En el siglo XXII, la combinación de una bio-realimentación potenciada por ordenador con unas nuevas técnicas de quimioterapia ha permitido al ser humano no sólo curarse (eliminando la profesión médica), sino también alterar a voluntad su forma física. La alteración física, sin embargo, presenta aspectos oscuros, y la Agencia de Control de Formas que dirige Behrooz Wolf tiene la misión de impedir que formas ilegales o peligrosas se difundan.

Mientras investiga proyectos de apariencia siniestra, Wolf encuentra pistas que lo conducen a un mensaje legado hace millones de años por una especie extraterrestre. Más tarde, la recurrente imagen mental de un misterioso Bailarín le llevará a enfrentarse con los rebeldes que, desde el espacio exterior, se oponen al poder de la Tierra. Razones más que suficientes para replantear lo que significa ser humano precisamente en una época en la cual los humanos adquieren cualquier forma física si lo desean y cuando el nuevo Test de Humanidad resulta esencial para identificar a los miembros de la propia especie.

Charles Sheffield

Proteo

Nova - 85

ePub r1.1

Titivillus 28.01.18

Título original: Sight of Proteus / Proteus Unbound

Charles Sheffield, 1978 / 1988

Traducción: Carlos Gardini

Traducción: Rafael Marín Trechera

Ilustraciones: Trazo

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

PRESENTACIÓN

La siguiente presentación fue realizada por Miquel Barceló para la edición de PROTEO en la colección NOVA y contiene descripciones que pueden desvelar elementos de la trama. Si prefiere evitar su lectura, púlseme.

PROTEO es el sexto libro de Charles Sheffield que publicamos. Y no será el último.

Ya he mencionado en presentaciones anteriores que estoy completamente de acuerdo con la que hoy es una opinión generalizada: la obra de Charles Sheffield representa la mejor continuación posible de la ciencia ficción más clásica, esa que supo llegar con mayor facilidad al gran público y que está magistralmente representada por la obra de Isaac Asimov, Arthur C. Clarke y Robert A. Heinlein. Un grupo de autores al que, ajuicio de muchos comentaristas y expertos, cabe incorporar a Charles Sheffield.

Tal y como señala Analog, la prestigiosa revista que suele considerarse la depositaría de las esencias de la ciencia ficción más clásica:

Charles Sheffield es uno de nuestros destacados escritores de ciencia ficción hard. A veces extiende sus alas con tal amplitud que puede ser comparado a soñadores cósmicos como Stapledon. Más a menudo se acomoda confortablemente en la misma estantería que Clarke, Asimov y Heinlein.

Juicio que coincide con otras calificaciones surgidas casi al inicio de la carrera narrativa de Sheffield: «Uno de los talentos más imaginativos y apasionantes que han aparecido en la ciencia ficción en los últimos años» (Publishers Weekly); o con la comparación, de nuevo, con los autores más famosos de la historia de la ciencia ficción, ya que Sheffield ha sido considerado: «El Asimov o Clarke del futuro» (Noumenon); o en formulación más reciente: «Charles Sheffield es considerado el nuevo Arthur C. Clarke… si hay alguien capaz de hacer un trabajo mejor, quisiéramos conocerle» (Washington Post Book World).

Como ya han podido comprobar nuestros lectores, Sheffield es capaz de narrar con un ritmo endiablado aventuras sin cuento, en el marco de una tecnología futurista, fruto de una imaginación que resulta, a la vez, desbordada por su capacidad especulativa y contenida por su voluntad de adecuación a aquello que la ciencia nos permite imaginar.

Si la ciencia ficción es especulación y sentido de la maravilla, la obra de Sheffield podría ser el paradigma más adecuado para la ciencia ficción de finales de siglo. Una ciencia ficción que, sin renegar de sus orígenes, los supera y mejora.

Pero ocurre que Sheffield, además de ser un autor con muchas ideas y con una gran capacidad para difundirlas con amenidad, es también un autor terriblemente prolífico. Tras el breve paréntesis creativo que le supuso actuar como presidente de la Science Fiction Writers of America (Asociación Norteamericana de Escritores de Ciencia Ficción) entre 1984 y 1986, Sheffield ha llegado a publicar más de quince títulos en los últimos diez años. Y debo decir que, en mi papel de editor, tengo graves problemas para seleccionar cuáles publicar en NOVA ciencia ficción.

BROTHERS OF DRAGONS (1992) obtuvo el premio John W. Campbell Memorial en 1993 y algunos de sus relatos (después recogidos en interesantes antologías mixtas de relatos y artículos de divulgación científica), GEORGIA ON MY MIND (1993) por ejemplo, han obtenido premios de gran prestigio en la ciencia ficción, como el Nébula. Ésa podía haber sido una elección (y, no habiéndolo sido hasta ahora, lo será posiblemente en el futuro), pero…

Todos los peros tienen, o deberían tener, su explicación.

Ya desde los lejanos tiempos en que publicamos LA CAZA DE NIMROD (1986) en la antigua colección de bolsillo Libro Amigo de Ediciones B, me interesé por la primera de las novelas de Charles Sheffield: ASCENSO DE PROTEO (1978).

Reconozco que debe ser algo parecido a un vicio. Cuando una novela de un autor, hasta el momento desconocido, me interesa y sorprende, siento la necesidad de leer otras novelas suyas, en particular aquellas con las que empezó. Tal vez imagino que en ellas encontraré las primeras raíces y los objetivos del escritor.

En el caso de Sheffield, aun habiendo contratado los derechos de ASCENSO DE PROTEO (de la que hablaremos más adelante), la retuve ante la necesidad, sentida como lector, de compartir con otros mi admiración ante una obra como ENTRE LOS LATIDOS DE LA NOCHE (1985, NOVA ciencia ficción, núm. 4). Después me incliné por presentar a los lectores españoles unas obras en las cuales esa comparación de Sheffield con Clarke, que los expertos difundían, se hacía del todo manifiesta.

Hay tres ejemplos claros de esa analogía Sheffield-Clarke:

El primero es LA TELARAÑA ENTRE LOS MUNDOS (1979, NOVA ciencia ficción, núm. 21) donde Sheffield desarrolla la idea del ascensor espacial que Clarke utiliza también en una novela publicada, curiosamente, el mismo año 1979.

El segundo es LAS CRÓNICAS DE McANDREW (1983, NOVA ciencia ficción, núm. 34) donde aparece la misma propulsión cuántica que utiliza Clarke en otra de sus novelas publicadas, eso sí, tres años después de esta obra de Sheffield.

Y el tercero es el inicio de la majestuosa saga del Universo Heredado en MAREA ESTIVAL (1990, NOVA ciencia ficción, núm. 58) que, en mi opinión, no tiene nada que envidiar a la mítica Encuentro con Rama de Clarke a la que, a mi entender, supera en capacidad de racionalización de ese sentido de la maravilla que caracteriza a la buena ciencia ficción.

Por todo ello, ASCENSO DE PROTEO no llegaba a publicarse en una colección cargada de numerosos títulos disponibles y limitada al hecho de tener que publicar sólo unos diez de ellos al año.

Cuando tuve que volver a negociar con el agente literario español de Sheffield para mantener los derechos de una novela que me gustaba y que teníamos incluso ya traducida, la existencia de PROTEO DESENCADENADO (aparecida en 1988) me sugirió la idea de este volumen doble que hoy presentamos, donde se incluyen las que, en 1994, eran las dos únicas novelas de la serie de la Agencia del Control de Formas dirigida por Behrooz Wolf.

Algo parecido debió pensar el mismo Sheffield cuando a finales de 1994 publicó las dos novelas ya citadas en un único volumen con el título PROTEUS combined. Debo decir que me sentí incluso orgulloso de mi decisión (al fin y al cabo había coincidido con el autor de la obra…). Eso sí, he querido mantener el título que yo había decidido: PROTEO, que me parecía más acertado para España, donde no se había publicado ninguna de los dos novelas.

El problema es que yo no sabía que la nueva atención que Sheffield dedicó a sus novelas de 1978 y 1988 le había impulsado también a continuarlas. En 1995 apareció PROTEUS IN THE UNDERWORLD, una novela que no necesariamente cierra la serie. Y el futuro sigue abierto ya que la apuesta de Sheffield en torno al cambio de formas y a la misteriosa tecnología joviana ha crecido, eso sí, siguiendo líneas que se encuentran ya claramente marcadas en la primera novela de la serie que es, a la vez, la primera del autor: ASCENSO DE PROTEO. Por todo ello, tras este primer acercamiento a la serie de PROTEO, es casi seguro que acaben apareciendo nuevas novelas de Charles Sheffield en NOVA ciencia ficción, cuando nuestra apretada planificación lo permita…

Como ya se ha dicho, este PROTEO recoge las dos primeras novelas protagonizadas por Behrooz Wolf. Se trata, en cierta forma, de novelas de aventuras espaciales en las que, como siempre ocurre en la obra de Sheffield, abundan las especulaciones sobre la tecnología que nos depara el futuro.

En este caso se centra en la posibilidad del cambio de formas. En el siglo XXII, la combinación de una biorealimentación potenciada por ordenador con unas nuevas técnicas de quimioterapia ha permitido al ser humano no sólo curarse (eliminando la profesión médica), sino también alterar a voluntad la propia forma física. La alteración física, sin embargo, presenta aspectos oscuros y la Agencia de Control de Formas que dirige Behrooz Wolf tiene la misión de impedir que formas ilegales o peligrosas se difundan.

Mientras investiga proyectos de apariencia siniestra, Wolf encuentra pistas que le conducen al mensaje legado hace millones de años por una especie extraterrestre. Más tarde, la recurrente imagen mental de un misterioso Bailarín le llevará a enfrentarse con los rebeldes que, desde el espado exterior, se oponen al poder de la Tierra. Razones más que suficientes para replantear lo que significa ser humano, precisamente en una época en la cual los humanos pueden adquirir cualquier forma, física y cuando el nuevo Test de Humanidad es esencial para identificar a los miembros de la propia especie.

A mime parece que el tono y la intención de las dos novelas recogidas en este volumen son distintos y, también, complementarios. ASCENSO DE PROTEO es, como ya se ha indicado, la primera novela de Sheffield y refleja algunas de sus primeras intenciones. Hay en la temática del cambio de formas (y en la del sueño tratada con detalle en ENTRE LOS LATIDOS DE LA NOCHE) una especulación sobre las futuras alteraciones tecnológicas de aspectos concretos de nuestra realidad actual: la forma en la serie de Proteo que hoy iniciamos, y el sueño en la sugerente ENTRE LOS LATIDOS DE LA NOCHE (1985, NOVA ciencia ficción, núm. 4).

En muchas ocasiones Sheffield intenta decirnos que, con el tiempo, la tecnología nos permitirá trascender nuestras propias limitaciones fisiológicas. Tal vez en la misma senda por la cual, hoy, la esperanza de vida en los países avanzados es francamente alta comparada con la que resultaba posible hace tan sólo un par de siglos (un periodo de tiempo francamente breve si uno contempla toda la historia de la especie humana sobre el planeta).

Mientras PROTEO DESENCADENADO es, esencialmente, una buena aventura espacial en la cual Sheffield detalla algo más el proceso del cambio de formas que sostiene la serie, ASCENSO DE PROTEO marca para mí el sentido final de este conjunto de novelas y, también, de los objetivos de Sheffield al escribir narrativa de ciencia ficción.

Ya desde mi primera lectura de ASCENSO DE PROTEO (y llevo tres…), el personaje de Robert Capman me pareció de gran importancia, algo así como el equivalente de Hari Seldon, el mítico eje de referencia de la serie de la Fundación de Asimov. Robert Capman y la tecnología joviana, que aparecen en la primera novela, de esta serie, son, posiblemente, la versión de Sheffield de los recursos clásicos que han utilizado autores como Asimov (un personaje que está en la base de todo y que actúa de referencia última como Seldon o Capman) y Clarke (una tecnología desconocida y, por ello, misteriosa como la de Rama, los jovianos o los ignotos constructores de la serie del Universo Heredado de Sheffield). Como era de esperar, Capman volverá a la serie en PROTEUS IN THE UNDERWORLD y, tal vez, en futuras novelas.

Pero el lector no debería llevarse a engaño. El carácter de serie que estoy confiriendo a estas novelas no elimina su condición de narraciones separadas e individualizadas. La serie de Proteo no ha sido concebida como una única narración en varios volúmenes. Cada una de las novelas resulta completa y cerrada en sí misma. El único eje que hasta ahora las unifica es la tecnología del cambio deformas y el protagonismo central y explícito de Behrooz Wolf.

ASCENSO DE PROTEO se publicó en 1978 y, al parecer, durante casi diez años, Sheffield no le prestó la menor atención. En 1988 apareció PROTEO DESENCADENADO, que recoge la participación de un Behrooz Wolf más cansado y humanizado, pero la nueva novela parecía abandonar algunos de los elementos que a mime habían llamado la atención en ASCENSO DE PROTEO. Siete años más tarde, en 1995, PROTEUS IN THE UNDERWORLD recupera esos elementos (Capman y la tecnología joviana) y, aunque no voy a hablar aquí de esta última novela, creo que deja, la puerta abierta a nuevas especulaciones en torno al cambio de formas y a cómo un «condicional contrafáctico» [en la expresión tan querida por Agustín Jaureguizar] podría cambiar la vida del ser humano: eliminación de la medicina, problemas para saber quién es un ser humano, el Test de Humanidad, etc.

Todos los elementos citados reafirman el interés de esta obra de Charles Sheffield quien, no hay que olvidarlo, se comporta como un verdadero maestro al narrar escenas de acción. El conjunto ofrece casi la garantía de una diversión inteligente, como es usual en la mejor ciencia ficción. Una razón más para asociar el nombre de Sheffield a los de Asimov, Clarke o Heinlein.

Para finalizar, un comentario sobre la traducción. Unir dos novelas en un solo volumen cuando una de ellas está ya traducida supone no pocos problemas. Rafael Marín Trechera se ha prestado a leer la traducción existente de ASCENSO DE PROTEO, realizada años ha por Carlos Gardini, y, teniendo en cuenta lo leído, emprender con estilo y vocabulario similares la traducción de PROTEO DESENCADENADO. En sus notas, Rafael me recordaba que hay en este volumen muchas citas de Shakespeare (las repetidas citas del «Bardo» inmortal son un vicio del protagonista) y, también, que no dejara de mencionar que el diminutivo del protagonista «Bey Wolf» se pronuncia casi igual que el nombre de Beowulf, el héroe mítico de las sagas. Hecho.

Y nada más. Si ASCENSO DE PROTEO resulta brillante por sus ideas, PROTEO DESENCADENADO es absorbente por su ritmo y aventuras. Un ejemplo del por qué, a finales de siglo, la comparación habitual entre Clarke y Sheffield resulta, en opinión de algunos, injusta con Sheffield, quien parece claramente capaz de superar al maestro Clarke, si es que no lo ha conseguido ya.

MIQUEL BARCELÓ

A Raquel, Tom, Adam, Jenny, Daniel y la gran pequeña Emma.

LIBRO I

EL ASCENSO DE PROTEO

PRIMERA PARTE

Mirad el ascenso de Proteo sobre el mar,

u oíd al viejo Tritón soplando su cuerno enguirnaldado.

1

El nuevo catálogo de otoño había llegado esa mañana. Behrooz Wolf, como millones de personas más, se había preparado para una velada de análisis y comparación de precios. Como de costumbre, había muchas variaciones sobre la mayoría de las viejas formas, más un atractivo conjunto de formas nuevas que la CEB lanzaba por primera vez. Bey pulsó las teclas para desplegar los catálogos, estudió las imágenes y los precios y marcó algunas formas para tenerlas en cuenta.

Al cabo de una hora perdió interés y prestó menos atención. Bostezó, dejó el catálogo y fue hasta su escritorio. Recogió un par de textos sobre teoría del cambio de formas, los hojeó y al fin, inquieto, registró sus anaqueles. Recogió de nuevo el catálogo de la CEB. Cuando sonó el holófono, soltó un instintivo gruñido de fastidio, pero se alegró de la interrupción. Apretó el control remoto de la muñeca.

—¿Bey? Conecta el enlace visual, por favor —dijo una voz desde la pantalla de la pared.

Wolf se tocó de nuevo la muñeca, y la jovial y rubicunda cara de John Larsen apareció en el holograma de la pared. Larsen miró el catálogo que Bey tenía en la mano y sonrió.

—No sabía que ya había salido, Bey. La fecha oficial de publicación es mañana. Aún no he podido ver si ha llegado el mío. Lamento llamarte a esta hora, pero todavía estoy en la oficina.

—No hay problema. De todos modos, no me podía interesar demasiado en esto. Es la lata de siempre. Las formas más atractivas requieren mil horas de trabajo con las máquinas, o bien tienen un promedio de vida bajo.

—O requieren gran cantidad de almacenamiento de datos, si se parecen a las ofertas de la primavera pasada. ¿Cómo andan los precios?

—De nuevo arriba. Y tienes razón, también necesitan más almacenamiento. Mira este, John. —Wolf mostró el catálogo abierto—. Ya tengo mil millones de palabras de almacenamiento primario, y aún no puedo manejarlo. Necesitas cuatro mil millones de palabras para pedirlo.

Larsen soltó un silbido.

—Aun así, ese es nuevo. Es lo más parecido que he visto a una forma de ave. ¿Cuál es su promedio de vida? Apuesto a que malo.

Wolf consultó las tablas del catálogo y asintió.

—Menos de 0,2. Tendrías suerte si te durara diez años. Supongo que estaría bien en baja gravedad, pero de lo contrario no. De hecho, una nota al pie indica que puede servir para volar en gravedad lunar o más baja. Supongo que esperan tener buenas ventas en la FEU.

Cerró el catálogo.

—¿Qué dices, John? Creí que tenías una cita. ¿A qué viene esta llamada nocturna?

Larsen se encogió de hombros.

—Tenemos un misterio. Estoy desconcertado, y es uno de esos problemas ideales para ti. ¿Quieres volver esta noche a la oficina? Tú mandas, pero de veras me gustaría tener tu opinión.

Wolf titubeó.

—No planeaba salir. ¿No podemos resolverlo por la holopantalla?

—No lo creo. Pero quizá pueda mostrarte algo para persuadirte de que vengas. —Larsen alzó una hoja para que se viera en toda la pantalla—. Bey, ¿qué dices de este código de identificación?

Wolf lo estudió con mucha atención y miró inquisitivamente a Larsen.

—Parece bastante normal. ¿Conozco a esa persona? Déjame confirmarlo en mi ordenador personal.

Larsen calló mientras Wolf tecleaba los dígitos del código de identificación cromosómica, que había reemplazado a las huellas dactilares, las huellas de voz y los patrones retínales como método absoluto de identificación. El enlace entre su ordenador personal y los bancos centrales de datos era automático y casi instantáneo. Cuando llegó la respuesta, Wolf frunció el ceño y miró con fastidio a John Larsen.

—¿A qué juegas, John? No hay tal identificación en los archivos centrales. ¿Te la has inventado?

—Ojalá, pero no es tan sencillo.

Larsen estiró la mano y recibió un informe impreso.

—Te dije que era algo raro, Bey. Hace tres horas recibí la llamada de un estudiante de medicina. Esta tarde él estaba en el pabellón de trasplantes del Hospital Central cuando entró un caso de trasplante de hígado. El estudiante sigue un curso sobre análisis de cromosomas, y había faltado a una de las sesiones de laboratorio en que debían probar la técnica en un caso real. Así que tuvo la idea de hacer un chequeo de identificación con una muestra del hígado del donante, para comprobar si había aprendido bien la técnica.

—Eso es ilegal, John. No puede tener licencia para usar ese equipo.

—No la tiene. Lo hizo de todos modos. Cuando llegó a casa, entró el código de identificación en los archivos centrales y pidió la identificación del donante. Los archivos no tenían ninguna identificación similar.

Bey Wolf, escéptico pero intrigado, comentó:

—Habrá cometido un error de medición, John.

—Eso pensé al principio. Pero es un joven excepcional. Por lo pronto, llamó aun sabiendo que podría crearse problemas por hacer el análisis sin autorización. Le advertí que debía de haber cometido un error, pero dijo que lo había hecho tres veces, dos del modo habitual y una tercera con un método más rápido que quería poner a prueba. Obtuvo siempre el mismo resultado. Está seguro de haber manejado la técnica correctamente, y de no haber cometido errores.

—Pero no hay modo de falsear una identificación cromosómica, y todos los seres humanos están registrados en los archivos centrales. Tu estudiante nos está diciendo que analizó un hígado procedente de una persona que nunca existió.

John Larsen pareció complacido.

—Eso quería oírte decir. Yo llegué a la misma conclusión. ¿Bien, Bey? ¿Te veo dentro de una hora?

El chaparrón de esa noche había cesado, y las calles volvían a ser un colorido y salvaje caos. Bey salió de su apartamento y se dirigió hacia la acera móvil más veloz, abriéndose paso con experta facilidad entre la muchedumbre. Con una población que superaba los catorce mil millones de habitantes, el apiñamiento era habitual, de noche o de día, aun en las zonas más pudientes de la ciudad. Wolf, absorto en el problema de Larsen, apenas reparó en la multitud que lo rodeaba.

¿Cómo era posible que alguien hubiera eludido el registro de cromosomas? Se realizaba a los tres meses de edad, después de los tests de humanidad, y se había hecho así durante un siglo. ¿Era posible que el donante fuera viejo, un vejestorio moribundo? Eso era ridículo. Aunque el donante lo quisiera, nadie habría usado un hígado de un siglo para un trasplante. Bey contrajo el delgado rostro en una mueca de desconcierto. ¿Acaso el donante no era de la Tierra? No, eso tampoco lo explicaría. Las identidades de los habitantes de la Federación Espacial Unida estaban archivadas por separado, pero constaban en los registros de los bancos centrales de datos. La respuesta del ordenador habría tardado un poco, pero eso habría sido todo.

Empezaba a sentir esa vieja sensación, una mezcla de entusiasmo con temor a la desilusión. Le agradaba su trabajo en la Oficina de Control de Formas, y no conocía ninguno mejor. Pero aunque le había ido muy bien, no era del todo satisfactorio. Siempre estaba esperando el gran desafío, el problema que llevaría su aptitud al límite. Quizá su oportunidad había llegado. A los treinta y cuatro años, tenía que saber qué hacer de su vida. Era ridículo buscar quimeras como un adolescente.

En un intento de reprimir su ilógica ansiedad y de prepararse para el problema, Bey tecleó su implante de comunicaciones y sintonizó el noticiario. Aparecieron la nariz picuda y la frente curva de Laszlo Dolmetsch, simuladas directamente en los nervios ópticos de Bey. La gente y las aceras móviles eran imágenes tenues, fantasmales, superpuestas, pues la ley prohibía la exclusión total de los datos sensoriales directos. Las primeras muertes en las aceras móviles habían enseñado esa lección.

Dolmetsch, como de costumbre, exponía los últimos indicadores sociales para hacer sus profecías pesimistas. Si no se reducía la concentración industrial alrededor de los puntos de acceso al Enlace, habría problemas… Bey ya lo había oído antes, y el hábito había quitado fuerza al mensaje. Claro que había inestabilidad en los indicadores sociales, pero así había sido desde que los habían creado. Bey volvió a mirar el perfil de Dolmetsch y se preguntó si el rumor sería cierto. Se comentaba que en vez de usar el cambio de formas para reducir ese gran pico, Dolmetsch lo había aumentado para convertirse en una figura inconfundible en toda la Tierra. Y sin duda era inconfundible. Bey no podía recordar un momento en que Dolmetsch no hubiera sido un célebre profeta del desastre. ¿Qué edad tenía ahora ese hombre? ¿Ochenta, noventa?

Bey decidió cambiar de canal. Tuvo que regresar un instante al mundo real para dejar paso a dos enfermeros de chaqueta roja que iban a máxima velocidad por la acera más veloz. Luego sintonizó los otros canales. No encontró demasiado. Un accidente minero en Horus, tan lejos de la mayor parte de las actividades en el sistema solar que una patrulla de rescate tardaría meses en llegar; el prometedor descubrimiento de filones en el Halo, lo cual significaba una fortuna para un investigador afortunado y más energía gratuita para la FEU, y el perenne rumor de un cambio de forma que daría inmortalidad a quien la adoptara. Ese rumor surgía cada dos años, regular como las estaciones. Era un tributo al persistente poder de los deseos ilusorios. Nadie tenía detalles, sólo rumores vagos. Bey escuchó con desdén y se preguntó quién prestaba atención a esas habladurías. Volvió a sintonizar a Dolmetsch. Por lo menos las preocupaciones de ese hombre eran comprensibles y se basaban en datos sólidos. Era indudable que la escasez y la violencia estaban apenas controladas, y que la población seguía creciendo a pesar de todos los esfuerzos. ¿Llegaría alguna vez a quince mil millones? Bey recordaba una época en que catorce mil millones era una cifra intolerable.

Las multitudes que corrían por las aceras móviles no parecían compartir las preocupaciones de Wolf. Todos parecían felices, apuestos, jóvenes y saludables. Para las personas de dos siglos antes habrían sido modelos de perfección. Desde luego, este era el lado oeste, más cerca del punto de entrada del Enlace, y eso ayudaba. En otras partes abundaban la fealdad y la pobreza. Pero al margen de los altos precios y la cantidad de almacenamiento de datos que se requerían, la CEB —Corporación de Equipos Biológicos— tenía derecho a afirmar que había transformado el mundo, al menos esa parte del mundo que podía darse el lujo de pagar. En el lado oeste la opulencia era la norma, y el uso de los sistemas CEB era una condición sine qua non.

Sólo los coordinadores generales compartían la visión de Laszlo Dolmetsch acerca de los problemas del equilibrio económico del mundo. La Tierra vivía al filo de recursos menguantes. Para mantenerla allí se necesitaban ajustes constantes y sutiles, calculados mediante la aplicación de las teorías de Dolmetsch. Cada semana había correcciones que tenían en cuenta los efectos de la sequía, las malas cosechas, los incendios forestales, las epidemias, los cortes energéticos y los suministros minerales. Cada semana los coordinadores generales examinaban los índices de violencia, enfermedad y hambruna, y esperaban temerosamente el momento en que las correcciones fallarían y el sistema se iría al traste en medio de un derrumbe mundial y un colapso económico. En un mundo unido, la quiebra de un sistema significaba la quiebra de todo. Sólo los habitantes de otros mundos, los tres millones de ciudadanos de la Federación Espacial Unidad, podían aferrarse a su inestable independencia, y la FEU observaba los indicadores económicos con la misma dosis de atención y nerviosismo que cualquier coordinador de la Tierra.

Mientras llegaba a destino, Bey Wolf se mantuvo alerta a la presencia de formas ilegales. El maquillaje y la carne plástica podían ocultar muchas cosas, pero en la Oficina de Control de Formas lo habían adiestrado especialmente para ver más allá de la apariencia exterior y detectar la forma de la estructura corporal subyacente.

Era improbable toparse con una forma ilegal en las aceras públicas, pero a veces Bey tenía pesadillas con la forma felina que había visto a poca distancia de allí dos años antes. Eso le había costado dos meses de inactividad en la sala de cambio y recuperación acelerada del hospital del Control de Formas.

Mientras se desplazaba hacia la acera móvil más lenta, reparó de nuevo en la gran cantidad de frentes redondeadas e isabelinas de los viandantes. Había sido una oferta especial del catálogo de primavera, y había tenido un éxito inesperado. Se preguntó cuál sería la atracción del otoño —¿hoyuelos, cicatrices, nariz egipcia?— mientras entraba en Control de Formas y subía al tercer piso, a la oficina de Larsen.

Mientras Bey Wolf subía la escalera, pocos kilómetros al este una solitaria figura de chaqueta blanca tecleaba un código de seguridad y entraba en la sala subterránea de experimentación, cuatro pisos por debajo del nivel de la ciudad. La cara y la figura habrían resultado familiares para cualquier científico. Era Albert Einstein a los cuarenta años, en el ápice de su potencial.

El hombre caminó despacio por la larga habitación, inspeccionando los monitores de cada uno de los grandes tanques. Miraba la mayoría de ellos al pasar, asustando un par de controles, pero en el undécimo puesto se detuvo. Examinó los datos, gruñó, meneó la cabeza. Se quedó inmóvil, sumido en sus pensamientos. Al fin continuó su ronda y entró en la zona de control general del otro extremo de la habitación.

Sentado ante la consola, requirió los registros detallados del undécimo puesto y los desplegó en la pantalla. Luego calló de nuevo varios minutos, anudándose un rizo de pelo largo y cano en el índice mientras examinaba tasas de alimentación, sustancias nutritivas y otros indicadores vitales. Los registros de diversos programas lo mantuvieron ocupado largos minutos, pero al final terminó. Emergió de su concentración, despejó la pantalla y sintonizó la modalidad de grabación de voz.

—Dos de noviembre. Deterioro continuo en tanque once. La intensidad de respuesta bajó un dos por ciento más, y hay una constante inestabilidad en los bucles de biorrealimentación. Esta noche se recalibraron los parámetros de cambio.

Hizo una pausa, negándose a dar el paso siguiente. Al fin continuó:

—Pronóstico: pobre. A menos que haya mejoras en los dos próximos días, será necesario abortar el experimento.

Permaneció sentado un instante, visiblemente conmocionado. Al fin se levantó. Avanzando deprisa por la habitación penumbrosa, reactivó los monitores y conectó los medidores de síntomas. Echó un último vistazo, cerró la bóveda y entró en el ascensor que lo llevaría al nivel del suelo. Más que nunca, la cara se parecía a la de Einstein. Sobre la calidez, el intelecto y la humanidad estaban tallados el dolor y el tormento de un hombre que sufría por el mundo entero.

2

John Larsen, aún lozano y alegre a pesar de la hora, miró de hito en hito a Bey cuando lo vio entrar.

—Trasnochar no te sienta bien —dijo—. Pareces cansado. ¿De nuevo has dejado de usar tu programa de acondicionamiento?

Wolf se encogió de hombros y pestañeó involuntariamente.

—Se nota, ¿verdad? Nací un poco miope, sabes. Si no hago ejercicios regularmente, sufro fatiga ocular. Haré una sesión completa con los bioprogramas… mañana por la mañana.

Larsen enarcó las cejas con escepticismo. Bey era famoso por sus «mañanas». Afirmaba que había heredado la sutileza y la astucia de su madre persa, junto con la tenacidad y la minuciosidad de su padre alemán. Pero su ascendencia persa también parecía haberle legado un don para la postergación. Bey juraba que en persa no había ninguna palabra que significara «mañana», sólo muchas palabras emparentadas, aunque ninguna con ese sentido de urgencia. Su tendencia a demorar las cosas no afectaba a su trabajo, en el cual era muy eficaz. Bey —de pelo oscuro y tez morena, altura y corpulencia medias— tenía una inquietante habilidad para pasar inadvertido en cualquier muchedumbre, un talento útil para un agente de investigación de la Oficina de Control de Formas.

Larsen cogió una hoja mecanografiada del escritorio y se la dio a Wolf.

—Aquí tienes. La declaración firmada y jurada de Luis Rad-Kato, el estudiante de medicina. Contiene toda la historia. Pone la hora, nos cuenta qué hizo, cita la identificación del hígado y muestra en qué parte de los bancos archivó sus datos.

Wolf cogió la hoja y le echó una ojeada.

—Supongo que ya la has cotejado con Datos Centrales para cerciorarte de que lo archivó tal como dijo.

—Desde luego. Lo hice en cuanto recibí su informe. Aún constaba en el archivo borrador. Te lo leeré de nuevo.

Pulsó el código de acceso y ambos esperaron mientras se realizaba la búsqueda.

La espera se prolongó. Al cabo de un minuto Larsen frunció el ceño, perplejo.

—No debería haber tanta demora. Cuando hice el último chequeo la respuesta fue casi instantánea. Quizá me equivoqué con el código de acceso.

Pulsó la tecla de interrupción y volvió a teclear el código. Esta vez parpadeó la luz de mensajes, y la pantalla dijo: CÓDIGO DE ACCESO NO CORRESPONDE A NINGÚN REGISTRO DE ARCHIVOS. COMPRUEBE REFERENCIA Y REINICIE.

—Maldición. No puede ser correcto, Bey. Usé el mismo código hace menos de una hora.

—Déjame intentarlo. Conozco los códigos de acceso de los supervisores de esa zona de almacenamiento central.

Wolf, mucho más familiarizado que Larsen con los ordenadores, se sentó a la consola. Tecleó, en lenguaje de control, los enunciados que le permitían el acceso al sistema operativo y empezó a examinar los archivos de almacenamiento. Al cabo de unos minutos congeló la imagen.

—Esa es la zona, John. ¡Mira qué mala suerte! El vaciado de datos muestra una disfunción de máquina en la sección de registros médicos, menos de una hora atrás. Se ha perdido todo un conjunto de registros… incluida la zona donde se almacenó el archivo que buscamos. Se borraron todos cuando falló el sistema.

El abatido Larsen meneó la cabeza.

—¡Qué accidente más inoportuno! Ahora será difícil hacer un seguimiento. Tendremos que llamar al Hospital Central y pedir un nuevo examen del trasplante de hígado. No les gustará, pero si buscamos al doctor Morris, del Departamento de Trasplantes, quizá nos arregle la situación.

—¿Esta noche?

—No —dijo Larsen, como disculpándose—. Hoy es imposible. Son casi las once, y Morris hace el turno de día. No podemos hacer nada hasta mañana. A lo sumo puedo llamar y dejar almacenada una solicitud para la mañana.

Se sentó ante el enlace de vídeo y se dispuso a llamar al hospital, pero se contuvo.

—A menos que desees ir allí por la mañana y cotejarlo personalmente… En realidad, eso sería más rápido.

Wolf se encogió de hombros.

—¿Por qué no? La noche está perdida de todos modos. Dejémoslo para mañana.

—Las probabilidades de perder así el registro que buscábamos debían de ser de un millón contra uno —dijo Larsen, aún queriendo disculparse.

—Más que eso, John. El disco borrador se copia a un archivo maestro poco después del acceso, así que siempre hay una copia de seguridad. El accidente debió de producirse antes de que pudieran obtener la copia para almacenamiento permanente. Nunca oí hablar de semejante cosa. Es una rareza. Mil millones de probabilidades contra una, quizás un billón contra una.

Estaba pensativo e insatisfecho cuando ambos se dirigieron hacia las atestadas calles.

—No he cenado y rompí una cita para seguir este asunto —dijo Larsen—. No he salido de la oficina desde que llegué esta mañana. ¿Qué hay de nuevo en las aceras móviles?

—Si hablas de mujeres, como de costumbre —dijo Wolf con aire divertido—, no me fijé demasiado cuando venía para aquí. Vi un par de tías nuevas esta tarde… parecían sacadas de la antigua Persia. Ojos fantásticos. Sería bueno que se pusieran de moda.

Se confundieron con los viandantes. Como la mayoría de los miembros de Control de Formas, Wolf y Larsen usaban formas simples, cercanas a las naturales. Tras años de adiestramiento en cambio de forma, reforzados por escalofriantes contactos con formas ilegales, el cambio de forma por placer o entretenimiento constituía una atracción dudosa para ellos. Sólo los tentaba experimentar una forma realmente extraña. Las máquinas de realimentación biológica de la Oficina de Control de Formas se usaban para el trabajo y la salud, casi nunca para la cosmética. Antes de acostarse, Bey trató su miopía con un programa propio, y resolvió someterse a un examen físico completo. Mañana.

3

La reunión había durado más de la hora programada. Eso ocurría a menudo. Cada año crecía la lista de solicitantes, y cada año el comité tenía que sopesar más factores para decidir las nuevas formas legales.

Robert Capman, presidente del comité, miró su reloj y llamó nuevamente al orden.

—Es tarde, damas y caballeros. Esta debe ser nuestra decisión definitiva por hoy. Vean ustedes, por favor, la descripción de la vigésima petición. Intentaré resumirla, para acelerar el trámite.

»La forma básica es un mamífero acuático. También verán ustedes las catorce variaciones básicas que se solicitan en una petición simultánea. El creador de estas formas señala que una de estas variaciones tiene un promedio de vida mayor que 1, para mayor precisión, 1,02. Esto podría significar un par de años en el período de vida del usuario. La CEB ya ha anunciado que estaría dispuesta a manejar esta forma y sus variaciones como Programas Tipo 1, con plena certificación y garantía. Por favor, damas y caballeros, sus comentarios.

Capman hizo una pausa. Tenía un don —en parte instinto, en parte experiencia— que le permitía controlar totalmente el ritmo de la reunión. Hubo rumores en un extremo de la larga mesa.

—Sí, profesor Richter. ¿Algún comentario?

Richter se aclaró la garganta. Era un hombre flaco y atildado de pulcra barba negra.

—Una pregunta, sí. Veo que la forma básica se puede lograr con menos de doscientas horas de interacción de máquina. Sé que el principal cambio externo, aparte de la piel y los ojos, consiste sólo en la adición de agallas a la forma humana, pero me parece que ese tiempo de interacción es demasiado corto. Cuestiono la precisión del proceso.

Capman sonrió y asintió con un gesto de la cabeza.

—Una sagaz observación, Jacob. Yo pensé lo mismo al releer la petición.

Richter se sintió halagado por el comentario de Capman.

—Sin embargo —continuó Capman—, ahora creo que el enunciado es preciso. Este solicitante parece haber hecho un hallazgo muy novedoso. Como usted sabe, una forma suele ser más fácil de alcanzar cuando se corresponde con alguna otra que esté incluida en nuestra historia genética.

Richter asintió vigorosamente.

—Sí, por cierto. Siempre he pensado que esa es la razón por la cual las formas de ave resultan tan difíciles. ¿Sugiere usted que el solicitante ha desarrollado una forma que se relaciona con nuestra propia ascendencia?

—Eso creo. Más aún, en su solicitud señala un nuevo uso del cambio de formas. Como el número de horas de interacción de máquina parece correlacionarse directamente con la cercanía de una forma a la herencia genética humana, podríamos explorar nuestra historia remota a través de la perturbación sistemática de formas. Cuando sospechamos que una nueva forma está emparentada con el linaje de nuestra especie, debemos buscar las perturbaciones que reducen el tiempo de interacción de máquina. Esos cambios nos llevarán más cerca de nuestra senda evolutiva. Así, este solicitante no sólo ha contribuido a la actual ciencia de la metamorfosis, sino que nos ha dado una nueva herramienta para examinar nuestra herencia evolutiva.

Hubo cuchicheos excitados alrededor de la mesa. Capman rara vez hacía comentarios personales sobre una petición. Dejaba que el comité realizara sus propias evaluaciones y recomendaciones. Sus elogios tenían peso. La nueva forma fue rápidamente aprobada, y el eufórico solicitante recibió las felicitaciones formales del comité.

Se fue flotando de alegría, y por buenas razones. La adopción de sus formas por parte de la CEB, como Programas Tipo 1, lo convertía instantáneamente en millonario, tanto en riyals terrícolas como en los nuevos dólares de la FEU.

En cuanto se fue el solicitante, Capman volvió a imponer orden.

—Por hoy hemos concluido con el examen de peticiones. Pero hay un asunto de excepción que quiero analizar con ustedes antes de irnos. No podemos resolverlo ahora, pero quiero que ustedes lo analicen durante estas semanas, antes de nuestra próxima reunión.

Hizo una seña a una secretaria, quien le entregó una pila de carpetas delgadas. Capman las distribuyó entre los miembros del comité.

—Estas contienen algunos detalles de una petición excepcional que recibimos la semana pasada. No ha pasado por el proceso de selección convencional porque tras echarle un vistazo decidí que la analizáramos directamente en este comité. Tiene un promedio de vida cercano al 1,3.

Hubo un repentino silencio. Los miembros del comité que estaban ordenando sus papeles para irse se quedaron quietos y miraron a Capman.

—El solicitante no enfatiza esto —continuó Capman—, pero el uso constante de esta forma podría aumentar la expectativa de vida promedio a casi un siglo y medio. La apariencia de la forma es normal en lo exterior. Los cambios se producen principalmente en la médula oblonga y las glándulas endocrinas.

En el otro extremo de la mesa, Richter volvió a levantar la mano.

—Señor presidente, recomiendo gran cautela para hacer comentarios sobre esta forma fuera de este comité. No sabemos cómo reaccionaría el público ante la probabilidad de aumentar la expectativa de vida en un treinta por ciento. Se crearía un caos.

Capman asintió.

—A eso iba a referirme. Y hay otra razón más por la cual debemos encarar esta forma con sumo cuidado. Como muchos de ustedes saben, también trabajo como consultor y asesor técnico de los coordinadores generales. Poniéndome en ese papel, esta solicitud casi me preocupa. El uso difundido de cualquier forma con un promedio de vida tan alto podría elevar la población de la Tierra a más de veinte mil millones de habitantes. No podríamos resistir semejante nivel. Si Dolmetsch está en lo cierto, ya estamos llegando al límite absoluto de equilibrio demográfico.

Cerró su libreta.

—Por otra parte, no sé si tenemos derecho a anular una petición con tales argumentos. Supuestamente el solicitante conoce sus derechos legales. Me gustaría tener la opinión de ustedes el mes que viene, cuando todos hayan tenido tiempo de reflexionar. Se levanta la sesión.

Se despidió de los participantes con una sonrisa, recogió sus papeles y salió deprisa. Cuando se marcharon los demás miembros del comité, los secretarios se quedaron para ordenar y comparar sus notas. El más joven examinó sus grabaciones y las comparó con la transcripción escrita.

—Tengo una aceptación directa, dos aceptaciones condicionales sujetas a nuevas verificaciones, dos a ser continuadas con becas de investigación. Si mi cuenta es correcta, nos quedan quince rechazos.

—De acuerdo. Es curioso, pero los porcentajes siempre parecen ser iguales, no importa cuáles sean las peticiones. —La muchacha rubia intentó agitar las pestañas y fruncir los labios. Obtener la forma exterior de las variaciones Marilyn era bastante fácil, pero las afectaciones requerían mucha práctica—. ¿Cómo me ha salido?

—No está mal. Estás mejorando, pero aún no lo has logrado. Te avisaré cuando sea perfecto. Oye, ¿crees que deberíamos tomar notas sobre las formas rechazadas? Hay por lo menos una que merecería un comentario.

—Lo sé. El solicitante que intentaba desarrollar una forma con ruedas. No sé qué pondríamos en las transcripciones. ¿«Risa generalizada y mal disimulada entre los miembros del comité»? Les costó bastante dominarse cuando ese hombre se puso a brincar y rodar por la habitación. Quizá sea mejor no decir nada. Me pregunto por qué alguien se toma tanto trabajo para ponerse en ridículo.

—Vamos, Gina, ambos sabemos por qué.

—Oh, tienes razón. El dinero siempre tiene ese efecto.

Desde luego.

¿Le gustaría ser rico, rico de verdad? ¿Por qué no desarrolla una nueva forma que cautive al público? Cada usuario le pagará una regalía…

Parecía fácil, pero no lo era. Todas las formas simples habían sido exploradas tiempo atrás. Los especialistas exploraban constantemente variaciones más exóticas y dificultosas. Cada proposición tenía que satisfacer los exigentes requisitos del comité de peticiones, y sólo una en un millón daba en el clavo.

La CEB le venderá un paquete experimental de bajo coste. Incluye todo lo que usted necesita para crear su propio programa de cambio de formas…

Pocos de los entusiastas que firmaban un contrato para experimentar con cambios de forma se molestaban en leer la letra pequeña: La CEB no se responsabiliza por expectativas de vida reducidas, daños físicos o realimentación físico-mental inestable resultante de experimentos en cambio deforma realizados con equipo de la CEB.

Para el individuo en un millón que tenía la inteligencia o la suerte de dar con una forma destinada al éxito, aún quedaba una trampa oculta: esa forma sólo se podía comercializar a través de la CEB. Las regalías se incluían en los precios de la CEB, y la compañía ganaba más dinero que el creador del producto.

Rara vez se publicaban las estadísticas. Experimentadores licenciados en cambio de forma: 1 500 000. Personas que habían llegado a millonarias gracias a la invención de nuevas formas: 146. Muertes anuales causadas por experimentos en cambio de forma: 78 000. Los experimentos en cambio de forma eran un negocio arriesgado. Los secretarios no lo advertían, pero en la selección final ellos sólo veían a los más escogidos: los que aún podían hablar y caminar. Menos de uno de cada cincuenta llegaba al comité. Muchos de los fracasados terminaban en los bancos de órganos.

—Tendríamos que incluir una síntesis de la propuesta sobre el test de humanidad, Gina.

—Supongo que sí. Bosquejé una breve declaración mientras ellos debatían. ¿Qué te parece esto? «La propuesta de que el test de humanidad se realizara a los dos meses, y no a los tres meses, quedó pendiente de los nuevos resultados».

—Creo que se requieren más detalles. El doctor Capman señaló el revuelo que el actual test de humanidad causó entre los grupos religiosos cuando se introdujo. La CEB tuvo que demostrar su éxito en cien mil casos experimentales antes de que el consejo pudiera aprobarlo.

El joven secretario examinó rápidamente sus registros.

—¿Por qué no usamos esta cita textual de Capman? «El test de humanidad sigue siendo controvertido. A menos que ahora se analice una muestra igualmente amplia, demostrando que los resultados de dos y tres meses son idénticos, no se podrá tener en cuenta la propuesta».

Ambos eran demasiado jóvenes para recordar los grandes debates sobre el test de humanidad. ¿Qué era un humano? La respuesta había evolucionado despacio y se había tardado años en enunciarla con claridad, pero era bastante simple: una entidad era humana siempre y cuando pudiera lograr cambios de forma deliberados mediante los sistemas de realimentación biológica. La definición había prevalecido sobre el angustiado llanto de millones —miles de millones— de padres encolerizados.

La edad para el test se había reducido gradualmente: un año, seis meses, tres meses. Si la CEB se salía con la suya, la edad pronto sería de dos meses. Había una alta pena por no aprobar el test —la eutanasia—, pero la resistencia se había desvanecido poco a poco ante la implacable presión demográfica. No había recursos para alimentar niños que no podrían tener una vida normal. En los bancos nunca escaseaban los órganos infantiles.

Gina había apagado el grabador. Se acomodó el pelo rubio con el brazo torneado y echó una mirada provocativa a su compañero.

—Aún no das en el clavo —dijo él, críticamente—. Deberías bajar los párpados un poco más, y fruncir mejor el labio inferior.

—Demonios, es difícil. ¿Cómo sabré que lo estoy haciendo bien?

Él recogió su grabador.

—No te preocupes. Ya te lo he dicho. Lo sabrás por mi reacción.

—Debería probar con el doctor Capman… Él sería la prueba definitiva, ¿no crees?

—Imposible. Sabes que él sólo vive para su trabajo. No creo que le queden más de dos minutos libres por día. Pero oye —añadió, bromeando sólo a medias—, si esa forma tiene un índice hormonal demasiado alto, yo podría ayudarte.

La respuesta de Gina no estaba incluida en la base de datos convencional de la forma Marilyn.

Los indicadores de los tanques parpadeaban despacio. Sólo se oía el zumbido de los conductos de aire y los tubos alimentarios, y el chasquido de las válvulas de presión de los tanques. La figura solitaria que estaba sentada ante la consola volvió a mirar las lecturas de situación.

Había sido necesario abortar el fallido experimento del undécimo puesto. De nuevo el dolor, la pérdida de un viejo amigo. ¿Cuántos más? Afortunadamente, el sustituto andaba muy bien. Quizá se estuviera acercando, quizá pudiera concretar el sueño de un siglo.

El hombre no había escogido su forma exterior a la ligera. Era adecuado que el mayor científico del siglo XXII rindiera un homenaje al gigante del siglo XX. ¿Pero cómo había sobrellevado su ídolo la culpa por Hiroshima y Nagasaki? Habría dado mucho por conocer ese secreto.

4

La inesperada pérdida de los datos que contenían esa identificación de hígado lo había acuciado toda la noche como un anuncio publicitario subliminal. Cuando Bey Wolf llegó a las oficinas de Control de Formas la perplejidad se le notaba en la cara. Cuando ambos se dirigieron juntos al Hospital Central, Larsen confundió el mal ceño de Wolf con irritación por su llamada de la noche anterior.

—Son sólo un par de horas más, Bey —dijo—. Luego tendremos pruebas directas.

Wolf reflexionó un instante, mordiéndose el labio.

—Tal vez, John —dijo al fin—. Pero no estés tan seguro. No sé por qué, pero cada vez que consigo un caso interesante algo lo echa a perder. ¿Recuerdas la Cúpula del Placer?

Larsen asintió en silencio. Había sido un caso difícil, y ambos habían estado a punto de renunciar por él. En la Antártida se realizaban cambios de forma ilegales para estimular los ahitos apetitos sexuales de figuras políticas de primer orden. A partir de un segmento de piel de ofidio hallado en Madrid, Wolf y Larsen habían seguido el rastro poco a poco. Se acercaban a la revelación final cuando de pronto la oficina central les quitó el caso. El asunto se había silenciado y olvidado. Debía de haber jugadores muy importantes en esa partida.

Mientras las aceras móviles los trasladaban hacia el hospital, ambos sentían un creciente abatimiento. Era una reacción natural ante el entorno. A medida que la pátina azul de las paredes blindadas de la parte más nueva de la ciudad se volvía menos frecuente, los edificios aparecían lúgubres y derruidos. Los habitantes se movían con mayor sigilo, y la mugre y los desechos se volvían evidentes. El Hospital Central se erguía al borde de la Ciudad Vieja, donde la riqueza y el éxito eran reemplazados por la pobreza y el fracaso. Buena parte del mundo no podía costearse los programas y el equipo de la CEB. En las profundidades de la Ciudad Vieja, las viejas formas de la humanidad convivían con los peores fracasos que habían sobrevivido a los experimentos de cambios de forma.

La mole del hospital se alzó al fin frente a ellos. El viejo edificio de piedra gris parecía una maciza fortaleza destinada a proteger la ciudad nueva de la Ciudad Vieja. Dentro del hospital, los primeros hallazgos de la CEB se habían sometido a aplicaciones prácticas —mucho tiempo atrás, antes de la caída de la India—, pero la importancia de la tarea del hospital aún persistía en la memoria humana. Todos los intentos de derribarlo para reemplazarlo por un edificio nuevo habían fallado. Era casi un monumento al progreso del cambio de forma.

En el vestíbulo principal los dos hombres se detuvieron a mirar alrededor. El hospital funcionaba con el ritmo frenético y la implacable organización de un hormiguero. Las pantallas que había frente al recepcionista fluctuaban constantemente con todos los colores del arco iris, como las consolas del centro de control de un puerto espacial.

El joven sentado ante los controles ignoraba las pantallas. Estaba enfrascado en la lectura de un grueso libro de cubiertas azules, y había sintonizado las consolas en interrupción por audio por si se requería su atención. Alzó los ojos sólo cuando Wolf y Larsen se plantaron frente a él.

—¿Necesitan ayuda? —preguntó.

Wolf asintió y lo miró atentamente. La cara, que ahora no estaba vuelta hacia las páginas del libro, le resultó de pronto conocida, aunque de un modo impersonal. Nunca había visto a ese hombre en persona, pero sí en una holografía.

—Tenemos una cita con el doctor Morris del Departamento de Trasplantes —dijo Larsen—. Lo llamé temprano por la mañana a propósito de ciertas pruebas de identificación. Nos dijo que viniéramos a las diez, pero llegamos antes.

Mientras Larsen hablaba, Wolf se las había ingeniado para echar un vistazo al libro que estaba apoyado en el escritorio. Hacía tiempo que no veía a nadie leyendo un volumen encuadernado. Miró las páginas abiertas; muy viejas, a juzgar por el aspecto, y probablemente hechas de pulpa de madera procesada. Bey leyó el título palabra por palabra, con cierta dificultad porque la página estaba al revés: La trágica historia del doctor Fausto, de Christopher Marlowe. De pronto pudo redondear la asociación. Miró de nuevo al empleado, que había cogido una guía electrónica, había pulsado unas teclas y se la había dado a Larsen.

—Siga las instrucciones a medida que aparezcan. Este aparato lo llevará hasta el consultorio del doctor Morris. Devuélvame la guía al salir, por favor. Para regresar aquí, apriete RETORNO y lo guiará hasta el vestíbulo principal.

Mientras Larsen cogía la guía, Wolf se inclinó sobre el escritorio y preguntó:

—¿William Shakespeare?

El recepcionista lo miró asombrado.

—Vaya, así es. Pero ni un visitante de cada diez mil me reconoce. ¿Cómo lo ha sabido? ¿Es usted poeta o dramaturgo?

Wolf meneó la cabeza.

—Me temo que no. Sólo un estudioso de la historia, y muy interesado en rostros y formas. Supongo que usted recibe una realimentación positiva de esa forma, de lo contrario no la usaría. ¿Le ha servido?

El recepcionista arrugó el ceño reflexivamente, luego se encogió de hombros.

—Es demasiado pronto para saberlo. Me gustaría pensar que da resultado. Pensé que valía la pena intentarlo, aunque sé que los teóricos del cambio de forma son escépticos. A fin de cuentas, los atletas usan las formas corporales de viejas estrellas como modelo. ¿Por qué el mismo método no iba a servirle a un artista? Fue complicado hacer el cambio, pero he decidido conservar la forma al menos por un año. Si para entonces no observo ningún progreso en mi trabajo, volveré a mi forma anterior.

—¿Por qué no conserva la que tiene? —dijo el sorprendido Larsen—. La forma que tiene ahora es buena. Es…

Calló de repente al recibir un puntapié de Bey por debajo del escritorio. Miró a Wolf un segundo, luego se volvió al recepcionista.

—Lo lamento —dijo—. Estoy un poco indiscreto esta mañana.

El recepcionista lo miró entre divertido y embarazado.

—No se disculpe —dijo—. Sólo me sorprende que ustedes se dieran cuenta. ¿Es tan obvio?

Se miró el cuerpo con desánimo.

Bey agitó la mano.

—En absoluto —dijo con voz tranquilizadora—. No olvide que somos de la Oficina de Control de Formas. Es nuestro trabajo. Nos fijamos en las formas más que otras personas. Me di cuenta por los modales de usted. Aún no se ha adaptado del todo, y se portaba más como mujer que como hombre.

—Supongo que aún no estoy del todo acostumbrada a la forma masculina. Es más difícil de lo que parece. Una se acostumbra a las partes adicionales y las partes faltantes en pocas semanas, pero las relaciones humanas lo embarullan todo. Algún día, cuando tengan unas horas libres, les contaré cosas acerca de las adaptaciones de mi vida sexual. Para otros resultan divertidas y ahora, incluso yo las tomo a risa aunque en su momento no les veía la gracia.

La curiosidad de Wolf era muy amplia y a menudo superaba su sentido de la discreción. No pudo evitar una pregunta.

—Las personas que lo han intentado suelen decir que prefieren la forma femenina. ¿Está usted de acuerdo?

—Hasta ahora sí. Todavía estoy aprendiendo a controlar la forma masculina, pero no veo el fruto en mis escritos. Me agradará mucho recobrar mi forma anterior.

Hizo una pausa para mirar el panel, donde luces amarillas y violetas parpadeaban frenéticamente.

—Me gustaría hablar con ustedes acerca de su trabajo, pero ahora tengo que atender el panel. Hay una cinta transportadora atascada en el octavo nivel, y allí no hay mecánicos. Tendré que pedir un par de máquinas a Partenogénesis, que está dos pisos más abajo. —Empezó a pulsar teclas en el control—. Vayan adonde les indica la guía —dijo, ya totalmente absorto en su problema.

—Allá vamos. Buena suerte con sus escritos —dijo Wolf.

Se dirigieron hacia los ascensores. Mientras subían al quinto piso, Larsen vio una vaga sonrisa en el delgado rostro de Wolf.

—Vamos, Bey, ¿de qué se trata? Sólo pones esa cara cuando algo te divierte.

—Oh, nada importante —dijo Wolf, aunque aún estaba muy complacido consigo mismo—. Al menos, espero que no sea importante para nuestro amigo el recepcionista. Me pregunto si sabrá que durante mucho tiempo se han esgrimido teorías afirmando que, aunque la cara que él tiene perteneció a Shakespeare, las obras fueron escritas por otra persona. Quizás haría mejor en adoptar la forma de Bacon.

Bey Wolf era un individuo agradable, pero sólo celebraba las bromas complicadas. Aún parecía complacido consigo mismo cuando llegaron a la oficina del director de trasplantes. Un pequeño detalle que no le había mencionado a John Larsen era que varias teorías sostenían que las obras de Shakespeare habían sido escritas por una mujer.

—El hígado pertenecía a una obrera hidropónica de veinte años. Un accidente laboral le destrozó el cráneo.

El doctor Morris, delgado, intenso y desaliñado, extrajo la respuesta que acababa de leer de la máquina y se la entregó a John Larsen, quien la miró incrédulamente.

—¡Imposible! Ayer los tests de identificación daban un resultado muy distinto. Tiene que haber un error, doctor.

Morris meneó la cabeza.

—Usted vio todo el procedimiento. Estaba allí cuando hicimos la microbiopsia del hígado trasplantado. Usted me vio preparar el espécimen y someter la muestra al análisis de cromosomas. Usted vio el cotejo informático. Señor Larsen, aquí no hay otros pasos ni otras posibles fuentes de error. Creo que usted tiene razón, hubo una equivocación… la del estudiante que le pasó el informe.

—Pero me dijo que lo hizo tres veces.

—Entonces se equivocó tres veces. Repetir un error no es nada nuevo. Confío en que usted no haga lo mismo.

Larsen se sonrojó de furia y turbación. El pálido y demacrado Morris sentía fastidio ante lo que le parecía un desconsiderado derroche de su valioso tiempo. Wolf intervino para aplacar los ánimos.

—Hay algo que me intriga —dijo—. ¿Por qué usó usted un trasplante, doctor Morris? ¿No habría sido más fácil recrear un hígado sano, usando las máquinas de biorrealimentación y un programa adecuado?

Morris se aplacó. No parecía asombrarle que un especialista en cambio de forma hiciera una pregunta tan ingenua.

—Normalmente usted tendría razón, señor Wolf. Usamos trasplantes por dos razones. A veces el órgano original ha sufrido lesiones tan graves y repentinas que no tenemos tiempo para usar los programas de reproducción de órganos. En general es una cuestión de celeridad y comodidad.

—¿Se refiere usted al tiempo de convalecencia?

—Exactamente. Si yo le doy un hígado nuevo a partir de un trasplante, usted pasa un máximo de cien horas trabajando con las máquinas de realimentación. Tiene que adaptar sus reacciones inmunológicas y su equilibrio químico, y eso es todo. Con suerte, podría arreglarse con cincuenta horas de interacción. Si usted quiere regenerar un hígado nuevo, y no está dispuesto a esperar una regeneración natural (lo cual ocurriría eventualmente, en el caso del hígado), tiene que someterse a mil horas de trabajo con las máquinas.

Wolf asintió.

—Eso tiene sentido. ¿Pero no examinó usted la identificación de ese hígado antes de iniciar la operación?

—El sistema no funciona así. —Morris fue hasta una pantalla de pared y activó un gráfico del flujo operativo del hospital—. Lo entenderá mejor si lo sigue aquí. Cuando se reciben los órganos de los donantes, un humano los registra en este punto. Luego, como usted ve, el ordenador se hace cargo. Organiza las pruebas para determinar la identificación, registra los rasgos físicos del donante y el órgano, determina el sitio donde se lo almacenará y demás. Toda esa información va a los bancos de datos permanentes. Luego, cuando necesitamos un órgano, como un hígado, el ordenador compara la información acerca del tipo físico y la condición del paciente con los datos sobre todos los órganos disponibles. Escoge el órgano más adecuado para la operación. Después del registro inicial, todo es automático, así que nunca confirmamos la identificación.

Se apartó de la pantalla y miró inquisitivamente a Wolf, que aún reflexionaba.

—Eso significa, doctor, que en los bancos nunca hay órganos que no se hayan identificado en el momento de la recepción.

—Si son adultos. Desde luego, hay muchos órganos infantiles que no se identifican. Todo aquello que no haya aprobado el test de humanidad no recibe identificación. El ordenador crea otro archivo en el banco de datos para asentar la información sobre esos órganos.

—Conque sí es posible que un hígado esté en los bancos de órganos sin tener identificación.

—Un hígado de bebé, después de haber suspendido el test de humanidad. Mire, señor Wolf, sé adónde va usted, y le aseguro que no dará resultado. —Morris se acercó a la mesa y se sentó, enfrentado a Wolf y Larsen. Se acarició la larga mandíbula con la mano y miró el reloj—. Aunque estoy muy ocupado, les explicaré qué ocurre con este caso. La paciente que recibió el hígado, como usted mismo vio, era una mujer adulta y joven. El hígado que usamos estaba totalmente desarrollado, o casi. Lo vi yo mismo en el momento de la operación. Desde luego no venía de un bebé, y nunca usaríamos órganos infantiles excepto para operar niños.

Wolf se encogió de hombros con resignación.

—Eso es todo, entonces. No le haremos perder más tiempo. Lamento la molestia, pero tenemos que hacer nuestro trabajo.

Se levantaron para irse. No habían llegado a la puerta cuando un hombre canoso entró y saludó a Morris.

—Hola, Ernst —dijo—. No quiero interrumpir. En la lista de visitantes vi que tenías a gente de Control de Formas, así que pasé a ver qué ocurría.

—Estaban por irse —dijo Morris—. El señor Wolf y el señor Larsen. Les presento a Robert Capman, director del Hospital Central. Esta es una visita inesperada. Según el horario, esta mañana tienes una reunión con el Comité de Construcción y Edificios.

—En efecto. Iba hacia allá. —Capman clavó en Wolf y Larsen una mirada rápida y penetrante—. Espero, caballeros, que hayan obtenido la información que buscaban.

Wolf sonrió y se encogió de hombros.

—No era lo que esperábamos conseguir. Me temo que llegamos a un callejón sin salida.

—Lamento saberlo. —Capman también sonrió—. Si les sirve de consuelo, eso ocurre aquí todo el tiempo.

De nuevo clavó en Wolf y Larsen esa mirada fría y deliberada. Bey aguzó la atención. Estudió a Capman unos segundos, hasta que Capman señaló la pantalla de la pared con la cabeza y agitó la mano para despedirse.

—Tengo que irme. Debo hablar ante el comité dentro de cuatro minutos.

—¿Problemas? —preguntó Morris.

—Lo de siempre. Una nueva propuesta para derribar el Hospital Central y ponernos en el cinturón verde, lejos de la parte sórdida de la ciudad. Por si te interesa, emitirán la audiencia en circuito cerrado, por el canal veintitrés.

Dio media vuelta y se fue deprisa. Wolf enarcó las cejas.

—¿Siempre tiene tanta prisa?

Morris asintió.

—Siempre. Tiene una asombrosa capacidad de trabajo. La mejor combinación de teórico y experimentador que he conocido jamás. —Parecía haberse recobrado totalmente de su irritación—. No sólo eso. Tendrían que ver ustedes cómo sabe manejar un comité difícil.

—Me gustaría. —Wolf optó por aceptar la propuesta literalmente—. Siempre que a usted no le moleste que nos quedemos aquí a ver la emisión. Y algo más acerca del hígado —añadió con tono deliberadamente informal—. ¿Qué ocurre con los niños que aprueban el test de humanidad pero tienen alguna deformidad física? Usted mencionó que usan órganos infantiles cuando operan niños. ¿Los toman de los bebés que no aprueban el test?

—Habitualmente. ¿Pero a qué viene la pregunta?

—¿No es cierto que a veces ustedes cultivan los órganos que necesitan, en un medio ambiente artificial, hasta que alcanzan el tamaño requerido para el niño ?

—Tratamos de completar los trabajos de reparación antes de que los niños caminen o hablen. Más aún, comenzamos el trabajo apenas concluyen los tests de humanidad. Pero está usted en lo cierto; a veces cultivamos el órgano de un niño hasta darle el tamaño requerido, y lo hacemos a partir de material reprobado en los tests de humanidad. Sin embargo, todo eso se hace en el Hospital de Niños, en el lado oeste. Allí tienen máquinas de realimentación de tamaño especial. Además preferimos hacerlo allí por razones de control. Como usted sabe, hay penas muy severas por permitir que alguien use una máquina de biorrealimentación si tiene entre dos y dieciocho años… excepto, desde luego, para tareas de reparación médica, las cuales se realizan bajo supervisión estricta. Preferimos que aquí no haya niños, para impedir todo acceso accidental al equipo de cambio de forma.

Morris se volvió hacia la pantalla y pulsó el selector de canales.

—Admiro su perseverancia, señor Wolf, pero le aseguro que no lo llevará a ninguna parte. ¿Por qué enfatiza tanto la cuestión de los niños?

—Había otro dato en el informe de Luis Rad-Kato, el estudiante. Dice que no sólo sometió ese hígado a una prueba de identificación, sino a una prueba de edad. Determinó una edad de doce años.

—Pero eso no demuestra que él sepa lo que está haciendo. Aquí no se usan órganos de donantes infantiles. Ese trabajo se realiza en el Hospital de Niños. El comentario que le hizo usted a Capman fue atinado: ha llegado a un callejón sin salida. Le aconsejo que dedique su tiempo a otra cosa.

Mientras hablaba, el canal veintitrés cobró vida en la pantalla. Los tres hombres callaron para mirar.

—Por opción personal, uso la forma de la madurez temprana.

En los pocos minutos transcurridos desde que se habían marchado del Departamento de Trasplantes, Capman había encontrado tiempo para quitarse el uniforme del hospital y ponerse un traje. Los miembros del comité también usaban atuendos parecidos. La mayoría de ellos parecían hombres de negocios.

—Sin embargo —continuó Capman—, soy bastante viejo… mucho más que todos ustedes. Afortunadamente, soy de linaje longevo, y espero tener por lo menos veinte años productivos por delante. También tengo la suerte de contar con una buena memoria, lo cual da vividez a mis experiencias. Hoy deseo ofrecerles el beneficio de dicha experiencia.

—En plena pompa —murmuró Morris—. Nunca actúa con esa presuntuosidad cuando trabaja en el hospital. Conoce a su público.

—Quizá mi edad exacta sea irrelevante —continuó Capman—, pero aún recuerdo los días en que Lucy está en el agua no era una canción de cuna.

Hizo una pausa para permitir que el público manifestara su sorpresa. Larsen se volvió hacia Wolf.

—¿Cuándo fue eso, Bey?

Wolf parecía sorprendido.

—Si no me equivoco, hace casi un siglo. Sé que fue hace más de noventa años.

Wolf miró con creciente interés al hombre de la pantalla. Capman era viejo de veras. Lucy está en el agua, al igual que la muy anterior Ring-a-Ring-a-Rosy, hablaba de un hecho real. No de la peste negra, como en la otra canción infantil, sino de la matanza de Lucy, cuando los integrantes de la Liga por la Libertad de Alucinógenos —los lucies— habían arrojado drogas en los tanques de suministro de agua de las principales ciudades. Casi mil millones de personas habían muerto en el caos que se produjo mientras la hambruna, la contaminación, la epidemia y las insensatas batallas cobraban su tributo. En cuatrocientos años, era el único momento en que la población había dejado de aumentar, aunque había durado poco.

—Recuerdo los tiempos —continuó Capman— en que el cambio de forma cosmético era desconocido y el cambio de forma médico era aún difícil, peligroso y caro; cuando se tardaban meses de duro trabajo en lograr un cambio que hoy efectuamos en semanas o días; cuando aún se usaban las huellas digitales y de voz como forma legal de identificación, porque la ley aún no había aceptado el hecho elemental de que un hombre a quien le puede crecer un brazo nuevo puede alterarse la laringe o las yemas de los dedos.

Wolf frunció el ceño. El público al que se dirigía Capman parecía tragar el anzuelo, pero Wolf estaba casi seguro de que el orador se permitía ciertas licencias poéticas. Los primeros desarrollos a que se refería Capman habían comenzado aun antes de los lucies. En cierto sentido, se remontaban al siglo XIX, con los primeros experimentos sobre la regeneración de miembros en los anfibios. Muchos animales inferiores tenían la capacidad de regenerar los miembros perdidos. Un hombre no. ¿Por qué?

Nadie pudo responder a esa pregunta hasta que dos especialidades ya maduras y desarrolladas se unieron de manera sorprendente en la década de 1990: la realimentación biológica y el control computerizado de tiempo real.

En la década de 1960 ya se sabía que un humano podía usar dispositivos de realimentación para influir sobre su sistema nervioso autónomo, al extremo de modificar el ritmo de las ondas eléctricas del cerebro. Al mismo tiempo, se habían desarrollado instrumentos controlados por ordenadores, lo cual permitía la realimentación electrónica de señales computerizadas en forma continua y en tiempo real. Ergan Melford había tomado esas dos herramientas básicas y las había hecho trabajar juntas.

Al principio se habían producido éxitos menores, como el reemplazo del cabello y los dientes perdidos. Después de esos comienzos primitivos, los progresos habían sido lentos pero constantes. Al reemplazo de yemas dactilares perdidas pronto siguieron programas para la corrección de disfunciones congénitas, para el tratamiento de enfermedades y para el control de los aspectos degenerativos de la vejez. Eso habría sido suficiente para la mayoría, pero Ergan Melford había visto más allá. Al fundar la Corporación de Equipos Biológicos ya había definido sus objetivos a largo plazo.

El alboroto empezó cuando Melford publicó su primer catálogo general. Se ponían en venta programas que permitían al usuario aplicar el equipo de realimentación biológica para modificar su apariencia: y todos, como bien sabía Melford, querían ser más altos, más bajos, más apuestos o más proporcionados. De pronto se podían comprar programas de cambio de forma para permitir que los hombres y mujeres fueran lo que deseaban ser. Y la empresa de equipos biológicos CEB, propiedad de Ergan Melford en un setenta y cinco por ciento, tenía el monopolio del equipo y los programas, además de las patentes.

En la pantalla, Capman continuaba con su argumentación.

—Yo recuerdo algo que la mayoría de ustedes no recuerdan: los extraños resultados de los primeros días de experimentación en cambio de forma. Eso fue antes de que se definiesen y comprendieran las formas ilegales. Vimos monstruos sexuales, deformaciones físicas, todas las represiones de una generación liberadas en un gran diluvio.

»Ustedes no recuerdan cómo eran las cosas antes de que hubiera una Oficina de Control de Formas. Yo lo recuerdo bien. Era un caos.

Larsen notó que Morris lo miraba.

—En nuestra oficina no estamos lejos del caos. Aún vemos las formas más extravagantes que se puedan imaginar. Supongo que la política actual consiste en sacar el caos de las calles y llevarlo a la Oficina de Control de Formas.

Wolf le pidió silencio, temiendo que Larsen se pusiera a contar anécdotas de la oficina. Capman seguía en la pantalla, construyendo su persuasivo edificio lógico. Tenía gran presencia y convicción. Bey empezaba a comprender el respeto y la reverencia con que Morris y otras personas del hospital hablaban del director.

—Recuerdo todas estas cosas de manera personal, no de oídas. Tal vez ustedes, como miembros de este comité, se pregunten qué tiene que ver todo esto con la propuesta de derribar el Hospital Central y edificar nuevas instalaciones en las afueras de la ciudad. Tiene mucho que ver con ello. En cada uno de los episodios que he mencionado, este hospital, el Hospital Central, este singular edificio, desempeñó un papel clave y crucial. Para la mayoría de la gente este edificio es un monumento al pasado del desarrollo del cambio de forma. Buena parte de ese pasado ha sido inquietante y aterrador, pero debemos recordarlo. Si olvidamos la historia, quizá tengamos que repetirla. ¿Qué mejor recordatorio de nuestro espinoso pasado que la presencia continua de este edificio como centro activo de trabajo? ¿Qué mejor garantía de que el cambio de forma está bajo control y se maneja con prudencia?

Capman hizo una larga pausa y miró a los miembros del comité, enfrentando la mirada de cada hombre y mujer como pidiendo respaldo.

—Concluiré diciendo algo más —dijo—. Para mí, la idea de eliminar semejante monumento al progreso humano es impensable. Por mi parte, no me agradaría trabajar en ningún otro edificio. Gracias.

Capman había ordenado sus papeles y había saludado con un gesto. Ya salía de la sala cuando estallaron los aplausos.

—Ese fue el golpe de gracia —dijo Morris, que también parecía dispuesto a aplaudir—. Me preguntaba si se atrevería a decirlo. Los del comité tiemblan ante la posibilidad de que Capman renuncie si van demasiado lejos. No se atreverán a insistir porque sufrirían presiones de todas partes.

Obviamente había olvidado su irritación con Wolf y Larsen, y cuando se disponían a irse, aseguró a Wolf que colaboraría con él si surgía alguna novedad. Se despidieron cortésmente, pero una vez fuera del hospital manifestaron sus verdaderos sentimientos.

—Tokhmir! ¿Qué hacemos ahora, John? Eso no nos llevó a ninguna parte.

—Lo sé. Supongo que tendremos que desistir. Rad-Kato cometió un error, y lo hemos seguido hasta el final. ¿No te parece?

—Casi. Lo único que aún no puedo tragar es lo de anoche, la pérdida de esos datos. Es demasiada mala suerte. Admito que las coincidencias son inevitables, pero prefiero examinarlas bien antes de aceptar que sólo se trata del azar. Hagamos un intento más. Llamemos de nuevo a Rad-Kato cuando regresemos a la oficina.

5

—Estoy seguro, señor Larsen. —El estudiante de medicina era joven y obviamente se sentía incómodo, pero su holoimagen mostraba una mandíbula firme y ojos enérgicos—. A pesar de lo que haya dicho el doctor Morris, cuyas opiniones creo adivinar, le aseguro que no cometí un error. La identificación que le di ayer era correcta. Además puedo probarlo.

Larsen frunció los labios y miró a Wolf, que estaba de pie a un lado.

—Lo lamento, Luis, pero ya lo revisamos todo en detalle. En nuestra presencia, sometieron el hígado de la paciente que recibió el trasplante a una microbiopsia. Estábamos allí, y presenciamos cada etapa del proceso. Encontramos otra identificación, y está en los archivos del banco central de datos.

Rad-Kato se sorprendió, pero se negó a ceder.

—Quizá se hayan equivocado de paciente, o quizás ellos cometieron un error.

—Imposible, Luis. —Larsen meneó la cabeza—. Te digo que presenciamos todo el procedimiento.

—Aun así, puedo demostrar que tengo razón. Verá usted, no mencioné esto anoche porque no creí que tuviera importancia, pero quería realizar un análisis de enzimas de la muestra que tomé, además de hacer la identificación cromosómica. No tuve tiempo para hacer todo el trabajo anoche. Así que guardé parte de la muestra en el refrigerador del hospital. Iba a terminar el trabajo esta noche.

Wolf aplaudió exaltado.

—¡Eso es, John! Era hora de tener un respiro. Hasta ahora sólo hemos tenido mala suerte con este asunto. Mira —le dijo a Rad-Kato—, ¿puedes quedarte donde estás hasta que lleguemos allí? Necesitamos parte de esa muestra.

—Claro. Estoy en Fertilidad. Pediré al recepcionista que los envíe a este departamento.

—No, no hagas eso. No digas a nadie, ni siquiera a tu madre, que tienes esa muestra. No hagas nada que sugiera que Control de Formas está interesado en ella. Alguien estará allí dentro de veinte minutos.

Wolf cortó y se volvió a Larsen.

—John, ¿puedes ir allí y traer la muestra de tejido? Trae también a Rad-Kato y haremos la prueba en nuestras propias instalaciones. Yo iría contigo, pero empiezo a tener ciertas ideas sobre lo que está ocurriendo. Necesito ir a un terminal y trabajar con los ordenadores. Si estoy en lo cierto, alguien se ha movido muy deprisa en las últimas veinticuatro horas. Quiero averiguar quién es.

Larsen aún no se había ido cuando Wolf ya se había sentado ante el terminal para invocar archivos de datos. Sería un trabajo largo y tedioso aunque estuviera en lo cierto… sobre todo si estaba en lo cierto. Aún se abría paso a través de las marañas de programación que protegían los archivos de toda interferencia exterior cuando Larsen regresó con los nuevos resultados. Rad-Kato tenía razón. No había cometido errores en su análisis anterior; la identificación del hígado no se correspondía con nada que constara en el banco central de datos. Wolf asintió satisfecho, agitó la mano y continuó su lenta y penosa búsqueda.

En las dieciocho horas siguientes se levantó de la silla una sola vez, para ir al botiquín del cuarto de baño y tragar cortamina suficiente para mantenerse despierto y despejado toda la noche. No sería tan malo. Volvía a sentir ese cosquilleo de excitación y ansiedad. Eso ayudaría más que las drogas.

En el laboratorio subterráneo clandestino que había a cinco kilómetros de la oficina de Wolf, dos luces rojas parpadearon en la sección de control mientras sonaba un zumbido suave e intermitente. Cuando el hombre solitario sentado a la consola invocó los mensajes de monitorización, la inferencia fue fácil. Se estaban utilizando ciertas secuencias para interrogar los archivos de datos médicos centrales. Los programas que él usaba para tales averiguaciones tenían más de cinco años y nunca habían sido invocados. Dio gracias por su espíritu previsor.

Había otra táctica disponible, pero quizá sólo sirviera para demorar las cosas, y no demasiado. La figura de chaqueta blanca suspiró y canceló los mensajes del monitor. Era el momento que había previsto, el punto en que una fase terminaba y otra empezaba. Necesitaba llamar a Ciudad Tycho para acelerar la transición. Afortunadamente, el hombre que necesitaba había regresado a la Luna.

—Siéntate, John. Cuando oigas esto necesitarás estar apoyado en algo.

Wolf tenía ojeras y barba crecida. Se movía de aquí para allá. Estaba descalzo, y lo rodeaban pilas de impresos de ordenador. Larsen se acomodó en uno de los pocos lugares desocupados que había cerca del terminal.

—Por lo que veo, quien necesita apoyo eres tú. Por Dios, Bey, ¿qué has estado haciendo? Parece que no hayas dormido en una semana. ¿Has trabajado sin parar?

—No es para tanto. Sólo un día. —Wolf se reclinó, exhausto pero satisfecho—. John, ¿qué pensaste cuando descubriste que Rad-Kato tenía razón?

—Estuve ocupado con otro caso todo el día de ayer y esta mañana, así que no pensé demasiado en ello. Llegué a sospechar que Morris había sustituido la muestra por otra. Cuanto más lo pensaba, más absurdo me parecía.

Wolf asintió.

—No seas tan exigente contigo mismo. Yo también lo sospeché. Ambos lo observábamos a él, así que era difícil ver cómo podría haberlo hecho, ni por qué. Por eso pensé en otra posibilidad. Empecé a preocuparme de nuevo por ese fallo informático y la pérdida de todos los archivos que necesitábamos la primera noche del caso. Hace dos días, ¿verdad?

De nuevo Wolf se reclinó en la silla.

—Parecen dos semanas —dijo—. De todos modos, usé el terminal para pedir las estadísticas sobre pérdida de registros médicos a causa de fallos de máquina. Allí tuve mi primera sorpresa. Había ochenta ejemplos. Eso significaba que la pérdida de datos médicos tenía un promedio diez veces mayor que la pérdida de otros datos.

—¿Quieres decir que los bancos de datos médicos son menos fiables que los demás, Bey? No parece plausible.

—De acuerdo, pero eso indicaban las estadísticas. Tampoco yo podía creerlo. Así que pedí las estadísticas médicas, año por año, yendo hacia atrás. Había una elevada pérdida de datos médicos todos los años, hasta que llegué a veintisiete años atrás. De pronto, la tasa de pérdida de datos médicos bajaba al nivel de todo lo demás.

Wolf se había levantado de la silla y caminaba por la atestada oficina.

—¿Cuál era la conclusión? Parecía que algunos registros médicos eran destruidos intencionadamente. Pedí al terminal una lista de las zonas específicas que se habían perdido en los registros médicos, año por año. El problema era, por definición, que la información sobre las zonas que faltan tenía que ser incompleta. De todos modos, obtuve lo que pude y traté de deducir cuáles eran los datos perdidos en los archivos.

Larsen meneó la cabeza dubitativamente.

—Bey, no parece un método muy fiable. No hay modo de confirmar las deducciones. Necesitarías una copia de los archivos que faltan, y han desaparecido para siempre.

—Lo sé. Sigue mi consejo, John, y nunca lo intentes. Es como tratar de deducir lo que piensa un hombre a partir de la forma de su sombrero. Es casi imposible, y sólo pude obtener generalidades. Obtuve cuatro referencias clave con veintidós horas de trabajo.

Calló para recobrar el aliento.

—Bien, aquí tienes un interesante tema de reflexión, John. ¿Alguna vez has oído hablar de proyectos de investigación con estos nombres: Proteo, Pez Con Pulmones, Jano y Regulación Temporal? ¿Puedes sugerir algo?

Larsen hizo una mueca y negó con la cabeza.

—No sé qué significan, pero te aseguro que nunca oí hablar de ellos.

—Bien, no me sorprende. Yo estoy en la misma situación. Obtuve los nombres yendo a los archivos que definen los contenidos de las zonas de datos, y preguntando luego por los archivos que faltan. Aparte de los nombres que descubrí, sólo averigüé otra cosa. Los cuatro tienen una característica común, el mismo investigador médico.

—¿Morris?

—No me habría sorprendido que fuera así, John. Pero es más alto: Capman. Creo que Robert Capman eliminó ciertos registros de los archivos y se las apañó para que la pérdida pareciera producto de un fallo. Te advertí que necesitarías estar sentado.

Larsen meneó la cabeza enérgicamente.

—No puede ser, Bey. No puede ser. Estás fuera de tus cabales. Capman es el director del hospital. Es lógico que su nombre figure en todas las referencias médicas.

—Claro que sí. Pero no es sólo el administrador de esos proyectos, John. Es el único investigador clave.

—Aun así, Bey, me cuesta creerlo. Se supone que Capman es una de las lumbreras del siglo… de todos los siglos. ¿De acuerdo? Es consejero de los coordinadores generales. Es asesor técnico de la FEU. Tendrás que presentar un motivo. ¿Por qué querría él destruir los datos, aun si pudiera hacerlo? ¿Puedes darme una razón?

Wolf suspiró.

—Ese es el problema. No te puedo dar una sola razón irrebatible. Sólo puedo darte una serie de datos que remiten a Capman. Si crees en la idea de las pruebas convergentes, el cuadro es bastante persuasivo. Primero… —Empezó a contar con los dedos—: Capman es un experto en informática. La mayoría de los médicos no lo son. Conoce mejor que nadie las máquinas y los programas que se usan en el Hospital Central. Te pregunté cómo podíamos tener una identificación errónea del hígado cuando Morris hizo el test. Sólo se me ocurre un modo. Morris puso la muestra correcta, pues lo vimos, pero los procedimientos de búsqueda de datos que se encargan de la identificación estaban alterados. Alguien puso una interferencia de programación que nos presentó una identificación errónea. Morris no tuvo nada que ver con ello. Bien, admito que eso no nos lleva a Capman… es mera conjetura.

»Segundo: Capman ha estado largo tiempo en el hospital, ocupando un alto cargo. Lo que ocurre, sea lo que fuere, ha empezado hace por lo menos veintisiete años.

—Bey —le interrumpió Larsen con impaciencia—, no puedes acusar a un hombre sólo porque ha ocupado un puesto mucho tiempo. Si trataras de presentar esto a otras personas, te aseguro que te echarían a carcajadas. No tienes una sola prueba.

—No para presentar en un tribunal. Pero déjame continuar. Todo es coherente.

Wolf mostraba una expresión que John Larsen había aprendido a respetar, una convicción interior que sólo se manifestaba tras un largo período de riguroso pensamiento analítico.

—Tercero: Capman tiene pleno acceso a los bancos de trasplante de órganos. No tendría problemas para poner órganos allí, o para sacarlos cuando quisiera. Podría haber eliminado órganos no deseados, con pocas probabilidades de que lo descubrieran. Se necesitaría un accidente insólito, como el análisis de Luis Rad-Kato la otra noche. Una mera coincidencia.

»Dos detalles más, y luego me darás tu opinión. Oficialmente, Robert Capman en persona hace la revisión final de los resultados de los tests de humanidad que se realizan en el Hospital Central. Sólo Capman podría falsificar esos resultados y salir bien librado del asunto, pues todos los demás correrían el riesgo de ser descubiertos por el mismo Capman. Por último: mira el gráfico de organización del hospital. Todas las actividades que he mencionado conducen a Capman.

Wolf desplegó un gráfico en la pantalla, con rayas rojas añadidas para mostrar los vínculos con Capman. Larsen lo miró con pétreo escepticismo.

—¿Y qué hay con eso, Bey? Claro que todas conducen a él. Demonios, es el director. Tienen que conducir a él. En definitiva, es responsable de todo lo que se hace allí.

Wolf meneó la cabeza fatigosamente.

—Estamos andando en círculos. Las rayas que añadí llevan a Capman, sí, pero no en su capacidad de director. Terminan muy por debajo de eso, en el nivel de proyectos. Parece que tuviera un interés directo y personal en esas actividades. ¿Por qué sólo en esas?

»Y hay un par de cosas más que aún no he tenido tiempo de explorar. Una de ellas requeriría una nueva visita al hospital. Al parecer Capman tiene allí un laboratorio privado en el primer piso, cerca de su habitación. Nadie sabe qué hace allí, y nadie cuida el lugar salvo los limpiadores robot. Capman es un insomne que duerme dos o tres horas por noche, así que habitualmente trabaja a solas en el laboratorio hasta las tres o cuatro de la mañana. ¿Qué hace allí?

Wolf miró sus notas.

—Eso es todo, excepto un par de cosas que son menos tangibles.

—¡Menos tangibles! —protestó Larsen, pero Wolf no estaba dispuesto a callar.

—¿No te pareció raro, John, que Capman «pasara por allí» cuando hablábamos con Morris? No tenía razones para hacerlo, a menos que quisiera comprobar personalmente para qué realizábamos la investigación. No sé si lo notaste, pero nos examinó como si nos tuviera bajo un microscopio. Nunca he tenido tal sensación de ser medido y evaluado por alguien.

»Una cosa más y termino. Hace cuarenta años que Capman tiene control absoluto del hospital. Allí todos saben que es un genio, y obedecen sus órdenes sin cuestionarlas demasiado. Si algo entiendo de psicología humana, a estas alturas él debe creer que está por encima de las leyes comunes.

Larsen lo miraba inquisitivamente.

—Todo eso es muy bonito, Bey. Ahora dame una prueba concreta. Sólo tienes argumentos circunstanciales. Con una sola prueba sólida, hasta podrías convencerme. Pero no has expuesto más que conjeturas e intuiciones. Soy el primero en admitir que rara vez te equivocas con estas corazonadas, pero…

Lo interrumpió el suave zumbido del intercomunicador. Wolf pulsó el control remoto de la muñeca y calló unos segundos, escuchando la línea privada que se conectaba con sus implantes telefónicos. Luego cortó la comunicación y se volvió a Larsen.

—¿Pruebas, John? Aquí tienes un dato sólido, incuestionable. El que llamó era Steuben, y retransmitía un mensaje que venía de dos niveles más arriba. Requieren nuestros servicios, los de nosotros dos, específicamente, para contribuir a la investigación de un problema de cambio de forma en la base Tycho de la FEU.

—¿Cuándo?

—De inmediato. Tenemos órdenes de abandonar cualquier otro caso en que estemos trabajando. Steuben no mencionó cuáles eran, y dudo que lo sepa. Debemos salir mañana para la Luna. En apariencia la solicitud vino directamente de la oficina de los coordinadores generales. ¿Cuándo llega una coincidencia a resultar increíble?

—Yo no conozco a nadie en la oficina de coordinadores generales, Bey, y estoy seguro de que ellos no me conocen a mí. ¿Tú conoces a alguien?

—En absoluto. Pero uno de ellos, o uno de sus consejeros especiales, como ya sabes quién, quiere que abandonemos este caso. Así que alguien sabe lo que estamos haciendo. ¿Quieres apostar?

Larsen tenía la cara roja. Miró de nuevo el gráfico con la organización del Hospital Central, cuyas líneas relucientes conducían a Capman, y soltó un juramento en voz baja.

—Bey, no voy a aguantarlo dos veces. El episodio de la Cúpula del Placer fue la última vez en que permití que me sacaran de un caso. Pero esta vez nos tienen atrapados. No podemos rechazar una asignación válida, y por lo que sabemos el trabajo en la base de Tycho es real. Si tan sólo tuviéramos más tiempo aquí… ¿Qué podemos hacer en un día?

Wolf palideció, pero estaba dispuesto a pelear. Se puso de pie.

—Al menos una cosa, John, antes de que nos detengan. Podemos echar un vistazo al laboratorio privado de Capman.

—Pero necesitamos una orden de registro de la jefatura.

—Déjalo de mi cuenta. Revelará en qué andamos, pero no se puede evitar. Tenemos que ir allá esta tarde, mientras Morris está de servicio. No sé lo lejos que llegaremos, pero quizá necesitemos alguna ayuda.

—¿Qué esperas encontrar, Bey?

—Si pudiera decírtelo, no tendríamos que ir. Me siento igual que tú… No estoy dispuesto a que esta vez me saquen del caso tan fácilmente, no importa de dónde venga la orden. Quiero saber cómo esos proyectos de los archivos que faltan, Proteo y todo lo demás, se relacionan con ese hígado no identificable del Departamento de Trasplantes. No tenemos mucho tiempo. Tratemos de salir dentro de media hora.

6

Camino del hospital, Larsen guardó un obstinado silencio. Wolf notó que escuchaba atentamente su implante telefónico y adivinó la razón.

—¿Algún cambio en la situación de tu hogar, John? —preguntó cuando Larsen cortó la comunicación. Creía saber la respuesta.

—Sólo el cambio que podrías esperar —dijo sombríamente Larsen—. Mi abuelo todavía está con ella. Se va deprisa, y lo sabe. Le quedan uno o dos días. Demonios, Bey, tiene ciento seis años… ¿Qué puedes esperar? Todavía usa las máquinas, pero no le sirven de nada.

Suspiró profundamente.

—Amamos a la abuela, ¿pero qué podemos decirle? ¿Cómo le dices a alguien que amas que lo atinado es irse airosamente?

Wolf no supo darle una respuesta. Era un problema temido por todas las familias. Así como el trabajo de la CEB había dado una solución al viejo problema de definir la humanidad, también daba una definición de la vejez. La expectativa de vida aún era de un siglo para la mayoría de la gente, años fértiles y saludables en óptimas condiciones físicas. Hasta que un día el cerebro perdía la capacidad para seguir el perfil de los regímenes de biorrealimentación. Entonces se producía un rápido deterioro físico y mental, y cada uno reforzaba al otro. La mayoría optaba por visitar el Club de la Eutanasia en cuanto advertía lo que ocurría. Unos pocos infortunados, temerosos de las incógnitas de la muerte, continuaban el viaje hasta el final.

Al fin Larsen rompió el silencio.

—¿Sabes, Bey? Nunca antes había visto la vejez. ¿Te imaginas cómo debía ser cuando la mitad del mundo era viejo? La pérdida del pelo, los dientes, la vista, el oído. —Se estremeció—. Supongo que era así hace un par de siglos. ¿Cómo lo soportaban? ¿Por qué no se volvían locos?

Wolf lo miró de hito en hito. Les esperaba una situación difícil en el Hospital Central, y quería estar seguro de que Larsen estuviera a la altura de las circunstancias.

—Tenían otra actitud en esos días, John —dijo—. El envejecimiento se consideraba algo normal, no una enfermedad degenerativa. De hecho, algunos síntomas se consideraban como ventajas, prueba de la experiencia. Si te quieres asustar de veras, imagina cómo sería la vida dos siglos antes de eso. Una expectativa de vida que promediaba los treinta años, sin anestesia, sin analgésicos decentes, sin cirugía eficaz.

—Claro, pero en cierta forma no puedes concebirlo. Sólo lo entiendes de verdad cuando lo ves. Es como si te dijeran que antes la gente vivía toda la vida ciega, con un defecto cardíaco congénito o con un miembro menos. No lo pones en duda pero no puedes imaginar cómo era.

Continuaron el viaje, y al fin Wolf habló de nuevo.

—Y no sólo había problemas físicos. Si tu cuerpo y tu apariencia se fijaban en el nacimiento, piensa cuántos problemas emocionales y sexuales podías tener.

El perfil del Hospital Central se erguía nuevamente ante ellos. Abandonaron las aceras móviles para detenerse ante las macizas columnas de granito que bordeaban la entrada principal. Cada vez que entraban, viejos temores parecían despertar. Ambos habían hecho allí sus tests de humanidad, aunque desde luego eran demasiado pequeños para tener un recuerdo. Larsen cogió a Wolf del brazo y avanzó hacia la puerta.

—Vamos, Bey. No nos volverán a hacer el test. Pero no sé si en tal caso aprobarías. Mucha gente de Control de Formas dice que en algo no eres humano. ¿Dónde obtuviste ese don para olfatear así las formas prohibidas? Todos me preguntan, pero nunca tengo una buena respuesta.

Wolf miró severamente a Larsen antes de relajarse y soltar una carcajada.

—Podrían hacerlo tan bien como yo si usaran los mismos métodos y trabajaran con el mismo empeño. Busco rarezas en el aspecto de la gente, en su voz, su ropa, sus movimientos y su olor… cosas que no concuerden. Al cabo de unos años se convierte en una evaluación subconsciente. A veces no sé qué detalle delató una forma prohibida. Tendría que pensarlo demasiado, una vez descubierta.

Atravesaron las grandes puertas con remaches. El recepcionista era el mismo de la vez anterior. Les saludó alegremente.

—Parece que el doctor Capman les tiene simpatía. Me dio este código para ustedes. Pueden usarlo en cualquier parte del hospital… Dijo que ustedes lo necesitarían al llegar aquí.

Sonriendo, entregó un código de ocho dígitos a Wolf, quien miró sorprendido a Larsen.

—John, ¿tú llamaste para decir que veníamos?

—No. ¿Y tú?

—Claro que no. ¿Cómo diablos…?

Wolf se interrumpió y se dirigió deprisa a una pantalla de pared. Tecleó el código, y un breve mensaje titiló de inmediato en la pantalla. EL SEÑOR WOLF Y EL SEÑOR LARSEN TENDRÁN ACCESO A TODAS LAS UNIDADES DEL HOSPITAL. SE REQUIERE A TODO EL PERSONAL QUE COLABORE PLENAMENTE CON LAS INVESTIGACIONES DE LA OFICINA DE CONTROL DE FORMAS. POR ORDEN DEL DIRECTOR, ROBERT CAPMAN.

Larsen frunció el ceño, desconcertado.

—No ha podido saber que vendríamos. Lo hemos decidido hace apenas media hora.

Wolf ya caminaba hacia el ascensor.

—Créase o no, John, lo sabía. En otra ocasión averiguaremos cómo. Vamos.

Estaban a punto de entrar en el ascensor cuando se toparon con el doctor Morris, quien de inmediato se puso a parlotear.

—¿Qué está pasando aquí? Capman canceló todos sus compromisos para hoy, hace sólo media hora. Me dijo que los esperara a ustedes aquí. Esto no tiene precedentes.

Wolf lo miró con ojos inquietos y turbados.

—Ahora no tenemos tiempo para dar explicaciones, pero necesitamos ayuda. ¿Dónde está el laboratorio privado de Capman? Está en este piso, ¿verdad?

—Sí, por este corredor. Pero usted no puede entrar allí, señor Wolf. El director ha dado órdenes estrictas de que no le molesten. Es una pauta de…

Se interrumpió cuando Wolf abrió la puerta, que daba a un estudio vacío. Los otros dos lo siguieron.

—¿Dónde está el laboratorio privado? —le preguntó Wolf a Morris.

—Por aquí.

Los condujo a un cuarto contiguo que estaba equipado como un pequeño pero sofisticado laboratorio. También estaba vacío. Examinaron deprisa ambos cuartos. Larsen descubrió un ascensor en un rincón del laboratorio.

—Doctor, ¿adónde lleva esto? —preguntó Wolf.

—Pues… no lo sé. Ni siquiera sabía que existía. Debe ser anterior a la instalación de los tubos ascensores. Pero hace más de treinta años de eso.

El ascensor tenía un solo botón. Larsen lo apretó, y los tres bajaron en silencio. Morris contaba en voz baja. Cuando se detuvieron, reflexionó un instante y cabeceó.

—Ahora estamos cuatro pisos bajo tierra, si he contado correctamente. No sé de ninguna instalación del hospital a esta profundidad. Tiene que ser muy vieja, anterior a mis tiempos.

Sin embargo, el cuarto donde entraron no revelaba indicios del paso del tiempo. Estaba recién pintado y no había polvo. En un extremo había una enorme puerta con una llave de combinación. Wolf la miró unos segundos y se volvió hacia Larsen.

—No tenemos muchas opciones. Por suerte no es un modelo nuevo. ¿Crees que podrás abrirla, John?

Larsen se acercó a la puerta y la estudió en silencio unos minutos, luego asintió. Movió delicadamente las llaves enjoyadas, deteniéndose en cada una. Al cabo de veinte minutos de intenso trabajo y frecuentes consultas a su ordenador personal, suspiró profundamente y tecleó una combinación. Tiró de la puerta, abriéndola de par en par. Entraron en un cuarto largo y oscuro.

Morris señaló la hilera de grandes tanques que había a lo largo de ambas paredes.

—¡Esos tanques no tendrían que estar aquí! Son tanques para cambios de forma especiales. Son como los que usamos para los niños con defectos de nacimiento, aunque diez veces más grandes. No tendría que haber unidades como estas en este hospital.

Recorrió rápidamente la habitación, inspeccionando cada tanque y examinando los monitores. Luego regresó hacia Wolf y Larsen con los ojos desorbitados.

—Veinte unidades, y catorce de ellas ocupadas. —Le temblaba la voz—. No sé quiénes están dentro, pero estoy seguro de que esta unidad no forma parte del hospital. Es un laboratorio totalmente ilegal.

Wolf miró a Larsen con sombría satisfacción.

—¿Puede explicarnos qué clase de cambio de forma se está realizando aquí? —le preguntó a Morris.

Morris reflexionó un instante antes de responder.

—Si se trata del diseño habitual, tiene que haber una sala de control en alguna parte. Allí deberían estar todos los registros de trabajo: programas informáticos, diseños experimentales, todo. No está en este extremo.

Atravesaron juntos la larga habitación. Morris murmuró satisfecho cuando vio la sala de control. Fue hasta la consola y pidió los registros de cada puesto experimental. Mientras trabajaba, palidecía cada vez más. Tenía la frente perlada de sudor. Al fin habló, despacio y con voz queda:

—Faltan registros, pero puedo decirles que aquí ha sucedido algo terrible, y totalmente ilegal. Hay humanos en catorce de esos tanques. Se los está programando para que se adapten a formas especificadas previamente, incorporadas en los programas de control. Y puedo decirles algo más. Los sujetos de los tanques no tienen edad legal para el cambio de forma. Estimo que tienen entre dos y dieciséis años, todos ellos.

Tardaron unos segundos en digerir la novedad. Al fin Larsen dijo en voz baja:

—¿Nos dice usted que hay niños humanos en esos tanques? Eso es monstruoso. ¿Cómo puede un niño evaluar los riesgos del cambio de forma?

—No puede. En este caso, no se presenta la cuestión de conocer el riesgo. El arreglo es muy especial, y nunca se usa legalmente. Hace muchos años que sabemos cómo aplicarlo, en principio. El estímulo para alcanzar un cambio de forma programado se aplica directamente a los centros de placer del cerebro. De hecho, ellos no tienen ninguna opción. Se obliga a estos niños a alcanzar los cambios programados mediante fuertes estímulos.

Se reclinó en la silla de la consola de control y se llevó ambas manos a la transpirada frente. Al fin habló de nuevo, arrastrando la fatigada voz.

—No puedo creerlo. Simplemente no puedo creerlo, aunque lo esté viendo. En el Hospital Central, y con la complicidad de Capman. Él ha sido mi ídolo desde que me licencié como médico. Parecía más interesado que nadie en los individuos y en el conjunto de la humanidad. No le interesaban el dinero ni los bienes materiales. Y ahora está involucrado en esto. No tiene sentido…

Se le quebró la voz, y se quedó inmóvil y arqueado en la silla. Al cabo de unos segundos, Wolf interrumpió sus turbadas reflexiones.

—Doctor, ¿hay algún modo de averiguar qué cambios de forma se usaban aquí?

Morris se irguió un poco y sacudió la cabeza.

—No sin los registros que faltan. Capman los habrá guardado en otra parte. Puedo obtener los listados informáticos desde aquí, pero deducir el propósito de los listados sería una tarea abrumadora. Uno puede tardar horas aun para comprender las subrutinas cortas. Aquí hay un código, por ejemplo, que se repite una y otra vez en dos de los experimentos. Pero su empleo es oscuro.

—¿Qué cree usted que es, doctor? —preguntó Bey—. Sé que no puede decirlo con exactitud, ¿pero puede darnos una idea aproximada?

Morris titubeó.

—Lo leeré fuera de contexto, desde luego. Parece un bucle de demora. El efecto consiste en que cada instrucción del programa se ejecuta un número predeterminado de veces antes de pasar a la siguiente. Así que todo se demoraría según el mismo factor, fijado por el usuario.

—¿Pero qué haría?

—Dios sabrá. Todos estos programas son interactivos y de tiempo real, así que no tendría sentido desacelerarlos. —Hizo una pausa y añadió—: Pero recordemos que estos programas deben ser obra de Robert Capman. Él es un genio de primera, y yo no. El hecho de que yo no entienda lo que se hace aquí no significa nada. Necesitamos las notas de Capman y el diseño experimental para saber qué se proponía.

Wolf se paseaba enérgicamente por la sala de control, los ojos turbios.

—Eso no será fácil. Apostaría mi cerebro a que Capman se ha ido del hospital. ¿Por qué otra razón nos ha permitido tener acceso a todo? No entiendo por qué lo hizo, aunque supiera que le seguíamos el rastro. De algún modo se enteró de nuestro propósito y supo que no podía detenernos. Pero a menos que lo encontremos, quizá nunca sepamos qué hacía aquí. —Se volvió hacia Larsen con súbita resolución—. John, consigue un sensor de rastros. Estoy seguro de que Capman estuvo en esta habitación en la última hora. Tenemos que encontrarlo, aunque sea por su propia seguridad. ¿Imaginas la reacción del público si la gente se entera de que ha robado bebés humanos para someterlos a experimentos en cambio de forma? Lo harían trizas. Se debió de adueñar de los niños falseando los tests de humanidad. Por eso sus identificaciones no figuran en los archivos.

Larsen se marchó deprisa. De pronto Morris pareció esperanzado.

—Un momento —dijo—. Supongamos que Capman estuviera trabajando con sujetos que no habían aprobado los tests de humanidad. Eso no sería tan grave como usar bebés humanos.

Wolf meneó la cabeza.

—Yo también lo pensé, pero la idea no funciona. Recuerde que el test de humanidad se basa en que los no humanos no pueden realizar cambios de forma. Así que Capman está usando humanos, por definición. No sólo eso, recuerde que el hígado que encontramos pertenecía a un niño de doce años. Capman no sólo tenía experimentos, sino también experimentos fallidos. Los bancos de órganos eran un modo conveniente de deshacerse de ellos con poco riesgo de que lo descubrieran.

Continuó caminando por la sala, mientras Morris se quedaba sentado, agobiado por la desesperación y el desconcierto.

—Por Dios, espero que John se dé prisa —dijo al fin Wolf—. Necesitamos el sensor. Si no averiguamos adonde fue Capman, estamos atascados.

Siguió caminando, mirando las instalaciones de la sala de control. El comunicador que había junto a la consola de control parecía una unidad de propósito específico, un modelo viejo. Todos los códigos de respuesta para organizar mensajes habían cambiado mucho, con lo cual cualquier código podía activar respuestas diferentes. Bey pensó un instante, luego tecleó el código de ocho dígitos que Capman le había dejado en el vestíbulo. Esta vez, en lugar del mensaje que requería colaboración con las investigaciones de Control de Formas, un mensaje mucho más largo se desplegó en la pantalla. Bey lo leyó con creciente asombro.

QUERIDO SEÑOR WOLF: SI USTED ESTÁ LEYENDO ESTO, SE ENCUENTRA EN MI LABORATORIO Y HA DEDUCIDO, COMO TEMÍ EN NUESTRO PRIMER ENCUENTRO, LA NATURALEZA DE MI LABOR. HACE MUCHOS AÑOS QUE SÉ QUE ESTE DÍA LLEGARÍA ALGUNA VEZ, Y ME HE RESIGNADO A LA IDEA DE QUE QUIZÁS ESTA LABOR NO SE COMPLETE BAJO MI DIRECCIÓN. SEÑOR WOLF, AUNQUE USTED NO LO SEPA TODAVÍA, USTED Y YO SOMOS ESPECÍMENES DE UNA RAZA MUY RARA. ADVERTÍ ENSEGUIDA QUE SU INVESTIGACIÓN PODRÍA FIN A ESTA LABOR. LO LAMENTO, PERO LO ACEPTO.

HACE MUCHO TIEMPO DECIDÍ QUE PREFERIRÍA VIVIR MI VIDA EN LA SERENIDAD DEL ANONIMATO, SI ESTE TRABAJO SE DESCUBRÍA, ANTES QUE SOPORTAR EL PROLONGADO Y BIEN INTENCIONADO PROGRAMA DE REHABILITACIÓN QUE SE ME INFLIGIRÍA COMO CASTIGO POR MIS ACTOS CRIMINALES. PARA LA MAYORÍA DE LA GENTE, ESTOS ACTOS RESULTARÁN ABORRECIBLES. PERMÍTAME DECIRLE QUE MI TRABAJO SIEMPRE HA PERSEGUIDO EL BENEFICIO DE LA HUMANIDAD. CON ESA FINALIDAD SE HA SACRIFICADO, LAMENTABLEMENTE, UN PEQUEÑO NÚMERO DE VIDAS HUMANAS. CREO PLENAMENTE QUE EN ESTE CASO EL FIN JUSTIFICA LOS MEDIOS.

PARA ALCANZAR EL ANONIMATO QUE DESEO, SERÁ NECESARIO QUE ROBERT CAPMAN DESAPAREZCA DE LA FAZ DE LA TIERRA. ES IMPROBABLE QUE NOS VOLVAMOS A ENCONTRAR. PARA MÍ HABRÍA UN RIESGO DEMASIADO GRANDE, PUES SOSPECHO QUE USTED Y YO SIEMPRE NOS RECONOCERÍAMOS. COMO SEÑALA HOMERO, TALES GENTES SIEMPRE SE RECONOCEN. SEÑOR WOLF, APRENDA USTED MÁS SOBRE LA TEORÍA DEL CAMBIO DE FORMA. TIENE USTED UN ASOMBROSO DON PARA LO PRÁCTICO, PERO SU POTENCIAL SE DESPERDICIARÁ MIENTRAS NO DOMINE USTED LO TEÓRICO. HÁGALO, Y TODO ESTARÁ A SU ALCANCE.

ESTA MAÑANA CONCLUÍ LOS PLANES PARA MI PARTIDA, Y AHORA DEBO IRME. CRÉAME, LLEGA UN MOMENTO EN QUE LA FAMA ES UN CONTRAPESO, Y UNA VIDA TRANQUILA ENTRE MIS GRABACIONES Y HOLOCINTAS SE CONVIERTE EN EL MAYOR ANHELO. PARA Mí HA LLEGADO ESE MOMENTO. SINCERAMENTE, ROBERT CAPMAN.

Allí terminaba. Wolf y Morris miraron la pantalla intensamente, pero no apareció nada más.

—Empiezo a entender por qué en el hospital lo consideran omnisciente —dijo Wolf—. Pero comprenderá usted que no puedo dejarlo escapar. Si puedo rastrearlo, lo haré. En cuanto llegue aquí John Larsen, trataremos de seguirlo, no importa adonde haya ido.

Morris no respondió. Parecía haber sufrido más conmociones de las que podía resistir en un solo día. Se quedó sentado ante la consola, la boca abierta y el cuerpo flojo, hasta que Larsen atravesó la gran puerta.

—Lamento haber tardado tanto, Bey —dijo—. Decidí pasar primero por el apartamento de Capman y preparar el sensor con sus ropas. Así ha sintonizado su química corporal. Podemos ir en cualquier momento, en cuanto obtengamos un aroma tenue. El sensor apuntaba hacia aquí, así que Capman tiene que habérselas ingeniado para irse de este lugar. ¿Has visto indicios de una salida oculta?

Ambos registraron atentamente la pared, mientras Morris los miraba aturdido y sin comprender. Finalmente John Larsen encontró un panel flojo en una pared, detrás de una unidad de aire acondicionado. Lo corrieron a un lado y descubrieron que daba a un corredor largo y angosto, tenuemente iluminado por una fluorescencia verde. Larsen acercó el sensor a la apertura, y el monitor emitió una luz verde y brillante. La flecha viró señalando hacia el corredor.

—Fue por allí, Bey —dijo Larsen. Se volvió hacia Morris—. ¿Adónde conduce esto?

Morris recobró la compostura y miró alrededor.

—Tendré que pensarlo. El ascensor estaba en el rincón oeste del estudio. Eso significaría que usted está ahora orientado hacia el este.

Bey Wolf se pellizcó pensativamente el labio inferior.

—Lo que esperaba —dijo—. ¿A qué otra parte iba a ir? —Se volvió hacia Larsen—. Tendremos que ir por allí, John, si queremos capturar a Capman. ¿Ves adónde se dirige? Al corazón de la Ciudad Vieja.

7

Si tomamos el más violento y sórdido gueto urbano del siglo XX, lo envejecemos dos siglos, lo sazonamos con una maraña de estructuras elevadas y subterráneas, lo poblamos con los más pobres entre los pobres y le añadimos los peores fracasos de los experimentos de cambio de forma, tendremos la Ciudad Vieja, donde los agentes de la ley caminaban aprensivamente de día y rara vez de noche. Bey Wolf y John Larsen, armados con luces frías, armas de aturdimiento y el sensor, salieron del largo corredor subterráneo cuando empezaba a anochecer. Miraron cautelosamente en derredor y empezaron a seguir la flecha del sensor, internándose en la Ciudad Vieja.

Las evidencias de pobreza los rodeaban por todas partes: las aceras resquebrajadas y llenas de basura, los edificios derruidos, la total ausencia de aceras móviles. Allí se viajaba a pie, o en antiguos vehículos con ruedas sin control automático ni mecanismos de seguridad.

—Pongámonos de acuerdo en algo, John —dijo Wolf, mirando en derredor con gran interés—. Mientras perseguimos a Capman, no nos preocuparemos demasiado por las formas prohibidas habituales. Por lo pronto, creo que aquí veremos más de las que nunca vimos. Mira allí, por ejemplo.

Señaló el callejón frente al cual pasaban. Larsen vio una mole osuna de pie junto a un hombre redondo y diminuto de medio metro de altura. Tenían un carrete de hilo de monofilamento, y lo desenrollaban sujetándolo a una estructura de rejas metálicas. Wolf siguió caminando.

—Si tropiezas con eso, te cortaría en dos antes de que te dieras cuenta. Obviamente están tendiendo una trampa. No es para nosotros, pero será mejor que aquí andemos con cuidado.

Larsen no necesitaba que se lo recordaran. Miraba hacia todas partes, y mantenía la mano cerca de la pistola de aturdimiento.

—No parecen intentos fallidos con las formas comerciales habituales, Bey —dijo—. Supongo que eso es lo que ocurre cuando un pobre diablo de mente retorcida se adueña de una máquina de cambio de forma.

Wolf asintió.

—Quizás intentan luchar contra la adopción de esas formas con su mente consciente, pero por debajo algo se las impone. Quizá dentro de cien años lleguemos a entender qué compulsión los obliga a hacerlo.

