Una fría noche de invierno, un joven físico aparece asesinado en las inmediaciones de una cueva con importantes grabados rupestres. A pesar de su profesionalidad, los investigadores que deben aclarar lo sucedido se enfrentan a un notable desafío. Por un lado, en el escenario del crimen —un remoto paraje de la provincia de Guadalajara—, nada encaja: ni la profesión del joven, ni las circunstancias del asesinato proporcionan pista alguna para esclarecer los hechos. Por otro, los estrechos vínculos de la familia de la víctima con las altas esferas del poder enturbian las pesquisas y acrecientan la presión sobre las fuerzas de seguridad.

Ante la falta de otro hilo del que tirar, la policía se verá obligada a reconstruir el último año de vida del científico. El abandono de su prometedora carrera, sus extraños estudios posteriores y una posible pareja en paradero desconocido serán el punto de partida. Poco a poco, una rica y contradictoria personalidad saldrá a la luz. Sin embargo, lejos de ayudar a resolver el caso, el temperamento del que hacía gala el físico plantea nuevas dudas y dificultades en las que deberán profundizar para intentar dar con su asesino.

César Morales entrelaza pasado y presente para construir una intensa trama en la que se dan cita la corrupción, el suspense y nuestros anhelos más profundos. Sin lugar a dudas, una lectura que te hará disfrutar hasta la última página.

César Morales Vega

Las puertas del Hades

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Titivillus 10-12-2019

Título original: Las puertas del Hades

César Morales Vega, 2016

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A la vida, por haber vuelto.

A todos los que lo hicieron posible.

Prefacio

¿Duermes, Aquiles, y me tienes olvidado? Te cuidabas de mí mientras vivía, y ahora que he muerto me abandonas. Entiérrame cuanto antes, para que pueda pasar las puertas del Hades; pues las almas, que son imágenes de los difuntos, me rechazan y no me permiten que atraviese el río y me junte con ellas; y de este modo voy errante por los alrededores del palacio, de anchas puertas, de Hades. Dame la mano, te lo pido llorando; pues ya no volveré del Hades cuando hayáis entregado mi cadáver al fuego. Ni ya, gozando de vida, conversaremos separadamente de los amigos; pues me devoró la odiosa muerte que el hado, cuando nací, me deparara.

La Ilíada. Canto XXIII. Homero.

1

MORIR PARA VIVIR

En algún lugar de la península ibérica, hace 16.000 años

Llevaba desde la puesta de sol danzando sin descanso alrededor del fuego. El ritmo machacón y persistente de las palmadas se había metido de tal forma en su cabeza que no podía escuchar nada más. En realidad, había comenzado a sentirse ajeno al mundo. En ese instante, el chamán le ofreció el bebedizo. Era terriblemente amargo y pasó hacia sus entrañas provocando una intensa quemazón. Poco después, las figuras a su alrededor comenzaron a distorsionarse. Fue acompañado hasta la entrada de la gruta que comunicaba el mundo de los vivos y el origen de todo. La que ilumina la noche había completado la mitad de su recorrido sobre el firmamento, el momento había llegado.

Varios cazadores del clan estaban esperándolo en la primera sala de la caverna, desde allí ahuyentarían los demonios que, custodios del reino prohibido, intentarían hacer fracasar su viaje. Para ello, golpearían incesantemente las estalactitas con grandes huesos de oso y entonarían una llamada a las almas benefactoras que moraban en lo remoto. Ellos ya habían pasado por el trance que él estaba a punto de vivir. El joven no fue capaz de reconocerlos; desde el torso a la cabeza habían tomado la forma de su animal guía. El rostro de un fiero león le habló. Identificó la voz de su padre que le decía que debía ser valiente. El chamán untó sus manos con un denso pigmento de color rojizo. Después le ofreció un recipiente con grasa de ciervo y una tosca mecha vegetal en la que titilaba una tenue llama.

Se hizo el silencio. Estaba en la entrada de la galería sagrada, desde ahí avanzaría solo. Las paredes retumbaron y, lentamente, el ritmo de los golpes alcanzó la misma frecuencia que el del canto que habían entonado las mujeres, los niños y los ancianos fuera de la cueva.

Comenzó a caminar despacio. Sabía que era un viaje peligroso, pero ya no le importaba. Se había estado preparando durante mucho tiempo. Si salía de allí, sería un hombre nuevo, más poderoso y sabio; los espíritus le darían las respuestas que buscaba. Antes de encontrarse cara a cara con el gran toro, debería bucear en la laguna de las sombras. No podría respirar. Se ahogaría para renacer solo si era digno de conocer los secretos. ¿Quién sería su guía? Debía ser una bestia fuerte para que su poder lo ayudara a enfrentarse a las terribles pruebas que lo acechaban.

Las paredes rezumaban agua y el suelo era resbaladizo. Imperturbables, los espíritus lo contemplaban al pasar, habían quedado fijados en la roca de la caverna por aquellos que le precedieron. Él debía continuar hasta allí donde únicamente los llamados a dirigir el clan podían llegar. Anduvo agachado como una leona que acecha a su presa, reptó como la serpiente que sale de su nido en primavera y trepó con la agilidad de un íbice que busca las briznas de hierba en los acantilados hasta que alcanzó su destino.

El techo de la cámara era muy alto. Al dirigir el tenue resplandor de la lámpara a su alrededor, contempló el fulgor de los millones de cristales incrustados en dos gigantescas columnas de calcita. Súbitamente, se sintió arrastrado por el centelleo de aquellas estrellas. Primero cayó una, luego dos, después el firmamento entero se desplomó sobre él. Los astros comenzaron a girar, girar y girar hasta que un todo continuo lo envolvió. Era como si el universo lo hubiera atrapado fundiéndose con él en un penetrante abrazo. Se desplomó sobre el frío suelo de la galería. Su cuerpo se convulsionaba y todo se volvió negro.

Instantes más tarde atisbó un tenue rayo de luz. Poco a poco, la claridad fue haciéndose evidente y se dio cuenta de que algo lo atraía desde el lugar donde surgía. Cuando por fin traspasó el umbral, llevaba una velocidad inusitada. Caía desde una inmensa altura, caía sin que nada ni nadie lo detuviera. Después de un instante infinito, sus extremidades chocaron con el agua, la laguna de las sombras lo engulló. El momento que tanto temía había llegado. Aguantó el aire hasta que la presión de sus pulmones se hizo insoportable. Miraba a su alrededor desesperado, únicamente el verde de la laguna lo envolvía. Jamás regresaría al mundo de los vivos, él no era un elegido. Entonces dejó de luchar y permitió que el agua llenara sus pulmones.

Fue entonces cuando sintió que había un animal junto a él. Un lobo de enorme cabeza lo contemplaba inmóvil. Comenzó a lamer su rostro haciéndole regresar. Al recobrar el control de sus sentidos, vio que estaban rodeados por la nada. Flotaban en un océano de negrura. Lentamente, el animal abrió sus fauces y lo engulló. No importaba, ya había muerto. Un terrible estremecimiento recorrió su espina dorsal. Sin embargo, al cabo de unos instantes comenzó a comprender. Sus ojos eran los suyos, la fuerza del animal movía sus músculos, él era la bestia y la bestia era él. Renacido, penetró en el hogar de los ancestros donde moraba la sabiduría, recorrió montañas y valles, arroyos y bosques, llegó incluso hasta el gran río salado cuyas orillas se pierden en el fin del mundo. Corrió hasta su último aliento, corrió hasta que, en una tierra lejana y distinta a todo lo que había visto, lo encontró.

Estaba en una inmensa pradera, verde como ninguna otra. El gran toro, señor de todas las criaturas, pacía tranquilo. Se acercó temeroso a pesar de que el animal permanecía ajeno a su presencia. Cuando estuvo a su lado lo acarició siguiendo el perfil del lomo, el vientre y la testuz. Después cayó sobre una dulce hierba, olía los colores y veía los sabores. Ya no era él. Todo lo que hasta ese momento lo había separado de la tierra, desapareció. Entonces el gigantesco bóvido le susurró al oído el gran misterio. Por fin, nacer y morir tenía sentido. Ahora que sabía lo que era la vida, podía arrebatarla. Era un cazador.

2

LLAMADAS EN MITAD DE LA NOCHE

Madrid, barrio del Pilar, en la actualidad

Hacía un par de años que había pasado de los cuarenta, pero el rostro presentaba arrugas impropias de esa edad. Su delgadez podía atribuirse a partes iguales a la frugalidad en la comida y a su afición por correr. Llevaba el pelo muy corto, prácticamente al uno; una costumbre adquirida tras su paso por el arma de infantería. La mirada, triste y dura, reflejaba cierto desencanto. Siempre había querido vivir de forma intensa, por ese motivo había dejado los estudios de Ciencias de la Información cuando apenas le quedaba un año para terminar. También había sido el deseo de aventura lo que le llevó a alistarse como soldado profesional y, pocos años más tarde, a hacerse policía. No podía imaginar el futuro dejando pasar los días delante de una pantalla de ordenador. Perseguir a los malos y hacer que triunfara la justicia, le pareció una buena forma de apurar el corto sorbo que era la vida. Pasados los años, al mirar atrás, a veces pensaba que las cosas no siempre salían como se planeaban.

El teléfono lo había rescatado del inquietante sueño. Tenía el cuerpo empapado en sudor y un desagradable zumbido le atormentaba los oídos. Diego tardó unos instantes en ubicarse, llevaba varias semanas viviendo de prestado en casa de un amigo. Buscó el interruptor de la pequeña lámpara que estaba en la mesilla. No dio con él. El incesante soniquete del dispositivo acrecentó su ansiedad. Palpó entre los objetos que se acumulaban sobre el mueble. El libro que había estado leyendo antes de dormir cayó al suelo. Por fin, el resplandor de la pantalla se hizo perceptible. Soltó un juramento al comprobar que le llamaban de la comisaria. «¿Es que no hay más agentes en esta puta ciudad?» Se llevó la mano izquierda a la frente intentando aplacar el insoportable dolor de cabeza. Finalmente, descolgó.

—¿Inspector Lozano? —preguntó una voz femenina al otro lado de la línea.

—Quién va a ser, joder. Son las cinco de la mañana.

—El comisario Galindo le pide que vaya inmediatamente a un pueblo que se llama… —la frase quedó unos segundos en suspenso como si quien hablaba estuviera buscando algo— sí, eso es: Riba de Saelices. Ha aparecido un cuerpo y necesitan su ayuda antes de que el juez ordene el levantamiento del cadáver. —El tono de la voz era firme, no parecía haberse alterado por la reacción inicial del inspector.

—Pero si eso no es asunto nuestro. La madre que me parió.

—Lo siento, inspector, eso explíqueselo al comisario. Yo me limito a transmitirle las instrucciones. ¡Ah!, y su madre no tiene la culpa de que sea policía. Haberlo pensado antes de enrolarse en este barco.

La línea quedó en silencio. Se dejó caer sobre la cama, estaba agotado. La tensión de las últimas semanas había sido insoportable. Elena había cumplido su palabra y su vida había saltado por los aires.

Haciendo un supremo esfuerzo logró incorporarse para encender la luz. Localizó su chaqueta en el suelo, no era consciente de haberla dejado allí. Con desgana, agarró la americana y la zarandeó hasta que su bloc de notas cayó al suelo. Abrió una página al azar y escribió el nombre de la localidad a la que tenía que dirigirse.

Para Diego, la crisis del cambio de década había llegado acompañada de una demanda de divorcio. Un par de meses atrás, su llave no consiguió abrir la puerta del domicilio conyugal. Hasta aquel aciago día, había vivido en uno de los nuevos distritos del norte de la capital. Los esfuerzos, alegrías y tristezas ligados a aquella sencilla casa se habían esfumado al no poder cruzar el umbral. En cinco minutos tuvo que recoger sus cosas. La bolsa azul que ahora se apoyaba contra la pared era todo lo que había logrado rescatar del naufragio. Desde entonces, apenas había tenido ocasión de hablar con ella. Las llamadas las hacía un abogado y, para su desesperación, las conversaciones solo pretendían pulir los flecos del convenio regulador.

Aunque desde el principio la relación estuvo repleta de dificultades, él se había resistido a perder la esperanza; especialmente, tras el nacimiento de Clara. Sin embargo, su hija fue la gota que colmó el vaso. Demasiado trabajo, demasiadas llamadas intempestivas, demasiada mugre en las calles. Los reproches habían sido constantes: eso no era ser un padre.

Tras tomar un par de aspirinas a palo seco, se vistió deprisa y dejó sus escasas pertenencias ordenadas en la bolsa. Se prometió no volver a pasarse con el ron; tenía poca costumbre y, desde luego, a él, no lo ayudaba a dejar de pensar. Echó un vistazo al título del libro que tenía sobre la mesilla. Se lo había dejado su anfitrión esa misma noche. Las aventuras de aquel lobezno en Alaska habían sido mucho mejor remedio para la desazón que las copas. «Me lo tengo que comprar», pensó para sí. Arrancó una hoja de la libreta y redactó una breve disculpa por irse a aquellas horas. Luego, salió de la habitación e intentó hacer el menor ruido posible. Se dirigió a la cocina para dejar la nota sobre la mesa en la que, unas horas antes, había estado conversando y bebiendo más de la cuenta. Colocó la cuartilla tapando la etiqueta de la botella causante de su dolor de cabeza.

Siempre pensó que tenía pocos amigos, pero que, los que eran, lo eran de verdad. Afortunadamente, estaba en lo cierto. Juan, un antiguo compañero de armas que ahora se ganaba la vida vendiendo seguros, le había hecho hueco en su casa. «Estás más gordo», le espetó Diego el día en que, recién desahuciado, se presentó en su domicilio, «Y tu más calvo, no te jode», le respondió su camarada, después se habían fundido en un fuerte abrazo. La verdad era que, bromas aparte, se apreciaban mutuamente. Su amistad había surgido tiempo atrás cuando, jóvenes e imprudentes, habían coincidido en una misión internacional en la antigua Yugoslavia. Las peripecias vividas como soldados habían creado un estrecho vínculo.

La tarde anterior, Juan, que también había pasado por el trance de una separación, se había empeñado en llevarle a un garito donde podían tomar algo y disfrutar de compañía femenina. Insistió diciendo que, por experiencia, sabía que lo mejor era constatar que ellas seguían estando allí. Diego lo siguió de mala gana. Ya en el local, la sensación de estar fuera de sitio se había hecho acuciante. Aun así, aguantó varios tragos hasta que su compañero se dio cuenta de que no había acertado con el consejo. Al volver a casa, Juan insistió en hablar de los viejos tiempos mientras daban cuenta de una botella de ron Zacapa Centenario que tenía guardada para momentos especiales. Tal como transcurrió la conversación, a Diego le pareció que quien necesitaba desahogarse no era él.

Al salir del portal, el frío de diciembre lo golpeó en el rostro, el aire cortaba como una cuchilla. Lo agradeció, necesitaba despejarse. Ningún transeúnte paseaba por las calles del barrio del Pilar. Antes de llegar al Opel Astra que tenía aparcado en una perpendicular a la avenida de la Ilustración, sacó la llave del bolsillo de su pantalón. Apretó el mando a distancia esperando que el pitido y el parpadeo de los intermitentes le permitieran localizar el vehículo. No recordaba a qué altura de la travesía lo había dejado. Después de un par de infructuosos intentos, un breve centelleo le permitió encaminar sus pasos.

Abrió el maletero y cogió una vieja guía de carreteras. Se preguntaba dónde demonios estaría aquel condenado pueblo. Encendió el motor y puso el ventilador para que la capa de escarcha que cubría el parabrisas desapareciera.

—¡Si está donde Cristo perdió la Cruz! Galindo es un gilipollas integral. Que se encargue de eso la Guardia Civil. ¿Qué coño está haciendo en Guadalajara? —Diego renegaba mientras golpeaba el volante con las dos manos y volvía a maldecir su estrella.

Intentó llamarlo, pero fue en vano. El comisario estaba fuera de cobertura. Apoyando la cabeza sobre el frío cristal de la ventanilla, respiró hondo un par de veces para calmarse. Si quería saber por qué le habían avisado no le quedaba más remedio que ir.

Salió de la capital por la M-40 y se incorporó a la carretera de Barcelona. La noche era negra, sin luna. Solo las bombillas de la ciudad que dejaba atrás se empeñaban en iluminar el cielo. Lentamente, la oscuridad se hizo dueña del paisaje. Cuantas más vueltas le daba, menos sentido encontraba a la llamada de su superior. Normalmente, ese tipo de situaciones eran gestionadas por los cuerpos de seguridad destacados en la provincia en que ocurrían los hechos. Algo no encajaba. Decidió no pensar, le iba a llevar casi hora y media llegar, así que, lo mejor que podía hacer, era dejar de buscar una explicación y centrarse en conducir. A medida que pasaron los minutos, un halo de luz más clara comenzó a intuirse en el horizonte.

Al aproximarse a Alcolea del Pinar, tuvo que abandonar la autovía para tomar una carretera comarcal. Alcanzó el cruce y vio que había un área de servicio que, a pesar de lo temprano que era, ya estaba abierta. «Que le den por saco», dijo para sí mientras detenía su vehículo a la entrada del establecimiento. «Si no me tomo un café bien cargado no voy a poder pensar».

No había ningún cliente, solo una joven inmigrante atendía la barra. Observó que el local necesitaba una profunda remodelación. En las paredes se veían desconchones y las mesas parecían estar allí desde antes de que se desdoblara la carretera nacional. Con sorpresa, Diego reparó en que todavía ofrecía discos compactos en un desvencijado expositor. Al menos, la camarera entendió a la primera que necesitaba un café capaz de resucitar a un muerto. En la taza, el negro intenso del «solo doble» que había pedido reflejaba la elevada concentración de cafeína. Lo bebió de un trago, sin azúcar, consiguiendo que su maltratado cuerpo se estremeciera. Con el gesto de disgusto aún en el rostro por el amargor, pagó y puso nuevamente rumbo a su destino.

Después de unos veinte minutos, alcanzó el cartel que indicaba el desvío al municipio. Todo estaba en calma, las primeras luces del alba dejaban entrever un paisaje ondulado, cubierto en algunas zonas por manchas de pino y enebro. Las bajas temperaturas nocturnas habían hecho que un manto de rocío congelado cubriera los campos. Los colores grisáceos y la quietud daban un aspecto irreal al paisaje. El pueblo era muy pequeño, todo parecía en calma. Ascendiendo por una estrecha carretera llegó a las casas. Enseguida la vía lo dejó nuevamente fuera del pueblo. Iba a poner el grito en el cielo por haber ido hasta allí para nada, cuando vio un todoterreno de la Guardia Civil viniendo de frente. Le dio las largas y detuvo el vehículo bajando la ventanilla. El cabo que conducía lo saludó reglamentariamente. Se presentó mostrando su placa y preguntó por el comisario Galindo. Le indicaron que estaba a un par de kilómetros. No tenía más que seguir el camino y tomar una pista de tierra que encontraría al cruzar un puente a la izquierda. Desde allí podría ver las luces del operativo.

Siguiendo las indicaciones se adentró en un valle labrado por un pequeño río de aguas tranquilas. Al final del mismo, divisó una vieja torre que se erguía altiva sobre un risco. Después de poco más de un kilómetro, vio a varias personas junto al cauce. En el borde del camino había tres coches aparcados. Un poco más adelante, un cuarto vehículo estaba siendo examinado por dos agentes. Reconoció el Renault de Galindo y estacionó junto a él. El comisario salió enseguida a su encuentro.

—Los he visto más rápidos —comentó el policía con ironía al aproximarse—, si llega a tardar un poco más igual tiene que investigar varias muertes. Aunque para estas, las causas estarían claras: congelación.

Al comisario Enrique Galindo le quedaba poco para jubilarse, pero se mantenía en forma. El pelo negro peinado hacia atrás con algo de gomina y un recio mostacho le hacían parecer un personaje de otros tiempos. Tenía la cara roja por el frío. Llevaba una gruesa pelliza de cuero con anchos cuellos forrados de lana que se había subido para protegerse del viento. Los zapatos, que normalmente lucían lustrosos, estaban manchados de barro.

—No me toque los cojones, comisario. ¿Qué estamos haciendo aquí?

Galindo encajó el exabrupto con naturalidad. El comisario apreciaba a Diego porque su subordinado era sagaz, obstinado y su entrega estaba fuera de toda duda. Además, a pesar de la cercanía y estima mutua, mientras trabajaban, no había dudas sobre quién tenía la última palabra. Este hecho tenía su reflejo en una convención: mientras estaban de servicio, podían llegar a decirse barbaridades, pero siempre se trataban de usted.

—Ya se lo explicaré. Se trata de un favor personal. Ahora venga conmigo, quiero que examine el cadáver.

Ambos se dirigieron hacia la orilla del río. Galindo le presentó al juez que respondió sin mucha efusión al apretón de manos de Diego. Amable, y bastante más locuaz, se mostró el sargento Antonio Méndez. Se trataba de un joven de complexión atlética, con el pelo más largo de lo reglamentario, que era el único de los presentes que parecía ajeno al cierzo reinante. Como suboficial de la unidad de Policía Judicial de la Guardia Civil, estaba a cargo de esa fase de la investigación.

Habían delimitado con cinta un área de unos veinte metros cuadrados alrededor del cuerpo que yacía con el torso en dirección a la corriente. El barro se extendía por todas partes. Diego se acuclilló antes de traspasar la improvisada barrera. Con su mano señaló unas huellas junto al finado y miró al sargento Méndez. Este le indicó con un gesto que pertenecían a otro agente del equipo de Criminalística que, embutido en un mono blanco para impedir contaminar posibles pruebas, estaba por allí sacando fotos. Aparte de estas pisadas, únicamente se advertían las de la víctima y unas extrañas marcas que se hundían en la tierra en dirección a la corriente. Diego reparó en que no continuaban en la otra orilla. Luego fijó su atención en el rostro. Parte de él estaba dentro del agua, sobre una piedra. El blanco de la tez se veía acentuado por los restos de sangre. La corriente mecía una pequeña melena pelirroja. Llevaba barba. En la cabeza se observaba una tremenda herida a la altura de la sien. El golpe tenía que haber sido realizado con un objeto contundente. Se levantó y caminó en torno a la cinta para contemplar el cuerpo desde el otro lado. El brazo derecho estaba aprisionado bajo el pecho. Le llamó la atención una gruesa palanqueta de hierro que sobresalía unos treinta centímetros bajo el hombro apoyado en la tierra. Parte de la barra estaba tapada por el torso. Pensó que podía ser el arma homicida, aunque advirtió que no había rastro de sangre. Iba vestido con ropa de campo, botas y un anorak de color verde con la cremallera abierta.

—¿Sabemos quién es? —preguntó Diego al ponerse en pie.

—Luis de Soto, treinta y cinco años, de Madrid. Su residencia habitual está fijada en Ginebra. Físico del CSIC —respondió el comisario Galindo anticipándose al resto de los presentes.

El último dato le dejó desconcertado. ¿Qué hacía un físico del CSIC en un pueblo perdido como aquel?

—¿Hora de la muerte?

—Los de Criminalística creen que pasada la medianoche. Lo tendrá que confirmar el forense —indicó Antonio.

—¿Quién lo encontró?

—Una patrulla de la Benemérita que estaba de ronda; aquí al lado hay un yacimiento arqueológico y suelen pasar para disuadir a los expoliadores. Al acercarse a las ruinas vieron un coche que les pareció sospechoso porque tenía el portón del maletero abierto y bajaron a echar un vistazo. Dieron parte a eso de las dos de la mañana —comentó el sargento.

—¿Un robo que sale mal?

—No lo parece, la cartera contenía un buen fajo que sigue en su sitio. Falta el móvil, pero desconocemos si lo llevaba encima.

Diego se incorporó e hizo un aparte con el comisario. Seguía sin entender las razones que explicaban su presencia en aquel lugar.

—¿Por qué nos han llamado a nosotros? —preguntó el inspector bajando la voz—. ¿Han denunciado su desaparición en nuestra comisaria?

—En realidad me han avisado a mí. Encontraron en su cartera una nota con mi nombre y mi móvil personal —afirmó el comisario como si tal hecho fuera poco más que irrelevante—. Y, sí, en cierto sentido, se ha denunciado una desaparición.

El inspector miró inquisitivo a Galindo esperando una explicación. Pocas personas conocían su teléfono y, las denuncias se presentaban o no se presentaban.

—Soy amigo de la familia, aunque, la verdad, últimamente había perdido el contacto. Su madre y yo fuimos compañeros en la facultad de Derecho. Hace dos días, la señora De Soto me llamó preocupada a la comisaría. Dijo que Luis estaba muy raro y que últimamente apenas lograba hablar con él. Quería que la ayudara a saber qué estaba pasando. Le di mi número.

En el tono del policía se advirtió cierta vacilación. Era cierto que había recibido esa llamada, aunque, sobre el extraño comportamiento de Luis, habían hablado de soslayo. En realidad, su antigua amiga había puesto el acento en que necesitaba verlo. El comisario, incómodo después de un silencio de años, le había dado largas.

Por el tono empleado por su superior, Diego entendió que ya habría tiempo de hacer preguntas cuando estuvieran a solas. Asintiendo, volvió a echar un último vistazo al cadáver y fijó su atención en la palanca de hierro. ¿Para qué la habría utilizado? No había propiedades en las inmediaciones en las que forzar una entrada. Por otro lado, si hubiera sido empleada para defenderse del ataque, lo normal es que estuviera a cierta distancia del cuerpo. Más bien parecía que Luis de Soto había caído sobre ella.

—Vamos a echar un vistazo al coche —dijo el inspector comenzando a alejarse del lugar del crimen.

—Vaya usted, tengo que hablar con el juez y con el sargento Méndez. Luego comentamos.

Diego se aproximó al vehículo. Era un Toyota 4×4 de gran tamaño, la carrocería estaba manchada de barro y parecía descuidado. Los asientos traseros, abatidos, convertían el todoterreno en una especie de furgoneta. En el inmenso maletero se amontonaban diversos objetos. Un saco de dormir con manchas de tierra y barro fuera de su funda, una linterna frontal, una pequeña mochila y un infernillo aparecían esparcidos sin orden alguno. También había dos libros y un mapa de carreteras; estaban arrugados, maltratados por el uso. Sobre el asiento del copiloto se veían restos de comida y una cantimplora. Las llaves estaban puestas.

Miró a su alrededor buscando cualquier pista. Si no hubiera sido por la palanqueta, todo habría apuntado a que el hombre se había detenido allí a dormir. Sin embargo, ese objeto estaba fuera de contexto, tenía que haber una explicación y no podía estar muy lejos. Se apoyó sobre el capó y escudriñó el paisaje. La vieja torre centinela que había visto volvió a capturar su atención. Apenas le separaban un centenar de metros, decidió ir a echar un vistazo.

La fortificación era antigua, tenía forma cuadrangular y dominaba el entorno. Justo a sus pies, el valle se estrechaba creando un pequeño desfiladero, restos de árboles calcinados dejaban claro que, tiempo atrás, el lugar había sido pasto de las llamas. Estaba parcialmente derruida y nada hacía pensar que una puerta protegiera el interior. De todas formas, no perdía nada por probar. A medida que fue ascendiendo contempló restos de antiguas construcciones salpicando la ladera; era incapaz de datarlas, aunque tenían pinta de ser medievales. La atalaya se erguía sobre un risco de roca que presentaba una gran oquedad.

Se detuvo un momento a tomar aire apoyando sus manos sobre las rodillas. La resaca y la falta de sueño estaban haciendo mella. Inspiró profundamente y volvió a retomar el camino. En ese momento, advirtió que la entrada de la oquedad estaba protegida por un muro levantado en fechas no muy lejanas. Un panel solar sobre la construcción desvirtuaba el conjunto. Se intuía una cancela. Cambió de dirección y se encaminó hacia aquel lugar. Tardó menos de un minuto en llegar.

Traspasó la verja observando que había sido forzada. Al penetrar en el recinto, sintió un escalofrío. La sombra que proyectaba el voladizo de roca y la luz del amanecer daban un aire siniestro al abrigo rocoso. La desapacible sensación se veía incrementada por un frío que se metía en los huesos. Al fondo, recortada sobre la roca, había otra puerta. Estaba hecha con barrotes de hierro forjado y, por su grosor, cualquiera diría que protegía el acceso al mismísimo infierno. En el suelo se veían los restos de un candado reventado. Alguien había profanado el lugar. Pese a que la cautela le pedía ir en busca de ayuda, decidió entrar siguiendo su instinto.

Sacó el móvil del interior de su americana y activó la función de linterna. No era mucho, pero no tenía otra fuente de luz a mano. Esperó unos segundos a que sus ojos se hicieran a la oscuridad. Un opresivo silencio lo rodeó, olía a tierra y a humedad. Al posar su mano en la pared sintió el gélido contacto de la roca. Comenzó a avanzar con precaución, el tenue destello de la linterna apenas conseguía iluminar un par de metros por delante. La certeza de estar solo, completamente solo, se hizo apremiante.

El primer tramo era un estrecho pasillo por el que había que caminar agachado. El suelo de la cueva era natural, no estaba acondicionado para las visitas. Dirigió el haz de luz hacia sus pies. Se fijó que sobre la tierra aún eran perceptibles las huellas de una bota de montaña. Cada vez tenía más claro que Luis de Soto había estado allí. Al cabo de unos quince metros el estrecho corredor dio paso a una sala abovedada. El foco de su improvisada linterna no alcanzaba el fondo de la estancia. Diego notó que la temperatura era más suave que en el exterior, no obstante, el vaho de su respiración seguía haciéndose visible al quedar iluminado. Atravesó esta sala siguiendo el rastro de las pisadas y se internó nuevamente por un angosto túnel cuyo firme, de roca ya, no mostraba traza alguna. Cientos de estalactitas rematadas por diminutas gotas de agua colgaban del techo. Al quedar iluminadas por la luz de la linterna, brillaron como estrellas. Diego, absorto, pensó que el interior de la tierra se asemejaba al firmamento.

Continuó caminando lentamente. El corredor presentaba recovecos, pero no tenía salidas. Lo llevó sin posibilidad de pérdida a una nueva cámara. Fue aquí donde lo percibió. Además del ocasional tañido de las gotas de agua que caían al suelo, se escuchaba un leve sonido rítmico. Se dejó guiar por las notas. Caminando encorvado, se internó hacia el seno de la tierra. Avanzaba con cuidado, un resbalón y, como mínimo, se pegaría una costalada. La melodía se fue haciendo más cercana, aunque no evidente. Por fin, atisbó un ligero resplandor unos pasos por delante. En esta ocasión, el pasillo se abrió formando una especie de cúpula. Allí, tirada en el suelo de la nueva cámara, apareció la fuente de la rítmica percusión.

Los cascos permanecían conectados a un iPod. Diego se puso un guante de látex y recogió el dispositivo, estaba manchado de tierra. Observó que una pista había sido seleccionada para que sonara de forma continua. El reproductor había sido abandonado cerca de una esterilla; ningún otro objeto quedaba a la vista. Cada vez entendía menos qué era lo que había pasado. ¿Por qué un joven físico iba a forzar la puerta de una cueva para ponerse a escuchar música? Dirigió la luz a su alrededor buscando alguna señal. Fue entonces cuando reparó en ello. El muro que le había servido de apoyo mientras avanzaba estaba surcado por multitud de líneas. Al aproximarse, cayó en la cuenta: las marcas no eran naturales. Alguien, probablemente mucho tiempo atrás, había utilizado un buril para grabar la roca. Las formas se reconocían con dificultad porque los trazos se superponían. El panel se extendía en todas las direcciones. Súbitamente una extraña sensación se apoderó de él, parecía que lo inerme cobrara vida. Los contornos de distintos animales resultaban ahora evidentes. Era como si espíritus largamente dormidos volvieran de un profundo sueño. Caballos, ciervos e incluso un gran felino aprovechaban las protuberancias de la roca haciéndose presentes con inusitada fuerza. Frente a Diego, la elegante cabeza de un uro salvaje lo miraba como lo que era: un intruso en un lugar que pertenecía a épocas olvidadas.

3

LOS QUE MIRAN AL PASADO

Madrid, Ciudad Universitaria

Llegaba tarde a la clase. Apresuradamente recogió el rotulador rojo que utilizaba para corregir los exámenes que tenía encima de la mesa. El pequeño cubículo al que llamaba despacho estaba atestado de libros y revistas. Sobre las estanterías, la mesa de trabajo y el suelo, multitud de tratados de antropología, genética e historia antigua estaban dispuestos en un orden que únicamente Sofía entendía. Para conseguir salir del fondo de la habitación, tenía que hacer equilibrios esquivando torres de papeles. La subcontrata de limpieza de la universidad hacía tiempo que había renunciado a pasar por esa habitación; solo ella podía quitar el polvo sin provocar una debacle.

Había superado la treintena. Sus ojos verdes y la media melena de color castaño, resaltaban unas facciones suaves. Sobre la tez blanca, algunas pecas y una nariz chata configuraban un rostro risueño que aparentaba menos edad. En más de una ocasión, había tenido que mostrar el carnet de la universidad a los vigilantes del campus para justificar su condición de docente. Aunque vestía de forma despreocupada, era consciente de su atractivo. No obstante, permanecía sola, los hombres habían pasado por su vida como fugaces destellos. En cuanto percibía que una relación la apartaba de su pasión, la daba por finalizada. Su verdadero amor era el pasado. El interés por descubrir cómo vivían, qué pensaban o en qué creían otros antes que ella se había despertado muy pronto. Siendo niña, su padre —quizá la persona en el mundo a quien más quería— la llevaba a descubrir lugares en los que seguían presentes las huellas de nuestros antepasados. Castillos, monasterios y castros no eran solo enclaves llenos de piedras y silencios. Allí habían vivido reyes con nombre propio, pero también doncellas que amaban, guerreros crueles y monjes sabios. Las historias que escuchaba mientras conducían hacia aquellos parajes, le llenaban el alma y le hacían soñar. Luego, al recorrer enclaves de los que muchas veces solamente quedaban viejos muros que apenas se mantenían en pie, cerraba los ojos y veía los espectros de aquellos seres que, como ella, también habían soñado.

Entró en el aula de forma apresurada, algunos estudiantes esperaban sentados, otros habían hecho corrillos y charlaban animadamente. Parecían no querer caer en la cuenta de que la clase estaba a punto de empezar. Tuvo que repetir un par de veces que ocuparan los asientos.

La hora de exposición pasó volando, el tema: «El hecho religioso durante el Paleolítico Superior» daba para mucho más que los escasos minutos que tenía para explicarlo. Casi no tuvo tiempo de responder a las dudas que le plantearon las pocas personas que parecían haber atendido. Sofía se preguntaba por qué algunos alumnos del máster que, en teoría, debían sentir un interés sincero por la Historia, pasaban de puntillas por el temario. Aprobar, aunque fuera por los pelos, parecía el único objetivo. Pensó que el desánimo que sentía la mayoría de jóvenes ante las escasas perspectivas de poder encontrar un trabajo tenía parte de culpa. Ella misma, no hacía mucho, había tenido que financiarse el vuelo y la manutención de un viaje que había realizado al sur de Turquía para colaborar en el análisis de los restos hallados en una excavación. O cambiaba la situación, o lo ganado durante años en el ámbito científico se iría al garete. Como en épocas anteriores, solamente quijotes obstinados, dispuestos a luchar contra la falta de recursos y la endogamia universitaria, mantendrían viva la esperanza de hacer avanzar el saber.

De regreso en su atestado lugar de trabajo, decidió dedicar las siguientes dos horas antes de la comida a preparar el artículo que tenía pendiente. Ese trimestre, entre las clases, los exámenes y las tutorías, estaba más que ocupada, pero se había comprometido. No podía dejar pasar la oportunidad de publicar en Current Anthropology. Una de las revistas especializadas de más prestigio internacional. Bien mirado, tampoco iba tan mal, había repasado las fuentes y la idea sobre cómo debía enfocarlo estaba más o menos clara, el problema era que, cuando se ponía a escribir, había piezas del discurso que no era capaz de encajar. Cada vez tenía más claro que necesitaba ver aquellos grabados in situ. Volvió a contemplar la imagen del libro que tenía abierto. En primer plano, dos figuras antropomorfas se abrazaban mientras realizaban el acto sexual. La mujer, de anchas caderas, había sido representada de lado tendiendo los brazos hacia el varón. El hombre, con un pene desproporcionado, miraba hacia atrás como si fuera ajeno al momento, parecía atender las indicaciones de otro ser que se encontraba tras ellos. La silueta que en segundo plano presidía la escena había sido interpretada de diversas formas: una persona con máscara de animal, una bestia extinta o un espíritu que aunaba elementos humanos y salvajes. Verdaderamente los trazos sobre la roca eran confusos, a primera vista se intuía un personaje peludo. Si se prestaba más atención, el contorno de un mamut visto de frente cobraba sentido. Uno de los colmillos se prolongaba en dirección al pubis de la imagen femenina. Su larga trompa quedaba también patente al observar la silueta. El conjunto era desconcertante.

Sofía quería utilizar esa representación para justificar que el chamanismo había sido parte sustancial de las antiguas sociedades de recolectores y cazadores. Sabía que se arriesgaba a un agrio debate. En la comunidad científica no existía consenso sobre los cultos y ritos de la antigüedad. En cualquier caso, ella prefería estar equivocada cargada de razones a permanecer callada. ¿Cómo si no iba a producirse un debate que permitiera descubrir quiénes somos en realidad? Su actitud era atípica. Muchos de sus compañeros, en lugar de intentar aportar algo proponiendo nuevas interpretaciones sobre un panel de originalidad innegable, optarían por repetir con circunloquios lo que otros, más audaces, habían dicho antes. Todo fuera por mantener ese tono gris, formal y adulador que parecía ser la única forma de forjar una carrera en el ámbito académico.

Estaba decidida, iría a ver la cueva esa misma semana, trabajar con los calcos no era suficiente. Los artistas de la antigüedad utilizaban los volúmenes y las grietas de la roca para dar sentido a sus composiciones. Esos detalles era imposible percibirlos en una fotografía por mucha resolución que tuviese. Cerró el libro y se giró hacia el portátil que tenía en la mesa. Abrió un servicio de búsqueda de Internet e introdujo los datos: «Cueva de los Casares en Riba de Saelices». Entre los resultados enseguida reconoció lo que buscaba. Había una página de información turística y accedió a ella para ver si había algún número al que llamar. Rápidamente dio con uno. Levantó el teléfono y marcó. La persona que la atendió le informó que la cueva estaba cerrada para las visitas turísticas. Sofía explicó que era investigadora y que se trataba de un tema de la universidad. A regañadientes, le dieron otro número de una persona que quizá pudiera ayudarla. Volvió a marcar, tuvo suerte y contestaron rápido. Sin embargo, la respuesta fue la misma.

—Le digo que se trata de un artículo para una revista científica —insistió por tercera vez Sofía.

—Ya, si eso está muy bien y yo estaría encantado de abrirle la cueva, pero el problema es que ahora no se puede, ha habido… —el hombre con el que hablaba dejó sin terminar la frase.

—Por favor, es fundamental para mi trabajo.

—Que no. Mire, no está en mi mano. Si pudiera lo haría, pero…

La falta de concreción terminó de exasperar a la joven profesora que subió el tono de voz.

—¡Pero qué!, le he dicho que me pueden avalar desde la universidad. Dígame lo que pasa de una vez, o me quejaré a quien sea necesario.

—Haga lo que le parezca oportuno, a mí qué me cuenta. En realidad es cosa de la policía, hasta que no terminen nadie puede pasar. ¡Releña!

Parecía que el encargado de custodiar el acceso al yacimiento se hubiera liberado de un peso. Se había resistido a dar explicaciones porque no quería mezclar el nombre de la cueva con un acontecimiento siniestro. Bastantes locos tenía que soportar a diario con historias de ovnis y misterios baratos, como para que ahora también curiosos y morbosos la pusieran en su libro de ruta.

—¿Qué ha pasado? —inquirió Sofía más conciliadora.

—Pregúnteselo a las autoridades, yo únicamente enseño la gruta.

—Está bien, perdone. ¿Me podría decir entonces con quién tengo que hablar?

El vigilante dudó unos instantes y luego accedió a darle el contacto. Aquel inspector de Madrid le había dicho que si recibía alguna llamada preguntando por lo sucedido, se quedara con el número y se lo comunicara lo antes posible. No obstante, como aquella profesora pesada deseaba hablar con la autoridad directamente, no hacía nada malo al pasarle el teléfono. Al fin y al cabo, él no quería saber nada de todo aquello y así evitaba tener que dar explicaciones. Le dijo que cogiera un bolígrafo y apuntara.

—Gracias y disculpe las molestias. ¿Cómo me ha dicho que se llama el inspector?

—Diego Lozano. Al menos, eso pone en la tarjeta.

—Muy amable de su parte. Espero no haberlo incomodado demasiado, ya le digo que para mí es importante.

—Nada, nada, con Dios.

La comunicación quedó interrumpida, era evidente que a aquella persona el tema le resultaba desagradable.

Sofía, a pesar del tono en el que había discurrido la conversación, se dio por satisfecha, todavía tenía una posibilidad. Sin dejar el auricular en el soporte, pulsó las teclas del número. Era un teléfono fijo. Para su desesperación, la señorita que contestó le informó de que el inspector Lozano no estaba. No obstante, le pidió los datos y dijo que le dejaría recado.

Miró el reloj, se le había hecho tarde, lo mejor era hacer un alto y continuar después de comer. Decidió bajar a la cafetería de la facultad. A esa hora, los estudiantes habían dado cuenta de la mayoría de los platos del menú, así que no quedaba mucho para elegir. Pidió una Coca-Cola con un pincho de tortilla. Para no perder mucho tiempo, se quedó en la barra. En ese momento sonó el móvil.

—¿Sofía Ruiz?

—Sí, dígame —dijo la joven intentando tragar el pedazo de tortilla que tenía en la boca.

—Soy el inspector Lozano, me ha llamado esta mañana en relación con la cueva de Riba de Saelices.

—Sí, sí, mire, es que tengo entendido que está precintada, el caso es que necesito entrar para poder completar un artículo que estoy preparando —Sofía terminó la frase al tiempo que se limpiaba los labios con una servilleta de papel.

—Lo siento, eso es imposible. Hasta que no termine la investigación en curso, nadie puede acceder.

—Lo entiendo, pero no molestaré. De verdad, será cosa de una hora más o menos.

—Le he dicho que no. Por favor, no insista.

Sofía dudó unos instantes, quizá era mejor dejarlo ahí. Luego la pudo la necesidad de contemplar los grabados para realizar un trabajo digno.

—Por favor, haga una excepción, no sabe lo agradecida que le estaría.

—No se lo repetiré. Es imposible —Diego había pasado de hablar de forma atenta a firme, la cuestión quedaba fuera de toda discusión—. Por cierto, ¿cómo ha conseguido este número?

—Me lo ha dado el vigilante de la cueva.

—Bien, es posible que la llamemos para hacerle algunas preguntas. Por favor, permanezca localizable los próximos días. Buenas tardes.

Se quedó mirando el terminal intranquila. ¿Por qué tenía que permanecer localizable? Ella solo quería visitar un monumento. Quizá había ido demasiado lejos en su empeño. ¿Dónde se había metido?

4

SÍLEX

Madrid, barrio del Pilar

Todavía era de noche cuando salió de casa de Juan. Ajustó el volumen de sus auriculares y seleccionó la canción: «Highway to hell». El ritmo de la batería, el sonido eléctrico de la guitarra y la voz de Bon Scott comenzaron a causar, casi de inmediato, el efecto deseado. En pocos instantes, Elena y la vida que había perdido dejaron de ser el centro del universo. El tramo de carretera que tenía por delante ganó toda su atención. Después de unos segundos, la frecuencia de la zancada empezó a aumentar, la rabia que sentía en su interior se canalizaba hacia los músculos que lo impulsaban calle abajo. «Viviendo fácil, viviendo libre. Abono para un viaje solo de ida», las palabras del vocalista y de las miles de personas que lo jaleaban en una grabación en directo eran la mejor terapia para su desencanto. El impacto de las zapatillas sobre el asfalto fue haciéndose cada vez más liviano. Como resortes, sus gemelos lo lanzaban en busca de los siguientes metros de aquella medicina para el alma. «Sin preguntar nada, déjame en paz. Tomándomelo todo con calma», ¡cómo le gustaba aquella frase! Todavía había partes de su cuerpo que se resistían al castigo: ¿por qué correr si estaba agotado? Subió el volumen. Por fin: «Estoy en la autopista al infierno», la primera gota de sudor comenzó a correr por su frente. Todas las células de su cuerpo tenían ahora una única misión: llevarle lejos, muy lejos. Se desvió por un callejón y subió entre lujosas viviendas hasta que llegó a la valla del monte de El Pardo. Ahora llegaba la parte del recorrido que más le gustaba, las encinas y la jara lo sacaban de la ciudad en la que se ganaba la vida deteniendo a malhechores. Aquello era un pedazo del paraíso en el averno. No sabía cuántas veces había escuchado aquella canción, pero siempre que lo hacía se sentía mejor. «Oye, Satán, paga mis deudas… Voy de camino a la tierra prometida. Estoy en la autopista al infierno».

Corría atrapando el aire y la existencia en cada bocanada, a veces con dificultad. Se imponía un ritmo demoledor que lo llevaba al límite. En un momento impreciso, ya nada importaba, solo tenía sentido volar sobre la tierra haciendo que el mundo girara bajo sus pies. A pesar del cansancio que había sentido al empezar el entrenamiento, ese día pulverizó sus marcas. Después de casi doce kilómetros de subidas y bajadas, sendas y caminos, estaba listo para volver al verdadero infierno.

Llegó a la comisaria dispuesto a cerrar varios expedientes. El día anterior el comisario le había pedido que se centrara en el caso de los Casares y necesitaba liberarse de otras cuestiones. Urgía comenzar a trabajar sin perder el paso de la Guardia Civil que, sorprendentemente, parecía haber puesto pocas objeciones a compartir información. Diego estaba muy extrañado por cómo discurrían los acontecimientos. Aquello no era normal.

Esa mañana no paró ni un momento. Papeleo, reuniones con varios compañeros y una corta salida al centro penitenciario de Soto del Real para interrogar a un sospechoso le tuvieron atareado toda la jornada. El único instante vinculado al asesinato del joven físico había sido la llamada de aquella profesora que quería ver la cueva. Tenía pinta de tratarse de una casualidad y no le dedicó mucho tiempo. A pesar de todo, apuntó los datos de contacto en su libreta. Nunca se sabía.

A primera hora de la tarde acudió al despacho de su superior. Necesitaba que de una vez le explicara de qué iba todo aquello. El comisario lo esperaba trabajando en una mesa en la que se acumulaban expedientes y carpetas de firmas. Una gran lámpara de estudio iluminaba el orden, casi perfecto, que mostraban los documentos. En un lateral, un ordenador que únicamente era utilizado en momentos de imperiosa necesidad permanecía apagado. Sobre la pared colgaban varios títulos y reconocimientos al mérito de los que Galindo se sentía especialmente orgulloso. Diego observó que un nuevo diploma del Centro de Altos Estudios Policiales se había incorporado a la colección.

—Como siga acumulando estampas va a necesitar un nuevo despacho —comentó sarcásticamente el inspector al tiempo que se sentaba.

—Y como se haga el listo, le rebajo de empleo y sueldo una semana —amenazó Galindo mientras cerraba el archivador que estaba ojeando—. ¿Qué? ¿Se ha organizado ya o necesita que le ayude mi secretaria?

—Queda algún fleco suelto, pero nada importante. Puedo empezar en cuanto usted me ponga en antecedentes.

—Se lo dije en el lugar de los hechos. Conocí a la madre de Luis de Soto tiempo atrás.

—¿Y…?

—Digamos que nos unió algo más que una buena amistad. Fue hace tanto que, de aquella, llamémosla… aventura de juventud, apenas conservo recuerdos —el comisario parecía haber terminado la frase, pero súbitamente continuó—: bueno sí, me sentó como una patada que me dejara por el meapilas de su marido.

Diego enarcó las cejas y miró inquisitivo al comisario pidiendo que, ya que había soltado la lengua, terminara de contar los pormenores.

—Está bien, está bien. Se lo contaré porque atañe al caso, pero ni se le ocurra hacer un comentario de los suyos o le envío a patrullar la Casa de Campo.

El inspector levantó las manos como diciendo que él no había abierto la boca. Galindo se atusó el bigote antes de retomar la conversación:

—En aquellos tiempos, Jorge de Soto solo era un progre de buena familia. Hoy, además de haberme birlado la novia, también presume de ser consejero de dos de las corporaciones más importantes de este país. Cargos que, como puede usted imaginar, logró tras alcanzar una secretaría de estado en el Ministerio de Industria y de haber sido diputado y senador. Desde la política cocinó los favores que le pagan su suntuoso tren de vida —el tono empleado por el comisario no ocultaba la acidez de sus palabras.

—Veo que no es santo de su devoción.

—No se confunda, que me caiga mal por ser uno más en la lista de políticos corruptos que ha dado este país no tiene nada que ver con que, además, sea un malnacido.

—Cristalino —dijo el inspector mientras balanceaba la cabeza y se sacudía la pernera del pantalón.

—En cualquier caso, está muy, pero que muy bien relacionado. Ha movido los hilos para que la Guardia Civil nos mantenga al tanto. También ha conseguido que los medios apenas se hagan eco de la noticia; al menos de momento, hay mucha gente que le tiene ganas.

Diego por fin entendía cómo se habían sorteado las dificultades para que pudieran intervenir en el caso. Lo normal era que existieran serios problemas a la hora de dilucidar competencias entre cuerpos de seguridad. Decidió escarbar un poco más para aclarar cuáles eran las reglas del juego:

—A qué viene ese interés en que metamos las narices en este asunto.

—Es cosa de María.

—La señora De Soto, entiendo.

El comisario asintió y se puso en pie llevándose las manos a los bolsillos. Un gesto que repetía cada vez que necesitaba poner orden en sus ideas.

—Se ve que quiere tener a alguien de confianza cerca de esto y cree que yo soy la persona adecuada.

Galindo comenzó a caminar por el despacho con la mirada fija en el techo. Se diría que hablaba para él:

—Las vueltas que da la vida, me dejó y ahora vuelve para pedirme un favor. Y lo peor de todo es que no he sabido decir que no. Débiles, somos débiles. El tiempo solo envejece el cuerpo, en la cabeza los recuerdos pueden seguir teniendo la misma fuerza.

—Tendremos que hablar con ellos. Necesitamos una hebra para empezar a tirar del hilo. Si le parece, llamo al sargento y le pido que nos avisen cuando los citen.

Las palabras de Diego provocaron que el comisario volviera de inmediato a los hechos que tenían que investigar.

—Avise al sargento, pero dado el personaje, dudo de que sus superiores estén por la labor de citarlos. Será más fácil entrevistarlos en su casa. Yo me encargo de hacer las llamadas oportunas. ¿Tiene ya el informe preliminar del forense?

—Todavía no. Antonio me enviará una copia en breve.

—En cuanto sepa algo, me cuenta. No creo que haya muchas sorpresas. Aun así, quiero estar preparado para responder cualquier pregunta.

—Normalmente somos nosotros quienes las hacemos, no debería preocuparse.

—Diego, no me toque las narices.

—Nada más lejos de mi intención. Por cierto, ¿Luis de Soto tiene algún hermano?

—No, era hijo único.

—¿Casado?

—Tampoco. María comentó que había tenido alguna novia, pero nada formal.

—¿Cuánto tiempo llevaba dando vueltas en ese todoterreno destartalado que encontramos?

—Había dejado el trabajo en el CERN hacía más o menos año y medio. Desde entonces, los contactos fueron siempre esporádicos. Él era el que la telefoneaba de ciento en viento para decir que estaba bien y que no se preocupara.

—¿Qué es eso del CERN? ¿No me había dicho que era un físico del CSIC?

—Es un laboratorio financiado con fondos internacionales que realiza experimentos para el estudio de la materia. Cuenta con un inmenso acelerador de partículas construido en la frontera entre Francia y Suiza. Allí acuden científicos de todo el mundo a realizar pruebas en sus instalaciones. ¿Es que no lee los periódicos?

—Los números nunca fueron lo mío, la física y los telescopios se los dejo a los intelectuales. Me va más el fútbol.

—Pues no le vendría nada mal ponerse al día, nunca se sabe con quién le va a tocar hablar.

—Lo que usted diga, comisario —respondió Diego de forma condescendiente.

El inspector hizo una breve pausa como si reflexionara sobre el consejo que acababa de recibir y luego continuó preguntando:

—¿Sabemos algo más de la vida de Luis en ese último periodo?

—De momento, no. Según me contó María, no tenían nada claro qué hacía su hijo. Tendremos oportunidad de profundizar en esa cuestión cuando los entrevistemos.

—Bien, pues si no me necesita para nada más, iré a ver si ya tenemos los resultados de la autopsia. El sargento Méndez quedó en enviármelos en cuanto los recibiera.

—Vaya.

El inspector se puso en pie y se dirigió a la salida del despacho. Cuando estaba a punto de cerrar la puerta, metió nuevamente la cabeza y habló al comisario que en ese momento se sentaba.

—¡Ah!, se me olvidaba, ha llamado la señora De Soto hace un rato. Su secretaria pensó que era importante y, como usted no cogía el teléfono, me la han pasado a mí. Ha estado muy simpática. Quería saber si llegará a tiempo para ir a la ópera. Le he dicho que la llamará. Dele recuerdos de mi parte.

Diego dejó al comisario casi con la palabra en la boca, solamente oyó cómo empezaba la frase: «Será cabronazo…». Se giró rápidamente y volvió sonriendo a su puesto de trabajo. Se preguntaba cómo había llegado a entablar aquella relación con su superior. Profesionalidad y amistad eran dos términos que no solían llevarse bien.

Al llegar a su mesa observó que el informe que esperaba ya había llegado. Decidió ir a la máquina de café para sacarse un «solo», el vaso humeante lo ayudaba a concentrarse. Buscó una sala de reuniones vacía y se encerró intentando aislarse del bullicio de la comisaria. Abrió la carpetilla y se puso a leer.

En primer término, el documento confirmaba la identidad del fallecido enumerando a continuación los objetos personales encontrados; luego repasaba las causas de la muerte. Luis de Soto había sufrido una lesión cerebral derivada de una herida provocada por un objeto contundente de bordes afilados y rugosos. El impacto se había producido en la unión temporoparietal izquierda y presentaba una morfología elíptica. El diámetro mayor oblicuo era de cuatro centímetros y el menor de dos. El objeto había penetrado profundamente en la cavidad cefálica provocando traumatismos mortales de necesidad. Diego, aunque estaba acostumbrado a ese tipo de descripciones, agitó la cabeza. Sabía que para matar de esa manera hacía falta emplear una gran violencia. Dio un sorbo al café que comenzaba a quedarse frío y continuó prestando atención a otros detalles. Después de unos segundos, encontró un dato que atrajo su atención. El forense afirmaba que el análisis microscópico del hueso parietal había permitido identificar varias esquirlas incrustadas de lo que, con toda certeza, era el arma homicida. Se trataba de diminutos restos de óxido de silicio en estado amorfo. Avanzó varias líneas en el texto hasta que encontró qué diablos era ese compuesto. La conclusión del laboratorio le dejó perplejo, se trataba de sílex. A Luis de Soto le habían abierto la cabeza con una piedra muy afilada. Apuntó el dato y continuó buscando alguna información que pudiera ayudarle a entender aquellos hechos. Se centró en una sección titulada «Sobre las circunstancias de la muerte». Por las características de la herida, el especialista que había realizado el análisis, establecía ahora la trayectoria del golpe. Se afirmaba que el objeto causante de la lesión había seguido una línea inclinada impactando de arriba abajo sobre el cráneo. Por la fuerza necesaria para romper de esa forma el hueso, el documento descartaba que la piedra hubiera sido lanzada desde lejos. Todo apuntaba a que el asesino se había valido de una especie de hacha. Además, la postura en la que había sido encontrado el cadáver y la altura del interfecto (más de un metro ochenta y cinco) sugerían que la acción homicida había sido llevada a cabo mientras Luis de Soto estaba agachado. El agresor le había sorprendido por la espalda. No había restos de otras magulladuras externas y se descartaba un forcejeo previo.

El inspector hizo un alto en este punto. Se incorporó e intentó imaginar la escena haciendo el movimiento que había tenido que realizar el asesino. Dedujo que muy posiblemente se trataba de una persona zurda, en caso contrario, un diestro como él hubiera lanzado el golpe sobre el otro lado. Retomó la lectura.

Pasó un par de páginas en las que se enumeraban los análisis que se realizarían sobre los tejidos y la ropa en busca de muestras de ADN. Después se detuvo en el avance del análisis toxicológico. Era más largo de lo normal. Las pruebas iniciales realizadas descartaban la presencia de estupefacientes habituales o alcohol. No obstante, los test indicaban una concentración anormal de alcaloides. En concreto se había detectado muscimol. El forense señalaba que dicha sustancia estaba presente en setas del género Amanita.

—La madre que lo parió. ¿Pero quién era este tío? —preguntó en voz alta el inspector sabiendo que no tendría respuesta alguna.

Intentó recomponer mentalmente un perfil de Luis de Soto: «Familia más que acomodada, físico prometedor…, abandona su trabajo y, cortando prácticamente toda relación con los suyos, se dedica a colocarse, a base de setas para enanitos, en cuevas llenas de garabatos». Desde luego, no era un tipo normal. ¿Con quién se relacionaría una persona así? Pensó que tenían que pedir inmediatamente a las compañías telefónicas los registros de llamadas y mensajes de cualquier línea que estuviera a su nombre. Aunque en el lugar del crimen no se había encontrado terminal alguno, suponía que al menos debía de poseer un teléfono. Escribiría a Méndez para ver si ya había cursado la petición.

El hecho de que el último domicilio registrado de la víctima estuviera en Ginebra tampoco ayudaba en el inicio de las investigaciones. Visitar la casa de una persona ayudaba a entender su personalidad y su pasado inmediato. El inspector no desesperó, Luis de Soto tenía que tener algún lugar en el que avituallarse, se le hacía difícil creer que hubiera estado tanto tiempo viviendo en un coche. Sería una de las primeras cosas a esclarecer en la entrevista con los padres.

Estaba absorto en estos pensamientos cuando advirtió que el móvil que tenía en silencio sobre la mesa vibraba. Miró la pantalla. Era Elena.

—Hola, Elena —dijo Diego en un tono que evidenciaba que se alegraba por la llamada.

—Tenemos que hablar.

—Sí, esto es una locura, escucha… —no pudo acabar la frase. La que había sido su pareja, le interrumpió bruscamente.

—No, mira, no es eso…, el abogado me ha dicho que te niegas a firmar el convenio de separación.

—¡Pero cómo no me voy a negar! Esto lo tenemos que arreglar entre los dos. No soporto que un picapleitos venga a resolver mis problemas contigo. Escucha…

—No, escúchame tú. Lo nuestro se ha acabado. Si no te avienes a razones, pediré el divorcio sin más y será el juez el que dictamine.

—¿Y Clara?, ¿qué culpa tiene ella? Le vamos a destrozar la vida.

—Se la destrozaremos si seguimos juntos. Además, no la pongas en el medio de esto. Solo te acuerdas de ella ahora. ¿Dónde has estado estos últimos años? Lo más que has hecho es darle un beso cuando estaba dormida.

Diego acusó el golpe. Posiblemente no era el mejor padre del mundo, pero quería a su hija por encima de todas las cosas.

—¡Eso no te lo consiento! —gritó el inspector.

—¿El qué?, ¿qué diga la verdad? —replicó Elena subiendo también la voz—. Te lo he dicho muchas veces, y te lo vuelvo a repetir: por las buenas o por las malas, tú decides.

En la línea se hizo el silencio. Después de un momento de incredulidad, se sintió furioso por no haber podido siquiera terminar la frase. Marcó de nuevo…, sin éxito, una voz fría y distante le informó de que el terminal estaba apagado.

—¡Mierda, mierda y mierda! ¡Me cago en la puta!

Se había puesto en pie y voceaba a pleno pulmón en la vacía sala de reuniones. Un policía que pasó junto a la cristalera se quedó mirándolo curioso. Diego levantó el brazo derecho y lo mandó a paseo. El recién llegado negó con la cabeza en un gesto que daba a entender que su compañero estaba desquiciado.

Intentó serenarse. Inspiró profundamente y se quedó mirando el informe del forense. A pesar del esfuerzo, no pudo contener la ira y dio un manotazo a la carpeta. Los folios salieron volando desperdigándose por el suelo.

—¡Joder!

Esta vez, Marta, la secretaria del comisario, también se había detenido frente a la puerta. Sin atreverse a abrirla, le preguntó si se encontraba bien. Diego asintió mientras se agachaba para recoger los papeles. La mujer de unos cincuenta años, más bien entradita en carnes, entró en la sala y comenzó a ayudarlo.

—¿Un mal día? —inquirió la funcionaria.

—Más bien, un mal año.

—No sé de qué se trata, pero todo pasa, no desesperes. Peor lo tiene este que ya está criando malvas.

Diego sonrió intentando aparentar normalidad. Se sentía avergonzado por el espectáculo que acababa de dar. Suponía que durante toda la tarde sería la comidilla en la comisaria.

—Un lío sí que debía de estar hecho este pobre —dijo Marta mirando una fotografía del informe que había rescatado de debajo de la mesa.

—¿Por qué lo dices? —preguntó curioso el inspector.

—Por lo del tatuaje, a mí me marea solo con verlo —la mujer hablaba acercando y alejando la instantánea como si buscara una distancia en la que fuera posible enfocar.

Diego volvió inmediatamente al caso. La discusión con Elena pasó con rapidez a un segundo plano. Con un fajo de cuartillas aún por ordenar en su mano izquierda cruzó la sala poniéndose al lado de la administrativa.

—Déjame ver.

Estaba bajo la escápula derecha. No tendría más de cinco centímetros de diámetro. Una extraña espiral trazada por una mano experta se dibujaba sobre la piel. El peculiar diseño constaba de dos cabos. Partían de los extremos opuestos de una imaginaria circunferencia enroscándose en sentidos opuestos hasta encontrarse en el interior de la figura. Las líneas estaban muy juntas por lo que era necesario acostumbrar los ojos para percibir el detalle. A medida que se acercaban al centro los tres colores del dibujo iban ganando intensidad. La parte externa era azulada, la interna verde y la central roja. La transición cromática estaba realizada con maestría y era difícil percibir cuándo terminaba un pigmento y empezaba el siguiente. Aquel rastro de tinta indeleble capturaba la atención hasta el punto de que era difícil apartar la vista. Tenía algo primitivo, evocador.

Diego permanecía en silencio analizando la figura. Estaba tan absorto que no respondió a Marta cuando le preguntó si podía hacer algo más por él. Por fin cayó en la cuenta:

—Eh…, no, muchas gracias. Te debo una.

—Pero si no he hecho nada.

—Yo creo que sí. Ya te contaré —el policía hablaba sin mirarla, concentrado en la fotografía.

Marta salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí. Él se sentó poniéndose a ordenar los papeles. Buscaba cualquier referencia de la autopsia al tatuaje. La halló, era una breve descripción. No le proporcionó pista alguna, aparte de saber que, por la brillantez de los colores, posiblemente había sido realizado en fecha reciente. Un nuevo callejón sin salida. A pesar de la aséptica reseña, el hecho de que Luis de Soto luciera un símbolo como aquel le parecía importante. Se dijo que, en un caso como el que tenía entre manos, quizá debía seguir su instinto. No tenía muchas alternativas.

5

AMIGOS Y EXTRAÑOS

Madrid, Chamberí

La cafetería parecía haberse quedado anclada en los años sesenta. Estaba situada en una esquina de la plaza de Alonso Martínez y era fácil de identificar por los grandes rótulos naranjas que presidían la entrada. Los camareros con chaleco, los taburetes aferrados al suelo y las botellas de Ponche Caballero transportaban a los numerosos clientes a otros tiempos. En un vano intento por contrarrestar aquella atmósfera, algunas pegatinas blancas y negras anunciaban que los interesados podían disfrutar de una red wifi para conectarse a Internet. Diego ocupó un lugar de la barra en la parte posterior del establecimiento. Había quedado pronto con el sargento Méndez para desayunar y luego acercarse al domicilio de los señores De Soto. Atraído por el olor de los churros, acababa de pedirse un café con leche y una porra cuando vio llegar al guardia civil a través de los amplios ventanales.

El sargento desmontó de una moto negra de gran cilindrada que dejó aparcada sobre la acera. Candó el casco a un asidero que sobresalía junto al diminuto asiento elevado del pasajero y entró buscándolo con la mirada. Rápidamente lo encontró.

—¿No pasas frío encima de ese petardo? —dijo Diego mientras ofrecía su mano para saludar.

—Todo es acostumbrarse. Mejor pasar frío que estar todo el día buscando aparcamiento. Gasta menos y es más rápida. Son todo ventajas.

—Si tú lo dices —afirmó poco convencido el inspector—. ¿Qué quieres?

—Nada. Ya he desayunado mi ración de cereales.

Diego pensó que su colega debía de ser un fanático de la dieta sana. Ni siquiera él, que practicaba deporte con regularidad y se preocupaba de cuidarse, había sido capaz de resistirse a aquella deliciosa masa crujiente y esponjosa que estaba en una vitrina sobre la barra.

—Como quieras. ¿Viste mi correo? ¿Te han pasado ya el registro de llamadas de móvil de Luis de Soto?

—Nuestro difunto amigo no tenía línea alguna a su nombre.

—¡Venga ya! Todo el mundo tiene un cacharro de esos. Creo que salimos a bastante más de un terminal por habitante —dijo el policía llevándose la porra que acababa de mojar en el café a la boca.

—Pues el físico, cuando no estaba en casa, se comunicaba por tamtam o utilizaba las cabinas. No obstante, he mandado un requerimiento a la INTERPOL por si era cliente de alguna operadora Suiza.

—Otra puerta cerrada —musitó Diego para sí.

—Pues no acaban ahí las malas noticias. En el escenario del crimen no se han hallado restos que permitan hacernos idea de quién dio matarile al cerebrito —Antonio pronunció la última palabra en tono burlesco—. El asesino se tomó su tiempo para borrar el rastro. Según los técnicos, las marcas en el barro que había junto al cadáver fueron realizadas a propósito para ocultar las pisadas. Tan solo ha quedado una huella parcial, no va a ser fácil determinar el número de pie o el tipo de calzado. Luego debió de caminar por el río un tramo considerable y salir por una zona pedregosa que hay aguas abajo.

—¿Rastro de neumáticos?

—No en la zona en la que aparcó la víctima. El camino es de zahorra y el dibujo de la rueda no ha quedado impreso. A casi quinientos metros, junto a un charco, hay algunas señales, pero el paso de nuestros vehículos las desdibujan. No obstante, Criminalística trabajará en ello.

—¿Más cosas positivas?

—Tampoco se han localizado pistas en el coche; ni tejidos, ni ADN, nada. Únicamente sabemos que a la víctima le dieron un testarazo en la cabeza con algo parecido a un hacha troglodita.

—Pero ¿con qué borró las huellas?

—Con el arma. Había restos de sangre y de materia gris en las primeras marcas que hizo al intentar eliminar las impresiones de su suela en el fango.

—Lo llevamos claro… ¿Y en la cueva?

—Allí todo apunta a que el único que se echó una siestecita fue Luis de Soto.

—Entonces tenemos poco en lo que apoyarnos. Habrá que investigar a fondo el entorno. A ver qué nos cuentan ahora los padres.

—¿Cómo has quedado con el comisario?

—Nos vemos en el portal de los señores De Soto en… —Diego estiró el brazo y levantó levemente la manga de su abrigo para ver el reloj—… un cuarto de hora.

—Pues será mejor que nos vayamos.

El inspector apuró la taza de café y pagó la consumición. Los dos policías salieron del bar en dirección a la calle Almagro. Emplearon diez minutos en llegar caminando al lugar que Diego tenía apuntado en la libreta. La vivienda se encontraba en una travesía que bajaba hacia la Castellana. Enmarcada por señoriales edificios y acacias de considerable altura, la vía parecía un pequeño oasis ajeno al bullicio que reinaba siempre en el centro de la capital. La finca era una construcción antigua, posiblemente de finales del XIX, aunque estaba completamente restaurada; los sillares de color blanco y los grandes balcones con balaustrada le conferían un aspecto señorial. Los que allí vivían tenían pocos problemas para llegar a fin de mes.

Galindo ya los estaba esperando. Con la mano derecha dentro del bolso de su gabán, paseaba delante del portal. Estaba fumando y parecía inquieto. Diego supuso que se sentía incómodo con la visita. Reencontrarse con aquel amor de juventud le llevaría a hacer balance de su vida. Sabía que en aquella casa vería un mundo que él nunca habría podido darle. Con seguridad se preguntaba si esa fue la razón por la que lo dejó.

—¡Coño, Lozano!, al fin puntual. Tendrá que quedar más a menudo con el sargento Méndez. A ver si así se le pega algo —bromeó el comisario al verlos llegar.

—Lo que tendría que hacer es pasarme a la Guardia Civil para echarme un jefe menos chinchoso —respondió Diego poniendo cara de fastidio.

—Vamos, al lío, que este tema empieza a quemar. No vean las llamadas de personas importantes que he recibido esta mañana.

Antes de entrar, comentaron brevemente cómo debía transcurrir la entrevista. Galindo llevaría el peso de las preguntas y los dos agentes se mantendrían en segundo plano. Únicamente debían intervenir si veían que algo importante se quedaba en el tintero.

Tras identificarse, el portero de la finca llamó a la vivienda para anunciar la visita. Al comprobar que ya los esperaban los acompañó al ascensor. Como todo lo demás en aquella casa, el elevador —una pieza de museo de hierro fundido y cristal— había sido modernizado respetando el aspecto original. Pulsaron el último botón para subir a la quinta planta.

En el rellano de la vivienda aguardaba un mayordomo. El empleado vestía chaqué, impoluta camisa blanca y corbata negra. Tras saludarlos inclinando ligeramente la cabeza, los condujo a un salón próximo a la entrada. Los invitó a que se pusieran cómodos y se ofreció a guardar sus abrigos. Solo Antonio se quedó con la cazadora. Volvió a saludar y confirmó que los señores De Soto estarían con ellos enseguida.

Diego se quedó atónito admirando las dimensiones de la habitación. La casa en la que había vivido con su familia cabía perfectamente allí. El suelo estaba cubierto en su totalidad por alfombras de seda. En una de las paredes había una chimenea que permanecía encendida. Menos en el lado que daba a la calle, enormes estanterías repletas de antiguos libros y recuerdos familiares quedaban enmarcadas por lienzos de arte moderno. La estancia estaba iluminada por una gran araña de cristal. Junto al fuego, dos sillones de cuero con grandes orejas miraban a una mesa de mármol negro y patas doradas. En frente, un gran sillón, también de piel, incitaba a tomar asiento.

—¡Vaya chabola! —exclamó Antonio.

—Así es la vida, unos… —Diego comenzó la frase, pero Galindo lo detuvo fulminándolo con la mirada.

—No siga, Lozano, controle esa boca.

Los padres de Luis de Soto entraron en ese momento. Los tres policías se giraron de inmediato encarando la puerta.

Jorge de Soto vestía un traje de color gris cortado a medida. La corbata, de color azul oscuro, destacaba sobre una camisa blanca de puños dobles que sobresalían de la chaqueta mostrando unos ostentosos gemelos de plata. Caminaba como si se hubiese tragado el palo de una escoba. La pulcra vestimenta y su actitud prepotente no escondían un visible cansancio. El rostro parecía consumido y las ojeras eran patentes.

Por el contrario, su esposa era pura elegancia y sencillez. El pelo negro recogido, un largo cuello y unas facciones que seguían siendo atractivas captaron rápidamente las miradas de los policías. Durante unos segundos, Diego prestó atención a su forma de vestir. El esbelto talle de la señora De Soto quedaba ensalzado por un jersey beis de angora. La cintura, abrazada por un ancho cinturón marrón, sujetaba una falda tubo del mismo tono. Los zapatos, de medio tacón, no pretendían disimular su mediana estatura. Aparte de la alianza y unos pequeños pendientes de perlas grises no llevaba ninguna otra joya.

El señor de la casa saludó en primer lugar al comisario. A pesar de que le agradeció su implicación en el caso, se mostró distante. Su actitud ponía de manifiesto un deseo mal disimulado de marcar la diferencia de estatus. Galindo le dio el pésame con frialdad.

Bien diferente fue la actitud de María: tomó la mano de Galindo y le dio un beso en la mejilla. Luego, casi a media voz, con sus labios aún cerca del pómulo, susurró: «Gracias Enrique».

El comisario presentó a los dos policías que lo acompañaban. Después los anfitriones los invitaron a sentarse en el sofá mientras ellos ocuparon los butacones. Galindo tomó entonces la palabra:

—Sabemos que están pasando por unos momentos difíciles. Por nuestra parte, les podemos asegurar que haremos todo lo humanamente posible para capturar al asesino de Luis. No va a ser fácil porque el homicida ha cubierto bien su rastro, pero contamos con excelentes profesionales y terminaremos atrapándolo. En cualquier caso, necesitamos de su colaboración.

—Y no dude que la tendrá, comisario —intervino Jorge de Soto—. No descansaremos hasta que se aclare todo lo sucedido.

El inspector se fijó en que María no miraba a su marido mientras hablaba. Su actitud corporal mostraba cierta tensión. Colocando la palma de la mano izquierda sobre el dorso de la derecha frotaba sus manos insistentemente. Su atención estaba toda puesta en el comisario.

—Lo primero que necesitamos saber es si tienen idea de quién podría desear la muerte de su hijo —inquirió Galindo.

—La verdad es que Luis era una persona muy reservada —contestó el padre sin dar opción a que María respondiera—; apenas nos hacía partícipes de su vida. De hecho, nos enteramos de que había dejado el trabajo en el CERN meses después de que hubiera vuelto de Suiza. Imagínese: un día apareció por casa y nos dijo que había decidido dedicarse a «descubrir la verdad», tiene bemoles la cosa… —el tono del padre hacía evidente su enfado—; después entró en su antigua habitación recogió cuatro cosas en una bolsa y volvió a irse. Así era Luis. Nos cuesta mucho imaginar quién podría tener motivos para…

—¿Saben entonces dónde se alojaba?

—Tenemos una casa en El Escorial. Normalmente se quedaba allí, aunque nunca más de tres o cuatro días seguidos.

—Necesitaremos ir a echar un vistazo.

—Claro, no hay problema. Díganme cuándo y alguien de mi confianza los estará esperando para ayudarlos en lo que necesiten.

—¿Cómo lo localizaban?

—Con dificultad. En realidad, era él quien lo hacía. Durante el último año ha sido casi imposible contactar. Si le llamábamos al fijo de la casa, no solía responder. Además, se negaba a usar el móvil. Cuando estaba fuera, nos telefoneaba desde lugares públicos.

Antonio y Diego cruzaron una mirada: aquel tío era raro de verdad. Lo más que podían hacer era revisar las llamadas recibidas por el matrimonio. Si localizaban algún lugar desde el que los hubiera telefoneado con frecuencia, se pasarían por allí para ver si sacaban algo en claro.

—¿Con quién se relacionaba? ¿Algún amigo quizá? ¿Alguien de la infancia? —continuó preguntando el comisario.

Jorge de Soto cerró los ojos y negó moviendo la cabeza. El gesto reflejaba su malestar. Era evidente que al bucear en esos recuerdos se sentía contrariado. Comenzó a hablar frunciendo el ceño y elevando la voz algo más de lo necesario:

—Nadie, parecía un ermitaño huraño. Recurrimos a sus compañeros de facultad, a miembros de su vieja pandilla, incluso, a antiguas novias para que se interesaran y averiguaran qué le pasaba. Los pocos que consiguieron contactar con él fueron despachados de mala manera. No sé qué mosca le había picado, pero era otra persona. Nada de lo que tenía que ver con su pasado le importaba ya.

Su mujer lo reprobó con la mirada. Parecía no soportar que presentara a Luis como un excéntrico perturbado. Los ojos insinuaban que existía una explicación para aquel extraño comportamiento. Fue entonces cuando por fin intervino en la conversación.

—Luis estaba pasando una mala racha. Igual que la mayoría de las personas en un momento u otro de su vida.

—Siempre protegiéndolo, siempre mimándolo. No quieres verlo, pero ya había pasado de los treinta; a esa edad tú y yo estábamos formando una familia y no parábamos de trabajar —interrumpió el señor de la casa.

María ni siquiera miró a su marido, tan solo levantó la palma de la mano pidiendo que la dejara hablar. Jorge de Soto calló de mala gana cuando fue consciente de que nadie le prestaba atención.

—Se sentía perdido —continuó la mujer elevando la voz—. Y en eso tú también tienes parte de culpa. Este año, las escasas ocasiones en que coincidisteis terminaron en desencuentros. Todas esas discusiones, todos esos gritos reprochándole la falta de perseverancia y su carencia de ambición únicamente podían conducir al desastre.

Después de vomitar los reproches, la señora De Soto hizo una breve pausa. Dueña del terreno, se dirigió en tono más tranquilo a los policías:

—Yo creo que pensaba que la vida carecía de sentido. Eso una madre lo nota, se lo puedo asegurar.

—Su vida y la de todos, no seas simple —volvió a interrumpir con vehemencia el expolítico—. A este mundo venimos para salir adelante. Pocos como él tienen la dicha de nacer en un país desarrollado y en el seno de una familia que le puede garantizar su futuro. Desde niño Luis hizo preguntas sobre el mundo que los críos normales ni se plantean. Tú, en lugar de intentar hacerle cambiar, alentaste su curiosidad. Al final, decidió dedicarse a la investigación. No era ni por asomo lo que yo tenía planeado para él, pero tampoco dije nada. El remate fue cuando decidió volver de Suiza. ¿Por qué lo dejó todo? Quizá, si no le hubieras llenado la cabeza de cuestiones absurdas, ahora no estaríamos en esta situación.

Galindo, ante el cariz que estaba tomando el interrogatorio, se decidió a hablar.

—Si me permiten. Sabemos que en momentos como este es difícil no dejarse llevar por las emociones, pero nos ayudaría mucho que pudieran indicar si, más allá de los últimos meses, hubo personas con las que Luis mantuviera una relación cercana. No sé, tal vez algún compañero de trabajo o alguien con quien soliera pasar sus ratos de ocio.

—Bueno, ahora que lo dice…, las primeras Navidades después de irse a Suiza no paraba de hablar del profesor que dirigía uno de los experimentos que iban a realizar en el CERN —apuntó el señor de Soto—. ¿Cómo se llamaba? Este…, sí, hombre, sí…

—Del Chambre, profesor Del Chambre —afirmó la madre con displicencia—. Estuvo trabajando con él bastante tiempo, al principio lo admiraba. Luego, poco a poco, se fueron distanciando.

—¿Por qué? —preguntó Diego.

—Decía que no era un verdadero científico, que únicamente lo movía el ansia de notoriedad.

—¿Y sobre qué versaba el experimento?

—Pues ya sabe, tonterías de esas sobre la materia o la energía. Pruebas que cuestan miles de millones y que se prometen como la panacea para salvar a la humanidad de sí misma, pero que nunca llegan a nada —espetó el señor de la casa.

—¿Recuerdan alguien más? —inquirió el comisario.

—Bueno, no estamos seguros, aunque creemos que hay una mujer. No nos la presentó, pero pensamos que lo acompañó en alguno de sus viajes —insinuó María.

Los tres policías se miraron, por fin había un par de cabos de los que tirar. Galindo se adelantó en el asiento y, mirando a quien había sido su novia muchos años atrás, volvió a preguntar:

—¿Por qué dice que lo acompañó en alguno de sus viajes? ¿Se lo dijo él? ¿A dónde viajaban?

—No, Luis parecía querer mantener a esa persona lejos de nosotros. Sin embargo, en una de sus últimas llamadas, me di cuenta de que no estaba solo. Pude oír una voz femenina que se dirigía a él; le preguntaba, en castellano, pero con acento extranjero, dónde había puesto los pasaportes. Mi hijo tapó inmediatamente el micrófono, aun así pude escuchar cómo le decía que mirara en la mochila. Cuando me interesé por quién estaba con él, me respondió que nadie. No quise insistir, pero le pedí que al menos me dijera dónde se encontraba. Únicamente contestó que en un lugar en el que hacía frío y llovía. Intrigada, al poco de colgar, pulsé el botón de rellamada y oí una voz grabada en inglés.

—No se preocupen, será fácil determinar desde qué lugar se puso en contacto —afirmó el comisario—. Ante tanto secretismo, ¿llegaron a pensar que pudiera estar mezclado en algo turbio?

—¿Qué insinúa, señor Galindo? Nuestro hijo podía ser un bohemio, pero sin duda no era un chorizo ni un traficante.

Las palabras y el tono de la respuesta hicieron pensar a Diego que, más que un padre preocupado por esclarecer lo que le había pasado a su hijo, el señor De Soto se comportaba como un político que salía en defensa de su propia reputación.

—Nadie ha dicho que lo fuera, pero comprenderá que estamos investigando un asesinato y necesitamos contrastar todas las hipótesis. Además, debo comunicarles que hemos encontrado indicios de que Luis había consumido una sustancia alucinógena poco antes de su muerte. Sustancia que no es posible comprar en una farmacia y que tampoco es común en la calle.

El matrimonio se miró extrañado, Luis apenas bebía y en su juventud nunca les había dado problemas en ese sentido. Estaban desconcertados, era como si su hijo fuera de repente un extraño.

Galindo percibió qué era lo que estaba pasando y decidió concluir en ese punto la entrevista. Durante la conversación había recordado los buenos tiempos que pasó junto a la mujer que ahora veía angustiada. No quería acrecentar su pesar.

—Está bien, les agradecemos mucho que nos hayan atendido en estas circunstancias. Profundizaremos en la información que nos han facilitado y les mantendremos informados. Señor De Soto, ¿con quién debemos ponernos en contacto para visitar su casa del Escorial?

—Llámennos cuando vayan a ir, nos encargaremos de que haya alguien esperándolos.

Los anfitriones y los policías se pusieron en pie despidiéndose con un apretón de manos. Solamente el adiós de María al comisario dejó entrever mayor cercanía, ella le miraba con ojos de esperanza y abatimiento a un tiempo. Diego, por primera vez en muchos años, veía a Galindo descolocado. Su gesto dubitativo había sido evidente cuando al extender la palma hacia la señora De Soto, esta —tal como había sucedido al reencontrarse— se acercó para volver a besarlo en la mejilla y susurrarle algo. El inspector no fue capaz de oír lo que le dijo porque el mayordomo, anticipándose a la llamada del señor de la casa, abrió la puerta requiriendo su atención para entregarle el abrigo.

El matrimonio permaneció en el salón mientras el empleado del servicio los acompañaba hasta la puerta. Los agentes bajaron en el ascensor haciendo una parada en el tercer piso donde se montó una señora de pelo gris que llevaba un diminuto perro blanco en sus brazos. El animal, un bichón boloñés que parecía una bola de algodón, no paró de ladrarles hasta alcanzar la calle.

—Señores, tenemos mucho trabajo por delante —afirmó el comisario nada más comenzar a andar hacia la calle Almagro—. Hay que revisar inmediatamente el registro de llamadas de los señores De Soto. Empiecen por buscar y clasificar todos los números correspondientes a teléfonos públicos sean o no nacionales, averigüen lo que puedan sobre ese tal Del Chambre y den una vuelta por la casa del Escorial cuanto antes. ¡Ah!, la próxima vez que nos veamos quiero que me digan quién es la misteriosa mujer que acompañaba a Luis de Soto.

—No se inquiete, antes de que se vaya a dormir esta noche habremos resuelto el asesinato —ironizó Diego.

—Lozano, estoy hablando completamente en serio, a este caso hay que darle carpetazo lo antes posible. De lo contrario, la mierda nos va a salpicar. Se lo aseguro.

Galindo no había terminado la frase cuando levantando el brazo paró un taxi. Antes de abrir la puerta del vehículo volvió a dirigirse a los agentes:

—Infórmenme en cuanto tengan algo.

—¿Podemos saber qué le dijo la señora De Soto cuando nos íbamos? —inquirió Diego.

—No es de su incumbencia —respondió secamente Galindo.

—Al menos, lléveme a la comisaría, el sargento Méndez ha venido en moto.

—Pues, agárrese fuerte al sillín. Tengo cosas que hacer.

—¿Siempre es así? —preguntó el guardia civil cuando el coche ya se iba.

—No, normalmente es más cabronazo —contestó Diego mientras veía alejarse el taxi.

—No te preocupes, te puedo llevar en la moto. Tengo una chichonera para las emergencias.

—Ya sabía yo que no me libraba… —concluyó lacónicamente el inspector al comprobar que no tenía más opción que ir sobre dos ruedas.

6

BUSCANDO UN CAMINO

Madrid, Moncloa

El flexo iluminaba el teclado con una luz azulada y fría; la claridad de la lámpara y la relativa penumbra del lugar hacían resaltar como un faro el puesto de trabajo del inspector. Sobre la mesa, los restos del envase de un sándwich de máquina, un par de latas y un vaso de plástico que aún contenía algo de café daban fe del poco tiempo que Diego había perdido aquella tarde.

Sin levantarse de la silla, estiró los brazos, los tenía entumecidos por llevar demasiado tiempo en la misma posición. Acto seguido, con el dorso de la mano derecha, se frotó los párpados para apaciguar el picor que sentía en los ojos. Haciendo un esfuerzo por enfocar el viejo reloj que colgaba de la pared, comprobó que eran casi las once y soltó una maldición. Llevaba tanto tiempo sin apartar la mirada de la pantalla del ordenador, que no se había dado cuenta del tiempo que había pasado revisando el listado.

A pesar de las horas empleadas, sentía que no había avanzado lo suficiente. La casa de los señores De Soto y sus terminales móviles podían competir con cualquier multinacional en número de conferencias. Identificar cuáles de aquellas conversaciones se habían mantenido desde teléfonos públicos le había obligado a realizar un sinfín de comprobaciones; con un poco de suerte, Galindo le despediría tan pronto llegara la factura telefónica. Cuando creía que por fin lo tenía todo hecho, se dio cuenta de que no había incluido en el filtro las comunicaciones realizadas desde restaurantes y hoteles. Le había llevado casi otra media hora ampliar la relación de números a revisar.

La primera lista mostraba una treintena de registros. Al ser demasiados para sacar conclusiones, decidió centrarse en los lugares de procedencia de las llamadas que se repetían al menos dos veces. Luis de Soto parecía un nómada, esa frecuencia le podía indicar lugares que había visitado más a menudo. Quizá alguno de ellos fuera importante. El inventario final incluía nueve ubicaciones. Una a una fue localizándolas en un servicio de mapas en línea. La foto resultante acabó por mostrarse en la pantalla. Cansado, se apartó un poco de la mesa desperezándose como si fuera un oso. Luego volvió a fijar su atención en el monitor.

Los puntos de color rojo destacaban como pequeñas islas sobre una foto de satélite que abarcaba la mayor parte de Europa occidental. Casi todas las marcas se situaban sobre pequeñas localidades. Algunas como Drogheda, o Vallon-Pont-d’Arc le eran completamente desconocidas. En realidad, de los enclaves extranjeros, solamente conocía Toulouse y Dublín. En territorio nacional, además de un restaurante en El Escorial, sobre el mapa quedaban representados los números de dos pequeños hostales, uno en Puente Viesgo y otro en Antequera. «La cosecha de aquella vendimia no daba para hacer mucho vino», pensó el inspector.

Cansado, apagó el ordenador y comenzó a recoger sus cosas. Al día siguiente, con la mente despejada, volvería a intentarlo. Mientras llevaba los restos de su improvisado ágape hacia los contenedores de reciclado, no podía quitarse de la cabeza una idea. Se preguntaba insistentemente qué llevaba a un físico teórico a adentrarse en el mundo de las cavernas. Pocas personas en su sano juicio se echarían a dormir en una gruta como la de los Casares. Por si las extrañas circunstancias de la muerte no fueran suficientes, el secretismo que había envuelto la vida de la víctima en los últimos meses hacía más difícil reconstruir el entorno con el que se había relacionado. Se sentía como un niño intentando romper una piñata con los ojos vendados. Solo si tenía suerte, conseguiría acertar con el palo que ahora agitaba en todas direcciones. Quizá, logrando identificar a la misteriosa acompañante de Luis de Soto, tendría una oportunidad para reconstruir la vida de aquel extraño personaje. Con suerte, la mujer se habría alojado con él en alguno de los hostales que había localizado en España; sabiendo quién era no tardarían en encontrarla. Por la mañana compartiría sus inquietudes con Méndez. El sargento había estado atareado con los otros frentes de la investigación y al parecer había tenido algo más de suerte. Por la tarde le había dicho que tenía lista la ficha del científico que la señora De Soto había mencionado durante la entrevista. Esperaba que esa pista los llevara a algún sitio; necesitaba carnaza para darle a Galindo o su jefe se revolvería. En realidad, nunca lo había visto tan preocupado por un caso.

