The Chocolate Box Girls. Corazón de cereza

Cathy Cassidy

Título original: The Chocolate Box Girls. Cherry Crush

© del texto, Cathy Cassidy, 2010

© de la traducción, Julia Alquézar, 2016

© Editorial Planeta, S. A., 2016

Av. Diagonal, 662-664, 08034 Barcelona (España)

Destino Infantil &Juvenil

infoinfantilyjuvenil@planeta.es

Primera edición en libro electrónico (epub): mayo de 2016

ISBN: 978-84-08-15665-9 (epub)

Conversión a libro electrónico: Newcomlab, S. L. L.

Cherry acaba de mudarse con su padre a una nueva casa donde la espera una nueva madre y cuatro nuevas hermanas.

Además el primer día conoce a Shay, el tipo de chico que debería llevar un aviso de «peligro»...

¡El lío está servido! Cherry, Skye, Coco, Summer y Honey.

Cinco chicas, cada una con una historia diferente que contar. ¿Cuál de las Chocolate Box Girls será tu favorita?

1

Habrá algunas cosas de la Academia Clyde que echaré de menos. Los macarrones con queso, por ejemplo, el pudin de caramelo con natillas, o quedarme absorta mirando la nuca de Ryan Clegg durante la clase de dibujo. Por supuesto, también hay otras cosas que estoy deseando perder de vista, como los exámenes de matemáticas o los guisos de la escuela, y a Kirsty McRae. Sin duda, no la echaré de menos en absoluto... Ella y sus amigas me sacan de quicio.

Lo tienen todo: un pelo ideal con mechas a la última moda y un uniforme escolar perfecto, de los pijos que se venden en Top Shop, en la calle Buchanan. Además, sacan buenas notas, son populares, a los profesores les caen en gracia y los chicos están colados por ellas.

Todo el mundo quiere SER como ellas... Todos menos yo, claro. No me parezco a Kirsty McRae en nada, ni siquiera en el blanco de los ojos. Mi pelo no es perfecto, y llevo un uniforme de segunda mano con una mancha algo pegajosa de mermelada en la falda, porque esta mañana se me ha caído la tostada. Tampoco saco buenas notas, básicamente porque hago los deberes en el autobús de camino a la escuela, y a los profesores no les caigo bien, excepto tal vez a mi profesora de lengua, que dice que tengo una imaginación muy vívida.

Aunque no acabo de estar segura de que sea un cumplido.

Pese a todo, no consigo entender el atractivo de una chica como Kirsty.

Ni siquiera es simpática. Cuando tenía siete años, la invité a merendar a nuestro piso: primero, se quejó porque no le gustaban los sándwiches de beicon, y después me preguntó por qué nuestro pez de colores tenía nombre de perro. Hasta ese momento, no se me había ocurrido que Rover no fuera un nombre de pez. Supongo que a papá le había parecido una broma divertida llamarlo así.

Después, Kirsty me preguntó dónde estaba mi madre, y le dije que no tenía.

—Pero qué tonterías dices —insistió—. Todo el mundo tiene una mamá. ¿Quién te prepara el té? ¿Quién te lava y te plancha la ropa?

—Pues papá, ¡claro!

Bueno, para ser sincera, no planchaba la ropa exactamente. Simplemente la sacudía un poco, se reía y decía que unas cuantas arruguillas no hacían daño a nadie.

—¿Están divorciados? —me preguntó en voz baja—. ¿Se fue de casa o algo así?

—¡Por supuesto que no!

Kirsty entrecerró los ojos.

—¿No serás adoptada? —continuó—. Porque no te pareces en nada a tu padre. Tienes pinta... No sé... de china o japonesa, o algo así.

—¡Soy escocesa! —protesté—. ¡Igual que mi padre!

—Pues yo no me creo que sea tu padre de verdad —respondió Kirsty, y cuando vio que estaba al borde de las lágrimas, una sonrisa asomó en su rostro.

Al lunes siguiente, Kirsty contó a toda la escuela que yo era adoptada y que papá fregaba los suelos de la fábrica de chocolate McBean.

En realidad, a veces le tocaba hacerlo, pero lo contó con muy mala intención.

Pues no, no echaré de menos a Kirsty McRae.

Justo en el momento más indicado, Kirsty entra haciéndose notar en el comedor de la escuela junto a su grupito de amigas. Se abren paso hasta el principio de la cola, y a continuación, vienen paseando tranquilamente hasta la mesa en la que estoy sentada sola, con mis macarrones con queso y mis patatas fritas, aunque no estoy segura de que se hayan fijado en que estoy aquí. Se acomodan a mi lado con sus bandejas de ensalada, y mientras juguetean con el pelo y se retocan el brillo de labios, se ponen a hablar de chicos, citas y lacas de uñas.

—Oye, Sorcha —dice Kirsty—, ¿a que no te atreves a lanzar una patata frita a la señorita Jardine? ¡Vamos! ¡No seas gallina!

Sorcha coge una patata de mi bandeja y la lanza por el aire. Aterriza brevemente en el hombro de la chaqueta de tweed de la directora de la escuela y cae al suelo. La señorita Jardine mira a su alrededor con el ceño fruncido, hasta que se me queda mirando fijamente, a mí y al tenedor lleno de patatas fritas y macarrones con queso que sujeto inmóvil en el aire. Entrecierra los ojos en un gesto acusador, pero no tiene pruebas, así que vuelve a su comida.

Kirsty suelta una risita sin poder contenerse, y yo le lanzo una mirada glacial.

—¿Y tú qué miras? —refunfuña.

—Nada —digo con una media sonrisa. Kirsty es exactamente eso... nada.

—¿Y a qué viene esa mueca burlona? ¡Eres un bicho raro, Cherry Costello!

Me mira por encima del hombro como si fuera algo pequeño y viscoso que acabara de encontrar debajo de una hoja de lechuga, y para variar, me atrevo a devolverle la mirada. Levanto la barbilla y sonrío, a lo que Kirsty responde con un gesto de furia en la cara.

Se vuelve hacia sus amigas y dice:

—Chicas, ¿sabíais que a Cherry la abandonó su madre porque pensaba que su hija era una perdedora? Imaginaos, ¡hasta se fue a vivir a la otra punta del mundo! ¿Qué se siente, Cherry? ¿Qué se siente al saber que tu propia madre no te soportaba?

—Tú no sabes nada de mi madre —digo en voz baja.

Kirsty se ríe.

—Ah, Cherry, sé más de lo que te crees —responde—. ¿Te acuerdas de que fuimos juntas a primaria? Tu madre es una estrella de cine, ¿verdad? ¿En Hollywood? Esa es la historia que me contaste en quinto de primaria. ¿O es una diseñadora de moda que vive en Nueva York? Eso me dijiste en sexto... A ver qué más puedo recordar... ¿No era también modelo, cantante y bailarina de ballet... en Tokio, Sidney y Mongolia? Cherry Costello, ¡eres una MENTIROSA!

Kirsty se ríe a carcajadas, y entonces siento que la odio con todas mis fuerzas.

—Para ya, Kirsty —interviene Cara, pero Kirsty nunca ha sabido cuándo parar. Lo suyo es más seguir dando golpecitos con un palo afilado hasta hacer sangre.

—Cherry, entonces, tu madre no es actriz, ¿verdad? —continúa Kirsty con malicia, y las demás, incluso Sorcha y Cara, sueltan unas risitas.

—No —susurro. Siento que las mejillas me arden.

—Y sospecho que tampoco es diseñadora de moda, ni modelo, ni bailarina de ballet, ¿me equivoco?

—No...

Parece que todo el comedor se haya quedado en silencio. Están atentos a lo que diga Kirsty a continuación. Quieren ver cómo me desmorono.