Mientras hablaba, Wolf evaluaba fríamente lo que veía y lo memorizaba para futura referencia. La Ciudad Vieja estaba fuera de su jurisdicción excepto en verdaderas emergencias, y aprovechaba al máximo una rara oportunidad. Avanzaron deprisa por las calles oscuras, y por primera vez repararon en la ausencia de faroles. Pronto tuvieron que usar las luces frías para alumbrar el camino. La flecha del sensor siempre apuntaba en la misma dirección. Al caer la noche, empezaban a aparecer los habitantes de la Ciudad Vieja que se ocultaban de día. Larsen empuñó con más fuerza la pistola cuando las imágenes y sonidos se volvieron más exóticos.

Al fin llegaron a una larga rampa inclinada que los conducía nuevamente a un lugar subterráneo. Larsen miró el sensor, y bajaron despacio. Las luces alumbraban el túnel hasta diez metros de distancia. Más allá todo era negrura. Una forma gris y reptilesca con un tufo mohoso echó a correr por un pasaje lateral, y delante de ellos oyeron un chasquido y los pasos apresurados de alguien que se internaba en las sombras. Wolf se detuvo, sobresaltado.

—Eso es algo de lo que debemos informar en la oficina. A menos que me esté volviendo loco, acabamos de ver a alguien que ha desarrollado un exoesqueleto. Me pregunto si ha conservado la estructura de vertebrado.

Larsen no respondió. No tenía esa curiosidad clínica de Wolf, y se sentía incómodo. Continuaron la marcha, y el ambiente se volvió más húmedo y reluciente cuando la rampa se angostó en un túnel con paredes y piso de tierra. Delante, una figura gimió y se escurrió con movimientos de serpiente en otro pasaje lateral.

De pronto Wolf se detuvo y tocó la vara de metal del sensor.

—Demonios, John. ¿Es mi imaginación o esta cosa se está calentando?

—Es posible. Creo que lo mismo ocurre con la pistola y la linterna. Lo noté hace unos metros.

—Debemos de haber entrado en un campo de inducción. Si se vuelve más fuerte, no podremos llevar nada metálico. Avancemos unos metros más.

Caminaron despacio, pero pronto fue obvio que el campo de inducción se fortalecía. Retrocedieron para celebrar un consejo de guerra.

—La señal del sensor es muy fuerte ahora, John —dijo Wolf—. Capman no puede andar muy lejos. Dejemos aquí todos los objetos metálicos y avancemos otros cincuenta metros. Si no lo encontramos después de eso, tendremos que desistir.

Ambos hombres empezaban a sentir los efectos de la tensión. Con buena iluminación, Wolf habría visto la reacción que su sugerencia producía en Larsen. Sólo le oyó aceptar a regañadientes. Dejando las pistolas, las luces y el sensor, reanudaron la marcha en la oscuridad, andando cautelosamente metro tras metro.

De pronto Larsen se detuvo.

—Bey —susurró—, ¿oyes algo delante?

Wolf aguzó los oídos. No oía nada.

—Sonó como un gruñido, Bey. Allí, de nuevo. ¿Oyes?

—Creo que sí. Avancemos despacio. Está a pocos metros.

Siguieron avanzando en la mohosa oscuridad. Oyeron otro gruñido bajo, luego un doloroso jadeo. De pronto una voz débil les llegó desde las sombras.

—¿Quién está ahí? Quédese donde está. Por el amor de Dios, no se acerque más.

—¿Capman? Somos Wolf y Larsen. ¿Dónde está usted?

—Aquí abajo, en el pozo. Miren donde pisan. Esperen un segundo. Les mostraré por dónde ir.

Un delgado haz de luz brotó desde el piso. Avanzaron con titubeos y se encontraron al borde de un pozo de cuatro metros. En el fondo yacía Capman en una incómoda posición. Empuñaba una pequeña linterna y la enfocaba hacia ellos.

—Este pozo no estaba aquí hace un par de días —jadeó—. Sin duda lo cavó una de las formas modificadas que viven en estos túneles. Un espécimen grande, creo. Anduvo por aquí hace unos minutos y se marchó. Por allá.

Señaló con la linterna. Ambos vieron un gran túnel que partía desde la base del pozo. Capman parecía débil y dolorido, pero aún conservaba la calma y la racionalidad.

—Si sobrevive aquí abajo, ha de ser carnívoro —dijo—. Me pregunto cuál será la forma básica.

Wolf se asombró al captar una nota de curiosidad intelectual en la voz de Capman. Se acercó al borde y escudriñó el túnel.

—No sé qué pueden hacer ustedes para ayudarme —continuó serenamente Capman—. Si no pueden sacarme, es vital que les entregue mis registros. Tendría que haberlos dejado en el hospital. Son una parte crucial de la descripción de mis trabajos. Cerciórense de que caigan en las manos adecuadas.

Calló de golpe y enfocó la luz hacia la pared del pozo.

—Creo que está volviendo. Les arrojaré este carrete. Acérquense más al borde. No sé si podré lanzarlo bien desde esta posición.

Capman enfocó la linterna hacia la pared del pozo para proyectar una luz difusa hacia arriba y arrojó torpemente un pequeño carrete. Estirando el brazo, casi al extremo de perder el equilibrio, Larsen logró atajarlo. Capman suspiró de alivio y dolor y se desplomó de nuevo en el piso de la tierra. Oyeron un profundo gruñido, y un correteo en el túnel. Mientras ellos miraban horrorizados, Capman mantenía la calma.

—Pase lo que pase aquí —dijo—, recuerden que ustedes deben llevar esos registros al hospital. No pierdan tiempo.

Apuntó la linterna hacia el pozo. Wolf y Larsen entrevieron una enorme forma simiesca que se acercaba a Capman. Antes de que pudieran verla con claridad, la luz cayó al suelo y se apagó de golpe. Oyeron crujidos y un carraspeo, luego un silencio.

De pronto Wolf y Larsen comprendieron que estaban indefensos. Ambos dieron media vuelta y echaron a correr por el túnel. Recogieron las pistolas, las linternas y el sensor y continuaron a gran velocidad por las oscuras calles de la Ciudad Vieja. No rompieron el silencio hasta que estuvieron de nuevo en el ascensor del Hospital Central, camino al laboratorio de Capman.

—No sé qué hizo Capman en ese laboratorio —dijo Larsen—, pero sin duda esta noche pagó por ello.

Wolf, inusitadamente abatido, sólo pudo asentir y decir:

—Que en paz descanse.

Fueron de inmediato al Departamento de Trasplantes, donde Morris recibió el precioso carrete de microfilme. A requerimiento de Wolf, convino en designar un equipo para analizarlo de inmediato, mientras ellos le contaban las extrañas circunstancias en que lo habían recibido.

8

Una hora antes del amanecer, Wolf y Larsen desayunaban en la sección de visitantes del piso más alto del Hospital Central Por insistencia de Morris habían dormido tres horas y habían pasado otra hora con un programa de liberación de tensiones. Ambos se sentían descansados y habían aceptado una sustanciosa comida servida por los asistentes robot. No habían terminado cuando Morris reapareció. Por su aspecto, era evidente que no había dormido, pero los ojos le brillaban de excitación. Agitó un fajo de hojas impresas y se sentó frente a ellos.

—Fantástico —dijo—. No cabe otra palabra. Nos llevará años obtener todos los detalles. Capman fue más lejos de lo que soñábamos. Cada forma de ese laboratorio subterráneo explora un terreno nuevo en los experimentos de cambio de forma.

Se puso a hojear los listados.

—He aquí una forma anaeróbica —dijo—. Puede respirar aire, como de costumbre, pero si es necesario también puede descomponer otras sustancias químicas para sobrevivir. Podría operar bajo el agua o en el vacío, casi en cualquier parte. He aquí otra, con una epidermis gruesa e insensible… sería muy tolerante al calor y la radiación extremos.

»Luego tenemos esto. —Morris agitó el listado con entusiasmo. No podía quedarse sentado y se puso a caminar frente a la ventana, donde asomaba un pálido destello de alba falsa— Miren, tiene un sistema fotosintético completo, con bolsas de clorofila en el pecho, los brazos y la espalda. Podría sobrevivir en estando de semiletargo alimentándose de restos minerales, agua y bióxido de carbono. También puede vivir como una forma humané normal, comiendo comida normal.

»Aquí tenemos formas miniaturizadas, de sólo diez pulgadas de altura en plena adultez. Tienen una expectativa de vida normal y una estructura genética y cromosómica normal. Pueden procrear hijos de tamaño normal en un par de generaciones.

Wolf recordó algo.

—¿Estas formas tienen nombres de proyectos especiales? —preguntó.

—En efecto. Todas aparecen en los apuntes de Capman bajo el encabezamiento de Proyecto Proteo, excepto una forma que nos tiene desconcertados. Es la que comentábamos anoche en el laboratorio.

Hojeó los listados y separó uno que parecía más voluminoso que los demás.

—Es el que tiene el bucle de demora que se repite en todo el programa. Realizamos varios esfuerzos para revivir al sujeto, pero no podemos hacerlo. Parece estar en una suerte de trance catatónico, y cuando tratamos de calcular el promedio de vida con el ordenador, obtenemos un desbordamiento.

Wolf miró a Morris y pensó en la nota que Capman le había dejado en la laboratorio subterráneo. Quizá Capman tuviera razón y Wolf pensara del mismo modo que él. El propósito de la nueva forma le resultaba obvio, aunque desconcertaba a Morris y Larsen.

—Doctor, ¿alguna vez Capman le habló del futuro de la raza humana…? ¿Dónde estaremos dentro de un siglo, por ejemplo?

—No me habló personalmente, pero sus opiniones eran bien conocidas. En general compartía la visión de Laszlo Dolmetsch: la sociedad es inestable, y sin nuevas fronteras nos estancaremos y retrocederemos a una civilización inferior. La Federación Espacial Unida no puede impedirlo; sus integrantes están muy desperdigados y dominan el medio ambiente de modo muy precario.

Wolf se inclinó hacia atrás y miró el cielo raso.

—Me parece que el plan de Capman era claro. Necesitamos nuevas fronteras. La FEU no puede brindarlas sin ayuda. Capman estaba trabajando con miras a un objetivo simple y bien definido: crear formas que se adapten a la exploración del espacio. Las formas que usted acaba de describir son ideales para trabajar en el espacio, en la Luna o en Marte, o para realizar tareas de terraformación en Venus.

Morris lo miró asombrado.

—Tiene usted razón. ¿Pero qué me dice de las formas pequeñas, o del sujeto catatónico?

—No está catatónico. Está dormido. Todos sus procesos vitales están desacelerados según una pauta prefijada. No sé cómo, pero usted podría averiguarlo si mira el factor de demora del programa de biorrealimentación. Capman estableció ese bucle de demora para que el programa pudiera interactuar con el experimento en su propio «tiempo real».

Morris volvió a mirar los papeles que tenía en la mano.

—Mil doscientos —dijo al fin—. Cielos, está fijado en mil doscientos. Eso significa que…

Se quedó sin habla.

—Eso significa que dormirá durante una de sus noches —dijo Wolf—. Lo cual equivale a mil doscientas noches nuestras. Supongo que su expectativa de vida será proporcional: mil doscientas veces más larga. Eso significa unos ciento veinte mil años. Desde luego, esa no es su expectativa de vida subjetiva, que probablemente es similar a la nuestra.

—¿Pero cómo nos comunicamos con él?

—Tal como hizo Capman en sus programas de cambio de forma. Tendrá que desacelerar todos los estímulos por un factor de mil doscientos. Suministrarle información al mismo ritmo que él está programado para recibirla.

—¿Pero con qué objeto? —preguntó Morris—. No puede trabajar en el espacio si no es capaz de comunicarse con nosotros.

—Nuevas fronteras —dijo Wolf—. Necesitamos nuevas fronteras, ¿verdad? ¿No ve que allí tiene una forma ideal para la exploración interestelar? Un viaje de un siglo sólo duraría un mes para él. Vivirá más de cien mil años de la Tierra. Si la nave llevara una máquina de cambio de forma, él podría volver al ritmo normal cuando llegara allá, para el trabajo de observación. Si lo combinamos con las formas miniaturizadas que usted encontró, tenemos gente que puede explorar las estrellas con las naves y la tecnología actuales.

—El factor de demora está fijado en el programa —dijo Morris—. No hay razones para pensar que mil doscientos es un límite. Tendré que analizar hasta dónde se puede elevar. ¿Cree que los programas le permitirían un ritmo más rápido que el normal?

—Eso es más difícil. No sé cómo aceleraría las señales nerviosas. Pero no soy experto en eso. Tendrá que analizarlo usted mismo. Ahora entenderá por qué el ordenador indicó una situación de desbordamiento cuando intentó computar un promedio de vida.

En términos subjetivos sigue siendo la unidad, pero para un observador externo es mil doscientos. Necesitamos una nueva definición de promedio de vida.

Morris aún se paseaba acaloradamente por la habitación, con los listados en la mano.

—Hay tantas cosas nuevas… Sin Capman tardaremos años en analizarlas. No tiene usted idea de cuánto se perdió con su muerte. Tendré que regresar para ayudar a los demás, pero ninguno de nosotros domina los datos fundamentales como Capman. Es una laguna que no se puede llenar.

Parecía haberse recobrado de la conmoción que había sufrido al descubrir que Capman utilizaba sujetos humanos. El potencial de las nuevas formas le hacía olvidar todo lo demás. Wolf le hizo una última pregunta.

—¿El experimento del sujeto catatónico tenía un nombre especial?

Morris asintió.

—Proyecto Regulación Temporal. Ahora, por cierto, el nombre tiene sentido. Debo estudiar cuán grande puede ser el factor de demora. No veo por qué no podría ser de diez mil o más. ¿Se imagina a un hombre capaz de vivir un millón de años?

Salió deprisa, y su partida pareció traer calma a la habitación. Al cabo de unos segundos, Wolf se levantó y caminó hacia la ventana, que daba a la Ciudad Vieja, al alba inminente. Miró en silencio la oscura mole de la ciudad que se extendía bajo él.

—Alégrate, Bey —dijo Larsen al cabo de unos minutos—. La muerte de Capman aún te tiene a mal traer, ¿verdad? No podíamos hacer nada para ayudarlo. Y creo que no debemos juzgarlo. Eso le corresponde al futuro. Hizo algo terrible, pero ha pagado por ello. De nada vale que andes cavilando.

Bey dio media vuelta, con ojos reflexivos e introspectivos.

—No es eso lo que me preocupa, John —respondió—. Me inquieta algo menos abstracto. Me cuesta creer que un hombre tan sagaz como Capman muriera tan estúpidamente.

Larsen se encogió de hombros.

—Todos tienen sus puntos débiles, Bey. Nadie es tan listo.

—Pero Capman nos dijo que siempre supo que lo descubrirían. No sabía cuándo, pero estaba alerta. Tenía un complejo sistema de vigilancia para ver si alguien descubría sus planes, y cuando supo que lo estábamos investigando se preparó para desaparecer.

—En efecto —convino Larsen—. Tenía todo preparado, pero no tuvo en cuenta la trampa de ese monstruo en la Ciudad Vieja.

Wolf meneaba la cabeza.

—John, Robert Capman tenía en cuenta todo. No creo que cayera en semejante trampa. Fuimos nosotros los que caímos en la trampa. ¿No ves que todo estaba preparado para llevarnos a él? Sabía que intentaríamos seguirlo… teníamos que hacerlo. Toda esa chachara sobre la desaparición y una vida tranquila eran puras patrañas. Esperaba que lo siguiéramos.

—Tal vez, Bey. Pero no esperaba encontrarse con esa forma ilegal en el túnel.

—¿De veras, John? Nos dejó seguir el rastro mientras estaba caliente… sólo nosotros dos, sin equipo especial ni preparativos. Y como un par de héroes tontos, fuimos detrás.

Wolf miró las calles de la Ciudad Vieja, donde se extendía una luminosidad verde y fosforescente; los depredadores callejeros salían en busca de las últimas presas.

—Tendríamos que haberlo sospechado —continuó— en cuanto nos topamos con ese campo de inducción. ¿Quién habría preparado semejante cosa? Alguien quería que alcanzáramos a Capman sin luces ni pistolas. Y, por cierto, Larsen y Wolf llegan a la escena sin luces ni pistolas.

—Pero vimos al monstruo, Bey, y vimos la muerte de Capman. ¿Insinúas que todo formaba parte del plan?

Wolf miró a Larsen escépticamente.

—¿De veras lo vimos? ¿Qué vimos? Una forma enorme y difusa. Luego Capman soltó la linterna y todo se oscureció. Echamos a correr. En realidad no vimos nada que probara que Capman murió allí. ¿Cuándo fue la última vez que huiste presa del pánico?

Larsen cabeceó.

—No estoy orgulloso de eso, Bey. Hace mucho tiempo que no huyo de nada. No sé qué nos pasó.

—Yo sí creo saberlo. Huimos, pero con un poco de ayuda. Apuesto a que había un proyector subsónico y algunos otros objetos cerca de ese foso, todo preparado para matarnos de miedo en cuanto tuviéramos el carrete de microfilme. Capman nos dijo dos veces que debíamos llevar el carrete al hospital, con lo cual podíamos justificar nuestra huida ante nosotros mismos. Capman dijo que «olvidó» dejarlo en el hospital, pero se habría requerido un acto consciente para llevárselo. Y aquí todos dicen que nunca olvidaba nada, por trivial que fuera.

Wolf suspiró y miró por la ventana.

—John, fue una trampa. Nos llevaron allí como un par de títeres. Capman está tan muerto como nosotros.

Larsen calló un par de minutos, digiriendo las palabras de Wolf. Al fin se acercó a la ventana y también miró.

—Conque piensas que está vivo en alguna parte. ¿Cómo podemos probarlo?

Wolf miró su propio reflejo en el vidrio. Vio a un hombre con el ceño fruncido y la boca apretada. Morris no había logrado contagiarle su satisfacción y entusiasmo ante los descubrimientos de Capman.

—Eso es lo peor, John. No podemos probarlo. Nadie creerá esta versión de los hechos. Si informamos de lo ocurrido, y tenemos que hacerlo, declararán muerto a Capman. No habrá más persecución. Quedará más libre que si no lo hubiéramos seguido.

Larsen también fruncía el ceño.

—Parte de lo que dices es difícil de aceptar, Bey. Capman vivía para su trabajo. Aquí nos lo han dicho muchas personas. Ahora lo ha perdido. ¿Qué iba a hacer con su vida?

Bey Woíf lo miró inquisitivamente.

—¿Lo ha perdido, John? Recuerda que hay veinte tanques en esa bóveda, y sólo catorce estaban ocupados. ¿Qué sucedió con los experimentos que había en los otros seis? Ahora sabemos a qué se referían dos códigos del índice, Proteo y Regulación Temporal. Pero también encontré otros dos allí. ¿Qué me dices del Proyecto Jano y el Proyecto Pez Con Pulmones? No sabemos qué eran ni qué ocurrió con ellos.

»Creo que Robert Capman tiene otro laboratorio. Tiene consigo esos otros seis experimentos, y todavía está trabajando en ellos. Apuesto a que esas seis formas son además las más interesantes.

—¿Insinúas que tiene un laboratorio en la Ciudad Vieja, Bey?

—Quizá, pero no lo creo. Si quisiéramos, podríamos seguirlo hasta la Ciudad Vieja. Declaró ante el Comité de Construcción que esperaba contar con veinte años productivos más. Creo que buscaría un sitio donde pudiera trabajar tranquilo, sin peligro de interrupción. Piensa en las formas de vida que podría crear en veinte años. No creo que la Ciudad Vieja pudiera albergarlas.

—Aunque él no esté allí, Bey, tendríamos que cerciorarnos. —Larsen se apartó de la ventana—. Permíteme presentar un informe sobre esto… Supongo que no iremos a la Luna, tal como esperaba Steuben. Solicitaré que envíen un grupo de exploración por la zona que recorrimos anoche. Quizás hallen alguna pista.

Se fue, dejando solo a Wolf. Impulsivamente, Bey fue a apagar todas las luces y regresó a la ventana que daba al lado este de la ciudad.

«Busca si quieres, John —pensó—. Estoy seguro de que no encontrarás rastros de Robert Capman. ¿Cómo decía su mensaje? “Será necesario que Robert Capman desaparezca de la faz de la Tierra”. Me inclino a interpretarlo literalmente».

Wolf empezó a sentir abatimiento y frustración. Tras la excitación del descubrimiento y la persecución, llegaba a otro callejón sin salida, otro rastro que terminaba en el crimen y la futilidad.

¿O no? Algo no congeniaba. Bey miró la oscura ciudad, permitiendo que el instinto le guiara los pensamientos.

«Si Capman es lo que creo que es —y si yo soy lo que él cree que soy—, debo dar por sentado que él esperaba que yo entendería que no había muerto. ¿Y qué esperaba que hiciera? Que lo siguiese. Entonces también debe saber que tiene un escondrijo adonde yo no puedo seguirlo».

Era otro callejón sin salida. Sólo quedaba la exhortación de Capman: aprender más sobre la teoría del cambio de forma. Tenía que haber una razón para ello. Capman no era hombre de dar consejos vagos.

Y aún quedaba esa gran incoherencia. Por una parte, Capman realizaba experimentos monstruosos con niños humanos; por la otra, era un gran humanitario que se preocupaba más que nadie por los seres humanos. Ambas afirmaciones eran inconciliables. Lo cual planteaba otra pregunta: ¿qué estaba haciendo Capman con sus experimentos?

Wolf no lo sabía, y Capman no quería revelarlo. Todavía no. Pero si alguna vez llegaba el momento de las explicaciones, Bey quería estar preparado para comprenderlas. ¿Sería ese el sentido del mensaje de Capman?

Proyecto Jano. Proyecto Pez Con Pulmones. Había allí algo inalcanzable. Wolf se sentía como un hombre a quien le permiten ver la tierra prometida y luego se la arrebatan. Tenía que regresar a la Oficina de Control de Formas, cuando en realidad hubiera preferido trabajar con Capman, estuviera donde estuviese. Vislumbraba allí un mundo nuevo, un ignorado mundo de cambios.

Wolf siguió pensando, preguntándose cuándo volvería a ver a Robert Capman. Los primeros rayos del alba atravesaban la alta ventana del hospital. Debajo, aún envuelta en la oscuridad, se extendía la imponente masa de la Ciudad Vieja. Behrooz Wolf miró en silencio hasta que el nuevo día iluminó las calles, luego se marchó del cuarto. Capman había desaparecido, pero los bancos de datos aún podían responder a algunas preguntas. Wolf estaba dispuesto a hacerlas.

9

Sol Poniente

Código postal 127/128/009

Colonia Libre

Querido señor Wolf:

Ante todo, lamento haber tardado tanto en responder. Recibí sus preguntas, luego se me traspapelaron y sólo las encontré hace un par de días. Iba a enviarle una respuesta hablada, pero me han dicho que tiendo a divagar y repetirme, así que pensé que este medio sería mejor. Oigan lo que digan de los programas de realimentación, cuando uno envejece no le conservan la memoria que tenía antes. La semana pasada no podía encontrar mi enchufe de implantes, y al fin un amigo me recordó que lo había enviado a reparar. Así que creí mejor responderle por escrito.

Bien, una cosa es segura. Por supuesto que recuerdo a Robert Capman, quizá porque lo conocí hace tiempo. La mayoría de las cosas que usted mencionaba en su carta son ciertas, y me sorprendió un poco que usted no pudiera confiar en lo que los registros públicos dicen acerca de la biografía de Capman. Aunque quizás usted sea como yo, y tiene problemas con los ordenadores y las secuencias de invocación.

Nunca olvidaré a Capman, y recuerdo la ocasión en que nos conocimos. Fuimos a estudiar a Hopkins en el mismo año, y llegamos allí el mismo día, en el otoño del 2105. Era antes de la identificación cromosómica, y tuvimos que firmar juntos en el libro cuando llegamos. Él firmó antes que yo, y miré su nombre mientras recogía su maletín, y dije, en broma: «Pues tendríamos que llevarnos bien. Entre los dos cubrimos toda la gama». Quería decir que, como él se llamaba Capman y yo me llamaba Sole, entre ambos estaba el cuerpo entero, de la cabeza a los pies[1]. Luego me ofrecí a ayudarlo con su maletín, pues parecía enclenque comparado conmigo. Es decir, tenía casi diez años menos que yo. Yo tenía veinticinco, y él no había cumplido dieciséis y era menudo para su edad. Al principio no lo advertí, pero debí adivinar que era muy especial. Ese fue el año en que fijaron una edad tope de veintiséis para ingresar en la universidad, y yo estaba justo por debajo del límite legal. Él había hecho las pruebas de ingreso y no había puesto la edad, así que no la averiguaron hasta después de leer el examen. Para entonces, estaban dispuestos a infringir el reglamento para dejarlo entrar.

Usted sabe cómo son las cosas cuando se está en un sitio extraño; cualquier amistad parece muy importante. Después de esa primera presentación, anduvimos juntos una semana, y cuando llegó el momento de la asignación de cuartos convinimos en compartir el nuestro, al menos los primeros meses. Resultó que lo compartimos más de dos años, hasta que Capman se fue para un programa de estudios avanzados.

En cierto modo, supongo que nos habríamos visto con mayor frecuencia si no hubiéramos compartido el cuarto. Dada la situación, uno de nosotros tenía que estar en el turno de noche para usar la cama (Hopkins tenía entonces menos comodidades que hoy) y el otro tenía que dormir durante el día. Robert escogió el turno de día para dormir, aunque nunca dormía mucho. No parecía necesitarlo. Muchas veces lo veía al volver de mis clases. Él seguía sentado al escritorio después de trabajar el día entero en un problema que le interesaba, y no parecía preocupado por no haber dormido. «Dormiré media hora», decía, y tras media hora de sueño iba a sus clases, totalmente despejado.

Usted pregunta qué estudiaba Capman. Bien, estaba en bioquímica, igual que yo, pero era un demonio para las teorías. Se empecinaba en estudiar cosas que a nadie le importaban, que no figuraban en ningún examen. Yo ola las charlas entre los profesores. No sabían si estaban contentos de tenerlo como alumno, o si los intimidaba. Con él no podían escabullirse con una respuesta improvisada. Si no le daban buenas respuestas, al día siguiente él les recitaba los puntos oscuros con número de capitulo y versículo.

No sé si usted quiere descripciones detalladas. Básicamente, los datos que usted cita son correctos. Estuvo en Hopkins del 2105 al 2109 y luego fue dos años a una universidad europea, creo que a Cambridge. Regresó para actuar como asistente de investigación en la Fundación Melford. Allí fue donde alcanzó la fama, años después, al publicar la taxonomía de las formas permisibles. No lo habla empezado entonces, desde luego. Hacía tiempo que trabajaba en esa teoría, desde sus primeros años en Hopkins. Se nos acercaba con largas listas de símbolos en hojas grandes, y trataba de explicármelos a mi y a los demás estudiantes de bioquímica. No sé qué pasaba con los demás, pero yo no tenía idea de qué estaba hablando.

En cuanto a las relaciones íntimas, no tuvo muchas en Hopkins, y supongo que yo fui el amigo más íntimo que tuvo allí. No demostraba mayor interés sexual en hombres ni en mujeres, y creo que no tuvo esa clase de vínculo mientras yo lo conocí. Lo más cercano que tuvo a un vínculo contractual fue Betha Melford, cuando estaba trabajando para la Fundación Melford. Ella era bastante mayor, pero intimaron bastante. Ellos dos, junto con otros, que vivían en distintos lugares del mundo, formaron una especie de sociedad. La llamaban la Sociedad Lunar, aunque supongo que era una broma, porque no tenía nada que ver con la Luna. Habla en ese grupo personajes que eran o llegaron a ser importantes en el grupo, pero creo que ninguno de ellos tuvo una relación física íntima que durara más de unas semanas. Los considerábamos un hatajo de asexuados.

No quiero que interprete mal este comentario. Robert Capman era un buen hombre, a quien le confiarla mi vida. Y digo esto aunque no nos hemos visto personalmente en cuarenta años. Oí todos esos rumores de la Tierra, acerca de las personas muertas en experimentos, pero no creo en ello. Es el sensacionalismo de siempre; los servicios de noticias dicen cualquier cosa con tal de causar impacto. Como siempre digo, son tan insustanciales como sus hologramas. No se puede creer en lo que dicen ahora, así como no se podía creer lo que decían sobre la desaparición de Yifter, allá por el año 90. Eso también lo recuerdo bien.

Desde luego, todas estas cosas sucedieron hace mucho tiempo, pero las recuerdo con claridad, tal como uno recuerda las cosas que le suceden cuando es muy joven. Hoy nada me resulta tan memorable, pero la semana que viene cumpliré ciento nueve años, y gozo de buena salud, así que no debo quejarme. Lamento haber tardado tanto en contestar, pero pensé que era mejor responderle por escrito, usted dijo que estaba interrogando a varios amigos de Robert acerca de él, y quería mencionarle que si alguno de ellos desea ponerse en contacto conmigo espero que usted les dé mi dirección. Sería agradable verlos de nuevo, y hablar de los viejos tiempos con gente que los vivió. Desde luego, no puedo ir a ningún sitio con alta gravedad, pero quizás algunos de ellos puedan visitarme aquí.

Espero que esta carta le resulte útil, y espero que se silencien esos rumores sobre Robert Capman.

Ludwig Plato Sole, D.P.S.

Bey leyó la carta hasta el final y la puso sobre la pila. Era la última respuesta a sus preguntas, y había tenido suerte de recibirla. Junto con ella venía una breve nota del médico principal de la Colonia Libre, señalando que Ludwig Sole estaba perdiendo rápidamente la aptitud para utilizar las máquinas de realimentación biológica, de modo que la información de esa carta procedía de un hombre con las facultades en deterioro. Era improbable que recibiera más información de Sol Poniente. Afortunadamente, pensó Bey, no necesitaba más. La carta de Sole abarcaba el mismo terreno que algunas de las otras, aunque él había sido el mejor amigo de Capman durante los años de Hopkins.

En los ocho meses transcurridos desde la desaparición, Wolf había localizado penosamente a cuarenta y siete conocidos y coetáneos de Capman que aún estaban con vida. El más viejo tenía ciento diez años, el más joven casi noventa.

El resumen que tenía ante sí, una síntesis de todas las respuestas recibidas, era completo pero desconcertante. Ninguna descripción de Capman daba indicios de crueldad o megalomanía. Excentricidad, sí, pero una excentricidad que evocaba los viajes mentales de un Newton o un Arquímedes, la solitaria vida de un genio. ¿Algún acontecimiento fortuito habría roto ese equilibrio veintisiete años atrás? «Los grandes ingenios son casi aliados de la locura»; era innegable, pero Robert Capman no congeniaba con ese patrón.

Bey consultó la hoja amarillenta que estaba prendida al dorso de la carta de Sole. Era borrosa y casi ilegible, una reliquia de antaño, y necesitaría tratamiento especial para ser descifrada plenamente. Parecía una vieja transcripción de los antecedentes académicos de Capman, y era curioso que Sole no la hubiera mencionado en su carta. Bey aumentó la potencia de la iluminación y varió la composición de frecuencia de las fuentes lumínicas hasta que tuvo las condiciones óptimas para leer la fina letra azul.

Robert Samuel Capman. Nacido: 26 de junio de 2090.

Fecha de ingreso: 5 de septiembre de 2105.

Categoría: BIO/QUIM/FIS/MAT.

Bey se acercó más a la página. Debajo de los datos biográficos se veía una lista de números. No había visto nada semejante, pero parecía un perfil psicológico en otro formato. Se puso en contacto con el ordenador central de Control de Formas y añadió un lector de caracteres ópticos como periférico. El lector tuvo problemas con la página que Bey puso debajo, pero al cabo de varias repeticiones, con ayuda y correcciones de Bey para los caracteres dudosos, emitió un mensaje de confirmación y realizó la lectura final.

Bey pidió una ampliación de los caracteres. Esperó con impaciencia mientras el ordenador realizaba su ciclo de silenciosa introspección. Los meses transcurridos desde el descubrimiento y la fuga de Capman no habían aplacado su ansiedad de hallarlo; al contrario, la habían fortalecido. Bey estaba resignado a que la búsqueda quizá llevara años. Todas las pruebas sugerían que Capman no estaba en la Tierra, y no era práctico seguirlo a través del sistema solar, aunque la FEU hubiera ofrecido colaboración, lo cual no era así. Entretanto, debía estudiar la teoría del cambio de forma. Cada día era más evidente que el consejo de Capman había sido atinado. Nuevos panoramas se abrían ante Bey a medida que avanzaba, y sin embargo apenas estaba empezando. Al menos había aprendido cómo —y cuan bien— funcionaba la mente de Capman.

El ordenador quedó al fin satisfecho con su trabajo de reconocimiento de caracteres. Mientras Bey miraba con impaciencia, la interpretación final de la transcripción cubrió lentamente la pantalla. Todo estaba allí, en un formato ligeramente distinto de los modernos pero muy reconocible. Inteligencia, aptitudes, destreza mecánica, capacidad asociativa, proporciones subconsciente-consciente, paralógica, enlaces no lineales: todo estaba en la lista, con mediciones numéricas para cada ítem.

Bey las miró rápidamente, asombrado por el puntaje bajo en ciertas áreas. A mitad de camino, empezó a ver un patrón familiar. Se detuvo, de pronto obnubilado por las implicaciones. Conocía muy bien ese perfil general. Era diferente en detalle, tal como dos personas son diferentes, pero había puntos de semejanza con un perfil psicológico que Bey Wolf conocía de memoria, tanto como su propia cara en el espejo.

Wolf aún estaba inmóvil ante la pantalla cuando Larsen regresó del área de resolución de problemas. Ignoró la meditabunda actitud de Bey y se puso a hablar con entusiasmo.

—Ha ocurrido, hemos avanzado en la forma de la salamandra. La oficina de Victoria descubrió un grupo de ellas, todavía apareadas. Si nos vamos en seguida podemos conseguir el ingreso de enlace que nos reservó Transporte. Vamos, no te quedes allí sentado.

Bey reaccionó y se puso de pie. Como de costumbre, el trabajo era prioritario. Miró con amargura las letras de la pantalla y siguió a John Larsen.

SEGUNDA PARTE

Cuidado, cuidado, con sus relampagueantes ojos,

su cabello ondeante.

10

Los monstruos hicieron su primera aparición pública frente a la costa de Guam. Erguidos en el lecho marino, en hilera de tres, miraban hacia el oeste, hacia la costa. Detrás de ellos, la Fosa de las Marianas se hundía en las profundidades abisales. Una tenue luz solar les acariciaba los flancos sombríos mientras la fría corriente los mecía.

Para los ojos asombrados de Lin Marón, que nadaba usando su nueva forma con agallas, parecían avanzar despacio, bordeando con sigilo la plataforma costera y deslizándose desde las negras profundidades a la costa distante. Lin jadeó y sus sorprendidos pulmones recibieron un sorbo de tibia agua salada. Tosiendo y escupiendo, sometiendo sus agallas a un gran esfuerzo, subió los cincuenta metros que lo separaban de la superficie y nadó afanosamente hacia la costa. Le bastó una ojeada para comprobar que le perseguían. Vio los ojos grandes y luminosos y el tosco pelaje flotante que les enmarcaba las anchas caras. Tenía demasiada prisa para reparar en las pesas de acero que los sujetaba con firmeza al lecho marino.

La reacción en la costa fue entre burlona y apática. Era la primera vez que Lin usaba sus agallas en un ámbito real. Todos sabían que había una gran diferencia entre las simulaciones y la realidad. Una alucinación pasajera, un pequeño engaño del sistema nervioso central, no eran infrecuentes la primera vez que se usaba una nueva forma CEB. A fin de cuentas, las garantías eran contra disfunciones físicas, no contra extravagancias sensoriales. Marón tuvo que perseverar para lograr que alguien le escuchara. El periodista local que al final aceptó ir a echar una ojeada lo hizo, entre otras cosas, para matar el aburrimiento. Al día siguiente salieron a nadar, Marón con sus agallas, el reportero con un traje de buzo alquilado.

Los monstruos todavía estaban allí. Cuando los dos hombres se acercaron cautelosamente a mirarlos, notaron que Lin había huido de tres cadáveres. Nadaron alrededor de ellos en las claras aguas, maravillándose ante la rugosa piel gris, los torsos macizos y los ojos grandes y oscuros.

Cuando las redes de comunicaciones difundieron la noticia, aún figuraba entre las menos importantes. Durante trescientos años los periodistas habían imaginado monstruos de las profundidades que emergían de la Fosa de las Marianas para maltratar a la civilización humana. Las noticias bobas contribuían a brindar un ligero alivio frente a los indicadores sociales, las hambrunas y las crisis reales, pero los profesionales les prestaban poca atención. En la costa no cundió el pánico, y nadie huyó a las tierras altas.

Los más interesados en los tres monstruos fueron el acuario y el vivero de Guam. Un grupo de biólogos marinos dejó por un día los cultivos de plancton para hacer una excursión subacuática. Inspeccionaron los cuerpos en el lecho marino, los elevaron a la superficie sin quitarles los grilletes, los congelaron y los enviaron a la costa en el hovercraft del instituto para inspeccionarlos de veras. El primer examen de laboratorio reveló anomalías: no eran animales marinos, sino terrestres. Eran seres que respiraban por los pulmones, tenían piel resistente y una estructura ósea maciza. Se tomaron las habituales muestras microscópicas de tejidos y se realizaron identificaciones cromosómicas buscando un parentesco con especies conocidas.

Los patrones de identificación se transmitieron al banco central de datos de Madrid. En todo el planeta se encendieron luces de alarma, chillaron silbatos y sonaron murmullos. La respuesta del ordenador fue inmediata e inequívoca. Los patrones cromosómicos eran humanos.

La información que se desplazaba sin cesar por la superficie de la Tierra —por cable, satélite, enlace Mattin, láser, microondas— era enfocada y redistribuida a través de un pequeño número de nódulos. Bey Wolf, tras muchos esfuerzos, había logrado que la Oficina de Control de Formas fuera uno de esos nódulos. Su reciente designación como jefe de Control de Formas lo autorizaba a disponer de un terminal interactivo completo en su oficina, y le causaba un particular placer sentarse ante él para captar perturbaciones y vibraciones en el flujo normal de la red informativa. John Larsen había sugerido que Bey se sentaba allí como una araña gorda, esperando su presa, y la analogía le agradaba. La suya, señalaba Bey, era sólo una de las muchas telarañas, todas entrelazadas, y de ningún modo la más importante. Población, Alimentos y Energía tenían personal más numeroso y mayor presupuesto. Pero él aducía que sus problemas exigían una respuesta inmediata y una capacidad de reacción de los cuales podían prescindir los demás sistemas.

Bey estaba sentado ante un terminal, estudiando una forma omnívora que prometía ser omnívora de veras: plantas, animales minerales. No prestaba atención a la feroz e imprevista tormenta de nieve que arreciaba fuera del edificio, y cuando el mando de prioridad interrumpió su enlace de datos con noticias sobre los Monstruos de las Marianas (así había bautizado la prensa el descubrimiento de Guam), su primera reacción fue de fastidio. Sin embargo, cuando llegaron los detalles, tuvo mayor interés. Parecía que algún nuevo grupo había usado el equipo de cambio de forma en experimentos fallidos, y los resultados no se parecían a nada anterior.

Aunque estaba seguro de las respuestas, Bey realizó los chequeos de rutina. ¿Estaban los experimentos autorizados como investigación médica? ¿Figuraban ya las formas en alguna lista de prohibiciones? Los bancos de datos le dieron respuestas negativas, tal como había esperado. ¿Se requería una acción rápida para detener la aparición de una forma potencialmente peligrosa? La respuesta a esa pregunta era más difícil. El ordenador alegaba insuficiencia de datos, lo cual significaba que la decisión se tendría que basar en criterios humanos y, en este caso, el humano era Bey Wolf.

Soltó un suspiro de secreto placer y abrió los circuitos para pedir más datos. Empezaron a llegar los parámetros físicos. Las pruebas celulares daban resultados extraños tanto en lo químico como en lo estructural, con una mezcla de formas haploides y diploides. Los pulmones estaban modificados, y revelaban cambios en los diseños alveolares. Una nota añadida al análisis señalaba la semejanza con animales que estaban adaptados a una vida a alta presión. Lo más extraño de todo era que los grandes ojos eran muy sensibles en la banda cercana al infrarrojo, pero otra nota señalaba que esa región de longitud de onda resultaba casi imperceptible bajo el agua.

Bey comenzó a juntar los datos impresos. Le gustaba abordar una tarea partiendo de preguntas muy elementales. ¿Cuál era el objetivo de una forma nueva? ¿Dónde podía operar con mayor eficacia? Ante todo, ¿cuál era el probable motivo del creador de la forma? Con respuestas a esas preguntas, habitualmente se llegaba al próximo paso en la secuencia del cambio de forma.

Pero aquí no daba resultado. Bey masculló un juramento y se reclinó en la silla. Los Monstruos de las Marianas rompían las reglas. Tras mirar las variables físicas de las formas durante un par de horas, pensó que no se adaptarían a ningún ámbito que él pudiera imaginar.

Era hora de abandonar ese enfoque y probar suerte con otro. ¿Cómo habían llegado esas formas al lecho marino? Por supuesto que no habían llegado allí por su cuenta. ¿Y cómo habían muerto? Había datos sobre eso en los informes médicos. Las habían asfixiado. Cabía sospechar que las habían enganchado a pesas de acero después de matarlas, y luego las habían arrojado al fondo del mar. Aparentemente, desde una embarcación de superficie: los informes no mencionaban indicios de contusiones de piel.

¿De dónde habían venido? Bey extrajo la lista. Tenía un catálogo completo de los centros mundiales de cambio de forma, especialmente los centros tan sofisticados como para incluir los sistemas de soporte vital especiales que habrían necesitado esas formas nuevas. Mientras leía la lista de lugares, asociándolos con los cambios físicos hallados en las formas de las Marianas, Larsen regresó de una reunión de rutina sobre la certificación de nuevos productos CEB. Se detuvo en la puerta.

—¿Cómo lo consigues, Bey? Hace sólo un mes que estás en esta oficina, y ya parece un basurero.

Bey miró sorprendido las pilas de listados y tabulaciones que atiborraban la oficina.

—Se están acumulando un poco. Creo que se reproducen de noche. Entra, John, y mira esto. Supongo que la reunión no te divirtió demasiado.

Larsen se desplomó en una silla, apartando una pila de impresos. Como de costumbre, se maravilló ante la capacidad de Bey para funcionar clara y lógicamente en medio de semejante desquicio.

—Fue mejor que de costumbre —respondió—. Hubo un par de novedades interesantes. Ambas eran formas C, adaptadas para largos períodos en baja gravedad. Revolucionaría el trabajo en los asteroides, pero recibimos las habituales protestas de los representantes del Cinturón.

—Naturalmente, siempre habrá ludditas —dijo Bey, aludiendo a los seguidores de Ned Ludd, los obreros ingleses que en el siglo XIX destruían máquinas en son de protesta. Bey sentía debilidad por las alusiones históricas, aunque su público rara vez las comprendía—. La ley cambiará dentro de un par de años. Las formas C son tan superiores a las demás que no habrá verdadera competencia. Capman ha cambiado para siempre los métodos de exploración espacial. Sé que los habitantes del Cinturón de Asteroides afirman que están perdiendo empleos por culpa de las nuevas formas, pero han encarado mal el tema. Las formas no modificadas son un anacronismo para el trabajo espacial.

Encendió una pantalla y extrajo un conjunto de documentos de una de las pilas.

—Cambia de sintonía y te contaré algo acerca del último dolor de cabeza. Tiene el toque Capman. Si no estuviera convencido de que no está en la Tierra, me inclinaría a considerarlo obra suya.

Bey explicó rápidamente el descubrimiento de las Marianas, y terminó con la pregunta relacionada con su origen.

—Sospecho que llegaron a la zona de las Marianas a través de un enlace Mattin —concluyó—. La pregunta es cuál de ellos. Tenemos veinte para escoger. No creo que hayan podido venir desde fuera de la Tierra. De lo contrario los consideraría alienígenas.

—¿Con identificación cromosómica humana? Eso requeriría muchas explicaciones, Bey.

John Larsen se acercó a la pantalla de la pared. Bey la había activado para señalar los puntos de entrada del enlace Mattin.

—Estoy de acuerdo contigo, Bey; proceden de un laboratorio de la Tierra. Si vinieron a través de los enlaces, podemos descartar los que están en alta mar y sólo actúan como puntos de transferencia. ¿Has correlacionado los grandes laboratorios de cambio de forma con los puntos de entrada Mattin?

—He empezado a hacerlo, pero es un trabajo abrumador. Estoy esperando que el ordenador me brinde más datos. Y también espero la identificación de los tres cuerpos. No sé por qué hay tanta demora. Puse un código de prioridad máxima en la solicitud.

Se plantó frente a la pantalla de la pared, junto a Larsen. Trabajando juntos, reseñaron los enlaces Mattin que formaban los puntos principales del sistema terrestre de comunicación planetaria. Estaban enfrascados en la tarea cuando sonó el comunicador. Larsen fue a atenderlo mientras Wolf grababa el análisis de los datos. Cuando las primeras palabras del mensaje rodaron en la pantalla del comunicador, Larsen soltó un silbido.

—Ven a mirar esto, Bey. Esto explica por qué Registro Centrales tardó tanto en obtener la respuesta. ¿Todavía estás muy seguro de que las formas no vinieron del espacio exterior?

El mensaje comenzaba: INVESTIGACIÓN COMPLETADA E IDENTIFICACIÓN REALIZADA. SE TRATA DE LOS SIGUIENTES INDIVIDUOS: JAMES PEARSON MANAUR, EDAD 34 AÑOS, NACIONALIDAD FEU; CAPERTA LAFERTE, EDAD 23 AÑOS, NACIONALIDAD FEU; LAO SARNA PREK, EDAD 40 AÑOS, NACIONALIDAD FEU. SIGUEN DETALLES BIOGRÁFICOS. ¿CONTINUAR/ALTO?

Wolf tecleó CONTINUAR y aparecieron las identificaciones detalladas: educación, trabajo, historia, familia, situación crediticia. Bey advirtió sorprendido que los tres hombres tenían un crédito espectacular, multimillonario, pero su mente aún estaba concentrada en el primer ítem. Los tres hombres eran miembros de la FEU, y eso constituía un verdadero enigma. Como la FEU había declarado la soberanía cincuenta años antes, en el 2142, sus ciudadanos siempre habían sido una relativa rareza en la Tierra. Sin duda la desaparición de tres de ellos habría provocado un escándalo mucho antes de que sus cuerpos de descubrieran frente a las costas de Guam.

Ambos hombres se miraron. Wolf enarcó las cejas y Larsen respondió con un cabeceo.

—De acuerdo, no tienen ningún sentido. La FEU aún mantiene su prohibición sobre los experimentos en cambio de forma. Si no aceptan las formas C, dudo que jueguen con formas totalmente nuevas, ni siquiera como parte de sus programas de defensa. Y es aún más difícil creer que trajeran sus fracasos a la Tierra.

—Siempre que pudieran hacerlo. Sabes que la cuarentena es muy rigurosa desde las esporas Purcell. —Wolf meneó la cabeza—. Bien, no hay muchas opciones en cuanto al próximo paso. Tenemos que contar con un hombre de la FEU. Es demasiado delicado para que lo manejemos por nuestra cuenta.

Tenía buenas razones para parecer abatido. La complejidad de la investigación acababa de aumentar en dos órdenes de magnitud. Seguir adelante sin la participación de la FEU crearía un conflicto interplanetario.

—Presentaré una solicitud —dijo Larsen—. Cuanto menos podamos revelarles a estas alturas, mejor. Les comunicaré los datos desnudos y que ellos decidan a quién quieren enviar desde Ciudad Tycho. Espero que envíen a alguien que al menos sepa cómo deletrear «cambio de forma».

Mientras hablaban, el comunicador siguió emitiendo la información, en la pantalla y en forma impresa. Había llegado al punto en que se presentaba la correlación entre los puntos de entrada del enlace Mattin y los laboratorios de cambio de forma. Bey casi había olvidado que la había pedido. Ese día prometía ser largo y confuso.

Previsiblemente, la CEB también actuaba en el espectáculo. Un comunicado de prensa describía la posición oficial de la empresa:

La Corporación de Equipos Biológicos (CEB) ha emitido hoy una declaración formal negando todo conocimiento de los cuerpos humanos descubiertos recientemente en el Pacífico. Un representante de la CEB nos ha informado de que era evidente que los cuerpos habían sido sometidos a cambio de forma, pero que ningún programa de la CEB, pasado o presente, podía crear formas como las que se han descubierto. En un procedimiento inusitado, la CEB ha aceptado publicar información acerca de formas que la compañía está desarrollando actualmente. También ha invitado al Gobierno a inspeccionar sus instalaciones.

—Vaya novedad —dijo Bey—. Han de estar asustados de veras. Ansiaba ver si se declaraban culpables o inocentes. Por lo que sé, la CEB nunca dio a publicidad sus secretos sobre formas nuevas. Han de estar perdiendo su viejo instinto comercial.

—No creas. —Larsen señaló las últimas palabras del mensaje—. Me pregunto cuánto les costó añadir eso al final del comunicado de prensa.

En la pantalla, el texto continuaba:

La CEB es la empresa pionera y principal productora de equipos de cambio de forma deliberada mediante métodos de control de realimentación biológica. La publicación de información de la cual CEB es única propietaria, con el propósito de contribuir a la investigación, es voluntaria y obedece a razones de interés público.

—Ahora sí —dijo Bey—. Eso es más típico de la CEB de siempre. El viejo Melford murió hace mucho tiempo, pero apuesto a que su esqueleto está sonriendo en la tumba.

11

Los hombres de la FEU de tercera generación, como los grandes campeones de kanu, eran flacos y menudos, más ágiles que fuertes. Fue una sorpresa saludar a un gigante de más de dos metros de altura con musculatura de luchador, y descubrir que era el hombre de la FEU asignado para trabajar con la Oficina de Control de Formas en el caso Guam. Bey Wolf miró esa figura descomunal y se mordió la lengua para no hacer preguntas indiscretas.

Eso no cambió las cosas. Park Green lo miró con una sonrisa picara en la cara aniñada.

—Vamos, pregunta. Lo harás tarde o temprano, de todos modos.

Bey sonrió.

—De acuerdo. ¿Usas equipo para cambio de forma? Pensé que en la FEU estaba prohibido para todo, excepto para tareas de reparación.

—Está prohibido, y no lo uso. Soy como soy, y es un producto natural. Te imaginarás lo difícil que es actuar como representante de la FEU y tener aspecto de acabar de jugar con las máquinas.

Wolf asintió.

—No estoy acostumbrado a que me lean el pensamiento.

—Oh, tengo mucha práctica con esa pregunta. Pensé que era mejor eliminar esa distracción antes de ponerse a trabajar. ¿Qué novedades hay acerca del caso Guam? Recibí órdenes de enviar un informe a Ciudad Tycho esta noche, y por el momento no sé qué voy a decirles. ¿El laboratorio ha establecido un momento y una causa de la muerte?

—Hace tres días, y todos murieron con pocas horas de diferencia. Fueron asfixiados, pero lo extraño es esto: sus pulmones estaban llenos de aire normal. No había gases venenosos ni sustancias contaminantes. Se asfixiaron respirando lo mismo que nosotros respiramos ahora.

Park Creen olisqueó y puso cara de perplejidad.

—Se transformaron en algo para lo cual el aire era venenoso. Eso no me gusta. ¿Cómo llegaron al lecho marino?

—Los arrojaron allí veinticuatro horas después del deceso. Lo tienen que haber hecho de noche. De lo contrario alguien los habría visto. Esa parte de la costa está atestada de pescadores durante el día. Mi conjetura es que murieron a gran distancia de allí.

—Perdón por mi ignorancia, pero no sigo la lógica del razonamiento.

—Bien, es sólo una conjetura, pero creo que la idea era arrojarlos a la Fosa de las Marianas. Siete kilómetros más abajo no los habrían encontrado nunca. En tal caso, los arrojaron varios kilómetros al oeste de donde debían, lo cual sugiere que quien lo hizo no conocía muy bien la geografía local. Además llevaba prisa, o habría sido más cuidadoso. A su vez, eso sugiere que fue un accidente, sin mucho tiempo para planes detallados. Alguien ansiaba librarse de los cuerpos cuanto antes. No pareces muy sorprendido —añadió Wolf cuando Creen asintió despacio—. ¿Sabes algo que no se hayan molestado en informarme?

El corpulento Creen se había acomodado en una silla y se rascaba la barbilla con su manaza.

—Concuerda con algunas cosas que sé acerca de los fallecidos —respondió—. ¿Qué más se sabe sobre ellos?

—No demasiado. Sólo lo que obtuve en las biografías de los bancos de datos. Los tres pertenecían al Cinturón de Asteroides, todos vinieron en la misma nave, la Jasón. Llegaron a la Tierra hace tres semanas, forrados de dinero, y desaparecieron. Se perdieron de vista hasta que aparecieron muertos frente a Guam. No teníamos razones para seguirlos una vez que habían pasado la cuarentena. A propósito, allí no tuvieron problemas, lo cual parece descartar algo como las esporas Purcell o cualquier otra enfermedad conocida. Cuando murieron estaban en medio de un cambio de forma.

—Todo eso es correcto —convino Creen—, pero pasas por alto un par de datos que cambian mucho las cosas. Ante todo, dijiste que eran del Cinturón de Asteroides, y técnicamente es cierto. Trabajaban para el Cinturón. Pero en términos de la FEU, eran meros exploradores mineros en busca de elementos transuránicos. Habían buscado más de dos años cuando sus monitores al fin olfatearon al viejo Loge. Tal vez no lo sepáis en la Tierra, pero la única fuente natural de elementos transuránicos en el Sistema Interior son los fragmentos de Loge que vienen en los cometas de período largo. Los exploradores los monitorizan usando radar profundo. Si encuentran un buen filón, amasan una fortuna.

—Y la Jasón encontró un buen filón, por lo que veo —dijo Wolf—. No podía creer el crédito cuando vi el historial.

—Hallaron un gran filón hace tres meses. Estaba atiborrado de asfanio y polkio, los elementos 112 y 114. Extrajeron el material transuránico y fueron a Ciudad Tycho hace un mes, tan ricos como Karkov y Melford. Se pusieron a celebrarlo, y hace tres semanas vinieron a la Tierra para continuar la juerga. Entonces perdimos contacto con ellos y no sabemos qué hicieron. No nos preocupamos. Ningún habitante del Cinturón viviría en la Tierra, y sabíamos que regresarían cuando se hartaran de la diversión. Adivinarás qué hicieron a continuación.

Wolf asintió.

—Creo que sí, pero me gustaría saber adónde vas. Continúa.

—Vinieron a la Tierra. Ahora bien, yo los vi en el bar de Gippo un par de días antes de que se fueran de la Luna. Tenían muy mal aspecto. Imagínate, un par de años de penurias en el espacio, luego una celebración increíble en Ciudad Tycho. Si llegaras a la Tierra en ese estado, ¿no te tentaría una sesión de condicionamiento acelerado con una máquina de realimentación? No es muy ilegal, y se puede recobrar un estado óptimo más deprisa que con cualquier otra cosa. Es un poco caro, pero les sobraba dinero.

—Y es fácil de arreglar —dijo Wolf—. Yo conozco mil lugares donde hacerlo. Allí no cuentan con equipos sofisticados, pero estamos hablando de algo bastante trivial. Tiene sentido… pero no explica la forma que tenían cuando los descubrieron frente a Guam. No se puede obtener sin un centro de cambio plenamente equipado. Añadiré nuestros datos, y luego dime qué opinas.

Tecleó el intercomunicador y pidió a Larsen que se reuniera con ellos.

—Te lo preguntaré sin rodeos, John —dijo cuando Larsen entró en la oficina—. ¿Ha muerto Robert Capman?

—Eso creí yo hace cuatro años —respondió Larsen. Suspiró y se encogió de hombros—. Ahora no estoy tan seguro. —Se volvió hacia el representante de la FEU—. Bey siempre estuvo convencido de que era una trampa, y casi logró persuadirme. Debo admitir que tenía toda la apariencia de una trampa, pero en cuatro años no hemos oído hablar de Capman, desde que desapareció. Pero estoy de acuerdo con Bey en una cosa: las formas de Guam tienen la apariencia de un producto de Capman.

—Claro que sí —dijo Bey, Se volvió hacia Park Green, quien parecía muy sorprendido—. ¿Cuánto sabes acerca de Capman y sus actividades?

Green reflexionó un instante, arrugando la frente.

—Sólo lo que hemos oído en Ciudad Tycho —dijo al fin—. Capman fue un gran hombre en la Tierra, un genio que inventó las formas C, las que se adaptan a la vida en el espacio. Sin embargo, según los rumores, lo consiguió usando niños humanos en sus experimentos. Varios de ellos murieron, y Capman fue descubierto. Trató de escapar y murió en el intento de fuga. ¿Acaso hay algo más?

—Creo que sí —dijo Bey—. Por lo pronto, John y yo fuimos los encargados del caso, y los que descubrimos en qué andaba Capman. ¿Tienes algún prejuicio personal contra él?

—¿Por qué iba a tenerlo? No lo conocía, y no tengo ninguna confirmación personal de lo que he oído. Si de veras usaba niños, por supuesto que me opondría a eso. ¿Pero qué tiene que ver conmigo?

—Es una pregunta justa. —Wolf se paseó frente a Park Green. La cabeza de ambos estaba casi a la misma altura, a pesar de que el representante de la FEU estaba sentado—. Trataré de explicar la hilación de mis pensamientos. Es posible que el mayor experto de la Tierra en cambio de forma siga con vida, y oculto. Descubrimos un conjunto de formas que desafían toda lógica, que no se corresponden con ningún modelo conocido. Es probable que Capman haya vuelto a la acción. Pero aunque no fuera así, Capman sería el hombre ideal con quien trabajar en esto. Debo añadir algo más. Ni John ni yo hemos conocido a ninguna otra persona cuya capacidad intelectual nos haya impresionado tanto.

Green se movió en la silla, todavía incómodo en la gravedad más alta.

—Sé que me quieres vender algo, pero todavía no entiendo qué. ¿Qué te propones?

—Sólo esto. —Wolf se plantó frente a Park Green—. Quiero encontrar a Robert Capman, por varias razones. Pensamos que no está en la Tierra, que no ha estado aquí en cuatro años. ¿Me ayudarías a encontrarlo? No sé si está en la Luna, en el Cinturón o más lejos. Pero sé que no puedo emitir mensajes al resto del sistema solar sin colaboración de la FEU.

Green comprendió.

—Puedo responder al instante —dijo—. Pides una tremenda ayuda en comunicaciones, y eso cuesta dinero.

—Pasa la cuenta a esta oficina. Mi presupuesto puede resistirla.

—Y tendré que consultar al embajador Brodin. Él está en Paraguay, y ya conoces a Brodin. No aprueba nada a menos que se le pidan los favores en persona. —Se levantó e infló su pecho descomunal con una profunda bocanada de aire—. Será mejor que me vaya antes de que caiga dormido. El horario de Ciudad Tycho es diferente. ¿Cuál es el mejor modo de viajar a Paraguay?

—El enlace Mattin. Hay un punto de salida en Argentina, y puedes volar el resto del camino en un trasbordador local. Podemos estar en el enlace de Madrid en diez minutos, y llegarás a Argentina en dos saltos. Vamos, John y yo te acompañaremos al punto de entrada.

—Os lo agradezco. He tenido bastantes problemas para habituarme a la complejidad de vuestro sistema. En toda la Luna tenemos sólo cuatro puntos de entrada, y aquí hay veinte. ¿Es verdad que habrá más dentro de pocos años?

No era verdad, y nunca lo sería. El sistema de enlace Mattin brindaba transmisión directa e instantánea entre cualquier par adyacente de puntos de entrada, pero la cantidad y la localización eran muy estrictas. Como se requería una perfecta simetría entre cualquier punto de entrada respecto de todos los demás, la configuración del sistema tenía que responder a los vértices de uno de los cinco sólidos regulares. A Platón le habría encantado.

La configuración con forma de dodecaedro, con sus veinte vértices en la superficie de la Tierra, era el mayor sistema que se podía lograr. El sistema lunar era el más simple, con sólo cuatro puntos de entrada en los vértices de un tetraedro regular. Las configuraciones intermedias, con simetría cúbica, octaédrica e icosaédrica, no se habían usado nunca. Los enlaces Mattin lejos de las superficies planetarias eran muy atractivos para el transporte, pero eran poco prácticos cerca de una estrella o de un planeta a causa de los constantes cambios en las distancias orbitales.

Gerald Mattin, el bilioso genio que había soñado con un sistema de transferencia instantánea sin consumo de energía entre dos puntos cualesquiera, había muerto cuando las pruebas del sistema empezaban a tener éxito. El producto de su trabajo distaba de no consumir energía, pues la Tierra no era una esfera homogénea y el espacio-tiempo estaba ligeramente curvado cerca de la superficie. Mattin proponía una solución sin consumo de energía para una geometría exacta en un espacio-tiempo plano, pero nadie había logrado extender su análisis a otras situaciones.

La muerte de Mattin se produjo veinte años antes de que se tomara la decisión de construir el primer enlace Mattin en la superficie de un planeta, veinticinco años de que una universidad recibiera su nombre, treinta años antes de la primera estatua.

12

—Ahora contamos con la aprobación, pero tuve que vender mi alma para que el embajador me la concediera. No quiero derrochar todo ese esfuerzo. ¿Qué hacemos a continuación?

Park Green estaba de vuelta en la oficina de Wolf. Estaba descalzo y estiraba las piernas. La oficina estaba aún más desordenada que antes. Había listados informáticos, bandejas de comida vacías y mapas desparramados en todas las superficies planas. Wolf y Larsen miraban nuevamente la pantalla de la pared, buscando el acceso por enlace Mattin desde el punto de entrada de la Fosa de las Marianas y el punto de entrada del puerto espacial de Australia. Wolf leyó los resultados antes de responder a la pregunta de Green.

—Desde Australia del Norte a las Marianas… así pudieron haber ido directamente desde el puerto espacial, sólo que no lo hicieron. El punto de entrada de las Marianas se conecta directamente con el norte de China, Hawai y, por cierto, nuevamente con Australia del Norte. Ninguno de esos sitios parece prometedor. No hay ningún laboratorio grande de cambio de formas cerca de ellos. ¿Qué opinas, John?

Larsen se rascó la cabeza pensativamente.

—Dos posibilidades. O bien tu corazonada sobre el uso del sistema Mattin está totalmente equivocada, o la gente que trasladó los Monstruos de las Marianas a Guam hizo más de un salto en el sistema. ¿Adónde llegamos con dos saltos?

Wolf analizó las conexiones y meneó la cabeza.

—Eso nos lleva demasiado lejos. Con dos saltos puedes ir casi a cualquier parte, saliendo de las Marianas. Al Polo Norte, a Ciudad del Casquete en el Polo Sur, a la India, a América del Norte… es un lío.

Wolf apagó la pantalla y se acercó a Park Green.

—Estoy más convencido que nunca de que necesitamos la ayuda de Robert Capman —dijo—. Aún no sabemos qué sucedió cuando murieron. Empezaron con algún programa de cambio de forma, y durante el proceso algo salió mal. Ojalá pudiera preguntárselo a Capman.

—¿Sabes que no has respondido a mi pregunta? —dijo Green—. ¿Qué nacemos a continuación? ¿Cuál es el siguiente paso? Hacerle publicidad a Capman no solucionará el problema… si alguna vez reaparece en la Tierra, lo considerarán un asesino.

—Creo que puedo emitir un mensaje que intrigará a Capman pero que otra gente no entenderá —respondió Wolf—. En cuanto a la protección que pueda necesitar, no me preocupa. Estoy seguro de que en estos cuatro años ha encontrado modos de cubrirse. Sí me preocupa otra cosa. No tengo modo de saber lo urgente que es este caso. Podría tratarse de un accidente fortuito que jamás se repetirá, o podría ser el comienzo de una especie de epidemia. Pensamos que no es contagioso, pero aún no tenemos pruebas de ello. Mientras no sepamos de qué se trata, tenemos que suponer lo peor. Trataré de preparar ese mensaje.

El anuncio final fue breve y simple. Se emitió en todos los medios a los catorce mil millones de habitantes de la Tierra y se retransmitió a los desperdigados ciudadanos de la Federación Espacial Unida. La señal sería recibida incluso más allá de Neptuno, y una estación repetidora la volvería accesible aun a ciertas zonas del Halo.

A R.S.C. tengo gran necesidad del talento que hace cuatro años me obligó a perseguirlo por los callejones de la Ciudad Vieja. Le prometo un enigma digno de su inteligencia. Behrooz Wolf.

Los problemas se acumulaban. Bey pasó muchas horas con un representante de la CEB, quien insistía en presentar más datos confidenciales para demostrar que la compañía no tenía nada que ver con los monstruos. La oficina de los coordinadores centrales le envió un claro mensaje, preguntando si habría más muertes del mismo tipo, y en caso afirmativo, cuándo, dónde y cuántas. Park Green estaba sometido a una presión similar por parte de la FEU. A diferencia de Bey Wolf, tenía poca experiencia con esos forcejeos. Pasaba buena parte del tiempo sentado en la oficina de Bey, mordiéndose malhumoradamente las uñas y tratando de elaborar respuestas alentadoras que no contuvieran ninguna información.

Dos días de vaguedades provocaron una respuesta más enérgica por parte de Ciudad Tycho. Bey llegó temprano a la oficina y encontró a un hombre menudo y pulcramente vestido de pie junto al comunicador. Vestía ropas estilo FEU, y estaba pidiendo datos sobre los tres tripulantes de la Jasón. Se volvió deprisa cuando entró Bey, pero no manifestó embarazo por utilizar la oficina de Bey sin haber sido invitado.

Miró a Bey de hito en hito antes de hablar.

—¿Señor Green? —La voz era como la persona, menuda y precisa, y la pregunta se parecía más a una afirmación.

—No, él llegará más tarde. Soy Behrooz Wolf, y soy jefe de la Oficina de Control de Formas. ¿En qué puedo servirlo?

De pronto Bey recordó su aspecto informal y su pelo desmelenado.

El hombrecito irguió el cuerpo.

—Soy Karl Ling, asistente especial del Gabinete de la FEU. —El tono de voz era quisquilloso e irascible—. Me han enviado aquí en busca de respuestas concretas acerca de la muerte de tres ciudadanos nuestros en la Tierra. Ante todo, diré que las explicaciones ofrecidas por esta oficina y el señor Green son profundamente insatisfactorias.

«Canalla arrogante», pensó Bey. Estudió al visitante mientras buscaba una respuesta conciliatoria. De pronto sintió cierta simpatía.

—Hemos hecho lo posible para darles información, señor Ling —dijo al fin—. Nos parecía imprudente presentar teorías sin tener un modo definido de verificarlas. Sin duda usted comprenderá que es un caso complejo y hay diversos factores que no hemos enfrentado antes.

—Eso parece. —Ling se había sentado junto al comunicador y se tamborileaba irritadamente el muslo con su manicurada mano izquierda—. Por ejemplo, veo que se ha establecido que la causa del deceso es asfixia. Pero la autopsia muestra que los cadáveres sólo tenían aire normal en los pulmones, sin sustancias contaminantes. Quizás usted se digne explicarme su teoría sobre eso… no es preciso esperar una verificación plena.

El tono de Ling era escéptico e insultante. Bey dudó repentinamente de su propia reacción intuitiva ante la presencia de Ling. En el pasado, al tratar con representantes oficiosos de los gobiernos, Bey había descubierto un modo eficaz de limarles los colmillos. Lo consideraba su «técnica de saturación». El truco consistía en atiborrar al fastidioso con tantos datos, cifras, informes, gráficos, tablas y análisis que el hombre quedaba abrumado y se perdía de vista. El burócrata medio era reacio a admitir que no había leído el material que le habían dado. Bey fue hasta su escritorio y extrajo una tablilla negra.

—Esta es una conexión privada con el terminal de esta oficina. Contiene los códigos de acceso privado que le permitirán a usted consultar todos los registros relacionados con este caso. Son bastante voluminosos, así que le llevará tiempo analizarlos. Le sugiero que use mi oficina y se sienta en libertad de usar mi comunicador como acceso a los Archivos Centrales. No se le ocultará nada. Esta máquina tiene un código de pleno acceso.

Bey no estaba satisfecho con su actitud pomposa, pero era la reacción atinada, fuera correcta o no su reacción instintiva inicial ante Ling.

El hombrecito se levantó con ojos muy relucientes. Tenían un extraño color amarillo pardusco, con motas doradas. Se frotó las manos.

—Excelente. Por favor, evite que me molesten. Sin embargo, deseo ver al señor Green en cuanto llegue.

Lejos de sentirse intimidado, Karl Ling estaba encantado ante la perspectiva de obtener un diluvio de información. Bey lo dejó trabajando y fue a darle la noticia a Park Green.

—¿Karl Ling? —Green parecía impresionado—. Claro que lo conozco… o he oído hablar de él. Nunca lo he visto personalmente, pero conozco su reputación. Forma parte del círculo áulico de los altos niveles de la FEU. También es un experto en Loge y el Cinturón. Hace unos años realizó varios programas de holovisión, y en uno de ellos evocó la historia del descubrimiento de Loge. Fue un programa popular, y él lo hacía bien. Empezaba mucho tiempo atrás, hace cientos de años…

(Las cámaras se alejan de la maqueta iluminada y enfocan a Ling de pie).

—Las cápsulas de enseñanza presentan la década de 1970 como la primera fecha en la historia de Loge. En realidad, podemos encontrar rastros de él mucho antes de eso. El punto inicial es quizá 1766. Pocos años antes de la Revolución Francesa y la Revolución Norteamericana, un astrónomo alemán elaboró una fórmula que parecía dar las distancias relativas de los planetas respecto del Sol. Se llamaba Johann Titius. Su trabajo no cobró fama hasta que pocos años después lo retomó otro alemán, Johann Bode, y la relación que él descubrió se llama habitualmente «la ley de Titius-Bode», o simplemente «la ley de Bode».

(Aparece la imagen de una litografía enmarcada de Bode, luego la tabla de distancias planetarias. Se enfoca un blanco en la tabla, con un signo de interrogación).

—Bode señaló que había una curiosa laguna en la fórmula de las distancias. Mercurio, Venus, Tierra, Marte, Júpiter y Saturno congeniaban con ella, y esos eran todos los planetas conocidos en la época. Pero aparentemente faltaba uno. Tenía que haber un planeta entre Marte y Júpiter, para que la fórmula congeniara con el sistema solar. En 1871 William Herschel descubrió otro planeta, más alejado del Sol que Saturno.

(Aparece una imagen de alta resolución, en colores, de Urano, los anillos en primer plano, una imagen de Herschel insertada en la parte superior izquierda. Reaparece Ling).

—Congeniaba con la ley de Bode, sin duda, pero no estaba en el lugar correcto, entre Marte y Júpiter. Se inició la búsqueda de un planeta que faltaba, y en 1800 se descubrió al fin el asteroide Ceres, a la distancia correcta del Sol. Poco después se descubrieron otros asteroides a la misma distancia que Ceres. Habían aparecido los primeros fragmentos de Loge.

(Aparece una imagen de Ceres, y luego un primer plano de alta resolución de Ciudad Ceres y su sistema de invernáculos. Un diagrama muestra las distancias planetarias, con muchos ítems entre Marte y Júpiter. Reaparece Ling).

—Ahora parecía haber demasiados planetas. A medida que se hallaban más asteroides, se elaboró la teoría de que eran fragmentos de un solo planeta. Durante mucho tiempo hubo especulaciones sin pruebas, hasta que en 1972 es astrónomo canadiense Ovenden brindó la primera prueba sólida. Partiendo de la proporción de cambio de las órbitas planetarias, pudo demostrar que todas eran coherentes con la desaparición de un cuerpo de masa planetaria, dentro del sistema solar, hace unos dieciséis millones de años. También le atribuyó una masa equivalente a noventa veces la masa de la Tierra. Loge empezaba a cobrar forma.

(Aparece una imagen de Ovenden, luego una ilustración con el tamaño y la apariencia de Loge cerca de una imagen de la Tierra en la misma escala).

—La siguiente parte de la historia ocurrió unos años después en 1975. En los Estados Unidos América, Van Flandern integró las órbitas de cometas de Período largo proyectándolas hacia atrás en el tiempo. Descubrió que muchos de ellos tenían periodos de unos dieciséis millones de años y que habían partido de una región del sistema solar que estaba entre marte y Júpiter. Fragmentos de Loge haciendo su primera visita de regreso, al cabo de una larga ausencia.

(Se ve una visión animada de la órbita de los cometas, mostrando su intersección con un diagrama del sistema. La animación se proyecta hacia atrás, para revelar como las órbitas afluyen en determinado punto entre Marte y Júpiter).

—Esto condujo a las primeras ideas modernas sobre Loge: un planeta grande, un gigante gaseoso de noventa masas terrestres, casi del mismo tamaño que Saturno. Se desintegró hace dieciséis millones de años en un cataclismo inimaginable. Con la explosión, parte de Loge voló para siempre fuera del sistema. Algunos restos del núcleo planetario han permanecido como asteroides. Otros fragmentos, procedentes de la corteza exterior de Loge, regresan de vez en cuando al sistema solar como cometas de período largo.

(Primer plano de Ling, cabeza y hombros).

—Esa parecía ser la historia completa, hasta que pudimos ver de cerca fragmentos de cometas de período largo. Descubrimos que algunos de ellos están atiborrados de elementos transuránicos. El misterio de Loge había regresado, y era mayor que nunca. ¿Por qué los fragmentos de la corteza exterior de Loge en todo el sistema solar, contenían eventos transuránicos? Los períodos de semidesintegración de estos elementos son inferiores a los veinte millones de años, en un sistema que tiene miles de millones de años. Tendrían que haberse desintegrado tiempo atrás. ¿Se formaron con la explosión de Loge? En tal caso ¿por qué aparecen sólo en la corteza exterior y no en los asteroides originados en el núcleo de Loge? ¿Cómo se formaron? Aún no tenemos respuestas satisfactorias para estas preguntas.

(Se ve nuevamente la imagen de Loge, la música del final se oye a bajo volumen).

—Un último y enigmático dato. Dieciséis millones de años no es nada; es como ayer en la escala cósmica. Cuando Loge se desintegró ya había primates en la Tierra. ¿Miraron nuestros lejanos ancestros el cielo una noche para ver el aterrador espectáculo de la explosión de Loge? ¿Es concebible que otro planeta pudiera sufrir un destino similar?

(La imagen se desvanece mientras Loge se hincha, cambia de color, estalla. Crescendo musical indicando el fin).

—Aún me asombra que designen a Ling para esta investigación. Es muy independiente, por cierto. Quizá conocía a uno de los exploradores muertos… parecía saberlo todo sobre el Cinturón y sus habitantes. —Green meneó la cabeza fatigosamente—. Supongo que tendré que ir a verlo y averiguar qué quiere de mí. Espero que no trate de degradarme a mensajero.

Juntos, Green y Wolf regresaron a la oficina de Bey. Karl Ling no alzó la vista cuando entraron. Estaba totalmente enfrascado en los datos de la autopsia de los tres tripulantes de la Jasón. Sólo se percató de que estaban allí cuando Wolf se le plantó delante y le habló.

—Cuando usted quiera, señor Ling, estamos dispuestos a resumirle nuestros hallazgos. Este es Park Green, que representa a la FEU en Control de Formas.

Ling alzó la vista un instante, luego volvió a examinar los registros médicos. Había mirado a ambos hombres por una mera fracción de segundo, pero Bey tuvo la sensación de que ambos habían sido catalogados y memorizados.

—Muy bien —dijo Ling, los ojos fijos en la pantalla—. Ante todo, respóndame la pregunta más elemental. Es evidente que esos tres hombres participaban en algún proceso de cambio de forma. ¿Dónde están las máquinas de realimentación que usaron?

Wolf miró a Park Green haciendo una mueca.

—Aún no tenemos esa respuesta —dijo—. Desde luego, sabemos que es importante, y estamos trabajando en ello.

Ling alzó la vista de nuevo. Esta vez clavó los ojos en Wolf. Por alguna razón, parecía que había esperado, y aun deseado, esa respuesta.

—¿Aún no tiene respuesta, señor Wolf? Eso sospechaba. ¿Le agradaría que yo le aclarara la situación?

Bey dominó el repentino impulso de estrangular a Ling y atinó a responder serenamente.

—Desde luego, si puede hacerlo. Aunque me cuesta entender que haya llegado a una conclusión racional con un vistazo tan breve a nuestros datos.

—No fue así. Lo sabía antes de irme de la Luna. —Ling sonrió por primera vez y se puso de pie—. Verá usted, señor Wolf, no dudo de la idoneidad de usted y sus colegas de Control de Formas. De hecho, me tomé el trabajo de verificar la excelente reputación de usted antes de irme de la Luna. No se trata de eso. Esta situación requiere algo que por definición no tienen ni el señor Larsen ni usted: la capacidad para pensar como un ciudadano de la FEU. Por ejemplo, si usted fuera millonario de pronto porque amasó una fortuna en el Cinturón, ¿a qué parte de la Tierra iría a divertirse? Recuerde que puede escoger libremente, sin preocuparse por el gasto.

—Probablemente al Arrecife de la Gran Barrera, adoptando una forma con agallas.

—Muy bien. —Karl Ling se volvió a Park Green—. Ahora permítame hacerle la misma pregunta. Usted es un habitante del Cinturón, y de pronto se vuelve millonario. ¿A qué parte de la Tierra iría? ¿Cuál es el lugar con que sueña todo habitante del Cinturón, por sus exóticos deleites?

Green se frotó pensativamente la barbilla.

—Vaya, supongo que sería la Cúpula del Placer. Nunca estuve allí, y no sé qué ofrecen, pero es el lugar que todos mencionan.

—Correcto. Y por cierto usted no ha estado allí… tendría que ser inmensamente rico. Aun así, es la idea que los habitantes de la Federación tienen del paraíso, especialmente los que viven en el Cinturón. Una de las razones para ir allí es demostrar lo rico que es uno.

Se acercó a la pantalla cartográfica de la pared y pidió una proyección del Polo Sur.

—Ahora vayamos un poco más lejos. Observen ustedes la geografía. Los tripulantes de la Jasón desembarcaron en el puerto espacial de Australia del Norte, que está a poca distancia del punto de entrada del enlace Mattin de Australia. Un traslado los lleva a Nueva Zelanda; un segundo salto los lleva a Ciudad del Casquete, en la Antártida. La Cúpula del Placer, como bien sabe usted, señor Wolf, aunque quizás el señor Green lo ignore, está debajo de Ciudad del Casquete, en el Casquete Polar Antártico. Tiempo total de viaje desde el puerto espacial: una hora o menos.

Park Green asintió lentamente.

—Supongo que sí. Aún no estoy habituado a la cantidad de puntos de entrada Mattin de la Tierra. Aun así, no veo adonde nos lleva su análisis. Tenemos que encontrar un sitio que disponga de equipo complejo para el cambio de forma. Vi la lista de laboratorios del señor Woíf, y por cierto Ciudad del Casquete y la Cúpula del Placer no figuraban allí.

Karl Ling sonrió irónicamente.

—Claro que no. Usted vio la lista legal. —Se volvió hacia Bey, quien comprendió qué venía a continuación y sintió una oleada de entusiasmo—. La Cúpula del Placer brinda todos los placeres, ¿verdad, señor Wolf? Aun los más exóticos. ¿No sería lógico suponer que algunas de esas recreaciones implican el uso de equipos de cambio de forma?

—Desde luego. En realidad, se trata de un asunto que me tiene a mal traer. Sabemos que allí se practican cambios ilegales para satisfacer algunos de los gustos físicos más depravados. Pero tenemos órdenes de no entrometernos. Debo admitir que habitualmente no nos crean problemas. Son muy discretos, y desde el último contratiempo, hace unos años, hemos pactado una suerte de tregua informal con ellos. Me sorprendería descubrir que tienen equipo tan complejo como para lograr esos cambios, pero no lo descartaría. Allí abunda el dinero, y conseguirían el equipo si lo quisieran. Usted comprenderá cuánto poder esgrimen los gerentes de la Cúpula del Placer en lo concerniente a la influencia en altas esferas. Se rumorea que varios coordinadores centrales van allí con frecuencia.

Ling tocó los controles del mapa, y una nueva imagen apareció en la pantalla.

—Entonces, he aquí nuestra próxima parada: Ciudad del Casquete, y la Cúpula del Placer. Aún no tenemos la respuesta a la pregunta básica: ¿cómo se transformaron esos tres hombres en tres monstruos muertos? Señor Green, usted se quedará aquí para responder a indagaciones por parte de las autoridades de la Tierra y la Luna.

Green no pudo contener un bufido de disgusto. Su opinión sobre la orden de Ling se le notaba en la cara.

—Por favor, realice los arreglos para que viajemos el señor Wolf y yo —continuó Ling con calma—. Consiga los enlaces de máxima prioridad y las intersecciones más rápidas. No se preocupe por los gastos, señor Wolf —dijo, captando la expresión inquisitiva de Bey—. Ese no es el problema. Si es necesario, puedo acudir a todos los recursos financieros de la FEU para continuar esta investigación.

—No me preocupaba eso, señor Ling. Sólo me preguntaba por qué escogieron la Fosa de las Marianas para librarse de los cadáveres. ¿También puede explicar eso?

—Tengo una idea, y creo que es la misma que tiene usted. Incluso creo saber qué intenta ganar usted con esa pregunta, pero esa es otra cuestión.

Había un destello de humor en los ojos parduscos de Ling.

—Dejemos volar la imaginación. Los tripulantes de la Jasón murieron en la Cúpula del Placer. Los propietarios de ese local vieron la identificación de esos hombres y supieron que estaban en un brete. Saben que la FEU cuida de sus ciudadanos. Decidieron enviar los cuerpos al espacio exterior, y los llevaron a Australia por el enlace Mattin. Lamentablemente para sus planes, no advirtieron lo severas que eran las normas de seguridad desde que aparecieron las esporas Purcell. No había modo de sacar tres cadáveres de contrabando, así que abandonaron ese plan e improvisaron otro. El fondo del mar parecía atractivo. Un nuevo traslado a través del enlace los llevó a las Marianas. Pero los planes apresurados y un mal conocimiento de la geografía local produjeron un resultado chapucero. Ya sabemos el resto.

Ling miró a Bey inquisitivamente.

—¿Plausible? Admito que es sólo un argumento deductivo, pero creo que tiene muchas probabilidades de ser acertado.

»Ahora, deprisa, hagamos los preparativos y pongámonos en marcha.

Green salió, pero Wolf se detuvo un instante. Durante la última explicación de Ling, había escuchado atentamente, estudiando los modales del orador. Ling enarcó las cejas al ver que Wolf no se movía.

—¿Tiene usted algo más que hacer, señor Wolf? Aún queda mucho por analizar, y poco tiempo para ello.

—Quiero hacer un comentario —dijo Bey—. Me he pasado la vida estudiando el cambio de forma, y creo entenderlo bastante bien. Hay un hombre que es mi maestro en lo teórico, pero cuando se trata de reconocer cambios externos nadie se compara conmigo. Estoy seguro de que nos hemos visto antes, señor Ling, y en circunstancias muy diferentes. El problema que tenemos entre manos es urgente, y quiero decirle que no me propongo hacer nada con mis ideas. Pero quiero que usted sepa que reconozco al león por las zarpas.

La ácida mirada de Karl Ling pareció ablandarse. Una sonrisa le tembló en los labios.

—Señor Wolf, no sé de qué habla, y debo continuar con este trabajo biológico. Quizás usted prefiera quedarse aquí y ayudarme. Valoro mucho su sagacidad. Pongamos manos a la obra. Quiero estar en Ciudad del Casquete dentro de cuatro horas.

Cuando Bey Wolf y Karl Ling se marcharon, Park Green y John Larsen fueron a tomar un estimulante y a compartir su insatisfacción. Hacia la tercera ronda, Larsen estaba aturdido y exasperado.

—Vaya suerte la nuestra —dijo—. Esos dos se van a explorar la Cúpula del Placer y nos dejan aquí para enfrentar a estos burócratas sin cerebro. Es siempre lo mismo. Nosotros hacemos el trabajo sucio mientras ellos dos se divierten.

No le habían presentado a Karl Ling hasta ese día, pero esas sutiles cuestiones lógicas estaban fuera de su alcance.

—Me gustaría mostrarles a esos dos… —continuó, resoplando ante el camarero—, me gustaría mostrarles lo que podemos hacer sin ellos. Resolver todo el asunto mientras no están. —Se hundió en el asiento—. Eso les daría una lección.

Green y Larsen habían ingerido las mismas dosis, pero con su corpachón, Green estaba en mejor estado. Larsen se hundió aún más, casi tocando la mesa con la barbilla.

—Vamos —dijo Green—, si vamos a hacerlo, mejor intentémoslo mientras todavía puedas. —Alzó al desmañado Larsen y lo sostuvo con una mano mientras pagaba la cuenta.

»Toma un par de dosis de desintoxicante y estarás como nuevo. Una vez que nos hayamos recobrado, volvamos a mirar los registros para ver si encontramos algo. Los comentarios de Ling pueden ayudarnos. Antes no contábamos con esa información. —Se llevó al inestable Larsen de la habitación—. Me haría mucho bien hallar la respuesta antes que ese enano pedante y complaciente.

Quince minutos después ambos habían recobrado la sobriedad y estudiaban los registros. Tras una larga tarea de revisión, Larsen se reclinó en el asiento, chasqueó los dedos y dijo:

—Pregunta: ¿en qué se diferenciaban los tripulantes de la Jasón de todas las demás personas que sufrían cambio de forma en la Tierra?

Park Green se encogió de hombros.

—¿Exploradores? ¿Habitantes del Cinturón? ¿Ricachones?

Larsen meneó la cabeza.

—No. Respuesta: recientemente habían manipulado gran cantidad de elementos transuránicos, y probablemente sufrían altos niveles de radiactividad. Por lo tanto, he aquí mi segunda pregunta: ¿las autopsias buscaron asfanio y polkio en los cadáveres? ¿Verificaron si había alta radiactividad? Apuesto a que no lo hicieron.

—Pero eso no cambiaría las cosas, John. Sabemos que no murieron por envenenamiento químico, y que no murieron de una dosis radiactiva.

—Claro que no, pero el cambio de forma depende del estado del sistema nervioso central. Por lo tanto, última pregunta: ¿qué le hacen los elementos transuránicos a ese sistema? Dudo que alguien lo sepa. Quizá desquicie la sintonía fina, y eso podría crear conductas extrañas durante el cambio. ¿Qué opinas?

Green se encogió de hombros.

—Es sólo una conjetura, desde luego, pero deberíamos hacer analizar el contenido transuránico de los cuerpos. ¿Sabes adónde los llevaron después de la autopsia?

—Claro. Están en el centro de almacenamiento en frío de Control de Formas, en Manila.

Green se puso de pie.

—Vamos, pues. Necesitaremos autorización para otra autopsia, y será mejor que encontremos un patólogo para que nos acompañe.

13

El punto de salida del enlace Mattin estaba en los niveles altos de Ciudad del Casquete, casi en la superficie polar. Bey Wolf y Karl Ling salieron de la cámara y buscaron los ascensores que los llevarían a la Cúpula del Placer, tres mil metros bajo el hielo polar. Arriba, los vientos aullantes de julio azotaban la superficie de la Antártida, llevando el gruñido de las quejosas estructuras de la superficie hasta el punto de salida Mattin. No era un sitio hospitalario, y ansiaban descender. Una voz suave les habló de pronto.

—Ven a la Cúpula del Placer, satisface los deseos de tu corazón.

Ling miró a Wolf y sonrió de mala gana.

—Un omniproyector. Qué derroche de tecnología. Ese sistema valdría millones en Tycho o en el Halo.

La suave voz continuó:

—En la Cúpula del Placer podrás olvidar las penas del mundo para sentirte libre, libre para satisfacer tus fantasías más desbocadas. Visita las fulgurantes Cavernas de Hielo, nada en el Estanque del Leteo. Gana un mundo en el gran Casino Xanadú o pasa un día inolvidable como lanzadera en el Telar del Apareamiento. Sé libre, ven a la Cúpula del Placer.

—La libertad tiene un alto precio —ironizó Bey.

Ling sonrió.

—En realidad no son anuncios. Todos los mensajes que se emiten aquí son oídos únicamente por personas que ya se dirigen a la Cúpula, así que es como predicar para los conversos. La gente sólo quiere tener la tranquilidad de que gastará el dinero en algo que valga la pena.

La omnipublicidad continuó, y al fin oyeron un comentario útil:

—Sigue las luces azules hasta el Templo de las Delicias Terrenales.

Siguiendo la hilera de luces azules, tal como les indicaban, pronto llegaron a un ascensor y descendieron rápidamente a las honduras del casquete polar. La entrada a la Cúpula del Placer era una cámara chispeante bordeada por espejos perfectos, como el interior de un gigantesco diamante multifacético. El efecto era abrumador. Pared, suelo, techo, todo se reflejaba a la perfección. Bey vio imágenes de sí mismo y de Ling perdiéndose en el infinito en todas las direcciones. Se esforzó para orientarse, para hallar una imagen que no se extendiera sin cesar.

—Se acostumbrará en unos minutos —dijo fríamente Ling. El entorno no parecía afectarle—. Toda la Cúpula del Placer es así.

—No sabía que usted había estado antes.

—Un par de veces, hace tiempo. Estas paredes reflectoras son una necesidad, no un lujo, aunque los propietarios hacen lo posible para convertir las desventajas en atracciones. —Miró alrededor con interés—. Han progresado mucho. Cuando tallaron esta ciudad bajo el casquete de hielo, hace treinta años, el gran problema era la calefacción. La gente produce calor con sus cuerpos y su equipo. Es inevitable, y sin un equipo especial las paredes de hielo se habrían derretido en poco tiempo. Usted ve la solución. Todas las paredes están revestidas de pasivina, que emite reflejos perfectos con un bajísimo coeficiente de conductividad térmica.

Extendió la mano hacia la pared.

—Vea, se siente el calor reflejado en la piel. Una minúscula cantidad de calor pasa a las paredes de hielo que hay debajo, y una modesta unidad de refrigeración conectada con la superficie polar se encarga de ello fácilmente.

Bey lo miró con ironía.

—Señor Ling, para no ser usted de la Tierra, tiene un asombroso conocimiento de los asuntos terrestres.

—Las noches lunares son largas. Nos sobra tiempo para leer —replicó Ling formalmente, pero con cierto humor. Antes de que Bey pudiera hacer más comentarios, una tercera persona se reunió con ellos, caminando silenciosamente por el piso bruñido.

—Caballeros, bienvenidos a la Cúpula del Placer.

Era una muchacha alta y delgada, vestida con una túnica larga y blanca. La tez era pálida y tersa, y el pelo era una etérea nube blanca. Aun los labios lucían desvaídos e incoloros. Los miró serenamente con ojos fríos y grises, tan inexpresivos como un cristal turbio. Una Reina de las Nieves. Bey se preguntó en qué medida era natural y cuánto debía al equipo de cambio de forma.

—Soy la anfitriona que los ayudará a organizar sus placeres. No teman preguntar, no importa cuáles sean sus predilecciones. Hay pocos deseos que no podamos satisfacer.

»Antes de comenzar, hay ciertas formalidades.

—¿Quiere usted nuestras identificaciones? —preguntó Bey.

—Sólo si ustedes lo desean, caballeros. No son necesarias. Sí necesitamos pruebas de solvencia, pero pueden hacerlo en efectivo o por el medio que prefieran.

—Vamos juntos —dijo Ling—. Mi crédito servirá para ambos. ¿Hay una conexión bancaria?

—Aquí, señor.

La Reina de las Nieves extrajo una pequeña placa plateada de la túnica. Ling apoyó el índice derecho en ella, y esperaron mientras se confirmaba la identificación y el banco central emitía una evaluación crediticia. La muchacha cambió de expresión al leer el crédito. Antes había sido distante y desdeñosa, una criatura sin sexo ni emociones. De pronto perdió la compostura y por primera vez se convirtió en una joven mujer. Bey comprendió que el crédito de Ling era probablemente el de toda la FEU.

—¿Qué les apetece, caballeros? —Una lengua rosada lamió nerviosamente los labios pálidos. Hasta la voz de la muchacha había cambiado: ahora era insegura, trémula, casi infantil. Bey sospechó que con esa disponibilidad de crédito no había literalmente nada que no pudiera comprarse en la Cúpula del Placer. Los bienes en venta incluían el cuerpo y el alma de la anfitriona, y ella lo sabía. Le resultaba peligroso estar en contacto con tal poder financiero. Nunca podía saber cuándo un capricho de Ling la incluiría como placer comprado.

Ling había notado su inquietud y había adivinado las razones.

—No queremos los placeres convencionales —dijo—. Queremos hablar con los hombres que controlan los tanques de cambio de forma en la Cúpula del Placer. Los hombres que recientemente atendieron a tres personas de la FEU. No se preocupe si no sabe de qué hablo. Los hombres que buscamos comprenderán.

Ella titubeó. De pronto su vulnerabilidad había rajado esa máscara glacial. Había arrugas de preocupación en la frente perfecta, y los ojos turbios y grises relucían. La petición de Ling estaba muy lejos de la habitual lista de fantasías, y la muchacha se sentía incómoda porque no sabía cómo encararlo.

—Caballeros, debo consultar a otros sobre este tema. Tardaré unos minutos. Si ustedes me esperan aquí… —Los condujo a una sala octogonal—, regresaré cuanto antes. Como ven, es una sala panorámica. Las escenas cambian cada dos minutos, a menos que ustedes deseen cancelarlas y avanzar hacia otras. El botón de control está en el asiento.

—¿Y esto? —preguntó Ling, señalando el cilindro de metal que había encima de cada asiento.

—No se preocupe por eso. Es un sensor que monitoriza las reacciones y pasa a escenas más acordes con los gustos del espectador.

Cuando la muchacha se fue, la sala se oscureció y luego se iluminó gradualmente. Estaban en medio de una holoproyección, rodeados por la luz esmeralda de un paisaje submarino. Frente a ellos, tanteando la verde penumbra con gigantescos tentáculos, flotaba un enorme pulpo. Fijó en ellos los ojos enormes, radiantes e inexpresivos.

—¿Una forma ilegal? —preguntó Ling en voz baja.

—Ya lo creo —dijo Bey, mirando fascinado los brazos que se movían con lentitud—. Todos los cefalópodos son ilegales. Hay por los menos un cinco por ciento de probabilidades de que la reversión resulte imposible con esa forma. Me sorprende que alguien pague tanto dinero para correr un riesgo tan tonto.

—De gustibus… —dijo Ling. Se encogió de hombros, y de nuevo la habitación se oscureció. Cuando volvió a iluminarse, Bey creyó que estaban de nuevo en un ámbito submarino. La luz era de nuevo moteada y verde. Miró hacia las frondosas hojas que había arriba. La vegetación formaba un inmenso dosel. Frente a ellos, fundiéndose perfectamente con los retazos de luz y oscuridad, se agazapaba la silenciosa forma de un tigre. Los grandes músculos se abultaron bajo la tersa piel, y la bestia saltó. Las uñas desgarraron el pescuezo de un jabalí mientras la otra zarpa buscaba el espinazo indefenso. El jabalí movió la cabeza rápidamente, interceptando la pata extendida con sus afilados colmillos.

—Si no le importa… —murmuró Ling, apretando el botón para cambiar de escena—. Espero que no sea un reflejo exacto del gusto de usted ni del mío —dijo mientras la luz volvía a atenuarse.

—Ni siquiera sé qué forma nos ofrecían, el jabalí o el tigre —respondió Bey—. Supongo que ambas.

La luz se volvió cada vez más brillante. El hombre que estaba ante ellos era imperioso y autoritario. De pie, con los brazos cruzados bajo la luz cegadora de un mediodía egipcio, miraba las planchas quejumbrosas que se desplazaban despacio sobre los rodillos de madera. Gruesas sogas sujetaban el gran bloque de piedra al soporte chato, y las largas hileras de esclavos que lo desplazaban lentamente por el desierto estaban manchadas de sudor y polvo. A lo lejos, la larga rampa se elevaba hacia la forma inconclusa de una imponente pirámide.

—Una verdadera fantasía de poder —dijo Ling.

Bey asintió.

—Ningún hombre ha tenido tanto poder absoluto en miles de años. No sabemos mucho sobre Keops, pero sin duda los artistas de la Cúpula del Placer han dado una imagen creíble de la época.

Miraron unos instantes en silencio el cielo brillante y vacío y la alta figura de manto blanco que se erguía como una roca en el calor aplastante.

—No creo demasiado en el poder de ese monitor para interpretar nuestros gustos —dijo Bey—. A menos que ese hombre sea Imhotep en vez de Keops.

La escena cambiaba de nuevo, y la blanca y brillante luz egipcia se esfumó en un resplandor rojo y fluctuante. Les costó adaptar los ojos al resplandor brumoso. El crujido de la madera y el suspiro de los fatigados esclavos fue reemplazado por un chirrido de poleas y el susurro de fuelles que avivaban el fuego de un horno. Los hombres que se movían alrededor de la larga mesa estaban desnudos, excepto por las capuchas negras y los delantales de cuero, y el sudor les perlaba los cuerpos musculosos. El hombre de la mesa callaba, boquiabierto. Tenía los brazos y las piernas atados a la altura de las muñecas y los tobillos, con tiras de tela y cuerdas. Estaba estirado y tenso.

Una figura encapuchada se acercó a la mesa, empuñando un hierro con la punta al rojo vivo. Bey se apresuró a apretar el botón.

—¿Quién quiere ver eso? —dijo Ling. Aun él parecía haber abandonado su irónico distanciamiento—. Debí suponer que no habría nada para gentes como nosotros.

—¿Cómo nos ve esa máquina, como víctimas o como torturadores? —preguntó Bey.

Esta vez la escena era bucólica y serena. Un joven estaba sentado junto a un gran roble, el rostro calmo y pensativo. El sol iluminaba el suave verdor de un verano europeo en vez de los crudos pardos y ocres de Egipto. Revoloteaban pájaros en el jardín, y se oía el murmullo de un riachuelo distante. El hombre no se movía. Vestía una camisa y pantalones de lana, al estilo del siglo XVII. Wolf y Ling se miraron intrigados.

—¿Lo entiende usted? —preguntó Ling.

Bey miró las manos del hombre con mayor atención: empuñaba una cuña de vidrio. De pronto lo reconoció.

—Newton —le murmuró a Ling—. Mírele las manos.

—¿Qué? —Ling observó con atención. Al cabo de un instante soltó un extraño gruñido—. En efecto, es Newton en Woolsthorpe. Está sosteniendo un prisma. —De un tono cínico e irónico había pasado a una voz de cautivada añoranza—. Por Dios, ¿se imagina usted? Ver el mundo con los ojos de Newton, en esa época. El annus mirabilis, el tiempo de la peste… descubrió todos los fundamentos de la ciencia moderna, las leyes del movimiento, la óptica, el cálculo, la gravedad. Todo durante los dos años que pasó en Woolsthorpe para huir de la peste.

Ling se inclinó hacia delante, los ojos relucientes de interés. Wolf, no menos intrigado, se preguntó cuánto tiempo podrían inspeccionar la escena.

—Bien, caballeros, lamento haber tardado tanto.

La suave voz rompió el hechizo. La escena se desdibujó. Ling miró respetuosamente el casco que tenía encima de la cabeza.

—Habría jurado que en la Cúpula del Placer nada me atraería de veras. Ahora sé que me equivocaba —comentó.

Se volvió hacia la mujer, quien venía acompañada por un hombre rubio igualmente atractivo, también vestido de blanco.

—¿Quién programó esta selección de escenas? —preguntó Ling.

El hombre sonrió.

—No es política de la Cúpula del Placer revelar nuestros secretos profesionales. Pero tenga la seguridad de que todo lo que ofrecemos respeta los datos históricos de que disponemos. La psicología, si usamos la forma de una persona real, es tan precisa como lo permiten los métodos modernos. ¿Le interesa alguno de los mundos que ofrecemos?

Ling suspiró.

—Demasiado. Pero nos apremia otro asunto. Usted ha visto el crédito que yo controlo. Necesitamos ayuda. Si no la obtenemos, podemos cerrar para siempre los servicios de cambio de forma que hay aquí. Espero que no sea necesario.

El hombre cabeceó.

—Caballeros, su crédito es suficiente para comprar cualquier placer. Sin embargo, deben comprender que ciertas cosas de la Cúpula del Placer no son accesibles a ningún precio. El detalle de nuestras operaciones es una de ellas. Por favor, expresen nuevamente sus deseos para ver si podemos satisfacerlos.

—No queremos causar problemas —dijo Ling—. Si quisiéramos, sin duda podríamos hacerlo. Este es Behrooz Wolf, jefe de la Oficina de Control de Formas de la Tierra. Yo soy Karl Ling, asistente especial del gabinete de la FEU. Le digo esto para que vea que no tratamos de engañarlo. Revise nuestras credenciales, si lo desea.

El hombre sonrió.

—Ya se hizo cuando ustedes llegaron. La Cúpula del Placer toma ciertas precauciones, aunque no lo hace público. Buscamos una identificación si alguien hace una petición insólita. De lo contrario, el anonimato es total.

Ling cabeceó.

—Bien. Eso ahorra tiempo. Sólo buscamos información. Recientemente tres hombres murieron durante un cambio de forma. Creemos que murieron aquí. Queremos hablar con los hombres que estuvieron a cargo de esa operación, y queremos ver todas las grabaciones de los monitores que registraron y supervisaron los cambios de forma.

El hombre no intentó negar la acusación. Calló unos instantes, luego preguntó:

—Si colaboramos, ¿no nos involucrarán más en el asunto?

—Tiene usted nuestra palabra.

—Entonces vengan conmigo. —El hombre rubio sonrió—. Se sentirá halagado, pues obtiene un servicio sin cargo. Que yo sepa, eso nunca ha ocurrido desde que se creó la Cúpula del Placer.

Los tres caminaron deprisa por un laberinto de cavernas de hielo, grutas mágicas alumbradas por luces de diversos colores. Al fin llegaron a una puerta que conducía a un despacho, con paredes con paneles y un escritorio de aspecto funcional.

El hombre indicó a Wolf y Ling que se sentaran en las sillas.

—Regresaré en un momento. A propósito, esta es nuestra idea del lujo. Paredes normales, muebles, intimidad. Todos aspiramos a ello, pero viviendo aquí rara vez tenemos esa oportunidad.

Regresó minutos después con un gemelo idéntico. Bey consideró que eso respondía a su pregunta acerca del uso del equipo de cambio de forma en el personal. La máxima sumisión: alguien les imponía la forma del cuerpo.

El recién llegado se sentía evidentemente incómodo. La idea de hablar sobre su trabajo con un extraño le turbaba. Bey pudo ver un nuevo aspecto de Karl Ling en acción cuando este serenó al hombre, induciéndolo a ser más locuaz. Al cabo de una breve charla introductoria, comenzó la verdadera entrevista.

—Esos tres querían un reacondicionamiento de alta velocidad —dijo el empleado de la Cúpula del Placer. Una vez que empezó, prometía ser un torrente de palabras—. Lo único ilegal en ese proceso fue la velocidad. Usamos las máquinas de biorrealimentación veinticuatro horas diarias, y les administramos las sustancias nutritivas por vía intravenosa. Parecía un trabajo sencillo y no hicimos ninguna monitorización especial, tal como haríamos si un cliente pidiera un cambio especial. Aquí podemos hacer cosas bastante rebuscadas, aunque desde luego no podemos competir experimentalmente con los laboratorios de la CEB. El programa que habían pedido esos tres lleva unas ciento cincuenta horas, casi una semana de cambios si se lo deja correr continuamente. Sé que hay versiones que hacen lo mismo en una tercera parte de ese tiempo pero, créase o no, tomamos todas las precauciones posibles. Prefiero usar la versión más lenta; la gente que la usa sufre menos tensión.

—¿Ha usado ese programa muchas veces? —preguntó Ling. El empleado parecía necesitar un respiro: había dado toda esa información de un solo aliento.

—A menudo, especialmente cuando la clientela no es de la Tierra. No era mi trabajo investigar su origen, desde luego, pero la ropa y el acento son buenos indicios. Si alguien me lo hubiera preguntado al principio, habría respondido que esos tres no eran de la Tierra.

Miró al otro hombre rubio, insinuando una disputa que aún seguía en pie.

—Desde el trabajo de Capman sobre los cambios —continuó—, un programa sencillo como este ha sido automático. Los tanques tienen monitores automáticos que controlan la provisión de aire y alimentos, y el ordenador regula el ritmo de todo el proceso. Desde luego, el sujeto ha de estar consciente en cierto nivel, porque se trata de un cambio de forma deliberado. Me entiende, ¿verdad? ¿O necesita más explicaciones?

Miró a Ling, dando por sentado que Wolf comprendía.

—Bastante —dijo Ling, clavando una mirada de enfado en Bey, que sonrió con picardía—. Continúe.

—Bien, la unidad es totalmente autónoma. No hay visores en los tanques, así que sólo sabemos lo que ocurre dentro mirando los monitores e indicadores externos.

—¿Con qué frecuencia lo hacen?

—En un caso simple como este, una vez por día. Ni siquiera eso es necesario. Nunca tenemos que intervenir, pero aun así lo comprobamos. Esos tres clientes habían llegado juntos e iniciaron el programa al mismo tiempo, así que un vistazo por día bastaba para monitorizar a todos. Los tres usaban el mismo programa de reacondicionamiento. Además lo necesitaban. Tenían muy mal aspecto cuando llegaron… No sé qué habrían estado haciendo.

Hizo una pausa. Bey se preguntó cómo se divertía el personal de la Cúpula del Placer. ¿Qué podía atraer a hombres y mujeres que lo habían visto todo, que habían satisfecho todos los gustos posibles? Probablemente algo muy simple. Los chefs de los restaurantes más costosos comían platos muy sencillos.

—La noche del tercer día —continuó el hombre—, eché una ojeada de rutina a los indicadores. Los tres hombres estaban muertos. No pude creerlo. Al principio pensé que había un problema en los indicadores, o un error de programación en las pantallas. Luego abrimos los tanques.

Hizo otra pausa, evocando ese momento.

—Por Dios, era horrendo, era una pesadilla. Habían cambiado. Ya no eran hombres. Eran monstruos, con ojos grandes y relucientes y piel rugosa. Parecía un holofilme de horror. Confirmamos que estaban muertos y miramos su identificación. Aun sin eso, yo sabía que teníamos a tres clientes que no venían de la Tierra. Aquí cundió el pánico. Pensamos que podríamos sacarlos de la Tierra, pero no es tan fácil como antes. Cuando descubrimos que era imposible, pensamos que lo más seguro sería arrojarlos al fondo del mar. Pero aparentemente tampoco dio resultado.

Hubo un largo silencio. Ling estaba demasiado interesado para demostrar a Bey su orgullo por haber reconstruido los hechos con tanta precisión. Estaba tan concentrado que parecía ciego, los ojos clavados en el infinito.

—¿Hizo usted un análisis químico de los cuerpos? —preguntó al fin.

—Claro que no. Queríamos deshacernos de ellos. No queríamos perder tiempo con análisis. Aun así, tiene que haber registros químicos, por las mediciones realizadas durante el trabajo de realimentación. Todo está en los archivos, con los registros de los monitores e indicadores. La química sanguínea y la química celular se registran continuamente.

—Bien, quisiera examinarlos. Tráigalos aquí o llévenos a ellos.

—Los traeré. Pero están desordenados. Sólo un experto en cambio de forma podrá leerlos.

Ling captó la mirada de Bey.

—Tráigalos. Nos las apañaremos de algún modo —dijo—. Es una habilidad que nunca se pierde una vez que se la ha dominado totalmente.

John Larsen miró los datos del espectrógrafo y se volvió hacia Park Green.

—Es mucho menos de lo que esperaba —dijo—. Hay vestigios de asfanio en todos los cuerpos, pero la cantidad es muy pequeña. Hay un pequeño rastro de radiactividad, pero no basta para causar un gran efecto físico, aunque el cambio de forma lo amplifique. Me pregunto si no será un sutil cambio químico. Los vestigios de elementos, aun en cantidades microscópicas, alteran el equilibrio bioquímico. Aún no sabemos demasiado sobre las propiedades químicas de los elementos transuránicos en la isla de estabilidad del 114.

—Bien —dijo Green dubitativamente—, no sabemos tanto. Pero no hemos descubierto propiedades extrañas en el asfanio o el polkio en nuestro trabajo en la Luna. Creo que es otra cosa. Los tripulantes de la Jasón nunca habían hecho cambio de forma. No tenían experiencia. Me pregunto si las cosas no se les fueron de las manos. Se toparon con algo nuevo, como un vestigio de asfanio, y no tenían experiencia suficiente en cambio de forma como para controlarlo.

Larsen se pegó en el muslo con la hoja impresa.

—Park, creo que has acertado. La experiencia es importante durante el cambio de forma. Con gente inexperta algo podría salir mal.

—¿Podemos verificarlo?

—Creo que sí. Ya sabemos que el asfanio se concentra en una glándula, el timo. Tomamos un extracto de uno de los cuerpos y realizamos una verificación controlada para ver si ocurren cosas extrañas cuando usas un programa de cambio de forma.

—Buena idea —dijo Green, frunciendo el ceño—, ¿pero dónde conseguirás el animal de laboratorio? El cambio de forma se basa en que sólo los humanos pueden hacerlo. A fin de cuentas, ese es el fundamento de los tests de humanidad.

Larsen rió confiadamente.

—Exacto. ¿Quieres ver al animal? Aquí lo tienes. —Se tocó el pecho—. Pero no me entiendas mal —añadió cuando vio la horrorizada expresión de Park Green—. En Control de Formas tenemos muchos años de adiestramiento. Si algo anda mal, no tendré problemas para detenerlo y revenirlo. Esa es la diferencia entre esos tres exploradores y yo: la experiencia.

Se puso de pie.

—No olvides que se trata de un proceso deliberado. Sólo te cambia porque deseas cambiar. Vamos, obtengamos un extracto de timo y volvamos a los tanques de la jefatura de Control de Formas. Tendremos algo para mostrar a Bey Wolf y a tu jefe cuando regresen de su paseo a la Cúpula del Placer.

14

El «paseo» a la Cúpula del Placer se estaba volviendo agotador. Los empleados miraban asombrados mientras Wolf y Ling revisaban los registros de los monitores a toda velocidad, leyendo datos, intercambiando comentarios y análisis. Tenían que habérselas con parámetros físicos corporales tales como la temperatura, las pulsaciones y la conductividad dérmica, y con variables del sistema tales como la tasa de sustancias nutritivas, las temperaturas ambientales y los estímulos eléctricos. Los programas en uso, a medida que entraban y salían del ordenador, eran registrados paralelamente en los mismos archivos. La lectura de los datos requería muchos años de experiencia, además de una plena comprensión de los procesos físicos y mentales del cuerpo humano. Ling era infatigable, y Bey estaba resuelto a no quedarse atrás.

—¿Quién es? —le preguntó el supervisor de cambio de forma de la Cúpula del Placer a Bey en una de sus breves pausas para esperar más datos—. Sé que usted es jefe de Control de Formas. ¿Pero dónde aprendió él todo esto?

Bey miró de soslayo a Ling, quien estaba sumido en sus reflexiones y no prestaba atención a los comentarios.

—Quizá deba preguntárselo usted. Yo ya he tenido esa conversación.

La llegada de más datos postergó la pregunta.

Al cabo de treinta y seis horas de intenso trabajo, el análisis básico estaba completo. Tenían un increíble cúmulo de información, pero un dato prevalecía sobre los demás: los tripulantes de la Jasón habían muerto mucho antes de que el cambio de forma estuviera completo. Habían muerto porque las formas que estaban adoptando no podían respirar aire normal. Las formas finales seguían siendo desconocidas, y también había otros misterios. ¿Por qué habían adoptado esas formas bajo el control de un simple programa de reacondicionamiento que se había usado mil veces sin el menor problema?

