El vicepresidente de los Estados Unidos y su mujer aparecen asesinados en su residencia. Todo parece indicar que se trata de un ajuste de cuentas. El agente especial del FBI Enric Savall se encargará del caso. Con las primeras pesquisas descubrirá que el vicepresidente asesinado podría estar relacionado con una banda de trata de personas. Pronto comprenderá que se enfrenta a una banda organizada muy poderosa, sin escrúpulos, por encima del bien y del mal. Enric se adentrará en una espiral que parece no tener fin, desencadenándose una guerra sin cuartel, donde la desigualdad de condiciones acabará dejando vencido a Enric, ¿definitivamente?

César Orta

La sombra de la muerte

(Espiral)

Enric Savall - 02

ePub r1.0

Titivillus 17.12.17

Título original: La sombra de la muerte

César Orta, 2013

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Capítulo 1

Después de un día largo y agotador, Nathaniel Sullivan entró en su vivienda, un oasis de tranquilidad. Se quitó la americana y se aflojó el nudo de la corbata, caminando directo hacia el salón. Al llegar, se dejó caer en su sillón favorito, con un suspiro hondo y sonoro. Parecía haber llevado la cruz de Cristo durante horas. Recostó la cabeza y sus ojos se perdieron en la inmensidad del techo.

Su mujer, sentada en el sofá viendo una telenovela, lo miraba con el ceño fruncido, inquisitiva, y a la vez compasiva.

—Buenas noches, sí, yo también me alegro de verte, cariño —ironizó Claire ante el mutismo de su marido, que parecía ignorarla por completo.

—Estoy destrozado, no tengo fuerzas ni para quejarme… —susurró.

Ella siguió observándolo, en silencio. Su trabajo a veces lo exprimía al máximo, y hoy parecía ser uno de esos días. Pero había algo que la inquietaba desde hacía unos días: su marido parecía ensimismado todo el tiempo, absorto en su mundo.

—¿Ha sido fructífera la reunión?

—Hemos avanzado bastante. Mañana continuaremos… —contestó Nathaniel en susurros.

—Cariño, ya sé que no es el momento, pero ¿te preocupa algo? Desde hace días te noto raro —quiso ahondar en el tema. Hasta el momento no había conseguido una respuesta que la convenciera.

—Cosas del trabajo… —volvió a susurrar, ocultando la verdad. Nathaniel ya había dejado en segundo plano la extensa reunión donde abordaron los temas que tantos quebraderos de cabeza les causaba. Ahora estaba concentrado en un tema espinoso, demasiado quizás. No podía revelar nada a nadie, al menos por ahora. Hasta que no esclareciera los hechos sería como una tumba. Presentía que faltaba poco para desenmascarar la verdad.

Todo había comenzado diez días atrás, cuando, por casualidad, descubrió una cuenta fraudulenta de alguien que trabajaba en “su” edificio. Parecía algo gordo, y no dudó en investigar. Lo primero que pensó fue en informar inmediatamente al “jefe”, pero lo desestimó. Decidió que lo resolvería él mismo y así apuntarse un tanto. Después se lo entregaría en bandeja de plata.

Pero necesitaba a alguien capaz de adentrarse en cualquier sistema informático, capaz de acceder a todos los archivos habidos y por haber, y para su suerte, conocía a esa persona: Calvin, un agente de la CIA, y un gran amigo. De algo servía ser vicepresidente de los Estados Unidos. Se puso en contacto con él y desde entonces le mantenía informado de sus averiguaciones. Había confirmado que alguien que trabajaba en el edificio Eisenhower recibía elevadas sumas de dinero ilegal que depositaba en bancos de medio mundo. Las últimas noticias que recibió de Calvin fue que, siguiendo el rastro de la procedencia del dinero ilegal, había descubierto algo relacionado con una breve lista donde aparecían nombres de mujeres jóvenes que habían desaparecido, todas inmigrantes.

Nathaniel no sabía adónde llegarían sus indagaciones, pero comenzaba a tener miedo. Miedo a descubrir una verdad hiriente, algo terrible. Algo de lo que avergonzarse. Si bien él no era el responsable de todo el personal, sí era el encargado del edificio, la Vieja Oficina Ejecutiva, tal y como se le conoce al Edificio de Oficinas Ejecutivo Eisenhower, donde trabaja la mayoría del personal de la Casa Blanca. Por ello intentaba solucionar el problema, desentramar ese asunto oscuro. Esperaba conseguir el aplauso del presidente de los Estados Unidos, incluso algo más. Últimamente la relación entre ambos parecía deteriorarse, y no sabía por qué, no había motivo aparente. Descubriendo algo tan sonado dentro de los muros del edificio Eisenhower, no dudaba en que volvería a ser la mano derecha del presidente.

Claire no le quitaba el ojo de encima, y la respuesta de su marido, una vez más, la había dejado insatisfecha y, peor todavía, más preocupada. Él seguía en su mundo, totalmente abducido.

El sonido del móvil de Nathaniel sacó a ambos de sus respectivos pensamientos. Era un SMS. Tras un momento de duda, sacó con rapidez el móvil del bolsillo al pensar que podría ser su amigo de la CIA con más información. Y no se equivocaba. Le informaba que le había enviado un correo electrónico. Miró a su mujer un instante y se levantó con renovadas energías.

—Voy a mi despacho, no tardaré.

Claire no se molestó en contestar. Estaba claro que algo ocultaba, y estaba dispuesta a insistir hasta que su marido lo revelara.

Nathaniel se sentó delante del ordenador, con el pulso acelerado. La posibilidad de descubrir quién era el energúmeno era algo delicioso, aunque no tanto sus trapicheos. Sin perder un instante abrió el correo. Enseguida reparó en uno de ellos: no aparecía el nombre del contacto, como era habitual en su amigo de la CIA. Era importante mantener el anonimato y que fuera imposible de rastrear, sobre todo para alguien que se jugaba su puesto en la CIA. Cuando abrió el email se quedó estupefacto.

—Santa madre de Dios… —dijo en voz baja, casi en susurros. La nueva información daba un giro total al asunto. Desde luego no se esperaba algo así, ni remotamente. Se quedó mirando perplejo la pantalla, inmóvil, sin pestañear. Ni si quiera su mente, siempre activa, estaba en funcionamiento. Era como si el mundo se hubiera detenido.

Nathaniel ni siquiera oyó abrirse la puerta de su despacho, incluso tardó en percibir movimiento por el rabillo del ojo, tan atónito como estaba en la pantalla del ordenador. Cuando reaccionó, al intuir la presencia de su mujer cerca, cerró el email antes de que pudiera leer el contenido. Lo cerró a tiempo, pero cuando se giró para mirarla, descubrió, pálido como ya estaba, que no era su mujer. Sin tiempo a digerir la situación, un leve siseo rompió el absoluto silencio del despacho, justo en el instante en que veía una pistola con silenciador apuntándole directamente a su cabeza, y una milésima de segundo después todo se volvió negro.

Capítulo 2

A una hora temprana cogió el teléfono móvil de tarjeta, marcó el número y esperó a que contestara. Estaba hecho una furia, y no era para menos. Su socio se había vuelto loco, había perdido el poco juicio que tenía.

Al otro lado de la línea, tras varios pitidos, contestó una voz melosa, posiblemente a causa de haberlo despertado.

—¿Te has vuelto loco? ¿Se puede saber a qué demonios crees que estás jugando? —No podía controlar su ira, ese maldito tipejo se había excedido enormemente.

—Te he hecho un favor. Ese tipo estaba llegando demasiado lejos… —contestó con voz firme.

—¡Ese tipo era el vicepresidente de los Estados Unidos, por el amor de Dios! ¡Matarlo era totalmente innecesario! —Apretaba el puño derecho con inusitada fuerza, mientras el teléfono móvil parecía a punto de desintegrarse por la fuerza aplicada en la otra mano.

—¿Innecesario? No me hagas reír. Sabía demasiado, y acabaría por descubrir el pastel. Hemos tenido que quitárnoslo de en medio. El problema es que no hemos podido localizar a su contacto. Ese maldito cabrón es un as, y no deja rastro. Espero que ahora esté muy asustado y se esconda de nosotros, si no tendremos un grave problema. Sabe demasiado…

—El grave problema lo tenemos ahora, listillo. Pondrán patas arriba el país hasta dar con el asesino. No pararán hasta encontrarnos —dijo controlándose a duras penas.

—No me faltes al respeto, maldito hijo de puta. No hablas con uno de tus subordinados. —Hizo una breve pausa—. A nosotros no nos descubrirán, aunque encuentren al que apretó el gatillo. Eso lo sabes tan bien como yo. He tenido que matar a ese cabrón para salvarnos el culo. Recuerda que solamente los muertos no hablan.

—Espero que te vayas al infierno —escupió antes de colgar, y tiró el móvil al suelo con fuerza, invadido por la rabia. Estaba demasiado furioso para pensar con claridad. Pero había algo indudable: habían asesinado al vicepresidente de los Estados Unidos, y eso era jugar con fuego, incluso para ellos.

El sutil sonar de sus pisadas invadían el silencio. Las afueras de la pequeña ciudad venezolana se despertaba con parsimonia, como si temieran al nuevo día. La pobreza reinaba en cada casa destartalada de esa parte de la ciudad. Por ella andaba María, alegre como siempre, como si fuera ajena a todas esas penurias que las gentes del lugar estaban acostumbradas a sufrir; incluso ella misma. A sus quince esplendorosos años, ya era huérfana y trabajaba siempre que podía para poder llevarse a la boca algo más que un mendrugo de pan duro. Vivía bajo la protección de un íntimo amigo de su padre, tan pobre como lo fuera él, junto con su familia que la adoraban como si fuera hija propia. En ese aspecto había tenido suerte.

El día anterior no había tenido la fortuna de encontrar trabajo para ese día, así que iba a la plaza de la ciudad a ver si conseguía algo de trabajo para mañana, incluso para hoy. Solía trabajar limpiando las casas, los portales, incluso algún bar. También había hecho de niñera en varias ocasiones, pero lo que más odiaba eran las labores agrícolas. Trabajar en el campo era deslomarse, terminar el día con todos los músculos y huesos doloridos. Pero a veces no tenía elección, y debía ganarse el pan como fuera. Así de dura era la vida para María. Sin embargo ella vivía feliz, soñando con un futuro mejor. Era soñadora por naturaleza, y bien sabe Dios que por ello había sobrevivido ante aquella perra vida que le había tocado vivir.

—Buenos días, María.

María ofreció su mejor sonrisa. De hecho, sonreía con facilidad.

—Buenos días, Manuela. ¿Qué tal Adriana? —preguntó deteniendo su alegre caminar.

—Ha salido hace un cuarto de hora. Si vas a la plaza, la verás. A ver si tenéis suerte y encontráis trabajo para hoy —contestó apesadumbrada.

María asintió convencida. Manuela era la madre de una amiga suya, tan pobres como ella.

—Seguro que sí. Si no, nos pasearemos por la ciudad a ver si encontramos marido —dijo María con voz cantarina. Siempre soñaba con casarse y tener hijos. Y ya tenía edad suficiente para ello. Muchas mujeres se casaban a los dieciséis años, y alguna antes. Pero todavía debía encontrar al hombre que la mereciese. Por desgracia, los chicos de su condición eran unos niñatos, y tampoco le atraía demasiado casarse con uno de ellos y llevar la misma mala vida que tan bien conocía. Ella esperaba poder casarse con un chico de la ciudad, guapo y apuesto, con dinero suficiente para poder comer y cenar adecuadamente todos los días, comprarse de vez en cuando vestidos floridos y poder acudir al cine todos los viernes.

—Pues tened cuidado porque hay mucho malnacido por ahí, y todavía sois muy jóvenes —advirtió con tono maternal.

María se rio ante la ocurrencia de Manuela. Ya era toda una mujer.

—Bueno, me voy que llego tarde —anunció cantarina mientras reanudaba sus gráciles pasos hacia la plaza.

La falda del viejo y descolorido vestido flameaba ligeramente ante la brisa que refrescaba su cuerpo. Hoy volvería a hacer calor, demasiado para la época. Iba cruzando calles ajena a su entorno, sumida en sus pensamientos, mientras se adentraba en la ciudad. Allí la actividad ya había comenzado, y el ruido del gentío y sus quehaceres inundaban las calles.

Un coche avanzaba con rapidez. Se dirigía a la plaza de la pequeña ciudad. Súbitamente, desaceleró hasta casi detenerse. Avanzó con extremada lentitud, acompasando su marcha a la de una chica joven que caminaba por la desvencijada acera. Después dio un pequeño acelerón hasta colocarse a su altura, frenó en seco y dos hombres se bajaron rápidamente del asiento posterior.

María oyó el frenazo, sacándola de su ensimismamiento. Todo ocurrió demasiado deprisa. Dos hombres la agarraron por los brazos y la metieron en el coche. Al principio se quedó bloqueada, sorprendida por los acontecimientos. Después gritó como una loca mientras la empujaban al interior del vehículo, rasgando el aire. La gente que en los alrededores se encontraba miró con indiferencia lo ocurrido, regresando a sus quehaceres como si tal cosa, sin inmutarse si quiera. Los neumáticos derraparon y el coche salió disparado con una aterrorizada María maniatada por los raptores.

Capítulo 3

Después de haber puesto la cafetera en funcionamiento, Enric Savall se duchaba con tranquilidad mientras repasaba mentalmente las tareas a llevar a cabo a continuación. Un nuevo día amanecía en Washington, un nuevo día aburrido y monótono. Parecía que la crisis también había llegado para los delincuentes, al menos para los importantes. No es que se alegrara cuando ejecutaban uno de sus perversos actos, pero al menos le mantenía al pie del cañón, tal como le gustaba. A sus cuarenta y seis años, era un agente especial del FBI bregado en la acción, disfrutando al máximo cuando tenía un adversario a su altura. Ahora llevaba una temporada con casos insulsos, que le tenían desmotivado, rozando el tedio. Lo que desconocía, ingenuo de él, era que en unos segundos todo esto cambiaría.

El móvil cobró vida y Enric comenzó a maldecir. No podía ser más inoportuna la llamada. Cerró el agua a regañadientes y salió de la ducha.

—¿No podías esperar cinco minutos a que llegáramos al Departamento? —preguntó nada más coger el móvil y ver que se trataba de su jefe de Unidad. Ambos trabajaban en el NCAVC (Centro Nacional para el Análisis de Crímenes Violentos).

—Han asesinado al vicepresidente del Gobierno. Te necesito aquí, en su residencia oficial. Y cagando leches —advirtió antes de colgar, sin esperar respuesta.

Enric bajó lentamente el móvil, incrédulo, y lo miró como si encerrara el mayor secreto jamás contado. La información que acababa de recibir retumbaba en su cerebro, incesante. Estaba colapsado mentalmente, no podía creerlo. Alzó la vista para mirarse en el espejo que tenía delante, pero estaba totalmente empañado. ¿Estaría soñando? Lo dudaba. La excitación comenzó a apoderarse de él, al principio débilmente, después de forma devastadora. Debía ponerse en marcha. Envió un mensaje a su compañero para que le recogiera inmediatamente, no podía esperar a la hora acordada, aunque tan sólo faltaba un cuarto de hora. Se vistió apresuradamente, con un ciclón en forma de pensamientos sobre el caso que le esperaba, porque, evidentemente, se lo darían a él, ¿no? Por algo le había llamado su jefe de Unidad. Sus tres mujeres todavía dormirían a pierna suelta. Ya informaría a su esposa después. Vertió la cafetera ya lista en un vaso de plástico y salió a la calle a esperar a su compañero. Maldijo que no hubiera llegado todavía.

Enric y su compañero, Ronnie Morris, llegaron a la residencia oficial del vicepresidente de los Estados Unidos: la Rotonda del Observatorio Número 1, ubicada en los terrenos del Observatorio Naval de los Estados Unidos, en Washington.

Lo primero que pensó fue si no habría escuchado bien el lugar que le indicó por teléfono su jefe; los alrededores de la casa estaban en una calma total. Aunque sí se veían un buen número de coches aparcados en la entrada. Era algo extraño. Al entrar el silencio era casi total, y no se veía el habitual ajetreo propio de un homicidio.

—¿Está el agente al mando Ham? —preguntó Enric al cruzarse con un tipo de corbata que no conocía de nada.

—Por allí —dijo mientras señalaba hacia el inmenso pasillo que se abría delante de él, siguiendo a continuación su camino.

Enric caminó por el pasillo indicado, no tardando en escuchar voces apagadas. Poco después encontró a Earl Ham, su jefe de unidad. Se encaminó hacia él mientras barría ocularmente la habitación. Todo parecía estar en orden, en un perfecto estado de revista. No tardó en ver al vicepresidente sentado en una silla giratoria, frente a una pantalla de ordenador. Para estar muerto, estaba muy bien acomodado en la silla, incluso parecía que estuviera durmiendo.

—¿Dónde demonios os habéis metido? —preguntó el agente especial al mando Earl, con cara de pocos amigos—. Te he llamado hace una hora.

—Es que estaba depilándome…

Earl Ham lo fulminó con la mirada.

—Déjate de bromas, Savall, el horno no está para bollos.

No, desde luego que no estaba. Habían matado a la mano derecha del hombre más poderoso del mundo. Enric observó detenidamente el cadáver. Se apreciaban dos impactos de bala en la cabeza.

—Por cierto, ¿quién te ha invitado? —preguntó un sonriente Enric a su jefe.

—No me jodas, Savall. Este no es un caso cualquiera, como comprenderás. Los de arriba quieren máxima discreción. Por ahora, aquí no ha pasado absolutamente nada, ¿me oyes? Top Secret hasta que los jefazos digan lo contrario.

Ahora comprendía el porqué no se había acordonado la zona. Era un tema peliagudo, y por ahora no querían hacer público el suceso.

—¿Hemos encontrado alguna prueba? —preguntó un “apartado” Ronnie Morris. Llevaba poco tiempo en el FBI, pero sobre todo se sentía empequeñecido por la enorme figura, tanto física como profesional, de su compañero y maestro, Enric Savall: cercano a los dos metros de altura y fuerte como un toro, imponía algo más que respeto.

—Todavía no —contestó Earl Ham un tanto alicaído.

En ese momento entró el médico forense.

—Ya tengo todo —anunció mientras irrumpía en el despacho del vicepresidente. Había examinado los cadáveres tanto del vicepresidente como de su mujer.

—¡Andrew!, cuánto tiempo sin verte —Enric le tendió la mano.

—Agente Savall, me alegro de verte. Sí, demasiado tiempo.

—No habrás estado en alguna isla paradisíaca, ¿verdad? —preguntó Enric con una sonrisa pícara.

—He padecido cáncer —contestó muy serio, con aplomo, no pareciendo haberle molestado el comentario.

Enric se quedó de una pieza.

—Vaya, no lo sabía. ¿Todo bien?

El forense asintió con convicción. Mientras, el agente al mando observaba la escena divertido.

—Mientras el bueno de Savall digiere su metedura de pata, por qué no empiezas a contarnos qué has encontrado.

El forense abrió un bloc que llevaba bajo el brazo y se puso a inspeccionar las páginas con calma.

—Si me permiten, comenzaré a exponer lo que aparentemente sucedió. El asesino, probablemente era una única persona, entró en el edificio. Todavía no sabemos por dónde ni cómo. Primero asesinó a la esposa, con un disparo a bocajarro en la parte posterior del cráneo. Ella ni se enteró. Fue sorprendida mientras veía la televisión en el salón. Después entró aquí. El «vice» estaría mirando la pantalla del ordenador, y tal vez tardó un poco en percatarse de la presencia del intruso. El asesino le disparó cuando se encontraba a un metro, aproximadamente, de distancia, en la sien izquierda, y después lo remató, si no estaba muerto ya, con un disparo a bocajarro entre ceja y ceja.

Enric comenzó a rumiar la información a pleno rendimiento. Desde luego, a la espera de la confirmación de la Policía Científica y de la posterior autopsia, parecía clara la profesionalidad del asesino.

—¿Todavía no se han encontrado indicios de por dónde accedió a la vivienda? —preguntó un confundido Enric.

—No. Siguen trabajando en ello.

—Eso quiere decir que el asesino entró de una manera “sencilla” —opinó Earl Ham.

—Podría ser alguien conocido… —pensó en voz alta Enric—. Tal vez explicaría también por qué el vicepresidente no se inmutó al ver al asesino entrar aquí.

—Pudiera ser. Pero no está nada claro ese hecho, sobre todo si el cadáver no hubiera sido movido de la silla donde está ahora, como ha sido el caso.

Los tres agentes se miraron al no comprender el razonamiento del forense.

—Hay huellas e indicios de que —prosiguió el forense ante las caras de incredulidad de los agentes—, después de haberle disparado, lo bajó de la silla y lo arrastró hasta aquí —señaló unas manchas de sangre en el suelo, unas pequeñas eses rojas hasta detenerse a un metro de distancia de la silla giratoria—, y después, como podéis ver, lo volvió a sentar en la silla.

Este tipo de casos eran los que entusiasmaban a Enric, los que debía de poner toda su imaginación y todas sus dotes para desentramarlo, sobre todo si la víctima era tan importante, como era el caso.

—¿Alguna idea al respecto? —preguntó sin destinatario concreto el jefe de Unidad.

—El asesino estaría cansado y tuvo la necesidad de sentarse un rato… —soltó Savall.

Por extraño que pareciera, nadie hizo comentario alguno, concentrados como estaban y, sobre todo, sin ganas de hacer caso a chorradas semejantes.

—Podría ser… —susurró un absorto Earl Ham.

Todos lo miraron un tanto confundidos. Desde luego no podía ser que pensara realmente en lo que Enric había dicho.

—Quiero decir, ¿y si se sentó para indagar algo en el ordenador? —se apresuró a aclarar ante las miradas traumatizadas de sus subordinados.

—Para indagar en el ordenador no creo que sea necesario tomarse tantas molestias —discrepó Enric.

—A no ser que tuviera que estar mucho tiempo frente al ordenador…

Enric se concentró en las palabras de su jefe. Era una buena suposición. El vicepresidente podría estar trabajando en algo importante. Incluso…

—Incluso podría ser el móvil del crimen. Me refiero a algo en lo que trabajaba el vicepresidente.

Inmediatamente el forense dejó sus notas en el suelo y llamó a su ayudante. Como ya había autorizado el levantamiento del cadáver, podían moverlo sin problemas. Así que, sin perder un segundo, bajaron el cuerpo al suelo con suma delicadeza, y el jefe de la Policía Científica, que también había entrado en la habitación, se puso manos a la obra y buscó en la silla giratoria cualquier partícula que pudieran analizar.

Mientras, Earl Ham llamaba por teléfono pidiendo a un experto en informática. La tensión se podía palpar en el ambiente, y cada uno hacía su trabajo de forma metódica, más de lo normal. Sabían que todos y cada uno que formaran parte en este caso serían posteriormente examinados con lupa, y debían asegurarse de trabajar brillantemente si no querían verse señalados por el mismísimo presidente de los Estados Unidos.

Los tres agentes del FBI y el forense miraban, casi sin respirar, el trabajo de Eizen, el jefe de la Unidad de la Científica. En este caso no se andaban por las ramas, y habían acudido los respectivos “jefes” a hacer el trabajo. Eizen, con unas pinzas diminutas en una mano y una lupa en la otra, extraía cualquier partícula que encontraba en la silla donde supuestamente el asesino se había sentado.

—No creo que tengamos tanta suerte como para encontrar aquí una pista que nos lleve al asesino, pero me voy cagando leches para analizar esto —informó un apresurado Eizen, una ver terminado su trabajo.

Enric pensaba igual, pero a veces la liebre salta cuando menos te lo esperas. Lo que sí podía avanzarles en el caso era ese informático que debía de haber llegado ya. Tenía esperanzas puestas en encontrar algo en el ordenador, algo que revelara alguna fuente, algo a lo que agarrarse e investigar sólidamente.

—¡Ey, chicos, mirar esto! —Un agente de la Policía Científica, que todavía trabajaba en la inmensidad de la residencia, los llamó un tanto alarmado.

Enric y el resto de los que se encontraban allí se volvieron rápidamente y pudieron observar, una vez cerrada la puerta de la habitación donde se encontraban, unas pintadas en la parte interior de la puerta. Se acercaron como hipnotizados, sin apartar la vista de las letras que habían pintado, aparentemente con un espray.

—“A cada puerco le llega su San Martín” —leyó en voz alta Ronnie Morris.

—¿“Puerco”? Yo creía que el refrán era con “cerdo” —opinó extrañado el forense. Enric también lo creía, pero enseguida cayó en la cuenta.

—Este refrán creo que se usa en Latinoamérica.

—¿Latinoamérica? —preguntó Ronnie. Eso no significaba nada bueno—. ¿Tema de drogas?

—Espero que no —se sinceró el agente al mando. Algo así sería demoledor para el país entero. Que el vicepresidente de los Estados Unidos estuviera metido en un asunto de drogas convulsionaría la nación, aparte de poder iniciarse una crisis electoral, o algo todavía peor.

—Desde luego no pinta nada bien —dijo Enric—. Lo que parece quedar claro es que ha sido por un ajuste de cuentas. —Eso era algo indudable. La pintada no dejaba lugar a dudas. Se enfrentaban a un caso embarazoso, que deberían llevar con guante de seda.

En ese instante la puerta, que tan concentrados seguían en ella, se abrió de golpe y entró el experto en informática, lo que hizo que más de uno se sobresaltara.

—Por fin —dijeron todos al unísono una vez que se identificó.

Una hora después, el experto en informática aseguró que alguien había eliminado varios archivos y navegación reciente. Pero no había encontrado nada más que pudiera dar un poco de luz al caso.

La pregunta que se hacían ahora era: ¿Había sido el asesino el que había eliminado esos archivos, o había sido el propio vicepresidente? Y ¿qué contenían? Los próximos días se auguraban negros para todos los integrantes del caso.

Capítulo 4

Megan echaba de menos a su exnovio. Hacía dos semanas que su relación había terminado y cada día que pasaba se arrepentía más de su equivocación. Su decisión de dejarlo se había basado en la decreciente pasión que sentía por él y por quedar en el olvido esa chispa que antes experimentaba junto a él. En definitiva, se había aburrido de él. Tanto que había comenzado a mantener relaciones sexuales con un amigo, de forma ocasional, deseosa de buscar nuevas experiencias que cubrieran las carencias de su relación con Kevin. Ahora, sin embargo, no tenía ni novio ni amante. Su amigo había conocido a una chica especial, según él, y habían dejado de verse. Precisamente ahora, cuando ella estaba soltera, libre como el viento, con su cuerpo joven de diecinueve años pidiendo sexo a gritos.

—Mamá, estoy hecha un lío —anunció nada más llegar a la cocina, donde su madre, Madeleine Stwart, preparaba la cena. Junto con Nicole, eran los tres amores de Enric Savall.

—Qué te pasa, cariño —contestó sin prestar mayor atención.

—Estoy pensando en llamar a Kevin y hablar con él de lo nuestro.

Madeleine dejó el cuchillo de pelar patatas y la miró con atención.

—¿Estás segura? Bueno, que yo sepa, estabas convencida precisamente de lo contrario; por algo cortaste con él.

Megan bajó la mirada, cambió de postura y se rascó el cabello negro suavemente.

—Ya… es que… —No pudo continuar. Solía contarle muchas intimidades a su madre, pero esta vez sentía demasiada vergüenza para sincerarse. La verdad era que echaba de menos follar con él. Más bien era la facilidad con la que, en cualquier momento, podía tener relaciones sexuales. Era la ventaja de tener novio.

—¿Qué? —preguntó Madeleine ante las dudas de su hija.

«Que estoy como loca de echar un polvo, joder» tuvo ganas de gritarle. Pero no, se sentía incapaz de confesar algo así. Sería una vergüenza para su madre tener una hija tan lujuriosa.

—Si es porque crees que él no va a querer saber nada de ti, yo no estaría tan segura de ello. Al fin y al cabo, acabasteis como amigos —expuso Madeleine con convencimiento.

Megan volvió a revolverse incómoda. Eso era lo que su madre creía, que habían acabado como amigos. Si ella supiera… Le había ocultado su relación con ese amigo con el que cada vez que le veía se daban una alegría al cuerpo.

—La verdad es que no acabamos tan bien —se sinceró. Carraspeó un poco—. Le puse los cuernos.

Madeleine alzó las cejas hasta casi tocar el techo.

—¿Él lo sabe?

—Lo sabe toda la universidad. Le llaman el Reno —dijo divertida.

—A mí no me parece gracioso. Además, un poco exagerado, ¿no?

—Es que se los puse en más de una ocasión —confesó en susurros, avergonzada.

Madeleine gruñó mientras volvía a sus quehaceres, escondiendo su enfado, y su decepción. Ella también había sido joven, y también tuvo algún desliz, pero no entendía esos comportamientos, esa traición a la persona con la que compartes tu amor. No. Nunca lo había entendido. Tal vez, a sus cuarenta y siete años, podían tildarla de anticuada, pero era su forma de ser, y bien orgullosa estaba de ello. Podía decir alto y claro que nunca había sido infiel a su marido, y que nunca lo sería. Y eso que pretendientes nunca le faltaron, tan atractiva como todavía era. Se mantenía delgada, alta, rubia, preciosa… Los hombres todavía se volvían para admirarla.

—Entonces cómo vas a llamarlo —la recriminó—. Después de hacerle tanto daño no querrá saber nada de ti. —No se anduvo por las ramas, y más que le hubiera dicho, pero intentó controlarse.

A Megan se le cayó el alma a los pies. La verdad a veces golpea con fuerza. Lo peor era que ya lo sabía, sin embargo no quería admitirlo. Necesitaba un chico urgentemente que la acariciara, que la besara con pasión, que sus cuerpos se fundieran en uno solo.

En ese instante apareció Enric Savall, no desentonando su semblante con las de su mujer e hija.

—Hola, Enric —saludó Madeleine preocupada—. Me he enterado de lo del vicepresidente del Gobierno. Estaréis todos como locos, me imagino. —En su rostro se podía reflejar claramente el dolor que sentía.

—Sí. Los jefes quieren resultados ya, saben lo que se les viene encima. Y por ahora no tenemos nada. —Esa era la realidad: nada. Habían entrevistado a vecinos, a conocidos, a un nutrido grupo del personal de la Casa Blanca, habían revisado las llamadas telefónicas, interrogado a la servidumbre de la residencia, obtenidos los primeros resultados de la autopsia y del resto del material de la Policía Científica… Y nada, absolutamente nada.

—¿Te han asignado el caso? —preguntó Madeleine con excitación. Se sintió eufórica ante esta posibilidad, aunque al instante pensó que sería una tragedia para ambos. Y es que su matrimonio, precisamente, no atravesaba por los mejores momentos.

—Sí. Me espera una buena… Voy a mi estudio, necesito un buen puro. —Esa era la gran pasión de Enric, dotándole además de la tranquilidad y serenidad suficientes para pensar con mayor claridad y brillantez.

—No te preocupes, papá, resolverás el caso como siempre —intentó animarlo Megan.

Enric le sonrió levemente, con gesto cansado, y le acarició la mejilla.

—¿Qué tal te va, hija?

—Bien… —contestó tímidamente. Pensó que bastante tenía su padre como para hablarle de sus propios problemas. Además, no le confesaría por nada del mundo sus actuales intimidades, y tampoco que había estado pensando en llamar a Kevin. Su padre lo aborrecía, y se había alegrado mucho cuando le anunció que había roto con él.

Mientras, Madeleine miraba a su marido marcharse hacia el estudio, alicaída, más bien triste. Por culpa del trabajo de Enric, su matrimonio se resquebrajaba por momentos. Ya habían tenido anteriormente alguna crisis, como era normal, pero sentía que esta vez era diferente, que podría ser algo menos pasajero. Para colmo de males, le habían asignado un caso sumamente escabroso e importante, lo que lo mantendría ocupado las veinticuatro horas al día hasta que lograran resolverlo, si es que lo conseguían. Volvió a coger el cuchillo y se afanó en pelar las patatas, como si al pelarlas consiguiera deshacerse de todos sus problemas.

Enric, una vez despojado de su inseparable cazadora larga de cuero negra, acomodado en su sillón y con un puro en sus manos, pudo encontrar el sosiego necesario para pensar con clarividencia. Incluso para no ser tan fatalista. La verdad es que habían conseguido algo, aparte de confirmar la procedencia del refrán que hallaron pintado en la puerta del despacho del vicepresidente del Gobierno. Tal y como había creído, ese refrán se usaba en países latinoamericanos, especialmente en México, Argentina y Panamá. Esto hacía pensar que el móvil del crimen pudiera tener conexión con el tráfico de drogas, lo que sería trágico para la nación. Pero todavía era pronto para aventurarse en conjeturas, aunque todos sus razonamientos desembocaban en oscuros asuntos.

Exhaló una bocanada de humo con deleite y observó su discurrir. Sí, habían conseguido algo en lo que investigar. Era un hilo muy fino en una madeja gigantesca, pero era algo a lo que aferrarse de momento. Habían rastreado la transferencia de datos de internet perteneciente a la cuenta de la víctima, y habían encontrado una serie de email recibidos a través de una cuenta ficticia. Por desgracia también se había asegurado, el vicepresidente o el asesino, de borrarlas. El problema era que resultaba imposible localizar la procedencia de esos correos electrónicos, dada la imposibilidad de rastrearlos. Por otra parte, quedaba la duda de si simplemente se trataba de un pirata informático contratado o de alguien más importante y cualificado. Ambas opciones encajaban, ese maldito vicepresidente de los Estados Unidos estaba de mierda hasta el cuello. De momento intentarían tirar de ese hilo, pero se antojaba sumamente complicado conseguirlo. Por ahora era lo único que tenían.

Capítulo 5

El Ford Flex devoraba los kilómetros sin piedad, cerca ya de su destino. La intensidad del tráfico había bajado considerablemente en la última hora, y Ronnie Morris aprovechó para pisar un poco más el acelerador, deseoso de acabar el largo viaje. Disfrutaba conduciendo, era una de sus grandes pasiones, pero el cansancio estaba haciendo acto de presencia. Llevaba entre pecho y espalda cerca de seiscientos kilómetros, y faltaba lo peor, el regreso. Iba camino de Boston para hablar con Lilliam Sullivan, la hija del vicepresidente recién asesinado. Se encontraban en el proceso de buscar indicios, pruebas o alguna pista en la que poder trabajar. Andaban un poco perdidos, aunque entraba dentro de lo normal al haber transcurrido apenas cuarenta y ocho horas del suceso. El problema era que no se enfrentaban a un homicidio corriente, y ahí entraba en acción las presiones y tensiones por parte de los de arriba.

Llegó a Boston cerca de las cuatro de la tarde, silbando incoherentemente alguna canción. Estaba nervioso. Era la primera vez desde que trabajaba en el FBI que iba solo, sin la seguridad que transmitía su compañero, ni su experiencia. Enric se había quedado en Washington para entrevistar al otro hijo del vicepresidente asesinado. Se había sentido orgulloso y capaz al emprender este viaje, pero ahora se sentía sumamente alterado. No es que fuera un trabajo complicado, entrevistarse con la hija de la víctima, pero estaban inmersos en un caso donde los fallos no se admitirían, por pequeños que fueran, y donde cualquier nimio detalle podía ser la clave que les llevara al éxito. Ahí radicaba su temor: pasarse por alto algo aparentemente sin importancia pero vital para resolver el caso. Pensó que tal vez todavía no estaba preparado para abandonar el nido, que tal vez necesitaba la protección de Enric Savall.

Cuando Lilliam Sullivan le recibió en su casa, Ronnie se quedó sin aliento. No es que se tratara de una mujer con un cuerpo excesivamente atractivo, pero era guapísima. De su tipo, con una melena negra no muy larga, con unos ojos de color marrón claro, una piel blanca inmaculada y unos labios ligeramente carnosos.

Después de las presentaciones y de darle sus condolencias, fue conducido al salón, donde ambos tomaron asiento.

—Le apetece algo, agente…

Ronnie, al ver que dejaba la frase en suspense, se apresuró a terminarla.

—Agente especial Morris, señorita Sullivan. Y no, no se moleste. —Su contestación había sido premeditada, dejando la pelota en el tejado de ella en lo referente a su estado civil.

—Perdone, lo había olvidado. Han transcurrido tantas horas desde ayer —se excusó. En el día de ayer se habían citado por teléfono.

—Oh, no se preocupe, además, me hago cargo de que estará afectada —volvió a apresurarse a contestar. Parecía empecinado en quedar bien. Pero lo mejor de todo era que ella no había corregido ese “señorita”, por lo que había que imaginarse que estaba soltera. ¡Bien!

—No tanto como debería. Para serle sincera, no nos llevábamos muy bien.

Ronnie la miró un momento más allá de su belleza. Su rostro era sereno, sin rastro de dolor, más bien indiferente. Se mantenía seria, sí, pero poco más. No parecía que le importara mucho el fallecimiento de su padre.

—A ver si me entiende —pareció querer aclarar—, me parece horrible lo que les ha ocurrido a mis padres, pero ya no sentía amor por ellos. Es duro decirlo, y tal vez usted me crea un bicho raro, pero así es.

Ronnie sonrió levemente, una manera de hacerle ver que la entendía. Era un mundo variado, lleno de personas distintas, a cual más rara. Pero no era un bicho raro, no podía serlo con esa carita angelical.

—Bien, no estoy aquí para juzgarla. —Sonrió nuevamente y sacó una pequeña libreta de su americana—. ¿Cuándo fue la última vez que los vio? —preguntó muy serio.

Lilliam alzó las cejas e intentó recordar.

Dios, qué bonita era.

—No sabría decirle con exactitud, pero posiblemente hayan pasado dos o tres años.

Ronnie salió del estupor que le producía admirar su sensual rostro. Esa respuesta era cualquier cosa menos buena para sus intereses. ¿Había viajado seiscientos kilómetros para nada?

—¿Y alguna vez en ese tiempo habló con ellos? —No podía perder la esperanza tan pronto.

—Alguna llamada recibí por parte de mi madre, pero fueron superficiales, interesándose por mí, nada más.

Estoy jodido. Lo dicho, un largo viaje en vano.

—¿Sabe si su padre estaba metido, o estuvo en el pasado, en algún asunto un tanto… oscuro?

Lilliam pareció extrañada, aunque enseguida se recompuso y mostró ese habitual rostro inexpresivo.

—Puedo asegurarle que mi padre siempre ha estado en el bando de los buenos.

Ronnie volvió su mirada al bloc, incómodo. Aunque enseguida recordó el refrán pintado en su residencia. Puedo asegurar que estás equivocada, pensó. O tal vez, simplemente, lo ocultaba para no mancillar la memoria de su padre.

—¿Sabe usted quién o por qué podrían haber asesinado a sus padres? —Último intento.

—Lo siento, pero no sabría decirle. Como le he dicho, desde hace años que prácticamente no he tenido contacto con ellos. Creo que no voy a serle de gran ayuda.

Y que lo diga, pensó mascullando para sí.

—No se preocupe, encontraremos al asesino. Mi compañero y yo estamos considerados los mejores agentes del Cuerpo —mintió piadosamente, al menos en lo referente a él. Pero sintió la necesidad de impresionarla. Por experiencia sabía que con su físico no iba a llegar muy lejos si pretendía ligársela, así que no había dudado en tirarse semejante farol. Por suerte no se encontraba Enric, que le hubiera dado una colleja mientras le llamaba “panoli”.

Sin embargo, parecía haber funcionado: ella le sonreía. ¿O era producto de su imaginación? Él tenía un buen porte, con metro ochenta y ochenta kilos, de pura fibra. El problema era que cuando se miraba en el espejo se veía feo, con unas orejas grandes, medio calvo, sin atractivo alguno. El resultado era que tenía veintiocho años y seguía soltero y sin compromiso.

Carraspeó un poco para quitarse la visión negativa que tenía de sí mismo, y al volver a mirarla percibió esa especie de sonrisa, tímida, es verdad, pero sonrisa al fin y al cabo. Posiblemente la había impresionado con su estratagema; por otra parte, era totalmente creíble, por algo investigaba en un caso estrella como este.

—¿Usted vive en Washington? —rompió Lilliam el silencio.

—Sí, pero soy de Filadelfia. Me mudé a la capital desde que me destinaron allí, hará unos ocho meses. No me ha resultado difícil, estoy soltero —sonrió elocuentemente.

Lilliam sonrió y bajó la cabeza, parecía un poco avergonzada.

—Debe resultar excitante trabajar en el FBI. —Por primera vez parecía hablar con algo de sentimiento.

—Es un trabajo fascinante, se lo puedo asegurar. Por cierto, si le parece bien, ¿nos tuteamos?

—De acuerdo —contestó Lilliam, soltando a continuación una risita.

Ronnie ya comenzaba a relamerse y a regodearse en su suerte cuando su móvil sonó. Era Enric, deseoso de recibir la información conseguida, pero se iba a llevar una decepción. No había conseguido ningún avance, al menos en lo referente al caso.

Una vez terminada la breve llamada, la decepción fue para Ronnie cuando su compañero le dijo que regresara cagando leches, que allí ya no hacía nada y que tenían mucho trabajo por delante.

Capítulo 6

El día era frío, pero soleado, y la total ausencia de nubes hacía resplandecer, más todavía, la majestuosidad del edificio de la Casa Blanca. Hacía más de veinte años desde la primera, y última, visita al enorme edificio de un color blanco límpido. En aquella ocasión disfrutó de una visita guiada, una más de las cinco mil diarias que alcanza la Casa Blanca. Fue al poco tiempo de haber llegado a Estados Unidos. En esta ocasión, Enric Savall acudía con cita previa con el mismísimo presidente de los Estados Unidos. Tal y como le comunicaron ayer, el hombre más poderoso del planeta tenía interés por conocer personalmente al agente al mando de la investigación más importante a nivel nacional de los últimos años. Se sentía un privilegiado, nunca imaginó que tuviera tal oportunidad. Posiblemente recordaría aquel día el resto de su vida.

Estaba demasiado nervioso cuando accedió al edificio. Entrevistarse con el presidente no era tema baladí. Intentaba, no obstante, mantenerse sereno exteriormente. Pasó por un detector de metales, emitiendo un sonoro pitido. Al identificarse, unos agentes le pidieron que se desarmara, y les entregó su Glock del calibre 40 S&W. Después fue conducido por uno de los agentes a través de interminables y lujosos pasillos alfombrados custodiado por agentes uniformados apostados a ambos lados cada pocos pasos, observados por infinidad de cámaras de seguridad. El edificio bullía de actividad, con gentes trajeadas por todos lados caminando en todas direcciones.

Fue anunciado y a continuación invitado a pasar al Despacho Oval. Enric se adentró con paso firme, pese a tener un nudo en la garganta. La oficina oficial del presidente es de forma ovalada, con las paredes y puertas blancas, con tres ventanas por donde el sol matutino entraba con fuerza. Poco más pudo ver Enric antes de llegar hasta el presidente, que le esperaba sentado en su sillón detrás del escritorio. Richard Miller se puso en pie, con sonrisa profesional y gesto amable.

Pese a sus sesenta y dos años, al menos oficiales, se mantenía en una muy buena salud, y, aparte de poseer un porte distinguido, irradiaba vigorosidad.

—Agente especial Savall, es un placer conocerle —dijo tendiéndole la mano.

—El placer es mío, señor presidente. —El apretón de manos, cordial, le insufló serenidad y borró de un plumazo su nerviosismo.

—La verdad es que tiene usted una presencia demoledora, los delincuentes deben de rendirse con sólo verle —declaró sinceramente impresionado por su físico. Y es que además de su altura, poseía unas anchas espaldas.