—Te inventaste todas esas historias para hacerte la interesante, Cherry —dice Kirsty—. ¿A que sí? Solo que no funcionó, porque no interesas a nadie, ¿me oyes? Y tampoco tu madre.

Siento una opresión en el pecho, el dolor ardiente y amargo de la vergüenza. Miro a mi alrededor mientras busco una respuesta, una réplica ingeniosa, una salida, pero nada. He usado todos mis sueños, mis fantasías, y Kirsty los ha tachado de mentiras. Bueno, tal vez lo fueran, aunque una parte de mí llegara a creérselas en su momento.

—Seguro que tu madre es una perdedora, como tú —remata Kirsty con crueldad.

Entonces, bruscamente, me pongo de pie; noto que me fallan las piernas y que me tiemblan las manos al levantar la bandeja. Sé que debería limitarme a coger mi comida y cambiarme de mesa, a una que estuviera en el rincón más alejado del comedor, donde Kirsty y sus secuaces no pudieran hacerme daño.

Eso es lo que debería hacer.

Pero si lo pienso un poco mejor, tal vez sea el momento de demostrar a Kirsty McRae exactamente qué pienso de ella. Al fin y al cabo, no tengo nada que perder.

Sin más, levanto mi bandeja de macarrones con queso y patatas, y la vuelco sobre la cabeza de Kirsty: el engrudo pringoso se derrama sobre la melena de reflejos perfectos, las patatas le caen sobre las mangas blancas de su camisa dejando un rastro de grasa, y el kétchup le salpica la piel lechosa como si fuera sangre.

—Oh. Dios. Mío. —consigue decir Sorcha.

Y tímidamente al principio, poco a poco, la sala entera del comedor empieza a aplaudir y a jalearme.

2

Como era de esperar, la señorita Jardine no está impresionada. No ve mi gesto como un acto heroico, sino más bien como un «ataque planeado y malicioso contra una compañera», lo que, en mi opinión, es algo exagerado. Es decir, si lo hubiera planeado, habría elegido el día que tocara estofado o algo así. Los macarrones con queso son uno de mis platos favoritos.

Aun así, la señorita Jardine está enfadada: tiene los labios tan apretados que se han convertido en una línea fina, casi invisible.

—La pobre Kirsty está en la enfermería porque necesita primeros auxilios —me explica—. ¡Tienes suerte de que no haya sufrido quemaduras o una fuerte conmoción!

Arqueo una ceja. ¿Pobre Kirsty? Lo que me faltaba. Tal vez un fuerte golpe no le habría ido mal. Así, quizá al volver en sí, se olvidaría de la bruja mezquina y miserable que es. Supongo que es algo improbable, pero no del todo imposible.

—Cherry, tu comportamiento en todo este asunto es absolutamente inaceptable —continúa la señorita Jardine tras soltar un soplido—. ¿Acaso Kirsty McRae se ha metido contigo alguna vez?

Me quedo perpleja. ¿Por dónde empiezo? ¿Debería mencionar la vez en que me tiró los calcetines de gimnasia por el retrete porque le pareció divertido? ¿O mejor la vez que dijo a todo el mundo que había visto a papá disfrazado de chocolatina en la calle Sauchihall, repartiendo muestras gratis de chocolatinas Taystee?

¿Y si contara las cosas que hace a otros niños, a los que DE VERDAD no le caen bien? El mes pasado, en clase de dibujo cortó con la guillotina de cortar papel la trenza de Janet McNally, que le llegaba por la cintura. Y no se metió en ningún lío. Salió airosa simplemente diciendo que ni se había acercado a la guillotina, y sin saber cómo, Janet acabó llevándose las culpas.

De locos.

—Me ha llamado mentirosa, señorita —susurré.

La señorita Jardine me miró por encima de las gafas.

—«Mentirosa»... Vaya, esa es una palabra muy dura. Sin embargo, algunos profesores y alumnos me han hablado de tu... cómo lo diría... Sí, de tu capacidad de adornar la verdad.

Pestañeo, perpleja de nuevo. Creo que la propia directora de mi escuela acaba de llamarme mentirosa.

—Cherry, estarás de acuerdo conmigo en que no has entrado en la Academia Clyde con buen pie —continúa—. Debo admitir que estoy un poco preocupada. Sé que tu infancia ha sido poco convencional, pero eso no disculpa tu afición por las historias absurdas. Según tengo entendido, la semana pasada dijiste a la señorita Mercier que no podías entregarle tus deberes de dibujo porque una cabra se los había comido. En serio, Cherry, ¿una cabra? ¿En Glasgow? ¿Cómo esperas que nos creamos algo así?

Lo cierto es que lo esperaba porque era la verdad. Aquel fin de semana, habíamos ido a visitar a unos viejos amigos de papá, de sus tiempos en la escuela de arte, en los Borders; me pasé más de una hora sentada al sol dibujando el violín de papá. Y debo admitir que me sentía orgullosa del resultado. Sin embargo, mientras comíamos, la cabra de la casa de al lado entró en el jardín, se comió mi dibujo, masticó la esquina de la manta del pícnic y, encima, me partió las gafas de sol por la mitad.

Espero que después tuviera una indigestión.

—Si cuentas demasiadas mentiras, Cherry, llegará un momento en que nadie querrá escucharte —continúa la señorita Jardine—. ¿Conoces la historia de Pedro y el lobo?

—Sí, señorita —dije hastiada.

Pese a mi respuesta, me cuenta la aburrida historia del niño que no para de contar mentiras, hasta que un día, cuando ve un lobo e intenta contárselo a su familia, nadie lo cree.

La moraleja de la historia queda clara. Si no dejo de contar mentirijillas, puedo acabar siendo devorada por un lobo, y solo yo tendré la culpa.

—Eso de contar historias absurdas tiene que acabarse —dice—, antes de que el asunto se te vaya todavía más de las manos. Después de las vacaciones de verano, te organizaré sesiones semanales con el orientador escolar. El estallido de hoy obviamente no representa tu forma de ser, pero sigue siendo preocupante. Queremos ayudarte, Cherry. No solo con tus mentiras compulsivas, sino también con tus problemas de ira.

Noto que las mejillas se me ponen coloradas. ¿Mentiras compulsivas? ¿Problemas de ira? ¿Qué insinuaba la señorita Jardine?

—Señorita, ya no volveré después de las vacaciones de verano —digo tan educadamente como puedo—. Mi padre se ha enamorado, así que va a dejarlo todo para irse a vivir con su nueva novia a una casa enorme que está junto a un acantilado en Somerset. Formaremos una nueva familia y nos haremos ricos vendiendo chocolatinas orgánicas de primera calidad.

La señorita Jardine se me queda mirando durante un buen rato con pena.

—¿Ves, Cherry? ¡A este tipo de cosas me refiero exactamente! —dice exasperada—. ¡Es evidente que no te vas a ir a vivir junto a un acantilado en Somerset! Tu padre trabaja en la fábrica de chocolate McBean, preparando y supervisando la producción de chocolatinas Taystee, que no son ni orgánicas ni de primera calidad. Y convendrás conmigo en que es muy poco probable que alguien se haga rico así. ¡No sé de dónde sacas todas estas ideas absurdas!

—¡Pero, señorita!

—Tu padre ya nos habría avisado si os fuerais a marchar, ¿no crees? —continúa.

Entonces acaricio con los dedos el sobre que llevo en la mochila. La carta que me dio papá para la señorita Jardine lleva cinco días ahí, cada vez más y más arrugada. Ahora incluso tiene una mancha naranja en una esquina, donde mi botella de refresco se derramó ayer, y un borrón de tinta azul pegajosa de un bolígrafo que se rompió. Pero ¿qué sentido tiene entregarla ahora? De todos modos, la señorita Jardine cree que lo de mudarnos a una casa junto a un acantilado no es más que una de mis fantasías.