Al volver a su silla para recoger la cazadora, reparó en una nota que tenía sobre unos papeles que había apartado. La secretaria del comisario le informaba de que, durante su visita a la casa de los señores De Soto, Sofía Ruiz, la profesora que le había llamado el día anterior, había vuelto a intentar ponerse en contacto con él. Iba a romper el pedazo de papel, pero se detuvo. Tal vez aquella mujer le pudiera explicar algo sobre la cueva. Volvía a dar palos de ciego, pero no tenía mucho más a lo que agarrarse. Comenzó a marcar el número con su móvil, pero justo al pulsar la tecla de llamada se arrepintió. Era demasiado tarde. Dobló la cuartilla guardándola en su cartera.

Aunque tenía que caminar un poco más hasta la parada, decidió volver a casa de su amigo Juan en autobús. Estaba convencido de que el frío de la noche lo ayudaría a desconectar del trabajo. Al salir del viejo edificio observó que la niebla se había apoderado de la capital. La luz reflejada de los vehículos en la densa nube que lamía las aceras dotaba de un aire espectral a la ciudad. Se subió el cuello de la cazadora y comenzó a caminar cuesta arriba en dirección a la calle de la Princesa. Fijó su atención en los escasos transeúntes procurando dejar de lado las preguntas que se hacía desde hacía horas. Intentó rechazar el pensamiento que más le agobiaba, pero la extraña luz y la humedad hicieron que su mente volviera a la cueva de Guadalajara. La imagen de Luis de Soto tumbado en la pequeña sala de los Casares se dibujaba con perfecta claridad en su imaginación. Con inusitado realismo, los perfiles grabados sobre la roca volvieron a hacerse presentes. El gran uro destacaba sobre el resto de las figuras. Caminaba en una ensoñación, la caverna, las extintas bestias y el mojado asfalto se entremezclaban ante sus ojos. Lentamente, las visiones menos reales fueron dominando su psique. Volvía a experimentar aquella sensación que había tenido en las entrañas de la tierra, pero ahora la percibía con más rotundidad. Le era imposible distinguir dónde terminaba el animal y empezaba la fría pared. Completamente absorto en sus pensamientos parecía un sonámbulo. Un sonido, lejano en principio, agudo y lacerante después, le arrancó bruscamente de aquel mundo. Los juramentos del conductor y el claxon le devolvieron a la realidad. Al levantar la vista vio que estaba cruzando con el semáforo en rojo. Alzó la mano a modo de disculpa y agitó su cabeza. No entendía lo que le estaba pasando.

Madrid, Ciudad Universitaria

Tenía que aprovechar la ocasión, por fin aquel estúpido policía se mostraba dispuesto a dejarla entrar en la caverna. Solamente le había pedido que fuera antes a la comisaría. No entendía por qué, pero todo fuera por poder redondear el artículo que tenía entre manos. Acabó la clase y se dirigió directamente a su minúsculo despacho. Iba un poco apurada, el inspector había insistido en que estuviera allí antes de las once y apenas le quedaban treinta minutos. Metió sus cosas apresuradamente en la bandolera y bajó por las escaleras para no esperar el ascensor. Varios alumnos contemplaron sorprendidos cómo Sofía atravesaba corriendo el vestíbulo de la facultad. La estación de metro estaba cerca y desde Ciudad Universitaria hasta Argüelles eran únicamente dos paradas, con suerte llegaría a tiempo. Durante todo el trayecto no dejó de hacer cábalas sobre las razones de aquella entrevista. En algunos momentos se le pasó por la cabeza que hubieran podido considerarla sospechosa, pero enseguida rechazó la idea. Era absurdo, ella ni siquiera había estado allí. Sofocada, poco antes de lo convenido, alcanzaba su destino.

El agente que la atendió nada más entrar le dijo que esperara en una sala contigua. Sofía, sola en la habitación, reparó en el aspecto anticuado de las instalaciones. El edificio necesitaba como mínimo una buena capa de pintura. Un par de carteles con varios rostros de peligrosos delincuentes colgaban de la pared. Alguien los había colocado estratégicamente para cubrir una grieta que cruzaba parte del tabique. Después de cinco minutos de espera sentada en un incómodo banco, se había acercado para observar las caras de los malhechores. Leía abstraída los nombres cuando el inspector apareció.

—¿Señorita Ruiz?

Se giró sobresaltada. A pesar de las ojeras y el rostro algo ajado, el hombre que le tendía la mano era más joven de lo que había imaginado.

—Soy el inspector Lozano. Le agradecemos mucho que haya venido —dijo el policía sin esperar confirmación de la identidad de su interlocutor.

Sofía se recompuso respondiendo tímidamente al saludo. Había algo en aquel hombre que la intimidaba. En primera instancia lo achacó a la enérgica forma en que sujetó su mano y el tono firme de la voz. Tras unos instantes acertó a responder:

—Encantada de conocerlo.

—Por favor, venga conmigo, he reservado una sala en la que estaremos más cómodos. No le robaré mucho tiempo.

Subieron por unas escaleras en las que se cruzaron con dos agentes que custodiaban a un detenido esposado. La profesora se sentía cada vez más incómoda. Aquel era un mundo que solo había visto en películas.

—¿Un café? —preguntó Diego al pasar junto a una máquina dispensadora que había en la entrada del primer piso.

—No gracias, no me apetece.

—Pues si no le importa, yo voy a coger uno. No he dormido muy bien y esta pócima resucita a un muerto.

Sofía aprovechó el instante para contemplar la actividad que bullía en la planta. Sonaban los teléfonos, prácticamente todos los puestos estaban ocupados, sospechosos y testigos no paraban de entrar y salir… Desde luego, aquellos funcionarios se ganaban el sueldo.

—Vamos ahí mismo —dijo el policía indicando con la mano—. Es la habitación con las cristaleras de enfrente.

Diego, sujetando la infusión y una carpeta mientras abría la puerta, cedió el paso a la antropóloga. En el interior había otra persona esperando.

—El sargento Antonio Méndez de la Guardia Civil —dijo Lozano a modo de presentación.

El guardia civil se puso en pie y saludó sonriente a Sofía.

—Siéntese y póngase cómoda, no tardaremos mucho —comentó Antonio mientras la invitaba a tomar posesión de la silla que quedaba a su derecha.

La profesora dejó su abrigo y la bolsa en el asiento contiguo quedando frente al inspector.

—Pues bien, díganme. Me tienen realmente intrigada —dijo Sofía entrelazando los dedos de ambas manos sobre la mesa—. Mi intención es visitar una cueva prehistórica que tienen precintada por algún motivo que se me escapa. No imagino en qué puedo serles de utilidad.

—Hemos hecho algunas averiguaciones sobre usted. No se preocupe, lo hacemos con cualquier persona que puede estar vinculada a un caso.

—Pero yo no tengo nada que ver con lo que sea que investigan —protestó Sofía mientras buscaba nuevamente acomodo en la silla.

—Perdone, creo que no ha entendido bien a mi compañero —terció el sargento en la conversación—. No es sospechosa de nada, en realidad creemos que puede ayudarnos.

Diego miró a Antonio con cara de pocos amigos. Como le había anticipado, pretendía presionar un poco a la profesora para asegurarse su colaboración. El sargento parecía querer hacer de poli bueno por motivos que nada tenían que ver con el caso. En su descargo tenía que admitir que Sofía era una mujer atractiva. Más tarde tendrían que tener unas palabras.

—Entonces ustedes dirán.

El inspector, que había dado por desbaratada su estrategia, decidió ir directamente al grano.

—Mire, estamos investigando unos hechos que se han producido en las inmediaciones del lugar al que quiere acceder. Creemos que, de una forma u otra, la cueva tiene algo que ver con lo que le ha pasado a un científico.

La joven quedó en silencio unos instantes antes de retomar la palabra:

—Desde luego en la profesión puede haber envidias y personas que no se hablan, pero les aseguro que el mundo de la Prehistoria no provoca pasiones extremas.

—Eso mismo pensamos nosotros, sobre todo porque el difunto no era arqueólogo, ni historiador, ni nada que se le parezca —volvió a intervenir el guardia civil.

La explicación del sargento hizo que Sofía se moviera incómoda. Aquellos hombres la relacionaban con una muerte acaecida en circunstancias insólitas. Aunque le acababan de decir que no era sospechosa, sintió un repentino vacío en la boca del estómago. Intentando disimular su desasosiego, recurrió a toda su sangre fría para poder continuar:

—¿Y a qué se dedicaba la víctima? Si puede saberse, claro.

Antonio, que tras sus últimas palabras había sentido cómo los ojos de su compañero se clavaban en él, decidió no ser muy explícito:

—A los números…

—La verdad es que cada vez entiendo menos en qué puedo serles de utilidad. Mi ámbito de especialidad son las creencias y las religiones de la antigüedad.

El guardia civil se giró hacia su colega levantando las cejas. Antonio se había mostrado muy escéptico sobre el potencial de aquella reunión. El gesto era un claro: «Ya te lo dije». Diego tenía que apostar más fuerte si quería sacar algo en claro de aquel encuentro.

—Mire, lo que le voy a contar no debe salir de esta habitación. Recurrimos a usted porque necesitamos entender si existe algún vínculo entre los Casares y la persona fallecida. Su interés por la cueva y sus conocimientos nos han llevado a pensar que quizá podría arrojar algo de luz sobre el asunto.

Sofía se tomó unos segundos antes de hablar. Comenzaba a entrever qué era lo que querían de ella, pero dudaba de que su área de especialización fuera de alguna ayuda para la policía. No obstante, se mostró dispuesta a colaborar:

—Está bien, no sé cómo, pero si les puedo ser de utilidad, cuenten conmigo.

El policía asintió acercándose a la mesa. Iba a utilizar la oportunidad que se le brindaba y comenzó a explicar las circunstancias en las que se había encontrado el cuerpo de Luis de Soto. En ningún momento le desveló la identidad de la víctima ni las características del arma homicida. Galindo lo crucificaría si alguno de aquellos detalles se filtraba a la prensa por su culpa.

—Me hago cargo de que están ustedes ante un crimen difícil de resolver, pero ¿qué tiene que ver la cueva de los Casares con todo esto?

Diego hizo una pausa y se puso en pie. Tomó aire y con la mirada puesta más allá de la cristalera que cerraba la habitación, empezó a contarle por qué se había adentrado en la cueva. Luego, incrementando paulatinamente el nivel de detalle, le describió las salas que había atravesado siguiendo las huellas de Luis de Soto. Finalmente se recreó en el espacio en que había encontrado la esterilla del científico. El grabado del gran uro, el felino y los caballos salvajes habían quedado cincelados en su memoria por lo que se refirió a ellos casi como si los estuviera contemplando. En otras circunstancias habría pasado por alto muchos de aquellos pormenores, pero las extrañas sensaciones que había tenido en el lugar le impulsaban a indagar incluso más que el deseo de resolver el asesinato.

Mientras hablaba, el rostro del sargento Méndez fue haciendo patente su sorpresa. Él también había estado en el interior de la cueva y aquellas representaciones le habían parecido garabatos indescifrables. De hecho, había comentado sus impresiones con otros colegas de Criminalística. De los que habían entrado al lugar, ninguno compartía el recuerdo de las vívidas imágenes que surgían del relato de Diego. Por su parte, Sofía escuchaba con atención y asentía de vez en cuando. Fue la profesora quien tomó la palabra cuando el inspector acabó el relato.

—¿Había estado antes en ese lugar?

—No, nunca —contestó Diego.

—Tengo que felicitarle, no es normal que alguien identifique los grabados con tanta precisión después de una única visita. Los investigadores solemos valernos de calcos para interpretar las figuras. Es verdad que in situ todo cobra sentido porque nuestros antepasados utilizaban los volúmenes de la roca para dar tridimensionalidad a los animales; por eso yo necesito entrar en la cueva —comentó la antropóloga—. Sin embargo, es mucho más fácil reconocer algo que se ha visto previamente, en su caso cualquiera diría que ayudó a realizarlos. Las imágenes que nos ha comentado creo que se encuentran en el denominado «seno C». No son las que a mí más me interesan, aunque su valor es incuestionable.

—¿Y…? —preguntó Diego mostrando en su rostro la impaciencia que sentía—. ¿Qué tiene de especial esa cueva? ¿Por qué alguien irrumpiría en mitad de la noche en un lugar como ese?

—Todas las cuevas son especiales, al menos lo eran para los hombres que nos precedieron. Permitían viajar al inframundo, el lugar donde habitaban los espíritus. Respecto al motivo por el cual un hombre del siglo XXI se adentraría en esas galerías en lugar de estar echadito en su cama, tengo que admitir que se me escapa. A no ser que…

—… Quisiera contactar con el espectro de un mamut lanudo —afirmó el sargento Méndez en tono jocoso haciendo que el policía y la profesora se giraran hacia él—. ¿Qué?, ¿no es eso lo que acaba de decir?, ¿que las cuevas eran utilizadas para comunicarse con los espíritus?

—Son ustedes quienes me han llamado. Si les hace tanta gracia, prosigan la investigación sin mi ayuda. Ya les he dicho que dudaba de que pudiera serles de utilidad. Mi interés por la cueva es puramente científico, solo necesito que me dejen entrar para terminar mi artículo.

—Discúlpelo, señorita Ruiz, estamos sometidos a mucha presión. Me ha parecido que quería compartir con nosotros una idea. Hágalo por favor.

Sofía permaneció en silencio unos segundos. Animada por el gesto de asentimiento de Diego y la ligera elevación de la mano del guardia civil a modo de disculpa, retomó el hilo de sus pensamientos.

—… A no ser que estuviera utilizando la caverna para aislarse de cualquier estímulo externo.

—¿Y por qué querría hacer eso? —inquirió Diego que repentinamente creía vislumbrar una vía para avanzar.

—Verá, es un hecho comprobado en neuropsiquiatría que las personas experimentan extrañas alucinaciones cuando permanecen recogidas en situaciones de máxima quietud. Son fenómenos que se producen como consecuencia de la denominada privación sensorial. Algunos afirman que, en la antigüedad, este fenómeno fue utilizado como un medio para acceder a determinados estados de conciencia alterada. En la actualidad, también los chamanes de algunas tribus dicen alcanzar otras dimensiones del cosmos habitadas por los espíritus de los antepasados mediante el aislamiento y el ayuno.

Los policías se miraron poniendo cara de no haber entendido muy bien lo que les había explicado Sofía. Menos aún veían qué relación podía tener aquello con la muerte de Luis de Soto. Desconcertados, se volvieron hacia la profesora en busca de algún dato que les permitiera salir del callejón en el que se encontraban.

—¿De verdad hay gente que hace esas cosas? —interrogó el sargento Méndez.

—No es algo habitual ya que la privación sensorial prolongada tiene efectos secundarios. Por citar solo algunos: desorientación, ansiedad, depresión, incluso, paranoia. Este tipo de aislamiento ha sido también utilizado como una forma de tortura para quebrar la voluntad de resistencia del individuo.

—¿Entonces?, ¿qué podría llevar a una persona a someterse voluntariamente a algo así?

—Bueno, según aseguran algunos, si la sesión no se extiende en exceso, el cerebro entra en un estado de relajación que permite pensar con mayor…, digamos, claridad. Además, ya les he comentado que la búsqueda de alucinaciones es algo que muchas culturas entienden como una vía de comunicación con el más allá. ¿Acaso no sueña usted, sargento Méndez?

—Claro, pero los sueños son sueños, nada tienen que ver con la realidad y mucho menos son puentes a otras dimensiones y chorradas por el estilo.

—Porque así le han educado, así lo cree usted. Hay culturas como la de los indios Pirahã del Amazonas que conciben los sueños como una experiencia igual de real que la de la vigilia. Para ellos, la forma en que vemos las cosas cuando dormimos, aunque sea distinta, es tan válida como la que sentimos al estar despiertos. Pero no solo ellos, los encantos de Morfeo fueron, y todavía son para algunos grupos de personas, una vía de comunicación con la divinidad. Repase los principales textos sagrados o léase la historia de Juana de Arco. El control y la interpretación de los diferentes estados de la conciencia es una de las aptitudes que caracterizan a los hombres capaces de entrar en contacto con los espíritus y los dioses.

El silencio se apoderó por unos instantes de la sala de reunión. Los investigadores, en el mejor de los casos, necesitaban tiempo para asimilar lo que Sofía les había contado. Sus rostros reflejaban un evidente escepticismo, tenían serias dudas de que aquello pudiera serles útil. Fue Diego quien intentó salvar la situación:

—Muchas gracias, señorita Ruiz, necesitamos darle un par de vueltas a lo que nos ha contado. Seguro que podemos sacarle partido para aclarar el caso. Si lo precisamos, volveremos a contactar con usted.

—¿No olvida algo, inspector?

Diego puso cara de no entender a qué se refería la antropóloga.

—Me prometió que podría visitar la cueva de los Casares.

—Ah, sí, sí. La telefonearé en cuanto lo tenga todo listo. Será cosa de un par de días. No se preocupe.

Sofía recogió sus cosas y abandonó la reunión despidiéndose secamente de los agentes. Al pisar la calle estaba segura de que aquel policía capullo no iba a llamarla.

7

EL HILO DE TESEO

Madrid, Moncloa

—¿Y bien? ¿Qué te ha parecido? —preguntó Diego a su compañero.

—Que está buena.

—Joder, Antonio, céntrate. ¿Crees que es posible sacar algo en claro?

—Meras conjeturas, sin más datos solo podemos especular sobre lo que Luis de Soto estaba haciendo en la dichosa cueva.

—Ya, pero el hecho de que utilizara la caverna para tener alucinaciones al menos explicaría la presencia de muscimol en su sangre.

—¿Y?

—¡Pues no sé coño!, que igual es el extremo del ovillo del que podemos tirar. Quizá se había metido en líos con las personas que le suministraban la pócima para volar.

—Puede ser, aunque como vayas con algo tan débil a tu jefe, creo que se va a hinchar a darte de hostias.

—Habló de putas la Tacones. He leído la ficha que has hecho del supervisor de Luis de Soto en el CERN. Más allá de que le gusta salir en los medios y que asesora a grandes empresas, no se saca nada en claro.

—Bueno, quizá sintió celos de su discípulo y se lo cargó.

—¡Venga ya! Eso sí que es una hipótesis sólida —ironizó el policía antes de quedar en silencio.

—Vamos, que estamos jodidos —concluyó Méndez reclinándose en la silla.

—Ya te digo… Lo mejor que podemos hacer es largarnos antes de que llame Galindo. Pasémonos por El Escorial, Jorge de Soto le ha hecho llegar al comisario el teléfono de la persona a la que tenemos que llamar para visitar la casa de la víctima. Igual hay algo más de suerte.

—Caminando, que es gerundio.

Uniendo la palabra al acto, Antonio se puso en pie y salió de la sala para ir al perchero en el que había colgado su cazadora. Diego, menos impetuoso, se quedó unos segundos en la habitación jugando con un bolígrafo con el que había tomado las escasas notas que mostraba su cuaderno. Con destreza hacía rotar la pluma con los dedos índice y pulgar de su mano derecha. Era un vicio adquirido durante sus años de estudiante en la facultad. Recurría a él cuando necesitaba concentrarse. A pesar de que no sabía cómo relacionar al científico con el tipo de prácticas que había descrito Sofía, algo en su interior le llevaba a pensar que podía tener sentido. Estaba seguro de que la experiencia que él había tenido en la cueva no era normal y que, probablemente, Luis de Soto estaba allí para tener ese tipo de sensaciones. Lo que no acababa de entender era qué relación podía tener aquello con el asesinato.

El policía salió de su ensimismamiento al oír a Antonio golpeando con los nudillos la cristalera. Detuvo de inmediato el giro del bolígrafo disculpándose con la misma mano que lo sujetaba. Rápidamente cerró el cuaderno y fue a por sus cosas. El sargento lo esperó en el descansillo de las escaleras apoyado contra la pared.

—¿Vamos en mi moto?

—Ni tú te lo crees. Hoy me he traído el coche.

—Cagón.

Salieron por la autopista de La Coruña. El cielo estaba azul, solo algunas nubes deshilachadas por el viento se perfilaban sobre el horizonte. Era poco más de la una, apenas había tráfico. En un par de horas la cosa cambiaría, numerosas personas tomarían la misma ruta en dirección a las urbanizaciones de la zona noroeste de Madrid. Al llegar a San Lorenzo, el navegador los condujo a la zona norte del municipio haciéndolos pasar junto a la inmensa mole del palacio y monasterio que mandó construir Felipe II.

—¿Lo has visitado? —preguntó Antonio curioso.

—Nunca.

—Venga ya, ¿ni con el colegio?

Diego negó con la cabeza.

—Pues merece la pena, a mí lo que más me llamó la atención fue el panteón real.

—No me va mucho el rollo ese del Arte y la Historia.

—Qué quieres que te diga, yo no soy ni mucho menos un erudito, pero creo que hay cosas que si no las conoces te pierdes lo que somos.

—Lo apunto en la lista —dijo irónico Diego.

Alcanzaron una rotonda y comenzaron a subir por calles bordeadas de antiguos edificios de aspecto señorial. Entre pinos, ocultos detrás de altas tapias, se intuían también algunos chalets de considerables dimensiones. El GPS indicó que habían alcanzado su destino a la puerta de uno de ellos.

Un hombre que se resguardaba del frío bajo un largo gabán salió a su encuentro. Tendría unos sesenta años y era delgado. Por su ágil paso, los policías habrían apostado a que se encontraba en razonable condición física. El abundante pelo, demasiado blanco para su edad, le confería un aspecto distinguido. Vestía con elegancia: bajo el abrigo de paño, se advertían las buenas hechuras de un traje azul marino, los zapatos, de color marrón oscuro, lucían impecables. En su rostro destacaban unos profundos ojos verdes y una nariz más bien afilada. En cuanto los policías salieron del coche, se presentó haciendo gala de educados modales.

—Buenas tardes, ¿el inspector Lozano y el sargento Méndez?

—Efectivamente —contestó Diego al tiempo que mostraba su placa.

—La asistente del comisario me ha llamado para informarme de su visita. Me llamo Manuel Cifuentes y trabajo para el señor Soto. Tengo instrucciones de acompañarlos y facilitar su inspección en todo lo que esté en mi mano.

Los modales y el tono de voz dejaban entrever un carácter resuelto. No parecía tratarse de un empleado cualquiera. En realidad, daba la impresión de ser alguien cercano a la familia.

—Se lo agradecemos, no nos llevará mucho tiempo.

—Estoy a su disposición. Apreciaba mucho a Luis, aunque últimamente no lo veía tanto. Ya saben, estaba todo el día por ahí ocupado con sus cosas. Para mí es un placer serles de utilidad —afirmó el hombre inclinando ligeramente la cabeza.

Por el tono neutro que había empleado, el inspector no supo reconocer si el ofrecimiento de ayuda era sincero o había sido un mero formalismo. Tampoco entendió qué quería decir con aquello de que estaba ocupado en sus cosas. Le pareció que Manuel Cifuentes no estimaba en exceso los quehaceres del joven. Decidió esperar a ver qué les deparaba la visita.

Atravesaron el negro portalón. Al poco de entrar, bajo un sotechado metálico a la derecha, un BMW de color negro permanecía aparcado. Avanzaron por un camino serpenteante enmarcado por un césped exquisitamente cuidado. Dos grandes ejemplares de pino silvestre y un rebollo con la hoja completamente caída servían de antesala a la escalinata que daba acceso a la vivienda. La construcción, de principios del siglo XX, estaba rematada por amplios techos voladizos de madera. A Diego le recordó las casas burguesas características de los barrios acomodados del norte de España.

Aprovechando el paseo hasta las escaleras, Diego quiso satisfacer la curiosidad que le provocaba su guía:

—Y dígame, señor Cifuentes, ¿desde cuándo trabaja para el señor Soto?

—Llevo años con él —respondió con naturalidad—. Nos conocimos en su época de diputado, yo trabajaba haciendo crónica política en un diario económico. Cuando su estrella empezó a brillar, le intenté poner más de una vez contra las cuerdas. Luego, al ser nombrado secretario de estado, me fichó como jefe de prensa de su gabinete; aunque, la verdad, acabé siendo una especie de ayudante para todo. Fue un periodo intenso, tuvimos que diseñar y ejecutar planes para transformar sectores obsoletos como el de la minería del carbón. También nos tocó preparar la salida a bolsa de empresas públicas que se habían convertido en cementerios de elefantes. Se pueden imaginar las presiones a las que nos vimos sometidos. El caso es que en esas trincheras hicimos amistad. Cuando abandonó la política, me ofreció quedarme en su equipo; yo ya estaba cansado de estar en primera línea llevándome bofetadas y acepté.

—¿Y en qué consiste ahora su trabajo? —inquirió Antonio.

—Básicamente, coordino la agenda del señor Soto. Alguien tiene que filtrar las peticiones que a un consejero de dos grandes corporaciones le presentan a diario. Además, para no aburrirme —dijo con ironía—, también me encargo de algunos asuntos familiares: decidir la contratación de ciertos colaboradores, gestionar los inmuebles…

Al alcanzar la entrada del palacete, Cifuentes sacó del bolsillo izquierdo de su abrigo un aro del que colgaban numerosas llaves. El inspector notó que no había dudado al seleccionar la que necesitaba para abrir la puerta principal.

Accedieron al salón tras atravesar un amplio recibidor. La mayoría de muebles y lámparas estaban cubiertos con sábanas. Apenas se filtraba la luz exterior, las contraventanas estaban cerradas a cal y canto. Daba la impresión de que nadie había vivido allí desde hacía una larga temporada. El sargento Méndez preguntó sin rodeos al hombre que los guiaba:

—Teníamos entendido que Luis de Soto utilizaba ocasionalmente esta casa.

—Y han entendido bien, pero él solo disponía de la buhardilla. Le gustaba vivir fuera de la gran ciudad, por eso siempre que podía venía aquí. Era una persona sencilla; solía decir que esta casa era un despropósito, que eran demasiados metros para él solo, se conformaba con un par de habitaciones.

—¿Y los padres?

Desde hace diez años Jorge y María ni siquiera pasan aquí los meses estivales.

—¿Sabe usted por qué no la han vendido?

—Es el solar familiar del señor Soto…

—Como gestor de los inmuebles usted tendrá que venir de vez en cuando… —aventuró Diego.

—No crea, hacía tiempo que no venía. Las cosas del día a día, ya saben: mantenimiento, impuestos municipales, renovación de licencias…, las gestiona desde la oficina un administrativo.

—Por favor, enséñenos las habitaciones, especialmente las que utilizaba don Luis —solicitó Diego dando por terminada aquella conversación.

Subieron por una escalera rematada por un ancho pasamanos de nogal. De las paredes colgaban numerosos cuadros, la mayoría paisajes y retratos familiares. En el piso superior, unas vidrieras modernistas alegraban el vetusto aspecto de la mansión. Un pasillo delimitado por una balaustrada se asomaba al salón dando acceso a varios dormitorios. Después de echar un vistazo a las estancias, pasaron a través de una portezuela para llegar a una sencilla escalinata. Por ella accedieron a la zona de la casa que más usaba la víctima.

La decoración de la buhardilla nada tenía que ver con el resto de la vivienda. A pesar de sus grandes dimensiones, era acogedora. Las paredes estaban forradas de madera imitando un estilo que Diego vinculaba a regiones alpinas. En uno de los laterales, bajo un gran ventanal, se situaba una cama de matrimonio cubierta por varios cojines estampados en colores cálidos. En el lado opuesto, un mapa de Europa y el Mediterráneo oriental se situaba frente a una mesa de trabajo sujetada por caballetes. Sobre el tablero, un portátil, multitud de libros y varios cuadernos se disponían sin excesivo orden. Una librería combada por el peso de los volúmenes que atesoraba y un armario empotrado enmarcaban el área de trabajo. Junto al guardarropa, la puerta entreabierta del aseo dejaba ver la ducha.

—¿Podemos echar un vistazo? —preguntó el inspector.

—Para eso han venido. Yo estoy aquí para ayudar en lo que necesiten.

—¿Es así como dejó la habitación Luis de Soto?

—Efectivamente, no se ha tocado nada.

Diego asintió dirigiéndose hacia el lugar en el que el físico debía haber pasado largas horas de estudio. Por su parte, Antonio fijó la atención en el armario. En silencio, tras ponerse unos guantes de látex, ambos policías buscaron algún elemento fuera de contexto. Sabían que cualquier cosa que les llamara la atención podía ser un indicio en el que apoyarse.

El inspector presionó el botón de encendido del ordenador. Mientras arrancaba, contempló con más detenimiento el mapa. Al principio no le había prestado atención, pero al acercarse comprobó que, utilizando pequeñas pegatinas de colores, estaban señalados distintos puntos. Con triángulos verdes se resaltaban lugares en la cornisa cantábrica, los Pirineos y el sur de Francia. Utilizando cuadrados amarillos se destacaban otros enclaves en Irlanda, la costa oeste de Francia, la península ibérica y el sur de Turquía. Aunque no estaba completamente seguro, habría apostado a que algunas de aquellas marcas coincidían con las que él había hecho al realizar el seguimiento de las llamadas recibidas por los señores De Soto. Intentando comprobar si aquello podía ser una pista, buscó si el lugar donde habían encontrado el cuerpo del físico estaba indicado. Soltó un suspiro de alivio al comprobar que un triángulo verde sobresalía al noreste de la ciudad de Guadalajara. Sin saber muy bien cómo, sospechaba que aquel mapa le ayudaría a comprender lo que había pasado. Sacó el móvil de la cazadora e hizo varias fotos. Luego volvió su atención hacia la pantalla del portátil observando extrañado que el software no se había cargado. Una pequeña línea de color blanco parpadeaba sobre un fondo negro. El sistema no respondía. El policía interrogó con la mirada a la persona que los acompañaba en la visita.

—Uhm…, me parece extraño, Luis trabajaba siempre con la computadora. Al menos debería arrancar —afirmó Manuel Cifuentes acercándose hacia el lugar en el que estaba el inspector.

—No lo toque. Nuestros técnicos echarán un vistazo. Si ha sido manipulado, podremos obtener alguna huella.

Antonio, que después de revisar el armario había entrado en el aseo, salió al oír la conversación.

—Mañana hay que traer a la gente de Criminalística —comentó el sargento.

—¿Qué has encontrado? —inquirió Diego.

El guardia civil, sin contestar a su compañero, interrogó al señor Cifuentes.

—¿Vivía alguien con Luis de Soto?

—No, que yo sepa, aunque no me dedicaba a espiarlo.

—¿Por qué lo dices? —preguntó intrigado el inspector al sargento.

—En el armario hay una bufanda y un jersey que dudo pertenezcan a la víctima, además, en el plato de ducha me he topado con un largo cabello rubio. Quizá sea de la misteriosa acompañante de la que nos habló la señora Salvador.

—Está bien, demos otro repaso; a ver si encontramos algo más.

Lozano fijó entonces su atención en los objetos que había en la mesa. Se detuvo especialmente en el cuaderno. Nada más abrirlo comprobó que varias hojas habían sido arrancadas. La primera página disponible estaba en blanco. Alargó la mano y tomó al azar uno de los libros. Se trataba de una vieja edición en inglés sobre teoría musical. Lo ojeó por encima y, tras dejarlo caer de forma descuidada, tomó otro. El segundo tratado estaba en español. Sin embargo, no parecía mucho más comprensible. El título hacía referencia a las fuerzas fundamentales del universo y a algo que el autor denominaba supercuerdas. Sujetó con el dedo índice una página que tenía la esquina doblada y abrió el manual. Contenía anotaciones a lápiz que le fue harto difícil leer. La caligrafía con la que estaban hechas le recordó a la utilizada hace muchos siglos en los manuscritos. Pasó unas cuantas hojas encontrando nuevos comentarios. El último lector los había hecho junto a desarrollos de complejas fórmulas matemáticas. Los trazos eran idénticos a los anteriores y se negaban a revelar su significado con facilidad. En un último intento, echó mano de otro texto; este también estaba escrito en la lengua de Shakespeare. La mejor traducción del título que pudo hacer le refirió al pensamiento de los hombres del Neolítico. Ni siquiera se molestó en abrirlo, con gesto de hastío lo dejó sobre la mesa junto a un viejo volumen encuadernado en tela roja. El inspector echó luego un vistazo a la estantería que se situaba a su derecha. Acariciando el lomo de los libros, reparó en que parecían perfectamente clasificados en función de la temática. Nada fuera de lo normal llamó su atención.

Diego estaba desconcertado por la extraña personalidad de la víctima. Cuanto más profundizaban en ella, menos entendía. Los datos de los que disponía hasta el momento sugerían que el objeto de sus estudios tocaba las áreas más diversas, también que sus investigaciones le habían llevado a viajar y que, posiblemente, una mujer lo había acompañado. Según sus padres, el comportamiento de Luis de Soto había cambiado desde hacía algunos meses. A pesar de ello, el inspector sospechaba que nunca había sido una persona corriente.

—Dígame, señor Cifuentes, ¿sabe usted de alguien que fuera de su confianza?, alguien con quien soliera venir por aquí.

—Luis, aunque tenía amigos, pocas veces los traía a esta casa. Ya les he dicho que, en muchos sentidos, este era un lugar de retiro. Si como ustedes insinúan, en algún momento una señorita se alojó aquí, él no lo dijo. Evidentemente, tampoco tenía por qué. En cualquier caso, no sería por mucho tiempo. Una vecina viene dos días a la semana a limpiar, les aseguro que, conociéndola, si se hubiese percatado de algo, le habría faltado tiempo para soltar el chascarrillo.

—¿Nos puede proporcionar su contacto? Es posible que necesitemos hablar con ella.

—No creo que les aporte demasiado, pero se lo haré llegar —aseguró.

Antonio, que había permanecido en segundo plano durante la conversación, miró al inspector elevando los hombros. El señor Cifuentes estaba siendo de poca ayuda. Observó la pequeña bandeja de piel que hacía las veces de vaciabolsillos. Vio que en su inspección inicial de la mesilla había pasado por alto una pequeña cartulina. Le dio la vuelta y comprobó que se trataba de la tarjeta de un restaurante. A mano, alguien había apuntado un recordatorio: «Jueves a las 14:30». No tenía nada más de especial.

—Disculpe —interrumpió el guardia civil mientras miraba aún el trozo de papel—. ¿El Charolés es un restaurante de aquí?

—Sí, de los más famosos. Dicen que sirve uno de los mejores cocidos de Madrid.

—Pues eso es mucho decir. Dígame, ¿Luis de Soto lo frecuentaba?

—Que yo sepa, no era un habitual. Aunque, en momentos especiales, sí que se dejaba caer por allí.

—¿Y la semana pasada el hijo de los señores De Soto tenía algo que celebrar?

—Al menos su cumpleaños. Si no me fallan las cuentas, alcanzó la mitad de la treintena el anterior jueves.

El inspector se acercó al lugar en el que estaba su compañero y le reclamó la tarjeta.

—No iría solo —dijo el sargento al tiempo que se lo entregaba.

—Ya veo, igual no es mala idea pasarse por allí.

—Si es para dar cuenta de un puchero, seguro —bromeó Antonio—. Lo que pasa es que, con el sueldo que tengo, dudo que me lo pueda permitir.

—Ahora que lo menciona, señor Cifuentes, ¿hay algún sitio que Luis visitara con asiduidad aquí en El Escorial? —preguntó el policía.

—Desde que volvió de Suiza, sin duda, donde más horas pasaba era en la biblioteca.

—¿Municipal?

—No, hombre no, en la del monasterio. A pesar del pillaje de los franceses, los incendios y el tiempo, atesora una de las colecciones de manuscritos antiguos más importantes del mundo.

—Mira, Diego —dijo el sargento Méndez en el tono más serio que pudo—, tú te vas a preguntar a la biblioteca, y así de paso conoces el monasterio, y yo me acerco al restaurante.

—Pero si acabas de decir que no tienes dinero, calamar. Además, ¿no eras un practicante convencido de la dieta sana?

—Ya sabes que yo, si tengo que hacer un esfuerzo por el caso, lo hago. Por otra parte, no se me ocurre nada más sano que la sopa, los garbanzos y el repollo.

—Seguro…, y el tocino, la morcilla, y el relleno… Bueno, dejémoslo, entiendo que al señor Cifuentes no le importan nuestras disquisiciones culinarias. Ahora nos organizamos tú y yo. Venga vámonos.

Estaban saliendo de la vivienda cuando Diego reparó en varios archivadores arrinconados en una esquina del vestíbulo. Sobre ellos, un libro de tapas blandas en color azul remataba la inestable torre. Se acercó para echar un vistazo. El autor del texto era Luis de Soto y tenía por título «Nuclear fusion: challenges and opportunities in an overpopulated world».

—¿Sabe qué es esto? —curioseó el inspector.

Es la tesis doctoral de Luis —contestó Manuel Cifuentes—, a ella le dedicó cuatro años de intenso trabajo que le valieron entrar en el CSIC y luego viajar a Suiza al acelerador ese que hay allí. Hace un par de semanas sacó toda la documentación de la estantería de su cuarto y me pidió que encargara a alguien que la destruyera.

—¿Y eso?

—No tengo ni idea. Solo me dijo que todo era mentira y que no quería saber nada de esa etapa de su vida.

—¿Por qué no lo hizo?

—Sabía que había puesto mucho esfuerzo en ese trabajo y me resistí. Le di largas creyendo que cambiaría de opinión.

—Me llevo el resumen —aseveró el policía levantando la edición publicada del trabajo doctoral—. Puede que nos ayude a establecer algún puente con el pasado de Luis. Descuide, lo devolveré en cuanto todo esto termine.

—Le advierto que es un poco espeso; igual le ayuda a conciliar el sueño —dijo Cifuentes con cierto retintín—. Eso sí, tenga cuidado no se le caiga encima, con lo que pesa le podría hacer daño.

Su compañero lo interrogó con la mirada; dudaba de que aquello pudiera ser de alguna utilidad para la investigación. Diego le contestó agitando la mano en un gesto que daba a entender que no se metiera, que él sabía lo que hacía.

Se despidieron del hombre que les había servido de guía junto al coche de Diego. Le dijeron que al día siguiente iría la policía científica para recoger muestras y ver qué pasaba con el ordenador. Hasta que completaran su trabajo nadie debía entrar en la habitación. Manuel Cifuentes les dijo que podían estar tranquilos: él mismo se encargaría de que así fuera.

—Bueno, qué, ¿nos vamos a por ese cocido? —inquirió Antonio nada más cerrar la puerta del vehículo—. Este caso me abre el apetito.

—Vale, pero pagas tú.

—Sí, hombre, pásale la cuenta a tu jefe, que los de la Nacional estáis forrados. Al fin y al cabo, estamos de servicio y vamos allí para intentar aclarar algo de este galimatías en el que nos han metido.

—Si estamos de servicio, no podremos tomar vino con el cocido.

—Que te den.

—Bueno, me lo pienso, pero antes nos pasamos por la biblioteca del monasterio.

Desanduvieron en parte el camino que habían hecho por la mañana hasta que encontraron un lugar donde dejar el coche. Finalmente lo consiguieron cerca de la entrada para visitantes del regio palacio. Después de identificarse en el acceso, un funcionario les explicó que la sala de estudio de la biblioteca cerraba a las dos y que, probablemente, ya no habría nadie que les pudiera atender. No obstante, se ofreció a guiarles a través del laberinto de habitaciones que era el gigantesco edificio. Atravesando austeros pasillos, alcanzaron la fachada oeste del monasterio. Allí, sobre el pórtico de entrada del complejo, se situaba el denominado Salón Principal; una inmensa estancia de la biblioteca abierta a los turistas que cubría sus paredes con frescos y estanterías. Las pinturas evocaban los conocimientos clásicos recogidos en el trívium y el quadrívium presididos por la filosofía y la teología. Diego estaba impresionado por las dimensiones de aquella obra. La sala, que en ese momento atravesaba en un silencio casi reverencial, se le antojaba extraída de un libro de aventuras. Ciclópeas bolas del mundo, instrumentos astronómicos y un sinfín de obras colocadas con los lomos hacia la pared le hicieron retrotraerse a un tiempo en el que la ciencia y la literatura se habían convertido en una preocupación para las élites gobernantes. Tras pasar una pequeña puerta accedieron al salón de estudio. Sobre varios pupitres de madera corridos se podían ver los ordenadores que permitían consultar los fondos digitalizados de la real biblioteca. El suelo de parqué y las grandes lámparas de tulipa daban un aspecto acogedor al espacio. Al fondo de la sala, un hombre estaba ordenando un taco de fichas que contenían las signaturas de los textos consultados por los investigadores a lo largo de la mañana. Tendría unos cincuenta años y se peinaba con esmero el escaso pelo que le quedaba. Acorde con el sobrio entorno, vestía de manera formal con traje y corbata. Sobre una silla próxima se veía una bata blanca que debía haber utilizado recientemente.

—Hermano Alberto, todavía no se ha ido, menos mal —dijo con alivio el hombre que les había conducido hasta allí—. Estos policías necesitan hacerle algunas preguntas. Es en relación a una persona que ha estado consultando los fondos del archivo hace poco.

Antonio y Diego mostraron sus placas y saludaron al bibliotecario.

—No nos llevará mucho tiempo, enseguida podrá irse —afirmó el inspector.

—Ustedes dirán —comentó el hombre con voz resignada dejando a un lado las fichas.

—¿Conoce a Luis de Soto? —preguntó el sargento Méndez sin mencionar lo que le había ocurrido al científico.

—Sí, los tres últimos meses ha estado por aquí unas cuantas veces. Es uno de los investigadores que más tiempo pasa en la sala. Reservado, no suele entablar conversación. Viene con la lista de los libros que quiere y se pasa horas sin apenas levantarse del pupitre.

—¿Sobre qué han estado versando sus estudios?

—Exactamente no puedo decirles, ya les he comentado que no es especialmente hablador, aunque, por los títulos que consulta, seguramente están relacionados con el mundo de la mística cristiana y el sufismo. También parece que le interesan las ciencias antiguas, en especial la alquimia.

—¿Nos podría dar la relación de los títulos que ha solicitado?

—Sin problemas, aunque me llevará algún tiempo. Si me dejan un correo electrónico se la puedo hacer llegar.

Diego le dio su tarjeta diciéndole que si recordaba cualquier cosa en relación con Luis de Soto no dudara en llamarle.

—Eso haré, pero ya le advierto que no hay mucho más. Con otros investigadores que pasan tanto tiempo aquí, sí que es verdad que llegamos a tener amistad, pero el señor Soto no da pie a ello.

Diego le preguntó a su compañero si tenía alguna cuestión más. Este respondió negando con la cabeza. Pocos minutos después, ayudados por el funcionario de la entrada, alcanzaron nuevamente la gran explanada que rodeaba dos de los cuatro lados de la antigua construcción renacentista.

—¿Al Charolés? —preguntó el sargento nada más salir a la calle.

—A comer un bocadillo y va que arde. Habrase visto. ¡Quién ha visto y quién ve a la Guardia Civil! —exclamó en tono de guasa Diego—. Este país está echado a perder. Después del bocata vamos a ese restaurante, pero a preguntar por nuestro amigo.

Mientras caminaban hacia el centro de la villa, Diego no cesaba de cuestionarse si podrían resolver el caso por si solos. Penetrar en los pensamientos de la víctima en busca de pistas para explicar lo sucedido estaba siendo una ardua tarea. Tampoco estaba resultando eficaz indagar en el círculo de personas que habían tratado con él. Quizá, la mujer con la que parecía haber convivido tuviera las respuestas que buscaban, pero, de momento, no había forma de saber quién era.

Madrid, Moncloa

El comisario Galindo se disponía a salir de su despacho en busca de Diego para que le diera novedades, cuando sonó el teléfono. Su secretaria le comunicó que era María Salvador y que parecía importante. Con desagrado notó cómo su pulso se aceleraba. Aquella mujer seguía teniendo un ascendiente sobre él que se negaba a reconocer. Después de volver a verla en su casa, heridas que creía completamente cicatrizadas habían vuelto a abrirse. Es verdad que cuando lo dejó para irse con quien ahora era su marido lo había pasado mal. Estaba profundamente enamorado y la única explicación que encontró al comportamiento de María fue que él no era suficiente, que aquella chica guapa de buena familia aspiraba a más. Lo que peor llevó fue lo rápido que le encontró sustituto. Incluso pensó que le había sido infiel. En pocos meses habían pasado de hacer planes sobre el futuro a llevar vidas distantes. El dolor inicial se transformó en despecho y, algo más tarde, en indiferencia y olvido. Con la ayuda del tiempo fue poniendo las cosas en su sitio. Se había casado y durante doce años había sido feliz con Mercedes hasta que el maldito cáncer se la llevó por delante. Sin hijos, y dolido por el golpe que la vida le había infligido demasiado pronto, había decidido permanecer solo centrándose en las cosas que más le gustaba hacer. Los amigos, pescar y el trabajo fueron los sillares con los que construyó el castillo en el que se había refugiado para dar sentido a su vida. La cercana presencia de aquel recuerdo de juventud, muy a su pesar, estaba haciendo mella en la muralla.

—Está bien, pásemela —dijo el comisario al darse cuenta de que llevaba más tiempo de la cuenta en silencio.

—¿Enrique?

—Dime, María. Me pillas a punto de salir, tengo poco tiempo.

—Hay algo que tengo que contarte.

—Eso insinuaste hace días después de años sin saber de ti. Tómate tu tiempo, sea lo que sea, seguro que puede esperar.

—No seas cruel, han asesinado a mi hijo.

—Lo siento, no quería… —se excusó el comisario al darse cuenta de que sus palabras habían estado fuera de lugar. El sinsabor que sentía cada vez que recordaba el tiempo que había compartido con aquella mujer le había jugado una mala pasada—. Dispara.

—No por teléfono. Tenemos que vernos.

Pensar en volver a encontrarse a solas con ella lo inquietó. Antes de aceptar, tuvo que repetirse un par de veces que ya no era un joven inmaduro y que podría controlar la situación. Al fin y al cabo, solo querría contarle algo de la vida de su hijo que habría recordado.

—De acuerdo, mañana por la tarde, ¿dónde te viene bien?

8

EN LOS MISMOS RÍOS ENTRAMOS Y NO ENTRAMOS

Madrid, barrio del Pilar

Diego había pasado por el supermercado antes de volver a casa de Juan. En dos bolsas de plástico que, como siempre, había tenido que abonar al no llevar la suya, portaba unas pechugas de pollo, algo de fruta y verdura. Su anfitrión era poco amigo de lo verde, además, casi nunca comía en casa; el frigorífico solía almacenar únicamente platos precocinados de dudosa calidad. También había comprado un buen crianza, unas magníficas anchoas y una cuña de queso viejo. Supuso que no habría llegado aún y que le daría tiempo a preparar la cena. Era lo mínimo que podía hacer para agradecer su hospitalidad.

Abrió la puerta empujándola con la mano derecha mientras sujetaba la compra con la zurda. Se sorprendió al ver luz y llamó a su antiguo compañero de armas. Este le contestó desde la cocina; había llegado antes de lo habitual con la misma idea que él. Rescatando pucheros y sartenes que ni siquiera sabía que tenía, Juan llevaba un rato entre fogones. Estaba claro que aquello no era lo suyo, el cuchitril en el que preparaba las viandas tenía peor aspecto que las calles de Móstar durante la guerra de los Balcanes.

—Pero, ¿qué estás haciendo? —preguntó Diego desde el quicio de la puerta de la cocina.

—Pues, ¿no lo ves?, la cena —contestó Juan mientras sujetaba una sartén y la espumadera—. Como cuando íbamos de patrulla te pasabas las horas suspirando por unos huevos fritos, me he propuesto sacarte esa espina. Sinceramente, dabas más la brasa que los cabrones de los francotiradores.

—¿Y para unos huevos has montado este desastre? Lo que tú quieres es que friegue la cocina, cabronazo —bromeó el policía dejando las bolsas y la cazadora en el único sector de la mesa que se había librado del bombardeo de aceite.

—Bueno, la verdad es que he preparado alguna cosilla más. Ya sabes, para no quedarnos con hambre. Un poco de morcilla de Burgos, que está cojonuda, choricito frito, unas patatas y cuatro pimientos del piquillo.

—En definitiva, algo ligero —continuó pinchando el inspector.

—No protestes o te hago cavar una trinchera en el parque de ahí enfrente para pasar la noche.

—Casi que no. Frío ya pasamos más que de sobra en Bosnia. Voy poniendo la mesa.

—Eso, haz algo, que te escaqueas más que un jeta profesional.

Diego cogió un mantel y dos platos más o menos iguales de la destartalada vajilla de su camarada. A pesar de las bromas y pullas constantes, sentía un enorme aprecio por Juan. Su amistad se había forjado en la Brigada de Infantería ligera «Galicia» durante la misión de esta unidad en la antigua Yugoslavia. Después, al abandonar el ejército, había perdido el contacto hasta coincidir por casualidad en un bar del centro de Madrid. El fortuito encuentro les permitió recuperar su vieja relación. Ahora, al darle un vuelco la vida, había sido de los pocos en ofrecerse para echarle una mano, y eso, que nada le debía, más bien al contrario. Era su compañero quien le había sacado de varios atolladeros. Recordaba con nitidez cómo escoltando convoyes de ayuda humanitaria, Juan convencía a las milicias de ambos bandos para que les dejaran pasar hacia la zona que controlaba el enemigo. En estas acciones su camarada había demostrado que los tenía bien puestos. Hacía falta mucho coraje para romper el impasse que se generaba al llegar a los controles del frente. Allí, hombres dispuestos a todo te apuntaban con viejos lanzagranadas que podían dejar tu mierda de blindado ligero con más agujeros que la hura de un conejo. Si no sabías ganártelos, aquello podía terminar muy mal. Sobre todo porque, en realidad, por mucho casco azul que fueras, podías estar llevando vendas y medicinas al hideputa que hacía dos días había violado a su hermana y matado a su padre. Con el cetme al hombro, el entonces cabo primero salía del BMR ofreciendo un cigarrillo al miliciano que tenía que dejarlos continuar. Chapurreando inglés, entre bromas y veladas amenazas, se hacía dueño de la situación permitiendo que el aire saliera de los pulmones al volver a poner los vehículos en marcha. Nuevamente, Juan se había adelantado preparando aquel sencillo convite. Con hechos demostraba que para él la amistad era algo por lo que merecía la pena esforzarse.

Disfrutaron de la cena, aunque aún lo hicieron más de la conversación. Al principio Diego intentó contenerse esperando que fuera su anfitrión quien diera cuenta de la mayor parte de los platos. No obstante, Juan llenaba su copa de vino en cuanto veía que se situaba por debajo de lo que él llamaba «línea de seguridad». Esta práctica, unida a lo sabroso de las raciones, terminó por hacer inútiles los esfuerzos del policía. Después de que colmara tres veces su vaso, se rindió. Era consciente de que no le quedaría más remedio que encomendarse a un digestivo para conciliar el sueño, pero…, un día era un día.

Poco a poco, el ambiente de camaradería y las copas de tinto le hicieron olvidar el marasmo en el que se encontraba su vida. Al contrario que el día que lo invitó a salir en busca de compañía femenina, esta vez su amigo sí fue capaz de arrastrarlo lejos de los problemas que lo atormentaban. Recostado en aquella vieja silla, mientras lo escuchaba, se sintió transportado a tiempos en los que la vida aún era un regalo. Cerrando los ojos parecía que nada había cambiado: la misma voz, la misma ironía, el mismo carácter. Todo estaba en su sitio. Sin embargo, sin saber qué era exactamente lo que desentonaba, el cuadro parecía otro. Tenía la sensación de que se trataba de un mismo motivo pintado por distintos artistas. El peso de las vivencias se hacía sentir impidiendo que el viaje en el tiempo pudiera completarse. Pensó que ese podía ser el problema; veinte años atrás, no se preocupaba por lo pasado, todo estaba por llegar e, inevitablemente, sería mejor. Ahora buscaba refugio en el recuerdo de momentos que ya no volverían. A pesar de ello, valoraba de corazón lo que Juan hacía por él. Los días difíciles que le estaba tocando vivir posiblemente se habrían tornado insoportables sin su compañía. Palpó en el bolsillo de la camisa el sobre que había recibido aquella misma mañana. Contenía la carta en la que el Tribunal de Familia le notificaba la presentación de la demanda de divorcio. Pensó que si su hija no estuviera en el medio todo sería más fácil. Por unos instantes, sintió rabia e impotencia al constatar que, en la vida, como en la mar, la corriente no siempre nos lleva donde imaginamos.

Se deshizo de estos pensamientos al oír el golpe en la mesa. Juan, con su habitual vehemencia, ilustraba cómo sonaban las granadas de mortero que caían al atravesar la tierra de nadie que separaba a los contendientes en Bosnia. Ajeno a los pensamientos que atormentaban a su compañero, continuaba recordando las mil peripecias que juntos habían pasado. Aun cuando parecía absorto en el relato, al contemplar la cara de sorpresa que había puesto Diego, se quedó en silencio, agarró la botella donde aún quedaba un culo de vino y lo repartió. Ofreciendo un vaso a su camarada, levantó el suyo para brindar:

—Por nosotros, porque aún estamos vivos, y porque, con suerte, todavía nos quedan muchas botellas a las que dar matarile. —Apuró el trago y se puso en pie para dar la última orden del día—: Venga, vámonos al catre que por hoy hemos rajado suficiente.

Diego asintió dejando su copa vacía sobre la mesa. Entre los dos recogieron en pocos minutos los restos del festín. El dueño de la casa propuso dejar los platos sucios en el fregadero para lavarlos al día siguiente, pero Diego insistió en hacerlo él antes de irse a dormir. Se dijo incapaz de pegar pestaña si no esperaba un rato para que bajara la cena.

—Haz lo que quieras. Eso sí, como me despiertes después del toque de silencio, te fusilo —amenazó el anfitrión partiendo con pereza hacia su dormitorio.

Diego aún lo veía caminando por el estrecho pasillo cuando se dirigió a él:

—Gracias.

Juan levantó el brazo derecho y el pulgar de la misma mano sin darse la vuelta. Sobraban las palabras.

Volver a dejar lustrosos los utensilios de cocina y barrer el suelo le llevó más tiempo de lo que pensaba. No podía entender para qué había utilizado tantos cacharros su compañero. Mientras terminaba de secar y colocar la vajilla, su mente volvió a quedarse atrapada en los entresijos del asesinato de Luis de Soto. La visita a la casa de la víctima en El Escorial no había aportado excesiva luz. Más bien al contrario. No obstante, esperaba que el análisis del lugar que realizaría el equipo de Criminalística de la Guardia Civil los pusiera sobre alguna pista. Tenía menos expectativas sobre los datos que podían recuperarse del portátil que habían encontrado. La máquina parecía estar completamente fuera de combate. Terminó de colocar el último plato visualizando la negra pantalla en la que había visto parpadear el cursor. Intentando hacer el menor ruido posible, se fue a su habitación.

Cuando se echó a descansar, seguía sintiéndose como un botijo. Solamente a Juan se le podía ocurrir preparar una cena a base de delicias de cerdo en abundante aceite. Tumbado en la cama con la cabeza apoyada sobre un cojín, revisó los últimos correos en el móvil. No había nada importante. Antes de dejar el terminal sobre la mesilla, dio un último vistazo a las fotos que había tomado en el dormitorio del científico. Ampliando la imagen del mapa en el que Luis de Soto había marcado distintos puntos, pensó que debería profundizar sobre el tema de las localizaciones. Sin embargo, no se veía capaz de desentrañar el acertijo. Quizá la profesora de la Complutense le pudiera echar una mano, aunque, después de la entrevista que habían tenido, estaba claro que para conseguir su ayuda tenía que dejarla visitar la cueva. Igual volvía a hacer un viaje a Guadalajara, algo aprendería y, además, lo haría en buena compañía. Decidió llamarla al día siguiente.

Siguiendo su costumbre, se dispuso a leer unas pocas páginas antes de apagar la luz. Al alcance de la mano tenía el libro que le había dejado Juan y el resumen de la tesis de Luis de Soto. Optó por el segundo esperando sacar algo en claro sobre las inquietudes del científico. Después de ojear un par de páginas del prólogo, sintió que por fin el sueño lo vencía. Estaba aliviado, por la mañana tenía que dar novedades a Galindo y necesitaba estar despejado. Puso el despertador a las seis y media para que le diera tiempo a ir a correr.

El comisario llegó a la oficina de mal humor. No le atraía la perspectiva de ver a María a solas. Había quedado en un café cercano a su casa a las seis de la tarde. Desconocía qué quería contarle y eso le intranquilizaba. Al desgaste personal se sumaba la presión por parte de sus superiores. Aunque la responsabilidad de averiguar lo sucedido correspondía a la Guardia Civil, no paraba de recibir llamadas pidiendo avances. La muerte del hijo de un destacado político y empresario se colaba en la agenda de los gerifaltes molestando como una china en el zapato. Además, al haber aparecido su nombre en una nota en posesión de la víctima, Asuntos Internos podía meter el hocico en cualquier momento. Su antigua relación con la madre de Luis de Soto y el tipo de cita al que se había prestado no le ayudarían si las cosas se torcían.

Sin siquiera dar los buenos días, había pasado orden a Marta de que no le molestaran y de que el inspector Lozano fuera a verlo en cuanto llegara. Acto seguido, se había encerrado en su despacho. Llevaba unos minutos revisando una circular del Ministerio del Interior cuando Diego se presentó.

—Comisario, ¿quería verme? —preguntó el policía tras golpear con los nudillos en la puerta.

—Sí, pase. ¿Sacaron algo en claro de su visita de ayer?

—Vine para comentárselo cuando llegué, pero se había ido.

—Al grano, Lozano —ordenó el comisario haciendo caso omiso del comentario de Diego.

—Parece que Luis de Soto convivía con una mujer, al menos, eso sugiere alguna prenda que hemos encontrado. Puede ser la persona de la que nos habló su madre. Antonio va a enviar hoy mismo al equipo de Criminalística para ver si damos con su ADN y la podemos identificar. También nos llamó la atención un portátil que parecía estropeado, los especialistas van a echarle un vistazo. No es fácil llegar a una conclusión sobre lo que se traía entre manos la víctima. Sus lecturas eran de lo más variopintas. Respecto a sus movimientos, parece que viajó varias veces fuera de España, así lo sugiere el registro de llamadas de los señores De Soto y un mapa que tenía en su habitación; pero desconocemos por qué lo hacía.

—¿Han hablado con personas que lo vieran o se relacionaran con él últimamente?

—Con algunas. No nos han dicho nada especial. El secretario de los señores De Soto, un bibliotecario, un par de camareros…, todos coinciden en señalar el carácter retraído del difunto.

—¿Siguientes pasos?

—Me voy a centrar en el tema de los viajes hasta que Antonio tenga algo sobre el ordenador o la acompañante. Hay una profesora de la facultad de Historia de la Complutense que creo nos puede ayudar a entender qué estaba estudiando el fallecido. También revisaré sus cuentas bancarias y los gastos para ver si podemos sacar algo en claro.

—Mire, Lozano, ya le he dicho que este tema está generando demasiado alboroto y todavía la prensa no ha metido el hocico más que lo justo. Necesitamos tener algo lo antes posible. No se pierda por las ramas. ¿Entendido?

El inspector asintió e hizo intención de salir del despacho. No había traspasado el umbral cuando se volvió hacia Galindo:

—Lo olvidaba, en la casa encontramos la tarjeta de un restaurante de San Lorenzo. Luis de Soto había apuntado en ella una cita y nos acercamos. No pudimos hablar con el camarero que sirvió la mesa porque era su día libre. No obstante, el metre y un compañero que atendía en otra sala confirmaron que Luis había celebrado allí el cumpleaños con su madre el jueves. Supongo que carece de importancia, pero, cuando entrevistamos a los padres, me parece que dieron a entender que últimamente no habían visto a su hijo. Nos dijeron que hubo momentos de mucha tensión entre ellos.

Esta vez fue el comisario quien, sin levantar la vista de su escritorio, movió afirmativamente la cabeza. Aunque por su gesto parecía no haber dado importancia al comentario, las últimas palabras le habían dejado pensativo. Cuando María le llamó pidiéndole ayuda para ver en qué estaba metido Luis, había insinuado que prácticamente no había podido contactar con él durante el último mes. Esa misma tarde saldría de dudas.

Pasó el resto de la jornada concentrado en tareas rutinarias. No podía hacer avanzar la investigación más deprisa; sacar adelante el papeleo era una forma de dejar de pensar. Cualquier cosa antes que seguir dándole vueltas a aquel desagradable caso. Solo le hizo volver al objeto de sus desvelos una llamada de Diego que recibió durante el almuerzo. Su subordinado le informó que los especialistas creían que el ordenador de Luis de Soto había sido formateado de forma deliberada. Iban a necesitar unas cuantas horas para extraer conclusiones, pero como sabían que había prisa se lo habían anticipado a Méndez. El comisario se preguntó cómo los técnicos podían llegar a saber lo que había pasado. Para él esos artilugios eran inventos del demonio que no quedaba más remedio que utilizar. En cualquier caso, parecía que Luis había intentado eliminar todos los documentos en los que trabajaba sin dejar rastro. Lo que le había llevado a tomar esa decisión era una nueva incógnita.

Saliendo con tiempo de sobra, se dirigió al establecimiento en el que había quedado con María. Se trataba de un local moderno situado en la calle Almagro. Desde fuera, las paredes de cemento visto con grandes ventanales lo hacían algo frío. En cambio, el interior, con detalles en madera y luces tenues, era acogedor. Buscó acomodo en una mesa apartada y se pidió un café vienés. No tuvo que esperar mucho para ver entrar a María.

Protegida del invierno madrileño con un abrigo de paño de color azul marino, calzando medio tacón y muy levemente maquillada se diría que intentaba pasar desapercibida. No obstante, la señora De Soto captó inmediatamente la atención de los dos camareros que en ese momento atendían a los clientes. Galindo pensó que, a pesar de los años, aquella mujer seguía llamando la atención allá donde iba. Se levantó para hacerse ver alzando ligeramente el brazo. Ella lo identificó después de explorar un par de veces el local con la mirada. Dando las gracias al empleado que ya se había acercado para atenderla, se dirigió al lugar que había elegido el policía. Este, tras ofrecerle su mano, la ayudó a quitarse el abrigo colocándolo en un perchero junto al suyo, luego apartó ligeramente la silla para que se sentara frente a él.

—Te recordaba menos caballeroso, aunque más cariñoso —dijo ella nada más tomar asiento.

Galindo quedó un instante en silencio sin saber muy bien qué decir. La formalidad del saludo había sido un acto de protección inconsciente para el que no había preparado excusa.

—Serán los años. Viéndote es evidente que no pasan igual para todos —improvisó el policía, luego, intentando recuperar la iniciativa, añadió—: tú sigues igual de guapa.

—Eso es imposible. Han sucedido demasiadas cosas y ha pasado demasiado tiempo. Cada bache en el camino deja su huella y, aunque quizá no me creas, mi vida no ha transcurrido por una autopista.

—Todos cargamos lo nuestro. Lo que le ha ocurrido a Luis es devastador. Por oficio he aprendido a construir una gruesa capa de protección frente al sufrimiento de los demás, pero no te equivoques, imagino lo que estás pasando.

María bajó ligeramente la mirada entrecruzando los dedos de ambas manos sobre la mesa. El comisario la tomó la muñeca antes de volver a hablar:

—¿Qué es eso que querías contarme?

—Verás, llevo días sin dormir y hay una idea que no me puedo quitar de la cabeza. Para mí es muy difícil decir esto, por eso necesitaba contárselo a alguien de toda confianza. Seguro que es algo sin sentido, ahora mismo estoy arrepentida de estar aquí.

—Suéltalo, en el peor de los casos, al menos servirá para desahogarte.

—Está bien, tienes razón —la señora De Soto hizo una breve pausa para coger aire antes de continuar—; ahí va: cuando te llamé antes de que pasara todo esto no dije nada, pero tú mismo el otro día en casa pudiste comprobar que mi relación con Jorge no pasa por el mejor momento…

Tras la confesión siguió un incómodo silencio. Finalmente, el comisario intentó salir del paso con una frase hecha.

—Mujer, es normal, después de lo que os ha pasado los nervios y los reproches tienen que estar a flor de piel. No será fácil, las heridas necesitan tiempo para cicatrizar, pero lo superaréis.

—No me estoy explicando bien —dijo María acompañando las palabras con un leve movimiento de cabeza.

Galindo buscó nuevo acomodo en la silla. No le gustaban nada los derroteros por los que estaba discurriendo la conversación. Empezó a pensar que había sido una mala idea aceptar aquel encuentro.

—Venga, María, tranquilízate. Termina de contarme qué es lo que te preocupa en relación a la muerte de tu hijo.

Ella asintió mordiéndose el labio. El comisario se fijó en el gesto, realmente parecía que aquella mujer estaba sufriendo.

—Como te decía, Jorge y yo hemos tenido graves desencuentros, siempre por Luis. Desde hace años, estaban todo el día como el perro y el gato. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, la situación se había hecho insostenible. Cuando se veían se decían cosas espantosas. Era como si se odiaran con todas sus fuerzas. El uno por no haber estado a la altura y el otro porque no había tenido el vástago que esperaba.

—¿Qué insinúas, María? ¿Dónde quieres ir a parar? —preguntó Galindo desconcertado.

—No lo sé, Enrique, es que estoy desesperada. No puedo entender que alguien quisiera hacerle daño.

Nuevamente la conversación quedó interrumpida. Por el rostro de la mujer corría una lágrima. El comisario le ofreció el pañuelo que llevaba en el bolsillo izquierdo de la chaqueta. Dejó que pasaran unos segundos y luego volvió a preguntar:

—¿Hay algo más?

—Creo que había contratado a alguien para que le siguiera —contestó la mujer con la mirada perdida más allá de los ventanales.

—Dos cosas, María: ¿lo crees o lo sabes?, y segundo ¿por qué no me contaste esto cuando hablamos hace un par de semanas?

—Lo creo. Respecto a tu otra pregunta, puedes imaginar la respuesta: nunca pensé que algo malo pudiera pasar. Jorge también estaba preocupado por el comportamiento de su hijo. Es su forma de hacer las cosas, encargar a otros lo que tiene que resolver él. Siempre consigue que alguien dé la cara en su lugar. En los negocios no sabría qué hacer sin Manuel —apostilló negando al mismo tiempo con la cabeza.

—¿A quién te refieres?

—¡Ah!, es verdad, que tú no fuiste a San Lorenzo —dijo ella en un tono que daba a entender que estaba puntualmente informada de todo—. Es la persona que acompañó a tus hombres a ver la casa; la mano derecha de Jorge. Yo no lo soporto, actúa como si fuera parte de la familia y no es más que un empleado, pero mi marido lo defiende a capa y espada.

—¿Y qué es lo que te ha llevado a pensar que Jorge había buscado a un detective?

—Luis me dijo que se sentía observado. Además, ya te he dicho cómo suele enfrentar los problemas mi marido.

—¿Cuándo te hizo ese comentario? ¿El día que comiste con él en El Escorial?

La señora De Soto pareció sorprendida, aunque rápidamente recompuso el semblante.

—Sí.

9

ICEBERG

Madrid, Ciudad Universitaria

La esperaba apoyado en el vano de una ventana en el vestíbulo de entrada. Curioso, veía pasar a la mayoría de los estudiantes charlando animadamente. Reparó en algunos que, como sonámbulos, caminaban absortos mirando las pantallas de sus móviles. La escena llevó al inspector a reflexionar sobre cómo aquellos cacharros estaban cambiando los comportamientos de la gente. En pocos años, habían pasado de no existir, a convertirse en instrumentos sin los que no se podía vivir. Pensó que era realmente extraño no haber localizado un número de teléfono móvil perteneciente a Luis de Soto, máxime cuando, por su formación y trabajo, tenía que haber estado muy vinculado al mundo de la tecnología. Antonio había quedado en enviarle el análisis del ordenador de la víctima en cuanto estuviera disponible. Confiaba en que esa información les permitiera encontrar un asidero para avanzar más deprisa en la investigación.

Sofía apareció al poco tiempo. Diego la observó mientras bajaba por la escalera central del edificio. Venía de dar la primera clase y llevaba un par de libros y una carpeta con apuntes. El jersey gris de cuello alto que vestía hacía resaltar el color cobrizo de su pelo.

—Gracias por venir —dijo la profesora al llegar al lugar en el que estaba el policía.

—Pensé que se sentiría más cómoda aquí que en la comisaría. Le agradezco mucho que nos vuelva a echar un cable.

—Bueno, ese era el trato, ¿no? Usted me permite visitar la cueva de los Casares y yo le ayudo en la medida de mis posibilidades.

—Sí, claro, ya está todo arreglado. Tan solo dígame qué día va a ir para que haya alguien esperándola.

—Pues si es posible, este fin de semana. Me corre algo de prisa. Tengo que terminar un artículo.

—Está bien, déjeme que se lo confirme.

—Cuénteme entonces, ¿en qué le puedo ser de utilidad?

—¿Hay algún sitio en el que podamos hablar tranquilos?

—Si no le asustan los papeles, le puedo hacer un hueco en el cuartillo que se supone es mi despacho.

—Vamos allí, creo que seré capaz de sobrevivir al ataque de los folios —ironizó el inspector.

—No sabe lo que ha dicho —concluyó Sofía sonriendo.

Subieron en ascensor hasta la planta en la que estaba el lugar de trabajo de la profesora. Nada más abrir la puerta, Diego se dio cuenta de que la advertencia iba en serio; sería complicado encontrar la forma de meter una silla más en aquel espacio atestado de archivadores, libros y apuntes. No obstante, Sofía demostró que se había enfrentado al mismo problema en otras ocasiones. En un minuto reorganizó el aparente caos y ofreció una dura banqueta al policía.

—Y bien, ¿en qué puedo ayudarles? —preguntó la joven mientras el policía todavía bregaba con una torre de papeles que amenazaba con derrumbarse.

—Sí, un segundo, a ver si coloco esto, no la vaya a liar. Ya está —comentó Diego aliviado por haber evitado el desastre. Luego, sacó el teléfono de la cazadora—. Tengo algo que enseñarle.

El inspector buscó la fotografía que había tomado al mapa que presidía la mesa de trabajo de Luis de Soto. Cuando la localizó, giró el terminal para que la imagen se viera en toda la pantalla y se lo pasó a Sofía.

—Verá que es un mapa de Europa y el Mediterráneo oriental. Si lo amplía identificará que contiene una serie de adhesivos. Algunos son cuadrados amarillos, otros triángulos verdes.

—Ajá…, sí se ven con claridad. ¿Y?

—¿Tienen algún significado para usted?

Sofía empleó algunos segundos en revisar nuevamente la imagen, luego contestó sin apartar la vista del terminal:

—A bote pronto, los triángulos identifican lugares cercanos a importantes yacimientos prehistóricos, algunos junto a cuevas muy famosas como la de Chauvet en Pont-d’Arc, las marcas amarillas indicarían monumentos posteriores, del Neolítico. Curiosamente ambos señalan enclaves que podríamos calificar de santuarios de nuestros antepasados. Sobre todo, caerían en esta categoría el complejo de túmulos de Brú na Bóinne en Irlanda y los restos de Göbekli Tepe en Turquía.

—Entonces hay un hilo conductor, algo que relaciona esas pegatinas —insinuó el inspector.

—Yo diría que sí. Es evidente que al dueño de este mapa le gusta la Prehistoria. Si me apura un poco más, yo diría que incluso está preocupado por las creencias de nuestros antepasados. Esto último se lo digo con más reparo, podría ser deformación profesional.

Las palabras de la profesora confirmaban las cábalas de Diego. No entendía por qué un físico podía dedicar su tiempo a investigar sobre las religiones del pasado, pero muy posiblemente eso era lo que Luis de Soto había hecho. Concluyó que lo mejor era realizar la pregunta directamente. Al plantear la cuestión, Sofía dedujo que el dueño de aquella carta era la misma persona que había aparecido muerta junto a la cueva de los Casares.

—Mire, inspector, el hombre lleva miles de años preguntándose qué hace aquí, por qué existe lo que le rodea o qué sentido tiene el sufrimiento. El mito, la religión y, desde no hace tanto, la ciencia han sido utilizados para dar explicaciones. La física moderna se mueve en ese mismo terreno, incluso hay famosísimos autores que proclaman que la filosofía ha muerto y que las respuestas a estas cuestiones se encuentran en fórmulas que, probablemente, ni ellos comprenden.

—¿Insinúa que un chamán de hace diez mil años y Stephen Hawking son lo mismo?

—Desde luego los dos son seres atormentados por la brevedad del ser y…, sí, en cierto sentido, ambos pertenecerían a una misma categoría de individuos: la de aquellos que intentan resolver el gran enigma de la existencia.

—Vamos, no puede estar hablando en serio.

—¿Por qué? El método utilizado es distinto, pero le garantizo que la necesidad de encontrar explicaciones es la misma. Evidentemente, en la actualidad, los desarrollos matemáticos y la tecnología proporcionan medios que antes no hubieran podido soñar. Sin embargo, si la curiosidad no fuera un rasgo definitorio de nuestra especie, tales avances no se habrían producido. Es más, personalmente estoy convencida de que al apostar por un único camino, en este caso, la razón científica, podemos estar dejándonos algunas de las ansiadas respuestas en el tintero.

La cara de Diego reflejaba su total desconcierto. Acostumbrado a buscar explicaciones sencillas porque, habitualmente, eran las acertadas, las palabras de Sofía le abrían un camino incómodo que desconocía a dónde le podía llevar. En cualquier caso, carecía de opciones. Aquel frágil puente era el único paso que permitía unir la vida del científico con el lugar donde lo habían asesinado. Recordó que justo antes de llegar a la universidad, había recibido un correo del bibliotecario del monasterio de San Lorenzo. Sin apenas tiempo porque llegaba tarde a la cita con Sofía, lo había leído en diagonal. El funcionario le enviaba la relación de manuscritos y libros viejos que Luis de Soto había consultado en los últimos seis meses. Uno de los pocos que le sonaban de algo era una obra de santa Teresa de Jesús. Se titulaba Camino de perfección. La extrañeza que sintió al identificarlo le había llevado a ignorar el dato. No obstante, ahora pensaba que igual la profesora podía encontrar algún sentido a aquella pieza del rompecabezas.

—¿Una persona como la que nos ocupa estaría también interesada en la mística? —preguntó Diego confiando haber acertado con el género literario de la obra de la santa de Ávila.

—Posiblemente. El misticismo está presente en muchas religiones. Sería una especie de atajo que permitiría conocer a la divinidad de forma íntima mientras se está aún vivo. De hecho, es un buen ejemplo para ilustrar lo que le quería decir hace un segundo. Apoyándonos en la razón es imposible sentir el éxtasis que, según algunos, se experimenta en contacto directo con Dios, o si lo prefiere, con el principio último de todas las cosas.

—Pero eso no significa que ese principio exista.

—Ni yo lo he afirmado. Únicamente digo que esa experiencia, al igual que el raciocinio matemático, es consustancial al ser humano. Hasta ahora no tenemos pruebas de que otros animales o seres extraterrestres disfruten de tales atributos. Así que, dígame ¿por qué deberíamos quedarnos con solo una de nuestras capacidades para responder a esas preguntas?

Diego se esforzó por asimilar toda aquella información. Por fin tenía un mirador desde el que asomarse a la personalidad de Luis de Soto. Los hechos apuntaban a que el científico había decidido explorar vías poco ortodoxas para el conocimiento moderno. No obstante, la relación que esa actividad podía tener con lo que le había pasado, si existía, todavía estaba lejos de aclararse. Por otra parte, las palabras de Sofía en relación a la experiencia contemplativa azuzaban su curiosidad. Desde que había entrado en la cueva, los momentos en los que él mismo había experimentado un mundo más allá de lo cotidiano se habían sucedido. Estaba seguro de no haber sentido un arrebato místico, pero no podía explicar qué eran aquellos instantes en los que los límites de la realidad se habían difuminado. Deseando encontrar un sentido a sus vivencias, insistió en el tema.

—¿Y cómo es posible alcanzar esa, llamemos, iluminación?

—Pues como la palabra que acaba de utilizar sugiere, alcanzar la máxima sabiduría o llegar a percibir que somos uno con el universo normalmente requiere esfuerzo y dedicación. En el cristianismo hay que practicar el ascetismo y la oración, los budistas lo fían a la meditación y la recitación de mantras, los judíos al estudio de la cábala…, así podríamos seguir largo y tendido.

—¿No es posible tomar un camino más corto?

—Complicado. Son demasiadas las distracciones del mundo que nos rodea. Dominar nuestra mente para adentrarse en los misterios últimos de la vida parece que no está al alcance de cualquiera. Puede que, en algunas culturas de la antigüedad, los devotos que aspiraban a dar ese paso buscaran algo de ayuda en el aislamiento, la escucha de determinados ritmos musicales o la ingesta de sustancias psicotrópicas; los chamanes de algunas tribus indígenas de América y África aún lo hacen. Supongo que ha oído hablar de la ayahuasca o del peyote.

A medida que Sofía profundizaba en sus explicaciones, más seguro estaba el policía de los motivos que habían llevado a la víctima al lugar en que fue asesinado. Las referencias a la música aclaraban la presencia del iPod en la caverna y la mención de la posible utilización de drogas, los resultados del análisis de sangre de la autopsia. No obstante, intuía que no había empezado más que a rascar la superficie. Las preguntas que ahora surgían tomaban una nueva dirección. Necesitaba averiguar los porqués. Por qué un prometedor científico lo dejaba todo adentrándose en ese resbaladizo mundo, por qué se había aislado de su familia y por qué tal comportamiento, si es que había sido eso, podía haberle costado la vida.

—¿Inspector? ¿Me está escuchando? —preguntó la joven al comprobar que Diego estaba absorto en sus pensamientos—. Le decía que si conocía el uso de plantas y hongos alucinógenos por parte de algunos pueblos.

—Ah, sí, sí, disculpe, estaba dándole vueltas a lo que me contaba —se excusó el policía—. De todas formas, entiendo que los arrebatos de santa Teresa y los viajes al mundo de los espíritus de un curandero del Amazonas son cosas distintas.

—Bueno, está claro que no describen exactamente lo mismo. Quizá, durante nuestra charla, hemos metido en un único saco varias cosas. Sin embargo, algunos antropólogos afirman que la base neuropsicológica del hecho religioso es común para todos los seres humanos. Lo que cambiaría es el contexto cultural en el que se da. Este contexto determinaría, por un lado, la propia experiencia, es decir, lo que se ve y se siente y, por otro, la interpretación que tanto el individuo como la comunidad dan a lo vivido.

—No malinterprete mi pregunta, pero ¿usted ha tenido alguna vez ese tipo de experiencias?

—Decir si he consumido ayahuasca a un policía no parece lo más adecuado —comentó en tono distendido la profesora—, pero la verdad es que no. Me limito a estudiarlas. Además, no es tan sencillo, ya le he dicho que solo algunos, tras un largo periodo de preparación, llegan a alcanzar ese estado de fusión con lo divino.

—Entonces esa base fisiológica común de la que habla no sería tal —argumentó Diego.

—Tanto usted como yo tenemos dos piernas, pero eso no significa que corramos lo mismo. También le diré que el hecho de que pueda haber una base física detrás de nuestra faceta religiosa, creyente o como la quiera usted llamar, disminuye en poco su relevancia. ¿Acaso la razón utiliza algo distinto a las redes neuronales? ¿Y si fuera el objetivo último de nuestra fisiología, que, al fin y al cabo, es producto de la naturaleza, comprender el universo? Entre otras cosas, porque parece que puede hacerlo.

El policía se inclinó ligeramente sobre la mesa y esperó un par de segundos antes de responder:

—Profesora, si algo me ha enseñado este trabajo es que la razón pocas veces explica nuestro comportamiento. De hecho, solo en contadas ocasiones llegamos a conocer los verdaderos fines de las acciones humanas.

—Puede ser, no estoy intentando convencerle de nada. A veces me dejo llevar.

El teléfono de Diego, que había quedado sobre un libro abierto cerca de Sofía, comenzó a sonar. La joven se lo acercó al policía. Al comprobar que era el sargento Méndez, el inspector salió de la habitación para contestar.

—Dime, Antonio.

—Tenemos algo. Los técnicos están casi seguros de que el ordenador de Luis de Soto había sido pirateado.

—¿Eso es todo? No sería el primero que por navegar por donde no debe se descarga un mal programa.

—No me he explicado bien, escucha, según el análisis que han realizado, la máquina fue objeto de un ataque premeditado del que, al parecer, han intentado borrar las huellas. Quedamos y te lo cuento. ¿OK?

—¿Dónde?

—En la Dirección General del Cuerpo. Hemos enviado el terminal al laboratorio para que lo vean con detalle. Les podremos preguntar a los tipos que lo han destripado.

—¿Por dónde andas?

—Entrando en Madrid.

—Nos vemos en veinte minutos.

Diego volvió al despacho. Desde el umbral, abriendo parcialmente la puerta, se disculpó por tener que dejar la conversación de forma tan abrupta. Sofía apenas tuvo tiempo de dejar el papel que había comenzado a ojear antes de comprobar que el policía se iba. Ya le había dado la espalda cuando la joven lo requirió.

—Por favor, llámeme para decirme si puedo ir a la cueva.

Diego se giró para responder:

—Descuide, lo haré.

Desde la facultad de Geografía e Historia, no le iba a llevar mucho llegar a la calle Guzmán el Bueno. Decidió emplear los escasos minutos del trayecto en coche para hacerse un esquema mental de lo que había hablado con la profesora. El intento fue en vano, sobre el caso que investigaba se superponían como una losa sus propias experiencias. Sofía afirmaba que las personas que aspiraban a tener ese tipo de vivencias se preparaban con tesón. En cambio, él había pasado por algo que no era capaz de describir sin proponérselo. Por ello concluyó que, fueran lo que fuesen aquellos extraños saltos entre el mundo cotidiano y algo que se intuía más allá, nada tenían que ver con los logros de los místicos. Su espíritu práctico le llevó a pensar que todo se debía a la tensión que vivía. Especialmente, debía de tener que ver con la ruptura de su matrimonio y las consecuencias que ello tendría. El hecho de que Elena pudiera poner dificultades para estar con su hija le angustiaba más que nada. Cuando quiso darse cuenta, había alcanzado la calle en la que pretendía aparcar. Al ser una zona de estacionamiento regulado, no tardó mucho en encontrar un hueco. Se dirigió hacia la entrada del edificio de la Benemérita comprobando que Antonio ya estaba allí con una acreditación en la mano.

—¿Qué tal con la arqueóloga? —preguntó Antonio nada más verlo.

—Es antropóloga —contestó el inspector mientras se ponía la tarjeta que lo identificaba como visitante en el bolsillo de la americana.

—Lo que quieras, el caso es que te hace tilín.

—Déjalo, no estoy para bromas. La verdad es que creo que me ha ayudado a entender lo que estaba haciendo Luis de Soto en los Casares.

En los pasillos que tuvieron que recorrer para llegar al departamento de electrónica e informática forense, Diego le puso al día de sus hipótesis. El guardia civil no parecía muy convencido de las explicaciones, pero se mantuvo en silencio. Estaba seguro de que lo que les iban a contar sobre el ordenador del científico arrojaría bastante más luz sobre los hechos.

En el laboratorio los esperaba un agente de unos treinta años que, tras presentarse, los invitó a tomar asiento en una mesa redonda. En varios puestos de trabajo contiguos, otros técnicos trabajaban rodeados de ordenadores, clonadoras de discos duros y extraños lectores de tarjetas. El joven llevaba en una carpeta verde el borrador del informe pericial que estaba preparando para el juez.

—Me han comentado que tenéis un buen marrón encima, así que, aunque todavía nos queda trabajo, os adelanto las primeras conclusiones —comentó el analista.

—Te lo agradecemos, realmente nos están apretando las clavijas —reconoció Antonio.

—Os resumo: la máquina que encontrasteis ha sido objeto de un ataque informático de cierta sofisticación. El usuario que la utilizaba había tomado medidas para proteger el contenido. Además del software de seguridad estándar, utilizaba un IDS y, a pesar de ello, se la metieron doblada.

—Perdona mi ignorancia —interrumpió Diego—, pero qué es eso de un IDS.

—Un programa diseñado para prevenir intrusiones. Analiza el tráfico de red y si detecta algo hace saltar la alarma.

—¿Y cómo pudieron colarse entonces en ese ordenador?

—No existe un sistema de protección completamente seguro. Siempre hay alguna rendija por la que los malos se pueden colar. En este caso, lo más probable es que consiguieran que la persona se descargara involuntariamente un troyano que tenía, como parte de su carga, una herramienta de administración remota.

—¿Y eso para qué sirve?

—Para manejar el ordenador desde cualquier lugar del mundo igual que si estuvieras sentado delante de él.

—¡La madre que los parió! —exclamó Antonio—. No vuelvo a dar la tarjeta en una página web.

—Entonces tampoco la entregues en un restaurante o al comprar un par de pantalones, te la pueden fusilar igual. No veas las cosas que nos llegan. En realidad en Internet hay tantos cacos como en la calle —aseguró el técnico.

—¿Sabéis para qué utilizaron ese acceso?

—Estamos casi seguros de que para borrar ficheros y luego formatear el disco duro tratando de reducir al máximo el rastro.

—¿Cómo habéis llegado a esa conclusión si limpiaron la memoria? —inquirió el inspector cada vez más asombrado.

—Utilizando herramientas de informática forense —respondió con naturalidad el analista—. Aunque no hemos podido recuperar el sistema exactamente como estaba, sí hemos logrado rescatar el contenido del disco. En este caso, el software que utilizaron para controlar el equipo ha dejado un rastro identificable en el registro del ordenador. Ahora nos estamos peleando por recuperar los últimos ficheros que fueron borrados. El principal problema es que un grupo importante de documentos parece estar cifrado y eso hace las cosas muy difíciles. No obstante, con tiempo y fuerza de cálculo, es posible que consigamos hacer legibles alguno de los archivos que había encriptado vuestro fiambre. Seguro que el contenido os da pistas.

—Tiempo es lo que no tenemos —dijo Diego mientras negaba con la cabeza.

—Pues si dais con la clave apuntada en alguna libreta del interfecto, será inmediato. En caso contrario, cruzad los dedos.

—Otra cosa —intervino Antonio—, ¿podéis averiguar desde dónde se ha producido el ataque?

—Si los piratas han hecho bien su trabajo, es prácticamente imposible. Habrán utilizado la red TOR o un proxy ubicado en algún lugar lejos de nuestras garras para ocultar el origen de la agresión. No obstante, a veces se descuidan y podemos establecer alguna hipótesis. En cualquier caso, para hacer lo que creemos que han hecho, lo suyo hubiera sido dar una patada a la puerta y llevarse la máquina. Si no tomaron ese camino, puede que no les fuera tan fácil saber dónde estaba el portátil o que, por razones que se me escapan, no pudieran acceder físicamente a él.

—¿Algo más? —solicitó el inspector.

—De momento eso es todo lo que os podemos decir. Seguiremos trabajando. En cuanto tengamos algo, os lo haremos saber.

Se despidieron del especialista con un apretón de manos urgiéndole a ponerse en contacto con ellos lo antes posible. Por lo que habían escuchado, parecía que la mejor opción para dar con un móvil para el asesinato era conocer lo que Luis de Soto protegía en su ordenador.

Mientras salían del edificio apenas cruzaron palabra. Ambos policías intentaban colocar las piezas del engranaje que daba sentido a aquella historia. Aunque habían avanzado, tenían la sensación de que aún les faltaban elementos para que el mecano pudiera moverse. El tiempo se les echaba encima y la cantidad de hilos que tenía aquella madeja no dejaba de aumentar. Ya en la calle, junto a un gran portón negro que daba acceso a los vehículos a las instalaciones del Cuartel General, se detuvieron a conversar.

