PASÉ UNA NOCHE LOCA CON GIACOMO CASANOVA

(Viajera sensual del tiempo “2”)

Catty Fernández

Título original: PASÉ UNA NOCHE LOCA CON GIACOMO CASANOVA

Por Catty Fernández

Queda prohibido, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con la autorización de los titulares de la propiedad intelectual. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual.

Todos los demás derechos están reservados.

Toda mi vida fui víctima de mis más bajos instintos.

Me ha gustado descarriarme, y continuamente he vivido en el error sin más consuelo que el de saber que había elegido conscientemente cada una de mis equivocaciones.

(Giacomo Casanova)

PRÓLOGO 

Voy corriendo en pelotas

persiguiendo a un gilipollas

Voy a comenzar esta novela por el final, porque sí, porque me da la gana. Así soy yo, alguien que nunca sabes por dónde te va a salir. Y creo que eso me convierte en alguien especial.

El primer libro de mis aventuras comenzó en una loca carrera en pelotas persiguiendo al marqués de Sade. Y ahora, de nuevo, me vais a ver en una escena parecida.

¿Lugar? La Torre de Londres, en uno de los aposentos más recónditos, donde un gilipollas ha instalado un laboratorio.

¿Año? 1312.

¿Qué hago yo allí? Llegar cabreada, jodida, hasta el coño de chorradas y de viajes en el tiempo.

Y, por supuesto, llegué en pelotas.

—¡Me cago en tu puta madre, pedazo de cabrón!

Catty Fernández, yo misma, apareció en medio de un viejo laboratorio. Un anciano de larga barba blanca y túnica negra me miró con los ojos desorbitados.

—Te hablo a ti, sí, Ramon, tonto del culo. 

Y le di una bofetada al viejo, que casi se cayó de espaldas.

—Hasta los ovarios me tienes, pedazo de mierda.

Otra bofetada se llevó el viejo, por todas las putadas que me iba a hacer pasar en el futuro.

—Hasta los putos ovarios.

Y entonces desaparecí, sin más, evaporándome frente a esos ojos desorbitados que creían estar contemplando a un espectro. 

—¡Ayuda! ¡Ayuda! —aulló el sabio.

Ramon Llull era un gran pensador, uno de los más importantes de la edad media. Filósofo, escritor, místico, teólogo, poeta y no sé cuántas mierdas más. Y una de esas mierdas era científico o, lo que es lo mismo para aquel tiempo... alquimista. Porque el viejo pirado gilipollas estaba en la Torre de Londres intentando descubrir la fórmula para hacer oro. El gran sueño imposible que llevaban siglos buscando los alquimistas. Lo que no sabía el gilipollas era que, en lugar de descubrir el misterio de la piedra filosofal, que es como llamaban aquellos idiotas a fabricar oro, descubriría algo más importante: cómo viajar en el tiempo.

Y de paso cómo joderme la vida.

—Maestro, ¿qué sucede?

Sus dos ayudantes acudieron a la carrera. Ya estaban subiendo desde el piso inferior porque habían oído los alaridos de una loca. La petición de ayuda de su maestro llegó cuando terminaban de subir las escaleras.

—Una... una mujer desnuda, enloquecida, ha salido de la tríada de espejos —dijo el sabio.

Al fondo del laboratorio había una mesa de madera con tres espejos engarzados. Una vieja mesa de laboratorio que se caía a pedazos y pedía a gritos un arreglo. O que alguien la tirase a la basura.

—Pero eso es imposible, maestro —dijo Dante, el más joven de sus ayudantes.

—No, no puede ser —repuso Manel, algo más mayor y la mano derecha del sabio.

—Y, sin embargo, ha sido —dijo Ramon—. Es nuestra tarea descubrir cómo algo así ha podido suceder.

Aunque Ramon Llull había viajado por todo el mundo, ejercido como misionero, afrontado mil peligros, tratado con Reyes, Papas y las figuras más importantes de la Cristiandad, siempre recordaría aquel momento como el más increíble de toda su vida.

PRIMERA PARTE

VENECIA

(Siglo XVIII)

En la vida, mi cometido principal siempre ha sido cultivar el goce de mis sentidos.

No he hecho nada más digno de mención.

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 1

Al final del libro anterior de mis memorias, si os acordáis, dos capullos llamados Dante y Manel me engañaron y me enviaron de nuevo al pasado. Yo no sabía nada de su vinculación con Ramon Llull ni con su trabajo en la Torre de Londres. Ni sobre alquimia o ninguna de esas chorradas.

Solo sabía que eran unos mierdas que me habían mandado al pasado.

Pero, ¿dónde? Esta vez no me habían dado la menor pista. Solo me habían dicho que algo estaba mal en el pasado y tenía que solucionarlo. Así, por las buenas. 

Y para colmo de males estaba como siempre en pelotas, con las piernas abiertas y mostrando al mundo mi sexo.

Estaba muy cabreada.

No podía ver lo que había a mi alrededor porque un tío con la cara pintada, polvos como de talco y peluca blanca, me estaba mirando a los ojos. Vi su jeta pintarrajeada apenas a unos centímetros de mi cara.

—¿Y tú quién coño eres, mamarracho?

El hombre no me contestó. Tendría unos 30 años. Me recordó a Sade, pero su mirada era menos profunda, más divertida y menos trascendente. Me di cuenta de que era un hombre que disfrutaba de la vida y su rostro lleno, redondeado, inspiraba confianza.

—¡Que quién coño eres!

Probé a repetir esta frase, traduciéndola a varios idiomas y ahorrándome los tacos. Cuando lo hice en italiano el hombre dio un respingo. Se volvió y ordenó alguna cosa a una persona a su espalda, alguien que yo no podía ver. No entendí del todo la frase, pero reconocí el idioma veneciano. Eso sí, con un acento extraño, arcaico, de siglos pasados.

Entonces mi interlocutor me dijo con gran pompa, como si fuese alguien muy importante:

—Yo soy Giacomo Girolamo Casanova.

¡Por el amor de Dios!, pensé, otra vez me toca uno de los tíos más guarros y más salidos de la puta historia de la humanidad. Casanova, el amante más famoso de todos los tiempos.

Y entonces dije lo único que podía decir, lo que todo mi cuerpo me pedía que dijese, la única frase que podía pronunciarse en un contexto como aquel:

—¡Me cago en la puta de oros!

Pero mis exabruptos no sirvieron de gran cosa. Casanova no era alguien que se dejase impresionar. Ni siquiera una viajera impúdica del tiempo le parecía algo demasiado sorprendente. Se encogió de hombros y llamó a la persona con la que había hablado antes. Era una de sus criadas, que me trajo algo de ropa.

Apenas una hora más tarde ya estaba despejada. Me había lavado la cara y el mundo había dejado de dar vueltas. Los viajes en el tiempo son terriblemente cabrones, cansados y te producen unas migrañas de la leche. Eso sin tener en cuenta que Dante y Manel me habían drogado para que me pusiese delante del espejo jode-vidas que mandaba a la gente a quién sabe dónde a hacer quién sabe qué. 

Casanova apareció de pronto, vestido de gala y me hizo una reverencia. 

—¿Te vienes conmigo? —dijo de pronto, como guiado por un impulso.

Asentí. Quería entender lo antes posible la raíz de este nuevo problema, encontrar lo que según Dante estaba mal y regresar a Madrid, a mi vida. Una vez allí compraría unas tijeras de castrar caballos (o las inventaría si es que tal cosa no existía) y en adelante las llevaría siempre en mi bolso por si volvía a tropezarme con alguno de esos dos capullos que mandaban a gente a través de espejos por diversión.

Con todas estas edificantes ideas en mente subí a bordo de una embarcación en el canal de Venecia. Habíamos abandonado la residencia de Casanova cerca de la Plaza de San Marcos y navegábamos plácidamente. Había caído la noche y refrescaba. Las aguas azules, la espuma blanca deslizándose por el contorno de los barcos... era una visión hermosa que, por un momento, me hizo olvidar que aquel no era mi lugar.

—Voy a una fiesta —me dijo entonces Casanova—. Estás invitada. Si quieres.

—Sí. Me gustaría.

Casanova era un hombre increíblemente guapo. Acaso el más guapo que he visto en mi vida. Su cabello era muy negro y le caía sobre los hombros. Se había quitado aquella ridícula peluca y ahora me parecía aún más apuesto si era posible, con aquella sonrisa pícara y aquellas facciones redondeadas, perfectas.

—Cuando acabe la fiesta, puede seguir tu camino e ir a donde quieras.

—Pero yo pensé que permanecería a tu lado.

De pronto, sentí verdadero miedo. No conocía a nadie en Venecia, no tenía dinero y si me dejaba en la calle acabaría en la mendicidad. Ni siquiera me salvarían mis habilidades de traductora o en lenguas antiguas. No conocía ningún oficio útil en el siglo XVII. Porque estábamos en el siglo XVII, ¿no? La historia moderna no era mi especialidad pero estaba convencida de que no me equivocaba. Al menos no de mucho. Os voy a adelantar un dato: estábamos en el siglo XVIII. Solo me había equivocado de 100 años.

—No sé por qué piensas que deberías permanecer conmigo —Casanova parecía perplejo—. No te conozco. Y, si te soy sincero, no me gusta la gente que aparece en cueros desde el interior de un espejo. No me generan confianza.

Al contrario que el marqués de Sade, Giacomo estaba en su habitación cuando yo aparecí. Así que no tenía que convencerle de que era una viajera del tiempo. O una bruja. O una bruja que viajaba en el tiempo. Él ya sabía que me traía entre manos una movida muy chunga. Y su decisión había sido: PASO 1- Tratarme con delicadeza y amabilidad (a saber las putadas que le podía hacer una bruja que viajaba en el tiempo). PASO 2. Sacarme de su casa con la excusa de una fiesta. PASO 3- Mandarme a tomar por culo... con delicadeza y amabilidad, por supuesto.

—Pero necesito tu ayuda, Giacomo.

—¿Por qué?

—Para ayudarte con algo que está mal.

—¿El qué?

—No lo sé.

—Recapitulemos: Necesitas que te ayude para ayudarme. Pero no sabes qué tipo de ayuda preciso, solo que hay algo que está mal, algo que debe ser solucionado. Lo que me cuentas me parece un galimatías sin sentido.

Casanova me tuteaba, como hizo en su día el marqués de Sade. Pero no se parecía en nada a mi primer objetivo en aquellos locos viajes en el tiempo. No parecía interesado en mí, ni sexualmente, ni intelectualmente. Ni siquiera parecía preocupado porque yo fuese una viajera del tiempo o un espíritu o una bruja o lo que fuese que aparecía desnuda en medio de una habitación sin dar la menor explicación. Quería que me marchase de su vida, como era evidente, y su pensamiento no iba mucho más allá. Yo, por mi parte, no entendía a mi interlocutor, su indiferencia ante el misterio que yo representaba. Aquello le convertía a mis ojos en alguien aún más atractivo y fascinante.

—Yo he venido aquí por ti. Al menos eso creo. Por eso no quiero perderte de vista.

Casanova sonrió. Era alguien perspicaz.

—Creo que en realidad no tienes ni la menor idea de por qué estás aquí. Eso que dices que está mal podría tener que ver con otra persona. ¿Me equivoco?

Dudé pero al final contesté.

—La verdad es que no tengo claro nada. Pero lo más lógico es que esté aquí para ayudarte.

—Si me diesen una lira de plata por cada vez que en mi vida no ha sucedido lo más lógico sería el hombre más rico de la faz de la Tierra. 

El “burchiello” en el que navegábamos siguió avanzando por el Gran Canal de Venecia. Se trataba de una embarcación de recreo. Eran tan lujosas que algunos nobles pasaban allí sus vacaciones viajando hasta otras ciudades, como Padua. Había comida, bebida, criados, cocineros... todo lo imaginable. Y es que Casanova nunca se privaba de nada, como no tardaría en comprender.

—Por favor, Giacomo, déjame pasar unos días a tu lado y...

—No.

—Pero...

—Perdona, pero tus problemas no son cosa mía. Sea lo que sea que te depare el destino, a mí me trae sin cuidado.

Hijo de puta. De pronto, aquel tipo estirado ya no me parecía tan atractivo ni tan guapo, con esa nariz ganchuda parecía un buitre o un ave de mal agüero. Por mí se podía ir a la puta mierd...

Pero no acabé la frase, ni siquiera mentalmente. No quería enemistarme con la única persona que conocía en Venecia. Una persona que, además, podía ser el objetivo de mi viaje. Al ayudarle, al solucionar el momento del pasado que había cambiado, volvería al presente. Y yo lo que quería era regresar al Madrid del siglo XXI. A toda costa.

—De acuerdo, Giacomo —dije, con voz mansa—. Pero dime al menos una cosa.

—¿Cuál?

—¿En qué año estamos?

—¿No lo sabes?

—No.

Aquello pareció interesar a mi interlocutor, al menos un poco. Tomó una copa de una mesilla y se llevó un líquido ambarino a los labios.

—Estamos en el año del señor de 1755. Seis de abril de 1755, para ser preciso.

Le di las gracias. Casanova apuró su copa.

—¿Podrías responderme tú a una cosa, desconocida?

—Por supuesto.

—¿Cómo te llamas?

Me di cuenta de que ni siquiera me había presentado.

—Perdona por no habértelo dicho antes. Me llamo Catty. Con dos “tes” y una Y griega al final.

—Es un hombre raro, hermoso, no lo había oído nunca antes. Me encanta.

Yo me reí como una tonta.

Giacomo me sonrió.

Y de nuevo me pareció un hombre bellísimo, atractivo, inteligente... y hasta me puse algo cachonda.

—¿Reconsiderarás permitirme pasar unos días contigo?

Casanova respiró hondo.

—Lo siento, Catty, pero no. Tus problemas siguen sin ser cosa mía. Y siguen trayéndome sin cuidado.

CAPÍTULO 2

—Pasad al ataque —me dijo una tarde Giovanni Manuzzi.

Habían transcurrido dos semanas desde mi llegada a Venecia y pasado un huevo de cosas... ni os lo podéis imaginar. Para empezar, nadie me conocía como Catty. Yo era ahora la “ramera cuenta cuentos”: en italiano la “puttana cantastorie”.

Supongo que tendréis ganas de saber cómo había conseguido tan curioso sobrenombre o a qué me dedicaba. Tiempo al tiempo. Pronto lo descubriréis. Ahora quiero que os hagáis una idea del contexto de mi conversación con el malnacido de Manuzzi.

En aquel momento no sabíamos que era un malnacido, claro. Casanova lo tenía por un amigo o, cuando menos, por alguien de confianza. Era un napolitano de mirada lánguida, un tipo siempre bien vestido y aún mejor perfumado, experto en reverencias de toda índole: uno de esos que tienen contactos en todas partes. Había ofrecido a Giacomo un negocio de compraventa de piedras preciosas. Por una mínima inversión, Casanova había ganado una buena cantidad de dineros. Lo cierto es que estaba muy contento y dejaba que Manuzzi entrase en su residencia a voluntad.

Yo me hallaba aquella mañana también en la casa de Giacomo. Había regresado a su vida. Bueno, nunca había llegado a irme. Ese es otro misterio que se desvelará en breve.

Desde la balaustrada, contemplaba la ciudad de Venecia, aquella maravilla emergida de las aguas, las callejuelas estrechas, las fachadas de estuco Marmorino, la humedad, las mareas... todo formaba un conjunto que la convertía en un lugar único, irrepetible. Me había enamorado de aquel lugar y siempre será para mí el más hermoso de la tierra. Aunque viaje a mil lugares y a mil momentos de la historia, Venecia nunca se me olvidará.

—Pasad al ataque —repitió Giovanni Manuzzi.

Me volví. Le había conocido una semana atrás, en una fiesta. El propio Casanova me lo había presentado. Hablamos, bebimos y asistió a uno de mis espectáculos. No recordaba gran cosa de nuestra conversación. Pero, por lo visto, el malnacido la recordaba perfectamente.

—¿Al ataque?

—Me dijisteis en la fiesta del señor de Bragadino que dos hombres os habían “jodido” la vida. Dos rufianes que os habían arrebatado vuestra existencia y os habían abandonado literalmente desnuda en Venecia.

—Dante y Manel, sí. No recordaba que os hablé de ellos, señor Manuzzi.

—Pues sí, lo hicisteis. Y yo os dije que pensaría en ello. En qué podíais hacer. Y he pensado. Mi consejo es que paséis al ataque.

—No sé lo que queréis decir con eso.

—En la fiesta me insinuasteis que debéis hacer algo para ellos, aunque desconocéis el qué. Bebisteis mucho esa noche y no sé si estáis al tanto de lo que hablamos.

—En realidad, no.

—Me pareció entender que, si no hacéis nada, si no cumplís con el cometido que se espera de vos, tendrán que intervenir en persona. O mandar a otro... o a otra. Y que sabíais cómo enviarían a esa persona, por dónde llegaría esa persona a Venecia. He estado pensando en ello. Solo tenéis que anticiparos e intervenir en ese momento.

Me quedé pensativa. Es difícil saber lo que uno explica en plena borrachera. Pero a veces damos en el clavo cuando estamos a punto de perder el sentido tras tomarnos una copa tras otra de vino de la Serenísima República de Venecia.

—Puede ser que estéis en lo cierto, amigo mío —dije, meditabunda.

Con cualquier excusa, abandoné el salón principal y acudí a toda prisa al dormitorio de Casanova, donde me había aparecido por primera vez. Giovanni Manuzzi me miró con gesto ladino y se volvió hacia la biblioteca, mientras extraía uno de los libros de Casanova. Me di cuenta de que todo había sido una treta para quedarse a solas y curiosear. Pero yo tenía mis propias preocupaciones.

En el dormitorio me esperaba mi enemigo, la maldita mesa con tres espejos que parecía tener el don (o la maldición) de viajar por el tiempo. No era la primera vez que entraba en aquella habitación. Traté de regresar a Madrid días atrás repitiendo las palabras que dijera Dante para enviarme, mirando los espejos por delante, por detrás... todo en vano. Una parte del conjuro se me escapaba.