Sí, es cierto que papá trabaja en la fábrica de chocolate McBean. O al menos, lo será durante las próximas dos semanas. Después, colgará su delantal, cobrará su último sueldo y recogerá su bolsa gratuita de chocolatinas defectuosas, es decir, las que no se pueden vender porque les falta una capa de galleta o una espiral de chocolate blanco en la parte superior, o porque no tienen la forma correcta o están rotas. Echaré de menos esas chocolatinas.

Entonces, empezaremos a empacar nuestras cosas, a desmontar nuestras vidas y guardarlas en cajas y bolsas de basura; cargaremos nuestras pertenencias en la furgoneta roja de papá y conduciremos al atardecer. Bueno, no exactamente, porque papá quiere que salgamos a primera hora... Es una manera de hablar.

Y viviremos junto a un acantilado en Somerset. La señorita Jardine no tiene ni idea de lo rara que es mi vida.

—Se acabaron las mentiras, Cherry —dice ella.

—Eh..., claro, señorita.

—Y por supuesto, necesito que te disculpes con Kirsty McRae.

—Claro —digo entre dientes.

La señorita Jardine me lleva hasta la enfermería, donde Kirsty está acurrucada en un sillón acolchado, bebiendo limonada y comiendo galletas.

—Las galletas van muy bien para los golpes —dice con mofa.

No me importa, porque Kirsty sigue teniendo restos de macarrones en la melena color avellana y caramelo, y apesta ligeramente a queso. Supongo que soy lo suficientemente mala como para alegrarme de ello.

—Cherry tiene algo que decirte, Kirsty —dice la señorita Jardine.

A Kirsty se le ilumina la cara con una mirada triunfal.

—Lo... Lo siento, Kirsty —digo vacilante.

Sin embargo, no me arrepiento; ni pizca. Y no creo que la señorita Jardine quiera que mienta al respecto. Se supone que empiezo un nuevo capítulo de mi vida en el que debo ser honesta y sincera. Se acabaron las mentiras.

Así que, mirando a Kirsty McRae a los ojos, apostillo:

—Lo siento mucho... Siento mucho que... que seas una bruja mala, estúpida y rencorosa.

De inmediato, la señorita Jardine me dice que estoy expulsada y castigada después de clase, posiblemente durante el resto de mi vida.

3

La señorita Jardine llama a papá, por supuesto, y se lo cuenta todo. De hecho, consigue tenerlo al teléfono tan solo un minuto después de que papá llegue a casa del trabajo, antes incluso de que pueda cambiarse de ropa. Resulta evidente que mis crímenes son demasiado malvados como para esperar otro minuto.

Me escondo detrás de la puerta de la cocina para escuchar.

Papá se pasa la mano por el pelo sudoroso para intentar arreglárselo un poco, se quita el mono de McBean como puede y procura adoptar una actitud seria. La señorita Jardine tiene ese efecto en la gente.

Hay muchos silencios largos y suspiros. Papá repite «ya veo» unas cuantas veces, en un tono algo afligido. ¿Qué le estará contando la señorita Jardine? ¿Que necesito ver a un terapeuta? ¿Que soy una desequilibrada violenta que vive en un mundo de fantasía?

En mi opinión, ella es la que tiene una imaginación hiperactiva.

Papá pone la MTV y nos sentamos en el sofá a comer judías con tostadas y chocolatinas Taystee defectuosas. Ninguno de los dos nos molestamos en quitarnos los zapatos.

—La señorita Jardine me ha dicho que vuelves a inventarte historias —dice papá mientras mastica una tostada—. Al parecer, no recibió mi carta sobre la mudanza. ¿Es así?

Me mordí el labio.

—Se manchó de tinta de mi bolígrafo —admití—. Y también se me cayó un refresco encima. Así que tuve que explicárselo yo misma, y me parece que no me creyó. ¡Dice que vivo en un mundo de fantasía!

—Bueno, ¿y no es así?

Tuve que contener una sonrisa. A papá no le gusta la palabra «mentiras». Siempre que los profesores la han usado a lo largo de los años —cosa que han hecho, y en más de una ocasión—, se apresura a decirles que no soy una mentirosa, sino una chica con mucha imaginación y habilidad para contar historias, y que si no pueden verlo, necesitan hacerse una revisión de la vista.

Me hace sonreír, pero últimamente procuro mantener a papá lejos de las reuniones de padres, por si acaso.

Es genial que tu padre tenga fe en ti, te respalde y te defienda de profesores malencarados, como lo es también que papá piense que soy creativa e imaginativa, pero una vocecita en mi interior se pregunta en ocasiones si ceñirse a la verdad no sería más sencillo.

Se me ocurren todo tipo de historias sin esfuerzo alguno, ese es el problema. Un profesor me pregunta dónde está mi trabajo de historia y, casi de inmediato, en mi cabeza se forma el relato de cómo entraron a robar en nuestro piso la noche antes, y la policía tuvo que llevarse mi ensayo como prueba, para buscar huellas dactilares y ADN. Una vez me dejé la ropa de gimansia y le conté al profesor que nuestra lavadora se había estropeado y había hecho jirones toda la ropa antes de inundar la cocina y hundir el techo del piso de abajo.

Suena muchísimo mejor que decir simplemente «lo he olvidado», y también, mucho más interesante, original e intrépido. El problema es que mis profesores no suelen estar de acuerdo. Prefieren la verdad, aunque sea vulgar, gris y aburrida.

¿De verdad es un crimen tener una imaginación tan vívida?

—Ahora ya se lo he explicado todo —sigue diciendo papá—. La señorita Jardine cree que no te has adaptado demasiado bien a la Academia Clyde. Dice que empezar de cero en otro sitio puede venirte bien.

—¡Pero si me he adaptado bien! —digo ofendida—. Bueno, o quizá no... pero he conseguido apañármelas, ¿no? La señorita Jardine hace que todo suene peor de lo que en realidad es, hace una montaña de un grano de arena. Y nada de esto habría pasado de no ser por Kirsty, por supuesto. ¡De todos modos, Kirsty McRae se lo merecía —añado.

Papá enarca una ceja.

—¿Es la misma Kirsty que vino a merendar cuando teníais siete años, se comió todas las chocolatinas Taystee y te hizo llorar?

—La misma.

—Bueno... pues quizá... —suspira.

Aquella visita de Kirsty dio muchos problemas, pero, en cierto modo, incluso le estoy agradecida.

Me hizo plantearme algunas preguntas que no se me habían ocurrido antes. Tenía siete años, y nunca había preguntado dónde estaba mi madre, o por qué era tan distinta a papá o a los otros chicos de la escuela.

—¿Soy adoptada? —pregunté a papá días después. Él resopló, me estrechó entre sus brazos, y me secó las lágrimas. Entonces me dio una fotografía de mi madre en la que se la veía joven, guapa y sonriente, con una melena negra como la tinta ondeando por la brisa de la playa en Largs. Solo tenía siete años, pero ya entonces me di cuenta de que algún día tendría ese mismo aspecto. Ojos oscuros y ligeramente rasgados, pómulos altos y la piel del color del café con leche.

Se llamaba Kiko y era japonesa. Así que yo era medio japonesa, y ni siquiera lo sabía.

Nunca había echado de menos a mi madre hasta que vi esa fotografía, lo juro. Ahora bien, después de aquello, no pude pensar en otra cosa. Saqué libros de la biblioteca sobre Japón. Dibujé a rotulador incontables retratos de mujeres de pelo oscuro, vestidas con kimonos y una sombrilla a la que daban vueltas, aunque en la foto mi madre llevaba vaqueros y un jersey. Solía imaginarme pagodas, cerezos en flor y valientes guerreros samuráis.

—¿De verdad nos vamos de Glasgow? —pregunto a papá.