—No crea, son difíciles de impresionar. —Enric estaba acostumbrado a que le dijeran algo por el estilo, pero de boca del presidente era toda una novedad. A él, sin embargo, en persona, no le impresionó tanto. Seguramente influía el hecho de que el presidente debía alzar la vista para poder mirarle a los ojos.

—Siéntese, por favor. Me han asegurado que es usted el mejor agente del Cuerpo de todo Estados Unidos.

—Le habrán dicho eso para contentarle… —contestó muy serio.

Richard Miller se rio levemente.

—Si no fuera por los informes que tengo de usted, me haría dudar. —Se puso a ojear con sumo interés—. En los nueve años que lleva en el FBI ha conseguido resolver multitud de casos, y ha atrapado a varios asesinos en serie, incluso resolvió un par de casos… “sonados”. —Levantó la vista y se encontró con los ojos entornados de Enric y su mirada penetrante.

Enric no sabía qué decir. Estaba ante el presidente, y le parecía ridículo presumir. Decidió mantenerse con un punto humorístico.

—Entonces, tal vez tengan razón —dijo sonriendo finalmente, contagiando a Richard Miller.

—Lo que desconocía era que había estado en los Marines… —su voz se perdió al igual que su mirada en los informes que reposaban sobre el gran escritorio.

—Sí, así es. Con treinta y un años me alisté en el Cuerpo de Marines, participando en la guerra de Kosovo en 1996 y 1997. Años después me incorporé al FBI. —Ahora sí le encontraba gusto a presumir de sus hazañas. Era un placer hacerlo ante él.

—Pero no acaban ahí las sorpresas. —Volvió a levantar la vista, con mirada cómplice—. Es usted español, de Barcelona.

—De Martorell, para ser exactos. A los veinte años aterricé en Estados Unidos, solo, y terminé los estudios en San Francisco. Después, cuando terminé la carrera, comencé trabajando de policía Metropolitana. De eso hace ya mucho tiempo, se lo aseguro.

Richard Miller no paraba de asentir en silencio, concentrado en los informes.

—Es digno de admiración… Sí que lo es —susurró absorto en esos papeles.

—Gracias, señor presidente —acertó a decir.

—Me encantaría que trabajara usted para mí. Una vez resuelto este caso, claro está. Por cierto, ¿hay algún avance de última hora?

—Me temo que no. Por el momento no hemos conseguido gran cosa, pero trabajamos al máximo, sólo es cuestión de tiempo —dijo convencido. Debía serlo, estaba ante el presidente. Sabía, por experiencia, que toda esa palabrería, admiración y cordialidad que demostraba hacia él, se evaporaría si no conseguía resultados—. Seguimos intentando averiguar la procedencia de esos email que recibió la víctima, pero era un profesional y se aseguró de que fuera imposible de rastrear. Lo último que averiguamos, como ya sabrá usted, es que el asesino accedió a la vivienda por la puerta principal, forzó la cerradura de una manera tan sutil y perfecta que prácticamente no dejó marcas en el interior del bombín. Era casi indetectable este hecho.

Richard Miller se mantuvo callado y expectante a las explicaciones de Enric.

—Estoy convencido de que conseguirán atrapar al asesino. Es de vital importancia resolver este caso, como comprenderá. Nos jugamos mucho en este envite. Es el Mal contra el Bien, así que no podemos perder. —Pese a su voz agradable, se percibía una autoridad manifiesta, casi arrogante.

—No se preocupe, al final resolveremos el caso —aseguró con voz firme, poderosa, y con una mirada que no dejara lugar a dudas. Con ello quería mantenerlo confiado en la resolución durante al menos unos días, logrando así no estar tan presionados, pese a estar el caso estancado.

Una hora después, tras obtener la orden de registro, se internaban en la segunda vivienda del vicepresidente asesinado, en busca de pruebas. Enric y Ronnie, junto con un grupo de apoyo, comenzaron el registro.

—Eres toda una estrella, tío. El mismísimo presidente ha querido conocerte en persona. Seguro que al verte se ha cagado encima… —rio de buena gana. Estaba de buen humor, pese haber tenido que largarse a toda prisa de casa de Lilliam, una mujer que le había robado el corazón.

Enric parecía no prestarle atención, examinando ocularmente todo a su alrededor. Todo parecía en orden. Y limpio, inmaculadamente limpio, lo cual le sorprendió. Que supieran, no utilizaban esta vivienda desde hacía años. Posiblemente su servidumbre la mantendría en perfecto estado de revista.

Necesitaban encontrar algo, lo que fuera. Por ahora era muy poco con lo que poder investigar, y demasiado generalizado, como la posible implicación de alguna banda latinoamericana. Era como buscar una aguja en un pajar.

—La hija del “vice” era guapísima, te lo aseguro… —Ronnie quiso cambiar de tema. Lo cierto era que no podía pensar en otra cosa. Desde que la conoció, su mente no cesaba en su empeño de recordarla.

—Sería un buen partido…

—Sí… Pues, aunque no te lo creas, parecía interesada en mí —aseguró categórico.

—¿De verdad? Vaya, vaya, con el gigoló. —Enric seguía recorriendo la vivienda sumamente concentrado, registrando superficialmente. El grupo de apoyo se encargaba de registrar meticulosamente.

—Tú ríete, pero ya la tenía en el bote cuando me llamaste al móvil, jodido aguafiestas. —Recordó aquel momento y volvió a sentir una frustración inmensa. Debió marcharse a toda prisa de allí, sin saber si volvería a verla, con el corazón partido en dos. Ahora no hacía otra cosa que cavilar una excusa para llamarla, incluso para volver a su casa. La alegría había vuelto a su ser, la esperanza de volver a verla hacía que todo su cuerpo temblara de emoción.

Enric echó un vistazo a la biblioteca que ostentaba el vicepresidente en esta residencia. Era verdaderamente grande. Pasó la mirada sin mucho convencimiento; sólo había libros, cientos de ellos. Pero algo se quedó marcado en su retina, algo que había visto un segundo antes, aunque no sabía el qué. Buscó con la mirada ese algo, no tardando en encontrarlo. Los libros estaban perfectamente colocados, alineados y ordenados alfabéticamente. Pero allí había un libro que sobresalía mínimamente hacia fuera, como si lo hubieran dejado con descuido, algo que no encajaba en el entorno. Lo extrajo con cuidado y lo observó minuciosamente.

—Deberías mandarme a entrevistarla otra vez, creo que ocultaba algo —dijo Ronnie muy serio, intentando convencer a Enric, aunque parecía que no le hacía ni caso. Tendría que inventarse algo mejor.

Enric no encontró nada extraño en ese libro y lo volvió a dejar. Decidió buscar con meticulosidad cualquier anomalía en el resto de la biblioteca. El orden era ejemplar, hasta que se topó nuevamente con un libro mal colocado. Habiendo cientos de libros, incluso mil, podía ser que alguno de ellos no se colocara adecuadamente, no sería de extrañar, pero por alguna razón comenzaba a sospechar de si no habría estado allí el asesino. Aunque inmediatamente lo desestimó: en la residencia oficial el asesino no parecía haber registrado la vivienda en busca de algo que él desconocía, aparte de la posibilidad de que hubiera borrado los archivos en el ordenador. Pero ni tan siquiera eso quedaba claro.

Siguió con la mirada las estanterías, con el corazón acelerado. Tal vez había entrado allí en busca de algún tipo de información o documento concreto, o para qué sé yo qué. Una figura llamó su atención. Era decorativa, colocada en una estantería delante de los libros. Era una de las pocas que había. Se trataba de una pieza de unos quince centímetros de alta, bañada en plata, pero no pudo fijarse en nada más. La pieza se encontraba de lado, como si alguien al coger un libro la hubiera desplazado involuntariamente. Había estado allí. Ahora lo tenía claro, el asesino había estado allí.

—Ronnie, llama a la Policía Científica. Que vengan volando. El asesino ha estado aquí —ordenó Enric, sumido en la excitación ante la posibilidad de encontrar pruebas.

Capítulo 7

Megan Savall había desayunado más bien poco, como solía. Sin embargo, por más que lo intentaba, no bajaba de peso. No es que estuviera gorda, pero no alcanzaba el deseado cuerpo esbelto que su madre y su hermana lucían. Madeleine le había explicado muchas veces que su constitución física era así, fuerte, heredada de su padre. Maldita la hora. Podía, eso sí, enorgullecerse de que no le sobraba ni un kilo de grasa. Gracias a Dios que era alta, disimulando un tanto su robustez.

Ya se había maquillado y pensaba coger el coche de su padre e irse a dar una vuelta con su alocada amiga Lisa, antes de comer.

—Hola, mamá —saludó alegremente al llegar al salón.

Madeleine estaba tumbada en el sofá ojeando una revista de moda. Era dueña de una tienda de ropa de marca prestigiosa y cara. Hoy era domingo, y solía aprovecharlos para descansar.

—Hola, hija. ¿Tu hermana todavía no se ha levantado?

—No.

Era mediodía.

Megan la observó un instante. Se la veía deprimida, cansada. Ya había reparado en ello días atrás, pero no quería comentárselo. Creía saber el problema, aunque no había encontrado la manera de abordarla. Hasta hoy.

—No tienes muy buen aspecto, mamá —anunció todo lo ingenuamente que pudo. No quería que su madre se deprimiera más todavía.

Madeleine levantó la mirada y no pudo sostenerla más de un segundo.

—Estoy cansada —quiso zanjar.

Megan siguió observándola. Su madre no parecía querer hablar del tema. ¿Por qué no? ¿O es que acaso creía que era todavía una niña? Se armó de valor y quiso hurgar en la herida.

—Tú y papá no os lleváis bien últimamente, ¿verdad? —dijo con voz dulce, mientras se sentaba frente a ella.

Madeleine la miró sorprendida. ¿Tanto se le notaba? Creía que sus hijas estaban demasiado “ocupadas” para darse cuenta de ello, pero vio que estaba equivocada. Entonces cayó en la cuenta. Vivían bajo el mismo techo, y sería relativamente fácil que se percataran de algo así.

—No nos llevamos mal —contestó casi en susurros. Dejó la revista sobre la mesita central y se irguió despacio. Volvió a mirarla a los ojos—. Lo que ocurre es que… nos hemos distanciado un poco. El trabajo de tu padre es el que es. A veces me parece como si estuviera casada con alguien que ha debido marcharse al extranjero por el motivo que sea, manteniendo una relación a distancia. Así me siento yo.

Megan la escuchó sin pestañear, compasiva. Entendía lo que quería decir. Su padre trabajaba a todas horas, los siete días a la semana. Sobre todo cuando estaba inmerso en un caso importante.

—Prácticamente no estáis juntos —dedujo.

Madeleine asintió.

—El caso en el que ahora está tu padre no ha llegado en un buen momento para nuestra relación. Ayer llegó a casa a más de las cuatro de la madrugada, y hoy se ha levantado a las ocho. Ni siquiera he hablado con él. No puedo reprochárselo, es su trabajo, y se entrega al máximo —confirmó apenada.

Megan también sufría algo parecido en la relación con su padre. Casi nunca lo veía, era un fantasma. Recordó que cuando era niña lo amaba con locura, para ella era un héroe, vestido de militar, luchando por su país en la guerra. Tan gigantón como era. Actualmente su relación era básica, ya no lo amaba, más bien lo había odiado, empecinado en regañarla por su atrevida vestimenta y por su relación con Kevin. Sí, había sentido odio, pero realmente lo quería, de forma un tanto vana, eso sí. Tal vez su padre tenía razón en lo referente a Kevin, pensó. A excepción de ese deseo que tenía por echarle un polvo, la verdad era que a su exnovio no lo echaba de menos.

—¿Habéis hablado de ello? —preguntó con un hilo de voz, tímida.

—No mucho. De forma superficial. —Bajó la cabeza y se masajeó las manos lentamente—. No puedo pedirle que deje su trabajo. Significa demasiado para él. Sería demasiado egoísta por mi parte.

—¿Incluso si su trabajo destruye vuestro matrimonio? —Megan no entendía a su madre, ni a su padre. ¡Es más importante la familia!

Madeleine suspiró.

—No es tan fácil como crees, cariño. Es sumamente complejo. Te lo aseguro.

Megan no quiso pronunciarse. Evidentemente no tenía experiencia en el matrimonio ni en una relación de más de veinte años. Pero ella lo tenía claro. El trabajo era secundario, ¿cómo no podían verlo ellos tan claro, tan inteligentes como eran?

—Debéis hablar, mamá. Cuanto antes. Y largo y tendido. No puedes seguir así, como alma en pena. No puedo verte así. —Las lágrimas inundaron sus ojos, y corrió a abrazarla. Así se mantuvieron largo rato, llorando desconsoladamente ambas.

Enric comenzaba a estresarse. Y no era una buena señal. El caso seguía estancado, a pesar de sus esfuerzos. Había estado toda la noche pateando la ciudad, hablando con sus confidentes, frecuentando bares latinoamericanos de dudosa legalidad. Sin embargo no había obtenido avance alguno. Lo único que conseguían hasta el momento eran minúsculas pruebas o indicios, poco más. En el día de ayer habían podido corroborar que el mismo asesino del vicepresidente había estado en la segunda vivienda buscando algo. La cerradura de la puerta fue forzada de la misma forma, muy profesional, meticulosa y casi inapreciable. No podía ser otro hombre. El problema era que no habían encontrado más pruebas. La pregunta era: ¿Qué buscaba allí? Lo que surgía otra: ¿Habría registrado también la residencia oficial del vicepresidente? Si era tan meticuloso como parecía, podía haber registrado ambas casas de cabo a rabo sin dejar constancia de ello. Se necesitaba mucha sangre fría para algo así, aparte de muchas horas. Y ¿por qué esa obsesión de aparentar que no registraba las viviendas? Muchas interrogantes, para aumentar su irritación.

Enric intentaba serenarse fumando un puro, mientras Ronnie conducía. No le gustaba demasiado conducir, por lo que siempre conducía su compañero. De esta forma podía fumar con tranquilidad, con deleite, y pensar, rumiar sobre el caso. Con un puro entre sus dedos todo se veía desde otra perspectiva.

Enric estaba desesperado, y había pensado en la posibilidad de tener un socio de extranjis, alguien que pudiera ayudarle sin pertenecer a la Policía. Y ese alguien tenía nombre y apellidos: John Vardon. Sabía dónde encontrarle.

Ronnie aparcó el Ford. No sabía qué hacían allí, y le extrañó que su compañero quisiera entrar en un bar a una hora tan temprana de la tarde.

—¿No querrás emborracharte?

—No seas memo —gruñó Enric.

Ronnie le siguió al interior del local. Era un bar de copas de lo más refinado. No, estaba claro que allí no había chusma. ¿Qué buscaría su maestro? ¿Un ligue? No, lo conocía lo suficiente. Vivía por y para su trabajo, y una vez inmerso en él, nada lo distraía.

Enric lo vio nada más entrar. Estaba apoyado en la barra, de malas maneras, con un whisky en la mano. Se acercó contento por encontrarle. Podía ser importante para la resolución del caso.

—Qué pasa, ¡cerdo borracho! —gritó al llegar a su lado.

John se volvió con cara mezcla de incredulidad y de furia, y reparó en un hombre que le sonreía abiertamente. Sus ojos se agrandaron en extremo, mientras sus facciones se distendían.

—¡Que me zurzan! —exclamó al reconocerlo—. Pero si es el gran Enric Savall —anunció teatralmente. Se dieron un apretón de manos, con sendas palmadas en la espalda.

Ronnie asistía incrédulo al espectáculo. Parecían amigos de toda la vida, sin embargo aquel individuo, a excepción del traje que vestía, parecía un vagabundo, con el pelo alborotado y una barba de pocos días descuidada, y estaba borracho. Tendría más de cuarenta años.

—¿Qué tal te va, John? Veo que sigues empinando el codo de mala manera.

—Pero me controlo, ya me conoces. No dejo que el alcohol me afecte —dijo muy serio, aunque su inestabilidad le contradecía.

—Ya —dijo secamente. Mejor no decirle la verdad y joderle el día—. ¿Todavía trabajas como detective privado?

John Vardon era un antiguo compañero del FBI, pero sus problemas con el alcohol acabó con su carrera policial. Desde entonces se mal ganaba la vida como detective privado.

—Sí, ya sabes, siempre al pie del cañón —aseguró arrastrando las palabras. Todavía no iba borracho, pero no tardaría mucho—. No como tú, claro. —Luego se dirigió a Ronnie, pese a que ni siquiera los habían presentado—. Enric es el más grande, el mejor agente del FBI que ha parido madre. Te lo aseguro, muchacho. —Ponía un entusiasmo que era difícil no creerle—. Y sigue en lo alto, que es lo más cojonudo del asunto. Porque llegar arriba es difícil, muy difícil, te lo digo yo, que de esto sé un rato, pero mantenerte en lo más alto es casi imposible. Pues este tío de aquí, además de ser un tío de puta madre, lo ha logrado. Aprende de él, muchacho, es una leyenda viviente. —Bebió un buen trago, con ímpetu, sin dejar de asentirle a Ronnie, por si le quedaban dudas de la veracidad de sus palabras.

Enric ya hacía tiempo que había puesto los ojos en blanco, ante la parafernalia de su amigo.

—No creía que alguna vez dijera algo parecido, pero estás mucho mejor bebiendo, así mantienes esa lengua incansable ocupada —dijo Enric con irritación.

John comenzó a reírse a carcajadas, y tuvo que apoyarse en la barra para no caerse redondo al suelo. Ronnie lo miraba con atención. ¿Detective privado? Madre mía, parecía un desecho humano. Por el contrario, ya había oído en más de una ocasión engrandecer a su compañero. Él sabía perfectamente todos sus logros policiacos, y tenía la certeza de que era el mejor, tal como muchos lo consideraban. No podía estar más agradecido por poder trabajar y aprender al lado de Enric.

—Sé que estás en el caso del vicepresidente —dijo con voz queda, una vez recuperado de su ataque de risa—. No tiene buena pinta, compañero.

—¿Has oído algo? —Enric tenía el corazón acelerado ante tal posibilidad.

—No. Lo típico, rumores de todo tipo, pero sin credibilidad.

Enric asintió, defraudado.

—Si oyes algo, me lo haces saber, ¿vale? Me vendría bien un socio como tú…

—Ya sabes que puedes contar conmigo para lo que quieras. Mi físico ya no está en forma —dijo palmeándose la barriga—, pero mi cabeza sigue funcionando brillantemente. —No cabía en sí de gozo ante tal posibilidad.

—No lo dudo —confirmó sincero Enric. Era evidente que físicamente no valía un pimiento, pero lo conocía y sabía que su cerebro era brillante, siempre y cuando no lo enturbiara los efectos del alcohol—. Vale, colega. Me vendrá bien un par de oídos más. Tú sabes patear la calle, y pasar desapercibido —ironizó por su habitual estado ebrio y apariencia descuidada.

—De acuerdo, jefe. Ya sabes que sé cómo moverme. ¿Y a cuánto asciende la tarifa?

Enric no pudo contener una amplia sonrisa.

—Por los viejos tiempos, querido amigo. —Al ver mascullar a John, añadió, sin perder la sonrisa—: Tendrás una recompensa, maldito gruñón.

—Más te vale, no me cae el dinero del cielo.

Se despidieron con efusividad, mientras se recordaron que estarían en contacto. Cuando Enric se encaminaba hacia la salida, oyó que John le decía:

—Ten cuidado, ¿vale?

Enric se volvió y lo observó un momento: la inquietud inundaba su rostro. Esto le dio qué pensar. ¿Estaría ocultándole algo? Parecía realmente preocupado, a pesar de su estado. Finalmente asintió y se marchó. Ya le había preguntado anteriormente y no había soltado prenda, y creyó que no conseguiría nada si volvía a hacerlo.

María se despertó lentamente encima de la cama, con la misma sensación de mareo que experimentó cuando le pusieron la inyección. Posiblemente la habían drogado, aunque no sabía exactamente para qué fin. Había perdido la noción del tiempo, e intentó recordar dónde estaba. Paseó la mirada por la estancia: se encontraba en una habitación austera pero cómoda, mucho mejor que la suya propia. Había una cama confortable, un sillón igual de servicial, una mesa pequeña y liviana, y en un rincón un lavabo y un retrete. Parecía confinada en una especie de cárcel, aunque sin barrotes. La puerta era de madera, y sintió fuerzas para levantarse y marcharse de allí, pero en el mismo momento que se incorporó, un feroz mareo la derribó nuevamente sobre la cama. Todavía no habían pasado los efectos de la sustancia que aquellos extraños le habían suministrado. Esperaría a que ello sucediera y entonces intentaría escapar de allí.

Recordó cómo había llegado hasta esa inmensa finca en medio del desierto donde la tenían retenida. Lo primero que se le vino a la cabeza fue las otras mujeres que como ella, se encontraban allí. Las había visto, en gran número. Sus aspectos eran deplorables, y parecían encontrarse varias de ellas en las mismas habitaciones. Todo lo contrario que ella, a la que mantenían sola, al menos de momento. El miedo volvió a emerger con fuerza, aunque filtrado por el mareo que la embargaba. El corazón se desbocó al revivir su rapto. No podía creer lo que le sucedía, pero había algo que se había quedado grabado en su retina: la total indiferencia de las gentes de la ciudad ante sus gritos de socorro. Era algo que no podía quitárselo de la cabeza. A pesar de su corta edad sabía que para las gentes de la ciudad tan sólo era una harapienta. En multitud de ocasiones había visto el rechazo en sus miradas, pero aún así no podía comprender la actitud inhumana que tuvieron. A partir de ahí todo fueron amenazas por parte de sus raptores, que le advirtieron que la matarían si no se portaba bien. Si obedecía todas sus órdenes no le pasaría nada. María quiso creerlo, y se aferró a esa idea.

La llevaron hasta las afueras de una ciudad cercana, a un edificio aislado de la civilización. Allí también vio fugazmente a numerosas chicas tan asustadas como ella. La metieron en una estancia, sola junto a dos de sus raptores, y esperaron hasta que apareció, para su sorpresa, un médico. Este la examinó en profundidad, anotándolo todo en un bloc. Para su vergüenza y su horror, e incomprensión, también le examinó su sexo. Tuvieron que sujetarla ante su descontrolada negativa. Después la llevaron a una salita donde pudo comer un poco. La verdad es que estaba hambrienta, pero apenas probó bocado. Tenía un nudo en el estómago y en el corazón que le era imposible tragar. Después apareció un hombre distinguido, muy bien vestido. Habló con sus raptores, que no la habían dejado ni un momento a solas. Pudo escuchar frases sueltas, aunque la mayoría inconexas. Sí pudo escuchar algo así como que «es virgen, está bien de salud, aunque un tanto desnutrida, y es muy atractiva, así que la reservaremos para las altas esferas». Ella juraría que fue lo que escuchó, aunque no comprendía el significado de lo último, así que posiblemente escuchó mal, pensó después.

Después de poder darse un baño, que le sentó bastante bien, la subieron a una autocaravana junto con uno de sus raptores y una mujer que parecía tan perversa como ellos. Vio varias chicas tan jóvenes como ella subirse en furgonetas, todas de su misma condición, amenazadas con pistolas por sus raptores. Sin embargo ella iría sola, cómodamente instalada en una autocaravana lujosa, maravillándose por ello. Era mil veces mejor que las dos casas en las que había vivido.

El buen trato por parte de sus raptores comenzaba a tranquilizarla un poco, reavivando el apetito, comiendo a dos carrillos ante manjares que ni siquiera había imaginado. Le habían asegurado que si seguía portándose tan bien, nada malo le ocurriría, que podría trabajar de asistenta en casas lujosas de Estados Unidos. Cuando nombraron el país el miedo a lo desconocido la invadió. Era huérfana, pero se sentía a salvo en su pobreza, con su segunda familia que tan bien la cuidaban. Quería volver, por nada del mundo quería ir a ese país desconocido. En cuanto se reveló, la mujer la apuntó con una pistola, recordándola que si no obedecía, la matarían. Aprovecharon para aleccionarla: si alguien preguntaba, eran una familia mexicana. Al parecer, pretendían cruzar las fronteras en esa autocaravana. María tuvo que asentir a la fuerza. No quería morir. No sabía el futuro que le deparaba, pero pensó convencida que no podía ser peor que su pasado. Ya había sufrido bastante, ya había pasado por suficientes penurias. Y seguían tratándola muy bien.

Tras remitir el fuerte mareo tras intentar incorporarse, pudo pensar con mayor claridad. En todas las fronteras que cruzaron, siempre le pareció que sus raptores conocían a los agentes aduaneros. Cuchicheaban incesantemente mientras los agentes la miraban fijamente. Su corta edad no asimilaba su significado, pero le pareció chocante. Lo que era innegable es que había ganado algo de peso, ocultando sus costillas bajo la piel. Incluso se veía radiante frente al espejo. Todo ello acrecentaba la seguridad en que le esperaba un futuro mejor, a pesar de las apariencias. Ahora comenzaba a dudarlo. Llevaba pocas horas allí, pero todas esas chicas retenidas en habitaciones como sardinas en lata le convencieron de que su destino todavía le guardaba una sorpresa, y al parecer nada buena.

La puerta se abrió y apareció un hombre sudoroso y desaliñado. No lo había visto antes. La miró y la sonrió. No sabía por qué, pero un escalofrío recorrió su cuerpo. La mirada de ese hombre no le gustó lo más mínimo. Su ingenuidad y el hecho de estar drogada no le permitían discernir lo que se le avecinaba. Aunque no tardó en experimentarlo. El hombre se bajó los pantalones y dejó al descubierto su erecto pene. María gimió horrorizada, mientras todo comenzó a darle vueltas al intentar incorporarse. Él la agarró por las piernas, le levantó el vestido que llevaba y le bajó las bragas con suma facilidad. La droga la mantenía sumisa.

—No puedo follarte por el coño, pero sí por el culo —dijo el hombre con los ojos chispeantes de lujuria, y una fantasmal carcajada brotó de su boca.

Comenzó a penetrarla con delicadeza. Sabía que debía cuidar al máximo su cuerpo, las vírgenes daban mucho dinero a sus jefes. Pero no podía resistirse a poder disfrutar de un cuerpo tan joven y bonito, incluso jugándose su propia vida si se enteraban de que dañaba la mercancía.

María, dando gracias a Dios por estar drogada, nublando su cerebro y pareciendo encontrarse como en una pesadilla, intentó abandonarse a esa sensación de mareo que ahora le parecía deliciosa, aunque a pesar de ello un dolor lacerante aumentaba a cada envestida de ese animal. Las lágrimas comenzaron a brotar silenciosas, mientras se desmayaba momentáneamente de vez en cuando, fruto de la droga y de estar su cabeza en continuo movimiento al intentar oponer resistencia infructuosamente. Nada podía hacer, era una marioneta, sólo rezaba para que acabara cuanto antes.

Capítulo 8

El sonido del teléfono rompió el plácido sueño de Enric. Le costó un poco despabilarse y reparar en dónde estaba. Miró el reloj y vio que eran más de las ocho de la mañana. Lo primero que le sorprendió es que estuviera tan profundamente dormido cuando faltaban pocos minutos para que el despertador sonara.

—¿Quién demonios será a esta hora? —dijo en voz alta, pero su mujer, hecha un ovillo debajo de la manta, seguía dormida, o eso aparentaba. Enric se dirigió con paso veloz hacia el teléfono fijo, que, ante el silencio abrumador de la vivienda, emitía unos pitidos ensordecedores.

—¿Diga? —preguntó irritado nada más descolgar.

—¿El agente Enric Savall?

—Sí, soy yo. ¿Quién es? —Por más que lo intentaba, no reconocía la voz.

—Sé quién asesinó al vicepresidente.

Enric se quedó petrificado. ¿Era una broma? Demasiado temprano tal vez… Su cerebro echaba humo. Todavía estaba adormecido para digerir aquello.

—¿Cómo lo sabes? ¿Quién eres?

—No puedo hablar ahora. Te espero dentro de media hora en el cruce que hay frente a la librería Petworth, en la Avenida Georgia. Te diré todo lo que sé.

Y colgó, dejando a Enric con mil preguntas en los labios. Estaba de los nervios. ¿Aquél tipo iba en serio? Le costaba creer algo así. ¿Cómo había conseguido esa información? ¿Quién era? Todavía se quedó con el auricular pegado a la oreja unos minutos, abrumado por la revelación. Se dio cuenta de que podía finiquitar el caso en media hora, así, sin más. ¿Podía ocurrir algo tan maravilloso? Por experiencia sabía que esas cosas sólo ocurrían en la ficción. Aunque, de vez en cuando, muy de vez en cuando, también ocurrían en la realidad.

Sin perder más tiempo, fue a ducharse a toda velocidad. Tenía el tiempo justo para llegar a tiempo a la cita que borraría de un plumazo todos sus males. El caso había comenzado a ahogarle, más bien la falta de pruebas. Estaba en un laberinto sin salida. Sin embargo, su suerte parecía cambiar radicalmente. Al menos eso esperaba. Todavía albergaba la cruel posibilidad de que todo fuera obra de algún demente que pretendía gastarle una broma pesada. Había que dar cabida a todas las posibilidades, siempre, y estar preparado para cualquier contingencia.

Unas pocas gotas, pequeñas, comenzaron a caer sobre la luna delantera de su BMW X5. El cielo estaba parcialmente cubierto por unas nubes negras, no augurando nada bueno. Enric, conduciendo estresado por llegar a tiempo, intentaba reproducir en su ya despejado cerebro cómo sabía ese hombre el paradero del asesino. Había visualizado mentalmente varias opciones, pero ninguna de ellas le convencía.

Ya estaba cerca de su destino cuando comenzó a intentar visualizar a su hombre. Todavía estaba lejos, pero le pareció distinguir a una figura parada en la cera, justo en el cruce que había mencionado. Este hecho lo tranquilizó un poco, al menos en lo referente a la veracidad. Se podía descartar que fuera una broma. Le dio que pensar en su suerte. Esto más bien parecía un milagro.

Lo miró concienzudamente, todavía a unos veinte metros para llegar hasta a él. Llevaba un abrigo negro, pantalones negros, gafas de sol negras, imaginó que zapatos negros, no los veía. A varios kilómetros de distancia podía verse que era un agente de la CIA, al menos Enric podía hacerlo. Esto hacía que cobrara otra dimensión. Experimentó un cosquilleo delicioso en todo su ser, estaba a punto de resolver el caso. En ese momento oyó un sonido inconfundible para él, y vio, horrorizado, que su contacto se desplomaba en el suelo, mientras un hombre armado, también vestido de negro, incluido un gorro de lana, parecía registrarlo. Aceleró a fondo su BMW hasta llegar hasta él, después paró en seco, haciendo derrapar los neumáticos, y salió de un salto del habitáculo. El hombre armado con una pistola se metió lo que parecían unos papeles blancos en un bolsillo del abrigo mientras echaba a correr avenida arriba. La poca gente que transitaba a esa hora la calle había salido en estampida, a excepción de un par de mujeres abrazadas, una anciana y otra más joven, aterrorizadas ante lo que habían presenciado, manteniéndose acurrucadas en la pared de un edificio, incapaces de salir corriendo, al menos la anciana.

—¡Llamen a una ambulancia! —les gritó mientras corría desenfrenado detrás del asesino. Tuvo tiempo de mirar fugazmente el cuerpo que yacía en medio de la acera, donde se había formado un considerable charco de sangre alrededor de su cabeza. No había duda de que estaría muerto.

Corría con todas sus fuerzas, concentrado en dar caza a ese maldito cabrón que lo había dejado con la miel en los labios. Le llevaba una ventaja importante, pero salvable. Tenía la certeza de que en una carrera ganaría, dado era la confianza en su físico. Pese a sus cuarenta y seis años, era una máquina bien engrasada, siempre en forma, capaz de dar el ciento veinte por cien, sobre todo en situaciones límite. Pero también sabía que esta carrera no tenía reglas, y que no ganaría el primero que llegara a la meta, sino el más capaz en todos los ámbitos. Lo que diferenciaba a Enric de los demás agentes, al menos de la gran mayoría, es que sabía jugar las mismas cartas que los delincuentes, y esto le hacía igualar la balanza. Ellos siempre jugaban sucio, pero no más que Enric. Tal vez por este motivo seguía con vida después de enfrentarse a los peores delincuentes, ávidos de matar a un policía. Su máxima era: dispara primero y pregunta después. No podía decirse que fuera una regla admirable para un policía, más bien todo lo contrario, pero ante delincuentes tan peligrosos con los que solía enfrentarse, era lo más adecuado. Podría decirse que la única opción. Ellos no se andaban con chiquitas, y era una ventaja demasiado grande que Enric nunca concedía.

Poco a poco se acercaba al asesino, que parecía empezar a flaquear en esa carrera desenfrenada. Miraba continuamente hacia atrás, y seguramente la imagen que vería sería la de un toro corriendo tras él. Enric se regodeó al imaginarlo. Es curioso cómo a veces el cerebro representa imágenes cómicas incluso en situaciones drásticas.

El asesino, de repente, dudó, y se adentró como una exhalación en un edificio. Pocos segundos después llegó Enric, comenzando a acusar la carrera. ¿Se hacía viejo? Sólo de pensarlo se le revolvió el estómago. Pero no estaba para banalidades. El edificio en el que se había introducido estaba en obras, al menos exteriormente, donde había andamios a lo largo de toda la fachada, aunque no se veía movimiento de trabajadores. Se paró en seco y observó la puerta doble por la que había entrado. Estaban abiertas de par en par las dos hojas. Enric se acercó apuntando firmemente con su Glock. Siempre se reía al ver este tipo de escenas en las películas, donde el agente se adentraba corriendo por donde había entrado el delincuente. En la vida real, en el noventa por ciento de los casos, el resultado sería que el agente acabaría tiroteado.

Se acercó con sigilo al hueco de la puerta doble, pegado a la pared, y fue, lentamente, acercándose al interior del edificio, con la espalda pegada a la pared y el arma apuntando hacia el interior. Había un importante contraste de luz. Apretó los párpados e intentó adaptarse rápidamente a la mortecina luz que invadía el interior del edificio. Un paso más. Se puso de cuclillas. Y luego otro paso, con los cinco sentidos en alerta máxima. Su espalda rozó el marco derecho de la puerta, anunciándole que se encontraba en el momento crítico. Si aquel malnacido le estaba esperando, pronto lo sabría.

Ni siquiera estando preparado para ello fue capaz de evitar lo inevitable. Al dar otro paso, los disparos comenzaron a lloverle por todas partes. Instintivamente disparó su arma, mientras intentaba retroceder de rodillas. Uno de esos proyectiles impactó encima de su cabeza, haciendo saltar fragmentos de granito; otra bala pasó silbando a escasos milímetros y una tercera, le dio de lleno en el pecho, haciendo que cayera de espaldas sobre el duro suelo. Todo había sucedido en milésimas de segundo.

Ronnie Morris llegó a su mesa de trabajo, se dejó caer en la silla y suspiró. Parecía un quinceañero, suspirando de amor por Lilliam. Qué nombre tan precioso, como ella, pensó derrotado. Necesitaba verla, charlar con ella mientras admiraba su perfecto rostro. Pero para esto necesitaba urdir una estratagema, una excusa relacionada con el caso para poder llamarla. Porque no albergaba otra posibilidad. Le daba pánico quedar como un idiota si la llamaba para una cita. Una voz ronca a su espalda lo sobresaltó. Era su jefe de Unidad.

—¿Y Savall? —preguntó Earl Ham con el ceño fruncido.

—Vendrá después. Me ha enviado un mensaje al móvil diciéndome que no fuera a buscarlo, que había quedado con alguien, y que era muy importante.

Earl asintió pensativo. Su pelo canoso contrastaba con su tez negra como el carbón. Ronnie pensó que mejor canoso que calvo. Sin duda alguna.

—¿Alguna novedad? —preguntó mientras se sentaba parcialmente sobre la mesa de trabajo de Ronnie.

—No, nada. —Sin duda era duro contestar algo así al jefe de Unidad, sobre todo cuando éste le dedicaba una mirada acerada, clavándose como cuchillos.

Earl suspiró roncamente, notoriamente desesperado.

—Nos presionan mucho desde arriba, desde muy arriba. El presidente quiere resultados, pero no podemos darle más que vagas conjeturas.

Ronnie tembló. Si ya de por sí Earl era muy exigente, no quería imaginar la que les esperaba en este maldito caso. Y en esta ocasión no estaba presente Enric para apechugar, sabiendo manejar mejor la situación, aparte de poder estar él en segundo plano, a salvo de los focos. Ahora tenía que dar la cara, y se revolvió inquieto en la silla.

—Estamos trabajando a destajo. Este fin de semana casi no hemos dormido. Le puedo asegurar que más no podemos hacer —se defendió Ronnie, intentando tranquilizar a su jefe. Había sido un buen discurso.

—Lo sé, conozco a Enric demasiado bien, y sé que estará las veinticuatro horas con la mente puesta en el caso, pero necesitamos avanzar, conseguir algo. En otros casos sabemos que con paciencia aparecerá una pista que nos lleve a resolverlo, pero en esta ocasión no nos dejan ni respirar, joder. Brandon comienza a echar chispas…

Eso no era una novedad. Brandon Sikma, jefe de División, vociferaba continuamente.

—¿Todavía no han localizado el rastro de esos email que recibía el “vice”?

—No. Ni siquiera nuestro mejor informático ha podido rastrearlo. Ha asegurado que ese tipo es todo un profesional. El problema es que cualquier pirata informático puede hacerlo. —Gruñó un instante, ceñudo—. La cuestión es: qué recibía en esos email que fueran tan importantes. Es algo que no me acaba de cuadrar. Si por un lado está la supuesta conexión con las drogas o la mafia o qué cojones sé yo, qué pinta unos simples email con un contenido de suma importancia.

Ronnie se puso a pensar en silencio, cabizbajo.

—Podría ser cualquier cosa, incluso la constancia de su relación con ellos.

—¿En unos email? —Preguntó incrédulo—. No creo. Algo se nos escapa… —aseguró reflexivo.

Ronnie estaba tan perdido que no podía pensar con claridad. Era evidente, aunque no quería reconocerlo, que este caso le superaba, y ampliamente. Tal vez algo de culpa tenía la hija del vicepresidente, que ocupaba su mente continuamente, comenzando incluso a crisparle. No podía permitir que algo tan nimio le empañara el cerebro de tal forma que perdiera toda lucidez, sobre todo estando inmerso en un caso de homicidio.

Earl Ham se levantó repentinamente y se marchó a su despacho, no sin antes advertir a Ronnie que en cuanto apareciera Enric, fuera a verle.

Enric estaba tirado en la acera, junto a la puerta, padeciendo un fuerte dolor en el pecho, mientras intentaba levantarse antes de que el asesino lo rematara. Tenía la certeza de que querría escapar del edificio al verle a él abatido a tiros. Se incorporó como pudo, sintiendo un latigazo en el esternón, y empuñó la pistola en dirección al hueco de la puerta. El chaleco antibalas le había salvado la vida. No había dudado en ponérselo ante esa cita tan misteriosa, y había acertado de pleno.

Arrastrándose como una serpiente llegó al marco de la puerta y disparó sin contemplaciones al lugar de donde creía le habían disparado anteriormente. Esperó un momento a poder vislumbrar el interior, y entonces lo vio salir de su escondite y huir hacia el interior del edificio. Enric le disparó hasta que su silueta se perdió tras una pared. Todavía dolorido, se incorporó como un resorte y corrió hasta alcanzar refugio. El edificio estaba vacío, con el suelo levantado y las paredes de ladrillo visto. La reforma parecía a conciencia. Se asomó muy despacio, siempre con el arma por delante. Dedujo por lo que vio que la planta baja se dividía en varias estancias, con un pasillo central demasiado largo y huecos para futuras puertas a cada lado. Aquello era una ratonera. No pintaba nada bien. ¿Y si se quedaba fuera y pedía refuerzos? Podría retenerlo mientras tanto. ¿Y si el edificio poseía puerta trasera? Este último pensamiento le hizo ponerse en marcha, no podía permitir que se escapara.

Avanzó por el pasillo muy despacio, con los cinco sentidos a pleno rendimiento, buscando sobre todo un sonido que delatara la ubicación del asesino. La adrenalina fluía poderosa por todo su cuerpo ante la posibilidad de que apareciera por uno de esos huecos disparándole. Pero no podía dejar que el pánico le venciera, o sería presa fácil para su adversario. Se detuvo un momento y aguzó el oído. ¿Dónde se habría metido? ¿Habría huido sin control o estaría esperándole en un lugar estratégico? Necesitaba saber dónde se encontraban las escaleras de acceso al segundo piso. Parecían estar lejos, y dudó que el asesino hubiera llegado a ellas en su huida. Seguramente estaría en una de esas estancias. Un sonido rompió sus pensamientos. Había sido casi imperceptible, pero tenía buen oído, sobre todo en situaciones como aquélla, cuando la vida está en juego. Contuvo el aliento por si se repetía, concentrado para descifrar su ubicación exacta, pero no oyó nada más. Juraría que ha sido cerca, pensó convencido; y en las estancias de su derecha. Ahora podía apuntar directamente hacia los huecos de su derecha, aumentando sus posibilidades de victoria. Siguió caminando despacio, pegado a la pared izquierda para ganar ángulo de tiro. Se acercaba al siguiente hueco, donde había muchas posibilidades de que estuviera allí. El sonido percibido anteriormente así lo indicaba. Se detuvo y contuvo la respiración una vez más. No se oía ni el zumbido de una mosca. La tenue luz procedía de bombillas colgando de sus propios cables. También habían desmontado los paneles del techo.

Decidió cambiar de táctica y, de puntillas, se colocó al otro lado, pegado a la pared derecha. Se acercó con el pulso golpeando sus sienes, hasta llegar al borde del hueco. Ahora la cuestión era: ¿estaría al lado del hueco, esperando a que él pasara para dispararle, o estaría más al fondo de la estancia? La respuesta era de vital importancia. Su vida estaba en juego. Sopesó sus opciones. Para ganar siempre hay que arriesgar, pensó convencido, preparado para retar a la muerte. Las paredes no serían de más de diez centímetros de grosor, y los ladrillos era huecos, sumamente fáciles de atravesar para sus balas del calibre 40. Se acuclilló lentamente de frente a la pared que le separaba del asesino, asegurándose de no hacer el menor ruido. Ahora el hueco de la puerta quedaba a su izquierda a escasos centímetros. Apuntó al frente. Había pensado sobre ello, y la mejor opción para ese malnacido era refugiarse justo al doblar el hueco de la puerta, pudiendo tener la visión del pasillo lo suficiente para verle pasar sin ser visto, o para verle entrar en la estancia antes de que Enric lo localizara. En ambas opciones sería un blanco fácil. Si su oponente era listo, y siempre había que darlo por hecho, estaría justo enfrente de su posición, al otro lado de la pared. Disparó rápidamente varias veces, moviendo el cañón un poco hacia los lados, después saltó hasta atravesar el otro lado del hueco, por si tenía una respuesta en forma de balas. Pero no obtuvo réplica. Tal vez no se encontrara en esa estancia. Maldijo hasta en arameo, y se puso en guardia por si aparecía por otro hueco. Tras unos interminables segundos, con el corazón a punto de salirle por la boca, el silencio y la calma reinaban en el edificio. Se encaminó al hueco donde había creído estar el asesino y se asomó con cautela con la pistola apuntando al frente. Enseguida lo vio. Estaba en el suelo, inmóvil. Se asomó un poco más y vio sangre en su ropa, la pistola apartada de su cuerpo. Se acercó sin dejar de encañonarlo, le tomó el pulso con la mano y comprobó que estaba muerto.