—Hay algo que se nos está escapando —comentó Diego—. Esto del portátil puede ser una pista, pero deberíamos intentar reconstruir las últimas horas de Luis de Soto. Sigo pensando que en torno a la cueva hay algo importante.

—Está bien, vamos a preguntar en las gasolineras de la comarca para ver si alguien lo vio pasar y nos puede contar algo. Los listados de pernoctaciones en los alojamientos de la zona y los gastos de la tarjeta de la víctima no han dado resultado alguno.

—Por cierto, ¿pudiste sacar algo de los dos hostales que identifiqué al repasar las llamadas de los señores De Soto?

—Solamente hemos podido confirmar la presencia de la víctima en el de Puente Viesgo. No hay rastro de su supuesta acompañante.

—¿Cuándo estuvo allí?

—A finales de octubre.

El policía nacional asintió. No tenían mucho a lo que agarrarse.

—Creo que también deberíamos volver a la casa de San Lorenzo —sugirió Diego—. Es posible que hayamos dejado pasar algo por alto. Además, estaría bien profundizar en la faceta de Luis de Soto como científico. Esa etapa de su vida puede estar relacionada con la información que contenía el portátil. Por cierto, ¿el análisis de restos de ADN de la casa ha dado algún resultado?

—Nada. Solo hemos podido confirmar que pertenecen a una mujer que no está fichada. De momento, es imposible saber de quién se trata.

—Me lo imaginaba. Hubiera sido demasiada suerte.

—Venga, manos a la obra. Hay que darle un empujón a esto. ¿Te llevo a algún sitio?

—He traído el coche, vuelvo a la comisaría.

—Está bien, luego hablamos —dijo el guardia civil a modo de despedida.

Mientras caminaba hacia el lugar donde había aparcado el Opel Astra, volver a San Lorenzo se posicionó como una prioridad en la lista de tareas del inspector. Sin embargo, antes de llevarla a cabo, se dijo que tenía que resolver un asunto.

10

LA CARA OCULTA DE LA LUNA

Madrid, Moncloa

Enrique Galindo había pasado toda la mañana dándole vueltas a la conversación del día anterior. Las palabras de María le habían dejado descolocado. La mujer del político había sugerido que su marido podía tener algo que ver con lo sucedido a Luis. Sin embargo, la presión a la que se veía sometido daba a entender que, en realidad, Jorge de Soto procuraba que se esclarecieran los hechos. Si realmente el padre estaba involucrado en algo, la única explicación que encontraba a su afán por mover las fichas en el Ministerio del Interior era que, de una forma u otra, intentaba controlar la investigación. Jorge era una persona inteligente, tenía que saber que tales artimañas se volverían en su contra. Por ello, a pesar de los años de experiencia, la situación le ponía nervioso. Tenía que andar con pies de plomo para no ensuciar su inmaculada hoja de servicios, especialmente, ahora que su jubilación empezaba a ser un punto cierto en el horizonte. Sobre el resbaladizo hielo que pisaba, complicando aún más las cosas, pesaba amenazante la influencia que María conseguía ejercer sobre él. Para salir con bien de aquel comprometido juego, no le quedaba más remedio que jugar sus cartas con tiento.

Resolvió que lo primero que tenía que hacer era comprobar si el empresario había contratado a un detective para seguir a su hijo. Antes de plantear directamente una pregunta que podía granjearle una inconveniente enemistad, le pediría a Diego que, con la mayor discreción, intentara averiguar si alguien había estado merodeando cerca de la casa de Luis de Soto. En una ciudad pequeña, un vecino o la empleada de la tienda de ultramarinos tenían oportunidad de conocer más detalles de la vida del científico que sus allegados. Cualquiera de esas personas podía haber visto algo que, en su momento, no hubiera dado importancia, pero que a ellos les permitiría intuir que se había producido un seguimiento.

También iba a levantar el teléfono para llamar a un antiguo colega que, al abandonar el Cuerpo, se había dedicado a prestar servicios de seguridad a importantes hombres de negocios. Le debía un par de favores y, aunque sería difícil tirarle de la lengua, era posible que le diera alguna pista. Pocas cosas se movían entre las bambalinas de la alta sociedad madrileña que Ricardo desconociese. La muerte de Luis de Soto no habría pasado desapercibida para una persona con sus contactos. Estaba marcando cuando su secretaria llamó a la puerta.

—¿Comisario?

—Dime, Marta —dijo el inspector sujetando el auricular del teléfono entre la cabeza y el hombro derecho.

—Ha llamado el inspector Lozano para decir que no vendrá hasta la tarde y que si necesita cualquier cosa le puede localizar en el móvil.

—¿Ha dicho dónde iba?

—No, aunque me ha parecido entender que era algo personal.

—Está bien, gracias, Marta.

Galindo no dio importancia al asunto y continuó tecleando el número que tenía apuntado en su vieja libreta de direcciones. Al cabo de un par de tonos, su antiguo colega respondió. Llevaban tiempo sin hablar, pero los años compartidos en una comisaría de Vallecas habían forjado un estrecho vínculo; los complicados momentos que en las calles siguieron a la aprobación de la Constitución del 78 lo habían puesto a prueba y eso no se olvidaba fácilmente.

—¡Coño, Enrique! ¿Qué tripa se te ha roto? Únicamente llamas para pedir, así que desembucha —espetó Ricardo Cortés nada más descolgar. Era la forma de empezar la conversación desde una posición de ventaja.

—Yo también te quiero —ironizó el comisario—. La familia bien, supongo. Sí, a mí también los años me pasan factura. ¿Sabes?, ya no somos unos jóvenes persiguiendo camellos para hacerse un hueco en el Cuerpo… —continuó Galindo en un monólogo que pretendía sacar los colores a su compañero por su falta de educación.

—Venga, no te enrolles. Págate una botella de Alión con un cuarto de lechazo asado de tu tierra y entonces hablamos del pasado. Aunque me parece que no caerá esa breva, eres más agarrado que mi abuela.

—Lo del asado queda pendiente, hoy necesito que me eches un cable y que lo que hablemos quede entre nosotros.

—¿Ves?, ya te lo decía yo. Dispara.

—¿Qué me puedes decir de Jorge de Soto? Y no me vengas con estupideces. Sabes a lo que me refiero.

—Mira, Enrique, la información que pides cuesta no una, sino dos botellas de ribera, pero como te aprecio te diré que esa rama es mejor no varearla. Puede haber un avispero y si te equivocas al sacudir el olivo te caerá en la cabeza.

—No me jodas, Ricardo, dime algo que no sepa.

—Está bien, supongo que me lo preguntas por lo de su chaval.

—Supones bien. Veo que te sigues enterando de todo lo que sucede en la capital del reino.

—A eso me dedico. Vale, pues te diré que en el mundillo se comenta que el padre de la criatura tiene más de un trapo sucio que esconder. Sin embargo, en relación al asesinato, el silencio es total y eso solo puede significar que algo hay. Busca a un tipo mal encarado que se llama Eduardo Ramiro. Tengo entendido que es la persona que le desatasca el baño cuando rebosa mierda. Eso sí, recuerda lo que te he dicho acerca de los picotazos. Esa gente se protege haciendo piña. Puedes matar a dos o tres obreras, pero si vas a por la reina…, la colmena te envía al otro barrio en un visto y no visto.

—Te debo una, Ricardo.

—Ya te gustaría, me debes muchas y el día que me las cobre nos vamos a correr una buena. Cuídate mucho, viejo amigo.

Al colgar, el comisario quedó inmóvil pensando en lo que acababa de escuchar. Después de todo, era posible que lo que le había contado María fuera verdad. En realidad, no sabía si eso era una buena noticia, las palabras de Ricardo confirmaban sus temores: aquel asunto olía mal y le iba a salpicar.

Madrid, Las Tablas

Diego aguardaba en el patio. El timbre que anunciaba el inicio del recreo aún no había sonado. Había entrado por la puerta principal del jardín de infancia identificándose como el padre de Clara Lozano. El conserje, tras comprobarlo, le había dicho que podía esperar allí. Los chavales saldrían como locos a disfrutar del tiempo de juego por la puerta azul y enseguida la vería. Tal como le había advertido, el griterío comenzó en cuanto cesó el sonido de la sirena. Los críos salieron hacia el patio, los más mayores llevaban balones y se hicieron dueños de las canchas de fútbol, los pequeños, vestidos con babi, aparecieron acompañados de los profesores que los cuidaban. Se situaron en una zona bajo un sotechado en la que había un tobogán y un par de columpios.

Su hija fue de los últimos en aparecer. En cuanto la niña lo vio, corrió a su encuentro. Se abrazó a sus piernas antes de que Diego la cogiera en brazos para darle un beso.

—¿Nos vamos a casa? —preguntó la pequeña alegre por ver a su padre allí.

—No, he venido a decirte hola.

—¿Por qué ya no estás con nosotras? Mamá dice que te has ido de viaje.

—Sí, es que tengo mucho trabajo. No te preocupes, volveré pronto. ¿Qué has aprendido hoy? —inquirió Diego mientras dejaba a su hija en el suelo ofreciéndole la mano para pasear.

—Hemos pintado flores y Arancha nos ha enseñado un castillo.

—¡Qué chulo! —exclamó Diego de forma exagerada para terminar de cambiar el rumbo de la conversación—. Papá te va a llevar a ver uno enorme que hay junto a un lago. Allí viven princesas y caballeros que dan golosinas a las niñas que se portan bien.

Clara sonrió tapándose con la mano la boca en un gesto que reflejaba sorpresa y alegría por tales palabras. No todos los días se hacían promesas como esa.

Padre e hija continuaron andando hasta llegar a una pelada acacia que esperaba los primeros calores para volver a dar sombra a los chavales. Conversaban y reían en el momento que una chica menuda y con el pelo muy corto se acercó hasta donde estaban.

—Mira, es Arancha, la «seño» —comentó la niña al verla llegar.

—Buenos días, ¿todo bien? —preguntó la profesora saludando al inspector.

—Sí, sí, todo bien —acertó a responder torpemente Diego—. Pasaba cerca y…

—Ya, no es muy habitual, ¿sabe?, las normas del colegio y todo eso… El recreo va a terminar.

—Claro, lo entiendo —afirmó el padre al comprender que, educadamente, le estaban invitando a irse por donde había venido.

Diego se despidió de la pequeña diciéndole que pronto irían a ver aquel castillo del que le había hablado. De forma correcta, también dijo adiós a la profesora. Apenas se había alejado unos metros de las dos cuando la maestra le llamó:

—Señor Lozano, dice que lo quiere mucho.

El inspector asintió sonriendo. Sin sacar las manos de su abrigo, dio media vuelta y continuó hacia la salida del colegio. Aquel encuentro le traería problemas con Elena. Tarde o temprano tendrían que encontrar una solución para aquel desatino, pero se dijo que no era momento de pensar en ello; esa tarde se quedaría con el recuerdo de los minutos que había estado con su hija.

Con paso decidido llegó hasta el lugar en el que había dejado su vehículo. Ya en el coche, decidió poner rumbo a San Lorenzo. Primero pensó en ponerse en contacto con Manuel Cifuentes para saber quién podía acompañarle en la visita a la casa, aunque finalmente optó por darse antes una vuelta por el pueblo. La decisión le pareció especialmente acertada tras recibir una llamada de Galindo. El comisario estaba nervioso y, de forma algo confusa, le encomendó que realizara las averiguaciones pertinentes con el mayor sigilo. Antes de dar por concluida la conversación, Diego le comentó lo que habían encontrado los especialistas en el ordenador de la víctima. Galindo no pareció darle mucha importancia.

Sin tener demasiado claro qué era lo que debía buscar, alcanzó la ciudad que había crecido en torno al gigantesco monasterio y palacio.

Al salir del coche, observó con agrado el perfil del monte Abantos recortado sobre el cielo azul. Hacía frío, pero la ausencia de nubes y la luz del astro rey tornaban soportable la temperatura. Desde donde estaba, tenía unos diez minutos hasta la casa que había utilizado la víctima a lo largo del último año. Eran casi las dos y media de la tarde, así que se dirigió a un bar de la plaza del ayuntamiento para picar algo. Dudó si optar por el menú de diez euros que ofrecía un local en una pizarra a pie de calle o tomarse un bocadillo. Finalmente se inclinó por el menú. Después de dar cuenta de unos guisantes con jamón, un filete de pescadilla rebozada y un café, comenzó a subir en dirección a la mansión.

Antes de adentrarse en el laberinto de caminos que daban acceso a las fincas, reparó en un quiosco. Suponiendo que sería fácil que la víctima se hubiera pasado por allí porque no había otro en las inmediaciones, se acercó a preguntar. Al mostrar la foto del científico, el matrimonio que atendía el negocio afirmó que Luis de Soto no era un cliente habitual, raramente compraba la prensa, pero que, últimamente, había estado más por allí. Según aseguraron, una chica que iba con él solía adquirir caramelos de regaliz. Describieron a la mujer como una persona joven, por debajo de la treintena, rubia, más bien alta y con acento extranjero. Dudaban que fuera vecina del pueblo porque solamente la habían visto con Luis.

Continuó calle arriba meditando sobre el papel de aquel personaje. Desconocía cómo encajaba en la historia y necesitaba más datos para saber si era importante. Creyó extraño que Manuel Cifuentes desconociera que Luis de Soto había estado en la casa con aquella mujer. Por lo que acababa de comprobar, la pareja no se había escondido. Atendiendo a la descripción, podía ser una estudiante. En San Lorenzo había un centro universitario que ofrecía distintos grados. Su acento extranjero y el hecho de que no fuera conocida en el pueblo se explicaría si era una alumna de intercambio.

Sumido en estas reflexiones alcanzó la tapia de la mansión. Todo estaba en calma, apenas se había cruzado con un par de coches. La luz del incipiente crepúsculo teñía de amarillo las copas de los altos pinos que bordeaban la carretera. Comenzó a rodear la propiedad en busca de algo que se le hubiera escapado en la anterior visita. La mayor parte del muro estaba compuesto por pequeños sillares de granito que protegían la villa de las miradas de curiosos. En la parte posterior, por donde no pasaba la carretera, el noble material había sido sustituido por una malla rematada con alambre de espino. Un seto bien cuidado continuaba proporcionando algo de intimidad a los residentes de la vivienda. La falta de un sendero y las abundantes zarzas sugerían que pocas personas se internaban por esa zona. Lo incómodo del recorrido llevó al inspector a darse la vuelta, no parecía que allí fuera a encontrar algo de provecho.

Estaba llegando al camino y había sacado el móvil para llamar a Manuel Cifuentes, cuando creyó ver cómo se cerraba un visillo de la ventana de la buhardilla. No debería haber ninguna persona allí. Todas las luces estaban apagadas y la casa parecía cerrada a cal y canto. Además, el equipo de Criminalística de la Guardia Civil habría precintado la zona de la vivienda en la que vivía la víctima para preservar posibles pistas. Dejó pasar unos segundos aparentando no haber observado nada extraño. Después volvió a echar un disimulado vistazo a la parte alta del palacete. Esta vez no le cupo duda, alguien apartaba la cortinilla y seguía sus pasos. Al sentirse descubierto, se había apartado rápidamente del cristal. Diego no lo pensó dos veces, fuera quien fuera, no debería haber entrado en ese lugar. A la carrera alcanzó el portalón negro de la entrada de carruajes. Haciendo pie en el pilar en el que se apoyaba la alta corredera, consiguió agarrarse de la parte superior. Con agilidad, trepó para saltar decididamente al interior de la finca. Cuando sus pies tocaron el suelo, rodó sobre la espalda para amortiguar el impacto de la caída. Inmóvil, esperó un par de segundos intentando captar algún ruido que le indicara si el intruso había salido de la casa. Al no oír nada, comenzó a correr por el paseo del jardín hacia la puerta principal. Fue allí donde escuchó el golpe seco de una madera contra el suelo. El ruido venía de la parte posterior. Poniendo toda su energía en cada zancada, rodeó la construcción justo a tiempo de ver la espalda de una mujer. Se estaba agachando para pasar por debajo del seto que delimitaba la propiedad. Vestía vaqueros, deportivas y una cazadora de montaña de color fucsia. Un gorro blanco cubría parcialmente una larga melena rubia y llevaba una bolsa en bandolera. Le dio el alto, pero hizo caso omiso tirándose al suelo y consiguiendo salir en dos o tres segundos de su campo visual. Esprintó el escaso centenar de metros que los separaba. Al llegar a la valla, contempló que la red de alambre estaba levantada permitiendo un paso de unos cuarenta centímetros de alto. Reptó por debajo del alambre y la maleza que crecía al otro lado. Cuando se puso en pie, comprobó que, por muy poco, no había llegado hasta allí al rodear la finca. La joven parecía haberse esfumado. Siguió su instinto continuando la persecución en dirección a los metros de muro que no había recorrido. Las numerosas zarzas le arañaron piernas y manos hasta que llegó a una desdibujada senda que parecía volver hacia la carretera. Convencido de que podía alcanzarla, continuó corriendo a lo largo de un estrecho pasaje que separaba la casa de los señores De Soto de la heredad contigua. Oyó cómo un coche arrancaba y el conductor pisaba a fondo el acelerador. Maldijo el santoral completo cuando, pisando el asfalto, exhausto por el esfuerzo, comprobó que se le había escapado. Aunque no había podido ver la matrícula, creyó distinguir que el vehículo que huía era un viejo Volkswagen Polo de color verdoso. Poca recompensa para la carrera que se había dado.

Apoyado en el capó de otro vehículo aparcado en la calle, tomó un par de bocanadas de aire, se sacudió el barro que adornaba sus rodillas y codos y comprobó que los espinos le habían roto el anorak. Más tranquilo, desanduvo el camino en busca de algún objeto que pudiera habérsele caído a su presa. El intento fue vano. Quejándose de su mala suerte, volvió al interior de la finca por el agujero de la verja. Por el estado del alambre, dedujo que el secreto acceso llevaba tiempo allí. Un entramado de ramas y musgo, que ahora aparecía descolocado, había sido utilizado para camuflar la entrada. Continuó caminando con los ojos bien abiertos. En la base del edificio identificó una trampilla de madera que accedía a lo que supuso era la carbonera. De una de las dos argollas que permitían bloquear el paso colgaba un candado abierto. Levantó la portezuela y luego la dejó caer. Era el ruido que había escuchado durante la huida de la mujer. Encendiendo la pequeña linterna del móvil, se internó en la vivienda por las empinadas escaleras. Al llegar al último peldaño, dirigió el haz de luz a su alrededor. Viejas tuberías y muebles se hicieron visibles. Sobre una estantería apoyada en una pared de ladrillo, había diversas herramientas de jardinería y bricolaje. Todo parecía estar en su sitio. Rápidamente dio con otras escaleras que comunicaban el subterráneo con un pequeño cuarto anexo a la cocina. Antes de subir a la buhardilla, revisó una a una todas las habitaciones sin encontrar nada especial. Todo estaba tal como lo recordaba de su última visita. Muebles y lámparas seguían protegidos por grandes sábanas y la escasa luz que aún se filtraba por las rendijas de las contraventanas hacia brillar las diminutas partículas de polvo. El lugar era un magnífico decorado para una película de espíritus errantes.

Seguro de que estaba solo, se dirigió a la parte de la vivienda que normalmente ocupaba Luis de Soto. La puerta de la habitación estaba abierta de par en par y la cinta que señalaba el precinto policial se extendía por el suelo. La rubia se había dado prisa en salir de allí. Avanzó unos pocos pasos hasta situarse junto a la mesa de trabajo del científico. Girando lentamente, escudriñó el espacio. «¿Qué estabas buscando, guapa?», se preguntó intentando localizar algo fuera de lugar. Reparó en el armario. Quizá la joven había ido a recoger las prendas que la relacionaban con Luis de Soto. Descartó la idea, si había roto el sello tenía que ser por algo más importante, algo que no resultara obvio a ojos ajenos. Fijó después la atención en la librería. Como la última vez que la había contemplado, todos los volúmenes parecían en su sitio. Sin embargo, observó que dos de ellos no mostraban el lomo. Estaban colocados del revés con el corte delantero mirando hacia él. O alguien los había colocado así porque tenía mucha prisa, o los habían dado la vuelta para que llamaran la atención. El inspector sacó uno de ellos de la estantería. Era un libro antiguo, estaba encuadernado en tela roja. Creía haberlo visto en su primera visita, pero no en aquella balda, sino sobre la mesa de trabajo. El desgaste de la cubierta daba a entender que había sido ojeado con asiduidad. Tratado de mitología griega rezaba el título en letras negras. Diego lo abrió con cuidado, al hacerlo reparó en una página cuya esquina superior estaba doblada. Sujetó con el dedo índice la señal para comenzar a leer en aquella hoja. Alguien con buen pulso había utilizado un lápiz para subrayar el nombre de una diosa cuya historia se relataba en los siguientes párrafos. El nombre de la deidad era Perséfone. Dejó el ejemplar sobre la mesa de trabajo de Luis de Soto y fue en busca del otro volumen que esperaba en la estantería. En este caso la edición era moderna, aunque también estaba ajado. Los cantos de la solapa tenían señales que llevaban a pensar que había pasado más tiempo dentro de una mochila que sobre cualquier repisa. También era un libro sobre mitos antiguos, pero, en esta ocasión, la cultura objeto de estudio era la celta. En concreto, se centraba en las sagas irlandesas. Ávidamente, buscó alguna página marcada. Enseguida la localizó. Indicaba el comienzo del capítulo dedicado a unos oscuros seres conocidos como los Fomoré.

Azuzado por la curiosidad, tomó asiento en la silla de despacho que había junto al tablero y comenzó a leer. Si la mujer que se le acababa de escapar había colocado esos libros allí, cabía la posibilidad de que intentara decir algo. Quiso pensar que tenía que ser importante, se la había jugado al entrar en la casa. Además, a él, llegar a ese punto le había costado un siete en su cazadora favorita. Encendió el flexo para sumergirse en un mundo desaparecido mucho tiempo atrás.

11

PODER

Madrid, Moncloa

Galindo, despeinado y con ojeras, desayunaba en la cocina de su casa. Todavía no había amanecido y la luz que iluminaba la estancia procedía de un largo tubo fluorescente que había en el techo. Estaba sentado en una silla de formica, en zapatillas y con la bata puesta. La densa infusión preparada en una vieja cafetera italiana humeaba en la taza. Absorto en sus reflexiones, daba vueltas con la cucharilla para disolver el azúcar. En ese momento, el temporizador de la tostadora saltó. El sonido hizo que el comisario se percatara de que llevaba un buen rato endulzando el estimulante matutino.

Aquella noche le había costado conciliar el sueño. En el origen de su insomnio estaba la conversación que había mantenido con su antiguo compañero del Cuerpo. La forma en que debía proceder para, pisando los menos callos posibles, no quedarse fuera de juego en el caso de Luis de Soto, le había tenido despierto hasta altas horas de la madrugada.

La tarde anterior no le había sido difícil encontrar referencias de la persona sobre cuya pista le había puesto el ahora detective de altos vuelos. Eduardo Ramiro había sido encausado por distintos delitos. Las lesiones, el robo y el tráfico de estupefacientes adornaban su currículum. Lo curioso era que, en casi todas las ocasiones, había conseguido irse de rositas. El trabajo de abogados que sospechosamente nunca eran de oficio, le había permitido sortear el peso de la ley. La ficha lo describía como un hombre de cuarenta años, complexión fuerte y un metro ochenta de estatura. En la foto anexa al expediente, había observado una característica cicatriz en la sien derecha. Galindo pensó que tenía toda la pinta de ser el resultado de un botellazo. Se señalaba que era dueño de un bar en un polígono industrial próximo a la localidad de Pinto. Dudó si citarlo en la comisaría, pero luego pensó que un tipo así no se presentaría. Además, si quería mantener la discreción de sus pesquisas, era mejor abordarlo en la calle. Esa misma mañana, antes de pasar por el despacho, le haría una visita.

Apiló los restos de la primera comida del día en el fregadero y lavó los cubiertos. Ordenado y meticuloso, no soportaba dejar algo para después. La casa, aunque antigua y necesitada de una mano de pintura, reflejaba esa forma de ser. Una señora iba una vez a la semana para encargarse de la plancha y las tareas del hogar que consumían más tiempo. No obstante, la pulcritud del comisario hacía que el trabajo de la empleada fuera muy fácil. Tras darse una ducha que lo ayudó a despejarse, se vistió deprisa dispuesto a salir a la autovía de Andalucía antes de que comenzaran los embotellamientos. Supuso que el bar del tal Ramiro, ubicado en las proximidades de una zona empresarial, abriría pronto para servir el desayuno a los trabajadores al comenzar la jornada laboral.

Antes de salir, junto a la pequeña mesita que había al final del pasillo, comprobó que su arma reglamentaria —una Heckler & Koch USP Compact—, funcionaba correctamente. Sacó el cargador y tiró de la corredera, presionó la maneta del seguro hacia abajo para descargarla y volvió a montarla. Luego subió el seguro guardando la pistola en la funda de cuero que llevaba al cinto. Aquella forma de actuar fue algo instintivo, no tenía muy claro a quién se iba a encontrar. En cualquier caso, aquel sujeto le daba mala espina.

Nada más incorporarse al cinturón de la M-30 constató que, aunque el tráfico de salida de la urbe se iba haciendo cada vez más denso, los efectos de la crisis se dejaban notar. Muchas personas que antes utilizaban su vehículo para desplazarse al puesto de trabajo, ahora lo hacían en transporte público. En media hora escasa había alcanzado su destino. Encontró un sitio muy próximo al bar desde el que podía observar quién entraba y salía sin llamar la atención. El local ocupaba el extremo de una nave que por detrás era un taller. La luz del interior y la aún incipiente claridad le permitían observar a través de los barrotes que protegían las ventanas. Dos camareros, que por sus rasgos parecían inmigrantes, se afanaban sirviendo tras la barra. Como había supuesto, el garito tenía una clientela de currantes que desayunaban café, tostadas y churros antes de empezar a trabajar. No parecía que Eduardo Ramiro estuviera dentro.

Girando de vez en cuando el contacto del vehículo para poner la calefacción, dejó pasar los minutos. Casi una hora después lo vio llegar. Andaba deprisa, con las manos en los bolsillos de una cazadora negra con la cremallera subida hasta el cuello. Unos desgastados vaqueros cubrían la caña de unas botas altas del mismo color que la cazadora. Entró en el bar, cruzó unas palabras con el camarero de más edad y desapareció por la puerta que daba a la cocina.

Galindo esperó unos instantes antes de seguir los pasos del propietario del tugurio. Dentro del local solo quedaba una persona que salió al poco tiempo. Eran más de las nueve y los clientes se habían incorporado ya a sus puestos de trabajo. El comisario se quedó en la barra pidiendo un cortado. La televisión estaba encendida y el cierre del telediario matinal recogía el avance de las principales noticias de la jornada. En el momento de ir a pagar, Galindo preguntó al camarero por el dueño. El hombre, un sudamericano de aspecto recio, le pidió que esperara mientras iba a buscar a su jefe. Mostrando su placa, el comisario le dijo que no era necesario, que encontraría el camino.

Se agachó por debajo de la barra para pasar a la zona de servicio. Dejó atrás los fogones y una plancha de reducidas dimensiones para llegar a una escalera que subía al piso superior. En la nueva planta, al final de un angosto pasillo, una puerta entreabierta daba acceso a una especie de oficina. Galindo golpeó con los nudillos en la entrada y pasó sin esperar respuesta.

—¡Jodido, Samuel!, ¡te he dicho mil veces que no me molestes! —vociferó Eduardo Ramiro con la cara aún sobre un espejo en el que quedaba una línea de polvo blanco.

—¿No es un poco pronto para eso? —preguntó el comisario cerca de la mesa tras la que estaba el hombre apurando el tiro con un tubito en la nariz.

Sobresaltado, el toxicómano se echó bruscamente hacia atrás buscando un bate de béisbol que permanecía apoyado contra un desvencijado archivador.

—Quieto, león, que esta víbora pica —amenazó el policía llevándose la mano a la semiautomática.

—¿Quién cojones eres? —inquirió desconcertado Eduardo Ramiro al darse cuenta de la situación.

—Un amigo, o tu peor pesadilla. En realidad, tú eliges —dijo Galindo enseñando su placa de lejos y sin apartar la mano del arma—. Venga, tranquilo, pon las pezuñas donde yo las vea y hablemos unos minutos. Hoy se trata de una visita de cortesía.

El tipo volvió a empujar la silla hacia el escritorio sobre el que había quedado esparcida la cocaína. Intentó recuperar el aplomo y mostrar calma.

—¿Qué quiere? ¿Su parte? Este polígono de mierda no son Las Vegas, ¿sabe? Aquí la nieve no se vende por fardos y yo ya cotizo, ¿me entiende?

—Claro que te entiendo, pero, por el momento, si te avienes a razones te dejaré en paz —comentó el policía satisfecho de haber encontrado a la primera un punto de apoyo para hacer palanca.

—Pues usted dirá.

—¿Qué sabes de Jorge de Soto?

—Que es un tipo importante que a veces sale en la tele, no te jode.

—Sí, hombre, sí. Te voy a joder y bien como no recuperes la memoria. Puta mierda —amenazó el comisario poniendo cara de pocos amigos.

—Oiga, que yo no le he faltado.

—Pues yo sí. Venga suelta la lengua que no tengo todo el día.

—Ya le he dicho que no lo conozco. Solo se oyen cosas…

—¿Quieres que te arruine el negocio? Sé que haces trabajos para él, así que deja de tocarme las pelotas.

A pesar del intento inicial de controlar la situación, el dueño del local se daba cuenta de que el policía iba en serio. Su forma de actuar estaba lejos de lo normal. Presentarse allí como lo había hecho, le podía costar un disgusto. O era tonto, cosa que no parecía, o estaba loco; había lugares en los que todo el mundo sabía no había que meter las narices. Pensó en echar un poco de carnaza para quitarse de encima al comisario.

—Yo nunca lo he visto, siempre me localiza un tercero que no sé cómo se llama. Son pequeñas cosas, un susto a un paparazzi tocahuevos, enterarse de con quién va tal o cual persona; algunas veces, algo de perica para una fiesta en la habitación de un hotel…, tonterías.

—Las acciones de tu chiringuito están cayendo por segundos. Mejora tu discurso o antes de que te des cuenta tienes la brigada de estupefacientes dando por saco a tus clientes, proveedores y amigos. Y a mí, personalmente, jodiéndote la vida como única razón de mi existencia —amenazó con determinación Galindo—. ¿Quién es el enlace y cuál ha sido el último trabajo que te han encargado?

El nerviosismo del delincuente crecía por momentos. Aquel madero era tenaz y no iba a ser tan sencillo apartarlo de su presa.

—Ya le he dicho que siempre me localizan ellos…

—Sí, claro. Cualquiera puede levantar el teléfono y contratar tus servicios.

—Si pagan bien… —afirmó con ironía Eduardo Ramiro.

Galindo, que ya estaba perdiendo la paciencia, acusó el sarcasmo del maleante. Se abalanzó sobre la mesa que los separaba y, con violencia extrema, agarró con la mano izquierda el cuello de su interlocutor mientras desenfundaba el arma. Durante siete u ocho segundos lo obligó a levantarse impidiendo el paso de aire a sus pulmones. Luego lo empujó con brusquedad contra la silla. El traficante se llevó las palmas al cuello buscando desesperadamente el oxígeno que le faltaba. Entre estornudos levantó el brazo derecho pidiendo tiempo para empezar a hablar.

—Es la verdad, me llaman desde teléfonos públicos —dijo con la respiración entrecortada al tiempo que un hilillo de saliva le corría por la comisura del labio—. Luego me hacen llegar la pasta en sobres sin remite. Yo no hago preguntas, así funciona.

—Lo último que te han encargado hacer.

—Tenía que entrar en una casa y llevarme varios objetos de valor: cuadros, plata, electrónica, un par de libros antiguos…, y que pareciera cosa de albaneses. Llamaron antes de hacerlo diciendo que me podía ahorrar ese trabajo. Cobré igualmente.

—¿Dónde tenías que realizar el robo?

—No lo habían concretado, solo me dijeron que era un lugar tranquilo y que sería fácil.

—¿Había un portátil entre las cosas que te tenías que llevar? —continuó presionando el comisario.

—Eso es electrónica, ¿no? —contestó con la cara todavía mostrando signos del mal rato que había pasado.

Galindo relajó el gesto. La historia confirmaba lo que le había dicho María sobre la forma de actuar de Jorge de Soto. Además, el tema del ordenador podía encajar con lo que le había adelantado Diego.

—Atiende, escoria —demandó el comisario cuando alcanzó la puerta—, de nuestra conversación ni una palabra, ni siquiera a los cuatro angelitos de tu cama. Si tu misterioso contacto vuelve a dar señales de vida, llamas a la comisaría de Moncloa y dices que tienes un mensaje para Galindo. ¿Has entendido?

Eduardo Ramiro afirmó con la cabeza sin abrir la boca. Aquella mañana que, en principio, iba a ser tranquila, se había torcido de forma alarmante. Sus problemas más allá de los que ocasionaba el trapicheo de coca acababan de multiplicarse de forma exponencial. Dudaba qué debía hacer a partir de ese momento. Si intentaba ponerse en contacto con sus patronos y trascendía lo que acababa de ocurrir, corría el riesgo de que proveedores y parroquianos se asustaran buscando otro despensero. Si no lo hacía, aquella gente poderosa podía tener problemas porque él se había ido de la lengua. En el mejor de los casos, su floreciente negocio de servicios para la jet, se iría a pique, en el peor, lo encontrarían flotando en el Manzanares. Lleno de rabia, utilizó el bate de béisbol para golpear con todas sus fuerzas el viejo archivador. Galindo oyó el estruendo justo cuando salía del negocio y sonrió para sus adentros. Atentamente, saludó a los dos empleados que, intuyendo la que se les venía encima, simulaban estar concentrados preparando el local para la hora del almuerzo.

Madrid, Moncloa

Le extrañó que el comisario no estuviera en el despacho desde primera hora. Galindo solía llegar el primero a la comisaría. Diego había madrugado más de lo habitual para ponerle al día de todo lo sucedido en la casa de San Lorenzo. Quería aclarar con él los siguientes pasos a dar, especialmente en relación a la identidad de la mujer que había perseguido tras sorprenderla en el estudio de Luis de Soto. Le iba a costar unas cuantas puyas por parte de su superior que se le hubiese escapado, pero las aguantaría estoicamente. Estaba seguro de que si conseguían encontrarla, darían un importante paso en la investigación. Aunque los exámenes de huellas y ADN no habían dado resultado positivo, el hecho de que la hubieran visto en compañía del científico y contaran con una descripción facilitaría las cosas. Además, después de leer los textos que habían llamado su atención en la buhardilla, creía firmemente que la joven intentaba decirles algo. La razón por la que no se había puesto en contacto directamente con la policía aún se le escapaba. Podía tener miedo, sentirse amenazada o, simplemente, querer evitar verse envuelta en una investigación criminal en un país extranjero.

Aprovechando la ausencia del comisario, Diego completó el perfil de los personajes mitológicos con los que se había topado. A las notas tomadas consultando los textos en casa de los señores De Soto, se sumaron algunas referencias y citas localizadas en un buscador de Internet. Con toda la información se pudo hacer una idea de quiénes eran aquellos seres. La Perséfone griega, llamada Proserpina por los romanos, se dibujaba como una divinidad temible, cuyo nombre los antiguos apenas se atrevían a pronunciar. Hija del mismísimo Zeus, había sido raptada siendo una doncella por el dios de los infiernos convirtiéndose, para desesperación de su madre, la sagrada Deméter, en reina de los muertos. Después del secuestro, la incesante búsqueda que la diosa responsable de la fertilidad de los campos hizo del fruto de su vientre ablandó el corazón del rey de los dioses. El olímpico consintió que la joven regresara de las profundidades de la tierra para que los sembrados volvieran a la vida. La única condición impuesta fue que no consumiera alimento alguno durante su viaje de vuelta. Hades, su captor, la engañó haciendo que comiera cuatro semillas de granada. Por ello, la desdichada doncella tenía que regresar durante cuatro meses al Orco. Eso explicaba la llegada del invierno, periodo en el que la vida parecía detenerse, pues la diosa abandonaba nuevamente a su madre. El funesto destino de la joven no terminó ahí, su progenitor, tomando la forma de una serpiente, la sedujo y yació con ella. El incestuoso resultado de esta relación fue un niño que murió por la celosa cólera de Hera, esposa de Zeus. En cualquier caso, aquellos detalles no fueron los que más desconcertaron a Diego. Al profundizar en su búsqueda, el policía supo que Perséfone, junto con Deméter, protagonizaba en la antigüedad unos ritos de carácter mistérico. En ellos los iniciados decían morir para volver a nacer.

El inspector no acertaba a ver qué relación podía tener aquella leyenda con el asesinato de Luis de Soto. La historia era demasiado enrevesada para ser traspuesta literalmente al caso que estaba investigando. Sus dudas crecieron al repasar el mito irlandés que formaba parte del puzle que, según creía, componían los dos libros. En el caso de la cultura celta, los Fomoré eran una estirpe de gigantes, una especie de semidioses crueles, señores de la muerte y la oscuridad, que habían sojuzgado a los antiguos habitantes de la isla verde. Los tributos que los opresores exigían al pueblo sometido eran brutales. Entre estos se encontraban las dos terceras partes de los niños nacidos cada año y la misma proporción del grano recolectado. Hallar, si existía, el eslabón que unía la fábula narrada por los bardos a orillas del Atlántico con la que los poetas recitaban en el Mediterráneo resultaba harto complicado. Hasta ese momento, el único punto que veía en común era que, al igual que en el caso de la diosa griega, el jefe de esta raza maldita, tras ser vencido en una batalla, se convirtió en monarca de una nebulosa región más allá del océano en la que reinaba sobre los muertos. Establecer la conexión que ese hecho podía tener con el asesinato se le antojaba una quimera.

Una vez más, cuando creía que tenía algo a lo que agarrarse, las pistas se diluían. Se veía incapaz de recorrer aquellos laberintos solo. Pensó que el problema lo generaba él al buscar explicaciones en un terreno en el que no era, ni mucho menos, un experto. Sintió la tentación de levantar el teléfono y llamar a Sofía. Se detuvo al recordar que no había hablado con el responsable de abrir el yacimiento. Decidió arreglar las cosas para que la profesora, tal y como le había pedido, pudiera visitar la cueva ese fin de semana. Era lo menos que debía hacer después de la ayuda que le estaba prestando. Escribió un correo a Méndez para que estuviera al tanto y se puso en contacto con la persona que tenía las llaves del prehistórico santuario. Luego, envió un mensaje de texto a la joven profesora comunicándole que ya estaba todo arreglado. Nada más hacerlo, su móvil empezó a sonar. Era Méndez.

—Hola, Antonio, no hay inconveniente, ¿verdad? —inquirió el policía pensando que le llamaba por el e-mail que le había hecho llegar.

—¿De qué hablas? ¿De lo de la cueva? No, hombre, no. Eres un poco especial a la hora de ligar, pero yo ahí no me meto. Llamaba por otra cosa. Los de Criminalística han sido capaces de recuperar los correos y la libreta de direcciones electrónicas de la víctima. Hemos tenido suerte, habría sido un engorro solicitar al proveedor de servicios de mensajería que nos facilitara los datos; al ser extranjero, la cosa se hubiera demorado bastante.

—¿Y?

—Hay mucha tela que cortar. Me han enviado un informe con los principales destinatarios de las misivas. Una de las cuentas parece pertenecer a un periodista. Habrá que analizar el contenido con más detenimiento, pero por ahora todo apunta a que el hijo de Jorge de Soto sabía algo que podía hacer daño a su padre. No sabemos exactamente de qué se trata. Se cuidó mucho de no dejarlo escrito en un correo.

—¿Quién es el periodista? Vamos a por él ahora mismo.

—No va a ser tan sencillo, el reportero tomaba precauciones. Utilizaba mecanismos para ocultar su identidad en la Red. La cuenta no da pistas de a quién pertenece y el tráfico, aparentemente, se dirige a un servidor localizado en Rusia.

—¿Por qué sabéis entonces que era un periodista?

—Hablan de cuándo publicar, del impacto que va a tener la noticia cuando se sepa. Ya sabes: blanco y en botella, suele ser leche. En cualquier caso, reconozco que tenías razón, todo apunta a que el asunto tiene que ver con el trabajo de Luis de Soto como físico. Espero que hayas avanzado con el tocho de la tesis que te llevaste de la casa de San Lorenzo. Ahora mismo, ese libro puede ser nuestra mejor baza para saber de qué va todo esto —remató en tono mordaz el guardia civil.

—Si tuviéramos que entender las fórmulas que contiene para resolver el caso, mejor nos dedicábamos a la música —comentó Diego—. Lo que tenemos que hacer es comprender los intereses que están en juego e identificar quiénes pueden estar involucrados.

—A eso me refería —apostilló el sargento—. De hecho, ya he localizado a una persona que nos puede ayudar. Antes de marchar a Suiza, Luis de Soto trabajó en el CIEMAT, un centro especializado en investigaciones energéticas y medioambientales. Está en la Ciudad Universitaria. No me ha costado mucho encontrar el contacto de quien fuera su supervisor.

—¿Por qué crees que es mejor hablar con ese hombre en lugar de con alguien del CERN?

—Primero, porque lo tenemos al lado y, segundo, porque, por lo poco que he podido sacar de los correos, la noticia que intentaba dar a conocer tiene pinta de estar relacionada con nuestro país.

—¿Algo más?

—Pues sí, los técnicos también han identificado una cuenta de correo que, por el tipo de mensajes que intercambiaba, podría pertenecer a su misteriosa acompañante. Ya hemos enviado el pertinente requerimiento a la compañía para que nos envíen los datos del titular. Si se dio de alta con su perfil real, no tardaremos en tener su móvil. En caso contrario, al menos sabremos desde dónde suele conectarse y será más fácil dar con ella.

En un gesto instintivo, Diego cerró con fuerza el puño izquierdo. Esta vez no se escaparía.

12

FUEGO ETERNO

Madrid, Ciudad Universitaria

A primera hora de la mañana, Antonio se pasó por la comisaría para encontrarse con el inspector. Después de una breve conversación para ponerse al día, los policías se dirigieron a ver al responsable del laboratorio de física donde había trabajado Luis de Soto. Las instalaciones del centro de investigación se encontraban en el extremo norte de la Ciudad Universitaria. Rodeadas por un parque y próximas a una de las zonas residenciales más lujosas de Madrid, nada hacía suponer que allí pudiera encontrarse un reactor capaz de simular las condiciones extremas que se dan en el interior de las estrellas.

Dejaron el vehículo en un pequeño aparcamiento situado junto a la garita que custodiaba el acceso al recinto. El guardia de seguridad les entregó las acreditaciones y les rogó que esperaran unos instantes al profesor Vázquez. Sergio, ese era el nombre de pila de su anfitrión, no tardó en llegar. Era un hombre maduro, rondaría los sesenta años. Vestía de manera informal. Una americana de pana y unos pantalones de pinzas, eran sus únicas concesiones a la etiqueta. Parecía algo despistado, al menos eso sugería la camisa mal metida que asomaba por debajo del jersey. La mirada, simpática, dejaba entrever un espíritu despierto. Se presentó estrechando con firmeza la mano de los policías y los invitó a acompañarlo. Para llegar a su despacho, situado en el centro del complejo, tuvieron que caminar por una empinada vereda. En el trayecto, el profesor les fue describiendo lo que eran los distintos edificios que surgían entre los pinos. Diego quedó sorprendido por la cantidad de áreas de estudio desarrolladas tras aquellas paredes. Las energías renovables, la fisión y la fusión nuclear, las radiaciones ionizantes o la astrofísica de partículas eran campos para los que el inspector desconocía que España tuviera instalaciones dignas de mención. En concreto, según les anticipó el señor Vázquez, el dispositivo para generar plasmas de fusión en el que había trabajado Luis de Soto era de los más importantes de Europa. Allí acudían científicos de todo el mundo a realizar experimentos sobre el comportamiento de la materia.

—¿Cómo dice que se llama el cacharro ese capaz de hacer una sopa de partículas? —preguntó Antonio nada más entrar en el estudio del profesor.

—Stellarator —respondió el hombre mientras tomaba asiento—. Ese «cacharro» al que usted se refiere de forma un tanto desdeñosa contribuye al desarrollo de los futuros reactores de fusión. Por si no lo sabe, esas máquinas son la esperanza de la humanidad para generar la energía que necesitaremos no tardando mucho.

—Disculpe, no era mi intención menospreciar el trabajo que aquí se realiza. Lo que pasa es que suena un poco a ciencia ficción. Cada vez que oímos que la solución definitiva a nuestros problemas está a la vuelta de la esquina, al día siguiente nos enteramos de que todavía faltan treinta o cuarenta años para que se haga realidad.

—No le falta a usted razón, de hecho ese es un chiste que se hace frecuentemente en el mundillo. Sin embargo, la realidad es que, a día de hoy, es la única alternativa para los miles de millones de habitantes de este planeta que siguen devorando electricidad. Es segura, bastante limpia y, teóricamente, ilimitada. Con todo, los planes para el desarrollo de esta tecnología han sufrido numerosos contratiempos. Si sube el precio del petróleo, se invierte porque se percibe que no hay otra salida. Cuando el crudo es más barato, los recursos se resienten. Lo cierto es que ahora parece que va en serio, hay un gran proyecto internacional en el que participan gobiernos representando a la mitad de la humanidad.

—¿Dónde se está llevando a cabo? —preguntó curioso Diego.

—El reactor experimental se está construyendo en el sur de Francia, en Cadarache, la investigación sobre materiales, en Japón. España compitió para acoger el núcleo de las instalaciones, pero, a pesar de que la propuesta estaba bien fundamentada, al final se la llevaron los gabachos.

—¿Cómo así? —indagó el inspector.

—En aras de una candidatura única europea retiramos nuestra propuesta y votamos a favor de la de Cadarache. Por ello, la Unión nos dio un premio de consolación: la sede de la entidad legal que coordina la participación en el proyecto del viejo continente.

—¡Qué raro! —apuntó con ironía el guardia civil.

—Bueno, estuvimos cerca. Los norteamericanos no querían que se hiciera en Francia y apoyaban la candidatura japonesa, los europeos, que ponían la mayor parte de la pasta, no lo querían tan lejos. Al final, nuestros vecinos del otro lado de los Pirineos maniobraron con habilidad y se llevaron el gato al agua. También es cierto que aflojaron con generosidad el bolsillo.

—Volviendo a lo que nos ocupa —dijo Antonio para centrar la conversación—, ¿a qué se dedicó Luis de Soto mientras estuvo aquí?

—Estuvo implicado en varias iniciativas para mejorar la eficiencia del TJ-II.

—¿Otra máquina? —preguntó desconcertado Diego.

—No, disculpe, así es como denominamos a nuestro stellarator.

—¿Podría explicarnos con sencillez para qué sirve esa instalación? A ver si de esa forma logramos entender lo que hacía el señor Soto.

—Verán, la fusión es un proceso físico que imita la forma de funcionar de las estrellas. Simplificando mucho las cosas, podemos decir que se trata de conseguir unir los núcleos de dos isótopos de hidrógeno para obtener helio. Uno de estos isótopos es muy abundante en la naturaleza, en concreto en el agua del mar, el otro podemos generarlo en el propio proceso. Al fusionarlos se liberan neutrones cargados de energía que se utilizan para obtener electricidad. El problema está en que no es tan fácil juntar los condenados núcleos. La densidad en el centro de las estrellas es tan alta que la propia gravedad permite la reacción a partir del hidrógeno que contienen. Aquí, en la Tierra, las cosas se complican mucho. Tenemos que conseguir que protones y neutrones choquen para que se produzca la fusión. Para ello, hay que calentar el combustible a temperaturas inimaginables que no hay material que resista.

—¿Entonces?

—En nuestro caso, lo que hacemos es confinar esa sopa ardiente que denominamos plasma en el interior de un campo magnético. Así logramos aislarlo del contacto con los materiales que configuran la máquina.

—Pero si ya lo han logrado, ¿por qué me sale tan caro el recibo de la luz?

—Hasta el momento la cantidad total de energía que tenemos que utilizar para que se produzca la reacción es mayor que la generada en la fusión. Es complicado conservar la estabilidad del plasma y no hemos logrado que el proceso se mantenga durante el tiempo suficiente. Ahí radica la importancia de los ensayos que realizamos. Llevamos a cabo experimentos que, en unos pocos años, permitirán comprobar la viabilidad de las soluciones técnicas necesarias. El desarrollo comercial tardará un poco más, pero estará a nuestro alcance.

—No le he seguido completamente el hilo de la explicación —confesó Diego—. Aun así, me hago una idea de la trascendencia de todo esto. Dígame, ¿cuál fue el papel de Luis de Soto?

—Trabajó en tres proyectos, aunque el último fue el más relevante. Miren —dijo Vázquez requiriendo la atención de los policías sobre un póster con la sección del stellarator—, les he comentado que encerramos el plasma en un campo magnético, pero parte de él interacciona con las paredes de la vasija lo que hace que se generen impurezas. Luis estuvo en un equipo que dotó de un recubrimiento de litio a la cámara de vacío. Eso mejoró significativamente la efectividad del «cacharro» —aseguró el profesor clavando los ojos en Antonio al concluir la explicación.

Los policías intercambiaron una mirada cómplice. Les resultaba difícil vincular el trabajo de la víctima y el posible móvil del asesinato. Necesitaban algo más o la entrevista habría quedado en una mera lección de física de la que, si les examinaban, probablemente suspenderían. Fue el sargento quien reaccionó primero planteando una pregunta:

—Y díganos, todo este tinglado ¿no despierta intereses encontrados? Supongo que a las petroleras la idea de obtener la energía a partir de algo que podemos encontrar en abundancia en el mar no les enamorará.

—Supone bien, pero no solo se están dirimiendo intereses económicos. La actual estrategia de supremacía de las superpotencias basada en el control de los recursos energéticos también está en juego.

Diego se removió incómodo en el asiento, todo era demasiado vago, demasiado impreciso. Empezó a pensar que había sido un error ir allí. Decidió probar suerte y llevar la conversación hacia un nuevo terreno. El día anterior Galindo le había contado su visita al polígono de Pinto y los posibles vínculos de Eduardo Ramiro con el padre de la víctima. Quizá podría pescar algo echando la caña en aquella dirección.

—Dígame, señor Vázquez, el padre de Luis de Soto era secretario de estado en la época en que él trabajó aquí, ¿no es verdad?

—Durante un tiempo sí, pero les garantizo que eso no tuvo nada que ver con que su hijo participara en el proyecto. Luis era un joven brillante.

—Estoy convencido de ello, no me refería a eso, más bien al contrario. Lo que pregunto es si, ya que su hijo se dedicaba a conseguir la fusión, el ministerio que gestionaba favoreció de alguna forma las actividades del Centro. Desde luego, el padre tenía que conocer de primera mano los esfuerzos que ustedes llevan a cabo.

—La verdad es que no, la ciencia cosecha pocos votos, pero antes de que Luis estuviera con nosotros, Jorge de Soto tuvo un papel relevante impulsando la candidatura de Vandellós como sede del reactor experimental de fusión; el que luego se llevaron los franceses.

El inspector pensó que esa información no era de mucha ayuda e insistió:

—Bueno, ahora que ha dejado la política y se busca las castañas en el mundo de la empresa, supongo que habrá perdido todo interés en estos temas.

—Que yo sepa, el señor Jorge de Soto, entre otras cosas, es consejero de una de las mayores compañías energéticas de este país. El gas y el petróleo le dan ahora de comer. Aunque para cuando seamos capaces de controlar la fusión, él ya no ejerza como empresario, un ojo seguro que sigue poniendo en el desarrollo de estas tecnologías. Por lo del precio de la acción, ya sabe.

El policía quedó unos instantes en silencio. No era gran cosa, pero al menos tenían un punto de partida para intentar encontrar qué podía saber Luis de Soto que afectara a su padre. Le costaba mucho creer que tuviera que ver con una tecnología que, en el mejor de los casos, tenía por delante veinte o treinta años de desarrollo. Sin embargo, por primera vez, varias piezas del rompecabezas comenzaban a dibujar una forma reconocible. La información que había obtenido Galindo del matón y las insinuaciones de los correos que la víctima había cruzado con el periodista apuntaban a una más que turbia relación entre Jorge de Soto y su hijo.

Antonio, intuyendo las ideas que rondaban la cabeza de su compañero, fue dando por finalizada la reunión. Necesitaban poner en común sus impresiones para avanzar. El profesor se ofreció a acompañarlos hasta la salida, lo que, cortésmente, rechazaron para tener la oportunidad de conversar de camino al aparcamiento.

—¿Qué te ha parecido? —preguntó el guardia civil según empezaron a bajar por la estrecha acera que bordeaba la carretera de acceso.

—Pues que el tío es un poco pedante y que tampoco nos ha dado mucho —respondió Diego dando una patada a una de las muchas piñas que los abundantes carrascos dejaban caer al suelo.

—Tampoco es eso, ¿no?

—¿Lo de pedante o lo de la poca información?

—Ambas.

—Puede ser, perdona, estoy de mal humor, mañana tengo que ir al juzgado por lo del divorcio. ¿Te puedes creer que después de acceder a firmar el convenio no me coge el teléfono?

—No sé qué decir, supongo que tiene que ser difícil. Si en algo te puedo echar un cable, coméntamelo.

Diego agradeció el gesto de su colega golpeando con la palma de su mano el hombro del guardia civil. Se sentía avergonzado por la forma de comportarse. Los demás no tenían por qué soportar sus problemas. Antonio era un buen tipo que se esforzaba ganándose el sueldo haciendo lo que tenía que hacer: resolver un asesinato. Agitando su cabeza en un gesto que parecía querer alejar las sombras que lo atormentaban, volvió al tema que los había llevado hasta allí.

—Cuéntame, ¿cómo lo ves tú? —preguntó el policía.

—Bueno, acabamos de confirmar que el ámbito de especialización de Luis de Soto tenía que ver con el desarrollo de una nueva fuente de energía. Por otro lado, nos hemos enterado de que el tinglado necesario para que ese sueño se haga realidad mueve pasta a raudales. Eso significa gente intentando meter mano en el cesto y gente cabreada porque se puede quedar sin su trozo de pastel. Por último, lo más importante es que ahora no hay duda de que las actividades del padre, de una forma u otra, han estado relacionadas con el trabajo del hijo. Eso nos tiene que ayudar a entender qué es lo que la víctima había descubierto y hasta qué punto era una amenaza.

—Pero eso no significa que se lo cargara. Una cosa es llevarte mal con su hijo y otra abrirle la cabeza.

—Estoy de acuerdo. En cualquier caso, el ataque informático al portátil ahora tiene sentido. Me apostaría la paga extra a que en los ficheros encriptados que han intentado eliminar están las pruebas de la historia que Luis de Soto iba a contar al periodista.

El inspector calló. Galindo le había dicho que no soltara prenda sobre el tipo que hacía los trabajos sucios de Luis de Soto. El hecho de que el matón hubiera recibido el encargo de robar en la casa familiar de San Lorenzo no hacía sino apuntalar las hipótesis del sargento Méndez. De todas formas, había cosas que no encajaban: si la idea era hacerse con el ordenador, ¿por qué piratearlo?, ¿había más intereses en juego?, ¿quién más podría verse afectado si aquella turbia historia salía a la luz? Diego cayó en la cuenta de que había dejado pasar algo por alto y preguntó a su compañero.

—¿Han logrado determinar cuándo se produjo el borrado de los datos del ordenador?

—El mismo día que le dieron matarile —respondió Antonio Méndez—, ¿por?

—Nada, por estar al tanto —mintió Lozano.

Madrid, Moncloa

Galindo sentía que la cabeza le iba a reventar. Afortunadamente, su secretaria siempre tenía remedios en el bolso. Además del paracetamol, Marta le había traído un pequeño vaso de plástico y un botellín de agua de la máquina dispensadora. Si con esa pastilla no se le pasaba el dolor, le esperaba un día de aúpa. El tamaño del comprimido era descomunal, tuvo que partirlo en dos para poder tragarlo.

Empezaba a pensar que había sido una mala idea presionar a Eduardo Ramiro. Un compañero que trabajaba en Asuntos Internos le había llamado a primera hora para decirle que tuviera cuidado. De refilón había escuchado que, muy probablemente, le iban a investigar por el caso del asesinato de Luis de Soto. Lo raro no era que se abriera el expediente, al fin y al cabo, su nombre y número de teléfono habían aparecido en una nota que poseía la víctima, lo sorprendente era que la cosa sucedía varios días después de los hechos y, cómo no, coincidiendo con la visita al mamporrero del distinguido empresario. Existía la posibilidad de que todo fuera una casualidad, pero su viejo olfato de sabueso le decía que aquello olía mal. Si primero se veía obligado a investigar y ahora lo apartaban, era que había tocado hueso. Lo oportuno del chivatazo también podía interpretarse como un toque de atención. Algo así como un semáforo en rojo advirtiendo de lo peligroso del camino.

«De perdidos al río», se dijo al levantar el teléfono. O apretaba el acelerador y descubría qué era lo que Jorge de Soto escondía o le iban a crujir. Había comenzado a marcar el número de María cuando Diego llamó a la puerta de su despacho. Dejó el auricular y le hizo pasar, sabía que venía de la entrevista en el CIEMAT y posiblemente traía novedades. El inspector llevaba menos de un minuto hablando, cuando se convenció de que su instinto no se equivocaba. El actual marido de su novia de juventud sabía más de lo que les había contado. Hasta qué punto aquello podía estar relacionado con la muerte de su hijo, aún no era capaz de decirlo. No obstante, había zonas oscuras. Según le hizo notar Diego, el hecho de que el ordenador hubiera sido formateado, sugería la participación de un tercero. El comisario estaba de acuerdo, se le escapaban las razones por las que el empresario iba a encargar el robo y, al mismo tiempo, organizar el ataque informático. En su opinión, lo más inteligente era que desvalijaran la casa, así eliminaba la amenaza y, ante su hijo, podía echar balones fuera; al fin y al cabo, el portátil sería solo una de las cosas sustraídas. De todas formas, no creía que el hombre que María había elegido como compañero fuera capaz de cometer un filicidio. De momento, la falta de motivos para matar de las pocas personas relacionadas con la víctima lo hacía el único sospechoso, pero tenía que haber algo más. No podían dejar de lado la pista de la mujer que Diego había perseguido.

—¿Cómo lleva lo de localizar a la misteriosa rubia? —inquirió Galindo.

—El sargento Méndez espera que el rastreo de los correos de la víctima nos lleve hasta ella.

—Presiónelo, si Asuntos Internos mete la zarpa, olvídese de que la Guardia Civil nos revele alguna información.

—¿Asuntos Internos? —preguntó extrañado el inspector.

—No se sobrevive tantos años sin tener fuentes propias —fue la única respuesta del comisario.

Diego se mordió el labio inferior meneando la cabeza en un gesto afirmativo. Desde el momento que recibió la llamada para que fuera a Riba de Saelices, era consciente de lo insólito de la situación. Desconocía lo que se movía entre bambalinas, pero intuía que tenía que ser importante. Su superior no le habría pedido que dejara todo y se centrara en un caso que, en principio, no les correspondía, si no había una buena razón.

—Está bien, me pongo a ello inmediatamente —dijo el inspector levantándose de la silla para ir a su puesto.

—Gracias, Diego —concluyó Galindo en un tono que demostraba sincero reconocimiento.

Solo en el despacho, dejó sobre la mesa el lápiz con el que había tomado algunas notas en su cuaderno. Dio un trago al botellín de agua y retomó la llamada que había dejado a medias. María no tardó en contestar.

—¿Puedes hablar? —preguntó el comisario.

—¿Te refieres a si estoy sola? —replicó ella.

—Exactamente.

—Sí, dime.

—Verás, llamo para tranquilizarte, he estado haciendo averiguaciones sobre lo que me comentaste de cómo tu marido suele resolver los problemas.

—¿Y…? —preguntó ella en un tono que Galindo no fue capaz de interpretar.

—No creo que tenga nada que ver con lo que ha sucedido —afirmó el comisario procurando que su voz mostrara la mayor convicción posible.

Hubo dos o tres segundos de silencio antes de que María volviera a la conversación.

—Gracias, Enrique, es lo que necesitaba oír. Las dudas me estaban matando.

—Lo imaginaba, por eso te he llamado.

—El caso es que Luis me dijo que… —insinuó ella sin terminar la frase.

—No le des más vueltas, hazme caso.

—Está bien, lo haré. Supongo que tienes razón.

—Otra cosa, no es importante, ya sabes, pura rutina —se excusó Galindo antes de plantear la cuestión—, la noche que sucedieron los hechos estabais en Madrid, ¿no?

—Yo sí, Jorge estaba en el parador de Sigüenza, ese fin de semana tenía una reunión de empresa allí. Llevaba un par de días sin verlo, acababa de volver de un viaje a Londres —contestó María con inmediatez.

—De acuerdo, es que necesitaba rellenar un formulario —volvió a excusarse el comisario.

Galindo pensó que no se equivocaba, María Salvador parecía llevar tiempo esperando esa pregunta. Estaba seguro de que, si rastreaban los movimientos del padre, tenían muchas posibilidades de saber dónde había estado Luis horas antes del asesinato.

13

DESENCUENTROS

Madrid, Moncloa

Diego había vuelto a quedarse prácticamente solo en la comisaría. En realidad, no le apetecía volver a la casa en la que vivía de prestado. Se sentía incómodo al no saber cómo corresponder a la hospitalidad de Juan. Además, el trabajo le ayudaba a dejar de pensar en la cita que tenía en el juzgado al día siguiente. Le atormentaba la incertidumbre. Resopló y se dijo que era mejor olvidar el mal trago que le esperaba haciendo avanzar la investigación. Dando por concluido el descanso, se dispuso a continuar la faena. Apartó las servilletas de papel, la lata de Coca-Cola y los restos de la supuesta empanada de atún que había sacado de la máquina. Luego, se dirigió a la impresora para recoger el listado que acababa de enviar.

Esperaba que la tarea que iba a comenzar le permitiera dar con el domicilio de la misteriosa acompañante de Luis de Soto. Los proveedores de servicios de correo les habían facilitado las direcciones IP con las que se habían conectado a las distintas cuentas. Antonio le había enviado la información hacía escasos minutos. El guardia civil creía haber identificado la dirección virtual de la mujer por el contenido amable de los mensajes que había intercambiado con la víctima. Sin embargo, era mera especulación. Los datos que el titular había dado de alta al contratar la dirección de e-mail resultaron ser inventados. En cambio, en cuanto recibió la información, el inspector supo que la pista era buena. El nombre de usuario que precedía al símbolo de la arroba era «persephone87». Inmediatamente reconoció la transcripción inglesa del nombre de la diosa sobre la que había estado leyendo. Supuso que los dos dígitos finales también tenían que ver con la mujer. Al darse de alta, mucha gente utilizaba un año importante en su vida para completar el nombre de usuario. Esta práctica era habitual cuando el término que querían emplear ya era usado por otra persona. Si este era el caso, Diego presumió que podría tratarse de la fecha de nacimiento. Se sentía culpable por no haber contado a Antonio lo que había pasado en su última visita a la casa de San Lorenzo. Sin duda, el guardia civil se habría ahorrado mucho tiempo al no tener que leerse toda la correspondencia, pero el comisario le había pedido que, de momento, no dijera nada. Galindo quería adelantarse por si acaso les prohibían seguir con el caso. Con la información que tenía, encontrar a la persona que se le había escapado era cuestión de paciencia, tendría que dedicarle algo de tiempo, pero daría con ella.

A partir de los números que identificaban las conexiones, era posible determinar la dirección física del lugar desde el que se habían producido. Diego, con resignación, fue introduciendo los caracteres en una hoja de cálculo. No tardó mucho en comprobar que el acceso a la cuenta era más frecuente desde tres localizaciones. Arrancó un programa informático que permitía transformar, de forma bastante fiable, la secuencia de dígitos en un código postal y un punto aproximado sobre un mapa. El primero con el que probó le llevó a las cercanías de la casa de los señores De Soto en San Lorenzo. Era evidente que la mujer había pasado varios días conviviendo con la víctima. El número de accesos desde aquel emplazamiento era especialmente alto algunas semanas antes del asesinato, después, no habían vuelto a producirse. Comprobó la siguiente IP, en esta ocasión el mapa virtual se desplazó hasta Irlanda, a una zona próxima al mar en la ciudad de Dublín. Todas las entradas se habían producido durante las últimas Navidades. Diego supuso que esa era su ciudad de origen y que había estado allí en esas señaladas fechas. Ahora podía enmarcar la referencia a los Fomoré en la cultura de origen de la chica. Esperaba no tener que tirar de aquel hilo para dar con ella, necesitarían enviar un requerimiento a la INTERPOL y eso llevaría días. Cruzó los dedos antes de pulsar la tecla Intro en la última consulta. Cuando por fin se cargó la información, respiró aliviado. Una flecha roja en la pantalla se situaba próxima a un complejo de varios edificios. Estaba a unos pocos kilómetros al norte de la capital y apenas tardó en identificarlos. Se trataba del campus de Cantoblanco de la Universidad Autónoma de Madrid. Podía tener sentido, ya había pensado antes que se podía tratar de una estudiante. Si su hipótesis de la edad era acertada, probablemente cursaría un máster o un doctorado. Eso, junto a que era extranjera, reduciría el ámbito de búsqueda.

Hizo zoom en la aplicación para observar con más detalle el mapa. Las calles del campus tenían nombres de humanistas, científicos y políticos. El inspector, espoleado por el papel que la física parecía tener en aquella historia, siguió el trazado de una de las más anchas, que llevaba el nombre del descubridor de la teoría de la relatividad. Al hacerlo, observó que el CSIC contaba allí también con instalaciones. Diego reparó que, entre otros, había un instituto destinado al estudio de materiales. El trabajo que Luis de Soto había desarrollado en el Laboratorio Nacional de Fusión le llevó a pensar que podía tener alguna relación. Continuó rastreando y dio con otro edificio que también llamó su atención. Las siglas que lo identificaban correspondían a las de un instituto de física teórica. El perfil que había hecho de la acompañante de Luis de Soto encajaba con el de una persona que podía conectarse a la Red desde la wifi pública de aquellos edificios. Sería fácil salir de dudas. En Internet localizó los teléfonos de la sección de gestión de alumnos y posgrados de la facultad de Ciencias. Llamaría por la mañana y si era necesario se pasaría por allí.

El inspector se apoyó contra el respaldo de la silla estirando todo lo que pudo brazos y piernas. Estaba cansado, pero contento de estar sobre una buena pista. Intuía que aquella mujer le proporcionaría las claves para entender el comportamiento de la víctima. Aunque el círculo alrededor de las personas próximas al científico estaba cerrándose, Diego no podía quitarse de la cabeza algunas preguntas. En especial, la que de forma irracional lo atormentaba desde el principio de la investigación: ¿qué había motivado el brusco cambio de vida de Luis? Por lo que sabían, una posible explicación era que había descubierto algo turbio en el pasado de su padre. Las pruebas apuntaban a que, fuera lo que fuese, podía llegar a constituir un escándalo. Pese a eso, Diego creía que había algo más, algo más íntimo, profundo, algo que le había llevado a dar un giro radical a su existencia. Frío y racional, el inspector a veces pensaba que sus suposiciones eran la trasposición de la experiencia vital que estaba atravesando. La separación, pero sobre todo, la incertidumbre respecto a su hija suponían una carga más pesada de la que hubiera podido imaginar. Solamente en situaciones así cuestionábamos el sentido de nuestras vidas.

Recordó en ese momento la última conversación que había tenido con Sofía. La profesora le había hecho ver que, a lo largo de la historia, habían sido muchas las formas de buscar respuestas a las preguntas últimas de la existencia. Sus explicaciones habían arrojado luz sobre el extraño comportamiento del físico. En especial, habían sido útiles para dar sentido al escenario en el que se había producido su muerte. No obstante, seguía obsesionado con encontrar los porqués. Creía que si lo lograba, daría con las claves que resolverían el asesinato.

Salió de la comisaría dirigiendo sus pasos a un bar próximo para tomar una caña. La empanada enlatada de la cena le había dejado un reseco horrible. El local, decorado con azulejos azules de estilo andaluz, no tenía mucha clientela a esas horas. Faltaba poco para la medianoche y pronto cerraría sus puertas. Se quedó de pie junto a la barra nada más bajar las escaleras de acceso y pidió la bebida. El camarero, atento, le ofreció una tapa de aceitunas de manzanilla. Diego la rechazó cortésmente dando cuenta de la cerveza en un abrir y cerrar de ojos. Apurado el vaso, antes de dejarlo sobre el mostrador, se pidió otra. Al segundo intento, consiguió disfrutar del refrescante sabor del lúpulo. Haciendo tiempo, dejó pasar los minutos viendo el resumen de noticias del día que emitía un informativo en la televisión. «Atajo de mamones, a estos los ponía yo a picar piedra en el Aaiún», pensó para sí mientras escuchaba a la locutora desgranar el penúltimo caso de corrupción. Asqueado de tanto mangante que hacía de las cuentas públicas su hucha personal y de las cifras de una crisis que parecía no tener fin, abonó la consumición y se despidió deseando buenas noches al hombre que lo había atendido.

Cuando llegó a casa de Juan, su amigo ya se había retirado. Estaba despierto, vio luz asomando por debajo de la puerta. Diego estaba a punto de entrar en su cuarto cuando lo oyó despotricar desde la cama:

—Deja algún malo para los demás, ¡mangurrián! Como sigas trabajando así, Madrid se va a parecer a la Jerusalén celestial y tampoco es eso. Vamos, digo yo, que no pasa nada porque haya algún quinqui; son parte del paisaje.

—No, si es que he estado por ahí tomando unas cañas —se excusó Diego con poca convicción.

—Seguro…, bueno, si mañana quieres que te acompañe al juzgado, dímelo. Me puedo organizar sin problemas.

—Gracias, de verdad, no hace falta.

—Venga entonces, a descansar —zanjó Juan sabedor de que su compañero no tenía ganas de conversación.

Diego se quitó la cazadora y los zapatos dejándose caer sobre el colchón. Se sentía agotado, pero incapaz de dormir. Su cabeza era un torbellino de ideas y sentimientos contrapuestos. Se resistía a creer que lo que estaba pasando era verdad, que su pareja lo abandonaba y que, en el mejor de los casos, podría estar con su hija fines de semana alternos. Necesitaba desconectar o se pasaría la noche en blanco. Ante esa perspectiva, estuvo a punto de recetarse un ansiolítico que Marta le había dado esa misma tarde. La secretaria de Galindo se lo había ofrecido al comentarle que llevaba un par de días descansando mal. Se arrepintió cuando tenía la pastilla en la mano. Era mejor intentar aflojar el pistón sin recurrir a la química. Decidió probar suerte escuchando un poco de música. Conectó los auriculares al teléfono y buscó en una aplicación en línea una pista de sonidos de la naturaleza. Con la luz apagada, el dorso de la mano izquierda apoyada sobre la frente y los ojos cerrados, dejó que su imaginación volara a los rincones que evocaba la melodía. Lentamente, concentrándose en su propia respiración, consiguió apaciguar el alma sumiéndose en un estado de duermevela. A pesar de que las notas acariciaban directamente los huesecillos del oído medio, llegó un momento en que dejó de oírlas. Las imágenes más o menos realistas del día y las creadas por su imaginación fueron desdibujándose. Sobre sus párpados cerrados se proyectaban haces de luz, puntos y serpentinas. Las figuras se entrelazaban en un psicodélico cóctel que nada distinto al cansancio y la meditación habían generado. A medida que pasaban los minutos crecía la desconexión con el mundo material. Era una sensación nueva, penetraba en un mundo en el que nunca había estado. Desconocía qué extraña fuerza guiaba sus pasos. Con el último destello de lucidez pensó que todo se debía a la tensión emocional a la que se veía sometido, quizá también, a la presión en el trabajo. Instantes después, ya nada importó. Se vio arrastrado por un remolino, enclaustrado en un túnel que tenía una única salida hacia la que viajaba a una velocidad inaudita. Al fondo, primero de forma difusa y luego con meridiana claridad, se fue dibujando el contorno de un gigantesco bóvido. Era el mismo animal que había visto grabado sobre la roca en una perdida cueva, pero esta vez era completamente real.

Despertó empapado en sudor, el corazón le latía violentamente. Había huido de donde quisiera que hubiera estado haciendo un último y supremo esfuerzo. Incorporado sobre la cama intentó ubicarse. Le costó unos segundos reconocer la habitación y saber qué estaba haciendo allí. Se quitó con brusquedad los auriculares que seguían sonando. Al mirar el reloj no podía dar crédito a la hora, eran casi las cuatro de la mañana. «Pero si me acabo de echar», pensó desconcertado. Recordaba con nitidez el extraño sueño, todos y cada uno de los trazos de luminosidad que habían rasgado sus ojos cerrados. Con especial intensidad se dibujaba el remolino que había precedido a la figura de la extinta bestia. Sabía que lo había visto antes, pero no recordaba dónde.

Se giró apoyando los pies en el suelo quedando sentado en el borde del lecho. Sujetaba su frente con ambas manos mientras apoyaba los codos sobre las pantorrillas. De vez en cuando, agitaba la cabeza para espantar los espíritus que lo habían acechado. Se preguntó qué habría sido de él si hubiera tomado la pastilla que le había dado Marta. Repentinamente, al pensar en la mujer, lo recordó. Se puso en pie y dio la luz de la mesilla. Después se dirigió hacia la bolsa en la que guardaba sus pertenencias. Rebuscando entre la ropa encontró la carpeta que contenía el duplicado de la autopsia de Luis de Soto. Pasó nerviosamente las copias de las hojas que la secretaria le había ayudado a recoger hacía pocos días. Por fin, dio con ella. La reproducción no era tan clara como la imagen original que resonaba en su memoria. En la fotocopia, el tatuaje que la víctima lucía sobre su escápula derecha se distinguía con cierta dificultad. Aun así, creía probable que Luis de Soto hubiera atravesado las mismas puertas.

Instintivamente pensó en llamar a Sofía. Era la única persona que conocía capaz de interpretar aquel símbolo. Se detuvo cuando estaba a punto de marcar. Nadie en su sano juicio telefonearía a esas horas de la noche, menos aún, para preguntar por el significado de una condenada espiral. A la mañana siguiente buscaría el hueco para hablar con ella, ahora tenía que calmarse, debía de haber una explicación racional para todo lo que le estaba pasando.

Se quitó la ropa poniéndose la camiseta y un fino pantalón de algodón que usaba como pijama. Sin apagar la luz, volvió a tumbarse sobre el colchón. Poco a poco, su mente elaboró una teoría sobre cómo la sucesión de experiencias de los últimos días le habían jugado una mala pasada. En realidad, los elementos que configuraban el escenario de su delirio habían pasado por delante de sus ojos en un momento u otro. Se convenció de que todo había sido una pesadilla fruto del cansancio y el estrés. Incluso justificó el intento de hablar con la profesora en términos de la atracción que podía sentir por una mujer. Tales razonamientos fueron devolviéndole la tranquilidad hasta que cayó, esta vez sí, vencido por el sueño.

Apenas tres horas después, el insistente pitido de su reloj de pulsera le arrancó de los brazos de Morfeo. Se despertó como si hubiera pasado toda la noche de juerga. Las dos cañas que había tomado al salir del trabajo no podían ser responsables del mal cuerpo que tenía. La pequeña lámpara de la mesilla seguía encendida. Pensó que se había comportado como un niño pequeño que necesita un destello en la oscuridad de la habitación para no pasar miedo. Se fue a la ducha y dejó que el agua, primero caliente y luego templada, lo despejara. Después se vistió y, sin desayunar, se dispuso a salir a la calle. Estaba en la puerta cuando Juan, con la camisa por fuera de los pantalones y uno de los zapatos aún sin anudar, apareció en el pasillo insistiendo en que no le costaba nada acompañarlo. Diego le agradeció el gesto apretando su mano, pero le dijo que prefería ir solo.

Se bajó del autobús media hora después en el paseo de la Castellana. El Juzgado de Primera Instancia estaba al final de la calle Capitán Haya y tardó poco más en llegar. Todavía tenía tiempo y buscó una cafetería. Tuvo que desandar un trecho del camino hasta que encontró el establecimiento. Estaba debajo de unos modernos soportales haciendo esquina. Se pidió un cortado y cogió un periódico de distribución gratuita que alguien había dejado olvidado en la barra. Se sentó con la consumición en una mesa junto a una ventana exterior. A través de los cristales observó distraído un Audi A3 de color blanco que paraba en la acera de enfrente para dejar a alguien. La persona que salió del vehículo se entretuvo unos segundos en despedirse del conductor. Cuando se puso en marcha en dirección al juzgado, Diego consiguió reconocerla. Llevaba su negra melena algo más larga, alisada como solía cuando se arreglaba para algo especial. El vestido, de falda y chaqueta gris, era nuevo y realzaba su talle. Quizá estaba algo más delgada, aunque desde aquella distancia no era capaz de asegurarlo. Cruzó deprisa la calle agarrando el asa del bolso para que la correa no se resbalara del hombro. No había esperado a llegar al paso de cebra y un coche la pitó. Instantes después Elena desapareció de su vista.

Diego quedó paralizado unos segundos buscando una explicación a lo que acababa de ver. No reconocía el coche ni al conductor, únicamente había podido distinguir que era un hombre de mediana edad. Su inicial falta de interés por la escena, tampoco le había permitido determinar si se habían dicho adiós de forma cariñosa o fría. A pesar de ello, se encontraba violento, como si hubiera contemplado algo que no debía. ¿Qué sentido tenía que él hubiera seguido su marcha en la misma dirección? ¿Por qué no se había parado el vehículo unos metros más arriba para dejarla a la puerta del juzgado? También se sentía dolido, sabía que no tenía derecho, al fin y al cabo, aunque fuera por evitar males mayores, había accedido a firmar los papeles de un divorcio de mutuo acuerdo. Solamente faltaba la ratificación ante el funcionario de los términos del convenio de separación. Decidió dejar de pensar en ello, tenía la sensación de estar comportándose como un paranoico. Salió a la calle dispuesto a enfrentar con más entereza el mal rato que lo esperaba.

Cuando llegó a la sala, Elena y el abogado ya estaban allí. Al tratarse de un divorcio acordado, el letrado podía representarlos a ambos. Ella se mantuvo distante, casi no se giró cuando le dijo hola. Permaneció sentada en la silla dispuesta frente al lugar que ocuparía el secretario del juzgado. Diego no podía entender que, después de todo lo que habían pasado, se comportara así. Quisieran o no, tendrían que verse, Clara era pequeña y seguían siendo sus padres.

Néstor se acercó a saludarlo. El licenciado era un chico joven y de buena presencia. Con él había tratado los términos que regularían la relación de la otrora pareja. Le dijo que no se preocupara, que sería cosa de poco. Era posible que el funcionario les hiciera preguntas concretas, pero, mientras se ciñeran a lo dicho, el encuentro sería un mero trámite. El secretario llegó a los pocos minutos.

Durante el tiempo que duró el acto de ratificación de la demanda, Diego permaneció ensimismado. Su mente visitaba tiempos mejores, tiempos en los que habían sido felices y el futuro solamente podía deparar cosas buenas. En paralelo, no paraba de darle vueltas a la posibilidad de que hubiera otra persona en la vida de Elena. Le perturbaba que alguien pudiera ocupar, aunque fuera en una mínima parte, su rol con Clara. La atribución compartida de la patria potestad, el régimen de visitas, la pensión de alimentos o el reparto de las cargas del matrimonio le sonaron ajenas, como si fueran cuestiones que afectaran a otra persona.

Poco antes de que terminara la vista, volvió a la realidad. El funcionario estaba explicándoles que, al ser Clara menor, pasaría las actuaciones al Ministerio Fiscal para que emitiera un informe sobre el acuerdo que habían adoptado. Hecho esto, únicamente quedaría que el juez dictara la sentencia.

Terminada la vista, ya en el pasillo, departieron unos instantes con el abogado. Néstor se despidió recordándoles que si necesitaban cualquier cosa, no tenían más que llamarlo. Al quedarse solos, Diego quiso hablar con Elena.

—Espera un momento, ¿no? —dijo el policía mientras la sujetaba por el brazo—. Será un minuto.

Ella, sin hacer gesto alguno por soltarse, bajó la mirada clavando sus ojos en la mano que la asía. Diego la soltó.

—Tú dirás —comentó Elena al verse libre.

Las ideas se agolparon en su cabeza. Llevaba tantos días queriendo tener aquella conversación, que le fue imposible decir algo coherente. Solo se abrió camino la pregunta que le había estado torturando desde que salió de la cafetería.

—¿Quién era el hombre que te ha traído?

—Eso ya no es asunto tuyo —afirmó rotunda tras unos momentos de desconcierto al comprobar que, a pesar de las precauciones, Diego la había visto.

—Mira que lo mando todo a paseo y nos ponemos a cara de perro delante del juez —amenazó él.

—No seas estúpido, saldrías perdiendo.

Diego calló, sabía que tenía razón.

14

CERRANDO EL CERCO

Madrid, Moncloa

El gerente del parador de Sigüenza se había mostrado muy colaborador. Después de hablar con un empleado de administración y enviar un fax con los datos requeridos, el responsable del establecimiento hostelero se había puesto en contacto con el comisario. Casi todo lo dicho durante la conversación confirmaba las suposiciones de Galindo. Sin embargo, habían aparecido algunos datos inesperados.

Efectivamente, Jorge de Soto se había registrado en el hotel la tarde anterior al asesinato de su hijo. El viernes y el sábado, una de las empresas de la que era consejero había celebrado allí una reunión de directivos. Sin embargo, el evento había terminado el mismo día que él se registró. No había constancia de que el domingo se hubiera realizado reunión alguna. Por otro lado, tampoco guardaban registro de que el empresario hubiera viajado acompañado. No obstante, a requerimiento del comisario, el gerente había repasado las facturas imputadas a la suite ocupada. Al hacerlo, pudo comprobar que, a las ocho de la mañana, se había servido un desayuno continental para dos personas en la habitación. El día anterior aparecía una cena en la que nuevamente dos clientes habían disfrutado del menú de degustación. En esta ocasión, la comida se había servido en los salones del restaurante.

La primera reacción de Galindo fue chequear a qué hora se había notificado a la familia Soto el trágico suceso. Se le hacía muy difícil creer que el padre de la víctima hubiera estado desayunando tranquilamente después de recibir la noticia. Sin saber exactamente por qué, respiró aliviado al saber que la Guardia Civil había llamado a casa de los padres de Luis un par de horas después. Tras esta comprobación, su atención se fijó en el hecho de que el empresario parecía no haber estado solo. Pensando mal, Galindo apostaba a que tenía una amante. Cabían otras explicaciones, pero eran menos probables. Le parecía especialmente sospechoso que María creyera que la ausencia de su marido se debía a una reunión de empresa. No había mejor mentira que una verdad a medias. Jorge de Soto no había ocultado el lugar al que iba, simplemente lo había enmarcado en el ámbito de sus quehaceres profesionales. Apuntaba en la misma dirección que la primera comida del día se hubiera realizado en la suite. No obstante, le había pedido al gerente que recabara del personal del parador una descripción del acompañante. Solícito, este le había dicho que lo llamaría nuevamente en cuanto tuviera noticias.

Se reclinó contra el respaldo de la silla mientras se golpeaba levemente la sien con la caperuza de la pluma con la que había tomado las notas. Tenía que decidir sobre los siguientes pasos a dar y no sabía cómo proceder. En cuanto diera parte de sus investigaciones, estaba convencido de que las puertas comenzarían a cerrarse. Eso en el mejor de los casos. En el peor, podían empapelarlo al investigar por libre a una persona que, en principio, solo era sospechosa de poner los cuernos a su mujer. Una cosa era colaborar con la Guardia Civil y otra utilizar medios oficiales para iniciar, en secreto, un camino paralelo que no estaba claro a dónde podía llevar. Tras darle algunas vueltas, resolvió que tendría que pedir un favor más a Ricardo Cortés. Le costaría una invitación en un buen restaurante, pero no le quedaba más remedio si quería cubrirse las espaldas.

Galindo llamó a su viejo compañero. Poniendo por delante el cuarto de lechazo asado y la buena botella de tinto, no le costó mucho que accediera a quedar. «Supongo que necesitas algo importante, en caso contrario no aflojarías la faltriquera. Me imagino por dónde van los tiros» fue el único comentario que hizo al cerrar para ese mediodía la hora del encuentro.

Salió a la puerta del despacho y le pidió a su secretaria que reservara mesa en el Asador de Aranda que estaba en plaza Castilla. Apenas distaba cinco minutos de la oficina del detective y hacía tiempo que no iba. Se disponía a volver hacia su sitio cuando recordó que no había visto aún a Diego. Se giró nuevamente y preguntó a Marta.

—Mire que es usted despistado señor comisario. Ayer le dijo delante de mí que hoy tenía que ir al juzgado por lo de su divorcio. Estará al llegar.

El comisario chocó la palma de su diestra contra la frente dando a entender a su secretaria que tenía razón. Pensó que últimamente andaba más despistado de lo normal.

—Es verdad, dígale que venga a verme en cuanto aparezca —dijo Galindo cerrando tras de sí la puerta.

Veinte minutos después, el inspector se presentó en su puesto de trabajo. Marta, aunque lo vio desencajado, le trasladó la orden de su superior.

—Si luego necesitas tomar un café y charlar un rato, ya sabes dónde encontrarme —acertó a decir la secretaria antes de que entrara en el despacho de Galindo.

Diego le dio las gracias mientras golpeaba con los nudillos la puerta de su jefe.

—Pase y siéntese, Lozano. En un segundo estoy con usted —afirmó el comisario mientras terminaba de firmar unos documentos—. Espero que todo haya ido bien.

—Más o menos, ya sabe cómo son estas cosas.

—Le diría que se tomara el día libre, pero la verdad es que necesito apretar el acelerador en el caso. Le prometo que en cuanto terminemos con esto se podrá tomar unas merecidas vacaciones.

—No se preocupe, estoy bien —aseguró el inspector.

—Dígame, ¿en qué punto se encuentra?

—Ayer, a última hora de la noche, localicé el lugar en el que creo encontraremos a la acompañante de la víctima.

—¿Dónde? ¿Tiene ya el nombre de esa persona?

—No, aún no, pero todo parece indicar a que es una estudiante extranjera de la Universidad Autónoma. Esta misma mañana saldremos de dudas.

—¿Algo más?

—Eso es todo.

—¿A dónde le ha llevado la lectura de los textos que llamaron su atención en la casa de San Lorenzo?

—De momento, a ningún sitio en concreto. No obstante, uno de ellos habla sobre un mito irlandés y puede que la persona que estamos buscando sea de allí. Al menos, a eso apuntan las conexiones que desde Dublín ha hecho a su cuenta de correo las pasadas Navidades.

—Está bien, no se pierda por las ramas y manténgame informado.

Diego ya se levantaba cuando el comisario le hizo una última pregunta:

—Por curiosidad, ¿de qué trata el mito ese?

—De una especie de seres infernales que tenían sometidos a los habitantes de la isla. Eran unas malas bestias, se llevaban la mayor parte de la cosecha, incluso exigían como sacrificio a una parte de los hijos de aquella pobre gente.

—A los hijos dice.

—Sí, ¿por?

—Nada, cosas mías. No se preocupe.

Cuando Diego salió del despacho, el comisario se quedó dándole vueltas a lo que acababa de escuchar. A pesar de que después de muchos años trabajando en homicidios había visto de todo, la imagen de que alguien pudiera llegar a sacrificar un hijo lo desconcertaba. Era consciente de que cosas así habían pasado a lo largo de los siglos, incluso la Biblia mostraba a Abrahán dispuesto a cometer tal desatino por amor a Dios. Al menos, en la historia del Antiguo Testamento, Isaac se libraba en el último momento por intervención divina. Negando con la cabeza, se dijo que el hombre era capaz de hacer las cosas más insospechadas. Segundos después, decidió descartar la idea y volver a centrarse en el trabajo.

Salió de la comisaría media hora antes de lo que había quedado con Ricardo Cortés. Pidió un taxi a pie de calle y le dio la dirección al conductor. El taxista tenía ganas de conversación, pero Galindo no se mostró muy dispuesto a charlar. Empleó el trayecto en pensar cuál era la mejor forma de pedirle aquel favor a su viejo amigo.

