Enric Savall, un brillante agente del FBI en Washington, y Vicente Becerra, un desdichado obrero madrileño, vivirán muy de cerca y de forma completamente diferente la irrupción de un asesino en serie en España.

Una serie de desconcertantes asesinatos mantendrán en jaque a la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid, encargada del caso, dada la aparente irrealidad de los hechos y la total falta de pruebas e indicios. Ante este oscuro panorama, y gracias a la mediación de un vicepresidente del Gobierno español, amigo del padre de una de las víctimas, obtendrán la colaboración de uno de los mejores agentes especiales del FBI, Enric Savall, que trabajará estrechamente con la brigada.

Mientras, Vicente Becerra comenzará a vivir un auténtico infierno al percatarse de que el asesino en serie está acabando con la vida de sus amigos, algo inexplicable y a la vez sobrecogedor, percibiendo su propia muerte muy cerca. Sumido en una incesante y ya desesperada investigación, Enric vivirá una serie de sorprendentes y peligrosos acontecimientos en torno al caso y a la supuesta identidad del asesino, donde nada es lo que parece.

Trepidante thriller con grandes dosis de misterio y suspense, sumergiendo al lector en una apasionante trama que los dejará sin aliento.

César Orta

El asesino bendecido por Dios

(La divinidad del mal)

Enric Savall - 01

ePub r1.0

Titivillus 17.12.17

Título original: El asesino bendecido por Dios

César Orta, noviembre de 2012

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Capítulo 1

Washington, D.C.

Desde su juventud, Enric Savall siempre había tenido creencia en un pensamiento, un pensamiento que le fascinaba, incluso le perseguía.

Precisamente, poco después de desayunar, en la absoluta soledad que brindaba la cocina de su casa, con el periódico entre sus manos, pudo leer un breve artículo que hacía referencia sobre ello.

Leyó para sí mismo:

«Hay asesinos en serie que, a pesar de su perturbación mental, poseen una inteligencia privilegiada que les hace conseguir la “perfección” en su conjunto de crímenes y llegan a convencerse a sí mismos de haber consumado auténticas “obras de arte”. De hecho, en ocasiones, consiguen poner en jaque al cuerpo policial encargado del caso, incapaces éstos de resolverlo y perdiendo definitivamente la partida con estos seres despreciables».

Enric, todavía sentado a la mesa, cogió uno de sus inseparables puros, guardado en el bolsillo interior de su imponente cazadora de cuero negra, colgada en el respaldo de la silla más próxima a la suya. Lo colocó entre sus labios, lo sostuvo con la mano derecha, accionó el encendedor y comenzó a aspirar con parsimonia, saboreándolo con deleite. Una vez encendido completamente, siguió leyendo:

«¿Son seres superiores? O ¿simplemente han nacido con ese don, el don de la muerte? O tal vez… ¿acaso están bendecidos por Dios…?».

Una tímida sonrisa apareció dibujada en su rostro, mientras sus ojos resplandecían con fuerza.

—Una interesante reflexión… —susurró, sin apartar la vista del periódico.

Tras unos breves instantes releyendo el artículo con avidez, se quedó pensativo, hipnotizado por los recuerdos que ahora se agolpaban en su cabeza.

«Bendecidos por Dios… —recapacitó sobre el artículo—. Sí, podría ser… ¿por qué no? Tal vez yo también lo esté», pensó, ampliando su sonrisa progresivamente.

A causa de los asesinos en serie más famosos a lo largo de la historia, él era quien era: con apenas quince años ya le habían interesado todos esos fragmentos macabros de la Historia estadounidense, comenzando a documentarse en profundidad, fascinado por ese supuesto poder con el que conseguían asesinar a seres humanos sin que la Policía pudieran echarles el guante hasta una vez finalizadas sus «obras», o incluso jamás.

Pero no sentía fascinación por el hecho de asesinar, ni mucho menos, sino por el hecho de que consiguieran despistar una y otra vez a sus cualificados perseguidores y se mantuvieran fuera del alcance de sus garras mientras continuaban ejecutando sus horribles acciones, demostrando así su poder. Eso era lo que realmente le causaba admiración: esa aureola de superioridad que parecían poseer.

Capítulo 2

Madrid, 16 de febrero

Un nuevo día amanecía en Madrid, mientras Tomás Peña avanzaba con paso firme por el pasillo de su casa, donde le esperaba el desayuno preparado por su mujer. Refunfuñando entró en la cocina, y es que una vez más su hijo había tenido pesadillas y sus gritos le habían vuelto a despertar sobresaltado en mitad de la noche.

—Buenos días, cariño. ¿Pudiste dormir después de los gritos? —preguntó Isabel Iglesias mientras escudriñaba el rostro de su marido.

—Un poco. La verdad es que me costó volver a dormirme —dijo, resignado.

Era relativamente normal que su hijo en mitad de la noche comenzara a gritar y a decir palabrotas. Sufría pesadillas de vez en cuando desde hacía ya unos dieciséis años. Cuando esto ocurría, rápidamente Isabel Iglesias se levantaba de la cama para despertarlo. Siempre tenía que zarandearlo varias veces hasta conseguir sacarle del trance. Esos gritos ponían muy nerviosos tanto a él como a su mujer, incluso el bello se les erizaba. Aquellas voces en mitad de la noche y ante la total oscuridad reinante les parecían incluso aterradoras. Una vez que conseguía despertarlo, Isabel se sentaba al borde de la cama de su hijo hasta calmarlo, al despertarse siempre horrorizado y aterrado, lo que le llevaba unos cuantos minutos. Sin embargo, por alguna razón que desconocía, aquella noche se despertó de la pesadilla tan sólo alterado.

Tomás se sentó a la mesa y preguntó por la ausencia de su hijo, al parecerle extraño que no estuviera ya atiborrándose de bollería, como era lo normal. Su mujer le comentó que Cristian estaba repasando unos ejercicios que su profesor le había entregado como deberes y que no tardaría en desayunar.

Cristian Peña era el único hijo que tenían, ambos decidieron convencidos no tener más descendencia. De lunes a viernes acudía al Centro Especializado para Retrasados Mentales. Hacía poco más de un mes que cumplió los veintiocho años de edad, era de baja estatura, pelo rizado moreno y más bien obeso. Su semblante mostraba claramente su deficiencia.

En el preciso instante en que Tomás Peña se disponía a untar la mantequilla sobre una tostada, su teléfono móvil comenzó a sonar estrepitosamente. Cristian irrumpió en la cocina, con sus gafas de montura de color rojo en la mano, tarareando cómicamente la musiquilla que el teléfono emitía. Isabel no pudo reprimir una carcajada al ver a su hijo bailando tan grotescamente.

Tomás visualizó la pantalla del móvil antes de descolgarlo y pudo ver el nombre del inspector de Policía de su brigada.

—Buenos días, Eduardo —contestó Tomás Peña.

—Buenos días, Tomás. Tenemos un nuevo caso. Aquí en la ciudad. Un posible homicidio… El jefe quiere que nos reunamos en el lugar de los hechos ahora mismo —dijo Eduardo Venegas al otro lado de la línea.

Tomás tragó saliva y tardó unos segundos en reaccionar. Rápidamente fue en busca de papel y bolígrafo para anotar la dirección. No era habitual aquella urgencia, pertenecía a una brigada especializada en resolver los casos que otras plantillas policiales no conseguían resolver. Por tanto, siempre eran avisados con bastante tiempo de antelación. Esta vez era distinto. Por lo que pudo comentarle Eduardo Venegas antes de colgar, algún pez gordo del Gobierno de España se había asegurado de que se encargara del caso el cuerpo policial más cualificado en homicidios.

Cogió la tostada, vertió el café en un vaso de plástico y a toda prisa abandonó su domicilio. De camino a la dirección que el inspector le había comunicado, Tomás Peña intentaba digerir la información que acababa de recibir.

«Un pez gordo del Gobierno de España interesado en resolver este caso… ¿Será alguien importante la persona que han encontrado muerta?», pensó inquieto y a la vez ilusionado por intervenir en un caso sonado.

Cuando acabó de comerse la tostada y beberse el café, se quedó con las ganas de no haber podido terminar el resto del desayuno que su mujer había preparado.

—Joder, no dejan ni desayunar —masculló en el interior del coche mientras conducía en dirección al número once de la calle Jardines.

«En el centro de Madrid, al lado de la Puerta del Sol y de la Gran Vía», pensó.

Cuando llegó, una profunda desilusión se apoderó de él, y volvió a comprobar si no se habría equivocado de dirección. Él esperaba una casa grande y lujosa, sin embargo, se encontró delante de un bloque de pisos de lo más corriente. Estaba claro que la hipótesis de que el posible homicidio fuera de una persona importante, se desvaneció al instante.

«No comprendo qué tendrá que ver un pez gordo del Gobierno aquí».

En las inmediaciones del portal del edificio la gente se agolpaba para indagar sobre lo que sucedía, al hallarse varios coches de policía aparcados y varios agentes merodeando por la zona, lo que despertó el interés del vecindario.

Tomás Peña enseñó sus credenciales a los agentes que vigilaban la entrada. Uno de ellos la inspeccionó detenidamente.

«Inspector de Policía de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos», pudo leer el agente, y acto seguido le dejó pasar.

Comenzó a subir las escaleras al estar inutilizado el ascensor por medida de seguridad. Mientras subía andando se topó con varios agentes en busca de cualquier indicio relacionado con el caso. Nada más entrar en el domicilio pudo reconocer la voz de su jefe desde la distancia. El inspector jefe Ángel Prado poseía una voz grave y poderosa, inequívoca para Tomás Peña. Fue directo hasta la habitación de donde provenía la voz de su jefe. Lo distinguió nada más cruzar el umbral.

El inspector jefe estaba de espaldas, con su pelo canoso alborotado, dando órdenes a un agente de la Guardia Civil. Era un tipo inteligente y brillante en su trabajo, que poseía una gran reputación dentro del cuerpo policial. Tomás le admiraba por ello, y siempre intentaba aprender de él. Y, sobre todo, quería estar a la altura y no defraudarle en lo referente al trabajo policial. Cerca del inspector jefe de Policía estaba el inspector Eduardo Venegas, quien minutos antes le avisó por teléfono; tomaba unos apuntes en su inseparable libreta de tamaño reducido.

Por los muebles, Tomás Peña dedujo que era el dormitorio principal. Una cama de matrimonio ocupaba gran parte de la habitación, con un espejo de grandes dimensiones sobre la cabecera de la cama y dos mesillas, una a cada lado de la misma. Un armario empotrado cubría totalmente una pared y unos cuadros adornaban las dos paredes restantes, pareciendo estar todo en su sitio. Había agentes por todos lados; unos buscando huellas dactilares; otros, examinando cada rincón de la habitación, incluso un médico forense al lado de la cama. Antes de dirigirse a su superior, pudo observar el cadáver de un joven casi desnudo tumbado boca arriba sobre la cama de matrimonio. La sábana y el almohadón estaban totalmente empapados en sangre. Al acercarse un poco más pudo ver que su cuerpo sólo mostraba moratones. Nada de cortes ni nada por el estilo que hubiera provocado tal derrame, al menos en la parte frontal. Su cabeza, por otra parte, daba muestras de haber sido golpeada con violencia y estaba cubierta de sangre.

—¡Peña!, te estaba esperando… —dijo el inspector jefe de Policía Ángel Prado mientras caminaba a su encuentro—. Quiero que en cuanto se calme la mujer del chico asesinado, hables con ella y te cuente lo sucedido. Cuando hemos llegado se encontraba histérica, y le han tenido que administrar unos calmantes. Creo que se encuentra en el otro dormitorio.

—De acuerdo, ahora mismo iré a hablar con ella. ¿Sabemos algo al respecto de lo ocurrido aquí? —preguntó mientras volvía la mirada al cuerpo inerte del joven.

—Como puedes observar ha sido asesinado mientras dormía, y su mujer afirma que no se ha enterado de lo ocurrido… y dormía en esta misma cama —dijo con incredulidad señalando la cama donde yacía el cadáver.

Tomás Peña enarcó las cejas, sorprendido por tal afirmación. Que mataran a su marido a golpes, o eso parecía, y que ella no se percatara de nada, era algo inconcebible.

—Eso es todo lo que nos ha podido contar antes de sufrir un ataque de ansiedad —continuó el inspector jefe—. Pero lo más curioso es que todavía no hemos encontrado ninguna huella dactilar que no sea la de los inquilinos. Ni siquiera estaba la puerta del domicilio forzada. —Ángel Prado miró a Tomás Peña en busca de su reacción. Tomás lo miró sorprendido unos segundos, y su atención regresó al cadáver que yacía a escasos centímetros de él.

—Tal vez lo haya asesinado su mujer… —comentó en voz baja el médico forense sin levantar la vista de su bloc. Después de unos segundos en silencio prosiguió—. Sus huellas están por todo el cuerpo de su marido.

—Tal vez primero se lo folló, y como no le gustó nada… lo mató —dijo sonriente el inspector de Policía Eduardo Venegas.

El inspector jefe le clavó la mirada y no tardó en recriminarle ni un segundo:

—Dejaos de chorradas y encontradme el objeto con el que fue asesinado —exigió endureciendo su tono de voz. Después se acercó al forense—. ¿Ya has averiguado cómo y cuándo murió? —le preguntó.

—Fue atacado mientras dormía. Falleció a eso de las tres y media o cuatro horas de la madrugada. A la espera de hacerle la autopsia, parece claro que murió por los brutales golpes sufridos en el cráneo, sobre todo por el asestado en la parte posterior.

El inspector jefe giró la cabeza como un resorte en dirección hacia él.

—¿En la parte posterior del cráneo? Eso significa que no murió mientras dormía, al menos en esta postura…

—Tal vez al recibir el primer golpe en la frente, le dio tiempo a incorporarse para huir o defenderse, y en ese momento el asesino le asestó el golpe definitivo en la parte posterior de la cabeza —opinó el inspector Venegas.

—Tal vez —intervino el médico forense, pudiendo comprobar cómo los tres miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid allí presentes estaban sumidos en sus pensamientos. Decidió proseguir discerniendo su examen corporal—. Ha recibido golpes por todo el cuerpo, a excepción de las piernas. Como podéis observar, tanto el tórax como el abdomen están amoratados a consecuencia de los golpes sufridos. En la espalda ocurre exactamente lo mismo. No ha recibido cortes ni incisiones por ningún tipo de arma blanca o similar.

—Lo han molido a palos… —dijo el inspector jefe aparentemente afectado.

—Lo que es inverosímil es que su mujer no se enterara de nada, sobre todo si hubo reacción de la víctima al ataque del asesino —dijo un confundido Tomás Peña.

—El asesino pudo anestesiarla antes de matar a su marido… pese a que ella lo negó rotundamente. Por si acaso, la Policía Científica ya se ha encargado de realizar a la chica una analítica completa —informó el forense—. Volviendo al «actor principal»: por las brechas en la cabeza, el asesino debió de utilizar algún objeto contundente. Pero lo más curioso es que no hemos encontrado ni una salpicadura de sangre, por minúscula que ésta sea. Tras asestarle esos tremendos golpes en la cabeza, tendría que estar la cabecera de la cama y este bonito espejo salpicado de sangre —añadió el médico forense.

—No sé por qué me da que este caso nos va a traer de cabeza —opinó resignado el inspector Venegas.

En ese instante apareció a su lado el subinspector de Policía Javier del Barrio, el cuarto y último miembro de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos. Se dirigió al inspector jefe sosteniendo unos apuntes en la mano.

—Hola, jefe. Ya tengo lo que me pediste. La chica fue quien avisó a la policía, a las cinco y veinte de la madrugada. Se llama Rita Torrents y tiene veinticuatro años, está en el paro desde hace poco tiempo y estaban casados desde hace tres meses. Desde entonces viven aquí. La víctima, que era su marido, se llamaba Víctor López y tenía veintiséis años. Trabajaba en una compañía de seguros, y por lo visto su padre tiene una gran amistad con José Miguel Casas, vicepresidente tercero del Gobierno. —Levantó la mirada y ojeó a sus compañeros integrantes de la brigada. Después continuó—. De ahí que hayan querido asignarnos este caso desde el principio.

El inspector jefe de Policía Ángel Prado lo interrumpió.

—Nos van a presionar muchísimo para resolver este caso lo antes posible. Eso tenedlo claro, así que nos tendremos que poner las pilas desde ya.

El inspector jefe siempre les exigía el máximo, y cuando se adentraban en un caso, les exprimía desde el primer segundo en busca de lo mejor de cada uno de ellos. Posiblemente, gracias a ello, la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid había conseguido resolver varios casos que las plantillas policiales asignadas no habían logrado.

Después de la interrupción, Javier del Barrio prosiguió.

—Por lo que me han contado los vecinos, nadie ha oído nada extraño esta noche ni han visto a ningún desconocido en el bloque de pisos. Sin embargo, los vecinos más próximos sí que han oído una acalorada discusión de ellos esta noche, alrededor de las diez, aunque han asegurado que era la primera vez en el poco tiempo que llevaban viviendo aquí. Todos han coincidido en que era una pareja encantadora y que se les veía muy felices. The end —acabó diciendo.

El inspector Tomás Peña comenzó a digerir toda la información recibida hasta ese momento, y le pareció cada vez más clara la opción de que la mujer del pobre chico muerto fuera la verdadera asesina. No había ninguna huella aparte de la suya y no habían forzado la puerta de la vivienda. Pero, ante todo, para Tomás había algo muy claro. «Lo que más la inculpa es el hecho de mentir diciendo que no se percató del asesinato, estando en la misma cama que su marido… Es totalmente imposible que no se diera cuenta de nada. Es indudable que miente. Estoy impaciente por hablar con ella y ver cómo reacciona ante los hechos evidentes que aquí se hallan».

—Señores —dijo el inspector jefe a todos los allí presentes—. Necesito el objeto con el que se cometió el crimen. Si no está en esta vivienda, tendremos que sacar a relucir todo nuestro ingenio para descubrir su localización. Y no espero menos de vosotros —terminó diciendo. Seguidamente señaló al inspector de Policía Venegas—. Eduardo, quiero que te encargues tú. Consíguemelo.

Eduardo Venegas asintió y se marchó convencido en sus posibilidades, acompañado por dos guardias civiles encargados en la colaboración del caso. Le esperaba una ardua tarea por delante. En el domicilio, al igual que en el edificio, no habían encontrado el arma del crimen, así que bajó a la calle para inspeccionar cada rincón en unos cuantos metros a la redonda. También examinaría el vehículo registrado a nombre del matrimonio en busca de cualquier rastro sospechoso.

Mientras, el inspector jefe Ángel Prado abandonó el lugar de los hechos y se marchó a la Jefatura Superior de Policía de Madrid. No sin antes ordenar al subinspector Javier del Barrio investigar el círculo de amistades y contactos del matrimonio en busca de alguna pista, así como también consiguiera el extracto de llamadas telefónicas de los últimos meses. Al inspector Peña le recordó la cita con la mujer de la víctima y única sospechosa. Le aconsejó que intentara presionarla todo lo que pudiera por si, como sospechaban ellos, era la presunta asesina y así conseguir desenmascararla.

Capítulo 3

El inspector Tomás Peña se dirigió a la habitación de invitados donde le habían comunicado que se encontraba Rita Torrents.

Tomás tenía cincuenta y dos años, nacido en Albacete pero residente en Madrid desde que contrajera matrimonio con Isabel Iglesias. Era alto, delgado y se mantenía en forma en el gimnasio que ostentaba la Jefatura Superior de Policía de Madrid. Era un hombre de mucho carácter.

Esperaba que la sospechosa se encontrara en condiciones de poder hablar después de haber sufrido un ataque de ansiedad. La habitación se encontraba con la puerta cerrada y un agente de la Guardia Civil montando guardia. Al entrar en la habitación se encontró con una joven tumbada en la cama y dos personas más sentadas al borde de la misma, un hombre y una mujer.

«Serán familiares, tal vez sus padres».

—¿Rita Torrents? —preguntó Tomás Peña.

—Sí, soy yo —respondió lánguidamente la chica que se encontraba tumbada.

—Hola, soy inspector de Policía, y quisiera hablar un momento a solas con usted —dijo, intentando despachar a las restantes personas disimuladamente.

La mujer que acompañaba a Rita se despidió de ella susurrándole algo al oído y besándola en la mejilla.

«Sin duda alguna es su madre», pensó Tomás al observarlas.

Antes de marcharse la supuesta madre, se detuvo ante él y le advirtió que su hija se encontraba débil y tremendamente trastornada.

—No se preocupe —le contestó después de asentir. Se acercó a Rita Torrents y se sentó al borde de la cama. Pudo distinguir el sufrimiento en su rostro, y su mirada perdida pero a la vez horrorizada le hizo dudar de su supuesta culpabilidad. Pese a ello parecía encontrarse serena y un tanto adormecida.

«Los calmantes serán los culpables de su estado».

Ella se retiró el flequillo que tapaba levemente su ojo izquierdo. El color pelirrojo de su cabello le hipnotizó por unos segundos, poseía un pelo precioso.

—¿Qué tal se encuentra? —Intentó concentrarse en su trabajo, mientras colocaba una grabadora de bolsillo en la mesilla al lado de la cama y pulsaba el botón «REC».

Ella desvió la mirada y un fuerte suspiro acompañó a un evidente gesto de dolor.

—Imagínese… Quién ha podido hacerle esto a mi marido… por Dios santo —su voz seguía siendo apagada y sin vigor. Unas lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas. Parecía intentar reprimir su llanto, y acto seguido cogió de la mesilla un pañuelo de papel y se secó las lágrimas. Después se lo llevó a la boca, y movió la cabeza en forma de negación varias veces con parsimonia.

Tomás Peña no perdía detalle de todas sus reacciones en busca de cualquier indicio que la delatara como sospechosa. Sin embargo, de momento, o era muy buena actriz o realmente no era la asesina. También analizó su rostro y manos en busca de cualquier herida o muestra de algún golpe o magulladura, algo que no percibió. Así que decidió entrar en materia.

—De momento no hemos encontrado ninguna pista sobre el asesinato, ni huella dactilar aparte de la suya. Si no es mucho pedir, le agradecería que me contara todo lo ocurrido esta madrugada.

Inquieta, movió los labios en silencio y su gesto se tornó apesadumbrado. Tras unos momentos de mutismo, comenzó a hablar.

—Anoche nos acostamos no muy tarde, él tenía que trabajar hoy. —Nuevamente pareció como si fuera a llorar, pero finalmente reprimió las lágrimas. Antes de continuar se tomó unos momentos para recuperarse, estaba temblando, y comenzó a respirar profundamente intentando tranquilizarse.

El inspector Tomás Peña le acarició el brazo.

—Tranquila, tómese su tiempo, no tenemos prisa.

Cuando consiguió relajarse, continuó.

—A media noche me desperté un momento al sentir un poco de frío en la espalda; estaba tumbada boca arriba y me giré para cambiar de postura. Después…

—¿No oyó nada en ese momento? Cualquier sonido —la interrumpió.

—No, el silencio era absoluto.

Él asintió y la animó a continuar.

—Después de dormirme nuevamente, volví a despertarme al sentir frío y percibí la sábana mojada. Encendí la luz de la mesilla y… —Ya no pudo reprimir por más tiempo las lágrimas y comenzó a llorar con gemidos escandalosos.

Él intentó tranquilizarla sin demasiado éxito, ahora ya no surtían efecto las caricias y el consuelo, y dudaba cada vez más en que esa chica totalmente destrozada por lo ocurrido tuviera algo que ver con el asesinato. Comenzó a sentirse incómodo ante aquella situación al tener que seguir interrogándola a pesar de estar totalmente destrozada.

«Tengo que calmarla antes de que vuelva a sufrir un ataque de ansiedad». Ahora que dudaba de su culpabilidad, repasó mentalmente toda la información e intentó obtener una respuesta sobre la pista más concluyente que la inculpaba. «¿Qué pasó para que no se diera cuenta de que asesinaban a su marido?», se preguntaba continuamente. Comenzaron a lloverle posibilidades, una tras de otra. «Tal vez el asesino la sedó antes de matar al chico, pero ella se hubiera despertado y lo recordaría. O puede que tomara algún somnífero…».

Tras estos pensamientos ya la miraba desde otra perspectiva, la de la inocencia, aunque por poco tiempo. «¿Y si ella no lo asesinó, pero es cómplice? Puede que se arrepienta de lo que ha hecho y ahora los remordimientos la corroen por dentro. De ahí todo ese sufrimiento emocional “real”, eso lo explicaría todo».

Rita Torrents estaba consiguiendo poco a poco calmarse, con la ayuda del inspector Peña, respirando profundamente y pudiendo así controlar sus emociones. Había estado muy cerca de sufrir un nuevo ataque de ansiedad, pero ahora recobraba la normalidad.

Mientras, Tomás Peña seguía muy serio, y aguardaba el momento oportuno para reanudar el interrogatorio. Le acercó un vaso de agua que reposaba en la mesilla de noche, al lado de la cama. Ella bebió tímidamente.

—Quiero terminar cuanto antes con este martirio, no puedo soportar el recordar lo sucedido. —Rita Torrents estaba profundamente afligida.

—Bien, la entiendo perfectamente. Nos saltaremos la parte en que descubre el estado de su marido. ¿Qué hizo a continuación?

—Cuando comprobé que estaba muerto, llamé a la policía —dijo mientras se tapaba la cara con ambas manos.

—A las cinco y veinte de la madrugada, ¿es correcto?

Ella asintió con un leve movimiento de la cabeza, sin mucha convicción.

—Bien, dígame, ¿tomó anoche algún tipo de somnífero o calmantes?

Ella negó categóricamente.

—¿Notó algún pinchazo en su cuerpo mientras dormía? O algo extraño… no sé…

Ella se quedó un momento pensativa, en silencio, mirando al techo.

Él esperaba ansioso esa respuesta, era una prueba vital para saber si era culpable. Lo único que podía haber ocurrido, si era inocente, es que el asesino la hubiera sedado con una inyección mientras dormía. Un pinchazo tal, lo normal es que la hubiera despertado antes de que hubiera surtido efecto en su organismo, pero cabía la posibilidad, si se encontraba en un sueño muy profundo, que tan sólo hubiera percibido un pequeño pinchazo, lo justo para notarlo y no despertarse, pero sí recordarlo.

—No, no sé a qué se refiere, pero no noté nada aparte de frío y humedad en la cama —contestó, evidenciando su incomprensión por aquella pregunta.

«Entonces queda muy claro, tú lo mataste. Espero que no puedas vivir en paz el resto de tu vida».

—¿Algo más que pueda interesarnos? —Intentó disimular su repentino odio hacia ella.

Rita Torrents movió los labios sin articular palabra y negó con la cabeza a la vez que enarcaba las cejas.

El inspector de Policía Peña repasó las notas. No albergaba dudas, pero necesitaba cualquier otro detalle que se le hubiera podido escapar a la sospechosa; todavía había que darle el beneficio de la duda.

—A lo largo del día de ayer, ¿notó algo raro en el comportamiento de su marido, algún comentario fuera de lugar que entonces no le dio mayor importancia?

Ella lo miró desconsolada, lo único que quería era marcharse de allí y no hablar más de lo sucedido. Necesitaba el cariño y el consuelo de sus padres, sin embargo, aquel policía parecía no querer terminar nunca. Estaba muy cansada, tremendamente afligida, desolada… pero sobre todo sin fuerzas por seguir viviendo. Tras unos momentos de abatimiento, reunió fuerzas para recordar lo sucedido en el día de ayer.

—Mi marido se levantó antes que yo para acudir al trabajo, así que no charlamos en ese momento —dijo con el semblante inexpresivo, y tras una breve pausa, continuó—. Durante la comida tampoco recuerdo haber notado nada raro en él, y tuvimos una conversación de lo más normal. —Cogió el vaso de agua y bebió un poco. Ahora parecía más nerviosa, y comenzó a tocarse el pelo y la cara de una manera compulsiva.

Tomás Peña se percató de ello y dedujo que ocultaba algo, pero no quiso hacer ningún comentario y esperó a que continuara. Se peinó el bigote con los dedos y la miró fijamente. La imaginó con una barra de hierro golpeando a su marido hasta matarlo.

«Parece fuerte físicamente, capaz de asesinarlo a golpes», pensó, sin perder detalle de cada uno de sus gestos. Llegó a la conclusión de que ella meditaba lo que a continuación diría.

—Después se marchó a trabajar, y a su regreso por la noche, tampoco recuerdo nada anormal.

Tomás Peña frunció el ceño y pasó unas cuantas páginas en su libreta buscando unos apuntes.

—¿Está segura de que no ocurrió nada anormal aquella noche, a eso de las diez? —preguntó con voz amenazante—. Porque tengo constancia de que discutieron airadamente.

Rita Torrents palideció, no tardando en derrumbarse nuevamente. Su cuerpo volvió a temblar y rompió a llorar, tapándose la cara con el almohadón que hasta ese momento le había servido para reposar la cabeza.

Tomás Peña no sentía lástima por ella, después de asesinar a su marido a sangre fría. Todavía le quedaba la duda de si fue ella quien lo hizo con sus propias manos o tal vez fuera una tercera persona. Lo que parecía evidente es que pronto lo averiguaría. En el momento en que iba a presionarla para que hablara…

—Yo le quería muchísimo —dijo ella entre sollozos—. Perdí los nervios en aquella discusión y… —los sollozos comenzaron a ser tan fuertes que no podía articular palabra, y sintió cómo se ahogaba, cómo le faltaba el aire.

El inspector Peña suspendió la grabación y salió de la habitación apresuradamente, maldiciendo su poca fortuna, en busca del médico policial que la había atendido desde la primera crisis nerviosa. «Ahora que iba a declarar su crimen o culpabilidad, sufre otro ataque nervioso, ¡joder!», pensó malhumorado.

El médico entró y le administró un calmante. Acto seguido le colocó la mascarilla de oxígeno e intentó recuperar sus constantes vitales.

Rita Torrents perdió la consciencia durante unos segundos, pero gracias a la intervención del médico, volvió a la consciencia inmediatamente y poco a poco comenzó a serenarse, reviviendo toda aquella discusión.

En la pasada noche, estaba sentada en el sofá del salón intentando distraerse hojeando una revista de moda. Esperaba ansiosa la llegada de su marido, que no tardaría en terminar su jornada laboral. Éste trabajaba como agente de seguros desde hacía unos dos años y medio.

Rita estaba en el paro desde poco antes de casarse y le resultaba imposible encontrar trabajo. Cada día estaba más preocupada por ello, y comenzaba a angustiarse. La situación económica empezaba a ser delicada, el préstamo por la vivienda y el coche superaban en cuantía los ingresos de su marido.

De pronto oyó cerrarse la puerta principal y seguidamente la voz de su marido anunciando su llegada. Víctor López entró en el salón sonriente, aunque enseguida su expresión cambió al ver a su mujer con una palidez extrema.

—No hay manera de que encuentre trabajo, Víctor. Esto se nos escapa de las manos —dijo con signos evidentes de desesperación.

Él resopló, comenzando a hartarse del mismo discurso todos los días durante las dos últimas semanas. Él intentaba no darle vueltas a este asunto para no preocuparse en exceso, pero ella se encargaba de recordárselo continuamente.

—No te preocupes, cariño, todo se arreglará. Ya lo verás. Tarde o temprano encontrarás trabajo —intentó tranquilizarla.

Rita conocía el estado crítico que atravesaba el país, las cifras del paro iban en aumento sin remisión y cada vez era más complicado conseguir trabajo. En la cartilla de ahorros apenas tenían para comer y ya habían tenido que pedir ayuda a los padres de ambos. Necesitaban vender el coche urgentemente, de hecho lo habían anunciado por internet y puesto carteles por medio Madrid, pero nadie se había interesado por ahora.

«¿Quién va a querer comprar un coche tan caro hoy en día? Con la crisis económica que azota el país…».

La situación se tornaba drástica, pero su marido parecía obviar la realidad.

Todo comenzó dos meses antes del día más feliz de su vida: su boda. Ella trabajaba como dependienta en un centro comercial, hacía ya ocho meses. Comunicó a su jefe la fecha de la boda y la posterior luna de miel. Rita estaba preocupada por si perdía su trabajo por este motivo, pero su jefe no opuso inconveniente alguno. Víctor López aprovechó la ocasión que brindaba el trabajo estable tanto de él como el de su futura mujer y la convenció para comprar un piso en el mismo centro de la ciudad. Rita no estaba conforme, ella quería un piso a las afueras de Madrid, mucho más barato. No le gustaba la idea de pagar una hipoteca tan elevada, pero su marido estaba ilusionado con la posibilidad de vivir en el centro. Al final accedió no muy convencida, en favor de hacer feliz a su marido.

Días más tarde, Víctor López le comentó la posibilidad de comprar un coche caro y distinguido. A Rita Torrents no le hizo ninguna gracia. Necesitaban un coche, pero uno que fuera asequible económicamente, y discutieron sobre el tema durante días. Él preparó las cuentas bien estructuradas de lo que supondría el pago del coche sumado a la hipoteca del piso. Visto de aquella manera, los pagos mensuales eran asequibles, pero siempre desde el punto de vista laboral en el que se encontraban actualmente los dos. Para ella era una locura gastarse en un coche 57000 euros, y más teniendo en cuenta la hipoteca tan cuantiosa que en breve comenzarían a pagar. Después de un continuo tira y afloja entre ambos, Víctor López volvió a salirse con la suya. Compraron un BMW serie cinco con todo tipo de extras.

Un revés inesperado se produjo dos semanas antes del enlace matrimonial, al ser despedida del trabajo. Para Rita fue un golpe muy duro. Después de haberle asegurado su jefe la continuidad en la empresa, ahora se encontraba sin trabajo. No sirvieron de nada las súplicas ni la exigencia por cumplir con su palabra.

Rita Torrents se levantó del sofá enfurecida, no soportando más ese pasotismo de su marido, y estalló.

—¡No te das cuenta de que nos vamos a quedar en la calle porque no podemos pagar el piso! ¡Ese puto coche no hay forma de venderlo!

Víctor López intentó tranquilizarla estrechándola contra él, pero no lo consiguió, al separarse ella bruscamente.

—¡La culpa la tienes tú, que te empeñaste en comprar este piso tan céntrico… y tan caro! ¡Esta mierda de piso que nos ha costado una millonada! —gritaba alocada mientras movía los brazos aireadamente—. ¡Y qué decir del coche…! —Levantó ambas manos al alto, clamando al cielo—. ¡Ese puto coche de mierda que te empeñaste en comprar, como si fuéramos ricos!

No quiso rememorar lo que sucedió a continuación, a causa de ello había sufrido un ataque de ansiedad anteriormente. Volvió a la realidad que ahora la torturaba psíquicamente. Al abrir los ojos vio al médico hablando en susurros con el policía que la había interrogado. No soportaba seguir por más tiempo allí, quería marcharse, escapar a un lugar donde nadie la molestara. Los remordimientos la atormentaban, y ya no podía volver atrás y cambiar lo sucedido aquella noche. «Yo te quería más que a nada en el mundo, cariño. Perdóname, Víctor», dijo en su fuero interno, mirando al techo de la habitación.

El inspector de Policía Tomás Peña se percató del mejor semblante de la sospechosa, abandonando esa palidez que había envuelto su rostro, lo que corroboró el médico al tomarle las constantes vitales. Todavía maldecía su poca fortuna, teniendo el convencimiento de que Rita hubiera declarado anteriormente su culpabilidad. Ahora, sin embargo, la encontraba serena, y tal vez ya no confesaría su crimen. Por otro lado, ya no tenía ninguna duda de su culpabilidad, y sabía que no estaba fingiendo sus emociones. «Realmente está destrozada, pero por el arrepentimiento de haberle matado».

—Rita, sé que esto es muy duro para usted, y que no querrá hablar más del tema, pero me gustaría continuar donde lo habíamos dejado. —Tomás estaba impaciente, pretendiendo llevarla nuevamente al punto álgido de su confesión.

Inició nuevamente la grabación.

—No tengo nada más que contar —susurró de forma cortante, exhausta.

Tomás Peña tuvo que controlar sus emociones para no estrangularla con sus propias manos. «Hija de puta, ahora quieres ocultarlo todo», se dijo enrabietado.

—Antes estaba contándome la discusión con su marido; querría que me explicara cómo acabó. —Su mirada se tornó desafiante y amenazadora.

—No creo que tenga ninguna trascendencia. —Tosió levemente, sin fuerzas. Se limpió los labios con un pañuelo y continuó—. Discutimos, discutimos acaloradamente, y le dije cosas que jamás me perdonaré. —Las muestras de aflicción reaparecieron en su rostro—. Le insulté gravemente… y nunca podré disculparme. ¿Entiende? Lo último que oyó salir de mis labios no fue un «te quiero», sino unos insultos que ni al mayor enemigo diría. —Miró fijamente al inspector en busca de comprensión y compasión. Sin embargo, encontró precisamente todo lo contrario.

—¡Y entonces lo mató!, ¿verdad? ¡No sabía lo que hacía, perdió el control de sus actos y le golpeó varias veces! ¿Es eso lo que ocurrió? —gritó sumido en una cólera que asustó incluso al médico, que todavía se encontraba en la habitación.

Rita Torrents comenzó a maldecir, e histérica y chillando, obligó al inspector de Policía a abandonar la habitación, lo que le provocó una nueva caída de tensión que la sumergió en la inconsciencia.

Los padres de Rita Torrents, junto con el guardia civil que vigilaba la puerta, irrumpieron en la habitación al escuchar los gritos. Los padres de ella habían escuchado con perfecta claridad la terrible acusación a su hija por parte del inspector.

El padre de Rita Torrents estaba enfurecido, y se encaró con Tomás Peña.

—¡Pero qué derecho tiene usted a acusar a mi hija del asesinato de su marido! ¡No tiene ni idea de lo que dice! —dijo procurando controlar su enojo.

Tomás Peña pareció recobrar la cordura e intentó excusarse.

—Sé que me he excedido, pero comprenda que hacía mi trabajo. Todas las pruebas que tenemos inculpan a su hija, y quería presionarla en busca de respuestas.

El padre de Rita Torrents miró a su hija y comprobó cómo una vez más se encontraba inconsciente, lo que le hizo perder definitivamente los nervios.

—¿Y éste es su trabajo? —vociferó mientras señalaba a su hija—. ¡Maldito hijo de puta, mira lo que ha conseguido! ¡Le denunciaré, no merece ser policía! ¡Juro por…!

El inspector, que era un hombre de mucho carácter, no tardó en interrumpirle.

—¡A mí nadie me llama hijo de puta, y menos un cabronazo insignificante como tú! ¡Tu hija es la verdadera asesina, y no descansaré hasta reunir las pruebas que la inculpen! —gritó poseído por una furia sobrenatural.

Todos los agentes que todavía se encontraban en el domicilio acudieron a presenciar tan dantesca escena, en la cual tuvieron que mediar, al agarrarse y zarandearse mutuamente los dos implicados en el enfrentamiento verbal, que sin la intervención de los agentes, hubieran terminado ambos a puñetazos.

Comisaría General de Policía Científica

El inspector jefe de Policía Ángel Prado salió del coche fumando un cigarrillo, ya había anochecido y las pocas farolas instaladas en el aparcamiento privado de la Comisaría General de Policía Científica de Madrid dejaban una inquietante exigua luz. Le prometieron que la autopsia estaría realizada antes de las siete de la tarde, siendo exactamente esa hora. Su equipo seguía sin encontrar el arma homicida, y necesitaba un poco de luz que le ayudara a descubrir al asesino. De momento la única sospechosa era Rita Torrents, todos los indicios la incriminaban.

Entró en la comisaría y avanzó por los pasillos a grandes zancadas. Al llegar frente a la puerta de la sala de autopsias, llamó dando unos golpes con los nudillos. En unos pocos segundos, el patólogo Alberto Griseras abrió la puerta.

—Buenas tardes, inspector jefe. Puntual como un reloj —dijo Alberto mirando su reloj de pulsera—. Alguien se ensañó con este pobre chico —añadió mientras se dirigían hacia la mesa de autopsias.

—Eso parece. Qué tienes para mí —preguntó impaciente.

Ambos se colocaron al lado de la mesa de autopsias de acero donde se encontraba el cadáver de Víctor López. Alberto Griseras cogió una especie de pequeña linterna muy delgada y alargada y comenzó a exponer los resultados de la autopsia.

—Empezaremos por la cabeza, que recibió dos golpes. Uno de ellos en la parte izquierda de la frente —señaló con la linterna—, lo que provocó una brecha superficial. En la parte posterior, sin embargo, tiene una brecha descomunal, que provocó una fractura en el cráneo, exactamente en el centro del hueso parietal, lo que causó la muerte en el acto. Falleció a eso de las tres de la madrugada. Por los daños sufridos, el objeto que utilizó el asesino es contundente, metálico y de forma cilíndrica, de unos dos centímetros de diámetro.

El inspector jefe Ángel Prado seguía muy atento las explicaciones de Alberto Griseras.

—Una fisura en el cráneo… —quedó pensativo durante unos instantes—. Quien lo hizo ¿debía ser muy fuerte, o no necesariamente?

—Sí, para fracturar el hueso parietal de un solo golpe, aunque el objeto agresor fuera muy contundente, está claro que el asesino tiene que poseer una fortaleza privilegiada —dijo el patólogo mientras asentía.

«O sea, que Rita Torrents no lo asesinó. Una duda menos. Ahora la posibilidad de que tenga un cómplice toma fuerza», pensó el inspector jefe.

—Qué más tenemos.

El patólogo Alberto Griseras dio dos pasos laterales y comenzó a señalar con su linterna extrafina las partes del cuerpo del cadáver que iba mencionando:

—Ha recibido golpes por toda la extensión del tronco, tanto en la parte anterior como en la posterior. A consecuencia de ello, tiene varios órganos dañados. Pulmón izquierdo, riñón derecho, hígado, estómago… casi no ha dejado órganos sanos. Tres costillas pulmonares y dos vértebras torácicas se unen a la lista de fracturas.

—Dios santo… sí que le tenía ganas… —dijo sorprendido el inspector jefe—. Es como si lo hubieran metido en una trituradora.

—Por suerte para él no se enteró de nada —le contestó mirándolo a los ojos—. En el brazo izquierdo también recibió un golpe. A excepción de sus miembros inferiores, lo machacaron a patadas. —Miró al inspector con una leve sonrisa de complicidad.

—¿A patadas? —preguntó extrañado.

—Sí. El culpable de todos los daños sufridos en el cuerpo son unos zapatos o botas. Al principio creí que utilizó algún garrote o algo similar de madera, pero examinando mejor las heridas, enseguida llegué a esa conclusión. Estoy totalmente seguro, por la manera en que dañó los órganos, por la forma de las heridas y por las marcas encontradas en la piel, que sólo puede hacerlo una puntera de un calzado de material duro.

El inspector jefe Ángel Prado se quedó por un momento sumido en sus pensamientos, después comenzó a mirar al patólogo y al cadáver simultáneamente. Su cara de incomprensión llamó la atención de Alberto Griseras.

—¿Hay algo que no cuadra en este caso, inspector? —preguntó intrigado.

—Voy a proponerte algo, y quiero que te concentres en lo que voy a decirte.

Alberto Griseras asintió expectante.

—Vamos a suponer por un momento que tú eres el asesino.

—Uff, esto se pone interesante… —dijo el patólogo mientras se frotaba las manos enérgicamente.

—Llegas a su habitación y lo encuentras durmiendo en su cama. Lo matas tras golpearle en la cabeza con una barra de hierro. Después… ¿te subes a la cama y comienzas a darle patadas?

Ambos se quedaron pensativos, mientras el inspector jefe esperó a que respondiera Alberto. Éste se cruzó de brazos y enarcó las cejas, incrédulo. Acto seguido se masajeó la barbilla; unos segundos más tarde decidió opinar.

—Si me han informado bien, es imposible que ocurriera eso. Por los informes que recibí, encontraron el cadáver tumbado boca arriba. —Buscó en el inspector la corroboración de ello, lo que consiguió con el rotundo asentimiento por parte de éste—. En ese caso nunca podría haberle propinado patadas con la puntera, ni estando de pie encima de la cama, ni estando al pie de la misma, simplemente por la imposibilidad de la postura que hubiera tenido que adoptar para hacerlo, sobre todo si tenemos en cuenta la fuerza que aplicó en propinarle esas patadas —terminó diciendo muy convencido el patólogo Alberto Griseras, que todavía prosiguió—. Además hubieran encontrado huellas en la sábana del calzado del asesino si éste se hubiera subido a la cama. Sin olvidarnos de la presencia de su mujer en esa misma cama…

Ambos siguieron mirándose unos breves segundos en silencio, tras lo cual sus miradas se dirigieron al cadáver, como si esperaran una aclaración por parte del chico asesinado.

Capítulo 4

Washington, D.C.

Hacía un par de horas que la noche había caído sobre la ciudad y ambos caminaban apresuradamente por la Avenida Vermont en dirección a un local de striptease. Con paso firme llegaron a la puerta del local y se adentraron sin vacilar. Reinaba una tenue luz, a excepción de la barra del bar, bien iluminada. Un exceso de humo flotaba en el ambiente, mientras las camareras, ligeras de ropa, iban y venían sin cesar. Al fondo, un escenario medianamente iluminado servía para las actuaciones de las strippers, que una de ellas, en ese momento, hacía las delicias de los allí presentes. Avanzaron lentamente hasta llegar a la barra del bar y observaron atentamente a cada individuo. Se apoyaron en la barra, mientras, disimuladamente, seguían con la mirada buscando entre el gentío.

A escasos seis metros de ellos, sentados a una mesa, cuatro individuos bebían whisky y jaleaban a la stripper. Uno de ellos pareció reconocer a alguien.

—Allí en la barra hay un tipo que su cara me suena muchísimo.

Los otros tres se volvieron para mirarlo, pero ninguno de ellos le conocía lo más mínimo.

Siguió observándolo en busca de conseguir recordar quién era. Le pareció imponente por su altura y complexión física. «Estará cercano a los dos metros de estatura… y parece fuerte y atlético. Tal vez sea algún deportista de élite y le haya visto alguna vez por televisión». Siguió escrutándolo de arriba abajo: de raza blanca y pelo corto de color moreno, poseía anchos hombros, vestía una cazadora larga de cuero negra y pantalón vaquero ajustado. «Seguramente de clase alta. ¿De qué lo conoceré yo?». Al no obtener respuestas, quiso olvidarse de él y seguir disfrutando de la actuación de la stripper. En ese preciso momento recordó quién era ese tipo.

—¡Joder! Ahora lo recuerdo, es un jodido agente del FBI. Está acompañado y creo que buscan a alguien. Recorren el bar con la mirada continuamente —dijo mirándolo fijamente.

El agente especial del FBI, Enric Savall, notó cómo un individuo al fondo del local le clavaba la mirada. Tras unos segundos intentando verle con claridad, desestimó que fuera el sospechoso. Estaba acompañado por tres hombres, a quienes no podía ver las caras al tenerlos de espaldas. No pudo esperar más y quiso acercarse a ellos, disimuladamente, para no levantar sospechas. De reojo los vigilaba y veía cómo seguía clavándole la mirada aquel individuo. Al acercarse más, ellos parecieron ponerse nerviosos, tanto que inmediatamente se incorporaron de las sillas y, cogiendo sus ropas de abrigo, se encaminaron hacia la salida con aparente premura. Enric Savall los miró uno a uno, pero no podía visualizarlos bien, dada la poca luminosidad ambiental y al hecho de estar todos ellos de perfil. Cuando estos cuatro individuos estaban cerca de la puerta de salida, uno de ellos se giró en dirección hacia él y pudo verle la cara con claridad. El agente especial del FBI sacó una hoja de papel del bolsillo interior de su cazadora, la cual contenía un retrato robot, y su gesto cambió al instante.

«¡Es él, maldita sea!», gritó en su fuero interno. Rápidamente avanzó hacia la puerta mientras le hacía señas, indicándole que se marchaban tras ellos, a su compañero del FBI.

En cuanto los sospechosos terminaron de salir del local con aparente normalidad, los agentes del FBI corrieron hacia la puerta para no perderlos de vista. Al salir a la calle los vieron correr avenida arriba, lo que les obligó a hacer lo mismo. El plan de localizar y seguir al sospechoso se había ido al traste, y esa era una muy mala noticia. Por alguna razón que no entendían, el sospechoso se les había adelantado y les habían descubierto antes de que lo hicieran ellos. Ahora se veían obligados a atraparlos antes de perderlos para siempre; al parecer, se trataba de inmigrantes ilegales y podrían desaparecer de la ciudad, o incluso del país, sin dejar rastro alguno.

El agente especial Carl Brewer se desvió en dirección hacia el coche, que no lo había aparcado lejos de allí.

Enric Savall seguía a la carrera tras los sospechosos. Estaba convencido de atraparlos; a pesar de sus cuarenta y cinco años, físicamente se encontraba muy preparado y al cien por cien de sus condiciones atléticas. Concentrado en su respiración y persecución, intentaba acelerar su marcha. «¡Vamos, un poco más, ya casi los tienes!», se animaba constantemente.

Los individuos se desviaron por la Avenida Rhode Island. El agente Enric Savall poco a poco les estaba dando alcance, aunque para su decepción, vio como se metían en un coche.

«¡Joder, no! ¿Y dónde cojones está Brewer?», pensó cabreado. Siguió corriendo a la vez que cogía el móvil y llamaba a su compañero para indicarle su situación exacta, mientras los sospechosos arrancaron a toda prisa montados en el coche, haciendo derrapar las ruedas traseras. El agente especial Savall pudo leer la matrícula del vehículo en el que huían. En el momento en que extraía una pequeña agenda de su bolsillo para anotarla, a la vez que aprovechaba para recuperar el aliento, un coche se detuvo violentamente a su lado, era el agente Carl Brewer.

—No los pierdas de vista por nada del mundo —dijo nada más montarse en el vehículo, jadeante.

Informaron por radio a la comisaría pidiendo refuerzos y transmitiendo el número de la matrícula para que identificaran el coche. La distancia entre los dos vehículos era grande, pero no insalvable. La sirena rompía la tranquilidad de las calles de Washington a su paso por la Avenida Rhode Island, a la vez que el tráfico se apartaba y les dejaba vía libre en su persecución. Ahora se encontraban persiguiendo a los sospechosos después de varios meses buscando desenmascararlos.

Se trataba de una pequeña banda terrorista compuesta, presumiblemente, por inmigrantes ilegales, con procedencia natal todavía desconocida, que desde hacía casi un año sembraba el terror entre la gente acaudalada e importante de Washington. En ese periodo de tiempo ya habían atentado hasta en dos ocasiones con explosivos contra blancos civiles. Siempre con el mismo modus operandi: primero contactaban con alguien previamente seleccionado, que poseyera una gran fortuna, luego le exigían el pago de una cantidad exuberante de dinero a cambio de su vida. Pero al parecer, las víctimas se lo tomaban a broma, o no todo lo suficientemente en serio. Al negarse a efectuar el pago, esta banda terrorista explosionaba su coche, o su vivienda, o su lugar de trabajo, matando de esa forma a la persona que se negaba a pagarles. Dos millonarios de Washington habían sido ejecutados de esa manera y otras cuatro personas inocentes fallecieron a causa de las explosiones, añadiendo una veintena de heridos.

Ahora todas las personas importantes de la ciudad llevaban escolta y presionaban al Gobierno para que detuvieran a esos asesinos despiadados. De momento esta banda terrorista no había conseguido tener éxito en su afán de lograr una fortuna, y de todos era sabido que volverían a actuar, mientras el FBI, encargado del caso, no tenía ninguna pista sobre los posibles terroristas.

Todo cambió gracias a un soplo que recibieron el día anterior.

Los agentes especiales del FBI, Enric Savall y Carl Brewer, todos los días recorrían las calles de la ciudad en busca de algún confidente que les proporcionara información relacionada con esos terroristas para poder seguirles la pista, sin embargo, por el momento no lograban obtener avance alguno, y comenzaban a exasperarse.

En la noche del quince de febrero vieron a lo lejos a alguien conocido.

—¡Michael! —gritó el agente especial Savall.

Michael Swift era un chico de veintinueve años de edad que desde hacía dos años, aproximadamente, le servía como confidente. Era de fiar, pero siempre tenía que agradecerle su información con una compensación económica.

Ambos se ocultaron en el umbral de un escaparate de una tienda de deportes, la cual se encontraba cerrada, mientras el agente Carl Brewer se quedó vigilando apartado de ellos.

—Cuánto tiempo, superagente. —Michael siempre le llamaba así, dirigiéndose a él con una sonrisa, sabedor de su generosidad—. ¿En qué puedo ayudarte?

—Estoy detrás de «Los asesinos de millonarios» (así era como se les conocía a la banda terrorista). —Lo miró de arriba abajo escrutando su estado físico—. Te veo muy delgado…

Michael Swift sonrió y se encogió de hombros.

—Ya sabes que soy un vividor —se inquietó, mientras se rascaba la cabeza y desviaba la mirada.

El agente especial Savall sabía muy bien a lo que se refería. «Drogas y alcohol, desmesuradamente», pensó a la vez que meneaba la cabeza en forma de negación.

—Deberías cuidarte un poco, muchacho. —Lo miró fijamente a los ojos mientras exhalaba el humo de un puro que fumaba.

—¿Has venido para echarme un sermón o para pedirme información? —Se puso tenso y nervioso.

—No, la verdad es que me importa un comino lo que hagas con tu miserable vida —su tono se endureció al decir esto—. ¿Sabes algo al respecto sobre esa banda?

—La verdad es que sí. —Su rostro se tornó triunfalista—. No sé qué harías sin mí… —terminó diciendo con una sonrisa de oreja a oreja.

—No quedarme sin blanca, eso es lo que haría yo sin ti, que tu información me cuesta quedarme sin mis vicios —confirmó mirando al puro.

Jerome Gibson era el hombre que les llevaría tras la pista de aquella banda terrorista, al menos esas fueron las palabras de Michael Swift.

Al día siguiente por la mañana se dirigieron en coche a casa de Jerome Gibson. Los agentes del FBI, Enric Savall y Carl Brewer, se sentían esperanzados ante la posibilidad de conseguir alguna información sobre la banda terrorista, después de varios meses de investigación sin conseguir ningún avance. Su confidente había revelado el nombre de la persona que supuestamente les preparó los informes y la localización del primer objetivo a «Los asesinos de millonarios».

Enric Savall, como era habitual, iba de copiloto, le gustaba poder disfrutar de la tranquilidad que le ofrecía el no tener que conducir. Por otro lado, de aquella manera, conseguía degustar al máximo el placer de fumar un puro. Era su gran vicio. Fumaba puros desde muy joven, le encantaba hacerlo, disfrutando con el mero hecho de verlo humeante entre sus dedos.

Mientras tanto, analizaba cada situación, estudiaba todas las posibilidades con las que podría encontrarse. En esta ocasión, no sabía cómo reaccionaría ese tal Jerome Gibson ni qué tipo de persona sería. La noche anterior, nada más hablar con su confidente, pidió todos los informes que tuvieran sobre aquel tipo. Un par de horas después, recibió en su domicilio un fax con todo lo concerniente a Jerome Gibson. Para su sorpresa, era un reputado abogado que ejercía en la compañía Hulden Burnes. No tenía ningún antecedente, tan sólo un par de multas de tráfico. Sabía de la dificultad que se encontraría para presionarle en busca de sonsacarle información, como todo buen abogado. No obstante, siempre estaba muy seguro de sí mismo, siempre convencido de conseguir lo que se propusiera.

Acudieron a su domicilio convencidos en que no madrugaría para ir a trabajar y conseguirían interrogarlo en su casa. Al llegar a su dirección, ambos agentes quedaron impresionados por la mansión que emergía entre un extenso terreno plagado de árboles, césped y todo tipo de plantas esmeradamente cuidadas.

—Parece que tenga ingresos extras —comentó el agente Enric Savall.

—Vaya que sí. Nosotros, con el miserable sueldo que ganamos, no podríamos pagarlo ni en diez vidas —ironizó Carl Brewer, mientras admiraba todo aquello.

La mansión se ubicaba en el centro del terreno y una pared alta delimitaba la propiedad. Una gran verja servía como entrada para los vehículos. Un metro más hacia el este, se encontraba una pequeña puerta metálica también enrejada. Llamaron al timbre del portero automático que se ubicaba en la jamba derecha de la puerta pequeña, la que disponía de una diminuta cámara. Enseguida una voz de hombre contestó, y ambos agentes mostraron sus credenciales al objetivo de la cámara.

—Buscamos a Jerome Gibson.

Tras unos segundos de silencio, una tímida voz afirmó ser él.

—Queríamos hablar con usted un momento, si nos lo permite.

Sin preguntar nada más, a través del telefonillo, les invitó a pasar. Un chasquido seco se oyó y seguidamente la puerta se abrió mínimamente. Tras empujarla, un sendero de tierra les marcaba el camino hasta la puerta de entrada de la vivienda. Un hombre recio y más bien bajo salió al porche a recibirles, con el albornoz puesto. Tendría unos cuarenta años, y los efectos de la calvicie habían arrasado casi en su totalidad el cuero cabelludo.

El agente del FBI Enric Savall caminaba delante, haciendo un paréntesis con su puro, que lo había dejado a medias en el cenicero del coche. Escrutaba el rostro del anfitrión en busca de la manifestación de algún sentimiento. «Parece estreñido, aunque intenta disimularlo —pensó con una gran satisfacción interior—. Está claro que tiene miedo por algún motivo, y yo sé por qué».

Los acompañó hasta un salón enorme, decorado con todo tipo de cuadros, figuras y adornos aparentemente caros. No faltaba un enorme televisor de pantalla plana ni un equipo de música muy sofisticado.

—La verdad es que estoy un poco sorprendido por esta visita tan inesperada. Ustedes dirán —dijo mientras les invitaba a tomar asiento y les ofrecía un café.

El agente especial Enric Savall le agradeció su hospitalidad, pero no tardó en comenzar el interrogatorio.

—Parece que le va muy bien como abogado —comentó mientras echaba una ojeada al majestuoso salón.

—Bueno… la verdad es que no me puedo quejar —afirmó mientras daba vueltas al café con la cucharilla.

—Señor Gibson, no me andaré por las ramas. Tenemos información contrastada de que usted colaboró con la banda terrorista conocida como «Los asesinos de millonarios» —le acusó el agente Enric Savall, que era el que siempre llevaba la voz cantante.

Jerome Gibson palideció al instante e intentó disimular, dejando la taza de café lentamente sobre su plato en la mesa, exteriorizando estar tranquilo.

—¿Me acusa de algo, agente? —preguntó intentando mantener la compostura, y al mismo tiempo transmitir seguridad.

El agente Carl Brewer, de treinta y un años, llevaba poco tiempo en el FBI, y se mantenía callado y expectante. Mientras, el agente Enric Savall estudiaba cada movimiento y cada gesto del abogado.

—Señor Gibson —mientras hablaba, lo miraba fijamente—, ambos sabemos que les preparó un informe y la localización de la persona asesinada en el primer atentado. Tenemos pruebas de ello. No obstante, no venimos a inculparle, venimos a que colabore con nosotros y nos diga el nombre de sus integrantes.

Jerome Gibson sintió pavor ante la seguridad que mostraba el agente del FBI en su acusación. Pero, ante todo, lo que más le inquietaba era esa mirada… penetrante, que parecía capaz de introducirse en su cerebro y extraer cada pensamiento. Transmitía una inteligencia y superioridad jamás vista anteriormente por él. Sentía cómo sería inútil engañarlo, sus trucos como abogado le parecieron insuficientes ante aquel agente del FBI. Por el contrario, se resignaba a rendirse tan pronto.

—No sé de qué me habla, y dudo que ustedes tengan pruebas, de lo contrario hubieran venido con una orden de registro.

Enric Savall percibía en la mirada de ojos verde claro del abogado que se sentía acorralado. Era cierto que no tenía ninguna prueba que lo inculpaba, pero estaba dando sus frutos al hacer dudar al bueno del letrado.

—¡No me haga perder la paciencia! —su tono de voz endureció notablemente y su mirada se tornó intimidatoria—. No hemos traído ninguna orden de registro porque, como ya le he dicho, no venimos a inculparle. Queremos que usted siga en el anonimato, a cambio de su declaración. Yo le propongo este trato: usted nos da los nombres de los terroristas, y yo destruiré las pruebas que le incriminan.

Jerome Gibson se recostó en el sofá emitiendo un profundo suspiro, no podía creer lo que ocurría. Jamás pensó que pudieran descubrir su participación con aquellos lunáticos. Tampoco imaginó, por nada del mundo, que aquel acaudalado hombre inocente acabaría así, asesinado brutalmente. Aquellos individuos le prometieron que nadie sufriría ningún daño, que, simplemente, la persona reflejada en sus informes pagaría el dinero que exigían, sin embargo, al negarse a pagar esa cantidad tan elevada, un coche bomba acabó con su vida. Él tan sólo se dedicó a dar el nombre, las direcciones de su casa y de su empresa y los movimientos rutinarios del que posteriormente fue asesinado. A partir de entonces ya no quiso saber nada más de aquellos terroristas.

Ahora se veía obligado a aceptar el trato que le ofrecía el FBI al verse sin escapatoria por las supuestas pruebas, y superado en todos los aspectos por aquel intrigante agente del FBI. A esto había que añadir el sufrimiento moral que le causaba su implicación en aquel atentado, y sólo imaginar el hecho de confesarlo, le hizo sentir una paz interior largamente añorada.

—Muy bien, acepto el trato —dijo con voz trémula, derrotado y avergonzado por reconocer su implicación en algo tan espantoso. A continuación les contó todo lo ocurrido, en qué consistió su trabajo para la banda terrorista y en cómo fue engañado.

El agente Enric Savall escuchaba atentamente las palabras del abogado, y aunque nunca se fiaba de nada ni de nadie, esta vez pareció convencido de la veracidad de las palabras de Jerome Gibson. «Los ojos nunca mienten».

—Tranquilícese, si coopera, saldrá indemne de ésta. Ahora dígame todo lo que sepa de ellos —dijo mientras se incorporaba en el sofá y sacaba una especie de agenda con un bolígrafo.

—La verdad es que no sé nada de ellos, absolutamente nada, siempre contactaban conmigo por teléfono.

—Alguna dirección tendrá, algún teléfono, no sé, algo que nos lleve hasta ellos. —Intentaba no perder la esperanza. Después de conseguir la confesión del abogado, ya podía imaginarse atrapando a aquellos descerebrados, pero esas palabras de Jerome Gibson parecían abocarlos al fracaso.

—No, como ya le he dicho, no tengo ninguna información sobre ellos. En lo único que podría ayudarles es en identificar a uno de ellos, posiblemente al cabecilla de la banda.

Enric Savall saltó como un resorte del sofá y lo miró fijamente.

—¿Usted lo vio?

—Sí, al hacerle entrega de mi informe. Si volviera a verle, estoy seguro que le reconocería.

—¡Perfecto!, será suficiente. —Entusiasmado miró a su compañero—. Ya los tenemos.

Pero no salió como ellos esperaban. Llevaron a Jerome Gibson a comisaría para elaborar un retrato robot. Al finalizarlo y cotejarlo con las bases de datos de reconocimiento facial de delincuentes, varios de ellos se asemejaban al retrato robot. Jerome Gibson analizó esas fotos, no dudando en descartarlas todas. La decepción entre los agentes allí presentes fue máxima, sólo quedaba la posibilidad de cotejar la base de datos de reconocimiento facial de todos los habitantes de Washington, lo que podría tardar una hora.

—¡Venga, manos a la obra! —les apremió el agente especial Enric Savall.

Finalmente, tampoco consiguieron ningún avance tras rastrear la base de datos de todo el estado de Washington.

—¡Maldita sea, joder! Ahora vamos a tener que rastrear todo la maldita nación… —maldecía el agente especial Carl Brewer.

—Es lo único que podemos hacer. En cuanto tengáis algo, avisadme —les instó Enric Savall mientras se marchaba de allí con el gesto contrariado y totalmente decepcionado.

Al abrir la puerta del coche, se quedó un momento inmóvil, pensativo.

—Tal vez sea un inmigrante ilegal —comentó a su compañero. Tras esta suposición decidió no esperar a su identificación, que podría tardar varias horas en el mejor de los casos, siendo totalmente imposible si se trataba de un ilegal, así que decidió buscarle por la ciudad.

Tenían una pista, el lugar en el que el sospechoso se reunió con Jerome Gibson: un local de striptease.

Ahora circulaban a gran velocidad por las calles de Washington e iban sorteando vehículos mientras perseguían a los sospechosos. El agente especial Carl Brewer conducía al límite de sus facultades, inmerso en un estado de concentración y excitación. Intentaba no perderlos de vista; la sirena ayudaba bastante, consiguiendo acercarse tímidamente.

El agente especial Enric Savall, agarrado fuertemente dentro del habitáculo, procuraba mantener la calma ante la evidente peligrosidad manifiesta en una persecución callejera. Las calles estaban atestadas de vehículos circulando en ambos sentidos, y ya habían estado a punto de colisionar lateralmente con una furgoneta de una cadena de televisión local.

Al llegar a una intersección, el semáforo se puso ámbar justo antes de pasar el coche en el que viajaban los sospechosos, los que no encontraron obstáculo para seguir adelante. Los agentes del FBI, que marchaban unos treinta metros por detrás, se encontraron con el semáforo en color rojo y los vehículos comenzando a cruzar la calle delante de sus narices. Ambos agentes dejaron escapar un grito de horror ante el inminente accidente. Carl Brewer frenó con todas sus fuerzas sin ninguna esperanza de lograr evitar el impacto. Enric Savall, tenso y con los ojos abiertos como platos, se preparaba para estrellarse contra uno de los vehículos que en ese momento circulaban transversalmente. Un todo terreno de color oscuro parecía el destinado a frenarlos de una manera drástica, sin embargo, al oír la sirena, frenó en seco y se detuvo invadiendo la mitad del carril. El coche policial camuflado, pese a frenar bruscamente, se acercaba a gran velocidad directamente hacia el todo terreno de color oscuro. Carl Brewer dio un volantazo para intentar esquivarlo, pero colisionó violentamente el lateral delantero derecho de su coche contra el frontal izquierdo del todo terreno.

Enric Savall, en un acto reflejo, cerró los ojos ante el inminente impacto y, sin tiempo para pensar en nada más, oyó un estruendo a su lado y notó cómo una poderosa fuerza lo impulsaba hacia el exterior del vehículo por su lado derecho, sujetándole el cinturón de seguridad que siempre llevaba abrochado. Su cabeza golpeó fuertemente contra la ventanilla, abriendo los ojos instintivamente. Pudo comprobar aliviado que el impacto fue lateral, pudiendo seguir adelante y continuar la persecución.

Carl Brewer se percató a tiempo de que el todo terreno frenó para dejarles pasar, consiguiendo su propósito de esquivarlo, aunque estuvieron a punto de no conseguirlo. Se quitó el miedo del cuerpo. Echó una ojeada fugaz al destrozado lateral derecho del morro del coche, que milagrosamente no había afectado al motor. Después miró al frente y atisbó a lo lejos el coche de los sospechosos desviándose por la Avenida Connecticut, por lo que perdieron contacto visual momentáneamente. Habían perdido varios metros de distancia, pero pudo haber sido mucho peor, y ahora se regodeaba en su suerte.

—¡Vamos, Carl, necesitamos recuperar esos metros si no queremos perderlos definitivamente! —le incitó, sumamente preocupado en que los sospechosos se desviaran nuevamente antes de que ellos volvieran a visualizarlos.

Tomaron la Avenida Connecticut a toda velocidad y localizaron el coche en el que viajaba la supuesta banda terrorista. Desde comisaría informaron que la matrícula de ese coche era falsa.

—Ni un golpe de suerte, ¡ni un maldito golpe de suerte! —gritó indignado Carl Brewer mientras daba un fuerte golpe en el volante.

La sirena aullaba sin cesar en la fría noche de Washington, mientras los vehículos se apartaban a su paso dejando vía libre, recortando la distancia con los sospechosos, que iban dando empujones a los vehículos que circulaban a su lado, saltando chispas a su alrededor continuamente.

Los sospechosos volvieron a desviarse, esta vez por la amplia Avenida Massachussets, en dirección hacia el Hilton Washington Embassy Row, provocando un accidente entre varios automóviles. Sin perderlos de vista y acercándose cada vez más, los agentes del FBI, que mantenían informada a la comisaría de su posición, seguían en aquella frenética persecución.

«Ya los tenemos, no tienen escapatoria», pensó el agente Savall, que se limpiaba con un pañuelo de papel la sangre que rodaba por su mejilla derecha desde la sien, a consecuencia del golpe anterior contra la ventanilla del vehículo.

Cuando estaban a unos escasos veinticinco metros de distancia, el coche de los sospechosos se desvió violentamente hacia el parque Montrose, por Whitehaven. Tras un volantazo por parte de Carl, mientras una polvareda los envolvía, se adentraron en un camino desconocido para los agentes del FBI.

