ventana, contando los minutos para terminar mi café y alejarme de mi jefe, al que he empezado a odiar en mi primer día de trabajo. Al fijarme en el coche que acaba de aparcar frente a la cafetería, me quedo de piedra. El hombre que sale del coche viste un abrigo gris que llega hasta sus rodillas y unas botas de cuero negro. El cabello negro azabache está perfectamente peinado, y sus ojos destellan como dos esmeraldas candentes.

Sonrío sin poder evitarlo.

—Actúa con normalidad —me dice Julio— no debe notar nada raro en ti.

Acto seguido se levanta y me deja sola. Cuando vuelvo a mirar por la ventana, Héctor se ha movido de su sitio y camina hacia la entrada de la cafetería. Sostiene la mirada de Julio y ambos hombres se miden durante un momento.

¿Qué era eso? ¿Acaso se conocen?

Julio no ha comentado nada al respecto, pero de ser así, su animadversión hacia Héctor tiene más sentido. Debe haber pasado algo entre ellos para que se lleven mal. Porque aquella mirada que ambos se han intercambiado no evidencia una buena relación.

Héctor camina hacia mí y a medida que se acerca hacia donde estoy, no puedo evitar sonreír y alegrarme de inmediato. No esperaba verlo después de tres días, y la dicha que siento recorre todo mi cuerpo, como un destello de excitación que me anuncia lo que va a suceder dentro de un momento.

El supuesto asesino de mi hermana…

Sin decir nada, me levanta del asiento, me estrecha entre sus brazos fuertes y cálidos y me besa en los labios. En cuanto sus labios tocan los míos, olvido todo lo que he descubierto. Héctor me besa ferozmente, y cuando lo hace todo a nuestro alrededor desaparece. Solo nosotros. Él y yo.

Me aprieto contra su cuerpo duro y musculoso, sintiéndome como en casa, ese lugar que nunca quieres abandonar. Beso sus labios y le muerdo el labio inferior, casi haciéndole daño. Tal y como a mí me gusta. Lo nuestro es instintivo, animal y primitivo.

Él deja de besarme y baja hacia mi cuello, subiendo con su lengua hasta mi oído. Muerdo el lóbulo de mi oreja y me habla con voz ronca.

—Te he echado de menos. Me estremezco ante el calor de su aliento sobre mi oreja.

Me separo de él y lo contemplo fascinada. No hay derecho a ser tan atractivo.

—No te esperaba —le digo, un poco nerviosa.

Él no parece notarlo.

—Me moría de ganas de verte —responde, como si aquello fuera tan natural.

Se sienta en el lugar que antes había ocupado Julio y me coge la mano, acariciando la palma con sus dedos. Yo también me siento, con mis piernas rozando las suyas. El calor me sobreviene ante el ligero contacto, y me doy cuenta de que tengo un serio problema. Cada vez que él me toca, cada vez que él me besa, cada vez que él me habla… yo pierdo todo control sobre mí misma.

Yo no puedo dejar que mis bragas caigan al suelo, metafóricamente hablando, cada vez que lo tengo cerca.

No puedo dejar soñar mi imaginación, sobre todo cuando soñar significa imaginarme en la cama de Héctor Brown, follando como si no hubiera un mañana.

Y sin embargo…

—¿Qué hacías con el escritor? —pregunta, dejando entrever la incomodidad que aquello le suponía.

Decidí ser sincera. Bueno, hasta donde la sinceridad me permite.

—Es mi nuevo jefe. Trabajo para él en el periódico local.

Héctor me suelta la mano de inmediato.

—¿Ah, sí?

—Sí.

—No me gusta ese tipo —responde furioso, a pesar de que yo podía notar los esfuerzos que hacía para contenerse.

—¿Por qué no? —quiero saber.

Él no me responde a la pregunta.

—Yo podría encontrarte otro empleo. Tengo varias empresas dedicadas al mundo editorial.

—Ni hablar —resuelvo tajante.

Mi orgullo me impide trabajar para él.

—No tendrías que trabajar para ese impresentable —masculla, con la mandíbula apretada.

—¿Qué ha pasado entre él y tú? Sé que os conocéis, pero él no me ha contado nada.

—Claro que no —replica, y suspira hastiado. Se echa el pelo hacia atrás incómodo y me contempla con los ojos cargados de angustia. Por primera vez en mi vida, observo una faceta de Héctor que no he visto antes. Un Héctor desolado.

Ha dejado de ser el hombre seguro de sí mismo que lo tiene todo bajo control.

—Si me dices lo que pasó entre vosotros…

—Sara, no quiero que trabajes con él.

El Héctor autoritario que yo conozco volvía a aparecer.

—No sé si sabes que el trabajo en España está fatal —replico.

—Trabaja para mí.

—Ya te he dicho que no. Quiero valerme por mí misma. Y si no vas a decirme qué demonios sucedió entre él y tú, tendré otra razón para trabajar con él.

Me levanto dispuesta a marcharme, justo cuando Héctor está a punto de decirme algo. Lo dejo con la palabra en la boca y camino apresurada hacia la salida. Héctor me alcanza justo cuando comienzo a descender por el camino de grava. Me agarra del brazo y me hace girar hacia él.

Su rostro está agitado a causa del esfuerzo y sus ojos arden a punto de abrasarme. Durante unos segundos, con mi brazo aún sujeto, parece debatirse acerca de lo que va a decirme. Me suelto de su agarre, me cruzo de brazos y enarco una ceja, expectante.

Al final, su rostro se relaja.

—¿Puedes… no trabajar a solas con él? —me ruega.

Dejo caer los brazos a ambos lados, con incredulidad. Nunca lo he visto tan desesperado, y que él me ruegue algo… bueno, sobra decir que yo estoy disfrutando. Un poquito.

—Supongo… —respondo distante.

—Te prometo que te contaré lo que sucedió entre él y yo. Pero es algo que no depende solo de mí.

Necesito tiempo.

No entiendo a lo que él se refiere pero acepto. A mí tampoco me agrada la idea de trabajar a solas con Julio, y ya he decido de antemano que nuestras reuniones serán en la cafetería, a la vista de todos.

Héctor alcanza un mechón de mi cabello que colgaba sobre mi frente y lo coloca tras mi oreja.

—¿Quieres dar un paseo? —pregunta.

—Héctor, llevamos tres días sin vernos, en este momento lo que necesito es…

Él no me deja acabar, me agarra de la muñeca y me lleva con él, adentrándonos en el bosque.

CAPÍTULO VEINTICINCO

—No sabía que una fiesta en los Hampton formara parte del trabajo —comento, tratando de parecer distraída y restándole importancia mientras piso la manta de hojas secas que cubre todo el sendero del bosque.

Puedo sentir como Héctor sonríe detrás de mí.

—¿Celosa? —adivina, encantado de que así sea.

—No, en absoluto. Aunque la visita de tu amiguita Linda no me resultó agradable.

Héctor frunce el entrecejo, evidentemente contrariado por mi confesión. La imagen de él, confundido, con arrugas que cruzan su frente y sus chispeantes ojos verdes entrecerrados me excita de inmediato.

Aquel hombre alto y fuerte, siempre impecablemente vestido y esforzándose en aquel momento por comprender lo que yo acabo de decirle.

—¿Linda te hizo una visita? —me pregunta, volviendo a repetir lo que yo le he dicho con un tono incrédulo e iracundo.

—Una muy desagradable.

—¿Y qué te dijo exactamente?

—No tiene importancia —le respondo, sin ganas de explicar que ella me ha tachado de cateta provinciana inferior a las que son como ella— aunque está claro que Linda siente una devoción absoluta por ti, acuciada por el hecho de que ya no le prestas atención.

Héctor esboza una mueca de disgusto.

—Nos acostamos un par de veces. Nada serio. Se acabó hace años —me explica, con un tono lo suficiente tajante como para que a mí me quede claro que él no está más interesado en Linda de lo que podría estarlo en sus anteriores y olvidadas amantes— siempre le he dejado claro que para mí no es más que una amiga. Ahora dejará de serlo. No me gusta que se entrometan en mi vida, pero sobre todo, me desagrada que te molesten a ti. Hablaré con ella.

Asiento encantada. Él no tiene por qué hacerlo, al fin y al cabo, yo no soy su pareja.

Tengo que admitir que no sé qué es lo que me agrada más: si el hecho de que Linda vaya a ser directamente revolcada por el barro y pruebe de su propia medicina, o el hecho de que él se preocupe por mí.

—No tienes que estar celosa. En serio.

Yo frunzo el entrecejo.

—No estoy celosa —gruño.

—¿Ni un poquito?

—Ni un poquito —replico irritada.

Héctor se queda pensativo y se rasca la barbilla.

—Entonces, definitivamente estoy haciendo algo mal contigo.

—¿Cómo dices? —le pregunto sin entender.

Héctor coloca un dedo en la base de la garganta y lo hace descender hacia mi escote, deteniéndolo justo antes de llegar al final de mi blusa. La respiración se me acelera cuando él lo hace. Me mira con ojos brillantes y con una sonrisa máxima.

—Me agradaría que estuvieras un poco celosa porque eso significaría que te gusto. Si un hombre estuviera interesado en ti, yo haría cualquier cosa por apartarlo de tu lado. Nada me detendría—me informa, con voz poderosa.

Las pulsaciones se me aceleran, y él adentra su dedo por dentro de mi blusa hasta llegar al borde del pezón.

—Me gustas —le aclaro.

—¿Cuánto?

—Demasiado.

Héctor se apodera de mis labios y los besa con presteza. Su mano agarra uno de mis pechos y yo me acaloro. Él se separa de mí, y me agarra por los hombros.

—Lo habría pasado mejor en los Hampton si tú hubieras venido conmigo.

Lo imagino follándome en cualquier lugar de una mansión en los Hampton: en la librería, mientras yo tiro de su corbata y él me penetra fuerte y duro, una vez, y otra, y otra…

Siento como el calor empieza a calentarme la piel y me sobra toda la ropa.

—¿Te encuentras mal? —pregunta preocupado.

—Perfectamente —respondo, con dificultad para encontrar mi voz.

Héctor se acerca hacia mí, y sus dedos atrapan mi bufanda, deslizándola por mi cuello hasta que esta cae al suelo. Me sopla bajo el oído, y un escalofrío de placer recorre todo mi cuerpo.

—¿Qué haces? —le pregunto confusa.

—Tienes calor.

Siento un escalofrío que eriza el vello de mi piel cuando su aliento cálido recorre la carne de mi cuello.

—Tú que sabes… —murmullo sin apenas voz.

—Estás ardiendo…

Suspiro y echo el cuello hacia atrás, lo que provoca que él plante un sendero de besos húmedos a lo largo de mi garganta. Las manos de Héctor continúan desabrochando los botones de mi blusa, hasta que esta se abre. Me sube el vestido por encima de la cadera y acaricia mi vientre.

—Te he echado de menos —me dice, sin apartar los ojos de los míos—. No sabes cuánto.

El atrapa mi mano y la lleva hacia el bulto que se esconde bajo sus pantalones. Trago con dificultad.

Sí que me ha echado de menos, sí.

Héctor me empuja contra el tronco de un árbol e inclina su cadera hacia la misma, apremiándome.

Mostrándome con urgencia lo mucho que me necesita en aquel momento. Allí y ahora. En medio del bosque. Miro hacia uno y otro lado con una mezcla de deseo y terror.

—Si nos ve alguien… —amenazo.

—En la playa no te preocupaba tanto —dice, atrapando mi boca y tirando de mi labio inferior entre sus dientes.

Yo sofoco un gemido cuando él acaricia mis pechos pon encima de la tela y los pezones se erizan ante aquel contacto. Lo agarro de la chaqueta, sin pensarlo, lo atraigo hacia mí y lo beso con ferocidad.

¡Al diablo el resto del mundo!

Lo que yo quiero en este momento es a Héctor Brown dentro de mí. A poder ser, lo antes posible.

Sus labios chocan con los míos y su lengua me devora ansiosa, en uno de aquellos besos que tanto me gustan.

Sin ninguna palabra, Héctor me rompe las medias y me arranca las bragas. Yo suelto un grito ante la sorpresa. Su boca desciende a medida que él se va agachando, y mi respiración se sofoca cuando adivino lo que está a punto de hacer. Estoy de pie, con la espalda apoya en el tronco de un árbol y Héctor entre mis piernas.

Él no se demora en darme lo que yo necesito, y su lengua comienza a besarme en mi sexo.

Instintivamente mis manos se entierran en su cabello, mis caderas se inclinan hacia su cabeza y mis piernas se abren más, ofreciéndome a él. Héctor lame mi hendidura, introduce un dedo dentro de mí y su lengua juega con mi clítoris, succionándolo y haciéndome gemir cada vez que él me toma con la lengua.

—Te quiero dentro —le pido, con la voz entrecortada.

De inmediato, se pone de pie, se baja los pantalones y me penetra. Sus manos me agarran de las caderas y yo enrosco una de mis piernas alrededor su cintura, luego la otra. La penetración se hace más intensa. Mi placer mayor.

Héctor entra y sale de mí. Primero lento. Luego rápido.

Mi espalda choca contra el tronco cada vez que él me penetra. Era salvaje y rudo. Posesivo. Me encanta.

Encontró mis labios, los besa, los atrapó entre sus dientes y tira de ellos.

—Sara…

—No pares… —pido desesperada, apretándome contra su cuerpo, a pesar de que sé que él no parará.

—Ni aunque me lo pidieras mil veces —se ríe.

Me aferro a sus hombros y aprieto las piernas alrededor de sus caderas.

Oh, sí, aquello va a matarme…

—T-tomó la píldora —balbuceé en un murmullo inteligible.

Él parece entenderlo pues emite un gemido ronco en señal de asentimiento y satisfacción.

Los primeros espasmos de placer me sacuden, y el clímax llega en el momento exacto. Héctor se corre dentro de mí, dejándome una extraña sensación de plenitud que no he sentido antes en toda mi vida.

Media hora más tarde, las manos de Héctor se deslizan por mi piel húmeda, ofreciéndome un cálido masaje bajo el chorro de la ducha. Ambos nos apretamos contra el cuerpo del otro a causa del reducido espacio del plato de ducha, lo que provoca que nos excitemos y volviéramos a hacer el amor, esta vez, bajo el agua. Enrosco las piernas sobre sus caderas, pego mi espalda contra la pared húmeda y dejo que el agua caiga sobre mis pechos mientras estos se balancean ante las acometidas de Héctor.

Salgo de la ducha con una toalla en la cabeza y sin dejar de admirar el cuerpo escultural de aquel hombre. Se ha enrollado una toalla alrededor de las caderas, y el principio del vello oscuro asoma por encima de la tela. A ambos lados, los oblicuos marcados conducen hacia el pecado.

Suspiro.

Este hombre consigue volverme loca una y otra vez.

Me visto y le pregunto si quiere algo de almorzar, a lo que él responde algo acerca de mis nulas artes culinarias.

—Si quieres algo mejor entonces háztelo tú mismo —replico alterada.

Él se encoge de hombros y se dirige hacia la cocina, abre la nevera y rebusca durante unos minutos.

Va depositando varios alimentos sobre la encimera y luego se dedica a cortar verduras y a poner un cazo de agua a hervir.

Vale, lo mejor que yo sé cocinar son macarrones, pero que quieres que te diga, vivimos en el mundo de la cocina precocinada, por lo que mis intenciones de cambiar son reacias a ello. De todas formas, el hecho de que Héctor cocine mejor que yo, lo cual, por otro lado, no es difícil, me pone de mal humor.

Me siento en el sofá a esperar.

—¿No ves la televisión? —pregunta en tono jocoso.

—Sabes que no tengo televisor —replico de mala gana.

El señala sin mirar hacia el televisor que me ha regalado. La pantalla y la caja de libros están aún en el suelo.

—Vale que no sepas cocinas. ¿Pero ni siquiera sabes montar un televisor? Solo hay que enchufarlo.

—¡Claro que se enchufar un televisor! Pero no es mío.

—¿Y de quién es? —me cuestiona.

Pude notar como su voz se altera por momentos.

—Tuyo —mascullo entre dientes.

—Sara —se gira hacia mí, con una mano apoyada en la encimera y el gesto cansado— monta el maldito televisor. Me da igual que no quieras aceptarlo, pero voy a ver el partido de futbol mientras como.

De mala gana, me levanto y recojo el televisor. Mientras él se dedica a cocinar yo configuro el aparato. El almuerzo consiste en una tempura de verduras en salsa agridulce y una ensalada de gambas con aguacate. Devoro la comida mientras veo el partido. Me encanta el futbol, y por supuesto, mi equipo es el Real Betis Balompié. Es uno de los pocos y buenos recuerdos que tengo de mi padre. Él solía llevarme a ver los partidos de nuestro equipo, y yo ondeaba la bandera verdiblanca cada vez que mi equipo marcaba un gol. Cuando mi padre se marchó, lo desterré de mi memoria. Pero el futbol siguió conmigo, tal vez como algo innato que me permitía mantenerlo a él junto a mí.

Aquel día no juega el Betis, pero sí lo hace la selección española contra la selección americana. He de reconocer mi devoción absoluta por el equipo nacional desde que este gano la copa de Europa. Ahora, con dos copas de Europa y un mundial de futbol, yo soy una fanática de la selección.

—Os vamos a dar un repaso—comento, encantada de que así sea.

Héctor enarca una ceja con sorpresa.

—¿A quién?

—A tu selección americana.

—Yo voy con España. No olvides que mi madre era española, y siento un gran amor por este país.

—¿En serio?

—Sí.

—¿Y qué pasa con Estados Unidos?

Héctor tuerce el gesto, ligeramente incómodo. No entiendo el motivo, pero está claro que hay algo acerca de su país de origen que lo incomoda.

—Digamos que me siento más vinculado con España —resuelve, cortante.

Sé por su forma de hablar que la conversación ha terminado, pero no dispuesta a rendirme, opto por adoptar una actitud conciliadora.

—¿Me lo contarás algún día?

—Puede.

Héctor se centra en el partido y yo me siento un poco más aliviada al saber que existía una pequeña posibilidad de que él me abra su corazón.

Canto cada gol que marca España, grito a nuestros jugadores y maldigo al equipo contrario cada vez que comete una falta. Respiro tranquila al final del partido, cuando España gana por cuatro a dos.

Héctor no para de reírse cada vez que me ve sufrir, gritar y llevarme las manos a la cabeza.

—No sabía que eras tan exaltada —bromea.

—Sufro mucho con el futbol. Para los españoles, la selección es una manera de sentirnos orgullosos de lo nuestro. Con tanto desempleo, políticos inútiles y una crisis de la que no salimos, el futbol es el orgullo nacional del país.

—Yo creo que hay otras cosas de las que sentiros orgullosos.

—¿Ah, sí?

—Las mujeres españolas sois toda una belleza—dice, con una atractiva sonrisa en su cara. Luego continúa—aunque tenéis mal genio y un carácter fuerte, y a veces sois insoportables.

—¡Eh!

Le lanzo un guantazo que él esquiva. Me echa sobre el sofá y se tumba encima de mí, aprisionando mis brazos a cada lado de mi cabeza. Me muevo para defenderme y propinarle otro golpe por aquel ultraje, aunque no puedo parar de reírme porque sé que él tiene razón respecto a mi carácter.

—También sois reacias a aceptar regalos…

Él me mira acusadoramente, aunque yo sé que él se está divirtiendo tanto como yo. Deja un beso en mi cuello y continúa su observación.

—Pero sois divertidas…

Me hace cosquillas hasta alcanzar mi punto débil, y yo estallo en una profunda carcajada.

—Y traviesas…

Baja su mano hasta mis muslos, y yo los cierro aprisionándole la muñeca.

Él desliza su mano por encima de los pantalones, acariciándome y provocándome con la fricción.

—Y descaradamente sexis.

Baja hacia mis labios y me da un profundo beso.

Luego se separa de mí, me mira a los ojos y esboza una sonrisa.

—¡Ah, me encantan las mujeres españolas!

Héctor está quitándome la camisa cuando recibo una llamada de teléfono. De mala gana, descuelga el móvil y contesta a la llamada.

—¿Tan urgente es? —se pone tenso al escuchar lo que le dicen— de acuerdo, si hay más remedio estaré allí en menos de una hora.

Héctor me mira con culpabilidad. Yo le sonrío restándole importancia.

—¿Trabajo?

—Sí, y me temo que tengo que irme.

—No importa —comienzo a abrocharme la camisa— podemos vernos luego.

Y así acabas lo que has empezado, pienso.

—¿Qué tal si te vienes conmigo?

—¿A tu trabajo?

—Sí, solo tengo que solucionar una cosa, será solo un momento. Además, voy a una de mis filiales. Es una editorial que tiene varias sucursales. Podrías verla y, tal vez, cambiar de opinión.

Aprieto los dientes. Está claro que no era de los que se conformaba con un no por respuesta.

—Ve tú solo.

Me levanto para abrirle la puerta, pero él me coge del brazo y me sienta sobre sus rodillas. No me deja levantarme, y me mantiene quieta hasta que yo me decido a mirarlo y escucharlo.

—Sara…

—El mundo editorial no me interesa.

Él se levanta y me tiende una mano.

—Solo iba a decir que luego quiero invitarte a un sitio. ¿Eso también vas a negármelo?

—¿A dónde? —quiero saber, aún reacia por si él pretende llevarme a alguna otra de sus espectaculares empresas.

—Es una sorpresa.

Camina hacia la puerta, seguro de que yo lo acompañaré. Suspiro, suspiro y suspiro. ¡Qué hombre! Yo me quedo sentada, dispuesta a tener la última palabra. Pero me encantan las sorpresas… y al final, para mi propia mortificación, mis pies se mueven y lo acompañan.

Héctor luce una sonrisita triunfal durante todo el camino.

¡Hombres!

CAPÍTULO VEINTISÉIS

Las oficinas de la editorial son impresionantes. Paredes pintadas en tonos neutros, muebles grises y blancos, tecnología de última generación… todo ello le confiere un aspecto moderno, sencillo y funcional. Por comentarios de la recepcionista, a la que Héctor ha pedido que me enseñe la empresa, me entero de que esta es solo una oficina. La central se encuentra en Madrid, y además, la editorial pertenece al grupo Brown, de la que forman parte otro grupo de editoriales que se han expandido por América Latina. No tenía ni idea de que Héctor se dedicará al mundo editorial además de a los productos para deportistas.

Héctor no deja solas, pero antes pregunta si alguien, a quien no se refiere con su nombre, lo está esperando. La recepcionista responde algo nerviosa que lo han hecho pasar a la sala de visitas, y Héctor se marcha automáticamente. No tengo ni idea de qué va eso. ¡Cuánto secretismo! Imagino que el mundo de los negocios debe ser complicado.

Durante unos segundos mis fantasías me llevan hacia “Sara Santana, presidenta de su propia editorial”. Es algo tonto, lo sé. Pero me ha hecho ilusión imaginarlo. Tengo que admitir que no he mentido a Héctor cuando he alegado que el mundo editorial no me interesa. En realidad, lo que yo quiero ser es una gran periodista. Una que viaje por el mundo a modo de corresponsal, cubriendo sucesos políticos y mediáticos. Pero mi gran sueño siempre ha sido ser escritora. Pasar unos años como una periodista experimentada y con gran prestigio a la que se le abren, finalmente, las puertas del mundo de la escritura. Un Pérez Reverte. ¿Por qué no? Bueno, podría contestar a esa pregunta porque por lo pronto, mi trabajo consiste en un periódico local con una media de lectores de doscientos habitantes. ¿Triste? No lo es tanto si consideras que antes estaba en paro.

He de reconocer que aceptar el puesto que me ofrece Héctor me allanaría el camino. Lo haría más corto. Un trabajo en la editorial me permitiría publicar mi propio libro porque ya tendría los contactos adecuados. El problema es que mi orgullo me impide aceptar tal cosa. Hay algo en el hecho de ser un enchufado que me da mal rollo. No sé, llámame rara, pero lo cierto es que ser la novia del jefe no me seduce, en absoluto. No soporto las habladurías, y saber que existirían miles de comentarios maliciosos de mis compañeros de trabajo me apenaría. Luego está el hecho de que me infravaloraría a mí misma. Siempre he querido conseguir lo que me propongo por mi propia valía, y no por el hecho de que otros me ayuden. De ser así, no sería capaz de sentirme orgullosa de mí misma.

Puedo leer el titular: “Sara Santana, escritora y famosa novia de Héctor Brown”. No, no me gusta. Bueno, sí que me gusta el hecho de ser novia de Héctor, solo que él no me lo ha pedido. Por el momento solo soy la chica con la que se acuesta, lo que tampoco está nada mal, por cierto. El caso es que habría que cambiar el titular a algo así: “Sara Santana, escritora enchufada y famosa amante de Héctor Brown”.

¿Qué te parece? A mí fatal, me dan náuseas solo de pensarlo.

Vuelvo a la realidad y me olvido del libro que escribiré… algún día, o de ser la novia de Héctor… algún día. Lo que de verdad importa es mi hermana. Y en ese momento, más bien, desde que Héctor ha vuelto de su viajo, me he olvidado de ella. Me siento culpable. Sé que soy la peor hermana del mundo.

Fantaseo con el sospechoso del asesinato de mi hermana. No puedo evitarlo.

En ese momento la culpabilidad me asfixia. Necesito hacer algo para sentirme mejor. Lo que sea. Y se me ocurre algo. Llamo a la recepcionista, que me está enseñando el servicio.

No tengo ni idea por qué cojones me enseña el servicio. Es un inodoro y una pila de agua. Más bonito que los que suelo ver en mi vida diaria, pero un váter al fin y al cabo. Supongo que la chica se encuentra incómoda ante el hecho de tener que enseñar la empresa a una desconocida.

—Me gustaría esperar al señor Brown en su despacho.

La chica duda, pero el hecho de que yo he llegado con Héctor le hace disipar cualquier sospecha.

—Claro, acompáñeme —responde, feliz de ser liberada de esa tarea.

Llegamos al despacho de Héctor. La chica comenta que él no suele pasar mucho tiempo allí, y que en realidad, visita la editorial un par de veces al año, pues las oficinas centrales están en Madrid. Asiento y ella me deja sola.

Si no pasa mucho tiempo aquí no voy a encontrar nada. Pero por echar un vistazo…

Sé lo que estás pensando. Primero me acuesto con el supuesto asesino de mi hermana y ahora cotilleo entre sus cosas. Míralo desde el punto de vista de una mujer que está completamente desesperada. ¿Lo ves mejor? Yo tampoco, pero igual voy a hacerlo.

Abro el primer cajón del escritorio. Vacío.

Vale, es verdad que no pasa mucho tiempo aquí.

Abro el segundo cajón. Hay algunos papeles. Los ojeo. Son contratos.

Abro el tercer cajón. Hay algunos manuscritos, al parecer son de escritores noveles.

A mi subconsciente se le enciende la bombilla y tararea una canción.

“Tú podrías ser uno de ellos…” —canturrea.

Le digo que se calle, y por supuesto, no me hace caso.

“O luchas por ser la novia o luchar por descubrir al asesino de tu hermana. No puedes tener las dos cosas”.

—Que me dejes en paz —digo en voz alta.

Silencio. Parece haberse callado.

Voces. Vienen de la habitación de al lado.

Oigo a Héctor. Está gritando. Me acerco a la pared y pego la oreja.

—¡No quiero que vuelvas a presentarte aquí! —ese es Héctor.

—¡Necesito tu ayuda y tú eres mi único amigo! —replica una voz masculina.

—No lo soy desde que sucedió lo que ambos sabemos —responde Héctor.

Parece muy enfadado.

Escucho un portazo, corro hacia el escritorio y me agacho para que no me vean. No quiero que me pillen escuchando. Veo pasar a un hombre andando muy alterado. Lo reconozco de inmediato.

El marido de Claudia.

Va pegando voces por el pasillo.

Si lo que ambos saben que ha pasado es la desaparición de Claudia y el asesinato de mi hermana… entonces…

No quiero pensar, así que me marcho hacia la puerta y regreso a la recepción. Como la recepcionista me ha enseñado el lugar, sé que al marido de Claudia lo han hecho salir por la puerta trasera para evitar un espectáculo desagradable.

Llego a la recepción. A los pocos minutos aparece Héctor. Él no sabe que yo lo sé, pero yo sé lo que él sabe. Es lioso. Es horrible si yo estoy en lo cierto.

Héctor parece nervioso. Tiene el pelo revuelto, y yo sé que él se lo echa hacia atrás cada vez que está enfadado.

—¿Ocurre algo? —pregunto con total inocencia.

Él me sonríe, me da un abrazo y me besa en la frente. Parece tranquilizado de tenerme allí con él en ese preciso momento. Me da la sensación de que es como si me necesitara.

Eso… es… contradictorio.

Impropio del asesino de mi hermana, pero…

—¿Quieres tu sorpresa? —pregunta.

Lo miro. Desesperado incluso está más guapo.

¡Dios! ¿Cómo puedo pensar en eso después de lo que he oído?

“¿Qué has oído exactamente?” —pregunta jocosamente mi subconsciente.

La hija de puta que hay dentro de mí vuelve a las andadas.

No, no sé lo que he oído. Han tenido un problema, y puede referirse a mi hermana.

Miro a Héctor. Si quiero descubrir la verdad tendré que pasar tiempo con él de todas formas. El problema es que me conozco, y sé que cuanto más tiempo esté a su lado más me colaré por él.

Héctor me mira expectante. Se está empezando a cansar.

—Sí, quiero mi sorpresa —contesto, poco segura.

Él me coge de la mano y nos dirigimos al ascensor. Nos montamos en el coche y volvemos a emprender el camino. No tengo ni idea de a dónde me lleva. A la media hora llegamos a un campo llano y verde. Está desierto excepto por una nave industrial. Héctor detiene el coche. Miro a mi alrededor, incrédula.

—Si querías llevarme al campo tenemos una al lado de mi casa. Más bonito, con árboles y esas cosas.

Héctor se baja del coche.

—No te he traído al campo —dice, bastante molesto. Señala hacia la nave y me insta a que me baje del coche.

Es gracioso, porque si quisiera matarme no iba a enterarse nadie. Miro al cielo. No creo en Dios, pero por si acaso, no me vendría mal que él me acompañe en este momento.

Me bajo del coche.

“Para follártelo no pones tantos impedimentos” —me informa mi subconsciente, partida de risa.

Le digo que si me pasa algo morimos las dos, y eso parece afectarle bastante. Se calla.

Camino hacia la nave. Las piernas me tiemblan.

¿Qué me pasa? Si hubiera querido matarme ya lo habría hecho. ¿No? Me habría tirado por la borda cuando estábamos en medio del mar. No soy buena nadadora.

Héctor abre las puertas de la nave. Yo cierro los ojos. Me imagino que un pit bull salta sobre mí y me arranca la cara. Lo leí una vez en las noticias. Qué muerte tan horrible. Yo preferiría morir sin enterarme, a poder ser, echando una cabezadita en el sofá después de un maratón de Gossip Girl y un helado de plátano y brownie de Ben & Jerrys. Voy a gritar. Se lo pienso decir a Héctor, al menos, podría tener ese detalle.

—¿Qué haces? —me pregunta desconcertado.

Abro los ojos. En medio de la desierta nave hay una avioneta.

Suspiro.

—Las sorpresas se dan con los ojos cerrados —digo, histérica perdida.

No sé por qué pero tengo ganas de reír.

Héctor se encoge de hombros y se acerca a la avioneta. Le acaricia uno de las alas.

—Me encanta volar. Aprendí cuando tenía dieciocho años —se gira hacia mí, y sus ojos brillan emotivos— siempre vuelo solo. Quería compartir esto contigo. No es mucho, pero es el principio de algo.

Estoy a punto de desmayarme.

Este es el momento más romántico de toda mi vida. Él, que siempre vuela solo, va a compartir esto conmigo. El principio de algo…

Olvida que antes pensaba que él iba a matarme. ¿Vale? Porque ahora, Héctor Brown se ha convertido en el tipo de mis sueños.

—Gracias por compartir esto conmigo —respondo ilusionada.

Me acerco a él y le doy un beso en los labios.

Él abre la puerta de la avioneta y me ayuda a subir. Luego se monta. Enciende el motor. Recuerdo que me da miedo volar. Con la emoción del momento, se me ha olvidado. La hélice comienza a girar. Si alguien pasara por delante en este preciso momento, le arrancaría la cabeza de cuajo. No sé por qué pienso eso, de verdad que no. Empiezo a creer que tengo una mente macabra. El avión comienza a moverse. Vamos hacia el campo verde.

Me río histérica.

—¿Qué pasa si nos estrellamos? —pregunto inquieta.

Héctor me echa una mirada que quiere decir “cállate”. Aún así se apiada de mí y responde.

—No vamos a estrellarnos. He pilotado tantas veces que soy incapaz de contarlas.

No contenta con su respuesta, vuelvo a insistir.

—¿Pero y si nos estrellamos?

Veo como aprieta el volante. Genial, lo estoy cabreando. Ahora, si se enfada, puede que nos matemos de verdad.

—Si nos estrelláramos moriríamos —dice tan pancho.

Dicho eso, la avioneta empieza a despegar del suelo. Me agarro al asiento.

¿Cómo coño ha sido capaz de decir eso?

El suelo se hace cada vez más lejano.

Quiero reír y llorar a la vez. Siento cosquillas en el estómago. Abajo todo es muy pequeño.

—Sara —su mano derecha agarra la mía. La otra sostiene el volante— nunca permitiría que te pasara nada.

Sonrío más tranquila. Por si acaso, le hago volver a colocar la mano en el volante.

Él se ríe.

Yo no.

Los primero minutos los paso nerviosa. Al final, empiezo a disfrutar del paisaje. Visualizamos los árboles, las casas, las carreteras… todo es pequeño y hermoso.

¡Estamos volando!

Y es… increíble.

Me río. Hago comentarios acerca de los lugares que me gustaría visitar en el mundo. La mayoría él ya los ha visitado, pero promete llevarme algún día.

Algún día.

CAPÍTULO VEINTISIETE

Estoy teniendo una conversación nada agradable con el siempre desagradable Julio Mendoza. No entiendo como en el pasado pude sentir admiración por un ser tan aborrecible. En realidad, sí lo sé. La razón es muy sencilla; yo admiraba al escritor, no al hombre, y ahora al conocer al hombre no pude continuar con mi admiración hacia el escritor.

Julio Mendoza es inquisitivo y engreído. Tan inquisitivo que mis respuestas acerca de que no he encontrado nada que inculpe a Héctor no se las traga. Obviamente, he omitido que el marido de Claudia se presentó en las oficinas de la editorial. He decidido que todo lo que vaya descubriendo me lo guardaré para mí, y así, cuando descubra la verdad, la encargada de resolver el asesinato de mi hermana será la policía, y no ese escritor de pacotilla, que sin lugar a dudas, escribirá la historia como acostumbra a hacer: sin ningún atisbo de respeto. Tan engreído que mis explicaciones telefónicas no le han parecido suficientes y se ha presentado en la puerta de mi cabaña.

Trabajo para Julio Mendoza porque es la única forma de ganarme la vida y permanecer en un sitio tan olvidado de la mano de Dios como es este pueblo. Pero desde luego, no voy a hacer partícipe a Julio de ninguno de mis descubrimientos. Por otro lado, si miento a Julio, este llevará la investigación por el camino equivocado, lo que lo hará estancarse en su búsqueda y a mi avanzar.

Julio sigue con los brazos cruzados, el gesto inquisitivo y la espalda apoyada en la puerta. Vamos, como en su casa. Para asegurarle que no es así, yo me he plantado frente a él e imito su pose, franqueando la entrada de modo que ni lo dejo pasar ni lo invito.

—Así que no has averiguado nada… —continúa con su vocecilla cargada de inquina— empiezo a pensar que no eres tan buena investigadora como pensaba.

Cojo aire y lo suelto por la boca. Julio no sabe que yo, cuando me enfado, me convierto en un ser desagradable que arrasa con todo lo que hay a su paso. Intento contenerme, al menos, todo lo que la ira que guardo en mi interior me permite.

—Punto número uno; no soy investigadora sino periodista. Punto número dos; si no he encontrado nada incriminatorio será porque no es culpable.

Julio niega con la cabeza y hace un chasquido con la lengua que se me cuela en el cerebro y comienza a martillearme la sien. ¡Qué mal me cae!

—Ser periodista, conlleva, entre otras cosas, ser capaz de culminar con éxito una investigación. Y respecto al segundo disparate que has dicho, Héctor Brown es culpable y no me cabe la menor duda —dice, con su voz de sabiondo intelectual.

—Si tan mal periodista-investigador te parezco solo tienes que hacer una cosa: despedirme —lo animo.

Tan pronto como las palabras salen de mi boca me arrepiento. Si me despide, no tendré posibilidad de seguir subsistiendo en el pueblo y me veré en la obligación de buscar otro trabajo alejado de este sitio.

Julio, quien durante toda la conversación ha mantenido una amplia sonrisa cómica en el rostro, ahora tiene una mueca tensa en los labios.

Este acontecimiento forma parte de mis innumerables ejemplos que ilustran mi capacidad innata para cabrear a todo el mundo.

Y Julio parece que se lo está pensando. Durante varios segundos permanece callado, probablemente a punto de gritar: “¡A la puta calle!”.

—No te voy a despedir —dice al fin, para mi sorpresa—. No eres mala periodista, tu trabajo asegura lo contrario. Tan pronto como te desembaraces de ese abanico de sentimientos que te impide ser objetiva, te convertirás en una magnífica comunicadora.

Se despide de mí y comienza a descender por el sendero que da camino a su casa. “Abanico de sentimientos” vaya chorrada…

Un malestar incomprensible se apodera de mí tan pronto como su figura se pierde por el bosque.

Llamo a Leo y este acude obedientemente hacia donde me encuentro. El precioso cachorrito se ha vuelto indispensable en mi vida, conllevando que su sola presencia me haga sentir mejor. Le lanzo la pelota de goma varias veces. Él corretea feliz por el bosque, alcanza su presa y regresa a devolvérmela.

Ese día, sin embargo, Leo no consigue animarme.

Ya han pasado dos días desde que Héctor me llevó a volar con él. El recuerdo de aquel día me causa una opresión en el pecho difícil de soportar. Sé perfectamente que esa opresión es debida al sentimiento de culpabilidad que tengo. Desconfío de él, y al mismo tiempo, lo necesito. Le estoy mintiendo.

Héctor se muestra amable, divertido, encantador y pasional conmigo. Tan pronto como estoy con él desaparece la desconfianza. Tan pronto como nos separamos, reaparece. Y entre medio, la mentira.

Es pensar en sus manos acariciando mi piel, sus labios sobre los míos, nuestra risa fundiéndose al unísono y yo me derrumbo.

Si resulta que Héctor es el asesino de mi hermana, será un golpe tan duro que no sé si podré llegar a superarlo algún día. Pero si Héctor es inocente tendré que enfrentarme al duro hecho de contarle la verdad.

Vuelvo a la cabaña y me siento en el sofá, tratando de reorganizar mis ideas. Leo llega corriendo y se tumba a mi lado, panza arriba. Le acarició la barriga y se queda dormido. Al menos, uno de los dos es feliz.

Es curioso. A veces me olvido de qué hago exactamente en este pueblo. Es como si la búsqueda de la verdad y el deseo por Héctor me hubieran apartado de lo que fue el centro de mis preocupaciones hasta hace solo unos días: Érika, mi hermana.

Instintivamente giro la cabeza para contemplar la urna, que sigue situada en el mismo lugar en el que la coloqué el día de su incineración. Me quedo completamente quieta, a expensas del parpadeo de mis ojos, que es incapaz de cesar. No me he dado cuenta de que me estoy clavando las uñas en las palmas de las manos, apretando tan fuerte que he comenzado a sangrar.

Allí esta Érika. Tan siniestra que me cuesta reconocer al reflejo inquietante de mí misma. Mantiene las sombras azuladas bajo los párpados, el pelo húmedo y desordenado pegado a la cara, y la mancha roja sobre su cabeza. Pero no es su apariencia lo que me aterroriza, sino la expresión de su rostro. Sus ojos parecen inyectados en sangre y se proyectan fijamente sobre mí, y sus labios se cierran en un rictus que esconde unos dientes apretados que rechinan, produciendo un sonido que nos encierra a ambas. Está enfadada.

Me levanto del sofá con las piernas temblando y sin dejar de mirar a mi hermana.

—¿Q-qué quieres? —tartamudeo.

Mi respiración se agita y el sudor frío se pega a mi frente.

Jamás he visto a mi hermana tan enfadada. Ella siempre se muestra distante conmigo, y sin embargo, ahora, es tan directa que su imagen me produce una agonía insoportable.

—¿Qué quieres? —le grito, aterrorizada y llorosa.

El rostro de Érika se contrae, y da paso a una máscara de dolor y odio que me produce un terror inadmisible para tratarse de mi propia hermana. Su boca comienza a abrirse en un ángulo imposible, sus ojos lagrimean y una de sus manos se tiende hacia mí, en busca de… ¿Incriminación? ¿Ayuda?

Y entonces, ella grita.

Es un grito ensordecedor y agudo que me hace estremecerme. Retrocedo hacia atrás con miedo y me tapo los oídos, rogando que pare. Pero aquel espectro azulado con una mueca de dolor es su rostro no cesa.

Intento correr, pero mis pies se han quedado anclados al suelo. Todo se desvanece ante mí, las paredes, los muebles… y ella, se va haciendo más borrosa. Antes de perder la conciencia me doy cuenta de que no es ella la que me abandona, sino que soy yo la que se va.