Pero debía centrarme. No estaba aquí esta vez para poner en marcha la máquina del tiempo sino para reflexionar en las palabras de Giovanni Manuzzi.

—Tengo que pasar al ataque —murmuré en voz alta.

Había algo en la vida de Casanova que estaba mal. Yo debía solucionarlo para poder regresar a mi tiempo. Pero... ¿y si no hacía nada? Dante y Manel se verían forzados a mandar a otra pringada o a venir ellos en persona. ¿Era eso de lo que había hablado con Manuzzi en la fiesta? Me importaba poco o nada qué le dije estando trompa. Porque era una idea buenísima. Cuando regresasen, estaría preparada. Y les sacaría los ojos a aquellos dos cabrones.

Era un buen plan: Quedarme en Venecia. Irme de fiesta. No solucionar nada y castrar con un cuchillo bien afilado a aquellos dos cuando viniesen desde el futuro.

Un plan de puta madre.

Regresé al salón, donde descubrí que Casanova había llegado por fin a casa. Se hallaba delante de la estantería donde dejé hurgando a Manuzzi. Y ambos hablaban de la colección de libros esotéricos de Giacomo.

—Conozco a una dama interesada en este tipo de libros “prohibidos”. Podría conseguir hasta mil monedas de oro. Tal vez incluso más.

Casanova enarcó una ceja, sorprendido. Y cada vez más convencido que la amistad con aquel hombre podía darle pingües beneficios.

—¿Tanto?

—Sí. No me cabe duda. Pero ella querrá examinarlos en persona.

—Llévatelos y, si vuelves con esas mil monedas, montaré la fiesta más loca de la historia de Venecia.

Fue en ese momento cuando Giacomo reparó en mi presencia. Me saludó con una reverencia. Pero esta vez no por cortesía, como la primera vez. Realmente me admiraba.

—¡Dichosos los ojos! Que gozo hallarme en presencia de la famosa “puttana cantastorie”, la mujer que ve el futuro.

Me sonrojé.

—No seas tonto. Tú sabes la verdad.

Manuzzi nos miró a ambos con detenimiento. Siempre quería estar al tanto de todo.

—¿Qué verdad?

—Ah, es un secreto —dijo Casanova.

—Precisamente ahora mismo voy a casa de la condesa de Bedmar a hacer una de mis actuaciones —añadí—. Tal vez descubráis el secreto si estáis atento, señor Manuzzi.

Y el malnacido sonrió. Le gustaban los secretos.

CAPÍTULO 3

Apenas media hora más tarde nos hallábamos en el “palazzo” de la condesa. Y era un palacio de cojones, ciertamente. Vajillas de oro y de plata, vestidos ostentosos, collares de diamantes y todo lo que os podáis imaginar.

Todo, he dicho. Cortinajes de muselina, muebles finamente labrados y recubiertos de polvo de oro, frisos obra de los mejores artesanos... un esplendor interminable y fastuoso.

Pero nuestros vestidos y complementos eran lo de menos, la magnificencia del lugar también, porque antes de la actuación de la “puta cuenta cuentos” venía el plato principal: la orgía.

La condesa de Bedmar fue la directora de orquesta. Se subió a un pequeño escenario improvisado en el comedor y se dirigió a sus invitados.

—Queridos amigos, como sois gente principal voy a decirlo finamente.

Se agarró el canalillo del vestido y estiró hasta que dos grandes pechos de pezones erectos saltaron al exterior. Entonces dijo, en efecto con gran finura:

—¡A follar, cabrones!

La “puttana” no era en realidad una “puttana”. Con ello quiero decir que me acostaba con quien quería y solo si me apetecía. Vale, me apetecía siempre, pero es que Venecia era un sitio increíble y había aprendido a disfrutar de la vida y de aquellas fiestas locas y desinhibidas.

—Vamos, sois mis invitados —chilló la Condesa—. A follar se ha dicho.

Un hombre tomó de la cintura a nuestra anfitriona, la abrió de piernas y metió su cabeza entre ellas. Otros dos hombres se sumaron al primero y la gran Condesa desapareció en un mar de manos y bocas ávidas.

Miré a Casanova de reojo. Estaba con una morena de pelo muy largo. Mi sexo le deseaba, pero acabó arqueándose ante los lametones del señor de Bragadino. Su lengua buscó mi clítoris, lo chupó, lo sometió y me corrí sin dejar de mirar a Giacomo.

Luego introdujo sus dedos en mi interior. Me corrí de nuevo. 

—Penétrame, Gi... —Estuve a punto de decir el nombre de aquel al que deseaba de verdad. Pero supe callarme a tiempo. Y añadí—: Penétrame, ya, por favor.

Me obedeció y me sentó sobre una mesa de roble. Su miembro era duro como una roca y cada embestida me hacía chillar de placer. Por un momento perdí de vista a Casanova. Lo busqué con la mirada, rodeada de cuerpos desnudos, de culos y pechos que se bamboleaban.

Descubrí de nuevo a Giacomo montando a la suertuda de la morena desconocida. Los vi gimiendo como locos delante del gran espejo con marco de oro que había comprado la Condesa en Oriente. Siempre estaba pavoneándose a causa de lo mucho que le había costado. Por lo visto era una obra de arte de valor incalculable.

—Os admiro mucho —dijo entonces una voz a mi lado.

Me volví. Era la mismísima Condesa de Bedmar, que estaba justo a mi derecha, tumbada sobre la misma mesa, ensartada por dos de sus conquistas a la vez.

—Gracias —repuse, gimiendo ante las embestidas del señor de Bragadino.

—En serio. Admiro mucho vuestro trabajo, Cantastorie. Y estoy deseando ver vuestra próxima representación.

—Mil gracias, Condesa. Un honor —dije, y no pude añadir nada más porque en ese momento se corrió en mi interior mi pareja de baile. Y yo con él.

Terminado el ágape, aquella orgía que bien podríamos definir como no solo el primer plato sino como el segundo y el tercero, llegaba mi parte. Yo era literalmente el postre. Porque orgías había muchas en Venecia, y putas tantas como góndolas en el canal. No, lo que hacía única a la “puttana cantastorie” era su actuación final.

Y así, cuando vi que mi audiencia estaba relajada tras un polvo de cojones (y de coños) me subí al mismo escenario que dos horas atrás usara la Condesa para arengarnos a practicar sexo y darnos al libertinaje. Allí, delante de un grupo de treinta personas, literalmente a mis pies, saqué el objeto que había traído del futuro.

—He mirado una vez más en el porvenir —dije, con voz fantasmagórica.

—¿Qué has visto, Cantastorie? —gimió una audiencia entregada, pues muchos eran clientes fijos de mis actuaciones.

—Oh, ¡que he visto, decís! ¡He visto maravillas! Edificios diez veces más grandes que el más alto de Venecia, hombres en carros voladores, bombas capaces de exterminar a ciudades enteras... pero no vengo a hablaros de eso. Vengo a hablaros de la maravilla de las maravillas.

Di un salto y cogí un trozo de madera que había colocado previamente en un atril. Era un objeto rectangular de unos diez centímetros de largo y cinco de lado. En él había hecho tallar a un carpintero otro rectángulo más pequeño en la parte superior, y números y letras en la inferior.

—Este es el invento más grande del siglo XX y el XXI. 

Quedé en silencio. Mi audiencia se pasó el trozo de madera de unos a otros, incrédulos. ¿Para qué serviría aquel extraño objeto?

—Lo llaman celular o teléfono móvil, aunque con el tiempo evolucionó y fue rebautizado con el nombre de “smartphone”.

Y les hablé de un mundo donde todos estaban siempre en contacto, donde no había privacidad, donde el ser humano se exhibía en las redes sociales, pasándose el día en chats de WhatsApp y perdiendo el tiempo en noticias falsas. Pero al mismo tiempo un mundo donde podía conseguirse cualquier información, desde el mapa de un castillo medieval a la mejor forma de plantar unos tomates. Un mundo, en resumen, donde los tontos tenían más posibilidades de ser más tontos y donde los listos tenían nuevas herramientas para ser aún más listos.

—Pues el mundo no cambiará tanto en ese futuro que entreviste en tus visiones —graznó irónico Casanova—. Lo que describes me recuerda a nuestra Serenísima República de Venecia.

Todos rieron, pero estaban tan emocionados con mi descripción de los “smartphones” y de ese mundo donde todos estaban conectados, que me hicieron preguntas durante más de una hora.

—¿Y te dice la temperatura que hace en el exterior? —preguntó el señor de Bragadino, uno de los más incondicionales.

—Hay Apps, aplicaciones para el “smartphone”, que hacen casi cualquier cosa —respondí—, desde decirte el tiempo a las noticias, juegos, música, libros... lo que necesites.

—¿A quién le importa el tiempo que hace afuera? —chilló la condesa de Bedmar—. Yo quiero que el “smartphone” me diga dónde se va a celebrar la próxima orgía.

—Hay chats donde la gente habla de lo que quiere, y quedan para tomar una copa o para follar —expliqué a mi audiencia pero sin quitar los ojos de la anfitriona—. Pero en este caso no haría falta un chat en WhatsApp para saber la respuesta, porque todos saben que las mejores orgías tienen lugar en vuestro “palazzo”.

Mis fieles seguidores aplaudieron a rabiar la ocurrencia.

—Tiene respuestas para todo —dijo Manuzzi—. Es como si no fuese un espectáculo sino que realmente viniese del futuro.

—Tal vez sea así —repuso Casanova—. Tal vez ese sea el secreto.

Casanova, bien follado y algo borracho, había hablado de más. Porque ese era ciertamente mi secreto. Cuando llegué a Venecia y Giacomo decidió dejarme a mi suerte, comprendí que no había nada que pudiese hacer en el siglo XVIII que me reportase un sueldo decente. Aquel era un mundo de nobles hastiados de todo, que poseían fama, casas, castillos, criados... y que en esencia no necesitaban nada de nada.

Así que había que crear algo nuevo y convertirlo en objeto de su deseo. Exactamente lo mismo que hacemos en mi tiempo para que la gente consuma cosas que no necesita.

Hablando con un duque, en la fiesta donde me abandonó Casanova, comencé a explicarle cosas de mi casa, de cómo añoraba pasear por Madrid o coger mi coche y hacer kilómetros hasta Valencia para visitar a mis padres. Cuando dejé de soñar me di cuenta de que había un corrillo de personas escuchándome. ¿Coches a motor, sin caballos? ¿Carreteras asfaltadas? ¿Autopistas? ¿De dónde había sacado aquellas historias?

Así nació la “cantastorie”. Lo de “puttana” vino algo después y fue idea del propio Casanova, que me aconsejó que amenizase la velada con un poco de sexo.

—En primer lugar porque el sexo nunca está de más —añadió—. Relaja a todo el mundo y hará que tu audiencia esté más receptiva. Y en segundo por razones puramente económicas. Una cuentacuentos es algo excéntrico, original, pero será una moda que pase pronto. Pero una “puttana” que organiza una orgía en la que se habla del futuro y se traen remedos de objetos de ese mañana soñado, eso es lo bastante loco como para pedir cantidades obscenas a los nobles que quieran asistir a tus actuaciones.

Y así fue como el gran Giacomo Casanova pasó de mostrarse indiferente hacia mí... a ser, por así decirlo, mi proxeneta. Él contactaba con nobles o ricos comerciantes y les ofrecía en exclusiva mis servicios. En solo quince días me había convertido en la atracción principal de Venecia, y todos se peleaban por tenerme en sus salones desgranando una nueva historia increíble en el marco de no menos increíbles juegos de alcoba.

—Me parece que voy a irme a casa —dijo entonces Manuzzi.

Casanova le cogió de un brazo.

—Aún falta el segundo acto. Ahora va a hablarnos de otro invento del futuro: la Thermomix. Es una máquina de cocinar que...

—Por desgracia, querido amigo, debo marcharme —repuso Manuzzi, liberándose de la mano de Casanova—. Hoy ha sido un día suficientemente fructífero. Primero vuestros libros esotéricos, luego una orgía y ahora Catty, esa dama que viene del futuro. Es necesario que descanse.

Manuzzi abandonó a toda prisa la mansión de la condesa de Bedmar. Tenía un plan. Estaba deseoso de ponerlo en marcha.

No le importaron los gritos de las damas y hasta caballeros que pedían una Thermomix a pesar de que no habían cocinado en su vida. Para eso estaba la servidumbre. Pero la posibilidad de poseer algo que los demás no tenían les resultaba irresistible. Y se pasaban un pesado objeto de madera, un remedo del robot de cocina del futuro, y suspiraban maravillados, haciendo chascarrillos cuando introducían el recipiente en el orificio donde estaba el motor, o comentando palabras técnicas que no comprendían como temporizador, yogurtera, licuadora, o báscula.

Giovanni Manuzzi siguió alejándose del gentío. El plan seguía dando vueltas dentro de su cabeza.

Porque ese plan incluía traicionar y condenar a muerte o a prisión perpetua a aquellos a los que llamaba amigos.

Y traicionar, engañar y destruir la vida de los otros era lo que hacía más feliz al malnacido de Giovanni Manuzzi.

CAPÍTULO 4

Yo no le gustaba a Casanova, esa era la raíz del problema. Soy alta, pelirroja, muy pecosa. Estoy buena. Vale. Un notable alto, por lo menos.

Pero creo que era demasiado directa, demasiado poco sutil y basta para los gustos del gran Giacomo.

Lo contemplaba en la distancia, al libertino, al degustador de todos los placeres mundanos, y sentía algo de rabia porque no quisiera degustarme a mí. Era un hombre no solo guapo: tíos guapos los hay a patadas. Él tenía siempre la palabra justa que encandilaba a una dama. Era su mejor amigo antes de convertirse en su amante. Y cuando te convertía en su amante, ah, joder, saltaban chispas, fuegos artificiales y era como si el cielo cayese a tus pies.

Eso me habían dicho, claro, porque yo no había catado nada de nada: ni chispas, ni fuegos artificiales ni pollas en vinagre.

Ni tan solo un mísero beso.

Lo miraba en la distancia, enamorándolas a todas con una actitud que en nada se parecía a la de sus rivales. Los hombres del siglo XVIII (y de todas las épocas, para qué engañarnos) se mostraban duros y arrogantes, tomaban a una mujer antes que conquistarla. Pero Casanova sabía decirte cosas al oído, estimular tu mente para luego estimular tu clítoris. Porque para una mujer ambas cosas son lo mismo.

Porque lo mismo te cantaba una canción como que te tocaba el violonchelo (no estoy haciendo un juego de palabras para hablar del coño, el tío era de verdad un virtuoso del violonchelo), lo mismo declamaba una poesía que él mismo había escrito como te contaba una increíble historia de cuando fue espía. Todas las tías de Venecia le miraban con la boca abierta. Y no era la única cosa que llevaban abierta.

Porque Giacomo Casanova fue el primer amante moderno. Por eso está en los putos libros de historia y por eso a todas nos suena su nombre.

Pero toda su vida y sus aventuras le habían granjeado poderosos enemigos, gente en la sombra que envidiaban su capacidad para conseguir a todas las damas, o bien estaban enfadados porque se había acostado con su esposa o con su hija (o con ambas, o con ambas a la vez), o bien tenían deudas pendientes de su época de espía, o bien... imaginad lo que queráis. El caso es que la mitad de la gente lo amaba o se lo quería follar. Y la otra mitad querían verle muerto.

Y por eso habían colado en su vida a un espía aún más ladino que él, alguien que le había engañado al objeto de destruirle.

Os hablo, claro está, del malnacido de Manuzzi. No supimos en aquel momento quién lo había enviado, qué tenía en contra de Casanova. Tampoco importaba. Sencillamente sucedió.

Pero, ¿qué sucedió?

Ahora os lo explico.

Sucedió que Casanova y yo estábamos en su casa preparando la siguiente representación del a “puttana cantastorie”. Era a finales de junio, yo era más famosa que nunca y mis clientes eran cada vez más exquisitos. Para deslumbrarlos, habíamos decidido hablar de la Alexa de Amazon.

—A ver, que lo entienda... —dijo Giacomo—. Alexa es una especie de patata aplastada que colocas sobre una mesa y te canta canciones, te dice la hora, se tira pedos o te cuenta chistes. Lo que sea que necesites. Es un “smartphone” pero por voz.

—Más o menos es eso. Aunque los últimos modelos parecen ya una patata sin aplastamientos. Son una patata y punto. Y Alexa hace muchas cosas más, hasta puedes comprar cosas. Solo se lo tienes que pedir y ella te lo manda a casa.

—Me gustará ver cómo explicas a tu audiencia lo que es la Alexa esa... para conseguir que lo entiendan.

Casanova se estaba riendo a carcajadas cuando oímos los gritos de los criados. Luego el ruido de unas botas que ascendían por la escalera a toda velocidad.

—¡Entrégate, Casanova!

Antes de que pudiéramos abrir la puerta, alguien la golpeó y esta se vino abajo. La Guardia del Distrito entró a toda velocidad en el salón de Giacomo y lo prendió de inmediato.

—¿Qué demonios pasa? —gimió Casanova.

Manuzzi emergió entre la masa de policías. Llevaba tres volúmenes en la mano.

—Llevé estos libros diabólicos que custodiabas al Inquisidor del Estado. Te acusan de ser un experto en ciencias ocultas, un aprendiz de brujo. Esos libros y mi testimonio bastarán para llevarte a los “Piombi”.

Los “Piombi” (o Los Plomos) eran las mazmorras del Palacio Ducal, un lugar húmedo e insalubre donde muchos morían antes siquiera de comparecer en el juicio para responder de sus crímenes.

—Te creía mi amigo —dijo Casanova a Manuzzi.

El napolitano se encogió de hombros.