—Sí. De verdad —contesta él—. No volveremos a hablar de la señorita Jardine ni de Kirsty McRae...

Me río. Chocamos las latas de Coca-Cola y brindamos por el futuro, después, papá intenta cambiar el canal de televisión para poner el fútbol. Nos peleamos por el mando a distancia, hasta que consigo hacerme con él y tirarlo al otro lado de la habitación, donde aterriza con un «plof» en la pecera y Rover le lanza una mirada asesina.

La mudanza empieza poco a poco. Durante la primera semana de mis vacaciones, ordeno mi habitación y me deshago de juguetes de plástico rotos que he acumulado durante toda mi vida, así como de cómics polvorientos y zapatillas desgastadas que no veía desde los siete años. Lleno una caja con algunos libros para donar, otras dos con juegos de mesa y peluches, y una bolsa de basura con ropa que se me ha quedado pequeña. Papá añade unas cuantas bolsas más al montón, las mete todas en el maletero de la pequeña furgoneta roja y se las lleva al basurero, tras detenerse para entregar algunas cosas a la beneficiencia.

El último día de trabajo de papá en la fábrica, nuestro piso empieza a estar tan vacío que tiene un aspecto siniestro. Incluso mis tesoros están cuidadosamente guardados en una gran caja de chocolatinas McBean: el kimono, el parasol de papel, el abanico y la fotografía de mamá.

Resulta extraño, incluso desleal, guardar metidas en cajas todas las cosas que son especiales para mí. Incluso da miedo.

«Una chica necesita a su madre —solía decir la señora Mackie, la anciana que vivía en la puerta de al lado—. Paddy hace todo lo que puede, pero aun así...» Y acababa la frase arrastrando las palabras con tristeza.

Recuerdo que solía responder a la señora Mackie que algunas chicas nos las arreglábamos bien sin madre, y que bastaba con ver lo bien que vivíamos Paddy y yo juntos, pero dudo que me creyera, y no le faltaba razón. Me conocía mucho mejor de lo que yo me atrevía a admitir. Por supuesto que desearía que mi madre estuviera cerca para decir y hacer las cosas que se supone que tienen que hacer las madres cuando sus hijas llegan a la adolescencia. Una vieja foto no es de gran ayuda cuando tienes dudas sobre el periodo, sujetadores o chicos... o cuando no entiendes por qué no puedes conservar a tus amigos.

Hay algunas cosas de las que no puedes hablar con tu padre.

Tampoco puedo negar que alguna vez me he preguntado cómo cambiarían las cosas si papá conociera a alguien especial. Solía imaginarme a una mujer guapa y guay con la que poder hablar de cosas de chicas, de cómo es hacerse mayor, y que me llevara a comprar zapatos y vestidos; o también, a una mujer algo regordeta y bondadosa que hiciera pasteles de mazana y me abrazara cuando estuviera triste. Soñé con cientos de versiones diferentes de mujeres que podrían llegar a ser mi nueva madre y fingí ante Kirsty McRae que eran reales.

Quería una madre más que ninguna otra cosa en el mundo; pero nunca pensé que, cuando llegara, lo hiciera con su propia familia.

4

Papá encontró a Charlotte Tanberry en una de esas páginas de Internet en las que vuelves a ponerte en contacto con amigos a los que perdiste la pista cientos de años atrás. Era una vieja amiga de la escuela de arte: una época anterior a mamá, y a mí.

Papá tenía grandes planes por aquel entonces. Quería cambiar el mundo, pintar cuadros salvajes y maravillosos que ocuparan toda una pared. Alguna vez me ha enseñado fotos suyas de aquella época: era un chico delgaducho con el pelo revuelto y los dedos manchados de pintura, que soñaba a lo grande.

Charlotte, por su parte, estudió diseño gráfico y, como papá, nunca dio la campanada en su trabajo: ahora estaba divorciada y vivía en Somerset, donde había convertido su casa en un hostal para ganarse la vida.

Las conversaciones entre papá y Charlotte enseguida se volvieron continuas recordando viejos tiempos. No había forma de despegar a papá del ordenador por las tardes, y durante ese tiempo de flirteo e intercambio de mensajes acabó enamorándose.

Charlotte era rubia y guapa, eso saltaba a la vista, pero lo que me resultó más importante es que parecía una persona afable y que se reía mucho. Tenía todo lo necesario para considerarla candidata a ser una buena mamá.

—Me gusta —le dije un día a papá, que me sonrió y me dijo que a él también.

Empezaron a tener citas pastelosas los fines de semana, durante las que compartían esperanzas y sueños, y hacían planes para el futuro. Yo solía quedarme con la señora Mackie, nuestra vecina del piso contiguo, y deseaba, esperaba y rogaba que todo saliera bien.

Fue un romance moderno, un cuento de hadas de la era de Internet.

—¿Alguna vez te has preguntado si nuestra vida podría ser algo más que esto? —preguntó papá una noche, mientras miraba nuestro destatarlado apartamento—. ¿Si es posible que estemos dejando que la vida se nos escape entre los dedos?

Fruncí el ceño.

—Pues la verdad es que no —repliqué.

Sin embargo, las cosas ya habían empezado a cambiar, aunque yo todavía no fuera consciente de ello. Papá trabajaba en la fábrica de chocolate McBean solo porque los horarios encajaban a la perfección con mi jornada escolar. Yo solía pensar que era algo guay, pues había visto a Johnny Depp en Charlie y la fábrica de chocolate, pero la realidad era que la fábrica McBean no se parecía en nada a aquella. No había ríos de chocolate ni bolas de caramelo gigantes interminables. Papá no llevaba un frac de terciopelo con sombrero de copa, sino un delantal de plástico, una redecilla para el pelo y unos asquerosos guantes de goma, y el trabajo era tan aburrido que solía decir que le daba dolor de cerebro.

Cierto día, llegué a casa de la escuela y lo encontré preparando trufas de chocolate en la mesa de la cocina, derritiendo tabletas de chocolate con leche de McBean al baño maría en un cazo.

—¿No tienes suficiente con el chocolate del trabajo? —le pregunté.

—No te rías —respondió—. Creo que podría ganar dinero con esto. Si un dulce tan pasado de moda como las chocolatinas Taystee se vende tan bien, imagina lo que podríamos conseguir con un producto mejor, pensado para un mercado más exigente. Trufas hechas a mano, orgánicas, en cajas bonitas... ¡Podríamos amasar una fortuna!

Al echar un vistazo a la mezcla viscosa del cuenco, no pude tomarme muy en serio sus palabras, pero después, probamos unas cuantas trufas y su sabor era mucho mejor que su aspecto.

Al día siguiente, hizo otra tanda, las metió en una cajita de cartón que había hecho y decorado él mismo, las envolvió con papel dorado y lo remató todo con un lazo. Se las envío por correo a Charlotte.

Ella le respondió que estaban fabulosas, pero papá dijo que no lo suficiente. Cambió el chocolate con leche de McBean, y la calidad de las trufas que preparaba en la mesa de la cocina empezó mejorar. Algunas eran simplemente brillantes, como las que llevaban fresas naturales y nata, o las que preparaba con trocitos de piña y mango.

Papá enviaba a Charlotte muestras de cada tanda. Era una historia de amor a distancia, endulzada con chocolate.

¿Quién podría resistirse?

Charlotte vino a Glasgow y los tres salimos juntos: fuimos al parque, al museo y a un restaurante japonés. Papá se puso una chaqueta y una camiseta nuevas e intentó domarse el pelo con algo de gel. Era todo sonrisas y tenía un aspecto desaliñado a la par que adorable, con el pelo castaño peinado hacia atrás, sus ojos azules de mirada alegre y unas viejas botas Doctor Martens que se calaban cuando llovía. Y creo que, en ese sentido, Charlotte pensaba lo mismo.