Abro los ojos, y lejos de sentirme abatida por el desmayo, el corazón comienza a latirme desbocado. A pesar de que me duelen todas las articulaciones y me siento mareada, me levanto rápidamente, por lo que un nuevo mareo me sobreviene y me veo obligada a agarrarme al sofá. Con miedo, paseo la vista por el estrecho habitáculo, lo cual no es necesario. La opresión y angustia que sentía cuando ella apareció ya no están, y en su lugar, han dado paso a un torrente de emociones que van desde el miedo más absoluto hasta el más puro desconcierto.

Camino hasta la urna, indecisa. Mi hermana, mi hermana… ¿Qué es lo que quería?

Estoy asustada pero aún así, estiró el brazo para tocar la urna y la acarició. Es fría. Y un sentimiento de soledad me invade.

¡Qué irónico que ahora me sienta sola cuando estaba deseando que ella desapareciera!

—¿Qué quieres? —susurro a la urna.

No hace falta que ella me conteste. Érika está dolida. Necesita decirme algo, y ese grito, ha sido su manera de advertirme de que algo se me escapa.

Estoy en el centro. Tras la aparición de mi hermana, he sentido la imperiosa necesidad de acudir a este sitio. No sé por qué, pero algo me lleva a pensar que sea lo que fuera que mi hermana quisiera decirme, es aquí donde voy a encontrarlo.

Saludo a la mujer de bata blanca que siempre está en la recepción y me paseo por el centro, tratando de encontrar la respuesta. Las mujeres apenas me miran, pues si antes podía sorprenderlas que yo estuviera allí, ya se han acostumbrado a mi presencia. Yo no soy Érika, y por tanto, soy alguien ajena a ellas. A su mundo de pasillos blancos y caras conocidas. A la seguridad de los rostros conocidos y las paredes cercadas que no golpean ni insultan.

Doy un paseo por el jardín y me cruzo con el jardinero. Este, aunque pasa por mi lado, no se digna a mirarme. Camina con el gesto ceñudo y el andar encorvado tan característico. Hay algo que oculta. Lo sé desde el primer momento en que lo vi. No dispuesta a que mis sospechas se queden en meras confabulaciones, me dirijo hacia donde él, tratando de aparentar que solo estoy contemplando el paisaje. Me paro cuando él se vuelve hacia mí y disimulo que estoy mirando una bonita orquídea. El jardinero desaparece por la puerta de una caseta verde que se funde con la vegetación. Me siento a esperar en un banco de forja blanca. Sale a los pocos minutos, vestido con ropa de calle distinta a su mono de trabajo. Se despide de una de las enfermeras, se monta en su coche y se marcha.

Aprovecho que el jardín está desierto para colarme en la caseta. Si el jardinero esconde algo, ese puede ser un buen sitio para ocultarlo. Agarro la manivela de la puerta e intento hacerla girar. Cerrada.

Si encuentro un alambre tal vez pueda forzar la cerradura. Miro hacia ambos lados del jardín hasta que caigo en la cuenta de que una de las horquillas de mi cabello puede servirme. Estoy quitándomela cuando veo a Héctor aparecer a lo lejos.

Me saluda y me hace un gesto para que me acerque.

Le doy un casto beso en los labios y el juguetea con el mechón que acaba de soltarse de mi cabello.

—No sabía que estabas aquí —me dice, extrañado de que yo no haya ido a saludarlo como acostumbro en mis frecuentes visitas al centro.

—Acabo de llegar —miento— estaba viendo el jardín. Uno se pierde por aquí, es tan bonito…

Héctor me acerca hacia él y me da un profundo beso en los labios. Yo cierro los ojos y una corriente de electricidad recorre todo mi cuerpo. Cuando se separa de mí, yo estoy flotando en una realidad paralela: promesa de sexo duro, se llama.

—¿Estás bien? Pareces enferma.

—Sí, estoy bien.

—¿Estás segura? —continúa, poco convencido.

—Sí, he dormido mal, eso es todo.

Me da la mano para que lo acompañe.

—¿A dónde vamos?

—A mi despacho.

—¿Y eso?

Los ojos de Héctor brillan con picardía.

—Nada más verte he sentido una imperiosa necesidad de tirarte sobre mi escritorio y abrirte de piernas para mí.

El calor me inunda.

Solo él consigue que mi lívido aumente por cien en un segundo.

Entro al despacho de Héctor, lo empujo hacia la puerta cerrada y le quito la chaqueta. Héctor me mira con una mezcla de diversión y aceptación en los ojos, pero sus manos continúan quietas y apartadas de mi cuerpo. Enarco una ceja y me cruzo de brazos.

—Señor Brown, lo recordaba más activo en las veces anteriores.

Héctor se ríe.

—Debo admitir que te he mentido. Quería darte algo, y estaba aquí, en mi escritorio. Sé que te gustan las sorpresas.

Lo miro sin comprender, y él se desplaza hasta su escritorio, abre un cajón y saca una cajita de color plateado. Vuelve hacia donde estoy y me ofrece el misterioso paquete. Sin decir nada, lo abro. Me quedó pasmada y sin habla durante unos segundos, admirando la joya que tengo entre mis manos. No me lo puedo creer. Es un collar de diamantes.

—No sé qué decir…

Héctor sonríe.

—Solo di que lo aceptas.

Yo sonrío.

—¿Tendría otra opción?

Él niega con la cabeza, sin perder ni la sonrisa ni un ápice de su atractivo. —Pensé… que no regalabas joyas a las mujeres— comento con descaro.

Él se encoge de hombros.

—Tú eres mi excepción.

Él corazón me da un vuelco y no puedo evitar que una sonrisa bobalicona se plante en mi cara.

Héctor me rodea por la cintura y me da la vuelta, me aparta el cabello y me deja un beso cálido en la nuca. Luego, coloca el collar sobre mi cuello y vuelve a darme la vuelta. Me mira satisfecho.

Me atrae hacia sí y vuelve a besarme. Antes de que me dé cuenta, ambos nos hemos movido hacia el escritorio y yo estoy sentada encima de él, mientras Héctor me besa y acaricia todo el cuerpo por encima de la tela. Se acerca a mi oído y ordena con voz ronca:

—No te lo quites.

Entiendo que se refiere al collar.

Sin decir más, me da la vuelta y me coloca con la cara contra el escritorio. Sus manos descienden hacia mis medias y las arrancan. Luego me baja las bragas. Mi culo está expuesto a él, y yo no puedo ver lo que va a hacerme, lo que me excita mucho más.

Héctor me penetra con un dedo, y yo, que no me lo espero, grito de placer. Puedo sentir el bulto de su entrepierna sobre mi culo y su dedo me provoca de una manera exquisita. Coloco las palmas de la mano en el escritorio y me muerdo los labios, tratando de no gritar en el despacho. Pero no lo consigo del todo, y pequeños gemidos escapan de mis labios. Eso excita a Héctor, que se baja los pantalones y me penetra.

Sus manos me agarran las caderas y entra y sale de mí, rápido y fuerte. Mis pechos golpean el escritorio, y mi cabello cae en cascada sobre mi frente. Héctor lo recoge entre sus manos y me dice algo inentendible al oído.

Yo grito.

Él grita.

Me agarra y me lleva hacia la pared, donde me agarra de las caderas y vuelve a entrar dentro de mí.

Yo abro las piernas para facilitarle la entrada y él entra y sale de mí una y otra vez, hasta que ambos no desplomamos contra la pared en un último grito antes de llegar al éxtasis.

Me besa en la nuca y acaricia mi cuello hasta llegar al collar.

—Te queda perfecto.

Yo me vuelvo y rodeo su cuello entre mis brazos. Lo contemplo extasiada.

—Un collar de diamantes no es algo que vaya a poder lucir muy habitualmente—le digo.

Él me mira, con sus ojos desprendiendo una extraña sensación que no había visto antes.

—¿Qué te parece si me acompañas a una fiesta en París? Allí podrás lucirlo.

—¿Sería tu acompañante? —pregunto nerviosa.

Él niega con una sonrisa.

Héctor se separa un poco de mí y puedo notar que él está tan nervioso como yo. Me ofrece una sonrisa que me parece lo más tierno que he visto en mi vida. Yo se la devuelvo, calmándolo. Como si se tratara de un niño pequeño, apoya la cabeza sobre mi pecho, avergonzado, y me besa por encima de la tela.

—No había hecho esto antes. Me pones muy nervioso, Sara. Eso no me ha pasado nunca.

¿Nervioso él? Es la persona más segura de sí misma que he conocido nunca.

—¿El qué? —pregunto sin entender.

—No quiero que seas mi acompañante —asegura en tono serio. Me coge de la mano y me acerca hacia él— quiero que seas mi novia. Quiero presentarte ante todos como mi novia —el nerviosismo vuelve a hacer mella en él, y por un momento, el Héctor seguro de sí mismo que conozco desaparece, dando paso a un hombre que espera una respuesta con cierto temor— si tú quieres, claro.

Lo miro. Él me mira.

Está despeinado y luce joven y sexi, dejando atrás la apariencia del distante hombre de negocios.

¿Cómo puede creer que voy a decirle otra cosa que no sea que sí? ¡Si me muero por sus huesos!

Lo agarro de la corbata y lo acerco a mis labios.

—Quiero.

CAPÍTULO VEINTIOCHO

Contemplo a la chica que hay en el espejo. Sus redondos ojos castaños brillan de emoción, y los carnosos labios sonríen formando una abierta mueca que rodea los dientes blancos. Su rostro, con el habitual tono moreno, posee esta vez un brillo distinto. Yo sé a qué se debe. Es el brillo de la ilusión.

Y el culpable de ese brillo no es otro que el magnate de los negocios, el reclamo de las fiestas neoyorquinas, el multimillonario americano Héctor Brown.

“Soy la novia de Héctor Brown” le digo al espejo con cierto tono de incredulidad.

Mi reflejo está tan incrédulo como yo, por eso, decido acabar con esa actitud. La fiera que hay en mí se echa su cascada de pelo oscuro hacia atrás, apoya una mano en sus redondeadas caderas y saca pecho.

¡Oh yeah!

Para celebrarlo, Héctor me ha invitado a cenar esta noche. No sé exactamente a donde vamos, aunque conociendo sus gustos, cualquier sitio elitista y caro al que yo no podría ir de no ser que pidiera un préstamo a mi entidad bancaria. O vendiera un riñón. En realidad, lo mismo me da. He de reconocer que el recuerdo de nuestra cena en aquel parador a orillas de la playa solo gana a las grasientas pizzas del italiano de la esquina de mi barrio por tres cosas: la vista, la compañía y el sexo.

Mis gustos culinarios no son demasiado exigentes. Adoro el olor del antiguo puchero de mi madre y las migas con chorizo de mi tía Luisa. Todo lo demás, que quieres que te diga, sobra.

El caviar, las angulas y el resto de bichos raros se merecen seguir con vida para mi gusto, y no entre mis papilas gustativas, las cuales, para mortificación de un buen cocinero Michelín, no los agradecen.

Me doy una ducha con agua caliente y echo la cabeza hacia atrás, dejando que las gotas de agua resbalen por mi piel desnuda. Es una sensación deliciosa. A los pocos minutos salgo del baño completamente renovada y relajada. Cualquiera diría que este día, que había empezado de una manera horrorosa, fuese a terminar de una forma tan buena.

Cojo mi bata de lunares y me enrollo una toalla en el pelo. Leo pasa a mi lado y aúlla para que lo saque a dar un paseo. A regañadientes, pues voy a llegar tarde, abro la puerta y salgo al bosque oscuro.

Lo único bueno de vivir perdida en medio del bosque es que puedo salir en bata y zapatillas a la calle, mejor dicho tierra repleta de árboles, sin que me vea ningún vecino. Si le quitas ese… encanto, el lugar carece de las comodidades de vivir en la gran ciudad: robarle el wifi al vecino, los ruidos de los coches, el cine, los vecinos molestos y que no pagan la comunidad, los tacones de la del quinto, y las tiendas. Podrás decir que entre todas las comodidades que he citado algunas no lo son, pero en este pueblo alejado de la mano de Dios, echo de menos hasta el olor a fritanga y croquetas del bar de la esquina.

Leo se aleja hacia la plataforma de madera que da acceso al lago. Ese lugar me pone los pelos de punta. Fue el sitio en el que murió mi hermana, y evidentemente, lo evito. Llamo al perro para que vuelva conmigo, pero este se encuentra ocupado olfateando algo.

—¡Leo! —lo llamo.

El perro ni siquiera mueve la cola. Lo que quiera que esté olfateando parece haber reclamado por completo su atención. Suspiro y vuelvo a llamarlo. No tengo intención alguna de acercarme al último lugar que mi hermana pisó con vida. Entonces lo entiendo. Leo está olfateando el olor de Érika. Los perros tienen un olfato más desarrollado que los humanos y el olor de mi hermana, tras el rastro de sangre en el poste que la policía se encargó de limpiar, aún permanece en el lugar. Me estremezco al caer en la cuenta de ello y siento ganas de llorar. Enfadada, corro hacia donde está el perro. Sin pensarlo. Él muy insensato se encuentra en el borde de la plataforma, y si se cae, no me quiero tirar a buscarlo. Al llegar a su altura lo cojo de malos modos y el perro empieza a ladrar. Estoy a punto de girarme sobre mis talones y alejarme de ese lugar que tan malos recuerdos me trae cuando algo brillante capta mi atención. Dejo al perro en el suelo y me acerco al agua con pasos cortos e indecisos. El destello se hace más fuerte. Una figura plateada y borrosa está en el fondo del lago, escondida bajo la plataforma y oculta por el fondo del agua. Sin pensarlo, me tumbo en la plataforma y dejo caer el brazo en el agua, que está fría y verde. Intento llegar con el brazo hasta el fondo y recoger el objeto. A simple vista el fondo parece ser más cercano, pero en realidad, debe tener unos dos metros. Acerco el cuerpo al borde de la plataforma, por lo que tengo que hacer un esfuerzo considerable por mantenerme equilibrada para no caerme en el agua. Mi mano tampoco llega a rozar el objeto.

Me levanto derrotada y miro hacia uno y otro lado del bosque, buscando una rama o algo alargado que pueda servirme para alzar el objeto. Sorprendentemente, el destino no quiere que en un lugar rodeado de cientos de árboles haya una ramita en el suelo. Y yo no soy lo suficiente alta ni fuerte como para arrancar una pesada rama de cualquier árbol. En la casa tampoco tengo nada de dos metros que pueda ayudarme a recoger el objeto que brilla, y además, aunque lograra desplazarlo, necesitaría algo parecido a mi mano que me sirviera para recogerlo.

Me cruzo de brazos exasperada. De ningún modo me voy a zambullir en las mismas aguas en las que alguien asesinó a mi hermana. Eso es demasiado tétrico incluso para mí. Pero quiero el objeto y la misma conexión que sentí y que me decía que mi hermana no se había suicidado, me dice ahora que ahí abajo hay algo relacionado con la muerte de Érika. Antes de que pueda tomar conciencia de lo que estoy a punto de hacer y pueda arrepentirme, comienzo a desvestirme. Me quito la bata y las zapatillas. Estoy desnuda en medio del bosque, y el frío comienza a erizar el vello de mi piel.

Doy varios pasos hacia atrás para tomar impulso y cojo carrerilla para tirarme al agua, de esa manera, no habrá marcha atrás. Tan pronto como estoy en el aire y los dedos de mis pies rozan el agua me arrepiento.

El agua está fría, mugrienta y terrosa. El asco se apodera de mí, por lo que dispuesta a terminar con esa situación tan macabra lo más antes posible, cojo aire y me zambullo. Bajo el agua turbia es difícil ver más allá del plancton verde y marrón, pero el destello plateado me guía instintivamente hacia el fondo, siguiendo un camino descendente y a ciegas. El destello parpadea cada vez que me acerco, hasta que logro rozarlo con las manos. Está afilado y me pincho, pero logro cogerlo con las yemas de los dedos y alzarlo victoriosa. Me doy impulso con los pies hacia arriba y salgo echando el aire por la boca, en burbujas pequeñas que me acompañan hasta la superficie. Mi cabeza alcanza el frío del exterior y abro la boca para inhalar una amplia bocanada de aire. Emitiendo arcadas de asco, me dirijo hacia la superficie, alcanzo la plataforma con las manos y salgo del agua.

Noto la tierra y algo viscoso y verde pegado a mi piel. Me sacudo como puedo los restos de ramitas, hojas y demás suciedad de la que prefiero desconocer su procedencia y contenido.

El sonido de la pisada de una hoja a escasos metros de donde me encuentro me distrae de lo que estoy haciendo, y me obliga a ponerme en alerta. Una figura alta y atlética me admira en la lejanía, con los ojos abiertos como platos.

—¿Sara… qué?

Me tapo con las manos y grito a Erik cuantas palabras malsonantes logran salir de mi boca. Él se da la vuelta bastante confuso, y balbucea algo pidiéndome disculpas. Me arrodillo, recojo mi bata y me la coloco con la mayor de las dignidades.

—Perdona… yo… lo siento. No te esperaba así —dice, todavía de espaldas a mí—. En fin, es que… ¿Qué hacías desnuda en el lago a estas horas?

Me dirijo hacia la cabaña con Leo correteando a mis espaldas y ladrando a Erik cuando pasa a su lado.

Erik me sigue a trompicones.

—¡Estaba nadando pedazo de gilipollas! —grazno cabreada.

Me meto en la cabaña y él entra detrás de mí.

—¿Nadando? —repite, sin ocultar su estupor. Señala hacia lo que llevo en la mano—. ¿Qué es eso?

Vaya con el policía. ¡No ha perdido un detalle!

El pensamiento provoca que me ruborice, por lo que antes de que él lo note, vuelvo al ataque.

—¿Y tú qué haces aquí? ¡Te dije que no te quería volver a ver ni en pintura! ¡Nunca más! —lo empujo hacia la salida mientras grito.

Erik se deja hacer sin oponer resistencia. Por el contrario, deja las manos en alto, como si el hecho de que me tocara pudiera ofenderme más que el que me haya visto desnuda y de esta guisa.

—¿Puedo explicarme? —pregunta educadamente, al llegar a la salida.

Lo miro hostil, con la mano en el pomo de la puerta.

—Un minuto.

—He venido porque he descubierto algo acerca del jardinero. Decías que desconfiabas de él y yo… bueno… No he estado muy acertado en la investigación pero creo que he encontrado algo. La huella del golpe de una pala que coincide con la encontrada en el cobertizo del jardinero. La huella estaba a la salida del centro junto a un trozo de tela que pertenecía a un pañuelo de tu hermana, el mismo que vestía la noche que la asesinaron. El trozo de tela se quedó enganchado a la corteza del árbol y la policía lo encontró el mismo día que Érika murió, cuando fueron a investigar al centro. Estuvimos varias semanas intentando descifrar de qué se trataba la huella en forma de huso que había en la corteza del árbol. Podría haber sido cualquier cosa, pero ayer una de las chicas del centro comentó que había visto discutir al jardinero y a tu hermana justo frente a ese mismo árbol. Me dirigí hacia su cobertizo y allí estaba la pala. Tenía restos de la misma corteza del árbol. Eso sucedió unas horas antes de que Érika fuese asesinada en el lago.

Me quedo petrificada. El jardinero, el mismo que me causa aquella desconfianza que, ahora sí está justificada.

—¿Por qué la chica no dijo nada antes? —quiero saber.

—Cuando se enteraron de que Érika había fallecido ellas se cerraron en banda a decir cualquier cosa.

Son mujeres que han sufrido mucho y parecen estar decididas a mantenerse a una distancia prudencial del resto del mundo, tan hostil y cruel con ellas. Fue la policía del pueblo la que llevó la investigación en un primer momento y supongo que para ellos uno más uno suman dos. Vieron los fármacos, a una chica solitaria y creyeron que se había suicidado, así que se limitaron a llevar una investigación rutinaria; preguntas a sus conocidos acerca de cómo era ella y si la habían notado más distinta de lo normal.

—Entiendo…

Erik señala hacia lo que yo llevo en la mano. Está claro que si él me ha ofrecido una respuesta quiere recibir algo a cambio. Quid pro quo agente Erik.

—Brillaba en el fondo del lago. Llamó mi atención y me zambullí para encontrarlo.

Le muestro el objeto. Es la primera vez desde que lo llevo en la mano que me fijo en lo que es. Le quito la verdina que lo cubre y que nos impide ver de qué se trata. Al hacerlo, me corto con algo afilado. Erik me lo quita y termina de limpiarlo. Es una tijera de mano con un mango de plástico y unas afiladas cuchillas de metal. El tipo de tijera para podar las plantas. Ambos nos miramos entendiendo lo que pensábamos cada uno. Erik habla antes de que yo pueda preguntarle.

—El jardinero se encuentra en comisaría. Iba a entrevistarlo después de pasarme por tu casa. Ahora hay otra razón de mayor peso.

Asiento.

Me visto apresurada y llama a Héctor, comentándole todo lo que he averiguado y el hecho de que no podré asistir a la cita. Héctor se empeña en presentarse en la comisaría y asegurar que estrangulará al jardinero con sus propias manos si tiene algo que ver con el asesinato de mi hermana. Yo, para mi sorpresa, pues mantengo muy vivas mis ansias de venganza, opto por mostrarme cauta. No quiero volver a errar e incriminar a una persona inocente, tal y como me sucedió con Adriana.

—Deberíais haber mirado mejor en el lago—comento sin acritud a Erik.

—Te aseguro que lo hicimos—responde secamente, al verse cuestionado en su trabajo—pero el cadáver apareció en mitad del lago, por lo que nos dedicamos a inspeccionar las inmediaciones.

Llegamos a la comisaría y Erik me ofrece quedarme en la sala de espera mientras él realiza el interrogatorio al jardinero. Yo me levanto de la silla que me ha indicado, me tenso y me indigno.

—¡De ninguna manera! —protesto— quiero estar presente en el interrogatorio.

Erik ni siquiera se inmuta. Parece estar preparado para uno de mis nuevos arrebatos de furia, pero yo estoy tan llena de rabia que no pienso dar mi brazo a torcer. Me coge del brazo educadamente y me conduce hasta el fondo de la sala de espera.

—No puedes estar presente en el interrogatorio —me explica cansado— no formas parte del cuerpo policial. Si te estoy dando la oportunidad de seguir la investigación y no te aparto de esto merezco mayor consideración. Solo lo te mantengo informada porque me caes bien, Sara. Te tengo aprecio.

“Aprecio”.

No tengo ni idea de lo que significa mostrar aprecio para Erik, pero desde luego, comportarse como un verdadero cretino de manera constante, para mí no es una muestra de aprecio.

Héctor aparece en ese momento en el umbral de la puerta. Se acerca rápidamente hacia donde me encuentro, me da un abrazo y se gira a contemplar fijamente a Erik.

—Quiero estar presente en el interrogatorio—vuelvo a decir.

Erik se cruza de brazos.

—No.

—¡Tengo derecho a conocer la verdad!

—Y lo harás, pero a su debido tiempo.

Erik se va a dar la vuelta pero Héctor lo interrumpe.

—Esto no habría pasado si no te dedicaras a inmiscuir a las víctimas en la investigación.

El rostro de Erik se tensa en una mueca rígida.

—¿Disculpa?

Héctor arremete contra él.

—¿Qué clase de policía va informando a los familiares acerca del cauce de la investigación? —pregunta colérico—. ¿Y si el jardinero no tiene nada que ver con el crimen? ¿Sabes el daño que puedes hacerle? —me señala, dando a entender que si las sospechas de Erik son falsas, yo volveré a perder la esperanza. Y en el fondo sé que es cierto.

—No te metas donde no te llaman —replica Erik despectivamente.

—Me meto en mis asuntos—responde Héctor, y me rodea con un brazo de manera posesiva—quien hace daño a las personas que me importan me hace daño a mí.

Erik no responde. Me lanza una última mirada y sale de la sala de espera echando chispas. Héctor y yo nos quedamos solos. De inmediato, me escapo de su abrazo.

—¿De qué ha ido eso? —le reprocho.

Héctor se pasa una mano por la frente y sacude la cabeza negativamente, dando a entender que hay algo que se me escapa y es demasiado evidente.

—¿No te das cuenta de que ese policía se está tomando demasiadas libertades contigo? Ningún inspector pondría al corriente de la investigación de la muerte de un familiar a otro, eso es poco objetivo y tremendamente incorrecto. No es un buen profesional, y lo que más me preocupa es que pueda darte falsas esperanzas, Sara.

—He sido yo la que se lo he pedido. No es culpa suya. A veces soy difícil de tratar, ya me conoces.

Es increíble, pero estoy defendiendo a Erik.

Los minutos pasan y pasan y yo camino de un lado para otro en la sala de espera. Héctor me echa una mirada furtiva de vez en cuando, me trae café y me distrae con la conversación. He de reconocer que tenerlo como compañía está aliviando la opresión que siento en el pecho. Todo puede resolverse de un momento a otro. Se hará justicia. Mantengo esta última idea en mi cabeza cuando Erik aparece de nuevo en la sala de espera.

Tiene cara de pocos amigos.

Mala señal.

—¿Y bien?

—No estoy seguro de que haya sido él —dice, a regañadientes.

Por el rabillo del ojo observo como Héctor se levanta a toda prisa y lo fulmina con sus ojos verdes echando chispas.

—¿Cómo dices? —pregunto incrédula.

—Las pruebas no son concluyentes. Ningún tribunal español condenaría a alguien por una serie de pruebas meramente circunstanciales. Sabemos que el jardinero estuvo con Érika y que ambos discutieron, él lo ha corroborado. Pero niega haberle hecho ningún daño. En la pala hay restos de la corteza del árbol pero no hemos encontrado sangre de tu hermana. He mandado analizar las tijeras que encontraste en el fondo del lago y tampoco hay nada en ellas que pueda inculparlo. Tu hermana se golpeó con la estaca de madera, se fracturó el cráneo y cayó al lago. Esas tenazas pueden pertenecer al jardinero o a cualquier otra persona. Lo cierto es que sus huellas dactilares no están en las tijeras. Así que solo tenemos la discusión en el bosque y un pañuelo que tiene cabello de Érika. Sí, hay una discusión. Pero Érika murió horas después en el fondo del lago por la cantidad de pastillas ingeridas, el golpe en la cabeza con una estaca de madera y la caída posterior ahogamiento. No hay pruebas que lo incriminen sobre eso.

Me caigo en la silla, derrotada. Todo a mi alrededor se vuelve difuso y lejano. Oigo las voces de Héctor y Erik enfrascadas en una violenta discusión. No entiendo lo que dicen. Todo me da vueltas.

Al cabo de un rato, Héctor se acerca hacia donde estoy, me ayuda a levantarme y me dice que es hora de que nos marchemos. Yo me dejo llevar como si me tratara de una sonámbula hasta que logro entrar en el coche. Me dejo caer en el asiento trasero, con la cabeza apoyada en el hombro de Héctor y sin ganas de nada. La tristeza me invade y me dejo caer sobre el asiento.

¿Por qué no hay justicia para ti, hermana?

CAPÍTULO VEINTINUEVE

Me despierto envuelta en un mullido edredón, sábanas blancas y una confortable almohada.

Dondequiera que haya dormido esta noche no es mi cabaña. Los ojos se me acostumbran a la luz y diviso una amplia habitación de paredes color crema en la que hay una enorme ventana de la que fluye una luz cegadora. Incómoda por tanta luz, me levanto de la cama y corro las espesas cortinas del mismo color. En la habitación todo ha sido pintado en tonos neutros y suaves, llena de muebles modernos y funcionales que le confieren un aspecto formal y distante. Es un lugar bonito, pero no es un hogar. Carece de la calidez que proporcionan los colores vivos y las fotografías que plasman los recuerdos de la familia y amigos. Allí, por el contrario, no hay marcos de fotos ni sábanas de franela.

Al mirar por la ventana descubro que me encuentro en el centro, y a juzgar por el lujo, debo de estar en la habitación de Héctor. No puedo evitar preguntarme a raíz de este descubrimiento si su verdadera casa tendrá un carácter tan impersonal como esta habitación.

—¿Has dormido bien? —pregunta su voz desde la entrada.

Lo saludo con una sonrisa que trata de ocultar todas las pesadillas que he tenido esta noche.

—La cama es muy cómoda —aseguro.

—No has parado de moverte en toda la noche —responde preocupado.

¿Significa eso que hemos dormido juntos? Él, que nunca duerme con nadie. Me recuerdo a mí misma que ahora soy la novia de Héctor, y que los novios, entre otras cosas, suelen dormir juntos. Aunque no logro entender qué es lo que ha propiciado que él haya cambiado de opinión de un momento a otro.

Hace unos días me advertía de que no debía enamorarme de él, después de su viaje, sin embargo, me pedía que fuera su novia.

—No recuerdo haber llegado aquí.

—Te quedaste dormida en el coche y con todo lo que había pasado no quería que pasaras la noche sola y allí —se disculpa.

Contemplo la bandeja repleta de comida que lleva en las manos. Él asiente y la deja sobre una mesita circular rodeada por dos sillas y colocada junto a la ventana.

—He pensado que tendrías hambre.

A decir verdad estoy famélica. Anoche no cené, y hoy, que a juzgar por la luz de la ventana debe ser mediodía, aún no he comido nada.

Me siento en una de las dos sillas y devoro con ansiedad la comida que hay sobre la mesa. Es un verdadero banquete compuesto por panecillos dulces, mermelada de frutas, zumo de naranja, café, bizcochos y tostadas. Héctor se sienta en el lado contrario sin decir nada. Tan solo me observa fijamente con un gesto de lo más extraño y pensativo en la cara. Harta de ser observada mientras devoro la comida como si fuera mi último día, me vuelvo hacia él.

—¿Qué pasa?

Él se lo piensa antes de hablar.

—Vas a saberlo tarde o temprano —se dice a sí mismo— el juez ha ordenado la inmediata puesta en libertad del señor Miranda. Le ha retirado el pasaporte para que no pueda viajar hasta que se esclarezcan los hechos.

El señor Miranda no es otro que el jardinero. Me revuelvo incómoda en mi asiento y contemplo el festín que hay ante mis ojos. He perdido el apetito de buenas a primeras.

—¿Está aquí? —quiero saber.

Estoy dispuesta a encararlo y descubrir la verdad si me lo encuentro por los pasillos.

—De ninguna manera —responde Héctor, sorprendido— no iba a permitir que compartieras techo con el sospechoso del asesinato de tu hermana. Lo he suspendido de empleo y sueldo hasta que sepa la verdad. Me cuesta creerlo, siempre lo he considerado un hombre honesto y trabajador.

Héctor me coge una de las manos en señal de apoyo.

—Sara, tienes que alejarte de esto antes de que te consumas. Estoy preocupado por ti —sus ojos verdes muestran un brillo encantador cuando me observan con preocupación— esta noche has tenido pesadillas y susurrabas el nombre de tu hermana. Tienes que dejar esto a la policía. Tal vez, un cambio de aires sea lo mejor. Podríamos viajar a uno de esos sitios que siempre has querido visitar. Los dos solos.

La idea resulta tentadora, pero la desecho instantáneamente. Viajar con Héctor supone lujo y sexo. Un viaje maravilloso que en otro momento no habría querido perderme. Me imagino en una playa desierta con un san francisco en la mano y los dedos de Héctor dándome un masaje en la espalda, o quizá París al anochecer, en un bonito restaurante desde el que se ve la torre Eiffel, o atravesar Venecia en Góndola.

—No quiero marcharme de aquí. No me moveré de este lugar hasta descubrir la verdad. Se lo debo a mi hermana.

Recuerdo las cenizas de mi hermana en la estantería anodina de la cabaña del lago. Nos he hecho una promesa a ambas. Sus cenizas serán esparcidas cuando su asesino se encuentre en prisión.

Héctor suspira. Ha empezado a comprender que cuando algo se mete en mi cabeza es imposible sacarlo. Incluso con un sacacorchos con etiqueta “destino Seychelles todo incluido”.

—El viaje a París es dentro de dos semanas. Serán solo dos días. Quiero que vengas conmigo, como mi novia. ¿Lo recuerdas?

Lo recuerdo. Dos días es un tiempo prudencial, y además, deseo ser presentada como la novia de Héctor. Eso le dará una lección a la engreída de Linda.

—Solo dos días —le advierto.

—Solo dos días —promete él.

De repente, su rostro se contrae en una pícara sonrisa. Me mira de arriba abajo con satisfacción y se ríe para sí.

—¿Qué? —pregunto sin entender.

—Desde que eres la novia de Héctor Brown estás… como decirlo… mucho más guapa, interesante, radiante.

Pongo los ojos en blanco.

Se acerca hacia mí para agarrarme por la cintura, pero yo me echo hacia atrás.

—Qué gracioso. Así que ser la novia del señor Brown me sube el caché.

Él se ríe. Yo no.

Dispuesta a bajarle los humos a ese engreído, le doy de tomar su propia medicina.

—Qué bien, ya mismo podré salir con algún futbolista. Siempre me gustó Beckham.

Héctor se pone serio de inmediato. Ahora no se ríe.

—Beckham ya está pillado —dice secamente.

—No soy celosa —digo para molestarlo.

—Yo sí.

—Tampoco soy exigente. Hay más peces en el mar.

—¿Cómo que no eres exigente? —exclama, repentinamente molesto y abriendo mucho los ojos.

Me empiezo a reír estallando en grandes carcajadas. Héctor se cruza de brazos, molesto. De repente, me agarra de la cintura y me sienta sobre él a horcajadas. La respiración se me acelera. Lo he molestado, lo sé, por el brillo de sus ojos que abrasan los míos.

—¿A sí que no eres exigente? —murmura con su cara muy cerca de la mía.

Niego lentamente la cabeza de un lado a otro, conteniendo las ganas de reír.

Me amonesta con la mirada, en la que ahora existe una clara diversión.

—Yo sí. Mucho. De hecho, siempre quiero lo mejor—explica muy serio y sin apartar sus ojos de los míos.

—¿Y tienes lo mejor?

—Lo tengo aquí sentado en mis rodillas.

Lentamente me va desvistiendo. Primero, sus manos se deslizan por mis hombros y dejan caer el holgado pijama de hombre al suelo. Luego, descienden hacia el cordoncillo de los pantalones y los arranca sin demasiados miramientos. Yo me concentro en los botones de su camisa y los desabrocho uno a uno, deleitándome en cada trozo de piel que va quedando expuesto ante el tacto de mis manos.

Su torso es duro y caliente, y voy dejando besos cortos alrededor de su abdomen.

Héctor me coge en brazos y me lleva hacia la cama, en la que me deja sobre un tumulto de sábanas, como si estuviera cubierta por espesas y algodonadas nubes blancas que me impidieran ver el cielo.

Las aparto de mi cara dando manotazos a ciegas, y puedo notar como él se ríe. Deja pasar unos segundos antes de ayudarme, y lo hace con suma delicadeza, como si yo fuera una muñeca de porcelana rodeada por ese embalaje de burbujas de plástico que impide que se fracture. Yo, con menos miramientos, lo agarro del cierre del pantalón y se lo quito.

—Ansiosa—murmura roncamente contra mi oreja.

“Oh, sí que lo soy”.

Héctor me besa en el cuello, desciende hacia la base de la garganta y hace que se me acelere el pulso.

A continuación deja estimulantes y cortos besos a lo largo de todo mi cuerpo. Sobre los pechos, el vientre, las caderas y las piernas. Con una mano acaricia mis pantorrillas y besa la parte interior de su muslo, acercándose lentamente al centro de mi cuerpo. Entonces me besa sobre el monte de Venus y baja aún más, hasta llegar a mis labios vaginales. Su lengua me recorre lentamente hasta posarse sobre el clítoris. Me estimula en el tenso botón, lo toma entre sus labios y succiona. Yo arqueo las caderas hacia su cabeza, lo cojo del cabello con las manos y suspiro. Él sigue besando, lamiendo y succionando mi clítoris, hasta que me provoca un orgasmo tan intenso que me hace estallar en sollozos ininteligibles.

Antes de que pueda volver a reaccionar, Héctor me penetra y se mueve dentro de mí. Instintivamente lo rodeo con las piernas y hundo las manos en el cabello negro como la noche. Él se mueve lentamente, prolongando ese momento deliberadamente. Lo que hay entre nosotros en este momento es difícil de explicar. Se ha creado un clímax tan íntimo que puedo notar las sensaciones que mi manera de responder a sus caricias provocan en él. Ambos estamos abandonados al placer del otro y al nuestro propio, ahora y allí no hay nada más que dos cuerpos moviéndose al unísono de una misma pasión.

Me dejo ir justo en el momento que Héctor se viene dentro de mí. Durante unos segundos permanecemos abrazados sin decir nada, hasta que él, a regañadientes, se levanta de encima de mí y se echa a un lado. Yo lo contemplo sin decir nada, solo admirando al hombre tan perfecto que tengo ante mis ojos.

El momento se rompe cuando alguien llama a la puerta de la habitación. Me cubro inmediatamente con las sabanas pero Héctor sigue desnudo sobre la cama sin inmutarse. Me doy cuenta de que sea quien sea no va a abrir la puerta de ningún modo. Esa es la habitación de Héctor, el benefactor del centro.

—¿Qué sucede? —pregunta Héctor, sin ocultar el desagrado de su voz al ser interrumpido.

—El chofer ha llegado a recogerlo—responde una voz desconocida tras la puerta.

Héctor se echa el cabello hacia atrás y refunfuña algo sobre “momentos inoportunos”. Se vuelve hacia mí con un gesto trágico que casi me hace reír.

—Se me había olvidado. Tengo un compromiso de trabajo.

—Entonces ve —lo animo.

Se levanta y comienza a vestirse. Cuando termina, se gira hacia mí.

—Vendré a buscarte para la hora del almuerzo. Hoy no quiero dejarte sola ni un minuto.

—Mejor para la hora de la cena—respondo, recordando algo que hasta ese momento no había tenido en cuenta.

Héctor parece extrañado, pero no pregunta a qué se debe mi reticencia. Yo me alegro de que no pregunte acerca de lo que voy a hacer durante el resto del día, porque de saberlo, estoy segura de que me llevaría una clara amonestación por su parte. Y sinceramente, no tengo ganas de aguantar el malhumor de nadie en este momento.

—¿Te recojo en la cabaña? —pregunta.

—Sí, a eso de las nueve. Aún tenemos una cena pendiente.

Héctor sonríe.

—No creas que se me ha olvidado. Además, tenemos que acabar esto.

Me agarra un pecho y se lo lleva a la boca. Yo cierro los ojos, conteniendo la intenta sensación que me sobreviene. Él se separa de mí, me da un beso rápido en la frente y sale de la habitación.

Yo me quedo rezongando en la cama unos minutos más. Todavía puedo sentir el olor y la calidez de Héctor en las sábanas. De mala gana, me levanto y comienzo a vestirme. El cobertizo del jardinero se puede ver desde la ventana de la habitación, y estoy segura de que me será de utilidad para lo que estoy buscando.

Antes de salir de la habitación, le echo un vistazo rápido a la silla y la cama, y mis mejillas se tiñen de un color rosado. No por el hecho de que Héctor y yo lo hayamos hecho, sino porque acabo de descubrir algo totalmente revelador. Su manera de acariciarme, besarme y susurrar mi nombre al oído ha sido nueva para ambos. Hoy hemos hecho el amor. Y tengo miedo. Miedo porque me estoy enamorando. Miedo de que el hombre al que amo descubra que le estoy mintiendo.

CAPÍTULO TREINTA

Necesito saber dónde vive el jardinero. Ya sé que no debería meterme en un asunto policial.

Probablemente Héctor y Erik me matarían si se enteraran de lo que voy a hacer. ¿Pero no tienen por qué enterarse, verdad?

Está claro que todo el personal del centro está al tanto de mi relación con Héctor y mi parentesco con Érika, por lo que preguntar abiertamente sobre la dirección del jardinero no parece ser la mejor opción. Así que allá voy, al cobertizo del jardinero a encontrar algo identificativo del sitio en el que vive.

Por suerte para mí, el jardín está desierto a esas horas de la mañana. Las mujeres están en clase de pintura, de gimnasia o de artesanía, así que puedo hurgar en el cobertizo con total libertad. De todos modos, al llegar a la portezuela verde, me aseguro de que no hay nadie observándome al mirar hacia uno y otro lado del jardín. Intento abrir la puerta y vuelvo a constatar que se encuentra cerrada, pero la cerradura, seguramente porque lo que hay en su interior no son más que herramientas de jardín, no parece ser muy difícil de abrir. Me quito una de las horquillas que sujetan mi coleta y me dispongo a forzar la cerradura. Esta técnica claramente ilegal y amoral me la enseñó mi hermana a la tierna edad de diez años, cuando ambas nos empeñamos en que la vecina de la casa de al lado escondía a un puñado de negros clandestinos en el sótano. El culpable de tal equivocación fue la imaginación de dos niñas acrecentada por la película “me llaman radio”. Sobra decir que nos equivocamos y que el ruido del sótano de la vecina provenía de una lavadora bastante antigua con la que se podrían haber hecho carreras de electrodomésticos. En ese caso nos pillaron, pero hoy, estoy segura, nadie se enterará de que voy a entrar en el cobertizo del jardinero.

Como si me tratara de un experto caco, inserto la horquilla en la cerradura, presiono y giro sobre la cerradura repetidas veces, hasta que oigo un “clic” y giro el pomo. La puerta se abre.