—Yo solo soy amigo de quien mejor me paga. Y me han pagado mucho por esto. Más de lo que nadie debería cobrar.

Fue entonces cuando el traidor reparó en mi presencia, al fondo del salón, a punto de desaparecer por el pasillo, esperando que nadie me hubiese visto.

—¡A esa mujer prendedla también! Es una bruja que afirma que viene del futuro. ¡Una bruja viajera del tiempo!

Salí a la carrera. Sin darme cuenta acabé en la habitación de Casanova. Miré la mesa y los espejos que me habían traído a Venecia desde Madrid. La maldita mesa de madera con tres espejos engarzados. Una joya, un mueble antiguo que debía valer un pastizal.

—Si sabes cómo llevarme a otra parte. Este es el momento, guarra —le dije a la mesa mientras comenzaba a quitarme la ropa.

Al hacerlo se rompió el vestido. Forcejeé con tanta prisa que el vestido cayó al suelo, rasgado. Me quedé en pelota picada, aunque aún con el vestido a mis pies. Confieso que iba sin bragas ni combinación ni ninguna prenda de ropa interior de las que se estilaban en la época. En primer lugar, porque yo era una dama del siglo XXI y todas esas pamplinas del siglo XVIII me la soplaban. Y en segundo porque, siempre que visitaba a Casanova, solía ir lo más “ligera” posible. Mantenía la esperanza de pillarle un día con la guardia baja y que se aviniese a mostrarme porque todas decían que era el mejor amante de la historia.

—Espejito, espejito, llévame a mi tiempo, maldito —dije entonces, parafraseando a Cenicienta o su madrastra, para ser exactos.

Pero no pasó nada, claro. Aquello era una mesa y nada más.

—Tres espejos, tres medallones abiertos: pasado, presente y futuro —salmodié, intentando recordar lo que Dante decía siempre antes de que yo iniciase aquellos viajes de mierda que no me daban más que problemas y dolor de cabeza.

Pero, de nuevo, no pasó nada.

De esta guisa, hablando a un trío de espejos, me encontró Manuzzi justo en ese instante. Miró mi cuerpo con deseo. Creo que se empalmó.

—No sé si eres una bruja o una loca pero en prisión te sacarán la verdad —me dijo, sonriente.

Me agarró de un brazo. Traté de soltarme. Lo conseguí y le abofeteé. Cogí el vestido del suelo y se lo lancé a la cara.

—Eres una puta —dijo Manuzzi.

—Y tú eres un cabrón —repuse.

Miré en derredor. Cuatro Guardias emergieron del pasillo. Me rodeaban, grilletes en mano, listos para apresarme.

—Por mí podéis todos iros a tomar por cu...

Y entonces miré de reojo el espejo central y, súbitamente, desaparecí.

Mi último pensamiento fue: “coño, claro, hay que estar desnuda del todo para que funcione la puta máquina del tiempo esta de mierda”.

Y sí, eso pasaba, Dante ya me lo había dicho una vez:

—El tocador no funciona si estás vestido. No puede transportar más que la carne desnuda.

Y mientras tuve el vestido a mis pies seguía en contacto con la tela. Pero como se lo tiré a la cara al malnacido de Manuzzi ahora estaba completamente en cueros.

Por todo ello, y como siempre en pelotas, aparecí en la capital de España, un hermoso y caluroso día de finales de junio, pero no en 1755 sino en pleno siglo XXI.

SEGUNDA PARTE

Madrid

(Siglo XXI)

Siempre he considerado que nací para dar placer al sexo femenino.

Así que lo he amado siempre y me he hecho amar por él cuanto he podido. 

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 5

Una vez fuimos el trío infernal, o, como preferíamos llamarnos nosotras, las Bacardí con Coca Cola. Las BCC.

BCC: Bea, Cristina y Catty.

Eso pasó en Madrid, en una vida que casi tengo olvidada. Allí, una vez, fui una chica que regresaba los fines de semana a la capital tras cinco días de trabajar a destajo de traductora en tiempo real. ¿Dónde? En la sede de la Unión Europea: Bruselas. Mi vida era escuchar las soplapolleces que explicaban políticos engominados y traducirlas de forma simultánea al idioma de otro político engominado que me había contratado.

De lunes a viernes, la buena de Catty Fernández escuchaba a tipos (y “tipas”) gilipollas decir gilipolleces. Luego lo traducía en mi mente al castellano y se lo soplaba por el pinganillo a un ministro, a un secretario de estado, a una parlamentaria, a quien fuese.

El sábado regresaba a Madrid, a mi estudio en la Gran Vía. Treinta metros cuadrados, una terraza y ni un perro o al menos una puta tortuga esperándome. Nada.

Nada excepto mis amigas del alma.

Bea, una chica muy bajita, de menos de metro cincuenta. Aunque era preciosa, como una muñequita de porcelana, era también algo insegura. Por eso iba de lanzada, para combatir sus inseguridades.

Y Cristina, que no era tan lanzada como Bea. Es más, era una chica discreta, que vestía de una manera formal y tenía unos padres estrictos y controladores. Era morena y muy guapa salvo por una nariz demasiado prominente, aguileña, que para mí le daba personalidad pero que le restaba atractivo para los hombres.

Las tres rondábamos o apenas pasábamos la treintena y teníamos ganas de vivir, de liarla, de quemar la ciudad de garito de copas en garito de copas. Por unas cosas u otras, acabamos viviendo las tres en un piso en Malasaña. Y habríamos tenido una existencia loca, desinhibida y genial de no haber sido por Dante y Manel y su manía de obligarme a viajar en el tiempo.

¿Por qué aquellos dos capullos se metían en mi vida? Ni puta idea. Dante me dijo una vez que me había elegido por mi condición de hiperpolíglota, que así nos llamamos los que tenemos la capacidad para hablar un montón de lenguas. Era la única cosa que se me daba bien en la vida. Era un talento natural. Desde niña. 

Pero había algo más que se me escapaba, algo que un día le obligaría a contarme. Aunque tuviese que arrancarle al mamonazo la piel a tiras.

En el presente, sin embargo, tenía un problema más inmediato, por decirlo así. Estaba en una habitación que no conocía. Y como siempre que atravesaba el maldito espejo de los cojones, estaba en pelota picada.

Miré en derredor. La habitación me resultaba familiar pero no, no sabía de qué. Me fijé con más detenimiento. Un trastero reconvertido, varias estanterías empapeladas con tonos florales, muchos libros de antropología e historia del arte y fotos familiares por doquier. La chica de las fotos era morena, de pelo muy largo y no la conocía de nada. Una estudiante universitaria seguramente.

Bueno, no le di más vueltas al tema y decidí atacar su armario. Las bragas me venían un poco grandes (debía ser culona) pero los pantalones y las blusas me iban como un guante. Una vez terminé de vestirme salí con cuidado de la habitación. A saber si no aparecía en medio de una comida familiar de los padres de la culona y sus primos. Tendría que dar muchas explicaciones. Y no podía dar ni una que no me mandase de cabeza al manicomio.

Al salir al pasillo tuve de nuevo la sensación de conocer aquel lugar. Pero...

Pero no, no lo conocía.

¿O sí?

Ay, la hostia. No jodas. ¡Era el piso de Bea y Cristina en Malasaña! ¡Era mi piso! Reconocí el rodapiés horrible de color negro y los azulejos blancos que llegaban al medio de la pared. Incluso el estucado retro ochentero que aún sobrevivía a pesar de las muchas capas de pintura que llevaba desde entonces.

—Han alquilado mi habitación a otra tía, esas putas... —dije en voz alta.

Me tapé la boca. Nadie parecía haberme oído. Caminando todavía con sigilo decidí entrar en la habitación de Bea. Estaba vacía. La de Cris también. Debían estar en el trabajo o de fiesta o donde fuera. Porque no había nadie en el piso.

Aquello me dio tiempo a reflexionar. En mi primer viaje en el tiempo, en la época de Sade, los saltos temporales habían coincidido con el tiempo presente en Madrid. Es decir: si pasaba una semana en Marsella con el marqués, regresaba a mi ciudad, en el presente, una semana más tarde de mi salida. Pero, ¿y si ahora era diferente? Mi salto había sido distinto, algo improvisado. ¿Y si había pasado más tiempo?

Mis sospechas se vieron confirmadas cuando encontré una foto en el salón de la casa. Era una fiesta de cumpleaños. Reconocí a algunos de nuestros amigos y conocidos. También estaba Cris y la cumpleañera, Bea. Lo malo era que estaba soplando las velas de una enorme tarta de chocolate. Y en ella no aparecía el número 31, que era el que debería haber cumplido tres meses después de mi marcha a la época de Casanova.

Había un 37.

37.

Joder, habían pasado al menos 6 años y tres meses desde mi marcha.

Y entonces dije lo que siempre salía de mi boca en situaciones como aquella en que la vida se rebelaba una mierda como el sombrero de un picador.

—¡Me cago en la puta de oros!

CAPÍTULO 6

¿Qué había dicho Manuzzi? Que pasase al ataque. Y eso hice. Poca cosa más tenía que hacer en el Madrid del futuro. No podía regresar a mi vida y decir que había estado encerrada más de seis años. Tenía que solucionar de una maldita vez el tema de los viajes en el tiempo y volver a mi época y a mi lugar, en el año exacto.

—¿Qué está buscando, señorita?

El hombre que acababa de hablarme era un anticuario. El tipo, a diferencia de Casanova, parecía que sí estaba interesado por las pelirrojas. Porque temblaba de pies a cabeza con solo mirarme. Tendría unos sesenta años, pelo blanco, flaco, esmirriado y cara de tonto: una de esas personas leídas pero a la vez más tontas que cagar haciendo el pino. Decidí usar esta información y su interés por mi físico para conseguir mis objetivos.

—Hola, señor —dije, poniendo voz de colegiala descarriada—. Ojalá usted pudiera ayudarme.

El hombre se relamió los labios.

—Te ayudaré en todo lo que me sea posible.

—Estoy buscando un mueble. Quiero hacer un regalo especial a mi papá. Como no tengo novio, estoy muy unida a mi familia, ¿entiende?

El tío tembló de nuevo de pies a cabeza.

—Entiendo. En mi local hay una gran selección de piezas...

—Oh, no. Perdone, señor. Quiero un mueble especial, algo específico. Una mesa estilo Luis XVI. Con tres espejos encima.

Añadí toda la información que recordaba sobre la mesa de los putos cojones. Dante la había llamado tocador de Luis XVI, pues eso sería. Pero en la época de Casanova era solo una mesa sencilla con espejos. Aún no tenía la pátina blanca, ni los acabados ni el resto de características que había visto en aquel mueble en épocas posteriores, la de Sade y el ático de Dante en Recoletos. Así que originalmente era un mueble de menos valor.

—Es algo realmente muy específico, señorita.

—Por eso necesito la ayuda de alguien especial, como usted.

Los hombres, cuando están salidos, no ven tres en un burro. La treta más burda y evidente les puede pasar desapercibida. El anticuario asintió, desapareció en la trastienda, le oí teclear en un ordenador. Hizo una llamada. Luego otra. Al regresar meneaba la cabeza.

—Es una pieza muy rara, una mesa Luis XVI construida sobre la base de una mesa más antigua y básica. No consigo encontrar nada parecido, aunque un colega cree que su padre vendió algo similar hace unos años. Ahora su padre está jubilado. Si pudiera venir mañana...

Entonces el anticuario se dio cuenta que me había desabotonado tres botones de mi blusa y levantado mi pecho forzando el sujetador. Creo que hasta se me veía el final de la aureola izquierda y un fragmento de un pezón. El hombre comenzó a toser y por un momento creí que iba desmayarse. Tragó saliva y dijo con voz entrecortada:

—Ahora vuelvo.

Oí más tecleo de ordenador. Y otra llamada. El tono de voz del hombre era de súplica:

—Te prometo, José Juan, que es un asunto de vida o muerte. Si tu padre no coge el teléfono ve en un momento a su casa y le preguntas. Te deberé un favor enorme. Y sabes que pago mis favores.

Al cabo de otros diez minutos de teclear en el ordenador, el anticuario recibió una llamada.

—¿Está en los archivos de tu padre? ¿Tienes la dirección? No sabes el favor que me haces. Mil gracias, amigo.

Un anticuario sonriente surgió de la trastienda con un trozo de papel en la mano. Creo que hasta se rozó el miembro mientras caminaba, el muy guarro.

—Tengo lo que buscas. Pero no ha sido fácil. He tenido que pedir muchos favores para saber quién tiene ese mueble y dónde vive. Me pregunto si tú también podrías hacerme un favor.

—Soy buena haciendo favores, señor.

—Ah, eso es una gran noticia. Pero llámame Enrique, cielo.

—Yo me llamo Catty, pero vengo de un lugar donde me llaman la cuentacuentos, la “cantastorie”. ¿Quieres que te cuente uno?

—Por supuesto, Catty. Aunque lo que me gusta de los cuentos es que tengan un final feliz. ¿Tú me darás ese final feliz?

La cosa se estaba poniendo calentita. Me acerqué y mi pezón sobresaliente casi rozó su bata azul.

—Te voy a contar la historia de una chica normal que se enamoró, la engañaron y la mandaron atrás en el tiempo. Allí descubrió muchas cosas, pero la principal fue que la estaban utilizando. Y eso la encabronó. Pero mucho. Y un buen día se dio cuenta que tenía dos opciones: o comenzaba a tomar las riendas de su vida y soltaba unas cuantas bofetadas bien guapas o acabaría perdida en el pasado... o muerta. O ambas cosas.

Enrique puso cara de extrañado.

—Es una historia poco común.

—Sí que lo es, mi amor. Pero eso nos conduce al momento presente, en que nuestra heroína está desesperada, sin carnet de identidad, sin dinero, sin “smartphone” y sin nadie a quien recurrir. Y es entonces cuando comienza la ensalada de bofetadas. Y comienza por recibirlas quien no se lo merece del todo. Pero es lo que hay.

—No entiendo... —comenzó a decir el anticuario.

No acabó la frase, claro, la patada en los huevos fue de campeonato. Enrique cayó de rodillas, las manos en la entrepierna, la hoja de papel volando camino del enlosado. La recogí del suelo justo en el momento en que comenzaban sus aullidos de dolor.

—¡Perdón! ¡Perdón! —grité mientras salía a la calle corriendo a toda prisa.

Tenía miedo de que la policía estuviera por la zona patrullando en ese momento o que un cliente o un vecino la llamase. Pero sucedió algo inesperado.

—¿Eres tú, verdad?

Bea me contemplaba con la boca abierta. 

—Vi a una chica salir de mi edificio cuando volvía del trabajo. Te reconocí, aunque no podía creérmelo. Y te he seguido. ¿Dónde coño has estado todo este tiempo?

Estaba harta de mentir. Así que le dije la verdad.

—He estado en la Venecia del siglo XVIII. Junto a Giacomo Casanova.

CAPÍTULO 7

En todo trío de amigas hay dos amigas del alma y una tercera, la acoplada, la que es menos amiga.

Venga, no os escandalicéis. Es la puta verdad. Si eres parte de un grupo de tres amigas y no sabes quién es la acoplada... lo siento... pero la acoplada eres tú.

Bea y yo éramos las amigas del alma y Cristina la tercera en discordia. Ojo, la queríamos a rabiar. Pero mentiría si dijese otra cosa.

De vuelta de mi excursión a la tienda de Enrique, el anticuario salido, estaba con Bea, sentadas las dos en el sofá de mi antiguo piso. Solas. La nueva inquilina estaba de fin de semana en Andorra. Cris estaba preparando un viaje África para la ONG donde trabajaba.

—¿Ahora Cris está en una ONG? —pregunté, algo sorprendida.

—Ya sabes que ella siempre ha sido en el fondo un poco monjita, bien educada y deseosa de ayudar. Ahora sigue haciéndolo pero más en serio. Además, ha pasado mucho tiempo desde que te fuiste. Ha evolucionado. Hemos evolucionado.

—¿Tú también?

—Claro. Ya no me meto en fiestas locas un día sí y otro también. Además, hace dos años que salgo con el mismo tío.

—No me lo puedo creer.

—Pronto cumpliré cuarenta. Te lo puedes creer perfectamente.

—Pero yo siempre pensé que tú...

—Catty, por favor, no creo que sea el momento de hablar de mí. 

Inspiré hondo.

—Tienes razón.

—Seguro que tengo razón. ¿De verdad quieres que me crea que vienes de la Venecia del siglo XVIII y has conocido a Casanova? ¿Que llevas seis años en el pasado y por eso no se ha sabido nada de ti en todo este tiempo?

—La otra vez que desaparecí estuve en Marsella con el marqués de Sade. Esta vez me ha tocado Casanova. Debe ser que tengo suerte —reí tristemente—. No, en serio. No quiero que creas nada. Solo es que estaba harta de mentir. Pero si prefieres que te diga que he estado secuestrada en alguna parte, pues te lo digo y acabamos antes.

Bea se levantó del sofá. Su rostro estaba deformado por la ira. La primera vez que desaparecí se armó la de Dios. Policías, mis amigas como locas colgando carteles de “DESAPARECIDA /Missing” y todo lo que os podáis imaginar. Y solo estuve fuera una semana. 

—Tus padres querrán saber qué ha sido de ti. Te buscaron... corrijo, te buscamos durante meses, años. Tienes que llamarlos.

—No tengo teléfono móvil. Viajo en el tiempo desnuda. Pensaba llamarlos cuando solucionase un par de cosas. No sabía que había pasado tanto tiempo.

  Bea iba a decir algo sobre mi afirmación acerca de que viajaba desnuda, pero meneó la cabeza y dijo:

—¿Y cuánto tiempo pensabas que había pasado?

—Mes y medio o así. El tiempo que he estado en Venecia. Algo falló en el viaje de vuelta y he regresado cuando no debía.

Mi amiga se estaba preguntando si estaba loca. Pero yo veía una luz extraña en sus ojos, un brillo que me era familiar. Había algo que le rondaba la cabeza.