Le registró a conciencia, había visto con sus propios ojos como le sustraía un papel al supuestamente agente de la CIA. Encontró la cartera de la víctima, y un folio con una serie de nombres. Nombres y apellidos de mujeres. Ocho en total. ¿Qué significaba aquello? No encontró nada más. Rezó para que esa breve lista fuera una prueba o pista válida, para que hubiera servido de algo la muerte de ese pobre desgraciado que iba a revelarle el nombre del asesino del vicepresidente de los Estados Unidos.

Capítulo 9

Recibió la noticia como un puñetazo en el estómago. Los procedimientos de su socio le sacaban de quicio. Cogió el teléfono y lo llamó.

—Te has vuelto a lucir —le dijo en cuanto respondió—. La verdad es que no te veo capacitado para algo así. Esto te viene grande.

—No estoy de humor para tus payasadas. Hemos eliminado al contacto del vicepresidente justo cuando iba a revelar tu nombre, jodido engreído. Te he vuelto a salvar el culo, y tú, en vez de agradecérmelo, me criticas. Me insultas…

—Han cazado a tu hombre, poniéndonos en peligro. ¡Ha sido una chapuza!

—¿Una chapuza? Si no hubiera actuado inmediatamente hubiera salido todo a la luz. Despierta de una vez, vives en otro mundo. Velo por nosotros continuamente. Y la captura de mi hombre no nos pone en riesgo, era un asesino a sueldo muy profesional, y su rastro no los llevará hasta nosotros. Vuelve a tu mundo perfecto y deja de tocarme los cojones. —Y colgó.

Se quedó con las ganas de contestarle, aunque debía reconocer que algo de razón tenía. Pero no le gustaban sus procedimientos. Se convenció de que debería hacer algo al respecto, tomar cartas en el asunto antes de que su socio asesinara a media Norteamérica.

Los días pasaban sin pena ni gloria. Después de las dudas tras la ruptura con Kevin, comenzaba a estar segura de haber hecho lo correcto. El problema radicaba en que, aparte de su necesidad sexual, empezaba a añorar una relación estable. Quería volver a enamorarse, compartir los buenos y los malos momentos con su media naranja. Sólo habían transcurrido dos o tres semanas de la ruptura, pero a ella le parecían meses.

Miraba sin prestar atención al profesor, en una insulsa clase más que debía aguantar, con los pensamientos en cualquier lugar que no fuera la universidad. Se aburría sobremanera. No le despertaba ningún interés, todo lo contrario que antiguamente. Estaré en una época difícil, se dijo intentando evadirse de culpa.

Cuando acabó la insufrible clase salió pitando con su mejor amiga, Lisa Wilson. Tenía su misma edad y vestía igual de sexy que ella. Compartían las mismas aficiones, los mismos gustos, aunque era más alocada.

Todavía por los pasillos, cotorreando alegremente, vio al chico que tanto le gustaba. Ni siquiera sabía cómo se llamaba, pero estaba para comérselo. Tendría dos años más que ella, con su pelo moreno corto engominado, sus ojos azul oscuro, alto, delgado, con un culito respingón. Suspiró de pasión.

Lisa la miraba maliciosamente, sabía perfectamente en lo que pensaba.

—No me digas que te has enchochado de ese maniquí…

—Con sólo verlo me tiemblan las piernas. ¡Está buenísimo! —confirmó sin dejar de mirarlo. Lo que daría por tener un novio así. Pero hasta el momento, en las ocasiones anteriores que se habían visto por la universidad, parecía no hacerle demasiado caso. Megan intentaba que se fijara en ella, con su innato arte para la seducción, pero no parecía funcionar con ese guaperas. Y eso que creía que no tenía novia, aunque seguramente no le faltasen pretendientes.

Sus miradas se cruzaron un instante, ella le sonrió levemente mientras el corazón galopaba sin control. Duró menos de un segundo, pero la hizo vibrar de pies a cabeza. Sin embargo, no pareció reparar en ella y siguió la conversación que mantenía con otros chicos. Ella no dejó de mirarlo, por si finalmente volvía a mirarla, pero no llegó a ocurrir, lo que la dejó en la más absoluta miseria. Su tristeza era palpable.

—Joder, tía —la reprochó Lisa—, que no es el único chico de la Tierra. —La miró con los ojos entornados ante su nula reacción—. Tú lo que necesitas es un buen polvo…

—No me vendría mal —susurró abatida.

—Tienes a Rick. Está loquito por ti…

Rick era un compañero de clase que había intentado ligar con ella cuando todavía salía con su exnovio. Y lo había vuelto a intentar al enterarse de su ruptura. A Megan no le ponía nada, era físicamente del montón. Aunque en los últimos días empezaba a mirarlo con otros ojos. Los ojos de la desesperación, de la necesidad. No andaba muy desencaminada su amiga.

—No me gusta —contestó insuflándose de valor, todavía con un poco de dignidad. Pero también estaba segura de que si duraba unas semanas más su soltería, acabaría cayendo en sus brazos. ¿Tan bajo había caído? Volvió a mirar al guaperas, y se prometió que acabaría engatusándolo. E incluso se convenció de ello. El sol volvía a salir para ella.

Capítulo 10

El sol se abrió paso lánguidamente entre una maraña de nubarrones, atisbándose en la lejanía el arco iris. Llevaba todo el día lloviendo, alternando en intensidad. En el interior del coche, sin embargo, una espesa cortina de humo comenzaba a tejerse, debiendo bajar mínimamente las ventanillas para que ascendiera al encapotado cielo. Enric y Ronnie fumaban como carreteros mientras vigilaban una calle atestada de prostitutas. Era un mal día para ejercer la antiquísima profesión en la calle, ataviadas con paraguas e intentando exhibir su cuerpo con exceso de ropa.

Enric fumaba uno de sus inseparables puros, con su mirada felina esperando acontecimientos y su mente puesta en el pasado, en el día de ayer. Había tenido la confirmación de que la víctima era un agente de la CIA, tal como sospechó nada más verlo. Esto no hacía más que acrecentar las dudas. ¿Cómo podía saber ese malogrado agente quién había asesinado al vicepresidente? Era otra buena pregunta sin respuesta. Tenían varias hipótesis, pero sólo eran conjeturas. Después estaba el asesino a sueldo que había acabado con su vida. En Balística habían comprobado que el arma no coincidía con la que asesinaron al vicepresidente, pero parecía evidente que era un matón contratado por la misma banda. Era un profesional con demasiados años practicando el oficio, por lo que habían podido comprobar. El problema era que, hasta el momento, no habían podido averiguar para quién trabajaba. Era desesperante ver cómo el caso parecía avanzar, pero sin obtener resultados. No obstante, algo habían sacado tras la captura del asesino a sueldo: una lista con nombres y apellidos de ocho jóvenes mujeres. Todas ellas inmigrantes ilegales, pudieron extraer tras las investigaciones pertinentes. Nadie sabía sus paraderos, ni siquiera los familiares, todos residentes en sus respectivos países natales. Por lo tanto, estaban ilocalizables. Probablemente habían sido engañadas al aterrizar en Estados Unidos, siendo presas de la explotación sexual. Una pena que hubiera muerto en sus manos el asesino a sueldo. Tal vez hubieran podido sonsacarle algo.

Por eso estaban allí. Esas chicas que podían ver desde el coche, prostituyéndose, pertenecían, involuntariamente, a una red gigantesca que movía millones y millones de dólares. Pero no estaban allí por azar, sino por un soplo que habían obtenido por parte de un confidente de Enric. Esperaban a que llegara “el recaudador”, el hombre que recogía los beneficios diarios de esas pobres chicas. Llevaban desde las nueve de la mañana apostados, y eran más de la una del mediodía. Por suerte, tenían su tabaco. Toneladas de humo debían de haber exhalado ya.

Ronnie no sabía qué hacer para esquivar el tedio. Ni siquiera recordar a Lilliam, la hija del vicepresidente asesinado, conseguía distraerlo. Llevaban allí clavados a los asientos del coche una eternidad, y lo peor de todo es que no sabían hasta cuándo. Dio una calada más al cigarro. Miró a su compañero, que se mantenía imperturbable.

—Joder, Enric, ¿a ti no te afecta esta mierda de espera? —preguntó entre incrédulo e irritado.

—Es mejor esto que estar en la oficina mirando las musarañas. Además, aquí podemos fumar cuanto queramos.

—Venga, tío, me duele hasta el culo de estar aquí sentado. Parapetado en el puto coche. Esto es una… ¡esto es una mierda, joder!

Enric lo miró divertido.

—Este es el trabajo que has elegido, no te quejes. Y reza para que al final del día hayamos conseguido algo —aseguró resignado.

—Yo elegí ser agente del FBI, no vigilante de putas… Yo necesito acción, Enric —dijo, aunque parecía suplicarlo.

—Ayer hubo acción, y de la buena. Pero te la perdiste…

—Me dejaste de lado, eres un maldito cabrón. No pienso perdonártelo nunca —aseguró muy serio, pero interiormente aliviado. Aunque era agente del FBI precisamente por vivir momentos como los que vivió su compañero en el día de ayer, también era cierto que no quería morir tan joven, y tras lo narrado por Enric, hubiera tenido muchas papeletas para acabar herido en el mejor de los casos.

—No te preocupes, todavía eres joven. —Enric, instintivamente, se llevó la mano izquierda al pecho, exactamente donde recibió el impacto de bala que el chaleco detuvo. Todavía, en según qué movimientos, le dolía, aunque ya había desaparecido el intenso escozor que padeciera en el día de ayer.

El tiempo seguía transcurriendo entre resoplido y resoplido de Ronnie. Estaría mejor en compañía de Lilliam, no cabía duda. De hecho, seguramente, estaría mejor limpiando el estiércol en una granja de cerdos.

—Bueno, Enric, ¿cuándo me vas a ordenar que vuelva a entrevistar a la hija del vicepresidente? —preguntó con una sonrisa socarrona. Le había hecho la misma pregunta unas veinte veces.

Enric no se inmutó, concentrado en el ajetreo de la calle, ahora más transitada por viajeros que detenían sus vehículos para examinar el producto.

—Lo que no entiendo es por qué no la llamas de una vez y te dejas de milongas —contestó Enric sin desviar su atención.

Ronnie se lo preguntaba diariamente, pero siempre obtenía la misma respuesta: le faltaba valor.

—No es tan fácil. No es una situación… normal, por así decirlo. Fui a entrevistarla por el asesinato de su padre, no sé, ya me entiendes.

—Te entiendo perfectamente. Eres un cagao.

Ronnie lo miró sorprendido, aunque enseguida le dio la razón en silencio. Su mirada se tornó triste, desviándola hacia el ir y venir de vehículos con conductores sedientos de sexo fácil.

—Ahí está —anunció Enric. Un todoterreno se había detenido encima de la acera y un joven de unos treinta años salió del vehículo y abordó a una prostituta. La chica le dio dinero disimuladamente, mientras el joven miraba en todas direcciones.

—¡Por fin! —exclamó suspirando Ronnie.

Enric cogió los prismáticos y dictó la matrícula del todoterreno, anotándola Ronnie. Inmediatamente llamó a través de su móvil.

—Hola, Kate, soy Enric. Necesito urgentemente información sobre esta matrícula. —Kate Tarver era el enlace de los agentes de campo en la Unidad de Enric. Le aseguró que enseguida la tendría. Colgaron.

El “recaudador” siguió su ruta caminando y obtuvo los beneficios de las más de diez prostitutas que trabajaban en esa calle. Los agentes esperaban la llamada de Kate. Estaban nerviosos por ello. Posiblemente se trataba de un don nadie en una pirámide ostentosa, pero sí podría tratarse de alguien lo suficientemente importante como para poder seguir un rastro fiable.

—Está limpio, chicos —se lamentó Kate. Le mandó a Enric un email al móvil con un informe detallado, aunque era muy escueto. La decepción duró poco: era lo esperado. Lo seguirían para observar dónde acababa ese dinero. Con un poco de fortuna, les llevaría hasta una persona lo suficientemente importante. Su confidente le había hablado de un importante jefe de una organización dedicada a la trata de blancas, donde se abastecía de mujeres jóvenes inmigrantes ilegales, y que poseía un edificio propio, a las afueras de alguna ciudad cercana, donde las retenía y las distribuía. Era una información poco explícita, pero de gran ayuda para poder ponerse en marcha y seguir un rastro. Menos era nada. La pregunta del millón era: ¿qué pintaba una organización de trata de blancas con el vicepresidente de los Estados Unidos? Desde un primer momento habían pensado que se trataba de un ajuste de cuentas con una banda poderosa, pero no terminaba de encajar el rompecabezas. No tenía ningún significado que el vicepresidente estuviera involucrado con esta organización y lo mataran por un ajuste de cuentas. A menos que el vicepresidente hubiera timado, o algo por el estilo, a esta organización.

El todoterreno se puso en marcha y los agentes también.

—Dios, qué ganas tenía de ponerme en marcha —dijo aliviado Ronnie.

—Tú no los pierdas de vista, ¿vale? Y mantén las distancias, que no se percaten de que les seguimos —advirtió muy preocupado.

—Estás hablando con un profesional, tío —contestó con suficiencia.

Enric gruñó por lo bajo. La juventud es ingenua, se dijo. Tras varios kilómetros llegaron a Baltimore, y el todoterreno se detuvo frente a una casa lujosa. El “recaudador” se bajó del vehículo y, tras llamar a la puerta, desapareció en el interior de la mansión.

Para Enric esto era motivo de celebración. Una mansión así sólo podría ser de un hombre importante en el escalafón de la organización. Llamó raudo a Kate, para que investigara quién era el propietario. Tras colgar, bajó la ventanilla completamente y respiró el aire con ímpetu. El sol finalmente se había apoderado y las nubes negras comenzaban a esparcirse. Necesitaba un golpe de suerte. Siempre lo necesitaba en un caso de homicidio. Trabajaba duro, pero la suerte era primordial, como todo en la vida. En este caso, si cabía, más todavía. Ya habían transcurrido seis días del asesinato al vicepresidente, y aunque avanzaban, por lo visto no era suficiente para la cúpula del Gobierno, y menos para el presidente de los Estados Unidos. Tenía constancia de que sus superiores eran presionados inmisericordemente. No entendían que un caso como este requería tiempo, paciencia. Por eso necesitaban, más que nunca, un golpe de suerte. Sonó el teléfono.

—Enric, el dueño de esa residencia está fichado. Se llama Enrique Salviar, colombiano. Se le atribuyen varios delitos, casi todos por tráfico de prostitutas. Posee dos viviendas más, una en Washington, y otra en Gainesville. También tiene una finca de 150 hectáreas a las afueras de Richmond. —Kate Tarver continuó leyendo el informe del individuo, pero Enric ya no la escuchaba. La finca le había robado el protagonismo. Era el lugar perfecto para retener a inmigrantes ilegales para luego obligarlas a prostituirlas. Lo aborrecía, pero ahora sólo sentía euforia. Euforia por haber conseguido una pista importante. Al menos eso parecía. Cortó a Kate y le dijo que se pusiera inmediatamente en contacto con Brandon Sikma, su jefe de División, y que preparara lo antes posible una redada a esa finca. No podían perder ni un minuto. Mientras obtenían la orden de registro de la residencia de Enrique Salviar y su posterior arresto, se dirigieron a la oficina para preparar la redada. Otros se ocuparían del colombiano.

Los gritos, gemidos y lamentaciones no cesaban en ningún momento. María los oía amortiguados, pero tenía la certeza de que se volvería loca si debía permanecer mucho tiempo allí. Preguntaba continuamente a sus raptores, pero ya nadie le daba respuestas. Seguía sin comprender qué hacía allí, aparte de dar placer al bastardo que cada día la visitaba. Hoy era el tercer día desde su llegada al infierno, y en esos tres días la había violado el mismo hombre por el ano. El dolor en el alma era superior al físico. Pero lo peor de todo era la resignación a la que parecía abandonarse. Al principio estaba horrorizada, aterrada, pero poco a poco parecía ceder a su macabro destino. Creía haber vivido demasiadas penalidades, pero estaba equivocada. Se encontraba en la morada del diablo, estaba segura. Lo que no atinaba a imaginar, es que era una privilegiada en aquella finca. La mayoría de las mujeres allí retenidas dormían en el suelo sobre raídos y sucios colchones, eran maltratadas y violadas incesantemente, mal alimentadas; en definitiva, se las trataba peor que a los animales.

Un griterío ensordecedor la sobresaltó. Se incorporó de la cama como un resorte. Seguían drogándola, pero su cuerpo parecía haber asimilado la sustancia que le inyectaban y ya no se mareaba. Sin embargo, su vista y su equilibrio seguían muy perturbados; era como si estuviera borracha como una cuba, al menos así se veía al recordar a los hombres que, embriagados por el alcohol, se tambaleaban cómicamente.

El griterío no cesó, y María, aterrada por que algo muy malo iba a suceder, se puso de pie. El terror la embargaba, y los gritos sólo hacían acrecentar su miedo. Gemía y lloraba descontroladamente, mientras se tambaleaba de un lado a otro, incapaz de mantener su cuerpo estable. No se lo pensó dos veces y, guiada por el pánico, fue hacia la puerta para intentar escapar. El caos al otro lado era innegable, incluso para su nublada mente. Llegó hasta la puerta como pudo, con los ojos como platos por culpa de su perturbada vista. Sólo había una puerta, pero podía jurar que veía seis o siete en continuo movimiento. Tuvo que guiarse por el tacto para asir el viejo picaporte, y con decisión la abrió. Una estampida de mujeres avanzaban por el pasillo, mientras los gritos de los raptores inundaban sus sentidos. Sin tiempo a reaccionar se vio atropellada por esas mujeres tan drogadas como ella, arrastrada por la corriente como si en las aguas de un poderoso río hubiera caído. No tardó en caerse al suelo, como muchas otras. Intentó levantarse, pero fue pisada varias veces. Angustiada por la situación, levantó la vista y vio una puerta de par en par a su lado. Avanzó a gatas como buenamente pudo, haciendo derribar a varias mujeres que seguían avanzando en tropel por el pasillo. Se sorprendió del número tan elevado de mujeres allí retenidas. Por fin traspasó el umbral y se encontró con una estancia repleta de colchones cubriendo el suelo. Instintivamente fue hacia un rincón, lejos de sus raptores y del caos reinante. Miró a su alrededor con su nublada vista y no halló más que paredes. No había dónde esconderse. El pánico la hizo alzar un colchón y meterse debajo. Los gritos seguían, y rezó para poder escapar de allí.

No sabía qué ocurría, ni adónde las llevaban, pero parecían salir del edificio. María sólo podía esperar allí escondida y escapar a la menor oportunidad. Para su sorpresa, el griterío fue disminuyendo hasta que el silencio se apoderó del edificio. ¿Se marcharían todos? Esta posibilidad la embargó de esperanza. Por fin podría escapar de sus garras. Le vino a la mente la imagen de su padre, muerto súbitamente mientras trabajaba hacía cuatro años.

—Papá, ayúdame —susurró llorando a mares. Necesitaba su ayuda desde el más allá. Toda la tensión acumulada la hizo llorar convulsivamente, aterrorizada como todavía estaba. Echaba tanto de menos a su padre. Se había deslomado trabajando para poder darle un futuro, no muy halagüeño, pero un futuro al fin y al cabo. Su corazón estaba vacío desde entonces. A su madre no la había conocido, murió en el parto. La familia que la había cogido le profesaba todo su amor, pero no era suficiente para paliar la tremenda pérdida que fue para ella la muerte de su padre.

Su acongojada mente intentaba discernir lo acontecido, pero sobre todo qué hacer a continuación. Había decidido esperar a que se marcharan para salir de su escondite, pero la posibilidad de que volvieran pronto la hizo activarse nuevamente. No tenía ni idea de adónde habían ido, pero el terror la hizo levantarse. El silencio era absoluto. Debía salir del edificio y escapar muy lejos de allí. No sabía adónde iría, pero tenía claro que prefería morir a caer otra vez en manos de esos monstruos. Comenzó a gatear tan rápidamente como pudo, tropezando varias veces. Los colchones dispersados por el suelo le ayudaban a no lastimarse la cabeza, que continuamente se golpeaba. Ya podía saborear la libertad, algo que en ese momento le pareció lo más maravilloso del mundo, y a la vez algo sumamente complicado. Justo cuando llegaba al umbral, una sombra se cernió sobre ella.

—Estás aquí, puta rata —masculló el hombre con una ira manifiesta. La agarró por el brazo y la arrastró por el pasillo rápidamente. Debían abandonar la finca urgentemente.

María gritó horrorizada, suplicando que la dejaran libre, mientras pataleaba intentando en vano soltarse de su raptor.

Cuatro horas después de comenzar la preparación de la redada, llegaban una docena de vehículos a las afueras de Richmond, a la finca perteneciente a una organización de trata de personas, acompañados de una inmensa nube de polvo. Enric y Ronnie encabezaban la singular comitiva, ávidos de acción tras un día anodino, tras haber estado parapetados en el interior de un vehículo estacionado intemporalmente.

Tras derribar sin contemplaciones la verja de entrada a la finca, los SWAT entraron y aparcaron estratégicamente, alrededor del edificio, mientras un helicóptero policial vigilaba desde las alturas. De los camiones emergieron decenas de agentes armados hasta los dientes. Se distribuyeron de forma metódica y profesional. Enric, esta vez, dejó el protagonismo a este numeroso grupo bien adiestrado y se quedó a la espera de su irrupción en el interior del edificio. Pero había algo que le preocupaba, más bien le confundía: en las inmediaciones del edificio, en el interior de la finca, no habían visto ningún vehículo. ¿No habría nadie allí dentro? Lo dudaba. Si sus fuentes habían sido fidedignas, tal como parecía, deberían encontrar allí a numerosas mujeres retenidas y unos cuantos malnacidos.

El edificio tendría doscientos metros cuadrados y la pintura de las paredes exteriores habían conocido mejor época. Las persianas estaban levantadas, lo que animó a Enric. Era su día de suerte. Por fin habían encontrado un rastro en el que poder trabajar.

Enric contempló al grupo de asalto derribar la puerta de entrada, y accedió tras ellos. Un olor rancio invadió sus fosas nasales. Era difícil de definirlo, pero se asemejaba a una mezcla de sudor, semen, humedad, suciedad… En definitiva, una mezcla explosiva para personas refinadas. Las paredes interiores eran un calco a las exteriores: les hacía falta una buena mano de pintura. Mientras oía vocear al grupo de asalto registrando el edificio, llegó a una sala espaciosa, con varios colchones dispersados en el suelo. Era el único mobiliario en toda la sala. Imaginó que allí dormirían, como perros, las chicas que retenían una vez que llegaban a Estados Unidos engañadas con una vida mejor, mientras preparaban su inhumano destino. Un sabor a bilis subió hasta su garganta. El mundo está podrido, pensó asqueado. Había visto de todo en su vida, primero en la guerra de Kosovo y después, como agente del FBI, y tenía la certeza de que la humanidad no merecía existir. Somos el ser vivo más cruel y despiadado, solía decir.

—¿Tú crees que las retienen aquí, en colchones apretujados sobre el suelo, sin sábanas si quiera? —preguntó un incrédulo Ronnie.

—No. Es la última moda en decoración artística —ironizó Enric, todavía abochornado.

Ronnie lo miró con los ojos entornados. No podía creer que las tuvieran en esas condiciones.

—Podrían ponerles unas camas ¿no? No creo que fuera demasiado gasto, digo yo.

Enric regresó al pasillo sin contestar. Avanzó unos pasos y se encontró con otra habitación idéntica.

—Joder, no me digas que este edificio estaba lleno de inmigrantes ilegales retenidas contra su voluntad.

—Eso es lo que me preocupa: “estaba”.

Un agente irrumpió en la habitación.

—Agente Savall, hemos registrado el edificio al completo y está vacío.

Enric lo miró descorazonado. No podía ser cierto. Tal vez se habían equivocado de hombre, o tal vez pertenecía al pasado la información de su confidente.

—Lo que sí hemos encontrado son pruebas de que han huido muy recientemente. En la cocina todavía están los platos con los restos de comida de hoy. Hay sillas por el suelo, armarios abiertos de par en par con ropa por el suelo, etc…

Ronnie miró a Enric con interés. ¿Significaba esto que les habían dado el aviso de que venían? Vio a su compañero apretar los párpados, como solía hacer muy a menudo, adquiriendo una mirada penetrante, incluso arrogante.

—Alguien ha dado el chivatazo —susurró Enric con los puños apretados. Esto sólo podía significar que había un topo en la agencia. No sería descabellado, un agente de la CIA estaba al corriente de las aventuras y desventuras del vicepresidente asesinado. La magnitud de esta organización debía de ser muy grande, incluso para dar miedo—. Ronnie, quiero aquí, en menos de dos horas, a la Policía Científica al completo —ordenó, y se marchó fuera del edificio a templar sus nervios con un buen puro.

Dos horas después llegó la esperada Policía Científica, con Eizen Growney a la cabeza. Enric había tenido tiempo para pensar con calma, y no debían desechar la posibilidad de que tuvieran los teléfonos pinchados. Lo de un topo en el FBI se le antojaba demasiado, aunque no había que descartarlo. Fuera como fuese, les habían alertado con el tiempo suficiente como para abandonar el lugar. Y no estaban hablando de unas cuantas personas. Debió de ser bastante caótico al tener que desplazar a decenas de mujeres retenidas contra su voluntad, posiblemente drogadas, meterlas a todas en vehículos y salir de allí pitando. Tenía claro que les costaría bastante tiempo abandonar el lugar. Aun así, lo suficiente como para huir a tiempo.

Después recibió otro mazazo. Earl Ham le comunicó que el dueño de la finca, Enrique Salviar, y el hombre al que persiguieron, habían desaparecido. Tras obtener la orden de detención y registro de su mansión, no encontraron a nadie allí, poniendo en alerta a toda la Policía del país. Debían encontrarlo e interrogarlo. Tal vez el colombiano no tenía nada que ver con el asesinato del vicepresidente, tal vez ni siquiera fuera miembro de la organización que había ordenado que lo ejecutaran, pero era un rastro que debían seguir. Por otra parte, quedaba claro que alguien se había encargado de avisar a todos los implicados.

—Agente Savall —se presentó Eizen nada más llegar—, he traído a mi equipo completo. —En su rostro se reflejaba claramente el estrés por la presión, una presión ejercida desde lo más alto, desde la misma presidencia de los Estados Unidos.

—Quiero todo el edificio patas arriba —se limitó a decir Enric, con voz y gesto grave.

Eizen tardó en reaccionar.

—¿Todo el edificio? Tardaríamos días enteros… Aquí debe de haber miles de huellas, posiblemente superpuestas, miles de fragmentos de piel, fibras y pelos. ¡Es una locura lo que pretendes!

—Es todo lo que tenemos, así que será mejor que empieces cuanto antes. Y quiero resultados. Necesito al menos una identificación, y la necesito ya. —Su mirada acerada no daba lugar a dudas, y dejó a Eizen mascullando largo rato. La tarea era ardua.

Capítulo 11

Sentadas en un bar cercano a la universidad, Megan y su amiga Lisa comían a pequeños mordisquitos un donut mientras tomaban una taza de café. Era mediodía y se evadían de la monotonía estudiantil, acudiendo a veces a este bar. La compañía no es que fuera precisamente de su agrado, no había más que “viejos” cuarentones enfrascados en conversaciones absurdas sobre la actualidad política, el trabajo y los deportes. Ellas sin embargo, sí mantenían charlas de lo más cultas.

—El vestido de Rihanna en la gala de ayer era espectacular… —aseguró Lisa con los ojos como platos, embargada por esa imagen grabada a fuego en su mente—. Estaba radiante. Estoy por dejar de teñirme el pelo y recuperar el precioso color negro. ¿No crees que me parezco un poco a Rihanna?

Megan casi se atragantó, debiendo beber un sorbo de café. A su amiga se le iba la pinza. No es que fuera fea, pero creerse hermana gemela de Rihanna haría estallar en carcajadas a todo el planeta.

—No diría yo tanto —dijo tímidamente. No quería herir sus sentimientos.

—Pero eso es porque ahora soy rubia. Espera a verme con mi color natural —afirmó muy convencida.

Megan dio otro mordisco al donut, esta vez más grande, para evitar tener que contestar. La veía tan entusiasmada con la idea de su parentesco físico con Rihanna, que mejor estar callada.

—Justin Bieber sí que estaba espectacular. ¡Qué guapo es! —Ahora era Megan la que estaba embargada, de pasión.

—Es un yogurín. Pero sí, es muy mono.

—¿Yogurín? Pero si sólo tiene un año menos que nosotras, tonta.

Lisa Wilson se quedó extrañada. Hubiera jurado que tendría dieciséis años. Daba igual, a ella le gustaban más maduritos. Iba a comentarle sobre ello cuando reparó en que su amiga no dejaba de mirar de reojo hacia otra parte. Siguió su mirada, teniendo que girar su cuerpo, y se encontró con un chico bien parecido, y madurito.

—¿Quién es? —Quiso saber.

Megan le sonrió.

—No sé, pero no ha dejado de mirarme desde que entró —confesó con voz cantarina, en susurros. Las dos rieron como dos cacatúas.

—Pues es guapo, Megan.

Megan regresó al intercambio de miradas. La verdad era que le gustaba que los hombres la mirasen. Ella lo miraba disimuladamente, siempre de reojo, él, sin embargo, la miraba sin ambigüedades, sonriéndole tímidamente incluso.

—Bueno, no es nada del otro mundo. Aunque es mono. —No era demasiado guapo, aunque sí tenía un cuerpo atlético, tal como a ella le gustaba. Tenía muy buena planta. Tendría unos veinticuatro años.

—Y lo mejor de todo: madurito —susurró entusiasmada Lisa, y una sonrisa pícara apareció en todo su esplendor—. Este chico te saciaría sexualmente… —Y prorrumpió en carcajadas. Megan le pidió, avergonzada, que se comportara.

—Ni que estuviera salida, idiota —reprochó, aunque para hacer honor a la verdad, su amiga no se equivocaba lo más mínimo. Cómo echaba de menos un buen polvo. Incluso uno malo. Tenía unas ganas locas por volver a disfrutar del sexo en toda su plenitud. Volvió a mirarlo, y se lo imaginó desnudo, todo depilado, con ese cuerpo atlético brillante de sudor, todo para ella sola. Azorada, bebió todo el café que le quedaba, aunque más bien necesitaba algo fresco, y en cantidades industriales.

—Voy a pedir una Coca-Cola. ¿Quieres una?

—No.

Megan se levantó, se estiró la ajustada camiseta y se acercó a la barra, con andares expertos, pavoneándose. No sólo le gustaba vestir sexy, todo su ser destilaba sensualidad. Se apoyó sobre la barra intentando que su trasero tomara protagonismo, e imaginó al chico observándolo con lujuria. No pudo resistirlo y lo miró de reojo. Un par de metros de distancia los separaba. Y sí, no se había equivocado, le miraba el culo con detenimiento, posiblemente relamiéndose. Lo meneó un poco, lentamente, de derecha a izquierda, y vuelta a empezar. Seguramente ya estaría empalmado. Sofocó a tiempo una risa cavernosa. Se dispuso a pagar la consumición cuando una voz, ronca y apagada, acarició su oído.

—Eres preciosa.

Megan se sobresaltó, no se había percatado de que el chico que no dejaba de mirarla estaba a su lado. Le sonreía abiertamente. Ella carraspeó, un tanto abrumada.

—Gracias —acertó a decir con voz queda. Todo su ser era una fiesta, con una orquesta tocando alegres canciones. Que le dijeran algo así la colmaba de dicha. Lo miró con una leve sonrisa. Ahora le parecía más guapo.

—Me llamo Peter —se presentó jovial.

—Yo Megan. —Ya no podía parar, seguramente su semblante delataría las ganas que tenía de besarlo.

—Espero que no tengas novio, si no me rompes el corazón —dijo adquiriendo tono dramático, aunque enseguida regresó su sonrisa.

Megan se rio, balbuciendo ininteligiblemente.

—No, no tengo novio —dijo finalmente, recuperada ya. Se atusó el pelo por enésima vez, sonriéndole sin ambages. Lo tenía en el bote. Se podía ver a leguas de distancia cómo sus ojos chispeaban de pasión por ella. Ya podía imaginarse perdida en esos labios que le insinuaban mil y un placeres. Ahora todavía le parecía más guapo. Lo que cambia la perspectiva en unos minutos.

Se adentraron en una conversación superficial, tanteándose mutuamente, mientras sus miradas escupían fuego. Era como acercarse al cráter de un volcán en erupción y querer salir ileso. Megan no cabía en sí de gozo, tras más de tres semanas, que ella le parecían una eternidad, sin disfrutar de los besos y las caricias de un chico. Pero no quería parecer un putón verbenero. Debería comportarse como una chica normal, resistiendo a sus impulsos, y dejar que él la conquistara poco a poco. No se entregaría a sus brazos nada más conocerlo.

Capítulo 12

Al entrar en el despacho de Earl Ham la luz que entraba por el ventanal casi los cegó. El contraste de luz hubiera dejado escaldado a un vampiro en cuestión de segundos. El radiante sol penetraba con fuerza sobre la espalda del jefe de Unidad, el cual andaba perdido entre unos escasos papeles. Siempre tenía el escritorio ordenado y medio vacío.

—Buenos días, Earl —saludó Enric. Tenía la suficiente confianza como para llamarlo por su nombre.

Earl gruñó a modo de respuesta, sin abandonar su atención. Enric decidió sentarse. Ronnie le imitó, aunque le pareció una falta de educación.

Earl alzó la vista y arrugó la frente.

—Pero no estéis de pie, sentaros, hombre, estáis en vuestra casa —ironizó sin ápice de chiste.

Ronnie estuvo tentado a levantarse y cuadrarse ante su superior, pero vio por el rabillo del ojo la total indiferencia de su compañero, por lo que se mantuvo sentado, aunque con los nervios a flor de piel. Earl Ham ordenó metódicamente los papeles que había observado con atención y se centró en Enric.

—Bueno, Enric, cuéntame, ¿cómo va el caso? —inquirió con sumo interés.

—Seguimos esperando que la Policía Científica pueda encontrar una huella plausible en la finca de Richmond y cotejarla en la base de datos. Están trabajando a destajo, día y noche, pero la tarea es muy complicada. Hay millares de huellas dactilares superpuestas o incompletas. Todavía más complicado, por lo que Eizen me ha asegurado, será encontrar un pelo o fragmento de piel que pueda ser analizado con cierta seguridad.

El jefe de Unidad lo observó sin pestañear, sin respirar si quiera.

—Es de vital importancia que encuentren algo allí, si no volveremos a estar sumidos en la mierda —aseguró agriamente.

Enric estaba de acuerdo al cien por cien. Pero no dependía de ellos, ni siquiera de la Policía Científica; más bien necesitaban un milagro. Conforme pasaban las horas más pesimista se sentía al respecto. En el día de ayer había comprobado el trabajo que se realizaba en la finca, y entonces comprendió la magnitud del asunto.

—Bueno —suspiró ante el silencio de sus subordinados—. Será mejor que recapitulemos. Vamos a explorar y reflexionar sobre el material que tenemos. Os quiero oír cantar ahora mismo.

Ronnie se removió en la silla. Imaginaba que hablaría su compañero, siempre lo hacía, era la voz cantante, el agente experimentado, el número uno, y más le valía que lo hiciera, porque él tenía la mente en blanco. No sabría ni por dónde empezar. Su mente, en ese momento, era una maraña inexpugnable.

Enric se irguió todavía más en la silla y se acarició la barbilla.

—Podemos asegurar que una organización importante de trata de personas está detrás del asesinato del vicepresidente —comenzó a exponer Enric, siempre con una seguridad en sí mismo aplastante, con esa mirada felina e inteligente que siempre le caracterizaba.

—¿Por qué tanta seguridad? —inquirió escéptico Earl.

—Es evidente que, tanto los “inquilinos” de la finca como el dueño, ese tal Enrique como se llame, fueron alertados de inmediato.

—Sí, es cierto, pero eso no quiere decir que estén implicados en el asesinato.

—Sería demasiada casualidad de que no lo estuvieran. —Carraspeó y cambió de postura—. Mi razonamiento es que, a partir del asesinato del vicepresidente, están siguiendo todos nuestros pasos, tal vez temerosos de que descubramos a los culpables. Pueda ser que hasta hayan pinchado nuestros teléfonos. Esto explicaría el porqué pudieron escapar a tiempo de la finca y de la mansión. Sin olvidarnos del asesinato que cometieron para silenciar al agente de la CIA, con el que acababa de quedar y que aseguró que sabía quién había asesinado al vicepresidente.

Ronnie se mantenía al margen, siempre empequeñecido por el número uno: Enric Savall. Era abrumador. Earl Ham se recostó en el cómodo sillón de cuero negro, reflexivo.

—Es un buen razonamiento… —susurró con la mirada perdida en el escritorio.

—Incluso estoy pensando ahora… —se detuvo Enric, con los párpados apretados—. Supongamos que asesinan al vicepresidente, y descubren que alguien sabe, no me preguntes cómo ni por qué, la identidad del asesino o de la organización. Digamos que ese alguien es el agente de la CIA que me llamó, y que está al corriente de todo porque el vicepresidente le informa a través de correos electrónicos.

—De ahí esos email que no pudimos rastrear —cortó un meditabundo Earl.

—Correcto, y de ahí que el asesino indagara en el ordenador, borrando después todos archivos que encontrara con relación a esa información que desconocemos —afirmó Enric, con una leve sonrisa en la cara—. Supongamos que tampoco el asesino, o el cerebro de la organización, pudieron rastrear el origen de esos email, quedando totalmente expuestos y a merced de un hombre que conoce el secreto. Lo normal, si esto ocurrió, sería intervenir los teléfonos de todos los agentes implicados en el caso y esperar a que ese hombre, que resultó ser el agente de la CIA asesinado, se pusiera en contacto con nosotros para revelarnos lo que sabía, pudiendo entonces ellos conocer su paradero; y aniquilarlo.

Ronnie no supo si reír o llorar. Ese condenado le estaba dejando a la altura del barro. Pero, a pesar de todo, lo admiraba. Era bueno, era realmente un genio. Podría estar equivocado en su conjetura, pero todo parecía cuadrar, y como un reloj suizo. Se mantuvo mirándolo, con la boca levemente abierta. Si poseyera una mente así, sería el rey del mambo.

—Joder, Enric, nunca dejas de sorprenderme. Hasta se me han puesto los pelos como escarpias. —Un gesto de admiración e incredulidad se reflejaba nítidamente en el semblante de Earl Ham.

—Es lo que tiene leer un poco de novela negra… —bromeó Enric—. ¿Todavía no sabemos nada de los paraderos de Enrique y su amigo?

El semblante de Earl se endureció.

—No. Han desaparecido por arte de magia. Hemos movilizado a toda la policía del país, están vigilando aduanas, puertos, aeropuertos, y nada. Esos chorizos se nos han escurrido entre los dedos, los muy cabrones.

Enric maldijo en silencio. Los había tenido en el punto de mira, pero por culpa de las malditas legalidades y ese tiempo tan precioso para obtener la pertinente autorización escrita y sellada les sirvió a esos canallas para escapar. Ahora volvían a estar en la miseria, tal como había dicho su superior, y con toda la presión del mundo sobre ellos. Tenía que admitir que seguían avanzando, pero eran pasos cortos y que, en definitiva, no llevaban a nada.

Tras unos minutos en silencio, pensativos, Earl continuó.

—¿Qué crees que buscaría el asesino en la otra vivienda del vicepresidente?

Ronnie comenzaba a sentirse un mero objeto decorativo. Era evidente que Enric era el figura, pero es que su superior ya ni le miraba, era como si no estuviera allí. Siempre había bendecido la suerte de poder trabajar al lado de Enric, pero ahora comenzaba a dudar de ello. Se sentía humillado profesionalmente.

—No sé, jefe. Tal vez algún documento. —Enric se detuvo a reflexionar, aunque enseguida su rostro se iluminó—. Tal vez la lista que llevaba consigo el agente de la CIA.

«Hala, ya se ha lucido otra vez», pensó Ronnie abatido. ¿Es que no iba a tomar partido en toda la reunión informativa? ¿Es que pensaba quedarse callado todo el tiempo, como un subnormal?

Earl Ham asintió en silencio, y, para sorpresa y agrado de Ronnie, lo miró.

—Estás muy callado, Ronnie.

Hubiera preferido seguir ignorado. Ahora se veía incapaz de decir algo coherente. Decidió ser sincero antes de que su superior le tomara por idiota, o, peor aún, por incompetente.

—La verdad es que la brillantez de mi compañero me deja un tanto… cohibido.

Earl Ham asintió repetidamente.

—Te entiendo perfectamente. No creas, a mí también me deja habitualmente a la altura del betún. Pero esa es la suerte que tenemos, Ronnie. En mi caso porque resuelve los casos más complicados; y en tu caso, porque puedes aprender del mejor. No te dejes intimidar por él, y aprovecha las ventajas.

—Lo haré —dijo convencido y sonriente.

Enric los miraba divertido.

—Si vais a empezar a hacer manitas, os dejo solos, ¿eh?

—También hay que decir en su defecto que es un poco tocapelotas —reconoció el jefe de Unidad.

Ronnie rio por lo bajo, mientras Enric sonreía.

—Por cierto, hay algo que me ronda la cabeza tras tus reflexiones. ¿Podría haber algún topo en la agencia?

—Creo que no —contestó Enric—, aunque es algo que pensé en un primer momento. No sé, no creo. Pero no habría que descartarlo. La cuestión ahora es cómo nos libramos de esos tipos que, o bien nos siguen, o nos tienen intervenidos los teléfonos.

El jefe de Unidad se pasó la mano por su canoso pelo. Esto sí que era un problema, sobre todo si tenían intervenidos los teléfonos.

—Habrá que llamar a algún experto en la materia y esperar que lo solucione. Pero no va a ser fácil. Pueden intervenir una línea sin ser detectados. Es lo que tiene la maldita tecnología, que avanza tan rápidamente que nos supera.

—Yo desde luego puedo asegurar —intervino, por fin, Ronnie— que no nos han seguido. Me hubiera percatado de ello —dijo muy convencido y a la vez aliviado por poder abrir la boca de una mísera vez. No es que fuera mucho, pero algo era.

Enric lo miró un momento.

—Creía que estabas durmiendo —alegó muy serio Enric.

—Vete al cuerno, tío —contestó irritado.

—Fíjate que hasta me pareció oírte roncar…

Earl Ham no pudo aguantar más y comenzó a reírse a carcajadas, a lo que se sumió Enric y, finalmente, tras dejar la fugaz rabia que le había invadido, Ronnie, abandonándose al sarcasmo de su compañero y amigo.

Earl volvió a hurgar en unos papeles, buscando algo.

—Aunque creo que no es relevante para el caso, ¿qué crees que hizo el vicepresidente para que esta monstruosa organización lo asesinara por un ajuste de cuentas?

—Esa es una buena pregunta, jefe —respondió Enric sin pensar. Meditó un momento—. Lo que parece claro es que tenía algún tipo de relación con ellos, y que tal vez se aprovechó para sacar mayor tajada de forma fraudulenta. Pero es una conjetura, no sé, aquí no lo tengo tan claro, aunque, como has dicho, no parece relevante en el caso.

Los tres se quedaron en silencio, nuevamente pensativos. Tuviera o no importancia en el caso, se les antojaba muy difícil, por no decir imposible, poder aclarar este hecho.

—Toca esperar… —recapacitó Earl Ham—. ¿Vais a pasaros por Richmond para comprobar cómo lo llevan?

Enric asintió y aseguró que acudirían de inmediato. Era prácticamente lo único que tenían, y debían aferrarse a ello como si les fuera la vida.