Al entrar en el cobertizo, el olor a rancio inunda mis fosas nasales. Es una mezcla de polvo, abono y plantas. El lugar está completamente oscuro por lo que palpo a ciegas la pared hasta que encuentro el interruptor de la luz. Una bombilla teñida de polvo se ilumina. La bombilla desnuda cruje y parpadea, alumbrando la habitación por momentos. Con aquella escasez de luz, me dispongo a buscar algo dentro de aquel revoltijo de herramientas que sirva a mi cometido. Busco entre las pilas de cajas amontonadas sin encontrar nada útil, por lo que llego a un armario de metal cerrado con una pesada cadena. No encuentro la llave por ningún lado pero sí unas tenazas con las que partir la cadena. Para mi mortificación, romper la cadena es más difícil de lo que yo había imaginado en un principio.

Aprieto la cadena con todas mis fuerzas y tras unos minutos de forcejeo la cadena cede y se parte. Al igual que el interior del cobertizo, el pequeño armario está lleno de polvo. Abro cajones, rebusco dentro y vuelvo a cerrarlos. Al llegar al último cajón, encuentro una tarjeta amarillenta por la mugre.

En la tarjeta rezan unas letras desteñidas con el nombre de una pensión, la dirección y un número de teléfono. Puede ser una opción, por lo que me guardo la tarjeta en el bolsillo del pantalón y prosigo con mi búsqueda. Tras no encontrar nada más, me marcho del cobertizo y cierro la puerta. Vuelvo a mirar la tarjeta.

“Pensión Loli”. Por suerte para mí, la pensión no está a más de una hora de camino del pueblo, por lo que quizá, sea el lugar en el que se encuentra el jardinero. El único problema es que no tengo transporte alguno con el que moverme, y no quiero pedir a Héctor uno de sus coches puesto que eso delataría mis intenciones.

Así que estoy dispuesta a pedir un taxi en el pueblo, lo cual parece ser mi única opción.

Al llegar al pueblo, la única parada de taxis con el único taxi del pueblo está disponible para mí. Sobra decir que en un lugar tan desierto el taxista no tiene demasiado trabajo, a expensas de los fines de semana en los que los jóvenes del pueblo salen a los pueblos vecinos con tal borrachera que no pueden volver a casa en sus propios vehículos. El taxista me deja frente a la pensión y me ofrece una tarjeta por si necesito sus servicios a la vuelta, lo que con toda seguridad será cierto.

La pensión es un edificio de dos plantas de ladrillos anaranjados y ventanas estrechas y enrejadas que se extiende a lo largo de una angosta calle repleta de tiendas de comestibles. Al llegar a la recepción, me encuentro con uno de esos timbres de manos antiguos para llamar a la recepcionista.

Entusiasmada, lo pulso repetidas veces, más por el descubrimiento de algo antiguo que por la falta de paciencia. Una mujer robusta aparece al cuarto timbrazo, y me mira de arriba abajo con cara de rottweiler al que le han quitado la comida.

—¿Qué quiere, es que no puede esperarse? —protesta.

Estoy a punto de contestarle que el timbre está para llamar. Además de porque es una verdad formalmente admitida, por el cartelito expuesto a su lado y que explica “llamar si no hay nadie en recepción”. Aún sabiendo que llevo razón, rehúso contestarle. Necesito causar buena impresión si quiero saber si el jardinero se hospeda en este lugar.

—Disculpe —me excuso, fingiendo estar afligida por mi impaciencia— estoy buscando al señor Alberto Miranda, me dijo que se hospedaba en una pensión de la zona pero olvidó mencionar cuál era.

La mujer me contempla extrañada.

—¿Y usted es?

Hablo sin dudar, pues ya me he formado una coartada mientras viajaba en el taxi.

—Soy la hija del señor Miranda y he venido a hacerle una visita sorpresa. Hace mucho que no nos vemos.

Esta vez, la cara de la mujer refleja verdadera sorpresa. Yo y el jardinero nos parecemos tanto como el agua y el aceite. Yo soy mucho más guapa, sobra decirlo.

—No son muy parecidos… —murmura la mujer sin ocultar su desconfianza.

—La verdad es que soy igualita que mi madre —digo sin parpadear y esbozando una sonrisa angelical.

—Alberto nunca ha mencionado tener una hija —contraataca la mujer.

Esto me pilla desprevenida, pero me recompongo enseguida.

—Claro que no, ya sabe que es un hombre poco hablador y muy reservado. A mi padre hay que sacarle las palabras con un sacacorchos.

Y esto es cierto. El jardinero es silencioso y solitario desde la primera vez que lo vi. La mujer asiente, esta vez, parece estar de acuerdo conmigo. Para afianzar aún más su confianza en mí, prosigo:

—Imagine lo reservado que es que habla más con las plantas que con las personas. Le apasiona su trabajo.

—Ah, es cierto. Siempre viene manchado de barro y con un peto verde. Y yo le riño constantemente porque no se limpia las botas, pobrecillo. A veces soy un sargento. ¡Ya lo dice mi marido!

Yo me río siguiéndole la broma. Aunque en realidad, no me cabe la menor duda de que esa mujer corpulenta y de metro ochenta podría hacer lanzamiento de jabalina con mi cuerpo si se enterase de que le estoy mintiendo.

—Es que los hombres no valoran nuestro trabajo. Nosotras cuidando de la casa. ¡Todo el día limpiando y ellos ensuciando! —exclamo, como si yo fuera una verdadera ama de casa con más de cuatro vástagos y un marido al que alimentar.

Me doy miedo a mí misma, porque me he convertido en una mentirosa consumada. Yo, en realidad, jamás limpiaría para un hombre. Por suerte, me criaron en los valores de la igualdad y el respeto, y vivo en un siglo en el que las tareas domésticas son cosas de hombres y de mujeres. Esa señora, por el contrario, arrastra un pasado en el que la mujer no era más que una sirvienta a manos de su todopoderoso marido.

La mujer me contempla como si yo hubiera dicho una gran verdad, y por un momento, somos dos compañeras que se entienden a la perfección. Me da pena haberle mentido, pero no hay otro modo de que yo entre en la habitación.

La mujer extiende una pesada llave sobre la palma de mi mano y me guiña un ojo.

—Corra a darle una sorpresa. Los hijos son lo más grande para un padre.

Yo sonrío fingidamente, porque sé que no siempre es así. Mi padre es el claro ejemplo de que sus hijos le importaban un comino.

—Es extraño. ¿Sabe? —comenta la mujer cuando estoy a punto de subir las escaleras— Alberto no recibe visitas nunca, y fíjese que hoy va a recibir dos.

—¿Dos? —pregunto perpleja.

—Sí. La del hombre que acaba de subir hace unos minutos y la suya. ¡Corra muchacha y véalo con sus propios ojos! Yo porque ya estoy casada, que si no, iba a tardar poco en echarle el guante a ese maromo.

Me siento palidecer, por lo que me doy la vuelta para que la mujer no se percate de mi estado. Subo las escaleras apresurada, pero al llegar frente a la puerta de la habitación, la llave tiembla en mi mano y me debato nerviosa frente a la cerradura sin tener la valentía suficiente para abrirla.

Una pregunta yace en mi mente. ¿Quién hay en la habitación? ¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?

Si el jardinero, por lo que sé, es un hombre solitario y con pocas amistades. Y según la dueña de la pensión, nunca recibe visitas. Dispuesta a satisfacer mi curiosidad, acerco la llave a la cerradura y la hago girar lentamente. La puerta se abre y un estrecho pasillo desierto se expone ante mis ojos. Las voces del interior de la habitación evidencian que hay dos personas. Paso dentro y me detengo a escuchar.

—Quiero que me digas la verdad —dice la voz.

Esa voz… esa voz…

El corazón se me detiene y los ojos se me empañan de rabia. ¿Qué hace él aquí?

—Ya se lo he dicho. Las dos estaban asustadas y yo solo quería ayudarlas. ¡Maldita sea! Su amigo…

—Ese malnacido no es mi amigo —replica la voz.

Antes de seguir oyendo más, paso apresuradamente hacia la habitación de la que provenían las voces.

Lo hago tan deprisa que tropiezo con una mesita que hay justo en la entrada, provocando un gran alboroto. Los dos hombres se vuelven perplejos hacia mí. La cara del jardinero refleja sorpresa. La de Héctor estupor.

—¿Qué haces aquí? —inquiere enfadado.

—¿Y tú? —protesto llena de ira—. ¿Este es el compromiso de trabajo al que te referías? ¿Qué pasa?

¿Una reincorporación tras la baja laboral? —pregunto sarcásticamente.

Héctor da dos pasos hacia mí y me coge por el brazo para sacarme de la habitación, pero yo me deshago de su agarre y me vuelvo a encararlo.

—Sara, te lo puedo explicar…

—¡Mentiroso! —exclamo furiosa.

—¿Acaso tú no lo eres? —replica agitado.

—¡Tú no me preguntaste dónde iba!

—¿Me habrías dicho la verdad de haberlo hecho? —me reta, con una sonrisa de triunfo en los labios.

—No estamos hablando de eso —respondo reticentemente— estábamos discutiendo acerca de que eres un maldito embustero. ¿Qué haces aquí? ¿De qué amigo estabais hablando?

Héctor entrecierra los ojos con recelo.

—¿Cuánto has oído?

—¿Importa eso? ¿Acaso me estás ocultando algo?

—En absoluto —responde con total seguridad— solo he venido a hablar con Alberto acerca del incidente con tu hermana. Siempre he confiado en el personal a mi servicio y los he creído personas íntegras.

—¿Íntegro un asesino? —bufo.

El aludido se vuelve hacia mí.

—No soy ningún asesino —replica.

—¡Usted Callase! —ordeno agitada. Me vuelvo hacia Héctor y vuelvo a encararlo—. ¿Y qué hay de ese amigo?

Héctor suspira y me coge por la cintura en un gesto íntimo que yo repudio al instante. Sin dejarse amedrentar por mi rechazo, vuelve a acercarse a mí y sostiene mi cara entre sus manos para que yo esté obligada a mirarlo.

—¿Podemos hablar en privado? Te lo explicaré todo, y entonces entenderás que no te he mentido.

Jamás te he mentido Sara. Aunque es cierto que hay algo que no te he contado, pues hasta hace unos minutos no sabía que la desaparición de tu hermana y ese hecho estuvieran relacionados. Luego, si quieres, puedes alejarte de mí y no volveré a molestarte nunca más. Pero ahora vas a escucharme.

Me cruzo de brazos tratando de protegerme. Aquello ojos incandescentes me miran de una forma que llegan a traspasarme el alma. No es justo. Yo quiero odiarlo. Quiero rechazarlo. Quiero ser fuerte.

—¿Y si no quiero escucharte? —replico, haciéndome la dura.

Héctor mueve la cabeza de uno a otro lado en señal negativa, me coge de la mano y me obliga a seguirlo. Dirige una última mirada al jardinero y le dice que no se mueva de ahí hasta que él vuelva.

Yo protesto, lo llamo “neandertal” y “bruto”, pero él no se detiene y me lleva a rastras escaleras abajo, ante la incredulidad de la dueña de la posada. Cruzamos la calle y nos detenemos junto a un coche negro en el que hay un conductor.

—No pienso subir ahí dentro.

Héctor se encoge de hombros, abre la puerta del coche y me empuja dentro con toda la facilidad del mundo. Luego se sienta a mi lado, ordena al conductor que ponga el coche en marcha y de una vuelta para que “la loca que está a su lado se calme”. Acto seguido, una ventana de cristal separa los asientos traseros de la parte del conductor.

—No puede vernos —me explica.

Bufo irritada.

—Y a mí que me importa. No vas a meterme mano de todas formas.

—No pierdes el sentido del humor en las grandes ocasiones—responde en el mismo tono huraño que yo he usado.

Me aparto de él todo lo que puedo y me pego a la ventanilla, haciéndolo comprender que su contacto, en estos momentos, me desagrada tanto como acariciar a una mofeta. Él se mantiene en su asiento, con la mandíbula apretada y los puños cerrados.

—¿Te has calmado?

—No estoy loca. Y sí, estoy absolutamente calmada. Disculpa que me haya comportado como una histérica al descubrir que me has mentido sobre algo tan trivial como el asesinato de mi hermana. ¡Qué dramática soy! —digo con sarcasmo.

Héctor se echa sobre el asiento y durante unos momentos mantiene los ojos cerrados. Yo sé que ahora mismo está pensando que le ha tocado la lotería. La lotería de las novias histéricas y melodramáticas.

Pero qué quieres que te diga. Yo me he llevado el premio al novio embustero del año.

—No te he mentido —explica muy serio— y soy yo quien debería estar enfadado contigo. Esta situación es increíble.

Lo miro con los ojos abiertos como platos, pero él coloca una mano en alto para que no lo interrumpa, y yo lo dejo proseguir, interesada por saber la próxima sandez que va a salir de su boca.

—Sí, es cierto que yo he dicho que iba a ir al trabajo y no era cierto, pero tan solo quería hablar con Alberto para que me contara la verdad, cosa que por cierto no ha podido hacer porque nos has interrumpido. No lo he hecho porque yo tenga algo que ocultar, sino porque me preocupo por ti. Esta noche no has parado de llorar y tener pesadillas. ¿He cometido un terrible crimen por tratar de aclarar los hechos para que mi novia sea feliz? En ese caso lo siento. Te pido disculpas por preocuparme por ti, pero sí me perdonas, te aseguro que seguiré preocupándome por ti el resto de mi vida. Oh, sí, también te he mentido porque antes te he dicho que en cuanto me escucharas serías libre para apartarte de mí. Lo siento pero eso no es verdad. No voy a permitir que te alejes de mí porque desde que te conozco has aportado a mi vida risas, pasión y felicidad. Tal vez sea egoísta pero me haces ser un hombre feliz y no estoy dispuesto a renunciar a ti tan fácilmente —Héctor se detiene un momento para tomar aliento. Yo, por el contrario, me he quedado sin él. Me he dado cuenta de que con el trascurso de la conversación ambos nos hemos ido acercando y que yo ahora no me aparto. Ni quiero apartarme.

Héctor continúa hablando Sara, el amigo del que hablaba… bueno, ese malnacido no es mi amigo. Lo era en un pasado. Nos criamos juntos como hijos de dos familias amigas y pasamos nuestra adolescencia en el mismo instituto. Luego él se convirtió en un adolescente problemático y comenzó a coquetear con las drogas. Hizo negocios con un narcotraficante español, que resultó ser el marido de tu hermana. Yo no sabía nada de esto hasta hace unos minutos. El caso es que intenté ayudarlo para que saliera de ese mundo, pero al ver que él no aceptaba mi ayuda, me desvinculé de él. Al poco tiempo, Claudia, su mujer, a la que yo había visto en un par de ocasiones, me dijo que su marido la maltrataba y me pidió ayuda. Yo la llevé al centro que tengo aquí. Hasta que un día me llamaron y me explicaron que ella había desaparecido. Durante todo el tiempo que Claudia estuvo en el centro, su marido me llamó exigiéndome saber su paradero. Evidentemente nunca se lo revelé. Cuando supe de su desaparición, llamé a la policía y a su marido, pero él dijo que nunca había vuelto a verla. El día que fuimos a la editorial, él estaba allí. Discutimos porque le dije que si averiguaba que tenía algo que ver con la desaparición de Claudia lo llevaría ante la justicia y me encargaría de que pagara por ello.

Cuando he hablado con el jardinero, este me ha explicado que Claudia y tu hermana Érika se conocían desde hacía años. Tu hermana era la mujer del camello que pasaba droga al marido de Claudia. Las dos mujeres se hicieron amigas al instante. Se separaron cuando Érika desapareció. Claudia estaba asustada porque su marido es un tipo poderoso. Solo quería desaparecer y empezar una nueva vida. Yo estaba dispuesto a ayudarla, pero supongo que no confiaba en mí dado que yo había sido amigo de su marido. Aquí es donde entra Alberto. Según él, las conocía a ambas porque durante un tiempo había trabajado para el marido de tu hermana en negocios ilegales. Luego llegó al centro y Claudia lo chantajeó. Le pidió que le consiguiera una identificación nueva y que la ayudara a salir del país.

Alberto se negó, pero cuando Claudia lo amenazó con denunciarlo a la policía por sus anteriores negocios ilegales, Alberto aceptó. El caso es que Claudia logró salir del país gracias a un pasaporte falso. Pasaron los meses, y Érika llegó al centro. Investigó la desaparición de Claudia, hasta que descubrió que Alberto la había ayudado a desaparecer. Así que le pidió ayuda a Alberto para que hiciera con ella lo mismo que había hecho con Claudia. Alberto se negó, porque ya había salido de ese mundo ilegal y llevaba una vida honrada como jardinero. Érika se enfadó y discutieron en el bosque.

Alberto asegura que solo discutieron y que al final, él le aseguro que le proporcionaría un pasaporte falso. Esa noche Érika fue encontrada en el lago.

—Dios mío…

Me llevo las manos a la boca sin saber que decir.

—Lo siento… —digo llena de pesar— tendría que haber confiado en ti.

Héctor asiente muy serio.

—Sé que estás pasando por mucha presión, pero tienes que saber que puedes confiar en mí. Sara, entre nosotros no puede haber mentiras.

Yo asiento con un nudo en la garganta.

¿Cómo puedo haberlo culpado cuando yo soy la principal mentirosa de esta relación?

Héctor me rodea por la cintura y me da un beso en la nuca. Luego se separa de mí y me sonrió con picardía.

—¿Todavía sigues queriendo que no te meta mano?

CAPÍTULO TREINTA Y UNO

Tengo veinticuatro años y nunca he follado en un coche, así que cuando hace cinco minutos he tenido el polvo de reconciliación más alucinante de mi vida en un flamante jaguar negro junto al multimillonario Héctor Brown, he flipado. Literalmente. Ahora el ambiente vuelve a estar tenso, y no porque Héctor y yo nos hayamos vuelto a distanciar, sino por el hecho de que voy a encarar al jardinero y juro que lo estrangularé con mis manos si resulta ser el asesino de mi hermana. Héctor ha intentado convencerme para que no suba las escaleras, pero yo, muy resuelta, ya he cruzado la puerta de la pensión. Por otra parte siento un gran alivio al saber que el ex amigo de Héctor y marido de Claudia no tiene nada que ver con mi hermana. Eso exculpa a Héctor y borra de un plumazo cualquier rastro de sospecha, lo que me permite vivir mi noviazgo con Héctor sin el angustioso pensamiento de que él va a ahogarme cuando descubra la verdad. Es un alivio.

La dueña de la pensión nos mira desconcertada cuando nos ve subir las escaleras, pero no dice nada.

Llegamos hacia la puerta y entramos sin llamar. El jardinero está sentado en el sillón del pequeño saloncito de la habitación. Se vuelve hacia mí e ignora a Héctor.

—Le ruego que me escuche antes de juzgarme. Ya bastante tengo con una investigación policial como para que además me vea juzgado moralmente de manera precipitada.

Me siento en una silla que hay junto a la ventana sin decir nada y le insto a que hable. Él se enjuga la garganta y comienza a narrar su versión.

—Imagino que Héctor le habrá explicado lo que yo ya le he contado. Claudia y Érika se conocían de antes. Érika era la mujer del “Apache”, un conocido narcotraficante español. Yo trabajaba para el apache. No me siento honrado al recordar que yo… extorsionaba a aquellos pobres desgraciados que le debían dinero. Además, me dedicaba a falsificar documentaciones. Esto último fue lo que interesó a Claudia y Érika. En un primer momento solo se trató de hacer desaparecer a Claudia. Era fácil. Una nueva identidad, un corte de pelo distinto…, pero luego las cosas se torcieron cuando Érika decidió que ella también quería desaparecer. Yo me negué. Si la descubrían, podría estar inmerso en una investigación policial. No obstante, Érika me chantajeó con denunciarme a la policía amenazándome con que mis delitos aún no habían prescrito. Ella tenía pruebas que demostraban mi autoría de los hechos, por lo que no me quedó otra. Sí, discutimos aquella tarde en el bosque. Pero yo no le hice daño a Érika. ¡Lo juro! Jamás he golpeado a ninguna mujer. Discutimos y golpeé repetidamente la corteza del árbol con mi pala porque estaba lleno de rabia. En una de esas veces, el pañuelo de Érika se enganchó y se desgarró. Ella, al ver mi estado de alteración, me pidió perdón por obligarme a hacer algo que no quería pero dijo…

—¿Qué dijo? —pregunto, ansiosa por saber la continuación de la historia.

El hombre entorna los ojos hacia mí con la misma perplejidad que yo tengo ahora.

—Dijo que no lo hacía por ella misma.

—¿Qué no lo hacía por ella misma?

—Sí. Sus palabras exactas fueron: “Alberto, lo siento. Perdona por meterte en esto, pero necesito que nos ayudes a escapar. No lo hago por mí misma”.

—¿Y entonces, por quién lo hacía? —pregunta Héctor, tan centrado en esa historia como yo.

—No tengo ni idea, pero solo puedo decirles una cosa. Debía falsificar dos pasaportes. Uno, para una mujer joven que evidentemente pertenecería a Érika y el otro para una niña de tres años.

—¿Una niña? —exclamo incrédula.

Alberto asiente.

—Nadie del pueblo vio jamás a Érika con una niña de esa edad —responde Alberto enseguida— así que… no lo entendí.

Me levanto de inmediato y tomo aire. Necesito salir de esa habitación enseguida. El aire se ha vuelto espeso y difícil de respirar, y siento la imperiosa necesidad de encontrar un sitio al aire libre en el que gritar sin que nadie me oiga.

No me he dado cuenta de que Alberto se ha acercado a mí y me observa con los ojos implorantes.

—¿Me cree? —pregunta.

Yo lo miro llena de frialdad.

—No soy adivina. Ojalá tuviera la habilidad de leer la mente, Alberto. Solo le diré una cosa, descubriré al asesino de mi hermana y lo llevaré ante la justicia.

—Hágalo rápido. No quiero verme envuelto en esto. Yo… he cometido muchos errores en mi pasado pero nunca fui un asesino.

Estoy a punto de marcharme cuando caigo en la cuenta de algo.

—¿Las tijeras de podar eran tuyas?

Alberto asiente con naturalidad.

—Pillé a Érika hurgando en mi cobertizo pocos días antes de su terrible muerte. Al preguntarle, me respondió que las necesitaba para defenderse.

—Para defenderse… —murmuro.

—No quiero inculpar a nadie pero el “apache” es peligroso. Cuando Érika lo abandonó, él montó en cólera y la buscó por todo el país. Yo me encontré con ella en el centro y la alerté, pero ella ya parecía estar al tanto de los números intentos del apache por encontrarla.

Salgo de la habitación de la pensión a trompicones y camino hacia el coche como si me tratara de una sonámbula. Ni siquiera reparo en que hace unos escasos veinte minutos Héctor y yo estábamos haciendo el amor en el asiento trasero. Ahora todo lo anterior me parece lejano y difuso, como si se tratara de un pasado nada cercano que se ha visto interrumpido por la llegada de algo inesperado y sorprendente. Algo que lo cambia todo.

Héctor me coge la mano, y por el rabillo del ojo puedo visualizar que él está encontrando las palabras exactas para hablar conmigo. Aunque no hace falta que diga nada, pues mi subconsciente ya ha empezado a asimilar la nueva circunstancia.

—Sara… sabes lo que eso significa.

Asiento.

—Tu hermana tenía una hija.

Por la ventanilla del coche, observo la imagen fugaz de una madre llevando de la mano a su hija. No puedo evitar imaginarme cómo será la pequeña. ¿Una niña morenita de ojos castaños? ¿Se llamará Érika?

Me vuelvo hacia Héctor, con los ojos anegados de lágrimas y una petición suplicante en los temblorosos labios.

—Necesito encontrar a la niña.

Él me aprieta la mano en señal de apoyo.

—Haré todo lo que esté en mi mano para encontrarla. Te juro que conocerás a tu sobrina.

—Esto cambia muchas cosas —pienso.

No me he dado cuenta de que he transportado mis pensamientos a la realidad. Héctor pone cara de no entender a qué me refiero.

—Si encuentro a la niña, no habrá nada ni nadie en el mundo capaz de impedirme que me haga cargo de ella. La cuidaré como a una hija. Sé que mi hermana habría querido que yo lo hiciera.

Y ahora lo entiendo. Las visiones de mi hermana con un gesto de terror y desolación solo significaban una cosa; ella me estaba pidiendo ayuda. Ayuda para encontrar a su hija.

—Por supuesto que cuidarás de ella. Yo no esperaba otra cosa de ti. Eres una mujer fuerte y generosa y estoy convencido de que serás una buena madre.

—Héctor, la persona que esté conmigo tendrá que incluir en su vida a una niña, y yo… no quiero obligarte a hacer nada que tú no quieras. Así que si encuentro a mi sobrina, bueno, tú serás libre de hacer lo que quieras.

Él me mira asombrado.

—Quiero a esa niña desde el momento en el que he sabido que tenías una sobrina. Una pequeña morenita con el mal carácter de su tía será otra nueva aventura.

Yo me río.

Por un momento, la visión de un futuro prometedor junto a mi nueva e imaginaria familia se me hace tentadora.

—Hay algo que necesito preguntarte.

Me pongo seria y Héctor imita mi gesto.

—Hace dos semanas me pedías que no me enamorara de ti, y hace dos días pareciste cambiar de opinión. Me parece todo tan precipitado que…

—¿Te estás arrepintiendo?

—¡No! —exclamo, como si el simple hecho de tal cosa me hiciera estar loca—pero no negarás que has cambiado de opinión muy rápidamente.

—En dos semanas pueden suceder muchas cosas.

—¿Qué cosas? —pregunto recelosa.

—Darme cuenta de que te necesito, por ejemplo.

—¿Me necesita, señor Brown? —ronroneo, cogiéndolo de la corbata y acercándolo hacia mis labios.

—Constantemente.

—¿Y cuándo se dio cuenta de ello? —exijo saber, cada vez más cerca de sus labios.

—Mmm…

Él se hace el pensativo y yo le pellizco la barbilla.

—Todo comenzó en un horrible vuelo hacia Nueva York, plagado de turbulencias. Había una mujer de labios carnosos y piel dorada que no conseguí olvidar durante todo el vuelo. En mis días en Nueva York, cada noche solo significaba una horrible agonía, y mis sueños estaban plagados de momentos eróticos protagonizados por estos pechos—Héctor agarra mis pechos en un gesto posesivo y salvaje.

—Y estos labios —pasa su pulgar de manera provocativa por mi labio superior.

Yo sonrío.

—Creo, Señor Brown, que tiene usted un grave problema de obsesión conmigo.

Héctor me mira con cara angelical.

—Ya lo he solucionado —pega los labios a mi oído y susurra— ahora tengo novia. ¿Y tú, tienes algún tipo de obsesión?

Yo me hago la dura.

—Todo en dosis exageradas llega a ser nocivo para la salud.

—¡Cuánto lo temo!

—¿El qué?

—Yo no tendré suficiente de esto nunca.

Él mete la palma de su mano dentro de mi ropa interior, y yo me pego a él instintivamente, buscando que sus dedos se adentren dentro de mí, y dejando soltar un suspiro cuando me alcanzan y comienzan a provocarme. No quiero gritar, pues en el lado contrario, el chofer conduce ajeno a lo que nosotros hacemos. Pero en el fondo, sé que el cristal nos aísla de cualquier sonido o imagen.

Me agarro a los hombros de Héctor mientras que él continúa moviendo sus dedos dentro de mi vagina, torturándome de manera deliciosa cada vez que él entra y sale de mí. Yo hago descender mi mano derecha, y voy hacia su entrepierna, que luce abultada y dura escondida bajo la tela de los vaqueros.

Desabrocho los botones y bajo los calzoncillos hasta que su pene, duro y erecto, se muestra ante mis ojos.

Él introduce un nuevo dedo en mi interior, y yo siento como las paredes de mi vagina lo absorben hasta que sus dedos se acomodan en mi interior. Lo siento estrecho dentro de mí, lo que me produce un placer increíble cada vez que se mueve hacia dentro y fuera. Con sus dedos dentro de mí, mis labios se concentran en la punta de su pene. Lo rodean y lo lamen, y no estoy satisfecha hasta que él gruñe y alcanza mi cabeza con su mano libre. Sus dedos se enredan en mi cabello y acompasan el movimiento de mi cabeza, invitándome a descender más. Yo lo tomo en mi boca, sintiéndome completamente llena. Sus dedos en mi vagina y su pene en mi boca me ofrecen una plenitud que me va provocando oleadas de placer que hacen sacudir todo mi cuerpo. Héctor me sube a horcajadas encima suya, y me insta a que me mueva. Yo me ensarto en su erección y me quedo quieta, sintiéndolo dentro.

Héctor agarra mis pechos, pellizca mis pezones y me mira a los ojos.

—Muévete nena—me pide, con la voz cargada de excitación.

Yo hago lo que él me pide. Me muevo encima suya, y balanceo mis pechos. El aprisiona uno de mis pezones en su boca, y yo gimo al sentirlo tenso bajo su lengua húmeda. Héctor me agarra los glúteos, y yo lo cabalgo más rápido. El sexo se vuelve más rudo. Salvaje; hasta que llegamos juntos al clímax.

Héctor se corre soltando un grito gutural. Me pasa la mano por el pelo, y comienza a acariciarlo, como si con ese gesto él pudiera volver a calmarse.

Ambos nos quedamos quietos y exhaustos, en silencio, recuperándonos del intenso orgasmo que cada uno ha provocado al otro. El sexo con él siempre es distinto, provocador y extenuante.

Su teléfono suena, y Héctor lo saca del bolsillo para tirarlo sobre el suelo.

—Cógelo —lo animo a contestar.

Héctor pone mala cara pero termina por llevarlo a su oreja.

—¿Sí? ¿¡Qué!? ¿Cuándo ha sucedido? ¡Maldita sea!

Yo contemplo en silencio la escena. Sea lo que sea que le están contando, debe de ser una mala noticia.

—Llegaré en diez minutos. Estoy en la entrada del pueblo —Héctor se queda en silencio unos segundos—. ¿Qué quiere ver a quién?… no estoy seguro de que… ¡Un momento! ¿Qué dices? ¿Estás seguro de que ha dicho eso? En ese caso iremos juntos… ¿Ella se encuentra tranquila? Bien.

¿Ella?

Me tenso inmediatamente. No tiene por qué significar nada, pero he de confesar que la celosa que hay en mí ha encendido el radar de alerta.

Héctor cuelga y deja exhalar un profundo suspiro. Se acerca hacia el botón que conecta el micrófono y habla con el conductor, ordenándole que vaya más deprisa.

—¿Qué sucede? —pregunto preocupada.

Héctor se pasa la mano por el cabello, peinándolo hacia atrás, como sucede cada vez que algo lo ha molestado.

—Una de las chicas del centro ha intentado suicidarse.

—¡Eso es horrible!

—Sí… —Héctor parece sinceramente afectado.

No entiendo cuál es su vinculación con la causa de las mujeres maltratadas, pero sea cuál sea, él parece sentir una verdadera preocupación por las chicas del centro. Como si se tratara de un padre cuidando de su hija. Eso me conmueve y me preocupa. Algún día, conseguiré que Héctor me hable sobre esos “fantasmas del pasado” que le impiden avanzar.

—Dile a esa pobre chica que se mejore… debe ser terrible como debe de sentirse para tomar la decisión de quitarse la vida.

—Se lo podrás decir tú misma.

—¿Eh?

Yo no tengo ninguna intención de ir a hacerle una visita. Sinceramente, la causa de las mujeres maltratas me produce tristeza, pero ver a una chica que se acaba de intentar suicidar…

—Me acompañarás al centro, tenemos algo que hacer.

—Lo siento pero yo no estoy segura de ser capaz de soportar a una chica con las venas cortadas o algo aún peor. Soy bastante aprehensiva.

—Y yo no querría que pasaras por eso, cariño —Héctor me contempla abatido.

—¿Entonces?

—La chica exige hablar contigo, dice que se trata de un asunto acerca de Érika.

CAPÍTULO TREINTA Y DOS

En el centro hay una quietud inmensa que contrarresta con el nerviosismo inquieto que bulle en mi interior. Tal calma, dada la situación, me causa la impresión de que no es la primera vez que una situación como esta se produce en el centro. Imagino que debe ser difícil enfrentarse a una vida bajo el yugo del miedo por las constantes amenazas y golpes, recuerdos que no te dejan seguir adelante.

Una de las mujeres de bata blanca nos conduce hacia la segunda planta, donde para mi sorpresa, los pasillos están vacíos. La mujer comenta que han desplazado a las internas hacia la primera planta para evitar que observen algo tan trágico. Héctor asiente y comenta algo sobre el protocolo. Entramos en una amplia sala donde hay varias enfermeras y un solo médico. Allí, sin embargo, todos murmuran por lo bajo y parecen seriamente alarmados. Miguel, el jefe de médicos, se acerca a nosotros en cuanto nos ve.

—Señor Brown, Sara —nos saluda.

—¿Cómo está la chica?

—Está bien, hemos logrado tranquilizarla.

—Déjeme que lo dude —replica Héctor enfadado— alguien que se acaba de intentar suicidar no está bien. Me ha explicado por teléfono que la chica estaba a punto de salir del centro en un par de días.

Había encontrado un trabajo cerca del domicilio de su madre, con la que viviría durante unos meses hasta ahorrar lo suficiente para independizarse. Se supone que en estos casos debemos seguir un protocolo suficientemente estricto, y la paciente debe ser vigilada de manera exhaustiva para observar si existen cambios en ella. Muchas de estas mujeres vuelven a recaer cuando se enfrentan a salir al exterior. Tienen miedo. ¿Por qué diablos no se ha seguido el protocolo en este caso?

Miguel parece bastante molesto por la réplica de Héctor, pero aún así, tal vez por no morder la mano que le da de comer, se contiene y responde en un tono profesional.

—Señor Brown, conozco el protocolo y le aseguro que lo hemos cumplido a la perfección. Diana ha estado bajo nuestra constante atención, pero esta tarde, ha manifestado que se sentía indispuesta y que prefería dormir un par de horas. Una enfermera la ha acompañado hasta su habitación. Evidentemente, ninguno de nosotros sabíamos que había robado un utensilio afilado de la sala de curas.

—¿Diana? —pregunto sorprendida.

—Sí, la amiga de su hermana tenía tendencias autodestructivas desde su juventud. El psicólogo dictaminó que ella ya las había superado, y que con una vida sana y alejada de las frivolidades de su vida anterior, ella llevaría una vida completamente normal.

—Completamente normal… —desdeña Héctor— permítame que lo dude, doctor. No es muy normal que una chica se intente suicidar pocas horas antes de comenzar una nueva vida. De ahí nuestro protocolo. Estas mujeres han sufrido tanto que una reacción como esta es previsible.

—Si hubiera sido previsible nosotros… esto no habría sucedido.

—¿Y a qué cree que se debe, doctor? —discute Héctor, quien parece tener una opinión totalmente opuesta a la del médico.

—Bueno… no estamos muy seguros… recibió una llamada telefónica de su casa y después manifestó que se encontraba indispuesta. Lo que le dijeron en esa llamada pudo ser un desencadenante.

—Desencadenante o no, doctor, me temo que mi confianza en usted se ha visto seriamente mermada —explica Héctor, con la voz seria y el semblante tenso—no quiero que esto vuelva a suceder. De lo contrario, me veré en la obligación de despedirlo.

—Entiendo—responde el médico, con la mirada cabizbaja.

—¿Puedo hablar con ella? —los interrumpo.

—¡De ninguna manera! —exclama— la enfermera que los ha llamado es manifiestamente incompetente. Diana estaba nerviosa, y mezclaba cosas de la realidad con las meramente ficticias.

Además, hablar con ella solo podría tener consecuencias negativas que la alterarían.

Yo me quedo sin saber qué decir. Evidentemente, quiero y necesito hablar con Diana. Pero no soy tan egoísta como para poner en peligro la salud de una mujer indefensa. Héctor, sin embargo, sale en mi defensa.

—Miguel, su criterio, en mi opinión, sobra en estos momentos. Ya ha sido usted lo bastante incompetente como para tenerlo en cuenta en una situación tan delicada. La señorita Diana ha expresado su deseo de hablar con Sara y así será.

El médico abre la boca para protestar, pero Héctor le echa una mirada glacial que lo amenaza con que no lo haga, por lo que termina por echarse a un lado para permitirnos el paso. Nos adentramos en una habitación impoluta y formal, con paredes blancas y escaso mobiliario. Hay un par de butacones junto a la ventana, una mesilla redonda en la que yace un jarrón de cristal con unas rosas blancas y una cama justo en el centro de la habitación. Puedo oír el sonido de la respiración a través del monitor. Es lenta y acompasada.

Una figura frágil y pálida parpadea cuando nos ve entrar. Sus ojos celestes y fríos se clavan en los míos, y no dejan de mirarme, como si quisiera decirme algo a través de su intensa mirada. Por un momento siento un miedo irracional y deseo escapar de allí, pero el deseo de saber lo que ella tiene que contarme me retiene. Me acerco a la cama y me detengo a unos escasos centímetros. Sin saber qué hacer ni cómo debo actuar, me quedo allí plantada esperando a que Diana responda de alguna manera.

Ella se quita la mascarilla y la deja sobre su barbilla.

—Sara —me saluda con su frialdad habitual. Luego echa una mirada hacia Héctor y asiente con un brillo malicioso en los ojos— Héctor Brown, creo que no nos conocemos.

—Encantado de conocerla.

Para mi sorpresa, el hombre preocupado y alterado ha desaparecido, y en su lugar, vuelvo a ver al impoluto ejecutivo tan formal y distante. Parece como si esa situación no fuera con él, y eso me confunde.

—Mmm… extraña pareja —comenta Diana, con una sonrisilla de lo más siniestra que me pone los pelos de punta.

No sé qué está sucediendo en esa habitación, pero es de lo más extraño. En lugar de la mujer enferma e indefensa que he esperado encontrar, observo a una cazadora en ataque de su presa.

—¿Por qué querías hablar conmigo? —le pregunto en el mismo tono lleno de frialdad que ella suele utilizar. En mis labios, no obstante, las palabras suenan poco convincentes.

—¿Por qué no os sentáis?

Héctor ocupa la silla que hay junto a la ventana. Yo me quedo de pie.

—Estoy bien así.

—Como prefieras… es una historia larga.

—Diana, no quiero hacerte perder el tiempo. Pareces débil. Cuanto antes me cuentes lo que querías decirme, antes podremos marcharnos y dejarte descansar.

Diana estalla en una risilla maliciosa.

—¡Cuánto te pareces a tu hermana! —exclama satisfecha— recuerdo haber dicho lo contrario, pero estaba equivocada. Eres igual de inocente y confiada que Érika.

—Sinceramente, no entiendo a qué viene esto —replico molesta— y si no tienes nada mejor que decirme, me marcho.

Estoy a punto de darme la vuelta, pero unos dedos alargados y fríos me agarran el brazo con una fuerza inusual.

—Detente.

Me vuelvo a observar la mano de Diana, aferrada a mi antebrazo. Su muñeca está vendada de manera que es imposible ver, pero sí intuir, la herida que la ha llevado a ese estado. Yo me deshago de ese abrazo sin demasiado miramiento y me cruzo de brazos, a una distancia prudencial.

Diana me observa como un espectro, con una expresión siniestra en los ojos.

—¿Crees que eres mejor que yo? —pregunta asqueada.

—Yo no he dicho tal cosa.

Héctor aparece detrás de mí, y me coge por la cintura. Me susurra al oído que será mejor que nos vayamos, pues esa mujer está muy alterada.

—Le aseguro que estoy muy tranquila —replica ella. Señala hacia las dos butacas para que las acerquemos hacia donde ella se encuentra— hagan el favor de sentarse. Voy a contarles una historia.

Solo así entenderéis.

Héctor busca mi mirada y yo asiento. Unos segundos más tarde, ambos estamos sentados frente a la cama, y Diana comienza a narrar su historia.

—Hace veintisiete años, nació una niña que parecía tenerlo todo para ser feliz. Era hermosa y tenía el cariño de una familia que la adoraba. Esa niña se convirtió en una adolescente de dieciocho años. Una joven alta, delgada y guapa que tenía la ambición de ser modelo. Llegó a lo más alto, desfiló para los mejores diseñadores y en las más exclusivas pasarelas. Era la envidia del resto de chicas de su edad.

Llegó un hombre, un roquero exitoso que le prometió amor eterno. Su amor, sin embargo, se basó en las palizas provocadas por el exceso de alcohol y cocaína. Ella se hacía mayor, ahora tenía veinticinco años y había chicas mucho más jóvenes. Así que tuvo que adelgazar para seguir desfilando. Su novio le dijo que era un saco de huesos. Los diseñadores que era una gorda.

—Yo no entiendo que tiene esto que ver…

—Silencio —gruñe Diana—. Un día esa chica no puede más. Nadie la quiere. Así que entra en un bucle pernicioso de alcohol, cocaína y autodestrucción. La chica sigue con ese roquero, porque en el fondo, ella sabe que él la ama. Un día, él roquero le dice que se está haciendo vieja, y que quiere tener un hijo con ella. La chica cree que un hijo es todo lo que necesita para que la relación funcione. Sin embargo, el hijo no llega. Ella va a visitar a un doctor, y el doctor le dice que ella está seca por dentro. Su útero no es fértil. La mujer no es una verdadera mujer. Ella no podrá tener hijos. En su trabajo ya no la quieren, porque ha perdido el encanto de la adolescencia, y su novio, su jodido novio la ha cambiado por una chica más joven —Diana se coloca la mascarilla sobre la boca para tomar aire, descansa y vuelve a quitársela— la chica está destrozada, así que decide acabar con todo. La vida no merece la pena. Pero su madre la encuentra y la manda a un centro de desintoxicación, con unas mujeres que parecen fantasmas y que se dan pena a sí mismas. La chica es ahora una de ellas. Un día llega a ese lugar una joven distinta al resto. Ella es fuerte y lo tiene todo para ser feliz. ¡Incluso tiene una hija!