Ella se reía mucho, y cuando vio que no sabía usar los palillos en el restaurante japonés, acabó recogiéndose el pelo con ellos. Nos quedamos despiertos hasta pasada la medianoche, apoltronados en el sofá, bebiendo cócteles sin alcohol que Charlotte se había inventado con ingredientes como zumo de melocotón, naranjada y rodajas de piña. Al día siguiente, en la estación del tren, me abrazó con fuerza y me pidió que cuidara de Paddy, y también me dijo que me echaría de menos. Me sentía tan feliz que podría haber echado a volar.

¿Y qué si papá estaba enamorado? Yo también lo estaba.

—Bueno... ¿Qué te parecería —empezó a preguntar papá con cuidado— dejar Glasgow e ir a Inglaterra a vivir con Charlotte? Podríamos ayudarla con el hostal y poner en marcha de verdad nuestro negocio de chocolate. Y... Cherry, volveríamos a ser una familia de verdad...

¿De verdad me preguntaba qué me parecía? ¿A mí? Pues era como si todos mis deseos de cumpleaños y Navidades se hubieran concentrado en uno solo y estuvieran a punto de cumplirse.

Solo que ahora que está ocurriendo de verdad, empiezan a asaltarme las dudas.

¿Y si las cosas no salen como las había imaginado? ¿Y si jugar a las casitas es mucho más difícil de lo que parece?

Recoger todas nuestras cosas del piso no nos lleva mucho tiempo, y menos, después de que papá se haya despedido de la fábrica. El montón de cajas y de bolsas de basura que vamos apilando junto a la puerta se hace cada vez más grande. Hacia el final de la semana, la señora Mackie aparece armada con limpiamuebles, trapos para el polvo, una fregona y un cubo lleno hasta el borde de agua con jabón. Nos pone a trabajar mandándonos quitar el polvo, sacar brillo y fregar el piso de arriba abajo.

—Los echaré de menos, ¿saben? —nos confiesa bruscamente, mientras papá frota, friega y lava con lejía el friegaplatos, y yo doy brillo a los grifos hasta dejarlos resplandecientes—. Como vecinos, nunca han dado ningún problema.

—Nosotros también la echaremos de menos —dice papá.

Me acuerdo de todas las veces que me ha llevado a la escuela porque papá entraba pronto a trabajar, o de cuando me refugiaba en su piso y pasaba el rato comiendo galletas y viendo dibujos mientras esperaba a que papá volviera a casa.

La señora Mackie y papá se despiden con un apretón de manos, y mientras me dice que me porte bien, me desliza en la palma de la mano una moneda de cincuenta peniques. De repente, siento un nudo de tristeza en el pecho, y quiero abrazarme con fuerza a ella y llorar en su hombro... Pero no lo hago. Intento ser valiente. Al fin y al cabo, estoy a punto de conseguir exactamente lo que siempre he deseado: una mamá, un futuro, la oportunidad de tener una familia, de ser como las demás chicas, es decir, como las Kirsty McRae de este mundo. Solo que ahora que es real, todo da mucho más miedo de lo que había imaginado.

Llevamos despiertos desde las seis cargando la furgoneta, subiendo y bajando a duras penas las escaleras del edificio y mojándonos bajo una lluvia torrencial. Tenemos que meter cada caja, cada maleta y cada bolsa con calzador. La señora Mackie aparece con su bata de nailon y sus zapatillas a cuadros, y nos da una bolsa de sándwiches con queso cortados en triángulos, y un par de trozos de bizcocho de frutas para el viaje. En ese momento, no puedo evitar que se me humedezcan los ojos.

Abandonamos el sofá marrón de pana, dejamos las llaves en el buzón del casero y a las nueve en punto iniciamos nuestro viaje.

—No echaré de menos la lluvia —dice papá intentando mantener el buen humor.

Sin embargo, yo creo que llueve porque nos marchamos, porque es el fin de algo, y la ciudad se entristece al ver que nos vamos.

A las once hemos recorrido más de cien millas y sigue diluviando. El aguacero empieza a parecer no tanto una despedida como un augurio muy muy malo. ¿Y si la idea de vivir una aventura y marcharnos al sur para formar una nueva familia acaba resultando un desastre?

Me acurruco en el asiento del pasajero sujetando bien fuerte la pecera de Rover y con la caja de tesoros entre los pies. Apoyo la mejilla en la ventanilla, y las gotas de lluvia del exterior parecen deslizarse como lágrimas.

—¿Por qué no procuramos... tomarnos este verano como una prueba? —dice papá—. Veamos cómo van las cosas. Yo creo que todo puede salir muy bien, pero quiero que sepas que tú serás siempre lo más importante, pase lo que pase. Si no es fácil..., si no te adaptas... Pues volveremos a pensar todo este asunto. Siempre has sido mi chica número uno, Cherry, lo sabes.

—Sí, lo sé —digo en voz baja, aunque no estoy segura de si sigo siéndolo o de si seguiré siéndolo durante mucho tiempo más.

Charlotte Tanberry es genial. Se ríe mucho, se recoge el pelo con palillos..., pero hay un pequeño problema. Charlotte no necesita una familia porque ya tiene una... formada por cuatro hijas brillantes y guapas.

Mi mirada se pierde en el paisaje que se ve por la ventanilla, mientras la pequeña furgoneta pone rumbo al sur, dejando atrás Escocia y la vida tal y como la conocía hasta este momento.

5

Al llegar al norte de Preston, la lluvia cesa y el sol hace su aparición, junto con un arcoíris que reluce sobre la autopista. Nos detenemos en una estación de servicio para tomar un café y un batido, y aprovechamos para comernos los sándwiches de queso furtivamente, dejándolos en nuestro regazo, bajo la mesa de la cafetería.

Busco en mi bolso las cartas que me enviaron las hijas de Charlotte, Skye, Summer y Coco, para hablarme de sí mismas y darme la bienvenida.

La carta de Skye está escrita sobre papel negro con un rotulador plateado, y ha esparcido estrellitas plateadas por encima; me cuenta todo lo que sabe sobre horóscopos e historia, y me confiesa su adicción a comprar vestidos en mercadillos. Muy peculiar. La de Summer está escrita en púrpura sobre papel rosa pálido, y en ella habla de ballet, de su deseo de aprender a bailar en puntas y convertirse en una gran bailarina algún día. La última carta, la de Coco, está escrita a lápiz, con la letra algo borrosa, y en un trozo de papel arrugado; parece que se haya caído en un charco o que un perro la haya masticado, o posiblemente, ambas cosas. Coco parece obsesionada con los animales y con trepar a los árboles, así que me cuenta su ambición de tener una llama, un burro y un loro como mascotas.

No acabo de estar segura de que las cartas me tranquilicen.

Por supuesto, papá ya ha estado con las chicas cuando ha ido de visita un par de veces, pero siempre aprovechaba los pocos días que tenía libres a mitad de semana, de modo que yo me quedaba en Glasgow, al cuidado de la señora Mackie. En este momento, desearía haber podido conocerlas, haberlas visto al menos una vez.

Según me cuenta papá, Coco es la más independiente y salvaje, mientras que Skye y Summer son gemelas, un año más pequeñas que yo. Hay otra hermana, Honey, que es solo unos meses mayor que yo.

—Charlotte dice que Honey no ha tenido tiempo de escribirte una carta —me explica papá—. Es la mayor, tiene seis meses más que tú... Está acabando el tercer año de secundaria. Tú te incorporarás al curso inmediatamente inferior, si todo va bien. Las demás chicas están todavía en el colegio... Es el sistema que utilizan en Somerset. Además, Honey ha estado estudiando para sus exámenes de final de trimestre, pero estoy seguro de que tiene muchas ganas de conocerte. Es muy guapa, inteligente y segura de sí misma... ¡Ya verás como os hacéis buenas amigas!