Se bajó del coche a la puerta del restaurante. Sabía que le tocaría esperar, pero entró directamente. Un camarero lo condujo hasta la mesa que había reservado. El comedor estaba decorado de forma tradicional: vigas de madera, sillas con el asiento forrado en cuero y ventanales con arcos de medio punto daban forma al castellano entorno. En el comedor aún no había muchos comensales. Se pidió una cerveza para hacer más llevadera la espera. El camarero le trajo la bebida junto con unas aceitunas. Llevaría consumida la mitad de la copa, cuando vio aparecer al detective. Había engordado desde la última vez, pero su elevada estatura y anchura de hombros disimulaban el claro exceso de peso. Aún lucía una buena mata de pelo y perfilaba su rostro una cuidada barba en la que predominaban las canas. Iba vestido con traje y corbata y se protegía del frío del invierno madrileño con un abrigo de paño azul marino. El comisario se levantó de la mesa para saludarlo.

—Viejo zorro, espero que hayas traído la cartera llena, pienso darme un homenaje a tu costa —dijo Ricardo Cortés mientras abrazaba a su antiguo compañero.

—Creo que esta vez te voy a acompañar —aseveró el comisario feliz de verlo—. Hace demasiado que no compartimos mesa.

—Así me gusta. Hoy, al menos en lo gastronómico, nos ponemos al día.

Galindo dejó que Ricardo eligiera el vino. El expolicía se decantó por un Viña Pedrosa tinto reserva del 2009. Mientras charlaban animadamente recordando viejos tiempos, dieron cuenta de una ración de pimientos del piquillo y otra de morcilla de Burgos. Luego comenzaron a compartir un cuarto de lechazo asado en horno de leña.

—Dime, Enrique, ¿qué puedo hacer por ti? —preguntó a bocajarro cuando estaba a punto de terminar la tajada del pastor—. Te he dicho por teléfono que me imaginaba lo que me ibas a decir, pero me gustaría estar equivocado. Mejor me cuentas, no vaya a ser que te dé ideas.

Galindo aprovechó sin vacilar la mano que le tendía su antiguo camarada.

—Es en relación a Jorge de Soto.

—Odio equivocarme tan poco —musitó el detective—. Ya te dije que tenías que andar con pies de plomo. Hay callos que es mejor no pisar.

—¿Me vas a ayudar o no? —inquirió el policía clavando la mirada en su interlocutor.

—Claro —respondió Ricardo tras unos segundos—. ¿Crees que he venido solo a llenar el buche? Dispara.

Omitiendo los aspectos personales de su antigua relación con María, el comisario resumió el estado de la investigación. Puso cuidado en no mencionar que había sido la madre de la víctima quien le había llevado a sospechar de Jorge de Soto. No quería que el detective pensara que todo aquello podía tener una connotación personal.

—Como ves, estoy entre la espada y la pared. El caso no me pertenece oficialmente y, si giro los focos en la dirección equivocada, me van a crujir —dijo al finalizar su historia el policía.

—¿Entonces…?

—Sin hacer ruido, necesito saber quién acompañaba al señor De Soto en Sigüenza. Si estaba con una señora o señorita echando una cana al aire, problema suyo, pero me temo que ese no era el único motivo por el que fue allí. Para salir de dudas tengo que poder hablar con esa persona. Sabes que si informo a mis superiores para que se encargue la Benemérita, alguien se irá de la lengua y me pararán en seco. Como bien has dicho, nadie querrá arriesgarse a pisar un callo.

—Dicho en cristiano: quieres el teléfono de la querida del ilustre empresario —concluyó el detective alejando su plato ya vacío del borde de la mesa. Después hizo una pausa en actitud pensativa para añadir—: Como comprenderás, no lo llevo en la cartera, es de sobra conocida la afición del señor por las señoritas…, necesitaría un cuaderno solo para eso. Dame un par de días y veré lo que puedo hacer.

—Gracias Ricardo, estoy en deuda contigo.

—Déjate de deudas y estírate invitando más a menudo. Ahora vamos a pedir el postre, no es de recibo terminar el banquete sin catar un dulce. ¡Ah!, de la copa de 1866 tampoco te libras.

El comisario asintió sonriendo.

Madrid, Moncloa

Diego se quedó mirando el teléfono después de colgar. Había pasado buena parte de la mañana colgado del auricular y pendiente del correo electrónico. Después de preguntar en oficinas, departamentos y demás estructuras administrativas de la universidad, la responsable de estudiantes de posgrado de la facultad de Ciencias le había dado el nombre de una joven que encajaba con el perfil que había trazado. Dudaba si llamar a Antonio para decirle que ya sabía quién era la chica o esperar a hablar con ella. El guardia civil había compartido con generosidad la información y él se había guardado varias cosas, entre otras, el incidente de la persecución en San Lorenzo. Finalmente, se decidió por comprobar antes que realmente era la persona que buscaban. Sería embarazoso tener que explicar el hilo de sus deducciones y luego estar equivocado. Con curiosidad, accedió a un par de redes sociales tecleando el nombre que le habían facilitado. En una de ellas encontró una probable coincidencia, pero no había ninguna foto. O bien la persona no utilizaba el servicio para dar a conocer sus andanzas o las había borrado deliberadamente.

Se levantó con decisión recogiendo la cazadora del respaldo de su silla. Si se daba prisa, llegaría al campus antes de que empezaran las clases del turno de tarde. Ya se iba cuando cayó en la cuenta de que olvidaba la libreta con las notas que había tomado. Salió del edificio repasando los apuntes.

Rachel Johnson era estudiante de un doctorado en física teórica. Irlandesa, había llegado a la Universidad Autónoma en el marco de un programa de intercambio entre escuelas europeas. El año anterior, tras completar los créditos del máster necesarios, había accedido a la fase del posgrado orientada a la investigación. Según le había indicado la coordinadora, su ficha indicaba que se hospedaba en una residencia en el propio campus de Cantoblanco.

Tardó algo más de lo previsto en alcanzar la salida de la M-607 que daba acceso a la zona norte del recinto académico. El tráfico de salida de la capital se iba haciendo más denso a medida que se acercaba la tarde. Después de atravesar un par de rotondas, en la barrera que daba paso al complejo, preguntó a un vigilante por la residencia. Siguiendo sus indicaciones, enseguida la reconoció encaramada a la zona más elevada del campus. Al menos una parte de la construcción era reciente. Cada una de las cuatro plantas del edificio estaba delimitada por una sucesión de ventanales con las persianas de color oscuro. En el extremo oeste, una moderna estructura de aluminio enmarcaba la entrada principal. Aparcó frente a las escaleras que subían a la terraza sobre la que descansaba el edificio.

Identificándose con su nombre, pero sin mostrar la placa, preguntó en la recepción por Rachel. El conserje le dijo que no la había visto en todo el día. El hombre invitó al inspector a que esperara en un sofá del vestíbulo mientras intentaba localizarla. Diego rechazó el ofrecimiento. Se quedó junto al mostrador mientras el hombre buscaba en el ordenador la ficha y el número de habitación. Desde donde estaba, Diego alcanzó a ver en la pantalla la foto de la persona que estaba buscando, la larga melena rubia la hizo fácilmente reconocible. Era la primera vez que contemplaba su rostro y pudo comprobar que se trataba de una mujer atractiva.

El nulo resultado de las llamadas hizo que el empleado revisara el cajetín de llaves para comprobar si la estudiante la había dejado al irse. Efectivamente, estaba allí.

—Parece que ha salido. En realidad la señorita Johnson para poco por aquí. Como en el doctorado tienen pocas clases, estos alumnos se organizan a su manera.

—¿Comparte habitación? ¿Tiene alguna compañera? —preguntó Diego.

—Es una individual, pero…, espere —dijo el hombre fijando su atención en una puerta que daba a zonas comunes de la residencia. Salió de su puesto y llamó a una joven que estaba esperando el ascensor—. ¡Señorita Delgado! ¿Tiene un segundo?

La chica se volvió al escuchar su apellido. Morena y de estatura media, vestía unos desgastados vaqueros, una sudadera verde y deportivas. Bajo el brazo derecho llevaba un pequeño portátil y una carpeta. Por su aspecto despreocupado y los objetos que portaba, el inspector supuso que vendría de alguna sala de estudio. Yendo a su encuentro, el conserje le explicó que había una persona preguntando por su amiga y que no la localizaban. Segundos después, se acercó al lugar en que esperaba Diego.

—Hola, ¿qué tal?, me llamo Mónica —se presentó la desconocida.

—Diego —correspondió el inspector extendiendo su mano para saludar.

—¿Buscas a Rachel? ¿Eres un amigo o alguien conocido de la familia? —inquirió la joven.

—No exactamente, nos hemos visto, aunque, eso sí, fugazmente… —comentó Diego recordando la persecución de la irlandesa—. En realidad, necesito hablar con ella por algo que le ha pasado a una persona que conoce.

La estudiante se quedó unos momentos pensando antes de continuar la conversación. Aquel hombre no dejaba de ser un extraño que parecía poco dispuesto a hablar sobre sí mismo.

—La verdad es que hace varios días que no la veo —dijo al fin—. Espero que no sea nada malo eso que ha sucedido. Siento no poder ayudarle.

—Perdona —requirió el policía cortando la intención de marcharse de la joven—, ¿sabes dónde podría localizarla? Es importante.

—Ya le he dicho que no —respondió dando muestras de creciente nerviosismo.

Diego pensó en identificarse, luego se dijo que igual era mejor esperar. Si realmente eran amigas y sospechaba que Rachel tenía problemas, posiblemente intentaría ponerse en contacto con ella. Era mejor no asustarla. Ahora que estaba seguro de la pista que seguía, hablaría con Antonio para que solicitase al juez el registro de llamadas y mensajes del móvil de Mónica. Con algo de suerte, tardarían poco en dar con ella.

—Está bien, disculpa mi insistencia. Si la ves, dile que me llame. —Diego apuntó su número de teléfono en una hoja de la libreta y se la entregó—. Muchas gracias y disculpa las molestias.

La joven asintió y luego se volvió hacia la zona de los ascensores mirando el pedazo de papel que el inspector le había dado. Andaba despacio, cabizbaja. Se guardó la nota en el bolsillo trasero de su pantalón al alcanzar el elevador.

El inspector salió de la residencia dispuesto a localizar al director de tesis de Rachel. Entre sus apuntes tenía los datos que le había facilitado la coordinadora de programas de posgrado. De pie, junto al coche, realizó la llamada. Aguardó varios tonos, pero nadie respondió. Lo intentó en el teléfono fijo del departamento que dirigía con idéntico resultado. Dada la hora, lo más probable es que estuviera dando clase. Se metió en el vehículo cavilando qué podía hacer. Con la cabeza apoyada sobre el respaldo y las manos agarrando el volante, cerró los ojos para darse un respiro. Las extrañas experiencias de la noche, la tensión del juicio y el cansancio estaban logrando hacer mella en su férrea determinación de que el día fuera lo más normal posible. Decidió dejar pasar un par de minutos sin levantar los párpados, apenas pasaban coches y nadie se fijaría en él.

El intento de relajarse fue infructuoso. Durante la mañana, había conseguido mantener a raya sus emociones centrándose en el trabajo. Sin embargo, en cuanto bajó la guardia, una mezcla de rabia e impotencia se adueñó de él. Se sentía exhausto, vacío. Incapaz de fijar un rumbo para llegar a puerto. De todos, quizá era el sentimiento de soledad el que le producía una mayor desazón. Necesitaba compartir aquello con alguien.

Sin pensar, buscó el número de Sofía y marcó. Fue un gesto instintivo, el mismo que habría hecho un náufrago agarrando un tablón para mantenerse a flote.

—¿Inspector Lozano? —inquirió la profesora nada más descolgar.

—Hola, Sofía, sí, ¿qué tal estás?

—Bien, bien —contestó la joven desconcertada porque el policía la trataba de tú—. Después de recibir su mensaje me apresuré a ir a Riba de Saelices. El domingo me he acercado a visitar la cueva. La persona que tenía que darme las llaves tardó un poco en presentarse, pero luego me acompañó en la visita. Estuvo muy atento, eso sí, no me dejó pasar del primer seno. Dijo que las partes más profundas de la gruta permanecían clausuradas por la Guardia Civil. En cualquier caso, no necesitaba acceder a ellas, el panel con los grabados que a mí me interesan está antes.

—Me alegro de que haya ido bien. Leeré su artículo —afirmó Diego sin excesiva convicción, la verdad es que en ese momento solamente quería oír su voz. Finalmente, acertó a añadir—: Este caso ha hecho que me interese por el mundo de nuestros antepasados.

—¿Entonces?

—Bueno, la verdad…, me preguntaba si tendrías un rato para comentarte algo.

—¿Sobre qué?

El inspector dudó, su comportamiento había sido impulsivo, no sabía cómo decirle que lo único que quería era charlar con ella. Tras unos instantes de desconcierto, en su rescate vinieron las imágenes de la noche, el sueño que lo había arrastrado por un estrecho túnel con forma de espiral. Improvisó:

—Es sobre una imagen, un símbolo que tiene que ver con el caso en el que trabajo.

—Está bien, dime —concedió ella tuteándolo también.

—Mejor te paso a buscar, ¿puedes? Así lo hablamos tomando una cerveza.

El altavoz quedó en silencio. La propuesta de Diego había sorprendido a la profesora.

—Hoy no, ya he quedado —mintió finalmente.

—Claro… —dijo Diego en un tono que reflejaba su frustración—. Otro día entonces.

Sofía entendió que lo que realmente quería el inspector era verla. Se sintió halagada y turbada a la vez. No lo había pensado hasta ese momento, pero su compañía le resultaba agradable. Quizá no era tan mala idea.

—¿Te va bien este jueves? —propuso Sofía en un arranque inesperado.

Diego no tardó en aceptar.

15

CAE LA NOCHE

Madrid, Retiro

—¿Ya te vas? —preguntó la mujer dándose la vuelta en la cama para encender la luz de la mesilla. Se había quedado traspuesta unos minutos. Tras palpar el hueco que debería ocupar su acompañante, despertó al sentir que cerraba la puerta del baño.

Al otro lado de la pared comenzó a oír las gotas de agua golpeando el suelo de mármol. Se levantó deprisa poniéndose la camisa. Las líneas azules y blancas del estampado cubrieron unos pechos que se intuían jóvenes. Con celeridad, terminó de abrocharse los botones y se hizo una coleta para recoger la melena de color castaño. Instantes después, abría el maletín que su amante había dejado apoyado en la silla del pequeño escritorio que el hotel ofrecía a sus clientes. Seleccionó un documento encuadernado con un canutillo de plástico. Comprobó el título que aparecía en la primera página: «Estrategia corporativa horizonte 2020». Revisando el índice, fue directamente a las páginas que contenían el resumen financiero y el plan de prospecciones. Se detuvo un segundo para cerciorarse de que la ducha seguía funcionando. Abrió el cuaderno sobre la mesa de trabajo y comenzó a hacer fotografías con la cámara de su móvil. Las tres primeras hojas eran cuadros que sintetizaban el análisis de inversiones, en las cinco siguientes, sobre el mapa de cada uno de los continentes, se resaltaban con un círculo de color rojo los lugares en los que se pujaría para buscar las deseadas bolsas de gas. Una vez terminado el trabajo, volvió a dejarlo todo tal como lo había encontrado.

El repiqueteo del agua se detuvo. Se desabrochó la camisa haciendo que sus bellas formas quedaran insinuadas. Entreabrió la puerta del baño asomando únicamente la cabeza.

—¿Ya me dejas? —preguntó con voz lastimera—. Hace varios días que no nos vemos y apenas hemos pasado tres horas juntos. Eso es que no me quieres —concluyó al traspasar el umbral.

Jorge de Soto apartó la toalla con la que estaba secándose la cabeza. El empresario lucía abundantes canas. Sin embargo, a pesar de la edad, se mantenía en forma. Una cuidada alimentación y un entrenador personal eran los responsables de su aspecto. Se quedó mirándola, la joven se había quedado junto a la entrada y apoyaba la espalda contra la pared. Flexionando levemente la rodilla izquierda sobre la otra pierna, escondía los secretos de su feminidad. Apenas llegaría a los treinta, la tez era morena en contraste con unos profundos ojos azules. La esbeltez de su talle se hacía aún más patente al vestir una única prenda.

—Tengo que irme —dijo finalmente el empresario antes de continuar secándose.

Ella se acercó caminando lentamente con las manos cruzadas sobre la espalda.

—Trabajas demasiado. Necesitas que te cuiden más —afirmó mientras cogía la toalla con la que el hombre secaba su pecho.

—Otro día, de verdad, Eva, se me hace tarde —dijo él intentando zafarse de los brazos que ya rodeaban su cuello.

La joven no se retiró; acercó sus labios a los del hombre y lo besó hasta que dejó de ofrecer resistencia. Él la tomó con fuerza quitándole con ansiedad la tela estampada que separaba su cuerpo de un gozo infinito.

Ricardo Cortés se subió los cuellos de la cazadora y dio otra calada apurando el cigarrillo. Hijo de otros tiempos con menos prohibiciones, arrojó la colilla por la ventanilla tras apagarla en el cenicero del coche. Al hacerlo, comprobó que caía alguna gota de lluvia. Lanzó un juramento increpando al invernal frío madrileño y giró el contacto para encender la calefacción del todoterreno.

Ese tipo de seguimientos solía encargárselos a uno de los empleados de la agencia, él ya no estaba para tales menesteres. Su trabajo se centraba en mantener relaciones al más alto nivel y conseguir nuevos contratos. Sin embargo, aquello era un favor personal que requería discreción. Cuanta menos gente estuviera al tanto, mejor. Cogió la Nikon y volvió a enfocar la puerta del lujoso hotel. La falta de luz y el objetivo de 500 mm hacían difícil la labor del enfoque automático. Un suave pitido y un parpadeo verde en el visor confirmaron que la cámara había conseguido ajustar la distancia. Las perlas de agua brillaban iluminadas por las luces del vestíbulo. El detective calculó que estaría a unos cien metros de la entrada. El establecimiento, uno de los más conocidos de la capital, se situaba próximo al paseo del Prado. Él se encontraba estacionado un poco más arriba, parcialmente oculto de las miradas indiscretas detrás de un seto algo mustio y un plátano de sombra.

Miró su reloj, estaban a punto de dar las once. No sabía cuánto le iba a tocar esperar y eso le puso de mal humor. El tiempo le había convertido en un burgués. «Quién lo diría», se dijo, «con las horas que me he chupado haciendo guardias». Recordó con cierta nostalgia los años en que, al dejar la policía, había tenido que luchar por abrirse camino en el difícil mundo de los servicios privados de seguridad. El boom económico de mediados de los años ochenta y varios éxitos realizando trabajos para la emergente clase política y empresarial le habían sacado del anonimato. Hoy, pocas cosas de relevancia pasaban en los altos vuelos de la capital sin que él estuviera al tanto.

Un portero con gorra de plato salió a la calle para llamar a un taxi. Ricardo se preparó, apoyó el codo sobre el volante y volvió a mirar por el visor. Segundos después, el perfil de Jorge de Soto se recortó en el objetivo. En el corto trayecto que había desde el vestíbulo a la puerta del vehículo, que mantenía abierta el empleado del hotel, la cámara disparó una ráfaga de diez fotos. Dudó si debía seguirlo como había hecho durante toda la tarde. Finalmente se decantó por esperar, ella tenía que seguir dentro. Su don de gentes y una considerable propina al recepcionista le habían permitido obtener la información que buscaba. La señorita que había entrado poco después del señor Soto se llamaba Eva Marín. Según el empleado del hotel, era una «buena amiga» del expolítico. Apostó a que no tardaría más de diez minutos en salir. Así fue, la joven apareció poco después.

«Será mamón, mira que está buena», dijo con envidia mientras apretaba el disparador en modo continuo. Reparó en que parecía estar buscando a alguien. Un vehículo estacionado algunos metros más abajo en la acera contraria dio dos veces las largas. Ella se dirigió a su encuentro. En cuanto se montó, el coche arrancó en dirección a la plaza de Neptuno. Tuvo tiempo de fijarse en la matrícula y hacer una última foto antes de dejar la cámara sobre el asiento del copiloto. Instantes más tarde, el curtido detective seguía a un Citroën C4 de color negro por las calles de Madrid.

Mantuvo la distancia dejando que al menos dos vehículos se interpusieran entre él y su presa. Había poco tráfico por lo que el problema no era perderlo, sino pasar inadvertido. Subieron en dirección norte por el paseo de la Castellana. Lentamente, las débiles gotas se convirtieron en lluvia fina. Puso en marcha el limpiaparabrisas atento en todo momento a las maniobras del Citroën. A la altura del Museo Nacional de Ciencias Naturales, el coche giró hacia el oeste en dirección a Ríos Rosas. Poco después, en la esquina con la calle Ponzano, se detuvo. Para no sobrepasarlo, Ricardo tuvo que detenerse en un semáforo que todavía estaba en verde. El conductor que venía detrás dio un toque de claxon al verse sorprendido por la extraña maniobra. Ricardo pensó que estaba perdiendo reflejos, esas cosas no le pasaban antes.

La señorita Marín salió del vehículo protegiéndose del agua con el bolso sobre la cabeza. Pensó en seguirla hasta su casa, pero con los datos que tenía sería cosa de poco conseguir la dirección. Su instinto le dijo que sería más provechoso continuar tras la pista de quien la había ido a buscar. El coche negro se reincorporó a la escasa circulación bajando por el túnel que daba a la avenida de Islas Filipinas. Para no perderlo, el detective tuvo que saltarse la señal que, ahora sí, ordenaba detenerse.

Salió del núcleo urbano por la carretera de La Coruña para luego coger la M-30. Cada vez llovía más. El rojo de las luces traseras del coche que seguía se difuminaba sobre el parabrisas por la cortina de agua. Cada paso de la escobilla devolvía momentáneamente la nitidez a unos colores que, rápidamente, volvían a quedar desdibujados por el aguacero. Tuvo que pisar el acelerador para no quedarse atrás. Pensó que quizá lo habían descubierto. Su sospecha se acrecentó cuando el Citroën tomó la salida de El Pardo. Lejos de aminorar la marcha, el vehículo rebasó ampliamente la velocidad máxima permitida en esa carretera. Solo aflojó algo al llegar al municipio.

Aquello no le gustaba, a pesar de su experiencia, o precisamente por ella, lo que estaba haciendo aquel conductor le daba mala espina. Estuvo a punto de darse la vuelta en la rotonda que el otro había bordeado para ir en dirección a Fuencarral. Finalmente, le venció la curiosidad. Le podían haber descubierto, pero no creía estar en peligro. Al cabo de un minuto, mientras circulaba en total soledad por una vía rodeada de encinas, lo perdió. Era como si la noche se lo hubiera tragado. Los limpias a máxima velocidad tenían dificultades para achicar el agua del parabrisas. La carretera principal marcaba una curva pronunciada hacia la izquierda antes de la cual se abría un desvío con un camino asfaltado. Supuso que se había metido por allí y se arriesgó a probar. A la izquierda, entre los árboles, se distinguía una zona de tierra habilitada como aparcamiento. En el lado opuesto, la profunda cuneta y un estrecho valle cerraban el paso a cualquier automóvil. Aumentando cada vez más la inclinación, el camino subía recto hacia un lugar que desconocía. Fue entonces cuando lo vio.

El utilitario estaba en la mitad de la vía bloqueándole el paso. Se detuvo bruscamente a unos treinta metros, la lluvia tamborileaba monótonamente sobre el capó. Notó que le sudaban las palmas de las manos sobre el volante. Entre los miles de destellos que provocó el súbito encendido de las luces del vehículo que acosaba, distinguió un fogonazo. No escuchó detonación alguna, pero la primera bala hizo añicos su faro derecho, la segunda, también muda, agujereó el parabrisas atravesando el apoyacabezas del acompañante. No esperó a ver qué pasaba con la tercera, pisó a fondo el acelerador y, aprovechando la altura del Jeep, giró hacia la izquierda para salvar el desnivel que lo separaba de la rústica zona de estacionamiento. El barro y el agua hicieron que el coche culeara con ímpetu; a punto estuvo de estamparse contra un grueso ejemplar de alcornoque. La visibilidad con solo una óptica y el cristal agrietado era mínima. Tuvo que echar mano de su experiencia y sangre fría para mantener el control hasta que dio con una especie de salida. El todoterreno saltó con violencia al salvar el badén que delimitaba la carretera.

«¡Joder!, ¡joder!, ¡joder!», gritó el detective al verse sobre la vía. «¡Será hijo de puta el muy cabrón!», decía desahogándose mientras intentaba poner pies en polvorosa. Miró nervioso el retrovisor, nadie parecía ir tras él. «¡Pero en qué coño lío me has metido, Enrique!», continuó dando voces en un irritado monólogo, «esto te va a costar algo más que una puñetera botella de vino». Volvió a clavar los ojos en el espejo, únicamente la negra noche se reflejaba en él. Recorrió varios kilómetros por una revirada carretera antes de llegar a la autovía de circunvalación M-40. Las luces que iluminaban esta calzada le ayudaron a respirar con algo más de calma.

Procuró recomponer mentalmente lo que acababa de suceder. No era la primera vez que se veía inmerso en un tiroteo. Sin embargo, en esta ocasión, había algo desconcertante. Intentó poner en orden sus recuerdos reconstruyendo paso a paso los momentos de tensión. El fogonazo, el faro roto…, entonces cayó en la cuenta, no había escuchado ruido alguno. Su agresor tenía que haber utilizado un silenciador y eso únicamente lo hacían los profesionales. Por otra parte, ambos impactos se habían producido en el lado derecho del automóvil. Si el objetivo hubiera sido él, a la distancia que se encontraba, un tirador experto no habría fallado. Parecía que solo había querido quitarlo del medio de un zarpazo, igual que hubiera hecho un animal acorralado. Miró hacia el parabrisas y al asiento del copiloto tratando de reconstruir la trayectoria de la segunda bala. Al girar un poco más la cabeza, comprobó que el proyectil había impactado contra el recubrimiento de plástico del portón trasero. Con un poco de suerte, aún estaría ahí. Seguro que Enrique conocía a alguien de la Científica que le debiera un favor y podía analizarlo. Pensó en volver al día siguiente al lugar de los hechos, los casquillos también podrían proporcionar valiosa información. Después descartó la idea, un hombre que actuaba con tal sangre fría se habría cuidado de recogerlos.

Cada paso que daba analizando lo sucedido hacía que desapareciera parte de su ansiedad. Ese sentimiento inicial estaba siendo sustituido por otro de honda preocupación. A medida que se apartaba de los hechos y pensaba en términos generales, menos sentido tenía todo. Al recordar qué era lo que le había llevado a aquella encerrona, la suposición de que la mujer era únicamente la amante de un influyente personaje se desmoronaba. Era verdad que la información de partida se la había proporcionado Enrique y que el comisario podía haber callado cosas importantes. No obstante, confiaba en él. Si hubiera sabido que el seguimiento podía ser peligroso, se lo habría advertido. ¿Qué relación podía tener Eva Marín con la persona que le había disparado? Desde luego, era alguien entrenado: había sido capaz de detectar con facilidad que le estaban siguiendo, utilizaba medios no comunes en el mundo del hampa y, por la razón que fuese, no había querido matarlo.

Madrid, cerca de la Puerta del Sol

Estaba tumbada en una incómoda cama intentando conciliar el sueño. No era fácil, de la calle subía un murmullo constante de los bares que había en esa zona del centro de la ciudad. Las voces de los transeúntes quedaban parcialmente amortiguadas por el nocturno aguacero. Se sobresaltó al comprobar que había recibido un mensaje. Desde que se había ido de la residencia a aquella vieja pensión, utilizaba un terminal con una tarjeta prepago que había dado de alta utilizando el DNI de su amiga. Lo encendía solamente de vez en cuando para hablar con ella y comprobar si alguien de su familia había intentado ponerse en contacto. Únicamente Mónica Delgado y sus padres en Irlanda tenían el nuevo número. Sus peores temores se confirmaron al leerlo: «Un hombre ha venido esta tarde a la residencia. Ha dicho que quería hablar contigo de algo importante. Yo creo que es policía».

Rachel sintió cómo se aceleraba su corazón. Después del incidente en la casa de San Lorenzo, había decidido esconderse unos días. Pensaba que era muy difícil que la relacionaran con aquello, pero así estaba más tranquila. Diciéndole que necesitaba desconectar por lo que le había pasado a Luis, había logrado que Mónica le echara un cable cubriendo su ausencia en la facultad. Las líneas que acababa de leer implicaban que habían terminado por vincularla con lo sucedido. Su cabeza era un hervidero de emociones. Se sentía sola y asustada. La muerte de quien había sido su pareja la había dejado hundida. Al luto que provocaba la pérdida de un ser querido se sumaba la desazón de saber que lo habían asesinado.

Un par de semanas antes, al no poder localizar a Luis, pensó que quería romper con ella. Aunque sabía que era terco, no se dio por vencida, necesitaba hablar con él, había pasado algo que lo cambiaba todo. Insistentemente intentó ponerse en contacto, pero no obtuvo respuesta. Cada vez más preocupada por el extraño silencio, tomó la decisión de ir a buscarlo a San Lorenzo. Sus peores temores se hicieron realidad al colarse en la casa. El cielo se desplomó sobre ella en cuanto subió a la habitación y vio las cintas de la policía. Sintió un enorme vacío y una profunda desesperación. Se veía incapaz de afrontar la prueba que la esperaba sola.

Su comportamiento después de la persecución había estado marcado por la duda. No se había atrevido a presentarse ante las autoridades. Primero, porque desconocía quién era el culpable y supuso que tendría que dar innumerables explicaciones sobre su relación y lo que estaba haciendo en la casa. Segundo, porque ella había venido a España a estudiar y todo el esfuerzo realizado podía venirse abajo. Por último, encima de aquellas razones, gravitaba un motivo de más peso: aquella situación afectaría a personas inocentes. A pesar de todo, según pasaban los días, se rebelaba contra sus propias excusas. Se reprochaba ser tan cobarde, tan egoísta. Porque ella le había querido y se había sentido correspondida. Con él había reído, disfrutado, llorado. Con él había abierto puertas desconocidas, puertas que le habían descubierto un mundo de conocimientos y sensaciones. Por ello, la única explicación que encontraba a su comportamiento era que tenía miedo. Un miedo irracional, difuso, un miedo que le impedía hacer aquello que su juicio le decía que era correcto.

Y es que la atormentaba no saber qué era lo que había pasado. Llevaba días dándole vueltas sin llegar a ninguna conclusión. Estaba al corriente de los problemas que Luis tenía con su familia, especialmente con su padre. Eran esos problemas los que la habían llevado a dejar mal colocados los libros que recogían los mitos de Perséfone y los Fomoré. Intentaba así decir lo que sabía sin delatarse. Había actuado como un náufrago que lanza una botella al mar. Era todo lo que se había atrevido a hacer.

Tampoco desconocía que su pareja había trabajado en proyectos que movían grandes sumas de dinero y de los que recelaban poderosos intereses económicos. En ese sentido, su novio le había contado que, mientras vivía en Suiza, habían llegado a controlar su correo. Sin embargo, nada de aquello le parecía poder aclarar su muerte.

La desazón que Luis había mostrado semanas antes de su asesinato también era un enigma. No había querido compartir con ella lo que le ocurría. Por más que insistió, se negó a hablar diciendo que era mejor que no supiera nada.

Barajó sus opciones: podía volver a Irlanda, seguir escondiéndose o presentarse ante las autoridades. La última posibilidad era la que tenía más sentido si quien había ido a buscarla a la residencia no era un policía. Más allá de Mónica y su hermana, pocas personas sabían que salía con Luis. Quien intentaba localizarla podía tener que ver con el asesinato. Sin embargo, no podía estar segura.

Recordó entonces el carácter introvertido de su compañero. Aunque por trabajo se había relacionado con muchas personas, casi siempre mantenía la distancia. Eso a ella no le importaba, le bastaba con su compañía. Quedaban los fines de semana, algunos iban a visitar ciudades o parajes, otros se quedaban en El Escorial. Hablaban de cosas que a los dos les apasionaban y que a la mayoría de la gente le traían sin cuidado. En muchos aspectos estaba siendo su guía hacia un mundo nuevo. Partiendo de una formación académica científica y racionalista, él había iniciado un viaje apasionante hacia otros oscuros lugares del saber. Los senderos por los que transitaba su compañero eran resbaladizos y estaban llenos de incertidumbre. Sin embargo, a Rachel le apasionaban porque, en lo más íntimo de su corazón, lo que siempre había deseado era comprender. Pasar por la vida sin encontrar las respuestas que ansiaba no era una opción.

Se levantó, era inútil intentar dormir. Dio un par de vueltas por la pequeña habitación pensando qué hacer. Se asomó a la ventana y comprobó que ya no llovía. Todavía había gente en la calle. La proximidad de la Puerta del Sol y la oferta de bares hacían que algunas personas, muchas de ellas extranjeras, continuaran sacando el jugo a la capital. Se puso los vaqueros, la camisa y las zapatillas. Descolgó el plumas del perchero y salió de la habitación. Al no dar la luz del pasillo, tropezó con un pequeño mueble que cubría un radiador. En su parte superior había tres figurillas con forma de cisne. Afortunadamente, solo una cayó al suelo. No se rompió; aunque parecían de porcelana, en realidad estaban hechas de plástico. La dejó en su sitio y se marchó deprisa. No quería dar explicaciones a la dueña de la pensión.

Pocos minutos más tarde atravesaba el corazón de Madrid bajando luego por la calle Arenal en dirección al Teatro Real. A medida que se acercaba al edificio de la ópera, iba disminuyendo el número de transeúntes con los que se encontraba. Sintió frío y se subió la cremallera del abrigo hasta el cuello. Las manos las llevaba metidas en los bolsillos de la prenda. Avanzaba pensativa, preocupada. Su intranquilidad creció al volver a considerar la posibilidad de que la persona que había preguntado por ella no fuera un policía. ¿Estaba en peligro? ¿Qué podían suponer que sabía? Se sentía incapaz de responder.

Los últimos días que había compartido con Luis se hicieron presentes. Un par de meses antes de morir, le había dicho que se encontraba mal. Después había visitado varias veces al médico. Según le contó, estaban haciéndole unas pruebas. Repentinamente, aquel malestar se transformó en una honda depresión. Ella se puso en el peor de los casos y creyó que le habían diagnosticado una enfermedad incurable. Cuando pidió que le explicara qué era lo que tenía, únicamente le dijo que no era nada físico, que se trataba de un problema familiar.

No imaginaba entonces el inesperado giro que daría el destino poco después. De forma cruel, las creencias de los hombres primitivos sobre las que tantas veces habían hablado se habían hecho realidad. Entre la muerte había surgido la vida en un ciclo incesante y poderoso.

Pensó en la revista que se había llevado a la carrera de la casa de su pareja. Era una publicación científica con un artículo que mencionaba varios de los yacimientos paleolíticos más importantes del norte peninsular. Con su personal estilo de escritura, Luis había hecho una anotación junto a la foto de una cueva que quería visitar. Según el autor del ensayo, en los grabados de aquella gruta nuestros antepasados habían representado varias escenas familiares. Se preguntó si finalmente su compañero se habría acercado por allí, habría sido una ironía.

16

VIEJAS SOMBRAS

Madrid, barrio de Salamanca

El cielo estaba completamente encapotado y en las calles había grandes charcos. Un desapacible viento incrementaba la sensación de frío. Galindo apresuró el paso para cruzar el paseo de la Castellana cuando el semáforo estaba a punto de cambiar. Entró en la cafetería de Embassy atravesando la tienda de productos gourmet que el establecimiento ofrecía a sus clientes. Tartas, platos preparados, embutidos de primera y nobles vinos quedaron a su diestra mientras subía una corta escalera. El salón, decorado en tonos verdes, estaba concurrido. Señoras bien y ejecutivos trajeados charlaban despreocupadamente. Sus voces se mezclaban en un murmullo que no llegaba a ser estridente.

Enseguida localizó al detective. Ricardo estaba al fondo de la estrecha sala, cerca del acceso al comedor del piso superior. Tomaba un café mientras parecía pasar de forma distraída las hojas de un periódico. Al ver llegar al comisario, detuvo la lectura doblando el noticiero para dejarlo apartado.

—Y bien, ¿qué era eso tan importante que no podías contarme por teléfono? —dijo Galindo mientras se quitaba el abrigo.

—¿Has hecho las comprobaciones que te he dicho? —preguntó en tono serio el detective.

El policía asintió sin dar más explicaciones al ver llegar al camarero. El empleado, un hombre entrado en años que vestía chaqueta y pajarita, le preguntó qué quería tomar.

—Un cortado, por favor —pidió el comisario. Después esperó unos segundos hasta que el hombre se alejó y retomó la conversación—: La matrícula es falsa…

—¡Joder! —interrumpió Ricardo acompañando el improperio con un gesto de desagrado al empujar el periódico.

—Eva Marín no tiene antecedentes —continuó Galindo—, trabaja como secretaria en una multinacional americana. Su madre es del otro lado de los Pirineos, se llama Adeline Fontaine. El padre, Esteban Marín, era natural de León. Murió hace tres años en un accidente de tráfico en el país vecino. No parece haber mucho más.

—Mira, Enrique, explícame todo lo que sabes porque ayer estuve a punto de palmarla por tu culpa. Te juro que si no fuera por nuestra amistad, te habría arreado una hostia nada más verte.

El comisario quedó en completo silencio. No entendía las palabras ni la actitud de su antiguo compañero. Durante la breve conversación telefónica que habían mantenido a primera hora de la mañana Ricardo parecía tranquilo. Únicamente le había dicho que verificara un par de datos y que se tenían que ver sin falta. Por otro lado, cuando le pidió ayuda, solamente había ocultado que las sospechas sobre Jorge de Soto habían surgido tras una conversación con su mujer. De ahí a que la vida del detective hubiera podido estar en peligro corría un largo trecho.

Ricardo se dio cuenta de la cara de desconcierto de su interlocutor. Dejó que pasaran unos segundos coincidiendo con que el camarero había vuelto con la consumición, luego continuó insistiendo para ver si realmente Enrique decía la verdad.

—Si quieres que entre nosotros las cosas sigan como hasta ahora, ya puedes desembuchar. Detrás de este tema hay mucho más de lo que me has contado.

—De verdad, no sé de qué me hablas —afirmó Galindo cuando se recompuso—, te he dicho lo que sé. ¿Qué pasó ayer?

El detective puso encima de la mesa una pequeña bolsa de plástico que contenía un proyectil deformado.

—Esa casi me mata.

El comisario lo miró aún más extrañado. Luego cogió la bala para observarla de cerca.

—Parece una nueve milímetros —dijo antes de volver a dejarla entre ambos.

—Y no tienes idea de quién puede ser el hijo puta que la ha disparado, ¿verdad?

Galindo negó con un movimiento de cabeza antes de tomar la palabra:

—Supongo que tiene que ver con Eva Marín, aunque no me hago idea de lo que ha pasado.

—Está bien, Enrique, te creo —concedió finalmente el detective—. No ha sido esa señorita la que ha apretado el gatillo, sino el tipo que la recogió después de estar con Jorge de Soto en el hotel. Este asunto tiene muy mala pinta.

Galindo enarcó las cejas reflejando con el gesto su confusión. Luego inquirió con la mirada una explicación más detallada.

Ricardo Cortés comenzó a relatar los sucesos de la noche anterior. A medida que avanzaba en la historia, las pupilas del comisario se fueron abriendo más y más. A pesar de su larga experiencia, no se esperaba el giro que parecía estar dando el caso. Galindo estaba de acuerdo en que la persona que Ricardo había seguido actuaba como un profesional. La placa de matrícula falsa, el arma con silenciador y el enfrentamiento con el detective no se correspondían con las formas de hacer de un delincuente habitual. El asesinato de Luis parecía tener implicaciones más allá de lo que había sospechado en un primer momento.

—Para mí está claro que Jorge de Soto es el objetivo —remató el expolicía—. El papel de Eva Marín en lo que sea que quieren hacerle está por ver. La señorita, o bien tiene amigos muy peligrosos, o bien trabaja para alguien. Me inclino por la segunda opción. Soy perro viejo, sería la primera vez que veo a una mujer así con un sesentón por su atractivo —añadió con ironía.

—Sinceramente, no sé qué decir. Mi intención era dar con la amante del señor Soto para saber qué había hecho su querido en Sigüenza. Es posible que al ir a por ella hayamos hecho pleno sin pretenderlo.

—No sé a ti —dijo el detective—, pero a mí se me hace muy difícil unir los puntos de este pasatiempo. Está claro que tenéis que hurgar en la herida. Parece el único camino para llegar a puerto. Una cosa está clara: Jorge de Soto no es trigo limpio, aunque eso, viejo amigo, ya lo sabíamos, ¿no?

Las palabras de Ricardo volvieron a dejar pensativo al policía. ¿Realmente eran las cosas como parecían? ¿En qué medida era Jorge de Soto responsable de la muerte de su hijo? Carecía de respuestas, de lo único que estaba seguro era de que en torno al expolítico había demasiadas sombras. En esos momentos, resolver el asesinato se le antojaba tan imposible como hacer una tortilla sin romper los huevos. Para intentar averiguar lo que había pasado, iba a tener que golpear la cáscara con cuidado. Si se pasaba, no solo se iba a manchar, posiblemente se quedaría sin materia prima con la que cocinar.

—Me llevo esto —dijo Galindo metiéndose la bolsa de plástico en el bolsillo de su americana—. A ver si el laboratorio puede sacar algo en claro.

—Para eso la he traído.

—Gracias por todo.

—Ten cuidado, Enrique —advirtió el detective cogiendo el brazo de su amigo que ya se levantaba—, desde que me contaste esta historia te dije que tenía mala pinta. Te has metido de cabeza en un nido de cascabeles.

—Lo tendré en cuenta, pero creo que esta vez no hay vuelta atrás. Voy a tener que llegar hasta el final. —Después hizo un gesto con la mano para llamar al camarero indicando que quería pagar la cuenta.

—Suerte entonces. Si necesitas algo, ya sabes dónde estoy.

Se despidieron dándose un abrazo en la puerta del establecimiento. De camino al lugar donde tenía aparcado el vehículo, el comisario llamó a Diego. Le pidió que fuera a su despacho y recogiera la breve ficha que había hecho de Eva Marín. A partir de los datos que había recopilado, tenía que encontrar toda la información que le fuera posible. Su familia, compañeros de trabajo y amigos eran objetivos prioritarios. Por su parte, el inspector trató de ponerle al día de los avances que había hecho para dar con la compañera de Luis de Soto, pero el comisario no se mostró muy interesado. Quería que lo dejara todo y se centrara en lo que le había encargado. Eso sí, le advirtió que, de momento, no llevara a cabo ningún seguimiento ni interrogatorio formal. Tenía que consultarle antes de mover un dedo.

Según terminó de hablar con su subordinado, sintió la tentación de marcar el número de María. Contrariado, pulsó la tecla roja para cancelar la llamada en el último momento. Se dijo que debía actuar de forma menos impulsiva. Necesitaba más elementos de juicio y aclarar el papel que la madre de la víctima jugaba en el devenir de los hechos. Solo así podía estar seguro de que no actuaba azuzado por el rescoldo de una vieja hoguera.

Intentó reconstruir los pasos que había dado para llegar a aquel punto de la investigación. No se quitaba de la cabeza que había sido ella la que había insinuado que Luis se sentía observado y que su marido tenía algo que ver. Sin embargo, las pesquisas apuntaban en otro sentido. Era el señor Soto quien parecía ser objeto de algún tipo de chantaje. Empezó a darle vueltas a la posibilidad de que María supiera de la existencia de la amante y estuviera buscando algún tipo de revancha. Al poco descartó la idea, no creía que ella lo estuviera utilizando para algo así. El cúmulo de sucesos y sus encontrados sentimientos lo estaban apartando del delito real: el asesinato de Luis. Habían podido averiguar que el científico sabía algo de su padre y que estaba dispuesto a hacerlo público. También que el expolítico había planeado un robo en su propia casa, posiblemente, para arrebatar a su hijo las pruebas que lo incriminaban en algún turbio asunto. Por último, estaba el tema del ataque informático al ordenador de la víctima. Todas aquellas piezas tenían que encajar de alguna forma, pero no disponía de una hipótesis que permitiera juntarlas. Complicando aún más las cosas, aparecía la figura de Eva Marín y de la persona que había ido a recogerla al hotel. Al intentar vincular los dos nuevos actores a los hechos, se planteó la posibilidad de que estuvieran detrás de lo que fuera que Jorge de Soto escondía. Si también tenían algo que ocultar, podían tener un motivo para matar. Esta alternativa le permitió apaciguar su espíritu. Al menos, María dejaba de ser el centro de atención. Conduciendo de vuelta a la comisaría se convenció de que ese era el camino que debía seguir.

Al llegar fue directamente en busca de Diego. El inspector estaba concentrado en la pantalla del ordenador y no lo vio acercarse. Se sobresaltó al notar una palma sobre su hombro.

—¿Qué ha encontrado? —preguntó Galindo sin mediar saludo alguno.

—Estoy en ello, comisario, intento ser rápido, pero no hago milagros —dijo el policía girando su silla de trabajo para encarar a quien le preguntaba.

—Venga, menos excusas y al grano.

—Está bien, le comento lo que he averiguado. Eva Marín, además de trabajar como secretaria, da clases de francés en una academia. Tengo que comprobar las fechas, pero puedo adelantarle que su progenitor emigró al otro lado de los Pirineos en los años sesenta para buscarse la vida. El señor Esteban Marín era huérfano, su padre fue represaliado al terminar la Guerra Civil y murió en la cárcel. Al hijo las cosas le fueron bien con los gabachos, regresó casado y con una niña veinte años después. Se estableció en Madrid abriendo una tienda de electrodomésticos. El negocio parece que le permitió dar a Eva estudios universitarios. Es diplomada en ciencias empresariales.

—Algo más, ¿parientes?, ¿conocidos?

—Comisario, la despensa de milagros la tengo en Lourdes. Tardo un poquito en ir hasta allí —afirmó irónicamente Diego—. Habrá que pisar la calle y preguntar.

—Venga conmigo —ordenó Galindo comenzando a caminar hacia su despacho.

—Déjeme que imprima esto. Los detalles se me olvidan y luego no me deja tranquilo.

—No le hará falta, en realidad tengo que contarle algo —afirmó el veterano policía sin detenerse.

Diego resopló, aquellas prisas tenían mala pinta. Cogió su cuaderno y un bolígrafo del bote que tenía encima de la mesa, luego siguió a su jefe. Escuchó al comisario decirle a Marta que no le pasara llamadas. La secretaria y Diego cruzaron una mirada cómplice antes de que el inspector cerrara la puerta tras de sí.

—Usted dirá —dijo Diego mientras esperaba a que el comisario se quitara el abrigo.

—Siéntese, nos va a llevar un rato.

—No sé por dónde empezar —comentó el comisario.

—Por el principio suele ser lo más fácil.

Galindo asintió antes de retomar la palabra:

—He estado haciendo algunas averiguaciones de las que no le he hecho partícipe. No quería que tuviera problemas.

—Un detalle por su parte, aunque supongo que ahora no me libro.

El comisario quedó en silencio asimilando lo que acababan de decirle. Finalmente se decidió a hablar:

—Necesito su ayuda, si cree que le estoy pidiendo algo que no debe hacer, lo entenderé. Llegado el caso, le doy mi palabra de que asumiré toda la responsabilidad.

—Vamos, comisario, me está poniendo nervioso. Aquí estamos para coger a los malos, no se vaya por las ramas. La política, las jurisdicciones y demás se lo dejamos a los picapleitos. De perdidos, al río.

Galindo, mirando al inspector, agradeció con un movimiento de cabeza sus palabras.

—De acuerdo, ahí va.

El viejo policía le puso al corriente de la entrevista que había tenido con María. También de la visita que había hecho a Eduardo Ramiro y de sus pesquisas con los empleados del parador.

—Eso me llevó a pensar que tenía que estar encima de Jorge de Soto —comentó Galindo—. Necesitaba saber qué había ido a hacer a Sigüenza. Para no dar oídos a sordos, recurrí a la misma persona que me puso sobre la pista del matón.

—Oh, oh —interrumpió mostrando sorpresa Diego—. Ahora sí que se tuercen las cosas. ¿Cómo se le ocurre recurrir a un detective? Podía habérmelo pedido a mí.

—No sea simple, si las cosas salían mal, habríamos tenido que dar explicaciones embarazosas. ¿Qué cree que hubiera dicho el juez al saber que seguíamos, por cierto, de forma extraoficial, a un distinguido ciudadano porque tenía una amante? En buena hora no lo hice, escuche.

Galindo relató la persecución y el encuentro de Ricardo Cortés con el individuo que había ido a buscar a la querida de Jorge de Soto. Luego calló esperando la reacción del inspector.

—Parece evidente que tenemos que mirar en esa dirección —dijo Diego al cabo de unos segundos. Su rostro no mostraba excesiva convicción y con los dedos de la mano tamborileaba sobre la mesa de su jefe.

—Pero… —insinuó Galindo invitando a que el inspector explicara sus reservas.

—No, nada, me preguntaba qué relación podía tener todo esto con el extraño comportamiento de la víctima.

—Los árboles no le dejan ver el bosque. Está claro que hay alguien de gatillo fácil interesado en el señor Soto. El comportamiento de Luis se explica porque era un bohemio. Lo importante es averiguar qué vínculo existe entre la víctima y esa persona.

—¿Y si no lo hay? —cuestionó Diego—. A bote pronto, también podría ser que lo hubieran matado para amedrentar al señor Soto.

—Es una posibilidad, pero lo dudo. Todo lo que hemos averiguado apunta en otro sentido. Fuera lo que fuese, lo más probable es que Luis supiera algo sobre su padre que, a la postre, le costó la vida.

—Supongo que tiene razón —concedió finalmente el inspector—. Entiendo que entonces nos centramos en Eva Marín. ¿Qué le digo al sargento Méndez?

—Nada, al menos de momento. Confirmemos que esa señorita es la persona que estaba con el señor Soto en Sigüenza y luego ya veremos.

—No es muy colaborador por nuestra parte…

—Estoy seguro de que el sargento Méndez es un tipo de fiar —afirmó el comisario—, pero no debe haber descuido alguno. Si se filtra lo que estamos haciendo, en el mejor de los casos, nos dan una patada. Se lo digo yo que llevo muchos años bregando. Los tentáculos del poder llegan a lugares insospechados.

El policía hizo una pausa antes de añadir:

—Me dijo por teléfono que había identificado a la acompañante de Luis de Soto, ¿no?

Diego asintió sin pronunciar palabra.

—Pues que la Benemérita siga tirando de ese hilo.

—Usted cree que no lleva a ninguna parte —opuso el inspector.

—Pero usted sí. No cerremos la puerta, nunca se sabe. Podría estar equivocado.

Diego salió del despacho absorto en sus pensamientos. Casi no oyó a Marta cuando la secretaria le preguntó.

—¿Todo bien?

—Eh…, sí, sí, todo bien —respondió el policía al caer en la cuenta de que se dirigía a él.

—Hoy está que muerde.

—¿Solo hoy? —preguntó retóricamente Diego mientras se dirigía a su puesto de trabajo.

Dejó caer el cuaderno de notas sobre la mesa y tomó asiento. Reclinando el respaldo de su silla, se impulsó con los pies para girar y dejar la pantalla del PC a su espalda. Ensimismado, se entretenía mordiendo la parte posterior del bolígrafo con el que había tomado las notas. No tenía claro cuál era el siguiente paso que debía dar. A pesar de lo que acababa de contarle el comisario, se resistía a abandonar la búsqueda de Rachel Johnson. Empleó unos segundos en ordenar sus ideas. Decidió telefonear en primer lugar a Antonio. Con suerte, ya habría conseguido la autorización para rastrear las llamadas de la compañera de residencia de la irlandesa. Luego, remataría el trabajo de recopilación de información sobre el entorno de Eva Marín. Por último, se daría una vuelta por la zona en la que supuestamente vivía, si había suerte, podría identificarla y establecer sus rutinas. Acababa de dar por bueno su plan de trabajo cuando recordó que esa tarde había quedado con Sofía. Cruzó los dedos deseando que las cosas no se torcieran. Realmente, deseaba verla.

Madrid, Chamberí

Llegaba cansada, había pasado buena parte de la mañana en un consejo del patronato de la fundación que presidía. Aquellas reuniones se le hacían interminables. La organización de la siguiente exposición: «La cuna de la civilización, entre el mito y la historia» se estaba revelando más compleja de lo previsto. Algunas obras viajaban desde países que mostraban una creciente inestabilidad y la aseguradora, de forma inesperada, exigía un alza de la prima para cubrir el transporte. Un evento programado desde hacía meses corría riesgo de no poder celebrarse. Finalmente, se había adoptado una solución de compromiso. Para no incurrir en ese sobrecoste, el consejo recurriría a sus contactos para intentar lograr que los gobiernos dueños de las obras dedicaran más recursos a su escolta. Tras la reunión, había almorzado con una conocida en un renombrado restaurante próximo al Retiro. La comida había sido un continuo lamento sobre la situación del país y la incertidumbre política. La señora De Soto sorteó con una vaga excusa el empeño de su acompañante de ir juntas a casa de una amiga común a tomar café. La dama quedó algo contrariada porque María no se había plegado a su voluntad. Afortunadamente, esta circunstancia redujo el tiempo de sobremesa. Tras el almuerzo, el chófer la había llevado a recoger un pequeño cuadro que había encargado enmarcar.

Nada más llegar a casa se había dirigido a su habitación para quitarse los zapatos. El largo tacón resaltaba su figura, pero le había provocado una pequeña rozadura en el dedo meñique. Se masajeó los pies antes de entrar en el vestidor para elegir otro calzado a juego con la falda oscura y la camisa blanca que llevaba. Aliviada, se dirigió a la biblioteca y pidió al servicio que le llevara una infusión de frutos rojos. Tomó asiento en uno de los butacones de piel frente a la chimenea. Como era costumbre, en la mesa que había frente a ella una bandeja de plata contenía la correspondencia recibida ese día. El servicio la filtraba dejando solamente los envíos de carácter personal; facturas, recibos y extractos bancarios eran apartados para su archivo. Tomó el abrecartas y comenzó a revisar los sobres. Le llamó la atención uno de color beis sin remite, el destinatario venía indicado con una pegatina blanca impresa. Decidió abrirlo en primer lugar. Se detuvo cuando entró en el salón una de las empleadas con la tisana que había solicitado. María le indicó que la dejara sobre la mesa y se retirara. Volvió a centrar su atención en el extraño sobre. Aunque era demasiado fino para contener una cartulina, pensó que podía ser una invitación para algún evento. Ese tipo de cosas solían llegar por mensajero, pero podía ser una excepción. Impulsada por un giro seco de muñeca, la hoja del abrecartas rasgó la parte superior de la solapa.

Inspeccionó el interior del pliego, únicamente contenía dos hojas, estaban dobladas de forma que ninguna de ellas dejaba ver texto alguno si no se separaban de su envoltorio. Las extrajo curiosa. La que ocupaba la parte interna del doblez era una fotocopia. La sostuvo frente a sí y comprobó que parecía un informe médico. Inquieta, dirigió su atención al encabezado. Al leer los datos del paciente, sintió cómo aumentaba el ritmo de su corazón: era de Luis. Sus peores fantasmas hicieron acto de presencia al comprobar la fecha. Estaba sellado tres semanas antes del último encuentro que había tenido con él en el restaurante de San Lorenzo. El cuerpo del informe contenía los resultados de una prueba prescrita por un hematólogo. Confirmaba la existencia de una enfermedad denominada hemocromatosis de origen genético.

Su mente voló hacia aquellos días. Luis le había contado por teléfono que sufría esa afección. Se trataba de un exceso de hierro en el organismo. Aunque no era mortal, implicaba un incómodo tratamiento en el que se practicaban sangrías periódicas para regular la presencia del mineral en la sangre. El objetivo de estas intervenciones era minimizar los efectos adversos del exceso de hierro para órganos como el hígado o el páncreas. Además, suponía la necesidad de medicación y controles permanentes. A pesar de su carácter reservado, Luis se lo había contado porque el médico insistía en que, al sufrir la variante de la enfermedad de origen hereditario, los familiares directos debían someterse a la misma prueba. Se podía así intentar prevenir los efectos perjudiciales que la dolencia provocaba en personas que, sin manifestar los síntomas, o bien la padecían de forma inadvertida, o tenían muchas posibilidades de desarrollarla en el futuro.

En un primer momento, únicamente se había preocupado por los efectos que el mal tendría sobre la calidad de vida de Luis. A medida que su hijo le contó más detalles, en especial cuáles eran los mecanismos de transmisión, fue haciéndose consciente de lo que aquellas pruebas podían implicar. Después de hablar con él, pasó días buscando una solución. Primero pensó en no hacer nada, los test determinarían que ni ella ni su marido padecían la enfermedad y punto, el médico no tenía por qué ir más allá. Sin embargo, la incertidumbre no le permitía descansar. Jorge podía hacer preguntas, no era tonto.

Se sucedieron las noches en vela, el mundo en el que vivía podía derrumbarse como un castillo de naipes. Llevaban años viviendo una vida normal solo de cara a la galería. Guardaban las apariencias por costumbre y conveniencia. Ella sabía perfectamente que la engañaba. Sin embargo, nunca había dicho nada, prefería vivir de espaldas a lo que pasaba a su alrededor. Si tensaba en exceso la cuerda, se arriesgaba a ser rechazada por el círculo de poder al que la posición de su marido le había dado acceso. Era cierto que en caso de divorcio ambos tenían que perder. Él, aunque siempre se había preocupado de defender su fortuna, sufriría un importante pellizco; además, el caso saldría a la luz y no se libraría del escarnio. Ella, después de dejarse un dineral en abogados, quizá salvaría parte de los muebles, pero vería desde la barrera la vida que ahora disfrutaba como miembro de la élite. Al fin y al cabo, había llegado allí de la mano de Jorge que, sabiendo lo importante que era para ella, compraba así su silencio. A un gesto del expolítico, el cerrado club de los que mandan estaría encantado de hacerla rodar la escalera por la que había ascendido; no era uno de ellos. Fue ese miedo a perder aquello a lo que siempre había aspirado lo que la llevó a intentar influir en las decisiones que podía tomar su hijo.

Con manos temblorosas desdobló la otra hoja. Era también una fotocopia y solo contenía una línea: «Sabe lo que significa, ya nadie tiene por qué enterarse. Está en su mano». Desconcertada y abatida cerró los ojos dejando caer su cabeza sobre el respaldo del sillón.

17

AL OTRO LADO DE LA VENTANA

Madrid, barrio de Ríos Rosas

Diego aparentaba estar esperando a alguien mientras tomaba una caña. Procurando no llamar la atención, observaba el portal de Eva Marín a través del gran ventanal de la taberna. Había anochecido hacía poco y llevaba casi una hora allí. Miró el reloj, había quedado con Sofía a las ocho y no quería llegar tarde. El dueño del local, un hombre de unos cuarenta años, fuerte y con un ligero acento argentino, le preguntó si quería otra cerveza. El vaso que el inspector sostenía en la mano solo contenía los restos secos de la espuma de la anterior consumición. Diego le dijo que sí. El camarero no tardó en servirle la bebida junto con una tapa de jamón cortado a mano. A medida que habían pasado los minutos, el local se había ido llenando de parroquianos. Era un sitio acogedor con una barra alta de color granate. Sobre las paredes crema, varias pizarras anunciaban las tapas y raciones que se preparaban. Algunas de ellas, haciendo honor al país de origen del propietario, mezclaban productos de la Pampa con otros más propios de la Piel de Toro. El inspector pagó y buscó un discreto hueco junto a la puerta que le permitía observar la calle sin llamar la atención. El volumen de las conversaciones fue elevándose según aumentaba la clientela. Diego sintió cierta envidia al ver pasar las generosas tostadas de solomillo con chimichurri que un grupo de gente joven había pedido. Se dijo que tenía que volver por allí en otro momento.

Desde su nueva ubicación, reparó en un Alfa Romeo blanco aparcado un poco más adelante. Los cristales traseros estaban tintados, por lo que no podía ver el interior. Sin embargo, le llamó la atención porque un joven que ocupaba el puesto del copiloto salió del vehículo entrando en el bar para comprar una cajetilla en la máquina de tabaco. Era de constitución atlética, moreno, con el pelo cortado a cepillo, como un militar. Vestía unos pantalones vaqueros y una cazadora de cuero. Volvió al coche sin pedir nada al camarero. Al salir del establecimiento, Diego se percató de la mirada furtiva que le dirigió a través del ventanal. La escena le desconcentró de la labor de vigilancia y a punto estuvo de no ver que Eva Marín abandonaba su casa. Era más guapa al natural que en la foto de carné que había podido conseguir. Vestía unas botas altas y una gabardina crema. Cerraba su cuello con un fular con los mismos tonos que el abrigo. Decidió darle unos metros de ventaja antes de comenzar a seguirla. Estaba a punto de poner el pie en la calle cuando observó que se abría la puerta del Alfa. Disimulando de forma algo forzada que atendía una llamada, esperó a ver qué dirección tomaba. El hombre de la cajetilla de tabaco, tras echar un vistazo a su alrededor, comenzó a caminar detrás de la amante de Jorge de Soto. El vehículo arrancó casi inmediatamente saliendo en dirección contraria. De forma instintiva, Diego intentó memorizar la matrícula.

Cuando el individuo pasó junto a él, Diego reparó en el pequeño auricular que llevaba en su oreja izquierda. Contó hasta diez y aceleró el paso para no perder a la joven. Sin sobrepasar a su otro perseguidor, los mantuvo a la vista. Caminaban a buen ritmo, cada uno por una acera distinta de la calle. Por unos segundos los perdió cuando ambos doblaron la esquina de Alonso Cano con Ríos Rosas para bajar hacia Nuevos Ministerios. No tardó en recuperar su pista, Eva Marín se había detenido en un semáforo y esperaba para cruzar la calle. El joven de la cazadora de cuero aguardaba también un poco más atrás el disco en verde. Diego los alcanzó en el momento en que la señal luminosa cambiaba de color. El tráfico y las numerosas personas que utilizaban la vía le ayudaron a pasar inadvertido. Avanzaron cien metros antes de que la amante del señor Soto volviera a cambiar de rumbo en dirección sur. Esta vez, al enfilar la nueva calzada, el hombre de la cazadora había desaparecido. Aumentó el ritmo para no perder a la mujer. Pasaba junto a una librería con la fachada de color blanco y un escaparate repleto de títulos cuando se dio cuenta de su error. Reflejado en el ventanal reconoció al joven de aspecto atlético. Estaba unos metros detrás de él, en el lado opuesto de la calle. Diego se detuvo en seco aparentando curiosidad por uno de los libros que quedaban tras el cristal. Se maldijo por no poner más cuidado, le habían descubierto y su presa se iba a escapar. Como si todo hubiera sido producto de su imaginación, el otro siguió su camino sin prestarle más atención. Se giró rápidamente buscando con la mirada a Eva Marín. Tuvo el tiempo justo de comprobar que se había montado en el autobús que acababa de detenerse en la parada que había unos metros más adelante. La vigilancia a la que había dedicado buena parte de la tarde había resultado un completo desastre. Retuvo el número de la línea, al menos le serviría para establecer una hipótesis sobre su destino. Solo le quedaba el consuelo de que no iba a llegar tarde a su cita. Al deshacer el camino andado en busca de su coche, repasó mentalmente la sucesión de hechos desde que había salido del bar. Cuanto más lo pensaba, más claro veía que no era el único que andaba tras los pasos de la profesora de francés. Se dijo que quizá no había sido un tiempo malgastado. Según el comisario, la persona que recogió a Eva Marín después de estar con el señor Soto había puesto luego en un aprieto al detective. La forma en que este individuo se había comportado denotaba el mismo tipo de entrenamiento del que había hecho gala el joven de la cazadora. No podía estar seguro, pero quizá pertenecían a la misma organización. Desde luego, no eran policías. Si la joven estaba siendo objeto de algún tipo de seguimiento, esta información habría aparecido al consultar sus datos en el ordenador. Galindo parecía tener razón: el caso del científico pasaba por su padre y aquella acompañante sobre la que tantos ojos se fijaban.

Llegó al lugar en el que tenía aparcado su Astra en las inmediaciones del gigantesco edificio de Nuevos Ministerios. «La madre que lo parió», dijo en voz alta mientras recogía la multa por exceder el tiempo de estacionamiento regulado. Para su desesperación, comprobó que no cabía posibilidad de anular la denuncia al sobrepasar ampliamente los minutos que indicaba el parquímetro. «Esta la paga Galindo, lo saben los negros». Dobló de mala manera el papel y lo dejó junto a otras que acumulaba en la guantera.

Arrancó poniendo rumbo en dirección a la zona centro. En un mensaje que Sofía le había enviado aquella misma tarde, le decía que se verían en un local próximo al Mercado de la Cebada. El garito estaba en pleno Madrid de los Austrias, ella no vivía lejos y, si el bar en cuestión no le gustaba, sabía de otros sitios cerca que merecían la pena. Se armó de paciencia, le iba a costar un rato llegar, tenía que atravesar la capital en plena hora punta. Los innumerables vehículos, las luces, los ocasionales sonidos de claxon y el paso de tortuga que llevaba le hicieron preguntarse por qué le gustaba vivir allí. No tenía una respuesta, pensó que había sido el carácter abierto de la ciudad lo que había terminado por engancharlo. Había nacido en una capital de provincia en el corazón de Castilla. Según sus amigos de la infancia, lo normal es que hubiera intentado acercarse allí para tener un destino y una vida más cómoda. Sin embargo, el carácter anónimo de la gran ciudad le atraía por encima de todas las cosas. Eso no era óbice para que, de vez en cuando, le gustara volver a su ciudad natal. Veía a la poca familia que le quedaba y, cuando se terciaba, salía para recordar viejos tiempos, pero aquel no era su mundo. Decidió aparcar esos pensamientos, en realidad, después de los vaivenes de la vida, no tenía muy claro a qué mundo pertenecía ya.

Frenó bruscamente para no golpear al vehículo que tenía delante. El conductor se había detenido súbitamente para dejar paso a un autobús que se incorporaba a la marea urbana tras una parada. Miró por el retrovisor para cerciorarse de que no había provocado males mayores. Al hacerlo, le pareció ver el Alfa blanco que estaba apostado frente al portal de Eva Marín. No podía estar seguro porque había varios vehículos en medio, pero la posibilidad de que le estuvieran siguiendo le provocó una desagradable sensación de vacío en el estómago. Su primer impulso fue salir del coche e ir hacia ellos arma en mano para que se identificaran. Luego lo pensó mejor, montar el número en plena entrada al túnel de Cuatro Caminos no parecía la mejor opción. Además, si el conductor era un pobre hombre que acababa de salir del trabajo, le iba a pegar un buen susto.

Después de unos minutos, al doblar hacia el sur por Guzmán el Bueno, el tráfico se fue haciendo más fluido. El coche continuaba estando unos cuantos metros detrás de él. Se las ingeniaba para que entre ambos siempre hubiera tres o cuatro conductores. Diego fue reduciendo paulatinamente la velocidad obligándole a acercarse. Instantes más tarde, aprovechando la mayor anchura de la calle en una intersección, se quedó prácticamente parado en el carril bus. A la distancia que estaba, el Alfa tenía que frenar descaradamente para evitar sobrepasarlo. Su perseguidor dobló de improviso en la bocacalle al darse cuenta de que lo habían descubierto. A pesar de la maniobra, Diego pudo ver parte de la matrícula, coincidía con la que había memorizado. En unas pocas horas el gato se había convertido en ratón. Aquello no le gustaba nada.

Consiguió dejar el coche en las inmediaciones de la calle Segovia. Tuvo suerte al encontrar un hueco en los primeros metros de la cuesta que subía desde el viaducto hacia la basílica de San Francisco el Grande. Aún tenía que caminar un tramo, pero era mejor estirar las piernas dando un paseo. La alternativa más probable era dar vueltas como un pollo sin cabeza buscando un sitio inexistente. Hacía tiempo que no iba por esa zona del centro y le llamó la atención lo animada que estaba. La Taberna Tempranillo, el lugar en el que había quedado con Sofía, se encontraba al final de la Cava Baja. Fue fijándose en la cantidad de nuevos locales que habían abierto. Muchos de ellos pertenecían a cadenas de restauración que habían encontrado allí una mina de oro. Los visitantes de la ciudad dirigían sus pasos al barrio de la Latina en busca de una oferta culinaria castiza que se desdibujaba por momentos. Lentamente, los locales tradicionales iban perdiendo terreno frente a franquicias que ofrecían cañas y tapas. Diego pensó que eso no sería un problema si esos establecimientos no pretendieran llevar cien años haciéndolo. El éxito de la afluencia de guiris estaba matando la autenticidad que esos mismos turistas querían encontrar. Diego alcanzó su destino sumido en estas reflexiones. Empujó la puerta de la taberna y buscó con la mirada a Sofía. Aún no había llegado. Iba a pedirse una cerveza cuando reparó en la amplia oferta de vinos que ofrecía el establecimiento. Prácticamente todas las denominaciones de origen del país tenían representación en la peculiar estantería que tras la barra ocupaba una pared entera. El policía se alegró de que todavía quedaran lugares con personalidad. Aunque el precio era algo elevado, se dejó aconsejar por el camarero y se pidió una copa de Vallegarcía, un vino de pago de los Montes de Toledo. Al fin y al cabo, un día era un día. Estaba elaborado con una variedad de uva tipo Syrah que le proporcionaba cuerpo y una textura sedosa. Disfrutó del primer sorbo y dejó la copa sobre la barra. La pareja que estaba a su lado pagó y se despidió del tabernero. Diego aprovechó la circunstancia para hacerse con los taburetes que habían dejado libres. Sofía no podía tardar en llegar. No había terminado de acomodarse cuando apareció la profesora. El inspector se fijó en que, de forma discreta, la joven se había arreglado un poco más de lo que en ella era habitual. Quiso pensar que el motivo era la cita, pero luego se dijo que en realidad nunca la había visto fuera de un contexto profesional. Lo saludó alargando el brazo para ofrecerle la mano. Sin pensarlo, él se había lanzado a darle un beso lo que dio lugar a una situación incómoda. Sofía la solventó con rapidez comenzando a hablar sin darle importancia.

—Y bien, ¿qué es eso tan importante que quería preguntarme? Llevo dos días dándole vueltas a cuál será el símbolo que me ha dicho que alguien llevaba tatuado.

Diego tuvo que hacer memoria para recordar la excusa que había puesto cuando la llamó. El rostro reflejó la inquietud que sentía. Su gesto dejó también entrever el desconcierto que le provocaba que siguiera tratándolo de usted. El formalismo trazaba una línea de defensa similar a la del saludo con la que no contaba.

—Por favor, tutéame —acertó a decir finalmente.

—Está bien, lo haré. Entiendo entonces que ya no soy sospechosa —afirmó la joven dejando advertir cierta ironía en sus palabras.

—Nunca lo has sido. En realidad, somos nosotros los que hemos requerido tu ayuda.

—Pues tengo que confesar que en algunos momentos he llegado a estar nerviosa.

—No tenías por qué. Quizá hemos sido poco claros, pero desconocíamos qué teníamos entre manos.

—¿Y ahora ya lo sabéis?

—La verdad es que no. Cada vez surgen más interrogantes.

—Dime entonces, ¿en qué puedo ser útil?

Diego calló, no quería que a las primeras de cambio sus palabras dejaran al descubierto el interés personal que tenía en la cita. Tras preguntarle qué quería tomar y pedírselo al camarero, optó por asir el salvavidas que ella misma le lanzaba.

—Verás —dijo mientras cogía una servilleta de papel y buscaba un bolígrafo en el bolso interior de su cazadora—. Este es más o menos el símbolo del que quiero que me hables.

Con trazo inseguro Diego intentó reproducir el motivo geométrico que Luis de Soto lucía bajo su hombro derecho. Los recuerdos del sueño que había tenido un par de noches atrás lo ayudaron a completar la figura.

—Parece una espiral doble —sugirió la joven examinando la servilleta—. Es algo especial porque la que dibujas presenta una enroscadura opuesta en S. Lo más normal es trazarla con dos hélices que no comparten el centro. Se suele interpretar como un símbolo solar y es frecuente en muchas culturas. En Galicia e Irlanda hay abundantes petroglifos que la representan.

—¿Y…? —inquirió Diego azuzado por la curiosidad que le generaba su propia experiencia.

—Bueno ahí entramos en el mundo de la especulación. No podemos tener certeza.

—Ni yo te pido que me la des. Me conformo con tu mejor hipótesis.

—Está bien, tú lo has querido. Luego no digas que me voy por las ramas. Mira.

Sofía hizo una pausa, le pidió a Diego el bolígrafo que aún sostenía en su mano y utilizó el reverso de la servilleta para hacer un dibujo.

—Algunos estudios afirman que quienes grabaron ese símbolo en rocas y megalitos estaban representando el ciclo anual del Sol. —La joven continuó su explicación señalando el trazo vertical que había hecho sobre el papel—: Si a lo largo de un año clavas un palo en el suelo y pones, una tras otra, la forma extrema de las sombras que proyecta, obtienes una doble espiral.

—¿En serio?

—Completamente. En invierno, la sucesión de sombras gira en sentido contrario a las agujas del reloj haciéndose cada vez más ancha. A medida que nos acercamos al equinoccio, las sombras se enderezan. Después de esta fecha, la espiral comienza a girar en el otro sentido haciéndose cada vez más estrecha.

—¡Qué bueno!, ¿no? —exclamó sorprendido el policía intentando seguir en el dibujo el razonamiento de Sofía.

La profesora aprovechó el momento de curiosidad de su acompañante para probar el vino que acababan de servirle.

—Pero…, tiene que haber algo más. ¿Por qué lo dibujaban?

—Dame un momento, ahora llegamos a eso. ¿A ti qué te sugiere?

Diego tardó un par de segundos en responder. Su sueño poco había tenido que ver con el discurrir del Sol. Aun así, decidió probar suerte.

—Un túnel. La entrada y la salida de un angosto pasadizo.

—Eh…, vale, es una forma de verlo —dijo la profesora sin excesiva convicción—. Los brazos de la espiral girando en sentido contrario pueden representar el movimiento a través de una galería…

El inspector la interrumpió al darse cuenta de que esa no era la respuesta que Sofía esperaba. Recuperando las sensaciones que había tenido, intentó ser un poco más preciso:

—No sé, algo así como un torbellino que te arrastra para salir a un mundo distinto al otro lado.

—Bueno, podría interpretarse de esa forma. Algunos afirman que tiene que ver con el nacimiento; en sentido físico y figurado. Llegar a la vida desde el vientre de la madre o renacer transformado después de una experiencia que, de alguna forma, significa la muerte. Eso es lo que le parece suceder al Sol: mengua para luego crecer en un ciclo infinito.

Las palabras de Sofía dejaron pensativo al policía. Había utilizado el simbolismo de la espiral como una excusa para hablar con ella. Luego, el mal sueño que había tenido le había impulsado a indagar. Sin embargo, aquella forma de interpretar el símbolo que Luis de Soto llevaba tatuado encajaba con la cuestión que le había obsesionado desde el inicio del caso: ¿qué hacía un físico en una cueva perdida? Gracias a sus conversaciones anteriores con la antropóloga, había vinculado la búsqueda de conocimiento inherente al trabajo del científico con la experiencia mística, pero con ello solo había respondido parcialmente a esa pregunta. El cambio que implicaba dejarlo todo y convertirse en una especie de ermitaño tenía que tener un motivo. Como Sofía le acababa de sugerir, la necesidad de renacer y ver el mundo con ojos distintos únicamente podía surgir de su propia experiencia vital. Su convencimiento de que había pasado este hecho por alto no surgía de un razonamiento bien hilvanado, sino de una íntima convicción; él mismo estaba pasando por un momento que le obligaba a replantearse muchas cosas. Como ya le había sucedido en otras ocasiones, creía que la clave no estaba en descubrir para qué había ido allí, sino por qué. A su mente acudió también el mito de Perséfone y el hecho de que esta diosa presidía unos ritos en los que los iniciados decían volver a la vida tras haber muerto. La idea de comenzar algo completamente nuevo dejando atrás el pasado tenía que sustentarse sobre el deseo de romper con lo anterior. Las leyendas sobre las que había leído en la casa de San Lorenzo hablaban de reinos en el mundo de los muertos y de relaciones tempestuosas entre padres e hijos. ¿Debía buscar ahí la explicación a lo sucedido?

—Toc, toc, ¿sigues conmigo? —preguntó ella sorprendida por la mirada perdida de su interlocutor.

—Sí, sí, perdona —respondió Diego obligándose a volver a la conversación—. Estaba dándole vueltas a lo que me decías. He tenido una idea que podría ayudar en el caso en que trabajo.

—No quiero meterme donde no me llaman, pero si me contaras algo más, igual podría echarte una mano.

—Ya lo has hecho, de verdad.

—Entonces tendrás que mencionarme en el informe. No te vas a llevar tú todas las flores —bromeó Sofía.

El inspector cogió su copa de vino y la levantó para brindar.

—Descuida, lo haré.

El tintineo del cristal quedó amortiguado por el murmullo reinante en el local. Un creciente número de clientes iba ocupando posiciones en la barra y las mesas en las que se servían pinchos y raciones. Diego, deseoso de complacer a la mujer que lo estaba ayudando, preguntó al camarero si podrían ocupar una de ellas.

—¿Te apetece? —preguntó él tras recibir confirmación de que podían sentarse cuando quisieran—. Lo que he visto tiene buena pinta.

Sofía dudó, no tenía muy claro qué hacía allí. A la hora de quedar, se había dejado llevar por una corazonada, después, no había vuelto a pensarlo. Únicamente le habían surgido dudas cuando, de camino al lugar, se cuestionó por qué había dicho que sí. La respuesta que se había dado era que aquel policía le caía bien, que no había otra razón.

Sintió cómo Diego volvía a preguntarle con la mirada. Finalmente, asintió. No quería parecer descortés, desconocía casi todo acerca del hombre con el que estaba y aquella cita era la mejor forma de descubrir lo que sentía.

—Solo una cosa —advirtió el inspector cuando Sofía ya se levantaba del taburete.

—Tú dirás —dijo ella poniendo cara resignada. Pensaba que Diego iba a meter la pata planteándole alguna cuestión personal.

—Si no te importa, hablamos de algo que no sea trabajo. Creo que hoy ya he cubierto el cupo. Necesito desconectar.

—¡Ah! —exclamó aliviada—. Entonces lo dejamos para otro día —propuso enseguida sin que sus palabras dejaran traslucir atisbo de ironía.

Sofía disfrutó con la cara de sorpresa de Diego. Le dejó sufrir unos segundos antes de rescatarlo:

—Aunque…, pensándolo bien, igual no es tan mala idea hablar del tiempo y la prima de riesgo. Seguro que de eso también sabes un montón.

Diego se dio cuenta de que le había ganado la mano. Su reacción había sido demasiado evidente. Hacía tanto tiempo que no cortejaba a una mujer que había perdido reflejos. Tendría que esforzarse para no salir de la arena sin plumas. El primer asalto había sido para ella.

El encargado los ubicó en un recoveco, junto a la ventana que daba a la calle. Sin impedir que ellos pudieran ver el exterior, la serigrafía que adornaba el cristal los resguardaba de miradas indiscretas.

Llegado el momento de pedir, se dejaron aconsejar. A pesar de que pasaron un par de minutos ojeando la carta, ninguno de los dos tenía claro qué quería. En realidad, no habían prestado excesiva atención al menú. Por motivos distintos, ambos parecían más preocupados en lo que pensaba el otro que en los platos que se les ofrecían.

Poco a poco, el ambiente se relajó. Primero tímidamente y luego con más decisión, Sofía fue satisfaciendo la curiosidad que sentía por las circunstancias de su acompañante. Diego estaba cómodo hablando. Sin medir la posible reacción a sus palabras, se mostró sin tapujos. La sinceridad era fruto del sentimiento de soledad con el que había convivido en los últimos días.

—¿Y tú? —inquirió él en un momento de silencio.

—Yo, ¿qué? —respondió Sofía.

—No sé, ¿hay alguien en tu vida?, ¿te gusta el cine?, ¿has pasado el sarampión?… qué sé yo.

—Sí a tus dos últimas preguntas. La primera, si te refieres a si tengo pareja, la respuesta es no. Parece ser que no soy una persona con la que sea sencillo convivir.

—¿Por qué?, no lo aparentas.

—No sé. Quizá le dedico demasiadas horas al trabajo, me cuesta adaptarme a lo que se supone que debe ser mi vida, soy algo gruñona…

—¿Y cómo se supone que debería ser tu vida?

—Como es.

—No te entiendo.

—Bueno, me refiero a que no me van mucho los convencionalismos. Ya sabes: la familia, los hijos, las ataduras.

—Está bien tenerlo claro. Yo me dejé llevar, era demasiado joven y no fui consciente de lo difícil que luego sería todo.

—¿Ves? A eso me refiero. Nuestras decisiones tienen consecuencias para los demás.

Diego reflexionó un instante antes de responder. Miraba el plato vacío del postre como si buscara en él las palabras justas.

—Es posible que tengas razón, pero hay cosas por las que merece la pena arriesgarse.

—Lo dices por tu hija, ¿verdad?

El policía movió la cabeza en un gesto afirmativo. Aún seguía mirando hacia abajo cuando ella retomó la palabra.

—Mis padres también se separaron cuando yo era una cría. Supongo que cada uno vivimos en función de nuestras experiencias.

Con sus últimas palabras Sofía abría la pequeña fortaleza en la que guardaba las cosas más personales. La confianza que así demostraba no era premeditada. Había sido un acto inconsciente.

Diego levantó el rostro agradecido ante el gesto de la persona con la que compartía mesa. Por primera vez, la sensación de desamparo que sentía desde que su vida había saltado en pedazos se veía atenuada. No podía precisar qué era exactamente lo que había provocado tal efecto. Pensó que, quizá, compartir con otros las sombras del alma permitía aliviar la carga que uno mismo llevaba.

Todavía charlaron durante un rato disfrutando del clima de complicidad que habían creado. Reveses, alegrías y planes de futuro les permitieron vislumbrar quién era la otra persona. Finalmente, la ausencia de ruido llevó a Diego a salir de la cápsula en la que se habían encerrado. Al hacerlo comprobó que solo quedaban comensales en otra mesa. El camarero que los había atendido esperaba pacientemente en un extremo de la barra con la cuenta preparada. El policía le pidió que se la entregara y pagó sin atender la petición de Sofía de hacerse cargo de la mitad.

Ya en la calle, el policía insistió en acompañarla hasta su casa. Dijo que le pillaba de camino al lugar donde había dejado el coche y que así bajaba la cena. Aunque el frío era intenso, el cielo estaba despejado. Caminaron despacio por la Carrera de San Francisco cruzándose con pocos peatones.

—¿Sabes? —preguntó ella casi llegando a su portal.

—El qué —inquirió él.

—Esas cosas ya no se hacen.

—¿A qué te refieres?

—Pues a eso de invitar y dar escolta a las señoritas.

—A mí me es igual, lo hago porque quiero. Además, de alguna forma tenía que corresponder a la ayuda que nos estás prestando.

—Está bien saberlo. Si volvéis a necesitar que os eche un cable, no dudes en llamar, propondré un sitio más caro.

—Tampoco te pases, que soy poli, no ministro.

—Aquí me quedo, ya hemos llegado —dijo ella mientras buscaba las llaves en el bolso.

Diego dudó. No sabía cómo despedirse, deseaba besarla, pero solo ofreció su mano.

—Gracias —acertó a decir el inspector después de vacilar.

Sofía asintió sonriendo antes de traspasar el umbral.

18

SOSPECHAS Y DUDAS

Madrid, barrio del Pilar

Después de dejar a Sofía, Diego se fue directamente a casa de Juan. Afortunadamente, cuando llegó, su amigo se había acostado y no tuvo que explicarle a qué se debía su retraso. Sabía que si le decía la verdad, no podría librarse de sus comentarios irónicos sobre cómo las moras verdes quitaban la mancha de las rojas. Su cabeza era un hervidero de sentimientos encontrados y no se sentía con fuerzas de aguantar las puyas.

Previendo que la abundante cena y su estado de ánimo le podían pasar factura, se preparó una manzanilla antes de meterse en la cama. El remedio casero no fue de mucha ayuda, las situaciones que había vivido ese día lo mantuvieron un buen rato con los ojos abiertos. Sabedor de que persistir en el empeño únicamente le llevaría a arrugar las sábanas, decidió ponerse a leer un rato. Encendió la luz de la mesilla, cogió el libro de Jack London, dobló la almohada y se dispuso a adentrarse en los fríos bosques boreales de Alaska. Lo dejó después de un par de páginas. Muy a su pesar, Sofía se colaba entre las líneas de texto impidiéndole disfrutar de las aventuras de aquel lobezno que se enfrentaba a la vida solo. Para quitarse de la cabeza a la profesora, intentó concentrarse en los detalles del caso. El ejercicio tampoco tuvo éxito porque constantemente se hacían presentes momentos de la conversación que había tenido con ella. La cita había abierto una ventana en la habitación que encerraba su alma. Seguía existiendo vida ahí fuera y él podía disfrutar de ella. Cabalmente, procuró no dejarse llevar por la esperanza haciendo un esfuerzo por aclarar un par de ideas que tenían que ver con la investigación.

Era evidente que Galindo tenía razón en relación a Eva Marín. Aquella mujer podía ser la clave para descubrir el papel que Jorge de Soto tenía en el asesinato. De que el asunto era turbio daban fe los personajes que no dejaban de aparecer en torno a ella. Sin embargo, Diego seguía dándole vueltas a la posibilidad de que hubiera algo más. El extraño comportamiento de la víctima tenía que estar relacionado con lo sucedido. Se resistía a pensar que Luis de Soto hubiera sido un mero figurante en aquella historia. Lo que Sofía le había explicado sobre el simbolismo de la espiral le impulsaba aún más a indagar en el pasado del científico. Sin dejar de profundizar en la trama que rodeaba a la amante del padre, se propuso hacer caso a su instinto y no descuidar esa línea de trabajo. Finalmente, convencido de que ese era el camino correcto, el cansancio consiguió doblegar su desvelo.

A pesar de no haber dormido mucho, Diego llegó a la comisaría de buen humor. Nada más colgar su cazadora en el perchero, se dirigió al despacho del comisario. Quería ponerle al tanto de lo sucedido el día anterior y decirle cómo tenía pensado actuar. Se extrañó de no encontrarlo. Marta le dijo que había llamado para avisar de que no llegaría hasta media mañana. No había dado más explicaciones. Algo contrariado, resolvió no perder tiempo y poner en marcha su plan. Volvió a su puesto de trabajo para telefonear al sargento Méndez.

—¿Cómo lo llevas Antonio? —preguntó el inspector cuando el guardia civil contestó.

—Liado, ya sabes, empleando más energía en resolver el papeleo y salvar trabas burocráticas que en lo que realmente importa. A veces, me pregunto cómo somos capaces de hacer nuestro trabajo.

—No siempre lo conseguimos —dijo comprensivo Diego—. ¿Tienes ya el listado de llamadas de Mónica Delgado?

—Tío, ya te dije ayer que estoy en ello. El juez no parece dispuesto a firmar la orden si no le aclaramos perfectamente qué papel juega la estudiante en todo esto.

—Pero, ¿qué quiere? No tenemos otra forma de llegar a la pareja de la víctima que, por cierto, está desaparecida desde que ocurrieron los hechos.

—Seguro que termina autorizándolo, pero este hombre es así. Le gusta hacerse rogar. Estoy reescribiendo la petición contándole todo con pelos y señales. Con suerte, tenemos luz verde antes del mediodía. Luego, ya sabes, tengo que pasar el oficio del juez a la compañía telefónica, tienen que darme acceso a SITEL[1]…, vamos, que llevará un rato.

—Vale, mantenme informado, por favor.

—No te preocupes, lo haré. Por cierto, ¿sigues con este caso a tiempo completo o te ha caído algún nuevo marrón?

—Aquí nunca deja de llover, mi jefe está menos preocupado por el tema del científico —mintió el inspector—. Tiene nuevas chinas en el zapato y te puedes imaginar a quién se las ha pasado.

—Venga, mucho ánimo. Te voy contando —se despidió el guardia civil.