Una hija, todo lo que la chica siempre ha deseado. Esa joven confía en la chica. Érika y Diana se hacen amigas, o al menos, eso es lo que cree Érika. Diana ya no es capaz de querer a nadie. La vida le ha hecho mucho daño. Pero Érika no es capaz de ver tal cosa. Ella tiene miedo por su hija, y decide esconderla hasta que ambas puedan escapar juntas. Le pide a Diana que cuide de su hija. Diana tiene una madre, y le encarga el cuidado de esa niña. A Diana le quedan pocos meses para salir del centro, y ella quiere quedarse con la niña. Un día, Érika desaparece. Y Diana se alegra. Su hermana gemela no sabe nada de la niña. Nadie sabe que la niña existe. Diana puede ser madre.

Yo me quedo sin aliento ante ese relato macabro y lleno de celos, odio y venganza. Diana continúa.

—Hoy, Diana iba a salir del centro. Pero su madre la llama. La niña ha desaparecido. Érika tenía miedo de que se la llevaran, y la niña, al final, no será para ninguna de las dos. Diana no será madre.

Diana se detiene. Esa es su historia.

—¿Cómo puedes haber hecho tal cosa? —la increpo, llena de dolor.

Diana se encoge de hombros.

—Tú no sabes lo que es no tener nada.

—¡Era su hija! —protesto. Me levanto del sofá y me acerco hacia la cama, llena de ira. Héctor me detiene, y me agarra para que no golpee a Diana—. ¡Mi sobrina!

—Tu sobrina —escupe Diana— tú no sabes nada de ella. No tienes derecho a nada. Ella dijo que te avisara si no lograba a escapar.

—¿Ella?

—Érika me pidió que si no lograba escapar, yo debía avisarte para que te quedaras con la niña. ¡¡¡Yo tenía que quedarme con ella, no tú!!! Tú no eres nada, solo eres una mocosa que lo tiene todo.

Yo intento zafarme del agarre de Héctor, quien me susurra palabras tranquilizadoras al oído y me promete que encontraremos a mi sobrina.

—¡Y tú eres una maldita bruja, no te mereces nada! ¡Por eso estás sola!

Diana emite un sonido áspero, parecido a una risa helada, de su garganta.

—¡Siempre estarás sola!

De repente comienza a gritar, histérica. Trata de levantarse y golpearme, pero está tan débil que todo lo que consigue hacer es alargar la mano hacia mí en una súplica desesperada.

Héctor me saca a trompicones de la sala, mientras yo sigo maldiciendo a Diana.

Media hora más tarde me encuentro en la habitación de Héctor con una infusión en mis manos.

Desdeño la tila y vuelvo a colocarla sobre la mesa.

—Tienes que beber algo, te tranquilizará.

Yo bufo.

—No quiero una jodida infusión, quiero a la niña. Encontrarla será lo único que me tranquilice.

—Y lo harás. Te juro que la encontrarás.

Yo me levanto y camino por la habitación de un lado a otro, tratando de buscar una solución.

Entonces, una lucecilla se enciende en mi cabeza.

—Necesito la dirección de la madre de Diana, ella sabrá algo. La niña estaba con ella.

—Sara. ¿Por qué no tratas de calmarte? La policía hará ese trabajo. No te preocupes.

—¿La policía? ¿Te crees que me voy a quedar aquí tranquila mientras la policía, la misma que no logra encontrar al asesino de mi hermana, está buscando a mi sobrina?

—No te queda otra —explica con simpleza.

—¿Cómo dices?

Héctor se acerca a mi lado y me echa una mirada cargada de tensión.

—No vas a ir a ningún lado. No permitiré que cometas ninguna locura. Te quedas aquí —resuelve de manera tajante.

—¿Qué?

Lo señalo con un dedo sobre el pecho y lo golpeo repetidas veces.

—Tú… no… eres… nadie… para… ordenarme… nada —le digo lentamente.

Héctor me aparta el dedo y me sujeta por los hombros, con delicadeza pero en un agarre autoritario.

—Quiero que te quedes aquí.

Él me mira con sus ojos verdes quemando los míos. Tiene la mandíbula tensa, el entrecejo fruncido y los ojos fijos en los míos. Enfadado aún me gusta más, pero en este momento, juro que voy a golpearlo si no se aparta y me deja salir por la puerta.

—Y yo quiero que me dejes marchar.

Héctor no me suelta.

—No te lo estoy pidiendo —le explico.

Él sigue sin soltarme.

—Sara… —comienza, aflojando su agarre pero sin dejarme ir.

—¡No hay Sara que valga! —yo me escapo de sus brazos y me dirijo hacia la puerta. Héctor me sigue —no sé quién te has creído. Tal vez, en tu mundo jerárquico de ser todopoderoso todo el jodido planeta te haga caso, pero yo soy esa minoría no silenciosa a la que no puedes dar órdenes. Encontraré la dirección, con o sin tu ayuda.

Héctor se interpone entre mí y la puerta. Yo intento pasar, pero apenas le llego a la cabeza, por lo que es difícil esquivarlo. Ambos nos desafiamos con la mirada.

—Te juro que si no me dejas pasar tú y yo hemos acabado. No quiero formar parte de una relación en la que un hombre de las cavernas se crea con el derecho a darme órdenes—le digo.

Puedo observar como todas las líneas de su rostro se tensan. Sus ojos se oscurecen y cierra los puños, tratando de contenerse.

—Sara, no me provoques.

Doy un paso hacia delante, envalentonada por la rabia que siento.

—¿Por qué eres peligroso? ¿Vas a hacerme daño?

Héctor da dos pasos hacia mí, me coge de las muñecas y me da la vuelta, colocándome de cara a la puerta. Su cuerpo se pega al mío, y mientras una mano sujeta mis muñecas, la otra va directa a mi nuca. La agarra y me gira la cabeza, hasta que mi oído se coloca sobre sus labios. Su voz me habla, cargada de tensión.

—En estos momentos debería de darte unos azotes.

Voy a gritarle cuatro cosas cuando él, repentinamente, me suelta un azote en el culo. Aún cubierta por los vaqueros, la tela no impide que mi piel me escueza. El dolor da paso a una mezcla de excitación y miedo.

—Héctor —me quejo, sintiendo todo su peso sobre mí, sin poder moverme.

—Cállate.

Me coge de los hombros y me vuelve hacia él, besándome antes de que yo pueda replicar nada. Se quita la corbata y me ata las muñecas por encima de mi cabeza. Sin dudarlo me rasga la camisa y esta queda abierta ante él, mostrándole mi sujetador de encaje. Suelto un grito por la sorpresa.

Abro los labios para protestar por la forma brusca y violenta con la que él me está tratando, pero Héctor coloca un dedo sobre mis labios.

—Mando yo, Sara. Sé buena y yo seré bueno contigo. Pero si eres mala…

Él agarra mis glúteos y los pellizca.

—¿Entendido? —me pregunta, calcinándome con los ojos.

Yo asiento con la cabeza. Estoy excitada y asustada. Confundida. Debería odiarlo por lo que me está haciendo, pero lo único que siento es una mezcla de deseo y temor hacia él. Con las muñecas atadas por encima de mi cabeza y ante un hombre que me saca varias cabezas, entiendo que estoy expuesta ante él. Empiezo a respirar entrecortadamente.

Héctor se da cuenta de lo que me pasa y sonríe satisfecho. Me abre las piernas, me sube la falda y se agacha, enterrando su boca en mi sexo. Yo grito, sin contenerme. Me retuerzo de placer y él se detiene. Se baja los pantalones, y sin esperar respuesta, me penetra contra la puerta. Se entierra dentro de mí, y comienza a follarme salvajemente, hasta que yo no puedo más y estallo en un increíble orgasmo que me deja exhausta. Héctor se separa de mí, me desata las muñecas y me deja que me vista.

Extrañamente, no estoy molesta por lo que acaba de suceder. Debería estar asustada, porque acabo de conocer a la bestia que esconde Héctor Brown… y sin embargo, deseo pedirle que lo repita.

Héctor, por el contrario, se muestra distante. Me mira de reojo antes de hablar.

—¿Todavía sigues queriendo ir a visitar a la madre de Diana?

—Sí, y para tu información, no es algo sobre lo que vaya a discutir. Iré y punto. Aunque te empeñes en atarme—le digo, algo más calmada.

Héctor posa sus ojos verdes en mí, da dos pasos y me coge la barbilla.

—Si te atará no irías a ningún lado.

Luego abre la puerta, y me indica que lo acompañe.

—Iremos juntos.

CAPÍTULO TREINTA Y TRES

En el coche, la tensión entre nosotros se puede cortar con un cuchillo. Nos dirigimos hacia la casa de la madre de Diana, puesto que Héctor solo ha tenido que hurgar en el expediente de Diana para encontrar la dirección. Ambos estamos sentados junto a cada ventanilla del vehículo.

Yo siento una profunda opresión en el pecho, puesto que no sé lo que voy a encontrarme cuando lleguemos. Miro de reojo a Héctor, quien desde que nos hemos montado en el coche, tiene cada músculo de su cuerpo tenso. Ni siquiera se ha dignado a mirarme en todo el trayecto.

Yo miro hacia el techo. Sé que voy a ser yo la que tenga que dar el primer paso si quiero arreglar las cosas, y sinceramente, eso me llena de rabia. ¿Acaso no se da cuenta de que no puede manejarme a su antojo? No soy uno de sus empleados. Uno de esos autómatas que solo recibe órdenes del todopoderoso Héctor Brown.

Recuerdo la imagen de Miguel, con la mirada cabizbaja y asintiendo ante la reprimenda.

“Se preocupa por ti” —comenta mi subconsciente.

No soy una niña pequeña —le digo.

“A veces te comportas como si lo fueras” —responde burlonamente.

¿De qué lado estás?

“Explícale como te sientes. Es lo que hacen las parejas. Se te olvida que no tienes mucha experiencia con los novios”.

Tienes razón.

Mi subconsciente sonríe satisfecha.

“Lo sé. Siempre la tengo. Te iría mejor si me escucharas de vez en cuando”.

—Héctor —lo llamo.

Él vuelve la cabeza hacia mí con indiferencia.

—No quiero discutir —explica.

Vuelve a centrarse en el paisaje.

Yo me muerdo el labio.

“Hombres…”.

—Solo quiero arreglar las cosas—murmuro con desdén.

—Eres libre de pedirme perdón, por supuesto. Te escucho.

Yo pongo los ojos en blanco.

—Tienes una concepción de la culpa bastante extraña.

Él se encoge de hombros.

—Creía que quien tenía la culpa debía pedir perdón. ¿No funciona así?

Yo lo miro echando chispas por los ojos.

—¿Sabes? Creía que era yo quien tenía la habilidad de molestar a todo el mundo, pero hoy has conseguido cabrearme dos veces en un solo día.

—Creía que no ibas a discutir —comenta aburrido.

—Dos no discuten si uno no quiere.

—Si esos dos te incluyen a ti, por supuesto que pueden discutir.

—Eres un idiota —replico, perdiendo la compostura.

Héctor me mira. La diversión se ha evaporado de sus ojos.

Yo no me amedranto.

—No quiero que me ordenes nada. Yo soy mayorcita para saber qué puedo y qué no puedo hacer. Me gusta que te preocupes por mí pero…

—Eres libre de hacer lo que te plazca —dice de manera distante.

Se vuelve hacia la ventanilla y sigue mirando el paisaje.

¿Qué demonios ha sido eso?

¿Qué le pasa a este hombre?

Yo me vuelvo hacia mi lado y hago como si mirara el paisaje, pero en mi mente, diversas imágenes de yo encadenando a Héctor Brown y él pidiéndome perdón me reconfortan. El sonido de la voz del conductor me desvía de mis pensamientos.

—Hemos llegado.

Me bajo del coche sin esperar a Héctor. En el fondo, sé que la manera en la que me estoy comportando es estúpida. Él está aquí, ahora y conmigo, porque le importo. El problema es que parece querer dominar toda mi vida, y eso es algo que no estoy dispuesta a permitir.

La casa de la madre de Diana es de una sola planta y está situada en un barrio tranquilo formado por viviendas adosadas. Parece ser un buen sitio para cuidar a un niño, tanto que incluso a mí me cuesta creer que mi sobrina ha desaparecido en un lugar tan hospitalario. Una punzada de dolor recorre todo mi cuerpo al recordar a la niña, y por un momento, la discusión con Héctor pasa a ser algo secundario.

Solo puedo pensar en la niña y la futura familia que podríamos formar. Héctor, sin embargo, se comporta de manera tan distante que me cuesta reconocer al hombre cariñoso, dulce y divertido con el que he compartido tanta intimidad en un tiempo tan corto.

Al llegar a la entrada de la casa, ambos nos detenemos al observar a Erik. Él también nos mira, y tanto Héctor como Erik comporten una mirada de aversión. Esto no va a ser fácil. El hombre que ocupa la mayor parte de mis pensamientos y el hombre al que aborrezco están frente a frente, y yo, justo en medio, en una posición bastante incómoda. Sobre todo, si tenemos en cuenta el hecho de que estoy mortalmente enfadada con uno y dispuesta a pedirle disculpas a otro.

—¿Qué hacéis aquí?

Aunque la pregunta la pronuncia en plural, Erik solo me mira a mí, y lo hace de una forma en la que no me deja lugar a dudas de que está molesto conmigo. En el fondo lo entiendo, no me he comportado bien con él. Mis constantes insultos y mis nulos agradecimientos deben hacer que me aborrezca tanto como yo a él.

—Sabes de sobra lo que hemos venido a hacer —responde Héctor con seriedad.

—No voy a dejar que importunéis a esta mujer.

Yo estoy a punto de replicar, pero Héctor toma la iniciativa antes de que pueda hablar.

—¿No vas a permitir? —se burla— este es un país en el que una persona puede llamar a la casa de otra persona. Estoy seguro de que la propietaria nos abrirá la puerta. No puedes oponerte a eso, aunque te pese.

Erik tuerce la sonrisa.

—Ya, e imagino que Héctor Brown pondrá todo su poder en marcha para que una ciudadana indefensa se vea obligada a abrirle la puerta.

—Una ciudadana indefensa que robó a una niña —protesto yo.

—La dejaron a su cuidado—me corrige Erik.

—Sí, y cuando tuvo que devolverla no estuvo dispuesta a renunciar a ella. Si esa mujer hubiera actuado de manera honrada la niña no habría desaparecido.

—Entiendo que estés dolida, aunque eso no te dé derecho a juzgar a las personas de manera tan gratuita.

Capto el mensaje indirecto que conllevan sus palabras, y a pesar de que existe gran verdad en lo que dice, no puedo evitar responder.

—Te aseguro que me ha costado un precio. Mi sobrina, la hija de mi hermana, lo único que me queda de ella, ha desaparecido por el egoísmo de dos mujeres que solo pensaron en su propia felicidad.

Erik se aparta de la entrada de la casa y comienza a caminar.

—He avisado a Matilde de que vendríais. También le he dado mi número de teléfono, por si te empeñas en entrar y ella no quiere abrirte la puerta. Está en todo su derecho.

—Yo también estoy en mi derecho de intentarlo. ¿No crees?

Erik no contesta, pero yo lo detengo al pasar por mi lado.

—Espero que me mantengas informada del avance de la investigación.

Erik esboza una mueca burlona.

—¿Para qué tu novio millonario cuestione mi profesionalidad?

—Para que yo encuentre al asesino de mi hermana.

Héctor masculla “imbécil”, lo suficientemente alto para que Erik lo escuche. Ambos hombres se miran con rencor durante unos segundos, y yo, que no soporto la incomodidad que dicha situación me produce, me despido de Erik con frialdad y me llevo a Héctor hasta la entrada de la casa. Llamo a la puerta una vez, y al no obtener respuesta la golpeo repetidamente.

—¡Matilde, sé que está dentro, abra la puerta! —grito, mientras sigo aporreando la puerta con fuerza.

Héctor me detiene y me lanza una mirada amonestadora cuando vuelvo a intentarlo. Para mi sorpresa, es él quien lo intenta esta vez. Utiliza una voz tranquila y autoritaria.

—Matilde, solo queremos hablar con usted. Solo serán unos minutos. Nadie quiere acusarla de lo que ha sucedido.

Yo me trago lo que opino, porque en cuanto vea a esa mujer, lo primero que haré será sermonearla por ser una ladrona de niños ajenos.

Los minutos pasan sin obtener respuesta, y segura de que si vuelvo a aporrear la puerta Erik llegará para detenerme, me doy la vuelta para marcharme con aire derrotado. Héctor me detiene y me tranquiliza.

—Abrirá —me asegura.

Yo no estoy tan convencida, pero cuando escucho el sonido de la cerradura al abrirse, no puedo evitar que mis labios esbocen una sonrisa de agradecimiento hacia Héctor. Él vuelve a mostrarse indiferente, y yo me muerdo el labio con tal de no propinarle un guantazo.

La puerta se abre y aparece una figura pequeña y anciana con el cabello completamente blanco. De repente, mis intenciones de gritar a esa mujer se han evaporado, pues al observar a Matilde me he sentido terriblemente culpable por lo que estaba a punto de hacer. Esa anciana parece un ser indefenso a punto de ser engullido por unos agresores despiadados. Desde luego, no era la clase de persona que esperaba encontrar al otro lado de la puerta. En mi imaginación perversa y retorcida, llena de una cruel venganza hacia todos los que le habían causado daño alguno a mi hermana, Matilde era una mujer fría y despiadada. Una señora de mediana edad con el porte altivo de su hija y el cabello pulcramente cepillado en un moño alto sobre la cabeza. Sin embargo, Matilde parece tan débil y asustada que me cuesta adivinar algún rasgo familiar de Diana en los surcos de su rostro. Tal vez sea cierto eso de que todos los ancianos tengan cara de buenas personas. Como aquella vez que me hice amiga del compañero de ajedrez de mi madre; un hombre con barba y las mejillas redondas que resultó ser un general del ejército nazi. Tal vez por olvidar las atrocidades que había cometido en el pasado, el hombre había enfermado de Alzheimer. Incapaz de testificar en un juicio dado la nulidad de sus recuerdos, lo habían destinado a un centro para enfermos de Alzheimer.

Escudriño a Matilde con cara de pocos amigos. Pero incluso con mi olfato de sabueso puesto en marcha, no puedo distinguir señal alguna de maldad en su rostro. Y para mi consternación, justo cuando estoy a punto de recordarme a mí misma que esa señora y su puñetera hija son las culpables de que mi sobrina no esté a mi lado, ella dice lo último que yo me habría imaginado.

—Lo siento —murmura en voz baja y casi imperceptible.

Y a continuación se echa a llorar.

Héctor y yo nos miramos sin saber qué decir ni cómo actuar. Al final, es él quien se decide. Con sumo tacto, le pregunta a la mujer si podemos pasar, y cuando ella asiente entre sollozos, la conduce a ciegas hasta la entrada de la casa. Nos adentramos en una salita en la que hay una mesa camilla con el típico paño blanco bajo el cristal redondo.

—Por favor, sentaos —pide Matilde— siento haberme puesto a llorar. La culpabilidad me puede y yo… —estalla en otro sollozo y no continua hasta que se recompone— yo… imagino lo que debes estar pasando y no entiendo como aún no me has gritado. Lo siento, de verdad que lo siento.

Ni Héctor ni yo hablamos. Por mi parte, me cuesta arremeter contra una anciana llorosa y presa por la culpa.

La mujer prosigue. —Yo solo quería ayudar a mi hija a encontrar la felicidad que nunca ha tenido. En el fondo, que ella sea infeliz es culpa mía. Me quedé embarazada después de muchos años intentando concebir a un hijo y cuando ya había perdido las esperanzas. Yo era muy mayor, y la repentina muerte de mi marido me sumió en una profunda depresión. Me sentía culpable por no poder ofrecer a Diana un padre y una vida más acomodada, así que la mimé todo lo que pude. La acostumbré a recibir todo lo que deseaba y ella se convirtió en una niña consentida y bella. Consiguió desfilar, pero las amistades que conoció la llevaron por la mala vida, y ese novio suyo la trató tan mal…— Matilde busca mi mirada tratando de encontrar comprensión, pero yo no soy madre. Tan solo soy una gemela buscando una manera de redimir los errores del pasado —pensé que lo mejor para ella sería entrar en ese centro, pero no había adicción que curar. Ella estaba frustrada con el mundo. Es estéril. No hay nada que pueda curar el vacío que crea en una mujer la incapacidad para concebir hijos. Yo solo soy una madre; una madre que lo daría todo por ver feliz a su hija.

Las palabras se atragantan en mi boca, pero finalmente, consigo hablar.

—Señora, no estamos aquí para juzgarla. Yo solo quiero saber lo que sucedió el día en que desapareció mi sobrina. Eso es todo.

Las palabras suenan tan falsas en mis labios que me esfuerzo por mantener una coraza con la que impedir que la rabia y el odio salgan al exterior. Esa mujer ha contrariado la última voluntad de mi hermana por ver feliz a su hija. Una hija egoísta y malvada que solo es capaz de pensar en sí misma.

Una mala persona que falló a su amiga. A mi hermana. A mi sobrina. A mí misma.

Y aún así, entiendo que no hay mayor castigo para esta mujer que la culpabilidad que sentirá durante el resto de su vida. La culpabilidad, junto al intento de suicidio de su hija, serán dos grandes cargas con las que tendrá que lidiar para siempre. Mis réplicas, mi rencor y mi dolor solo me hacen daño a mí misma.

—Esa noche… -recuerda Matilde—. Zoé dormía en su habitación.

“Zoé”.

—Eran alrededor de las diez de la noche. Fui a ver a Zoé a su cuarto y ella dormía tranquilamente, por lo que me senté en esta mecedora a hacer punto. Le estaba tejiendo una bufanda de color rosa, su color preferido, cuando escuché un ruido en la puerta principal. Apenas tuve tiempo para levantarme y llegar hasta la puerta cuando dos tipos vestidos completamente de negro y encapuchados derribaron la puerta y entraron a la casa. Yo comencé a gritar pidiendo auxilio, pero uno de ellos me puso la pistola en la garganta y me amenazó con apretar el gatillo si yo decía alguna palabra. El segundo hombre fue hasta el cuarto de Zoé y se la llevó en brazos. Yo comencé a gritar y le pedí por favor que no le hicieran daño. El hombre que me apuntaba con la pistola me dio un empujón y me dijo que a la niña no le iba a pasar nada porque estaría con su verdadera familia. Entonces se marcharon y llamé a la policía. El resto ya lo saben. Mi hija, al conocer la noticia, intentó suicidarse. Yo quiero a la niña como si fuera su abuela. Ella la quiere como si fuera su madre.

Yo me tenso al escuchar esas dos últimas frases.

—La niña ya tiene una abuela, y tenía una madre a la que nadie podrá reemplazar nunca—la corrijo sin ocultar mi enfado.

Matilde asiente cabizbaja.

—¿Cómo eran los hombres, pudo observar algo distintivo que los identificara? —pregunta Héctor.

—En absoluto. Estaban encapuchados y vestidos de negro.

—¿Tal vez una cicatriz, un tatuaje…?

Los ojos de Matilde se iluminan.

—Ahora que lo dice, uno de los hombres tenía un tatuaje de una pluma india en la mano.

—Una pluma apache —explico.

Matilde ofrece una expresión de terror en su rostro cuarteado de líneas.

—¿Creen que el apache tiene algo que ver en esto? Uno de los hombres dijo algo de llevarla con su verdadera familia…

—No lo sabemos con seguridad, aunque parece ser lo más seguro—responde Héctor.

Matilde suspira llena de pesar.

—Yo no lo conozco, pero todo lo que me contó Diana acerca de El Apache era terrible. Me explicó que Érika estaba aterrorizada de que él pudiera encontrarla. Es un narcotraficante americano con origen indio y tiene poder tanto en países latinoamericanos como en la Europa del Sur.

La narración de Matilde me hace pensar en la crudeza con la que la vida ha debido de tratar a Érika estos últimos años. Imagino que ella se vio tan acorralada que tuvo miedo de acudir a su familia por si el apache tomaba represalias contra mi madre, mi tía o yo misma. Durante todo este tiempo me he estado preguntado lo mismo. ¿Por qué Érika no acudió a mí? Y ahora que obtengo la respuesta un sentimiento de culpabilidad anida en mi interior. Ella era mi hermana, mi gemela, y a pesar de nuestro distanciamiento, ella sabía que podía confiar en mí. Del mismo modo que Érika hubiera sido la primera persona a la que yo acudiera si hubiera tenido algún problema serio. Ahora que sé cuáles fueron sus motivos, he descubierto una dolorosa verdad: mi resentimiento me impidió buscarla. No era ella quien debía acudir a mí, sino yo quien debía acudir a ella.

Tenía que haberla buscado.

Ahora lo único que puedo hacer por mi hermana es encontrar a su hija.

—¿Cómo es la niña? —pregunto a Matilde, deseosa de saber algo sobre esa desconocida sobrina que ahora se ha convertido en el centro de mi universo.

Es extraño, solo hace un par de horas que conozco su existencia y ya la quiero como si fuera mi propia hija.

—Oh, la niña… —los ojos de Matilde se iluminan con alegría— Zoé es una niña encantadora de tres años. Es alegre, inteligente y cariñosa. Ojalá tuviera una foto de ella, pero esos malditos se llevaron el álbum de fotos y su peluche. Supongo que no querían que ni siquiera tuviéramos su recuerdo.

Yo me levanto para irme. Héctor, educadamente, le ofrece la mano a Matilde para despedirse. Yo me dirijo hacia la salida sin mirar atrás.

—Si la encuentran. ¿Nos dejará volver a verla? —pregunta Matilde a mi espalda.

Puedo notar la esperanza que existe en su voz. La esperanza unida a una profunda tristeza.

Deseo decirle que no. Estoy a punto de decirle que no. No obstante, cuando voy a abrir mis labios, hay una señal que lo cambia todo. Vuelvo a sentir el nexo de unión en mi costado. Aquella cicatriz rosada; el punto de unión de nuestro nacimiento, escuece. Yo me llevo la mano hacia el costado, entendiendo lo que ella me está diciendo. Muy a mi pesar, respondo de manera distinta a mis propios deseos.

—Si la niña quiere verlas son libres de visitarla —digo, sin volverme a mirarla.

CAPÍTULO TREINTA Y CUATRO

Llegamos a la cabaña cuando el sol está a punto de ponerse. No ha habido almuerzo ni cena para celebrar nuestro noviazgo, y sé que hoy ni siquiera vamos a tener una fugaz velada de madrugada.

Héctor me acompaña hacia la entrada pero no entra conmigo cuando yo abro la puerta. Lo miro sin saber qué decir. Debatiéndome entre el tumulto de sentimientos que me invaden. Quiero golpearlo, besarlo, gritarle y hacer el amor.

—Tengo que marcharme por trabajo durante el resto de la semana —me explica de manera distante.

Sus palabras, inesperadas, son recibidas por mí como un jarro de agua fría cayendo sobre mi cabeza.

Estoy dolida.

¿Acaso tiene que marcharse cuando más lo necesito?

En el fondo, sé que ser el propietario de varias empresas con proyección internacional y facturación de miles de millones de euros al año tiene como consecuencia una serie de obligaciones: reuniones imprevistas de última hora, eventos sociales, comunicados con la prensa…

Pero yo no estoy dispuesta a comprenderlo en este preciso momento. No me da la gana. No ahora.

Dispuesta a tratarlo con la misma indiferencia, le respondo con frialdad.

—Que tengas un buen viaje.

Héctor me contempla con los ojos fríos como el hielo. Por un momento, siento la imperiosa necesidad de que me abrace y me prometa que estará conmigo lo más pronto posible. Pero nuestro distanciamiento es palpable. Se ha creado entre nosotros una tensión, apenas sostenida por un delgado hilo invisible que puede cortarse si uno de los dos da un minúsculo paso en otra dirección.

—Vendré a recogerte dentro de cinco días para viajar a París —me informa.

En ese momento yo ya no puedo más.

¿Cómo se atreve a hablar de París tal y como están las cosas entre los dos?

No puedo evitar que la rabia salga por cada poro de mi piel cuando le hablo.

—Sinceramente, no sé para qué quieres que te acompañe —le suelto.

La cara de Héctor se contrae por la sorpresa. No está acostumbrado a que cuestionen sus órdenes, y eso, evidentemente, lo sorprende y lo molesta.

Yo continúo antes de que él pueda replicar.

—Tal y como están las cosas, sería mejor que aproveches esta distancia para darte cuenta de lo cretino que puedes llegar a ser cuando manejas la vida de tu novia como si te creyeras con todo el derecho del mundo para hacerlo—le digo de manera hiriente.

Me he quedado tan a gusto al decirlo que un escalofrío de placer recorre todo mi cuerpo. Héctor, por el contrario, echa chispas por los ojos. Numerosas arrugas cruzan su entrecejo fruncido y tiene la mandíbula tan apretada que creo que puedo escuchar rechinar sus dientes.

Su enfado se borra de un plumazo cuando muestra una sonrisa torcida. Sé que está herido.

Me mira a los ojos antes de hablar.

—La distancia solo me haría sentir más ganas de verte. Estaría enfadado durante todo el tiempo, y cuando volviéramos a vernos, te cogería en brazos, te desnudaría y te mostraría lo mucho que te deseo.

Porque te deseo tanto que soy incapaz de dejarte cometer locuras y de permitir que te pongas en peligro.

Yo me cruzo de brazos, tratando de recuperar parte de mi entereza que se ha derrumbado tras escucharlo. Su voz ronca, cálida y poderosa me ha desnudado.

No estoy dispuesta a perder esta batalla, así que contraataco.

—Entonces tienes un problema. Cuando volvieras, yo querría que me pidieses perdón y tú solo querrías llevarme a la cama —bufo antes de continuar— me temo que un polvo solo calmaría mi enfado durante unos minutos.

—Horas—me corrige con descaro.

—Horas o minutos seguirías siendo un completo cretino.

Héctor se tensa al escuchar mi insulto. Me dedica una sonrisa cargada de frialdad y se da la vuelta, hablando por encima del hombro.

—Volveré a buscarte dentro de dos días, aunque no quieras verme.

Lo veo caminar hacia su coche y por un momento tengo la esperanza de que se vuelva. No puedo creer que esto vaya a acabar así. Esto no puede terminar de esta forma. Pero cuando lo veo montarse en el coche y el vehículo desaparece de mi vista, toda esperanza desaparece.

Cierro la puerta de un portazo.

Entro en la casa echando chispas. En mi mente solo hay un pensamiento: “capullo, capullo y capullo”.

—Es un capullo —les explico a los peces.

Los peces nadan en el acuario sin prestarme atención.

Necesito hablar con alguien de mi misma especie. Alguien como mi amiga Marta que me diga lo neandertal que es Héctor Brown. ¿Pero de qué me serviría? ¿Acaso él volvería?

Me siento en el sofá con los brazos cruzados. Leo dormita a mi lado boca arriba. Su estomago suave y rosado sube y baja acompañado con unos ronquidos plácidos. Yo lo miro enojada.

Lo único que sabe hacer ese perro es dormir.

En este momento, sé que hasta el canto de los pájaros podría sacarme de quicio. No estoy de buen humor, para qué engañarnos. Enciendo mi mp3 y me pongo a escuchar música. Pero la voz melancólica de Kurt Cobain no me ayuda a sentirme mejor. Todo lo contrario, empeora la situación.

Los peces, Leo y Kurt Cobain no están hoy de mi parte. En realidad. ¡El mundo entero ha conspirado para que yo tenga un día de perros!

Conocer que tengo una sobrina y que ha desaparecido no ayuda a completar el día, qué quieres que te diga. Y luego está ese jodido y atractivo cabrón que va a volverme loca Llaman a la puerta.

Una sonrisita malévola cruza mi rostro.

Seguro que es Julio, quien aparece con la excusa de que le entregue mi próximo reportaje para seguir inculpando a Héctor.

Me levanto con la firme convicción de meterle el reportaje, pulcramente enrollado, por el culo.

Eso me hace sentir mejor.

La puerta vuelve a sonar.

Abro la puerta con un movimiento tan brusco que tengo que sujetarme al pomo para no caerme.

Cuando veo la figura al otro lado, me alegro de haberme agarrado.

Héctor está allí.

Su rostro tiene una expresión inescrutable.

Da un paso hacia delante y se detiene a escasos centímetros de mí. Echa los dos brazos hacia los lados en actitud derrotada y habla.

Tan solo dos palabras.

—Lo siento.

Yo parpadeo un par de veces, tratando de asimilarlas.

—Pensé que no ibas a volver —admito.

Héctor se encoge de hombros, restándole importancia. Pero en su rostro se refleja que lo está pasando mal.

—Me he dado cuenta de mi error en cuanto me he marchado. No quería irme sin despedirme, ni dejarte sola con lo que estás pasando.

Yo me muerdo el labio. Tengo que admitir que esto me ha gustado. Sí, me ha gustado mucho. Ver a Héctor Brown arrepentido es algo tan tierno como sexy.

Lo invito a pasar, echándome a un lado. Él no se mueve. Yo lo miro sin comprender.

—Aún no me has dicho que me perdonas —murmura con voz ronca. Me pasa una mano por el cabello hasta llegar a la garganta— este cretino lo necesita.

Yo sonrío, tragándome la risa.

Lo cojo de la corbata y lo acerco hasta mis labios.

—Perdonado—le digo, dibujando cada letra sobre sus labios.

Héctor se abalanza sobre mí, entrando a la cabaña y cerrando la puerta tras de sí. Devora mi boca con ansiedad, y yo lo correspondo. Su beso me posee con ferocidad. Justo como lo necesito. Me sujeta por la cintura y yo enrollo mis piernas en sus caderas. Él me lleva con facilidad hacia la cama y me tira sobre ella. Ambos nos quitamos la ropa el uno al otro. Desnudándonos mutuamente sin perder el tiempo. Nos necesitamos de manera inmediata. Lo puedo sentir en la manera en la que él arranca cada trozo de tela de mi piel y la besa.

Cuando estoy desnuda, Héctor acaricia mi piel, deleitándose con la calidez que yo le ofrezco. Acaricia la curva de mis pechos y desciende por el sendero de mi estómago. Mientras sus manos me acarician en la zona más sensible y me arrancan suspiros de placer, su boca besa mis pechos. Mis pezones se tensan ante el paso de su lengua. Yo acaricio su espalda y me maravillo con la dureza de cada parte de su cuerpo.

Arqueo todo mi cuerpo, pidiendo más. Héctor no se hace de rogar y sus caricias en mi zona más íntima se hacen más intensas. Introduce un dedo en mi vagina y lo mueve dentro de mí, al tiempo que su lengua sigue besando mis pechos y arrancándome gemidos de placer. Luego introduce un segundo dedo y gime roncamente de satisfacción cuando observa lo preparada que estoy para él.

Yo susurro su nombre y lo insto a seguir. Él, satisfecho, desciende con sus labios hacia mi mente de Venus, completamente depilado. Lo acaricia con la palma de la mano y deja besos cortos y cálidos sobre él. Yo enrollo mis dedos en su cabello, desesperada porque me dé lo que tanto necesito. Él sigue descendiendo, y deja besos provocativos a lo largo del interior de mi muslo. Sus dedos dentro de mí siguen moviéndose, y esta vez, se arquean hasta tocar mi punto más débil. Yo me muerdo el labio, incapaz de contener lo que está a punto de adueñarse de todo mi cuerpo. Entonces sus labios llegan hasta mi tenso botón, succionándolo y apremiándolo. Yo grito, mientras oleadas de intenso placer recorren mi cuerpo al tiempo que su lengua recoge todo mi orgasmo.

Respiro entrecortadamente, recuperándome del intenso placer que acaba de darme. Pero necesito más.

Héctor me da la vuelta y masajea mis glúteos de una manera tan sensual que hace que me recupere al instante y vuelve a querer más. Sus caricias son tan provocadoras que yo aprieto mis glúteos contra su potente erección, una y otra vez, hasta que puedo escuchar su risa ronca contra mi nuca. Su aliento cálido hace que el vello de mi piel se erice.

Héctor me tumba sobre la cama, acaricia la curva de mi espalda y susurra en mi oído.

—Algún día esta parte de tu cuerpo será mía. Te quiero toda para mí. Lo quiero todo de ti.

Sus palabras me intoxican de una manera que me nublan el juicio. Antes de que pueda recapacitar sobre lo que ha dicho y sienta cierto temor a que él tome mis glúteos, pues nunca he utilizado esa parte de mí, me penetra por la vagina.

Yo gimo, y Héctor me besa en la espalda. Me coge de las caderas y me empuja hacia su erección, haciendo la penetración mucho más intensa. Yo arqueó mis glúteos hacia él, haciendo que no haya ningún espacio entre ambos. Puedo sentir como me completa de una manera en la que todo lo demás me sobra.

Héctor entra y sale de mí, provocándome de manera lenta y sensual. Acariciando el bamboleo de mis pechos y pellizcando mis pezones. Rodeándome con su musculoso brazo a la altura del vientre, acompañando de esa manera el movimiento. Está haciendo de este momento algo tan tierno y sensual… una experiencia maravillosamente íntima.

No hay nada apresurado en sus movimientos. Todo es pausado, como si quisiera prolongar este momento en el tiempo. Para siempre.

Él se deja ir, susurrando mi nombre y besando cada parte de mi espalda que encuentran sus labios. Yo me agarro a las sábanas, gimiendo y llorando de placer.

Caemos derrotados sobre la cama, y yo, con una sonrisa, sé que ambos hemos perdido esta batalla.

Contemplo a Héctor vestirse con mala cara.

¿Enserio tiene que irse después de esto?

Héctor me responde, y yo me doy cuenta de que he vuelto a pensar en voz alta.

—Me temo que sí. Esto me molesta más que a ti—me contempla con sus ojos verdes de una manera tan intensa que vuelve a hacerme el amor tan solo con la mirada—por mí me quedaría toda la noche en esta cama, solo contigo, haciéndote el amor una y otra vez hasta que el amanecer se colara por la ventana.

Sonrió.

—Suena bien—le digo.

Él también sonríe. Con la camisa blanca desabrochada y los pantalones oscuros está tremendamente sexy.

—Contigo todo suena bien —responde.

Me besa en los labios y termina de vestirse.

Héctor acaricia a Leo cuando este se acerca a él y se pone panza arriba. Durante unos segundos, se queda en silencio, pensativo. Al final, se vuelve hacia mí con un gesto extraño en la cara.

—No quiero que te quedes aquí sola —vuelve a quedarse callado y parece recapacitar— preferiría que no te quedaras aquí sola. He estado haciendo una serie de averiguaciones sobre el apache, y lo que he descubierto no es esperanzador. Aparentemente eres igual que tu hermana, y si él no sabe que ella ha muerto podría confundiros.

Es algo que no se me había pasado por la cabeza.

—No quiero marcharme a la ciudad, tengo bastante trabajo que hacer.

—Puedes quedarte en el centro. Allí estarás protegida. Le he pedido a María que te prepare mi habitación para que estés cómoda.

—¿Le has pedido? —enarco una ceja— otra vez decidiendo por mí.

Él mira hacia el techo, buscando ayuda divina.

—Sí, lo programé todo tras la conversación con Matilde. Me llamaron para que estuviera en una reunión urgente esta mañana y no quería dejarte sola después de todo lo que habíamos descubierto.

Yo me quedo callada. Recuerdo la llamada de teléfono poco después de salir de casa de Matilde. La mala cara de Héctor avecinaba que le habían dado malas noticias.

Al menos, ahora sé que su viaje ha sido algo completamente inesperado para él.

—Sara, no te estoy obligando. Te lo pido por favor. Estaré más tranquilo si te quedas en el centro y sé que no puede pasarte nada.

Yo lo miro con dulzura. Verlo preocupado por mí me gusta.

—Si me lo pides por favor… —ronroneo.

Héctor suspira.

—Por favor, Sara, hazme caso por una puñetera vez en tu vida.

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

Héctor me deja en el centro con mi bolsa de equipaje, mi perro y la promesa de que volverá al final de la semana para ir juntos a París. A pesar de su insistencia sobre ofrecerme una cantidad insultante de dinero para comprar un vestido, yo rechazo su detalle. Julio, aunque es un tipo odioso, es un buen jefe y paga bien. He ahorrado lo suficiente durante mis días de trabajo como para tener la solvencia necesaria para comprar un vestido. Héctor pone mala cara y dice que soy tonta. No obstante, respeta mi decisión.

Al llegar al centro, mi mundo sin Héctor Brown se me antoja raro. Aún no han pasado ni cinco minutos y ya estoy echándolo de menos. Sin duda estoy mal de la cabeza. Aprovechando que estoy sola, me dirijo al despacho de Héctor sin que nadie me vea y comienzo a hurgar en todos sus cajones.

Mi desconfianza hacia Héctor aún no se ha desvanecido, y necesito disipar cualquier duda al respecto.

Abro los cajones, ojeo todos sus documentos y libros y objetos personales. Al final, me siento tranquila y culpable. Tranquila porque no he hallado nada incriminador. Culpable por traicionar de esta manera su confianza.