—Claro —digo.

—La vacaciones en Inglaterra acaban de empezar —me recuerda papá—. Así que tendrás tiempo suficiente para adaptarte y conocer a las chicas antes de empezar la escuela. Unas vacaciones superlargas... Genial, ¿no?

—Sí... genial.

Me muerdo el labio. Papá no parece entenderlo. No se me da bien encajar ni hacer nuevos amigos. No soy guapa, ni lista ni segura de mí misma, mientras que las hijas de Charlotte parecen ser todas esas cosas y más. Formar parte de una familia es mucho más complicado de lo que imaginaba. Nunca pensé que tener hermanas formaría parte del plan. Hasta sus nombres suenan artísticos, bohemios, creativos y enrollados.

Estoy convencida de que yo seré la chocolatina Taystee defectuosa en una familia formada por chicas que son perfectos bombones de lujo. Genial.

Pasan horas y horas hasta que, por fin, salimos de la M4 para tomar las más tranquilas carreteras de la región de Exmoor. Estoy cansada, nerviosa, harta de estar en el coche; incluso Rover parece ligeramente mareado.

Cruzamos en coche el bonito pueblo de Kitnor, con sus casas de campo blancas con techos de paja, que se apiñan a lo largo de la carretera. El sol sigue brillando, como si en ese lugar no hubiera otra opción posible.

—Ya casi estamos —apunta papá, mientras yo siento una punzada de pánico en el estómago.

¿Y si todo sale mal y acaba siendo decepcionante, como un regalo de Navidad con el que llevas tiempo soñando y fantaseando, hasta que lo abres y resulta ser un jersey tejido a mano, verde moco, grande por todos lados y algo torcido?

Ahora que lo pienso, de hecho, tengo algunos jerséis así. A papá le encanta la moda de las tiendas de segunda mano de la beneficiencia. He tenido que dedicar mucho tiempo a averiguar lo que realmente me sienta bien, dejando atrás los jerséis holgados para encontrar refugio en los pantalones vaqueros pitillo de colores básicos, en las camisetas ajustadas con dibujos y en las pulseras de plástico. Por supuesto, prendas siempre baratas, de Primark o New Look. Nunca seré una chica femenina, pero tengo muy buen aspecto, excepto cuando me las arreglo para decorar mi atuendo con manchas de mermelada, o migas de pan, o cuando me lleno las zapatillas de barro.

Atisbamos ligeramente el mar, con sus destellos plateados, y seguimos por una ladera escaparda, cubierta de una vegetación espesa. Hay un cartel de madera que sobresale de entre la maleza, donde puede leerse TANGLEWOOD HOUSE B&B, y papá gira para introducirse por una senda curva, flanqueada por árboles delgados y retorcidos. Hemos llegado, por fin.

La primera visión de Tanglewood House me deja sin aliento. Es grande, antigua y elegante, construida con roca de un tono dorado pálido; sus ventanas tienen forma de arco, y la casa está rematada con un tejado inclinado de pizarra. Tiene incluso una esbelta torrecita redondeada, cuya altura sobrepasa la del segundo piso y acaba en un tejado puntiagudo. La casa es enorme... parece salida de un cuento de hadas, un hogar de princesas. Y no sé si yo me sentiré cómoda en un sitio así.

Un cartel pintado a mano ondea sobre nosotros movido por la brisa, atado por un extremo a una ventana del piso superior, y por el otro a uno de los árboles... BIENVENIDOS A TANGLEWOOD, PADDY & CHERRY.

—¡Mira! —grita papá alegre—. ¿No es fantástico?

De repente, el parabrisas desaparece envuelto en un torbellino de papel multicolor, y papá frena bruscamente haciendo saltar la gravilla.

—¡Coco! —grita una voz de chica—. Coco, ¿se puede saber qué estás haciendo? ¡Por qué has dejado que se cayera?

Papá sale del coche, y yo lo sigo sin soltar la pecera de Rover. Una chica de pelo rubio oscuro, con un sombrero de terciopelo verde y flexible se asoma por la ventana del piso superior, mientras sujeta el extremo del cartel que no ha caído sobre la furgoneta.

—¡Hola, Skye! —sonríe papá—. ¿Lo has pintado tú? ¡Es genial!

—Acabo de terminarlo —responde la chica con un suspiro—. Se suponía que Coco iba a ayudarme a colgarlo, y no que se os iba a caer justo encima.

Una segunda figura, la de una niña delgada de nueve o diez años, todavía vestida con un uniforme de la escuela algo maltrecho, salta al suelo desde las ramas de un árbol que está justo a nuestra derecha.

—Lo siento —dice. Tiene la cara llena de pecas y una sonrisa descarada—. ¡La cuerda se ha soltado! —Da media vuelta y sale corriendo por el jardín gritando—: ¡Ya están aquí! ¡Ya están aquí!

La chica del sombrero se ha esfumado dejando el cartel colgando hasta que cae al suelo en un montón.

—¡Paddy!

Charlotte sale corriendo por una puerta lateral con su bonito pelo al viento. Entre risas, envuelve a papá en sus brazos. Él la levanta, y le da una vuelta y otra, mientras los dos siguen riéndose como si no hubiera nadie más en el mundo, al menos en ese momento.

El estómago me da un vuelco.

La chica del sombrero aparece en el umbral de la puerta con expresión seria y los brazos cruzados. Lleva un vestido descolorido y largo, que parece sacado de un baúl de viejos disfraces, y un par de zapatos estrafalarios con correas que parecen tener más de un siglo de antigüedad. Procuro no mirarla con demasiado descaro.

—¡Mamáaa! —farfulla, y Charlotte se aparta de papá entre risas y viene a darme un fuerte abrazo.

—¡Cherry! —Me mira con unos ojos verdes resplandecientes y toma en sus cálidas manos las mías—. ¡No puedo creerme que por fin estés aquí! Quiero que te sientas en tu casa... Veo que ya conoces a Skye; ¡Honey, Summer y Coco están impacientes por conocerte también! Hemos preparado una fiestecita en el jardín, algo sencillo, solo para la familia, algunos amigos y huéspedes del hostal... —Se inclina para echar un vistazo al cartel caído—. Me parece que nos habéis pillado con las manos en la masa. —Sonríe—. No importa... Paddy, ¿me ayudas a colgarlo en el jardín? Hay una escalerita ahí mismo, apoyada contra la pared. Skye, tú y Cherry dad los últimos toques a la comida y traedla para aquí, por favor... ¡Es hora de que empiece la fiesta!

Papá asiente, agarra la escalera y sigue a Charlotte hacia el jardín, mientras yo me quedo inmóvil en el sendero de grava, aferrada a la pecera de Rover. Skye me la coge, vuelve a entrar en la casa, y yo voy tras ella.

—Nunca hemos tenido un pez de colores —me dice—. Un perro, eso sí, y algunos patos...

Entro en una cocina cálida que huele a salchichas y a pasteles. En una gran mesa de trabajo, veo un bizcocho de chocolate con el glaseado recién hecho, un trifle, cupcakes y tartitas de fresa, así como un aparador azul destartalado, con multitud de piezas de porcelana desparejadas, y un tablón de corcho abarrotado de postales y notas de recordatorio. Hay una foto mía y de papá que Charlotte tomó durante su fin de semana en Glasgow. Verla allí me hace sonreír.

Skye deja la pecera de Rover en el aparador y va directa hacia la gran cocina antigua color crema, de donde saca una bandeja de salchichitas y dos quiches doradas que huelen increíblemente bien.

—Toma —me dice, mientras me da una caja de palillos del cajón de los cubiertos—. Pincha uno en cada salchicha. Yo prepararé unos cuantos kebabs con tomate y queso, porque Coco está pasando por una fase vegetariana. ¿Te apetece comer algo?