—No has envejecido nada.

—Claro, ya te digo que para mí ha pasado mes y medio.

—Y un cojón de pato.

Aquella era una de sus frases estrella. Pero Bea la había dicho sin convicción. Se sentó, resopló y dijo:

—Han pasado seis años y nueve meses. Y una mujer no está exactamente igual con 30 que con 37. Yo lo sé bien. Sigues siendo joven pero comienzan a salirte patas de gallo, arruguitas mínimas, alguna cosa se descuelga si no haces mucho ejercicio... cositas leves pero reconocibles. Tú estás igual.

—Claro, porque yo sigo teniendo 30.

Bea volvió a levantarse. Abrió la boca dos veces para decir algo. No pudo. Me di cuenta de que era yo la que tenía que hablar. Pero no sabía qué decir.

—Tengo que ir al baño. Luego me gustaría bañarme y que me consiguieses algo de ropa. Esto que llevo encima se lo he tenido que coger a tu compañera de piso. Es que...

—No me lo digas: llegaste desnuda, claro. Y has tenido que robar lo que llevas puesto.

—Exacto.

—Ve al lavabo, Catty. Tarda lo que quieras. Así me das tiempo para pensar qué coño decirte cuando salgas. Porque tendré preguntas buenísimas cuando aparezcas y toda esa pantomima del viaje en el tiempo se vendrá abajo. Te lo prometo.

Me levanté y la besé en la frente.

—Ojalá. Nada me haría más feliz.

Fui al baño y me desvestí. Había una Tablet junto a la repisa, al lado del gel y las esponjas. La encendí y busqué información sobre Casanova. Encontré que sus memorias estaban en línea, en descarga gratuita.

Dejé correr el agua y llené la bañera. Me sumergí, Tablet en mano, con cuidado de no mojarla. Mientras leía las palabras de Giacomo soñé que sus manos me buscaban bajo el agua, que sujetaban mis muslos, que su boca lamía mi sexo. Entonces soñé que mi mano era la de Giacomo y abrí los labios de mi vagina. Dejé que la naturaleza y el recuerdo de aquel hombre hicieran el resto.

Y me corrí dulcemente mientras leía pasajes de su vida. Pensé que sería lo más cerca que estaría jamás de hacer el amor con el gran Casanova.

Salí de la bañera y me contemplé en un espejo de cuerpo entero que había junto al bidet. Lo cierto es que seguía igual: alta, de piel blanquísima y con mi supermelena roja. Todo un bombón.

Sonreí y comencé a girarme para coger una toalla.

Pero no pude.

Os juro que fui incapaz.

La imagen del espejo me miraba. Yo me miraba a mí misma y no podía quitar los ojos de mi cuerpo desnudo.

Una voz resonó entonces. No sé si desde mi cabeza o desde el otro lado del espejo. Era mi propia voz, que decía:

—Tres espejos, tres medallones abiertos: pasado, presente y futuro —comenzó a salmodiar mi voz desde el espejo con un tono profundo y melancólico.

—¡Bea! —chillé—. ¡Ayúdame!

Una fuerza increíble me agarró de las entrañas. No tenía la sensación de que viniese del espejo, del exterior. Venía de dentro de mí. Me decía que me lanzase al espejo, a su interior.

—¡Bea!

La puerta se abrió con estrépito. Mi amiga me miraba con los ojos desorbitados.

—¿Qué coño pasa?

—El espejo, Bea, el espejo. Se me lleva.

—¿Qué coño se te va a llevar? ¿Estás majara? Creo que te ha pasado algo malo estos años y debemos ir a ver a un buen médico. O a un psicólogo. O a la policía. Porque necesitas ayuda y...

Y luego, lo siguiente fue un parpadeo. Desaparecí en la nada y lo último que vi en Madrid fue la cara sorprendida, alucinada, de Bea.

Me gustaría deciros que luego vislumbré un corredor, una luz que se me llevaba, el espacio y el tiempo fundiéndose y luces estroboscópicas: toda esa mierda que se ve en las pelis.

No, para nada. Parpadeé y, un instante después, estaba en el pasado. 

TERCERA PARTE

Venecia

(Siglo XVIII)

Mienten todos los que dicen que he muerto.

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 8

Un atisbo del pasado. Creo que fue eso lo que sucedió. Por un momento mi cuerpo pareció no querer materializarse en su destino, que no podía ser otro que la Venecia de Casanova.

Titilé como si fuese una gota de lluvia, fuera del tiempo, fuera del espacio. Entonces oí la voz cascada de un viejo.

—¡La mujer en cueros ha regresado!

Un anciano en medio de un viejo laboratorio. Un anciano de larga barba blanca y túnica negra me miraba con los ojos desorbitados.

—¡Ha regresado! —repitió.

Pero yo nunca había visto al viejo en mi puta vida. Tampoco el castillo, la torre o lo que fuera aquel lugar de piedra iluminado por antorchas en el que trabajaba, rodeado de vasijas, frascos y ungüentos.

—Venid aquí. Rápido.

No llegué a materializarme en aquel lugar. Es más, proseguí mi viaje hacia el siglo XVIII. Pero, antes de hacerlo, vi llegar a la carrera a Dante y a Manel, algo más jóvenes que en mis recuerdos. Tal vez unos diez años, pues eran unos jovenzuelos que no pasarían de los veinte.

—¡Por el amor de Dios, maestro! ¿Qué es eso? —gimió Dante, que estoy segura de que no pudo verme la cara, porque yo estaba girando sobre mí misma, lista para ser proyectada a tomar por culo, cuatro siglos en el futuro.

El acelerón fue tan bestia que perdí el conocimiento. O al menos me quedé lo bastante tocada como para gatear, balbuciendo algo sin sentido, en estado de shock.

Lo próximo que recuerdo fue que me dolía la cabeza. Tenía un dolor de cabeza terrible, acojonante. Era como si un millón de Dantes y de Manels estuvieran dentro de mi cráneo bailando un puto zapateado.

Abrí los ojos y ante mí apareció la última persona que esperaba ver en aquel momento.

—¿Como está la gran “puttana cantastorie”?

La condesa de Bedmar me hizo una reverencia, mostrándome el canalillo y el comienzo de sus enormes pechos.

—No muy bien, Condesa. Debo confesaros que ni siquiera sé qué demonios hago aquí.

—Oh, eso es muy sencillo. Aparecisteis desnuda e inconsciente en mi salón, delante del gran espejo con marco de oro que compré en Oriente. ¿Cómo llegasteis? Eso es un misterio.

—Un misterio que no sé si puedo explicar, Condesa.

Me incorporé y fue como si los capullos que bailaban el zapateado en mi cabeza estuvieran haciendo un redoble.

—Bueno, amiga mía. Yo había imaginado que, desde que la Guardia del Distrito detuvo a Casanova y lo mandó a prisión, os ocultasteis. No en vano os busca por brujería el inquisidor del estado. Y había imaginado también que habíais regresado a la ciudad para liberar a vuestro amigo. Pero algo salió mal, alguien os traicionó y acabasteis colándoos en mi casa en busca de protección. Agotada por el esfuerzo de escalar el muro desnuda por completo, perdisteis el conocimiento. Mis criados os han llevado a la habitación de invitados y hace dos horas que espero sentada junto a este lecho que recobréis el conocimiento.

La historia de la condesa era una sarta de despropósitos, escalada con el culo al aire incluida. Pero era más creíble que la verdad, porque eso de ser una viajera del tiempo no es algo que puedas contar a todo el mundo.

—Sois una mujer perspicaz, Condesa. Enseguida que me recupere proseguiré con mi misión. Debo salvar a Casanova.

En realidad, debía descubrir cómo era posible que ahora pudiese viajar en el tiempo atravesando cualquier espejo y llegando a cualquier espejo. Parecía como si ya no necesitase la mesa de Luis XVI. Pero, ¿qué había sucedido para que ahora tuviese ese nuevo poder?

Cuando consiguiese una explicación, no estaría de más descubrir también la razón por la que estaba de vuelta en Venecia. Tenía que arreglar lo que estaba mal en aquel lugar. Solo así podría regresar a Madrid. Y necesitaba para ello a Casanova, porque Dante me había enviado originalmente a su casa, lo que significaba que en Casanova estaba la clave de cuanto me sucedía. Por ello, ante todo, debía informarme de qué le había pasado exactamente.

A pesar del dolor de cabeza me di cuenta de que ignoraba los detalles de la condena de Giacomo. Supuse que mi interlocutora estaría informada.

—¿Hace cuánto que Casanova está en prisión?

—Ay, pobrecilla. Qué golpe debes haberte dado. Estamos en noviembre de 1756, ¿no? Lleva un año y cinco meses en prisión.

¿Tanto? Bueno, no sé por qué me sorprendía. Podrían haber pasado seis años como en mi último viaje a Madrid, o veinte, o cincuenta años. Viajar en el tiempo es algo muy descontrolado. No es como coger un carruaje para cruzar la ciudad.

Es algo mucho más complicado.

Pero ahora eso era lo de menos porque había tenido un instante de iluminación: había descubierto por qué me habían enviado allí en aquel viaje en el tiempo. Había encontrado lo que estaba mal.

De pronto el dolor de cabeza había desaparecido. Y me levanté de la cama de un humor excelente.

Una hora después estábamos cenando. La Condesa parecía interesada en saber cómo pensaba liberar a mi amigo.

—Tengo una idea. Se me ha ocurrido mientras me ponía uno de vuestros vestidos. Por cierto, gracias por vuestra hospitalidad.

—De nada. Soy una admiradora de la Cantastorie, ya lo sabéis.

Di un sorbo a mi sopa. Mi anfitriona me miraba con los ojos muy abiertos.

—Para sacarlo de allí solo necesito información sobre la celda de Casanova.

—Yo os la puedo conseguir.

—¿Vos?

—A cambio de un precio.

La condesa se relamía como Enrique el anticuario salido. Comencé a desvestirme. No me había dado cuenta de que era lesbiana.

Un momento... la había visto copular con tres hombres en mi última fiesta. Me subí de nuevo el vestido. Ella me había contemplado atónita mientras me lo quitaba.

—Es que me venía apretado. Ahora me lo he colocado mejor.

—Ah, bien.

—Un precio, decíais.

—Sí, quiero una fiesta privada. Para mí sola.

Pues sí que era lesbiana. O al menos bisexual. Comencé a desvestirme de nuevo pero al ver su gesto sorprendido me subí de nuevo el vestido.

—Definitivamente, me aprieta por la cintura —dije, como excusa.

—Haré que os traigan otro.

—Mil gracias. Pero, ¿a qué os referís con fiesta privada? ¿Una orgía o...?

—¡No! ¡No! Orgías las hay todos los días y de todos los colores. Estoy aburrida de ellas. Quiero una de vuestras historias. Una para mí sola. Algo que me contéis solo a mí y que nadie más en Venecia conozca ya o vaya a saber en el futuro. Una historia que yo pueda contar como un secreto privado de la Cantastorie.

—Bueno, creo que tengo lo que necesitáis —dije, tratando de pensar rápido, porque no se me ocurría nada.

—Dígame, dígame, gloriosa Cantastorie.

Y entonces tuve una idea genial. Había estado preparando un nuevo invento para una de mis actuaciones. Vendría como anillo al dedo para la Condesa.

—Si me conseguís un buen carpintero, un motor, es decir, una máquina de vapor y un poco de aceite caliente... no solo os contaré acerca de un objeto de valor incalculable, sino que incluso podré construiros ese objeto. Y seréis la única persona de este tiempo en poseerlo. La única no solo de Venecia sino del mundo entero. He visto el futuro y en él todas las mujeres tienen esa maravilla.

—Oh, os conseguiré lo que precisáis: carpinteros, máquinas de vapor, todo eso y más. ¿Cómo se llama ese invento, eso que llamáis maravilla?

Hice una pausa dramática y alcé los brazos.

—Os hablo del divino, del excelso, del grandioso... —hice una pausa trágica—. Os hablo del gran Consolador, vibrador, la fuente inagotable del placer. Hay mil tipos y mil nombres. Pero yo al mío lo llamo “manolo”.

—¿Puedo llamar al mío Gianluigi? Fue mi primer amor.

—Condesa, amiga mía, podéis llamar al vuestro como os salga del coño. O como os entre. Porque de eso se trata precisamente.

Y le guiñé un ojo, picarona. 

CAPÍTULO 9

Casanova dejó escrito en sus memorias que los Piombi “eran las mazmorras del Palacio Ducal y que su nombre derivaba de las anchas placas de plomo (o piombi) que cubrían el techo de aquel palacio. No se podía llegar a los calabozos sin pasar por las puertas del palacio, o por el edificio de las cárceles o por el puente de los Suspiros. No se podía subir a ellos sin pasar por la sala en que se convocaba a los inquisidores de Estado. El secretario tenía la llave de esta sala, llave que solo entregaba al carcelero, por la mañana”.

También explicó que conocido el edificio y las costumbres de los inquisidores, pensó que el único medio de escaparse era perforar el piso de su cuarto.

“Los calabozos se hallaban divididos entre los desvanes de ambas fachadas del palacio. El de Casanova daba al poniente, con otros dos, y cuatro miraban hacia levante. El alero del techo, por la parte del poniente, daba al patio del palacio; el otro daba verticalmente sobre el canal llamado Ria di Palazzo. El piso de su calabozo se hallaba encima del techo de la sala de los inquisidores, donde solían reunirse de noche, después de la sesión diaria del consejo.”

“Giacomo inspeccionó aquel triste calabozo, con la cabeza inclinada, pues el techo se hallaba a menos de un metro setenta de altura. En un rincón había una especie de hendidura donde cabía una cama; pero no encontró cama, ni mesa, ni silla, ni mueble alguno, excepto un cubo de madera, cuyo uso puede adivinar el lector, y una tabla clavada en la pared. En ella puso su capa de seda, su hermosa casaca y su sombrero bordado y adornado por una hermosa pluma blanca. El calor era extraordinario, y maquinalmente el instinto le llevó hacia la pequeña reja, único punto en que podía apoyar los codos. No podía ver por la ventanita, pero veía la luz que alumbraba el desván, por el cual se paseaban unas ratas de espantoso tamaño, que venían hasta debajo de la reja, sin demostrar el menor temor. Se apresuró a cerrar el agujero con un ventanillo interior, pues la vista de aquellos bichos, que siempre le habían repugnado mucho, le había helado la sangre.”

Aquella fue la vida del gran Giacomo Casanova durante casi un año y medio.

“Pasaba el día sentado en un sillón que le habían traído. No cerraba los ojos en toda la noche, incomodado por el corretear de las ratas y por el estruendo del reloj de San Marcos, que retumbaba en su calabozo.”

“Al amanecer, Laurencio (así se llamaba su carcelero) venía, y le hacía arreglar la cama, barrer y limpiar el cuarto. Luego, uno de sus esbirros le entregaba agua para lavarse.”

“Tan pronto como se veía solo, comenzaba su tarea con la mayor actividad. Empezaba por retirar su cama, y después de haber encendido la lámpara, se echaba boca abajo sobre el entarimado, con una palanca a su lado, teniendo a mano una servilleta para recoger los restos de las tablas a medida que las fuera despedazando. Procuraba romper la tabla utilizando la punta de su instrumento. Al principio los pedazos que arrancaba eran tan gruesos como granos de trigo, pero pronto aumentaron de volumen.”

“Después de seis horas de trabajo, anudaba su servilleta y la ponía de lado para vaciarla al día siguiente cuando los guardias estuvieran despistados.”

Pretendía hacer una agujero que llevara a la sala de los inquisidores y, de allí, a la libertad. Solo fue el primer intento de fuga, que fue descubierto. Habría otros, igualmente fallidos. Finalmente lo conseguiría en octubre de 1756 ayudado por un monje, el padre Balbi.

Yo lo sabía. Lo había leído en las memorias de Casanova, en la Tablet de Bea. Antes de desaparecer y volver al pasado, había memorizado cuanto me fue posible de la vida de Giacomo, el mejor amante de la historia.

Y por eso había encontrado lo que estaba mal. Aquello que no había sucedido como debiera. Porque en la Venecia en la que yo me hallaba no había escapado en octubre de 1756. Estábamos ya a finales de noviembre y seguía preso.

Supe gracias a los contactos de la condesa que el padre Balbi había muerto de unas fiebres meses atrás. Aquello era, pues, lo que no coincidía con la historia de Casanova en el tiempo del que yo procedía.

Y por tanto debía cambiarlo.

—¿Habéis conseguido la información que os pedí, Condesa?

Mi anfitriona estaba muy feliz con el vibrador que unos artesanos habían construido bajo mis órdenes. Ocupaba una mesa entera y la máquina de vapor hacía un ruido infernal pero su función la realizaba a las mil maravillas, según la Condesa. Hacía un día y medio que no salía de sus habitaciones.

La mañana del tercer día, por fin, bajó a comer algo para recuperar fuerzas. Tan pronto como desayunase tenía pensado regresar a su cuarto y continuar aprendiendo cómo mejorar las prestaciones del aparato.

—Perdonad, me olvidé de daros la lista de sus pertenencias —murmuró, distraída, agotada. Tenía ojeras de caballo—. Estaba ocupada.

Y me entregó una hoja de papel que leí vorazmente. Porque le había pedido que sobornase a un guardia para saber qué había en el nuevo calabozo donde habían trasladado a Casanova tras su último intento de fuga.

Leí en voz alta:

—Una butaca, una mesa, una silla, varios libros, entre ellos “La ciudad mística de sor María de Jesús” y “Adoración al Sagrado Corazón de Nuestro Señor Jesucristo”.

Pobrecillo, lo que le obligaban a leer aquellos inquisidores, pensé, antes de darme cuenta de que había un último objeto en la lista.

—Ah, aquí está. ¡Bien!

Creo que bailé como loca al ver que estaba en la lista el objeto que necesitaba. La condesa estaba tan agotada que apenas esbozó una media sonrisa.