En cuanto salgo del despacho de Héctor y aparezco por uno de los pasillos, uno de los empleados acude rápido a mi encuentro tan pronto advierte mi presencia, y a pesar de mis objeciones para que cargue con mi bolsa, termina por echársela al hombro. Sin duda Héctor ha tenido algo que ver en estas atenciones tan excesivas. Aunque ya sé cuál es la habitación de Héctor, me dejo llevar por el empleado. Me explica que el señor Brown ha ordenado surtir el mini bar de cierta comida, y que además, me ha dejado un regalo y una tarjeta sobre la cama. Decidida a ver de qué se trata, me despido del hombre y corro ansiosa, aunque reticente, a desenvolver el paquete.

Me encuentro con un ejemplar de Jane Eyre. No es un ejemplar cualquiera, sino que se trata de una edición de coleccionista muy antigua que debe tener un valor de, al menos, cien mil euros.

Me quedo sin aliento.

¡Soy rica!

Dejo el libro sobre la cama como si quemara en mis dedos. Ya sé que Héctor es inmensamente rico pero esto es… EXCESIVO.

Ahora me ha colocado en una situación incómoda. Quiero aceptar el regalo pero me veo en la obligación de devolverlo, no obstante, sé que si hago tal cosa él se sentirá herido en lo más profundo de su orgullo.

La amante de la literatura que hay en mí disfruta leyendo el olor de la cubierta y se deleita al observar las letras de la primera página. No, no voy a devolverlo. Aún así, advertiré a Héctor de que no puede regalarme cosas tan caras cuando yo no podría comprarle cualquier cosa que se asemejara mínimamente a esto.

Cojo la tarjeta que hay sobre la cama y me fijo en la letra. Está escrita con una caligrafía pulcra y elegante que no puede provenir de otra mano que no sea la de Héctor Brown. Sé que si él se fijara en la mía soltaría algún que otro comentario ofensivo acerca de lo conveniente que sería utilizar cuadernillos rubio. No puedo evitar que una sonrisilla boba se me plante en los labios al advertir lo diferente que somos y lo mucho que me eso me gusta. Lo mucho que él me gusta.

Leo la tarjeta.

“Pese a tu cuestionable gusto literario, nada más ver este libro he sabido de inmediato que estaba hecho para ti. Tiene una cubierta que no pasaría desapercibida para nadie. La dueña de este libro debía, por tanto, ser tan exquisita y llamativa como su portada.

Espero que disfrutes leyendo y se te olvide que estaremos separados durante unos días. A mí, sin embargo, me será difícil olvidar el olor de tu pelo y los sonidos que emites cada vez que te hago llegar al orgasmo.

PD: Te he dejado varias sorpresas en el mini bar y la librería.

Héctor”.

“Exquisita y llamativa”.

Se me escapa una risilla al volver a leerlo. Evidentemente, no hay duda de quién ha escrito la carta. Yo estoy encantada, a pesar de la alusión a “mi cuestionable gusto literario”; lo cual constituye un atentado contra el buen gusto en general. La literatura victoriana es uno de los mayores tesoros de las letras en todo el mundo. Yo estoy segura de que Jane Austen, las hermanas Bronte y Elizabet Gaskell me darían la razón si estuvieran vivas.

Las palabras “olvidar”, “olor”, “pelo”, “sonidos” y “amor” me intoxican el alma cuando las releo.

¡Maldito Héctor Brown! Ahora sí que me va a resultar imposible pasar el resto de la semana sin el continuo recuerdo de Héctor acariciando y besando mi piel.

Ávida de conocer el resto de las sorpresas, me dirijo al mini bar. Al abrirlo, mis ojos se abren con una mezcla de placer y desconcierto. El mini bar está repleto de mis tentempiés preferidos. Aquellos culpables de que yo me debata entre morirme de hambre y establecerme de por vida en la talla 38. Hay fresas confitadas, masa para tortitas, pastelitos de hojaldres, cupcakes, galletas oreo y latas y latas de cereza Power Brown.

Después de mi momentáneo lapsus de alucinación alimentaria, contemplo el frigorífico con recelo. A expensas de la cereza Power Brown, yo no he aludido nunca al resto de mis debilidades culinarias.

Entonces. ¿Cómo lo ha adivinado?

Desde luego, dudo que eso pueda encontrarlo en mi historial universitario.

Dispuesta a no dejar que un tema como ese me llene de estúpidas dudas, me dirijo hacia la librería.

Después de rebuscar entre el montón de libros me doy cuenta de que los gustos de Héctor y los míos difieren bastante en el tema literario. Tras mucho buscar, encuentro un paquete blanco. Lo desenvuelvo y me quedo anonada.

Esto no tiene nada que envidiar al ejemplar de Jane Eyre.

Una preciosa bola de nieve de cristal detiene mi mundo. En el centro, hay unos delfines saltando del mar. A lo lejos, un barco idéntico al de nuestra primera noche juntos, y en la cubierta del barco, dos personas. Un hombre y una mujer.

Agito la bola emocionada y miles de diminutas estrellas de color celeste flotan alrededor de la imagen.

La bola de nieve acaba en una empuñadura con la forma de un ancla y sobre ella, una placa de color dorado tiene un mensaje grabado.

“Inolvidable”.

Tumbada en la cama, agito la bola y la contemplo ensimismada. Cojo un puñado de galletas oreo y me las meto en la boca. A continuación, un largo sorbo de cereza Power Brown me ayuda a engullirlas.

Gracias a Dios que no hay nadie que pueda verme en estos momentos.

Ya han pasado dos horas desde que recibí todas las sorpresas. Una tras otra me han dejado alucinada, pero he de admitir que ha sido la bola de cristal la que más me ha gustado.

“Inolvidable”. Las palabras flotan en mi mente como una cancioncilla repetitiva y mágica.

Esa escena, la primera vez que hicimos el amor…

En voz alta, me niego a admitir todo lo que esa noche, en un barco en el mar, significó para mí. Pero mi mente solo me recuerda una verdad de manera constante.

Mi subconsciente ha enmudecido, como si por primera vez, se hubiera quedado sin palabras ante una situación como esta.

—¿Estás ahí? —le pregunto.

Ella no responde, tal vez porque tiene tanto miedo como yo.

Cierro los ojos y los recuerdos me transportan hacia el mar, los delfines y el barco. Un hombre y una mujer en la cubierta. Ella le pregunta algo: “¿Quién eres en realidad?”; él responde “solo yo”.

Solo él.

Abro los ojos y contemplo un punto fijo en el techo, tratando de asimilar lo que acabo de descubrir.

Solo él.

Sí, el único que podría hacer que en mi interior se movieran montañas de placer. El único que consigue que cada momento de distancia se convierta en una tortura. El único que provoca que en mi estómago revoloteen mariposas cuando me besa.

Solo él.

El hombre del que estoy enamorada. El hombre al que amo.

Héctor Brown.

Mi subconsciente se despierta de su letargo.

“¿Y si te hace daño? Ambas sufriremos”.

—Ya no puedo pararlo —replico— ahora es demasiado tarde.

Pienso en el padre que me abandonó, la hermana que se marchó sin dar explicaciones, la madre que enfermó de Alzheimer y para la que algún día seré una extraña y la hermana muerta. Todo lo que he temido durante tantos años se ha cumplido. Yo solo soy una mujer que necesita una familia. Alguien que me prometa que siempre estará a mi lado, porque todas las personas a las que he amado han ido desapareciendo de mi vida. Y ahora que amo a Héctor, tengo miedo de que algún día él también me abandone. Como todos.

Demasiado tarde para pensar en ello.

Cojo mi móvil dispuesta a mandar un sms.

No importa si esto es para siempre o todo lo contrario, resulta tan efímero como la primavera en Sevilla. Estoy dispuesta a disfrutar este momento. Quiero a Héctor y nada me impedirá que me separe de él.

Al coger mi móvil observo que tengo un sms de mi amiga Marta.

“¿Disfrutando de una noche golosa de fresas y revolcones con el soltero más codiciado de América?

¡¡¡Incluso su voz tan ronca y autoritaria me pone!!! ¡Ese hombre es un tesoro, no lo dejes escapar!”.

Me río al imaginar la cara de mi amiga al hablar por teléfono con Héctor. De manera que así ha conseguido Héctor conocer mis gustos. Debo de importarle, al menos un poquito, cuando se toma la molestia de montar todo esto para verme feliz. Eso me pone de buen humor y le mando un sms.

“GRACIAS.

Primer premio al novio del año concedido.

Te echo de menos, vuelve pronto.

Por cierto, Orwell y 1984 apestan. ¿Además de a tu librería con quién tengo que hablar para conocer todos tus gustos?

Inolvidable.

I miss U.

Señorita llamativa y exquisita”.

Dejo el móvil en la cama. Héctor está en el avión y no me contestará hasta pasadas unas cuantas de horas. Me imagino su cara de póker al leer que Orwell apesta, pero él se lo ha buscado por meterse con Charlotte Bronte.

Miro el reloj.

Son las tres de la madrugada. Así que me acuesto y espero ansiosa su próximo mensaje.

Me levanto a las diez de la mañana y me visto. Nada más abrir la puerta de la habitación, una de las empleadas me dice que me llevará el desayuno a la habitación en unos minutos. Yo le digo que no es necesario, pues tiene cosas más importantes que hacer que estar pendiente de mí como si me tratara de una niña pequeña. Después de mucho protestar, la mujer asiente y se marcha.

Antes de ir a desayunar, voy a mirar el móvil para ver si tengo algún mensaje nuevo. En efecto, un mensaje de Héctor me saca una sonrisa.

“1984 apesta, es la crítica literaria más escueta y falta a la verdad que he leído en toda mi vida. Siento decirte que no tienes talento como crítica literaria… por otra parte, me alegro de que te haya gustado la sorpresa.

Me gusta Guns N’Roses, soy alérgico a la mostaza y mi escritor preferido es George Orwell. Si quieres saber algo más solo tienes que preguntármelo. También me gusta cada parte del cuerpo de una morena de carácter llamada Sara Santana, pero eso ya lo sabes”.

Así que le gustan los Guns N’Roses, quién lo habría imaginado…

Le contesto con un nuevo sms.

“Creo que no entendiste el libro… 1984 es una crítica contra el TOTALITARISMO.

¿?

Casualidad? ¬¬ “

Héctor responde a los pocos segundos.

“QUÉ GRACIOSA”

Disfruto sabiendo la cara de enfado que ha debido de poner al leer mi mensaje, no obstante, ceso con mis pullitas y le mando un beso, deseándole un feliz día de trabajo.

“Sería más feliz si estuviera contigo”.

La romántica que hay en mí da vueltas por la habitación y canturrea la banda sonora de Dirty Dancing a grito pelado. Después de unos minutos de pura felicidad, cojo a Leo y me voy a desayunar al salón donde el resto de mujeres comen con normalidad.

CAPÍTULO TREINTA Y SEIS

El desayuno, como ya había imagino, ya está preparado en una bonita bandeja de plata en una mesa junto a la ventana. Harta de estar apartada del resto de mujeres, cojo mi bandeja y me dirijo hacia un rostro que me resulta familiar. Esa es María, la chica a la que Diana tachó de rara y que descubrí en el funeral de mi hermana. La saludo y me siento en frente de ella. La chica me echa una mirada furtiva y titubea un tímido “Hola”. No obstante, yo, dispuesta a confraternizar de una vez por todas con el resto de mujeres del centro, me pongo a hablar con ella.

—¿Tú eres María, no?

La chica parece sorprendida de que yo sepa su nombre.

—Sí, así es.

—Yo soy Sara —me presento y extiendo la mano en señal de amistad. Ella parece algo recelosa de aceptarla pero finalmente me aprieta la mano en señal de aceptación.

—En realidad, todas aquí te conocemos.

—Oh, ya, por mi parecido a mi hermana, supongo —digo, restándole importancia. Aunque lo cierto es que el dolor que siento cada vez que hablo de ella no ha desaparecido aún.

—Bueno, por eso y por ser la novia de nuestro benefactor —explica con una sonrisa de agrado.

Sin apenas conocerla, la chica me cae bien de inmediato.

—Sí, nos estamos conociendo —digo, y no puedo evitar que una sonrisa de boba enamorada cruce mi rostro.

María parece entender mi reacción.

—Es un hombre extraordinario, todo lo que hace por nosotras… simplemente no sé que habría sido de mi si no existiese este lugar.

Yo la entiendo. O al menos, la entiendo todo lo que me permite la empatía que siento por ella.

—Se nota que le gustas, aunque eso ha roto mucho corazones por aquí —me dice, bastante divertida por ello.

Yo no me lo tomo a mal. Entiendo que Héctor es un hombre joven, atractivo e inteligente. Lo normal es que guste a otras mujeres. Por suerte para mí, ahora es mi novio.

—Pero apenas viene por aquí. ¿No?

María se encoge de hombros.

—Supongo que eso lo hace más interesante para las chicas. Lo tienen idolatrado, y aquí se crea una expectación increíble cada vez que él viene un par de veces al año. Casi parece que va a llegar una superestrella. Aunque en el fondo tienen algo de razón; es rico, famoso y está considerado uno de los solteros de oro.

María me contempla con ojos pensativos.

—Le tienes que gustar mucho para que haya decidido pasar aquí una temporada.

Yo me ruborizo. Nunca había pensado en ello.

—Cambiando de tema… —trato de desviar la conversación hacia la parte que me interesa— te vi en el funeral de mi hermana. Fuiste la única, junto con Diana, que estuvo presente. ¿Conocías a mi hermana?

La cara de María palidece de inmediato.

—Bueno… como todas aquí. No era muy habladora y apenas cruzamos un par de palabras.

—¿Y entonces por qué fuiste? —trato de sonar lo más amigable posible, si bien, es difícil ocultar la ansiedad que me provoca todo lo relacionado con mi hermana.

—No sé cómo explicarlo… aquí es como si todas fuéramos una familia. Es difícil no sentir comprensión hacia el resto de chicas cuando todas hemos pasado más o menos por lo mismo.

—Entiendo. Lo siento si te he incomodado con mi pregunta.

El rostro de María se relaja, y por alguna razón que no logro entender, creo que no me ha contado toda la verdad.

—¡Qué perro tan bonito! —exclama, señalando a Leo—. ¿Puedo darle un paseo por el jardín?

Miro a Leo, quien parece encantado de ser el centro de atención en estos momentos.

—No veo por qué no. Estaré fuera unas horas, así que es todo tuyo.

María coge la correa de Leo y se lleva al cachorro a dar un paseo. Yo, mientras tanto, termino mi desayuno y me quedo pensativa, dándole vueltas a la cabeza. No tengo razones para sospechar nada raro acerca de la chica, no obstante, me atrevo a decir que parecía incluso asustada al hablar de Érika.

Me despido de la empleada que hay en recepción y le agradezco su atención, aunque le pido que no sea tan excesiva en ellas, puesto que con toda seguridad tiene trabajo más importante que hacer. Me sorprendo con su respuesta, pues ella contesta con naturalidad al explicarme que está encantada de que Héctor se haya echado novia, y que por eso, está encanta de atenderme.

—¿Eres una buena amiga de Héctor? —pregunto, aunque ya sé la respuesta.

—Sí, la verdad es que le estoy muy agradecida. Llegué al centro hace doce años y al final, Héctor me ofreció este trabajo. Yo y su madre éramos buenas amigas y es imposible que no le tenga aprecio.

—¿Conociste a su madre? —le pregunto con gran interés.

El rostro de la mujer se ensombrece repentinamente.

—Sí… una mujer maravillosa.

—¿Qué le pasó? Héctor me explicó que falleció pero no me dijo el motivo.

—Querida, será mejor que eso te lo explique él. Yo no soy quien para hurgar en el pasado ajeno.

—Oh… claro…

Me despido de Sole, la recepcionista, y me encamino hacia la salida del centro. Para mi irritación, un hombre alto y de complexión fuerte me está esperando a la salida y ya me ha abierto la puerta de un flamante Audi de color negro. Yo paso por delante sin inmutarme.

—¡Señorita Santana! —me llama el hombre. Tiene un acento americano que me indica que es compatriota de Héctor, y un ligero aire a Jason Stathan. No es necesario que nadie me explique que se trata de un escolta.

—¿Sí?

Me hago la despistada, como si la cosa no fuera conmigo.

—El señor Brown me ha pedido que la lleve donde usted quiera y que no me separe de su lado hasta que él vuelva.

—Qué amable por su parte —siseo sarcásticamente.

Él doble de Jason Stathan señala la puerta abierta del coche, y yo, sin ganas de discutir, me monto en el vehículo. Principalmente por dos razones; la primera, porque entiendo que el pobre hombre no tiene culpa de que yo tenga un novio tan autoritario, y la segunda, porque no tengo ganas de hacer tres kilómetros andando hacia el pueblo.

—¿A dónde vamos? —me pregunta.

—Todavía no lo sé. Por el momento, puedes conducir hacia el pueblo.

El hombre pone el coche en marcha de inmediato.

—Por cierto, soy Sara le explico, aunque supongo que eso ya lo sabe. —¿Y tú cómo te llamas?

—Me llamo Jason, señorita.

Ahogo una risilla. Solo le falta apellidarse Stathan para terminar de parecerse al famoso actor de películas de acción.

—Encantada Jason. Y por favor, tutéame. Jason me dedica una sonrisa formal.

—Encantado Sara.

Cojo el teléfono móvil y marco un número de teléfono. Pasados unos segundos, una voz distante me responde.

—¿Qué quieres?

—¿Qué maneras son esas de saludar? —replico de buen humor.

A Erik no parece hacerle tanta gracia.

—¿Se puede saber para qué me llamas?

—Quería hablar contigo. Así que si no estás muy ocupado podríamos tomar un café y charlar.

—Detesto el café.

Yo pongo los ojos en blanco.

—¿Qué tal una coca cola? —sugiero animada.

—Sara… ¿Qué es lo que quieres?

—Ya te lo he dicho, hablar contigo.

—Tú no hablas. Tú solo discutes —me replica.

—Hoy podría hacer una excepción. ¿Estás en la ciudad? Puedo pasar a recogerte.

Lo oigo suspirar al otro lado del teléfono.

—A ver, parece que no he sido lo suficiente tajante contigo. No quiero verte. Siempre consigues sacarme de quicio.

—Vale, vale… ya lo he captado. ¿Y qué tal si te digo que tengo que pedirte perdón?

Se produce un corto silencio seguido de una profunda carcajada.

—Sería algo totalmente nuevo para mí. Estoy acostumbrado a tus insultos.

—Mira, ya me estás hartando. ¿Dónde estás? Que sepas que si te quiero pedir perdón, te pido perdón.

Y punto. Aunque tú no quieras.

Erik me da su dirección sin objetar nada más.

—Apuesto a que no solo vienes a pedirme perdón —me dice algo divertido. Al parecer, su enfado se ha evaporado.

—Lo averiguarás cuando llegue.

Le cuelgo y le digo a Jason la dirección. Por suerte, se trata de la zona céntrica de la ciudad y a Jason le costará encontrar un aparcamiento, razón por la que se verá obligado a dejarme sola. Mientras que Jason conduce, le mando un mensaje a Héctor carente de diversión alguna.

“Se te ha olvidado comentar que has contratado a Jason Stathan para que sea mi guardaespaldas.

Ya hablaremos.

Por si no he sido lo suficiente directa: ESTOY ENFADADA”.

La respuesta no se hace esperar.

“Te aseguro que puedo oler tu enfado a kilómetros de distancia.

¿Jason Stathan?

En cualquier caso, Jason es como de la familia”.

Yo aprieto los dientes al leer su respuesta y tecleo furiosa en el teclado de mi blackberry.

“Será de la tuya porque yo no lo conozco. Pero claro, eso a ti te da igual. Lo importante es que me tengas controlada. ¿No?”.

Mi blackberry suena de inmediato.

“¿Qué puedo hacer para que dejes de estar enfadada?”.

Le contesto desde el asiento trasero del coche.

“Devolver a Jason a Nueva York”.

Leo la respuesta de Héctor y comienzo a echar chispas por los ojos.

“Eso es algo sobre lo que no voy a discutir.

Jason se queda”.

Aprieto el teléfono móvil entre mis manos. Furiosa.

Escribo lo primero que se me viene a la mente, sin pensar.

“Eres un imbécil. Por mí puedes quedarte un año entero en Nueva York. Te aseguro que cuando vuelvas no tendré ganas de verte”.

En vez de un mensaje, recibo una llamada. Oh, debe de estar muy enfadado para llamarme. Genial.

Estoy segura de que Jason no quiere escuchar esta conversación. Seguro que su salud mental me lo agradece, así que pulso el botón que insonoriza la parte de atrás con la del conductor y descuelgo la llamada.

—Te aseguro que voy a coger el próximo vuelo a España si no me explicas lo que acabas de escribir —dice una voz furiosa.

Su voz parece arder, como las rocas de un volcán en erupción fundiéndose con la lava. Yo no me amilano.

—No hay nada que explicar. ¿Tú quién te crees que eres? Te juro que si Jason sigue siendo mi escolta tú y yo vamos a tener un serio problema.

—Que así sea.

Héctor me cuelga el teléfono, y yo miro el aparato anonada. No me puedo creer que me haya colgado.

Con que esas tenemos…

Apago mi teléfono móvil, para que, si por alguna razón divina él se arrepiente, no pueda contactar conmigo de ninguna forma. Le está bien merecido.

Guardo el teléfono en mi bolsillo dispuesta a cumplir con mi venganza y me fundo en unos pensamientos sobre yo golpeando a Héctor y él pidiéndome perdón. Eso me reconforta. Para cuando me doy cuenta, ya hemos llegado a nuestro destino. La avenida de la constitución está en el centro de la ciudad. Se trata de una calle peatonal por la que solo pueden circular peatones, ciclistas, el tranvía y los coches de caballo. Repleta de terrazas, establecimientos de toda índole, músicos callejeros, personajes disfrazados y un sinfín de turistas; es mi parte preferida de la ciudad. Siempre he querido vivir en este sitio pero mi sueldo como reportera a temporadas no me da para pagar los alquileres tan excesivos que se pagan. No tengo ni idea cuánto gana un inspector de policía, seguro que más que yo, después de todo.

—Señorita… digo, Sara, no puedo llegar a la avenida. Es peatonal.

Nos encontramos en una de las bocacalles contiguas que sí están abiertas al tráfico.

—Ah, no te preocupes. ¿Por qué no buscas aparcamiento mientras yo voy a mi cita?

Jason parece incómodo.

—¿Por qué no me dice el número de la casa y luego la encuentro?

—El número diez —digo, sin pensármelo.

En ese momento el pobre Jason me da un poco de pena. No quiero ni imaginarme la que le caerá cuando descubra que no es ese el número al que voy. En realidad, ni siquiera sé si el número diez se trata de una casa. Pero esta es la única solución que tengo si quiero separarme de Jason, pues dudo que él me pierda de vista si yo se lo pido.

Me bajo del coche y me dirijo hasta un bonito edificio blanco que hace esquina. Erik vive en el tercer piso, y apuesto que tiene que tener unas vistas preciosas de la ciudad desde la terraza. Subo por las escaleras y llamo a su puerta. Erik me recibe vestido de manera informal y con una cara que dista mucho de que se alegre de verme.

CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

El ático es un lugar con pocos muebles, aunque bien distribuidos. Como era de esperar, las vistas desde la ventana son inmejorables. Erik me insta a que me siente y me ofrece algo de beber —Ya sé que no te alegras de verme— le explico.

—Qué observadora —ironiza.

Yo cojo aire y me preparo para lo que voy a decirle, tratando de encontrar las palabras adecuadas. Esto me va a costar más de lo que imaginaba.

—Erik, no me he comportado bien contigo desde… bueno, desde que nos conocemos. Y eso no quiere decir que tú no tengas algo de culpa, en realidad, te has comportado la mayor parte del tiempo como un verdadero capullo.

Erik tuerce el gesto, pero por alguna razón, eso parece hacerle gracia.

—¿No puedes disculparte sin dejar de insultarme, eh?

—Mmm… lo intentaré. El caso es que tú me has involucrado en la investigación y te has preocupado porque yo estuviera informada de todo lo que pasaba, y eso es más de lo que cualquier otro policía habría hecho. Así que te lo agradezco—hago una pausa y vuelvo a continuar—además, aquel día, en la comisaría, Héctor no se comportó de la mejor forma contigo. Te culpó de que yo lo estuviera pasando mal y no estoy de acuerdo. He sido yo la que he querido formar parte de esta investigación y sigo queriendo que sea así.

—Acepto tus disculpas. Aunque no tienes culpa de lo que sucedió en la comisaria. Eso forma parte del mal genio de tu novio.

Yo tuerzo el gesto.

—Y ahora que ya te has disculpado, imagino que quieres saber algo nuevo acerca de la investigación.

Yo pongo cara de ángel.

—Entiendo que no tienes por qué compartir esto conmigo pero…

Erik se dirige hacia un mueble y saca una carpeta marrón que tira sobre una mesa.

—Ábrela.

—¿Qué es?

—Será mejor que lo veas por ti misma.

Recojo la carpeta con dedos temblorosos y sin saber qué es lo que voy a encontrarme. La abro y visualizo una fotografía realizada desde una cámara de poca calidad. Un hombre de piel anaranjada y con una larga trenza de color negra lleva a una niña de la mano. Ambos han sido fotografiados de espalda, pero la niña ha girado la cabeza hacia el objetivo de la cámara justo en el momento en el que esta los ha fotografiado. La pequeña es la criatura más hermosa que yo he visto en mi vida. Tiene la piel morena y el pelo negro azabache y unos preciosos ojos oscuros que miran hacia la cámara.

—¿Es ella? —pregunto nerviosa.

Erik asiente.

—Fueron fotografiados por la policía italiana antes de montar en barco. Parece ser que se dirigían a algún país del Este.

—Dios… va a ser difícil encontrarla —digo apáticamente.

Erik me tranquiliza.

—La encontraremos. El apache está siendo buscado por parte de la policía portuguesa, española, francesa e italiana. Y ahora, con esta fotografía, tenemos otro nuevo cargo que imputarle; rapto de menores.

De manera impulsiva, me levanto y abrazo a Erik.

—Gracias, gracias, gracias.

Él está tan sorprendido que apenas logra reaccionar.

—Es mi trabajo —explica con naturalidad.

—Sí, pero es mi sobrina—le digo, mirándolo a los ojos.

En ese momento miro por la ventana y veo a Jason buscándome con la mirada entre el resto de la gente. Sin pensarlo, cierro la ventana de un portazo.

—¿Qué haces? —me pregunta extrañado.

—Te tengo que pedir un favor.

Erik me mira con cara de pocos amigos.

—De antemano te digo que no.

—¡Pero si aún no me has escuchado! —protesto.

Erik esboza una sonrisa ladeada.

—Conociéndote, me imagino que será algo que me meta en problemas.

—Bah… nada de eso, solo voy a pedirte que me dejes hacer una llamada desde tu teléfono.

Erik me observa receloso.

—¿Solo eso?

Yo agarro su teléfono y llamo al centro. Sole, la recepcionista, es la que contesta.

—Hola, Sole. Te llamo para decirte que pasaré la noche fuera. ¿Le puedes decir a María que cuide de mi perro hasta que yo vuelva?

Sole se muestra preocupada.

—¿Te ha pasado algo?

—No, no, es que tengo cosas que hacer —miento— y dile a Jason que siento haberle mentido y que puede cogerse el resto de la semana libre hasta que llegue Héctor.

Cuelgo antes de que me pueda responder y le devuelvo el teléfono a Erik, quien me mira con cara rara.

—¿Dónde vas a pasar la noche? —quiere saber.

Yo esbozo una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Te presento a tu nueva compañera de piso durante unos días! —exclamo, abriendo los brazos para darle un abrazo de confraternización.

Erik se aparta de mí horrorizado.

—Ni de coña —dice muy serio.

—¿Por qué no? Te he pedido perdón… podemos ser amigos —respondo esperanzada.

Erik abre los ojos de par en par. Anonado.

—Me niego.

—Bueno, como quieras. En ese caso no seremos amigos, pero deja que me quede en tu casa —aprieto las manos en señal de súplica— por fa.

—Terminaría suicidándome si paso más de dos horas contigo. Seguro que te pasarás el día viendo series ñoñas como Gossip Girl.

Estoy a punto de replicar que Gossip Girl es la mejor serie del mundo, pero me contengo al observar una Play Station.

—Si te gano a una partida me quedo.

Erik se ríe.

—Te voy a dar la mayor paliza que te hayan dado en tu vida—insisto, molestándolo deliberadamente para que él caiga en mi trampa.

Erik gruñe, se acerca a la play y la enciende de mal humor.

—Primero pienso ganarte. Y luego, te voy a echar de mi casa.

Quince minutos más tarde, yo estoy con el mando de la play entre las manos y una sonrisita satisfecha en la cara. Erik parece desolado.

¡Eh! ¿Tan malo es tenerme como compañía?

El pobre de Erik desconocía mis dotes como jugadora de videojuegos, y en el fondo, es culpa suya que haya aceptado. Los hombres siempre infravaloran a las chicas en cosas “típicamente masculinas”.

Intento animarlo, al fin y al cabo, no quiero pasar el resto de la semana con una mala cara como compañero de piso.

—Vamos hombre, ni que esto fuera tan malo. Lo pasaremos bien.

Erik me mira escéptico.

—Lo dudo.

Me arrebata el mando de la play y lo guarda. Luego se vuelve hacia mí con el gesto abatido.

—Está bien, te quedas con una condición, que me digas cuál es el motivo.

Yo respondo con una evasiva.

—Quiero darle una lección a alguien.

Erik esboza una sonrisa burlona.

—¿Así que te has peleado con Héctor?

Yo no respondo, bastante molesta porque él lo haya adivinado. Él me señala con un dedo acusador.

—¡Ajá!… no quiero formar parte de esto. ¿Sabes? Las personas adultas resuelven sus problemas hablando.

—No te pases. Solo eres mi casero durante unos días. ¿Desde cuándo te metes en la vida de tus inquilinos? —lo acuso.

—Inquilino no deseado —me corrige.

Yo me doy la vuelta, haciéndome la sorda. Me dirijo a la cocina y busco una lata de cerveza. ¡Dios, como necesito una jodida cerveza! Cojo una Cruzcampo bien fresquita del fondo de la nevera.

Erik me sigue, coge otra y se vuelve al salón enfurruñado y sin dirigirme la palabra. Enciende la tele y pone el canal de deportes. Pasan las horas y ambos apenas cruzamos unas pocas palabras, así que yo, porque en el fondo no puedo permanecer callada más de un par de segundos, me afano por buscar una conversación.

—No tenía a donde ir. ¿Sabes? —le explico, tratando de buscar algo de comprensión en él.

Erik se vuelve para mirarme, bastante confuso.

—¿Me estás diciendo que no puedes volver a tu piso de alquiler ni a casa de uno de tus parientes? —pregunta anonadado.

No tengo ni idea de por qué he tenido que sacar este tema a colación. Yo simplemente podría haber hablado de futbol o coches para tener alguna reacción por su parte, y sin embargo, estoy hablando con ese policía engreído que me caía tan mal hasta hace unas escasas horas. En el fondo, necesito a hablar con quien sea acerca de lo que me está pasando. Necesito desahogarme.

—Uhm, no es eso —respondo de manera esquiva.

No quiero desahogarme. No con él. Cuando empiezo no puedo parar. Soy como un libro abierto deseando ser leído por alguien, y tiendo a contarle mi triste y penosa vida al primero que pasa por delante de mis narices.

Erik se pasa una mano por la barbilla, agotado. Aún así, parece ligeramente interesado por lo que me pasa, pues vuelve a insistir.

—Vienes aquí a mi casa y te cuelas por toda la cara. ¿No crees que merezco saber qué te ocurre?

—No finjas que te interesa.

Y por alguna razón que no logro entender, el hecho de que no le interese me molesta un poquito.

Erik suaviza su expresión.

—Te estoy preguntando. ¿No es eso mostrar interés?

—Supongo… —murmuro cediendo.

—Soy bueno escuchando. Forma parte de mi trabajo.

—No quiero meter problemas en tu cabeza que no son tuyos.

Erik se ríe.

—Ya lo hiciste al venir.

Yo me muerdo el labio. Él tiene razón. ¿Por qué diablos he tenido que venir a ver al único hombre que me saca de mis casillas?

—Eh.

Erik me da un golpe suave en el hombro para llamar mi atención. Se ha acercado a mí y ahora estamos sentados muy cerca. Lo miro y su expresión ha cambiado. Ahora no es el chico de sonrisa torcida al que nada parece importarle. Para mi sorpresa, se muestra compresivo…

—Has pasado por mucha presión durante las últimas semanas. Si necesitas hablar con alguien puedo ser ese alguien.

—Necesito hablar con alguien —admito— estas últimas semanas han sido demasiado surrealistas para mí. Hacía casi cuatro años que no hablaba con mi hermana y cuando por fin vuelvo a verla, ella está tendida en una camilla en la comisaría. Luego descubro que tengo una sobrina a la que ni siquiera conozco y que ha desaparecido mientras vivía con una familia que no era la suya. Y para colmo, tengo un jodido cuñado narcotraficante. ¡Esto es de locos!

—Y has venido a la casa de una persona a la que detestas —acaba él.

Lo miro a la cara.

—Yo no te detesto, es solo que… supongo que necesitaba culpar a alguien de todo lo que me ha pasado.

—En ese caso. ¿Empezamos desde cero?

Él me tiende una mano y yo la estrecho.

—Empezamos desde cero —asiento.

CAPÍTULO TREINTA Y OCHO

Llevo dos noches durmiendo en el sofá cama del salón del policía que lleva la investigación acerca del asesinato de mi hermana. Tengo que admitir que Erik se está comportando como un buen amigo.

Salimos a correr juntos, jugamos a la Play y vemos el canal de deportes hasta las tantas. Para mi sorpresa, me doy cuenta de que necesitaba alejarme de todo durante unos días. Alejarme de todo lo relacionado con Érika para no volverme loca. Al menos durante un tiempo.

Ahora que he completado mi ritual de desintoxicación estoy renovada para volver a la cabaña y observarlo todo desde otra perspectiva. Además, tras dos días de incomunicación, el enfado con Héctor se me ha pasado. En el fondo sé que soy una exagerada por comportarme de una manera tan infantil. Incluso Erik está de acuerdo en que él se habría comportado de la misma forma que Héctor de haber creído que su novia estaba en peligro. No quiero ni pensar en lo furioso que estará cuando volvamos a vernos.

Erik llega del trabajo y se dirige inmediatamente hasta la cocina, donde yo devoro unos espaguetis a la carbonara. Algo tiene que ir mal porque tan solo son las cuatro y él acostumbra a llegar al final de la tarde.

—¿Qué pasa?

—No dijiste que estabas incomunicada —me acusa severamente.

—¿Incomunicada?

—Sí. Héctor me ha llamado hace unos minutos. Joder, parecía un hombre completamente fuera de sí.

¿No se te ha ocurrido que mantenerlo sin saber nada de ti es bastante cruel por tu parte?

Suelto el tenedor y me levanto de la silla, indignadísima.

—¿Ahora estás de su parte?

—¡Joder Sara, deberías haberlo escuchado! Lleva dos días tratando de localizarte y llamando a todos tus conocidos, tratando de saber si te había pasado algo. Tiene a la mitad de su personal buscándote.

Estaba tan preocupado que ha llamado a la comisaría y ha insistido en hablar conmigo.

Yo abro la boca totalmente perpleja.

Tengo el móvil apagado y no quiero ni imaginar la de llamadas furiosas de Héctor, mi tía Luisa y mi amiga Marta que debo de tener.

¿Cómo he podido comportarme de una manera tan irracional?

—¿Y qué te ha dicho? —pregunto preocupada.

—Quería poner una denuncia porque insistía en que habías desaparecido ya que llevas casi tres días sin comunicarte con nadie. Le expliqué que yo había hablado contigo y que estabas bien, y que trataría de buscarte para que lo llamaras.

—¿Sabe que he estado contigo?

—Si lo llega a saber apuesto a que estaría ahora mismo llamando a la puerta. No, no le he dicho nada.

Eso se lo vas a explicar tú —Erik me tiende su móvil— Llámalo. Ahora.

—Voy a ir a la cabaña y ya lo llamaré desde allí.

Erik me mira con recelo.

—Sara, no es un secreto que Héctor no es de mi agrado pero deberías haberlo oído. Sonaba como un hombre completamente desesperado.

De camino a la cabaña en el taxi que he pedido, noto como las piernas me tiemblan. Héctor va a matarme en cuanto me vea. Es culpa mía, solo mía. Debería haberme comportado como la adulta que soy.

¿Por qué tengo que ser tan irreflexiva?

Trato de buscar las palabras que le diré cuando encienda el móvil.

“Hola cariño, he estado en casa de Erik durante estos días porque quería darte una lección”.

Tendré suerte si Héctor no me estrangula en cuanto vuelva de Nueva York.

Al llegar al pueblo, le pido al taxista que se detenga a la entrada. Necesito caminar un par de kilómetros hasta la cabaña para que me dé el aire. Camino con pies temblorosos por el sendero, cruzando entre los árboles como si estos pudieran protegerme de lo que está a punto de suceder. Estoy tan inmersa en buscar una buena excusa que no reparo en el hombre que está forzando la cerradura de la puerta.

Me detengo a escasos metros sin saber qué hacer. Solo soy una chica indefensa en un bosque alejado de cualquier presencia humana.

Antes de que pueda decidir si arremeter contra el tipo o echar a correr, el hombre se da la vuelta y me ve. Nos miramos en silencio durante unos segundos. Yo con una mezcla de miedo y terror, él me contempla con odio.

—¡Maldita zorra, creías que podías escapar de mí! —gruñe el apache.

Yo echo a acorrer bosque a dentro, tratando de llegar hacia el pueblo.

—¡Cogedla! —grita el apache.

¿Cogedla?

De la parte de atrás de la cabaña salen dos hombres corpulentos que echan a correr en mi búsqueda.

Yo tropiezo con una rama caída en el suelo y me estampo contra el barro. Me levanto a gatas y vuelvo a emprender la huida, pero ese traspié ha acortado la distancia que me separaba de mis captores. Uno de ellos me agarra del pelo y me echa hacia atrás violentamente, tirándome al suelo.

Yo grito y trato de darle una patada en la cara cuando se me acerca. Él hombre la esquiva sin dificultad, me coge de la cintura y me empuja hacia el terreno gravoso, sacándome del bosque. Intento levantarme, pero uno de ellos me propina una patada en las costillas que hace que me encoja y aúlle de dolor.

—Ya basta—ordena el apache, con una mano en alto.

Lo oigo caminar hacia mí y retrocedo echa un ovillo, aún con el dolor latente en mis costillas. A pesar de que es el único que no me ha tocado es el que me da más miedo. El apache me coge del brazo y me sube hasta estar a su altura. Yo lucho por no tambalearme y caer al suelo.

Lo miro a los ojos. Unos ojos oscuros y amenazantes sobre una piel rojiza. Él me sonríe con lascivia.

—Te voy a dar lo que te mereces —me dice con voz amenazadora. Su pulgar recorre mi mejilla— eres una puta que va a volver a casa. Te llevaste lo que es mío, pero ahora os tengo a las dos. Vamos a volver a ser una bonita familia.

¿Él cree que soy Érika? ¿Acaso no sabe que ha muerto?

—¡No soy Érika! ¡Soy su hermana gemela, ella ha muerto!

La cara del apache se endurece y me da una bofetada que me hace ver las estrellas.

—Perra mentirosa —me coge del brazo y me lleva a rastras hacia un coche negro que hay escondido tras la maleza— cuando volvamos a casa te golpearé hasta que te sangre toda la piel. Mereces un castigo.

—¡Hijo de puta! —le grito con lágrimas en los ojos— no soy Érika, soy su hermana. ¡Devuélveme a mi sobrina!

El apache me lanza contra la barandilla de la casa.

—Así que no quieres esperar a que lleguemos a casa —dice con una voz cargada de repugnante lujuria.

Comienza a desabrocharse el cinturón del pantalón.

Yo me estremezco.

—¡Soy su hermana gemela! ¡Bruto, malnacido! ¿Qué has hecho con la niña?

El apache comienza a reírse y mira hacia los otros hombres.

—Siempre fue una jodida mentirosa. ¿Una hermana? Si la tuvieras también me la follaría solo para demostrarte que todo lo que tienes me pertenece.

Yo grito y me abalanzo hacia él poseída por una rabia que desconozco. Embisto contra el apache con todas mis fuerzas, y este, que no se espera el ataque, cae sobre el suelo. Los otros dos hombres corren a ayudarlo, pero yo estoy enloquecida. Le araño la cara y lo golpeo con los puños, hasta que cuatro manos fuertes me agarran y me separan. Mis manos cubiertas de sangre, su cara también. El apache me contempla atónito.

—Agarrad a esta puta. Le voy a enseñar modales.

Los hombres me empujan contra un árbol y me agarran de ambas manos. Yo grito, lloro y pataleo, intentando zafarme sin resultado alguno. El apache comienza a avanzar hacia mí cuando algo lo detiene. Un coche se acerca hacia donde estamos.

—¡Rápido, metedla en el coche!

Los hombres, nerviosos por la intromisión, vacilan en el agarre y yo aprovecho para escapar esos preciados segundos.

Corro hacia el coche y comienzo a hacer aspavientos con las manos para que me vean.

—¡Socorro! —grito.