—¿Adónde demonios va este camino? —preguntó el agente Savall mientras botaba en el asiento, dada la irregularidad del camino y la alta velocidad con la que circulaban.

—No tengo ni la menor idea, pero ya no tienen escapatoria —aseguró convencido Carl Brewer.

El agente Enric Savall no estaba tan convencido, cierto era que los tenían relativamente cerca, pero no conocían el destino del angosto camino que atravesaban. La oscuridad era total una vez que abandonaron la carretera, en medio de la nada, cerca del parque Montrose. La inquietud y el nerviosismo se instalaron en el gran Enric Savall, un agente acostumbrado al éxito profesional, dada la gran cantidad de casos en los que había conseguido salir victorioso.

El coche de los sospechosos giró bruscamente y atravesó una alambrada, saltando chispas y sin aparente dificultad alguna, que rodeaba una extensa parcela donde una antigua y abandonada nave industrial se elevaba en el centro de la misma. Vieron a los sospechosos salir del coche a toda prisa e introducirse por una puerta que se encontraba entornada.

Los agentes del FBI detuvieron el coche cerca y se bajaron del mismo con excesiva precaución por si les disparaban en ese momento, al no descartar que fueran armados. Se refugiaron detrás del coche unos momentos y se aseguraron que los sospechosos no anduvieran cerca, al acecho.

—Deberíamos esperar a que lleguen los refuerzos —recomendó Carl Brewer.

—Imposible, en cuanto oirían las sirenas en la lejanía escaparían a pie de este asqueroso lugar por algún acceso en la parte posterior del edificio —dedujo Enric Savall. Hubo unos segundos de silencio—. Tendremos que actuar. Tú no entres, bastará con que te quedes aquí, vigilando la zona frontal del edificio por si deciden escapar como ratas. No nos acercaremos a la puerta por donde ellos entraron, puede ser que nos estén esperando. Yo flanquearé el lugar, iré por el lado oeste del edificio. Ten cuidado.

Enric Savall se desplazó en la oscuridad con sigilo. Carl Brewer siguió refugiado a un lado del coche, por si los sospechosos decidían escapar por donde minutos antes se introdujeron en la nave industrial. Enric Savall llegó a la pared oeste del edificio, enfundando su Glock del calibre cuarenta S&W. Sus ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad reinante y, gracias a la aportación de una luna menguante, ya podía vislumbrar lo que a su alrededor acontecía a un par de metros de distancia. El silencio era sepulcral. Caminaba muy despacio y agachado asegurándose dónde pisaba, con todos los sentidos activados en busca de algún sonido que delatara la posición de los sospechosos. El suelo era firme, una especie de mezcla de gravilla y arena compactada.

Todavía no había encontrado ningún acceso al interior de la nave industrial, y se preguntó si habría alguna puerta a lo largo de esa pared. Recordó el momento en que entraron a través de la alambrada, iluminando con los faros del coche fugazmente la totalidad de la fábrica. «Es muy grande, al menos cien metros de longitud. Y pude observar ventanales a lo largo de la pared». Echó la vista arriba intentando vislumbrarlos, pero estaban lo suficientemente altos como para poder entreverlos, sobre todo a causa de esa mortecina luz en la que estaba inmerso.

Enric Savall se giraba continuamente por si era sorprendido por la retaguardia. Seguía caminando agachado pero cada vez más deprisa, la inquietud por atisbar una puerta estaba creciendo paulatinamente, cuando un débil sonido cercano le hizo detenerse. Aguantó la respiración en pos de oír con mayor nitidez, girando la cabeza despacio en todas direcciones, intentando percibir cualquier sonido. Recorría con la mirada todo el radio de visión, que le era realmente limitado. Después de un par de minutos de un silencio total, quiso recordar ese sonido en busca de poder asociarlo con su procedencia, sin conseguirlo. Esperó un poco más antes de reanudar la marcha, con todos los sentidos puestos en esa inquietante oscuridad. Al no reproducirse ningún sonido, reemprendió la marcha con mayor cautela si cabía.

Siguió caminando unos metros más, con la mirada puesta al frente. Comenzó a vislumbrar unas sombras en la pared, lo que le hizo reducir la marcha instantáneamente, apuntando firmemente con su Glock. El corazón le latía con fuerza y el miedo se instaló brevemente en su cuerpo. Unas formas fantasmales se reproducían ante sus ojos, mientras acariciaba el gatillo dispuesto a apretarlo lo más rápidamente posible si fuera necesario. Al acercarse un poco más vio con claridad que se trataba de una gran puerta de madera de doble hoja, hecha añicos, que estaba entreabierta. Él seguía apuntando con firmeza mientras se acercaba al vano de aquella fragmentada puerta. La posibilidad de que uno de los miembros de la banda estuviera allí esperando el momento oportuno para matarle, era factible. Se paró al lado del hueco que dejaba la puerta entornada, apoyado en la pared, esperando cualquier sonido que de allí procediera o atisbando cualquier movimiento.

Al no percibir ningún sonido ni movimiento en el interior, decidió asomarse lentamente, con el arma siempre por delante de él. Respiró profundamente y dio un paso corto, en ese momento, el sonido de unos disparos no muy lejanos le sobresaltó de tal manera que a punto estuvo de disparar su arma, lo que hubiera delatado su posición. Instintivamente retrocedió sobre sus pasos y se recostó en la pared exterior de la nave industrial al lado de la destartalada puerta, totalmente inmóvil. Con el corazón desbocado, analizó la procedencia de los disparos.

«¡Carl!», gritó en su fuero interno. La imagen de su compañero abatido por un arma de fuego de los terroristas, tomó fuerza en su mente.

Capítulo 5

Madrid, 17 de febrero

Se despertó lentamente, sintiéndose cansado y nervioso, recordando lo poco que había podido dormir esa noche, a pesar de acostarse temprano. «No he parado de dar vueltas en la cama, casi no he pegado ojo. Estoy angustiado». Para él la noche había sido larga, intensa e interminable. La prueba que hoy debía realizar era sumamente importante, la cual podría hacer que el sueño de toda su vida se hiciera realidad. Ahora se mantenía en la oscuridad de su habitación esperando deseoso que el despertador cobrara vida, anunciando así el final de esa noche tan tortuosa. Sus pensamientos seguían siendo los mismos que habían sido durante toda la noche. Le mantenían inquieto el perfeccionamiento de las canciones que interpretaría dentro de unas horas y el desconocimiento de las restantes pruebas.

Vicente Becerra comenzó a exasperarse, el despertador seguía sin sonar, y comenzó a dudar en que fuera a hacerlo. «¿Se habrá quedado sin pilas?», pensó preocupado. El impulso por encender la luz y mirar la hora enseguida se vio reprimida por el hecho de no despertar a su hermano, que dormía en la cama contigua de su misma habitación. Pero tenía otra opción. Sin poder esperar ni un segundo más, se levantó presuroso de la cama en dirección al reloj que descansaba sobre un mueble ubicado en el pasillo. Sin encender la luz, para no despertarlo, hizo todo el recorrido a tientas. Cuando llegó, miró con los ojos cansados y resecos. «Las siete y diez de la mañana todavía…». Pareció caérsele el mundo encima al confiar en que sería más tarde. Resopló al imaginarse lo que sería volver a acostarse hasta que el despertador sonara a las ocho de la mañana, así que decidió regresar a la habitación y recoger la ropa en silencio para vestirse en el salón.

Entró despacio, la oscuridad en la habitación era total y su cama estaba al fondo de la misma. Con la mano apoyada en la pared para guiarse, atravesó la habitación y llegó hasta la cortina de la ventana, lo que indicaba que se encontraba a los pies de su lecho. Tanteando, buscó el final de la cama, lo que no tardó en encontrar sin antes no estar a punto de caerse al perder el equilibrio. Se mantuvo quieto unos segundos para tranquilizarse después del susto. Recorrió la cama con sus manos hasta encontrar el chándal que dejó preparado la noche anterior encima de la silla que siempre dejaba al lado. Lo cogió y dando media vuelta salió de la habitación tal y como había entrado. Había logrado no despertar a su hermano. Comenzó a sentir frío pese a ir en pijama, y es que apagaban la calefacción al acostarse, quedando la vivienda fría como el hielo. Al llegar al salón encendió la luz y cerró la puerta para no despertar a nadie, temblando de frío mientras se cambiaba de ropa. Sintió una felicidad extrema al haber llegado el día más importante de su vida.

Vicente Becerra tenía veintiséis años de edad, vivía con su madre y sus dos hermanos. Su vida era monótona y sin sentido, y su trabajo en el aeropuerto de Barajas como agente de facturación no significaba nada para él. Ahora, sin embargo, estaba ante la oportunidad de su vida, un sueño que podía hacerse realidad. «Hoy es mi gran día, no puedo fallar». Se dirigió al cuarto de baño mientras se frotaba los brazos en busca de calor corporal, después se lavó la cara con agua caliente mientras le embargaba una sensación de júbilo incontrolable. «Voy a ser uno de los elegidos, y mi vida cambiará para siempre», pensó entusiasmado. Desestimó peinarse al tener que ducharse en breve, el corto pelo moreno se lo retocó con la mano y se marchó a otra habitación donde estaba instalado un ordenador de sobremesa.

Encendió el monitor a la vez que se colocaba unos auriculares y abrió un programa de música donde reprodujo las dos canciones asignadas por el jurado de Operación Triunfo para la última prueba del casting.

Operación Triunfo es un programa televisivo en busca de jóvenes cantantes talentosos, en donde, tras varios casting de preselección, escogen a los mejores. Entonces comienza el programa concurso en los que los concursantes (un total de dieciocho) demuestran semana tras semana sus capacidades como cantantes en una gala en directo. Cada semana uno de los concursantes es eliminado por el jurado, hasta llegar seis de ellos a la final en la que según las normas tres de ellos obtendrán una carrera discográfica.

En estas últimas horas le parecía incluso irreal que hubiera podido conseguir pasar todas las pruebas selectivas y encontrarse en estos momentos a un solo paso de entrar en el programa concurso. «Por fin un poco de suerte…».

Los nervios comenzaban a atacarle, se acercaba la hora de la verdad; a las diez de la mañana comenzaba el último e intensivo casting con diferentes pruebas, y empezaba a sentir un nudo en el estómago. Sin embargo, un pensamiento le seguía atormentando y le apartaba de la concentración en la que estaba sumergido. Se prometió la noche anterior al acostarse que no pensaría en ello hasta que acabaran las pruebas del concurso televisivo, para no volver a verse afectado y hundirse anímicamente, pero no pudo obviarlo por más tiempo.

El día anterior había recibido una noticia trágica y desgarradora, que le había trastornado durante varias horas. Habían asesinado a uno de sus mejores amigos, en su propia casa, mientras dormía, lo que ahora nuevamente le hizo derrumbarse y preguntarse cuándo acabarían las desgracias para él. «¿Por qué me tiene que pasar esto a mí, es que nunca puedo ser completamente feliz?», se preguntó entre lágrimas. Operación Triunfo le había devuelto la ilusión por vivir, durante varios días volvió a sentirse feliz y esperanzado por llegar a convertirse en un cantante famoso y salir de aquella mediocridad que sentía que era su vida, pero el día anterior le devolvió a la pesadumbre y aflicción.

Víctor López era amigo desde la infancia, aunque su amistad perdiera fuerza en los últimos años, exactamente desde que Víctor conociera a Rita Torrents. Al comenzar el noviazgo de éste, todos los fines de semana se desplazaba a Tarragona, donde Rita vivía con sus padres. Desde entonces el contacto se fue perdiendo paulatinamente, hasta que contrajeron matrimonio hacía unos tres meses. A partir de entonces vivían en Madrid, lo que hizo recuperar aquella amistad casi perdida. Con ello llegaron los encuentros casi diarios entre ambos, las cenas de los sábados y las meriendas mientras veían algún partido de futbol por televisión.

El día de ayer fue tremendamente duro y cruel para Vicente Becerra, la muerte inesperada de su amigo lo sumió en una crisis emocional que le mantuvo durante más de una hora en un estado de ansiedad y desequilibrio mental. Incluso tuvieron que trasladarle a urgencias de un hospital cercano. Después de recuperarse emocionalmente, regresó a casa junto con su hermana, donde ella y su madre le mimaron y aconsejaron para impedir una nueva recaída.

También era de suma importancia que pudiera concentrarse en la prueba del día de hoy, podría no haber una segunda oportunidad como aquélla en su vida. Hasta ese momento había conseguido mantenerse sereno y medianamente concentrado, pero los recuerdos y los sentimientos por su amigo le sorprendieron inesperadamente y rompió a llorar.

No tardaron en acudir su hermana, primero, y su madre, un rato después, al escuchar el llanto de Vicente.

—Ay, por Dios, cari. —Su hermana, al verlo, sintió cómo el alma se le caía al suelo, y se fundieron en un abrazo—. Llora, desahógate, no te dejes nada dentro.

Ambos lloraron abrazados en la semioscuridad, al ser la pantalla del ordenador la única fuente de luz en aquellos momentos.

Lucia Becerra amaba profundamente a su hermano, para ella era un amigo, su mejor amigo, no habiendo secretos entre ambos. Nació un año más tarde que él, y para ella siempre fue, como persona, un espejo al que mirarse. Siempre lo vio como el hombre perfecto: responsable, serio, amable, educado, trabajador, cariñoso, simpático… siempre se le acababan los adjetivos para describir a su hermano. Sobre todo ahora, a un paso de ingresar en la academia de Operación Triunfo, no hablando de otra cosa con sus amigas y conocidos, presumiendo descaradamente.

Un sonido estridente los sobresaltó de tal manera que se separaron alarmados, aunque enseguida cayeron en la cuenta de que un despertador era el causante de aquel estruendoso sonido. «Se me olvidó desactivarlo…». Vicente se arrepintió profundamente.

Después de unos eternos segundos, el sonido cesó, mientras oían a su hermano blasfemar repetidamente.

—Ya está Carlos diciendo palabrotas y protestando como de costumbre —dijo Lucia, con evidentes signos de indignación ante el habitual mal comportamiento de su otro hermano.

Carlos era el menor de los hermanos, con veintiún años de edad. Postrado en una silla de ruedas desde el trágico accidente donde perdiera la vida su padre, su conducta y su forma de ser fue cambiando paulatinamente a partir de aquel fatídico día, siendo ahora una persona irascible, malhumorada y melancólica.

El cuerpo menudo de sesenta y un años de edad de Marta Gómez también apareció para consolar a su hijo mayor, aunque ya se encontraba más tranquilo gracias a la ayuda de Lucia. Su cara surcada de arrugas, el pelo canoso casi en su totalidad y unas prominentes ojeras, delataban el sufrimiento padecido desde hacía cuatro años, tras el fallecimiento de su marido en aquel accidente de tráfico. A esto había que añadir la preocupación por la limitada situación económica que desde entonces vivían. No era una situación alarmante, de momento, pero exigua en determinados casos.

—Tienes que relajarte para la prueba, hijo. Sé que es muy duro lo que ocurrió ayer, pero recuerda que en dos horas tienes la gran oportunidad de cumplir tu sueño.

Vicente se secaba las lágrimas mientras su rostro era una mueca de dolor.

—Lo intento, madre, lo estoy intentando con todas mis fuerzas. De hecho lo he llevado bastante bien… hasta ahora. —Se llevó una mano a la cara—. No puedo creerme que Rita lo matara, es algo que no puedo quitarme de la cabeza: el porqué.

—Todavía no se sabe con seguridad que fuera ella, de momento es sospechosa, tal vez, simplemente, por el mero hecho de encontrarse allí en el fatídico momento —opinó Lucia.

—Tú no tienes que pensar en eso ahora. Como bien dice tu hermana, es la sospechosa porque no tienen ninguna prueba. Date una ducha caliente, te sentará bien —le aconsejó Marta Gómez.

Tal y como le aconsejó su madre, Vicente fue a su habitación, ya era más de las ocho de la mañana, y encendió la luz en busca de la ropa que se pondría para su última prueba. Miró sonriente a su hermano. Éste le devolvió una mirada encolerizada.

Vicente quiso ignorar el manifiesto enfado de su hermano.

—Buenos días, hermanito. —Le dedicó un gesto amable. Seguidamente desvió la mirada al frente en pos de visualizar la ropa que el día anterior se preparó, que descansaba en un borde de la cómoda.

—¿Se puede saber para qué activaste el despertador, si luego no estás cuando suena? ¡Ese maldito trasto ha sonado durante un minuto, despertándome! —su enojo iba en aumento.

—Lo siento, no podía dormir y me levanté temprano, sin recordar desactivarlo —argumentó, intentando mantenerse afable. Recogió rápidamente lo que buscaba y se marchó al cuarto de baño sin mediar ninguna palabra más.

«Qué cruz tengo con este personaje, es inaguantable…», se dijo, en alusión a su hermano.

El agua caliente penetrando por cada poro de su piel le estaba sentando fenomenalmente bien, recobrando la energía y positividad que el día requería. Comenzó a olvidarse de su amigo asesinado, a dejar atrás la aflicción emocional y concentrarse en los pasos a seguir para superar la estresante prueba.

Tras un reconfortante desayuno, pese a no tener apetito por los nervios, se despidió de su madre antes de marcharse al casting. Ambos se abrazaron repetidamente, mientras Marta Gómez le daba ánimos y consejos para que su hijo consiguiera ser uno de los elegidos al concurso. Vicente se percató de la ausencia de Carlos, no queriendo preguntar por él. «Seguirá en la cama, malhumorado e indiferente a todo lo que sucede en esta casa». Sintió una decepción interior muy grande, era el momento más importante de su vida, y su hermano ni siquiera quiso levantarse de la cama para darle apoyo. Por suerte para él tenía a su madre, y a su hermana, que prometió acompañarle para apoyarle y darle fuerzas, donde le esperaría en los alrededores del edificio destinado a realizar la tercera y definitiva fase del casting hasta que él terminara.

Capítulo 6

Tomás Peña apagó el despertador y encendió la luz, después se giró en la cama y se quedó boca arriba mientras se desperezaba. Aquella mañana tenía reunión informativa con sus compañeros de brigada a primera hora para analizar el asesinato del día anterior. Seguía dándole vueltas al diálogo que mantuvo con la única sospechosa y a todas las pruebas obtenidas en el lugar de los hechos, proyectándose en su mente la imagen de Víctor López tumbado en la cama encharcada de sangre.

Se incorporó y se preparó para darse una ducha, percibiendo un leve dolor de cabeza y un malestar general. Al llegar al cuarto de baño se miró en el espejo, no gustándole lo que vio: un hombre entrado en años, calvo, con gafas, con multitud de arrugas y con un bigote que en esta ocasión no le gustó. «Qué viejo estoy…».

Esa noche le había costado conciliar el sueño, y no solamente por el hecho del caso que investigaba, sino también por la discusión con su mujer.

Tomás llegó a casa cerca de las diez de la noche, cansado y estresado. Isabel Iglesias recalentó la cena y se sentaron a la mesa. Ella siempre le esperaba para cenar todos juntos. Cristian Peña irrumpió en la cocina sonriente y abrazó fugazmente por detrás a su padre, que ya se encontraba sentado a punto de cortar un pedazo de filete.

—Hola, papá. Hoy hay partido de futbol a las diez, ¿sabías? Tengo que cenar rápido para poder verlo —dijo convencido, y muy serio. Cristian Peña poseía un retraso mental moderado, con un cociente intelectual cercano a cincuenta.

—Hola, hijo, ya sabes que puedes cenar antes de que yo llegue a casa, así que la próxima vez que haya un partido de futbol, le dices a tu madre que quieres cenar solo.

—Mamá no me dejó, dice que tenemos que cenar todos juntos.

Tomás miró furioso a su mujer.

—¿Se puede saber por qué no le has dejado cenar antes? —alzó la voz.

—Porque tenemos que cenar todos juntos, no a la hora que a él le dé la gana. —Lo miró confundida—. Tú siempre lo dijiste.

—Sí, claro que lo dije, pero no tiene por qué ser siempre a rajatabla. ¡Ni que fuera esto una maldita cárcel! —La tensión comenzaba a palparse en el ambiente.

—No me grites, que te oigo perfectamente. ¡Que estoy harta de tus gritos!

Aquella discusión continuó varios minutos, hasta que Tomás Peña terminó de cenar y se levantó, sumamente cabreado, marchándose al salón donde su hijo hacía ya rato que veía el partido de futbol.

—Yo no pienso casarme nunca, estáis todos los días discutiendo. —Miró muy serio a los ojos de su padre. Era habitual ver a su padre regañar a su madre.

—No sabes lo listo que serías si no te casaras nunca… Aunque no sé yo si creerte… —Una mirada inquisitiva y penetrante fulminó los ojos de Cristian.

—¿Qué quieres decir, papi? —Un gesto de incomprensión invadió su rostro.

—Esa amiguita tuya, Lidia, que ha empezado a venir asiduamente a casa.

Cristian no tenía ni idea del significado de «asiduamente», pero una pícara sonrisa se dibujó en su semblante. En efecto, Lidia, compañera de clase en el Centro Especializado para Retrasados Mentales, últimamente visitaba con frecuencia la vivienda de la familia Peña.

—¡Sólo es amiga! —gesticuló con la mano, mientras se revolvía compulsivamente en el sofá, sumamente alterado, riéndose a carcajadas.

—Ya, ya… amiga, eh. Dentro de poco iréis cogidos de la mano, y os besaréis a la más mínima oportunidad —dijo Tomás con una amplia sonrisa.

Cristian volvió a partirse de risa y a removerse exageradamente en el sofá. Susurraba algo que para Tomás era ininteligible. Cada vez que su hijo le miraba, mientras parecía poseído por algún demonio, le guiñaba el ojo y asentía vigorosamente sin abandonar su amplia sonrisa.

Cristian se limitaba a reírse, sin decir nada, alocadamente fuera de sí.

—A tu madre y a mí no nos parecería mal, ¿sabes? Ya eres todo un hombretón… Qué, ¿no quieres contarme nada? —Tomás deseaba averiguar si había algo más que amistad, si el amor había surgido entre ellos. Nunca había albergado esperanzas en que su hijo, dado el retraso mental moderado, pudiera descubrir el amor, al menos ese tipo de amor. Y sobre todo que fuera correspondido. Así que ahora estaba expectante.

—¡Es sólo una amiga, papá! —se limitó a contestar, aparentemente nervioso, incómodo y evasivo.

Después de un desayuno plácido, sin apenas dialogar con su mujer, y tras el inesperado y reconfortante recuerdo del diálogo con su hijo, el inspector Peña llegó a la Jefatura Superior de Policía de Madrid, donde se ubicaba la Brigada de Homicidios y Desaparecidos.

Allí se reunieron los cuatro componentes de la misma, sentados a una mesa y orientados hacia una pizarra blanca de acero vitrificado de grandes dimensiones donde el inspector jefe detallaría las pruebas y sucesos relacionados con el caso en cuestión.

El inspector jefe se hallaba revisando los informes que recibió de la Policía Científica, así como los de sus subordinados. Levantó la vista, en su rostro se podía percibir una desmesurada irritación, y clavó la mirada en el inspector Tomás Peña.

—Inspector Peña, ¿puedes explicarme lo que ocurrió exactamente con el padre de la sospechosa Rita Torrents?

Tomás Peña se quedó pensativo a la vez que sorprendido por la pregunta.

—Simplemente tuvimos una pequeña discusión… —dijo casi en susurros.

—¿Una pequeña discusión? ¡Tuvieron que intervenir los agentes de la Guardia Civil! Por el amor de Dios… ¿se puede saber en qué pensabas?

—Ese tipo me insultó gravemente… —dijo Tomás Peña con voz trémula.

—¡Maldita sea, Peña! ¡Acusaste a su hija de asesinato!, ¿qué esperabas? —El inspector jefe parecía a punto de saltar de su silla y abalanzarse sobre él, como una fiera sobre su presa.

—Lo vi muy claro, jefe; ella parecía dispuesta a confesar, y la presioné un poco —su tono de voz era más firme.

—¡Acusándola de asesinato a voces delante de sus padres! ¿Te has vuelto loco? Y después, para colmo, entras en una pelea verbal con su padre, ¿acaso crees estar todavía en la universidad, creyéndote más chulo que nadie? —el inspector jefe estaba de los nervios, mientras se revolvía en la silla continuamente.

—Lo siento, inspector jefe. No volverá a ocurrir.

—Por tu bien, eso espero —su intensidad de voz había bajado unos cuantos decibelios, no así su tono autoritario y firme—. Intenta comportarte como un agente policial. Me presionan mucho desde arriba y no puedo permitir un comportamiento como el que tuviste en el día de ayer. ¿Me he explicado con claridad? —Su mirada intimidatoria hizo temblar a Tomás Peña.

—Sí, no te preocupes. Ayer… perdí los nervios. Estaba tan cerca de su confesión… Lo siento. Siento haberte fallado. —No pudo ocultar su decepción por aquel incidente tan desacertado por su parte. Cabizbajo, avergonzado y apesadumbrado se mantuvo a la espera de que el inspector jefe comenzara el análisis del caso, zanjando así el tema. «Que lo haga ya, por favor».

Por suerte para él, el inspector jefe Prado se levantó de la silla y se dirigió hacia la pizarra.

—Bien, por ahora no tenemos ninguna pista ni prueba sobre el asesino, así que empezaremos desde el principio. Los informes de la autopsia aclaran que Víctor López no contiene en su organismo ningún tipo de droga ni somnífero. Tampoco en el organismo de su mujer han encontrado nada. Ninguna huella hallada en la vivienda que no sea la de su esposa, ni pista alguna sobre el asesino. La autopsia deja claro, por las heridas sufridas la víctima, que el homicida es un hombre, corpulento y fuerte, por lo que descartamos que fuera Rita Torrents quien ejecutara el crimen.

—Pero no descartamos su complicidad, sobre todo después de la verificación de la Policía Científica. Con ello descartamos la posibilidad de que fuera adormecida por el homicida, o que tomara algún tipo de tranquilizante aquella noche. Por tanto es indudable que ella tendría que haberse despertado cuando atacaron a su marido —opinó el inspector Eduardo Venegas.

Todos asintieron.

El inspector jefe Ángel Prado siguió muy serio con el informe de la autopsia.

—La representación de los hechos es la siguiente: mientras Víctor duerme, el atacante le asesta un golpe en la frente con un objeto metálico contundente de forma cilíndrica de unos dos centímetros de diámetro. Víctor reacciona y se incorpora, seguramente aturdido, por lo que el agresor le asesta un segundo golpe con el mismo objeto, pero ejecutándolo con mayor fuerza, en la parte posterior de la cabeza, fracturando el hueso parietal del cráneo, falleciendo en el acto.

Los gestos de asombro se sucedieron.

—¿De un solo golpe? —preguntó el inspector Tomás Peña, todavía un poco afectado por la bronca de su jefe.

—Sí. Como ya he mencionado anteriormente, se trata de un hombre muy fuerte. —Después de unos segundos de silencio, continuó—. Pero hay algo que no cuadra. El cuerpo de la víctima presenta golpes por toda la extensión del tronco, tanto por delante como por detrás. A causa de ello tiene casi todos los órganos dañados y varias costillas y vértebras fracturadas. El patólogo asegura que fueron provocados por la puntera de un calzado de material duro.

—¿Y qué es lo que no cuadra? Para mí está bastante claro: el asesino descargó su ira, y por ello lo molió a patadas después de haberlo asesinado —explicó muy seguro el inspector Venegas.

—No es eso exactamente. A lo que me refiero es que esas patadas tuvieron que ser forzosamente dadas con la puntera del calzado a un cuerpo inerte tumbado boca arriba sobre la cama, lo cual parece imposible.

El silencio se apoderó de la sala, mientras se miraban unos a otros intentando encontrar la respuesta adecuada. Mientras, el inspector jefe Prado se mantenía a la expectativa, esperando respuestas.

—¿Y si primero le dio la paliza y luego le asestó los golpes en la cabeza? —Javier del Barrio rompió el silencio.

—No, el patólogo asegura que los daños sufridos en los órganos evidencian ser post mortem —aclaró Ángel Prado.

—Tal vez girara el cuerpo inerte primero a un lado, de esa manera podría patearlo haciendo digamos… llaves de kárate, y luego girarlo al otro lado, haciendo lo mismo —intervino Tomás Peña.

—¿Y para qué tomarse tantas molestias?, ya estaba muerto…

—El inspector Venegas no compartía esa idea.

—Ya había pensado en ello —respondió a Tomás Peña—, sin embargo, la Policía Científica rechaza categóricamente esta posibilidad, dado que las muestras obtenidas de cabeza y almohadón delatan la inmovilidad del cadáver una vez asesinado —dijo el inspector jefe mientras repasaba el informe.

La incredulidad pareció apoderarse del subinspector Del Barrio.

—Tal vez el asesino sea un extraterrestre… —bromeó.

Todos sonrieron, lo que les vino muy bien para desconectar brevemente y dar un respiro a sus atascados cerebros.

—Puede ser, y hablo en serio, que atara un zapato en la punta de un garrote y así podría asestarle golpes con la puntera —intentó dar un poco de luz a la escena el inspector Peña.

—¿Y para qué haría tal cosa? No tiene ningún sentido… —se apresuró a objetar nuevamente el inspector Venegas.

—Podría querer despistarnos, aun así, no obstante, tampoco aclararía la cuestión de cómo le dio patadas en la espalda del cadáver —aseguró pensativo Ángel Prado.

—O tenemos poca imaginación, o hay algún detalle que se nos escapa —opinó indignado Javier del Barrio.

—También pueda ser que la Policía Científica se equivoque en sus análisis. Todos cometemos errores —advirtió Eduardo Venegas.

El inspector jefe Prado negó con la cabeza tal posibilidad.

—Antes de presentar el informe, siempre se cercioran de los resultados. Incluso suelen hacer las pruebas y análisis dos veces. No podemos pensar en la posibilidad de un error por parte de la Policía Científica —aseguró el inspector jefe, convencido de ello.

—Lo que es evidente es que Rita Torrents es cómplice. Casi hacen un ritual con su marido en sus propias narices, y ella confiesa no haberse despertado —aseguró el subinspector Javier del Barrio.

—¿Alguna idea más sobre la ejecución? —preguntó el inspector jefe Ángel Prado.

Todos negaron con la cabeza.

El inspector Tomás Peña sentía impotencia ante aquel misterioso episodio del caso. «No hay manera de llegar a una conclusión lógica, ¿cómo y por qué le propinó tantas patadas al cuerpo ya inerte de Víctor López?».

Sin tiempo para pensar en nada más, el inspector jefe decidió proseguir.

—Continuaremos entonces, dejando aparcado la ejecución del crimen, ya que no conseguimos ningún avance y nos está volviendo locos a todos. Aunque he de decir que aquí no acaba el misterio. Como bien pudimos oír ayer al médico forense, la total ausencia de salpicaduras es otro misterioso tema. Tras asestar el brutal golpe en la cabeza que acabó con su vida, la sábana, la mesilla, el espejo… todo eso tendría que estar salpicado de sangre. —El inspector jefe paseaba su metro y setenta y cinco centímetros de estatura delante de la pizarra blanca mientras hablaba. Pese a sus cincuenta y un años de edad, mantenía un cuerpo fibroso y musculoso. Al terminar, miró a sus subordinados enarcando las cejas.

—Limpiaría todos los muebles salpicados, aunque no sé por qué razón —dedujo Tomás Peña.

—Ya sé por qué lo hizo, ¡para volvernos locos! Ese cabrón de asesino y la puta cómplice quieren distraernos de los verdaderos y claros hechos —prorrumpió un alterado Javier del Barrio.

—No perdamos los nervios, señores. Tal vez tengas razón, pero la verdad es que no tenemos ninguna prueba de peso para incriminar a Rita Torrents. Y ni siquiera tenemos una pista sobre el asesino. Así que, por favor, concentrémonos en los hechos.

—Lo que acaba de decir Peña tiene sentido; tal vez las salpicaduras de sangre contenían también las del asesino —llegó a la conclusión Eduardo Venegas. El inspector, dotado de una gran inteligencia, en ocasiones llegaba a igualar en brillantez al inspector jefe. Nació en Pontevedra hacía cuarenta y un años, pero residía en Madrid desde sus años de universidad. Era autoritario y disciplinado. Su cabello castaño ya mostraba una infinidad de canas, poseía una alta estatura y se mantenía delgado, pese a que una pequeña barriguita comenzaba a notarse debajo de la camisa.

—¿Quieres decir que el asesino se produjo algún corte mientras agredía a la víctima? —Para el inspector jefe tenía cierta lógica. «Al producirse el corte, tal vez la sangre del asesino quedó salpicada con la de la víctima, teniendo que limpiarlas todas para no delatar su ADN».

—Eso explicaría el motivo por el cual limpiaron todas las salpicaduras —añadió.

Todos asintieron satisfechos por dar un poco de luz al caso.

Para Tomás Peña no estaba tan claro.

—Hay algo que todavía no me cuadra. La ausencia de salpicaduras en las sábanas y el almohadón. En ellas sólo se encuentra la gran mancha de sangre. Es cierto que pudieron limpiar las salpicaduras de muebles, paredes y espejo, sin embargo, les resultaría imposible hacerlo a los varios componentes de tela que posee una cama.

Se sumieron en sus pensamientos intentando dar explicación al razonamiento del inspector Peña.

El inspector jefe se mantenía de pie junto a la pizarra blanca, con los brazos cruzados, imaginando la escena. «Tiene razón Peña, tendríamos que haber encontrado salpicaduras de sangre en las sábanas y el almohadón, a no ser que…».

—¡Pudieron lavarlas a mano! Pudieron lavarlas a mano con detergente y después secarlas con un secador de pelo antes de avisar a la Policía.

—Brillante como siempre, inspector jefe. —Javier del Barrio se arrodilló y le hizo varias reverencias, lo que provocó las carcajadas de todos los allí presentes.

Tomás Peña comenzó incluso a llorar de la risa, secándose los ojos con las manos mientras se removía en la silla a causa de las carcajadas.

Tras unos minutos de regodeo, el inspector jefe no quiso perder el hilo de la investigación de los hechos.

—Muy bien, señores, retomemos el caso, porque la verdad es que tampoco tiene mucho significado lo que anteriormente deduje. ¿Qué sentido tiene molestarse en lavar a mano las sábanas, pudiendo deshacerse de ellas?

Eduardo Venegas resopló mientras meneaba la cabeza negativamente.

—Por ahora, nada de lo que hemos analizado aquí tiene sentido.

—Tal vez por algún motivo, no podían deshacerse de ellas —dejó caer el subinspector Del Barrio.

—Eso es una chorrada, se han deshecho del arma del crimen sin dejar ni rastro, y el asesino se marchó de allí sin que nadie lo viera. Se pudo haber llevado las sábanas consigo —intervino el inspector Venegas.

El inspector jefe Prado emitió un fuerte gruñido a causa de su enfado.

—¡Maldita sea, este caso es una locura! No hay manera de esclarecer los hechos relacionados con la escena del crimen.

—Tenemos varias evidencias; sabemos que el asesino es fuerte y corpulento, y que Rita Torrents es cómplice. Y todavía faltan nuestras investigaciones del día de ayer, que tal vez nos aclaren algo —dijo el inspector Venegas en referencia a sus compañeros—. Yo, por mi parte, no he podido conseguir ningún rastro que me lleve hasta la localización del arma homicida. No encontré nada en la vivienda ni en el bloque de pisos, tampoco en los alrededores ni en las calles colindantes. Registré su coche en busca de huellas o de cualquier mancha de sangre, por minúscula que ésta fuera, y tampoco encontré nada.

El inspector jefe volvió a sentarse en su sitio y repasó los informes que sus tres subordinados le entregaron a primera hora.

—Háblame de la sospechosa y de lo que te contó —propuso sin levantar la vista.

El inspector Peña se reclinó hacia delante en su silla. Era su turno. Sacó una pequeña grabadora del bolsillo de su chaqueta, la que reprodujo el contenido del diálogo que mantuvo en el día de ayer con Rita Torrents.

Los demás no perdían detalle de cada palabra que emitía la grabadora, mientras el inspector jefe Prado consultaba el informe presentado por el inspector Peña referente a lo que en ese momento reproducía la misma. Continuamente las miradas se cruzaban entre los integrantes de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos, todos con un rictus serio y concentrado. Tomás Peña se preparó para cortar la reproducción en el momento de comenzar la discusión con el padre de Rita Torrents. Una vez hecho esto, el inspector jefe se levantó de la silla y caminó despacio hacia la pizarra blanca.

—Como ya está comprobado, Rita Torrents no lo mató tras perder el control de sus actos por aquella discusión. —Su mirada fulminó al inspector Peña.

—Bueno… eso lo sabemos ahora, pero en el día de ayer, todos estábamos convencidos de que así era. —El inspector Peña intentó justificar sus actos.

—Hay algo… —El inspector jefe Ángel Prado comenzó a pasear al lado de la pizarra de acero vitrificado, con la vista perdida en el suelo y con un rotulador en la mano golpeándose suavemente la barbilla varias veces.

El silencio se apoderó de la sala, mientras los demás esperaban expectantes a que el inspector jefe prosiguiera.

—Hay algo en esa declaración que parece indicar claramente que ella tiene algo que ver con el asesinato de su marido. Justo antes de desmayarse momentáneamente, ella se arrepiente de lo que ha hecho. Vuelve a reproducir esa parte, Peña, por favor.

—A eso me refería cuando dije que ella había estado a punto de confesar, por eso quise presionarla de aquella manera. —Cogió la mini grabadora y rebobinó la cinta.

—No me hagas recordar ese desagradable incidente —le señaló con el rotulador, con una mirada intimidatoria.

Tomás Peña pulsó la tecla «PLAY».

«¿Está segura de que no ocurrió nada anormal aquella noche, a eso de las diez? —se oyó a Tomás Peña preguntar en la grabación con voz amenazante—. Porque tengo constancia de que discutieron airadamente».

Se pudo oír claramente cómo Rita Torrents rompió a llorar. Hubo unos segundos de silencio.

«Yo le quería muchísimo —dijo ella entre sollozos—. Perdí los nervios en aquella discusión y …». Los sollozos comenzaron a ser tan fuertes que no podía articular palabra.

Tomás Peña pulsó la tecla «STOP».

—¡Ahí! En ese preciso momento está a punto de decir algo… algo de lo que parece arrepentirse y que parece trastornarla. —El inspector jefe parecía alterado.

—Sin duda, yo también pensé lo mismo. Yo lo vi muy claro, aquella mujer estaba totalmente destrozada y no precisamente por la pérdida de su marido, sino por la conciencia de la aberración que hizo, que la corroía por dentro.

—Sin embargo, después de recuperar la inconsciencia, se retractó —añadió Ángel Prado.

—Así es. Se quedó largo rato pensativa, sin duda alguna reflexionando sobre lo que debía decir. Cambió deliberadamente su declaración, aduciendo a los graves insultos que jamás podrá disculpar a su marido —las palabras de Tomás Peña transmitían una tremenda seguridad.

Todos asintieron en señal de conformidad respecto a la supuesta ocultación de los hechos por parte de Rita Torrents en aquella grabación.

—Por fin queda algo claro en el día de hoy… —pronunció aliviado el subinspector Del Barrio.

—La mala noticia es que era algo que ya sabíamos, no avanzando nada en la investigación —dijo el inspector Eduardo Venegas.

—Entonces habrá que interrogarla, como sospechosa del crimen. Mañana mismo. —Ángel Prado regresó a la silla, se sentó y volvió a examinar los informes—. Del Barrio, como puedo observar en tu informe, tampoco has podido conseguir nada.

—No, señor, he hablado con amigos del matrimonio, vecinos, compañeros de trabajo… y nada. Todos coinciden en lo mismo, que eran muy buena gente y que siempre se les veía muy felices. Tan sólo tengo constancia de una discusión, la de la noche del crimen, a eso de las diez, como ya informé ayer en el lugar de los hechos.

Las caras de decepción se apoderaron de los cuatro agentes. El inspector jefe siguió pasando páginas mientras el resto se mantenían en silencio a la espera.

—Tengo constancia de que no existe ningún seguro millonario por la muerte de Víctor López, ni ninguna herencia pendiente de cobro. No obstante, he descubierto grandes problemas económicos, lo común en esta época de crisis. Si no conseguían en poco tiempo vender el coche o encontrar trabajo Rita, no podrían hacer frente a la hipoteca. ¿Alguna brillante idea sobre el posible móvil del crimen? —preguntó el inspector jefe.

Caras de impotencia se vieron reflejadas en los rostros de los agentes, bajando la mirada instantáneamente.

Tomás Peña buscó entre sus apuntes algo que le iluminara sobre aquella cuestión. «Y yo qué sé… igual por ello ya no le quería». Su gesto se tornó radiante, como si hubiera descubierto el antídoto para una enfermedad letal.

—Tal vez sea por amor… quizás estaba enamorada del homicida. O tal vez ya no le quería y decidió terminar con aquel tormento que era vivir con ese hombre que dentro de poco, por lo que tú has dicho, podrían verse de patitas en la calle.

—Lo que parece claro es que tras la muerte de su marido, nada cambiará. Quiero decir, que Rita Torrents seguirá con los mismos problemas económicos —dijo el inspector Eduardo Venegas.

Todos asintieron con impotencia tras reflexionar brevemente.

Capítulo 7

Washington, D.C.

Enric Savall aguantaba la respiración mientras el silencio se adueñaba nuevamente de aquel lugar. La posibilidad de que hubieran matado a su compañero le atormentaba, al llevar juntos casi año y medio, por lo que les unía una gran amistad. Sin embargo, sabía que no podía perder el tiempo en esos pensamientos; los sospechosos podrían escapar.

Ahora eran las dudas las que le agobiaban, al estar indeciso entre mantenerse en su posición o acudir a la parte frontal del edificio donde se oyeron los disparos. Intentó serenarse y aclarar sus pensamientos, no tardando en hallar una respuesta lógica: «Si hubieran matado a Carl, ya hubieran escapado con el coche, pero no he visto ni he oído absolutamente nada después de los disparos». Esto le hizo calmarse y ahuyentar la angustia que sintió tras imaginarse muerto a su compañero Carl Brewer. Ahora intentaba descubrir el significado de esos disparos mientras vigilaba continuamente su entorno. «Ha debido de disparar Carl, y sólo hay una razón para que disparara: el intento de escapar por parte de los sospechosos».

Si eso fue lo que ocurrió, pensó que no debería haber nadie cerca de la puerta de doble hoja donde él se encontraba. «Estarán los cuatro cerca de la puerta por donde entraron». Sin pensar en nada más y sin más tiempo que perder, por segunda vez decidió adentrarse en la nave industrial por aquella vieja y destartalada puerta.

Con pasos cortos pero firmes, el agente especial del FBI Enric Savall se deslizó con la espalda pegada a la pared. Al llegar a la abertura que la puerta mostraba, asomó por ella la Glock y apuntó hacia el interior. Poco a poco fue asomándose, mientras se aseguraba de que nadie en el interior se encontrara en las cercanías.

Al introducirse totalmente comprobó cómo la oscuridad no era total, como había imaginado. Gracias a los ventanales dispuestos a lo largo de las paredes este y oeste del edificio, la luna, en estado menguante, proyectaba una mínima luz en el interior, la suficiente para no tropezar con cualquier objeto que pudiera encontrarse en su camino. Comprobó cómo podía vislumbrar en un radio de un metro de distancia aproximadamente. El suelo parecía ser de hormigón, con lo que sus zapatos al andar emitían un leve sonido. Inmediatamente se los quitó para no revelar su presencia y mantener el factor sorpresa.

Enric Savall se mantenía agachado mientras caminaba muy despacio, con el arma firmemente agarrada con ambas manos y apuntando al frente. Todos los sentidos activados en busca de cualquier indicio que delatara la posición de los sospechosos, que dudaba que estuvieran juntos. «Seguramente se habrán dispersado un poco, aplicando un perímetro de seguridad».

Decidió avanzar lejos de los ventanales para mantenerse oculto entre la oscuridad, en dirección hacia la parte frontal donde se oyeron los disparos y donde estaba convencido de que los sospechosos esperaban la oportunidad para escapar en su coche. El silencio seguía siendo inquietante, las sombras se sucedían a su alrededor, eran momentos de una tensión abrumadora, mientras el agente Savall se acercaba despacio.

La nave industrial parecía vacía, al no toparse todavía con ningún objeto. Sus pensamientos se concentraron en la inminente posibilidad de encontrarse con uno de los sospechosos, imaginando las consecuencias. Su preocupación creció. «Aunque consiga matar al primero que encuentre, el resto de ellos podrán coserme a balazos sin la necesidad de verme, al haber delatado mi posición al disparar y no haber nada donde poder refugiarme». Este pensamiento le hizo detenerse y buscar soluciones antes de que fuera demasiado tarde. Ésa era una de las grandes virtudes que poseía el agente especial del FBI Enric Savall, siempre iba por delante de los acontecimientos.

Mientras estudiaba sus opciones, dos disparos se oyeron fuera del edificio, provenientes nuevamente de la parte frontal. Seguidamente oyó vociferar a alguien que, probablemente, se encontraba en la calle.

—¡Vamos, larguémonos de aquí a toda prisa, sólo he encontrado a uno de ellos! —oyó decir.

Seguidamente se produjo un pequeño alboroto cerca de él, unas voces retumbando en el interior del inmenso edificio, lo que le hizo reanudar la marcha. Todo hacía indicar que los sospechosos escapaban y que en esta ocasión sí que habían abatido a su compañero y amigo Carl Brewer, aunque en ese momento se concentrara en detener la huida de los sospechosos. Aceleró sus pasos paulatinamente, mientras oía cómo el motor de un coche cobraba vida no muy lejos de su posición, y comenzó a correr entre la penumbra. El piso llano y la total falta de objetos en su camino facilitaban la tarea, preparado por si en el último momento debía esquivar cualquier obstáculo que pudiera encontrar en su camino. Con los dientes apretados y las dos manos por delante, una con el arma siempre apuntando al frente y la otra, con el brazo totalmente extendido hacia delante por si impactaba contra algún objeto grande, pareció vislumbrar un haz de luz a través del hueco de una puerta. «Son los faros del coche, ¡maldita sea!».

Ya podía visualizar la puerta frontal del edificio gracias a la luz que proyectaban los faros del vehículo, iluminando parte del interior de la nave industrial donde el agente especial Enric Savall corría ahora sin ningún temor. Sentía que se le escapaban, que se marcharían de allí sin poder hacer nada al respecto. La aproximación a la puerta se hacía eterna, como si el tiempo se ralentizara para él. Oyó cerrarse una puerta del coche, mientras Enric Savall se aproximaba a la puerta de salida a la carrera.

«¡Vamos, joder, pareces una puta tortuga!», gritaba en su fuero interno. Ahora fueron dos puertas las que oyó cerrarse casi a la vez. Ya estaba muy cerca de salir de ese maldito lugar.

El coche en el que se habían montado los cuatro sospechosos comenzó a derrapar en la gravilla al pisar el acelerador a fondo, girando en círculo hacia la derecha para dar la vuelta al vehículo y encaminarse en dirección a la alambrada que anteriormente derribaron.

Enric Savall corría frenéticamente en pos de detener la huida de los supuestos terroristas, mientras observaba a través del vano de la puerta cómo el coche giraba a toda velocidad levantando una gran nube de polvo. En ese momento cruzó la puerta sin disminuir la marcha. Los sospechosos circulaban en dirección oeste, mientras el agente especial del FBI corría en dirección sur directamente hacia ellos, acercándose al vehículo a pasos agigantados. Ellos no podían verle al encontrarse él en la oscuridad de la noche, sin embargo, los faros del coche delataban la ubicación de los sospechosos para el agente Savall. Enric se aproximó a unos cinco metros de distancia y comenzó a disparar al lado delantero izquierdo del habitáculo, no tardando el coche en aminorar la marcha drásticamente. El conductor fue alcanzado por dos proyectiles, uno en el hombro derecho y otro, en el cuello, reventándole la arteria aorta. Enric Savall, instantáneamente, se desplazó rápidamente hacia la derecha para no ser un blanco fácil. A pesar de mantenerse en la oscuridad, al dispararles había delatado su posición. Un par de segundos más tarde los sospechosos comenzaron a disparar como locos en dirección a donde un momento antes se encontraba él, mientras el coche se detenía sin remisión.

Para Enric Savall ya eran una presa fácil, se encontraban totalmente a su merced. Se movía a su antojo entre la oscuridad, teniendo una luminosa referencia de ellos gracias a los faros encendidos del coche. Los delincuentes, por su parte, se encontraban indefensos, disparando al azar entre la negrura que a su alrededor existía. El copiloto, arrastrándose dentro del vehículo, cambió de asiento, se colocó a los mandos y reemprendió la marcha, no sin antes empujar fuera del habitáculo al conductor muerto. Enric Savall se había alejado momentáneamente tras los continuos disparos en todas direcciones que efectuaban los aterrorizados sospechosos.

El coche volvió a derrapar tras el pisotón que efectuó al pedal del acelerador, lo que volvió a catapultarlos hacia delante, mientras gran cantidad de gravilla salía proyectada en todas direcciones, con un ruido ensordecedor. Se encaminaban hacia la salvación sin ningún impedimento. «Tal vez le hayamos alcanzado en el tiroteo», pensaron aliviados ante la posibilidad de haberse librado de aquel agente del FBI.

Enric Savall, que se alejó anteriormente salvaguardándose de los disparos, se encontraba esperándolos más adelante, cerca del acceso que presentaba la alambrada, al suponer que volverían a intentar escapar con el automóvil. Y no se equivocó, venían directos hacia su posición. Se posicionó firmemente para disparar, con tranquilidad, sin prisas. Cuando se acercaron a unos tres metros de distancia, disparó al puesto de conducción varias veces. Como ocurriera anteriormente, el coche se detuvo unos metros más adelante.

Esta vez, al encontrarse más cerca del objetivo, hasta en tres ocasiones logró alcanzar al conductor con sus disparos. El primer proyectil le dio de lleno en el pómulo derecho, saltando por los aires varios dientes; el segundo le perforó un pulmón, lo que le causó la muerte poco después; y el tercero que hizo diana, le atravesó un brazo.

Los dos restantes sospechosos que quedaban, uno de ellos herido leve por una bala, se bajaron del coche apresuradamente y comenzaron a correr despavoridos en dirección contraria, siendo la única posibilidad que tenían de escapar de las fauces de aquel depredador disfrazado de agente del FBI. Las sirenas empezaban a oírse en la lejanía. Enric Savall se apresuró a seguirlos, aunque esta vez la oscuridad era igual para todos y los perdió de vista enseguida. No obstante, podía percibir el leve sonido de sus pisadas en la gravilla, lo que conseguía orientarle de la posición exacta de los sospechosos. Él, que seguía descalzo, avanzaba de puntillas, pasando totalmente inadvertido para unos individuos atemorizados que no pensaban en otra cosa que huir de allí a toda costa.

Les oía susurrar de vez en cuando, mientras iban aminorando la marcha paulatinamente, en paralelo a la alambrada. Enric Savall esperaba su ocasión, no quería disparar al azar, al tener grandes posibilidades de fallar y delatar su posición. «Tengo que conseguir detener al menos a uno de ellos con vida», pensó, desechando la posibilidad de conseguir detener a ambos forzosamente, por el riesgo que conllevaría.

Cada vez sentía sus pisadas más cerca, consiguiendo su objetivo de acercarse a unos dos metros de distancia, donde podría vislumbrarlos. De repente parecieron detenerse, al cesar el sonido de sus pisadas. Automáticamente se detuvo para no emitir ningún sonido. Susurraron algo que no pudo descifrar, y escuchó a continuación un sonido extraño, como si golpearan suave y repetidamente algún metal. Unos gemidos por el esfuerzo evidenciaron lo que en ese momento ocurría.

«¡Están saltando la alambrada!». Enric Savall comenzó a caminar de puntillas y con sumo cuidado. Tras unos cuantos pasos, empezó a vislumbrar algo que se movía al lado de la alambrada. Se acercó con la Glock de once milímetros apuntando hacia lo que preveía serían los sospechosos, ralentizando todavía más sus pasos. Pudo distinguir la figura de uno de ellos al otro lado de la alambrada, inmóvil, seguramente esperando a su compañero, el cual trepaba dificultosamente por ella. La ocasión era inmejorable, estaban desprevenidos, aunque armados.

—¡Alto, no mováis ni un músculo! Tirad las armas, ¡vamos! —Quiso mantenerse alejado, al límite de la visibilidad.

El que se encontraba trepando se soltó de la alambrada y cayó al suelo con un sonido sordo, sin tardar en evidenciar gestos de dolor, lo que hizo despistar al agente del FBI.

Enric Savall miró atentamente al sospechoso tirado en el suelo, no fiándose ni un ápice de él. Por el rabillo del ojo vio moverse al sospechoso que se encontraba al otro lado de la alambrada, el cual levantaba un arma para dispararle. El agente especial del FBI reaccionó al instante, haciendo lo propio, y disparó en el mismo momento en que sintió una especie de mordisco cerca del hombro derecho. El sospechoso cayó fulminado. Se acercó para asegurarse de que estuviera muerto y no llevarse una nueva sorpresa. Por si acaso, le disparó dos nuevos proyectiles a quemarropa, sin inmutarse. El otro sospechoso, herido, pedía clemencia tumbado en el suelo, mientras Enric Savall le registraba y le extraía el arma que llevaba encima. Lo esposó y caminaron de regreso hacia donde se encontraba el coche policial camuflado.

Unos minutos después, y todavía sin haber llegado a su destino junto con el detenido, aparecieron varios vehículos policiales que cruzaron la alambrada derribada. La oscuridad desapareció ligeramente al inundarse el lugar de luces blancas, azules y rojas.

El cuerpo inerte del agente del FBI Carl Brewer lo encontraron tirado en el suelo cerca del coche policial. Uno de los sospechosos le había sorprendido por detrás y disparado a quemarropa.

La herida de bala que sufrió Enric Savall fue limpia, no dañando ningún músculo, ni tendón, ni hueso.

Al día siguiente miembros del FBI encontraron pistas, gracias a la captura de aquellos individuos, que los llevaron hasta el almacén donde guardaban todo el arsenal de explosivos y armas la banda terrorista conocida como «Los asesinos de millonarios», consiguiendo pruebas suficientes para incriminar al sospechoso de aquella banda y único superviviente en el tiroteo. Varios inmigrantes más también fueron detenidos acusados de pertenecer a la banda terrorista.

Capítulo 8

Madrid, 18 de febrero

Rita Torrents se encontraba sentada en una silla en una de las salas de interrogatorios de la Jefatura Superior de Policía de Madrid. Habían transcurrido más de cuarenta y ocho horas desde la muerte de su marido y seguía sin asimilarlo, manteniendo una medicación de tranquilizantes en grandes dosis. Desde aquel fatídico día se encontraba desconectada de la realidad, en un estado de sopor a causa de los fármacos.

Llevaba unos pocos minutos en soledad, esperando, de mala gana, a que algún agente policial apareciera en la sala. El día anterior había recibido una citación para asistir al interrogatorio, dándole un vuelco el estómago. La verdad es que no guardaba buenos recuerdos de la policía, recordando lo ocurrido con aquel agente horas más tarde del asesinato de su marido. Todavía se estremecía al pensar en cómo la acusó del homicidio.

Ahora estaba en una sala de reducidas dimensiones, sentada a una mesa rectangular de madera, de unos tres metros de largo por unos dos metros de ancho. Una silla vacía se encontraba justo enfrente, no habiendo nada más a su alrededor. Las paredes estaban pintadas de un blanco inmaculado sin ningún tipo de adorno y un espejo de grandes dimensiones cubría casi en su totalidad una de ellas. «Me siento como una delincuente aquí dentro», pensó mientras una sensación de temor la inundó por completo.

Los miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid contemplaban a la sospechosa a través del espejo de doble vista en la sala de observación. Esta vez sería el inspector jefe Ángel Prado quien interrogara a Rita Torrents. Entró con calma en la sala. Los otros tres miembros de la brigada se mantenían de pie junto a la cristalera y observaban el interrogatorio.

—Buenos días, señora Torrents. Soy el inspector jefe Ángel Prado, de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos. ¿Le puedo ofrecer algo? Un café o cualquier cosa… —preguntó a la vez que tomaba asiento en la silla ubicada frente a ella.

—Sí, un café me sentaría muy bien —contestó con una sonrisa forzada.

El inspector jefe se levantó de la silla y entreabrió la puerta, pidiendo un café, luego volvió a sentarse. Escudriñó el rostro de Rita Torrents, parecía afligida y somnolienta.

—¿Se encuentra usted bien? No parece tener muy buen aspecto. —La miró cordialmente.

—Como comprenderá, todavía estoy muy afectada por el fallecimiento de mi marido. También estoy un poco aturdida a causa de los tranquilizantes que me recetó el médico. —Se retiró el flequillo de los ojos con la mano en un suave gesto—. Ya me han comunicado que no han encontrado ninguna pista sobre el asesino. Yo ya le conté a un compañero suyo lo ocurrido aquella noche, así que no creo que pueda ayudarle en nada más.

El inspector jefe bajó la cabeza despacio, pensativo. En ese momento irrumpió un agente vestido de paisano con un café humeante en la mano. Lo dejó sobre la mesa al lado de Rita Torrents y se marchó.

—Señora Torrents, la verdad es que este caso nos está volviendo locos. Nada parece tener lógica, nada es lo que parece… —Sacó una pluma estilográfica del bolsillo de la camisa y comenzó a moverla entre sus dedos—. No, no hemos encontrado ninguna pista sobre el asesino, en ese aspecto estamos muy perdidos. —Su semblante se tornó muy serio—. Está aquí para aclarar ciertos matices de la conversación que mantuvo con mi compañero.

—Usted dirá. —Un gesto de desagrado le invadió el rostro al recordar al agente que la interrogara el día del asesinato.

—Usted durmió la noche del homicidio en la misma cama que su marido, ¿no es así?

Ella asintió.

—Bien, ¿puede explicarme cómo no pudo darse cuenta de lo ocurrido?

—No lo sé, inspector, yo dormía… Utilizaría un silenciador en la pistola…, yo le juro que no oí nada —dijo abriendo los ojos al máximo.

—¿Una pistola? —La perplejidad se adueñó de él—. Señora Torrents, no juegue conmigo, por favor.

—No juego con usted… y tampoco sé a qué se refiere. —Su cara de incredulidad hizo dudar al inspector jefe.

—A ver, señora, ¿es que acaso el homicida usó una pistola para matar a su marido? —Intentó no perder la calma.

—Mmm, no sé. ¿No fue así como lo hizo? Es lo que pensé al ver tanta sangre derramada.

—Si así hubiera sido, no tendríamos ninguna duda en que usted no se hubiera percatado del homicidio. Pero no es el caso. A su marido lo mataron tras asestarle dos golpes en la cabeza con una barra de hierro y después molerlo a patadas. ¿Entiende ahora a qué me refiero? —su tono de voz subió considerablemente.

Rita Torrents se horrorizó, el rostro afligido dio paso a un mar de lágrimas y gemidos de sufrimiento.

El inspector jefe se recostó en la silla, con gesto inexpresivo, mirando fugazmente al espejo falso donde sus subordinados seguían el interrogatorio al otro lado del mismo. «Desahógate contándome lo que ocurrió en realidad».

—¿Por qué hicieron tal cosa? Matarlo igual que a un perro… y usted en vez de buscar al asesino, me interroga a mí, ¡como si yo ocultara algo! A mí se me caería la cara de vergüenza… —dijo enfurecida.

—¡No me haga perder la paciencia! Ahora que ya sabe cómo asesinaron a su marido —dijo sarcásticamente—, ¿puede explicarme cómo es posible que no se enterara de nada?

—No tengo ni la menor idea, ¡le digo la verdad!

—¡Pues póngase en mi lugar y entenderá mi total incomprensión con respecto a ese hecho!

Ella se quedó un momento en silencio, con evidentes síntomas de estar a punto de estallar.

—Mire, no sé si es comprensible o no, yo solamente le digo lo que sé. Nada más. Como ya le dije a su compañero, ni vi ni oí nada. No tengo nada más que contar. —Seguidamente se cruzó de brazos, exasperada.

El inspector jefe se levantó de la silla y se dirigió al espejo, revisando el nudo de su corbata.

Al otro lado del espejo de doble vista continuaban los tres miembros restantes de la brigada.

—El jefe está a punto de perder los estribos —predijo el inspector Eduardo Venegas.

—De momento mantiene la serenidad —observó Tomás Peña.

Ángel Prado caminó parsimonioso alrededor de la mesa sin pronunciar palabra, mientras Rita Torrents lo miraba por el rabillo del ojo. El inspector jefe se paró al lado de ella y se inclinó, apoyando las palmas de las manos sobre la mesa.

—Señora Torrents, voy a hablarle con franqueza. Hasta el momento, todas las pistas y pruebas que tenemos apuntan directamente hacia usted. De hecho, podría tenerla bajo arresto desde este preciso momento al ser sospechosa del crimen.

—¿Qué majadería es esa? ¡Por segunda vez me acusan del asesinato de mi marido! ¡Les voy a denunciar, no les tengo ningún miedo! Son una panda de incompetentes que no son capaces de resolver el caso, y por ello me incriminan a mí. ¿Se da usted cuenta del tormento y sufrimiento que padezco a causa de la muerte de mi marido? —Las lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas—. ¿No se dan cuenta de que sus acusaciones sin fundamento todavía me martirizan más? Por qué me hacen esto… —susurró esto último.

—¡Entonces dígame quién lo hizo, quién podía tenerle tanto odio para asesinar a su marido! —vociferó con el ceño fruncido mientras su serenidad se esfumaba.

—No lo sé, él no tenía enemigos —la voz le temblaba, mientras sollozaba—. Me estoy volviendo loca. ¡Me están volviendo loca ustedes!

19 de febrero

Isabel Iglesias veía la televisión sentada en el sofá del salón, eran ya más de las doce de la noche y su marido no había regresado todavía. Desde que estaba inmerso en el último caso, Tomás Peña sólo aparecía en casa para dormir y desayunar, el resto del día no hacía acto de presencia.

A Isabel comenzaba a vencerle el sueño, los ojos se le cerraban continuamente. Su hijo, Cristian Peña, hacía ya más de una hora que se acostó, y roncaba escandalosamente de una manera copiosa.

Isabel tenía cincuenta y dos años, era ama de casa y cuidaba a su hijo continuamente, como si de un niño se tratase, dado su retraso mental moderado. Aunque la mayor parte del día estaba sola en casa, al acudir Cristian a un centro especializado de nueve de la mañana a una del mediodía, retornando por la tarde de cuatro a seis. Esas horas donde su hijo se ausentaba las aprovechaba para hacer la compra o ir a visitar a alguna amiga o familiar. Prácticamente no hacía vida social, solamente la justa. Su marido tampoco contribuía a ello, al trabajar a todas horas.

Se sentía bien, atractiva, y lo era. Seguía manteniéndose esbelta, aunque no tanto como en sus años de juventud. Lo mismo ocurría con su piel tersa, pese a que las arrugas comenzaban a surcarle los bordes de ojos y boca. De estatura media y curvas sugerentes, melena no muy larga de un rubio oscuro, unos ojos verdes claro preciosos y una cara angelical. Así era ella.

Una voz la sacó del trance. Se despertó sobresaltada.

—Durmiendo como siempre… —Tomás Peña acababa de llegar.

—Debo de haberme quedado dormida ahora, porque estaba viendo una película. ¿Qué tal el día?

—Una mierda. Estoy rendido. —Se sentó al lado de su mujer—. ¿Cristian?

—Ya lo oyes —refiriéndose a los ronquidos que emitía—. Hoy estaba un poco nervioso, no sé por qué, no ha querido hablar de ello.

El inspector Tomás Peña se desató los zapatos y a continuación se descalzó adquiriendo un gesto de alivio en su cara.

—¿Algún avance en el caso? —preguntó Isabel Iglesias—. Todas las cadenas televisivas se hacen eco de ello a todas horas.

—No, de momento nada. Es un caso muy complicado. Ayer interrogamos a la sospechosa y a sus padres, hoy lo hemos hecho a los padres de la víctima, sin conseguir absolutamente nada relevante.

—¿Todavía creéis que esa chica mató a su marido? —preguntó con un gesto de incredulidad.

—Todo parece indicar que fue cómplice del homicidio, aunque ayer en el interrogatorio pareció todo lo contrario. La verdad es que ya no sabemos qué pensar —confesó apesadumbrado.

—No te preocupes, resolveréis el caso, sois los mejores… —Le dedicó una tierna sonrisa.

—Eso espero, ese maldito vicepresidente del Gobierno consigue que nos aprieten las clavijas constantemente. Venga, vamos a dormir, que necesito descansar.

Ambos caminaban por el largo pasillo en dirección a la habitación. Tomás, al llegar al umbral de la puerta entornada de la habitación de su hijo, asomó la cabeza en pos de verle. La luz del pasillo iluminado proyectaba una franja estrecha a través del hueco de la puerta, pudiendo vislumbrar la cara de Cristian, mientras éste seguía roncando.

—Algún día nos derribará la casa… —comentó en susurros a su mujer, que se había detenido a su lado. Isabel se rio tras la broma sobre los escandalosos ronquidos. No exageraba ni un ápice… Tomás, en más de una ocasión, había estado tentado a medir los decibelios con algún aparato electrónico dedicado a tal fin. Tenía la certeza de que rivalizaría con un motor de dos tiempos funcionando a pleno régimen y sin tubo de escape.

—A mí no me molestan los ronquidos. Peores son las pesadillas que sufre, que nos despierta sobresaltados por culpa de sus gritos en mitad de la noche. Algún día mi corazón asomará por mi boca… —bromeó Isabel, pese a todo.

Una vez en la habitación, a punto ya de acostarse, Tomás oyó el inconfundible berreo de su hijo llamándole. Sintió una alegría enorme. Observó que la casa se había quedado en calma tras despertarse Cristian. Acudió a la llamada sin poder borrar la amplia sonrisa de su cara. Para él su hijo era la alegría, la tranquilidad, desconectar de su mundo cruel y estresante de policía. Cruzó el umbral y Cristian dibujó una alegría creciente en su rostro, desbordante, acostado en la cama con el edredón hasta la barbilla.

—¡Hola, papá! —Sacó su brazo derecho y chocaron las palmas con energía—. ¿Has perseguido a los hombres malos?

—Sí, hijo, sí. Estoy persiguiendo a un hombre muy muy malo, pero no le encuentro —dijo sin perder la sonrisa de su boca, aunque sí la de su mirada.

—Mañana, si quieres, te ayudo a encontrarlo. Llevaría una gran pistola para defenderme bien por si acaso le encuentro —aseguró convencido, con los ojos muy abiertos, sumamente ilusionado al imaginarse con una pistola en la mano persiguiendo a los delincuentes, como en una de esas películas de acción policiacas que tanto le gustaban.

—Haríamos una gran pareja… ¿Qué tal el día, todo bien?

—Sí, papi, todo bien. ¿Me llevarás mañana contigo a atrapar a ese hombre tan malo? —Sus ojos volvían a estar como platos.

—Pero, hijo, qué cosas tienes… Tú tienes que acudir a clase, y tienes que cuidar de la casa y de tu madre —dijo con seriedad y convencimiento, haciéndole ver que su presencia en casa era necesaria.

—Muy bien, papá, lo haré. ¡Cuidaré de mamá y de la casa! —confirmó muy serio, como quien promete defender una fortaleza en plena guerra.

Se dieron las buenas noches y volvieron a chocar sus manos vigorosamente.

Capítulo 9

Zaragoza, 20 de febrero

Alberto Mendía salió del cuarto de baño y se dirigió hacia la cocina enfrascado en sus pensamientos. Como cada mañana, se preparó el desayuno antes de acudir a la universidad. Al sentarse a la mesa no pudo reprimir una sonrisa de satisfacción al verla limpia y recogida. «Vaya, ¡por fin lo conseguí!».

Alberto compartía piso desde hacía casi un año con Daniel Martín, el mismo tiempo que llevaba intentando concienciarlo en las tareas de la limpieza y el orden dentro del piso. Alberto Mendía siempre tenía que regañarle por su desorden, Daniel era un completo desastre.

Ahora por primera vez veía complacido cómo después de haber desayunado Daniel, que se levantaba temprano para acudir al trabajo, se había molestado en limpiar la mesa y recoger el bol, las galletas y la mermelada. «No me lo puedo creer, ha recogido todo», pensó, sorprendido al no ver ni rastro de su habitual demoledor paso por la cocina.