Karl Ling permaneció inmóvil en su asiento, tal como había estado las últimas dos horas. De vez en cuando hacía una pregunta a Bey o volvía a mirar algún dato. En vez de molestarlo con preguntas generales, Bey decidió ir a otro cuarto para comunicarse con la jefatura de Control de Formas. Quería preguntar a John Larsen cómo andaba todo. Ling navegaba en extraños mares de pensamiento, a solas, y Bey Wolf sentía un profundo respeto por la mente de ese hombre.

Park Green atendió el comunicador en vez de Larsen. Parecía muy inquieto.

—¿Dónde está John?

—Está en el tanque de cambio de forma. Entró ayer por la mañana.

—Bien, es un modo de olvidarse de la burocracia.

Para gran alivio de Green, Bey Wolf no parecía preocupado. Aun cuando le explicó todo el asunto, Bey se echó a reír.

—John ha trabajado con esos equipos casi tanto como yo. Sabe manejarlos mejor que nadie en la Tierra. Pero francamente, Park, soy escéptico ante esa teoría. Los habitantes del Cinturón sí usan equipos de cambio de forma. Cuando lo usan para reparar lesiones, lo llaman «equipo de regeneración», pero el principio es el mismo. La FEU sólo repudia el cambio de forma por razones cosméticas o frívolas.

Park Green estaba como si le hubieran quitado un gran peso de encima.

—Gracias al cielo. Estoy preocupado desde que se aplicó esa inyección de timo. Temí que me hubiera persuadido de dejarlo hacer algo muy arriesgado. No sé lo suficiente sobre el tema como para discutir con él.

Bey sonrió ante la obvia preocupación de ese hombre corpulento.

—Ve al tanque a echarle una ojeada si estás preocupado —dijo, y cortó la comunicación. Regresó a la sala donde estaba Karl Ling, quien acababa de salir del trance y aceptó una taza de cafeína sintética, «amabilidad de la Cúpula del Placer». Tras haber roto con su política habitual al dejarlos entrar gratuitamente, la gente de la Cúpula del Placer parecía decidida a adoptarlos. Ling acababa de rechazar cortésmente una oferta de la Reina de las Nieves, que le había sugerido una técnica milenaria para relajarse después del duro trabajo. La sugerencia de la muchacha pareció complacerlo, pero le fastidió que ella hiciera la misma oferta a Bey.

—Creo que tengo las respuestas, señor Wolf, y son fascinantes. Más de lo que yo soñaba. Si estoy en lo cierto, este es un día especial en nuestra historia.

Ling se reclinó en el asiento, disfrutando del momento.

—Bien, Park Green y John Larsen también creen tener las respuestas —dijo Bey—. Acabo de estar en contacto por vídeo con ellos.

—¿Eso creen? ¿Sin las pruebas de que disponemos nosotros? —Ling enarcó las cejas—. ¿Piensan que esto es un juego?

Bey bosquejó la teoría de Larsen y Green. Al contarla le pareció aún menos sólida que cuando la había oído. Resumió la situación de la jefatura, y al fin mencionó que Larsen estaba sometiendo su idea a una verificación práctica.

—¿Se inyectó un extracto de uno de los muertos y se metió en un tanque de cambio de forma? —Ling perdió la compostura. Se puso tan blanco como una de las Reinas de las Nieves—. Es hombre muerto. Por Dios, ¿por qué no nos consultaron antes de empezar?

Se levantó de un brinco, apartó los registros de un manotazo y cogió su chaqueta.

—Vamos, señor Wolf. Tenemos que regresar cuanto antes. Si hay alguna posibilidad de salvar la vida de John Larsen, depende de nuestros esfuerzos.

Salió de la sala a la carrera. Bey, desconcertado y alarmado, lo siguió a gran velocidad. Cuando Karl Ling perdía su aplomo de tal modo, era momento de preocuparse.

En el ascensor, en el enlace Mattin y a través del sistema de tránsito terrestre, Ling explicó deprisa los elementos básicos de sus descubrimientos. Cuando llegaron a la Oficina de Control de Formas, costaba saber cuál de ambos estaba más frenético. Fueron de inmediato a los tanques de cambio de forma.

Park Green, a quien habían alertado mientras viajaban, los estaba esperando. Miró a Ling esperando una andanada de insultos y acusaciones, pero Ling no dijo nada. Fue de inmediato al tanque donde estaba John Larsen y leyó los indicadores. Al cabo de unos minutos se distendió y soltó un gruñido de satisfacción.

—Todo está estable aún. Eso es bueno. Si sigue el mismo patrón de los otros tres, tenemos veinticuatro horas para hacer algo por él. Pero no me atrevo a interrumpir el proceso. Tendremos que permitirle seguir su curso, tratar de mantenerlo con vida entretanto, y luego preocuparnos por revertirlo. Quiero los planos del tanque. Necesito saber cómo funcionan exactamente los circuitos que controlan las sustancias nutritivas y el suministro de aire.

Wolf fue a buscarlos y regresó en menos de un minuto. Park Green aún estaba de pie junto al tanque, totalmente desconcertado. Cuando Ling tuvo los planos, Green llevó a Bey a un lado.

—¿Ling sabe lo que está haciendo? Sé que es un experto acerca del Cinturón. ¿Pero entiende sobre este asunto? ¿No arriesgamos la vida de John al permitirle intervenir así?

Wolf apoyó la mano en el macizo hombro de Green.

—Créeme, Park, él sabe lo que hace. Si alguien puede ayudar a John, es él. Tenemos que darle todo el respaldo que necesite y guardar las preguntas para más tarde. Cuando todo haya terminado, te contaré mis opiniones.

Ling interrumpió la conversación. Su voz tenía un tranquilizador tono de certeza y autoridad.

—Que uno de ustedes venga aquí y anote los cambios que tendremos que introducir en el equipo. Yo leeré las medidas a medida que las encuentre en los planos. Que otro de ustedes llame a la CEB. Quiero al principal especialista en programas de cambio interactivo. María Sun, si está disponible. De lo contrario, lo mejor que puedan ofrecer. Aclaren que se trata de circuitos en código, por si eso los apresura.

Wolf asintió.

—Puedo conseguir a María —dijo, y salió deprisa.

Empezaron las modificaciones del equipo. En cada etapa Ling revisaba los indicadores. María Sun llegó, echó una ojeada a los monitores y se sentó junto a Ling. Soltaba un juramento tras otro, pero eso no reducía su eficacia mientras ambos trabajaban con empeño. La condición de Larsen seguía siendo estable, pero se estaban produciendo otros cambios. Las pulsaciones habían bajado, y había una gran exigencia de calcio, nitrógeno y sodio en los tubos de alimentación. Las propiedades de la piel estaban cambiando drásticamente.

—Podrían haber advertido todo esto en la Cúpula del Placer si tan sólo se hubieran molestado en mirar —gruñó Ling—. Para ser justos, no tenían razones para esperar ninguna rareza, pero mire usted ese indicador de masa corporal.

María Sun soltó una retahila de juramentos.

—Ha llegado a ciento veinte kilos. ¿Cuál es su peso habitual?

—Ochenta —dijo Bey, mirando los indicadores. Ansiaba ver dentro del tanque, pero el sistema no estaba preparado para eso.

El trabajo continuó. Al cabo de muchas horas de cambios en el equipo y trabajo de modificación de programas con María Sun, Ling declaró que había hecho todo lo posible. La verdadera prueba vendría dentro de pocas horas. Ese era el momento en que los registros de los tripulantes de la Jasón habían empezado a desquiciarse. Quedaba por ver si las alteraciones en el equipo mantenían estable a Larsen mientras el cambio continuaba. Empezó el tiempo de observación y espera.

Mientras Ling echaba una última ojeada a los indicadores, Bey comprendió la angustia que debía de estar sufriendo Park Green. Miró la cara desdichada del hombretón.

—Señor Ling, ¿hemos hecho todo lo que se puede hacer? —preguntó Bey.

—Por el momento. Sólo nos queda esperar.

—Entonces, por favor, explíquenos todo desde el principio. Recibí un rápido resumen mientras veníamos, pero Park Green aún no sabe nada, y sin duda María siente la misma curiosidad.

Ling miró a los tres como si los viera por primera vez. Al fin asintió.

—Merecen saberlo, aunque yo esté equivocado. Desde el principio, ¿eh? Esa es una larga historia. Tendré que contarla tal como yo la imagino. No puedo asegurar que sea cierta.

Se sentó, se reclinó y se apoyó las manos en la nuca.

—Tengo que comenzar hace dieciséis millones de años, y no en la Tierra, sino en el planeta Loge. Loge era un gigante cuya masa era noventa veces superior a la terrestre, y estaba a punto de explotar. Y quizá les cueste creer esto, pero Loge estaba habitado. En él vivía una raza de seres inteligentes. Quizás eran demasiado inteligentes. Sabemos que su planeta voló, pero no sabemos por qué. Quizá la culpa fue de ellos. Dudo que alguna vez lo sepamos. Esa raza dominaba la energía nuclear, pero no el vuelo espacial.

—Vamos —dijo María Sun con escepticismo—. No puede usted saber eso. Quizá le acepte la existencia de los logianos, pero usted mismo acaba de decir que nunca sabremos mucho sobre ellos.

—Aun así, sé lo que he dicho. ¿Cómo lo sé? —Ling estaba complacido ante las preguntas—. Bien, sé que tenían energía nuclear porque crearon elementos transuránicos. Toda fuente natural de elementos transuránicos habría decaído mediante procesos naturales desde la formación del planeta. El único modo posible de hallar una fuente de elementos transuránicos en Loge, y sólo en Loge, consiste en que alguien los haya creado allí mediante síntesis nuclear. Nosotros no sabemos cómo hacerlo con eficacia, así que hay buenas razones para pensar que los logianos tenían una tecnología nuclear más avanzada que la nuestra.

—De acuerdo. —María asintió con la oscura cabeza. Se había modificado el aspecto desde la última vez que Bey la había visto. Ahora usaba la forma de una exquisita oriental. Los procaces juramentos que salían de esos labios de pétalo cuando trabajaba creaban un extraño efecto en el que quizás ella no reparaba—. Conque tenían energía nuclear. ¿Pero cómo sabe usted que no dominaban el vuelo espacial?

—Elemental, mi querida María. —Ling estaba demasiado absorto en su explicación para notar la callada reacción de Bey ante ese indicio de que la conocía desde antes—. Ninguno de ellos pudo escapar de Loge, aun cuando descubrieron que iba a desintegrarse. Debieron de tener algunos años de advertencia, un tiempo para planear… pero ninguno escapó, ni uno sólo.

Ling se levantó del asiento.

—Un momento, debo ver cómo anda todo. —Fue hasta el tanque, inspeccionó los indicadores y regresó—. Todo sigue estable, y el cambio se está acelerando. Las próximas dos horas serán cruciales.

—Nos quedaremos aquí —dijo Bey. Y añadió—: Conque no pudieron huir de Loge.

—Exacto. —Ling volvió a adoptar su serena postura, mirando a lo lejos—. Tuvieron tiempo para planear, así que supongo que no fue una guerra nuclear. Quizás hallaron un modo de realizar ajustes interiores en gran escala para el planeta y perdieron el control. Eso sería relativamente lento.

»¿Qué podían hacer? Examinaron el sistema solar. Sabían que iban a morir, ¿pero tenían alguna manera de lograr que la raza sobreviviera? Para un logiano, el sitio natural de supervivencia sería Júpiter o, mejor aún, Saturno. Quizá nunca pensaron en la Tierra, que para ellos era un planeta diminuto, demasiado caliente, con atmósfera de oxígeno, una bola de metal muy cercana al Sol. No, tendría que haber sido Júpiter o Saturno, que era su esperanza. Hacia allá volvieron esos ojos grandes y relucientes, adaptados para ver bien en una atmósfera turbia, rica en metano.

Bey recordó de pronto los grandes y relucientes ojos de los Monstruos de las Marianas que habían hallado frente a Guam. Los mineros jamás habían imaginado semejante destino mientras se divertían en la gris superficie de Tycho.

—Los tripulantes de la Jasón —dijo Bey.

—Se adelanta usted, señor Wolf —dijo Ling, sonriendo—. Permítame continuar con la historia, sea verdadera o falsa. Como he dicho, todo esto es mera conjetura. Sus científicos calcularon la fuerza con que estallaría Loge, y presentaron un informe sombrío. Ninguna forma de vida, ni siquiera unicelular, podía sobrevivir. Los fragmentos de Loge volarían hacia todas partes. Algunos abandonarían para siempre el sistema solar. Algunos caerían en el Sol. Y sin duda algunos caerían en Júpiter, Saturno y los demás planetas, la Tierra incluida. ¿Era posible que algo pudiera sobrevivir a esa explosión y a ese largo tránsito?

Park Green habló por primera vez.

—Si las criaturas unicelulares no podían sobrevivir, tendría que tratarse de algo muy primitivo. Un virus, por ejemplo. Es apenas un fragmento de ADN, sin ningún envoltorio.

Ling miró a Green con expresión de sorpresa.

—Exactamente. Un virus no tiene un sistema propio de «soporte vital». Para crecer y multiplicarse, necesita una célula huésped. Los logianos corrieron el riesgo y empacaron su material genético dándole forma vírica.

—¿Y funcionó? —preguntó María Sung.

—No como ellos esperaban —dijo Ling—. O tal vez sí. Nunca enviamos una nave a la superficie de Júpiter ni Saturno, y no sabemos qué hay allí. Quizás haya logianos, merced al crecimiento vírico de su material genético en organismos huésped.

»Parte de ese material vírico estaba en fragmentos de Loge que escaparon del sistema solar y pasaron a ser cometas de período largo. Eso no importaba. Un virus dura indefinidamente. Dieciséis millones de años después, algunos de los fragmentos que regresaron al sistema solar atraídos por la gravedad del Sol fueron excavados por hombres. Estos no buscaban el ADN de Loge, sino los elementos transuránicos.

—¿Y el ADN de Loge empezó a crecer en ellos? —dijo Green, desconcertado—. Un momento, eso no funcionaría. Si fuera posible, cada explorador sería…

Ling cabeceó aprobatoriamente.

—Muy bien, señor Green. Tiene usted razón. Los humanos son huéspedes insatisfactorios para el desarrollo de los logianos. El virus de Loge podía entrar fácilmente en el cuerpo humano, e incluso instalarse en el sistema nervioso central. Pero no podría prosperar en ese ámbito poco familiar. La atmósfera inapropiada, el equilibrio químico inapropiado, la forma inapropiada.

Ling hizo una pausa y miró a los otros tres. Su actitud había cambiado. Se había convertido en el gran científico, exponiendo ante un público interesado un problema de su especialidad.

—Supe que había una civilización logiana antes de venir a la Tierra para esta investigación. Los elementos transuránicos lo demostraban más allá de toda duda. De lo contrario, no habría llegado tan pronto a estas conclusiones.

»Creo que ahora ustedes pueden completar la historia. Los tripulantes de la Jasón recogieron ADN logiano en forma de virus del fragmento que estaban minando en busca de asfanio y polkio. Se les metió en el cuerpo, y nada ocurrió. Fueron a celebrarlo a Ciudad Tycho, y nada ocurrió. Pero al fin vinieron a la Tierra y se metieron en máquinas de cambio de forma. Al fin el virus pudo comenzar a actuar. Les estimuló el sistema nervioso central y comenzó el proceso de cambio deliberado. Estaba creando una forma que era óptima para los logianos, no para los terrícolas. Cuando ese cambio llegó al extremo en que la forma cambiada no podía sobrevivir en la atmósfera de la Tierra, las criaturas murieron. Asfixiadas en el aire normal.

Park miró el tanque que contenía a John Larsen. Al fin comprendía todas las implicaciones de las palabras de Ling.

—Es decir, ¿que lo mismo le está ocurriendo a John?

—Le habría ocurrido, y lo habría matado —respondió Ling—. Se inyectó ADN logiano, además del asfanio que tomó de los cadáveres. Lo que hicimos nosotros fue modificar el sistema de soporte vital del tanque para que responda a las necesidades del organismo que contiene. Si mira ahora los indicadores, notará que los alimentos y la atmósfera serían letales para un ser humano.

Park Green caminó deprisa hacia el tanque. Miró los monitores y regresó.

—Masa corporal, doscientos kilos. El oxígeno ha bajado a menos del ocho por ciento, y el amoníaco ha subido. Señor Ling, ¿vivirá John?

Ling se levantó y caminó hasta el tanque. Examinó cuidadosamente cada indicador.

—Creo que sí —dijo al fin—. El ritmo del cambio es más lento, y todo es muy estable. No sé si podremos devolverle su forma original. Aun si podemos, no creo que lo consigamos de inmediato.

Ling regresó adonde estaban los otros. Miró a Bey Wolf y captó el reflejo de su propio entusiasmo.

—Miremos el lado positivo —dijo—. Durante siglos hemos soñado con nuestro primer encuentro con una raza alienígena. —Señaló el tanque—. El primer representante estará aquí, listo para encontrarnos, dentro de uno o dos días.

TERCERA PARTE

Que el Gran Mundo gire para siempre

por los vibrantes surcos del cambio.

15

Era de noche y habían oscurecido las luces exteriores. Wolf estaba sentado junto al gran tanque, medio dormido, meditando sobre los indicadores sociales. La fatiga se le notaba en los hombros tiesos, la cabeza gacha y la postura floja. Frente a él, la pantalla exhibía un mapa del mundo con círculos concéntricos de cambio que se extendían a partir de los puntos de entrada del enlace Mattin. Imaginaba la frenética actividad en las oficinas de los coordinadores generales mientras procuraban estabilizar el sistema económico de la Tierra. Aun los indicadores de largo plazo —fertilidad, natalidad, mortandad y ritmo de cambio— pronto resultarían afectados a menos que los nuevos controles produjeran mejores resultados.

—’amento haber tardado tanto, Bey. —Las palabras sibilantes de los altavoces de la pared interrumpieron de golpe sus divagaciones—. ’a gente de ’a CEB quería probar a’gunas de mis reacciones visua’es. Aparentemente puedo ver desde e’ u’travio’eta hasta e’ infrarrojo. De tres décimos de micrón hasta quince micrones. Con razón e’ mundo me ha parecido extraño en estos ú’timos días.

Wolf meneó la cabeza, inhaló profundamente y se irguió en la silla. Miró a través de los paneles transparentes del costado del tanque. John Larsen levantó un descomunal brazo de tres articulaciones y lo saludó. El torso era macizo, rugoso y sin huesos, con un óvalo liso encima de la protuberancia central que albergaba el centro nervioso motor secundario. La descomunal cabeza estaba dominada por los grandes ojos enjoyados y la enorme boca con flecos. Larsen inclinó la cabeza hacia delante, en el movimiento que Bey había llegado a reconocer como una sonrisa logiana.

—Tuvimos una ’arga sesión —dijo Larsen con su voz resbalosa—, pero a’ menos ’os médicos parecen creer que he conservado ’a cordura. Ayer no estaban tan seguros de eso.

Mientras hablaba, articulando despacio las palabras, el óvalo liso del pecho cambiaba de color, pasando del rosado pálido al pardo y al verde suave, siguiendo sus palabras como una pantalla sensible a los sonidos.

Wolf sonrió fatigosamente.

—Es una mejora. Nunca demostraste demasiada cordura antes del cambio. Conque desde el ultravioleta hasta el infrarrojo, ¿eh? Más de cinco octavas en el espectro electromagnético, y nosotros vemos menos de una. ¿Puedes abarcar toda esa gama con el despliegue del pecho?

—C’aro que sí. Mira esto, ’a banda térmica primero, y ’uego reduciré gradua’mente ’a ’ongitud de onda.

Larsen bajó la membrana nictitante sobre los prominentes ojos y se señaló la zona lisa del pecho. Wolf miró en silencio. El óvalo permaneció gris por un rato, pasó gradualmente al amarillo, al verde y a un azul violáceo, y al fin se desactivó.

Wolf meneó la cabeza.

Tendré que confiar en tu palabra, John. Sólo capté el espectro visual habitual. ¿Sabes? Eres el camaleón máximo. Cuando termines con todas estas pruebas, ambos tendríamos que ir de gira. No hubo nada como esto en la historia del cambio de forma… y los dos hemos visto cosas bastante raras.

—’o haré, Bey, si encuentras un buen modo de tras’adarme. Tendrías que hacer un dup’icado de todo esto. —Señaló el interior del gran tanque agitando el enorme antebrazo—. ¿Cuánto costó insta’ar’o para que yo pudiera vivir en é’? Es cómodo, pero me a’egra que no tuvieran que descontar’o de mi sue’do.

—No sé cuánto costó —dijo Wolf—. Ling organizó el crédito y realizó todos los arreglos antes de volver a desaparecer. Supongo que está pagado por algún presupuesto de la FEU. Por cierto, Ling tenía crédito suficiente para impresionar a los propietarios de la Cúpula del Placer, y nosotros sabemos que eso no es fácil. Aún no tengo noticias de él. No sé cómo se fue de aquí, ni adonde fue. No sé nada.

Larsen asintió con su ancha y rugosa cabeza, con su guirnalda de pelo grueso.

—A mi entender, no vo’verás a tener noticias de é’ hasta que é’ ’o desee. Averigüé mucho sobre é’ en ’as pocas semanas en que trabajó conmigo, cerciorándose de que yo sobreviviera con esta forma. Sin duda tenías razón, ’ing es Capman. Parece haber encontrado ’a manera de ir y venir de ’a Tierra y pasearse por e’ sistema so’ar, de ta’ modo que no podemos seguir’e e’ rastro.

—Lo sé. —Wolf se frotó el pecho, su habitual gesto de frustración—. Me resigné a perderlo una vez, pero perderlo por segunda vez es imperdonable, sobre todo porque supe que era Capman, lo supe con certeza, mucho antes de que se esfumara otra vez. Una vez dijo que él y yo nos reconoceríamos en cualquier parte, al margen de la apariencia, y le creo. En cuanto estés preparado para revertir el cambio, iremos de nuevo en su busca. Ahora estoy más convencido que nunca de que no comprendimos qué ocurría realmente en el Hospital Central.

—No sé qué hacía é’ ahí, Bey, pero sin duda me sa’vó e’ pe’’ejo.

—¿Cuánto tardarás en recobrar tu forma anterior, John? La CEB ya tendría que estar planeando todos los pasos. Ansío averiguar los detalles, pero sé que ellos quieren averiguar cómo ir en ambas direcciones antes de iniciar la inversión.

Larsen rió, y la risa sonó en los altavoces como un ruido áspero y vidrioso.

—No me metas prisa, Bey. Ante todo, ahora que sé que puedo recobrar mi forma origina’ cuando quiera, tengo menos prisa. De acuerdo con la CEB, se requerirán cuatro semanas en un tanque de cambio de forma, y tú sabes que eso es una ’ata. Más aún, ni siquiera sé si quiero vo’ver a cambiar.

Wolf lo miró sorprendido.

—’o digo en serio, Bey —continuó Larsen—. Pensándo’o bien, yo no era demasiado ’isto con ’a forma humana de John ’arsen. Recuerdo cuánto me costaba seguir ’a i’ación de tus pensamientos, y a menudo no podía hacer’o. Ahora me resu’ta fáci’. Me o’vidaba de cosas, y ahora recuerdo c’aramente todo ’o que veo y oigo.

Apoyó en la descomunal silla sus trescientos kilogramos de masa corporal.

—Y hay a’go más. Só’o descubrimos esto durante ’as pruebas de hoy. Yo ’o sospechaba, pero no tenía idea de su a’cance. ¿Recuerdas mis prob’emas con ’as matemáticas? ¿Aun con ’a aritmética común, y aun con un imp’ante?

Bey suspiró.

—Sería difícil olvidarlo, aun sin un programa de memoria total. Eras famoso por ello. En los cursos teóricos, Smith te llamaba «Larsen Cabeza de Chorlito».

—No sabes cuánto deseé que é’ cobrara ’a forma de un sapo, que es su forma natura’. De todos modos, pregúntame a’go que sería difíci’ para mí, a’go que John ’arsen no podría captar.

Wolf frunció el ceño. Se rascó pensativamente la oscura cabeza.

—John, casi todo era difícil. ¿Qué me dices de las funciones especiales? Creo recordar que las odiabas cada vez que surgían en las teorías de cambio de forma. ¿Recuerdas algo sobre la función gamma?

—¿Cuántas cifras quieres? Supongo que te daré seis dígitos y e’evaré ’a argumentación en interva’os de un centésimo. Así. Gamma de 1,01 es 0,994326, gamma de 1,02 es 0,988844, ’a función gamma de 1,03 es 0,983550, ’a función gamma…

—Basta, John —protestó Bey alzando la mano—. No quiero la tabla entera, aunque la sepas. ¿Qué pasó? ¿Capman te implantó una calculadora cuando trabajó contigo el primer par de semanas?

—Ningún imp’ante. —Larsen volvió a reír, y Wolf se estremeció al oír ese ruido de vidrio astillado—. Está incorporado. Es parte de ’a forma ’ogiana. Ni siquiera sé si es cá’cu’o o memoria. Só’o sé que cuando quieres ’os números y ’as fórmu’as están ahí, esperando. ¿Entiendes por qué no tengo prisa en vo’ver a cambiar?

El panel de vidrio que los separaba era delgado, pero tenía que resistir una diferencia de presión de casi tres atmósferas. Wolf se resistía a apoyarse en él, aunque sabía que aguantaría sin problemas el peso adicional. Se acercó y miró esa forma alienígena.

—Te comprendo. Una dosis más de esto, y me sentiré como un retrasado. No sé si mi ego podrá soportar que no inicies la reversión del cambio.

—Déjame disfrutar’o un poco más, entonces. —Larsen se inclinó hacia delante, rascándose el costado, donde el gran torso gris formaba el despliegue oval en el centro del pecho—. Has tratado de encontrar a Robert Capman durante cuatro años, y no ’o has conseguido. Acaba de desaparecer otra vez, y no sabes dónde encontrar’o. ¿Pero comprendes que ahora tienes más información de ’a que has tenido nunca? —Se rascó el otro lado del pecho—. Creo que presentaré quejas sobre esta pie’. No es cómoda.

—¿Más información? —Wolf se había despabilado del todo—. No entiendo. Sabemos que Ling es Capman, y hemos tratado de seguir esa pista. No recibo ninguna colaboración de la gente de la FEU. O no quieren que la Tierra consiga la extradición de Capman o no les importa. Esta mañana llamé a Ciudad Tycho para comunicarme con Park Green, y le han ordenado que vuelva a su otro trabajo y no pierda tiempo buscando a Capman. ¿Dónde está esa nueva información?

Larsen había dejado de rascarse. Recogió una verde cuña de esponja fibrosa.

—Tengo que comer esta cosa para mantenerme con vida, pero estoy seguro de que nunca fue ’a dieta norma’ de ’os ’ogianos. Sabe como un desecho químico. —Se la acercó a los delicados flecos de la boca, que actuaban como órganos gustativos y olfativos. Le cambió la expresión. Cerró los ojos un instante, luego volvió a apoyar la masa esponjosa en un anaquel—. Ahora sé ’o que sienten en ’as zonas de hambruna cuando reciben esas raciones de papi’’a recic’ada cinco veces. Quizá me decida a vo’ver a mi forma anterior. Hace sig’os que no pruebo una comida decente, y estoy empezando a o’vidar cómo sabía.

—La nueva información, John —insistió Wolf con impaciencia—. Sé que lo haces para fastidiarme, y sé que te regodeas pensando que ahora eres tres veces más listo que yo. Has de saber que todo lo relacionado con Capman me pone en alerta total.

Larsen movió la cabeza en una satisfecha sonrisa logiana, pero no habló.

—¿En qué sentido tenemos nueva información? —continuó Wolf—. No hemos recibido ningún dato útil de la FEU, y si aprendiste algo durante las semanas en que trabajaste con él todo el día, adaptándote a la forma logiana, es la primera vez que lo mencionas. ¿Qué es lo nuevo?

—De acuerdo, Bey. Sin más vue’tas. Ap’iquemos ’a mera ’ógica, y veamos qué podemos deducir. Primero, vue’ve a tu idea origina’ de que Capman era de a’gún modo responsab’e de ’as formas ’ogianas que se encontraron en ’a Fosa de ’as Marianas. Eso resu’tó ser erróneo. Así, sería natura’ suponer que Capman no tenía ningún interés en ’oge antes de ’a aparición de ’as formas desconocidas. Por otra parte, Capman, como Kar’ ’ing, era un especia’ista en ’oge, e investigó e’ tema años atrás, mucho antes de que aparecieran esas formas. ¿Adónde te conduce esa idea?

Wolf escrutó la atmósfera ponzoñosa que había dentro del tanque.

—Tokhmir, John, odio estas conversaciones en cuartos contiguos. Es peor que una comunicación por vídeo.

—¿Quién cambia de tema ahora? Puedes entrar si quieres, Bey, e’ aire está bien… una vez que te acostumbras. Vamos, responde a mi pregunta.

Wolf asintió.

—Es una buena pregunta, y es obvia. En estas últimas semanas debía de estar más cansado de lo que creía. He vivido a un ritmo vertiginoso desde que empezaste a cambiar. De acuerdo, déjame pensar.

Se sentó y se apoyó la cabeza en las manos.

—Capman se convirtió en Ling. Por lo tanto, o bien sabía acerca de las formas logianas antes de que le pidiéramos colaboración o bien tenía alguna otra razón para estar interesado en Loge. No puedo creer que supiera acerca de las formas antes de ir a la Cúpula del Placer. De veras encontró las soluciones cuando estaba allí. Eso nos deja la otra alternativa: un interés en Loge, pero que no tenía nada que ver con las formas logianas. Parece improbable.

—Aun así, es ’a única conc’usión razonab’e. Así que ahora… —Larsen agudizó la voz, y el color de su óvalo pectoral fulguró más intensamente—, ’’eva ’a idea a sus ú’timas consecuencias. ¿Cuá’ es e’ próximo paso?

Bey cabeceaba, mirando el suelo.

—De acuerdo. Tienes razón. La pieza que falta es un simple dato: el previo interés de Capman en Loge. Supongo que querrás averiguar cómo se originó. Creo conocer el mejor modo de hacerlo. Park Green tiene acceso a todos los datos de la FEU, y podría rastrear todos los movimientos y antecedentes de Ling. —Miró a Larsen—. Quizá debería meterme en uno de estos tanques y adoptar la forma logiana. Esa energía cerebral no me vendría mal.

Larsen cabeceó gravemente, moviendo la cabeza y el tronco al mismo tiempo.

—No ’o tomes a broma, Bey. Deberías pensar’o seriamente. No sé describirte ’o que siento con este aumento de inte’igencia, pero me agrada ’a sensación. Cuando hayamos deducido ’as medidas para invertir e cambio, muchas personas querrán probar suerte con esta forma.

Larsen abrió la boca, revelando recovecos huesudos y una lengua moteada.

—Discu’pa, Bey. E’ bostezo ’ogiano es un poco repugnante, por ’o que veo en e’ espejo. Si vas a comunicarte con Park Green, creo que intentaré dormir un poco. Aún no tenemos e’ dato preciso, pero ’a gente de ’a CEB cree que ahora sigo un cic’o de diecisiete horas. Estas pruebas me están agotando. ¡Diez horas hasta e’ momento, y tan só’o con mis ojos! A’ menos sé ’o primero que haré a’ recobrar mi forma: pronunciar mi propio ape’’ido. —Se levantó—. Di a Park «¿Cómo estás?». De parte mía… Sabes que no puedo decir’e «Ho’a».

Cuando Wolf se dirigió al centro de comunicaciones, Larsen caminó pesadamente hacia el cuarto interior donde estaba el dormitorio. Se movía en silencio pero con pesadez, deslizándose sobre los redondos pies de palmípedo en que culminaban los abultados miembros inferiores. En ese cuarto oculto, se dirigió de inmediato al panel de comunicaciones que habían construido en una de las paredes. Las gruesas y gomosas almohadillas de sus dígitos eran torpes para las pequeñas teclas del aparato, pero se las ingenió para teclear un código para comunicarse con un lugar que estaba fuera de la Tierra. Cuando se estableció el circuito, Larsen comenzó a transmitir.

Para un humano no era fácil interpretar las expresiones de una cara logiana, pero uno de los especialistas de la CEB que habían trabajado con Larsen en las últimas semanas podría haber visto satisfacción en su semblante. El aparato codificó el mensaje y lo despachó como un haz dirigido hacia el relé lunar, y desde allí hacia su remoto destino.

16

Las pantallas de color exhibían los parámetros sociales en las oficinas de los coordinadores generales. Dieciocho indicadores clave dominaban la oficina central desde un mapa estilizado, y cada gráfico presentaba resúmenes cifrados. Junto a la historia de los últimos noventa días figuraba el pronóstico para los noventa días siguientes, mostrando tendencias y la tasa de cambio de estas.

En el centro de la habitación estaban reunidos los seis programadores principales, con rostro sombrío, alrededor de la mesa circular.

Las perturbaciones en el patrón estable habitual eran inequívocas, y aumentaban a pesar de todos los esfuerzos para estabilizarlas. Cierto nivel de variación estadística era tolerable y aun inevitable, pero las perturbaciones que superaban determinada magnitud, según la doctrina Dolmetsch, forzarían un cambio de grandes proporciones. La nueva fase estable del sistema era difícil de calcular, y no había un acuerdo general sobre ella. Un grupo de teóricos predecía un colapso social parcial, con el establecimiento de una nueva homeostasis para una población terrestre reducida a cuatro mil millones de habitantes. Esa era la visión optimista. Otros, entre ellos el mismo Dolmetsch, pensaban que no podía haber una nueva solución estable derivada continuamente de la vieja. La civilización tenía que desmoronarse completamente para que un nuevo orden pudiera surgir de entre las ruinas.

Ninguno de los programadores era teórico. Para las personas prácticas no había gran diferencia entre las alternativas teóricas: una significaba la muerte de diez mil millones, la otra la muerte de catorce mil millones. Ambas eran inimaginables, pero los datos no eran alentadores.

El líder del grupo al fin cogió de nuevo su puntero y meneó la cabeza disgustado.

—Ni siquiera sé si hemos progresado. Hay mejoras aquí… —Señaló la zona centrada en el punto de entrada Mattin del oeste de América del Norte—, pero todo vuelve a irse al demonio en la región de China. Miren ese índice de violencia. No he comprobado los datos del ordenador, pero apuesto a que la tasa de mortalidad por causas no naturales se ha triplicado.

La mujer que tenía al lado miró la zona que él señalaba.

—Allí está mi ciudad natal, en pleno centro de los disturbios —dijo con voz calma—. Aunque no sepamos cuál es la mejor solución, debemos seguir intentando.

—Lo sé… pero cuando salgáis hoy de aquí recordad las reglas. Ningún comentario público a menos que sea optimista, y ningún comunicado de prensa que vaya más allá del pronóstico de sesenta días. Aunque Dios sabe que ese ya es bastante malo.

Se pusieron de pie.

—¿Cuánto nos queda, Jed, para llegar al punto de no retorno? —preguntó ella.

—No lo sé. ¿Tres meses? ¿Seis? Podría andar muy deprisa una vez que empiece. Todos hemos visto el efecto bola de nieve… en los papeles. —Se encogió de hombros—. Por cierto, no es la primera vez que pasamos por esto. La mitad de los informes sobre estabilidad social de los últimos veinte años han pronosticado problemas en un nivel que supera el cincuenta por ciento. Bien, hay un par de cosas positivas que podemos hacer de inmediato.

Se volvió hacia la mujer que tenía al lado.

—Greta, necesitaré un resumen de la situación para enviarlo a la jefatura de la FEU. Dolmetsch está allí ahora, y puede encargarse de las instrucciones. Sammy, quiero que veas cómo reacciona la FEU ante la idea de prestarnos un núcleo energético durante unos meses para ponerlo en órbita sincrónica sobre Quito. Si irradiamos la energía, solucionará el problema energético de América del Sur por uno o dos meses. Ewig, necesito los últimos datos sobre Europa. Tengo que dar instrucciones al consejo dentro de una hora, y sin duda Pastore preguntará qué ocurre en el norte de Italia. Volveré dentro de veinte minutos para recoger el material… necesito tiempo para estudiarlo antes de entrar allí.

Salió deprisa. El nivel de ruido de la sala se elevó rápidamente mientras los programadores redoblaban sus esfuerzos para estabilizar la economía mundial. Una esperanza los alentaba: no era la primera crisis del último medio siglo. Siempre se las habían ingeniado para encontrar la combinación atinada de medidas correctivas para detener las oscilaciones de los indicadores sociales. Pero esta situación parecía grave. Como una comunidad costera que se prepara para la llegada de un huracán, los programadores se dispusieron para una larga y dura batalla.

Park Green, sentado en el Centro de Registros Permanentes, seis kilómetros bajo la superficie, completó la lista que quería. Miró su reloj y silbó, almacenó los datos que había generado con su ordenador personal y apagó el terminal. Permaneció en silencio unos minutos, revisando todo lo que había encontrado, y luego miró de nuevo el reloj. Bey aún estaría levantado, aunque se regía por el Tiempo Central y no por el Tiempo de la Federación, pero si no lo llamaba ahora tendría que esperar otras diez horas. Park decidió postergar el regreso a su habitáculo y solicitó un enlace con la Tierra.

La conexión fue casi instantánea. El tráfico era ligero a esa hora. Cuando la imagen de Wolf apareció en la holopantalla, con aire somnoliento e irritado, Park sospechó que había cometido un ligero error al calcular el tiempo. Llegó a la conclusión de que no era hora para saludos convencionales.

—Es un misterio, Bey —comenzó—. Un verdadero misterio. Estos registros parecen intactos, con datos completos sobre Ling, datos personales que se remontan a cincuenta años atrás. Coincido contigo en que Ling es Capman, ¿pero cómo es posible que tenga un historial completo?

Bey se frotó los ojos y se despabiló.

—Conque historial completo, ¿eh? La mayoría de la gente no podría falsificar esos datos. Pero hace unos años tuvimos pruebas de que Capman es un maestro en manipular programas informáticos. Los datos almacenados no están a salvo ante él. Hay buenas probabilidades de que la mayor parte de la «historia» de Ling sea una biografía elaborada, inventada e insertada por Capman en los registros. Pero para eso debió contar con cierta cooperación. Tiene que haber dirigentes de la FEU que lo ayudan. Un ciudadano común de la Tierra no tendría manera de empezar. Alguien de allí ayudó a Capman a tener acceso a los bancos de datos.

—No entiendo cómo. —Green miró el terminal—. La mayoría de estos archivos tiene sólo memoria ROM, para lectura solamente. ¿Cómo podría alterarlos?

—La mayoría de los archivos ROM están protegidos contra otros programas, no contra máquinas de propósito específico.

—¿Pero cómo supo con qué clase tenía que habérselas? Bien, dejaré eso en tus manos. He intentado rastrear a Ling, y sólo pude averiguar que en este momento no está en la Luna. Según los registros, tendría que estar en la Tierra. ¿Estás seguro de que no está allí?

Wolf asintió.

—A medias. Con Capman no puedes estar absolutamente seguro de nada. Pero entiendo que está fuera de la Tierra. He consultado cada dato de entrada y salida, y cada registro de masa para despegue. A menos que haya descubierto un nuevo recurso, se ha vuelto a ir del sistema Tierra-Luna. ¿Te fijaste en las Colonias de Libración?

—Sí. Son fáciles, porque allí no hay escondrijos. No está allí.

—Bien, sigue registrando la Luna. Ni siquiera sé qué aspecto tendrá ahora… tal vez no sea Ling ni Capman.

Green se levantó y se apoyó en la consola. Parecía deprimido.

—Bien, Bey, ¿qué quieres que haga ahora? Aquí he llegado a un callejón sin salida, y parece que tú no llegas a ninguna parte. ¿Alguna idea?

Wolf guardó silencio un minuto, evocando su experiencia de cuatro años antes, cuando por primera vez intentaba seguir las huellas ocultas de Capman.

—Sólo puedo sugerir una cosa, Park. Capman parece infalible, pero no lo es. La última vez que trabajé con él descubrí que sus interferencias en los bancos de datos tienen limitaciones.

—Aquí parece haber hecho un buen trabajo.

—Tal vez no. Puede alterar sus propios registros, si tiene acceso a los archivos protegidos, pero no pudo modificar todos los archivos con referencias a su nombre o sus actos. Así fue como lo localizamos antes, cuando yo revisé los registros médicos del Hospital Central. Por alguna razón, Capman no destruye los archivos de otros. Esa es su debilidad.

—¿Qué estás sugiriendo, Bey?

—Tenemos que probar el mismo método aquí. Tenemos que rastrearlo a partir de las referencias indirectas… registros de otras personas que de alguna manera se refieran a él.

Green puso una expresión dubitativa.

—Sé a qué te refieres, Bey. Pero francamente, no sé cómo hacerlo. No soy un genio de la informática. ¿Cómo sabré quién puede tener una referencia a Capman o Ling en su archivo? En la FEU hay tres millones de personas. No puedo revisar tres millones de registros, pero me parece que eso estás sugiriendo.

—Hay otros modos, si sabes cómo manejar los mandos de clasificación y fusión. —Wolf titubeó—. ¿Puedes conseguirme un enlace directo con el Banco de Datos Permanentes de la FEU? ¿Desde aquí, en mi oficina? Bastaría con un enlace ROM, pues no me propongo tratar de alterar ningún archivo, sólo analizar lo que contienen.

—¿Por qué no? A fin de cuentas, hay un programa de cooperación entre las bases de datos de la FEU y la Tierra. A veces no funciona demasiado bien, pero esto no debería ser difícil.

—Si puedes arreglarlo, intentaré un análisis desde aquí. Si descubro algo, quizá no pueda hacer un seguimiento… pero tú podrías ayudarme, si estás dispuesto.

—Con gusto. Mi problema ha sido encontrar algo que seguir. Bey, averiguaré eso y te volveré a llamar. Mañana —añadió deprisa, reparando nuevamente en el pelo desaliñado y la cara somnolienta de Wolf.

—No. Llámame esta noche si obtienes la aprobación.

—De acuerdo. Pero necesito algo más… un código para cobrar el importe. El enlace será costoso. ¿Tienes presupuesto para cubrirlo?

—No hay problema —dijo Wolf. Tecleó un código de catorce dígitos para el banco de Ciudad Tycho—. Una de las virtudes de la Oficina de Control de Formas es que se pueden quedar sin papel higiénico pero nunca te regatean en el pago de enlaces. Por otra parte, si consigues el acceso pero no te dan acceso remoto, acepta. Si es preciso, viajaré hasta allá y trabajaré desde tu terminal. Aunque sería mejor hacerlo desde aquí, así podré vigilar a John.

Green asintió.

—Lo vi ayer, cuando lo entrevistaron en holovisión. Creo que se está divirtiendo. Tiene un aspecto extraño, pero eso no parece molestarle. Estaba en su tanque, y en el programa hubo también un par de filósofos indios. Se pusieron a debatir si John era humano. Él los enredó con sus argumentaciones lógicas. Al final del programa usó los argumentos de ellos para llevarlos a la conclusión de que ellos no eran humanos.

—No lo vi, pero me lo imagino. No me gustaría entablar una discusión con él ahora… está más listo que nunca. Si todos los logianos tenían semejante equipo mental, es una suerte que ya no existan. Nos harían hacer lo que quisieran, y nos convencerían de que es en nuestro propio beneficio.

Wolf bostezó y se estiró placenteramente.

—Pero tienes razón, Park. John lo está disfrutando… Se sentía peor cuando no estábamos seguros de que se pudiera invertir el cambio.

—Ya lo creo. —Green extendió la mano para cortar la conexión—. En realidad, no me molestaría disponer de un dispositivo de memoria total con un incremento de la capacidad cerebral. Nunca sé lo que está pasando hoy en día. Con Dolmetsch en Ciudad Tycho, hay reuniones de consejo a todas horas. La noticia tarda un poco en llegar hasta mi nivel, pero tiene que haber problemas en alguna parte. Te llamaré en cuanto tenga la respuesta a tu pregunta… Eso no tardará más de un par de horas.

17

Cuatro años antes, Bey Wolf había jurado que una vez era suficiente, que nunca lo intentaría de nuevo. Ahora estaba otra vez en una situación parecida, aunque todavía más difícil. En vez de registrar la estructura de los archivos médicos del Hospital Central, trabajaba con los datos de toda la FEU. La base de datos de información planetaria era un laberinto, y él estaba en medio de ese laberinto buscando indicios de los trabajos anteriores de Karl Ling. El camino que seguía en los archivos volvía una y otra vez sobre sí mismo. Primero parecía conducir a algo prometedor, luego se agotaba o lo llevaba a un área restringida a la cual sólo tenían acceso los dirigentes de la FEU. Era un laberinto sin Ariadna.

Bey trabajaba empecinadamente desde su oficina de Control de Formas, entre catorce y dieciséis horas diarias. Tardó casi una semana en descubrir el olor de una pista, y otra en tener datos dignos de ese nombre. Cuando al fin acumuló sus datos y cortó la conexión con Ciudad Tycho, estaba preparado para comentarlo con John Larsen. Fue de vuelta al panel de visión que se conectaba con el hábitat logiano.

Larsen no estaba solo. María Sun estaba junto al panel, junto con otros tres técnicos de la CEB. María, después de la colaboración que había prestado en la modificación del tanque de Larsen cuando se había iniciado el cambio, sentía un interés personal en el progreso del caso. Pero ahora no estaba contenta. Se volvió exasperada hacia Wolf cuando él se acercó.

—Bey, danos tu opinión, por favor. ¿Quién será propietario de los derechos de los programas de cambio de forma que se usaron cuando John cambió? Quiero obtener todos los detalles, pero nadie me informa con quién hablar. En la CEB sólo oímos rumores e historias extravagantes sobre Karl Ling, y este monstruo no me cuenta nada.

Bey miró por el panel el cuarto donde Larsen estaba cómodamente sentado en una silla especial, adaptada para una criatura de rodilla doble. Saludó a Bey con un cabeceo que sin duda era la versión logiana de una sonrisa irónica.

Wolf no pudo resistirse a guiñarle el ojo. Esperó que la gente de la CEB no lo hubiera visto.

—Es sólo una opinión, María —dijo—, pero yo diría que John mismo es el propietario de los derechos, a falta de otra posibilidad. Él y Karl Ling son los únicos que conocen toda la historia de los programas que usaron, y si quieres encontrar a Ling, te deseo suerte. Yo lo estoy intentando desde hace un mes. No es fácil. Quiero hablar con John sobre eso.

María Sun se apartó del panel y meneó la cabeza con disgusto.

—Regresaré luego, cuando hayáis terminado. —Miró de nuevo a Larsen—. Según los datos que he visto, el promedio de vida de esa forma es de más de tres. Estoy realmente interesada en su cuerpo.

—Debiste haber’o aprovechado cuando tenías ’a oportunidad —dijo Larsen.

Ella lo fulminó con la mirada.

—No sé cuan divertido es adoptar la forma logiana, pero él… —señaló el tanque con el pulgar— no parece tener prisa por dejarla. Si es cómoda, y si de veras te deja vivir tanto, muchas personas tendrán interés, aunque tengan que vivir en un tanque. Los muchachos de la CEB ya están hablando de construir más tanques grandes. Podría ser lo más interesante del presupuesto de investigación del año próximo.

De nuevo le frunció el ceño a Larsen. Él alzó su gran brazo y lo agitó sin hablar. María se largó seguida por sus tres acompañantes.

—Vo’verá —dijo Larsen en cuanto ella se fue—. María nunca desiste cuando se trata de una forma nueva.

—Lo sé —respondió Bey, acercando una silla al panel de observación—. Sé gentil con tu amiga, John. Ella hizo más que nadie para ayudarte cuando empezaron los cambios, más de lo que yo podría hacer. Bien, hablemos de negocios. Esto nos hará recordar viejos tiempos: rastrear a Robert Capman por los bancos de datos.

—Excepto que esta vez, Bey, me propongo entender qué estás haciendo, ’a ú’tima vez fue un misterio para mí. En estas semanas tuve ’a oportunidad de mirar e’ sistema informático, y sospecho que por primera vez en mi vida he captado p’enamente ’os conceptos. —Larsen se frotó el nudoso pelo de su cabeza redondeada con una protuberancia huesuda que sobresalía de la segunda articulación del miembro superior izquierdo—. Aunque espero que esta vez no quieras arrastrarme por ’a Ciudad Vieja. Me costaría cargar con mi equipo de soporte vita’.

—Si estoy en lo cierto, tendremos que ir aún más lejos —dijo Wolf con calma. Se apoyó el ordenador personal en las rodillas y empezó a pulsar teclas—. Empecemos por el principio. Eso significa retroceder más de diez años.

—Un momento —protestó Larsen—. Hace diez años ’ing todavía era Capman.

—Era ambas cosas. Pensé que si Ling era especialista en el sistema solar, tenía que haber escrito artículos sobre el tema, verdaderas monografías, y eso significaba que otros habrían citado esos artículos. Empecé por registrar el índice de citas de los archivos de referencia de Ciudad Tycho. No fue fácil. Sospecho que muchas referencias a la obra de Ling están borradas, pero logré localizarlo. Incluso obtuve un artículo publicado hace diez años. De modo que su interés en Loge es real, pues ese era el tema del artículo, y es muy anterior al momento en que Capman tuvo que desaparecer. ¿Puedes hacer alguna deducción basada en eso, John?

La parte superior del cuerpo de Larsen realizó un movimiento ondeante hacia arriba, como si se encogiera de hombros.

—Puedo hacer ’a deducción obvia. Durante ’argo tiempo Capman había sabido que un día podían pescar’o. Sabía que tenía que preparar su retirada de antemano. De a’guna manera creó e’ personaje de ’ing, y su interés en ’oge fue a’go que tuvo que cu’tivar para su propia conveniencia, quizá porque era importante para continuar con sus experimentos.

—Es la misma conclusión a que he llegado. —Wolf introdujo una nota de confirmación en su archivo—. Así que examiné con mayor atención las publicaciones de Ling. Allí encontré algo un poco diferente de la versión que nos había dado Park Green. Es verdad que Ling era un experto en Loge, pero si miras sus publicaciones dentro de la literatura especializada, descubres que Loge es lo menos importante.

Larsen asintió.

—Eso no me sorprende. Es difíci’ re’acionar su interés en e’ cambio de forma con un simp’e interés en ’oge.

—Está interesado en el Cinturón de Asteroides. Escribió una serie de trabajos acerca de su formación, y una voluminosa serie de monografías sobre ciertos asteroides en particular. Si catalogas todo su trabajo, sólo unos pocos artículos tratan sobre Loge, y la mayoría de ellos se relaciona con un grupo de asteroides. ¿Alguna vez oíste hablar del Cúmulo Egipcio?

Larsen asintió.

—Sí. Si me ’o hubieras preguntado hace un mes, habría respondido que no, pero ahora puedo absorber información más deprisa, y he tenido tiempo de sobra para usar e’ termina’. En ’a mayoría de ’as horas ’ibres que me dejaban ’os tests, estuve actua’izando mis ’ecturas.

Se reclinó y cerró los ojos lustrosos.

—E’ Cúmu’o Egipcio. Creo que puedo citar ’itera’mente ’os textos re’evantes. Un grupo de cien asteroides, con órbitas que difieren de todas ’as demás de’ Cinturón. Están en un p’ano órbita’ a casi sesenta grados de ’a ec’íptica. Veamos, ¿qué más?

Larsen volvió a abrir los ojos un instante.

—Discú’pame mientras busco en mis archivos internos. —Calló unos segundos, luego asintió—. Aquí está. ¿Qué te interesa? ¿’os miembros de’ Cúmu’o, ’as masas, ’as órbitas?

—¿Qué me dices de la historia?

—No. —Larsen hizo una mueca. Nuevas arrugas aparecieron en la piel gris—. Aún no he ’eído esa zona de ’os archivos.

—Qué alivio. Empezaba a creer que lo sabías todo. —Wolf consultó la pantalla de su ordenador—. Almacena estos datos. El Cúmulo fue descubierto por accidente, en el 2086, durante un programa de investigación por radar. Estaban escudriñando el Halo, buscando núcleos energéticos. Los visitaron por primera vez durante la exploración del sistema exterior. Según el artículo de Ling que descubrí, todos los asteroides del Cúmulo se formaron con un solo fragmento de Loge, después de la principal explosión del planeta. La mayoría de ellos son pequeños, de cinco kilómetros o menos, pero hay algunos más grandes.

—Eso ’o sé. E’ banco de datos enumera ’os miembros principa’es. Hay cinco que tienen más de ocho ki’ómetros de diámetro medio: Thoth, Osiris, Bast, Set y Anubis. No hay e’ementos transuránicos en ninguno. A’ parecer se han formado con un fragmento de’ núc’eo de ’oge. Hay una co’onia minera en Isis, y otra en Horus, que exp’otan principa’mente ’as tierras raras. No hay co’onías permanentes en ninguno. Parecen bastante aburridos. ¿Por qué tanto interés en esos asteroides?

—A eso voy —dijo Wolf—. Tienes razón, son remotos. No es la distancia, pero están tan lejos de la eclíptica que se requiere mucho combustible para alcanzar su órbita. Por eso no constituyen una buena perspectiva comercial, aunque las vetas de minerales son ricas, especialmente en Horus. El que me interesa no está entre los que mencionaste. ¿Qué sabes sobre Perla? ¿Tienes información?

—Hm. Creo que tendré que hurgar más en mis referencias. Tengo un pequeño dato, pero tiene que haber más. E’ nombre de Per’a era Atmu. Eso concuerda con ’a idea de que forma parte de’ Cúmu’o Egipcio, pero no sé por qué ’o rebautizaron.

—Eso es porque nunca has visto una foto. Tienes razón. Cuando lo descubrieron lo llamaron Atmu. Un buen nombre para un miembro del Cúmulo, pues es el más viejo de los dioses egipcios. Pero la primera expedición que fue allí, hace cuarenta años, le cambió el nombre. Otros factores parecían más importantes que la mitología. Perla es muy pequeño, con menos de dos kilómetros de diámetro, pero tiene una forma rara: una perfecta y blanca esfera de cristal fundido.

—Un momento, Bey. —Larsen sacudió la enorme cabeza—. A’go me suena ma’. Si está hecho de crista’, tiene que haber formado parte de ’a corteza exterior de ’oge, tan cerca de ’a superficie como para tener si’icatos en abundancia.

Wolf apartó la vista de sus registros y meneó la cabeza admirativamente.

—Yo tardé un rato en llegar a esa conclusión, John. Te estás pasando de listo. Al fin decidí que formaba parte de la corteza exterior, que estaba a tanta profundidad como para calentarse mucho y tan cerca de la superficie como para tener silicatos. Es un fragmento muy pequeño de Loge. El diámetro que figura aquí es de 1,83 kilómetros. ¿Tus datos incluyen una cifra para la masa?

El ancho cráneo y el torso superior de Larsen se inclinaron para asentir.

—Mis datos indican una masa de mi’ mi’’ones de tone’adas. Eso significa… —Hizo una pausa y miró hacia arriba—. No es posib’e. A menos…

Wolf cabeceó.

—Adelante, John, deja que tu calculadora actúe por su cuenta. Vas por el rumbo correcto.

Larsen encogió los anchos hombros, y de nuevo realizó ese movimiento ondeante y ascendente con el cuerpo.

—Con ese diámetro, ha de tener una densidad de menos de treinta y cinco ki’os por metro cúbico, ’a masa de ’os cnsta’es de si’icato fundidos es de por ’o menos dos tone’adas por metro cúbico. Así que… tiene que ser hueco.

—Correcto. —Bey cabeceó—. Es delgado como una cáscara de huevo. Las referencias indican que el diámetro interior es de 1,7 kilómetros. Perla no es más que una delicada burbuja de cristal, creada por los gases atrapados dentro del fragmento cuando Loge estalló. Ahora está clasificado como uno de los asteroides protegidos. La FEU lo declaró una de las maravillas naturales del sistema. Nadie puede aterrizar allí… pero sospecho que alguien está rompiendo esa regla.

Wolf hizo una pausa. Intuía que había cierta incongruencia en las respuestas de Larsen, pero no lograba identificarlas. Al cabo de unos instantes continuó. Larsen se quedó inmóvil. Sus luminosos ojos no parpadeaban.

—Te daré un dato más, John, y luego me dirás cómo lo interpretas. Hace nueve años, Karl Ling escribió doce trabajos sobre la estructura, la formación y la estabilidad de Perla. Todas las referencias a esos trabajos están borradas. Tuve que hallar la información recurriendo a referencias indirectas. ¿Reconoces el patrón? Es el mismo que vimos en los registros médicos de Capman en el Hospital Central.

Larsen asintió con calma.

—Entiendo adónde vas. Piensas que Per’a guarda un secreto especia’, a’go que te indicará cómo encontrar a Capman. Es posib’e, Bey, pero hay un prob’ema. Estás sugiriendo que Capman se ’as ingenió para crear ’a persona de ’ing a’ mismo tiempo que era director de’ Hospita’ Centra’. ¿Cómo pudo hacer’o?

Wolf se levantó y empezó a caminar delante del panel. Estaba tenso y nervioso.

—También me fijé en eso. Los artículos tempranos de Ling muestran un domicilio en la Tierra. Los demás registros lo muestran viviendo en la Tierra hasta hace seis años. Luego se mudó a la Luna. Eso dicen los archivos de la FEU, pero los archivos de identificación de la Tierra no muestran nada sobre él. Sospecho que la identificación cromosómica que tiene la FEU está falsificada. Algo más y concluyo. Los registros del Hospital Central indican que Capman, en los dos últimos años antes de su fuga, estuvo fuera de la Tierra mucho más que nunca. Siempre parecía tener una justificación para eso, asuntos del hospital, pero no hubiera tenido problemas en inventar una razón. Era el jefe.

Larsen movió la cabeza y el torso para asentir.

—¿Cuá’ es tu conc’usión, Bey? ¿Qué propones ahora?

Wolf dejó de caminar.

—Primero, iré a la Luna —dijo con resolución—. Tengo que saber más sobre Perla, y tengo que saber por qué Capman tenía interés en ese asteroide. Partiré mañana. No me gusta excluirte, pero aquí estás en buenas manos. María hará todo lo necesario si quieres iniciar el cambio inverso.

—Desde ’uego, eso no es prob’ema. Pero antes de irte, Bey, hazte otra pregunta. —Larsen miraba a Wolf con ojos fijos y penetrantes—. ¿Por qué persigues a Robert Capman con tanto empeño? Aunque creas que es un monstruo, ¿por qué es tan importante para ti?

Wolf, que se disponía a irse, se paró en seco. Se volvió para enfrentar a Larsen.

—Tokhmir! Tú lo sabes, John. Había otros dos proyectos en el historial de Capman en el hospital. Sólo seguimos dos de ellos, Proteo y Regulación Temporal. ¿Qué dices de los demás? Quiero saber qué son Pez Con Pulmones y Jano. Aún constituyen un misterio. Eso es lo que me fascina de Capman.

Hablaba a la defensiva, con voz crispada. Larsen lo miró en silencio unos instantes.

—Ca’ma, Bey. Son misterios, de acuerdo. ¿Pero es eso razón suficiente? No ’o creo. Hemos tenido muchos misterios sin reso’ver en ’a Oficina de Contro’ de Formas, ’ograste o’vidar’os a’ cabo de un tiempo, ¿verdad? ¿Recuerdas e’ caso de ’a Antártida? Nos impidieron continuar, y nos enfadamos… pero tú ’ograste convivir con eso a’ cabo de dos meses. Esto te obsesiona. Has perseguido a Capman más de cuatro años. Piénsa’o, Bey. ¿Tienes que continuar ’a cacería?

Wolf, cavilando, se acarició distraídamente la costura de su chaqueta suelta.

—Es difícil de explicar, John. ¿Recuerdas cuando conocimos a Capman en el Hospital Central? Ya entonces tuve la sensación de que era una personalidad importante en mi vida. Aún tengo esa sensación. —Hizo una pausa y se encogió de hombros—. No sé.

No creo en la paralógica, y no me convencen mis propias palabras. Aun así, tengo que ir. Le diré a Park Green que estaré allá dentro de un par de días.

Salió deprisa. Ahora correspondía a John Larsen ponerse a cavilar. Esa mole alienígena guardó silencio unos minutos, luego entró en el cuarto interior. Se sentó ante la pantalla y abrió los circuitos de datos. Cuando se encendió la luz indicando que los sensores estaban listos, tecleó el destino. La máquina esperó a que el enlace estuviera completo.

Larsen miró la cara que había aparecido en la pantalla.

—Modalidad explosiva —murmuró.

El otro asintió y activó una palanca a su izquierda. Larsen cerró los ojos y se reclinó en la silla. El terso óvalo de piel gris de su ancho pecho se volvió rosado, luego se convirtió en un deslumbrante caleidoscopio de colores fluctuantes. El óvalo contenía ahora una multitud de puntos que cambiaban rápidamente de color. Larsen se quedó rígido en la silla, pero al cabo de veinte segundos comenzó a respirar con dolorosos jadeos. El brillante despliegue del pecho siguió emitiendo un resplandeciente y cambiante arco iris que titilaba como una aurora invernal. El enorme cuerpo permanecía inmóvil, arrasado por una tensión desconocida mientras los esquemas se introducían en la pantalla del comunicador.

A quince mil kilómetros de distancia, en el centro de comunicaciones planetarias del Pacífico Sur, los monitores de comunicación emitieron relampagueos rojos. Había una sobrecarga en los circuitos de comunicaciones. Los canales auxiliares intervinieron automáticamente. A través de mil pantallas, la red mundial se quejó ante los encargados de control por el repentino exceso de mensajes. La carga terminó tan abruptamente como había empezado. En su tanque, Larsen quedó tumbado en el asiento, demasiado agotado para cortar la comunicación con su lejano interlocutor.

18

El viaje a Ciudad Tycho era rutinario. Wolf había viajado en coche aéreo hasta la conexión Mattin más cercana, había enlazado dos veces para llegar a la salida australiana, y había tomado un vehículo terrestre hasta el puerto espacial de Australia del Norte. Tras una rigurosa inspección y certificación de la FEU —Bey comprendió por qué la gente de la Cúpula del Placer había desistido de enviar los tres cadáveres fuera de la Tierra—, un transbordador lo llevó hasta una órbita ecuatorial de aparcamiento. La conexión lunar llegaría a las tres horas.

Mientras viajaba hacia el puerto espacial, y subía hacia la órbita, Wolf reflexionó sobre la última pregunta que le había hecho Larsen, y sobre los simples detalles prácticos de su partida. Mientras esperaba el transporte lunar, lo sorprendió una llamada urgente de la Tierra. Fue por el corredor hasta el principal centro de comunicaciones.

Hubo una breve demora para establecer el enlace de vídeo. Cuando el canal estuvo disponible, la imagen de María Sun apareció en la diminuta pantalla. Su cara de muñeca de porcelana parecía sombría y suspicaz.

—De acuerdo, Bey —empezó—. Sé que no tienes por qué ser amable con el personal de la CEB, pero déjame recordarte que si yo no te hubiera ayudado, no habrías podido salvar a John Larsen. ¿Qué has hecho con él? La gente de la FEU del puerto espacial de Australia del Norte jura que no está contigo, y ninguno de los demás manifiestos muestra personas ni equipos adicionales.

Wolf tardó un segundo en comprender.

—No hice nada con él —dijo—. Me estás diciendo que se ha ido, pero debería estar en el tanque de Control de Formas. No hay otro lugar que contenga un sistema de soporte vital para él ¿Te fijaste…?

Se interrumpió. María meneaba la cabeza.

—Hemos buscado por todas partes en Control de Formas. De una cosa estoy segura: no está aquí. Bey, ese sistema que Ling y yo preparamos para John es realmente complejo. Si no tiene un hábitat especial, morirá dentro de unas horas. ¿Dices que no habéis tramado esto entre los dos ?

—María, estoy tan sorprendido como tú. Demonios, estuve ayer con John, hablando de mi viaje a Ciudad Tycho. No sugirió que no pensara quedarse donde estaba. Estoy de acuerdo contigo: él tenía que quedarse allí, no dudaría un minuto sin esa atmósfera especial.

María se mordió el labio superior. Meneó la cabeza con perplejidad.

—Te creo, Bey, si juras que dices la verdad. ¿Pero qué ocurre entonces?

Bey miró más allá de la pantalla. Empezaba a sentir un cosquillee; en la nuca. Varios pequeños factores de su conversación con Larsen comenzaron a sumarse en su subconsciente. La curiosa disposición de la vivienda de Larsen, el complejo equipo de comunicaciones que Ling había puesto —presuntamente para facilitar la educación de esa forma nueva—, el modo en que Larsen había guiado la conversación, todo encajaba. Bey necesitaba reflexionar.

—María —dijo al fin—, te dije que no sabía lo que había ocurrido, y te dije la verdad. Pero de pronto tengo sospechas. Te llamaré más tarde. Sé que John no podría vivir sin su equipo especial, pero no creo que debamos preocuparnos por eso. Dame un par de horas para pensar y te llamaré.

Sin esperar respuesta, Wolf se alejó de la consola y flotó por la nave hasta el área de tránsito. Se instaló en un rincón, se recostó, y dejó en libertad sus pensamientos. Evocó las últimas semanas, revisando las anomalías.

Estaban allí. Era extraño que no las hubiera notado antes. Aun así, era perturbador comprender que podía ser manipulado tan fácilmente, incluso por alguien en quien confiaba por completo. Para el futuro, tendría que recordar que ahora tenía que vérselas con un nuevo Larsen, un Larsen cuya mente era más rápida, más penetrante y más sutil. Ese circuito educativo instalado por Ling… Larsen necesitaba ser capaz de adquirir información a partir de fuentes de datos desperdigadas en toda la Tierra. Sí, ¿pero para qué necesitaba un enlace interplanetario, un enlace bidireccional, un circuito sintonizado en muchos miles de líneas de gradación de voz?

Un movimiento en la ventanilla interrumpió de golpe los pensamientos de Wolf. Miró sorprendido. Un tripulante miraba por el panel, asido del casco externo por la capa magnética subcutánea de la muñeca y el tobillo. Encima de ellos tenía las tazas de succión que le permitían aferrarse durante el ascenso del transbordador. El tripulante revisaba parte de la antena. Wolf no pudo resistirse a mirar. Era la primera vez que veía una forma C en este ámbito espacial.

La piel del tripulante era gruesa y resistente, y los ojos estaban laminados con una gruesa capa transparente de mucosidad protectora. No tenía tanque de aire ni traje espacial. Los pulmones modificados, que seguían la estructura de los pulmones de las ballenas, podían almacenar suficiente oxígeno, bajo presión, para trabajar cómodamente varias horas en el exterior. La piel escamosa era una protección eficaz contra la pérdida de fluidos en el vacío circundante. Abundantes sustitutos de melanina en la epidermis brindaban protección contra la fuerte luz ultravioleta.

Wolf miró al tripulante que se desplazaba cómodamente a lo largo del casco. Suspiró al evocar su propia estupidez. Larsen lo había guiado e incitado a averiguar más cosas sobre Ling y sobre Perla. Así que Capman quería que él conociera esa conexión, quería que se interesara en el Cúmulo Egipcio. Era indudable que Larsen y Capman se habían comunicado regularmente desde la desaparición de Capman-Ling unas semanas antes. Larsen había guiado los pensamientos de Bey hasta que este había tomado la decisión de ir a la Luna. Una vez logrado ese propósito, Larsen había desaparecido. No podía haberlo hecho sin ayuda, pero era obvio de dónde venía esa ayuda. Capman, con recursos que Bey apenas vislumbraba, se había llevado a Larsen de las oficinas de Control de Formas para enviarlo… ¿adónde?

Bey también tenía ciertas ideas al respecto. Aunque faltaban sólo diez minutos para que la nave despegara, fue deprisa al centro de comunicaciones y llamó a Ciudad Tycho. Cuando Park Green apareció en la pantalla, ya había sonado el primer aviso para indicar a Bey que regresara a su asiento.

—Park, estoy en camino y no tengo tiempo para hablar demasiado —dijo Wolf, prescindiendo de las formalidades—. Fíjate si hay una nave disponible con suficiente combustible para un viaje fuera de la eclíptica, hasta el Cúmulo Egipcio. En caso afirmativo, contrátala. Usa mi nombre, con el aval de Control de Formas de la Tierra. No digas adonde quiero ir. Te veré dentro de veinticuatro horas. Entonces te lo contaré todo.

El comisario de a bordo, las venas de la cara enrojecidas por el vacío, le hacía señas urgentes. Wolf cortó la comunicación, regresó deprisa a su asiento y se sujetó.

—Una charla interesante —rezongó el comisario.

Wolf asintió.

—Llamada urgente —dijo—. Acabo de ver una forma C trabajando fuera de la nave. Pensé que todavía estaban prohibidas en la FEU.

La expresión del comisario se volvió más amigable. Sonrió.

—Lo están. Hay una pequeña triquiñuela. Las formas C no son gente de la FEU. Forman parte de un programa de intercambio estudiantil. La Tierra recibe algunos especialistas en núcleos energéticos, la FEU recibe algunas formas C.

—¿Qué opina usted de ellas?

—Lo mejor que ha llegado al espacio desde el vacío barato. Los sindicatos demoran las cosas porque temen perder empleos. —Miró la pantalla de su muñeca—. Espere, estamos despegando.

Cuando la nave empezó a moverse en espiral para alejarse de la órbita, Wolf encendió la pequeña pantalla informativa que había sobre el diván. El movimiento entre una cabina y otra estaría restringido durante la fase de alto impulso de la hora siguiente. Encendió el canal de noticias.

Los medios se habían enterado de que John Larsen había desaparecido. Era una noticia de poca monta que no figuraba entre las prioridades. Las últimas declaraciones sobre los indicadores sociales resultaban de mayor interés para el público. Aún estaban oscilando, con vaivenes de creciente amplitud. Incluso con el núcleo que enviaba energía a Quito, la energía escaseaba en América del Sur. Las muertes por hambruna se elevaban rápidamente en el norte de Europa. Bey comprendió que sus preocupaciones eran minúsculas comparadas con la creciente crisis que enfrentaban los coordinadores generales. Pero no podía olvidar la pregunta de Larsen. Dado todo esto, ¿por qué Capman le obsesionaba tanto ahora como cuatro años antes?

Tendido donde estaba, Wolf podía ver el puesto del piloto. El ordenador podía encargarse de casi todas las maniobras, pero el hombre prefería operar manualmente en el comienzo del viaje. Era otra forma C, prueba adicional de que las cosas se movían más deprisa de lo que deseaba el sindicato. El piloto, con manos y pies prensiles que eran delicadas masas de dígitos divididos, manipulaba sesenta controles simultáneamente. Bey observó fascinado mientras seguía cavilando sobre los viejos problemas de siempre.

Después del primer y sorpresivo terremoto lunar, la segunda versión de Ciudad Tycho se había construido situando las viviendas a gran profundidad. Bey, con un traje de vacío, bajó por el ascensor de alta velocidad por la Fisura de Horstmann, hacia la ciudad principal, más de tres kilómetros bajo la superficie. Emergió por el punto de salida opcional, a medio camino, y caminó hasta el borde del saliente. El cuerpo preservado de Horstmann, aún encerrado en su traje espacial, colgaba de los viejos clavos hundidos en la pared de la fisura. Wolf miró el contador Geiger que había junto a la figura con traje. El rápido chachareo le llegaba claramente a través de la dura superficie de roca. El período de semidesintegración de los núclidos era inferior a diez años, pero Horstmann permanecería radiactivo por lo menos un siglo más. Se podría haber reducido más deprisa la radiactividad mediante transiciones nucleares estimuladas, como se hacía con los desechos de los reactores, pero las autoridades lunares se oponían a esa idea. Bey leyó de nuevo la placa conmemorativa y continuó su descenso por la fisura.

Park Green había logrado mover influencias en Inmigración y Aduanas. Las formalidades de recepción fueron ágiles y breves. La cara sonriente de Green, que llevaba más de una cabeza a los otros ciudadanos de la FEU, saludó a Wolf cuando salió de la tercera y última cámara de presión.

—Bey, no sabes cuántos problemas me has causado —le dijo Green, estrechándole la mano—. No sabía que eras tan famoso. En cuanto nuestros especialistas en métodos de regeneración descubrieron que venías a Ciudad Tycho, me inundaron con llamadas. Todos quieren saber cuánto tiempo te quedarás, qué harás, todos los detalles. Me ha costado mantenerlos a raya. Quieren conocerte para hablar del trabajo que iniciaste hace un par de años, sobre formas transicionales.

Wolf quedó un poco sorprendido.

—¿Conocen aquí ese trabajo? No pensé que fuera demasiado original. Sólo seguí algunas de las pistas implícitas en el trabajo de Capman. La idea era de él.

—Aquí no están de acuerdo con eso. Si las pistas estaban allí, debían de estar bien escondidas. ¿Estás dispuesto a pasar un tiempo con ellos? Sólo quieren…

—Mira, Park, en otras circunstancias lo haría gustoso —interrumpió Bey—, pero ahora no tenemos tiempo para eso. ¿Conseguiste la nave?

—Eso creo… Lo sabré con certeza dentro de unas horas. También tuve un problema con eso. Todos los formularios que he llenado exigen un destino preciso para darte autorización para cualquier viaje que dure más de doscientas horas. Examiné tu licencia, y al menos eso estaba en orden.

—¿Qué destino mencionaste? Nada específico, ¿verdad?

—No fue difícil. Me anoté para una excursión completa por el sistema solar interior, medio y exterior, hasta el Halo. Una vez que esté aprobada, habrá suficiente combustible y provisiones a bordo para viajar a cualquier parte del sistema solar. Debo aclararte que cargué todo a tu cuenta… Yo no tengo crédito suficiente para eso.

—¿Cuánto?

Wolf torció la cara al oír la cifra.

—Si esto sale bien —dijo—, lo recuperaré todo. De lo contrario, seré esclavo de la FEU por el resto de mi vida. Bien, nos preocuparemos por eso más tarde.

Mientras hablaban, Green lo condujo por el largo corredor que llevaba a la última sección de inspección antes de los habitáculos. Andaba con ese vaivén rápido que toda la gente de la FEU adquiría en la temprana niñez. Wolf trataba de imitarlo sin demasiado éxito. El piso de roca fundida era resbaladizo, y tenía la extraña sensación de que la gravedad lunar era un poco más baja que en su último viaje a Ciudad Tycho, muchos años antes.

—No —dijo Green en respuesta a su pregunta—, creo que aquí la física puede estar más adelantada que en el reato del sistema, pero aún no tenemos un generador eficaz. La gravedad es algo que aún no hemos dominado. McAndrew creó hace mucho un método para el uso de núcleos energéticos blindados para ajustes gravitatorios locales, y nadie ha llegado más allá. Nadie tiene ganas de intentar siquiera eso, en una superficie planetaria. Lo que percibes es un cambio en el contenido de oxígeno. Elevamos el porcentaje en una fracción hace tres años. Te acostumbrarás dentro de un par de días.

—¡Un par de días! Park, no me propongo estar aquí un par de días. Quiero estar camino del Cúmulo. ¿Cuándo podrá partir la nave? Espero que hoy.

Green se detuvo y lo miró extrañamente.

—Bey, estás soñando. No conoces los problemas. Primero, no hay modo de preparar una nave en menos de setenta y dos horas. Demonios, hay que equiparla para que ambos vivamos en ella dos años… que es el tiempo que puede tardar una excursión por todo el sistema solar. Sé que no haremos eso, pero para eso la están preparando. Segundo…

—¿Para que ambos vivamos en ella? Park, no te llevaré en este viaje. Es peligroso alejarse tanto de las rutas habituales, y puede ser una total pérdida de tiempo. Iré solo.

El impotente Green escuchó con calma y meneó la cabeza.

—Bey, eres un experto en cambio de forma, soy el primero en admitirlo. Pero no entiendes nada de operaciones espaciales. Oh, no lo digas… sé muy bien que tienes una licencia. Eso es sólo el principio. Significa que conoces los rudimentos, no que estés preparado para recorrer el sistema solar por tu cuenta. Aunque confíes en tu destreza, los propietarios no lo permitirían. Ni siquiera te dejarán acercarte a la nave a menos que yo vaya contigo… no sólo para viajar por el sistema solar, sino para dar una vuelta alrededor de la Luna. O vas conmigo p te pondrán otro piloto de la FEU… alguien que quizá ni conozcas.

Wolf estudió al aplomado Green. Era obvio que ese hombre corpulento decía la verdad. Se encogió de hombros y se resignó a lo inevitable.

—No era lo que tenía en mente, Park. No me proponía enredarte en esto cuando te pedí ayuda para revisar los archivos de Ling.

Green sonrió y sacudió la cabeza.

—Bey, todavía no entiendes. No voy contigo porque sea un mártir de corazón bondadoso. Voy porque quiero. Maldita sea, ¿no te das cuenta de que me moría por saber qué ocurría con John en la Tierra desde que regresé a Ciudad Tycho? Se podría decir que John adoptó la forma logiana por mi culpa. Si yo hubiera sido más listo y hubiera sabido lo que sucedía, podría haberle disuadido de inyectarse el ADN logiano. Olvida la idea de que voy a por ti.

Wolf miraba la cara ferviente de Green.

—Lo lamento, Park —murmuró—. Permití que mis propias compulsiones me impidieran ver las de los demás. Mereces venir. Pero aun así preferiría reducir ese tiempo de setenta y dos horas. No pensaba pasar tanto tiempo en Ciudad Tycho.

Green sonrió.

—Necesitarás ese tiempo para los preparativos. Y todavía me debes algunas explicaciones. Tu mensaje desde la nave marcó un nuevo récord de hermetismo. Nos estamos preparando para irnos del sistema y aún no me has dicho por qué. Oí que John desapareció, y sé que ambas cosas están relacionadas.

—No nos iremos del sistema, Park, sólo iremos al Cúmulo Egipcio.

—Lo mismo da, para un habitante de la FEU. Técnicamente tienes razón, claro. El sistema solar llega hasta el afelio de los cometas de período largo. Pero en lo que atañe a los habitantes de la FEU, cuando vas a un plano orbital tan alejado de la eclíptica, es como salir del sistema. Necesitas una gran velocidad delta, y hay pocas cosas interesantes allá. No nos molestamos en ir muy a menudo. Ni siquiera conozco a nadie que haya visitado un miembro del Cúmulo Egipcio. He examinado la información sobre el Cúmulo desde que me llamaste de la nave. Aún no entiendo por qué quieres ir allí.

Se acercaban a la gran cámara hemisférica que indicaba la linde de la ciudad. Más allá, las aceras móviles conducían a los centros de manufacturación, mantenimiento, servicios y vivienda. La agricultura y la energía estaban situadas en la superficie, tres mil quinientos metros más arriba.

—Te lo contaré todo en cuanto nos hayamos instalado —dijo Bey—. No me llevará más de unas horas. No sé en qué planeabas pasar el tiempo antes de la partida, pero yo quisiera examinar de nuevo los bancos de datos. Quizás haya detalles de las actividades de Capman, como Karl Ling, que pasé por alto.

—Tendrás mucho tiempo para eso. Habrá otras cosas, también. —Green señaló a un pequeño grupo de hombres y mujeres de pie junto a un terminal—. Ahí está tu club de admiradores. Lo lamento, Bey, pero no pude impedirlo. Son los expertos de Ciudad Tycho en métodos de regeneración. Quieren celebrar una recepción en tu honor, y no he logrado disuadirlos. ¿Ves el precio de la fama? Bien, ¿estás demasiado cansado, o serás amable con ellos mientras estés aquí?

19

El Suplemento Explicativo de las Tablas Astronómicas, edición de 2190, evaluaba la inclinación orbital media de los asteroides del Cúmulo Egipcio en cincuenta y ocho grados y cuarenta y siete minutos respecto del plano de la eclíptica. Los datos físicos del Cúmulo figuraban al final de la sección de referencias, un buen indicio de su importancia relativa dentro de la organización planetaria. Todos los miembros del Cúmulo tenían distancias de perihelio de unos trescientos millones de kilómetros, lo cual respaldaba la idea de un origen común, aunque hacía tiempo que no formaban un cúmulo en el sentido estrictamente espacial. Perla, con una órbita casi circular, cruzaba la eclíptica cerca del primer punto de Aries. Lamentablemente estaba muy al sur de ese punto cuando Wolf y Green partieron al fin.

—Casi ciento treinta millones de kilómetros, Bey —gruñó Green, encorvado sobre las pantallas—. Consumiremos más combustible del que necesitaríamos para ir a Neptuno. Espero que tus conjeturas sean correctas.

Wolf se desplazaba inquieto por la nave, gozando de la aceleración de medio g e inspeccionándolo todo.

—Dices que consumiríamos el mismo combustible, Park, si Perla atravesara la eclíptica en este momento. Sólo ahorraríamos un poco de tiempo. Si me equivoco en cuanto al resto, habremos desperdiciado varias semanas cada uno.

Se detuvo junto al recinto protegido contra la radiación, mirándolo especulativamente.

—Es una pena que allí no haya un tanque de cambio de forma —continuó—. Esta nave tiene tamaño suficiente para cargar el equipo, si existiera un tanque apropiado.

Green lo miró un instante.

—Recuerda, Bey, que las formas C aún son ilegales aquí.

—Lo sé. Sólo pensaba que podríamos usar un tanque para desacelerar nuestro metabolismo. El programa Regulación Temporal nos vendría muy bien. ¿Cómo anda la provisión de combustible? ¿Algún problema?

—No. Podríamos hacer esto dos veces si fuera necesario. Dije a los proveedores que quizá realizáramos algunas maniobras fuera de la eclíptica durante el viaje. Nos dieron la mayor reserva que la nave puede contener.

Green terminó de examinar la trayectoria y se irguió. Miró a Wolf, quien todavía observaba el recinto cerrado.

—Deja de mirar, Bey. Sabes que la FEU es muy cauta en los experimentos con formas C. Y no puedes culparnos. Las personas son preciosas aquí. No tenemos unos miles de millones sobrantes, como en la Tierra. Dejamos que vosotros hagáis los experimentos peligrosos. Pasarán unos años antes de que estemos preparados para jugar con la forma que Capman desarrolló en su Proyecto Regulación Temporal. Entretanto, tenemos nuestros propios métodos. ¿Echaste una buena ojeada a los dormitorios?

—Muy rápida. Son tolerables. Me dirigía allí para examinar piezas de equipo que no reconocí. El lugar parecía atestado. ¿Por qué no usar un solo compartimento y ahorrar espacio?

—A eso me refería, Bey.

Green apagó la pantalla e hizo girar el asiento. El monitor de trayectorias estaba diseñado para una persona medio metro más baja. Green estiró las largas piernas.

—En la Tierra —continuó—, habéis tenido que crear métodos para que la gente pudiera vivir amontonada, pues hay millones donde naturalmente tendría que haber miles. Bien, en la FEU tenemos otro problema. Hay mucho espacio y poca gente, pero aún tenemos que preocuparnos por una situación donde una pequeña cantidad de personas vive mucho tiempo en muy estrecho contacto… en una nave, una colonia minera o un establecimiento del sistema exterior. Es aún peor que la Tierra, porque no hay posibilidades de cambiar de compañía. La gente tiene que convivir meses o años sin asesinarse.

Green hizo girar la silla para enfrentar a Wolf y lo miró con una expresión extraña.

—Bey, responde con sinceridad. ¿Qué piensas de mí?

Wolf, desconcertado por el repentino cambio de tema, se detuvo donde estaba. Miró pensativamente a Green antes de responder.

—Creo que sé adónde te diriges, Park, pero te seguiré el juego. Una respuesta franca, ¿eh? Bien. Tienes buen natural. Te preocupas demasiado. No eres estúpido, sino, por el contrario, bastante astuto, y eres un poco perezoso. Te aburres con facilidad, y odias las cosas que resultan demasiado teóricas y abstractas para tu gusto. Creo que es un mal principio para nuestro largo viaje, pero tú preguntaste.

—Exacto. Tengo un problema con esa evaluación… parece bastante acertada. Ahora te contaré cómo eres tú. Eres listo como Satanás, pero eres un poco distante, y eso a veces te impide juzgar bien a la gente. En realidad, prefieres las ideas a las personas. Adoras los enigmas. Además eres terco. Una vez que empiezas algo, no hay modo de detenerte. Eres obsesivo, pero no en cuanto a las flaquezas humanas habituales. Arriesgaré una conjetura, pero supongo que nunca has tenido un lazo permanente de ninguna clase con ningún hombre ni ninguna mujer.

Bey hizo una mueca ante la precisión de algunos comentarios, pero al final sonrió.

—Park, no sabía que me conocías tanto… en cierto modo mejor que yo mismo. ¿Pero cuál es la idea? Supongo que no estás proponiendo que pasemos las semanas siguientes intercambiando evaluaciones de carácter. En tal caso, no me impresionan las ideas de la FEU acerca de cómo pasar el tiempo en un largo viaje.

Green se levantó despacio, mirando con fastidio el cielo raso bajo.

—En absoluto. Ven, Bey, sígueme. —Miró hacia delante, se arqueó—. Esta nave no fue construida para alguien de mi tamaño. Tú no tendrás problemas, pero cuida tu cabeza. Quiero mostrarte algunas características de la nave que no viste en tu primera inspección. Acabamos de intercambiar comentarios sobre nuestro carácter, Bey, y no fueron halagüeños. Pero aún nos portamos de modo civilizado, aunque a ninguno de los dos nos gusta que nos señalen ciertos defectos, a pesar de que ambos los conocemos muy bien.

»Pero déjame explicarte qué ocurriría si tú y yo estuviéramos encerrados juntos seis meses o un año sin contactos externos y sin nadie más con quien hablar sin media hora de demora de tiempo-luz. Aunque no lo creas, la FEU tiene doscientos años de experiencia en esto. Las cosas cambiarían. Ciertos detalles que no te gustan de mí crecerían cada vez más. Al cabo de tres meses yo te resultaría insoportablemente blando y obtuso, increíblemente grande y torpe, inaguantablemente perezoso. Y para mí tú serías un monstruo de frialdad, un demente calculador e indigno de confianza. ¿Te resulta difícil de tragar?

—No. —Wolf siguió a Green hasta los dormitorios separados, bastante grandes pero atiborrados de extraños instrumentos—. He leído acerca de los efectos de los contactos prolongados en los grupos pequeños, sobre todo donde la gente tiene pocas cosas que hacer. ¿Estás diciendo que la FEU ha encontrado una solución?

—Tres soluciones. En mi opinión personal, ninguna de ellas es tan buena como las formas C. Aquí está la primera.

Green extendió la mano sobre una de las literas y extrajo un casco acolchado.

—¿Ves los puntos de contacto, aquí y aquí? Los conectas a la piel y te pones las ventosas sobre los ojos. Es similar al equipo que se usaba antes para el cambio de forma, ¿verdad?

—Se parece. —Bey examinó los microelectrodos que había dentro del casco—. Pero no permite la biorrealimentación… Aquí no hay control de adaptación.

—No es el propósito. Sólo monitoriza el propósito y el deseo, tal como el equipo de cambio de forma. Pero en vez de suministrar realimentación de cambio de forma, da realimentación sensorial. Está conectado al ordenador, y eso organiza una respuesta sensorial destinada a relajarte y darte paz de espíritu.

—¿Qué? —Wolf miró el casco disgustado—. Park, no sé si te das cuenta pero acabas de describir una máquina de sueños. Son ilegales en la Tierra. Una vez que te conectas a una, necesitas años de terapia para volver a la vida normal.

—Lo sé. No te excites, Bey. Esto sólo se usa como último recurso, cuando la gente comprende que está fuera de sus cabales. —Green adoptó una voz sombría—. ¿Qué preferirías, Bey? ¿Usar esto cuando empiezas a derrumbarte y tener la posibilidad de que te devuelvan a la normalidad, o hacer como Maniello en la primera expedición a Japeto, que desolló a su compañero y usó la piel de Parker para retapizar el asiento de la silla de control? Te aseguro que el ámbito de una nave causa efectos extraños en las personas. ¿Empiezas a ver por qué necesitas algo más que una licencia de piloto para volar por el sistema solar?

Wolf lo miró abatido.

—Lo lamento, Park. Uno de los problemas de vivir en la Tierra… solemos pensar que la FEU está un poco atrasada todavía. En ciertas cosas es todo lo contrario. ¿Qué más habéis inventado para conservar la cordura?

—Preferimos estas soluciones. La que te mostré primero es sólo para casos desesperados. —Green extrajo una gran cubierta de plástico azul, con forma de hombre, de un panel que había bajo la litera—. Es como una forma C Regulación Temporal, pero más rudimentaria. Se llama hibernador. Inyectamos una combinación de drogas para reducir la temperatura corporal. Si quieres decirlo en forma melodramática, te mata. El traje te mantiene en una condición estable a cinco grados por encima de la congelación. La tasa de envejecimiento se reduce a un cuarto de lo normal. Puedes estar allí una semana seguida, luego hay que revivirte. El traje también lo hace automáticamente. ¿Ves los monitores externos? Al cabo de cuatro o cinco días para recobrar el tono muscular, puedes usarlo de nuevo.

—No me gusta mucho. Mientras estás allí, pierdes una semana de cada cuatro. ¿Por qué no usar una vaina criónica con frío de veras?

Green se encogió de hombros.

—Esto es más seguro. La tasa de fallos de las resurrecciones criónicas anda cerca del dos por ciento.

—Uno por ciento, con los sistemas más recientes.

—De acuerdo, uno por ciento. Esta cosa es prácticamente infalible. Admito que es una versión pobre de una forma C Regulación Temporal. Supongo que dentro de pocos años usaremos eso. Entretanto…

Bey abrió las cremalleras del traje y miró los sensores que había en todo el interior.

—¿Alguna razón para que ambos no lo usemos durante el viaje? Reduciríamos más el tiempo subjetivo si ambos lo usáramos de inmediato.

Green carraspeó.

—Bien, cuando dije casi infalible, quise decir literalmente eso. Yo preferiría que no estuviéramos los dos al mismo tiempo. Una vez cada varios miles hay un problema con el proceso de revivificación. Es bueno que haya alguien despierto, esperando para ver si el traje trabaja bien y para ayudar en caso contrario. Si ambos estados dormidos, hay una pequeña probabilidad de que sigamos una trayectoria mucho más larga de la que planeamos. A menos que apliquemos los impulsos correctos cuando lleguemos a Perla, regresaremos al sistema solar dentro de setecientos mil años. Preferiría no esperar tanto tiempo para que alguien nos sacara del traje.

Wolf lo miró atentamente y decidió que Green sólo bromeaba a medias. Miró el traje y empezó a plegarlo.

—¿Qué más hay? Hasta ahora no siento gran entusiasmo.

Green se encogió de hombros.

—Te dije que ninguno de estos métodos es tan bueno como una forma C.

Metió la mano en el depósito que había encima de la litera y bajó otro casco, más pequeño y ligero que el primero.

—Este tiene conexiones similares a la «máquina de sueños», pero opera según otro principio. —Le dio la vuelta—. ¿Ves estos cables? Están conectados con el ordenador y también con el casco del otro dormitorio. También suministra realimentación sensorial, pero en este está modulada por lo que piensa y sueña la otra persona integrada al sistema. El ordenador está programado para modificar estos pensamientos, antes de la realimentación, para que nuestras mutuas impresiones sean más favorables. Mientras tenemos puesto el casco, compartimos los pensamientos y emociones del otro. Según la teoría, nos resultará mucho más difícil llegar a odiarnos. Sería casi como odiarse a sí mismo.

—Yo a veces me odio a mí mismo —dijo Wolf, mirando el casco con franco disgusto—. Personalmente, Park, me repugna este artefacto. No es nada contigo, pero no me gusta la idea de que alguien se inmiscuya en mis sueños. No soporto compartir algunas de las cosas que pienso. Quien inventó esto tenía una mente enferma… más que la mía.

Green asintió comprensivamente.

—Es raro que lo digas. A la mayoría no le molesta, pero yo siento un disgusto instintivo. Invadir los territorios ocultos del otro debe ser como una seducción computerizada bidireccional. Sea como fuere, ¿cuál querrás usar en este viaje? ¿O prefieres no probar ninguno?

Bey miró el casco.

—No hay muchas opciones, ¿verdad? Supongo que el hibernador es el menos malo. No me molesta dormir una semana, siempre que después no nos sintamos muy mal.

—Bien. Nos turnaremos para dormir. Aunque en verdad no tenemos por qué usar estas cosas. Ni siquiera las recomiendan para viajes de menos de un mes, y sólo se vuelven obligatorias cuando tienes seis meses entre una escala y otra. ¿Quieres que lo olvidemos?

—Veamos si nos aburrimos. Ojalá la FEU tuviera un criterio más amplio ante el cambio de forma. Ante todo, podríamos instalar un sistema que trabajaría con alguien en el hibernador y usaríamos biorrealimentación para mantener un buen tono muscular. Eso ha de ser fácil. —Bey empezaba a entusiasmarse—. Te hago una apuesta. Te apuesto a que puedo tomar una máquina de sueños y un hibernador y elaborar un sistema que hará lo que te he dicho… y lo tendré terminado antes de llegar a Perla. ¿Qué capacidad tiene el ordenador de a bordo?

—Diez a la décima apelable directamente. Como backup de baja velocidad, cien veces eso.

—Es amplio. Aunque no encontremos lo que busco, quizá regresemos con algo que interesará a la FEU.

Green miró cautelosamente a Bey y sacudió la cabeza.

—Experimenta todo lo que quieras. Hay un par de cascos y un hibernador de repuesto. Pero no me gusta esa mirada de científico loco. Te advierto que no tendrás un voluntario como sujeto experimental. Cuando te oigo hablar, a veces creo que estás tan loco como Capman… el cambio de forma es lo más importante del mundo para ambos. —Calló un momento, suspiró—. Sólo espero conservar mi empleo cuando regrese. El gobierno de la FEU no acepta de buen grado estas ausencias repentinas y prolongadas sin una buena explicación. Pero te diré una cosa, Bey. Tu obsesión con Robert Capman parece ser contagiosa. No veo el momento de llegar a Perla.

20

Más del noventa y nueve por ciento de la masa del sistema solar estaba cerca del plano de la eclíptica. El Halo de núcleos energéticos daba cuenta de la mayor parte del resto, excepto una mínima fracción, y ese Halo estaba en el confín del sistema y nunca era visible desde la Tierra ni desde la Luna, incluso con los artefactos ópticos más potentes. En la práctica, Perla y sus hermanos del Cúmulo Egipcio nadaban en un gran vacío, desértico incluso en comparación con la escasa población del sistema exterior.

La nave trepó laboriosamente, alejándose del plano de la eclíptica. Finalmente, el paralaje fue suficiente para desplazar los planetas de sus posiciones habituales aparentes. Marte, la Tierra, Venus y Júpiter estaban en constelaciones que no formaban parte del zodíaco familiar. Mercurio se acurrucaba contra el Sol. Sólo Saturno, meciéndose en el extremo de su órbita, parecía ocupar la posición de siempre visto desde la nave. Bey Wolf, evaluando la posición de los planetas desde el visor, se preguntó cómo se las ingeniarían los astrólogos con esa situación. Marte parecía estar en la Casa de Andrómeda y Venus en la Casa del Cisne. Se requeriría un experto con mucho talento para interpretar esas relaciones y elaborar un horóscopo para el éxito de esta empresa.

Bey hizo girar el telescopio para escudriñar el cielo a proa, buscando todo punto de luz que se pudiera separar del inmóvil campo estelar.

No halló nada. Aunque el ordenador le indicaba exactamente dónde mirar y le aseguraba que el contacto se produciría en menos de una hora, no veía nada. Sintió la tentación de encender los amplificadores electrónicos, pero eso era burlar sus propias reglas de juego.

—¿Algún indicio del asteroide? —preguntó Green, saliendo del dormitorio.

—No. Tendríamos que estar muy cerca, pero no veo nada. ¿Captaste el informativo?

—Acabo de verlo. Pero la imagen era pésima, pues la razón señal-ruido era muy desfavorable. No entiendo cómo captan esas emisiones desde Urano con una antena receptora que no es mayor que la nuestra. Estamos a sólo un décimo de esa distancia, pero las señales parecen buenas en el límite de la recepción.

—Sólo estamos captando uno de los lóbulos energéticos laterales, Park. Casi toda la energía de la señal se emite a lo largo del lóbulo principal, en la eclíptica. En cierto modo, es sorprendente que aquí lleguemos a captar algo. Sea como fuere, ¿qué hay de nuevo?

—Lo que oí no parecía alentador —dijo Green con voz preocupada, esquivando la mirada de Bey—. De nuevo la Tierra. Todos los indicadores sociales siguen apuntando hacia abajo. Sé que el viejo Dolmetsch es un campeón del pesimismo, pero nunca le oí pronósticos tan siniestros. Lo entrevistaron en Lisboa, y según sus cálculos todo se irá al demonio antes de que los coordinadores generales puedan amortiguar los vaivenes de los parámetros sociales. Tuve la impresión de que incluso iba a aclarar que los vaivenes no se podían amortiguar, pero interrumpieron la entrevista en ese instante.

Wolf miró por el visor hacia el punto blanco azulado y brillante que era la Tierra.

—Cuesta aceptar que en esa pequeña mota hay catorce mil millones de personas. ¿Captaste algún dato concreto?

—Algunos… pero sin duda hay mucha censura. Grandes tumultos en América del Sur, con la tasa de mortalidad más alta en Argentina. Cortes energéticos en todas partes. Indicios de algo muy grave en China. Algo así como canibalismo generalizado. Los coordinadores generales están hablando de llevar un núcleo a la superficie de la Tierra; eso nos da una buena idea de la seriedad de la escasez de energía.

—Ya lo creo. —Bey miró hacia la Tierra como esperando que se extinguiera como una vela—. Si se desprendieran los escudos de un núcleo, sería peor que cualquier bomba. Los agujeros Kerr-Newman que usan en los núcleos irradian más de cincuenta gigavatios. Tendrían que estar locos para llevar uno a la superficie.

—Locos o desesperados. Quizá Dolmetsch tenga derecho a ser pesimista. A fin de cuentas, él inventó todo el asunto. Las hambrunas de Sudáfrica también han empeorado. Ahora están hablando de cortar todos los suministros de allí para utilizarlos donde la gente sea rescatable.

Green se había reunido con Bey frente a la ventanilla, y ambos miraban los patrones estelares, cada cual buscando su espectro personal. Guardaron silencio varios minutos, hasta que Green frunció el ceño y miró alrededor.

—Bey, estamos girando. Aún no lo sentimos, pero mira allí. Parte del campo estelar parece estar rotando. El ordenador nos debe de estar preparando para el contacto con el asteroide. ¿Recuerdas cómo es la operación?

Bey asintió.

—Un kilómetro de distancia de la superficie, con velocidad similar a la del asteroide. Creo que tendríamos que echar un buen vistazo antes de pensar en aterrizar en Perla. —Puso el visor en posición y encendió la pantalla—. Bien, allí lo tienes, Park. Hemos recorrido un largo camino para verlo.

En la pantalla el asteroide se veía como un círculo pequeño y perfecto. Emitía un fulgor tenue, sin los destellos reflejados por una superficie cristalina bruñida. En cambio, había un resplandor difuso y uniforme, un brillo perlado y blanco con un tono verdoso. Green frunció el ceño y aumentó la ganancia del visor. La imagen se hinchó en la pantalla.

—Bey, yo no esperaba que tuviera ese aspecto. Está desperdigando y absorbiendo mucha más luz de la que debería. De veras luce como una perla, no como una esfera de cristal hueca. ¿Por qué no refleja la luz del Sol?

—No lo sé, Park. Mira hacia la izquierda. ¿Ves? Allí hay algo diferente, una mancha oscura.

La imagen de la pantalla se volvía más grande y más nítida a medida que la nave se aproximaba. Para Wolf y Green era difícil contener la impaciencia mientras la lechosa superficie del asteroide se hacía más visible. Pronto fue obvio que la mancha oscura era algo más que una franja de reflejos distintos. Había otras motas y marcas tenues en la lisa superficie, teñidas de un verde nuboso.

—Es una especie de foso, Bey. —Green se acercó más a la pantalla—. Tal vez un túnel. ¿Ves cómo se hunde en la superficie? No recuerdo haber visto mencionado ese detalle en ninguna descripción de Perla.

Bey cabeceaba satisfecho.

—No es una formación natural. Alguien ha realizado complejas obras de ingeniería. ¿Ves lo filosos que son esos bordes? Apuesto a que los tallaron con láser. Park, es imposible que Capman, o quien sea, haya hecho todo eso sin mucha asistencia y equipo. ¿Sabes lo que significa? Alguien de la FEU lo ha ayudado, y quien lo haya hecho dispone de gran cantidad de recursos.

El ordenador interrumpió esas palabras con un silbido suave. Seguían la misma órbita del asteroide. Miraron atentamente el astro cercano. A un kilómetro de distancia, Perla cubría un cuarto del firmamento. La superficie brillaba con un fulgor pálido y satinado. Era tersa y lisa, sin ninguna irregularidad excepto el preciso agujero circular de treinta metros de diámetro cuyo disco negro aparecía a la izquierda de la imagen.

Lo estudiaron en silencio unos minutos. Al fin Bey se acercó a la consola del ordenador.

—Es inútil, Park —dijo—. No podemos aprender mucho desde aquí. No hay nada que ver en la superficie. Tenemos que echar un vistazo al interior. Apuesto a que ese túnel llega hasta el centro. Necesitaremos trajes.

—¿Los dos?

—A menos que tú estés dispuesto a quedarte aquí. Por mi parte, no he recorrido tanto camino sólo para mirar. El ordenador tiene la nave bajo control. Creo que no es muy arriesgado acercarnos y saltar dentro del agujero usando los trajes. Acerquémonos hasta cincuenta metros, y vamos.

Los dos hombres, con sus trajes, bajaron desde la nave hasta la superficie. La gravedad de Perla era demasiado pequeña para notarla. Revolotearon a varios metros del planetoide y lo miraron con mayor atención. Era obvio por qué Perla tenía ese fulgor tan tenue. Durante los muchos milenios transcurridos desde la explosión de Loge, la superficie había sufrido el impacto de micrometeoritos que habían creado una capa escarchada y opaca que recibía y difundía la luz del lejano Sol. El blanco puro alternaba con nubes verdes en la superficie de la esfera. Los dos hombres flotaron lentamente hacia el túnel. Cerca del borde, Wolf alumbró el interior con una linterna. Máquinas pesadas habían abierto profundos canales en el cristal liso. El agujero se hacía más estrecho al descender, y terminaba quince metros más abajo en una tersa lámina de metal negro.

Wolf soltó un silbido que resonó aguda y ominosamente en la radio del traje.

—Eso elimina la idea de que nadie está autorizado a aterrizar en Perla. ¿Para qué iban a poner una cámara de presión allá abajo si es sólo una cáscara vacía? —Miró el agujero de bordes abruptos—. ¿Listo para bajar, Park? Ahora sólo nos falta el Conejo Blanco.

Descendieron flotando por el hoyo, abrieron la puerta exterior y entraron. Green mantuvo abierta la puerta y titubeó un instante.

—¿La cierro, Bey? No sabemos dónde nos metemos. Dentro puede haber cualquier cosa.

—Creo que no tenemos muchas opciones. O entramos o retrocedemos. Detrás de esa puerta espero encontrar a Capman y a John Larsen. Si quieres montar guardia afuera, está bien… Pero yo pienso entrar.

Green no respondió, sino que cerró la puerta con firmeza y la atrancó con las grapas. De inmediato sintieron el siseo del aire.

—No supongas que será respirable —advirtió Wolf cuando se abrió la puerta interior—. John tendría que estar aquí, y quizás esta atmósfera responde a su idea del aire fresco.

Green resolló.

—Bey, reconoce cierto mérito a un hombre de la FEU. Cualquiera que se haya criado fuera de la Tierra se negaría a respirar un aire no analizado, tanto como a vivir en la Tierra y respirar vuestra sopa. Mira el segundo panel del interior del casco. Está registrando 6-S. Eso significa que es respirable y que la presión es un poco inferior a la terrestre. Aun así, mantendré el traje cerrado. Te sugiero que hagas lo mismo.

La puerta interior se abrió despacio. Una luz pálida y verde se filtró en la cámara desde el interior del planetoide. Cuando la puerta se abrió en su diámetro total de treinta metros, todo el interior de Perla resultó visible. Los dos hombres avanzaron juntos en silencio, mirando alrededor.

La pared interior de Perla tenía una terminación lisa y brillante que no había en el exterior. Ningún meteorito había mellado esta perfección. La superficie interior era una esfera perfecta de poco más de un kilómetro y medio de diámetro. En el centro de la gran cámara curva, aferradas a la pared por largos y relucientes puntales y cables, colgaban dos enormes estructuras de metal. La más cercana era también otra brillante esfera de acero o aluminio. Bey, examinándola reflexivamente, se preguntó de dónde venían los materiales que habían usado para construirla. Por supuesto no venían de Perla. Considerando la energía necesaria para transportar materiales desde el sistema principal, parecía seguro que la esfera se hubiera construido con metales extraídos de uno de los asteroides hermanos del Cúmulo Egipcio. Bey estimó que la esfera tendría cien metros de diámetro. Un largo cable tubular conducía desde la puerta por donde habían entrado hasta otra cámara de presión en la tersa superficie de la esfera.

La segunda estructura sólo podía ser una nave. Eso no tenía sentido. Bey miró de nuevo en torno. No parecía haber modo de que esa nave, que alcanzaba cuarenta metros en el punto más ancho, hubiera llegado al interior de Perla, ni de que pudiera salir de allí. Siguió con los ojos los cables que conducían desde la nave hasta una sección algo más oscura de la pared interior, enfrente del punto por donde habían entrado. Tenía que ser una salida oculta. Otros cables, que conducían a zonas vacías en el interior, insinuaban que allí había habido otras naves, amarradas a la superficie interior del mismo modo.

La superficie de Perla, con su pared de cristal traslúcido, brindaba una eficaz conversión de la radiación solar incidente. Los termómetros de los trajes indicaban una temperatura ambiente muy cómoda para la presencia humana. El interior era iluminado por la tenue luz solar que penetraba por las paredes exteriores y se derramaba en el interior. No había sombras, excepto las arrojadas por las linternas de Wolf y Green.

Al principio Perla parecía totalmente silencioso, un mundo muerto. Al aguzar los oídos, Wolf y Green captaron una pulsación profunda y ahogada que cubría el interior. Más que oírla, la sentían. Venía de la esfera metálica del centro del asteroide, lenta y regular como la circulación del aire o de sustancias nutritivas, o los latidos de un gran corazón. No había ningún otro rastro de vida en el gran espacio de la burbuja central.

Al fin Park Green rompió el hechizo.

—Empiezo a pensar que no sé nada sobre la FEU. Este lugar no puede existir. Esa nave no puede estar registrada, y si Capman vino en ella ni siquiera imagino de dónde partió. Por cierto no salió de Tycho.

Wolf soltó un gruñido de aprobación. El instinto le decía que algo andaba muy mal. Había ido a Perla convencido de que allí encontraría a Capman y Larsen. Si eso era verdad, tenía que haber algún indicio de su presencia. Miró de nuevo la esfera de metal. Sin hablar, ambos hombres se desplazaron hacia el gran cable hueco que conducía hasta la esfera desde la puerta de ingreso.

Mientras avanzaban, Bey reparó en el gran tamaño de Perla. La pared parecía estar cerca, pero el interior abovedado del asteroide podría haber contenido decenas de millones de habitáculos terrícolas. Avanzaron a lo largo del cable hasta que la cámara de presión por donde habían entrado se redujo a un puntito negro. Ambos se sintieron más cómodos cuando llegaron a la esfera y entraron en la cámara que había en la reluciente superficie.

Los primeros cuartos eran sin duda habitáculos. El mobiliario era simple, pero había costosos equipos automáticos para manejar todas las tareas de rutina. Bey, al ver el sistema de alimentación, recordó que no habían comido en mucho tiempo. Miró a Green.

—¿Qué te parece, Park? Suponiendo que funcione correctamente, ¿estás dispuesto a correr el riesgo de respirar este aire?

Green miraba famélicamente los controles del robochef. Asintió.

—Creo que estamos seguros, mientras no atravesemos ninguna cámara de presión. Esta zona es un soporte vital automático típico de la FEU, con algunos lujos. Echa un buen vistazo a ese menú. Apuesto a que no coméis así en la pobre vieja Tierra.

Cuando se quitaron el traje, sintieron menos tensión. Aún no había indicios de vida, y cuando estuvieron preparados para continuar la exploración Bey estaba convencido de que la esfera estaba deshabitada. Después de los habitáculos venían tres salas atestadas de monitores y consolas de control, similares a la sala de control general de un laboratorio de control de formas: similar, pero no del todo. Bey nunca había visto una instalación tan grande. Era mayor que el centro de investigación de la CEB.

—Los tanques deberían estar detrás de esa pared —dijo, explicando a Park Green lo que habían hallado—. Pero no creo que encontremos allí a John. Hay un detalle que no he comprendido. Estaba seguro de tener razón, pero…

Se encogió de hombros y miró alrededor. Cuatro años antes había creído saber qué se proponía Capman, y había descubierto que no sabía nada. Podía ocurrir dos veces. Capman había esperado que él desenredara la madeja que conducía a Perla. Si era necesario, John Larsen podía incitarlo un poco, pues era obvio que había estado en constante comunicación con Capman desde que había adoptado la forma logiana. En cuanto supo que Bey estaba en camino, Larsen se había esfumado.

Todo parecía muy lógico, pero muy improbable. Bey no estaba seguro de poder explicar a Park Green que los habían guiado hasta allí como a un par de títeres.

Mientras Wolf guardaba silencio, Green había examinado el panel de control.

—Bey, no soy experto en esto, pero mira las lecturas. Todas parecen provenir del mismo tanque. ¿Podrían originarse en un mismo tanque de cambio de forma?

Wolf también se acercó. Estudió los paneles con desconcierto.

—Eso parece, lo admito. Pero son demasiados monitores para un solo sujeto. Hay como trescientos. Nunca he visto nada tan complicado para un solo experimento. Me pregunto si será…

Calló, negándose a declarar lo que creía.

—Usted y su acompañante están en lo cierto, señor Wolf —dijo el altavoz que había encima de la consola—. Se trata de un solo experimento.

21

—¿Capman? —Wolf se volvió bruscamente hacia el parlante.

—No, no soy Robert Capman. Soy una vieja amistad de él. Más aún —dijo la voz, con tono divertido y musical—, se puede decir que soy una muy vieja amistad. Bienvenidos a Perla. Robert Capman y John Larsen me han hablado mucho de usted.

Creen miraba alrededor, confundido.

—¿Dónde está usted? La única salida que hay aquí conduce a los tanques.

—Correcto. Estoy en la zona de los tanques. Pueden ustedes avanzar sin peligro. Estoy manteniendo la atmósfera en el mismo nivel que en el resto de Perla.

—¿Podemos entrar? —preguntó Wolf.

—Entren, por favor, pero prepárense para un shock. Quizás usted crea que ya no puede sorprenderse más, señor Wolf, pero no sé si ocurre lo mismo con el señor Creen.

—¿Pero dónde están Capman y Larsen?

—Lejos de aquí. Señor Wolf, la conversión de John Larsen en una forma alienígena fue totalmente imprevista. Añadió una nueva dimensión a una actividad que ya era bastante compleja. Pero también arrojó grandes beneficios. No soy yo quien debe explicarle muchas de nuestras actividades, sino Capman. Pero puedo revelarle una parte. Entren en el tanque.

Wolf y Creen se miraron, y al fin Bey se encogió de hombros.

—Yo entraré primero. No creo que haya ningún peligro. No sé qué vamos a ver, pero he visto de todo después de tantos años en Control de Formas.