—Me muero de hambre, la verdad.

—Coge una salchica —responde Skye—. O un cupcake... ¿Quién me lo iba a decir? No se me había ocurrido que quisiera tener otra hermana, pero ahora... ¡estoy encantada de que tenerte aquí!

—Yo también estoy contenta —respondo, sorprendida de sentir de verdad mis palabras—. Todo aquí es... bueno... ¡Perfecto!

Skye se echa a reír.

—Qué va, hay muchas cosas que se pueden mejorar, pero ya verás, no tardarás en darte cuenta. Además, ¿a quién le gustan las cosas perfectas?

Coge un tarro de guindas de la alacena y las coloca en los bordes del pastel de chocolate en la mesa.

—Te hemos preparado esto... Es un pastel de cereza, chocolate y Coca-Cola. La verdad es que nos lo hemos inventado sobre la marcha.

—¡Gracias! Suena... eh... ¡Genial!

Skye carga los pasteles en una amplia bandeja, mientras yo hago equilibrios para sujetar a la vez un plato con salchichas y kebabs vegetarianos, y otro con una quiche, mientras me balanceo ligeramente.

—A esto también te acostumbrarás —me dice—. A veces tenemos que ayudar a mamá con el desayuno de los huéspedes.

Cuando sigo a Skye al jardín trasero de la casa, me doy cuenta de que los árboles están adornados con luces de colores, oigo el ritmo de una vieja canción de Mika y me llega el olor de madera quemada desde una ladera cubierta de hierba. A lo lejos, veo a un montón de gente reunida en torno a una hoguera, que está hablando, compartiendo risas y comiendo. Si se supone que eso es una pequeña fiesta, aborrecería ver una grande.

Hay mesas caballete cubiertas con manteles brillantes, llenas de comida y bebida; hay sillas de playa y un mosaico de mantas y cojines esparcidos sobre la hierba. Reconozco la silueta temblorosa que, subida a una escalera, se afana por atar el cartel de bienvenida a una rama de árbol. Es papá.

Me abro paso con mucho cuidado entre la hierba, mientras procuro mantener la bandeja nivelada, cuando a través de los árboles, a mi derecha, veo de reojo algo increíble. Hay un pequeño oasis de árboles, y entre ellos, en un pequeño claro, me encuentro con una preciosa caravana antigua con el techo arqueado. Parece sacada directamente de un libro de cuentos, con sus trabajadas curvas y su intrincada decoración en rojo, amarillo y verde. Una cortina a cuadros rojos cuelga de la ventanita abierta. Al fondo, veo el destello de un riachuelo que serpentea entre la larga hierba como un lazo plateado.

—¿Quién vive ahí? —pregunto a Skye.

—¿En esa vieja caravana? Nadie. A veces la usábamos como nuestra guarida cuando éramos pequeñas...

Ella sigue su camino, pero yo no me muevo, no puedo dejar de mirar la caravana. Recuerdo haber visto una en la región de los Borders, en Escocia, cuando era pequeña y estábamos pasando unos días con los amigos que papá hizo en la escuela de arte. La caravana estaba aparcada junto a la carretera, mientras sus propietarios compartían pan y queso alrededor de una hoguera improvisada, sobre la que habían puesto una tetera a hervir. Tenían la piel morena y curtida, y un aspecto algo descuidado; la chica que iba con ellos tenía una larga melena que llevaba trenzada con lazos de muchos colores diferentes. No lejos de allí, se encontraba atado un caballo con manchas y patas ligeras pastando hierba.

Papá dijo que la caravana pertenecía a viajeros hippies, pero que antes los gitanos trotamundos habían vivido de verdad en caravanas como esa. Me contó que eran aventureros, salvajes, y además, libres y románticos.

Pensé que los viajeros New Age también parecían salvajes, libres y románticos, y así se lo conté a la señora Mackie cuando volvimos a casa, en Glasgow.

—No me sorprendería que alguno de tus antepasados tuviera sangre gitana —me dijo—. Paddy ha vivido unas cuantas aventuras, ¿no? Como ese año sabático, o como quiera llamarlo, que se tomó después de salir de la escuela de arte y que, por supuesto, acabó alargándose más de un año.

—Fue cuando conoció a mi mamá —le respondí—. Quizá ella también tenía algo de sangre romaní, ¿no?

La señora Mackie me dijo que no tenía ni idea sobre eso, pero me cantó una antigua canción sobre una chica que se escapaba con un grupo de gitanos trotamundos que me gustó mucho. Yo solía preguntarme si mamá habría huido con los gitanos también. ¿Por qué no? Era tan probable como las demás historias que me imaginaba.

Y ahora, he empezado una vida completamente nueva, una vida que parece demasiado perfecta para ser real. Tengo una nueva mamá, una casa preciosa, un montón de nuevas hermanas, una playa... y una caravana en el jardín. Me cuesta dejar de sonreír.

Mejor imposible, ¿no?

6

De repente, un perro enorme y peludo sale de entre los árboles; da vueltas a mi alrededor, me empuja con las patas y salta sin parar.

—¡Hey, hey! —digo riéndome—. ¡Deja de hacer eso!

Pero el perro no parece estar por la labor. Creo que quiere la comida, pero no deja de olisquearme con el hocico húmedo la pierna, el codo y la propia bandeja. La levanto, pero el perro sigue saltando a mi alrededor, entonces apoyo el pie sobre algo blando y peludo: el perro aúlla, yo grito, y la bandeja entera, con las quiches, las salchichas y los kebabs vegetarianos, sale volando por los aires.

—¡Hey, cuidado!

Justo cuando estoy a punto de salir volando yo también, alguien me agarra por el brazo. Sin más, me encuentro apoyada contra un chico que huele a hoguera y a océano, un chico que me agarra con fuerza para apartarme después. Y así nos quedamos mirándonos, sorprendidos, mientras cae el atardecer.

—¿Estás bien?

—¡Sí... Creo que sí!

¿Cómo no iba a estarlo entre los brazos de un chico de piel bronceada, ojos verdes y cabello del color del trigo? Tiene un aspecto genial, con vaqueros estrechos, una camiseta azul ajustada y un gorro negro cuidadosamente colocado para que caiga hacia atrás, aunque estemos en pleno julio.

Recupero el aliento y espero a que vuelva a abrazarme, aunque, por supuesto, no lo hace. Se limita a sonreír y a mirarme detenidamente, hasta que estoy a punto de derretirme.

—Tú debes de ser Cherry, ¿verdad? —dice—. Yo soy Shay Fletcher.

—Shay...

Pronuncio su nombre con deleite, casi como un conjuro o un deseo. Entonces, vuelvo a fijarme en el perro, que se está dando un festín con la quiche y las salchichas que han caído al suelo, mientras mueve la cola de un lado a otro como un loco, y no sé si reír o llorar.

—Son las salchichas —me explica Shay—. Lo vuelven loco. ¡Muy mal, Fred!

Me dejo caer al suelo, apoyo manos y rodillas en la hierba, y me pongo a recoger bandejas y platos.

—No me puedo creer que se me hayan caído. Charlotte confió en mí, y ahora...

—Echa la culpa al perro —dice Shay—. Se pone como loco, y Charlotte lo sabe. En serio, no es para tanto, nadie se enfadará.

Recojo los platos y la bandeja, y doy media vuelta hacia la casa, mientras Fred se ocupa de no dejar rastro de las pruebas. Shay me acompaña.

—Les he dicho que recogería algo de leña para la hoguera —me cuenta.

—Vale —añado—, ¿y tú eres...?

—¿Yo? Nadie —dice Shay con una carcajada—, no soy ni familia ni nada parecido, si a eso te refieres. Vivo más abajo, en el pueblo, y voy al instituto con Honey... y contigo, según me ha contado Charlotte. Conozco a las Tanberry desde hace años.