Al colgar, Diego se sintió mal por no hacer partícipe al sargento de todo lo que sabía. Le caía bien y juzgaba como una falta de compañerismo lo que estaba haciendo. Sabía que tarde o temprano tendría que dar explicaciones y eso no le gustaba. La vida daba muchas vueltas y nunca se sabía cuándo ibas a necesitar ayuda de un colega con quien no estabas jugando limpio. Solo el sincero afecto que le unía al comisario le llevaba a comportarse de aquella manera.

Descansando el codo izquierdo sobre el apoyabrazos de su silla de escritorio, se llevó los dedos pulgar e índice sobre los párpados masajeándose suavemente los ojos. Recurría a ese gesto cuando necesitaba concentrarse. No tenía muy claro qué hacer, hasta que Antonio le diera noticias sobre la amiga de Rachel Johnson, su única línea de investigación pasaba por Eva Marín. Decidió comprobar la matrícula del vehículo que lo había seguido la tarde anterior. Resoplando, tiró del borde de la mesa para acercar la silla. Desbloqueó la pantalla del ordenador y arrancó la aplicación que accedía a la base de datos de tráfico. Una tras otra pulsó las teclas que construían la secuencia de números y letras que había memorizado. Después de unos segundos, la información disponible apareció en una ventana.

El vehículo estaba a nombre de una sociedad ubicada en la provincia de Madrid. No parecía haber nada especial. Apuntó el nombre de la compañía y la dirección. La sede se situaba en un polígono próximo a Getafe del que no había oído hablar. Pensó que merecía la pena profundizar un poco más. Cerró la aplicación y buscó el nombre de la empresa en Internet. No había página web, los resultados de la búsqueda únicamente contenían resultados de servicios dedicados a proporcionar información mercantil. Según estas páginas, la actividad oficial era la importación y exportación de artículos de lujo y artesanía, apenas llevaba un año operando. La falta de un sitio web y la localización en una zona industrial de una sociedad dedicada al comercio de artículos de lujo le hizo desconfiar. Probó suerte en otra base de datos de la policía. Los resultados fueron igualmente decepcionantes. El único dato adicional fue el nombre del administrador. Sin duda era extranjero, posiblemente alemán: Karl Brauweiler. Carecía de antecedentes y no tenía residencia conocida en España. Para sacar algo en claro iba a tener que pisar el barro.

Miró su reloj de muñeca, todavía no eran las diez. Con Galindo fuera y Antonio atascado hasta que el juez tomara una decisión, no le quedaban muchas alternativas. Volvió a ponerse la cazadora y salió decidido a hacer una visita a aquella peculiar empresa. En el trayecto fue intentando poner orden en sus ideas. Estaba claro que el día anterior no había sido el único tras los pasos de Eva Marín. La pregunta que debía responder era quién más podía estar interesado en aquella secretaria. Aparentemente, llevaba una vida normal, lo único fuera de lo común era su relación con Jorge de Soto. Dudaba que la vigilancia de la que era objeto tuviera que ver con su trabajo en la multinacional o como profesora de francés. Quizá, la joven era algo más que la amante del expolítico y empresario.

Al ir prestando más atención a sus pensamientos que a la carretera, estuvo a punto de pasarse la salida de la M-30 hacia la A-42. Se vio obligado a dar un volantazo y tuvo que sufrir el claxon de los coches que le increparon la poco ortodoxa maniobra. Cuando por fin se incorporó a la carretera de Toledo, continuó con su razonamiento. Era posible que la mujer estuviera intentando sacarle información al directivo. La organización o persona que estuviera detrás de eso podía ser responsable del mal encuentro que había tenido Ricardo Cortés. Al fin y al cabo, el hecho de que la estuvieran esperando a la salida del hotel sugería que conocían la relación que mantenía la joven. Sin embargo, las personas apostadas fuera de su casa se mantenían en la sombra y no habían intentado hablar con ella. No creía que tuvieran que ver, al menos, no directamente.

A los pocos minutos tomó el desvío que lo introdujo en el polígono de Nuestra Señora de Butarque. Como en todos, las construcciones eran anodinas, los edificios de ladrillo y cubierta de uralita se sucedían entre cables eléctricos y postes de líneas telefónicas. A ambos lados de la calle había estacionados vehículos de los trabajadores y clientes de las empresas allí establecidas. Prácticamente nadie caminaba por las aceras. Tardó un rato en dar con la dirección que buscaba. Ningún cartel anunciaba la empresa y los números de la calle no aparecían en los accesos a los locales. Cuando dio con el lugar exacto, la sospecha de que allí había algo raro se acrecentó. Aparentemente, la nave estaba cerrada a cal y canto. Detuvo el vehículo junto a la valla exterior y se acercó andando hasta la puerta. Un cuidado candado mantenía cerrado el portón corredero. El estado del cerrojo contrastaba con el aspecto general de las instalaciones. La valla, en su día gris, presentaba restos de moho. Desde la calle se veía un cristal roto en la zona de oficinas. Tres mugrientos bidones y algunas bolsas de plástico arrastradas por el viento se acumulaban en un lateral junto a la fachada. Hacía mucho tiempo que nadie se ganaba el pan trabajando en aquel lugar.

Diego miró a su alrededor tentado de saltar la verja. Se contuvo al comprobar que en la parcela contigua entraban y salían carretillas elevadoras que descargaban un camión. Optó por preguntar al empleado que supervisaba la operación. Era un hombre de mediana edad, no muy alto y con barba de varios días. Encerraba sus generosas carnes en un mono de color azul. Llevaba puesto un casco de obra y daba órdenes a los operarios mientras apuntaba en un cuaderno los códigos numéricos que lucían los embalajes que entraban en la nave.

—Buenos días —saludó el policía.

El hombre apenas levantó la cara de la hoja en la que tomaba notas.

—¡Cuidado, Paco! ¡¿Estás tonto o qué?! La madre que te parió, si se te llega a caer te crujo vivo —vociferó ante el bote que había pegado una de las carretillas por ir demasiado deprisa cuando superaba los raíles que guiaban la puerta—. Si es que estáis atontados, tanta pastilla y tanto canuto os secan el cerebro —había apostillado después de negar repetidas veces con la cabeza.

—¿Es usted el encargado? —preguntó Diego, que se había aproximado hasta él durante el incidente.

—Depende pa quién —contestó sin apartar la vista del palé que en ese momento bajaban del remolque.

—Mire, estoy buscando una empresa que se llama Rainbow que en teoría tiene su sede en esa nave —explicó el inspector señalando el cerrado edificio—; tengo entendido que se dedica a importar y exportar muebles y cosas por el estilo.

—Pues tiene entendido mal —contestó el hombre mirando esta vez al inspector—. Si es usted del Cobrador del Frac, lo lleva crudo. Hace diez años que trabajo aquí y eso siempre ha estado más cerrado que la cueva de Alí Babá. Que yo sepa, era un taller; lo único de importación que entraba ahí eran los coches de los clientes. Se fue al garete y el banco se quedó con todo. Vamos, lo de siempre.

—¿Se pasa alguien por las instalaciones? No sé, a recoger las cartas o algo así.

—Puede ser. De vez en cuando, cambian el candado. Eso sí, quien sea, viene fuera del horario de oficinas; yo nunca lo he visto. Ahora, si me disculpa, algunos tenemos que currar para comer.

El trabajador dio por terminada la conversación con el policía. No le dio opción a continuar con sus preguntas, levantó el brazo y fue al encuentro del conductor que había estado a punto de dejar caer la mercancía:

—¡Paco, coño! ¡Te he dicho que vayas despacio! ¡Me voy a cagar en tus muertos!

Diego comenzó a rodear la parcela en busca de alguna pista. Empezaba a suponer que la empresa titular del vehículo que lo había seguido el día anterior era una tapadera. En tal caso, todo estaría en regla. Ya había comprobado que el negocio nunca había sido investigado por delito alguno. El inspector estaba convencido de que también se mantendría al corriente de sus pagos con Hacienda; ese tipo de sociedades tenían que guardar las formas si querían pasar inadvertidas. Pensó que, dado que la firma que investigaba era de reciente creación, el inmueble habría sido utilizado en más ocasiones para proporcionar un domicilio a otras corporaciones. El tal Karl Brauweiler sería un hombre de paja. Suponía que si intentaba localizarlo tendría escasas posibilidades de hablar con él.

Al doblar la esquina, Diego reparó en un pequeño objeto de plástico suspendido del alero del tejado. Estaba pintado de gris para camuflarlo, solo lo delataba la forma de semiesfera que mostraba en su parte inferior. Era una cámara de vigilancia. Cuando terminó la ronda, había localizado otras tres. Alguien tenía los ojos puestos en aquel lugar aparentemente abandonado. Con seguridad, su visita no habría pasado inadvertida.

Diego volvió preocupado a la comisaría. El comportamiento de quienes observaban a Eva Marín, los medios de que disponían y su forma de actuar creando sociedades interpuestas dejaban claro que se enfrentaban a algo serio. Por más vueltas que le daba, se le hacía imposible vislumbrar quién podía dedicar esos recursos a alguien que, aparentemente, solo era la amante de un directivo. Aquel tinglado tenía que responder a un objetivo más importante. Buscando una explicación pensó que, tal vez, todo estaba relacionado con la noticia que Luis de Soto había estado a punto de desvelar sobre su padre. Le faltaban datos. Con los que disponía era incapaz de dar sentido a la red de intereses que parecía haber atrapado al científico.

Al sentarse nuevamente en su puesto de trabajo estaba perdido. Cuanto más profundizaban en el caso, más ramificaciones parecían surgir. Levantó el teléfono para llamar a un compañero de sus tiempos en la Escuela de Policía Nacional en Ávila. Ahora estaba en la Comisaría General de Información y podía echarle un cable con el tema de aquella empresa. La labor de inteligencia que llevaba a cabo esa unidad brindaba acceso a fuentes especializadas. Con un poco de suerte, podría desenmascarar quién estaba detrás de Rainbow. Su antiguo amigo se hizo rogar, según dijo estaba hasta arriba de trabajo, aquello le llevaría tiempo y nadie se lo iba a reconocer. El inspector lo consiguió convencer recordándole la cantidad de veces que le había dejado los apuntes en la academia. Además, se comprometió a invitarlo a tomar unas cañas en cuanto le diera algo a lo que asirse.

Nada más colgar, volvió a sonar el teléfono. Diego reconoció inmediatamente la extensión que mostraba la pequeña pantalla de LCD; era Marta:

—Ya ha vuelto, quiere verte.

—Está bien, ahora mismo voy.

Cuando el inspector entró en el despacho de su jefe, le sorprendió verlo tecleando frente al ordenador.

—Coño, comisario, ¿le han obligado a hacer un curso de ofimática? —preguntó Diego sin esperar respuesta—. Ahora que le quedaba poco para jubilarse, desde luego, los de Recursos Humanos no tienen piedad.

—Hago avanzar yo más una investigación en media hora sin estos cacharros, que ustedes en un día entero con sus maquinitas. Mucho Internet y muchas bases de datos interconectadas para nada. Lo importante es pisar la calle.

—De eso quería hablarle.

—Está bien, siéntese, le escucho —dijo el policía abandonando la computadora para prestar atención a su interlocutor.

Diego tomó asiento en una de las dos sillas libres frente a la mesa del comisario. Recurriendo a sus notas para no perder detalle, le contó lo que había pasado el día anterior durante la vigilancia de la vivienda de Eva Marín. También le puso al corriente de lo que había descubierto sobre la empresa propietaria del vehículo que lo siguió después. Continuó describiéndole lo que había visto aquella misma mañana en el polígono de Getafe. Por último, le dijo que había llamado a su antiguo compañero de la Comisaría General de Información para pedirle ayuda. La cara del comisario fue reflejando su creciente grado de desconcierto.

—Esto cada vez tiene peor pinta. —Fue el único comentario de Galindo después de unos instantes de silencio.

Diego asintió.

—Por cierto —añadió el viejo policía al cabo de pocos segundos—, parece que es usted primerizo. ¿Cómo es posible que le diera esquinazo la señorita Marín? Ya le digo yo que los dichosos ordenadores les hacen perder reflejos. Póngase las pilas y que no vuelva a suceder. Por lo demás, bien. Siga tirando del hilo, a ver dónde nos lleva.

—Como ordene —dijo Diego llevándose la mano derecha a la cabeza a modo de saludo militar.

—¿A usted no le enseñaron que ese gesto solo se realiza con la cabeza cubierta?

—Lo que diga, aunque creo que mili he hecho yo más que usted —afirmó el más joven de los policías.

—¿Alguna noticia de Méndez? —preguntó Galindo obviando el comentario de su subordinado.

—Estamos esperando que el juez autorice intervenir el teléfono de la amiga de la irlandesa. No tardaremos mucho en dar con ella.

—De acuerdo, recuerde que esa línea de trabajo es secundaria.

—No se preocupe, lo tengo claro —mintió Diego. Dado el humor que mostraba su superior, no quiso decirle que, a pesar de todo, seguía pensando que era importante profundizar en la personalidad de la víctima y recabar más información sobre su entorno más próximo.

—Venga, manos a la obra —ordenó Galindo concluyendo la reunión al centrar nuevamente su interés en el ordenador.

El inspector salió del despacho dejando solo al comisario. Mientras caminaba en dirección a su puesto de trabajo, iba pensando por qué su jefe le caía bien a pesar del hosco carácter del que a veces hacía gala. Se dijo que la razón era que siempre le había tratado de forma justa. Lo defendía ante cualquiera cuando era menester, le importaba la verdad por encima de todo y, a cambio, le exigía que diera el máximo en cada caso.

Poco después de que Diego cerrara la puerta, Galindo empujó malhumorado el teclado. Necesitado de algún objeto que le permitiera canalizar el malestar que sentía, tomó un lapicero de uno de los dos botes atestados de útiles de escritura que había encima de su mesa. Se quedó pensativo mirando sin ver los diplomas que tenía colgados en la pared. Sujetaba la goma que remataba el lápiz contra su sien derecha dándose golpecitos. Con el gesto intentaba desbloquear su mente y encontrar una vía de escape para salir de la situación en que se encontraba.

La llamada de María Salvador le había alterado profundamente. De forma imprecisa, su novia de juventud le había pedido ayuda. Cuando Galindo le preguntó si aquello tenía algo que ver con la muerte de Luis, solamente le había dicho que no podía hablar y que necesitaba verlo. En un primer momento, el veterano policía intentó que acudiera a la comisaria, pero ella se negó. Luego, procuró posponer el encuentro aduciendo que estaba hasta arriba de trabajo. Si accedía a la cita, se la estaría jugando por una vieja relación personal. Su papel en el caso era de por sí incómodo, meter la pata le podía costar un serio disgusto. Después de muchos años, aquella mujer volvía a aparecer como una sombra del pasado que nublaba el presente. Se sentía incapaz de saber hasta qué punto su interés por llevar el caso como lo estaba haciendo se veía condicionado por los sentimientos. Acababa de decirle a su subordinado que la prioridad estaba en averiguar qué ocurría en el entorno del padre de Luis de Soto. Sin embargo, María parecía tener cosas que ocultar. No se reconocía.

El chasquido le hizo volver a la realidad del despacho. De forma inconsciente, había presionado tanto el extremo del lápiz con la mano que la madera había cedido. Arrojó los dos pedazos a la papelera con hastío. Le desesperaba no dar con las razones que le estaban llevando a comportarse de aquella manera. Resuelto a no dejarse llevar por la situación, se dijo que tenía que mantener la guardia alta. El teléfono sonó en ese momento poniendo fin a sus cábalas.

—Marta, le he dicho que no me pase llamadas —dijo el comisario mostrando enfado en el tono de su voz.

Su secretaria no solía desatender sus peticiones por lo que, en realidad, su reacción también permitía adivinar extrañeza.

—Lo sé, pero creo que debería atenderla —se excusó la mujer—; es el coronel Casado, del Centro Nacional de Inteligencia. Dice que necesita hablar con usted de forma urgente.

19

EN LOS MENTIDEROS DE LA VILLA

Madrid, Moncloa

Diego vio salir a toda velocidad al comisario de su despacho. Ni siquiera se detuvo cuando lo llamó para decirle que Antonio ya tenía el oficio del juez. Poniéndose el abrigo y sin girar la vista, se había dirigido directamente a las escaleras. El inspector pensó que tenía que haber pasado algo importante. Rara vez lo había visto irse de la oficina de aquella manera; Galindo solía mantener la compostura y no daba muestras de inquietud salvo en contadas excepciones.

Sorprendido por la escena que acababa de contemplar, Diego volvió a sus quehaceres. Antonio le había dicho que todavía tardaría un rato en revisar los datos del móvil de Mónica Delgado, así que optó por emplear el resto de la mañana en dibujar un esquema del caso. Hacer un mapa mental de los hechos, en el que las relaciones no se establecían en orden secuencial sino causal, lo ayudaba a separarse de los detalles y obtener una imagen global del problema al que se enfrentaba. Había aprendido esta forma de trabajar en su primer destino. Su jefe, un policía joven que luego había hecho una brillante carrera, solía llenar su bloc de notas con cajas, flechas y círculos explicados con una apretada letra. Decía que así era mucho más fácil recordar los detalles y establecer relaciones que, a primera vista, quedaban ocultas en la linealidad de una narración. La realidad presentaba matices y vínculos que en un resumen al uso eran difíciles de captar. Diego no era tan aficionado a recurrir a estas representaciones, pero estaba de acuerdo en que a veces eran una magnífica ayuda.

Alrededor de un círculo central con el nombre de la víctima, fue disponiendo a las personas que, de una forma u otra, sabía que estaban relacionadas con ella. A su vez, en torno a los protagonistas de aquella obra, fue trazando cajas que recogían las razones que les podían haber llevado a tener algún interés en que Luis de Soto se apartara de su camino. En otra figura similar, pintada en color verde, también recogía las motivaciones que, de forma opuesta, les habrían llevado a protegerlo. Finalmente, utilizando círculos, representaba las situaciones en que los distintos actores del drama habían interaccionado con el científico. A medida que avanzaba, conectaba las figuras entre sí resultando el conjunto una especie de guía que le permitía esbozar nuevas preguntas y obtener algunas respuestas. Terminó señalando con un asterisco aquellas cuestiones que, de forma inesperada, se convertían en nodos del trabajado diagrama.

Hizo una pausa para sacarse un café de la máquina y estirar las piernas. Volvió a su puesto de trabajo sujetando por el extremo los dos vasos de plástico en que había servido la infusión. Aquel condenado artilugio ofrecía las bebidas casi hirviendo, no había forma de echar mano a la taza si no se utilizaba un recipiente doble. Diego pensaba que su artimaña no gustaría a los ecologistas, pero carecía del espíritu masoquista necesario para agarrar sin más el vaso.

Despejó la zona central de su mesa dejando a un lado el café, puso el folio con las notas delante y comenzó a repasar el laberinto de flechas que había dibujado. Después de pocos minutos, toda su atención quedó centrada en uno de los bocadillos de texto que había destacado con un garabato. Delimitado entre signos dobles de interrogación aparecía un porqué. Diego se preguntaba por las razones que habían llevado a Rachel Johnson a la casa del Escorial, también por los motivos que la habían impulsado a salir huyendo al verlo llegar. Si hubiera estado al tanto del asesinato de su pareja y quería pasar desapercibida, ir allí no parecía la mejor idea. Otra posibilidad es que estuviera directamente involucrada en los hechos. En ese caso, podía haber ido a la casa para recoger algún objeto que pudiera incriminarla. Sin embargo, tal eventualidad no parecía estar en consonancia con que hubiera dejado descolocados los libros sobre los mitos. Después de su conversación con Sofía, Diego estaba seguro de que la irlandesa había tratado de decirles algo, si no hubiera sido esa su intención, resultaba muy difícil explicar por qué se había arriesgado llamando la atención de esa manera. Si Antonio daba con ella, estaba convencido de que estarían más cerca de conseguir averiguar quién había matado a Luis de Soto.

Diego se reclinó sobre el respaldo de la silla estirando al mismo tiempo los brazos. Había sido una mañana productiva, aunque no había dado pasos determinantes, tenía la sensación de haber conseguido contemplar los hechos desde una perspectiva diferente. Contento, decidió salir a comer, con un poco de suerte, Antonio le llamaría a primera hora de la tarde con noticias. Como Galindo no había vuelto, se pasó por el sitio de Marta para ver si quería acompañarlo. La secretaria le agradeció el detalle y recogió rápidamente. Un cuarto de hora después, estaban sentados en un restaurante cercano a la comisaría tomando un menú. La mujer, fiel a su costumbre, se interesó por saber cómo se encontraba Diego. Siempre mostraba interés por el bienestar de las personas que trabajaban con ella. En su afán por ayudar, ofrecía remedios caseros para casi todas las cuitas. La mala racha del inspector no le había pasado desapercibida y preguntó si podía echarle una mano. Diego agradeció el gesto, pero le dijo que ya se encontraba mejor y, preguntándole por sus dos hijos, intentó llevar la conversación hacia otro terreno. Marta, que sabía del carácter reservado del policía, dejó que se saliera con la suya dándole detalles de cómo avanzaban en los estudios. La secretaria era una persona despierta capaz de ponerse en los zapatos de quienes la rodeaban.

—A veces no sé cómo lo aguantas —dijo Diego volviendo a cambiar el rumbo de la charla.

—¿A quién te refieres?

—A quién va a ser, al comisario.

—A veces es un poco gruñón, pero es buena persona. Yo sé que tú también lo aprecias.

Diego respondió al comentario afirmando con la cabeza.

—Creo que en ocasiones exhibe ese carácter porque vive solo —continuó Marta—. Uno se acostumbra a que no haya nadie que te lleve la contraria. Yo ahora me paso el día discutiendo con mis hijos, están en plena edad del pavo y a veces resultan insoportables. Aun así, los quiero, dudo que haya alguna persona más importante que ellos en mi vida.

—Bueno, está tu marido.

—Ya, tienes razón, Juan es un sol. Sin embargo, el vínculo que me une a ellos me hace pasar por alto cosas que quizá no debería.

—Eso es malcriarlos —afirmó Diego tras meditar unos segundos las palabras de Marta. Le llamaba la atención que el instinto de protección, que parecía inherente a la maternidad, podía llegar a causar el efecto contrario al pretendido.

—Puede ser, tendré que aplicarme el cuento. A partir de hoy, se van a enterar —bromeó la mujer.

Acababan de retirarles el plato de judías con jamón que ambos habían tomado de primero, cuando sonó el móvil del inspector.

—Dime, Antonio —dijo Diego mientras el camarero le servía el plato de salmón a la plancha que había pedido.

—La tenemos —afirmó el guardia civil.

—¿Ya?

—Bueno, casi.

—Explícate, por favor.

—Ha habido suerte, resulta que Mónica Delgado tiene una segunda línea de prepago a su nombre.

—¿Y…? Eso no es tan raro.

—No, pero resulta que se escribe mensajes a ella misma diciendo que alguien que cree que es un policía se ha pasado por la residencia. Se te ve el plumero tío —dijo el sargento dejando entrever cierto sarcasmo al terminar la frase.

—Es una chica lista, eso es todo, además, nos ha sido de utilidad que se diera cuenta. En realidad, era parte del plan —repuso el inspector.

—Seguro…, el caso es que tiene pinta de que el terminal está siendo utilizado por la irlandesa. La línea fue activada hace seis días, supongo que le quiso echar un cable para que no la encontraran.

Diego estaba de acuerdo. Los hechos parecían encajar, habían comprado el móvil un día después de la persecución en San Lorenzo.

—¿Has podido localizarla entonces?

—Ya sabes que la triangulación de los repetidores de telefonía no es exacta; además, no lo tiene encendido, por lo que ahora mismo no te puedo decir dónde está, pero tenemos una buena aproximación. Lo ha utilizado varias veces en pleno centro de Madrid, cerca de la Puerta del Sol.

—Pues en ese hormiguero no va a ser tan fácil dar con la joven.

—Es extranjera, quizá se ha alojado en algún hostal por allí. También es posible que esté en casa de algún conocido, pero lo dudo, no parece tener muchos amigos.

—No sé yo qué decirte, la señorita Delgado sí que lo es. De todas formas, habrá que darse una vuelta. ¿Cómo quedamos?

—Voy a hacer un listado con los alojamientos más próximos a la zona que sugieren los datos de los repetidores de telefonía. No me llevará mucho. Si te parece, nos vemos a eso de las cuatro y media en la boca del metro nueva de la Puerta del Sol.

—De acuerdo, allí estaré —confirmó el inspector antes de colgar.

Diego volvió a la conversación con Marta esperanzado. Si tenían suerte y daban con Rachel Johnson, podría despejar unas cuantas dudas.

—Buenas noticias, ¿no? —preguntó la secretaria al reconocer el gesto expectante del policía.

—Parece que nos acercamos a la compañera del científico que asesinaron. Estaba en paradero desconocido desde hace días y la Guardia Civil cree haberla localizado a través del móvil.

—¡Qué cosas! —exclamó la mujer—. No hace tanto, encontrar a alguien a través de un dispositivo tan diminuto habría parecido ciencia-ficción. Antes, las cosas eran más sencillas: se preguntaba a la gente en la calle, un municipal veía un coche sospechoso mal aparcado, el vecino meticón reparaba en la presencia de un nuevo inquilino,…, ahora, gracias a la informática, únicamente nos hace falta sonsacar a las máquinas. El oficio está perdiendo parte de su arte.

—No exageres, hay que darle a la tecla para que ocurran las cosas y, de momento, somos nosotros quienes lo hacemos. Aunque tienes razón, quizá dentro de poco no harán falta ni policías. Todo estará en manos de las computadoras.

—Eso sí que no, ellas nunca podrán entender los sentimientos —afirmó Marta—. Llevo muchos años en la policía y, por mucho que digamos que somos seres racionales, me he convencido de que el hombre actúa más por lo que dicta el corazón que por lo que manda la cabeza.

—Todo ocurre en nuestra CPU —corrigió el inspector en tono amable señalando con el dedo índice su cabeza—, el motor del pecho solamente bombea la sangre.

—Bueno, ya me entiendes —concedió la secretaria.

Diego asintió y se dispuso a dar cuenta de la tajada de salmón que había comenzado a quedarse fría. A pesar de su último comentario, las palabras de Marta le hicieron reflexionar. Por las circunstancias en las que se encontró el cadáver, inicialmente había sospechado que el caso de Luis de Soto tenía un importante componente irracional. Además, cayó en la cuenta de que, durante la persecución en El Escorial, la irlandesa había conseguido huir utilizando un coche. Al centrarse en el teléfono como vía para dar con ella, no había prestado suficiente atención a la posibilidad de localizar el vehículo. Hizo intención de tener presente ambas consideraciones, luego, deseando desconectar durante un rato del trabajo, continuó charlando sobre temas cotidianos.

Terminaron el almuerzo cambiando el postre por dos cafés. Habían pasado un rato agradable y se propusieron repetir más a menudo.

—¿Vuelves a la comisaría? —preguntó Marta mientras se ponía el abrigo.

—No, me voy directamente al centro. Tengo que darme prisa, Antonio es un tipo puntual y no quiero hacerle esperar.

Diego se dirigió a la calle Princesa para coger el suburbano. Calculó que la línea 3 le dejaría al pie del reloj de las campanadas de Nochevieja en unos veinte minutos. Cuando llegó a su destino, observó con disgusto que una importante compañía de telecomunicaciones había añadido su nombre al de la céntrica parada gracias a un acuerdo de patrocinio. «Si seguimos así, venderemos hasta las calles», se dijo al atravesar el vestíbulo que daba acceso a la concurrida plaza, «No tenemos remedio», fue su último pensamiento antes de alcanzar el exterior. Como aún le quedaba algo de tiempo, decidió darse una vuelta. La tarde avanzaba y el frío era intenso, pero aquel punto de la ciudad parecía indiferente a las inclemencias meteorológicas. Cientos de personas cruzaban sus pasos ajenos a las alegrías, desdichas o preocupaciones de quienes estaban a su alrededor. Algunas de las calles más comerciales de la ciudad desembocaban allí. Transeúntes aferrados a sus compras, turistas, embaucadores y algún que otro amigo de lo ajeno coincidían en el espacio con forma de gajo de naranja que delimitaban los antiguos edificios. Diego pensó que aquel no era un mal lugar para esconderse entre la multitud; no iba a ser tan fácil dar con Rachel Johnson. Completó caminando el perímetro de la plaza acercándose a la nueva estructura de cristal y acero que daba acceso al intercambiador de transportes. La forma de doble iglú de la boca de la estación había transformado, una vez más, la fisonomía del corazón de la Villa. El edificio ponía en conexión la red de metro y cercanías a través de un inmenso vestíbulo, siendo uno de los lugares más transitados de la capital. A pie quieto, indiferente a la marea humana que lo rodeaba, localizó a Antonio.

—Lo tuyo es la puntualidad —dijo el inspector a modo de saludo.

—Con la moto es fácil sortear el tráfico. Además, me educaron en un colegio de curas, si llegaba tarde a alguna clase me hacían copiar cien veces una larga frase. A la fuerza ahorcan, decía mi abuela —explicó el guardia civil.

—Debe de ser eso. Tendríamos que recuperar algunos métodos de antaño —bromeó Diego—. ¿Sabes por dónde empezar a buscar a la irlandesa?

—He apuntado unos cuantos lugares aquí cerca. Según la información que he visto en SITEL, hay cinco llamadas en días distintos del teléfono prepago de la amiga a la red móvil. Tres de ellas se producen en la esquina sureste de la plaza. Si te parece, empezamos por allí.

—Tú mandas.

—Por cierto, la universidad me ha facilitado una fotografía de carné de Rachel. Te he impreso una copia para que la puedas utilizar al preguntar a la gente.

—Gracias —dijo el policía al recibir la cuartilla—. No está nada mal, ¿verdad? —añadió tras pararse a contemplar la imagen.

—Las del norte no son mi tipo, me va más el producto nacional, pero reconozco que tiene su punto.

—Venga, manos a la obra —dijo Diego guardando el papel en el bolso de su cazadora.

Siguiendo un plan que había esbozado antes de llegar, el sargento encaró la Carrera de San Jerónimo. Llevaba un mapa en el que se dibujaban tres círculos. Cada uno de ellos representaba ubicaciones probables del terminal que sospechaban utilizaba Rachel Johnson. Quería empezar por descartar algunos hostales situados en el borde exterior de dos circunferencias que se solapaban parcialmente.

Al avanzar por la estrecha acera pasaron frente a un escaparate de un establecimiento de aspecto antiguo. Antonio se detuvo para mirar con curiosidad los productos que ofrecía: quesos, embutidos finos y platos preparados para llevar se disponían en primoroso orden invitando a los transeúntes a hacer un alto para retomar fuerzas.

—Si resolvemos este caso, le decimos a Galindo que nos invite a comer aquí. Casa Lhardy es uno de los restaurantes más antiguos de Madrid —dijo Diego al advertir el interés de su compañero por el local—. Desde hace más de cien años, aquí han mimado los paladares de políticos, literatos y reyes.

—Seguro que está encantado… —comentó el guardia civil con ironía—, sobre todo por aflojar la faltriquera.

—No es para tanto, el lugar y sus fogones lo merecen. La verdad es que nunca he estado en los salones, pero en la tienda te lo puedes permitir. Si el cascarrabias de mi jefe no se estira, yo te traigo a tomar algo. Los callos y las tartaletas de riñones al jerez están para chuparse los dedos.

—Te tomo la palabra. Vamos a por la rubia, ahora sí que estoy incentivado para dar con el asesino de Luis de Soto —rio el sargento.

Desde la plaza de Canalejas remontaron la calle de la Cruz deteniéndose en las pensiones y hostales que iban encontrando. En general se trataba de alojamientos sencillos, algunos acusaban el paso del tiempo y la falta de cuidados, pero otros ofrecían funcionalidad a precios moderados en el centro histórico de la ciudad. En sus tres primeras paradas nadie pudo darles noticia alguna de la persona que trataban de localizar.

—¿Tienes identificadas muchas más pensiones? —preguntó Diego dudando cada vez más de que aquel esfuerzo fuera a verse recompensado.

—Unas cuantas —respondió el guardia civil mostrando la hoja de su libreta en la que había apuntado los nombres de los establecimientos—. No desesperes, ya sabes cómo es esto.

Continuaron la búsqueda avanzando por el laberinto de callejuelas en dirección oeste. A pesar de que aún era pronto, algunos de los incontables bares ubicados en la zona empezaban a atender a grupos de turistas.

Durante la siguiente hora, la suerte continuó siéndoles esquiva. Diego estaba empezando a perder la paciencia, no tenía tan claro que la mujer que buscaban se estuviera alojando allí. Próximos al edificio que alojaba la sede de la Comunidad de Madrid, Antonio se paró para examinar el mapa que contenía los círculos.

—Aquí hay una fonda en la que coinciden dos posibles conexiones. A ver si hay suerte —dijo Antonio.

—Eso espero, llevamos un buen rato dando vueltas.

Entraron en un viejo portal. Un desvencijado cartel en la puerta anunciaba la disponibilidad de habitaciones en la segunda planta del edificio. Subieron por las escaleras, no había ascensor. Un largo pasillo con el suelo de madera terminaba en una puerta pintada en color granate. Llamaron al timbre, el estridente sonido de la campana los asustó. Todo el vecindario se debía de haber enterado de la visita. Al poco tiempo, escucharon una voz ajada que vociferaba que ya iba. Detrás de una mirilla circular con una rejilla que se abrió de golpe, distinguieron los ojos de una señora mayor. Los policías se identificaron y la patrona descorrió el cerrojo.

La mujer tenía cara de pocos amigos, vestía de azul oscuro y llevaba unas viejas pantuflas. El escaso pelo que le quedaba estaba sujeto por una redecilla. No pareció inmutarse por el tipo de visita que acababa de recibir.

—A ver…, ¿a quién están buscando esta vez? —dijo con desgana poniéndose detrás de un pequeño mostrador que había en el vestíbulo—. Porque no quieren habitación, ¿verdad? Mis clientes son siempre gente honrada, así que sea quien sea seguro que no está aquí.

La dueña del establecimiento sacó el libro de registro de una estantería que se apoyaba sobre la pared y lo dejó caer bruscamente sobre el mostrador. El guardia civil tomó la palabra:

—Soy el sargento Antonio Méndez y este es el inspector Diego Lozano. Estamos buscando a una mujer, se llama Rachel Johnson y es irlandesa —dijo al tiempo que mostraba la fotografía impresa—. Por cierto, buenas tardes.

La mujer empleó un par de segundos en mirar el papel y luego comenzó a hablar elevando el tono de voz:

—Ya le dije a mi marido que esa señorita nos iba a dar problemas. Extranjeros… —susurró entre dientes con desprecio mientras abría el libro para comprobar el nombre—, pero es que nunca me hace caso. Se lo tengo dicho y no aprende. Lo que le pasa es que es tonto de lo bueno que es. ¡Ay, Dios mío, qué voy a hacer con él! —continuó lamentándose sin mirar a los policías.

—¿Está alojada aquí? —intervino impaciente Diego al comprobar que la patrona parecía haber reconocido a la compañera de Luis de Soto.

—Sí, pero no.

—Explíquese —exigió el policía.

—Vino el fin de semana pasado y se fue esta mañana. Se comprometió a quedarse hasta el martes que viene y mi marido le había hecho un precio especial. ¡Tonto, es que es tonto! —exclamó la señora elevando la vista hacia el techo y gesticulando con el puño derecho.

—¿Les ha dicho si tiene intención de volver? —intervino Antonio.

—¡Qué va a decir esa pendeja!

Los policías se miraron resignados. La mujer claramente sobreactuaba, pero parecía estar diciéndoles la verdad.

—¿Ha recibido visitas?

La patrona, poniéndose muy derecha e intentando que su rostro reflejara la máxima dignidad, afirmó:

—Ya les he explicado que esta es una casa decente.

—No lo ponemos en duda, pero igual alguien la ayudó a subir la maleta.

—La señorita Johnson siempre ha estado sola —aseguró el ama secamente.

—¿Podemos ver la habitación que ha ocupado? —preguntó el guardia civil.

—Sí, claro, aunque ya he recogido. No ha dejado nada.

Caminaron detrás de la mujer a lo largo del pasillo que daba acceso a las habitaciones. Diego reparó en un estrecho mueble que servía de apoyo a tres figurillas. No supo concretar si eran patos o cisnes, de lo que estaba seguro era que nunca pondría algo así en su casa.

La estancia, sencilla, más bien pequeña, no estaba del todo mal. Disponía de un vetusto armario, una pequeña mesa y una cama con un cabecero metálico. La colcha, de color verde, parecía sacada del atrezo de una película de los años sesenta. La ventana daba directamente a la calle y el murmullo de la ciudad se hacía claramente perceptible. No obstante, estaba limpia y, por su orientación, durante las mañanas contaría con suficiente luz natural. Antonio se dirigió directamente al armario para echar un vistazo.

—Les he dicho que he hecho la habitación y que no se ha dejado nada —apuntó algo molesta la patrona.

—Sí, claro —dijo Diego sin prestarle atención mientras revisaba el cajón de la mesilla—. ¿Le importa que me quede con esto? —preguntó el policía ojeando una revista científica que había encontrado bajo una descuadernada Biblia.

—Bueno, son para los inquilinos, nos gusta tener ese tipo de atenciones, pero si la necesita…

—Gracias —respondió el inspector sabedor de que la publicación tenía que pertenecer a la estudiante de doctorado—. ¿Nos vamos Antonio?

—Sí, ya está todo visto.

Se despidieron de la mujer diciéndole que si volvía a tener noticias de Rachel, se debía poner inmediatamente en contacto con ellos. La patrona aseguro que así lo haría. Ya en la calle, se dispusieron a extraer alguna conclusión de sus pesquisas.

—Como no conecte el móvil y lo deje encendido, nos va a costar dar con ella —comentó el guardia civil.

—Quizá tengamos suerte —dijo Diego enseñando la revista que se había llevado de la pensión.

—¿Por qué lo dices?

—Mira, es una publicación de hace tres semanas. Trae un artículo sobre arte prehistórico en la Meseta y…

—¡Arranca, coño!

—Pues que…, entre los yacimientos que menciona, está el de los Casares. Fíjate, la cueva aparece resaltada con un círculo a lápiz y una anotación similar a las que vimos que realizaba la víctima en los libros de la casa de San Lorenzo. Si tuviera que apostar, diría que la hizo Luis de Soto y que la irlandesa quiere ir allí.

—¿En qué te basas?

—Hay más comentarios escritos a mano en la revista, pero esa es la única hoja que tiene una esquina doblada.

—Eso es poco más que una corazonada. La señal la pudo hacer el propio Luis de Soto.

—Es posible, pero también podría ser que ella leyera el artículo cuando fue a la casa y que quiera acercarse allí para intentar entender lo que pasó. Hay que alertar a las patrullas de la zona, deberían intentar localizar el viejo Volkswagen Polo que utiliza.

—Ese es el coche con el que la viste salir pitando de la casa de San Lorenzo. Lo comprobé y Rachel Johnson no tiene ningún vehículo a su nombre —apuntó Antonio.

—Habrá que echar un vistazo a las personas de su entorno, alguien se lo tuvo que dejar. Si encontramos al propietario, tendremos una matrícula y será más fácil dar con ella —afirmó Diego.

El sargento hizo una pausa y se quedó unos instantes en silencio antes de preguntar al inspector:

—Oye, Diego, ¿me has dicho todo lo que sabes? No me pareció bien que tardaras tanto en contarme lo de la persecución en El Escorial. Si no juegas limpio, doy parte a mi jefe y os quedáis fuera de esto a la voz de ya. Esta investigación es cosa de la Guardia Civil.

La pregunta de Antonio cogió a Diego con la guardia baja, no supo qué responder. Afortunadamente, su móvil comenzó a sonar proporcionando una excusa al policía para interrumpir la conversación. Le llamaba Galindo. Se separó unos metros de su compañero para contestar.

—Lozano, deje lo que esté haciendo y venga aquí inmediatamente —ordenó el comisario en cuanto Diego descolgó—. Nos hemos metido en un buen charco —añadió en un evidente tono de preocupación.

—Anticípeme de qué va —pidió el inspector.

—Mejor en persona, solo le diré que ya no hace falta que su amigo informe sobre quién es el propietario de la empresa que ha visitado esta mañana. Ya lo he averiguado —afirmó su superior antes de colgar.

Preocupado, volvió junto a Antonio y se despidió diciendo que su jefe lo necesitaba por un tema que acababa de surgir. Tenía que volver de forma urgente a la comisaría.

—Recuerda lo que te acabo de decir. Hablo completamente en serio: o colaboráis o estáis fuera —dijo a modo de adiós el guardia civil.

Diego asintió.

De camino a la comisaría se convenció de que las cosas pintaban cada vez peor. Estaba a punto de perder la confianza de Antonio y, por la llamada de Galindo, se imaginaba que la línea de investigación de Jorge de Soto había tocado hueso.

20

DESCONFIANZA

Madrid, Moncloa

Cuando el inspector llegó a la oficina, el ajetreo que la caracterizaba había empezado a disminuir. Era viernes y la noche había caído sobre la ciudad. El personal administrativo ya había terminado su jornada, únicamente continuaban en sus puestos algunos policías. Diego se dirigió al despacho del comisario sin pasar por su sitio. Llamó y entró nada más recibir la conformidad de su superior.

Galindo estaba de pie detrás de su mesa. El rostro tensionado daba fe de que el día estaba siendo complicado. Tenía las manos en la espalda y parecía haber sido interrumpido mientras pensaba en algo importante. Cosa extraña en él, se había quitado la chaqueta y estaba en mangas de camisa. El nudo de la corbata, ligeramente aflojado, dejaba ver el primer botón del cuello de la camisa. La poco arreglada figura se veía rematada por un alborotado flequillo. Diego supuso que más de una vez se había llevado la diestra a la cabeza.

—Ya era hora, Lozano —comentó el viejo policía al verlo.

—Sabe que no vuelo —ironizó Diego a modo de excusa—. Estaba con el sargento Méndez, he venido lo más rápido que he podido. Esta tarde hemos localizado una pensión en el centro en la que se alojaba la compañera de Luis de Soto. No tardaremos en dar con ella.

—Luego me cuenta, ahora siéntese y escuche. Le tengo que poner al día.

—Por favor… —dijo el inspector ocupando una de las dos sillas que había frente a la mesa.

Galindo empleó unos instantes en poner sus ideas en orden antes de comenzar a hablar. Con gesto de impaciencia, Diego levantó las cejas invitando a su superior a que le detallara las noticias que había anunciado.

—A media mañana recibí una llamada convocándome a una reunión urgente. Por eso me vio salir a toda velocidad de mi despacho —dijo finalmente el comisario.

—¿Y quién le requería con tantas prisas? —preguntó curioso Diego—. Si puede saberse, claro.

—Los mismos a los que usted casi revienta una operación de vigilancia en la que llevan trabajando meses. Que también son los que tienen montado el chiringuito ese. ¿Cómo se llama…? Sí, eso: Rainbow —dijo después de dudar en un inglés bastante macarrónico—. Por cierto, ha salido muy bien en las fotos que le han hecho esta mañana.

—Ahora sí que estoy perdido —afirmó Diego poniendo cara de sorpresa—. ¿Era la Guardia Civil? Antonio no me ha dicho que sepan nada de la amante de Jorge de Soto.

—Algunos de los agentes que ayer lo acosaron posiblemente procedan de la Benemérita, pero en este momento, seguro que no están adscritos a esa institución.

Diego empezó a encajar las piezas del rompecabezas que daban sentido a la historia. Los hombres apostados frente a la casa de Eva Marín probablemente eran ex guardias civiles y estaban realizando un seguimiento. Cuando después fueron tras él, a pesar de que conducía su vehículo particular, lo habían identificado inmediatamente. De resultas, su jefe había sido convocado con urgencia a una reunión. Las siglas por las que era conocido el Centro Nacional de Inteligencia vinieron rápidamente a su cabeza. Su desconcierto era mayúsculo.

—¿Insinúa que el CNI tiene algo que ver con esto? —preguntó el policía demandando vehementemente una respuesta.

—No lo insinúo, se lo estoy diciendo.

El inspector quedó sorprendido por las implicaciones de lo que le acababan de revelar. En lugar de despejar dudas, no paraban de surgir nuevas preguntas: ¿qué hacía el servicio secreto siguiendo a la amante de un empresario?, ¿qué relación podía tener todo aquello con el asesinato de Luis de Soto? Preguntó directamente:

—¿Por qué vigilan a Eva Marín?

—Sospechábamos que esa mujer se relacionaba con gente peligrosa, mejor dicho, lo sabíamos desde el momento en que Ricardo tuvo aquel feo enfrentamiento con la persona que había ido a recogerla al hotel. No me han dado detalles, pero parece que lo que está haciendo es robar información industrial al señor Soto. Probablemente, trabaja para una empresa competidora, quizá, para otro servicio de inteligencia. Tampoco han sido muy explícitos en ese punto. Mi opinión es que los que están detrás son los gabachos, ella nació allí, su padre tuvo que emigrar porque era hijo de un republicano represaliado. Es posible que se criara en un entorno de resentimiento hacia el país que los había obligado a irse.

—¿Y qué pinta el CNI en todo esto?

—La historia viene de tiempo atrás, en concreto, de cuando Jorge de Soto era secretario de estado. Si hace memoria, me contó que el padre de la víctima tuvo un papel destacado en las negociaciones que pretendieron traerse a España el reactor experimental del ITER.

Diego recordó la conversación con el señor Sergio Vázquez en el CIEMAT. Los sucesos acaecidos desde entonces le habían llevado a prestar poca atención a lo que el científico les había dicho.

—Pues bien —continuó el comisario—, según parece, nuestro distinguido político actuó con firmeza en esa contienda solo de cara a la galería. Creen que en realidad los franceses le untaron, y por cierto, bastante bien…, para desactivar desde dentro la candidatura de Vandellós. Eso no quiere decir que nos la hubiéramos llevado, el proyecto no era visto con buenos ojos por los municipios afectados y Francia cuenta con una potentísima industria nuclear tanto civil como militar.

—¿Entonces?

—Nuestros vecinos del norte parece que no estaban dispuestos a correr riesgo alguno. Un soborno de esa índole, aunque sea mucho más de lo que usted gana en unos cuantos años, no es nada en comparación con las inversiones y réditos que el experimento genera.

—Entiendo… —dijo Diego tamborileando con los dedos sobre la mesa del comisario.

—El caso es que empezaron a sospechar que algo estaba sucediendo.

—¡Joder!, ¿y por qué no lo crujieron? —preguntó indignado el inspector.

—La política es más complicada de lo que se imagina. Por supuesto, no me lo han confirmado, pero solo hay que pensar un poco para encontrarle sentido. Francia tenía casi todas las papeletas para llevarse el premio gordo, así que a algún mandamás se le ocurrió que era mejor no montar el cirio. Bastaba con insinuar a la persona adecuada que se conocía el pastel y que estábamos dispuestos a sacar a la luz las artimañas empleadas. El escándalo posiblemente haría naufragar la candidatura gala. Si cantábamos, las otras opciones que se presentaban desde fuera del Viejo Continente se frotarían las manos. Así que, como en el chiste del paciente que agarra al dentista por los huevos: «¿Verdad, doctor, que no nos vamos a hacer daño?», haciendo la vista gorda, nos aseguramos el apoyo de los gabachos para llevarnos el premio de consolación. Cosa que, como usted sabe, ocurrió.

—Por eso nos trajimos a España la sede de la entidad que coordina la participación de Europa en el proyecto —apuntó el policía más joven confirmando con un gesto de su mano que seguía el hilo del discurso.

Galindo movió afirmativamente su cabeza.

—La leche… —exclamó Diego sorprendido antes de añadir—: vamos, que ni a españoles ni a franchutes les interesa que la historia se sepa.

—Usted lo ha dicho. He estado pensando en ello, creo que lo que Luis de Soto había descubierto sobre su padre era precisamente eso.

—¿Está diciendo que le mataron por intentar sacar el pastel a la luz?

—Lo dudo, no hacía falta, bastaba con eliminar las pruebas. Posiblemente, lo que hicieron fue piratear el ordenador donde las guardaba.

—¿Nosotros o ellos?

—Elija, ya no importa. Yo me inclino por los franceses; tienen fama de que no les gusta dejar cabos sueltos. Acuérdese de cuando hundieron un barco de Greenpeace en Australia que protestaba contra las pruebas nucleares que realizaban en el Pacífico. Les importó un carajo violar la soberanía de un país aliado para proteger sus intereses. Hilan fino los muy cabrones.

La catarata de información estaba dejando a Diego aturdido. Las explicaciones de Galindo permitían arrojar luz sobre extremos del caso que habían permanecido en la oscuridad. Sin embargo, cerraba puertas que habrían permitido explicar los motivos del asesino.

—Supongo entonces que, al planear el robo en su propia casa, el señor Soto tenía el mismo objetivo.

—Hasta ahora, es la mejor hipótesis que he podido formular —ratificó el comisario—. Si su hijo lo amenazó diciendo que iba a contar a la prensa lo que había hecho, algo tenía que intentar.

—No obstante, esto no aclara el papel de Eva Marín en la actualidad.

El CNI tiene como misión velar por los intereses estratégicos de nuestro país. Ha de prevenir peligros sobre la economía, la industria o el comercio informando de sus actuaciones a la Presidencia del Gobierno. Al menos, esa es la teoría… Actualmente, el señor Soto es consejero de una de las empresas energéticas más importantes. Si ese sector no es estratégico, no sé cuál puede serlo. Supongo que, con los antecedentes que tiene nuestro empresario, quieren asegurarse de que no complementa su sustancioso sueldo vendiendo información delicada. También puede ser que lo estén utilizando para filtrar morralla. Vaya usted a saber. El caso es que, al meternos por el medio, podemos poner en peligro la operación que tienen en curso.

—Pero estamos trabajando en un asesinato —objetó el inspector—. No pueden impedir que investiguemos a un sospechoso.

—Recuerde que en este asunto estamos de prestado. Es la Guardia Civil la responsable y, de momento, sobre Jorge de Soto no ha dicho nada.

—¿Sugiere que les hagamos partícipes de nuestras pesquisas? —preguntó Diego poco convencido—. Me tenía que haber hecho caso, no ha sido buena idea meternos en este jardín sin la cobertura de la Benemérita. Si ahora vamos gimoteando a pedir ayuda, tenga por seguro que nos van a dar una patada en el culo. El sargento Méndez está con la mosca detrás de la oreja y ya me lo ha advertido.

—Por eso tenemos que pensar cómo lo hacemos —concluyó Galindo.

El viejo policía tomó asiento con la mirada fija en uno de los diplomas que tenía colgado en la pared. Diego se dio cuenta de que estaba tan perdido como él. Su rostro delataba que había estado un buen rato dándole vueltas al asunto antes de llamarlo. Al hacerle partícipe de sus cábalas, buscaba nuevas ideas que le permitieran salir del laberinto en el que se había metido. Lo que el inspector no comprendía era el interés, casi enfermizo, que tenía su superior en seguir vinculado al caso. Llegados a ese punto, parecía más sensato contar lo que sabían, aguantar el chaparrón y que otro apechugara con lo que tuviera que venir. En realidad, desde el instante que lo sacó de la cama para ir a aquel pueblo perdido de Guadalajara, su comportamiento había sido extraño. Diego pensó que su forma de actuar tenía que ver con la relación que había tenido con la madre de la víctima, pero no se atrevió a preguntar. Todo el mundo tenía derecho a tener secretos, al menos, eso pensaba en aquellos momentos. Decidió no dar más importancia al asunto. Apreciaba a su superior y parecía que necesitaba ayuda, él no se la iba a negar.

—Bien, veamos entonces qué es lo que sabemos y cuáles son nuestras alternativas —dijo Diego—. Si no le he entendido mal, después de lo que le han dicho los del CNI, descarta que Jorge de Soto tenga algo que ver con la muerte de su hijo.

—No he querido decir tal cosa, si lo he hecho, no me he explicado bien. Lo que sucede es que el móvil que ahora tenemos parece demasiado débil para cometer tal desatino, pero ignoramos si hay algo más.

—¿Algo como qué? —inquirió el inspector que no vislumbraba a dónde quería llegar su jefe.

—No sé, algo personal, o algo que tenga que ver con el trabajo que hacía Luis —propuso el comisario arrugando con desesperación una hoja de papel que contenía notas. Su frustración era cada vez más evidente.

Diego se quedó mirando a su superior, nunca lo había visto así.

—Bueno, de lo que no hay duda es de que el señor Soto es todo un elemento —concedió el más joven al cabo de unos segundos.

Galindo sonrió agradeciendo la intención de aquellas palabras. Era consciente de que Diego pretendía echarle un cable, pero también de que iba a necesitar algo más que sus juicios benevolentes para desatascar el caso. La llamada de María de aquella misma mañana complicaba aún más las cosas. Se sentía como un explorador que hubiera avanzado hasta un desfiladero imposible de cruzar. Si quería encontrar respuestas, tendría que volver sobre sus pasos. Se giró para arrojar el arrugado papel que aún tenía en la mano a la papelera que había en una de las esquinas del despacho. Negó con la cabeza al comprobar que había errado el tiro. Volviéndose hacia su interlocutor, intentó retomar la conversación en un tono más calmado:

—Disculpe mi reacción, la reunión de esta mañana ha sido algo tensa —dijo Galindo a modo de excusa—. Tiene razón, miremos hacia delante y veamos qué podemos hacer.

—Creo que en este momento tenemos que centrarnos en dar con la compañera de Luis de Soto. Que haya intentado desaparecer, evidencia que sabe algo. Al examinar la habitación en la que se alojaba, hemos encontrado una revista con un artículo resaltado en el que se menciona la cueva de los Casares. Creo que intentará ir allí. Si el sargento Méndez me hace caso, la Guardia Civil la detendrá en breve.

—¿Por qué está tan seguro de que quiere volver a ese lugar?

—No he dicho que quiera volver, en mi opinión no ha estado allí. Desconocía lo que le había pasado a su pareja, es la mejor explicación que encuentro al hecho de haberme topado con ella en la casa de San Lorenzo. Además, también creo que dejó los libros descolocados para decirnos algo. Ella también está intentando entender lo que ha pasado, por eso está siguiendo los últimos pasos de Luis de Soto.

—Son conjeturas.

—Por eso es importante que la encontremos. Creo que no tenemos mucho más a lo que agarrarnos.

—Tampoco tiene sentido que diga que sabe algo y que por eso se esconde y que, al mismo tiempo, pretenda averiguar lo sucedido.

—Es posible que no tenga la foto completa. Igual ella dispone de un trozo y nosotros del otro. Tenemos que unirlos.

—Si está tan seguro, ¿por qué no va a los Casares y la trae?

—¿Sabe la hora que es y el frío que hace? —dijo Diego medio en broma medio en serio—. Las patrullas rurales lo harán mucho mejor que yo.

—¿No dice que es usted de infantería? Si como ha señalado, Méndez ha comenzado a desconfiar, igual sus superiores ponen dificultades para que podamos hablar con la señorita.

—No creo que estemos en ese punto.

—Valórelo usted. En cualquier caso, dudo que esa línea de investigación vaya a dar frutos.

—Es posible, pero no perdemos nada por probar.

—Tiempo…

Diego se quedó unos segundos en silencio intentando comprender por qué su superior se empeñaba en ver prácticamente todas las puertas cerradas. Fue esa actitud la que le llevó a esbozar una posibilidad que hasta ese momento no se había decidido a poner en palabras.

—Hay algo que lleva tiempo rondándome la cabeza —dijo el inspector casi en un susurro.

—Usted dirá —afirmó Galindo invitándolo a que se explicara.

—Es evidente que cuando María Salvador le dijo que había algo en relación con su marido que le preocupaba, tenía motivos para hacerlo…

El comisario se removió incómodo en el asiento. La puerta que Diego se disponía a traspasar daba a estancias que presentía debían permanecer cerradas. Sin saber muy bien por qué, Galindo velaba por el buen nombre de una persona que en el pasado le había traicionado.

—… Ahora creemos saber qué hacía que la relación entre padre e hijo fuera tan complicada —continuó el inspector—. A pesar de eso, siempre me ha parecido extraño que fuera ella la que nos pusiera sobre la pista.

—No entiendo dónde quiere llegar —comentó el comisario cada vez más preocupado por las implicaciones de aquellas observaciones.

—Tampoco lo tengo claro. La verdad, solo pretendo compartir mis pensamientos —dijo Diego observando con extrañeza el efecto de sus palabras sobre el comisario.

—Termine de una vez su exposición —le apremió Galindo.

El inspector se fijó en la postura que había adoptado su superior. Tenía la mirada clavada en él y sus manos agarraban con firmeza los apoyabrazos de la silla de escritorio. Se diría que era un lobo amenazado por una reala de canes; pensó que iba a saltar sobre él en cuanto sus palabras salieran de la boca. No entendía a qué se debía aquella actitud. No obstante, ya había entrado en el bosque, ahora no podía volverse atrás:

—Está bien, ahí va: el señor Soto tiene una amante, María Salvador no nos ha dicho que lo sepa, pero si ese es el caso, puede que sus palabras hayan estado motivadas por los celos.

—Se desvía completamente del asunto —dijo el comisario elevando la voz—. La relación de los señores de Soto no nos incumbe, estoy seguro de que María Salvador no tiene nada que ocultar —afirmó tajante—. Sus motivos son irrelevantes si nos conducen hacia la resolución del caso. ¿Y si a pesar de lo que ha dicho el CNI, el asesinato de Luis de Soto está relacionado con el espionaje o los chanchullos de su padre?

El comisario había realizado la última pregunta inclinándose hacia delante para acortar la distancia que los separaba. El tono en que había pronunciado aquellas palabras hacía patente su agitación, estaba claro que no esperaba una respuesta. Diego se quedó en silencio unos segundos y luego asintió. En realidad, se le hacía muy difícil poner el foco sobre la madre de la víctima. Observando fríamente los hechos, había perdido un hijo y su marido estaba lejos de comportarse con lealtad. En cualquier caso, la reacción de Galindo hacía evidente que las emociones estaban ganando la partida que se jugaba en su cabeza.

—Tiene razón, disculpe, ha sido una estupidez —dijo el policía más joven al cabo de pocos segundos—. Creo que hoy hemos tenido demasiadas noticias, necesitamos algo de tiempo para pensar. Deberíamos aparcar todo esto por unas horas.

El comisario asintió. Ya no lo miraba. Se masajeaba los párpados con los dedos pulgar e índice de su mano izquierda en un intento de aliviar el creciente dolor de cabeza.

Diego se levantó dejando a Galindo meditabundo. Al ir a cerrar la puerta del despacho, se volvió para añadir:

—Tengo intención de trabajar todo el fin de semana, es la mejor forma de no darle vueltas a lo del divorcio. Llámeme si necesita cualquier cosa.

El comisario levantó la mano para dar las gracias al inspector por el ofrecimiento.

Diego se acercó a su puesto de trabajo para recoger algunos papeles. Sin tomar asiento, inclinándose sobre la mesa, desbloqueó la pantalla del ordenador. Abrió la aplicación de correo de forma automática, casi inconsciente. No tenía mensajes nuevos. En realidad, de haber habido algo en la bandeja de entrada, tampoco lo habría visto. Su mente estaba muy lejos de allí. La conversación que acababa de mantener con Galindo le había dejado completamente descolocado. Las nuevas circunstancias del caso les obligarían a replantearse muchas cosas. A pesar del inconveniente que esto suponía, lo que más le preocupaba era el comportamiento de su superior. Por primera vez desde que trabajaba a sus órdenes, no sabía a qué atenerse. Algo que todavía no se atrevía a llamar desconfianza había comenzado a anidar en su ánimo. Aunque la relación del comisario con la madre de la víctima había estado presente desde el principio, siempre supuso que su jefe sabría comportarse de manera objetiva. Sin embargo, los derroteros por los que discurría la investigación hacían evidente que no era así. Si quería descubrir la verdad, debería tomar la iniciativa y actuar de forma autónoma. Sabía que posiblemente encontraría cosas que no le iban a gustar.

De forma inesperada, las imágenes del interior de la cueva de los Casares comenzaron a hacerse presentes. Los grabados de la sala en que Luis de Soto había pasado su última noche se dibujaban más allá de lo que veían sus ojos. Afortunadamente, la voz de un compañero que se despedía hasta el lunes lo ancló nuevamente a la realidad. Diego agitó la cabeza antes de responder al saludo. Nuevamente aquellas extrañas figuras lo atormentaban cuando se sentía perdido. Aquello tenía que tener alguna explicación. Recogió deprisa y salió de la comisaría decidido a encontrar las respuestas que se le negaban.

Al quedarse solo, el comisario dejó escapar la tensión contenida golpeando con el puño el escritorio. Los botes con lápices, la grapadora y el calendario que estaban sobre el tablero saltaron debido al impacto.

Era un gesto de rabia provocado por la frustración. Nadie le tenía que decir que durante la conversación con Diego se había comportado como un estúpido. Las crecientes dudas de su subordinado eran más que razonables y él se había limitado a obviarlas. Tenía la sensación de estar preso en una tela de araña que cada vez lo ataba con más fuerza. Lo peor de todo era que esa tela de araña estaba ahí porque él lo permitía. La añoranza de tiempos lejanos actuaba como un anestésico que le impedía hacer lo que dictaba la razón. Todo por intentar proteger a una mujer que lo había dejado plantado sin dar la más mínima explicación. Una mujer que, apenas un mes después de abandonarlo, se había casado con otro hombre con el que tal vez mantenía una relación en paralelo. ¿Cómo era posible que siguiera teniendo aquella influencia sobre él? Su enfado iba creciendo por momentos.

Miró el móvil, el golpe sobre la mesa lo había desplazado hacia el borde y estaba a punto de caerse. Sabía que se había comprometido, pero no quería marcar el número. La pantalla mostraba tres notificaciones de otras tantas llamadas perdidas de María Salvador. Se resistía a que aquella mujer lo manejara a su antojo. Estaba convencido de que fuera lo que fuese lo que le iba a contar, empeoraría las cosas. La negativa a decirle lo que pasaba por teléfono no hacía sino reafirmarle en su certeza.

21

TORRES QUE RETAN AL CIELO

Madrid, barrio del Pilar

Diego llegó agotado a casa de Juan. El día había sido intenso y el peso de la semana se hacía sentir con crudeza. Llamó a su anfitrión nada más traspasar el umbral. El silencio y las luces apagadas le hicieron recordar que pasaría el fin de semana solo. Su compañero iba a ver a unos parientes que tenían una casa cerca de Soria y quería marcharse en cuanto saliera del trabajo. Según le dijo, varios primos hacían por verse todos los años en la tierra de sus abuelos. El frío que reinaba en aquellas fechas en las proximidades de la antigua Numancia era un aliciente. Preparaban a conciencia el evento y se pertrechaban para la ocasión: buen vino tinto, morcillas dulces y los famosos torreznos sorianos los protegían de cualquier inclemencia. Entre risas había asegurado que con tales vituallas podían superar hasta una nueva glaciación.

Dejó las llaves en el vaciabolsillos de la entrada y la cazadora en una percha algo coja, que Juan había rescatado de un anticuario del Rastro. Camino del salón, se quitó los zapatos sin siquiera hacer intención de desatarse los cordones. Se dejó caer sobre el descolorido sofá que presidía la estancia como si fuera un saco de patatas. Recostado y con los ojos cerrados dejó escapar un suspiro que mezclaba a partes iguales hastío y alivio por poder descansar. Sentía el cuello agarrotado, la espalda dolorida y las piernas le pesaban como plomos. Alargó el brazo para coger el mando a distancia de la televisión. Pulsó un botón al azar, le daba igual que no hubiera nada que ver, únicamente quería oír ruido de fondo. Las voces salidas de la caja tonta le hacían compañía y así era más fácil dejar de pensar en los sinsabores del día. Poco a poco, fue buscando la posición para esquivar los destartalados muelles del diván. Se quedó dormido con la mano izquierda en la frente y la derecha sujetando el mando sobre el pecho.

Volvió del etéreo mundo de los sueños completamente desorientado. Tenía la boca seca y las cervicales hechas un higo. El reposabrazos en el que había apoyado la cabeza era demasiado alto y el cojín colocado para compensar no había sido de mucha ayuda. Se sorprendió al ver el tipo de programa que ofrecía el canal que lo había acompañado durante la noche. Un vidente adornado con un insólito turbante atendía llamadas ansiosas por conocer el futuro. «¿Pero qué coño hora es?», se preguntó al darse cuenta de la naturaleza de la emisión. Aún tenía los párpados medio cerrados y tuvo que alejar el reloj de muñeca para ver mejor los números. Llevaba en los brazos de Morfeo varias horas. En realidad, un día de diario no le faltaría mucho para levantarse. Se desperezó y dedicó unos segundos a decidir si se iba a la cama o se daba una ducha y preparaba el desayuno. Optó por la segunda alternativa. Dudaba mucho de poder conciliar el sueño después de aquella sesión de tumbona.

El agua caliente lo ayudó a volver en sí. Mientras dejaba que las gotas rebotaran sobre su cabeza, pensó en su hija. Tenía muchas ganas de verla, pero los dos últimos días Elena no le había cogido el teléfono. Sintió rabia por la forma en la que estaba comportándose su antigua pareja. No entendía lo que le estaba llevando a actuar así. Le dolía el hecho de que ya pudiera estar con otra persona, pero eso no era nada en comparación con tener que mendigar la oportunidad de estar con Clara. Movido por el malestar, barajó la posibilidad de presentarse en la que hasta hacía poco había sido su casa. Enseguida descartó la idea, ahora que todo estaba en manos del juez, pensó que lo mejor era no meterse en follones. Volvería a intentar localizarla durante el fin de semana. Con suerte, el domingo podría ir con su hija al Retiro o a dar un paseo por el Pardo. Empezó a darle vueltas a lo difícil que se le iba a hacer la situación tras el divorcio. La perspectiva de tener que ajustarse a unos rígidos horarios para ver a quien más quería le llevaba por el camino de la amargura. Apartó estos pensamientos abriendo el grifo del agua fría. El cambio de temperatura lo despejó definitivamente y alejó sus fantasmas.

Eligió unos vaqueros y una camisa de sport de la bolsa en la que guardaba sus escasas pertenencias. Como hacía fresco, buscó también un jersey fino marrón que solía llevar al campo. Se calzó las zapatillas de deporte y se dirigió a la cocina para comer algo. Habían pasado muchas horas desde el almuerzo con Marta y su estómago había comenzado a quejarse. Puso la cafetera y abrió la nevera para ver qué podía hacerse. Las opciones eran más bien escasas. El cajón de fruta y verdura estaba casi vacío y los platos con restos que Juan guardaba no parecían la mejor opción. Se preparó un sándwich de lechuga mustia, jamón y queso. Afortunadamente, aún quedaba un poco de mayonesa para dar sabor al pan de molde y, escondido al final de una balda, había un tetrabrik con zumo de naranja para pasar las migas.

Dio cuenta del desayuno sentado a la pequeña mesa de la cocina. Estaba terminando cuando los primeros rayos de luz comenzaron a filtrarse por la ventana que daba al patio interior de la vivienda. Al notar la incipiente claridad, pensó que el caso que estaba socavando la confianza que tenía en su jefe había empezado a la misma hora. Recordaba nítidamente las circunstancias que habían envuelto aquella salida, especialmente, la resaca provocada por las copas de más que había bebido la tarde anterior. Las buenas intenciones de Juan para hacerle olvidar el mal trago de la separación, estuvieron a punto de dejarlo fuera de combate. Aunque, bien mirado, lo mejor habría sido que el alcohol lo hubiera noqueado para no oír la llamada que lo sacó de la cama. Las imágenes se sucedieron una tras otra: los hombres de Criminalística de la Guardia Civil sacando fotos y peinando el terreno, el cadáver de Luis de Soto con la cabeza reventada junto al río, la entrada de la cueva al cobijo de la vieja atalaya árabe… Tenía la sensación de que habían pasado años. Extrañamente, de todo lo que vio en el lugar del crimen, fueron los grabados de la gruta lo que le había dejado una impronta más profunda. Desde que penetró en aquel antiguo santuario, había tenido al menos tres episodios en los que su mente desconectaba de la realidad para viajar a un mundo mágico que parecía ser el dominio de animales extintos. Diego achacaba aquellos desvaríos a la tensión a la que se veía sometido en su vida privada. No tenía otra explicación, quizá, porque tampoco la buscaba.

Al rememorar los sucesos, tomó la decisión de ir esa misma mañana a Riba de Saelices. Si su instinto no le fallaba, cabía la posibilidad de encontrar a Rachel Johnson antes de que la localizara alguna patrulla de la Benemérita. Ganaría tiempo y no tendría que dar explicaciones al sargento Méndez de por qué realizaba algunas preguntas. La relación con Antonio era una de las cosas que peor llevaba de aquel embrollo. Se sentía mal por no estar jugando limpio, pero no había tenido alternativa. En aquellos momentos, lo que más pesaba sobre su ánimo era la necesidad de resolver el caso y averiguar qué le estaba pasando a Galindo, ya habría tiempo de aclarar lo sucedido con su colega.

Recogió los restos del desayuno, tomó prestada una bufanda de Juan y fue en busca de su Astra. La calma más absoluta reinaba en las calles. Había caído una buena helada, no había una sola nube y la atmósfera parecía de cristal. Al llegar al coche, tuvo que dedicar unos minutos a quitar la capa de escarcha que cubría el parabrisas. Arrancó y comenzó a callejear. De vez en cuando, entre los cuadrados bloques de los edificios del barrio, la sierra de Madrid se recortaba hacia el noroeste sobre un cielo todavía oscuro. Salió a la avenida de la Ilustración y luego cogió la M-40 para alcanzar la carretera de Barcelona. La hora y el carácter festivo del día para muchos hacían que apenas hubiera circulación. Encendió la radio y dejó pasar los kilómetros ensimismado en sus pensamientos. Al llegar a Alcolea del Pinar, reparó en el bar de carretera en el que tuvo que parar a tomar un café la última vez que pasó por allí. Estuvo tentado de hacer lo mismo, pero en el último momento decidió continuar. Salió de la autovía y tomó la carretera comarcal que lo llevaría hasta su destino. El paisaje cambió, manchas de pino y enebros dispersos daban un toque verdoso a la planicie que atravesaba. En algunos campos empezaban a despuntar los brotes de cereal, aunque la mayoría seguían luciendo un color terroso y duro. Se fijó en una pequeña población que se situaba a su izquierda. Estaba asentada en una loma cuya cima remataba una cresta de roca. La piedra, herida por algún dios de la antigüedad, mostraba una brecha en la que se situaba la iglesia. Aquellos pintorescos pueblos parecían anclados en otros tiempos. La despoblación y la falta de atención de las autoridades los habían sumido en un letargo del que no tenían fácil escapar.

Llegó a Riba de Saelices al borde de las nueve de la mañana. Esta vez no tuvo que preguntar a nadie, sabía dónde tenía que dirigirse. Atravesó la pequeña población y luego cruzó el puente sobre el arroyo que descendía del valle en el que se encontraba la cueva. La pista de tierra que llevaba hasta sus inmediaciones salió a su izquierda. El camino discurría paralelo al cauce adentrándose en el campo. A pesar de que quince días atrás había pasado varias horas allí, el paisaje le resultaba desconcertantemente nuevo. Aquel sentimiento se mezclaba con otro opuesto, un sentimiento que le llevaba a pensar que había recorrido aquellas colinas en un tiempo perdido en su memoria.

Alcanzó la zona con mesas y carteles explicativos del lugar que se situaba al pie de la gruta. No había ningún coche aparcado. Dejó su vehículo junto a un murete de piedra que limitaba el área de pícnic ofrecida a los visitantes. Dedicó unos instantes a contemplar el entorno. El valle que había remontado se estrechaba sustancialmente en aquel punto. El aprendiz de río discurría encajonado entre sendas rocas que se erguían como jambas de una puerta. A un lado, la torre medieval, la cueva y los restos de un antiguo asentamiento; al otro, un monte salpicado por solitarios pinos y alguna que otra mata de encina. El enclave poseía un innegable magnetismo.

Se puso la bufanda de su amigo y la cazadora. Hacía un frío que pelaba. Para protegerse mejor del rigor mesetario, se subió los cuellos y metió las manos en los bolsillos de la prenda de abrigo. Despacio, pero sin pausa, comenzó a subir la empinada ladera que dominaba la solitaria atalaya medieval. Con el pulso algo acelerado por el esfuerzo, llegó al abrigo rocoso en el que se situaba el acceso a la cueva. Todo parecía estar en orden. Los candados y las cintas que había puesto la Guardia Civil seguían en su sitio. Pensó que quizá se había pasado de listo. No tenía pinta de que Rachel Johnson hubiera estado por allí. Si al menos lo hubiera acompañado Sofía, podría haber aprendido algo sobre las personas que allí habían vivido miles de años atrás. Inició el descenso dándole vueltas a qué podía hacer. Había realizado la excursión confiando en una suerte que se empeñaba en mostrarse esquiva. Nunca había sido supersticioso, pero empezaba a pensar que le había mirado un tuerto.

De nuevo junto al Astra, estaba a punto de abrir la puerta, cuando se fijó en un letrero situado al otro lado del arroyo. Movido por la curiosidad, cruzó el puente para ver qué decía. «El valle de los milagros», leyó en voz alta al llegar. «Uno de esos, y bien grande, es lo que necesito yo para arreglar mi vida», añadió en su soliloquio, «un milagro grande y cojonudo», remató. El panel explicaba la naturaleza del terreno que los caminantes podían encontrarse de allí en adelante. Según decía, la tradición popular había poblado el lugar de leyendas añadiendo a la belleza del entorno las pinceladas de la imaginación. No tenía nada mejor que hacer, así que decidió cruzar las puertas que el río Linares había esculpido adentrándose en aquel recogido paraje.

Entró en el valle caminando por una pista de tierra. La estrechez del acceso fue disminuyendo dando paso a un terreno más amable. Restos de muros de antiguas lindes, chopos, cañaverales y matas de zarza acompañaban al arroyo que discurría hacia la entrada de la cueva. De vez en cuando, el agua anegaba el camino reclamando un territorio que le pertenecía desde mucho antes de que el hombre hollara aquellos paisajes. Los lugareños habían puesto remedio a este contratiempo construyendo puentes con grandes piedras distanciadas un paso entre sí. Transitando sobre ellas el paseante evitaba mojarse los pies. Algunos pinos con los troncos pelados hasta la copa delataban que aquel lugar había sido pasto de las llamas años atrás. La naturaleza, paciente, iba restañando lentamente la devastación provocada por el fuego. Con todo, el bosque que había cubierto aquellas laderas tardaría muchos años en regresar.

Habría andado poco más de un kilómetro cuando el valle volvió a quedar atenazado por muros de roca de color rosáceo. Al dar una curva, contempló a lo lejos dos enormes bloques de piedra que se lanzaban hacia el cielo queriendo arañarlo. En aquel mismo lugar, el río lamía los contornos de areniscas y conglomerados sumando al regocijo de la vista el sosegado susurro del agua. La sucesión de estrechos pasos hacía de aquel entorno un cazadero perfecto. Batiendo las presas desde las colinas, los animales no tenían más remedio que pasar por puntos en los que nuestros antepasados contaban con grandes posibilidades de abatirlos. La escena había surgido en la cabeza de Diego más como un recuerdo que como una deducción. Volvió a tener la sensación de que algo lo vinculaba a aquel lugar, pero no podía explicar qué era. Agitó la cabeza y rechazó la idea, nunca antes sus pies habían pisado esa tierra. Se dijo que la coincidencia en el tiempo del caso con el momento más bajo de su relación había producido una extraña sugestión en él.

Continuó avanzando un trecho hasta una zona en la que el color negro de la pizarra cambió el paisaje. Prestando atención se descubrían antiguos muros y construcciones mimetizados con el tono de las rocas que los rodeaban. Sin duda, el lugar merecía el paseo. No había nadie, la sensación de soledad acrecentaba el hechizo del valle. Diego había olvidado el propósito de su visita. La necesidad de encontrar a Rachel Johnson había pasado a un segundo plano, estaba disfrutando como hacía mucho tiempo. A su memoria acudieron recuerdos de cuando comenzó a salir con Elena. Los fines de semana se escapaban en busca de rutas que los alejaban del ajetreo de la gran ciudad. Castillos, senderos y pintorescos pueblos los ayudaron a conocerse y pensar que aquello podía funcionar. Después de formalizar su relación, siguieron pasándoselo bien, en realidad no recordaba cuándo habían comenzado a torcerse las cosas. Quizá fue poco después del nacimiento de Clara. Elena se volcó en su retoño y él quedó relegado a un papel secundario; se refugió en el trabajo y la magia comenzó a desvanecerse. Luego vinieron los reproches, aquella montaña de «y tú más» de la que era imposible bajar. Las heridas que provocaban las constantes recriminaciones nunca sanaban, siempre era posible encontrar una situación en la que la otra persona pensaba que no se habían portado con ella como se merecía. Aun así, no entendía por qué habían sido incapaces de reconducir la situación. Las quería por encima de todo, ¿cómo era posible que las cosas se hubieran torcido tanto? Podía reconocer su parte de culpa, pero no que él fuera el único responsable del fracaso de la pareja.

Dándole vueltas a estas ideas continuó avanzando hasta llegar a un barranco que lentamente torcía hacia el oeste. Un brillante sol invernal iba ganando altura haciendo más llevadera la gélida mañana en la Meseta. Tenía que andar vadeando de vez en cuando el arroyo. Afortunadamente, traía poca agua y era fácil encontrar la forma de sortear las zonas más profundas. Unos minutos después, siguiendo un camino ya completamente orientado hacia poniente vio un sendero que a su izquierda trepaba hacia lo alto de un farallón rocoso. Por el tiempo que llevaba andando, supuso que conduciría hacia la otra cueva que, según el cartel explicativo que había visto, tenía también restos de pinturas. Decidió seguir el estrecho camino a ver qué le deparaba. Al llegar a la entrada de la gruta, comprobó que también estaba cerrada por una vieja cancela. No tenía pinta de abrirse muy a menudo. A pesar de estar considerado un monumento, el enclave parecía poco cuidado. Diego se lamentó del escaso apego que los españoles demostraban hacia el pasado. Quizá era mejor así, si había resistido durante miles de años por haber sido olvidada, igual no era una buena idea abrirla a los turistas. Buscó acomodo junto a un manantial que surgía junto a la entrada de la cueva y se sentó a descansar un rato buscando el calor de los rayos del sol. Contemplaba el fondo del valle cuando reparó en un pañuelo de cuello que alguien había perdido a pocos metros de donde se encontraba. Se acercó a recogerlo. Era de color verde claro con algunos detalles marrones. El estampado imitaba las curvas de nivel de un mapa. Estaba en buen estado, algún excursionista lo había perdido no hacía mucho. Decidió llevárselo, era difícil que volvieran a por él.

Emprendió a paso ligero el camino de vuelta, tenía un buen tramo por delante. Llegar hasta allí le había llevado más de dos horas. Cuando llegara al coche sería la hora de comer, tendría que buscar un lugar donde reponer fuerzas. Recordó que al pasar por Riba de Saelices había visto un bar, seguro que podían hacerle un bocadillo. La perspectiva del almuerzo y la caña que pensaba tomarse le hicieron aumentar el ritmo. Pasó junto a los dos enormes puntales de roca que se erguían hacia el cielo. Al verlos otra vez, pensó que las macizas moles eran más propias de un paisaje de película de aventuras o misterio que de aquellas tierras. No era extraño que hubieran captado la imaginación de quienes allí habían vivido a lo largo de los siglos. La altivez de los monolitos que se levantaban verticales hacia las alturas capturaba la mirada. Los ojos quedaban atrapados por una hipnótica fuerza viajando hacia un tiempo impreciso. Recorrió buena parte de los kilómetros que le faltaban para llegar al coche pensando en el magnetismo que tenían algunos lugares. Posiblemente, quienes afirmaban que existían corrientes telúricas no hacían sino adornar con la imaginación las sensaciones que provocaban lugares como aquel.

Llegó al merendero bastante más cansado de lo que se había propuesto al iniciar la excursión. Aunque el sol había templado la mañana, solo había un vehículo aparcado junto al suyo. Una familia comenzaba a bajar por la ladera en la que se encontraba la antigua torre vigía. Un chaval lo saludó agitando los brazos desde lo alto de la atalaya. Diego respondió alzando su mano. Era curioso comprobar cómo las antiguas ruinas despertaban la emoción de quienes todavía eran capaces de soñar despiertos. Reyes, soldados y princesas volvían a habitar los derruidos muros, al menos, en los juegos de los críos. La escena le hizo volver a pensar en Clara. ¿Cuántos sueños dejaría de compartir porque Elena y él no habían sabido arreglar los problemas? La pregunta le dejó un amargo sabor de boca. Cerró la puerta del coche con violencia; como si el gesto le pudiera proteger de la amenazante lluvia de reproches que comenzaba a repiquetear en su cabeza.

Con la necesidad de poner tierra de por medio, huyendo de las sombras de su alma, condujo de vuelta al pueblo. Por no dejar el coche ocupando parte de la calzada, aparcó el Astra algo apartado, en una de las calles que daban a la carretera, y se dirigió al bar que había visto al pasar unas horas antes. El local tenía una pequeña terraza que Diego supuso debía de ser agradable cuando las temperaturas fueran más benignas. La barra se encontraba frente a la puerta. Estaba decorado con fotos de algunos lugares por los que acababa de pasear. Un par de lugareños que peinaban muchas canas disfrutaban de un aperitivo mojado en sendos chatos de vino tinto. En una de las cuatro o cinco mesas que había, un matrimonio de unos cuarenta años con un niño también disfrutaba de la costumbre de picar y beber un trago antes de comer.

La dueña del establecimiento lo saludó de forma algo seca antes de preguntarle qué se le ofrecía. Diego llevaba un buen rato soñando con un bocadillo de queso y preguntó si le podían hacer uno. También pidió una bolsa de patatas fritas para matar el hambre mientras le preparaban el bocata. Para apaciguar la sed, requirió un tercio de cerveza. Aprovechando el momento, preguntó a la buena mujer si había visto a una chica de unos veintiocho años, rubia y con acento extranjero por allí. Aseguró que era una amiga y que habían quedado en verse en el pueblo para visitar la cueva y que no la localizaba por teléfono. La camarera elevó los hombros y negó con la cabeza.

—Con esas señas me acordaría, no viene tanta gente por aquí —afirmó antes de entrar en la cocina para preparar el bocadillo.

Se llevó la bebida y las patatas hacia una de las mesas que estaban libres junto a la ventana y esperó a que le trajeran las viandas. Escasos minutos después, disfrutaba de media barra repleta de un manchego bien curado que habría hecho las delicias de cualquier paladar. Desde donde se encontraba podía ver la calle. Muy de vez en cuando, un coche utilizaba la calzada. Realmente aquel era un lugar tranquilo, quizá demasiado para alguien habituado el ajetreo y las calles de Madrid. Pensó que le costaría mucho adaptarse a vivir en un lugar así. No obstante, el hecho de que existieran sitios donde el tiempo transcurría a un ritmo más calmado que en la gran ciudad constituía un verdadero alivio. Acabada la flauta, se pidió un café solo y un botellín de agua y comenzó a hojear un atrasado periódico de tirada provincial. Los clientes fueron marchándose hasta que se quedó únicamente en compañía de la dueña. La mujer secaba unos vasos detrás de la barra mientras daba tiempo a que Diego terminara. El policía tardó en darse cuenta de que estaba esperando para cerrar e irse a comer. Pidiendo disculpas, se levantó con intención de saldar la deuda. Acababa de sacar la cartera, cuando el ruido de un motor le hizo volver la vista hacia la calle. El viejo Volkswagen verde que le había dado esquinazo en San Lorenzo pasó junto al establecimiento en dirección a la cueva. No había podido ver al conductor, pero únicamente podía ser ella. Apartó con brusquedad la silla que se interponía entre él y la puerta con intención de salir corriendo.

—¡¿Pero qué hace?! —exclamó la mujer al ver las intenciones de Diego—. ¡Oiga, oiga…! Que no ha pagado.

El inspector se detuvo en el umbral sacó un billete de veinte euros de la cartera que aún llevaba en la mano y lo dejó sobre la mesa más próxima sin ni siquiera darse la vuelta para pedir disculpas.

«No puedo perderla», dijo en voz alta mientras emprendía una frenética carrera hacia el lugar en el que había aparcado el coche.

22

ALQUIMIA

Riba de Saelices, junto al río Linares

Diego cerró bruscamente la puerta de su Opel Astra. Había tardado segundos en llegar hasta el coche, pero su presa no se había detenido en el pueblo y le llevaba ventaja. La carretera que había tomado la irlandesa se bifurcaba un poco más adelante, si no se daba prisa, tendría que jugársela a cara o cruz. No quería ni pensar en la posibilidad de que se le volviera a escapar. O la alcanzaba, o tendría que pedir ayuda a la Guardia Civil, y esa no era la mejor opción, necesitaba tener una charla a solas con aquella mujer.

El pisotón sobre el acelerador hizo chirriar las ruedas dejando una marca de neumático sobre el asfalto. Instantes después, ante la atónita mirada de un vecino entrado en años, cruzaba un paso de cebra elevado haciendo chascar la suspensión. Solo respiró aliviado al alcanzar el puente sobre el río Linares; la mujer había tomado la pista de tierra en dirección al lugar donde estaba la cueva de los Casares. El polvo que levantaba el Volkswagen al avanzar por el camino era todavía visible desde la calzada. El valle no tenía salida, si no era andando, no podría ir mucho más allá del merendero. Aunque estaba a considerable distancia, redujo la velocidad. Era mejor no asustarla; le pesaban las piernas por la larga caminata y sabía que aquella chica era capaz de correr como una gacela. Observó que el coche se detenía muy cerca de donde él había aparcado aquella misma mañana.

Aminoró la marcha hasta casi detenerse. Quería darle tiempo para que saliera del coche y así ver si iba acompañada. Solo se abrió la puerta del conductor. Desde la distancia, Diego creyó ver que la joven vestía la misma cazadora de color fucsia con que la había visto el día que se le escapó, también el gorro blanco. La irlandesa miró a su alrededor desubicada y, tras dudar unos instantes, comenzó a subir por la empinada senda que conducía al yacimiento. Ni siquiera había hecho intención de acercarse al lugar junto al río donde habían encontrado el cuerpo de Luis de Soto. Diego estaba cada vez más convencido de que aquella mujer nada tenía que ver con la muerte del científico. Aún tenía que interrogarla, pero su instinto le decía que había una explicación para lo ocurrido en San Lorenzo. Decidió esperar unos minutos antes de abordarla.

Aparcó el coche en la mitad del camino a unos cuantos metros del de Rachel. Si la física no se subía por las rocas, le iba a ser muy difícil salir conduciendo de allí. Ya sin prisa, aguardó en el interior del vehículo hasta que creyó que la joven habría comprobado que el acceso a la cueva estaba cerrado. Luego salió para esperarla. Fue andando hasta la zona de pícnic y se apoyó en el parapeto de madera que lo delimitaba. Aunque quedaba tiempo hasta que oscureciera, el sol había comenzado a declinar acercándose al horizonte. Se estaba levantando el cierzo y no tardando mucho haría demasiado frío para estar allí quieto. Se frotó las manos y después se subió el cuello de la cazadora. Pensó que si hubiera sido fumador, aquel habría sido un buen momento para echar un pitillo, al menos, encender el cigarrillo lo habría reconfortado. Si Rachel tardaba en volver, le iba a encontrar congelado. Estaba a punto de ir a su encuentro cuando la vio bajar. Andaba despacio, pensativa, con las manos metidas en los bolsillos del abrigo y sin levantar la vista. Parecía que ni siquiera se había percatado de la presencia de un extraño junto a su coche.

—No fue allí —dijo el inspector cuando aún los separaba cierta distancia.

Al fin, la joven lo miró sorprendida.

—¿Cómo dice? —acertó a balbucear instantes después.

No era evidente, pero Diego pudo distinguir que tenía algo de acento.

—Que Luis de Soto no murió en la cueva.

La joven se había detenido en seco al escucharlo. Su rostro reflejaba a partes iguales asombro y miedo. Sacó las manos de la cazadora y pareció sopesar las posibilidades que tenía de emprender la huida.

—Ni se le ocurra salir corriendo otra vez. Me vería obligado a detenerla y no es esa mi intención.

La joven solo lo había visto fugazmente desde la habitación del palacete de San Lorenzo, pero le reconoció al insinuar que ya la había perseguido en una ocasión.