Entraron en una cámara enorme. Abarcaba por lo menos la mitad de la esfera de metal. Bey buscó en vano instalaciones familiares. Al principio no encontraba nada reconocible. De pronto, lo que estaba mirando cobró sentido. Jadeó. Era un tanque, pero las proporciones de los módulos de servicio eran increíbles. Los tubos de circulación y alimentación eran descomunales, de dos metros de diámetro, y los conectores neurales eran gruesos conglomerados de guías de onda y densos manojos de fibra óptica. Bey buscó el origen de la voz, pero todo era una compleja serie de tinas interconectadas, cada cual con tamaño suficiente para albergar a varios hombres. No veía nada que le indicara dónde concentrar la atención.

—¿Dónde está usted? —preguntó al fin—. ¿En una de las tinas?

—Sí y no. —Ahora la voz parecía provenir de todas partes, y de nuevo hablaba con tono divertido—. Estoy en todas las tinas, señor Wolf. Este experimento ha durado mucho tiempo. Mi masa corporal total ya debe superar las cien toneladas, pero desde luego está distribuida en un amplio volumen.

El boquiabierto Green miraba con ojos desorbitados como los de una rana asustada. Bey supuso que su propia expresión debía de ser parecida.

—¿Es usted un ser humano o una especie de ordenador biológico? —preguntó al fin.

—Una buena pregunta, una pregunta que me ha preocupado bastante en los últimos años. Siento la tentación de responder que sí.

—¿Es usted ambas cosas? ¿Pero dónde está el cerebro? —preguntó Green.

—La parte orgánica está en el gran tanque que tienen frente a ustedes, en el extremo de la cámara. Se la distingue fácilmente por la cantidad de sensores que entran en él. La parte inorgánica, el ordenador, está en una red distribuida a través de casi toda la esfera. Como ven, Robert Capman ha demostrado que la idea de la interacción hombre-máquina puede ir mucho más lejos que un implante informático.

—¿Pero cómo…? —Wolf hizo una pausa. Su mente veía cien posibilidades nuevas y cien problemas nuevos—. Si aquí no hay nadie más —continuó—, ¿cómo obtiene usted los alimentos que necesita? ¿Y cómo puede revertir el cambio? Supongo que empezó con forma humana. —Se le ocurrió otra posibilidad perturbadora—. ¿Cómo llegó a ser así? ¿Lo hizo voluntariamente, o le obligaron a cobrar esta forma?

—Preguntas, preguntas. —La voz suspiró—. He prometido no dar respuesta a algunas de ellas. Si usted quiere respuestas, pídalas a Robert Capman. Pero puedo garantizarle que revertir el cambio sería muy difícil. Por otra parte, creo que cuando tal cosa llegue a interesarme ya estará totalmente desarrollada… y tal vez olvidada. Olvidémoslo por ahora. Por favor, dense la vuelta. La voz, a pesar de su origen extraño, sonaba alegre y racional, e incluso irónica. Cuando Wolf y Green se volvieron, una colorida pantalla se activó en la pared del tanque.

—Usted pregunta cómo recibo mis alimentos. De forma muy eficaz. Mi sistema de soporte vital es totalmente autónomo. Mire la pantalla y le brindaré una excursión guiada por Perla. Ahora nos dirigimos a la superficie interior.

La pantalla mostraba las imágenes captadas por una unidad de vídeo móvil que se desplazaba por uno de los cables que conducían a la pared interior del asteroide. Vistos desde cerca, los cables se revelaban como algo mucho más complejo que meros soportes. Incluían tubos, guías de comunicación y articulaciones flexibles donde se podían insertar otros cables. Cuando la unidad de vídeo se acercó a la pared, la imagen de la pantalla mostró algo más complejo que la superficie lisa y cristalina que se veía al principio. Algunas franjas eran más claras que el fondo y emitían una luz mucho más verde.

—¡Tanques de algas! —exclamó de pronto Park Green—. Similares a los de las Colonias de Libración. Pero estos han de estar insertados en la superficie de Perla. Mira qué verde es la luz.

—Correcto —dijo la voz incorpórea—. Como ven, es muy cómodo tener un asteriode que la naturaleza diseñó casi para nuestro propósito. Las algas constituyen el origen de mi aire y mis alimentos. Configuramos un sistema cerrado que incluye todo el equipo de circulación. Los gradientes térmicos hacen todo el trabajo. Ya no es necesario que Capman, ni nadie más, esté aquí para brindarme sus servicios. Esa consola de control que ustedes vieron afuera ya no es necesaria aquí. De hecho, yo la controlo a través de la red informática. Todo el asteroide Perla es un medio ambiente autónomo.

Una larga experiencia había habituado a Bey a casi todas las formas concebibles, pero Park Green se sentía bastante incómodo ante lo que oía y veía. Parecía horrorizado por las implicaciones de la conversación.

—Capman le hizo esto, ¿eh? —estalló al fin—. Sin duda él sabía qué estaba creando. Usted no puede moverse de Perla, y no puede revertir el cambio. Ni siquiera tiene a nadie con quien hablar o relacionarse. Sea usted lo que haya sido, ¿no entiende lo que le hizo Capman? ¿No sabía que él es un asesino? ¿Cómo puede soportarlo?

—Aún más preguntas. —Por primera vez, la voz sonó irritada—. Mi nombre, a propósito, es Mestel. No necesito la piedad de nadie. En cuanto a sus otros comentarios, debo señalarle que usted está totalmente cautivo en su cuerpo, al menos tanto como yo en el mío. ¿Quién no lo está? Y yo poseo cierto control sobre mis movimientos, cuidados y protección de los que usted carece. ¿Cómo puede usted soportarlo?

—¿Movimiento? —Bey no dejó pasar esa palabra—. ¿Se refiere a un movimiento delegado, a través de los sensores remotos?

—No… aunque también tengo eso. Me refiero al movimiento físico. Espere y vea, señor Wolf. Admito mi sujeción a Perla por un período indefinido. ¿Pero por qué hemos de considerarlo una desventaja? Si he de creer los noticiarios que he captado en las últimas semanas, Perla quizá sea pronto el único lugar donde quede un nivel decente de civilización. ¿O el viejo Laszlo se ha vuelto aún más pesimista que de costumbre?

»Basta de echarla. —La voz de Mestel se volvió más drástica—. Tal vez echo de menos las conversaciones sin demoras temporales. Ahora debo cumplir otro deber. Esperaba la llegada de ustedes, pero no sabía cuándo llegarían ni cuántos serían. Pensé que usted vendría solo, señor Wolf. Robert Capman creía que el señor Green también vendría, y John Larsen insistió en ello. —Un curioso ruido amplificado salió del altavoz. Mestel había carraspeado—. No sé cómo está configurada la forma logiana, pero posee un notable intelecto. Con toda la asistencia informática que está incorporada en mí, creo superar a todos salvo a Capman. Otros son talentosos, pero él trasciende la experiencia normal. Ahora parece que Larsen nos supera a ambos.

—Tengo la misma sensación —dijo Bey—. Conocí a John muy bien antes del cambio, y sin rudeza puedo afirmar que no era un gran intelecto. Ahora es algo especial. Robert Capman siempre ha sido algo especial.

—Conozco su opinión. Ahora permítame hacer una pregunta que sólo usted puede responder. Usted ha perseguido a Capman desde que lo conoció, día y noche, año tras año. Si desea perseguirlo más, ahora correrá un gran riesgo. Además estará alejado de la Tierra muchos meses. ¿Está dispuesto a continuar?

—Espere un minuto —dijo Green—. ¿Y qué hay de mí? He participado en esto desde el principio, al menos desde que aparecieron las formas logianas. No pienso ser excluido.

—Usted no será excluido, señor Green. Usted y yo, por nuestros pecados, nos embarcaremos en otra misión. Es una misión crucial y exigente, pero no incluye una reunión con Robert Capman. Ese encuentro no es necesario para nosotros. Pero hay razones por las cuales Behrooz Wolf necesita una nueva reunión con Larsen y Capman.

Wolf escuchaba atentamente. Estaba intrigado por la entonación de Mestel y por el estilo algo anticuado y formal de las frases. De nuevo miró el tanque. Aparte del mero tamaño, revelaba un gusto individual en la disposición, un poco distinta de la habitual.

—Mestel —preguntó—, ¿la disposición de este sitio es obra de usted o de Capman?

—Capman y una cuadrilla se encargaron del trabajo físico. Eso fue antes de que yo tuviera pleno control del equipo de control remoto, así que aún necesitaba ayuda. Ahora podría hacerlo todo con mis servomecanismos. Pero yo hice las especificaciones… A Robert nunca le importó mucho el entorno. Vivía dentro de su cabeza.

Wolf cabeceaba satisfecho.

—Entonces me gustaría hacerle sólo un par de preguntas más. ¿Qué edad tiene usted? ¿Es varón o mujer?

Green miró atónito a Wolf. Pero Mestel se reía de buena gana. Un torrente musical de sonido brotó por cien altavoces dentro del gran tanque.

—¿Varón o mujer? Vamos, señor Wolf, ¿no es obvio que esa pregunta es ahora meramente académica? Supongo que usted quiere preguntar si mi forma original era masculina o femenina. Muy perspicaz. Mi nombre es Betha Mestel, y durante muchos años fui mujer… pero por suerte nunca fui una dama. Robert Capman me dijo que usted tiene un talento incomparable para interpretar una forma externa. Veo que no exageraba. ¿Puede usted ir más lejos? A partir de lo que he dicho, ¿le agradaría intentar nuevas deducciones?

Bey cabeceaba pensativamente, los ojos oscuros ocultos por los párpados entornados.

—Betha no es un nombre muy usado en la actualidad. Estuvo de moda hace ciento veinte años, y usted dijo que era una vieja amistad de Capman. —Hizo un pausa—. Creo que empiezo a ver muchas cosas que debieron resultarme obvias hace mucho tiempo. ¿Es posible que usted…?

—Nunca, como decían en los viejos días, preguntes la edad a una mujer. —La voz de Betha Mestel era intensa a pesar del tono coqueto—. Como usted sospecha, la respuesta nos llevaría lejos. Debo insistir en mi pregunta: señor Wolf, ¿está dispuesto a correr los riesgos que entrañaría una reunión con Robert Capman?

—Pues claro —dijo Wolf con firmeza. Las implicaciones de las palabras de Betha Mestel habían afianzado su resolución—. ¿Cómo llegaré a él?

Wolf calló. De pronto el extremo de la sala se volvió borroso, una mancha de color ante sus ojos.

—Yo lo llevaré allí. El señor Green y yo no iremos con usted. Tenemos una tarea que cumplir en el sistema interior. —La voz era más queda y lejana—. Pido disculpas por lo que está a punto de suceder. También hay buenas razones para esto. Relájense, ambos.

Ni Park Green ni Bey Wolf habían oído la última frase de Mestel. Dos aparatos se acercaron y llevaron a los dos hombres desvanecidos a la sala de control.

Cien millones de kilómetros por encima de la eclíptica, el aislamiento era más profundo que en cualquier parte en el plano de los planetas. Ningún observador miraba a Perla mientras el asteroide se desplazaba en su circuito de tres años alrededor del Sol. El objeto habitado más próximo era Horus, con su colonia minera de cincuenta hombres. Ese grupo estaba demasiado atareado para dedicar el tiempo a mirar el firmamento. En todo caso, a treinta millones de kilómetros de distancia, Perla estaba en el límite de resolución de sus mejores telescopios.

Nadie vio cómo se abría la gran compuerta al lado del iris de Perla, ni la nave que salía de allí como un pececillo brillante abandonando la cavidad rocosa que le servía de refugio. La nave bajó en caída libre hasta que estuvo a buena distancia del asteroide. Luego se encendió el motor de fusión. La nave empezó a zambullirse hacia la eclíptica en una trayectoria que la llevaría aún más lejos del Sol. Su único pasajero no sabía nada sobre el movimiento. Estaba encerrado en las honduras del tanque de cambio de forma que había en el centro de la nave.

Poco después, los servomecanismos salieron de la compuerta más pequeña de Perla. Fueron hasta la nave donde habían llegado Bey Wolf y Park Green. Había permanecido cerca de la superficie de Perla, y los propulsores auxiliares hacían los pequeños ajustes necesarios para mantenerla exactamente a cincuenta metros del asteroide. Los servomecanismos la desplazaron con suavidad hacia la compuerta, eliminando electrónicamente la secuencia de mandos que mantenía la nave en esa posición. Una vez dentro, la nave quedó amarrada por los cables que serpenteaban por el interior alumbrado tenuemente.

Las corrientes empezaron a circular por puntales y cables superconductores. La configuración interior de Perla se volvió rígida, constreñida por los intensos campos electromagnéticos. Cuando los campos se estabilizaron, la compuerta principal volvió a abrirse para revelar un núcleo energético blindado, mantenido en posición por los mismos y potentes controles.

La unidad de propulsión se activó e inyectó plasma en la ergosfera del núcleo. El plasma recogió energía y brotó como un torrente de partículas de velocidad altamente relativista. Poco a poco alteró la órbita de Perla, cambiando la orientación y la inclinación del eje.

Betha Mestel se mudaba.

22

Habían añadido una sustancia al aire. Asfanil, a juzgar por la falta de efectos laterales. No había jaqueca ni estómago revuelto. Y sin embargo…

Bey Wolf arrugó el entrecejo. Algo no estaba bien del todo. Se pasó la lengua por el labio superior. Tenía un ligero sabor. No, no un sabor, sino una sensación pegajosa. Inhaló más profundamente, y un aire caliente le llenó los pulmones. Al fin se animó a abrir los ojos.

De pronto estuvo totalmente despierto. Aún estaba sentado en el tanque, pero la larga experiencia le indicaba que el proceso ya estaba terminado. El cambio estaba completo. Los monitores estaban quietos, los electrodos permanecían inactivos contra su piel.

Alarmado, Bey tendió la mano. Se la miró atentamente. Normal, excepto por el color, y eso era efecto de la iluminación. Respiró de nuevo, un poco aliviado, un poco defraudado, y miró las extrañas lámparas azuladas que tenía encima.

Ya no estaba en Perla. Eso le resultó obvio en cuanto salió del tanque. Estaba a bordo de una nave. Quizá fuera la nave que habían visto en el interior de Perla, pero lo que veía por las ventanillas era el espacio abierto, no la reluciente superficie interior del asteroide.

No estaba en Perla, y le habían cambiado la forma. ¿A cuál?

Bey hizo un inventario de su cuerpo y no halló ningún cambio. Se sentó junto a la ventanilla para reflexionar. Su cuerpo era el mismo, pero sus sentidos habían cambiado sutilmente. El ruido de los motores de la nave era extraño, un chillido agudo de potencia en el límite de su capacidad auditiva. Era muy distinto del familiar ronroneo de un motor de fusión. Miró a popa. El equipo era bastante convencional, y no podía creer que Capman y Betha Mestel hubieran inventado un sistema de propulsión totalmente nuevo.

Wolf miró hacia fuera entornando los ojos. ¿Dónde estaba? ¿Dónde estaban Perla, Betha Mestel, Park Green?

Encendió las demás pantallas y trató de hacerse una idea del rumbo que llevaba. El Sol era el primer punto de referencia. Estaba muy a popa, muy reducido en brillo y tamaño. El color había cambiado: era un intenso azul violáceo. Lo miró perplejo. ¿Era el Sol? Parecía una estrella extraña y remota.

Bey buscó más información. A través de una pantalla lateral se veía un planeta brillante, muy cerca de la nave. Sin duda era Júpiter: pero el color tampoco era correcto. La nave lo sobrevolaba velozmente, usando el campo gravitatorio del planeta para cobrar impulso, y el planeta estaba a sólo unos millones de kilómetros. Bey activó la magnificación de pantalla con manos extrañamente torpes, concentrándose en los satélites que giraban en órbita del brillante planeta primario.

Era Júpiter, sin duda. Allí estaban los cuatro satélites galileos, claramente visibles, y la mancha roja, que había cobrado un extraño color verde lima. Miró en silencio unos minutos. La gran masa del planeta estaba a punto de ocultar a lo. La separación angular del satélite respecto del planeta decrecía paulatinamente. Poco antes de que lo se perdiera de vista, Bey se irguió en el asiento. Miró de nuevo el Sol y las lámparas de la nave. De pronto comprendió qué había ocurrido. Soltó un juramento. Tendría que haberlo entendido tiempo atrás. Miró el aparato de navegación que había junto a la pantalla. Sospechaba qué encontraría como punto final de la trayectoria calculada.

La vigilancia en Cara Oculta solía ser tranquila. No había fiestas, ni gente, ni siquiera personajes importantes cuya visita constituyera un irritante alivio frente al tedio. Tem Grad y Alfeo Masti habían montado guardia tres veces en cuatro meses, y empezaban a sospechar que el selector aleatorio de turnos estaba programado contra ellos. Después de recalibrar las grandes antenas al principio del período de residencia, no quedaba ninguna actividad para los catorce días restantes, salvo algún mensaje ocasional de un amigo del sistema exterior cuando, como ahora, Cara Visible enfrentaba el Sol.

Habían agotado los habituales pasatiempos dejados por anteriores oficiales de guardia las primeras dos veces que los habían asignado a Cara Oculta. Eran bastante pocos, y no muy cautivadores. Ahora se habían retirado a lugares opuestos de la sala de monitorización, Tem para escuchar música y Alfeo para jugar al bridge con el ordenador. Alfeo no lo pasaba muy bien. Se estaba exasperando con la máquina. Se suponía que debía sintonizar el juego para que los otros tres participantes representaran jugadores del nivel de habilidad de Alfeo. En cambio, lo estaban exterminando, y ni siquiera podía maldecir a su compañero con algún placer. Al cabo de dos horas, miraba sombríamente la pantalla temiendo que las manos aleatorias que generaba el ordenador fueran tan sospechosas como el sistema de selección para los turnos de guardia en Cara Oculta.

Sintió sorpresa y alivio cuando el monitor de comunicaciones emitió su suave llamada de atención. Una nave se acercaba a Cara Oculta, pidiendo una confirmación de trayectoria mientras se aproximaba a la Luna. A esa altura del mes, tenía que venir de Marte o de un punto más lejano. Alfeo apretó el botón que cancelaba la partida que iba perdiendo y activó la pantalla de despliegue. El ordenador emitió un tenue zumbido de cambio de periféricos, como un murmullo de protesta ante la poca caballerosidad de Alfeo, que se retiraba cuando iba perdiendo.

Tardó unos segundos en presentar una imagen de la nave. El ordenador tomó información sobre la distancia a partir del corrimiento Doppler de las señales en las bandas de comunicaciones, la usó para computar una posición relativa y apuntó el telescopio principal hacia la nave que se acercaba.

Cuando la imagen de una reluciente esfera blanca apareció en la pantalla, Alfeo la miró con interés. No parecía ser uno de los cargueros habituales. Miró de soslayo los datos que daban la distancia de la nave. Frunció el ceño, jadeó y miró de nuevo la imagen.

—Tem —resolló—, ven aquí. Se acerca una nave, y según estas lecturas es un verdadero monstruo. La pantalla indica que subtiende a más de seis segundos de arco sobre la estación, y todavía está a más de sesenta mil kilómetros. Fíjate si puedes encontrarla en el registro.

Tem Grad se levantó sin prisa y se acercó a la pantalla.

—Tienes mareo estelar, Alfeo. Seis segundos a sesenta mil kilómetros significaría dos mil metros de diámetro. La mayor nave del registro Lloyd’s tiene sólo trescientos metros. Estás leyendo mal los datos.

Alfeo no se dignó a responder. Simplemente señaló con el pulgar la pantalla que tenía al lado. Grad la miró, vio las cifras. Miró de nuevo. Su expresión cambió abruptamente.

—Fíjate si tiene un canal de voz activo, Alfeo. Creo que tenemos un alienígena ahí —exclamó excitadamente.

Por toda la Tierra, la FEU y el sistema solar corrían rumores acerca de alienígenas desde que la Oficina de Control de Formas de la Tierra había emitido discretos y crípticos anuncios sobre la metamorfosis de John Larsen. Se habían hecho las conjeturas más extravagantes. Con tan pocos anuncios oficiales, los medios de comunicación habían vuelto a las historias sobre los Monstruos de las Marianas, sondeando las fuentes de Guam en busca de algo sugerente.

Cuando se completó el enlace de audio y vídeo, Tem activó el canal de comunicaciones. Una cara regordeta y aniñada apareció de pronto en la pantalla.

—Oye, lo conozco —dijo Alfeo—. Fuimos juntos a estudiar supervivencia en vacío terciario. ¿Recuerdas los cursos en Hiparco? No es un alienígena.

Tem le pidió silencio. El circuito vocal había hecho los ajustes para el corrimiento Doppler y ahora sintonizaba correctamente la frecuencia de emisión de la nave.

—Habla Perla. Requiero aprobación de trayectoria de aproximación y asignación de órbita de aparcamiento, en la ecuatorial de la Tierra —dijo el holograma de Green—. Repito, habla Perla. Cara Oculta, por favor, reconozca señal y confirme órbita.

Alfeo activó el segundo circuito, permitiendo que el ordenador enviara un mensaje de aceptación y un enlace de vídeo mientras Alfeo y Tem trabajaban en la consola.

—Aceptación recibida —dijo Green al cabo de un instante. Luego parpadeó y se reclinó en el asiento, obviamente mirando su propia pantalla—. ¿Alfeo? ¿Alfeo Massey? ¿Qué haces en Cara Oculta?

—No sé. Penitencia, tal vez —dijo Alfeo—. Y es Masti, no Massey. Tú eres Park, ¿verdad? Park Green. Pero tengo una pregunta mejor. ¿Qué haces en esa nave? No figura en la lista de Lloyd’s, y tiene un aspecto muy raro.

—Cuidado con lo que dices, hijo —dijo una voz nueva en el circuito—. Recuerda que cada cosa es bonita a su manera. Mira, Park y tú podéis charlar más tarde. Necesitamos un circuito de máxima prioridad para comunicarnos con Laszlo Dolmetsch. ¿Está en la Tierra o en la Luna?

Grad se abstuvo de hacer preguntas, notando el tono de urgencia y autoridad de la voz desconocida.

—Por lo que sé, está en la Tierra —respondió—. La última noticia que tuve es de hace una semana. Intentaré encontrarlo. Entretanto, os daré una senda que os llevará a órbita terrestre baja, perigeo ochocientos kilómetros, inclinación cero. No sé si obtendréis permiso de aterrizaje. Con la emergencia que hay allá, sólo podemos transmitir tráfico de máxima prioridad.

—Sabemos que las cosas andan mal. Los noticiarios que oímos por el camino estaban llenos de embustes. —Las cuatro décimas de segundo de demora entre Perla y Estación Cara Oculta decrecían a medida que la nave se acercaba a la Luna—. De todos modos, Betha no puede aterrizar en la Tierra. No está preparada para eso.

—¿Cuál es el problema? —preguntó Alfeo—. ¿Necesita un traje especial? Os pueden enviar uno desde las Colonias de Libración si estáis dispuestos a esperar un día. ¿Pero dónde está Betha? —Miró atentamente la pantalla—. Sólo recibimos tu imagen, Park.

—Necesitaría un traje especial, ya lo creo —dijo Mestel—. Pero os garantizo que no habrá ninguno que me quede bien. ¿Cómo anda ese circuito con Dolmetsch? ¿Ya lo tenéis?

Alfeo miró los datos del ordenador.

—Sabemos dónde está ahora. Está en la Tierra, en una reunión de los coordinadores generales. No tengo los códigos de prioridad que me permitirían interrumpir una de esas sesiones. Puedo enviarle un mensaje breve, y eso es todo. No tengo modo de daros una comunicación bidireccional a menos que él desee iniciarla desde allí.

—Correcto. Envíale este mensaje —dijo la voz invisible—. Es bastante breve. Dile que habla Proyecto Pez Con Pulmones, Fase Dos.

—Proyecto Pez Con Pulmones —dijo Tem, estableciendo una segunda conexión—. De acuerdo. ¿Pero cuál es el mensaje?

—Eso es todo lo que necesitáis. Acudirá al circuito deprisa, a menos que se desmaye de sorpresa.

—¿Pero quién eres? —insistió Tem, sin poder contener la curiosidad—. ¿Ni siquiera quieres dar el nombre? ¿Sois amigos?

—Fuimos amigos mucho antes de que a vosotros dos os salieran los dientes. Pero hace tiempo que no lo veo, y he cambiado un poco. Si podéis enviarle un vídeo con el mensaje, mostradle una imagen de Perla. No tiene sentido mandarle esta señal de vídeo.

—¿Darle una imagen de la nave? —preguntó dubitativamente Alteo—. No se parece a ninguna nave del registro. Creía conocer todos los tipos, pero no hay nada que tenga vuestra forma y tamaño. ¿Qué unidades de propulsión tenéis? Deben ser especiales.

—Son núcleos energéticos —dijo Park Green—, con alimentación de plasma McAndrew. Es similar a la de los cargueros de Titán, pero todo el ensamblaje es interno en vez de externo. Perla empezó como una formación natural. Fue un asteroide del Cúmulo Egipcio.

Los dos hombres de Cara Oculta miraron de nuevo la imagen de la pantalla, luego se miraron entre sí.

—Supongo que eso tiene sentido —dijo Tem Grad—. En tal caso, Alfeo, constaría en la lista de cuerpos naturales, no en Lloyd’s. Aun así, nunca vi un asteroide con ese aspecto. —Se volvió hacia la pantalla—. Tendríais que haber solicitado una reclasificación, tal como se hizo cuando pusieron propulsores en Icaro para la cuchara solar. Tu clasificación actual sería la de pasajero interplanetario.

—No creas —dijo Betha Mestel—. Por lo pronto, hay un solo pasajero… yo soy tripulante. Además, en cuanto me comunique con el viejo Laszlo y me asegure de que actuará siguiendo nuestras indicaciones, la situación de Perla cambiará de nuevo. Será interestelar, no interplanetaria.

—¿Qué diablos es todo esto? —interrumpió una voz impaciente en el nuevo circuito—. Si es una broma, tendrán ustedes que responder ante los coordinadores generales. ¿Quién envió ese mensaje sobre Proyecto Pez Con Pulmones?

Alfeo se volvió nerviosamente hacia la pantalla donde estaba la furiosa cara de Dolmetsch.

—Habla Estación Cara Oculta, señor. Tenemos un enlace de vídeo directo con Perla, ex-asteroide del Cúmulo Egipcio, y ahora nave interplanetaria. Mejor dicho, interestelar. —Se sofocó un poco al decir las palabras y miró hacia la otra pantalla en busca de apoyo moral—. Solicitaron un enlace prioritario con la oficina de los coordinadores generales y pidieron que le enviáramos a usted ese mensaje.

Había una pausa perceptible mientras los mensajes iban desde Cara Oculta, a través de un relé lunar de órbita baja, hasta la Tierra, por intermedio del relé L-5, y luego volvían por el mismo camino. Dolmetsch puso una cara digna de verse cuando vio la reluciente esfera en la pantalla. Expresó confusión, alarma y al fin excitación.

—¿Es Betha? —exclamó—. ¿Dónde estás? La imagen que recibo no puede estar en el Cúmulo, es demasiado nítida.

—Me mudé, Laszlo. Planeábamos hacerlo dentro de un par de años, pero tuvimos que adelantarnos. Te imaginarás por qué: la situación de la Tierra, con el colapso económico y los cambios logianos de John Larsen. En este momento Perla vuela alrededor de la Luna, y la dirijo a una órbita terrestre baja.

Dolmetsch cabeceó melancólicamente. Con su gran nariz ganchuda, parecía un ave de presa lista para lanzarse sobre su víctima.

—Tienes razón en cuanto a la situación de aquí —suspiró—. Está empeorando a cada momento. Incluso hemos desistido de mantenerla en secreto. Estamos utilizando todas las correcciones empíricas que conozco, pero es como un montoncito de arena contra una marejada. ¿Está Robert allí?

—No. Ya ha iniciado su otra misión. Mira, Laszlo, sabes que no puedo viajar a la Tierra. Todos los cambios aún van bien, y estoy iniciando la Fase Dos. Hemos escogido una estrella. No puedo acercarme a una superficie planetaria con esta forma. Pero Robert y yo entendemos que mi aspecto podría ser el único modo de persuadirte de que actúes de acuerdo con la información que queremos darte.

—¿Quién es Robert? —le preguntó Alfeo a Tem en voz baja—. ¿No me decías, hace unas horas, que nada interesante ocurre cuando montas guardia en Cara Oculta?

—Sube y adopta nuestra órbita —continuó Betha Mestel—. Luego entra en Perla. Trae contigo a los coordinadores generales, tantos como quieras. Habrá que persuadirlos aún más que a ti. El hombre que está conmigo, Park Green, regresará a la Tierra contigo. Tiene todos los materiales que Robert dejó aquí… y llevará consigo la teoría general de la estabilización.

Dolmetsch hizo una pausa más larga de lo habitual. Cuando habló, su voz sonaba cauta y recelosa.

—Betha, nos conocemos desde hace mucho tiempo para mentirnos, pero creo que puedes estar en un gran error. Sabes con cuánto empeño hemos buscado una teoría general. Te lo he dicho muchas veces, pero lo repetiré. El trabajo que he realizado ha sido innegablemente útil, pero a lo sumo he sido un Kepler o un Paraday. Aún estamos esperando al Newton o al Maxwell que integre todos mis datos empíricos con algunas explicaciones fundamentales, leyes matemáticas que lo correlacionen todo. Ahora me dices que la tenemos, justo cuando más la necesitamos. Me cuesta aceptar tamaña coincidencia. ¿Me estás diciendo que ese individuo, Green, elaboró la teoría general de buenas a primeras?

—No. Él no es un teórico de la economía. Ni siquiera conoce lo más elemental. Laszlo, en los últimos dos meses aprendí algo, y tú también tendrás que aprenderlo. En el sistema solar hay ahora un intelecto en comparación con el cual Robert y tú sois dos chiquillos. A partir de lo que ya sabía de tu trabajo, vio cómo pasar a las leyes subyacentes. Tardó sólo unas semanas en hacerlo.

—¡Semanas! —exclamó Dolmetsch, aún más escéptico—. Y nosotros hemos trabajado en ello durante años… Me gustaría conocer a tu superhombre. Y quiero ver esa teoría, en detalle, antes de aceptarla o utilizarla.

—Ya lo conoces, pero ahora no podrás verlo. Te mostraré la teoría cuando vengas aquí. Llega al extremo de definir el conjunto de medidas correctivas que necesitas para detener las oscilaciones económicas.

—Betha, eso es imposible, con teoría general o sin ella. Tienes que tratar la causa, no los síntomas. Tenemos que saber qué factor activó las nuevas oscilaciones.

—Lo sé. Tú también lo comprenderás cuando veas las pruebas formales. Podemos decirte qué factor las desencadenó, y podrás comprobarlo personalmente. La raíz de los problemas empezó el día del primer rumor de que habíamos establecido contacto con alienígenas. En otras palabras, el día en que John Larsen adoptó la forma logiana.

Dolmetsch reflexionó.

—Es verdad —dijo a regañadientes—. Empezó ese día, y ha empeorado cada vez más. Continúa, Betha.

—Tú puedes continuar. ¿Cuál es la causa más probable de las inestabilidades?

—La perturbación psicológica. —Dolmetsch frunció el ceño, concentrándose—. Siempre hemos sospechado que un cambio básico de actitudes sería el punto de arranque de una inestabilidad generalizada. ¿Dices que los rumores sobre Larsen fueron el comienzo? Quizá. La gente cambiaría de opinión sobre muchas cosas si pensara que hay alienígenas aquí. La xenofobia es siempre una fuerza poderosa, y en la Tierra ya hay habladurías sobre inmortalidad y superinteligencia.

Negó con la cabeza, y continuó:

—Betha, me agradaría creerte, pero no parece demasiado probable que la teoría general nos traiga la solución justo cuando la necesitamos.

—Sería coincidencia si los dos acontecimientos fueran independientes. No lo son. En verdad son el mismo. La forma logiana desencadenó la inestabilidad y también creó la inteligencia capaz de comprenderla y desarrollar medidas para solucionarla. No hay coincidencia, sino consecuencia. Hubo una causa básica para ambos acontecimientos: el cambio a la forma logiana.

Mientras continuaba la conversación, Perla trazaba círculos cada vez más grandes alrededor de la Luna, buscando una senda de aproximación a una órbita terrestre. Cuando la geometría lo permitió, el enlace con la Tierra fue encauzado automáticamente por un camino alternativo a través de un relé L-5, y la recepción de las señales comenzó a esfumarse en Cara Oculta. Tem y Alfeo se arquearon sobre la pantalla, aguzando el oído para captar esas voces cada vez más débiles.

—Estaré allá arriba cuando llegues —dijo Dolmetsch. La voz era firme, y parecía haber tomado una decisión—. Sabes que aquí la situación es grave. Si espero demasiado para iniciar las nuevas correcciones, quizá sea demasiado tarde. ¿Puedes enviarme algo mientras te aproximas, para que pueda poner alguna medida en marcha antes de salirte al encuentro?

—Desde luego. Empezaremos a enviar datos por otro circuito en cuanto puedas abrir uno.

La distorsión de la señal recibida en Cara Oculta crecía deprisa. Alfeo había sintonizado ganancia máxima, pero las voces se perdían.

El horizonte lunar interceptaba la transmisión a la antena de Cara Oculta.

—¿Y dónde está ahora Robert Capman? —preguntó Laszlo Dolmetsch.

Su voz era un débil susurro en el ruido de fondo.

Tem y Alfeo se agacharon junto a la consola, esperando la respuesta de Mestel.

—¿Qué dijo? —susurró Tem.

Alfeo sacudió la cabeza. Sólo oían el siseo amplificado de la estática interplanetaria, los chirridos y crujidos de los soles y los planetas.

La respuesta de Betha Mestel se había perdido para siempre en el mar universal de las emisiones radiales.

Montar guardia en Cara Oculta, cuando no era aburrido, podía ser muy irritante.

23

Fuera de la órbita de Júpiter el sistema solar funcionaba con otro ritmo, una nueva dimensión de tiempo y espacio. Saturno, a sólo quince millones de kilómetros delante de la nave pero a casi mil quinientos millones de kilómetros del Sol, palpitaba treinta veces más despacio que la Tierra en su majestuosa revolución alrededor del Sol. El gran planeta, aun a esa distancia, se veía cuatro veces mayor que la Luna vista desde la Tierra. Desde el ángulo de aproximación de Bey, los anillos hacían que el planeta aparentara casi el doble de anchura. Bey miró el indicador que señalaba el tiempo que faltaba para el contacto. Faltaban sólo varios días de a bordo, y no estaba seguro de la velocidad del proceso de inversión de cambio. Sospechaba que sería rápido. La sofisticación del equipo de cambio de forma de la nave era un orden de magnitud mayor que el de la mayoría de las instalaciones comerciales, y muchos de los programas de la biblioteca le resultaban desconocidos. Aun así, sería mejor entrar en el tanque un poco antes y no un poco después.

Capman lo esperaría. Ese no era el problema. Bey no quería aguardar más de lo necesario para oír las explicaciones de Capman y confirmar las ideas que durante mucho tiempo habían fermentado en su mente desde que había partido de la Tierra. Más tiempo, en realidad. Bey evocó su primera reacción, años antes, cuando John Larsen le habló del hígado no identificado.

El banco de datos de la nave, preparado por Betha Mestel, le había informado acerca de la misión de Perla, que llevaría a la Tierra las preciosas ecuaciones de estabilización. No le había dicho nada sobre su propia misión. Bey suspiró. Pronto la conocería.

Echó una última ojeada al planeta de los anillos, que crecía allá adelante, y al Sol, que aún tenía otro color y se había reducido a un punto brillante allá atrás. De mala gana, sabiendo que le esperaba un período tedioso en el tanque, Bey puso todos los controles de la nave en automático. Trepó lentamente al tanque del centro de la nave, invocó el programa necesario e inició el cambio.

Por suerte o por destreza, calculó bien el tiempo. Cuando salió del tanque, la gran mole de Saturno cubría el cielo como un globo moteado y estriado. El sistema de mantenimiento de trayectoria ya estaba operando. La nave había dejado atrás los satélites exteriores, desplazándose de Encelado a Mimas, y se dirigía hacia una órbita cautiva dentro del anillo más interno del planeta.

Bey miró de nuevo el Sol. Tenía un centésimo de su superficie habitual, pero ahora era el acostumbrado disco amarillo. El tono azul violáceo había desaparecido. Bey ya no sentía los labios pegajosos. Cuando extendió la mano hacia el panel de control, se sintió menos torpe. En el panel, la luz parpadeaba como una alarma.

Bey no estaba nervioso, o eso quería creer. La mano le temblaba, se dijo, por un efecto posterior del cambio de forma. La extendió hacia el botón de conexión. Tragó saliva y apretó el botón.

La pantalla presentó una estimación del rumbo y el alcance de la señal que le irradiaban. La otra nave estaba a menos de diez mil kilómetros, en una órbita descendente que la llevaría en una lenta espiral hacia la atmósfera superior de Saturno. Cuando la señal de vídeo apareció en la pantalla, Bey pudo examinar las instalaciones de la otra nave. Le resultaban poco familiares. No había tanque de cambio de forma ni muebles convencionales. Pero la figura agazapada sobre la consola del ordenador era muy familiar. No había modo de confundir ese torso macizo y esa piel gris y rugosa. Bey miró en silencio y al fin advirtió que el otro no notaba que lo observaban. El monitor debía de estar en otra parte de la consola.

—Bien, John —dijo Bey—. La última vez que te vi no esperaba que nos encontráramos aquí. Estamos bastante lejos de la Oficina de Control de Formas, ¿verdad?

La figura logiana se volvió hacia la cámara de vídeo y miró a Bey con sus ojos enormes y luminosos.

—Vamos, John —dijo Bey al no recibir respuesta—. Al menos podrías decir hola.

La ancha cara era inescrutable, pero al fin la cabeza y la parte superior del cuerpo se inclinaron y la boca con flecos se abrió.

—Un error natural de parte de usted, pero es mi culpa. No soy John Larsen, señor Wolf, sino Robert Capman. Bienvenido.

Mientras Bey aún se esforzaba por entender las implicaciones de lo que acababa de oír, el otro habló de nuevo.

—Me alegra ver que el cambio de forma que usted sufrió en el trayecto no le ha afectado. ¿Puedo preguntar cuánto tardó en advertir qué le habían hecho?

—¿Cuánto? —Bey reflexionó unos instantes—. Bien, supe que me habían cambiado en cuanto recobré la conciencia en el tanque, y supe que tenía que ser algo que afectaba los sentidos en cuanto vi el Sol, que había sufrido un corrimiento Doppler hacia el azul, por un factor grande. Y yo sabía que no podía ser real. La nave se alejaba del Sol en vez de ir hacia él, y en todo caso no iba tan deprisa. Pero no lo advertí enseguida, y tampoco lo advertí cuando noté que el ruido de los motores de la nave parecía sonar en otra frecuencia. No fui demasiado listo. Pero cuando vi Júpiter, el satélite lo se estaba ocultando. Noté que lo hacía a demasiada velocidad. Las leyes físicas son bastante inflexibles. Por lo tanto, tenía que ser yo. Era un cambio subjetivo de velocidad. Me habían desacelerado.

La forma logiana de Capman asentía despacio.

—¿Cuándo comprendió, pues, lo que había ocurrido?

—Supongo que diez minutos después de salir del tanque. Tendría que haberlo entendido antes… a fin de cuentas, ya sabía qué era el Proyecto Regulación Temporal. Desde que descubrimos su laboratorio subterráneo, he esperado encontrar formas con el ritmo temporal alterado, como me ocurrió a mí. No pensaba demasiado bien cuando sufrí el cambio de forma.

El logiano cabeceaba con otro ritmo. Bey ya sabía que eso era una sonrisa.

—Tal vez le interese saber, señor Wolf, que hice una pequeña apuesta con Betha Mestel antes de irme de Perla. Ella aseguró que usted tardaría mucho en advertir lo que le habían hecho. Pensaba que sólo lo comprendería cuando lo leyera en los bancos de datos de la nave. Yo no estaba de acuerdo. Dije que usted lo comprendería solo, y le aposté que ocurriría menos de dos horas después de que usted saliera del tanque.

Capman se frotó la protuberancia de debajo del pecho con una zarpa de tres dedos.

—Lo único que no decidimos, ahora que lo pienso, es un mecanismo por el cual yo pudiera recaudar los resultados de la apuesta. Han transcurrido tres meses desde que Betha Mestel pasó a Dolmetsch las ecuaciones de estabilización. Ahora Betha viaja fuera del sistema y no regresará en varios siglos. Pudo hacer esa apuesta con impunidad.

La apariencia y los cambios estructurales eran irrelevantes. Aún era el mismo Robert Capman. Bey estaba convencido de ello y volvió a captar la perspicacia del comentario que había hecho Capman poco después de su primer encuentro: ambos se reconocerían mutuamente a pesar de los cambios externos.

Antes de que Bey hablara de nuevo, un vivido relampagueo de color alumbró la pantalla frente a la consola de la otra nave.

—Un momento —dijo Capman. Enfrentó la pantalla de transmisión y mantuvo el cuerpo quieto. Por un segundo, el óvalo pectoral se convirtió en un desconcertante cuadro puntillista. De pronto recobró su color gris. Capman se volvió hacia Bey—. Lamento esta interrupción. Tenía que informar a John Larsen acerca de las novedades. Quería saber si usted ya había llegado. Está muy atareado preparándose para la entrada en la atmósfera, pero quiere establecer un enlace estándar de audio y vídeo para hablar con usted.

—¿Qué clase de enlace tiene usted con él? He visto los cambios de color en el panel pectoral de John, pero siempre un color por vez. Usted usó muchos elementos cromáticos.

Capman asintió moviendo la cabeza y el tronco.

—Eso fue para una transferencia rápida de información. No necesité mucho tiempo para explicar a John lo que estamos haciendo. Lo hemos llamado modalidad explosiva. Lo descubrimos poco después del cambio de John, pero quise utilizarlo como método especial para comunicarme con él, así que no lo mencionamos a nadie. Manipula información miles de veces más rápidamente que los métodos convencionales.

—¿Eso es literal o usted exagera? —preguntó Bey, incapaz de imaginar una transferencia de información tan rápida.

—No exagero. En todo caso, la cifra es modesta. Sospecho que los logianos se comunicaban así. Sólo usaban el habla cuando estaban en una situación en que no podían ver sus paneles pectorales. Es una mera cuestión de eficacia en la transferencia de datos. El panel pectoral logiano puede producir una mancha de color individual y bien definida de tres milímetros de lado, como esta.

Un punto de luz anaranjada apareció de pronto en el panel pectoral de Capman, luego uno verde.

—Puedo usar cualquier color, desde el ultravioleta hasta el infrarrojo. El ojo logiano puede distinguir esa mancha a una distancia de dos metros. Esa era probablemente la distancia natural de separación para una conversación logiana. Cada mancha puede modular su color de modo independiente. Así.

El par de puntos cambió de color, y por un instante el panel titiló con un patrón cambiante e iridiscente de colores. Pronto recobró el uniforme tono gris.

—Acabo de pasar los cambios cromáticos casi a velocidad máxima. Es muy fatigoso hacerlo durante más de unos segundos, aunque John resistió varios minutos cuando disponía de una masa de información urgente. Ahora, haga usted los cálculos. El panel de mi pecho es de cuarenta y cinco centímetros por treinta y cinco. Eso me permite usar dieciséis mil manchas como transmisores independientes de mensajes. Si John estuviera aquí, podría leerlos todos directamente. Sus ojos y su sistema nervioso central pueden resistir esa carga de datos. Si tuviéramos verdadera prisa, él se acercaría más, y yo reduciría el tamaño de las manchas a un milímetro de lado, que es el límite. La cantidad de canales se eleva así a cien mil, y cada uno puede manipular la misma carga que un circuito de voz. Sería un trabajo agotador para ambos, pero hemos intentado averiguar cuáles son los límites.

Bey meneaba la cabeza con tristeza.

—Sabía que tenía que haber algo extraño en el sistema de comunicaciones que usted instaló en ese tanque en la Tierra. No había razones para que tuviera tanta capacidad. Pero nunca sospeché nada como esto.

—Lo habría sospechado si lo hubiéramos usado en exceso. Era una de las cosas que me preocupaban cuando John recurría a esa modalidad para despachar información cuando yo estaba en Perla. ¿Alguien repararía en el enlace y se pondría a investigar? Creo que nadie lo hizo, pero como usted sabe no existe ninguna operación totalmente secreta. Siempre hay que enviar y almacenar datos, y en algún momento eso nos delata. John trató de ser cauto, pero aun así era un riesgo.

Bey se sentó en el banco junto a la pantalla.

—No sé quién podría haberlo descubierto. Yo traté de adivinar qué ocurría, y creo que sé una parte… pero sólo una parte. Supongo que John conoce toda la historia.

—La dedujo dos días después de cobrar la forma logiana. Su capacidad lógica había aumentado tanto que al principio yo no podía creerlo. Ahora la he observado también en mí.

Hubo otro destello de luz en la pantalla que Capman tenía enfrente.

—John entablará comunicación de audio en un par de minutos —dijo—. Está ocupado haciendo las revisiones finales de la nave.

—Usted dijo que entraría en la atmósfera. Pero no puede sobrevivir en Saturno. La forma que tiene está diseñada para Loge, y supongo que aún tiene esa forma.

—En efecto, pero no se preocupe. La nave en que viaja tiene ciertas características especiales, al igual que esta. Usted puede ver la nave de Larsen desde aquí si mira hacia delante. Ya está en la atmósfera superior, y el motor de fusión está encendido.

Bey miró la pantalla de proa. Una estría fosforescente atravesaba la atmósfera superior del planeta. La estría se volvió más brillante. La nave se internaba en los gases tenues que se elevaban a gran altura sobre la superficie de Saturno. En pocos minutos más, la ionización interferiría con las comunicaciones de radio. Bey sintió alivio cuando la luz del segundo canal se encendió y una segunda imagen apareció en otra pantalla. Las dos formas logianas eran demasiado similares para que Bey las distinguiera a primera vista. Sin embargo, otros factores facilitaban la identificación. La segunda figura estaba festoneada con inyectores intravenosos y monitores electrónicos. Saludó alzando un brazo.

—Lamento no haber podido quedarme allá arriba para saludarte, Bey —dijo John Larsen—. Estamos operando con una ventana de entrada muy estrecha. Al descender quiero aproximarme cuanto pueda a determinado sitio del planeta. Hemos calculado el lugar óptimo, por la baja intensidad de los vientos y la turbulencia.

—John, no puedes sobrevivir allá abajo.

—Creo que sí. No tengo la intención de suicidarme. Esta nave ha sufrido modificaciones que nunca has visto. Monitorizará las condiciones externas y mantendrá en marcha los programas de cambio de forma que me permitirán adaptarme a ellas. La velocidad de descenso se puede controlar, así que puedo bajar muy despacio si es necesario. —La forma logiana de John Larsen hablaba con confianza y alegría—. Bien, Bey, has tenido tiempo de pensar durante el viaje. ¿Cuánto has podido deducir?

Bey miró las dos figuras, cada cual en su pantalla. —Los datos básicos sobre lo que ha sucedido en los últimos cuarenta años. Ahora los veo con claridad. Pero no tengo idea de los motivos. Supongo que tú sí los conoces, John.

—En efecto. Si te consuela en algo, me los tuvieron que decir. No creo que se puedan reducir a pura lógica.

—Estoy de acuerdo —interrumpió Capman—. Tendría usted que entender parte de la historia oculta de la Tierra para comprender por qué escogí ser considerado un asesino antes de dar a conocer la verdad sobre los experimentos. Siento curiosidad por saber hasta dónde lo ha llevado la lógica. ¿Qué sabe usted de mi trabajo?

—Sé que usted no es un asesino… pero tardé mucho en advertirlo. Ahora comprendo los cuatro proyectos. Proteo abarcaba las formas básicas para viajar al espacio, y Regulación Temporal era la forma que permite alterar el ritmo vital. Supe sobre ellos hace cuatro años. Supongo que Pez Con Pulmones es Betha Mestel. Ella está a punto de dirigirse a un nuevo ámbito… el espacio interestelar. ¿Cuánto tiempo estará allá?

Capman se encogió de hombros.

—No estamos seguros. Quizá doscientos o trescientos años. Siempre fue un espíritu independiente. Regresará cuando considere que es útil para ella. Perla, está diseñada para ser autónoma. La iluminación interna de fusión se encarga de alumbrar los tanques de algas cuando la luz solar es demasiado débil para hacerlas crecer… y Betha tiene una provisión del virus logiano por si se aburre con el potencial de su forma actual y quiere intentar un cambio.

—Espero estar para ver su regreso —dijo Bey—. Ahora creo que es una posibilidad real. ¿Sabes, John? No obedecí a mi primer instinto cuando me hablaste de ese hígado del Hospital Central. Al principio pensé que debía venir de una persona muy vieja, tan vieja que no había recibido la identificación cromosómica. Eso le hubiera dado más de cien años, y supuse que nadie usaría un hígado de cien años para un trasplante. Luego Morris nos dio una estimación de edad en el Departamento de Trasplantes, y eso revelaba un hígado joven. Eso parecía dar por tierra con mi idea original. Pero no era así. ¿Correcto?

—No era así —asintió Capman—. Como de costumbre, su instinto tenía razón.

—El único proyecto que no hemos explicado es el Proyecto Jano —continuó Bey—. Debí advertir que usted daba a los proyectos nombres relacionados con el trabajo que estaba haciendo. Y Jano era el dios bifronte, el que podía mirar hacia ambos lados. Usted había desarrollado un programa de cambio de forma que podía «mirar hacia ambos lados» en el tiempo. Podía adelantar o revertir el proceso de envejecimiento. El hígado que hayamos pertenecía a una persona muy vieja con la edad revertida por obra de su trabajo. ¿Correcto?

Los gruesos párpados ocultaban los grandes ojos de Capman, quien evocaba otro período de su vida, meciéndose lentamente en el asiento. Asintió.

—Pertenecía a una persona vieja. Peor aún, era un viejo amigo. No pude impedir que algunos de esos experimentos terminaran en fracasos.

Bey lo miró comprensivamente.

—No se culpe por los fracasos. No todas las cosas pueden tener éxito. Supongo que todas las personas que participaron en esos experimentos eran viejos amigos, pero conocían los riesgos, y no tenían nada que perder.

Capman asintió de nuevo.

—Todos habían llegado a un punto en que las máquinas de realimentación no podían mantenerlos en una condición saludable. Tenían una opción. Una muerte rápida y convencional o la oportunidad de arriesgar lo que les quedaba de vida en los experimentos. Como usted sabe, las compulsiones que utilizamos para alcanzar cambio de forma fueron extremas, pero aun así no siempre funcionaron. Permítame asegurarle que el conocimiento de que esas muertes eran inevitables no mitigó la pérdida. Cuando alguien moría en los experimentos, yo había matado a un viejo amigo. No había modo de rehuir esa sensación.

—Lo comprendo. Lo que no entiendo es por qué usted se negó a compartir la carga. Nadie que entendiera su trabajo lo habría culpado por lo que hacía. Los amigos de usted eran voluntarios. Eso es lo que no entiendo. ¿Por qué decidió mantenerlo todo en secreto, aun después del primer descubrimiento? ¿Por qué era necesario tener un laboratorio oculto, lejos de la Tierra?

Capman aún asentía pensativamente. Suspiró.

—Como usted dice, señor Wolf, esa es la pregunta clave. En realidad, yo no tomé esa decisión. Soy conocido en todo el sistema como un asesino, el monstruo del siglo. No es el papel que buscaba. Me lo impusieron las circunstancias. Incluso podría argumentar que los verdaderos villanos son Laszlo Dolmetsch y Betha Melford. Pero no lo creo.

—¿Betha Melford? ¿Quiere usted decir Betha Mestel?

—La misma persona. Suelo llamarla por el nombre que tenía antes de su vinculación con Mestel.

—¿Qué opinas de ella, Bey? —intervino Larsen—. La habrás conocido en Perla.

—La conocí. Creo que es maravillosa, y no dejo de preguntarme cómo sería antes de los cambios de forma. Betha Melford. ¿Tiene algo que ver con los Melford?

—Es la única heredera sobreviviente de Ergan Melford. Cada vez que la CEB cobra derechos por cambio de forma, el dos por ciento va a Betha. —Capman hizo otra pausa, evocando brevemente el pasado—. La fusión con la fortuna de los Mestel la convirtió en la persona más influyente de la Tierra, pero ella siempre supo que era importante mantenerlo oculto.

—¿Y ahora ha renunciado a todo eso? —preguntó Bey.

—Renunció hace unos años. Betha tiene casi ciento treinta años, y cuando emprendimos los experimentos para revertir el envejecimiento no tenía modo de saber si sobreviviría. Sus intereses financieros son manejados por un pequeño grupo de personas de la Tierra y la FEU.

—¿Eso lo incluye a usted?

Capman asintió.

—Me incluye a mí… y a Dolmetsch. Como le decía, hay detalles históricos que usted debe conocer para entender lo que ha sucedido. Nada de esto se escribió nunca.

»Mi participación en ello empezó cuando yo era un joven estudiante que regresaba de Europa. Fui a trabajar a la Fundación Melford y conocí a Betha. Bey Wolf, si usted cree que en Perla era maravillosa, debió conocerla en la flor de la edad. Era alta y elegante, y tan sofisticada como para poner en su lugar a un joven engreído que creía saberlo todo. Le bastaba mover la cabeza plateada para hacerlo.

—¿Le hizo eso a usted? —exclamó Bey.

—En realidad pensaba más en Laszlo Dolmetsch. —Movió la cabeza en ese gesto sonriente—. Pero supongo que también vale para mí. Se preocupó por reunimos en una de sus fiestas. Insistió en que yo tomara un trago: «Como mecanismo de defensa», dijo, hasta que aprendiera qué hacer con las manos. Me presentó a la mitad de los ricos del planeta. Luego, cuando me ablandé, me llevó a la terraza. Allí estaba Laszlo Dolmetsch, a solas.

»“Laszlo —le dijo Betha—, te presento a Robert Capman. Al principio os odiaréis, pero tenéis que conoceros”.

»Dolmetsch no era muy distinto de lo que es ahora: nariz grande y protuberante, ojos hundidos. No sé cómo lo miré yo, pero él irguió la cabeza y me estudió con arrogancia.

»Betha Melford meneó la cabeza y comentó: “Os merecéis uno al otro. Sois igualmente desconsiderados. Bien, aprenderéis. Ahora iré adentro. Venid a buscarme cuando ya no soportéis la mutua compañía. Pero no antes”.

»Tardamos un rato en hablarnos. Nos costaba empezar, pero creo que ambos teníamos miedo de entrar y enfrentarnos a Betha. Ella producía ese efecto. Dolmetsch me preguntó si yo sabía algo sobre modelos econométricos. Yo no sabía nada. Le pregunté qué sabía sobre teoría del cambio de forma. “Nada”, dijo él. Sólo tocamos un terreno común cuando ambos nos pusimos a hablar de teoría de la catástrofe. Yo la había usado para bifurcaciones del cambio de forma; él la había incorporado a su teoría acerca de los efectos de la tecnología en los sistemas sociales. Después de eso no pudimos parar. Pasamos a la teoría de la representación, la estabilidad y los límites últimos de la tecnología. Betha vino a vernos mucho después del alba. Escuchó un par de minutos, y nosotros no le prestamos mayor atención. Al fin dijo: “Bien, me iré a dormir. Todos se fueron hace horas. Tenéis un desayuno caliente en el comedor del ala oeste, cuando os podáis despegar del asiento. Mañana, recordadme que os hable del Club Lunar”.

»Ese fue el principio. —La ancha cara alienígena comunicó el mensaje que Robert Capman aún evocaba a través de los años—. Después de esa primera noche comprendimos que temamos que trabajar juntos. Lo que hacíamos cambiaría la historia, para bien o para mal. Betha se cercioró de que nunca tuviéramos problemas con el dinero. Y en cuanto di una forma apropiada a mis ideas sobre el cambio de forma, las introdujimos en los programas de Dolmetsch que modelaron la economía de la Tierra y la FEU. Los resultados fueron deprimentes. La mayoría de los cambios que yo quería explorar eran desestabilizadores, y algunos eran totalmente catastróficos. El peor era la inversión del proceso de envejecimiento. Algunas personas vivirían un poco más, pero la economía se iría al traste en cuanto se difundiera la noticia.

—Pero aun así usted hizo los experimentos —dijo Bey.

Capman asintió.

—Ambos creíamos que había dos necesidades conflictivas. Había que estabilizar la Tierra, si era posible. Pero también teníamos una nueva frontera en el espacio, más de lo que la FEU podía ofrecer. Usted sabe lo que hicimos. Con la ayuda de Betha, pasamos a la clandestinidad. Ella financió las operaciones, y recibimos ayuda del resto del Club Lunar. Era un pequeño grupo de gente influyente que compartía una preocupación por el futuro. Seguían el modelo del Club Lunar que floreció en Inglaterra en la segunda mitad del siglo XVIII. La mayoría de ellas están muertas. Muchas murieron en los experimentos. Todas se ofrecieron voluntariamente en cuanto supieron que su muerte natural se acercaba.

Guardó silencio un rato. Larsen habló quedamente a Bey, activando un circuito de voz que no incluía la nave de Capman.

—Ha convivido con esto ochenta años, Bey, y todavía le afecta la muerte de los que se sometieron a la inversión del proceso de envejecimiento en los tanques. Dentro de unos minutos entraré en la atmósfera y perderemos contacto. Él necesita desahogarse.

—No entiendo. ¿Ochenta años, John? Sólo vimos pruebas que nos remitían a treinta años.

—Fue entonces cuando trasladaron a Perla la principal base de operaciones. Capman trasladó lo que quedaba a las instalaciones subterráneas del Hospital Central. Dolmetsch pensó que era un peligro aceptable, aun si se descubría. Calculó un efecto social limitado que a su juicio podía compensarse.

—John, ¿cuánto sabes de todo esto? ¿Crees que la teoría general de la estabilización funcionará?

—Dentro de ciertos límites. Aún no podemos difundir que es posible revertir el envejecimiento. Yo comprendo la mayor parte de esto. Ayudé a Capman cuando elaboraba la teoría, en estos meses. Pero no te equivoques, Bey. Sabes que mi mente ha cambiado desde que adopté la forma logiana, pero Capman también ha cambiado, y tú sabes dónde empezó él. Aún no puedo seguir sus pensamientos. No puedo describir la sensación que te da esta forma. Deberías adoptar el cambio y saberlo de primera mano.

Larsen dejó de hablar y miró la pantalla de su cabina de control.

—Pronto iniciaré la entrada y perderemos contacto radial. Lo reestableceré en unas horas. —Activó un circuito que también lo conectaba con la nave de Capman—. Sesenta segundos para oscurecimiento de señales.

—John —se apresuró a decir Bey—, aún no sé para qué bajas allí. Ha de ser muy arriesgado.

—Un poco. Menos de lo que crees, según nuestros cálculos. ¿Por qué bajamos allí? Vamos, Bey, usa tu imaginación. Creemos que hay vida allá abajo, y creemos que los humanos con forma logiana pueden vivir allí. Es nuestra segunda cabeza de puente, una superficie noventa veces superior a la terrestre. Si sobreviene el colapso, aunque esperamos que no sea así, necesitaremos otras opciones fuera de la Tierra.

La calidad de la transmisión se deterioraba rápidamente mientras la nave de Larsen se internaba en la atmósfera de Saturno. Larsen obviamente lo sabía. Alzó un grueso brazo y habló deprisa:

—Te veré pronto, Bey. Ven a zambullirte. El agua está buena.

Bey miró por la pantalla de proa. Una estela de gases ionizados relucían sobre Saturno detrás de la nave en descenso. Entrar era una hazaña. La gravedad de superficie de Saturno era similar a la terrestre pero, con una velocidad de escape más de tres veces superior, el desplazamiento hacia una órbita baja y desde ella era difícil para cualquier nave.

—No se preocupe, señor Wolf. —Capman había despertado de sus ensoñaciones y estudiaba la cara de Bey—. Nuestros cálculos han sido muy rigurosos. A menos que haya fuerzas desconocidas en la atmósfera inferior de Saturno, John Larsen corre muy poco peligro.

—¿Y usted se propone bajar también? —preguntó Bey.

—Quizá. Permítame responder a las preguntas implícitas en esa pregunta. Obviamente, podríamos haber intercambiado toda la información por enlace radial. ¿Por qué creí necesario traerle hasta Saturno para que pudiéramos hablar? A fin de cuentas, con mi forma actual es obvio que no podemos reunimos personalmente, aun si hubiera razones para ello…

—Suficiente —dijo Bey—. Quizá yo hubiera escogido otras palabras, pero el sentido es el mismo.

—Pues bien, ya que yo formulé la pregunta de usted, ¿quiere usted dar mi respuesta?

Bey sonrió.

—Hay una respuesta obvia. Usted quiere que yo participe en el experimento. Que adopte la forma logiana y descienda a la superficie de Saturno.

—¿Y después?

—Como decía, esa es la respuesta obvia. A menos que esté perdiendo mi capacidad para leer entre líneas, no es toda la respuesta. Pero ignoro el resto.

Capman estaba sentado en su silla, inmóvil, los ojos fijos.

—No es simple —dijo—. Como muchas cosas, implica una elección. Dígame, al investigar mi pasado, ¿vio alguna vez un perfil psicológico?

Bey asintió.

—Era viejo. De cuando usted era adolescente.

—Eso servirá. ¿Notó usted alguna peculiaridad?

—¿Bromea? Como bien sabe, era similar al mío… más similar de lo que yo habría creído posible. En cierto modo me pareció muy alentador. Usted tenía puntajes bajos en los mismos ítems que yo… inteligencia por ejemplo. Hasta ver su perfil, el mío siempre me preocupó un poco.

—Ninguno de nosotros encaja bien en los gráficos estándar —Dijo Capman, cabeceando con la sonrisa logiana—. Dudo que encaje en ellos con esta forma. Pero nosotros somos un poco diferentes… no mucho, pero lo suficiente como para despertarme la preocupación de que personas como nosotros no aprueben los tests de humanidad. Le interesará saber que usted aprobó apenas. Bien, en este momento es irrelevante. La escasez de gente, aun de gente como nosotros, no es el gran problema actual de la Tierra. Iré al grano. Lo traje aquí para ofrecerle una elección. Es una elección que no ofrecería a nadie más. En este caso puedo hacerlo sólo porque tenemos esa curiosa afinidad mental. Ambas alternativas exigen cierto autosacrificio.

Bey empezó a sentir cierta tensión, una sospecha que afloraba desde la base del cerebro.

—Adoptar la forma logiana y explorar Saturno…

Capman asintió.

—¿O bien?

—¿Regresar a la Tierra y seguir trabajando en el control de cambios de forma? Laszlo Dolmetsch y los demás necesitan consejos de alguien que conozca de veras la teoría. Si escojo Saturno, usted regresará a la Tierra.

—Correcto. Si usted opta por quedarse aquí, yo tomaré prestada su apariencia externa e iré a la Tierra. Uno de ambos tiene que estar allí. Nadie cuestionaría el regreso de Behrooz Wolf, ni su conocimiento del cambio de forma.

—Ha de ser obvio para usted que yo preferiría quedarme aquí. Las ventajas mentales de la forma logiana bastan para impulsarme a escoger esa alternativa.

—Lo sé —suspiró Capman—. Es innegable. Sólo puedo decirle que el regreso a la Tierra, con todos sus problemas, no sería definitivo. Cuando los problemas de la Tierra disminuyan, o ya no tengan remedio, o cuando usted encuentre y adiestre a un sucesor, el experimento de Saturno aún seguirá en pie. Habrá otro trabajo que hacer: Betha fue la primera de la serie Pez Con Pulmones, no la última. La decisión es de usted. Yo estoy preparado para cualquiera de ambos papeles.

—¿Cuánto más lejos se puede llevar el cambio de forma? Betha Mestel sugiere que estamos sólo en el comienzo.

—Así es. —Capman agachó la cabeza—. Empiezo a sospechar que la frontera que imponemos entre lo animado y lo inanimado es artificial. Si eso es cierto, el cambio de forma no tiene límite. Podemos concebir un ser consciente y racional grande como un planeta, o grande como una estrella. Debería tener una mezcla de componentes orgánicos e inorgánicos, tal como Betha; pero eso no presenta problemas lógicos. Tengo una pregunta más fundamental: ¿hasta qué punto el resultado dejaría de ser humano? Si nuestros tests de humanidad son válidos, toda combinación entre un humano, un alienígena y una máquina que pueda lograr el cambio de forma deliberado se debe considerar humano. Hay definiciones peores. Dígame, ¿ha tomado una decisión?

Bey calló varios minutos, mirando el nublado rostro de Saturno.

—Dígame —dijo al fin—, ¿recuerda cuando estábamos en la Cúpula del Placer, esperando que decidieran si nos dejarían hablar con las personas a cargo de las operaciones de cambio de forma?

—Lo recuerdo muy bien. ¿Por qué lo pregunta?

—Poco antes de que nos mostraran a Newton en el jardín de Woolsthorpe, hubo una escena de una cámara de torturas. Si la Reina de las Nieves dijo la verdad, esa escena mostraba algo que uno de nosotros quería. ¿Convendría usted en que éramos la víctima, no el torturador?

—Eso creo.

—¿Y quién era la víctima, Behrooz Wolf o Robert Capman?

Capman suspiró.

—Yo también me lo he preguntado. No creo que la máquina pudiera captar un interés que no fuera común a ambos. Ambos fuimos la víctima.

Bey asintió con fervor. El silencio se prolongó mientras el humano y el logiano observaban las pardas y carmesíes cabezas de tormenta del planeta arreciando y chocando bajo las naves.

EPÍLOGO

La música cesó y me quedé quieto,

y me encontré frente a la colina.

24

No podía ocurrir de nuevo, pero ocurrió. Tem Grad y Alfeo Masti fueron escogidos para montar guardia en Cara Oculta. Los dos hombres aterrizaron cerca del grupo de cúpulas con el vehículo que los había llevado desde Cara Visible. Caminaron despacio hasta la entrada principal. Entraron y miraron alrededor con abatimiento.

—¿Sabes cuál es el problema, Tem? —dijo Alfeo, atravesando la sala principal para dirigirse al dormitorio—. Este horrendo lugar empieza a parecerme un hogar. Otros dos turnos de trabajo aquí y tendré miedo de regresar a Cara Visible.

—Lo sé. —Tem echó su maletín en la litera y le dio una palmada—. Bien, esta vez estoy preparado para cualquier cosa. Traje una lista de objetos naturales para complementar el registro de Lloyd’s. Si alguien le pone un motor a Júpiter y lo trae hasta aquí, podré identificarlo.

—Ahí llega tu oportunidad —dijo Alfeo—. ¿Ves el monitor de comunicaciones de la sala principal? Alguien trata de llamarnos. ¿Quieres recibirla?

Grad corrió hasta la sala de comunicaciones y estuvo allí unos minutos. Cuando regresó parecía desconcertado.

—¿Júpiter? —preguntó Alfeo.

—No tuve esa suerte. Era una nave estándar. Pero venía de un largo viaje. Volaba desde la órbita de Saturno. Era una de las naves de la flota Melford, y solicitaba una órbita de aproximación a la Tierra.

—Parece bastante rutinario. ¿Por qué frunces el ceño?

—Hay una cosa que no he entendido. No en la nave, sino en el piloto. Después de recibir la identificación de la nave, le pedí su identificación personal para nuestros registros.

—¿Era alguien especial?

—No, nunca oí hablar de él. Pero el modo de decirlo parecía una broma.

—Tú nunca tuviste un gran sentido del humor, Tem. ¿Parecía contento?

—En absoluto. Parecía triste, en todo caso.

—¿Pero qué te ha dicho?

—Ha dicho: «Aquí el verdadero Behrooz Wolf, regresando a su puesto en la Tierra».

LIBRO II

PROTEO DESENCADENADO

PRIMERA PARTE

S=k.log W

Epitafio de Ludwig Boltzmann (1844-1906),

grabado en su tumba, en Viena

1

Cuando el cambio no puede dar más de sí, es fácil ser fiel.

SIR CHARLES SEDLEY

Encontraron a Behrooz Wolf en los niveles más bajos de la Ciudad Vieja, en una sucia habitación que había visto días mejores en el pasado remoto.

Leo Manx se detuvo en la puerta. Contempló las paredes ajadas y grasientas y el techo lleno de telarañas, se atragantó con el olor rancio y retrocedió un paso. El suelo de la habitación estaba cubierto de viejos envoltorios y restos de comida. El hombre que le acompañaba avanzó. Sonreía por primera vez desde que se conocieron.

—Aquí tiene un residuo de la vieja Tierra. ¿Seguro que todavía lo quiere?

—Tengo que llevármelo, coronel. Órdenes de arriba. —Manx trató de respirar poco a poco mientras avanzaba. Sabía que Hamming se burlaba de él, como había hecho todo el mundo desde que llegó a la Tierra y explicó lo que quería. Lo ignoró; la misión era demasiado importante para dejar que se interpusieran asuntos insignificantes.

El mobiliario era mínimo: una cama, un grifo de comida, un sanitario y un sillón acolchado. A medida que Manx avanzaba, el olor empeoró; definitivamente, procedía del hombre desplomado en el sillón. Calvo, ojeroso y sucio, contemplaba la holografía a tamaño natural de una mujer rubia y sonriente que cubría la mayor parte de una pared manchada de humedad. La parte inferior de la holografía mostraba un poema en letras de seis centímetros de altura.

Ignorando al hombre y la holo, el coronel Hamming se agachó para inspeccionar una cajita de metal que había en el suelo, junto al sillón. Trenzas de cables multicolores corrían de la caja a los electrodos que el hombre sentado tenía en la cabeza. Hamming observó su emplazamiento, la nariz a sólo unos centímetros de los controles.

—Tiene usted suerte. Es de tipo medio.

Manx se quedó mirando el cuello arrugado y sucio del hombre sentado.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que ha estado vaciando la vejiga y las tripas cuando lo necesita, y tal vez come algo de vez en cuando, así que no debería necesitar cirugía o cuidados de emergencia. Pero no se habrá molestado con mucho más.

—Ya veo. —Leo Manx examinó al hombre con más disgusto que curiosidad, sabiendo que dentro de un par de minutos más tendría que tocar esa piel moteada y grasienta—. Creía que las máquinas de sueño eran ilegales.

—Sí. También lo es defraudar a Hacienda. Muy bien, Doc, avíseme cuando esté preparado. Cuando yo apague esto, tal vez se ponga desagradable. Violento. Perderá todo ese bonito refuerzo de sus sueños. Tengo preparada una dosis.

—¿No quiere comprobar que tenemos al hombre adecuado antes de empezar? Quiero decir, he visto fotos de Behrooz Wolf, y esto… es… bueno…

El hombre de seguridad volvió a sonreír.

—¿No está a la altura de sus expectativas? No olvide que Wolf tiene setenta y tres años. Probablemente usted habrá visto sólo fotos de cuando está en un programa acondicionador. Comprobaremos la identidad cromosómica si quiere, pero le aseguro que se trata de él. No es la primera vez, ¿sabe? Hizo esto mismo otras tres veces más, antes de que lo expulsaran como jefe de la Oficina de Control de Formas. Siempre viene aquí, y siempre acaba con este aspecto. Nunca se había hundido tanto antes. Cuando aún tenía su puesto oficial, veníamos y lo rescatábamos antes. No podemos dejar que un burócrata gubernamental muera estando de servicio.

—¿Quiere decir que esta vez, si no les hubiera pedido que lo encontraran…?

—Usted, o cualquier otro. —Hamming se encogió de hombros—. No sé cómo lo hacen ustedes los nubáqueos —desdén en la voz—, pero aquí en la Tierra un ciudadano libre puede morir de la maldita forma en que elija. Prepárese, voy a desconectar. Le entrará el mono.

Manx permaneció impotente junto al oficial de seguridad, que desconectó cuatro interruptores en rápida sucesión, y luego arrancó los electrodos pegados a la cabeza calva. No hubo ningún sonido procedente de la unidad de biorrealimentación, pero el hombre del sillón se estremeció, y de repente se enderezó. Miró salvajemente a su alrededor.

—Wolf. Behrooz Wolf —dijo Manx, urgentemente—. Debo hablar…

—Agárrele el otro brazo —ordenó Hamming—. Va a saltar. El hombre ya se había puesto en pie y miraba a su alrededor con ojos inyectados en sangre. Antes de que Leo Manx pudiera actuar, Behrooz Wolf giró para soltarse y se abalanzó proyectando hacia él sus manos huesudas y engarfiadas. El oficial de seguridad estaba preparado. Disparó al instante la inyección en el cuello de Wolf, y contempló tranquilamente cómo la espantosa figura se detenía en seco. Hamming agitó una mano delante de la cara de Wolf y asintió cuando sus ojos se movieron para seguirla.

—Muy bien. Sigue consciente. Pero no tiene voluntad, así que hará lo que le digamos. —Hamming se volvió para guardar los cables en el compacto aparato de biorrealimentación—. Será mejor que nos lo llevemos y lo echemos en su propio tanque de control de formas antes de que empiece a recobrarse.

Manx no podía apartar los ojos de aquel rostro atormentado e inmóvil. Behrooz Wolf aún contemplaba la holografía, sin interesarse en nada más.

—¿Cree que la unidad de control de formas funcionará? Tiene que quererlo. Parece querer morir.

—Tendremos que esperar a ver qué ocurre. Demonios, no se puede obligar a nadie a querer vivir. Lo sabrá dentro de unas cuantas horas. Coja la unidad de realimentación, ¿quiere? —Hamming cogió a Wolf por él brazo y lo llevó hacia la puerta—. Oops. No debemos olvidarla. Es lo primero que querrá si supera la operación de control de forma. —Se giró hacia la pared y señaló el poema—. Así es como se sentía Wolf. Y aquí —señaló el ombligo desnudo de la proyección de la mujer— está el motivo para ello.

Manx leyó el poema que aparecía bajo la imagen.

Mis pensamientos libran una mortal batalla; detesto mi vida,

y con gritos de lamento, trayendo paz a mi alma,

a menudo llama ese príncipe que aquí reina.

Pero él, sonriente rey,

que dispersa desprecio, y sorprende a lo mejor,

tras haber sazonado su tumba con la rosa de la belleza

desdeña cultivar una, semilla, y no vendrá.

—Sombríos pensamientos. ¿Qué significa?

—Que me aspen si lo sé. Wolf siempre fue aficionado a las cosas antiguas: poesía, teatro, historia, tonterías inútiles de ese estilo. Debió de pensar que el poema le cuadraba.

—Es terrible. Debe de haberla amado muchísimo para derrumbarse de esa forma al perderla.

—Sí. —Hamming había desconectado la unidad de proyección y se guardaba el cubo en el bolsillo. Se encogió de hombros—. Es extraño. La conocí, y no me pareció nada del otro mundo. Supongo que sería buena en la cama.

—¿Cuánto tiempo hace que murió?

—¿Morir? ¿Se refiere a Mary? —Hamming había agarrado de nuevo a Wolf por el brazo, y lo sacaba firmemente de la habitación. Soltó una carcajada fuerte y ronca—. ¿Quién ha hablado de morir? ¡Ella lo dejó! Se marchó a Nubeterra con uno de ustedes, un tipo que conoció en un crucero lunar. Yo la habría largado con viento fresco, pero él se lo tomó a mal. Vamos, llevemos a Wolf a su tanque. Ya he soportado suficiente mal olor por hoy.

2

Un mensaje no es un mensaje hasta que las reglas

para interpretarlo están en manos del receptor.

APOLLO BELVEDERE SMITH

No se marchaban. No había nada que ver, nada que oír, nada que saborear, que tocar, que sentir. Nada.

Y sin embargo había voces, susurrando, instando, empujando, persuadiendo, ordenando.

Por ahí. Un murmullo generalizado. Por ahí es por donde vas.

—No. No quiero cambiar. —Se debatió, incapaz de moverse o hablar mientras trataba de identificar la fuente de los sonidos. La discusión se había desarrollado en su interior eternamente, y ahora la estaba perdiendo. Las voces le invadían, miera a miera.

Por ahí. Por ahí. Cambia. Ignoraban su deseo de descansar, empujándole, tirando de él, retorciéndolo, volviéndolo del revés. Podía sentirlas ahora en cada célula, más fuertes y más confiadas. Cambia. Un trillón de voces se fundieron. El fluir de la sangre a través de arterias atascadas, detergentes orgánicos lavando la piel seca y sin elasticidad, los músculos débiles y fláccidos, las viejas y cansadas fibras. Cambia. Hígado y bazo y riñones y testículos, balances iónicos en una montaña rusa, las temperaturas locales anormalmente altas o bajas. (Demasiado altas, demasiado bajas. Estaba muriendo). Cambia. El delicado equilibrio de las glándulas endocrinas y la tiroides y las adrenales y el páncreas y la pituitaria. Todas perturbadas, la homeostasis perdida, buscando desesperadamente un nuevo equilibrio. Cambia. Cambia. CAMBIA.

Chilló, un grito silencioso. DEJADME EN PAZ. Los intrusos se desbocaron en cada célula. Estaba indefenso, jadeaba, se apagaba ante el asalto de un ejército químico.

CAMBIA. Por todo su cuerpo, fluctuaciones en potenciales termodinámicos, en promedios de reacción cinéticos, niveles hormonales, la energía acudiendo a folículos dormidos, atravesando viejos tejidos, redefiniendo funciones orgánicas, abriéndose paso por los capilares. Un fermento de renovación celular, hirviendo dentro de la piel cambiante. CAMBIA. Disolventes a través de viscosas venas y arterias, la salida de depósitos de placas, el giro de grasas y colesterol. CAMBIA. Hígado, bazo, riñones, próstata, corazón, pulmones, cerebro… CAMBIA. Fuego a través de los nervios, tejidos chasqueando erráticamente, espasmos de control motor, riadas de neurotransmisores, parpadeantes rayos de dolor, tormentas de sensación, señales volando de la red reticular al córtex cerebral, al hipotálamo, a los ganglios dorsales. Un choque de armas en la barrera del cerebro ensangrentado… CAMBIA, SINTETIZA, ACOMODA.

… Y entonces, de repente, todas las voces se fundieron en una sola voz. Y se debilitó, se apagó, bajó de volumen. Pudo oírla con claridad. Escuchó el murmullo de esa voz moribunda, y por fin la reconoció. La conocía. La conocía exactamente. Era el eco mecánico de su propia alma, susurrando órdenes finales a través del enlace informático. Su perfil físico, amplificado mil millones de veces, transformado por el equipo de biorrealimentación en un conjunto de instrucciones químicas y fisiológicas, adoptaba la forma de órdenes finales.

La marea bajaba. Los cambios se detuvieron. En ese momento, los sentidos regresaron. Oyó el oleaje de las bombas externas y sintió el barrido de los fluidos amnióticos mientras brotaban de su cuerpo desnudo. El tanque se ladeó y la parte delantera se abrió, exponiendo su piel al aire frío. Hubo un picoteo de catéteres retirados de la ingle y el cuello, y se aflojaron las correas de sujeción.

Sintió un creciente dolor en el pecho, una terrible necesidad de aire. Cuando el reflejo pertusivo se hizo cargo tosió violentamente, expulsó un fluido gelatinoso de los pulmones y absorbió aire lenta, agónicamente. Su frío ardor interior fue simultáneo a la súbita abertura total del tanque. Una cruda luz blanca le golpeó las retinas.

Se estremeció, alzó el brazo para protegerse los ojos, y se derrumbó en el asiento acolchado. Durante cinco minutos se movió solamente para inclinarse hacia delante y expectorar esputo residual. Finalmente, hizo acopio de fuerzas, se levantó y salió del tanque. Avanzó dos pasos, recuperó el equilibrio y se quedó de pie, tambaleándose. En cuanto estuvo seguro de su propia estabilidad, cogió la toalla que colgaba junto al tanque, se envolvió con ella la cintura y se giró hacia el tanque de cambio de formas. Otro momento para hacer acopio de voluntad, y luego cogió la puerta y la cerró con firmeza.

Fue un último paso ritual; su primera decisión, tras la silenciosa determinación de vivir. Rechazó la idea de drogas tranquilizantes que aliviaran los rigores de la transición. Cruzó en cambio la habitación hasta un espejo de cuerpo entero y contempló su propio reflejo.

El cristal mostraba un hombre semidesnudo de unos treinta años, de cabello y ojos oscuros, estatura y constitución medias. La nueva piel de su cuerpo aún tenía la textura propia de un bebé, aunque estaba pálida y arrugada por la larga inmersión. Pronto se alisaría y maduraría hasta adquirir un profundo tono marfil. El rostro que lo observaba era de nariz y boca finas, con un sesgo cínico en los rojos labios y ojos reflexivos y cautelosos.

Se examinó a sí mismo con ojo crítico, probó su mandíbula, alzó un párpado con un dedo para inspeccionar el claro y sano blanco alrededor del iris marrón, miró dentro de su boca los dientes y la lengua, y finalmente se pasó los dedos por el renovado cabello. Flexionó los hombros, hinchó el pecho hasta el máximo, movió el cuello adelante y atrás, y suspiró.

—Y allá vamos otra vez. ¿Pero por qué molestarse? —habló en voz baja a su reflejo—. «Qué gran obra es el hombre. Cuan noble de razón, cuan infinito en facultad. En forma, en movimiento, cuan expresivo y admirable. En acción, cuánto se parece a un ángel; en aprensión, cuan similar a un dios. La belleza del mundo, el parangón de los animales».

—Muy bien, señor Wolf —dijo una voz satinada y precisa a través del comunicador situado en el rincón de la sala—. El Bardo lo escribió, y tal vez lo creía. ¿Y usted?

Bey Wolf se volvió, lenta y cautelosamente. La unidad no mostraba ninguna señal visual. Avanzó y conectó su vídeo y grabador.

—No me ha dejado terminar la cita. Dice: «El hombre no me complace, no, ni la mujer tampoco». Y déjeme señalar que este es mí apartamento privado. ¿Quién es usted, y cómo demonios consiguió mi comcódigo personal?

—Lo he traído aquí. —La voz no demostraba ninguna turbación—. Ayudé a sacarlo de la Ciudad Vieja… por eso, puede darme las gracias o maldecirme. Lo metí en ese tanque de cambio de formas. Y me quedé, lo suficiente para conectar su unidad de comunicaciones y anotar su código de acceso. —La pantalla fluctuó y en ella apareció la imagen de un hombre—. No quiero inmiscuirme en su intimidad, y advertirá que no he recibido ninguna señal visual hasta que usted ha conectado ese canal. Estoy seguro de que aún se siente débil, pero debo hablar con usted en cuanto se haya recuperado. Me llamo Leo Manx. Soy miembro de la Federación del Sistema Exterior.

—Eso se nota con sólo mirarle. ¿Qué quiere?

—Eso no puede discutirse a través de canales públicos. Si pudiera regresar a su apartamento, o si accediera a visitarme en la embajada… mi tiempo es suyo. He venido desde la Nube Exterior específicamente para buscarle. Quizá podría reunirse conmigo para cenar… si se siente capaz de comer tan pronto después de un tratamiento pleno.

Behrooz Wolf observó al otro hombre. Leo Manx tenía el aspecto pintoresco del nubáqueo de cuarta generación: pecas marrones en una piel blanca como la tiza; constitución fina y angulosa; brazos muy largos, zambos, y de piernas huesudas.

—Puedo comer —dijo por fin—. Suponiendo que sea comida de la Tierra… no los podridos compuestos sintéticos de la Nube.

—Muy bien —replicó Manx sin vacilación, pero había una súbita mueca casi humorística en la boca y el movimiento de un párpado. Como cualquier nubáqueo, Manx sentía repulsión por la idea de comida hecha con algo que no fueran organismos unicelulares. Bey Wolf había insistido en una comida terrestre más por calibrar la seriedad de propósitos de Manx que por otra cosa. Pero ahora, basándose en aquella levísima evidencia, decidió que le caía bien Leo Manx. (Nadie que reconociera a Shakespeare podía ser del todo malo).

—¿Por qué no? —dijo—. Iré a verle. No tengo nada mejor que hacer, y no he salido desde hace mucho tiempo.

—Entonces espero su visita. —Manx asintió y desapareció de la pantalla.

Wolf consultó su reloj interno. Hasta ese momento no tenía ni idea de la hora que era… ni de qué día o qué mes. Media tarde. Si tardaba menos de media hora en salir, podría llegar a la embajada antes de la lluvia de la noche. Revisó el correo y los mensajes acumulados. Nada por lo que mereciera la pena molestarse. Era mejor aceptarlo: desde que lo habían despedido de Control de Formas, se había convertido en una noentidad. Se vistió rápidamente y bajó diez pisos hasta la calle. Allí, se abrió paso hasta la acera más rápida, esquivando con facilidad las aglomeraciones y mirando a su alrededor mientras avanzaba.

Un catálogo de la Corporación de Equipos Biológicos debía de haber sido lanzado desde que él huyó a los subterráneos de la Ciudad Vieja. Las nuevas formas aparecían ya en las calles: hombros más cuadrados, genitales más prominentes y ojos más profundos para los hombres; pechos más llenos y cinturas más largas en las mujeres. Como de costumbre, la CEB había escogido los estilos con gran cuidado. Eran lo bastante distintos para destacar, pero lo bastante parecidos a la moda del año anterior para que los programas de cambio de formas estuvieran económicamente al alcance del ciudadano medio.

Como jefe de la Oficina de Control de Formas («antiguo jefe», se recordó), Bey Wolf se consideraba a sí mismo por encima de los caprichos de la moda. Llevaba su forma natural, con cambios menores debidos a diversas curaciones. Eso lo convertía en una rareza. La gente de las aceras se parecía cada vez más. Era… ¿tranquilizador? No. Aburrido. Tras unos minutos, sintonizó su implante para recibir los canales de comunicación.

Tenía un montón de noticias en las que ponerse al día. Con su retirada a la Ciudad Vieja y su subsiguiente inmersión en el tanque de cambio de formas, se había perdido una batalla política menor sobre los niveles óptimos de población, el lanzamiento de una nueva forma aviana por parte de la CEB, una revisión del Acta de Conservación de Especies que se aplicaba a toda la Tierra, la destitución del jefe de la Federación Espacial Unida bajo la acusación de corrupción, y un acalorado intercambio de insultos entre los Gobiernos del Sistema Interior y el Sistema Exterior relativo a los derechos energéticos del Anillo de Núcleos.

También, aunque esto no era nuevo, se había perdido setenta y cinco días de un verano perfecto. ¿Pero por qué contar el tiempo, cuando ya no tenía un empleo? El proceso de biorrealimentación no podía hacer más que responder a su voluntad, así que poca duda había de que quería vivir, en el fondo. ¿Pero para qué?

«Qué cansada, rancia, monótona y aburrida…». Y en ese mohiento, antes de que las palabras pudieran completarse en su mente, la locura empezó de nuevo. Las aceras móviles y la escena del noticiario se oscurecieron cuando otra imagen se superpuso a ellas.

El Bailarín. Había vuelto. Vestido con un ajustado traje escarlata, cubrió el campo de visión de Bey. Danzaba hacia atrás con movimientos como de muñeco, agitando brazos y piernas. Había una curiosa música de fondo, desafinada y melódica a la vez, y el hombre cantaba en algo que parecía chino. En mitad del campo de visión se detuvo y sonrió directamente a Bey. Sus dientes eran negros y afilados hasta las puntas, y su rostro era tan rojo como su traje. Volvió a hablar, pareció formular una pregunta, y luego saludó, se dio la vuelta y se perdió de vista bailando hacia atrás.

Bey se estremeció y se llevó una mano a la cabeza. Había oído las palabras de Manning en los subterráneos de la Ciudad Vieja, pero el coronel se equivocaba. La pérdida de Mary había sido dolorosa; pensaba en ella cada día, y siempre llevaría consigo su holograma. Pero algo más lo había hecho rebasar el límite y buscar el solaz de la máquina de sueño: la convicción de su propia locura.

Desde la primera aparición del Bailarín, había comprobado todas las fuentes posibles de la señal. Nadie más podía verla… ni siquiera al sintonizar el mismo canal que Bey. Todas las pruebas de una señal externa habían sido negativas. Había remedado la forma de hablar del Bailarín, todo lo que podía recordar de ella, y especialistas en lingüística y semiótica le habían dicho que no concordaba con ningún lenguaje conocido. Y lo peor de todo: cuando Bey pasaba a modo grabación, la señal desaparecía. Nunca estaba allí para volver a ser reproducida. Los médicos y los psiquiatras eran unánimes: la señal se generaba dentro de la cabeza del propio Bey. Sufría «perturbación perceptiva» de una «forma severa y progresiva, intratable y con una fuerte prognosis negativa».

En otras palabras, se estaba volviendo loco. Y nadie podía hacer nada al respecto. Y empeoraba. El Bailarín, al principio apenas un punto en el horizonte de la escena, se acercaba a buen ritmo.

Y la ironía definitiva: ¡Mientras Mary y él vivieron juntos, a Bey le preocupaba la cordura de ella, su estabilidad mental! Él era la roca contra la que las mareas de la locura romperían en vano.

Bey vio que había alcanzado su destino, la profunda embajada del Sistema Exterior. Corrió hacia los ascensores exprés («… entonces me zambulliré en la Tierra; Tierra ábrete. Oh, no, no me alojará…») y bajó, bajó, bajó, rechazando sus propios frenéticos pensamientos y buscando las frías cavernas del santuario subterráneo.

3

Huí durante las noches y durante los días,

huí por los arcos de los años,

huí por los laberintos

de mi propia mente…

FRANCIS THOMPSON

La temperatura superficial media del suelo en el Sistema Exterior es de -214 °C: cincuenta y nueve grados sobre el cero absoluto. A esa temperatura el oxígeno es líquido y el nitrógeno sólido. La gravedad superficial media de ese mismo suelo es de una cuatrocientosava parte de ge. La radiación solar media es de 1,2 microvatios por metro cuadrado, más débil que la luz de las estrellas, con una intensidad mil millones de veces inferior a la energía solar recibida por la Tierra.

Ante esos hechos, los diseñadores de la embajada terrestre del Sistema Exterior tuvieron que decidir: ¿deberían situar la embajada fuera de la Tierra, y enfrentarse a caros costes de transporte para todas las interacciones de la embajada? ¿O debían aceptar un medio ambiente terrestre incómodo y profundamente antinatural para el embajador y el personal? Como era poco probable que los diseñadores visitaran la Tierra, optaron naturalmente por lo segundo.

La embajada que Bey Wolf visitaba se encontraba a doscientos metros bajo tierra, donde la temperatura, el ruido y la radiación podían ser controlados.

La gravedad era otra cuestión. Wolf atravesó con un súbito vuelco de estómago los niveles superiores. Al hacerlo las inmediaciones se volvieron más oscuras, más silenciosas, y más frías. Todas las superficies eran a prueba de sonidos. A unos ciento treinta metros el silencio se volvió tan sobrenatural e inquietante que Bey descubrió que prestaba atención a la nada. Decidió que no le gustaba. Los humanos hacían ruido; los humanos chasquean y golpean y gritan. El silencio total era inhumano.

Leo Manx le esperaba en una habitación tan fría que Bey podía ver su propio aliento en el aire. El nubáqueo permaneció de pie el tiempo suficiente para estrecharle la mano e indicarle que se sentara, y luego se hundió con un suspiro de alivio en las profundidades de un sillón de agua que se plegó alrededor de su fino cuerpo. La cabeza que quedó asomando sonrió, pidiendo disculpas.

—Usé un programa de cambio de forma para adaptarme a la gravedad de la Tierra antes de salir del Sistema Exterior. —Su encogimiento de hombros emergió como una oleada en la cobertura de plástico negro del sillón—. No creo que fuera muy bueno.

«Una pieza de vuestro piojoso software, por lo que parece». Bey simplemente asintió y esperó.

Manx permaneció en silencio unos instantes, y luego dijo bruscamente:

—Verá, mi visita a la Tierra se debe a un motivo muy concreto: verle y pedirle su ayuda… como jefe de la Oficina de Control de Formas y principal experto en teoría y práctica del cambio de formas.

—Llega un poco tarde. Ya no trabajo para la Oficina.

—Sé que ese es el caso. Oí que había… renunciado a su puesto.

—No hace falta ser diplomático. Me despidieron.

La pálida cabeza se agitó.

—En verdad, lo sabía también. Puede que le sorprenda saber que desde nuestro punto de vista, su despido ofrece ventajas.

—Ninguna desde mi punto de vista.

—Mi tarea es convencerle de lo contrario. —Leo Manx se estiró hacia arriba, su fino cuello y su cabeza sin pelo asomando como la de una tortuga del negro óvalo del sillón—. Para hacerlo, debo solicitar su silencio sobre lo que voy a decirle.

—¿Y si me niego a seguir adelante? —Bey vio la incomodidad del otro hombre—. Oh, demonios, vamos. He pasado toda mi carrera sin hablar de ciertas cosas. Puedo hacerlo un poco más.

—Gracias. No lo lamentará. —Manx se acomodó en el sillón—. Señor Wolf, en el Sistema Exterior ha surgido un problema tan serio que toda información sobre el mismo se da sólo por estricta necesidad. En pocas palabras, se ha producido un colapso generalizado del funcionamiento del equipo de cambio de formas, hasta el punto de que el proceso está siendo ejecutado sólo en casos de emergencia, como mi propia visita a la Tierra.

—¿Generalizado? ¿No sólo de una máquina o dos?

—De cientos de máquinas, y el ritmo de averías ha crecido rápidamente. Hace un año, podíamos señalar dos o tres casos de errores importantes en los resultados. Hoy, tenemos casos a millares.

—Entonces tiene que ser un problema general de software. No les hago falta para eso. Hay otras personas que saben más y pueden ofrecerles mejores consejos.

Los ojos de Manx, sorprendentemente redondos y huecos debido a la ausencia de cejas, miraron en otra dirección.

—¿Está pensando tal vez en Robert Capman…?

—Lo haría, pero se encuentra en una misión estelar de larga duración. Mi sugerencia es la propia CEB. ¿Por qué no los llaman? Estarán tan dispuestos a resolver esto como ustedes. —Bey intentó adoptar una expresión inocente. Era una forma tan buena como cualquiera de probar la sinceridad del nubáqueo.

Manx pareció dolido.

—Ya hemos consultado con la Corporación de Equipos Biológicos. Enviaron un equipo de expertos, que revisaron todo lo que pudimos mostrarles y declararon que no podían encontrar ninguna prueba de problema alguno. Por desgracia, no estamos convencidos de que su revisión fuera tan concienzuda como cabría desear. Hay un desacuerdo antiguo con la CEB referido a la cantidad adecuada de royalties que el Sistema Exterior paga por el uso de los sistemas de software y hardware de cambio de formas de la CEB…

—Dicen que ustedes les robaron sus ideas, ignoraron sus patentes e infringieron sus copyrights.

—Bueno, eso es expresarlo de forma un poco burda… pero sí, comprende usted sus argumentos. —Manx sonrió tristemente—. Veo que nuestra propia seguridad es menor de lo que tendemos a creer.

—En un caso como este… la CEB le dirá a todo el mundo en la Tierra que el Sistema Exterior les está robando descaradamente.

—Lo que sin duda es una… una…

—¿Mentira?

—Exageración. Una falsa versión.

—No tiene que convencerme. Tampoco me gustan los monopolios, y la CEB lo tiene para el Sistema Interior. Pero ha dicho usted que «revisaron todo lo que pudimos mostrarles». ¿Podría ser un poco más explícito?

Las cejas inexistentes se alzaron.

—Es usted un hombre muy perceptivo. Había varias unidades que no pudimos mostrar al equipo de la CEB.

—¿Diseños piratas?

—El Sistema Exterior prefiere considerarlos desarrollos independientes. Sin embargo, creo que no habría supuesto ninguna diferencia. La conducta anómala se produce con mayor frecuencia en el equipo de la CEB. Sin embargo, insisten en que todo funciona a la perfección.

—¿Vigilaron sus ingenieros las pruebas de la CEB?

—Sí. Como dijeron los de la CEB, no se observaron anomalías. En cuanto se marcharon, volvieron a producirse nuevas formas peculiares. —Manx empezó a retirar los brazos del sillón—. Si le interesa ver alguna de esas formas, tengo aquí imágenes…

—No. Perdería el tiempo.

—Esas formas son extremadamente extrañas.

—Doctor Manx, las formas extrañas no me dirán nada. He visto tantas a lo largo de los años, que dudo que puedan sorprenderme. —Bey se levantó—. Acepto que tienen ustedes un problema desagradable, pero no es algo que justifique que recorra la mitad del camino hasta Alpha Centauri. He perdido mi trabajo, pero me sigue gustando la Tierra. Y dudo de que pudiera hacer algo para ayudarles.

—¿Cómo lo sabe, sin una observación personal?

—Llevo mucho tiempo tratando con el control de formas. Como dije al principio, tienen ustedes un problema de software. El hecho de que el equipo de la CEB no pudiera encontrarlo… o decidiera no hacerlo, no tiene importancia alguna. Vuelvan a llamarlos, pregunten por María Sun. Si alguien puede resolverles el problema, es ella.

Manx se levantó también.

—Señor Manx, opino que se subestima a usted mismo y a la dificultad de este problema. Pero no puedo hacerle cambiar de opinión aquí en la Tierra. Permítame introducir una nueva variable en la ecuación. Mientras venía de camino, pedí y leí una copia de su expediente a la Oficina de Control de Formas. Es algo que debería haber hecho antes. Me he enterado de sus circunstancias personales con más detalle.

—Ha descubierto que me estoy volviendo loco.

—Está usted enfermo. Si sabe algo del Sistema Exterior, tal vez sepa también que hemos avanzado mucho en el tratamiento de las enfermedades mentales. Casualmente, es mi propia especialidad. Si está de acuerdo en viajar conmigo, simplemente para observar el fenómeno con sus propios ojos durante unos cuantos días, dedicaré mis mejores esfuerzos a su problema personal.

—Lo siento. La respuesta sigue siendo negativa. —Bey se encaminó a la puerta, pero Leo Manx hizo un gran esfuerzo y llegó allí primero.

—Una observación más, señor Wolf. Y por favor, discúlpeme por importunarlo. Vivió usted con Mary Walton durante siete años. ¿Es posible que su renuencia a visitar el Sistema Exterior se deba al temor de verse obligado a relacionarse allí con ella?

Bey pasó junto al otro hombre, intentando no tocarlo.

—Es usted un hombre concienzudo y persistente, doctor Manx. No me quejo… lo respeto por ello. No puedo contestar a su pregunta. Tal vez tenga miedo de volver a ver a Mary. Pero en todo caso, sigo rehusando. Dígales a sus superiores que me siento honrado de que hayan pensado en mí.

—Sí, por supuesto. Pero si por casualidad cambia de opinión… —dijo Manx mientras Bey se dirigía hacia el ascensor—. ¡Estaré aquí, en la Tierra, dos días más! Llámeme, a cualquier hora.

Pero Bey ya no podía oírle. La pregunta final sobre Mary le había afectado más de lo debido. ¿Lo había superado, o no? ¿Rechazaría un problema potencialmente fascinante sólo porque podría verse obligado a ver a Mary con el hombre que había elegido en vez de a él?

Ignoró el acelerado trayecto hasta la superficie, ignoró las aglomeraciones vespertinas que le empujaban desde las aceras. La invitación a cenar de Manx no se había cumplido, pero en cualquier caso Bey había perdido el apetito. Saltó peligrosamente de un carril veloz a otro lento, dejó la acera móvil y corrió a su apartamento. Cogió al azar un cubo de proyección del archivo (todos eran de Mary, había poca diferencia), y se sentó a verlo.

Como era de prever, se trataba del que más odiaba, pero también del que más veces había visto. Mary en un musical de aficionados, vestida con una larga túnica, gorra y parasol, y cantando con la dulce vocecita artificial de una niña pequeña: «Déjalo ir, deja que tarde, déjalo hundirse o déjalo nadar. No le importo, y no me importa. Puede irse y encontrar a otra, y espero que se lo pase bien, porque yo voy a casarme con un chico más guapo».

Bey sintió que su corazón se marchitaba por dentro mientras observaba. En ella no se había ajado nada: dolía tanto como siempre. Extendía la mano para cortar el cubo cuando la recatada figura de Mary Walton ondeó y se oscureció. Una nueva escena se superpuso a la antigua y familiar.

El Bailarín. Retorciéndose y cruzando la imagen, abiertas las piernas forradas de rojo. Se detuvo en el centro, saludó a Bey y entonó una cancioncilla que casi pudo comprender. Entonces se marchó, patinando hacia atrás hasta perderse en la distancia, la cabeza bamboleándose y las manos agitándose alegremente.

¡El Bailarín… incluso aquí! En mitad de una secuencia que Bey había grabado personalmente cuatro años atrás. ¿Cómo podía haber cambiado nadie esa grabación? Bey volvió la proyección al principio, y se obligó a verla de nuevo. Esta vez no apareció ningún Bailarín. Fue Mary todo el tiempo, hasta aquella intolerable línea final en que se colocaba el parasol al hombro y decía adiós con la mano.

Bey siguió mirando hasta el amargo final. Entonces se dirigió a la unidad de comunicaciones y llamó a Leo Manx.

4

Todos los sistemas aislados se vuelven menos

ordenados cuando se los deja solos.

(Esta versión de la Segunda Ley de la

Termodinámica la formuló APOLLO

BELVEDERE SMITH a los cinco años, para

explicar por qué su habitación era un caos).

—Hay una cosa más que debería decidir antes de embarcar. —Leo Manx inspeccionaba a su compañero de viaje y el equipaje de Bey Wolf.

—¿Como qué?

—¿Quiere pasar el tiempo en un tanque de cambio de formas hasta la Nube? Si es así, debemos asegurarnos de que los programas estén disponibles.

—¿Quiere decir que cambie a algo más parecido a su propia forma, por comodidad física? —Bey sacudió la cabeza—. Me gusta esta forma, y sé que tolera bastante bien la baja gravedad y el frío.

—Ese no es el motivo de mi sugerencia. —Manx cogió el pequeño maletín de viaje de Bey y lo hizo flotar con una sola mano para asegurarlo en la bodega de carga—. Me preocupa la respuesta que puede recibir de los ciudadanos del Sistema Exterior. Comprenderán al momento que viene usted de la Tierra, o al menos del Sistema Interior. Las dos Federaciones no están en guerra…

—Todavía.

—… pero estamos enzarzados en una pugna económica por los derechos del Anillo de Núcleos. Ha habido escaramuzas en el Halo. Si continúa con su forma actual, preveo ciertas rudezas e incomodidades cuando lleguemos. Oirá que le llaman imbrazasol… Imperialista Abrazasoles. Sin duda habrá comentarios sobre su piel velluda.

—¿Los mismos que hay sobre usted cuando la gente le llama nubáqueo lampiño? —La reacción del otro hombre apenas fue un momentáneo tic en el labio, pero Bey estaba acostumbrado a leer señales sutiles—. Doctor Manx, si consiguió usted vivir en la Tierra sin cambiar de forma, yo puedo hacer lo mismo en el Sistema Exterior. Estoy acostumbrado a las críticas y a los comentarios maliciosos.

—En realidad, realicé un pequeño cambio de forma mientras venía; una adaptación mínima… de lo contrario, la gravedad de la Tierra habría sido demasiado para mí. Pero en mi caso fue muy distinto. Sabía que estaría aquí sólo durante poco tiempo, hasta que usted aceptara o rechazara nuestra petición. —Manx notó la expresión de Bey, y advirtió que había cometido un error—. Naturalmente, usted ha accedido a quedarse con nosotros sólo el tiempo suficiente para una evaluación preliminar del problema. Me doy cuenta. Pero esperaba que encontrase la situación lo bastante intrigante para prolongar su estancia. No sólo por nuestro bien; por el suyo. Cuando se visita el Sistema Exterior, hay muchas cosas que ver y hacer.

—Ni hablar. Si se equivocan, no merece la pena. Si tienen razón, puedo usar un programa cuando lleguemos allí.

—Eso es verdad.

—¿Entonces a qué esperamos?

Manx señaló hacia la portilla. Bey advirtió de repente que ya no estaban esperando. La Tierra había desaparecido, y ya pasaban la Luna. El impulso sin inercia de McAndrew había sido conectado mientras hablaban, y aceleraban alejándose del Sol a más de cien ges.

—Doce días hasta el punto de cruce, luego otros doce hasta la Cosechadora Opik —dijo Manx—. No es la Cosechadora más cercana al Sol, pero tiene un gran número de unidades para cambiar de forma. He discutido nuestro destino con mis superiores, y estamos de acuerdo en que es un buen lugar para empezar.

—¿A qué distancia está?

—Veintiséis mil unidades astronómicas… unos cuatro billones de kilómetros.

Manx hizo aparecer una estilizada figura tridimensional en la pantalla. Era una representación geométrica del espacio solar. Incluso con la escala radial logarítmica, la gráfica ocupaba una pared entera del camarote. El Sistema Interior, que lo abarcaba todo hasta Perséfone, se apiñaba dentro de una esfera de un radio de diez mil millones de kilómetros cuyo centro era el Sol. El Halo cubría doscientas veces esa distancia, un toro difuso dentro del cual se encontraba el Anillo de Núcleos, como una estrecha corona bien definida. La Nube Oort, hogar del Sistema Exterior, era una vasta región esférica, que se acercaba al Halo en su límite interior pero siete veces superior a su borde exterior que cubría una tercera parte de la distancia hasta la estrella más cercana.

Manx señaló un puñado de hábitats de colores en el Sistema Exterior, y el rumbo de vuelo marcado que se extendía hasta ellos desde el entorno Tierra-Luna.

—La Cosechadora Opik está cerca del borde interior de la Nube, pero a prudente distancia del Anillo de Núcleos. No hay peligro por esa parte. Como puede ver por nuestra trayectoria, volaremos bastante cerca del Anillo en sí dentro de unos nueve días. —Dirigió a Bey una mirada de reojo—. Pensé que podría interesarle personalmente echarle un vistazo.

Bey estaba aprendiendo. Las omisiones de Manx (raramente accidentales) eran más informativas que sus discursos. Manx era demasiado consciente de sí mismo o diplomático para decir algunas cosas. Prefería dejar agujeros lógicos, y luego plantear preguntas.

—Nunca he estado cerca del Anillo de Núcleos —dijo Bey—. Supongo que lo sabe.

—Eso dice su historial.

—Entonces debería decir también que sé poco de los agujeros negros Kerr-Newman, y aún menos de cómo usamos los núcleos mismos como fuentes de energía.

—En efecto, así es. —Amable, y sin comprometerse.

Bey tendría que excavar más hondo.

—¿Qué le hace pensar entonces que tengo algún interés personal en contemplar el Anillo de Núcleos? ¿Cree que tiene cierta relación con mis… otros problemas? —Maldición, la costumbre era contagiosa. Se volvía tan poco directo como Manx—. Me refiero a mis alucinaciones.

En vez de responder de inmediato, Manx permaneció sentado unos instantes, pensando.

—Eso depende de la causa de sus alucinaciones —dijo por fin—. Espero que podamos explorar juntos ese tema durante este viaje, cuando tengamos tiempo de sobra. Pero respóndame a una pregunta, si quiere. ¿Cuándo comenzaron sus problemas? ¿Fue antes o después de que Mary Walton lo dejara?

—Mucho más tarde. Cuatro meses después.

—En ese caso, no creo que el Anillo de Núcleos esté relacionado con sus alucinaciones.

Fue como sacarse una muela.

—¿Pero el Anillo está relacionado con Mary?

—Posiblemente. Probablemente. —Manx llegaba al grano, Bey podía ver la decisión reflejada en las expresiones del rostro del otro hombre—. Señor Wolf, deduzco que además de saber poco del Anillo de Núcleos, también desconoce las costumbres del Sistema Exterior. Según el coronel Hamming… a quien no considero una persona particularmente sensible…

—Es un gilipollas.

—Una descripción oportuna. Me dijo que Mary Walton se fugó a Nubeterra con un tipo, y me dio a entender que la persona pertenecía al Sistema Exterior y que la conoció en un crucero lunar. ¿Es eso lo que sabe de la situación?

—Así es.

—¿Llegó a conocer a esa persona?

—No es una persona. Un hombre. No, no lo conocí. De ser así probablemente habría intentado partirlo en dos.

—Entonces, ¿desconoce su aspecto? Bien, si me permite una pregunta más personal… Conocía usted a Mary Walton mejor que nadie. ¿Era una mujer que se dejara impresionar por las apariencias? Por el aspecto que tenía una persona, si era guapo…

—Supongo que sí. —¡Más dilaciones! Bey maldijo su propia renuencia a dar respuestas claras—. Sí. Le impresionaban demasiado. El aspecto le importaba.

—Muy bien. Ya sabe qué aspecto tienen los hombres del Sistema Exterior. Sospecho que soy un ejemplo bastante típico, y aunque estoy muy satisfecho con mi propia apariencia… —Manx contempló con admiración su cuerpo huesudo y sus piernas zambas—, sé que estoy lejos de los cánones de belleza que son actualmente populares en la Tierra.

—Eso es irrelevante. Ser guapo es fácil, lo único que hace falta es pasar un rato en un tanque de formas.

—Muy cierto. Si una persona desea hacer un cambio semejante. Yo desde luego no lo hice, y usted tuvo una reacción similar cuando se trató de modificar su propio aspecto para adoptar una forma del Sistema Exterior. Sin embargo, hay un tema más importante. Aunque el hombre con el que Mary Walton se escapó podría haber elegido un aspecto que la atrajera, habría tenido que hacerlo antes de conocerla en ese crucero lunar.

—Ya veo adonde quiere llegar. ¿Pone en duda que fuera del Sistema Exterior?

—Más que eso. Señor Wolf, nuestros ciudadanos no suelen entretenerse con cruceros lunares. Para nosotros habría sido tan atractivo como una excursión por la Ciudad Vieja para el terrícola medio.

—Pero algunas personas podrían hacerlo. Sólo por ser diferentes.

—Podrían. —Manx apartó la mirada, rehusando mirar de nuevo a Bey a los ojos—. Pero no fue así. Tengo más información de la que le he revelado hasta ahora. Antes de dejar nuestra embajada terrestre, comprobé todos nuestros visitantes al espacio Tierra-Luna de los cuatro años anteriores. No había nadie del Sistema Exterior que fuera a un crucero lunar. Quienquiera que fuese la persona a la que conoció Mary Walton, no pertenecía a nuestra Federación.

—¿Y entonces dónde nos lleva eso?

—Sólo a una especulación. Naturalmente, no tengo ninguna prueba directa…

—¡Hable, hombre! Puedo soportarlo.

—No creo que vaya a encontrar a su Mary en la Nube, aunque planee buscarla allí. La persona más probable que habría ofrecido una identificación falsa, y que se interesara en el espacio Tierra-Luna como posible fuente de necesidades energéticas, sería un renegado.

—¿Quiere decir un rebelde? ¿Un habitante del Anillo de Núcleos?

—Exactamente. Los habitantes del Anillo practican una curiosa coexistencia. Hay avanzadillas rebeldes esparcidas acá y allá por toda su extensión, junto con colonos pacíficos, prospectores energéticos y colonias barreneras de espacio libre. El Anillo admite todo tipo de rarezas, cualquier estructura humana que pueda proporcionar un equipo de cambio. Debería buscar allí.

—Alguien que trabaje en el entorno de alta gravedad alrededor de los núcleos blindados. Alguien cuyo aspecto modificado sea más parecido al mío que al suyo.

—Sigue usted admirablemente mi razonamiento. —Manx movió el cursor sobre la pantalla para delimitar la corona del Anillo de Núcleos—. Aquí. Concluyendo, mi opinión es que Mary Walton no se halla en ningún lugar del Sistema Exterior. Está aquí. En el Halo, casi con toda seguridad en algún lugar del propio Anillo de Núcleos.