—¿Os iréis pronto a liberar a Casanova? —me dijo con voz casi inaudible.

—Hoy mismo.

La Condesa me entregó una bolsa de dineros y se levantó de la mesa, zigzagueando camino de su habitación y de su “manolo”, Gianluigi, o lo que fuera. Ni siquiera se despidió.

—Echaré de menos Venecia y sus buenas gentes —dije, esbozando una sonrisa.

Y me preparé para la empresa más arriesgada de toda mi vida. Respiré hondo y me puse en marcha.

Iba a colarme en una prisión, como en las películas.

Debía estar majara, pero... ¿acaso me quedaba otra opción?

Yo creo que no.

CAPÍTULO 10

Laurencio era el carcelero de la prisión de los Piombi. Pero más que cualquier otra cosa era un vago y un borracho. Cuando los inquisidores del estado estaban de viaje su verdadera naturaleza se liberaba de toda atadura: y era más vago y más borracho aún si cabe.

Y aquel día los grandes y sabios inquisidores estaban de viaje en una villa cercana, buscando herejes a los que torturar.

Fue por ello por lo que, cuando atravesé el complejo del palacio Ducal, me encontré a un hombre que apenas se tenía en pie, flanqueado por cuatro arqueros que en ocasiones tenían que sujetarle cuando parecía estar a punto de irse al suelo o de estrellarse con una pared. Me sorprendió que aquel ser repugnante representase aunque solo fuese una parte de aquella enorme maravilla de la arquitectura, centro de poder de los Dux venecianos, remodelado mil veces y engrandecido a pesar de los incendios que lo habían asolado, un monstruo de tres plantas transido de columnas con capiteles decorados con escenas bíblicas, arcos apuntados y largos muros de piedra adornados con falsas crestas de gallo. Había pasado de largo minutos antes contemplando aquella maravilla y me había llegado sin prisas ante la prisión, anexa al complejo principal, a la que se llegaba atravesando el puente de los Suspiros.  

—¿Padre Balbi? —balbució Laurencio.

Yo asentí. Iba a vestida con una hopalanda, una gruesa túnica con capucha que me tapaba el rostro. A través de un mensajero, la Condesa le había hecho llegar al carcelero un generoso donativo para las viudas de los guardias de la prisión, asociación que ni siquiera existía y que utilizaba Laurencio para gestionar los sobornos que recibía.

—Pase por aquí, padre.

El mensajero le había indicado al carcelero que yo había hecho voto de silencio. No podía hablar. La razón era lógica: si hablaba habrían visto que era mujer. Y si hubiesen visto mi cara habrían reconocido a la famosa “puttana cantastorie”, buscada por brujería por sus superiores, los grandes inquisidores.

Lo que no quedaba tan claro era para qué quería entrevistarse con Casanova un hombre que había hecho voto de silencio. ¿Se comunicarían por escrito? Pero si iban a mandarse cartas en la soledad de una celda no necesitaban verse en persona. Podrían haberse carteado.

No tenía sentido. Pero Laurencio cogió el dinero y no hizo preguntas. Era su especialidad. Si había dinero de por medio, las preguntas sobraban.

Fuimos avanzando por pasillos interminables. Casanova, en sus memorias, describió las entrañas de las mazmorras del palacio Ducal. Un enorme laberinto de prisiones, porque “además de Los Plomos y Las Cuatro, los inquisidores del Estado tenían diecinueve horribles prisiones subterráneas, calabozos terribles destinados a desgraciados a quienes no se quería condenar a muerte sino al olvido”

“Estas prisiones subterráneas eran exactamente como tumbas, por eso muchos las llamaban Los Pozos, porque penetraban en ellas dos pies de agua del mar a través de la misma reja por donde recibían una escasísima luz. Esta reja no medía más que unos pocos centímetros. A menos que el condenado a vivir en estas espantosas cloacas no quisiera tomar un baño constante de agua salada, se veía obligado a estar todo el día sentado sobre una estructura de madera que le servía de alacena y en la que se encontraba tan solo un jergón casi podrido. Por la mañana se le entregaba un cántaro de agua, una sopa que solo tenía de ella el nombre y una ración de pan basto que tenía que comerse a toda prisa, si no quería el reo verlo devorado por las grandes ratas de mar que en aquellas horribles mazmorras abundaban”.

Llegamos a la celda de Casanova. Lo habían trasladado a una de las más lóbregas y apartadas a causa de sus intentos de fuga.

—Tenéis treinta minutos. Ni uno más, padre —dijo Laurencio, que hipó, trastabilló y tuvo que ser izado por sus arqueros—. Son las cinco y treinta y cinco minutos. Cuando pasen cinco minutos de las seis de la tarde... regresaré.

Yo asentí y entré en la celda, que Laurencio o uno de sus hombres cerró con llave a mi espalda.

—¿Quién sois? —inquirió Casanova.

Estaba sentado en una silla desvencijada, vestido con una camisa sencilla y una bata sucia.

—Silencio —dije en voz baja—. Dejemos que los guardias y el carcelero se alejen.

Casanova esperó casi un minuto. A pesar de las penurias pasadas en prisión seguía siendo un hombre bellísimo, atractivo... que me ponía cachonda.

  Al final habló:

—Esa voz... ¿eres tú, Catty?

Eché atrás la capucha de mi hopalanda.

—Claro que sí. He venido a salvarte. Al menos eso espero.

Nos abrazamos.

—¿Qué significa eso espero? ¿Tienes un plan?

—Más o menos.

Me quité la túnica y me quedé en cueros. A causa del frío y la humedad, tenía los pezones tan de punta que me hacían daño.

—Desvístete, Giacomo.

Casanova negó con la cabeza. Descubrí un gesto extraño en su rostro, como si luchase por contenerse.

—Ya te dije que no estoy interesado en ti de esa forma, Catty. Además, creo que no es el momento de...

—No te estoy invitando a follarme. Ese tren ya pasó.

—¿Qué tren? ¿Qué es un tren?

Vale, mal ejemplo para un tío del siglo XVIII.

—No importa lo que es un tren. Tenemos poco tiempo. Y tú tienes algo que nos permitirá salir de aquí.

Señalé un espejo de cuerpo entero. Aquel era el objeto que había visto al final de la lista de pertenencias de Casanova. Uno de los pocos lujos que habían dejado tener a Giacomo en su celda. Porque aún en prisión le gustaba mirarse. Era un presumido.

—Una cosa ha cambiado desde la última vez que nos vimos —le informé—. Ahora puedo usar cualquier espejo para saltar en el tiempo, no solo el del mueble de tu habitación. No me preguntes cómo lo hago. No lo sé. Espero descubrirlo algún día.

—¿Y tu plan es llevarme contigo al futuro?

—Mi plan es sacarte de aquí. Donde vayamos es lo de menos. Una vez libre ya buscaré la manera de devolverte a Venecia, pero lejos de esta prisión de mier...

Hice una pausa. Le mire fijamente:

—Hace un frío de cojones, Giacomo. Las preguntas para luego. Desvístete de una puta vez y comencemos con esto.

—Siempre me ha gustado tu fino vocabulario y tu educación —dijo, en tono de chanza.

—Otra vez vendrá a sacarte de prisión Rita la Cantaora.

—¿Quién es Rita la...?

—Chitón. Te contaré quién es Rita cuando te cuente lo que es un puto tren. Ahora ponte en pelotas y a callar.

Casanova se desnudó. Era un hombre hermoso y muy bien dotado. Ya me entendéis. Se puso delante de mí. Muy cerca. Muy, muy cerca.

—¿Y ahora qué, Catty?

—Ahora tenemos media hora para que yo me concentre. Y... ¿qué es eso?

Su pene estaba creciendo. Mucho. Muchísimo.

—Pensé que yo no te gustaba.

—Eres una mujer y yo un hombre. Estamos desnudos a menos de un palmo de distancia. Es lo normal.

—Me has visto desnuda en muchas de mis orgías, actuaciones o lo que sea que hacía bajo el nombre de “puttana cantastorie”.

—Pero había mucha gente. No era lo mismo. 

Tragué saliva. Tenía un pene enorme. No podía concentrarme con aquella cosa delante. 

—Bueno, ¿ahora qué?

Le abracé. Sentí el calor de su miembro apuñalándome a la altura del ombligo.

—Ahora miro el espejo y esperemos que surja el milagro.

—¿No decías que ahora podías usar cualquier espejo?

Lo cierto era que Casanova tenía sus dudas acerca de que yo fuera una viajera del tiempo. Creía en mí pero era algo realmente increíble. Solo me había visto una vez llegar de la nada. Y ese es el tipo de cosas que uno prefiere pensar que son fruto de la imaginación o de haberse pasado con el vino.

—Conseguí hacerlo hace unos días. Fue sin querer. Pero creo que volverá a pasar.

—¿Crees?

—¿Tienes un plan mejor, Giacomo?

Se hizo el silencio. Pasaron varios minutos, por lo menos diez. Tal vez más.

—Se me va a congelar el culo, Catty. 

—Déjame concentrarme. Como pasen los treinta minutos y tu carcelero llegue y nos encuentre así, tu culo será la menor de nuestra preocupaciones.

Y entonces sucedió algo que no esperaba: Casanova me besó, dulce, breve pero apasionadamente.

—¿Y eso?

—Quería darte las gracias. Por venir a salvarme.

Me sonrojé.

—De nada. Pero no me interrumpas más que debo concentrarme.

Miré el espejo y recité lo que siempre decía Dante:

—Tres espejos, tres medallones abiertos: pasado, presente y futuro.

Pero no pasó nada. Y comenzaba yo también a estar muerta de frío.

—Una cosa, Catty. Aquí solo hay un espejo.

—Eso ya lo sé.

—Eso que estás recitando está pensado para la mesa con los tres espejos.

—Lo sé también.

—Pero aun así crees que funcionará.

—Eso espero.

—Tu plan es un poco una mierda, perdona que sea tan sincero.

—Vale. Me has pillado. Pero no podía dejarte aquí. Además, sé que vine a este tiempo a sacarte de este encierro. O sea que encontraré la manera de hacerlo.

Casanova se echó a reír.

—Vaya dos gilipollas debemos parecer aquí desnudos tiritando delante de un espejo. Cuando Laurencio llegue va a quedarse muy sorprendido.

Me eché a reír también. Casanova me besó de nuevo. Ahora con más pasión. Me mordió los labios y su pene se me hincó de nuevo en el ombligo.

—No me dejas concentrarme.

—Ya lo sé. Pero es que tengo otra pregunta.

—Dime.

—¿Cómo sabes que estando los dos abrazados podremos viajar en el tiempo?

—No entiendo.

—¿Alguna vez has hecho uno de tus viajes abrazada a alguien?

—No. Siempre sola.

—¿Entonces cómo sabes que se puede hacer cogida a otra persona?

—No... no lo sé... no con seguridad. Es pura intuición.

—Creo que voy a tener que repetirme. Tu plan es una mierda.

Entonces sonó el reloj de San Marcos. Eran las seis de la tarde. Tenía solo cinco minutos para conseguir mi objetivo. Laurencio y sus arqueros iban a regresar en breve.

Y nosotros seguíamos en pelotas esperando un milagro.

Su pene seguía clavado en mi ombligo.

Casanova me besó de nuevo. Puto cabrón. Y entonces yo le besé con fuerza, le aplasté los putos labios.

Cómo me gustaba ese hombre.

Y entonces, mientras le metía la lengua hasta la campanilla, sentí que algo me arrastraba, una corriente, un impulso, una fuerza increíble se me llevaba en volandas.

O Casanova me estaba penetrando o habíamos iniciado uno de mis viajes en el tiempo.

Deseé que fuese la primera cosa.

Pero no. Puta mala suerte.

CUARTA PARTE

Londres

(Siglo XIV)

El bien es hijo del mal.

El mal es hijo del bien.

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 11

Reconocí el lugar donde nos hallábamos al instante. La suciedad, las paredes de piedra, el olor a productos químicos. Y cierta sensación de Déjà vu, de pertenecer allí pese a no haber estado nunca.

Nos hallábamos en el laboratorio donde había entrevisto a un anciano cuando viajé desde Madrid por segunda vez a Venecia. Os hablo del momento en que dejé a la pobre Bea con la boca abierta mientras atravesaba el espejo del baño.

—¿Qué lugar es este? —preguntó Casanova, mientras se mesaba las sienes, aún aturdido como yo por el viaje.

—No lo sé. Pero está relacionado con lo que me pasa. Tengo una intuición muy fuerte al respecto.

Casanova se inclinó sobre una mesa. Cogió una moneda. 

—Son Rose Noble.

—¿El qué?

—Nobles de la Rosa. Una moneda que se rumorea acuñó de forma mágica, hace siglos, un sabio llamado Ramon Llull. Son muy famosos. Todo buen coleccionista los conoce. Y ya sabes que a mí me encantan las cosas de valor.

Casanova hizo una mueca de satisfacción. Aquellas monedas le habían impresionado.

—Explícame más de esos Nobles de la Rosa —le pedí.

—Son una leyenda. Lo más seguro es que el emblema de la rosa que aparece en unas pocas monedas fuese un encargo especial y nada tenga que ver con Ramon Llull.

—Pongamos por caso que no lo fueran, ya que tienes uno entre tus manos.

Casanova tenía frío y buscó algo con lo que abrigarse. Encontró un par de túnicas en un baúl, pero estaban tan sucias que las arrojó al suelo. Permanecimos de pie, tiritando.

—El Rey Eduardo III de Inglaterra, según la leyenda, contrató al gran sabio Ramon Llull para encontrar la piedra filosofal, el gran secreto de la alquimia.

—¿Y ese secreto es?

—Fabricar oro a partir de hierro, de otro metal, de lo que sea.

—Eso es imposible.

—Muchas cosas son imposibles. Para empezar, Ramon Llull era un conocido enemigo de los alquimistas, había escrito mucho en su contra: locos, charlatanes, estafadores... eso les llamaba en sus obras. No tiene mucho sentido que se le encargase una misión semejante, todavía menos que él la aceptase. Pero el caso es que hay unas pocas monedas en circulación en mi tiempo, monedas como esta —dijo, levantando una de ellas—, monedas que tienen la rosa entre el resto de símbolos habituales en las monedas de Eduardo III. Es más, aquí debe haber un centenar. Deben ser todas las que una vez circularon. Creo que nos hallamos en el momento en el que fueron acuñadas. Siglo XIV. No te puedo dar de memoria una fecha más precisa.

Casanova echó a andar hacia una de las ventanas. Se asomó:

—Creo que la leyenda puede ser cierta. Porque reconozco este paisaje. Estamos en la Torre de Londres, que es donde se dice que Ramon Llull y sus dos ayudantes trabajaron en los Nobles de la Rosa. Ahora deben estar haciendo un descanso. Debemos darnos prisa o nos descubrirán.

Cogí una de aquellas monedas y la dejé de nuevo sobre la mesa. Una idea pasó fugaz por mi mente.

—¿Dos ayudantes, has dicho? ¿Conoces sus nombres?

—No. Pero podría consultar alguno de mis libros. Creo que tengo un volumen que habla de ello. Pero está en mi casa, en 1756, claro.

—Tenemos que volver. Pero no sé...

Iba a añadir algo más pero entonces me embargó una sensación conocida. Una fuerza increíble me agarró de las entrañas. No tenía la sensación de que viniese del espejo, del exterior. Venía de dentro de mí.

—Cógeme de la mano, Giacomo. ¡Ahora!

Miré hacia la tríada de espejos de Ramón Llull. Los que estaban sobre la mesa que presidia su laboratorio. Casanova me agarró con la punta de sus dedos justo en el momento en que esa fuerza gritaba, me conminaba a lanzarme hacia aquel vidrio embrujado, a su interior.

—¡Estoy hasta los cojones de toda esta movida! —chillé.

Y luego, lo siguiente fue un parpadeo.  Me gustaría deciros que vi un corredor, una luz que se me llevaba, el espacio y el tiempo fundiéndose y luces estroboscópicas: toda esa mierda que se ve en las pelis.

No, para nada. Parpadeé y estaba en una habitación conocida, la de Giacomo Casanova en su casa de Venecia.

—Hogar, dulce hogar veneciano —dije.

Me tumbé en el lecho, intentando centrarme, que me dejase de doler la cabeza y esperando que el suelo de la habitación dejase de moverse como si hubiera un terremoto. Joder, no, era mi cabeza la que se movía. Viajar en el tiempo era agotador y muy jodido para la salud.

—Una cosa, Giacomo.

Seguíamos ambos en el lecho. Casanova estaba a mi lado. No me había dado cuenta. Se me pusieron los pezones de punta otra vez y me dejó de doler la cabeza.

—Dime, Catty.

—Debes decir en tus memorias que te sacó de prisión el padre Balbi. Y que lo hizo hace un mes, en octubre.

—No he escrito mis memorias. Y no sé quién es el padre Balbi.

—No las has escrito. No aún. Yo he leído fragmentos y te digo que te inventes una historia con ese tipo y cuentes que saliste con él de prisión. Algo creíble. Una mierda que la gente se trague. Algo espectacular y jodidamente brutal. Una aventura de cojones con el padre Balbi ese.

Casanova se echó a reír.

—Te prometo que, si escribo mis memorias, no diré en ellas que me salvó de la prisión una viajera del tiempo en cueros que no paraba de decir tacos.

—Yo no digo tacos, joder. Solo me expreso libremente.

—Pues eso, en una mujer, supongo que es lo mismo. La sociedad no os da mucho espacio para la libertad. Al menos en mi tiempo.

—Luego tampoco. Mucha pantomima pero todo sigue igual.

—Supongo que hay cosas que nunca cambian, Catty.

—Supones bien.

Casanova dio un salto. Por lo visto, se recuperaba de los viajes a través de los siglos con más facilidad que yo. O acaso lo disimulaba mejor.

—Me voy a dar una vuelta —anunció.

—No sé si es prudente.