Alguien me agarra del brazo justo cuando el coche se detiene a escasos metros de donde nos encontramos. El brazo me arrastra en dirección contraria, pero yo me resisto y me tiro al suelo, intentando ganar tiempo sea como sea.

Veo salir del coche a dos hombres altos y fuertes que corren hacia donde estamos.

Los brazos me sueltan y oigo correr a mi captor en dirección opuesta.

—¡Sara! —grita la voz de Héctor.

Jason está apuntando con una pistola hacia los hombres del apache, quienes ya están montados en el coche. Héctor le hace una señal para que baje el arma.

¿Dé dónde han sacado una pistola? ¿Aquí, en España?

Sin importarme lo más mínimo corro hacia Héctor y me echo a sus los brazos Héctor cuando estos me alcanzan y me recogen del suelo. Yo lloro contra su hombro, completamente aterrada al pensar lo que podría haber sucedido si él no me hubiera encontrado. Héctor me aparta y me inspecciona, gruñendo al observar el morado en mi cara, justo donde el apache me ha golpeado. Yo sigo llorando, demasiado aterrada para reaccionar de cualquier otra forma. Héctor vuelve a abrazarme, esta vez de manera posesiva.

—Ya estás a salvo cariño —susurra a mi oído, con voz rasgada y cargada de emoción.

Casi puedo sentir las lágrimas en su voz. Las mismas que corren por mis mejillas y empapan su chaqueta. Eso me hace sentir aún peor, y estallo en grandes sollozos que me recorren todo el cuerpo hasta hacerme temblar. Héctor me lleva hacia el coche y me sienta en su regazo.

—Llama a la policía, Jason. Logro reaccionar al oír su voz, y me vuelvo para mirarlo por primera vez a la cara.

—L-lo siento—tartamudeo, tragándome el hipo de un sollozo.

La cara de Héctor se endurece.

—Ahora no.

Vuelve a colocarme la cara en su hombro, como si le costara mirarme a los ojos. Yo me quedo totalmente quieta en sus brazos, regocijándome en esa protección que él me ofrece.

Al llegar al centro, Héctor llama a una de las enfermeras y le pide que me cure. La mujer me contempla horrorizada, y yo imagino que debo de tener la cara como un Cristo. Me agarro a Héctor para que no se separe de mí. Nunca he necesitado a nadie tanto en toda mi vida como ahora. Él me besa en la frente.

—Tengo que hablar con la policía. Te veré en unos minutos.

Yo asiento en silencio y me dejo conducir como una autómata por el pasillo.

¡Qué ironía!

Yo, esa fuerte mujer independiente que nunca creyó necesitar a nadie, está con la cara destrozada a manos de un hombre, necesitando ansiosamente a otro hombre al que ha mentido, una y otra vez.

La enfermera me conduce hasta la habitación de Héctor, esa que ahora sé que nunca debería haber abandonado. Por desgracia, soy de las que aprende la lección cuando el colegio ya ha acabado.

Me echa algo que escuece en la mejilla y yo doy un respingo. No hablo, no me quejo. La enfermera me pregunta si quiero que se quede conmigo hasta que vuelva Héctor y yo me encojo de hombros. Ella duda, pero al final coge una silla y se sienta a mi lado, junto a la cama.

—No debería haberse ido —me sermonea.

Yo la miro a través del hinchazón de mi ojo. Ese que seguro que mañana estará morado.

Ya… no debería de haberme ido. Pero me fui.

¿Por qué la gente se empeña en hacer comentarios sobre cosas que ya no pueden solucionar otras cosas?

Siento la puerta abrirse. La enfermera me echa una mirada compasiva antes de marcharse.

A estas alturas todo el mundo debe de estar enterado de lo que ha pasado.

Me incorporo y me siento en la cama, tratando de poner en orden todos mis pensamientos. Hay uno que no me deja vivir.

Dolor, dolor y dolor.

Dolor en la cara y dolor en las costillas.

Nunca en la vida imaginé recibir una paliza. Eso solo pasa en las películas. Pero ahora, con todo mi cuerpo dolorido, pienso anotar a mi lista de sucesos penosos otra de las maravillosas experiencias de mi patética vida.

“Ser golpeada por el ex novio agresivo de mi hermana”.

La colocaré entre “vomitar en mi discurso de graduación” y “arruinar el noviazgo con el novio de mis sueños”.

Héctor todavía está en la entrada de la habitación, contemplándome con una mezcla de severidad y preocupación. Apuesto a que se está debatiendo entre darme unos azotes o abrazarme y susurrarme palabras cariñosas al oído.

Yo me levanto de la cama y me pongo en pie con dificultad. Héctor se acerca para ayudarme, pero en cuanto me toca, lo noto tensarse. Levanto la cara lentamente hasta mirarlo a los ojos. Y lo que veo me deja desolada. Una profunda expresión de emoción hace brillar sus ojos esmeralda. Un gruñido sale de sus labios cuando me coge por los hombros y me aprieta.

—No vuelvas a dejarme —me dice con voz potente, zarandeándome.

Me agarro a sus brazos, tratando de calmarlo. Él oculta la cabeza en mi cabello y lo oigo gemir. Habla con voz entrecortada. Gutural. Herida.

—Tú-no-me-dejas —dice, con los dientes apretados.

Yo le acaricio el cabello, consolándolo. Puedo sentir su dolor, su tristeza, su rabia contenida. Su preocupación.

Héctor se separa de mí y me coge el rostro entre las manos, hablando a escasos centímetros. Sus gemas verdes haciéndome arder.

—No vuelvas a cometer una locura como esta. Por ti. Por mí. Por nosotros. Te quiero conmigo para toda la vida y has estado a punto de estropearlo.

—Yo… te juro que no sé qué decir —le digo, temblando entre sus manos.

—Jamás te vayas de mi lado. Si quieres placer puedo dártelo. Si quieres joyas, te colmaré de diamantes.

Todo lo que quieras es tuyo. Pero no vuelvas a desaparecer así de mi vida, como si nada. He sufrido como un loco durante estos días, creyendo cosas horribles. No puedes irte sin más, Sara. No puedes.

Yo no podría soportarlo.

Agarro a Héctor del cuello y lo beso. No me importa que él no responda a mi beso y que esté enfadado, porque lo necesito.

—Lo siento—le digo contra sus labios.

Él me separa bruscamente.

—No puedes decir simplemente lo siento y esperar que las cosas se arreglen.

Yo niego con la cabeza.

—Yo solo sé que te necesito, Héctor. Siento haberme dado cuenta tan tarde. Siento haber tenido que separarme de ti para saberlo.

Héctor me arranca la blusa con brusquedad y me tira sobre la cama. Se tumba encima de mí y me besa salvajemente.

—Mía. Solo mía —gruñe con voz ronca.

Yo le rodeo el cuello con los brazos y echo la cabeza hacia atrás, dejando que él me bese, me muerda y me recorra toda la garganta con la lengua. Estoy excitada y dolorida, pero por encima de todo, estoy necesitada de él.

CAPÍTULO TREINTA Y NUEVE

Excitada, dolorida, mareada, necesitada.

Mis manos fluyen a través de su piel. Desnudándolo, desnudándome; hasta que solo somos piel contra piel. Lo oigo gruñir y maldecir cada vez que descubre un nuevo morado en mis costillas, luego me besa en cada magulladura, como si sus besos pudieran calmar todo mi dolor. Y. ¡Oh! En verdad él puede hacer que yo lo olvide…

—Date la vuelta, no quiero hacerte daño.

Yo protesto, porque quiero sentirlo sobre mí. Todo su cuerpo pegado al mío, sin que me deje escapar de esas manos hábiles y esos besos salvajes que me vuelven loca. Héctor ignora mis protestas y me da la vuelta, subiéndome a horcajadas sobre él.

¡Sí, esto también se siente bien!

Demasiado bien…

Coloca sus manos alrededor de mis caderas y me levanta hasta encajarme en su potente erección. Yo gimo al sentirlo dentro de mí. Es como si ambos hubiéramos sido moldeados para encajar a la perfección. Puedo sentirlo apretado, tenso, perfecto. Encajando de una manera exacta. La fricción que me produce el movimiento es deliciosa. Yo me arqueo hacia delante, necesitando que su polla me acaricie justo ahí. En el tenso botón que me hace ver las estrellas de placer. Héctor adivina mis deseos, siempre lo hace. Es el amante perfecto, preocupado en darme placer hasta dejarme saciada. Me empuja hacia atrás, hasta que coloco las palmas de la mano sobre sus rodillas y me expongo por completo. Sus manos recorren mis pechos, descienden hacia la curva de mi estómago y se detienen justo en el clítoris, acariciándome.

—¡Héctor! —grito.

Me dejo ir en un maravilloso orgasmo provocado por los movimientos de mis caderas sobre su pene y por las caricias que él me provoca en el clítoris. Y aún así, estoy lejos de quedar satisfecha.

—Te he echado tanto de menos… —le digo.

Héctor me tumba sobre él, haciendo que mis pechos descansen sobre el suyo. Me araña la espalda de una manera extrañamente exquisita que me hace olvidar todo el dolor de mis costillas.

—Dilo otra vez —dice contra mi oreja, capturando el lóbulo entre sus dientes y tirando de él.

—Te he echado de menos.

Héctor gime satisfecho y arquea las caderas hacia mi encuentro, justo cuando yo desciendo. La penetración se hace más intensa. Él sujeta mi rostro entre las manos, para que lo mire.

—Quiero verte gemir en la agonía del orgasmo —me dice con una cautivadora mirada.

Eso es suficiente para provocarme.

Yo vuelvo a alcanzar el orgasmo justo en el momento en el que él se corre. Me agarro a sus hombros, tratando de prolongar el momento. Héctor me besa en la garganta, sintiendo mi pulso, hasta que este desciende lentamente y ambos nos quedamos exhaustos.

Caigo derrotada sobre él, y me quedó tumbada sobre su pecho, con sus brazos rodeándome como si yo fuera a volver a escaparme.

—No pienso ir a ningún lado.

No a ningún sitio alejada de él. Se está tan bien en sus brazos…

Siento como él se tensa al escucharme, como si mis palabras hubieran vuelto a abrir la herida.

—No, no vas a ningún lado —asegura, como si se tratara de una orden.

Descanso mi mejilla sobre su pecho y puedo sentir como su corazón late. Fuerte. Muy fuerte.

¿Es por mí?

Una sonrisilla se planta en mi boca y me dejo fantasear.

—Me gustaron los regalos—le explico, tratando de encontrar un renovado tema de conversación.

—¿Cuál te gusto más? —pregunta interesado.

—La bola de cristal —respondo sin pensarlo.

—Esperé que así fuera.

¿Cómo podría haberme gustado otro por encima de aquel? Esa bola de cristal fija un momento de nuestro pasado que siempre permanecerá vivo. Atrapado bajo el cristal y reavivado cada vez que yo lo agite y caigan estrellas.

—Es el regalo más tierno que me han hecho en la vida.

Vuelvo a sentir como se tensa y repentinamente sé que algo va mal.

¿Es por lo que he dicho?

—Y sin embargo te fuiste —comenta decepcionado.

El tono de amargura en su voz hace que me sujete sobre mis codos para mirarlo. ¿Pero qué puede decir? Si tiene razón…

—Lo siento —respondo avergonzada— no imaginas lo feliz que me sentí al agitar la bola. Pero luego conocí a Jason y me puse furiosa. No entendí por qué tenías que volver a ser el tipo controlador al que odio.

Héctor enarca una ceja.

—¿Puedes odiar cualquier parte de mí? Yo sería incapaz de odiar nada tuyo. Incluso tus ronquidos al dormir me resultan encantadores.

—Yo no ronco —replico.

—Sí que lo haces.

Me quedo pensativa, y finalmente digo algo.

—No, supongo que no puedo odiar ninguna parte de ti. Ni siquiera esa que hace que tenga ganas de golpearte. Me mentiría a mí misma si te dijese que no me gusta que me abraces posesivamente por las noches, o sentir tu mirada celosa cuando otros me miran.

Héctor tuerce el gesto.

—No soy celoso.

Yo me río, como si eso fuera algo demasiado evidente sobre lo que discutir.

—Solo me molesta que otros toquen lo que es mío.

“Lo que es mío”.

El tipo posesivo vuelve a aparecer, pero por alguna razón, eso me hace sonreír más que molestarme y decido dejarlo pasar.

—No me hubiera ido si Jason no hubiera aparecido —le aseguro, tratando de hacerle ver que ni siquiera Kin Kong habría conseguido apartarme de su lado. Aunque eso no lo digo.

—No hubiera llamado a Jason si no creyera que estabas en peligro —responde tranquilamente.

Mi rostro se ilumina con recelo.

—¿De verdad?

—Sí. Te habría consultado si querías tener una escolta y si respondías que no, lo habría dejado estar.

Jamás te obligaría a nada que no quieras.

—Supongo que eso me convierte en la culpable de esta situación—murmuro cabizbaja.

Héctor sonríe. Su malhumor parece haber desaparecido por completo.

—Totalmente —asegura.

Me giro sobre mi costado para tumbarme en la cama, pues la postura es demasiado incómoda para mis doloridas costillas. No puedo evitar un pequeño aullido de dolor al hacerlo. Héctor me observa muy preocupado.

—¿Duele mucho?

—No, es soportable —miento.

—Mientes muy mal. Mataré a ese bastardo cuando lo encuentre.

Le pongo una mano en el pecho para tranquilizarlo. Mi Hulk parece estar a punto de derribar a un mastodonte si se lo propone. Y eso me gusta, tengo que admitirlo.

—No entiendo cómo ha llegado a España. Pensé que estaba en los países bajos.

—Al parecer, le perdieron la pista en los países bajos. Salió disfrazado y con una documentación falsa. La policía ya está buscándolo. Y tengo a mis mejores hombres siguiéndole la pista.

Eso me tranquiliza. El apache me importa un comino, yo lo que quiero es encontrar a mi sobrina.

—Me confundió con mi hermana. Todo este tiempo pensé que con el rapto de mi sobrina él tenía algo que ver en el asesinato de mi hermana. Pero todo el desprecio que había en sus ojos al verme, creyendo que yo era Érika, eran imposibles de fingir.

—Es un malnacido de todos modos. Y te juro que recibirá su merecido —dice furioso— y tú seguirás teniendo escolta. Después de lo que ha pasado no voy a dejarte que salgas a la calle sola.

Yo no digo nada. Estoy completamente aterrorizada de volver a salir y encontrar las manos lascivas y los ojos agresivos del apache.

—Supongo que tendré que disculparme con Jason —digo.

Trato de cambiar de tema. Aunque en el fondo todo gira en torno a lo mismo.

—Lo que más me importa es encontrar a mi sobrina —le explico, volviendo a calmarlo— eso, y encontrar al asesino de mi hermana. Cada vez que creo estar más cerca la respuesta vuelve a escapárseme. Primero Adriana, luego el jardinero y ahora el apache. Nadie es aparentemente culpable, y eso me vuelve loca.

—También encontraremos a su asesino—me tranquiliza ahora a mí, cogiéndome de la barbilla para mirarme —te lo juro.

—Tal vez podrías encontrar el número de Claudia, su dirección… algo con lo que comunicarnos —suplico esperanzada.

—Hablaré con el jardinero para que me facilite los datos de su nueva identidad. Con suerte, alguno de mis contactos podrá encontrarla.

Suspiro aliviada. Algo es algo.

De repente, Héctor frunce el ceño y me dirige una mirada acusadora.

—¿Cómo sabías que el Apache estaba en los países bajos?

—¿Eh?

Eso me pilla de improvisto. Trato de buscar una salida, pero mi mente es lenta. Muy lenta. Así que opto por contarle la verdad. Nada de mentiras. Las mentiras tienen las patas muy cortas, y cuando descubra la verdad, se enfadará aún más.

—Estuve con Erik —digo con fingida naturalidad, como si eso no importara. Luego me precipito a aclarar— en su casa. Me quedé en su casa un par de días.

Los ojos de Héctor se van oscureciendo, letales. Su entrecejo se frunce hasta límites insospechados y su mandíbula se aprieta tanto que pienso que se le va a romper algún diente.

Solo me mira. No dice nada. Y eso me pone aún más nerviosa.

Sus ojos carbonizándome bajo el tenso silencio.

—Di algo —lo animo nerviosa.

—¿Te hubiera gustado que yo pasara tres noches con Linda, completamente solos, en su casa?

—¡Por supuesto que no! —exclamo muy alterada.

—Entonces imagínate como me siento.

Trato de tocarlo pero él se aparta de mí y comienza a vestirse.

—No compares a Linda con Erik —le digo.

Héctor me mira como si tuviera ganas de lanzarme por la ventana. Vale, la he cagado aún más.

Tengo que decir algo, lo que sea.

—Quiero decir que Linda quiere follarte y Erik solo pretende resolver el asesinato de mi hermana, son relaciones distintas.

—¿Relaciones distintas? —exclama cabreado— tú no puedes ver a Linda y yo no puedo ver a Erik. ¿Entiendes la similitud?

—No es lo mismo —puntualizo.

—No lo es —me mira dolido— yo no he pasado tres noches a solas en la casa de una mujer. Jamás te habría faltado el respeto de esa forma.

—¡Un momento! —lo obligo a girarse para encararlo—. ¿No creerás que nos hemos acostado?

Héctor me contempla como si no me viera.

—En este momento no sé lo que pensar.

Se dirige hacia la puerta de la habitación y la abre, pero yo corro rápida hacia ella y la cierro de un portazo. Me planto delante de la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho y completamente desnuda.

—Apártate de la puerta —me ordena.

—No hasta que me digas que me crees.

—No estás en situación de exigir nada.

Héctor hace el amago de alcanzar el pomo de la puerta, pero yo le doy un guantazo en la mano y lo miro desafiante. Él me mira. Atónito.

—¡Increíble! Eres la única mujer capaz de estar tres noches con un hombre y echárselo en cara a su novio.

Héctor se pasa la mano por el cabello, agitado. Yo me mantengo impasible delante de la puerta.

—No te he engañado. Eso me da derecho a exigirte confianza.

Él debería saber que no soy la clase de mujer que engaña a su pareja… sobre todo cuando estoy completamente loca por él.

—¿Hiciste algo con ese hombre? —pregunta muy encendido— quiero la verdad.

—Solo si ese algo supone jugar al Play Station —respondo molesta.

—No te creo—sisea Héctor, apartándose de mí cuando intento tocarlo.

—Deberías hacerlo —replico indignada porque él pueda tener un concepto equivocado de mí.

—Dame una buena razón para creerte —me exige.

Yo suspiro.

¿Una buena razón? ¡Podría darle miles!

—Porque estoy loca por ti —le digo.

—Sí, tan loca que vas a la casa de otro hombre —responde sarcásticamente.

Doy un paso hacia él, envalentonada.

—Tan loca que ardo de deseo cada vez que me tocas —le susurro, lamiéndome los labios al echar una mirada a su cuerpo— tan loca que te echo de menos en cuanto me dejas —mis ojos se estrechan con amenazadora lujuria— tan loca que pienso matarte si no me haces el amor ahora mismo y olvidas lo que acabas de imaginar.

Lo agarro de la corbata y acerco su rostro al mío, sin dejarlo reaccionar. Le muerdo el labio, lo beso salvajemente, lo alejo de mí y le doy una bofetada.

—Eso por desconfiar de mí —le explico.

Héctor me mira atónito.

Estoy desatada. No sé lo que se ha apoderado de mí.

Un deseo salvaje que me impide pensar con claridad.

—Fóllame ahora —le exijo.

Los ojos de Héctor se oscurecen y me contemplan llenos de deseo. Me da la vuelta, me apoya contra la puerta y me separa las piernas. Se desabrocha los pantalones, y se los baja hasta el suelo. Yo aprieto mi culo contra su erección, y él me penetra de un solo movimiento.

—¡Sí! —grito, al sentir como me llena.

Héctor me coge del cabello y me folla brutalmente contra la puerta. Yo coloco las manos contra la madera fría y arqueo la espalda, a la que Héctor se agarra con ambas manos.

—Nunca he necesitado a otro hombre —digo roncamente, gimiendo de placer.

Puedo sentir como eso lo excita y empuja fuertemente contra mí.

—¡Más, más fuerte! —pido.

Él me penetra con mayor dureza. De una manera salvaje que me enloquece.

Sí, eso es lo que necesito.

No quiero el aburrido sexo que cualquier otro puede ofrecerme. Ese al que antes estaba acostumbrada en mis monótonas relaciones. Quiero esto. Salvaje, sucio. Necesito sentirme poseída de esta manera.

El aliento de Héctor me calienta la nuca y una de sus manos agarra mi cabello para tirar más hacia él.

Yo me muerdo el labio, satisfecha. Y entonces tengo un maravilloso orgasmo. Héctor se corre dentro de mí, soltando un grito gutural al hacerlo.

Nos quedamos abrazados contra la puerta durante unos segundos, recomponiéndonos.

Me giro de cara a Héctor y apoyo la mejilla en su hombro.

—¿Te ha quedado claro? —le pregunto con voz melosa.

—¿El qué?

—Que eres el único hombre al que deseo dentro de mí.

CAPÍTULO CUARENTA

Han pasado dos días desde que Héctor y yo discutimos. A pesar de que llevamos todo este tiempo sin discutir, a veces puedo sentir como él sigue desconfiando un poco de mí. Hace poco volvimos a hablar de ello, y Héctor me dijo:

—Los celos son irreflexivos, Sara. Yo nunca he sentido celos de nadie. Entonces llegas tú y me haces sentir un celoso compulsivo. Supongo que estar dos días encerrada en la casa de un hombre da que pensar a cualquiera. Eso no es irreflexivo.

—Ya te dije que no hicimos nada. Sería incapaz. No hay otro hombre al que desee más que a ti, Héctor. Mi cuerpo te lo demuestra continuamente.

Entonces él me acomoda entre sus brazos dando por zanjada la conversación. Me besa y volvemos a hacer el amor una y otra vez, hasta que nuestros cuerpos caen exhaustos sobre el colchón. Pero a veces puedo sentir esa mirada desconfiada en la nuca y pienso que él tiene parte de razón porque le he dado suficientes motivos para desconfiar de mí; mi inicial desconfianza, mi escapada, Erik… Y luego está el hecho de que no le he contado toda la verdad, y eso quema justo en la parte de mi cerebro dedicada a la culpabilidad, que me hostiga una y otra vez: cuéntaselo, cuéntaselo No. Definitivamente no creo que sea el momento de destapar la caja de Pandora.

Como si mi jefe tuviera un radar, me llama justo en el momento en el que estoy dándole vueltas al coco.

—¡Sara, cuánto tiempo sin tener señales tuyas! Me enteré del incidente —dice con voz cargada de entusiasmo.

No me extraña. Al parecer, todo el pueblo está al corriente de la paliza que me dieron.

—¿Llamas para preocuparte por mí? —pregunto jocosamente.

Julio se ríe. Eso es que no.

—Eres una mujer fuerte, seguro que estás bien. Llamaba para que nos tomáramos un café y charláramos.

—Estoy frita a trabajo —me excuso.

—¿Ah sí?

—Tú deberías saberlo, eres mi jefe.

—Posponlo. Tenemos que hablar.

—Ya te he dicho que tengo trabajo que hacer.

—Y como soy tu jefe, yo te digo que no lo hagas. Reunión de última hora en la cafetería.

Qué maravillosa forma de empezar el día.

Al llegar a la cafetería, Julio ya me está esperando sentado con dos tazas de humeante café sobre la mesa. ¡Qué prisa tiene!

Me acerco a la mesa como si me hubieran metido un petardo en el culo, porque siempre he mantenido la creencia de que los acontecimientos agradables es mejor enfrentarlos lo más pronto posible. Y tengo el presentimiento de que Julio quiere algo de mí que no va a obtener, lo cual no aventura nada bueno. Adriana me echa una sonrisa compasiva desde detrás de la barra cuando paso a su lado.

Le hablo sin saludarlo.

—Julio. ¿Para qué me has llamado? —pregunto cortante.

—Es evidente. No me pones al corriente de la situación. ¿Qué tienes sobre Héctor?

—Nada.

—Nada —repite sorprendido.

—Nada que lo incrimine. Te puedo asegurar que no tengo la menor duda de que él no tiene nada que ver con la muerte de mi hermana. Se acabó. Lo siento. No tienes reportaje con el que hacerte famoso.

—¡Oh, Dios… sabía que estoy iba a suceder! ¡Estás enamorada de ese bastardo! —exclama muy indignado.

Me levanto como si hubieran colocado un alfiler en la silla.

—Cuida tu lengua, Julio. No tengo ni idea de por qué os lleváis tan mal, pero no pienso permitir que lo insultes.

Incluso si para eso le tengo que patear el culo a mi jefe. Tengo ganas de soltarle: “¡Con mi churri no te metas!”.

—Te contraté para algo. Quería que encontraras pruebas incriminatorias sobre Héctor.

—¡Te digo que no las hay!

Los ojos de Julio parecen salirse de sus órbitas. Como poseído por un demonio, se levanta de la silla, golpea con ambas manos la mesa y se echa hacia delante rozándome con la punta de la nariz. La violencia de su acto hace que el resto de comensales se giren a mirar la escena.

—¡Pues búscalas! No me importa que él no tenga nada que ver, quiero cualquier trapo sucio. Rebusca en su basura, abre los cajones de su escritorio, espía su móvil…

Niego con la cabeza rotundamente, sintiendo pena por ese energúmeno al que toda la crítica literaria alaban.

—Se acabó. Tú y yo hemos terminado. Eres una persona sin escrúpulos y no pienso dejar que sigas alimentando el morbo sobre el asesinato de mi hermana. Si me puse a trabajar para ti era porque quería mantenerte alejado y necesitaba ganar algo de dinero. Joder… y pensar que te admiraba como escritor.

Julio vuelve a sentarse en la silla, echa la cabeza hacia atrás y se ríe cansadamente.

—Ah… Sara. A mí el asesinato de tu hermana no me interesó nunca. Yo solo quiero destruir a Héctor Brown —sus ojos se oscurecen- y quiero que tú busques todos sus trapos sucios.

—Ni hablar. Héctor me importa.

—En ese caso, pienso contarle que lo has estado engañando.

Me doy la vuelta y camino hacia la puerta con decisión.

—Ni siquiera tendrás eso. Voy a contárselo yo misma.

Estoy despedida y a punto de cargarme mi relación. Genial.

Al llegar al centro, subo las escaleras de tres en tres y entro como una bala en la habitación. Héctor está probándose corbatas frente al espejo, y su reflejo parece estar de acuerdo conmigo en que este tipo es increíble. Me ofrece una sonrisa a través del espejo cuando me ve llegar y sigue probándose las corbatas para elegir cuál de ellas será la afortunada que visitará París.

¡París!

La noche en la que Héctor me presentará ante sus amigos y familiares como su novia se acerca… y yo estoy a punto de contarle la verdad. Lo miro con tristeza. No quiero que lo que tenemos se acabe.

—Aun no me has enseñado el vestido —comenta con interés, sacándome de mis pensamientos.

El vestido que he elegido ha sido un carolina herrera de un intenso color rojo con un vertiginoso escote en uve que cae hasta el final del tórax, con un sencillo lazo que frunce la tela a la cintura y vaporosa seda que cae hasta los tobillos. Me ha costado una fortuna, prácticamente el sueldo de medio año en mi antiguo trabajo como free lance. Por suerte, Julio me pagaba tan bien que he podido comprar el vestido sin que mis ahorros se vean demasiado mermados. Los voy a necesitar ahora que me he despedido.

—Te quiero sorprender en la fiesta —le digo, manteniéndome enigmática.

—Cariño, me sorprenderías incluso llevando una bolsa de basura.

Yo pongo los ojos en blanco. Esa sí que no cuela.

—Sí, te sorprendería pero por lo fea que estaría.

Héctor se acerca hacia mí y me da un beso en el cuello al mismo tiempo que hace descender un dedo hasta la curva de mi escote.

—Un escote de vértigo —murmura en mi oído.

Pues cuando vea el vestido…

Héctor sube de nuevo el dedo y rodea con él mi garganta, de una forma muy seductora.

—El collar quedará perfecto sobre este bonito cuello. Quiero que todos los hombres te miren y sientan envidia de mí por tener una novia tan hermosa.

Será la primera vez que acuda a un acto tan importante con un collar de diamantes y un vestido de alta costura, y sin embargo, yo solo puedo pensar en lo afortunada que soy de asistir colgada del brazo de este maravilloso hombre.

—Desnúdate para mí—me ordena con voz ronca.

Yo miro el reloj que hay en mi muñeca izquierda.

—Tenemos que coger el avión dentro de quince minutos.

Héctor me acerca hacia él cogiéndome por la cintura y comienza a dejar besos en mi cuello, hasta que desciende hacia el escote. Pasa la lengua, bordeando la tela y adentrándose en el interior de mi sujetador.

Yo gimo.

Supongo que tener un avión privado hace que uno se olvide de algo tan importante para otros como la hora de embarque.

Me sube el jersey por el estómago hasta sacarlo por los hombros y se queda un rato admirando mis pechos bajo el sujetador de encaje color champagne que estoy estrenando. Bajo la arrolladora mirada de sus intensos ojos verdes es imposible que no me sienta la mujer más hermosa del mundo.

—Dios… me encantan tus pechos.

Héctor me lame la parte de los pechos que sobresale de la tela del sujetador, y yo siento como mis pezones se endurecen bajo la tela. Me agarro a su cabello y echo la cabeza hacia atrás, gimiendo y pidiendo más. Él me coge entre sus brazos y me deposita en la mullida alfombra de suave pelo blanco.

Me quita el sujetador y me besa los pechos, tomando los pezones entre sus dientes y tirando de ellos, hasta que estos me duelen de placer. Entonces se levanta y camina hacia la mesita de noche, sacando una cajita plateada. Se vuelve a tumbar junto a mí y la abre. Antes de que pueda preguntar de qué se trata, él me muestra un bote rojo en forma de cilindro.

—Pensaba utilizarlo esta noche pero no puedo esperar más.

Héctor aprieta un extremo del bote y sus manos se empapan con un líquido de color transparente y textura aceitosa.

—Es un aceite que sirve para dar masajes. Cuando te toque la piel, te provocará una sensación de intenso calor.

Yo me estremezco, deseando que comience a acariciarme la piel con el lubricante.

—Nena, tienes que decirme dónde quieres que te lo ponga—me explica con la voz cargada de lujuria.

—En los pechos —le digo, sin pensármelo.

Para excitarlo aún más, me toco un pecho con la mano y lo acerco a mi boca, dejando que mi lengua juegue con mi pezón, al mismo tiempo que lo provoco con una mirada cargada de intenciones. Los ojos de Héctor se oscurecen al observar lo que hago, y yo, completamente desinhibida, me toco el otro pecho y vuelvo a repetir la operación, suspirando al darme ese placer a mí misma.

—Sí, tus pechos… me alegro de que ambos estemos de acuerdo.

Héctor acerca sus manos impregnadas de aceite a mis pechos y coloca las palmas abiertas sobre ellos.

Empieza a hacer movimientos circulares en ambos pechos y yo puedo notar como esa sensación de calor de la que hablaba comienza a invadirme. El calor y sus manos hábiles forman un tándem perfecto para que yo me excite aún más. Nunca me han dado un masaje en el pecho, y este, para ser el primero, está siendo una experiencia digna de recordar y volver a repetir. Él continua masajeándolos, los envuelve con sus manos hasta sopesarlos y hace que me estremezca cuando alcanza mis pezones y tira de ellos. Vuelve a coger el lubricante y esparce una considerable cantidad directamente sobre mi piel, desde el tórax hasta debajo de mi ombligo. Sus manos esparcen el líquido por todo mi estómago, hasta llegar a la parte baja de mi vientre, y otra oleada de calor me sobreviene. Yo alzo mis caderas hacia él, pidiendo más.

—Me has dado una idea al tocarte. Quiero que te toques para mí. Mastúrbate. No te daré lo que quieras hasta que lo hagas.

Yo me muerdo el labio de manera seductora, deseando darle lo que él me pide. Nunca antes me he masturbado delante de otro hombre, y hacer algo tan íntimo delante de él… tan solo pensarlo… logra que me encienda aún más de lo que estoy.

Héctor me ayuda a quitarme los pantalones y me arranca las bragas. Yo lo fulmino con la mirada.

—Te encanta romper mi ropa.

—Me encanta verte sin ella —me corrige.

Pasa un dedo desde mi ombligo hasta mi monte de Venus, y cuando vuelvo a arquear las caderas hacia él de manera instintiva, lo retira.

—Dame lo que quiero —ordena.

Tumbada boca arriba en la alfombra, coloco las plantas de los pies en el suelo y separo las piernas, hasta quedar totalmente expuesta a él. Acerco un dedo a mi boca y lo humedezco de manera que parece que estoy haciendo una felación, y entonces, con el dedo húmedo, lo hago descender hacia mis pechos y mi monte de Venus, mientras mi mano libre me acaricia ambos pechos. Sigo descendiendo con mi otra mano hasta llegar al monte de Venus, y me detengo ahí, torturándonos a ambos deliberadamente. Cuando siento que su respiración se entrecorta, me abro los labios vaginales con los dedos e introduzco el dedo humedecido en mi interior. Cierro los ojos y me dejo llevar, masturbándome y ofreciendo el placer a mí misma…

—Uhm… -gimo.

Abro las piernas más, y bajo mi otra mano hasta colocarla sobre el clítoris, que me acaricio. Me introduzco un segundo dedo y me siento estrecha hasta que las paredes de mi vagina tiemblan contra mi dedo y mi clítoris se hincha ante los envites de placer que me acometen. Abro más las piernas. Me retuerzo de placer sobre la alfombra, echo el cuello hacia atrás y me corro gritando de placer.

Vuelvo a dejarme caer sobre la alfombra, perezosa y extasiada, y contemplo a Héctor de manera triunfal. Él me mira con los ojos entrecerrados y respirando agitadamente. Me toma la mano que antes ha estado en mi sexo y la lleva a sus labios, besándola.

—Ha sido lo más erótico que he visto en toda mi vida.

Se acerca a mí y me besa en los labios, sosteniéndome por la nuca hasta que me obliga a responder a su beso con ferocidad. Yo me abrazo a su cuello y dejo que me posea con la boca, de esa forma que tanto me gusta. Siento su erección a través de la tela del pantalón apuntando contra mi vulva desnuda y vuelvo a sentir deseo. Héctor desciende hacia mi vagina y entierra su cara en ella, lamiéndome y penetrándome con la lengua hasta llegar al clítoris que toma entre sus labios y succiona. Yo me aferro a su cabello y arqueo mi pelvis contra su boca, pidiendo más.

—Más… ¡Más!… no pares.

—Nunca.

Su lengua me devora ansiosa, penetrándome y lamiéndome por igual, hasta que me provoca un orgasmo maravilloso. Me corro, y él lo toma con su lengua, lamiéndome hasta que termino de irme jadeando.

—Te necesito dentro.

Héctor se quita los pantalones, vuelve a coger el lubricante y lo dirige hacia mi vagina. Grito cuando siento como el líquido chorrea en mis labios vaginales y el intenso calor se concentra en mi punto más débil. Él coloca la cabeza de su pene en la entrada de mi vagina y me agarra por las caderas, enterrando su erección en mi vagina poco a poco, hasta que yo arqueo las caderas y siento como me llena por completo.

—Joder, me vuelves loco.

Héctor me besa y se mueve, poseyéndome con una ferocidad que hace que le arañe la espalda por encima de la tela de la camisa, hasta que termino por arrebatársela y mis uñas se clavan en la tensa carne de su espalda. Ambos gemimos, y él se mueve con mayor potencia, embistiendo de una manera ruda y salvaje que me encanta. Me agarro a sus glúteos y lo rodeo con las piernas alrededor de la cintura, lo que provoca que estemos más unidos.

—Oh… Sara, joder, sí…

Yo comienzo a sentir las primeras oleadas de placer y echo los brazos hacia atrás, dejándome ir.

Héctor coloca sus brazos encima de los míos y entrelazamos los dedos, apretándolos cuando el orgasmo se hace más intenso y ambos nos corremos. Héctor suelta un grito gutural antes de caer rendido sobre mí y rodar a un lado para no aplastarme.

Se queda tumbado de lado, mirándome de una manera que me llega al alma.

—Eres la mujer más maravillosa que ha entrado en mi vida, y no te voy a dejar salir nunca.

Yo ruedo hasta colocarme encima de él, y le rodeo el cuello con los brazos.

—Yo quiero quedarme contigo.

—¿Por cuánto tiempo? —pregunta.

—Todo el tiempo del mundo.

Él me besa en los labios y dice:

—Sí, para siempre sería un buen comienzo.

CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

El zumbido del motor del avión al arrancar me pone nerviosa, tanto que antes de que hayamos despegado del suelo ya estoy histérica. Joder… me da miedo volar. Mucho miedo.

A pesar de haber viajado en varias ocasiones fuera de España, el avión, si puedo, lo evito. Mi pánico llega a tal extremo que incluso teniendo un novio piloto dudo que se me vaya a pasar algún día.

“Dicen que los momentos más peligrosos del vuelo son el despegue y el aterrizaje” —me alecciona mi subconsciente.

Ah, muy bien, en ese caso tendré náuseas hasta que vuelva a poner los pies en el suelo.

Intento relajarme en el asiento de cuero del avión. El avión es espacioso, no como esos reducidos aviones low cost en el que anuncian lotería e intentan venderte perfumes. Este tiene ocho asientos de cuero blanco emparejados paralelamente y un sillón de cuatro plazas que parece lo bastante cómodo como para echarse una siestecita a miles de metros de altitud.

La azafata está sentada en el primero de los asientos junto a la cabina de los pilotos. Mi curiosidad me obliga a preguntarle a Héctor para qué necesitan dos personas que viajan solas los servicios de una azafata.

—Este avión lo utilizo también para cuestiones de negocios —me explica— Natasha es la azafata encargada de atender a los pasajeros.

Natasha se acerca hacia nosotros y nos pregunta si deseamos tomar algo. Yo respondo que un vaso de agua, porque estoy segura de que si bebo otra cosa voy a echar la pota. La azafata nos trae las bebidas y vuelve a su asiento.

—¿Para qué sirven los cinturones? —pregunto intranquila— si nos estrelláramos moriríamos de todas formas.

Héctor me echa una mirada que quiere decir “cállate”. Yo obedezco y me mantengo en silencio… por un par de segundos.

—Héctor —lo llamo.

Esta vez se vuelve hacia mí, comprensivo. ¡Qué mono! No puede estar más de dos minutos enfadado conmigo…

—¿Estás nerviosa?

Trato de aparentar la serenidad de la que carezco.

—No, está siendo un vuelo muy tranquilo. Solo estaba pensando.

—¿En qué pensabas?

—En nosotros. Todo lo nuestro ha sido tan precipitado que a veces me da vértigo asomarme al pasado y darme cuenta de que solo han pasado un par de semanas. ¿Estás seguro de esto, de presentarme como tu novia en esa fiesta?

Héctor me mira como si estuviera loca.

—¿Y tú lo estás?

—Sí. Estoy tan segura a pesar de que llevemos tan poco tiempo que me da miedo que tú puedas arrepentirte. Eso me estamparía contra la realidad, y ya es lo que me faltaba en estos momentos. Si piensas que vamos demasiado rápido solo tienes que decirlo.

En mi mente rezo para que no lo diga.

Héctor me pasa el pulgar por la mejilla, acariciándome de manera tranquilizadora.

—Nunca he estado tan seguro de nada en toda mi vida.

Yo suspiro, quitándome un gran peso de encima.

En el televisor están echando una película de ciencia ficción. Una de esas en las que aparecen alienígenas destruyendo la tierra… Me pregunto por qué siempre atacarán Estados Unidos…

Aburrida, intento echar una cabezadita en el sillón, pero al ver que es imposible, vuelvo a sentarme en mi asiento. Héctor sí que parece interesado por la película. Yo, mientras tanto, me muerdo las uñas. Si pudiera buscar algo con lo que relajarme…

Mis instintos más primarios me hacen desviar los ojos hacia la entrepierna de Héctor. Eso sí que me relajaría.

Una sonrisa maliciosa se planta en mis labios, y decidida a relajarme, me quito el zapato y coloco la planta del pie sobre la entrepierna de Héctor, quien se sobresalta ante mis eróticas atenciones. Me lanza una mirada amenazadora que yo obvio, y continúo mi acecho, acariciando su entrepierna con los dedos de los pies.

—Ni se te ocurra—me avisa.

—¿Te acuerdas de aquella noche en el restaurante? —ronroneo.

Héctor asiente sin hablar, con la respiración entrecortada a causa de las atenciones que le estoy prodigando a su entrepierna. Me levanto del asiento y echo un vistazo a Natasha, quien está sentada de espaldas a nosotros con los cascos puestos y la vista fija en la pantalla. Al parecer, a ella sí le va la ciencia ficción. Me siento sobre el regazo de Héctor y le rodeo el cuello con los brazos, susurrándole al oído:

—Me he dado cuenta de que hay algo que puede tranquilizar mis nervios.

Héctor me separa el cabello del cuello y acaricia mi piel con los labios hasta llegar a la oreja.

—¿De qué se trata? —pregunta, tratando de contenerse.

Decidida a acabar lo que he empezado, me levanto y camino con paso firme hacia el servicio, haciéndole un gesto con un dedo para que se acerque. Héctor parece dudar, pero ante el evidente deseo que hay en sus ojos, termina por levantarse y sucumbir a mi petición. En cuanto entra al servicio, cierro la puerta del baño y echo el pestillo.