—Perdida con un maldito proscrito.

—Eso me temo. Un hombre peligroso, señor Wolf, que no reconoce la soberanía de mi Federación ni de la suya. ¡Un hombre que no vacilaría en matarnos a ambos, señor Wolf! ¿Me oye?

Bey ya no estaba escuchando. Mientras Manx movía el cursor por la pantalla, una figura familiar apareció superpuesta. Estaba sentada con las piernas cruzadas, cabalgando la flechita azul y saludando a los dos hombres. Su canción parecía un poco diferente, pero seguía siendo ininteligible.

El traje escarlata era más brillante que nunca. La expresión de su rostro sonriente era más burlona que de costumbre. «Olvida toda esperanza —decía—. Hace falta mucho más que trasladarse al Sistema Exterior para librarse del Bailarín».

5

Núcleo. (def.): Un agujero negro Kerr-Newman, es decir, un agujero negro que rota y a la vez está cargado eléctricamente. Los núcleos sólo se encuentran en la naturaleza en el Anillo de Núcleos (V. def.), entre los Sistemas Interior y Exterior. Su masa oscila entre los cien millones y los diez mil millones de toneladas.

Diccionario Webster de los Nuevos Mundos

Al final del séptimo día, Manx inició una estrategia diferente. Había apagado su grabadora y miraba a Bey Wolf con cierta impaciencia.

—¿Supongo que cree que está cooperando conmigo? Pues no. Le he pedido una narración completa y detallada de su relación con Mary Walton, algo que debo tener si he de ayudarle a acabar con sus alucinaciones. ¿Y qué consigo? —Dio un golpecito a la grabadora—. Monosílabos. Descripciones de dos o tres frases sobre interacciones complejas. Evasión. Ofuscación. Equivocación. Deliberadamente o no, está usted buscando evasivas.

—Lo siento. No me gusta hablar sobre asuntos emocionales. Sobre todo de esos asuntos emocionales.

—Por supuesto que no. A nadie le gusta, a menos que tengan problemas mentales bien distintos. Pero si quiere que haya algún progreso, tiene que darme información. Detalles. Tantos como pueda. Intuyo que no lo hará a base de simples preguntas y respuestas.

—¿Entonces estamos atascados? —Bey parecía más aliviado que molesto.

—No, no lo estamos. Con su permiso, quiero colocarle en un estado de recuerdo amplificado.

—Eso es ilegal.

—No en el Sistema Exterior. No tenemos ningún estatuto contra la autoincriminación.

—¡Que bárbaro!

—Tal vez tenemos menos necesidad de ello. Deje de intentar cambiar de tema provocando una discusión. ¿Me permitirá inducir un estado de recuerdo amplificado, o no?

Bey lo miró, cansado.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Si pudiera decírselo, sería innecesario. Un par de días, tal vez más.

—Entonces me perderé el tránsito del Anillo de Núcleos que quiere que vea. —Era un argumento débil, y Bey lo sabía. Leo Manx era lento pero persistente, como la tortuga que a veces le recordaba, y no cedía fácilmente.

—El cruce será mañana. ¿De acuerdo, entonces? Después de completar el tránsito, aplicaremos una técnica de recuerdo amplificado. Si la idea le sigue incomodando, podemos empezar con informes directos, y luego proceder con secuencias simuladas y de sueños.

Bey asintió. En el mejor de los casos, parecía el aplazamiento de una ejecución.

El tránsito del Anillo de Núcleos fue un anticlímax. Incluso con la gran ampliación que proporcionaban los sensores de la nave, el Halo no era más que un conjunto disperso de nebulosos puntitos de luz. Los núcleos desprotegidos desprendían grandes cantidades de energía, gigavatios incluso en el caso de los más enormes y menos activos, pero radiaban con longitudes de onda demasiado cortas para que el ojo humano pudiera verlos. Los núcleos con blindaje de escudo eran por diseño invisibles. Resultaba difícil imaginar a gente viviendo en aquel vacío; aún más que fuera hogar de piratas implacables, salvajes que podrían surgir de la oscuridad para apoderarse de los cargamentos o los pasajeros de las naves mientras hacían su tránsito para salir de la eclíptica del Sistema Interior a Nubeterra. Bey no podía imaginar a Mary, su vivaracha y cosmopolita Mary, soportando aquella extensión de nada.

—Lo ve con la perspectiva distorsionada de un terrestre —dijo Manx—. Para ustedes, el Halo está casi vacío. Para mí, o para cualquiera del Sistema Exterior, está repleto de vida y energía.

—Usa una extraña definición de «repleto».

—Haga el cálculo usted mismo. Hay millones o miles de millones de personas viviendo en el Halo… no tenemos idea de cuántos, ya que no hay gobierno central allí. Compárelo con el Sistema Exterior. Somos unos cincuenta millones de personas, y sabemos que nuestra población es escasa. Lo será durante siglos. Naturalmente, nos apiñamos juntos, la mayoría cerca de las cosechadoras, pero si no fuera por la ayuda de nuestras máquinas autorreproductoras no podríamos existir. Si nos repartiéramos uniformemente, cada persona del Sistema Exterior tendría una región sesenta veces superior al Sistema Interior para moverse. En comparación, el Halo está abarrotado. Rebosa de vida. Demasiado abarrotado para nosotros.

«Actual espacio en la Tierra: cien metros cúbicos por persona». Bey pensó en eso, y se preguntó por qué los Sistemas Interior y Exterior discutían por los derechos del Anillo de Núcleos. Por lo que decía Manx, no había forma de que el nubáqueo medio se sintiera cómodo con el estilo de vida «abarrotado» del Anillo, ni que el terrestre medio pudiera aceptar tanto espacio vacío y aterrador.

—La disputa es por la energía… pero sin duda habrá núcleos de sobra para todo el mundo.

—Eso mismo me digo —señaló Manx—. Y hay una pretensión que me inquieta. Los gobiernos del Sistema Interior y del Exterior dan por supuesto que si quisieran podrían desplazar a los actuales gobernantes del Anillo de Núcleos. No estoy seguro de que ese sea el caso. ¿Ha oído hablar de un líder llamado Ransome, y del Agujero de Ransome?

—¿Black Ransome? Según los noticiarios de la Tierra, es pura ficción.

—Si eso creen, es que nunca han salido de la Tierra. Conozco a media docena de prospectores que trabajan para el Halo y han perdido sus cargamentos gracias a Black Ransome. Algunos también han perdido naves. Es razonable especular que algunos han perdido también la vida y no están en condiciones de informar de nada. En cualquier caso, cierto o no, el Sistema Exterior rebosa de rumores sobre Ransome. Se encuentran naves vacías y saqueadas, los cargamentos perdidos, la tripulación y los pasajeros expulsados al vacío del espacio.

—Si es un problema tan grande, ¿por qué no envían tropas para encargarse de él?

Manx señaló las pantallas.

—Encuéntrelo, y tal vez podamos hacerlo. Su base es tan misteriosa como él. El Agujero de Ransome… o tal vez la Fortaleza de Ransome (todo lo que se dice de él son habladurías) puede que esté en alguna parte del Anillo de Núcleos. ¿Pero dónde? Hablamos de un volumen de espacio varios miles de veces superior a todo el Sistema Interior. Y si lo encontramos, no estoy seguro de que las tropas que pudiéramos enviar lo derrotaran. Se supone que el Agujero de Ransome tiene su propio sistema defensivo, capaz de enfrentarse a cualquier cosa que le arrojemos. Y podría tener aliados. Todo el Halo es un crisol, el lugar al que cualquiera puede huir si encuentra intolerable la civilización.

—O nosotros los encontramos intolerables a ellos.

Bey se inclinó con nuevo interés ante los sensores de alta resolución. ¿Era alguno de aquellos puntitos de luz que desaparecían rápidamente tras la nave una base enorme y bien armada de operaciones rebeldes? ¿Y qué más había allí, oculto en la oscuridad? Tal vez alguna colonia perdida de antiguas doctrinas, desaparecida del resto del Sistema. «Hogar de causas perdidas, y creencias olvidadas, y nombres impopulares, y lealtades imposibles». ¿Quién había dicho eso? Uno de los Victorianos.

—Black Ransome. —Bey alzó la cabeza—. ¿De dónde procede, del Sistema Interior o del Exterior?

—Ni siquiera lo sabemos. Debe tener energía de sobra, porque nunca coge los núcleos de las naves. ¿Pero de dónde saca los suministros de comida o el resto de su equipo? No tenemos respuestas para esas preguntas.

El Anillo de Núcleos se desvanecía tras ellos. Leo Manx desconectó las pantallas. Bey vio que sostenía el negro cilindro pulido de una unidad potenciadora de recuerdos, y sonreía con algo parecido a la expectación.

—Y no encontraremos nada sobre Ransome aquí, señor Wolf. Hemos dejado atrás la región donde la nave corre el riesgo de ser atacada. De modo que podemos pasar a trabajos más productivos. Cuando esté preparado…

… La conocí en un acontecimiento histórico al aire libre, hace siete años y cuatro meses, cuando hubo una exposición de antiguos animales terrestres. Era la primera vez que mostraban los resultados de una recría con éxito más allá del Cretáceo, y las grandes formas extintas habían despertado muchísimo interés.

Digo que la conocí, pero es exagerar un poco de entrada. Yo estaba en una cabina panorámica, con medio ojo abierto a la caza de formas ilegales (no había mucha posibilidad de eso; no había visto una desde hacía años) cuando la vi, aunque estaba demasiado lejos para poder hablar con ella. Pero mis ojos la detectaron de inmediato.

No, no es que me sintiera atraído por Mary Walton en ese instante, en absoluto. Me sorprendió. Llevaba más de media vida en la Oficina de Control de Formas, y una cosa que había aprendido a hacer, quisiera o no, era a buscar anomalías. Para mí era ya un acto inconsciente, y una forma ilegal se detecta casi en un abrir y cerrar de ojos.

En el caso de Mary, supe que había algo peculiar, aunque desde luego no se trataba de nada ilegal.

Era esto. Como puede ver, he decidido mantener mi propio aspecto a la edad de treinta años; pero eso es raro en la Tierra. A la mayoría de la gente le gusta aparentar entre veinte y veinticinco, siendo los veintidós la edad más popular. Bien, a veces hay gente mayor a la que no le gusta esa idea. Quiere separarse del resto de los jóvenes reales para algunas actividades, y pasa al menos parte de su tiempo con una forma correspondiente a los cuarenta o cincuenta años… incluso más, aunque es muy extraño encontrar a alguien que sobrepase los sesenta, a menos que tengan otros problemas y renuncien en conjunto al uso de los tratamientos de cambio de forma. Ya vio los resultados cuando me encontró en la Ciudad Vieja.

Mary Walton llevaba la forma de una mujer entre los cuarenta y cinco y los cincuenta, y vestía al modo de una mujer de esa edad; pero advertí por los otros indicativos (el movimiento de los ojos, la risa, la postura) que en realidad era mucho más joven de lo que parecía. Eso me intrigó. ¿Por qué querría nadie escoger deliberadamente una forma mayor que su verdadera edad?

Mientras la observaba, tuvimos un pequeño problema con el personal, y tuve que mirar hacia otra parte. Pero en cuanto pude, fui al lugar donde la había visto por última vez, junto al gran expositor del gorgosauro. Todavía estaba allí… intentando escalar la cerca. Si hubiera tenido éxito… el animal era carnívoro, de cuatro metros de altura y dos toneladas de peso.

Llegué justo a tiempo de sacarla de allí. Y de arrestarla. Y luego de presentarme.

Me dijo que era actriz y que lo hacía por la publicidad. Supongo que supe, justo desde ese momento, que estaba loca. Insana, desesperanzadamente ajena a la realidad.

No supuso ninguna diferencia. Otros dirán que Mary era anticonvencionalmente atractiva, que escogió deliberadamente parecer exótica y un poco peculiar. Cuando vivía un papel (no los interpretaba, los vivía), podía cambiar de forma a cualquier edad y hacer cualquier cosa que considerara adecuada para el personaje. Algunas eran extrañas, a veces repulsivas.

Como digo, para mí no supuso ninguna diferencia. Desde el primer momento en que me miró desde la cerca, cuando la tenía agarrada por la pierna y tiraba de su larga falda gris, estuve perdido. Yo estaba estropeando su argucia publicitaria, pero no pareció molesta. Me sonrió, con la cabeza ladeada y aquel ridículo sombrerito gris con una pluma en el ala, y el pelo rubio y rizado asomando por debajo…; era rubia natural, aunque prefería los papeles en que tenía que ser morena. Y entonces se quedó fláccida, y cayó de lo alto de la cerca con aquel anticuado vestido gris y me derribó al suelo.

Estaba destrozado antes incluso de levantarme, y lo sabía; pero no habría hecho nada al respecto. Nunca he podido dejar que la gente sepa lo que siento. Lo he racionalizado, hasta el punto en que normalmente no me molesta. A menudo, insisto en que es una virtud. Pero no esta vez. Quería a Mary, pero Mary era una perspectiva inaccesible.

No fue sólo mi incapacidad de hablar. Yo sabía, aunque ella no, que la triplicaba en edad. Sólo por eso ya habría sido todo imposible. No para Mary. No me di cuenta en aquel momento, pero ese tipo de cosas no le importaban nada. Estaba completamente inmersa en su propio mundo, y ese mundo estaba tan lejos de la realidad que la edad no era ni siquiera una variable. Cuando averiguó mi edad, solamente dijo: «Bueno, eso significa que tendré al menos cincuenta años de ti, en vez de cien».

¿Cómo se responde a algo así?

Si eres listo, ni siquiera lo intentas. Agarras la oportunidad (sólo aparece una vez) y le sacas el mejor partido posible.

Ese primer día, empecé a arrestarla. Me convenció de lo contrario en unos dos minutos y me llevó a su apartamento. Nunca me marché.

En ese momento no imaginaba lo enferma que estaba de la cabeza. Eso lo descubrí poco a poco, a medida que intimamos. Tal vez era mucho más obvio para los demás que para mí. Siempre tuve puesta la venda… todavía la llevo. Cuando un viejo amigo mío, Park Green, vino a visitarme desde la Luna, fuimos a ver una de las actuaciones de Mary. Le pregunté qué le parecía, y él sacudió la cabeza y dijo que era buena, pero que podía ver el cráneo bajo la piel. Le odié por eso y nunca se lo dije a Mary; pero tenía razón.

Tal vez fuera eso lo que la limitaba como actriz. Podía interpretar dramas, o comedias artificiales y manidas, o farsa… era una maravillosa comediante, pero no le importaban mucho esos papeles. Lo que no podía interpretar era a personas sencillas, porque no había dentro de ella nada sencillo sobre lo que pudiera construir. Siempre estaba ocupada, siempre trabajando, pero al final sé que se decepcionó con su reputación.

Verá, creo honestamente que fui bueno para Mary. En los años que pasamos juntos nunca tuvo que buscar tratamiento oficial. Había veces en que se volvía impredecible, y cuando eso sucedía yo dejaba todo lo que estaba haciendo y me quedaba constantemente con ella. Y se recuperaba. Pero esos episodios se volvieron más y más frecuentes, y más y más severos.

Cuando me dijo de repente, con sólo un día de antelación, que se iba a un crucero lunar, me sentí complacido. Mary siempre estaba mejor cuando tenía un nuevo entorno que estudiar, algo fresco que la desafiara. Las multitudes la perturbaban cada vez más… un extraño presagio para una actriz, aunque no lo capté. La Luna le ofrecería paz y un cambio de ritmo.

Se fue. Llamó una vez, para decir que no iba a volver, que se dirigía al Sistema Exterior. Y eso fue todo.

Yo me quedé destrozado.

Cuatro meses después, el Bailarín apareció por primera vez. Y me desmoroné por completo.

Bey se arrellanó en su asiento y miró a Leo Manx.

—¿Bien?

—Bien. —Manx examinaba sus archivos—. Muy bien.

—¿Tiene suficiente?

—Cielos, no. —Manx mostró su incredulidad—. Esto es un principio… la primera iteración. Ahora tal vez podamos empezar a aprender algo sobre usted y su relación con Mary. Déme otro par de días. Entonces tal vez sea el momento de preocuparnos por su amigo el Bailarín.

6

La entropía es información perdida.

LUDWIG BOLTZMANN

La entropía es información.

NORBERT WIENER

La entropía son residuos.

APOLLO BELVEDERE SMITH

Un cuarto del camino hasta el borde de la Nube Oort no parecía demasiado lejos. Llámenlo veintiséis mil unidades astronómicas, y se convierte en algo más sustancial. Llámenlo cuatro billones de kilómetros; entonces era un número inconcebible, pero no más que un número.

Para apreciar la distancia de la Tierra a la Cosechadora Opik era necesario tener sensores directos. Bey Wolf miró hacia el camino por el que habían venido y buscó el Sol.

Allí estaba. Pero era el Sol disminuido, el Sol sin disco discernible, el Sol reducido al puntito brillante de Venus en una helada noche terrestre.

«El elemento del fuego se extingue. El Sol se pierde, y la Tierra, y ningún hombre sabe hacia dónde orientarse en su búsqueda». Bey, todavía contemplando el camino por el que habían venido, no obtuvo ningún consuelo de las antiguas palabras y ansió la cómoda familiaridad del Sistema Interior. A su lado, Leo Manx miraba en dirección opuesta, escrutando las estrellas que tenían delante.

—¡Eh! ¡Ya llegamos! ¡Diez minutos más y estaremos en casa! —Ya se había cambiado el traje suelto de viaje por un mono amarillo claro. Sus brazos y piernas sin pelo sobresalían de él como los miembros de un gigantesco grillo articulado—. Allí, señor Wolf. ¿La ve ahora? ¡La Cosechadora!

Hablaba como si acabara de ver la Cosechadora Opik por primera vez, pero ya se la había señalado a Bey una hora antes, cuando era un punto oscuro que ocultaba un diminuto grupo de estrellas. Pero ahora, mientras la enorme masa se acercaba, titilando con débiles luces de superficie, su excitación aumentaba.

Bey siguió el dedo. Para unos ojos habituados a las imposiciones de la gravedad, la forma de la Cosechadora era difícil de comprender. Una docena de esferas unidas por medio de los lazos invisibles de campos electromagnéticos formaba un conjunto central cuya configuración cambiaba constantemente. Brazos largos y curvos se extendían desde el nexo central, tendiéndose como un puente sobre un golfo que no tenía fin. Las vigas y antenas finales de esos brazos se hacían gradualmente más finas y menos sustanciales, perdiéndose tan lentamente en el vacío que sus extremos no podían verse.

Según Leo Manx, la gran esfera central medía unos treinta y cinco kilómetros de diámetro. Bey no pudo verificarlo. Era imposible hacerse una idea de la escala a partir de los rasgos principales de la Cosechadora. Toda la estructura había sido construida por máquinas autorreplicantes de tamaños muy diversos, y diseñada para ser dirigida por ellas. Los humanos, los últimos en llegar, habían ocupado las Cosechadoras sólo cuando se añadieron al final los sistemas de soporte vital.

El impulsor McAndrew de la nave había sido desconectado dos horas antes, lo que acabó con la señal de silencio introducida por el plasma ionizado que la propulsaba. La unidad de comunicaciones había empezado de inmediato a parlotear, urgiendo a Bey y a Manx a unirse a una conferencia que ya estaba en marcha.

Manx, contento de volver a una gravedad «decente», contempló los torpes movimientos de Bey durante unos segundos mientras desembarcaban, y luego lo aferró por el brazo.

—Agárrese con fuerza. Puede practicar más tarde.

Tiró de un ingrávido Bey a lo largo de una sucesión de corredores idénticos, todos vacíos y sin ningún signo de presencia humana.

—Casi noventa mil personas —dijo Manx en respuesta a la pregunta de Bey—. La Cosechadora es un centro importante de población en el Sistema Exterior. Unos diez millones de máquinas de servicio, imagino, aunque nadie lleva la cuenta. Fabrican las máquinas nuevas que deciden que necesitan; así ha sido desde que las primeras fueron enviadas desde el Sistema Interior. A veces me he preguntado qué habrían hecho las máquinas si la gente nunca hubiera llegado a la Nube. ¿Habrían acabado por soltar las herramientas y renunciar, o habrían encontrado alguna otra justificación para continuar modificando la Nube? Si no hubiera humanos para usar los productos biológicos de las Cosechadoras, ¿habrían considerado las máquinas necesario inventarnos?

Para alivio de Bey, alcanzaron una región de gravedad perceptible. No le agradaron demasiado las otras implicaciones de eso: debía haber cerca un núcleo blindado, y tanta energía enjaulada le hacía sentirse incómodo. Pero era bueno tener de nuevo un arriba y un abajo, aunque sólo fuera a un venteavo de ge. Siguió a Leo Manx cruzando una última puerta, y ambos entraron en una larga sala de suelo curvo.

Tres nubáqueos estaban sentados ante una mesita redonda, todos ellos vestidos con el uniforme de una sola pieza color amarillo limón.

Wolf reconoció de inmediato a la mujer que tenía enfrente. Dada la frecuencia con que aparecía en los noticiarios de la Tierra, habría sido difícil no hacerlo. Cinnabar Baker era una de las tres personas más poderosas del Sistema Exterior, y una fuerte crítico de todo lo que sucedía más cerca del Sol que del borde interno de la Nube. Su aspecto alegre contradecía su reputación. Presumiblemente tenía dentro el fino esqueleto intolerante a la gravedad de los nubáqueos, pero en su caso estaba bien recubierto. Era una mujer grande y sonriente, tal vez de doscientos kilos de peso, con una inmaculada piel blanca. Llevaba el pelo ralo bien rapado, revelando los contornos de un cráneo bien formado y de aspecto delicado. Los ojos claros y el magnífico tono de piel evidenciaban el uso regular de equipo de cambio de formas.

Se levantó y extendió una mano regordeta y moteada.

—Bienvenido al Sistema Exterior. Soy Cinnabar Baker. Soy la responsable del funcionamiento de todas las Cosechadoras, incluida esta. Déjeme expresarle mi agradecimiento por haber accedido a venir, y permítame que le presente a mi personal. Sylvia Fernald… —Indicó la mujer de su izquierda—, la encargada de todo el desarrollo de software y teoría de control en el Sistema Exterior. Junto a ella, Apollo Belvedere Smith (Aybee para simplificar y porque así lo prefiere), mi consejero científico y moscardón general. Leo Manx, administrador psíquico y especialista en el Sistema Interior, a quien ya conoce… probablemente demasiado bien después de su viaje juntos.

—Behrooz Wolf —murmuró Bey. Parecía bastante innecesario. Sabían quién era. ¿Cuántos extranjeros velludos había en la Cosechadora, medio metro más bajos que todos los demás y cuatro veces más musculosos? Bey saludó a los demás, calibrando instintiva e inmediatamente sus edades, aspecto original y principales cambios de forma. Encontró anomalías, puntos sobre los que reflexionar más adelante, sobre todo en el caso de Apollo Belvedere Smith, que era muchísimo más alto, fino como un alambre, y que miraba enfadado a Bey sin ningún motivo especial. Pero por el momento a Bey le preocupaba una cuestión más inmediata.

Cinnabar Baker estaba aquí, con tres de los científicos, técnicos y administradores de la Nube, cada uno al parecer experto en su campo. Habían sido convocados para ocuparse de un problema técnico: el fallo en el funcionamiento del equipo de cambio de formas. Bey había llegado a conocer y apreciar a Leo Manx, con su curioso sentido del humor y su interés compartido por la historia y la literatura de la Tierra. Sentía que se había tomado una decisión perfecta, pues Manx era la combinación adecuada de veteranía, experiencia e intelecto para trabajar con él en cuestiones de cambio de formas. Pero ¿y los demás? Tenía más sentido que Bey y Leo Manx se pusieran a trabajar directamente. ¿Por qué un consejero científico? Sobre todo, ¿por qué Cinnabar Baker? Su categoría era muy superior a lo que requería el problema.

Bey experimentó una antigua sensación, algo que había permanecido dormido en él demasiado tiempo: sospecha. Y junto con ella, el poderoso cosquilleo de la curiosidad.

—Sylvia Fernald y Leo Manx serán sus principales contactos diarios —decía Baker—. Si considera necesario viajar a través del Sistema, uno o ambos le acompañarán. Aybee suele viajar conmigo, y tengo que estar en todas partes; pero serán los primeros en recibir mi llamada de contestación. En cualquier momento que lo requieran, estará a su servicio. Ya es suficiente, Aybee. —El hombre, al otro lado de la mesa, había gruñido mostrando su desaprobación—. Ya te dije cuáles eran las reglas. Díganos lo que necesite saber sobre nuestros programas de cambio de formas, señor Wolf, y haremos todo lo que esté en nuestra mano para proporcionárselo. Bey se sentó entre Leo Manx y Aybee Smith. Quería ver más de la Cosechadora, pero eso podía esperar. Era el momento de utilizar una estrategia directa.

—Naturalmente, me gustaría hacerme una idea general de los problemas que han estado teniendo con el equipo y los programas de cambio de formas. Pero esa no es mi primera prioridad. Todos se quedaron mirándolo, sorprendidos. —Me gustaría saber qué está pasando aquí —continuó—. No creo que me lo hayan contado todo. Hay factores que no se me han descrito. —Captó la rápida mirada de Cinnabar Baker a Leo Manx, que sacudió levemente la cabeza—. Debo saber cuáles son. Apollo Belvedere Smith emitió un gruñido de aprobación. —Eh. Yo no quise traerle, pero tal vez pueda hacer algo útil después de todo. —Se volvió hacia Baker—. ¿Tenía yo razón o no? Se ha dado cuenta. Supongo que deberíamos poner al corriente de todo al Hombre Lobo.

Cinnabar Baker sacudió la cabeza.

—Irás demasiado rápido y dejarás demasiadas cosas fuera. —No. Si es tan listo como necesita ser, lo entenderá. —Tal vez. Pero la respuesta sigue siendo no. Puedes impresionarle con tu brillantez más tarde. Quiero que Fernald lo ponga al día. Pero antes de empezar… —Miró directamente a Bey, y él vio más allá del grueso y amistoso exterior. Cinnabar Baker era una persona con impulso parejo a su masa, una mujer que se decidía deprisa—. No le pediré que guarde el secreto cuando vuelva a casa, Behrooz Wolf —continuó—. Pero no hable de esto mientras esté por aquí. Queremos reducir al mínimo la alarma… el pánico, si prefiere esa palabra. Ya empiezo a parecer misteriosa. Vamos, Fernald, adelante. Dígale lo que está pasando. —¿Todo?

—La historia completa.

Mientras hablaban, Bey observó con más atención a Aybee Smith. Su aspecto sugería a un hombre de veintipocos años, pero naturalmente eso significaba poco. Bey escuchó, miró, integró postura, estilo de habla, y el intercambio entre Aybee y Cinnabar Baker, y llegó a una sorprendente conclusión: Apollo Belvedere Smith era un adolescente, de menos de veinte años. Sin embargo, era el principal consejero científico. Lo que significaba que tenía que ser al menos la mitad de listo de lo que parecía pensar que era.

—Primero el trasfondo.

Sylvia Fernald se había acercado para plantarse ante Bey. Era capaz de resumir de manera buena y lógica, y empezó con un resumen de lo que Bey ya había oído detallar a Leo Manx. Hacía tres años que tenían problemas con los procesos de cambio de formas. Los humanos emergían de los tanques con una forma final incorrecta, o en el mismo estado en el que habían entrado. El problema no había despertado mucho interés al principio, ya que una repetición del proceso de cambio de formas siempre conducía al resultado deseado.

Eso dejó de ser así en los dos últimos años. Las desviaciones se hicieron más pronunciadas, y los tratamientos repetidos conducían a menudo a nuevas anomalías. Un año atrás, se produjeron las primeras muertes en los tanques. Todos los intentos de determinar el problema habían fracasado. El número de muertes y anormalidades crecía ahora exponencialmente.

Lo que Wolf oía apenas le sorprendía, y concentraba toda su atención en la oradora. Sylvia Fernald no había elegido el esqueleto ambulante de Leo Manx, ni la gruesa masa de Cinnabar Baker. Era delgada, pero no huesuda, e increíblemente fea según los cánones terrestres. Superaba a Bey en medio metro o más, y tenía una constitución angulosa y fina que parecía todo brazos y piernas de araña. Como Baker, llevaba muy corto el pelo de color zanahoria, dejando al descubierto una frente alta y pálida. Pero contrariamente a los demás, tenía cejas, arcos de color arena pajiza que enfatizaban el tamaño y el brillo de sus hundidos ojos grises y el brusco ángulo de su fina y prominente nariz. Bey ignoró la desagradable impresión general, hizo su habitual suma de variables y decidió que aún no había alcanzado la mediana edad.

—¿Cuántos casos, en total? —preguntó, cuando ella hizo una pausa.

Ella vaciló, y miró a Baker, quien asintió.

—Dígaselo.

—Casi ocho mil.

—Dios mío. Son más de los que hemos tenido en la Tierra en siglo y medio.

—Lo sé. Y recuerde, se trata de una población total de cincuenta millones, no de quince mil millones.

—Y empeora. ¿Puede proporcionarme las tasas de cambio?

Sylvia Fernald asintió, tras otra rápida mirada a Cinnabar Baker.

—Eso no es todo, señor Wolf. No soy experta en la tecnología del Sistema Interior, pero aquí nuestros sistemas, hardware y software de cambio de formas, son los aparatos más delicados que tenemos. Tienen que ser protegidos contra interferencias, y hay pruebas triples para detectar errores en cada señal electrónica.

Bey asintió.

—Igual que en la Tierra. Me sorprendería si los procedimientos y los códigos correctores de errores fueran diferentes. No veo cómo podrían serlo. El cambio de formas no tolerará la transmisión de errores. Es tan delicado que una tasa de error entre diez elevado a doce es suficiente para que se note. Nada más se acerca tanto en sensibilidad.

—En la Tierra no, tal vez —dijo Cinnabar Baker—. Pero recuerde, aquí en el Sistema Exterior dependemos mucho más de todo tipo de sistemas de control de realimentación. Adelante, Fernald. La historia completa.

—Hace tres años tuvimos nuestros primeros problemas con los procesos de cambio de formas. Eso fue malo. Pero hace dos años, otras cosas empezaron a salir mal. A gran escala. Ahora hay miles de toneladas de ácido cianhídrico flotando cerca del borde del Halo. Toda la línea de producción de la Cosechadora Kuiper se nos echó a perder. Se suponía que debía producir aldehídos y alcoholes a partir de cuerpos prebióticos en la Nube, pero el programa salió mal, las comprobaciones automáticas no funcionaron y sólo nos enteramos cuando un supervisor informó de signos espectrales anónimos.

—Un año de producción al garete —dijo Baker—. Y cinco años más de trabajo antes de que podamos despejarlo.

—Otra Cosechadora está produciendo los materiales equivocados —dijo Sylvia Fernald—. Lo detectamos pronto, sin que hubiese daños. Ahora estamos ocupados comprobando las otras treinta. También hemos tenido signos de inestabilidad en un sistema de control de núcleos; en uno de ellos se perdieron gigavatios de radiación cruda. Y lo más extraño de todo, han estado llegando informes absurdos de nuestros sistemas remotos de seguimiento. Están esparcidos por todo el Sistema. O bien nuestras comunicaciones están generando oleadas de señales espúreas, o el espacio del Sistema Exterior está lleno de… cosas extrañas.

—¿Cosas?

Aybee Smith esbozó una sonrisa desganada.

—Sí. Cosas. Díselo, Sylv.

—Fenómenos visuales. —Sylvia Fernald estaba claramente incómoda con sus propias palabras—. Hechos imposibles. Personalmente no creo en ellos, pero la gente que informa de su existencia, sí.

—Vamos, Sylv… estás perdiendo el tiempo. —Aybee Smith sonrió fieramente a Bey—. ¿Qué le parece un Perro Espacial… un sabueso rojo sangre cruzando Sagitario, llenando seis grados del cielo? Se informó de su presencia en la Estación Española, al otro lado del Sol. ¿Lo creería?

—No, no lo creería. —Bey miró a Cinnabar Baker, pero su rostro era serio y no mostraba signos de querer interrumpirle—. Es ridículo.

—Bien. ¿Qué le parece una espada azul llameante, cerca del borde del Halo? O una lluvia de sangre cruzando Orión. O una gran serpiente, enroscada alrededor del Anillo de Núcleos y mordiendo su propia cola.

—¿Cuántas personas han informado de eso?

—¿Personas? —Aybee Smith sacudió la cabeza, disgustado—. Hombre Lobo, la gente es débil. Ven de todo, o dicen que lo ven. Mírese a usted mismo, para demostrar mi caso. Ha estado teniendo visiones, pero están dentro de su cráneo… nadie más las ve, ¿no es cierto? Bien. Si sólo se tratara de personas, diría, al demonio, todos están locos (no pretendo ofenderle), y a quién le importa lo que digan ver. Pero esto es distinto. Fueron lecturas de instrumentos, no gente farfullando. Hubo sensores que registraron estas cosas. La gente sólo las vio más tarde, cuando miró los archivos. Hablamos en serio, no de locuras. ¿Sabe qué dice un montón de gente que ha oído hablar de esto? No dice que sean fenómenos, son prodigios. ¿Qué le parece?

Bey escuchaba, pero la mitad de su atención se encontraba en otra parte. Una vez más, algo no encajaba. Tardó unos segundos en darse cuenta de lo que era, y se volvió de nuevo hacia Cinnabar Baker.

—¿Esto sucede desde hace años?

—Más de dos años. Pero va empeorando, poco a poco. Parece una tontería, lo sé, pero con todo lo demás que está pasando tengo que tomármelo en serio. —Hizo una pausa—. Es usted escéptico. No me sorprende. Pero créame, ni Sylvia Fernald ni Aybee exageran ni inventan nada.

—La creo. Pero sigo pensando que ambos estamos jugando. Déjeme decirle algo que tal vez no le guste oír. —Wolf hizo un gesto con la cabeza hacia Leo Manx—. Cuando él me pidió que echara un vistazo a sus problemas de cambio de formas, rehusé. Una hora más tarde lo llamé y accedí. ¿Por qué cambié de opinión? No soy idiota, aunque puedan pensar que actúo como tal. Bueno, dejé la Tierra porque sabía que si no lo hacía, volvería a la Ciudad Vieja antes de una semana. Vine a un lugar donde no podría hacerlo, aunque quisiera. Allí me estaba volviendo loco… tal vez aún sea así.

—No estoy de acuerdo. —Leo Manx parecía reconfortantemente confiado.

—Ya veremos. Sea como fuere, no consideré que estuviera engañándolos. Loco o no, conozco como nadie la teoría y la práctica del cambio de formas. Así que me marché de la Tierra, tal vez para evitar mis alucinaciones… ustedes pueden ignorarlas, pero yo no. Y tal vez reciban ayuda en su problema. Eso sería un intercambio justo. Excepto que no han sido sinceros conmigo. Tienen problemas con el cambio de formas, cierto, pero ahora admiten que su problema es mucho más general. Todas sus señales y comunicaciones están jodidas. El cambio de formas tan sólo es extrañamente sensible, y las distorsiones de señales pueden aparecer allí primero.

—Probablemente eso sea correcto. —Cinnabar Baker no se dejaba amilanar.

—Veamos las cosas desde su punto de vista. Yo entiendo de cambio de formas, pero sin duda no resolveré sus otros problemas. Deberían tener expertos en teoría de bifurcación, en teoría de control óptimo, en codificación de señales y corrección de errores, en teoría de catástrofes. No son mis especialidades.

—Estoy de acuerdo.

—¿Entonces por qué no consiguen a la gente adecuada, gente que ya conozca el Sistema Exterior?

—Por este motivo. —Cinnabar Baker señaló a Aybee Smith, que sacó una fina tarjeta de su bolsillo y se la pasó a Bey—. ¿Reconoce alguno de estos nombres, señor Wolf?

Bey la leyó por encima, y descubrió su propio nombre hacia la mitad.

—Conozco a las dos terceras partes. Sin duda está en el buen camino. Los del Sistema Interior son expertos. Si los de aquí son comparables, tiene en esa lista a los mejores talentos del sistema solar.

—Me alegra que coincida con la opinión de Aybee. Él preparó la lista, y es bueno saber que sabe hacer algo bien. —Baker esperó a que Aybee Smith emitiera un bufido de indignación, y luego continuó—. Intentamos obtener los servicios de toda esa gente. De todos.

—¿Y se negaron a ayudar? Me sorprende, si les contaron lo que acaba de contarme a mí.

—No, señor Wolf. —La auténtica Cinnabar Baker se dejaba ver, poderosa y mortalmente seria—. No se negaron. No tuvieron oportunidad de hacerlo, porque no tuvimos oportunidad de decírselo. De los veintisiete nombres de esa lista, doce están muertos. Siete están locos, sin esperanza de curación. Y siete han desaparecido. Nuestros intentos de localizarlos, ayudados por funcionarios del Sistema Interior cuando ha sido posible, fracasaron todos. Eso hace veintiséis. Usted, señor Wolf, es el número veintisiete.

Se levantó despacio, una mujer enorme y decidida.

—Y ahora ya no le oculto nada. Conoce lo que nosotros conocemos, excepto los detalles. ¿Está de acuerdo con mi idea de que tiene una motivación especial para trabajar y resolver este problema?

7

Las panículas emitidas tienen un espectro termal correspondiente a una temperatura que aumenta rápidamente a medida que la masa del agujero negro disminuye. Para un agujero negro con la masa del Sol, la temperatura es sólo de una diezmillonésima de grado sobre el cero absoluto. La radiación termal que surge de un agujero negro con esa temperatura sería completamente absorbida por el nivel general de radiación del universo. Por otro lado, un agujero negro con una masa de mil millones de toneladas liberaría energía al ritmo de seis mil megavatios, el equivalente a la producción de seis grandes centrales nucleares.

STEPHEN HAWKING

Los constructores, cuidadores y primeros habitantes de las Cosechadoras trabajaban de modo ininterrumpido, sin descanso. Bey Wolf empezaba a preguntarse si se esperaba de los ocupantes humanos que siguieran el mismo plan.

Cuando terminó la conferencia con Cinnabar Baker, lo acomodaron en un enorme pero cómodo conjunto de habitaciones completo con unidad de cambio de formas y extenso acceso a biblioteca.

Leo Manx, que lo llevó allí, señaló que las habitaciones proporcionaban un entorno para dormir de un cuarentavo de ge. Obviamente, esperaba que Bey se sintiera complacido. Sabiendo que la fuente del campo gravitatorio local sólo podía ser un núcleo de energía, a menos de treinta metros por debajo de sus pies, a Bey no le hizo mucha gracia. El triple escudo de blindaje de un agujero negro Kerr-Newman nunca había fallado… todavía. Pero según Sylvia Fernald, varios en Nubeterra habían estado cerca. A treinta metros, unos pocos gigavatios de radiación dura no sólo lo matarían: lo disolverían, fundirían su carne en sus huesos antes de que se diera cuenta de lo que estaba sucediendo.

Bey estaba cansado del viaje y de la novedad de la Cosechadora, y repleto de información nueva. Quería tumbarse un rato y digerir lo que había aprendido, pero Leo Manx no hizo ademán de marcharse.

—Sylvia Fernald y Aybee Smith serán ambos excelentes colegas —dijo. Se había tendido sobre la cama de Bey, apenas lo bastante larga para él, y cerró los ojos—. Pero hay cosas sobre ellos que debe conocer antes de que comencemos. Aybee es extremadamente capaz, pero un poco inmaduro.

La cama, al parecer, era muy cómoda. Bey la anheló.

—Es sólo un chaval.

—Exactamente. Diecinueve años, pero con más conocimientos y más científicamente creativo que nadie en el Sistema Exterior. Puede confiar en él para asuntos de ciencia, pero no de juicio.

—Lo recordaré. ¿Qué hay de Sylvia Fernald?

—Es más madura y también más compleja. Su juicio sobre algunos de los asuntos que hemos discutido hoy tal vez no sea sensato.

—¿Cincuenta y cinco años?

Manx alzó la cabeza para mirar a Wolf.

—Cincuenta y seis, que yo recuerde. ¿Es capaz de hacer eso con todo el mundo?

—No lo sé. Probablemente. Tengo muchísima experiencia en cambio de formas. ¿Por qué es sospechosa?

—Ya ha visto la lista de personas que murieron o desaparecieron. Una de ellas, Paul Chu, fue consorte de Sylvia durante muchos años. Creo que planeaban hacerse compañeros. Pero él desapareció sin dejar rastro hace seis meses, en un viaje de rutina al borde del Halo.

—El Halo otra vez.

—Lo sé. He pensado lo mismo. Pero sin pruebas…

—Tendremos que buscarlas.

—Ciertamente. —Manx permaneció en silencio, con los ojos cerrados, durante otro par de minutos. Suspiró—. Verá, al principio dudaba sobre mi viaje a la Tierra; pero era una idea muy buena. Antes de ir, siempre sospeché que en el fondo yo era, por naturaleza, terrestre. Su historia es tan fascinante, y la Tierra es el origen de todas las artes y culturas que merecen la pena. Pero hasta que no hice el viaje en persona no advertí que no era para mí. No era mi hogar. Mi hogar es este. —Palmeó la cama y se sumergió en otro silencio, más largo esta vez.

—Creo que haré poner un cartel en esa pared —dijo Bey por fin.

—¿De veras?

—Sí. Dirá: «Si no tiene nada que hacer, por favor no lo haga aquí».

Manx frunció el ceño y abrió los ojos.

—¿Desea intimidad?

—Deseo dormir.

Manx se sentó, renuente.

—Muy bien. Entonces me marcharé. Pero debo mencionarle otro asunto de importancia. He completado mi análisis de sus dificultades.

La fatiga se convirtió en un cosquilleo de anticipación.

—¿Las alucinaciones? ¿Cree que puede detenerlas?

—No. Al contrario, estoy seguro de que no. Porque estoy convencido de que lo que ha estado viendo no son las creaciones distorsionadas de su cerebro. Han sido impuestas desde fuera.

—Eso es imposible. He estado en situaciones en las que he visto a ese hombre rojo, y había otras personas contemplando la misma emisión. No vieron nada. Lo he visto en un programa grabado, también, y luego volví a reproducir ese programa por segunda vez. No apareció. Y de todas formas, ¿por qué querría nadie volverme loco?

—No lo sé. Sin embargo, creo que si podemos responder al primer problema, de método, habremos avanzado hacia la resolución del segundo, de intención. Y un efecto inducido es un problema tecnológico, no psicológico. Eso nos ofrece recursos. Propongo plantearle de inmediato la idea a Apollo Smith. Si conozco a Aybee, eso le intrigará. —Se bajó de la cama, suspiró, e hizo un gesto con la cabeza a Bey—. Y a la cama. Duerma bien.

Cosa que, por supuesto, Leo Manx había hecho que estuviera absolutamente fuera de lugar. Bey apagó la luz y se tumbó en la cama (Manx sabía lo que hacía, pues era enormemente cómoda), pero ya no tenía sueño. Efectos inducidos. Había considerado la idea la primera vez que apareció el Bailarín, pero la había descartado por dos buenos motivos: no entendía cómo podía hacerse y no podía imaginar por qué nadie querría hacerlo.

Tras cinco inútiles minutos, durante los cuales volvió a llegar a la conclusión de que no había forma de convertir en hechos útiles las opiniones de Leo Manx, Bey se levantó, tiró la ropa en la tolva de servicio, y se metió en la ducha. Era grande hasta el pecado, del tamaño de un apartamento de cinco personas en la Tierra; no era extraño que Leo Manx se hubiera sentido apretujado allí. Tras un minuto de pugna con los desconocidos controles, Bey fijó el agua a la temperatura más caliente que pudo soportar, y luego accidentalmente conectó un chorro helado. Escapó de la ducha con un alarido y puso en marcha el aire caliente.

En cuanto estuvo seco se dio cuenta de que había cometido un error. La única ropa que ofrecía el dispensador eran los monos amarillo claro, demasiado largos y demasiado estrechos para su cuerpo. Su ropa se la había tragado la tolva de servicio, y no encontró rastro de zapatos por ninguna parte.

Finalmente, logró ponerse uno de los trajes y consiguió manejar los cierres. Mirarse en el espejo fue una triste decisión, pero sospechaba que para los cánones nubáqueos era un auténtico adefesio. Bey salió descalzo de sus habitaciones, y se encaminó por un pasillo que se apartaba del núcleo en un surco espiral. No tenía ni idea de adonde se dirigía, pero confiaba en no perderse. No era probable que hubiera otro núcleo en el interior de la Cosechadora, y mientras siguiera los gradientes de gravedad «arriba» y «abajo» del núcleo no podría perderse.

Tras deambular unos minutos se encontró en un ancho pasillo en acordeón que se extendía y plegaba como el canal de alimentación de una bestia gigantesca. Esa similitud iba más allá de las apariencias. Bey sabía que las Cosechadoras exploraban la Nube Oort, buscando cuerpos ricos en gases y complejos materiales orgánicos. Una vez hallados, eran ingeridos por la boca tamaño cometa de la Cosechadora para ser transferidos a su interior. Se calentaban con energía extraída del núcleo, se derretían y se introducían en los depósitos grandes como lagos, para ser sacudidos y aireados por chorros de dióxido de carbono y oxígeno. En aquel caldo de enzimas, las moléculas prebióticas de los fragmentos (porfrinas, carotenoides, polipéptidos y celulosa) se convertían en grasas comestibles, almidones, azúcares y proteínas.

Bey se acercó a una portilla y contempló un mar borboteante amarillo verdoso. Junto a él se produjo un estertor de máquinas en movimiento. Una gran válvula se había abierto. Cientos de miles de toneladas de guiso chorrearon a lo largo de tubos helicoidales de refrigeración, para extraer agua, clorofila y levaduras. Esta hornada se hallaba en sus fases finales. La mayor parte del producto final sería comprimido, empaquetado en contenedores a prueba de espacio y lanzado al largo viaje hacia el Sistema Interior. Las Cosechadoras alimentaban a la población de la propia Nube, pero sobre todo sus productos eran esenciales para la supervivencia de todos los que vivían más cerca del Sol. Los productos alimenticios eran a su vez el capital de trabajo que proporcionaba el flujo de tecnología y bienes acabados del rebosante Sistema Interior.

¿Y si había una guerra, o un embargo? Mientras Bey dejaba la enorme planta de producción, no pudo dejar de preguntarse qué sucedería si fallaba la línea de suministros. Al principio, en su punto de destino no notarían nada. Los cargamentos se transportaban al Sistema Interior con una aceleración de sólo una fracción de ge, así que tardaban mucho tiempo en llegar allí. Habría comida en la tubería del sistema de reparto durante al menos diez años, aunque el suministro de las Cosechadoras se cortara hoy. Pero luego el Sistema Interior tendría serios problemas… tantos como sufriría la Nube si el Sistema Interior decidiera un día cortar el suministro de los núcleos de energía, o se negara a enviar bienes manufacturados. Con una interdependencia tan absoluta entre los dos grupos, cualquier rumor de guerra o de ruptura comercial entre ambos parecía ridículo. Y sin embargo Bey sabía que tales rumores eran cada vez más comunes, más y más a voces.

Había seguido el vector de gravedad local hacia abajo, y ya casi había llegado a sus habitaciones. Pero la idea del Anillo de Núcleos le hizo seguir adelante, descender por una empinada escalera que bajaba hacia el núcleo mismo. Quince metros más adelante se encontró en una negra esfera, sin signos visibles de entrada. Se hallaba en un campo de un treintavo de ge, en el primero de los tres núcleos blindados. Nada orgánico sobreviviría un milisegundo al otro lado. Veinte metros o menos bajo sus pies estaba el núcleo energético en sí, un agujero negro en rápida rotación sujeto en su sitio por su propia carga eléctrica. La masa de este alcanzaría un par de miles de millones de toneladas. Servía como fuente de energía para toda la esfera de la Cosechadora. Corrientes de partículas subnucleares atravesaban la ergosfera del núcleo, reducían ligeramente su rotación, y emergían con su propia energía enormemente aumentada.

La energía proporcionada por un núcleo era grande, pero finita. Tras unos veinte años, su momento angular y su energía rotatoria se agotarían. Un agujero negro sin rotación continuaría irradiando según el proceso evaporativo de Hawking, pero esa energía era mucho menos controlada y útil. Era incluso una molestia, ya que los sensores de vigilancia dentro del blindaje necesitaban la redundancia de señales múltiples para asegurar mensajes libres de error al exterior. Un núcleo gastado era un núcleo inútil. Tenía que ser puesto a girar una vez más hasta un momento angular elevado por medio de alguna otra fuente, o ser sustituido por uno nuevo del Anillo.

¿Y si el Anillo de Núcleos se hacía inaccesible? Entonces los nubáqueos tendrían que buscar energía y el Sistema Interior pasaría hambre sin los suministros alimenticios de Nubeterra. Y sin embargo el Anillo de Núcleos era la parte menos controlada de todo el Sistema, y no estaba claro quién tenía más derecho sobre él. ¿Los barreneros, los fareros emigrantes del Halo que vivían dentro de sus trajes espaciales? ¿O tal vez era Black Ransome, que hacía la guerra a los nubáqueos y a los abrazasoles desde el misterioso escondite de su Agujero?

Bey descubrió que la cadena de pensamientos lo llevaba de nuevo hasta Mary. ¿Se encontraba en el Anillo de Núcleos, como insistía Leo Manx? ¿O se hallaba aquí, en la enorme extensión de la Nube? Si era así, el sistema de la biblioteca central podría ayudarle a localizarla. Suponiendo que quisiera hacerlo.

«Puesto que no puede evitarse, besémonos y partamos. No, he cumplido, no tendrás más de mí». En su último mensaje, Mary le pedía que no la buscara en términos típicos de ella. Había dejado campo a la ambigüedad. Bey se volvió hacia las escaleras, pensando que si empezaba ahora a aprender el acceso al sistema de biblioteca no dormiría nunca.

Estaba tan sumido en sus pensamientos que casi tropezó con tres desconocidos.

Eran dos hombres y una mujer. Wolf apenas tuvo tiempo de mirarlos (otra vez la falta de cejas, y de repente aquello tuvo sentido: el sudor no resbalaba de las frentes en gravedad cero). Entonces avanzaron hacia él.

—¿Qué demonios está haciendo aquí? —El más bajo de los dos hombres habló en tono fuerte y airado. Se acercó y le miró desde su altura superior.

—Lo siento —empezó a decir Bey—. No sabía que el nivel del núcleo fuese territorio restringido. Estaba a punto de…

—¡El nivel del núcleo! —El hombre se volvió hacia sus compañeros—. Típico de los abrazasoles, no comprende lo que se le dice.

La mujer avanzó un paso.

—No hablamos del núcleo. No perteneces a la Cosechadora… ni a nuestro Sistema. Vuelve con los apestosos de tu especie.

El otro hombre no habló, pero avanzó hasta ponerse al lado de Bey y lo golpeó dolorosamente en las costillas con un codo huesudo. Al mismo tiempo la mujer pisó el pie descalzo de Bey con un zapato de dura suela.

—Un momento… —Bey retrocedió un paso. Estaban en un campo de baja gravedad, lo que favorecía a los nubáqueos, pero Bey estaba seguro de que si tenía que defenderse podría hacerlo muy bien. Podría romper cualquiera de aquellos finos miembros con sus manos, y sus débiles músculos probablemente habían hecho ya todo lo posible por lastimarlo. Pero no quería luchar… no cuando no tenía ni idea de contra quién ni por qué. Alzó el brazo como para golpear al hombre que tenía delante, y en cambio se abalanzó hacia la escalera.

Ya había recorrido un buen tramo antes de que ellos pudieran girarse para perseguirlo. En lo alto cerró la puerta y corrió por el pasillo. En el umbral de sus propias habitaciones se topó con una alta figura. Bey frenó como pudo, pero no fue capaz de evitar el contacto. El hombre dejó escapar un gruñido de sorpresa y salió volando por los aires, rebotó en la pared y luego cayó boca abajo sobre la cama.

—¡Eh! ¿Qué demonios?

Bey reconoció aquella quejumbrosa voz. Era Apollo Belvedere Smith. Se acercó y le ayudó a sentarse.

Aybee se frotó el torso.

—¿Qué rayos sucede?

—Iba a preguntarle lo mismo. Huía de tres de los suyos. No tengo ni idea de quiénes son, pero intentaron empezar una pelea.

—Oh, sí. Vine a advertirle de que no dejara sus habitaciones. Cierre la puerta, Hombre Lobo, y con llave.

—¿Por qué? ¿Qué demonios pasa aquí?

—Es usted el hombre a quien les encanta odiar. —Aybee se levantó y empezó a deambular por la habitación—. No ha oído las noticias, ¿no?

—He estado viendo el interior de la Cosechadora.

—Sí. —Aybee seguía con el ceño fruncido, pero al parecer esa era su expresión natural—. ¿Sabe una cosa? La mayoría de la gente es completamente idiota.

—No es cierto. Por definición, la mayoría de la gente es la media.

Eso le valió una rápida sonrisa.

—Sé lo que me digo. Son animales. En los últimos días ha habido más gruñidos y acusaciones entre el gobierno de aquí y el gobierno del Sistema Interior de lo que podría creer. Y luego, hace unas horas, llega una noticia desde el otro extremo de la Nube. Mal asunto. Toda una Cosechadora destruida, volada en pedazos, treinta mil muertos. La planta de energía destrozada. Y la noticia es que lo hicieron los abrazasoles.

—Tonterías. El Sistema Interior nunca destruiría una Cosechadora. Necesitamos esa comida.

—Eh, nunca he dicho que lo creyera, ¿no? Como le decía, la gente de por aquí es idiota. Ven a alguien como usted… —Aybee hizo una pausa para inspeccionar detalladamente a Bey; luego sacudió la cabeza y continuó— y le odian. Ya no está a salvo.

—Eso es problema de Cinnabar Baker. Si quiere que yo sea útil, tendrá que encontrar un modo de darme espacio donde trabajar.

La sonrisa de respuesta fue aún menos agradable que de costumbre.

—No se preocupe. Tendrá ese espacio, Hombre Lobo. La otra noticia es de su campo. Hay averías de cambio de formas en la Granja Espacial Sagdeyev, a un día de distancia. Sylv y usted irán allí, a ver qué pueden averiguar.

—¿Tú no irás? —Bey quería saber hasta qué punto era aquello importante para Cinnabar Baker.

—No lo creo. No a menos que usted me necesite. Sylv puede encargarse de ello. No es tonta, y es de fiar. Le gustará trabajar con ella.

Era probablemente la mayor alabanza que Aybee hacía de alguien. Bey asintió.

—Me da la misma impresión. Nos llevaremos bien.

—Le advierto que no es buena en la ciencia de verdad. Para eso consulte conmigo.

—Eres demasiado modesto.

—Tal vez. —Aybee examinaba a Bey con expresión de cínic^ curiosidad—. ¿Le importa si le hago una pregunta personal?

—Probablemente.

—¿Tiene pelo así por todas partes? Quiero decir que debe volverle loco.

Bey alzó la mano para mostrar a Aybee la palma abierta.

—Vale. Ya sabe a qué me refiero. —Aybee sonrió—. Piensa que soy un listillo, ¿no?

—En absoluto. Hace cincuenta años, yo era como tú. Más brillante que la fusión. Me sorprende lo mucho más listos que son los demás en la actualidad.

—¿Deterioro senil?

—Espera un poquito. Ya te llegará el turno.

Aybee frunció el ceño.

—Eh, Hombre Lobo, no diga eso. Es demasiado cierto para resultar gracioso. Los matemáticos y físicos de renombre lo consiguen todo antes de cumplir los veinticinco. Después de eso, sólo se repiten. Sólo me quedan seis años, y luego todo será ir cuesta abajo durante los cien siguientes. ¿Cómo se siente siendo realmente viejo?

—Te lo haré saber cuando lo sea.

—Sylv dice que lo lleva usted muy bien… después de la reunión que tuvo con Manx para que le dejara ver sus archivos personales. Es curiosa. Me ha dicho que ha estado usted viendo cosas, y que no sabe cómo es eso posible. Y que Manx piensa que yo podría ayudar. Cuénteme más.

—Esta noche no, Josefina.

—¿Quién?

—Alguien aún más viejo que yo. —Bey avanzó lentamente hacia Aybee—. Bien, ahora vas a marcharte. Voy a echarte de aquí… literalmente, si es preciso. Ven a verme por la mañana. Te diré todo lo que quieras saber sobre mí. Incluso cómo me sale el pelo.

—Claro. —Aybee se acercó a la puerta—. Supongo que los viejos necesitan dormir mucho.

—Supongo que sí. —Bey cerró la puerta con llave tras él. Si venían más visitantes esta noche, tendrían que echarla abajo. Se sentó en la cama y reflexionó sobre Apollo Belvedere Smith.

Aybee era joven, arrogante, obstinado, insolente e insensible.

A Bey le caía muy bien.

SEGUNDA PARTE

8

Cinnabar Baker no tenía hogar, o tal vez tuviera treinta. En cada Cosechadora se mantenían apartamentos para su uso, de tamaño, gravedad y mobiliario idénticos. Ella viajaba constantemente, y pasaba un máximo de diez días al año en cada uno.

Se decía que no tenía íntimos humanos ni pertenencias personales. Turpin iba con ella a todas partes, pero no era una posesión. Era un viejo cuervo bizco con un gran vocabulario y sin plumas en la cola. Cuando estaba de mal humor, cosa que sucedía a menudo, tenía la costumbre de arrancarse el plumaje con el pico.

Lo hacía ahora, y era un espectáculo desagradable. A Sylvia Fernald le resultaba difícil apartar los ojos de él. El cuervo se detenía de vez en cuando para mirarla con sus ojos acuosos y reumáticos, y luego continuaba con su picoteo autodestructivo. No hizo ningún intento de echar a volar; en cambio, cojeaba de un lado a otro, como un pirata, sobre la mesita que había delante de Sylvia, las alas medio abiertas y murmurando una irritada parodia del habla humana. Sylvia intentó ignorar a Turpin y prestar atención a lo que decía Cinnabar Baker. No le fue fácil. Sylvia dormía cuando recibió la llamada. Sofocó un bostezo, preguntándose cómo era posible estar tan nerviosa y a la vez tener tanto sueño.

La última llamada la había pillado por sorpresa, como la orden previa, una semana antes, para asistir a la reunión con Wolf y ayudar a ponerlo al día. Ella trabajaba para Baker, eso era innegable, pero la jefa de las Cosechadoras se había saltado dos niveles intermedios en la cadena de mando para llegar a Fernald, y nunca había ofrecido ninguna explicación.

Esta nueva llamada había sido igualmente casual, como si no hubiera nada de raro en pedir a un miembro inferior del personal que acudiera a una reunión privada después de la medianoche. Cuando Sylvia llegó, la enorme mujer estaba sentada con las piernas cruzadas en su apartamento de baja gravedad. Había cambiado el uniforme amarillo por una hinchada nube de material verde pálido que sólo dejaba al descubierto su cabeza y sus manos, y parecía tan descansada y alerta como siempre.

—Ahora pensemos un poco más en Behrooz Wolf —dijo, como si continuara una conversación que ya estaba en marcha—. Tengo las impresiones de Leo Manx, por supuesto, y ahora también las de Aybee. Pero ninguno de los dos es un observador experto de lo que podríamos llamar estados internos. Vio usted tanto de Wolf como yo. ¿Qué tipo de hombre encontró allí?

Sylvia esperaba una discusión sobre los sistemas de control de las Cosechadoras, o quizá de los procedimientos de cambio de formas. Su trabajo no incluía la evaluación de caracteres; pero no podía decírselo a Cinnabar Baker. Y estaba bastante segura de que Baker no se contentaría con quejas.

—Competente pero complicado. Creo que no llegué a saber en qué estaba pensando.

—Ni yo. —Baker sonrió como Gautama, y esperó.

—Obviamente, es inteligente, pero eso lo sabíamos por su reputación. Y no me refiero sólo a teoría de cambio de formas. Vio rápidamente que había otros asuntos implicados.

—Casi demasiado rápidamente. —Cinnabar Baker no colaboró. Una vez más, permaneció sentada, esperando.

—Y es obviamente un tipo sensible también. Vi los informes de Leo Manx sobre Wolf y su relación con Mary Walton (y puedo imaginar cómo se sintió cuando ella lo dejó; pero no se lo diré a Cinnabar Baker). Eso significa que aún se siente muy triste, y piensa que no obtiene gran cosa de la vida. Pero se interesó mucho en lo que le dijimos; así que sospecho que, aunque cree que siente las cosas intensamente, sus impulsos intelectuales son más poderosos que los emocionales. Es como Aybee, vive en un mundo de pensamientos más que en un mundo de sentidos. No lo admitiría, tal vez ni siquiera lo sabe. En cuanto a sus otros intereses, es difícil decir nada. ¿Cómo pasa el tiempo cuando no está trabajando?

Mientras hablaba, Sylvia se hizo esa misma pregunta acerca de Cinnabar Baker. Aquel apartamento era diminuto para los baremos de la Nube, y su mobiliario mínimo. Las paredes, de un beige uniforme, carecían de cuadros o de cualquier otro adorno, y no había artículos ni piezas personales como las que llenaban hasta rebosar el apartamento de la propia Sylvia. Cinnabar Baker tenía fama de trabajar duro. Resultaba evidente que el trabajo era lo único que tenía.

—¿Le encuentra atractivo? —La pregunta fue tan inesperada que Sylvia no estuvo segura de haber oído bien.

—¿Quiere decir físicamente atractivo?

—Exactamente.

—Dios mío, no. Es absolutamente horrible. —Sylvia dejó que la respuesta se asentara un par de segundos, y luego se sintió obligada a matizar—. Supongo que no es culpa suya, probablemente montones de personas del Sistema Interior tienen ese aspecto. Tiene una mente interesante, y creo que sentido del humor. Pero resulta repulsivo a la vista, y por supuesto es muy bajito, con esos brazotes cortos. Y lo peor de todo es que es… es demasiado…

—¿Demasiado?

—Demasiado velludo. No me extrañaría que esté todo cubierto de pelo, como un mono, por todas partes. Incluso en… Por supuesto. —Sylvia fue de repente consciente de lo exagerada que debía parecer—. Supongo que no puede evitar nada de eso. Aunque con el equipo de cambio de formas necesario…

—Lamento que lo encuentre poco atractivo. —Cinnabar Baker tenía al parecer una gran capacidad de malinterpretación. Extendió la mano para acariciar el lomo del cuervo, y al bajar la cabeza sus ojos quedaron ocultos a Sylvia—. Verá, deseo hacerle una petición inusitada. Y ya que está fuera del ámbito habitual del deber, sólo puede ser una petición informal.

—Si puedo hacer algo por ayudarla, naturalmente que lo haré. —El día ya había sido lo bastante loco. ¿Podía empeorar aún más?

—Bien. ¿Sabe usted que trabajará con Behrooz Wolf, y que viajará con él?

—Ese es el plan.

—Quiero que busque una relación con él. Una relación muy íntima.

—Se refiere a… quiere que yo… seguro que no querrá que yo…

Turpin escogió ese momento para soltar una larga y gorgoteante risotada, como agua colándose por un desagüe, y Sylvia no pudo terminar la frase.

—Me refiero a una relación psicológica —dijo Baker tranquilamente—. Si resulta una relación física, tanto mejor. Y le diré porqué. Wolf fue una de las veintisiete personas con las que pensamos contactar para que nos ayudaran. Es el único que queda, así que tendemos a decirnos, eh, tuvo suerte. Tal vez la tuviera. Pero tal vez haya más que suerte en esto. Tal vez Wolf sabe más de lo que admite, y tal vez haya un buen motivo para que no fuera eliminado con el resto. Y algún motivo por el que haya accedido a venir aquí, tras rehusar al principio. Si es así, necesito saber todo eso. Las conversaciones de almohada son mejores que las drogas de la verdad. Si pudiera intimar con él, persuadirle de que confíe en usted…

—¡No puedo hacerlo! —Sylvia no había escuchado nada después de la primera frase de Baker—. Está fuera de toda cuestión. Haré lo que se me pida, pero eso es demasiado.

—Tal vez. —Baker dejó de acariciar a Turpin y fijó sus fríos ojos azules sobre Sylvia—. Estoy segura de que el sentimiento es mutuo. Wolf sin duda la encuentra tan poco deseable como usted a él.

—Estoy segura. Ya ha visto a las mujeres abrazasoles. Bajas y morenas, todo grasa y caderas y pechos. Debe encontrarme horrible. Dios mío, soy al menos medio metro más alta que él. Y demasiado delgada para los gustos terrestres. Y de todas formas…

—De todas formas —dijo Turpin súbitamente—. De todas formas, de todas formas, encuentra la horma. —Echó a volar con un excitado remolino de alas negras, trazó una espiral y se posó sonriendo en el hombro de Cinnabar Baker.

—Subestima los efectos de la interacción personal prolongada —decía Baker. Sonrió—. En otras palabras, hablar lleva a acariciarse. Y ser guapo es sencillo. Unas cuantas horas en un tanque de cambio de formas… no es que le esté sugiriendo eso, compréndame… y podría ser el ideal de belleza de Wolf.

—Nunca. Lo siento, pero ni siquiera lo tomaré en consideración. Es definitivo. —Sylvia se levantó. Tenía que marcharse tan pronto como le fuera posible, antes de que Cinnabar Baker intentara otra vez convencerla de algo.

Hasta allí llegaba su carrera como especialista de control… su carrera ahora lastrada. La había arruinado en los últimos cinco minutos.

El pensamiento final fue el más amargo de todos. Cuando le llegó la convocatoria inicial de Cinnabar Baker, Sylvia se había sentido halagada y excitada. La calidad de su trabajo debía merecer especial atención. Sería asignada al visitante del Sistema Interior porque era inusitadamente competente en cambio de formas y trabajo de sistemas.

Ahora estaba claro que sus habilidades profesionales no tenían nada que ver con ello. Su función era la de hembra conveniente, un cebo para atrapar a Bey Wolf. ¿Y ahora había rehusado? Cinnabar Baker podría decir que no se lo reprochaba; pero lo haría. La carrera de Sylvia estaba acabada.

—Por favor, discúlpeme. —Miró a Baker, no encontró palabras, y se dirigió a ciegas hacia la puerta.

Cinnabar Baker la observó marcharse. Como era de esperar, Sylvia Fernald había rehusado… vehementemente. Pero la idea había sido plantada. Ahora Sylvia sería incapaz de trabajar con Behrooz Wolf sin evaluarle también en cierto modo como posible compañero. Y eso era todo lo que Baker esperaba conseguir.

—Las hormonas lo son todo, Turpin —le dijo al pájaro que estaba en su hombro—. Los cerebros están bien, y el aspecto, y la lógica es aún mejor; pero las hormonas dirigen el espectáculo. Para todo el mundo, incluso para ti y para mí. Pero nunca lo sabemos. Espero no haber sido demasiado dura con Sylvia. Veamos si cambiará de opinión cuando lo conozca mejor.

El trabajo de la noche distaba mucho de haber acabado. Tarareando suavemente para sí misma, Cinnabar Baker se inclinó sobre la unidad de comunicaciones de mesa y revisó el comunicado oficial que había preparado advirtiendo al Sistema Interior sobre su inmiscusión en los asuntos del Sistema Exterior. Funcionaría. Había un par de palabras claves que podían ser más fuertes («demanda» en vez de «petición», e «intolerable» era mejor que «inadmisible»); fueron arregladas rápidamente.

Aprobó su emisión. Entonces entró en modo código y pidió un circuito exclusivo para comunicarse en tiempo real. Hubo un momento de espera mientras llegaba la aprobación de las coordinadas heliocéntricas fuera de la red habitual. Se concedió, usando la propia autorización de Baker. Los codificadores fueron asignados. Finalmente, en las estructuras más externas de la Cosechadora, la antena de medio kilómetro orientó su hiperrayo hacia un destino situado en las profundidades del Halo.

9

Puedes correr, puedes correr, correr todo lo que quieras.

Nunca podrás escapar del Hombre Negentrópico.

Canción infantil de la Cosechadora Hoyle

Las naves de Nubeterra eran fáciles de reconocer: cascos de hidrocarbono, armazones de fibra de carbono, portillas de polímeros transparentes.

La necesidad y la naturaleza habían fijado sus reglas. Los cuerpos celestes de la Nube Oort proporcionaban una limitada caja de herramientas: escasamente los ocho primeros elementos de la tabla periódica. Los metales eran particularmente escasos. En vez de hacerlos subir por el gradiente de gravedad del Sistema Interior, los nubáqueos que fabricaban máquinas habían aprendido a improvisar. Menos de una décima parte del uno por ciento de la nave que llevaría a Bey Wolf y Sylvia Fernald a la Granja Espacial Sagdeyev era de metal, y ese porcentaje sería reducido una vez más en los nuevos modelos.

Bey intentaba mantener una conversación con Sylvia Fernald mientras se preparaban para partir, pero era difícil. Dos días antes se había mostrado amistosa y tranquila con él. Bey lo sabía y ella también. Eran desconocidos, pero se habían llevado bien durante los primeros minutos, cómodos con el estilo de trabajo y la actitud del otro. A él le agradó la perspectiva de trabajar con Fernald— Sylvia, según le había pedido ella que la llamara antes de que terminara la primera reunión planificadora informal. Pero hoy…

Hoy le había estado sonsacando las palabras, una a una.

—Parece que sólo puede albergar a dos personas. ¿Qué hay de Leo Manx, Sylvia? Creía que iba a venir con nosotros.

—Cambió de opinión. —Su voz era inexpresiva. Contemplaba el fino vello negro de sus antebrazos, y se negaba a mirarle a los ojos.

¿Qué era? ¿Su aspecto? Cuando llegó a la Cosechadora Opik, Bey llevaba la ropa de mangas y perneras largas del Sistema Interior. Hoy había adoptado el parco uniforme de los nubáqueos, y sus diferencias físicas eran más evidentes. El amplio uso del equipo de cambio de formas había permitido a los terrestres acostumbrarse a cualquier cosa. Pero la gente que había visto aquí en la Cosechadora era toda muy parecida: limitadas variaciones delgadas o gruesas de un único tipo corporal.

Ella se había vuelto para comprobar el estado del combustible y los suministros, y se inclinaba sobre el panel. Él se acercó, extendió un brazo fuerte y musculoso para compararlo con su pálido y liso miembro. Sylvia sintió que estaba cerca, y se giró.

—¿Qué está haciendo?

—Nada. —Bey se preguntó por qué se sentía culpable, y por qué las mejillas de ella se ruborizaban. Si se comportaba con tanto nerviosismo durante todo el viaje, iban a ser unas veinticuatro horas muy desagradables. La escasez de alojamiento en Nubeterra se limitaba a sus naves de tránsito. El impulsor McAndrew estaba bien, pero las fuerzas inerciales y gravitatorias se equilibraban sólo en una pequeña zona en el eje principal de la nave. Bey y Sylvia compartirían ese espacio, una cabina cilíndrica de unos dos metros de diámetro. Mantenerse apartado de ella sería difícil. La propia Sylvia medía más de dos metros de altura.

Hacían los últimos preparativos para la partida, repasando la cuenta atrás juntos con embarazosa formalidad, cuando Aybee llegó corriendo.

—Bien. Pensaba que no iba a alcanzarlos.

—Cuatro minutos más y así habría sido. —Sylvia ocultó bastante mal su alivio—. ¿Vas a venir con nosotros?

—Ni hablar. —Aybee contempló la pequeña cabina con disgusto—. Necesito espacio, sitio para destacar. Tendrían que doblarme para meterme ahí dentro. Ya será lo bastante incómodo sólo contigo y el Hombre Lobo.

La tensa atmósfera no le importó nada. Abrió los cierres de una bolsa que llevaba a un costado.

—He vuelto a hablar con el viejo Leo, y esta vez hemos situado el problema. La primera vez me preguntó: «¿Cómo se puede localizar una señal de vídeo que nadie más puede ver?». Yo le dije: «Eh, te diré cinco formas de nacerlo, pero no puedo decirte cuál están usando sin tener más datos».

—Tres minutos —dijo Bey—. O tendremos que empezar una nueva cuenta atrás.

—Hay tiempo de sobra. —Aybee sacó de la bolsa una cajita rectangular, un casco y un verdadero nido de serpientes de cables y electrodos—. Hoy, el amigo Manx me dice que nos planteamos mal el problema. No le importa cómo llega la señal a su cabeza, sólo quiere verla, saber qué le vuelve loco. Eso es distinto, ¿no? Mucho más fácil. Porque ¿a quién le importa si la señal vino del exterior, o si usted la creó? Su recuerdo está almacenado ahí dentro… —Indicó la cabeza de Bey—, así que este aparatito lo sacará para nosotros.

Bey miró el aparato sin entusiasmo. Tenía un aspecto poco definitivo, inacabado.

—¿Quieres que me ponga esa cosa en la cabeza? ¿Cómo voy a poder respirar?

—Igual que de costumbre, hacia dentro y luego hacia fuera. Hay agujeritos para eso. Eh, tranquilícese. Si quisiera matarlo, habría formas más sencillas de hacerlo.

—Dos minutos —cortó Sylvia Fernald—. Aybee, deberíamos estar ya en nuestros asientos. Tienes que marcharte.

—Hay tiempo de sobra. Hombre Lobo, ¿no quiere saber cómo funciona? Es muy bueno. Verá, empiece a pensar en lo que vio… rojos hombrecillos del saco, lo que sea. Esos recuerdos están almacenados en algún lugar de su cabeza, con todo detalle. Nunca se olvida nada de lo que se experimenta, nadie lo hace, sólo que no puedes recuperarlo, no a la perfección. Así que esto toma tu primer recuerdo fresco, lo trae a primer plano y pregunta si encaja completamente. Si no, lo sigue intentando hasta que así es. Mi algoritmo garantiza la convergencia. Y todo el tiempo grabamos lo que obtenemos. Así que al final de la sesión tenemos lo que usted vio… incluso lo que pensó que vio, suponiendo que haya detalles. —Miró a Bey, que guardaba el casco flexible en su caja—. Eh, ¿qué clase de payaso desagradecido es usted? He invertido un montón de trabajo en eso. ¿No va a intentarlo?

—¿Estás diciendo que puede que no funcione?

—Claro que funcionará, tan seguro como que mi nombre es Apollo Belvedere Smith.

—Entonces lo utilizaré cuando vayamos de camino a la Granja. —Bey señaló el indicador de la cuenta atrás—. ¿Ves eso? Puedes mirar los resultados de tu trabajo en tiempo real si no sales de aquí antes de cuarenta segundos. La escotilla se asegura automáticamente treinta segundos antes de que se inicie el impulso. ¿Vas a venir con nosotros?

—¡Ni hablar! —Aybee saltó hacia la salida de la cabina—. Llámenos y díganos lo que consigue. Leo Manx está también ansioso.

Se marchó, pero cuando los otros dos se dirigían hacia los camastros, volvió a asomar la cabeza.

—Eh, Hombre Lobo. ¿De verdad que golpeó a esos tres tipos anoche, antes de chocar conmigo?

Bey se abrochó el cinturón, aferrando contra su pecho la bolsa de Aybee.

—Todo lo contrarío. No los toqué, pero uno me dio un golpe en las costillas, y la otra me pisó. Puedo mostrarte el hematoma.

—No se moleste. Cuando ves una pierna peluda, las has visto todas. Pero eche un vistazo a las noticias. Dicen que usted los atacó, sin previo aviso. Se marcha de aquí justo a tiempo.

Aybee también se marchó. Los dos pasajeros oyeron cerrarse la escotilla exterior apenas dos segundos antes de que la sirena anunciara que el impulsor se conectaba.

La entrega de último minuto de Aybee resultó ser una bendición. Bey había intentado entablar de nuevo conversación con Sylvia cuando se pusieron en camino, pero ella estaba obviamente inquieta por algo y después de unos minutos él sacó el casco flexible, conectó los electrodos y se colocó el aparato sobre la cabeza.

Aybee no se había molestado en darle detalles sobre las instrucciones de funcionamiento. Bey permaneció durante un rato sentado en la oscuridad, preguntándose si había olvidado conectarlo. Estuvo a punto de quitarse el casco, pero no quería enfrentarse al ansioso rostro de Sylvia. Si el aparato funcionaba como le habían dicho, debería estar concentrándose en el recuerdo más claro que tuviera del Bailarín. Fue fácil recordar aquella figura diminuta apareciendo desde la izquierda de la pantalla…

Era como cambiar de forma, pero con una diferencia. En este caso, la compulsión venía de fuera, no de su propia voluntad. Bey seguía consciente, pero no tenía control sobre nada. En su mente, el Bailarín cruzó la pantalla, se detuvo, y volvió a ponerse en marcha. Baile, pausa, ajuste, vuelta atrás, baile. Baile, pausa, ajuste, vuelta atrás, baile. Lo hizo una y otra vez, cada vez tan similar a la anterior que Bey no pudo detectar ningún cambio. Baile, pausa, ajuste, vuelta atrás. Intentó contar, mientras el acto se repetía eternamente, docenas de veces, cientos de veces, miles de veces. Baile, pausa, ajuste, vuelta atrás. Una interminable e invariable procesión de Bailarines apareciendo uno a uno ante su campo de visión, retorciéndose, volviéndose, retrocediendo de espaldas hasta perderse de vista. Se clavaban cada vez más profundamente en su cráneo, a través de la protectora envoltura de las meninges, hundiéndose en los tiernos pliegues de su cerebro, mientras él gritaba en silencio pidiendo ser liberado.

Por fin sucedió. El ciclo se rompió con sorprendente brusquedad. Bey se estremeció y recuperó la consciencia, y se encontró contemplando los asustados ojos de Sylvia Fernald. Tenía el casco en las manos.

—Lo siento. —Extendió la mano como dispuesta a tocarle la frente, pero la retiró al instante—. Estaba segura de que tenía usted problemas. Permaneció tendido durante mucho rato, y luego empezó a gemir. Temí que estuviera sintiendo dolor. ¿Iban mal las cosas?

Bey se cubrió los ojos con las manos. La luz se había vuelto demasiado brillante, y tenía un terrible dolor de cabeza.

—Yo diría que sí, pero Aybee no estaría de acuerdo. Creo que forzó demasiado la tolerancia de convergencia de su programa. Podría haberme pasado días intentando reconstruir lo que vi. Tal vez nunca lo habría conseguido. Podría haberme quedado en ese maldito bucle eternamente. De cualquier forma, ahora me encuentro bien. —Extendió la mano y cogió la mano izquierda de Sylvia, apretando lo bastante fuerte para que el acto reflejo de ella no la liberara—. Le agradezco lo que ha hecho, Sylvia. Nunca podría haberme zafado yo solo.

Lo había hecho por impulso, pero de repente se convirtió en un experimento. ¿Cómo reaccionaría ella?

Sylvia permitió el contacto durante medio segundo tal vez. Luego retiró la mano decididamente y con la derecha pulsó un interruptor en el costado del instrumento. Hubo un chasquido y un breve zumbido. Esperó un momento y tocó el panel frontal.

Bey se la quedó mirando.

—¡Sabe cómo funciona!

—Lo miré lo bastante mientras estaba usted ahí tendido. Y sabía que Aybee haría un diseño sencillo… dice que quiere que su trabajo sea como la Armada Nubáquea, concebido por un genio para ser manejado por idiotas. Sé qué botones pulsar; si eso hace de mí una experta… —Calló un momento, la mano todavía delante del panel frontal—. ¿Quiere ver si ha conseguido algo? Hay un reproductor. Podríamos conectarlo a la pantalla.

Ahora le tocó a Bey el turno de estar ansioso. Quería saber, ¿no? Después de tantos meses de preocupación… Pero también se sentía inquieto, con la misma incomodidad subliminal que había experimentado cuando supo que Mary le enviaba un mensaje desde el otro lado de la Luna.

—¿Bien? —Sylvia Fernald estaba esperando, su fino y largo dedo colocado sobre un punto del panel.

«El dedo móvil escribe, y al haber escrito sigue adelante, y ni la piedad ni la sabiduría harán que tache mi media línea…». Bey se sintió a punto de experimentar un cambio irreversible cuyo agente era aquel dedo expectante. El viejo Ornar, el fabricante de tiendas, podía estar advirtiéndole. Después de meses de aceptar al Bailarín como heraldo de la locura, tal vez Bey estaba a punto de descubrir otras posibilidades más sombrías. El conocimiento no podía ser más temible que la ignorancia.

Estaba muy cansado. Le dolía la cabeza más que nunca. Tenía la mente hecha papilla. Y permaneció allí sentado, incapaz de hablar, incapaz de asentir, contemplando aquel dedo inmóvil.

—¿Bien? —Sylvia se impacientaba. Y no era de extrañar. ¿Qué le ocurría? Tenía que comprender. Y sin embargo se sentía sumergiéndose de nuevo en un semitrance, apartando sus pensamientos del presente…

Bey se sacudió. Fuesen o no malas noticias, tenía que saber.

Se sentó, se estremeció y asintió.

—Adelante.

La pantalla fluctuó, se oscureció y cobró vida lentamente. Hubo un salpicar de vivos colores, un caleidoscopio de imágenes superpuestas: hombres rojos corriendo, bailando, saltando, sentados con las piernas cruzadas, escapando unos encima de otros. Entonces las exposiciones múltiples se desvanecieron, y surgió una imagen. Era como Bey la recordaba, pero ahora con claros y aterradores detalles. El hombrecillo, la sonrisa de dientes afilados, la forma de andar, la voltereta hacia atrás, la sacudida de sus ágiles miembros. Los ojos magnéticos. La voz. Allí estaba la misma cantinela, creciendo al final de la frase para enmarcar una pregunta no del todo inteligible. Bey observó, escuchó y se sintió transportado a una deslumbrante revisión del pasado. Extendió la mano para volver a reproducir la secuencia. Y otra vez más. La cuarta vez, la mano de Sylvia llegó primero, y apartó la suya.

—Se acabó por ahora. —Había visto la expresión en sus ojos. Se había hundido en su propia fuga.

Bey suspiró.

—Aybee lo ha conseguido. Dijo que lo haría. Así era, ya lo sabe. Exactamente.

—Lo sé.

—Tengo que volver a verlo. —Acercó su mano a la de ella, intentando apartarla. No tenía fuerza en el brazo.

—No. Más tarde. —Ella le tocó la frente. Como sospechaba, estaba caliente y sudorosa—. Bey, tiene que dormir. Esto ha sido demasiado.

—Tengo que verlo otra vez. Tengo que comprenderlo. Verá, Sylvia, ni siquiera ahora lo comprendo. —Su voz era confusa, una voz sorda, mientras hablaba los ojos se le cerraban. No tardó ni treinta segundos en quedarse profundamente dormido.

Ya no representaba ninguna amenaza. Sylvia lo contempló durante unos minutos. Su rostro era el semblante del Sistema Interior mismo: oscuro, más viejo, en guardia. Extendió la mano y se lo volvió para que no pudiera ver la pantalla. Él suspiró en sueños, pero no se movió.

Sylvia fijó la salida audio para recibirla sólo ella y se dispuso a reproducir la secuencia, una y otra vez. Para Bey Wolf era algo personal y preocupante, pero para ella ofrecía misterios diferentes y de carácter más práctico. Había detalles que captar incluso a primera vista.

Resolvió el primer problema después de revisar cuatro veces la secuencia de memoria reconstruida de Bey. Tras otra mirada a los controles, hizo un ajuste y contempló con satisfacción lo que aparecía en la pantalla.

El segundo problema no fue tan fácil de resolver. Dependía de un dudoso recuerdo de hacía más de un año. Sylvia acabó pidiendo ayuda a la base de datos de la Granja Espacial, situada a siete horas de viaje ante ellos. Enviaron una imagen que confirmó su corazonada. Se sentó a esperar a que Bey despertara, contemplando su rostro moreno, deseando que despertara y al mismo tiempo queriendo despertarlo. Ansiaba decírselo.

Él durmió durante casi seis horas. Al despertar, se volvió de inmediato y extendió la mano para encender la pantalla. Ella se la cogió entre las suyas.

—No. Bey, no es necesario.

Él la miró sin comprender, aún aturdido por el sueño.

—Mire —dijo. Ajustó el equipo de Aybee y puso en marcha el aparato.

El hombre rojo apareció, todavía hablando. Pero ahora las palabras que canturreaba eran claras.

Puedes correr, puedes correr, correr todo lo que quieras.

Nunca podrás escapar del Hombre Negentrópico.

Y entonces, justo antes de que se marchara bailando por el lado derecho de la pantalla, volvió a hablar:

¡No te preocupes, no sientas temor, el Hombre Negentrópico ya llegó!

Bey se quedó boquiabierto.

—¿Qué ha hecho?

—Lo invertí, y lo pasé más despacio. —Lo reprodujo una vez más—. Estaba claro. Se habría dado usted cuenta al verlo, objetivamente, unas cuantas veces. Los movimientos no resultaban naturales, eran demasiado entrecortados, y la entonación no correspondía a la forma normal de hablar. Lo único que hacía falta para entender el mensaje era reproducirlo al revés. —Vio que Bey sacudía la cabeza—. ¿Qué pasa?

—No está claro. Para mí no. Comprendo lo que dice, y tal vez Aybee sepa cómo consiguieron enviarme esa señal. ¿Pero qué significa?

—¿Negentrópico?

—Podemos empezar por ahí. Negentrópico. ¿Entropía negativa? Pero es sólo una palabra. —Bey se levantó. Quería caminar, pero no había espacio suficiente en la cabina para dar más de un par de pasos en cada dirección. Al cabo de un momento volvió a sentarse y se dio un golpe en la rodilla, frustrado—. Negentrópico. ¿Por qué diría nadie que es el Hombre Negentrópico? Todavía más, ¿por qué iba nadie a enviarme un mensaje así? No veo cómo una persona puede tener entropía negativa… ni siquiera estoy seguro de comprender lo que es la entropía. Y desde luego no tengo ni idea de quién está detrás de todo esto.

—Pero yo sí.

La tranquila respuesta de Sylvia pilló desprevenido a Bey. La miró.

—¿Cómo puede?

—Reconocí a su Bailarín. Lo sospeché la primera vez que lo vi, pero no estaba segura. Mientras dormía, llamé a la base de datos de la Granja Espacial. Y descubrí que tenía razón.

—¿Quiere decir que es alguien del Sistema Exterior y no del Interior? No parece un nubáqueo.

—No lo es. Y tampoco es un abrazasoles. —Sylvia estaba tan absorta en su propio descubrimiento que olvidó la cautela. Se inclinó hacia delante y sostuvo excitada la mano de Bey entre las suyas—. Su Bailarín no es uno de nosotros. Vive en el Halo. Es famoso, es un rebelde y se llama Black Ransome.

10

—Manx viene de camino. —Sylvia flotó hasta la burbuja abierta que se asomaba a las estrellas y se aseguró junto a Bey—. Vuela en una sonda de alta aceleración. Estará aquí dentro de doce horas.

—Debe de estar ansioso. —Bey reflexionó un instante—. E incómodo. Las sondas altas son equipo de emergencia… la cabina tiene menos de dos metros de diámetro. No tendrá espacio para moverse.

—Será mejor que no lo intente. Es una nave monoplaza, y Aybee dice que viene con él. —Sylvia parecía bastante feliz ante la idea. Si podía sobrevivir a la forzosa intimidad del viaje con Bey, estaba preparada para dejar que Aybee y Leo Manx sufrieran en su viaje más corto—. Le dije lo que hemos descubierto —continuó—. No puede esperar a verlo con sus propios ojos.

Habían llegado a la Granja Espacial y estaban a punto de desembarcar. A Bey, acostumbrado a los procedimientos formales (y protectores) para entrar en los puertos del Sistema Interior, le sorprendió la ausencia de cuarentena. Habían volado hasta un punto cercano al eje central de la Granja, y habían atracado automáticamente sin pasar por ningún puesto de control.

—Naturalmente que nos han comprobado —dijo Sylvia cuando Bey expresó su sorpresa—. El ordenador comprobó la identidad de nuestra nave cuando aún estábamos a horas de distancia.

—Pero si dentro hubiera la gente equivocada… —empezó a decir Bey. Se detuvo. Nubeterra era tan diferente del Sistema Interior en cuestión de medidas de seguridad que aunque podía hablar eternamente con Sylvia dudaba que ella llegara a comprenderle. ¿Era por eso que un puñado de rebeldes del Anillo de Núcleos podía causar un caos tan grande en la Nube?

La incapacidad de comprensión era recíproca. Bey había sido puesto al corriente acerca de la Granja Espacial Sagdeyev, pero en cierto modo la había reducido mentalmente a un tamaño que podía abarcar. Una Granja sugería solidez, actividad incesante, producción intensiva. La realidad era tan insustancial que le pareció no haber llegado a ninguna parte.

La Granja era una capa de colectores mononucleares, de dos mil millones de kilómetros de diámetro. Su cosecha había sido sembrada a centenares de parsecs de distancia y miles de años atrás, concebida en el furioso calor de supernovas y liberada por las mismas explosiones. La cosecha había deambulado por el espacio durante milenios, a capricho de los vientos de la presión lumínica, hasta que aires galácticos aleatorios llevaron los preciosos átomos a la Nube. La mayoría de ellos seguiría vagando hasta el fin del universo, pero unos cuantos se encontrarían con la carga electrostática de la capa de recolección y serían retenidos por ella. Para ellos, la agregación podría comenzar por fin.

Era un trabajo lento y selectivo. La Granja sólo estaba interesada en los elementos pesados, metales, tierras raras y gases nobles. Abarcaba miles de millones de kilómetros cúbicos de espacio para encontrar sus rastros invisibles.

Las máquinas que controlaban las Granjas no necesitaban instalaciones centrales de procesado. Podían llevar consigo cientos de toneladas de material, acumulándolo sin parar hasta que hubiera suficiente para enviarlo a las Cosechadoras. Los humanos, criaturas más frágiles, necesitaban más. En el centro de la capa de recolección se encontraba la burbuja habitáculo, de trescientos metros de diámetro. En ella se alojaban la veintena de personas que habían hecho de la Granja su hogar. Dos de ellas ya habían muerto.

—No espere que nos reciban —dijo Sylvia, mientras su nave atracaba en el borde exterior de la burbuja—. De hecho, no le sorprenda si no encontramos a nadie durante nuestra estancia aquí. Los granjeros evitan a los extraños, y eso me incluye a mí además de a usted. Saben que estamos aquí, y agradecen nuestra ayuda. Pero no quieren vernos.

—¿Y si necesitamos hablar con ellos sobre los problemas de cambio de formas?

—Probablemente haremos lo mismo que ellos… usar un enlace de comunicaciones.

Sylvia le acompañó al interior de la burbuja, dando vueltas por silenciosos pasillos que bajaban en espiral a través de las capas concéntricas de la burbuja. Todo estaba desierto, sin equipo de mantenimiento siquiera. Si Sylvia no le hubiera dicho que allí había gente, Bey habría creído que la Granja iba a la deriva.

Sylvia se dirigía al núcleo situado en el centro de la burbuja, pero pasaron por una zona que era evidentemente una cocina automática. Bey se dio cuenta de que no había comido desde su partida de la Cosechadora. Durante todo el viaje hasta la Granja había estado inconsciente o demasiado preocupado para pensar en comer. Se detuvo.

—Cuando lleguemos a los tanques de cambio de formas nos espera una larga sesión. ¿No podemos tomar algo aquí?

Estaba muerto de hambre. Se dirigió al equipo dispensador sin esperar la respuesta de Sylvia, y tecleó una orden. No se molestó en estudiar el menú. La comida en la Nube no era como la de la Tierra, y no le importaba demasiado lo que le dieran. Cuando los platos aparecieron, se fue a la sala de espera.

Sylvia tardó un rato en llegar. Cuando por fin lo hizo se sentó lejos de él. En la bandeja llevaba una modesta cantidad de comida y un envase grande de fluido color pajizo. Contempló el líquido durante un buen rato, finalmente tomó un pequeño sorbo, hizo una mueca y deglutió.

—¿Está malo? —Bey alzó un poquito de comida y la olisqueó, receloso. Parecía pan y olía a pan—. A lo mejor hemos manejado mal la máquina.

—No. —Sylvia se volvió y sacudió la cabeza pidiendo disculpas—. La comida está bien. Y la bebida también. Pero no he comido con nadie desde hace años. No es debido a una ley ni a nada por el estilo, pero no lo hacemos, ¿sabe?, excepto con un compañero. Siga comiendo, y por favor disculpe mi rudeza. Me acostumbraré en seguida.

No sólo era velludo e impopular; sus costumbres también resultaban repulsivas. Bey soltó el pan que tenía en la mano.

—Soy yo quien debería pedir disculpas. Conocía las costumbres de Nubeterra, pero Leo Manx y yo comimos juntos todo el tiempo mientras viajábamos hacia el Sistema Exterior. Ni siquiera se me pasó por la cabeza.

—Leo estaba especialmente condicionado para la misión. Pero de verdad, no importa. Míreme. —Pinchó un cubo amarillo con el tenedor, se lo plantó delante de la nariz y se lo metió estoicamente en la boca. Lo masticó durante un buen rato antes de tragárselo por fin—. ¿Ve? Lo conseguí.

Al cabo de un momento, Bey empezó a comer de su propio plato.

—¿Le importa si charlamos mientras comemos? ¿O sería demasiado ?

—Naturalmente. Lo prefiero.

Bey asintió. También él lo prefería. La comida era horrible, blanda e insípida. «Menos mal que no he pedido la comida que realmente me habría gustado —pensó para sí—. Vente a la Tierra, Sylvia, y te presentaré una langosta hervida».

—Quería preguntarle algo sobre Ransome —dijo tras un minuto de masticar en silencio.

—No sé gran cosa de él.

—Pero sí lo suficiente para reconocerlo. En el Sistema Interior, la mayoría de la gente no cree ni siquiera en su existencia. Y Leo Manx me dijo que es un personaje misterioso. Si es tan poco conocido, no sé cómo pudo identificarlo.

—Ah. —Sylvia dejó de comer y soltó el tenedor. Había conseguido tragar sólo tres pequeños bocados—. Me preguntaba cuándo llegaría a eso. ¿Le habló Leo Manx de mí?

—Un poco.

—¿De Paul Chu?

—Lo mencionó. Pero sólo para decir que Chu y usted eran compañeros, y que desapareció en un viaje al Anillo de Núcleos. Atacaron su nave y lo hicieron prisionero.

—Esa es la versión oficial, y no la discuto. Pero no la creo.

Sylvia hizo una pausa.

No estaba segura de querer hablar de su vida personal con Bey Wolf. Prefería hablar a comer, pero él podría no comprender sus motivos.

—Paul y yo vivimos juntos durante casi tres años —continuó—. La mayoría de la gente que nos conocía pensaba que era para siempre… estoy segura de que Leo lo pensaba. Pero no era así. Discutíamos de una manera infernal, constantemente. Si Paul estuviera aquí, no creo que siguiéramos juntos.

—Leo Manx me dijo que planeaban tener hijos.

—Kío. Eso es lo que deseaba Leo. Es un tipo muy amable a quien le gusta pensar lo mejor de todo el mundo. Puede que nos oyera a Paul y a mí hablar de tener hijos, hace mucho tiempo… y aunque fuéramos a separarnos, nunca discutíamos en público.

—¿Por qué se peleaban?

—No es lo que usted piensa. No era por sexo. Ni por política. Estoy segura de que sospecha que no siento simpatía por la Tierra y el Sistema Interior. Así es. Creo que son ustedes como parásitos… y ni siquiera listos. Han suspendido la prueba de todo parásito de éxito: la moderación. Han aniquilado partes de su propio hábitat… la paloma torcaz y la ballena y el gorila y el elefante. Gracias a ustedes, la mitad de las especies de la Tierra se han extinguido en menos de mil años. Los humanos pueden ser los siguientes.

—Estoy de acuerdo, y lo lamento tanto como usted. —Bey contempló su rostro adusto. Ahora estaba furiosa, pero eso hacía que fuese más fácil tratarla. Era más difícil tratar con la Sylvia fría y cauta—. Pero me parece un tanto extremista.

—¿Extremista? ¿Yo? Bey Wolf, no lo comprende. Soy una moderada. Todo el mundo en la Nube piensa igual que yo en lo referente a la Tierra y el Sistema Interior. Lo aprendemos de niños. Pero la mayoría nunca haría nada que perjudicara a la gente del Sistema Interior. Son sólo unos cuantos fanáticos los que quieren ir más allá de la repulsa general. Paul era uno de ellos. Odiaba al Sistema Interior, y todo lo que ustedes representan. Un año antes de desaparecer, se unió a un grupo extremista que hablaba en serio de iniciar una guerra entre los Sistemas. Paul me expuso sus ideas y me pidió que me uniera a ellos. Le dije que estaban todos locos.

—Tenemos gente en la Tierra que piensa lo mismo, pero a la inversa. Odian la idea de que la Nube controle los suministros de alimentos. Quieren aplastar Nubeterra y controlar el Sistema Exterior. Pero están todos locos, los de ambos bandos. Si nos enzarzáramos en una guerra contra ustedes, o cortáramos las comunicaciones, sería como si hombres y mujeres se negaran a tener nada que ver entre sí. Podríamos hacerlo, pero nuestra especie desaparecería en una generación.

—Paul decía que no sería así. Tras el colapso del Sistema Interior habría un nuevo comienzo para todo el mundo. Pero haría falta un grupo que estuviera preparado para hacerse cargo, con su propio líder fuerte. Me mostró una pieza secreta de material para reclutar. Decidí que todo el asunto era una locura, y que el líder, Ransome, era el más loco de todos. Pero al parecer es terriblemente convincente y carismático. Paul pensaba que Ransome era maravilloso. Decía que Black Ransome tenía un arma secreta, algo que le aseguraba la victoria a pesar de no tener muchos seguidores. Me di cuenta de que la gente seguía las ideas de Ransome, aunque fueran descabelladas.

Sylvia había apartado el plato, pero observaba con atención a Bey mientras este comía. Él lo encontró desconcertante. Había extrañas corrientes subterráneas en aquella conversación, una sensación de estar ejecutando algún rito erótico extraño, repulsivo y perverso, cuando lo único que hacía era comer un trozo soso de proteínas sintéticas.

—Pero entonces Paul desapareció —añadió Sylvia por fin—. Y estoy segura de que ni murió ni fue capturado. Está en alguna parte del Halo. Probablemente en el Anillo de Núcleos… es especialista en energía. Creo que trabaja para Ransome. Pero nunca descubrí cuál podría ser el «arma secreta».

—¿Llegó a conocer a Ransome?

—No en persona. Pero vi su imagen en vídeo cuando llamó con un mensaje para Paul. Es su Bailarín. Estoy segura.

—Si es el Bailarín, nunca lo olvidaré. Están grabados a fuego en mi cerebro tanto su aspecto como su voz. ¿ Conoce un medio de contactar con él?

—Directamente, no. Se oculta en el Halo, pero tiene cada vez más influencia por todo el Sistema Exterior. —Sylvia tomó otro sorbo de su envase. Miraba a Bey masticar, con los ojos grises relucientes.

Él dejó de comer.

—Creo lo que me ha dicho, Sylvia, pero eso no explica nada. Puedo imaginarme a Ransome como líder de un grupo terrorista organizado. Incluso puedo ver lo influyente que podría llegar a ser en la Nube. Pero no comprendo por qué iba a aparecer con un mensaje descabellado para mí.

—Tal vez espera reclutarle también.

—Eso es ridículo. Para empezar, no se recluta a alguien enviándole mensajes que lo vuelven loco y no puede comprender. Además, no tiene ni idea de quién soy.

—Cinnabar Baker me dijo que es usted muy famoso, el principal teórico de cambio de formas de ambos Sistemas.

—Eso no es suficiente para hacer a nadie famoso. Sylvia, en la Tierra hay montones de especialistas en cambio de formas. Yo sólo soy uno de ellos. Tiene que recordar que hay quinientas veces más gente en el Sistema Interior que aquí.

—Lo sé. Si por mí fuera, así seguiríamos. Paul y yo también discutimos sobre eso. Dijo que la Nube está despoblada. Yo pienso que está bien. No necesitamos más gente. Creo que no podría soportar vivir en el Sistema Interior.

—Probablemente Ransome piensa lo mismo. Aquí es el gran hombre del saco que intenta iniciar una guerra. Roba naves, tiene un arma secreta, mata a la gente.

—Pero para algunos, como Paul Chu, es un héroe. Paul dice que empezó siendo barrenero. Intentó llegar a acuerdos de desarrollo con los dos Sistemas, y sólo se convirtió en un renegado cuando fue traicionado por ambos.

—Tal vez sea bueno, y tal vez sea malo. Sin duda, aquí es famoso. Pero en la Tierra es sólo una historia que la gente cuenta a sus hijos cuando se van a la cama. Un proscrito solitario y misterioso, el capitán Black Ransome, que sobrevuela el Halo en una ajada nave, las velas solares rasgadas y andrajosas. Navega en silencio y sin energía cada vez que corre peligro de ser descubierto. Roba energía, suministros y volátiles siempre que puede. Es la versión espacial del Holandés Errante.

—¿Quién es ese?

—Una leyenda de la Tierra. Un hombre que surca los mares de la Tierra, buscando eternamente la redención. El profundo mar es su hogar. Nunca llega a puerto. No es real, pero resulta muy romántico. Así consideramos a Ransome: una mezcla de mito y forajido. Si le sugiriera a alguien de la Tierra que Ransome intenta reclutarme (a un abrazasoles, a un planetario que sólo es feliz bajo treinta kilómetros de atmósfera), ellos dirían, bueno, ya decían que están ustedes perdiendo la chaveta. Locos.

—Usted es de la Tierra. ¿Me está diciendo que estoy loca?

Bey suspiró.

—Loca no. Un poco rara e impredecible, tal vez. Vamos, Sylvia, pongámonos en marcha. Quiero ver los sistemas de cambio de formas de la Granja antes de que lleguen Aybee y Leo.

—Espero que encuentre algo. ¿Sabe? Aybee estudió los cambios de forma fallidos de las Cosechadoras. No consiguió nada, y es enormemente listo.

—Desde luego, lo es.

—Y verá esto como una especie de competición entre ustedes dos. ¿Cree que podrá manejarlo?

—Apuesto a que sí. —Bey había terminado de comer—. Hace mucho tiempo aprendí algo. Mi primer jefe no era un buen científico, y tenía luchas políticas a montones con jóvenes brillantes de la Oficina de los Coordinadores Generales. Casi siempre tenían razón, pero él ganaba invariablemente. Le pregunté cómo lo conseguía. Señaló el letrero que había en la pared de su despacho. —Bey permitió que Sylvia lo sacara de la sala—. «La vejez y la traición derrotarán a la juventud y la habilidad», me dijo. Es una de las grandes verdades de este mundo. Aybee está en el lado equivocado de la desigualdad.

11

Esas son las perlas que sus ojos fueron;

Nada en él se marchita,

sino que sufre un cambio marino,

hacia algo rico y extraño.

WILLIAM SHAKESPEARE,

«La Canción de Ariel»,

La Tempestad

Behrooz Wolf se hallaba a cuatro billones de kilómetros de casa, flotando incómodamente en caída libre en el territorio de una gente que le odiaba, rodeado por un silencio tan total que lastimaba sus oídos. En ese entorno, la tecnología familiar del cambio de formas era su salvavidas.

Sylvia le había conducido a una cámara que contenía cuatro tanques de cambio. Dos de ellos estaban vacíos. Los otros contenían los cuerpos de dos granjeros muertos. A petición de Wolf, sus compañeros no los habían tocado hasta su llegada a la Granja. Sylvia y Wolf se acercaron de inmediato a las portillas transparentes y se asomaron. Ella echó un vistazo y se dio la vuelta. Bey la oyó vomitar. La ignoró. Había visto demasiados experimentos de cambio de forma ilegales e infructuosos para permitir que afectaran su estómago. Tenía trabajo que hacer.

Hizo girar los dos cuerpos usando el equipo remoto y examinó sus anomalías con los sensores internos del tanque. Ambos eran en un principio varones y, según indicaba el tanque, los dos habían utilizado el mismo programa. La forma final pretendida tenía epidermis gruesa, ritmo metabólico más bajo y ojos protegidos por membranas nictitantes transparentes. Los Hombres se estaban preparando para una misión prolongada en el exterior, lejos de la burbuja principal de la Granja. Según Sylvia, esas misiones eran completamente rutinarias, y el programa de cambio de forma que las acompañaba había sido utilizado un millar de veces.

Bey no estaba dispuesto a dar nada por hecho. Pretendía revisar ese programa, orden por orden. Pero primero quería localizar el problema, y las únicas pruebas que tenía, para ello eran los productos finales que había en los tanques.

Estudió los dos cadáveres. Ambos hombres habían experimentado una reducción significativa de masa que no formaba parte del programa. Brazos y piernas se habían atrofiado hasta convertirse en muñones y sus torsos se habían encogido hacia delante, dejando la enorme cabeza cercana al hinchado abdomen. La muerte se produjo cuando los pulmones atrofiados y encogidos no permitieron la respiración.

—¿Ha visto antes formas como estas? —dijo Sylvia en voz baja.

Había logrado controlarse y se encontraba tras él.

Wolf sacudió la cabeza pero no habló. Le habría hecho falta mucho tiempo para explicar que la forma final apenas era relevante. Su diagnóstico de la avería del programa se basaba en indicios más sutiles: la presencia de uñas hipertrofiadas en apéndices similares a aletas, la desaparición de los párpados, el lechoso brillo perlado de los ojos cubiertos por membranas, la severa escoliosis de la columna vertebral. Para alguien familiarizado con el cambio de formas, había indicios que apuntaban a ciertas secciones del programa.

Bey empezó a llamar secciones del programa para revisarlas. En principio, su tarea era muy sencilla. Los ordenadores de la CEB utilizados para cambio de formas convertían la forma pretendida de un humano en una serie de órdenes de biorrealimentación que el cerebro emplearía para dirigir el cambio a nivel celular. Humano y ordenador, trabajando interactivamente, remodelaban el cuerpo hasta que la forma pretendida y la final fueran idénticas, y entonces el proceso terminaba.

Los cambios químicos y fisiológicos se controlaban continuamente, y cualquier avería detenía el proceso y conectaba el equipo de emergencia. El proceso podía fracasar catastróficamente por dos causas: si el humano del tanque no deseaba vivir o si había un problema importante de software.

Bey podía descartar la idea del suicidio. Eso provocaba la muerte sin ningún cambio físico, a excepción del envejecimiento biológico. Lo cual parecía dejar sólo la posibilidad de un fallo de software; pero se enfrentaba a otra complicación: este equipo no había sido suministrado por la CEB. Se trataba de un hardware clónico, y los programas que lo acompañaban eran versiones pirata. Podía haber incompatibilidades hardware-software, algo contra lo que sólo la CEB podía actuar. En tal caso su trabajo sería diez veces más complicado.

Empezó a examinar una nueva sección del código. Tras él, fue vagamente consciente de que Sylvia salía de la habitación. Fue un alivio. No podía servirle de ayuda y era una distracción potencial.

Línea a línea, siguió la interacción programada, rastreando los parámetros físicos (temperatura, ritmo del pulso, conductividad de la piel) y las variables del sistema (ritmo de nutrientes, perfil de gases ambientales, estímulos eléctricos). No comparó esos parámetros con ninguna especificación de funcionamiento del equipo. No le hacía falta. La región de estabilidad estaba bien delimitada, y a lo largo de los años había aprendido hasta dónde era tolerable la desviación respecto a los valores estándar.

Todos los programas en uso, al ser manejados por el ordenador, proporcionaban su propia pista de auditoria, además de lecturas químicas e índices de actividad cerebral. Leerlos e interpretarlos era algo a caballo entre el arte y la ciencia. Algo que había hecho durante dos tercios de su vida.

Permaneció allí sentado durante seis horas, en un trance profundo. Si alguien le hubiera preguntado si disfrutaba, no podría haber dado una respuesta fidedigna. No estaba contento, ni triste tampoco. Lo único que sabía era que no había nada en la vida que prefiriera estar haciendo. Y cuando encontró las primeras anomalías, y empezó a componer una imagen, no podría haber descrito la excitación. Le habían proporcionado un hermoso adorno roto, partido en un millar de trozos. Tenía que reconstruirlo. Mientras iba encajando esos fragmentos, uno a uno, provisional y laboriosamente, intuyó el esbozo de una pauta conjunta. Eso lo llenó de júbilo. Pero no importaba lo que hiciera: la imagen continuaba dolorosamente incompleta. Y eso era insoportablemente frustrante. No le habían proporcionado todas las piezas. Había partes del código que no estaban dentro del sistema.

El sonido de la voz de Sylvia Fernald lo sacó de su ensimismamiento. Había entrado en la habitación seguida de Aybee Smith y Leo Manx. Bey se volvió y formuló su pregunta, a los tres:

—Estos tanques de cambio de formas no son autosuficientes, como deben serlo las unidades de la CEB. ¿Dónde se ejecuta el resto de los cálculos?

—Puede que en el sistema informático principal de la Granja —dijo Aybee de inmediato—. Es mucho menos caro que hacer los análisis aquí. La CEB y los otros fabricantes te dejan pelado. Te cobran diez veces más por la memoria de sus unidades. ¿Hay algún inconveniente en usar un sistema distribuido? Lo hacernos a menudo.

—No debería serlo. Por otro lado…

Bey indicó la portilla del tanque de cambio de formas. Aybee se acercó, se asomó y frunció el ceño durante treinta segundos. Leo Manx no pudo echar más que una ojeada horrorizada.

—He comprobado el código, línea a línea —continuó Bey—. Y estoy convencido de que los programas locales funcionan bien. Eso significa que el problema tiene que estar en el ordenador principal.

—O en las líneas de comunicaciones —dijo Aybee.

—No. —Bey negó con la cabeza, y de repente se dio cuenta de su agotamiento—. La transmisión redundante corregiría el ruido electrónico en la señal. Aunque eso no funcionara, el ruido termal o las interferencias externas ocasionarían errores aleatorios. Lo que estamos viendo aquí no es aleatorio en absoluto. Fue calculado con toda precisión.

—Pero eso lo convierte en asesinato —protestó Leo Manx.

Aybee le dedicó su sonrisa más feroz.

—Supongo que eso es exactamente lo que está diciendo el Hombre Lobo. Y en ese caso, tendremos que reunimos con los granjeros. —Descartó la objeción de Sylvia con un gesto—. No me lo digas, Fern, sé que no querrán hacerlo. Pero con asesinatos de por medio, no tienen elección. ¿Está seguro, Wolf?

—Segurísimo.

—¿No quiere que yo compruebe sus resultados?

—Me encantaría que lo hicieras… o al menos me gustaría verte intentarlo. Si fueras realmente afortunado y listo, tardarías cosa de un mes. —Bey sacudió la cabeza—. Aybee, no se trata de tu habilidad… pero yo sé de estas cosas, por dentro y por fuera. Créeme, tardarías una semana sólo en descartar combinaciones imposibles de las variables principales. No tenemos tiempo para eso. Aceptaré tu primera sugerencia. Vayamos a ver a los granjeros. Ahora mismo.

—Eh, ¿qué hay del Hombre Negentrópico? Leo y yo hemos venido por eso, no para mirar cosas muertas que te hacen vomitar.

—También tenemos tiempo de sobra para eso. Podemos hacerlo mientras Sylvia habla con los granjeros. —La interacción con Aybee era una lucha con armas afiladas. El otro era agresivo… y listo.

—Más tiempo de lo que cree —añadió Leo—. Los granjeros podrían no acceder a reunirse con usted, señor Wolf.

—Tienen que hacerlo —insistió Aybee.

—Con nosotros, sí —dijo Sylvia—. Podrían rehusar ver a alguien del Sistema Interior, y salirse con la suya.

—Entonces no les digas de dónde es. —Aybee parecía impaciente—. Resolved eso Leo y tú. El Hombre Lobo y yo tenemos que ver ese asunto del interior de su cráneo. ¿Verdad? Vamos a ello.