—Llevó año y medio tirado en una celda como un perro. Necesito pasear y ser una persona. Aunque sea un breve instante. Luego decidiré que hago con mi vida.

Casanova miró en su armario, donde solo había ropa de verano, ya que había sido detenido en junio. Estábamos en noviembre. Se encogió de hombros. Le dio igual.

—Voy a ponerme lo más guapo que pueda —comentó, coqueto como siempre.

Dejó dicho en sus memorias lo primero que hizo cuando se vio fuera de la prisión. Eso no se lo inventó, como la huida con el padre Balbi, que es completamente falsa.

Giacomo “se puso un hermoso traje, que para un día de invierno debía parecer bastante cómico. Acomodó como pudo sus cabellos en una redecilla, se puso unas medias blancas, una camisa de puntillas a falta de otra y otras dos semejantes debajo para no pasar frío. Finalmente se colocó en la cabeza un hermoso sombrero de punto de España, con pluma blanca”.

Entonces abrió una ventana y dijo:

—¡Me cago en la puta de oros!

Se volvió hacia mí. Era la primera cosa que me oyó decir cuando atravesé el espejo y aparecí en su vida.

—¿Lo he dicho bien, Catty?

—Perfecto.

—Vuelvo en un rato y hablamos de nuestro futuro.

Al oír “nuestro” casi me pongo a llorar. Porque ahora que había cumplido con mi misión en la Venecia de Casanova, regresaría a mi presente como cuando cumplí mi misión en la época del marqués de Sade.

Cerré los ojos. Oí el sonido de la puerta de la casa cuando Casanova se marchó. Me preparé para volver a Madrid y la época a la que pertenecía, con Bea y Cristina, todas con 30 años y listas para irnos de fiesta.

Y no pasó nada.

Nada de nada.

Me quedé allí como una tonta, en pelotas, durante casi una hora. Ese fue el tiempo que necesité para darme cuenta de que estaba equivocada.

Mi misión no había terminado. Aunque, entonces, ¿para qué coño estaba en Venecia y en el siglo XVIII? 

QUINTA PARTE

Venecia

(Siglo XVIII)

Cuando el amor se mete por medio, al final todos acabamos engañados.

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 12

—Te veo preocupada.

Habían pasado tres horas. Casanova había tenido tiempo de reflexionar y había tomado una decisión. Ahora estaba empacando todas sus cosas: preparaba su huida.

—No sé por qué estoy aquí, Giacomo.

—Yo tampoco. ¿Para qué venimos los seres humanos a este mundo de locura?

—Sabes a qué me refiero.

—Sé que quieres regresar a tu tiempo. Pero, ¿qué importa si no puedes hacerlo? Vive en esta época, conviértete de nuevo en la “puttana cantastorie” en otras ciudades de Italia. O, mejor, vente conmigo a París.

Casanova estaba emocionado ante la idea de conocer a Voltaire, madame de Pompadour y otros personajes de una urbe increíble. Una urbe y una época en la que podía reinventarme si quería. Pero yo lo tenía tan claro.

—No se me ha perdido nada en París.

—Todavía menos en Venecia, donde los inquisidores pueden prenderte cualquier día de estos y llevarte a un lugar como mi celda en Los Plomos.

En eso tenía razón. Pero yo había venido a Venecia a arreglar algo que estaba mal. ¿Cómo podía haberme equivocado con lo de la huida de la prisión de Casanova? No, no me había equivocado. Eso estaba mal y ya lo habíamos solucionado. La única conclusión lógica es que quedaba algo más por hacer. Y fuera lo que fuese no sucedería en París. De ser así el espejo me habría mandado a Francia y no a Italia.

—Dime la verdad, Giacomo. ¿Quieres que vaya contigo a París?

—Eres mi amiga y me has salvado la vida. Quiero que te vaya bien. Quiero que estés a salvo.

—¿Solo por eso?

Casanova sonrió enigmáticamente. No respondió. En su lugar dijo:

—Deja por un momento el idioma veneciano. Háblame en castellano. En la lengua española de tu tiempo. Me parece una de las lenguas más preciosas que existen.

Le satisfice entonando unos poemas de Machado que recordaba de la escuela. Cuando terminé dije:

—No me has contestado.

—Sobre qué.

—Sobre si tienes alguna otra razón para que yo vaya contigo a París.

—¿Una personal?

—Sí.

—¿Te gustaría que tuviese una razón personal para llevarte conmigo?

Esta vez fui yo la que dudé. Pero quise ser sincera.

—Me encantaría.

Casanova me acarició el rostro.

—Una mujer es como un libro. Si alguien quiere que nos interesemos por el interior, lo primero que debemos trabajar es en la portada. Si la portada es seductora el resto del libro se abre ante nuestros ojos como ansiada maravilla, pues ya estamos predispuestos.

—Lo que quieres decir es que mi portada no te seduce. Que soy demasiado blanca de piel, demasiado pelirroja, demasiado... lo que sea. Por eso solo has querido ser mi amigo todo este tiempo.

Casanova negó enérgicamente con la cabeza.

—Lo que quiero decir es que, cuando te vi por primera vez, me quedé tan maravillado, tan seducido, que tuve miedo. No sé cómo me recordarán los libros de historia... pero yo soy un tipo cerebral. Me gusta mantener el control. Y cuando te vi desnuda en mi habitación, hablando de esa forma tan extraña, en un Veneciano con palabras sueltas de español del futuro, tan hermosa, perfecta, diferente, bellísima... entonces... Lo reconozco. Fui un cobarde y preferí sacarte de mi vida. No pude hacerlo y me resigné a verte al menos como amiga. Y ahora, ahora... quiero que vengas conmigo a París.

Se acercó a mí y me besó. Acto seguido inclinó la cabeza y besó también mi sexo, abriéndose paso con voracidad entre unos labios que le deseaban a rabiar.

—Quiero hacerte correr —me dijo.

Su lengua devoró mi clítoris. Yo hinqué las uñas en las sábanas. El calor de su saliva me hizo chillar. 

Se hundió entre mis muslos, las manos bajo mis nalgas. E hizo lo que me había prometido. Me hizo correr. Como una loca.

Entonces ascendió lentamente y noté su erección. Me penetró de inmediato. Chillé de placer. Al cabo de unos minutos me puso a cuatro patas y me folló muy fuerte. Dolor y placer se mezclaron.

—Espera. ¡Espera! —grité de pronto, recordando algo importante.

Casanova se detuvo y me miró desconcertado.

—Ahora vuelvo —dije, saliendo de la habitación a toda prisa.

Volví un minuto después. Llevaba el prototipo de vibrador que había preparado para la siguiente de mis actuaciones como la “puttana cantastorie”. Como ya no volvería a interpretar ese papel y, además, le había prometido a la Condesa que nadie más en Venecia sabría de aquel invento, nos lo podíamos quedar para uso privado.

—No está acabado. No tiene motor pero mide 30 centímetros —le dije a mi amante—. Supongo que se te ocurrirá algo divertido que hacer con él.

A Casanova se le abrieron los ojos como platos.

—Ten por seguro que se me ocurrirá algo memorable.

Le besé largamente y me tumbé en el lecho. Abrí las piernas.

—Demuéstrame de lo que tú y tu amigo sois capaces.

Y me lo demostró. Vaya que sí. Durante más de tres horas.

CAPÍTULO 13

Agotados, sudorosos, abrazados, entrelazados... estábamos los dos en el lecho, luego del mejor polvo de mi vida. Suspiré.

—Háblame más sobre Ramon Llull.

—No.

—¿No?

—Creo que no debemos investigar más nada relacionado con tus viajes en el tiempo. Porque si lo hacemos igual descubres cómo regresar.

Casi me echo a llorar. De verdad me quería a su lado. No había fingimiento.

—Vale, pues dejamos el tema para siempre. Pero me gustaría que mirases el libro que tienes sobre los experimentos de Ramon Llull en la Torre de Londres. Necesito saber el nombre de los dos ayudantes del sabio.

—Lo miré hace un rato. Dante Aymerich y Manel Bourdeu.

Solté un bufido. Ahora estaba todo más claro. Pero me daba igual. Me iría con Casanova a París y empezaría una nueva vida.

—Te juro que no volveré a preguntarte nada más. Porque quiero decirte que yo siento por ti algo...

Un sonido de pasos, muy leve, y luego una risa rota frenaron mi frase:

—Qué escena más bonita.

El malnacido de Manuzzi nos apuntaba con una vieja pistola de chispa. Ah, no, un momento, que estamos en 1756. Era el arma más moderna del momento.

—Una escena como esta es la que me condujo a la perdición —añadió.

Casanova se incorporó a medias, sentándose en el lecho. Se desperezó. Se le veía muy tranquilo.

—Supongo que ahora me diréis quién os paga, quién me está buscando la ruina. La última vez que nos vimos dijisteis que os habían pagado mucho por esto. Más de lo que nadie debería cobrar. Así pues, ya que voy a morir, quiero saber quién es mi enemigo.

—La marquesa Paulucci.

El rostro de Casanova no reflejó emoción alguna.

—No sé de quién me habláis.

El rostro de Giovanni Manuzzi se contorsionó de ira.

—Por eso, maldito cabrón. Por eso voy a mataros. Porque no la recordáis siquiera.

Manuzzi levantó el martillo del arma, el que produciría la chispa que encendería la pólvora y proyectaría el disparo. Solo podía disparar una vez sin recargar. Por lo tanto, no podía matarnos a ambos de una sola descarga. Era algo a tener en cuenta.

—Explicaos, malnacido —dijo Casanova.

—¿Malnacido? ¿Yo? —Manuzzi se echó a reír—. Eso vos, cerdo salido, fornicador, que ni sabéis con cuántas mujeres habéis yacido ni los hogares que habéis destruido.

Algo brilló en el fondo de los ojos de mi Giacomo.

—Me parece que no os ha pagado nadie por este trabajo.

—Oh, qué perspicaz. Si alguien me ha pagado habéis sido vos mismo. Vos, que me habéis jodido la vida. Por eso dije que he recibido más de lo que nadie debería cobrar.

—Ya se lo he dicho antes, explíquese o dispare, malnacido. Usted verá.

La mano del asesino tembló, me oculté bajo las sábanas. Pasaron unos segundos. Cuando saqué la cabeza estaba sentado en una silla. Su voz se alzó triste, melancólica:

—Yo iba a casarme con la marquesa Paulucci, mi dulce Carla Paulucci, mi amor. Yo, que nací en los bajos fondos de esta misma ciudad, había ido progresando hasta ser merecedor del amor de una noble dama como ella. Era inmensamente feliz. Pero un día todo se esfumó.

Giovanni nos miró con pesadumbre. En aquel momento sentí pena por él y me di cuenta de que, seguramente, era alguien muy diferente a la persona que habíamos conocido. O al menos lo fue.

—Estábamos la marquesa y yo de vacaciones en Oriente. Los mejores cinco meses de mi pobre existencia. Casi al final de nuestra odisea por cien países y lugares de ensueño, fuimos a una fiesta en Constantinopla. Allí conocimos brevemente a un tal Giacomo, un antiguo embajador de la Santa Sede expulsado por sus constantes escarceos amorosos. Me fui a buscar una copa y, de pronto, mi prometida no estaba, se había marchado de la fiesta con aquel hombre, que ahora vagabundeaba por el mundo convertido en espía, trabajando al mejor postor. Su pagador solo debía aceptar, claro, que Giacomo se metía en la cama con todas las mujeres con las que se cruzaba y siempre estaba en medio de líos, refriegas y pendencias varias.

—Ese tal Giacomo debo ser yo —dijo Casanova—. Pero no recuerdo a la dama ni la fiesta. Lo confieso. He estado en demasiadas. Demasiadas fiestas y demasiadas mujeres. En eso tenéis razón. Pero así es como soy. O como era.

Casanova me miró. Me puse colorada como un tomate. Ajeno a las palabras de Casanova, su enemigo prosiguió:

—Pero lo malo no fue que la marquesa me engañase. Eso fue lo de menos. La gente no entiende que Casanova no solo provoca adulterios, no solo fornica con tu mujer y la hace gritar de gozo. No, no tiene bastante con ello... ese bellaco cambia a las mujeres. Las mima, las habla, las entiende, las respeta. Es su amigo. ¿Dónde quedamos los hombres rudos? ¿Los que conquistamos? ¿Qué nos queda a nosotros cuando una dama ha descubierto las artes seductoras de Casanova? Yo os lo diré. No nos queda nada.

Manuzzi dejó que una lágrima resbalase por su mejilla.

—Cuando Carla regresó, al día siguiente, ambos hicimos como si no hubiese pasado nada. Pero sí había pasado. Ella me comparaba siempre con vos. A todas horas. Y yo no podía estar a la altura. No podía hablar como vos. No podía comprenderla como vos la comprendisteis en solo una noche. No podía hacerle el amor como vos. Oh, nunca me dijo nada. Pero lo veía en sus ojos. Lo veía y sangraba por dentro.

El malnacido levantó la mano de nuevo y nos apuntó con su pistola.

—Y una mañana se fue. Para siempre. Me hundí. Me quebré como un barco bajo la tormenta. Gasté mi dinero en juergas y furcias. Me quedé sin blanca y tuve que aceptar trabajos como espía. Y esperé. Sabía que un día me llamarían para trabajar en Venecia y tendría la oportunidad de resarcirme. Y esa oportunidad llegó. Pensé que había acabado con mi adversario. Pero ni siquiera la prisión de Los Plomos ha podido con Casanova. Así que hoy, aquí, ahora, me resarciré.

Las películas suelen ser todo mentiras. Las escenas de acción, los besos, no digamos el sexo... pero hay algo que es verdad: cuando te van a disparar todo pasa a cámara lenta. Me di cuenta de que el malnacido iba a apretar el gatillo, que apuntaba al pecho de Casanova. Y entonces el tiempo comenzó a avanzar lentamente. Y me dio tiempo a cambiar el destino de mi amante.

Grité.

Me revolví.

Cogí algo del suelo. Lo que fuera. Lo que pudiese despistar al tirador.

Lo vi volar.

Y tardé una décima de segundo en comprender que era mi prototipo de vibrador, el cual se incrustó en el cañón de la pistola justo en el momento que la chispa encendía la pólvora.

—¡Muere! —grito Manuzzi.

Pero en lugar de eso su arma estalló en pedazos, y con ella buena parte de la cabeza del desgraciado.

El espía se quedó un instante de pie, sin cara, como si nos mirase por última vez desde sus cuencas vacías. Luego cayó al suelo con estrépito. El napolitano de mirada lánguida, el tipo siempre bien vestido y aún mejor perfumado, el experto en reverencias de toda índole... ahora era un guiñapo ensangrentado.

—Esto tampoco lo contaré en mis memorias —dijo Casanova—. Nadie lo creería.

Se levantó para comprobar que Manuzzi estaba bien muerto. Así era.

—Tenemos que marcharnos. Ya. A toda prisa. Seguramente habrá avisado a los esbirros de los inquisidores y...

Pero yo no podía moverme. Debería haberlo supuesto. La puta y jodida mesa de madera blanca con los no menos putos y jodidos espejos engarzados estaba en la habitación. Y al mirarla de reojo me di cuenta de que el último espejo, el de la derecha, parecía estar llamándome. En él se veía reflejada la entrada de mi estudio madrileño, con la cómoda y los dos posters, el de Alejandro Sanz y el de Fito & Fitipaldis.

Comprendí entonces que había venido a Venecia a salvar a Giacomo de Manuzzi. Primero en la prisión de Los Plomos. Ahora en el segundo ataque, que habría matado a Casanova, borrándolo de los libros de historia.

—¡Giacomo! ¡Mi amor! ¡No! ¡Me cago en la puta de oros!

Fueron mis últimas palabras en la Venecia del año del Señor de 1756.

SEXTA PARTE

Madrid

(Siglo XXII)

De joven era violento, sanguíneo y un poco loco.

Con la edad me he vuelto melancólico, y creo que voy a serlo ya para siempre.

(Giacomo Casanova)

CAPÍTULO 14

No sé si os podéis imaginar lo devastada que me sentía. Me había enamorado de un hombre maravilloso (y rico, joder) que me correspondía, que me amaba con locura.

Y podía pasar mi vida a su lado.

Y podía ser feliz sin tener que trabajar traduciendo gilipolleces en Bruselas.

Y coño, ¡Casanova era el mejor amante de la historia!

¿Qué más se podía pedir?

Sí, ya sé que me diréis. Que no era mi tiempo y todo estaba condenado al fracaso desde el principio. Pero, mierda, ojalá por una vez el amor o las otras cosas buenas de la vida fuesen posibles porque sí. Sin más. Porque pasaran y todo fuese de color de rosa.

Oh, estaba terriblemente cabreada. Pero al menos estaba de vuelta en mi habitación, en el año correcto, con mis posters, mis cremas, mi colección de varitas de Harry Potter... en fin, la habitación normal de una treintañera normal que solo sabe de viajes en el tiempo por las pelis americanas.

Por fin todo estaba en su sitio, ordenado y listo. Solo tenía que abrir la puerta y Bea y Cris me estarían esperando. La normalidad era lo que necesitaba, me dije.

Respiré hondo. No más viajes en el tiempo. Eso se había acabado. Volvería a mi vida y haría ver que todo aquello no había pasado. Con un poco de suerte podía haber regresado al momento justo después de mi primera desaparición. Nadie habría notado mi ausencia. Bea no sabría nada de mi mala costumbre de atravesar espejos para viajar a la Venecia del siglo XVIII y mi existencia regresaría al punto justo donde se desvió.

Pero ni hablar, claro está, la tranquilidad no podía ser mi destino, y quedó corroborado en el momento en que giré el pomo... porque cuando abrí la puerta me encontré con algo inesperado, enigmático: una especie de luz violeta en el pasillo. El haz surgía de un cuadrado con ruedas que se estaba moviendo en mi dirección.

—¿Qué cojones? —musité, alucinada.