El baño es más grande que el de los aviones convencionales. Tiene una ducha con mampara de cristal, un lavamanos con encimera de granito gris y un inodoro plateado.

Lo empujo contra la pared libre y comienzo a besarlo con ansia. Héctor responde a mi beso sin contenerse, me da la vuelta y me coloca de espalda a la pared, con su creciente erección apuntando contra mi espalda. Me coge del pelo y me echa la cabeza hacia atrás. Habla con voz ronca.

—Te voy a follar duro contra la pared por ponerme tan cachondo —me advierte.

Yo suelto un gritito de satisfacción al oírlo, y él me hace colocar las palmas de las manos en la pared y me obliga a abrir las piernas. Me sube el vestido por encima de las caderas y me baja las bragas, guardándoselas en el bolsillo. Entonces me vuelve hacia él y se coloca entre mis piernas, pasando una de mis piernas por encima de sus hombros. Echo la espalda hacia atrás, pegándola a la pared, cuando siento su aliento cálido en la entrada de mi vagina. Héctor coloca su mejilla sobre mi monte de Venus y me acaricia con su palma de la mano en la parte interior del muslo.

—¿Qué voy a hacer contigo, pequeña?

—Lo que quieras…

Héctor me vuelve a acariciar el muslo y se detiene justo en la entrada de mi vagina, provocándome un ramalazo de placer en el estómago.

—¿Lo que quiera?

Yo asiento, incapaz de balbucear una sola palabra. Quiero que me bese, lo necesito dentro de mí… y me está torturando de una manera que me hace agonizar.

Héctor sostiene la pierna que tengo colocada sobre su hombro y me deja besos cortos desde el tobillo hacia el interior del muslo, volviendo a detenerse justo en el sitio en el que deseo ser besada.

—Héctor… —me quejo.

—Dijiste lo que quiera —me provoca.

Yo me muerdo el labio, deseando que él acabe con esta tortura. Él, por el contrario, parece disfrutar provocándome. Vuelve a repetir la misma operación, esta vez, acompañando sus besos con la lengua en un denso recorrido hasta el interior de mi muslo. Me aferro a su cabello negro azabache y lo guío hacia la entrada de mi sexo, pero él se libera de mis manos y retrocede hasta colocarse a escasos centímetros de lo que le estoy ofreciendo, soplando sobre mi vagina y haciéndome suplicar.

—Héctor… por favor.

—¿Por favor qué? —me pregunta, mirándome a los ojos.

—Bésame justo ahí.

Héctor sonríe satisfecho y se acerca a la entrada de mi labios vaginales, recorriéndolo con la lengua.

La mueve de delante hacia atrás y repite el recorrido mientras yo gimo de placer y vuelvo a colocar las manos en su cabello. Arqueo la pelvis hacia su boca, y él toma todo lo que le ofrezco, besando mi sexo con sus labios y devorándome con la lengua. Su lengua se concentra en mi clítoris y me penetra con un dedo que las paredes de mi vagina envuelven. Me besa y me penetra hasta que me corro y siento como las paredes de mi vagina vibran y estrechan su dedo, hasta que me caigo floja con la espalda contra la pared.

Sin dejarme descansar, Héctor me coge por las caderas y me da la vuelta, colocándome de nuevo de cara a la pared. Me suelta una cachetada en el glúteo y yo grito por la sorpresa y el dolor. Estoy a punto de insultarlo cuando el placer aparece al mismo tiempo que el dolor se vuelve invisible. De nuevo, me da otra cachetada, y ahora, yo arqueo los glúteos, buscando la palma de su mano. Héctor se ríe, pero no vuelve a pegarme. Esta vez, me amasa los glúteos con sus manos y me da un masaje que empieza desde el inicio de la columna hasta la parte final de mi ano. Yo me tenso al sentir como uno de sus dedos me penetra, y automáticamente lo rechazo, arqueando la espalda hacia delante.

—Joder nena… estás tan estrecha.

—No—le ordeno.

Héctor vuelve a darme otra cachetada y mis piernas tiemblan al sentir su dedo poseyéndome. Una mezcla de dolor y extraño placer me embriagan.

—No te dolerá —me promete.

Yo estoy a punto de protestar que qué diablos sabrá él cuando habla de nuevo.

—Estoy deseando tomar tu culito, pero no hoy. No en este avión. Lo haremos a mi manera y en un lugar en el que puedas sentirte relajada.

Me tranquilizo al escuchar su respuesta. Me tranquilizo y me excito.

“A su manera”. Sí… definitivamente no hay otra forma más placentera.

Héctor me aúpa los glúteos y busca la entrada de mi vagina desde esa posición, hasta que su boca la encuentra y me lame.

—Estás muy mojada. Me encanta lo receptiva que eres —dice, su voz satisfecha.

Me penetra con dos dedos que arquea hasta encontrar mi punto más débil, y entonces, los mueve hacia dentro y fuera, hasta que yo grito de placer, sin importarme que estemos en un avión con una azafata viendo una película de ciencia ficción.

—¡Sí! —grito, comenzando a notar las primeras oleadas de placer.

Héctor se detiene y saca los dedos de mi vagina.

—Todavía no —me ordena— quiero follarte contra la pared y que te corras de placer junto a mí.

Yo me contengo, pero sus palabras unida a esa voz ronca y autoritaria me encienden aún más. Héctor se quita los pantalones, me coge de la cintura y coloca la cabeza de su pene en la entrada de mi vagina.

—Métemela —le pido.

Él me penetra en un movimiento fuerte, clavándose hondamente en mi interior. Me coge del pelo y tira de mi cabeza hacia atrás, besando mi nuca con los labios. Bombea fuerte dentro de mí; saliendo y entrando rápido. Sus movimientos son certeros y acompasados, y ambos alcanzamos un ritmo imposible de frenar. Me suelta una nueva cacheta en los glúteos y yo grito satisfecha, mientras su pene bombea dentro de mi vagina, hasta que los dos nos corremos y mi vagina absorbe toda su simiente.

Héctor aprieta mi espalda contra su pecho y besa mi cabeza. Luego me da un masaje en los hombros, para que descargue toda la tensión fruto de la adrenalina provocada por un increíble polvo a miles de metros de altura. Lo que él no sabe es que yo estoy completamente relajada, como si acabara de salir de un delicioso baño de espuma. Me siento tan bien con sus manos masajeando mi espalda que me quedo completamente flácida, hasta el punto de que los ojos me pesan y la respiración se me acompasa.

Me conduce de nuevo hacia el avión, y antes de que pueda procesar lo que ha pasado, me quedo profundamente dormida.

Me despierto justo cuando el avión está aterrizando, y entonces llego a la cuenta de algo. ¡No llevo bragas!

Automáticamente cierro las piernas, que antes estaban espatarradas de un modo poco femenino a causa de mi profundo sueño. Capto la mirada burlona de Héctor centrada en mis muslos, y luego va ascendiendo hacia mis ojos. Yo le ladro con los ojos.

—Dámelas—le ordeno.

Él niega con la cabeza, con una sonrisita de oreja a oreja. Me pregunto si habrá estado mirándome ahí mientras estaba dormida.

—Que me des las putas bragas —gruño.

Él se pone a mirar por la ventana, haciéndose el sordo.

¿De verdad se cree que puedo estar sin bragas con este mini vestido?

Alterada, me levanto del asiento para quitárselas yo misma, pero la azafata me recomienda formalmente que vuelva a sentarme y me abroche el cinturón, pues el avión está aterrizando.

Obedezco, y mientras lo hago, observo que Héctor se está riendo.

Gilipollas.

Diez minutos más tarde, el avión ha aterrizado por completo. Nos desabrochamos el cinturón y salimos del avión, todo sonrisas ante la profesionalidad de Natasha, quien nos desea una feliz estancia.

En cuanto salimos del avión, me abalanzo hacia él para recuperar mis preciadas bragas de la perla.

¿Habrá visto que son de la talla cuarenta?

Lo increpo aún más furiosa. Héctor me coge las muñecas y las mantiene pegadas a mis caderas sin esfuerzo alguno, hasta que yo ceso en mi empeño por recuperar mi ropa interior. Lo miro con odio.

—Te la pienso devolver —lo amenazo.

—Qué miedo—se burla, sin tomárselo en serio.

Me rodea los hombros con su brazo musculoso, mientras que con el otro carga las maletas. Me da besos en el cuello a los que yo me resisto, aún cabreada por no llevar bragas, hasta que voy cediendo y me río cuando me hace cosquillas con su aliento cálido. Caminamos con los dedos entrelazados, mi cara el reflejo de la pura felicidad, hasta que llegamos hacia un lujoso coche negro que nos espera en la puerta.

—Te gusta el color negro. ¿Eh? —lo acuso, al darme cuenta de que todos sus coches son del mismo color.

—Como el color de tus ojos y de tu cabello, morenita.

Me abre la puerta del coche para que entre y se acomoda a mi lado. Nos pasamos todo el trayecto hasta el hotel haciéndonos arrumacos y confesándonos el uno al otro lo que tenemos pensado hacer cuando acabe la noche. Al llegar a nuestro destino, me quedo sin aliento. Estamos en el hotel más lujoso de París, y con toda seguridad, uno de los hoteles más caros del mundo.

El Ritz.

El hotel Ritz París es un majestuoso edificio del siglo XIX con tres plantas en paredes color crema y tejado oscuro. Acudimos a la recepción y uno de los botones se acerca a nosotros para cargar con nuestro equipaje. Nada más llegar, la recepcionista saluda efusivamente a Héctor. Demasiada efusividad, para mi gusto. Lo cual no me sorprende, porque la mayoría de miradas femeninas se tornan a contemplarlo cuando él entra en el hotel. La chica le habla en un seductor acento francés, explicándole que la suite principal del hotel está ya preparada y que todo está dispuesto según sus deseos. Héctor le da las gracias con educación y cierta indiferencia, en la que he de admitir que me regocijo.

Subimos en ascensor hasta la última planta y el botones deja el equipaje en la entrada de la habitación, marchándose. Me quedo estupefacta al contemplar la riqueza ornamental de la habitación, llena de tapices, pesados cortinajes y lámparas de araña, todo ello lacado en tonos dorados, rosados y blancos que parecen transportarme a otra época. Quizá excesivamente recargado, para mi gusto, que adora la simplicidad. Pero es imposible pasar por alto la suntuosidad de la habitación, digna de un rey.

—Lo elegí por su ubicación—me explica—ya que dijiste que querías ver El Louvre, mejor alojarse en un hotel cercano.

—¿Vamos a quedarnos más de esta noche? —pregunto entusiasmada.

—Dos días para visitar lo que prefieras —me explica, encantado de verme tan contenta.

Yo giro de entusiasmo sobre mis talones.

¡Dos días en París con Héctor! En este momento, no hay nada que pueda estropear la felicidad que siento.

—Tienes que vestirte, dentro de dos horas tenemos la cena. Las mujeres tardáis mucho en arreglaros.

Miro el reloj y observo que son las cinco de la tarde. Nadie en su sano juicio debería cenar antes de las nueve, opina mi estómago, bastante arraigada a las costumbres culinarias españolas. Sin hacerle demasiado caso, me dirijo hacia el baño y comienzo a desvestirme. Entonces, acabo de procesar lo que acaba de decirme y me giro hacia él, totalmente desnuda.

—¡Pues para ser un hombre tú también sueles tardar mucho en arreglarte! —lo acuso.

Héctor se empieza a reír, con sus ojos brillantes y repletos de… ¿Ilusión?

Me quedo observando su cara, y me doy cuenta de que no soy la única llena de dicha por esta situación. Él también parece feliz, y la arrogante que hay en mí da un gritito de entusiasmo. ¿Es posible que Héctor esté tan ilusionado con lo nuestro?

—Eres una protestona. ¿Siempre tienes que replicar a todo?

Contesto sin pensármelo.

—Por supuesto que sí.

Héctor se acerca hacia donde estoy y me coge en volandas hasta meterme en la ducha. A mí me da la risa e intento zafarme al tiempo que trato de coger el mango de la ducha para empaparlo sin éxito, pues él adivina mis intenciones y me lo arrebata de las manos. Antes de que me dé cuenta, ha abierto el grifo y el agua está saliendo helada. Grito y lo maldigo, y él se ríe más fuerte. Una risa encantadora, joven y atractiva. Me mira a los ojos y dice una única palabra antes de apuntar el chorro de agua contra mi cara:

—Incorregible.

CAPÍTULO CUARENTA Y DOS

Me miro al espejo, satisfecha. He de admitir que el trabajo que Marie, la peluquera a la que Héctor ha llamado debido a mis quejas porque no lograba dominar mi cabello, tiene mucho que ver en mi aspecto. Mi indomable pelo luce ahora recogido en un bonito moño con una trenza griega rodeando mi frente y varios mechones despeinados, que me otorgan un look romántico y natural. Además, Marie me ha maquillado con una sombra negra que ha difuminado en el párpado y una barra de labios del mismo tono que el color del vestido. Cojo el collar de diamantes que Héctor me regaló y lo coloco sobre mi cuello, dándole el toque final a mi look con unas bonitas sandalias a juego con el brillo de los diamantes.

No es por ser vanidosa, pero en este momento estoy sensacional.

Le doy las gracias a Marie por su excelente trabajo, y ella se ríe cuando le digo que ojalá pudiera llevármela conmigo a España para que me peinara todos los días. Voy hacia el vestíbulo del hotel y siento sobre mi espalda las miradas cargadas de deseo de algunos hombres. Eso me provoca una sonrisa, deseando que Héctor pienso lo mismo en cuanto me vea. No tarda más de un minuto en aparecer, y cuando me ve, se queda parado, mirándome completamente estupefacto. Me acerco a él y le cojo la mano.

—Di algo —lo animo.

Héctor me sujeta la mano y me hace dar una vuelta, para observar cada parte de mi cuerpo por completo. Da un silbido de aprobación cuando termino.

—Estás tan preciosa que me has dejado sin palabras.

—¿En serio? —pregunto entusiasmada, regocijándome de placer.

—Nena estás tremenda. No me voy a apartar de ti en ningún momento. Así resultas más tentadora que como de costumbre, lo cual ya es difícil de digerir.

Nos montamos en el mismo coche que antes y reparo en el hecho de que Héctor no para de mirar mi escote con ojos fijos y lujuriosos. Pasa un dedo desde mi garganta hasta el final de mi tórax, justo donde el escote se cierra, y su toque provoca que me estremezca.

—Un escote muy atrevido, señorita Santana —dice con voz cargada de tensión.

¿Está enfadado por el escote?

Observo cómo sus ojos se oscurecen, con una mezcla de ferocidad y deseo salvaje.

—Una buena elección —admite a regañadientes. Coloca un dedo sobre la base de mi garganta—aunque yo lo hubiera preferido justo por aquí.

Me río abiertamente.

—Sí, como una monja.

Él también se ríe, y al final, me da un beso y comenta que le encanta mi vestido poco recatado.

Llegamos al edificio y descubro que la cena es en un bonito y amplio jardín, donde las mesas están colocadas alrededor de una fuente de agua iluminada en tonos rosados y violáceos. Leo un cartel enorme, como para no fijarse, que anuncia:

“IIII CENA BENÉFICA ORGANIZADA POR EMPRESAS POWER BROWN”

—¿Una cena benéfica? —pregunto sorprendida.

Él apenas se percata del tono sorprendido de mi voz.

—Sí, también es trabajo, aunque esta vez, en beneficio de los que tienen menos.

Oh…

Mi corazón palpita emocionado al sentir que mi hombre, además de ser atractivo, inteligente y millonario, es un ser altruista. Mi cerebro me dice que no lo deje escapar, pues Héctor Brown es un hombre por el que sin duda merece la pena luchar.

Al llegar al jardín, una chica morena que aparenta varios años menos que yo, corre hasta nuestro encuentro y se lanza a los brazos de Héctor, quien la recoge y la besa en ambas mejillas. La chica es morena, alta y con un cuerpo atlético. No hace falta que nadie nos presente, pues sus ojos verde y su sonrisa atractiva me dicen que se trata de la hermana de Héctor. Ella se olvida de su hermano en cuanto repara en mí, y para mi sorpresa, me da un efusivo abrazo. Uno mayor, incluso, que el que ha prodigado a su hermano.

¡Vaya, es una tía dura! Advierto, al sentir cierto dolor en mis antebrazos.

—Tenía muchas ganas de conocerte, Héctor ha hablado tanto de ti que empezaba a creer que nunca te conocería —se vuelve a su hermano y le hace un guiño— tienes razón. ¡Es muy guapa!

—Gracias. Tú también lo eres —respondo algo cohibida, ante esa inesperada muestra de afecto que me coge desprevenida.

Héctor se acerca hacia nosotras y mira a su hermana con una mezcla de devoción e irritación.

—Perdona a mi hermana, ni siquiera se ha presentado como es debido.

La chica fulmina a Héctor con la mirada y le propina un codazo que no lo pilla con la guardia baja, como si ambos estuvieran acostumbrados a esas peleas de hermanos. Yo los miro con cierta envidia.

—¡Pensé que ya le habías hablado de mí! —protesta ella.

—En absoluto —le respondo— es verdaderamente reservado para sus cosas.

Héctor se encoge de hombros, como si no tuviera importancia.

—Me llamo Laura—me informa—aunque el idiota de mi hermano ya debería habértelo dicho. A mí sí que me ha hablado de ti; Sara es encantadora, Sara es preciosa, Sara tiene un gran sentido del humor… aunque a veces tiene un mal carácter de mil demonios…

—¡Laura! —la censura Héctor, alterado.

Laura parece verdaderamente encantada de haber conseguido sacarlo de sus casillas.

—¡Oh, pero si es la verdad! No te he visto más ilusionado en toda mi vida, deberías haberlo visto. En Nueva York parecía que le hubieran cortado un brazo, se la pasaba quejándose de estar separado de ti todo el santo día.

Ambos nos miramos incómodos. Nueva York es algo que prefiero no recordar.

Laura sigue a lo suyo y relata lo mucho que Héctor ha hablado de mí a ella y a su tía, quien llega en ese momento. La señora es la viva imagen de Héctor y Laura, y doy por hecho que es la hermana de Mónica, la madre de Héctor, quien tenía sangre española. De ahí que los tres tengan rasgos morenos.

—Es un placer conocerte, querida. Soy Julia, la tía de Héctor y Mónica.

Julia es más calmada que su sobrina, y me da dos besos en ambas mejillas, mientras me contempla, no me pasa por alto, con cierta desconfianza en los ojos.

Héctor charla animadamente con ambas mujeres, y no aparta la mano que tiene colocada en el centro de mi espalda, como si su gesto estuviera diciendo: ”Sí, esta es mi chica”. En un segundo, lo noto tensarse y apretarme contra él cuando un hombre de mediana edad se acerca a nosotros. En cuanto las mujeres se percatan de su presencia, se quedan calladas y miran con incomodidad hacia otra parte.

Laura parece ser la menos inquieta por su presencia, y haciendo caso omiso de la mirada de advertencia de Héctor, se acerca al desconocido y lo besa de manera distante en las mejillas.

El hombre me resulta ligeramente familiar. Es alto y de aspecto bien parecido, a pesar de su pelo canoso y las líneas de expresión que cruzan por su frente. Mis sospechas se confirman cuando Laura le habla.

—Papá, no sabíamos que vendrías.

Puedo sentir la tensión de Julia y Héctor, hasta que este último responde con un deje de frialdad que no pasa desapercibido para nadie.

—Es porque no está invitado —responde a su hermana, aunque con los ojos fijos en su padre.

El hombre no pierde la sonrisa en ningún momento, como si él fuera el único no incomodado por la situación. Incluso yo, que no sé de qué va el tema, me empiezo a sentir fuera de lugar.

Por lo poco que me contó Héctor, sé que no se habla con su padre, si bien desconozco los motivos por los cuales su relación es tan tensa. De hecho, no me imaginaba que el nivel de tensión entre ambos fuera tan nocivo.

El hombre nota mi presencia, a pesar de los notorios esfuerzos de Héctor por ocultarme tras su espalda. ¿No quiere que yo conozca a su padre o no quiere que su padre me conozca a mí? Pienso que ambas cosas, puesto que, cuando el hombre se acerca para darme dos besos, Héctor ni siquiera se aparta. Yo le respondo con cierto recelo al saludo.

—Es un placer conocer a la novia de mi hijo, soy Peter Brown, el padre de Héctor.

Asiento con recelo y me presento.

Otro hombre se acerca a Peter y le habla al oído. Este se disculpa con nosotros y se marcha. Por fin, la tranquilidad vuelve a nosotros y yo puedo respirar tranquila. Aún así, puedo notar que cada músculo del cuerpo de Héctor se ha tensado ante la inesperada presencia de su padre.

Me quedo de piedra al advertir la presencia de un hombre delgado y con cabello rubio ligeramente desaliñado. Lo señalo y pregunto, aún incrédula.

—¿Es ese Jon Bon Jovi?

No quiero parecer una fan alterada, pero es que me encanta su música. Para mi sorpresa, a Laura se le ilumina la cara y me coge del brazo, llevándome precipitadamente hacia donde se encuentra el roquero. Miro a Héctor y este se encoge simplemente de hombros, como si quisiera decirme “ya irás conociéndola”.

—¡Jon, Jon! —grita Laura, alcanzándolo cuando este se vuelve y nos lanza una sonrisa cautivadora.

Imagino que tiene que estar acostumbrado a estas cosas.

Laura nos presenta y señala, repetidamente, que somos la hermana y la novia del organizador de la fiesta y que esperamos que se divierta. Además, para mayor vergüenza mía, no se corta en coquetear con él y pedirle que bailen una canción. En ese momento, quiero que la tierra me trague.

Después de hablar unos minutos con Jon Bon Jovi, en el que le aseguro que soy la mayor fan española que pueda tener y que me encanta su música, él nos agradece la atención y se marcha, guiñándome un ojo.

Mi cuñada se vuelve hacia mí, con su boca formando una “o” muy grande.

—¿Has visto eso? ¡Qué fuerte, Bon Jovi! —me abraza efusivamente y se pone a dar grititos de emoción—cuando se lo cuente a mis amigas no se lo van a creer. Oye, no sabía que hablabas un inglés tan fluido.

Me encojo de hombros, restándole importancia.

—Es que lo necesito si quiero dedicarme al mundo del periodismo.

—Ah, eres una viajera intrépida —comenta emocionada— cuando vengas a visitarnos a Nueva York te pienso presentar a todos mis amigos. ¡Les encantarás!

Yo omito decir que no tengo pensado viajar a Nueva York, al menos, durante un tiempo prudencial hasta que encuentre a mi sobrina y resuelva el asesinato de mi hermana. Además, Héctor tampoco me lo ha pedido.

Laura se pone momentáneamente seria.

—Oye, Sara. ¿Vas en serio con mi hermano?

Veo cierta preocupación en su mirada, y me alegro al constatar que esta chica, a pesar de molestar a Héctor, siente una devoción absoluta por su hermano.

—Completamente—respondo con sinceridad.

Mi cuñada me agarra las manos y me mira emocionada.

—¡Bienvenida a la familia!

Yo le devuelvo el abrazo.

La primera impresión que me he llevado de mi cuñada no puede ser mejor, y acabo de darme cuenta de que está como una cabra. Pero el momento de felicidad se rompe cuando veo aparecer a Linda, ataviada con un escotado vestido rosa que acentúa el tono marfileño de su piel. Tengo que admitir que esa arpía es guapísima.

—¡Laura! —la saluda efusivamente, sin prestarme atención a mí.

Laura la mira sin ocultar su desagrado, y me congratulo al darme cuenta de que su rostro refleja que Linda no le simpatiza. Ambas cruzan un par de palabras, y Linda se deshace en elogios ante el aspecto de Laura. ¡Menuda petarda! ¿Piensa que haciéndole la pelota a Laura podrá conquistar a Héctor? Al final, advirtiendo que la hermana de Héctor tan solo le responde con monosílabos cortantes, termina por marcharse. Se despide de Laura con efusividad y a mí me dedica una mirada de superioridad. Yo no aparto la mirada de ella hasta que se larga.

—Es una pedorra —comenta Laura.

—Estoy de acuerdo.

—No soporto a esa clase de chicas que solo ven en mi hermano a un tipo rico capaz de satisfacer todos sus caprichitos de princesas. Héctor es mucho más que ese hombre que sale en las revistas como el soltero de oro rompecorazones—me explica, muy disgustada por la imagen frívola que se da de su hermano.

—Laura. ¿Y por qué crees que yo no soy como Linda? —le pregunto.

A pesar de que Linda y yo somos tan distintas como el agua y el aceite, no deja de sorprenderme que mi cuñada me haya recibido sin un deje de recelo.

—Solo hay que observar como miras a Héctor para darse cuenta de que tú lo ves de una manera distinta.

—¿Cómo? —le pregunto, interesada.

—Como una mujer enamorada —me asegura.

Yo asiento.

Para qué negar lo evidente.

Me doy cuenta de que Héctor está hablando con una chica alta y espigada que lo coge del brazo con familiaridad.

—Es Odette, una buena amiga de la familia—me explica Laura.

Héctor repara en nosotras y se acerca con Odette cogida de su brazo. Nos presenta. La chica, una francesa que tiene cierto parecido a Audrey Tatou, me dedica una mirada extraña que no termino de entender.

Héctor nos lleva a ambas cogidas del brazo, y su hermana revolotea alrededor de nosotros tres haciendo bromas, hasta que Héctor le pide que se calle y acaba colgada de mi hombro.

—Cascarrabias —farfulla enfurruñada. Luego se dirige a mí— no sé como lo aguantas.

En ese momento yo tampoco le encuentro mucho sentido. A pesar de la explicación de mi cuñada, no entiendo qué pinta Odette cogida del brazo de mi novio, y en actitud, para mayor irritación mía, demasiado cercana.

Nos sentamos alrededor de una mesa. Yo al lado de Héctor y Laura, quien ha decidido no despegarse de mi lado. Odette, confirmando mis sospechas, junto a Héctor. La mesa la completan Julia y su marido, con el que congenio enseguida, y una serie de amigos de la familia que me acogen con los brazos abiertos y no cesan de hacerme preguntas.

¿Cuántos años tienes? ¿A qué te dedicas? ¿Tenéis planes de vivir juntos?

Para mi sorpresa, Héctor responde que está deseando afianzarse en algún lugar y formar una familia.

A pesar de que su respuesta debería ilusionarme, me enfado aún más de lo que ya estoy. Primero, porque es algo de lo que ni siquiera ha hablado conmigo. ¿Acaso mi opinión no cuenta? Segundo, porque Odette parece decidida a apartar a Héctor de mi lado, y continuamente me excluye de la conversación hablando sobre temas que desconozco. Por suerte, me manejo bien en francés. Por desgracia, Laura y el resto de comensales no dejan de hablar conmigo, por lo que pierdo el hilo de la conversación de ambos.

Al terminar la cena, un presentador se sube al escenario y anuncia un concurso de preguntas entre todas las mesas. Las preguntas están clasificadas en cuatro categorías; música, cine, cultura y geografía. A pesar de que la geografía no es lo mío; entiendo bastante de música y me convierto en el pilar de mi equipo en ese terreno. Además, logro acertar varias preguntas del resto de categorías y le doy la victoria a mi equipo acertando la última pregunta y desempatando con otra mesa vecina. Laura comienza a vitorear mi nombre, animada por las copitas de más que lleva encima, y Héctor me mira orgulloso.

—No sabía que supieras tanto de música —me dice al oído, agarrándome por la cintura.

—Ya ves —respondo secamente, todavía demasiado irritado porque no deja de prestar atención a Odette.

De hecho, ambos se han mantenido tan abstraídos por la conversación que mantenían que ni siquiera han participado en el concurso de preguntas.

¡Se va a enterar cuando la fiesta acabe!

Laura me coge del brazo cuando suena Diamond de Rihanna.

—¡Me encanta esta canción, vamos a la pista!

Yo no lo dudo un instante. Me levanto y la sigo, deseando apartarme de Héctor y de esa tal Odette, con la que a pesar de no intercambiar ni una sola palabra, se me ha atravesado en el estómago.

Laura no se corta al bailar provocativamente, y parece disfrutar cuando algunos hombres la animan.

Yo estoy encantada con mi cuñada; una chica joven y espontánea con la que estoy segura de que me llevaré genial. Eso si no lo dejo con su hermano, quien ahora, me mira muy serio al verme bailar junto a su hermana.

¡Se lo tiene bien merecido!

Un par de hombres jóvenes y de buen parecer se nos acercan. Uno de ellos coge a Laura de la cintura y se pone a bailar con ella, el otro se dirige hacia mí, pero yo, que a pesar de mi enfado sigo coladita por Héctor, lo rechazo.

—Vamos guapa, es solo un baile —dice, cogiéndome del brazo.

Yo me aparto y le lanzo una mirada asesina. Si estuviera en cualquier discoteca de Sevilla ya le habría dicho cuatro cosas. Detesto a los plastas.

El tipo no parece notar mi rechazo, pues lleva un par de copas de más. Me coge de la cintura y comienza a contonearse. Antes de que pueda darle un empujón, llega Héctor y lo agarra de la chaqueta.

—Te ha dicho que no —le espeta.

Lo suelta de la chaqueta y le da un empujón. Yo me acerco a Héctor e intento tranquilizarlo al tocarle el hombre, pero él ni siquiera se percata y da un paso amenazante hacia Mr. plasta.

—Héctor —lo llamo.

Mr. plasta pone las manos en alto.

—No sabía que era tu novia, Héctor. De haberlo sabido…

—Ya lo sabes. No te acerques nunca a ella—le dice, recorriéndolo con la mirada hasta asegurarse de que Mr. plasta sale de la pista de baile y se marcha de la fiesta.

—¿Estás contento? —pregunto burlonamente.

Héctor me observa con una mirada asesina.

—Si tú no hubieras salido a bailar sola no habría pasado esto —me espeta lleno de ira.

—¡Ahora resulta que necesito tu permiso! —exclamo furiosa.

Héctor apenas se inmuta de mi enfado.

—Por supuesto.

—Que te lo has creído. Soy libre de hacer lo que me dé la gana, no te equivoques —lo provoco.

—Cariño, no me gusta que los hombres se te acerquen. No tienes ni idea de lo encantadora que resultas. ¿Verdad? —me responde, esta vez con un tono de disculpa al notar mi enfado.

Yo me acerco a él y le hablo a escasos centímetros de la cara.

—A mí tampoco me gusta que las mujeres se te acerquen y he tenido que aguantar a la tal Odette pegada a ti como una lapa.

Héctor enarca una ceja, sorprendido.

—¿Estás molesta por Odette?

—¿Tú qué crees?

Héctor suspira relajado.

—Odette es solo una buena amiga de la familia. Nos conocemos desde la infancia y hemos crecido juntos. Te aseguro que sería la última mujer en la que me fijaría —me explica muy tranquilo.

Entrecierro los ojos con recelo.

—¿En serio?

—Sara, solo tengo ojos para ti. ¿Es qué no te das cuenta de que me vuelves loco?

Yo me muerdo el labio.

No es justo lo que este hombre provoca en mí. Hace que mis defensas desciendan hasta que me encuentro completamente a su merced.

Héctor me rodea la cintura y comienza a bailar pegado a mí, obligándome a que siga el movimiento de su cuerpo. Yo me dejo hacer, y cuando quiero darme cuenta, ambos estamos pegados el uno al otro y besándonos.

CAPITULO CUARENTA Y TRES

Tras el baile con Héctor, me voy al cuarto de baño a retocarme el maquillaje. Apenas llevo unos segundos dentro cuando aparece Linda, quien camina directamente hacia donde me encuentro. Estoy segura de que me ha seguido hasta aquí, buscando el momento de encontrarnos a solas. Pero esa tipeja no me conoce. No hay ser en el mundo capaz de increpar a Sara Santana.

—¡Sara, qué sorpresa! —exclama jocosamente.

—¿En serio? —pregunto, imitando su tono—pensaba que ya te habías enterado de que Héctor y yo estamos saliendo.

La cara de Linda cambia de color, hasta convertirse en el blanco más pálido. Se recompone de inmediato y vuelve a dominar en ella la máscara de superioridad que es la etiqueta de la modelo neoyorquina.

—Oh querida… ¿De verdad crees que lo vuestro tiene futuro? Eres solo un pasatiempo para él. Algo distinto. Una novedad que ha entrado en su vida. ¿Qué podrías aportarle tú? —me pregunta, haciendo énfasis en el “tú” con remarcado desprecio—mírate. No dejas de ser una baratija comparada conmigo.

Héctor solo siente interés en ti porque eres distinta al ambiente selecto y exquisito en el que se mueve.

Él está acostumbrado a mujeres más elegantes, y cuando se canse te aseguro que volverá a mis brazos.

Solo es cuestión de tiempo.

Me río de manera descarada. Ahora que estamos solas y alejadas del resto de gente la pienso poner en su lugar.

—Punto número uno; para Héctor eras solo una amiga. Y desde que se enteró de lo que sucedió entre nosotras ha dejado de considerarte como tal. Apuesto a que te ha colocado en tu lugar—sonrío al observar como la cara de Linda se contrae—Punto número dos; tengo más clase y educación que tú.

Porque yo, cuando un hombre me ignora, no me comporto como una desesperada acosando a la chica a la que él presta atención.

El labio de Linda tiembla antes de hablar.

—¡Ja! Héctor no pasa de mí… ¿Sabes cuántas veces nos habíamos acostado antes de que tú llegaras?

Yo me miro las uñas, indiferente.

—Menos que yo en todo este tiempo. Te lo aseguro. Que te quede claro una cosa; tú formas parte de su pasado. Yo formo parte de su futuro. A ti te quiso para un rato. A mí me quiere para toda la vida.

—¿Eso te ha dicho? —exclama Linda, agitada.

—Sí. Y lo mejor aún, me lo ha demostrado. Siento que él nunca te tomara en serio, pero a mí sí lo ha hecho. Soy su novia, Linda. Y eso, no podrás cambiarlo.

Linda da un paso amenazante hacia mí, pero yo no me amilano.

—No tienes ni idea de con quién te estás metiendo —me amenaza.

Antes de que pueda pensar en lo que estoy haciendo, la agarro del pelo y la acerco a mi cara. Linda grita asustada e intenta zafarse sin que yo cese en mi agarre.

—Tú sí que no tienes ni idea de con quién te metes. Atrévete a entrometerte en nuestra relación y acabaré contigo.

La suelto y le doy un empujón. Linda se tropieza con el lavabo y se mancha de agua el trasero. Los ojos se le llenan de rabia y avanza hacia mí.

—¡Es de Armani! ¡Esta me la pagas, te juro que me la pagas pedazo de zorra!

Estoy a punto de lanzarme a abofetearla cuando la puerta de uno de los servicios individuales se abre y de ella aparece una incrédula Odette. Linda y yo nos quedamos calladas, mientras que Odette nos contempla con los ojos muy abiertos.

—¿Interrumpo algo?

—Odette, tú lo has escuchado todo ¡Mira lo que le ha hecho a mi vestido! Tienes que contárselo a Héctor. Le tenemos que quitar la venda que tiene en los ojos con respecto a esa tipeja.

—Cuida tu lengua o te la corto —la amenazo, importándome un comino que la tal Odette lo haya oído todo.

Odette le pone una mano en el brazo a Linda, imagino que para consolarla. Entonces habla.

—Linda, deja de comportarte como una niña malcriada, mon amour —la reprende con un seductor acento francés— puede que tu comportamiento infantil esté bien visto en una de esas horrorosas agencias de modelos repletas de Barbies, pero yo no lo soporto.

Linda se yergue, sorprendida. De hecho, yo lo estoy tanto o más que ella.

—Odette… pero… tú siempre has tenido un gusto exquisito. Pensé que esta aldeana te disgustaría para Héctor.

—Mon die!, Héctor ya es mayor para buscarse una novia —exclama irritada— y querida, sé ver una dama donde la hay. Me temo que tú te estás comportando como una mujer despechada, y eso, mon amour, está alejado del comportamiento de una dama.

Linda sale de los servicios echa una furia y nos deja a ambas solas.

A pesar del comportamiento de Odette, yo me mantengo apartada con desconfianza.

—Ya veo que has sido capaz de poner en su lugar a Linda.

—A ella y a toda la que haga falta—le explico con frialdad.

Odette vuelve a mirarme con algo en los ojos difícil de desentrañar.

—Al contrario que Linda, yo creo que Héctor tiene un gout exquis —comenta, echándome un vistazo de arriba abajo y pasándose la lengua por el labio inferior.

Me siento momentáneamente incómoda y retrocedo.

Esta tía es muy rara.

—Un vestido precioso. La tela se pega a las curvas de tu cuerpo de una manera muy sensual —Odette pasa un dedo por mi cintura y se lo lleva a la boca.

Yo me quedo sin habla.

Que alguien me pellizque.

—Y tus pechos son firmes y grandes. Me imagino besándolos y lamiéndolos y siento un profundo dolor en el clítoris. ¿Tú no?

Justo cuando va a alzar una mano para tocarme el pecho derecho yo la rodeo y me dirijo hacia la puerta.

—¡Eres una jodida loca! —la insulto.

Acto seguido salgo del servicio y me encamino directa a buscar a Héctor. Me remango el vestido por las rodillas y ando todo lo deprisa que me permiten los tacones, tropezándome una vez. Laura me alcanza y me pregunta si me pasa algo. Yo le digo que quiero encontrar a su hermano y ella, al percatarse de mi estado, señala hacia un grupo de hombres con los que Héctor está hablando. Me acerco hacia allí, cojo a Héctor del brazo y lo arranco del grupo sin consideración alguna, apartándonos hacia un lugar discreto en el que hablar.

Antes de que pueda preguntarme lo me pasa, comienzo a gritar.

—¡Tu amiga es una depravada! ¿Qué pasa, que te gusta?

Héctor parpadea atónito.

—Sara. ¿De qué hablas?

—Primero te acosa a ti y luego me mete mano en el servicio.

Héctor escupe el trago de vino que acaba de tomar.

—¿De verdad ha hecho eso?

Lo miro furiosa, con las aletas de la nariz temblando.

—No creí que fuera a llegar tan lejos. Le dije que te dejara tranquila.

Me voy hacia atrás, patidifusa por su respuesta. Él me coge la mano para que no me vaya y yo vuelvo a gritar, montando en cólera.

—¿Cómo dices, es esto un juego raro entre vosotros dos para reíros de mí? Si te gusta la tal Odette solo tienes que decírmelo.

Entrecierro los ojos captando su reacción. Héctor se ríe.

—Es imposible que me gustase. Es homosexual. Tú misma lo has comprobado en el baño.

Aprieto los dientes, con una mezcla de vergüenza y disgusto.

—¿Y entonces por qué hablabais tanto?

—Hablábamos de ti. Ella es amiga mía desde la infancia y cuando te vio me preguntó si a ti te iban las mujeres. Me pidió que te convenciera de que lo hicierais mientras yo os miraba. Le dije que dado que ella es mi mejor amiga y tú mi novia, lo veía fuera de lugar. No me importaría si tú quisieras experimentar con una mujer pero Odette me resulta demasiado familiar como para que eso me excite lo más mínimo. Ya la irás conociendo, es un tanto… peculiar.

—Estás de coña.

—En absoluto. Yo sabía que resultarías encantadora para los hombres pero nunca pensé que incluso las mujeres se sintieran tentadas.

Héctor parece divertido con esto.

—No tiene gracia. Yo…

—Sí, deberías disculparte.

—¡Y tú deberías habérmelo contado!

—¿Por qué estas nerviosa?

—Yo no estoy nerviosa—replico, colocándome un mechón que se ha escapado de mi moño.

Héctor me agarra de la cintura y me habla a escasos centímetros del rostro, provocando que sienta ganas de tirarlo por el césped, arrancarle la ropa y follarlo.

—Lo parece. Sara, el sexo es un juego. Un juego que admite múltiples facetas. A mí me gusta el sexo duro, dominar y que me obedezcan, hacerlo en los lugares más inapropiados, compartir mi placer con otros…

—Un juego de dos—aclaro cortante.

—Cariño, eres libre de decir no, pero no quiero que te niegues porque tengas una sexualidad reservada. Tus fantasías son mis fantasías y todo lo que te de placer a ti me lo da a mí.

Yo me paso la lengua por los labios.

¿De verdad estoy si quiera pensándomelo?

—No me van las mujeres—siseo.

—Bien —responde él, enigmáticamente— pero no quiero que olvides lo que me has dicho. Soy un hombre abierto, Sara, y si fantaseas con algo más te vale contármelo para que puedas incluirme en tus fantasías.

Héctor me besa, cogiendo mi labio inferior entre los dientes y tirando de él. Luego me pasa la lengua, primero por un labio y después por el otro, hasta que jadeo y pido más. Nos besamos de manera intensa, nuestras lenguas chocando. Su lengua buceando en cada recoveco de mi alma, nuestros labios acariciándose con pasión. Héctor me separa de él y apoya su frente sobre la mía.

—Nos vamos al hotel. Ahora. Te voy a hacer cosas indecentes hasta que caigas exhausta sobre mis brazos y te quedes dormida. Te atormentaré de placer hasta que me pidas que te folle. Te castigaré por haber pensado mal de mí con respecto a Odette.

Yo asiento, extasiada por sus palabras. Estoy en una nube. Me encuentro flotando, con los pies separados de la tierra. Quiero que me posea.