12

Sé más que Apolo,

pues a veces cuando duerme

veo las estrellas en guerras sangrientas

llorar en el herido firmamento.

La Canción de Tom O’Bedlam

—El Hombre Ne-gen-tró-pi-co. —Aybee diseccionó la palabra, pronunciándola lenta y reflexivamente—. Y allá va.

Pulsó el botón.

Por enésima vez, la sonriente figura de rojo cruzó bailando la pantalla y saludó al decir adiós.

—¿Alguna idea? —Cuando no se trataba de teoría de cambio de formas, Bey estaba dispuesto a admitir que Aybee tenía más posibilidades de decidir qué sucedía. Sylvia podía regresar en cualquier momento, y Bey quería acabar con sus problemas antes de reunirse con los granjeros.

—Demasiadas. —Aybee le miró con el ceño fruncido—. No es un problema sencillo.

—¿No crees que hable en serio? ¿Que sea un hombre con entropía negativa?

—Estoy seguro de que no. Para empezar, la entropía negativa no tiene significado físico. —Aybee hizo un ruido grosero hacia la pantalla y la desconectó—. «Negentrópico» se aplica a algo que disminuye la entropía de un sistema. Así que un Hombre Negentrópico debería ser un hombre que reduce la entropía.

—¿Pero qué es exactamente la entropía? —Leo Manx había estado escuchando con atención, a pesar de que la conversación cada vez tenía menos sentido para él—. Recuerden: se supone que tengo que enviar un informe a Cinnabar Baker. No puedo enviarle sus galimatías sobre negentropía, se subiría por las paredes.

—Eh, ¿es culpa mía que seas lelo? —Aybee miró desdeñosamente a Leo—. Te daré un puñado de definiciones de entropía. Puedes escoger la que quieras. Y no me eches la culpa si te equivocas, porque desde luego no sé en qué sentido se emplea en este caso la palabra. Uso más antiguo: entropía en termodinámica. El cambio entrópico se definió como el cambio en el calor de un sistema dividido por su temperatura. ¿Puede un proceso que implica una transferencia de calor volver atrás? Si no puede, la entropía del sistema debe aumentar. Rudolph Clausius lo sabía, hace ya casi cuatrocientos años. Señaló que la entropía tiende a seguir aumentando en cualquier sistema cerrado. Si el universo es un sistema cerrado, su entropía debe aumentar. Así que el universo tiende a reducirse a un estado de organización mínima, y todos acabaremos en una sopa de temperatura uniforme.

—Pero estamos hablando de un hombre, no de un universo.

—Lo sé, Leo. Espera un momento, a eso voy. Recuerda que es un asunto complicado. No queremos hacerlo tan fácil que carezca de sentido. Einstein lo dijo bien: «Las cosas deberían ser tan simples como sea posible… pero no más». Tal vez nuestro Hombre Negentrópico tenga algo que ver con la entropía termodinámica, tal vez no. Entropía número dos: Ludwig Boltzmann encontró una definición estadística de entropía, en términos del número de estados posibles de los átomos y moléculas de un sistema. Demostró que producía el mismo valor que la termodinámica, siempre que el sistema tenga un montón de estados posibles.

—¿Cómo decidimos qué definición nos hace falta?

—No podemos… todavía no. Sigamos adelante y luego escogeremos. Entropía número tres: en la teoría de la información. Cincuenta años después de Boltzmann, Claude Shannon quiso saber cuánta información podía transmitir un canal de mensajes. Descubrió que eso dependía de una expresión matemática concreta. La fórmula era la misma que la de la entropía de Boltzmann, a excepción de un cambio de signo, así que Shannon llamó entropía de la señal transmitida a lo que calculó. Eso confundió totalmente a la gente. La entropía en teoría de la información es un máximo cuando la información transmitida es tanta como la que puede obtenerse de un canal dado.

—Aybee, no me estás ayudando en nada. Tres definiciones de entropía… y ninguna de ellas inteligible. ¿Por qué no utiliza la gente términos claramente definidos?

—Eh, yo los comprendo la mar de bien. Tenemos suerte de que sólo haya cuatro para elegir. ¿Tienes idea de cuántas cosas diferentes puede significar la palabra conjugar en matemáticas? Ahí va otra: los núcleos tienen entropía. Incluso un núcleo que no rota (un agujero negro de Schwarzschild) tiene una entropía. Hace doscientos cincuenta años, Jakob Bekenstein señaló que el área del horizonte de sucesos de un núcleo puede equipararse exactamente a la entropía del agujero negro.

—¡Pero tenemos que escoger una de tus cuatro definiciones! Aybee, ¿cómo vamos a hacerlo? Son totalmente diferentes.

—No. Lo parecen, pero todas encajan mediante la matemática adecuada, la llamada matemática de conjuntos. En cuanto a decidir cuál deberíamos plantearnos… no me lo preguntes. Tira una moneda al aire. Entropía termodinámica, entropía de mecánica estadística, entropía de teoría de la información, entropía del horizonte de sucesos de un núcleo… ¿de cuál habla el amiguito del Hombre Lobo? Antes de lanzar esa moneda, déjame contarte la otra parte. Verás, el universo obedece a los altos valores de la entropía termodinámica… léase Clausius y la Segunda Ley de la Termodinámica. Pero la vida, cualquier tipo de vida, desde nosotros hasta las bacterias y hasta las plantas unicelulares, es diferente.

Aybee se detuvo. Sylvia Fernald entró corriendo en la sala, lo cogió del brazo, y empezó a tirar de él hacia la puerta.

—Se reunirán con nosotros —dijo—. Pero tenemos que hacerlo ahora mismo, antes de que cambien de opinión. Vamos.

Guió a Aybee y a Leo, dejando muy atrás a Bey, esforzándose. Los otros eran expertos moviéndose a baja gravedad. Él todavía rodaba, tropezaba y perdía los asideros. Llegó a la cámara medio minuto más tarde que los demás, y miró a su alrededor en busca de los pocos sociables granjeros.

La habitación estaba a oscuras, dividida en dos por una pared de vidrio negro. Cuando Bey dio un paso al frente, unas tenues luces se encendieron en el techo y el cristal se iluminó hasta volverse transparente. Al otro lado de la pared divisoria, se hicieron visibles dos figuras humanas envueltas en atuendos blancos que dejaban ver sólo oscuros pares de ojos.

—Cinco minutos —dijo una voz grave y susurrante. Las capuchas, al ser retiradas, revelaron cráneos pelados y nerviosos rostros esqueléticos—. Prometimos como máximo cinco minutos.

—¿Vieron a los suyos en el tanque de cambio de formas? —preguntó Bey de inmediato.

—Yo los vi —dijo la figura más alta. La profunda voz carecía de inflexiones—. Yo los encontré.

—¿Estaban vivos?

—Ya habían muerto. Según los monitores de temperatura, ya estaban fríos. Debían llevar muertos al menos un día.

—¿Y los tanques no emitieron ninguna señal de emergencia?

—Nada. Todos los indicadores mostraban normalidad.

—¿Ha pasado algo parecido antes? ¿Algo tal vez menos extremo?

Hubo una pausa, mientras los dos granjeros se volvían para mirarse mutuamente.

—Díselo —dijo la segunda figura. Era una mujer.

—Creo que deberíamos hacerlo. —El hombre se volvió hacia Bey—. Habíamos advertido ciertas peculiaridades. Nada serio, nada que no fuera corregido al segundo intento con el equipo de cambio de formas. Pensamos en llamar pidiendo ayuda, pero, tras una votación, nos decidimos en contra de la intromisión. Nuestros colegas muertos tomaron parte en la votación y aprobaron la decisión.

—Saben cuándo empezó el problema —dijo Bey rápidamente. Los dos granjeros empezaban a moverse, incómodos—. ¿Pueden relacionarlo con algo más que sucediera aquí, en la Granja? ¿Con algún visitante, algún cambio de procedimiento?

Hubo otra pausa… preciosos segundos de entrevista que se perdían.

—Los problemas empezaron hace seis meses —dijo la mujer—. Nadie ha visitado la Granja desde hace más de un año. El nuevo equipo de cambio de formas nos fue entregado en esa época, pero funcionó a la perfección durante muchos meses.

—¿Y con algún acontecimiento extraño? ¿Pasó algo raro hace seis meses?

—Nada —respondió el hombre—. Recibimos entregas automáticas, pero eso es habitual. Enviamos cargamentos a la Cosechadora, como siempre.

—Y hubo…

—No —interrumpió el hombre. Extendió una mano, cubriendo los ojos de la mujer de los cuatro visitantes, pero cuidando de no tocarla.

—Tengo que decirlo. Dos de nosotros han muerto ya porque valoramos la intimidad por encima de sus vidas. No debe volver a suceder. —La mujer se movió para poder ver a Bey. Le temblaba la voz—. Hace seis meses, algunos de nosotros empezamos a ver cosas cuando estábamos fuera de la Granja. Apariciones. Cosas que no podían ser reales.

El cristal divisorio empezaba a oscurecerse, las luces a apagarse.

—¿Qué eran? —preguntó Bey.

—Muchas cosas. Hace cinco días vi a una mujer, de muchos kilómetros de altura y toda vestida de rojo. Llevaba el pelo largo, lo tenía castaño. Su ropa era ropa de la vieja Tierra, y llevaba una cesta. Paseaba por la capa recolectora, dando pasos de diez kilómetros. Llevaba una gorra blanca con visera, y su rostro era el de una loca.

—¿Una gorra blanca y un vestido escarlata? —Bey se enderezó y extendió una mano. El cristal ya era casi negro. Las luces del techo eran tenues ascuas rojas.

—Se acabó —dijo el hombre vestido de blanco. Su voz había subido de tono y de volumen—. Tendrán a su disposición nuestros registros. Pueden ver qué cosas han llegado a la Granja durante el último año, y desde dónde fueron enviadas. Pueden leer lo que vio nuestra gente. Pero no puede haber más contacto directo. Buena suerte.

—Una pregunta más —dijo Bey. Se acercó precipitadamente al cristal—. Es terriblemente importante.

Pero la habitación quedó a oscuras. No llegaron más sonidos del otro lado de la pared.

Cuando se produjo el terrible impacto, cada visitante de la Granja Espacial Sagdeyev se encontraba en una parte diferente de la burbuja habitable. Oficialmente, era para poder comer a solas. En la práctica, cada uno de ellos había buscado intimidad de forma deliberada.

Bey se había quedado de una pieza con las últimas palabras de la granjera, hasta el punto en que apenas pensaba. Una mujer castaña, vestida de escarlata, llevando una cesta y con una gorra blanca en la cabeza; era su Mary. Mary Walton, exactamente con el aspecto que tenía en La Duquesa de Malfi. Bey la había visto en directo cinco veces, y en diferido otra docena.

¿Una coincidencia de ropa? Tal coincidencia era demasiado improbable para que la aceptara. Pero si alguien debía tener esas visiones de Mary, sin duda tendría que ser el propio Bey… no una granjera aislada, alguien que no tenía ni idea de lo que veía. Bey permaneció sentado, con la cabeza zumbando, demasiado perplejo para sentir hambre o sed. De algún modo, en la periferia de su mente, sabía que uno de los comentarios de Aybee sobre la entropía era vitalmente importante. Había que integrar aquellas ideas con la aparición del Hombre Negentrópico, y con elementos del propio conocimiento de Bey sobre la teoría del cambio de formas. Pero esa síntesis tenía que esperar, hasta que los pensamientos de Mary dejaran de obsesionarle. La tentación de buscarla crecía, aunque la idea de que estaba relacionada con los acontecimientos sucedidos en la Granja era probablemente engañosa.

Aybee Smith no había advertido que Bey estaba perdido en su propio mundo, pero no tardó mucho en darse cuenta de que hablar con él en aquel momento era una pérdida de tiempo. La promesa final había sido sincera: todos los archivos de la Granja quedaron a disposición de los visitantes. Aybee se dispuso a hacer una cronología de cada interacción externa grabada en el año anterior, para luego cotejarla con las alucinaciones y anomalías en la ejecución del cambio de formas. Había muchos cientos de entradas, pero Aybee tenía tiempo de sobra. Nunca dormía mucho, y si era necesario podía trabajar sin descanso durante las siguientes veinticuatro horas. Como Bey, apreciaba el desafío intelectual más que ninguna otra cosa en el mundo. Se sentía alerta, fresco, excitado y confiado.

Todo lo contrario que Leo Manx, el cual llevaba despierto dos días seguidos. Esperaba dormir en el viaje hasta la Granja, pero Aybee había insistido en acompañarle, y luego apenas había dejado de hablar durante todo el trayecto. Las instalaciones de la sonda eran demasiado pequeñas para poder esconderse y era imposible ignorar a Aybee. Habló y habló sobre procesado y codificación de señales hasta que Leo quedó mentalmente aturdido. Según Aybee, las alucinaciones de Bey debían de haber sido insertos de un solo marco, unidos a una señal general, pero codificados específicamente a su perfil psicológico y enlace comunicador personales. Nadie más podría advertir la señal, aunque vieran el mismo canal que Bey. Y sería fácil hacer que los marcos únicos se autoborrarán, para que no hubiera rastro de ellos aunque Bey intentara reproducirlos en una grabación.

Ahora, en un momento en que Leo habría agradecido echar una cabezada, no podía quitarse de la mente los últimos comentarios de Aybee. Se frotó sus sienes doloridas y miró las notas que había tomado.

—La entropía de todo el universo está aumentando —había dicho Aybee—. Pero eso no significa que la entropía de todo lo que hay en él deba hacerlo. De hecho, la vida tiene el efecto opuesto. Aumenta la estructura regular (los fenómenos no aleatorios) a costa del desorden. La vida es siempre negentrópica. Reduce la entropía de todo lo que entra en contacto con ella. Así que todo el mundo, y todas las cosas vivas, son negentrópicas en ese sentido.

—Pero la Segunda Ley de la Termodinámica, la que citabas antes…

—… dice que la entropía tiende a un máximo en un sistema cerrado, aislado. No dice nada de sistemas abiertos, los que intercambian energía con otros. Esos somos nosotros. No vivimos en aislamiento. El Sol y las estrellas son fuentes constantes de energía, y cada ser viviente del sistema solar usa energía para crear orden a expensas del desorden. En el sentido termodinámico, tú y yo y el Hombre Lobo y Fern somos todos negentrópicos.

—¿Qué hay de los otros significados de entropía? ¿Tienen más sentido para un Hombre Negentrópico?

—Considerando la teoría de la información, la información de un mensaje disminuye cuando la entropía de la señal es menor. Un canal de comunicaciones ruidoso es negentrópico, en lo que se refiere a la señal. Si eso es todo lo que hace el Hombre Negentrópico, no vemos señas de ello. La tasa de errores aleatorios de las señales recibidas en los Sistemas Interior y Exterior no parece haber cambiado en absoluto. Si lo hiciera, la gente recibiría constantemente mensajes confusos e ininteligibles. Y si eso hubiera sucedido me habría enterado.

—¿Y tu cuarta forma de entropía?

—Está asociada con los núcleos de energía. Todo agujero negro tiene temperatura, entropía, masa, y tal vez carga eléctrica. Si es un núcleo, un agujero negro Kerr-Newman, también tiene energía rotatoria y momento magnético. Y eso es todo lo que puede tener… no caben otras variables físicas. Un núcleo emite partículas y radiación aleatorias según un proceso y una fórmula descubiertas hace un par de siglos. Lo que emite sólo depende de la masa, carga y spin del núcleo. Para un agujero negro pequeño (digamos de mil millones de toneladas), la energía emitida entra dentro de la gama de los gigavatios. Para eso están los escudos de blindaje de los núcleos, para detener esa radiación. La entropía depende de la masa del agujero negro, pero creo que podemos descartarla. Si el Hombre Negentrópico de Wolf estuviera tratando con núcleos, tendría que ser un superhombre. Nadie podría vivir ni un segundo dentro de los escudos. Todo lo que hay allí dentro son sensores, enlaces de datos, y equipos spin-arriba/spin-abajo para almacenamiento y generación de energía. Toma. —Lanzó un cubo de datos a las manos de Manx—. Lo que he estado diciendo es básico. Encontrarás la explicación aquí.

Leo cogió el cubo. Tras sentarse a solas en una cámara externa de la burbuja habitable, lo había puesto en marcha dos veces. Considerado como un conjunto de declaraciones abstractas, todo empezó a tener un poco de sentido. Pero tenía poco que ver con el hombre que acosaba a Behrooz Wolf. Contempló el cubo, cerró los ojos durante un par de segundos y se quedó dormido antes de darse cuenta. Toda idea de entropía se desvaneció. Soñó que estaba lejos de allí, de nuevo en la Tierra, recorriendo otra vez el viejo templo Chehelsotun en Isfahan. Pero esta vez estaba en caída libre, sin la opresión de aquella aplastante gravedad. No podría haber elegido un sueño mejor.

Sylvia Fernald tenía más necesidad que nadie de intimidad total. Hablaba con Cinnabar Baker a través de un enlace hiperrayo. Era sólo de audio, enormemente caro, y seguía produciéndose un molesto desfase de treinta segundos antes de recibir cada respuesta.

—Tienen que regresar a la Cosechadora —decía Baker—. Todos ustedes, y de inmediato. Los acontecimientos actuales empequeñecen los problemas de la Granja Espacial. ¿Cuándo pueden partir?

—Iré a decírselo a los otros —replicó Sylvia inmediatamente, pero podía imaginar a Baker al otro lado, maldiciendo el retraso de la comunicación—. En lo que respecta a Leo y a mí, podemos partir ahora mismo. Pero Aybee y Wolf están revisando las bases de datos de la Granja. Eso puede tardar algún tiempo.

Se produjo una pausa que pareció más media hora que medio minuto.

—No pueden esperar a eso. —Era una orden—. Cuando vuelvan aquí, comprenderán por qué. Márchense ahora, mientras puedan. Se lo explicaré cuando lleguen. Una cosa más: ¿ha hecho progresos con Wolf?

—No de la forma a la que se refiere.

(Pero de algún modo me excité al verle comer. ¿Llamaría a eso progreso?). Por fortuna, el enlace sólo era vocálico. Sylvia estaba segura de que su rostro la habría traicionado, tal vez su voz también lo hacía.

—Veré qué sucede en el camino de vuelta —dijo—. Pero no soy optimista. Estoy segura de que me encuentra tan repulsiva como yo a él. Y Leo me ha dicho que Wolf sigue todavía encaprichado con una mujer que dejó en la Tierra.

Hubo un último retraso molesto.

—Él no la dejó en la Tierra —dijo Cinnabar Baker por fin—. Ella le dejó a él, para escaparse con alguien del Halo. Hay una gran diferencia. Siga intentándolo. Fin del enlace.

«¡Nuevos problemas en la Cosechadora! ¿Qué le está pasando al sistema solar? Es una cosa tras otra».

Sylvia salió corriendo de la habitación. Se dirigía a las habitaciones de Bey en la región de superior gravedad de la burbuja cuando se produjo el impacto.

13

Ningún instrumento de grabación de la Granja Espacial Sagdeyev sobrevivió al impacto. Todo el encuentro tuvo que ser deducido a partir de otras pruebas.

El objeto golpeó el hemisferio sur de la burbuja habitáculo, cerca del polo. Era un trozo irregular y pardo de la Nebulosa Solar Primitiva, principalmente compuesto de metano y hielo, con una masa de unos ochenta millones de toneladas. A una velocidad relativa de un kilómetro por segundo atravesó la burbuja volviendo a salir por el hemisferio norte. Por treinta metros escasos se evitó una colisión con los escudos de blindaje del núcleo energético, y por eso no causó la muerte inmediata de todos los humanos de la Granja.

El impulso que el impacto transfirió a la burbuja habitáculo tuvo tres efectos: soltó la burbuja de la capa recolectora de mil millones de kilómetros de la Granja; impelió la burbuja con un nuevo vector de velocidad y una nueva órbita, bruscamente inclinada respecto a la antigua; por último hizo girar la burbuja alrededor del núcleo central de energía mientras la lanzaba al espacio.

Dos mil máquinas quedaron en la capa de recolección separada. Tras la confusión inicial, se las apañaron muy bien. Las más inteligentes guiaron a las otras en pequeños grupos, y luego se dispusieron a esperar instrucciones o el rescate. Poco importaba que eso tuviera lugar al cabo de un día o de un siglo. Las máquinas inteligentes sabían lo suficiente para mantener las cosas bajo control durante mucho tiempo. Ninguna de las dos mil había sido dañada.

Los humanos de la Granja fueron menos afortunados. Cuatro de los granjeros se encontraban en cámaras cuya situación coincidía con el curso del cuerpo intruso. Murieron de inmediato. Otros dos quedaron en salas sin aire y no pudieron alcanzar sus trajes. Los demás granjeros siguieron el procedimiento de emergencia estándar, llegaron a la nave salvavidas y escaparon de la burbuja en menos de un minuto.

Los visitantes de la Cosechadora fueron a la vez más y menos afortunados. Sus cámaras no estaban en el rumbo principal de la colisión, y al principio sintieron el impacto como una breve y violenta sacudida de aceleración. Leo Manx, Sylvia Fernald y Aybee Smith no conocían las rutinas de emergencia específicas de la Granja, pero estaban entrenados para actuar a la defensiva. La alta aceleración en una unidad habitáculo quería decir desastre. No esperaron a ver si la integridad de los cascos externos de la burbuja había sido quebrada. En cuanto se recuperaron del sobresalto de la colisión fueron inmediatamente a los trajes de supervivencia. Podrían sobrevivir dentro de ellos al menos veinticuatro horas. Aybee padecía una leve conmoción. Leo tenía fisuras en cinco costillas y una pierna rota, pero su entrenamiento en el espacio profundo le permitió ignorar el dolor hasta encontrarse a salvo en su traje.

Bey Wolf tenía problemas mucho más graves. Su habitación estaba más cerca de la línea de destrucción. Aún peor, carecía de los reflejos adecuados. Sabía que se había producido un accidente importante, pero tenía que intentar hacer de manera consciente lo que los demás hacían por instinto.

Chocó de cabeza contra el terminal de comunicaciones, con fuerza. Las gotas de sangre que manaron de los profundos cortes en su frente y su mejilla flotaban ya por la sala cuando recuperó la consciencia. La cabeza le zumbaba y sentía náuseas. Se frotó la cara con la camisa y avanzó tambaleándose hacia la puerta. Estaba cerrada; oyó un siseo de aire al otro lado y notó la corriente en la rendija.

La partición deslizante no era hermética. Disponía tal vez de un par de minutos antes de que la presión bajara lo suficiente para dejar de ser respirable. Para empeorar las cosas, una leve columna de gas verde entraba en la habitación, y la más mínima cantidad de él fue suficiente para que empezara a toser. Las tuberías de refrigeración de la pared debían de haberse roto. Podría ahogarse antes de morir por falta de aire.

Trajes. ¿Dónde demonios los guardaban? Bey se acercó a las unidades de almacenamiento situadas al otro lado de la habitación.

Las abrió, una tras otra. Había de todo, desde tableros de ajedrez a cepillos de dientes. Pero ningún traje.

Le llegó otra vaharada de gas; tosió horriblemente y se frotó de nuevo el rostro ensangrentado. ¿Y ahora qué? ¿Dónde más podía haber un traje? «No te dejes llevar por el pánico. ¡Piensa!».

Cayó en la cuenta de que si el terminal de datos funcionaba todavía podría decirle lo que necesitaba saber en un par de segundos. Iba hacia él cuando llamaron a la puerta.

Era un sonido tan inesperado que tardó un momento en reaccionar. Entonces lo asaltó un horrible pensamiento. Si alguien ahí fuera, ataviado con un traje, intentara entrar…

—No toque la puerta —gritó, pero su voz sonaba ya más débil a consecuencia de la falta de aire. La asfixia acabaría con él, no el gas venenoso. Fue consciente del dolor en sus oídos y de la agonía que los calambres del gas atrapado forzaba en sus intestinos.

—¿Bey? —El grito desde fuera sonaba apagado. Era Sylvia—. Bey, ¿puede oírme?

—Sí. No abra la puerta.

—Lo sé. ¿Tiene un traje?

—No puedo encontrarlo.

—Junto al terminal de datos. En el armario de abajo.

No malgastó aire para responder. El traje estaba allí. Pero todavía tenía que ponérselo. Jadeaba, cada vez más mareado. Metió en él las piernas y los brazos y se lo subió hasta los hombros. Pero el casco ya era demasiado. Concentró toda su atención en su lisa superficie y consiguió colocarlo burdamente en su sitio. Pero no pudo cerrarlo. La anoxia le vencía. La habitación se oscurecía. Al borde de la inconsciencia, Bey advirtió cuánto deseaba vivir.

Luchaba contra los cierres (y perdía), cuando se produjo un estrépito tras él y escapó un vendaval de aire. Se le colapsaron los pulmones cuando la presión bajó a cero. Cuando Sylvia llegó a su lado estaba casi inconsciente, aún debatiéndose con el casco. Ella se lo colocó en su sitio y conectó la válvula. En el traje empezó a entrar aire.

Sylvia se inclinó a mirar el visor. El rostro de Bey era una pesadilla salpicada de fresca sangre roja y piel azul cianótica. Mientras le observaba, la expresión de falta de oxígeno remitió. El pecho del traje se estremeció con una serie de temblores. Vivía. Sylvia agarró el brazo de Bey y empezó a tirar de él. Había llegado allí de inmediato, en cuanto se hubo puesto su propio traje, y no conocía la causa del problema. En cualquier momento podía producirse otro choque o una explosión. Como cualquier nubáqueo, huía hacia la seguridad del espacio abierto.

La herida de salida producida por la colisión resultó ser la vía de escape más ancha y fácil. Sylvia y Bey acompañaron una masa de objetos a la deriva y salieron al espacio con la última vaharada de aire del interior de la burbuja.

Bey estaba inconsciente. Sylvia, temblando de agotamiento, le agarraba con fuerza; miró a su alrededor. La capa recolectora de la Granja había quedado muy por detrás. Los granjeros supervivientes habían acercado su nave salvavidas a la burbuja destrozada, y media docena de ellos se preparaban para volver a entrar en ella por una compuerta. Tenían un claro deber que cumplir con sus compañeros perdidos: rescatarlos o enterrarlos en el espacio.

Sylvia vio la nave en la que Bey y ella habían llegado. Flotaba a escasos kilómetros de la burbuja, aparentemente ilesa, sus luces de posición un brillo rojo contra las estrellas. No estaba segura de tener fuerzas para llegar allí. Se puso en marcha, arrastrando a Bey consigo. Cuando casi la había alcanzado, vio una figura que salía a su encuentro. Era Aybee.

—¿Leo? —preguntó ella.

—Dentro. Magullado, pero no demasiado mal. —Aybee se hizo cargo y arrastró a Bey tras él—. ¿Cómo le va al Hombre Lobo?

—Está herido. —Ella tiritaba—. Se pondrá bien. ¿Dónde está nuestra otra nave?

Aybee trazó un amplio círculo con el brazo.

—Ni idea. La señal no funciona. No sé cómo vamos a encontrarla.

Mientras él ayudaba a Bey a atravesar la compuerta, Sylvia echó un último vistazo alrededor. No había ni rastro de la nave en la que Aybee había llegado. Estaba perdida en algún lugar de la oscuridad, indistinguible de un millón de otras piezas de pecios estelares.

Al cruzar la compuerta, se derrumbó. En los últimos veinte minutos había forzado su cuerpo al límite. La ayuda que Bey Wolf necesitaba tendría que proporcionarla otra persona.

Bey despertó tres veces.

El dolor fue el primer estímulo. Alguien le lastimaba la cara, apuñalando una y otra vez su mejilla y su frente.

—Un poco burdo —dijo una voz—. Pero servirá. Un par de puntos más y habré acabado. Está hecho un desastre. ¿Me oye, Hombre Lobo? Se acabaron los premios de belleza para usted.

El agudo dolor regresó, seguido de una vaharada de fluido helado sobre su rostro. Bey gruñó como protesta, y se hundió en la inconsciencia.

La segunda vez fue más alarmante. Y más dolorosa. Se despertó, y trató de tocarse la mejilla izquierda lastimada. No pudo hacerlo. Algo le tenía retenido firmemente y era incapaz de moverse. Empezó a debatirse, a tirar de sus ataduras. Estaba demasiado confuso y mareado para analizar lo que sucedía, o por qué, pero luchó como un animal, resistiéndose todo lo que pudo. Fue inútil. Luchaba contra correas diseñadas para asegurar un cuerpo humano bajo una aceleración de diez ges. Agotado al cabo de unos pocos segundos, volvió a sumirse de nuevo en un sueño inquieto.

El dolor y la consciencia tardaron menos en volver la tercera vez, y con ellos, por fin, recobró la visión. Estaba tendido con los ojos abiertos, contemplando el rostro de una mujer. Este se encontraba a escasos centímetros de él, pálido y quieto. Había un rastro de venas azules en sus sienes, y el tinte negro y violeta de la fatiga tras los ojos cerrados. Bey lo estudió, sorprendido por su familiaridad. ¿Quién era? Aquella frente redondeada le resultaba bien conocida. Intentó alzar el brazo para tocar el delicado cráneo y el fino pelo rojo. No pudo hacerlo. Estaban atrapados uno al lado del otro, tendidos en un estrecho camastro y atados en aquella posición.

Mientras colocaba los dedos en el mecanismo liberador de su arnés, recuperó la lucidez. Y con ella, el miedo. Recordó. Un violento impacto. La búsqueda de un traje. El pánico. La lucha por el aire. La aparición de Sylvia a su lado, justo cuando perdía la batalla.

Tuvo un vago recuerdo surrealista del trayecto de pesadilla por el espacio, las estrellas convertidas en puntos difusos a través del visor manchado de sangre.

—¡Sylvia!

Ella no se movió.

Bey se liberó y se sentó. Se encontraba de nuevo en la nave de tránsito, y el impulsor McAndrew estaba conectado. Se movían con una aceleración indicada de un par de cientos de ges. Estaba tendido en el mismo camastro con Sylvia Fernald. En el otro camastro, atado y envuelto como en una crisálida del cuello a los tobillos, se encontraba Leo Manx. Mientras Bey se incorporaba, los ojos de Leo se volvieron hacia él.

—¿Dónde está Aybee? —preguntó Bey.

—No lo sé. Pero la última vez que lo vi se encontraba bien. —Leo volvió la cabeza, lenta y torpemente—. Es Sylvia la que me preocupa. No puedo moverme, ni ver sus monitores. ¿Cómo está?

Bey comprobó los sensores y completó su impresión tocando la mejilla y la frente de la mujer.

—Fría, pero todo lo demás parece normal. ¿Qué le ha sucedido… y a usted también? ¿Y dónde está Aybee? ¿Adónde nos dirigimos?

—Señor Wolf, estoy seguro de que puede usted hacer más preguntas de las que yo puedo contestar. —La voz satinada de Leo Manx era tensa. Padecía mucho dolor o estaba terriblemente inquieto—. Haré lo que pueda. Sylvia Fernald hizo un esfuerzo físico supremo cuando le salvó, pero fue demasiado para ella. Se desplomó cuando alcanzó la nave. Por sugerencia mía y con el acuerdo del sistema médico, Aybee prolongó su período natural de inconsciencia. Debe dormir hasta que estemos cerca de la Cosechadora Marsden… nuestro destino previsto, donde debemos reunimos con Cinnabar Baker. Lo que no sugerí yo… —Leo Manx hizo una mueca, con disgusto y luego con dolor— fue la idea de estar aquí atado como una momia egipcia, incapaz de liberarme. Si fuera tan amable de soltar el arnés…

—¿Qué le ocurrió?

—Tengo las costillas y una pierna rotas. Aybee se excedió en el cumplimiento de su deber y en el uso de su autoridad cuando me anestesió, y luego me hizo esto.

Bey se acercó a examinar los telesensores de Leo Manx, pasó unos cuantos segundos ante las pantallas y sacudió la cabeza.

—Lo siento. Los monitores están de acuerdo con Aybee. Quédese ahí hasta que nos digan algo diferente. No debe moverse.

—Señor Wolf, le aseguro que soy bastante capaz de…

—Yo le aseguro que no. Inspire con fuerza. —Bey observó cómo Manx tomaba aire tentativamente y jadeaba de dolor—. Caso cerrado. ¿Qué hay de Aybee?

Manx volvió los ojos hacia la diminuta consola encajada contra la pared de la cabina. Todo en las naves de tránsito era tres veces más pequeño de lo normal.

—Esperaba que estuviera con nosotros a bordo. Pero está claro que no es así. Según esa señal, nos espera un mensaje. Llevo un rato mirando el indicador, pero por desgracia no puedo alcanzarlo.

Bey se acercó para conectar la unidad. Al hacerlo, vio su propio reflejo en la pantalla. Fueran cuales fuesen los talentos de Aybee, la cirugía plástica no era uno de ellos. La cara y la frente de Bey estaban cruzados por burdos y feos puntos, y le había estirado tanto la piel de la mejilla izquierda que la cuenca roja del ojo quedaba expuesta. No había ninguna posibilidad de que aquel destrozo cicatrizara limpiamente. Tendría que usar uno de los tanques de cambio de forma de Nubeterra. Conectó el aparato. Aybee no mostraba en la imagen signos de excitación ni de estar herido. Se limitó a observarlos desde la pantalla con el ceño fruncido, como un bebé malhumorado.

—No sé cuál de los tres estará viendo esto, pero hola. Si eres tú, Leo, no te mentí. Mi intención era acompañaros. Pero la nave estaba demasiado abarrotada cuando os puse en los camastros, y con esas costillas supe que no te gustaría nada tenerme acurrucado a tu lado, como estaban Sylv y el Hombre Lobo la última vez que los vi. Así que… —Se encogió de hombros—. Tuve que cambiar de opinión. Y no he encontrado ni rastro de la otra nave. Buscaré de nuevo, pero si tardo en volver, no te sorprendas. Aquí tienes unas cuantas cosas para que vayas rumiando. Primero: la granjera con la que hablamos está muerta. Nunca sabremos más de la mujer que vio caminando sobre la capa recolectora. Segundo: la Granja puede salvarse, pero los bancos de datos han quedado inutilizados. Así que ya puedes olvidar la idea de correlacionar los problemas de cambio de formas con los sucesos de la Granja y la capa recolectora. Yo estaba haciendo eso cuando la burbuja fue golpeada, y te diré lo único que deduje: los cambios de forma empezaron a fallar coincidiendo con una duplicación del uso de energía en la Granja. Ese hecho es para Wolf (¿está ahí, Hombre Lobo?), y aunque espero que pueda obtener más de él que yo apuesto a que no será así. Allá va mi última reflexión, por si a alguien le interesa. Por lo que puedo decir, la Granja fue golpeada por un fragmento de la Nube que se movía anormalmente rápido procedente de una dirección inusitada. ¿Mala suerte, dicen? Excepto que la Granja tenía sensores apuntando al cielo y la burbuja tenía un sistema de respuesta estándar. El fragmento debería haber recibido un pequeño empujón láser cuando estaba a millones de kilómetros de distancia, y así no nos habría alcanzado por un amplio margen.

Sonrió desde la pantalla, sin ganas.

—Bueno, sé lo que estás pensando, Leo. Ya está el viejo y paranoico Aybee como de costumbre. Pero inténtalo con el Hombre Lobo… él piensa de forma más parecida a mí. Y mientras él reflexiona al respecto, hay una cosa más para ti. El equipo que protegía la Granja de la basura espacial es del mismo tipo que usamos en todas las Cosechadoras: a prueba de errores, comprobado por triplicado, infalible. Si la Granja puede ser alcanzada, también puede serlo cualquier otra cosa. Hermosa idea, ¿verdad? Dulces sueños a los tres. Pensad en la entropía.

La pantalla quedó en blanco. Entonces el sistema de alerta de la cabina de la nave emitió un pitido de advertencia. Estaban cerca del punto de cambio, el lugar donde la nave giraba ciento ochenta grados y pasaban de aceleración a deceleración. Durante esos treinta segundos tenían que permanecer atados.

Bey se encaminó al camastro, y se tendió de nuevo junto a Sylvia. Cuando lo hacía, Leo Manx soltó un bufido.

—¡Señor Wolf! ¡No deje que haga eso!

Una jeringuilla de spray brotaba de su hueco sobre Manx, y se colocó silenciosamente junto a su cuello.

Bey se detuvo a medio atar y comprobó los monitores.

—No se preocupe. No es más que un anestésico. Al parecer el robodoc considera que está usted demasiado activo.

—Pero no tengo ganas de dormir, señor Wolf. ¡Deténgalo!

—Lo siento. No puedo desobedecer las órdenes del médico. —Bey se tendió en el estrecho camastro, acurrucado junto a Sylvia Fernald. Vio cómo el brumoso spray atravesaba de forma totalmente indolora la piel de Leo Manx y cómo el otro hombre se quedaba dormido en mitad de sus protestas.

A Bey le agradaba Leo, y le gustaba hablar con él. Pero en este momento necesitaba tiempo para reflexionar sobre lo que Aybee había dicho. Si pudiera hacer una suposición sobre algo que pudiera correlacionarse con las muertes en los tanques de cambio de formas, habría elegido sabotaje… algo en el software del complejo informático central de la Granja. Eso encajaba con la idea de que la información de realimentación estaba siendo alterada, o suministrada incorrectamente. Lo que nunca habría elegido, ni en un millar de años, era la carga total de energía de la Granja. De hecho, no podía ver forma alguna en que eso estuviera implicado.

Se sentía plenamente despierto. Sus dolores y molestias eran desagradables, y oía un zumbido perturbador en sus oídos. Pero podía soportarlo. Yació en el camastro, dispuesto para una larga e intensa sesión reflexiva. Cuando vio la jeringuilla anestésica en su cuello ya era demasiado tarde.

—¡Eh! No. No necesito…

Como Leo Manx, Bey se quedó dormido a media protesta.

Bey había comprobado el estado de Sylvia, y el de Leo Manx, pero no el suyo propio. Creía encontrarse bien. El ordenador de la nave de tránsito no estaba de acuerdo. Sabía que debería estar a salvo durmiendo y descansando, pero también comprendía que era improbable que obedeciera una orden del ordenador. La máquina había esperado paciente el punto de cambio, sabiendo que Bey tendría que regresar entonces a su camastro. Ahora, satisfecho una vez más con el estado físico de sus tres pasajeros, el ordenador se ocupó de otros asuntos. Bajo su dirección, la veloz nave atravesó el punto de cruce y siguió avanzando durante la segunda etapa de su viaje hasta la Cosechadora Marsden.

El ordenador estaba justamente orgulloso de su actuación. Encontraba tan rara vez problemas de hardware que los códigos automáticos de corrección de errores sólo se solicitaban un par de veces al año. La comprobación y la corrección de errores eran completamente automáticas. Ningún humano se daba cuenta de ello, pero el promedio de generación de señales de error de la nave era menos de una milésima parte del de los ordenadores de la Cosechadora Marsden… y menos de una millonésima parte de la media del ordenador de la Granja Espacial Sagdeyev, ahora destruida.

14

La, guerra no es más que la continuación

de la política por otros medios.

KARL VON CLAUSEWITZ

Una guerra, termonuclear no puede ser considerada

una continuación de la política por otros medios.

Sería un medio de suicidio universal.

ANDREI SAJAROV

El conflicto entre los Sistemas Interior y Exterior era una batalla entre un gato y un cernícalo, entre un león y un águila. Cada uno podía herir al otro… quizá de modo fatal. Pero ninguno podía poseer el territorio contrario, ni quería hacerlo racionalmente. Cincuenta millones de personas podrían aniquilar a veinte mil millones, pero nunca serían capaces de someterlos. Ningún nubáqueo cuerdo deseaba vivir apretujado cerca del Sol y los planetas interiores.

Y a pesar de su enorme superioridad numérica, veinte mil millones nunca podrían controlar a los escasos e infinitamente dispersos habitantes de la Nube, que escapaban constantemente hacia fuera, siempre más y más lejos del Sol. Ningún miembro de la Federación Espacial Unida podría soportar el frío espacio abierto de la Nube.

La guerra era insensata. Y sin embargo la guerra se acercaba cada vez más. Su presencia podía verse y palparse en los furiosos rostros de la gente de las Cosechadoras, en el acopio de suministros alimentarios y de metales, en la falsa confianza y seguridad de los discursos gubernamentales, y en las tensas notas de advertencia que volaban entre los Sistemas.

Cinnabar Baker lo palpaba más que nadie. Era oficialmente responsable del funcionamiento y mantenimiento de las Cosechadoras, pero ese puesto conllevaba un deber adicional como jefa del Sistema de Seguridad. Eso hacía que Baker, la más joven de las tres personas que gobernaban la Nube, fuera también la más poderosa.

Un par de miles de miembros del personal a sus órdenes enviaban informes oficiales desde sus emplazamientos en la Nube. El doble de ese número, dispersos por el Sistema Interior y el Halo, constituían la red de información no oficial de Baker. Si alguien estornudaba en Ceres, y ese estornudo pudiera significar malas noticias para la Nube, Cinnabar Baker quería saberlo todo al respecto.

Bey Wolf había visto a la enorme mujer en acción, y se había preguntado qué la motivaba. La respuesta fácil era la oficial. Trabajaba con enorme dureza dirigiendo las Cosechadoras, y ese trabajo le producía satisfacción. Pero lo más profundo de Cinnabar Baker, ese lugar invisible donde el ego es tan delicado que el roce de una pluma lo magulla, se encontraba en otra parte. Amaba y fomentaba su operación de seguridad secreta. La red era sus ojos y oídos. Habría hecho cualquier cosa por mantenerla en marcha. Sin embargo, ni siquiera aquel era su orgullo secreto. Cuando llegó la noticia de un inminente desastre en la Granja Espacial Sagdeyev, no pudo comprometer a sus fuentes. Podía haber una cadena de una docena de informadores implicados, cada uno con su propio cociente de fiabilidad y cada uno con su propia tapadera. Todos ellos tenían que ser protegidos. No había detalles disponibles, ninguna declaración de cómo o cuándo podía esperarse un «accidente». Cinnabar Baker tenía dos opciones: podía ignorar los rumores de su propia red de inteligencia o podía relevar a Leo Manx y a los otros de su importante trabajo.

Había decidido enviar aquel urgente mensaje de cancelación, pero la noticia de la destrucción de la Granja no la había alcanzado todavía. Los granjeros eran un grupo demasiado solitario para mandar mensajes frecuentes. El silencio no era significativo. No tenía forma de saber que en esos momentos se esforzaban para diseñar un enlace de comunicaciones improvisado con los restos del antiguo.

Baker tenía la costumbre de regresar a su despacho después de la cena, despejar su mesa y empezar a trabajar como si fuera el amanecer de un nuevo día. Había llegado a la Cosechadora Marsden esa misma mañana, pero en este momento, a una hora en que la mayoría de los humanos se disponía a disfrutar de sus dos o tres horas de sueño, ella empezaba a cribar la masa de informes de los mensajes del día.

Tenía tres tipos de informadores. Estaban los que había plantado cuidadosamente a lo largo de los años, nubáqueos fieles a quienes sabía que necesitaba y que eran capaces de separar la información importante de los rumores y la chachara. Baker se tomaba muy en serio sus mensajes.

Los informadores pagados eran otra cuestión. Leales a nadie, tendían a enviar cualquier tipo de basura, esperando que de algún modo valiera dinero. Sus informes tenían que ser examinados con cuidado, y casi todo era descartado o se le daba poco crédito.

Luego estaban los revolucionarios. Pequeños grupos dentro del Sistema Interior trabajaban para derrocar su propio Gobierno, y deseaban formar alianzas con el Sistema Exterior para conseguirlo. Proporcionaban gratis la información, y se indignaban ante la menor sugerencia de pagarles un precio. Cinnabar Baker trabajaba con ellos y usaba sus informes. La mayoría de los informadores de la Tierra o Marte predicaba el fin de la Federación Espacial Unida, pero nunca habrían vivido en la Nube o en el Halo. Peor que eso, veían todos los acontecimientos a través de la lente distorsionada de su propia paranoia.

Cinnabar Baker había estudiado a Bey Wolf concienzudamente durante su primera reunión. Wolf tenía muy buena reputación por su inteligencia y su capacidad de reflexión. Pero Leo Manx se había referido a él como a un hombre autodestructivo, alucinado, obsesionado con una antigua amante. Eso encajaba en el modelo de un paranoico del Sistema Interior, uno que podría algún día ser reclutado para formar parte de su grupo de informadores gratis.

Había descartado la idea a los quince minutos de iniciado su encuentro. Wolf era demasiado fuerte y demasiado escéptico, demasiado frío y analítico. No podía ser manipulado con los métodos habituales.

Pero también había medios no habituales. Al final de aquella primera reunión, Cinnabar Baker había establecido un seguimiento de prioridad uno para conocer el paradero de Mary Walton. Hasta ahora, tenía dos cosas. La primera era una fotografía reciente y de mala calidad de Mary Walton rodeando con el brazo la cintura de un hombre de rostro duro. Incluso en aquella desdibujada imagen, los ojos de él eran los de un fanático, y ardían. Garabateadas en el dorso de la foto aparecían las coordenadas de un emplazamiento en el Anillo de Núcleos, acompañadas de un signo de interrogación.

Esas coordenadas habían sido anotadas como arranque de futuras investigaciones, pero no eran un tema de máxima prioridad. Baker no tenía ni idea de cómo podía llegar a usar cualquier información sobre Mary Walton, pero la paciencia y la previsión eran dos de sus principales virtudes. Nunca admitiría que estaba dispuesta a trabajar con cualquiera por conseguir sus objetivos, pero le habría costado trabajo mencionar un grupo que rechazara.

Aquella noche tenía que revisar noventa mensajes. La mitad de ellos procedía de los informes de noticias oficiales, el resto de su propia red. Con Turpin canturreando en su hombro, la cabeza negra meciéndose u oculta bajo un ala, se puso a trabajar.

Primero el Sistema Exterior… no era tan ingenua para creer que sólo hacían falta informadores para el Sistema Interior y el Halo. La mayoría de los mensajes eran simples enumeraciones de problemas de producción o equipo. Los revisó, confirmando que la pauta del año pasado se mantenía. El Sistema Exterior se iba al garete. Los sistemas de navegación fallaban, las naves de tránsito de carga del Sistema Interior no llegaban, los sistemas de energía eran inestables o estaban a punto de cortarse, las Cosechadoras no pasaban las pruebas de control de calidad, las comunicaciones sufrían contratiempos inexplicables, y los cargamentos que se lanzaban hacia el Sol desde la Nube desaparecían por el camino. Aybee había hecho un análisis que confirmó lo que ya sabía instintivamente. Lo que tenían delante rebasaba ampliamente los límites de la estadística razonable.

La mayor parte de la población de la Nube tenía en mente sólo una posibilidad: sabotaje. Y un único instigador: el Sistema Interior. Cinnabar Baker no estaba de acuerdo. Tenía sus propias ideas sobre lo que pasaba y sobre quién era el causante del problema.

—Pero cómo, Turpin. ¿Cómo puede Ransome interferir en todos los sistemas de control? Ese es el problema; y nadie puede ayudarme con eso.

El cuervo emitió un sonido chirriante, como el de un par de dados de hueso al ser sacudidos, y contempló las hojas de papel ladeando la cabeza.

—Es una putada —dijo solemnemente.

—Sí que lo es.

Baker pasó a los informes sobre el Sistema Interior. Lo mismo había tardado más en desarrollarse, con un año o dos de retraso respecto a la Nube. Ahora el modelo era inconfundible para cualquiera que hubiese observado con atención los acontecimientos en ambas regiones. Era la misma historia de inexplicables fracasos. Naves de tránsito que desaparecían, enormes envíos de comida que no llegaban según lo previsto, suministros energéticos que no eran fiables.

Y el Sistema Interior reaccionaba de forma predecible. Le echaba la culpa al Sistema Exterior. Había furia, y se hablaba de sabotaje y se amenazaba con tomar represalias.

Cinnabar Baker podía identificar a tres personas en todo el Sistema que sabían que los Sistemas Interior y Exterior no se estaban saboteando mutuamente. Ella era una. Su homólogo en el Sistema Interior, un hombre a quien respetaba enormemente pero a quien nunca había llegado a conocer, era otra. La tercera era la persona que causaba todos los problemas.

Cada vez más, las pruebas conducían al Anillo de Núcleos, y a la oscura tierra de nadie del Agujero de Ransome. Ella se abría paso hacia su emplazamiento, pero sus informadores en el Anillo tenían la costumbre de interrumpir el contacto sin previo aviso. Había perdido media docena en unos cuantos meses. Su adversario parecía saber todo lo que hacía, en cuando se decidía a hacerlo. Había buscado infructuosamente la filtración en sus propias operaciones. Continuó con sus esfuerzos, uniendo las piezas, pulsando su red de informadores; pero aún estaba muy lejos de conseguir las coordenadas del Agujero de Ransome.

Y cuando las tuviera, ¿qué? No estaba claro que un ataque directo fuera a tener éxito… o, si lo hacía, que los sabotajes cesaran. Baker suspiró y acarició la cabeza de Turpin, que todavía la observaba pasar las páginas.

—Vamos, cuervo. Nos hemos ganado un descanso. —Soltó las listas y se acercó a la puerta, con el pájaro aún encaramado a su hombro. Era la mitad del periodo de descanso y todas las personas racionales estaban durmiendo. Baker no se encontró con nadie mientras caminaba descalza por setecientos metros de silencioso pasillo.

Cuando abrió la puerta de la guardería, empezaron los sonidos. Cuarenta bebés lloraban, cincuenta más tragaban y gruñían mientras las máquinas los alimentaban. Otros trescientos dormían pacíficamente. El solitario asistente humano estaba tendido al fondo de la sala, con los ojos cerrados.

Cinnabar Baker no lo despertó. No quería conversación. Cuando llegaba a cualquier Cosechadora, una visita sin previo aviso a sus guarderías era de máxima prioridad. Para ella, eran el corazón del mundo. Nunca había encontrado un hábitat donde las cosas anduvieran bien en la guardería y mal en los demás sitios.

Observó y escuchó durante veinte minutos, caminando a lo largo de los pasillos y cogiendo y abrazando ocasionalmente a alguno de los bebés. Su edad oscilaba entre los dos días y los dos meses. Un recién nacido había sido colocado en un tanque de cambio de formas para remediar un miembro deforme. Baker se asomó a la portilla transparente y comprobó el proceso del cambio. Era normal. Anotó mentalmente regresar al cabo de tres días para asegurarse de que el resultado fuera satisfactorio.

Comprobó los monitores de instrucciones que había sobre cada cuna, y anotó la frecuencia y duración de las visitas de los padres. Finalmente, se dio por satisfecha. Se marchó a escondidas, rejuvenecida, dispuesta a seguir durante horas con su tedioso trabajo.

El gobierno del Sistema Interior conocía a Cinnabar Baker como una mujer poderosa y formidable. Se habrían sentido algo reconfortados de haber sabido que era estéril. Ella constituía la mayor amenaza para su independencia y estilo de vida.

Tal vez tuvieran razón. Pero si era así, se debía sólo a que ella podía sentir una guerra a gran escala cada vez más cerca. Cinnabar Baker se veía a sí misma como la madre secreta de todo el Sistema. No podía permitirse que sus hijos combatieran, que se mataran entre sí. Lo impediría… aunque todo el Sistema tuviera que quedar bajo su control antes de que pudiera detenerlos.

Para un habitante de la Tierra, todas las Cosechadoras eran la misma. Eran fábricas de comida remotas e idénticas, dirigidas por máquinas sin alma y pobladas por un exiguo retén de gente.

Bey empezaba a conocer la verdad. Cada Cosechadora era diferente, tan distinta como distintos eran los planetas y asteroides del Sistema Interior.

Empezó a hacerlo en el instante en que pasaron la primera compuerta. Lo cubrieron de la cabeza a los pies con ropa de hospital que le dejaban sólo los ojos al descubierto, lo ataron a una camilla, y maniobraron rápidamente hacia el interior desde la superficie. Los sonidos empezaron en el primer pasillo interior. Si la Cosechadora Opik era extrañamente silenciosa, este hábitat estaba lleno de música, de hermosas piezas instrumentales que no se oían en la Tierra desde hacía siglos. En cada conjunto concéntrico de cámaras, una pieza se mezclaba armónicamente con la del siguiente, aunque no sonaba la misma obra en ambos.

Bey buscó la fuente de la música. Era invisible, su procedencia estaba oculta tras las exuberantes plantas verdes que escalaban por las paredes y el techo. Las reconoció. Eran una adaptación, una variante de las enredaderas de vacío tan populares en el Cinturón de Asteroides.

Y luego estaba la gente. Los que había encontrado en la otra Cosechadora estaban furiosos: furiosos con el Sistema Interior en general y con Bey en particular. Lamentaban su presencia, lo suficiente para querer luchar con él.

La población de la Cosechadora Marsden no demostraba furia. Apestaba a miedo. La gente que vio mientras lo transportaban por los pasillos no se volvía a mirarle. Tenían miedo, preocupados con otros asuntos, y lo más sorprendente de todo, muchos de ellos estaban enfermos o eran deformes.

—Nunca había visto nada parecido —dijo Sylvia, después de que rebasaran a un grupo de gente agitada—. Esta es la más antigua de las Cosechadoras y suele ser la más pacífica. Todos están asustados.

—Tienen un aspecto terrible.

—Es cierto. —Ella se volvió a mirarlo—. Y usted también. Esos cortes de su cara vuelven a sangrar. Le llevaría directamente a los tanques de cambio de formas con Leo, pero Cinnabar Baker quiere verle primero.

—El deseo es mutuo. —Bey había estado reflexionando sobre un hecho desde su despertar en la nave de tránsito. Según Sylvia, fue la orden de marcharse urgentemente de la Granja Espacial lo que le dio el tiempo suficiente para salvarlos—. Tengo que hacerle una pregunta.

Habían dejado atrás los limpios pasillos despejados de la periferia de la Cosechadora y se dirigían hacia el centro de la esfera principal. Esta región había sido construida antes de que se dominara la técnica de edificar sin metales. No había enredaderas, y las cámaras eran viejas, sin disfraz. Las paredes se combaban hacia dentro, el suelo estaba arrugado y ennegrecido, y protuberancias de hidrocarbonos surgían como cabellos de los ventiladores y unidades de iluminación. A Bey le resultaba extrañamente reconfortante. Le recordaba las ciudades familiares de la Tierra.

El apartamento de Cinnabar Baker era el único punto de constancia. Era idéntico a las sosas cámaras que ocupaba antes: muebles simples y paredes de color beige. Turpin estaba encaramado a una silla, tan sucio y mustio como siempre. El cuervo saludó a los recién llegados con un murmullo siniestro.

—No le hagan caso a Turpin. Está de mal humor desde que llegamos. —Baker observó a Sylvia, luego el rostro masacrado de Bey. Indicó las sillas grises—. Diez minutos, señor Wolf, es todo lo que necesito. Entonces le llevaremos a un tanque de cambio de formas para proporcionarle tratamiento médico… si lo sigue queriendo todavía.

—¿Más problemas?

—Y peores. ¿Han encontrado a alguien mientras venían de camino?

—A docenas de personas.

—Entonces ya sabe qué aspecto tienen. ¿Sabe qué les ocurre?

Bey se encogió de hombros.

—Obviamente, no están utilizando los tanques de cambio de formas. Y algunas de las personas que he visto parecían viejas. Necesitan tratamiento… y pronto.

—No ha visto los casos peores. La población de esta Cosechadora tiene la media de edad más alta entre todos los grupos del Sistema Exterior.

—Entonces se enfrentan ustedes a una emergencia. Algunas de las personas que he visto no vivirán más de un par de semanas. ¿Por qué no utilizan los tanques?

—Tienen miedo de hacerlo. —Baker le pasó una tarjeta—. Son las estadísticas del funcionamiento del equipo de cambio de formas en esta Cosechadora. Vine hacia aquí en cuanto vi las cifras. Nos enfrentamos a un promedio de fracasos del diez por ciento… muchos de ellos provocan la muerte. Algunas de las unidades funcionan mal tres cuartas partes de las veces, y los resultados son horribles. La gente no quiere ni acercarse a los tanques, y no puedo reprochárselo. —Frunció el ceño—. ¿Por qué sonríe, señor Wolf? No hay nada de gracioso en esto.

—Lo siento. —Bey no se divertía. Sentía alivio—. Si sonreía, es porque por fin puedo hacer algo que justifique mi presencia aquí.

—¿Sabe qué es lo que va mal?

—Todavía no. Pero lo sabré dentro de unos días.

Ahora ambas mujeres lo miraron, perplejas. Se dio cuenta de que una sonrisa en su cara hinchada y llena de cicatrices debía ser un espectáculo grotesco.

—Antes nos enfrentábamos a fallos esporádicos —continuó—. Fallos de uno entre un millón. Esos son casi imposibles de detectar. Se pueden establecer rutinas de seguimiento y observar durante años, pero puede que nunca se encuentre ningún fallo mientras se lleva a cabo la observación. Ahora nos hallamos en una situación diferente. Puedo emplazar monitores en unos cuantos tanques y seguro que encontraré algo en al menos uno de ellos en un tiempo razonable. Denme un día o dos.

—¿Puede corregir el problema? —En la cara de Baker se leía su propio alivio—. Sé que es pronto para preguntarlo, pero necesitamos decirle algo a la gente.

—Si puedo encontrarlo, podré arreglarlo. Y estoy bastante seguro de que lo encontraré.

—¿Cómo? —Sylvia miró a Baker—. No quiero ser pesimista, pero tenemos que saber cómo lo hace. El propio Bey tendrá que entrar en un tanque dentro de poco.

Estaba preocupada por él. La sorpresa de Bey Wolf fue auténtica. Había vivido tanto tiempo con equipo de cambio de formas que nunca se le había ocurrido que algún día podría morir en él. Tenía una absoluta confianza en lo que a aquel campo concernía.

—Les diré lo que voy a hacer. No es un gran misterio, y en cuanto lo comprendan, podrán hacerlo. Estoy seguro de que los problemas de cambio de forma son debidos al software, no al hardware… ya establecimos eso en la Granja Espacial. Usaremos un programa de diagnóstico que sale del programa de cambio a cada paso importante y ejecuta una comprobación de estatus. Cuando encontremos una inconsistencia en el software, lanzaremos una rutina de búsqueda para que se dirija al bloque de instrucciones que la produjo.

—¿Así de fácil?

—Es pura rutina. Exactamente lo que hace la CEB cuando prueba una forma radicalmente nueva. Les mostraré cómo se hace. Pero antes… —Sylvia se levantaba ya—. Tengo una pregunta.

Cinnabar Baker asintió amablemente. Bey sabía que habría preferido que se pusiera a trabajar de inmediato en el proceso de cambio de formas.

—Envió usted a Sylvia un mensaje urgente, diciéndonos que abandonáramos la Granja. ¿Por qué? Si fue sólo por traerme aquí para que me ocupara de los problemas de cambio de formas, ¿por qué traer también a Aybee y a Leo Manx? Todavía tenían que hacer cosas en la Granja.

—Señor Wolf, si alguna vez se cansa del Sistema Interior, hay un puesto para usted aquí, en la Nube. —Cinnabar Baker asintió lentamente—. Es usted muy astuto. Recibí una advertencia… un soplo, de que algo malo iba a suceder en la Granja. Los granjeros ignorarían cualquier petición de marcharse, pero habría sido un crimen dejarlos a ustedes cuatro allí sin avisarlos.

—¿Le dijeron que todos corríamos peligro?

—No. Me advirtieron en su beneficio, específicamente. Mi conclusión fue que todos corrían peligro.

—¿Quién se lo dijo? Supongo que tendrá una red propia… personas que le sirven de informadores y le transmiten rumores y chismes.

Sylvia parecía incómoda por sus comentarios, pero Baker asintió de nuevo, relajada.

—Así es. Naturalmente, no es algo a lo que demos publicidad.

—¿Funciona en ambos sentidos… para esparcir información y preguntas por el Sistema, además de para recoger respuestas?

—Desde luego. —Baker hizo una pausa y miró a su alrededor—. Puede que esté sucediendo ahora mismo. No soy la única que usa informadores. La información secreta se filtra de mi oficina tan rápidamente que los otros a menudo parecen conocerla antes que mi propio personal.

—Muy bien. Quiero difundir algo lo más ampliamente posible, y quiero que parezca un rumor.

—Puede hacerse. ¿Qué es, señor Wolf?

—Quiero que hagan correr la voz de que fallecí en el accidente de la Granja Espacial Sagdeyev.

—Es fácil. ¿Pero por qué quiere hacerlo?

—Paranoia protectora. Alguien iba a por mí cuando estaba en la Tierra: intentaba volverme loco. Creo que todavía iban a por mí en la Granja… que alguien se las apañe para destruir toda la Granja sólo por acabar conmigo puede parecer la idea de un creído. Pero yo así lo entiendo, y me parece que usted también. Si saben que estoy aquí y que aún trabajo para ustedes, seguirán intentándolo. Nadie causa menos problemas que un muerto.

—Un muerto —repitió Turpin con un susurro sepulcral—. Un muerto. —Caminó por la silla y miró a Wolf con sus ojitos brillantes.

—Muy bien —asintió Baker, pero Bey leyó la duda en su rostro. ¿Continuaba su propia cadena de pensamientos? Si era improbable que alguien pretendiera acabar con la vida de Bey o con su cordura, que fracasara repetidamente lo era todavía más. Había sido demasiado afortunado. Y eso volvía a plantear la pregunta de por qué merecía la pena matarlo… o salvarlo.

En sus buenos tiempos en la Oficina de Control de Formas, Bey había considerado a veces la detección de formas ilegales como un enorme juego de ajedrez. En ese juego él era el maestro, el que controlaba el movimiento de la gente y el equipo en un gigantesco tablero que abarcaba el espacio desde Mercurio hasta Plutón. Era una partida que nunca había perdido.

Ahora se jugaba otra partida, en un tablero mucho más grande y con apuestas mucho mayores. Era una batalla por un territorio que abarcaba desde el Sol al borde de la Nube, un territorio que cubría un cuarto del camino hacia las estrellas; la nueva partida esparcía pánico y furia y la amenaza de guerra generalizada por todo el Sistema. Y esta vez, el propio Bey no era más que un peón.

15

Un agujero negro Kerr-Newman, o núcleo, cargado y en rotación, es un objeto enormemente dinámico. La contribución rotacional a su masa-energía, puede ser extraída (o aumentada) usando el proceso Penrose, y la propia carga eléctrica del núcleo puede ser utilizada para mantenerlo en posición, o para controlar su desplazamiento de un lugar a otro. Así pues, estos agujeros negros están «vivos»; proporcionan energía o la extraen de sus inmediaciones de modo controlable, y cabe colocarlos allí donde se desee. Son núcleos energéticos.

Un agujero negro Schwarzschild es un núcleo que no está cargado ni gira. Es un núcleo en forma rebajada y limitada, un objeto simétricamente esférico que ha perdido su carga eléctrica y energía rotacional. Está «muerto», en el sentido de que no puede extraerse de él de una forma controlable nada de su masa-energía. A menos que sea «impulsado» (es decir, que se le proporcione energía rotatoria usando el proceso Penrose) no es útil para la producción de energía.

Un agujero negro Schwarzschild no es, sin embargo, totalmente inerte. Como cualquier otro núcleo, desprende partículas y radiación de su interior oculto según el proceso evaporativo de Hawking, a un ritmo que sólo depende de su masa (los agujeros negros más pequeños emiten con más fuerza que los grandes). Sin embargo, la pauta de esta emisión es predecible sólo en términos estadísticos generales. Todos los sucesos y procesos que tienen lugar dentro de una región determinada alrededor del centro de cualquier agujero negro, sea del tipo Schwarzchild o Kerr-Newman, son desconocidos. El interior del agujero negro dentro de este «horizonte de sucesos» constituye, en cierto sentido, un universo separado del nuestro.

Del volumen Festschrift conmemorativo del 2011, compilado para celebrar el centenario del nacimiento de John Archibald Wheeler.

Aybee tenía problemas. Era lo bastante inteligente para saberlo, y también para comprender que era improbable que terminaran pronto.

Su decisión de quedarse en la Granja destruida había sido perfectamente razonable. Había demasiado poco espacio para él en la nave de tránsito; Leo y los demás se encontraban en las competentes manos del sistema médico de emergencia, y el propio Aybee no era necesario con urgencia en las Cosechadoras. Su ofrecimiento de ayudar a los granjeros había sido (como era de prever) amablemente rechazado. Mientras maniobraban la burbuja habitáculo para que volviera a entrar en contacto con la capa recolectora, Aybee se puso un traje de larga duración y salió de caza.

Había dos cosas en concreto que quería encontrar entre los miles de escombros creados por la colisión. Una era la nave en la que había llegado. Sin duda necesitaría reparaciones, pero podría ser el camino más rápido de regreso a casa cuando estuviera preparado para marcharse.

Con la ayuda de los sensores de microondas del traje, la encontró antes de doce horas. Flotaba a un par de miles de kilómetros de la capa recolectora, a una velocidad relativa bastante reducida. Aybee la marcó con una bengala señalizadora y emprendió la parte más dura de su búsqueda.

El ordenador central de la Granja se encontraba en la línea directa del impacto. No quedaba ni rastro de él. Pero debía de haber copias de seguridad de los archivos. Estaba en una región de la burbuja que había sido aplastada por el impacto, pero no totalmente destruida. Aybee esperaba encontrar en alguna parte el cubo de memoria secundario. Sería pequeño, no mayor que su puño, y no se hacía ilusiones sobre lo difícil que sería encontrarlo.

Con tantos escombros de todas las formas y todos los tamaños, la única esperanza de dar con él era a través del espectro de reflectancia del cubo de datos. Seleccionó la firma espectral de un cubo de datos, programó una búsqueda espacial y se dispuso a esperar. Mientras se ejecutaba la comprobación, tuvo por fin tiempo para echar un vistazo a su alrededor.

Y para quedarse boquiabierto.

Si hubiera estado menos ocupado, lo habría advertido horas antes. Una oscura forma oblonga se extendía a lo largo de una cuarta parte del cielo, ocultando el brillante campo estelar. Desconectó sus sensores de luz baja y vio de inmediato que era una enorme nave de carga, que se acercaba con las portillas a oscuras y sin impulsión. Era del tipo utilizado para transportar alimentos desde la Nube hasta el Sistema Interior, un casco elipsoide de baja aceleración que medía más de un kilómetro de longitud y seiscientos metros de diámetro. Se encontraba tan cerca que le parecía que podía tocarlo.

Aybee no se planteó ni por un instante que pudiera tratarse de una nave de rescate. La forma que se aproximaba era demasiado oscura y sin vida. Flotó hasta una maraña de muebles destrozados de la cabina y esperó entre ellos.

La carcasa se acercó hasta situarse a doscientos metros de la destrozada burbuja habitáculo. Una oscura portilla se abrió, y por ella salieron en fila unas figuras ataviadas con trajes espaciales. Los trajes eran gruesos, terminados en una característica sección inferior enorme e hinchada. Esa base sólida contenía jets de impulsión alta y baja, suministro de energía, comida, aire, sistemas de reciclado de agua, instalaciones médicas, unidades de ejercicio y equipo de comunicaciones. A una orden de su portador, el pie hinchado se abría formando una fina esfera de veinte metros, o se acoplaba con otros trajes para formar un volumen de vivienda común.

Sólo un grupo utilizaba trajes como esos. ¡Barreneros!

Pero estos barreneros se encontraban a muchos miles de millones de kilómetros de sus territorios habituales en el Halo. En aquel momento entraban en la burbuja habitáculo, tenuemente iluminada, por el agujero cercano al polo Sur. La burbuja utilizaba energía de emergencia, pero seguía siendo mucho más brillante que la oscura nave de carga.

¿Qué estaba haciendo aquí? Aybee no creía que hubiera algo de valor en la Granja, ni siquiera teniendo en cuenta las máquinas y los metales de la capa recolectora. Y los barreneros no estaban interesados en esas cosas.

Mientras observaba, otra portilla empezó a abrirse en la nave de carga. Esta era grande, y se abrió hasta alcanzar un diámetro de casi cuarenta metros en la parte de la nave más cercana a la burbuja. Aybee la observó, esperando a que saliera algo.

Se desgajó por completo de la nave antes de que él se diera cuenta. Todo lo que vio fue un conjunto de electroimanes. En su centro se encontraba una esfera móvil negra que, bajo su control, vagaba lentamente hacia la burbuja habitáculo.

Era un núcleo, completamente blindado por los escudos electromagnéticos. En el centro de aquella oscura esfera se hallaba un diminuto agujero negro Kerr-Newman de mil millones de toneladas, su capa de fiera radiación y partículas devuelta sobre sí misma por los escudos triples. El núcleo había sido detenido. Flotaba, estacionario con respecto a la burbuja, y esperaba. La portilla principal de la burbuja se abría. Finalmente, una segunda esfera de doloroso negro surgió de la portilla abierta, su posición controlada por los electroimanes que la rodeaban.

Aybee contempló asombrado cómo las dos esferas flotantes cambiaban de sitio. El núcleo blindado de la Granja acabó por desaparecer dentro de la bodega de carga, y tras unos minutos el nuevo núcleo fue colocado en su sitio por la portilla de la burbuja, en cuyo interior fue almacenado.

Aybee hervía de curiosidad. Se ocultó en la maraña de basura espacial que le rodeaba, y empujó todo el conjunto lentamente hacia delante hasta que pudo asomarse por entre los muebles rotos a la portilla abierta de la burbuja.

El núcleo sustituía al que había sido extraído. Aybee había comprobado el estado del núcleo de energía de la Granja a su llegada con Leo Manx. Tenía abundante energía rotatoria y le faltaba mucho para descargarse. No tenía sentido sustituirlo… a menos que los barreneros necesitaran energía, y cambiaran el núcleo de la burbuja por uno muerto de su nave de carga.

Comprobar esa teoría era un asunto sencillo. Con una ojeada a los escalares ópticos del nuevo núcleo sabría qué sucedía, y era cosa de un minuto si se encontraba cerca de su escudo externo.

La portilla se cerraba y los barreneros ya se marchaban, uno a uno. Cuando la última figura desapareció silenciosamente dentro de la nave de carga, Aybee se acercó a la burbuja.

Era el momento exacto en que Bey Wolf le habría puesto la mano en el hombro, diciéndole que esperara un segundo, para hacerle una pregunta elemental: ¿dónde estaban los granjeros? Pero Bey se hallaba a miles de millones de kilómetros de distancia. Aybee abandonó su refugio de muebles a la deriva y se internó en la burbuja siguiendo la herida abierta por el impacto.

Los granjeros y sus máquinas habían conseguido maravillas. El interior de la burbuja había sido despejado ya de piezas rotas. Reparaciones improvisadas habían estabilizado la atmósfera del interior y establecido un nuevo sistema de pasillos que proporcionaba acceso a la parte habitable de la burbuja.

Aybee flotó hacia el centro de la burbuja. El nuevo núcleo había sido colocado allí, en lugar del original. Tenía energía disponible de sobras… según lo que recordaba Aybee, casi tanta como el otro. El misterio era todavía mayor. ¿Por qué intercambiar dos núcleos idénticos?

Subió por una estrecha escalerilla que le apartaría del núcleo y se dirigió hacia la superficie externa de la burbuja. En ese momento supo que no todos los barreneros se habían marchado. Tres de ellos esperaban en un tenso grupo junto a un conducto de salida, mientras un cuarto sacaba a punta de pistola a un grupo de tres granjeros.

Aybee se escondió en la escalera y estudió sus posibilidades. Podía aguardar hasta que los barreneros se hubieran marchado. O podía obrar de forma más expeditiva, saliendo por la abertura creada por el impacto del fragmento de hielo.

Las desventajas de ambas opciones eran fáciles de determinar. Su escondite estaba completamente expuesto a cualquiera que pasara y el camino hasta el núcleo era un callejón sin salida. Si los barreneros querían asegurarse de que tenían a todos los granjeros, no revisarían la superficie de los escudos del núcleo. Por otro lado, no tenía ni idea de lo que podía estar esperándole en la otra dirección. Los barreneros habían entrado en la burbuja por allí y algunos de ellos podían haber vuelto a hacerlo.

Bey Wolf habría esperado. Creía firmemente que había que posponer las decisiones, cosa que dignificaba como «mantener abiertas todas las opciones».

Aybee no podía hacerlo; era de naturaleza demasiado nerviosa.

Después de casi un minuto se agarró al costado del túnel y empezó a alejarse hacia la superficie de la burbuja. Cuidó de mirar hacia delante, y de volverse cada pocos segundos para asegurarse de que los cuatro barreneros que tenía detrás no lo veían. Hacía eso en el momento exacto en que un quinto barrenero, que también miraba hacia el otro lado, salió de una estrecha abertura en la pared y chocó con él.

El barrenero no se molestó en hablar. Agitó ante Aybee la pistola que empuñaba y le indicó que avanzara.

Aybee comprendió la indirecta. Asintió, y se arrastró a lo largo del túnel hacia la superficie exterior. El silencio de comunicaciones que había estado guardando ya no tenía sentido. Buscó la frecuencia que usaban los barreneros y conectó su traje a la transmisión.

—¿Qué van a hacer conmigo?

La figura gruñó a su espalda, sorprendida. Aybee advirtió que se trataba de una mujer.

—Creía que no hablabais con nadie —dijo—. Ninguno de tus compañeros ha dicho una palabra.

«Cree que soy un granjero. Pero si interpreto ese papel demasiado bien, no me dirá nada».

Aybee gruñó.

—No hablamos mucho. Pero esto es una emergencia.

—No habláis mucho, ni escucháis mucho tampoco. —La barrenera parecía disgustada—. No voy a repetirlo. Haz lo que se te dice, no nos causes problemas y te trataremos bien. Si empiezas a dar la lata, te encontrarás en una celda con otros seis.

La amenaza definitiva para un granjero. A Aybee tampoco le gustó demasiado cómo sonaba. Todavía recordaba el viaje a la Granja Espacial Sagdeyev con Leo Manx.

—¿Adónde me lleva?

—¿Estás sordo? Espera un momento. —Se colocó delante de Aybee y se asomó a su visor—. No te había visto antes. No te vimos la primera vez. ¿Dónde estabas?

—Fuera.

—¿Y has vuelto a entrar? —La barrenera le indicó que siguiera adelante—. Bueno, era lo que me faltaba por ver. Estabas a salvo en el espacio, y volviste a entrar. ¿Cómo se puede ser tan tonto?

Aybee tenía tres buenos motivos para no contestar. Primero: daba por supuesto que aquella era una pregunta retórica. Segundo: no podía sino coincidir en este caso con el comentario de la barrenera sobre su capacidad mental; se encontraba a salvo fuera, lo único que necesitaba era esperar a que la nave barrenera se fuera y luego podría haber pasado el siguiente mes dentro de la burbuja, si le hubiera dado la gana.

Y tercero: no necesitaba recabar más información sobre los planes que los barreneros tenían para él. Podía imaginarlos. Se hallaban cerca de la gran masa de la nave de carga, y una escotilla se abría. Con la mujer detrás, Aybee avanzó hacia el oscuro interior. Se preguntó cuánto tiempo pasaría antes de que en las Cosechadoras alguien advirtiera su falta.

16

Ella corrompió la frágil naturaleza con sobornos,

para encoger mi brazo como un árbol marchito,

para crear una montaña envidiosa en mi espalda

donde mi deformidad se asienta para burlarse de mi cuerpo;

para formar mis miembros con desigual tamaño,

y desproporcionarme en cada parte…

WILLIAM SHAKESPEARE,

Enrique VI, acto tercero

Cada salida de un tanque era distinta.

Bey salió de este con la boca seca, con las piernas fláccidas, y furioso. Conocía mejor que nadie el proceso de cambio de forma. Notaba si los parámetros habían sido desviados de sus valores originales incluso siendo él el sujeto, y esta vez sabía que había experimentado mucho más que una simple restauración de tejidos.

La puerta del tanque se abrió, y él se asomó al exterior.

Sylvia Fernald estaba sentada junto al tablero de control, mirándole. Él rugió de furia, un horrible chirrido de cuerdas vocales desconocidas.

—¿Qué demonios me ha estado haciendo?

El equilibrio iónico de su cuerpo todavía estaba ajustándose, y el torrente químico de la furia fue lo bastante fuerte para expulsarle del tanque de un solo movimiento.

—No intente mentir, ha estado entrometiéndose y lo sabe.

—¿Llama entrometerse a que alguien intente ayudarle? —Ella no se amilanó—. Acabo de salvarle. La gente de la Cosechadora lo habría hecho pedazos en cuanto hubiese sabido que está usted aquí. Nadie de la Tierra está ya a salvo.

—Puedo cuidar de mí mismo. —Bey intentó hacer un gesto de furia pero el puño no se le cerró. Su cuerpo era espantoso, del tamaño inadecuado, deforme—. Un cambio de forma así… podría haberme matado.

—Estudié cada cambio con mucho cuidado. Es un tipo de forma estándar para el Sistema Exterior.

—No necesitaba ningún cambio.

—¡Se equivoca! Lo necesitaba. Más que un cambio… necesita una maldita niñera. Ya he soportado bastante, y me da igual lo que Baker quiera. —Sylvia se levantó—. Es usted un idiota, Bey Wolf, ¿lo sabía? Viene aquí, nada menos que un terrestre, creyéndose el regalo de Dios a la Nube. —Le agarró con fuerza del brazo, y tiró de él hacia la habitación. Bey trastabilló, todavía demasiado débil para ofrecer más que una resistencia testimonial. Ella se detuvo junto a la puerta, al fondo de la sala—. Eche un vistazo. ¿Qué es lo que ve?

Bey se encontró ante un espejo de cuerpo entero. Se enfrentaba a una pesadilla delgada y flaca como un esqueleto, alta y encorvada como una mantis religiosa. Todos los músculos habían desaparecido de sus brazos y piernas, dejando feos tendones y palos de hueso que terminaban en manos y pies engarfiados. La caja torácica sobresalía como un pergamino tendido sobre un marco de madera reseca. El pelo había desaparecido de su cabeza y su cuerpo, y unos ojos sin cejas le miraban enloquecidos desde sus cuencas hundidas. Sus genitales sin vello tenían un aspecto vulnerable y ridículo. Permaneció inmóvil, con la boca de calavera abierta.

—¿Qué es lo que ve? —siguió gritándole ella, pero Bey ni siquiera la oía—. ¿Qué es lo que ve?

—¡Usted tiene la culpa de esto! —Liberó el brazo—. Está loca. Me ha convertido en un monstruo. Tengo que volver al tanque y arreglarlo.

—¡No! —Ella se plantó ante él, cerrándole el paso, y Bey advirtió lo alto que era. Podía mirarla directamente a los ojos—. Ya es hora de que aprenda algo, Behrooz Wolf… si es que todavía es capaz. No sé qué es lo que ve, pero le diré lo que veo yo, y así es como piensa todo el mundo en el Sistema Exterior.

Retrocedió un paso, y lo miró de arriba abajo. Si la furia de Bey se había aplacado, la de ella había aumentado.

—Veo un hombre de aspecto pasable por primera vez desde que lo conocí. Un hombre al que me gustaría conocer, un hombre de cuya compañía podría incluso disfrutar. No un maldito mono. No un sapo achaparrado y peludo. No un enano hirsuto, bocazas y chupasoles con quien ninguna mujer querría estar ni muerta. Y sí, yo se lo he hecho. Y no, no lo lamento. He permanecido sentada junto a ese maldito tanque cien horas seguidas para asegurarme de que nada saliera mal en el cambio programado. Y sí, sabía lo que hacía. Y no, no espero que lo aprecie. Es usted demasiado soso, demasiado egoísta, está demasiado obsesionado consigo mismo, demasiado envuelto en su presuntuosa idea de que todo lo procedente del Sistema Interior tiene que ser bueno y justo. —Alzó la voz—. Así que maldito sea, Bey Wolf, si quiere volver a ese tanque, adelante. No lo detendré. Y no interferiré cuando la gente de la Cosechadora lo agarre y le abra las entrañas.

El cambio químico corporal de Bey se había completado, y su estado se estabilizaba. Empezaba a sentirse casi normal, pero también sabía que los cambios de humor distaban mucho de haber terminado. Contempló fascinado su imagen en el espejo, y sacudió la cabeza.

—Parezco un fracaso tras un proceso de cambio. Estas piernas… ¿de verdad que ha programado estas piernas?

—Son unas piernas magníficas.

—Son repulsivas. ¡Mírelas! Demasiado cortas, demasiado blancas, demasiado arqueadas. —Se volvió a mirarla—. Lo dice en serio, ¿verdad? Cree que debería darle las gracias por esto.

—Tendría que ponerse de rodillas y besarme la mano. Dios mío, le he hecho un favor. —Había dejado de gritarle—. Se supone que tiene usted cerebro. Úselo. Le pidió a Cinnabar Baker que anunciara que había muerto en la Granja Espacial, para poder estudiar el problema sin que la gente supiera quién es. ¿Cómo demonios se habría sostenido eso cuando la gente lo hubiese visto? Tenía que cambiar. Supongo que pensaba que se mezclaría sin problemas con el resto de nosotros, con su ridículo cuerpo de terrícola.

—Muy bien. ¿Pero por qué no me avisó?

—¿Habría estado de acuerdo con tener este cuerpo si lo hubiera hecho?

—Nunca. —Ahora que no estaba furioso, Bey se sentía un poco culpable. Ella había permanecido sentada junto al tanque durante días, cuidándolo, y podía ver lo pálida y cansada que estaba— ¿Pero me reprocha que me sienta como me siento? ¿Me habría dejado usted cambiarla, para que pareciera una mujer de la Tierra?

—No sea repulsivo.

—Pues eso. Pero admitiré que tiene razón en una cosa, y quiero pedirle disculpas por gritarle. Por extraño que parezca, aquí pasaré más desapercibido con este cuerpo de insecto. —Bey echó otro vistazo a su reflejo y cogió una túnica que había junto a la puerta. Era agradablemente larga y amplia… cuando se la puso, no pudo ver más que sus manos y su cabeza—. Esto está mejor. Prefiero no verme. Pero de todos modos, aún quisiera volver al tanque. Parece que no esté terminado de hacer.

—¿Se siente mareado?

—No exactamente. Pero sí un poco plantagenético.

—¿Un poco qué?

—Ya sabe. O si no, debería… —Bey se ciñó la túnica al cuerpo, se enderezó cuanto pudo, y declamó—: «Deforme, inacabado, enviado prematuramente, a medio terminar, a este mundo, tan cojo y extraño que los perros me ladran cuando me detengo a su lado». Ricardo III. Uno de mis héroes de todos los tiempos.

Ella se le quedó mirando. Por fin, se echó a reír.

—Dios mío, Leo tiene razón. Está usted loco. Peor que Aybee. Completamente loco.

Bey consideró sus palabras. Se sentía un poco mareado, cierto; pero esa no era su sensación más fuerte.

—Más bien completamente hambriento. Lo que me ha hecho me ha dejado hueco. ¿Puedo comer algo?

—Podemos intentarlo. Y así se someterá a la prueba de fuego. Veremos si puede pasar por nubáqueo. Tome, espere un minuto. —Bey se disponía a salir por la puerta—. Nunca pasará por nubáqueo con ese atuendo.

—Todos ustedes parecen vestir igual. Debe de haber un uniforme por aquí.

—Se equivoca de nuevo. —Sylvia señaló su propio traje gris—. Sigo vestida con la ropa que llevaba en la nave, pero no se me ocurriría mezclarme con otra gente así… o con el viejo uniforme. Parece creer usted que todas las Cosechadoras son iguales. No hay dos iguales, ni en su trazado ni en su gente. En esta Cosechadora son muy conscientes de la moda. Aquí nadie iría ni muerto con esos trajes amarillos que se llevan en la Cosechadora Opik. Si queremos pasar desapercibidos, tenemos que atenernos a las costumbres locales. Venga conmigo. Es en la puerta de al lado.

La habitación a la que le condujo tenía hilera tras hilera de prendas chillonas, variadas y extravagantes. Bey vaciló, luego se encogió de hombros.

—No tengo ni idea. Usted sabe cómo mezclarse con la gente. Elija algo.

Ella tardó dos minutos en escoger un par de trajes ajustados azul pavo real, con zapatos a juego y altos sombreros en forma de huevo. El traje parecía diseñado para que Bey diera la impresión de ser aún más alto y delgado, y en su opinión era el atuendo más ridículo que había visto jamás.

Contempló incrédulo su reflejo.

—No podemos aparecer así en público. Todo el mundo se reirá de nosotros.

—Ni siquiera nos mirarán. No en esta Cosechadora.

—Pero la gente que vimos al salir de la nave no tenía este aspecto.

—Eran de los equipos de mantenimiento y operaciones. Iban de uniforme. No los reconocería si los viera fuera de servicio.

Bey se acercó a la puerta, luego se detuvo para echar una última ojeada al espejo.

—¿Está segura?

—Confíe en mí. Está bastante guapo. —Sylvia se colgó de su brazo y lo guió—. Recuerde, hasta que le coja el truco a ese cuerpo en baja gravedad, deje que yo marque el paso. Finja que somos una pareja. No hable mucho al principio, y si no sabe cómo moverse, deje que yo le arrastre.

Recorrieron un misterioso laberinto de pasillos y escaleras. Un minuto más tarde, Bey supo que estaba perdido; diez minutos después, supo por qué los nubáqueos habían elegido sus formas preferidas. Tenía la estructura adecuada para un entorno de baja gravedad. Podía girar la pesada parte superior de su cuerpo alrededor de su centro de gravedad y usar los largos brazos para controlar la dirección del movimiento, sin las molestias de un exceso de músculos o de grasa. Incluso el aire olía mejor, aunque no podía decir si a causa de su nueva fisiología o de su imaginación.

Para pertenecer a una Cosechadora, el salón al que llegaron estaba abarrotado. La preocupación inicial de Bey, que esta fuera una primera aparición demasiado pública para su nuevo cuerpo, se esfumó cuando vio el comportamiento general. Se respiraba una peculiar sensación de pánico y excitación. Nadie reparó en su presencia ni en la de Sylvia. Un par de centenares de personas ruidosas deambulaban alrededor de un estrado plantado en un extremo, y cuando Bey las miró se sintió reconfortado. Era uno de los que vestían de modo más conservador. Pantalones con lentejuelas azules y zapatillas con tacones curvos competían y chocaban con túnicas escarlata y brillantes calzas negras. El gusto terrestre brillaba por su ausencia.

A un gesto de Sylvia, Bey se metió en un cubículo para comer situado al fondo de la sala. Sylvia lo hizo en el cubículo contiguo, fuera de su vista, a menos que se levantara para mirar por encima del tabique, un cristal unidireccional en la pared frontal les permitía a ambos ver el resto de la sala. La mayor parte de la multitud se apiñaba alrededor de un hombre con aspecto de espantapájaros que llevaba una gorrita azul, una larga túnica blanca, y una mascarilla que cubría la parte inferior de su rostro.

—¡Tenéis una alternativa! —Su voz era grave y resonaba en las blancas paredes peladas de la sala—. Yo puedo ofreceros una alternativa. Si no os gusta la idea del cambio de formas, si no queréis enfrentaros al terror de los tanques, hay otros medios. Antiguos secretos, los misterios de la antigüedad terrestre, medios para tratar las enfermedades que nada tienen que ver con el uso de los tanques.

—¡De la Tierra no viene nada bueno! —El grito surgió de alguna parte entre la multitud.

—De la Tierra de hoy en día no, tienes razón. —El hombre del estrado se volvió hacia esa parte de la muchedumbre—. Creo que deberíamos destruir la Tierra, y todo el Sistema Interior. —Hubo un rugido de aprobación—. Pero eso no significa que los conocimientos de la vieja Tierra sean inútiles. ¡Todos nuestros antepasados vivieron allí! Yo he aprendido los antiguos secretos de la Tierra.

Bey le habló a Sylvia, que estaba ocupada pidiendo comida en su cubículo.

—¿De qué habla?

—Iba a preguntarle lo mismo. Ha dicho algo acerca del saber procedente de la vieja Tierra.

—La sabiduría destilada de épocas remotas —continuaba la vibrante voz—. Hace trescientos años, el saber que poseo era mantenido tenazmente por un pequeño grupo de personas. Cuando apareció el cambio de formas, sus habilidades dejaron de ser necesarias. Perdieron su poder. Su aprendizaje especial se desvaneció. ¡Pero no para siempre! A base de intensas investigaciones, mis ayudantes y yo hemos recuperado esas habilidades olvidadas. Somos los Nuevos Esculapios. —Alzó dos botellas transparentes: una llena de un denso líquido verdoso y la otra de pequeñas esferas blancas—. ¡Sea cual fuere vuestra dolencia, podemos ayudaros! Una de estas será la respuesta.

—Oh, Dios mío. —Bey masticaba una blanda cuña de material amarillo que Sylvia había pedido. Estuvo a punto de atragantarse, y habló con la boca llena—. Nunca creí que llegaría a ver esto.

—¿Qué está ofreciendo?

—Píldoras y pociones. Panaceas. ¡Dice que es un doctor!

—¿Quiere decir un… un médico? —Sylvia tardó en encontrar la antigua palabra—. No hay de eso en la Nube.

—Ni en la Tierra, ya no… no hay médicos desde hace doscientos años. No creí que volviera a haberlos jamás, en ninguna parte. —Bey estaba embobado—. Antes de que se desarrollara el cambio de formas con un propósito definido, los había a millares. Eran enormemente poderosos, su labor era igual que un sacerdocio. Esa ropa y la máscara que lleva eran su atuendo. Me extraña que no esté gritando a los cuatro vientos el Juramento Hipocrático y extendiendo recetas.

—¿Extendiendo qué?

—Vales para la compra de productos químicos. Solían tratar las enfermedades con fármacos, ya sabe… y con cirugía también.

—Cirugía. ¿No consiste eso en cortar…?

—Sí. En abrir a la gente por la mitad. Antes de que fuera prohibido, les permitían hacer eso. Espero que no proponga hacerlo aquí.

El hombre vestido de blanco estaba rodeado de gente que le gritaba sus problemas. Media docena de acólitos se le habían unido, y empezaban a repartir frascos y paquetes. Sylvia abrió la puerta de su cubículo y salió.

—Tengo que contárselo a Cinnabar Baker. No podemos permitirlo.

—No. —Bey salió rápidamente para agarrarla por la manga y detenerla—. Primero tomemos muestras para analizarlas. Apuesto a que son totalmente inofensivas. Vamos.

No habían terminado de comer, pero la comida y la bebida habían sido suficientes para producir otro cambio de humor. Bey empezaba a sentirse amodorrado, y muy alegre. Empezó a dirigirse hacia el centro de la multitud. Sylvia lo alcanzó y se colocó ante él.

—Usted no. Lo haré yo. Puedo moverme con más facilidad. Quédese aquí.

Se metió entre la gente y regresó un par de minutos más tarde con una botella en una mano y un paquete en la otra. Los alzó triunfal, pero justo antes de Alcanzar a Bey se detuvo y su expresión cambió. Miraba más allá de él.

—Aquí viene su auténtica prueba. —Se inclinó hacia delante y habló con rapidez—. Si la pasa, será libre.

Bey se volvió lentamente. Una mujer sonriente, vestida con un vaporoso vestido de color rosa flamenco cruzaba la sala en dirección hacia ellos.

—¡Sylvia! No tenía ni idea de que estuvieras aquí.

—Acabo de llegar. —Sylvia apretó las manos de la mujer entre las suyas y luego retrocedió un paso—. Andrómeda, este es Behrooz. También está visitando la Cosechadora. Bey, una vieja amiga mía, Andrómeda Diconis. Estudiamos juntas teoría de control óptimo, hace muchos años.

—Demasiados. Pero Sylvia siempre fue mejor que yo. Por eso estoy aquí, en mi aburrido trabajo, mientras ella recorre el Sistema. —La mujer había cogido la mano de Bey, y le miraba de arriba abajo Sus brillantes ojos azules y su boca carnosa contenían una expresión extraña e ilegible—. Lleváis una ropa muy bonita… los dos. Perfectamente a juego. ¿Qué estáis haciendo aquí?

—Bey trabaja con equipo de comunicaciones —dijo Sylvia, antes de que él pudiera hablar—.Es un experto.

—Desde luego, bien podemos utilizarlos aquí. ¿De donde eres, Behrooz?

—De la Cosechadora Opik.

—Ah. Qué sitio tan aburrido. Yo jamás viviría allí. ¿Y eres experto en comunicaciones? Qué impresionante. —Andrómeda Diconis seguía estrechando la mano de Bey, pero fue a Sylvia a quien habló a continuación— Estoy segura de que es experto en muchas cosas. Pero mi querida Sylvia, ¿qué ha pasado con tu otro amigo? ¿Cómo se llamaba, Paul?

—Paul Chu. Supongo que no te has enterado. Desapareció durante una misión en el Halo.

—Oh, sí, ahora que lo mencionas sí que me enteré. Pero creía que había vuelto. Alguien de por aquí dijo que lo había visto, hace una o dos semanas. De todas formas, no queremos hablar de él, ¿verdad? —Andrómeda soltó por fin la mano de Bey y se arreglo el cuello del vestido. Sus dedos recorrieron el hueco de su garganta—. No cuando has hecho nuevos amigos, Sylvia. Y amigos muy atractivos, por cierto. ¿Sabes?, voy a quedarme por aquí a comer algo. ¿Os gustaría a Behrooz —Bey se ganó una sonrisa deslumbrante— y a ti esperarme, y luego ir los tres al concierto pasillo abajo?

Sylvia colocó firmemente su mano sobre el brazo de Bey.

—Hoy no. Acabamos de comer, y Bey ha tenido un día muy duro. Ahora necesita descansar.

—Estoy segura de que sí. Estoy segura de que lo necesitáis los dos. Pero es maravilloso volver a verte, Sylvia, y te llamaré mañana. —Extendió la mano y acarició el antebrazo de Bey—. Y espero ansiosamente volver a verte, Behrooz. Una vez hayas descansado adecuadamente.

Bey trató de sonreír y asintió, pero Sylvia ya tiraba de él hacia la salida. Saludó con la mano a Andrómeda Diconis, y recibió un besito al aire a cambio.

—¿Por qué tanta prisa? —dijo en cuanto la mujer no pudo oírlos—. ¿Le estaba dando motivos para sospechar de algo?

—En lo más mínimo. —Los modales de Sylvia eran una mezcla de placer e irritación—. Ha pasado la prueba a la perfección. ¿No se ha dado cuenta? Ella no habría actuado de esa manera ni por un momento si fuera usted del Sistema Interior. Es la nubáquea perfecta, desprecia todo lo que hay dentro del Anillo de Núcleos. Pero estaba dispuesta a comérselo para desayunar.

—Si estaba pasando la prueba a la perfección, ¿por qué tirar de mí? —A Bey le gustaba la idea de ser desayunado por Andrómeda.

—Porque Andrómeda tiene que pensar que estoy celosa… como lo estaría ella. Cree que comprende perfectamente nuestra relación, y eso es lo mejor que podría haber sucedido. Andrómeda es una zorra absoluta, pero le aceptó por su apariencia de nubáqueo. Y es la chismosa mayor del universo. Dele un día o dos, y todo el mundo sabrá que tengo un nuevo compañero, un hombre de la Cosechadora Opik.

—¿No es eso peligroso? Puede que quieran conocerme.

—Le dirá a la gente que soy celosa y que lo quiero sólo para mí. Es un motivo perfecto para permitirnos intimidad mientras trabaja. Pero es algo de lo que nos preocuparemos mañana.

—Ajá. —Bey bostezó—. «Mañana, mañana y mañana». Gran palabra. Gran discurso. Hmmm.

Sylvia había notado el cambio en Bey desde que dejaron a Andrómeda Diconis. Otro efecto secundario común a una larga sesión en los tanques le afectaba. Seguía excitado, pero se estaba quedando rápidamente sin adrenalina y sin energía. La sorpresa de despertar con una forma completamente distinta y el estímulo de un nuevo ambiente habían sido suficientes para animarlo durante unas horas, pero eso se estaba acabando.

—Vamos. Antes de que se quede dormido en los pasillos.

Había sido una excusa conveniente para dejar a Andrómeda, pero era bastante verdad. Bey Wolf necesitaría un buen descanso antes de ocuparse de los problemas del cambio de formas de la Cosechadora Marsden.

Ella lo condujo hacia las habitaciones que le habían asignado. Bey no habló, y cuando llegaron los ojos ya se le cerraban. Sylvia lo dejó en una cama. Se quedó dormido antes de que ella pudiera añadir otra palabra. Al cabo de un rato, Sylvia le quitó amablemente el llamativo traje azul y el extravagante sombrero, y lo aseguró a la cama con las correas. Se acostumbraría muy pronto a dormir con baja gravedad, pero podía sentirse desorientado al despertar.

Yacía tendido de espaldas. Sylvia contempló con aprobación el cuerpo dormido.

—He hecho un buen trabajo contigo, Behrooz Wolf, si se me permite decirlo. Andrómeda estaba fascinada, y es una experta. «Amigos muy atractivos», ¿eh? Tendremos que luchar para mantenerla apartada de ti.

Sylvia frunció el ceño al recordar otro de los comentarios de Andrómeda. Alguien de aquella Cosechadora había visto recientemente a Paul Chu. Aunque no fuera más que un chismorreo, Sylvia tenía que comprobarlo. Cinnabar Baker había señalado el problema. Cuando se hablaba de guerra y sabotaje, todos los caminos parecían conducir al Anillo de Núcleos; pero ningún camino conducía a Black Ransome, ni al Agujero de Ransome. A menos que pudiera seguirle la pista a Paul y él se convirtiera en su guía.

Iba hacia la puerta cuando se detuvo. No podía regresar demasiado pronto al salón. Andrómeda tenía sus propias ideas sobre lo que Sylvia y Bey hacían en aquel preciso momento y ella no quería de ningún modo desengañarla.

Se obligó a esperar casi dos horas, mientras reflexionaba y contemplaba el rítmico subir y bajar del pecho huesudo de Bey; por fin, se marchó al salón de conciertos.

Las luces se habían atenuado automáticamente. Bey yacía en la oscuridad, escuchando el leve siseo de los ventiladores de aire, y se preguntó qué le había despertado. Estaba casi en caída libre, flotando sólo con el imperceptible anclaje de un par de correas de restricción. Y no estaba dispuesto a despertar. Se sentía aturdido de sueño, tan cansado que abrir los ojos le resultaba un esfuerzo imposible.

—¡Bey!

De nuevo aquella voz. No era más que un susurro, pero hizo que despertara, excitado. Su sonido había levantado a Bey de entre los muertos.

Abrió los ojos. El sistema de proyección del rincón se había conectado solo, y revelaba el interior de una sala oscura. En el centro de aquel espacio abierto, con el rostro iluminado por el leve brillo de un único foco rojo, estaba sentada Mary Walton.

—¡Bey! —repitió la suave llamada.

—Mary. ¿Dónde estás?

—No intentes responderme, Bey. Este mensaje es una grabación, así que no puedo oír lo que dices. Se activará cuando respondas a tu nombre y abras los ojos.

Era tan dolorosamente atractiva y tenía un aspecto tan alocado como siempre. Bey reconoció su atuendo. Era el que llevaba cuando interpretó el papel de Titania: una larga túnica bermeja que podía resultar pasada de moda pero que brillaba con tintes cálidos. Bey la había visto por última vez en un armario de su apartamento terrestre. La voz de ella era aún más familiar, tan maravillosa como siempre, el murmullo ronco que hacía que Bey captara matices sexuales incluso en sus discursos cómicos.

—No quiero hacerte daño, Bey —continuó ella—. Ya te he salvado muchas veces, en la Tierra y en la Granja Espacial; pero no sé cuántas veces más podré hacerlo. Tienes que dejar lo que estás haciendo, abandonar las Cosechadoras, regresar a la Tierra.

—¿Cómo sabías dónde estoy? —respondió Bey automáticamente, olvidando que ella no podía oírle.

—El Sistema Exterior te está utilizando, ¿sabes? —Ella no se había detenido—. No es problema tuyo, pero ellos intentarán que lo sea. El Sistema Exterior va a desmoronarse, cada vez más, y si intentas detenerlo, morirás. Di que no a Cinnabar Baker, pida lo que pida. Cuando Sylvia Fernald intente acostarse contigo (lo hará, si no lo ha hecho ya), recuerda que lo hace como parte de su trabajo. No significas nada para esa gente. —Mary alzó la mano. En su dedo medio brillaba un gran rubí nuclear, la gema más rara de todo el Sistema—. Puede que todo se haya acabado entre nosotros, Bey, pero nunca olvides que te aprecio. Te salvé, cuando los mensajes hacían que todos los demás murieran o se volvieran locos. Reconóceme eso. Ahora adiós y, por favor, ten cuidado. Duerme bien.

Saludó con la mano. La imagen de la unidad de proyección se desvaneció lentamente, hasta que pasados veinte segundos Bey no pudo ver más que el espectral brillo del rubí nuclear. Finalmente, también eso desapareció. El dormitorio quedó de nuevo sumido en una total oscuridad.

Bey sudaba copiosamente y el corazón se le salía del pecho. Se sentía lleno de una mezcla de excitación y sorpresa. Las últimas palabras de Mary habían sido una broma pesada: ahora no dormiría durante horas. Aflojó las correas que lo mantenían en su sitio y se acercó a la unidad de proyección, que habría tenido que contener una copia grabada de todo el mensaje.

La unidad de almacenamiento estaba completamente vacía. Por supuesto, Bey no se sorprendió. Tras el Hombre Negentrópico, tras las imágenes proyectadas que llenaban el Sistema Exterior y la habilidad de Mary para dejarle un mensaje donde se le antojase, ninguna anomalía de los sistemas de comunicación podía ser excluida. Todo era posible.

Pero cuanto más lo pensaba, algo imposible latía en su cabeza cada vez con más fuerza. Si Mary sabía dónde se encontraba, tal vez tuviera el modo de enviar un mensaje; pero, en una región del espacio tan grande que todo el Sistema Interior no era más que un punto en su centro, ¿cómo sabía dónde estaba?

Ella sabía de su viaje a la Granja Espacial Sagdeyev. Se había enterado de su regreso. Lo había seguido hasta aquellas habitaciones pocas horas después de su llegada. ¿Cómo? ¿Cómo lo sabía?

Nunca volvería a dormir. Nunca, nunca, nunca, nunca, nunca. Con esa palabra resonando en su cabeza, se sintió irresistiblemente arrastrado hacia el sueño del cansancio total.

Y fue en esos últimos momentos, cuando se hundía nuevamente en la inconsciencia, cuando Bey intuyó por primera vez por qué Mary sabía tan rápido lo que pasaba. Intentó aferrar aquella idea, estudiarla, pero era demasiado tarde.

Se quedó dormido.

17

Aybee tenía un problema. Quería que sus captores creyeran que era de la Granja Espacial, no un representante del gobierno central de la Nube. Por otro lado, no podía permitirse encontrarse con ninguno de los granjeros. Ellos sabrían de inmediato que no era uno de los suyos, y no tendrían ningún motivo para ocultar el hecho a los barreneros.

Al menos, por el momento, parecía estar a salvo. Había multitud de barreneros a la vista, cerca de la escotilla de la nave de carga, fácilmente reconocibles por sus trajes, pero no veía ni rastro de los granjeros. Siguiendo las indicaciones de la mujer que iba detrás de él, Aybee entró en la nave. Desde fuera, era una masa inerte y sin vida, un pecio abandonado en los primeros días de la colonización de la Nube. Dentro, el entorno sin aire rebosaba actividad.

Aybee miró a su alrededor con ojo experto. Habían entrado por una de las escotillas de proa de la nave. El casco exterior se extendía ante ellos: una gran extensión curva de placas de fibra de carbono con vigas de refuerzo de polímeros endurecidos. Desde el interior parecía medir mucho más de seiscientos metros de anchura. Había suficiente espacio interior para contener ciudades enteras, con todo lo necesario para comer y producir energía, y con piscinas y campos de juego. Pero había signos de que la nave era algo más que una simple colonia.

El primer indicio eran los puntales y los enormes cables eléctricos. Se extendían por todo el interior, y no había motivo para que estuvieran allí a menos que la nave tuviera que soportar aceleración. Aybee hizo un rápido cálculo mental, y decidió que los refuerzos mecánicos y electromagnéticos soportarían un impulso de unos dos ges.

De eso dedujo inmediatamente otra cosa: a dos ges, la nave estaba a más de un año de distancia del hogar natural de los barreneros en el Halo. Tenían que tener algún medio de trasladar a personas y materiales más rápido que eso. Aybee contempló otra vez la nave de carga y vio el equipo que buscaba cerca de la pared exterior. Una nave de alta aceleración flotaba allí, con el impulsor McAndrew desconectado. Por el diseño, podría permitir hasta trescientos ges antes de que las aceleraciones gravitacionales e inerciales se equilibraran. Aybee estudió aquella nave con atención. Yendo en ella, la Cosechadora Marsden quedaba a sólo veinticuatro horas de distancia.

La segunda rareza era la presencia de tabiques interiores transparentes y de numerosas compuertas. Las naves de carga rara vez eran presurizadas y los barreneros no tenían ningún interés en vivir con atmósfera. Sus trajes eran todo el suministro de aire que se molestaban en llevar. ¿Entonces quién quería que partes de la nave estuvieran llenas de aire, y dónde se hallaban?

Por último estaban los núcleos. Aybee vio una docena de lugares cuya forma esférica implicaba que eran alojamientos para núcleos blindados. Eso sugería una demanda de energía monstruosa. Un núcleo habría sido suficiente para las operaciones normales de un volumen como aquel, aunque se tratara de una nave colonia a gran escala. A falta de más datos, la explicación alternativa —que los núcleos estaban siendo utilizados para algún otro propósito— no tenía sentido.

Aybee se volvió hacia la mujer que tenía detrás. Dentro de la nave, había enfundado el arma.

—¿Qué van a hacer conmigo?

—Sigue adelante. Lo averiguarás dentro de unos minutos. —Ella redujo el paso—. No te preocupes. No matamos a la gente sin un buen motivo.

«¿Pero sí lo hacéis con un buen motivo?». Aybee se preguntó cuál sería ese buen motivo. ¿Intentar escapar? ¿Mentir sobre la identidad de uno? ¿Ser un espía del gobierno del Sistema Exterior?

Entraban en una nueva sección de la nave, y atravesaron una compuerta interior hasta una sala de paredes opacas. Aybee oyó el siseo del aire y miró inquisitivamente a la mujer.

Ella asintió.

—Punto de transición. Aquí es donde te dejo. Quítate el traje y atraviesa la compuerta interna.

La mujer pasó a otra frecuencia de comunicación, mantuvo una conversación que Aybee no pudo seguir mientras se quitaba el traje, y le indicó con un gesto que continuara.

—Muévete a menos que quieras respirar vacío. Volveré a cerrar esta compuerta dentro de treinta segundos.

A Aybee le preocupaba quitarse el traje, porque debajo no iba vestido como los granjeros que había visto. Pero al parecer los barreneros no eran expertos en los atuendos de la Granja Espacial, y la mujer no prestó ninguna atención a su ropa. Atravesó la compuerta.

Un hombre y una mujer le esperaban al otro lado de ella, sentados ante una mesa curva.

Más misterios. Ninguno de los dos era de constitución gruesa, la que preferían los barreneros, ni tampoco esbelto como los nubáqueos. Aybee se encontraba en un veinteavo de ge, lo que sugería que la habitación debía hallarse cerca de un núcleo. Las dos personas que tenía ante sí parecían estar a sus anchas, lo que significaba que no era probable que pertenecieran al Sistema Interior.

La mujer le indicó con un gesto que se sentara frente a ella. Tenía el pelo negro, la piel negra y una expresión vigilante en los ojos.

—Leila nos ha dicho que hablas —dijo—. Bien. Es un cambio respecto a tus compañeros.

Aybee se sentó, encogiéndose en la silla.

—Muy bien, sé hablar. ¿Qué me pasará ahora?

—Eso depende de ti. Supongo que no sabrás nada de física.

—Sé un poco. —No era momento de hacerse el ofendido.

Los otros dos se miraron. Aybee había decidido ya lo que eran. Tenían la constitución de los habitantes del Sistema Interior, pero no el aspecto de los abrazasoles. Los dos procedían de mucho más lejos y los dos estaban acostumbrados a la gravedad. Eso quería decir que eran del Anillo de Núcleos, de las proximidades de núcleos blindados.

—Lo comprobaremos dentro de poco —dijo el hombre. Aybee advirtió que llevaba un rubí nuclear en la charretera de su hombro—. ¿También sabes matemáticas?

—Algo. —Tenía que andarse con cuidado. Saber demasiado podía ser tan peligroso como saber muy poco.

—Si sabes lo necesario, tendrás una oportunidad. Puedes participar en un proyecto de desarrollo del Halo, muy lejos de aquí, y trabajar sólo con los otros granjeros y un montón de máquinas. Eso es lo que harán todos tus amigos, ayudar a construir una nueva Granja… el Halo anda también escaso de metales. O, si estás realmente dispuesto a trabajar con gente, tenemos una perspectiva más interesante que ofrecerte.

—No me gusta la idea de la Granja. Ya estoy harto de ellas. Hábleme de lo otro.

—Todavía no. —La mujer lo miraba, recelosa—. Primero tenemos que oírte hablar, y asegurarnos de que sabes decir algo más que unas cuantas frases. Puedes empezar diciéndonos por qué eres diferente del resto de los Granjeros. No han intercambiado ni diez palabras.

«Pregunta incómoda». Si Aybee se mostraba demasiado diferente a los otros granjeros, aquella gente se preguntaría por qué. Si se parecía demasiado a ellos, lo enviarían al borde de la nada y se pasaría el resto de la vida construyendo un recolector para cosechar átomos dispersos del vacío.

«Si tienes que mentir, que las mentiras sean pequeñas».

—Yo hacía de intermediario —dijo por fin—. Con la gente de las Cosechadoras. Cuando llegaban ingenieros a la Granja, alguien tenía que trabajar con ellos. Establecieron el perfil psicológico de todos. Parecía que yo era el más adecuado, así que recibí formación especial. Me gustaba, quería más. Tal vez incluso conseguir un trabajo fuera de la Granja.

El hombre asintió, pero la mujer se inclinó hacia delante y miró a Aybee a los ojos. Los suyos, brillantes y marrones, con el centro del iris amarillo, le daban un aspecto decididamente feroz. Tenía el rostro de una fanática.

—¿Fuiste el intermediario del grupo que llegó a la Granja Espacial desde la Cosechadora Opik hace un par de días? —preguntó.

—Sí. —Aybee ni siquiera parpadeó—. Insistieron en un encuentro cara a cara con nosotros. Los recibí, a los cuatro. Mi formación especial fue muy útil.

—¿Cuánto tiempo estuviste con ellos?

—No mucho. Diez minutos, tal vez. He estado preguntándome qué les habrá sucedido desde el impacto. ¿Han muerto todos?

—¿Te importa?

—No lo sé. Supongo que me preguntaba si también estaban aquí. Son como yo, no les importa trabajar con otra gente. ¿Están aquí?

—No. Se han marchado por donde habían venido. Hemos visto partir su nave.

Aybee disimuló su alivio. Pero la mujer volvió a desconfiar.

—¿Por qué te preocupas por ellos? No importa, aceptaré que hablas. Me parece que tal vez hablas un poco demasiado bien. No sé cómo podías soportar estar en la Granja Espacial.

—Hagámosle la prueba —dijo el hombre—. Si miente sobre lo que sabe, no tendremos que perder más tiempo hablando.

La mujer se encogió de hombros y le deslizó sobre la mesa hacia Aybee dos hojas de papel.

—Escribe las respuestas ahí mismo, si quieres —dijo—. O contesta en voz alta. No nos importa.

—Prefiero escribir. Si tienen algo con lo que pueda hacerlo.