Cuando Alberto terminó de desayunar y comenzó a recoger la mesa, su sorpresa aumentó en el momento que se disponía a introducir en el lavavajillas el tazón y los cubiertos con que acababa de desayunar. Comprobó, estupefacto, que el aparato se encontraba vacío. Se quedó un momento pensativo y enseguida adivinó el motivo. «Se habrá levantado de la cama demasiado tarde, no teniendo tiempo para desayunar». Una sensación de compasión se apoderó de él al imaginarse a su compañero de piso trabajando con el estómago vacío.

«Ya me extrañaba a mí que Daniel hubiera recogido la mesa…».

Alberto Mendía se disponía a abandonar el piso donde le esperaba otro día de clases en la Universidad de Zaragoza, avanzando por el pasillo con diligencia. Al pasar al lado de la habitación de su compañero de piso reparó en que la puerta se encontraba cerrada, algo totalmente inhabitual. Daniel solía dejarla entreabierta mientras se ausentaba.

«¡Daniel se ha quedado dormido!».

Alberto irrumpió en la habitación para despertarlo, no dando crédito a lo que allí se encontró.

Jefatura Superior de Policía de Madrid

El inspector Tomás Peña revisaba en su ordenador portátil todos los datos obtenidos hasta el momento en el desconcertante caso de Víctor López. Se estrujaba los sesos una y otra vez en busca de cualquier indicio que les avanzara en el caso, cosa que no se producía. Se quitó las gafas y comenzó a limpiar los lentes, tomándose un respiro.

El inspector jefe Ángel Prado, que hoy se retrasaba misteriosamente a la reunión informativa diaria, entró por la puerta desenfrenadamente con el gesto muy serio.

—Tenemos un nuevo homicidio que parece tener relación con nuestro caso. ¡En marcha, señores!

Los tres restantes miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos se miraron, incrédulos, mientras eran incapaces de reaccionar, tardando unos segundos en volver a la realidad y seguir rápidamente los pasos del inspector jefe.

Un helicóptero esperaba en la azotea de la Jefatura Superior de Policía de Madrid con el piloto preparado para despegar. El inspector Eduardo Venegas alcanzó a grandes zancadas a Ángel Prado.

—Jefe, yo creí que el homicidio relacionado con nuestro caso sería en Madrid, ¿adónde nos dirigimos? —Se esforzaba por seguir el ritmo del inspector jefe.

—A Zaragoza.

La hélice del helicóptero cobró vida y comenzó a rotar mientras la Brigada de Homicidios y Desaparecidos al completo se subía a bordo. Tomás Peña sentía una inquietud desbordante, la idea de conseguir cualquier pista que les ayudara a resolver el caso crecía en su mente y le sumía en una excitación.

—Bueno… cuéntenos, jefe, estamos al borde de un ataque de nervios —preguntó un intrigado inspector Peña, que no pudo esperar si quiera a que la puerta del habitáculo del helicóptero se encontrara cerrada.

—El comisario jefe me llamó esta mañana ante la posibilidad de que un homicidio ocurrido esta madrugada en Zaragoza podría tener una gran similitud con nuestro caso. Después de hablar con el Cuerpo Especial de la Guardia Civil hemos llegado a la conclusión de que es posible que este homicidio esté relacionado con el nuestro.

—Esta puede ser una gran noticia, sin duda nos puede ayudar a desenmascarar al asesino. —El subinspector Javier del Barrio se mostraba esperanzado.

—Todavía no es segura la constatación de ello, habrá que esperar a lo que dictamine el médico forense —se apresuró a aclarar Ángel Prado.

—¿Y qué es exactamente lo que guarda relación con nuestro caso? —preguntó Javier del Barrio.

Todos miraron expectantes al rostro serio del inspector jefe, esperando la contestación.

—Parece ser que lo apalearon en la cama mientras dormía.

—¡Joder! Es nuestro hombre. Aunque no sé qué relación puede tener este asesinato con nuestra sospechosa —pareció buscar una respuesta el inspector Eduardo Venegas.

—A mí, la verdad, después del interrogatorio, me parece cada vez menos sospechosa —dijo frotándose la calva Tomás Peña.

El trayecto se hizo corto para los ocupantes del helicóptero policial, inmersos en una conversación con los escasos datos que disponían sobre aquel homicidio en Zaragoza. Se bajaron rápidamente y se dirigieron hacia un par de coches policiales donde esperaban dos guardias civiles de pie, que los trasladarían de la Jefatura Superior de Policía de Aragón hasta el lugar donde se cometió el homicidio.

En menos de quince minutos llegaron al bloque de pisos donde se produjo el crimen. Los guardias civiles que los condujeron allí les acompañaron hasta el lugar de los hechos. En la puerta que daba acceso al bloque se encontraban varios guardias civiles encargados de controlar el tránsito de personas en el edificio, mientras un par de mujeres de mediana edad se encontraban en el interior del portal intentando sonsacarles algo de lo ocurrido, sin conseguirlo.

Entraron en la vivienda dificultosamente por un angosto pasillo atestado de agentes policiales. Tomás Peña caminaba detrás del inspector jefe sin perder detalle. Se percató en que no habían forzado la cerradura de la puerta. Llegaron a la escena del crimen donde la reducida habitación, repleta de agentes, no ofrecía espacio para los miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos.

—Pero qué demonios ocurre aquí —refunfuñó por lo bajo Ángel Prado mientras intentaba acceder a ella sin conseguirlo—. Señores, por favor —vociferó—. Soy el inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid, así que, si me lo permiten, me gustaría poder tener espacio suficiente para poder analizar la escena del crimen.

Todos los allí presentes se giraron en dirección a él y comenzaron a abandonar la habitación uno por uno, en silencio.

—Inspector jefe, soy el inspector Parral, encargado del caso… en principio —se dirigió a él con gesto amable—. Ya he recibido órdenes de mis superiores de cederle el caso si el asesino es el que andan buscando. La habitación es muy pequeña para tanto trabajo que realizar, ¿verdad?

Ahora sólo quedaban en la habitación el inspector del Cuerpo Especial de la Guardia Civil y el médico forense. El inspector Peña se adentró en el lugar de los hechos, paseando un instante. Una cama de reducidas dimensiones ocupaba gran parte de la habitación, donde se hallaba el cadáver totalmente tapado con una sábana. Un armario de roble no muy grande se ubicaba a su derecha y una mesilla de noche a su izquierda. Una televisión de unas veintiuna pulgadas se hallaba anclada a la pared frente a la cama. Poco más espacio quedaba. Una ventana en un lateral con respecto a la cama dejaba entrar unos poderosos rayos de luz que iluminaba por completo el interior. Las paredes llenas de pósters de chicas ligeritas de ropa hacían indicar que se trataba de un varón joven. La ropa se encontraba desordenada a los pies de la cama, incluso por el suelo.

El inspector jefe miró en derredor.

—Casi no cabe mi equipo, esto parece una ratonera. Bien, qué tenemos aquí.

—Se llamaba Daniel Martín —leyó de su informe el inspector Parral—, tenía veintiséis años, nacido y criado en Madrid. Era técnico en una empresa de energías eólicas desde hacía casi un año. Vivía en este piso de alquiler junto con un estudiante llamado Alberto Mendía, que fue quien llamó a la policía, a las ocho y treinta y cinco minutos de la mañana.

El subinspector Javier del Barrio tomaba apuntes a una velocidad de vértigo.

—¿Está aquí? —preguntó el inspector jefe.

—Está en comisaría declarando.

—¿Han conseguido alguna prueba sobre el asesino?

—No, ninguna, pero las huellas de su compañero de piso están por toda la habitación. Me han comunicado mis superiores que puede guardar relación con un caso en el que ustedes trabajan.

—Puede ser que sí, pronto lo sabremos. —El inspector jefe miró al cadáver y seguidamente al médico forense—. Hola, me imagino que usted será el forense. —Le extendió la mano.

—Así es, le estaba esperando. —Se dieron un apretón de manos.

—Pues no perdamos más tiempo y vayamos al grano.

Ambos se colocaron alrededor de la cama, haciendo lo propio el inspector de la Guardia Civil y los miembros de la brigada.

—Ha sido asesinado a golpes. —El forense retiró la sábana que cubría totalmente el cuerpo inerte de Daniel Martín—. Hará unas tres horas.

Las miradas se entrecruzaron entre los miembros de la brigada, el cuerpo inerte de aquel joven presentaba prácticamente los mismos signos de violencia que los encontrados en el cuerpo de Víctor López. De cintura para arriba, viéndose la parte frontal, estaba cubierto de moratones y el pecho ennegrecido. Una mancha de sangre se hallaba en la sábana, en esta ocasión provenía de la boca y las fosas nasales.

—¿Con una barra de hierro? —preguntó el inspector jefe, mirando fijamente a los ojos del forense.

El médico forense lo miró un momento y enarcó las cejas.

—Podría ser, aunque aseguraría que no. Yo diría que ha sido un objeto más contundente, la autopsia nos sacará de dudas. —Revisó sus apuntes un momento—. Como se puede observar, ha recibido infinidad de golpes por toda la extensión del tronco, tanto en la parte anterior, como en la posterior, habiendo hundido, a causa de ello, el diafragma, y ocasionando severos daños en la espalda. Sin duda se ensañaron con él a conciencia.

—Sin duda parece guardar una gran similitud con nuestro caso. ¿Usted diría que lo asesinaron en la cama mientras dormía? —En el rostro del inspector jefe ya se podía distinguir una concentración y audacia típica en situaciones como aquélla.

—Yo aseguraría que sí, de hecho, sólo hemos encontrado sangre en la cama.

El inspector jefe sonrió al recordar el quebradero de cabeza que les causaba la ausencia de salpicaduras de sangre en el caso de Víctor López.

—Aunque hay algo que no tengo claro —continuó el forense—. Si el asesino le atacó mientras este chico dormía en esta postura (boca arriba), ¿cómo es posible que le golpeara en la espalda?

Todos se quedaron en silencio observando el cuerpo sin vida de Daniel Martín.

«Esto me suena», pensó Tomás Peña.

—Tal vez le atacara justo antes de acostarse y la víctima se encontrara de pie junto a la cama —intervino el inspector de la Guardia Civil.

—Eso parece inverosímil. Si así hubiera ocurrido, las sábanas tendrían que encontrarse con varias manchas de sangre. Sin embargo, sólo hay una, de gran tamaño, expulsada por las vías respiratorias y por la boca, a causa de las grandes hemorragias internas, lo que indica que no se movió de esta postura mientras le golpeaban.

—Entonces, ¿qué deduce que ocurrió? —preguntó el inspector jefe masajeándose su cabello.

—La verdad es que no lo sé, parece algo inexplicable. Sólo hay contradicciones.

«No sé por qué razón intuía que contestaría eso», pensó Ángel Prado.

—Está claro que es nuestro asesino. Bien, señores, pongámonos a trabajar. ¡Del Barrio! Quiero saber todo de este chico, quiero que investigues su círculo de amistades, laboral y familiar. Habla con los vecinos en busca de cualquier información sobre este chico. Inspector Venegas: consígueme el arma homicida. Peña, vendrás conmigo a interrogar al compañero de piso.

—Que sepa que tanto yo como mis hombres estamos a su entera disposición —dijo el inspector del Cuerpo Especial de la Guardia Civil.

—Gracias, inspector, le tomo la palabra.

El inspector del Cuerpo Especial de la Guardia Civil trasladó en su coche a Ángel Prado y a Tomás Peña hasta la Jefatura Superior de Policía de Aragón. Los acompañó hasta la sala de interrogatorios, donde en breve trasladarían al compañero de piso de la víctima, principal sospechoso. Antes se reunieron con el comisario jefe de esta jefatura, el cual les brindó toda la ayuda que necesitaran. Acudieron a la sala de observación y esperaron la llegada de Alberto Mendía.

—Por los hechos parece ser el mismo autor del asesinato de Víctor López —comentó Tomás Peña, de pie frente a la cristalera desde donde visualizaban la sala vacía de interrogatorios.

El inspector jefe asintió, con su mirada perdida.

—Lo que no entiendo es qué conexión pueden tener las víctimas —volvió a comentar el inspector Peña.

—Esperemos que en este homicidio encontremos alguna pista, de lo contrario, estaremos jodidos.

En ese momento la puerta de la sala de interrogatorios se abrió y apareció un agente policial custodiando a un chico joven.

—Este no ha matado ni a una mosca en su vida —opinó Tomás Peña.

—Las apariencias engañan… aunque he de reconocer que tienes razón.

Tomás Peña analizaba a aquel chico joven, de cabello rubio, perilla poco pronunciada y unas finísimas patillas largas. Delgado y aparentemente de baja estatura, estaba sentado con los codos apoyados encima de la mesa, pensativo, inquieto, temeroso. «Este chico es inocente, sobre todo si la víctima está relacionada con nuestro caso. Buscamos a un asesino en serie…».

El inspector jefe ordenó a Tomás Peña a efectuar el interrogatorio; él permanecería al otro lado del doble espejo.

El inspector Peña entró en la sala con cara de pocos amigos, quedándose de pie junto a la puerta mientras le clavaba la mirada.

—Hola, Alberto, soy el inspector Peña, de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos. Acabo de llegar de Madrid expresamente para hablar contigo. —Se sentó frente a él, con parsimonia—. Parece ser que odiabas a tu compañero de piso…

Alberto Mendía negó con la cabeza enérgicamente, aterrorizado y sorprendido.

—No, para nada. Nos llevábamos muy bien. ¿Quién le ha dicho eso? —dijo con voz trémula, tragando saliva aparatosamente, como si estuviera tragándose un buen pedazo de carne sin masticar.

Tomás Peña lo miraba fijamente con el ceño fruncido.

«El pobre chico está cagado de miedo».

—No me mientas, ¿sabes que eres el único sospechoso del crimen?

—¿Sospechoso del crimen? ¡Yo no le he matado! ¿Cómo pueden creer algo así? —Un gesto de sorpresa y temor volvió a aparecer en su rostro.

—No han forzado la puerta de la vivienda, y hemos encontrado tus huellas por toda la habitación de Daniel Martín.

—Pe —pero —comenzó a tartamudear brevemente—, es normal que mis huellas estén en su habitación, muchas veces jugábamos allí con su videojuego. ¡Yo no lo maté, lo juro por Dios! —dijo desesperado.

Tomás Peña se peinaba el bigote con los dedos pulgar e índice, teniendo la seguridad de la inocencia del chico.

—Háblame de esta noche pasada, ¿no oíste nada?

—No, nada.

—¿A él lo veías más raro de lo habitual últimamente? O sabías de algún problema en el que se hubiera metido.

Alberto se quedó un momento reflexionando con las cejas enarcadas.

—No, que yo sepa no estaba metido en ningún marrón, ni estaba raro. Estaba como siempre.

—¿Quién más posee una copia de la llave del piso?

—Que yo sepa nadie.

—¿Estás seguro? Tu compañero podría haber hecho alguna copia para algún familiar o novia, si es que tiene.

—Bueno, podría ser, aunque yo no tengo constancia de ello. —Comenzaba a mostrarse más sereno.

—¿Había discutido con alguien recientemente? —Estaba empezando a perder las esperanzas de lograr alguna pista.

—No…, que yo sepa.

—¿Quién crees que ha podido hacer tal cosa?

—Yo… no sé. ¿Cómo voy a saberlo?

«Nada, ni una maldita pizca de suerte. ¡Joder!», se dijo Tomás Peña.

El inspector jefe Ángel Prado y el inspector Tomás Peña regresaron por la tarde a Madrid, mientras el resto de componentes de la brigada seguirían la investigación en Zaragoza durante algún día más. El cuerpo de Daniel Martín había sido trasladado a la Comisaría General de Policía Científica de Madrid nada más efectuarse el levantamiento del cadáver. El entierro se celebraría en la capital española, su ciudad natal.

Nada más llegar a Madrid, el inspector jefe se dirigió a la Comisaría General de Policía Científica en busca de pruebas tras efectuarse la autopsia, no sin antes ordenar al inspector Peña que indagara sobre la posible conexión de las dos víctimas.

El patólogo Alberto Griseras le recibió secándose las manos con una toalla.

—Ahora mismo acabo de terminar, inspector. —Le dedicó una leve sonrisa.

—Me alegro, porque me hubiera fastidiado mucho esperar a que terminara.

Ambos se acercaron hasta el cadáver.

—¿Qué tal en Zaragoza?

—Fatal, el viaje en helicóptero me ha dejado un dolor de cabeza espantoso. —Se tocó las sienes con ambas manos—. Alégrame el día, Alberto.

—Tal vez estés de suerte… aunque creo que no… —en su rostro serio, había una mirada que inquietó al inspector jefe.

—¿Qué has encontrado?

—Puedo asegurar que el asesino de este chico es el mismo que asesinó a Víctor López.

—Este es un buen comienzo, aunque era algo que preveía. Continúa.

—Tiene las mismas marcas que el cadáver de Víctor —señaló el abdomen—. El asesino ha vuelto a molerlo a patadas con el mismo calzado.

—Sin embargo, no ha usado la misma arma homicida.

—Así es, esta vez ha usado una especie de martillo o maza —señaló el pecho.

El inspector jefe se cruzó de brazos sin dejar de mirar el cadáver.

—¿Alguna pista sobre el asesino?

—Nada; ni una huella, ni una minúscula gota de sangre, ni un pelo, ni fragmentos de piel…, absolutamente nada.

Ángel Prado se desesperó un instante, aunque enseguida volvió a serenarse.

—Descríbeme lo que pasó, a ver si esta vez no queda ningún cabo suelto.

El patólogo Alberto Griseras enarcó las cejas y carraspeó brevemente. El inspector jefe lo miró de reojo.

—Bien. —Se tomó unos segundos—. El asesino lo atacó mientras dormía, asestándole dos golpes en el pecho con el martillo o maza. Uno de esos golpes alcanzó el pulmón derecho, muy cerca del corazón, fracturando tres costillas y reventando el pulmón. El otro partió en dos el esternón. Seguramente moriría asfixiado con su propia sangre en poco tiempo. La fuerza que emplea en sus golpes es brutal.

—Menudo animal —dijo en referencia al homicida, con una expresión afligida al imaginarse la terrible muerte de aquel chico.

—Hasta ahí todo claro. Después, sin embargo, no logro discernir los hechos. Primero pensé que la víctima, tras ser atacada brutalmente en el pecho, se incorporó, agonizando, y el asesino aprovechó para asestar dos nuevos golpes en la espalda con el mismo objeto, alcanzando el omóplato derecho y fracturándolo en mil pedazos.

El inspector jefe se quedó en silencio y reflexionó sobre ello, esperando el desenlace.

Alberto Griseras aprovechó para continuar.

—Eso fue lo primero que pensé, pero este hecho tampoco encaja. Si esto hubiera sucedido, al incorporarse hubiera vomitado sangre, manchando gran parte de la sábana, cosa que no ocurrió. La víctima, por la mancha de sangre en la cama, no fue movida de sitio ni de postura.

—Es exactamente igual que el caso de Víctor López. Las mismas incógnitas, siendo incapaces de desvelarlas. El arma que ha usado es lo único que ha cambiado.

El patólogo Alberto Griseras asintió.

—Después, como también ocurriera con su anterior asesinato, le propinó varias patadas con gran ímpetu. También volvemos a tener el mismo dilema con respecto a cómo se efectuaron las patadas, me refiero a la imposibilidad de hacerlo estando la víctima tumbada en la cama.

—Por alguna razón que no concebimos, el asesino consigue hacerlo. —Ángel Prado se rascó la mejilla derecha suavemente con la mano.

—Así es. Hoy le he dado vueltas al asunto, y la verdad es que no consigo aclarar este hecho. Lo que sí parece claro es que el asesino se desahoga tras matarlos, como si tuviera cuentas pendientes con ambos chicos. Está lleno de ira.

Se quedaron en silencio durante un par de minutos.

—Es una buena suposición. Su compañero de piso ha asegurado que no oyó nada. ¿Por qué no gritó al ser atacado?

—No creo que pudiera emitir ni el más mínimo gemido, su respiración se entrecortaría al instante a causa de los daños sufridos en el pulmón y esternón.

—Entiendo… No me has alegrado el día nada… —dijo pasándose la mano por la cara, apesadumbrado—. Más bien todo lo contrario. Estamos ante lo que parece ser un asesino en serie, y lo que es peor, no hemos avanzado nada en la investigación. Seguimos teniendo las mismas interrogantes. —En ese momento su móvil comenzó a sonar, descolgándolo. Era el inspector Peña.

—Jefe, he descubierto algo muy interesante: tengo la conexión entre ambas víctimas. Son amigos desde la infancia, incluso estudiaron en el mismo colegio. —La excitación de Tomás Peña se hizo notar incluso a través del auricular.

La expresión del inspector jefe cambió radicalmente.

Capítulo 10

Madrid, 21 de febrero

El tanatorio Remírez se hallaba repleto, el gentío hablaba en susurros a la vez que los llantos invadían el local. Los padres de Daniel Martín se sentían arropados por los familiares más cercanos en estos momentos tan delicados. Destrozados y descorazonados clamaban justicia para un acto tan atroz.

La novia del fallecido estaba sentada junto a sus amigas, e intentaba digerir su pérdida tan repentina y cruel. Su corazón henchido de dolor la afligía sin compasión.

Los amigos de Daniel Martín, de pie en un rincón, no entendían lo que ocurría. En el transcurso de cuatro días, dos de sus amigos habían sido asesinados brutalmente. Uno de los que se encontraba en el tanatorio era Vicente Becerra, que seguía esperando el resultado de la última prueba que le separaba de acceder a la academia de Operación Triunfo. Ahora, sin embargo, se encontraba abatido por las circunstancias, al lado de su amiga Almudena Puerta, amiga desde la niñez tanto de las víctimas como de él. Ambos se consolaban mutuamente abrazados mientras lloraban.

Jorge Jiménez llevaba desde el día anterior buscando una explicación para las muertes de sus dos amigos. Que él supiera, no andaban metidos en ningún problema tan gordo como para acabar asesinados. No conseguía hallar una explicación lógica para tan sanguinaria acción, atormentándole sin cesar. Después de hablar de ello con su cuadrilla de amigos, encontraron una única explicación, aunque alguno de ellos no estaba muy convencido de tal razonamiento.

Jorge Jiménez comenzaba a tenerlo claro, aumentando su rabia conforme tomaba cuerpo su reflexión. En ese momento vio acercarse a un hombre que parecía haber preguntado por ellos desde su entrada en el tanatorio. Imaginó que podría ser policía, aunque terminó desechándolo. «No creo, vendría el mismo agente policial que habló con nosotros tras el homicidio anterior». Su aspecto le intrigó: era alto y delgado, de unos cincuenta años, calvo, con gafas y con un bigote que unido a sus facciones intimidaba con sólo mirarlo. Al llegar hasta ellos, se detuvo.

—Hola, me han dicho que ustedes son amigos del fallecido; siento lo que le ha ocurrido. —Se tomó un pequeño paréntesis—. Soy el inspector de Policía Peña, y, aunque sé que no es el mejor momento, me gustaría realizaros unas preguntas.

Jorge Jiménez se sintió aliviado al oír esto, dada la necesidad de denunciar su reciente descubrimiento.

—Precisamente estábamos pensando en acudir a una comisaría, parece ser que hemos encontrado una explicación sobre el origen de estos asesinatos.

A Tomás Peña la exaltación estaba a punto de hacerle perder la serenidad. Después de encontrar la conexión entre ambas víctimas, ahora estaba cerca de descubrir una pista más. Ya sentía cómo la resolución del caso era cuestión de tiempo.

Salieron del tanatorio y se apartaron unos metros calle abajo. El inspector Tomás Peña estaba ansioso por oír el descubrimiento de los amigos de ambas víctimas pertenecientes a su caso.

—Un amigo nuestro, bueno… más bien fue amigo nuestro, es drogadicto, vive en la calle, siempre está metido en problemas, y hemos pensado que tal vez deba mucho dinero a sus amigos camellos, y éstos se vengan de su imposibilidad de cobrar. —Jorge Jiménez intentaba mostrarse firme mientras explicaba con total convencimiento—. De hecho, hace un par de años ya fuimos amenazados por esa gentuza a causa de las deudas del que fuera nuestro amigo.

Tomás Peña lo miraba sin pestañear y estudiaba cada palabra que emitía aquel chico. En silencio, comenzó a asentir repetidamente con la vista fija en el suelo, absorto en sus pensamientos.

Jorge Jiménez siguió aclarando las dudas del inspector, que preguntaba sin cesar.

—Fuimos amenazados de muerte por culpa de ese hijo de puta, aunque al final todo quedó en un susto. Ahora la situación parece haber cambiado, los han matado sin avisar. Al que tenían que matar es a ese maldito bastardo, que le harían un gran favor. —Su odio creció por momentos.

—¿Quién os amenazó de muerte?

—No lo sabemos, recibimos avisos por teléfono. Nos amenazaron con matarnos si ese maldito drogadicto no pagaba sus deudas. Denunciamos este hecho, pero sus compañeros policiales no se tomaron muy en serio esas amenazas. Al final, como ya se lo he dicho, todo acabó ahí. Ya no volvimos a recibir más amenazas.

El drogadicto en cuestión se llamaba Óscar Castillo, de veintiséis años. Amigo desde la niñez de las víctimas, tomó un camino distinto y se enganchó totalmente a la droga, llegando a convertirse en un auténtico deshecho humano. Aquella amistad se perdió definitivamente hacía unos cuatro años, incluso su madre y hermanos le dieron la espalda, al echarle de casa tras sus sucesivas broncas y por el hecho de robarles dinero continuamente ante la necesidad de colocarse cada vez más frecuentemente. Vivía en la calle, solo, con la compañía esporádica de personas en su misma situación.

Capítulo 11

Washington, D.C. (USA)

El agente especial del FBI Enric Savall se dirigía en metro a visitar a su mujer, él se encontraba de vacaciones forzadas para recuperarse totalmente de la herida de bala sufrida cerca de su axila derecha. Ya casi estaba plenamente recuperado, pero seguía llevando el brazo derecho en cabestrillo por precaución. Por ello no quería conducir, queriendo recuperarse lo antes posible. No soportaba estar todo el día sin nada que hacer, y hoy había decidido acudir al negocio, de una marca prestigiosa de ropa, que poseía junto con su mujer, siendo ella la que se encargaba de dirigirlo.

Se bajó del vagón del metro con paso firme y decidió ir caminando hasta el establecimiento, a un kilómetro y medio de distancia. Pronto comenzaría a anochecer y la temperatura empezaba a refrescar después de un día apacible. Mientras caminaba por el centro de la ciudad podía percibir el estrés que se respiraba a esas horas del día; la gente caminando a toda prisa, los vehículos inmersos en atascos sin parar de dar bocinazos. Ahora disfrutaba de una calma excesiva, sabiendo que muy pronto retomaría su vida policial, su verdadera pasión. Mañana tenía cita con el médico y probablemente le concedería el alta y volvería a estar en activo al servicio del FBI. Recordó el momento en que la bala perforó su cuerpo, aliándose con la diosa fortuna al no sufrir daño alguno. Fue una herida limpia, sin embargo, seguía decepcionado consigo mismo por haber dado la oportunidad al sospechoso de dispararle. «Nunca debió ocurrir tal cosa».

Por su mente pasó la imagen de su compañero y amigo abatido a tiros por los sospechosos, sumiéndole en un estado de ansiedad. Quiso deshacerse de esa imagen, pero era incapaz, incluso en medio de la calle mientras los descontrolados decibelios que envolvían la ciudad a esas horas inundaban cada poro de su cuerpo. Todos los días recordaba aquella perturbadora imagen, fue una pérdida muy grande. Tras casi año y medio de inseparable trabajo, una gran amistad los unía, pero terminó de una manera drástica. Todavía se le erizaba el vello recordando el momento en que tuvo que comunicárselo a la mujer de Carl Brewer. Ahora las lágrimas se le agolparon en los ojos, un nudo en el estómago se unió a una repentina sensación de malestar general. Por suerte, llegó al escaparate de su tienda.

Su mujer se encontraba en el despacho y acudió a su encuentro. Paseó brevemente por la habitación mientras esperaba que su mujer terminara su conversación telefónica. De vez en cuando la miraba y admiraba su atractivo.

Madeleine Stwart tenía cuarenta y seis años, uno más que él, de más de metro setenta centímetros de altura y con un físico nada envidiable a mujeres mucho más jóvenes que ella. Rubia natural y ojos tan azules como las aguas de una costa caribeña. Para Enric siempre fue la mujer más preciosa que había visto en su vida. Procedía de una familia adinerada afincada en Houston, Texas. Llevaban diecinueve felices años casados, salvo por un par de crisis matrimonial que sufrieron a causa del trabajo de Enric.

«Es la mujer perfecta», pensó sin quitarle la vista de encima mientras ella seguía hablando por teléfono a la vez que le sonreía.

—Vaya sorpresa, es la primera vez que vienes a verme aquí. —Se levantó del sillón tras colgar el teléfono y le dio un beso en los labios.

—Me moría de aburrimiento, y he pensado en visitar nuestro negocio, ahora que tengo tiempo.

—La verdad es que ya era hora, después de cinco años. —Lo miró con un gesto de reproche.

—No empieces con tus indirectas, ya sabes que mi trabajo no me deja tiempo para nada —dijo mientras observaba la estantería de libros que poseía el despacho.

—Ya lo sé, cariño. ¿Qué tal la herida? —quiso zanjar el tema.

—Bien, yo creo que mañana me darán el alta médica. Eso espero, estoy a punto de entrar en una crisis nerviosa…

—Qué exagerado eres, tenías que aprovechar para disfrutar del relax, que buena falta te hace.

Madeleine Stwart le enseñó el local y le presentó a las dependientas, consiguiendo distraerse durante unas horas. Después regresaron ambos a casa en el vehículo de su mujer.

Al llegar, su hija mayor, Megan, se encontraba sentada en el sofá del salón viendo la televisión acurrucada bajo el brazo de su novio. A Enric Savall se le revolvía el estómago cada vez que veía a ese chico. No podía comprender cómo su hija se había enamorado de aquel engreído y estúpido pijo, dos años mayor que Megan, estudiante y de familia adinerada. Físicamente, aunque guapo, tampoco era nada del otro mundo, más bien normalito. Enric Savall siempre discutía de ello con su hija. Hoy no iba a ser la excepción.

Al marcharse el novio de su hija mayor, Enric no pudo reprimir sus pensamientos.

—Hija, pero cuándo te vas a cansar de ese… chico —rectificó a tiempo, a punto de insultarlo.

—No empieces, por favor, papá —eludió con gesto cabreado.

—Es que no entiendo que una chica tan guapa y tan lista, que puede tener a cualquier chico, esté saliendo con ese idiota.

—¡Papá, no lo insultes! ¿Cuándo entenderás que le quiero de verdad? Estoy harta de ti. —Se marchó enfurecida a su habitación por la incomprensión de su padre.

Megan Savall tenía dieciocho años, estudiaba enconadamente, heredando la gran inteligencia de su padre, aparte de sus ojos y su nariz. Era atractiva como su madre, distinguiéndose por su cabello largo de color negro y por una complexión no tan delgada. Le gustaba vestirse muy sexy, cosa que a Enric le molestaba sobremanera. Todavía la protegía como si de una niña se tratase.

La familia formada por Enric Savall y Madeleine Stwart se completaba con la hija menor de ambos, Nicole, de quince años y físicamente la viva imagen de su madre.

Capítulo 12

Madrid, 22 de febrero

El inspector jefe de Policía Ángel Prado entró en la sala de investigaciones de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid. Consigo portaba una carpeta abultada de papeles. Se sentó ante la atenta mirada de su equipo policial, hoy había convocado una reunión informativa para tratar el caso, aprovechando la llegada del inspector Eduardo Venegas y del subinspector Javier del Barrio la noche anterior, procedentes de Zaragoza.

—Comenzaremos por la autopsia realizada a Daniel Martín. —El inspector jefe se dirigió a sus subordinados con la vista centrada en las hojas de su carpeta—. Es el mismo modus operandi, exactamente el mismo. La única diferencia es el arma homicida, que parece ser una especie de maza o martillo. Muerto por asfixia por su propia sangre a causa de los brutales golpes recibidos con el arma homicida en el pecho. También presenta los mismos signos de haber sido golpeado con la puntera del mismo calzado, como ocurriera con Víctor López. No se han encontrado huellas ni pistas sobre el homicida. Para el patólogo de la Policía Científica muestra las mismas incógnitas sobre la misteriosa realización de las patadas asestadas, por su aparente imposibilidad, y en este homicidio se unen los misteriosos golpes asestados en la espalda con el arma homicida, también por su aparente imposibilidad. En resumen, porque la verdad es que no quiero entrar en debates al ser una pérdida de tiempo, parece más bien una película de ciencia ficción que un homicidio real.

—Me parece acertada esa decisión, jefe, lo único que conseguimos tras el homicidio anterior fue volvernos locos sin sacar absolutamente nada en claro —respaldó Tomás Peña.

—Bien… El mismo día del asesinato interrogamos al compañero de piso de Daniel Martín, sin conseguir ningún avance. Quedando evidente, tanto a Peña como a mí, su inocencia. En el día de ayer interrogamos a los padres de Daniel y a su novia, sin sacar nada relevante que pudiera ayudarnos en la investigación. —El inspector jefe seguía pasando hojas en su carpeta, sin levantar la vista en ningún momento.

Tomás Peña sabía el porqué de su diligencia, quería llegar cuanto antes a exponer las pistas encontradas.

—El arma homicida no ha sido encontrada, ni hallado ningún rastro que pudiera llevarnos hasta ella —el inspector jefe seguía extrayendo el contenido de los informes.

El inspector Eduardo Venegas, encargado de ese trabajo, sintió una desazón a causa de sus infructuosas investigaciones.

Ángel Prado, tras un paréntesis, continuó.

—Todo parece indicar que nos encontramos ante un asesino en serie. Por suerte hemos avanzado bastante en el caso. Hemos averiguado la conexión de las víctimas. Daniel Martín, que era madrileño de nacimiento, vivía con sus padres en la capital. Actualmente residía en Zaragoza por motivos laborales desde hace alrededor de un año. Éste y Víctor López eran amigos desde la infancia y coincidieron en el mismo colegio: San Lorenzo. Peña siguió ese rastro, pero no encontró nada sospechoso. Por la tarde, tras el encuentro de Peña con los amigos de cuadrilla de las víctimas, tuvimos la constatación de unas amenazas de muerte que padecieron ambas víctimas y varios amigos más un par de años atrás. Ahora, tienen la seguridad de que han sido estas personas que en su día los amenazaron los responsables de los asesinatos.

Eduardo Venegas y Javier del Barrio, que no estaban al corriente de esta esclarecedora información, sentían cómo la excitación aumentaba ante las pistas surgidas en su ausencia.

El inspector jefe explicó el desencadenante de esas amenazas y asesinatos.

—Un drogadicto llamado Óscar Castillo, antiguo amigo de esta cuadrilla, debía gran cantidad de dinero a alguien que todavía desconocemos. Para castigar y advertir al drogadicto, amenazó a los que en su día fueran sus amigos. Ahora todo parece indicar que, sin advertencia esta vez y por el mismo motivo que entonces, ha asesinado a los únicos seres queridos que tuvo Óscar, aparte de su familia.

Todos los allí presentes estaban convencidos de ello, los hechos eran claros y contundentes, a lo que había que añadir la absoluta falta de pruebas donde poder investigar cualquier otra posibilidad. Era un paso de gigante.

El inspector jefe continuó.

—Hemos puesto vigilancia las veinticuatro horas del día sobre el drogadicto en cuestión, para conocer a sus contactos y esperar que nos lleve hasta el homicida. Seguramente buscamos a un importante narcotraficante. Por otra parte, mañana interrogaremos a Óscar Castillo, en busca de más información. Este energúmeno vive solo, su familia le obligó a abandonar el hogar, no queriendo saber nada de él. Ayer les hice una visita y no mostraron ni el más mínimo interés por saber la vida actual de Óscar. Parece ser que llegó un momento en que incluso pegaba a su madre y les robaba dinero continuamente. Actualmente vive en la calle.

El subinspector Javier del Barrio sintió lástima por él al imaginar las penurias que debía de pasar ese pobre chico.

Javier del Barrio vivía en Madrid con su mujer y sus tres hijos. Usaba gafas desde hacía un par de años ante su terror a colocarse unas lentillas. Se veía incapaz de introducir esas finas y diminutas lentes en el interior de sus ojos. Para sus compañeros era una pieza vital en el grupo, al ser una persona que siempre disfrutaba de buen humor. Asturiano de nacimiento, tenía treinta y seis años, siendo un apasionado del futbol. De metro y ochenta y cuatro centímetros de estatura y complexión fuerte, nunca destacó como jugador de futbol en sus años escolares ni en su época juvenil, y descartó la posibilidad de convertirse en futbolista profesional, su gran ilusión. Por ello, decidió estudiar en pos de otra apasionante posibilidad, convertirse en policía.

—Estamos muy cerca del asesino, hay que investigar sin levantar sospechas, no la caguemos ahora. Quiero veros trabajar como jabatos, sin descanso hasta dar con el homicida. —El tono autoritario de Ángel Prado era ya conocido por sus subordinados—. Quiero que habléis con vuestros confidentes, que recorráis las calles en busca de información, que sigáis la pista de ese drogadicto y la de los camellos de la ciudad, en especial los de la zona donde se mueva Óscar Castillo. En marcha —terminó apremiando a sus hombres.

23 de febrero

A primera hora de la mañana el inspector Eduardo Venegas y el subinspector Javier del Barrio trasladaban a Óscar Castillo a comisaría, donde esperaba Tomás Peña para interrogarlo. Un equipo especial de la Guardia Civil de Madrid llevaba treinta y seis horas vigilándolo, observando cada paso que daba e identificando a cada individuo con el que tenía el más mínimo trato. Este equipo especial estaba en continuo contacto con el inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid, manteniéndole informado. Hasta el momento no habían conseguido gran cosa, solamente la identificación de un camello sin importancia. El resto del tiempo, Óscar Castillo vagabundeó como alma en pena, incluso pidiendo limosna.

La Brigada de Homicidios y Desaparecidos buscó información durante el día de ayer referente al caso. Patearon la calle sin descanso y hablaron con confidentes, no llegando a encontrar pista ni información alguna.

Tomás Peña fue informado de la llegada del drogadicto y acudió a la sala de observación donde esperaban el resto de la brigada. A través del cristal echó un vistazo al personaje en cuestión, sorprendiéndole lo que vio. Su cara excesivamente pálida y demacrada aparentaba bastantes más años que los veintiséis que poseía. El pelo largo de color castaño totalmente enmugrecido y enmarañado le cubría los hombros y la frente, y vestía unos harapos ennegrecidos por la suciedad acumulada. Una frondosa barba llena de mugre completaba la imagen repugnante de aquel deshecho humano.

—Sácale la información que queremos. Presiónale al máximo si hace falta. —El inspector jefe se mostraba rotundo, no habría piedad con él.

—Yo, si fuera tú, no me acercaría mucho a él, apesta —le recomendó seriamente Javier del Barrio.

Tomás Peña asintió con un gesto de asco en la cara, seguidamente se encaminó a la sala de interrogatorios.

Se sentó frente a él, percibiendo un hedor instantáneamente, lo que le hizo arrastrar la silla unos centímetros hacia atrás.

—Buenos días, Óscar Castillo. No sé si sabrás que dos antiguos amigos tuyos han sido asesinados brutalmente. —Lo miró fijamente en busca de su reacción y pudo descubrir un emergente temor en sus ojos.

—Sí, pero yo no sé nada al respecto, se lo juro por Dios.

—¡No me jures nada, maldito cabrón! ¿Quién cojones va a creer un juramento de un desgraciado y pordiosero como tú? —Su mirada y su tono de voz se tornaron amenazantes.

—Le digo la verdad, agente. Yo no sé nada al respecto —le contestó mirándolo a los ojos.

—Sé que, un par de años atrás, fueron amenazados de muerte por alguien a quien debías dinero. ¿No es cierto?

—Sí, eso es cierto, pero sólo fue para asustarme. No creo que fueran en serio… Lo que sí sé es que en esta ocasión le puedo asegurar que no tengo nada que ver en ello.

—¿Te amenazó en aquella ocasión con matarte a ti?

—Sí, lo hizo una vez. —Pareció estremecerse al recordarlo.

—¿Tú estabas al tanto de las amenazas a tus antiguos amigos?

—Sí, vinieron a hablar conmigo mis amigos, y me lo contaron.

—En aquella ocasión, ¿no te contó nada al respecto el hombre al que debías dinero?

—¿De que amenazó a mis amigos? No.

—Entonces en esta ocasión podría haberlos asesinado sin decirte nada, tal como hiciera un par de años atrás con las amenazas. —Su rostro serio e impasible hacía ya rato que se instauró en el inspector Peña.

Óscar Castillo se quedó atónito, con el rostro desencajado.

—Pero… no puede ser… ¿por qué iba a hacer algo así? Yo no le debo dinero.

—No me mientas o lo pasarás mal —le advirtió señalándole con el dedo—. ¿Me estás diciendo que no le debes dinero ni tienes ninguna cuenta pendiente con él? Más vale que pienses bien lo que vas a contestar, porque como me mientas te voy a joder vivo. —El inspector Peña se inclinó hacia delante sin levantarse de la silla mientras decía esto último, con un gesto de ira, obviando esta vez el hedor que despedía el cuerpo del interrogado.

—No… Non-n-o —tartamudeó profusamente—. Yo no le debo nada. Hace mucho tiempo que no sé nada de él. Créame, le digo la verdad —insistió, al ver al inspector fruncir el ceño y entornar los ojos.

Tomás Peña volvió a recostarse en el respaldo de la silla, sin dejar de mirarlo fijamente. «No sé por qué, pero le creo. ¿Entonces quién…?».

—¿Entonces en qué lio andas metido ahora?

—En ninguno, señor. Sé a lo que se refiere, y le vuelvo a asegurar que no tengo nada que ver con esos asesinatos. Se lo juro por Di…

—¡No vuelvas a jurármelo, maldito hijo de puta! —Se levantó de la silla violentamente, cayendo ésta al suelo. Se acercó a él bordeando la mesa y se paró justo a su lado. Se inclinó hacia delante apoyando las manos sobre la mesa, ahora ambos rostros estaban a la misma altura, frente a frente, a escasos centímetros—. ¡Dime de una puta vez en qué lio andas metido para que hayan asesinado a esos chicos por tu miserable culpa, maldito cabrón!

—Le-le-le estoy… diciendo la verdad. Créame, por favor. —Su cuerpo comenzó a temblar tanto que tartamudeaba, mientras castañeteaban levemente sus dientes.

El inspector Peña se retiró al no soportar por más tiempo aquel desagradable olor que desprendía Óscar Castillo.

—A ver si te duchas, que pareces un saco de mierda.

Tomás Peña caminó despacio unos momentos, aprovechando toda la extensión de la sala, pensativo. «Dice la verdad, estoy seguro. ¡Joder!».

—Háblame de ese hombre al que debías dinero y que amenazó a tus amigos. ¿Quién es?

Óscar Castillo tragó saliva con dificultad y se volvió hacia el inspector. Éste se encontraba a su derecha guardando una distancia prudencial, por no saborear nuevamente ese «aroma embriagador» que le envolvía.

—No me haga esto, por favor —su tono de voz y su aspecto denotaban terror.

El inspector Peña lo miró un momento, confundido.

—¿Qué demonios quieres decir con eso?

—Me cortará los huevos si lo delato —su voz casi era un susurro.

—Si no me dices quién es, te los cortaré yo mismo. —Su gesto se tornó amenazante.

Después de unos largos minutos de espera, donde Óscar Castillo resoplaba, gesticulaba, hablaba en voz baja consigo mismo y se lamentaba continuamente, el interrogado pronunció el nombre de un narcotraficante que un par de años atrás amenazó de muerte a sus antiguos amigos por culpa de sus deudas.

Inmediatamente, el inspector jefe Prado, que seguía el interrogatorio al otro lado del espejo de doble vista junto con sus subordinados, ordenó al subinspector Del Barrio conseguir una orden de registro de las propiedades del individuo que acababa de nombrar Óscar Castillo, aparte del dossier con todo su historial. Poco después apareció Tomás Peña, abandonando la sala de interrogatorios.

—Este chico ha dicho la verdad, estoy seguro de ello. Así que no sé si ese narcotraficante será el hombre que buscamos —aseguró al inspector jefe.

—Yo también creo que dijo la verdad. Si como él asegura no tiene cuentas pendientes con ese hombre, todas nuestras esperanzas de encontrar al asesino parecen irse al traste —concluyó desmoralizado Ángel Prado.

Eduardo Venegas pareció dispuesto a hablar, pero en el último momento su mirada descendió en picado.

Tomás Peña se quedó mirando en silencio a Óscar Castillo a través del cristal y reflexionó sobre los datos acaecidos. «Si el drogadicto no está en deuda con ese narcotraficante, no tiene sentido que éste sea el asesino de esos chicos», pensó convencido de ello, aunque, seguidamente…

—Aunque habrá que esperar hasta tener constancia de que el narcotraficante esté limpio. Tal vez nos llevemos una sorpresa y descubramos que el drogadicto nos ha engañado, y sea ese narcotraficante el homicida —no quiso perder la esperanza antes de tiempo.

—Esperemos que así sea. En cuanto tengamos la orden de registro lo arrestaremos y lo interrogaremos —confirmó el inspector jefe Ángel Prado.

Capítulo 13

24 de febrero

Vicente Becerra se hallaba sentado frente a su ordenador con los brazos cruzados y la mente en otro lugar. Era temprano, pero la inquietud le hizo levantarse de la cama; hoy era un día especial para él, pudiendo incluso llegar a ser mágico.

«Dame un poco de suerte, Señor», hablaba para sus adentros con la mirada puesta en el techo. Llevaba esperando este momento durante siete largos días, exactamente desde que realizara la última prueba de acceso a la academia de Operación Triunfo. Hoy conocería el resultado del último casting, recibiendo la notificación de si finalmente era admitido en la academia. Se sentía sumamente ilusionado por esta posibilidad. Pasó varias noches en vela por culpa de una sensación de nerviosismo y entusiasmo al imaginarse cantando en un plató de televisión. Casi lo podía palpar, para él ya era una realidad. Fantaseaba continuamente, viéndose con todo tipo de detalles instaurado en su nueva vida. Una vida próspera y feliz, todo lo contrario que la que vivía actualmente. Estaba ante la posibilidad de ganarse la vida haciendo lo que más le apasionaba: la música. Atrás quedaría esa vida triste y aburrida, sin ilusiones ni objetivos. Podría independizarse y vivir solo sin que nadie le molestara ni le dijera lo que debía hacer. «Sería una vida maravillosa…», pensaba una y otra vez, con su mirada centrada en el monitor de su ordenador de sobremesa, sin prestarle atención al estar sumido en sus pensamientos.

El mero hecho de haber sido seleccionado paulatinamente para las diversas pruebas de Operación Triunfo le había sacado de una rutina soporífera en la que estaba enfrascado, sobre todo después de que Paula Domínguez le dejara por otro chico. Pese a ello seguía recordándola habitualmente, con dolor en el corazón.

Su hermana Lucia lo sacó del ensimismamiento con un abrazo por la espalda que sorprendió a Vicente, dando un respingo en la silla.

—Me has dado un susto de muerte.

—Vaya… lo siento. Yo creí que te percatabas de mi presencia. ¿Hoy tampoco podías dormir? —preguntó volviendo a abrazarle por detrás, con un cariño infinito.

—Qué va, estoy con los nervios a flor de piel. —Las ojeras comenzaban a ser pronunciadas.

—Cuando seas famoso, espero que me quieras igual que ahora. No te olvidarás de mí, ¿verdad?

—¡Claro que no! Cómo voy a olvidarte… si eres lo que más quiero en mi vida. —Se sucedieron las carantoñas durante unos breves momentos.

—Yo también te quiero muchísimo —Lucia le dio un sonado beso en la mejilla y se marchó a la cocina a desayunar.

Vicente Becerra, con una expresión de satisfacción a causa del amor manifestado por su hermana, no quiso abandonar los pensamientos anteriores, que lo trasportaban a un estado de felicidad y entusiasmo del que tanto disfrutaba. «Ya no habrá más penurias, ni más problemas económicos».

La familia de Vicente Becerra se encontraba en una situación económica un tanto apretada. Su sueldo, de 856 €, y el de la pensión por viudedad de su madre, de 628 €, era el único dinero que ingresaban. La suma total ascendía a 1484 euros al mes de ganancias para cuatro personas que vivían bajo ese mismo techo. Por suerte para ellos, la hipoteca de la vivienda hacía ya años que la liquidaron. Aun así, dada esta situación, vivían con lo mínimo, nada de excesos ni derroches innecesarios.

Unas horas más tarde, en el edificio perteneciente a la academia, Vicente Becerra accedía a una solitaria sala, sintiendo el corazón palpitar alocadamente. Era su turno, el momento de conocer la decisión del jurado designado por Operación Triunfo. La sala se encontraba desierta de gente mientras un operador le guiaba y le invitaba a sentarse a una mesa donde descansaba un único objeto: un sobre blanco. El operador le indicó el sobre y le explicó que el destino de su futuro en lo concerniente al ingreso en la academia de Operación Triunfo se hallaba escrito dentro de ese sobre.

—Tómate todo el tiempo que necesites. Debes leerlo en voz alta —le comunicó el operador antes de marcharse.

Se encontró solo en aquella sala, sentado al lado de una carta que podría cambiarle la vida totalmente. Estaba tembloroso, ansioso y a la vez temeroso por descubrir el contenido del sobre. Miró a su alrededor y buscó el objetivo de la cámara oculta que tenía la certeza que estaría instalada en la sala. Ese momento en el que se encontraba ahora, ya lo había visto en otras ediciones del programa-concurso, sólo que esta vez el protagonista era él. Enseguida la encontró, enfocada directamente hacia él. Su mirada volvió a escrutar el sobre. Su mente le obligaba a cogerlo y abrirlo, sin embargo, su miedo le hacía retractarse. Por su mente pasaban veloces miles de imágenes ya soñadas, mientras se convencía de que su victoria personal estaba encerrada en esa carta.

Respiró hondo y se armó de valor, agarró el sobre con la mano derecha y lo abrió con lentitud. Extrajo la hoja de papel plegada que contenía en su interior y la desplegó sintiendo cómo su corazón estaba a punto de salir disparado de su pecho. Comenzó a leer frenéticamente el contenido en voz alta, terminando la lectura abocado en pequeños sollozos. No pudo reprimir sus sentimientos y estalló en lágrimas, escondiendo el rostro entre sus manos.

Unas horas más tarde Vicente Becerra comía mientras no paraba de hablar, exultante tras la notificación de su ingreso en la academia dentro de unos días. Tenía pensado celebrarlo esa misma noche con su hermana. Acudirían a una discoteca cercana y se montarían una juerga que esperaba fuese desenfrenada. Ahora él y su familia se encontraban comiendo en la cocina, mientras rememoraban esos momentos mágicos acontecidos hacía apenas unas horas en los que Vicente les comunicaba personalmente el resultado del último casting. Ahora todos mantenían una expresión de satisfacción y exaltación, a excepción de su hermano, Carlos, que no demostraba alegría ni sentimiento alguno.

Carlos Becerra era el pequeño de la familia, con veintiún años de edad, siempre malhumorado e irritado por todo lo que acontecía a su alrededor. Postrado en una silla de ruedas desde hacía cuatro años a causa de un accidente de tráfico, su comportamiento y actitud cambiaron radicalmente desde entonces. Una incipiente barriga, sumada al aumento de grasa corporal repartida por cada rincón de su físico, comenzaban a mutar su delgado cuerpo. Dejó los estudios tras el accidente sufrido, tras sumirse en un estado depresivo que a punto estuvo de contagiar a su familia, al sufrir ellos también la pérdida en ese accidente de Esteban Becerra, el cabeza de familia. Todavía ahora parecía no haberse recuperado del golpe físico y moral sufrido hacía ya cuatro años, instaurado en una vida de autocompasión y encerrado herméticamente en su mundo, sin ilusión por la vida.

Una pequeña televisión, dando las noticias de actualidad, se hallaba al lado de la mesa donde se encontraban comiendo mientras disfrutaban del gran logro conseguido por Vicente. Marta Gómez y Lucia Becerra se hallaban henchidas de orgullo, expresando sus sentimientos, jubilosas y alborotadas, lo que hacía irritar a Carlos.

«Vaya comida me están dando, ojalá le hubieran rechazado», pensó Carlos, a la vez que su expresión se crispaba. En ese momento el informativo que emitía la cadena televisiva se hacía hincapié en el suceso del asesinato de Daniel Martín, amigo de Vicente. La reacción de éste no se hizo esperar, dándole un vuelco el estómago y obligándole a dejar de comer. Con atención se concentró en la información que transmitía, por si alguna novedad hubiera al respecto, sobre todo en lo concerniente al asesino. Sin embargo, un día más, reiteraron el desconocimiento del homicida, manteniendo a la policía encargada del caso un tanto desconcertada.

Vicente bebió un poco de agua intentando mantener la calma. Miró a su hermana y a su madre en busca de consuelo. Pero no era lo que necesitaba, la aflicción por las pérdidas de esos dos amigos no era lo que ahora mismo le atormentaba. Desde hacía tres días el miedo se había ido apoderando de él y del resto de sus amigos, la posibilidad de que siguieran los asesinatos del resto de su cuadrilla de amigos los mantenía aterrorizados. Creían haber descubierto al culpable de estos homicidios, pero la confirmación esa misma mañana de la policía sobre la inocencia del que un par de años atrás los amenazó de muerte, los tenía desesperados. Vicente no sabía qué pensar ni a qué atenerse, viviendo en un continuo estado de ansiedad en cuanto esos pensamientos le sorprendían. Ni siquiera esos momentos de alegría e ilusión que lo invadían desde hacía días a causa de la posibilidad de ingresar en la academia de Operación Triunfo, algo que finalmente había ocurrido unas pocas horas antes, conseguían apartarlo de aquella cruda y temerosa realidad. Ya llevaba un par de noches acostándose atemorizado, pensando en la posibilidad de acabar igual que Víctor y Daniel, asesinados en la cama mientras dormían. Se alegró por tener esa noche una salida nocturna hasta que llegara el alba, en celebración por su acceso al programa-concurso televisivo que podía impulsarlo al estrellato musical, y no tener que acostarse hasta que ya hubiera amanecido, creyéndose así a salvo de aquella aterradora y macabra posibilidad.

Jefatura Superior de Policía de Madrid

En la sala de investigaciones, la Brigada de Homicidios y Desaparecidos se hallaban reunidos un día más. En el ambiente se podía respirar la desesperación y desmoralización que reinaba en la habitación. Un silencio absoluto inundaba la sala, mientras el inspector Tomás Peña jugueteaba con su bolígrafo a la espera de que el inspector jefe, que repasaba minuciosamente todos los informes concernientes durante estos días, diera por comenzada la reunión.

Por la mente de Tomás circularon los acontecimientos acaecidos en el día de ayer en relación al narcotraficante que un par de años atrás amenazara de muerte a los antiguos amigos de Óscar Castillo, entre ellos las dos víctimas del caso en el que estaban inmersos.

Poco después de terminar el interrogatorio a Óscar Castillo, apareció el subinspector Javier del Barrio con el historial de Serafín Lázaro, el narcotraficante y nuevo sospechoso de ambos crímenes. Todo parecía indicar que se trataba de un importante narcotraficante a nivel nacional, de hecho poseía varios antecedentes relacionados con la droga, no así en lo concerniente a cometer homicidio ni agresiones de ningún tipo. En este aspecto estaba totalmente limpio. Aproximadamente una hora después recibían la orden de registro de sus propiedades, poniéndose en marcha la brigada al completo. Arrestaron a Serafín Lázaro y registraron cada rincón de su domicilio mientras unos agentes de la Guardia Civil hacían lo propio con un par de lujosas viviendas registradas a su nombre, situadas en Valencia y en Marbella. Encontraron gran cantidad de estupefacientes, cuantioso dinero en metálico y varios vehículos con matrículas falsas. Sin embargo, no encontraron nada que lo relacionara con los asesinatos, como ya habían conjeturado tras interrogar a Óscar Castillo. El interrogatorio a Serafín Lázaro no hizo más que evidenciar su inocencia con respecto a ambos homicidios, dejándolos nuevamente sin pruebas y sin pistas donde poder investigar.

El inspector jefe Ángel Prado se masajeó el abultado cabello canoso a la vez que resoplaba sin levantar la vista de los informes.

—Estamos bien jodidos, señores. Nos encontramos exactamente igual que hace casi diez días, cuando fue asesinado Víctor López. Todo lo que hemos investigado sólo nos ha conducido a callejones sin salida.

—Más bien, diría yo, retrasamos… Al menos antes teníamos a la sospechosa Rita Torrents. Ahora no tenemos a nadie… —Un desanimado inspector Venegas se aflojaba el nudo de la corbata mientras miraba a sus compañeros uno a uno.

—Yo no descartaría a Rita Torrents como cómplice —planteó Javier del Barrio.

—Y no lo hemos hecho, está vigilada las veinticuatro horas del día y pinchado su teléfono desde el día que se produjo el homicidio de su marido.

Todos miraron sorprendidos al inspector jefe al no estar informados de este hecho.

—Lo siento, se me olvidó comentarlo. Este caso me está volviendo loco —se disculpó Ángel Prado—. De momento no ha dado ningún paso en falso ni se ha puesto en contacto con alguien que pudiera ser sospechoso. Lo único que podemos hacer es seguir indagando en la vida de Rita Torrents. Es lo único que tenemos. ¿Del Barrio?, te encargarás de ello.

El subinspector Javier del Barrio asintió.

—Habrá que repasar lo que tenemos —continuó el inspector jefe—. Sabemos que las víctimas eran amigos desde la infancia. Que estudiaron en el mismo colegio en su niñez y que vivían en una proximidad destacable hasta que se independizaron. Peña investigó en ese colegio, que como ya sabéis, en su niñez también estudió allí, y habló con la directora del centro sin conseguir nada relacionado con el caso, aunque no estaría de más volver a echar un vistazo e indagar más profundamente. Volverás a encargarte tú, Peña. Por otra parte, hay que suponer, por la forma en que fueron asesinados y golpeados, que sea un ajuste de cuentas o algo similar.

—¿Alguien que fuera conocido para ellos? —preguntó Tomás Peña.

—Sí, no habría que descartarlo. Queda claro que el homicida se desahoga con ellos, de ahí las innumerables patadas después de asesinarlos.

—Lo que sí parece indudable es que ambas víctimas eran dos personas normales que nunca estuvieron metidas en problemas —apuntó Javier del Barrio.

—A mí lo que sigue intrigándome es la forma de asesinarlos, o mejor dicho, todas esas incógnitas que somos incapaces de descifrar en lo referente a la ejecución de los crímenes —dijo el inspector Venegas.

El inspector jefe asintió.

—En otro momento que nos encontremos más animados volveremos a estudiar esos hechos tan… irreales. Eduardo, sigue investigando sus círculos de amistades y familiares, sin olvidarte de la búsqueda de las armas homicidas.

Una vez que todos se levantaron y se disponían a abandonar la sala, el inspector jefe les recordó la importancia de avanzar en el caso.

—Necesitamos encontrar pruebas y pistas ya, ese maldito vicepresidente del Gobierno exige adelantos en el caso.

«Pues estamos más perdidos que Torrente en un centro de estética», pensó Javier del Barrio.

Palacio de la Moncloa, Madrid

José Miguel Casas, vicepresidente tercero del Gobierno de España, comenzaba a perder la paciencia. El hijo de uno de sus mejores amigos había sido asesinado hacía nueve días y, a pesar de contar con el mejor cuerpo policial del país en casos de esta envergadura, no conseguían ningún avance. El hecho de no poder brindarle a su amigo la identificación y arresto del asesino de su hijo le crispaba en exceso. A pesar de su poder e influencia, se sentía impotente ante la falta de pruebas y pistas relacionadas con el caso. A esto había que añadir aquel segundo homicidio, al parecer ejecutado por el mismo asesino. Necesitaba avances, compensar la tremenda pérdida de su amigo con la detención del bárbaro que cortó de raíz la vida de su hijo.

Pensando sobre ello tuvo una grandiosa idea, aunque no sabía si sería un sueño o se podría efectuar en la realidad. El presidente del Gobierno estaba de visita varios días en Estados Unidos, entrevistándose con el presidente norteamericano sobre temas políticos.

José Miguel cogió su móvil y marcó el número de su presidente. Al otro lado de la línea, tras varios pitidos, el presidente del Gobierno contestó. Después de unos minutos de charla sobre el discurrir de las reuniones políticas efectuadas por su presidente en Norteamérica, José Miguel fue directo a exponerle su idea.

—¿Recuerda el asesinato del hijo de un amigo mío que le conté?

—Sí, lo recuerdo. De hecho, por lo que me han informado, se le atribuye otro asesinato ocurrido hace muy pocos días.

—Pues el caso sigue estancado, sin lograr avances sobre el posible homicida. Para mí comienza a ser algo embarazoso el no poder informar a mi amigo sobre la identificación del asesino. Y, no sé… —dudó en continuar—. Sé que los mejores están al cargo del caso, pero tal vez una ayuda extra les vendría muy bien.

Al otro lado de la línea el presidente pareció enmudecer unos segundos.

—¿Una ayuda extra? A qué se refiere.

—Yo había pensado, aunque pueda parecer una locura, en pedir colaboración al presidente norteamericano. Quiero decir, que algún agente cualificado del cuerpo policial estadounidense pudiera colaborar codo con codo con nuestros agentes. Ya sabe, allí parecen más habituados a investigar casos sobre asesinos en serie.

El presidente del Gobierno volvió a enmudecer. Mientras, José Miguel Casas notaba cómo el corazón le latía con fuerza, esperando una respuesta, y desconociendo la reacción que podría tener el presidente.

—Bueno, podría ser una buena idea, una imagen de fraternidad entre ambos países sería muy bien recibido por nuestros ciudadanos. Aunque, sinceramente, no sé las probabilidades que habrá de que pueda materializarse esa idea en realidad. De todas formas, se lo comentaré, puede estar tranquilo.

—Gracias, muchísimas gracias. Se lo agradezco de corazón. —Se despidieron y José Miguel vio una luz de esperanza, todavía sumido en un nerviosismo y excitación a causa de la conversación, deseoso de contárselo a su buen amigo y padre de Víctor López, la primera víctima.

Capítulo 14

25 de febrero

En medio de un silencio y una oscuridad total, el teléfono comenzó a sonar estrepitosamente y despertó sobresaltados a Tomás Peña y su mujer. Miró la hora de su despertador digital, señalaba las siete y media de la mañana. Encendió la luz de la lámpara de su mesilla de noche y descolgó el teléfono. Una voz poderosa y grave, sumamente conocida, le obligó a levantarse rápidamente.

Su mujer lo miró todavía soñolienta.

—¿Qué ocurre, cariño?

—Parece ser que nuestro asesino ha vuelto a actuar. Han encontrado a un chico joven muerto muy cerca de aquí, en la calle Berruguete.

—¡Ay, por Dios! Es un maníaco… Tomás, por favor, más vale que lo descubráis pronto.

—¡Y qué cojones te crees que hacemos! Hacemos lo que podemos —contestó cabreado.

—Ya lo sé, cariño. Yo sólo digo que lo atrapéis pronto —disimuló su malestar por sus habituales contestaciones fuera de tono.

Para antes de las ocho de la mañana, el inspector Peña ya se encontraba en la escena del crimen. La puerta de la habitación donde se hallaba el cadáver parecía haber sido derribada a patadas y una silla con el respaldo roto se encontraba tirada en el suelo cerca de la puerta en el interior de la habitación. Aquello le extrañó sobremanera, la puerta de la vivienda no se encontraba forzada. En la cama, tumbado de costado, yacía el cadáver de un varón joven en calzoncillos. Un hilo de sangre que procedía de su boca había manchado mínimamente la almohada. Un pijama con signos de haber sido cortado para su extracción del cuerpo inerte se hallaba al lado del cadáver, seguramente realizado por el médico forense.

La habitación era amplia y un olor a marcada colonia femenina parecía inundarla. Tomás Peña buscó su procedencia, extrañado, allí no se encontraba ninguna mujer. Olfateó concentrado mientras paseaba por la habitación, hallando el origen en la ropa que había a los pies de la cama. Estaba impregnada por esa colonia, dándole a pensar en la posibilidad de que fuera gay. Al mirar la cara al chico asesinado, una oleada de exaltación lo sorprendió. Rápidamente se acercó al inspector jefe, que hablaba con Eduardo Venegas, interrumpiéndolos.

—A este chico le conocía, era de la cuadrilla de amigos de las dos víctimas de nuestro caso. Recuerdo haber hablado con él.

—Pues ahora ya son tres. Eso confirmaría lo que imaginábamos.

Tomás Peña buscó frenéticamente en sus apuntes.

«Este chico fue el que me contó el tema de las amenazas y lo de su antiguo amigo drogadicto». Poco después su expresión denotó encontrar lo que buscaba con tanto ahínco.

—Aquí está, se llama Jorge Jiménez…, perdón, se llamaba. Él fue quien nos hizo seguir la pista a Óscar Castillo, el drogadicto.

El inspector jefe miró pensativo el cadáver y escrutó el semblante del médico forense que se encontraba al lado de la cama haciendo su trabajo.

—Esperemos que esta vez ese cabrón haya cometido algún fallo y nos deje alguna pista —voceó intencionadamente para que el forense lo escuchara.

El médico forense se dio media vuelta, con la mirada por encima de sus gafas, con un gesto muy serio.

—Parece que no vamos a tener tal suerte.

El inspector jefe Prado se acercó hasta él.

—Venga, no me jodas, ya son tres asesinatos, algún descuido tendrá que cometer.

—De momento siento decirte que no hemos encontrado ninguna huella dactilar sospechosa. —Miró a los dos agentes especializados que analizaban cualquier rastro dentro de la habitación.

—Imagino que tampoco el arma del crimen… —susurró el inspector Venegas, padeciendo por ello.

—¿El mismo modus operandi? —preguntó el inspector jefe al forense justo en el mismo momento en que se disponía a hablar.

—Podría decirse que sí. Aunque esta vez no hace falta que busquéis el arma del crimen, no ha usado tal cosa. Lo mató con sus propias manos.

Tomás Peña enarcó las cejas, sorprendido.

—Le ha dado una paliza hasta matarlo —confirmó el forense.

—O sea que en esta ocasión no ha esperado a matarlo para propinarle patadas, como hiciera con sus otras dos víctimas. —El ingenioso cerebro del inspector jefe ya funcionaba a pleno rendimiento.

—Así es. Por desgracia usó guantes y calzado, no dejando huella alguna. Lo que es curioso es que no parece haber sido adormecido previamente por el homicida, al menos no hemos encontrado pruebas visibles sobre ello. Lo digo porque no pidió ayuda. El inspector jefe asintió.

—Los miembros de su familia han asegurado que no oyeron nada, para variar en este caso. Por tanto, de alguna manera le silenciaría.

—Eso creo, aunque debería haber encontrado indicios de ello en la boca o nariz. Si, por otro lado, le hubiera inyectado cualquier droga para su adormecimiento, habría detectado el pinchazo en su cuerpo, cosa que tampoco he conseguido.

—Eso no es nada para lo que ha asegurado su padre, que fue quien lo encontró. Me ha comentado que la puerta de la habitación estaba atrancada por dentro con la silla que ahora está tirada en el suelo. Esto tendría que descartar la posibilidad de que alguien hubiera entrado aquí —explicó un confundido Ángel Prado.

El inspector Peña no salía de su asombro al escuchar tal afirmación. Su mirada se concentró en la puerta hecha añicos y en la silla tirada en el suelo, y comprendió el porqué de ese estado en el que se encontraban. Pensó en ello un momento, no saliendo de su sorpresa. «El padre del chico es el que ha derribado la puerta. Este caso es la hostia».

El médico forense, atónito, no dejaba de mirar al inspector jefe.

—Eso es imposible, entonces cómo demonios salió de la habitación el asesino. —Miró a la ventana de la habitación por si hubiera podido escapar el asesino por allí, encontrando de esa manera una explicación lógica.

—La ventana se encontraba tal como está ahora: cerrada —el inspector jefe se adelantó al pensamiento del forense—. ¿También fue apaleado encima de la cama? O en esta ocasión cabe otra posibilidad.

—Esta vez pudo bajar el cuerpo al suelo y, con más comodidad, por así decirlo, darle la paliza. Después subirlo a la cama y adoptarle esta posición. Eso sí, seguramente tendría que haber limpiado una pequeña mancha de sangre en el suelo.

—¿Y por qué volverlo a subir a la cama? —El inspector Venegas no comprendía nada.

—Esa es una buena pregunta, una más de las que ese hijo de puta nos hace plantearnos —contestó el inspector jefe con el ceño fruncido.

Tomás Peña observó a su jefe un instante, parecía superado por las circunstancias por primera vez desde que trabajaba bajo su mando.