—Soy el inspector Lozano, de la Policía Nacional —afirmó Diego con voz firme mientras le enseñaba su identificación—. Solo quiero hablar con usted —dijo después yendo a su encuentro.

Rachel asintió resignada, estaba cansada de esconderse. Desconocía cómo habían conseguido dar con ella en aquel apartado lugar, pero creyó que, llegado ese punto, lo mejor que podía hacer era colaborar. En realidad, estaba aliviada, ya no tendría que darle vueltas a si debía presentarse ante las autoridades.

—Es usted Rachel Johnson, ¿verdad? —dijo Diego mientras le ofrecía su mano.

Ella volvió a asentir todavía incapaz de articular palabra.

—Prefiere que demos un paseo o que vayamos a algún lugar cerrado. Hace un frío que pela.

—Si no le importa, prefiero caminar —afirmó la mujer comenzando a superar sus temores.

—Como quiera. —Accedió Diego invitándola con un gesto a tomar el camino.

Recorrieron los primeros metros en silencio, el inspector no tenía muy claro la forma en que debía abordar las preguntas que le preocupaban.

—¿Conoce este lugar? —preguntó finalmente el policía al llegar a la zona en la que comenzaba el camino de tierra.

—Luis me habló de él poco antes de que… —no se atrevió a terminar la frase, como si el hecho de no poner en palabras un recuerdo pudiera evitar lo sucedido—, pero nunca había estado. Decía que era un lugar único. Teníamos intención de venir juntos, habíamos buscado información sobre los grabados de las cuevas y las historias que las rodean. Este último año hicimos varias escapadas parecidas; no se imagina la cantidad de lugares interesantes que hay por ahí. Muchos de ellos apenas reciben visitas.

—No solo en España, ¿verdad? —preguntó el policía al recordar el mapa que había en la casa de San Lorenzo.

—Bueno, hicimos alguna ruta por el sur de Francia y otra en mi tierra aprovechando unos días de vacaciones, pero la mayoría fueron aquí.

—¿Qué buscaban?

—La magia que puede respirarse en ciertos lugares. —La joven se llenó los pulmones con una inspiración profunda—. ¿No lo siente?

—Supongo que sí —respondió Diego sin mostrar excesiva convicción.

—Ahora ya no importa lo que sentíamos —comentó la irlandesa al observar la reacción del inspector—. En cualquier caso, todo cambió hace cosa de mes y medio, algo ocupó su cabeza de forma obsesiva. Los antiguos santuarios y las cuevas dejaron de ser importantes.

—¿Por qué ha venido entonces? —inquirió el inspector deteniéndose al hacer la pregunta.

La mujer se encogió de hombros.

—Supongo que necesitaba respuestas.

—¿A qué se refiere?

—Verá, nos conocimos hace cosa de un año en un seminario de la universidad, pero en todo este tiempo salimos pocas veces con otras personas. Normalmente quedábamos los fines de semana y nos escapábamos a algún sitio; solos, no es fácil encontrar gente con las mismas inquietudes. Casi nadie estaba al tanto de mi relación con él. La familia no me informó de lo sucedido porque para ellos no existía. En realidad, he tenido que ir uniendo las piezas de un rompecabezas. Como no respondía a mis llamadas, decidí ir a buscarlo a su casa. Fui consciente de que le había pasado algo terrible cuando vi los precintos de la policía. Después del incidente en San Lorenzo, busqué en las noticias de sucesos, pero únicamente encontré una breve nota en la que se recogían sus iniciales. Decía que un científico había sido encontrado muerto en las proximidades de una cueva de Guadalajara. Pensé que tenía que ser aquí.

—¿Por qué no se puso entonces en contacto con los señores De Soto?

—Estuve a punto, pero ya le he dicho que no estaban al tanto de lo nuestro, al menos, que yo sepa. Se me hacía difícil hablar con ellos. Luis tenía una relación muy complicada con sus padres.

—¿Con los dos?

—Sobre todo con su padre.

—¿Era eso lo que nos quería decir cuando dejó descolocados los libros de la estantería del apartamento?

Rachel lo observó sorprendida, luego asintió.

—No estaba segura de que se fueran a dar cuenta, lo hice de forma instintiva. Cuando vi que alguien saltaba la valla de la propiedad, sentí miedo. No sabía quién era usted ni qué intenciones tenía y decidí salir de allí. Llevaba un rato ojeando las cosas de Luis en busca de una explicación y tiré de lo que tenía a mano. Aquellos libros recogían mitos en los que él estaba interesado desde hacía tiempo. No tanto porque describieran una relación tempestuosa entre padres e hijos, sino porque, sobre todo el de Perséfone, hablaba de la posibilidad de renacer a una nueva vida tras haber viajado a los infiernos. En la antigüedad, la historia de la diosa griega simbolizaba el viaje iniciático que debían emprender los que buscaban las últimas respuestas. Luis también anhelaba encontrar el sentido de las cosas.

—Pero usted, al llamar la atención de aquella manera, apuntaba en una dirección muy concreta.

—Para mí, ellos tenían la culpa de todo lo que Luis estaba sufriendo. Su particular viaje a los infiernos estaba relacionado con la decepción que le provocaba saber qué clase de personas eran quienes, en teoría, debían haber sido un modelo.

—¿Por qué no ha acudido a la policía?

—Soy extranjera, he venido a estudiar; no quiero más problemas de los que tengo. Además, ¿qué iba a decir? Su familia es gente importante y yo no puedo aportar prueba alguna que los relacione con lo que le ha pasado. Es solo una corazonada, algo que tiene que ver con lo que siento aquí dentro —afirmó la joven poniéndose la mano sobre el pecho.

—Necesito que concrete más. Disculpe mi crudeza: dice que el señor Soto sufría por culpa de sus padres, pero él tampoco parece un hijo modelo. Se hace difícil entender por qué alguien abandona una prometedora carrera como físico para meterse a investigar cosas que nada tienen que ver con su especialidad. Por no hablar de esa extraña afición a entrar en grutas cerradas al público para echarse una siesta.

—Entonces, ¿Luis estuvo en la cueva? —preguntó con emoción Rachel.

El policía afirmó moviendo la cabeza antes de añadir:

—Eso apuntan todos los indicios.

La irlandesa sonrió abiertamente. Su rostro reflejaba satisfacción, como si aquel hecho diera sentido a algo que solo ella pudiera comprender.

—¿Podría decirme qué es lo que le hace sonreír? —inquirió Diego algo confuso por la reacción de su interlocutora.

—Sería largo de explicar…

—Tenemos tiempo, no parece que vayamos a ir a ningún sitio.

La joven continuó caminando sin decir nada. Aquel era un mundo íntimo que solo les pertenecía a ellos. Tenía la sensación de que si hablaba de esas cosas con un extraño estaría cometiendo una traición. Ante el silencio, Diego decidió aumentar la presión. La antigua pareja de Luis de Soto parecía saber más de lo que estaba dispuesta a contar.

—Mire, lo quiera o no, está metida en un buen lío. Si no me ayuda a aclarar lo sucedido, sus problemas no habrán hecho más que empezar.

Rachel empleó todavía unos instantes en asimilar las posibles consecuencias de callar lo que sabía. Deseaba dar a conocer una parte de la historia: aquella que explicaba las razones que habían llevado a Luis a abandonar el trabajo. Sin embargo, compartir los porqués de sus pasiones era algo que sentía que no le pertenecía. Habían sido confesiones realizadas en virtud de una confianza que no quería traicionar. Únicamente la certeza de que había algo más que sus sentimientos en juego la llevó a hablar.

—Está bien —concedió finalmente—; escuche, lo que le voy a contar es posible que no le proporcione las respuestas que busca, pero al menos entenderá mejor quién era Luis.

—Soy todo oídos —dijo el policía aliviado por el efecto de sus anteriores palabras.

—Supongo que sabe que trabajó en el CERN. Se había especializado en el campo de la tecnología de materiales… —dijo Rachel antes de pararse en la mitad del camino.

Diego dio todavía un par de pasos antes de volverse hacia la joven en actitud de espera.

—De verdad, no sé qué relación puede tener esto con su asesinato —afirmó súbitamente—. Nada de lo que diga le devolverá la vida —añadió dejando entrever rabia e impotencia.

—Eso es seguro —admitió Diego—, pero quizá nos permita entender por qué murió. Estoy convencido de que hablar la ayudará a seguir adelante.

Con los ojos llorosos, Rachel asintió comenzando a caminar de nuevo.

—Perdóneme, estoy muy nerviosa… Le decía que Luis trabajaba con nuevos materiales. En concreto, buscaba obtener superconductores capaces de transportar la electricidad de forma eficiente a temperaturas alejadas del cero absoluto[2].

—Disculpe mi ignorancia, pero… ¿eso sirve para algo?

—Para muchas más cosas de las que se imagina. Luis impulsaba una línea de investigación vinculada a la aplicación de la superconductividad en el campo de la fusión nuclear.

Las palabras de la física le hicieron recordar a Diego la conversación mantenida con el antiguo jefe de Luis de Soto en el CIEMAT.

—¿Se refiere al rollo ese de intentar construir estrellas en la Tierra?

—Bueno, es una forma un poco tosca de expresarlo, pero por ahí van los tiros. Para ser más precisos, deberíamos decir que se trata de imitar la forma en que las estrellas generan energía. La fusión nuclear pretende satisfacer el incesante apetito de la sociedad moderna por la electricidad de una forma limpia y segura.

—¿Y dónde encajaban las investigaciones del señor Soto en ese intento?

—Verá, aunque sobre el papel es posible conseguir obtener una cantidad ilimitada de energía a partir de la fusión, el desafío tecnológico que implica es enorme. Uno de los problemas a los que se enfrentan los ingenieros es construir unos potentísimos electroimanes.

—Para que pueda seguirla, va a tener que explicarse como si estuviera dando clases a un niño —la interrumpió el policía—. Por favor, no dé nada por sentado. ¿Cuál es el objeto de esos cacharros?

—Está bien, no se preocupe, se lo explico tantas veces como quiera. Mire, para unir los átomos del combustible empleado en la fusión, es preciso calentar la materia hasta temperaturas inimaginables. Además, hay que mantener esas temperaturas durante un periodo prolongado para lograr generar suficiente energía eléctrica.

—Algo de eso ya me habían explicado, siga, por favor.

—Por así decirlo, necesitamos cocinar una sopa de partículas a millones de grados. Esa sopa, plasma o como la quiera usted llamar, tiene que quedar confinada de alguna forma y no hay material capaz de aguantar tanto calor. Por ello, una de las soluciones que se han desarrollado utiliza potentísimos electroimanes para mantener el combustible aislado dentro del reactor. Así es posible preparar el guiso sin romper la cazuela.

—Vamos, que hacen falta los dispositivos aislantes para que funcione la central. Sin imanes, no habrá fusión y, sin fusión, no habrá electricidad, ¿correcto?

—Al menos no la habrá a un coste asumible y sin que nos carguemos el planeta.

—¿Y somos capaces de construir esos ingenios?

—Sí.

—Bueno, entonces que los ensamblen y punto. ¿Dónde está el problema?

—Hay dos. El primero, es que son carísimos. La fuerte inversión que requiere el desarrollo de esta tecnología podría ser una barrera de entrada insalvable para las economías más débiles.

—Lo podía imaginar, intuyo que esa es la cuestión menor para quienes toman las decisiones.

Rachel asintió.

—Dígame dónde está entonces la china en el zapato —la apremió Diego.

—Pues que los electroimanes y otros componentes esenciales del reactor dependen de un gas que se obtiene en procesos ligados a la industria energética tradicional. Vamos, que la producción depende de los mismos de siempre.

—¿Y qué gas es?

—El helio.

—¿Ese no es el que se utiliza para llenar los globos de los niños?

—Sí, pero además de para que Mickey Mouse flote atado a la mano de un mocoso, se emplea en la fabricación de escáneres de resonancia magnética, pantallas de LCD, semiconductores y muchas más cosas. En la fusión es fundamental como refrigerante de las bobinas de los electroimanes y para transformar la energía cinética que se genera en el interior del reactor en energía eléctrica. En el caso de las bobinas, que es quizá dónde está el mayor problema, gracias al helio, los materiales que las componen alcanzan temperaturas próximas al cero absoluto y pueden conducir la electricidad con total eficiencia. Tal como lo ha planteado usted podemos decir que, sin helio, no hay superconductividad y sin superconductividad, no podemos aislar el plasma y conseguir la fusión.

—Bueno, pues habrá que darle a la manivela y fabricar más helio —dijo Diego de forma ingenua.

—Ahí está el problema. Resulta que este elemento es muy abundante en el espacio, pero en la Tierra es un recurso que se encuentra en unos pocos lugares. Hasta ahora, el mayor productor ha sido Estados Unidos, que cuenta con una gran reserva en Texas. Sin embargo, está previsto que este depósito se consuma al finalizar la próxima década. Con la demanda de helio creciendo por sus numerosas aplicaciones industriales, el dilema está servido. La explotación de nuevos yacimientos reportará pingües beneficios a quien los controle.

—Espere, por resumir, lo que me está contando es que, para que en el futuro pueda afeitarme con maquinilla eléctrica, hace falta un recurso cuya producción está en manos de empresas y países que hoy se reparten la tarta de la energía.

—Exactamente —ratificó Rachel inclinándose hacia delante para afirmar con todo su cuerpo.

—Creo que vislumbro los intereses en juego —apuntó el inspector.

—Es mucho peor de lo que se imagina. Las compañías que tienen que ver con los hidrocarburos y el gas natural, por un lado, no quieren ni oír hablar de la fusión porque les va a estropear el negocio actual, pero por otro, pueden sacar tajada de la nueva tecnología, ya que tienen la llave para que los reactores de fusión puedan funcionar.

—Acabáramos…, o sea, que el helio les hace juez y parte.

—Ha dado en el clavo.

Diego se sintió aliviado por haber seguido las explicaciones de la física. Sin embargo, todavía no alcanzaba a ver qué tenía que ver todo aquello con los últimos sucesos en la vida del científico. Después de emplear unos segundos para digerir lo que acababa de contarle, se decidió a preguntar directamente:

—¿Cómo encajaba el trabajo de su pareja en todo eso?

—Luis era pieza clave en un proyecto que pretendía que la superconductividad se produjera a temperaturas menos extremas. Estaba trabajando en el desarrollo de unos compuestos derivados del grafeno. Si la iniciativa hubiera tenido éxito, habría sido posible obtener un material capaz de funcionar a temperaturas superiores que sería fácil de producir a nivel industrial.

—Si solo son temperaturas un poco menos frías no habrá tanta diferencia, ¿no?

—Ahí es donde se equivoca, unos cuantos grados más sacan al helio de la ecuación. La refrigeración de los distintos componentes del reactor se podría realizar con un gas como el nitrógeno que es mucho más fácil de obtener.

—¿Entonces?

—Se lo puede imaginar.

—La verdad es que no, ayúdeme.

—Pues nada, que los que quieren seguir mandando movieron ficha. No le tengo que explicar la estrecha vinculación de la mayoría de los gigantes de la energía con el poder político. Les resulta fácil hacer presión. Ya sabe, se reducen presupuestos de aquí o de allá, se soborna al responsable de turno, se promete reconocimiento profesional y aplausos en un campo afín… y, si eso no es suficiente, se utilizan otros medios menos loables como el chantaje. Peccata minuta para quienes se juegan miles de millones en el envite.

—Y de todas esas, digamos…, soluciones, ¿cuál fue la que emplearon con él?

—Luis no era fácil de embaucar; hacía lo que hacía porque creía en ello. Otros, entre ellos su antiguo jefe, además de llenar la cartera, son ahora directores de mediáticas iniciativas en otras instituciones. Será por buscar un hueco a los perros fieles —ironizó Rachel—. Para los ingenuos que creen que el mundo es justo y se muestran cabezotas hay otros remedios. Luis amenazó a su superior con montar una campaña para que todo se supiera. Este no tardó en avisar a los que le iban a sacar de pobre. Si ha hecho los deberes, estoy segura de que caerá en la cuenta de con qué lo presionaron.

—Sinceramente, no sé dónde quiere llegar.

—Por favor, no me decepcione, parece usted un tipo listo. Ha tenido que investigar su entorno, sabe que hay alguien que tiene mucho que esconder.

La referencia a las personas cercanas a Luis de Soto terminó por hacer girar los engranajes de la caja de secretos en que se había convertido aquella historia.

—Su padre… —insinuó finalmente el policía.

Diego había quedado ligeramente por detrás de la joven, su mente trabajaba de forma incesante. Trataba de abrir los seguros que protegían las respuestas que buscaba desde el inicio del caso.

—Menos mal, pensaba que se lo iba a tener que explicar —bromeó ella—. Había empezado a dudar de la policía española.

Rachel estaba parada un par de metros por delante y miraba fijamente la puesta de sol. Los últimos rayos del astro rey desaparecían detrás de las colinas situadas a poniente. Algunas nubes se recortaban en un color entre anaranjado y violeta sobre la línea que dividía cielo y tierra. Contemplando el horizonte, añadió:

—Luis, desencantado, abandonó su carrera como físico, primero, por la decepción que le supuso la bajada de pantalones de sus superiores. A cambio de prebendas, científicos, en teoría comprometidos, enterraron en silencio un proyecto que podría haber liberado a la fusión su único talón de Aquiles.

—… Y segundo, para que no salieran a la luz las vergüenzas de su padre —remató Diego—. Supongo que le presionaron para que no denunciara la situación al cerrar el proyecto.

La irlandesa asintió.

—Luis comentó que no sabía de dónde habían obtenido la información, pero parecían saber todos los trapos sucios del señor Soto.

—Yo tengo una ligera idea de quién es la fuente —afirmó Diego recordando lo que le había contado Galindo sobre la amante de Jorge de Soto.

Rachel lo miró en demanda de una explicación. El silencio que siguió la llevó a no hacer más preguntas y continuar su relato:

—Supongo que hay cosas que es mejor que no sepa —dijo resignada la joven—. Está bien, le decía que aseguraron poder demostrar que el señor Soto era un corrupto y que había recibido multitud de pagos en paraísos fiscales por diversos favores. Incluso le dijeron que había aceptado boicotear desde dentro la candidatura de Vandellós como sede del ITER. Eso le dolió especialmente; Luis fue consciente de que su trayectoria quedaría en entredicho. Los medios podían hacer creer que había llegado a la élite de la investigación aupado por las corruptelas de su padre. Nadie lo apoyaría.

—Una cosa antes de darnos la vuelta; si nos quedamos más aquí, vamos a morir congelados —dijo el policía poniéndose a la altura de Rachel—. Hemos sabido que después Luis se puso en contacto con alguien para publicar los trapos sucios de su padre. ¿Qué lo llevó a cambiar de idea?

—Que el señor Jorge de Soto es un cabrón insaciable. Para él, lo que le había pasado a su hijo por taparle las vergüenzas era una anécdota. Ya sabe usted que, tras dejar la política, se convirtió en consejero de varias empresas. Una de ellas posee numerosos campos petrolíferos y de gas por todo el mundo. Cuando Luis le contó lo sucedido, no crea que se sintió arrepentido, al contrario, olió el negocio y puso en marcha la maquinaria para posicionar a la corporación en el nuevo filón. «No solo se van a beneficiar los mamones de los gabachos o los prepotentes de los yanquis», le espetó. Fue la gota que colmó el vaso de su paciencia.

Diego se sentía aliviado, por fin las razones que explicaban por qué Luis de Soto había dejado su trabajo salían a la luz. Después de comprobar en primera persona que no era precisamente el afán de conocimiento lo que movía el mundo, el científico había buscado otra forma de dar sentido a su vida. Ahora también entendía qué motivaba la tirante relación que había mantenido con su padre. El problema era que, aunque la fuerza de los intereses afectados por los estudios del científico era enorme, no era sencillo dar con la pieza que los vinculaba con el crimen. Necesitaba reflexionar sobre ello, pero en ese momento le era difícil llegar a una conclusión. Aquella fría tarde después de la larga caminata, había recibido más información de la que se veía capaz de procesar.

El paseo los había llevado hasta unas huertas próximas a la carretera. Si querían continuar, tenían que hacerlo por el asfalto. Para evitar los coches, Diego propuso desandar el camino en dirección al lugar en el que se habían encontrado. Al principio avanzaron en silencio, cada uno ensimismado en sus propias reflexiones, luego el policía quiso preguntar por un fleco que creía haber dejado suelto:

—Señorita Johnson, cuando investigamos las circunstancias de la muerte del señor Soto, buscamos una explicación a lo que estaba haciendo dentro de la cueva. Las características del lugar, los objetos que encontramos y el hecho de que había consumido una sustancia alucinógena nos han llevado a pensar que Luis podía estar buscando algún tipo de experiencia psíquica o sensorial. Algo así como entrar en contacto con la divinidad, la naturaleza o yo qué sé. ¿Qué me puede decir sobre eso?

Rachel tardó unos segundos en responder. Aquella cuestión indagaba en los aspectos de la vida de Luis que quería guardar para sí. Creía que al hablar abriría una puerta que debía permanecer cerrada a los extraños. Posiblemente, solo encontraría desdén por parte de quien la escuchaba. Sin embargo, la actitud del policía había sido comprensiva. De su boca no había salido una sola palabra que reflejara menosprecio por la vida que había llevado. Poco imaginaba la joven científica que la forma de comportarse de Diego tenía que ver con lo que él había experimentado al entrar en la cueva. Abrió su corazón con miedo, esperando que sus palabras no fueran malinterpretadas.

—Ya le he dicho que buscaba respuestas a las preguntas que siempre nos han condicionado. De una forma u otra, los hombres han intentado explicar el mundo que los rodea. La necesidad de comprender es compartida por los chamanes de las cavernas y los científicos de los laboratorios. Son las circunstancias y la sociedad en la que nacemos las que hacen que buceemos en ríos diferentes. Quizá, influido por el desencanto, Luis quiso indagar en lugares poco ortodoxos para la ciencia moderna. Después de dedicar buena parte de su vida a los números, decidió explorar otros caminos.

—Entiendo…, pero en el caso que nos ocupa, lograr esas respuestas parece que requería del consumo de alguna que otra sustancia psicotrópica. Como comprenderá, para la policía eso es un indicio de que se relacionaba con individuos capaces de provocar problemas.

—No, inspector, Luis era demasiado listo, sabía que hay compañías que es mejor no frecuentar. La explicación es otra. Pensaba que, a lo largo de la historia, el hombre había ido perdiendo el contacto con la naturaleza y que ese alejamiento le impedía entender el mundo. Ello lo empujó a estudiar la forma en que vivían nuestros antepasados poniendo en práctica algunas de sus costumbres. Tallar objetos de sílex o construir propulsores no solo puede ser entretenido, también nos ayuda a entender qué sentían aquellos hombres.

Mientras la escuchaba, el inspector recordó los datos de la autopsia de Luis de Soto. Según el forense, al físico le habían reventado la cabeza con una piedra trabajada según lo hacían nuestros ancestros. Pensó que era posible que la llevara en el coche y que su asesino la hubiera utilizado para darle muerte.

—Es sabido que el consumo de drogas comenzó en la Prehistoria —continuó Rachel ajena a las conjeturas del policía—, estas sustancias se empleaban en la celebración de rituales y en prácticas medicinales. Algunos pueblos todavía las utilizan para provocar estados alterados de conciencia que, según ellos, les permiten acceder a otras dimensiones de la realidad. En estos casos, la droga sería un medio para comprender, no una forma de divertirse. Al consumirlas se descubrirían facetas de la existencia ignoradas por la conciencia ordinaria. Por ello, en entornos controlados y siempre en cantidades mínimas, llegó a experimentar con los efectos que sobre la psique provocan determinados hongos.

—¿Nunca en una cueva o en un lugar similar? —preguntó Diego.

—No que yo sepa; habíamos hablado de ello, incluso se preguntó cuál sería el sitio idóneo. Los Casares, por su cercanía a Madrid y su historia, estaba entre las alternativas que barajó, pero no. Afirmaba que el tránsito hacia los recónditos lugares del saber era, de alguna forma, peligroso. Al traspasar las puertas del conocimiento consciente enfrentamos los miedos más profundos. Nuestras reacciones son imprevisibles. La soledad de una caverna es un arma de doble filo, facilita y potencia la experiencia, pero nos expone a riesgos objetivos. El viaje en esas condiciones solo se hace si se tiene una buena razón. De ahí mi curiosidad por saber si Luis había estado en la cueva la noche que murió.

—Comprendo… ¿Cree entonces que el cambio que experimentó está relacionado con la visita a la cueva?

Rachel asintió antes de añadir:

—Explorar esa posibilidad es lo que me ha traído hasta aquí.

—Solo me queda una cuestión —dijo el policía.

—Dispare, aunque le advierto que no creo que pueda serle de mucha más ayuda.

—Me ha comentado que Luis cambió y que dejó de interesarse por cosas que antes eran importantes para él. ¿Podría ser un poco más precisa?, ¿cuándo ocurrió?

—Dos o tres semanas antes de que muriera, no recuerdo exactamente. De repente, se encerró en sí mismo, apenas nos veíamos. Parecía muy preocupado, pero no quiso decirme por qué.

—¿Sabe a qué se debió?

—La verdad es que no y, créame, necesito responder a esa pregunta.

—¿Pudo ser una mala noticia? ¿El fallecimiento de algún familiar o alguien cercano?

Rachel negó con la cabeza.

—Si fue eso, no lo dijo. Al principio pensé que podía estar relacionado con unas pruebas médicas. Llevaba una temporada cansado y fue a hacerse un chequeo. Algún tiempo después, como estaba tan raro, creí que le habían diagnosticado un cáncer o una enfermedad grave. Sin embargo, cuando le pregunté, me dijo que lo que le pasaba no tenía nada que ver con su salud.

—¿Usted lo creyó?

—Tenía que hacerlo.

—No la entiendo —dijo Diego sorprendido al escuchar la respuesta.

Esta vez Rachel bajó la mirada y guardó un hermético silencio. Al cabo de cuatro o cinco pasos, el policía se detuvo agarrándola el brazo izquierdo para que se girara hacia él. Cuando la irlandesa levantó el rostro, una lágrima corría por su mejilla.

23

DOMINIO

Madrid, Moncloa

A pesar del frío y de lo pronto que era, Galindo llevaba un rato caminando. Había salido de su casa en dirección sur hasta dar con Alberto Aguilera para luego bajar por Marqués de Urquijo hacia el paseo del Pintor Rosales. Las normalmente bulliciosas calles de aquel distrito del centro de la capital estaban casi vacías. Como todos los fines de semana, la hora punta se retrasaría hasta bien entrada la jornada. Los grandes almacenes y el comercio de la zona, verdadero imán para miles de madrileños, aún permanecían cerrados. Intentó recordar con cuántas personas se había cruzado; solo una mujer mayor que paseaba un caniche y un barrendero enfundado en un mono de color verde y amarillo chillón vinieron a su memoria. Pensó que su carácter observador se veía afectado por la falta de sueño. Estaba seguro de que había compartido las aceras con más transeúntes, pero en ese momento era incapaz de describirlos. Desde que había comenzado el caso, las ocasionales dificultades para dormir se habían convertido en la norma. Llevaba tantas noches contemplando una mancha de humedad en el techo de su dormitorio que, si se lo proponía, podía describir con exactitud cada una de sus curvas. Al agotamiento físico se sumaba que su cabeza era un hervidero. Las ideas, preocupaciones y recuerdos surgían constantemente impidiéndole fijar la atención en las cosas que sucedían a su alrededor. En esta ocasión, eran las observaciones de Diego durante la conversación que habían mantenido la tarde anterior las que le dificultaban sosegar el ánimo. Aunque lo había hecho de forma tímida, el intento de su subordinado de poner el foco de las pesquisas sobre María había despertado en él una extraña sensación. No tanto por lo que implicaba, sino por el hecho de que se había negado a escucharlo. En condiciones normales, las insinuaciones respecto al papel que había jugado la señora De Soto al hacer avanzar la investigación en un sentido concreto habrían sido valoradas con más tiento. Se sentía culpable porque no era la razón lo que le había llevado a zanjar la cuestión de forma abrupta. El rescoldo de un antiguo fuego que debería haber quedado apagado muchos años atrás estaba abriéndose paso entre montañas de ceniza. Era imposible quitarse de la cabeza que, a ojos de un extraño, su comportamiento hacía patente que los sentimientos estaban jugando un papel en el devenir del caso. No se reconocía y eso le incomodaba sobremanera. Necesitaba recobrar la confianza y esperaba que la tempranera caminata le ayudara a poner en orden sus pensamientos.

Al llegar al parque del Oeste, buscó la tranquilidad de los caminos que discurrían entre la vegetación. Avanzó al cobijo de los enormes cedros y pinos que flanqueaban la senda de tierra. Una débil neblina seguía aferrándose a las ramas de los árboles incrementando la sensación de frío. Alcanzó el pie de la plataforma sobre la que se situaba el Templo de Debod algo fatigado y con el rostro aterido. Le gustaba la sensación de paz que transmitían las rectas líneas de aquel monumento egipcio reubicado en la castiza capital. No tenía muy claro si aquel era el sitio donde debía estar, al fin y al cabo, sus constructores ni remotamente podían haber sospechado que acabaría a miles de kilómetros del lugar en el que lo erigieron. En cualquier caso, pensó que era mejor que estuviera allí que sepultado bajo los millones de litros de agua que contenía la presa de Asuán. El regalo que el estado árabe había hecho a España por su contribución al rescate de los santuarios que iban a quedar anegados por un gigantesco lago artificial, sin duda, aumentaba la belleza del lugar.

Dirigió sus pasos hacia la barandilla que limitaba el extremo oeste del templo. Asomado sobre el imponente balcón que se levantaba hacia la sierra y la vega del Manzanares, dejó que sus pulmones se llenaran del frío aire que envolvía Madrid. Aunque no tenía muy claro qué le había llevado hasta allí, los recuerdos de los largos paseos que le gustaba dar a su mujer antes de caer enferma se hicieron presentes. ¿Se sentía culpable? La pregunta había surgido desde el fondo de su alma, pero no se atrevía a contestarla. Durante doce años, la compañía de Marta lo había hecho muy feliz. Conseguía trasmitirle paz y arrastrarlo fuera del edificio en llamas que a veces era su trabajo. Su mujer había vivido la vida con intensidad, sin preocuparse en exceso por lo que depararía el futuro. Recordaba que era perfeccionista, en ocasiones, puntillosa, pero sabía poner freno a esa faceta de su carácter. Los malos ratos que la general mediocridad del personal provocaba difícilmente llegaban a doblegarla. Lo que más le gustaba era salir y descubrir. Todos los viernes, cuando terminaba las clases de lengua y literatura en el instituto en el que era profesora, siempre se las ingeniaba para encontrar un pueblo, una exposición o una nueva taberna que merecía la pena conocer. Además de alegre y curiosa, era perspicaz. Nunca había conocido a alguien con su misma capacidad de entender qué motivaba los actos de la gente. Marta decía que únicamente era empatía, pero él lo veía como un don. En más de una ocasión había recurrido a ella cuando estaba atascado en una investigación. Su forma de ver las cosas le permitía descubrir posibilidades que a él nunca se le habrían ocurrido. Durante años, la había echado de menos de forma dolorosa. Luego, poco a poco, había conseguido que el revivir los buenos momentos de aquella relación no fuera fuente de pesar. Que aquel día, al recordarla, sintiera un enorme vacío no hacía sino aumentar su desazón. Era como si al reencontrar a María Salvador tuviera que dar explicaciones a una persona que ya no estaba. No tenía sentido, nada había sucedido y, aunque así hubiera sido, ya nadie podría reprochárselo.

Cabizbajo, dominado por la amargura que le provocaban tales pensamientos, salió del parque en busca del primer bar que estuviera abierto; necesitaba un café que templara su cuerpo y su ánimo. Tuvo que caminar más de lo que le habría gustado. Únicamente encontró una vieja cafetería dispuesta a servir a los clientes más madrugadores. Estaba en una de las callejuelas que subían en dirección a Princesa. El local hacía años que necesitaba una remodelación para ponerse al día, pero no había mucho más donde elegir. Hizo suyo un solitario taburete de metal en la barra y pidió un solo doble y una porra. El camarero, un joven sudamericano con ojos vivaces, respondió con un sonoro «marchando» mientras tiraba varias veces de la manilla del dosificador para llenar una de las cazoletas de la máquina de expresos. Galindo se frotaba las manos para entrar en calor pensando que la actitud de las personas marcaba la diferencia a la hora de superar las dificultades de la vida. Sin tener más argumento que su intuición, estaba seguro de que aquel chaval saldría adelante. Se levantó para coger un periódico deportivo que colgaba en una especie de estantería junto con otras publicaciones. El camarero le informó de que era del día anterior, pero que en breve el «patrón» traería el de la jornada que se iniciaba. El comisario le dijo que no le importaba, que solo quería hojearlo para pasar el rato.

El calor de la taza y la buena temperatura del local fueron haciendo que Galindo recuperara el ánimo. Los minutos fueron pasando entre noticias de inminentes derbis y supuestas tensiones en los vestuarios de los equipos que competían por ganar la liga. Considerado, el joven que le había atendido le ofreció la prensa del día en cuanto su jefe la trajo. El comisario aceptó un diario y correspondió pidiéndose un cortado. Cinco personas más compartían ahora la barra y una de las mesas de la cafetería. La forma en que el camarero se dirigía a ellos indicaba que eran clientes habituales. Repasaba la portada del periódico cuando escuchó una notificación del teléfono móvil. Por el sonido supo que había recibido un nuevo mensaje. Continuó repasando los titulares, se resistía a echar un vistazo, creía conocer con certeza quién se lo había enviado. Se rindió al cabo de unos segundos, había leído la mitad de una columna sin enterarse de lo que decía. Con disgusto, sacó el terminal del bolsillo interior de su chaqueta y se ajustó las gafas de cerca. Nada más desbloquear la pantalla comprobó que, como se temía, era de María Salvador. Le reprochaba que no hubiera contestado a sus llamadas del día anterior y le insistía en la necesidad de verse. Luego, de forma suplicante, lo emplazaba a que el encuentro tuviera lugar aquella misma mañana fuera de la comisaría. Tal como había hecho el día anterior, no comentaba qué era lo que sucedía. Aquel silencio le daba mala espina, si era algo que tenía que ver con el caso, lo adecuado es que se hubiera acercado a verlo a la oficina. El papel que le había tocado en aquella investigación era realmente incómodo. Su antigua relación con María y que su nombre y número de teléfono hubieran aparecido entre las pertenencias de Luis de Soto eran motivo más que suficiente para andarse con tiento. Que por la presión del padre de la víctima sobre los mandos policiales estuviera tomando parte en la investigación, empeoraba aún más las cosas. Cualquier resbalón podía provocar una caída y no estaba nada claro dónde terminaba la cuesta. A pesar de todo, la capacidad de su antigua pareja para hacerle comportarse de forma poco sensata estaba ya fuera de duda. El deseo de ayudarla y protegerla era más fuerte que las objeciones que planteaba el sentido común. Se autoconvenció diciéndose que no sería fácil quitársela de encima y que era mejor coger el toro por los cuernos.

Marcó el número de teléfono y aguardó respuesta. La señora Salvador tardaba en contestar, el tono de llamada se repetía una y otra vez sin que se estableciera comunicación. Galindo dudó, en el fondo sabía que aquello no era una buena idea. Aún estaba a tiempo de no tropezar, además, ya no le podía reprochar que hubiera hecho caso omiso de sus mensajes. Llevaba el dedo pulgar hacia el botón rojo de la pantalla cuando María descolgó.

—Creí que te había pasado algo —dijo ella mezclando en la voz reproche y un vago eco de preocupación.

—Sabes perfectamente dónde me puedes encontrar —dijo Galindo con menos aplomo del que le hubiera gustado—. Estoy hasta arriba de trabajo…, te lo puedes imaginar, los policías no tenemos horario —añadió después arrepintiéndose en ese mismo instante de poner una tonta excusa que nadie le había pedido.

—Supongo… —dijo María de forma condescendiente sin añadir nada más.

El silencio hizo que Galindo retomara la palabra:

—Dime, ¿qué es eso tan importante que necesitas contarme?

—Mejor nos vemos.

—Mira, María, no me gusta nada esto. Explícate de una vez, ¿tiene esto algo que ver con Luis? —preguntó el comisario comenzando a perder la compostura—; porque si es el caso, tienes que ir inmediatamente a la comisaría —añadió subiendo la voz.

—Tiene que ver con el pasado y…, sí, está relacionado con Luis, aunque no como te imaginas. De verdad, es importante, necesito tu ayuda —dijo ella en tono suplicante—. No te lo pediría si no fuera importante. Mi vida está a punto de venirse abajo.

Aquellas palabras lo llenaron de confusión. La petición de María parecía sincera, al mismo tiempo, la referencia al pasado era desconcertante. No entendía cómo podía serle útil si el problema era algo sucedido a su hijo tiempo atrás. Una vez más, dio su brazo a torcer. Ella siempre conseguía que el universo girara a su alrededor.

—Está bien, ¿dónde podemos vernos?

—Gracias, Enrique, sabía que podía contar contigo. Por los viejos tiempos. La vida podría haber sido tan distinta… —María dejó en suspenso la última frase apenas un segundo, luego añadió—: ¿Te parece que demos un paseo por el Retiro? Te gustaba caminar por allí, lo recuerdo bien. Puedo estar allí en una hora, en cuanto me arregle un poco.

—De acuerdo, en la entrada que da a la plaza de la Independencia.

—Nos vemos.

Galindo miró su viejo reloj de pulsera, eran las nueve y media. Puntual siempre, aquel Omega Seamaster había sido un regalo de Marta por su cincuenta cumpleaños. La profesora había tenido que invertir varios meses de su escaso sueldo en él. Hoy era casi una pieza de colección de la que no se separaba jamás. El acto de comprobar la hora era algo automático, pocas veces se paraba a pensar quién le había puesto el cronómetro en la muñeca. Que en esta ocasión se hubiera acordado de ello, le provocó una inquietante sensación. Resopló meneando la cabeza intentando alejarse de aquellos recuerdos.

Aunque tenía tiempo de sobra, pidió la cuenta. A pie le llevaría poco más de media hora llegar al Retiro. Ni se planteó coger un taxi o ir en transporte público, prefería caminar y seguir disfrutando de calles que normalmente estaban a reventar de coches y gente. El camarero le acercó el tique en un platillo de plástico negro. Galindo redondeó y dejó las cuatro monedas en la bandejilla. Salía por la puerta cuando escuchó la expresiva voz de quien le había atendido: «Gracias, caballero, vuelva pronto». El policía respondió levantando la mano derecha sin volverse.

Puso rumbo hacia la Gran Vía. Aquella calle había sido el eje vertebrador de la vida social y económica de la ciudad hasta los años setenta, y su esposa y él habían conocido aún la gloria de algunos de sus locales. Desde la plaza de España, la anchurosa avenida ascendía hacia el corazón comercial de Madrid. Aunque se notaban los preparativos para la apertura de las tiendas, todavía la afluencia de personas era escasa. Solo algunos camiones de reparto descargando mercancías anticipaban lo que iba a suceder en pocos minutos. Aquellos transportes proporcionaban el alimento para satisfacer los deseos de compra de una sociedad que atisbaba una recuperación después de años de durísima crisis. Esquivó una camioneta de limpieza municipal que subía por la acera recogiendo los restos de la primera noche del fin de semana. Pasó por delante de antiguos cines reconvertidos en teatros en los que desde hacía algunos años se representaban musicales. Las salas de ocio nocturno cedían el testigo a las franquicias de moda y bares que se sucedían sin descanso calle arriba. Alcanzó el edificio Capitol con el emblemático anuncio de una bebida refrescante. El comisario no estaba muy de acuerdo con que aquel luminoso hubiera sido indultado de las ordenanzas municipales que impedían la utilización de edificios históricos como soportes publicitarios. Le gustaban las líneas limpias de la construcción y creía que el cartel las desvirtuaba. Continuó avanzando por la avenida. Construida toda ella como un escaparate, los siguientes tramos habían albergado las mejores tiendas del Madrid de la primera mitad del siglo XX. Hoy el glamur se había mudado a otras vías de la capital, a pesar de ello, todavía quedaban muestras de su no tan lejano esplendor. La calzada por la que los famosos de los años cincuenta paseaban palmito camino de míticos lugares de alterne como Chicote terminaba desembocando en la calle más larga de Madrid. A la altura del Círculo de Bellas Artes, la Puerta de Alcalá, su destino, estaba a la vista.

Ralentizó el ritmo, tenía la sensación de que cada paso que daba lo acercaba a un precipicio. No podía explicar qué le provocaba esa impresión y tampoco podía evitarla. Había pensado que al caminar sería capaz de apaciguar el hervidero de preguntas que habían surgido después de hablar con María, pero ni la arquitectura, ni el naciente dinamismo que llenaba la ciudad habían sido capaces de sosegarlo. La incertidumbre sobre qué era lo que su antigua pareja quería contarle no disminuía por más que intentaba imaginar sus intenciones.

Cuando por fin llegó a la alta verja que delimitaba el corazón verde de Madrid, buscó acomodo en un murete de ladrillo junto al paseo de entrada. Un par de corredores, un señor mayor que caminaba a buen ritmo y unos chavales en bicicleta entraron poco después. Se respiraba tranquilidad, el parque había recibido solo a una pequeña porción de los madrileños y turistas que lo visitarían a lo largo del día. Los castaños de Indias y los plátanos de sombra que lo rodeaban lucían sus ramas desnudas. Aún quedaba tiempo para que los incipientes brotes con las nuevas hojas se abrieran camino. El sol había ganado altura y los rayos que se colaban entre las nubes contribuían a reducir la sensación de frío. Estaba cansado, no tanto por la caminata, sino por los numerosos interrogantes que lo acechaban. Desde el momento en que María le había llamado, los acontecimientos se habían sucedido con excesiva velocidad. La sorpresa inicial porque aquella mujer volvía a contactar con él después de años de silencio se había trasformado en desasosiego. El extraño asesinato del joven, el papel que le había tocado jugar en la investigación y el resurgir de sombras del pasado habían trastocado su ordenado universo. Demasiados recuerdos, demasiadas dudas…, los últimos quince días se le antojaban meses. Pensó que no había dedicado suficiente tiempo a reflexionar sobre cómo se había visto envuelto en aquello. ¿Por qué María se había acordado de él? ¿Qué era lo que necesitaba contarle la primera vez que lo llamó? Al producirse el asesinato, no había vuelto a pensar en ello. Simplemente, supuso que la mujer había intuido el peligro que corría su hijo. Contemplando los hechos en perspectiva, sabía que había actuado de forma impulsiva. Ese había sido el sino de su relación con María. Por segunda vez, aquella mujer lo estaba llevando a comportarse imprudentemente. Mientras habían sido pareja, él fue incapaz de poner el bocado al caballo en que galopaban sus sentimientos. Trazó los planes de una vida en común sin siquiera preguntarse si ella lo seguiría. Había actuado como si nada pudiera separarlos. Por eso le costó tanto aceptar que lo había abandonado. El tiempo lo llevó a pensar que los errores cometidos habían sido provocados por su falta de experiencia. Había sido un ingenuo y tenía que aprender de ello para no tropezar dos veces en la misma piedra. Lo peor es que ahora, después de toda una vida para prepararse, estaba haciendo algo parecido.

La vio bajar de un taxi. El vehículo había parado en la curva que dibujaba la valla del Retiro hacia la Puerta de Alcalá. Vestía un abrigo de paño gris que le cubría hasta las rodillas. En su mano izquierda llevaba un bolso del mismo color. La caña de los impolutos botines de medio tacón, quedaba cubierta por la pernera de un pantalón de lana oscuro. El pelo lo llevaba suelto y cubría su cuello con un pañuelo de cachemir en los mismos tonos que el bolso. Galindo volvía a tener la sensación de que todo el mundo la miraba. Creía imposible pasear con ella y pasar desapercibido. Se puso en pie y levantó ligeramente el brazo derecho para llamar su atención. Ella esperaba encontrarlo fuera y tardó un par de segundos en reconocerlo. Sonrió y dejó de buscar. Acelerando el paso, cruzó la puerta del parque para ir a su encuentro.

—Hola, Enrique. Estaba segura de que podía contar contigo —dijo María mientras le cogía la mano y acercaba la mejilla.

Galindo sintió la proximidad de la mujer. Su olor, la suavidad del rostro, el contacto de la piel…, retrocedió a tiempos muy lejanos. Llevaba años solo, casi había olvidado esas sensaciones. Aun así, las cercanas reflexiones sobre su comportamiento de los últimos días le hicieron mantener una actitud distante.

—No sé en qué más te puedo ser de utilidad —afirmó Galindo—. La investigación sigue su curso, no hay novedades. Entiendo lo difícil que es todo esto, pero tenéis que tener paciencia, daremos con quien lo hizo —añadió liberando con suavidad la palma que ella todavía sujetaba.

La señora De Soto se quedó mirándolo sin decir nada. El policía volvió a verse reflejado en el verde de aquellos ojos que tanto le habían hecho soñar y sufrir cuando tenía toda la vida por delante. Después de unos segundos, ella tomó la palabra:

—A veces pienso que todo podía haber sido distinto. Venga, demos un paseo; siempre fuiste un andarín empedernido. No creo que eso haya cambiado.

—Han cambiado demasiadas cosas —dijo él.

—Es verdad, ahora eres más arisco —repuso María cogiéndolo del brazo para encarar el paseo que llevaba al estanque—. Una vez vinimos a dar una vuelta en barca, me hiciste remar, ¿te acuerdas? Me enfadé porque, a pesar de tus indicaciones, únicamente conseguí navegar en círculos. Solo tuviste palabras cariñosas para calmar a una joven engreída que creía que todo lo hacía bien.

Galindo sonrió al recordar la escena.

—Casi abordamos a unos críos que avanzaban ajenos a tu pelea con el timón. Menos mal que cambiaron de rumbo al ver el percal. Les dimos de refilón; si no están listos, igual habíamos terminado en el agua.

—¡Hala! Exagerado, si no los tocamos —dijo ella entre risas mientras negaba con la cabeza.

El modo en que arrancó la conversación ayudó a rebajar la inquietud de Galindo. Esperaba otra actitud por parte de María. Su llamada del día anterior y los mensajes que le había enviado transmitían una urgencia que ahora no percibía. Se dejó llevar, estaba cansado y no quería permanecer a la defensiva. La señora De Soto fue llenando los silencios con recuerdos de los casi dos años que habían sido novios. Anécdotas de la facultad, del ambiente reivindicativo que se respiraba en aquellos momentos y de los amigos que tenían llevaron al comisario a bajar la guardia. Quizá su recelo no estaba fundado.

Rodearon el lago artificial pasando junto a kioscos de golosinas y refrescos. Poco a poco, la afluencia de personas aumentaba. Algunos titiriteros preparaban su espectáculo para niños y mayores. Si el sol acompañaba, aquello se convertiría en un hervidero de gente intentando aprovechar la jornada de asueto al aire libre. Buscando parajes más tranquilos, se perdieron por las veredas que llevaban al Palacio de Cristal.

—¿Te acuerdas? Éramos optimistas, España iba a cambiar y nos íbamos a comer el mundo —comentó María.

—Lo que éramos, era jóvenes. Todo estaba por hacer y creíamos que, por malo que fuera el futuro, sería mejor que lo que dejábamos atrás.

—¿Y no ha sido así?

—Supongo que sí, pero no todo salió como esperábamos —afirmó antes de hacer una pausa—. Igual para ti las cosas fueron mejor —añadió poco después en tono distinto.

—¿Por qué lo dices?

—Tu vida es de las que salen en el Hola. Ya sabes, fiestas, vacaciones en Mallorca, recepciones oficiales…, la crème de la crème…

—No digas tonterías.

—Procuro no hacerlo.

—¿Por qué estás así conmigo?

—No sé, dímelo tú.

—¿Me sigues odiando porque te dejé?

—Hace mucho que no sufro por eso. Seguí adelante, como hacemos todos. Encontré a otra persona y aquello fue poco más que un borroso recuerdo.

—Era una cría, necesitaba vivir —afirmó María haciendo caso omiso de las palabras del comisario.

—Pues te casaste justo después… —apostilló el policía con ironía—. No te dio tiempo a vivir tu ansiada libertad.

—Por lo que veo, tú tampoco has tenido tiempo para olvidar —respondió ella con acidez.

Galindo no la rebatió, se negaba a entrar en una espiral de reproches por algo que formaba parte de un lejano pasado. Se hizo el silencio y continuaron caminando un buen trecho sin mirarse. El paseo que recorrían era angosto y sombrío, la luz tenía que abrirse paso entre troncos, ramas y hojas perennes de altivos ejemplares arbóreos.

—A veces el destino tiene formas caprichosas de ponernos en nuestro sitio —dijo la señora De Soto como si reflexionara en voz alta.

—¿A qué te refieres?

—¿No lo ves? Al final he tenido que recurrir a ti.

—Siento no haber podido ayudar a tu hijo. Quizá, si hubiera actuado más rápidamente…

María advirtió la grieta en la coraza del policía. De alguna forma parecía sentirse culpable por lo que había sucedido. Retomó la palabra sabedora de que había llegado el momento que buscaba:

—Fueron pocos días.

—Sinceramente, todo aquello me pilló por sorpresa. Quedé desconcertado al saber de ti en esas circunstancias. No supe evaluar la situación.

—Era imposible anticipar lo que iba a pasar —aseguró ella con la mirada perdida.

—Puede ser…

—Al menos volvimos a juntar nuestros caminos —dijo María al tiempo que apretaba el brazo del policía y ladeaba la cabeza hacia su hombro.

El comisario fue incapaz de reaccionar. Aquella mujer tenía la capacidad de dejarlo fuera de juego.

—No te dije toda la verdad —afirmó ella poco después sin dejar de caminar.

Galindo se detuvo en seco. Se giró hacia su acompañante exigiendo con los ojos una explicación.

4

ADN

Madrid, barrio del Pilar

—Tienes razón, disculpa, no volverá a ocurrir. Estoy contigo… Sí, es una putada tener que hablar con tu jefe. Claro que lo entiendo… Que sí, que sí…, si se larga otra vez, cosa que, créeme, no va a ocurrir, asumo toda la responsabilidad.

El inspector hablaba sujetando el teléfono entre la mejilla y el hombro derecho desde el asiento del conductor. Había aparcado cerca de casa de Juan. Eran las diez de la noche y estaba cansado. Después de la larga jornada, lo último que le apetecía era aguantar monsergas. Era el sentimiento de culpa lo que le hacía aguantar estoicamente la filípica de Antonio.

—Ya te he dicho cómo ha pasado todo —insistió—. Está a vuestra disposición en la residencia de estudiantes; yo mismo la he acompañado hasta allí. De todas formas, no había una orden de arresto, se trataba de localizarla, ¿no? He dado con ella casi por casualidad. Lo que dice tiene sentido y aclara muchas cosas —afirmó en su enésimo intento de calmar a su compañero.

El guardia civil había montado en cólera porque Diego no le había llamado inmediatamente al localizar a Rachel Johnson. Como responsable de la investigación, el Grupo de Personas de la Benemérita era quien debía llevar el peso de las pesquisas; sobre el papel, él era poco más que un invitado. El inspector sabía que no había sido leal, pero su decisión de llegar hasta el fondo de aquel asunto era firme. Tenía que asumir riesgos para no dar explicaciones. Era el único modo de proteger a Galindo por ocultar lo que sabía sobre las andanzas y corruptelas del señor Soto. Su jefe no se estaba comportando como debía, pero no tenía intención de arrojarlo a los leones sin darle una oportunidad. Aunque desconocía qué le llevaba a actuar así, estaba seguro de que tenía que haber una buena razón. Afortunadamente, el testimonio de la irlandesa certificaba algunas de las sospechas. Ahora, el padre de la víctima quedaba señalado por las palabras de la estudiante. El comisario y su resbaladiza relación con María Salvador se alejaban del ojo del huracán.

—De verdad, está más que asustada —continuó—. Mañana la puedes tomar declaración y comprobar todo lo que te he contado. Déjala que se tranquilice, por hoy ha tenido más que suficiente. —Concluyó el inspector en tono cansino esperando cerrar el asunto.

Antonio captó la indirecta. A pesar de la fea jugada de su colega, no tenía intención de que la sangre llegara al río. Intuía que Diego estaba entre la espada y la pared. En un par de ocasiones le había tocado a él hacer de enlace con otros cuerpos policiales, creía que podía ponerse en sus zapatos.

—Venga, hablamos entonces —se despidió Diego contento porque concluía el chaparrón de reproches.

Se disponía a colgar cuando recordó algo importante:

—¡Espera!, casi se me olvida, Rachel me ha dicho que Luis de Soto se hizo unas pruebas antes de que lo asesinaran. No recuerdo haber visto nada cuando registramos la habitación. Igual no era mala idea pedir al juez una autorización para reclamar los resultados al hospital. Parece que se las hizo en el nuevo Puerta de Hierro, el que está en Majadahonda. Por el nivel de protección de ese tipo de datos, si nos presentamos allí sin más no nos dirán ni media palabra. Seguro que conoces a alguien en el juzgado que te deba un favor para que agilicen las cosas.

Diego no estaba muy convencido de que el trámite fuera a arrojar excesiva luz, pero, después de la charla con Rachel, cada vez tenía más dudas de que el trabajo del físico fuera lo único que podía explicar lo sucedido. No tanto porque hubiera chocado con una red de intereses incapaz de hacer algo así, sino porque la vida que había llevado desde su vuelta de Ginebra habría contribuido a enfriar las cosas. El silencio inicial cuando se vio sometido a presión, su abandono de la actividad profesional y las extrañas aficiones que tenía permitían descalificarlo ante los medios. En realidad, ya no constituía una amenaza para quienes le habían, digamos, «invitado» a abandonar las investigaciones sobre los nuevos superconductores. Además, era más probable que tuviera pruebas para involucrar a Jorge de Soto en un caso de corrupción que para demostrar una sutil conspiración que mezclaba intereses industriales y estratégicos. A pesar de todo, le costaba entender que un padre pudiera hacer algo así. Ese era el principal motivo para intentar reconstruir en detalle los acontecimientos previos al asesinato, aun cuando estos pudieran parecer irrelevantes.

—OK, mañana lo hablamos —dijo Diego antes de pulsar el botón rojo de la pantalla.

Cerró los ojos y se apoyó contra el respaldo. Aunque se sentía agotado por la larga caminata que se había dado ese día, era su cabeza la que más protestaba. Resoplando, dejó que el aire saliera de los pulmones. Tenía intención de hablar con Galindo para darle novedades, pero descartó la idea, necesitaba desconectar del trabajo. Intentó pensar en alguien que estuviera disponible para ir a tomar una cerveza. Tenía pocas opciones: Juan no estaba y era tarde para llamar a Sofía. La cena con la profesora había salido bien, no quería parecer desesperado. Todo apuntaba a que no tendría más compañía que la que pudiera encontrar en alguno de los bares del barrio. Comenzó a invadirle un desagradable sentimiento de soledad.

Cerró el coche usando el mando a distancia y empezó a andar en dirección a la casa de su amigo. Caminaba pensativo con la cabeza gacha. Las manos en los bolsillos de la cazadora para protegerlas del frío. A pesar de ser sábado, en las calles había pocos transeúntes. Únicamente se notaba algo de animación en los establecimientos hosteleros. Eran locales sencillos que atendían a parroquianos más o menos fijos. No se decidió a entrar en ninguno, allí era un extraño. Por primera vez en su vida, se veía desde fuera y sentía pena. Elena había forzado el divorcio separándolo de lo que más quería. Por si eso no fuera suficiente, comprobaba que no tenía muchas personas con las que compartir su incertidumbre. La familia que le quedaba vivía fuera de Madrid y los amigos comunes de la pareja no eran una alternativa.

Posiblemente, el trabajo tenía mucho que ver con el fracaso de su matrimonio y sus escasas amistades. No rehuía la responsabilidad que le tocaba por haber dedicado demasiadas horas a la profesión. Sin embargo, ahora, sus obligaciones actuaban como una droga que lo apartaba de las preocupaciones personales, lo malo era que, en cuanto bajaba la guardia, volvían a aparecer. Negó con la cabeza, tenía que superar los recuerdos que le vinculaban a una vida que ya no tenía. La melancolía que comenzaba a apoderarse de él era un lujo que no se podía permitir, su hija seguía estando ahí y lo necesitaba. Siempre había encontrado las fuerzas necesarias para salir adelante. Se dijo que ahora que las cosas se habían puesto feas no podía rendirse. Comenzó a darle vueltas a cómo debía contar a Clara la decisión que habían tomado sus padres. Era muy niña, pero en algún momento tendrían que decírselo. Una cosa era evidente, aunque ya no fueran pareja, sus padres siempre serían sus padres, nadie podría ocupar ese lugar. Ella no tenía la culpa de lo que les había pasado, debía entender eso. Que Elena tuviera la custodia significaba que pasaría más tiempo con ella, pero él estaría ahí siempre que lo necesitase. Además, se verían los fines de semana, podrían seguir haciendo las cosas que más le gustaban. Era posible que al principio estuviera triste y confusa, pero con el tiempo lo iría aceptando. Nada le parecía más importante que la felicidad de su hija. Si no hubiera sido por eso, probablemente no habría aceptado los términos de la separación en la forma que lo había hecho. Sobre todo, después de estar casi seguro de que su pareja mantenía otra relación. Se preguntaba cómo podía haber sido tan estúpido de no darse cuenta de que todo se estaba yendo al carajo.

Él ultimo pensamiento le hizo sentir un enorme vacío. Rebuscó en su memoria en qué momento su matrimonio había empezado a naufragar. No había una fecha, un día concreto que marcara el inicio del declive. Probablemente, habían sido muchas pequeñas cosas las que los habían llevado a aquel callejón sin salida. Tenía que aceptarlo, nada le permitiría volver atrás y construir una vida que, tal vez, soñó, pero que nunca tuvo. La certeza de que únicamente podía ganar el futuro comenzó a hacerse hueco en su cabeza. No tenía mucho que perder, igual no era tan mala idea dar un toque a Sofía. En el peor de los casos, se iría a casa en compañía de sus sombríos pensamientos, y eso ya lo tenía asegurado.

A pocos pasos de la casa de Juan, buscó el teléfono de la profesora en la agenda. En el momento de pulsar la tecla de envío, volvió a vacilar: no tenía idea de lo que iba a decirle. Pensó que igual era mejor escribir un mensaje, así no la importunaba. Negó con la cabeza, «Estoy agilipollado, a mi edad con estas chorradas», dijo en voz alta, «parezco un colegial». Enfadado por su falta de decisión, presionó más de la cuenta la pantalla para lanzar la llamada. Enseguida obtuvo tono; al menos, no lo tenía apagado. «Cuatro», «cinco»…, contaba mentalmente las veces que oía el cansino soniquete. Finalmente, la línea se cortó. Algo contrariado, retomó el paso, lo había intentado.

Subió en el ascensor pensando en que no había nada para picar. Su sándwich mañanero había terminado con las escasas provisiones. Se metería en la cama con poco más que un vaso de leche en el estómago. Ante la puerta de la vivienda, se lamentaba por su falta de previsión cuando sonó el móvil.

—Hola, Sofía —dijo él algo azorado nada más responder.

—¿Pasa algo? Tengo una llamada tuya de hace un minuto. Perdona, estoy con un par de amigas por ahí y no lo he oído.

—La verdad es que…, no, no pasa nada, solo quería… —dejó en suspenso la frase porque no tenía preparada ninguna excusa.

Sofía presentía lo que sucedía. Después de cenar con él, ella también había pensado en llamarlo, pero no se había decidido. Ante el forzado silencio, volvió a tomar la palabra:

—Me extrañaba que llamaras a estas horas. Estoy empezando a creer que nunca dejas de trabajar.

—En realidad vengo del campo, aunque las cosas se me han complicado un poco… He estado recorriendo la zona de la cueva de los Casares.

—Ves, de una forma u otra siempre estás dándole vueltas a problemas del curro. Te podías haber ido a la sierra o a Toledo en lugar de al escenario de un crimen. Venga, ven a tomarte una cerveza con nosotras. Te prometo que mis amigas no muerden, lo pasaremos bien.

Diego dudó. Estaba agotado, la jornada había empezado de madrugada y había estado llena de sobresaltos. Al mismo tiempo, lo abrumaba la certeza de que, si se quedaba en casa de Juan, únicamente lo acompañaría la soledad. «¡Qué coño!, solo se vive una vez», se dijo mentalmente. «Estoy quejándome de mi mala suerte y tengo la posibilidad de salir por ahí con tres mujeres». El último pensamiento inclinó definitivamente la balanza.

—Está bien, ¿dónde nos vemos? —preguntó el inspector. No sabía si el cuerpo aguantaría, pero le vino a la mente la frase que lo había ayudado, en más de una ocasión, a sacar fuerzas de flaqueza: «soy de infantería, habrá que darlo todo».

Madrid, Moncloa

Después de la caminata por el Retiro, el comisario había vuelto en metro a su casa. Un plato de guisantes en conserva con algunos tacos de jamón permanecía sin recoger en la mesa de la cocina. Apenas había probado bocado del improvisado refrigerio que se había preparado al llegar. La conversación con María Salvador le había quitado el apetito. Buscando sosegar el ánimo, se había servido una generosa copa de brandy sentándose en el viejo sillón de cuero que tenía en el cuarto de estar. A pesar de la fría temperatura del exterior, tenía desabrochados dos botones del cuello de la camisa y las mangas remangadas hasta los codos. La calefacción central del edificio era imposible de regular. Si cerraba los radiadores se congelaba y si, como aquel día había hecho, los abría, el salón y las dos habitaciones del piso se convertían en una sauna. Su rostro desencajado por la tensión quedaba iluminado por la lámpara de pie que normalmente utilizaba para leer. Todavía se colaba algo de luz natural entre los visillos, pero la atmósfera creada lo ayudaba a pensar.

Las preguntas sin responder se agolpaban en su cabeza. Lo que le había revelado la madre de la víctima le había hecho asomarse a un abismo que no sabía cómo sortear. En realidad, se encontraba ante un dilema; cualquiera de las alternativas tenía sombrías implicaciones. Por un lado, actuando como ella le instaba, estaría escuchando al corazón, pero dando la espalda a sus principios. En cambio, si obraba como le dictaba la razón, se comportaría como un policía, pero viviría el resto de su vida pensando que era un cobarde. Esta segunda alternativa también implicaba abandonar a María a su suerte. Después de lo que le había hecho, posiblemente era eso lo que aquella mujer se merecía. Sin embargo, no se veía con fuerzas para dar el paso.

Volvió a revisar las dos hojas que le había dado la mujer del empresario. Las sujetaba en la mano izquierda mientras con la diestra hacía girar el licor que tenía en la copa. En poco más de una línea, el autor de la misiva dejaba claras sus intenciones. Había conseguido averiguar el secreto que María había guardado durante más de treinta años: Luis llevaba el apellido De Soto, pero no era hijo de quien se lo había dado. De forma sucinta, el chantajista la emplazaba a avenirse a razones o atenerse a las consecuencias. El problema para su novia de juventud era que, además de conocer la historia, quien la coaccionaba tenía pruebas que permitían confirmarla. En el informe médico adjunto a la nota, se certificaba que el físico estaba afectado por una enfermedad de transmisión genética. Según le había explicado María, para manifestarse en un individuo, el tipo de dolencia que Luis padecía requería que ambos progenitores fueran portadores de una anomalía génica. Si Jorge de Soto se sometía al test para detectar la mutación y daba negativo, automáticamente quedaría demostrado que él no era el padre. En cualquier caso, el desconocido solo necesitaba generar dudas en el señor Soto. Le podía hacer llegar una copia de los resultados de las pruebas de su hijo y luego recordarle que no se conocían casos de dicha enfermedad entre sus ascendientes o familiares. Eso bastaría para que María Salvador tuviera que dar muchas explicaciones.

Su reacción inicial al escuchar la confesión de la mujer fue de desconcierto. A pesar de haber acudido a él pidiéndole un favor, no le había contado toda la verdad. Más tarde, al pensar en las implicaciones de lo que le decía, su pasmo fue creciendo. Las dudas que tenía sobre los motivos de su reencuentro quedaron resueltas. Quizá, la primera vez que lo llamó para averiguar por qué su hijo llevaba una vida tan apartada había sido sincera. Sin embargo, tras el asesinato, al conseguir que Jorge de Soto usara sus influencias para involucrarlo en el caso, no buscaba acelerar su resolución, sino tener a alguien a quien recurrir si, tal como había sucedido, su historia corría peligro de salir a la luz. Cuando se lo reprochó, María se defendió diciendo que no era verdad. Argumentó que se lo había querido contar nada más recibir la carta, pero que él no había accedido a verla. Aunque había algo de cierto en ello, Galindo no la creyó. Si únicamente le hubiera importado la verdad, podía haberse presentado en la comisaría inmediatamente. Además, lo primero que le había pedido era que mantuviera en secreto el intento de chantaje.

A medida que María fue desgranando la historia, el comisario ató cabos. Había estado jugando con él, especialmente, desde la tarde que habían quedado en la cafetería próxima a su casa. En aquella conversación, dirigiendo la atención hacia su marido, la madre de Luis de Soto le había proporcionado un terreno abonado para las revelaciones. Durante los primeros días de la investigación, al comprobar que Luis había estado intentando airear los trapos sucios de su padre, llegó a creer que podía haber algo de verdad en las insinuaciones. Le costaba aceptar que el señor Soto hubiera sido el responsable del asesinato, pero era verosímil que alguien afectado por la situación hubiera intervenido. A la luz de lo que sabía en ese momento, estaba claro que había actuado de forma precipitada. Especial quemazón le producía haber pasado de puntillas sobre la discusión entre madre e hijo en el restaurante de San Lorenzo. Según ella, el enfrentamiento se había producido porque Luis estaba decidido a hablar con su padre para decirle la verdad. María le había pedido que esperara, pero él se había negado diciendo que estaba harto de tantas mentiras. Al cerrar puertas sin siquiera echar un vistazo a lo que había detrás, Galindo se había dejado guiar por sus sentimientos. Su cerrazón le había llevado a comportarse como un burro con orejeras. Ahora se lamentaba, era evidente que Jorge de Soto no era el único que tenía cosas que ocultar.

Se preguntó en qué medida María había actuado según un plan premeditado. Durante el paseo, se le habían ocurrido al menos dos motivos para que hubiera querido hacer daño a su marido. Sus infidelidades y la áspera relación que mantenían padre e hijo podían haberla empujado a querer hacerle pagar por lo sucedido. Además, al dirigir los focos hacia él, protegía su secreto. Aunque esta idea había tomado forma en su mente al poco de que le hablara del chantaje, se negó a creer que la mujer que una vez conoció pudiera actuar así. Se repitió varias veces que, sin pruebas que demostraran lo contrario, cabía la posibilidad de que hubiera procedido de buena fe. El problema era que, en el encuentro de la cafetería, no había precisado los motivos que la habían llevado a realizar sus insinuaciones. Hacia el final del paseo iba a preguntarle por ello, pero todo se vino abajo con lo que sucedió.

Galindo dio un buen trago a la copa. El brandy pasó por la boca liberando aromas de viejas maderas. Sus encontrados sentimientos lo ahogaban. La última parte de la conversación con María había quedado grabada en su memoria dejándole la misma sensación que una turbadora pesadilla. El olor, los colores de las hojas caídas, la luz filtrándose entre las ramas desnudas de los árboles…, podía reconstruir con total precisión los detalles del escenario. Sin embargo, era como si aquella escena la hubiera vivido otra persona. Cerrando los ojos, volvió a los caminos que había recorrido hacía pocas horas.

Había sido al llegar al laberinto de la rosaleda, no había nadie a su alrededor. Después de escuchar todo el episodio de las pruebas médicas, él le explicaba que no veía alternativa, que probablemente lo mejor era que hablara antes con su marido. Era muy difícil que, tras prestar declaración en la policía, Jorge no terminara sabiéndolo. Con certeza, sería mejor que se enterara por ella. María se había detenido. Con la voz quebrada, pero manteniéndole la mirada, había vuelto a decírselo: nada de aquello debía salir a la luz, no iba a ir a ningún sitio a poner una denuncia. Destapar el intento de chantaje sin tener la certeza de que tuviera que ver con el crimen, únicamente le acarrearía más dolor. Tenía que ayudarla a dar con la persona que la amenazaba. Era alguien sin alma capaz de intentar obtener provecho regodeándose en la desgracia. La petición para Galindo era un despropósito, si accedía, nuevamente estaría ocultando información esencial para la investigación. Además, una vez que lo encontraran, ¿qué pretendía hacer? Por ello, se negó en redondo. Le dijo que la Guardia Civil lideraba las pesquisas y que tenía que estar al tanto de aquello. Durante unos segundos, ella lo miró sonriendo como si sintiera lástima, «Siempre fuiste un ingenuo», le dijo, luego comenzó a caminar en silencio. Dio los primeros pasos manteniendo la vista en el suelo y negando con la cabeza. Él se quedó inmóvil observándola. No entendía la cerrazón de la mujer; tarde o temprano, las cosas se sabrían y tendría que afrontar la situación. Inmediatamente, lo había invadido una desagradable sensación. Aquella mezcla de conmiseración y desdén solo podía tener una explicación. Sin mediar frase alguna, María había hablado. La certeza lo arrolló dándole una bofetada. A pesar de los indicios, desde el principio se había empeñado en mirar hacia otro lado. No necesitaba preguntar quién era el padre de Luis de Soto. Su antigua pareja estaba decidida a que todo quedara entre ellos y contaba con un as para lograrlo. Si tenía sangre en las venas, el comisario Enrique Galindo querría pedir cuentas al asesino de su propio hijo.

25

OTRO CAMINO

Madrid, barrio del Pilar

Al abrir los ojos observó miles de puntos brillando entre dos bandas de oscuridad. Diminutas partículas en suspensión reflejaban la luz que se colaba por la única rendija de la persiana que no estaba cerrada. La almohada era más alta que la de la cama en la que dormía en casa de Juan. El tacto del algodón de la ropa de cama también era diferente; más suave y agradable. Se encontraba completamente desubicado. Giró la cabeza intentando situarse. Al hacerlo, se encontró con un mechón de pelo castaño. El delicado contorno del cuello, el hombro y la espalda dibujaban una ese que se perdía debajo de las sábanas hacia territorios insondables. El olor del cuerpo que tenía a su lado le hizo revivir con inusitado realismo lo que había pasado pocas horas antes. Sintió una erección, deseaba volver a sentir cada centímetro de su cuerpo. Acarició con delicadeza la piel blanca y desnuda que se ofrecía ante sus ojos como la fruta del árbol prohibido. Ella respiró profundamente volviendo lentamente de los brazos de Morfeo. Al darse la vuelta, uno de sus pechos quedó al descubierto. Diego pensó que hacía mucho que no miraba a una mujer así. Un rostro sonriente lo contemplaba con amabilidad.

—Buenos días, señor policía —dijo Sofía con la voz aún adormilada—. No sé si debería volver a registrarme, ayer se le fue de las manos y mire cómo hemos acabado… Creo que tendré que presentar una queja formal.

—Quizá no puse en práctica todo lo que aprendí en la academia, me temo que tendré que repetir la operación hasta estar completamente convencido de que no oculta nada —respondió el inspector siguiendo el juego.

—¡Eso, ni hablar! —afirmó la profesora mientras lo golpeaba con el almohadón poniéndose sobre él—. Esta vez seré yo quien lo detenga —añadió antes de besarlo.

Minutos después quedaron rendidos el uno junto al otro con la respiración acelerada.

Debían de ser cerca de las once, el sol que se intuía tras la ventana invitaba a salir y disfrutar de la mañana de domingo. La noche anterior, Diego, Sofía y las amigas de la profesora habían estado en la zona de bares que rodeaba la plaza de la Paja. Desde el principio el grupo se mostró dispuesto a disfrutar de la noche del sábado. El inspector tuvo que vencer el cansancio que arrastraba, pero enseguida se contagió de las ganas de divertirse del trío. Begoña, la más risueña del grupo, acababa de volver de México de un viaje de trabajo y les hizo probar unas micheladas en la Taquería del Alamillo, una cantina azteca próxima al Viaducto. Diego, en principio, extrañó la mezcla de la cerveza con el jugo de limón, la salsa inglesa y el toque intenso de un ingrediente que no supo reconocer. Sin embargo, después de la segunda, acabó acostumbrándose al refrescante sabor que ayudaba a pasar las botanas de chicharrón con queso y los tacos pastor que se pidieron. Amenizaron el inicio de la velada contando anécdotas de situaciones embarazosas que las amigas habían vivido compartiendo piso en Madrid. La cosa se fue animando y terminaron brindando en tres ocasiones con unos chupitos de Tequila por los viejos tiempos. A salir del restaurante, Diego ya no sentía las piernas pesadas, el agotamiento se había transformado en expectación y ganas de sacarle jugo a la noche. Estaba dispuesto a quemar los barcos y disfrutar de la improvisada escapada. Hacía mucho tiempo que no se lo pasaba tan bien. Solícito, se dejó guiar yendo donde ellas proponían y bebiendo lo que le pedían. A eso de las dos de la mañana, entraron en un local que pinchaba éxitos de los ochenta y noventa. Se decidieron a bajar a la pista que había en el piso inferior del garito. Allí bailaron al son de unas notas que los hicieron viajar unos cuantos años atrás. Sin saber muy bien cómo, en un momento de la noche, Begoña y Patricia los dejaron solos. En un acto poco meditado, pensando que quizá se arrepentiría, besó a la profesora. Ni siquiera se acordaba del camino que habían tomado para volver a casa de Sofía. En cada portal, en cada coche, dijeron sin palabras lo mucho que se deseaban.

—El otro día, en la cena, te dije que me estaba separando —comentó Diego después de unos instantes de silencio.

—Y… —expuso con voz tranquila Sofía al volverse hacia él—. Creo que es mejor no hablar de ello, al menos, por ahora.

—Nada, me preguntaba si eso para ti era un problema.

Diego hablaba sin apartar la vista del techo de la habitación. Por primera vez desde que estaba con ella sus fantasmas hacían acto de presencia. Temía que aquel soplo de aire fresco que entraba en su vida fuera un espejismo.

—No te conozco todo lo que me gustaría, pero a veces he creído percibir que lo estabas pasando mal.

Sofía hizo una pausa antes de retomar la palabra, intuía las dudas de Diego y no estaba dispuesta a entrar en ese juego:

—Creo que lo mejor será que nos levantemos para aprovechar la mañana. Hace un día fantástico para disfrutar de un paseo. La ribera del Manzanares estará animada y la tenemos a un paso. Luego te voy a llevar a un bareto que pone unas alitas de pollo de aperitivo para chuparse los dedos. Mueve el culo, holgazán —añadió empujando a Diego que prácticamente cayó de la cama.

El policía agradeció la actitud de Sofía. Si por ser sincero, insistía en hablar de las cosas que le preocupaban, posiblemente estropearía el momento. Pensó que tenía que dejarse llevar y no darle tantas vueltas a las cosas. Tendía a preocuparse por lo que aún no había sucedido, así era imposible sacarle partido al presente. Igual era eso lo que tenía que cambiar para que la suerte volviera a sonreírle.

—¿Tienes naranjas? Después de lo que bebimos anoche, no vendría mal un chute de vitamina C. Yo me encargo de todo —comentó Diego recogiendo sus pantalones del suelo camino del baño.

—Están en una cesta en la galería de la cocina, encima de la lavadora. El exprimidor lo encontrarás en el armario que hay junto al frigorífico. También hay café.

—¡Oído cocina! —exclamó al girar el grifo de la ducha.

Ella sonrió.

Después de desayunar, salieron a la calle. Era un soleado día de invierno. Desde la casa de Sofía, tardaron poco más de diez minutos en llegar al Manzanares. Cruzaron el cauce del río por el Puente de Segovia, y dirigieron sus pasos hacia la entrada de la Casa de Campo que se situaba un poco más al norte. Una nutrida representación de madrileños de toda condición había tenido la misma idea que ellos. Corredores, ciclistas, paseantes y niños disfrutaban de las sendas de Madrid Río sobre la soterrada M-30. Ellos paseaban sin prisas disfrutando de la compañía.

—¿Recuerdas lo que me comentaste sobre el simbolismo de la espiral? Eso de que era algo así como una representación del paso de una vida a otra —preguntó el inspector.

Ella asintió.

—Creo que yo también me encuentro en ese punto.

—¿Por qué dices también?

—Ah, bueno…, una persona relacionada con el caso de los Casares lo llevaba tatuado… No quiero aburrirte.

—Si lo hicieras, te lo diría —repuso la profesora—. No me dejes con la intriga.

—Tú lo has querido, luego no te quejes.

—Al grano… —dijo ella con impaciencia.

—Verás, cuando me comentaste que la espiral había sido una forma de representar un renacer a otro mundo, me diste una pista. El portador del tatuaje lo había abandonado todo para convertirse en una especie de ermitaño. De buenas a primeras, mandó al carajo su prometedora carrera para hacer algo completamente distinto.

—Algo le pasaría, a los hombres les cuesta cambiar, somos animales de costumbres.

—Eso también me dije yo. Pensé que tenía que haber tenido una buena razón para hacer algo así y que, si la encontraba, estaría más cerca de saber por qué…

—… se lo habían cargado —completó Sofía la frase.

Él la miró extrañado.

—¡Vamos, hombre! No hay que ser Einstein. Es el físico que me dijisteis que había entrado en la cueva. Solo así tiene sentido los retazos de la historia que me habéis ido contando estas semanas.

Diego movió la cabeza haciendo un gesto que daba a entender que tenía razón. A Elena no le gustaba que le hablara de los casos, especialmente si se trataba de asesinatos. Quizá por eso, la naturalidad con que Sofía le había hablado se le había hecho más sorprendente.

—El caso es que ayer me dieron unas cuantas razones para explicar ese comportamiento.

—¿Y cuáles son? Si puede saberse, claro.

—Pues que personas cercanas a él lo habían decepcionado y que el mundo en el que vivimos es una basura. Los poderosos harán todo lo posible para que las cosas no cambien.

—Ya… —dijo Sofía no muy convencida. Dio un par de pasos en silencio meditando en lo que le acababa de contar y luego añadió—: Quizá tengas razón. Aunque, la verdad, entiendo que alguien pueda dejar su trabajo por motivos como los que esgrimes, pero…, el mundo es una basura para millones de personas y las zancadillas están a la orden del día para todos y no veo que la gente haga cola para entrar en cuevas en busca de una experiencia mística.

—¿Qué quieres decir? —preguntó intrigado el policía.

—Pues que la espiral representa el paso de un universo a otro, un renacer completo que implica la muerte del ser anterior. Solo los que están dispuestos a enfrentarse a lo desconocido pueden regresar a la vida. Además, lo harán siendo personas distintas. Esa es una travesía íntima que va mucho más allá del cambio en lo cotidiano. Si la persona que la llevaba tatuada sabía de esto y, según parece, así era, estaría al tanto de que este tránsito siempre se consideró peligroso. En algunos pueblos, los chamanes son los únicos capaces de ir y volver de la tierra de los espíritus. Los iniciados asumen un gran riesgo cuando cruzan la puerta. Debe haber muy buenas razones para dar el paso. Lo que me has dicho explicaría que quisiera cambiar de vida, pero me parece poco para justificar un viaje como ese. Debería haber algo más personal, más íntimo que lo llevara a intentarlo.

—¡Vamos, mujer!, estamos en el siglo XXI. Hablas como si todo eso fuera real.

—Para muchas culturas lo sigue siendo.

—Bueno, ya, pero estamos hablando de un físico, de una mente racionalista, no de un cazador de una tribu perdida del Amazonas.

—Con más motivo entonces. Algo muy importante le tuvo que llevar a probar suerte.

—¿Y qué es lo que según tus libros te traes de ese viaje?

—Conocimiento.

—¡¿Qué conocimiento?!

—Cuál va a ser, el que nos obsesiona desde la noche de los tiempos: quiénes somos, qué hacemos aquí.

Los razonamientos de la profesora dejaron descolocado a Diego. Empezaba a darle vueltas a las implicaciones de lo que le decía cuando su móvil comenzó a sonar. Sacándolo del bolsillo interior de su cazadora, comprobó que era Antonio. Estuvo tentado de ignorar la llamada, pero la situación que había creado el día anterior inclinó la balanza del lado del guardia civil.

—Macho, que es domingo…

—No protestes o te quedas fuera.

—¿Qué quieres? —dijo en tono resignado. Tenía pocas alternativas y quería estar en el ajo.

—A ver, calamar, ya tengo la autorización judicial para el tema de los informes médicos.

—¿Ya? —preguntó atónito el inspector.

—¿Qué te has creído? La Guardia Civil es pura eficiencia, no como otros… —apostilló Antonio dejando claro el retintín.

—No, en serio, ¿cómo lo has conseguido tan rápido?

—Seguí tu consejo y recurrí a alguien que me debía un favor. Las ganas que tienen los mandos de quitarse de encima este tema también han ayudado lo suyo.

—Cojonudo, eres un monstruo.

—… de feo, no te jode. Venga, ponte las pilas que nos vamos a hablar con el médico de Luis de Soto. Lo he localizado y hoy está de guardia en el Puerta de Hierro de Majadahonda. Yo ya estoy de camino.

Diego dudó, no quería dejar sin más a Sofía.

—¿Vienes o no? —le instó el Guardia Civil ante su silencio.

—Sí, sí —dijo finalmente el inspector—. En cuarenta minutos puedo estar allí.

—Te veo en la entrada principal. Por cierto, el doctor es un tal José Sánchez Escobedo. Nos espera.

Sofía se había adelantado dos o tres pasos para proporcionarle un poco de intimidad. Lo observaba con las manos metidas en los bolsillos del abrigo. Cuando Diego colgó, fue la primera en hablar:

—Te tienes que ir, ¿verdad?

Diego asintió.

—No sé si será importante, pero vamos a ver a una persona que puede aclararnos algo que le pasaba a la víctima.

—Te vas a perder las alitas de pollo… —indicó ella con tono lastimero.

—Perdona —fue todo lo que el inspector acertó a decir.

—¡Que es broma! —Sofía sonrió al ver el efecto de sus palabras—, como decía mi abuela: «Quien esperar puede, alcanza lo que quiere». Otra vez será. Venga vete, que te estarán esperando.

Diego quedó desconcertado por la reacción de la profesora. Aunque tenía la sensación de que una vez más su trabajo le privaba de algo que deseaba, Sofía no le había hecho sentir culpable.

—Seguro que termino pronto, te llamo esta tarde —comentó a modo de despedida mientras avivaba el paso en dirección a su coche.

El inspector volvió sobre sus pasos hacia el lugar donde había aparcado la noche anterior. Salió por la avenida de Valladolid en busca de la carretera de Castilla. El tráfico era fluido, no le iba a llevar mucho llegar. Durante el trayecto, con poca fortuna, intentó repasar lo que le había contado Rachel Johnson sobre el comportamiento de Luis de Soto en relación a las pruebas médicas. Su cabeza era una amalgama de pensamientos contradictorios. Se alegraba de haber conocido a Sofía, pero, al mismo tiempo, aquella relación en ciernes era la antesala de una nueva vida. Sabía que en el punto en el que estaba no había vuelta atrás. Sin embargo, algo en su interior se resistía a romper los lazos que le unían al pasado. Daba vueltas a esta idea cuando la mole gris y alargada del hospital apareció ante sus ojos.

Dejó el coche en el aparcamiento y se dirigió al lugar en el que había quedado con Antonio. Al no ver al guardia civil, preguntó por el doctor en el mostrador de información.

—¿Es usted el inspector Lozano? —interrogó el hombre que lo atendió.

—Así es —aseveró el inspector identificándose al mismo tiempo.

—Un compañero suyo ha llegado hace pocos minutos. Dijo que se dirigiera a la zona de consultas de hematología. El doctor los espera allí.

Diego tuvo que seguir las indicaciones de un celador para no perderse en el laberinto de ascensores y pasillos. Después de algún que otro paso en falso, consiguió llegar al despacho. Llamó a la puerta y entró directamente. Antonio ya charlaba con el médico. Era un hombre de unos cuarenta años, bien plantado y de rostro afable. Llevaba una bata blanca y se sentaba tras una mesa en la que únicamente había un teclado y la pantalla de un ordenador.

—Le explicaba al señor Sánchez lo que nos ha traído hasta aquí. Le he enseñado la orden judicial —comentó el sargento tras presentarlos—. Me decía que Luis de Soto se hizo unas pruebas hará cosa de mes y medio. Según parece, le diagnosticaron una hemocro…

—Hemocromatosis —apuntó el médico al comprobar que Antonio se atascaba—. Una hemocromatosis de tipo hereditario.

—Disculpe mi ignorancia —dijo Diego tomando asiento en la silla que quedaba libre frente al médico—, pero le agradecería que me explicara de la forma más sencilla posible en qué consiste esa enfermedad.

—La hemocromatosis primaria es una de las dolencias de origen genético más frecuentes, especialmente, en las personas de raza blanca. Básicamente es un exceso de hierro en el organismo. Las personas que la padecen ven alterada su capacidad de absorción del mineral. Ello provoca que se acumule en el hígado, el corazón y el páncreas. A partir de ahí, los problemas se producen por el mal funcionamiento de esos órganos. Los síntomas son variados, en las fases iniciales algunas personas experimentan una intensa fatiga y somnolencia. Fue un cansancio sin aparente motivo lo que trajo al señor Soto por aquí.

—¿Tiene cura? —interrogó el guardia civil.

—Tiene tratamiento, pero al ser una anomalía genética, todavía no somos capaces de curarla por completo.

—¿En qué fase la padecía Luis de Soto?

—Los depósitos de hierro no eran aún importantes. Tendría que realizarse flebotomías periódicas, cuidar la dieta y pasar revisiones, pero más allá de eso, haría una vida prácticamente normal.

El inspector pensó que lo que decía el doctor coincidía con lo que Rachel le había comentado. Según la irlandesa, cuando días antes del asesinato le preguntó qué le pasaba, Luis había asegurado que su mal afectaba al alma y ni siquiera había mencionado el nombre de una enfermedad. Sin embargo, quería estar seguro de que eso era así. Hizo una pregunta para valorar en qué medida la noticia de la enfermedad podía haber influido en su comportamiento:

—¿Él lo sabía?, me refiero a que si sabía que podría desarrollar sus quehaceres sin excesivos contratiempos.

—Sí, lo hablamos el día que comentamos los resultados. Me acuerdo que también le expliqué que sus familiares más próximos debían hacerse las pruebas y, según su ficha, ya se han puesto en contacto con el hospital.

—¿Por qué deben hacérsela los parientes directos?

—Para padecer una hemocromatosis primaria hay que tener dos genes afectados. Uno procedente del padre y otro de la madre. Los progenitores estarán libres de la enfermedad si únicamente poseen un gen mutado. Esta última situación es relativamente frecuente. No obstante, puede que no sea así y a veces la padecen sin saberlo. Cuanto antes lo descubramos, mejor. En el caso de hermanos e hijos la razón es la misma.

—¿Y qué pruebas deben realizarse?

—Un test genético.

—¿Siempre se actúa así?

—Bueno, es lo suyo. Normalmente, queremos lo mejor para las personas a nuestro alrededor. Aunque…

—Aunque qué —preguntó Antonio instándole a que terminara la frase.

—Pues que, como en todo análisis genético, existe la posibilidad de encontrarnos con sorpresas. Las pruebas pueden revelar más información de la que se busca. Otras enfermedades, casos de falsa paternidad, adopciones encubiertas… Informamos a los pacientes de ello para que valoren la situación, ya me entienden… —el doctor dijo la última frase dejando entrever cierta ironía.

—Ya, pero en el caso que nos ocupa supongo que Luis de Soto no puso dificultad alguna. Entre otros motivos porque no tenía hijos —apuntó Antonio.

—Así es, de hecho les he comentado que según el informe su familia estaba al tanto. Déjenme, no obstante, que vuelva a mirarlo.

El médico se giró hacia el ordenador y tecleó algo con agilidad.

—Sí, aquí está. Su madre cerró la cita para la pasada semana, de todas formas… —hizo una pausa para abrir otra ventana de la aplicación—, al parecer alguien llamó para cancelarla. Supongo que con todo lo ocurrido decidieron posponerla.

—¿Y su padre? —interrogó el guardia civil.

—Según esto, aún no nos ha llamado. Cuando no hay síntomas, este tipo de cosas pasan a segundo plano, sobre todo si ocurren sucesos tan dramáticos.