Aybee había visto la primera página de preguntas y tenía una nueva preocupación. Si las pruebas eran todas como aquella, necesitaba tiempo para pensar. Las preguntas eran tan elementales que no estaba seguro de cuánta ignorancia fingir. Según aquella gente, ¿debería conocer las leyes del movimiento de Newton y las ecuaciones de Maxwell y las definiciones clásicas de entropía? Casi con toda seguridad. ¿Pero qué había del teorema de Price y los espinores y los vectores de Killing? También estaban en la lista, junto con las constantes de Newman-Penrose y la clasificación de Petrov. Había escrito ensayos sobre cada uno de esos temas, pero no quería que nadie lo sospechara. Las preguntas eran también un indicio del trabajo que podía estar esperándole. Sin duda trabajaría con núcleos.

Cogió el bolígrafo que le entregaron y escribió cuidadosamente las respuestas. Dos mal de cada diez. Con eso bastaría.

Aybee se daba cuenta de lo irónico de su situación. Durante la mitad de su vida había intentado hacer bien pruebas estúpidas; ahora tenía que hacerlo lo bastante bien para ser aceptado pero lo bastante mal para ser plausible.

Entregó las hojas y, por primera vez en su vida, sudó mientras esperaba los resultados. El hombre leyó impasible sus respuestas.

Por fin, alzó la cabeza.

—¿Trabajabas con el núcleo en la Granja Espacial?

—Un poco. Parte de mi trabajo era comprobar el consumo de: energía y el estado rotatorio. Aprendí a medir los escalares ópticos. Eso fue todo.

—¿No tienes miedo de acercarte a un núcleo?

—No si los blindajes funcionan bien.

—Eso pienso yo. —El hombre soltó con indiferencia los papeles sobre la mesa. Se volvió hacia la mujer—. ¿Qué te parece, Gudrun? Es decisión tuya.

Ella asintió.

—¿Trabajas duro?

Por fin una pregunta que Aybee podía responder con facilidad.

—Apueste a que sí. Más duro que nadie que yo conozca. Pónganme a prueba.

—Supongo que lo haremos. Hay algo más que debes saber antes de decir sí o no. Si te unes a nosotros, tendrás la oportunidad de convertirte en miembro pleno de nuestro grupo. Tenemos grandes planes, pero nuestro número es escaso. Eso significa que habrá oportunidades maravillosas. Pero mucha gente no comprende la importancia de nuestros objetivos. En cuanto te unas a nosotros, el Sistema Exterior te considerará un rebelde. Ahora déjame preguntártelo directamente: ¿quieres el nombramiento?

—Creo que sí. —Aybee asintió lentamente con la cabeza. Tenía que parecer interesado, pero cauteloso—. El Sistema Exterior nunca ha hecho nada por mí. Nunca pedí vivir en la Granja. Aunque creo que me gustaría saber más sobre su oferta antes de decidirme.

—Es bastante justo. —La mujer sonrió por primera vez, y extendió la mano—. Te pondremos a prueba. Yo soy Gudrun. Este es Jason. ¿Cómo te llamas?

«Rayos y centellas. ¿Cómo me llamo?». Mejor escoger el nombre de alguien real. Aybee eligió el de su primer instructor de cálculo.

—Karl Lyman.

—Bienvenido al programa, Karl. ¿Estás cansado?

—No especialmente.

—Entonces vamos a comer. —Ella vio su expresión y se echó a reír—. No quiero decir conmigo. No te preocupes, sabemos cómo es la gente en el Sistema Exterior. Puedes tener tu propio cubículo, no tendrás que ver a nadie comiendo. Pero quiero averiguar un poco más sobre ti y decirte lo que harás. —Le dirigió otra mirada, pero esta vez implicaba un secreto compartido—. Me han gustado tus respuestas a ese test, y creo que tal vez estuvieras malgastando tu tiempo en esa Granja. Quizá con nosotros puedas llegar mucho más lejos de lo que imaginas.

Mientras se levantaba, ella se colocó a su lado y lo miró.

—Una cosa más. Eres demasiado alto para este lugar. Ni siquiera tenemos una cama apropiada para ti. Cuando hayas empezado a trabajar, Karl, te introduciremos en un tanque de cambio de formas y reduciremos tu tamaño.

Aybee puso cara de preocupación.

—¿Cree que es seguro? Me refiero a que en la Granja hornos tenido problemas con el equipo de cambio de formas. Salían formas defectuosas. ¿Aquí todo sale bien?

Gudrun y Jason intercambiaron una rápida mirada.

—No te preocupes por eso —dijo el hombre—. Es algo que podemos garantizarte… completamente. No tendrás ningún problema con nuestro equipo.

Le condujeron al interior de la nave. Aybee, siguiéndoles de cerca, reflexionó sobre aquella última observación. Gudrun y Jason, para quienquiera que trabajasen, tenían confianza y convicción de sobras. Actuaban como si estuvieran en contacto directo con los secretos del universo. ¿Pero podían ejecutar operaciones seguras de cambio de formas, cuando todo el Sistema Exterior fracasaba en hacerlo?

Aybee se preguntó si se había convertido instantáneamente a su fanatismo. De alguna manera, estaba seguro de que podían dar lo que prometían.

TERCERA PARTE

18

Y así, cuando la composición de este mundo se deshace,

el Tiempo termina y todo vuelve al antiguo Caos.

CHRISTOPHER MARLOWE

Bey Wolf había heredado una buena porción de testarudez de su padre alemán, y una mente sutil y recelosa de su madre persa. Ahora necesitaba la combinación de ambas cosas. Estaba atascado en mitad de lo imposible.

Había analizado ciento cincuenta y siete cambios de forma defectuosos. Iban desde fallos sin importancia, demasiado sutiles para ser detectados en la apariencia externa, hasta grotescas formas finales que no habrían podido sobrevivir en ningún entorno de los que él conocía. Cada una era diferente; pero en cierto sentido, todas se parecían. Las rutinas de búsqueda que había introducido en los programas de cambio de formas confirmaban que había habido modificaciones sistemáticas en secciones enteras del código; siempre conducían al mismo e imposible callejón sin salida.

Los cambios no eran ningún accidente. Eran tan complicados que tenían que ser generados por un ordenador… pero en uno de un lugar de la Cosechadora donde no existía ningún equipo informático.

Maldijo, masculló y gruñó para sus adentros. Había trabajado obsesivamente durante varios días, con sólo apresuradas pausas para comer y echar de vez en cuando una cabezada. No se había lavado ni cambiado de ropa. Estaba rodeado de platos y vasos desechables, listados, rutinas de diagnósticos, diagramas de flujo de sistemas, y de sus propias notas y preguntas garabateadas. Había papeles por todas partes, cubriendo el suelo y en cada superficie disponible.

Bey se sentía totalmente frustrado y extrañamente contento. Nadie de la Cosechadora podía ayudarle, y no quería ayuda. Quería resolver aquello él solo. No lo admitía, pero la concentración intensa era también una forma de terapia. Quería mantener apartados de su mente los preocupantes pensamientos acerca de la visita de Mary Walton.

Sylvia Fernald se había pasado a verlo un par de veces el primer día de trabajo. Había contemplado sus esfuerzos, le había hablado, y se marchó cuando quedó claro que tenía la cabeza puesta en otra parte.

Al tercer día, Leo Manx apareció también. Se acercó varias veces a la puerta de la habitación, contempló disgustado aquel desbarajuste y se marchó cojeando. Aún no se había curado del todo de las heridas sufridas en la Granja Espacial, pero no sentía al parecer ninguna molestia.

Cuando Leo se presentó por cuarta vez, se quedó en silencio junto a la puerta, estudiando un clasificador azul que traía consigo. Bey Wolf lo ignoró, hasta que un análisis estadístico, definitivo e irrefutable, apareció en su pantalla. Entonces maldijo con todas sus fuerzas, desconectó el aparato, y se volvió hacia el otro hombre.

—Ya está. Sé exactamente lo que sucedió… y no tengo ni idea de cómo.

Manx alzó la cabeza.

—Si has descubierto algo útil, estás haciendo más progresos que yo. ¿Qué has encontrado? Cinnabar Baker querrá saberlo.

Wolf señaló los listados que lo rodeaban cubriendo el suelo.

—Tengo listados de seguimiento de todo. ¿Sabes cómo funciona el sistema informático de la Cosechadora?

Manx frunció el ceño ante la pregunta.

—Bueno, estoy seguro de que es un sistema distribuido normal. Con gran capacidad de cálculo y almacenamiento de memoria en un par de cientos de nodos localizados en puntos distintos de la Cosechadora, y con memoria local con capacidad de cálculo limitada en unos cuantos centenares más. Todo está conectado por medio de un sistema de comunicación de fibra. Es exactamente igual que el sistema informático integrado de las otras Cosechadoras… o de tu propia Oficina de Control de Formas, allá en la Tierra.

—Mi ex-oficina. ¿Entonces no hay nada diferente en la disposición?

—Por supuesto que no. —Manx, que había avanzado torpemente hacia el centro de la jungla de papel, amontonaba los listados cuidadosamente ordenados—. Bey, debe hacer días que sabes esto… No podrías haber generado estos mensajes sin saberlo.

—Me lo figuraba. —Wolf cogió un elaborado esquema—. La estructura general se ve aquí. Cojo esto, y empiezo a buscar lugares en el sistema desde donde puedan introducirse secuencias de códigos falsos para modificar los programas de cambio de formas. Mira ahora.

Conectó la pantalla, que abarcaba toda la pared.

—Lo he marcado con códigos de colores. Mira lo que significan. La red azul es el plan de conexión general para el sistema informático distribuido. Los nodos rojos indican dónde tenemos las memorias de datos, los verdes representan las unidades de proceso informático. Los puntos púrpura son sensores… puntos de recogida de datos para el sistema. Los puntos naranja son tanques de cambio de formas. Tienen su propio sistema operativo y de memoria, pero acuden al sistema maestro para hacer cálculos y comprobar algunos datos. ¿Comprendido?

—Perfectamente. Espero que todo esto nos lleve a alguna parte.

—Nos llevará. Observa. He pasado días estudiándolo. Vas a ver mis rutinas de búsqueda, recorriendo todos los lugares donde los códigos falsos podrían haber entrado en el sistema. Reproduciremos un caso, una anomalía de cambio de formas que tuvieron en la Oficina de Control de Recursos de esta Cosechadora. Mira cómo se mueve la flecha amarilla. —Bey introdujo la orden, y se arrellanó en su asiento.

Durante un par de segundos, la pantalla permaneció sin cambios. Luego apareció una fina línea amarilla que desde uno de los puntos naranja avanzó por la pantalla. Alcanzó un nodo verde, se dividió, y dos flechas amarillas continuaron su camino hasta un elemento rojo del esquema.

—Recoge datos de dos bancos diferentes —dijo Bey—. Sucede a menudo.

Las líneas amarillas siguieron avanzando, llegaron a nuevos nodos informáticos, a veces se dividieron, a veces terminaron allí su camino. Al cabo de treinta segundos quedó establecido un completo esquema en árbol que empezaba en un mismo tanque de cambio de formas y se extendía por la mitad de la pantalla.

—Es una operación de cambio de formas completa —dijo Bey.

—Es demasiado complicado. No puedo seguir ese esquema.

—Ni yo tampoco, sin ayuda. El controlador central utilizaba toda la capacidad de proceso disponible… por eso ves tantos nodos verdes en uso. Es un lío horrible. Ahora, voy a añadir los otros ciento cincuenta y seis casos. Lo lógico sería que la imagen se complicara todavía más, hasta lo imposible.

—Ya es imposiblemente complicada.

—Estoy de acuerdo. Sin embargo se simplifica. Observa.

Bey introdujo una nueva orden. Toda la pantalla se iluminó con el trazado de las líneas amarillas en movimiento. Cada una de ellas comenzaba en un tanque de cambio de formas, y se dividía y zigzagueaba por toda la pantalla. Al cabo de treinta segundos la pantalla se estabilizó.

Leo Manx sacudió la cabeza. Había líneas por todas partes, una maraña de nudos e interconexiones, convulsos y horriblemente entrelazados.

—Supongo que no esperas que saque nada en claro de esto.

—Con un poco de ayuda, lo harás. —Bey estaba de nuevo ocupado ante el terminal—. Estoy de acuerdo, sigue siendo de una complicación tremenda. Así que he escrito otro programa para ayudar a aclararlo. Pedí un análisis estadístico de los lugares en que cada rama termina, para determinar con qué frecuencia en los cambios de forma se usaba un banco de datos concreto, o un ordenador determinado. Si una zona de memoria o un ordenador tuvieran un uso inusitadamente intenso, ese sería un buen lugar por donde empezar a resolver cosas. Echa un vistazo a lo que he encontrado. El programa señala cada nodo final cuyo uso supera en más de dos sigma la media de uso del resto.

Un par de docenas de puntos empezaron a parpadear en la pantalla. Leo Manx los contempló, desconcertado.

—Qué interesante —dijo al cabo de un instante.

—Te equivocas. Es interesante… si miras esos nodos con más atención. —Bey se levantó y se acercó a la pantalla—. Algunas ramas terminan en elementos procesadores, otras en bancos de datos. Muy razonable. ¿Pero qué hay de esto?

Señalaba un parpadeante punto rojo en la pantalla.

—¿Qué pasa?

—Leo, recuerda: el color púrpura significa que es un sensor… un punto de recogida de datos para el sistema informático.

—No es sorprendente. Hay sensores en cada tanque de cambio de formas.

—Cierto. No sería sorprendente… si este sensor estuviera asociado a un tanque. Recogería lecturas físicas del tanque, y las usaría en los programas. Pero este sensor no tiene nada que ver con el proceso de cambio de formas. Y cada anomalía de cambio de formas tiene una rama que termina aquí. Ese sensor estuvo implicado siempre que tuvimos un problema de cambio de formas.

Manx se había levantado, y se esforzaba por ver el punto parpadeante junto al dedo de Bey.

—No sé qué sensor es. ¿Estás seguro de que no se trata de un monitor de cambio de formas?

—Lo he comprobado una docena de veces. No lo es. Así que decidí que tenía que ser una señal procedente de fuera de la Cosechadora, tal vez algo que recogíamos de los datos emitidos desde una antena externa. Pero tampoco se trata de eso.

—Sigues diciéndome qué es lo que no es. —Leo Manx empezaba a perder su habitual cortesía—. Tenemos que comprobarlo directamente. ¿Qué sensor es?

—Te lo diré, pero no va a gustarte la respuesta. —Bey dio un golpecito con el dedo a la pantalla—. Ese sensor está dentro de la Cosechadora, pero en el lugar más difícil de comprobar de todos. Controla el nivel de radiación del núcleo de la Cosechadora, y eso significa que se encuentra fuera de nuestro alcance. Dentro de los escudos de blindaje del núcleo. Leo sacudía la cabeza.

—¿Estás sugiriendo que alguien puso ahí dentro un ordenador y una unidad de almacenamiento de datos? Imposible. Sólo los sensores reforzados pueden funcionar dentro de los escudos… ni siquiera las máquinas movidas por control remoto que manipulan los núcleos tienen un programa.

—Lo sé. Pero estoy convencido de que hay algo ahí, dentro del blindaje. Alguna fuente de información, algún generador de caos para el proceso de cambio de formas. Se trata de la influencia «negentrópica» otra vez… información espuria que es la fuente de disrupción de todo el sistema.

—¡Pero los otros problemas que hemos tenido no tenían nada que ver con el cambio de formas!

—Ya no estamos hablando sólo de eso, Leo. Da la casualidad de que el cambio de formas es enormemente sensible a las secuencias de control de señales. Los problemas aparecen allí primero. Pero lo que he descubierto nos lleva a la teoría del control de núcleos, y ese es un juego distinto. No sé lo suficiente sobre los agujeros negros Kerr-Newman para determinar qué es lo que pasa. Por eso estoy esperando a que Aybee regrese de la Granja Espacial Sagdeyev.

—Entonces tal vez tengas que esperar mucho tiempo. No está allí.

—Pero viene de camino, ¿no?

—Me temo que no. —Leo Manx se retiró a una zona despejada y se sentó en el suelo, con las piernas cruzadas—. Antes de venir aquí he estado con Cinnabar Baker. Acaba de recibir un informe de un equipo de reparación y mantenimiento que ha llegado a la Granja. Al parecer, está completamente desierta. No hay ningún granjero, y tampoco Aybee está allí.

—¿Más problemas mecánicos?

—No hay rastro de eso. La burbuja estaba a medio reparar; razonablemente habitable, pero desierta. Era como si todo el mundo hubiera decidido soltar las herramientas al mismo tiempo y marcharse. No tenemos ni idea de por qué se han ido, ni adonde. Ni siquiera de cómo se fueron. Baker dice que no falta ninguna nave de tránsito. Todo lo que se llevaron consigo fueron sus trajes. No había signos de nueva violencia.

—Entonces podría ser peor. Aybee probablemente está a salvo. Y es de los que sobreviven. —Bey dejó la pantalla y se desplomó sobre un montón de listados. Se sentía casi cómodo con su nuevo cuerpo, pero el extraño centro de gravedad le daba alguna que otra sorpresa—. Pero es un gran inconveniente para mí. No sé a quién más preguntar.

—Tenemos expertos en núcleos.

—No como Aybee. Necesito a alguien que piense sorteando esquinas. —De repente, el trabajo le pasaba factura. Se sentía agotado.

—Y yo también. —Por primera vez, Leo Manx alzó su clasificador azul—. Por eso he venido a verte. Tú tienes tus problemas y yo tengo los míos. Aybee me hizo empezar esto antes de que saliéramos de la Granja. Le necesito tanto como tú. Pero me dijo que hablara contigo si él no estaba… no sé si te gusta la idea, pero Aybee sugiere que tú y él tenéis el mismo modo de pensar.

—Se equivoca. —Bey no hizo ningún intento por coger el clasificador ofrecido. Todavía contemplaba la pantalla, reflexivo—

Aybee es más listo que yo, pero me hace sentir como si tuviera mil años. No tengo su fe infantil. Si no puedo resolver mis propios problemas, estoy seguro de no poder resolver los de nadie más.

Era un comentario de despedida; se suponía que entonces Leo Manx tenía que levantarse y marcharse. Sin embargo, avanzó y colocó el clasificador abierto sobre las rodillas de Bey.

—El Hombre Negentrópico —dijo.

Bey lo miró, y luego sacudió la cabeza.

—De dónde vino —continuó Manx—. Qué significa. Aybee mencionó cuatro formas de entropía: entropía termodinámica, entropía de mecánica estadística, entropía de teoría de la información y entropía de los núcleos. Pero no pudo decirnos qué enfoque era el apropiado.

—Ni yo.

—Muy bien. No quiero preguntarte eso. —Manx sacó una hoja del clasificador—. Aybee sugirió que si queríamos hacer progresos tendríamos que examinar el momento exacto en que se produjeron tus alucinaciones. He hecho una lista de todo lo que me dijiste cuando veníamos del Sistema Interior. Ahora me gustaría asegurarme de que está completa.

Bey contempló la lista, sombrío. Sabía lo que estaba haciendo Leo: exactamente lo que él mismo habría hecho con un compañero poco predispuesto a colaborar; engañarlo con el cebo de algo en lo que estuviera interesado, tirar del sedal lentamente y esperar que tras unos minutos lo hubiese llevado a alguna parte.

Bien, qué demonios. Era un juego al que podían jugar dos, y Bey había llegado tan lejos como podía en el asunto del cambio de formas sin concederse tiempo para ordenar las ideas.

—¿Sólo quieres que te hable de cuando vi al Hombre Negentrópico? ¿Sabes que Sylvia está segura de que es Black Ransome?

—Lo sé. Pero sólo tenemos su palabra. ¿Es el Hombre Negentrópico la única persona que viste en tus alucinaciones?

—Lo era, hasta hace unos días.

Wolf no levantó la cabeza. Ahora que ya había empezado, no estaba seguro de querer contarle a nadie la extraña visita de Mary. Parecía algo lejano e inverosímil. Incluso el día después de que sucediera, casi había llegado a convencerse de que había soñado todo el episodio.

—Vi a Mary Walton —dijo por fin—. Después de salir del cambio de formas.

—¿Quieres decir… que la viste en persona?

—No. En un mensaje grabado, dejado en mis habitaciones.

—¿Y no se lo dijiste a Sylvia, ni a Cinnabar Baker?

—No. —Bey vaciló un momento, evaluando el nesgo. Decidió que debía confiar en alguien… no todos podían ser espías—. Leo, tenía un motivo para no hablar de nada de esto. Hay una filtración. Llegamos de la Granja Espacial hace sólo unas semanas. Nadie sabía que veníamos, nadie sabía ni siquiera que sobrevivimos al «accidente» que se produjo allí. Después de nuestra llegada no se enviaron mensajes desde aquí diciendo dónde estábamos. Lo sé, porque yo mismo comprobé el centro de mensajes. Y sin embargo, en cuanto fui a mis habitaciones, me estaba esperando un mensaje grabado de Mary Walton. Leo, hasta que me llevaron a esas habitaciones, ni siquiera yo sabía dónde iba a dormir.

—¿Y por eso no me lo dijiste a mí, o a Sylvia Fernald, o a Cinnabar Baker? —Manx estaba lleno de una energía desenfocada que hacía que sus brazos y sus piernas se sacudieran como los de una marioneta—. Bey, sé que no estás habituado a las costumbres del Sistema Exterior y sé adonde quieres llegar. Pero es una locura. Estás haciendo unas acusaciones terribles, y menos mal que me lo has dicho. Puedo asegurarte absolutamente que ni Sylvia ni Cinnabar están filtrando información.

—Intencionadamente no, tal vez. Pero piensa, Leo. Alguien parecía saber que íbamos a ir a la Granja casi antes de que partiéramos. Alguien sabía que estábamos aquí en el momento en que llegamos.

—Entonces debe ser algún miembro del personal de la Cosechadora.

—¿En dos Cosechadoras diferentes? Salimos de la Cosechadora Opik, volvimos aquí, a la Cosechadora Marsden. ¿Sugieres que hay dos filtraciones, ambas cercanas a Cinnabar Baker, una en cada Cosechadora?

—¿Entonces quién? Espero que no pienses que yo…

—Hay un viejo dicho terrícola: «Todo el mundo es sospechoso menos tú y yo; y no me fío demasiado de ti». Pensé en ti. Pero no sé cómo podrías haberlo hecho. Cuando llegamos, te encontrabas muy mal, y fuiste directo al tanque para que te curaran. Estuviste inconsciente hasta después de que todo esto sucediera.

—Tu fe en mí es conmovedora. Me pregunto por qué me lo dices ahora.

Había picado el anzuelo. Ahora había que tirar del hilo. Lentamente.

—Porque necesito tu ayuda, Leo. Y quiero tu palabra de que no se lo dirás a nadie, a menos que lo hayamos discutido primero. Y cuando digo nadie es nadie.

—¿Ni a Sylvia? ¿Ni siquiera a Baker?

—Especialmente a Baker. ¿No ves que, por lógica, su oficina es el único lugar donde pueden empezar las filtraciones? No le digas nada, a menos que sea en una reunión que yo haya preparado, en un lugar elegido por mí. Creo que deberíamos hablar con Sylvia y ver cómo responde a la idea de un espía en nuestro grupo. ¿Vendrás conmigo, ahora mismo, para hacerlo?

—Con una condición. —Manx recogió su clasificador azul y lo miró, algo aturdido. No sabía cómo, toda la conversación había tomado un rumbo inesperado.

—Mientras sea razonable.

—Entonces date una ducha primero. No quiero que Sylvia o que cualquiera que veamos piense que ese olor procede de mí.

—¿Es este el Leo Manx que me sacó de la Ciudad Vieja? Muy bien. Si insistes. Vamos.

Más tarde, Bey describiría la ducha como un esfuerzo inútil. En cuanto se hubo lavado y cambiado de ropa a satisfacción de Leo Manx, se dirigieron hacia las habitaciones de Sylvia.

Pero ella no estaba allí. Nadie sabía dónde se encontraba, ni cuándo volvería. Hacía doce horas que Sylvia Fernald había solicitado una nave de altage. Se había dirigido hacia dentro, hacia el borde del Halo, viajando velozmente en solitario. No le había hablado a nadie de su misión, y nadie de la Cosechadora parecía conocer tampoco su destino.

19

Las paredes de piedra no hacen una prisión,

ni los barrotes de hierro una jaula.

RICHARD LOVELACE

… pero el espacio vacío lo consigue sobradamente.

APOLLO BELVEDERE (AYBEE) SMITH

El plan de formación era riguroso pero razonable. Cuatro horas de teoría por la mañana; una pausa para comer durante la cual se esperaba que todos los participantes comieran juntos y discutieran lo que habían aprendido; cuatro horas de trabajo práctico por la tarde; y luego la noche libre, pero con suficiente lectura, sesiones de educación interactiva y problemas para ocupar al menos otras seis horas antes de dormir.

Estaba previsto continuar así a lo largo de siete semanas. Aybee mantuvo la cabeza gacha durante los primeros dos días; observó lo que hacían los otros, y trató de no destacar demasiado cuando se trataba de pruebas y de preguntas. No le fue fácil. El resto de los alumnos formaba un grupo triste y desigual que al parecer había sido compuesto al azar, con individuos procedentes de diversas fuentes.

En la no-tan-humilde opinión de Aybee, ninguno de ellos tenía la más remota idea de lo que era la ciencia, y un par de ellos actuaban claramente como si fueran lelos. Daban respuestas extrañas a los problemas matemáticos más sencillos… Aybee era incapaz de imaginar de dónde sacaban aquellas contestaciones tan tontas.

Al tercer día hizo su primera petición. No estaba acostumbrado a comer con otra gente; se sentiría mucho más cómodo si le dejaban almorzar solo. ¿Podían darle permiso para hacerlo?

Gudrun pareció dudar, pero luego accedió. Había veinticuatro alumnos, y la ausencia de Aybee no supondría una gran diferencia en las discusiones.

—Recuerda, Karl —añadió—, si no progresas porque no puedes hablar con los demás mientras tienes fresco lo que has aprendido, no podrás echarle la culpa a nadie más que a ti mismo. Si haces esto porque encuentras difícil el trabajo y te da vergüenza hablar con los otros, ven a verme. Me encargaré de darte clases particulares.

Aybee-Karl asintió amablemente. Había ganado una hora. Hasta ahora, las clases matutinas eran un repaso rutinario de la teoría general de la relatividad, de tres siglos de antigüedad, y no necesitaba discutir acerca de eso con nadie. Aún más, no quería hacerlo. El gran peligro era que revelara cuánto sabía sobre el tema.

El trabajo de la tarde era una chorrada. No necesitaba hacer las lecturas, y se las apañaba bien con el resto de las tareas a mediodía. Lo siguiente que le pidió a Gudrun fue algo más arriesgado. Entregó un examen perfecto, cosa que normalmente evitaba hacer, y fue a ver a Gudrun esa misma tarde.

Ella sonrió cuando apareció por la puerta.

—¡Bien! El listo de Karl. No parece que te afecte perderte las sesiones de mediodía.

—Eso espero. —Aybee tenía la horrible sensación de que era su alumno favorito. Siempre le miraba de una forma especial—. Pero no estoy acostumbrado a la alta gravedad. No es como en la Granja. Aquí duermo mal. Me despierto a menudo en plena noche. Si ya he terminado el trabajo y me pasa eso, ¿puedo echar un vistazo por la nave?

Señales de peligro. La sonrisa de Gudrun se esfumó, y la mujer empezó a mirarle con recelo.

—¿Un vistazo a qué, Karl?

—No sé. A cualquier cosa. —Hizo un vago gesto con el brazo—. Suministros de energía, talleres de mantenimiento. Lo que sea.

—Oh, no tiene por qué ser ningún problema. Pero sólo si vas bien en tus estudios. Veamos cómo lo haces en los próximos días.

¡No le preocupaba la seguridad, sino que perdiera demasiado tiempo vagabundeando y suspendiera! Aybee cometió menos errores deliberados en los exámenes, y tres días después obtuvo el permiso. Le fascinó ver lo que había más allá de los límites: blindajes, impulsores principales, y las zonas donde se guardaban los trajes y las naves de tránsito. Era lógico que lo mantuvieran apartado de todo eso hasta que estuvieran seguros de su lealtad. Tampoco se perdía demasiado. Mientras fueran rumbo a ninguna parte, a Aybee no le gustaba la idea de dejar la nave sin saber exactamente dónde se encontraba.

Era una sensación de inesperada y considerable libertad. Le permitirían ir a los núcleos, y hacer allí lo que se le antojara. Gudrun debía de haber decidido que no le interesaba suicidarse jugueteando con un núcleo de energía y hacer volar toda la nave. Eso también tendía a confirmar lo que ella le había dicho en su primer encuentro. Cuando el curso de formación hubiera terminado, trabajaría con los núcleos.

La primera noche que tuvo permiso para deambular, no pudo aprovecharlo. Se había convocado formalmente una reunión nocturna para todos los alumnos. Tras una cena especial que Aybee no comió, los sometieron a una sesión de cuatro horas de discursos grabados y en directo, eslóganes y saludos.

Gudrun se levantó y ofreció su versión de la historia del Sistema. Entre las piedras de molino de los Sistemas Interior y Exterior, los habitantes del Halo llevaban más de un siglo siendo aplastados. El Anillo de Núcleos era una tierra fronteriza, una región peligrosa de cuerpos de alta densidad dispersos. Como resultado, todos los viajeros del territorio de los abrazasoles lo pasaban de largo en sus viajes hacia el exterior. Estaban dispuestos a explotar sus fuentes de energía, pero la riqueza generada por los recursos del Anillo de Núcleos jamás era devuelta. Eso era injusto e intolerable. Por fin eso iba a cambiar. El equilibrio de poder había variado. El Halo tenía un líder nato, y la revolución había empezado.

Jason habló a continuación, y fue aún peor. ¡El Sistema Exterior está compuesto de tiranos opresores! ¡El Sistema Interior es decadente! ¡Mantiene a una población ociosa y creciente gracias a los esfuerzos de nuestro pueblo! ¡Ambas Federaciones merecen caer! ¡Todos sois parte de una gran reforma que conseguirá esos objetivos… y pronto!

Aybee ocultaba sus bostezos, pero advirtió que los otros alumnos se lo tragaban todo. Gudrun, Jason y el puñado de tripulantes permanentes de la nave sabían cómo avivar el entusiasmo. Tenían para todos. Gudrun se levantó de nuevo para volver a hablar. Al cabo de unos días se haría un anuncio especial en la nave para informar de un hecho realmente extraordinario. Se interrumpirían todas las clases durante el mismo, y todo el mundo tendría dos días libres. El grupo aplaudió.

Aybee aplaudió con más fuerza que nadie, y se preguntó si el efecto de la propaganda sería acumulativo. En tal caso, tendría que encontrar un medio de escapar antes de que se le reblandeciera el cerebro.

Huir le parecía cada vez más y más difícil. Todos los puntos de acceso a trajes, naves de tránsito y armas estaban protegidos no por humanos, lo que ya habría sido malo de por sí, sino por máquinas, por roguardias que no dormían, no podían ser distraídos, no podían ser persuadidos. Aybee decidió que necesitaba abordar el asunto desde un punto de vista radicalmente nuevo. La noche siguiente tenía que explorar la nave.

No era optimista en cuanto a la magnitud de la empresa a la que se enfrentaba. La nave era pequeña en comparación con la esfera central de una Cosechadora, pero no dejaba de ser enorme. Con una longitud de dos kilómetros, y un diámetro de seiscientos metros, la nave en la que se hallaba ahora tenía suficiente capacidad para alojar a un par de millones de terrícolas… o a uno o dos granjeros espaciales. Los barreneros y los rebeldes del Anillo de Núcleos se encontraban a medio camino entre ambos extremos, pero Aybee no podía hacerse una idea de la estructura interna de la nave a partir de las zonas restringidas que había visto durante su formación.

Por fortuna, no le hacía falta. Un banco central de datos contenía los esquemas generales de la nave; los había estado estudiando por la noche desde hacía más de una semana. Había media docena de lagunas en los planos, que dedujo que correspondían a regiones muy reservadas, pero el resto de la nave estaba allí.

Como experimento, se dirigió hacia la superficie. La nave había sido construida para transportar cargamentos, y por eso todos los mamparos y pasillos internos eran añadidos posteriores. Todo el habitat interior tenía un aspecto descuidado, sin terminar. Las mohosas paredes divisorias estaban combadas y sucias y, en los nudos centrales de comunicaciones, masas de cables y líneas de fibra festoneaban paredes y techos.

Aybee deambuló, memorizando todo cuanto veía. Si alguna vez se presentaba la necesidad, quería ser capaz de correr a ciegas por la nave.

Nadie le interrogó, nadie le detuvo. Al cabo de unos minutos se encontró en una portilla de observación, contemplando las estrellas a través del casco exterior de la nave. Por la posición de las constelaciones supo que la nave se dirigía hacia el Sol, pero eso fue todo lo que pudo deducir. Observó en silencio durante diez minutos. No había signos de otras naves creadas por el hombre ahí fuera, ni de los cuerpos celestes naturales del Sistema Exterior.

Cuando finalmente volvió a ponerse en marcha para dirigirse a lo largo del casco hacia la compuerta más cercana, un roguardia apareció a su lado antes de que hubiera recorrido cincuenta metros. Pareció ignorarle, pero se movió cuando él lo hizo e ignoró sus preguntas y órdenes. Veinte metros antes de que alcanzara la compuerta, el roguardia se adelantó a él en silencio y extendió una ancha red de polímero para bloquearle el paso.

Aybee no intentó hablar con la máquina —era demasiado estúpida para la lógica—, sino que se volvió para alejarse de la superficie. Cuando se encontraba a cuarenta metros del casco de la nave, la máquina le siguió. Se volvió a mirar y vio que desaparecía por una abertura de servicio. Aybee no regresó. Si lo hacía, estaba seguro de que el roguardia o cualquier otro hermano suyo aparecería de nuevo para bloquear su avance hacia las compuertas. En cambio, se dirigió gradiente de gravedad abajo hacia el núcleo más cercano, situado a doscientos metros de distancia.

En los pasillos encontró un par de docenas de máquinas de mantenimiento y a tres humanos. Las máquinas le saludaron amistosas. Los humanos, cada uno de ellos dos palmos más bajo que Aybee, no dijeron una sola palabra. Apenas lo miraron, y parecían preocupados con sus propios asuntos.

¿Era que su uniforme de entrenamiento le confería un estatus tan bajo que nadie más en la nave se dignaba a hablarle? Si así era, muy bien. Siguió caminando a lo largo de un sucio pasillo recubierto con la costra de una década de descuido. El controlador de las máquinas limpiadoras parecía haber borrado de su memoria aquel estrecho pasillo.

Bajó por una estrecha escalerilla, apenas lo bastante ancha para su huesudo cuerpo, y llegó por fin. El núcleo blindado no era el mismo que habían sacado de la Granja Espacial. Este era un monstruo. Incluso estando a treinta metros del blindaje externo, Aybee juzgó que se encontraba en una zona de más de un veinteavo de ge. Eso suponía que la masa del núcleo pesaba casi ocho mil millones de toneladas. Debía de haber sido hallado cerca del centro del Zirkelloch, la singularidad circular que formaba el centro del Anillo de Núcleos.

Eso no significaba que fuera particularmente útil como fuente controlable de energía. Si era un núcleo que giraba despacio, aproximadamente como un agujero negro Schwarzchild, no servía más que para dar calor.

¿Giraba este?

Aybee fijó los ojos en un punto del techo y se acurrucó. Sin duda, aquel núcleo era gigantesco y de rotación enormemente rápida. Pudo sentir la fuerza de la inercia cuando el spin del núcleo hizo girar el marco de referencia a su alrededor, inclinando la vertical local.

Dirigió su atención a los vectores. La mayoría ya le resultaban familiares. Había una docena de electroimanes superconductores que mantenían firmemente en su sitio el núcleo cargado en el centro de sus escudos esféricos. Parecían normales, no muy distintos de los sistemas que Aybee había visto en docenas de otras instalaciones generadoras de energía.

Estaba el mecanismo de extracción de energía propiamente dicho, claramente identificable por sus unidades de inyección de plasma. Este sistema en concreto estaba calibrado de forma inusitadamente precisa, lo que permitía cambios muchísimo más pequeños en la energía rotatoria del núcleo de lo que Aybee había visto jamás; pero se trataba de una mejora tecnológica sencilla, al alcance de cualquier usuario de los núcleos. Lo que no estaba claro era por qué alguien querría hacerla.

El primer indicio de algo verdaderamente raro eran los sensores. Diez veces más grandes de lo que Aybee esperaba, sugerían una gran capacidad para transmitir señales, y estaban conectados a un enorme ordenador situado a la derecha del blindaje externo.

¿Un ordenador para hacer qué?

Dentro del escudo, el agujero negro rotatorio del núcleo enviaba un enorme flujo de radiación y partículas. Esa emisión de energía aleatoria era una molestia, y hacían falta escudos para reflejarla sobre sí misma. Al mismo tiempo, los sensores que controlaban el flujo externo dentro de los escudos permitían que la masa, la carga y el momento angular del núcleo fueran medidos hasta la billonésima.

Aybee se agazapó sobre la oscura superficie del escudo exterior, contemplando el ordenador y los cables durante un buen rato. Le habría encantado seguir aquellas fibras ópticas hasta un metro o más de profundidad, más allá del blindaje. Era imposible. Había escotillas para permitir el acceso a los robots, pero él no sobreviviría un instante dentro de los escudos.

Se levantó, intrigado, y contempló pensativo los sensores durante unos minutos. Cuando por fin regresó a su habitación, la cabeza le bullía con nuevas ideas y conjeturas. Tenía teorías, pero no podía probarlas. Lo que necesitaba ahora era reflexionar largamente en silencio.

Pero cuando llegó a su habitación encontró en ella a Gudrun. Estaba sentada en su cama. Se había quitado el uniforme azul plateado con gorrita y llevaba un breve traje negro de hacer ejercicio y maquillaje púrpura para la piel. Gudrun le saludó con un gesto y palmeó la cama.

Aybee la miró incómodo, y permaneció de pie. —Estaba echando un vistazo. —Lo sé. Siéntate, Karl. Se colocó al otro extremo de la cama.

—Lo estoy haciendo bien, ¿no? —Aybee se aclaró la garganta—. Quiero decir, ¿no hay problemas con mi trabajo?

—Todo lo contrario. —Ella se le acercó—. Karl, lo has estado haciendo bien, pero estoy convencida de que podrías hacerlo muchísimo mejor. Algunas de tus respuestas a los tests son tan concisas y claras que superan los manuales de formación. Las estoy utilizando como material de referencia. ¿De dónde las sacas?

Aybee maldijo para sus adentros y se encogió de hombros. —No lo sé. Simplemente escribo lo que se me ocurre. —Si eres capaz de pensar de esa forma, en el futuro no serás sólo ingeniero de mantenimiento. Te tengo reservado algo especial. —¿Qué quiere decir? —A Aybee no le gustó la expresión de sus ojos.

—Quiero llevarte a que conozcas al gran jefe… al líder de toda la Revolución y el Movimiento. Tenemos órdenes suyas de buscar potenciales inusitados, e informar de ello al Cuartel General. —Gudrun malinterpretó su preocupación—. No te preocupes, no te enviaré solo. Iremos juntos, tú y yo, en una de las naves de tránsito de alta-aceleración. Seré tu valedora.

—¿Cuándo? —Todavía faltaban más de cinco semanas para que terminara el curso de formación.

—Dentro de un par de días. Jason y los otros ayudantes podrán encargarse sin problemas del curso. Hay cinco días de viaje desde aquí al Cuartel General en la nueva nave, pero no desperdiciaremos el tiempo. Tienes mucho que aprender. Te daré clases particulares y formación especial. —Gudrun había acorralado a Aybee hasta el fondo de la cama, y ya no podía retroceder más. Sus ojos dorados brillaban. Le cogió las manos y lo miró de forma posesiva—. Y aún no hemos hecho ese cambio de forma, ¿verdad?… eso de que hablamos antes de que te unieras a nosotros. Sigues siendo demasiado alto para estar cómodo. Trabajaremos en eso. Puede que quede algún tiempo libre durante el viaje para un cambio de forma. Quiero que parezcas más uno de nosotros… no un nubáqueo. —Apretó sus manos—. ¿Qué dices, Karl? Es una oportunidad única.

Cinco días confinado en una cabina de tránsito de altage con Gudrun. Cinco días de «clases particulares» y «formación especial». ¿Qué incluía eso? Tenía una horrible sospecha. Aybee evitó su mirada, pero ella estaba muy cerca. Dondequiera que mirase sólo veía carne desnuda, muslos carnosos, brazos y hombros y pechos.

—Bien, Karl, ¿qué me dices? —ella susurraba junto a su mejilla.

Aybee cerró los ojos, horrorizado. «¿Tengo elección?».

Inspiró profundamente. «Míralo de esta forma, Apollo Belvedere Smith: ve al Cuartel General, y las posibilidades de averiguar si estás en lo cierto serán mucho mayores que aquí. Pase lo que pase durante el viaje, podrás apañártelas. Así que di que sí rápidamente, antes de que decidas que no puedes soportar la idea».

Asintió, los ojos cerrados todavía.

—Parece… maravilloso.

Sintió la mano de Gudrun en su muslo.

—Me aseguraré de que así sea —dijo ella—. Partiremos mañana. Pondré en la nave un tanque de cambio de formas y programas de reducción de tamaño. Puedes usarlos tanto como quieras. Pero ahora será mejor que descanses, Karl. Lo necesitas.

—Sí. —Aybee tragó saliva—. Creo que sí.

Ella se apartó lentamente de él. Aybee pudo volver a respirar. Miró sus labios rojos y su boca entreabierta. Parecía dispuesta a comérselo.

«Asegúrate de que el tanque y el programa de reducción de tamaño estén allí, Gudrun. Los usaré, desde luego. De hecho, si este viaje resulta ser como me imagino, los usaré una y otra vez. Voy a llegar al Cuartel General convertido en un enano de dos palmos».

20

Desapruebo toda conspiración en la que yo no tomo parte.

CINNABAR BAKER

Sylvia Fernald había meditado largamente su decisión. ¿A quiénes debía decir lo que planeaba hacer, y cuánto tenían que saber?

Por un lado, su intento de contactar con Paul Chu no era en modo alguno una misión oficial. No le habían ordenado que lo hiciera, ni que lo pensara siquiera. Por otro, Bey Wolf y Aybee Smith creían que los rebeldes estaban tras los fallos técnicos en los Sistemas Interior y Exterior, y coincidían con Cinnabar Baker en que el objetivo de los rebeldes bien podría ser fomentar una guerra abierta entre las dos facciones. Si tal era el caso, y si Paul formaba parte del grupo rebelde, hablar con él era de importancia capital. Sylvia no conocía a nadie más que pudiera estar abierto a ese diálogo. Paul siempre se había comportado de forma misteriosa y desconfiada, pero hablaría con Sylvia.

¿O no? Habían sido íntimos, pero en los últimos meses ella nunca supo lo que pensaba Paul, ni lo que hacía. Pero sin duda al menos hablaría con ella: habían sido compañeros durante más de tres años. Por otro lado, si ahora Paul era uno de los rebeldes, no debería hablar con él, y si se reunía con Paul no debería decirle a nadie que iba a hacerlo.

Sylvia reflexionó, y por fin llegó a una solución de compromiso. Ya que utilizaría una nave nubáquea para su viaje, alguien del Gobierno tendría que estar al corriente del mismo y aprobarlo. Pero cuanta menos gente lo supiera, menos peligro habría de que otros se enteraran de su misión.

Sylvia sopesó sus opciones: Leo Manx era un buen hombre, aunque algo pedante y (mucho peor todavía) con tendencia al chismorreo. Bey Wolf no hablaría, pero probablemente intentaría detenerla. Aybee, su primera opción, se encontraba quién sabía dónde, y todos sus otros amigos íntimos de las Cosechadoras se sentirían abrumados por la responsabilidad implícita. Sentirían la obligación de decírselo a sus superiores… que luego podrían decírselo a cualquiera.

Al final, Sylvia llamó directamente a Cinnabar Baker y solicitó una reunión en privado. Si la información probablemente iba a acabar llegando a Baker, bien podía empezar dándosela.

La otra mujer le pidió (típico en ella) que acudiera a su despacho ese mismo día, pero a la una de la madrugada. Sylvia dedicó las doce horas siguientes a terminar los preparativos para su partida, y ensayando lo que iba a decirle a Baker. Cuando por fin entró en el apartamento de paredes desnudas, se olvidó del discurso preparado.

Cinnabar Baker tenía un aspecto desastroso. Había perdido veinte o treinta kilos, y tenía la piel grisácea, arrugada y fláccida. De vez en cuando se frotaba los ojos, suspiraba pesadamente y soltaba una tos sorda. Turpin estaba encaramado en su hombro, parpadeando. Cada vez que tosía, el ajado cuervo imitaba la tos con acierto notable; debía de haber tenido tiempo de sobra para practicar.

—Lo sé. —Baker vio la consternación de Sylvia—. No me diga que tengo un aspecto espantoso, y no se preocupe. No es permanente. Estoy trabajando demasiado, y todo el mundo teme que me acerque a las máquinas de cambio de formas para someterme a una sesión terapéutica. Las máquinas están en tan mal estado que temen que acabe convertida en una calabaza. ¿Qué puedo hacer por usted? Tenemos diez minutos.

Sylvia empezó a describir cómo había encontrado una pista que podía conducir hasta Paul Chu. La mitad de su explicación resultó innecesaria: Cinnabar Baker sabía más de su relación con Chu de lo que Sylvia imaginaba. Baker hizo que se saltara esa parte y luego escuchó en silencio, interrumpiéndola sólo con sus toses y su respiración entrecortada.

Al final, resopló y se cogió la nariz con dos dedos.

—He oído sus informes, y los de Leo Manx. ¿Está de acuerdo con él en que los rebeldes están detrás de los problemas de Bey Wolf con el Hombre Negentrópico?

—Creo que sí.

—Ha salvado la vida a Bey al menos una vez, probablemente dos. ¿Sabe qué solían decir los antiguos chinos, allá en la Tierra, si salvabas a un hombre de morir ahogado?

Sylvia sacudió la cabeza, confundida. Cinnabar Baker había hecho que se perdiera.

—Decían que eras responsable del bienestar de ese hombre, durante el resto de tu vida. Déjeme preguntarle algo: ¿cuánto de eso que propone es por el bien del Sistema Exterior? ¿Y cuánto se debe a que quiere ayudar a Wolf con sus problemas personales?

La sugerencia dejó de piedra a Sylvia.

Había actuado para salvar a Bey en la nave de tránsito y en la Granja Espacial sin pensar ni por un momento en sus propios motivos. Habría hecho lo mismo por cualquiera. Y en cuanto a haber permanecido sentada junto al tanque de cambio de formas mientras Bey Wolf estaba dentro…

—No se moleste en responder —continuó Cinnabar Baker. Sylvia llevaba allí más de diez minutos—. Pero dígame esto. Me propone marcharse de inmediato. ¿Por qué tanta prisa? ¿Por qué no esperar unos días más?

—¿Días más? —repitió Turpin.

Sylvia sacudió la cabeza.

—No me atrevo. Paul Chu está en ese lugar para realizar una conversión en su instalación añadiendo un impulsor de bajage… probablemente a un fragmento cometario. Eso significa que estará trabajando solo, únicamente con las máquinas. Podremos hablar con toda libertad. Pero eso solamente durará otro par de semanas, luego se marchará. No sé adonde irá después.

—¿Sabe él algo de esto?

—Nada. No le he sugerido a nadie que me propongo visitarlo. Es usted la única persona que sabe lo que pretendo. —Vio cómo Cinnabar Baker asentía despacio—. ¿Lo aprobará, entonces?

Baker gruñó.

—Fernald, nunca me gustó Paul Chu. Me acuerdo de él, y no creo que vaya a hacer nada por ayudarle. —Alzó una mano—. Pero antes de que empiece a protestar, déjeme decirle que voy a aprobar su solicitud. Debería realizar usted este trabajo durante un solo día. Aprobaría cualquier cosa que pudiera echarle un cable para solucionar los problemas. La tecnología de la Nube se está yendo al garete, la gente no se atreve a acercarse a las máquinas de cambio de formas, hemos estado recibiendo comunicaciones de otras Cosechadoras que sugieren que toda su población se ha vuelto loca, y acabo de recibir un informe del otro lado de la Nube sobre un desagradable accidente en otra de las Granjas Espaciales. Para remate, una de nuestras naves de carga con destino interior fue destruida ayer, y los abrazasoles nos echan la culpa a nosotros… ¡diciendo que volamos una de nuestras propias naves!

Suspiró.

—Muy bien. Ya ha oído lo suficiente. Por supuesto que apruebo lo que quiere hacer. Vaya y hágalo, y use mi autoridad si le hace falta para conseguir su nave. Y otra cosa más… —Sylvia se levantaba ya—, esto tiene que ser recíproco. No le dirá usted a nadie adonde va. Y yo no le diré a nadie, ni siquiera al Consejo Interior, lo que intenta hacer. Si se mete en líos, tendré que dejarla tirada. Incluso negaré que tuviera mi permiso para usar una nave de tránsito. Nuestra política es firme: no tratamos con los rebeldes bajo ningún concepto. ¿Comprendido?

Sylvia se mordió el labio, luego asintió.

—Muy bien.

Cinnabar Baker le cogió la mano en un gesto inesperado.

—Nunca hemos tenido una reunión esta noche, Fernald. Salga por la otra puerta. Tengo un grupo de personas esperando fuera. Buena suerte, y buena caza. Estará muy lejos de casa.

—De casa —repitió Turpin roncamente. El cuervo ladeó la cabeza—. Lejos de casa.

De eso hacía ocho días. Ocho días de silencio y soledad. Sylvia había mantenido un estricto aislamiento de comunicaciones durante todo el viaje, incluso cuando el impulsor de la nave estaba inactivo y era fácil enviar o recibir mensajes.

Pero ahora, mientras deceleraba para aproximarse a su destino final y el encuentro se hallaba sólo a unos pocos minutos de distancia, su nerviosismo aumentó. La necesidad de enviar algún tipo de mensaje a Cinnabar Baker se hizo más urgente. Habían proporcionado a Sylvia la localización de un cuerpo cuya órbita bordeaba la parte exterior del Anillo de Núcleos, y le habían dicho que Paul Chu estaría allí. Pero los datos de posición le habían llegado junto con una petición de estricto secreto, nada más. No le habían hablado de la naturaleza del objeto hacia el que viajaba, ni de si era grande o pequeño, natural o artificial, una colonia o una base militar. Había supuesto que se trataba de un fragmento (¿por qué si no estaría Paul instalando una unidad impulsora añadida?), pero ¿y si se equivocaba?

Bien, pronto lo sabría. Por fin el cuerpo era visible. Desde cinco kilómetros de distancia, era como un huevo irregular y granuloso brillando con luces internas. Sylvia conectó los sensores amplificadores. El objeto medía unos trescientos metros de longitud (demasiado pequeño para ser una Cosechadora, una colonia o una nave de carga) y por su forma se veía que tampoco era una nave de tránsito. Eso encajaba con la idea de un pequeño núcleo cometario, aún rico en volátiles. Sin embargo, las portillas y las luces seguían el esquema de un cuerpo habitado, y en la superficie había dos zonas de atraque y compuertas claramente distinguibles.

Si se trataba de un cuerpo natural, ya había sufrido varias excavaciones y modificaciones internas. La recién instalada unidad impulsora era fácilmente reconocible, pues brillaba en el extremo más grueso del objeto.

Perder tiempo no le sería de ayuda, y Sylvia no había viajado hasta tan lejos para nada. Ya se había puesto el traje. Dejó que la nave de tránsito atracara suavemente en el puerto mayor y fue directamente hacia la compuerta.

Estaba abierta, en contra de las medidas de seguridad estándar. Y la compuerta interna también, lo que significaba que el interior del cuerpo carecía de aire. Si Paul Chu estaba allí, o bien llevaba un traje o era un cadáver. Sylvia advirtió lo fuerte que se oía su propia respiración dentro del casco. Sintonizó el receptor para que hiciera un barrido por varias frecuencias y atravesó la compuerta interna.

La primera cámara había sido tallada en el hielo de agua y dióxido de carbono del interior cometario; se veía claramente que era un taller y una instalación de mantenimiento de equipo. Había signos de que no hacía mucho que estaba deshabitada; algunos soldadores seguían sujetos a bombonas de combustible en una sala de herramientas, y un generador eléctrico estaba en posición de pausa. Tres o cuatro máquinas de construcción esperaban pacientemente contra una de las paredes. Sylvia las observó, irritada. Según el baremo de la Nube, eran modelos obsoletos. Si hubiesen sido un poco más listas, podría haberles preguntado qué sucedía. Pero habían sido diseñadas con un vocabulario especializado y no entendían más que de sus tareas mecánicas de construcción. Si nadie les daba instrucciones, esperarían tan tranquilas durante un millón de años.

Atravesó un panel deslizante y se metió dentro. La exploración de las señales recibidas no había revelado nada, así que pasó a emitir en todas las frecuencias.

—Paul Chu. Soy Sylvia.

Su traje repitió el mensaje automáticamente, una y otra vez, prestando atención a cualquier posible respuesta.

Llegó a las habitaciones provisionales construidas por las máquinas cerca del centro del cuerpo celeste. Paul no se encontraba allí, pero había muchos signos de su reciente estancia. Aquel era claramente su enlace de ordenador, el que había utilizado durante diez años. Ningún nubáqueo, no importaba cuánto tiempo llevara lejos del Sistema Exterior, dejaría objetos de metal diseminados con tanto descuido, a menos que supiera que iba a volver pronto o que se hubiera visto obligado a partir a toda prisa.

«O que esté muerto», insistió su mente.

Descartó la idea. Tal vez Paul se encontraba al otro lado del cuerpo o quizá lo habían llamado temporalmente.

¿Pero llamado para qué? ¿Y para ir adónde? No había visto signos de otros cuerpos celestes mientras se acercaba, y la radio de su traje tenía un alcance efectivo de muchos miles de kilómetros.

¿Y si él no quería verla y estaba escondido para evitar un encuentro? Esa idea se caía por su propia base. ¿Cómo podía estar ocultándose, cuando no sabía siquiera que ella venía de camino? Creía que se encontraba en el Sistema Exterior.

Casi contra su voluntad, Sylvia se dispuso a explorar el desolado interior. En el pasado remoto, aquel lugar había sido un hogar humano durante bastante tiempo. Había cocinas, dormitorios, incluso cámaras preparadas para el entretenimiento y para hacer ejercicio, estas últimas con arneses, barras y máquinas, todas equipadas con diales para medir el nivel de esfuerzo y los progresos. Pero el equipo y los instrumentos estaban cubiertos de una fina capa de hielo sublimado. Nadie había tocado nada desde hacía años, tal vez décadas.

Sylvia no tardó ni media hora en convencerse de que no había nadie en el cometa hueco. Estaba sola. Y al cabo de un momento notó una extraña vibración bajo los pies y una ligera presión en la parte delantera del traje. Supo de inmediato lo que sucedía. Las compuertas de la superficie del cuerpo se habían cerrado y el interior se llenaba de aire.

Volvió rápidamente sobre sus pasos hacia la compuerta por la que había entrado. A mitad de camino, hubo un destello de movimiento al fondo del pasillo.

—¿Paul? —Se detuvo, la mano en la pared—. ¿Paul Chu? ¿Eres tú, Paul? ¿Quién anda ahí?

El pasillo albergaba ahora atmósfera plena, y su voz resonó en el estrecho corredor. No obtuvo respuesta, pero de repente una máquina pequeña se le acercó. Se detuvo a tres metros de distancia. Sylvia se alegró de verla. Contrariamente a las otras, esta era un modelo muy avanzado, recién salido de los laboratorios de desarrollo. Era una máquina AG, un modelo de Ayuda General que ejecutaba cientos de tareas respondiendo a la voz y con poca supervisión humana. Si era preciso, podría devolverla a casa en su propia nave de tránsito.

—¿Qué ha pasado aquí? —Avanzó confiada. Ninguna máquina le haría daño… ninguna máquina podía hacérselo, a no ser por accidente—. ¿Dónde está la gente? ¿Está aquí Paul Chu?

La máquina no dijo nada. Sus detectores frontales se volvieron hacia ella, y no había duda de que era consciente de su presencia. Pero cuando Sylvia estuvo a un par de pasos de ella, la máquina empezó a retroceder. Una segunda máquina del mismo diseño apareció al fondo del pasillo y luego avanzó hasta situarse junto a la primera.

—Vamos. —Sylvia empezaba a impacientarse—. Quiero respuestas. No finjáis no comprenderme, sé que sois listas de sobra para entender esto. ¿Qué ha pasado en este lugar?

La segunda máquina sacó un par de largos brazos gomosos por una abertura circular de su base. Antes de que Sylvia pudiera retirarse, le había rodeado con ellos los tobillos.

—¡Eh! ¡Suéltame!

La máquina no le hizo caso, y ahora otros brazos surgidos de la primera máquina rodearon sus antebrazos y su cintura. La alzaron del suelo y la sostuvieron en el aire. Ambas máquinas recorrieron al unísono el pasillo, sujetando a Sylvia tan delicada y firmemente como una bomba con brazos.

—No pasa nada —dijo por fin la primera máquina, con una voz que Sylvia reconoció de inmediato. Hablaba igual que Paul Chu—. Nos iremos de viaje. Estarás a salvo. Un momento.

Mientras Sylvia se debatía como podía, otro par de brazos comprobaron que su casco estuviera bien cerrado.

—¿Un viaje? ¿Qué quieres decir? Malditas seáis, soltadme. Llevadme a ver Paul Chu. Os ordeno que me soltéis.

Eso tenía que funcionar. Ninguna máquina podía retener a un humano contra su voluntad, a menos que fuera para salvarle la vida.

—No podemos hacer eso. —La voz era adecuadamente triste, como si pidiera disculpas—. No podemos soltarla; todavía no. Pero podemos llevarla al actual paradero de Paul Chu. Tal vez lo vea allí.

—¿Cuándo? —Ya habían llegado a la compuerta, por donde el aire silbaba al escapar.

—Cuando lleguemos a nuestro destino. Diez días de viaje desde aquí.

Llegaron al extenor y continuaron avanzando bajo el brillo de las estrellas. La segunda máquina se había quedado en la compuerta, así que ahora Sylvia estaba sujeta únicamente por los brazos y la cintura. Vio una nueva forma ante ella, un pequeño objeto elipsoide de veinte metros de largo. Jamás había visto una nave parecida.

—No podemos volar en eso. —Habló por la radio de su traje, profiriendo lo que para una máquina habría sido la amenaza definitiva—. Si me haces volar en eso, me matarás.

—Nada de eso. —La máquina parecía sorprendida, pero no se detuvo—. De otro modo, naturalmente, nunca lo permitiríamos. Diez días pasan rápidamente. ¿Le gustará jugar al ajedrez conmigo cuando estemos en camino? Estaremos solos.

—¡Odio el ajedrez!

Mientras la llevaba a la nave, Sylvia tuvo un último y triste pensamiento. Le había dado a Cinnabar Baker las coordenadas de su destino y se sentía complacida con su previsión. ¿Pero de qué serviría esa información cuando estuviera a diez días de distancia de aquel lugar?

21

Toda tecnología suficientemente avanzada es indistinguible de la magia.

ARTHUR C. CLARKE

Aybee había visto muchas naves de tránsito durante sus vagabundeos por el Sistema Exterior. De diseño estándar, sólo diferían en detalles dependiendo de si la fabricación se hacía en el Nexo Vulcano, y susurraban al surcar la superficie del Sol, o en las Tortugas Secas, donde recorrían el remoto y poco definido perímetro de la Nube Oort.

Cada nave de tránsito tenía un grueso disco de materia densa en la proa.

También tenía una cabina de pasajeros que podía deslizarse hacia delante o hacia atrás por el espigón de doscientos metros que sobresalía tras la plancha de blindaje. El impulsor McAndrew de energía de vacío se encontraba en el borde exterior de la plancha. Todo el conjunto parecía un eje con sólo una rueda.

Fue un shock que Gudrun le llevara a la parte delantera de la nave, y ver un liso elipsoide sin espigón de apenas veinte metros de largo.

Aybee se la quedó mirando como el público de un espectáculo de magia, esperando que apareciera el conejito blanco.

—¿Dónde está el resto?

—No hay más. —Gudrun se echó a reír. Rebosaba excitación—. Ya te dije, Karl, que las sorpresas no han hecho más que empezar. Esta es la nave en la que viajaremos. Llegó hace dos días del Cuartel General.

Aybee hizo un recorrido completo por el extenor. El ovoide tenía un casco liso y cristalino, pulido y sin marcas. Podía ver su propio reflejo distorsionado en la superficie convexa. Eso sólo era suficiente para hacer que pareciese fuera de lugar en el sucio y oscuro entorno de la vieja nave de carga. Era tan nueva como viejo cuanto la rodeaba. Lo más extraño de todo era que no mostraba ningún signo de poseer un mecanismo impulsor. No había en ella ningún sitio donde colocar el enorme disco que equilibraba gravedad y aceleración, y las claras portillas sugerían que al menos la mitad del espacio interior era habitáculo de pasajeros.

Como supuesto alumno en prácticas, Aybee no podía decirle a Gudrun lo que estaba pensando: que, o bien aquella nave era una engañifa total y no iría a ninguna parte o bien que había reinos enteros de la física desconocidos para las mejores mentes de los Sistemas Interior y Exterior.

En cambio, dijo:

—¿Quién la construyó?

—El Cuartel General. Es muy nueva y muy rápida. Las viejas naves tardaban semanas en llegar al Cuartel General… está a más de seiscientos mil millones de kilómetros. ¡Nosotros llegaremos allí dentro de cinco días!

—¿Cuál es su aceleración?

—Eso no es relevante. El funcionamiento de esta nave se basa en un nuevo principio. Están fabricando más, pero todavía hay sólo un puñado.

«Pero no debería haber ninguna». Aybee hizo la conversión mentalmente; seiscientos mil millones de kilómetros entre cinco días, eso significaba unos quinientos ges. Luego ignoró de inmediato su propia respuesta. Los cálculos de alcance sólo tenían sentido si la nave se comportaba como una nave de tránsito, con una fase de aceleración, un periodo de cruce y una deceleración. No había motivos para suponer eso. Si la nave era tan nueva como parecía, el Cuartel General podía estar al otro lado de la galaxia. Aybee no tenía ni idea de cómo funcionaba. En aquel momento, ni siquiera sabía qué preguntas formular.

—¿De dónde recibe la energía? —dijo por fin—. ¿De un núcleo?

Era un palo de ciego. Las naves de tránsito utilizaban el impulsor McAndrew de vacío, no núcleos.

—No. Pero al parecer tiene un núcleo de masa baja en el centro.

Curiosear y curiosear. Incluso un núcleo pequeño pesaba unos cuantos cientos de millones de toneladas. ¿Por qué acelerar toda esa masa, si no la necesitabas?

Subieron a bordo, y la confusión de Aybee ejecutó un salto cuántico a niveles superiores. El espacio interno de la nave era diez veces mayor de lo que esperaba. Había demasiado poco espacio para cualquier suministro de energía razonable, motores o mecanismo impulsor.

En el fondo, Aybee ya había decidido que un nuevo intelecto de primera fila debía de haber surgido en las comunidades rebeldes del Anillo de Núcleos. Era la única manera de explicar algo tan radicalmente diferente como la nueva nave. Pero una vez dentro, tras mirar a su alrededor, se vio obligado a descartar esa idea. Allí había demasiadas cosas nuevas, desconocidas. De la docena de sistemas internos distintos, sólo pudo identificar y entender aproximadamente la mitad. Y esos pocos insinuaban algo que Aybee había buscado a tientas durante los cuatro últimos años, un nuevo paisaje más allá del horizonte.

Aybee tenía una clara imagen de la ciencia del momento, de sus cimas y valles y de sus zonas grises, allí donde la teoría fallaba. La tecnología avanzaba constantemente, pero dependía de modelos del mundo físico que a menudo tenían siglos de antigüedad. Avanzaba ignorando las zonas nebulosas, esos sitios donde no se había conseguido la comprensión total y donde acechaban las paradojas sutiles. Aybee había explorado tales anomalías. Era sorprendente descubrir que la niebla se disipaba de repente y un nuevo mundo aparecía brillante y lleno de gloria.

Gudrun no tenía ese tipo de preocupaciones. Se sentó confiada ante el tablero de control y empezó a seguir la sencilla secuencia de instrucciones proporcionada por el propio panel. La nueva nave no parecía sorprenderla, pero Aybee recordó la descripción de la Armada del Sistema Extenor: un sistema diseñado por un genio para ser dirigido por idiotas.

Y cuando pensó en la genialidad necesaria para elaborar un sistema entero tan distinto a nada de lo que hubiera visto, la excitación le puso la piel de gallina.

Cinco días. Ese era el tiempo que tenía para explorarlo todo y averiguar cómo funcionaba. Aybee había temido un viaje tan largo con Gudrun, pero ahora deseaba que su duración fuera dos veces mayor. Sin duda no dispondría ni de esos cinco días. Gudrun insistiría en hablar (o algo peor) durante parte de ese tiempo, y también querría introducirlo en el tanque de cambio de formas, para perder más horas preciosas.

Mientras ella completaba la secuencia de mando para salir de la nave de carga y ponerse en camino, Aybee reflexionaba. Lo que necesitaba era una completa inversión de papeles: Gudrun ausente y Aybee libre para explorar la nave. ¿Cómo conseguirlo?

Cinnabar Baker habría resuelto aquel problema en un momento. Habiendo tanto en juego, Gudrun tenía que quedar fuera de combate durante el viaje. Un golpe sería suficiente; luego se desharía del cadáver o confinaría el cuerpo herido en una unidad médica.

Aybee tenía inteligencia de sobra. La idea de matar o herir a Gudrun se le ocurrió de inmediato. Ella ya había completado la secuencia de control y trabajaba con la unidad de comunicaciones. Mientras permanecía ante el panel y el visor le ocultaba cualquier movimiento de Aybee, este cogió una pesada caja de almacenamiento de datos y se colocó justo detrás de ella. Sería cosa de un momento, bastaría un solo golpe en el cráneo desprotegido.

«¡Ahora!».

Aybee sopesó la posibilidad… y parpadeó. Por primera vez en su vida, se veía obligado a enfrentarse a una de sus limitaciones: no le agradaba especialmente Gudrun, pero a pesar de la lógica y de sus motivaciones, no podía herirla físicamente.

Soltó la caja y se la quedó mirando, lleno de frustración. En ese mismo instante, ella se dio la vuelta para mirarlo a la cara. Su expresión era curiosa, entre fría y sorprendida. Aybee podía visualizar una diversidad convulsa en cinco dimensiones y manipular mentalmente su topología, pero no sabía leer aquella expresión humana. Si hubiera podido, habría reconocido una expresión de miedo.

—Me he puesto en contacto con el Cuartel General —dijo Gudrun al cabo de unos segundos—. Les he dicho que nos pondremos en camino de un momento a otro.

Aybee asintió. No parecía una revelación capaz de hacer temblar al universo.

—Y me temo que no podremos hacer lo que planeábamos —continuó ella, apresuradamente—. Ha habido cambios. Tengo que hacer un trabajo urgente durante el viaje, así que tendrás que entretenerte lo mejor que puedas. No entres aquí.

Sin añadir palabra, se fue a la parte de popa de la cabina y cerró la puerta. Un niño habría visto que algo la había trastornado mucho.

Pero si Aybee era un niño, se sintió como si de pronto le hubieran dado la llave de una tienda de caramelos. Se quedó mirando el lugar donde se había encerrado Gudrun durante diez segundos, hasta que oyó un agudo zumbido a sus pies. Un nuevo mecanismo había entrado en funcionamiento.

Aybee no notó aceleración alguna, pero sospechaba que oía el impulsor. Era bastante fácil comprobarlo. El sistema de propulsión de McAndrew producía una leve chispa de luz fantasmal cuando las partículas de alta velocidad chocaban con los ocasionales átomos de hidrógeno del espacio libre. Se acercó a la portilla y se asomó.

Y se quedó boquiabierto. No había ningún punto luminoso que indicara las interacciones del impulsor. En cambio, todo el campo estelar había sido sustituido por un enmarañado arco iris de color que ondulaba ante su campo visual.

A partir de ese momento, Aybee tardó horas en acordarse de Gudrun.

22

A menudo me pregunto qué compran los vinateros

que sea la mitad de precioso que el artículo que venden.

OMAR KHAYAM

Behrooz Wolf decía no tener conciencia. Negaba tener cerebro. Lo que tenía en lugar de ambos, sostenía, era una vocecita que le susurraba al oído, instándole a emprender acciones que su natural indolencia desaconsejaba.

Lo hacía ahora, e interfería con su trabajo. Lo que quería hacer era resolver el misterio del demonio del cambio de formas, esa imposible quimera que podía vivir en un infierno radiactivo, dentro de un escudo de blindaje, y enviar una corriente de direcciones confusas a través del sistema informático hasta el resto de la Cosechadora. (Y si podía hacerlo hasta el cambio de formas, podría hacerlo hasta todo lo demás. Era la clave de los delirios, de los mensajes imposibles de los sensores. Incluso del propio Hombre Negentrópico, y de la visita de Mary, y de los fallos en masa de los sistemas de detección… algo había permitido que aquel fragmento cometario se estrellara sin ser detectado contra la Granja Espacial Sagdeyev).

Eso era lo que quería hacer, trabajar en problemas técnicos. Entonces, ¿por qué deambulaba por el interior de la Cosechadora Marsden, buscando a una mujer cuyo apellido al principio ni siquiera recordaba?

Sólo podía ser a causa de los sueños: imágenes caóticas y persistentes que aparecían en mitad de su descanso. Veía destellos de Mary corriendo peligros indescriptibles, vagas amenazas se arrastraban hacia ella. Oía gritos de temor y súplicas de ayuda.

¿O era a Sylvia a quien veía? Las visiones se volvían borrosas y se difuminaban mientras las observaba, un rostro mezclándose con el otro. ¿Eran sueños o eran mensajes, como el primero que había recibido de Mary? Cuando despertaba, nunca estaba seguro de lo que había experimentado. Lo único que le quedaba era la sensación de urgencia.

Bey siguió deambulando. Buscaba a Andrómeda, ¿pero Andrómeda qué? Leo Manx nunca había oído hablar de ella. Bey acudió al banco central de datos y pidió un listado completo de todas las Andrómedas… Diconis, ese era el apellido que buscaba; pero el ordenador sólo le aclaró que estaba en la Cosechadora. Era una mujer sin compañero permanente ni trabajo concreto. Bey empezó por la zona donde la habían encontrado y amplió su esfera de búsqueda a partir de ahí.

Su nueva forma tenía menos fuerza que su cuerpo terrestre. Tras pasarse siete horas recorriendo los pasillos de la Cosechadora, preguntando por una mujer a la que todos parecían conocer y nadie era capaz de localizar, estaba agotado. Necesitaba comer. Suspendió su búsqueda para ir a la zona de restauración más cercana… y encontró a Andrómeda Diconis.

Cuando la vio se olvidó de comer y llenó una jarra de vino púrpura. Se trataba de un encuentro del que no esperaba disfrutar (¿entonces por qué lo buscaba?). Ella estaba sola e iba vestida con un atuendo de corte elegante que sugería curvas corporales allí donde no las había. Bey tuvo que apresurarse, ya que Andrómeda llevaba una bandeja de comida y estaba a punto de meterse en un cubículo para cenar. Cogió su jarra y una copa, se dio prisa y se situó tras ella.

Andrómeda le dirigió al principio una mirada de sorpresa, y luego abrió la boca complacida al reconocerlo.

—Vaya… Behrooz. Qué sorpresa tan agradable.

—Tengo que hablar contigo.

—Pero voy a comer. —Señaló la bandeja que tenía delante—. Tendrás que esperar a que termine. A menos… —se ruborizó, pero sus ojos brillaron antes de que apartara la mirada—, a menos que pienses quedarte delante mientras lo hago.

—Claro. Mira, compartiremos esto. —Bey colocó el vino sobre la mesa, entre ambos, y la oyó jadear. Tal vez se estuviera metiendo en un terreno que desconocía.

Andrómeda miró a su alrededor, comprobando que nadie hubiese visto a Bey entrar en el cubículo.

—Espera un momento. —Su voz era agitada. Manipuló rápidamente los controles de la mesa para volver opacos los cristales—.

Ya está… si estás seguro de querer hacerlo.

—Claro que sí. Estoy seguro. —Bey cogió la jarra y sirvió vino. No pensaba que Andrómeda fuera de las que hacen favores a cambio de nada. ¿Quién fue el que dijo que París bien valía una misa? Uno de los Enriques. Bueno, Sylvia valía más que eso. Según sus cálculos, le había salvado la vida al menos en dos ocasiones. Y había permanecido sentada durante días ante el tanque mientras él cambiaba de forma, para asegurarse de que no le sucediera nada malo. Sylvia se lo merecía, no importaba lo que hiciera falta. Bey se guió por su instinto, cogió su copa de vino y la apuró, Andrómeda había tomado una cucharada de sopa clara, pero vaciló mientras la tenía ante la boca y lo observaba beber. Bey se la quedó mirando, sin dejarla soltar el anzuelo. Al cabo de un momento, ella se estremeció, frunció los labios y sorbió decidida. Tragó, se ruborizó y dijo:

—Espero que no pienses que soy así siempre. Quiero decir que, en realidad, soy una mujer muy respetable.

—Lo sé. Sylvia dice que eres magnífica. —Bey bebió más vino, y vio que Andrómeda se inclinaba hacia delante y se relamía. Se le marcaban los pezones contra el tejido índigo del vestido. Él mismo se estaba excitando. Tal vez los nubáqueos sabían algo acerca del serio asunto de comer que la gente de la Tierra nunca había aprendido. Bey se esforzó por centrarse en el asunto que le preocupaba—. Dice que sois amigas desde hace mucho tiempo. Lo fuisteis hasta que ella se estableció con Paul Chu.

—Lo fuimos. —Andrómeda tragó otra lasciva cucharada de sopa—. Me sentí muy decepcionada cuando eso sucedió. Quiero decir que él no es nada de particular. Es pequeño y gordo, y está lleno de ideas extrañas.

«Señora, así era yo hace dos semanas». Bey se inclinó hacia delante, sirvió una copa hasta arriba para Andrómeda, tomó un buen trago de la suya y asintió. Hacía tiempo que no comía y el alcohol pasaba directamente a su corriente sanguínea. Andrómeda comenzaba a resultarle mucho más atractiva.

—No sé por qué empezó a salir con él. —Se inclinó hacia delante—. ¿No era miembro de alguna religión?

—Religión no. Revolución. —Ella dedicó a Bey otra mirada de inteligencia, se aseguró de que él la miraba y tomó un deliberado sorbo de vino. Tenía la cara encendida y el labio inferior hinchado—. Estaba metido en una revolución, y en política fronteriza y toda esa basura. No sé cuánto te habrá contado sobre ellos, pero fueron pareja durante mucho tiempo. Creo que ella todavía bebe los vientos por él. No sé qué te ha dicho, pero en mi opinión todavía no lo ha superado.

—¿Ha preguntado por él?

La pregunta era directa, pero Andrómeda estaba demasiado ocupada para advertirlo. Sentada con el tenedor delante, esperó a que Bey volviera a mirarla, se lo metió lentamente en la boca, liberó la comida con sus blancos dientes y masticó con firmeza mientras él observaba. Le latía el pulso en el hueco de la garganta.

—Lo ha hecho. —Andrómeda deglutió por fin y soltó el tenedor—. Me preguntó por Paul y yo le dije cómo me parecía que podía ponerse en contacto con él.

—¿Lo sabes?

—Estoy casi segura de que sí. Paul estuvo aquí en secreto, pero quería que cierta gente pudiera contactar con él. Sé quiénes son.

—¿Y podrías decírmelo?

—Bueno, ahora mismo no. —Andrómeda volvió a lamerse los labios—. Habría que encontrarlos antes. Pero podríamos buscarlos juntos.

Bey sabía lo que le esperaba.

—Andrómeda: «Hay una divinidad que va perfilando nuestros propósitos, los desbasta como haríamos nosotros».

—¿Cómo dices?

—Perfila nuestros propósitos.

Dios. Había bebido demasiado, ¿pero demasiado para qué?

Andrómeda se echó a reír.

—Eres una persona tan extraña… y no sólo por tu aspecto. Si quieres investigar, puedo decirte por dónde empezar. —Se acercó a Bey. Había perdido todo interés por la comida—. Tengo sus nombres y conozco su paradero… pero no los llevo encima. Están en mis habitaciones. Tendremos que ir allí. Si quieres.

Hizo una pausa y lo miró, incitante.

Con salvaje presunción. Silenciosa, sobre un monte de Dañen. Dios, estaba borracho.

—Bien, Bey. —Ella había dejado de sonreír—. ¿Quieres?

—«Siendo tu esclavo, ¿qué puedo hacer sino atender puntualmente tus deseos?».

—¿Qué?

—Quiero decir que vamos. Ahora. A tus habitaciones. Quiero.

—Mm. ¿Estás seguro? —Ahora ella se hacía la dura—. ¿Qué hay de Sylvia?

—«Te he sido fiel, Cynara, a mi modo».

«Quiero decir Sylvia, Mary, por el amor de Dios».

—¿Qué?

—Que estoy seguro. No puedo esperar. Vamos.

Bey se puso en pie y agarró la jarra medio llena de vino. Ella estaba allá fuera, en alguna parte, en el abismo insondable del Sistema Exterior. Iba a encontrarla. Si tenía que morir en el empeño, eso sería parte del juego. No importaba lo que costara, iba a encontrarla. Pero todavía no.

Leo Manx lo miró, incrédulo.

—Vamos a ver si lo he entendido bien. Te marchas mañana con rumbo a estas coordenadas. —Señaló el papel que sostenía—. Al desierto. Y no quieres que vaya contigo. Menos mal. No quieres decir a los controladores de la Cosechadora adonde te diriges. Muy bien, si tú lo dices. ¿Pero qué esperas conseguir?

Leo Manx sabía escuchar. Lo demostró entonces, mientras Bey esbozaba sus ideas. En los momentos más descabellados, Leo murmuró para sí, pero no le interrumpió.

—¿Cómo crees que vas a demostrar todo esto? —dijo por fin.

—Voy a traer a uno. A uno vivo.

Bey estaba agotado, pálido, a medio camino entre los efectos de la droga y la resaca. Cuatro días de vino, narcóticos y Andrómeda Diconis eran una experiencia no apta para timoratos. Habían recorrido juntos la Cosechadora, de un extremo a otro. Andrómeda creía más en la estimulación que en el sueño. Si sobrevivía, Bey quería verla de nuevo. Tenía que saber de dónde sacaba la energía.

—Pero si no vuelvo —continuó—, tiene que haber al menos una persona que sepa exactamente adonde me dirijo y lo que creo que está pasando. Esa persona eres tú.

—¿Pero cómo voy a persuadir a Cinnabar Baker de que lo que vas a hacer tiene sentido?

—No empieces por Cinnabar. Que sea la última a la que acudes, y sólo si no vuelvo y no hay absolutamente ninguna otra alternativa. Ya te he hablado del peligro. ¿Harás lo que te pido?

—Haré lo que pueda. ¿Has intentado alguna vez presentar un informe a tu jefa sin decirle lo que pasa?

—Cientos de veces. Es la regla número uno de la autoconservación. ¿Las tienes en lugar seguro?

—¿Las coordenadas? Claro que sí. ¿Pero te das cuenta de que casi con toda seguridad no son el emplazamiento del Agujero de Ransome? Están demasiado lejos del Anillo de Núcleos.

—Lo sé. Pero no tengo otro punto de partida y estoy seguro de que Sylvia fue allí. Me marcho. Si todo se va al infierno, ya sabes lo que hay que hacer. Dame treinta días; si para entonces no tienes noticias mías, considérame muerto y enterrado.

Se disponía a marcharse cuando Leo Manx lo detuvo.

—Bey, me dices que necesitas treinta días antes de que yo me deje llevar por el pánico, y no eres muy optimista con respecto a Aybee. ¿Por qué no le das ese mismo tiempo a Sylvia? Tal vez ella esté siguiendo su propio plan. Podrías estropeárselo.

Leo se merecía una respuesta, pero Bey no tenía ninguna. Lo único que tenía era aquella vocecita de nuevo, susurrándole al oído. Decía que Aybee tal vez estuviera bien, y Bey también, pero Sylvia tenía problemas. ¿O le decía que le debía más a ella que a Aybee y por eso tenía que preocuparse más por Sylvia?

Bey no podía acallar esa voz, pero a veces podía comprender sus estrategias. Tenía prisa por marcharse, pero tal vez no por el motivo obvio. Si encontraba a Sylvia, quizás ella lo condujera hasta Paul Chu. Y Paul Chu podría conducirle hasta Black Ransome. Y Black Ransome era el Hombre Negentrópico, aquel bailarín sonriente que lo había vuelto medio loco y lo había obligado a abandonar la Tierra. Eso era lo que perseguía Bey, ¿no?

Tal vez. La voz interna insistió en las últimas palabras. «Quieres vengarte de Black Ransome, me lo creo. Y quieres resolver el misterio de los núcleos, que empieza y termina en Black Ransome. ¿Pero no nos estamos olvidando convenientemente de otra cosita? Si encuentras a Black Ransome siguiendo la pista hasta el final, ¿a quién más podrías encontrar con él? ¿Y qué hará entonces el valiente Bey Wolf ?».

23

No te preocupes, no sientas temor,

el Hombre Negentrópico ya llegó.

Canción infantil de la Cosechadora Halley

Aybee Smith era un prisionero indefenso, encerrado en una nave con una mujer que no hablaba con él, corriendo hacia un destino desconocido para reunirse con quienes eran enemigos jurados de todo cuanto la civilización de Aybee representaba.

Cualquier persona lógica se habría preocupado mortalmente por su propio futuro. Y la lógica gobernaba toda la vida de Aybee. Amaba la lógica, vivía según sus dictados. Y sin embargo ni siquiera se planteaba ninguno de esos problemas. Estaba ocupado con algo mucho más importante.

La nave era un cofre del tesoro lleno de misterios. Empezando por el enigma del mecanismo impulsor (no había placa equilibradora de alta densidad, ni fuerzas de aceleración), había contado veintisiete aparatos que requerían una nueva tecnología… o, más allá de la mera tecnología, un nuevo principio físico.

Con un reloj mental funcionando siempre en su mente (¡cinco días!… demasiado poco tiempo), Aybee había olvidado el lujo de dormir o descansar. No importaba lo que le hicieran cuando llegara a su destino, entonces podría dormir; ahora la exploración de la nave era su único objetivo.

Gudrun salía de su compartimento cerrado sólo durante unos minutos, dos veces al día, cuando tenía necesidad de utilizar la única cocina de la nave. Aybee comía de forma esporádica, cuando podía permitirse interrumpir su trabajo. Gudrun y él se encontraron en la cocina sólo una vez. Ella evitó mirarle a los ojos y no habló. Él ni siquiera se dio cuenta. Había intuido otra cosa: un posible fundamento para la unidad de eliminación de basura, que de algún modo la hacía desaparecer de la nave pero no la lanzaba al espacio abierto.

Mientras ella se preparaba la comida y escapaba, él permaneció sentado, inmóvil, contemplando la pared en blanco. Aybee trabajaba mentalmente. Sólo transcribía los resultados cuando todo estaba completo. Hasta ahora, no había escrito nada.

Había realizado una clasificación de aquellas veintisiete anomalías en cuatro grandes categorías. A saber:

1) Masa inercial versus masa gravitacional; media docena de aparatos de la nave, incluyendo todos sus sistemas posicionales y de navegación, podían ser muy bien explicados con una sola teoría… si Aybee hubiese estado dispuesto a renunciar al Principio de Equivalencia. No lo estaba. Habría renunciado antes a su virginidad.

2) Calor convertido en movimiento; otros aparatos de la nave sólo tenían sentido si el calor pudiera transformarse perfectamente en otros tipos de energía mecánica; en otras palabras, de haber estado Aybee dispuesto a renunciar a la Segunda Ley de la Termodinámica.

¡Otra vez el Hombre Negentrópico! En un sistema cerrado (¿y qué había más cerrado que la nave?), Aybee tenía que admitir una entidad que reducía la entropía. Recordó al Demonio de Maxwell, aquel diminuto ser que supuestamente clasificaba moléculas sentado en un contenedor. Permitía que las moléculas más rápidas pasaran en una dirección; a las moléculas que se movían despacio les quedaba sólo la otra. El Demonio de Maxwell se había dado a conocer en 1874, pero Szilard lo había desterrado por completo en 1928. ¿O no?

Aybee ya no estaba seguro. Pero desde luego no quería renunciar a la Segunda Ley de la Termodinámica. Las palabras de Eddington estaban grabadas en su memoria:

La ley de que la entropía siempre aumenta —la Segunda Ley de la Termodinámica— es, creo, la suprema ley de la naturaleza. Si alguien les señala que su teoría favorita del universo está en desacuerdo con las ecuaciones de Maxwell, entonces tanto peor para las ecuaciones de Maxwell. Si la observación contradice su teoría, bueno, los experimentadores estropean a veces las cosas. Pero si su teoría va en contra de la Segunda Ley de la Termodinámica, entonces no hay esperanza; no hay otra cosa que hacer sino sumirse en la más profunda humillación.

Aybee estaba de acuerdo con eso. De todo corazón.

3) Aberraciones de campo de fuerzas. Al final del tercer día, Aybee había elaborado una teoría alternativa que explicaba cómo podía funcionar el impulsor; pero implicaba la introducción de un nuevo tipo de fuerza, similar al antiguo y ya desacreditado concepto de «hipercarga». Aybee no se atrevió a dar tal salto al vacío. Hypotheses non fingo. «No hago nuevas suposiciones». Si eso había valido para Isaac Newton, también valía para Aybee.

4) Información a partir de la nada. Todo el resto de la nave funcionaría bien… ¡si fuera posible obtener información a partir de ruido aleatorio! Caos convertido en señal, eso era todo lo que Aybee necesitaba. El sistema de comunicaciones de la nave parecía depender de esa capacidad imposible. ¿Podía aceptarlo? Aybee sabía exactamente adonde le llevaría aquello y no le gustaba. Necesitaría otra vez una forma de disminuir la entropía. El Hombre Negentrópico volvía a la carga, de una forma distinta aunque igualmente desagradable. Aybee odiaba la idea.

Los cinco días pasaron volando. La aproximación a su destino era una distracción irritante, pero finalmente necesaria. Aybee no dejaba de pensar en los problemas físicos, pero al menos tendría una pausa obligada.

Una hora antes de la llegada, Gudrun salió de su cabina con el rostro sombrío y se acercó de inmediato al terminal de comunicaciones. Llevaba un traje espacial, y era evidente que estaba muy nerviosa. Pero sus sentimientos no eran lo bastante manifiestos para atravesar el escudo de las obsesiones de Aybee. Siguió trabajando hasta el momento mismo en que la nave atracó y la compuerta empezó a abrirse. Entonces no fue la voz de Gudrun la que lo sacó de su ensimismamiento, sino el chasquido metálico de la compuerta en sí.

—¡Ya está! —Gudrun se había precipitado hacia la abertura y la atravesó. Se volvió para señalar hacia dentro—. Ese es Karl Lyman. ¡Tened cuidado… es peligroso!

La compuerta de la nave era, como el habitáculo para pasajeros, mucho más grande que la de una nave de tránsito corriente. Aybee miró y vio para su sorpresa que estaba abarrotada de hombres armados apretujados; todos llevaban traje espacial. Había ocho o nueve; para un nubáqueo, tanta gente en un mismo lugar era una concentración de importancia. Gudrun se abrió paso entre ellos. Todas las armas se alzaron para apuntar a Aybee.

—Ponte el traje —dijo una voz neutra—. Si tienes una explicación, puedes darla más tarde.

No era momento de discutir. Un disparo de cualquiera de aquellas armas perforaría un casco medio. Aybee se puso el traje y estuvo listo en menos de treinta segundos. Asintió y cerró el último sello. La compuerta exterior se abrió y el aire sisesó al salir al vacío. Una de las armas se alzó y le hizo señas:

—Fuera.

Un paso por detrás de Gudrun, Aybee atravesó la compuerta. Hacía tres días que no se asomaba a una portilla de observación y ahora miró en derredor con profundo interés. La extraña aurora de arco iris había desaparecido, posiblemente al desconectar el impulsor, y el familiar campo estelar volvía a ser visible. El Sol se hallaba muy lejos, a su derecha, mucho más brillante que al principio del viaje. Aybee calculó rápidamente su magnitud aparente, y decidió que se encontraban en alguna parte del borde exterior del Anillo de Núcleos.

La nave había atracado en el perímetro de una estructura que era poco más que una pequeña estación de tránsito: un largo entramado esquelético de columnas con tornos de sujeción para mantener las naves y enormes tanques para los combustibles de fusión. El grupo se dirigió hacia una pequeña pinaza impulsada por un motor de alta propulsión espejo-materia. Su verdadero destino se hallaba a unos cuantos kilómetros en dirección al Sol; era una sombría oscuridad cuyo tamaño y forma sólo podían deducirse a partir de los destellos dispersos de luz solar que se reflejaban en sus antenas y portillas externas.

El cuerpo era burdamente esférico, de unos cinco kilómetros de diámetro. Aybee lo observó con enorme interés. Si no parecía preocupado, no era porque sintiera confianza en su propio destino. Era simplemente incapaz de apartar su mente del nuevo universo físico sugerido por la nave en la que había llegado. Si sentía alguna emoción, era expectación; no importaba lo que hubiera visto en tránsito, habría maravillas más grandes aquí, donde habían construido la nave de tránsito.

Aybee llevó a cabo un rápido análisis. La esfera que tenía de Jante podía ser una fuente de naves, pero no era una nave en sí misma. Tenía asimismo el tamaño y la forma de una nave de carga, pero no se utilizaba para tal fin. No había señales de que poseyera un mecanismo impulsor, y no podía poseerlo, ya que las delicadas torretas y los filamentos plateados de las antenas exteriores eran incompatibles con el movimiento acelerado. No eran más fuertes eme la hojalata y la más liviana de las fuerzas corporales podía aplastarlas y deformarlas.

Podía ser una colonia, como los pecios libres del Sistema Exterior; o podía ser una fábrica reconvertida, dedicada originalmente a la producción de una línea concreta de artículos.

Aybee dejó de especular. Se acercaban a la enorme compuerta construida en la superficie convexa del casco, y varios miembros del grupo estaban ya preparados para romper los sellos de sus trajes. Aybee esperó. Si alguien intentaba respirar vacío no sería él el primero. Le divirtió notar que Gudrun se había colocado lo más lejos posible de él, en el extremo opuesto de la compuerta. Los miembros de la escolta habían llegado al parecer a sus propias conclusiones sobre la amenaza que Aybee suponía para ellos. Ninguno empuñaba las armas con intención de disparar y la mitad de ellos ni siquiera se molestaba en mirarlo.

La compuerta interior se abrió. El grupo avanzó en silencio hacia una enorme cámara vacía, con el suelo liso y un campo de gravedad local irregular que variaba de un punto al siguiente. Para Aybee, eso sugería el vector resultante de muchos núcleos dispersos por el interior del cuerpo, cada uno aportando su propio componente de campo.

El hombre que iba delante se detuvo y se dio la vuelta. A un gesto suyo, Aybee se quitó el traje igual que los demás. Por primera vez pudo ver su aspecto físico. La mayor parte de ellos tenían la constitución baja y fornida que asociaba con el Sistema Interior y el Anillo de Núcleos, pero dos eran largos y flacos, tan nubáqueos como cualquier hijo de vecino. Probablemente no eran tampoco recién llegados, pues no vestían al estilo del Sistema Exterior; sus brazos y piernas asomaban torpemente de unos trajes que les quedaban demasiado pequeños.

Gudrun lo miraba, llena de miedo y terror. Aybee se sintió tentado de acercarse a ella, hacerle una mueca de burla y ver si gritaba. ¿Qué esperaba? ¿Que alguien apareciera en mitad de una nube de humo y se la llevara al infierno?

En cambio, Aybee hizo un amable gesto con la cabeza a los demás componentes del grupo.

—Bien. —Todos lo miraron—. Ya me tienen. ¿Qué pasa ahora?

—Eso depende de ti. —El que hablaba era un hombre moreno de piel oscura y aspecto fornido. Aybee reconoció su voz; era la del tipo que había estado dando las órdenes—. Me dijeron que te trajera aquí, eso es todo. Si Gudrun tiene razón… —el hombre hablaba como si la conociera bien—, entonces estás metido en un aprieto. Aquí no nos gustan los espías. Si eres inocente, tendrás que demostrarlo.

—Culpable hasta que se demuestre lo contrario. Qué bien. ¿Dónde es aquí?

Varios hombres se agitaron incómodos al oír la pregunta de Aybee.

—Tienes valor, ¿eh? —dijo el hombre fornido—. ¿Qué le dijiste, Gudrun?

—Nada —contestó ella, a la defensiva—. Al menos, no mucho. Hasta que entramos en la nave creía que era un nuevo recluta que habíamos capturado en la Granja Espacial Sagdeyev. ¿Cómo iba a suponer que era un espía de Nubeterra?

Eso produjo una nueva reacción en el grupo y un par de armas volvieron a apuntar a Aybee.

—Creo que no van a creérselo —dijo—. Pero no soy un espía, ni lo he sido nunca.

—¡Está mintiendo! —La cara de Gudrun enrojeció de furia—. Incluso me dio un nombre falso. Dice que se llama Karl Lyman, pero su verdadero nombre es Smith… Apollo Belvedere Smith.

Eso sorprendió a Aybee más de lo que quería admitir. Comprendía que hubiesen deducido de sus acciones que no pertenecía a la Granja Espacial, o que algún otro granjero hubiera dicho que no formaba parte de su grupo. ¿Pero cómo podían saber su verdadero nombre? A menos que hubiera empezado a hablar en sueños, nunca había mencionado su nombre desde el accidente de la Granja.

—¿Es ese tu nombre? —preguntó uno de los altos y delgados escoltas—. Porque si lo es, amigo, tienes un buen problema. —Se volvió hacia el resto sin esperar la respuesta de Aybee—. Hay un Apollo Belvedere Smith que trabaja para el Cuartel General del Sistema Exterior. En las altas esferas. Así que si se trata de él es decididamente un espía, y tenemos que…

—Les digo que no soy un espía —Aybee lo interrumpió antes de que pudiera terminar—. Soy un científico…

—¡Está mintiendo! —gritó Gudrun—. No es ningún científico. Me mintió.

—Lo hizo —dijo una voz nueva procedente de detrás del grupo—. Y sin embargo, por extraño que parezca, ahora no miente. Está diciendo la pura verdad.

Todos se giraron. Un hombre pequeño de constitución mediana había entrado en la cámara por la puerta interior abierta. Iba vestido con un traje negro ajustado y sucio, y tocado con una gorra del mismo color. Su cara era pálida, de huesos finos, y tenía una extraña sonrisita en los labios delgados cuya expresión sus ojos dominaban y traicionaban. No sonreían en absoluto; en ellos había sólo una mirada oscura y penetrante que exigía y mantenía atención.

Aybee sintió que su atención se centraba en aquellos ojos. Le hizo falta un esfuerzo considerable para apartar la mirara. Oyó jadear a Gudrun. Ella, al menos, no esperaba al recién llegado. Pero debía estar menos sorprendida que el propio Aybee. Pues aunque el traje era distinto, y los dientes ya no estaban incongruentemente ennegrecidos, Aybee reconoció al hombre que tenían delante. Era el Hombre Negentrópico, el mismo que bailaba y revoloteaba en los atormentados recuerdos de Bey Wolf.

El recién llegado avanzó, y los demás se apartaron a un lado para dejarle sitio. El hombre se detuvo justo delante de Aybee y lo miró. Aybee era una cabeza y media más alto. La fina sonrisa se ensanchó.

—Como decías, Apollo Belvedere Smith, no mentías. Eres científico, y Cinnabar Baker piensa que eres el mejor del Sistema. —Extendió la mano—. Déjame darte la bienvenida y presentarme. —No es necesario. —Aybee tomó la mano extendida y decidió que era hora de hacer algo más que negarlo todo. Tenía que establecer su independencia—. Sé dónde estoy. Esto es el Agujero de Ransome. Y usted es Black Ransome.

Si Aybee esperaba una respuesta de desconcierto, le aguardaba una decepción. El otro hombre frunció el ceño, sólo un poquito, y estrechó la mano de Aybee con un fuerte y firme apretón.

—Soy Ransome, muy cierto. Algunos me llaman Black Ransome, aunque ese no es mi nombre. Y algunos llaman también a esto el Agujero de Ransome, aunque yo nunca lo hago. —La sonrisa regresó, cálida y envolvente—. Voy a darte la bienvenida, lo quieras o no. Vienes desde muy lejos y tenemos que hablar. Puede que seas muy valioso para nosotros. Vamos.

Al parecer, Aybee había pasado de ser prisionero a ser espía y luego huésped bienvenido. Gudrun jadeó, pero no hubo ningún murmullo de disensión. La fuerza de la personalidad de Ransome era demasiado grande para dar pie a discusiones. En cambio, el grupo se dispuso a despejar el camino hasta la puerta. Ransome se dio la vuelta y se marchó, seguro de que Aybee iba a seguirlo.

Eso molestó a Aybee. ¿Ransome iba a guiarlo y él a trotar tras él como un perrito faldero? Ni hablar.

Dejó la cámara detrás de Ransome y lo siguió hasta que estuvieron fuera de la vista del otro grupo. Entonces se detuvo y miró a su alrededor. Ransome continuó avanzando y casi se perdió de vista por el pasillo curvo, internándose más profundamente en la esfera a lo largo de un camino en espiral cuyo campo fluctuó de casi cero ges a un treintavo de gravedad terrestre en menos de cincuenta metros. El suelo giraba ciento ochenta grados en el mismo espacio. En cualquier otra estructura, Aybee habría sabido cómo interpretarlo. El camino debía serpentear entre dos núcleos blindados, uno bajo el «suelo», el otro, cuarenta metros más adelante, sobre el «techo»… que se había convertido en el suelo.

Esa era la única explicación lógica, pero las nuevas experiencias de Aybee en la nave de tránsito le habían enseñado a desconfiar de las ideas preconcebidas. Redujo el paso y miró adelante y atrás, buscando un punto de campo máximo en el suelo del pasillo. Si en aquel momento estaba cerca de un núcleo, notaría el tirón de la inercia.

Se puso a cuatro patas y acercó la cabeza al suelo, moviéndose lentamente. Mientras estaba en esa posición, vio un par de piernas forradas de negro detenerse a unos cuantos palmos de él.

—Si vas a moverte así todo el rato —dijo la tranquila voz de Ransome—, tardarás mucho tiempo y no te esperaré. Enviaré a una de las máquinas para que te muestre el camino. Claro que hay un núcleo ahí abajo. ¿Qué otra cosa creías que podía haber?

Aybee se incorporó. Todavía era lo bastante joven para odiar más que nada en el mundo parecer idiota. Durante el resto del trayecto a través del interior del Agujero de Ransome, caminó a regañadientes detrás del otro hombre.

Al cabo de pocos minutos llegaron al final del pasillo y entraron en una gran cámara semiesferica amueblada con un lujo de proporciones desconocidas para Aybee. Por todas partes había relucientes esculturas de plata de figuras humanas y animales. El techo abovedado albergaba un enorme sistema de regadío capaz de producir desde una fina lluvia a una tromba de agua. Árboles frutales y enredaderas en flor colocados en elaboradas espalderas a lo largo de paredes y en arriates crecían en disciplinada variedad. En el centro de la cámara se encontraba lo más espectacular: un globo de agua verdosa, de cuarenta metros, sostenido en posición por el campo gravitatorio del núcleo que había en su centro y en cuyo interior nadaban vistosos peces de colores. Manojos de algas y corales crecían en el escudo exterior del núcleo, y un sistema de iluminación externa creaba pautas siempre variadas de luz y sombra en el interior cubierto.

Aybee se quedó maravillado. Nadie del Sistema Exterior poseía una cosa parecida, ni siquiera los tres Coordinadores Generales.

Ransome captó su expresión. Se encogió de hombros.

—No es para mí, Aybee Smith. No es de mi gusto.

Parecía divertido y tolerante, muy alejado de su reputación de rebelde fanático. El ogro del Anillo de Núcleos era una compañía agradable que te impelía a relajarte y escucharlo.

—Pero a veces hay que hacer estas cosas, ¿no? —continuó Ransome—. Por el bien de los que son menos científicos. Quédate por aquí algún tiempo y verás cosas peores. Tal vez debas considerarlo como mi versión de los Jardines Colgantes de Babilonia.

¿Los qué de qué? Aybee decidió averiguarlo cuando tuviera la oportunidad. Mientras tanto, no pudo evitar cambiar de opinión con respecto a Black Ransome. El hombre le trataba como a un igual en vez de como a un prisionero y, dada su reputación y autoridad, eso tenía que ser halagador.

—Esto sí que es de mi gusto —dijo Ransome—. Una persona puede trabajar de verdad aquí. —Lo condujo a través de una brillante puerta de metal blanco hasta una habitación escasamente amueblada de ocho metros por seis aproximadamente. Había una mesa larga, medio cubierta con montones de cubos de datos, contra una pared. Media docena de pantallas estaban montadas sobre paredes beige planas con luces simples (los proyectores holográficos más grandes que Aybee había visto jamás), sin ningún tipo de adorno. En la superficie de la mesa había sofisticadas consolas.

Ransome se sentó en uno de los tres cómodos sillones y le indicó otro con un gesto. Ahora que habían llegado, no parecía de humor para hablar. Siguió una pausa larga e incómoda, con Aybee esperando de pie y Ransome contemplando absorto la pared.

Por fin Aybee se acomodó en un sillón. Habían sido fabricados a la medida de Ransome, no de un alto nubáqueo, y las rodillas le llegaron a la barbilla.

—Así que metí la pata —dijo. El fracaso personal le había preocupado desde que llegaron al Agujero de Ransome—. ¿Le importa decirme en qué?

Ransome alzó sus oscuras cejas, pero siguió callado.

—Me refiero a mi nombre —añadió Aybee—. Gudrun lo sabía y usted también. Pero le dije que me llamaba Karl Lyman cuando me encontró en la Granja Espacial y nadie comprobó mi identidad cromosómica. No tendrían que haber sabido que mentía. Así que habré cometido alguna torpeza. Me gustaría saber cuál.

Ransome sacudió la cabeza.

—Te subestimas, Aybee Smith. No fue fallo tuyo. Observa. —Indicó una de las pantallas con un gesto de cabeza y jugueteó brevemente con la consola en miniatura inserta en el brazo en el sillón.

La pantalla brilló. Aybee casi esperaba ver el resultado de algún test insospechado realizado en la Granja Espacial, o tal vez en la nave de carga. En cambio, apareció una imagen en color de Sylvia Fernald. Tras el fluctuar de una rápida búsqueda audio, la imagen se estabilizó y Sylvia empezó a hablar.

—Pensamos que Aybee tendría que haber llegado hace tiempo —decía—. Ahora parece ser que lo han capturado como a los otros. ¿Sabe adónde pueden haberlo llevado?

—Todavía no. —Era la voz de Cinnabar Baker, y como el campo de visión de la pantalla subía y bajaba, Aybee comprendió que debía estar viendo la escena a través de sus ojos.

—Espero que tenga el sentido de no hacerse notar hasta que podamos localizarlo —dijo Sylvia, desde fuera del campo de visión.

—Si podemos —contestó Baker—. Hasta ahora no tenemos ninguna pista. Si todavía sigue vivo (no estamos seguros de eso), podrían haberlo llevado a cualquier punto del Sistema. —Ahora la imagen mostró la pantalla principal del despacho de Baker. Contenía una lista de nombres y la descripción física de todo el personal de la Granja Espacial, más los datos personales del propio Aybee.

—Ya conoce a Aybee —dijo Sylvia. Volvió a aparecer en imagen—. Si está vivo, buscará una oportunidad para escapar…

—… como estoy seguro de que hacías —dijo Ransome. Desconectó la pantalla y Sylvia desapareció—. Pero en cuanto supimos que no habías dejado la Granja Sagdeyev con los demás, pudimos identificarte a partir de tu descripción y tomar precauciones especiales.

Aybee contemplaba todavía la pantalla en blanco.

—Eso era el apartamento privado de Baker. ¡Visto a través de sus propios ojos!

—En efecto. —Ransome se arrellanó cómodamente en su asiento—. ¿Te sorprende, Aybee Smith? No debería ser así. Mis fuentes para recopilar información por todo el Sistema, incluso dentro del apartamento privado de la coordinadora, no tienen rival. Cinnabar Baker no guarda secretos para mí. Si quieres más pruebas de eso, puedo proporcionártelas fácilmente. Hace más de tres años que conozco tu existencia y tu potencial. Si hubiera sabido que te encontrabas con Behrooz Wolf en la Granja Espacial, habría impedido que se produjera el accidente.

—¿Podría haberlo impedido?

—Fácilmente. Controlaba el destino de la Granja Sagdeyev, desde las unidades de cambio de forma a los sistemas de detección de materia. Pero antes de llegar a algo tan concreto, vamos a lo general. Eres joven y te fascina la ciencia. Déjame preguntarte algo: ¿sientes el mismo interés por la política?

El tono de voz de Ransome seguía siendo casual y despegado, pero Aybee detectó un nuevo grado de interés. Sacudió la cabeza.

—La política no es para mí. Dejo ese tipo de asuntos para gente como Baker.

—Ah. La juventud. Cambiarás a medida que te vayas haciendo mayor. Si no entiendes de política, ¿entiendes la teoría de los sistemas disipativos alejados del equilibrio?

—Conozco toda la obra clásica… Onsager y Prigogine y Helmut. Y he seguido lo que Borsten ha estado haciendo con los espacios de función reiterada durante los últimos años. —El brusco cambio de tema era sorprendente, pero Aybee pisaba ahora un terreno familiar. Tal vez por fin hablarían de ciencia.

—En ese caso, no te costará seguir lo que voy a decirte, aunque tengas al principio problemas para aceptarlo. —Los ojos de Ransome eran como imanes que atraían la atención de Aybee contra su voluntad—. Puedo demostrarte que la civilización entera del sistema solar está al borde de un enorme cambio… un cambio total e irreversible. Yo lo sé y pronto todo el mundo lo sabrá. En el lenguaje de los sistemas disipativos, ahora nos encontramos en un punto de bifurcación, en un momento singular en el tiempo. Como sabes, esta bifurcación implica inestabilidad. En tales situaciones, el futuro de un sistema grande puede ser controlado por fuerzas pequeñas. ¡Yo tengo esa fuerza a mi disposición! La misma fuerza que garantiza que ocupemos un punto singular en el tiempo. Pero antes de que el nuevo sistema pueda implantarse, el antiguo debe desmoronarse y desaparecer. El proceso ha comenzado; has visto las señales en el deterioro general del Sistema Exterior. Crearemos el nuevo orden a partir de sus ruinas. Las divisiones que hoy existen entre el Sistema Interior, el Halo y el Sistema Exterior desparecerán. Habrá un gobierno central, un solo punto de poder y control. Estará aquí, bajo mi dominio. Mi despacho se convertirá en el centro del sistema solar. —Se inclinó hacia delante, mirando a Aybee con ojos oscuros e hipnóticos—. El programa para conseguirlo está muy avanzado. Pero en ciertos temas científicos necesito ayuda. Estás bien dotado para proporcionármela y puedo garantizarte que encontrarás el trabajo completamente fascinante. Y piensa en la perspectiva. ¡Ayudarás a definir el futuro! Ayudarás a crear el futuro. ¿Qué puede compararse a eso?

Se detuvo y miró a Aybee, expectante. No había alzado la voz ni un decibelio, manteniéndola en tono reflexivo y razonable. Pero en términos de poder persuasivo, era como un grito triunfal.

Aybee luchó contra la sensación de entusiasmo y bienestar que lo inundaba. Siempre había sido un solitario, nunca se había unido a ningún movimiento, y ahora algún pequeño rincón de su cerebro se defendía. Pero era un rincón pequeño… la mayor parte de él aplaudía a Ransome.

Se obligó de nuevo a pensar en su viaje al Agujero de Ransome. Quería oír hablar de los nuevos avances científicos que hacían posible la pequeña nave ovoide. Si Ransome era el genio autor de aquellos progresos, Aybee tenía que oír la teoría… de cabo a rabo. En cambio, escuchaba a un hombre hablar de política. ¿Era concebible que el genio científico y el aspirante a emperador fueran la misma persona? Aybee conocía muy bien los sacrificios y exigencias en tiempo y energía que requerían los grandes avances científicos. Estaba preparado para satisfacer esas demandas, ¿pero podía alguien combinar una vida así con un intento de apoderarse del sistema solar? Sin duda, no.

Aybee sintió que la oleada de entusiasmo daba paso al pensamiento racional. Sabía que no era momento de discutir con Ransome. Así que asintió lentamente y dijo:

—Lo que me está diciendo es fascinante. Me gustaría oír más.

No se sorprendió cuando Ransome aceptó su aparente conversión. El otro hombre poseía tal magnetismo que probablemente le sorprendía todo aquel que no se convirtiera en seguidor suyo a la primera de cambio.

Ransome se levantó, tan cálido, amistoso y convincente que Aybee empezó a pensárselo mejor.

—Tienes mucho que aprender, Aybee Smith. Para los pocos miles de personas que ya son devotas de mi causa (sí, todavía somos pocos), sólo soy su experto científico. Me ven como su profeta y como la fuente de toda la nueva tecnología. Pero hay un límite a lo que un hombre puede hacer, y apenas he arañado la superficie de lo posible. Eso ha sido suficiente para permitirnos empezar la reorganización del Sistema. Tú me ayudarás a llevar nuestro trabajo mucho más lejos. Cuando estés preparado, iremos a los laboratorios. Puedes empezar a trabajar cuando quieras. Las instalaciones son las mejores que podemos permitirnos.

Hizo una pausa y frunció el ceño.

—Por supuesto —añadió mansamente—, hay ciertas precauciones que tomar ante un trabajo tan delicado. Como comprenderás, sería intolerable que nuestros planes y descubrimientos se filtraran prematuramente a los Sistemas Interior y Exterior —sonrió—. Los sistemas de seguimiento son automáticos, y están más allá de mi control. Todo intento de huida conduciría desgraciada e inevitablemente a tu captura, quizás a tu muerte. ¿Continuamos ahora?

24

Mary, Mary, siempre al revés.

Tu jardín, ¿cómo va a crecer?

Con campos de espinar, y núcleos blindados,

y hombres guapos todos atados.

Canción infantil de la Cosechadora Opik

Las máquinas de autorreproducción que hacían posible, ellas solas, el rápido desarrollo de la Nube Oort nunca habían sido tan importantes en el Sistema Interior.

Quince mil millones de seres humanos se reproducían ya bastante bien. Bey Wolf, acostumbrado toda la vida a los límites humanos en cuanto a hábitos de trabajo y niveles de energía, aún no se había acostumbrado. Sabía lo que en teoría podía hacer un grupo de máquinas, pero su forma de funcionar aún le sorprendía. Parecía que nunca paraban, ni siquiera cuando Bey no veía nada útil que pudieran hacer.

Leo Manx le había explicado la extraña lógica de aquello durante su primer viaje a la Nube.

—En realidad, es más económico mantenerlas en funcionamiento —dijo—. Verá, si no están trabajando, están programadas para hacer más copias de sí mismas. Y eso requiere más materiales.

—¿Pero por qué no las desconectan sin más? —preguntó Bey.

Manx sacudió la cabeza.

—Están diseñadas para uso continuado. Si no queremos que su rendimiento disminuya, tenemos que mantenerlas ocupadas.