—Peña, quiero que hables ahora mismo con el padre del chico —una voz sin el habitual vigor surgió del inspector jefe Prado.

El inspector Peña, sin perder ni un segundo, se reunió con Manuel Jiménez, padre de Jorge. Tras las presentaciones, se sentaron a solas en la cocina.

—Por favor, cuénteme lo que ocurrió.

Manuel Jiménez entrelazó las manos y las apoyó en la mesa, tomándose unos segundos, con la mirada fija en sus manos. Después no vaciló exponiendo los hechos:

—Me levanté de la cama a las siete de la mañana como cada día de trabajo. Fui al baño, me aseé y acudí aquí a prepararme el desayuno. Advertí que mi hijo todavía no se había levantado, trabajamos juntos en una empresa de construcción. —A los ojos del inspector, Manuel parecía obviar la muerte de su hijo—. Creí que se habría dormido y fui a despertarlo. —Se mostraba sereno, como si narrara un acontecimiento sin importancia—. Llamé a la puerta unas cuantas veces golpeándola con los nudillos, pero no hubo respuesta. Así que decidí entrar. Al accionar el pomo de la puerta comprobé que estaba atrancada.

El inspector Peña lo interrumpió.

—¿Solía hacerlo?

—¿Atrancar la puerta?, que yo sepa, nunca. Aunque sí es verdad que a partir de las muertes de sus amigos, él se encontraba un tanto asustado.

—Quiere decir que podría haberla atrancado por miedo a que… bueno… ya sabe, a lo que ha ocurrido.

—Me imagino que sí, ya llevaba unos días raro, inquieto, sobre todo por las noches. —Increíblemente, para Tomás Peña, aquel hombre no perdía la calma en ningún momento, manteniéndose sereno, sin inmutarse.

—Y decidió tirar la puerta abajo.

—Sí, claro. Al no contestar me temí lo peor y me invadió el miedo.

—Al entrar, ¿encontró algo inhabitual en la habitación? Algo que le llamara la atención.

Manuel Jiménez palideció tras esta pregunta y bajó la mirada. Tomás Peña se dio cuenta de su estupidez.

—Quería decir, evidentemente, si vio algo que le llamara la atención aparte de… su hijo.

Manuel Jiménez, finalmente, comenzó a llorar pese a su esfuerzo por evitarlo. Toda esa aparente serenidad se diluyó en décimas de segundo. Volvió la cabeza a un lado y se tapó la cara con ambas manos intentando ahogar su llanto. El inspector Peña desvió la mirada, incómodo ante aquella situación. Por otro lado, se sintió aliviado al ver que ese hombre tenía sentimientos, algo que hasta ahora no lo parecía. Dejó que se calmara mientras él repasaba sus apuntes. Poco después le sorprendió la voz de Manuel.

—La verdad es que no vi nada más aparte de mi hijo muerto. ¿Lo han asesinado? —preguntó todavía notoriamente afectado.

El inspector Peña se recolocó las gafas y lo miró incrédulo. Se tomó un respiro sopesando la contestación. «Es evidente que lo asesinaron, ¿a qué viene esa pregunta?». Después se imaginó el momento en que Manuel Jiménez encontró a su hijo muerto. Comprendió enseguida el desconocimiento de la causa del fallecimiento. Para empezar, la puerta estaba atrancada interiormente, lo que hacía imposible pensar en que alguien hubiera entrado para asesinarlo. Después sólo vería a su hijo en pijama, lo que hacía imposible ver los numerosos moratones a causa de la paliza. De lo único que pudo percatarse es de una pequeña mancha de sangre en la almohada, aparte de sus ojos vidriosos.

—Sí, lo han asesinado. Aunque parezca imposible… —Se acarició el bigote con los dedos, incapaz de dar lógica al homicidio—. ¿Tiene usted alguna idea de quién podría haber hecho tal cosa?

—No. —Un gesto de asombro invadió su rostro—. Es algo impensable que haya ocurrido esto. Aunque más impensable es el hecho de que un asesino se dedique a matar a unos pobres e inocentes chicos. Dígame, agente, ¿cómo lo han asesinado?

Tomás Peña quiso desaparecer, se sentía incapaz de decirle la verdad. Hojeó su libreta aparentando buscar algún apunte.

—También me gustaría hablar con el resto de la familia por si puedo descubrir algo sobre el caso —cambió bruscamente de tema.

—Oh, sí, por supuesto, están en el salón. También se encuentra su novia —dijo un confundido Manuel, que esperaba una contestación a su pregunta.

—¿Su hijo tenía novia? —preguntó sorprendido.

—Sí… ¿ocurre algo? —Manuel no supo muy bien a qué se debía la reacción del agente.

—¡Oh!, no. No, solamente… no tenía constancia de ello —intentó disimular. La verdad es que no esperaba que aquel chico que usaba una colonia tan marcadamente femenina tuviera novia, y sí novio.

—Todavía no me ha contestado a la pregunta que le formulé, y tengo derecho a saberlo. ¿También lo han asesinado a golpes como a los otros?

El inspector Peña se sintió aliviado al poder contestar simple y llanamente esta vez.

—Sí —susurró.

Comisaría General de Policía Científica

El inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos acababa de reunirse con el patólogo Alberto Griseras en la sala de autopsias. Se encontraban al lado del cadáver de Jorge Jiménez, un nuevo homicidio perteneciente a su caso.

—Es el mismo asesino; la huella de la puntera de su calzado marcado en la piel y los daños sufridos en los órganos así lo demuestran —explicó el patólogo de la Policía Científica.

—Además es el mismo modus operandi…

Alberto asintió.

—Le propinó patadas y puñetazos por toda la extensión del tronco hasta la extenuación. Literalmente lo reventó. Nuevamente parece haberse ensañado con la víctima. Por otra parte, no hemos encontrado ninguna huella dactilar ni rastro alguno con el que pudiéramos identificar al sospechoso.

El inspector jefe pareció apesadumbrado por momentos.

—¿Algún resto toxicológico en su organismo? —Un gesto de incertidumbre inundó su cara.

—No, no hemos encontrado nada.

—Entonces le tapó la boca para que no gritara —sentenció el inspector jefe.

—No, tampoco hay signos de ello. —Sus miradas se cruzaron.

—Pues no lo entiendo… de hecho cada vez entiendo menos este maldito caso. —El inspector jefe comenzaba a perder la paciencia, no encontrando la respuesta para que ese pobre chico asesinado no gritara cuando el homicida le molía a palos. Aunque todavía entendía menos el hecho de que la puerta se encontrara atrancada interiormente.

—Bueno, por lo menos en esta ocasión no existe la imposibilidad de la ejecución del crimen, al menos para nosotros. —Se volvió totalmente hasta quedarse frente a Ángel Prado—. Perfectamente pudo haberlo sacado de la cama y comenzar a darle puñetazos hasta que éste cayera fulminado al suelo, aprovechando para machacarlo a patadas.

—¿Y después acostarlo en la cama? —Se encontraba irritado ante tanto desconcierto.

Alberto Griseras no supo qué contestar, y se mantuvo callado volviendo a colocarse frente al cadáver. Tras unos momentos de silencio, Alberto recordó el parecido con el cine al más estilo Hollywoodiense.

—Este caso parece una película de Alfred Hitchcock —comentó irónicamente.

El inspector jefe llevaba ya varios minutos con la mirada perdida y una expresión que delataba su pesimismo y malestar por la actual imposibilidad de resolver el caso.

—Este caso parece irreal, de ciencia ficción —susurró Ángel Prado sumido en sus pensamientos.

Capítulo 15

26 de febrero

El inspector jefe de Policía Ángel Prado irrumpió en la sala de investigaciones con unos folios en la mano y un gesto de incredulidad. Sus subordinados, que ya lo esperaban para iniciar la habitual reunión diaria sobre el caso, parecieron alborotados discutiendo algo relacionado con el caso.

—¡A ver, señores, se os oye desde la calle! —bramó el inspector jefe.

Todos lo miraron, haciéndose el silencio.

—Tengo noticias del comisario jefe. Sentaos —ordenó mientras hacía lo propio—. Al parecer ese vicepresidente, José Miguel Casas, que tanto nos aprieta las pelotas por ser íntimo amigo del padre de Víctor López, nos ha conseguido un… colaborador, llamémoslo así.

—¿Un colaborador? —Preguntó extrañado el inspector Venegas—. A qué te refieres exactamente.

—Aprovechando que nuestro presidente del Gobierno se encuentra en Estados Unidos, ha debido de pedir ayuda policial al presidente norteamericano, accediendo.

—¿Que ha hecho qué? —el inspector Peña no daba crédito a lo que escuchaba.

—¿El presidente del Gobierno pidiendo ayuda policial en el extranjero para resolver nuestro caso? No me lo puedo creer… —Javier del Barrio no dejaba de negar con la cabeza.

—Da las gracias a José Miguel Casas —ironizó el inspector jefe—. Vamos a recibir la ayuda de un agente especial del FBI, que colaborará conjuntamente con nosotros.

La indignación creció por momentos en el resto de la brigada.

—¡No necesitamos a un maldito yanqui para resolver este caso! —El gesto de Eduardo Venegas denotaba una furia incontrolada—. Es una total falta de respeto hacia el cuerpo policial de este país.

—Tampoco te pases, Venegas. Y no creo que no nos haga falta ayuda para resolver este caso. Estamos totalmente perdidos, sin pistas ni pruebas… y con los hechos más surrealistas que jamás había visto.

—Eso sí que es verdad, parece de ciencia ficción —recapacitó Javier del Barrio.

—Y qué vamos a avanzar con ese americano —dijo en tono despectivo el inspector Venegas, vocalizando exageradamente el final de la frase.

—Tal vez nada, pero nos puede venir bien una mente fresca. Además, no tenemos otra opción. —Volvió a mirar el folio que sostenía en la mano—. Y para vuestra información, no es un americano, es español.

Sus subordinados se miraron incrédulos.

El subinspector Javier del Barrio pareció comprenderlo.

—Ya sé a lo que te refieres, jefe. Que tendrá alguna lejana procedencia española.

El inspector jefe sonrió.

—No, es español de pura cepa. Sus padres son catalanes, y de hecho siguen viviendo allí. Nació y se crió en Martorell, provincia de Barcelona. Aquí tengo su biografía, es impresionante. Estudió en España hasta los veinte años y después se marchó solo a Estados Unidos para terminar la carrera policial; a San Francisco, para ser más concretos. A los veintiséis años comenzó trabajando de policía metropolitana. A los treinta y un años se alistó en el Cuerpo de Marines de los Estados Unidos y participó en la guerra de Kosovo en los años 1996 y 1997.

Tomás Peña enarcaba continuamente las cejas mientras escuchaba a su inspector jefe detallando la vida de su nuevo colaborador. «Dios santo, no ha perdido el tiempo. Tan sólo falta que tenga alguna de esas medallas al honor con la que condecoran a los héroes de guerra», pensó, sintiendo envidia y temor por si ese agente del FBI conseguía resolver el caso y los dejaba en la miseria, profesionalmente hablando.

—Unos años más tarde —el inspector jefe continuó leyendo el dossier—, con treinta y siete años, se incorporó al FBI, hasta hoy… Trabaja en la unidad NCAVC (Centro Nacional para el Análisis de Crímenes Violentos) en Washington. —El inspector jefe levantó la vista para escrutar a sus subordinados y percibió una mezcla de admiración y odio—. Actualmente es considerado uno de los agentes más cualificados dentro del FBI. Por lo visto, ha conseguido resolver algún que otro sonado caso en Estados Unidos.

—Yo de mayor quiero ser como él —bromeó Javier del Barrio.

—Ese sólo viene para llevarse los honores… —maldijo el inspector Venegas.

—Viene para ayudarnos, así que no le juzguemos mal antes de si quiera conocerle —advirtió Ángel Prado.

—¿Y cuándo llega nuestro héroe? —Tomás Peña no mostraba entusiasmo alguno.

—Hoy mismo, puede que incluso antes del mediodía. Por tanto, retrasaremos la reunión hasta que haya llegado.

—¿Y cómo dices que se llama? —quiso saber el subinspector Del Barrio.

—Se llama Enric Savall.

Martorell, provincia de Barcelona

Era una mañana fría, nublada y húmeda. Jordi Savall regresaba a casa después de acudir a una panadería más temprano de lo habitual. Caminando con su inseparable bastón a causa de la artrosis en las rodillas, sus setenta y seis años le hacían moverse con lentitud a pesar de su fornido y saludable aspecto. Atrás quedaron ya los años en que se ganaba la vida como cerrajero y carpintero metálico, disfrutando de una salud y fortaleza física encomiable. Se encontraba más feliz que de costumbre, hoy iba a recibir la visita de su hijo. Casi no recordaba la última vez que lo vio, hará ya de esto unos tres largos años. Aquella fue una visita de placer por parte de su hijo, yerna y nietos. Sin embargo, en esta ocasión era distinto, al venir solo y por cuestiones de trabajo. La llamada del día anterior le sorprendió.

Al descolgar el teléfono se alegró de la llamada por parte de su hijo, que últimamente se habían hecho más regulares al encontrarse éste de baja una pequeña temporada, aunque había vuelto al trabajo hacía unos días.

—Qué tal, hijo, ¿qué tal va esa herida de bala?

—Muy bien, padre, ya estoy totalmente recuperado. Te llamaba porque mañana tomo un avión para España. Quieren que investigue un caso en Madrid.

—¿Investigar un caso en Madrid? —Su padre pareció sorprendido.

—Sí, es un poco raro, pero así es. Quieren que colabore con el cuerpo policial encargado de un caso que al parecer los tiene muy desconcertados.

Jordi Savall se quedó callado un instante.

—Ah, ya sé… sí, sí, lo he visto en los informativos, parece ser que se trata de un asesino en serie. Sí, por lo que dicen no tienen ninguna pista sobre el asesino.

—Tu Gobierno solicitó ayuda al mío para intentar esclarecer los hechos, y me envían a mí. Llegaré por la mañana a casa. Me han dado permiso para haceros una visita relámpago antes de acudir a Madrid. Avisa a Verónica, que pasaré a saludarla.

—Muy bien, hijo, lo haré. Ten mucho cuidado en el viaje, ya sabes que no me gustan nada los aviones.

—Lo haré, padre, tranquilo.

Hora y media después de llegar a casa con el pan, el timbre de la puerta inundó de felicidad y entusiasmo a Jordi Savall, que tenía unas ganas enormes de volver a ver a su hijo. Al abrir la puerta, las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos a la vez que se fundían en un abrazo. Detrás de Jordi, siguiendo sus pasos, su mujer Carolina Sánchez sintió cómo el corazón se desbordaba de dicha, y abrazó a su hijo con todas sus fuerzas una vez que hubo terminado su marido.

Enric Savall se emocionó, aunque sus ojos seguían tan secos como el desierto de Arizona; era un tipo difícil de ablandar. Su trabajo lo requería, siempre tratando con gente indeseable y sin escrúpulos.

Su madre le ofreció un café y pastas mientras se acomodaban en el salón.

—Me vendrá bien, hace un frío espantoso —dijo Enric Savall.

Estuvieron charlando varios minutos, ante todo lo relacionado a su familia en Estados Unidos.

—Megan sigue siendo un poco distraída con los estudios, y últimamente está subidita de tono.

A Carolina se le agolpaban los recuerdos de aquella adolescente que vio hacía unos tres años.

—Es una pena que viváis tan lejos… os añoro tanto… —En su rostro se podía ver con claridad tal afirmación.

—Lo sé, madre. —Bebió un poco de café y se zampó una pasta en un abrir y cerrar de ojos—. Tiene un novio… que es tonto perdido —anunció, enarcando las cejas y moviendo la cabeza en forma de negación, no pudiendo controlar sus palabras ni sus emociones.

Los padres de él rieron a carcajadas, obviando el disgusto en las palabras de su hijo.

—Los padres a veces vemos más defectos en los novios de nuestros hijos de los que en realidad poseen —le advirtió su madre con una sonrisa de complicidad—. ¿Y la pequeña? Ya debe de ser toda una mujer…

Enric Savall asintió.

—Nicole es mejor estudiante, aunque también es un poco rarita. Y sigue siendo muy tímida. Es la viva imagen de su madre, una preciosidad. A sus quince años es una mujer en todo su esplendor.

—Seguro que ya tiene muchos pretendientes —dijo su padre con una risita nerviosa.

Enric Savall se encogió de hombros. Miró su reloj y se despidió al disponer de poco tiempo.

—Otro día que disponga de más tiempo, vendré.

—Cuando quieras, cariño. Ten mucho cuidado con ese asesino, hijo mío —se despidió su madre con un nuevo abrazo.

Enric Savall se montó en el taxi en el que llegó y se marchó camino de casa de su hermana que vivía no muy lejos de allí, también en Martorell.

Verónica Savall era su única hermana, un año menor que éste. Casada con Alex Segurola, tenían un hijo de diecisiete años llamado Adrián.

Cuando llegó Enric, se encontraba sola en casa. Su marido trabajaba en una editorial como director de marketing, y su hijo estudiaba en el instituto de la ciudad.

Ambos se abrazaron efusivamente mientras ella le daba varios besos en la mejilla.

—Qué tal, mi querido hermano, ¿ya has estado en casa de nuestros padres?

—Sí, ahora llego de allí. Madre parece haber dado un bajón en su estado físico…

—Sí. —Entristeció—. Una neumonía que padeció el año pasado la ha debilitado mucho.

—¿Y qué tal te va a ti? —Se sentaron en el gran sofá que presidía el salón.

—Bien —afirmó sin convicción—. Sigo en el paro. La situación aquí está muy complicada. Me comentó padre ayer que venías a España por el caso de ese asesino en serie de Madrid.

—Así es, es algo inaudito que envíen a un agente del FBI a colaborar fuera de su país… pero es lo que hay.

—La policía parece estar muy perdida. Por cierto, ayer cometió un nuevo asesinato. —Su expresión de horror taladró la mirada de su hermano.

—Lo sé, hay mucho desalmado suelto por el mundo. No te preocupes, no me pasará nada.

Su hermana asintió levemente, con gesto de preocupación. Tras una charla más armoniosa, Enric Savall tuvo que marcharse, no sin antes emplazar una nueva visita.

Jefatura Superior de Policía de Madrid

El inspector de Policía Peña observó con detenimiento a la persona que accedía a la sala de investigación de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos justo detrás del inspector jefe Prado. Era bastante más alto que éste e incluso le pareció más robusto, con unos anchos hombros. «Parece Arnold Schwarzenegger», se dijo asombrado por su envidiable físico.

Al quitarse la cazadora de cuero que vestía, surgió una camiseta azul oscura no muy ajustada, pero que aun así evidenciaba un voluminoso pecho y unos poderosos brazos.

«Lo dicho, está cuadrado el muy cabrón», pensó Tomás Peña, que comenzó a analizarlo más detenidamente. Pensó en que rondaría los cuarenta y poco años, y estaba seguro de que su estatura superaba el metro noventa con facilidad, que sumado a su musculoso cuerpo le hacía poseer una apariencia demoledora. A esto había que añadir la pistola que guardaba en una funda colgada cerca de la axila izquierda con un cinto sostenido por ambos hombros. En el cabello corto de color moreno comenzaba a brotar alguna cana y una perilla de pocos días terminaban por acentuar su apariencia intimidadora. Pero lo que más le cautivó fueron sus ojos marrones, penetrantes, perspicaces, denotando una gran inteligencia, pero sobre todo que irradiaban algo que lo dejó intrigado y que no supo definir con certeza.

—Les presento a Enric Savall, agente especial del FBI, que va a colaborar conjuntamente con nosotros. —Seguidamente el inspector jefe les presentó personalmente uno a uno—. Bien, ya nos iremos conociendo. Ahora me gustaría comenzar con lo que verdaderamente nos importa: el caso Disney. —Ángel Prado no quería perder más tiempo en formalidades dado el acoso que recibía por parte de sus superiores.

Les invitó a que se sentaran mientras él se acercó a la gran pizarra blanca de acero vitrificado.

—Comenzaré por el principio para que el agente Savall se ponga al corriente lo antes posible. —La mirada de ambos se cruzaron—. Las tres víctimas eran amigos desde la infancia, residiendo todos ellos, desde que nacieran hasta hará un año que comenzó alguno de ellos a emanciparse, aquí en Madrid, en calles muy próximas. Incluso estudiaron en el mismo colegio. Éstas son las únicas pistas que tenemos actualmente. Por el momento nada más, aparte de conjeturas. —Hizo una breve pausa y observó a su nuevo colaborador—. En los tres homicidios ha usado el mismo modus operandi. Entra por la puerta de la vivienda sin forzarla, y seguimos sin tener la seguridad de que use una llave maestra.

Enric Savall lo interrumpió.

—Por tanto no descartamos que utilice una copia de la llave. ¿Alguien cercano a ellos?

—Puede ser, de hecho la ejecución de los crímenes nos hace pensar en ello. Sin embargo, de momento no hemos conseguido nada que esclarezca los hechos —resumió el inspector jefe—. Una vez dentro de la vivienda, sin cometer ni un paso en falso ni omitir sonido alguno, se adentra en la habitación de la víctima y la asesina a golpes. —Hizo un paréntesis por si el agente del FBI tenía alguna duda y lo miró sin disimulo.

Enric Savall comenzó a maquinar dentro de su cabeza.

—¿Las víctimas vivían solas?

—No, para nada —se adelantó Javier del Barrio a la contestación de su jefe.

—¿Quieren decir que nadie de los que habita en esos domicilios oyó nada?

Todos asintieron.

—Eso da una idea del conocimiento exacto por parte del asesino de las habitaciones de las víctimas. —Una mirada inquietante refulgía en los ojos de Enric Savall.

El inspector jefe lo miró sopesando sus palabras, intrigado.

—¿Quiere decir que conocía esas viviendas?

—Bueno… eso parece. Si no fuera así, hubiera tenido que entrar en todas las habitaciones hasta encontrar a su objetivo y debiendo de iluminarlas de algún modo para reconocerlos. Lo que habría supuesto, probablemente, que alguien lo hubiera descubierto.

Tomás Peña se quedó estupefacto, al igual que el resto de la brigada. «Este tío es buenísimo», se dijo asombrado por su agudeza. También verificó su perfecto castellano, a pesar de su acento un tanto raro, mezcla de inglés, castellano y catalán.

—¡Joder, cómo se nos habrá escapado eso! —El inspector jefe casi sentía vergüenza por ello. Tras unos breves momentos de recapacitación en silencio por parte de todos, su deducción se abrió paso—. Para conocer bien las viviendas de los tres amigos, debe ser alguien muy cercano a las víctimas, que mantuviera una muy buena relación con ellos.

—Si es así, casi podríamos asegurar de que se trata de un amigo —aseguró Eduardo Venegas.

—Acabo de ordenar vigilancia nocturna sobre las viviendas pertenecientes al resto de integrantes de esa cuadrilla de amigos, por su seguridad. Tal vez vendría bien una vigilancia extrema las veinticuatro horas del día para hallar al posible sospechoso. —El inspector jefe sonrió.

—Y ¿Rita Torrents? —preguntó Tomás Peña con un rictus serio.

El inspector jefe pareció dudar en su respuesta.

—Podría ser, aunque hay que recordar que se encuentra vigilada y con los teléfonos pinchados.

—¿Quién es? —quiso saber el agente del FBI.

—Era la esposa de la primera víctima, que fue a su vez la primera sospechosa. De todas formas queda excluida como ejecutora del crimen. No así como cómplice. Pero no hemos conseguido nada plausible. El asesino, por las pruebas detectadas por la Policía Científica, debe ser un hombre con una gran fortaleza física.

Enric Savall asintió, mostrando un convencimiento total en la veracidad de las pruebas.

—Teniendo en cuenta esta nueva posibilidad, continuaré. —El inspector jefe se volvió hacia la pizarra con el rotulador en la mano—. La primera incógnita que nos ocupa es por qué las víctimas no gritan ni piden ayuda al ser atacadas.

—Tal vez las sede o las drogue antes —opinó el agente del FBI.

—La Policía Científica no ha encontrado ni rastro de algún tipo de droga en sus organismos, ni hallado marcas en la piel. También han descartado la posibilidad de que les hubieran tapado la cara con la almohada o con cualquier otro objeto.

Enric Savall enarcó las cejas, confundido. No tenía sentido que no gritaran, a no ser que…

—Siempre cabe la posibilidad de que utilicen algún tipo de sedante no identificable en el organismo. Es sólo una idea… —expuso el agente Savall.

—Una idea un tanto descabellada, diría yo —repuso Eduardo Venegas.

—No creas, allí en Estados Unidos hemos tenido algún ejemplo.

—Lo dejaremos como una posibilidad —quiso cortar de raíz el inspector jefe—. En los dos primeros asesinatos usó un objeto contundente para asesinarlos. Después, les propinó varias patadas.

El agente del FBI repasaba los informes que el inspector jefe Prado le había facilitado, mientras lo escuchaba sin perder ni un ápice de su explicación de los hechos.

Ángel Prado continuaba en su afán de ponerlo al corriente cuanto antes.

—Aquí nos encontramos con algo fascinante, la mujer de la primera víctima, Rita Torrents, la primera sospechosa, que se encontraba en el momento del crimen junto a él en la misma cama. Ella aseguró que no oyó nada. Tampoco encontraron en su organismo restos de cualquier tipo de droga ni de somníferos.

—Eso todavía es más sorprendente que lo anteriormente analizado. Sin duda han hecho bien en investigarla a fondo y ponerle vigilancia —aseguró Enric, perplejo.

El inspector jefe asintió, complacido, pese a la nula recompensa obtenida hasta el momento.

—Si es cierto lo que ha comentado anteriormente Savall sobre algún tipo de sedante no identificable, podría haberlo empleado el asesino también con ella, lo que explicaría este hecho —dedujo Tomás Peña.

—Podría ser —afirmó Ángel Prado con un gesto de convencimiento.

Enric Savall seguía concentrado en los informes.

—Aquí también observo algo curioso; la imposibilidad de que el cadáver fuera movido de sitio tras asestarle el golpe mortal, por lo que casi queda descartada la posibilidad de propinarle las patadas que recibió, atestigua aquí.

—Así es, algo parecido ocurre con la segunda víctima.

—Este caso está lleno de interrogantes —observó el agente Savall—. Y detalles curiosos, como la ausencia de salpicaduras de sangre. —Una sonrisa se escapó mientras analizaba los informes.

—Hay para todos los gustos —bromeó el subinspector Javier del Barrio.

—Como ya ve, este caso es surrealista —el inspector jefe quiso proseguir sin detenerse en esos detalles que no conseguían esclarecer y que empezaban a torturarlo—. Nos adentraremos en el último homicidio, ocurrido ayer. En este homicidio no utilizó ninguna arma, esta vez lo mató a puñetazos y patadas. Lo realmente curioso es que la puerta de su habitación se encontraba atrancada interiormente por una silla.

La expresión de Enric Savall no pudo ser más explícita, frunciendo el ceño mientras buscaba ese dato en el informe. Tras encontrarlo y verificarlo, se recostó en la silla, incrédulo al imaginarse la escena.

—Eso sí que es algo inexplicable —sentenció.

La brigada al completo dio muestras de pensar lo mismo.

—¿Y qué hacía la puerta de la habitación atrancada? ¿Qué temía? —preguntó Savall.

—Al asesinar a dos de sus amigos mientras dormían, parece ser que éste decidió asegurarse de que no correría la misma suerte —explicó Javier del Barrio.

—Y razón no le faltaba —añadió Tomás Peña.

Enric Savall no hallaba una solución a ese dilema que se les presentaba, comprendiendo por qué ese caso los tenía desorientados, e incluso percibía un desánimo en sus gestos. «Cómo demonios consiguió entrar en la habitación el asesino». Una duda se le planteó, aunque se sintió idiota al preguntarla.

—Me imagino que la ventana de esa habitación se encontraría cerrada.

—Por supuesto —contestó el inspector Venegas aparentemente irritado por aquella pregunta.

El agente del FBI lo miró un instante, no gustándole la actitud de aquel inspector desde el primer momento. No quiso reparar más en ello, y se concentró en los informes en busca de una respuesta, pese a que la evidencia no dejaba lugar a dudas. «Es imposible que alguien pudiera entrar allí, a no ser que derribaran la puerta». De hecho fue lo que observó en el informe: la puerta derribada por su padre.

—¿Y su padre? Fue quien derribó la puerta de la habitación, es el único que pudo entrar. Podría estar relacionado en el homicidio.

—Sí, ya lo pensamos, pero fue descartado automáticamente. Los demás familiares de la vivienda oyeron el estruendo de las patadas sobre la puerta y se levantaron de la cama en el momento en que el padre de Jorge Jiménez la tiraba abajo.

—De algún modo el homicida se las ingenió para acceder a la habitación —continuó Javier del Barrio, apesadumbrado—. Tal vez sea un fantasma… —Pese a todo no perdía su habitual sentido del humor.

Los ojos penetrantes de Enric Savall se hicieron pequeños, apretando los párpados.

—Puede ser que el asesino esté jugando con nosotros. —Una expresión pícara se apoderó del agente Savall.

—Eso es innegable, es lo que está haciendo desde el principio —dijo un convencido Tomás Peña.

—Lo que quiero decir, es que tal vez fuera el asesino quien atrancara la puerta.

—Pero eso también sería imposible. No se puede atrancar una puerta desde el exterior de la misma. Eso sólo ocurre en las películas… —aseguró el inspector Eduardo Venegas, con un gesto de desaprobación.

«Este tío aparte de caerme mal, es un iluso», se dijo Enric Savall, guardando la compostura.

—No es imposible. Os lo demostraré. —Se levantó de su silla, la cogió por el respaldo con una mano y avanzó con paso firme y con un gesto de convencimiento hacia la puerta de la sala.

Todos los demás lo miraron expectantes, y a la vez con incredulidad.

Enric Savall abrió la puerta y atravesó el umbral. Una vez allí, cerró la puerta casi al completo, pero dejando una pequeña abertura por donde sólo cabía su poderoso brazo. Desde el otro lado, a tientas con una mano, agarró la silla que había dejado en el interior de la sala al lado de la puerta y la colocó cuidadosamente inclinada hacia ésta con el respaldo apoyado sobre el pomo de la misma. Tras unos segundos donde la brigada sólo veía un brazo por el resquicio de la abertura de la puerta manipulando una silla, el agente del FBI cerró la misma y encajó el respaldo de la silla perfectamente justo debajo del pomo, quedando la puerta atrancada por el interior y siendo imposible para Enric Savall abrirla desde el exterior pese a sus intentos.

El inspector jefe quedó fascinado ante tal prueba, y desconcertado nuevamente ante su falta de lucidez en el caso. Acudió a retirar la silla para que volviera a entrar en la sala un triunfante agente del FBI, pese a sus deseos de disimularlo. El inspector jefe le dio la enhorabuena por su exhibición y audacia, no así sus subordinados, que más bien lo evitaban con la mirada.

—Gracias a la ayuda de Enric Savall tenemos la posibilidad, o mejor dicho, la certeza, de que atrancara la puerta el asesino para despistarnos una vez más. Desde luego tiene que morirse de risa imaginándonos investigar los hechos y volviéndonos locos.

Tras haber investigado unos minutos los hechos con el agente del FBI, ya habían avanzado en tres pistas. La primera era la posibilidad de que los sedantes o la droga que usara el asesino para adormecer a sus víctimas, si poseía una propiedad tal, podría no dejar rastro en el organismo. Otro avance más era la posibilidad de que el asesino conociera bien a sus víctimas y sus viviendas, dado el aparente conocimiento exacto de la ubicación de las habitaciones de éstos. Y la tercera, tras una ingeniosa demostración, la certeza de que fuera el asesino quien atrancara la puerta desde el exterior de la habitación. Quedaba claro que la colaboración de Enric Savall podía ser trascendental para el éxito del caso.

Calle Ofelia Nieto, Madrid

Almudena Puerta se secaba los ojos con un pañuelo, tumbada encima de la cama respirando hondo para calmar su ansiedad, su dolor y su pánico por el asesinato de un nuevo amigo. Eran momentos muy duros para ella y el resto de sus amigos, todavía con el vello de punta tras su reciente llegada a casa después de pasar todo el día en el tanatorio. El miedo se estaba apoderando de ella, la seguridad de que un asesino estaba acabando con una cuadrilla de amigos en la que ella era una integrante más, la atormentaba con mayor fuerza conforme avanzaban los días. Recordó la vigilancia que el cuerpo policial desempeñaría cada noche a partir de ahora, tranquilizándola momentáneamente. Dos agentes custodiarían la entrada al portal del bloque de su piso desde el interior de un coche policial aparcado justo al lado, desde el anochecer hasta el amanecer. Lo mismo ocurriría con el resto de sus amigos.

En ese momento su padre irrumpió en la habitación y la apremió para que acudiera al salón. Al parecer había nuevas noticias sobre el caso en cuestión. Almudena acudió corriendo hacia el salón donde el televisor emitía las últimas noticias de aquel macabro caso.

El enviado especial de una cadena televisiva se mostraba muy serio en su labor, mientras el volumen del televisor hacía imposible oír nada más que no fuera su intervención:

«Gracias a la buena amistad existente entre ambos presidentes, el Gobierno de los Estados Unidos ha accedido a enviar a uno de sus mejores agentes especiales del FBI para su colaboración en este complicado caso al que la Brigada de Homicidios y Desaparecidos se enfrenta desde hace casi dos semanas y que los está trayendo de cabeza, no habiendo encontrado todavía ninguna pista que los lleve hasta el asesino. Al parecer, este agente del FBI es español, nacido y criado en este país, aunque por temas de seguridad no han querido revelarnos más información sobre él. Sin duda puede ser de gran ayuda tan cualificada colaboración, que falta les está haciendo a nuestro especializado cuerpo policial, no acostumbrados a tratar con estos casos de asesinos en serie», terminó diciendo el reportero.

Almudena Puerta pareció atisbar un rayo de esperanza tras la llegada de ese agente del FBI al recordar las películas norteamericanas en los que estos agentes aparecían como auténticos salvadores.

Capítulo 16

27 de febrero

Enric Savall accedió a su habitación del hotel sumido en un cansancio anormal en él. Después de haber cenado con rapidez una hamburguesa para llegar cuanto antes a su hospedaje, había conseguido recuperar fuerzas, aunque mínimas. El día no había sido tan duro, sin embargo, el jet lag experimentado en el día de ayer tras su procedencia de Estados Unidos le estaba pasando factura más de lo esperado.

La habitación del lujoso hotel Ritz de Madrid, invitación del presidente del Gobierno Español agradeciendo su colaboración en el caso, era exactamente lo que necesitaba en estos momentos. Un silencio total y unos muebles de época que rebosaban comodidad parecían hacerle un guiño a su cansancio y a una leve jaqueca que padecía desde aquella mañana nada más levantarse.

La habitación era amplia, con varios sillones y mesas de distintos tamaños. Una cama de matrimonio elegante y sobria presidía aquella lujosa residencia. Sus sábanas de algodón egipcio bordadas le hicieron regodearse en la noche anterior, al sentirse como una persona importante y excelsa económicamente hablando. Una suntuosa y exclusiva alfombra hecha a mano de colores claros cubría casi por completo el suelo de la habitación. La elegancia y la majestuosidad en cada detalle le asombraban continuamente.

«Si mi padre me viera aquí ahora…», pensó con una sonrisa de complacencia.

El cuarto de baño no desentonaba en absoluto; de mármol y con grifería dorada hacía las delicias de Enric y conseguía transportarlo en sueños a una época donde los emperadores reinaban en el mundo. Pero lo que más valoraba era la conexión a internet con la que la habitación estaba equipada, pudiendo trabajar con su ordenador portátil sin salir de allí.

Se tumbó encima de la cama, exhausto, a esperar que la aspirina que acababa de tomarse en recepción del hotel hiciera efecto. Eran más de las once de la noche y, aunque su cuerpo pedía acostarse y dormir a pierna suelta, sentía cómo todavía tenía mucho trabajo por hacer. Ni siquiera le apetecía fumarse uno de esos puros con los que tanto disfrutaba; tan sólo pensaba en una cosa, en descansar. Añoró el cariño de su mujer, siempre dispuesta para escucharle y darle apoyo. Recordó que esta noche, sin falta, la llamaría. Estaba tan ocupado y concentrado en el caso que desde su llegada a España ya no había vuelto a hablar con ella. «Ahora no, luego la llamaré. Allí son seis horas menos que aquí, no hay prisa».

Poco después, instintivamente, comenzó a recordar lo que el día había dado de sí, sumiéndolo de lleno en sus pensamientos.

Aquella mañana lo primero que hizo fue dejar las cosas claras con el comisario jefe de la Policía de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos y le propuso su forma de trabajar. Enric Savall quería una plena autonomía, sin tener que recibir órdenes ni pedir permiso para ejecutar su trabajo. Por otra parte, estaba dispuesto a compartir con la brigada encargada del caso toda la información que obtendría, acudiendo a cada reunión diaria que propusieran. El comisario jefe, al principio, pareció no compartir su idea, pero tras unos razonamientos por parte del agente especial del FBI, accedió. Enric Savall no pretendía ir por libre en este caso, ni mucho menos, tan sólo quería trabajar en solitario, sin dejar de lado a sus nuevos compañeros en relación con la información que fuera surgiendo. El comisario jefe le brindó la posibilidad de tener un ayudante, algo así como un chófer que le guiara por una ciudad que desconocía por completo y le ayudara al mismo tiempo en lo relacionado con la búsqueda de archivos o demás documentación. Un agente no relacionado con este caso sería el encargado. Enric Savall accedió de buen grado, convencido en los avances que ello supondría, agradeciéndoselo enormemente. El comisario jefe pensó que era lo mínimo que podía hacer después de que un agente especial del FBI viajara a otro país para colaborar en un caso policial.

Enric Savall, necesitado de sus servicios, esperó a que el agente de la Guardia Civil destinado como su ayudante apareciera. Tenía pensado acudir a la zona de Madrid donde las víctimas habían vivido con sus padres y donde vivían la casi totalidad de aquella cuadrilla de amigos que ahora se encontraban seriamente amenazados por aquel lunático. La posibilidad de que alguien muy conocido por ellos fuera el asesino, le hizo verse en la necesidad de hablar con los amigos de los asesinados por si éstos ocultaban algo sospechoso.

Una vez que su ayudante llegó, rápidamente se encaminaron en busca de esas averiguaciones que tanto deseaba cumplir. En un turismo corriente, para salvaguardar sus identidades, se dirigieron a casa de los padres de Almudena Puerta, donde ella residía, desconociendo si se encontraría en casa. Antonio Quintero, su nuevo ayudante, conducía con soltura por las atestadas calles de Madrid, mientras Enric sentía un gran alivio por no verse inmerso tras el volante en una ciudad tan grande y desconocida. Durante la ruta se fueron conociendo básicamente, haciéndose ambos varias preguntas sobre sus orígenes.

Antonio Quintero le comentó que tenía treinta y seis años y que era canario. Se había instalado en Madrid desde hacía varios años a causa de su trabajo. Él estaba fascinado al encontrarse al lado de un agente especial del FBI y lo acribillaba a preguntas relacionadas con su trabajo.

Después de hablar con varios integrantes de la misma cuadrilla de amigos que las víctimas, lo único reseñable que averiguó Enric Savall fue el hecho de que esta cuadrilla había aumentado en número con el paso de los años. En sus comienzos, el número de integrantes era de seis: los tres que habían perecido a manos del asesino, Óscar Castillo, el drogadicto con el que hacía ya tiempo que habían perdido la amistad y el contacto, Almudena Puerta y Vicente Becerra. A ellos se les unió con el paso del tiempo, a partir de su pubertad, cuatro miembros más, lo que hacía un total de nueve amigos en la actualidad, más Óscar Castillo, que lo fue en la infancia. Este hecho le dio que pensar a Enric Savall, que no sabía con certeza si era fruto de la casualidad o el asesino llevaba algún orden cronológico en sus asesinatos. Para él, sin duda, era algo a tener muy en cuenta. Lo que no pudo constatar fue la implicación de alguno de esos amigos en los asesinatos, por lo menos esa fue la impresión que sacó tras hablar con la mayoría de ellos.

Miró a su alrededor y comprobó cómo el dolor de cabeza había desaparecido, lo que aprovechó para incorporarse de la cama y acudir a la mesa donde reposaba su ordenador portátil junto con los informes del caso. Allí trabajó varias horas, en la soledad y la calma que la habitación le brindaba, acompañado de su inseparable y humeante puro. Una vez que su jaqueca desapareció, no tardó en encenderse un habano para su deleite, y pudo concentrarse mucho mejor en su trabajo. Era su fuente de inspiración: el sentir el puro entre sus dedos y en su boca, oler esa fragancia inequívoca para él.

Analizó todos los datos que poseía sobre las víctimas en busca de alguna pista sobre la posibilidad de que el asesino mantuviera algún orden en sus ejecuciones. Lo primero que verificó fueron sus partidas de nacimiento, no encontrando nada revelador. Continuó investigando sin obtener ningún dato esclarecedor. A Enric Savall este caso le gustaba, estaba lleno de incógnitas, de hechos que parecían no tener ningún sentido. Tenía claro que se enfrentaba a un asesino con una gran inteligencia, capaz de asesinar con una facilidad pasmosa sin dejar ni rastro, teniendo tiempo, e ingenio, para ocultar o agregar pruebas falsas, lo que hacía desconcertar a la policía. Sin duda era uno de esos casos con los que Enric Savall siempre se motivaba todavía más, al poder sentir el cosquilleo en el estómago a causa de su creciente excitación por conseguir desvelar las interrogantes formadas alrededor de los hechos y ganar la partida al asesino.

Capítulo 17

28 de febrero

Alrededor de las once de la mañana Vicente Becerra y su hermana Lucia se dirigían a una conocida boutique, caminando por la Gran Vía mientras charlaban y reían continuamente. Y no era para menos, aquella misma tarde Vicente ingresaría en la academia de Operación Triunfo. La noche anterior su abuela los visitó en casa de sus padres y le dio una buena propina a Vicente como regalo. Para Vicente fue algo más que eso, algo más importante. Era la posibilidad de poder comprar ropa de marca para lucirla en la academia. A pesar de gastarse casi todos los ahorros de la familia en ropa y accesorios necesarios para convivir unos cuantos meses, le había quedado la sensación de que acudiría un poco justo de ropa, lo que le hacía sentirse inseguro de sí mismo ante la posibilidad de que el resto de compañeros, y un alto número de telespectadores, se percataran de su poca variedad de vestimenta, sintiendo vergüenza tan sólo con imaginarlo. Así que sin pensárselo dos veces, en el instante de recibir ese dinero por parte de su abuela, sus ojos se iluminaron como dos farolas en la oscuridad. «Es mi salvación», pensó aliviado.

Ahora caminaba con su hermana decidido a gastarse todo el obsequio de su abuela. Su teléfono móvil vibró en el interior del bolsillo del pantalón. Lo extrajo y miró la pequeña pantalla antes de descolgar. Sintió cómo el corazón le daba un vuelco al leer el nombre de quien procedía la llamada.

«¡Paula!», gritó para sus adentros, visiblemente inquieto y atónito.

Lucia lo miraba con preocupación, temiéndose lo peor ante la reacción de su hermano.

—¿Qué ocurre, quién es?

—Es Paula… —Un gesto de asombro y de inquieta felicidad se apoderó de él.

«¡Esa idiota! ¿Qué querrá ahora?», se dijo Lucia, todavía rencorosa con ella.

Paula Domínguez fue novia de Vicente hasta hacía un par de meses aproximadamente, momento en el que ella cortó de raíz su relación y lo dejó por otro chico, comenzando esa nueva andadura amorosa inmediatamente después de romper con él, lo que le hizo dudar en si ya llevarían tiempo viéndose a escondidas con su nuevo amor.

Fue un golpe durísimo, sumiéndole en un estado de pesadumbre y pasotismo por todo lo que a su alrededor acontecía.

Desde entonces no había vuelto a verla ni a saber nada de ella, sin embargo, no había día que su corazón no la recordara, agravando su padecimiento. Últimamente, por suerte para él, gracias a los casting de Operación Triunfo y el definitivo ingreso que hoy culminaría en la academia, olvidó por momentos a Paula, recobrando la ilusión por la vida.

En todo este tiempo no dejaba de soñar con que un día regresaría arrepentida de sus actos, pidiendo su perdón y una nueva oportunidad para retornar la relación que ella abortó repentinamente. Ahora multitud de probabilidades pasaron veloces por su cabeza sobre el motivo de la llamada. Con el corazón desbocado y un nudo en la garganta, descolgó el teléfono y contestó tembloroso.

—¿Vicente? Hola, qué tal, soy Paula… Nada, que… anoche me acordé de ti, y esta mañana me he decidido a llamarte para saber cómo estás y eso… —Por su voz a través del auricular del teléfono móvil parecía nerviosa.

—¡Oh!, bien. ¡Muy bien! No te lo vas a creer, pero esta misma tarde ingreso en la academia de Operación Triunfo. —Su excitación crecía paulatinamente. «Anoche se acordó de mí… ¡Tal vez haya cortado con el imbécil ése, y quiera volver conmigo!».

—¿En serio? Pero eso es… fantástico, ¡lo que siempre soñaste! No me lo puedo creer, me dejas de piedra —transmitía un gran entusiasmo en sus palabras.

—¡Sí, es increíble! Todavía no me lo creo, es algo tan… maravilloso para ser verdad… —Hacía un rato que se había detenido en un lado de la acera para no molestar al resto de transeúntes, mientras su hermana le miraba con el ceño fruncido y se acercaba en extremo a él, intentando oír la conversación.

Lucia no guardaba muy buenos recuerdos de Paula Domínguez, una chica muy atractiva y sensual que disfrutaba pavoneándose delante de los hombres. Nunca creyó que esa relación terminaría bien, cosa que sucedió tres años y medio después de comenzar la relación. Se encaprichó por un chico más atractivo físicamente que su hermano. La ruptura fue cruel por parte de Paula, que lo dejó como quien abandona unos zapatos viejos, sin mostrar sentimiento alguno, incluso burlándose de él.

—¿Y dices que esta tarde ingresas en la academia? Pues me gustaría mucho felicitarte personalmente y charlar un poco… Te echo de menos.

Vicente Becerra sintió cómo las piernas le flaqueaban y el aire se volvía denso, costándole respirar.

—¡Claro!, podemos quedar dentro de un rato. Ahora voy con mi hermana a comprarme ropa, si quieres dentro de una hora o así quedamos. Yo también te he echado de menos. —Su otro sueño parecía convertirse también en realidad. No podía creerse cómo podía dar la vida tantas vueltas, sintiéndose en ese preciso instante pleno de felicidad.

—¡Perfecto! Si quieres podemos quedar en el bar donde nos reuníamos siempre. Cuando termines tus compras, acudes allí, yo te estaré esperando.

—Vale, en eso quedamos entonces.

Ambos se despidieron con signos evidentes de un deseo emergente por volver a verse. Tras colgar, Vicente Becerra reemprendió la marcha mirando a su hermana con una expresión de excitación máxima. Le narró la conversación en un estado de nerviosismo que le hacía incluso tartamudear brevemente.

—Qué casualidad que se interese por ti ahora, cuando vas a ser famoso —ironizó Lucia.

—¡No, qué va! Ella no sabía nada de mi ingreso en la academia. Se ha sorprendido muchísimo cuando se lo he contado.

Lucia, sin embargo, no se creía aquella afirmación, advirtiéndole:

—Vicente, sabes mejor que yo qué tipo de persona es Paula. Y sabes perfectamente el daño que te hizo. Yo creo que ella se enteró de tu inminente acceso a la popularidad y ahora quiere engañarte nuevamente. No caigas en su trampa tan fácilmente, por favor.

Vicente Becerra no daba crédito a lo que su hermana le recomendaba.

—¿Pero qué dices? Estuvimos muy felices juntos durante tres años y medio. No sé por qué te parece tan extraño que ahora ella quiera retomar aquella bonita relación que tuvimos. —Estaba a punto de increpar a su hermana.

Lucia se quedó en silencio, convencida en la equivocación de su hermano si volvía a entregarse a esa mujer.

—Sólo te pido que pienses bien antes de hacer algo que después te puedas arrepentir durante toda la vida —le aconsejó con una preocupación en su mirada.

«Qué exagerada es, por Dios», pensó contrariado ante la reacción de su hermana.

Acudió solo, marchándose Lucia a casa con la ropa comprada. El momento del reencuentro con Paula fue apoteósico para él. Allí estaba ella, de pie al lado de la barra, con un vaquero muy ajustado dando la forma exacta a su trasero redondeado y escultural. Vestía una camiseta sugerente, con un prominente escote, lo que hizo resoplar al bueno de Vicente Becerra.

«Ahí está mi rubia despampanante», pensó, sintiendo cada latido de su corazón, abocado a una parada cardiaca si no lograba calmarse un poco, intuyó.

Paula le saludó efusivamente con dos besos en las mejillas y le brindó una sonrisa hipnotizadora.

«Me rindo a tus pies, haz de mí lo que quieras», habló Vicente para sus adentros, totalmente descolocado ante su emergente amor por ella, un sentimiento escondido durante las dos últimas semanas en alguna parte de su cuerpo. Sentía cómo la quería tanto como la última vez que hicieron el amor, un día antes del fatal desenlace para él. Ahora, de la noche a la mañana, todo parecía volver a la anterior normalidad.

Ella se mostró en todo momento cariñosa y afable, convenciendo de sus buenas pretensiones a Vicente. Tras una larga charla sobre sus vivencias tras la ruptura, Paula le cogió la mano y lo miró fijamente a los ojos.

—Yo… me arrepiento muchísimo de lo que hice. Estoy muy avergonzada. —Bajó la mirada al suelo un instante, luego volvió a clavarle sus grandes ojos negros—. Si pudieras perdonarme y concederme una segunda oportunidad, te demostraría mi verdadero amor por ti. —En su gesto se podía ver el arrepentimiento que padecía.

Vicente Becerra se quedó un momento en silencio, pensativo, pálido, con la vista perdida en algún lugar del bar.

—Es lo que siempre he soñado después de nuestra ruptura —confesó finalmente, retomando su mirada en ella, con una expresión mezcla de pasmado y atontado. Se fundieron en un largo y apasionado abrazo, después se separaron mínimamente para besarse en los labios como si fuera lo último que harían en su vida.

Capítulo 18

1 de marzo

Enric Savall llegó puntual como un reloj a la Jefatura Superior de Policía, lleno de vitalidad tras recobrar fuerzas en la noche anterior.

Le pidió a su ayudante que le recogiera en el hotel para ir al trabajo, sintiéndose satisfecho por el chófer que disponía gracias al comisario jefe.

Accedió al departamento de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos con un rictus serio. Varias mesas repletas de papeleo donde reposaba un monitor de ordenador sobre cada una de ellas, con los agentes sentados trabajando, monopolizaban casi por completo el espacio, quedando al fondo el despacho del inspector jefe Ángel Prado.

El subinspector Javier del Barrio le saludó amablemente, sonriente. Todo lo contrario que el inspector Venegas, que devolvió su mirada a la pantalla, sin inmutarse por su presencia. Ya intuyó desde el primer día que no era bien recibido por él, percibiendo una especie de tensión creada por su orgullo, pensó Enric.

«Para ellos soy un cazador de tesoros, alguien que sólo viene para llevarse los honores», se decía continuamente. Al llegar a la altura de la mesa de trabajo del inspector Peña, notó algo extraño en él, parecía nervioso y esquivo, mirándole éste de reojo continuamente. Le extrañó sobremanera, su relación con él siempre había sido cordial por parte de ambos.

«Da gusto la hospitalidad reinante entre colegas», pensó el agente especial del FBI, irritado. Su mirada intentó localizar al inspector jefe en el interior de su despacho, aunque las cortinas estaban corridas y no consiguió visualizar el interior. Observó nuevamente a sus compañeros, que seguían concentrados en sus trabajos, excepto Tomás Peña, que se mostraba tremendamente inquieto y desconocido.

«¿Qué mosca le habrá picado?». Decidió avanzar hacia la puerta del despacho del inspector jefe para averiguar si se encontraba dentro. Con los nudillos golpeó dos veces la puerta de madera, distinguiendo la voz de Ángel Prado al otro lado de la misma dándole permiso para entrar.

—Buenos días, inspector jefe —saludó a la vez que cerraba la puerta tras de sí.

—Buenos días, Savall. —A Enric le pareció que brevemente le escrutaba—. ¿Qué tal te va en el regreso a tu país natal?

—Podría decirse que bien, el hotel es una maravilla… Aunque podría decirse que mal, no estoy consiguiendo avances en el caso… —Se sentó en una silla al otro lado de la mesa donde se encontraba sentado Ángel Prado, sin expresión alguna.

—Ya te lo advertí, es un caso sumamente complicado. Pero no te preocupes, no tardaremos en averiguar alguna pista que nos saque de este naufragio. Tan sólo es cuestión de tiempo. Estamos trabajando a destajo, sin descanso, seguramente un indicio anda escondido por ahí esperando ser encontrado.

El agente del FBI compartía ese pensamiento, y asintió con convencimiento.

—Esperemos que lo descubramos antes de que sea demasiado tarde, seguramente ahora estará planeando un nuevo asesinato.

—Tal vez. El problema para él es que lo va a tener francamente complicado al estar vigilados los accesos a las viviendas del resto de integrantes de la cuadrilla de amigos.

Enric Savall volvió a asentir, esta vez con menos convencimiento.

—Incluso podría ayudarnos que intentara un nuevo homicidio, así podría cometer algún error que lo dejara a nuestra merced. Aunque, si es tan inteligente como parece, se habrá percatado de esa vigilancia nocturna.

—Tal vez haya acabado su particular venganza y no haya más muertes. —El inspector jefe se mostraba esperanzado.

—Podría ser… aunque la verdad es que no sabemos nada sobre el porqué de los asesinatos.

El inspector jefe se quedó ausente durante unos breves momentos, pensativo.

—Yo creo que alguien, desequilibrado mentalmente, tenía una cuenta pendiente con esos chicos, y descargó su ira.

El agente especial del FBI no descartó esa hipótesis, aunque después de hablar con los amigos de las víctimas, le hizo dudar.

—No sé, la verdad es que eso no cuadra en demasía. Sus amigos no saben nada sobre un posible ajuste de cuentas, y no creo que ocultaran tal cosa. Les he entrevistado, y están acojonados ante la posibilidad de acabar igual que sus amigos asesinados.

—Bueno… podría ser que ellos, simplemente, no sabían nada al respecto.

—Eso supondría que no habría más muertes.

—Evidentemente. Digamos que esos tres chicos, y nadie más, estaban en deuda con el asesino por algún motivo.

—Eso espero, de lo contrario muy pronto tendremos noticias de él —se apresuró a decir Enric Savall. Aprovechó el momento de intimidad entre ambos para liberar su irritación—. Por cierto, tus subordinados no me pueden ni ver… —Sus miradas se cruzaron. Enric distinguió una expresión de duda en el inspector jefe.

—Sé que al inspector Venegas no le hace ninguna gracia que estés colaborando en el caso. Él es así, un poco orgulloso y desconfiado. Siente tu presencia como una amenaza, como un adversario —sus palabras mostraban franqueza.

—Entiendo lo que quieres decirme —se limitó a contestar.

—Sin embargo, creía que te llevabas bien con Peña y Del Barrio. —Enarcó las cejas.

—Yo también lo creía, hasta hace unos minutos. Con Javier del Barrio, bien. Pero por alguna razón que desconozco, hoy siento el rechazo de Tomás Peña…

Un sonido casi inaudible salió de la boca del inspector jefe, mientras movía la cabeza en continuos signos afirmativos.

—Hoy está muy raro. Parece como si hubiera encontrado un maletín lleno de dinero y lo hubiera escondido en algún lugar de la Jefatura. —Rio moviéndose inquieto sobre su silla—. Me imagino que ayer tendría la típica discusión con la parienta, ya me entiendes. Lo cierto es que discuten continuamente, así que suele tener una actitud cambiante.

Enric Savall asintió, con una amplia sonrisa. «Quizás ésa sea la causa de su comportamiento arisco». Este pensamiento le hizo sentirse mejor.

Capítulo 19

2 de marzo

A pesar de desestimar que Óscar Castillo fuera el desencadenante de aquellos asesinatos, por la inocencia del narcotraficante arrestado, la Brigada de Homicidios y Desaparecidos no canceló su vigilancia y la mantuvo ininterrumpida por si conseguían algún nuevo descubrimiento relacionado con el caso Disney.

Para los agentes encargados de la vigilancia, aquella noche fue plácida. Óscar Castillo se había adentrado temprano en una casa en ruinas para pasar la noche. El frío se acentuó descaradamente al anochecer y éste no dudó en cobijarse en su refugio preferido.

Cerca de las afueras de Madrid se encontraba esta casa, en ruinas casi en su totalidad, salvo por un par de paredes que hacían esquina y que mantenían una pequeña parte del tejado, quedando un lugar totalmente resguardado del viento y de la lluvia. Era un espacio pequeño, de unos tres metros cuadrados. Allí solía refugiarse habitualmente Óscar Castillo por las noches, sobre todo en época invernal.

A las siete en punto de la mañana llegó su relevo. Un par de agentes aparentemente soñolientos aparcaron con su turismo al lado de ellos. Les informaron de las novedades acaecidas durante la noche.

—Antes de las nueve de la noche se adentró en su refugio, el frío era intenso… Hoy tal vez madrugue un poco más de lo habitual —le advirtió unos de los agentes que terminaban su turno.

—Con el frío que sigue haciendo no creo que salga de su ratonera antes de media mañana —dedujo uno de los agentes que comenzaba su turno de vigilancia.

Sin más pérdida de tiempo, se marcharon hacia su merecido descanso, quedando los dos nuevos agentes ubicados en su vehículo con un termo de café de considerables dimensiones. El día, una vez más, se intuía largo y tedioso para ellos.

Cuando en el reloj de pulsera de uno de los agentes policiales emitía unos pitidos que indicaban las doce en punto del mediodía, sus preocupaciones crecieron. Óscar todavía no había dado señales de vida.

—¿No le habrá pasado algo?, alguna sobredosis…

El otro agente lo miró indeciso, no sabiendo qué hacer.

—Quizás eche un vistazo sin que se percate de mi presencia.

—Es una buena idea —zanjó, deseoso de saber su tardanza en salir de su ratonera.

Uno de los agentes se bajó del vehículo, miró a ambos lados de la calle y se acercó cautelosamente a las ruinas. Se detuvo justo al llegar a ellas y disimuló un poco en la acera. Cuando acabó de pasar a su lado una mujer con una bolsa de plástico en su mano repleta de fruta, decidió pasar a la acción. Se adentró por una grieta de considerables dimensiones y desapareció del campo visual de su compañero, que seguía en el coche bien abrigado. Tras serpentear por unos escombros, atisbó la figura de una persona tumbada en el suelo tapado con una manta. Sin hacer ruido se acercó un poco más para verificar si estaba vivo, basándose en movimientos o sonidos que emitiera. Él no quería delatar su posición, Óscar Castillo podría sospechar del motivo de su presencia. Se quedó unos minutos en silencio esperando lo que no llegaba a ocurrir. Ningún movimiento ni sonido percibió en ese espacio de tiempo.

«Tal vez se haya muerto de frío», pensó, algo que no le extrañaría dadas las bajas temperaturas de aquella noche y al débil estado físico de aquel drogadicto.

No se lo pensó dos veces y accedió al pequeño espacio que, por ahora, sobrevivió al derrumbe. Se agachó a su lado; el cuerpo yacía en el suelo totalmente tapado, incluso la cabeza. Le dio unos golpecitos para que despertara, pero nada ocurrió, lo que hizo temerse lo peor. Al retirar la manta y descubrirle, un sobresalto le hizo retroceder varios pasos.

Media hora después el agente especial del FBI llegaba con su ayudante. Enric Savall se bajó del coche y acudió al edificio en ruinas donde se encontraban varios agentes de la Guardia Civil custodiando el lugar. Al identificarse, estos agentes comenzaron a murmurar sobre su identidad nada más alejarse, cuchicheando como unas jovencitas que acaban de ver a algún famoso artista. Un poco más adelante preguntó por el inspector jefe Ángel Prado, y descubrió que se encontraba dentro del edificio en ruinas. Enric Savall miró sorprendido el lugar donde le acababan de señalar. Sin querer hacer ningún comentario al respecto, se adentró por una grieta entre dos paredes semiderruidas que accedían al interior de una cavernosa y peligrosa casa en ruinas. Las voces que oía en el interior le servían de guía para localizar el lugar exacto del crimen. Entre los escombros, muy cerca del lugar de los hechos, el subinspector Javier del Barrio repasaba unas notas con varios agentes vestidos de paisano. Lo saludó, y éste le indicó con un gesto de su mano el camino a seguir. Un par de metros más adelante, tras cruzar varios maderos desprendidos del techo y una viga de hormigón, llegó a un reducido espacio donde se encontraban sus nuevos compañeros policiales, el médico forense y un agente en busca de huellas. Se quedó en la entrada ante la falta de espacio. El inspector Venegas le miró muy serio, casi con desdén. El inspector Tomás Peña esquivó su mirada, denotando nerviosismo, tal y como ocurriera en el día de ayer. No quiso reparar por más tiempo en ello y lo obvió de inmediato, concentrándose en el cadáver.

Éste se encontraba tumbado en el suelo sobre su lado izquierdo, de frente a él, en posición fetal. Una gran mancha de sangre cubría el suelo a su lado, claramente procedente de una brecha en la cabeza. Al instante lo reconoció, gracias a las fotos suministradas en los informes que le proporcionó el inspector jefe.

«Otro amigo de la infancia asesinado».

El inspector jefe Ángel Prado se percató de su presencia y le hizo un ademán para que se acercara.

A Enric Savall le bastó avanzar dos pasos para situarse al lado de éste.

—Este es Enric Savall, el agente del FBI del que te hablé —el inspector jefe hizo la presentación al médico forense.

El médico forense lo saludó afablemente. Se quedó impresionado por su envergadura.

—Sin duda está ante un caso al más estilo de su país.

—Te equivocas, es español —corrigió Ángel Prado.

Una expresión de sorpresa se apoderó del forense.

—Vaya, eso no me lo habías contado —recriminó al inspector jefe.

Enric Savall no quiso intervenir y analizó con más detenimiento el cadáver.

—El homicida ¿es nuestro hombre?

—Parece ser que no hay duda sobre ello. Es el mismo modus operandi. Aunque a decir verdad, en este homicidio todos los hechos encajan a la perfección —aseguró el forense.

—Eso sí que es una novedad —intervino el inspector Venegas—. ¿Estás seguro de eso? No sé por qué razón me extraña que ya no quiera seguir jugando con nosotros.

—Todo parece indicar que lo mató aquí, tal y como se encuentra ahora. Le asestó un brutal golpe en la cabeza con algún objeto contundente y después le dio patadas en el pecho y en el costado derecho del tronco —informó el médico forense tras su análisis del crimen.

—Puedo imaginar que no obtendremos huella alguna, ni el arma homicida —dijo el inspector jefe con muestras de pesimismo.

—Por el momento no hemos encontrado nada.

—Lo han matado delante de nuestras narices. Ese tipo se está riendo de nosotros —protestó el inspector jefe.

Enric Savall lo miró confundido, no comprendía tal afirmación. Pensaba que, dado que lograron asesinarlo, tal vez habían retirado la vigilancia por algún motivo.

—¿Quieres decir que estaba vigilado?

—Sí, estaba vigilado las veinticuatro horas al día. Tal vez por esa razón no haya querido perder tiempo en dejarnos una de sus pistas falsas. —La furia del inspector jefe fue en aumento. Miró a su derredor aparentemente buscando algo—. ¿Del Barrio?

El agente especial del FBI se volvió hacia el acceso por donde hacía un momento había entrado en la escena del crimen y atisbó varios hombres.

—Cuando llegué aquí, el subinspector Del Barrio estaba entre los escombros hablando con unos tipos vestidos de paisano —señaló el lugar.

El inspector jefe Ángel Prado se encaminó hacia allí con paso decidido, no tardando en encontrarle.

—Del Barrio, ¿estos que están contigo eran los encargados de la vigilancia? —señaló a sus cuatro acompañantes.

Éste asintió.

—Correcto, dos de ellos le vigilaron hasta las siete de la mañana. Los otros dos hicieron el relevo.

La expresión del inspector jefe parecía un volcán a punto de explotar.

—Así que aquí tenemos a los figuras… ¿Se puede saber qué hacían ustedes mientras asesinaban a la persona que vigilaban? —el tono de voz daba signos evidentes de su arrebato.

—Como le contábamos al subinspector, podemos asegurar que no ha entrado nadie en este edificio en ruinas —contestó uno de los agentes, temblando como un flan, mientras los otros tres se quedaron notoriamente acongojados.

—¡Tal vez lo haya asesinado su propio espíritu, que estaba ya harto de aguantar su miserable vida! ¿No será que se quedaron durmiendo plácidamente? —bramó.

Los cuatro agentes encargados de la vigilancia quedaron horrorizados ante tal acusación y negaron al unísono con rotundidad.

Comisaría General de Policía Científica

El inspector jefe Ángel Prado y el agente especial del FBI se reunieron con el patólogo Alberto Griseras tras realizar éste la autopsia a Óscar Castillo.

—Encantado de conocerle, señor Savall. —En el gesto de Alberto Griseras se podía ver con claridad la admiración por él. El mero hecho de ser a un agente del FBI engrandecía su persona.

Enric Savall le devolvió la cortesía.

—El placer es mío. ¿Algo interesante que contarnos? —Desvió la mirada hacia la última víctima del caso Disney.

—Parece que sí, como es habitual en este asesino. Nuevamente hay algo que no termina de encajar.

El inspector jefe y el agente del FBI se miraron asombrados.

—El médico forense dijo que esta vez todos los hechos cuadraban —inquirió Ángel Prado.

Alberto Griseras lo miró extrañado, aunque enseguida obtuvo la respuesta.

—Ah, ya. Entiendo perfectamente tal afirmación del forense, imagino que no pudo constatar un hecho. —Hizo una pausa—. Tiene un golpe en la parte posterior del cráneo. —Ahora los miró con aires triunfalistas, sobre todo al agente del FBI, al que no dejaba de observarlo.

—¿Y qué tiene de especial ese golpe? —preguntó expectante Enric Savall.

—Que no fue un golpe producido por su asesino.

Ambos agentes policiales cada vez entendían menos la explicación del patólogo.

—Ese golpe fue producto de una caída, por un impacto contra el suelo, y todo hace indicar que ocurrió a la misma hora que su muerte —siguió explicando Alberto Griseras.

Enric Savall se quedó pensativo antes de opinar, recordando lo que el médico forense les dijo. «Comentó que lo asesinaron en esa postura, cuando dormía en el suelo, lo que descartaría una caída».

—Tal vez el asesino le agarrara la cabellera y le diera golpes contra el suelo, eso lo explicaría todo —dedujo Enric Savall.

—Brillante deducción, pero tras analizar el hematoma, puedo asegurar que es consecuencia de una caída. Por mi parte está claro. La víctima, estando de pie, cayó de espaldas, posiblemente fulminado tras asestarle el asesino el primer golpe, golpeándose fuertemente el hueso occipital del cráneo.

—Por ese motivo ha dicho que no encajaban los hechos. —El inspector jefe lo miró, escrutándolo.

—Así es, aunque este hecho no es el motivo. Si me permiten, comenzaré desde el principio —aconsejó Alberto Griseras.

Ángel Prado le animó a ello con un gesto.

—Bien, expondré los hechos. A eso de las dos y media de la madrugada el asesino irrumpió en la casa en ruinas, sorprendió a Óscar de pie, asestándole un golpe brutal y mortal en el hueso frontal del cráneo, fracturándolo. Aquí aparecen dos hechos sorprendentes. El primero es: ¿qué hacía de pie a esas horas en ese lugar la víctima? Es algo que no tiene lógica.

Ambos agentes se quedaron pensativos centrándose en la escena. El agente especial del FBI ponía cara de póker.

—Esa sí que es una buena pregunta. La única razón que se me ocurre es que tuviera tanto frío que se levantó para ejercitarse un poco y entrar en calor.

—Otra buena deducción… aunque una persona drogadicta en un estado tan débil, como era el caso de este chico, dudo que encontrara fuerzas para hacer tal cosa —apuntó el patólogo.

—Entonces qué crees que ocurrió —preguntó Ángel Prado.

—No tengo ni la más mínima idea. —Alberto Griseras los miró contrariado, superado por los acontecimientos.

—No perdamos la calma, es indudable que eso es lo que quiere el homicida. —El inspector jefe intentaba controlar sus emociones.

—Tal vez el asesino lo obligó a levantarse amenazándole, antes de atacarle. —En la mirada de Enric Savall se podía detectar fácilmente su gran perspicacia.

Alberto Griseras y Ángel Prado abrieron los ojos como platos.