Héctor me coge del brazo y me lleva consigo hasta la salida, donde el mismo coche que nos ha traído nos está esperando. Nos besamos durante todo el trayecto, hasta que llegamos al hotel y subimos en el ascensor. Mientras estamos en el ascensor, Héctor me tira contra la pared, me sube el vestido hasta las caderas y me quita el tanga, guardándoselo en el bolsillo. Su pulgar comienza a masajear mi clítoris con movimientos circulares, y yo le clavo las uñas en el hombro, echo la cabeza hacia atrás y me dejo llevar.

—Sí… sí —gimo, extasiada por el placer que me está dando.

Héctor aparta su mano, me baja el vestido y se separa de mí. Yo me quedo confusa y necesitada.

—Te dije que te atormentaría —me avisa.

Me coge de la mano y salimos cuando la puerta del ascensor se abre. Caminamos hasta la habitación y entramos. Una idea cruza por mi mente, sin poder apartarla del camino de mis pensamientos.

Recuerdo otra habitación. Otro Hotel. Unas esposas. Un intenso placer.

—Héctor, quiero que me sometas.

Los ojos de él se oscurecen al escuchar lo que le pido. Me coge del cuello, me muerde el labio y se separa de mí.

—¿Estás segura?

—Sí—respondo, sin pensarlo.

—No habrá marcha atrás. Obedecerás mis órdenes. Me responderás “sí, amo” y solo hablarás cuando yo te de permiso. ¿Entendido?

—Sí, amo —respondo, y me viene la risa. A pesar de lo excitada que estoy, no puedo evitar tomarme esto un poco en broma.

Héctor me vuelve de cara contra la pared, me sube el vestido y me da una fuerte cachetada en el culo que me pilla desprevenida. De inmediato, siento como me escuece.

Juro que lo mato. Lo juro. Estoy a punto de decirle que le voy a partir la cara cuando él me da la vuelta y me observa con ojos intensos y autoritarios.

—No te he dado permiso para que hables.

CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO

Ahora mismo soy una mezcla de pensamientos confusos que se pelean entre sí. Tengo miedo, siento deseo y vergüenza; estoy confusa, necesitada y excitada. Por encima de todo, quiero hacer esto.

Mis ojos admiran el glorioso cuerpo del hombre que tengo frente a mí. A través de la tela, sus músculos se ciñen al oscuro traje que está vistiendo. Parecen haber sido cincelados por la mano de un experto escultor, como estatuas de bellos dioses griegos. Su tono moreno, de un suave dorado, hace brillar sus vivaces ojos verdes. Los rasgos de su cara son duros y varoniles, y sus labios enmarcan una atractiva sonrisa en la que siempre me pierdo. Su cabello azabache, pulcramente cortado y algo despeinado a causa de mis manos, termina por conferirle el aspecto de un hombre que emana sensualidad por todos los poros de su piel.

Héctor se desanuda la corbata y la arroja sobre la cama. Se quita la chaqueta y se desabrocha varias botones de su camisa, de manera que puedo visualizar el suave bello negro de su pecho. Todo esto lo hace sin dejar de mirarme, y cuando termina, tiene el aspecto de un feroz caballero demasiado imponente y sexy.

—Desnúdate. Cuando termines ve al cuarto de baño —me ordena.

Yo obedezco, extrañada porque siento que esta orden no me degrada. No me siento humillada por su tono rudo y autoritario sino todo lo contrario, me siento excitada. Sé que él va a procurarme tanto placer que todas mis relaciones anteriores no tendrán sentido después de esto. De hecho, todas mis relaciones sexuales anteriores han dejado de tener sentido desde el momento en el que conocí a Héctor Brown.

Él desaparece en dirección al cuarto de baño y yo comienzo a quitarme la ropa, sin dejar de pensar lo que me deparará al abrir la puerta del baño. Termino de desvestirme y camino desnuda. Llamo a la puerta.

—Pasa— me dice su voz desde dentro.

Abro la puerta y entro al baño. De inmediato, un suave olor a rosas me embriaga. Héctor ha preparado un baño caliente y aromático en la bañera.

—Ven aquí —me dice.

Yo camino hacia él y le doy la mano, metiéndome en la bañera hasta que el agua me cubre por la cintura. Héctor está vestido y fuera del agua.

—Es un baño con sales aromáticas de rosas. Me gusta este olor porque es como el tuyo. Suave y delicado.

Me hace echar la cabeza hacia atrás, coge un cuenco y llenándolo de agua me lo vierte en el cabello.

¿Cómo es posible que lavarme el pelo sea una experiencia tan erótica?

—No quiero que hables hasta que yo te de permiso. No quiero que veas nada de lo que voy a hacerte —él me enseña un antifaz de color rojo cereza— yo seré tu voz y tus ojos y haré que tus sentidos se exciten cada vez que te toco.

Me coloca el antifaz en los ojos y dejo de tener visión alguna. Estoy temblando, con una mezcla de excitación y vergüenza.

—No tengas miedo, mi amor. No te haré nada que pueda hacerte daño o que te ofenda. Confía en mí.

Me tranquilizo al escuchar sus palabras y me doy cuenta de que no solo estoy enamorada de Héctor, sino que con el transcurso del tiempo he aprendido a confiar en él. Tengo fe ciega y absoluta en este hombre.

Héctor pasa sus manos por mi piel húmeda, y siento que estas se deslizan por mi cuerpo con algo untuoso y aromático. Algún tipo de jabón. Vuelve a verter el cuenco con agua sobre mi cuerpo. El baño me relaja y me excita.

Sus manos me cogen por las caderas y me alzan hasta que mi pubis roza el aire y siento un placer inesperado ante el contraste de temperatura. Me baja otra vez al agua y siento como mi vagina se contrae de placer en una reacción inesperada. Vuelve a repetir el movimiento, y cuando mi vagina llega a la superficie y las gotas de agua se deslizan por mis labios, erizando mi piel ante el frío, simplemente tiemblo. De nuevo me introduce en el agua y yo, desesperada porque me toque, intento palpar una de sus manos a ciegas, pero no lo consigo.

—Soy yo quien da las órdenes.

Héctor me hace colocar los pies en los bordes de la bañera y con las rodillas separadas, la palma de su mano me acaricia la vulva. Lo hace de delante a atrás, en una provocadora caricia que anula todos mis sentidos, excepto la parte del cerebro dedicada al placer. Retira la mano y asciende su pulgar hacia mi clítoris, provocándome un intenso placer con cada movimiento circular sobre mi tenso botón.

Necesito gritar. Gemir. Pero no sé si me está permitido. Me muerdo el labio, tratando de contenerme en vano, pues emito algunos sonidos roncos desde mi garganta.

—Dime que sientes. Dime que sientes o pararé.

Liberada, echo la cabeza hacia atrás y grito.

—Oh, Héctor es tan… bueno… no pares.

Su pulgar se mueve con mayor intensidad sobre mi clítoris hasta que siento que estoy a punto de llegar al borde del abismo, empezando un camino sin retorno. Entonces se para. Irritada, meto la cabeza en el agua tratando de tranquilizarme.

“Te atormentaré de placer”. Recuerdo sus palabras.

Espero que su tortura no dure mucho, porque de lo contrario, me temo que no voy a ser capaz de aguantar. Trato de buscar a tientas su cuerpo, pero no lo encuentro.

¿A dónde ha ido?

—Estoy aquí, justo a tu lado —me tranquiliza y me toca un hombro.

Sus manos vuelven a mi cuerpo, esta vez, dedicadas a la exploración de mis pechos. Me ofrece caricias delicadas, firmes y posesivas. Se mete un pezón en la boca y tira de él. Luego repite la acción con el otro. Yo me agarro con ambas manos al borde de la bañera.

—Tócame—me ordena, con una rara mezcla de ordenación y súplica en su voz.

Yo alcanzo su cabeza y me aferro a su cabello, entrelazando los dedos en su pelo. Luego desciendo las manos por sus antebrazos, duros, firmes y cálidos para mis manos. Estoy a punto de rogarle que me posea cuando vuelve a abandonarme. No tarda más de unos segundos en aparecer de nuevo a mi lado, y me araña la piel con algo metálico y frío que me estremece. Lo acerca a mis pechos y yo me encojo bajo el agua, con una mezcla de curiosidad y temor. Él alcanza mi pecho derecho, coge mi pezón y lo pellizca con una especie de pinza. Yo gimo ante ese toque inesperado que se mantiene firme sobre mi pezón.

—¿Te duele? —me pregunta.

Yo trato de asimilar lo que siento. Tensión, placer… tan solo una leve molestia al principio que ha desencadenado en un extraño placer.

—No—y para enfatizar mi respuesta, acerco mi otro pecho a sus manos.

Oigo como Héctor se ríe. Me coloca la otra pinza en el pecho y entonces tira de ambas.

—Mmm… —digo por toda respuesta.

Héctor me coge la barbilla con dos dedos, me acerca a sus labios y me besa.

—Tú y yo vamos a pasarlo muy bien, mi amor.

¿Él y yo?

Estoy segura de que la única que está disfrutando en este momento soy yo. De sus caricias agonizantes que me provocan intensas oleadas de placer.

Héctor vuelve a agarrarme las caderas, esta vez, manteniéndolas firmemente sobre el agua. Su mano acude hacia el centro de mi deseo, acaricia mi clítoris e introduce un dedo, masturbándome y acariciándome. Aparta su mano y entonces es su boca la que me acaricia. Yo grito. El agua y su lengua forman un tándem perfecto difícil de asimilar para mi control.

—Aún no —me ordena.

Yo trato de contenerme, aunque su lengua es una densa caricia en la que ansío perderme por completo.

Sus caricias se detienen y algo con la forma de un pene apunta hacia la entrada de mi vagina. Alzo la cadera hacia el objeto deseosa de que me penetre.

—Pídeme que te masturbe —me ordena.

—Hazlo. Por favor. Hazlo.

Héctor obedece a mis súplicas. El consolador se abre paso lentamente en mi vagina hasta que me penetra, y cuando lo hace, todo lo que hay antes deja de tener sentido. Alzo mis caderas, rogando que se mueva. Héctor me mantiene sujeta con una mano para que me quede quieta. Acto seguido, comienza a masturbarme. La vibración se activa y yo me retuerzo de placer en el agua, arqueando la espalda y gozando con lo que él me ofrece.

—Eres tan preciosa… si pudieras verte en este momento.

Su voz ronca palpita contra mi cuerpo desnudo, húmedo y caliente. Me dejo ir, con un orgasmo que me deja rendida. Héctor me agarra por la cintura y me pega a su cuerpo, mojando así la tela de su camisa. Me arranca el antifaz y me besa. Nos besamos como si no hubiera un mañana al que sobrevivir. Como si este fuera el último día de nuestras vidas.

Él se separa de mí, me coge en brazos para salir de la bañera y me mantiene en volandas sujeta por sus brazos sin dejar de mirarme a los ojos, que brillan con un ansía desoladora.

—Ve a la cama y vístete con el conjunto que he dejado sobre el edredón.

Yo asiento y me encamino presurosa hacia el dormitorio, deseosa de conocer qué será lo próximo.

Sobre la cama encuentro un bonito corpiño rojo, un tanga del mismo color y unos ligueros. Me visto y me observo en el espejo. El corpiño me queda algo ajustado, lo que hace que mis pechos sobresalgan y el borde de mis pezones quede al descubierto.

Héctor aparece en la habitación y se queda en silencio, solo observándome.

—¿Y bien? —pregunto.

Me echo una mano a la boca al darme cuenta de que he vuelto a hablar.

¡Mierda! No puedo mantener la boca cerrada más de media hora.

Héctor también se da cuenta. Esboza una sonrisa torcida y se acerca hacia donde estoy.

—¿No puedes quedarte calladita, verdad? —me pregunta, con un deje de diversión que no me pasa inadvertido.

Yo niego con la cabeza.

—Mmm… en ese caso tendré que castigarte.

Yo reprimo un gritito de júbilo.

¿Será posible que esté deseosa de que me castigue? Quien me ha visto y quién me ve…

—Coloca las manos detrás de tu espalda —me ordena.

Yo enarco una ceja al observar las esposas negras que cuelgan de su dedo índice.

—Voy a esposarte —me explica.

Estoy a punto de soltarle que eso ya lo veo, pero me contengo.

Durante unos segundos ambos nos retamos con la mirada. Él con las esposas en alto, yo con los brazos quietos. Al final cedo. Me doy la vuelta para que me espose, refunfuñando. Héctor se ríe. Yo maldigo.

A este hombre todo le hace gracia. No obstante, he sido yo la que le ha pedido esto. No estoy dispuesta a echarme atrás.

Con las muñecas esposadas a la espalda, me quedo esperando su nueva orden.

—Apóyate contra el dosel de la cama.

Apoyo la espalda en el dosel de la cama y lo agarro por detrás con las palmas de las manos. Héctor me abre las piernas, se arrodilla ante mí y coloca una de mis piernas encima de su hombro. Me echa el tanga hacia un lado, coloca su boca en mi sexo y me besa.

—¿Quieres más? —pregunta roncamente.

Yo asiento, con los ojos cerrados.

En ese momento nada lo detiene. Pasa su lengua por mis labios vaginales, toma el clítoris entre sus labios, succiona y lo envite con la lengua. Me penetra con dos dedos, los arquea y me masturba hasta que yo me corro y él toma todo mi placer con su lengua. Se levanta y me besa, empujando mi cuerpo contra el dosel. Desliza un dedo por el borde del corsé, hasta tocar mis pezones. Los bordea con la lengua y yo jadeo. Se separa de mí.

—Arrodíllate.

Yo me coloco sobre mis rodillas, sin dudar.

Héctor se baja los pantalones, me recoge el cabello con las manos y apunta mi boca hacia su erección.

Su rostro es una máscara tensa de deseo.

—Chúpamela —ordena con ansía y necesidad.

Con las manos tras la espalda, acerco mi boca a la cabeza de su pene. Estoy dispuesta a martirizarlo tanto como él me a mí. Paso la lengua por la punta de su miembro y lo oigo jadear. Me alejo, me detengo y lo miro a los ojos, con una mezcla de confusión y advertencia. Vuelvo a repetir el movimiento, y esta vez, al separarme, Héctor inclina las caderas buscando mis labios.

—Sara… —gruñe, advirtiéndome. Necesitándome.

Ahora nada me frena. Lo tomo en mis labios y lo envuelvo. Lo lamo y lo succiono. Desciendo y subo, saboreándolo. Héctor afianza el agarre en mi cabello, y toma las riendas. Yo me dejo hacer, encantada de darle placer a mi hombre. Él aparta las manos de mi cabello, las coloca sobre el dosel y se separa de mí.

—Aún no—me dice, aunque más a sí mismo que a mí.

Me levanta con sumo cariño, me da la vuelta y me quita las esposas.

—Túmbate en la cama.

Hago lo que me dice y me tumbo boca arriba en la cama. Héctor se dirige hacia mí, completamente desnudo, de manera que puedo admirar ese cuerpo tan escultural. Le acaricio un bíceps cuando pasa por mi lado y me maravillo al sentir el tacto duro y cálido que me ofrece. Sin necesidad de palabras, Héctor hace un gesto con la cabeza, ordenándome que me agarre al cabecero de la cama. Sus ojos me ordenan que me quede quieta, y yo, que ahora mismo solo ansío tocarlo, obedezco refunfuñando.

Me suelta un beso en la punta de la nariz y sonríe complacido.

—Replicona —me dice.

Yo tengo ganas de replicar que eso no es cierto, pero me doy cuenta de que estaría haciendo lo que él dice, por lo que me quedo callada y lo observo abrir un cajón de la mesita de noche. Saca una caja rectangular de color plateado y la abre. Al ver el juguete, siento un enorme deseo de que lo utilice en mi cuerpo. Se trata de un plumero de plumas y flecos de color negro. Tiene un mango plateado en el medio, plumas de marabú en un extremo y largos flecos negros en el otro. Héctor lo sostiene por el mango plateado y le da la vuelta repetidas veces, como si estuviera debatiéndose entre utilizar el abanico de plumas o los flecos.

Yo tengo la respuesta: ¡Las dos cosas!

—Cierra los ojos y agárrate al cabecero de la cama. Si abres los ojos o te mueves te colocaré un antifaz y te ataré a la cama —me explica en un tono que no me deja lugar a dudas de que él lo hará.

Yo hago lo que me dice. Con los ojos cerrados y los brazos extendidos hacia arriba me siento indefensa y desprotegida, y eso me excita más. Estoy deseando que acaricie todo mi cuerpo con ese artilugio.

Siento una caricia suave en la muñeca que va descendiendo por mi antebrazo, el hombro y la clavícula. Me estremezco cuando él se detiene, produciéndome un raro cosquilleo en todo el cuerpo.

El tacto de la pluma es suave y placentero. Héctor repite la misma operación en la otra muñeca, el hombro y la clavícula. A continuación, desciende hacia mis pechos y traza círculos alrededor de mis pezones, que se tensan ante el suave y exquisito contacto de las plumas. Luego baja por mi estómago y llega hasta el ombligo, rodea mis caderas y pasa la pluma de arriba abajo sobre mi pubis. El contacto cambia y siento como unos cordones negros descienden hacia el inicio de mi vagina. Cuando llegan a la entrada vuelven hacia el pubis y me azotan sin dolor. Incomprensiblemente me retuerzo sobre las sábanas pidiendo más, y Héctor vuelve a golpear con los flecos mi pubis hasta hacerme delirar de placer. De nuevo me tocan las plumas, calmando mi piel ardiente y bajando hacia mi vagina. Las plumas acarician el exterior de mis labios vaginales y yo me muerdo el labio, tratando de no gritar.

Héctor se apiada de mí y las dirige hacia el centro de mi deseo, acariciando mi vagina y dejándome una serie de sensaciones que no he experimentado antes. Las caricias suaves me provocan de una manera intensa y extraña. Delicada. Exquisita. Las plumas se mueven hacia mi clítoris y lo acarician, atormentándolo. Mi clítoris crece ante ese masaje tan sutil y provocativo, y yo me agarro al cabecero de la cama, abro mis piernas y me arqueo hacia el punto de las caricias. Me dejo ir en un orgasmo brutal que me recorre todo el cuerpo dejándome extrañamente exhausta e incompleta a la vez.

—Abre los ojos —me ordena la voz ronca de Héctor.

Yo lo abro y al hacerlo, observo que el plumero de plumas y flecos ha desaparecido y en su lugar hay un extraño aparato que no he visto antes y no sé bien como describir. Se trata de una especie de consolador más fino que los convencionales. Tiene una unión de cinco bolas, similares a las bolas chinas, más delgadas en la punta y que se van agrandando y acaban en un orificio por el que se maneja.

—¿Qué es…? —balbuceo, sin ocultar mi perplejidad.

—Un consolador anal.

Me levanto de inmediato para largarme pitando, pero Héctor coloca una mano en mi pecho y me vuelve a tumbar.

—Ya hemos hablado de esto —me calma.

—No, no y no —me niego, sin necesidad de mayor argumento.

Héctor me introduce un dedo en la vagina y lo mueve, provocándome un intenso placer.

—Estás muy excitada y relajada por el masaje. No te dolerá.

—¿Y tú que sabes? —protesto.

Trato de volver a levantarme pero él me vuelve a empujar sobre la cama. Yo termino por echarme sobre el colchón, abatida.

—Si me duele te daré donde más te duele a ti —lo amenazo.

Héctor me mira a los ojos.

—¿Confías en mí?

—Ciegamente —me sincero.

Él me besa en los labios con ternura, mientras acaricia mis pechos y desciende hacia mi clítoris, que acaricia de manera circular con el pulgar. En unos segundos estoy preparada y húmeda. Héctor me coge de las caderas y me da la vuelta, poniéndome de cara contra el colchón. Sigue acariciándome el clítoris y yo me relajo, deshaciéndome de toda esa tensión acumulada.

Él coge un lubricante con el que lo veo impregnar sus manos e introduce un dedo en mi ano sin dejar de acariciar mi clítoris. Yo me tenso y lo rechazo.

—Relájate—susurra contra mi nuca con voz suave.

Yo lo intento, pero esa presión que acaba de invadirme hace que no pueda relajarme, hasta que lo siento moverse dentro de mi ano y eso, junto a las caricias de mi clítoris, me provoca un placer distinto a lo antes experimentado.

Héctor me besa la nuca, me acaricia el clítoris y expande las paredes de mi ano con su dedo, mientras que yo, me relajo y me excito.

Su dedo abandona mi ano y en su lugar, las bolas chinas comienzan a abrirse paso. Yo vuelvo a contraer los músculos involuntariamente y lo rechazo.

—Es demasiado estrecho —me quejo, tratando de escapar.

Héctor agarra mis caderas e introduce la primera de las bolas. Siento una inmensa presión hasta que esta desaparece y es invadida por el placer. Héctor acaricia la parte baja de mi espalda, deshaciendo los nudos a causa de la tensión.

—Así cariño… relájate.

Introduce la segunda bola en el ano y yo me muerdo el labio, tratando de procesar la sensación de estrechez. De nuevo, la estrechez vuelve a dar paso a un intenso placer.

—Dios, nena, eres tan estrecha —me dice excitado.

Héctor introduce la tercera y cuarta bola de manera consecutiva, y yo intento liberarme, pero él vuelve a masajear mi clítoris hasta que consigo acondicionarme y las paredes del ano se abren, ofreciendo el paso a la quinta bola.

Cuando el consolador anal está dentro por completo, siento una sensación de invasión y estrechez acompañada por un extraño placer. Héctor me da la vuelta y me besa el rostro, bajando lentamente hacia mis pechos, tomando mis pezones en su boca, tirando de ellos y succionándolos. Me da besos hasta bajar al vientre y me acaricia el pubis con la palma de la mano. Coloca sus labios en la entrada de mi vagina y recorre mi interior con su lengua, pasándola de arriba abajo, atacando el clítoris y penetrándome con la lengua, hasta que estoy muy húmeda.

Coloca su miembro en la entrada de mi vagina y me penetra en un solo movimiento. Siento como las bolas anales se mueven y me acarician las paredes del ano, y eso, junto a la penetración, me provoca un intenso calor. Me agarro a los hombros de Héctor y enrollo las piernas alrededor de sus caderas, buscando hacer la penetración más intensa. Grito cuando siento el orgasmo cada vez más cerca, y entonces, Héctor me saca el consolador anal y yo me corro, gritando, gimiendo y sollozando de placer.

Él me da la vuelta sin darme tiempo a procesar el intenso placer que acabo de experimentar, recorre sus dedos por mi vagina y estos se impregnan de mi propia lubricación. Introduce dos dedos dentro de mi ano y yo lo recibo más dilata y receptiva. Tras la exploración, los dedos me abandonan y siento como la cabeza de su pene apunta a la entrada de mi ano. Él me penetra lentamente y yo me echo hacia delante al notar la intensa presión nada comparable a la que he experimentado con las bolas.

—No te escapes, quédate quieta —me ordena Héctor.

Yo trato de no moverme pero me voy involuntariamente hacia delante. Héctor me agarra de las caderas y me acerca a su erección, cuya cabeza está dentro de mi ano. Puedo sentir su frente sudorosa en la espalda, y sé que él está haciendo un gran esfuerzo por contenerse e ir más despacio. Se abre paso dentro de mí, lentamente. Hasta que su erección se introduce por completo en mi ano y yo me quedo completamente quieta, tratando de procesarla. Héctor también se queda quieto y besa el centro de mi espalda.

—Sara, esto es… —dice, con los dientes apretados.

Sí, es tan distinto e intenso a todo lo que he experimentado antes que creo que voy a desmayarme. La penetración es más estrecha y por tanto, puedo sentir como todas las terminaciones de su polla tratan de acomodarse a las paredes de mi ano. Héctor empieza a moverse, se echa hacia atrás y vuelve a penetrarme. Yo gimo.

—Mmm… —articulo, sin poder decir nada comprensible.

El bombea dentro de mí, agarrándose a mis caderas. Saliendo y entrando. La lentitud desaparece y en su lugar da paso a un movimiento acompasado y rápido. Puedo sentir su pesado saco golpeando contra mi vagina, y eso me complace. Él agarra mi cadera con una mano y mi cabello con otra y yo me arqueo hacia él, sintiendo el inmenso placer que está viniéndome. Héctor comienza a correrse y yo llego al orgasmo. Un orgasmo distinto que este hombre acaba de darme.

Héctor sale de mí y se deja caer sobre el colchón, boca abajo y abrazándome con un brazo posesivo alrededor de mi espalda.

—Héctor, esto ha sido increíble —le digo con sinceridad.

Héctor me acerca hacia él y yo coloco la cabeza sobre su pecho, sintiéndome demasiado dichosa de estar con un hombre como este. El hombre del que estoy enamorada.

—Eres la mujer más maravillosa que ha entrado en mi vida. No salgas nunca, Sara Santana —me dice emocionado.

Lo miro a los ojos y me siento completa y feliz. No hay nada en el mundo que me provoque mayor felicidad que estar a su lado. Es la primera vez en mi vida que no me siento sola. Que puedo llegar a confiar en alguien.

Yo estoy a punto de contarle toda la verdad. En este momento. Ahora que la intimidad que hay entre nosotros es tan palpable que incluso me duele. Me duele mentirle. Voy a articular las palabras cuando él coloca un dedo en mis labios y me abraza más fuerte.

—Duerme mi amor. Tienes que estar muy cansada.

CAPÍTULO CUARENTA Y CINCO

La mañana siguiente me despierto con una suculenta bandeja de desayuno esperándome en una mesita colocada junto a la ventana. Hay croissant, pain au chocolat, baguettes con mermelada y mantequilla, café con leche y zumo de naranja. Lo degusto todo sin dejar una migaja en la bandeja, me visto y me preparo para visitar París. Nuestra primera parada es el museo Louvre, el cual he querido visitar desde que era una niña y mi madre me contaba todas las obras de arte que se exponían en el museo. Mi madre es licenciada en historia del arte y fue profesora hasta que la enfermedad la hizo olvidar todos sus recuerdos. Una verdadera pena teniendo en cuenta que ella era una fuente inagotable de saber, y gracias a ella, tengo unos vastos conocimientos de arte. Le cuento todo esto a Héctor mientras admiramos la fachada del Louvre. Me quedo absorta contemplando la pirámide de cristal que forma la entrada del museo.

—Es preciosa. Desde mi punto de vista fue todo un acierto, a pesar de las críticas que suscitó durante su construcción—le digo.

—¿Cómo la torre Pelli? —me pregunta.

—La torre Pelli es horrorosa. Todavía no entiendo que un edificio vaya a ser más alto que la Giralda —replico.

Héctor se encoge de hombros y me lleva hacia la entrada del museo.

—Renovarse o morir —me dice.

Yo no estoy de acuerdo, pues como firme defensora del patrimonio histórico de mi ciudad, me niego a admitir cualquier edificio que supere en metros a nuestra antiquísima Giralda, símbolo de orgullo hispalense.

En la entrada del Louvre hay numerosos turistas haciendo cola, y para mi sorpresa, un guía nos conduce hacia la entrada, pasando entre ellos. Estoy segura de que a este paso podré ver París en un par de horas. Supongo que el dinero lo puede todo.

El guía nos dirige hacia las obras principales del Louvre, y como es obvio, visitamos la Gioconda.

Nos explica lo que la inmensa mayoría de gente ya sabe; la enigmática sonrisa de la Mona Lisa es cambiante. A veces parece que está sonriendo y otras que la sonrisa se desvanece. Hay cierto aura místico en la imagen, como si la imagen sintiera empatía con todo aquel que la observa. Por supuesto, también está la manida teoría de que, en realidad, la Gioconda es el retrato de Leonardo da Vinci, quien quiso reflejar su parte femenina en la pintura.

—Los últimos descubrimientos indican que Leonardo da Vinci utilizó una técnica pictórica mediante la cual la pintura sonríe o no dependiendo del ángulo desde el que la miremos—nos explica el guía.

Al final, le pido a Héctor que terminemos la visita en solitario. No porque el guía no sea de mi agrado, sino porque las explicaciones que nos ofrece ya las he escuchado de la boca de mi madre. Al parecer, Héctor también se alegra de que el guía nos deje a solas, y comienza a hacer comentarios acerca de ciertas pinturas del Louvre que me dejan fascinada.

—¿Cómo sabes tanto de arte? —le pregunto.

—He viajado mucho—responde con humildad.

Llegamos hasta mi obra preferida del museo, “Psique reanimada por el beso de amor”. La escultura muestra a dos amantes. Un varón alado que abraza a una mujer, quien extiende los brazos para rodear la cabeza de su amado. La imagen narra el mito de Eros y psique, quienes se enamoraron a pesar de la madre de Eros, la diosa Afrodita.

—Una escultura preciosa. La forma en la que los amantes entrelazan sus cuerpos es muy erótica.

Parece como si estuvieran a punto de despertar del sueño que los ha convertido en piedra para dar rienda suelta a su amor—digo, fascinada por la belleza de la escultura.

—Tu madre fue una buena profesora —dice Héctor, impresionado por mis palabras.

Yo reprimo un gesto de tristeza.

—Lo siento, no quería recordártelo.

Héctor me coge la mano y ambos salimos del museo. El cielo nublado de Paris nos recibe en un día grisáceo y algo lluvioso.

—No ha sido culpa tuya. Es solo que aún me cuesta asimilar su enfermedad. Prefiero no pensar en que algún día se olvidará de mí. Por eso quiero presentarle a la niña antes de que sea demasiado tarde. Al menos que tenga la oportunidad de conocerla mientras aún pueda saber quién es.

—Tu madre siempre será tu madre. Y tú siempre serás su hija. No hay nada que pueda cambiar lo que sois —me dice, consolándome.

Me da un beso en la frente y me borra una lágrima rebelde con el pulgar.

El resto del día lo pasamos visitando la catedral de Notre Dame, comiendo un sándwich llamado “croque” mientras damos un paseo por el río Sena y paramos en un mercadillo de libros usados. Al final de la tarde, tenemos una reserva en uno de los restaurantes más emblemáticos de París: el Jules Verne, situado en el segundo piso de la torre Eiffel. Desde nuestra mesa tenemos una vista espectacular de París, y a pesar de mi miedo a las alturas, la compañía de Héctor y la excelente comida consiguen que me olvide de mi pánico. Cenamos unos langostinos en salsa espumante, pescado con vegetales y un delicioso postre: una tarta de pistachos y fresas silvestres. Cuando terminamos, estoy tan llena que dudo que sea capaz de caminar de vuelta al hotel. Por suerte para mí, Héctor está en todo y el coche nos está esperando a la salida. Volvemos al hotel entre risas, besos y caricias. Algo mareada por las copas de vino que he tomado, me voy desnudando y quitando la ropa.

Hacemos el amor sobre la alfombra persa, sin prisas. Saboreando el cuerpo del otro y disfrutando de las caricias que nos prodigamos. Solo somos dos amantes abandonados al disfrute de una misma pasión. Como Psique y Eros.

La mañana siguiente tengo tal reseca que el dolor de cabeza me impide pensar con claridad. No tengo ni idea de dónde estoy, y me sobresalto al observar el brillo de los muebles y la lámpara de araña sobre la cabeza. Con cierta lentitud, recuerdo nuestro viaje a París y la noche anterior. Me hago una promesa: nunca más volveré a beber vino por muy caro y delicioso que sea.

Héctor sale del baño y me ofrece un vaso de agua con un ibuprofeno. Yo me lo tomo sin pensar y agradezco que uno de los dos esté pensando siempre en todo.

—Alguien se ha levantado resacosa… —comenta divertido, al tiempo que deja un beso cariñoso en mi sien.

Yo lo aparto de malas maneras y me siento en la cama. En estos momentos no estoy para bromas.

—Joder, mi cabeza… todo me da vueltas.

En efecto, las paredes de la habitación no se están quietas.

Héctor señala mi desayuno en una bandeja sobre la misma mesita de la noche anterior. Yo niego y reprimo una arcada.

—Será mejor que te arregles, tenemos que volver a España dentro de un par de horas.

Genial, con lo que me gusta a mí volar.

Me meto en el cuarto de baño y abro el grifo del agua caliente. En cuanto el agua se desliza por mi cuerpo me siento mucho mejor y toda la resaca va desapareciendo. Desde la mampara de la ducha puedo ver como Héctor se seca el pelo con la toalla que antes rodeaba sus caderas. Un vistazo rápido a su erección me basta para sentir unas profundas ganas de tenerlo entre mis piernas. Le hago una seña para que entre a la ducha, pero, para mi disgusto, él se niega, alegando que vamos justos de tiempo.

Me muerdo el labio y se me ocurre una idea. Al fin y al cabo, no necesito a un hombre para darme placer.

Coloco una pierna en alto, con la planta del pie apoyada junto al cristal y apunto el chorro del agua contra mi vagina, palpitante de deseo. Echo la cabeza hacia atrás cuando siento el agua cálida chorreando por mis labios vaginales. Masturbándome.

Miro a Héctor y lo veo parado, frente a la ducha, contemplándome con los ojos oscurecidos. Sin decir nada abre la puerta de la ducha, me arrebata el grifo y me empuja contra la pared. Me besa salvajemente, amasa mis pechos y se coloca entre mis piernas. Puedo sentir su respiración jadeante contra mi vagina, la cual lame, pasando la lengua entre mis labios vaginales y devorándome con voracidad. Me agarro a sus hombros fuertes y arqueó la cadera hacia su cabeza, pidiendo más. Él me penetra con la lengua, alcanzando mi deseo y tomando todo mi orgasmo con su lengua cuando me corro. Entonces me alza por la cadera y me penetra, empujándome contra la pared de la ducha y sujetándome fuertemente por las caderas. Bombea con su pene dentro de mi vagina y siento como mis paredes tiemblan, acogiendo su grueso miembro y sintiéndolo. Me llena por completo, y eso me produce un gran placer. Yo arqueo mi espalda hacia su miembro para hacer la penetración más intensa, y él acelera el ritmo.

—¡Sí, oh… no pares! —grito, llegando al orgasmo.

Héctor y yo llegamos juntos al clímax, y a mí, como por arte de magia, se me va la resaca.

El vuelo a París es tranquilo. Llegamos a Sevilla tras una hora y media de viaje y Héctor me deja en la cabaña. Eso sí, junto al inseparable Jason. Él tiene que ir a arreglar un papeleo y promete venir a recogerme en un par de horas. Iremos a cenar a un parador cercano, por lo que, para pasar el tiempo mientras tanto, me pongo a pasear a Leo, quien revolotea feliz a mi alrededor. Al pasar junto a Jason me acuerdo de que debo disculparme por mi comportamiento infantil de la semana pasada. Jason no parece muy afectado y me responde con gran franqueza que no tiene importancia. Yo me alegro de que así sea y sigo paseando a Leo. Tengo cosas más importantes con las que comerme la cabeza. Por ejemplo, el hecho de que Julio Mendoza puede contarle la verdad a Héctor. La única solución es que sea yo quien se lo diga.

¿Podrá perdonarme?

Sigo con un nudo en el estómago el resto de la tarde. Trato de no pensar en ello mientras me arreglo, pero el pensamiento de que Héctor me deje me golpea una y otra vez. Así, pasan las horas hasta que Héctor llega. Lleva un ramo de rosas blancas, mis preferidas, en la mano.

—Gracias —digo emocionada. Es la primera vez que me regalan flores.

Héctor me mira de una forma que no he visto antes. Sus ojos intensos y pasionales brillan con una emoción difícil de desentrañar. Él me coge la mano y me lleva hasta el sofá.

—Sara, todos estos días he tratado de comprender lo que me pasaba. Has llegado a mi vida de una manera tan inesperada que aún estoy tratando de procesarla, pero lo que no puedo negar es que te quiero. Eres distinta a todas las mujeres que he conocido en mi vida. Eres divertida, espontánea, sencilla y preciosa. Sin duda eres la mujer más maravillosa que he conocido en mi vida. Estos días en París me has demostrado que las sombras del pasado pueden desvanecerse cuando la persona correcta llega para iniciar un futuro conmigo. Eres la mujer que quiero en mi presente, Sara. Y eres la mujer que quiero en mi futuro. Te amo.

Me quedo sin palabras ante su declaración. Durante unos segundos tiemblo de emoción. Entonces rompo a llorar.

Héctor me mira sin comprender.

—¿Qué te pasa? Yo… no esperaba esta reacción.

—Héctor yo… —balbuceo, tratando de encontrar las palabras correctas.

Él me mira desconcertado.

—Sara, si no sientes lo mismo que yo solo tienes que decirlo.

—¡Claro que siento lo mismo que tú! —exclamo agitada—. Te amo, Héctor. Te amo, probablemente dese el momento en el que te conocí.

Héctor sonríe…

—¿Entonces cuál es el problema? —me pregunta.

—Te he mentido, Héctor.

Él me observa desconcertado, y yo bajo la cabeza avergonzada.

—¿Pero qué dices?

Suspiro y le cuento toda la verdad.

—Al principio dudaba de ti y Julio Mendoza me contrató para que te espiara. Él estaba seguro de que tú tenías algo que ver en el asesinato de Érika y yo estaba tan dolida que actué de manera irracional.

Luego me di cuenta de que aquello era una estupidez. Me enamoré de ti.

Héctor se levanta y me mira dolido.

—No puedo creerlo. No esperaba esto de ti.

Intento tocarlo pero él se aparta de mí.

—Me has estado mintiendo todo este tiempo—me acusa, herido.

—Solo al principio —me defiendo— luego todo cambió.

—¿Qué ha sido real de todo lo que hemos vivido? ¡Has estado fingiendo todo este tiempo! —exclama lleno de ira.

Camina hacia la salida y yo lo sigo.

—¡No, claro que no! Todos los momentos que hemos vivido han sido reales, Héctor. Yo te amo. Eso no lo he fingido.

—Eres una mentirosa —espeta con desprecio.

—Héctor… lo siento.

—No tienes ni idea de nada. ¡Con Julio Mendoza!

—Yo no tengo ni idea de lo que os pasó pero si me lo contaras…

—¿Para qué? —exclama furioso—. ¿Para qué le vayas con el cuento al primer periódico de pacotilla que te encuentres?

—Héctor, yo jamás haría eso —replico dolida porque él pueda pensar así de mí.

—No te conozco. No quiero volver a verte nunca más.

Sale de la cabaña y yo echo a correr tras él. Pero Héctor no me hace caso, se monta en el coche y se marcha.

Lo llamo más de cincuenta veces al móvil y le dejo varios mensajes que no son contestados. Necesito hablar con él y explicarle que no le he mentido con mis sentimientos, pero él está tan furioso que es difícil que vaya a escucharme. Decido dejar pasar la noche y volver a la mañana siguiente al centro.

Para mi sorpresa, al salir de la cabaña me encuentro con Jason.

—¿Has estado aquí toda la noche? —le pregunto.

—Sí. Héctor me pidió que la vigilara por si esos matones volvían a aparecer.

Yo asiento. Al menos, él sigue preocupándose por mí. Estoy a punto de pedirle que me lleve al centro cuando él vuelve a hablar.

—Sara, no quiero tener que decirle esto, pero Héctor me ha dicho que tienes prohibido volver al centro.

—¿Qué? —exclamo indignada.

Jason se pasa la mano por el cuero cabelludo rapado, algo nervioso por encontrarse en esta situación.

—Dijo que lo oportuno sería que dejaras las cosas para la policía y te aconseja volver a la ciudad, aunque puedes quedarte en la cabaña todo el tiempo que quieras. También me ha pedido que te vigile hasta que la policía encuentre al Apache.

Me quedo de piedra.

—Jason, no quiero ser maleducada pero llévame al centro ahora mismo. Necesito hablar con Héctor de inmediato.

—Eso va a ser imposible. El señor Brown ha cogido un vuelo esta mañana y me ha informado de que no volverá al centro hasta el año que viene.

—¿Qué…? ¿Dónde ha ido?

—No me lo ha dicho.

Me vuelvo dentro de la cabaña y llamo a Héctor a su teléfono, pero su teléfono móvil continúa apagado. No puedo creerlo.

Cuando ha dicho que no quería volver a verme lo ha dicho en serio.

¿Cómo voy a encontrarlo?

Doy vueltas y vueltas por la cabaña, tratando de encontrar una solución al problema. Si Héctor no me coge el móvil no sabré donde está. Y si no sé donde está no voy a poder hablar con él.

La idea de no volver a verlo me espanta.

Mi teléfono móvil suena con el anuncio de un nuevo mensaje de texto. Corro a cogerlo con la certeza de que es Héctor, pero al leerlo, me quedo petrificada.

“Siento mucho mi comportamiento del otro día. Sin duda fui demasiado directa. Estoy en Sevilla por motivos de trabajo. ¿Te apetece tomar un café y charlar?

Odette”

No tengo tiempo para preguntarme cómo demonios ha conseguido esa loca mi teléfono. La llamo y la voz de Odette, suave y cálida, me saluda efusivamente. Le digo que quedamos en una hora en un café del centro.

No me apetece ver a Odette, pero en estos momentos, estoy segura de que es la única que puede ayudarme a recuperar a Héctor Brown.

CONTINUARÁ…

CHLOE SANTANA nació en Sevilla, España en 1993.

Chloe Santana es el seudónimo utilizado por Susana León Haro, una sevillana estudiante de Derecho que se ha metido en el mundo de la literatura con enorme éxito y un proyecto de futuro. Se define a sí misma como una devoradora incansable de libros. Desde pequeña tuvo un sueño: convertirse en escritora para trasladar las fantasías de su mente a los lectores. Hoy, esa niña tímida e imaginativa ha escrito su primera novela: Atracción letal, la cual forma parte de una trilogía. Ha participado en una antología romántica titulada Ocho corazones y un San Valentín y además ha escrito otras obras como Una noche en París y Tentación en la noche.