Una filosofía de diseño típica del Sistema Exterior; pero Bey veía ahora un buen ejemplo de lo que había querido decir Leo.

Manx. Sylvia Fernald había llegado a aquel mismo destino y encontrado la oscuridad y el silencio de un mausoleo. A Bey, apenas siete días después del encuentro, le parecía imposible que el cuerpo espacial no tuviera entonces el mismo aspecto que tenía ahora: llamativo, rebosante de actividad, encendido con luces internas. Había media docena de naves atracadas en los muelles, y el contorno irregular de la superficie, en forma de huevo, estaba cubierto y suavizado por una maraña de enredaderas del espacio libre que tendían sus telarañas plateadas y negras para absorber la mísera limosna de radiación que llegaba del lejano Sol. Ni se le ocurrió que todo el cuerpo estuviera oscuro y desierto dos días antes.

Su pequeño tamaño era una sorpresa. En el Sistema Interior, había sólo unos cuantos centenares de elementos orbitales importantes. La gran mayoría de planetoides eran inhabitables y probablemente seguirían siéndolo excepto para los operadores mineros. Viajar a cualquiera de los destinos interesantes era hacerlo a un cuerpo de al menos diez kilómetros de diámetro, con un centro de población asociado. En ese centro habría por lo menos miles de personas, si no los miles de millones de la Tierra, los cientos de millones de Marte o las decenas de millones de Europa y Ceres.

Para Bey era sorprendente que Sylvia viajara hasta tan lejos para visitar un cuerpo espacial con sólo un puñado de gente. Sin embargo, eso podía facilitarle la tarea. Buscaba a Sylvia, pero tenía otros motivos. Buscaba la pista que le llevara adelante, al lugar adecuado del Anillo de Núcleos y al Hombre Negentrópico. Fuera lo que fuese lo que allí había, era un punto final improbable para los viajes de Sylvia.

No tenía sentido hacer una llegada que no llamara la atención. Los sistemas de radar habrían advertido su avance y proyectado su tiempo de llegada cuando aún estaba a millones de kilómetros de distancia. Bey ignoró los controles manuales y permitió que el atraque se realizara automáticamente. No se puso un traje. No era demasiado confiado, ni fatalista. Cualquier posible peligro provendría de los hombres, no de la naturaleza, y requeriría inteligencia, no velocidad o fuerza.

La compuerta se abrió. Bey salió y se encontró en medio de un cuento de hadas. El interior del cuerpo había sido convertido en una sola cámara de centenares de metros de diámetro. Sus paredes abovedadas estaban pintadas de rojo, blanco y dorado, y enormes murales llegaban hasta la cúpula del techo. Sin el lastre de la gravedad, torres en forma de aguja y esbeltos minaretes se alzaban desde la superficie exterior, junto a Bey, con filamentos entrelazados que los unían.

Buscó instintivamente los signos de un núcleo energético y se dirigió hacia la cámara central. No importaba que hubiera pasado gran parte de la semana anterior reflexionando sobre la imposibilidad de un demonio dentro de un núcleo blindado, un producto final indestructible, gigantesco e inimaginable de infinitos cambios de forma que se bañaba en la radiación del interior del blindaje. Descartó aquella idea. Habría un centro de gravedad local cerca de un núcleo, y lo anhelaba, aunque fuera débil… los hábitos terrestres se resistían a morir.

Mientras se acercaba al escudo blindado exterior, una idea sorprendente le asaltó. En su fascinación por lo que veía, había pasado por alto el misterio básico. Podía ver casi todo el interior del cuerpo; y aunque localizó una docena de máquinas, no encontró ni rastro de otro ser humano. ¿Había venido hasta aquí en una persecución a ciegas para acabar en una esfera de placer desierta? Sabía que esas cosas existían, creadas como escondites de individuos adinerados y solitarios del Sistema Exterior. Eran mantenidas por máquinas de servicio que esperaban pacientemente la llegada de sus propietarios y durante noventa y nueve días de cada cien estaban deshabitadas. Si allí no había nadie, su viaje habría sido una completa pérdida de tiempo y un esfuerzo inútil.

Bajo el blindaje del núcleo, Bey vio otra rareza. Entre un puñado de plantas que crecían libremente habían creado un pequeño enramado entretejiendo la vegetación para formar un techo y paredes vivientes. Al verlo sintió un irracional escalofrío de premonición.

—¿Sylvia? —Le temblaba la voz. Lógicamente, no sabía lo que sucedería a continuación; pero en los más oscuros recovecos de su cerebro ya lo sabía. Flotó hacia abajo, hacia el blindaje del núcleo—. Sylvia —repitió—. ¿Estás ahí?

Una risita surgió repentinamente del interior del enramado y una cabeza rizada asomó por entre las hojas entretejidas.

—¿Bey? Oh, Dios mío. ¿Qué te has hecho? —La risa volvió a repetirse, esta vez con fuerza—. «Amor, has cambiado». Eres tan largo y delgado… ¡y lampiño! Lo sabía, dejaste que te metieran en una de tus horribles máquinas de cambio de formas.

Fue Mary quien salió del enramado para caer en sus brazos.

—Oh, Bey, por fin estás aquí. Es tan agradable volver a verte.

Las preguntas se agolparon en la cabeza de Bey, una tras otra. ¿Cómo sabía Mary que llegaría… cómo sabía nadie que lo haría? Se suponía que esa información era un secreto bien guardado. ¿Por qué se encontraba allí Mary? ¿Dónde estaba Sylvia? Mary lo había reconocido al instante, a pesar de su forma cambiada, ¿cómo había podido hacerlo?

Pensó en todo, y al principio no preguntó nada. Mary era una droga que no había perdido nada de su fuerza. Todavía corría por sus venas. Todo aquello era tan irreal que se sentía mareado.

—Aquí —decía ella. Bey se encontró en el interior del pequeño enramado, sentado en un rústico banco tratado para que la madera pareciera envejecida y nudosa.

Era típico de Mary que no sintiera ninguna necesidad de explicar nada, e igual de típico que llevara un traje tan impropio del Sistema Exterior como del Interior. Su traje estampado de ajadas flores púrpura oscuro sobre fondo gris claro pertenecía a otro siglo. Armonizaba perfectamente con el enramado y con la cestita que colgaba del extremo del banco. Usaba un perfume fresco y ligero.

Mary interpretaba un papel… ¿pero cuál?

—¿Cómo sabías que yo iba a venir? —Bey se obligó a formular la pregunta, y en el mismo instante sospechó la respuesta. Le había dicho a Leo Manx que no se lo contara a nadie… ¿pero tenía Leo tanto autocontrol? Una breve conversación con Cinnabar Baker habría bastado, y para Leo confiar en Baker seguía siendo una segunda naturaleza.

Mary le sonreía tan alegre y posesivamente como si nunca se hubieran separado. Por un momento pensó que había pasado por alto su pregunta, pero entonces dijo:

—Menos mal que me enteré que te dirigías hacia aquí, y ha sido mejor aún que nadie más viera el mensaje antes de que yo me encargara del asunto. De lo contrario, te habrías encontrado con una guardia armada esperándote en vez de encontrarme a mí. —Se apretujó contra él, y se rió cuando descubrió que ahora su cabeza no le llegaba al hombro, sino a la mitad del pecho—. Oh, Bey, te he estado cuidando. He cambiado todos los mensajes que te enviaban. De no ser por mí, hace tiempo que habrías muerto o te habrías vuelto loco.

Bey había aprendido hacía mucho tiempo que Mary no mentía. Si sus respuestas tenían poco que ver con el mundo real, se debía a que su percepción de la realidad a menudo era distinta. Le había estado protegiendo… o al menos eso creía.

—¿Qué le ha sucedido a Sylvia Fernald? Se suponía que estaba aquí.

Como respuesta obtuvo un gesto de desaprobación.

—Lo sé todo acerca de ella. Vosotros dos no tenéis nada en común.

—Eso no es cierto. —Bey estaba casi de acuerdo con Mary, pero sintió la perversa necesidad de defender a Sylvia—. Tenemos montones de cosas en común. Es educada. Me salvó la vida… dos veces. Nos llevamos bien y es… una mujer amable y agradable —terminó mansamente.

—«Ya sea mejor, más amable, tórtola o pelícano; si no es para mí, ¿qué me importa lo amable que sea?». Es lo que tú solías decir, Bey. ¿Tanto has cambiado?

—He venido a buscarla, Mary.

—Lo sé. Y yo he venido a impedirte que sigas buscando. Sé dónde está y se halla a salvo. Pero no vayas a buscarla. Podrías ponerte en peligro.

—¿Quién representa un peligro para mí?

Mary sacudió la cabeza. Bey sabía exactamente lo que quería decir. No mentiría, pero se negaría a hablar. Habían vuelto a la antigua relación, como si Mary hubiera abandonado la Tierra hacía apenas una hora.

—No dejaré de buscar —continuó él—. Hay más cosas en juego que Sylvia o que yo mismo. Todo el Sistema se está desmoronando. Hay que impedirlo.

Ella volvió la cabeza y lo miró a la cara.

—El mismo Bey de siempre. Salvando el mundo. Podrías haber aprendido algo. Has trabajado media vida para esa estúpida Oficina de Control de Formas, ¿y qué recompensa conseguiste al final? Te echaron, sin m siquiera darte las gracias.

—Tenían un buen motivo.

—No has cambiado nada, ¿verdad? Todavía honor y gloria y una vez más al frente, compañeros. —Le pasó la mano por el pecho—. Bey, si al menos pudieras dejar de vivir en el pasado y para el futuro, y vivieras un poquito el presente, te divertirías tanto…

Si alguien en todo el universo vivía el presente, esa era Mary. La señal era clara y tentadora. Bey oyó todas sus voces interiores gritando a la vez para justificar la acción. «Unas cuantas horas de retraso no supondrán ninguna diferencia… Mary se convertirá en tu aliada y podrá llevarte directamente hasta Sylvia… Mary despreciada sería ahora tu peor enemiga… Habéis estado separados tanto tiempo… Aunque creías que te había olvidado, te estaba protegiendo… Vive el presente…».

Bey se volvió y miró el rostro de Mary. Ella había cerrado los ojos.

¿Pero dónde ha estado Mary todo este tiempo? ¿Y qué ha hecho? Entre el clamor de emociones, aquel simple susurro de duda en la mente de Bey se apagó por completo. No tenía ninguna posibilidad.

Unas pocas horas se habían convertido en un día, y luego en dos y tres. Transcurrió mucho tiempo antes de que Bey encontrara una posible manera de abordar el problema.

Mary era inmune a toda lógica. Él lo sabía desde hacía años. Resultaba enloquecedor, pero también era parte de su encanto, y significaba que no se dejaría convencer por ningún motivo racional para llevar a Bey consigo al Anillo de Núcleos y (en definitiva) hasta Black Ransome. Los demonios-núcleo y las anomalías de cambio de forma y las alucinaciones esparcidas por todo el Sistema no significaban nada para ella. Hacía falta otro motivo, algo que estuviera más allá de la lógica. Bey había permanecido despierto durante horas intentando dar con uno, y volvía una y otra vez a la misma pregunta. ¿Por qué había acudido Mary a reunirse con él en secreto? Al parecer no intentaba capturarlo y había dejado claro que no pretendía quedarse con él permanentemente.

Le parecía tener la respuesta. Mary había venido en busca de confirmación personal. Sabía que él había recorrido una gran distancia tras Sylvia Fernald. Mary odiaba renunciar a ningún hombre. La idea de que hubiera sido suplantada por Sylvia, de no poder manejar más a Bey a su capricho, le resultaba intolerable. Quería demostrar que aún era su dueña, que aún podía controlarlo.

Bey contempló la figura que dormía junto a él. De momento, la demostración la había satisfecho. Ahora le tocaba sacar partido de aquel hecho.

Lo más difícil era sacar el tema sin que pareciera que lo hacía intencionadamente. Mary no mentía, pero tenía un sexto sentido para detectar si los demás lo hacían. Lo mejor era hacerle creer que cualquier decisión partía de ella.

Bey dejó caer la primera frase mientras Mary le mostraba los elaborados jardines que las máquinas habían construido bajo su dirección en un solo día. Fue en respuesta a la queja de que estaba ahora demasiado delgado para acostarse cómodamente junto a ella y tomó la forma de un vago comentario por su parte de que los cánones femeninos de belleza eran muy distintos en los Sistemas Exterior e Interior.

—Para los nubáqueos, las curvas están pasadas de moda —añadió—. Y sin embargo eso no significa que un nubáqueo no resulte atractivo para alguien del Sistema Interior… o que los abrazasoles disgusten a alguien de la Nube.

Mary no había reaccionado al comentario, pero Bey sabía que lo había registrado. Esperó. Era difícil mantener bajo control sus propios procesos mentales. La emoción y el verdadero afecto por Mary competían con su plan lógico a largo plazo, y Bey sabía por experiencia que la lógica podía perder.

Más tarde, Mary se puso a estudiar una de las grabaciones de sus antiguas actuaciones en el papel de Polly Peachum, en La ópera de los mendigos. Recalcó lo guapa que estaba con el pelo rojo. Bey coincidió con entusiasmo.

—Mi color de pelo favorito. De hecho, el pelo rojo natural… —Hizo una pausa y guardó silencio. Mary tampoco dijo nada. Sylvia era pelirroja.

Contemplaron juntos la actuación. Cuando Macheath miraba a Polly y a Lucy Lockit y cantaba Qué feliz podría ser con cualquiera, si la otra no existiera, Bey supo que Mary lo observaba por el rabillo del ojo.

Ella estuvo preocupada durante el resto del día. Esa noche, le preguntó de repente si Sylvia Fernald y él habían sido amantes.

—¡Por supuesto que no! —Bey se enderezó en su asiento—. Ya la has visto y sabes lo alta y flaca y extraña que es. Y tiene un compañero, allá en la Nube, así que no miraría a nadie más. ¿Y sabes que cuando llegué a la Cosechadora Opik dijo que yo parecía un mono velludo? Me encuentra completamente horrible…

Bey tal vez se pasó un poquito con sus protestas. No necesitaba recalcarle a Mary que su propio aspecto había cambiado considerablemente desde su llegada a la Cosechadora, hasta adquirir una forma mucho más acorde con los gustos de Sylvia Fernald. En asuntos como aquel, Mary llegaba a una conclusión diez veces más rápido por instinto que por lógica.

A la mañana siguiente, Mary estuvo muy silenciosa. A medio día, anunció como si tal cosa que regresaba al Anillo de Núcleos. Si Bey quería correr el riesgo, podía acompañarla. ¿Quería ir? Si era así, debía prepararse.

Bey aceptó, igualmente indiferente. Sin embargo, no se sentía satisfecho por la forma en que se había desarrollado la conversación. Había conseguido su objetivo, pero su vocecita interior no se estaba callada. «Demasiado fácil —decía—, demasiado fácil. Cuando un objetivo difícil se consigue sin esfuerzo, es hora de recelar. ¿Quieres ir al Anillo de Núcleos? Muy bien… tal vez alguien más quiere que vayas».

25

En el Agujero de Ransome el alma perderás

(a buscarte no vendrá).

Con el aliento de Ransome la muerte encontrarás

(tienes al Bailarín detrás).

Ransome coge a uno,

a otro romperá.

Tú-te-salvarás.

Canción infantil de la Cosechadora Marsden

Bey se había equivocado. Tal vez fuese el único que llegaría a saberlo, pero seguía aborreciendo la idea.

En la Granja Espacial Sagdeyev, Aybee y él habían acordado disentir. Aybee consideraba que una vida sin sorpresas carecía de aliciente. Bey estuvo de acuerdo; pero recalcó que noventa y nueve de cada cien sorpresas concebibles eran desagradables. Por eso intentaba analizar todas las consecuencias de una situación y no sólo la que más le gustaba. Aybee estaba de acuerdo… en principio; pero señaló a su vez que predecirlo todo era imposible excepto de manera teórica; la terquedad del mundo real auguraba que las verdaderas consecuencias eran impredecibles. Bey estuvo de acuerdo; pero sugirió que cualquier posibilidad de hacer una predicción acertada era mejor que ninguna. Aybee asintió. El honor quedó satisfecho, y pasaron a otros temas.

Bey creía realmente en lo que le había dicho a Aybee. Cuando se dispuso a seguir a Sylvia Fernald a las profundidades del Halo, había previsto y analizado cuatro posibles resultados. Uno: la búsqueda acabaría en un callejón sin salida y él regresaría a la Cosechadora. Dos: encontraría a Sylvia, pero ella no habría descubierto nada útil y ya estaría más que frustrada, por lo que ambos regresarían. Tres: Bey sería capturado y detenido antes de encontrar a Sylvia o de alcanzar el Agujero de Ransome. Cuatro: lo capturarían después de llegar al Anillo de Núcleos.

La idea de encontrar a Mary en vez de a Sylvia en aquel primer emplazamiento era tan absurda que ni siquiera se la había planteado.

Así que Aybee había tenido razón. Bey se permitió el lujo de sentir un momento de irritación; luego inspeccionó la nave en la que había llegado Mary.

Su reacción no fue tan intensa como la de Aybee. Había hecho pocos viajes espaciales y, aunque sabía que el aspecto de la nave era radicalmente distinto de lo habitual, no advirtió cuántas novedades científicas contenía. También tenía muchas otras cosas en mente. Con Mary mostrándose más simpática, afectuosa y exigente que nunca, tenía poco tiempo para preocuparse por las naves espaciales. Ella se hallaba en un estado de ánimo festivo. Si pensaba, ni que fuera por un momento, que conducía a Bey hacia el peligro, no lo demostraba.

Sólo se quejó al final, cuando la nave se acercó a su destino en la corona central del Anillo de Núcleos.

—Estamos arrastrándonos. ¿Por qué siempre tenemos que ir tan despacio cuando estamos a punto de llegar?

—Medidas de seguridad —replicó la voz hueca del ordenador principal de la nave—. Proceda con precaución. Zona peligrosa.

El ordenador trataba con gran respeto esa región. Se abrían paso a través de un laberinto de escombros, núcleos sin blindaje y fragmentos de alta densidad que cubrían la parte central del Anillo. Esos fragmentos eran las reliquias de una catástrofe acaecida cuatro mil millones de años atrás, cuando una región toroidal del espacio-tiempo sufrió un colapso gravitatorio y vomitó elementos de gran masa hacia el Sol. La vida en la Tierra debía su existencia a ese acontecimiento, pero eso no le interesaba al ordenador. Como Mary, vivía el presente. En la actualidad aquel emplazamiento albergaba las rarezas del sistema solar. Había allí objetos colapsados invisibles al radar profundo y lo bastante grandes para destruir una nave, así como parejas de núcleos en co-rotación cuyas señales volvían locos los sistemas de navegación.

Bey nunca había estado en aquel lugar pero conocía su reputación. El Anillo de Núcleos había permanecido sin colonizar por buenos motivos. En los primeros días se perdió un millar de naves antes de que las naves de tránsito al Sistema Exterior aprendieran a volar por encima de la eclíptica.

«Peligro —le decía la vocecita interior en el oído—. Peligro». El noventa y nueve por ciento de todas las sorpresas concebibles son desagradables. Pero el escalofrío que le recorría la espalda no era de miedo, sino de excitación. El Agujero de Ransome ya era visible; lo bastante grande para contener cualquier cosa: ejércitos, armas, fábricas, ciudades, monstruos, tesoros y misterios inimaginables. Bey contemplaba la nada, y se sintió sacudido por emociones que no experimentaba desde hacía años. Se encontró de nuevo en el pasado, persiguiendo formas ilegales de serpiente hasta las oscuras profundidades de la Ciudad Vieja. Estaba ansioso por empezar, y se preguntaba cómo sobreviviría, si llegaba a hacerlo. La misma fuerza inefable aceleraba su pulso, atrayéndolo, empujándolo hacia el peligro.

Mientras observaba, breves destellos de fuego blanquiazul chispeaban sobre el disco negro. Los reconoció. Unidades impulsoras de corto alcance. Cinco pequeñas naves se acercaban a ellos.

Bey miró a Mary. Ella frunció el ceño, sacudió la cabeza y dijo:

—No es cosa mía. —Pero no parecía demasiado sorprendida.

Un par de minutos después, otras naves se unían a las cinco primeras. Rodeada por una escolta de una docena de pinazas, la nave llegó a un embarcadero y atracó. La escotilla se abrió y Bey salió detrás de Mary.

Una docena de soldados armados los esperaban, las pistolas alzadas y dispuestas. Dos pasos por detrás se erguía un hombre bajo, vestido de negro, cruzado de brazos. En su cara delgada, de huesos prominentes y nariz afilada, había un resto de sonrisa confiada. Bey observó aquellos ojos penetrantes y, tras unos segundos, los rasgos inmóviles parecieron fluir y cambiar ante él, reagrupándose como una ilusión óptica siguiendo una pauta distinta y familiar.

El Bailarín… el Hombre Negentrópico. Sin el traje rojo y sin los dientes negros, pero con el mismo rostro, el mismo cuerpo, la misma manera inconfundible de moverse. Bey se estremeció. Aquel rostro y los ojos ardientes le traían recuerdos aterradores de cuando estaba al borde de la muerte y la locura.

—Ya estamos todos —dijo el Hombre Negentrópico. Dio un paso adelante, todavía flanqueado por sus guardias, y asintió con probación tras observar a Bey—. Soy Ransome. Sentía curiosidad por conocerle desde hace mucho tiempo, señor Wolf. Cuando alguien, sea hombre o mujer, rehúsa suicidarse o volverse loco, no nporta cuál sea la presión externa, esa persona me interesa. Y aquí está usted, en mi casa. —Se dio la vuelta, y en el movimiento de su nano abarcó todo el hábitat—. Ya ve lo agradecido que puede ser el universo. Si me hubiera propuesto atraerlo hasta aquí, quizás hubiese fracasado. Pero al permitirle navegar libremente con los vientos del espacio, llega incluso antes de que esté preparado para usted.

Ransome rodeó posesivamente la cintura de Mary con un brazo. Ella no se resistió, pero dirigió a Bey una mirada extraña, insegura.

—Ya me tiene. ¿Y ahora qué? —dijo Bey. Había visto ojos cono aquellos tres veces antes en una cabeza humana, pero ninguno de sus propietarios estaba vivo.

—Por el momento, nada. —Ransome estaba desconcertantemente tranquilo—. Tengo que terminar unos asuntos con dos amigos suyos, y un par de cosas más que atender. Tendrá que soportar su propia compañía un poco más. Más tarde, usted y yo tenemos que hablar. Estoy seguro de que trabajaremos juntos. —Ransome se despidió de Bey con un breve movimiento de cabeza y se volvió para marcharse. Mary le siguió sin decir palabra.

—¡Mary! —Bey la llamó mientras los guardias se disponían a separarlo de ellos. Recibió en respuesta una breve mirada; luego los guardias lo escoltaron al interior del hábitat y finalmente se detuvieron ante una puerta ovalada. Lo empujaron al interior sin más comentarios y se marcharon de inmediato, pero mientras lo hacían una máquina rechoncha se apostó en la entrada.

¿Cuánto era ese «poco más» de tiempo que tendría que estar solo? El tono burlón de Ransome sugería que podía ser bastante. Bey se volvió hacia la puerta y se acercó al roguardia, que le bloqueó firmemente el paso.

—Déjame pasar. Es una orden.

—La orden no puede ser obedecida. —La voz era amable y suave—. La salida está prohibida. Carece usted de autorización.

—¿Quién tiene autorización?

—Usted no tiene autorización para recibir información sobre las autorizaciones.

Bey se retiró. No esperaba una respuesta útil, así que no se sintío demasiado decepcionado. Fue a sentarse a la mesa en el pequeño comedor y reflexionó sobre su situación.

En contra de lo que esperaba en un principio, había encontrado el camino al Agujero de Ransome de manera sospechosamente fácil. Estaba en plena fortaleza enemiga, desarmado, rodeado de guardias, y era prisionero de un probable megalómano con poder para destruir el sistema solar; ahora tenía que decidir qué hacer a continuación.

¿Qué podía hacer?

Tras unos minutos se levantó y dio un paseo para estudiar sus habitaciones. Eran perfectamente adecuadas para una estancia (voluntaria o no) de semanas, meses o incluso años. Las paredes, suelo y techo eran blancos, inmaculados y sólidos. Había una cama de aspecto cómodo, un cuarto de baño bien equipado, una instalación completa de producción de comida, un pequeño ordenador con sus propias bases de datos recreativas y educad/as, e incluso una pequeña unidad de ejercicio que incluía un sencillo condicionamiento de forma. Cualquier tipo de equipo de comunicaciones por audio o vídeo brillaba por su ausencia.

Bey se acercó a la pequeña unidad de condicionamiento de forma, la conectó y estudió sus posibilidades. Era el más simple de los sistemas de cambio de formas que había en el mercado. Las opciones que ofrecía eran mínimas: seguimiento y realimentación para mejoras musculares estándar, rutinas para reparaciones físicas menores como torceduras y magulladuras, y un par de módulos de conversión de baja ge/alta ge; eso era todo.

Bey abrió la tapa y comprobó los indicadores telemétricos y la memoria interna. Era una unidad de la CEB, completamente independiente, de hardware estándar y bastante potente. Eso significaba que los puntos débiles estaban en el software. Los programas que iban con la unidad carecían de las funciones de cambio de formas más importantes: ni siquiera permitía ajustes oculares, que Bey necesitaba para la miopía desde la adolescencia.

¿Qué se suponía que tenía que hacer cuando empezara a verlo todo borroso? ¿Entornar los ojos o ponerse gafas? Cerró disgustado la tapa de la unidad. En la Tierra nadie usaba una cosa tan primitiva desde hacía más de cien años.

Bey se acercó otra vez a la puerta abierta y en esta ocasión intentó atravesarla directamente. El roguardia volvió a bloquearle el paso. Bey colocó la mano sobre el extenor de la máquina, estimando su fuerza y sensibilidad. La máquina no se movió.

—¿Cuánto tiempo permaneceré aquí?

—Esa información no está disponible. —Hubo una pausa; luego la máquina añadió—: No más de dos años, ya que el suministro de comida sólo cubre ese período.

—¡Dos años! Una noticia magnífica.

—Gracias.

Bey cerró la puerta en las narices del roguardia, fue hacia la cama y se tendió en ella. Tendría que haber sabido que era una tontería perder el tiempo hablando. Ninguna máquina de ese tipo captaba el sarcasmo.

Cerró los ojos, aunque sin intención de dormir. Tenía trabajo que hacer, un trabajo importante. El primer paso era realizar una estimación del tiempo. ¿Cuánto tiempo de desarrollo y prueba le haría falta, y cuánto para que el proceso se completara? Si las respuestas eran demasiado altas, bien podía relajarse y olvidarse de la idea.

Diez minutos después, Bey tenía la primera estimación. Tardaría cinco semanas en total, si trabajaba día y noche. Era demasiado. Tenía que reducirlo a tres como máximo de alguna forma. Tendría que ser algo burdo y rápido, menos perfecto. El fluido lógico y el código condensado subsiguiente para una estrategia alternativa empezó a tomar forma en su cabeza.

La siguiente estimación fue de dos semanas. Todavía era demasiado tiempo, y había agotado todos los recursos legítimos para acelerar el proceso. Era el momento de adoptar medidas desesperadas. Tuvo que empezar a aceptar riesgos físicos más altos.

Bey permaneció tendido en la cama durante cuatro horas más. Por fin se sentó, dispuesto a empezar. Mientras hacía sus preparativos de último minuto, se le ocurrió que tenía un aliado insospechado. Irónicamente, su as en la manga era el propio Hombre Negentrópico.

En sus clases para los principiantes de la Oficina de Control de Formas, Bey usaba una analogía:

—El cambio de forma con propósito es un proceso, una tensa interacción entre maquinaria capaz de mantener vida y código informático en tiempo real. —La pantalla en la pared tras él mostraba un diagrama muy complejo en movimiento—. Hay un ejemplo típico en la pantalla… uno sencillo, por cierto. Para cuando salgan de aquí, les parecerá simple y familiar. Pero saber leer uno de esos esquemas no les bastará para protegerse. Para ser útiles en esta oficina, tienen que ver más allá del detalle, captar una imagen de cambio de formas completa de una sola ojeada.

La pantalla de la pared cambió para mostrar un anticuado mapa lleno de colores y salpicado con ilustraciones pintorescas.

—Cada cambio de forma es un viaje, desde un punto de partida definido a un punto de llegada definido. Pero estos viajes cruzan todos una parte del gran océano del cambio de formas. Algunas zonas de ese océano han sido exploradas por completo, y todos los programas comerciales de cambio de formas navegan dentro de la región cartografiada. Pero más allá de las aguas seguras hay una zona salvaje y desconocida. Y peligrosa. Nunca olviden eso.

»Todo aquel que intenta un nuevo experimento radical en cambio de formas se embarca en un viaje hacia lo desconocido. Y cuando se trabaja en esta oficina, a menudo hay que seguir la ruta de los pioneros a través de esas aguas peligrosas.

»Ahora bien, no podemos proporcionar un piloto infalible para atravesar ese mar desconocido. Nadie puede. Pero lo que sí podernos hacer es enseñarles qué hay que buscar. Aprenderán a reconocer, y a evitar, los bajíos y arrecifes del cambio de formas, sus remolinos y corrientes subacuáticas. Diseñen siempre sus programas para seguir las seguras rutas comerciales…

Buen consejo.

Pero las lecciones no habían sido diseñadas para emergencias desesperadas.

Bey selló la tapa del tanque, contempló las secuencias de control y se preparó para las agonías que le esperaban. Con aquel grado de incertidumbre, podía pasar cualquier cosa. Iba a usar secuencias de cambio que nunca había empleado, de las que nunca había oído hablar. Ignoraba sus propias enseñanzas para conducir un programa acelerado que rozaba los arrecifes, se arriesgaba en los remolinos, se enfrentaba a las olas. Era una garantía de incomodidad y peligro, de desastre.

Introdujo la orden final.

Los primeros minutos fueron el contacto familiar de sensores y catéteres, seguido por el fluctuante arco iris de colores y sonidos. La biorrealimentación empezaba, no muy distinta de lo que lo había sido un millar de veces. Pronto pasaría de largo sus ojos y oídos, para establecer contacto directo con el cerebro. Una docena de etapas habían pasado en unos cuantos minutos, los tests preliminares estándar, mientras la máquina confirmaba los parámetros de su cuerpo.

Y entonces… el cambio.

Sintió una oleada de dominio, un contacto frío y extraño a través de todo su ser. Una extraña incomodidad lo tocó, se introdujo en él, se convirtió en un dolor que crecía tan rápida e irresistiblemente como un fuego avivado por el viento, hasta que ardió en todas sus células. Su cuerpo se estremeció en una agonía aturdida.

«Mal, completamente mal. Páralo ahora, mientras puedes».

Rechazó la respuesta de pánico que se alzaba desde la base de su cerebro. El dolor era lógico, el resultado de un cambio demasiado rápido. Los atajos eran malos, pero se debían a un diseño propio, un cambio de forma conseguido por medio de deformaciones y contracciones musculares, no por la lenta y cuidadosa reconstrucción de la estructura corporal. Era una perversión del auténtico cambio de formas. Intentó conservar la calma, mientras la temperatura central de su cuerpo subía más de veinte grados. Las reacciones químicas se producían a una velocidad diez veces superior a la normal, pero él seguía comprendiendo y siguiendo los procesos.

Y entonces el dolor atravesó un nuevo umbral, y la lógica falló.

… lo tendieron en una plancha, encendida por fuegos internos. Su cuerpo se fundía, retorciéndose y rebulléndose contra las correas de control Una densa capa de mucosidad brotó de su piel. Los catéteres doblaron su transferencia química.

Apareció una nueva forma, más básica y más letal.

… el corazón redoblaba a un ritmo irregular. El corazón se detenía. Un momento de suprema agonía; el corazón sin vida, una piedra en su pecho. Los pulmones colapsados. Los riñones y las entrañas y la vejiga petrificados en acción. La sangre congelada.

La máquina de cambio de formas dominaba por completo. Sólo quedaba su cerebro, dirigiendo el cambio.

El fatal cambio de forma. Aquel cambio requería semanas, no días. Había subestimado el dolor, ignorado el peligro. Nadie podía soportar un cambio tan rápido, lo mataría.

Sin corazón, sin pulmones, no podía gemir ni gritar. Había hecho una elección y ahora pagaba el precio. Incluso con la ayuda de la máquina, los parámetros corporales eran incontrolables. Una docena de veces, los monitores de la unidad de cambio mostraron sus signos de advertencia. Las concentraciones químicas estaban muy lejos del equilibrio; balances iónicos a niveles fatales, las sinapsis ardiendo espásticamente fuera de secuencia. Había perdido la conciencia de cuanto le rodeaba. El cuerpo semiconsciente del tanque se estremecía y agitaba, soportando ritmos de adaptación más allá de todos los límites racionales.

«Frena. Frena. Invierte el proceso». Cada órgano, cada célula gritaba en busca de alivio. Y el alivio era posible. Con un cambio de forma con propósito, la voluntad del su)eto siempre tenía una parte central. La urgencia por retirarse se hizo irresistible.

«Para ahora, para ahora». El miedo ya no inundaba su cerebro. Eran brotes rampantes de dolor y terror, que invadían cada escondite de voluntad y resolución.

«Para. Para ahora». Luchó contra la urgencia de terminar, pero el tormento era demasiado grande. Su agonía era terminal, oía el gemido de protesta de cada célula. El límite de tolerancia había llegado, había pasado. El dolor se intensificó, se agudizó, creció hasta niveles que desafiaban la fe…

«Basta. Cede o muere».

Y mientras ese pensamiento tomaba firme posesión de su mente, la presión se suavizó.

Se hundió en las cintas restrictoras del tanque, incapaz de moverse. Cada nervio de su mente y su cuerpo estaba encendido. Sorbía el dolor de su interior, sonriendo triunfal. Sólo pudo oír los latidos de su corazón.

Se acabó. No importaba lo que viniera a continuación, había rebasado esta etapa. Tenía la forma adecuada final; lo sabía sin mirar. Su cuerpo torturado había sido modelado, retorcido y depositado en una costa extraña… ¡y era el destino final que él había elegido!

Bey Wolf había cruzado el océano del cambio de formas.

CUARTA PARTE

26

Vive con un hombre durante diez años… y descubre luego que no sabes nada de él.

Sylvia estaba convencida de que al menos Paul Chu escucharía lo que tenía que decir. Se había aferrado a esa idea durante el viaje hasta el Agujero de Ransome, y luego a través de un laberinto de pasillos y aceras móviles que la llevó, junto con sus roguardias, al interior del hábitat. Y, finalmente, al encontrarse cara a cara con él, se dio cuenta de su error.

—Ha sido una tontería por tu parte venir. —La expresión de Paul Chu era fría, y la miraba como si no existiera. Llevaba el mismo uniforme pardo que todas las demás personas que había visto en el Agujero de Ransome.

—Paul, tenía que hacerlo. En la Nube han pasado cosas terribles. Miles de personas han muerto y todo el tiempo…

—Un error y una total pérdida de tiempo. —Se volvió hacia las máquinas que la acompañaban—. Llevadla a las habitaciones K-1-25, nivel cuatro.

—¡Paul!

Pero él ya se daba la vuelta, negándose a mirarla.

—Tuviste tu oportunidad de trabajar con nosotros —dijo fríamente, mientras se marchaba—. Ransome es un genio de los que sólo se dan una vez cada milenio, la mejor esperanza para el sistema solar. No quisiste ayudarnos cuando lo necesitábamos. ¿Por qué iba a querer escucharte nadie, ahora que no necesitamos ayuda?

Y entonces se marchó. Sylvia intentó correr tras él y descubrió que los roguardias le bloqueaban el paso. Los empujó enfadada, descargando su frustración en el resistente plástico. Interminables semanas de viaje para buscar a Paul Chu… ¡y luego él la despedía en un minuto, sin dar ninguna muestra de que ambos hubieran sido amantes y amigos íntimos!

Era un anticlímax tan grande que Sylvia estuvo a punto de echarse a llorar de frustración. Las máquinas la conducían por el camino por el que habían venido, sujetándola suavemente con sus brazos articulados. Se resistió al principio, aunque no tenía sentido hacerlo. Su suavidad disfrazaba la fuerza que tenían, pero podían ejercer toneladas de fuerza con cada miembro flexible.

Al cabo de otros diez minutos de trayecto por las aceras móviles la llevaron hasta una puerta abierta y la obligaron a atravesarla. Mientras la puerta se cerraba tras ella, se dio la vuelta y maldijo las silenciosas máquinas.

—Desahógate —dijo una voz familiar y cínica a su espalda—.

Pero no sirve de mucho. Es mejor conservar fuerzas. Sylvia se dio la vuelta.

—¡Aybee! ¿Cómo has llegado hasta aquí?

—Es una historia larga… larga y triste, como diría el viejo Lewie C. Resulta que Ransome no confía en mí tanto como yo creía. —Aybee Smith estaba sentado cruzado de piernas en una mesa alta, los largos miembros colgando a cada lado—. Espera un momento. Ya lo hice hace un par de días, pero asegurémonos de que no ha cambiado nada.

Saltó de la mesa y recorrió la habitación, escrutando las rejillas de ventilación y por debajo y por encima de todas las superficies. Finalmente, asintió.

—Estoy seguro de que podemos hablar. No nos espían… o, si lo hacen, no puedo encontrar los micros.

Señaló una silla y volvió a sentarse sobre la mesa. —Muy bien, Sylvia, pongámonos al día. ¿Quién empieza? Su rostro fruncido había hecho que Sylvia se sintiera ya mejor. Describió todo lo que había sucedido desde que dejó la destrozada Granja Espacial, y luego oyó el relato del viaje de Aybee desde allí al Agujero de Ransome.

—Al menos tú no tuviste elección —dijo—. Yo soy la estúpida… me fui en busca de problemas. Y ahora todo el sistema está a punto de hacerse pedazos y ninguno de nosotros puede hacer nada.

—Ahora mismo no. Pero con cada día que paso aquí aprendo más sobre cómo funciona este lugar. —Aybee recorría la cámara bordeándola—. No tendrían que habernos puesto juntos y deberían estar espiándonos. Ransome es demasiado confiado.

—¡Demasiado confiado! Cierto, y tiene buenos motivos para serlo. Estamos metidos en un lío. No sé por qué pareces tan satisfecho contigo mismo.

—Porque por fin tenemos una oportunidad de aprender qué está jodiendo el sistema solar. —Aybee se puso en cuclillas y se rodeó las piernas con los brazos—. Te diré una cosa buena que me dijo tu amigo el Hombre Lobo cuando estábamos en la Granja Espacial. Dice que los problemas se resuelven metiéndote en ellos. Cuando nos encontrábamos en las Cosechadoras estábamos sentados en la periferia de las cosas. Sólo sentíamos el efecto de tercera mano de Black Ransome. Ahora estamos justo en el centro de su poder.

—¡Y estamos totalmente indefensos! Aybee, aunque consigamos salir de estas habitaciones, estoy segura de que no podríamos hacer nada. Ransome lo controla todo. No podríamos transmitir un mensaje a Bey Wolf o Cinnabar Baker.

—Podríamos hacer llegar uno al Hombre Lobo, pero no serviría de nada. La última vez que vi a Ransome me dijo que Wolf también está aquí. Señaló lo conveniente que era que los tres acudiéramos a él.

—¿Bey está en el Agujero de Ransome? ¿Cómo encontró el camino?

—Igual que tú y que yo, supongo… con un poco de mala suerte y un montón de estupidez. Vino aquí en una de las naves ultrarrápidas, igual que yo. Ransome espera convertir a Wolf a su causa, como intenta convertirme a mí. Y a ti también, si te dejas.

—Entonces Baker es nuestra única esperanza. Aybee, tú eres el listo. Tienes que encontrar un medio de hacerle saber dónde estamos.

Él sacudió la cabeza.

—Lo siento, Sylvia. No es tan fácil. Cuando dijiste que Ransome lo controla todo, estabas más cerca de la verdad de lo que creías. Controla a Cinnabar Baker.

—¡Nunca! La Nube es toda su vida. Ella nunca se vendería a Ransome.

—Eso es lo que yo habría dicho, hace dos semanas. Pero Ransome me lo mostró. Cuando hables con él te lo mostrará también. Tiene transmisiones directas de las reuniones desde el interior de las habitaciones personales de Baker. Papeles secretos y también entrevistas desde las Cosechadoras Opik y Marsden. Ella debe llevar una grabadora durante las reuniones importantes, y las transmite hasta aquí a través de hiperrayo sellado.

—Aybee, creo que estás loco. Pero si eso es verdad, se trata de un desastre absoluto. ¿Me dices algo así y sigues sin creer que Ransome lo tiene todo bajo control?

—Tal vez lo tenga… por el momento. Pero no puede haber corrompido a todas las personas del Sistema Exterior. Y lleva demasiado tiempo ganando. Es hora de que la suerte nos favorezca a nosotros.

—Aybee, si yo dijera algo así, me dirías que son tonterías estadísticas. Según Paul Chu, maldito sea, Ransome ha estado ganando porque es un genio. ¿También vas a disentir de eso?

—Es curioso que tú lo digas. —Aybee se levantó y se desperezó—. Sí que disiento. Vine al Agujero en una nave magnífica, increíblemente avanzada. Nuevo impulsor, nuevo sistema de navegación, nueva tecnología por todas partes. Lo primero que pregunté al llegar aquí fue quién es el genio. Ransome, dice todo el mundo, todas las ideas vienen de él. Él es.

—¿Y tú crees que no? —Sylvia conocía las debilidades de Aybee, y evaluar las habilidades de los demás no era una de ellas.

—Demonios, sé que no. Ransome puede deslumbrar a la mayoría hablando de física, tal vez a todos. Sabe mucho y se expresa con autoridad. Pero no es genuino.

—¿Cómo lo sabes?

Aybee le dedicó una sonrisa siniestra.

—Porque, Sylvia, yo soy genuino. Acéptalo de uno que sabe: Black Ransome no inventó ese nuevo impulsor ni esa nueva nave. Dice que es el Hombre Negentrópico, y algo está suministrando información errónea a los sistemas de control de la Nube. Pero Ransome no es el genio que ideó la reducción de entropía y el sistema de aceleración de señales. Ni hablar.

—Entonces ¿quién es el inventor? ¿Estás diciendo que Ransome tiene aquí algún supergenio trabajando para él? ¿Y cómo funciona el sistema de reducción de entropía?

—Temía que me lo preguntaras. —Aybee sonrió más horriblemente que nunca—. Verás, Sylvia, no tengo todas las respuestas. Pero déjame suelto durante un día o dos por este sitio… y las tendré.

—Oh, Aybee. —Sylvia se desplomó en la silla—. No me gusta rendirme, pero seamos realistas. Nunca saldremos de aquí. Black Ransome tal vez no sea un supergenio, pero sin duda es lo bastante listo para no fiarse de nosotros.

—Hablando del diablo. —Aybee señaló detrás de ella. La puerta se había abierto y allí de pie estaba el propio Ransome, tan frío e imponente como aparecía en el primer mensaje de vídeo que Paul Chu le había enseñado a Sylvia. Iba desarmado y llevaba una sencilla túnica negra. Tenía la cara pálida y mostraba signos de una extraña tensión.

Ransome saludó a Aybee y Sylvia con un gesto de cabeza. Tras él había dos roguardias. Durante veinte segundos nadie se movió.

—Vendréis conmigo —dijo Ransome por fin. Y entonces se volvió hacia las máquinas—. Estas dos personas están a partir de ahora bajo mi custodia personal. Se os releva de vuestros deberes de guardia hasta que las devuelva aquí.

—¿Adónde nos lleva? —A Sylvia no le gustaba el tono de voz de Ransome. Había en él un deje estridente que sugería que el hombre estaba sometido a enormes presiones.

—Espera y verás. —Ransome alzó el brazo y señaló a Aybee—. Tú primero, delante de ella. Yo iré detrás de vosotros.

—Claro. —Aybee atravesó la puerta, tras saludar a las máquinas con un ademán—. No nos esperéis, puede que regresemos tarde. ¿Dónde quieres que me dirija, Ransome? Tú eres el que sabe adonde vamos.

—Sigue el vector de gravedad. Siempre hacia arriba.

Recorrieron el pasillo de la izquierda, alejándose de los núcleos más cercanos. Cuarenta metros más adelante llegaron a la primera bifurcación y pasaron ante un grupo de humanos armados. Todos saludaron respetuosamente a Ransome y dejaron pasar al trío a otro tramo de pasillo. Aybee siguió caminando hasta llegar a una cámara esférica y a otra bifurcación.

Se detuvo y se volvió de nuevo hacia Ransome.

—No sé cuál conduce hacia fuera. Elige.

—El de la izquierda. Continúa. —La voz era ronca, y Aybee vio gotas de sudor en el rostro del otro hombre. Avanzaron lentamente, hasta una curva del pasillo que los cubría por delante y por detrás. A mano derecha, una puerta abierta daba paso a una cámara de mantenimiento vacía.

—Por ahí. —Ransome indicó con la cabeza—. Los dos.

Aybee se envaró al atravesar la puerta. Sylvia estaba entre Ransome y él… si se volvía ahora para forcejear con él, ¿se quitaría ella de en medio lo bastante rápido?

Tenía que intentarlo. Giraba, extendiendo sus largos brazos, cuando el hombre que tenía detrás gimió y se desplomó contra la pared interior de la habitación.

—¡Aybee! ¡Cógelo! —Aybee oyó el grito de Sylvia, pero Ransome había caído hacia delante. Su torso se dobló, luego se enderezó en un doloroso estiramiento que acabó por tirarlo al suelo.

—Cierra la puerta. Vigila que no venga nadie —dijo una voz agónica—. No puedo aguantar más.

Ransome se retorcía en el suelo pulido mientras Aybee y Sylvia lo observaban, aturdidos.

—Ransome. ¿Te encuentras bien? —Sylvia se agachó junto a él.

—Ransome tal vez esté bien. —La voz se redujo a un susurro—. Pero yo soy Bey Wolf. Ayúdame, Sylvia. Necesito cinco minutos de descanso.

El cuerpo se sacudía en un violento espasmo. La cara convulsa que miraba a Sylvia seguía siendo la de Black Ransome, pero en el fondo de aquellos ojos doloridos ella vio algo más.

—¡Bey! ¿Eres tú de verdad? ¿Qué sucede?

El cuerpo se había desplegado totalmente. Ahora parecía veinte centímetros más largo. El torso se estremeció.

—Hice lo que decía que nunca debía hacerse en mis clases de la Oficina de Control de Formas. Lo más estúpido y peligroso del mundo. Un cambio de forma acelerado hacia una forma final mal definida, programado desde cero y sin ninguna posibilidad de variaciones paramétricas… Estoy fuera de la zona de estabilidad. Reducción de tamaño por medio de contracción muscular. Sólo tengo control muscular parcial. —La cara de Ransome ofreció una sonrisa torcida—. Cinco minutos más.

—Eh, Hombre Lobo, tómate tu tiempo. —Aybee se había asomado al pasillo y ahora cerraba la puerta—. Aquí estamos a salvo. Yo vigilaré. Sylvia, mira a ver si puedes ayudar.

—No me toques. Lo estoy logrando. —La crisis interna había pasado, y las sacudidas y retortijones del cuerpo de Bey-Ransome estaban suavizándose—. Aybee, pareces saber moverte por aquí. ¿Estamos muy lejos del centro principal de comunicaciones?

—A medio kilómetro. Está al fondo del pasillo, y luego hacia la periferia. Pero el lugar estará vigilado y no se encuentra lejos de las habitaciones del propio Ransome. Puede que incluso él esté allí.

—No lo creo… me parece que está fuera del hábitat. De todas formas, tenemos que correr el riesgo. Me queda tal vez… una hora, antes de tener que regresar a un tanque. Esta forma es un desastre. —Bey gemía por el esfuerzo, obligando a su cuerpo a regresar a la forma más baja y más compacta de Black Ransome—. Deberíamos poder llegar al centro de comunicaciones. Aquí nadie discute con Ransome… ni siquiera los roguardias. Me dijeron cómo encontraros sin hacer una sola pregunta. Ayúdame a levantarme, Sylvia.

—Tienes un aspecto terrible. Tómate un poco más de tiempo.

—No tenemos tiempo. Tenemos que llegar al centro de comunicaciones y enviar un mensaje a la Nube diciendo dónde estamos, antes de que reaparezca Ransome, o de que alguien me haga una comprobación cromosómica o de que me caiga a trozos. Cuando se sepan las coordenadas de este lugar, si nos vuelven a capturar no importará. Bien. Cuando queráis.

Las sacudidas y retortijones remitían, y la cara había adquirido de nuevo el decidido semblante de Black Ransome. Con Aybee abriendo la marcha y Sylvia preparada para sostener a Bey si lo necesitaba, continuaron avanzando con cautela por el habitat y luego se desviaron hacia fuera. Los serpenteantes pasillos estaban desiertos, lo que permitió que Bey se detuviera y descansara por el camino. Durante los últimos cincuenta metros Sylvia notó que el rostro se le tensaba de expectación, y estaba segura de que se notaba. Pero en la entrada de la instalación de comunicaciones, los guardias simplemente se pusieron firmes, retrocedieron un paso y saludaron cuando los tres pasaron. Bey-Ransome se detuvo en el umbral y miró a su alrededor. El centro estaba vacío. Con un ademán indiferente a los guardias cerró la puerta.

—Lo más peligroso ha pasado, al menos por el momento. —Bey suspiró y se acercó a la unidad de hiperrayo—. Sabía qué aspecto tiene Ransome, incluso cómo se mueve y conocía su timbre de voz, he visto de sobra al Hombre Negentrópico, pero no conocía su forma de hablar, ni su manera de saludar a la gente.

—Bey, tenemos problemas que no comprendes. —Aybee alzó una mano para impedirle que tocara la consola de comunicación por hiperrayo—. No es seguro enviar un mensaje a la Nube… Ransome tiene a Cinnabar Baker en el bolsillo. He visto mensajes de ella.

Bey sacudió la cabeza y conectó la unidad de comunicaciones.

—No me sorprende, lo sospechaba. No me gustó la idea cuando se me ocurrió, pero sabía que había una filtración… y no podía deberse más que a Baker.

—Pero si no podemos confiar en ella, ¿entonces en quién? —dijo Sylvia.

—En nadie. Enviaremos el mensaje a todas partes, a lo largo de los Sistemas Interior y Exterior. Aybee, ¿puedes apoderarte de todos los canales de comunicación?

—¿Para una transmisión general? —Aybee observó el panel unos segundos y luego asintió lentamente—. Supongo que sí. Harán falta unos segundos para prepararlo… y si me apodero de todos los canales nos descubrirán. Tendré que expulsar a un centenar de usuarios del sistema. El Agujero en pleno vendrá hacia aquí.

—Eso es otro problema. Prepara el sistema de comunicación. Sylvia y yo trabajaremos en el mensaje.

—Dame cinco minutos. Prepara un conjunto de datos formateado, preparado para ser transmitido. —Aybee se inclinó sobre el panel y empezó a trabajar. Al cabo de unos minutos maldijo y levantó la cabeza—. Problemas. El sistema no está preparado para una transmisión general.

—¿No puedes trucarlo? —Bey podía oír el sonido de su propia voz que cambiaba, y las manos empezaban a temblarle. Tenía que introducirse pronto en un tanque de cambio de formas.

—Puedo. Pero tendré que sentarme aquí y ocuparme de todo. Es de baja velocidad, además… voy a necesitar media hora de transmisión. Pero en cuanto empecemos, todo este hábitat empezará a zumbar.

—Muy bien. —Bey se levantó—. Sylvia, tú puedes terminar el mensaje. Queremos que todos en el Sistema sepan que Ransome es la causa de los problemas de control y comunicaciones. Dales las coordenadas de situación del Agujero, cuéntales lo que ha estado pasando, todo lo que sabes de él. Di que necesitamos un centenar de naves, o un millar, de cualquier parte del Sistema, y de paso añade una nota diciendo que hay una filtración en la oficina de Cinnabar Baker. Si su origen es la propia Baker, eso se encargará de ella. Si no lo es, hará algo rápidamente. Y tú, Aybee, en cuanto estés preparado, apodérate de los circuitos de salida y envía el mensaje.

—¿Y tú? —Sylvia se había levantado cuando Bey lo hizo, y lo sostuvo cuando vio que se tambaleaba.

—Tengo que garantizar a Aybee sus treinta minutos. Proteged el fuerte aquí. No intentéis marcharos aunque terminéis de enviar el mensaje. Pasad desapercibidos hasta que yo regrese.

—Bey, tienes un aspecto terrible. —Sylvia notaba cómo le temblaba el brazo—. Debería ir contigo.

—No. No podrías ayudarme, y enviar ese mensaje es prioridad máxima. Prepáralo y luego ayuda a Aybee a enviarlo.

—¿Qué vas a hacer tú?

Bey le dedicó una sonrisa apagada.

—Ojalá lo supiera. No te preocupes. Ya pensaré algo. Aybee, haz una pausa de diez segundos y dime cómo llegar a las habitaciones personales de Ransome. Tal vez pueda acabar con el problema que tenemos aquí, desde lo alto.

Aybee asintió, hizo una pausa y luego escupió una serie de direcciones. Seguidamente se puso a trabajar en un panel de control. Fue Sylvia la que observó tristemente cómo Bey se tambaleaba hacia la puerta. Todavía se parecía a Ransome en su aspecto general, pero su lenguaje corporal era ya sutilmente distinto. Sus movimientos se habían vuelto entrecortados, con violentas e incontroladas sacudidas musculares en brazos y piernas.

Sylvia guardó silencio y se obligó a verle marchar. Bey creía tener otra media hora antes de verse obligado a encontrar un tanque de cambio de formas. Ella sospechaba que era irrelevante. Mucho antes Bey ya sería incapaz de hacerse pasar por Black Ransome ante alguien que tuviera ojos y oídos.

27

Dios no juega a los dados.

ALBERT EINSTEIN

Dios no sólo juega a los

dados, sino que a veces los

tira donde no pueden verse.

STEPHEN HAWKING

Dios sabe lo que hace.

APOLLO BELVEDERE SMITH

Después de que Bey se marchara, el silencio imperó en el centro de comunicaciones durante cinco minutos. Sylvia había terminado rápidamente el mensaje formateado y definió una referencia direccional, pero entonces se sintió reacia a hablar y romper la concentración de Aybee. Él preparaba la secuencia maestra que tomaría de golpe todos los circuitos de mensajes del Agujero de Ransome, y era importante no dejar ninguna pista de tal intención hasta que llegara el momento.

Finalmente, él miró a Sylvia y asintió.

—Preparado. ¿Dónde está el mensaje?

—Lo he puesto en un banco de acceso restringido para más seguridad… para que nadie pueda verlo accidentalmente.

—Buena idea. ¿Palabra clave?

—«SUERTE».

—Sí. Esperemos.

Aybee introdujo la secuencia final de llamada y se acomodó en su silla. Hubo una pausa y luego un destello de luces a través de la pantalla. Aybee asintió.

—Muy bien. Estamos en marcha. Ahora empieza la diversión… en todo el habitat la gente está siendo expulsada de los circuitos de comunicación.

—¿Sabrán que la orden parte de aquí?

—No lo sé. Probablemente. No veía ninguna forma de impedirlo… pero he hecho todo lo posible por detenerlos. He puesto el nombre de Ransome en todo, para que parezca que es él quien se apodera de los circuitos. —Se levantó—. No pierdas de vista ese indicador. Si llega a cero, avisa. Significa que tendré que intervenir. Habremos acabado cuando llegue a dos ochenta. Entonces podré liberar los canales.

—¿Qué vas a hacer?

—Todavía no lo sé. Bey dijo que pasáramos desapercibidos, pero no quiero quedarme aquí sentado. Necesitamos ser útiles. —Aybee se acercó a la puerta, la abrió mínimamente y se asomó. Se retiró de inmediato y volvió a cerrarla.

—¿Qué pasa?

—Hay tipos fuera. Cuatro.

—¿Vienen hacia aquí?

—No. Ni siquiera están mirando. Sólo están ahí de pie. Apuesto a que es cosa de Bey. Los habrá enviado para impedir que entre nadie. Pero eso significa que estamos atrapados. —Aybee contempló el centro de comunicaciones, luego se aproximó a una trampilla horizontal emplazada en el suelo curvo. La alzó y se asomó.

—No servirá de nada. —Sylvia había seguido sus acciones—. Ahí abajo no hay más que un núcleo energético. La puerta da acceso al exterior del blindaje. No podrás salir por ahí.

—Lo sé. Sólo quiero echar un vistazo. Me muero por acercarme a un núcleo vivo desde que llegué. —Se detuvo con la trampilla a medio abrir—. ¿Cómo va ese contador?

—Por uno setenta.

—Va bien. Déjame echar un ojeada aquí dentro. —Aybee metió la cabeza por la abertura de la trampilla—. Es uno vivo, sí. Cable enroscado para los sensores. Una gran caja de conexión… como la que había en el núcleo de la Granja Espacial. —Se introdujo más por la abertura, arrastrando el cuerpo por el suelo hasta que Sylvia sólo le vio las caderas y las piernas—. Y su propia consola de ordenador. —La voz sonaba apagada—. Parece que hay un enlace directo desde los sensores del núcleo hasta el ordenador central del hábitat. ¿Por qué hacer eso, a menos que…? —Otros treinta centímetros de Aybee desaparecieron por la trampilla.

Ante Sylvia, la cuenta había seguido creciendo ininterrumpidamente. Por fin llegó a dos ochenta y se detuvo, parpadeando suavemente. Un indicador de «MENSAJE TERMINADO» destelló. Ella liberó todos los circuitos de comunicación y se acercó a la trampilla. Dio un golpecito a Aybee en el muslo.

—¿Qué pasa? —Aybee tuvo que retorcerse para mirarla.

—Nada, pero hemos terminado con el mensaje. Si quieres bajar ahí, descubrirás que es más fácil con los pies por delante.

Esperó mientras él se daba la vuelta y lo siguió por la estrecha escalerilla hasta que ambos estuvieron en el escudo externo de un núcleo. Sylvia contempló la superficie negra y pulida.

—¿Cómo sabes que es un núcleo activo?

Aybee señaló.

—Esa es la unidad de control para el momento angular. Durante las dos últimas semanas he comprobado un par de ellas. La mayoría no están conectadas a los sistemas spin-arriba/spin-abajo, así que no están preparadas para ser utilizadas como fuentes o reservas de energía. De hecho, no estoy seguro de para qué sirven. —Hizo una pausa—. Pero está vivo. Conectado, activo y listo para girar.

El panel de control del núcleo era una unidad compacta situada en la superficie curva del escudo. Aybee se agachó a su lado.

—Hasta ahí, muy bien. ¿Quieres echarle un vistazo?

—No sabría por dónde empezar. Pero si tienes alguna manera de saber qué hay dentro de los escudos, puedes comprobar lo que me sugirió Bey cuando trabajábamos en el mensaje. Él opina que ahí dentro hay algún nuevo producto de cambio de formas, algo capaz de sobrevivir cerca de un núcleo. Intentó escrutar el interior del blindaje en la Cosechadora Marsden, buscando algo inusitado, pero no encontró nada. Aunque tampoco estaba seguro de hacerlo bien. Leo Manx le dijo que te lo preguntara, porque es tu línea de trabajo. Pero tú te lo estabas pasando bien en la Granja Espacial.

—Sí. Me lo pasé de miedo. Fue un auténtico viaje de placer. —Aybee se encontraba ya ante el panel de control, contemplando abstraído su complicada consola—. La disposición es extraña para tratarse de la consola de un núcleo energético. Tiene demasiadas funciones. Y está conectada directamente al ordenador central del hábitat.

—¿Puedes escrutar el interior?

—No lo sé. —Aybee pidió el menú de control de funciones y lo estudió unos instantes—. Supongo que sí. Lo único que debería haber dentro del blindaje del núcleo, aparte del núcleo en sí, tendrían que ser los monitores de radiación. Los usaré para hacer una exploración interior y que aparezca en pantalla. Obtendremos una imagen de lo que haya dentro de los escudos. Pero apuesto mi culo a que no encontraremos nada ahí dentro.

Conectó la pantalla e hizo que los monitores interiores ejecutaran una lenta exploración dentro del escudo más interno del núcleo. El núcleo en sí, que emitía gigavatios de radiación y partículas, aparecía en el monitor como un diminuto e intenso punto luminoso. Los escudos triples, que reflejaban aquella lluvia de energía, estaban representados como un flujo continuo más difuso.

Los dos contemplaron la pantalla, esperando alguna anomalía. Cuando la exploración terminó, Sylvia sacudió la cabeza.

—Eso acaba con la teoría de Bey. Estaba seguro de que tenía que haber algo dentro. ¿Y ahora qué?

—Tenemos que usar la pura lógica. —Aybee había vuelto a los controles—. Uno: hay una fuente de información dentro de los escudos de blindaje. Dos: dentro del escudo no hay más que el núcleo. Por tanto, hermoso silogismo, el núcleo debe ser la fuente de información. Llevo semanas reflexionando sobre ello, preguntándome si me estoy volviendo loco… ¡pero nadie me dejaba acercarme a un núcleo y averiguarlo!

—Aybee, no seamos ridículos. Un núcleo es una fuente de energía. No una fuente de información. ¿Cómo puede haber nada dentro de un núcleo? Sólo tiene un diámetro de milésimas de miera. Y aunque haya algo dentro, no podría emitir un mensaje. ¡Un núcleo es un agujero negro!

Aybee sacudía la cabeza y cambiaba la escala de la pantalla. Había ampliado la zona que rodeaba el núcleo.

—Venga ya, Sylv. Los agujeros negros dejaron de ser negros en la década de 1970… ¡hace doscientos cincuenta años! Demonios, lo sabes… ¿por qué si no necesitaríamos escudos de blindaje? Sabes que los agujeros negros expulsan partículas y radiación. Cada núcleo tiene su propia temperatura de radiación y su propia entropía. Tal vez su propia señal.

—¡Pero es demasiado pequeño! Un generador de señales no puede caber en un volumen tan diminuto.

—No sabemos cuánto espacio hay dentro, ni cómo es el interior de un núcleo… ni idea. El interior tiene su propia geometría, su propia firma espacio-temporal, probablemente sus propias leyes físicas. Demonios, la gente lleva siglos diciendo que el interior de un agujero negro es un «universo aparte», pero nunca nos hemos molestado en reflexionar sobre lo que eso implica. Si el interior de cada núcleo es un universo aparte, ahí dentro podría haber cualquier cosa… incluso alguien capaz de comunicarse.

—¿Alguien? ¿Quieres decir algo vivo? ¿Cómo se metió ahí dentro?

—¡Eh!, podrías definirme mejor lo que es la vida. Si te refieres a algo capaz de generar señales no aleatorias, entonces sí, quiero decir vivo. En cuanto a cómo se metió ahí… ha estado ahí todo el tiempo.

—¿Pero cómo? ¿Y qué podría querer decir algo que hubiera dentro de un núcleo?

—Vamos por partes, Sylv. ¿ Quieres descubrir qué es lo que sucede, o iniciar un debate? Recuerda, la termodinámica sólo dice lo que sucede por término medio con la radiación de un núcleo. No dice lo que emite en cada momento concreto… así que echemos un vistazo a esto. —Aybee encendió una segunda pantalla—. No vemos nada cuando repasamos el nivel de radiación total del núcleo, porque el nivel medio es muy alto. Pero puedo calcular la variación temporal de la radiación… la desviación de la media. ¿Ves esa fluctuación? Eso podría ser una señal. Información, procedente del núcleo… de ninguna parte. Justo lo que estaba buscando Bey como señales erróneas para el proceso de cambio de formas. Y apuesto a que esto podría ser la causa del colapso de las comunicaciones de todo el sistema. No olvides que hay núcleos activos en cada lugar importante, en todas partes, desde las Cosechadoras hasta las Granjas Espaciales. Podría ser la causa de la serpiente enroscada del Anillo de Núcleos, de la mujer gigantesca caminando por el recolector de la Granja Espacial, de las espadas azules llameantes, de los sabuesos rojos gigantes… de lo que quieras.

Sylvia estudiaba las fluctuaciones de la pauta de radiación.

—Pero no parece una señal. Es puro ruido.

—Una señal perfectamente eficaz parece ruido… hasta que conoces las reglas. —Aybee seguía los circuitos que surgían de los monitores del núcleo—. Antes de que la señal pueda ser interpretada, tiene que ser descifrada. Y ahí es donde entra el sistema informático. Mira, una corriente de datos suministra esta señal al ordenador… el ordenador central del Agujero de Ransome. Echemos un vistazo a lo que el ordenador piensa que está viendo. Empieza por… oh… —Contemplaba una nueva señal en la pantalla.

—¿Qué ocurre?

—Malas noticias para Bey. —La señal de alerta desapareció y fue sustituida por un mensaje que parpadeaba—. Mientras jugaba con el sistema de comunicaciones, tomé una precaución. Establecí una interrupción prioritaria respecto a la información sobre Ransome. —Aybee contemplaba la pantalla con el ceño fruncido—. Según esto, Ransome está en dos lugares a la vez en el habitat. Pedí su posición, pero lo único que consigo como respuesta es «SITUACIÓN INCIERTA». Bey podría toparse con el verdadero Ransome.

—¿Puedes hacer algo?

—Nada. Ni siquiera sabemos dónde está.

—Entonces tenemos que continuar. —Sylvia estaba más intrigada de lo que creía—. Averigüemos qué tenemos ahí dentro. ¿Cuál es el siguiente paso?

Aybee tardó un minuto o dos en contestar, luego marcó con el cursor un punto en la pantalla.

—¿Ves ese rastro? Indica que hay un programa en el sistema informático principal, diseñado como interface con este núcleo. Debe de tratarse del algoritmo codificador-decodificador. Podemos intentarlo. Quédate aquí, Sylv, y dime qué pasa. Iré a la consola de arriba y lo ejecutaré.

Aybee subió por la escalerilla, dejando a Sylvia. Ella se preguntó qué esperaban encontrar. Era difícil ver cómo juguetear con los núcleos podría ayudarlos a escapar del Agujero de Ransome. Pero era difícil detener a Aybee cuando tenía el bocado entre los dientes… y ahora ella no quería que se detuviera.

La iluminación de la cámara del blindaje era pobre y Sylvia no tuvo más remedio que acercarse para ver la diminuta pantalla de control. Durante otro par de minutos nada llamó su atención. Luego advirtió que el mecanismo spin-arriba/spin-abajo del núcleo se había activado de repente. Añadía y restaba diminutas descargas de momento angular, demasiado pequeñas para que pudieran ser interpretadas como lecturas energéticas.

—¿Estás haciendo eso tú? —llamó ella.

—¿Haciendo qué? —Aybee asomó la cabeza por la trampilla.

—Spin-arriba y spin-abajo. Pero sólo pequeños cambios. Ahora se ha parado.

—Estaba introduciendo una pregunta sobre el funcionamiento del núcleo. Pero eso no debería producir ningún cambio en el spin. —Aybee se marchó de repente—. ¿Y ahora? —gritó desde arriba.

—Sí, vuelve a hacerlo. Y estoy viendo un cambio en la pauta de radiación del núcleo. ¿Qué lo causa?

—No estoy seguro, pero tengo ideas. ¡Eh! —Su voz se alzó media octava—. ¿Has hecho algo ahí abajo? ¿Tocado los sensores, tal vez?

—No los tengo cerca.

—Bueno, estoy recibiendo algo extraño en la pantalla. Sube a verlo.

Sylvia subió corriendo las escaleras y se acercó a la consola. La pantalla fluctuaba con luces aleatorias. Mientras observaban, cambió súbitamente a una distorsionada secuencia de letras. Sylvia se quedó boquiabierta mientras la pantalla se estabilizaba y un mensaje inteligible empezaba a tomar forma.

PREGUNTA… PREGUNTA… PREGUNTA: ¿ESTÁS PREPARADO PARA RECIBIR?

—Preparado —dijo Aybee, y añadió en voz baja para Sylvia—: Esperemos que sí.

TRANSFERENCIA DE MENSAJE: EL GRADO DE REDUNDANCIA DE LA SEÑAL TRANSMITIDA SE HA REDUCIDO. LA ENTROPÍA CODIFICADA POR UNIDAD ES AHORA DISTINTA DE LA DE TODAS LAS COMUNICACIONES RECIBIDAS ANTERIORMENTE. DEDUCIDA PRESENCIA DE NUEVO GENERADOR DE SEÑAL EN EL SISTEMA TRANSMISOR. PREGUNTA: ¿QUIÉN ERES?

Aybee parpadeó y se quedó mirando el panel. Tras un momento, se encogió de hombros.

—Me llamo Aybee Smith. —Su voz sonó súbitamente ronca e insegura, y hubo una breve pausa antes de que el codificador vocal pudiera hacer la adaptación y una transcripción de sus palabras apareciera en la pantalla—. Soy ayudante especial de Cinnabar Baker, coordinadora general del Sistema Exterior. Me acompaña Sylvia Fernald, responsable de los sistemas de control de la Nube. Eh. Vamos al grano. Pregunta: ¿quién demonios eres TÚ?

28

… Por primera vez sintió la aturdida y furiosa indefensión que es el primer golpe de advertencia del triunfo de la mutabilidad. Como el Atbulf envenenado de La tragedia de los locos, podría haber exclamado: «Oh, estoy cambiando, cambiando, cambiando terriblemente».

DOROTHY L. SAYERS

El interior del Agujero de Ransome le recordaba a Bey un gran almacén en desorden. Esparcidos por él, aparentemente al azar, había centenares de núcleos, cada uno capaz de suministrar energía a una estructura el doble de grande. Las diminutas singularidades estaban distribuidas por toda la estructura; mantenidas en posición por imanes elecromagnéticos, flotaban dentro de sus triples escudos esféricos.

Sin otra masa que proporcionara gravedad, los núcleos definían todo el campo interno del hábitat. Los pasillos se retorcían y serpenteaban, siguiendo la horizontal local; los cables colgantes serpenteaban sus mareantes caminos a través de espacios abiertos, curvándose para seguir potenciales invisibles. El suelo de un pasillo podía girar en ángulo recto en treinta metros y seguir proporcionando un entorno de gravedad constante.

En el estado de Bey, el viaje por el interior fue un episodio de pesadilla surrealista.

La geometría en espiral que lo rodeaba cuadraba a la perfección con las condiciones de su propia cabeza. Concentró su atención en seguir las instrucciones de Aybee y continuó adelante. Por fortuna, los túneles internos estaban casi desiertos. Empezaba a creer que podría llegar a las habitaciones de Ransome pasando inadvertido cuando vio ante sí cuatro oficiales de segundad armados. Dos de ellos estaban vueltos hacia él. No había manera de evitarlos y, en cualquier caso, tampoco conocía otro camino que pudiera conducirle a su destino.

Bey puso toda su energía en enderezarse y avanzar sin vacilar. Cuando estuvo a cinco pasos del grupo, saludó con un gesto cortante.

—¿Ocupados?

—No, señor. —La respuesta fue rápida y respetuosa—. No especialmente.

—Bien. Va a mandarse un mensaje importante desde la Central de Comunicaciones y no quiero que nada lo interrumpa. Quiero que vayáis allí y os aseguréis de que no haya interrupciones hasta que yo regrese.

Parecía poco convincente… él mismo lo parecía. Pero todo lo que vio fue un cabeceo deferente. Mientras los hombres se ponían en marcha, Bey se arriesgó una vez más. Cogió el arma del cinturón del último hombre.

—Préstamela. Ya te la devolveré.

Había ido demasiado lejos, estaba seguro. Pero el hombre se limitó a asentir y dijo:

—Sí, señor. —Y corrió detrás de los demás.

Bey se quedó inmóvil hasta que todos se perdieron de vista, y luego se desplomó contra la pared del pasillo. Permanecer erguido y hablar le había supuesto un enorme derroche de energías. Avanzó un paso y a mitad del gesto notó una sacudida por todo el cuerpo. Era una vibración interna, un temblor de cada músculo y cada nervio. Alguna barrera interior contra el destructivo cambio se había desmoronado de repente.

Se concentró en la curva del pasillo, que estaba a veinte metros, y no pensó en nada más. Dio un paso. Su cuerpo respondió con esfuerzo a su voluntad, pero se movió. Otro. Otro más. Otro…

Llegó a la curva. ¿Cuánto tiempo había tardado? El siguiente objetivo era… ¿qué? Un cambio de color en el pasillo, treinta pasos más allá. Tenía que llegar, no había nada más. Otro paso, y luego otro.

Se guió tocando la pared con una mano extendida. Por fin. Sus ojos buscaron y registraron el siguiente objetivo.

Un esfuerzo más… veinte pasos. ¿Podría hacerlo?

Y luego uno más. No pienses, sólo muévete.

En la última fase de acercamiento a las habitaciones personales de Ransome, Bey se vio reflejado en un panel plateado. Al principio le pareció estar frente a un espejo distorsionador. Sus miembros colgaban fláccidos y torpes, tenía los ojos inyectados en sangre y había en su rostro una expresión gris y pastosa. Intentó imitar la sonrisa confiada e imponente de Ransome, y lo único que consiguió fue la mueca de un loco.

Se acercó a la brillante superficie. Era perfectamente lisa y bruñida, sin ningún elemento distorsionador. Y cuanto más se acercaba, menos se parecía a Black Ransome. Las articulaciones petrificadas chasqueaban y crujían. Le ardían los músculos y la movilidad le abandonaba. Cada vez parecía más un espantapájaros clavado a un armazón deforme. Avanzó tambaleándose.

Estaba preparado para engañar, mentir o luchar hasta llegar a las habitaciones de Ransome. Ahora estaba seguro de no tener ya fuerzas para hacerlo. Por fortuna, no le hizo falta. Quizá Ransome confiaba tanto en su propio poder para exigir lealtad que desdeñaba la protección, o tal vez aquella zona sólo estaba vigilada cuando Ransome estaba allí; fuera cual fuese el motivo, Bey pudo atravesar la puerta sin problemas.

Aybee le había hablado del estilo rococó de la primera cámara, con su gran globo de agua lleno de peces exóticos. De otro modo, Bey lo habría añadido a su creciente lista de alucinaciones. Avanzó hacia la suite interior. No tenía ni idea de cuánto tiempo había pasado desde que dejó a Sylvia y a Aybee. Necesitaban cada minuto que pudiera proporcionarles. En el fondo, aún conservaba una esperanza: si de algún modo lograba capturar o neutralizar al verdadero Ransome, todavía existía la posibilidad de escapar del Agujero. Sabía que no podían contar con la llegada de refuerzos: tardarían semanas, incluso si la respuesta a la señal de Aybee era instantánea y usaban las naves más rápidas de los Sistemas Interior y Exterior.

Vaciló un momento en la puerta de las cámaras internas. Sin duda el mensaje se había completado ya. En cualquier caso, no se atrevía a esperar. Notaba los cambios por todo el cuerpo. Su larga formación le permitía compensar algunos de ellos, pero estaba cerca del límite.

El arma que empuñaba estaba regulada a nivel letal. La alzó, abrió la puerta y entró. Y vio, a menos de seis metros de distancia, no a Ransome, sino a Mary.

Como era típico en ella, había ignorado la manera de vestir propia del Agujero de Ransome. Llevaba un vestido violeta con grandes hombreras y cuello cerrado, y en la cabeza lucía un sombrero verde de ala ancha. Se volvió lentamente al oír descorrerse la puerta, con una expresión imperiosa en el rostro.

Sin duda Mary interpretaba un papel, ¿pero cuál? Ninguno que Bey reconociera. Bajó el arma, para no apuntar al torso. Mary ni se dio cuenta. Se plantó ante él y le colocó las manos sobre el pecho.

—¡Bey! —Se acabó la idea de que aún se parecía a Ransome—. Pobrecito mío, ¿qué te ha pasado?

—¿Dónde está Ransome? —Su voz se quebraba, tenía un nudo en la garganta.

—Bey, ¿qué estás haciendo aquí? Quise ir a verte la semana pasada, pero me dijeron que ya no estabas en el hábitat. ¿Cuándo has vuelto?

—No me he ido nunca. ¿Dónde está Ransome?

—Mi pobre amor… —Mary lo separó de sí y lo examinó con atención, tocando su rostro con un suave dedo. Bey advirtió por primera vez que estaba llorando—. No sé qué te has hecho, pero sé lo que tienes que hacer a continuación. Tenemos que llevarte a un tanque de cambio de formas… ahora mismo.

—Pronto. Todavía no. ¿Dónde está Ransome?

—Bey, ni siquiera deberías pensar en Ransome en tu estado. —Ella le sujetaba, abrazándolo—. Estás tiritando. Tengo que cuidarte.

—¿Dónde está Ransome?

—No lo… —empezó a decir Mary. Se interrumpió.

—Si tanto le interesa mi paradero, señor Wolf, podría al menos mirarme. —La indiferente voz provenía de la izquierda de Bey, de una zona oscura de la habitación. Se volvió hacia esa dirección. Ransome se encontraba allí de pie. Cuando Bey alzó el arma, la figura vestida de negro avanzó dos pasos.

—No se acerque más —dijo Bey—. Está graduado a máxima potencia.

—Vaya. Qué poco amistoso. —Bey parecía tan tranquilo y racional como siempre—. Vamos, señor Wolf, ¿no puede pasarse sin estos gestos de violencia? Ambos somos hombres civilizados y tenemos mucho de que hablar.

—No es verdad. Usted es un asesino. No tenemos nada de que hablar.

—Déjeme persuadirle de lo contrario. ¿Se da cuenta, señor Wolf, de que esta es la tercera vez que le he subestimado? Realmente imperdonable por mi parte. Pero eso me convence más que nunca de su valor para mis operaciones. Podría hacer maravillas por nuestros sistemas de seguridad.

—No haré nada para ustedes. —Bey agitó el arma ante Ransome. Se sentía cada vez más mareado e incapaz de hablar—. Retroceda.

—Pensará lo contrario en cuanto comprenda mi misión. —Ransome se acercó otro paso a Bey—. Considera que ambos somos algo así como «enemigos», gente de bandos opuestos. Pero no es así. Sin duda admitirá que no debe lealtad alguna al Sistema Interior: lo despidieron después de toda una vida de trabajo. En cuanto al Sistema Exterior, esa gente no tiene nada en común con usted. Podemos trabajar muy bien juntos. ¿Por qué no ser prácticos? El antiguo orden del sistema solar ya no es válido. Pronto habrá desaparecido para siempre. Aparte el arma y siéntese. Es más peligrosa para usted que para mí. Y usted y yo tenemos que hablar.

—Estoy harto de hablar.

—No, escúchale, Bey. —Mary le agarró el brazo, pero no intentó impedir su amenaza—. Tiene razón. He seguido los informes del Sistema Interior. Es un verdadero caos.

—Claro. Porque él… —Bey intentó señalar a Ransome, y descubrió que su brazo hacía un movimiento espástico propio— ha estado haciendo todo lo posible por crear ese caos. ¿No puedes ver, Mary, que él es la causa, de todos los problemas? —Bey agitó de nuevo el brazo ante Ransome—. No tengo tiempo ni ganas de hablar con usted. Retroceda contra esa pared.

—No sea tonto, señor Wolf. —Ransome avanzó otro paso—. Escapó de sus habitaciones. Un logro inusitado que además estoy dispuesto a reconocer. Pero aparte de eso, no tiene poder alguno para influir sobre los acontecimientos. Está en una forma física desastrosa y no parece comprender la realidad. Puedo hacer que dentro de nada un centenar de personas aparezcan aquí para reducirle. Así que suelte ese arma.

—¡Atrás! Última advertencia.

Pero Ransome seguía avanzando, sonriendo todavía. Y Bey comprendía que estaba al límite de sus fuerzas.

Era ahora o nunca. Con manos temblorosas, apuntó directamente a la cabeza de Ransome, gruñó y disparó.

Se produjo el habitual destello azul. Bey se desplomó contra la pared. Ransome no le había dejado ninguna opción, demasiadas vidas dependían de que detuviera a aquel hombre, pero Bey se sentía enfermo por lo que había hecho. ¿Le perdonaría Mary, comprendería que tenía que hacerlo ?

Mientras la radiación Cherenkov se apagaba, Bey alzó la cabeza. ¡Increíble! Ransome se movía todavía. Había sido atravesado por un rayo de alta intensidad. ¡Imposible!

Aparecieron bordes de Cherenkov. Mientras Bey observaba, la cara de Ransome se volvió amarilla y empezó a burbujear. La piel se evaporó en ardientes bolsas de luz, revelando la pared de detrás a medida que sus colores se difuminaban.

Las burbujas de la cara de Ransome estallaban en su cerebro. Bey soltó la pistola y se derrumbó contra Mary.

—Efectos de interferencia de campo… ¡una holografía!

—Por supuesto. —La imagen de Ransome empezaba a difuminarse y sólo su voz parecía flotar claramente en el aire—. ¿De qué otro modo podría aparecer ante usted cuando estoy lejos? ¡Y qué idiota tiene que ser usted, Wolf, para creer que no habría tomado precauciones contra la muerte y la traición!

El uniforme de Ransome se volvía transparente. Su sonrisa mostraba una boca negra, dientes negros, mientras se volvía hacia Mary.

—Deja ya a este idiota. Merece morir. Y por su aspecto no tardará mucho en hacerlo.

Miró a Bey y sacudió la cabeza con expresión de desdén.

—Me temo que desgraciadamente le he sobrestimado, Wolf. Es tan idiota como los otros. ¿Creía de verdad que me expondría a morir sin terminar la obra de mi vida? Si hubiera accedido a cooperar podría haberle salvado. Pero intentó matarme… y eso significa su propia muerte. Su vida está acabada. Para mí, y para lo que voy a hacer, es sólo el principio.

—No. —La garganta de Bey se tensaba. Tenía poco tiempo para hablar—. Usted es el loco, Ransome. Usted es el que no comprende la realidad. Está acabado. Hace unos minutos enviamos un mensaje, por todos los circuitos, a los Sistemas Interior y Exterior. La gente sabe dónde está, lo que es, con cuántas acciones ha matado. Está acabado, Ransome, aunque no lo admita. No importa adonde huya, dónde se oculte, le encontrarán y lo llevarán a juicio.

La imagen del rostro de Ransome destelló de furia y asombro.

—Un acto verdaderamente intolerable. Y bastante fútil. No estoy acabado… ¡no he hecho más que empezar! Y tengo a mi alcance herramientas que están más allá de su imaginación. Le diría que espere y verá, pero no vivirá lo suficiente para eso. Muera ahora, Wolf, se le ha acabado el tiempo.

¿Era cierto? ¿Tenía Ransome más fortalezas secretas, otros recursos? Bey no lo sabía y ya no podía analizar nada. Si había que librar otras batallas contra Ransome, otros tendrían que librarlas.

Black Ransome. Ya todo se oscurecía a su alrededor. ¿O era que se estaba quedando inconsciente?

—Deja a este idiota ignorante, Mary, y sígueme —dijo una voz cortante. Y entonces incluso la sombra oscura desapareció.

Bey luchó por mantenerse en pie, por apartarse de Mary. Ella le miraba, sujetándolo, los ojos como platos, el rostro junto al suyo.

—¡Bey! ¿Puedes oírme?

«Sombrío, sonriente rey. Ransome se ha ido. Ransome se ha ido». Su cabeza se disolvía, fundido en negro. «Piérdete muy lejos, disuélvete, y olvida…». Bey trató de asentir, fracasó, sintió que las piernas se le doblaban.

—¡Bey! —La voz era de Mary, de su Mary, infinitamente triste y lejana—. Estoy aquí.

Él ya no podía verla. Intentó agarrarle la mano, pero al hacerlo toda sensación escapó de sus yemas.

Mary, vestida con un traje blanco de flores: «Esto es romero, para recordar». Mientras la miraba, creció, adelgazó, palideció, se convirtió en Sylvia, le miró con desaprobación. «Demasiado pequeño, Bey Wolf, demasiado peludo. Horrible». Sin previo aviso sus rasgos fluyeron, se convirtieron en los de Andrómeda Diconis. Tenía el labio inferior hinchado, la cara arrebolada de pasión, el pelo rojo (¿pelo rojo?), el pelo de Mary, la ronca voz de Mary diciendo: «Hay peticiones en el amor que pueden ser cumplidas». Una cara pálida bajo el negro cabello suelto y el rebuscado sombrero. Él ya había visto ese vestido muchas veces.

La mente de Bey era un caos de estados cuánticos, transiciones sin advertencia o control, palabras e imágenes fragmentadas y entrelazadas.

«Estoy muriendo, Egipto, muriendo: sólo yo importuno a la muerte aquí, deposito los últimos de muchos miles de besos sobre tus labios». Oyó a Mary hablando en su mente, vio de nuevo la ropa de algodón, el pelo trenzado, el alto sombrero, luchó contra su ibrazo. «Pero tú no estás muriendo, Mary. Soy yo quien muere. Tengo una cita con la muerte, a medianoche, en alguna colina incendiada. Pero no era así, estoy recordando mal. Y esto no es la Tierra. Estoy muriendo aquí, lejos de la Tierra. Lejos de la noche y de la mañana, y más allá del cielo perlado.

»Siempre estuve seguro de morir en la Tierra. Por la noche, al final de un perfecto día de verano. Estrella del atardecer y de la noche, y una clara llamada para mí».

Sintió que los brazos de Mary se tensaban en torno a él, sujetándolo al mundo. Luego también esa sensación desapareció. Al final no quedó nada, nada a lo que aferrarse. Todo el universo parpadeaba, borrándose de la existencia.

«Tu mano, gran Anarch, deja caer el telón. Y la oscuridad universal lo entierra todo».

Bey se apagó.

29

Sólo el cambio es perdurable.

HERÁCLITO

Bey había luchado con todas sus fuerzas, pero la presión acabó por hacerse irresistible. Fue izado, penosamente hacia la vida, hacia la consciencia, hacia la incomodidad, con tanta firmeza y decisión como un corcho en una ola.

Llegó a la orilla de la consciencia y permaneció un rato tendido con los ojos cerrados, rechazando el mundo. Pero no podía bloquear los sonidos. Junto a él había un silbido asmático y esforzado, la respiración entrecortada de un ser humano cercano a la muerte.

Al cabo de dos minutos, Bey ya no pudo soportarlo más. Permitió que sus ojos se abrieran, y de inmediato fue plenamente consciente.

Encaramado a la puerta abierta del tanque de cambio de formas, a menos de quince centímetros de su rostro, se encontraba Turpin. El cuervo tenía la cabeza inclinada hacia un lado y sus brillantes ojos negros miraban a Bey sin parpadear. Soltó de nuevo un temible silbido rugiente acompañado de una tos borboteante.

Como un eco, oyó un carraspeo más lejano. Tres metros más allá de Turpin estaba sentado Leo Manx, con cara de enfado y desaprobación. Cuando vio que Bey tenía los ojos abiertos, asintió.

—Por fin. Bien. Se lo diré a los demás.

Se levantó y salió rápidamente, antes de que Bey pudiera hacerle la primera de una docena de preguntas.

Posiblemente daba igual. Bey no podía hablar. Se inclinó hacia delante en el tanque y expulsó de los pulmones una flema oscura y pegajosa mientras Turpin se apartaba rápidamente con un graznido de furia.

Para cuando pudo respirar, Manx había regresado con Aybee. Aybee miró el suelo manchado que Bey tenía delante. —¿Me has traído aquí para ver eso? Repugnante, Leo. Totalmente repugnante.

Bey se estremeció con un último ataque de tos.

—¿Cuánto? ¿Cuánto tiempo he…? —Se quedó sin aire.

Pero ya tenía una cierta idea de la respuesta. Un viaje desde el Sistema Exterior requería semanas. Si Leo y él se encontraban en la misma habitación, había pasado mucho tiempo. Incluso antes de ver a Leo, Bey supo que había estado dentro del tanque para experimentar una sesión extendida. Podía sentirlo, en la mutabilidad de cada célula.

—Treinta y seis días. —Aybee miró a Bey de modo acusador—. Durmiendo como un tronco, Hombre Lobo. Y te has perdido toda la diversión.

—Te encontrabas en un estado lamentable —dijo Manx—. Ese cambio de forma que ejecutaste… sin vigilancia, con pocos datos…

—Lo sé. Tendría que estar muerto. ¿Cogisteis a Ransome?

—No. —Leo Manx todavía parecía molesto—. Se escapó. No tenemos ni idea de adonde fue, de dónde está ni de lo que hace. Naturalmente, seguimos buscando.

—¿Mary? —Bey había vuelto a quedarse sin aire y gemía. Comprendió de pronto dónde había encontrado Turpin inspiración para aquella respiración torturada.

—Está aquí. —Aybee hizo una pausa, y entonces leyó la siguiente pregunta en la mirada de Bey—. En el Agujero de Ransome, quiero decir. Seguimos en el hábitat —sonrió—. Nosotros y más gente de la que quisiera ver en toda mi vida. Todo el mundo está aquí.

—¿En respuesta a nuestro mensaje?

—Sí… y a otro que envié un poco después. Ese los atrajo a puñados. Sylvia está a punto de esconderse. Eh, ¿puedes andar mejor de lo que hablas? Si es así, puedes ver por ti mismo por qué las cosas se han desquiciado.

—Puedo andar. —Bey se lo pensó mejor—. Tal vez. —Entonces vamos. Tienes que verlo con tus propios ojos. Bey se levantó, estuvo a punto de tropezar y, al hacerlo, advirtió que había vuelto a su antigua forma terrestre.

—¿Cómo demonios…?

—Mary Walton —dijo Aybee—. No sabía cómo hacerlo, pero cuando te desplomaste te agarró y te metió quién sabe cómo en un tanque de cambio de formas. Te quiso bajo y peludo… la forma que mejor conocía. Justo a tiempo, por cierto. Sylvia vio los monitores cuando llegó. Cinco minutos más y te habrías convertido en fertilizante.

—Así es como me siento. —Bey salió lentamente de la habitación detrás de Aybee, permitiendo que su cuerpo flotara en la baja gravedad. Así que Mary estaba allí, y también Sylvia. Entre ambas lo habían salvado del abismo.

Se alegraba de estar vivo. Pero nadie más parecía contento de que lo estuviera.

—¿Por qué está Leo tan enfadado?

—Estuvo encerrado durante una semana. Te echa la culpa. —Aybee lo conducía hacia la zona central de comunicaciones—. Cinnabar está aún más furiosa. Siéntate allí.

Bey miró lentamente a su alrededor. Se había sentado en aquella silla antes. Recordaba haber estado allí con Sylvia y Aybee… más o menos. Tenía que haberlo pasado realmente mal.

—¿Por qué están enfadados?

—Ellos te lo dirán. —Aybee no le escuchaba. Se hallaba ante la consola, el largo cuerpo tenso de excitación—. Conecta y póntelo en los oídos. Vamos a entrar —habló al codificador vocal—. RINI conecta. Identificación: Apollo Belvedere Smith. Referencia: Generación de señal anómala, definida en la sesión 302. Pregunta: ¿Cuál es la situación?

Se volvió hacia Bey.

—Tarda unos segundos. Por lo que sé, para cifrar y descifrar en este lado. Sus respuestas son instantáneas. Algún día sabremos cómo es posible.

—¿Las respuestas de quién?

Antes de que Bey recibiera una respuesta, la pantalla empezó a llenarse. Sus palabras resonaron en los oídos de Bey a través de la conexión.

ESTE PUNTO DE ACCESO SE MANTIENE. CUALQUIER OTRA GENERACIÓN DE SEÑALES TERMINADA no equivalente. PREGUNTA: ¿STATUS DE LOS CAMBIOS DE MOMENTO ANGULAR?

—El ordenador sigue sin poder traducir los tiempos —le dijo Aybee a Bey—. Eso es probablemente lo que significa «no equivalente». Me pregunto si los rinis tienen tiempo como nosotros. Si no, lo siguiente no significará tampoco mucho para ellos. —Se dirigió al codificador—. Todos los cambios de momento angular para los núcleos identificados cesarán dentro de tres días. Pregunta: ¿Puedes confirmar que tenemos la lista completa?

LISTA CONFIRMADA. SOLICITO INFORMACIÓN SOBRE TODOS LOS DEMÁS NÚCLEOS: MASA, CARGA, MOMENTO ANGULAR, no equivalente, SITUACIÓN DE VUESTRO MARCO DE REFERENCIA.

—Lo proporcionaremos. Solicito que el siguiente mensaje sea enviado al punto de acceso 073. Comienza la transferencia del mensaje. «Cinnabar Baker dejará el Agujero de Ransome dentro de cuatro horas. Se espera su llegada a la Cosechadora Brouwer dentro de nueve días». Transferencia del mensaje concluida.

TRANSMISIÓN PEDIDA EJECUTADA. SOLICITUD: TRANSFERENCIA CONTINUADA DEBE SEGUIR DESDE BANCOS DE DATOS GENERALES.

—Proporcionaremos todos los bancos de datos generales. —Aybee sonrió a Bey—. ¿Quieres decir algo? Muy bien, cortemos. Solicitud: Fin de sesión.

FIN DE SESIÓN.

—Desconexión. —Aybee se apartó del codificador, sonriendo, loco de satisfacción.

—¿Qué demonios es todo esto? —Bey estaba furioso, pero lo atribuyó a los cambios de humor que acompañaban la salida de los tanques—. Supongo que estarás dispuesto a decírmelo.

—Claro. Un minuto. —Aybee estableció una secuencia de control—. Tengo que darles los datos… quieren que les envíe el banco de datos del sistema central, un trabajo de chinos. Llevará meses. —Se inclinó hacia atrás—. Tenías razón a medias, ¿sabes? La fuente de información espuria que jodía el cambio de formas y todo lo demás está dentro de los escudos de los núcleos.

—¿Pero no es una forma modificada, como yo creía?

—No. Es algo que está dentro de los núcleos mismos. Él…, o ellos, produce la corriente de radiación estándar, pero modulada para transmitir mensajes. Es tu fuente de entropía negativa.

Aybee lo decía como si nada, pero no podía ocultar su excitación. Viniendo de cualquier otra persona, Bey ni siquiera lo habría escuchado. Viniendo de Aybee, tenía que tomárselo en serio.

—Sabes que lo que estás diciendo parece imposible.

—Claro que sí. Por eso es tan interesante. Hombre Lobo, sigo diciéndoselo a los coordinadores, pero aún no captan la importancia de esto. Ni Ransome tampoco. Aunque estuviera utilizando a los rinis para sus propios fines, pasó por alto el meollo del asunto.

—¿Fue él quien descubrió esto?

—No está demostrado. Alguien del Anillo de Núcleos dio con ello por casualidad, pero apuesto a que no fue el propio Ransome. Estarían manipulando núcleos. Un asunto rutinario, el habitual almacenamiento y extracción de energía. Pero esas cosas dentro de uno de los núcleos detectaron el cambio en el momento angular. Eso les molestó porque sus marcos de referencia inerciales quedaron afectados. Pero son listos. Descubrieron la causa, y modularon la emisión de radiación en respuesta… enviaron una señal. Después vino simplemente un trabajo de programación a este lado: cifrar y descifrar señales. El truco estaba en detectar que se trataba de una señal.

—Dentro del núcleo. —Bey miró al suelo. Un núcleo de un millar de toneladas tenía un horizonte de sucesos de sólo unas cuantas milmillonésimas de nanómetro de diámetro. La fuente de señales oculta definitiva—. ¿Se llaman a sí mismos «rinis»?

—No. No se llaman nada, que yo sepa. Ese es el nombre que les he dado. La respuesta del ordenador a mis preguntas parecía ser RINI: «Recibida información no interpretable». Así que me quedé con eso. Pero ahora formulo mejor las preguntas.

—¿Quiénes son, Aybee?

—No puedo darte una respuesta. Todo el mundo me lo pregunta, pero yo digo que es demasiado pronto para preguntarlo. Son inteligentes, sin duda. Más que nosotros, quizás. Una especie, tal vez. Pero lo más probable es que sean un nuevo universo. Un cosmos entero. No estoy dispuesto a preocuparme por eso. Todavía intento comprender su ciencia. Dieron a Ransome un puñado de cosas: nuevos impulsores, nuevas comunicaciones; pero hay mucho más de lo que él advirtió. Vamos a sacar de esto algunas teorías descabelladas.

—¿Están más avanzados que nosotros?

—Sí. —Aybee hizo una pausa—. O tal vez yo creo que lo están. No sé cómo comparar. Si quisiera hablar raro como Leo, diría que es como si su ciencia fuera ortogonal a la nuestra. Se mueven a lo largo de un eje de comprensión completamente diferente. Es fácil usar sus ideas, pero dificilísimo comprenderlas. Todavía tengo problemas con lo más básico. Por ejemplo: ¿son los rinis una entidad singular o un número finito o infinito de entidades? Resulta extraño pero, por lo que yo entiendo, cuentan en conjuntos no-denumera-bles y no en enteros.

—No pueden ser una entidad singular. Tiene que haber al menos tres.

—¿Por qué?

—Porque he visto ese número de núcleos lanzando falsa información de cambio de formas.

—Eso sería cierto si cada núcleo fuese totalmente independiente. Antes pensábamos así, pero ahora estoy seguro de que nos equivocamos. Los núcleos, al menos los núcleos relacionados con los rinis…

—¿No son todos?

—No. Por eso Ransome tuvo que cambiar los núcleos de la Granja Espacial. Quería tener uno de sus núcleos especiales fuera cuando hubiera hecho su trabajo. Pero los núcleos rini están conectados entre sí de algún modo. Lo que sabe uno lo saben todos. De inmediato, no importa lo lejos que estén. Eso es lo que atrajo tantas naves. Envié un mensaje diciendo que podía ser que tuviera un sistema de comunicación instantánea, a cualquier distancia.

—Pero si todos están conectados, son un mismo objeto.

—No para nosotros. Los consideramos objetos separados. Pero para ellos podrían estar conectados. Es como una tierra plana. Para un ser que vive en dos dimensiones, en un suelo plano, cada pata de una silla toca el suelo por separado, y es por tanto un objeto independiente. Así nos parecen los núcleos. Pero en un mundo de más dimensiones (su mundo) todos están conectados, todos son parte de una cadena.

—Pero entonces no se podría suministrar energía y momento angular a cada núcleo por separado.

—¿Por qué no? Puedes pintar una sola pata de una silla. —Aybee se volvió hacia Bey—. Eh, me alegro de que hayas vuelto a la circulación. Llevo semanas esperando tener una conversación como esta, pero a nadie parecía importarle. Cinnabar, Leo y los demás están demasiado ocupados hablando de política y deteniendo guerras, y hace falta echar un buen vistazo a todo este material. ¿Sabes cómo funciona el impulsor que los rinis le dieron a Ransome?

—No. Pero puedo esperar hasta mañana para saberlo. —Bey se levantó—. Estoy demasiado cansado. No te molestes en levantarte, puedo salir de aquí por mi propio pie.

Estaba siendo sarcástico. Aybee no había demostrado tener intención de moverse. De hecho, en cuanto Bey dijo que se marchaba, asintió y se volvió hacia el ordenador.

Los sentimientos de Bey eran más complicados. Todo lo que Aybee decía era fascinante, pero Bey se estaba cansando. Aún más, estaba inquieto, tanto que dormir era impensable. Sin ningún plan consciente, se dispuso a seguir un camino familiar, flotando a lo largo de los pasillos que llevaban desde el centro de comunicaciones hasta las habitaciones privadas de Ransome.

Cuando abrió la puerta, pensó que la cámara exterior estaba desocupada. Luego vio a Sylvia Fernald junto al gran globo de agua, contemplando los peces. A su lado se hallaba Cinnabar Baker, aún más delgada que la última vez que Bey la había visto.

Estaban de espaldas, pero de algún modo Baker notó su presencia y se dio la vuelta. Cuando lo reconoció, emitió un sonido a caballo entre la risa y el bufido.

—Por fin. Llevo un mes esperando para ser desagradable con usted.

—Usted y también Leo. —Bey no estaba recibiendo las alabanzas que esperaba. Cabía esperar que cuando estabas a punto de morir por asegurarte de que un mensaje importante se transmitiese—. Supongo que no era usted la responsable de la filtración de las Cosechadoras.

—Por supuesto que no. Pero me ha costado lo mío demostrarlo. Según usted los únicos que podíamos estar filtrando información a Ransome éramos Leo y yo… y luego descartó usted a Leo.

—Eso parecía. Tenía que ser alguien cercano a usted, alguien que se moviera con usted de una Cosechadora a otra. Y Leo y Aybee estaban con nosotros en la Granja Espacial.

—Cierto.

—Así que eso significa…

Pero Cinnabar Baker se había dado la vuelta y se dirigía hacia la puerta.

—Dedúzcalo —dijo por encima de su hombro—. O si no puede, Sylvia se lo dirá.

Bey se la quedó mirando.

—Sí que está enfadada. No quisiera tener que discutir con ella en ese estado.

—Lleva semanas furiosa. Nunca la he visto tan enfadada. Pero no contigo. Con Ransome. Hizo algo imperdonable.

—¿Peor que intentar apoderarse del Sistema?

—Mucho peor, si eres Cinnabar Baker. —Sylvia se sentó en un largo banco junto al globo de agua y palmeó el asiento—. Siéntate, antes de que te caigas. Pareces agotado.

—¿Qué hizo Ransome?

—A Baker no le habría importado tanto si se lo hubiera hecho a ella personalmente. Pero su gente se apoderó de Turpin. Pusieron una conexión audiovisual en su cabeza. Todo lo que el cuervo veía y oía era transmitido directamente a Ransome; y Baker nunca iba a ninguna parte sin Turpin… el cuervo incluso dormía en su cuarto. Baker se dio cuenta de lo que ocurría cuando vio el ángulo de algunas de las tomas. Lo peor de todo es que la conexión fue dolorosa, y el contacto hizo que el pobre Turpin se quedara casi sordo y ciego. Cuando Baker lo averiguó, quiso retorcerle el cuello a Ransome con sus propias manos.

—¿Dónde está él?

—No lo sabemos todavía. Pero lo localizaremos.

—No estoy muy seguro de eso. —Bey se sentó por fin junto a Sylvia. Se había acostumbrado a ser alto, y era desconcertante que su cabeza sólo le llegara a ella al hombro. Se notaba las manos entumecidas, y se las frotó—. Ransome fue lo bastante listo para preparar una vía de escape. Sigue siendo tan carismático como siempre, y siempre podrá atraer a la gente.

—Lo sé. Paul cree que Ransome hace brillar el Sol. Pero la próxima vez que intente algo estaremos preparados. Ransome está acabado, aunque todavía no lo sepa. Casi sentí lástima por él. Mary me dijo…

—¿Dónde está? Quería daros las gracias a las dos por salvarme.

Sylvia le miró y colocó amablemente la mano sobre su hombro.

—¿No te dejó un mensaje, Bey? Dijo que lo haría.

—No lo he comprobado.

—Lo siento. Mary dejó el Agujero de Ransome. Ayer, y en secreto. Yo sabía que iba a hacerlo, y supongo que tendría que haber intentado detenerla. Pero no lo hice. Va a buscar a Ransome, dondequiera que esté.

La sensación de entumecimiento se extendía desde sus manos por todo su cuerpo. Mary se había ido. Le había abandonado otra vez. Aceptó el hecho instantáneamente. Era algo que había intuido cuando entró en la cámara y no la encontró.

—Es terrible. —Inspiró profundamente—. Creía que me amaba de verdad.

—Te ama, siempre te amará. Me lo dijo, y no tenía motivos para mentir.

—Pero prefiere a Ransome.

—No lo dijo. Pero sí dijo que Ransome la necesita más que tú.

—¿Cómo puede pensar eso?

—La última vez que hablé con Mary, me dijo que te preguntara algo.

—Parece que te ha dicho muchas cosas.

—Así es. Pero la pregunta es suya. «Antes de que Bey te diga que tiene roto el corazón —dijo—, pregúntale esto: de todas las cosas que le han sucedido desde que salió de la Tierra, ¿cuál ha sido la más excitante y satisfactoria? Y pídele quepiense antes de contestar».

—Lo más excitante…

—No estás haciendo lo que pidió Mary. Piensa primero.

—Estoy pensando.

Y lo hacía. «Lo más excitante». ¿Fue asomarse a la nave y ver por primera vez una Cosechadora… o el extraño y perverso placer de la primera comida con Sylvia… la satisfacción de enterarse de que el Bailarín no era un sueño de su propia mente inestable… el rescate en la Granja Espacial… la época mareante con Andrómeda Diconis, probando los centros de placer de un hábitat hedonista… la emoción de oír la voz de Mary cuando no lo esperaba? ¿Hacerle el amor? ¿O…? Un recuerdo lo inundó, total y saciante. Brillantes trazadoras amarillas corrieron de nuevo en su mente.

—Fue cuando… —Hizo una pausa; luego las palabras le fueron saliendo, con dificultad, una a una—. Fue cuando estaba buscando el motivo de los cambios de forma equivocados. Y cuando comprendí que la fuente de los problemas tenía que estar dentro de los escudos de blindaje de los núcleos. Pero nunca podría describir esa sensación a nadie. Y no hay manera de que Mary lo supiera.

—Por supuesto que no. Ella no piensa de esa forma. No sabía nada de los cambios de forma, ni de los rinis. Pero intuía qué clase de respuesta darías, si eras sincero. Porque ella te comprende, muy bien. ¿No lo ves, Bey? —Sylvia lo abrazó—. Mary necesita ser necesitada. Cuando tú la necesitaste, te salvó… incluso cuando estabas aún en la Tierra y no sabías que la necesitabas. Ransome quería causar el caos y crear problemas entre los Sistemas Interior y Exterior. Sabía que el equipo de cambio de formas sería más sensible que ninguna otra cosa a los efectos rini de flujo de información, así que los problemas aparecerían ahí primero. Todo aquel que pudiera comprender lo que sucedía tenía que morir, volverse loco o convertirse a la causa, y parecía más fácil volverte loco que matarte o convertirte. Pero Mary descubrió lo que estaba haciendo. Confundió sus señales, de modo que las imágenes que recibiste fueron distorsionadas y menos efectivas.

—Casi fueron demasiado para mí.

—Pero no pudieron contigo. Conservaste la cordura. Ella habría corrido cualquier riesgo por ti. Ahora Ransome la necesita y correrá riesgos por él. Tú quieres a Mary, pero Ransome la necesita.

—Casi morí por Mary, allá en la Tierra.

—¿De veras? Leo me dijo que tenías la máquina de sueños a potencia media… lo bastante baja para zafarte de ella cuando quisieras.

Bey contempló ausente el gran globo de agua. Un pequeño pez de garganta roja se había acercado perezosamente a ellos y estaba detenido en la pared curva y transparente. Observó a los dos humanos. Así había sido Bey, antes de llegar allí. Atrapado en su propia pecera, a salvo y cálido bajo una capa de atmósfera. La Tierra. De repente anheló volver, ver el cielo azul y las nubes en movimiento.

—Voy a regresar, Sylvia. Mi trabajo aquí se ha acabado. Los rinis son interesantes y van a cambiar todo nuestro universo, pero serán el trabajo de la vida de Aybee, no el mío.

—Lo sé. —Sylvia seguía abrazándolo—. Aybee va a echarte de menos. Nunca lo confesaría, pero eres su ídolo, ¿sabes?

—Mala suerte para Aybee.

—Podría irle mucho peor. Mary me dijo otra cosa más. Dijo que cuando la encontraste en el Halo le hablaste mucho de mí. No aventuró por qué, pero creo que intentabas que te trajera aquí.

—Así es. Fue lo único que se me ocurrió para conseguirlo. Quise ponerla celosa, para que quisiera traerme aquí y ver si la prefería a ti. No quiero decir que la prefiera a ti, pero…

Sylvia sacudió la cabeza.

—Bey, cuando te oigo decir cosas como esa me pregunto si entiendes algo a las mujeres. Si Mary hubiera estado celosa, o hubiera pensado por un momento que te interesabas por mí, lo último que habría hecho es favorecer un encuentro.

—Pero eso es exactamente lo que hizo.

—¿Es que hay que dártelo por escrito? No la convenciste para que te trajera al Agujero de Ransome… ¡ella pretendía hacerlo desde un principio!

—Pero has dicho que ella nunca hubiera…

—No para que tú pudieras ver si te gustaba Mary más que yo. —La voz de Sylvia era cálida—. Mono peludo y egoísta. Mary lo hizo por sus propios motivos, no por los tuyos. Quería ver si te prefería a ti o a Ransome. Pero después de oírte hablar de mí, dijo que se sentía menos culpable por dejarte para seguir a Ransome.

Bey permaneció en silencio unos segundos, contemplando las profundidades verdiazules del agua. Se sentía cansado, pero en lo más mínimo herido sentimentalmente. Ni siquiera le molestaba enterarse de los motivos de Mary.

—Soy un idiota total —dijo por fin.

—Todos somos idiotas.

—Yo soy el peor. Creía que estaba siendo tan listo con Mary. Voy a regresar, Sylvia. A la Tierra, de vuelta a algo en lo que soy bueno. A la Oficina de Control de Formas otra vez, si me dejan. Pero voy a echaros de menos a ti, a Aybee y a Leo. Incluso a Cinnabar y al viejo Turpin, pero sobre todo a ti. ¿Vendrás a visitarme, a ver el Sistema Interior en persona?

—¿Entre todos esos pequeños y peludos abrazasoles? —Bey sabía que se estaba riendo de él—. ¿Qué te crees que soy?

—Creo que eres un enorme esqueleto sin corazón que pretende ser una mujer. La Tierra no es tan mala como piensas. Creo que te gustará. ¿Lo harás? ¿Vendrás a visitarme?

—No estoy segura. —Ella pasó un dedo por el vello de su muñeca y se negó a mirarle—. Nada de promesas. Pero ya veremos.

Bey asintió. Era todo lo que podía esperar, pero era suficiente.

Miró de nuevo el globo de agua. El pececillo de garganta roja se apretaba contra la pared, contemplándolo. No tenía párpados, pero Bey estaba seguro de que intentaba hacerle un guiño.

CHARLES SHEFFIELD (Hull, Inglaterra, 25 de junio de 1935 - Rockville, 2 de noviembre de 2002). Se educó en el St. John’s College de Cambridge, estudió Ciencias Matemáticas y obtubo el doctorado con una tesis sobre Física Teórica (relatividad general y gravitación).

Como científico fue consejero de la Oficina de Evaluación Tecnológica del Congreso de EE.UU. e investigador principal y consultor de la National Aeronautics and Space Administration (NASA), para quien analizó el efecto del campo gravitatorio de la Luna sobre un vehículo espacial en los años 60. Fue presidente de la American Astronautical Society. Sirvió también como director científico y miembro del consejo de la Earth Satellite Corporation.

Su primera publicación en el campo de la ciencia ficción fue el relato What Song The Sirens Sang aparecido en ANALOG en 1977. Ha sido también presidente de Science Fiction Writers of America entre 1984 y 1986. Durante varios años escribió una columna periódica en THRUST, uno de los más interesantes fanzines estadounidenses. Fue calificado como «Uno de los talentos más imaginativos y apasionantes aparecidos en la ciencia ficción de los últimos años» (Publishers Weekly), y bautizado también como «El Asimov o Clarke del futuro» (Noumenon).

Su primera novela es Sight of Proteus (1978), en la segunda, titulada The Web Between the Worlds (1979), introdujo la noción del ascensor espacial simultáneamente a la novela de Arthur C. Clarke LAS FUENTES DEL PARAÍSO. En The McAndrew Chronicles (1983), introdujo la noción de la «propulsión cuántica», que posteriormente ha sido utilizada también por Arthur C. Clarke en CÁNTICOS DE LA LEJANA TIERRA.

Otras novelas son: Summertide (1990), Between the Strokes of Nigh (1985), The Nimrod Hunt (1986) o The Selkie (1982), esta última en colaboración con David Bischoff.

Notas

[1] Capman: literalmente, «hombre de la gorra». Sole: «planta de los pies», o «suela de los zapatos». (N. del T.) <<