—Ya te avisé de que era un figura —dijo el inspector jefe dirigiéndose al patólogo de la Policía Científica—. Aunque no tiene mucho sentido esa hipótesis… quiero decir… ¿para qué perder el tiempo en despertarlo y obligarlo a levantarse?

—Para despistarnos… Creo que disfruta enredando las pistas y los hechos —susurró Enric Savall.

Alberto Griseras miró detenidamente al agente del FBI con una ligera sonrisa.

—Es usted muy inteligente, aunque es algo que salta a la vista. Irradia inteligencia por los cuatro costados. —A continuación le guiñó un ojo.

Enric Savall no pareció inmutarse, aunque acabó devolviéndole una sonrisa en muestras de agradecimiento.

—¿Y cuál es el otro hecho sorprendente?

—Ya veo que tiene ganas nuevamente de dejarme a la altura del barro —bromeó Alberto Griseras—. El otro hecho es ya conocido en este caso: la ausencia de salpicaduras de sangre en la escena del crimen. Como pueden observar —indicó la brecha en la frente del cadáver—, la sangre debió de salpicar a su alrededor, algo que no se encontró en la escena del crimen.

—Nuevamente jugando con nosotros. Además, no le importó en absoluto entretenerse en la escena del crimen a pesar de que a unos metros de distancia se encontraba una pareja de agentes de la Guardia Civil montando guardia. —El inspector jefe no dejaba de sorprenderse en este caso.

—Lo dicho, le gusta modificar los hechos del crimen para despistarnos, o tal vez para mostrar su superioridad —dedujo Enric Savall.

Alberto Griseras pareció confirmar con un gesto la opinión del agente del FBI.

—No hemos encontrado ninguna pista sobre el asesino en todo el perímetro, ni siquiera pisadas, que en un terreno tan arenoso y polvoriento hubiera sido lógico. Ni siquiera se ven muestras de que las hubiera borrado.

—Al final va a tener razón el subinspector Del Barrio, que bromeó diciendo que se trataba de un fantasma… —El inspector jefe no consiguió su propósito de hacerles reír, y es que no estaban para bromas, incluido él—. Recapitulemos entonces —acabó pidiendo, mirando al patólogo.

—El asesino obligó a la víctima a levantarse, tal como ha deducido Savall, cuando éste dormía en el suelo. —Su rostro era pura concentración—. Luego, con el canto de un objeto grande, metálico y contundente, tal vez una silla o similar, todavía no he sabido identificarlo con exactitud, le golpeó en la frente matándolo en el acto. Óscar Castillo cayó desplomado al suelo de espaldas golpeándose fuertemente la parte posterior del cráneo. El asesino le golpeó dos veces más en el pecho con un objeto cilíndrico de metal de unos dos centímetros y medio de diámetro, similar al que utilizó en el primer asesinato, y terminó propinándole varias patadas en el costado derecho del tronco.

—Lo habitual… Es marca de la casa… —intervino el inspector jefe.

Alberto Griseras asintió, sin perder su concentración en la exposición de los hechos.

—Luego debió de limpiar todas salpicaduras de sangre, no me pregunten cómo ni por qué, colocó el cadáver de manera que pareciera que estaba durmiendo y lo tapó con la manta. Después borraría sus huellas dejadas en el suelo a lo largo de todo el recorrido en el interior de la casa en ruinas. Aunque esto es algo que no se ha podido constatar —dijo consultando sus apuntes.

—Este maldito caso parece no tener fin. Ya son cuatro asesinatos y no tenemos nada, ni una miserable pista —maldijo el inspector jefe.

—Tarde o temprano lo cogeremos, la cuestión es cuándo —agregó Enric Savall. Sus ojos quedaron entreabiertos al apretar sus párpados, irradiando su mirada un poder que cautivó a Alberto Griseras y Ángel Prado.

Capítulo 20

3 de marzo

El Volkswagen Golf circulaba a gran velocidad por las calles de Madrid. Antonio Quintero disfrutaba de la conducción y de la compañía, nada menos que un agente del FBI estaba sentado a su lado.

—¿Qué tenemos para hoy, jefe?

Enric Savall miró su puro y le dio una nueva calada, sin saber qué contestar.

—De momento hablaré con la chica, luego ya veremos…

Se dirigían a casa de Almudena Puerta, una integrante más de la cuadrilla de amigos que estaba aniquilando uno por uno el asesino al que no conseguían desenmascarar. La vez anterior que la visitó no se encontraba en casa, no pudiendo entrevistarla. Les pidió el número de teléfono a sus padres para concretar una cita, quedando hoy a las once de la mañana. Enric Savall, al igual que los miembros de la brigada encargada del caso Disney, se encontraba atascado mentalmente, sin pistas ni pruebas en las que poder trabajar. Buscaba desesperadamente algo que le hiciera ver la luz al final del túnel en el que estaba inmerso. «Ese hijo de puta sigue sin cometer ningún error». Se quedó meditando sobre el asesino, mientras fumaba.

—Estás muy callado y muy serio. No te preocupes, hombre, seguro que pronto daréis con él —Antonio Quintero le intentó animar. Lo miraba continuamente, pero el agente del FBI seguía sin decir nada—. Seguro que no es tu primer caso sobre un asesino en serie, debes de llevar muchos años en el cuerpo.

—¿Me estás llamando viejo? —sonrió—. No te creas, no llevo tantos años en el FBI. Si mal no recuerdo, ocho años.

Desvió la vista de la calzada para escrutar a Enric Savall.

—Entonces aparentas más años de los que tienes en realidad.

Enric Savall volvió a sonreír.

—No aciertas ni una… A ver, cuántos años aparento.

—Yo… no sé si atreverme a decirlo. Igual meto la pata.

—No te preocupes, te dejaría vivir un poco más, por lo menos hasta llegar a nuestro destino.

Ambos rieron abiertamente, y Antonio le clavó la mirada brevemente.

—Yo había pensado que tendrías más de cuarenta —dijo casi en susurros por temor a equivocarse.

—Y habías pensado bien. Lo que ocurre es que antes de ingresar en el FBI estuve unos años alistado en los Marines.

—¿En los Marines? ¿En los Marines de los Estados Unidos? ¡Pero eres la pera! Joder, tío, yo de mayor quiero ser como tú. —No salía de su asombro, desde luego era lo que siempre había soñado cuando era niño: ser un oficial del Cuerpo de Marines de los Estados Unidos o un agente especial del FBI. El cine norteamericano le influyó en ello. Ahora se encontraba al lado de una persona que había desempeñado ambas funciones, y lo admiraba todavía más si cabía.

En ese momento llegaron a las inmediaciones de la vivienda de la chica y aparcaron en doble fila. Enric Savall se bajó del coche y caminó en dirección al portal, mientras Antonio Quintero se quedó esperando en el interior del vehículo.

Le recibió el padre de Almudena y lo acompañó hasta su habitación.

—Está en su cuarto esperándole. Le advierto que lleva unos días muy rara. La verdad es que todos estamos un poco asustados por ese asesino que anda suelto.

—Lo entiendo. Hacemos todo lo posible por desenmascararlo.

El padre de la chica pidió permiso a su hija para entrar en la habitación, concediéndoselo. Enric Savall accedió, presentándose.

—Siéntese, estaba rememorando momentos pasados con mis amigos —le dijo Almudena Puerta sosteniendo un álbum fotográfico de considerables dimensiones.

Ella estaba sentada frente al ordenador, mientras que Enric se sentó a su lado en una silla. Él reparó al instante en su aflicción, parecía muy afectada.

—Ayer oí en las noticias el asesinato de Óscar, esto parece una pesadilla… —Almudena Puerta lo miró fijamente a los ojos—. Tienen que encontrar al asesino cuanto antes… siento que voy a morir a manos de ese psicópata. No puedo dormir por las noches, aterrorizada ante la posibilidad de que aparezca en mi habitación. —Su nerviosismo crecía paulatinamente—. Pero… por qué… por qué está matando a mis amigos, es que no lo entiendo. —Apesadumbrada, movía la cabeza en signos de negación.

Enric Savall se quedó sin reaccionar en un primer momento, logrando salir del trance en el que la chica le introdujo.

—Eso es lo que precisamente intentamos averiguar. —Su mano acarició la espalda de ella en un gesto tierno y afectivo—. No se preocupe, está vigilada, no se atreverá a arriesgarse tanto —mintió descaradamente; en el día de ayer el asesino mató a Óscar Castillo a pesar de contar con vigilancia las veinticuatro horas del día.

Al observarla con detenimiento, también reparó en su atractivo físico. Sentía debilidad por las rubias, sobre todo si era su color natural, como parecía ser. También le fascinaba de ella algo que su padre le contó la vez anterior que visitó su casa, cuando Almudena se encontraba ausente. Ella estaba a punto de terminar la carrera de abogacía, lo que para Enric Savall siempre fue una alternativa en sus años de estudiante hasta su decisión final de convertirse en agente policial.

—Mire, aquí estábamos todos juntos en una fiesta de fin de año, teníamos unos veinte años —anunció nada más pasar de página el álbum. Las lágrimas de Almudena rodaban lentamente por sus mejillas, aunque ya estaba más tranquila.

Enric Savall pudo reconocer a la mayoría de los integrantes de esa fotografía, contando nueve personas.

—¿Aquí ya no teníais relación con Óscar Castillo? —preguntó al no reconocerle en aquella fotografía.

—Sí, todavía sí, pero ya era una relación testimonial. Él cambió de amistades y ambiente, y se enganchó a la droga. Antes era un chico genial, pero las malas compañías le hicieron un daño irreparable a él y a su familia. —Se puso a buscar en el álbum, no tardando en encontrar lo que buscaba—. Aquí está él antes de que la droga lo cambiara totalmente.

Enric se quedó estupefacto. En esa foto que la chica le mostraba, Óscar Castillo estaba irreconocible, en un estado saludable y lleno de vida. «Lo que perjudica la mierda de la droga».

Almudena Puerta siguió pasando hojas del álbum, llegando a los últimos años de su niñez.

—Mire, aquí estamos geniales. Mis mejores años. Seguro que no reconocerá a ninguno… estábamos a las puertas de la adolescencia.

Enric Savall observó todas las fotografías que contenían ambas páginas del álbum donde éste se encontraba abierto. En todas ellas coincidían dos aspectos: sus años de niñez; y el número de integrantes, siete. Lo cual le hizo dudar.

—Yo creía que erais seis el número de componentes de la cuadrilla en la niñez —dijo a la vez que sacaba una pequeña libreta donde tomaba sus apuntes.

Almudena Puerta se quedó un momento pensativa sin dejar de mirar al agente del FBI y al álbum de fotografías sucesivamente.

—¡Oh!, sí —cayó en la cuenta—. Éramos seis, lo que ocurre es que en estas fotos está este chico que solía juntarse de vez en cuando con nosotros a la salida del colegio, en un pequeño parque —lo señaló en una de las fotografías.

Enric Savall se quedó mirándolo con el ceño fruncido.

—¿Posee algún tipo de minusvalía? —Al juzgar por las fotografías, este hecho parecía claro, pero quería asegurarse.

—Sí, es retrasado mental. Por cierto, creo que su padre es uno de los encargados del caso. —Lo miró enarcando las cejas—. Alguien de mis amigos lo comentó el día que ese agente habló con nosotros.

Enric Savall le clavó la mirada, una mirada que se hizo extremadamente penetrante, haciendo desviar la mirada de Almudena. Él no daba crédito a aquellas palabras.

—¿Está segura de que el padre de este chico es un agente encargado del caso que nos ocupa? —La expresión del agente del FBI al formular esta pregunta pareció hacer dudar a la chica.

—Bueno… eso es lo que oí. Yo no se lo puedo confirmar.

—¿Y recuerda quién es ese agente?

—No recuerdo su nombre. —Reflexionó un momento—. Era alto y delgado. Calvo… sí, con gafas y bigote, creo recordar.

Enric Savall no dudó en su identidad. «El inspector Peña —pensó contrariado—. ¿Por qué motivo ha ocultado esa relación de su hijo con las víctimas?». Al instante, recordó su cambio de actitud desde hacía unos días, no sólo respecto a él, sino con todos sus compañeros, según le dijo el inspector jefe.

—¿Qué edad teníais por entonces?

—Unos doce años. El hijo del policía creo que tendría algún año más.

—¿Todavía os relacionáis con él? —Necesitaba indagar sobre la conexión entre ellos. De momento no es que pensara que tuviera relación con el caso Disney, ni mucho menos, pero tenía que asegurarse.

—No. Al acabar la enseñanza primaria ya no volvimos a relacionarnos nunca más.

—¿Por qué?

—Simplemente porque al dar clases en el instituto cambiamos de hábitos. Quiero decir, que ya no coincidíamos con él. Él vive cerca del colegio donde estudiábamos en la niñez, y se quedaba con nosotros cuando acababan las clases.

Enric Savall recordó algún comentario sobre la proximidad de la vivienda del inspector Peña con la de las víctimas. No había nada sospechoso en ello, aunque seguía intrigándole ese cambio de actitud experimentado por Tomás Peña y el hecho de ocultar esta información.

—¿Pasó algo con ese chico? No sé, alguna pelea o algún tipo de enfrentamiento verbal —quiso profundizar.

—¡Oh!, no. —Su mirada se centró nuevamente en las fotografías, comenzando a pasar páginas.

—¿Esas fotos también las posee ese chico?

—No. Tiene que entender que nuestra relación se limitaba a encuentros ocasionales, de una media hora cada vez… en días esporádicos.

Enric Savall dedujo que tal vez el inspector Peña nunca llegara a conocer esta relación de su hijo con las víctimas. De todos modos tenía pensado comentárselo.

—¿Puedo llevarme una de esas fotos?

Almudena Puerta accedió sin pensárselo ni un instante y le entregó una de ellas donde los seis componentes de la originaria cuadrilla compartían fotografía con el supuesto hijo de Tomás Peña.

Ahora ya sólo quedaban tres de ellos con vida, lo que hizo advertir a Enric de otra posibilidad. Por un momento palideció. «Tal vez el hijo de Tomás Peña también corra peligro y sea otra posible víctima». Se despidió apresuradamente de Almudena y se marchó a toda velocidad de su vivienda.

—Volvamos a la Jefatura de inmediato —ordenó Enric Savall a su ayudante nada más subirse al coche.

Antonio Quintero detectó preocupación en su tono de voz y su gesto.

—¿Ocurre algo? Pareces preocupado.

Enric Savall necesitaba hablar con Tomás Peña sobre este asunto cuanto antes.

—He descubierto que el hijo del inspector Peña se relacionaba esporádicamente en su niñez con las víctimas, y podría estar en peligro.

—¡No me digas! ¿Y él no había comentado nada al respecto? —Su asombro entorpecía su conducción.

—No, de hecho parece ser que Peña nunca supo de esta relación.

Al llegar al Departamento de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos ubicada en la Jefatura Superior de Policía de Madrid, Tomás Peña no se encontraba allí. Enric Savall acudió al despacho del inspector jefe, teniendo la misma suerte. El subinspector Javier del Barrio le informó que Peña se encontraba revisando unos archivos en la planta baja. El agente del FBI se marchó en su busca y lo encontró a medio camino, por los pasillos de la Jefatura regresando a su departamento.

—Te estaba buscando. Tenemos que hablar a solas de algo muy importante —le comunicó Enric Savall.

El inspector Tomás Peña parecía inquieto, haciendo lo posible por rehuir su mirada.

—¿De qué se trata? —preguntó mientras reemprendió la marcha.

Enric Savall sacó del bolsillo de su cazadora la fotografía que Almudena Puerta le dio y se la entregó a Tomás.

—Acabo de hablar con una de las componentes de la cuadrilla de amigos relacionada con nuestro caso y me ha comentado que en su época de niñez se relacionaban esporádicamente con tu hijo. ¿Ése de la fotografía es tu hijo? —le preguntó, mientras lo observaba detenidamente esperando una expresión de temor o asombro que no llegó a producirse.

—Sí, es mi hijo. Es algo increíble, este hecho lo desconocía por completo. No creo que corra peligro, no era amigo de las víctimas —dijo mientras observaba la fotografía. Su expresión delataba una mezcla de comprensión e inquietud, que desconcertó por completo a Enric Savall.

—No era amigo, pero… su relación existió en su niñez. No estaría de más que por su seguridad pondrías vigilancia en tu casa —le recomendó con el ceño fruncido, tras su aparente indiferencia.

—No me hace falta vigilancia nocturna, yo me valgo de sobra para proteger a mi hijo —su tono de voz endureció.

A Enric no le gustó ese último comentario. Se detuvo y dejó que el inspector Peña se alejara. Aprovechó para reflexionar un instante y llegó a la conclusión de que Tomás Peña ya conocía esa relación de su hijo con las víctimas. «Ha intentado disimularlo, pero no lo ha conseguido —pensó convencido—. Y sigue tan raro, evitándome en lo posible. Con esa inquietud permanente desde el día anterior al cuarto asesinato. Es como si algo o alguien lo tuvieran trastornado. Estoy convencido de que algo más oculta, pero… ¿el qué?», se dijo, mientras abandonaba la Jefatura. Quería reflexionar con más calma, a solas consigo mismo. Decidió pasear por los alrededores de la Jefatura Superior de Policía intentando aclarar sus pensamientos.

Capítulo 21

4 de marzo

Para Vicente Becerra era el quinto día en la academia. Sus nervios afloraron incluso antes de levantarse de la cama, despertándose alrededor de una hora antes de que el despertador sonara. Los ensayos para la primera gala perteneciente al programa-concurso televisivo le resultaban agotadores a pesar de disfrutar con ello. Las clases de baile eran su mayor preocupación, sintiéndose torpe y ridículo en los movimientos. Todos los días se esforzaba al máximo en las clases, sabedor de la gran competitividad que encontraría desde el primer momento para hacerse un hueco en el concurso y no verse apeado a las primeras de cambio. Su inseguridad en sí mismo le hacía desmoralizarse en sus momentos de intimidad, aunque enseguida recobraba fuerzas gracias a la ilusión que sentía ante la perspectiva de una vida de éxito que gracias a Operación Triunfo soñaba que le otorgase.

La relación con sus compañeros comenzaba a ser buena, en especial con uno de ellos, que le ayudaba bastante en la integración con el resto del grupo y con las dificultades encontradas en estos días de ensayos y aprendizaje con los profesores. Pero la persona que más le ayudaba en esos momentos difíciles no se encontraba en la academia. Con el mero hecho de pensar en Paula Domínguez, sus problemas desaparecían, y es que aquel reencuentro inesperado pero largamente esperado le colmó de dicha e ilusión. Aquella fecha la recordaría el resto de su vida, al ser el 28 de febrero mágico para él. Fue el día en el que ingresó en la academia de Operación Triunfo y el día en el que retomó su antigua relación amorosa con su gran y único amor en su vida, después de aquel breve encuentro. Su suerte ahora parecía acompañarle, su vida se encontraba en una etapa de prosperidad y felicidad que le pareció infinita.

Sin embargo, al instante, todo aquello desapareció por culpa de ese asesino que ya había matado a tres de sus amigos, más otro que lo fue hasta su pubertad. Por suerte, el pánico instaurado en él días atrás se esfumó en el mismo instante en que se internó en el edificio de la academia, sintiéndose a salvo de las garras del asesino. Todas las habitaciones y salas que albergaba el edificio estaban atestadas de pequeñas cámaras que grababan cada segundo de sus vivencias dentro del concurso, a lo que había que añadir la vigilancia policial en el acceso al edifico que salvaguardaba la integridad de los concursantes, lo que hacía totalmente imposible que el asesino tan siquiera intentara matarle.

Ahora quedaba la desolación que sentía por la pérdida tan repentina y cruel de sus amigos, lo que le sumía en momentos angustiosos y depresivos que le hacían romper a llorar delante de sus compañeros, conocedores ya de su desgarradora y aterradora historia.

Capítulo 22

Enric Savall se dirigía en metro al colegio San Lorenzo, el mismo donde estudiaron las víctimas en su niñez. A pesar de haber investigado con anterioridad aquel lugar, no encontrando pista alguna, decidió volver a indagar, al verse obligado ante la total falta de pistas y pruebas que le condujeran hasta el asesino.

Después de haber estado toda la mañana trabajando en la Jefatura Superior de Policía, se marchó a una pizzería para recobrar energías. Falta le hacía después de revisar concienzudamente los informes y los hechos sobre el caso Disney. Luego, algo totalmente inhabitual, desestimó avisar a su ayudante para que le llevara hasta el colegio. Su necesidad de centrarse en el caso le obligaba a estar a solas con sus pensamientos, no queriendo que nada ni nadie perturbara esos momentos.

Tras recorrer casi un kilómetro a pie, llegó a una especie de parque de reducidas dimensiones situado a unos cien metros del colegio San Lorenzo. Se detuvo y observó el lugar. Unos diez metros de ancho por quince metros de largo eran las dimensiones de su superficie, dotado de un césped prácticamente verde y espeso. Un par de mesas de reducidas dimensiones construidas de hormigón con sus respectivos asientos cubrían la parte central del parque, en las que un columpio y un tobogán se encontraban a cada lado. Unos bancos nuevos, por su apariencia, delimitaban el terreno. Supuso que podría ser el lugar donde las víctimas y sus amigos se reunían en su niñez al salir del colegio. A su mente enseguida se le agolparon las fotografías que Almudena Puerta le enseñó ayer en las que el retrato del hijo de Tomás Peña tomaba protagonismo, recordando el fondo de las mismas, donde se intuía un lugar como aquél. Creyó recordar que también lo mencionó: un pequeño parque.

Aquellas fotografías seguían revoloteando en su cabeza, mientras se preguntaba continuamente si no tendrían algo que ver en el caso, sobre todo en lo referente al inspector Peña. Decidió acercarse hasta ese lugar tranquilo y casi desierto en la que un par de hombres de avanzada edad charlaban pausadamente sentados en uno de los bancos. Recorrió el lugar con parsimonia, no perdiendo ni el más mínimo detalle. Después se sentó en un banco aprovechando que aquella tarde el sol calentaba con fuerza y obsequiaba una temperatura primaveral. Era un momento idóneo para encenderse un puro, y sacó uno del bolsillo interior de su cazadora negra de cuero. Le pareció una zona tranquila, sin el habitual ruido y bullicio del centro de la ciudad. Poco a poco fue adentrándose en sus pensamientos, no tardando en aparecer en ellos la figura de Tomás Peña.

Sus propios compañeros reconocían el repentino cambio de carácter y forma de ser del inspector Peña, al mantenerse distante con todos ellos. Para Enric Savall todo eran dudas; por un lado, estaba la conexión de su hijo con las víctimas y la impresión de que ocultaba algo. Sin embargo, al momento descartaba cualquier indicio de sospecha al respecto.

«No hay nada sospechoso en que Tomás ocultara esa relación, si es que tuvo constancia de ello. Y ese cambio de actitud… no sé… tal vez sea, precisamente, por la preocupación que siente ante la posibilidad de que su hijo pueda estar en el punto de mira del asesino», se dijo absorto en sus pensamientos.

El claxon de un vehículo le sacó de ese estado, y recordó la visita al colegio que quería efectuar. Su mente le ordenaba levantarse, pero su cuerpo la desestimaba, manteniéndose sentado un poco más ante el estado de relajación y bienestar que sentía. Una bocanada de humo salió de su boca, disfrutando de un buen puro en la tranquilidad que aquel lugar le concedía. Al consultar su reloj de pulsera, que indicaba casi las cuatro de la tarde, una anciana se paró ante él. Tendría más de ochenta años y lucía una vestimenta anticuada y se sostenía encorvada sobre un bastón. Su pelo blanco como la nieve se recogía en un moño un tanto enmarañado y unas prominentes arrugas en su cara no hacían más que constatar su avanzada edad.

Una sonrisa afable apareció en el rostro de la anciana, fijándose en él.

—Buenas tardes, caballero, creo que a usted le conozco. —Su sonrisa seguía intacta.

—No creo, señora. No soy de por aquí —contestó amablemente.

—Lo sé, vive en América, a pesar de ser español… —dijo muy convencida.

Enric Savall se quedó perplejo.

—¿Y cómo sabe usted eso?

Una risita graciosa emitió la anciana antes de continuar.

—Le he visto en la televisión, en las noticias. Usted es ese agente de… sí, de… como se llame, que ya no me acuerdo.

Enric Savall sonrió.

—Del FBI —dijo, extrañado de que le reconocieran, sobre todo una anciana—. Veo que conserva muy bien la vista y la memoria.

—No crea… La vista la verdad es que sí, pero la memoria… Me olvido de muchas cosas ya, hijo mío.

Enric Savall asintió, sin saber qué decir.

—Aquí mismo se reunían esos pobres chicos asesinados, hace ya muchos años de eso… —pareció recapacitar la anciana, con su mirada ahora triste en dirección hacia el parque.

Al agente del FBI esta afirmación le cogió por sorpresa, agolpándose en su cabeza varias preguntas.

—¿Los conocía? —preguntó muy serio, removiéndose en el banco a causa de su creciente inquietud.

—Sí —afirmó rotundamente—. Conocía al hijo de Elena, que es amiga mía. Lo que habrá sufrido esa pobre mujer en la vida —se entristeció, mientras cabeceaba lenta y exageradamente.

—¿Quién es el hijo de Elena?

—Óscar Castillo, el último chico que han asesinado. Aunque yo, para serle sincera… creo que le han hecho un favor. Se había convertido en un desgraciado, en un vagabundo y drogadicto. —Su expresión se endureció.

—Intuyo que usted vive cerca de aquí, al igual que ese chico.

La anciana asintió y señaló con su bastón, alzándolo vacilante, en dirección a un bloque de pisos pocos metros más adelante de donde se encontraban. Se acercó un poco más a él y miró a ambos lados de la calle con cautela.

—El señor los está castigando por lo que hacían aquí —le susurró.

Enric Savall enarcó las cejas, sorprendido.

—¿Cómo dice?

—Óscar y sus amigos se reunían aquí al salir de ese colegio —miró en dirección al colegio San Lorenzo—. Y maltrataban continuamente a un pobre niño retrasado.

El agente del FBI se tomó un momento para digerir aquellas palabras.

—¿Maltrataban a un retrasado mental? —Sacó su pequeña libreta del bolsillo y buscó en sus apuntes—. Un tal… ¿Cristian Peña? —Se reclinó hacia delante sentado en el banco, con sus penetrantes ojos esperando respuestas.

—No sé quién era el muchacho, sólo sé que no hacían más que burlarse de él, incluso en más de una ocasión los sorprendí mientras le pegaban.

Enric Savall lo tenía claro. «Sin duda ese chico retrasado debe ser el hijo de Tomás Peña».

—¿Y nunca denunció este hecho?

—No… Eran unos niños, y entiéndame, uno de ellos era el hijo de una amiga mía. A ella se lo comenté en alguna ocasión, pero desconozco si tomó cartas en el asunto.

Enric Savall intentaba procesar esta nueva información.

—¿Sabe usted si el padre del chico retrasado denunció estos hechos alguna vez?

—Que yo sepa, no.

—¿Y sabe usted si todavía mantienen algún tipo de relación?

—¿El chico retrasado con ellos?, no. Una vez que acabaron los estudios primarios y comenzaron el instituto, ya no los volví a ver. Lo que no puedo decirle es si habrán mantenido contacto en otro lugar.

Una nueva dimensión se abría ante el agente del FBI en relación con el inspector Peña, y comenzaba a pensar seriamente si no estaría implicado en los asesinatos. «Supo de esos maltratos a su hijo y ahora se toma la justicia por su mano». Pero todavía había algo que no cuadraba. «En su día los hubiera denunciado, no es lógico que ahora, después de tantos años, pierda la cabeza de esta forma», se dijo desconcertado. Necesitaba averiguar si hubo denuncia por parte de Tomás Peña, y necesitaba constatar estos hechos con Almudena Puerta, aparte de pedirle explicaciones. «Recuerdo cómo le pregunté si hubo alguna discusión o pelea con Cristian Peña, negándomelo». Se despidió de la anciana no sin antes agradecerle aquella información.

Se puso en marcha caminando a grandes zancadas en dirección a casa de Almudena Puerta, que vivía cerca de allí, en la calle Ofelia Nieto. Con su teléfono móvil llamó para asegurarse de que la chica se encontraba en casa y advertirla de su inminente llegada.

Llegó al portal donde el número de la calle, ochenta y tres, resaltaba por sus grandes dimensiones. Ya oscurecía y comenzaba a refrescar notoriamente. Pulsó el botón en el portero automático correspondiente al piso tercero b y esperó respuesta. Enseguida una voz distorsionada quiso saber quién llamaba, y a continuación se oyó un chasquido en la puerta tras contestar el agente del FBI. Empujó la puerta con brío y accedió al interior, dirigiéndose al ascensor. Enric Savall seguía dándole vueltas a la información de la anciana, sopesando todas las posibilidades. Estaba convencido de que esos maltratos al hijo de Tomás Peña tenían algún tipo de relación con el caso.

La puerta del ascensor se abrió y Enric se dirigió rápidamente a la puerta de la vivienda, recordaba perfectamente su ubicación exacta. Sin darle tiempo a llamar siquiera al timbre, la puerta se abrió y apareció Almudena Puerta con un gesto de preocupación.

—¿Ha ocurrido algo? —preguntó inquieta.

Él la miró un instante y entendió su preocupación.

—¡No!, no. Siento haberla alarmado. Me encontraba cerca de aquí y he conseguido nueva información que quisiera que corroborara.

Almudena Puerta le guio hasta el salón, todavía inquieta.

—Cuando me llamó, me asusté, por su tono de voz parecía alterado y noté su urgencia por verme.

Al entrar al salón, el padre de Almudena se levantó para saludar al agente del FBI de forma muy cortés.

—¿Cómo va la investigación, agente? —preguntó Raúl Puerta. Tanto él como su hija Almudena eran los únicos inquilinos en la casa. La mujer de Raúl hacía ya catorce años que falleció por una grave enfermedad, y los dos hijos restantes, ambos varones y mayores que Almudena, estaban casados e independizados.

—Intentamos no perder los nervios, pero le aseguro que nos encontramos muy cerca de descubrir al asesino —le respondió Enric Savall mientras se daban un apretón de manos.

Raúl Puerta sonrió ante esta afirmación.

—¿Le apetece una cerveza…, un café? —Le hizo un gesto con la mano invitándole a sentarse en el sofá.

—No, gracias, no me apetece nada. Me gustaría hablar a solas con su hija, si me lo permite.

—Sí, por supuesto. Les dejo solos. —Se marchó del salón sin objeción alguna.

—Ayer me mintió… —El gesto de Enric Savall endureció.

Almudena Puerta desvió la mirada de los ojos del agente especial del FBI al detectar su enfado, aunque ella no sabía el porqué.

—No entiendo a qué se refiere. —Lo miró fugazmente.

—Me dijo que nunca hubo ningún enfrentamiento ni roce con el chico con minusvalía, pero hace un momento he averiguado que ocurría todo lo contrario. —Enric Savall se esforzaba en mantener la serenidad, aunque sentía cómo un calor infernal se adueñaba de su cuerpo. Quería reprochárselo voceando y maldiciendo.

Almudena Puerta cambió el gesto de su cara y se recogió el pelo detrás de la oreja, taciturna.

—Yo… lo siento. Todavía me avergüenzo recordando aquellos hechos. Y pensé que no tendría importancia ocultárselo —dijo avergonzada.

—¿Que no tiene importancia? —vociferó. Respiró hondo y se pasó la mano por la cara—. Almudena —dijo esta vez con tranquilidad, casi en susurros—, cualquier pequeño detalle, por insignificante que parezca, puede ser la clave para resolver un caso como éste. Sobre todo si es un hecho nada insignificante. —Su irritación comenzó a crecer nuevamente—. Almudena, ¿no se da cuenta de que ese hecho puede tener relación con los asesinatos de sus amigos?

Almudena Puerta pareció sobresaltarse, con un gesto de asombro en su cara. Lo miró confundida, con el ceño fruncido.

—¿Quiere decir que ese chico es el asesino y está vengándose por aquellos maltratos? Pero eso es imposible… es un retrasado mental.

Enric Savall meneó la cabeza en signo de negación.

—No, no me refiero que el chico al que maltratasteis sea el asesino, ¡por Dios! Este asesino posee un cociente intelectual privilegiado, de ello estoy seguro. Lo que está claro es que es imposible que un retrasado mental sea el autor de estos asesinatos, por su complejidad. Sobre todo si posee un retraso mental moderado, como es el caso.

—Entonces, ¿quién cree que sea el asesino?

—Todavía no estoy seguro de ello, pero las piezas parecen encajar. Siempre hemos sospechado de alguien que tuviera cuentas pendientes con sus amigos, por su ira demostrada en los asesinatos. El hecho de esos maltratos al pobre chico bien podría ser el móvil del crimen.

Almudena Puerta se quedó un momento pensativa, un tanto confundida.

—Podría ser, pero de eso hace ya muchos años. Además, nadie lo sabe aparte de los implicados.

—De eso quería hablar. ¿Sus padres nunca se enteraron de lo sucedido?

—No, de eso estoy segura.

—¿Por qué estás tan segura? —preguntó un Enric Savall discrepante.

—Porque si sus padres hubieran sabido de los maltratos, nos hubieran denunciado o se hubieran presentado en el lugar donde sucedía. Siempre le amenazábamos con pegarle más si él se lo contaba a sus padres.

Enric Savall procesaba los datos en su cerebro, con la mirada fija al frente. Este hecho parecía alejar a Tomás Peña como sospechoso de los crímenes. Almudena tenía razón: si los padres no los denunciaron en su momento, ni acudieron al pequeño parque donde maltrataban al pobre chico, era evidente su desconocimiento absoluto. Sintió una decepción por ello, decepción por no conseguir avanzar en el caso. Pero al instante recordó la expresión de Tomás Peña al ver la fotografía de su hijo con las víctimas. «Quiso aparentar sorpresa, de ello estoy seguro».

—¿En alguna ocasión visteis al chico retrasado con sus padres?

—Yo no, de hecho hasta el otro día desconocía que su padre fuera agente policial.

—¿Crees que su padres conocerían vuestra relación con su hijo?

—No lo sé. Tal vez sí, tal vez el chico les dijera de nuestros encuentros ocasionales.

«Eso explicaría el conocimiento de Tomás Peña sobre la relación de su hijo con las víctimas en su niñez. Pero esto no lo implica para nada en los asesinatos, ni en su conocimiento de los maltratos. Además, eso ocurrió hace unos quince años. ¿Qué sentido tiene vengarse de aquello ahora?». Unos segundos después su expresión cambió totalmente.

—¿Y si sus padres se hubieran enterado ahora de lo ocurrido con su hijo? Eso lo cambiaría todo… —susurró para sí mismo. Acto seguido la miró con una expresión de creciente determinación—. Si fuera necesario, ¿declararía ante un juez los maltratos infligidos al chico retrasado mental?

Esta pregunta sorprendió a Almudena, que tardó en reaccionar, aunque asintió finalmente.

—Tengo que marcharme. —El agente especial del FBI se levantó del sofá con brío y se encaminó hacia la salida sin esperar a que Almudena le acompañara.

—Pero… espere. ¿Qué ha querido decir con eso? —Cuando terminó de formular la pregunta, Enric Savall ya se disponía a abrir la puerta de la vivienda. Se marchó sin mirar atrás, sin despedirse, sin decir nada.

«Supongamos que Tomás Peña descubrió esos maltratos a su hijo hace poco tiempo y entró en cólera. Ante la imposibilidad de denunciar este hecho, ocurrido hace muchos años, su ira le corroe las entrañas y decide vengarse, asesinando a todos los implicados. Todo encaja a la perfección». Estaba eufórico, caminando hacia una parada de metro que le llevara a la Jefatura Superior de Policía lo antes posible.

Capítulo 23

5 de marzo

A las dos y treinta horas de la madrugada se guardaba la pistola, con el silenciador ya acoplado, en el bolsillo derecho de su cazadora, y cogía la mochila que contenía un martillo de construcción, una jeringa y un frasco con un líquido incoloro. Se subió la cremallera de la cazadora y se abrigó con un gorro de lana. Abandonó la vivienda y se dirigió en coche hasta el número ochenta y tres de la calle Ofelia Nieto.

Dentro del coche, la pareja de guardias civiles vestidos de paisano encargados de la vigilancia de Almudena Puerta se mantenían despiertos a duras penas. La noche estaba resultando tediosa y el sueño les invadía. Decidieron retirar las mantas con las que se abrigaban en busca de una pérdida de sensación de calor que los alejara del aletargamiento.

Uno de ellos, con los ojos medio cerrados a causa del adormecimiento, reparó en una persona parada frente a la puerta del portal que vigilaban. Se esforzó por despertarse completamente y golpeó a su compañero en el brazo para advertirle. Era un hombre alto y desgarbado, ataviado con un gorro de lana y llevando consigo una mochila a su espalda.

Esta persona misteriosa abrió la puerta con una llave y se adentró parsimonioso en el lugar, accionando a continuación la luz de las escaleras.

—¿Le has reconocido? —preguntó uno de los agentes.

—No, no le he visto la cara. —Miró su reloj de pulsera—. Son las tres de la madrugada…

—Yo tampoco le he visto la cara, pero no me resulta familiar. ¿Quién podrá ser a estas horas?

—No lo sé, ¿informamos a comisaría?

—Será lo mejor, que nos digan ellos lo que debemos hacer. Así no nos comemos ningún marrón —dijo, recordando lo sucedido a los agentes encargados de la vigilancia de Óscar Castillo.

Tras ponerse en contacto con comisaría, recibieron la orden de que se adentraran en el edificio e inspeccionaran con detenimiento cualquier indicio sospechoso. Ambos agentes salieron presurosos del coche y, con una llave suministrada por su superior, accedieron al bloque y corrieron hacia el ascensor. Visualizaron la parte superior de la puerta donde digitalmente indicaba el piso en el que se encontraba, marcando un inquietante tercer piso.

—Joder, ha subido al tercer piso —susurró uno de los agentes, horrorizado.

—No puede ser cierto… —La ansiedad los dominaba—. Subamos por las escaleras para que el sonido del ascensor no nos delate, y recemos para que todo sea una mera coincidencia.

Comenzaron a subir las escaleras a la carrera, pero se percataron del atronador ruido que sus zapatos emitían, los que perturbaban el silencio y la calma reinante. Se descalzaron y continuaron subiendo las escaleras al máximo de sus posibilidades físicas, dominados por el miedo. Al llegar al tercer piso, exhaustos, se acercaron a la puerta que señalaba la letra b y refrendaron sus temores. La puerta se encontraba mínimamente entornada, aunque no se oía sonido alguno en el interior. Se miraron aterrados, sin saber cómo actuar.

Caminaba en la oscuridad con la pistola en una mano y una linterna del tamaño de un bolígrafo en otra. La luz que emitía ésta apenas le hacía vislumbrar a su alrededor, aunque suficiente para no tropezar con ningún objeto y no revelar su intromisión a los inquilinos de la vivienda.

Anteriormente, con una llave maestra, la misma que había utilizado para abrir la puerta del portal, abrió la de la vivienda con una facilidad pasmosa, luego, muy despacio, fue empujándola para conseguir la suficiente apertura que le dejara acceder al interior. Unos leves chasquidos emitieron las bisagras, casi imperceptibles al ralentizar sus movimientos.

Ahora avanzaba despacio por el pasillo, con calma a pesar de tener muy acelerado el ritmo cardiaco. Llegó a la habitación predeterminada y se encontró la puerta medio abierta, lo que facilitaba enormemente su labor.

«Me está resultando muy fácil», se dijo, con una sonrisa inquieta en su rostro. Se guardó la pistola en el bolsillo de la cazadora y se quitó la mochila de su espalda muy despacio, dejándola en el suelo. La cremallera de ésta la descorrió con anterioridad antes de acceder a la vivienda, por precaución a no ser descubierto por ese sonido tan característico que alteraría el silencio en el que se hallaba. Del interior de la mochila extrajo una jeringa y un frasco, clavando la aguja de la jeringa en el tapón del mismo. Acto seguido tiró del émbolo hasta llenar en su totalidad la cavidad de la jeringa. Introdujo el frasco en la mochila, apagó la linterna y se introdujo en la habitación de costado para así evitar tener que abrir más la puerta. Con sumo cuidado, a tientas, traspasó el umbral mientras sus ojos fueron adaptándose a la oscuridad.

Se quedó quieto un momento y analizó el interior. La oscuridad era prácticamente total, distinguiéndose vagamente las formas de los muebles, sobre todo, gracias a su imaginación. «Eso debe de ser el armario… y esa la cama», pensó tras escrutar el interior. Avanzó muy lentamente, a pasos extremadamente cortos y asegurándose que cada pisada fuera segura. En ese momento captó sonidos lejanos, como susurros. Se detuvo al instante, manteniéndose totalmente inmóvil y aguantando la respiración para lograr aguzar el oído. Volvió a captar unos sonidos que esta vez no logró descifrar, convenciéndose de que provenían de la vivienda contigua. Sin perder más tiempo reanudó sus pasos y activó todos sus sentidos. Percibió cómo el suelo cambiaba bajo sus pies, sintiendo una textura que le sirvió de aviso ante su notable proximidad a la cama. «Esto debe de ser la alfombra». Se paró y se agachó, poniéndose en cuclillas. Ahora, con su mano libre, palpaba el suelo y avanzaba en dirección a la cama, no tardando en encontrarla al topar su brazo con la base de ésta. Tanteó el borde de la cama hasta llegar a la altura de la cabecera. Sacó de su bolsillo la linterna y un pañuelo, se colocó la linterna en la boca y la sujetó con los dientes apretados. En la mano derecha se preparó la jeringa y en la izquierda el pañuelo. Respiró hondo y se concentró en el planteamiento que desempeñaría a continuación.

Tras unos segundos de preparación, encendió la linterna y enfocó la cara de su víctima, que se encontraba frente a él con los ojos cerrados. La luz era tan débil que no lo despertó. Rápidamente se abalanzó sobre él y le clavó la aguja en la carótida a la vez que le tapaba la boca con el pañuelo. La víctima se despertó alterada y forcejeó, queriendo gritar, cosa que no pudo hacer al tener la boca tapada con el pañuelo. Su mirada evidenciaba el horror que sentía al ver a su atacante, mientras intentaba quitárselo de encima. Pero ya era demasiado tarde, el líquido inyectado no tardó en hacer efecto, su mirada se desvaneció, mientras su cuerpo dejó de oponer resistencia.

Uno de los agentes salió del trance.

—Debemos actuar ya, no tenemos tiempo para pedir refuerzos —recomendó susurrando.

—Podemos comunicarnos con comisaría por el teléfono móvil, no tardaré nada —dijo a la vez que extraía el teléfono móvil del bolsillo del pantalón.

—¡No! —gritó en susurros—. Te puede oír. Vamos, tenemos que entrar antes de que sea demasiado tarde.

Desenfundaron sus armas y con gran precaución empujaron lentamente la puerta de entrada a la vivienda, emitiendo unos leves chasquidos.

«¡Joder!», protestó en su fuero interno uno de los agentes, angustiado por ese ruido que podría descubrirlos. Se quedaron estáticos unos segundos, atemorizados. Seguían sin oír sonido alguno en el interior de la vivienda y decidieron acceder a ella a través de la abertura que se abrió ante ellos al empujar la puerta. No disponían de linterna, y maldijeron no llevar una en ese momento tan crítico. La posibilidad de pulsar un interruptor que encendiera una luz era descabellada, al advertir de su presencia al atacante. La oscuridad y el silencio que invadían la vivienda les pareció aterrador y dudaron en si había sido acertado no pedir refuerzos. Ahora ya no importaba, se habían metido de lleno en la boca del lobo, y rezaron para que no fueran sorprendidos por el supuesto asesino disparando su arma contra ellos.

Capítulo 24

En la habitación cuarenta y nueve del hotel Ritz de Madrid, Enric Savall no podía dormir, inmerso en sus pensamientos. Seguía dándole vueltas a la posibilidad de que el inspector Peña estuviera relacionado con los asesinatos, llegando siempre a la misma conclusión: su culpabilidad en el caso Disney.

Optó por levantarse en pijama en dirección al mueble bar para beber una cerveza en busca de una relajación que le ayudara a conciliar el sueño. Consultó su reloj y, asombrado, se percató de que llevaba más de dos horas intentando dormir sin éxito. Abrió la lata de cerveza y se sentó en un sillón, dudando en encenderse un puro, desestimándolo finalmente. Miró a su alrededor sin prestar atención. A su mente acudió el recuerdo de la conversación de aquella misma tarde con el inspector jefe de Policía Ángel Prado.

Después de hablar con Almudena Puerta se dirigió al departamento de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos en busca del inspector jefe. Eran cerca de las ocho de la tarde y dudaba si lo encontraría todavía allí. La sala de investigaciones estaba desierta y la puerta del despacho de Ángel Prado cerrada. Se acercó con pesimismo y golpeó la puerta con decisión. Aliviado, oyó una voz inconfundible. «¡Se encuentra dentro!». Abrió la puerta y se introdujo en el interior del despacho.

—Hola, Ángel. —Habían acordado tutearse.

—Qué tal, Enric.

Enric Savall cerró la puerta tras de sí y se acercó a la mesa, sentándose. Emitió un suspiro involuntariamente, y miró fijamente a Ángel Prado.

—Acabo de descubrir algo muy interesante, que puede sernos de gran ayuda para resolver el caso. —Su gesto serio y apenado contrastaban con el del inspector jefe, que experimentaba un creciente entusiasmo.

—¡Por Dios bendito! Vamos, cuenta, no me tengas en ascuas…

Enric Savall se sentía mal al inculpar a un compañero, y no sabía cómo empezar a exponer su hallazgo. No tardó en obtener una brillante idea, y extrajo de su bolsillo una copia de la fotografía que Almudena Puerta le había dado el día anterior. Al entregársela al inspector jefe, una expresión de incredulidad lo invadió.

—¿Quiénes son?

—Esta fotografía me la dio Almudena Puerta, una de las integrantes de la cuadrilla de amigos de las víctimas. Ahí están los seis integrantes originales en su niñez… más el hijo del inspector Peña. En esa época se veían esporádicamente.

El inspector jefe volvió a mirar la foto, atónito. Pudo intuir que el chico con el gesto anormal era el hijo de Tomás Peña. Se quedó un momento sin habla, sin dejar de mirar la fotografía.

—Debo suponer que has constatado este hecho.

—Sí, ayer mismo le enseñé esa foto a Peña y le comenté la relación de su hijo con las víctimas. Él reconoció a su hijo.

—¿Él sabía esa relación?

—Dijo que no, pero… me pareció que mentía.

—De todas formas, esto no creo que nos ayude en el caso. —Le devolvió la fotografía—. Es algo anecdótico, y me extraña que Peña quisiera encubrir esta relación de su hijo con las víctimas.

—Hay algo más. —Sus ojos entornados parecieron desafiar al inspector jefe—. Las víctimas maltrataban al hijo de Peña; se burlaban de él e incluso le pegaban. —Esperó la reacción de Ángel Prado. Éste lo miró con una expresión mezclada de asombro y temor.

—No puede ser lo que estoy pensando… lo conozco muy bien. —De pronto una mueca de horror lo invadió—. La verdad es que últimamente está irreconocible. Se muestra nervioso y rehúye de nosotros. Dios santo, Enric, no puede ser cierto. ¿Todo eso te lo ha contado Almudena Puerta?

—Sí, aunque lo había descubierto antes. Estando merodeando cerca del colegio donde estudiaban, me encontré con una anciana que me contó estos hechos.

El inspector jefe no salía de su asombro y se llevaba una mano a la cara constantemente, sintiendo un nudo en el estómago.

—¿Y por qué cojones no denunció este hecho en vez de tomarse la justicia por su mano? —preguntó el inspector jefe irritado y cabreado, convencido ya en la culpabilidad de Tomás Peña.

—Eso tiene fácil explicación, porque los maltratos ocurrieron hace unos quince años.

Ángel Prado estaba a punto de perder la cordura.

—¿Quieres decir que los maltratos al hijo de Peña ocurrieron hace quince años? Pero eso no tiene sentido…

Enric Savall asintió.

—Precisamente por ese motivo todo encaja.

—Será mejor que te expliques antes de que me vuelva loco —exigió, al no comprender lo que el agente del FBI parecía tener muy claro.

—Al parecer, por lo que me ha contado la chica, Tomás Peña no se enteró de los maltratos al no denunciarlos ni acudir ningún día al lugar en cuestión. Mi ayudante ha comprobado que no hubo denuncia por parte de Peña. —Se quedó un momento reflexionando—. Yo creo que descubrió los maltratos a su hijo, desconozco cómo, hace poco tiempo de ello, y al no poder denunciar este hecho al producirse hace tantos años, no ha podido reprimir su ira y ha emprendido su venganza. Es sólo una idea —se apresuró a aclarar.

—Una idea que podría ser totalmente descabellada. —Ahora parecía dudar de la culpabilidad del inspector Peña.

—Sí, lo reconozco. Pero recuerda que buscamos a un hombre inteligente, fuerte y que tenga cuentas pendientes con ellos, descargando su ira sobre sus víctimas. Este descubrimiento bien podría ser el móvil del crimen, y por ello le hace sospechoso de los crímenes automáticamente.

Ángel Prado se quedó pensativo, sabiendo que tenía razón Enric, a pesar de que era precipitado acusar a Peña sin obtener ninguna prueba más. Por otra parte, los hechos parecían encajar a la perfección. Las dudas se le agolparon y miró al agente del FBI en busca de consejo. Estaba en un mar de dudas, y se sentía apesadumbrado ante este hallazgo que colocaba a Tomás Peña como principal sospechoso.

—Además de ser un compañero, es un amigo. Necesitamos más pruebas antes de inculparle.

—Lo entiendo. Yo que tú lo vigilaría muy de cerca e indagaría su vida personal en busca de pruebas —le recomendó Enric Savall con tono autoritario.

Enric Savall bebió otro sorbo de cerveza y se acomodó todavía más en el sillón. Sintió anhelo de su mujer. Volvió a mirar su reloj de pulsera y calculó la hora de Washington, seis horas menos que en Madrid. Allí serían cerca de las diez de la noche, hora ideal para llamar a su mujer.

Capítulo 25

Los dos agentes de la Guardia Civil encargados de la vigilancia de Almudena Puerta avanzaban sigilosamente en la oscuridad de la vivienda, con el corazón en un puño ante el riesgo inminente de acabar acribillados por el asesino. Para ambos era complicado dar siquiera un paso, dada la total oscuridad. El agente que marchaba delante se guiaba a tientas a través de la pared de lo que imaginó sería el pasillo, mientras el otro agente se mantenía pegado a su espalda siguiendo los pasos de su compañero.

—No veo nada. ¿Por qué demonios habremos entrado aquí? —susurró el agente que marchaba primero. Se detuvo después de haber avanzado poco más de un metro—. Creo que a mi izquierda hay una puerta que se encuentra cerrada. —Hizo una pausa—. No sé qué hacer. ¿La abro? —preguntó en susurros, sumamente indeciso.

El otro agente miró en la dirección que supuso se encontraría la puerta.

—No se filtra luz por entre las rendijas de la puerta y no se oye nada al otro lado de la misma.

—Dónde demonios estará ese hijo de puta, ¿y qué estará haciendo entre tanta oscuridad? —maldijo en susurros.

—Venga, sigue caminando —le instó el agente que marchaba a la zaga.

El miedo se iba instaurando en sus cuerpos sin remisión. Se encontraban en un lugar que desconocían, sin poder vislumbrar absolutamente nada y donde parecía encontrarse un asesino en serie. Temían seriamente por sus vidas, siendo una situación agónica, angustiosa e incluso claustrofóbica para ambos. El agente que hacía de guía se mantuvo un momento quieto y en silencio a la espera de captar algún sonido que delatara la posición del intruso. Su cobardía por seguir adelante a ciegas le obligaba a buscar otras opciones, aunque su compañero enseguida le empujaba para que siguiera avanzando. Dio un par de pasos diminutos para acallar a su compañero, le resultaba imposible avanzar con seguridad y decisión, atenazado por el miedo.

—No puedo seguir adelante, no se ve nada. Esto es una locura. Volvamos al coche y pidamos refuerzos.

—¿Estás loco? No hay tiempo, la matará —contuvo sus ganas de hablar en alto.

—Aquí no se oye nada, es como si no hubiera entrado nadie —intentó convencerse a sí mismo.

—No me jodas, que la puerta estaba abierta. Y hemos visto entrar en el edificio a ese desconocido. Hay que seguir adelante, déjame a mí. —Se puso delante de su compañero con cuidado de no tropezar.

Una vez que su víctima yacía inmóvil en la cama, regresó sobre sus pasos hasta traspasar nuevamente el umbral y llegar al pasillo. Devolvió la jeringa al interior de la mochila e introdujo también el pañuelo. Con sigilo volvió a cargarse a su espalda la mochila y sacó la pistola del bolsillo de su cazadora. Volvió sobre sus pasos por el pasillo en forma de L. Sin apenas haber dado un paso, el sonido semejante a unos susurros le hizo detenerse en seco, y apagó instantáneamente la minúscula linterna. No era la primera vez desde que se hallaba en la vivienda que advertía esos sonidos inquietantes, aunque en esta ocasión los notó mucho más cercanos. Tanto que sintió un escalofrío por su espalda, recorriendo cada milímetro de su médula espinal.

Ahora, tras quedarse quieto y aguzar el oído, oyó claramente unos susurros que provenían del interior de la vivienda, a escasos metros de su posición. Su nerviosismo creció desmesuradamente ante la posibilidad de ser descubierto, aunque poseía algo muy tranquilizador para sus intereses. Apuntó con la pistola al frente en la oscuridad, sintiéndose más seguro.

«Sólo viven dos personas aquí, a uno ya he silenciado. —Rio para sus adentros—. ¿Quién hay más en la casa? Tal vez esté hablando sola», pensó finalmente. Pero lo que más le extrañaba era la ausencia de luz en alguna de las habitaciones restantes.

Siguió escuchando esos susurros que le tenían en un estado de ansiedad, y decidió caminar hacia ellos con cautela. Tanteando con la mano izquierda llegó a la esquina del pasillo, sintiendo muy cerca la presencia de los inquilinos, exactamente uno o dos metros al doblar esa misma esquina en la que se refugiaba, constatando dos voces masculinas diferentes. Al quedarse un instante inmóvil pudo imaginar la ubicación exacta de ellos, dada la inminente proximidad de los susurros.

«Están en el pasillo cerca de la entrada. ¿Quiénes son y qué cojones harán allí hablando en voz baja y con las luces apagadas?». No entendía los motivos, pero sabía con certeza el desenlace, no dudando en matarlos ante la mínima posibilidad que tuviera. «Esperaré un poco para ver si se marchan de la vivienda o regresan a las habitaciones». Su temor creció al descubrir la posibilidad de que acabaran dirigiéndose hacia su posición. El miedo que sintió le obligó a actuar de inmediato.

Avanzó un paso y dejó atrás la esquina del pasillo, abandonando su refugio y ubicándose frente a ellos a escasos metros. La oscuridad era total, no vislumbrándolos. Sin embargo, oía claramente su conversación. Cayó en la cuenta de que no se trataban de inquilinos, sino de policías tras su pista.

«Joder, cómo sabrán que estoy aquí. ¡Estoy jodido!».

Reflexionó sobre sus alternativas y encontró solamente una. Disparó su arma unas cuantas veces en la oscuridad apuntando directamente hacia el lugar exacto de donde provenían las voces, al mismo tiempo que se resguardaba tras la esquina del pasillo por si recibía respuesta en forma de balas.

El sonido casi inaudible a causa del silenciador sorprendió a unos agentes indecisos sobre su continuidad en la búsqueda del intruso y posible asesino en serie. Ambos agentes, sorprendidos por un sonido que tardaron unos segundos en reconocer, cayeron finalmente al suelo alcanzados por los disparos. El agente que marchaba detrás, que acababa de cambiar su posición con su compañero, sintió una punzada de dolor en el brazo izquierdo justo en el momento que oía los disparos silenciados, y acto seguido su compañero se inclinó con fuerza sobre él y lo tumbó quedando ambos en el suelo. Sin tiempo que perder disparó su arma en dirección hacia el intruso, con un estruendoso sonido, buscando un pulsador en la pared que encendiera una luz que iluminara de una maldita vez ese lugar y le sacara de esa oscuridad que le mantenía atenazado y maniatado. Al no encontrar ninguna, abrió la puerta que tenía a su lado y se introdujo en su interior, refugiándose del asesino.

—Vamos, entra aquí, ¡rápido! —le aconsejó a su compañero, que no contestó. En esa habitación enseguida pudo encontrar el pulsador que terminó de un plumazo con la oscuridad reinante. Horrorizado, pudo observar a su compañero tirado en el suelo, inmóvil, al lado de un charco de sangre que provenía de su pecho. Su cara pálida y sus ojos desprovistos de vida le hicieron padecer un sudor frío y sintió cómo el estómago le daba un vuelco. «Dios mío, está muerto», se dijo, perturbado por tal impactante imagen. Rápidamente intentó tomarle el pulso, sin conseguirlo, ratificando lo que ya imaginaba.

La habitación parecía un dormitorio en desuso, con dos camas en perfecto estado de revista. El agente, intentando calmarse, desvió su atención del cadáver de su compañero para centrarse en el atacante. Protegido tras el umbral de la puerta, apuntaba su arma hacia el pasillo preparado ante un posible ataque del supuestamente asesino en serie. La tensión comenzaba a producirle un leve dolor de cabeza, aunque en ese momento no lo percibía. Todos sus sentidos se centraban en el peligro que a escasos metros se cernía sobre él y que había acabado con la vida del otro agente. «He tenido mucha suerte, podría haber acabado como él», se dijo, tras mirar fugazmente el cadáver. En ese momento recordó la punzada de dolor que sintió en su brazo tras los disparos.

Se echó un vistazo al brazo izquierdo con temor, envuelto en la manga de la cazadora, pero no vio nada extraño. Sin embargo, un dolor profundo se adueñó de él en el mismo instante en que pasó por su cabeza la posibilidad de que hubiera sido alcanzado por una bala. El dolor provenía del antebrazo izquierdo, a unos diez centímetros de la muñeca, justo donde notó la punzada. En una nueva ojeada, se percató de un pequeño orificio en el tejido de la manga de la cazadora, y el guante de lana, usado para soportar el frío, empapado en lo que dedujo sería sangre. Se quitó rápidamente el guante, apareciendo su mano ensangrentada. Al tener el brazo izquierdo reposado en su posición natural, la sangre había resbalado hacia su mano. Ahora veía claro lo que ocurrió: él iba detrás, con la mano izquierda pegada a la espalda de su compañero, que al recibir esos disparos a la altura del pecho, uno de ellos atravesó totalmente el cuerpo del agente que marchaba delante hasta perforar también su antebrazo. Comprobó que ya apenas sangraba.

Desviando su atención de la herida de bala, se concentró en el verdadero problema. Pensó minuciosamente en las posibilidades que se le presentaban, dudando en cómo actuar. «Es un suicidio ir en su busca, lo mejor será llamar a la central y pedir refuerzos mientras yo mantengo encerrado en la vivienda a ese hijo de puta».

Después de haber disparado a los agentes, refugiado tras la esquina del pasillo, vio una luz que se encendía muy cerca de su posición. Dedujo que los agentes habían sobrevivido a su ataque. Nervioso y asustado, sentía la imperiosa necesidad de escapar de allí, al pensar que no tardarían demasiado en llegar más agentes policiales que rodearían el edificio y le impedirían escapar de la ratonera donde se había convertido aquel lugar. Se asomó despacio para investigar lo que ocurría y atisbó a un hombre que yacía en el suelo. Una puerta a su lado se mantenía abierta, con la luz encendida en su interior, lo que hacía posible vislumbrar la sombra del otro agente que se mantenía de pie en el umbral, en el interior de la habitación.

«He matado a uno de ellos, tengo que escapar de aquí ahora, antes de que sea demasiado tarde». Volvió a doblar la esquina del pasillo y avanzó despacio con su arma apuntando firmemente en dirección a la puerta de donde provenía la luz, conociendo en todo momento la ubicación exacta del agente gracias a la sombra que proyectaba en el suelo y la pared del pasillo. Se fue acercando con suma cautela, con el dedo en el gatillo dispuesto a disparar en milésimas de segundo. Todo transcurría muy despacio, a cámara lenta, salvo su corazón, tremendamente acelerado.

La sombra del agente pareció moverse levemente, lo que le hizo detenerse. Observó detenidamente la sombra e intentó averiguar los movimientos del agente, que pareció bracear bruscamente. Tras esta falsa alarma, al ver que volvía a encontrarse inmóvil, reanudó sus pasos lentos y cortos, acercándose más y más a la puerta completamente abierta donde se refugiaba el agente en el interior de la habitación. Al avanzar tres pasos más se encontró al lado de la puerta, se recostó en la pared del pasillo, a escasos centímetros de su oponente. Se agachó hasta ponerse de cuclillas, para sorprenderlo. Se tomó unos segundos de pausa y sopesó bien sus opciones. En ese instante, oyó una voz que parecía comunicarse por teléfono pidiendo refuerzos en el lugar donde se encontraban.

«¡Ahora!», gritó para sus adentros, convencido en que sería el mejor momento para atacarle al estar ocupado con la llamada que realizaba. Dio un paso lateral en cuclillas hasta situarse frente al agente, al que pudo ver comunicarse por teléfono sujetando el móvil con la mano izquierda mientras en la derecha empuñaba una pistola que apuntaba al frente. Disparó al policía varias veces a la altura del pecho.

El agente, tras recibir el ataque sorpresa, disparó instintivamente, y tuvo que bajar su punto de mira casi a ras de suelo para intentar alcanzar al atacante. Ambos se enzarzaron en un tiroteo breve.

En el hotel Ritz de Madrid, Enric Savall apuraba su cerveza mientras hablaba con su mujer por teléfono. La conversación, después de haberse contado mutuamente las novedades cotidianas, se centraba ahora en el caso en el que trabajaba Enric. Estaba confuso en la manera de actuar en relación al sospechoso.

—Es un agente policial encargado del caso, y yo sólo estoy aquí de apoyo. No tengo potestad para inculparlo directamente de los asesinatos de esos pobres chicos.

Madeleine Stwart contestó, pero él no escuchó ni una sola palabra. Su teléfono móvil, emitiendo unos pitidos, anunciaba que estaba recibiendo otra llamada. Su mente se centró en ello, preguntándose quién sería a esas horas de la madrugada. Sin perder más tiempo, interrumpió a su mujer.

—Lo siento, cariño, tengo que colgar. Tengo otra llamada que puede ser muy importante. —Sin esperar a despedirse, colgó rápidamente. En la pantalla de su móvil aparecía reflejada una llamada perdida del inspector jefe Ángel Prado. Pulsó el botón de llamar y esperó contestación, abrumado por la incertidumbre.

—¿Enric? He recibido una llamada de Jefatura en la que me han comunicado que uno de los agentes encargados de la vigilancia de Almudena ha pedido refuerzos al ser atacado por un intruso en casa de la chica. —Su voz a través del auricular parecía temblorosa y su respiración acelerada—. Me estoy dirigiendo hacia allá. Ve cagando leches.

Sin tiempo a reaccionar, el inspector jefe colgó.

Por su mente pasaron raudas las imágenes de Tomás Peña sorprendido en casa de Almudena, en el momento que se disponía a asesinarla. Mientras se vestía a toda prisa, no comprendía cómo el inspector Peña se había arriesgado tanto, sabedor de la vigilancia nocturna que velaba por la seguridad de la chica.

«Aunque a decir verdad, hizo lo propio con Óscar Castillo». Se preguntaba cómo pudo asesinarlo siendo vigilado las veinticuatro horas del día.

Nada más llegar al tercer piso, se encontró al inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid en el exterior del umbral de la entrada a la vivienda de Almudena Puerta.

—Echa un vistazo a esto. —Su expresión amargada no hacía presagiar nada bueno.

Enric Savall se acercó hasta él, viendo el angosto pasillo ocupado por dos cadáveres en el suelo, uno encima del otro.

—Joder, ¿son los agentes? —preguntó al no reconocer a ninguno de ellos. Lo que hizo temerse lo peor, esto podría significar que el asesino se habría escapado.

—No lo sé, acabo de llegar. Espero que no…

Unos agentes del Cuerpo Especial de la Guardia Civil, que se encontraban alrededor de las víctimas, habían llegado unos minutos antes como refuerzo tras la llamada de un vecino que aseguró haber oído unos disparos, lo que se confirmó poco después al pedir ayuda uno de los agentes encargados de la vigilancia de la chica.

—Hemos identificado a los dos agentes encargados de la vigilancia, muertos tras ser acribillados a balazos —les comunicó uno de los agentes del Cuerpo Especial de la Guardia Civil.

Enric Savall no pudo ocultar su rabia y decepción al perder la posibilidad de haber sido capturado el asesino en serie. Además, tras la muerte de los dos agentes, también perdía toda pista sobre la identidad del asesino. Se acercaron hasta los cadáveres con parsimonia, mientras el gesto de Enric cambiaba radicalmente al observar una pistola con silenciador en el suelo junto a los agentes fallecidos. En el preciso momento en que se disponía a preguntar por ello, el agente del cuerpo especial prosiguió:

—Éste de aquí es el intruso que sorprendieron los agentes —señalando el cadáver que se encontraba encima.

Enric Savall y el inspector jefe se miraron sorprendidos.

—Creía que había dicho que se trataba de los agentes encargados de la vigilancia. —El inspector jefe Prado lo miró con cara de pocos amigos.

—Así es, el otro compañero se encuentra en esta otra habitación —dijo mientras señalaba esta vez a su derecha, hacia una puerta que se encontraba abierta de par en par.

Enric Savall se asomó alargando su cuerpo hacia delante sin poder dar un paso, al encontrarse los cadáveres obstaculizando el camino. Allí pudo ver, con dificultad dada su mala perspectiva, a otro cadáver cubierto de sangre.

—¿Han encontrado el cadáver de la chica? —preguntó el inspector jefe.

El agente del cuerpo especial pareció no entenderle.

—¿El cadáver de la chica? No, no la ha asesinado. Los agentes llegaron a tiempo. Cuando llegamos aquí la encontramos escondida debajo de su cama, aterrorizada. El médico ha tenido que suministrarle unos calmantes al encontrarse en un estado de ansiedad bastante grave. Parece que ya se encuentra mejor.

Enric Savall respiró aliviado, un asesinato más le hubiera hundido anímicamente. Además, ya le había cogido cariño a la chica. Pero había otra cosa que le tenía inconscientemente inquieto: el intruso que yacía muerto a sus pies. «Si éste es el asesino en serie, estaba totalmente equivocado con respecto a Tomás Peña».

—¿Ya sabemos la identidad del supuesto asesino en serie?

—Todavía no, pero seguimos trabajando en ello. ¡Ah!, se me olvidaba, el padre de la chica está vivo, pero inconsciente. Parece haber sido drogado. El médico les informará.

Enric Savall recordó a aquel simpático hombre, aunque las preguntas se le agolparon en la mente.

—¿Drogado? —Miró un momento al inspector jefe—. Eso sería una novedad en este caso. Nunca había drogado a las personas que convivían con las víctimas, al menos nunca pudimos probarlo. Por otro lado, eso confirmaría mi teoría… ¿Todavía no ha llegado la Policía Científica?

—No, pero no creo que tarden.

—Díganos dónde se encuentra el médico y la chica. —El inspector jefe ardía en deseos por averiguar lo ocurrido.

El agente del Cuerpo Especial de la Guardia Civil señaló una puerta justo al doblar el pasillo, la cual se encontraba cerrada. El inspector jefe y el agente del FBI se encaminaron hacia ella.

La chica parecía mareada, y una palidez extrema alarmó a Enric Savall.

—¿Se encuentra bien? —le preguntó al médico que se encontraba cerca de ella, refiriéndose a Almudena.

El médico pareció dudar en su respuesta.

—Se encuentra estable, que ya es mucho. Yo les aconsejaría que la dejaran descansar, necesita recuperarse. Se encuentra muy débil y podría recaer fácilmente —susurró con franqueza mientras los apartaba de la chica.

Ambos agentes asintieron y comprendieron el delicado estado de Almudena.

—Háblenos de su padre. —Ahora era el inspector jefe quien apartaba al médico para que ella no pudiera oírlos.

—Su padre se encuentra totalmente estable y saludable, aparentemente por lo menos. La Policía Científica se encargará de hacerle un chequeo en profundidad. Yo solamente puedo añadir que presenta los síntomas de haber sido dormido por algún tipo de droga o similar.

Tras charlar con el médico, Enric Savall salió de la habitación y se encaminó al lugar del enfrentamiento. Escrutó con detenimiento los cadáveres.