Capítulo 13

Enric Savall paseaba distraídamente por las estancias de la finca donde la Policía Científica, por tercer día consecutivo, trabajaba sin descanso. Seguían con una nulidad exasperante, y ya había perdido casi toda esperanza de que encontraran una huella dactilar válida.

—¿En el día de hoy terminaréis el trabajo? —preguntó Enric al llegar a la altura de un ojeroso y fatigado Eizen Growney, jefe de la Unidad Científica.

—Espero que sí, aunque posiblemente será bien avanzada la madrugada —confirmó resignado. El trabajo estaba siendo un infierno para su equipo.

Enric suspiró silenciosamente. No quería exteriorizar su pesimismo ni desilusión, sería una falta de respeto a los agentes allí presentes que trabajaban como jabatos día y noche. Se cumplían nueve días del asesinato del vicepresidente de los Estados Unidos, y el caso todavía estaba muy verde. La angustia comenzaba a hacerse latente por momentos, presionado como estaba, tanto exterior como interiormente. Siempre se exigía mucho a sí mismo, algo que le había servido para mejorar profesionalmente, para estar en lo más alto, aunque ahora no le beneficiaba. La ansiedad le devoraba las entrañas en los momentos de soledad.

—¡Eizen, creo que tengo una! —vociferó alguien en la lejanía.

Enric miró a Eizen un momento, inmóviles los dos, tardando varios segundos en asimilar su significado. El jefe de Unidad de la Policía Científica, una vez recompuesto, salió como un obús hacia la prueba de que Dios existía. No era creyente, pero no había dejado de rezar en pos de que su trabajo diera los frutos deseados y poder salir airoso ante sus estresados superiores.

Enric y Ronnie se reunieron con Eizen, mientras analizaba la huella dactilar supuestamente válida que habían encontrado. Todos se mantenían callados y expectantes, con el ritmo cardiaco por las nubes. Eizen se demoraba en su decisión, y Enric estuvo tentado a zarandearlo para que se pronunciara de una vez.

—Joder, tenemos una —anunció en susurros, incrédulo y agotado.

Enric podría haber saltado hasta tocar el techo si hubiera dado rienda suelta a su júbilo. Mientras, Eizen introdujo la prueba en una bolsa de polietileno y la cerró herméticamente. Cogió su teléfono móvil y buscó en la agenda.

—Ni se te ocurra llamar —advirtió Enric agresivo—. Tenemos sospechas de que han podido intervenir nuestros teléfonos, así que nada de anunciar a bombo y platillo nuestro hallazgo.

Eizen y el resto de su equipo se quedaron petrificados ante la inicial amenaza del agente especial del FBI, pero enseguida se repusieron tras su explicación.

—De acuerdo, pero tengo que informar a mis superiores —rebatió Eizen.

—Hazlo en persona, te vendrá bien un poco de distracción. Yo me llevo esa bendita huella para cotejarla inmediatamente.

Eizen asintió sin convicción en un primer momento, aunque enseguida le pareció una muy buena idea el poder evadirse de esa maldita finca. Antes, ordenó a un subordinado que hiciera una copia de la huella dactilar encontrada.

Enric y Ronnie circulaban en el Ford Flex a toda velocidad, rumbo a la oficina Central del FBI, fumando como posesos para serenar sus nervios. Debía de ser la llave que les abriera la puerta a la organización. Sin embargo, por la cabeza de Enric pasó la posibilidad de que esa huella correspondiera a una de las chicas que mantenían retenidas, lo que sería una catástrofe para sus intereses. Para ser sinceros, ese parecía ser el patrón en este caso: descubrían algo que finalmente les llevaba a un callejón sin salida, por lo que, a pesar de avanzar, se mantenían estancados.

Llegaron a grandes zancadas hasta el departamento de identificación nacional, perteneciente al FBI, con un nudo en la garganta.

—¿Está Javier Gutiérrez? —inquirió Enric al agente parapetado detrás de un mostrador. Le enseñó la placa ante su mutismo. El agente cogió un teléfono y marcó un número, un minuto después apareció Javier Gutiérrez.

—Qué honor, el agente Savall en persona. —El agente Gutiérrez era mexicano y amigo de Enric. Había pocos hispanos en el FBI.

—Qué tal te va, Javi. —Se dieron un apretón de manos.

—Yo bien. ¿Puedo ayudarte? —preguntó ante el rostro de tensión dibujado en Enric.

El agente Savall lo cogió del brazo y se lo llevó aparte, lejos de oídos indiscretos.

—Tengo una huella dactilar que hemos encontrado en la finca perteneciente a la organización que perseguimos —susurró con energía. Le tendió la bolsa de polietileno—. Quiero que esto quede entre tú y yo por el momento, ¿de acuerdo? —La dureza en su mirada no pasó desapercibida para Javier Gutiérrez.

—Vale, estate tranquilo. Y prefiero no saber más.

Enric asintió agradecido.

—Te espero aquí, no tardes.

Javier Gutiérrez, una vez escondida la prueba en un bolsillo de su pantalón, se perdió entre una de las innumerables puertas del pasillo. Enric cruzó los dedos mentalmente, se jugaba mucho.

Por suerte para Enric y su compañero, no tardó demasiado tiempo en regresar con los resultados.

—Se llama Francisco Lalinez, colombiano y residente en Estados Unidos desde hace más de quince años. Ha sido detenido en más de una ocasión por posesión de armas y de drogas, y se le relaciona, supuestamente, con una banda de prostitución. —Le tendió un dossier a escondidas—. Ahí tienes todo su historial.

Enric se metió el dossier sin mirarlo y le agradeció su colaboración. Se despidieron y Enric se marchó como un cohete. Tenían un nombre, y debían aprovecharlo.

—Vamos a detenerle inmediatamente, y lo traeremos aquí para interrogarlo —anunció Enric nada más subirse al coche. Ojeó el dossier con ansia y buscó su dirección—. Nos llevará tras la pista del jefe de la organización. —No cabía en sí de felicidad, recorriéndole un dulce cosquilleo por todo su ser.

—¿No avisamos al jefe? —preguntó incrédulo Ronnie.

—No. No tenemos tiempo, además, también han podido colocar micrófonos. Le enviaré un mensaje al móvil y le explicaré lo sucedido. Y para que prepare la orden de detención y de registro de la vivienda.

Ronnie se sentía como en un partido de tenis, mirando al frente para no estrellarse contra otro vehículo, y mirando a su compañero, incesantemente. No podía entender ese proceder.

—¿Vamos a detenerlo en su vivienda sin obtener la orden? —preguntó incrédulo.

—Tampoco tenemos tiempo para eso. Cuando lo traigamos a la Central, ya estará todo el papeleo. No podemos permitirnos más errores, y no estoy dispuesto a que por esperar una legalidad se me escape ese cabrón.

Ronnie finalmente se quedó conforme con las explicaciones, aunque no estaba del todo de acuerdo. Si algo saliera mal, estarían bien jodidos. Quiso tranquilizarse pensando que Enric sabía lo que hacía, que él no era más que un pardillo todavía, y también ayudó en que iba a comunicárselo a Earl Ham, por lo que tendrían las espaldas cubiertas.

Después de enviar el mensaje a través del móvil, Enric sopesó las opciones para no tener problemas con la detención.

—Lo que haremos será entrar en la vivienda sin llamar —dijo Enric, con el puro humeante entre sus dedos.

—¿Sin llamar? ¿Y cómo demonios vamos a hacerlo?

—No pulsando el timbre…

Ronnie lo miró intrigado.

—¿Piensas forzar la cerradura?

—Si quieres, entramos por la ventana…

Ronnie puso los ojos en blanco. ¿No podía hablar en serio?

—Si llamamos a la puerta —quiso aclarar Enric—, le daríamos la oportunidad de prepararse. Recuerda que posiblemente estará armado.

—Visto así…

—Lo mejor será entrar sigilosamente y detenerlo por sorpresa. Será coser y cantar.

Ronnie pensó que tal vez tenía razón.

—¿Tú crees que estará en casa?

—Seguramente no —contestó Enric resignado. Demasiada suerte para ser verdad.

De vuelta a Richmond, esta vez al centro de la ciudad, y con un motivo totalmente diferente, llegaron a la calle donde se encontraba la vivienda del sospechoso. Era un bloque de pisos de apariencia moderna, sin lugar a dudas de clase medio-alta. La puerta del portal estaba abierta de par en par. Accedieron al interior y comenzaron a inspeccionar los buzones anclados a lo largo de la pared del vestíbulo.

—Buenas tardes —saludó Enric a una mujer de unos cincuenta años que revisaba su buzón.

—Buenas tardes. —Les miró de arriba abajo, sin disimulo.

—¿Vive aquí un tal Francisco Lalinde? —preguntó todo cortesía.

La mujer gruñó y masculló algo que no supieron descifrar. Volvió a mirarles con ojo clínico.

—No parecen ustedes de su misma calaña…

Enric entornó los párpados y sonrió a continuación.

—Veo que tiene buen ojo.

—Es un desalmado. Si yo les contara las habladurías que corren sobre él…

—No hace falta, señora. Con decirnos en qué piso vive nos conformamos —sonrió nuevamente Enric.

—En el cuarto d. ¿Son ustedes policías?

—Me impresiona usted, señora. —Enric no perdió un instante y se encaminó al ascensor—. Por cierto, ¿vive solo?

—Por supuesto, ¿qué mujer querría casarse con ese lagarto?

Ronnie se rio. Menudas ocurrencias tenía esa mujer.

Ascendieron en el ascensor en silencio, la tensión era palpable. La acción les esperaba. Se encaminaron hacia la puerta del piso indicado, Enric con la mano acariciando su Glock todavía enfundada.

—¿Cómo vas a abrirla? —susurró con los nervios atenazándole.

Enric sacó de un bolsillo interior de su inseparable cazadora negra de cuero una ganzúa metálica del tamaño de un bolígrafo, y se encomendó a la tarea con convicción.

Ronnie no podía creer que con eso consiguiera abrir la puerta. «Me parece que ha visto demasiadas películas».

Enric, con sutileza, buscaba levantar cada pistón para hacer saltar el pestillo interno. Era clave entrar por sorpresa. Había tenido muy malas experiencias al respecto, acabando siempre en tiroteos que con un poco de mala fortuna podías acabar en el interior de un ataúd de pino. No se la jugaría. Debía jugar al mismo juego que los malos. No sabían si estaría en el interior de su vivienda, pero debían actuar como si lo estuviera. Tras unos minutos interminables, donde Enric estuvo a punto de perder la paciencia, la puerta cedió mínimamente. Desenfundó su Glock y le hizo una seña a Ronnie para que lo siguiera al interior de la vivienda. Empujó la puerta muy despacio y accedió al interior. El aire estaba viciado a humo y a alcohol. El pasillo tenía forma de L, con varias puertas a ambos lados. Una algarabía parecía proceder de un televisor lejano. Caminaban a cámara lenta, con la pistola apuntando al frente, alertas. Unas voces jubilosas resonaron en el pasillo. Parecían varias, y todas masculinas. Se detuvo y aguzó el oído. Enric tuvo la certeza de que veían una retransmisión deportiva. Y de que procedía de una habitación lejana. La mala noticia era que debían enfrentarse a varios, sin saber el número. La buena noticia era que el sospechoso se encontraba allí, y que los sorprenderían antes de que pudieran reaccionar.

Ronnie seguía los pasos de su compañero, con un nudo en el estómago y la boca seca. El cuerpo a cuerpo le atribulaba. Era difícil acostumbrarse a ello, la sensación de tener la muerte a la vuelta de la esquina.

Enric se asomó a la primera habitación, muy despacio, siempre con la Glock por delante. Estaba vacía. Otro alboroto y el locutor cantando gol como un loco. Dedujo que serían más de dos, pero menos de cinco. Mientras contaran con el apoyo de la sorpresa, no habría problemas. Era fundamental no encontrarse a nadie antes de llegar hasta el salón, o donde carajo estuvieran, si no, darían la voz de alarma, y al diablo con el factor sorpresa. Si ocurría esto y ellos estaban armados, que Dios se apiadara de él y su compañero.

Otra habitación, justo antes de que el pasillo doblara a la derecha. La puerta estaba cerrada. Por nada del mundo la abriría. Se giró y vio a su compañero blanco como la cera. Le indicó que no perdiera de vista esa puerta, por si una vez rebasada, alguien salía por ella. Tuvo la necesidad de calmarle un poco, y se le ocurrió hacer el gesto de “OK” con la mano, con convicción. Él también estaba con el corazón en la boca, pero mantenía a raya al miedo, capaz de reducirle drásticamente sus capacidades físicas y mentales.

Al doblar el pasillo el sonido se hizo mucho más patente, y las voces más amenazadoras. Ya podían intuir la habitación exacta de donde provenían las voces. La luz de esa habitación bañaba el pasillo, las demás estaban en penumbra. Avanzaron algo más rápido, de forma inconsciente. Las voces y los gritos les ponía la piel de gallina.

Tras pasar ante otra habitación vacía, llegaron a escasos centímetros de la última puerta, su puerta. Todavía no podían ver a los ocupantes. Se podía adivinar que la estancia se abría hacia la izquierda, por lo que posiblemente o estaban de espaldas o de costado con respecto a la puerta. Se giró para comprobar el estado de Ronnie, si es que todavía seguía allí. Frunció el ceño al ver que gotas de sudor resbalaban por la frente de su colega. Enric obvió este hecho y asintió con seguridad, haciendo lo propio un asustado Ronnie. Se preparó mentalmente para la acción. Comenzaba la fiesta.

Enric irrumpió con fuerza en la sala y apuntó firmemente con su arma.

—¡Quieto todo el mundo! —Se acercó rápidamente a los sospechosos, inmóviles e incrédulos, sin dejar de encañonarlos. Eran tres, y se lo estaban pasando en grande bebiendo cerveza y picando de todo tipo de comida basura.

Ronnie se puso al lado de Enric y apuntó al de su derecha, cómodamente sentado en un sillón. Su compañero parecía apuntar a los de su izquierda, donde se encontraban dos chicos jóvenes sentados en el mismo sofá. Todos estaban desarmados, al menos en apariencia.

—Levantaros y poned las manos en alto, ¡que pueda verlas! —ordenó Enric con voz poderosa.

Los tres sospechosos se miraron un momento, indefensos, reacios a creer lo que sucedía. Los que estaban sentados en el sofá se levantaron lentamente, sin dejar de mirar a Enric y su arma, posiblemente calculando sus opciones. El tercero en discordia, al cargo de Ronnie, comenzó a levantarse a cámara lenta, mirándole fijamente, e introdujo la mano en una cazadora que estaba a su lado sobre una silla.

—¡Quieto ahí o disparo! —advirtió Ronnie apretando más la empuñadura de su arma, dudando en su proceder. El sospechoso no pareció escucharle y, en un abrir y cerrar de ojos, sacó una pistola y le disparó.

El alto volumen de la música le taladraba los tímpanos, pero ni aun así la escuchaba. Su mente estaba en otra parte. Megan miraba sin ver, tumbada encima de su cama escuchando música con los auriculares puestos. Pensaba en Peter, en aquel primer encuentro, pero sobre todo en que no la había vuelto a llamar. Peter le aseguró que la llamaría, pero habían transcurrido dos días y no tenía noticias de él. Tal vez todavía era pronto, pero era viernes por la tarde, y estaba en casa aburrida, anhelando su llamada. En aquel primer encuentro charlaron animadamente, después de eso se intercambiaron los móviles. No le hubiera importado que hubiera sucedido algo más, pero no quería parecer facilona. Él tampoco quiso ir más allá. Ahora empezaba a preguntarse si Peter no sentía atracción por ella, aunque el miércoles intuyera claramente lo contrario. Estuvo tentada a llamarlo, a dar el primer paso, pero la vergüenza la retenía. No, mejor que llame él, y yo sigo haciéndome la estrecha, pensó convencida. Quería que Peter pensara que tendría que sudar tinta para conquistarla, lo que le hacía sonreír a pesar de la preocupación que sentía.

El teléfono móvil sonó, el corazón se aceleró y miró la pantalla del móvil ansiosa por que fuera él. La diosa fortuna quiso complacerla. Descolgó al tercer tono, con la mano temblorosa. Estuvo a punto de decir su nombre estallando de júbilo, pero sintió la necesidad de dominarse.

—¿Quién es?

—¿Megan?

—Sí.

—Hola, soy Peter. ¿Te acuerdas de mí?

—¿Peter? Oh, sí. Hola. —Se sintió la más imbécil del planeta.

—Había pensado en ir al cine y… bueno… tal vez querrías venir conmigo —Megan notó su nerviosismo, pero nada comparado con el subidón que experimentó ella. Dejó que transcurrieran unos segundos, aparentando pensárselo.

—Es que estoy un poco liada… —mintió descaradamente, mientras el nudo en el estómago se apretaba. Un silencio incómodo se instauró en la línea—. Aunque, bueno… tal vez me venga bien un poco de distracción. —Nada más decirlo se arrepintió: él pensaría que era una sosa, en casa un viernes por la tarde.

—¿Entonces vas a venir? —El entusiasmo era palpable incluso a través de la línea telefónica.

—Vale.

Quedaron en verse en una hora, en un bar cercano a los cines. Megan saltó de la cama y se encaminó a darse una ducha rápida. Ya tenía elegida la vestimenta que llevaría, alguna ventaja tenía que tener el esperar esa llamada.

—Mamá, me voy al cine —anunció nada más bajar de su habitación—. Cojo el coche de papá, ¿vale?

Madeleine la miró de arriba abajo.

—¿Vas con Lisa?

Megan estuvo tentada a decir que sí, pero en el último momento quiso ser sincera. Deseaba contarle la verdad. Pero ahora no tenía tiempo. Su madre todavía no sabía nada de Peter.

—No. Voy con un amigo.

Madeleine frunció el ceño.

—¿Lo conozco?

—No. —Saboreó esos momentos, con su madre intrigada—. Tranquila, mamá, luego te cuento.

—No llegues tarde, o tu padre se enfadará. Y ten cuidado.

«Mi padre no se entera de lo que pasa en casa», pensó convencida. Se alegró de ello en esta ocasión. Casi no lo veía. De hecho, desde que estaba en el caso del asesinato de Nathallien Sullivan, no recordaba haberlo visto. Su padre comenzaba a ser un desconocido para ella, y por lo visto para su madre. Sintió pena por ella, luchando por un matrimonio sin sentido, sin futuro. A su padre sólo le importaban sus casos, nada ni nadie más.

Megan salió disparada, iba a llegar tarde a su cita. Condujo muy nerviosa ante el encuentro con Peter. Tenía la sensación de que acabaría enamorándose de él con facilidad, si no lo estaba ya. Aparcó su BMW X5, se retocó el maquillaje mirándose en el espejo del coche, y finalmente se encaminó al bar. Cómo no, llegaba media hora tarde.

Nada más entrar le vio apoyado en la barra, con el gesto resignado.

—Creía que ya no venías.

—Siento el retraso, he tenido que llevar a mi hermana a casa. —No se le ocurrió nada mejor.

—¿Tienes coche? —preguntó un tanto asombrado.

—Sí, un BMW. —Cómo le gustaba presumir.

Peter la auscultó con la mirada.

—Estás guapísima.

Megan consiguió decir gracias a duras penas. En sus labios se asomó una sonrisa bobalicona. Llevaba ropa informal, como solía, pero vestida a conciencia: pantalón vaquero tan ajustado que parecía una segunda piel; camiseta no menos ajustada, con un escote generoso. Con una vestimenta tan sencilla se podía hacer babear a la mayoría de los chicos.

Tras abastecerse lo suficiente, se adentraron en la sala del cine que proyectaba un film de acción, un thriller de los que a Megan le daban ganas de vomitar. Pero no quería contrariar a Peter, y aceptó de buen grado. Hubiera aceptado hasta encontrarse con el diablo si Peter se lo hubiera pedido. Comenzaron a devorar las palomitas, mientras sus brazos se rozaban con asiduidad. Megan buscaba el contacto con desesperación, estaba sedienta de sexo. Azorada, agradeció la oscuridad en la sala para no avergonzarse de su estado. Se estaba excitando incontrolablemente.

A mitad de la película, creyó volverse loca. Le hubiera hecho el amor allí mismo. Comenzó a mirarlo descaradamente, con el deseo dibujado a fuego en su rostro, incitándolo para que la besara. No tuvo que esperar demasiado. Peter la besó, primero con cierta timidez, con la boca cerrada, después con pasión, con lenguas entrelazadas. La segunda mitad de la película transcurrió para ellos en un achuchón continuo, ajenos a su entorno.

Cuando encendieron las luces, Megan estaba tan excitada como una primeriza. Parecía que llevara años sin mantener una relación sexual, y la realidad era que tan sólo habían pasado tres semanas. Siempre había sido una mujer pasional, ardiente.

—¿Vamos a mi casa a terminar lo que hemos empezado? —inquirió Peter con sonrisa lasciva.

—Oye, guapo, tú por quién me has tomado —contestó irritada. Era lo que deseaba, pero por algún motivo, se había sentido herida en su orgullo.

Abandonaron la sala en silencio, en el lento caminar de las decenas de personas que les precedían en la fila. Megan estaba confundida. Deseaba ir a casa de Peter, pero se decía que debía ir despacio, nada de entregarse a sus brazos tan pronto. «Soy gilipollas».

—¿Cenamos algo por ahí? —propuso Peter.

Megan tenía un dilema. Otro más. Si se quedaba más tiempo en compañía de Peter sucumbiría a la atracción sexual que le devoraba por dentro.

—Debo irme a casa ya —anunció Megan con un hilo de voz. «Mejor ir despacio», intentaba convencerse.

—¿Tan pronto? —Peter parecía molesto—. ¿Estás enfadada por lo que te dije?

—No. Es que tengo cosas que hacer —mintió una vez más.

—¿El qué? —Su gesto era de incomprensibilidad.

Megan se quedó en blanco. No esperaba esa pregunta. Miró a ambos lados, como si buscara una escapatoria. ¿Qué le podía decir? No se le ocurría nada.

—Prefiero ir despacio… con lo nuestro —Quiso ser sincera, lo que era, y siempre lo es, la mejor respuesta posible.

Peter arrugó la frente y la miró fijamente. Megan intentó, un tanto avergonzada, adentrarse en sus pensamientos, pero los ojos de Peter eran insondables.

—Como quieras —dijo Peter resignado—. Ya quedaremos otro día. Me largo… —Y sin más, se marchó, dejando a Megan sorprendida. No tuvo dudas de que no le había sentado nada bien el dejarle con las ganas de más besos y caricias.

Enric cambió su punto de mira y disparó tres veces a ese hijo de puta antes de que pudiera disparar otra vez a su compañero, volviendo rápidamente a encañonar a los otros dos antes de que decidieran dejar de ser sumisos. Miró de reojo a Ronnie, con el corazón en un puño, pero parecía estar bien, al menos ileso, puesto que su cara era todo un poema. Era como si hubiera visto a un alienígena.

—¿Estás bien? —Su compañero no respondió—. ¡Ronnie, joder, despierta de una vez!

Ronnie regresó al mundo de los vivos, aunque había estado a punto de abandonarlo. No sabía cómo, pero ese cabrón le había disparado, sin tiempo a reaccionar. Recordó que había dudado, todo había sucedido en milésimas de segundo. Pero lo más intrigante era que la bala había pasado sin rozarle si quiera, a pesar de dispararle a dos metros escasos de distancia.

—Ponles las esposas de una puta vez —repitió Enric sin dejar de encañonar en ningún momento a los dos sospechosos todavía con vida.

Ronnie los esposó y observó el cuerpo inerte que yacía en el suelo, a sus pies. Todavía estaba en trance, pero Enric se encargó nuevamente de sacarle de ese estado vociferando a diestro y siniestro.

Abandonaron la vivienda con los esposados, mientras un tropel de vecinos asustados asomados a través de las puertas entornadas vigilaban cada paso que daban. Los subieron al coche y pusieron rumbo a Washington, donde los interrogarían. Habían comprobado que el tal Francisco Lalinde no era el cadáver que habían dejado en el piso, lo que hubiera sido un chasco. Enric sacó su móvil mientras observó a su compañero. No tenía buen aspecto. Ya hablarían de ello, ahora no era el lugar ni el momento oportuno. Pensó que le sentaría bien reflexionar sobre lo ocurrido. Escribió un mensaje a su jefe de Unidad relatándole los hechos y pidiendo que enviara agentes al piso para que se encargaran de los trapos sucios.

—Esto es una mierda, tener que andar todo el tiempo con mensajitos.

—Ahora ya puedes llamarlo, ya lo hemos detenido —contestó Ronnie, hasta ese momento en estado vegetativo.

—No me fio. Podríamos tener una sorpresa por el camino.

Ronnie tardó en comprenderlo. No se sentía muy lúcido, precisamente. Nuevamente debía darle la razón. Si el jefe de esa organización descubría que habían detenido a uno de sus súbditos, podrían enviar a un asesino a sueldo para evitar el interrogatorio. Miró a Enric sin apartar del todo la mirada de la carretera. No parecía haberle afectado en absoluto lo acontecido allí. De hecho, parecía venir de camping. Vio con claridad que su compañero estaba hecho de otra pasta.

—Por cierto, gracias por salvarme la vida —dijo en voz queda, un tanto avergonzado por que pudieran oírle los acompañantes del asiento trasero.

—Si quieres un consejo: nunca dudes en disparar. Ellos nunca lo hacen. —Lo miró un instante—. No te preocupes —añadió al ver la inquietud reflejada en el rostro de su compañero.

A medio camino, fumando con ahínco un puro, Enric comenzó a dudar de la efectividad que tendría el interrogatorio. El sospechoso exigiría a un abogado, negaría todo lo dicho y por decir, y no obtendrían ningún dato relacionado con el asesinato del vicepresidente. Tenían la prueba de que había estado en la finca, de que era un miembro de una banda de prostitución, pero nada más. El caso volvería a estancarse. A no ser que encontraran pruebas en el piso. Era una posibilidad, remota, eso sí. Miró su puro con atención, con su mente trabajando a destajo. Había otra posibilidad.

—En el próximo camino que veas, abandonas la carretera y ya te diré cuándo paras.

Ronnie lo miró confundido. Anochecía, y no creía que fuera por una emergencia intestinal.

—¿Por qué?

—Tú haz lo que te digo.

Ronnie se encogió de hombros y se centró en la carretera, buscando un dichoso camino por el que desviarse. Su cerebro seguía embotado, incapaz de razonar. Todavía se encontraba en estado de shock.

—Para aquí —ordenó Enric tras varios cientos de metros alejados de la carretera por un arenoso camino.

El sol acababa de desaparecer por las montañas lejanas y la penumbra bañaba el desolado paisaje. Se bajaron del vehículo y ordenaron salir del mismo a la pareja de detenidos. Ronnie comenzó a tener conciencia de la situación. Enric los puso de rodillas y sacó la pistola.

—A ver, Francisco, me vas a decir quién es el jefe de la organización para la que trabajas —bramó con fiereza, con la pistola en la mano.

—No puedes hacer esto, tengo mis derechos —alegó con entereza.

Enric posó el cañón de la Glock en la sien derecha de Francisco.

—Maldito hijo puta, no me digas lo que puedo o no puedo hacer. Tú y los tuyos destruís la vida a cientos de niñas —escupió con ira—. Dime quién es el jefe de la organización o derramo tus sesos ahora mismo —bramó nuevamente.

Ronnie se mantenía al margen, con cara de pocos amigos. En el último momento había intuido esta situación. Desde luego no era la mejor manera para interrogar a un sospechoso.

—No puedes matarme —dijo temblando como un flan—. No puedes hacerlo —suplicaba.

Enric apretó su empuñadura con fuerza, pero tenía razón Francisco. No podía matarlo, debía llevarlo sano y salvo a la Central, se lo había comunicado a Earl Ham.

—No puedo matarte a ti —confesó enrabietado—, pero sí puedo matar a tu compañero. —Enric no le había dicho nada a su jefe de una segunda persona detenida, lo cual agradeció en silencio. Colocó la Glock sobre la cabeza del amigo de Francisco, no conocía ni su nombre—. Tú me dirás el nombre del jefe de la organización —le susurró al oído, apretando el cañón sobre el cráneo. No sabía si sería miembro de ella, pero apostaría su vida a que sí.

La luz se iba extinguiendo poco a poco, refrescando notoriamente.

—¡Dime el maldito nombre! —gritó Enric enfurecido.

—No te matará, hazme caso —gritaba Francisco a su compinche, mientras éste comenzó a sollozar, negando con la cabeza.

Enric no pensaba darle un solo momento de tregua. Y estaba dispuesto a jugar sucio.

—¡Dime el puto nombre o te mato ahora mismo! —vociferaba Enric, con la mirada iracunda.

—No lo sé, se lo juro —tartamudeaba sin dejar de sollozar.

—No me mientas, o lo pagarás. ¡Vamos, habla de una puta vez!

—No lo sé —balbució entre espasmos, aterrado.

Enric maldijo repetidas veces, enfurecido, mientras apartaba el arma de su cabeza. Después, sin parar de maldecir, le disparó en el muslo derecho. El amigo de Francisco aulló en mitad de la nada, prácticamente a oscuras. Ronnie, petrificado ante la inesperada reacción de su compañero, intentaba hablarle, pero de su boca no salía palabra alguna. Francisco gritaba un infinito “no”. Enric volvió a encañonarle en la cabeza, fuera de sí.

—¡Dime el nombre o te vuelo la cabeza, sanguijuela!

El amigo de Francisco Lalinde negó con la cabeza ante la imposibilidad de hablar y gimoteó convulsamente. Enric había apostado a todo o nada, y ya no había marcha atrás. Sin embargo, su representación no parecía dar con los frutos esperados. Su desesperación creció al verlo negar nuevamente. Bajó el arma y le disparó en el muslo de la pierna izquierda, aullando nuevamente de dolor.

—¡Enric, por el amor de Dios! —Ronnie se había echado las manos a la cabeza, horrorizado. Su compañero estaba fuera de sí, nunca lo había visto así. Siempre se mostraba calculador, sereno, incluso en los peores momentos. Este caso le tiene enloquecido, pensó.

Enric le metió el cañón en la boca, enrabietado.

—Dime ese nombre o desparramo tus sesos —escupió cada letra, con las mandíbulas apretadas como cocodrilo tras atrapar a su presa.

Francisco Lalinde hacía rato que también lloriqueaba, cabizbajo, abandonado a su suerte. Su amigo comenzó a hablar, pero no podía al tener la pistola en su boca. Enric, con una rabia manifiesta, sacó el cañón de su boca.

—Matt Lewis —pronunció como pudo.

—¿No me estarás mintiendo? —preguntó iracundo, apuntando a su pierna.

—¡No, le digo la verdad, créame por favor! —Rompió a sollozar nuevamente.

—Dímelo otra vez —ordenó con voz pausada. Si había mentido, había muchas posibilidades de que no pudiera repetir el mismo nombre.

—Matt Lewis —dijo, suplicando con la mirada para que le creyera.

—¿Es el jefe de la organización?

—Creo que sí… —gimoteaba.

—¿Crees que sí? —preguntó Enric, incrédulo.

—Sí, sí. Nunca lo hemos visto. Pero todos mencionan su nombre como el jefe de la organización.

Enric se irguió y adoptó el rictus habitual, mirando a la negrura que les rodeaba. Había apostado fuerte, y había ganado. Ya tenía en su poder el nombre del responsable del asesinato del vicepresidente de los Estados Unidos. Apuntó a la cabeza del delator y le disparó, saltando por los aires fragmentos de hueso, cerebro y sangre.

Ronnie no podía creer lo que veía. Su compañero había perdido el juicio. Pero lo peor de todo es que él era cómplice de esa barbarie.

—Mete en el coche a Francisco, nos vamos —ordenó Enric con voz serena. Ronnie le miraba fijamente, aunque apenas podían verse—. ¡Vamos, muévete, nos tenemos que ir ya!

Ronnie levantó a un hundido Francisco Lalinde y lo subió al coche, mientras Enric llamaba por el móvil.

—Tengo un trabajo de limpieza —dijo a través del teléfono móvil. A continuación dio las coordenadas que el GPS indicaba.

Ronnie escuchó lo que decía, atónito. ¿Existía en el FBI un grupo de limpieza semejante? Su horror creció todavía más, aunque esto le dio que pensar en si no era la primera vez que su compañero perpetraba un crimen como aquel.

De vuelta a Washington, en la oscuridad interior del vehículo, Ronnie no podía quitarse de la cabeza lo ocurrido. Su admirado Enric, el mejor agente del FBI, había matado a sangre fría a un sospechoso, por el mero propósito de que revelara el nombre que buscaban. No podía creerlo.

—No tengas compasión por ese chico… —dejó caer Enric en voz baja, al leerle el pensamiento a su colega.

Ronnie no supo qué contestar. La negrura que les rodeaba se había instalado en su mente.

—Sí, lo he matado —continuó Enric ante el mutismo de Ronnie—. He matado a una persona que embauca a niñas y mujeres de otros países. Después las traen a Estados Unidos y las llevan a esa puta finca, donde las mantienen drogadas para que su sumisión sea total, las violan indefinidamente, y después las colocan en un lugar para que trabajen como prostitutas. Arruinan su vida, su dignidad, su moralidad, les arrancan todo lo que tienen y lo que podrían llegar a tener. Hacen de ellas un desecho humano, para el resto de sus miserables vidas. —El dolor era palpable en su voz.

Ronnie lo miró y distinguió en la penumbra reinante un rostro mortificado, como nunca le había visto. No podía negar la evidencia que narraba Enric, pero aun así era difícil de digerir el acto que había cometido.

—No sé, tío. —Ronnie no encontraba palabras. Estaba hecho un lío.

—¿Crees que disfruto con ello? —se preguntó a sí mismo más que a su compañero—. Me gustaría decir que sí, porque me resultaría más fácil aceptar lo que hago. Pero no, no disfruto arrebatando la vida a un miserable como ese, aunque se lo merezca. —El silencio se apoderó de ellos durante unos momentos—. Yo tengo dos hijas, y sé de lo que hablo.

—Intento entenderte, Enric, pero ahora me es imposible —susurró Ronnie.

—No te culpo. Yo he visto muchas atrocidades en la vida, sobre todo en Kosovo. En aquella guerra el mundo me demostró sus miserias. —Hablaba con una debilidad impropia en él. Al asesinar a ese desgraciado los fantasmas del pasado habían vuelto. No tenía pesadillas de aquella época, pero sí las tenía presentes en su recuerdo, demasiado vívidas cuando reaparecían.

El silencio volvió, cada uno sumido en sus pensamientos. Minutos más tarde, Enric continuó.

—Para vencer al mal, hay que jugar sucio, sin reglas, igual que ellos. Recuérdalo siempre, Ronnie. Recuérdalo. —Se miraron un instante, con miradas llenas de pesadumbre.

Capítulo 14

Se despertó con una sensación de inquietud, incluso le dolía la cabeza. No había dormido demasiado bien. Sus profundas preocupaciones eran las culpables. Recordó que era sábado, un día como otro cualquiera. Enric Savall se levantó de la cama y se puso el albornoz. Una ducha caliente le sentaría bien.

—¿Ya te levantas? —susurró su esposa medio adormecida.

—Sí. Tengo cosas que hacer.

Madeleine se desperezó, bostezando ampliamente. A Enric le pareció la boca de un oso a punto de zamparse una persona.

—¿Quieres que te prepare algo?

—No, no tengo apetito. Me tomaré un café como siempre. Tú aprovecha, puedes estar acostada un rato más.

Madeleine miró su reloj. Hasta las diez no abría la tienda. Fue a preguntarle qué tal le iba en el caso, pero había desaparecido raudo. Así era la relación con su marido: fugaz. Mandó a la mierda la posibilidad de mantenerse acostada y se levantó para conversar con Enric mientras desayunaban. Necesitaba estar con él, hablar, aunque fuera un breve espacio de tiempo. Necesitaba su cariño, su amistad, su amor. En definitiva, necesitaba un marido. En su lugar sólo tenía un enorme muñeco que, de vez en cuando, hablaba.

Enric salió de la ducha con mejor temple, entre vapores de humo, y se vistió con energía. Iría inmediatamente a hablar con su amigo Javier Gutiérrez, por si podía echarle una mano. Estaba desquiciado, el caso era como una gran noria, dando vueltas y más vueltas sin rumbo alguno. Salió del cuarto de baño y entró en la cocina, donde su mujer, enfundada en un albornoz, tomaba una taza de café.

—Te has levantado…

—Sí. He creído oportuno, ya que nunca nos vemos fuera de nuestra habitación, levantarme y charlar un poco, como hacen las personas normales. —Intentó que su voz no evidenciara reproche.

Enric se sirvió café y se sentó frente a su mujer. Se sentía culpable por la pésima relación que mantenían. La miró, sin saber qué decir. Las palabras se evaporaban antes de salir a la luz. Carraspeó tras dar un sorbo. Su esposa parecía esperar que dijese algo.

—Tienes razón —dijo compungido—. Nuestro matrimonio no creo que sea ejemplar. Pero nos respetamos, al menos.

—Oh, sí, con eso es más que suficiente —contestó irritada.

—No quería decir eso…

Ambos se miraron, en silencio.

—Sé que este caso es muy importante, y lo entiendo. Han matado al vicepresidente de los Estados Unidos —dijo gesticulando con evidencia—. La nación entera está escandalizada. Pero el problema es que da igual en qué caso andes metido. Para ti es más importante el trabajo que tu familia —dijo con serenidad.

Enric bajó la mirada a su taza. Era la realidad. Ambos lo sabían demasiado bien.

—No puedo decir que te equivoques. Pero también sabes que te quiero, a ti y a las niñas.

—Ya no son unas niñas —rebatió en voz queda—. Por cierto, Megan parece que tiene un nuevo noviete.

—¿Tan pronto? Pero si acaba de romper con el atontado de Kevin. —Nunca pudo tragarlo, y se alegró enormemente cuando su hija le anunció que lo dejaba. Era demasiado arrogante, un pijo de familia adinerada que no veía más allá de su ombligo.

—Ya ves.

—Bueno, al menos será mil veces mejor que Kevin… —dijo resignado.

—Al menos la querrá… —Madeleine lanzó un dardo venenoso.

—¡Yo también te quiero! —se defendió Enric.

—Con eso no basta. Necesito tu amor, tu cariño, tu comprensión… Tu presencia. —La voz se le quebró. Suspiró largamente.

—Lo sé, yo también te necesito… —Quiso continuar, pero se vio acorralado por su propia controversia. Ahondando en sus sentimientos, comprobó que era verdad, que la necesitaba, aunque no se había dado cuenta hasta ahora. Era difícil explicarlo. Lo que era incuestionable es que había dejado de lado a su familia, inconscientemente, poco a poco.

—Pues no lo parece. Nunca estás en casa, y cuando llegas, te acuestas y santas pascuas. —El tono de reproche comenzó a emerger, ya no le importaba.

—Madeleine, de verdad, esto va a cambiar. Te lo prometo. Acabo de darme cuenta ahora.

Madeleine quiso creerle, con toda su alma. Anhelaba tanto al Enric con el que se casara hacía ya veinte años. No podía creer que hubiera pasado tanto tiempo, sobre todo si la mayoría de esos años los vivió con la “ausencia” de su marido. Primero se alistó en los Marines, donde participó, para su horror, en una guerra, y después el maldito FBI, absorbiéndole por completo.

—Te prometo que, en cuanto acabe este caso, haré lo posible por recuperar nuestra relación —aseguró sincero.

Madeleine estuvo a punto de estallar, pero respiró hondo y contó hasta cinco.

—¿Y por qué no desde ahora mismo? —Por más que quería, no podía entenderlo. Le había parecido sincero, sin embargo, comenzaba a sospechar si no había sido una mera estratagema para mantenerla a raya durante un tiempo.

—No puedo. Como bien has dicho, es un caso muy importante. No te puedes imaginar lo que nos están presionando para resolverlo.

—¿Y en el siguiente caso qué excusa sacarás? —Meneó la cabeza varias veces, con las lágrimas comenzando a aparecer—. No te conozco, Enric, de verdad. —El llanto hizo acto de presencia con fuerza, y se tapó la cara con las manos.

Enric la miró apesadumbrado, le dolía verla así. Se levantó y se acercó a ella hasta colocarse detrás, después la rodeó con sus poderosos brazos.

—Te prometo que esto cambiará —le susurró al oído—. Te lo prometo. Confía en mí. —No sabía si este caso acabaría con él, pero si no era así, se convenció en que debía de cambiar en pos de salvar su matrimonio. Quería a su mujer, pero el trabajo lo absorbía por completo, no dejándole pensar en otra cosa que no fueran “sus” delincuentes.

Madeleine se recuperó, todavía envuelta en el abrazo de su marido.

—Vete ya, tenías cosas que hacer, ¿recuerdas? —dijo enjugándose las lágrimas.

—De acuerdo. Pero no me iré sin un beso.

Madeleine sonrió, se levantó de la silla y se giró, cara a cara con su marido. Con el rastro del llanto palpable en su cara, lo besó con ternura y le acarició las mejillas con ambas manos.

—Te prometo que cambiaré… —susurró con voz clara y poderosa. Admiró la belleza en su rostro. Todavía se conservaba atractiva.

Madeleine asintió, de nuevo con el llanto a punto de aflorar, emocionada por que su marido dijese la verdad. Imaginó volver a ser feliz, volver a ser un matrimonio sano, volver a ser una familia dichosa.

—Necesito que me digas que me crees —exigió Enric con gesto duro.

—Te creo —balbuceó con la voz rota, llorando de felicidad.

Enric cogió su BMW y se fue directo al FBI, al departamento de identificación nacional. En el día de ayer investigaron el nombre que reveló el sospechoso torturado y posteriormente asesinado, pero no habían conseguido absolutamente nada. Habían obtenido la colaboración de otros países para su identificación, pero ese nombre parecía no existir. O le había mentido, algo que dudaba, o ese hombre utilizaba un nombre falso. Tampoco, como era lógico, consiguieron obtener la confesión de Francisco Lalinde, interrogado en la Central. Como intuyera Enric de camino a la oficina Central del FBI, el sospechoso pidió un abogado y se mantuvo arropado bajo su protección.

Su gozo en un pozo. No había manera de avanzar en el caso. Era como si lucharan contra fuerzas invisibles, poderosas. Siempre parecía que avanzaban, pero la realidad era bien distinta.

Había otra posibilidad. Que la identidad del jefe de la organización que buscaba fuera información clasificada, protegida por el propio FBI o la CIA. Lo dudaba, pero debía averiguarlo, si es que podía. Todo dependería de la buena voluntad de Javier.

—Hola, Enric —saludó Javier Gutiérrez efusivamente—. Veo que me echabas de menos —dijo sonriente.

—No lo sabes bien…

—¿Qué tal va el caso? Me enteré que cazasteis a uno de la banda.

—Sí, así es. —Miró a su alrededor y bajó la voz—. Conseguimos el nombre del jefe de la organización que está detrás del asesinato del vicepresidente.

—Vaya, eso no lo sabía. Estaréis saltando de alegría.

—No. El nombre que nos dio no existe.

—Hijo de puta, ¡os engañó!

Enric negó varias veces.

—No lo creo.

Javier Gutiérrez lo miró incrédulo. No entendía nada.

—¿Entonces?

—Es por lo que he venido aquí. —Enric dejó que sus palabras calaran en su amigo hispano. Quiso que él resolviera el acertijo.

—¿Crees que es “clasificado”? —preguntó tras sopesarlo.

Enric asintió con gesto grave.

Javier miró en derredor, notoriamente preocupado, inquieto.