Y entonces el cuadrado habló. Aunque sería inexacto decir tal cosa. Lo que pasó exactamente es que el cuadrado dejó de emitir una luz violeta, el haz se tornó un crisol, una miríada de colores que fue ascendiendo hasta formar un holograma gigante de Bea.

—Mensaje de vídeo enviado —dijo.

Debía de estar soñando, eso era. O me había dado un golpe en la cabeza. O me había vuelto majara de tanto viajar en el tiempo. Igual no estaba en mi piso. Igual estaba en una habitación acolchada al lado del tipo que aseguraba que era Napoleón Bonaparte. Él soñaba que estaba conquistando Europa y yo viajaba a Venecia con Casanova. Los dos igual de pirados.

—Ay, Catty, que estás perdiendo la cabeza —susurré, mientras intentaba eludir el holograma y llegar desde el pasillo al salón.

—Consejo del día: sé feliz —dijo el holograma.

—¿De qué pollas hablas, mamotreto? ¿Quién pollas eres tú?

—No puedo responder a la primera pregunta. La respuesta a la segunda pregunta es que soy una inteligencia artificial a la que le gusta ser útil.

Y la cara de Bea en el holograma me guiñó un ojo antes de añadir:

—¿Quieres que te cuente un chiste de Chuck Norris?

Ay la hostia, pensé. No puede ser. Esa era la típica frase de...

Aquello era una...

No, no podía ser.

—Alexa, stop —dijo una voz cascada, viejísima, que provenía de la entrada del piso. Una voz que pese a todo me resultaba familiar.

Alexa detuvo sus haces de colores, el holograma se esfumó y se movió hacia la pared más cercana donde se encajó en un cargador. Yo reaccioné rápido, casi como poseída y atravesé en cuatro zancadas el pasillo, el salón y llegué al recibidor. ¡Quería respuestas! ¡Y las quería ya!

Pero no pasó nada espectacular. Solo una cosa: allí me esperaba la mujer más vieja que había visto en mi vida.

—Hola, amiga mía —dijo una anciana de al menos 100 años. Estaba muy delgada, parecía a punto de quebrarse como una hoja de papel.

El problema es que, aunque cascada, había reconocido su voz.

Y mierda, cojones , hostia puta, carajo, joder puta vida de mierda...

Era la voz de Bea.

—Di que no eres tú.

—Eso no creo que pueda decirlo nadie. Todos somos alguien.

—Ya me has entendido. Di que no eres Bea.

—¿Quieres que te mienta?

Me mesé los cabellos y solté un grito que se oyó a varios kilómetros a la redonda.

CAPÍTULO 15

Habían pasado diez minutos. Nos habíamos mirado durante ese tiempo. Yo no podía articular palabra y un par de veces me había dado a mí misma una bofetada para cerciorarme que no estaba en una pesadilla o en una habitación acolchada de un psiquiátrico. Ahora me dolía el moflete derecho y seguía sin poder decir palabra.

—Esta zona de Madrid no es lo que era. Los precios han bajado mucho en Malasaña desde que la gente comenzó a marcharse a la luna —dijo Bea, intentando iniciar una conversación.

Creo que se dio cuenta de inmediato que hablar de la humanidad viviendo en la luna no era la mejor manera de serenarme y de que aceptase aquella situación. Yo, por mi parte, abrí mucho los ojos y debí poner una cara de alucinada muy grande, porque Bea se apresuró a añadir:

—El caso es que cuando me jubilé, al poco enviudé de mi quinto esposo y pensé que era una buena idea comprar todo el inmueble. Lo cierto es que me dejó en muy buena situación económica. Era banquero.

Bea sonrió y entonces sí que la reconocí del todo. La misma sonrisa pícara de siempre.

—Pero.... pero... —balbucí—, mi habitación está igual...

—Siempre pensé que regresarías, Catty. Todavía me acuerdo de cuando te vi desaparecer en el lavabo. Fue alucinante. Nunca lo he olvidado. Y nunca te he olvidado. Siempre fuiste mi mejor amiga. Aunque no estuvieras. Y, bueno, el resto se me ocurrió más tarde. Tenía las cosas de tu habitación, de cuando desapareciste. Nunca las tiré. Así que te monté de nuevo el cuarto, tal y como era. Tenía fotos que nos hicimos en aquella época. La reproduje a la perfección para que no tuvieras un shock cuando regresases. Y puse una cámara Alexa para vigilar el momento exacto de tu llegada. Yo vivo en la planta de arriba y me ha mandado un vídeo al “smartphone”, aunque ahora los llaman Terminales Celulares o, sencillamente, Terminales. Y son holográficos, como casi toda la tecnología hoy en día.

Me levanté, algo mareada y miré por la ventana. Una luz intensa, blanquecina, descendía de las alturas. Iluminó toda la ciudad, repleta de anuncios gigantes incandescentes y edificios el doble de altos de lo que recordaba. ¿Habéis visto Blade Runner? Pues Madrid era ahora una cosa muy parecida.

—No te preocupes por esa luz —trató de tranquilizarme Bea—. Es un transbordador orbital. Pasan varios cuando anochece para recoger a los colonos.

Pero a mí el trasbordador orbital me la traía floja. ¡Estaba en el futuro! Y en uno jodidamente lejano. A los colonos les podían dar por el culo.

—¿Cuánto tiempo ha pasado, Bea?

—¿Acaso importa?

—A mí me importa.

Bea tomó asiento en una silla. Se equivocó e iba a poner su culo temblón en el borde. La silla se movió para acomodarla.

—Ha pasado mucho tiempo.

—Calculo que 60 o 70 años. Porque tú tienes 90 y muchos o 100, ¿no?

—La ciencia ha evolucionado un poco. La esperanza de vida de la gente rica ha aumentado.

—¿La de la gente pobre no?

—No. Ahora los pobres mueren mucho más jóvenes que en la época que recuerdas.

La miré fijamente. El mundo seguía siendo una mierda, vale. ¿Pero en qué año estábamos? ¿O en qué siglo?

—Tengo 119 años, Catty. Han pasado casi 90 años desde que te fuiste y 84 desde que nos vimos fugazmente el día que te esfumaste al atravesar el espejo del baño.

CAPÍTULO 16

Decidí al instante que quería marcharme de Madrid. Atravesaría el espejo del lavabo y me iría a donde fuese. Al fin y al cabo, ahora podía entrar en cualquier espejo y llegar a un lugar que ni siquiera tuviera un espejo del que emerger, como mi habitación en aquel piso que una vez compartí con Bea y Cris.

¿Cómo era esto posible? No tenía ni idea, aunque de hecho no tenía ni idea de cómo ni por qué atravesé la tríada de espejos original en el mueble aquel pijo, carísimo, estilo Luis XVI. O lo que fuera.

De cualquier forma, podía marcharme donde quisiera y hacer lo que me diera la gana. Tal vez, aunque fuese de pura suerte, iría a parar al Madrid de principios del siglo XXI. Y allí me quedaría.

O tal vez pudiese ir al París de 1756 y comenzar una vida nueva con Giacomo Casanova.

Ah, mi Giacomo.

Ay...

Recordé la casa junto a la plaza San Marcos de Venecia donde tan solo una hora antes lo había besado con devoción, recordé que era increíblemente guapo. Recordé aquel cabello negrísimo que le caía sobre los hombros. Y aquellas facciones redondeadas, perfectas. 

Sentí el peso de la nostalgia y odié el lugar donde estaba, aquella ciudad gris, oscura, deformada por el paso del tiempo y la contaminación. Madrid no era ya mi ciudad, y aquellos edificios colosales parecían una mala maqueta de una peli de ciencia ficción de serie B. O de una buena como Blade Runner, ya lo he dicho antes.

—Me voy al baño —dije, alejándome de la ventana y caminando a toda prisa, sin mirar atrás y sin mirar a Bea.

—He quitado el espejo —dijo ella.

—¿Y eso?

—He dispuesto de mucho tiempo para pensar cuál sería tu reacción si regresabas.

Me detuve en seco.

—Vaya —dije—. Pues has acertado. Quiero pirarme de esta mierda de sitio. ¿Y ahora qué? ¿Me lo impedirás?

—En absoluto. Solo es que pensé que querrías irte a menos que te diese una razón para quedarte. Y si quitaba el espejo tendría tiempo para convencerte de que lo mejor es esperar un poco antes de marchar. Además, quiero ayudar a una vieja amiga.

Bea me sonrió. Su mirada lánguida y su cariño me ablandaron.

—A ver, ¿qué has preparado?

Aquella pequeña y perspicaz anciana sacó algo de su bolso. Un trozo de papel gastado y amarillento.

—Te lo dejaste aquí hace ocho décadas.

Era la dirección del tipo que tenía la mesa de los tres espejos, la original. La dirección que me había conseguido el anticuario salido.

—Buena idea, Bea. Vamos a ver a quien tiene el mueble en la actualidad. Igual me puede dar respuestas o ayudarme a acabar con todo esto. Un momento, no puede ser el mismo tío de hace casi un siglo, ¿no?

—Vaya que sí. Tiene más o menos tu edad. Al menos la última vez que lo vi.

—No entiendo. ¿Es el hijo o el nieto del comprador original?

—No. Te lo acabo de decir. Él es el comprador original.

—Eso no tiene sentido. A menos...

Me quedé helada. Tartamudeaba de emoción cuando dije:

—¡Has encontrado a Dante!

—He hecho más que eso. He comprado el inmueble entero donde está su nuevo apartamento. ¿Te había dicho que mi último marido era banquero y estoy podrida de dinero?

Abracé a la ancianita que una vez había sido la tía más alucinante del mundo.

¡Y seguía siéndolo!

—Vamos a buscar a Dante —dije.

Me volví hacia Alexa, que estaba en el suelo, sus ruedas bien aparcadas al final del pasillo.

—Alexa, ¿puedes conseguir una máquina de castrar humanos?

El aparato hizo un pitido extraño. El holograma de una Bea joven, de treinta años, se recompuso y dijo:

—Perdona, no he podido encontrar la respuesta a lo que me has preguntado.

Media hora después nuestro coche aparcó delante de un viejo edificio en Puente de Vallecas. Era uno de los pocos que no estaba restaurado a todo tren y conservaba un aspecto clásico. Porque ahora era el distrito más caro de Madrid.

—Esto ha cambiado un poco, ¿eh? —le dije a Bea.

—Estamos en el siglo XXII. Ha cambiado mucho, amiga mía.

El chófer y el ordenanza personal de Bea la ayudaron a bajar de una berlina BMW modelo 2110. Era un cochazo enorme, como el de los raperos de los videos de YouTube, pero futurista, con ordenadores, luces y todo lo que os podáis imaginar.

—Quedaos aquí —le dijo mi amiga a sus asistentes —. Es un asunto privado.

Subimos al ático en ascensor. Bea abrió con su llave. Se trataba de un piso muy parecido al que tenía mi adversario en Recoletos. Un dúplex de lujo con terraza y suelo de madera. La diferencia principal era que estaba completamente vacío.

—¿Por qué no hay muebles? —pregunté.

—Alguno hay. Ahora verás.

Bea sacó de su bolsillo un bastón extensible. Le costaba andar. Atravesamos lentamente los más de 200 metros cuadrados de aquel lugar. Habitaciones vacías, salones, dormitorios... nada, ni un alma. Ni un armario, un baúl o un colchón siquiera.

Llegamos al final del piso, a una estancia oval que daba a una enorme terraza de al menos otros 100 metros.

—Aquí es —dijo Bea.

Aquella última habitación no estaba totalmente vacía. Había un mueble. Uno solo. Una mesa estilo Luis XVI con una maldita tríada de espejos coronándola.

—¿Y Dante?

Bea me cogió de la mano.

—Vendrá. Siempre viene. Cuando algo tiene que suceder, lo intuye. No sé cómo. Todas las veces que he venido ha aparecido de inmediato.

—¿Has hablado con él muchas veces?

—Unas cuantas. Y ahora eres tú la que debe hablar con él para terminar con este embrollo.

El espejo de la derecha titiló.

—Pasad al ataque con vuestros enemigos —dije en voz alta.

—¿Eso que significa?

—Es algo que me enseñó un malnacido. Alguien experto en joder la vida a los demás y que casi se la jodió a Casanova. Por lo que creo que es un buen consejo para esta situación.

—¿Y eso por qué?

—Porque en el momento que aparezca Dante lo voy a castrar. Y como no tengo ni una máquina ni un cuchillo... lo haré con mis propias manos.

Y entonces el espejo titiló de nuevo y aquel cabrón se apareció ante mis ojos. Era Dante, sin duda, el mismo hombre delgado, rubio, de ojos azules, con aspecto de ser un ángel venido del cielo. Pero era un jodido demonio.

Lancé un aullido y me lancé a por él.

—¡Te mato, hijo puta!

Pero algo que dijo me frenó en seco. Me quedé petrificada.

—Soy yo el que tendría que estar enfadado. Todo esto que ha pasado es culpa tuya y solo tuya.

CAPÍTULO 17

Estábamos sentados en un bar. Bea se había ido a su coche mientras hablábamos. Miré qué estaban dando en una enorme tele holográfica. Era la ceremonia de los Oscars de Hollywood. Un robot estaba nominado a mejor actor. Volví la cabeza hacia Dante. El siglo XXII me la traía floja y sus movidas me iban a volver más loca de lo que ya estaba. Era mejor concentrarme en mis propios problemas.

—Cuéntame —le dije a Dante.

—Al principio pensé que te elegí, Catty. Pero no, tú siempre habías formado parte de la ecuación. Tardé en entenderlo.

—Comienza por el principio. Y más vale que tu historia sea creíble.

Dante rio.

—¿Algo de esto es creíble?

—Pues no. Pero más te vale que lo que cuentes lo sea.

Mi interlocutor asintió. Me explicó que había nacido en un pueblecito de los Pirineos en el año del Señor de 1290. Ramon Llull fue su maestro durante su juventud y en 1312 fueron a la Torre de Londres para buscar la piedra filosofal.

—Fue una empresa conjunta con el Rey Eduardo III de Inglaterra. Querían hacer una expedición a Tierra Santa, liberarla y salvar a la Cristiandad. Tú no lo entenderías pero en aquel tiempo liberar Tierra Santa era el equivalente en tu época a limpiar la contaminación de todo el planeta o algo similar, una labor benefactora que todo el mundo creía que era lo máximo a lo que nadie podía aspirar, el mejor bien imaginable...

—Vale, voy entendiendo —le interrumpí—. Tú maestro está anciano, medio chocho, y le da por hacer una gran obra antes de morir. Conseguir muchísima pasta a un Rey para conquistar Oriente. ¿Voy bien?

—Más o menos, algo resumido... pero es eso.

—Prosigue.

—Mi maestro, Ramon, era un gran sabio, un verdadero erudito. Durante años se había reído de magos y alquimistas que afirmaban poder hallar la piedra filosofal, o sea convertir cualquier metal en oro. Y se había burlado de ellos porque él realmente sabía cómo hacerlo.

—¿Cómo?

—Consiguiéndolo de otro momento de la historia.

—¿Qué? No comprendo.

—En uno de sus experimentos, años atrás, Ramon descubrió que podía abrir un agujero a otro momento del tiempo. Utilizaba espejos para ir adelante y atrás en el curso de la historia. El caso es que Ramon preparó una de las mesas de su laboratorio, colocó tres espejos encima y la convirtió en un portal del tiempo. Pero descubrió que no debía coger objetos del pasado si tenían que jugar un papel en el futuro. Se produciría una paradoja, un imposible. Si nos llevábamos una copa de oro que debía formar parte del ajuar de un Rey, podíamos cambiar el futuro. Por ello decidimos ir a una mina apartada en el Bierzo y cambiamos pequeños objetos sin que se produjese ningún efecto aparente.

—Cambiar objetos. No entiendo. Pon un ejemplo.

—Dejaba un trozo de bronce y se llevaba una pepita de oro de exactamente el mismo peso. Y no se produjeron paradojas, no se cambió el futuro, todo permaneció igual. Al menos eso pensamos de inicio.

Di un puñetazo en la mesa.

—Perdona que te lo diga, pero tu maestro era un pirado. Si te he entendido bien, puso en peligro este universo para poder pagar un ejército de mercenarios. Menos mal que era un sabio y un erudito y no sé qué mierdas más.

—Era otro tiempo. No lo entiendes.

—Sí lo entiendo. Quería hacer una buena obra, algo grandioso, pero el problema fue que lo único grandioso era su estupidez.

—En eso igual tienes razón, porque se arrepintió de sus acciones y lo llamó “el peor error de su vida”.

—Y que lo digas.

Dante prosiguió con su historia. Me relató cómo se instalaron en Londres Ramon, Manel (su ayudante principal) y Dante, que era apenas un joven de 21 años. Al principio todo fue bien. Cogieron oro del pasado y acuñaron unas cuantas monedas: los nobles de la Rosa. Y pusieron una inscripción que habla de cómo Jesús pasó entre los fariseos sin ser visto, al igual que Ramon y sus ayudantes viajaban sin ser vistos en el tiempo para conseguir el oro: “IHC autem transiens per medium illorr ibat”.

—Pero entonces la cagamos —dijo Dante.

—¡No me digas! No me esperaba este giro de los acontecimientos.

—No hace falta que seas irónica.

—No soy irónica. Soy objetiva. Ya sé que la cagasteis. Lo que no sé es por qué dices que es culpa mía.

—Ahora te lo iba a explicar.

Yo echaba chispas por los ojos. Hice un gesto con la mano, invitándole a proseguir.

—Hay una parte que es mera especulación. Ramon Llull creía que nos llevamos unas pepitas de oro que debían jugar un papel importante en la historia. Alguien debió usarlas para hacer un objeto que acabaría en las manos de Carlomagno, u otro gran general o gobernante... lo que fuese. El caso es que, aunque habíamos tenido cuidado en no cambiar el pasado, llevándonos pequeñas cantidades de oro y colocando el mismo peso en otros metales en su lugar, provocamos un efecto no deseado, una corriente que cambió algo en la historia de la humanidad.