—Perdone —interrumpió Diego—, dice que alguien llamó para cancelar las pruebas de la señora Salvador. ¿Cuándo fue eso?

El doctor Sánchez volvió nuevamente la vista hacia la pantalla antes de responder:

—Espere un segundo, hace…, veinte días. El 15 del pasado mes.

—¿Y quién llamó? —continuó preguntando el inspector.

—No lo pone en la ficha, solo dice que fue otra persona. ¿Es importante? Mañana podría intentar preguntar, sería un milagro que alguna de las auxiliares se acordara, citan a cientos de personas, pero nunca se sabe.

—Se lo agradeceríamos —dijo Diego.

—Cuando trató al señor Soto, ¿le notó preocupado?, ¿hizo algún comentario que pudiera dar a entender que estuviera en peligro? —continuó interrogando Antonio.

—¿Se refiere más allá de la enfermedad?

El sargento asintió.

—No, la verdad es que no. Solo nos vimos en tres ocasiones, pero en ningún momento dijo nada de eso. Me pareció una persona tímida, poco dada a compartir las cosas que pudieran sucederle.

—Entiendo. Muchas gracias, doctor, si mi compañero no tiene más preguntas, lo dejaremos aquí.

Diego levantó ligeramente las manos dando a entender que todo estaba claro.

—Entonces, hasta la próxima. Espero haberles sido de ayuda. Si hay cualquier cosa, ya saben cómo localizarme —se ofreció el médico levantándose para ofrecerles su mano.

Los policías salieron pensativos de la pequeña sala en la que habían mantenido la entrevista. No comenzaron a hablar hasta llegar al ascensor que debía llevarlos a la planta principal.

—¿Crees que nos ha servido de algo la visita? —preguntó Diego mientras pulsaba el botón para llamar al ascensor.

—Bueno, hay alguna cosa interesante.

—¿Por ejemplo?

—A mí me ha llamado la atención que la señora Salvador hubiera concertado una cita hace ya un mes y que el señor Soto no haya dado señales de vida.

—Mmm… —murmuró el inspector asintiendo al mismo tiempo.

—Tampoco encaja el argumento de que María Salvador cancelara las pruebas al estar afectada por la muerte de su hijo. En realidad, según lo que nos ha dicho, lo hizo antes de que muriera.

—El doctor no sabe el día en que asesinaron a Luis de Soto porque no lo hemos comentado. No obstante, también me ha llamado la atención a mí. Por eso he preguntado si conocían la identidad de la persona que llamó. En cualquier caso, lo del padre es lo más extraño. Rachel Johnson también ha puesto a Jorge de Soto en el centro de la diana. Igual deberíamos volver a hablar con él.

—Estoy de acuerdo. Tengo que consultarlo a mis superiores; ya sabes que está muy bien relacionado y hay que andar con pies de plomo. Pero tienes razón, hay que hacerle una visita. Por cierto, eres un cabronazo —remató con tono serio el guardia civil.

—¿Qué he hecho esta vez? —preguntó dubitativo el policía sabedor de que no había jugado limpio con él. En cualquier momento tendría que hacer frente a una cascada de reproches que no le quedaría más remedio que aguantar estoicamente.

—Ya sé por qué no me llamaste al encontrar a la irlandesa.

—Tío, te lo he explicado, di con ella casi por casualidad…

—Que no, que no, que siempre haces lo mismo, a las que están bien las quieres solamente para ti.

El policía tardó unos segundos en comprender que Antonio le estaba tomando el pelo. No se esperaba que el sargento hubiera visto tan pronto a la novia de Luis de Soto.

—¿Ya la has interrogado?

—Esta misma mañana. Necesitaba comprobar tu historia. De hecho, te llamé desde la residencia del campus de Cantoblanco después de charlar con ella.

—¡Joder!, eso es confiar en un colega… En la Benemérita no dais puntada sin hilo. Y eso un domingo, si llega a ser lunes igual enviáis a los de la Unidad Especial de Intervención para tenerla localizada. Recuérdame que siempre tengo que ser tu amigo —bromeó Diego aliviado porque Antonio no mencionaba ninguna de las cosas que le había ocultado. Sin embargo, intuía que aquellos silencios no tardarían en dejarle en una posición delicada.

26

CERCA

Madrid, Moncloa

El día había amanecido gris, pero no parecía que fuera a llover. La sucesión de jornadas con tiempo estable, las calefacciones y el denso tráfico habían provocado que una capa de aire enrarecido se fijara sobre el cielo de la capital. Galindo atribuía a eso y a la falta de sueño el dolor de cabeza que lo atormentaba. Nada más llegar a la comisaría, había pedido a Marta que le trajera un café bien cargado y que solo le pasara llamadas de sus superiores. La taza con la infusión ya fría descansaba en el borde del escritorio. Apenas había probado un par de sorbos antes de perderse en el laberinto de sus pensamientos.

El comisario tenía la sensación de estar varado en una playa en mitad de la nada. Para volver a navegar, necesitaba tomar una decisión de la que no pudiera arrepentirse y eso, en aquellas someras aguas, se le antojaba imposible. Para escapar de la situación de bloqueo, había intentado poner negro sobre blanco sus ideas. Sobre la mesa, testigo de su fracaso, una cuartilla de papel aparecía llena de flechas y tachones. Había sido incapaz de trazar un rumbo al que aferrarse.

Tras el desconcierto que siguió a su conversación con María Salvador, las horas en vela del fin de semana habían alumbrado un sentimiento de rabia incontenible. Era algo irracional, fundamentado en el enorme vacío que sentía en lo más íntimo de su ser. La frustración y el desasosiego complementaban los ingredientes de la amarga pócima que le corroía el alma. Creía que solo si la madre y el asesino de su hijo pagaban por lo que le habían hecho, podría atenuar esa horrible quemazón. Necesitaba que ambos, en la medida que a cada uno le correspondía, respondieran por haberle privado de una vida que era también suya.

Únicamente podía poner rostro a uno de los destinatarios de su ira. Quizá por eso, era sobre María sobre quien recaían sus más aciagas reflexiones. A medida que encajó las piezas del rompecabezas, fue llegando a la conclusión de que aquella mujer se había guiado toda su vida por una insaciable ambición. Una ambición que la había llevado a abandonarlo por Jorge de Soto al saber que estaba embarazada. En aquel entonces, él era un chico trabajador que posiblemente se haría un hueco en la profesión, pero ella quería ser algo más que la mujer de un policía. Aunque inicialmente pudo quererlo, aspiraba a una vida que únicamente el patrimonio y la posición de la familia de Jorge de Soto ponían al alcance de su mano. Ahora estaba seguro de que, al final de su noviazgo, había mantenido las dos relaciones en paralelo. De esa forma, había saltado del barco en el que se lo pasaba bien navegando por la costa, al aburrido trasatlántico que le permitiría cruzar todos los mares disfrutando de las atenciones de a bordo. Era también la ambición la que después la había llevado a vivir confortablemente instalada en la mentira. Los hombres que la rodeaban habían sido manipulados haciéndoles víctimas de su gusto por el lujo y la vida regalada. Con el diagnóstico de la enfermedad de Luis, el castillo de cristal desde el que contemplaba el paso de los días se había resquebrajado. Sin embargo, no se había dado por vencida. Incapaz de renunciar a la vida que llevaba, había maniobrado para escapar del desastre. Por un lado, intentó influir en su hijo para que no desvelara a Jorge de Soto la verdad, por otro, recurrió a él cuando las cosas se torcieron definitivamente. Ahora sabía que con este último movimiento María había procurado guardarse un as en la manga. Galindo no podía aún estar seguro de las consecuencias de tal comportamiento, pero intuía que, al actuar así, la madre de Luis de Soto podía haber provocado los trágicos sucesos de la cueva de los Casares. Por ello, la culpaba no solo por haberle impedido conocer a su hijo, sino por poder ser responsable de su muerte.

Esta última idea había ido tomando forma en su cabeza al reflexionar en los hechos de los últimos días. No obstante, carecía de las pruebas necesarias para estar seguro. La experiencia acumulada durante años lo llevaba a ser cauto, necesitaba algo más que una corazonada para evitar un error con nefastas consecuencias. La pregunta que debía responder era en qué medida —si es que era en alguna—, el intento de chantaje podía estar relacionado con el asesinato. En principio, al extorsionador la muerte del joven le era completamente inútil. Si lo que pretendía era demostrar hasta dónde estaba dispuesto a llegar, actuaba de forma poco inteligente. En realidad, se arriesgaba a que la madre, destrozada por la pérdida, decidiera que ya nada le importaba y revelara su secreto. Sin algo que necesitara ocultar, quien intentaba sacar partido de sus miserias no tenía posibilidad de coaccionarla. Era cierto que, a posteriori, había sido testigo de que la mujer no se había hundido y que seguía empeñada en vivir su propia mentira. De hecho, al pensar en la reacción de María, le hervía la sangre. Su novia de juventud daba muestras de una frialdad por la que era difícil sentir empatía. No obstante, al chantajista le era imposible saber que las cosas sucederían de ese modo. Matar a Luis habría sido un riesgo innecesario. La única razón que se le ocurría para que su hipótesis cobrara sentido era que la muerte hubiera sido necesaria para que el chantaje se pudiera llevar a cabo. Las implicaciones de esta posibilidad le provocaban un nudo en el estómago. Sin embargo, decidió que no podía descartar ninguna hipótesis.

La línea interior sonó rescatándolo de sus reflexiones. Marta le informaba de que Diego había llegado a la oficina y que quería hablar con él. El comisario dudó, por fin había conseguido hilvanar una idea con sentido. Respondió unos segundos después diciendo que en ese momento no podía, pero que no debía irse de la comisaría sin verlo.

La respuesta de la secretaria desconcertó a Diego. Creía que, después del fin de semana, el comisario querría saber si había averiguado algo. Al fin y al cabo, era su jefe el que había sugerido que no perdiera tiempo y que se adelantara a la Guardia Civil en la localización de Rachel Johnson. Cierto era que no sabía si lo había hecho, pero el comportamiento de Galindo seguía sorprendiéndolo. Máxime cuando estaba seguro de que los mandos de Antonio no le habrían hecho partícipe de las novedades. El sargento le había dejado claro que veían como una intromisión su participación en el caso. La única razón para que continuaran involucrados era la presión política que se había ejercido desde el Ministerio del Interior. Ahora que esta había disminuido, les bastaba con mantener las formas. Suficiente que, hasta el momento, la comunicación con él no se había interrumpido. El inspector suponía que aquello tenía que ver más con la predisposición a colaborar de su colega, que con las instrucciones que Antonio recibía de sus superiores.

En cualquier caso, aquel extraño comportamiento venía a sumarse a los que había advertido desde que comenzaron a investigar. Sus dudas crecían y decidió que había llegado el momento de guardarse las espaldas. Estaba convencido de que el comisario no le había contado todo lo que sabía en relación a la familia de la víctima. En concreto, presumía que la relación entre el comisario y la señora Salvador estaba pesando más de la cuenta en las decisiones que tomaba su superior. Al final, si las cosas terminaban por torcerse, el que se iba a quedar fuera de juego era él. Tenía que intentar agenciarse un salvavidas. La dificultad estribaba en que no tenía idea de cómo hacerlo.

Recapituló lo sucedido a lo largo de los últimos días en busca de alguna idea. Las conversaciones con la irlandesa y el doctor Sánchez eran sus mejores bazas. En ambas había obtenido información relevante para la investigación que, en principio, Galindo desconocía. Llegó a la conclusión de que no necesitaba ocultar que había hablado con ellos, bastaba con callar parte de lo descubierto y esperar. Si sus sospechas eran fundadas, el comisario terminaría por hacer algo que confirmaría sus dudas. Si estaba equivocado, siempre podría aducir que no había dado importancia a alguna parte de la conversación. Era consciente de la debilidad del argumento, pero no tenía muchas alternativas.

Rachel Johnson había confirmado el papel que Jorge de Soto había jugado en la decisión de Luis de volver de Suiza. La corrupción del político le había perseguido hasta convertirse en una carga insoportable. Aquello estaba en línea con lo que ya sabían. El único dato nuevo era que los chanchullos del padre habían sido utilizados para presionar al científico. No tanto para que abandonara las investigaciones, sino para que, una vez desmantelado su proyecto, estuviera calladito. También había averiguado qué lo llevó, meses después, a intentar sacar a la luz el pastel y las acciones que esa decisión pudo acarrear. Tanto el ataque informático al ordenador de la víctima, como el simulacro de robo que Jorge de Soto había preparado en su casa tenían como objetivo evitar el escándalo. Diego pensó que, si los que habían reventado el portátil de Luis eran los gabachos, nuestros vecinos habían utilizado como amenaza algo que luego se esforzaban en ocultar. Enseguida cayó en la cuenta de que, en esos ámbitos, las cosas se hacían como en el póquer: se juegan las cartas propias apostando para que el contrario no pueda hacerlo con las suyas. En cualquier caso, el inspector no creía que aquellos detalles abrieran un campo nuevo para la investigación. No tenía claro que lo descubierto en relación a la enfermedad de Luis tuviera las mismas implicaciones.

Al reflexionar en lo que el doctor Sánchez les había dicho, atisbó la posibilidad de adentrarse en un terreno diferente. A lo largo de las últimas semanas, Galindo se había mostrado muy susceptible cada vez que en la investigación surgía el nombre de María Salvador. Si algo le tenía que reprochar al comisario era que, a pesar de su experiencia, fuera reacio a profundizar en los aspectos menos claros del comportamiento de la distinguida señora. Aún le escocía la tajante negativa de su jefe a esclarecer el porqué de las insinuaciones sobre el comportamiento de su marido. Al fin y al cabo, había sido ella quien les había hecho pensar que Jorge de Soto, indirectamente, podía tener algo que ver en lo sucedido. En un caso en el que las personas investigadas fueran completamente desconocidas, podría haber adoptado la misma decisión, pero siempre le habría dado argumentos de por qué lo hacía. Reconocía que aquella línea de trabajo les había permitido destapar cosas importantes: la tensa relación que mantenían padre e hijo, el carácter corrupto del expolítico y que, en el mismo tablero de ajedrez, jugaban los servicios secretos. Cualquiera de esos cabos podía llevarlos a descubrir qué era lo que había pasado. Sin embargo, su instinto le decía que había algo más y que, probablemente, la señora Salvador era la clave para descubrirlo.

Su móvil sonó, era Antonio.

—En marcha otra vez, gandul —dijo por todo saludo el guardia civil.

Diego escuchaba un ronco sonido de fondo. Supuso que su colega iba en la moto.

—¿Qué pasa ahora, Antonio?

—El señor Soto nos espera en veinte minutos en su despacho. Está en una perpendicular a la Castellana, hacia el número… cuarenta y tantos. Es un viejo palacete. Míralo tú que, aunque voy con el manos libres, a esta —dijo refiriéndose a la motocicleta— no la puedo soltar.

—Retrásalo un poco, tengo que hablar con Galindo y está liado.

—Estás de coña, ¿verdad? O vienes o luego te cuento lo que me dé la gana por teléfono.

—¡Joder! Me podías avisar con más tiempo. Llevo dos días persiguiéndote con la lengua fuera.

—No te quejes que a mí me toca venir desde Guadalajara. Te llamo cuando puedo. De todas formas, los de la Nacional sois un poco blanditos… —afirmó el sargento sin esconder la mala leche—, os pasáis el día quejándoos.

Diego valoró la situación. Sabía que se estaba metiendo en un lío, pero se decidió. Si quería llegar al fondo de aquel asunto, tenía que asumir riesgos.

—Tú ganas. Nos vemos allí —concedió finalmente.

El inspector recogió sus cosas y se puso la cazadora mientras salía rápidamente sorteando las mesas de sus compañeros. Marta lo vio mientras atendía una llamada. Le hizo un gesto señalando insistentemente la puerta del despacho de Galindo. Diego respondió indicando con un signo de la mano que luego lo llamaba. No se detuvo.

Por la hora que era había bastante tráfico. Iba a llegar justo. Empezaba a pensar que la opción de desplazarse en moto que practicaba Antonio era la única manera de moverse con agilidad en aquella ciudad. Afortunadamente, al alcanzar la glorieta de Bilbao y coger la calle Luchana, la cosa mejoró un poco. Llegó con cinco minutos de retraso. La moto de Antonio estaba sobre la acera a pocos metros de la entrada. Haciendo valer su placa ante el guarda de seguridad, aparcó en una plaza reservada para visitas del edificio en el que el empresario tenía la oficina. La mansión decimonónica, completamente restaurada, estaba rodeada de construcciones más modernas. Constituía uno de los pocos ejemplos supervivientes de lo que habían sido las casas de la alta aristocracia y burguesía en tiempos de Isabel II. Las sucesivas olas de especulación que se habían hecho con la capital desde entonces habían acabado con casi todas ellas. Las que hoy seguían en pie eran propiedad de grandes corporaciones —como era el caso de la que visitaba— o sedes de organismos oficiales y embajadas. Reconvertidas, la mayoría alojaban oficinas o, en el mejor de los casos, salas de exposiciones. A la que el inspector acababa de llegar, un coqueto jardín servía de antesala al vestíbulo en el que se situaba la recepción. Antonio lo esperaba cerca del mostrador en el que dos señoritas atendían a las visitas.

—Para entrar aquí me esperas, ¿eh? Cómo se nota que estás acojonado —bromeó Diego mientras recogía la identificación que le entregaba una de las empleadas.

—Venga tira, que me tienes contento. Todo el día quejándote. Recuerda que vienes de invitado, las preguntas las hago yo.

—Por supuesto…

Acompañados por la joven que los había atendido, subieron en un ascensor de acero y cristal empotrado en un lateral del edificio. El trayecto fue corto, tres alturas. En los pocos segundos que duró, Diego se fijó en que Antonio no quitaba ojo a la chica que, tras registrar sus datos, les servía de guía. Morena y alta, recogía su melena en una larga coleta. Vestía un traje de falda de color azul oscuro y desprendía un suave olor a perfume. Diego pensó que, si hubiera sido un rascacielos, el guardia civil habría terminado por pedirle el teléfono y, la verdad, no le extrañaba. El señor De Soto parecía disfrutar con la belleza. La señorita los acompañó por un largo pasillo al que se abrían espacios de trabajo hasta el despacho, llamó a la puerta y abrió tras escuchar un sonoro «adelante».

La sala era amplia, decorada en estilo moderno, pero integrando detalles clásicos que evocaban los tiempos de la construcción original. Dos grandes lienzos de arte abstracto colgaban de la pared a la izquierda. El puesto de trabajo del empresario se situaba junto a una gran ventana de doble hoja que dejaba entrar un importante caudal de luz. El suelo, de madera oscura, parecía haber visto desfilar a personas importantes a lo largo de muchos años. Tenía un trabajo de marquetería propio de tiempos en que los artesanos eran valorados por el virtuosismo de sus obras en lugar de por la celeridad con que las terminaban.

El señor Soto se puso en pie para recibir a los policías. Lucía un traje de color gris marengo con una chaqueta que a Diego le pareció demasiado entallada. La corbata azul oscuro y la camisa blanca denotaban su gusto por las combinaciones serias. Los saludó sin darles la mano invitándolos a tomar asiento en dos sillas dispuestas al efecto frente a su escritorio.

—No tengo mucho tiempo; me esperan para empezar una reunión —afirmó el empresario retirando unos papeles que parecía haber estado revisando hasta ese momento. Solo dejó una cuartilla en blanco preparada para tomar notas.

—No se preocupe, ya le he comentado por teléfono que es cosa de poco —dijo Antonio.

—Entonces, ustedes dirán.

—Seguimos avanzando en la investigación y hay algunos detalles relativos a la vida que llevaba su hijo que nos gustaría contrastar.

Jorge de Soto asintió y tras un instante de silencio añadió:

—Si creen que son importantes y los conozco, cosa que no es segura dado el carácter reservado de Luis, no tienen más que preguntar.

—Verá, hemos sabido que, como un mes antes de los hechos, se había realizado unas pruebas médicas. Seguro que ya estaba al tanto de que padecía una enfermedad…

Por un instante, en el rostro del empresario se dibujó un gesto de sorpresa. Se rehízo rápidamente sin abrir la boca. Curtido en las lides de la negociación, sabía que debía esperar a tener claras las intenciones de su interlocutor antes de soltar prenda.

—¿Y…? —inquirió Jorge de Soto sin afirmarlo ni negarlo.

—Disculpe, he olvidado el nombre. Es algo referente al hierro… —Antonio metió la mano en el bolso interior de la cazadora en busca de su libreta y comenzó a pasar las hojas como si rebuscara entre las notas.

Jorge de Soto se mantuvo imperturbable. El único movimiento lo hizo al apretar el capuchón de su estilográfica con la zurda. Por su parte, Diego observaba la escena como si fuera un mero espectador. Entendió que esta vez el guardia civil quería poner a prueba al empresario y no intervino para apuntar a su colega. No le cabía duda de que Antonio se había documentado ampliamente sobre la dolencia y recordaba perfectamente el nombre.

—Aquí está —comentó el sargento señalando la cuartilla después de varios segundos—. Sí, eso: hemocromatosis…

Aunque Jorge de Soto mantuviera la expresión, su silencio sugería que no había oído hablar nunca de ella. Quitó el capuchón de la pluma y escribió el nombre en la cuartilla.

—No sé dónde quiere llegar —comentó el señor Soto inclinándose sobre la mesa para acortar la distancia que lo separaba de Antonio—, pero la verdad es que no lo sabía. Ya les he dicho que mi hijo era una persona poco dada a contar lo que le preocupaba. Vivía en su propio mundo. Además, ¿por qué habría de saberlo? ¿Se trataba de algo grave?

Según nos han explicado, en el caso de su hijo, no significaba un problema para desarrollar vida normal. Controles y esas cosas, pero con vigilancia, parece que no tenía por qué ir a más.

—Pues entonces todavía estoy más perdido —comentó el empresario impaciente por entender el propósito de aquella conversación.

—Verá, el caso es que, por tratarse de una enfermedad de trasmisión genética, es recomendable que los familiares de primer grado se realicen las pruebas para descartar que también la padecen y nos ha llamado la atención que usted no se hubiera puesto en contacto con el hospital. Su esposa sí que lo hizo, por eso queríamos confirmar que estaba al tanto.

—Se lo agradezco, pero no hallo qué puede tener eso que ver con la investigación.

Las facciones del señor Soto comenzaban a reflejar cierta tensión.

—Intentamos recomponer las circunstancias que rodeaban a su hijo antes del asesinato, eso es todo. Al ser un tema personal, se lo queríamos preguntar de primera mano.

—Bien, pues ya están al corriente: no lo sabía.

—¿Alguna cosa más?

—Sí, la noche del asesinato usted estaba en Sigüenza.

—Ya se lo dije, en una reunión de empresa…

Diego miró al guardia civil. Hasta ese momento no era consciente de que la Benemérita había hablado con el señor Soto tras la visita que hicieron a su domicilio. Era evidente que así era y que la información sobre su paradero la noche de autos, quizá por la infidelidad que escondía, no la habían compartido. Se preguntó si también conocían el papel de Eva Marín en toda aquella historia.

—Es verdad, pero cuando nos lo comentó, creí entender que ese día no tuvo noticias de su hijo.

—Así es. Pueden comprobarlo en el registro de llamadas de mi móvil.

—No es necesario, seguro que es como dice —aseguró el sargento que ya lo había hecho—. El caso es que en el hotel en el que se hospedó, hay constancia de una llamada a la recepción que nos ha sorprendido. Se realizó desde un teléfono público, en un bar de carretera de la A-2 que no dista mucho del lugar en el que luego se produjeron los hechos.

Ahora Diego quedó completamente descolocado. No sabía a qué se refería Antonio. Como él mismo había hecho, parecía que su colega le había ocultado algunas de las averiguaciones que estaba realizando. Pensó que tenía sentido que hubieran pedido esa información al establecimiento hostelero. El trabajo para filtrarla en busca de algún indicio tenía que haber sido soporífero, pero parecía que había dado resultados. Se reprochó no haber contemplado esa posibilidad.

—No insista, se lo he dicho: ese día no hablé con Luis. Sigüenza no está lejos de los Casares, supongo que alguien llamaría para reservar una habitación en el Parador. Ahora, si me disculpan, se me hace tarde —afirmó el empresario comenzando a recoger.

—Claro, ya nos vamos —dijo Antonio iniciando prudentemente la retirada—. Compréndalo, a veces, el estrés que provocan hechos tan terribles juega malas pasadas a la memoria. Necesitábamos asegurarnos de que era una coincidencia.

Jorge de Soto se puso en pie dando por terminada la reunión. A pesar del autocontrol del que quería hacer gala, el desagrado que le había provocado el tono de la entrevista se reflejó en los puños cerrados apoyados sobre la mesa. No los acompañó hasta la salida.

—No te has cortado ni un pelo —dijo Diego una vez en el pasillo—. O eres un kamikaze, o tus jefes lo tienen muy claro.

—Ni lo uno, ni lo otro. Mejor hablamos al salir de aquí. En estos sitios las paredes oyen.

Una vez en la calle, dirigieron sus pasos a un bar próximo. Era un local decorado al estilo andaluz que, en una pizarra negra junto a la entrada, anunciaba un abundante menú al mediodía. El negocio parecía estar pensado para atender a los empleados de las oficinas de la zona. Contaba con algunas mesas en las que ya no había clientes; había servido los desayunos y aún quedaba tiempo para el almuerzo. En la barra, Diego se pidió un cortado y el sargento un café solo, luego buscaron acomodo en una de las mesas más retiradas.

—¿Y lo de Sigüenza? —preguntó Diego nada más tomar asiento.

—Vamos, hombre, ¿a qué crees que me dedico? Fuiste tú el primero en sugerir que había que echar un ojo al señor Soto. Además, no pretenderás que crea que vosotros no lo sabíais. Y sí, aunque no lo hayas mencionado, también estamos al corriente de que estaba allí con una señorita.

Diego asintió mientras removía el café con la cucharilla.

—Entonces… —dijo el inspector invitando a Antonio a que explicara qué le había llevado a presionar de esa forma a Jorge de Soto.

—Entonces, nada. Desde el principio todo sugiere que el señor Soto nos oculta algo y estoy cansado de andar con paños calientes. ¡Joder!, parece que estos tíos son intocables.

—Investigamos el asesinato de su hijo, es normal que no sea el primer sospechoso.

—Diga lo que diga, sabemos que la centralita pasó la llamada a la habitación.

—Pero eso no confirma que fuera su hijo.

—Bueno, hay muchas posibilidades. En el bar desde el que telefoneó han reconocido su foto.

—Está claro que no has perdido el tiempo —comentó Diego sorprendido por cómo había avanzado el guardia civil en la investigación.

Antonio sonrió agradeciendo las palabras de su colega. Tenía claro que ambos estaban en una situación en la que no se sentían cómodos. Las presiones a las que se veían sometidos tenían que ver con el politiqueo y la rivalidad entre cuerpos de policía, no era nada personal. El sargento estaba convencido de que sumando fuerzas sería mucho más sencillo dar con el asesino. Por ello, había optado por interpretar de forma laxa las instrucciones de sus superiores en relación a la información que podía compartir con Diego.

—¿Por qué crees entonces que nos miente? ¿Piensas realmente que tiene que ver con el crimen? —inquirió el inspector.

—No estoy seguro. Me gustaría pensar que hablaron de algo que les atañía y que, por el motivo que sea, Jorge de Soto no quiere que se sepa. Quizá, de algo que tiene que ver con el asunto que Luis pensaba destapar.

—Es posible… —admitió Diego—. De todas formas, el señor Soto ha dicho algo en lo que no había pensado.

—¿El qué?

—Eso de que la cueva de los Casares está cerca de Sigüenza.

—Sí, son poco más de cuarenta kilómetros. ¿Y?

—Lo ha dicho porque era un dato interiorizado. Probablemente, su hijo le dijo que estaba a pocos kilómetros cuando lo llamó.

—No entiendo lo que quieres insinuar.

—Es una corazonada. Verás, siempre me he preguntado qué llevó a Luis de Soto a ese pueblo perdido. Tenemos una explicación para lo que estuvo haciendo en la cueva, el rollo ese de la experiencia mística que nos explicó la profesora. A pesar de ello, no sabemos por qué eligió hacerlo precisamente ese día.

—Por cierto, has vuelto a verla, ¿verdad? —interrumpió Antonio.

—No me distraigas que luego perdemos el hilo.

—¡Mamonazo!, esas cosas se comparten.

—Venga, al lío. —Intentó escabullirse el policía al tiempo que evitaba la sonrisa cómplice de su compañero.

—Ya hablaremos…

—Te decía, hace un instante, que es demasiada coincidencia que Jorge de Soto estuviera tan cerca. Al enterarme de que hablaron antes de ir a la cueva, he pensado que el propósito inicial de Luis posiblemente era verlo, por eso fue hasta allí. En otras palabras, apareció en la cueva de rebote.

—¿Y por qué Luis no se presentó en Sigüenza sin más?

—No lo sé, se me ocurre pensar que, cuando hablaron, el señor Soto le diría que no podían verse hasta el día siguiente. Si había asegurado que estaba en un evento organizado por la empresa, la excusa era inmediata. ¿A qué hora lo llamó?

—Pasadas las seis de la tarde.

—Tiene sentido. Lo telefonearía de camino y lo hizo al hotel y no a su móvil porque quería asegurarse de que estaba allí —expuso Diego.

—Podría ser, pero no son más que conjeturas; nos falta el porqué. Necesitaríamos saber qué era lo que Luis de Soto quería contarle.

Diego mostró su acuerdo afirmando con la cabeza. En realidad, estaba construyendo su hipótesis al mismo tiempo que hablaba. No obstante, tenía la sensación de que las piezas comenzaban a encajar.

Se hizo un instante de silencio en el que ambos policías parecían estar evaluando las implicaciones de lo dicho. Antonio, cogiendo la taza, fue quien puso en palabras lo que ambos pensaban:

—Macho, si estás en lo cierto, lo que le iba a contar a su padre le costó la vida. —Luego, terminó de apurar el café.

—¡Oye! —exclamó el policía elevando la voz como si hubiera tenido una gran idea—, cuando nos pasamos por el restaurante de San Lorenzo, no pudimos hablar con el que atendió la mesa en la que Luis de Soto estuvo con su madre.

—Bueno, lo hicimos con el metre, el tío libraba ese día. No creo que nos aporte mucho.

—Pero igual no era mala idea preguntarle. Nos dijeron que habían discutido, es posible que se quedara con algún detalle que venga al caso.

—Podría ser. Pero llama antes de ir hasta allí; no quiero hacer el viaje en balde.

Diego tenía el móvil en la mano cuando su compañero terminaba la frase.

27

UNA SINIESTRA POSIBILIDAD

Madrid, Chamberí

Jorge de Soto, de pie tras el ventanal del despacho, observó cómo los policías abandonaban el jardín del palacete. Cuando ya los había perdido de vista, permaneció todavía un rato apoyado en el marco de la cristalera. Sin prestar atención, miraba cómo pasaban los peatones.

El empresario reflexionó sobre lo que acababan de revelarle. El poco tacto de las preguntas hacía evidente que la Guardia Civil estaba metiendo las narices donde no debía. No le preocupaba demasiado, contaba con que algo así podía pasar. A pesar del tono empleado por el sargento, dudaba que terminaran destapando cosa alguna. Si la presión iba a más, aún tenía varios resortes a los que acudir.

De lo que le habían dicho, solo no estar al tanto de la dolencia que aquejaba a Luis le había dejado desconcertado. En los últimos meses, su ya de por sí difícil relación se había tensado aún más. Al ocultarle que estaba enfermo, Luis le daba a entender que no lo necesitaba. Ese comportamiento era especialmente comprensible después de amenazarlo con sacar a la luz el asunto de Vandellós. Recordó cómo se había puesto el día que hablaron de ello, era como si hubiera cometido el mayor de los pecados. ¡Qué poco sabía de la vida! Achacó su ingenuidad a la continua dedicación a los estudios. El mundo académico lo apartaba de la realidad. Se desesperaba por no haber conseguido hacérselo ver. En cualquier caso, estaba seguro de que al final lo habría convencido. En el fondo sabía que lo quería. Únicamente le faltó tiempo. Aunque Luis era obstinado, habría terminado por asumir que lo que pretendía hacer era una estupidez. Arrastrar por el fango el buen nombre de la familia no le reportaría ningún beneficio. Además, había tomado medidas: sin evidencias que lo corroborasen, aquel suceso habría quedado en la pataleta de un niño consentido.

Se dirigió al escritorio y releyó la nota en la que había apuntado el nombre de la enfermedad. Le costaba admitir que hubiera quedado al margen. Había llegado a lo más alto por su habilidad para estar al tanto de lo que pasaba a su alrededor. Sin embargo, aquel tema le era completamente ajeno. Quiso creer que no habría tardado mucho en enterarse; seguro que era eso lo que Luis le iba a contar el día que murió. Se recriminó el no haber querido verlo nada más hablar con él, pero, con los antecedentes de sus últimos encuentros, sabía que si se enteraba de que estaba allí con Eva, aquello terminaría como el rosario de la aurora. Además, estaba cansado de aguantar sus constantes reproches: que si le había decepcionado, que si el mundo era una basura porque estaba dominado por gente como él…, se sabía la lista de memoria. Era incapaz de hacerle entender que sus negocios eran un grano de arena en la inmensidad del desierto. Sacar a la luz sus trapos sucios era como intentar limpiar un estercolero usando un cuentagotas. Aquella noche no quería aguantar sermones, se la iba a dedicar a Eva y nada debía estropearla. Aunque Luis reconoció que Manuel Cifuentes ya le había dicho que iba a estar muy ocupado, insistió en verlo cuanto antes. Tuvo que mostrarse tajante y elevar la voz para que desistiera de su propósito. Para acallar su mala conciencia, se dijo que solo había pospuesto la cita unas pocas horas; a la mañana siguiente le aseguró que estaría a su entera disposición. Una vez más se repitió que no tenía forma de prever lo que iba a pasar, tampoco podía saber si encontrándose con él las cosas habrían discurrido de forma diferente. A pesar de tales excusas, la sensación de desasosiego no había dejado de crecer. Incluso después de morir, Luis no dejaba de hacerle ver su lado más oscuro.

Descartó sus últimos pensamientos, se estaba adentrando en el terreno de las emociones y poco conseguiría con ello. Si quería entender por qué la policía se estaba fijando en él, tenía que ser práctico. Únicamente el futuro estaba por escribir; como había hecho siempre, debía anticiparse y actuar para quedar indemne.

Resoplando, tomó asiento y guardó el papel en el primer cajón de la mesa. Decidió centrarse en la pieza que no encajaba: ¿por qué María no le había comentado nada? Toda la vida había aprovechado cosas así para echarle en cara la poca atención que, según ella, le había prestado a Luis. Hacerle sentir culpable era una forma de inclinar la balanza para conseguir lo que deseaba. A su extrañeza se sumaba la intranquilidad por aquel asunto de las pruebas. Desconocía qué era la hemocromatosis. ¿En qué consistían los test que según el policía debía haberse hecho? ¿Debía preocuparse por su salud? Levantó el teléfono dispuesto a salir de dudas, pero antes de marcar el móvil de su mujer, se detuvo.

Apoyó el auricular del aparato sobre el pecho y dedicó unos segundos a reflexionar. Fueran cuales fueran las razones, María había querido ocultárselo. Quizá era mejor intentar averiguar el porqué de su comportamiento. Primero hablaría con su médico. No estaba de más informarse de qué iba todo aquello. Esteban Freire era un buen profesional y le debía un favor. Gracias a él, la hija se había colocado en el departamento de auditoría de una de las filiales del grupo. También llamaría a Manuel Cifuentes, tenía acceso a la agenda de María y estaría al tanto. Cuanta más información recabara, más difícil le sería a su esposa irse por las ramas.

Pulsó la tecla del fijo que comunicaba directamente con la extensión de su asistente y le pidió que localizara a esas dos personas.

Madrid, Moncloa

El dolor de cabeza del comisario no había hecho sino aumentar. Después de dos días dando vueltas a lo que le había pasado el sábado, tenía la sensación de haber llegado a un callejón sin salida. Necesitaba salir de la comisaría para que le diera el aire, quizá así sería capaz de ver las cosas de otro modo. Recogió el abrigo del viejo perchero junto a la puerta del despacho y se colocó la bufanda al cuello. Aún no se había puesto el gabán cuando alcanzó el lugar en el que estaba su secretaria.

—Marta, no tardaré mucho en volver. Si hay cualquier cosa me localizas en el móvil.

—De acuerdo, comisario —comentó la mujer dejando de teclear en el ordenador.

—¿Ha habido algo? —preguntó Galindo al terminar de subirse el cuello de la prenda de abrigo.

—El inspector Lozano se fue hace un buen rato. Le dije que quería hablar con él, pero parece que le surgió algo urgente porque se fue a toda prisa. ¿Quiere que lo llame?

El comisario recordó en ese momento que, a primera hora, le había dicho a Marta que Diego debía esperarle. Le resultó extraño que no hubiera seguido sus instrucciones. Achacó el comportamiento a que había estado demasiado tiempo cavilando sobre sus asuntos. Se habría cansado de esperar, tenía una investigación que realizar y desde la oficina era imposible hacerla avanzar. En cualquier caso, no creía que pudiera aportarle muchas novedades. Presumía que las claves para resolver el asesinato estaban en su poder y, aunque Diego era una persona leal, no las podía compartir.

—No, no es necesario. Luego lo llamaré yo —dijo al fin el veterano policía.

Marta, que con su diligencia habitual ya tenía el teléfono en la mano y se preparaba para marcar, ocultó su contrariedad forzando una sonrisa, luego asintió. No reconocía al que durante quince años había sido su jefe. Desde hacía varios días parecía otro. Cada vez se mostraba más abstraído. Era evidente que estaba preocupado, tenía las ojeras marcadas y su habitual gesto serio se había tornado en casi hosco.

Galindo salió a la calle sin percatarse de la preocupación de su secretaria. Su mente estaba en otro lugar. Dirigió sus pasos hacia el paseo del Pintor Rosales. Las nubes se habían retirado y la temperatura había subido dos o tres grados con respecto a la mañana. A pesar de ello, aún hacía frío. Entró en una cafetería situada a pocos metros del Templo de Debod. Estaba lo suficientemente lejos de la comisaría como para no encontrarse con nadie. Se pidió un café con leche y comenzó a hojear distraídamente uno de los periódicos que había en la barra. Cuando el camarero terminó de servirle, recogió la humeante taza y fue a sentarse a una de las mesas junto a la amplia cristalera del establecimiento. Mientras removía el azúcar que acababa de verter en el café, intentó poner en orden sus ideas. Al objeto de no volver a enfangarse, se concentró en repasar aspectos básicos de la investigación en busca de algún fleco suelto.

El asesino de Luis tenía que tener un móvil. Durante los últimos días había explorado varias alternativas, pero, sin razones suficientes, había descartado alguna que podía tener sentido. Sus prejuicios lo habían llevado a reducir el abanico de posibilidades. En su descargo conseguía alegar que el entorno de Jorge de Soto parecía contar con motivos para querer eliminar a Luis. El intento del físico de airear las corruptelas de su padre poniendo en evidencia la forma de proceder de gobiernos y corporaciones había sido su mejor asidero. Cualquier policía estaría de acuerdo con que la fuerza de los intereses afectados reforzaba esa línea de investigación. No obstante, también era cierto que algunas de las circunstancias que rodeaban la muerte apuntaban en otras direcciones. A toro pasado, sabía que había actuado esperando que sus deseos fueran confirmados por la realidad. Apartar a María del ojo del huracán había sido su única preocupación.

La puerta del bar se abrió y una mujer entró llevando de la mano a un niño. El mocoso se zafó de su madre para correr hacia la máquina tragaperras que había junto a la barra. Agitado, presionó los botones de vivos colores. Parecía creer que al hacerlo conseguiría arrancar los destellos que acompañaban a la combinación ganadora. Su madre lo reprendió haciéndole sentar en silencio en un taburete junta a ella. La escena le hizo pensar que se había comportado de forma similar al crío. Al seguir únicamente la pista que le había insinuado María, había tirado de la palanca como si no hubiera duda de que iba a obtener el premio. Sin embargo, su proceder no tenía excusa, le sobraban años para saber que con una sola moneda era casi imposible escuchar el tintineo de la calderilla.

Con la información que tenía, debía reconocer que había al menos dos explicaciones que daban sentido a lo sucedido. La primera suponía una vuelta de tuerca a la línea de investigación mantenida hasta el momento. No solo el entorno de Jorge de Soto podía querer hacer callar al físico. El empresario, si había descubierto la mentira de María, tenía motivos para una mayor implicación en los hechos. Su móvil se hacía cada vez más sólido. Durante la conversación en casa de los señores De Soto, se hizo evidente que Luis no era precisamente el hijo que le habría gustado tener. La amenaza del joven de airear sus vergüenzas podía haber tensado aún más la cuerda. El cabo pudo terminar roto al ser consciente de la farsa que su mujer le había hecho vivir. Desde el embarazo que provocó su rápida boda, María había utilizado lo único que los unía para lograr la vida que deseaba. Acabar con Luis era una forma despiadada de hacerla pagar por su mentira. Sabía que era una posibilidad extrema, pero la experiencia le decía que no debía descartarla. El odio que esas situaciones generaban era difícil de embridar; nacía en los recovecos más profundos del alma y crecía como una riada de consecuencias imprevisibles.

La segunda explicación iba en sentido opuesto y ponía a María en el centro de mira. Si Jorge de Soto no era consciente del secreto de su esposa —y hasta el momento no había pruebas que apuntaran en sentido contrario—, impedir que se enterara era para ella una prioridad. María no estaba dispuesta a renunciar a la vida que llevaba y Luis pretendía hablar con su padre. El solo hecho de advertir a dónde le llevaba ese razonamiento le hizo sentir un vacío en el estómago.

Galindo tenía la sensación de que por fin pensaba como un policía. Estaba observando los hechos sin descartar ningún móvil. Eso no quería decir que las hipótesis que planteaba fueran correctas o definitivas. Simplemente, había dado un paso atrás para considerar todos los factores que podían haber provocado el fatal desenlace. Desde esa nueva posición, podía empezar a buscar las pruebas que corroboraran o desmintieran las conjeturas que planteaba.

En la oscura trama de intereses y mentiras que había rodeado a Luis se encontraba una de las pocas pistas para dar con su asesino. La nota amenazante recibida por María sugería que había alguien que conocía los trapos sucios de la familia. Era razonable pensar que tirando de ese hilo podía obtener algún resultado. El único recelo era que, nuevamente, aquella puerta la había abierto su novia de juventud. Se preguntó hasta qué punto estaría jugando con él. Pensando en ello vislumbró una nueva posibilidad: ¿y si quien estaba detrás del chantaje era el propio Jorge de Soto? Empujando a su mujer hacia una situación límite, aumentaba su angustia antes de hacerla caer definitivamente. Quiso creer que esa reflexión no surgía de la capacidad de aquella mujer para hacerle ver el mundo a través de sus ojos. No podía permitirse volver a tropezar con la misma piedra. Para sosegarse se dijo que las cosas habían cambiado. Deseaba descubrir la verdad para ajustar cuentas; ninguna emoción lo ataba ya a la persona que lo había privado de conocer a su propio hijo. Al menos, eso se había propuesto.

Se levantó recogiendo el abrigo que había dejado colgado del respaldo de la silla. Tras ponérselo, se acercó a la barra para pagar la consumición. No tenía suelto y tuvo que darle al camarero un billete de diez euros. La madre y el niño seguían allí, la mujer hablaba por el móvil mientras el chaval, sentado obedientemente en el taburete, se entretenía quitándole la sirena al camión de bomberos con el que jugaba. Galindo recibió el cambio y se situó frente a la tragaperras, guiñando el ojo al crío, introdujo una moneda y pulsó el botón de la suerte. El soniquete y las luces que acompañaban al giro de las ruedas de la fortuna hicieron su aparición. La combinación no resultó ganadora, pero arrancó una sonrisa al zagal. Era de ese tipo de complicidad de la que le habían privado. Se prometió no descansar hasta que alguien pagara por ello.

San Lorenzo de El Escorial

Al llegar a San Lorenzo era casi la hora de comer. Habían ido en el coche del inspector, dejando la moto cerca de la comisaría. Durante el viaje, Antonio no paró hasta conseguir de su compañero el compromiso de que, en cuanto consiguieran resolver el caso, se darían un homenaje disfrutando de un cocido en el restaurante que iban a visitar. Aún tenía la espina clavada por la negativa de Diego a hacerlo cuando inspeccionaron la casa de los señores De Soto.

Al ser lunes, el Real Sitio tenía sus puertas cerradas, no había mucha gente por la calle. Aparcaron en una zona tranquila cerca de la plaza de Santa Joaquina. Bajaron caminando por una calle arbolada, rodeados de antiguas mansiones, en dirección a la plaza de la Constitución. La puerta por la que accedieron al local daba a un callejón peatonal. El metre que había respondido a sus preguntas hacía unos días los reconoció nada más entrar. Indicó a un ayudante que avisara a Juan. El camarero los estaba esperando y no tardó en aparecer. Era un hombre de mediana edad y algo regordete. Se peinaba hacia un lado para cubrir la incipiente calva, pequeña vanidad que compensaba gracias a un rostro afable y una solícita sonrisa. Como faltaban pocos minutos para que empezara la faena, ya se había puesto la chaquetilla blanca con pajarita que uniformaba a los camareros del establecimiento.

Después de presentarse, pasaron a uno de los reservados del restaurante. La sala tenía las paredes de granito y lucía una mesa montada para ocho comensales. Hasta la noche no estaba previsto que alguien la ocupase y podían hablar sin ser molestados.

—Ustedes dirán —dijo el hombre invitando a los policías a que tomaran asiento—. Creo que mis compañeros ya les explicaron, pero si creen que puedo aportar algo, estoy a su disposición.

—Verá —comenzó a explicar Antonio—, tenemos entendido que hace poco más de quince días atendió a María Salvador y a su hijo Luis durante una comida.

—Así es —confirmó el camarero—. Fue en el comedor de arriba. Celebraban el cumpleaños del señor Soto, teníamos lista una pequeña tarta que su madre había encargado. Me acuerdo perfectamente.

—Según nos comentaron, madre e hijo discutieron durante la celebración —intervino Diego.

Juan asintió antes de tomar la palabra:

—Miren, yo soy un profesional, llevo toda la vida en esto. Lo que los clientes hablan es cosa suya, ya me entienden…, pero la verdad es que aquella fue muy gorda. Una mesa que estaba cerca pidió la cuenta sin tomar el postre porque estaban incómodos.

—Podría ser más explícito.

El camarero dudó unos segundos antes de responder. Finalmente, se decidió:

—Exactamente de qué hablaron no lo sé —aseguró situando las palmas abiertas a la altura de los hombros. El gesto daba a entender que se sentía incómodo contando aquello—. El caso es que desde el principio la situación fue tensa, más que un cumpleaños parecía un funeral. No le di importancia, ya sabe cómo son los ricos… —apostilló buscando la complicidad de los policías.

—Pero…, —le invitó Antonio a seguir.

—… Que la cosa se les fue de las manos. Comenzaron a reprocharse algo de que todo era mentira, el señor Soto decía que estaba cansado…, que se lo tenía que decir…

—Decir el qué —preguntaron al unísono Diego y el sargento en tono quizá demasiado elevado.

—Oigan, no me estaré metiendo en un lío al contarles esto, ¿verdad? Miren, no quiero ser indiscreto, que a mi edad no es fácil encontrar un trabajo. A ver si luego los De Soto se quejan a mi jefe y pago yo el pato.

Los policías sonrieron al advertir que con su reacción lo habían asustado. Entendían la preocupación del camarero.

—No, hombre, no —le serenó Diego—. Usted tranquilo, que en un lío se han metido otros. Está ayudando a la policía.

—Bueno, bueno, que tal como están las cosas, no quiero problemas —dijo relajando algo el gesto—. ¿Dónde estaba…? ¡Ah!, sí, les decía que estaban discutiendo porque el señorito quería que se supiera algo y su madre le pedía que esperara. Qué era lo que tenía que saberse, lo desconozco. Ya les he dicho que yo estoy para atender las mesas, no para meterme en las conversaciones de los demás. Sin embargo…

—Sin embargo… —repitió Antonio para que el empleado terminara la frase.

El sargento se había dado cuenta de que el camarero les contaba las cosas a medias. De forma inconsciente, intentaba protegerse de algo que no acertaba a entender, pero que tenía muy mala pinta. Debían darle la oportunidad de hablar sin hablar.

—… Pues verán, mientras les servía el segundo vuelco, porque tomaron el cocido, saben; me pareció entender algo sobre una enfermedad. Aunque no me hagan mucho caso, fueron palabras sueltas. Antes de que la discusión llegara a su punto álgido, cuando me acercaba a la mesa, ellos bajaban la voz.

Diego y Antonio intercambiaron una mirada cómplice. No era una prueba concluyente, pero lo que les acababa de revelar el camarero encajaba con algo que ya sabían.

—Claro, lo entendemos —intervino Antonio—. ¿Y tiene usted idea de a quién se lo quería contar?

—Yo juraría que al señor Soto padre. Eso me pareció porque escuché mentarlo varias veces.

Esta vez los policías no necesitaron mirarse para confirmar que pensaban lo mismo. La niebla que les había impedido dirigir la investigación hacia un puerto seguro parecía empezar a disiparse. Aún desconocían por qué aquella revelación era tan importante, tampoco acertaban a ver por qué eso podía haberle costado la vida a Luis de Soto, pero el destello de un lejano faro les hizo pensar que estaban en el buen camino.

—Ya…, vemos que, como es natural, no pudo seguir toda la conversación —comentó Diego en un intento de ganarse la confianza del camarero—, pero quizá los ocupantes de la mesa que se levantaron escucharan algo más. ¿Sabe quiénes eran?

—La verdad es que no los había visto nunca, parecían turistas.

—¿Recuerda si pagaron con tarjeta? —inquirió Antonio con la esperanza de poder localizarlos.

—No, se fueron deprisa, abonaron en efectivo, me acuerdo porque no quisieron esperar el cambio y dejaron una buena propina. Ya saben, gente educada…

—¿Y alguien más podría ayudarnos? No sé, alguna otra mesa…

—Hombre, de primera mano, no. Cuando los turistas se fueron, solo quedé yo. Además, el tema estaba calentito, tampoco me acerqué mucho. Solo al final para llevarles la nota que, como suelen, dejaron firmada.

—¿No pagaron en el momento? —preguntó Diego.

—La familia es clienta desde hace muchos años. Para los que somos de aquí, esto es un pueblo, todos nos conocemos y los De Soto son de los que mandan, no sé si me comprenden… Suelen acumular varias facturas y luego alguien se acerca y las paga. Esta vez, cosa que, por cierto, no es muy habitual —comentó bajando la voz—, vino el hombre de confianza del señor Soto.

—¿Quién?, ¿Manuel Cifuentes?

—Ese mismo, igual él les puede aclarar algo más, lleva mucho tiempo con don Jorge. En esta ocasión, quizá porque habían montado el numerito —aventuró el empleado—, esa misma tarde el señor Soto envió a su mano derecha. Le conté lo que había pasado, se hacen cargo… —dijo en tono de disculpa—. Me dejó una estupenda gratificación, para compensar lo violento que había sido todo.

Diego quedó un momento en silencio pensando en lo que les acababa de contar. Se convenció de que la propina de Cifuentes tenía como propósito que el camarero mantuviera la boca cerrada. Eso explicaba la mala conciencia del empleado al hablarles de lo sucedido.

—Muchas gracias, señor…

—Linares, Juan Linares, para servirles.

28

AZAR

Madrid, Moncloa

Aquella tarde el comisario lo dispuso todo para salir pronto de la oficina. Minutos después de que los administrativos apagaran los ordenadores, hizo un par de llamadas y comenzó a recoger sus cosas. Por un momento dudó si debía esperar a Diego, pero finalmente desistió; presumía que solo él disponía de la información necesaria para dar con el asesino de Luis. Salió sin dar explicaciones por una puerta de emergencia. El acceso, que únicamente se podía abrir desde dentro, llevaba meses con la alarma estropeada. Al poner pie en la calle, todavía había algo de luz; tímidamente, los días empezaban a alargarse. Tuvo la sensación de que el invierno declinaba y quiso interpretarlo como un buen augurio. No lo consiguió, la rabia que sentía acabó por volver a teñir de negro su alma.

Tras volver de la cafetería, se había concentrado en dar sentido a la carta de amenaza recibida por María. La hipótesis de que Jorge de Soto estaba detrás de todo iba perfilándose como la más probable. Le parecía que ninguna otra alternativa explicaba la sucesión de acontecimientos. No obstante, aún tenía que confirmarlo, se basaba en unas pocas pruebas y muchas suposiciones. Intentando arrinconar sus dudas, comenzó a caminar meditando sobre cuáles debían ser sus pasos.

Lo primero era encontrar la forma de meterle mano al tema del chantaje sin hacer ruido. En circunstancias normales, habría pasado la nota de amenaza a la gente de la Científica. Ellos podían identificar alguna huella y analizar el papel, el sobre y la tinta en busca de pistas. Eran sorprendentes las conclusiones que los análisis revelaban. Si el autor no era un profesional, la búsqueda se acotaba sensiblemente. Sin embargo, sus intenciones y el papel que jugaba en los hechos descartaban esa opción. Tenía que valerse de sus propios medios. Pensando en cómo hacerlo, cayó en la cuenta de que había una derivada de aquella historia en la que merecía la pena profundizar. Cuando visitó al personaje a quien Jorge de Soto recurría para solventar asuntos al margen de la ley, había dejado algún fleco suelto. En ese momento no lo dio importancia. El objetivo era averiguar si, como le había dicho María, su marido había mandado que alguien siguiera a Luis. Eduardo Ramiro, al confesar que el encargo recibido había sido simular un robo en la casa de San Lorenzo, situó sobre el empresario el foco de atención. Parecía evidente que el señor Soto ocultaba algo y que, fuera lo que fuese, estaba relacionado con su hijo. El posterior descubrimiento del caso de corrupción y la implicación de los servicios secretos les habían hecho buscar al culpable en la red de intereses que rodeaban al expolítico. El comisario —en parte por el deseo de proteger a María— no había querido creer que Jorge estuviera directamente involucrado. Pensaba que el móvil no era lo suficientemente sólido para justificar un filicidio. Por ello, a pesar de las repetidas dudas de su subordinado, forzó a Diego a dirigir la investigación en una sola dirección. Sin embargo, la aparición de la carta de extorsión cambiaba las cosas. Había llegado el momento de aclarar qué papel jugaba Jorge de Soto en los hechos. Quizá Eduardo Ramiro le pudiera dar alguna pista. Si el empresario estaba involucrado, alguien estaría ejecutando sus órdenes. Era evidente que la persona que encargaba los trabajos al traficante conocía su lado más oscuro. Al reflexionar en ello, una idea comenzó a tomar forma en su cabeza.

San Lorenzo de El Escorial

Después de hablar con el camarero que atendió la mesa en la que Luis celebró su último cumpleaños, Antonio y Diego creían conocer un poco más al joven. Además, durante el fin de semana, habían sido capaces de reconstruir hechos relevantes en la vida del científico acaecidos tras su vuelta de Suiza. Los nuevos datos les permitían dar respuesta a algunas de las circunstancias que rodeaban su muerte. No obstante, tenían la sensación de que se les escapaban detalles importantes. El carácter retraído y solitario del físico les ponía difícil conocer quién era de verdad. Al hacer avanzar la investigación, habían descubierto un temperamento lleno de aristas y recovecos propio de una rica personalidad. Los policías coincidían en que la imagen que se habían hecho al hablar con sus padres, o visitar la casa familiar, no se correspondía con la que ahora intuían. El excéntrico chiflado iba dando paso a un tipo inteligente e idealista cansado del mundo de apariencia y falsedad en el que le había tocado vivir. Por ello, después de comer algo rápido en un bar, pensaron que podían aprovechar el viaje e intentar hablar con alguien que hubiese conocido a Luis. El sargento recordó que llevaba encima los datos de la señora que se encargaba de la limpieza de la mansión de los señores De Soto. El señor Cifuentes le había hecho llegar un listado con el nombre y la dirección de todos los empleados al servicio de la familia. Decidieron hacerle una visita; no perdían nada lanzando una última moneda al aire. Quizá la mujer les pudiera dar alguna pista sobre los últimos días de la víctima. No tardaron mucho en localizarla, había bajado a Madrid para hacer unas compras, pero ya estaba montada en el tren de cercanías que la traía de vuelta. La mujer les dijo que vivía en una casa baja detrás de la estación; a unos veinte minutos andando desde la plaza. Quedaron con ella a eso de las cinco en su domicilio.

Los policías decidieron hacer tiempo e ir caminando. Atravesaron los jardines de la Casita del Príncipe y cruzaron por un paso subterráneo las vías del ferrocarril que separan San Lorenzo de El Escorial. La descripción de la vivienda que les había dado la señora Carrión les permitió encontrar rápidamente el sencillo domicilio. Antonio presionó el botón del timbre situado en el marco de un viejo portalón de color verde.

—¿Mercedes Carrión? —preguntó el guardia civil nada más aparecer la mujer en el umbral.

—Así me he llamado toda la vida —respondió ella con una sonrisa.

Tenía más de sesenta años y vestía de riguroso negro. El luto hacía patente su viudedad. De estatura media, las facciones dejaban entrever un pasado en el que no le debieron de faltar pretendientes. El duro trabajo y el tiempo habían ido ajando el rostro, pero todavía conservaba una reconfortante calidez. Un tinte rubio era la única concesión a la coquetería. A pesar del color postizo, la raíz blanca de alguno de los cabellos asomaba en la línea que dibujaba la raya de un sencillo peinado. Parecía una persona activa, apenas le sobraban un par de kilos que buscaban acomodo en el vientre.

—Pasen al salón, estaremos más cómodos. Les he preparado café. Si hubiera sabido que venían, habría hecho un bizcocho. Me sale muy bueno, ¿saben? A Luisito le encantaba, siempre le llevaba un buen pedazo a casa. ¡Ay, pobrecillo, cuánto me acuerdo de él! Con el buen corazón que tenía, no entiendo quién querría hacerle daño. —La mujer negó con la cabeza antes de invitar a los policías a tomar asiento alrededor de una mesa camilla.

Diego reparó en la sobria decoración de la habitación. Una oscura estantería de madera chapada ocupaba la pared frente a él. Una treintena de libros, que por el aspecto gastado de los lomos insinuaban haber sido leídos, hacían compañía a una enciclopedia posiblemente comprada a plazos. Dos jarrones blancos con cuidadas flores delimitaban los volúmenes. El marco de plata de una foto en blanco y negro con Mercedes y su marido posando a la salida de una iglesia ocupaba el lugar central del mueble. Junto a ella, había otros recuerdos de los que el inspector supuso eran sus dos hijos. Más reciente, una imagen de un niño pequeño en un cochecito permitía presumir que ya era abuela. El policía estaba a punto de tomar asiento, cuando reparó en un último retrato que reconoció sin dificultad. Luis de Soto sonreía apoyado en una barandilla detrás de la cual se veía un lago. Estaba dedicada: «Con cariño para Mercedes», acertó a leer desde la distancia.

—Me la envió Luis desde Ginebra —afirmó la mujer al darse cuenta del interés que la instantánea despertaba en Diego.

—Me quería mucho, lo conocía desde que era pequeño. Más de una vez tapé sus travesuras cuando los señores todavía pasaban aquí los veranos. Me quedaba con él cuando ellos salían a cenar.

—¿Puedo? —inquirió el policía haciendo ademán de coger la foto.

—Claro —contestó ella acercándosela.

Mientras Diego examinaba los detalles, la mujer les sirvió el café. Antonio puso la mano sobre la taza cuando les ofreció cortarlo. El inspector, absorto, no se percató y terminó con una infusión a medio camino entre un con leche y un manchado. Cuando volvió a la realidad, cayó en la cuenta de que iba a tener problemas para beberlo sin derramar alguna gota.

—Entonces, ¿conocía bien a Luis? —preguntó el guardia civil.

—Me gusta pensar que sí —dijo ella mientras endulzaba la bebida—; era una persona de pocas palabras, pero lo decía todo con hechos. Nunca se olvidaba de un cumpleaños, recogía sus cosas para dar el menor trabajo posible, preguntaba por la familia…

—¿Tiene idea de alguien que lo quisiera mal?, ¿de alguna amistad poco recomendable?

Mercedes negó con la cabeza antes de tomar la palabra.

—De verdad que no, se lo he dicho antes. Luis era una buena persona. Nunca se metió en líos.

—Tenemos entendido que en fecha reciente sufrió un brusco cambio —comentó Diego dejando el portafotos sobre la mesa.

—Sí que estaba más retraído. Yo lo achaqué a que posiblemente habría discutido con su novia. Hacía un par de semanas que no la veía con él.

—Se refiere a Rachel Johnson.

—Sí, esa misma. Buena chica, no vayan ustedes a pensar… Tampoco es que la conociera mucho, ellos solían quedar los fines de semana y yo solo voy a limpiar los lunes y los jueves. De todas formas, alguna vez sí que coincidí. Educada, ¿eh?, aunque un poco rara, ya sabe cómo son los extranjeros —apostilló.

—¿Se puede imaginar entonces por qué el señor Soto ocultó esta relación?

—¿A quién?

—A sus padres, por ejemplo —intervino el sargento.

—Pues no lo sé. En el pueblo no se escondían. Aunque eso sí, los señores ya casi nunca vienen por aquí. Supongo que por eso le gustaba esto. No querría darles explicaciones. Como son gente importante, igual pretendían buscarle pareja entre los de su clase. Vayan ustedes a saber, cosas más raras se han visto —aventuró la empleada.

Diego y Antonio intercambiaron fugazmente una mirada de extrañeza.

—También parece que Luis sufría una enfermedad.

Ahora era Mercedes Carrión quien abría desconcertada los ojos.

—Voy a empezar a pensar que no lo conocía. Él no dijo nada sobre eso, todo lo más, comentó que llevaba una temporada más cansado de lo normal… ¡Ay, pobrecillo! ¡Qué mala suerte! —repitió la buena mujer moviendo la cabeza—. ¿Era grave?

—Se trataba de una dolencia congénita que acababa de dar la cara; no era mortal, pero habría necesitado tratamiento.

—Igual por eso dijo que quería deshacerse de cosas. Cuando nos anuncian algo así, nos gusta poner orden a nuestro alrededor. Todo cambia. Mi Pedro se pasaba las horas colocando su colección de sellos cuando le diagnosticaron el cáncer. La semana anterior a que pasara todo, el señor Cifuentes estuvo un día en la casa, lo sé porque una compañera que limpia al lado vio su coche aparcado —aseguró bajando la voz—. Unos días más tarde, me tocaba trabajar y vi un montón de libros y carpetas apilados cerca de la entrada. Le pregunté a Luis y me dijo que había estado un empleado de la oficina recogiendo documentación que quería quitarse de encima.

—¿Por qué relaciona eso con que estuviera en la casa Manuel Cifuentes? —preguntó Antonio intentando entender a la empleada.

—Porque ninguna de las dos cosas era normal. A Luis no le gustaba que hubiera gente en la casa si él no se encontraba allí. El día que fue Cifuentes, Luis estaba fuera. Por eso nos extrañó a Rosa y a mí.

—Entiendo que Rosa es la persona que trabaja en la casa contigua —indagó el sargento.

—Sí, sí, perdone. ¿Dónde estaba? —preguntó de forma retórica algo molesta por la interrupción—. ¡Ah!, ya, les comentaba que, en principio, solo yo iba a la casa en su ausencia y, eso sí, si no estaba, no subía a la buhardilla. Ya saben, como era tan listo y trabajaba en esas cosas tan raras, seguro que tenía que ser precavido —conjeturó Mercedes como si estuviera desvelando un secreto.

—¿Y la otra cosa que no era normal? —apuntó Diego intentando que la mujer no perdiera el hilo de sus explicaciones.

—Pues que si quería tirar algo, me lo podía haber dicho a mí. Sin embargo, cuando vi las cajas y le pregunté, aseguró que prefería que aquellos papeles se destruyeran y que en la oficina de su padre tenían máquinas para ello. Supongo que llamaría al secretario de don Jorge y él se pasó antes a ver qué era lo que necesitaba.

—¿Y la mujer que trabaja en el otro chalet sabe cuál es el coche del secretario del señor Soto? —preguntó intrigado ahora Diego.

—¿Rosa? Anda, claro —respondió la mujer sorprendida de que el policía hiciera esas preguntas—. Vemos, oímos y callamos, pero lo vemos y oímos todo. Ya me entiende usted…

El inspector asintió sonriendo; la frase era exacta, si se exceptuaba lo del silencio.

—¿Y qué modelo es el vehículo en cuestión? —preguntó Antonio.

—Uno como deportivo, negro; de esos alemanes. Si me enseñan una foto, enseguida les digo cuál es.

—¿Le llamó algo más la atención esos días? No sé, algo que dijera Luis que no fuera habitual, algo que le preocupara… —intervino Diego.

—No especialmente. Aunque…, ahora que lo menciona, aquella tarde sí que le vi revolver su mesa. Era una persona ordenada y no solía traspapelar las cosas. Me preguntó si había visto una carpetilla blanca. Le dije la verdad: que no.

—¿Comentó qué era lo que había perdido?

Mercedes Carrión negó con la cabeza antes de añadir:

—Le restó importancia, aseguró tener una copia en el ordenador.

Los policías intercambiaron una mirada para confirmar que no tenían más preguntas.

—Señora Carrión, ha sido muy amable. Dejamos que siga con sus cosas. Es posible que volvamos a ponernos en contacto con usted —dijo Antonio para dar por concluida la entrevista.

—Aquí estaré para lo que necesiten. Los acompaño hasta la puerta. Inspector, no se ha terminado el café, ¿no le ha gustado?

—Es que luego no duermo —se excusó Diego.

—Le podía haber hecho una manzanilla —dijo ella.

—No se preocupe. Gracias por todo.

—A mandar.

Estaban ya en la calle, alejados unos pocos metros, cuando la mujer los llamó desde el umbral:

—Cojan al malnacido que lo hizo. Luisito no se merecía acabar así.

Los policías asintieron antes de continuar hacia el lugar en el que habían dejado el Astra. Durante unos segundos estuvieron caminando en silencio, meditando sobre lo que acababan de escuchar.

—¿Cómo lo ves? —inquirió el policía nacional.

—Macho, está claro que el secretario no nos ha contado toda la verdad.

—Eso también pienso yo. Nos dijo que no sabía nada de que Luis tuviera pareja, que Mercedes era una cotorra y que si hubiera sido así se habría enterado…

—En lo de que es una cotorra no nos mintió. Entre ella y su amiga tienen montada una red en el pueblo que ya quisiera la CIA. ¿Te has fijado?, ha descrito el BMW que vimos dentro de la parcela el día que estuvimos allí —apuntó Antonio.

Diego asintió sonriendo y luego continuó:

—Sí, es verdad, pero no solo eso: aseguró que hacía tiempo que no pasaba por la casa y, según la «CIA», había estado la semana anterior a la del asesinato. A mí me escamó en su momento, sacó un aro lleno de llaves y no dudó ni un segundo a la hora de localizar la que abría la puerta de la casa.

—¡Joder!, en eso no me fijé yo —comentó el guardia civil.

—Lo que no sé es qué se trae entre manos, si es cosa suya o si sigue instrucciones de Jorge de Soto. Igual también está detrás de…

Diego enmudeció. De pronto recordó que el encargo del robo en la casa de San Lorenzo era algo que no había llegado a compartir con Antonio.

—¿Detrás de qué? —inquirió imperiosamente su colega.

—Nada, perdona. Cosas mías, se me ha ido la pinza.

—Dieguito, no me toques los cojones.

—No, de verdad, nada —aseguró intentando poner cara de haber tenido un despiste. Se sentía mal por su falta de honestidad, pero la lealtad hacia Galindo aún era fuerte—. Pensaba en lo de la cancelación de la cita del médico de María Salvador —improvisó intentando salir del paso.

Antonio quedó desconcertado, pero dio por buena la explicación. Al fin y al cabo, si Cifuentes llevaba los asuntos de la familia, podía estar al tanto de esas cosas. Engañado por el capote, llevó la conversación hacia el asunto de la enfermedad.

—Pero entonces hay algo que no encaja —dijo el sargento agitando la cabeza—: el señor Soto nos ha dicho que él no sabía nada de que Luis estuviera enfermo, tampoco de que tuviera que hacerse unas pruebas. Si su hombre de confianza estaba al tanto ¿por qué se lo iba a ocultar?

—No sé —dijo Diego aliviado por el cambio de tercio—. Igual se lo pidió ella.

—Ya, pero por qué.

El inspector encogió los hombros.

—Primero deberíamos estar seguros de que fue él quien anuló la cita —propuso el inspector sin estar del todo convencido.

—Espera, repasemos lo que sabemos de la dolencia de la víctima —propuso el sargento—. A ver, es algo hereditario, ¿no?, y, según el médico, tanto el padre como la madre tienen que tener el gen y trasmitirlo a su descendencia. ¿Y si…?

Antonio se detuvo en seco. Por su mirada perdida, se diría que estaba a punto de hacer coincidir las piezas del rompecabezas.

—¿Y si qué? —preguntó impaciente el inspector.

—Coño, Diego, ¿cómo no pensamos en ello ayer? Si al hacerse las pruebas, resulta que uno de ellos no tiene la dichosa mutación, no podría ser quien cree que es.

En un primer momento, Diego no fue capaz de seguir el razonamiento de su compañero. Algo frustrado, se centró en el diagnóstico:

—¿No sería que está libre de la enfermedad?

—Que no, tío, que no, no te coscaste de lo que nos contó el médico. Escobedo aseguró que, para padecer la enfermedad, hace falta que tus dos progenitores tengan ese gen. Si solo te lo pasa uno de ellos, estás libre de sufrir hemocromatosis. No sé por qué, pero nos liamos. Él insinuó que avisaban a los pacientes de ese tipo de cosas. Y la verdad, parece razonable que alerten de consecuencias no deseadas que pueden tener los análisis. El problema es que lo interpretamos en un solo sentido; como si al confirmarte que padeces la enfermedad, lo único importante fuera que los test a tus hijos pudieran revelar un desliz de tu pareja. Al plantearlo así, nos quedamos con la mitad de la historia. Es evidente que, llegado el caso, ¡también podrías constatar las infidelidades de tus viejos!

Diego quedó en silencio mientras reconstruía la conversación en la consulta del doctor. Enseguida se dio cuenta de las implicaciones que aquello podía tener.

—Por eso únicamente la madre había pedido hora para hacerse el puñetero reconocimiento… —dijo el policía hablando para sí.

—¡Exactamente! —exclamó Antonio—. El caso es que aún hay más; si estamos en lo cierto, eso también daría sentido a la discusión en el restaurante. ¿Recuerdas? El camarero afirmó que Luis pretendía contarle algo a su padre y que ella le pedía que esperara. No se me ocurre nada que encaje mejor.

Diego continuó asintiendo mientras caminaban por el paseo. Los altos árboles del parque dejaban pasar la luz mortecina de la tarde invernal.

—La verdad es que bien pudiera ser —concedió el inspector—: le cuenta primero a su madre que le han detectado el problema y que deberían hacerse el test. La señora descubre las implicaciones que aquello podría tener y le pide que espere unos días antes de contárselo al padre… Finalmente, Luis termina por darse cuenta de lo que pasa y se enfrenta a ella. ¡Joder! —exclamó el policía dejando entrever en el juramento cierto tono de sorpresa—. Con padres así tiene que ser complicada la vida; vaya par de desgraciados: el uno, un corrupto que llega incluso a buscar la forma de medrar a costa de tus desgracias, la otra, una pieza de cuidado que te oculta quién es tu verdadero padre y que, cuando te enteras, te pide que le guardes el secretillo…

—Si nuestras suposiciones son ciertas —intervino Antonio—, ahora tenemos una explicación a por qué Jorge de Soto está en Babia respecto a lo que le pasaba a su hijo. También podemos entender el posible silencio de Cifuentes; ella le pediría que no hablara a su marido de las pruebas médicas que iba a hacerse; ya sabes, para no preocuparle.

—Sí, aunque caben otras posibilidades…

—¿Cuáles? —preguntó el guardia civil.

—Por ejemplo: que Cifuentes se enterara del pastel porque el camarero del restaurante le contara más que a nosotros, o, todavía para más inri, que sean amantes.

—¡Ondiá! ¡Pues claro! —exclamó el sargento deteniéndose.

—Espera porque nos faltan piezas, todavía no sabemos cómo vincular todo esto con el asesinato.

—Por no mencionar que carecemos de pruebas…

—Al empezar el día ni siquiera teníamos una teoría —comentó Diego.

Volvieron a Madrid repartiéndose durante el trayecto las tareas necesarias para continuar la investigación. Antonio se centraría en buscar indicios que permitieran entender la relación de Manuel Cifuentes con los sucesos. Diego procuraría validar la teoría que habían esbozado sobre el papel que las pruebas médicas habían tenido en los hechos. El inspector era consciente de que el giro de los acontecimientos ponía sobre María Salvador la luz de los focos. Galindo no querría ni oír hablar de esa posibilidad, pero estaba convencido de que aquella mujer había estado jugando con ellos. Para no verse fuera del caso, debía decidir qué es lo que iba a contar a su jefe.

Cuando llegaron a la capital, era noche cerrada. Estaban cansados, la jornada les había deparado muchas sorpresas y nuevos interrogantes. Sin embargo, después de días dando palos de ciego, por fin presentían que avanzaban en la buena dirección.

29

SUEÑOS SIN SENTIDO

Madrid, barrio del Pilar

Diego no sabía muy bien qué pensar; después de dejar a Antonio, se pasó por la comisaría con intención de aclarar las cosas con el comisario. Aunque era tarde, esperaba encontrarlo allí. Sorprendido, constató que ya se había ido y que ninguno de los rezagados sabía cuándo lo había hecho.

Cada vez se sentía más desconcertado por el comportamiento de su superior. Las dos semanas anteriores había sido su sombra y aquel día ni siquiera habían hablado por teléfono. Era como si la investigación hubiera dejado de ser importante para él.

Acababa de aparcar cerca de casa de Juan y caminaba absorto dándole vueltas a qué podía estar pasando, cuando sonó su móvil.

—¿Qué pasa, perillán? ¿Hace una cervecita? —La voz de su amigo le hizo volver a la realidad.

—Estoy machacado tío, no he parado en todo el día —se excusó el inspector.

—No jodas, eres una nenaza —le espetó su anfitrión—. Si llego a saber que al volver de Bosnia te ibas a amariconar tanto, te habría dejado allí otra temporadita. Déjate de cansancios y vamos donde Jorge a tomar una rubia con unas bravas que las pone buenísimas. Además, pagas tú. ¿Por dónde andas?

—Al lado de tu casa.

—Eh, eh, un momento… —le reconvino su antiguo camarada—, que hasta que no te vayas, también es la tuya. Que para eso están los amigos: para echar un cable cuando se necesita. Si fuera solo para tomar cañas, me iba con la vecina del sexto, que es más guapa y tiene más peras que tú.

El policía no pudo sino sonreír por la ocurrencia y aceptar la parte que le tocaba del trato.

El inspector llegó primero al bar de Jorge, el establecimiento estaba situado muy cerca de donde había dejado el coche y tuvo que volver sobre sus pasos. Acodado sobre la barra de metal, se pidió un doble de cerveza e hizo tiempo dando cuenta de la tapa de aceitunas de Campo Real que le sirvió el camarero. Había gente, pero el murmullo no era agobiante. De vez en cuando, se oía a uno de los camareros ordenar a viva voz las raciones de patatas y oreja a la plancha. Los humeantes platos eran después aliñados por los propios clientes con la salsa secreta de la casa. La receta del éxito estaba envasada en botellas de refresco recicladas que se repartían sobre las mesas y el mostrador. Lucía un color entre rojo y anaranjado que anunciaba su toque picante. Nadie podía resistirse a probarla. El policía agradeció que Sanidad no fijara su atención en sitios como ese, si se los quitaban, tendría que tomarse las cañas en el Burger King y, la verdad, no era plan.

Había dado un par de tragos a la rubia cuando vio a Juan en la entrada. Su amigo no tardó en localizarlo y fue a su encuentro con paso decidido.

—¿Qué pasa, chaval? —saludó el vendedor de seguros dándole dos manotazos sobre el hombro que hubieran hecho temblar al mismísimo Cassius Clay.

—Pues hasta hace un segundo bien. Ahora creo que tendré que llamar a la fisioterapeuta para que me arregle el desaguisado —respondió el inspector masajeando la zona golpeada.

—¿Está buena?

—¿Quién?

—¿Quién va a ser, atontao?, la «fisio» —respondió al tiempo que levantaba el brazo para llamar la atención del dueño del garito—. A ver, Jorge, ¡esa caña que estoy seco! —reclamó vehementemente para luego volver a la conversación con Diego—. Lo digo porque si hace falta, te arreglo el otro lado; así tiene trabajo doble.

—No tienes remedio.

—Tú sí que no tienes remedio, que llevas una vida de funcionario que da pena. De casa al trabajo, del trabajo a casa. «Espabila, Favila, que viene el oso», decía mi abuela. Te estás pasando los mejores años del ratito que estamos por aquí persiguiendo a los malos por un sueldo de mierda. ¡Que hay que aprovechar, joder! Vive un poquito, calamar, llegas a casa espatarrado y no te queda energía ni para tomar una birrita con un camarada.

—¿Pero a ti qué mosca te ha picado? —preguntó Diego abrumado por la verborrea de su amigo.

—La de la edad, que no me ha hecho más guapo, pero sí más sabio. ¿Hacen esas bravas?

—Cualquiera dice que no…

—¡Así me gusta! ¡Jorge! Una de bravas y una de oreja, que paga mi colega. Y esa caña, ¡que parece que te has ido a Alemania a por la cebada!

El dueño del local, un hombre de unos sesenta años que lucía poco pelo, le acercó la consumición. Situándose frente a él, golpeó el vaso sobre la barra de metal sin derramar una sola gota de cerveza.

—Eso es arte y lo demás son tonterías, tiradita como solo saben hacer los buenos —afirmó el comercial antes de dar un trago que prácticamente vació el vaso—. ¡Dios!, ¡pero qué rica está! Bueno, ¿qué tal el fin de semana? Como te he dejado solo, igual has aprovechado para hibernar… Eres capaz.

—Pues no, mira, ahí te equivocas. No he parado, incluso salí con tres señoritas.

—Venga ya, no te lo crees ni tú. Habrá sido en sueños.

—Que no, que no, es en serio. Incluso parece que hay algo con una de ellas.

—¡No!… —exclamó Juan con cara de sorpresa.

Diego se limitó a asentir.

—¡Ese es el Diego que a mí me gusta!, con el cuchillo entre los dientes, presto para el combate. ¡Jorge! ¡Otra ronda, coño! Que estamos celebrando que mi colega ha resucitado.

Degustaron en la barra las especialidades de la casa. El repetido uso del picante condimento los obligó a pedir más bebida, pero disfrutaron el momento. Juan insistió en que le tenía que presentar a sus nuevas amigas. Incluso prometió que se apuntaría a un gimnasio para aplanar la incipiente curva que lucía en el abdomen. Todo por una buena causa, posiblemente, la única. Diego le habló por encima de Sofía. El inspector no quiso mostrarse ilusionado ni ser prolijo en detalles, más por no llevarse un chasco que porque su amigo se los pidiera. En realidad, Juan no paró de mezclar recuerdos y bromas que tenían como único punto en común historias de faldas. Una vez más, Diego tenía la sensación de que su antiguo compañero de armas había ido en su rescate, aunque, en esta ocasión, desconocía qué le había llevado a hacerlo.

Al volver a casa, el anfitrión hizo todavía una parada en la cocina para servirse un vaso de leche, luego rebuscó en un par de viejos botes de Cola Cao, que utilizaba para guardar galletas y bollería, hasta que dio con una madalena.

—¿Pero no te ibas a apuntar al gimnasio? —le recriminó Diego.

—Mañana…

—Si quieres te despierto a las seis, voy a ir a correr.

—Seguro, es lo que estaba pensando.

—Bueno, me voy a la cama.

—Ni se te ocurra levantarme a esas horas que te conozco —advirtió Juan cuando Diego ya había puesto rumbo a su habitación.

—Descuida —respondió el policía desde el pasillo.

Diego entró en el cuarto con una sonrisa dibujada en el rostro. Su amigo siempre se las arreglaba para hacerle olvidar los sinsabores de la vida. Desconocía cómo lo hacía, pero lograba que se centrara en disfrutar el momento. Achacó este don a su forma de ser. A Juan, contemplar de cerca el sufrimiento y la muerte, lo había llevado a esforzarse por sacar el lado bueno de las cosas. Con conocimiento de causa, decía que ninguna situación era tan mala que no fuera susceptible de empeorar, y que, más valía sacar partido a lo que se tenía que lamentarse por lo que aún estaba por venir. No todas las personas que pasaban por trances como los que él acumulaba reaccionaban así, pero su camarada era un tipo especial.

Había comenzado a desvestirse cuando reparó en un sobre que había en la mesilla. Sin necesidad de ver el remite, supo de qué se trataba. Esperaba que tardara un poco más, pero en algún momento tenía que llegar. Lo abrió. Apenas tuvo que leer las primeras líneas para confirmar su presentimiento. En las manos tenía la sentencia que ratificaba el convenio de separación. Aquel pedazo de papel formalizaba el cambio de vida al que se había visto obligado. Ahora comprendía por qué Juan había acudido en su ayuda.

En apenas un instante, una mezcla de encontrados sentimientos, recuerdos, esperanzas y sueños truncados pugnaron por adueñarse de él. Afortunadamente, su amigo le había prestado un argumento para aguantar el primer envite. Fuera lo que fuese lo que estaba por venir, sería mejor esperar a que llegara. No debía dejarse llevar por la desazón. Ahora al menos, sabía a qué atenerse. Elena tendría que respetar lo acordado y no le podía poner trabas a estar con Clara.

Dobló el papel sin terminar de leerlo, se puso el pantalón y la camiseta que utilizaba a modo de pijama y se echó sobre la cama. Cerrando los ojos intentó dejar de pensar en el futuro. Cuanto más lo intentaba, más difícil le era. Sus emociones se negaban a seguir las instrucciones que dictaba la razón. «Joder, que no ha cambiado nada respecto a hace diez minutos», dijo en voz alta. A pesar de sus palabras, no lograba alejar la negrura de sus pensamientos. Por fortuna, encontró una rama a la que agarrarse. Dejó de cuestionarse lo que sentía y se preguntó por qué se encontraba así. No tardó en encontrar la respuesta: tenía miedo; miedo a empezar una nueva vida, miedo a no saber adaptarse, miedo a perder cosas, incluso aquellas que hacía mucho tiempo que ya no tenía. Al ser consciente de lo que le sucedía, la fuerza de la corriente contra la que luchaba comenzó a disminuir. Poco a poco, la idea de que, en buena medida, la manera en la que enfrentara el porvenir también lo condicionaría fue abriéndose paso. Como Juan repetía, había que encarar el destino con valentía. Era la única forma de tener algún número para que tocara la lotería. Además, su hija era lo más importante, por mucho que cambiara el mundo, el vínculo que los unía nunca desaparecería. Esta certeza fue adueñándose de su pensamiento proporcionándole cierta tranquilidad. Durante un tiempo que no supo calcular, momentos de la aún corta vida de Clara brotaron de su memoria. Las imágenes se sucedían ante sus ojos mientras mantenía la mirada perdida en un lugar indeterminado de la habitación. Cada vez más sosegado, consiguió componer un collage con retazos del pasado. Una leve sonrisa se dibujó en su rostro. La vida había tenido sentido. De forma inconsciente, el paulatino cambio de humor le llevó a pensar en Sofía. La esperanza de que aquella mujer comenzara a formar parte de su vida actuaba como una referencia en el horizonte. Como si fuera una línea de costa surgiendo entre la niebla, el futuro era un lugar al que ahora podía llegar. Tenía que llamarla y decirle lo que sentía. Con un destello de ilusión, apagó la luz y dejó que el sueño acabara venciéndolo.

Como le había pasado hacía unos días, despertó en mitad de la noche empapado en sudor. Sin embargo, en esta ocasión, no sentía angustia. Todos y cada uno de los detalles del onírico mundo en el que había estado eran nítidos, precisos, demasiado reales para un sueño. Sus sentidos estaban alerta, recordaba colores, texturas, olores. Tanto era así, que llegó a pensar que había despertado dentro de una fantasía y que la habitación en la que se encontraba era fruto de la imaginación. Rozó con la mano el cabecero de la cama en busca de una prueba de dónde se encontraba. El frío del metal le convenció de que había regresado al mundo de los vivos. Volvió a bajar los párpados intentando guardar esa experiencia en su interior. Había estado en los Casares recorriendo la gruta como la primera vez. Sus dedos habían acariciado la roca, sus oídos habían captado el repiqueteo del agua, sus ojos habían escudriñado cada trazo de los grabados. Nuevamente, avanzó hasta el seno en el que Luis de Soto pasó los últimos minutos de su vida. Allí, el perfil del uro ancestral había captado toda su atención. Al intentar tocarlo, el contorno del animal se había difuminado. Súbitamente, se vio envuelto por la oscuridad. Impelido a través de un estrecho túnel, cruzó las tinieblas en dirección hacia un punto de luz. Lo atravesó a una velocidad inusitada cayendo sobre una gran masa de agua. Incapaz de doblegar la fuerza que lo arrastraba, lo dio todo por perdido al faltarle el aire.

Renació en la mitad de un campo verde, iluminado bajo la luz de un sol irreal. El inmenso bóvido se había convertido en un ser que respiraba, una piel que brillaba, una mirada que lo invitaba a acercarse. Durante horas, días tal vez, no se había atrevido a dar un paso, aquel espíritu lo observaba paciente esperando algo de él. Demasiado tarde entendió que debía dejar atrás sus dudas, quiso correr hacia el animal, pero al hacerlo, todo se había desvanecido.

¿A qué había renunciado por miedo? La convicción de que podía haber encontrado respuestas a cuestiones que ni siquiera se había planteado se clavó en su corazón. Sin embargo, presentía que aún contaba con las claves que revelaban algunas de ellas. El problema era que eso carecía de sentido. Por mucho que tuviera un manojo de llaves, ¿cómo iba a identificar la puerta que debía abrir?, si no conocía la pregunta, ¿por qué creía que la respuesta era importante?

Cogió el reloj de pulsera que había dejado sobre la mesilla. Tenía la impresión de que se había acostado hacía pocos minutos, pero eran casi las seis de la mañana. Achacó el cansancio que lo atenazaba a la cantidad de cosas que le habían pasado en los últimos días. Poniendo toda su voluntad, consiguió levantarse para ir a correr. No sabría decir qué lo ayudó más a cumplir su propósito: la certeza de que hacer deporte le vendría bien, o la seguridad de que, si no iba a correr, sería objeto de burla de su anfitrión durante una buena temporada.

Las primeras zancadas fueron un verdadero desafío. Las piernas le pesaban y el oxígeno se negaba a entrar en sus pulmones. El frío, la oscuridad y la extraña experiencia que había tenido no eran los mejores aliados para hacer ejercicio. En las calles reinaba el silencio aunque la ciudad empezaba a desperezarse. Arrastrando los pies, puso rumbo al barrio de Mirasierra. Su intención era entrar en El Pardo a través de un acceso en la valla que rodeaba el monte. Creía que la tranquilidad del paraje lo ayudaría a olvidar su inquietante sueño. Con el mismo fin intentó pensar en las cosas que tenía que hacer ese día. Sin embargo, la visión del primitivo astado aparecía ante él una y otra vez. No entendía por qué su cabeza se había empeñado en revivir a aquel ser extinto. La cerrazón le impedía disfrutar de la carrera. Para pasar página, buscó la conexión entre lo que estaba viviendo y el mundo de sombras que se había adueñado de sus noches. Fue en vano; lo único que se le ocurrió fue relacionar el animal con el paraje del asesinato. El problema era que ese vínculo no explicaba la certidumbre de que aquella visión estaba estrechamente conectada con él. Si le hubiera pasado lo mismo en todos los casos, estaría en un psiquiátrico. Sabedor de que en esas circunstancias era mejor no forzar la máquina, decidió acortar el recorrido no adentrándose demasiado en el monte. Ya de regreso, la luz de la aurora pareció insuflarle algo de energía. La incipiente claridad también coincidió con la aparición de una idea: quizá, si captaba el antiguo significado de las pinturas que le obsesionaban, podría entender qué relación tenían con él. Con esta ocurrencia en mente, poco a poco, pudo alargar el paso y disfrutar del ejercicio. Al terminar el recorrido, al menos había esbozado un croquis para salir del laberinto en el que se encontraba.