—Sabes que no puedo ayudarte. Nos tienen prohibido revelar una identidad clasificada. ¡Lo sabes mejor que yo, joder!

—Tranquilo, Javier, no estoy aquí para joderte. Pero tienes que comprenderme, estoy hasta el cuello de mierda con este puto caso. No tienes que decirme quién es, si quieres, pero al menos dime si es o no información clasificada.

—Joder, Enric, eres un cabrón. —Comenzaba a sudar, no pudiendo estarse quieto. Le pedía un imposible.

Enric, ante las dudas de su amigo, le tendió un trozo de papel. Javier lo cogió a regañadientes. «Matt Lewis», leyó para sí. Resopló copiosamente, sin dejar de menear el papel.

—Echaré un vistazo —dijo finalmente—, pero no pienso decirte nada, ¿me oyes?

—De acuerdo, tranquilo. —Enric tenía más de lo que necesitaba. No hacían falta las palabras para saber si era o no “clasificado”. Lo vería en su mirada. Siempre había tenido un don especial para ello. Sabía leer a través de los ojos de la gente. Para él eran como un libro abierto.

En cuanto Enric vio acercarse de vuelta a Javier Gutiérrez supo que no había conseguido información sobre ese tipo. Podía verse a la legua la cara de alivio que traía por no verse envuelto en un problema de gigantescas consecuencias.

Javier negó con la cabeza y le entregó el trozo de papel con el nombre del supuesto jefe de la organización.

—Gracias de todas formas. Te debo una.

—¿Sólo una? Serás muy bueno resolviendo casos, pero tienes la memoria de un anciano.

Enric se rio, aunque no estaba para tirar cohetes. Se despidieron con afecto y se prometieron que quedarían un día de estos para tomar unas copas.

Capítulo 15

La ciudad bullía esplendorosa, con tranquilos transeúntes paseando por las aceras. Era domingo por la tarde. Una mujer joven regañaba a un niño con dedo acusador y rostro amenazante. Un par de afroamericanos bailaban rap con desparpajo. Enric, por su parte, fumaba un puro con la mirada distraída. Iba de copiloto en el Ford Flex de su compañero Ronnie. Ninguno de los dos estaba de buen humor.

—No se ve más que gentuza —opinó Ronnie observando las calles mientras conducía. Podría estar en cualquier parte mejor que compartiendo una tarde de domingo con Enric. Sin embargo, allí estaban los dos, como dos enamorados, juntos casi a perpetuidad. Todavía tenía grabado a fuego lo sucedido en el descampado, con su compañero creyéndose el puto “Harry el Sucio”. Transcurridos dos días, había conseguido digerir lo sucedido, y ya no veía con tan malos ojos a su venerado colega. Le había perdonado, incluso quería, por momentos, darle la razón, pero su conciencia le decía que a Enric se le había ido la mano en su intento de obtener lo que buscaban. Además, no había servido de nada.

—Para allí, ¿quieres? —dijo Enric señalando unos metros más adelante. Apagó el puro en el cenicero del coche.

Ronnie detuvo el coche al lado de la acera y miró en derredor, sin comprender.

—Espera aquí un momento, tengo que hablar con alguien.

Ronnie siempre se sorprendía de la gentuza que conocía Enric. Sin duda delataba que había pateado la calle infinidad de veces. Lo que no podía entender es que estuviera casado. En el tiempo que llevaban trabajando juntos, podía asegurar que Enric nunca estaba en casa. «Una santa —le decía Ronnie muchas veces—. Una santa es tu mujer. ¿No tendrá una hermana más joven?».

Enric se apeó del coche y se acercó a uno de sus múltiples confidentes. Se trataba de Michael Swift, era muy de fiar. Se conocían desde hacía tres años, y solía tener información fresca.

—¡Qué pasa, superagente! —exclamó Michael al verlo. Siempre lo llamaba así. Los que estaban con él agacharon la cabeza y se apartaron varios metros.

—Hola, zopenco. —Lo miró a los ojos. Sabía que tenía menos de treinta años, pero aparentaba cincuenta. Tenía negra la poca dentadura que le quedaba, unas ojeras de dinosaurio, la piel amarillenta y una barba de vagabundo eran sus señas de identidad—. Cada día tienes mejor aspecto, joder.

—Ey, tío, que no eres de mi tipo. —Se rio a gusto, buscando a sus amigos para que le rieran la gracia, pero estaban demasiado lejos para oírlo, y tampoco tenían aspecto de reírse muy a menudo.

—A ver, Michael, no te emociones. —A continuación bajó la voz—: El vicepresidente asesinado, ¿sabes algo? —Enric se relamió ante la posibilidad de encontrar información relacionada con el caso.

—Y tú, ¿tienes algo para mí? —preguntó con la mirada chispeante.

Enric farfulló un instante, y se metió la mano en el bolsillo del pantalón. Era un buen confidente, pero le salía más caro que una puta de lujo. Le enseñó unos billetes, volviendo a meterlos en el bolsillo.

—Con enseñarlos no basta, superagente.

—No me jodas, capullo, que nos conocemos bien. Venga, ya estás soltando lo que sabes —dijo malhumorado.

—Eres un desagradecido. Gracias a mí has resuelto algún que otro caso, y me tratas como a la mierda —dijo irritado.

—No me vengas con memeces, ¿quieres? Hoy no estoy de humor. Sabes algo o no.

—Tengo información de primera mano —declaró con voz queda, tenso—. He oído que uno de los responsables del asesinato del “vice” está escondido en un apartamento de la Avenida Larchmont. Justo enfrente de una tienda de vehículos usados.

Enric ya podía sentir la adrenalina fluyendo por todas sus venas.

—¿Sabes su nombre?

—No. Pero sí sé dónde se hospeda.

Enric se quedó un momento pensativo, sin entender del todo.

—¿Sabes exactamente cuál es su apartamento?

Michael asintió con gravedad, con los ojos nuevamente chispeando.

—Esta información te va a costar un poco más.

Enric entornó los párpados y lo miró fijamente, derritiendo a su confidente como si fuera un terrón de azúcar dentro de una taza de café humeante.

—Bueno, está bien —tartamudeó—. Dame lo acordado.

—Todavía no has terminado…

—Tercer piso, puerta h.

—¿Puede saberse cómo coño sabes eso? —inquirió Enric, incrédulo.

—Soy un crack, tío —aseguró rehuyendo su mirada.

Enric lo miró un instante, un tanto mosqueado. Pero no tenía tiempo para bobadas. Se despidió tendiéndole los billetes. Michael babeó al agarrar con fuerza el premio a su información. Cómo quería a ese cabrón de policía.

—Intenta no morirte de una sobredosis.

Pusieron rumbo a la Avenida Larchmont, sumidos en una exaltación no apta para cardiacos.

—¿No pedimos refuerzos? —inquirió Ronnie, sumamente preocupado.

—No podemos arriesgarnos a que escuchen la conversación y los alerten.

—De la orden de registro, ni hablamos, ¿no? —preguntó resignado.

Enric no estaba para minucias. Y no disponía de tiempo para eso. Con atrapar al muy cabrón bastaba. Se preguntó si no sería un nuevo paso en falso. No podía obviar que le tenía un tanto inquieto que su confidente supiera el apartamento exacto en que se escondía. Demasiada información para ser de dominio “público”.

—Aquí es, justo enfrente de una tienda de vehículos usados —anunció Ronnie, aparcando de malas maneras.

Se bajaron del vehículo y se encaminaron al trote hacia el portal. El bloque de pisos no tenía muy buen aspecto, siendo generoso. La puerta de entrada estaba abierta mínimamente, como si hubiera algo que la impidiera cerrarse completamente. Tenía un aspecto destartalado. Ascendieron por las escaleras de pintura desconchada, paredes sucias y con manchas de humedad. No había ascensor.

Llegaron al tercer piso y buscaron la puerta, jadeando por el esfuerzo.

—¿Cómo vamos a entrar? —se arriesgó Ronnie a preguntar.

Enric no le escuchó.

—Esto no me gusta nada… —susurró Enric, mirando a su alrededor. Era un apartamento de mala muerte. Le extrañaba que uno de los jefes de la organización, posiblemente millonario, estuviera en aquel cuchitril, donde tal vez no vivirían ni las ratas. Aunque podría ser que, como afirmó el drogadicto, estuviera escondido, siendo el sitio ideal para no ser encontrado. Si es que conseguía sobrevivir a tanta inmundicia.

Llegaron a la puerta donde una H carcomida anunciaba que habían llegado al lugar predestinado. Ronnie lo miraba expectante. Enric no dejaba de mirar en derredor, nervioso.

—No me gusta nada, Ronnie —confirmó Enric.

—¿Pido refuerzos?

—No podemos arriesgarnos, joder —exclamó en susurros. Estaba de los nervios. Intuía que había gato encerrado. Dudaba en su proceder. Respiró hondo e intentó reflexionar. Tenía pensado forzar la cerradura y entrar sigilosamente, pero no lo veía claro. Sopesó un momento, con Ronnie esperando en silencio y con los ojos saltones mirándolo como un niño que espera el truco de un mago.

—Bien —anunció finalmente Enric—, esto es lo que haremos. Tú te quedas aquí forzando la cerradura en silencio. Yo iré por detrás, a ver si puedo echar un vistazo y me aseguro de que no nos han tendido una trampa.

—¿Por detrás? ¡Estamos en el tercer piso! —exclamó conteniendo la voz.

—Ya lo sé, mamarracho. Estos apartamentos suelen tener pequeñas terrazas en la parte de atrás.

Ronnie se quedó mirándolo en silencio, paralizado.

—No me mires con esa cara. No tienes que entrar en la vivienda. Sólo haz saltar la cerradura y esperas a que te avise por el móvil. ¿De acuerdo? No entres hasta que yo haya regresado o te avise.

Ronnie asintió un poco aliviado. Verse solo en esas circunstancias le ponía los pelos de punta.

—Echaré un vistazo por atrás, tú intenta abrir la puerta. Si es posible, a ver si lo consigues antes de que acabe el día —dijo socarronamente, mientras le tendía la ganzúa que utilizó la anterior vez. Era de color plata, reluciente, con una especie de empuñadura un poco más ancha que el resto del objeto.

—Lo haré en menos tiempo que tú, listillo —contestó embargado por la inquietud. Miró a ambos lados y se arrodilló dispuesto a abrir la maldita puerta. Era la primera vez que lo hacía, y no tenía ni idea de cómo hacerlo. Por lo que sabía, había que ir levantando cada pistón de la cerradura con la ganzúa, lentamente, buscando la posición exacta de cada pistón. El problema era que no sabía el orden exacto, cada cerradura es distinta. Por el rabillo del ojo vio desaparecer a su compañero, que había llamado a la puerta del vecino, y poco después se había adentrado en la vivienda. Su colega sabía moverse en todos los entornos como pez en el agua, siempre desenvuelto, como si hubiera nacido policía.

Comenzó a resoplar con tanta insistencia que parecía un tren a vapor. Estaba perdiendo la paciencia con esa asquerosa cerradura, no había manera de abrirla. Encrespado, se irguió y paseó un momento por el pasillo, intentando calmar los ánimos. Se oían gritos procedentes de un piso más abajo, gritos de pelea conyugal. El rumor era constante en aquel bloque de pisos. Dedujo que las paredes serían muy finas, casi de cartón. Quiso dejarse de tonterías y volver al tajo. Antes miró su teléfono móvil para cerciorarse de que estaba encendido y con cobertura. Esperaba la llamada de Enric. Se preguntó dónde estaría, si conseguiría su objetivo. Lo imaginó encendiéndose un puro mientras caminaba por el borde de un precipicio. «Sería capaz, el muy maricón», se dijo con una sonrisa en los labios. Esto le ayudó a calmarse y a reemprender su ardua tarea con renovadas energías.

No tardó en oír el inconfundible chasquido, y la puerta se abrió unos milímetros. No sabía cómo, pero lo había conseguido. Miró a ambos lados, triunfal, deseando que Enric estuviera allí para felicitarle. Poco duró la alegría. Ahora venía lo bueno. Un sudor frío comenzó a resbalar por su espalda. Volvió a mirar su teléfono móvil, angustiado por la tardanza de su compañero en llamarle. ¿Le habría ocurrido algo? No había oído disparos. Resopló una vez más. No podía quedarse allí eternamente, esa espera le quemaba por dentro. La ansiedad le corroía las entrañas. No sabía qué hacer, pero no podía quedarse de brazos cruzados. Tal vez Enric no pudiera ponerse en contacto con él. Tal vez le habían atrapado intentando entrar por la parte de atrás. Esto terminó por martirizarle, y, convencido, apretando las mandíbulas, empujó la puerta muy despacio empuñando su arma. Se adentraría en la vivienda sigilosamente, tal como aprendió de su maestro Enric Savall, y detendría al sospechoso.

Wilfred y su colega esperaban que el cebo funcionase, cómodamente instalados en un sofá de un apartamento de mala muerte. Habían sobornado a un drogadicto que solía pasar información al agente del FBI que debían liquidar. El dinero hacía maravillas, sobre todo en personas ávidas de cocaína. Fue fácil convencerlo para que engañara al agente del FBI, dándole la información que ellos le habían comunicado. Ahora sólo debían esperar a que el agente del FBI recibiera esa información y picara en el anzuelo.

Wilfred trabajaba para uno de los socios de una organización de trata de personas desde hacía muchos años. Casi todo el trabajo sucio pasaba por sus manos. Era una especie de matón del siglo veintiuno. Le habían ordenado que matara a ese agente del FBI que investigaba el caso del asesinato del vicepresidente de los Estados Unidos, debiendo parecer un tiroteo con unos rufianes de poca monta. Por eso habían elegido aquel lugar putrefacto.

Su teléfono móvil sonó, había recibido un mensaje. El drogadicto le informaba de que el agente del FBI iba para allí, acompañado por otro agente. Le había suministrado un teléfono de tarjeta, de usar y tirar, para que no dejara ningún tipo de rastro. Todo tenía que salir a la perfección, su jefe era muy exigente. Se prepararon mientras mandaba otro mensaje a través del móvil, en esta ocasión a otra persona.

Wilfred y su ayudante se colocaron al fondo del pasillo, en una habitación donde podían colocarse frente a la puerta de entrada. Ambos estarían resguardados cuando entrasen, preparados para disparar. Esperaron con las pistolas en la mano, asomados por la puerta abierta de par en par de la habitación. Al fondo, la puerta de entrada, donde comenzó a oírse vagamente un ruido metálico, incesante.

—Están intentando forzar la cerradura —susurró el otro tipo. Wilfred asintió. Los agentes se lo habían tragado, sería como coser y cantar. No tendrían escapatoria, los abatirían con suma facilidad, atrapados en el angosto pasillo.

El sonido cesó. ¿Habían conseguido abrirla? Wilfred lo dudaba.

—No lo consiguen —volvió a susurrar el acompañante de Wilfred. Éste puso los ojos en blanco. Posiblemente esa cerradura pudiera abrirse con un estornudo, sin embargo esos idiotas eran incapaces de hacerlo. Creyó que a continuación tirarían la puerta abajo de una patada, pero tras un momento donde no ocurría nada, el sonido metálico casi imperceptible regresó. Volvían a intentarlo.

Poco después la puerta cedió. Wilfred suspiró aliviado. El final estaba cerca. Asintieron ambos al unísono, y se parapetaron tras la pared, junto al marco de la puerta de la habitación, aguzando el oído para saber con exactitud en qué momento se internaban los dos agentes en el apartamento. Era crucial no fallar, o uno de ellos podría escapar.

Wilfred oyó desplazarse la puerta de entrada, la abrían con suma cautela. Cuando este sonido cesó, contó hasta cinco, dando tiempo a que los dos agentes estuvieran en el angosto pasillo, a su merced. Miró a su acompañante y le indicó con los dedos de la mano que iniciaba la cuenta atrás. Primero mostró cinco dedos, y fue reduciéndolos uno por uno hasta que cerró el puño con fuerza. Era la señal para disparar.

Peter la guiaba a través de las calles de la ciudad, camino de su casa. Megan conducía el BMW de su padre. Habían pasado la tarde entera juntos, disfrutando mutuamente de su compañía, paseando por el parque, cenando en el Mcdonalds. Ahora llevaba a casa a Peter, se hacía tarde para Megan.

Después de la brusca despedida del viernes, Megan no había cesado de arrepentirse de su obsesión por no parecerle demasiado facilona, cuando su deseo era, precisamente, de fundirse en un volcán de pasión con él. Había sido una estúpida, se repitió aquella noche de viernes en soledad, y el sábado. Esperaba que la llamara el sábado, pero no fue así, comiéndole los remordimientos. Estuvo tentada a llamarlo ella, pero en el último momento su coraje siempre se desvanecía. Finalmente, y a punto de sufrir un ataque de histeria, Peter la llamó el domingo. Se convenció a sí misma que no caería en el mismo error, que apartaría de su cabeza las estupideces que la llevaron a retractarse el viernes. Con las ganas que tenía de hacerle el amor, y ella jugando a ser una monja de clausura en su presencia.

—En la siguiente calle, tuerces a la derecha —anunció Peter.

Lo que eran las cosas, hoy ni siquiera se habían dado un beso. Megan estaba de los nervios, le llevaba a casa, su compañía llegaba a su fin. Tal vez, al asegurarle que quería ir despacio, Peter respetara su decisión y la dejara tomar la iniciativa. Lo malo era que no había tenido el valor suficiente para echarse a sus brazos y comérselo a besos en un lugar público.

—Debe de ser un poco duro vivir solo. Yo no podría —debatió Megan. Peter le había confesado que vivía solo, que por motivos de trabajo había tenido que dejar atrás a familia y amigos. Él era de Portland.

—No creas, me las arreglo bien. Lo peor es la distancia con mis padres y amigos. Los echo mucho de menos.

Megan lo miró compasiva. Se imaginó en su situación y pensó que no podría soportarlo.

—¿Te veré mañana? —preguntó angustiada ante la inminente llegada a su casa.

—Puede que sí. Mira, ahí es —dijo señalando a su izquierda.

A Megan se le partió el corazón haber llegado a su destino. Aparcó con facilidad y puso el freno de mano. Miró la casa, aunque la verdad era que no veía más allá de su tristeza por despedirse.

—¿Qué te parece? Es un barrio tranquilo. —Peter la miraba con ansia.

Megan giró la cabeza en su dirección y sintió pasión en los ojos de Peter. «Bésame», pensó con ojos suplicantes. Peter pareció leer su pensamiento y se inclinó hacia ella despacio. La besó con dulzura. Megan no pudo contenerse y comenzó a besarlo con una pasión inaudita, con desesperación, como si llevara años esperando ese momento.

Después de una eternidad, sus bocas se separaron mínimamente, mientras los vehículos circulaban a su lado. Ellos eran ajenos al mundo. Solamente existían ambos. Se miraron con ternura, con amplias sonrisas dibujadas en sus satisfechos rostros.

—Por qué no entras a mi casa y continuamos allí —sugirió con un hilo de voz.

—No creo que sea buena idea. —Megan se sorprendió por escuchar su propia voz. ¿Cómo podía decir eso? Estaba ansiosa por echar un polvo. «¡Soy estúpida!», gritó en su fuero interno, enfurecida. ¿Sería capaz de caer en el mismo error?

—No te preocupes, Megan, llegaremos hasta donde tú quieras —aseguró con ojos suplicantes.

Megan estuvo tentada a salir del coche y correr al interior de su casa como una posesa, con las bragas bajadas hasta los tobillos.

—Bueno, está bien —cedió un tanto a regañadientes, al menos intentó que lo pareciera.

Se adentraron en la vivienda cogidos de la mano, comiéndose a besos, con la pasión desbordada. Se tumbaron en el sofá del salón sin despegar unos labios totalmente entregados a la causa. Peter comenzó a desnudarla con cuidado, despacio. Megan le arrancó la ropa a tirones, poseída por mil demonios. A la mierda su imagen de monja de clausura. Hoy iba a saciarse con creces, iba a exprimir al máximo la capacidad del miembro viril de Peter. Lo dejaría hecho jirones, consumido, sin fuerzas para levantarse de ese bendito sofá durante días. Una risa de lo más profundo de su ser surgió hasta quedar ahogada por el jadeante intercambio de saliva mientras se fundían piel con piel, directos al paraíso.

Enric Savall dejó a Ronnie hurgando en la cerradura y llamó al vecino. Necesitaba indagar en la parte de atrás. Algo le decía que podían estar tendiéndole una trampa.

Apareció una mujer joven, de veintipocos años, con un bebé en los brazos. Vestía una bata raída y descolorida, y su aspecto demacrado dejaba a las claras el nivel de vida que llevaba.

—Buenos días —saludó Enric con la mejor de sus sonrisas.

—¿Qué quiere? —preguntó la joven con recelo.

—Verá, necesito acceder a la parte de atrás del edificio. —Enseñó su placa.

La joven adoptó un semblante enfurruñado. El bebé pareció intuirlo y comenzó a llorar. Enric enarcó las cejas. ¿No iba a dejarle pasar?

Finalmente la joven se retiró y le dejó pasar, más preocupada por calmar a su pequeñín.

—Gracias.

Enric avanzó por el angosto pasillo hasta llegar a la habitación del fondo. Allí debería de estar el acceso a la parte de atrás. La vivienda era un cuchitril, pero al menos estaba limpia, aunque rezumaba un olor a caca, posiblemente del bebé, un tanto desagradable. En efecto, en esa habitación se hallaba una puerta acristalada que daba a la terraza, aunque al mirar a través del cristal, el mundo se le vino encima. No era una terraza, sino más bien una especie de balcón. Abrió la puerta, aliviado por dejar atrás aquel nauseabundo olor, y salió de la vivienda. El balcón tendría un metro de profundidad por cinco de ancho, atestado de cachivaches. Una pared de un metro de altura hacía de barandilla. Echó un vistazo al balcón del vecino, adonde debía acceder a toda costa, y tragó saliva con fruición. Había demasiada distancia como para poder acceder a él.

—No tendrá un paracaídas, por casualidad —dijo Enric a la joven, que estaba apoyada en el umbral de la puerta, sin el bebé, mirándolo con cara de pocos amigos.

—¿Cómo dice?

Midió mentalmente la distancia que habría entre balcón y balcón y llegó a la conclusión de que rondaría los cuatro metros de distancia. El problema era que no podía coger carrerilla. Si hubiera un metro menos de distancia podría conseguirlo. Se asomó por la pequeña pared y miró abajo. La caída sería de unos cinco o seis metros.

—¿Tiene una cuerda?

—Oiga, señor, ¿es esto algún tipo de broma? —inquirió la joven sin desembarazarse del semblante adusto, con los brazos cruzados.

—¿Me ve usted con cara de broma?

La joven negó pausadamente.

—Necesito saltar al balcón del vecino… —En ese momento se sintió un necio. No había caído en preguntarle por ellos—. Por cierto, ¿los conoce usted?

—¿Saltar al balcón del vecino? Usted está loco.

—Ya. Es por un golpe que me di en la cabeza cuando era niño. ¿Conoce a los vecinos?

Negó con la cabeza.

—¿Los ha visto alguna vez? —Venga, mujer, dame una alegría, pensó.

Negó con la cabeza.

Enric tuvo la certeza de que esa chica era la viva imagen de la tristeza. Posiblemente llevara años sin reírse, sin sonreír siquiera. Enric asintió ante sus negativas y volvió a concentrarse en el problema. Debía llegar a ese balcón. Miró su reloj. Seguramente Ronnie todavía estaría intentando forzar la cerradura, maldiciendo. Pero no tenía tiempo, debía actuar, dar caza a ese malnacido que, tal vez, y sólo tal vez, le llevaría hasta el gran jefe de la tribu. En algún momento tendría que cambiar su suerte.

Volvió a medir la distancia. La inquietud comenzaba a devorarle por dentro. No se veía capaz de hacerlo. ¿Se estaba volviendo un blandengue? Lo que necesitaba era un poco de espacio para coger impulso, y allí no había, ni siquiera desalojando el balcón. Maldijo en silencio. Tenía que pensar algo. Se apoyó sobre la baja pared del balcón, con la mirada perdida. Le llegaba a la cintura. Entonces se dio cuenta. La pared era de bloque, lo suficientemente ancha como para andar sobre ella con seguridad, incluso para correr. Exaltado, observó la pared en toda su longitud, unos cinco metros, suficientes para coger impulso y saltar al abismo.

Se subió a la pared del balcón de un salto; a punto estuvo que caerse al vacío. Era ancha, pero no tanto. Tenía la anchura exacta de sus dos pies juntos. Ya no veía tan claro poder correr con seguridad. Era demasiado estrecho para eso. Anduvo unos pasos y sopesó sus opciones. Parecía un equilibrista. Miró a la joven, que se mantenía de brazos cruzados, imperturbable, aunque ahora le miraba con cierto interés. Posiblemente la estaba sacando de la anodina rutina. Caminó hasta el extremo cercano al balcón del vecino. Se convenció de que si conseguía correr para coger impulso lograría su objetivo. Con los nervios a flor de piel, y empujado por la necesidad, desanduvo el peligroso y estrecho camino de bloques asomado al abismo, y se concentró en su proceder. Debía correr sin tropezarse por la estrecha base donde pisaba, y después saltar con todas sus fuerzas y aterrizar sobre el suelo del balcón del vecino, o al menos sobre la pared que hacía de barandilla.

Respiró hondo varias veces, entornó los ojos y comenzó a correr todo lo deprisa que pudo, que la verdad, no fue mucho. Apuró el máximo de la pared antes de saltar y se impulsó con fuerza, viéndose como un poderoso felino saltando sobre su presa. Sus pies aterrizaron en el vacío, sin conseguir llegar al balcón del vecino, por poco. Tal vez el salto se pareció más a la de una oveja vieja. Iba a estamparse contra el suelo. Instintivamente alargó sus poderosos brazos y consiguió agarrarse a la pared que hacía de barandilla. Con la adrenalina disparada, intentó trepar desesperadamente. Las manos se le resbalaban continuamente, debiendo impulsarse para recuperar el terreno perdido. No podía agarrarse bien, y esto le hacía imposible la tarea de trepar. Los pies buscaban apoyo frenéticamente en vano. «Vaya una manera de morir», se le pasó por la cabeza.

Finalmente, tras mucho sufrimiento, consiguió asirse con solidez, y todo fue más fácil. Comenzó a trepar con dificultad, las fuerzas se le agotaban.

—Hay que joderse lo que tiene que hacer uno para ganarse el pan —susurró para sí mismo.

Cuando puso los pies sobre suelo firme, estaba agotado, con todos los músculos del cuerpo quejándose a gritos. La joven había salido al balcón, y le miraba divertida.

Enric desenfundó su arma, la que poco antes se le había clavado en las costillas, y se acercó a la puerta acristalada con cuidado, agachado. El balcón estaba vacío, algo de agradecer. Se asomó muy despacio, concentrado y preparado por si debía defenderse. Al poco de asomarse vio algo que se movía en el interior del apartamento y reculó instantáneamente. No lo había visto bien, pero juraría que había visto a alguien agachado contra la pared al lado de una puerta. Volvió a asomarse todavía más despacio, con el arma por delante, acariciando el gatillo. Pudo ver, con claridad, en la habitación que daba al balcón, a dos individuos armados, agachados con las espaldas apoyadas contra una pared a ambos lados del marco de una puerta abierta de par en par. En pocos segundos recordó que esa puerta donde se parapetaban los sospechosos daba al pasillo.

—Joder, joder, joder… —Enric sacó su teléfono móvil y se dispuso a llamar a Ronnie. Como había intuido, les habían tendido una trampa. Les estaban esperando. Ahora tenía que avisarle para que no accediera al apartamento. En su mente ya se dibujaba el plan a trazar. Él dispararía a los dos individuos por sorpresa, y le diría a Ronnie que en cuanto escuchara los disparos entrara para rematar la faena. Los aniquilarían en un santiamén. Por un momento dudó en si valdría la pena intentar atraparlos vivos, pero enseguida llegó a la conclusión de que sería un suicidio. Además, serían asesinos a sueldo.

Encontró el número de Ronnie en la agenda y pulsó el botón de llamada. En ese momento un sonido ensordecedor le heló la sangre. Un incesante tiroteo se libraba en el interior del apartamento. Se le cayó el móvil de la mano. Se levantó y se posicionó delante de la puerta acristalada. Ambos sospechosos estaban de espaldas a él, disparando hacia el pasillo. Debía actuar. Disparó rápidamente, primero a uno, y, sin esperar a comprobar si le había dado, disparó al otro. Un par de balas silbaron, cerca de impactar en su cuerpo, mientras vio a uno de ellos saltar detrás de un sofá. Enric se refugió en la pared exterior del apartamento. Contó hasta tres y volvió a asomarse. Uno de los sospechosos estaba tendido en el suelo, inmóvil. Había matado a uno. El otro seguiría refugiado detrás del sofá. En una décima de segundo se plantó nuevamente delante de la puerta y disparó con furia a lo largo de todo el sofá. Había elegido un mal lugar para refugiarse, las balas perforarían con facilidad la tela del sofá. Vació el cargador, sin respuesta del sospechoso, y se refugió tras la pared mientras cambiaba el cargador. Se asomó con prudencia, pese a que estaba convencido de que estaría acribillado a balazos. No se oía nada ni había movimiento en el interior del apartamento. Mientras se acercaba al sofá con sigilo y apuntando firmemente, no dejaba de pensar en lo sucedido. ¿A quién cojones disparaban? Lo único que se le ocurrió es que dispararon al escuchar que alguien intentaba forzar la cerradura. No había otra explicación, lo que dejaba otra duda mucho más dolorosa: ¿habrían herido a Ronnie?

Llegó hasta el sofá y lo bordeó, muy despacio, con todo su cuerpo en pura tensión y apuntando con su arma. Atisbó un brazo inmóvil, y después la cabeza, ensangrentada. No cabía duda, estaba muerto. No obstante, se cercioró de ello tomándole el pulso. Una vez comprobado se encaminó a la carrera para interesarse por su compañero, pero nada más llegar al pasillo se detuvo en seco. Incrédulo y horrorizado, vio el cuerpo acribillado a tiros de Ronnie en mitad del pasillo.

No lo podía creer.

Con el estómago tan encogido como una canica, se acercó al cuerpo inerte de su compañero y amigo y se agachó a su vera. Parecía un colador. El muy cabrón le había desobedecido. La rabia se abrió paso sin impedimento. La rabia por perderlo de esa forma tan estúpida.

No lo podía creer. ¿Por qué demonios no había esperado su llamada? ¿Por qué diablos se había querido hacer el héroe? Negó varias veces, abatido, y la pena le engulló.

Capítulo 16

Descolgó el teléfono y marcó el número. Estaba harto de él, de su obsesión por aniquilar a cualquiera que se interpusiera en su camino. No podía soportarlo más.

—¿Qué pasa?

—¿Es que te has vuelto loco? —vociferó a través del auricular—. Tienes el cerebro cuadriculado, ¡te crees que asesinando a diestro y siniestro puedes solucionar los problemas!

Al otro lado de la línea se oyó farfullar algo, aunque no consiguió desentrañar las palabras. Seguramente estaría poniéndole verde. No le importaba.

—Hay que eliminarlo, se acerca demasiado. —Su voz sonó tranquila.

—Es un agente del FBI, ¿quieres tener a todo el departamento de Policía detrás de nosotros? —Intentaba controlarse, pero era complicado.

—El plan salió mal. Debía parecer un tiroteo con unos delincuentes de poca monta. Nadie lo hubiera relacionado con el caso en el que trabajan.

—Sí, pero tu maravilloso plan ha salido mal. ¡Ha sido otra chapuza!

—La próxima vez saldrá mejor, no te preocupes.

—¿La próxima vez? —Detuvo a tiempo su lengua antes de despotricar, la ira emergía desde lo más profundo de su ser—. No habrá una próxima vez, ¿me entiendes?

—Si no lo apartamos del caso, acabará resolviéndolo. Ha averiguado tu identificación falsa. ¿Te gustaría verte despojado de todos tus privilegios?

—Eso no sucederá. Tengo un plan, y muchísimo mejor que el tuyo. Tendremos a ese agente del FBI controlado, y sin tener que matarlo —concluyó satisfecho por poder dar una lección a su socio, que se creía un gangster de los años cincuenta.

Al otro lado de la línea tan sólo se oía su respiración. Imaginó que estaría reflexionando, podía escuchar el sonido de su minúsculo engranaje que su cerebro lleno de serrín albergaba.

—Tú verás, y no hace falta que te diga lo que nos jugamos, porque lo sabes también como yo.

—Por supuesto. Tú déjame actuar a mí, bastantes chapuzas has hecho ya. ¿Entendido?

—Si intuyo que tu plan se tambalea, volveré a actuar a mi manera. —Colgó, dejándole con la última palabra en los labios, como siempre.

Tras un inicial desasosiego por sus palabras, enseguida se convenció de que su plan funcionaría a la perfección, evitando que ese majadero siguiera matando.

Se despertó en mitad de la noche, agitado. Abrió los ojos y miró en derredor, descubriendo una negrura casi impenetrable. Estaba en su cama. Miró el reloj del despertador que descansaba sobre la mesilla de noche, marcando las cuatro y veintitrés minutos de la madrugada. Sus ojos fueron acostumbrándose a la oscuridad hasta que pudo ver con suficiencia. A Enric siempre le gustaba dormir sin cerrar completamente la persiana de la ventana, para que la luz de la calle penetrara y dejara una pátina de luminosidad fantasmal a su alrededor. Le gustaba el poder advertir de un peligro sin necesidad de encender la luz; se sentía más tranquilo, y en alguna ocasión le había salvado la vida, como el año pasado en Madrid, donde fue atacado mientras dormía en un hotel. Sí, necesitaba estar siempre alerta.

Miró a su mujer, que dormía. Le había prometido que iba a cambiar, una vez acabado el caso, pero como predijo, tal vez no viviera tanto. Una vez más la imagen de Ronnie apareció nítida en su mente, un Ronnie tirado en aquel apestoso pasillo, acribillado a tiros. Dios, era insufrible. Sentía como si una bestia le comiera las entrañas. Se levantó con sigilo y se encaminó a su estudio. Se encendió un puro e intentó que todos los demonios que llevaba dentro fueran expulsados a cada bocanada de humo.

Tras la mejor terapia posible, regresó a la cama, donde su mujer continuaba durmiendo a pierna suelta. Ella no sabía nada. Él había llegado hacía un par de horas, y no quiso despertarla. Se lo contaría por la mañana, necesitaba hablar sobre ello. Se dio cuenta de que hacía siglos que no hablaba con su mujer, tan sólo de trivialidades. Esto tiene que cambiar, se dijo convencido.

Tres horas más tarde, con los ojos abiertos como platos, pensando en los entresijos del caso y en Ronnie, su mujer pareció salir del encantamiento en el que había estado inmersa toda la noche.

Madeleine gimió de placer al darse la vuelta, todavía adormilada. Abrió los ojos y vio el perfil del rostro de su marido recortado en la luz que penetraba por las rendijas de la persiana de la ventana. Estaba despierto. Se acercó ronroneando, súbitamente extasiada por su atractivo.

A Enric no le dio tiempo ni a girar la cabeza. Una mano ardiente se posó en su estómago y descendió rápidamente hasta su entrepierna, donde se detuvo a inspeccionar la zona.

—Cariño, ahora no —protestó en voz baja.

Madeleine siguió manoseando su flácido pene.

—Hace tiempo que no lo hacemos. De hecho, ni me acuerdo ya de cómo se hace…

—Es cierto… —Enric pensó, sorprendido, que posiblemente llevarían cerca de un año sin hacerlo—. Pero ahora no estoy para jueguecitos, de verdad.

Madeleine retiró la mano y se incorporó como un resorte.

—¿Y cuándo vas a tener ganas, Enric? —vociferó enfurecida—. Estoy harta de tu indiferencia… —susurró decepcionada, tumbándose con violencia.

—Ayer mataron a Ronnie —confesó con voz inerte.

Madeleine tardó unos segundos en reaccionar.

—Dios santo, ¡no! Era un muchacho.

Madeleine miró a su marido y volvió a acercarse, apesadumbrada. Imaginó cómo se encontraría, y sintió la necesidad de acariciarle el pelo, de darle cariño, apoyo, como lo hacía en los primeros años de matrimonio.

—Le dije que me esperara, pero no me hizo caso —recordó en voz alta.

Madeleine no supo muy bien lo que quería decir, dudando en preguntar y ahondar en el espinoso tema. No era la primera vez que perdía a un compañero, y sabía lo duro que era para él.

—¿Quieres hablar de ello?

—Nos tendieron una trampa, los muy hijos de puta —susurró.

—¿Quién?

—Los que asesinaron al vicepresidente.

Madeleine lo miró incrédula.

—¿Por qué?

—Están borrando del mapa a todo el que se inmiscuye. Se trata de una banda muy poderosa, de eso estoy seguro.

Madeleine volvió a incorporarse como un resorte.

—Dios mío, Enric, no digas eso, ¡me estás asustando! —No podía imaginar a su marido muerto, no lo soportaría—. Tienes que tener mucho cuidado.

Enric la miró un momento. Era como decirle a un bombero que se interna en una casa en llamas que tuviera cuidado. Era la mayor estupidez que podría decirle alguien, pero entendía su significado, no queriendo hacer ningún comentario.

—No te preocupes, no me pasará nada —mintió. Sabía que habían puesto precio a su cabeza, no tenía la menor duda. Pero no era la primera vez, en anteriores ocasiones se había visto amenazado por psicópatas asesinos en serie, aunque presentía que en esta ocasión su adversario era mucho más poderoso.

Madeleine lo miraba con pavor. A pesar de saber el peligroso oficio de su marido, nunca se había acostumbrado a ello, aterrada por recibir una llamada trágica. Sabía a ciencia cierta que su marido parecía protegido por algún dios misericordioso, pero tal vez algún día se cansara de salvaguardarlo. Por otra parte, no preguntaría por nada del mundo lo sucedido en esa encerrona donde había perdido la vida Ronnie, no estaba preparada para escucharlo. Prefería no saber nada, bastante aterrorizada estaba ya. La ingenuidad, a veces, es el mejor de nuestros aliados.

—¿Tú estás bien? —preguntó Madeleine con ternura, disimulando en lo posible el temor instaurado en su cuerpo.

—No dejo de pensar en lo ocurrido. Ha sido una muerte que podía haberse evitado, debía haberse evitado —aseguró con convencimiento.

Madeleine lo abrazó y lo besó en la mejilla, con todo el amor que tenía retenido en su interior. Su marido le necesitaba, y ella estaba dispuesta a cualquier cosa por él. Se le pasó por la cabeza que tal vez esto les ayudara a recobrar su matrimonio, que tal vez fuera el comienzo de una nueva relación. Lo abrazó más fuerte, como queriendo aferrarse a esa posibilidad.

Mientras dos mujeres de unos cuarenta años de edad la bañaban con esmero, María preguntaba sin cesar.

—¿Dónde estoy? ¿Por qué me bañáis? —Las preguntas se le agolpaban, pero las mujeres parecían mudas.

El día que estuvo a punto de escapar la trasladaron, junto con las demás mujeres, a un edificio parecido al que había estado retenida tres días, en las mismas condiciones. Nada había cambiado, tan sólo el lugar. Por suerte, las violaciones no se repitieron, dando gracias a Dios y a todos los santos. Esto la hizo sentirse más sosegada. Ahora, unos días después, la habían trasladado en una furgoneta a ella sola, a un edificio mucho más lujoso de una gigantesca ciudad que no conocía.

María suplicaba que le dijeran algo. No podía creer que, siendo mujeres, colaboraran con aquellos malvados hombres que hacían tanto mal a las personas de su mismo sexo.

—Van a subastarte —dijo por fin una de la mujeres apesadumbrada.

—¿Subastarme? —preguntó incrédula. Seguía drogada día y noche, pero su mente mantenía cierta lucidez.

—Sí. Te llevarán a una estancia donde unos multimillonarios pujarán por ti —volvió a contestar la misma mujer, sin levantar la mirada.

La mente de María no lograba discernirlo.

—¿Para hacer qué? —logró preguntar.

—No puedo decírtelo —mintió para no acrecentar el sufrimiento de esa pobre chica—. Sólo puedo decirte que te portes bien con el hombre que te compre. Si lo haces, él se portará bien contigo.

—¿Pero comprarme para qué? —preguntó invadida por el miedo.

—No te preocupes, si me haces caso, todo saldrá bien. Además, tan sólo será esta noche.

María no presentía nada bueno, y su mente discurría por posibilidades a cuál peor. Comenzaba a imaginar si no subastarían su cuerpo, más concretamente su virginidad. El terror empezó a embargarla rápidamente, justo cuando dos hombres entraron en la estancia.

—Vamos, vestirla ya. Tiene que estar preparada en cinco minutos.

María gritó desesperada, intentó zafarse de las mujeres que la incorporaban, pero era una marioneta en sus manos. La secaron rápidamente con toallas inmaculadamente blancas, y le pusieron un espectacular traje de noche, lo que facilitó la tarea a las mujeres que como buenamente podían hacían su labor a la vez que sujetaban a la débil chica. La droga la mantenía en un estado sumiso.

Después de perfumarla y maquillarla, los hombres la cogieron por los brazos y la llevaron en volandas a otra estancia. La introdujeron y cerraron la puerta. María se quedó sola en una estancia rectangular, no demasiado grande, con cristaleras ahumadas en vez de paredes. Se dio la vuelta trastabillando e intentó abrir la puerta, pero estaba cerrada con llave. Enseguida recordó las palabras de esa mujer. Miró a su alrededor e imaginó a multimillonarios mirándola tal como la hacía el hombre que la había violado tres veces en aquella finca donde moraba el diablo.

Un escalofrío recorrió su cuerpo. Se sentía desnuda, de hecho no llevaba ropa interior, tan sólo un finísimo vestido negro. Eso sí, ni en sus mejores sueños habría imaginado que vestiría ropa tan exquisita.

La puerta se abrió y los hombres entraron a por ella. No sabía si había pasado unos pocos minutos o unas horas. La llevaron en volandas por pasillos inacabables hasta que finalmente la introdujeron en un dormitorio. Los hombres cerraron la puerta con llave y la dejaron sola nuevamente. María comenzó a llorar ante su opresivo destino. Parecía cierto lo que había imaginado. Iban a quitarle su virginidad. Se derrumbó en el suelo, abandonada a su suerte y sollozando incontrolablemente.

No oyó la puerta abrirse, pero sí sintió el cálido tacto de una mano sobre su hombro. María dio un respingo e intentó levantarse del suelo. La vista, ya de por sí nublada por la droga, estaba cegada por las lágrimas, pero pudo distinguir una figura a su lado.

—Tranquila, chica. No va a ser tan malo como crees. Incluso puede ser que te guste. —Una carcajada lúgubre resonó en la estancia, mientras María creyó desmayarse, cayéndose de culo, mientras suplicaba que la dejara marchar. El hombre la levantó del suelo y la llevó hasta la cama. María intentaba oponer resistencia, pero la droga la imposibilitaba. Cayó sobre la cama como un trapo, sintió cómo el vestido se rasgaba y se quedaba desnuda. Se dio la vuelta en la enorme cama para escapar pero el hombre enseguida la detuvo. Vio horrorizada cómo se desnudaba y seguidamente se puso encima de ella. Intentó golpearlo pero era inútil.

—Tranquila, no te resistas o te dolerá más —susurró locamente excitado ante un cuerpo tan precioso y virginal.