«Ha sido un tiroteo a quemarropa. Tal vez se hayan encontrado aquí, aunque es un poco extraño». Su mente enseguida se centró en la relación que podría tener Tomás Peña con el cadáver que se encontraba a su lado. El hecho de que el asesino en serie no fuera el inspector Peña, le sacaba de sus casillas. Estaba convencido de su culpabilidad, y era cuestión de tiempo el desenmascararlo, sin embargo, ahora todo parecía dar un giro de ciento ochenta grados. Si bien era cierto que todavía tenían que verificar los hechos, todo indicaba que el asesino en serie yacía muerto en ese angosto pasillo, sorprendido por dos agentes que se encargaban de la vigilancia. Por un lado, se encontraba satisfecho por poder zanjar el caso, pero, por otro lado, se encontraba decepcionado consigo mismo por haber fallado tan gravemente en sus sospechas. Para él era un fallo imperdonable, una falta de perspicacia hasta ahora desconocida que parecía atormentarle por momentos. «Todo parecía tan claro… He quedado como un estúpido delante del inspector jefe», pensó recordando en cómo le advirtió de la culpabilidad de Tomás Peña.

Capítulo 26

Después de haber pasado toda la noche trabajando, Enric Savall se reunía con los miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos en la sala de investigaciones. Tras tomarse un par de cafés bien cargados, se sentía más despejado. La noche había sido larga y productiva; tras encontrar al supuesto asesino en serie muerto durante el tiroteo en casa de Almudena Puerta, registraron su vivienda y propiedades.

El inspector jefe levantó la vista de sus informes, que reposaban encima de la mesa, y su mirada se dirigió a los allí presentes. Todos se mantenían sentados, al igual que Ángel Prado, esperando a que éste comenzara la reunión.

—A falta del informe de la Policía Científica, expondré los hechos acaecidos esta madrugada. —Hizo una pequeña pausa. Su expresión de satisfacción revelaba claramente su estado de ánimo tras los últimos acontecimientos—. Los agentes encargados de la vigilancia, tras comunicarse con comisaría y solicitar instrucciones sobre su procedimiento tras visualizar a un posible sospechoso, entraron en el edificio siguiendo sus pasos, donde la pista los llevó hasta la vivienda de Almudena Puerta. Se introdujeron en silencio y avanzaron por el pasillo hasta que el sospechoso los sorprendió y abrió fuego contra ellos. Los agentes respondieron, muriendo todos en el tiroteo. Es lo que he podido deducir, aunque, como ya he dicho anteriormente, falta el informe de la Policía Científica que aclarará estos hechos.

El subinspector Javier del Barrio asintió cómicamente.

—Amén —dijo entre risas.

El pesimismo y el malhumor habían desaparecido por completo del cuerpo policial encargado del caso, y se respiraba en el ambiente el buen humor que reinaba aquella mañana a pesar de las horas de sueño perdidas.

El inspector jefe dedicó una sonrisa al subinspector Del Barrio, aunque no era propenso a que se bromeara mientras explicaba los hechos e informes obtenidos.

—Antes de la intervención de estos dos agentes —prosiguió—, el sospechoso drogó al padre de la chica para mantenerlo inconsciente, para después, supuestamente, asesinar a la chica. En la mochila que llevaba consigo encontramos un martillo de construcción, posiblemente el que utilizó para matar a Daniel Martín, su segunda víctima, y que presuntamente podría haber querido utilizar para asesinar a Almudena Puerta.

Todos los allí presentes ya conocían este hecho y no mostraron sorpresa alguna.

—El inspector Venegas registró la vivienda y una bajera que tenía el sospechoso, no encontrando ninguna prueba ni pista relacionada con nuestro caso. Por el momento desconocemos si poseía alguna otra propiedad. La Guardia Civil está trabajando en ello. —Buscó entre sus informes y, al encontrar lo que parecía buscar, prosiguió—. El sujeto en cuestión se llamaba Javier Llaneras. Nacido en Ciudad Real. De treinta y nueve años. Ladrón profesional. Ostenta gran número de antecedentes por robo: en casas particulares, bancos… e incluso coches de lujo. Acusado en su día de dos asesinatos que cometió durante el robo en un chalet de Valencia. Era peligroso y violento, según los archivos de la Policía Nacional. Había cumplido condena carcelaria en más de una ocasión. —Levantó la vista y su mirada volvió a dirigirse a sus compañeros—. Sin duda quedan muchos interrogantes en este caso, pero podríamos decir alto y claro que Javier Llaneras es nuestro asesino en serie.

—Yo todavía tengo mis dudas —intervino Enric Savall.

Los integrantes de la brigada parecieron sorprendidos ante esta declaración. El inspector Venegas se removió en la silla mientras se incorporaba hacia delante y apoyaba sus brazos sobre la mesa.

—Reconozco que pueda haber, como bien ha dicho el inspector jefe, interrogantes, pero el hecho de sorprenderlo cuando se disponía a asesinar a la chica, debe ser prueba suficiente para inculparlo.

El inspector Peña, aparentemente compungido, volvía a mostrarse inquieto, aunque en esta ocasión intervino:

—No podemos tener una prueba más concluyente que ésta, y os recuerdo el martillo que llevaba en su mochila. Todo encaja, no hay lugar a dudas…

—Lo sé, y no descarto que sea el asesino en serie, pero sigo teniendo mis dudas al respecto. —Enric Savall se rascó una mejilla y, tras unos segundos de silencio, miró al inspector jefe—. ¿Qué relación puede tener con las víctimas? Y otra cosa… ¿por qué esta vez adormeció a un inquilino con un tipo de sedante corriente, siendo posible su localización en el organismo? Nunca habíamos tenido constancia de ello anteriormente, incluso dudamos en si realmente utilizaba algún tipo de sedante en sus anteriores crímenes. Ni siquiera en el primer asesinato… cuando la mujer de la víctima dormía en su misma cama, pudimos corroborar que fuera sedada.

El inspector jefe pareció reflexionar sobre las palabras del agente del FBI. Sin duda tenía razón, pero en este caso nada parecía ser lo que era.

—Es algo que de momento no hemos podido constatar, pero seguro que hay algún tipo de conexión entre el asesino y las víctimas. Seguramente pronto descubramos este hecho. Después, como tú muy bien apuntas, es algo extraño que sedara al padre de la chica. Algo inexplicable, como tantos otros hechos en este caso.

—Tal vez quisiera despistarnos, algo habitual en sus procedimientos —añadió el subinspector Javier del Barrio.

—Quizás tengáis razón… que, por otra parte, sería lógico que ese tipo fuera el asesino en serie, pero por algún motivo sigo teniendo una pequeña duda. —Enric Savall seguía pensando en la posible culpabilidad de Tomás Peña, incapaz de quitárselo de la cabeza. Su instinto le decía que estaba relacionado con los asesinatos, sin embargo, comenzaba a dudar si no sería su orgullo el que le confundía. Parecía no querer aceptar la evidente realidad y admitir su error en relación a sus sospechas sobre la culpabilidad de Tomás Peña.

—Enric, tenemos a un hombre que fue sorprendido en casa de la chica con un objeto que coincide perfectamente con el utilizado en el segundo asesinato. Es un ladrón profesional, sin duda inteligente en su trabajo. Capaz de acceder a cualquier vivienda sin problemas y sin ser advertido por sus ocupantes, y capaz de no dejar ni rastro. Si a esto le añadiríamos una razón poderosa que le hiciera perder la cabeza, tanto como para vengarse de ellos de esa manera, nos encontraríamos, sin ningún género de dudas, ante el asesino en serie. —El inspector jefe expuso sus conocimientos, confiado en demostrarle las evidencias que inculpaban claramente a Javier Llaneras. Además, dado el gran acoso al que estaba sometido por sus superiores por culpa del vicepresidente tercero del Gobierno, deseaba poder poner fin a este caso lo antes posible.

Enric Savall se quedó pensativo, sabedor de que el inspector jefe estaba en lo cierto. «Creo que mi estancia aquí ha llegado a su fin», se dijo mientras escrutaba una vez más al inspector Peña, que le miraba de reojo con gesto amenazante. Enric le clavó la mirada, apretando sus párpados y entornando los ojos, con un gesto intimidante que hizo desviar la mirada a Tomás Peña.

«Sé que ocultas algo», dijo Enric Savall para sus adentros, convencido de ello nuevamente tras ese cruce de miradas.

Su deseo de seguir investigando en pos de la verdad se truncó minutos después al ser requerida su presencia por el comisario jefe. Éste le agradeció su colaboración y le confirmó su inminente regreso a Estados Unidos al ser resuelto el caso Disney y ser solicitado su retorno por el FBI.

«Mañana viajaré a Martorell para despedirme de mi familia antes de coger el avión», pensó defraudado y feliz al mismo tiempo. Feliz por regresar junto a su mujer, sus hijas y su entorno, y defraudado por no poder indagar en la vida de Tomás Peña y su posible implicación en los asesinatos, al menos esa seguía siendo su sospecha.

Capítulo 27

La llamada que había recibido por la mañana fue una auténtica bendición para Vicente Becerra. Sintió una paz interior nunca antes experimentada, una sensación de alivio infinito que hizo olvidarse de los nervios que padecía ese día, un día muy importante para él: la primera gala del concurso televisivo Operación Triunfo.

Su hermana Lucia había telefoneado al programa para ponerse en contacto de urgencia con Vicente Becerra, dado que los miembros del concurso viven prácticamente desconectados del mundo exterior en su estancia en la academia. Lucia tuvo que explicar el motivo de su llamada a la directora del programa, dando ésta su consentimiento. Cuando por fin pudo hablar con su hermano, le informó que la policía había descubierto al asesino de sus amigos en casa de Almudena, a punto de asesinarla, y que se produjo un tiroteo que acabó con la vida del asesino y de dos agentes policiales. Lucia hablaba entrecortadamente, jubilosa y excitada, acabando así los días de angustia y temor que avasallaban a su familia.

Ahora los nervios atenazaban a Vicente Becerra, a escasos minutos de comenzar la primera gala donde tendría que actuar en público y exponerse a la valoración de un jurado. A pesar de sufrir por culpa de los ensayos durante la semana, se sentía suficientemente preparado para defender la canción que los profesores le asignaron. Lo que sí notaba era su mayor tranquilidad gracias al haber terminado la pesadilla que suponía ese asesino en serie que estaba acabando con la vida de sus amigos e incluso, y muy probablemente, de la suya propia, en el caso de que la policía no lo hubiera aniquilado.

También podía sentir una mayor serenidad por el hecho de la presencia de su hermana entre el público, al confirmárselo durante la llamada telefónica de aquella mañana. «Mi hermanita estará aquí apoyándome, dándome ánimos y fuerza», pensó entusiasmado. Repasó mentalmente, en soledad, la letra de la canción que interpretaría en poco tiempo, recordando el énfasis que tenía pensado añadir a su interpretación. Hasta ahí parecía tenerlo todo dominado, sin embargo, el hecho de bailar, aunque fuera a ser mínimamente, le producía quebraderos de cabeza ante la inseguridad que sentía a pesar de haber ensayado repetidamente.

«Tengo que quitarme este miedo escénico que parece adueñarse de mí y salir al escenario confiado en mis posibilidades», se repetía una y otra vez, no queriendo defraudarse a sí mismo ni dar la posibilidad al jurado de nominarle para su expulsión del programa a las primeras de cambio.

Marta Gómez y Carlos Becerra se encontraban sentados en el salón frente al televisor viendo las noticias, esperando el comienzo del programa-concurso donde participaba su hijo y hermano, respectivamente.

Marta Gómez esperaba ansiosa y tremendamente nerviosa el debut de Vicente, rezando continuamente para que todo saliera bien con respecto a su actuación. Sabía de la dificultad y competencia que se encontraría, sabedora del alto nivel que poseerían el resto de concursantes.

Una noticia que emitía la cadena televisiva que sintonizaban la sacó de su ensimismamiento, una noticia largamente esperada que aquella misma mañana al oírla por la radio le había hecho llorar de felicidad, tal vez a causa de la tensión y angustia acumulada durante estos últimos días.

«Después de más de dos semanas —informaba el reportero — de poner en jaque al cuerpo policial encargado del caso, el asesino en serie que estaba llevando el terror y el exterminio a un grupo de jóvenes que les unía su amistad, fue muerto esta madrugada en un tiroteo por unos agentes policiales encargados de la vigilancia, precisamente, de una de las chicas integrante de esta cuadrilla de amigos. Tras haber arrebatado la vida a cuatro jóvenes, fue sorprendido en el momento de intentar asesinar a la que hubiera sido su quinta víctima, produciéndose un tiroteo entre el asesino en serie y los agentes policiales que acabaron, desgraciadamente, corriendo la misma suerte. El inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid, encargado del caso, informó de los hechos».

En ese momento el reportero dio paso a unas imágenes grabadas donde aparecía un hombre fuerte y canoso, con voz y gesto grave.

«Tras mucho trabajo y dedicación hemos podido resolver este caso que en ocasiones se nos antojaba irreal, a tiempo para detener el intento de un nuevo asesinato. Por desgracia, no hemos conseguido resolverlo con anterioridad, lo que hubiera significado menos muertes a manos de este descerebrado. También mandar desde aquí mi más sincero pésame a las familias de los dos agentes policiales muertos en acto de servicio mientras intentaban detener a este individuo».

El reportero retomó la palabra, ya en directo:

«Aquí acaba uno de los casos más espinosos, palabras textuales del inspector jefe al que acabamos de escuchar, que ha tenido que investigar en su dilatada y exitosa carrera policial. También recordar la inestimable ayuda del agente del FBI que acudió en nuestra ayuda y que colaboró fervorosamente con la brigada encargada del caso. A todos ellos, con especial hincapié en los dos agentes fallecidos esta madrugada, gracias por sus servicios y por su ayuda incondicional en pos de un país más seguro y menos delictivo».

Marta Gómez suspiró aliviada, recordando los momentos tan difíciles por los que su familia tuvo que padecer a causa de ese asesino en serie. Por suerte todo había terminado antes de que su hijo pudiera haber tenido el mismo y fatal desenlace que sus cuatro amigos asesinados.

—Gracias, Señor, gracias por concedernos en esta ocasión una pizca de suerte —dijo en voz alta.

Carlos Becerra la miró un instante, sorprendido, lleno de ira.

—No digas chorradas, madre, Dios no existe… y si existe es un hijo de p…

En ese momento su madre lo interrumpió, indignada.

—¡No digas barbaridades, Carlos! Desconozco si hay un Dios o no, y bien sabes que perdí toda la fe a causa del trágico accidente, pero no quiero que blasfemes refiriéndote a él.

—Ya ves todo lo que hace —afirmó, refiriéndose a Dios—. Mata a gente inocente a través de asesinos o en accidentes. O los deja inválidos como a mí. ¡Es un maldito cabrón! —acabó voceando presa de su ira incontenible.

—¡Carlos, por el amor de Dios! ¡No le llames así!

Carlos Becerra se marchó a su cuarto, incapaz de estar ni un segundo más al lado de su madre. Sentía rabia, una rabia habitualmente padecida, que lo atormentaba sin cesar. Nunca pudo aceptar su cruel destino, postrado en una silla de ruedas a los diecisiete años para el resto de su vida por culpa de un accidente de tráfico donde, además, falleció su padre. Cuatro años después todavía no había conseguido superarlo.

Lucia Becerra asistía emocionada a la presentación de cada uno de los concursantes, ansiosa por que anunciaran el nombre de su hermano. Había conseguido una butaca cercana al escenario para animarlo en lo posible, consciente del nerviosismo que podría padecer su hermano durante la actuación. Era un momento inolvidable para ella, poder ver a Vicente en una gala de Operación Triunfo la colmaba de felicidad e ilusión. No había nada en este mundo que tuviera más importancia para ella que ver a su hermano feliz y contento.

Lucia sabía de los infortunios y desgracias que su familia, incluida ella, padecían desde hacía ya cuatro largos años. Ahora la situación parecía cambiar, por lo menos para su hermano mayor. Para ella seguía el problema del paro, incapaz de encontrar trabajo tras acabar sus estudios. Con veinticinco años ya cumplidos se veía en la necesidad de ayudar económicamente a su familia, acuciada por una situación más boyante. A pesar de ello, siempre se sentía feliz, siendo una persona alegre y muy sociable, con una paz interior intemporal. Desde hacía poco más de un año tenía una relación amorosa con un joven de veintiséis años de edad afincado en Cádiz que conoció en la universidad. Se veían muy de cuando en cuando. Para ella comenzaba a ser un problema la distancia que los separaba y que entorpecía gravemente la relación. Lucia se esforzaba por mantener la relación a flote, pero ya comenzaba a sentir los primeros síntomas de un desenamoramiento a causa de la lejanía entre ambos que les hacía imposible verse con frecuencia. A esto había que añadir el hecho de sentirse con una edad más próxima a casarse que a estar inmersa en una relación sin aparente prosperidad.

Vicente Becerra estaba a punto de dirigirse al escenario para interpretar su canción, siendo anunciado por el presentador. El público jaleó entusiasmado, deseoso de ver a todos los concursantes. Vicente atravesó la pasarela al trote, la cual separaba el escenario del plató, haciendo chocar sus palmas con la de los espectadores que se encontraban a pie de ella, algo muy típico en este programa. Mientras hacía esto de manera inconsciente, sentía cómo temblaba todo su cuerpo a causa de los nervios que aumentaban sin control. Al llegar al escenario y esperar el comienzo de la canción, sus dientes castañeteaban y su cuerpo convulsionaba como si se encontraría delante de un enorme y agresivo oso. Miró horrorizado a su derredor y se sintió como un náufrago en medio del océano. El escenario era de grandes dimensiones, y el público agolpado a su alrededor le pareció interminable a su percepción ocular, con las gradas que se elevaban poderosas en la distancia y que también se encontraban abarrotadas. Quiso escapar de allí a toda prisa, salir corriendo del edificio y perderse en algún lugar desconocido. Sabía que en cualquier momento daría comienzo la melodía a la que tendría que poner letra, trastornándole sobremanera. En aquel estado sería incapaz de articular palabra y menos aún de cantar. Nunca se imaginó lo terrible que sería aquel momento que tanto soñó; ahora le parecía una auténtica pesadilla.

Se encontraba paralizado, superado por las circunstancias, incapaz de controlar ese estado de nerviosismo que le hacía temblarse sin remisión. El pánico comenzaba a apoderarse de él, con una multitud observando cada movimiento suyo. En el preciso momento que entonaban las primeras notas musicales, visualizó a su hermana entre el público, la cual se encontraba animándolo fervorosamente. Fue como si un mismísimo Dios le animara a apartar sus miedos y se centrara única y exclusivamente en cantar la canción asignada por los profesores. Fue algo mágico, algo que borró de un plumazo esos nervios que lo atenazaban y que le hubieran impedido interpretar la canción. Vicente se concentró en su labor que tanto había ensayado durante toda la semana y comenzó a cantar con convicción. No pasaban diez segundos sin mirar a su hermana, sintiendo su apoyo e incluso su amor que le hacía mantenerse sereno y en plenitud de facultades, con una gran seguridad en sí mismo.

De momento su interpretación iba sobre ruedas, actuando con gran naturalidad y solvencia, incluidos los breves momentos en los que tenía que bailar, siendo su gran preocupación durante toda la semana de ensayos. El público se divertía, bailando al ritmo de la canción. Vicente comenzó a poner más énfasis, el tramo final de su interpretación así lo requería, siendo vitoreado por un público entregado, sobre todo su hermana, desbordada por la emoción.

Cuando terminó, Vicente agradeció al público el apoyo mostrado, y miró a Lucia con un gesto de complicidad. Se sentía radiante, embargado por la excitación y la adrenalina después de su actuación. Ahora quedaba esperar la valoración del jurado, aunque estaba convencido en su buen trabajo realizado sobre el escenario. Recordó esos momentos y analizó su actuación con meticulosidad. Tenía claro que no había cometido ningún fallo tanto en la letra como en el baile, prueba suficiente para no ser nominado a la expulsión en las primeras galas, donde los concursantes solían cometer errores. De todas formas, no quería aventurarse en su valoración por parte del jurado, y se mantuvo a la espera con ilusión, pero a la vez con una pequeña inquietud por la posibilidad de ser nominado.

Capítulo 28

Almudena Puerta y su padre se quedaron solos en casa, tras las sucesivas visitas de familiares y amigos durante el día. Esta compañía los reconfortó considerablemente después de haber sufrido momentos de tensión y miedo en la madrugada pasada con el tiroteo y la posterior inquietud con respecto a la sedación de su padre por parte del asesino en serie. Raúl Puerta ya se encontraba totalmente recuperado, durando unas horas el efecto del sedante que le inyectó el intruso. En cuanto el médico forense dictaminó su ubicación y estado en el lugar de los hechos, fue enviado a un hospital donde le realizaron un chequeo en profundidad. El sedante utilizado por el asesino era similar al que practicaban en los hospitales para operar a los pacientes, sin efectos secundarios.

Ahora se encontraban tranquilos y aliviados al saber que el asesino había muerto a manos de la policía. Se sentían afortunados al poder estar sanos y salvos después de haber estado tan cerca de la muerte, sobre todo Almudena, objetivo del asesino.

Almudena preparó una cena rápida para reparar fuerzas y acostarse temprano, cansados después de un día tan duro, dramático y largo. Esa noche presentía que iba a dormir a pierna suelta, libre ya de su temor por ser sorprendida por el asesino que había acabado con la vida de sus amigos, lo cual la atormentaba desde hacía días. Y razón no le había faltado, después de los acontecimientos acaecidos la madrugada pasada. Por suerte para ella, el buen criterio de la policía había sido crucial para este feliz desenlace al poner vigilancia nocturna en la entrada del edificio.

Por su mente pasaron esos momentos de miedo y angustia interminables, tras oír los disparos en el interior de su vivienda, refugiándose rápidamente debajo de la cama instintivamente, en posición fetal. Fueron minutos que le parecieron horas, una eternidad insufrible al borde de la histeria y del desmayo.

Tras una plácida cena se marcharon exhaustos a la cama, deseosos de poder descansar y convencidos en conciliar el sueño sin problemas. Se dieron las buenas noches entre un efusivo abrazo, lleno de amor y ternura, tan necesitados tras lo acontecido.

6 de Marzo

Unas horas más tarde, ya de madrugada, Raúl Puerta dormía profundamente, inmerso en un sueño inquietante, cercano a una pesadilla. Un chillido lo despertó repentinamente. Exaltado y aturdido, oyó seguidamente el grito de su hija pidiendo auxilio, lo que hizo levantarse de un brinco de la cama y acudir a toda prisa a la habitación de su hija.

«Estará padeciendo alguna pesadilla», pensó sumamente alterado por el chillido desgarrador inicialmente escuchado y por el grito de socorro que acababa de oír. En el escaso tiempo que tardó en acudir a su habitación ya no oyó grito alguno, y supuso que se habría despertado ya de la pesadilla. Empujó la puerta que se hallaba entornada y se encontró en la total oscuridad. Encendió la luz y una repentina sensación de asfixia y mareo se apoderó de él, cayendo de bruces sobre la alfombra situada al pie de la cama.

Enric Savall tenía las maletas hechas, preparado para abandonar la ciudad al alba, después de desayunar. Había telefoneado a sus padres y a su hermana anunciando su visita antes de marcharse dirección a Estados Unidos, comunicándoselo también a su mujer.

Cuando faltaban poco más de tres horas para las ocho de la mañana, hora en que su despertador debía sonar, el teléfono móvil crepitó en el silencio que invadía aquellas horas intempestivas. Enric se despertó sobresaltado, maldiciendo en alto al ver la hora que marcaba digitalmente el despertador.

«Quién será», se dijo, soñoliento, mientras cogía el teléfono móvil. Al mirar la pequeña pantalla, la inquietud se apoderó de él por momentos. Era el inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos. Enric descolgó y contestó.

—Enric, no te lo vas a creer, pero han encontrado asesinada a Almudena Puerta —su tono de voz parecía flaquear.

Un hormigueo recorrió la espina dorsal del agente del FBI, incrédulo ante las palabras del inspector jefe. Sintió tristeza al recordar a la chica, a la que había entrevistado en más de una ocasión en su propia casa. Pero enseguida se olvidó de ello, reapareciendo en su mente sus anteriores sospechas sobre la culpabilidad en este caso de Tomás Peña, y constatándolo este hecho al quedar automáticamente descartado Javier Llaneras como el verdadero asesino en serie.

—Joder, qué putada. Ya te avisé de mis dudas de que fuera el verdadero asesino el intruso al que sorprendieron ayer en la vivienda de la chica.

—Lo sé, pero incluso tú pareciste conforme finalmente de su culpabilidad, al analizar los hechos con frialdad. Y, para ser realistas, todo parecía indicar que así era. Por el amor de Dios, Enric, ese ladrón profesional iba a matarla. Si no era el asesino en serie que buscamos, ¿por qué querría matarla? Voy a volverme loco… —Un momento de silencio invadió la línea—. Acude al lugar de los hechos, todavía te necesitamos. Yo acabo de ponerme en camino.

Ambos colgaron. Enric se dirigió a darse una ducha rápida, algo que desestimó al instante al no querer perder tiempo. Se olfateó las axilas antes de vestirse, convenciéndose de que el olor percibido no fuera desagradable. Telefoneó a Antonio Quintero para que le recogiera inmediatamente y le llevara al lugar de los hechos.

Enric Savall llegó lo más rápido posible al edificio. En la calle había una ambulancia medicalizada con las sirenas emitiendo unos destellos de luz anaranjada en medio de la noche. Una puerta trasera de la ambulancia se encontraba entreabierta, por la que pudo ver fugazmente al subinspector Del Barrio sentado en un lateral. El agente especial del FBI quiso averiguar la razón por la que el agente de la brigada se hallaba allí. Al abrir totalmente la puerta pudo reconocer sobre la camilla a Raúl Puerta, el padre de Almudena, con una mascarilla de oxígeno insertada en su boca y un semblante pálido y mareado. Un par de enfermeros o médicos, no supo concretar con certeza, se encontraban a su lado, atendiéndolo.

—¿Está herido? —preguntó Enric Savall, notoriamente interesado.

—No. Sufrió un desmayo al encontrar a su hija asesinada. Ahora que lo han recuperado, le han puesto un calmante para prevenir un posible ataque de ansiedad… o algo parecido. El inspector jefe ya se encuentra arriba —le informó el subinspector Javier del Barrio con gesto contrariado.

Enric Savall, sin perder más tiempo, se marchó sin decir nada más y aligeró sus pasos en dirección a la vivienda de la chica asesinada. En el pasillo de la tercera planta los vecinos se agolpaban, intrigados por lo sucedido. Al entrar en la ya conocida vivienda se sorprendió del silencio reinante, no se veía movimiento de policías en su interior. En el interior de la habitación de Almudena Puerta encontró al inspector jefe junto con el inspector Venegas debatiendo lo ocurrido. No había nadie más en toda la vivienda. El inspector jefe Prado le saludó con un movimiento de cabeza, mientras el inspector Venegas se limitó a ignorarle.

La habitación se encontraba en un impecable estado de orden y se respiraba un agradable perfume que la invadía. A pesar de tener considerables dimensiones, no quedaba mucho espacio libre. Una cama ancha y un gigantesco armario ocupaban gran parte de la habitación, donde un par de mesitas de noche y un ordenador de sobremesa con un monitor de gran tamaño sobre un mueble dedicado especialmente para ello terminaban por cubrir el espacio restante. En la cama, con la sábana y la manta retirada, yacía el cadáver de Almudena Puerta, con el pijama puesto.

—Somos los primeros en llegar. Habrá que esperar al médico forense para que determine su muerte y lo ocurrido entre estas cuatro paredes —le puso al corriente el inspector jefe Ángel Prado.

Enric Savall asintió, sin prestarle mayor atención. Se acercó al lecho para escrutar el estado de la víctima, donde la ausencia de sangre le extrañó, a excepción de un hilo de sangre que procedía de su boca dejando una pequeña mancha marrón oscura sobre el almohadón y la sábana inferior.

—¿Avisó su padre?

—No, a su padre lo encontraron en el suelo al lado de la cama, inconsciente. Un vecino fue el que avisó a la policía —le contestó el inspector jefe, mientras se acercaba a él. El inspector Venegas salió de la habitación.

—¿Oyó algo? —preguntó invadido por la curiosidad.

—Sí. Mientras estaba durmiendo oyó unos gritos pidiendo auxilio. Llamó en el timbre para interesarse, pero nadie contestó. Así que optó por llamar a la policía, sobre todo, nos ha dicho, tras el incidente ocurrido en la pasada madrugada. Al llegar la Policía Nacional, puesto que retiré su vigilancia tras haber cerrado el caso ayer con la supuesta muerte del asesino en serie, se encontró a la chica asesinada y a su padre inconsciente aquí tirado. No sabemos nada más. —Se masajeó el abundante cabello canoso, aparentemente preocupado—. Este caso es una locura, nada parece ser lo que es.

—Realmente es misterioso, sí. Pero entonces ¿quién era el intruso abatido ayer? —Intentaba encontrar una explicación lógica a este hecho.

—No lo sé, pero da la sensación de que siguen jugando con nosotros. —El inspector jefe Prado apretó los dientes y el puño derecho, deseoso de atrapar al asesino en serie y estrangularlo con sus propias manos.

—Parece haber sido golpeada en la cara… ¿Un puñetazo? —dedujo al observar un ojo amoratado, hinchado y ensangrentado interiormente.

—Eso parece, y seguramente cuando la desnudemos nos encontremos más señales de violencia como ésta.

Enric Savall comenzó a maquinar en su cabeza. Era evidente que el inspector jefe tendría razón. Siempre se desahogaba con sus víctimas, propinándoles varias patadas y puñetazos. Sin embargo, había algo que no llegaba a comprender. Se detuvo un momento en sus pensamientos decidido a descartar posibilidades, llegando a acrecentar su incomprensión.

—Estoy pensando que… si la chica gritó y su padre acudió aquí en su ayuda, el asesino no tuvo tiempo de escapar sin ser visto u oído por él. Incluso no tendría tiempo para desahogarse y propinarle las habituales patadas al poder pedir ayuda la víctima.

El inspector jefe analizó la situación que planteaba el perspicaz agente especial del FBI, llegando a su misma conclusión.

—El médico forense nos sacará de dudas sobre los procedimientos del asesinato. Y el padre de la chica nos informará de lo ocurrido en cuanto esté en condiciones de hablar con coherencia. Del Barrio se encuentra con él para interrogarlo.

Enric Savall sintió unas ganas enormes de arrancarle el pijama a la víctima y así poder averiguar los signos de violencia que presentaba su cuerpo inerte, sin tener que esperar al médico forense.

—¿Peña dónde se encuentra?

—Ha interrogado a los vecinos y se halla buscando pruebas en el edificio y alrededores. —El inspector jefe lo miró un instante muy serio, mirando en derredor a continuación y preguntándole en susurros—: ¿Todavía crees que tiene algo que ver con estos asesinatos?

Enric Savall asintió, con los ojos refulgiendo una ira que dejó muy claro al inspector jefe lo que pensaba al respecto de su subordinado.

Ángel Prado se quedó pensativo con una expresión de aflicción y desconcierto.

—A ver cómo explico yo ahora al comisario jefe lo ocurrido, después de informarle de que el caso Disney era ya historia. Me van a colgar por los huevos…

El agente del FBI lo miró con compasión, sabedor de la delicada situación en la que se encontraba su compañero. Le dio unas palmadas en la espalda e intentó tranquilizarlo.

—No te preocupes, estamos muy cerca de resolverlo. —Su gesto confiado terminó por calmar momentáneamente a Ángel Prado, a la espera de las recriminaciones por parte de sus superiores y quién sabe si algo peor.

Capítulo 29

Era mediodía y Enric Savall regresaba acompañado del inspector jefe tras su estancia en la Comisaría General de Policía Científica, entrevistando al patólogo Alberto Griseras sobre los resultados de la autopsia practicada a la última víctima del asesino en serie que les tenía en jaque.

Entraron en la sala de investigaciones, donde se encontraban esperándolos el resto de miembros de la brigada con gestos evidentes de desesperación. Enric y Ángel tomaron asiento. Ángel abrió la carpeta que llevaba consigo.

—Quiero, antes de nada —su expresión de serenidad contrastaba con la de sus subordinados—, felicitar vuestro trabajo y dedicación en este caso, aunque no consigamos recompensa alguna a nuestros esfuerzos. Decir también que hemos obtenido el respaldo, a pesar de este último batacazo que hemos sufrido, por parte del comisario jefe, mostrándome toda su confianza en nuestras posibilidades de poder resolver este caso tan… complicado e irreal. —Apartó la mirada de sus subordinados y se centró en la carpeta que reposaba en la mesa. Se tomó un respiro mientras el inspector Venegas respiraba aliviado tras la confirmación de que no los retiraban del caso.

«¿A quién van a asignar un caso como éste? Nosotros somos los más cualificados en este país. Y ni siquiera el maldito agente del FBI puede resolverlo», pensó Eduardo Venegas mientras le dedicaba una mirada de desprecio a Enric Savall.

—Antes de nada, jefe, ¿tiene alguna explicación sobre el sujeto al que tirotearon ayer y que parecía evidente que se trataba del asesino en serie? —preguntó el subinspector Del Barrio, consternado.

—Parece ser que nuestro asesino es muy listo. Tanto Enric como yo hemos llegado a la misma conclusión: el verdadero asesino contrató a este ladrón profesional para que matara a la chica, sabedor de que al estar vigilada, lo detendrían con las manos en la masa. De esta forma, tuvo la certeza de que daríamos por finalizado el caso y retiraríamos la vigilancia, volviendo a ponerle el camino libre de obstáculos para poder asesinar a la chica —explicó con énfasis, escrutando la reacción de sus subordinados, que parecieron quedar satisfechos con su deducción.

—¿Y si el ladrón profesional hubiera conseguido matar a la chica? —preguntó indeciso Javier del Barrio.

—Yo creo que al verdadero asesino no le importaba en absoluto el desenlace del asunto —intervino Enric Savall—. Seguramente, si ese pobre ladrón engañado y manipulado hubiera matado a la chica, le habría ahorrado a nuestro «amigo» ese trabajo, y el caso se hubiera cerrado definitivamente, quedando él totalmente impune y en el anonimato. En resumen, que le habría salido una jugada redonda.

Todos se quedaron reflexionando las palabras del agente especial del FBI, no tardando en asentir cada uno de ellos dando muestras de aprobación.

Tras un breve receso, el inspector jefe prosiguió, esta vez entrando de lleno en el asunto que los ocupaba.

—Tras el informe de la autopsia, volvemos a tener la misma nulidad de pruebas de las que hasta ahora hemos obtenido. Es algo increíble pero cierto, pero sigue sin cometer ni un maldito error. No hay ni una huella, ni cabello, ni fragmentos de piel, ni fibras, ni el más mínimo rastro que nos pudiera acercar a la identificación del sujeto. —Pasó de página aparentemente contrariado, mientras el resto del grupo se mantenía callado y concentrado en la exposición de datos de su jefe. Todos, excepto Enric Savall, que ya estaba al corriente de todos los datos que poseía el inspector jefe—. Dejando a un lado este desmoralizador hecho —continuó—, nos centraremos en los hechos. El asesino irrumpió de madrugada en la vivienda sin esfuerzo alguno, como es habitual, y se dirigió con sigilo directamente a la habitación de la chica. Una vez allí, la golpeó violenta y repetidamente hasta matarla, valiéndose de sus puños y pies. La víctima, esta vez, consiguió pedir auxilio, aunque de nada le sirvió. La ayuda llegó demasiado tarde, incluso para atisbar al asesino. Este hecho nos trae de cabeza a todos los que lo hemos analizado, no encontrando respuestas. —Su mirada se dirigió al agente especial del FBI, que mantenía su gesto imperturbable.

—De qué se trata esta vez, sorpréndenos. —El subinspector Javier del Barrio ya esperaba algún hecho aparentemente irreal, típico en cada asesinato de ese asesino en serie.

El inspector jefe se rascó la mejilla brevemente y desvió la mirada del subinspector Del Barrio a los informes.

—Para empezar, está el hecho que siempre nos ocupa: las patadas propinadas por el agresor estando la víctima tumbada encima de la cama. No han encontrado huellas de su calzado en las sábanas, lo que hace descartar la posibilidad de que el asesino se subiera encima de la cama para propinarlas, ni parece factible que pudiera hacerlo de otra forma. No hay nada nuevo en este hecho, siempre está presente en los asesinatos perpetrados por nuestro hombre misterioso. Aunque no deja de ser extraño que todavía no hayamos podido aclarar este hecho.

La resignación de todos los agentes allí presentes era evidente, a excepción del inspector Tomás Peña, que se mantenía nervioso y sin levantar la mirada en ningún momento. Enric Savall vigilaba su comportamiento continuamente, advirtiendo su incontestable inquietud y una notoria incomodidad por encontrarse allí.

«Voy a desenmascararte, sin duda que lo haré», se dijo convencido.

—Hay otro hecho mucho más sorprendente, imposible de encontrarle lógica. —El inspector jefe Prado se tomó una pausa antes de continuar—. Quiero que os concentréis en este suceso. Vamos a imaginarnos la escena. El asesino ataca a la chica, ésta da un primer chillido que despierta a su padre, que dormía en una habitación próxima. El asesino comienza a golpearla violentamente, pidiendo socorro la víctima. Su padre la oye con claridad, y corriendo acude en su ayuda. Sin embargo, cuando entra en la habitación de su hija, ya está muerta y no hay ni rastro del asesino. Ni siquiera lo ve ni lo oye marcharse de la vivienda cuando el padre de la chica sale de su habitación en dirección a la de Almudena. Quiero que os toméis vuestro tiempo de reflexión antes de contestar.

El inspector jefe y el agente del FBI escrutaban al resto, expectantes ante una brillante idea que resolviera las dudas suscitadas ante este hecho. Enric Savall no tenía confianza en que consiguieran lo que él no había podido averiguar y se limitaba a esperar en silencio y observar detenidamente la reacción de Tomás Peña, que parecía palidecer.

Enric Savall llevaba varias horas intentando encontrar respuesta a este hecho. Raúl Puerta aseguró que acudió a la habitación de su hija segundos después de que ésta pidiera auxilio. Lo lógico es que hubiera sorprendido al asesino golpeando a su hija o lo hubiera visto huir tras los gritos de Almudena, dejándola viva. «No pudo tener tiempo para matarla descargando su ira y propinarle patadas y puñetazos. Y escapar antes de que apareciera su padre», se decía continuamente, incrédulo.

—Tal vez no transcurrieran unos segundos como parece asegurar su padre. —El inspector Venegas parecía querer dar un poco de sentido común al asunto.

—Pudiera ser, aunque ha reiterado con seguridad en que no transcurrió ni medio minuto en llegar a la habitación de su hija desde que oyera el último grito —intervino el agente especial del FBI, para irritación de Eduardo Venegas.

—Lo único coherente que se me ocurre es que justo cuando la chica pidió ayuda, el asesino le asestó el golpe mortal, dándole tiempo a abandonar la vivienda antes de que el padre de la chica llegara incluso al pasillo —dedujo Javier del Barrio.

—Sí, pero el asesino no hubiera podido cerciorarse de la muerte de la chica —aclaró el inspector jefe.

El agente del FBI pareció asimilar las palabras de Javier del Barrio.

—Puede que tuviera que abandonar el lugar a la desesperada, sin saber con exactitud si había acabado con la vida de Almudena o no. Dándose la casualidad de que así fue.

—Pero podría haber ocurrido lo contrario, quedando con vida, y pudiendo identificar a su atacante —intervino el inspector jefe.

—Puede que se ocultara bajo un pasamontañas o similar, no importándole dejarla con vida ante la imposibilidad de identificarle —deducía sobre la marcha Enric Savall.

—Aun así parece extraño que el padre de la víctima no viera huir al asesino en el momento de acceder al pasillo. Estamos hablando de muy pocos segundos transcurridos desde el grito de socorro. —Parecían mantener un pulso entre el inspector jefe y el agente especial del FBI.

Enric Savall asintió, sabedor de que Ángel Prado tenía razón. No había espacio de tiempo posible para la ejecución del asesinato y su escapada relámpago de la vivienda. Pero el mero hecho de poder dar un poco de luz a este hecho le había apartado de la realidad, aunque no quería descartar totalmente la posibilidad de que el subinspector Javier del Barrio estuviera en lo cierto.

—Hasta el momento todas las víctimas son amigos desde la infancia. Aun así he vuelto a ordenar la vigilancia nocturna sobre los cuatro amigos restantes que se han ido uniendo a esta cuadrilla, por si el asesino continúa con la matanza hasta extinguirla por completo —informó el inspector jefe.

—Que sepamos, ya solamente resta un amigo de la infancia con vida. —El inspector Venegas parecía desmoralizado ante este hecho.

—Sí, el cantante que quiere hacerse famoso… —dijo Javier del Barrio.

—A este chico, por ahora, no le hace falta que nos encarguemos de su seguridad, el edificio donde se encuentra posee un cuerpo policial designado para proteger a las futuras estrellas de la música, pero habrá que estar atentos al transcurrir de ese concurso para saber con exactitud el momento en el que abandona la academia que le sirve de refugio ante ese mal nacido —intervino un Tomás Peña proclive en los últimos días a permanecer en silencio, e incluso a rehuir de sus compañeros. Su gesto afligido junto con su tono de voz titubeante llamó la atención a sus compañeros, que no estaban acostumbrados a verle tan aparentemente débil en su comportamiento.

El agente especial del FBI no le quitaba ojo y analizaba cada movimiento y expresión que él manifestara. Daba igual cuándo y cómo lo mirara, al final siempre hallaba la misma respuesta. «Es el asesino, no puedo estar más seguro».

El inspector jefe Ángel Prado quiso dar por finalizada la exposición de los hechos acaecidos en la madrugada pasada y se marchó a su despacho no sin antes dejar trabajo a sus subordinados: el subinspector Javier del Barrio volvería al edificio del último crimen para interrogar a todos y cada uno de los vecinos, incluso indagaría en edificios colindantes en busca de alguien que pudiera haber visto al asesino. El inspector Venegas, ayudado por el inspector Peña, retomaría su investigación sobre las personas cercanas que se relacionaran con las víctimas, en busca de cualquier indicio sospechoso que pudiera llevarlos tras la pista del asesino en serie.

El inspector Venegas y Javier del Barrio se levantaron enérgicamente y se encaminaron hacia la salida.

—Te espero en el aparcamiento, Tomás —le dijo Eduardo Venegas antes de marcharse.

Tomás Peña, que se mantuvo sentado repasando sus notas, asintió.

Enric Savall, que trabajaba por libre, al ver que el inspector Peña no se levantaba de su asiento, hizo lo propio, haciendo parecer que también repasaba sus apuntes. Lo miró de reojo y esperó a que se quedaran solos en la sala de investigaciones. Cuando ese momento llegó, que fueron segundos después, el agente del FBI decidió pasar al ataque sin miramientos.

—Sé que ocultas algo, Peña. Lo sé desde hace varios días, desde que descubrí el móvil del crimen. —Su mirada penetrante la enfocó hacia el rostro de Tomás, que en ese momento lo miró con preocupación.

Rápidamente desvió la mirada y se dispuso a levantarse de la silla.

—No sé a qué te refieres, pero sea lo que sea, es una majadería.

Enric Savall notó su nerviosismo, y vio cómo Tomás evitaba el cruce de miradas.

—Sé muy bien que estás implicado en esos asesinatos, que incluso puede que tú mismo los hayas realizado —el tono de voz grave, desprendiendo una gran seguridad, se tornó amenazador—. Lograré desenmascararte —terminó diciendo. Su intención era clara, presionarlo al máximo para ver su reacción e intentar sacarlo de sus casillas para sonsacarle algún tipo de información relacionada con el caso.

Tomás Peña lo miró enfurecido.

—¿Pero quién cojones te crees que eres tú para acusarme de esos asesinatos? Maldito hijo de puta, vuelve a Estados Unidos, que aquí no necesitamos a un demente en busca de honores, capaz de inculpar a un compañero con el único propósito de vanagloriarse. —Se marchó sumamente enloquecido, dando un portazo al salir de la sala.

Enric Savall se quedó sentado, reflexionando sobre el tema. La reacción del inspector fue la esperada, defendiéndose como gato panza arriba. Enric pudo percatarse de que sus ojos, antes de enfurecer, mostraron claramente un temor que no hizo más que refrendar sus sospechas. Ahora que ya le había presionado, sólo faltaba esperar el transcurrir de los acontecimientos en relación a Tomás Peña, confiando en obtener un golpe de suerte que lo sacara de aquella penumbra instalada alrededor del caso y que le impedía ver con claridad los hechos.

Por otro lado, las dudas le asaltaban en lo referente a su investigación y la manera de actuar, e ignoraba cómo proseguir en su búsqueda de pruebas o cualquier indicio relacionado con el caso. A esto había que añadir sus dudas respecto a recordar al inspector jefe la coherencia en las sospechas que inculpaban al inspector Peña. Tras unos minutos sopesándolo, desestimó hablar con Ángel Prado y se marchó de la Jefatura sin destino concreto.

Capítulo 30

En la madrugada que daba preámbulo al día siete de marzo, el recepcionista intentaba distraerse con una revista, consiguiendo así mantenerse despierto. Acostumbrado ya a trabajar en esas horas intempestivas, no le suponía un gran esfuerzo controlar el sueño, soportando bien, dentro de lo que cabía, el hecho de dormir a deshora. Las noches solían ser tranquilas y los huéspedes apenas se dejaban ver a partir de medianoche, por lo que su trabajo se reducía considerablemente. Esa tranquilidad y soledad de que disponía durante su jornada laboral llegaba incluso a gustarle, esquivando de esa manera al gentío y al mayor trabajo y responsabilidad necesaria. También disponía de todo el tiempo del mundo para leer cualquier tipo de revista o novela y para pensar en los problemas o dificultades que le asaltaban en su vida cotidiana.

Mientras hojeaba la revista el teléfono sonó, dando un brinco en la silla a causa del sobresalto.

—Hotel Ritz, dígame —dijo al descolgar.

—Buenas noches, le llamo desde el Departamento de Policía de Madrid. Hemos recibido una llamada de un inquilino de su hotel quejándose del escándalo acústico que proviene de una habitación contigua. Si es tan amable, evitándonos así el desplazamiento por un altercado insignificante, ¿podría hacer el favor de acudir y verificar este hecho, actuando en consecuencia? —Esta voz serena y amable sorprendió al recepcionista por su contenido.

—Pero yo es que… no lo entiendo. ¿Por qué no en vez de llamar a la policía, esa persona se ha puesto en contacto conmigo? —No salía de su asombro.

—Es algo que desconozco. La persona que ha denunciado este hecho se llama Fernando Quiroga, habitación ciento veinticuatro. Espero que pueda solucionarlo usted mismo.

—No se preocupe, me encargo ahora mismo. —Al colgar, verificó estos datos en su ordenador y constató su veracidad. No hubiera sido la primera vez que algún gracioso llamaba al hotel consiguiendo confundir al recepcionista y gastándole algún tipo de broma pesada.

Este no era el caso, y se marchó rápidamente hacia el ascensor en dirección al cuarto piso donde se albergaba Fernando Quiroga.

Nada más colgar el teléfono, se mantuvo expectante observando los movimientos del recepcionista, que parecía inquieto. A unos cincuenta metros del hotel Ritz, de pie en la acera, soportaba el frío lo mejor que podía, mientras esperaba que su llamada diera resultado y poder avanzar con su plan. Vio cómo después de unos segundos al frente del ordenador, el recepcionista abandonaba su puesto de trabajo y se dirigía con diligencia hacia los ascensores, momento idóneo para cruzar la calle sin prisa, dando tiempo a que se introdujera en uno de ellos. Cuando vio que se cerraron las puertas del ascensor con el recepcionista en su interior, se apresuró a llegar al umbral de la puerta que daba acceso al interior del majestuoso edificio. Se internó con brío en el solitario y silencioso vestíbulo y lo atravesó sin impedimento alguno. Optó por no utilizar los ascensores para no delatar su presencia y se encaminó hacia las escaleras. Tan sólo debía subir dos pisos, algo que hizo sin esfuerzo alguno dado su gran estado físico. Una vez allí recorrió los pasillos sin encender la luz en ningún momento desde que entrara en el edificio. Gracias a la tenue luz que desprendían unos pequeños apliques verdes situados a lo largo de los pasillos, que siempre se mantenían encendidos, caminaba sin problemas en busca de su objetivo. Tras unos pocos minutos, encontró con satisfacción lo que buscaba, la habitación cuarenta y nueve. Por ahora todo transcurría según lo previsto. Le estaba resultando sumamente fácil llegar hasta allí sin ser visto.

Con una llave maestra abrió la puerta con sigilo, no sin dificultad; la tarea duró varios minutos que le parecieron siglos. Accedió a la habitación pausadamente, no queriendo emitir sonido alguno para no ser descubierto. Volvió la puerta tras de sí hasta dejarla prácticamente cerrada y se encapuchó un pasamontañas. La oscuridad era patente, pero no total, filtrándose un poco de luz que provenía de las farolas instaladas en la calle, atravesando las cortinas descorridas de un ventanal. Supuso que así le resultaría más fácil, y sonrió para sus adentros al comprobar que la suerte también parecía ser su aliada. Caminaba muy despacio, sin prisas, sabedor de que la paciencia y el sigilo eran sus aliados. Pudo ver al fondo de la habitación la cama entre las sombras; un lecho de admirables dimensiones en las que se podía distinguir el contorno de su objetivo en el interior. Se encaminó en su dirección salvando los obstáculos que se encontraba a su paso, en forma de sillones, mesas, grandes figuras decorativas y sillas. La alfombra que cubría prácticamente la totalidad del suelo le servía como aliado al amortiguar sus pasos con la consiguiente absorción de cualquier sonido que pudiera emitir sus pisadas. Todo parecía estar a su favor, apartando la angustia que le provocaba tan considerable desafío.

Sacó su arma del bolsillo de su cazadora y acopló el silenciador con sumo cuidado. Unos pocos pasos más y llegaría a colocarse a los pies de la cama. Cada vez le resultaba más difícil seguir con sigilo y lentitud su caminar a causa de encontrarse en un estado de agitación y nerviosismo, aunque mantenía la serenidad a flote. Daba un paso corto y se detenía, escrutando a su objetivo a fin de cerciorarse de que siguiera dormido. En el momento de dar un nuevo paso con todo el cuidado del que le era posible, el agente del FBI se removió en la cama, emitiendo un breve y ligero gruñido.

Instintivamente se agachó, manteniéndose totalmente quieto. Sus músculos se tensaron y aguantó la respiración mientras el corazón le palpitaba con exagerada energía. Apuntó en dirección a la cama por si su objetivo le hubiera descubierto y emprendiera un ataque de defensa contra él. Sin embargo, nada más ocurrió, y volvió nuevamente la tranquilidad y el silencio a ocupar cada centímetro cuadrado de la habitación. Respiró aliviado ante la evidente falsa alarma. Esperó por precaución que transcurrieran unos minutos antes de incorporarse y continuar su acercamiento. «Esperaré que vuelva a dormirse profundamente —se dijo algo más tranquilo, aunque seguía notando en las sienes el fuerte bombeo de su corazón—. Tengo que tranquilizarme, ya estoy muy cerca de mi objetivo», pensó sin apartar la vista de la cama y sin bajar su arma, que seguía apuntando con firmeza al agente del FBI. Comenzó a exasperarse ante una espera que se le hacía eterna, a la vez que un estado de angustia se apoderaba de él. No podía aguantar ni un segundo más en esa posición, aumentando el riesgo de la posibilidad de que su objetivo despertara y pudiera haber un enfrentamiento que podría ser fatal para sus intereses. Al borde de la desesperación e invadido por un temor creciente, decidió incorporarse y avanzar muy lentamente a pesar de desear abalanzarse rápidamente sobre él y descargar el cargador de su arma sobre el cuerpo del objetivo. El sobresalto anterior había mutado su controlada tranquilidad, y ahora sentía urgencia por poner fin cuanto antes a su plan, una urgencia que le carcomía las entrañas. Un par de pasos después había conseguido serenarse un poco e intentaba ralentizar sus movimientos al máximo, ahora que estaba muy cerca. Se concentró para terminar el plan a la perfección, saboreando ya su hazaña.

Al fin llegó a la altura de la cama donde dormía su objetivo, cubierto totalmente por un edredón, a excepción de la cabeza y de un brazo, manteniéndose inmóvil. Empuñando su arma se acercó más mientras lo encañonaba en todo momento con pulso firme. Paso a paso se acercó hasta ubicarse cerca de la cabecera de la cama y atisbó entre las sombras su rostro que reposaba de lado en la almohada frente a él. Ya lo tenía en el punto de mira, apuntando hacia el pecho en lo que intuyó se encontraría el corazón. El momento había llegado, sin embargo, algo le hizo dudar en ejecutar su plan. Ese algo no era otra cosa que su cordura, que ahora, en el último momento, parecía sorprenderle. Apretó los dientes queriendo reunir las fuerzas suficientes para acabar con la vida de su objetivo, mientras su cabeza y su corazón mantenían una desenfrenada lucha por apoderarse de la decisión que finalmente obraría. Su cabeza, claramente desestimaba lo que estaba a punto de hacer, mientras que su corazón le obligaba fervorosamente a ejecutar el plan hasta el final.

Tras unos segundos angustiosos, y atemorizado por si el agente del FBI despertase, optó por la opción que le pareció mejor para sus intereses. Ejerció más presión sobre la empuñadura del arma que sostenía apuntando hacia el cuerpo inmóvil e indefenso que yacía cubierto en el interior de la cama, acariciando con su dedo el gatillo frío como el hielo. Volvió a apuntar en dirección al pecho y apretó el gatillo sin dar opción a un nuevo arrepentimiento.

Capítulo 31

Seguían pasando las horas y a Vicente Becerra le era imposible conciliar el sueño. Su propio miedo le engullía sin piedad y lo mantenía en un estado de alerta continuo y sobresaltándose ante el más mínimo sonido que advirtiera. Los minutos se hacían eternos, deseando que el amanecer llegara pronto. Los últimos acontecimientos parecían albergar un inminente desenlace trágico en relación a su vida, o más bien, a su muerte.

Su hermana Lucia había vuelto a contactar con él por teléfono aquella misma tarde y le había informado de lo ocurrido a su amiga Almudena Puerta.

Cuando la directora de la academia avisó a Vicente para que interrumpiera los ensayos y atendiera una llamada urgente, su gesto se tornó en evidentes signos de preocupación, invadido por las interrogantes que ante él se presentaban. Lo que sabía con certeza era que algo importante había sucedido, y no presagiaba nada bueno precisamente. Después de recibir una llamada similar hacía unos días, en la que fue informado por su hermana del tiroteo y posterior fallecimiento del asesino en serie, sintiendo un gran alivio y una infinita paz interior, no podía imaginar otra buena noticia tan importante como para ponerse en contacto con él, en una academia donde mantenían incomunicados del exterior a sus concursantes.

«Algo ha debido de pasar… algo nada bueno», pensó mientras su preocupación se acrecentaba conforme pasaban los segundos, mientras caminaba en dirección a la sala telefónica que disponía la academia para los concursantes sólo en asuntos urgentes.

«Por favor, que no haya pasado nada trágico». Ahora llevaba un par de días disfrutando al máximo de su estancia en la academia, libre ya de sus temores por el asesino en serie que había aniquilado a la mayoría de sus amigos.

Cuando descolgó el teléfono, una operadora le informó amablemente que esperara un momento sin colgar. Poco después, una voz inconfundible le nombró: era su hermana.

—Hola, Lucia, ¿qué ocurre? —preguntó asustado ante sus sospechas de recibir malas noticias.

Lucia Becerra suspiró y pareció contener el llanto.

—Vicente, ha pasado algo terrible —su voz temblorosa era casi un susurro—. Han asesinado a Almudena —terminó diciendo entre sollozos.

Un vuelco en el estómago y un nudo en la garganta fueron los primeros síntomas que padeció Vicente, quedándose sin reacción durante unos segundos. Su mente no asimilaba la realidad y crudeza de los hechos, sintiendo un vacío en su interior. «Eso no puede ser, el asesino está muerto…», se decía una y otra vez para convencerse de que las palabras de su hermana no eran ciertas.

—Vicente, ¿te encuentras bien? —preguntó todavía entre sollozos, notoriamente afligida, ante el silencio de su hermano.

Él reaccionó al oír su nombre y se percató del sufrimiento de su hermana, comenzando a asimilar la realidad de lo acontecido.

—Pero qué ha… cómo que han… Por Dios, Lucia, no puede ser cierto. —Al asimilar la trágica y perturbadora noticia, sintió un desfallecimiento tal que estuvo a punto de sufrir un desmayo. Se apoyó en la mesa donde reposaba el aparato telefónico y seguidamente se sentó en una silla ubicada a su lado.

—La han encontrado muerta en su habitación, con signos de violencia —Lucia hablaba dificultosamente, embargada por el llanto y la aflicción—. Los informativos han afirmado que se trata del mismo modus operandi, del mismo asesino.

—Pero eso no puede ser, lo abatió la policía el otro día. ¡Tú me lo dijiste! —Su incredulidad le apartó brevemente del sufrimiento que padecía por una nueva pérdida de un amigo.

—Eso creían, pero, al parecer, se equivocaban —afirmó desconcertada.

—¡Pero qué diablos está ocurriendo!, esto es una pesadilla…, son incapaces de resolver el caso y dar caza al asesino antes de que acabe con todos nosotros —dijo en alusión a la cuadrilla de amigos de la cual era integrante. La rabia que sintió volvió a alejarle fugazmente de la percepción real de la situación. Maldijo a cada uno de los policías asignados al caso, sin olvidarse de Enric Savall—: Y ese maldito agente del FBI que colabora con ellos y que también es incapaz de dar con el asesino. Son una cuadrilla de estúpidos ineptos. —Su furia fue en aumento hasta que volvió, poco después, a la realidad, prorrumpiendo en un llanto abundante y escandaloso por sus gemidos desgarradores. Recordó a su querida amiga fallecida y se sumió en una aflicción y desesperación insufrible, sintiendo cerca nuevamente el desmayo.

Ambos lloraron desconsolados durante un buen rato sin que ninguno de ellos pudiera articular palabra, dominados por la desolación y el tormento. Después, esos sentimientos que afligían a Vicente se tornaron, sintiendo una angustia y temor que lo inundaron por completo. Más allá de la trágica muerte de su amiga, estaba la inminente posibilidad de que él fuera la próxima víctima, teniendo la más absoluta certeza de ello finalmente. El pánico se adueñó de él, sintiendo una opresión en el pecho que le dificultaba la respiración. Lucia intentó tranquilizarlo, argumentando la seguridad que disponía al encontrarse en la academia, y razón no le faltaba. El edificio se hallaba vigilado y custodiado desde el interior por agentes policiales encargados de la seguridad de los concursantes que convivían encerrados en su interior durante meses, tiempo que duraba la emisión del concurso cada año.

Ahora, en el más absoluto silencio, sentía una inquietud implacable. Todos sus compañeros dormían profundamente, incluso Marta, que accedió a compartir su cama ante el miedo de éste a encontrarse solo durante la noche, momento propicio para que el asesino realizara sus terribles actos. A pesar de esta compañía, que le hizo sentirse más seguro, era incapaz de cerrar los ojos y serenarse, invadido por el miedo. La claridad con la que veía su muerte a manos de ese psicópata le atormentaba continuamente, viviendo un auténtico infierno desde la llamada realizada por su hermana. Lo tenía muy claro y parecía evidente: todos sus amigos de la infancia habían perecido atrozmente por alguien que parecía odiarles profundamente. Vicente era incapaz de imaginar el porqué. «¿Por qué mata uno a uno de esa manera a gente corriente que no han hecho nada malo en sus vidas? Qué saca de provecho con ello…», se preguntaba continuamente, manteniéndole despierto. De vez en cuando acariciaba el pelo de su acompañante, agradeciendo en silencio su gesto bondadoso. Pensó en lo que hubiera sido aquella noche sin su compañía, en la más absoluta soledad, dominado por el miedo y la angustia. «Hubiera sido terrible, posiblemente no lo hubiera soportado», pensó consternado.

A esto había que añadir un pensamiento que le fortalecía interiormente, que no era otro que el recuerdo de Paula Domínguez. Ansiaba volver a verla y recuperar el tiempo perdido, disfrutar de su compañía, de sus besos, de sus caricias, de sus gestos… La ilusión le embargaba, haciéndole olvidar momentáneamente la espantosa situación que estaba viviendo aquella noche. También echó de menos a su hermana y su madre, ese amor infinito que tanto le regalaban y que ahora hubiera sido fundamental para hacerle huir de ese estado cercano al pánico. La noche se eternizaba, dudando en levantarse y pasear por la cocina un rato, escapando así del agobio que padecía.

Dirigió su mirada hacia Marta, aunque la oscuridad no le dejara verla, y la oyó dormitar con un suave y lento respirar. Se acercó en extremo a ella para sentir mejor su compañía y le acarició el pelo nuevamente con cuidado de no despertarla. Era su mejor amiga en la academia, congeniando desde el primer momento. Para él fue una gran ayuda desde su ingreso al aportarle cariño y seguridad.

Ahora que se encontraba pegado al cuerpo de Marta pudo percibir un aroma que de ella emanaba, un perfume embriagador que le hizo olfatear y disfrutar de ello. Esto le hizo excitarse levemente, sintiendo un deseo fugaz por acariciarla y poseerla, algo que desestimó al instante por respeto hacia ella y a su novia.

«¿Qué me pasa? Parezco un pervertido…», se dijo contrariado y notoriamente enfadado ante su comportamiento. Quiso quitarse aquello de la cabeza rápidamente, recordando los momentos tan especiales que disfrutó hacía un par de días.

Todo fue mágico, casi hasta parecerle irreal. Primero, tras la confirmación por parte de su hermana de que el asesino en serie había sido aniquilado, lo que le hizo sentir un alivio y una paz interior inmensa. Después, llegó el tan esperado momento, el que llevaba soñando durante años: la primera gala de Operación Triunfo. Sin embargo, por algún motivo que seguía sin comprender, fue presa del miedo y la inseguridad. Le embargaban unos nervios que le paralizaron por momentos. Todo eso cambió en el mismo instante en que vio a su hermana entre el público, encontrando serenidad. Gracias a ella pudo completar una actuación que fue de la aprobación del jurado, recibiendo halagos por parte de todos ellos. Fueron momentos inolvidables, atravesando la pasarela que separaba el éxito del fracaso, o lo que era lo mismo, evitar la nominación. Se sintió en una felicidad y júbilo que pareció transportarlo a un mundo de ficción, un mundo en el que sólo existía la fama y la dicha infinita, un mundo del que siempre había creído estar vetado.

Ahora, no obstante, razón no le faltaba a esa creencia al verse sumido nuevamente en la desgracia y perturbación que parecían acompañarle con asiduidad.

«¿Es que no voy a poder salir nunca de esta desdicha que me asola continuamente? ¿Por qué nunca puedo ser completamente feliz? Es como si padeciera una maldición, siempre persiguiéndome, siempre atormentándome. Debería ser el hombre más feliz del mundo, viviendo esta experiencia única que por fin Operación Triunfo me ha dado la oportunidad de realizar. He retomado la relación sentimental con Paula… algo a lo que ya había dado por imposible. —Suspiró, sumido en sus pensamientos y meneando la cabeza en forma de negación—. Pero aquí estoy, amenazado por un asesino en serie que ha matado a todos mis amigos de la infancia, sin saber la razón, y que no puedo obviar que intentará lo mismo conmigo», se dijo sintiendo una punzada profunda en su corazón.

Un sonido lo sobresaltó en medio de su aflicción, lo que hizo alarmarse excesivamente, agudizando todos sus sentidos. Los sonidos se multiplicaron, unos sonidos apenas perceptibles, pero que le hicieron sobrecogerse. Maldijo la total oscuridad en la que se encontraba, siendo imposible vislumbrar algo. Trató de atribuir de qué se trataba, analizando con coherencia esos sonidos parecidos al continuo roce de alguna tela o similar, no acabando de llegar a ninguna conclusión clara. El hecho de dormir la mitad de los concursantes en la misma habitación hacía que le fuera imposible constatar el actual peligro que podía estar acechándolo. Tras un breve silencio, el sonido cambió radicalmente, deduciendo con facilidad que se trataba de unos pasos, amortiguados tal vez, que se acercaban con parsimonia. El corazón parecía estallarle en el pecho, incluso le pareció que le saldría por la boca, sintiendo la necesidad de abandonar aquel lugar a toda prisa. La figura del asesino pudo verla en su imaginación, avanzando lentamente hacia él. Los pasos cada vez los oía más cercanos y le invadió el pánico. Quiso tranquilizarse convenciéndose de que se trataba de un compañero que se había levantado de la cama, algo que desestimó inmediatamente al no haber encendido ninguna luz. No tenía sentido avanzar por la habitación entre la más absoluta oscuridad, pudiendo tropezar en cualquier momento.

Cuando estaba a punto de deslizarse hacia el suelo y refugiarse debajo de la cama, pudo percibir los pasos a su lado, a escasos centímetros. La ansiedad se apoderó de él definitivamente y comenzó a emitir en alto gemidos de angustia y horror. Seguidamente notó su presencia junto a él, presintiendo algo terrible a continuación. Se revolvió en la cama compulsivamente y gritó de forma descomunal pidiendo ayuda, lo que sobresaltó a todos los concursantes de la academia, incluidos los que dormían en la habitación contigua. Vicente, en el frenesí de su pánico, acertó a pulsar el interruptor de la luz, y pudo ver a un compañero a unos dos metros de distancia de pie en el pasillo central que dividía las literas a cada lado de éste. Se encontraba mirando en su dirección, con gesto aterrado y cuerpo contraído. Vicente miró a su alrededor con ímpetu, todavía aterrorizado, buscando al asesino entre las literas de sus compañeros, los cuales se mostraban alarmados ante el escandaloso y aterrador grito.

—¿Qué te ocurre? —le preguntó Marta, notoriamente asustada, mirándolo a él y a su derredor sucesivamente, con los ojos extremadamente abiertos.

Vicente, temblando y con las lágrimas comenzando a rodar tímidamente por sus mejillas, no se percató de las palabras de su amiga. Todos acudieron a su alrededor, preocupados. Llegaron a la conclusión de que una pesadilla había sido la culpable de su estado. Vicente comenzó a reaccionar poco a poco, al cerciorarse de que no era el asesino quien merodeaba por allí, sino un compañero que acudía al baño. La tensión que había padecido le hizo romper a llorar y se escondió debajo de la sábana al sentirse tremendamente estúpido delante de sus compañeros.

Marta le consoló con caricias en la espalda llenas de ternura, a la vez que le confirmaba que la pesadilla ya había pasado, mientras Vicente desahogaba toda su tensión que acumuló en las horas que llevaba acostado.

Capítulo 32

Enric Savall dormía profunda y plácidamente, necesitado de un descanso absoluto tras varias jornadas de perseverante y exhaustivo trabajo mental, a lo que había que añadir la nula obtención de resultados satisfactorios a su trabajo, lo que agravaba todavía más, si cabía, su agotamiento. Aquel día se acostó a medianoche, invadido por el sueño que le hacía incapaz de mantener los ojos abiertos y la mente despejada. En menos de tres minutos tras acostarse, dormía tranquilamente superado por el agotamiento y el sueño.

En mitad de la noche emergió del sueño profundo en el que estaba inmerso y se dio media vuelta en la cama. Se encontraba muy a gusto, sentía una satisfacción tal que deseó que todavía faltaran muchas horas para que su despertador sonara, pudiendo así seguir disfrutando del placer que sentía en esos momentos.

Abrió los ojos instintivamente, tal como siempre hacía al despertarse en mitad de la noche. En la habitación una tenue luz inundaba cada rincón, tal y como Enric prefería. Se sentía así más seguro, al poder ver a su derredor sin la necesidad de pulsar ningún interruptor para iluminar la habitación. De esta manera siempre podía estar en alerta ante cualquier peligro que lo acechara. El silencio absoluto inundaba la habitación, observando la tranquilidad que reinaba. Su mente se mantuvo en blanco en ese breve espacio de tiempo, todavía soñoliento y aturdido. Volvió a cerrar los ojos y se dispuso a retomar el sueño que acababa de abandonar, con una clara y leve sonrisa en la cara.

Un sonido apenas audible lo sacó levemente del sueño profundo en el que casi volvía a encontrarse. Ni siquiera se percató con certeza de ese ruido, al encontrarse en tal estado, no reaccionando ni moviendo un músculo. Un nuevo sonido casi imperceptible llegó hasta sus oídos, pudiendo esta vez percibirlo al encontrarse medio despierto. Tal y como él siempre hacía, abrió los ojos instintivamente analizando su entorno en busca de descubrir la localización de los sonidos percibidos.