Juan acababa de levantarse cuando entró por la puerta. Todavía en pijama, preparaba la cafetera para hacer el desayuno. Estaba despeinado y sus movimientos eran perezosos.

—Macho, eres un supermán, ¿a ti no te enseñaron de pequeño que hay que dormir? —preguntó el vendedor de seguros desde la cocina—. Que si no, luego no se rinde.

—Hacer deporte me ayuda a rendir —respondió Diego desde el vestíbulo; aún jadeaba por haber rematado la carrera subiendo los cuatro pisos del bloque por las escaleras.

—Lo que yo digo: lo tuyo no es normal.

El inspector no hizo caso del comentario y se fue directamente a la ducha. Luego se vistió deprisa. Quería aprovechar el trayecto en coche a la comisaría para llamar a Sofía.

—¿Tampoco desayunas? —inquirió su amigo al verlo dispuesto a salir.

—No tengo tiempo, me espera un largo día. Tomaré algo en la oficina.

—Pues que te sea leve… —dijo Juan dejando entrever cierto tono de reproche.

Diego alcanzó su vehículo pensando en que tenía que hacer algo para corresponder a todas las atenciones de su amigo.

En cuanto se incorporó al atasco matutino de la M-30, conectó el manos libres y marcó el número de Sofía. La joven no tardó en contestar.

—¡Qué madrugador!, ¿no? Imagino que llamas porque necesitas algo.

—Bueno…, yo —dudó Diego algo descolocado por las palabras de la joven—, la verdad es que sí. Son pocas las explicaciones que te puedo dar, pero necesito que me ayudes otra vez con el tema de los Casares.

—Por el interés te quiero, Andrés —bromeó la profesora—. Sois todos iguales —remató.

Diego se sentía incómodo. Se había quedado dormido pensando en que quería decirle lo que sentía y la llamaba por algo completamente distinto. A pesar de ello, la intensidad de la experiencia de la noche le mantuvo firme. Presentía que si entendía lo que le sucedía, encontraría la forma de decirle lo importante que era para él.

—Tampoco es eso, vamos, digo yo. En realidad, quería saber de ti y me he inventado una excusa —dijo el policía intentando salir de la posición de debilidad en que se encontraba.

—Seguro. Venga, dispara, que los demás también tenemos que trabajar.

—Está bien, seguro que para ti es una tontería, al fin y al cabo, la primera vez que hablamos me aseguraste que estabas escribiendo un artículo sobre ello. Incluso hace unos días conseguí que pudieras entrar en la cueva —añadió finalmente para inclinar la balanza a su favor.

—Sí, ya, gracias, pero ¿a qué te refieres?

—Al significado de los grabados.

—¡Leña! Menos mal que iba a ser sencillo… Los especialistas llevan más de un siglo dándole vueltas a lo que querían decir nuestros antepasados y tú quieres que responda sobre la marcha.

—Verás, no es de todos los dibujos… —adujo el inspector que pensaba que la respuesta sería inmediata.

—¡Ah!, creía, ya me siento mucho mejor —aseguró Sofía en tono evidentemente irónico.

—¿Me vas a ayudar o no?

—Dime de una vez qué es lo que necesitas.

—En la última sala de la cueva hay grabado un gran toro salvaje.

—El uro del seno C, está muy deteriorado, pero todavía es reconocible.

—Ese, ese —dijo Diego esperanzado—. Tengo que saber qué hace allí, qué representa, por qué lo grabaron tan grande…

—Porque eran enormes.

—Por favor, no me tomes el pelo.

—No lo hago, lo eran.

—Sabes a qué me refiero.

—Está bien, lo negaré ante cualquier tribunal, los inquisidores del mundo académico disfrutarían haciéndome trizas por decir estas cosas.

—¿Pero la ciencia no es eso de proponer, comprobar y volver a proponer hasta dar con la verdad?

—Aquí la verdad se escurre entre los dedos, y que la ciencia es eso, solo es en los libros. En la realidad, todo el mundo protege su silla; al que propone cosas más allá de lo santificado, se le machaca. No vaya a ser que nos jorobe el chiringuito, ya sabes.

—Algo podrás decirme.

—Está bien…, en tu caso haré una excepción. Eso sí, me la voy a cobrar.

—Pon precio, yo pago.

—Primero tienes que darte cuenta de que lo que pides es un imposible, certeza no te puedo dar. Nos haría falta viajar en el tiempo y preguntar a los hombres del Paleolítico. De todas formas…

—De todas formas… —dijo Diego invitándola a que terminara de exponer la idea.

—Pues que hay algún camino, desconocemos si llega al lugar que queremos, pero es un camino al fin y al cabo. Podemos aventurarnos en las arenas movedizas del tiempo estableciendo paralelismos entre los cazadores primitivos y los grupos tribales que han sobrevivido hasta nuestros días, o, si lo prefieres, buceando en las primeras leyendas de las culturas que han dejado un registro escrito. El salto es de miles de años, pero hay pocas cosas más a las que agarrarse.

—Entonces, el dichoso Miura ese ¿qué simboliza? —acució el policía necesitado de alguna respuesta.

—De todo: desde la luna y lo femenino, hasta el sol y lo viril, pasando por el espíritu del animal que se cazaba para comer. Pero yo, si tuviera que apostar, diría que en buena medida lo mismo que ahora: la fuerza, la potencia, la fogosidad…

—No me fastidies, tiene que haber algo más.

—Me ayudaría saber por qué dices eso.

—No puedo, de verdad —se excusó sin convicción tentado de contarle lo que le pasaba.

—Está bien —se rindió finalmente la antropóloga—, déjame que eche un vistazo a algunos libros y te pongo un mensaje en cuanto pueda.

—Por favor, no tardes. Es importante.

—Ok —dijo Sofía antes de colgar.

Diego apreció en su escueta despedida la extrañeza que sus preguntas causaban. El caso era que él tampoco tenía claro qué era lo que estaba haciendo. Se sentía estúpido por actuar así. Aquella mujer le importaba de verdad.

30

PRUEBAS Y CORAZONADAS

Madrid, Moncloa

Al llegar a la comisaría, Diego se pasó por el despacho de Galindo. Con extrañeza comprobó que no había nadie. Aunque lo habitual era que estuviera allí el primero, no le dio importancia; de ciento en viento, a todos se nos podían pegar las sábanas. Marta tampoco había hecho acto de presencia, por lo que decidió volver en un rato.

Se fue a su puesto y pensó en trazar un esquema para dar sentido a las piezas del puzle. Necesitaba terminar de hacerse una foto de las distintas derivadas del caso. La madeja no había parado de crecer y cada vez era más fácil perderse. Además, Antonio necesitaba tiempo para averiguar algo sobre el papel que Manuel Cifuentes tenía en los hechos.

En el reparto de tareas que habían acordado, a él le correspondía profundizar en la cuestión de las pruebas médicas; decidió empezar por ahí. La hipótesis de partida era que Luis de Soto, al decirle a su madre que debía hacerse los test, había terminado por enterarse de que era hijo de una relación silenciada. Esa suposición hacía aparecer en el escenario un personaje en el que quizá merecía la pena profundizar. No obstante, si quería encontrar respuestas rápidamente, más que preguntarse por la identidad de ese nuevo sujeto, el inspector necesitaba aclarar por qué esa información podía haber sido el detonante del asesinato. Al contemplar lo sucedido desde esa perspectiva, el primer impulso era pensar que Jorge de Soto había descubierto el secreto de su esposa y que eso le había llevado a descargar su ira sobre Luis. Saberse engañado después de años de matrimonio, tenía que provocar una mezcla de sentimientos difícil de controlar. Sin embargo, creía que el juicio era apresurado. Los testimonios apuntaban a que el empresario había permanecido toda la noche en el parador de Sigüenza. Antonio, que había interrogado al personal del hotel, estaba seguro de ello. Cargarle el mochuelo al empresario implicaba que un tercero tenía que haber actuado a sus órdenes. La frialdad que requería planear algo así descartaba la reacción colérica que Diego suponía en un hombre movido por esa clase de rabia.

Buscando sospechosos a la luz de sus últimos descubrimientos, repasó la secuencia de hechos que Antonio y él habían imaginado. La cosa era más o menos sencilla: de carambola, Luis descubre que su padre biológico no es la persona que lo ha educado. Después de haberse enfrentado con Jorge de Soto porque es un corrupto, su madre, que es la única persona en la que confía, también lo decepciona. Especialmente, al discutir acaloradamente con ella y confirmar que no solo no tiene intención de que la verdad salga a la luz, sino que él debe convertirse en custodio del secreto. Esta situación colma el vaso de la paciencia del joven. Harto de la hipocresía en la que su vida se ha visto atrapada, termina por romper la baraja.

Cuando el padre regresa de un viaje a Londres, va a ir a buscarlo. Sabe que durante el fin de semana estará en una reunión fuera de Madrid con directivos de su empresa. Aun así, quiere pasar página cuanto antes y pone rumbo al parador de Sigüenza. De camino, durante la tarde del sábado, lo llama para asegurarse de que estará allí cuando llegue. Jorge de Soto, que va a pasar la velada con su amante, se niega a verlo esa noche y le emplaza a un encuentro al día siguiente. Quizá con la intención de presentarse en el hotel a primera hora de la mañana, el joven opta por quedarse cerca. Está frustrado, abatido, confuso, posiblemente se pregunta quién es realmente. Recuerda que a pocos kilómetros de allí hay un lugar especial, un lugar en el que ya había pensado como escenario de una experiencia que desea tener. En la soledad del interior de una cueva, ayudado por la ingesta de una sustancia alucinógena, quiere viajar al interior de su alma para dar respuesta a preguntas que llevan tiempo atormentándolo. Sabe que es peligroso, que es una locura, pero su desesperación es mayor que el miedo. Conduce hasta allí y fuerza la cerradura que protege el acceso. En mitad de la noche, se interna en lo que cree que fue un santuario en busca del conocimiento que anhela. Después de una experiencia difícil de calificar, desorientado por el efecto de la droga, sale apresuradamente de la gruta. A trompicones, baja al arroyo pasando al lado de su todoterreno y se arrodilla junto al curso de agua. Necesita que el frío refresque su rostro y le haga despertar; tiene que regresar del lugar al que sea que haya viajado. El asesino, que probablemente lo ha seguido hasta allí esperando su momento, lo ataca por la espalda. Le asesta un terrible golpe con un objeto que probablemente la víctima llevaba en su coche. El criminal sabe lo que hace e intenta borrar su rastro consiguiéndolo en gran medida. Horas después, él estaba a los pies de la caverna contemplando una cara teñida de sangre y unos cabellos mecidos por el agua del arroyo.

Diego terminó de apuntar sus ideas y cogió un marcador de color naranja para resaltar las hipótesis que eran más débiles o que aún no podían demostrar. Era crucial que en la narración de los hechos no quedaran lagunas o hubiera contradicciones. Ante el juez, cualquier metedura de pata podía desbaratar el trabajo de semanas.

Una de las cosas que debía explicar con detalle eran los últimos momentos en la vida de la víctima. En su reconstrucción, Luis había salido de la cueva en un estado de completa enajenación. De no ser así, una vez que habían descartado que fuese allí acompañado, era difícil explicar cómo el asesino se había acercado sin que el físico reaccionara al percibir una presencia. Por la posición en que había quedado el cuerpo, el informe forense aseguraba que la víctima ni siquiera había girado la cabeza antes del ataque.

A Diego nadie le tenía que aclarar el tipo de sensaciones que la caverna podía generar; él mismo, casi veinte días después de haber estado allí, había despertado completamente desorientado tras recorrer en una inexplicable pesadilla las lúgubres galerías. De todas formas, quiso cerciorarse repasando sus recuerdos y las conclusiones del forense. Al hacerlo, reparó en un detalle. Cuando preguntó quién había descubierto el cadáver, le dijeron que había sido una patrulla de la Benemérita. Los agentes se pasaban habitualmente por el lugar porque había un yacimiento arqueológico y merodeaban los expoliadores. Según los guardias civiles, lo que les había llamado la atención era que el maletero del todoterreno de Luis de Soto estaba abierto. Al no estar forzada la cerradura, ni haber restos de huellas sospechosas, el informe presumía que así lo había dejado la víctima. Esa circunstancia concordaba con su suposición de que el asesino había utilizado como arma un objeto hecho de sílex que Luis guardaba en su coche. Para asegurarse, revisó el informe de Criminalística. Soltó un leve suspiro de alivio al comprobar que en la tapicería del vehículo se habían encontrado también trazas de óxido de silicio. Además, el hecho de que el portón trasero estuviera levantado encajaba en su hipótesis de lo que había hecho la víctima al abandonar el santuario. Diego recordaba que en el maletero había visto tirado un saco de dormir sucio de tierra. Aunque tuviera previsto consumir una sustancia alucinógena, con el frío que hizo esa noche, Luis debía de haber entrado en la cueva con algo de abrigo. El inspector pensaba que el físico, al despertar sobresaltado en el seno de la tierra, se había quitado con brusquedad los auriculares con los que escuchaba la música que facilitaba el trance. Arrastrando el saco, probablemente atemorizado porque asía la palanqueta, había salido del inframundo en busca de aire dejando en el interior de la cueva el resto de objetos. Todavía conmocionado, al llegar al vehículo, habría arrojado la manta de plumas. No tenía claro por qué se había quedado con la barra, aunque lo más probable era que hubiese pensado en utilizarla de apoyo junto al cauce. Encontró la evidencia que buscaba en el informe. Sobre la tela de saco de dormir se habían hallado restos de barro que coincidían con los del interior de la cueva. Con esos datos tenía la razonable seguridad de que la reconstrucción de los hechos que había hecho no era descabellada.

Movido por la curiosidad que le suscitaba el sueño que él mismo había tenido esa noche, intentó buscar información sobre el efecto que el muscimol habría tenido en la víctima. Se conectó a Internet y lanzó una búsqueda. Le llevó algún tiempo dar con una publicación acreditada sobre el tema. Consultando una especie de vademécum sobre setas, supo que la Amanita muscaria, el hongo que poseía ese alcaloide, era considerada por algunos estudios como un enteógeno[3]; algo así como una especie de atajo para entrar en contacto con la divinidad. Se decía que la también conocida como «matamoscas» había sido utilizada por los chamanes siberianos en sus rituales hasta hacía relativamente poco; asimismo, el texto señalaba que los expertos especulaban con la posibilidad de que su ingesta formara parte de las ceremonias religiosas de la Prehistoria europea. Al parecer, quienes consumían la dosis adecuada del hongo seco pasaban por distintas fases de un estado de conciencia alterada, la más impactante, de naturaleza espiritual o mística. Por último, la publicación destacaba que su uso conllevaba riesgos objetivos. Además de una intrínseca toxicidad que se manifestaba en forma de náuseas y vómitos, el principio psicoactivo podía dar lugar a lo que el autor denominaba «un mal viaje». En dichos casos, la alucinación generaba episodios de disociación severa y delirios. Los efectos variaban entre individuos en función de su edad, sexo, condición física o estado psicológico; por ello, no existía una dosis que se pudiera considerar segura. A todo lo anterior había que añadir que, en muchos lugares, la comercialización del hongo era ilegal y que, en cantidades elevadas, podía llegar a provocar la muerte.

Cuanto más leía, más convencido estaba de que el experimento de Luis había sido una temeridad. Diego tenía claro que él nunca hubiera mezclado la ingesta de una sustancia alucinógena con la permanencia en un entorno aislado y de difícil acceso. Era consciente de que, desde hacía algún tiempo, había una corriente que defendía el consumo de ciertas drogas vinculadas con cultos y religiones tribales. Diego pensaba que esas cosas no se podían tomar a la ligera. Nada tenían que ver las prácticas ancestrales de ciertas culturas con el interés de los charlatanes. Para el inspector, muchos de los que se postulaban como gurús de este movimiento eran personas que buscaban hacer negocio al calor de una moda. Le extrañaba que una persona como Luis que, según su pareja, conocía el tipo de problemas a los que se podía enfrentar, hubiera actuado de forma tan insensata. Siempre había pensado que una fuerza muy importante le tenía que haber llevado a entrar en los Casares; después de leer todo aquello, estaba convencido. Además, por fin creía saber qué era lo que había actuado como acicate. La noticia que supuestamente pretendía comunicar a su padre encajaba perfectamente con el motivo que llevaba días buscando.

A pesar de estos avances, todavía necesitaba despejar una incógnita. Posiblemente no era imprescindible para resolver el caso, pero el estrecho vínculo que sentía con los sucesos le impulsaba a no dejar ningún cabo suelto. Quería terminar de entender para qué había entrado el físico en la cueva. A pesar de que en sus conversaciones con Sofía y Rachel había tratado el asunto, tenía la impresión de haberse quedado en la superficie. Más allá de una supuesta búsqueda del verdadero conocimiento, las explicaciones sobre lo que el físico había pretendido en el interior de los Casares le resultaban imprecisas. Tal vez porque le gustaba creer que las cosas eran blancas o negras y que los grises no hacían sino enturbiar la realidad, precisaba encontrar una respuesta concluyente.

Diego pensaba que podía no haber comprendido las aclaraciones de las jóvenes por desconocer claves que ahora tenía. Por ello, intentó ordenar sus recuerdos, especialmente, los relacionados con la irlandesa. Aquella mujer era sin duda la persona más cercana a la víctima y quien mejor conocía lo que podía rondar por su cabeza. De la entrevista por el valle del río Linares, recordaba un par de cosas. La primera tenía que ver con el mito de Perséfone y la posibilidad de renacer tras haber viajado a los infiernos; la segunda conectaba el trance en la cueva con la oportunidad de entender el misterio de la vida. Diego se apoyó completamente sobre el respaldo de la silla. Cerró los ojos e intentó conectar las dos ideas. Se preguntó de qué forma la probabilidad de renacer, aunque fuera en sentido metafórico, podía estar relacionada con conocer las razones de la existencia.

La gente había ido llegando a su puesto de trabajo, el bullicio habitual de la comisaría se dejaba sentir, pero el inspector parecía ajeno a todo. Estaba completamente absorto. Sus pensamientos iban y venían buscando una respuesta que no tardó en aparecer.

—¡Eso es! —exclamó en voz alta llamando la atención de quienes estaban a su alrededor.

—¿Qué?, ¿ya has descubierto la pólvora? —preguntó con ironía un compañero que colgaba su abrigo en un perchero.

Diego ni siquiera se dio cuenta de que se estaban dirigiendo a él. Se abalanzó sobre su libreta y buscó las notas que hacía días había tomado sobre la hija de Zeus y Deméter. Allí estaba lo que acababa de recordar. El culto a Perséfone estaba vinculado con unos antiguos ritos: los misterios eleusinos. Quien se iniciaba en ellos pasaba por una experiencia que según las fuentes lo trasformaba para siempre. Lo que percibía era tan importante que no podía seguir observando el mundo de la misma forma. En cierto sentido, perecía para convertirse en una persona diferente, una persona a la que le habían sido reveladas las respuestas a las últimas preguntas.

«La muerte», se dijo, «eso es lo que vincula las dos ideas». Para renacer, antes había que morir, y la vida solo era tal porque existía la muerte. Luis de Soto había entrado en la cueva porque quería morir para volver a nacer. Pretendía dejar atrás un pasado en el que nada era lo que parecía. Ansiaba olvidar a quienes tanto le habían defraudado. Soñaba empezar un tiempo diferente, libre y sin ataduras.

De alguna manera, Diego podía ponerse en los zapatos del científico; tras el divorcio, él también se disponía a recorrer un nuevo sendero. Y como Luis, sentía que el peso de las ilusiones rotas era una carga demasiado pesada. Desde el momento en que entró en las enigmáticas galerías, no había dejado de dar vueltas a los mismos interrogantes. Finalmente, tras días de desvelo, tenía respuestas. Su hipótesis explicaba lo que Luis de Soto estaba haciendo en los Casares. Echando la vista atrás, se convenció de que el descubrimiento de la enfermedad que padecía la víctima había sido la clave. Tenía evidencias de que María de Soto les había ocultado algo que era relevante para aclarar los hechos. Galindo no podía seguir evitando investigar el papel de la mujer del empresario. Debían averiguar en qué medida su silencio ayudaba a explicar el crimen.

Con esa idea en mente, se levantó para ver si el comisario había llegado ya. No las tenía todas consigo, su superior no iba a tomarse sus insinuaciones con agrado. No obstante, esta vez no daría su brazo a torcer. El episodio de las pruebas médicas era demasiado importante como para ignorarlo. Además, la Guardia Civil estaba al tanto de todo y Antonio no iba a mirar hacia otro lado.

Al llegar al sitio de Marta y ver la puerta del despacho cerrada, supuso que estaba reunido. Preguntó a la secretaria si el comisario tendría un hueco libre.

—La verdad es que no, la mañana se presenta complicada. De todas formas, me escama que no haya llegado, debe asistir a una reunión en media hora. Tengo listo el informe de personal que me pidió y no lo ha revisado —aseguró la mujer mostrando unos folios encuadernados con una espiral—. Es raro, ya sabes que le gusta llevar todo bien atado. Especialmente, cuando va a ver a los de arriba —añadió después mostrando sorpresa.

Diego no pudo sino compartir el sentimiento de su compañera.

—Bueno, pues dame un toque cuando sepas algo. Dile que necesito verle.

—¿Al final no consiguió hablar contigo ayer?

El inspector negó con la cabeza.

—Cuando llegué por la tarde, ya se había ido.

—Pues sí que es raro, sí —musitó Marta—. Descuida que en cuanto aparezca te llamo.

El inspector quedó unos instantes en silencio. Buscaba una explicación a lo que estaba pasando. Luego, asintió antes de regresar a su sitio.

Estaba varado, no tenía el respaldo de su superior para mover ficha y Antonio no había dado todavía señales de vida. Se sentó y comenzó a dar vueltas a un bolígrafo entre los dedos. El sonido de un mensaje entrante le hizo enderezarse. «He encontrado alguna cosa. Termino una tutoría y en media hora te cuento. Sofía». Se puso en pie como un resorte, descolgó su cazadora y se dispuso a salir de la comisaría. Pasaba junto a Marta cuando esta colgaba el teléfono.

—¡Ah! Estás aquí, te estaba llamando. Que no viene. Me ha pedido que cancele todo lo que tenía para hoy. Dice que ha pasado una noche de perros y que va a ir al médico. Estoy alucinada, es la primera vez en diez años que va a faltar al trabajo. Ya decía yo que le tenía que haber pasado algo.

—¿Y de lo mío?

—Ha dicho que él te llama en cuanto pueda.

Diego marcaba el teléfono de Enrique Galindo según bajaba por las escaleras. No podía esperar más. La impersonal voz de una grabación lo informó de que el teléfono estaba apagado. Profirió un juramento y siguió su camino. No sabía durante cuánto tiempo podría hacerse el loco con Antonio. En breve, tendría que tomar una decisión y todo apuntaba a que se vería obligado a saltar sin red. Cruzando los dedos para que el comisario lo llamase antes de que fuera tarde, condujo hacia la Ciudad Universitaria. Al menos durante un rato tendría su mente ocupada.

Llegó a la facultad en escasos veinte minutos. Recordaba dónde estaba el despacho de Sofía, así que subió directamente. La joven, de pie en el umbral, se despedía de un alumno cuando lo vio llegar.

—O esto para ti es muy importante, o no puedes estar sin mí —dijo la antropóloga a modo de saludo.

—Las dos cosas —improvisó el inspector intentando salvar la situación.

—¡Ni tú te lo crees! De todas formas, es mucho mejor así. Enviarte la información en un correo hubiera sido poco práctico. No es fácil explicar esas cosas. Venga, pasa y te cuento —lo invitó la joven sujetando la puerta.

Diego advirtió en el reproche de Sofía que él también la importaba. En cuanto aquello terminara, encontraría la forma de disculparse por comportarse como un cretino.

—Podías colocar esto un poco, ¿no? Tus alumnos las tienen que pasar canutas para entrar y salir de aquí sin tirar nada —comentó el policía esquivando las pilas de libros y apuntes que continuaban atestando el exiguo espacio en el que se acomodaba Sofía.

—De mi entorno de trabajo me preocupo yo.

—Tienes razón, si te dieran un lugar tres veces más grande, estoy seguro de que lo llenarías igual. Luego dicen que el saber no ocupa lugar…

—A ver, cascarrabias, te cuento —dijo Sofía tras colocar el examen que acababa de revisar sobre un taco de folios.

La investigadora abrió su cuaderno por la última hoja. Luego señaló con su dedo índice unos apuntes tomados con caligrafía apretada y limpia. Se podía leer el título: «El toro como símbolo».

—Ya te he dicho que nadie te puede dar seguridad sobre lo que pretendes saber, el arte de las cavernas…

—Profe —la interrumpió Diego sin miramientos—, al grano. ¿Por qué pintaban esos morlacos enormes en las cuevas?

Sofía llenó ostensiblemente de aire sus carrillos y luego resopló.

—Está bien, te hablaré sobre la simbología del toro. Ten en cuenta que me refiero a su significado en culturas que han dejado registro. Luego, si te empeñas en unir eso al arte prehistórico, es problema tuyo.

—Tengo claro que nunca me van a dar el Premio Princesa de Asturias, así que no te preocupes —repuso el policía—. En cualquier caso, esas culturas se inspirarían en otras precedentes. ¿No te parece?

—Para hacer ciencia, esas afirmaciones hay que demostrarlas. Pero vamos al lío —dijo Sofía acomodándose en la silla—: la simbología asociada a los grandes bóvidos es, cuando menos, ambigua.

—¿Por qué?

—Porque se interpretan como símbolos de una cosa y de su contraria.

—Por ejemplo…

—Son agua y fuego. Agua, como animales lunares relacionados con la fertilidad, lo femenino y la noche. Fuego, como criaturas solares fecundadoras de vida. En general, el carácter lunar y femenino se les asigna con mayor frecuencia. No obstante, la condición solar se manifiesta en religiones como el mitraísmo. Al menos, en la variante romanizada de esa religión —aclaró—; al parecer, quienes la profesaban creían que la tierra había sido fecundada por la sangre y el semen de un toro sacrificado por su dios.

—Es una contradicción relativa, ¿no? En realidad…

—Espera —le contuvo Sofía—, que no hemos hecho más que empezar y la cosa se lía. El toro también es a la vez celeste y ctónico.

—¿Ecto qué?

—Que tiene que ver con la tierra y el inframundo. Telúrico, si lo prefieres.

—¡Ah!, sí, claro, telúrico mucho mejor —dijo con ironía Diego.

Sofía hizo una breve pausa dando a entender que no le había hecho gracia el comentario. Diego buscaba una explicación sencilla a cosas que no la tenían. Ya le había advertido que aquel era un terreno resbaladizo. Si no le gustaba lo que oía, que se las apañara solito.

—Perdona —dijo Diego al darse cuenta del efecto de sus palabras—. Sigue, por favor.

La joven continuó haciendo caso omiso de la disculpa y negando con la cabeza:

—… Te decía que hay quienes asociaron el toro con las fuerzas de la tierra; así, para algunos pueblos, un fuerte astado soportaba el peso de nuestro hogar en el cosmos. Al mismo tiempo, otras culturas lo relacionaron con el rayo y la tormenta, fenómenos del cielo.

—Ya veo —susurró Diego intentando echar tierra sobre la incómoda situación que había generado.

—Como puedes comprobar, no es precisamente fácil entender lo que el hombre ha visto en estos animales. Podríamos seguir con las interpretaciones, de hecho, se podría escribir un libro. Aunque creo que no es esa tu intención, ¿verdad? —preguntó Sofía con cierto retintín.

Diego asintió en silencio y levantó el dedo índice pidiendo unos segundos para ordenar sus ideas. Comenzó a hablar sin mirar directamente a su interlocutora, como si lo que decía fuera una reflexión en voz alta:

—Por lo que has comentado al principio, parece que siempre tienen que ver con que aparezca la vida. Ya sea asociándolos al sol o a la luna, la potencia creadora está presente.

—No te falta razón. Para mí, también es el rasgo más significativo, pero, nuevamente, si se interpreta de esta forma, el carácter ambivalente del símbolo se hace patente.

—¿Por qué lo dices? —preguntó confuso el inspector.

—Porque el toro también está relacionado con la muerte. Fíjate, en algunos lugares de Asia, al señor de los infiernos se le sacrificaban toros de color negro. En el antiguo Egipto, a Apis, el toro que lucía entre sus cuernos el disco solar, se le veneraba como divinidad funeraria.

—Supongo que quienes lo interpretaban de esa forma no pensaban que fuera una fuerza positiva.

—No siempre, en el caso de los egipcios, Apis también era símbolo de fecundidad porque era el heraldo de Ptah, el dios creador. Adicionalmente, estaba vinculado con Osiris y sus renacimientos.

—Con sus renacimientos… —comentó Diego remarcando la palabra con la que llevaba topándose toda la mañana.

—Sí, y ahora que lo comentas, la idea de nacer a una nueva vida también está presente en el mitraísmo.

El inspector enmudeció. Aunque jamás podría tener certeza, acababa de toparse con una explicación a por qué Luis de Soto podía haber elegido la sala del uro para realizar el viaje al interior de su alma. La simbología del astado como manifestación simultánea de vida y muerte daba a la última cámara de los Casares un significado especial.

La felicidad de Diego por el hallazgo no tardó en verse empañada por un cierto sentimiento de frustración. Las piezas que le faltaban para dar sentido a una de las partes del puzle por fin encajaban. Sin embargo, el extraño vínculo que su vida había formado con los hechos seguía sin tener una explicación completa. En realidad, al recurrir a Sofía aquella mañana, buscaba entender las razones por las que la imagen del gran bóvido había tenido un impacto tan profundo sobre él. Como si fuera agua, la respuesta se escapaba entre los dedos al intentar apagar su sed.

31

PERROS DE PRESA

Madrid, Ciudad Universitaria

Diego recibió la llamada de Antonio al poco de despedirse de Sofía. Aún se encontraba dentro del vestíbulo de la facultad cuando escuchó el sonido del móvil.

Dudó antes de descolgar. La conversación con la profesora le había proporcionado pistas para entender las circunstancias que rodeaban la muerte, pero apenas había hecho avance alguno para clarificar qué rol jugaba la madre de la víctima en los sucesos. No podía entender por qué el comisario le esquivaba. Cruzó los dedos esperando que el guardia civil no le sacara los colores.

—¿Cómo lo llevas? —preguntó Diego al responder.

—Bien, Diego, bien. Creo que tenemos algo.

—¿A qué te refieres?

—Nos estamos acercando, todavía hay que atar cabos, pero parece que las cosas empiezan a aclararse.

—Pues desembucha y no te dejes nada en el tintero, que te conozco.

—Espera, para recomponer las piezas hace falta saber más de María Salvador y del tema de las pruebas y, de eso, te encargabas tú.

El inspector hizo un gesto para sí negando con la cabeza. Intentó salir del paso contándole a Antonio que sus conjeturas del día anterior parecían cobrar fuerza:

—Le he estado dando vueltas a todo lo que sabemos, también he atado cabos con Sofía en relación al significado del lugar en el que asesinaron al físico y, la verdad, creo que es evidente que la señora De Soto ocultaba a su marido que Luis no era su hijo. Estoy también convencido de que el requerimiento para que María Salvador se hiciera los test abrió la caja de Pandora.

Se hizo un segundo de incómodo silencio en la línea.

—¿Eso es todo? —preguntó el guardia civil—. ¿Habéis hablado con ella?

—No, aún no.

—¿Y a qué coño estáis esperando? Tu jefe está gilipollas. Mira, Diego, así no podemos seguir. Cada vez que nos acercamos a la dama, tú mismo has dicho que Galindo se pone nervioso. Pasábamos hasta ahora para no pisar callos sin tener algo, pero eso se ha acabado.

El inspector separó el móvil de la oreja y tapó el micrófono para soltar un juramento. Como temía desde hacía días, el tiempo de las excusas tocaba a su fin. Tenía que optar entre ser fiel a su jefe y quedarse fuera de la investigación, o ayudar a Antonio a descubrir la verdad y pagar las consecuencias de su deslealtad.

En un fugaz parpadeo, echó la vista atrás buscando una justificación para la decisión que estaba a punto de tomar. Todo en aquel caso había sido extraño: el rol que le había tocado jugar, el insólito comportamiento de su superior…, pero lo realmente desconcertante era la vinculación que sentía con la víctima y el lugar del asesinato. Posiblemente debido a los difíciles momentos por los que él mismo estaba pasando, la suerte de Luis de Soto y su búsqueda de un sentido a la vida lo habían atrapado. Por ello, había intentado comprender detalles que, en otras circunstancias, le habrían parecido irrelevantes. Era como si necesitara averiguar qué le había sucedido para poder seguir adelante. No se trataba de un pensamiento racional, sino de una íntima convicción que surgía de lo más profundo de su ser.

Eligió seguir su instinto por muy sombrías que pudieran ser las consecuencias. Se iba a meter en un charco y con seguridad saldría mal parado, pero la voz que le hablaba en su interior era más fuerte que la razón. Necesitaba llegar hasta el fondo de aquel asunto; quedarse fuera no era una opción.

—Está bien, Antonio. Tienes razón, la verdad es que Galindo está desaparecido. Ayer, aunque pasó por la comisaría, no pude hablar con él. Hoy, no ha venido a trabajar y tampoco me coge el teléfono. Como tú, creo que la señora Soto es la clave de este embrollo. Desconozco por qué, pero el comisario intenta protegerla.

El guardia civil intuía lo difícil que era para su colega decir aquello. Desconocía qué era lo que lo llevaba a saltar por el precipicio, pero le estaba echando bemoles. Su situación, aunque era mejor, tampoco le permitía tirar cohetes. Si hacía partícipe a Diego de lo que habían descubierto, él también asumiría un riesgo. A los mandos del Cuerpo no les iba a gustar nada que, teniendo la oportunidad de quitarse de encima la incómoda compañía que les habían impuesto, continuara compartiendo con el policía nacional lo que sabían. A pesar de ello, se sentía predispuesto a ayudar a Diego. Durante los últimos días una incipiente amistad había empezado a surgir entre ambos. Además, el inspector podía estar al corriente de detalles que ellos ignoraban.

—Diego, yo también me la juego, así que vamos a comportarnos como si estuviéramos escalando encordados. Solamente podemos hacer cima confiando el uno en el otro. Me cuentas todo lo que os habéis callado y yo te pongo al día de lo que hemos descubierto. A partir de ahí, si cualquiera de los dos resbala por el precipicio, el otro tiene que intentar detener la caída o nos partiremos la crisma.

—Me parece bien, ¿dónde nos vemos?

—Nos va a tocar hacer alguna visita en la capital, así que iré para allá. Mi capitán ha conseguido que me asignen un cuartillo en la Comandancia de la Policía Judicial para que pueda coordinar las cosas desde allí. Nos vemos en la entrada en una hora.

—Allí estaré.

Diego empleó el tiempo que tenía hasta la cita en repasar qué era lo que debía contar a Antonio. Había cosas que Galindo y él habían averiguado a raíz de la visita del comisario a Eduardo Ramiro. El hombre al que Jorge de Soto recurría ante asuntos turbios había afirmado que recibió el encargo de simular un robo para llevarse el portátil del científico. Ello les había hecho identificar la intención de Luis de denunciar los tejemanejes de políticos e instituciones como el motivo más probable para que alguien quisiera hacerle callar. Tampoco habían hecho partícipe a la Benemérita del seguimiento realizado por Ricardo Cortés a Eva Marín y que desembocó en el tiroteo en El Pardo. Este último episodio los llevó al Polígono de Butarque en busca de respuestas que llegaron cuando el CNI les exhortó a que dejaran de meter los morros en aquel capítulo de la historia. Por lo que sabía el Servicio de Inteligencia sobre el empresario, lo más probable era que los casos de corrupción en los que estaba envuelto no estuvieran relacionados con el asesinato y, al remover la tierra, habían estado a punto de desbaratar una operación que llevaba tiempo en marcha. El caso era que, después de lo descubierto en los últimos días, Diego les daba la razón. El asesinato del científico parecía tener que ver más con emociones y sentimientos que con tramas de espionaje. Poco de todo aquello les serviría para resolver el caso.

A medida que se acercaba a la calle Guzmán el Bueno, el cielo se fue encapotando. Desde el norte habían empezado a llegar grandes cúmulos que anunciaban lluvia. Diego interpretó el color cenizo del cielo como un mal presagio. «Chorradas», pensó luego para sí, «Lo que pasa es que estoy hecho un lío». Y así era, el asesinato de Luis de Soto había hecho tambalear la confianza que tenía en su superior. Esta situación había provocado en él un sentimiento, primero de desconcierto, y luego, de orfandad. En el fondo sabía que lo realmente relevante para Antonio era la actitud de Galindo en las últimas semanas. Aunque ya se lo había insinuado, la verdad era que el comportamiento del comisario se había ido haciendo cada vez más extraño. De hecho, ahora ya era incomprensible. Cuantas más vueltas le daba, más se convencía de que si descubrían qué le había llevado a actuar de esa manera entenderían el papel de María Salvador en los hechos. Lo que no sabía era hasta qué punto debía confesar a Antonio sus dudas y preocupaciones.

Aparcó algo alejado del lugar al que se dirigía para acercarse caminando y dar tiempo a Antonio. Lo vio antes de llegar, el guardia civil, siempre puntual, había dejado la moto sobre la acera unos metros más abajo y estaba en la puerta sujetando aún el casco.

—Te vas a mojar —dijo Diego señalando el cielo gris.

—Gajes del oficio. No se puede tener todo —comentó el sargento haciendo un gesto de resignación.

—Venga, subimos al minidespacho que me han dejado y hablamos.

Tres o cuatro minutos después de identificarse estaban en la sala de trabajo. Antonio sacó un portátil que llevaba en una mochila, un cuaderno, una carpeta atestada de papeles y varios rotuladores. Después dejó la cazadora de cuero en el respaldo de la silla. Diego hizo lo propio con su prenda de abrigo.

—Creo que me toca a mí primero —afirmó Diego nada más tomar asiento frente al joven.

—No lo dudes.

—Está bien, ahí va.

El inspector le puso al día de las líneas de investigación que habían llevado en secreto. Esperaba que el guardia civil se mostrara más sorprendido, pero apenas tomó algunas notas. Esperó en silencio a que Diego terminara antes de empezar a hablar.

—Si acabáramos de empezar la investigación y me hubiera enterado de estas cosas, imagino que seguiríamos empecinados en buscar al culpable del asesinato en el entorno de Jorge de Soto. Sin embargo, la situación ha cambiado desde el fin de semana, ¿verdad?

Diego se limitó a asentir.

—Todo apunta a que a Luis de Soto no se lo cargaron porque fuera a destapar un caso de corrupción.

El inspector volvió a mover afirmativamente la cabeza.

—Los tiros van por otro lado, y en el momento en que estamos nos vendría muy bien saber por qué tu jefe intenta proteger a María Salvador.

Diego dudó si era el momento de trasladar a su interlocutor las dudas que tenía, pero se mordió la lengua. Hasta el último instante quería aguantar para dar una oportunidad al comisario.

—Ahí no te puedo ayudar. También estoy fuera de juego —dijo el inspector cruzando los dedos para que Antonio diera su brazo a torcer.

Durante unos segundos Antonio escrutó con la mirada a su colega.

—Está bien —dijo finalmente—, haz memoria por si hay algo que creas que deba saber, pero ahora escucha lo que hemos averiguado sobre nuestro amigo Cifuentes. Pinta bastante mal para el estirado empleado del señor Soto. La cuestión es que necesitamos saber qué es lo que lo une a la señora Salvador. Si damos con ello, creo que podremos cerrar el círculo.

—Te escucho.

—Hemos intentado rastrear la ubicación de Manuel Cifuentes antes y después del asesinato. Al principio no daba con él, entre otras cosas, porque no tiene un coche a su nombre y no sabía qué debía buscar.

—¡Joder! ¿Y el BMW que vimos en San Lorenzo y del que luego nos habló la señora Carrión?

—Tranquilo —haciendo con la mano un gesto para que el inspector se contuviera—; lo he resuelto igual que lo habrías hecho tú. He supuesto que ese sería el coche que llevaría y he apostado a que podía ser propiedad de una empresa o de la familia Soto. En poco tiempo he dado con la matrícula. Está a nombre de una filial del grupo del que es consejero el señor Soto.

—Claro, perdona. Sigue, por favor.

—A partir de la hora de la llamada de Luis a su padre desde el área de servicio, he tirado hacia atrás revisando las imágenes de las cámaras de la A-2 y ha habido suerte. En una de ellas se le ve fugazmente instantes después de que pasara el físico.

Antonio giró la pantalla del portátil para mostrar a Diego una imagen congelada en la que se apreciaba la fecha y la hora de la captura. Al ser prácticamente de noche apenas se reconocía al conductor, pero no había duda de la matrícula.

—Es algo, pero no podemos pedir una orden de registro de un domicilio únicamente con eso. El juez la echaría para atrás enseguida. Ten en cuenta que había una convención en Sigüenza en la que estaba Jorge de Soto. Siempre podría aducir que se dirigía al parador y que iba detrás de Luis por pura casualidad.

—Dime algo que no sepa —dijo el sargento—. Hombre de poca fe. ¿Te crees que únicamente tú sabes hacer este trabajo? La Benemérita tiene recursos y, además, ha habido suerte.

—Sácame de dudas, ¡coño! Que te haces rogar más que una tía buena.

—Sabes que utilizamos una base de datos para almacenar información sobre diligencias policiales y delitos.

—Sí, esa que ha estado alguna vez en la picota por el tema de la privacidad. ¿Cómo se llama? Sistema Integral de…

—… de Gestión Operativa. Y eso de que ha estado en la picota, dejémoslo a un lado. Cuando se ha interpuesto alguna denuncia, la Agencia de Protección de Datos ha considerado legítimo su uso.

—¿Pero qué tiene que ver eso con lo que nos incumbe?

—En el fichero las patrullas a veces introducen datos de vehículos que son sospechosos. Por parecer abandonados, estar estacionados en lugares de interés o protegidos, o por estar en medio de ninguna parte… El objetivo es poder tirar del ovillo si luego ocurre algo. Si no, los datos al cabo de un tiempo se eliminan.

—¿Y?

—Que tenemos una coincidencia. Podemos ubicar el coche de Cifuentes en un camino que accede a una vieja ermita en Ribas de Saelices a eso de las diez de la noche.

—¡No jodas! Eso cambia las cosas.

—Ya sabía yo que te ibas a alegrar. Pero es que todavía hay más.

—Has encontrado el arma —apuntó en tono burlón el inspector—. A este ritmo me voy a casa a la hora de comer con el caso resuelto.

—Todavía no, pero todo se andará. El caso es que también he localizado una llamada desde la casa de San Lorenzo al móvil del señor Cifuentes a eso de las dos y media. No podemos asegurarlo, pero apostaría a que Luis preguntó al secretario dónde iba a estar su padre.

—No es una prueba, pero nos ayuda a entender cómo sucedieron las cosas. Ahora comprendo por qué has prestado tan poca atención a lo que te he contado que no sabías. Tú solito has desenredado buena parte de la madeja.

—Eso espero. Bueno, por último decirte que me ha telefoneado el doctor Escobedo hace pocos minutos. Dice que ha podido hablar con la auxiliar que canceló la cita de la señora Salvador. Recuerda que la persona que llamó era un hombre que se identificó como su secretario. Lo extraño de la situación ha hecho que no lo olvidara.

—Oye, tío, ¿y todo esto, cuándo lo has hecho? —preguntó el inspector admirado por la diligencia de su colega.

—Digamos que tengo sueño. Cuando volvimos de San Lorenzo, no me fui a casa a descansar como veo que hicieron otros… —aseguró con sorna el guardia civil devolviendo el comentario a Diego.

—Tocado. Admito que me has vuelto a sorprender. ¿Cuál es tu hipótesis?

—De momento, podemos situar a una persona muy cercana a los señores De Soto cerca del lugar del crimen en las horas previas al asesinato. Tú y yo hemos estado allí, no es un lugar al que vayas a echarte un pitillo porque te pilla de paso. Como poco, podemos estar seguros de que lo seguía. Posiblemente, la llamada que recibió le puso sobre aviso de las intenciones del físico permitiéndole ir tras él. El hecho de que no aparcara en las inmediaciones de la cueva explica la ausencia de huellas de neumáticos en el lugar donde dejó el coche Luis. Es un tío listo, si lo hizo él, al volver caminando por el cauce y salir aguas abajo, nos puso las cosas complicadas. La verdad es que hemos tenido mucha suerte con que un número de la guardia civil registrara en SIGO[4] la matrícula. Todavía no he hablado con él. Me pregunto qué le llevaría a hacerlo.

—Será por lo del yacimiento arqueológico, eso es lo que llevó a la otra patrulla a ver qué pasaba con el coche de Luis.

—Quizá. El caso es que por el motivo que fuera, lo hizo. No reparamos en ello antes porque al estar a nombre de una filial, la persona que revisó la base de datos no vinculó el vehículo con alguien del entorno de Jorge de Soto. Era una segunda derivada y pasó.

—Pues a poner sellos una temporadita.

—Ya, habló el que nunca se equivoca…

—Vale… —dijo condescendiente Diego—, cómo te pones por una sugerencia de nada. Al lío, ¿qué nos falta para ir a por él?

—En principio nada, pero habría que mover ficha usando la cabeza, ¿no te parece?

Diego hizo un breve silencio antes de contestar.

—Desde luego si pudiéramos saber por qué estaba allí antes de interrogarlo, lo tendríamos más fácil. Entre otras cosas, nos permitiría echar la red una sola vez para coger todos los peces.

—Exactamente. Por no hablar del interés de los mandamases en que el caso no se cierre en falso. Si lo hiciera y la investigación se prolongara, podría terminar siendo carnaza para la prensa y eso no daría una buena imagen. Ya me entiendes.

—Alto y claro.

—Por eso es tan importante entender qué vinculación hay, más allá de la profesional, entre el señor Cifuentes y el matrimonio Soto.

—¿Sugieres que el secretario actuó siguiendo instrucciones de alguno de ellos?

—Podría ser, seguro que ha cubierto las espaldas del señor Soto en más de una ocasión. ¿Qué crees, que cuando hay que llamar a ese tal Eduardo Ramiro que me has comentado lo hace directamente el distinguido consejero? No, hombre, no, para eso están los mandados. Si las cosas se tuercen alguien tiene que cargar con el muerto.

—También es posible que actuara por iniciativa propia. O por encargo de un tercero. No sé, quizá de otros que pudieran estar interesados en que Luis no se fuera de la lengua. Acabo de explicarte quiénes están metidos…

—Para que la primera cosa que apuntas se sostenga, nos haría falta encontrar un móvil. Sobre lo de que actuara por encargo de un tercero, tengo mis dudas.

—¿Y la última posibilidad?

—¿Cuál va a ser?, la que hablamos ayer, que el vínculo lo tenga con María Salvador.

—¿Crees que la madre podría estar detrás del asesinato?

—Cosas más raras hemos visto, ¿o no? Además, no me refiero a que ella lo haya planeado, que, ya que lo dices, no deberíamos descartarlo, sino a que la historia del hijo ilegítimo de alguna forma haya desembocado en el asesinato.

—¿Tienes a alguien trabajando en el perfil de Manuel Cifuentes? Saber más de él nos ayudaría a identificar qué le puede estar moviendo.

—Sí, tengo un primer esbozo. Todo lo que nos contó sobre cómo había conocido a Jorge de Soto y la relación profesional que han mantenido parece ser cierto.

—¿Y en lo personal?

—Está divorciado, tiene un hijo que apenas ve y que vive en Estados Unidos. Las relaciones no son cordiales porque en su momento declaró a favor de la madre. Durante varios años tuvo que pagar una generosa pensión a su ex.

—¿En lo económico?

—Tiene un buen sueldo, pero la verdad, trabajando para quien trabaja y haciendo las cosas que suponemos hace, me esperaba bastante más.

—Cobrará bajo cuerda —apuntó Diego.

—Pues si lo hace, lo esconde muy bien. En sus cuentas no hay movimientos sospechosos. No se ha identificado nada digno de mención. Por lo demás, tiene un piso en propiedad en Pozuelo que ha terminado de pagar no hace mucho…

—Todo demasiado normal —reflexionó el inspector en voz alta.

—Así es. ¿Tú te imaginas? Todo el día tapando las vergüenzas de la jet, y luego teniéndote que contentar con las migajas… También es cierto que esas migajas ya las querría yo para mí —comentó el sargento resoplando al terminar la frase—. Tú ponte en sus zapatos: sabes que quien te paga es un corrupto que se ha forrado a base de bien, que engaña a su mujer un día sí y otro también, que no duda en contratar a las personas de la más baja estopa para conseguir sus propósitos…

—Por no hablar de la señora —intervino Diego—, una mujer ambiciosa que es capaz de tragar con todo eso con tal de mantener su posición. Que te mira por encima del hombro porque no perteneces a su mundo y quiere que lo sepas…

—Por eso te decía que, si entre los ingresos de Cifuentes no hay más que lo oficial, tenían que chirriarle los dientes más de una vez. A mí me suena a la historia del galgo fiel que, después de pasarse el día cazando para sus señores, apenas recibe una caricia desganada por sus servicios. Y que, si se rompe una pata corriendo tras una liebre, acaba colgado de un árbol.

El inspector hizo una pausa, la última frase de Antonio había provocado un destello en su cabeza. El fogonazo iluminó recuerdos deslavazados que, al verlos bajo aquella luz, comenzaron a cobrar sentido. Su pulso se agitó y levantó la mano pidiendo unos segundos. Cada vez más rápido, trenzaba retales de conversaciones para formar una cuerda. Presentía que con ella podría descender a los abismos de las almas con las que se había topado. Antonio lo miraba sorprendido sin saber qué le estaba pasando.

—A este hombre no le quedará mucho para jubilarse, ¿verdad? —dijo finalmente el inspector con la mirada todavía perdida.

—Dos, tres años a lo sumo. ¿Por? —contestó Antonio echando un vistazo a la ficha del secretario.

—¿Y si estuviera buscando la forma de completar su pensión?

—La verdad, tío, no te sigo —dijo Antonio con cara cada vez de mayor extrañeza.

—Escucha, sabemos que Cifuentes lleva años trabajando para Jorge de Soto y de rebote para su esposa, ¿correcto?

—Así es.

—Se tiene que sentir hastiado, ha visto de cerca las miserias de los poderosos y sabe que no es, ni mucho menos, oro todo lo que reluce. En poco tiempo dejará de trabajar y es consciente de que vivirá el resto de sus días guardando secretos que no le pertenecen. Como recompensa a sus trabajos apenas recibirá un escueto «gracias» y una palmadita en la espalda. Mientras, aquellos por los que ha llegado a traspasar la ley en más de una ocasión disfrutarán de una vejez de abundancia. A esas alturas de su vida, una persona acostumbrada al nivel que le ha permitido estar cerca de los que mandan puede creer que ha llegado el momento de hacer algo que redunde en su beneficio. Sin embargo, aunque conoce los trapos sucios de Jorge de Soto, no se atreve a hacer nada contra él porque lo teme. Sabedor de cómo se las gasta el empresario, no ve cómo actuar.

—Sigo sin entender a dónde quieres llegar —comentó Antonio negando con la cabeza.

—¡Joder! no es tan difícil. ¿Qué sabemos con certeza hasta ahora?

—Pues un montón de cosas. Como no seas más explícito…

—Me refiero a lo que hemos descubierto estos tres últimos días.

—No sé, que hay unas pruebas médicas que de hacerse pueden dejar en una posición más que complicada a la madre de la víctima.

—Sí, pero no es solo eso, hablo del papel de Cifuentes en la historia.

—Que sabía de la discusión que madre e hijo tuvieron en el restaurante, que llamó luego para cancelar la cita de los test…

—¡Ahí le has dado! —interrumpió el policía dando una palmada—. ¡No es descabellado pensar que estaba al tanto de la enfermedad de Luis! Es más, estoy casi seguro de ello. Acuérdate de lo que nos dijo ayer la señora Carrión. Afirmó que el físico echó en falta un papel que tenía en su habitación y que le preguntó por él.

—Me acuerdo nítidamente.

—¿Y si ese papel era el informe que confirmaba la enfermedad del científico?

—Podría ser, pero te faltaría explicar cómo se hizo con él y, sobre todo, para qué.

—Fíjate, no es difícil reconstruir lo que pudo pasar. Luis le pidió a Manuel Cifuentes que alguien de la oficina se pasara por allí para llevarse los papeles de la tesis y después destruirlos. Él mismo nos lo contó el día que estuvimos viendo la casa.

Antonio asintió abriendo los ojos expectante.

—El trabajo del señor Cifuentes es estar al cabo de todo lo que ocurre e informar a quien le paga —continuó el inspector—. Cuando recibe la petición de Luis, decide pasarse por la casa para echar un vistazo y confirmar qué es lo que quiere destruir el físico. Mercedes nos dijo que fue un día que Luis no estaba en casa y que eso la extrañó porque al joven no le gustaba que metieran las narices en sus cosas. Pero Cifuentes husmea en la buhardilla y, de rebote, encuentra el informe médico en el que se diagnostica la enfermedad. Precavido, se hace con él. En un primer momento piensa en informar al señor Soto, pero le llama la atención que los médicos recomienden la realización de pruebas diagnósticas entre los familiares de primer grado. Cauto, se informa en qué consiste la variante genética de la dolencia y espera a ver qué es lo que sucede. Después, María, sin decirle para qué son, le pide que le busque hueco para unos análisis en el mismo hospital en que le han diagnosticado la hemocromatosis a Luis. Como hombre de confianza, Cifuentes también tiene acceso a la agenda del señor Soto y comprueba que él no tiene previsto realizárselas. La situación le induce a pensar que ha dado con el filón que busca. Intuye que la señora guarda un inconfesable secreto y sabe que estará dispuesta a pagar porque no salga a la luz. La situación para él es perfecta porque, si está en lo cierto, no se arriesga con el señor Soto, sino con su esposa.

—¡Hostias, un chantaje!, pues claro, ¡cómo no lo hemos pensado antes! —Fue todo lo que acertó a decir el joven guardia civil.

—Exactamente, un chantaje que únicamente podía llevar a cabo si Luis no contaba a su padre lo que las pruebas revelarían —apuntó el inspector.

Diego sintió un escalofrío al pensar en ello. Por fin tenía una explicación a por qué la intención del joven de hablar con su padre le podía haber costado la vida.

32

LAS PUERTAS DEL HADES

Madrid, Chamberí

El camino que habían abierto Diego y Antonio planteaba interrogantes que únicamente tendrían respuesta si pasaban a la acción. Aunque en principio todo apuntaba a que Cifuentes había actuado en solitario, no podían descartar que hubiera más detenciones. Si erraban el primer tiro, al ir tras personas estrechamente relacionadas con el poder, era muy posible que tuvieran problemas. A las élites, salir en los papeles por asuntos como ese, no les gustaba nada. Necesitaban estar en lo cierto para aguantar el chaparrón cuando se revolvieran.

Lo más urgente era atrapar al secretario del señor Soto. Era la única forma de evitar que pudiera destruir pruebas. Si de alguna forma llegaba a sospechar que estaba en el centro de la diana, intentaría eliminar todo aquello que pudiera relacionarlo con el intento de chantaje. Además, debían encontrar evidencias que ratificaran el papel protagonista del secretario en el asesinato. Más allá de que dispusieran de claros indicios de que había estado en el lugar del crimen, tenían que dar con algo que lo vinculara directamente con la muerte.

Antonio aprovechó que estaban en la Comandancia para realizar la petición de registro del domicilio del secretario. Tenía que ponerse en contacto con el juzgado de Guadalajara que instruía el caso y allí contaban con los medios pertinentes. También informó al oficial al mando de su unidad de cuáles iban a ser los próximos pasos. Dada la celeridad con la que querían actuar, solicitó al capitán que gestionara el apoyo de al menos dos o tres patrullas de Madrid para proceder a la detención de Cifuentes.

Durante ese tiempo, el inspector se excusó y buscó un solitario pasillo para hacer una llamada. Nuevamente intentó localizar a Galindo sin resultado. Cada vez más preocupado, telefoneó a Marta para saber si le había dejado algún mensaje. La secretaria, también sorprendida, le informó de que no había hablado con él. Volvió a la pequeña sala en la que había dejado a Antonio intentando aparentar que todo estaba bajo control. No dijo nada a su colega, pero cada vez estaba más convencido de que el extraño comportamiento de Galindo podía estar relacionado con el posible intento de extorsión a María Salvador.

Esperando a que se completaran los trámites, se sentó aparentando estar tomando notas. En realidad, no paraba de darle vueltas a las implicaciones de lo que habían descubierto. El comisario había estado protegiendo a la mujer del empresario y, ahora por fin, creía saber de qué. Sintió cierta culpa por no haber sido capaz de ganarse la confianza de su jefe. Aunque, bien mirado, el silencio de Galindo podía interpretarse como un intento de no meterle en más problemas. Esta última posibilidad le asomó a un precipicio: si su superior actuaba así para que la mierda no lo salpicara también a él, ¿qué pretendía hacer? La voz de Antonio vino a rescatarlo de estos pensamientos:

—¿Preparado? Me dicen que en unos minutos envían la autorización del juez para registrar la casa de Cifuentes.

—Pues sí que se han dado maña.

—Lo tenía todo listo, ha sido poner un fax y hacer un par de llamadas. En las provincias pequeñas trabajamos siempre con la misma gente, nos conocemos y hay confianza.

—Eso es porque no la has pifiado alguna vez, que si no, ya te digo yo dónde queda la confianza.

—También es verdad —dijo Antonio sin darle importancia.

—¿Cómo lo hacemos?

—Lo ideal sería trincarle en casa. Supongo que no estará allí, pero tú y yo vamos a probar suerte con una patrulla; otra la enviaremos a las oficinas del señor Soto, en principio, ese es su lugar de trabajo. Si no lo cogemos a la primera, al menos podremos iniciar la búsqueda de pruebas en su domicilio; quizá también en su coche. Los especialistas de Criminalística están en camino.

—Vamos, que saltamos con todo el equipo.

—Tú lo has dicho. Como no estemos en lo cierto, me van a caer collejas por todas partes.

—Bueno, tu capitán te apoya.

—Como se tuerzan las cosas, la prensa meta el hocico y salga en los papeles que la hemos cagado, ya te digo yo lo que me va a apoyar. Por eso te decía que esta montaña la subíamos encordados.

—Ya, pero yo ya tengo seguro el repaso de mis mandos por haberme tirado a la piscina sin tener luz verde, mientras que tú puedes retrasar esto hasta estar más seguros.

—Más seguros ¿de qué? Todo lo que sabemos apunta en la misma dirección. Nuestra explicación es la única que da sentido a las distintas cosas que han sucedido y, si no la podemos demostrar, es que somos unos calamares; mejor nos dedicamos a otra cosa. Además, como repetía un amigo mío ante situaciones así: ¿quién dice miedo habiendo hospitales?

Diego sonrió ante la ocurrencia de su colega.

En ese momento un guardia civil entró en la pequeña sala. Llevaba un papel en la mano.

—Mi sargento, acaba de llegar esto. Creo que lo estaba esperando.

—Gracias —dijo Antonio tomando la hoja.

Comprobó que la orden era correcta y acto seguido recogió la cazadora del respaldo de su silla.

—En marcha, la suerte está echada. Vamos en tu coche; las patrullas ya están yendo para allá.

—En menos de un cuarto de hora estaremos allí. Pozuelo de Alarcón, ¿verdad?

—Calle Navacerrada.

Al salir al exterior, las negras nubes de la mañana habían comenzado a descargar. La lluvia, aunque no copiosa, se mezclaba con un frío viento que hacía el día muy desapacible. Antonio protestó por lo lejos que había aparcado el policía. «Y luego dices que me iba a mojar en la moto», le reprochó el guardia civil al montar con el pelo empapado en el Astra. Diego no hizo caso al comentario y puso rumbo a la dirección en la que esperaban dar con el asesino de Luis de Soto.

En un par de minutos menos de lo previsto, llegaron al domicilio de Cifuentes. Se trataba de una urbanización moderna situada cerca de un gran centro comercial. Las dos patrullas ya estaban allí cuando ellos llegaron.

El grupo de casas contaba con un portero físico. Se identificaron en la garita y preguntaron por el hombre al que venían a buscar. El portero les dijo que no lo había visto aquella mañana. Por si acaso, Antonio mandó a dos de los guardias civiles para que cubrieran la salida del garaje. La otra pareja se dirigió con ellos a la vivienda y se quedó en el portal controlando el acceso.

Mientras caminaban por los pasillos comunes del bloque de apartamentos, Diego pensó que se trataba de viviendas de clase media más bien desahogada. Parejas con dos sueldos, profesionales liberales…, pero todo a años luz de el nivel de los señores de Soto. Se imaginó a Cifuentes volviendo cada día del trabajo comparando los dos mundos buscando una justificación a su proceder.

La puerta del ascensor del tercer piso se abrió. El portero les había informado de que nadie residía en el apartamento contiguo al de Cifuentes. Pertenecía a unos extranjeros que únicamente venían en vacaciones. Sin embargo, nada más salir al rellano, un extraño silencio puso en alerta a Diego. Tocó el hombro de Antonio que iba delante para llamar su atención. El guardia civil giró el rostro y vio cómo el inspector le indicaba con el dedo sobre los labios que guardara silencio. El sargento entendió rápidamente que Diego se había dado cuenta de algo. Caminaron los escasos ocho metros despacio con la mano sobre sus armas. Había un débil rastro de sangre reciente, apenas unas gotas, sobre el suelo. Al llegar a la entrada comprobaron que la puerta estaba abierta. Sin decir una palabra, se situaron a ambos lados de las jambas. A una señal de Antonio, el inspector entró rápidamente apuntando hacia el frente con su HK. El guardia civil pasó inmediatamente después cortando la trayectoria de su compañero. Se movieron con celeridad por las habitaciones comprobando que no había nadie. Regresaron al salón y se detuvieron unos segundos en busca de alguna pista que les ayudara a entender qué había pasado.

Las luces encendidas y el hecho de que la puerta estuviera abierta daban a entender que la casa había sido abandonada con prisas. Un jarrón hecho añicos y algunos libros caídos de una ahora desvencijada estantería sugerían una escena violenta. Alguien había golpeado el mueble a media altura, posiblemente con la espalda. Alguna que otra gota de sangre completaba el rastro que habían visto fuera de la vivienda. La cerradura no parecía estar forzada, Cifuentes había abierto a quien quiera que hubiese entrado en la casa.

—Esto se está poniendo feo —dijo Antonio.

Diego calló, su cabeza era un hervidero. Miraba a todas partes intentando encontrar respuestas.

—¿Me oyes? ¡Joder!, que te estoy hablando —le increpó el guardia civil.

—Sí, perdona —acertó a decir el inspector sin convicción.

—¿Qué crees que ha pasado?

—No lo sé —titubeó Diego—. Estoy hecho un lío, no encuentro sentido a esto —aseguró el policía incapaz de explicar qué podía haber sucedido.

No podía justificarlo, pero presentía que las respuestas que buscaba las encontraría en el fondo de su alma. Esta certeza le impedía pensar de forma racional. Nada de lo que había aprendido en la academia y durante años de trabajo le había preparado para algo así. Era pura intuición, una sensación que lo llevaba a pensar que únicamente él tenía la clave para aclarar lo sucedido.

Antonio, sorprendido por la actitud de su colega, reaccionó dejándolo solo. Salió a las escaleras y telefoneó pidiendo novedades a la patrulla que había enviado en busca de Cifuentes a su lugar de trabajo. Rápidamente fue informado de que el secretario no había aparecido aquella mañana por allí. Tampoco había respondido a las llamadas que le habían hecho. Como temían, en las oficinas había empezado a formarse cierto alboroto, no podían descartar que la prensa apareciera.

—¿Y el señor Soto no ha puesto orden? —preguntó el sargento intrigado.

—Al parecer, tampoco ha venido —le dijo el jefe de la patrulla.

—Está bien, necesitaremos otra orden para registrar el despacho del secretario, así que plegad velas y veníos por aquí haciendo el menor ruido posible. Antes pasad por la Comandancia y traed al secretario del juzgado, ya tiene que haber llegado, vamos a poner esto patas arriba y será mejor que esté.

Después de esta conversación, pidió a los agentes que había dejado en la entrada del bloque que fueran con el portero al garaje a comprobar si estaba el coche. Les advirtió que no debían tocar nada. Esperaba que los de Criminalística pudieran encontrar algo en el vehículo. Era la única prueba material que vinculaba al presunto asesino con el lugar del crimen. Dado el caso, por mucho que Cifuentes se hubiera empeñado en eliminar manchas de sangre o de cualquier otro tipo, los especialistas darían con ellas. Con suerte, el arma homicida habría ido en el coche y sería posible encontrar restos en la tapicería. También podían localizar rastros de tierra dejada por los zapatos del asesino coincidentes con el de la zona donde se encontró el cadáver. Cualquier detalle, por pequeño que fuese, podía establecer la diferencia entre una absolución y la condena del asesino.

Facilitadas las indicaciones, Antonio se dispuso a llamar a su capitán para dar novedades. Sabía que no le iba a gustar lo que tenía que contarle. Si no encontraban a Cifuentes y conseguían pruebas rápido, sería muy difícil evitar salir retratados como gilipollas en los medios. Por ello, se dispuso a aguantar el primer chaparrón; ahora que las cosas no estaban saliendo como esperaban, le tocaría escuchar que había actuado de forma demasiado impulsiva.

Aprovechando que Antonio estaba al teléfono, Diego recorrió nuevamente las habitaciones de la vivienda. Su inquietud por comprender lo sucedido, no paraba de crecer. Examinaba cada mueble, cada cuadro, cada libro en busca de alguna clave.

Al llegar al final del pasillo, entró en el dormitorio principal. Los objetos estaban ordenados, la cama hecha. Poniéndose unos guantes, abrió el armario. Cinco trajes de color oscuro colgaban perfectamente alineados; varias camisas, todas ellas claras se disponían a continuación. De un corbatero, en el lateral, pendían un buen número de sedas; eran formales, discretas. En la parte inferior, el zapatero mostraba diseños sobrios y elegantes. El inspector pensó en lo extraño que debía de ser para el secretario aceptar aquella doble vida. Apariencia y lujo por la mañana y normalidad al volver a casa. A juzgar por la disposición de las prendas, Cifuentes parecía afrontar sus quehaceres con orden y meticulosidad. Una persona así no les pondría las cosas fáciles.

El último pensamiento descolocó a Diego, nada de lo que veía ayudaba a explicar la escena de violencia que con seguridad se había producido en la casa. Se giró hacia el cabecero en un último intento de encontrar algo a lo que asirse. Se fijó en las mesillas; la de la izquierda únicamente tenía una pequeña lámpara, la de la derecha, además mostraba unas gafas, un libro y un portafotos. Se acercó para examinar los objetos. Cogió la fotografía y se sentó en la cama. No había nada extraño, la instantánea mostraba a un niño de unos cinco años con una sonrisa de oreja a oreja en la taquilla de una atracción de feria. Por la pérdida de color y la forma de vestir de las personas que aparecían, supuso que había sido tomada veinte años atrás. Tenía que ser su hijo.

Fue en ese momento, según estableció el parentesco, cuando cayó en la cuenta. Se puso en pie como un resorte y se llevó la mano a la frente golpeándose con fuerza. Cerró los ojos, la silueta del niño se confundía en su retina con la imagen que lo había obsesionado en los últimos días. El uro ancestral y el crío se fundían en un torbellino. «Cómo es posible que haya estado tan ciego», dijo en voz alta, «no hay mayor fuerza que la que forja la vida». «Un estúpido, he sido un estúpido», repetía dando vueltas en la habitación como un animal enjaulado. La fotografía le había permitido abrir el cofre en el que estaba la pieza que daba sentido a todo. Las difusas sombras que intuía tras un velo se habían perfilado repentinamente.

Aquella misma mañana, Antonio le había contado que la relación entre Cifuentes y su hijo era muy distante. El chaval se había puesto del lado de la madre durante el proceso de separación. El enfrentamiento que se produjo había terminado alejándolos. A pesar de todo, el secretario del señor Soto tenía en la mesilla una imagen de cuando era niño para verla cada día. La aparente contradicción hacía evidente que, pasara lo que pasase, el vínculo de la sangre permanecía. Los sentimientos que dar la vida provocaba se mantenían por encima de todo. Solo algo así podía explicar el comportamiento del comisario. No le cabía duda: Galindo era el padre de Luis de Soto.

Inmediatamente concluyó que la desaparición del secretario y el silencio de Galindo eran dos caras de la misma moneda. Un hombre enfurecido, al que no le habían permitido abrazar a su hijo, buscaba venganza. Siguiendo el dictado de un atávico sentimiento, pretendía hacer pagar a la persona que lo había privado de disfrutar siquiera un instante de su compañía. Al darse cuenta de lo que eso significaba, todas las alertas se dispararon. Corrió impetuoso hacia la puerta de la vivienda. Esquivando a duras penas marcos de puertas, sillas y mesas, alcanzó el descansillo del ascensor. Antonio, que seguía agarrado al teléfono, lo miró atónito.

—Confía en mí, te lo contaré todo. Por favor, llámame si encontráis cualquier prueba que inculpe a Cifuentes —dijo atropelladamente el inspector casi sin detenerse.

—¿Pero dónde vas?, ¿estás majara o qué? —le interrogó el guardia civil cuando su colega ya bajaba las escaleras como si le persiguieran todas las ánimas del purgatorio.

Durante su desesperada carrera hacia el coche no dejaron de asaltarle nuevos interrogantes. ¿Realmente estaba dispuesto a matarlo? ¿Desde cuándo sabía que Luis era hijo suyo? ¿Era eso lo que le había llevado a proteger a María Salvador? Si conseguía salvarlo de su propia furia, Galindo tendría que responder a unas cuantas preguntas.

Se sentó al volante de su Astra cerrando con demasiada fuerza la puerta. Al ir a girar la llave de contacto, pensó que en realidad no sabía a dónde se lo habría llevado. Se lo tenía que jugar todo a una carta y no podía pedir ayuda. En caso de hacerlo, incluso llegando a tiempo para evitar aquella locura, Galindo no escaparía de la cárcel. Como mínimo, se enfrentaría a cargos por allanamiento y detención ilegal. Dejó que su instinto tomara la decisión, si las cosas habían sucedido como suponía, había un único lugar en el que el padre había visto a su hijo. Allí era donde él lo haría.

Arrancó pisando a fondo el acelerador. Tenía que dar la vuelta a Madrid para coger la carretera de Barcelona. Pidiéndole todo lo que podía dar, exprimió los caballos del Opel para sortear el tráfico de la M-40 hasta alcanzar la autovía. La lluvia y la cantidad de personas que se desplazaban a esa primera hora de la tarde no se lo pusieron fácil. Nervioso, cada poco, marcaba el móvil de Galindo. No perdía la esperanza de poder parar aquello antes de que fuera demasiado tarde. Sin embargo, los intentos fueron infructuosos. Llegando a la altura de Alcalá, la pantalla central del coche le advirtió de que era él quien tenía una llamada entrante.

—Pero, tío, ¿a ti se te ha ido la pinza o qué? ¿Dónde coño estás? —le interrogó Antonio en un tono que dejaba claro el enfado por la estampida de su colega.

—Perdona, de verdad, te lo he dicho antes, necesito que confíes en mí.

El ruido del motor y el viento permitía al guardia civil adivinar que Diego conducía a toda velocidad.

—Solo te pido que no la cagues; creo que sé lo que estás haciendo. De todas formas, es mejor que no me lo aclares, me vería obligado a intervenir.

Diego se mantuvo en silencio. Oía un murmullo de gente trabajando detrás del sargento. El equipo de la guardia civil escudriñaba cada rincón de la casa en busca de las pruebas que necesitaban para sustentar la acusación contra Manuel Cifuentes.

—Suerte, la vas a necesitar —le deseó Antonio unos segundos después. La ausencia de palabras no había hecho sino corroborar sus temores—. Que sepas que hemos encontrado el puto informe médico —añadió—. Si el laboratorio de Criminalística encuentra algún rastro del arma o de ADN en el coche, lo tenemos.

—Gracias, de verdad. Te debo una.

—Eso es lo único que has dicho con sentido en estos días. No te preocupes, me la voy a cobrar, ya puedes ir llamando a las amigas de Sofía para salir un día de estos —bromeó Antonio. Luego cambió el tono para despedirse—: Ten cuidado, ¿vale?

—Descuida, lo tendré —aseguró Diego antes de colgar.

Repasando lo que había sucedido durante las dos últimas semanas, devoró los kilómetros. Al llegar al área de servicio en la que paró a tomar un café la primera vez que estuvo por allí, pensó en el giro que había dado su vida. Algunas veces el destino se empeñaba en trazar caminos insospechados y, cuando lo hacía, el tiempo se aceleraba arrastrándonos sin remedio hacia lo desconocido.

Abandonó la autopista, la carretera comarcal se difuminaba tras una cortina de agua que cada vez era más densa. Tuvo que poner los cinco sentidos en la conducción. En cada curva, el asfalto mojado y la velocidad ponían a prueba la pericia del piloto. Diego no podía saber si llegaría a tiempo, esperaba que el comisario aguardara hasta la caída del sol para hacer sentir a aquel malnacido un poco del dolor que había provocado. Era un deseo, no una certeza, en realidad no podía saber si sus suposiciones eran ciertas. ¿Cómo reaccionaría Galindo si lo veía llegar? ¿Y si lo hacía cuando ya no tuviera remedio? ¿Se dejaría detener? ¿Ofrecería resistencia? ¿Y si todo había sido fruto de su imaginación y no se encontraba allí?

Atravesó la pequeña población de Riba de Saelices con el astro rey ocultándose a sus espaldas. Las colinas que rodeaban el valle engulleron la lumbre solar sumiendo el remoto paraje en una paulatina oscuridad. Al tomar el camino que llevaba hacia la cueva, aplastó el acelerador. Los cantos del camino golpeaban los bajos del coche provocando un ruido ensordecedor. El estrépito del suelo se mezclaba con el del cielo al martillear la lluvia con furia el parabrisas. Observó la atalaya árabe que dominaba el acceso a la cueva recortándose contra un cielo cada vez más negro. Parecía estar conduciendo hacia las mismísimas puertas del infierno. La pista de zahorra estaba desierta, un día como ese, ninguna persona en su sano juicio se quedaría por allí. Empezó a pensar que era un cretino, al intentar resolver aquello él solo, podía haber dado tiempo para que sucediera.

Dio la última curva antes de los farallones que cerraban el valle por el norte. Sintió cómo su corazón se encogía; a escasos cincuenta metros, el coche del comisario estaba aparcado delante de un murete. La puerta del conductor y el maletero estaban abiertos. Las luces encendidas iluminaban el cauce del río incendiando las gotas de lluvia. Unos metros más allá, se apreciaban dos bultos caminando. El primero se tambaleaba, el que iba detrás lo empujaba agarrándolo por el cuello de la chaqueta. La singular procesión estaba a punto de llegar al lugar en que habían reventado la cabeza a Luis de Soto.

Diego pisó con fuerza el freno para detener el Astra. Las ruedas patinaron sobre el barro quedando atravesado en el camino. Abrió la puerta saltando del coche para iniciar una carrera desesperada. De forma instintiva buscó su pistola. Sin detenerse tiró de la corredera para amartillar el arma. Ante sus ojos, Galindo obligaba a un hombre con los ojos vendados y las manos atadas a la espalda a arrodillarse. El ruido de la tormenta y la crecida del río impedían que el comisario se diera cuenta de que ya no estaba solo.

—¡Suéltelo, comisario! —gritó Diego con furia encañonando a su superior a escasos diez metros.

El veterano policía tardó en darse cuenta de lo que pasaba. Cuando lo hizo, apuntó hacia el lugar del que provenía aquella voz desgarrada.

—¡He dicho que lo suelte! —insistió el joven, sin bajar su HK reglamentaria.

Fueron segundos angustiosos, el hombre arrodillado de espaldas intentaba darse la vuelta en busca de ayuda. Galindo lo sujetaba con mano férrea sin permitírselo.

—¡Lo mató como a un perro! ¡No tuvo la más mínima oportunidad! —afirmó con voz firme el verdugo.

El agua chorreaba por el rostro del policía reforzando la determinación que se leía en sus ojos. Diego sabía que aquel hombre había pasado por demasiadas cosas en la vida, si por un momento titubeaba la suerte estaría echada.

—¡Escúcheme! No haga estupideces. Le tenemos, se lo aseguro. Pagará por lo que hizo. Si aprieta el gatillo, serán los demás quienes se libren del problema. Ese hijo de puta sabe demasiadas cosas. Hágales pagar a todos por lo que le hicieron a su hijo.

En el rostro de Galindo se esbozó un atisbo de duda. Por un instante, bajó la mirada como si estuviera reflexionando sobre aquellas palabras. Diego se dio cuenta y aprovechó su oportunidad, posiblemente era la única:

—No permita que la ira le vuelva a separar de quienes lo necesitan.

Las palabras causaron el efecto deseado, el comisario, desconcertado, miraba a Diego en demanda de una explicación.

—¡Vamos, tire el arma! Le doy mi palabra de que no se arrepentirá. Algunas veces la vida tiene extrañas formas de hacer justicia.

Enrique Galindo comenzó a bajar su brazo, algo le decía que tenía que escuchar el consejo de su amigo.

EPÍLOGO

Madrid, Moncloa, unos meses después

A pesar de que el otoño acababa de comenzar, todavía hacía calor. En la terraza, gracias a la sombra de los inmensos pinos que adornaban el paseo, se disfrutaba de una tarde apacible. Un grupo de chavales correteaba entre las mesas aprovechando el primer fin de semana tras la vuelta al cole. Sus padres conversaban distraídos justo al lado. De vez en cuando, una voz más alta que otra permitía intuir que hablaban de los últimos casos de corrupción que había destapado la prensa. Un matrimonio mayor contemplaba la escena a escasos metros apurando la consumición. Ambos habían superado con creces las setenta primaveras; vestían con elegancia, lejos de la informalidad que inundaba el tiempo que les tocaba vivir. Sobre la mesa en la que estaba Diego había tres consumiciones. Además de su caña, alguien había pedido una tónica con mucho hielo y un refresco de naranja. Las personas que las disfrutaban ocupaban dos sillas vacías que se situaban enfrente.

El inspector dobló el periódico y sonrió. Se apoyó contra el respaldo y echó un vistazo a su alrededor. Respondió al saludo que le hacían desde la distancia. No sabía decir si las buenas sensaciones que tenía las provocaba lo que sus ojos contemplaban o lo que acababa de leer. Supuso que era un cúmulo de cosas. Volvió a coger el diario, quería comprobar un detalle. En la página cuatro, a cinco columnas, el titular recogía el procesamiento por prevaricación y tráfico de influencias del exsecretario de estado Jorge de Soto. El periodista resaltaba que tras la pérdida de su hijo y un sonado divorcio —motivo de escarnio en los medios más sensacionalistas—, la sombra de la sospecha se había cernido sobre él. A través de una conocida web internacional, se habían filtrado documentos que lo vinculaban con un oscuro episodio ocurrido en el proceso de elección de la sede del ITER. El escándalo presentaba escabrosas derivadas ya que ponía de manifiesto el modo de actuar de distintos gobiernos europeos cuando los focos no estaban encendidos. A raíz de esa noticia, la investigación llevada a cabo por la fiscalía también relacionaba al empresario con otros casos de corrupción. Los más destacados, acaecidos cuando ya era consejero de dos de las mayores empresas del país. En esta segunda trama, la declaración de un testigo protegido había dado lugar a diversos registros y detenciones.

A Diego no le cabía duda de dónde había partido la filtración. Únicamente una persona sabía lo que había sucedido y había tenido acceso a la información que Luis protegía. Recordó el paseo que había dado con Rachel por el valle del río Linares. La irlandesa, al ocultarle que estaba dispuesta a acabar lo que su pareja había empezado, jugó bien sus cartas. Aunque desconocía si podía fiarse de él, le dijo lo suficiente para que pudiera atar cabos y dar un giro a la investigación. Una vez que detuvieron al asesino, la joven encontró la forma de reivindicar la figura del físico y resarcir su memoria. Aquella tarde, al amparo de los antiguos espíritus que moraban en la cueva, se habían desatado las fuerzas que, de alguna forma, lo habían hecho renacer.

Sacó del bolsillo de su camisa un sobre que había recogido del buzón al salir de casa. Antes de abrirlo, se quedó mirando el sello de mayor importe. El valor postal de setenta y cinco céntimos estaba acompañado por la instantánea de un trébol tomada a muy corta distancia. La imagen trasladaba el verdor de la tierra de la que provenía la misiva. En el remite únicamente aparecía un nombre: «Rachel Johnson». El policía dejó salir el aire de sus pulmones emitiendo un leve suspiro. Abrió la solapa y miró en el interior. Únicamente contenía una fotografía. La extrajo con cuidado para que no se doblara.

La mujer que había compartido el último año de vida de Luis de Soto aparecía recostada en una cama de hospital. Miraba a la cámara con el rostro iluminado por una sonrisa. En sus brazos, un bebé recién nacido dormía plácidamente. Tras volverse a asegurar de que no había nada más en el sobre, echó un vistazo al reverso. El mensaje apenas ocupaba una línea: «No conoció a su hijo, pero será el único que conozca a su nieto. Se llama David».

Pasó unos segundos contemplando la imagen. A su memoria volvió el recuerdo de los últimos momentos pasados con ella cerca del lugar donde todo ocurrió. Las lágrimas que entonces inundaron sus ojos habían desaparecido. Hoy, sus pupilas dejaban ver una gota de tristeza y un océano de determinación. Gracias a esa fuerza, el círculo se cerraba. Se alegró de haber contribuido a que su exjefe pudiera disfrutar de algo así. Después de todo, el destino se lo debía. La influencia de una altiva mujer, ahora caída en desgracia, había estado a punto de privarle de todo.

Una mano que tiraba de la manga de su camisa y una voz infantil vinieron a devolverle al presente.

—Papá —le apremiaba Clara con voz lastimera—, que Sofía no me deja tirar piedrecitas al estanque.

Diego dejó lo que tenía entre las manos y la subió sobre sus piernas. La mujer se acercaba caminando despreocupadamente; todavía le faltaba un trecho hasta alcanzar el lugar donde padre e hija charlaban.

—¿A ti te gustaría que otra niña hiciera eso si la fuente estuviera en tu casa?

La cría negó enfurruñada.

—Por eso no debes hacerlo. Sofía tiene razón.

La niña se dejó caer y fue corriendo al encuentro de la profesora. Le dio la mano y volvió hasta la mesa donde había quedado su padre.

—¿Nos vamos? —preguntó la joven al llegar.

Diego se puso en pie y miró a Sofía. En ese instante, todo lo ocurrido desde el día en que una llamada intempestiva lo sacó de la cama cobró sentido: a pesar de todo, la vida continuaba. Si tenía un propósito, únicamente el viejo espíritu del uro salvaje lo sabía.

Madrid, julio de 2016

AGRADECIMIENTOS

Este libro ha sido posible gracias a la ayuda de personas cuyo saber ha contribuido a dar forma a la historia. Quiero por ello expresarles mi agradecimiento al permitirme hacer realidad esta nueva aventura.

A Carlos Lobato y Julio Antolín, por descubrirme los vericuetos del método policial y por introducirme en los procesos y estructuras de la Policía Nacional y la Guardia Civil.

A Juan Ramón Knaster, por hacerme entender los fundamentos de la fusión nuclear y los retos que esta nueva fuente de energía tiene por delante.

A Miguel López-Negrete, por explicarme los principios del análisis informático forense.

A Santiago Abad, por ayudarme en la descripción de los síntomas y peculiaridades de la hemocromatosis.

A Beatriz Escudero, por su inestimable colaboración en la revisión del texto.

Finalmente, a Ana Sánchez, Carlos Morales, David Sanz, Alejandro Suárez, Diego Sánchez de León, Ramón Martínez y Carlos Anero por sus apuntes, ideas y correcciones.

Sepa el lector que cualquier error que pueda apreciar no es consecuencia de sus desinteresados consejos, sino de la torpeza de quien firma la obra. Señalar también que todos los personajes de la novela son fruto de la imaginación del autor. Cualquier parecido con la realidad es, como se suele decir, mera coincidencia.

PRINCIPALES PERSONAJES

Luis de Soto: científico del CSIC. Aparece asesinado en inmediaciones de un pequeño pueblo de Guadalajara. De familia acomodada, en el último año había abandonado su prometedora carrera como físico.

Diego Lozano: inspector de policía, separado y con una hija. Su pareja se llama Elena y su hija Clara.

Juan: antiguo compañero de milicia de Diego. Se gana la vida como agente de seguros. También separado, vive en el Barrio del Pilar.

Comisario Enrique Galindo: jefe de Diego, policía veterano. Estudió derecho y, durante su época universitaria, fue novio de la madre de Luis de Soto.

Mercedes: esposa durante doce años del comisario Enrique Galindo. Tiempo antes del caso, muere a causa de un cáncer.

Antonio Méndez: sargento de la Policía Judicial de la Guardia Civil. Joven decidido de unos 30 años. Conduce una potente motocicleta.

Sofía Ruiz: profesora de antropología en la Universidad Complutense de Madrid.

Jorge de Soto: padre de Luis de Soto, ex-político y consejero de dos de las más importantes empresas del país.

María Salvador: madre de Luis de Soto. Amor de juventud del comisario Galindo.

Marta: secretaría del comisario Galindo. Mujer de unos 50 años siempre dispuesta ayudar.

Manuel Cifuentes: secretario personal del señor Soto. Conoce a Luis desde joven.

Profesor del Chambre: supervisor de Luis de Soto mientras estaba en el CERN.

Ricardo Cortés: expolicía y compañero del comisario Galindo. Se gana la vida como detective prestando servicios de seguridad a empresas y personas adineradas.

Eduardo Ramiro: hombre de confianza de Jorge de Soto para resolver trapos sucios.

Sergio Vázquez: científico del CIEMAT.

Néstor: abogado que lleva la demanda de divorcio entre Elena y Diego.

Rachel Johnson: estudiante irlandesa en la UAM. Cursa un doctorado en Ciencias Físicas. Pareja de Luis de Soto.

Mónica Delgado: estudiante de la UAM. Compañera de residencia de Rachel Johnson.

Eva Marín: amante de Jorge de Soto.

Karl Brauweiler: administrador de la empresa de importación y exportación de artículos de lujo Rainbow.

Coronel Casado: alto mando del CNI.

José Sánchez Escobedo: hematólogo que diagnostica una enfermedad a Luis de Soto.

Juan Linares: camarero del restaurante en el que Luis de Soto celebra el cumpleaños días antes de su asesinato.

Mercedes Carrión: empleada de los señores de Soto. Encargada de la limpieza de la casa que estos tienen en San Lorenzo de El Escorial.

CÉSAR MORALES (Palencia, 1971) se licenció en Ciencias Económicas y Empresariales por la Universidad de Valladolid y ha desarrollado durante quince años su carrera profesional como consultor de gestión para grandes multinacionales de muy diversos sectores. Apasionado por la historia, disfruta viajando en busca de las huellas de nuestros antepasados. Tras llamar a muchas puertas con un montón de ideas en la cabeza, se lanzó a la aventura de convertirlas en realidad. Los lectores ya pueden disfrutar del fruto de ese sueño en su web personal y en su apasionante obra narrativa: Las puertas del Hades (2016) es su segunda novela, tras el éxito alcanzado por El puente del tiempo (2014).

Notas

[1] SITEL (Sistema Integrado de Interceptación de Telecomunicaciones). Es un desarrollo que permite a las fuerzas y cuerpos de seguridad españoles interceptar y analizar cualquier tipo de comunicación digital contando con la prescriptiva orden judicial. <<

[2] −273,15 °C <<

[3] Neologismo que designa drogas que producen un tipo de visión vinculada a ritos religiosos o chamánicos. <<

[4] Sistema Integral de Gestión Operativa de la Guardia Civil. <<