María no escuchaba nada, sólo intentaba infructuosamente escapar de allí. El hombre la penetró con delicadeza, terminando con su virginidad. María, prácticamente ajena a lo que le acontecía, con su mente en plena ebullición, no comprendía nada de lo que le ocurría: el porqué la retenían, el porqué la violaban. Era algo que por mucho que pensara, no lograba obtener respuestas. Cómo podía haber personas tan desalmadas como aquellas, se decía continuamente en los últimos días. Lo que no podía ni imaginar es la cruel realidad: cuatro millones de personas son víctimas de la trata de blancas cada año. La mayor parte de las víctimas son niñas, niños y mujeres. Entre el diez y el treinta por ciento son mujeres menores de edad. Este abominable negocio mueve más de treinta y dos mil millones de dólares por año en el mundo.

Enric llegó a la oficina Central del FBI un poco más tarde de lo habitual, después de haber estado refugiado en los brazos y el amor de su mujer. Cuánto la echaba de menos. Sin darse cuenta se habían distanciado, pero podía respirar aliviado al saber que su relación todavía no estaba perdida, que podían recuperarla. Estaba convencido de ello.

—Buenos días, Kate —saludó sin su habitual energía.

Kate Tarver lo miró fijamente, con semblante destrozado.

—Buenos días, Enric. ¿Qué tal estás? —inquirió con voz dulce y apagada.

—He tenido días mejores —contestó, quería zanjar el tema—. Oye, Kate, hazme un favor. Quiero que compruebes si ayer encontraron muerto a un tal… Michael Swift. —Enric estuvo en la noche de ayer buscándolo sin éxito. Nadie sabía su paradero. En las horas que estuvo desvelado llegó a la conclusión de que tal vez se lo habían cargado, simplemente para no dejar testigos. Ahora estaba seguro de ello.

—Muy bien, Enric, ahora mismo me pongo a ello. Por cierto, te espera Earl en su despacho.

Enric asintió y se encaminó con paso cansino hacia allí. Los agentes que se cruzaron con él le dieron el pésame, le intentaron animar con palmaditas en la espalda y palabras que a duras penas escuchaba.

—Siéntate, Enric —invitó con voz firme Earl Ham, jefe de su Unidad. Estaba bien acompañado, ni más ni menos que por Brandon Sikma, jefe de División.

Enric cerró la puerta tras de sí y caminó unos pasos hasta llegar a la silla vacía, siendo observado con avidez por sus dos superiores.

Brandon Sikma se levantó con brío, a pesar de sus bregados cincuenta y cuatro años y su moderado exceso de peso.

—Siento mucho lo de Ronnie, amigo mío. —Le tendió la mano, sus palabras parecían sinceras.

—Gracias, señor Sikma. —Se derrumbó sobre la silla, ciento cinco kilos a plomo, haciendo crujir la silla.

—Hemos hablado Earl y yo. Necesitamos asignarte a un nuevo compañero que sea brillante y, a ser posible, experimentado, dada la envergadura del caso.

—No, no, nada de nuevos compañeros —aseguró, preparado como estaba para contestar a eso. Lo sabía de antemano, siempre era igual—. El caso no está para integraciones de ese tipo. Prefiero seguir solo con el caso, me las arreglaré bien.

Ambos superiores se miraron incrédulos.

—Pero, Enric, eso no puede ser. No puedes ir solo por ahí, y menos en un caso tan importante —rebatió Brandon Sikma.

—No voy a aceptar en este momento a un compañero —quiso dejar claro. Llevaba unos cuantos años trabajando para esos tipos, y no le impresionaban lo más mínimo. Tampoco estaba dispuesto a trabajar con alguien al que no conocía de nada—. No os preocupéis, de verdad. Si necesito ayuda, la pediré.

Brandon Sikma se removió en su asiento.

—Eres como un grano en el culo —dijo con voz queda Earl Ham, recostándose en su sillón giratorio.

—¿Te ves con fuerzas para seguir solo?

Enric miró fijamente a su jefe de División, con su típica mirada acerada, dispuesto a convencerlo sin ambages.

—Sí. —Su voz resonó en la sala, poderosa.

Brandon y Earl volvieron a intercambiar miradas de complicidad.

—Bueno, está bien. Tu brillante carrera te avala, pero no estoy dispuesto a enterrar a otro agente bajo mi mando por su testarudez, ¿de acuerdo?

Enric asintió levemente.

Earl Ham tomó de su escritorio un folio y lo observó.

—He leído el informe que me enviaste por email… ¿a las cinco de la madrugada? —Los ojos saltones se alzaron y lo miró con interés.

—No podía dormir.

—Aquí aseguras que os estaban esperando. ¿Os tendieron una trampa?

—Sin duda alguna. —No se sentía con fuerzas ni para hablar, costándole horrores—. Alguien untó, y bien, a mi confidente para que nos llevara directos al matadero. Esos tipos estaban armados y bien apostados esperando al momento oportuno para acribillarnos a balazos.

—¿Crees que están relacionados con nuestro caso? —inquirió Brandon Sikma con severidad.

—Al cien por cien. No se andan con chiquitas. Al que se acerca, se lo cargan, y a otra cosa. Esto da una idea del poder que tienen, y a lo que nos enfrentamos —confirmó resignado. Una banda bien organizada y tan poderosa estaba por encima del bien y del mal, pudiendo llegar a ser invencibles para unos «pobres» agentes del FBI.

—¿Qué hay de ese confidente?

—Anoche lo busqué, pero ha desaparecido. Me temo que también lo habrán eliminado. He pedido a Kate que indague por si han encontrado su cadáver.

—Santa madre de Dios… Este caso acabará enterrándonos a todos —maldijo un apesadumbrado Brandon Sikma, que debía torear como buenamente podía con las altas esferas del Gobierno de los Estados Unidos, ansiosos por ver resuelto el caso.

—¿Quiénes eran aquellos dos tipos que nos tendieron la trampa?

—Poca cosa se sabe de ellos —contestó Earl Ham—. Eran sudamericanos, al parecer eran unos matones a sueldo. No hemos podido seguir el rastro.

—Más asesinos a sueldo. Está claro que trabajaban para el mismo hombre que ordenó asesinar al vicepresidente.

—Por cierto —interrumpió Earl—, registraron a conciencia las oficinas y no han encontrado micrófonos ocultos.

Enric asintió. Tampoco esperaba que sus tentáculos llegaran tan lejos, pero era bueno saberlo. Las líneas telefónicas intervenidas eran ya otro cantar.

—¿No hemos conseguido más información sobre el nombre que conseguí? —inquirió Enric con pesimismo.

—No, parece ser falso. Será un alias que utiliza, pero esa pista podría llevarnos hasta él. La cuestión es cómo —insinuó reflexivo Earl Ham.

Brandon Sikma miraba a Enric con gravedad.

—No quiero saber cómo conseguiste ese nombre, pero intenta no salirte de la legalidad en tus acciones policiales si no quieres verte en serios problemas.

Las palabras se clavaron como cuchillos, al igual que su mirada. Enric rehuyó ambas, sabedor de su amenaza. Que siguiera ejerciendo su labor desde su cómodo sillón y él se encargaría de hacer su trabajo lo mejor que pudiera, para eso le presionaban en pos de resultados.

—¿Qué piensas hacer ahora? —intervino rápidamente Earl Ham, apaciguando los ánimos.

Enric suspiró profundamente.

—No tengo ni idea. Saldré a patear la calle. —Bajó la mirada y el silencio se instaló por momentos—. O resuelvo este caso, o el caso acabará conmigo —aseguró categórico. Lo dijo tal como lo sentía. Era una lucha desigual, y por una vez en su vida, temía verdaderamente por su propia vida. Sólo le quedaba apretar los dientes y seguir adelante, en esa especie de laberinto infernal en el que se había convertido el caso. Encontró fuerzas pensando en Ronnie, en su venganza. Sí, ahora lo vio con claridad, aquellos malnacidos lo pagarían con creces. Él era el gran Enric Savall, siempre con la suerte de su lado; a veces creía que era invencible. Más le valía que fuera cierto si quería salir victorioso del envite.

Salió de la reunión tras unos firmes apretones de mano y la reconfortante sensación de estar arropado por sus superiores. Fue directo a reunirse con Kate.

—¿Qué, tienes algo para mí? —preguntó nada más llegar a la mesa de Kate Tarver, una responsable y eficaz joven de treinta y un años con la piel de una tonalidad cercana al negro.

Kate le tendió una nota.

—Lo hallaron muerto ayer por la tarde, de un disparo en la cabeza.

—¿Por la tarde? —inquirió reflexivo. Eso significaba que lo asesinaron nada más darle la información. Aquellos tipos parecían trabajar de forma metódica, brillante. Aunque era fácil hacer el trabajo cuando el objetivo era asesinar.

Una hora y media más tarde llegó al depósito de cadáveres. Enseñó sus credenciales y fue conducido hasta el cadáver de su antiguo confidente, que había estado a punto de mandarlo para el otro barrio. Michael, ingenuo de él, había corrido esa suerte. Había varias camillas metálicas dispuestas en fila, todas ocupadas. Esperó allí a que llegara el médico forense. Mientras, se acercó al cuerpo inerte de Michael Swift. Lo miró con frialdad, sin rencor, sin sentimientos. Sabía que se movía por dinero, era un ser humano sin alma, arrastrándose diariamente en busca del mejor postor. Les resultaría muy fácil convencerlo para que le “traicionara”. Por lo menos ahora, se dijo, descansaría en paz, aunque se había llevado consigo la vida de un joven agente. Desvió la vista y paseó por la estancia para quitarse el mal sabor de boca tras recordar a Ronnie. Pobre Ronnie. Al menos se consolaba pensando que no había dejado una viuda con hijos. Tampoco conocía a sus padres, que vivían en Filadelfia, de lo cual se alegraba, quitándose el mal trago de tener que anunciarles la tragedia.

—Hola, buenos días, agente, ¿en qué puedo ayudarle?

—Qué puede decirme de Michael Swift.

—Michael Swift… —reflexionó mientras buscaba la etiqueta colgada en cada una de las camillas—. Ah, sí. Muerto por herida de bala. Lo hizo un profesional. Hay marcas en el cuello que delatan que fue agarrado fuertemente, posiblemente con el brazo. Yo creo que el asesino lo atacó por la espalda, lo inmovilizó rodeando el cuello con su brazo y después le pegó un tiro en la sien. Rápido e indoloro. —Hablaba con brío, inexpresivo, habituado a vivir entre los muertos.

—¿Han encontrado algo que pueda servir para identificar al asesino?

—Nada. Como le he dicho, era todo un profesional. Zas, visto y no visto.

Enric se quedó inmóvil y en silencio, mirando el cadáver, reflexionando sobre ello, más bien maldiciendo su nula fortuna. Ya había estado varias veces muy cerca de avanzar en el caso, pero finalmente, siempre se le escurría. Era desesperante. Pero no podía derrumbarse, debía seguir en la brecha, se lo debía a Ronnie, y a él mismo. Por segunda vez aquel día, se convenció de que acabaría con ellos.

Capítulo 17

Megan aceptó el cigarrillo que le ofreció Peter. No solía fumar, pero en ese momento le apetecía saborear la nicotina después de una buena sesión de sexo. Desde que lo hicieran por primera vez en el sofá de casa de Peter, hacía dos días, no habían parado de hacerlo en cuanto la ocasión se les presentaba. Hoy no era una excepción. El sol de la tarde comenzaba a extinguirse y una tenue luz penetraba por las ventanas del dormitorio de Peter, aunque para Megan más bien era un picadero. Se estaba saciando sexualmente a conciencia. Follaban como locos. El rostro de Megan era la viva imagen de la satisfacción, con el pitillo en los labios, la piel brillante de sudor, recostada sobre la cabecera de la cama. Atrás había quedado la obsesión de parecer Teresa de Calcuta a ojos de Peter.

Peter regresó en calzoncillos del cuarto de baño, parecía cansado. Megan lo observó divertida, lo reventaba a polvos. Una risa surgió espontánea, y Peter la miró extrañado.

—¿Se te va la olla?

—Es que he recordado algo —mintió todavía riéndose.

—Pues cuéntalo, así nos reímos los dos.

—Es una bobada…

Peter la miró con interés mientras se tumbaba encima de la cama.

—Eres un poco rarita, ¿no?

—Oye, idiota —replicó Megan dándole un golpecito en el hombro. Apuró el cigarrillo y lo aplastó en el cenicero—. Voy a encender la luz, casi no se ve. —Se levantó con brío y corrió las cortinas antes de pulsar el interruptor, no quería que nadie la viera en bragas. La casa era de planta baja, de alquiler, y aunque estaba situada en una zona tranquila, a las afueras de Washington, no faltaría la típica cotilla asomada a la ventana o, peor aún, el típico salido. Fue al baño antes de volver a echarle un polvo al buenorro de Peter.

Nada más tumbarse en la cama rodeó con los brazos a Peter, que fumaba distraído.

—Déjame descansar un poco, que me vas a matar a polvos… —confesó divertido.

Megan se rio y miró su cuerpo prácticamente desnudo con devoción. Ya se relamía ante lo que vendría en breve, porque no pensaba dejarle descansar mucho. Se estaba poniendo a cien. Con la mano comenzó a recorrer su pecho con delicadeza, lentamente, queriendo explorar cada poro de su piel. Ese cuerpo le pertenecía, era suyo, y jadeó sólo de pensarlo. Un sonido la sacó del trance. Hubiera jurado que provenía del interior de la vivienda. Miró a Peter preocupada. Él también parecía haberlo escuchado, estaba tenso. Sin tiempo a nada más, la puerta entornada del dormitorio se abrió violentamente, y dos hombres robustos, encapuchados, irrumpieron en la habitación.

Megan chilló mientras Peter se levantó de un brinco y se enfrentó a los enmascarados. Uno de ellos le golpeó violentamente en la cabeza con un objeto que Megan no supo identificar. Estaba aterrada, embargada por el pánico. No sabía qué ocurría allí, ni podía pensar con coherencia.

Megan no cesaba de chillar, y se arrinconó en el suelo de la habitación, echa un ovillo, al ver caer a Peter tras recibir el violento golpe en la cabeza. Gritó su nombre, pero él no se movía. ¿Lo habían matado? La histeria la engullía, mientras los sollozos comenzaron a ser tan grandes que convulsionaba exageradamente. Uno de los enmascarados se acercó a ella. Se sintió diminuta, indefensa, pero sobre todo no sabía a qué atenerse. Intuyó que iba a morir, allí, en su reciente picadero. Ironías del destino.

El otro enmascarado también se acercó y extrajo una jeringuilla del bolsillo de su cazadora. Megan no lo vio, había hundido la cabeza entre sus brazos, manteniendo los ojos fuertemente cerrados y rezando inconscientemente para que no le hicieran daño. Ya no chillaba, tan sólo el sonido de sus sollozos invadían la estancia. Ni siquiera sintió el pinchazo en el brazo. Paulatinamente comenzó a experimentar una extraña paz, como si un dios hubiera acudido en su ayuda. En pocos segundos sus músculos cedieron y una negrura insondable la engulló, quedando su cuerpo inerte.

John Vardon intentaba llegar hasta su coche caminando, dando bandazos por doquier. Estaba borracho como una cuba. Su percepción del espacio variaba a cada paso, a cada segundo, como si el entorno estuviera en continuo movimiento. Iba murmurando palabras inconexas, incluso riéndose, lo que hacía que se tambaleara más todavía. Parecía mentira que no se hubiera estampado ya contra el suelo. Eso era arte, y no el de los acróbatas. Poseía una habilidad extraordinaria para mantener el equilibrio en posturas imposibles. En eso era el número uno.

Después de equivocarse varias veces de coche, llegó por fin al suyo y sacó la llave para iniciar la difícil tarea de insertarla en la cerradura. No se dio cuenta de que varios billetes se le cayeron del bolsillo a la vez que extraía la llave. Con la llave asida al revés, comenzó a envestir la cerradura, en una sucesión de vaivenes, incapaz de mantenerse en la misma postura. Sus pies parecían bailar un paso doble. En uno de sus imposibles intentos, la llave se le cayó de la mano. Se rio a carcajada limpia, debiendo apoyarse en su coche para no caer al suelo. La misión de recogerla sería una quimera.

—Es delito conducir borracho, poli —oyó decir a su espalda. Se giró cómicamente y sus ojos anegados en lágrimas distinguieron a tres figuras cerniéndose sobre él. La risa se evaporó de su semblante.

—¿Qué demonios queréis? —farfulló John, intentando en vano ponerse en guardia. No pintaba bien la situación.

—Me parece que necesitas despejarte un poco, poli.

El primer puñetazo ni lo vio. Cayó redondo sobre el frío asfalto del aparcamiento. Cuando los tres individuos se disponían a coserle a patadas, una voz desafiante rompió el silencio de la noche. Los tres se giraron al unísono y vieron acercarse a grandes zancadas a un tipo alto, de anchas espaldas y buena forma física, envuelto en una cazadora larga de cuero negra. Dudaron un instante, mientras John pretendía levantarse para darles una lección. Evidentemente, era incapaz de ponerse en pie, pero sí pudo ver cómo uno de los agresores caía al suelo de una patada en el pecho. No se había percatado de la aparición de un hombre vestido de negro, que estaba dando un recital de patadas y puñetazos. En menos de un minuto, los tres agresores estaban tirados en el suelo gimiendo de dolor, huyendo en cuanto tuvieron ocasión.

John seguía en el suelo, viendo el espectáculo. Desde luego era lo más parecido a un ángel de la guarda, pero en negro, al menos su vestimenta. Cuando su ángel se acercó y le tendió la mano para ayudarle a levantarse, lo miró con sus ojos chispeantes por el alcohol, y el semblante se le iluminó.

—¡Enric! —gritó de alegría, vocalizando algo mejor al despabilarlo un poco lo acontecido.

—Ya veo que sigues teniendo admiradores. —Lo levantó como si fuera una grúa y lo examinó a conciencia—. ¿Estás bien?

—¡Eres mi ángel de la guarda! —vociferó jubiloso, tambaleándose nada más soltarle Enric.

Enric entornó los ojos, no saliendo de su asombro.

—Estás como una cuba.

—¡El gran Enric Savall! —vociferó teatralmente, ajeno al comentario—. Eres la leche, tío, parecías al puto Jackie Chan.

—Joder. Será mejor que te lleve a casa, estás borracho —dijo enojado.

—¿Borracho? No, es por el golpe que he recibido en la cabeza —aseguró muy serio, mientras se balanceaba como marinero en alta mar.

—Venga, vamos a mi coche, maldito alcohólico —reprendió con desprecio. Le dolía ver así a un amigo, a un antiguo compañero de fatigas. Lo llevó en volandas hasta su coche, aparcado en el otro extremo del aparcamiento, y lo introdujo sin miramientos. Por suerte había visto lo sucedido a tiempo y pudo salvar a su amigo de una paliza segura.

—Eres el puto amo, tío, te lo digo yo.

—Te buscaba, ¿sabes? Pero si lo llego a saber, dejo que te zurren. Estás hecho una mierda. El alcohol acabará contigo —afirmó con dureza.

—No, qué va, ya sabes que controlo —dijo con convencimiento.

Enric puso los ojos en blanco, pero no quiso rebatir semejante sandez. Estaba borracho, así que de nada serviría un sermón en estos momentos.

—¿Has conseguido información para mí?

—Ey, Enric, siento lo del chaval. Es una putada. —Su semblante pareció recobrar la sobriedad por unos momentos.

Enric asintió. No deseaba hablar de ello. El silencio se instaló en el habitáculo. Un minuto después, cuando se disponía a volver a preguntarle si había descubierto algo referente al caso, un ronquido escandaloso hizo sobresaltar al mismísimo Enric Savall. Lo miró incrédulo, malhumorado. El muy cabrón se había dormido. Le entraron ganas de darle una samanta de hostias.

Cuando llegaron a casa de John, continuaba roncando como lo haría un enorme oso, con la cabeza colgando del cuerpo sujetado por el cinturón, a punto de desnucarse. Imaginó que mañana padecería tortícolis severa. Se bajó del vehículo y cerró la puerta de un portazo, para que despertara. Cuando abrió la puerta del copiloto descubrió irritado que seguía roncando.

—¡Despierta, John, estás en casa! —gritó zarandeándolo. Ni se inmutó.

Enric, furioso, estuvo tentado a subirlo a rastras al apartamento, pero finalmente se lo echó al hombro como un fardo y lo subió a su apartamento, jurando que mañana le daría dos hostias. Cuando entró en el apartamento de John, fue como acceder al submundo. Todo el apartamento era un cúmulo de suciedad y desorden. Pensó que si metiera un cerdo en la vivienda, el pobre animal no tardaría ni un día en morirse de asco. Aquello sería lo más parecido a la guerra del Vietnam representado a través de una vivienda. Lo dejó de malas maneras tumbado en la cama y se marchó de allí antes de contagiarse de alguna enfermedad mortal.

Capítulo 18

Después de dejar a John roncando atronadoramente en aquella pocilga que tenía como vivienda, Enric se sumergió en las calles sin rumbo fijo, con la mente puesta en ninguna parte. Se sentía vencido, incapaz de encontrar una salida a la espiral en la que estaba inmerso. Ya habían transcurrido dos semanas desde que el vicepresidente de los Estados Unidos y su mujer fueran asesinados, y no tenían nada, estaban en la más absoluta de las miserias. Tan sólo recogían nimiedades. Comenzaba a estar furioso consigo mismo, pero enseguida se dijo que poco más podía hacer. Seguía esperando ese golpe de suerte que tarde o temprano solía aparecer.

Sonó su teléfono móvil y al mirar la pantalla una sombra de preocupación se cernió sobre él. Era su hija Megan. Casi nunca le llamaba, haciéndole pensar si no habría ocurrido algo malo.

—¿Megan? —contestó alterado.

—Escúchame con atención —le dijo una voz masculina, ronca, tenebrosa.

Enric separó el teléfono de la oreja y lo miró incrédulo, queriendo asegurarse si no había visto mal la identidad de la llamada entrante. No, era Megan. ¿Quién demonios era ese tipo?

—¿Me oyes? —preguntó al otro lado de la línea.

—¿Quién eres, dónde está mi hija? —voceó inconscientemente.

—Tu hija está bien, de momento. Todo depende de ti.

Enric intentaba discernir lo que ocurría, pero los nervios a flor de piel enturbiaban su mente.

—¿Quién cojones eres y qué le has hecho a mi hija? —vociferó incontrolable.

—Cálmate y escucha con atención. Tenemos retenida a tu hija. A cambio de su vida, deberás desistir en tus investigaciones del caso en el que trabajas.

Enric tragó saliva con dificultad. ¿Habían raptado a su hija? Un escalofrío recorrió su cuerpo. ¿Serían los mismos tipos que habían asesinado al vicepresidente? A eso podía contestar con un rotundo sí.

—No hagáis daño a mi hija, os lo suplico, haré lo que queráis —afirmó con un hilo de voz. La habitual dureza y frialdad de Enric Savall habían desaparecido, la vida de su hija estaba en juego. El shock era tremendo.

—Eso está bien. Veo que eres listo. Lo que quiero es que te mantengas en el caso pero sin continuar con la investigación. Nadie debe saber que tu hija ha sido raptada. —La voz cavernosa se introducía en la mente de Enric, retumbando copiosamente, manteniéndole inoperativo.

El silencio se instaló en la línea, momento en el que pudo aclarar un poco sus ideas. Esos hijos de puta habían cambiado el punto de mira. Primero intentaron matarle, y ahora era la vida de su hija la que estaba en juego. Prefería morir mil veces antes de que Megan sufriera lo más mínimo. En ese momento tuvo la certeza de que seguiría al pie de la letra sus órdenes.

—Quieren que siga en el caso pero sin rebuscar más en la mierda, aparentando que no obtengo avances. ¿Es eso? —Había recuperado un poco la serenidad.

—Correcto, al menos hasta nueva orden. Y recuerde, nadie debe saber lo ocurrido.

—¡A mi mujer no podré ocultárselo! —protestó exaltado.

—A su mujer puede contárselo. Y a su otra hija, pero a nadie más. Si no cumple lo acordado, su hija morirá.

Enric creyó desfallecer. ¿Serían capaces de matar a una niña de diecinueve años? Tras su inicial incredulidad, la certeza de que no era un farol arrasó su cordura.

—¡Quiero hablar con mi hija!

—Un momento.

Los segundos transcurrieron como si fueran años, sintiendo cómo los demonios le devoraban sin piedad. Estaba a punto de padecer un paro cardiaco.

—¿Papá? —gritó Megan al otro lado de la línea.

—Megan, cariño, ¿estás bien? —preguntó mientras las lágrimas inundaban sus ojos. No recordaba cuándo había sido la última vez que había llorado, pero maldita sea la hora.

—Papá —sollozaba incontrolablemente, siendo casi imposible vocalizar.

—Cariño, ¿estás bien?

—Sí. —Los sollozos la dominaban—. Ayúdame, papá —consiguió decir a duras penas.

—Tranquila, cariño, pronto estarás en casa —improvisó rápidamente, sintiendo la necesidad de calmarla a cualquier precio. Su pobre hija raptada, pidiéndole ayuda, era más de lo que podía soportar.

—No se preocupe, agente, la trataremos bien. Sólo tiene que obedecerme —volvió a hablar la voz cavernosa al otro lado de la línea.

Enric respiró hondo un par de veces, no podía dejar que los sentimientos le dominaran. Y no podía dejar a su hija a merced de aquellos desalmados. Intentó pensar con avidez, con brillantez, pero estaba en un callejón sin salida. ¿Qué podía hacer? Tenían a su hija, y no dudarían en matarla, primero a ella, luego a él, y quién sabe si no correrían el mismo riesgo su mujer y su otra hija. Quiso gritar, iracundo, se sentía como un león enjaulado.

—Haré lo que me pides, pero necesito hablar diariamente con Megan, para asegurarme de que está bien.

—Aquí el que da órdenes soy yo, no lo olvide.

Enric apretó con fuerza el móvil. La ira fue aumentando sin remisión, ya volvía a sentirse fuerte, lúcido.

—Como le haga el más mínimo daño a mi hija, tenga por seguro que le mataré. Si no es en esta vida, será en la otra —aseguró con una rabia que posiblemente no dejó indiferente a su interlocutor. Volvía a sentirse poderoso, capaz de matar a ese hijo de puta en ese mismo momento.

—Cíñase a lo acordado, y su hija no sufrirá ningún daño.

La línea se cortó. Enric, que había estacionado el coche mientras recibía el mazazo, se quedó inmóvil, con la mirada perdida, despotricando interiormente, rezando para que toda aquella pesadilla acabara pronto. Esto le dio qué pensar. ¿La tendrían retenida hasta que finalizara el caso? ¡Podrían pasar semanas, incluso meses! Golpeó violentamente el volante con sus puños de acero y gritó como un poseso, emitiendo un sonido gutural.

Lo peor estaba por llegar. Debía contárselo a su mujer. El alma se le cayó a los pies. Sin más dilación, encontrando fuerzas donde no las había, se marchó a casa, derrotado, necesitando refugiarse en su familia. Solamente deseaba consolar a su esposa y a su hija pequeña, que bien lo necesitarían.

Capítulo 19

La luz del alba comenzó a penetrar tímidamente a través de la ventana enrejada. Era el primer amanecer tras su rapto. Megan apenas había dormido, incapaz de serenar su angustiosa existencia. Había llorado durante horas y el miedo la tenía agarrada a perpetuidad. No sabía a qué atenerse, ni conseguía imaginar por qué la habían secuestrado. No entendía nada. ¿Y Peter? En infinidad de ocasiones la imagen de su amado tirado en el suelo inconsciente la perturbaba hasta extremos insufribles. La posibilidad de que estuviera muerto era más de lo que podía soportar, y allí encerrada, incomunicada con el resto del mundo, no ayudaba precisamente.

Era una estancia no muy grande, un dormitorio. La trataban bien, al menos hasta el momento, aunque esto no la tranquilizaba en absoluto. Se encontraba a merced de ellos. Aparte de una cama de aceptables dimensiones, había una silla, una mesa, una televisión, una estantería repleta de libros. Era acogedora, con calefacción, con paredes enmoquetadas y el suelo embaldosado. En resumen, un dormitorio cualquiera de una vivienda cualquiera. Pero había algo distintivo: un hombre armado al otro lado de la puerta, y cinco o seis hombres más en la casa, por lo que ella sabía. Los había visto en las ocasiones que fue al cuarto de baño. Éste se encontraba muy cerca de su confortable cárcel. Hasta el momento no se le había pasado por la cabeza intentar escapar, dado el shock en el que había estado sumida, pero ahora, con un poco más de lucidez, comenzaba a tejer en su cabeza las posibilidades que albergaba de huir de la casa de los horrores. Nada más despertarse después de ser raptada, estuvo chillando como una loca a través de la ventana enrejada, pero no la escuchó nadie. Se imaginó que estaría en algún lugar apartado de la civilización.

Lo peor de todo era no saber lo que querían de ella, no saber cuál era el destino que le esperaba. En su mente se habían recreado ya multitud de posibilidades a cual más trágica y espantosa. Les había preguntado entre sollozos qué querían, por qué la tenían allí, pero nunca contestaban, mudos en su presencia. Uno de ellos, algo que agradeció, en una de sus últimas visitas al cuarto de baño, le aseguró que no le pasaría nada, que no se preocupara. Le preguntó el porqué de su retención, pero volvió al mutismo. Cada vez entendía menos aquello. Qué sentido tenía retener a una chica joven en un lugar tan confortable, tratándola bien, sin objetivo alguno. Se estrujaba los sesos para nada. Aunque poco más podía hacer. Se sentía muy alterada y desgraciada, aparte de aterrada, para ponerse a ver la televisión, y menos para leer. No leía muy a menudo, pero siempre que lo hacía debía existir una paz total, si no, era incapaz de concentrarse en la lectura. Por tanto, no podría leer ni el enunciado.

Cambió de postura en la cama, agobiada por su situación. Otra vez la imagen de Peter en el suelo, inmóvil, se recreó nítidamente en su cabeza. Comenzó a llorar por enésima vez, primero en silencio, luego escandalosamente. Se abandonó a su desdicha, nombrando a su padre, el único que podía salvarla de esos malhechores. Su padre… Ya no lo conocía, hacía años que su relación fue extinguiéndose lentamente; apenas lo veía. El trabajo le había robado la familia. En el día de ayer había podido hablar por teléfono con él unos segundos, aunque estaba tan atacada que apenas pudo articular palabra, pero recordaba perfectamente sus palabras: “pronto estarás en casa”. Era lo único que la mantenía con cierta esperanza de que esa pesadilla acabara en final feliz. Su padre la rescataría, como el típico héroe americano. Llegaría con su imponente cazadora de cuero negra y su pistola, y acabaría con todos ellos. En su infancia siempre lo veía como a un gigante, como a un héroe. Estuvo en la guerra de Kosovo, con los Marines estadounidenses. Después comenzó a trabajar para el FBI, resolviendo famosos casos de asesinos en serie. Imponía respeto con sólo mirarle, lo sabía porque todos sus amigos se hacían caquita con sólo verle, asustados por su imponente presencia y su mirada intimidatoria. Parecía capaz de partir en dos a una persona. Sí, si había alguien capaz de rescatarla, era su padre. Ahora mismo estaría buscándola con todo el FBI detrás, colaborando. No tardarían en encontrarla. Sintió un poco de paz para variar.

Enric y su mujer tomaban una taza de café para saludar al nuevo día, aunque era el peor día de sus vidas. Habían pasado la noche en vela, traumatizados por lo acontecido en el día de ayer. A Enric todavía le dolían los tortazos que Madeleine le propinó al contarle lo ocurrido. Su mujer, histérica, le culpó a él de que hubieran raptado a Megan, y razón no le faltaba. La habían raptado porque él investigaba ese odioso caso.

—No puedo ir a trabajar en este estado —anunció Madeleine—. Llamaré diciendo que estoy enferma —continuó abatida—. Tú deberías hacer lo mismo.

—No es necesario. Debo aparentar que sigo con la investigación.

En las últimas horas habían encontrado algo de paz al reparar en que la vida de su hija estaba en sus manos. Si obedecían, aquellos tipos habían asegurado que no sufriría daño alguno, por lo tanto, no dependían de nadie, lo que les proporcionaba un poco de sosiego tras la tempestuosa noche.

Enric no sabía si reír o llorar. No podía dar caza a los responsables de la muerte de Ronnie, estaba maniatado. Primero intentaron matarle, y ahora, cambiando de estrategia, habían sido más listos, jugando con su vulnerabilidad. Había llamado al móvil de su hija para hablar con el raptor y preguntar por su hija, pero ni siquiera daba señal.

—No nos merecemos esto —susurró Madeleine con dolor.

Enric la observó, parecía haber envejecido diez años en un día. Suspiró derrotado; por primera vez, el gran Enric Savall había sido vencido, y por KO. Sentía una impotencia descomunal, como nunca antes la había padecido. Casi le costaba trabajo aceptar su derrota, una derrota sin lucha, sin poder defenderse si quiera. Cerró los puños y apretó la mandíbula con todas sus fuerzas, reteniendo la ira que emergía poderosa. Más les valía que no hicieran daño a Megan, porque no descansaría hasta verlos muertos a todo el que estuviera implicado. Eso era lo peor, el no saber cómo se encontraría su hija, el no poder darle ánimos, cariño, consuelo. Iba a volverse loco de un momento a otro, pero debía aparentar serenidad, convencimiento en que no le ocurriría nada malo a Megan; su mujer lo necesitaba.

Varias horas más tarde, Enric, torturado y hastiado por la situación, incapaz de soportar por más tiempo esa impotencia por no poder ayudar a su hija, decidió indagar quién la había raptado y dónde la tenían retenida. Se había dado cuenta de que no le habían prohibido buscarla. Había sido un necio por no darse cuenta antes. Mientras comía en casa por primera vez desde hacía mucho tiempo, una gran bombilla ilusoria se encendió en su cerebro impregnándolo todo de una luz clarividente.

—Voy a ir en busca de Megan —anunció con voz queda pero cargada de seguridad.

Madeleine, que se acababa de levantar para recoger la mesa, se detuvo súbitamente, primero con un semblante de alarma, después, paulatinamente, con semblante agradecido. Nada deseaba más que ver a Megan devuelta a casa, sana y salva.

—¿No se enfadarán? —contestó con un hilo de voz.

—¿Los raptores? No. Sólo me dijeron que no debía continuar con la investigación, pero nada relacionado con buscar a Megan. Además, no creo que puedan seguir mis pasos continuamente. Me las arreglaré bien, y la traeré de vuelta a casa cueste lo que cueste. —Volvía a sentirse poderoso, invencible. Nada ni nadie le detendría.

Madeleine se acercó a su marido y lo abrazó con lágrimas en los ojos, mientras Nicole, la hija pequeña, comenzó a sollozar. No había acudido al instituto, alegando una enfermedad, como había hecho Madeleine. Nicole tenía dieciséis años y era la viva imagen de su madre: alta, delgada, rubia y muy atractiva. Era tímida y recatada, nada que ver con su sensual hermana. No paraba de llorar de angustia, terror y añoranza.

—Comenzaré hablando con sus amigas, por si saben algo —reflexionó en voz alta.

Madeleine asintió pensativa. Ahora que lo recordaba, Megan tenía un nuevo amigo.

—Creo que Megan había comenzado a flirtear con un chico.

—¿Con quién? —inquirió Enric poniéndose en guardia. Podía ser importante.

Madeleine se encogió de hombros, y ambos se miraron con resignación. Enric entornó los párpados hasta dejar una minúscula abertura, pensativo, intentando cómo podría averiguarlo.

—Se llama Peter —dijo entre sollozos Nicole.

Enric y su mujer la miraron maravillados. Qué estúpidos eran.

—¿Le conoces?

Nicole negó con ímpetu, destrozada por la aflicción que sentía.

—Sólo sé su nombre. Y su edad: veinticuatro años.

—¿Nada más? No sé, un apellido, dónde vive… —Enric necesitaba más información para poder encontrarlo y preguntarle sobre ella.

Nicole volvió a negar.

—Sólo sé que eran novios.

—¿Novios? Pero si acaba de dejar al atontado de Kevin —dijo irritado Enric.

Nicole se sumió en el silencio, incapaz de confesar a su padre que se acostaban juntos, tal como su hermana se lo confesara. No traicionaría a su pobre hermana, además era un dato insustancial.

Enric se levantó de la mesa con prisa, se enfundó su inseparable cazadora negra, les dio un beso a sus dos mujercitas y se marchó en busca de su hija. Ya podía saborear su victoria. La encontraría, estaba seguro, y con ello daría con el asesino de Ronnie, con el jefe de la organización que se había cargado al vicepresidente, resolviendo el caso. Era una jugada maestra, aunque tal vez un tanto surrealista, pero ya se encargaría él de hacerla real.

Llegó a la universidad donde estudiaba Megan y esperó en el interior de su BMW a que las clases finalizaran. Debía preguntar con sutileza, intentando no levantar sospechas. Les diría que estaba con la gripe, con cuarenta de fiebre.

En estas últimas horas se estaba percatando de lo mucho que quería a su familia, en especial a Megan. El arrepentimiento por no conocerla mejor se adueñó de sus pensamientos. Apenas había compartido momentos con ella en los últimos años. En realidad, para él era una desconocida, una absoluta desconocida. Se había perdido la juventud de su hija mayor, y ahora podría perderla para siempre. El martirio que comenzaba a sufrir le obligó a pensar en otra cosa y dejar de autoflagelarse. No iba a conseguir ningún beneficio ni resultados torturándose de aquella manera.

Los alumnos comenzaron a salir en tropel y Enric se bajó del coche. Enseguida vio a la mejor amiga de Megan, la impredecible Lisa Wilson.

—Lisa, no sabrás dónde está Peter, ¿verdad? —preguntó lo más indiferente que pudo.

Lisa lo miró extrañado, inquieta, como sopesando lo que contestar.

—No, señor Savall. ¿Por qué no ha venido a clase Megan?

—Está con gripe, cuarenta de fiebre. ¿No sabes dónde puedo encontrarle?

—No sé nada de él, de verdad. ¿Ocurre algo? —preguntó preocupada.

—No, nada. Si te enteras de algo, me avisas, ¿de acuerdo, Lisa?

—Lo haré, no se preocupe —contestó con signos evidentes de preocupación.

Enric ya se disponía a marcharse cuando se dio cuenta de que no le había preguntado por si sabía algo al respecto de Megan. El problema era que no sabía cómo abordar el tema. ¿Sabes quién raptó a mi hija, por casualidad? No, no era una buena forma de abordarla.

—Por cierto, ¿estuviste ayer con Megan después del instituto?

—No, creo que había quedado con Peter.

El dichoso Peter. Le estrangularía si había osado a meterle mano a su virginal hija. Miró en todas direcciones, ofuscado. La tarea era ardua, algo lógico, pero no podía permitirse el lujo de demorarse en demasía, la vida de su hija peligraba, a pesar de que sus raptores le aseguraron que si se mantenía fuera del juego no le ocurriría nada. Si necesitas confiar en malvados, tu suerte está bien jodida, lo sabía por experiencia. Se marchó de allí sin saber el siguiente paso, pero debía estar en movimiento o la ansiedad le devoraría sin piedad.

Capítulo 20

—Hola, Kate —saludó Enric como un autómata.

Segundo día sin Megan, y Enric, tras no hacer acto de presencia en todo el día de ayer, decidió aparentar que todo transcurría con normalidad y que continuaba investigando el caso con devoción. Sin embargo, no sentía fuerzas para mirar a los ojos a sus compañeros y jefes, esquivándolos en lo posible. Mejor que no le vieran, que no le preguntasen, podrían detectar su tremenda aflicción. No estaba preparado para ello. Así que su intención era pasar por allí sigilosamente, hacer acto de presencia y marcharse. No era un buen actor, al menos cuando la vida de su hija dependía de unos malnacidos.

Seguía en la más absoluta nulidad en cuanto al rastro de su hija raptada. Llevaba poco tiempo, es cierto, pero comenzaba a sospechar si no ocurriría lo mismo que con el odiado caso culpable de la pesadilla en la que estaba inmerso. Por raro que pareciera, el pesimismo comenzaba a vencerle.

—Hola, Enric, ¿te encuentras bien?

Enric esquivó su mirada, inquieto. Intentaba aparentar serenidad, pero parecía evidente su fracaso.

—Sí —contestó sin más explicación. Tampoco sabía qué aducir.

Kate siguió observándolo en silencio. Había perdido a un compañero hacía pocos días, pero detectó algo más en su semblante, en su aspecto abatido y angustiado. Estaba hecho polvo, era una realidad que emanaba a gritos. Ella no quiso entrar en terrenos pantanosos, así que desistió.

—Oye, Kate, necesito que hagas una averiguación —dijo mirando en todas direcciones, inquieto por la mirada penetrante con que ella le obsequiaba. Tenía miedo a que pudiera leer en sus ojos. No estaba acostumbrado a que le intimidaran con la mirada, más bien todo lo contrario; él era el que siempre los vencía con su mirada acerada.

—Tú dirás.

—Quiero que compruebes si han denunciado la desaparición de un tal Peter en las últimas cuarenta y ocho horas.

Kate frunció el ceño.

—¿Peter a secas?

—Sí. No dispongo de más información, y creo que sería demasiada casualidad si hubiera desaparecido más de un Peter.

Kate, tras unos titubeos, y percibiendo la ansiedad y, tal vez, el dolor que padecía Enric, se puso a teclear en su ordenador buscando lo demandado sin hacer preguntas al respecto.

—¿Qué tal va el caso?

—Estancado —confirmó tras un sonoro suspiro.

Kate asintió. Era evidente que no estaba muy animado para hablar. Se concentró en su labor.

—No, no hay ningún Peter en la lista de desapariciones en las últimas cuarenta y ocho horas.

Era algo que esperaba. Seguramente, si había corrido la misma suerte que su hija, hubieran silenciado a sus padres tal como lo habían hecho con él, si no estaba muerto ya.

—Por favor, comprueba en defunciones.

Kate se adentró nuevamente en el ordenador. Enric, nervioso por ver aparecer a uno de sus jefes, se mantenía en tensión, sin poder quedarse inmóvil durante más de un segundo.

—Tampoco ha habido suerte.

—Vale, me voy. —Enric se dio la vuelta y se marchó de allí a toda prisa.

—Adiós, Enric, ¡y cuídate!

Se sentó al volante de su BMW y respiró hondo. Una noche más no había pegado ojo, inmerso en una pesadilla real, en un infierno mental. Su pobre hija raptada por su culpa, y él incapaz de encontrarla. Necesitaba dar con la tecla exacta que le llevara hasta su rastro, pero por el momento le estaba vetado. Lo que tenía claro es que la llave para encontrarla era Peter. Pero seguramente estaría tan inalcanzable como su hija. Tenía la certeza de que, o bien se lo habían cargado para silenciarlo, o bien lo habían raptado con ella con el mismo propósito. Sin embargo, estaba empecinado en que la clave era Peter, aunque no tenía demasiada lógica.

Resopló con fuerza varias veces seguidas. Necesitaba tener la mente despejada, fresca, pero le era imposible. La imagen de Megan amordazada a merced de unos desalmados le corroía las entrañas. Pensó en que en ese mismo asiento donde él ahora sufría por ella, Megan había estado hacía pocos días, seguramente conduciendo en dirección al encuentro de ese tal Peter al que no conocía de nada, ni siquiera sabía de su existencia. Una vez más el total distanciamiento con su hija quedaba reflejado nítidamente, lacerando más todavía a una ya de por sí mortificada alma. Miró un instante al asiento trasero. ¿Se habría cepillado Peter allí mismo a su hija? No, no podía ser cierto. Su hija era decente. Aunque no lo pareciera, dada su vestimenta. Para él siempre fue motivo de desaprobación; no podía soportar ver a su hija vestida tan provocativamente. Sabía de las mentes perturbadas que atestaban las calles del país.