Al abrirlos, se encontró cara a cara con una figura de pie junto a su cama, no dando crédito a lo que veía. Sus ojos se abrieron como platos para compensar la escasa luz que reinaba, terminando de despertarse totalmente a causa de un creciente miedo y excitación ante la presencia del espectro que tenía a los pies de su cama. Totalmente quieto, contuvo la respiración mientras cerraba y abría los ojos, todavía indeciso ante la posibilidad de estar inmerso en un sueño.

La figura se mantenía inmóvil, de pie junto a su lecho, y comenzó a creer si no se trataba de la sombra de algún mueble o figura decorativa que, sumado a la tenue luz ambiental, adoptaba una tenebrosa imagen.

Sin embargo, al escrutar mejor la figura que se alzaba a su lado, distinguió algo inequívoco a sus ojos: un arma apuntándole fijamente a su pecho. Una pistola que, por su anormal largura del cañón, dedujo que acoplaba un silenciador. El miedo le invadió, mientras el horror por ser asesinado le hizo estremecerse. Sintió pánico e intuyó su muerte. Pero por su mente no atravesaron raudas las imágenes acontecidas durante su vida, ni siquiera las más importantes. En vez de esto, se le agolparon imágenes de una sola cosa: la manera de contraatacar y salir con vida de una situación límite como aquélla. Además, por alguna razón que desconocía, el atacante se encontraba paralizado.

Enric Savall, dotado de una mente calculadora y de una frialdad envidiable para enfrentarse a las situaciones más peligrosas, consiguió reaccionar en cuestión de milésimas de segundo. Se encontraba tumbado de lado, destapado levemente, con el brazo izquierdo por fuera de la sábana y del edredón que cubrían su cuerpo, al haber sentido calor durante la noche. Esto le facilitó las cosas, pudiendo asestar un puñetazo repentino sobre la mano que empuñaba el arma, impactando justo en el preciso instante en el que apretaba el gatillo el atacante.

Enric Savall pudo oír claramente el sonido del percutor del arma, oyendo seguidamente el sonido de la bala al salir por el silenciador.

El arma salió despedida de su mano tras el puñetazo que recibió en la misma, encontrándose ahora a merced de su objetivo. Rezó para que la bala lo hubiera alcanzado, de lo contrario, podía fracasar en su intento de asesinarlo y conseguir éste defenderse de su ataque. Estaba convencido de que había disparado justo antes de recibir el puñetazo que hizo que el arma desapareciera de su mano violentamente, estrellándose contra la alfombra que cubría casi la totalidad del suelo, ahogando el sonido. Ahora se veía indefenso ante el agente del FBI, dudando en la resolución de su plan tras este inesperado suceso.

Enric Savall se concentró en reducir al atacante y se olvidó de la bala que podía haber penetrado en su cuerpo, pudiendo herirle incluso mortalmente. Por la adrenalina que recorría en su interior y por la concentración y estado de tensión en el que se encontraba, sabía perfectamente que le había resultado imposible sentir si la bala le había alcanzado, hecho por el cual tenía la nula constatación de ello. Pero por su mente no contemplaba la posibilidad de perder el tiempo en cerciorarse si había sido alcanzado o no, todavía estaba en un alto riesgo de seguir siendo atacado.

Antes de que el agresor reaccionara tras ver cómo el arma que empuñaba se desvanecía en la penumbra existente, Enric le asestó un nuevo puñetazo, esta vez con el puño derecho, en la barriga, lo que hizo doblar al atacante emitiendo un gemido de dolor. Aprovechó para rodear el cuello de su agresor con ambos brazos, tan poderosos que comenzó a ahogarle en segundos, mientras el agresor intentaba soltarse utilizando sus manos. En el forcejeo ambos cayeron al suelo, pero Enric no dejó de oprimir con todas sus fuerzas la presión que ejercía sobre el cuello, consiguiendo ponerse encima sin soltarlo en ningún momento, sintiendo cómo parecía desvanecerse la fuerza de su oponente a causa de la asfixia que le infligía. Podía sentir cómo su agresor cada vez oponía menor resistencia, manteniendo el control de la situación. Estaban tumbados sobre la alfombra, Enric encima de su oponente, manteniéndole inmóvil, con sus piernas sujetando la cintura del agresor y los poderosos brazos haciendo de tenazas sobre su cuello.

En la penumbra podía imaginar cómo debajo del pasamontañas el rostro del intruso cobraba un color rojizo y sus ojos muy abiertos perdían su intensidad. Notaba sus últimos coletazos en forma de débiles puñetazos sobre su estómago y el frenesí de movimientos de las piernas pataleando. Enric, al detectar que la muerte de su agresor por asfixia estaba cerca, se dispuso a liberar su cuello para dejarle con vida, sopesando en la posibilidad de esposarle fácilmente al encontrarse el atacante tremendamente débil en ese momento. Sin tiempo a soltar los brazos de su presa, percibió un dolor agudo en sus partes íntimas, sintiendo cómo le estrujaban los testículos. Intentó mantener la presión sobre el cuello a pesar del dolor que soportaba, algo que no logró al comenzar el atacante a retorcérselos violentamente con la mano.

Enric Savall soltó un alarido al percibir un dolor insoportable y soltó a su presa instantáneamente. Cayó de bruces contra la alfombra retorciéndose de dolor, obviando por unos segundos la presencia y el peligro latentes a escasos centímetros. Después de un breve tiempo transcurrido, todavía en posición fetal con sus partes íntimas que parecían estar entre brasas incandescentes, observó el avance del intruso reptando por el suelo lentamente y alejándose de su posición. Atisbó claramente el arma que anteriormente salió disparada por los aires y que ahora reposaba en el suelo a escasos metros de su atacante, que parecía ir directo hacia ella.

«Tienes que impedirlo o te matará», pensó, afligido. Se incorporó como pudo a pesar de seguir soportando un dolor intenso. Su Glock se encontraba al otro lado de la ancha cama, y maldijo su poca fortuna. Tardaría más tiempo en cogerla que en atrapar por los pies al intruso, que seguía reptando dificultosamente en dirección a su salvación: el arma con silenciador que se encontraba a un metro aproximadamente de distancia. El agente especial del FBI avanzó a gatas tras la estela de su oponente, notando unos pinchazos agudos en sus genitales a cada paso que daba. Parecía como si un duende diminuto caminara detrás de él y le clavara agujas en sus partes, mientras el dolor reptaba hasta la boca del estómago. Sin embargo, ahora estaba concentrado en darle caza, dejando en un segundo plano su padecimiento físico. Aceleró su marcha cómicamente, pareciendo el trote de un perro con patas de madera, a causa del dolor que sentía. Vio cómo el agresor estaba a punto de alcanzar el arma, y apretó los dientes en busca de atraparle con mayor rapidez. Se abalanzó sobre sus pies desesperadamente para detener el avance del agresor y agarró con fuerza el pie izquierdo y tiró de él. Vio con horror que alcanzaba el arma con la punta de los dedos antes de arrastrarlo hacia su posición. Enric se abalanzó nuevamente, en un acto de desesperación, esta vez hacia el pecho del intruso, consiguiendo aplacarle antes de que fuera encañonado. Con una mano agarró el puño que aferraba el arma y que intentaba apuntarle con ella, y le asestó con la otra un puñetazo en la nariz que hizo salpicar de sangre todo a su alrededor, incluido su rostro y el pasamontañas en el que se ocultaba el atacante.

El agresor, con un grito ahogado, aparentemente extenuado y todavía con evidentes síntomas de faltarle el aire, no parecía oponer demasiada resistencia, sobre todo ahora que pareció quedar aturdido tras el puñetazo.

Enric Savall, esta vez, se dejó de contemplaciones y le asestó un nuevo puñetazo, lo que hizo convulsionar varias veces al atacante mientras su boca, abierta totalmente, se dejaba ver por la abertura del pasamontañas, buscando el oxígeno que volvía a faltarle, esta vez a causa del fuerte puñetazo recibido en el esternón.

Soltó el arma y se quedó momentáneamente paralizado, con los ojos en blanco. Enric aprovechó para adueñarse del arma y, activando la luz principal de la habitación a continuación, acudir en busca de las esposas. Al regresar para esposarlo pudo verificar su estado inconsciente, al permanecer totalmente inmóvil tumbado sobre la alfombra y con los ojos vidriosos. Tras esposarlo llamó a la Jefatura Superior de Policía para informar de este hecho y para que enviaran agentes policiales para el posterior arresto del intruso.

Tras colgar el teléfono se sentó en la cama, con gestos de dolor en su entrepierna, sin dejar de observar el cuerpo inmóvil que yacía sobre la alfombra. Se bajó el pantalón del pijama y el calzoncillo y echó un vistazo con temor a sus doloridas partes íntimas. Los testículos no presentaban un buen aspecto a causa del color rojizo que los inundaba por completo. A parte de eso, parecían no sufrir ningún otro daño, al menos superficial. Esto le tranquilizó y volvió a centrar su mirada en el atacante que estuvo a punto de acabar con su vida, lo que hizo que infinidad de interrogantes se agolparan en su cabeza.

«¿Por qué cojones querría matarme?», se preguntaba, incrédulo.

—Maldito cabrón, que casi me revientas los huevos… —maldijo en alto a pesar de saber que nadie le oiría. Sintió necesidad de verle la cara. Se levantó del borde de la cama y se acercó al cuerpo inmóvil e inconsciente que había intentado matarle. De un tirón le extrajo el pasamontañas dejando al descubierto el rostro del atacante. Enric Savall se quedó estupefacto al reconocerlo, no saliendo de su asombro.

«¡Es el inspector Tomás Peña…!», se dijo con el ceño fruncido.

Capítulo 33

Poco después de presentarse miembros de la Policía Nacional, llegó el inspector jefe Ángel Prado a la habitación cuarenta y nueve del hotel Ritz de Madrid, avisado por el propio Enric Savall, que le informó de lo sucedido. Accedió a ella al encontrarse la puerta abierta, topándose con un Tomás Peña esposado y custodiado por un agente de la Policía Nacional que le limpiaba la sangre acumulada alrededor de la nariz con un trapo húmedo.

—Por el amor de Dios, Peña. ¿Qué demonios te ocurre? —Su rostro no pudo ocultar la tremenda decepción e incredulidad que sentía—. Querer matar al agente Savall… ¿Puedes explicarme eso?

—¡Me ha tendido una trampa! —Dijo señalando a Enric Savall, que se encontraba sentado en un sillón cercano siguiendo la conversación, fumando un puro con entusiasmo—. Me llamó pidiéndome que me presentara aquí con urgencia, después me redujo pegándome un puñetazo y me esposó. Ha tergiversado todas las pruebas para inculparme.

Ángel Prado y Enric Savall se miraron atónitos, no pudiendo contener éste último una carcajada que resonó poderosa en la habitación. Después su gesto se tornó sombrío mientras sus ojos refulgían odio.

—Inventa algo mejor, maldito asesino. —Se levantó con evidentes síntomas de dolor y se acercó lentamente—. Este maldito cabrón ha estado a punto de arrancarme los huevos, el muy maricón… —le dijo al inspector jefe, caminando con dificultad.

Un agente de la Policía Nacional irrumpió en la habitación y se dirigió a su superior que se encontraba cerca de ellos.

—Señor, he interrogado al recepcionista y me ha asegurado no haber visto entrar al inspector Peña. Me ha comentado que recibió una llamada, a eso de las dos y cuarto de la madrugada, del departamento de Policía, advirtiendo de un escándalo público en una habitación del cuarto piso, algo que comprobó posteriormente que era falso.

El inspector jefe y el agente del FBI se mantenían atentos a la explicación, imaginando lo acontecido.

—Yo lo veo claro: Peña hizo esa llamada para que el recepcionista abandonara su puesto de trabajo y así no ser visto al entrar en el hotel —dedujo Enric Savall, con los ojos entornados.

—¡Eso es mentira!, no debes creerle, jefe. ¡Es todo una patraña! —El inspector Peña seguía intentando convencer a su superior de su inocencia.

—No te esfuerces, nadie te va a creer. Yo que tú empezaría a pensar en declararte culpable de los asesinatos de esos pobres chicos —dijo con serenidad y autoridad el agente del FBI.

—¿Y por qué razón querría matarte? —preguntó el inspector jefe, invadido por las dudas.

—Este mismo mediodía lo acusé de los asesinatos del caso Disney, asegurándole que demostraría su culpabilidad. Me imagino que le entró pavor por ello y quiso deshacerse de mí. —Enric Savall se mostraba muy tranquilo y sagaz, como era habitual en él.

Ángel Prado se mantenía muy serio, escrutando a Tomás Peña. Se dirigió al agente de la Policía Nacional al mando, que llegó el primero al lugar de los hechos.

—Infórmeme de lo ocurrido aquí, por favor.

—Los hechos parecen claros… a pesar de que su hombre diga lo contrario. —El agente enarcó las cejas—. Lo encontramos tumbado en el suelo esposado, con los guantes negros puestos, una llave maestra en su bolsillo y un arma con silenciador y un pasamontañas en el suelo. Como puede observar —señalando la nariz ensangrentada de Tomás Peña—, ha habido enfrentamiento entre ambos. —Hizo una breve pausa, lo que aprovechó Tomás Peña.

—¡Es todo una patraña! —volvió a argumentar, enfurecido.

—Esta nueva información que acabamos de obtener, parece desechar cualquier duda al respecto —retomó la palabra el agente de la Policía Nacional, refiriéndose a la declaración del recepcionista.

El inspector jefe se rascó la mejilla y le dedicó una mirada enfurecida a Tomás Peña.

—¿Llevaba Peña un teléfono móvil encima? —volvió a preguntar al agente al mando.

—Sí, lo encontramos en uno de sus bolsillos de la cazadora —le informó el agente de la Policía Nacional.

—¿Puedo verlo? —preguntó el inspector jefe notoriamente interesado.

—Por supuesto… —Se lo entregó.

Ángel Prado comprobó que el teléfono móvil se encontraba apagado y lo encendió sin dudarlo. En la pantalla apareció un mensaje de aviso exigiendo un código de seguridad.

—Dame el código, Peña —dijo sin desviar la mirada del teléfono que sostenía.

El inspector Peña pareció vacilar; se mostraba inquieto e inseguro en su proceder.

El inspector jefe levantó la mirada ante la tardanza de éste en contestar.

—¡Maldita sea, Peña! ¡Dame el puto código!

Tomás Peña pensó en que de nada serviría negarse a ello, de todas formas conseguirían acceder al desglose de llamadas y mensajes de su teléfono móvil.

Ángel Prado tecleó los números que el inspector Peña reveló y accedió al menú principal. Tras unos segundos de indagación, se dirigió al agente al mando de la Policía Nacional.

—¿Qué número de teléfono tiene el hotel?

El agente se dirigió al teléfono que reposaba en la mesilla al lado de la enorme cama y se comunicó con recepción. Al instante pudieron constatar que el número que figuraba entre las llamadas realizadas por el teléfono móvil de Tomás Peña coincidía con el número de teléfono del hotel.

El inspector jefe pulsó el botón que detallaba esa llamada, obteniendo los resultados siguientes:

«Llamada realizada a las dos horas y diecinueve minutos de la madrugada del día siete de marzo», constató para sí mismo.

—Aquí está reflejada esa llamada, que coincide con la hora. Tú fuiste quien llamó al hotel para que el recepcionista abandonara su puesto, lo que confirma tu intento de asesinato. Que Dios se apiade de ti… —confirmó el inspector jefe, desolado—. Lleváoslo de aquí —le comunicó al agente al mando de la Policía Nacional. Antes de que desapareciera Tomás Peña de su vista, le dedicó unas últimas palabras—. Tienes muchas cosas que contarnos, muchas explicaciones que darnos. —Acto seguido se dirigió hacia un sillón y se sentó pesadamente, con claros síntomas de estupefacción. No podía creer lo que sucedía: un agente de su confianza que llevaba varios años bajo su mando se había convertido en el principal sospechoso del caso Disney. Algo de lo que ya había sido advertido por el agente especial del FBI, que le miraba compasivo.

—Sé que esto te resultará muy desagradable, pero no tienes que darle más vueltas. La vida es así, te sorprende cuando menos te lo esperas y de la manera más insospechada —se expresó Enric Savall, con tono delicado.

El inspector jefe asintió, y lo miró fijamente.

—Sé que me advertiste de la posible culpabilidad de Peña, exponiéndome tus convincentes ideas basadas en la información obtenida de una posterior víctima…, pero no te hice demasiado caso. No quise hacerte caso, esa es la realidad. Estaba convencido en la inocencia de Peña; le conozco muy bien, y no podía imaginar que pudiera hacer algo tan horrible.

—Seguramente se volvió loco al enterarse de aquellos maltratos infligidos a su indefenso hijo. Yo, en cierto modo, le comprendo —intentó consolarlo, aunque la verdad era que no entendía el comportamiento del inspector Peña, incluso le odiaba por ello.

—No, no intentes excusarle. No tiene perdón de Dios la barbarie que ha cometido. —Ángel Prado seguía afligido y claramente abatido.

—Bueno, al menos hemos resuelto el caso finalmente —dijo sentándose en el sillón, agradeciendo el alivio que sentía al acomodar sus testículos, remitiendo sensiblemente el dolor de éstos.

En ese momento apareció un médico, que preguntó por el herido.

Enric Savall levantó la mano, con una sonrisa en la cara.

—Ése soy yo, doctor. Le esperaba ansiosamente, aunque no lo parezca.

El médico lo escrutó de arriba abajo mientras se acercaba caminando. Creyó intuir una herida debajo de su camisa del pijama.

—¿Es una herida de bala? —preguntó, dejando el maletín en el suelo y procediendo a desabrochar la camisa del pijama.

—¡Oh, no! Esa sangre no es mía —cayendo en la equivocación del doctor, al tener la camisa manchada de sangre a causa del derrame que padeció Tomás Peña en su nariz, originado por el puñetazo que le asestó.

El médico se quedó un momento reflexivo, no pareciendo entender.

—Entonces, ¿qué le ocurre? —Se mostró incrédulo al no observar ninguna herida ni trastorno en él.

—Algo que espero no sea grave… Es un problemilla de… ¡cojones! —dijo esto último en tono humorístico—. Se me hace difícil hasta caminar… —terminó diciendo con más seriedad.

El médico le echó un vistazo a las piernas, no tardando en preguntar:

—Usted dirá qué es exactamente lo que le ocurre en las piernas.

Enric Savall volvió a sonreír.

—Ya veo que no me ha entendido. No le culpo, no me he explicado con claridad. Los testículos, me refería a los testículos.

El médico se quedó unos instantes reflexionando, con el ceño fruncido.

—¡Ah, ya! Entiendo —terminó comprendiendo, asintiendo repetida y exageradamente, sonriendo finalmente.

—Écheme un vistazo rápidamente. —Se levantó y se dispuso a bajarse el pantalón del pijama—. Y alivie este dolor que padezco, sobre todo al moverme. No se asuste al verlos, parecen haber sido cocidos —dijo en alusión al color que habían adquirido.

El médico se agachó, a la vez que miraba a su derredor de reojo, un tanto avergonzado por la postura, al encontrarse en compañía de más agentes que observaban la escena.

—¿Le han propinado una patada?

—No, me los agarró con fuerza y me los retorció unas cuantas veces. Casi me los arranca de cuajo el muy maricón.

—La verdad es que tienen muy mala pinta. Posiblemente el escroto haya podido sufrir algún tipo de desgarro interior. Tendrá que acompañarme al hospital.

El agente especial del FBI accedió sin perder ni un segundo, sumamente preocupado por este hecho. Se despidió del inspector jefe, que continuaba con una desazón que le invadía por completo, sin embargo, acabó decidiendo acompañarle al hospital, de esa forma se distraería lo suficiente para quitarse la aflicción que sentía.

Unas horas más tarde Enric Savall acudía a la Jefatura Superior de Policía al reencuentro con el inspector jefe Ángel Prado. Después de confirmar el médico un pequeño desgarro en la parte inferior del escroto, tras unas pruebas realizadas en el hospital, se marchó al hotel para descansar y dormir unas pocas horas, recomendación del médico que le instó a guardar reposo al menos un par de días en beneficio de su recuperación. Aunque él no estaba por la labor de quedarse encerrado en el hotel sin haber terminado su trabajo.

Ahora, tras ser acusado de intento de homicidio premeditado al inspector de Policía Tomás Peña, faltaba reunir pruebas suficientes para inculparle como asesino en el caso Disney. Enric sabía de la ardua tarea que le esperaba por delante, hasta el momento no había podido encontrar prueba alguna, ni siquiera un mísero indicio, del asesino en serie, ni aun sabiendo ahora su identidad.

Antonio Quintero conducía el coche en dirección a la Jefatura, asombrado por el suceso que acababa de contarle Enric Savall.

—¿Y cómo lo viste en la oscuridad? ¿Cómo lo redujiste? —Quería obtener hasta el más mínimo detalle de lo ocurrido. Antonio Quintero le apabulló a preguntas, mientras Enric Savall intentaba contestar a las más importantes.

—Yo es que alucino con usted… a mí me hubieran matado hasta siete veces sin que yo hubiera podido reaccionar siquiera. —Los hechos narrados por su acompañante le mantuvieron fascinado todo el trayecto, no haciendo más que agrandar su admiración por ese agente especial del FBI que había logrado en su vida lo que Antonio Quintero siempre soñó. A esto había que añadir, aparte de un porte físico admirable y extraordinario, esa aura especial que irradiaba y que el agente Quintero podía percibir.

Cuando llegaron al edificio, el inspector jefe se encontraba en el exterior del mismo y acudió hasta ellos en cuanto los reconoció.

—Os estaba esperando —dijo, tras lo cual se introdujo en el asiento trasero—. Ya tengo la orden de registro de la vivienda de Peña, acudamos ahora.

Antonio Quintero, que miraba por el retrovisor interior, no perdía detalle de lo que el inspector jefe decía, poniendo rumbo hacia la dirección que acababa de mencionar.

—¿Qué tal te encuentras, Enric? —preguntó el inspector jefe.

—Hecho un asco. Me cuesta una barbaridad dar un paso. Y lo peor es que parezco una marioneta caminando…

Antonio Quintero reafirmó esas palabras, entre carcajadas.

—Deberías hacer caso de la recomendación del médico, tomándote unos días de descanso —le aconsejó de buena fe Ángel Prado.

—No puedo quedarme en la habitación días enteros mientras no resolvamos definitivamente este maldito caso.

—Tampoco creo que puedas hacer gran cosa, no espero encontrar nada en su domicilio que lo inculpe.

—Yo tampoco, pero mientras no encontremos pruebas, no podemos acusarlo de ningún asesinato.

—No, y eso es algo que me preocupa. Hasta el momento ha sido sumamente meticuloso en las ejecuciones, no dejando ningún rastro, lo que me lleva a hacer pensar que podríamos no obtener prueba alguna jamás.

Enric Savall se quedó callado, sabedor de que el inspector jefe podía estar en lo cierto. Este hecho supondría la total impunidad de Tomás Peña en lo referente al caso Disney, lo que dejó al agente del FBI en un pasajero estado de furia.

Cuando llegaron a la vivienda perteneciente a Tomás Peña, el inspector Venegas y el subinspector Del Barrio se encontraban en el interior de un vehículo. Salieron de él en el mismo momento en el que vieron aparecer al inspector jefe. Sus caras largas y serias aparentaban la repulsión que sentían al tener que registrar la casa de un compañero y amigo.

El inspector jefe los saludó amablemente, intentando borrar de sus caras esa pesadumbre. Él avanzó primero hacia la puerta, seguido muy de cerca por un Enric que intentaba mantener el ritmo lento de su predecesor, disimulando en lo posible su aflicción al caminar.

Una vez dentro, y habiendo pasado el mal trago de informar a la mujer de Peña del motivo de su visita, registraron toda la vivienda. Lo hacían con cuidado de no desordenar en demasía, al tratarse de un amigo, a pesar de todo.

Enric Savall tan sólo recorrió la habitación del sospechoso, extremadamente pausado en su caminar, y acabó sentado en la cama de matrimonio para aliviar su dolencia genital. Allí se quedó unos minutos observando con la mirada cada centímetro, cada recoveco que su vista alcanzaba, aunque su mente estaba en otra parte.

«No va a ser tan estúpido de guardar algo en su propia casa que lo incrimine. Tal vez posea alguna otra vivienda o casa de campo, donde podría haber maquinado y preparado los asesinatos». Se levantó y acudió en busca de Isabel Iglesias, que se encontraba sentada en el salón, mientras los miembros de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos se mantenían inmersos en el registro de la vivienda.

Enric se acercó despacio y pidió permiso para sentarse a su lado en el sofá. Al instante pudo percibir el dolor emocional que trasmitía esa pobre mujer, con los ojos rojos, a causa seguramente del incesante llanto, y un gesto de desolación.

—Siento mucho toda esta incómoda situación que estará viviendo ahora mismo, y el sufrimiento que estará padeciendo, pero debe comprender que es nuestro trabajo. —Enric Savall le dedicó una sonrisa cariñosa. Percibió su avanzada edad y la consideró varios años mayor que él. Su aspecto, no obstante, le pareció… angelical, siendo finalmente la descripción que utilizó.

Isabel Iglesias lo miró fugazmente, restregándose un pañuelo de papel por la boca y la nariz.

—Usted es ese agente del FBI, ¿verdad?

Enric Savall asintió.

—¿Usted sabe por qué razón su marido querría matarme? —preguntó haciendo ver que no le daba mayor importancia a la pregunta.

Ella tardó en contestar, se mostraba inquieta y confusa.

—No lo sé. Es algo que llevo preguntándome desde que me informaron de ello esta madrugada.

—¿Su marido le explicó adónde se dirigía a esas horas de la madrugada?

—Dijo que debía investigar un lugar relacionado con el caso en el que trabajaba.

—Solía hacerlo frecuentemente… —dejó sin terminar la pregunta, y esperó una afirmación por parte de Isabel.

—No, era rara la vez que trabajaba de madrugada —contestó Isabel, aparentemente sincera.

Esta última confirmación no hacía más que alejar de la culpabilidad a Tomás Peña. «Si eso es cierto, estamos bien jodidos», se dijo disimulando su decepción. Si eso era verdad, Tomás Peña nunca pudo ejecutar los asesinatos.

—Seguro que desde que está trabajando en este caso se han multiplicado sus salidas nocturnas en pos de dar con el asesino… —insistió Enric Savall, con el corazón en un puño ante la posibilidad de desenmascarar a su marido.

—¡No!, para nada. Que yo recuerde ninguna noche.

Enric Savall bajó la mirada al suelo y maldijo la poca fortuna que le perseguía en este caso.

«Cabe la posibilidad de que ella esté al corriente de todo —pensó fugazmente, algo que le pareció convincente—. Después de enterarse a través de su marido de los maltratos a los que fue sometido su pobre hijo, éste le confesó su plan para vengarse de ellos». Esto último no le convenció finalmente, no creía en que esa aparente buena mujer fuera capaz de aprobar semejante atrocidad.

—¿Su hijo? —preguntó, tras recordarlo.

—Se encuentra en un centro especializado, acude de lunes a viernes. —Se removió en el sofá.

El agente del FBI la miró más ávidamente y detectó su perturbación al mencionar a su hijo. Percibió un creciente nerviosismo por parte de ella, notoriamente inquieta e incapaz de mantenerse totalmente quieta.

Enric Savall no le quitaba ojo de encima, con su habitual mirada felina y sus ojos entreabiertos. «Esta mujer oculta algo…», se dijo, ahora convencido de ello. Su mirada se tornó inquisitiva.

—Habrá sido muy duro para usted conocer los maltratos que su hijo padeció en su niñez —quiso ponerla a prueba y así ver su reacción.

Isabel Iglesias lo miró sorprendida, necesitando un momento para contestar.

—¿Cómo dice? ¿Que mi hijo fue maltratado en su niñez? Creo que usted está confundido…, mi hijo nunca ha sido maltratado. ¿De dónde ha sacado semejante incongruencia?

Enric Savall analizó sus gestos y su mirada, pareciéndole del todo sincera. Dedujo casi con total certeza que ella no sabía nada al respecto de los maltratos infligidos por esa cuadrilla de niños que ahora se encontraban muertos a causa de la venganza de su marido. Por otro lado, le pareció muy extraño que Tomás ocultara esa información a su esposa. «¿Por qué ocultar los maltratos? Hubiera sido lógico que Tomás, nada más enterarse de ello, se lo comunicara a su mujer. A no ser que ya desde el primer momento tuviera claro la atrocidad que iba a llevar a cabo, apartando así la posibilidad de que su esposa pudiera sospechar de él como el asesino que es». Enric continuaba maquinando en su cerebro e intentaba vislumbrar con claridad.

Quiso contestar con franqueza, sintiéndose obligado a que supiera la verdad.

—Creía que su marido ya se lo habría contado. Su hijo fue maltratado en la niñez por unos niños más o menos de su edad.

Un gesto de horror e incredulidad invadió a Isabel Iglesias. Intentó articular palabra, pero de su boca no salía sonido alguno, hasta que tras unos minutos de aparente reflexión, habló.

—¿Quiere explicarme con claridad eso?

—Una chica que participó en esos maltratos me lo contó hace pocos días —resumió.

Isabel Iglesias parecía sorprendida.

—¿A esa chica la conoce? —Quería respuestas.

—La conocía, fue asesinada hace un par de días. Al igual que ocurriera con los demás que participaron en los maltratos a su hijo.

Isabel Iglesias no dejaba de asombrarse, esta vez con un gesto exagerado de su boca, abierta de par en par, parecido a un pez sacado del agua.

—Pero… ¿es eso cierto? —fue lo único que consiguió decir, invadida por la confusión y la desazón. Pronto comenzó a compadecer a su hijo, al imaginar las penurias que padeció—. Ay, Dios mío, pobre hijo mío… —Volvió a mirar a Enric con estremecimiento—. Dígame, ¿esos maltratos fueron sólo verbales?

Enric Savall sintió la aflicción de esa pobre mujer, y más que sentiría al decirle la verdad. Sin embargo, tras sopesar su respuesta, y a pesar del sufrimiento que le infligiría, desestimó mentirle.

—No, siento decirle que también hubo maltrato físico.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, su mirada horrorizada seguía clavada en el agente del FBI, hasta que una furia refulgió incesante en su mirada.

—Pues tienen merecido lo que les ha ocurrido —dijo con evidente rabia, descolocada y fuera de control.

Enric Savall no quiso profundizar más y se calló el comentario que tenía en mente, a pesar de sentir la necesidad de indagar sobre la culpabilidad de su marido en esos asesinatos. Por otro lado, recordó el nerviosismo que padeció al mencionar a su hijo, preguntándose el porqué. Tenía la absoluta certeza de que Isabel Iglesias no fingió en su desconocimiento de los maltratos que sufrió su hijo.

La miró un instante y sopesó la manera de continuar abordando a aquella pobre mujer a la que las malas noticias no parecían tener fin ese día.

En ese momento entraron en la sala el inspector jefe Ángel Prado y sus subordinados, con gestos serios y compasivos.

—Nos tenemos que marchar ya —le comunicó el inspector jefe, con aparente urgencia en desaparecer de allí. Era evidente su incomodidad por la situación.

Todos se despidieron efusivamente de Isabel Iglesias, incluido Enric Savall. Ella apenas dijo nada, sumida en su dolor.

Cuando salieron de la vivienda, Ángel Prado informó a Enric Savall de que no habían encontrado nada sospechoso ni indicio alguno que inculpara al inspector Peña en el caso Disney. Le recomendó que regresara al hotel y guardara reposo, y le prometió que le informaría de cualquier novedad en el caso. Éste aceptó y se marchó con su ayudante hasta el hotel, necesitado de descanso ante el sufrimiento físico que le infligía su dolencia en sus partes íntimas. También necesitaba reflexionar en todo lo acontecido en las últimas horas.

Al llegar a la habitación del hotel Ritz, se tumbó encima de la cama, dolorido, y a la vez aliviado por su nueva postura. Sintió un descanso sobrenatural que le hizo regocijarse, convencido en su acertada decisión tras la recomendación del inspector jefe y del médico.

Se centró en el caso sin perder más tiempo, deseoso de encontrar respuestas. La primera era algo que le intrigaba: por qué Isabel Iglesias se puso tensa y nerviosa al mencionar a su hijo. «Ella no sabía nada de los maltratos… ni de la culpabilidad de su marido en los asesinatos», pensó, confuso.

El teléfono móvil crepitó con suficiencia y le sacó de sus pensamientos, sobresaltándole incluso.

—Enric, he descubierto algo que no acabo de descifrar, que ni siquiera sé si está relacionado con el caso —oyó decir al inspector jefe al otro lado de la línea.

Enric Savall se mantenía expectante, totalmente desorientado.

—Soy todo oído.

—Acabo de descubrir unos libros que pidió el inspector Peña a través de la Jefatura. —Unos segundos de silencio dejaron al agente del FBI al borde de la impaciencia. Cuando éste se disponía a apremiarle en su explicación, Ángel Prado continuó—. Unos libros referentes al poder mental y todo lo relacionado con ello.

Enric Savall frunció el ceño.

—¿Poder mental?

—Sí… —vaciló—. Parecía estar interesado en la supuesta capacidad de una persona que poseyera el cien por cien de su poder mental…, y le consiguieron más de diez libros, los más reconocidos internacionalmente a nivel profesional.

—¿El cien por cien de su poder mental? Uff, tendría la capacidad de convertirse en Dios, supongo. Que yo sepa tan sólo utilizamos el diez o el quince por ciento… ¿Cuándo los pidió?

—El uno de marzo, por la mañana. La madrugada siguiente fue asesinado Óscar Castillo, el drogadicto.

Enric Savall intentaba dar lógica a este hallazgo, aunque de momento no le era posible. Para él no tenía gran significado el hecho de que el sospechoso pidiera unos libros referentes sobre el poder de la mente. Todo eso para él era un cuento chino.

—No creo que esté relacionado con el caso. Aunque no habría que descartarlo. Habrá que investigar… —dedujo Enric Savall—. ¿Algo más?

—No, de momento nada más. Le hemos interrogado y sigue asegurando que le tendiste una trampa, aunque ni siquiera es capaz de inventar algo convincente para demostrarlo, y ha insistido en su inocencia en relación con los asesinatos.

—Bueno… las pruebas son claras de su intento de matarme. El problema está en encontrar pruebas que lo incriminen en el caso Disney —dijo, ofuscándose.

Capítulo 34

Vicente Becerra acabó los ensayos momentáneamente y charló con el director.

—La canción la tienes dominada por completo, tan sólo te queda por mejorar ese par de matices que te comenté —le informó el director al mismo tiempo que se daban un apretón de manos.

—Esta tarde intentaré perfeccionarlo —dijo convencido.

—Tienes que conseguirlo, esta noche es la gala, aunque yo que tú no me preocuparía. Tal y como tienes la canción ahora es para un notable. Lo que sí te pediría es que abandonaras ese estado sombrío que te tiene tan melancólico. Esta noche debes estar exultante, y recuerda que estás ante el sueño de tu vida —le aconsejó sincera y seriamente.

—Lo sé, e intento hacerlo, pero es que siempre me he sentido desdichado, incluso ahora. Sé que soy un privilegiado por poder estar aquí, pero ese maldito asesino me está consumiendo poco a poco —se lamentó con signos de desesperación.

—Te comprendo, aunque ya hemos hablado de ello largo y tendido. Entre estas cuatro paredes debes tener la certeza de que estás a salvo, y eso tiene que darte confianza y fuerzas para concentrarte y disfrutar mientras estés aquí.

Antes de marcharse a descansar, Vicente Becerra le agradeció el apoyo incondicional y estimable por parte del director. Pero le era difícil obviar ese continuo infortunio en la vida que le perseguía, sobre todo desde aquel fatídico día haría unos cuatro años. Mientras caminaba en soledad, a su mente llegó ese recuerdo.

Después de varios meses ahorrando dinero Vicente y su hermano Carlos, por fin se disponían a cumplir uno de sus sueños, acudir a un Gran Premio de Motociclismo. Ambos, como también su padre, disfrutaban de cada carrera televisada y vivían con intensidad y entusiasmo cada segundo a través de la pantalla. Así que decidieron, embargados por la emoción, acudir a presenciar en directo un espectáculo sin parangón para ellos. Desde que lo decidieran y fijaran la fecha, el tiempo pareció avanzar con desgana, haciendo interminable la espera a Vicente Becerra.

Finalmente llegó tan esperado día, no pudiendo dormir prácticamente nada aquella noche por la emoción e ilusión que lo invadía. Era sábado y el sol comenzaba a asomarse por el alba, mientras desayunaban a toda prisa para iniciar cuanto antes el viaje, a pesar de haber madrugado lo suficiente. Querían llegar a tiempo a los entrenamientos oficiales que se celebrarían al mediodía y que decidían la posición que ocuparían los pilotos al comenzar las carreras en el día de mañana. Iba a ser un fin de semana completo, con los diversos entrenamientos que practicaban las tres categorías participantes en el mundial de motociclismo y las carreras que se disputarían el domingo. Ése sería el momento más esperado, un sueño hecho realidad.

Con un júbilo desmesurado emprendieron el viaje, un trayecto que duraría alrededor de tres horas si decidían no hacer paradas, como era el deseo unánime. El día era soleado y la temperatura comenzaba a subir sin remisión, augurando un día muy caluroso, típico en esta época veraniega a la que acababa de dar comienzo. El viaje se hizo ameno para todos, enfrascados en una conversación en la que daban rienda suelta a su imaginación en lo referente a lo que les esperaba este fin de semana tan esperado. Esteban, el padre de Vicente, conducía con prudencia a pesar de los continuos reproches de sus hijos que lo apremiaban para acelerar la marcha. Esteban hacía oídos sordos y se mantenía impasible, sabedor de la peligrosidad que siempre acechaba la carretera a los que circulaban por ella.

Vicente Becerra comenzó una apuesta en la que proponía adivinar el ganador de cada categoría, nombrando convencido los pilotos que ganarían. En ese momento, su padre, que circulaba con su carril despejado en el horizonte, se cruzó con un camión. Justo en ese preciso instante salió de detrás del remolque de éste, fulgurante, un coche que se disponía a adelantarlo. Esteban Becerra, presa del pánico, soltó un grito que desconcertó a sus hijos que se mantenían ajenos a lo que acontecía. Vicente Becerra pudo entonces ver con claridad a qué se debía el grito aterrador de su padre. Un coche, a escasa distancia, venía directo hacia ellos invadiendo su carril. Vicente se agarró, instintivamente, con fuerza al asidero de la puerta y puso la mano izquierda sobre el salpicadero ante el inminente choque frontal.

El otro coche quiso volver a su posición anterior en una desesperada maniobra, pero ya había comenzado el adelantamiento y se encontraba a la par de la parte trasera del remolque, por lo que era imposible reubicarse detrás a tiempo. Esteban Becerra dio un volantazo hacia la derecha en el último instante, en su ímpetu de esquivar al coche que venía de frente. Vicente vio cómo su padre desviaba la trayectoria en una maniobra desesperada, consiguiendo alejar el frontal del mismo del otro vehículo. Sin embargo, no fue del todo suficiente, impactando ambos coches con sus frontales izquierdos, mínimamente.

Vicente sintió una poderosa fuerza que pareció detener el coche en seco, mientras el cinturón de seguridad le apretaba con una fuerza descomunal. El coche salió despedido hacia el arcén comenzando a dar vueltas de campana lateralmente, adentrándose en un verde prado. Todo giraba a su alrededor a una velocidad de vértigo, incapaz de procesar lo que allí concernía. Todo ocurría en centésimas de segundo, mientras el coche seguía en su afán de dar vueltas de campana sin fin. Vicente perdió el conocimiento antes de que el vehículo se detuviera, no volviendo a retomar la consciencia hasta minutos después.

Cuando se despertó se encontró tumbado en la camilla de una ambulancia, mientras unos enfermeros trabajaban a su alrededor. Un dolor intenso se adueñó de él, un dolor que no supo localizar con exactitud. Acto seguido comenzó a recordar lo sucedido y preguntó por su padre y por su hermano a la enfermera, que se percató de su regreso a la consciencia y le dedicó una tierna sonrisa. La enfermera le informó que ambos, al igual que él, se encontraban de camino al hospital. Vicente no pudo seguir con el interrogatorio al que quería someter a la enfermera en busca de más información a causa del tremendo dolor que le afligía y que parecía ir en aumento. El otro enfermero le tranquilizó asegurándole que acababan de ponerle un calmante que en breve haría remitir el dolor. Segundos después volvía a estar inconsciente, esta vez a causa del sedante que le inyectaron.

Cuando volvió a despertar, ya le habían intervenido quirúrgicamente de una rotura de tibia y peroné y de una fisura en el pómulo derecho.

Días más tarde, cuando ya se encontraba más animado y había recobrado fuerzas, a pesar de seguir ingresado en el hospital postrado en la cama, recibió la brutal noticia que hizo en aquel instante perder el sentido a su vida: el fallecimiento de su padre a causa de las graves lesiones padecidas en el fatídico accidente de tráfico.

A partir de ese día, la vida transcurrió para Vicente Becerra en una desdicha sin fin, aunque a veces viera la luz y la felicidad le invadiera por momentos.

Con la constatación por parte de los médicos, asegurando la paraplejía que sufriría su hermano también a causa del accidente, Vicente quedó seriamente perturbado por una pesadumbre que le fue consumiendo lentamente, hasta que consiguió, con mucho esfuerzo y la inestimable ayuda de su hermana y su madre, recobrar una mínima ilusión por la vida y salir adelante de una situación tan trágica y descorazonadora.

Vicente Becerra quiso obviar rotundamente esos recuerdos que todavía le hacían estremecerse, y se propuso algo que le ayudó sobremanera a prepararse con fuerza e ilusión en la gala donde aquella noche tendría que volver a actuar ante el público y las cámaras de televisión. Juró olvidarse de todas penurias y problemas que le acechaban y defender la canción que debía interpretar con alegría y satisfacción en memoria de su padre. Quería dedicársela.

A Marta Gómez se le hizo un nudo en el estómago al ver las noticias en la televisión. Miró asombrada a su hija, mientras ambas preparaban la comida.

«Esta madrugada han detenido al sospechoso de los cinco crímenes que cometió sobre los jóvenes a los que les unía la amistad. Al parecer se trata de un agente policial, aunque el inspector jefe al cargo del caso todavía no ha querido pronunciarse al respecto. Tampoco se sabe con exactitud qué hay de cierto en los rumores que aseguran que ha sido el agente del FBI, que colabora en el caso, quien ha conseguido detenerlo en el momento en el que el sospechoso intentaba asesinarle, al parecer, al verse amenazado por ser desenmascarado por este agente del FBI. Por el momento son muchas las interrogantes, pero esperemos que el inspector jefe al mando del caso nos las resuelva en las próximas horas», informó el reportero, con un entusiasmo inusitado.

Lucia Becerra abrazaba a su madre con una exultante alegría, dando pequeños saltos, aunque Marta se mantenía fría en su comportamiento.

—Espera, hija. Todavía no sabemos si será el verdadero asesino al que han detenido —dijo con cautela, con un gesto sereno.

Lucia pareció comprender las palabras de su madre y le dio la razón al instante. Después de la última metedura de pata hacía unos días por parte del cuerpo policial encargado del caso, creyendo haber atrapado al asesino en serie, no era muy buena idea confiar en que esta vez sí estuvieran en lo cierto, cayendo en el error de pensar que Vicente ya no corría peligro alguno. Así que en esta ocasión decidieron no comunicarle nada al respecto a Vicente Becerra hasta no estar totalmente seguras de la veracidad de esa información.

Capítulo 35

Martorell, provincia de Barcelona
8 de marzo

Enric Savall se despertó lentamente después de una plácida siesta, sintiéndose reconfortado. Tardó varios segundos en recordar dónde se encontraba.

Tras haber pasado casi la totalidad del día anterior en la cama de su hotel, siguiendo el consejo del médico y del propio inspector jefe Prado, decidió madrugar y hacer una visita sorpresa a sus padres. Dada su aflicción por el mero hecho de estar en pie, quiso proseguir su recuperación y aprovechó para tomarse un respiro y de paso ver a sus progenitores. Pensó que el viaje, aunque largo para sus malheridos testículos, no supondría impedimento al mantenerse sentado. Sin embargo, se equivocó, y el dolor fue aumentando a cada minuto que pasaba sentado al volante del coche prestado por la Jefatura Superior de Policía. La postura a la que forzadamente tenía que adoptar le oprimía levemente los testículos, por lo que al cabo de una hora comenzó a sentir un leve dolor que fue aumentando progresiva y lentamente. Tuvo que hacer un par de paradas para aliviar la aflicción que padecía, aunque más alivio sintió al llegar por fin a casa de sus padres.

Después de una sabrosa comida, preparada por su madre como en sus tiempos de juventud, decidió tumbarse un rato ante la necesidad de descanso después de tal suplicio y fatigoso viaje padecido.

Ahora se encontraba tumbado en la cama de la habitación que durante sus primeros veinte años fue su dormitorio. Los recuerdos le invadían. La añoranza por aquellos años lo entristeció; fue la mejor etapa de su vida. Recordaba con melancolía su infancia, donde vivía sin preocupaciones y alejado de la realidad que le rodeaba y que le hacía sentirse tremendamente feliz. Un dolor en lo más hondo de su corazón, a causa de esos recuerdos, le martirizó por momentos. Ante esta situación amarga y perturbadora quiso poner fin a los recuerdos y se levantó con energía de la cama, dejando atrás todo aquello que su memoria le expuso.

Enseguida oyó voces a lo lejos. «Esa voz me resulta familiar…». Al instante descartó caminar con su habitual energía, al darle un aviso el escroto en forma de aflicción y recordándole su dolencia.

Al llegar al salón vio con satisfacción de quién provenía esa voz conocida.

—¡Hermanita! —exclamó con tono cariñoso y una sonrisa que no cabía en su cara.

—Hola, cariño. Padre me ha llamado por teléfono, informándome de tu visita… —dijo Verónica Savall, que se encontraba charlando con los padres de ambos, levantándose del sofá y acudiendo a su encuentro, donde se fundieron en un efusivo abrazo—. ¿Qué tal te encuentras? —Se separó de él y le escrutó de arriba abajo—. Padre me ha comentado tu dolencia.

Enric Savall sonrió forzosamente.

—Mejor, aunque, a decir verdad, el viaje ha sido una tortura…

—No deberías haber hecho este viaje —le reprochó su madre, todavía preocupada tras haberle visto llegar en un estado tan lastimoso—. Sabes que me alegro en el alma de tu visita, pero ha sido una equivocación por tu parte. Mejor que hubieras venido mañana o pasado…, cuando te encontraras en disposición de hacer tan largo viaje.

—No empecemos otra vez… —advirtió a su madre en un tono suave. Se encaminó al sofá y se sentó con extremada sutileza.

—Bueno, cuéntame… Me imagino que todavía estarás afectado por lo ocurrido en tu habitación del hotel.

Enric Savall les telefoneó en el día de ayer, tanto a su hermana como a sus padres, y les dio completa información de lo ocurrido aquella insólita madrugada. La reacción de asombro, temor e incredulidad que transmitieron por teléfono, todavía ahora estaban presentes en sus rostros.

—No, es algo que, la verdad, había olvidado completamente —se sinceró ante las miradas atónitas.

—Nunca te entenderé… Han estado a punto de matarte, y tú tan tranquilo. —Los gestos de incomprensión eran evidentes en Verónica Savall.

—Algún día tendremos un disgusto con tu hermano —dijo su madre con indignación, todavía perturbada por lo cerca que había estado su hijo de la muerte.

Enric Savall y su padre le reprocharon tal afirmación, acusándola de fatalista.

Su hermana, mientras, no le quitaba ojo.

—¿Estáis seguros de que el agente que intentó matarte es el asesino en serie?

—Yo lo tengo claro, de hecho, ya se lo hice saber con anterioridad al inspector jefe encargado del caso. Pero al tratarse de su subordinado, y a la vez amigo, lo desestimó.

—Pues esa majadería por parte del inspector casi te cuesta la vida —Carolina Sánchez, su madre, no pudo reprimir el enfado que sentía.

Jordi Savall, esta vez, no le quitó la razón a su mujer, y asintió en silencio.

—El problema está en que seguimos sin poder presentar cargos contra él al no tener prueba alguna, salvo el móvil de los crímenes, que no es otro que el hecho de los maltratos que padeció su hijo a manos de la cuadrilla de amigos que ha sido aniquilada casi en su totalidad. —Enric mostró la impotencia que sentía, algo inhabitual en él.

—No te preocupes, seguro que ahora encontráis algo con lo que encarcelarlo por ello —intentó animarlo su padre.

—Recuerdo que me lo contaste, y sin duda tendría que ser motivo suficiente para inculparlo de esos asesinatos. —El gesto de Verónica se endureció.

Enric la miró con complacencia, recordando a esa niña que abandonó hacía ya veintiocho años cuando decidió continuar sus estudios en Estados Unidos. Vio que ya poco quedaba de esa niña, surcada ahora por las leves pero numerosas arrugas que invadían su cara. Su delgadez de juventud era ya algo del pasado, y comenzaba a sobresalir una nada despreciable barriga y unas caderas que ensanchaban su figura.

—No, no es suficiente —retomó la conversación Enric—. Necesitamos pruebas, no conjeturas. —Se sentía desmoralizado al pensar en la nula obtención de pruebas que parecía no abandonar el caso—. Lo que me tiene confundido es algo que descubrió ayer el inspector jefe Prado. Al parecer, el sospechoso pidió unos libros de probada reputación a cerca del poder mental, más exactamente sobre el poder que una persona poseería en el caso de conseguir el cien por cien del poder de su mente. Horas después asesinó a la tercera víctima. —Enarcó las cejas y bajó la frente hasta casi tocar el pecho con su barbilla.

Verónica, por su gesto, pareció intentar dar sentido a ese hecho.

—Siempre dijiste que el asesino parecía jugar con vosotros. Tal vez se valió de esa información para aparentar ser un ser superior dotado de una mente privilegiada. O incluso para serlo.

Enric la miró con los ojos entornados, pensativo.

—Pudiera ser… aunque ya había efectuado dos asesinatos con anterioridad donde ya hay hechos inexplicables.

—No sé cómo no te vuelves loco, hijo. —Su madre negaba con la cabeza, al ver lo entramado del asunto que traía de cabeza a su hijo.

—Lo que es evidente es que ese cabrón tiene que ser condenado por intentar matarte, no vaya a ocurrir que por ser agente de la policía, quede impune —manifestó Jordi en un tono autoritario.

—¿Y nunca habéis pensado en que fuera su hijo el asesino? De hecho fue él el que recibió los maltratos. —Verónica seguía intentando ayudar a su hermano, no oyendo ni tan siquiera el comentario de su padre.

—Es algo imposible, ese pobre chico posee un retraso mental moderado.

Verónica Savall, que había trabajado en un centro para retrasados mentales durante más de diez años, sabía perfectamente de lo que hablaba su hermano.

—Cociente intelectual de treinta y cinco a cincuenta y cinco —su hermana explicó exactamente el significado del retraso mental moderado.

Enric Savall asintió, haciéndole ver la imposibilidad de que el chico hubiera podido realizar los asesinatos, puesto que ese retraso le hacía incapaz de obrar por voluntad propia.

—Qué pobre chico, maltratarlo de esa manera… —Carolina Sánchez sintió pena.

—Eran unos niños. No creo que por ello se merecieran ser asesinados —replicó Jordi.

Verónica estaba sumida en sus pensamientos, sin dejar de mirar fijamente a su hermano.

—Tal vez por esa discapacidad sea el verdadero asesino —pensó en voz alta.

Enric Savall la miró con el ceño fruncido, incapaz de discernir el comentario de su hermana.

—Hay casos verídicos en las que personas con una notable discapacidad mental son capaces, inconscientemente y sin control de sus acciones, de poseer un poder mental sobrehumano —le aclaró a su hermano, que seguía con el ceño fruncido y el gesto imperturbable.

—¿Estás pensando en que un retrasado mental moderado haya asesinado a cinco jóvenes desde la distancia a través de su poder mental? —Enric no daba crédito a la suposición de su hermana, poniendo los ojos en blanco.

—Yo sólo expongo una idea. Aunque la verdad es que asesinar a través del poder mental se me antoja irreal.

Los padres de ambos no perdían detalle en la conversación que mantenían sus hijos en pos de encontrar respuestas sobre el que se había convertido en el caso policial más famoso del país, inundando páginas de periódicos diariamente y ocupando gran parte del tiempo de los informativos de cada una de las cadenas televisivas.

—Irreal es el caso… aunque esto ya sería ciencia ficción. Aunque tengas razón en el hecho de que algún retrasado mental privilegiado pueda poseer algún tipo de poder mental, que no voy a negártelo dada tu dilatada experiencia en ese campo, me parece totalmente inverosímil que ese poder llegase a ser tan poderoso como para asesinar a una persona desde la distancia.

Verónica Savall daba la razón a su hermano, aunque no lo manifestara en ese momento. Era ridículo pensar en ello. El silencio se apoderó de la vivienda.

—Aunque ahora que recuerdo… —rompió Enric el silencio—, la mujer del agente sospechoso se puso muy nerviosa y pareció palidecer al preguntarle por su hijo. En ese momento tuve la certeza de que ocultaba algo, aunque no he sabido el qué.

Enric Savall se quedó con la mirada fija sin un destino concreto, con los ojos entreabiertos, concentrado en sus pensamientos.

—Era sabido de las pesadillas que sufría con regularidad ese chico retrasado mental —pensó en voz alta—. Supongamos que poseyera el cien por cien del poder de su mente… —Su mirada perdida, evidenció seguir pensando en alto—. ¿Y si consiguiera, gracias a ese poder mental extraordinario, a través de los sueños y de forma inconsciente, matar a esos chicos que en su niñez le maltrataron? —Ahora miró a su hermana con una mirada que refulgía una intensidad tal que obligó a ésta a desviar la vista—. Eso explicaría esos hechos irreales que rodean cada uno de los asesinatos —prosiguió con su mente trabajando a pleno rendimiento—. Y de ahí que su padre quisiera información sobre la capacidad del poder de una mente privilegiada, todopoderosa, al descubrir que su hijo era el asesino por culpa de ese… poder.

Verónica y sus padres permanecían callados y expectantes ante el torrente de ideas del que era capaz Enric de obsequiarles. Sin duda, para ellos eran momentos que echaban de menos. Desde su niñez poseía ese don para solucionar cualquier entramado problema en el que estarían inmersos. Siempre fue motivo de orgullo para ellos esa demostración de inteligencia por parte de su hijo.

—Pero no es posible, parece todo tan absurdo… tan subliminal. No puedo creer que haya pensado semejantes majaderías —Enric Savall tardó unos pocos segundos en parecer desestimar finalmente esas ideas sobre la realidad de los hechos.

—No parece…, quiero decir, que todo parecía encajar —opinó Verónica—. Comprendo que pueda parecer ciencia ficción, pero yo que tú no lo descartaría sin asegurarme antes. Has tenido una brillante idea: el hecho de que pueda asesinarlos a través de los sueños gracias a su poder mental, de una manera totalmente inconsciente dado su reducido cociente intelectual. La verdad, ya no me parece tan absurdo.

—Verónica, por Dios. No me confundas más. Parecemos unos desequilibrados mentales por el mero hecho de dar crédito a algo tan estúpido. —Enric Savall se hallaba enojado consigo mismo.

—Enric, hazme caso. Piensa que no pierdes nada por intentar averiguarlo. —Los ojos de Verónica brillaban intensamente—. Puedo asegurarte que un discapacitado mental puede llegar a poseer, más fácilmente que una persona normal, un poder mental extraordinario. Además, así consigues desestimar una posibilidad, aunque ésta parezca extravagante.

Enric Savall se quedó callado, mirando al suelo.

—No sé. Sigo pensando que desvariamos.

—Como dice tu hermana, no pierdes nada por comprobarlo. A mí personalmente me parece imposible, pero tu hermana asegura en que hay una posibilidad de que ese chico posea un poder mental de tal magnitud —se pronunció Jordi, tan sincero como de costumbre.

—Creo que necesito una cerveza y un buen puro —dijo el agente del FBI, levantándose del sofá y dirigiéndose a la cocina. Estaba deseoso de poder pensar con claridad, en soledad, siendo ésta una excusa perfecta. Por un lado, ya no le parecía tan descabellada la idea de su hermana, y, por otro lado, no quería parecer un estúpido delante del inspector jefe. «Estoy hecho un lio. ¿Y si estuviera en lo cierto mi hermana? Cuando pensé en ello al principio todo parecía encajar. Además, una persona con el cien por cien de su poder mental…, imagino que poseería un poder que no albergaría límite alguno».

Enric Savall, sentado en la cocina disfrutando de un buen puro, comenzaba a sopesar la idea de averiguar la realidad sobre el chico. Con el puro entre sus dedos, podía pensar con mayor claridad.

Empezó a recordar desde el principio: «En esas fechas en las que Tomás Peña pidió los libros, precisamente fue cuando comenzó a comportarse de manera muy extraña. Lo recuerdo muy bien. Se mostraba ausente, pensativo, temeroso, huidizo… Después su mujer se puso muy nerviosa al mencionarle a su hijo. El chico sufre pesadillas, lo que podría asociarse a ello. Después Tomás Peña quiso matarme al amenazarle de que conseguiría averiguar su culpabilidad, y él debió temer que terminaría descubriendo la realidad». Su mente maquinaba sin descanso, entre bocanada y bocanada.

Sin, a pesar de ello, mucha convicción, quería asegurarse de que todas esas especulaciones no eran infundadas, y comenzó a sopesar en la manera de proceder. Tenía claro que si el chico cometía los asesinatos inconscientemente, ¿de qué otra forma si no?, necesitaba la ayuda de un profesional para desenmascarar la verdad. Por otro lado, necesitaba una orden para poder interrogar al chico y llevarlo ante la presencia de un psicólogo.

Sacó el teléfono móvil del bolsillo del pantalón y buscó en la agenda el número del inspector jefe Ángel Prado.

—Dime, Enric. ¿Qué tal por tu tierra natal? —contestó en tono jovial nada más descolgar.

—Nada bien, están consiguiendo hacerme desvariar… —dijo muy serio.

El inspector jefe soltó una carcajada aparentemente forzada.

—He estado dándole vueltas al caso, y… querría interrogar al hijo del inspector Peña.

—¿A Cristian? —Su asombro se hizo patente—. Es retrasado mental.

—Lo sé, y preferiría que no hicieras preguntas. Es algo de lo que no quiero hablar, no te ofendas.

Un silencio sepulcral invadió la línea durante unos eternos segundos.

—Yo te respeto profesionalmente, y te admiro. Pero la verdad es que discrepo totalmente de tu petición de interrogar a ese pobre chico. Su madre ya está sufriendo bastante… —su tono de voz se mantenía serena.

—Lo entiendo, pero no me hagas explicarte mis razonamientos, por favor. —Enric Savall bajo ningún concepto quería contarle la verdad sobre el asunto, al avergonzarse de ello y no querer aparentar haber perdido toda lucidez—. Hazme ese favor, te lo contaré sobre la marcha mañana. Consígueme una orden para interrogar al chico, tal vez sepa algo y nos ayude a incriminar a su padre —mintió, queriendo ocultar su verdadero motivo.

Nuevamente el silencio apareció, lo que Enric intuyó que el inspector jefe sopesaba seriamente su petición. Pidió para sus adentros que le concediera su deseo, inquietándose por ello.

—Te voy a hacer ese favor, pero espero que consigas algo con ello. Confío en tu inteligencia, aunque en esta ocasión creo que te equivocas. De todas formas te daré el beneficio de la duda, aparte que te debo un favor por no hacerte caso cuando me advertiste de la culpabilidad de Peña.

Enric Savall resopló aliviado.

—Te lo agradezco, aunque yo tampoco estoy muy convencido de que consigamos algún avance en el caso —advirtió con sinceridad y con pesar—. Tienes que conseguirme a un experto en psicología criminalista, al mejor del país —recomendó antes de colgar.

Capítulo 36

Madrid, 9 de marzo

A pesar de haber emprendido el viaje a las seis y media de la madrugada, Enric Savall llegó a la capital española cerca de la una y media del mediodía. Sin embargo, el viaje fue más placentero de lo esperado al estar prácticamente recuperado de su dolencia. Directamente acudió a la Jefatura Superior de Policía al encuentro con Ángel Prado para comprobar si había cumplido con su promesa.

El departamento perteneciente a la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid la halló desierta, faltando por constatar el interior del despacho del inspector jefe. Golpeó un par de veces con los nudillos en la puerta, con suavidad, y oyó claramente la voz de Ángel Prado al otro lado, que le invitó a pasar.

—Buenos días, inspector jefe —saludó al entrar.

—Qué tal, Enric. —Su gesto se mantuvo serio.

Enric Savall lo escrutó mientras se sentaba en una silla frente a él. Entre ambos había una mesa de grandes dimensiones que, por lo atestada de documentos que se encontraba, parecía ser diminuta al no albergar ni el más minúsculo espacio libre.

—Mejor, mucho mejor. ¿Alguna novedad en el caso?

—No, ninguna. Ya te he conseguido la orden para interrogar a Cristian —le comunicó mostrándose inquieto—. Espero que consigas tu objetivo, porque de lo contrario, voy a tener que dar explicaciones a mucha gente.

Enric Savall no supo a ciencia cierta a quién se refería, pero podía intuir su preocupación.

—Yo también lo espero. De todas formas, asumo toda la responsabilidad, si es eso lo que te preocupa.

El inspector jefe hizo un breve y tímido asentimiento, sin decir nada. Al cabo de unos segundos, con la mirada perdida entre el papeleo que reposaba sobre la mesa, volvió a mirarle a los ojos.

—El chico suele llegar a casa alrededor de la una y cuarto, no tardando en comer. Cuando creas conveniente puedes ir a recogerle. Yo no te acompañaré, si no te importa. Me resultaría muy incómodo, por la mujer de Peña, me refiero. —En su mirada se podía percibir con claridad la sinceridad en sus palabras.

—No te preocupes, te entiendo perfectamente. No hay ningún problema, iré yo solo. ¿Has podido localizar un psicólogo criminalista? —preguntó con interés.

—Sí, conozco a uno con una gran reputación. Pertenece a la Policía Judicial. Hablé con él y está a nuestra entera disposición.

Enric Savall agradeció el esfuerzo del inspector jefe, y se marchó, no sin antes emplazar una nueva cita, esta vez junto al chico retrasado mental y al experto en psicología criminal.

Una hora más tarde el agente del FBI llamaba a la puerta de la vivienda de Tomás Peña. Isabel Iglesias abrió la puerta, adaptando un rictus serio, aparentemente disgustada con la visita.

—Hola, traigo una orden para llevarme a su hijo unas horas para poder interrogarle —su tono de voz, autoritario y contundente, no hizo mella en Isabel Iglesias.

—¿Que van a interrogar a mi hijo? —Pareció perder los nervios—. ¿Pero no se dan cuenta de que el pobre chico tiene una deficiencia mental grave? ¿Es que se han vuelto locos? —empezó a gritar y a gesticular—. No estoy dispuesta a que interroguen a mi hijo.

El agente del FBI no comprendía tan desmesurada reacción alarmista por parte de ella.

—Señora, no puede oponerse a la ley —la advirtió con serenidad.

Isabel Iglesias, pálida y angustiada, intentaba por todos los medios pensar con clarividencia en busca de una solución para esquivar las obligaciones del agente.

—No comprende usted —el tono de voz se tornó suave, aunque se mantenía visiblemente alterada— que es una estupidez interrogar a mi hijo, que no van a conseguir ninguna información que les ayude a incriminar a mi marido, que es lo que desean. Él no se entera de lo que ocurre a su alrededor. ¿No lo entiende?

Enric Savall no estaba dispuesto a suspender ese interrogatorio por nada del mundo.

—Le comprendo, señora, pero tiene que entenderme a mí. Tenemos que agotar todas nuestras posibilidades que puedan ayudarnos a resolver el caso. Y no es que desee inculpar a su marido, sino que las evidencias hablan por sí solas.

—Mi hijo ya está sufriendo bastante, el pobre. Déjelo tranquilo, por favor —terminó suplicando.

—No puedo hacer eso. Ahora, si es tan amable, me gustaría llevarme al chico a comisaría. —Enric Savall se mostró imperturbable.

Isabel Iglesias, que accedió finalmente con la condición de acompañarlos, fue en busca de su hijo invadida por un pesar y aflicción claramente visibles para Enric Savall, lo que hizo pensar a éste en que tal vez se encontraba muy cerca de descubrir la verdad.

Alrededor de una hora más tarde, después de haber tenido Enric Savall una acalorada discusión con Isabel Iglesias al quedarse ésta separada de su hijo al entrar en Jefatura, quedándose sentada en una especie de sala de espera, apareció Fernando Vázquez, el experto en psicología criminal perteneciente al cuerpo de la Policía Judicial de Madrid, en la sala de observación. Allí se encontraban el inspector jefe Ángel Prado y Enric Savall. Ángel Prado los presentó con cortesía.

—Encantado. Me han hablado maravillas sobre usted. —Fernando Vázquez le dedicó una sonrisa sincera.

—Lo mismo digo. —No quiso ser menos—. Si no le importa, iremos al grano. —Se volvió hacia la cristalera donde se podía ver el interior de la sala de interrogatorios, donde se encontraba sentado en solitario Cristian Peña, hablando solo—. Tengo sospechas de que podemos obtener información que esclarezcan los hechos relacionados con el caso Disney —le informó al psicólogo, que ya había sido informado con anterioridad por el inspector jefe—. Adéntrese en su mundo y conseguiremos información de primera mano —terminó diciendo Enric Savall con los párpados apretados, irradiando una fuerza de una magnitud que dejó maravillado a Fernando Vázquez.

Ambos accedieron a la sala de interrogatorios, mientras el inspector jefe Ángel Prado se mantenía en la habitación contigua.

Enric Savall se quedó de pie, recostado sobre una de las paredes, de frente a Cristian. Fernando Vázquez se sentó frente al chico, al otro lado de la mesa. Pudo constatar con claridad, tan sólo con mirarlo, el retraso mental que poseía Cristian.

—Hola, Cristian. Me llamo Fernando, y estoy aquí para ayudar a tu padre.

Cristian Peña lo miraba con atención, cohibido y confundido.

El experto en psicología, al ver que no contestaba, continuó sin inmutarse.

—Como sabrás, tu padre necesita ayuda. Así que quiero que me contestes a una serie de preguntas. ¿Te parece bien? —el tono de voz era cordial y una leve sonrisa acompañaba a cada letra que pronunciaba.

Cristian, que acababa de comerse una bolsa de patatas fritas acompañada de un refresco, lo miraba atónito, sin pestañear tan siquiera.

—Mi padre… ¿está aquí mi padre? —Sus ojos se abrieron como platos, a la vez que su ilusión mutaba su rostro.

—No, tu padre no está aquí. Pero nosotros podemos ayudarle a que vuelva a casa.

—¡Eso sería genial! —exclamó entusiasmado.

—Bien, empecemos entonces. —Antes de poder continuar, Cristian lo interrumpió:

—Ese señor me ha llevado en su coche —dijo con una sonrisa, en alusión al agente del FBI, que se mantenía apartado y en silencio.

—Sí, lo sé. Y ese señor también tiene muchas ganas de ayudar a tu padre.

—Mi papi es muy bueno… Yo le quiero mucho.

Enric Savall empezaba a desesperarse, comprendiendo ahora en la difícil misión en la que se había embarcado. Al ver que el psicólogo se disponía a seguir con la insulsa conversación, empecinado en contentar al chico, contestando a todas y cada una de las frases que decía, quiso intervenir:

—¿Tú sabes que hay un hombre muy malo que está matando a chicos jóvenes como tú?

Fernando Vázquez se quedó sorprendido ante la intervención inesperada del agente del FBI, que se encontraba a su espalda.

Cristian Peña, tras unos segundos de asimilación, mostró un asombro tal que sus ojos y su boca se abrieron exageradamente.

—No. ¿Y por qué lo hace?

—Porque es un hombre muy malo. ¿No lo has visto en la televisión? —preguntó el agente del FBI, que se acercó y se mantuvo de pie al lado de la mesa y a escasos centímetros del interrogado.

—No. Yo sólo veo dibujos… y futbol. Y canciones —terminó diciendo, con una innegable sinceridad.

—Creo que además conocías a esos chicos. Eran amigos tuyos —siguió Enric Savall, manejando el interrogatorio a su antojo y desplazando totalmente al experto en psicología criminalista.

—¿Amigos míos? —Comenzó a mostrar síntomas de preocupación, bajando la cabeza y llevándose la mano al cabello, confundido.

—Tal vez no te acuerdes de ellos, eras muy pequeño. —Enric Savall quería cerciorarse de ello.

—¿Quiénes son?, dímelo —preguntó ansioso.