—El efecto mariposa. He visto las pelis yanquis. Te tiras un pedo en el pleistoceno, matas a una mariposa del susto y cuando vuelves a tu tiempo Adolf Hitler ha ganado la guerra mundial y todos vamos por la calle gritando “Sieg Heil” y con el brazo en alto.

—No es algo tan dramático pero es más o menos eso. Solo que los cambios son más pequeños, sutiles, alguien muere que no debe morir o las vidas de algunas personas fundamentales en el devenir de nuestro mundo se modifican.

—Gente como el marqués de Sade o Giacomo Casanova.

—Sí. Eso es. La vida de ciertas figuras de la historia se trastoca y debe ser reconducida al sendero correcto. Hay ciertos momentos de la historia que no pueden cambiar o el mundo será distinto.

—Y yo formo parte de esto porque...

Dejé la frase en suspenso.

—Porque siempre formaste parte de esto, Catty. Como te he dicho antes, pensé que te había elegido. Cuando se multiplicaron las paradojas necesitaba a alguien que se ocupase de repararlas, que es lo que llevo 11 años haciendo yo. Manel no quiso formar parte de todo esto y apenas he conseguido su ayuda un par de veces. Hemos acabado incluso enfadados por ello, por no ayudarme más que cuando surge un problema que no puedo solventar. El resto de los problemas los he solucionado en persona. He estado en mil épocas, lugares, no te lo podrías imaginar. 

—Me la pela.

—El caso es que busqué a alguien como yo con un don para los idiomas. Te encontré y te mandé al pasado. Yo no podía con todo. Pero, aunque he tardado un tiempo, me he dado cuenta de que tú eres la mujer desnuda de la que hablaba Ramon Llull.

—¿Qué mujer desnuda?

—La loca que le hizo descubrir a mi maestro que nos habíamos equivocado, que el futuro se había modificado. Él la llamaba: una mujer desnuda, enloquecida, que ha salido del espejo.

Le miré fijamente.

—Más vale que te expliques mejor o te voy a dar un par de bofetadas. Y ya no necesitarás la tríada de espejos de los cojones para viajar en el tiempo y en el espacio, capullo.

CAPÍTULO 18

“Una mujer desnuda, enloquecida, que ha salido del espejo”, eso ha dicho Dante.

Esta novela comenzó con Catty Fernández saliendo del espejo y dándole unas bofetadas bien guapas a un genio llamado Ramon Llull.

¿Qué fue antes, el huevo o la gallina? Sabios de todos los tiempos se han estrujado la cabeza intentando comprender este enigma. El mío es muy similar. ¿Fui yo quien comenzó con el hilo de los acontecimientos o fue Ramon y sus ayudantes? Imposible saberlo.

Ah, esa es la clave del problema. Tardé casi dos horas de conversación con Dante en entender la verdad. Y la verdad resultó ser una putada aún mayor de lo que yo imaginaba. Al principio no me lo creía hasta que algo me vino a la memoria y dije en voz alta:

—Ay, la hostia puta. Por eso puedo viajar desde cualquier espejo e incluso llegar a lugares donde no hay espejo en la habitación y aparecer de la nada.

—¿Puedes hacer eso? — se extrañó Dante.

—Puedo, desde hace poco.

—Pues yo no. Ni Manel. Ni nadie. Todos necesitamos la mesa de laboratorio original, la mesa que luego fue modificada y convertida en un mueble de estilo Luis XVI. Creo que tu capacidad única para viajar en el tiempo lo explica todo. 

Sí que lo explica. Y como al fin lo he entendido paso a explicároslo. En el fondo es sencillo.

Vamos por partes:

Ramon Llull y sus ayudantes trabajan en un laboratorio en la Torre de Londres. Abren pequeños agujeros en el tiempo (o agujeros de gusano, que así se llaman) valiéndose del espejo y las artes mágicas del viejo. Por esos agujeros extraen oro. Y lo hacen porque son unos gilipollas y creen que robar oro del pasado es muy molón. Eso es típico de los tíos: siempre hay una causa grandiosa, decisiva, que les empuja a hacer cosas estúpidas que acaban en desastre. Y luego se excusan en que lo hicieron por la patria, para salvar la Cristiandad o porque les picaban los cojones.

Y nosotras tenemos que disculparlos porque sus motivaciones eran honorables.

Pero nada justifica una cagada semejante. Por eso yo llevo dos putos libros solucionando problemas que en el fondo no deberían ser cosa mía.

Por si esto no fuera poco, esos idiotas no se dieron cuenta que el tiempo no es lineal cuando se tiene una máquina del tiempo y lo que ha pasado antes puede haber pasado después.

Porque esa es la clave del asunto: mis aventuras comenzaron cuando yo misma aparecí en el laboratorio de Ramon Llull y le di un par de bofetadas. Viajé al momento en que Ramon estaba forjando sus monedas con oro robado de otra dimensión, los Nobles de la Rosa. Y le di esas bofetadas porque el viejo se las tenía bien merecidas.

Para ellos era el comienzo del viaje, pero para mí era el final. Hasta ese instante nadie más que ellos habían usado la tríada de espejos. Yo, al aparecer, demostré a Ramon Llull que algo se había jodido. Pero bien jodido.

Eso pasó en el siglo XIV, pero para mí aún no ha pasado. Sí, lo he puesto en negrita para que os deis cuenta de su importancia.

Ramon comprendió entonces que la había cagado. Así que mandó a sus ayudantes a solucionar el tema. Manel pasó de todo pero Dante intentó salvar el mundo. Con el tiempo me eligió para ayudarle, supongo que porque existe una conexión entre las paradojas temporales y las personas que estamos unidas a ellas.

Dante me mandó de excursión en el tiempo sin saber que yo soy la tía desnuda que en mi futuro (que es su pasado) saldré cabreada del espejo en la Torre de Londres y pondré la cara de su maestro vuelta del revés de un sopapo.

¿Habéis entendido una mierda? Seguramente no, porque a mí Dante me lo tuvo que explicar veinte veces para que entrara en mi cabezota.

Para que no os lieis, os pongo el tema en orden:

1- Ramon tonto del culo y sus ayudantes panolis roban oro del pasado.

2- La cagan y Catty Fernández sale en pelotas del espejo a jugar al ping pong con la cara de un sabio más viejo que Matusalén. El viejo dice: oh, my God, shit, crap, poop. Eso es porque está en la Torre de Londres pero en español lo que dice es: Ay, cojones, la he cagado. 

3- Dante y Manel intentan solucionar la cagada. Viajan en el tiempo. No pueden solucionar todos los problemas que surgen y reclutan a la fuerza a Catty.

4- Catty soluciona la cagada en la época de Sade y de Casanova.

5- Catty descubre que ella es la tía en pelotas que abofeteó al viejo.

6- Ojo, esto aún no ha pasado: Catty viaja a la Torre de Londres para dar esas bofetadas que parecen ser tan importantes en el continuo espacio-tiempo.

—Y claro —dijo entonces Dante—, llega un momento en que no necesitas el espejo original para viajar. Porque eres el eje, el principio y el final de la historia. Tú eres lo que está mal, mucho más que las vidas de Dante, de Casanova, la mía o la de Ramon Llull. Tú eres el mecanismo que está usando el tiempo para no destruir el universo.

—No sabía que era tan importante —rezongué, algo hastiada.

—Para el tiempo lo eres.

Suspiré largamente. Seguía teniendo dudas.

—¿Qué debemos hacer para solucionar todo esto?

—Creo que es lógico. En primer lugar debes ir al pasado y convencer a Ramon Llull de que alguien está usando el espejo en el futuro, de que la línea espacio-temporal ha sido modificada.

—Y darle unas cuantas bofetadas.

—Exacto. Tienes que hacerlo tal y como sucedió, aunque para ti no haya sucedido aún.

—¿Algo más, Dante?

—Para que el universo vuelva a estar equilibrado, debes llevar de vuelta el oro a la mina del Bierzo donde lo robamos. Yo lo he intentado, pero no lo he conseguido. Los espejos no me dejan. Creo que es porque debes hacerlo tú.

Y a este fin Dante me da los cien Nobles de la Rosa que se acuñaron en Londres. Los ha fundido y tengo un lingote en la mano. Le miro.

—No se puede viajar a menos que el viajero esté desnudo, capullo. No me puedo llevar esto a ninguna parte.

—Te acabo de decir que a mí no me deja hacerlo. Pero si estamos en lo cierto tú sí podrás. En teoría.

—¿Qué significa en teoría?

—Pues que espero que sea así o...

Le interrumpo. Ahora lo he entendido:

—O estaremos jodidos y esta vida de saltos en el tiempo no concluirá jamás.

EPÍLOGO:

Recomenzar

El odio, a la larga, mata al infortunado que se complace en alimentarlo. 

(Giacomo Casanova)

Estamos de nuevo en el dúplex de lujo de Dante en el puente de Vallecas. Nos hallamos delante de la tríada de espejos y el hermoso mueble estilo Luis XVI.

Ya no estoy cabreada. No sirve de nada estar cabreada. El odio te roe las entrañas. Y yo quiero vivir y ser feliz. Solo eso.

Bea se adelanta y me da un beso en la mejilla.

—Feliz viaje. Arregla este puto universo y regresa al momento en que fuimos jóvenes. Me encantaría vivir de nuevo contigo a mi lado. Además, sería casi 100 años más joven. Sería genial.

—Pero si soluciono esto no recordarás nada de lo que has vivido.

—Tengo más de 120 años. Te puedo asegurar que recordar está sobrevalorado. Yo quiero vivir de nuevo, aunque no me acuerde. Quiero que las BCC vuelvan a estar unidas.

Ostras. Las Bacardí con Coca Cola: Bea, Cris y Catty. Casi me había olvidado de lo que una vez fuimos.

—¿Qué fue de Cris?

—Murió joven, a los 95 años. Pero creo que fue feliz. Ella nunca creyó que te viera en el lavabo viajar a través del espejo. Pensé que me habían dado un ácido en una discoteca y aluciné al llegar a casa.

—Ella tenía los pies en el suelo. No habría podido creerse una movida como esta.

—Eso en la vida, Catty. Pero yo lo hice. Porque estoy tan loca como tú. Siempre estuvimos las dos locas de atar.

Nos abrazamos. Lloramos un poco. Luego me separo de ella y me acerco a Dante.

—Una cosa...

Le pego un puñetazo y lo lanzo hacia atrás, proyectado en el aire como en una de esas pelis de acción de los ochenta. Aterriza con la nariz rota y me mira alucinado.

—Esto es por todas las putadas que me has hecho, comenzase yo o no con esto de los viajes en el tiempo. Te recuerdo que me engañaste, que me drogaste y que eres un pedazo de cabrón. Te lo mereces.

Dicho esto me quito la ropa. Respiro hondo.

—Antes tengo que hacer una cosa. Ahora vuelvo.

Entro en el espejo y visito brevemente la Italia del marqués de Sade para atar un cabo que había quedado suelto. Hago un pacto con su criado y consigo convencerlo de que me ayude a regresar a mi tiempo cuando haya salvado a Sade. Si tenéis dudas de lo que hablo, releed el primer libro de mis aventuras: PASE UNA NOCHE LOCA CON EL MARQUÉS DE SADE. 

Desde el mueble estilo Luis XVI y la maldita tríada de espejos, en casa de Sade, salto al momento en que Ramon Llull y sus ayudantes están acuñando monedas de oro robadas del pasado.

Llego a la Torre de Londres, en uno de los aposentos más recónditos, donde un gilipollas ha instalado un laboratorio. ¿Año? 1312. 

Lo cierto es que, una vez escuchada la historia de Dante, me da algo de pena Ramón Llull, pero estoy cabreada con él, por provocar mis saltos en el tiempo.

—¡Me cago en tu puta madre, pedazo de cabrón!

Un anciano de larga barba blanca y túnica negra me mira con los ojos desorbitados. Es por supuesto, el gran sabio.

—Te hablo a ti, sí, Ramon, tonto del culo. 

Y le doy una bofetada al viejo, que casi se cae de espaldas.

—Hasta los ovarios me tienes, pedazo de mierda.

Otra bofetada se lleva el viejo, por todas las putadas que me va a hacer pasar en el futuro.

—Hasta los putos ovarios.

Y entonces desaparezco, sin más, evaporándome frente a esos ojos desorbitados que creen que contemplan a un espectro. 

* * * * * *

De regreso al siglo XXII y al dúplex de Dante, encuentro a Bea secando la sangre que mana de la nariz de mi antiguo amante.

—Dame el lingote ese de los huevos que lo voy a llevar a donde sea que... Por cierto, ¿de qué época exactamente sacabais el oro? 

—De la época íbera prerromana. En la zona que un día sería las Médulas.

Las Médulas. En León. La mina de oro más grande de Europa en época romana. Parte de mi familia es de León. Tal vez siempre he estado ligada a esta historia, incluso antes de nacer. O tal vez por eso me eligió el tiempo, la madre naturaleza o lo que sea que rige este mundo.

—Toma.

Dante me da el lingote. Lo cojo. Hago ademán de darle con el lingote en la puta cara y Dante retrocede agachado, acojonado, como si yo tuviese una pistola humeante en la mano.

—En el fondo siempre fuiste un mierda —le espeto, porque me ha engañado muchas veces y porque me cae mal, qué cojones.

Y entro de nuevo en el espejo. Aparezco en una hermosa montaña transida de hermosos colores verdes y de vegetación. Nada que ver con los pináculos rojizos que serán más tarde aquellas colinas cuando la labor del hombre vacíe y horade la montaña.

Hace un frío del copón. Un consejo: no vayáis en pelotas por la comarca del Bierzo.

Como no quiero morir congelada, lanzo el lingote montaña abajo y rezo porque pase algo. No pasa nada, claro.

Y entonces me doy cuenta de algo esencial que me ha pasado desapercibido cuando negocié este viaje con Dante: no tengo cómo regresar.

—¡Aquí no hay espejos, cabrón! —grito en medio de la montaña, pelada de frío.

He hecho bien partiéndole la cara a Dante. Estoy en pelotas, en plena montaña, en una de las zonas más frías de España y unos dos mil años en el pasado. Me ha mandado a una misión suicida.

Camino unos metros buscando cobijo. Me encojo acuclillada en la entrada de una cueva, tiritando. Y de pronto una idea me pasa por la cabeza. Acabo de devolver unos cuatro kilos de oro al pasado. ¿Pero qué hay de los cuatro kilos de otros metales que llevaron Ramon y sus ayudantes idiotas al pasado en sustitución del oro que robaban? ¿Eso no tendrá efecto en la historia? ¿Eso no provocará otro efecto mariposa? ¿Estoy muriendo para nada y el universo sigue igual de jodido?

Me doy cuenta de que Dante no sabe qué cantidades exactas de cada metal llevaron al pasado. Y, aunque lo supiera, ¿cómo coger cien gramos de hierro, cincuenta de bronce, etc, y hacerlos regresar desde una montaña deshabitada donde no hay un puto espejo? Si para solucionar la paradoja se necesita arreglar también eso es que la paradoja no se puede solucionar.

Pienso en Casanova y en cuanto deseo abrazarle una última vez en la cama en la que lo hice mío, los dos bien calentitos. Estiro los brazos... pero no hay nadie, claro.

Bah, desvaríos de alguien a punto de morir o, al menos, a punto de desmayarse, al borde de la congelación. Aterida, bajo la cabeza y contemplo un pequeño charco formado por un aguacero que ha debido caer hace pocas horas. Me contemplo por última vez, desnuda, más blanca que nunca, más pelirroja que nunca.

Y un pensamiento me cruza la cabeza. ¿Mi reflejo en el agua puede considerarse un espejo? ¿Tendrá el mismo efecto?

Es un pensamiento fugaz, porque desaparezco camino de nuevas aventuras.

* * * * * *

¿A dónde fui?

Apuesto a que os gustaría saberlo.

Solo os diré una cosa. El espacio y el tiempo no se habían reparado y aún sigo por el mundo tratando de evitar que una paradoja devore el universo, salvando a gilipollas que a veces no merecen ser salvados y haciendo de heroína, un papel para el que no nací y me viene grande.

Pero el caso es que el siguiente viaje fue de los más increíbles. Porque cuando vi dónde me encontraba... ¡y con quién!, lancé un grito que resonó en un kilómetro a la redonda.

Pero seguí adelante con la misión, porque las Catty Fernández de este mundo no nos amilanamos ante nada.

Ni ante nadie.

Así que seguiré viajando en el tiempo hasta el final de mis días.

Y, aunque me había prometido no hacerlo, la voz salió ella sola desde mis entrañas. Porque ahora comprendía que, fuera a donde fuese, siempre estaría condenada a flipar, alucinar y cagarme en todo al ver el destino de mis viajes.

Así que espeté:

—¡Me cago en la puta de oros!

FIN

PROXIMAMENTE

NUEVAS AVENTURAS de Catty Fernández

Novelas independientes, auto conclusivas, románticas, divertidas, protagonizadas por la viajera del tiempo más increíble de este puto universo.

A partir de este momento prosiguen las aventuras de Catty, en cualquier lugar que podáis imaginar y con cualquier personaje de la historia, hombre o mujer, que me apetezca. Serán, como acabo de decir, novelas independientes que podrán leerse en cualquier orden, algunas escritas en colaboración con otros autores.

Animo a mis lectores a comentar en Amazon, cuando reseñen la novela, a qué época y con quién quieren que viaje en mis locas aventuras.

Prometo tenerlo muy en cuenta a la hora de decidir mi próximo viaje.

Espero vuestros comentarios.

Abrazos a todos mis fieles y queridos lectores.

CATTY FERNÁNDEZ, viajera del tiempo.

 Las obras de Catty Fernández 

pueden adquirirse también en papel en Amazon.

 Y a precios muy bajos. 

No te las pierdas