Bajó la ventanilla, necesitaba aire fresco en la cara. Se marcharía de allí, sin rumbo fijo, buscaría una revelación milagrosa, una idea brillante que surgiera de forma imprevista. Accionó la llave de contacto y se quedó petrificado. Una idea había surgido repentinamente, una idea que aceleró sin contemplaciones el ritmo cardiaco. No sabía si podría ser buena o no, pero en segundos lo descubriría, estaba a su alcance: el GPS. Sería grandioso que su hija lo hubiera utilizado para ir a casa de Peter. Pensándolo mejor, ya no le pareció tan válida la idea. ¿Para qué iba a ir su hija a casa de ese noviete? Apenas se debían de conocer tanto como para eso.

Sumido en mil interrogantes y con un nudo en la garganta, encendió el GPS. Posiblemente él no lo usara desde la primera guerra mundial. Si es que alguna vez lo había usado. Pero ella sí podría haberlo hecho. Buscó el historial de direcciones. Aparecían cuatro destinos. Uno de ellos lo identificó enseguida, un local de striptease mixto, haciéndole murmurar con reprobación. No podía creer que ese angelito buscara divertimento en ver a hombres desnudándose. Ya no era una niña, era evidente, pero aún así…

Solamente había una dirección que no identificaba, y pulsó para ver los detalles. Se encontraba a las afueras de la ciudad, en la Avenida Arizona, y vio con estupor que la última vez que utilizó el GPS con esa dirección había sido hacía dos días, cuando la habían raptado. Arrancó el coche y salió como un demonio del aparcamiento. Ahora estaba convencido de que habían raptado a ambos, y que también estaba cerca de conseguir un avance en su búsqueda, lo que aplacó levemente su aflicción.

Detuvo el coche y echó una ojeada rápida. Era un barrio tranquilo, ideal para raptar a dos jóvenes sin ser vistos. Hablaría con los padres de Peter y les sonsacaría toda la información de que disponían, después rezaría para que le valiera de algo en su investigación. Nada más bajarse del coche se percató, con una punzada en el corazón, de que un cartel de “SE ALQUILA” colgaba de la vivienda de planta baja. Tal vez no fuera la casa de Peter, pensó derrotado. Últimamente esa sensación se repetía con frecuencia, algo que le sacaba de quicio, acostumbrado como estaba al éxito profesional. Observó las casas colindantes. Dudó en su proceder. No podía llamar de puerta en puerta preguntando por los padres de Peter. Decidió ser práctico y llamar al número de teléfono que aparecía junto al cartel. Tecleó los números y esperó respuesta.

—¿Diga?

—Hola, verá… ¿es usted el padre de Peter?

—No, me temo que se ha confundido.

—No, no, espere. Llamo por la vivienda en alquiler.

—Oh. —Pudo percibir su desconcierto—. Entonces por qué me ha preguntado por otra persona.

Enric no estaba para banalidades, y menos para estar perdiendo el tiempo.

—Es que busco a esa persona. ¿Puede decirme usted si un tal Peter alquiló la casa de la Avenida Arizona hasta hace unos días?

Silencio absoluto. Enric dejó que transcurrieran unos segundos.

—¿Y quién es usted?

Si hubiera podido, lo hubiera agarrado por el cuello y lo hubiera abofeteado.

—Soy un amigo de la infancia —fue lo primero que se le ocurrió.

Otro silencio, poniendo de los nervios a Enric.

—Pues sí —contestó finalmente—. Un tal Peter ha tenido alquilada esa casa, hasta ayer.

Enric se quedó pensativo.

—¿Habló usted con él ayer?

—No, me envió un email.

—¿Sabe si vivía solo?

—Sí, sí, vivía solo. Él no es de aquí, bueno, eso ya lo sabrá, ¿no?

Este hecho facilitaría las cosas a los raptores. Para ellos sería como ir de camping. Ahora necesitaba su nombre completo, pero no podía preguntárselo, se suponía que lo sabía, era un amigo. Debía pensar en una solución.

—¿Puede confirmarme sus apellidos, para asegurarme de que es la misma persona a la que yo me refiero? —Contuvo el aliento, sabedor de la importancia que tendría la información. Sería un paso, tal vez pequeño, tal vez infructuoso, pero un paso al fin y al cabo. Ahora sólo faltaba saber si aquel tipo picaría el anzuelo.

—Sayers…, Peter Sayers Connelly —confirmó al instante.

Enric lo anotó en un papel que encontró en el interior de su coche.

—Muchas gracias, señor, se lo agradezco. —Colgó invadido por el nerviosismo de haber conseguido algo importante, algo que podría llevarle hasta su hija, hacia su salvación, la propia y la de ella, hacia el final de la pesadilla para su familia. Recordó lo que su mujer estaba sufriendo. Estaba en deuda con ella por todos estos años perdidos, por un matrimonio frustrante. Y no podía verla sufrir de aquella manera.

Sin más dilación llamó a Kate Tarver.

—Necesito toda la información de la que dispongas sobre Peter Sayers Connelly —dijo embargado por una urgencia feroz. No sabía lo que podría sacar de ello, comenzaba a pensar que nada, pero debía seguir el rastro que había conseguido.

Tras unos momentos interminables, la voz de Kate cobró vida.

—La identidad que buscas no existe.

Enric se quedó petrificado, incapaz de comprenderlo.

—¿Estás segura? —inquirió una vez recompuesto.

—Claro. ¿Por quién me tomas?

Enric percibió su enojo.

—Deletréamelo —sugirió Kate con voz cansina.

Enric deletreó el nombre que tenía apuntado, invadido por el desasosiego. ¿Podía ser cierta tanta jodida mala suerte? ¿Acaso jugaban con él?

—Nada, Enric, lo siento, pero esta identidad no está en la base de datos.

Enric farfulló por lo bajo palabrotas inconfesables, iracundo. No podía hallar una razón lógica para esto. Tal vez el casero se había confundido de apellido, o qué sé yo, pero la realidad es que era una constante en este caso. Cuando parecía que avanzaban, se topaban con la nulidad más absoluta, experimentando una decepción brutal, desmedida, desesperante. Era una espiral gigantesca, interminable, abrumadora y, sobre todo, devastadora para su mortal existencia.

La posibilidad de que ese tal Peter hubiera utilizado una identidad falsa se abrió camino en su mente, erizándole el bello y estremeciéndose. Tenía la certeza de que la banda a la que perseguía poseía unos tentáculos muy alargados, un poder económico brutal, capaces de comprar lo que se les antojara. Pero eso sería demasiado. Contratar a un chico joven que engatusara a una chica de diecinueve años para finalmente raptarla era demasiado rebuscado. No necesitaban esa estúpida preparación para ese objetivo. Estaba hecho un lío, ese maldito caso acabaría con él, como bien había predicho, aunque ahora estaba en juego la vida de su hija, por si faltaban alicientes.

Una hora después regresaba a la casa en alquiler donde había residido el falso Peter. Había optado por entrar en la casa y obtener su identidad real. No tenía una orden de registro, pero no la necesitaba. Entraría sin que nadie le viera, y allí trabajaría con precisión. Se había abastecido de los utensilios necesarios para la búsqueda de huellas dactilares. Sería fácil encontrarlas, vivía solo.

Se puso los guantes de goma, se acercó a la entrada con aparente indiferencia y miró en derredor. Cuando estuvo preparado y no había moros en la costa, se apresuró a forzar la cerradura con su inseparable ganzúa. De rodillas, comenzó de forma metódica, a pesar del nerviosismo instaurado en su ser. Desde que raptaran a su hija, no conseguía evadirse de una intemporal angustia.

La puerta cedió y se internó por el pasillo, el silencio era absoluto y la oscuridad impenetrable. Sacó la linterna que intuyó que necesitaría y se adentró en la vivienda. La primera puerta que encontró daba a la cocina. Echó un vistazo rápido. Todo estaba en orden, inmaculado. Había un vago olor a un aroma que no supo identificar, relacionado con la comida. No estaba para acertijos gastronómicos. Dudó en entrar y trabajar allí, pero decidió que mejor sería el salón. Avanzó por el largo pasillo, la vivienda era grande. Demasiado grande para que la alquilara un chico joven. Comenzaba a asimilar la veracidad de que Peter, o como diablos se llamara, estaría involucrado en el rapto de su hija, por más que le costara admitirlo. No tenía demasiado sentido. Para raptar a una persona no es necesario embaucarla comenzando una relación, sea del tipo que sea, pensó. Negó en silencio, superado por los acontecimientos.

Llegó al salón y barrió con su linterna la estancia. Todo en orden. Se concentró en obtener la ubicación perfecta para encontrar una huella dactilar. No era su especialidad, y no sabía muy bien dónde buscarían los agentes de la Policía Científica. Tras unos pequeños titubeos, el interruptor de la luz le pareció ideal. Extrajo de un bolsillo el pincel de fibra de vidrio, luego el pequeño bote con polvo negro de humo, dado el color blanco del interruptor. Espolvoreó con el pincel con sumo cuidado. No era la primera vez, pero era todo un inexperto. Lo que sí podía asegurar es que era más difícil de lo que parecía. Comenzó a deslizar el pincel en el mismo sentido, eso era importante, pero no encontró restos de huellas. Arqueó las cejas, sorprendido. ¿Cómo podía ser que no hubiera rastros de huellas en el interruptor de la luz? ¿Encenderían la luz dando una palmada, como los magos? Desde luego, pensó, no me ganaría la vida así.

Miró en derredor buscando un nuevo objeto. Su mente no dejaba de pensar en la ausencia de huellas en el interruptor, le tenía confundido. Ya empezaba a pensar que allí habría gato encerrado. Peor aún, que no encontraría nada, como era habitual en ese jodido caso. Su próximo objetivo sería el mando a distancia del televisor. Se afanó en hacerlo bien, pero no había ni una mísera huella, ni siquiera fragmentos esparcidos. Cerró los ojos con fuerza e intentó despertar de la pesadilla, pero al abrirlos se encontró con la dura realidad. Comenzó a espolvorear a diestro y siniestro, negligente, con manos temblorosas por la rabia. Por increíble que pareciese, no encontró ni la más mínima huella dactilar. Habían eliminado escrupulosamente todas. Esto le arrancó una especie de carcajada lúgubre. Negó varias veces con la cabeza. Volvía a estar con la mierda hasta el cuello. Tuvo que sentarse en el sofá de cuero, derrotado nuevamente. Si seguía así perdería toda su autoestima, toda su gran seguridad en sí mismo. Acabaría como su amigo John, alcohólico para poder matar sus penas, para apaciguar sus demonios, olvidar su asquerosa existencia. Pero antes debía rescatar a su hija, aunque no encontró fuerzas para ello. Escondió su rostro entre sus manos y se abandonó a la aflicción que amagaba por emerger, desgarrando su alma en pedazos. Ya no le importaba que el caso acabara con él, pero la posibilidad de que hicieran daño a Megan no podía soportarla. Pensó con absoluta claridad que hubiera preferido morir abatido junto a Ronnie en aquella encerrona, quedando Megan a salvo. Nada de esto hubiera ocurrido. Si pudiera, cambiaría su vida por la de ella, y tuvo el convencimiento de que lo haría una vez llamara su raptor. Le ofrecería esta posibilidad, suplicaría si hacía falta. Una niña de diecinueve años no podía sufrir semejante injusticia. Su niña…

Capítulo 21

El silencio sepulcral contrastaba con el bullicio de su mente. Se percató de que había dormido un par de horas, las primeras desde que raptaran a su hija. Hoy era viernes, tercer día sin Megan. Suspiró en silencio para no despertar a su mujer, si es que dormía. Miró el reloj que reposaba tranquilamente sobre la mesilla y envidió su serenidad, la tranquilidad reinante en la habitación. Lo que daría por abandonar la arraigada ansiedad que sufría. Las manecillas indicaban que eran las seis y diez de la madrugada. Hacía tres horas que se había acostado, tras patear infructuosamente la calle en busca de información que le llevara hasta su hija. Recordó la total ausencia de huellas dactilares en la casa de alquiler donde residía aquel mamón que había cortejado a Megan y, posiblemente, la había raptado días después. Seguía sin encontrar lógica alguna a su actuación. Tal vez su mente estaba tan perturbada que su habitual lucidez se había diluido. Lo que era evidente es que esos tipos eran muy profesionales y trabajaban concienzudamente, sin dejar nada al azar. Todavía recordaba la proeza a la que había asistido al registrar la segunda vivienda del vicepresidente asesinado: el asesino había estado allí buscando algo, pero fue tal su meticulosidad que dejó todo ordenado e inmaculado. Era digno de mención, incluso de admiración. Luchaba contra una potencia; y se sentía insignificante. Pero era el gran Enric Savall, y encontraría a su hija, luego les haría pagar por sus actos. No tenían ni idea de con quién se la estaban jugando. Estos pensamientos le hicieron encontrar algo de paz, al convencerse en que todo acabaría de forma satisfactoria.

—¿Has conseguido dormir, cariño? —susurró Madeleine al verle despierto, sobresaltando a Enric.

—Parece que sí.

—No te oí llegar. Yo también he conseguido dormir. —La voz rota por el dolor sacó de su fugaz y relativa paz a Enric.

Alargó el brazo y rodeó la cabeza de su mujer. Seguían viéndose tan poco como antes, pero comenzaba a sentir una cercanía con su mujer que antes no sentía.

—¿Has descubierto algo?

Enric estuvo tentado a decirle que estaba inmerso en un laberinto sin salida, que para encontrar a Megan haría falta intervención divina, pero prefirió guardárselo para él y no hacer sufrir, más todavía, a su pobre esposa.

—Algo sí, pero no me ha servido de mucho —afirmó resignado.

Madeleine se acurrucó bajo la protección del musculado brazo de su marido y suspiró quejumbrosamente.

—He pensado… —comenzó Madeleine, pero se detuvo.

Enric se giró ante su mutismo.

—¿Qué?

Madeleine emitió un nuevo suspiro, más profundo.

—He pensado que, si hasta el momento no habíais conseguido atrapar a los responsables de la muerte del vicepresidente, tal vez no consigas encontrar a Megan. —Sus palabras, susurradas, evidenciaban serenidad pese a todo.

—Es evidente que se trata de una banda muy poderosa, con suficientes recursos económicos como para asesinar al segundo hombre más importante del país, pero han topado conmigo, y desearán no haberlo hecho —aseguró con un convencimiento tal que no dejó lugar a dudas a su esposa. Así era Enric, dotado de una seguridad en sí mismo que a veces rayaba lo imposible, aunque últimamente se estaba resquebrajando.

Madeleine lo abrazó en silencio, con fuerza, queriendo contagiarse de la seguridad que transmitía su marido. Si Megan salía sana y salva de esta pesadilla, no tenía dudas de que su matrimonio se recuperaría, de que recuperaría a Enric. Tal vez, dentro de unos años, recordaran estos momentos con una sonrisa, como el resurgir de su relación. Rezó para que fuera cierto.

—He descubierto que ese noviete de Megan utilizaba una identidad falsa —quiso compartir.

Madeleine levantó la cabeza, asombrada.

—Dios mío —dijo finalmente.

—Posiblemente haya sido él quien la raptara.

Madeleine abrió la boca como pez fuera del agua.

—No me lo puedo creer —confesó horrorizada.

—No le encuentro ningún sentido, pero así es. —Comenzaba a sentirse mejor al compartir sus experiencias de ayer.

—Tal vez sea una casualidad lo de la identidad falsa, y no sea él el raptor.

Enric la miró a los ojos, reprochando su ingenuidad.

—Eso sería demasiada casualidad. No. Peter, o como se llame, primero la engatusó y luego la raptó.

—¡Pero eso no tiene fundamento! Alguien podría haberlo visto, haberlo reconocido, no sé.

Enric compartía la misma opinión. Demasiado riesgo totalmente innecesario. ¿Pero qué otro significado podría tener?

—Localicé la vivienda en la que residía ese cabrón. Han eliminado cualquier huella. Me apuesto a que han limpiado la vivienda a conciencia.

—¿Estuviste allí? ¿Cómo conseguiste la dirección? —inquirió asombrada.

—Por el GPS de mi coche.

—¿Megan estuvo en su casa? —Su sorpresa no cesaba de crecer.

—Parece que sí —susurró distraído. El muy cabrón se la habría follado. Lo mataría, sin duda alguna, pero antes le haría sufrir, y mucho. Apretó la mandíbula con todas sus fuerzas, iracundo, rabioso como perro enfurecido.

También había interrogado al casero, pero no le pareció importante comentárselo, no había nada revelador. La espiral no terminaba nunca, parecía una broma macabra del destino.

Tenía que enfrentarse a sus temores cuanto antes y no dudó en acudir a la Central como si no ocurriera nada. Los miraría a los ojos, encubriría su aflicción y ansiedad, y pasaría página. Sabía que contra más se demorara en ello más difícil se le haría superar el miedo a encontrarse cara a cara con sus colegas y superiores.

Se acercó a la máquina de café y se sirvió uno. No eran muy buenos, pero tampoco malos. Lo saboreó inicialmente y se arrepintió de inmediato. Le pareció peor que de costumbre. Tal vez su alma torturada influyera en su paladar. Se echó más azúcar para contrarrestar su mal sabor y lo removió con energía, sorprendiéndole el hecho de que, a pesar de todo, su cuerpo se mantenía en una vigorosidad envidiable.

—Buenos días, Enric.

Enric pegó un salto, sobresaltado. Earl Ham, su jefe de Unidad, lo miró extrañado, era la primera vez que veía al agente especial Savall asustado.

—Qué pasa, Earl —contestó con voz apagada. Hizo una mueca de desaprobación. Debía aparentar normalidad.

—Me tienes abandonado. No recibo informes tuyos desde hace días. Ni siquiera una llamada para ponerme al día —recriminó con serenidad. Podía ver a la legua que su mejor agente lo estaba pasando mal. Pero aun así, debía ponerle las pilas. Era un caso de homicidio, y muy importante. El más importante desde que era jefe de Unidad. Y posiblemente el más importante de la nación en muchos años.

—Lo sé, pero es que no hay ninguna novedad, Earl. Estamos jodidos —confesó con amargura.

Earl Ham lo observó detenidamente. Su subordinado estaba hecho una mierda. Aquel caso acabaría con todos ellos.

—¿Necesitas ayuda? ¿Un compañero?

Enric negó con la cabeza. Giró su poderoso cuerpo y se recostó en la mesa contigua a la máquina de café. Bebió un sorbo para serenarse.

Earl Ham no podía quitarle el ojo de encima. Comenzaba a sospechar si no habría algo más aparte del caso que lo tenía perturbado. Sopesó sus palabras. Dudó en su proceder. Lo conocía bien, y mantenían cierta amistad, pero tal vez no fuera buen momento para hurgar en la herida.

—Sigo trabajando a destajo, no te preocupes. Acabaré atrapándolos, no te quepa la menor duda —quiso tranquilizar a su superior. Debía seguir en el caso, no podía arriesgarse a que lo apartaran, la vida de su hija estaba en juego.

Earl percibió, por un momento, al habitual Enric, irradiando fuerza por los cuatro costados, y esa arrogancia innata tan típica de él. Pero enseguida vio que se apagaba, como la llama de una vela sofocada por el viento.

—¿Te encuentras bien?

Enric se asustó levemente. No era un buen actor, o simplemente la aflicción que padecía era demasiado fuerte como para disimularla.

—Sí. Es el maldito caso, que me está volviendo loco.

—Algo más te ocurre, Enric, te conozco muy bien —afirmó con voz queda, compasivo.

—No, de verdad que no. Estoy bien —contestó tan convencido como le fue posible. Se removió incómodo. No podía revelarle nada. Incluso, tal vez, estuvieran escuchándolos.

Earl Ham sabía que se estaba metiendo en asuntos que no le incumbían, pero le apreciaba demasiado como para no tenderle la mano.

—¿Puedo ayudarte? Lo que sea.

Enric, por primera vez, le miró a los ojos. Agradeció en silencio su sincera preocupación.

—No, no puedes ayudarme —aseguró con pesar.

—¿Seguro? —inquirió comenzando a asustarse. La mirada de Enric mezclaba un dolor y una ira brutal. Era la mirada de un león herido. Se le puso la carne de gallina. Pobre infeliz el que se cruzara en su camino, lo destrozaría a zarpazos.

—Hay mucho en juego, Earl. Y no puedo decirte nada más, de verdad —dijo mirándole fijamente, con sus penetrantes ojos marrones.

Earl vio sinceridad en sus palabras, a la par que preocupación. Algo le ocurría a Enric, y podía afirmar que algo muy serio. Asintió y bajó la cabeza. Le dolía verle así y no poder ayudarle, pero la gravedad en su semblante le decía que no podía ir más allá, que lo dejara como estaba.

—Si en algún momento puedo ayudarte, no dudes en decírmelo. Sea lo que sea, ¿de acuerdo, amigo?

Enric asintió y agradeció sus palabras, reconfortándole un poco. Ojalá pudiera compartir su pesadilla, obtener su ayuda, pero debía conformarse con su apoyo moral, sabedor de lo que se jugaba. No pondría en riesgo la vida de su hija.

Aparcó el coche frente a su vivienda en la Avenida Sherman Northwest. Las calles estaban vacías, la ciudad dormía. Enric esperaba hacer lo mismo. Eran poco más de las tres de la madrugada y estaba agotado, exhausto. Las horas de sueño robadas, la tensión, aflicción y angustia instauradas indefinidamente, comenzaban a hacer mella en él. Necesitaba descansar, dormir doce horas seguidas, aunque se conformaría con un par de horas. La búsqueda de Megan era tan compleja como el caso que le habían obligado a suspender hasta nueva orden. Deseaba que los raptores se pusieran en contacto con él, necesitaba saber cómo se encontraba su hija. Era horrible vivir así, invadido por el miedo, miedo a que la hicieran daño, miedo a perderla para siempre.

Dio una nueva calada al puro, sentado al volante de su BMW estacionado, viendo pasar el tiempo en la desolada noche. Se decía que pronto acabaría todo, que los raptores darían el siguiente paso y que todo terminaría con final feliz. Le había dado vueltas al asunto. ¿Hasta cuándo le tendrían así? Para que dejara la investigación definitivamente debía cerrarse el caso. Llegó a la conclusión de que tal vez, ellos mismos encontraran a un cabeza de turco para culpar del asesinato del vicepresidente. Eran unos tipos inteligentes, siendo una buena posibilidad. Se pondrían en contacto con él para explicarle el plan, le darían la identidad del falso culpable, prepararían pruebas falsas y dejarían el caso finiquitado. Tenía sentido, y sería beneficioso para él y, sobre todo, para su hija.

Dio una nueva calada con ansia y exhaló el espeso humo, que ascendía al cielo estrellado a través de la ventanilla abierta del coche. El cuerpo le pedía a gritos acostarse, su mente también, y él se mantenía allí, ya casi eran las cuatro. Estaba convencido de que la perturbación no le impediría dormir, caería redondo encima de la cama. Pero también sabía que los fantasmas acudirían al poco tiempo de dormirse, para martirizarlo más. Estaban poniendo a prueba su resistencia física y mental. Por ahora aguantaba, pero no podría soportarlo varios días más. De hecho, tan sólo con pensar en el día de mañana, en la misma situación, le embargó un pánico atroz. Siempre creyó ser un tipo duro, pero ahora podía ver la realidad, una realidad sonrojante, humillante incluso.

Finalmente se bajó del vehículo tras estar casi una hora aparcado frente a su casa, tiró el puro al suelo, lo poco que quedaba de él, y se encaminó a su vivienda, hacia una cama que le llamaba a gritos. Qué cansado estaba. No recordaba haber estado así nunca en su vida, ni siquiera en la guerra de Kosovo, donde tuvo que estar 72 horas seguidas despierto, guerreando con aquellos salvajes. La edad le pasaba factura, y también el hecho de que no estaba en peligro su vida, sino la de su hija.

Entró en la habitación sin encender la luz. Enseguida sus ojos se acostumbraron a la penumbra. Miró a su mujer complacido, parecía dormir. Se alegró por ella, que también necesitaba descansar. Se desnudó en silencio y se acostó con sumo cuidado, le dolería despertarla. Muy despacio se introdujo en la cama, se arropó y dedicó una mirada inquisitiva a su mujer al detectar que cambiaba de postura. De momento seguía durmiendo, o lo aparentaba. Con los ojos abiertos de par en par perdidos en el techo, intentó disfrutar de la calma y el descanso que su habitación ofrecía, luchando con los demonios interiores que le devoraban sin piedad. Mañana volvería a la carga en busca de información que le llevara hasta su hija. Estaba tan perdido, se sentía tan insignificante, que ya sólo le quedaba esperar la llamada de sus raptores para seguir las órdenes a rajatabla. Era una lucha desigual, desproporcionada. Se sentía como un solitario guerrero asediando una gran ciudad. Las posibilidades eran nulas. Se avergonzaba sentirse así, pero era la realidad. La vida le estaba dando una lección, a él, que había tenido que luchar en mil y una batallas. Los ojos fueron cerrándose paulatinamente, sin darse cuenta, vencido por el sueño.

Se despertó sobresaltado. Miró el reloj de la mesilla y vio que había dormido más de dos horas. Había tenido una pesadilla, pero no conseguía recordarla por más que lo intentaba. Sin embargo, había algo importante en esa pesadilla, no sabía qué ni el porqué, pero su mente se afanaba en insinuárselo. Se concentró en ello. A veces, trabajando en casos, recibía “inspiración divina”. Cuando menos se lo esperaba, su cerebro lograba una brillante idea, o hilvanaba un entramado que se le resistía. Era la ventaja de tener continuamente la mente en pleno funcionamiento. Se estrujó el cerebro, pero no conseguía dar con esa supuesta revelación. Miró a su mujer, parecía dormida. Sonrió con ternura. Cuánta falta le hacía ese descanso. Él, por su parte, las dos horas de sueño le había sentado bien. En ese momento, sin quererlo, recordó la pesadilla. Su hija estaba amordazada en el asiento del conductor de su BMW, y Peter, o como se llamara, la amenazaba con un cuchillo, sentado en el asiento del copiloto. Los ojos de Enric se abrieron de par en par, mientras un cosquilleo recorría todo su cuerpo.

Se levantó de un salto exclamando para sí. ¿Podía ser cierta la posibilidad que albergaba? Si fuera cierto, sería un regalo de Dios, no le cabía la menor duda. No era creyente, pero una ayuda de semejante envergadura solamente podía venir del más allá. Se vistió a toda prisa y salió a la calle corriendo. Se introdujo en el coche, abrió la guantera y extrajo los utensilios que la Policía Científica le había dejado en el día de ayer. Existía la maravillosa posibilidad de que ese cabrón que se hacía llamar Peter hubiera estado sentado de copiloto en su coche.

Con las manos temblorosas por la exaltación, asió el pincel de fibra de vidrio con una mano y el bote de polvo de carbonato de plomo con la otra. Los asientos y el revestimiento interior eran de cuero negro, por lo que necesitaba polvo de color blanco esta vez. Espolvoreó el cuero que revestía el interior de la puerta del copiloto, con énfasis en el asa. Enseguida comenzó a observar fragmentos de huellas, esmerándose en el deslizamiento del pincel. El éxtasis empezaba a abrirse paso entre tanta tenebrosidad instaurada en su torturada alma. Se reveló una huella completa y procedió a eliminar todo reactivo que encontrara alrededor del dactilograma, barriendo suavemente con el pincel, aguantando la respiración.

—Ya te tengo, maldito cabrón.

Sacó el móvil del bolsillo del pantalón y fotografió varias veces la huella, después el coche. Es indispensable, antes del levantamiento, fijar la huella fotográficamente. Extrajo de la guantera papel adhesivo transparente y lo colocó sobre la huella dactilar, después hizo presión sobre ella con el objeto de lograr su completa extracción y evitar la presencia de partículas de aire entre la superficie y el adhesivo. Con los nervios haciéndole sudar la gota gorda, comenzó a desprender suavemente el adhesivo con la huella dactilar, rezando a todos los santos habidos y por haber que por una mísera vez, desde que trabajaba en este caso, la suerte le acompañara. Se desprendió con éxito y lo pegó sobre un trozo de vidrio con fondo negro, contrastando con el polvo utilizado y revelándose claramente la huella dactilar. Después cogió una bolsa de polietileno e introdujo su salvación en ella. Tenía tan cerca aquella pequeña victoria que sintió ganas de saltar de alegría. Se dio cuenta de que toda aquella mortificación instaurada en su ser se había evaporado. La esperanza de encontrar a su hija y salvarla de esos desalmados crecía desmesuradamente y le inundaba de una sensación tan maravillosa que quiso que perdurara por los siglos de los siglos. Había estado encarcelado en una sucesión de lacerantes emociones, convirtiéndole en un alma atormentada.

Invadido por la inquietud, pensó que tal vez esa huella perteneciera a él mismo, o a su mujer, o a sus hijas. Una retahíla de maldiciones inundaron el interior del vehículo. Volvía a la cruda realidad. No podía tener tanta suerte. Echó un vistazo al espolvoreado del revestimiento de la puerta del copiloto y halló un par más de fragmentos de huella. Extraería ambas para asegurarse. De todas formas, reflexionando sobre ello, estaba convencido de que su mujer no montaba en ese asiento desde hacía siglos. Ella tenía su propio coche. Y sus hijas solían ir de copilotos con ella. Él apenas utilizaba el coche, siempre iba de copiloto en el coche de su compañero. Había muchas posibilidades de que una de esas huellas perteneciera al falso Peter, si es que alguna jodida vez había estado sentado en su coche. Pronto saldría de dudas. Antes, extraería esas dos huellas dactilares.

Mientras la ciudad despertaba y el trasiego diario comenzaba, conducía a toda velocidad camino del departamento de identificación nacional. No acudiría a la Central, no podía dar respuestas sobre la supuesta identidad revelada. Le pediría un nuevo favor a su amigo hispano, el mexicano Javier Gutierrez. El corazón le palpitaba alegremente, tal como estaba todo su ser. Sería una información valiosísima, crucial para el feliz desenlace. Ya podía saborear la victoria.

Capítulo 22

Al ver amanecer una vez más dudó en los días que llevaba encerrada en aquella habitación. Creía que era el cuarto día, pero podía ser el quinto, o el tercero. No lo sabía. Ahora le parecía mentira que hubiera podido soportar tantos días, tantas horas, encerrada entre esas cuatro paredes con la insufrible incógnita de su destino. No cesaba de preguntarse por qué la habían raptado, no encontrando respuestas. No tenía ningún significado lo que sucedía. Lo que sí sabía es que su padre, con la ayuda del FBI, terminarían encontrándola, acabando todo este sufrimiento. Daba gracias de que la trataran bien, demasiado bien. A excepción del encarcelamiento, disponía de todo lo necesario para estar bien. Incluso las comidas eran muy buenas, aunque su apetito fuera escaso, por no decir nulo. Los hombres encapuchados que vigilaban la puerta se portaban bien con ella, atendían a todas sus necesidades. Había intentado escapar en una ocasión, infructuosamente, pero no hubo represalias, ni castigo. Estaba como una princesa que su padre hubiera mandado recluir.

Recordaba continuamente a su familia, a sus amigos… A Peter. Ahora valoraba mucho más lo que poseía: una vida maravillosa rodeada de seres queridos. Comprendió que no necesitaba nada más para ser feliz, y se sintió una estúpida por no valorarlo en su momento. Peter… No podía dejar de pensar en qué habría sido de él. ¿Estaría muerto? ¿Lo habrían raptado como a ella? Dios, era un dolor inmenso. Gimió y se puso en posición fetal, necesitando fuerzas para soportarlo en su angustiosa soledad.

Tras un momento de crisis, consiguió serenarse un poco, se levantó de la cama y miró a través de la ventana enrejada. El sol alumbraba con fuerza, atisbando alguna nube blanca. Era un día magnífico. Deseaba poder salir y disfrutar del sol, de la vida, de la libertad. Sintió una opresión en el pecho, unas ganas de gritar enormes. No podía soportarlo más. Se llevó las manos a la cabeza, con el rostro desencajado, como si unas voces internas la perturbaran. Se apartó de la ventana con brusquedad, tropezó con sus propios pies y cayó al suelo sin dejar de sujetarse la cabeza. Se sentó recostada contra la pared y comenzó a patalear y a gemir, con las lágrimas recorriendo sus mejillas. Intentó gritar que la sacaran de allí, pero las palabras no acudían a su boca. Ante esta imposibilidad, fuera de sí, chilló todo lo que las cuerdas vocales le permitieron y empezó a darse cabezazos contra la pared, cada vez más fuertes. Su mente ya no gobernaba su cuerpo, era un juguete a merced de su súbita locura.

Varios hombres encapuchados entraron en la habitación alarmados por los chillos, corriendo en su ayuda al verla histérica, fuera de control, golpeando la pared fuertemente con la cabeza. Megan no se enteró de nada, estaba fuera de sí, en otro planeta, muy lejos de allí.

Enric Savall esperó en la calle a que llegara Javier Gutiérrez al trabajo. No tardaría en llegar, según le dijeron. Se encendió el primer puro del día, nervioso ante la posibilidad de dar con uno de los raptores de su hija. Tras la inicial euforia al hallar tres huellas dactilares en su coche, posiblemente del falso Peter, comenzaba a dudar del éxito. En los últimos días solamente había experimentado decepciones, batacazos emocionales. Desde que estaba inmerso en ese caso todo eran golpes bajos a su estima, haciendo tambalear la grandiosa seguridad en sí mismo.

Vio a su amigo aparcar el coche, sintiendo la euforia aflorar. Gracias a la pesadilla en su último sueño, había conseguido una brillante idea; tal vez lograría rescatar a su hija y cerrar el caso.

—¿Se te pegaron las sábanas? —preguntó Enric a modo de saludo.

Javier miró su reloj y arqueó la ceja derecha.

—¿Tu mujer te ha echado de la cama?

Enric no estaba para bromas familiares, pero disimuló en lo que pudo.

—Tienes que hacerme un favor —cambió de tema y se adentró en lo que ansiaba.

—¿Otro? Con amigos como tú no hace falta tener enemigos. —Una sonrisa terminó por aflorar en su rostro.

—Este caso va a acabar conmigo, créeme —afirmó con crudeza.

—No hace falta que lo jures. Tienes un aspecto horrible. ¿Hace cuánto que no duermes?

Enric consultó su reloj de pulsera.

—Desde hace exactamente dos horas.

—Ya. Pues no veas lo bien que te sienta dormir…

Enric rio por lo bajo. Era la primera vez que se reía desde hace… ¿cuánto? No sabía los días que llevaría sin reírse, pero aseguraría que llevaba siglos sin hacerlo.

—Venga, déjate de chorradas, que es muy importante.

—Tú dirás.

Enric sacó de su imponente cazadora negra tres bolsas de polietileno.

—Tres huellas dactilares. Necesito toda la información sin que des parte de ello —anunció con voz grave y el semblante rígido por la tensión.

Javier, con las manos en los bolsillos, miró las tres bolsas que le tendía Enric.

—Para eso están los amigos, para buscarnos los problemas —ironizó muy serio.

—Te puedo asegurar que es mucho más importante de lo que crees, y no está relacionado con el caso, al menos no del todo. La vida de una persona está en juego. —Estuvo tentado a revelarle un poco más, pero no quiso romper su juramento.

Javier lo miró a los ojos fijamente y arrugó el entrecejo, inquisitivo. Enric asintió por toda respuesta, con el gesto tenso, y a la vez esperanzado en conseguir su objetivo.

—Muy bien, espera aquí —dijo finalmente suspirando, cogiendo las bolsas y metiéndolas en el bolsillo de su cazadora.

—Gracias, amigo.

Enric se paseó por el aparcamiento, fumando su puro, observando el ajetreo en la calle, los nubarrones que acechaban, anunciando lluvia, pero no prestaba atención al entorno. Tan sólo pensaba en el golpe de suerte que podría obtener, en la posibilidad de terminar con toda esa pesadilla que taladraba su alma, incesante, inmisericorde. Estaba al borde de su aguante emocional. Era un tipo duro, frío, calculador, entrenado en los Marines para soportar cualquier tortura, tanto física como mental, pero cuando la vida de una hija dependía de ti, todo se magnificaba, volviéndolo frágil, débil, con un sufrimiento inhumano.

No tardó en ver aparecer a Javier. Tiró el puro a medio fumar y se encaminó a su encuentro. El martillar de su corazón podía oírse a kilómetros de distancia. Javier miró en derredor y le entregó disimuladamente las tres bolsas y un folio. Esto hizo temblar de emoción a Enric, al imaginar que había dado en el clavo. Esperó a que dijese algo.

—Las tres huellas son del mismo individuo. Ahí tienes su dossier. No tiene antecedentes.

Enric se metió el dossier y las tres bolsas, extrañado ante el hecho de que no tuviera antecedentes. Sintió deseos de mirar el dossier, pero sería una temeridad, sobre todo para su amigo. Podría perder el puesto si sus superiores se enteraran de esto.

—¿Edad? —inquirió temiéndose haber dado otro paso en falso, algo habitual en este caso.

—Veinticuatro años.

Enric casi suspiró de alivio. La edad encajaba.

—Gracias otra vez, Javier. Eres un buen tío. —Quiso abrazarle con todas sus fuerzas, casi sentía ganas de llorar. Se estaba volviendo un enclenque.

—No vendría mal que te pagaras una cena o algo así.

—Si todo sale bien, eso está hecho —aseguró, tendiéndole la mano.

Javier lo miró inquisitivamente, parecía preocupado. Estrechó su mano con energía.

—¿Va todo bien, Enric?

—Por ahora sí, no te preocupes. Tengo que irme —anunció, queriendo evadirse del tema. Y deseoso de buscar a ese condenado. Le revelaría el lugar donde tenían secuestrada a su hija, no dudando en emplear cualquier método de tortura. Disfrutaría con ello, daría rienda suelta a su colosal ira.

Nada más subirse a su coche hojeó el dossier y buscó la dirección de su vivienda. Vivía en la ciudad, y conocía la zona. Arrancó el coche y puso rumbo hacia la casa de Douglas McRoberts, más conocido como Peter. Mientras conducía pensó que lo había conseguido, que por primera vez desde que trabajaba en el caso había dado un paso adelante, un gran paso, firme. ¡Por fin! Podía sentir su victoria, personal y profesional. Esta vez sería una victoria épica, a vida o muerte, pero no solamente con respecto a él, sino con su propia hija, Megan. Los malvados solían jugar sucio, pero en esta ocasión habían traspasado la línea, y Enric se encargaría de darles una lección.

Dejó el coche frente a la puerta y se bajó como un relámpago, corriendo hacia la puerta principal de la vivienda. Era una casa con un pequeño jardín delantero, como la suya. Sacó su Glock y llamó en el timbre. Nadie. Volvió a llamar. Hizo una mueca al no encontrarle en casa. Esto retrasaría su plan. Debería esperar a que llegara para abalanzarse sobre él y obligarle a revelar el paradero de su hija. Miró a ambos lados de la calle. El bullicio matinal invadía cada rincón de la ciudad. Su mente le decía que esperara en el coche, pero una voz interna le tentaba a entrar en la casa. El problema radicaba en que debería forzar la cerradura, y media ciudad le vería. No era una buena idea. ¿Tendría puerta trasera? Se alejó unos metros para cambiar la perspectiva. Había casas adosadas a ambos lados, por lo que no podría acceder a la parte trasera, al menos desde esa calle. Intentó pensar con claridad, aunque era difícil dado su nerviosismo. Estaba taquicardico, en esa casa vivía el culpable de su situación, ni más ni menos que el raptor de su querida hija.

Paseó calle arriba y abajo por la acera, siempre con la mirada puesta en la vivienda de Douglas McRoberts, alias Peter. No podía quedarse sentado en el coche, y sólo de pensar en que podría tener que esperar horas y horas se le antojaba insufrible. Su pequeña estaba secuestrada. Volvió a preguntarse si los raptores cumplirían con la promesa de no hacerle daño. Más les valía…

Una llamada alteró sus pensamientos. No conocía el número.

—¿Sí?

—¿Te estás divirtiendo?

Enric se paró en seco. Esa voz le resultaba familiar, no trayéndole muy buenos recuerdos, que digamos.

—¿Está bien mi hija? —preguntó angustiado, presa de sus temores.

—Te he preguntado que si te diviertes paseando por la calle.

Enric comenzó a barrer ocularmente su entorno, muy despacio. Ese cabrón le vigilaba.

—Hace un buen día para caminar. —Su mente trabajaba en encontrar la ubicación del tipo que le vigilaba.

—Me alegro que lo pases bien, porque yo no estoy contento contigo.

—¿Por qué?

—Estás tratando de atraparnos, y esa es una muy mala idea si quieres que tu hija siga viviendo.

Enric dejó de buscar y se concentró en las palabras del raptor. Era una clara amenaza.

—¿Está bien mi hija? —inquirió nuevamente angustiado.

—Sí, tu hija se encuentra perfectamente, como te prometí. Pero si sigues buscándonos, la mataré.

Enric creyó desfallecer. Tragó saliva, invadido por la certidumbre de que la matarían a la más mínima oportunidad. Hasta el momento no habían dudado en su proceder, asesinando a todo el que se cruzaba en su camino.

—Necesito hablar con ella ahora.

Silencio al otro lado de la línea. Transcurrieron unos segundos.

—¿Papá? —preguntó Megan con un hilo de voz.

—¡Cariño! ¿Estás bien?

Unos sollozos comenzaron a invadir la línea, cada vez más sonoros.

—¡Papá! —consiguió articular con dificultad entre sollozos.

—¿Te tratan bien, cariño?

—Quiero salir de aquí, papá —dijo con voz desesperada, sin dejar de sollozar.

—Lo sé, cariño, pronto acabará todo, confía en mí —intentó calmarla mientras unos sudores fríos empapaban su espalda, a la vez que creyó perder el conocimiento. Era indescriptible el dolor que le embargó al escuchar a su hija, suplicando su ayuda, sin poder hacer nada, impotente, rasgando su corazón en miles de tiras. Se sentó en el suelo, incapaz de sostenerse en pie, mientras oía sollozar lastimosamente a su hija.

—No lo olvides, agente Savall, si intenta localizarnos, la mataré.

La línea se cortó. Enric hacía un rato que era incapaz de hablar, enmudecido por la severa aflicción que le martirizaba. Otra vez la sensación de derrota, derrota humillante, se abría paso en su convicción. Estaba a merced de esos tipos sin escrúpulos, él y toda su familia. No podría mover ni un dedo, no podría poner fin a esa tortura. Eso era algo que no soportaba, que en su vocabulario no admitía. Pero estaba derrotado, vencido por su adversario. Miró al cielo pidiendo clemencia. Era un agente de la ley, cazador impasible de los individuos de peor calaña, y así se lo hacía pagar ese dios que algunos aseguraban que existía. Encogió sus piernas y abrazó sus rodillas, indiferente a las miradas de los transeúntes. La pesadilla continuaba.

Capítulo 23

Enric, Madeleine y Nicole estaban sentados en el sofá, interconectados física y mentalmente, sumidos en el silencio y el dolor. Era mediodía y Enric creía enloquecer. El caso en el que trabajaba desde hacía ya dieciocho días seguía sin resolverse, su hija Megan raptada y él sin poder mover un dedo por solucionarlo. Era una sensación terrible. Se sentía un miserable, una persona sin alma, era difícil de explicar. Lo que tenía claro era que no podía permanecer allí sentado todo el día, con los fantasmas rondando su cabeza. Agradecía el cariño de su familia, le daba fuerzas para seguir viviendo, pero era un hombre de acción, sobre todo cuando la ansiedad le devoraba las entrañas. Miró a ambos lados. Sería una foto muy bonita, pensó. Él estaba sentado en medio, con Madeleine a su derecha, con la cabeza recostada sobre su pecho derecho, y Nicole a la izquierda, con la cabeza recostada en su otro pecho, abrazando a ambas. Necesitaba salir de allí, evadirse, tomar el aire, pero estaba totalmente maniatado, aquellos tipos manejaban sus hilos. Sí, era una marioneta. Le costaba admitirlo. Había sido el rey de la selva durante muchos años, pero ahora parecía un cachorro abandonado por la manada.