Enric estuvo a punto de mencionar los nombres de cada uno de los chicos asesinados, pero en el último momento acabó desestimándolo al tener la certeza de que el deficiente mental no lograría recordarlos por sus nombres.

—Son los niños que te pegaban cuando eras pequeño —quiso ser claro y contundente.

El rostro de Cristian Peña pareció ensombrecerse, sumiéndose en un aparente estado de angustia y desesperación.

—¡Niños malos, muy malos! —vociferó, gesticulando con los brazos.

Enric Savall pudo ver el miedo reflejado en su mirada. Por ello constató, sin ningún tipo de dudas, que recordaba perfectamente aquellos desagradables episodios de su vida. También tenía claro que en este interrogatorio no le hacía falta su perspicacia, en esta ocasión interrogaba a una persona incapaz de mentir premeditadamente y que exteriorizaba todo cuanto pensaba y sentía.

—¿Recuerdas a esos chicos?

—Sí. Niños malos. Los he dibujado —dijo sin abandonar su pesadumbre.

Enric Savall miró a Fernando Vázquez, invadido por la incomprensión y la curiosidad.

—¿Has dibujado a esos chicos? ¿Cuándo? —preguntó Enric Savall, apoyando las palmas de la mano sobre la mesa al reclinarse.

—Cuando sueño con ellos… —confesó.

Enric se incorporó y volvió la cabeza en dirección al enorme espejo falso que cubría la mayor parte de una de las paredes, donde supuestamente el inspector jefe de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos de Madrid seguía el interrogatorio. En la mirada del agente del FBI se podía adivinar con clarividencia la trascendental averiguación que acababa de conseguir.

—¿Has soñado con ellos últimamente?

—Sí… —Seguidamente masculló algo que ni Fernando ni Enric pudieron descifrar. Después continuó hablando—. Mis padres se enfadaron mucho por tener esos sueños.

—¿Qué tipo de sueños? —preguntó un inquieto Enric.

—No puedo decirlo, mis padres se enfadarán —dijo aparentemente consternado.

—No, no te preocupes, no se enfadarán. Recuerda que estamos aquí para ayudar a tu padre —retomó la palabra el experto en psicología, convencido en su necesaria intervención. Aunque no comprendía muy bien por qué el agente especial del FBI le daba tanta importancia a ese hecho.

Cristian Peña se quedó pensativo unos momentos, con el rostro gesticulando incesantemente.

—Sueño que soy yo quien les pego —acabó diciendo.

—¿Y qué ocurre al pegarles? —preguntó Enric Savall, deseoso de oír lo que imaginaba. Recordó los brutales golpes asestados a las víctimas, lo que hizo asociarlo rápidamente a lo que Cristian narraba. «Vamos, chico. Di que les pegabas hasta matarlos», se dijo, invadido por la emoción.

—Caen al suelo. Y les pego, y les pego. ¡Niños malos, niños malos! —dijo alterado.

Enric Savall ya podía ver el desenlace final.

—Y… ¿les pegas tanto que al final los matas?

Cristian Peña pareció no comprender la pregunta y se quedó con un gesto en la cara que evidenciaba más todavía su deficiencia mental. Lo mismo ocurría con Fernando Vázquez, que no daba crédito a la pregunta realizada por el agente del FBI. «¿Adónde demonios quiere llegar este tipo?». Sabía, por boca de otros, que Enric era tremendamente brillante en su trabajo, aunque en esta ocasión le pareció que había perdido totalmente la cordura.

—Yo sólo les pego —acabó diciendo Cristian casi en susurros.

Enric Savall siguió acribillándolo a preguntas relacionadas con esos sueños, sin conseguir más respuestas que esclarecieran los hechos. Podía ser una casualidad o, por otro lado, podía ser el indicio de que era el verdadero asesino. Una persona capaz de matar a través de los sueños, inconscientemente, gracias a un poder mental extraordinario. Para Enric las piezas encajaban, pero evidentemente no era suficiente, necesitando indagar más en busca de información que revelara con exactitud la verdad sobre los sueños del hijo del inspector Tomás Peña.

Tras abandonar la sala de interrogatorios, se reunieron con el inspector jefe, que se mantenía de pie junto a la cristalera.

—¿Se puede saber a qué estás jugando? —preguntó un inspector jefe con gesto irritado.

—Creo que nos lo puede explicar mejor el experto en psicología. —Enric Savall necesitaba la opinión de un experto en la materia para refrendar la idea de su hermana y la suya propia.

Fernando Vázquez se quedó pálido, sin reacción por unos instantes.

—¿Yo? Creo que se equivoca, agente Savall. Yo comparto la misma incógnita que el inspector jefe.

Enric Savall pidió con un ademán que se sentaran a la pequeña mesa ubicada en el centro de la habitación, a la vez que tomaba asiento.

—Usted debe tener un amplio conocimiento del cerebro humano —dijo mirando al psicólogo criminalista—. ¿Podría explicarnos de qué sería capaz una persona que poseyera la capacidad para extraer todo el potencial de su mente?

El inspector jefe no abandonaba su gesto de irritación, y menos aún con la pregunta que acababa de formular.

Fernando Vázquez enarcó las cejas.

—Bueno, no sé a qué viene esto ahora… pero le contestaré. Una persona normal usa aproximadamente el diez por ciento de su poder mental. Con esto pueden hacerse una idea del potencial que poseemos y no usamos. A su pregunta, sinceramente, no sabría contestarle con exactitud, pero hablaríamos de una persona capaz de dominar el mundo con su poder mental.

—Digamos que también… ¿podría ser capaz de matar a través de los sueños? —Enric Savall, tras la explicación del psicólogo, se sintió con fuerzas de exponer su pensamiento en relación al retrasado mental.

Fernando Vázquez y Ángel Prado fruncieron el ceño al mismo tiempo, sin apartar la mirada del agente del FBI.

—¿Quiere decir que está pensando en la posibilidad de que ese chico sea el asesino, y que mata a través de los sueños? —preguntó Fernando Vázquez con evidente incredulidad.

—¡Por el amor de Dios, Savall! ¿Has perdido el juicio? —El inspector jefe pareció perder la compostura, al tornarse la irritación que sentía en furia.

—Ya sé que puede parecer una locura, de hecho, a mí también me lo pareció en un primer momento, pero usted me tiene que entender —confesó, volviendo a mirar al psicólogo—. En su niñez fue maltratado por esos chicos, padeciendo pesadillas desde entonces. Eso es un hecho real. Ahora supongamos que Cristian posee un poder mental extraordinario. Inconscientemente, y gracias a ese poder mental, es capaz de adentrarse en sus mentes y transformar sus sueños en realidad. Y ya han comprobado qué tipo de sueños tiene…

Fernando Vázquez se quedó pensativo, con los ojos vidriosos.

—La verdad es que viéndolo así, no sería tan descabellado. De hecho, entre las personas que sufren algún tipo de discapacidad mental, se ha podido encontrar algún caso en el que poseía cierta capacidad mental superior a la normal, aunque siempre sin poder desarrollarla conscientemente.

Enric Savall pudo sentir un gran alivio al descubrir que todavía no se había vuelto loco. «Gracias a Dios…».

El que sí que parecía perder la cabeza era el inspector jefe, incrédulo ante lo que allí escuchaba.

—O yo soy estúpido, o estoy soñando… pero no puedo creer que estéis hablando con franqueza.

—Piénsalo bien, todo el rompecabezas encajaría a la perfección. De ahí que siempre se encuentren las víctimas durmiendo en el momento de ser asesinadas. Todos esos hechos irreales… todos esos indicios que no parecen tener sentido… y el hecho de no encontrar ni una mísera prueba. Todo encaja —se apresuró Enric Savall a convencerlo—. Y recuerda los libros que pidió el inspector Peña, seguramente al descubrir la verdad. El problema es que sólo hemos conseguido indicios. Necesitamos una prueba irrefutable, algo que esclarezca los hechos y demuestre la veracidad de mis sospechas, y no creo que podamos conseguirlo de una manera racional. ¿Alguna idea? —acabó preguntando al psicólogo criminalista.

—Necesitamos adentrarnos en su mente. A mí la única opción que se me ocurre es acudir a un hipnotizador. A uno que tenga buena reputación, evidentemente.

—No se hable más —confirmó Enric Savall, con un golpe en la mesa—. Tienes que conseguir a uno de los mejores lo antes posible —le instó al inspector jefe, que seguía boquiabierto dada su incomprensión.

—Intento comprender vuestra convicción en algo tan… ficticio, os lo aseguro, pero me resulta imposible. A mí todo esto me parece una película de ciencia ficción. —Ángel Prado no ocultaba su pesimismo y la pérdida de tiempo que significaba para él.

—Yo no es que lo vea claro, ni que comparta la convicción del agente Savall sobre este tema, pero sí podría llegar a ser posible, aunque muy remotamente —quiso posicionarse con exactitud Fernando Vázquez.

Antonio Quintero, acompañado de Enric Savall, llevó de regreso a casa a Cristian Peña y su madre. Al llegar a la vivienda detuvo el coche frente a la puerta y se bajaron del mismo Isabel y su hijo. Enric también se bajó y les acompañó hasta la puerta.

—Mañana volveré a necesitar la presencia de su hijo en Jefatura, señora Peña. —Éstas eran las primeras palabras que se dirigían desde la acalorada discusión que mantuvieron nada más llegar a Jefatura.

—¿Mañana? ¿Es que no ha tenido suficiente? —vociferó enojada.

—Necesitamos que lo entreviste otro profesional —se limitó a decir.

Isabel Iglesias sacó las llaves del bolso mientras su furia crecía.

—Estoy harta de usted…

—¿Me enseñas esos dibujos? —le preguntó Enric a Cristian, ignorando a Isabel Iglesias.

Cristian pareció no saber qué contestar, dubitativo, y le dedicó una mirada inquisitiva a su madre.

—Tu madre no se enfadará —actuó rápido antes de que Isabel se negara.

El gesto de Cristian cambió radicalmente, alegrándose de que ese desconocido se interesara por sus dibujos.

—Te los enseñaré ahora mismo —dijo entusiasmado.

Isabel Iglesias manifestó un gruñido de enfado sin disimulo y se adentró en la casa a toda prisa, obviando la presencia del agente del FBI en el interior de su casa. Cristian le guio hasta su habitación y comenzó a buscar entre unas libretas que tenía apiladas en un estante anclado en la pared. Cuando encontró la libreta se puso a pasar hojas desenfrenadamente hasta encontrar los dibujos que buscaba. Su gesto se tornó sombrío al enseñarle el dibujo.

Enric Savall pudo distinguir, a pesar de encontrarse ante un dibujo más cercano a un garabato, a un niño de pie empuñando una especie de martillo que levantaba por encima de su cabeza, y parecía amenazar a otro niño que se encontraba tirado en el suelo a su merced.

«Más claro, imposible», pensó cada vez más convencido en la veracidad de su conjetura en relación a la increíble culpabilidad de Cristian.

—¿Éste eres tú? —le preguntó señalando al chico que empuñaba el martillo.

—Sí. Ése era un niño muy malo —refiriéndose al otro niño.

—Y le diste su merecido, ¿verdad? Después de acabar de pegarle, ¿recuerdas si se quedó totalmente quieto y en silencio? —Al no haber obtenido respuesta en el interrogatorio sobre si los había matado, dada su aparente incomprensión por ese hecho, quiso probar formulando la pregunta de otra manera.

—No lo sé, no lo recuerdo.

—¿Tienes más dibujos como éste?

Cristian pasó más páginas y fue enseñando los dibujos en los que siempre aparecía de pie pegando a otro indefenso niño que siempre se hallaba tumbado en el suelo. Un total de cinco dibujos, siendo el mismo número de homicidios y coincidiendo exactamente con los hechos de los asesinatos en lo referente al modo de matarlos, no hizo más que parecer constatar que el chico era el verdadero asesino, aunque ni él mismo lo supiera.

Capítulo 37

10 de marzo

Después de pedirle explicaciones al amigo y jefe de su marido, Ángel Prado no tuvo más remedio que informarla.

—Isabel, tenemos la seguridad de que tu hijo sabe algo sobre los asesinatos de los que ha sido acusado tu marido. Hoy tenemos la colaboración de un reputado doctor que va a adentrarse en la mente de tu hijo para extraer la información que necesitamos.

Se inició una discusión entre ambos que duró varios minutos, hasta que el agente del FBI tomó cartas en el asunto, harto ya de los gritos de Isabel Iglesias. Llamó a unos agentes policiales y les ordenó que se la llevaran lejos de allí. Ahí acabó la discusión.

El inspector jefe se quedó notoriamente afectado por la discusión, dada la amistad que los unía, sobre todo con su marido. Enric Savall intentó consolarlo con un gesto cariñoso, recordándole al mismo tiempo su deber. Ángel Prado asintió de mala gana y les instó a comenzar la delicada y desconocida tarea que tenían por delante. Se trataba de sumir a Cristian Peña en una hipnosis regresiva, que consistía en transportarlo mentalmente hacia atrás en el tiempo para que reviviera o recordara esos sueños que parecían materializarse físicamente.

La sala de interrogatorios se había transformado levemente, cambiando la mesa por un cómodo sillón de cuero negro abatible. Allí se reunió el norteamericano Rodney Bogut con Cristian Peña. Rodney era un hipnotizador de Utah que estaba trabajando casualmente en Andalucía, un conocido y destacado doctor que llevaba muchos años investigando sobre el poder de la mente humana, siendo el hombre perfecto para tratar este asunto.

En la sala de observación se encontraban el agente del FBI Savall, el inspector jefe Prado y el psicólogo criminalista Vázquez, expectantes. Enric ya les había enseñado los dibujos que Cristian Peña le enseñó en el día de ayer, quedando totalmente convencidos, a excepción del inspector jefe Prado, que todavía mantenía sus dudas sobre la supuesta veracidad de que ese chico retrasado mental fuera capaz de matar, inconscientemente, a través de los sueños gracias a un poder mental sobrehumano.

Rodney Bogut comenzó acomodando al chico en el sillón y hablándole con tranquilidad ante el aparente nerviosismo de Cristian. En cuestión de unos tres minutos consiguió que perdiera la desconfianza que sentía por tratarse de un desconocido, momento en el que empezó a relajarlo paulatinamente. Hablando con voz clara y fluida, vocalizando pausadamente, le pidió que relajara los pies. Poco a poco, con intervalos de unos cinco segundos, fue pidiéndole que relajara partes del cuerpo siguiendo un orden, comenzando por los pies y subiendo pausadamente hasta llegar a la nuca. Llegado a este punto, Cristian se encontraba en un estado parecido a la inconsciencia, idóneo para el doctor Bogut, que hizo una señal de aprobación con la mano, dirigida a los agentes que se encontraban al otro lado del enorme espejo de doble vista.

El famoso doctor estadounidense, dominador de cuatro idiomas, entre ellos el castellano, se sentó en una silla ubicada al lado del sillón donde se encontraba un hipnotizado Cristian. Recogió de otra silla cercana unos folios e indagó en ellos.

—Cristian, voy a hacerte una serie de preguntas y quiero que me contestes con sinceridad. —Hizo una pausa escrutando el rostro del chico—. Cristian, ¿recuerdas a Almudena Puerta? —preguntó con calma y claridad.

—No —contestó con los ojos cerrados.

—¿Sabes quién es Óscar Castillo?

—No —volvió a contestar con rotundidad, sin inmutarse.

—¿Recuerdas a los niños que te pegaban?

—Sí, eran niños muy malos. —Se mostró imperturbable.

—¿Has soñado con ellos? —preguntó leyendo uno de los folios. El plan trazado por el agente del FBI Savall marchaba viento en popa.

—Sí, muchas veces.

—¿Y qué ocurría en esos sueños?

—Al principio, durante años, tenía pesadillas, rememorando los maltratos que padecí. —Cristian Peña se mantenía con los ojos cerrados, sin mostrar emoción ni gesto alguno. Lo que sí mostraba era una inteligencia superior.

—¿Quieres decir que revivías aquellos momentos en que esos niños te pegaban?

—Sí.

—Has dicho que eso ocurría al principio. ¿Y ahora?

—Ahora he tenido sueños en los que soy yo quien les pego.

—Y te sientes mejor, ¿verdad? —Rodney Bogut prefería ir despacio, poco a poco, sin alterar al chico.

En la sala de observación, Enric Savall se mantenía expectante, deseoso de llegar al momento crucial, al momento clave. Los nervios comenzaban a atenazarlo y sintió un acaloramiento repentino por ello. De momento el chico había corroborado en ese estado de hipnotización en el que se encontraba lo que confesó en el interrogatorio. Sin embargo, lo que más le intrigaba y sorprendía era el hecho de que en plena hipnosis, Cristian parecía no padecer retraso mental. Era como si el doctor Bogut lo hubiera transformado.

—Sí, mucho mejor. Ahora ya no les tengo miedo —contestó Cristian, imperturbable.

—¿Y por qué ya no les tienes miedo? —preguntó, haciendo ya rato que no consultaba los folios.

—Porque les he dado una lección. —Seguía sin mover ni un músculo.

—¿Qué lección?

—Les golpeo tanto que al final siento cómo sus almas desaparecen, cómo su fuerza vital se apaga, dejándome en un sosiego total.

El hipnotizador desvió la mirada hacia el espejo que cubría casi la totalidad de una de las paredes, con gesto asombrado y a la vez exaltado por lo que acababa de escuchar.

—¡Ahí está la prueba que esclarece los hechos, es él el asesino! —dijo un Enric Savall embargado por la euforia, al que un ligero temor le invadió ante esa confesión aterradora. Se podía sentir la veracidad en las palabras que el chico pronunció, dejando a todos los allí presentes boquiabiertos.

—Por el amor de Dios… —dijo un inspector jefe abatido, con el vello como escarpias—. No puede ser cierto.

En el interior de la sala de interrogatorios, un fascinado Rodney Bogut indagaba en profundidad.

—Quieres decir que los mataste —preguntó el doctor Bogut.

—No lo sé —contestó confundido.

—Me gustaría que me detallaras un sueño de esos. El último, por ejemplo. —No quería perder la oportunidad de oír un relato que podía ayudarle enormemente a descifrar el poder de la mente humana, algo en lo que llevaba trabajando muchos años.

Cristian, sin necesitar tiempo en reflexionar, contestó al instante:

—Estoy una vez más en ese pequeño parque cercano al colegio donde esos niños estudian. Un día más se están riendo de mí. Siento cómo van a comenzar a pegarme. La niña rubia se burla de mí, riendo a carcajadas. Siento un miedo tremendo y mucha vergüenza. Sigo viendo a la niña, sin parar de reírse, la cual levanta la mano para pegarme. De repente siento una fuerza enorme y desaparece el miedo y la vergüenza. En ese momento siento una rabia y furia incontrolables, y me abalanzo sobre ella. La tumbo al suelo de un puñetazo en la cara. Ahora es ella la que se encuentra asustada, lo que hace sentirme todavía más fuerte. Empiezo a darle patadas con todas mis fuerzas mientras ella grita y pide auxilio. Descargo toda mi ira, todo mi poder sobre ella, mientras la luz de la niña se apaga lentamente, hasta extinguirse en la inmensidad. Me siento muy bien, me siento poderoso. Ya nunca más esa niña se reirá de mí ni volverá a pegarme en sueños.

Rodney Bogut no pestañeó ni respiró mientras el chico, con total tranquilidad, narraba esa mágica, surrealista y a la vez perturbadora y aterradora historia. Estaba viviendo en persona la verdadera capacidad de la mente, la constatación de un poder inimaginable.

Minutos después, tras haber despertado del trance a Cristian, el reputado doctor de Utah se reunió con los agentes y el psicólogo criminalista en la sala de observación.

—Es algo fascinante… —En su cara se podía ver con claridad la perplejidad y estado de exaltación en el que se encontraba.

—¡Es algo horrible y muy peligroso! Ese chico puede matar a cualquier persona en cualquier momento —advirtió el agente del FBI.

—No exactamente. Sólo mientras exista una conexión a través de los sueños —aclaró Rodney Bogut—. Lo que también he podido constatar es que su retraso mental desparece al sumirlo en la hipnosis. ¿Se han dado cuenta? —Su expresión parecía la de un niño con un juguete siempre soñado pero que nunca albergó la posibilidad de tenerlo.

—Lo que sí me he dado cuenta es que se me han puesto los pelos de punta al oír cómo mataba a esa pobre chica. —El inspector jefe todavía se hallaba trastornado.

—Bueno… ya tenemos lo que queríamos —Enric Savall le intentó animar al inspector jefe Ángel Prado—. Hemos resuelto este caso tan… inverosímil. Ahora hay que convencer a tus superiores de que es Cristian el que ha cometido los asesinatos, presentando la grabación que hemos realizado. Aunque antes querría interrogar a Tomás Peña. Si puede ser, me gustaría hacerlo esta misma tarde.

Horas después, en la sala de interrogatorios, era el turno del inspector de Policía Tomás Peña. Se encontraba sentado en el lugar donde anteriormente tantas veces había interrogado a sospechosos. En esta ocasión estaba sentado como tal. Se abrió la puerta y apareció el agente del FBI, que con sus casi dos metros de estatura, intimidó a un inquieto Tomás Peña. El inspector Peña intentó no cruzarse con su mirada y siguió sus movimientos por el rabillo del ojo. Para él no era una buena noticia que el brillante agente especial del FBI le interrogara; sabía de primera mano lo perspicaz e inteligente que era. Con la mirada puesta en las manos entrelazadas que reposaban sobre la mesa, pudo intuir cómo Enric Savall se sentaba frente a él al otro lado de la mesa. La inquietud creció por momentos mientras se removía en su asiento, incapaz de serenar su nerviosismo.

Enric Savall se sentó frente al interrogado, con la tranquilidad interior de haber resuelto el caso. Escrutó a Tomás Peña unos segundos, pudiendo percibir el temor que padecía con su presencia.

—Aunque no lo creas, estoy aquí para ayudarte —la voz de Enric era sosegada.

Tomás Peña no levantó la mirada ni pronunció palabra alguna, mientras se removía en la silla por enésima vez y movía las manos entrelazadas.

—Hemos descubierto la verdad de los hechos relacionados con el caso Disney. Sabemos que tú no eres el asesino. —Hizo una pausa para que sus palabras tomaran cuerpo en la mente del inspector Peña. Éste levantó la mirada por primera vez, con un gesto de sorpresa y confusión—. Ahora puedes confesar la verdadera identidad del asesino al que has estado encubriendo.

El rostro de Tomás Peña cambió su sorpresa por un temor fugaz.

—Ya empiezas con tus paranoias. Yo no sé de qué me hablas.

—De tu hijo… Hablo de tu hijo. Hemos descubierto que él es el que ha perpetrado todos los asesinatos. —Enric Savall se mantenía sereno.

—¿Mi hijo? Pero si es retrasado mental… ¡Te has vuelto loco! Qué quieres, ¿sacarme de quicio? Pues no lo conseguirás. —La furia apareció en Tomás Peña.

—No hace falta que te ocultes tras tu mal carácter, lo sabemos todo. No tienes por qué seguir fingiendo. Gracias a un doctor estadounidense pudimos sumir a tu hijo en una hipnosis regresiva, accediendo a su pasado y extrayendo con todo tipo de detalles cómo conseguía asesinarlos a través de los sueños de una forma totalmente inconsciente, gracias a ese poder mental sobrehumano que posee —sin levantar la voz ni alterar su tranquilidad, había explicado sin rodeos lo que tenía la certeza que él ya sabía.

Tomás Peña emitió un sonido burlón, mientras gesticulaba con sus manos y movía la cabeza en forma de negación.

—Eso nadie se lo va a creer… —se limitó a decir, mientras su gesto se tornaba serio y se sumía en sus pensamientos.

—Claro que sí… tenemos el testimonio de un reputado y famoso doctor, y la grabación perteneciente a la hipnosis regresiva que efectúa a tu hijo, al que acompañará la corroboración de un experto en psicología criminalista perteneciente a la Policía Judicial.

—¡Eso es una pantomima! —vociferó furioso, invadido por las dudas.

Enric Savall tenía la certeza de que estaba acorralándolo, poco a poco, sintiendo que ése era el momento propicio para pasar a la acción.

—¡Deja ya de aparentar que no sabes nada! —vociferó mientras su mirada refulgía como un foco potente y cegador—. Sabes perfectamente que es cierto lo que digo. ¡Confiésalo ya, y no nos hagas perder más el tiempo!

Tomás Peña desvió rápidamente su mirada de los penetrantes ojos de Enric Savall, incapaz de mirarle durante más de dos segundos seguidos. Acto seguido se levantó, angustiado y necesitado de escaparse de las garras afiladas del agente especial del FBI.

—Déjame en paz de una maldita vez —su tono de voz débil aparentó evidenciar signos de flaqueza.

—Sé un hombre y confiesa. Ya no tiene sentido que protejas a tu hijo. Tenemos pruebas suficientes para demostrar su «culpabilidad».

—¡No tenéis una mierda!, maldito cabrón. —Se volvió hacia él, con los ojos húmedos y un gesto de tormento en su rostro.

—¿Cuándo descubriste que tu hijo era el verdadero asesino? Dímelo. Sería un mazazo para ti… Ese pobre chico, con deficiencia mental. No tuviste fuerzas suficientes para revelar que tu propio hijo era el asesino y lo encubriste una y otra vez. Incluso intentaste matarme al temer que yo pudiera esclarecer los hechos. Si hubieras actuado con sensatez podrías haber salvado la vida de esos pobres chicos —terminó diciendo con pesar.

—¡Esos chicos maltrataron físicamente a mi hijo varias veces, sufriendo pesadillas desde entonces!

—¿Y esa es razón suficiente para matarlos?

—¡Mi hijo es incapaz de discernir la realidad de la ficción, por el amor de Dios!

—Lo sé, y sabemos de su total inconsciencia de los asesinatos, pero tú, sin embargo, sí que podías haber obrado con responsabilidad el día que descubriste la verdad. —Sus ojos entornados se clavaban como cuchillos en los ojos de Tomás Peña, desviando éste por enésima vez la mirada.

—¿Y qué podía hacer yo? ¡Los mataba a través de los sueños! —clamó al cielo.

—Pedir ayuda, eso es lo que deberías haber hecho. Sabías perfectamente que quedaría impune, no podrá ser juzgado.

—Lo intenté, intenté que dejara de tener esos sueños… pero fue imposible. No podía acusar a mi propio hijo. No lo encarcelarán, lo sé, ni tan siquiera será juzgado, pero lo recluirán en algún tipo de centro psicológico para el resto de su vida, dado el peligro que constituye para la sociedad. Para él eso será mucho peor que la muerte. A ti hubiera querido verte yo en esta tesitura, en mi misma situación. Hubieras hecho lo mismo que yo —afirmó contundente el inspector Peña.

—¿Cuándo y cómo te enteraste? —preguntó en tono cordial, casi en susurros.

Tomás Peña regresó a su asiento con lentitud, con la cabeza en dirección al suelo. Al sentarse resopló, no tardando en recordar aquellos acontecimientos que desde entonces le perturbaban sin cesar.

En la mañana del día uno de marzo, el sol penetraba con fuerza a través de la ventana de la cocina. Ya terminaba de desayunar junto a su hijo, cuando Isabel Iglesias irrumpió en la cocina con el ceño fruncido, portando una libreta en la mano derecha.

—¿Puedes explicarme qué clase de dibujos haces? —le preguntó muy seria a Cristian. A continuación dejó la libreta abierta sobre la mesa. En ésta se podía ver un dibujo garabateado donde un chico parecía golpear con un martillo a otro chico que se encontraba tumbado en el suelo.

Tomás Peña, sin cogerla ni tocarla, le echó un vistazo, despreocupado. Al instante, sin embargo, palideció mientras se atragantó levemente.

—Es un sueño que tuve —contestó Cristian, preocupado por el aparente enfado de su madre.

—¿Soñaste que pegabas a un chico con un martillo? —preguntó un consternado Tomás Peña, que nada más ver el dibujo, el recuerdo del segundo asesinato del caso en el que estaba inmerso se vio reflejado en aquella libreta.

—Sí. Era un niño muy malo y quise darle una lección.

Tomás Peña e Isabel Iglesias se miraron sorprendidos.

—¿Quieres decir que eres tú el que tiene el martillo y golpea al otro chico? —preguntó su padre, necesitado de respuestas.

—Sí —se limitó a contestar, vacilante.

Tomás Peña volvió a mirar a Isabel Iglesias.

—Yo creía que nunca veía las noticias en la televisión —le dijo a su mujer.

—No, y nunca lo hace. Ya sabes que sólo le gustan los deportes y los dibujos animados —contestó Isabel, que no comprendía muy bien a lo que su marido se refería.

—Entonces, ¿cómo puede dibujar la ejecución del segundo asesinato de mi caso, sin haberlo visto en las noticias? —el inspector de policía no daba crédito.

Isabel Iglesias no había reparado en aquel importante detalle, impresionándose por lo que su marido dedujo.

—¿Dónde has visto esto para soñarlo? —Tomás Peña señaló el dibujo.

Cristian pareció extrañarse ante la pregunta que su padre le formuló.

—No lo he visto, lo he soñado —reafirmó con seguridad.

Tomás Peña cogió la libreta y comenzó a pasar páginas, observando los dibujos que en ellas se plasmaban. No vio nada extraño hasta que pasó una decena de páginas aproximadamente y se encontró con un dibujo similar. Era prácticamente el mismo dibujo a excepción de que en esta ocasión el chico que se encontraba de pie sostenía una silla en alto, en vez del martillo.

—Pero qué demonios… ¿Esto también fue producto de un sueño? —preguntó alterado.

—Sí. Ése era otro niño muy malo —contestó a pesar de evidenciar un creciente temor por las represalias de sus padres.

Comenzó a pasar más hojas del cuaderno a una velocidad endiablada.

—¿Cuántos sueños como éstos has tenido?

—Tres. El último hace tres días.

Antes de que terminara de contestar su hijo, encontró un dibujo similar. En él volvían a repetirse los mismos protagonistas ubicados exactamente igual que en los anteriores dibujos. En esta ocasión, por el contrario, no empuñaba ningún arma y no parecía pegarle.

—¿Es éste el tercer dibujo?

—Sí.

—Aquí no le pegas.

—Sí que lo hago, le doy puñetazos y patadas —afirmó.

Tomás Peña palideció nuevamente al recordar el último asesinato que se produjo… «¡hace tres días!», se dijo invadido por la incredulidad y el pavor, mientras un hormigueo recorría su columna vertebral hasta la nuca. Enmudeció durante un momento, asimilando aquellos misteriosos sueños de su hijo. Intentaba dar credibilidad a esos sueños y al hecho de que los dibujos parecían coincidir con la manera de ejecutar a las víctimas del asesino en serie que él perseguía. A ello se sumaba el mismo número de sueños que asesinatos se habían cometido. Recordó que en el segundo asesinato utilizó un martillo, y en el tercero lo asesinó a patadas y puñetazos. «Y ocurrió hace tres días», se dijo, lo que también coincidía en este hecho.

Un sudor frío le recorría la frente, mientras miraba a su hijo, horrorizado.

«Ha dicho que eran niños malos, y que les quería dar una lección. ¡Oh, Dios mío!». Su corazón palpitaba exageradamente. No podía creer lo que por su mente pasaba: la posibilidad de que su hijo pudiera tener el poder de transformar lo imaginario en físico. Parecía tan irreal que le costaba asimilar que pudiera ser cierto, aunque al instante recordó lo irreal del caso, lo que no hacía más que corroborarlo.

Adentrándose más en sus pensamientos, descubrió algo que parecía no coincidir. «El arma homicida del primer asesinato fue una barra de hierro, no una silla», se dijo esperanzado en que todo hubiera sido una casualidad, una enorme casualidad. Su rostro pareció evidenciar el alivio tras este descubrimiento, aunque poco tardó en surgir las interrogantes. «Por otro lado… si la silla fuera…».

—La silla con la que golpeaste en sueños a ese chico, ¿era de madera? —le preguntó a su hijo en un estado de nerviosismo.

Cristian Peña se quedó pensativo, tardando unos segundos que parecieron años para un impaciente Tomás.

—No, era de hierro. Era una silla de la terraza del bar que hay enfrente. Lo recuerdo muy bien —dijo con aires de suficiencia por haber podido recordar ese detalle.

Tomás Peña quiso disimular su preocupación, este último detalle podía coincidir perfectamente con el arma homicida. «Las patas de esas sillas bien pudieran ser el objeto cilíndrico con el que asesinaron a la primera víctima», pensó con un nudo en el estómago.

—¿Y cuántas veces le golpeas con la silla? —siguió interrogándolo.

—No lo sé. Dos o tres veces. Después, cuando está tumbado en el suelo, le doy patadas.

Tomás Peña notó los latidos del corazón en la garganta; creía que iba a sufrir una parada cardiaca. Evitó mirar a su mujer para que ésta no se percatara de su estado de ansiedad y exaltación que lo sumían en una preocupación nunca antes sufrida. «Todo encaja a la perfección… ¿Pero qué ocurre aquí? No puede ser… no puede ser. ¿Cómo va a conseguir asesinar a través de los sueños? ¿Me estoy volviendo loco? Tal vez… no los mate él, sino que vea los asesinatos a través de los sueños… Pero ha dicho que es él quien les pega, que quería darles una lección… Esto tiene que ser una pesadilla».

Se levantó de la silla enérgicamente, necesitando escapar de allí cuanto antes, y se marchó al trabajo sin hacer comentario alguno con su mujer.

En cuanto llegó a la Jefatura Superior de Policía, encargó todos los libros disponibles sobre poderes de la mente o temas relacionados que tuvieran un reconocido prestigio por parte de los autores. Nada más recibirlos y después de hojearlos a los mismos, no pudo más que constatar sus peores temores.

«Mi hijo ha sido capaz de matar a través de los sueños», pensó invadido por el horror y la angustia que le torturarían durante varios días, después de averiguar en los textos de esos libros que el poder mental no tenía límites. Intentó convencer con ahínco a su hijo en que no debía soñar con esos chicos, que era muy malo hacerlo. Pero tras muchos intentos y al ver que no conseguía su objetivo, desistió, resignado, al comprender que no había ser humano que tuviera control sobre los sueños propios.

A partir de entonces le acompañaría la incomodidad que sentía al lado de sus compañeros, trabajando en un caso donde tenía que encubrir a su hijo, lo que le hacía estar continuamente en un estado insociable. Intentaba disimularlo lo máximo posible, pero sabía a ciencia cierta que su cambio repentino de actitud y comportamiento eran demasiado evidentes para que lo pasaran por alto. Y lo peor llegaba cuando se reunían para hablar del caso, soportando un desasosiego y una ansiedad que le hacían imposible mantener la compostura o intervenir en las conversaciones en pos de disimular lo que ocultaba.

Días más tarde pudo averiguar lo que su hijo ocultó; éste nunca quiso confesar el origen de esos espantosos sueños, siempre guardando para sí mismo el recuerdo de los maltratos que sufrió. Fue el agente especial del FBI quien le comunicó la relación que esos chicos tuvieron en su infancia con su hijo, descubriendo éste, días más tarde, los maltratos que padeció su hijo a manos de los que ahora se estaban convirtiendo en sus víctimas. Tomás Peña, tras las insinuaciones que a continuación recibió por parte del agente Savall, decidió enfurecerse premeditadamente para no dar lugar a dudas sobre la verdad que guardaba celosamente. También decidió no contarle a su mujer los maltratos que sufrió su hijo, por no provocarle un dolor innecesario, y aún menos lo que su hijo era capaz de hacer en sus sueños.

Desde ese día haría todo lo posible por confundir a sus compañeros del cuerpo policial para no tener el riesgo de que acabaran descubriendo la verdad.

Incluso contrataría a un ladrón profesional llamado Javier Llaneras para que asesinara a Almudena Puerta. Le propuso tres condiciones importantísimas que no podía quebrantar bajo ningún concepto: la primera, que debía asesinarla de madrugada en su domicilio; la segunda, que debía hacerlo con un martillo de construcción; y la tercera, que a continuación le diera una paliza. Le facilitó la dirección de la vivienda y los planos del interior de la misma para que conociera con exactitud la ubicación de cada uno de los inquilinos. Tomás Peña le ocultó el hecho de que la chica estaba vigilada por una patrulla camuflada, convenciéndolo así más fácilmente.

Tenía la certeza de que la patrulla conseguiría atraparlo con las manos en la masa, y así su Brigada de Homicidios y Desaparecidos daría por cerrado el caso al creer que ese tipo era el asesino en serie. Eso fue precisamente lo que ocurrió, pero el plan se desmoronó un día después, al padecer nuevamente su hijo uno de esos letales sueños y asesinar a la chica, lo que dejó el caso otra vez abierto. Después empezaría a notar la presión que le ejercía aquel impetuoso y brillante agente especial del FBI, que sospechaba de él. Días más tarde recibió las amenazas en las que Enric Savall aseguraba su implicación en los asesinatos y prometía desenmascararle. Sintió un miedo tan grande a que pudiera descubrir la realidad, a que su pobre e indefenso hijo, preso en algún centro especializado para tratar su escalofriante poder e incluso convertirse en un conejillo de indias para esos médicos ansiosos por descubrir ese fenómeno que albergaba en su interior, sufriera más todavía en esta miserable vida que le había tocado en suerte, que quiso terminar de raíz con el problema, intentando matarlo mientras dormía en su habitación del hotel Ritz, algo que no pudo conseguir y que terminaron por acrecentar sus problemas.

Capítulo 38

11 de marzo

Después de ver íntegra la grabación, el comisario jefe parecía no reaccionar, quedando inmóvil en su asiento. Pedro Izco ya estaba cercano a la jubilación, con cincuenta y nueve años y con más de treinta de servicio. Su creciente obesidad reflejaba con claridad la placentera vida que disfrutaba desde que ascendiera a lo más alto de la Jefatura Superior de Policía de Madrid.

Su despacho se había quedado pequeño ante la numerosa representación de personas cualificadas para desenmarañar la trama del caso en el que estaban inmersos, pero, sobre todo, para dar credibilidad a la cinta que acababan de reproducir y que había dejado conmocionado al comisario jefe.

Tras más de un minuto de sepulcral silencio, donde los sucesivos cruces de miradas se produjeron entre los restantes miembros, Pedro Izco cambió de postura en su sillón. A continuación dirigió la mirada ante el único subordinado que se encontraba en su despacho, el inspector jefe Ángel Prado. El comisario ya había sido informado con anterioridad de todo lo acontecido en el día de ayer, pero, a pesar de ello, parecía sentirse invadido por la incredulidad.

—Ángel —se dirigió a él con franqueza y en tono cariñoso—. Sinceramente no sé qué pensar, ni cómo actuar. Esto es algo que me está costando digerir y que supera mis conocimientos.

—Para mí tampoco es fácil, se lo puedo asegurar. Pero como ha podido ver, parece quedar claro que ese joven, aun con deficiencia mental importante, posee un poder extraordinario.

—Un poder tremendamente peligroso, diría yo… —intervino un serio agente especial del FBI, que también se encontraba en el despacho junto al psicólogo criminalista Fernando Vázquez y al doctor Rodney Bogut.

El comisario jefe prestó atención a Enric Savall, clavando la mirada en sus penetrantes ojos marrones. Le tenía una gran estima, y sobre todo un gran respeto. Desde el primer día en que llegó para colaborar en este caso, pudo percibir en él una aura de grandeza, de poseer algo especial.

—Tengo el conocimiento de que usted descubrió la verdad sobre ese… poder mental —pareció pedir una explicación.

—Sí, así es. En realidad fue idea de mi hermana, que me advirtió de esa increíble posibilidad. Después reflexioné sobre ello cuidadosamente, y todos los hechos parecían encajar —se sinceró con una leve sonrisa en su rostro.

Pedro Izco se quedó pensativo sin apartar su mirada del agente especial del FBI. Poco después sus ojos grises, bordeados por innumerables arrugas, se dirigieron hacia los dos miembros restantes.

—¿Querrían explicarme ustedes, que son los expertos en este tema, este hecho insólito y subliminal para que yo pueda entenderlo?

El psicólogo y el doctor estadounidense se miraron un instante y dudaron en quién tomar la palabra.

—Si me permite, seré yo, que con todo el respeto, llevo más de veinte años estudiando el cerebro humano —intervino Rodney Bogut—. Este joven sufre un retraso mental moderado, que para que se hagan una idea, es totalmente dependiente de una persona madura que le cuide constantemente a lo largo de toda su vida; que a su vez posee un poder mental jamás antes descubierto. Si bien hay personas en el mundo con un alto desarrollo cerebral muy por encima de la media, capaces de lograr hacer cosas aparentemente inverosímiles, como mover objetos, el poder mental de este chico los supera con creces. Ello me hace pensar en que su cerebro está cerca del límite potencial del ser humano. Siempre hemos creído, tanto yo como mis colegas estudiosos de este campo, que una persona con un cerebro dotado del cien por cien de su potencial sería capaz de dominar el mundo.

—O sea que usted cree que este joven, a pesar de poseer un retraso mental importante, tiene una capacidad cerebral sumamente desarrollada. Sinceramente… no lo entiendo. —El rictus de incomprensión del comisario jefe era evidente.

—No tiene por qué existir una conexión lógica entre su deficiencia y su poder mental sobrehumano. De hecho, siempre ha habido a lo largo de la historia casos de personas con algún tipo de deficiencia mental con un poder cerebral elevado. Lo que hay que tener claro es que logra ese poder mental inconscientemente, sin ningún tipo de control sobre ello. También quiero recordarles la transformación que sufre Cristian en ese estado hipnótico, pareciendo otra persona, al mostrar una inteligencia muy superior a la que realmente posee, al menos en su vida cotidiana. Ustedes mismos lo han podido observar en la grabación —siguió explicando el doctor, invadido por el entusiasmo.

—¿Usted cree, a ciencia cierta, con sinceridad, que ha sido capaz de asesinar a esos chicos a través de los sueños? —preguntó con el ceño fruncido.

—Sí. La hipnosis regresiva nos lo ha demostrado. Intentaré explicarlo con sencillez y brevedad. —Se tomó un respiro mientras carraspeó levemente—: Gracias a ese poder mental que posee, posiblemente cercano a su máximo potencial, logra conectarse telepáticamente con el sueño de la víctima, consiguiendo introducir al individuo en su sueño y logrando transmitir físicamente lo que sueña, convirtiéndose en realidad para la otra persona. Una realidad a la que es ajeno el propio Cristian.

El comisario jefe se mostró imperturbable tras la explicación del doctor Bogut, sumido en sus pensamientos. Tras unos segundos, donde ni siquiera pestañeó, su mirada inquieta se dirigió al experto en psicología criminalista perteneciente al cuerpo de la Policía Judicial.

—Señor Vázquez, usted qué opina de todo esto.

Fernando Vázquez se aclaró la garganta mientras se removía en la silla.

—Yo, después de asistir en directo a la hipnosis regresiva que efectuó al chico en cuestión, y a mis conocimientos, he de decir que estoy totalmente de acuerdo con el señor Bogut. Debo reconocer lo inverosímil que pueda parecer todo esto, pero les puedo asegurar que es real. Ustedes mismos pueden comprobar lo que cada uno de nosotros consigue hacer con el diez por ciento del potencial del cerebro… Hacemos cosas tan aparentemente sencillas y a la vez tan sumamente complicadas como hablar, caminar, pensar, escribir, expresar nuestros sentimientos, recordar, etc.… Con esto quiero decir, que somos el ser vivo más inteligente con diferencia sobre la faz de la tierra, y lo conseguimos a pesar de aprovechar una nimiedad de nuestro poder real. Porque el diez por ciento es eso: casi la nada. Imagínense circulando con su coche y que de repente sólo pudieran obtener el diez por ciento del potencial de su motor… No creo que llegaran muy lejos… Ahora imagínense poseer un noventa o un cien por cien de la capacidad de nuestro poder mental. —Su expresión mezclaba fantasía y admiración.

Pedro Izco enarcó las cejas fugazmente y afirmó con la cabeza un par de veces. Después se recostó sobre el respaldo de su cómodo sillón.

—Muy bien, a excepción del doctor, necesito de cada uno de ustedes un informe detallado sobre estos hechos y sobre la capacidad de ese pobre chico en transformar lo ficticio en real —dijo a la vez que se frotaba la calva—. Si no tienen nada más que añadir…

—Hay algo que me preocupa y que no debemos obviar —dijo Enric Savall—: Es el peligro que supone Cristian Peña para cualquier mortal.

—En eso tiene razón Enric, y todavía falta un joven que maltratara a Cristian en su niñez, el cual corre peligro —añadió Ángel Prado, preocupado.

—¿Y qué podemos hacer? Por lo que ustedes aseguran, asesina a través de los sueños. Aunque lo aisláramos ahora mismo, no solucionaríamos el problema. —El comisario jefe evidenció su alarmante falta de recursos ante este hecho.

—En Estados Unidos existe la pena de muerte… —intervino de mala gana el agente del FBI.

—En este país no. Además, ni siquiera será juzgado. Sería cruel e inhumano… una persona que, realmente, no ha matado a nadie, quiero decir, de una manera física… bueno, ya saben lo que quiero decir.

—Yo creo que ésa sería la única solución al problema. Con esto no quiero insinuar que Cristian merezca tal castigo, Dios me libre… —Enric Savall se sinceró—. Sólo expongo la realidad, la total incapacidad por nuestra parte de tomar medidas al respecto. Cristian tiene el poder de matar a cualquier persona del mundo, en cualquier momento y lugar, siendo incapaz de dominar ese poder por su total inconsciencia y desconocimiento de ello. Es como un niño de tres años con una pistola cargada en la mano.

—O peor… —añadió el inspector jefe Prado.

—De momento sólo corre peligro ese chico que lo maltrató. No creo que nadie más corra peligro mientras Cristian siga con vida —aclaró el doctor Bogut.

—Yo no estaría tan seguro. Como ya he dicho antes, no tiene ningún control sobre el escalofriante poder que posee. Cualquier noche podría asesinar a algún conocido, o a alguien que simplemente se haya burlado de él —expuso Enric Savall.

Rodney Bogut, por sus gestos, pareció dudar en la respuesta.

—Es algo que no puede predecirse, pero yo apostaría a que no. Es cierto que ha conseguido matar a cinco personas, pero fue a causa de una perturbación mental muy profunda y arraigada. Sufría pesadillas desde hace años por culpa de esos chicos, lo que acabó por producir un miedo y una ira en su interior que terminó por desencadenar estos trágicos sucesos.

—Lo que necesitamos son soluciones, no predicciones —interrumpió el comisario jefe—. Parece evidente que el cuerpo policial no está capacitado para proteger a la sociedad del peligro de Cristian dado su poder sobrehumano. —Hizo una pausa y se rascó la barbilla—. ¿Alguna solución, señor Bogut?

El doctor Bogut bajó la barbilla hasta casi tocar el pecho, mientras recapacitaba sobre las posibilidades que existían bajo su punto de vista.

—Podemos intentarlo con la hipnosis. Se trataría de hipnotizarlo para adentrarnos en su mente e instaurarle unas órdenes explícitas para que abandonara para siempre esos sueños violentos. De esa forma lo tendríamos controlado. La mayoría de las personas son buenas receptoras y se consigue corregir todo tipo de trastornos mentales y psicológicos en un alto porcentaje. Yo lo veo totalmente factible.

—Y no perdemos nada por intentarlo… —El comisario jefe se veía acorralado ante su falta de soluciones—. De acuerdo, tiene mi permiso. Hoy mismo lo hará, si es tan amable, para asegurarnos de que esta misma noche no sueña con ese joven que lo maltrató. Ni que decir tiene, por supuesto, que estoy en deuda con usted, y que le agradezco enormemente su colaboración y su inestimable ayuda para probar la culpabilidad y el extraordinario poder mental de Cristian Peña.

Capítulo 39

12 de marzo

El inspector jefe Ángel Prado llegó acompañado por el agente especial del FBI al portal número treinta y seis de la calle Álvarez. En el día de ayer le pidió que lo acompañara antes de que se marchara de la ciudad rumbo a Estados Unidos. Enric Savall accedió sin pensárselo dos veces, mostrando su buena disposición a pesar de haber terminado su trabajo aquí.

Tras llamar en el portal automático y acceder al edificio, ahora subían unos pocos pisos en el ascensor.

—Te echaré de menos —se sinceró el inspector jefe—. Sé que no les caíste muy bien a mis subordinados, pero puedes estar seguro de que no era nada personal.

Enric Savall asintió con una ligera sonrisa.

—Sintieron cómo herían su orgullo por el hecho de que pensaran los altos cargos que necesitábamos ayuda en este caso —prosiguió.

—No te preocupes, lo entiendo.

La puerta del ascensor se abrió y ambos salieron sin prisas, encontrando la puerta de la vivienda mínimamente entreabierta. Antes siquiera de pulsar el timbre, una señora de unos sesenta años abrió la puerta de par en par.

—Hola, ¿ocurre algo? —preguntó con un gesto de preocupación en su cara.

El inspector jefe ya le había informado de sus identidades al hablar con ella a través del portero automático.

—No, nada grave. Si tiene usted un momento, nos gustaría charlar sobre su hijo. Usted es la madre de Vicente Becerra, ¿verdad?

—Sí, yo soy su madre. Adelante. —Se retiró a un lado para dejarles paso cortésmente, y cerró la puerta una vez que ambos accedieron al interior.

Marta Gómez los condujo hasta el salón.

—Espero que no la hayamos molestado al presentarnos tan temprano —dijo Enric Savall.

—No. Suelo madrugar. Siéntense, por favor. ¿Les apetece un café?

—No, gracias. La verdad es que llevamos un poco de prisa. Mi compañero tiene un largo viaje por delante. Así que, si no le importa, me gustaría ir al grano —dijo muy serio Ángel Prado.

Marta Gómez se sentó frente a ellos.

—Sí, por supuesto. Usted es el agente del FBI —dijo esto último mirando fijamente a Enric Savall.

Enric asintió.

—Pues ustedes dirán —terminó diciendo Marta Gómez.

—Hemos querido informarla personalmente antes de que se entere a través de los diversos medios de comunicación. Como ya sabrá, capturamos al asesino en serie —explicaba con claridad el inspector jefe.

Ella afirmó este hecho.

—De hecho el otro día decidimos mi hija y yo comunicárselo a Vicente, a pesar de no estar seguras del todo si ése sería el verdadero asesino, al haberse equivocado ustedes anteriormente.

—Pues no andaban desencaminadas… No es el verdadero asesino, aunque sí estaba… digamos, implicado.

Un gesto de sorpresa invadió el rostro de Marta.

—¿Y ya saben quién es el asesino?

—Sí, es el hijo de éste.

Un resoplido de alivio se unió a un gemido por parte de la madre de Vicente Becerra.

—Nuestra visita se debe para aclararle algunos puntos importantes. Tal vez todo lo que vamos a contarle le pueda parecer extraño o incluso… falso, para poder ser real, pero es la verdad de los hechos —siguió explicando el inspector jefe.

Marta Gómez enarcó las cejas, completamente intrigada.

El inspector jefe expuso con todo detalle la increíble historia sobre Cristian Peña y la forma en que cometía los asesinatos, así como la historia de los maltratos que le infligieron Vicente y sus amigos, ahora víctimas a manos del retrasado mental. Después de aclarar todo esto durante un buen rato, dada la dificultad encontrada en convencerla de estos hechos, a Marta todavía le quedaba una duda.

—Pero entonces… puede asesinar a mi hijo en cualquier momento —expuso horrorizada.

—Eso es algo que puede suceder, y que por ello ayer mismo tomamos las medidas oportunas. Aunque, mejor dicho sería, las únicas medidas que podemos tomar. Un doctor especializado en este tema le hipnotizó ayer por la tarde para instaurarle unas órdenes en su cerebro que le impida volver a tener esa clase de sueños. Nos aseguró que funcionaría —habló el inspector jefe mientras Enric Savall se mantenía a la expectativa.

Marta Gómez no paraba de sorprenderse, no era para menos tras las sucesivas y asombrosas noticias que recibía por parte de los agentes.

—¿Y eso es todo? ¿Hipnotizarlo para que no vuelva a tener esos sueños? Por Dios santo… ¡tienen que encarcelarlo ahora mismo! —Pareció perder la compostura por momentos.

—A ver, señora —intervino el agente del FBI—, ¿de qué vamos a acusarlo, de haber tenido sueños macabros? Además, esa no es la solución. Asesina a través de los sueños, y eso puede hacerlo en cualquier lugar, incluido en una cárcel. Hacemos todo lo que está a nuestro alcance, debe comprender la dificultad del asunto. —Hizo una pausa, mientras a Marta Gómez se le notaba angustiada—. Entiendo su preocupación, pero tiene que estar tranquila al saber que la hipnosis a la que ayer sometimos al chico tiene un alto porcentaje de éxito. A esto hay que añadir que se encuentra internado en un centro especializado donde está vigilado por un cuerpo médico que examina continuamente el estado del joven y lo mantiene controlado día y noche. Está conectado a un aparato que, cuando el chico duerme, dictamina si está inmerso en un sueño perturbador o no. En el caso de que comenzara a adentrarse en un sueño tal, el cuerpo médico lo despertaría inmediatamente.

Marta Gómez suspiró, sin abandonar el rictus de preocupación que la acompañaba desde que los agentes entraran en la vivienda.

—¿Ustedes pueden imaginarse una vida entera viviendo con esa tortuosa posibilidad de que cualquier noche asesinen a mi hijo?

Ambos bajaron la mirada, sintiendo una gran impotencia al ponerse en la situación de aquella mujer.

«Desde luego tiene razón. No me gustaría estar en sus pellejos…», pensó Enric Savall, al acordarse también de Vicente Becerra.

El inspector jefe se levantó del sofá excusándose por no poderse quedar más tiempo y al hecho de que ya estaba todo explicado. Se despidieron y dejaron a Marta en su vivienda con una aflicción y pesar notoriamente reflejados en su rostro.

Una vez abajo, en la calle, Enric Savall se despidió del inspector jefe.

—Me ha encantado trabajar contigo y haberte conocido.

—Lo mismo digo —contestó a la vez que estrechaban sus manos, abrazándose finalmente.

—Espero que no tengáis problemas con Cristian… y, sobre todo, espero no acostarme un día y tener una pesadilla con él, no volviendo a despertar —dijo entre risas Enric Savall.

Ángel Prado rio, al mismo tiempo que un gesto de incertidumbre invadió fugazmente su rostro.

Enric Savall se marchó destino a Martorell para despedirse de su familia residente en España antes de abandonar el país aquella misma madrugada dirección a su hogar junto a su mujer y sus dos hijas en Washington.

Capítulo 40

Ahora que ya vivía plenamente feliz, días después de que fuera informado de la captura del asesino en serie, que no era otro que un agente policial encargado del caso, no le costaba ningún esfuerzo poder centrarse en consumar su sueño dentro de la academia de Operación Triunfo.

Se acostó cansado pero con una gran satisfacción y tranquilidad por el desarrollo del día, al haber trabajado bien en los ensayos. Se sentía un nuevo Vicente Becerra, un joven feliz con una autoestima que cada día seguía aumentando hasta límites insospechados para él. A escasos dos días para celebrarse la tercera gala del programa, la fuerza y la ilusión lo invadían por completo tras comprobar en persona la magnífica valoración que obtuvo en la segunda gala por parte del jurado. Recordó aquellos momentos mágicos mientras cambiaba de postura en la cama, en medio de la oscuridad. Se regocijó en aquellas escenas grabadas en su mente, sintiendo un placer interior infinito, no queriendo abandonar ese estado jamás. Poco a poco sus párpados se fueron cerrando lentamente, comenzando a dormir de forma placentera. El hecho de encontrarse exhausto favoreció a que en unos pocos minutos cayera rendido inmerso en un sueño.

Se sentía bien, henchido de ilusión y satisfacción. Estaba acompañado por su novia, abrazados en medio de una inmensidad abrumadora. Se besaban, se acariciaban, se confesaban lo mucho que se habían echado de menos. Podía sentir el sincero amor de ella, lo que le mantenía en un deleite constante. Ese momento le parecía tan bonito… tan maravilloso… que deseó que fuera eterno.

De repente todo aquello desapareció y le invadió un nuevo sueño al que acompañó un inquietante escalofrío que recorrió todo su cuerpo. Ahora se encontraba en su niñez, acompañado en esta ocasión de sus amigos. Volvió a sentirse niño, despreocupado y alegre las veinticuatro horas del día. Se encontró de pie frente al conocido niño con discapacidad mental, en medio del pequeño parque donde jugaban diariamente a la salida del colegio. También volvió a sentir aquella sensación de desprecio y maldad que siempre le invadía al ver a ese niño, comenzando a burlarse de él en un sinfín de insultos sobre su físico e intelecto. Se acercó a él mientras en su rostro aparecía una sonrisa amigable a la vez que le convencía con su palabrería de una amistad que no existía. Acto seguido se colocó a su lado rodeándole con el brazo sobre sus hombros. Cuando el niño discapacitado mental se confió, bajando sus defensas, él aprovechó para tirarlo al suelo vilmente, con una zancadilla mientras lo empujaba repentina y fuertemente hacia atrás. El niño discapacitado cayó al suelo de forma brusca, aprovechando para colocarse inmediatamente encima de él para obtener la superioridad física que necesitaba; era dos años menor y poseía una menor complexión y desarrollo físico. Sin tardar ni un segundo comenzó a pegarle puñetazos en el pecho y a escupirle en la cara una vez que se cansó de pegarle. Después se irguió y se puso de pie, y comenzó a asestarle patadas en las piernas y en el costado del abdomen, y una vez que el retrasado mental se incorporó, le dio patadas en el estómago.

No podía soportar la presencia de ese chico, despertando en él una furia escondida que le asaltaba sin remisión. Sólo con verle sentía la necesidad de pegarle, pegarle con todas sus fuerzas, una y otra vez.

Sus amigos, sin intervenir en esta ocasión, le vitoreaban y le animaban a que continuara pegándole, todos riendo sin cesar, al igual que él mismo. Una superioridad y exaltación lo embargaron, sintiéndose el amo del planeta delante de sus amigos.

Cristian Peña se quedó solo en la habitación tras la marcha de su madre. Por segunda noche consecutiva se quedó en esa solitaria y tortuosa habitación perteneciente a una planta especializada de un hospital de Madrid, donde atendían a enfermos extremadamente delicados. Era una habitación de una sola cama. Cristian estaba en vigilancia las veinticuatro horas al día por precaución, hasta que el cuerpo médico corroborara que la hipnosis que efectuó el doctor Rodney Bogut había tenido éxito, para así descartar la posibilidad de que volviera a padecer esos sueños capaces de segar la vida de una persona en la realidad. Dejarían que pasara un tiempo prudencial para ello, antes de devolverlo a su hogar.

Cristian Peña fue informado por los médicos y su madre de que padecía una enfermedad peligrosa, necesitando estar continuamente vigilado y controlado. Ésa fue la mentira piadosa a la que acudieron para explicarle su situación.

En la habitación había una gran cristalera en la pared frente a la cama, donde solía encontrarse al otro lado una enfermera revisando un ordenador que informaba con detalle de las constantes vitales del paciente, sobre todo cuando dormía. El paciente, siempre que se acostaba para dormir, se colocaba una especie de gorro de malla donde unos sensores interiores mantenían informada con detalle a la enfermera encargada de controlarle, sabiendo en todo momento cuál era su estado cardiaco. Gracias a ello detectarían si una pesadilla lo embargaba en mitad de la noche, debiendo actuar con rapidez y despertarlo antes que ocurriera algo terrible dado el poder sobrenatural que poseía el hijo del inspector Tomás Peña.

Cristian Peña se puso el gorro y se dispuso a introducirse en la cama, ante la atenta mirada de la enfermera al otro lado del cristal. Se sentía triste y abandonado, alejado de su hogar y de su familia. Ya llevaba alrededor de una semana sin ver a su padre, y ahora debía permanecer allí durante un tiempo indefinido. Por suerte para él su madre acudía cada día y le acompañaba entre esas cuatro paredes durante la mayor parte del mismo.

Su mirada se quedó perpleja en el techo, tumbado en la cama. Sus ojos tristes se mantenían abiertos en la semioscuridad que reinaba en la habitación tras apagar la luz. Sintió añoranza por el pasado, por la compañía y el amor de sus padres, y por los buenos momentos que disfrutaba en el Centro Especializado para Deficientes Mentales. En definitiva, sintió añoranza por la libertad que experimentaba hasta hacía un par de días.

Sus ojos se fueron cerrando paulatinamente, no tardando en roncar, cada vez con más fuerza, hasta llegar a un nivel sonoro insospechado.

Unas pocas horas más tarde, después de haber soñado placenteramente, un sueño ya conocido lo perturbaba sobremanera.

Cristian comenzó a levantarse del suelo mientras el otro niño le pegaba patadas en el costado y en las piernas, lo que provocó que aquel malvado niño cambiara su punto de mira y comenzara a asestarle patadas en la barriga. Cristian se sentía humillado y apaleado, como perro vagabundo a manos de algún demente. El dolor físico no era nada comparable con el dolor que sentía en el corazón, sumando a esto las pesadillas que padecía por culpa de esos crueles niños.

El miedo lo embargaba por completo, siendo incapaz de reaccionar y defenderse ante la paliza que le propinaba mientras oía jalear al resto de niños que se mantenían alrededor observando. Temblaba como un flan y deseaba con todas sus fuerzas que acabara ya esa tortura a la que le sometían habitualmente. Las continuas risas por parte de sus maltratadores se introducían por sus oídos y perturbaban su mente, acrecentando su volumen real y provocándole una especie de shock.

En un momento donde ya no podía soportar por más tiempo esa situación, su mente recordó la manera de librarse de las burlas y de la paliza de aquel niño, de invertir la situación, de acabar con el sufrimiento, y actuó inmediatamente de forma inconsciente. Enseguida sintió cómo el miedo y la angustia lo abandonaban, apareciendo esa sensación de fuerza y poder ya experimentada en algún otro sueño, capaces de tornar la situación completamente.

Se irguió hasta ponerse en pie totalmente, invadiéndole una sensación de libertad y un bálsamo que le hacía sobreponerse a la situación. Se colocó al lado de su maltratador, y pudo intuir esa furia que siempre aparecía en su interior últimamente, comenzando a pegarle con una rabia incontrolada. Empezó por propinarle puñetazos en la cara, pudiendo sentir su fuerza descomunal que acabaron por tumbar a su oponente en tan sólo dos puñetazos. Una vez que el otro niño cayó al suelo, no dudó en propinarle patadas en el costado del abdomen y tórax, un sinfín de ellas, descargando su ira. En medio de esa paliza que le estaba devolviendo, comenzó a experimentar un estado de paz y tranquilidad interior al escapar de las garras de esos malvados niños y a la vez poder darles una lección por sus comportamientos crueles hacia él. Una sensación de grandeza y poder absoluto se adueñó de él, mientras seguía dándole patadas sin cesar.

La enfermera de nacionalidad colombiana dormía profundamente sentada frente al ordenador que mostraba el ritmo cardiaco de Cristian Peña. La sala contigua a la habitación del paciente se encontraba a oscuras, a excepción de la luz que proyectaba la pantalla del ordenador portátil y la luz de emergencia sobre la puerta de entrada, hecho por el cual la enfermera no pudo evitar esquivar el sueño que la embargaba en aquella soledad y penumbra. Para ella las noches allí se eternizaban, postrada en una silla con el único objetivo de vigilar a un paciente mientras dormía, sin poder abandonar el puesto de vigilancia salvo para hacer sus necesidades, teniendo en ese caso que pedir un relevo momentáneo.

Unos pitidos leves y pausados la despertaron levemente, e hizo un esfuerzo por observar los datos que mostraba el ordenador. Pudo ver cómo el ritmo cardiaco del paciente había subido levemente, aunque no era para preocuparse. Echó una ojeada a Cristian a través del cristal y pudo vislumbrar su total inmovilidad, por lo que dedujo que seguía durmiendo. Se acomodó en la silla giratoria y volvió a cerrar los ojos, no tardando ni diez segundos en tener que abrirlos nuevamente ante el aviso acústico que advertía de una nueva subida de sus constantes vitales. En esta ocasión los pitidos sonaron con más fuerza y constancia, lo que hizo sobresaltarla. Se incorporó hacia delante acercando sus ojos en extremo a la pantalla del ordenador y estudió los gráficos que allí mostraba. El ritmo cardiaco del paciente comenzaba a evidenciar que estaba inmerso en una pesadilla, empezando a preocuparse sobremanera. Podía ser una falsa alarma, pero estaba obligada a avisar al doctor para no correr ningún riesgo. Mientras llamaba al médico, los pitidos que emitía el ordenador eran ensordecedores, mostrando una poderosa subida del pulso de Cristian, sobrepasando ya las ciento cuarenta pulsaciones por minuto. Totalmente alarmada informó al médico y se dirigió a continuación hacia la habitación del paciente a toda prisa.

Las órdenes eran claras y estrictas en una situación como aquélla: tenía que despertar a Cristian inmediatamente antes de que fuera demasiado tarde. La enfermera llegó corriendo a la vera de la cama del paciente, con el pulso tan acelerado como el de él, gritando su nombre para despertarlo, algo que no sucedió. En el momento en que se disponía a zarandearlo, el médico irrumpió en la habitación, jadeante, con la expresión de temor al ver reflejado el pulso del paciente en el monitor de constantes vitales portátil que se hallaba anclado a la pared junto a la cama. Ambos lo zarandearon violentamente, sin éxito alguno. El médico, desesperado ante esta situación, comenzó a abofetearlo y a vociferar su nombre. La angustia comenzaba a apoderarse de él, más todavía al escrutar nuevamente el monitor de constantes vitales, que mostraba unos valores ciertamente preocupantes, cercanos ya a las doscientas pulsaciones por minuto.

—¡Maldita sea, está en una de sus jodidas pesadillas y es imposible sacarlo de su trance! —vociferó el médico, con los ojos como platos.

Ante la infructuosidad de sus actos, decidió golpearle con el puño en el pecho y el estómago, fuertemente, invadido por el horror que sentía al no poder parar la pesadilla de ese joven, capaz de matar a través de los sueños.

—Ayúdame, Señor. Que sólo esté padeciendo una pesadilla sin importancia… —clamó al cielo al verse impotente en su afán de despertarlo. Observó al chico con detenimiento, totalmente inmóvil tumbado sobre la cama. Su rostro se mostraba imperturbable, con los ojos cerrados aunque en un continuo movimiento bajo los párpados. Volvió a mirar el monitor anclado en la pared que seguía mostrando unos valores cercanos a las doscientas pulsaciones por minuto.

La enfermera lo zarandeaba sin parar, a pesar de no albergar ninguna esperanza en despertar a Cristian, sobre todo después de asistir a la infructuosa «paliza» que le había sometido el médico en un arrebato por sacarle de la pesadilla.

Cristian Peña se encontraba ajeno a lo que sucedía a su alrededor en la vida real, ignorando por completo la desesperada situación en la que se encontraban la enfermera y el médico. Mientras, su mente seguía conectada telepáticamente a la de Vicente Becerra, inmersa en ese violento sueño, sin remitir sus patadas sobre Vicente. No tardó en comenzar a sentir un sosiego total, una calma interior infinita, algo que ya había experimentado últimamente en sueños. Pudo notar con claridad cómo la fuerza vital de ese niño tumbado en el suelo, totalmente inmóvil, se apagaba; cómo su aura y su alma desaparecían perdiéndose en la infinidad del universo, quedando el cuerpo sin vida.

Sintió que el tormento que padecía desde aquellos negros episodios de su infancia se desvanecía, encontrando la paz interior para siempre.

CÉSAR ORTA. Nací en Murchante, donde vivo, un pueblo al sur de Navarra, en junio de 1974.

Tardé en descubrir mi afición por la lectura, demasiado quizás. Desde entonces estoy recuperando el tiempo perdido, leyendo a diario. Es un placer. Hay un antes y un después en mi vida desde aquel día. Pero nada comparado al impacto que fue descubrir una pasión que tenía escondida en algún lugar recóndito de mi ser: escribir. Tras un comienzo difícil y titubeante, inmerso en mil dudas, logré sobreponerme y comencé a escribir con convicción, con devoción, con ganas. Fue algo mágico, y lo sigue siendo. Escribir es mágico. Todavía recuerdo, como si fuera hoy, la primera vez que me senté delante del ordenador, allá por marzo de 2009, muerto de miedo, creyéndome incapaz de escribir ni una sola frase. Ahora, fruto de aquella iniciativa, de aquel sueño que parecía imposible, os presento mis obras publicadas.

En 2012 publiqué las dos novelas que ya tenía escritas: El asesino bendecido por Dios, un trepidante thriller, escrita en 2010; y unos meses más tarde le llegó el turno a El legado, una novela negra bien dotada de intriga y suspense, escrita en 2011.

En 2013 he publicado mi nueva obra: La sombra de la muerte, una demoledora novela de acción, suspense, intriga y misterio.