Una vez más, pensó en Megan. Cuánto daría porque estuviera allí con ellos, sana y salva. No dejaba de arrepentirse de lo mal padre que había sido, un desconocido para ellas, incluso para su mujer. Bien era verdad que su relación con Madeleine mejoraba, pero era a causa del rapto de Megan, por lo que maldita su suerte. Megan… mi pequeña… Un dolor lacerante, intemporal, le arrasaba sin piedad. No podía aguantar más esa espera, esa inactividad, esa derrota.

—Me voy de aquí —anunció levantándose bruscamente del sofá.

—¿Adónde vas? —preguntó Madeleine sobresaltada.

—No lo sé —respondió en susurros, agotado como estaba. Se marchó a toda prisa, sin dar tiempo a reaccionar a su esposa. Cogió la llave del coche de su mujer, un Chrysler 200 de color blanco, y salió de la casa. Una brisa fresca invadió su rostro y alivió su aflicción.

No sabía dónde iría, pero desestimó coger su BMW. Había reflexionado sobre lo ocurrido ayer, y podía asegurar que le habían puesto un localizador en el coche. Que esos tipos supieran dónde se encontraba en el día de ayer le dio que pensar. Existía la posibilidad de que estuviera vigilado, pero podía asegurar que no le habían seguido, lo hubiera detectado. Era un profesional. Aunque tal vez, su cerebro había perdido lucidez por la perturbación en la que estaba inmerso, y podría haber perdido cualidades. No había que descartarlo. Pero mejor prevenir que curar. El coche de su mujer no estaría intervenido por esos hijos de puta.

Se sentó al volante, bajó la ventanilla del conductor totalmente y se encendió un puro. Su mujer se pondría hecha una furia, pero no le importaba. Necesitaba fumar su puro, degustar su sabor, tocar su textura, tenerlo entre sus manos, haciéndole pensar con mayor claridad, encontrar un poco de serenidad entre tanta pesadilla. Dio un par de caladas y se sintió mucho mejor, presto para la acción, pese a que sabía que debía mantenerse inoperativo. ¿Hasta cuándo? Era la pregunta del millón, y esperaba que no durara mucho.

Megan…

Mi pequeña…

Ya era toda una mujer, pero para él seguía siendo una niña. No podía quitársela de la cabeza, lo que acentuaba su dolor. Inesperadamente, un fogonazo en forma de recuerdo cruzó fugaz su mente. Se quedó un tanto extrañado, incrédulo. Recordaba haber visto un objeto personal de Megan en la casa de alquiler del falso Peter. Sabía su verdadero nombre, pero para él seguía siendo Peter. Se quedó pensativo ante este recuerdo. Era extraño, porque cuando estuvo allí, no reparó en él, sin embargo, se había quedado grabado en su retina. Podía ser a causa de su concentración en obtener las huellas dactilares que fue a buscar, obviando todo lo demás. Era una posibilidad. También podía ser que su cerebro comenzaba a alucinar. No le extrañaría, llevaba días sumido en la más absoluta desesperación, pudiendo acabar en locura. Lo que era evidente, sintiendo un alivio descomunal, era que ya tenía algo que hacer.

Llegó al tranquilo barrio donde supuestamente raptaron a su hija y se bajó del coche. Entraría forzando la cerradura, una vez más. Recogería su bolso, ahora lo recordaba con nitidez, y se marcharía de allí con un pedacito de su hija.

Tras abrir la puerta en pocos segundos, amparado en la solitaria calle, se adentró en la vivienda. Seguía con el cartel anunciando de su disponibilidad para alquilarla, por suerte. Fue hasta el salón directamente, donde sabía que lo había visto. Encontró el bolso de mano con facilidad. Se acercó hasta él y se quedó inmóvil, observándolo. No pudo evitar sentir una cuchillada en su corazón al recordar vívidamente a su hija. Ese bolso de mano la acompañaba adonde quiera que fuese, lo recordaba bien. Era lo único que aprobaba de su vestimenta.

No sabía si había estado un minuto o una hora delante del bolso, inmóvil como una araña. Había perdido la noción del tiempo, invadido por súbitos recuerdos de su hija, sobre todo en su niñez, adorable como era. No podía creer que tal vez ya no volviera a verla nunca con vida. Tenía esperanzas de que aquellos tipos cumplieran con lo acordado, pero sabía que existía la posibilidad de que acabara muerta. Estaba en manos de unos desalmados, acostumbrados a matar para y por su beneficio. Para ellos sería una mota de polvo, una vida insignificante que podían liquidar fácilmente. También sabía que si eso ocurría, él no descansaría hasta verlos muertos a todos y cada uno de ellos, pasando a segundo término su vida. Moriría en su intento, era evidente, la cuestión sería a cuántos de ellos podría llevarse consigo a la tumba.

Salió de la casa con el bolso aferrado debajo del brazo. Le recibió una luz cegadora. El sol alumbraba con fuerza, ajeno al horror que vivía. La vida sigue, pensó mortificado, mirando al cielo. Seguía sin poder creer lo que le estaba ocurriendo.

—Buenos días —oyó Enric en la lejanía. Se sorprendió al ver a una mujer junto a él. No se había percatado de su presencia. Había perdido facultades, era innegable.

—¿Es usted el nuevo inquilino? —preguntó la mujer ante su mutismo.

Enric la observó un instante. Su cerebro estaba embotado, aturdido. Le costaba concentrarse. Era una mujer mayor que él, de cincuenta y pico años, enfundada en una bata oscura y portando una escoba. Dedujo que sería la vecina. Todo un logro de deducción para su malparada mente.

—No —contestó por cortesía. Después miró el bolso de mano de su hija—. He venido a recoger el bolso que se dejó mi hija.

—Oh, es usted su padre… ¿Cómo se encuentra su hija? —inquirió sumamente preocupada.

Enric arrugó el entrecejo, confuso. Tardó en reaccionar.

—¿Conoce usted a mi hija?

—¡No! Al menos personalmente. La conocía de alguna vez que la vi entrar en esta casa. Me imagino que sería novia del anterior inquilino.

Enric, a pesar de su aturdimiento, podía ver a la legua qué clase de mujer era aquella: viviría asomada a la ventana, incansable, intentando averiguar todos los chismes que se cocieran en el barrio. Había elegido mal la zona, era demasiado tranquila para una mujer ávida de chismorreos.

—¿Y por qué me ha preguntado antes si mi hija se encuentra bien? —quiso eludir su última pregunta.

—Bueno, como ya sabrá usted, algo le ocurrió, porque la subieron a un coche desmayada. Desde entonces me he preguntado qué le pasó, y si estaría bien.

Enric se puso en guardia, tenso como una cuerda de guitarra. Era una información útil, aunque recordó que no podría hacer nada al respecto. Volvió a hundirse en su miseria, imaginando a su hija a merced de aquellos monstruos. Seguramente la sedarían para raptarla.

—Pero lo que más me chocó —siguió hablando la mujer ante el mutismo de Enric—, fueron los hombres que acompañaban a Peter. Parecían salidos de una película de agentes secretos y esas cosas. Con sus impolutos trajes negros con corbata, el pelo cortado a cepillo, altos y distinguidos, incluso recuerdo que llevaban auriculares de esos que apenas se les ve, del color de la piel.

Enric pegó un salto.

—¿Llevaban pinganillos? —inquirió exaltado ante el torrente de información de esa mujer que hablaba por los codos, revelando una información un tanto sorprendente.

—Sí, de esos auriculares que llevan los agentes en las películas… —intentaba explicarse—. Me recordaron a los guardaespaldas que lleva el presidente.

—¿El presidente de los Estados Unidos? —inquirió incrédulo.

A Enric le daba vueltas la cabeza, se sentía mareado. Esa mujer desvariaba o era él que se estaba volviendo loco. Desde luego la descripción de esos individuos se asemejaba con agentes federales, incluso con el Servicio Secreto. ¿Pero qué sentido tenía eso? Ninguno. Serían matones, o gente experta y profesional que la organización a la que perseguía hubiera contratado. Pero los pinganillos no encajaban en su imaginario rompecabezas.

—¿Está segura de que llevaban pinganillos? ¿No serían auriculares de un MP4 o algo así?

—¿MP qué? No me hable de tecnología que no la soporto. Nos invaden con todo tipo de artilugios que no valen para nada…

—Señora, por favor —interrumpió Enric furioso—. ¿Está segura de que llevaban pinganillos?

La mujer se quedó lívida ante su reacción.

—Sí, estoy segura. Lo recuerdo perfectamente porque me chocó sobremanera —contestó con el semblante sombrío, amedrentada.

Enric desvió la vista, reflexivo y con los nervios a flor de piel. No podía ser cierto, era una locura. ¿El Servicio Secreto raptando a su hija?

—¿Cuántos hombres iban?

—Eran dos hombres idénticos en su vestimenta y apariencia, dos gotas de agua, después iba Peter, con una bolsa de hielo en la cabeza, y su hija desmayada. —Ya no hablaba con la voz cantarina, ahora solamente contestaba lo mejor que podía, intimidada por ese hombre.

El cabrón de Peter. Como había intuido, era responsable del rapto de su hija. Ese cerdo…

—¿Y el vehículo? ¿Qué coche llevaban? —inquirió embargado por su incomprensión.

—No sé, yo de coches no entiendo. Para mí son ataúdes rodantes, son un peligro para la sociedad…

—¿Ni siquiera sabe qué tipo de vehículo? —volvió a interrumpir encrespado. Esa mujer tenía un discurso para cualquier conversación imaginable e inimaginable.

—Era grande, de esos todoterrenos o como se llamen. De color negro, con ventanillas negras.

Enric se santiguó imaginariamente. Esta información no hacía más que empeorar las cosas, dando la razón a la mujer. ¿Sería realmente el Servicio Secreto? Tragó con dificultad y maldijo no estar al cien por cien mentalmente, no pudiendo concentrarse. Cristales negros…

—Quiere decir que llevaba los cristales traseros tintados.

—Sí, tintados, totalmente negros —aseguró convencida.

—En qué quedamos, señora. ¿Tintados o totalmente negros? —Comprendió que tal vez no sabría distinguirlo—. ¿Tan negros como el color del todoterreno? —inquirió con súbito pánico.

—Sí, tan negros que parecía que no llevara ni cristales.

Enric suspiró sonoramente, con el corazón martilleando su pecho. No podía ser verdad, pero juraría que era el Servicio Secreto. Todos los detalles encajaban a la perfección. Todos menos uno: ¿El Servicio Secreto estaba relacionado con la organización de trata de blancas que había asesinado al vicepresidente de los Estados Unidos? Dios, en poco tiempo le internarían en un psiquiátrico.

Capítulo 24

Ya no le quedaban lágrimas ni fuerzas para llorar. Megan estaba sentada en el borde de la cama, con la cabeza gacha, los hombros hundidos y el alma por el suelo. El día anterior había sido el peor desde que la raptaron. Había sufrido un ataque de histeria o algo parecido. La verdad era que no sabía muy bien lo que le había ocurrido, ni le importaba no saber ponerle nombre a su espantosa vivencia. Había sucumbido a sus miedos, a su encierro. Por suerte lo peor había pasado, al menos de momento. Tenía la certeza de que volvería a sucumbir en pocos días, tal vez en pocas horas. Ahora, desde luego, estaba rota física y anímicamente, por lo que se mantenía en un estado de aturdimiento.

Su perturbada mente no cesaba en hallar respuestas a su rapto y posterior encierro, pero sobre todo se afanaba en divisar su incierto futuro. No podía negar que seguían tratándola muy bien, siempre preocupados por su bienestar. Tras sufrir ese ataque de histeria, recordaba, difusamente, cómo acudieron inmediatamente en su ayuda y la protegieron para que no se hiciera más daño. Todavía le dolía la herida sangrante que se hizo tras los brutales cabezazos contra la pared. La sujetaron y la llevaron en volandas a la cama. Intentaron calmarla con palabras dulces y promesas sinceras. Pero ella estaba fuera de control, como nunca antes había estado ni remotamente. Lo último que recordaba era que le inyectaron algún tipo de calmante y que todo ese torrente de chillos, pataletas y locura máxima se fue evaporando lentamente hasta que se quedó sumergida en una paz total, reconfortándola en extremo. Se despertó como nueva, como si todo se hubiera tratado de una pesadilla. Había podido dormir un par de horas lejos de aquel infierno mental. Cuando se despertó asumió la terrible realidad nuevamente, y no pudo dormir en toda la noche, aunque la verdad era que tampoco tenía sueño. Tampoco pudo estar acostada boca arriba al dolerle la herida que se hizo en la parte posterior del cráneo.

¿Qué querrían de ella aquellos tipos? Era evidente que no eran psicópatas, como había podido creer en un primer y horrible momento. Tampoco eran malvados. La tenían retenida por algún motivo específico que no alcanzaba a discernir, teniendo la certeza de que ella sólo era una especie de seguro para lograr sus propósitos. Esto le hizo pensar si no estarían chantajeando precisamente a su padre. La luz de la certidumbre se abrió paso entre la niebla que invadía su mente. Era una buena suposición. Tal vez estaban relacionados con el caso en el que trabajaba su padre. Suspiró profunda y dolorosamente al recordar a su padre. Habían podido hablar nuevamente por teléfono, poco después de despertarse tras el ataque de histeria. Su padre volvía a animarla en que pronto acabaría todo. Ella sólo pudo llorar y llorar, incapaz de decirle algo. Enseguida le arrebataron el teléfono, y se sumergió en una tortura mental, sollozando y gritando desconsoladamente. Necesitaba a su padre, a su madre, a su familia, a su vida tal y como la había conocido.

El hecho de que volviera a hablar con su padre le dio qué pensar. Cada vez estaba más segura de que chantajeaban, de alguna manera, a su padre. Sí, comenzaba a tenerlo claro. Todo empezaba a encajar. No la harían daño, su padre cumpliría con el trato o lo que mantuviera con esos tipos. Al menos de momento… Torció el gesto ante lo que su mente comenzaba a procesar. Una mueca de espanto invadió su semblante. Por alguna razón, tuvo el convencimiento de que la matarían una vez consiguieran su propósito. Ahora lo veía claro. La cuidaban para mantener a su padre a raya, pero una vez que no la necesitaran, la matarían con toda seguridad. El pánico fue ascendiendo sin impedimento, con fuerza, a través del esófago, asfixiándola. Su respiración se volvió brusca, como si tuviera convulsiones. El pánico la ahogaba. Esa terrible certeza era devastadora. Intentó con todas sus fuerzas convencerse en que estaba equivocada, su padre no permitiría semejante crueldad. Su padre se aseguraría de que esos tipos cumplieran el trato, no la dejaría abandonada a su suerte. Comenzó a respirar un poco mejor, mientras el pánico remitía levemente. Unas voces la devolvieron a la realidad. Era la primera vez que oía algo más allá de aquella habitación del diablo en la que estaba retenida. Aguzó el oído. Las voces aumentaban de tono, el pánico volvió a la carga. Se levantó lentamente, aterrorizada y encorvada. ¿La matarían ahora? Fue caminando con lentitud hacia atrás, hacia el fondo de la habitación, con la vista puesta en la puerta, hasta que se topó con la pared. Los gritos eran latentes, aunque no podía entender lo que decían. Parecía una discusión. Muerta de miedo, se deslizó con la espalda en la pared hasta sentarse hecha un ovillo. Volvía a costarle respirar. Las voces iracundas se aproximaban, podía sentirlas rasgando su piel. Venían a por ella, y esta vez no se portarían tan bien. Los gritos iracundos eran la prueba. Había llegado el final, su final. La matarían. Se ahogaba en su propio pavor, con los ojos anegados en lágrimas y su mente en pleno cortocircuito. De repente, la puerta se abrió bruscamente y una silueta difusa, terrorífica, apareció en el umbral. Las lágrimas y su terror le hacían imposible ver con claridad, pero pudo percibir que algo llevaba en una mano. Se centró en ella y vio, horrorizada, que empuñaba una pistola. Gimió de terror y comprendió que había estado en lo cierto: iban a matarla, su corta vida llegaba a su fin.

Enric conducía sin destino alguno, con la mente puesta en la información revelada. Necesitaba pensar con claridad, recobrar su instinto, su confianza, volver a sentirse fuerte, poderoso; volver a ser el agente especial del FBI Enric Savall. Seguía dándole vueltas al asunto, intentando juntar todas las piezas, pero sobre todo buscar una explicación a que los raptores parecieran agentes del Servicio Secreto. Por más que pensaba en ello, no encontraba respuestas. ¿Y si el presidente de los Estados Unidos estaba implicado, incluso ser el jefe de la organización de trata de personas? Se rio cavernosamente de su imaginación. Aquello no tenía ni pies ni cabeza. Pero el coche que usaron, la descripción de los hombres que raptaron a su hija, solamente podían ser del Servicio Secreto. Debía ponerse las pilas, la vida de su hija estaba en juego.

Después de una hora conduciendo con la mente puesta en el caso, intentando encontrarse a sí mismo, reunir la fuerza y la determinación que le caracterizaban y que había perdido en los últimos días, decidió actuar, contraatacar. Apostaría todo a una carta, y saldría vencedor. Si fallaba, mejor no pensarlo, porque su vida tal y como la conocía acabaría. Se detuvo a un lado de la calle y buscó el número de teléfono en la agenda del móvil. Para ejecutar su plan necesitaba un aliado, uno de total confianza y lealtad.

—John, necesito tu ayuda ahora mismo —dijo nada más descolgar su amigo. John Vardon había sido un agente del FBI brillante, hasta que el alcohol destruyó su vida.

—Claro, Enric, lo que quieras.

Enric aguzó el oído para intentar adivinar si podía contar con él o no. Todo dependía de su estado.

—¿Estás sobrio? —inquirió con dureza. Se jugaba mucho.

—Por supuesto, Enric, soy un profesional.

—¡No me jodas, John! —contestó con fiereza—. Tu profesionalidad me la paso yo por el forro de los cojones. La última vez que te vi estabas borracho como una cuba.

El silencio se adueñó de la línea.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó extrañado.

—Ni siquiera lo recuerdas… —bramó—. Bueno, estás sobrio o no, maldito cabrón.

—Que sí, Enric, te lo juro que hoy no he bebido todavía.

Enric negó con la cabeza. “Todavía”. Era una buena forma de decirlo: no voy borracho, pero dame unas horas y me pondré a cuatro patas aullando bajo la luna.

Confió en su amigo, de hecho, su hablar denotaba que se encontraba sereno. Le contó su estrategia y lo que quería de él.

—Joder, Enric, ¿no estarás meando fuera del tiesto?

—La verdad es que no lo sé con seguridad. Pero no puedo más, necesito recuperar a mi… —calló a tiempo, antes de meter la pata. No debía revelar el rapto de su hija—. Eso es todo. No me falles, tío, y pase lo que pase, una vez terminemos, escóndete bien si quieres seguir vivo.

—Tranquilo, amigo, puedes confiar en mí. Si tienes razón, puedo asegurarte de que no me encontrarán y que estaré dispuesto a todo para ayudarte y para revelar la verdad si fuese necesario.

Enric sintió un escalofrío, el vello se le puso como escarpias. Incluso le dieron ganas de llorar. Los últimos acontecimientos le habían ablandado en exceso, algo que comenzaba a preocuparle. En su trabajo, debía ser fuerte como una piedra, si no, los malhechores le devorarían vivo.

—Prepárate inmediatamente, yo voy a conseguir el material.

Cortó la comunicación y puso rumbo a la Central a por lo necesario para ejecutar su delicado plan.

Llegó a la Casa Blanca y se identificó, aduciendo que necesitaba hablar con el presidente de los Estados Unidos con relación al caso del vicepresidente asesinado. Tras hablar por teléfono, el guardia le abrió la verja y le dejó pasar. Primera puerta franqueada. Aparcó el coche de su mujer y se internó en el edificio. Esta vez estaba mucho más nervioso que en su última visita. Aquí iba a jugarse el todo por el todo. Debería comenzar con pies de plomo, por si estaba equivocado. La realidad era que estaba hecho un lío, pero ya era tarde para echarse atrás.

Al cruzar el detector de metales un pitido invadió el silencio reinante. Desenfundó su Glock y se la entregó a uno de los guardias. Se identificó y un agente le dijo que esperara, que el presidente le atendería de inmediato. Enric asintió. Segunda puerta franqueada. Haber estado allí con anterioridad, ser un agente del FBI, responsable de investigar el caso del vicepresidente asesinado, le ayudó a traspasar las barreras con suma facilidad.

Tras media hora de espera, sumido en un nerviosismo atroz, fue conducido por un agente uniformado hasta el presidente. Esta vez no se fijó en la grandiosidad del edificio, embutido en sus propios pensamientos, en cómo actuar prudentemente al principio. La puerta del Despacho Oval, con dos agentes del Servicio Secreto apostados a ambos lados de la puerta, se abrió y Enric entró atenazado por los nervios. Respiró hondo y se ordenó serenarse si quería estar lúcido y llevar su plan a buen puerto. Necesitaba de toda su brillantez y audacia para desentramar lo que parecía inverosímil.

—Hola, agente Savall, me alegro de verle —saludó con sonrisa profesional, tendiéndole la mano. Después le hizo un gesto para que se sentara.

—Hola, señor presidente —contestó cordialmente. Se sentó frente a él, ambos acomodados en sillones de cuero beige. Inmediatamente se arrepintió de estar ahí, de creer que ese hombre, ni más ni menos que el presidente de los Estados Unidos, tuviera algo que ver con los tipos que secuestraron a su hija.

—Me han informado de que quería hablarme del caso. ¿Hay alguna novedad importante? —inquirió esperanzado.

Enric se removió en su asiento y carraspeó levemente. ¿Qué podía decirle? Se vio atrapado en su propia trampa. Decidió que lo mejor sería seguir con el plan estipulado, y que Dios repartiera suerte. No tenía otra salida. No había nada de lo que pudiera informarle relacionado con el caso. No existían novedades, ninguna.

—Lo sé todo, señor presidente, no hace falta que finja más —dijo con voz y gesto grave. Debía aparentar convencimiento, seguridad, pero sobre todo debía infligir intimidación. Se enfrentaba al hombre más poderoso del mundo, pero era una persona como otra cualquiera al fin y al cabo, y estaban solos, totalmente solos.

Richard Miller arrugó el entrecejo, con el semblante descompuesto.

—¿Qué quiere decir? —inquirió asombrado.

Enric percibió en su mirada, fugazmente, una sombra de pánico, pero enseguida se evaporó y adoptó su habitual mirada confiada y altanera. Enric estaba acostumbrado a interrogar a todo tipo de personas, y sabía muy bien mirar a través de sus gestos, de sus reacciones, de sus ojos. Las miradas nunca mienten, y él era un experto en descifrarlas. Algo ocultaba, lo había detectado con facilidad en su mirada. El presidente se había recompuesto con facilidad, pero Enric no era un aficionado, era el mejor.

Se levantó del sillón sin dejar de mirar al presidente, poniendo delante de él su enorme figura, su mirada penetrante. Se acercó unos pasos hasta quedarse a unos centímetros de él.

—Tú ordenaste raptar a mi hija —escupió con estudiada ira. Debía presionarlo al máximo, intimidarle. Vio sus ojos agrandarse por su miedo, como un animal rodeado por sus depredadores. Cada vez estaba más convencido de que estaba en lo cierto, por increíble que pareciese.

—¿Se ha vuelto loco, agente? —contestó una vez recompuesto—. Soy el presidente de los Estados Unidos —quiso zanjar con autoridad. Como si con eso bastara para no ser juzgado.

—Será mejor que ordene que suelten a mi hija inmediatamente, o lo lamentará —amenazó con una rabia verdadera. Ahora que intuía con claridad que era el responsable de todas sus calamidades, sintió una furia imposible de contener.

Otra vez la sombra del pánico cruzó fugazmente sus ojos.

—¡Cómo se atreve! —exclamó levantándose del sillón con brusquedad—. Llamaré ahora mismo para que le detengan y le metan en un manicomio.

Enric sacó una pistola de nueve milímetros que llevaba sujeta a la pantorrilla izquierda y apuntó al presidente. Jaque mate. O vencía o acabaría en la cárcel por todo aquello.

—No va a llamar a nadie. Bueno, sí, va a llamar por teléfono a los tipos que tienen retenida a mi hija, avisándoles de que iré a por ella en breve, para que me dejen vía libre, o aquí y ahora le mataré —aseguró con frialdad, con los ojos llenos de ira.

Richard Miller se quedó petrificado, con la vista fija en el cañón que le apuntaba entre ceja y ceja. Alzó la vista y se enfrentó a la dura mirada del agente del FBI. Supo a ciencia cierta que aquel tipo dispararía si fuese necesario.

—Habéis traspasado la línea al meter en el juego a mi hija. Nada ni nadie me detendrá hasta tenerla en mis brazos. Tenlo por seguro, hijo de puta —dijo con odio, con rabia, con renovadas fuerzas. Volvía a ser el poderoso Enric Savall, el rey de una selva repleta de hienas.

El presidente se mantenía en silencio, sintiéndose pequeño e insignificante, intimidado como nunca lo había estado. Temía por su vida.

—Vamos, haz la llamada —repitió ante las dudas del presidente, oprimiendo la punta de la pistola en su cabeza.

El presidente, estupefacto y aterrorizado, avanzó hasta la mesa del despacho y descolgó el auricular. No llegó a acercárselo a la oreja.

—Yo no soy el jefe de la organización —susurró—. Él me ha chantajeado durante años. Sólo he sido su marioneta —afirmó con dolor.

Enric no se sorprendió por haber acertado, ya estaba convencido de ello.

—¿Quién es el jefe de la organización?

—Guillermo Rouras.

—¿Él ordenó asesinar al vicepresidente?

—Sí. Y fue él quien ordenó matarte a ti. Yo pude intervenir, y le obligué a no volver a intentar que te mataran. Por eso ordené raptar a tu hija, para tenerte al margen del caso y salvar tu vida.

Enric sintió una cólera descomunal.

—¡Tú! ¡Tú ordenaste raptar a mi pequeña!

—¡Pero sólo para salvar tu vida! —aclaró con urgencia ante su reacción—. Ese lunático iba a matar a todo el mundo, compréndelo. Así me aseguraba de tenerte a raya a ti y a él. Puedo asegurarte que tu hija está bien cuidada, tranquilo.

Enric sintió ganas de pegarle un tiro, de acabar con su miserable vida. No podía creer que ese energúmeno fuese el presidente de la nación más poderosa del mundo.

—Llámalos y diles que voy a ir a por mi hija, que todo ha acabado. Después ya hablaremos sobre el jefe de la organización.

El presidente obedeció y llamó a sus hombres. Les informó de que el padre de la chica iría a por ella, que todo había terminado.

—Bien —dijo Enric tras colgar el teléfono el presidente—. ¿Quieres explicarme ahora, cómo puede ser que tú no hayas podido evadirte de ese chantaje? —ironizó con rabia.

El presidente negó con la cabeza, todavía encañonado.

—Cuando era senador, compré los servicios de esta organización. Ellos lo grabaron en video, y desde entonces me chantajean. Son muy poderosos, te lo aseguro, y no he podido solucionarlo.

Enric cada vez odiaba más a ese hombre.

—¿Qué clase de servicios?

Richard Miller suspiró resignado, maniatado por la pistola que le encoñaba.

—Pagué por acostarme con unas chicas menores de edad —susurró avergonzado, con la mirada en el suelo.

Enric lo miró asombrado. Madre de Dios, se dijo. El mundo se estaba volviendo loco. No podía creer que un hombre tan distinguido, tan poderoso e influyente, pudiera caer tan bajo. La mediocridad seguía extendiéndose como millones de litros de aceite derramado en alta mar. La humanidad no merecía existir, pensaba desde hacía años. Demasiados ya. Cada vez con más certeza.

—Te follaste a niñas, seguramente drogadas, engañadas, obligadas de por vida a prostituirse. Mereces morir por ello…

Richard Miller tembló de pies a cabeza. Intuía que iba a dispararle, lo había visto en su mirada. Nunca antes se había enfrentado a una persona así, tan letal, por explicarlo de alguna manera. Parecía un ángel vengador.

—Fue hace años. Fue un desliz, te lo aseguro. Tú eres un agente de la ley, eres de los buenos. Yo he sido chantajeado por ellos, no he podido hacer nada.

—Podías haber dimitido hace tiempo, evadiéndote del chantaje. —Enric no creía sus excusas. Estaba amparándose en su máscara de inocencia.

—No, no me dejaban dimitir —explicó dubitativo.

—Cállate ya, o te pegaré un tiro. No me creo una mierda. Pero me da igual. Vas a entregarte a las autoridades, en secreto. Dimitirás de tu cargo, revelarás el nombre del jefe de la organización. Admitirás tus culpas y contarás todo lo que sabes al respecto. ¿Me has entendido?

El presidente se quedó petrificado por unos momentos.

—No puedo hacer eso… —contestó en susurros.

—Yo creo que sí —aseguró Enric. Se guardó la pistola, sacó el móvil y llamó a su amigo John. Cuando contestó, le pasó el teléfono al presidente.

Richard Miller lo cogió, inquisitivo.

—Hemos grabado toda la conversación, y no sólo en audio, sino también en video —afirmó Enric triunfal.

De la solapa de su cazadora extrajo una microscópica cámara con la que había grabado toda la escena. El presidente, que escuchaba la grabación, se quedó perplejo, humillado y vencido.

—No puedes obligarme a hacer tal cosa. Soy el presidente de los Estados Unidos. Seguro que podemos llegar a un acuerdo… —dijo con un hilo de voz.

—¿Llegar a un acuerdo, sanguijuela asquerosa?

—Sí —afirmó con entereza—. Te diré dónde encontrar al jefe de la organización. Tendrás al culpable del asesinato del vicepresidente. No es necesario que dimita, ni que se sepa mi implicación con esta banda. Recuerda que he sido chantajeado durante años. —La esperanza brilló en su mirada.

—Escúchame bien —dijo iracundo Enric—: Eres tan culpable como el jefe de la organización. Más todavía, por tu cargo. Así que no me vengas con memeces. Harás lo que te he dicho.

El presidente se quedó unos momentos reflexivo.

—Dime una cifra, la que tú quieras, y mañana mismo la tendrás ingresada en la cuenta que tú me digas.

Enric apretó los dientes y acarició el gatillo. Lo que hubiera dado por poder apretarlo y acabar con su miserable vida.

—Como digas una palabra más, juro que te mato aquí y ahora —escupió.

Richard Miller tragó saliva repetidas veces. Quiso replicar, pero no pudo. Creía al pie de la letra su amenaza.

—Mi amigo —informó Enric— conservará la grabación en lugar seguro. Si algo me sucediera a mí, o no cumplieras con el trato, saldría a la luz el video. Además, ya habrá enviado una copia por email al director adjunto del FBI. Así que ya no hay marcha atrás. Ahora dime dónde tenéis retenida a mi hija, y más vale que no haya sufrido daño alguno, porque regresaré a por ti y juro que acabaré con tu asquerosa vida.

Capítulo 25

Enric se dirigía al rescate de su hija con el corazón en un puño. Ya podía ver en su imaginación el final del túnel tenebroso en el que estaba inmerso desde hacía días, una espiral de lacerantes sentimientos. Todo ello acabaría en breve, gracias a su determinación, a su brillantez. Se lo había jugado todo a una carta y había ganado contra todo pronóstico. Días después, al recapacitar sobre ello, se daría cuenta de su osadía, de su locura, al presionar al presidente de los Estados Unidos sin más pruebas que su desesperación por encontrar a su hija. Le había amenazado, incluso le apuntó con una pistola. Pero ahora sólo tenía un pensamiento: rescatar a su hija.

Todavía no quería echar las campanas al vuelo, sabedor de con quién se enfrentaba. Tenía un as en la manga: su amigo y excompañero John Vardon tenía la grabación en su poder, y ahora estaría escondido en un lugar seguro, inalcanzable para las fuerzas del mal que podrían buscarlo, aunque no lo creía. Su director adjunto habría recibido ya el video. Ya sería demasiado tarde para el presidente intentar salirse con la suya. Estaba convencido de que cumpliría con el trato: se entregaría a las autoridades y dimitiría de su cargo. Evidentemente, debería hacerlo en secreto, al menos en un primer momento, para no sacudir más todavía a la nación entera con un escándalo sin parangón. Sabía que se ampararía en el chantaje al que aseguraba estaba sometido por el verdadero jefe de la organización de trata de blancas, pero a Enric le daba igual. Para él lo importante era que atraparan y encarcelaran a esa siniestra organización, a todos y cada uno de esos monstruos. Posiblemente Richard Miller no se diferenciara mucho de ellos, pero la justicia no podría condenar a un hombre tan importante, a pesar de su dimisión.

Llegó a la dirección indicada, se bajó del vehículo y desenfundó su Glock. No se andaría con pequeñeces. No podía poner en riesgo su vida, y menos la de su hija. La posibilidad de que acabaran con él era mínima: si algo le ocurriera el video saldría a la luz. Había quedado con John en llamarse cada seis horas, así se aseguraba de que nada le sucediera.

Llamó a la puerta y esperó con la adrenalina fluyendo a borbotones. Era un edificio a las afueras de la ciudad, rodeado de la más absoluta nada, lugar idóneo para sus macabros propósitos.

La puerta se abrió unos milímetros, y Enric, en una décima de segundo, asestó una patada con todas sus fuerzas a la puerta, abriéndola de par en par y derribando al agente que se parapetaba tras ella. Irrumpió como un vendaval, dispuesto a disparar al más mínimo movimiento sospechoso de aquellos tipejos. Sabía que eran agentes federales obedeciendo órdenes, pero retenían a su pequeña, y merecían la muerte como el más despiadado asesino.

Un agente encapuchado apareció al fondo del pasillo una vez derribada la puerta, levantando las manos.

—¡Tranquilo, Savall, baja el arma, no hagas locuras!

—¿Dónde está mi hija? —bramó iracundo sin dejar de encañonarlo, mientras el agente derribado se puso en posición fetal con las manos tapándose la cabeza.

—La tenemos aquí, y se encuentra bien. ¡Tranquilo, tenemos órdenes de dejarte marchar con ella! ¡Pero baja el arma, puedes matar a alguien! —recomendó con voz alarmada.

—Eso tenía que hacer, mataros a todos, hijos de puta —dijo mientras avanzaba poderoso por el pasillo. Sentía una rabia sobrehumana, y todavía recelaba de ellos. Podrían tenderle una trampa; no bajaría el arma por nada del mundo.

—¡Baja el arma, joder! Nosotros somos unos mandados. Hemos cuidado a tu hija bien, ya lo verás —aseguró temeroso, haciéndole gestos para que lo siguiera.

—Más os vale que sea verdad. ¡Dónde cojones está!

Aparecieron varios hombres más encapuchados, con las manos en alto. Habían recibido órdenes precisas.

—Está aquí, sígueme —dijo mientras avanzó por el pasillo en forma de L—. Pero baja el arma, por el amor de Dios, no hagas locuras. Podría haber una carnicería si disparas. —Se detuvo delante de una puerta.

—¡No voy a bajar el arma! ¡Y no se os ocurra jugármela, porque desataré el infierno sobre vosotros! —Se encontraba en una alarmante inferioridad. Ellos serían seis, y él sólo uno. Si querían, lo liquidarían en segundos. Por eso gritaba, porque estaba atemorizado.

—Esta es su habitación —anunció señalando la puerta frente a él. Se retiró levantando las manos.

Enric lo miró a los ojos, era lo único que la capucha dejaba ver. Pudo percibir temor, verdadero temor, tranquilizándole levemente. No era la mirada previa a una traición, a una emboscada. No. Miró la puerta, temblando de emoción. Al otro lado estaba Megan, su pequeña. Abrió la puerta bruscamente y se detuvo en el umbral. Al fondo de la misma, sentada en el suelo, sollozando, vio a su hija. Sin embargo, la mirada de Megan no fue de alegría, sino de puro terror. ¿Qué sucedía? ¿Qué le habían hecho?

—¡Megan, cariño! —Su preocupación iba en aumento.

Megan, al ver la pistola que empuñaba la siniestra figura que había irrumpido violentamente en la habitación, tuvo claro que iba a morir. Una sensación indescriptible se apoderó de ella, pero tan sólo duró unos segundos, hasta que una voz conocida la llamó por su nombre. Se quedó estupefacta, confundida. Se frotó los ojos, anegados en lágrimas, y entonces lo vio. No podía creerlo, era su padre.

—¡Papá! —gritó temblando de emoción.

—¡Hija! —Enric se acercó a grandes zancadas, ahora más tranquilo al ver a su hija reaccionar a su presencia.

Megan se levantó de un salto, llorando como una loca, y se lanzó a sus brazos. El abrazo fue como una descarga para Enric. Sintió una felicidad inmensa, todo su cuerpo vibraba al abrazar a su pequeña. Le acarició el pelo, mientras su hija sollozaba de alegría y se evadía de todas las penurias sufridas entre esas cuatro paredes. Enric la abrazaba con pasión, el amor en estado puro se hacía corpóreo. Se aferró a esa sensación con toda su alma, aquella pesadilla llegaba a su fin. Pero antes debía largarse de allí, refugiarse en su casa. Hasta entonces no se sentiría completamente a salvo.

—Vamos, pequeña, vayamos a casa. Tu madre y tu hermana te esperan —susurró encaminándola hacia la salida. Imaginó a su esposa al ver aparecer por la puerta de casa a Megan. Madeleine todavía no sabía nada. Sonrió ante la perspectiva de que su suplicio terminara, esa tortura que vivía toda su familia. Desde ahora todo cambiará, se dijo convencido. Seré un esposo y padre ejemplar. Demasiados años he perdido ya.

Capítulo 26

María pasaba las horas eternamente tumbada sobre la cama. La droga la mantenía en un estado de duermevela constante. Sus raptores la mantenían reservada para los multimillonarios. Después de perder su virginidad, seguían subastándola por cantidades desorbitantes, dada era su belleza. Sus quince años también revalorizaban su «valor». Ella, sin embargo, había perdido toda esperanza, y se había abandonado a su cruel destino. Ya nada le importaba. Era una autómata. Dormía, comía y se acostaba con hombres que habían ganado en la previa subasta. La única mejora que había experimentado era que ya no la violaban ninguno de sus raptores. Era un cargamento demasiado valioso para arriesgarse a dañarlo. Además, estaba retenida en el mismo lujoso edificio donde se hacían las subastas; allí los secuestradores vestían de corbata. Nada que ver con los que conoció en su primera morada del diablo. Tampoco había visto a chicas amontonadas en habitaciones. Allí tan sólo estaban las más hermosas y las más jóvenes, para bien o para mal.

Desde su constante duermevela, creyó advertir un lejano griterío. Giró su cabeza hacia la puerta cerrada, más por novedad que por interés. Ya nada le importaba. Su vida era horrible, aunque gracias a la droga, su mente siempre estaba nublada, salvaguardándola en lo posible de su desgracia. Sólo deseaba hacer su puesta en escena para que aquellos hombres adinerados pujaran por ella y la violaran, y así tener la certeza de que tenía veinticuatro horas donde nadie la molestaría, donde podría estar felizmente en su mundo, un mundo sin sentido alguno, prácticamente en un estado vegetativo.

Los gritos se fueron intensificando, mientras se oían golpes en las paredes. Incluso pudo percibir las vibraciones a través de las paredes que la rodeaban. Algo anómalo ocurría. Se sentó en la cama e intentó pensar con claridad. A la mente le vino la última vez que oyó gritos parecidos; estuvo a punto de escapar. Se levantó y con paso decidido avanzó renqueante hacia la puerta. Lo intentaría de nuevo. Súbitamente recordó que la puerta estaba cerrada con llave. Se detuvo a mitad de camino, tambaleándose. Inconscientemente, había aprendido a mantenerse en pie a pesar de los vaivenes por culpa de la droga. Las voces se hicieron más latentes, y retrocedió un paso, atemorizada. No sabía por qué, pero algo le decía que iba a ocurrir algo trágico. Se sentó en la cama y esperó al desenlace. Un estruendo asaltó sus afectados sentidos y la puerta se abrió como por ensalmo, bruscamente. Una figura imponente apareció en el umbral. María retrocedió sobre la cama hasta acurrucarse contra la pared. El miedo le embargó profundamente. Creyó estar ante el mismísimo demonio. Estuvo convencida de que sería lo más parecido a ese ser. Era enorme, y vio con espanto cómo avanzaba hacia ella. Comenzó a llorar aterrorizada. Cerró los ojos y se encomendó al Dios que tan de lado la había tenido toda su vida.

—Tranquila —oyó decir a kilómetros de distancia. Era como si alguien le hablara desde el submundo—. Soy agente de policía, todo ha acabado.

María tardó en comprender el significado de sus palabras. Abrió los ojos muy despacio, como si tuviera miedo de que al abrirlos sólo se tratara de un sueño. Sus velados ojos distinguieron a la enorme figura sentada en la cama, con un semblante que hacía años que no observaba: reflejaba compasión, tristeza, bondad.

—Soy agente del FBI, y hemos desmantelado la organización que te tenía retenida. Todo ha acabado, hija mía.

María comenzó a llorar de felicidad, con ganas, desahogándose por todo lo sufrido. Casi no podía creerlo, y volvió a mirar con avidez a ese ángel salvador. Parecía real. Sin pensarlo, se abalanzó sobre él a sus brazos. Para el resto de sus días, le debería la vida.

Enric Savall la abrazó con ternura, envuelto en la más absoluta de las satisfacciones. Por días como aquél, merecía la pena vivir eternamente. Ojalá pudiera erradicar toda la maldad, pensó con rabia. Sabía que era imposible; tenía que conformarse con poder eliminar, de vez en cuando, una pequeña parte de la crueldad que invadía el mundo. Hoy era uno de esos días, y se congratuló por ello.

CÉSAR ORTA. Nací en Murchante, donde vivo, un pueblo al sur de Navarra, en junio de 1974.

Tardé en descubrir mi afición por la lectura, demasiado quizás. Desde entonces estoy recuperando el tiempo perdido, leyendo a diario. Es un placer. Hay un antes y un después en mi vida desde aquel día. Pero nada comparado al impacto que fue descubrir una pasión que tenía escondida en algún lugar recóndito de mi ser: escribir. Tras un comienzo difícil y titubeante, inmerso en mil dudas, logré sobreponerme y comencé a escribir con convicción, con devoción, con ganas. Fue algo mágico, y lo sigue siendo. Escribir es mágico. Todavía recuerdo, como si fuera hoy, la primera vez que me senté delante del ordenador, allá por marzo de 2009, muerto de miedo, creyéndome incapaz de escribir ni una sola frase. Ahora, fruto de aquella iniciativa, de aquel sueño que parecía imposible, os presento mis obras publicadas.

En 2012 publiqué las dos novelas que ya tenía escritas: El asesino bendecido por Dios, un trepidante thriller, escrita en 2010; y unos meses más tarde le llegó el turno a El legado, una novela negra bien dotada de intriga y suspense, escrita en 2011.

En 2013 he publicado mi nueva obra: La sombra de la muerte, una demoledora novela de acción, suspense, intriga y misterio.