Entramos en la cocina por una puerta lateral, y amontono las bandejas y los platos junto a una vieja pileta de cerámica.

—No eres en absoluto como te había imaginado —dice Shay—. Conocí a Paddy la última vez que estuvo de visita y supongo que pensé que te parecerías a él.

—Y no me parezco nada. —Sonrío—. Lo sé. Es que mi madre era japonesa.

—¡Vaya! Eso es genial, ¿no?

—Bueno, hace bastante que no la veo —digo.

Shay parece conmovido.

—No... bueno... Obviamente. Lo siento. O sea... casi mejor cierro la boca, ¿verdad? Solo quería decir que eres muy mona y que tienes un acento genial, y... no, no, mejor cierro la boca ahora mismo. ¡No me hagas caso! Vamos a por esa leña.

Lo sigo afuera. No puedo creer que un chico acabe de decirme que soy mona. ¿Mona? ¿Yo? Es probable que Shay Fletcher sea el único chico de todo el planeta que piense así.

Siento que el corazón está a punto de salírseme del pecho. Me he colgado de un montón de chicos guais, pero nunca, jamás, le he gustado a ninguno. Más bien, a los chicos parecen gustarles las chicas seguras de sí mismas y populares, como Kirsty McRae. Nunca me consideran interesante o atractiva. Excepto, tal vez, Scott Pickles, que vivía en el piso de abajo y que no cuenta porque solo tiene siete años y no tiene muy buena vista.

Shay es diferente. Juega en una liga muy distinta a la mía, pero estoy bastante segura de que a su vista no le pasa nada. Y me está mirando atentamente, con unos ojos del color del océano que me dejan sin respiración.

Shay me ayuda a cargar ramas y troncos de una pila de leña que hay. Unas ramitas se me enredan en el pelo, y él me las quita con delicadeza.

—Será mejor que me lo cuentes todo —dice con una sonrisa—, la historia entera de tu vida, de principio a fin. Después te contaré la mía, o puedo tocar la guitarra para ti... ¿Trato hecho?

—Trato hecho —susurro.

Siento que podría contarle cualquiera cosa a Shay Fletcher, en cualquier momento, siempre. Cargaría leña por él hasta los confines del mundo, y gustosa dejaría que se me enredaran ramitas en el pelo con tal de que él volviera a quitármelas.

Shay, a su vez, coge una pila de troncos y me guía ladera abajo hacia la fiesta, junto a la hoguera. La gente se vuelve conforme nos acercamos, no veo más que caras sonrientes, y yo misma también sonrío, porque siento el corazón lleno de esperanza: tal vez haya encontrado por fin el lugar en el que pueda estar bien, un lugar al que pertenecer.

«¡Hola, Cherry! ¡Bienvenida a Kitnor! Hemos oído muchas cosas sobre ti.»

«Qué bien conocerte por fin...»

Charlotte aparece sonriente entre la multitud de extraños.

—¡Cherry! ¿Te ha estado persiguiendo ese perro nuestro tan travieso? —me pregunta—. Acaba de aparecer corriendo por aquí con media quiche en la boca...

—Me temo que le pisé la pata... Y tiré la bandeja... ¡Lo siento mucho!

—No, no, Fred es una bestia cuando quiere. Debería haberte avisado.

Estoy junto a la hoguera, en medio de la fiesta, y las lucecitas de colores brillan sobre mi cabeza. Shay suelta los troncos y las ramas, y vuelve a hacer un montón. Yo lo imito, mientras observo como las llamas iluminan su cara con destellos naranjas y dorados. Se coloca detrás de mí y me toca el brazo con los dedos. Ese breve roce hace que me arda la piel a través de la manga, como si me hubiera quemado.

Skye y Coco están delante de mí sonrientes, y se les ha unido una chica que es igual que Skye, solo que con un aspecto más acicalado, pues no lleva ni sombrero de tela ni vestido con cola. Al contrario, su atuendo incluye diferentes tonos de rosa, y se mueve de forma grácil, como una bailarina.

Recuerdo entonces que Skye y Summer son gemelas, pero nunca he visto a dos chicas tan similares y diferentes a la vez.

—Tranquila —dice riéndose al notar mi confusión—, yo soy Summer... Si alguna vez tienes alguna duda, recuerda que ni muerta me pondría un vestido de mercadillo vintage ni sombreros estrafalarios.

Skye le pega con una servilleta roja de papel al tiempo que achica enojada los ojos.

—Bueno... pues solo te falta conocer a Honey...

La hermana mayor de las Tanberry está sentada en un tronco de árbol caído, con una guitarra azul brillante a su lado; la rubia melena le llega hasta la cintura y le cubre los hombros. Está hablando con un grupo de adolescentes y compartiendo bromas.

Papá me contó que era seis meses mayor que yo, pero Honey Tanberry parece salida de un mundo muy diferente al mío. Es guapa, mucho más guapa que Kirsty McRae. Podría ser modelo o cantante, o una estrella de cine adolescente, con su vestido corto azul y su diadema de topos. Podría ser cualquier cosa que se propusiera.

Siento un cosquilleo de ansiedad que me recorre la espalda. A las chicas como Honey, como Kirsty, no les gusto, por mucho que lo intente. Son populares, guais, y no encajan en mi mundo. Ahora bien, se supone que Honey no va a ser mi amiga, sino mi familia. Así que las cosas son distintas, ¿no?

Eso espero.

Honey me mira y su sonrisa se desvanece. Se levanta pausadamente y me mira de arriba abajo con sus ojos azul ahumado sin mostrar ninguna emoción. No entiendo a qué se debe su frialdad, pero sé que no son imaginaciones mías. Cuando sus labios se curvan en una sonrisa forzada, me estremezco.

Shay me suelta el codo y se aleja de mí, como si de repente me hubiera vuelto contagiosa.

—Soy Honey —dice la chica, a la vez que rodea a Shay con el brazo por la cintura, haciendo que se tambalee por la fuerza con la que lo agarra—. Veo que ya conoces a Shay, mi novio.

Miro a Shay, que aparta su mirada de la mía, culpable, incómodo. Vuelvo a ser invisible.

—Eso parece.

—Vale —me dice con una mirada gélida—. Bien.

Los sueños de tener una familia, los sueños de amistad, los sueños de amor estallan, se hacen añicos y caen a mi alrededor, afilados, brillantes y dolorosos, como los pedazos de un espejo roto.

7

Permanezco escondida bajo el edredón, que está impecable, planchado y huele a detergente, al contrario que el de casa, que siempre estaba arrugado, lleno de bolitas y de miguitas de tostadas. La almohada sobre la que apoyo la cabeza es blanda y está rellena de plumas; hasta el colchón es mullido y suave, y no tiene ningún muelle suelto que me pinche en las costillas en mitad de la noche.

Debería ser feliz, pero no lo soy.

No pertenezco a este lugar. Mis sueños quedaron destrozados y reducidos a cenizas cuando conocí a Honey Tanberry, cuando Shay Fletcher se apartó de mí como si no existiera.

Tuve que apretar los dientes y seguir sonriendo durante toda la fiesta. Y conté un millón de mentiras: «¡Sí, estoy superemocionada por estar aquí!». «¡Desde luego! ¡Todos nos han recibido con los brazos abiertos! Espero poder conoceros a todos un poco mejor pronto»...

Y como traca final, Honey y Shay no se acercaron a mí en toda la noche. Se abrazaron, rieron e intercambiaron susurros hasta que me dieron ganas de tirarme de los pelos.

Por supuesto, no lo hice. No habría sido justo para papá y Charlotte. Me comí un trozo de pastel de cereza, chocolate y Coca-Cola que, para mi sorpresa, estaba bueno.

Mantuve la sonrisa incluso cuando ya empezaba a notar la cara abotargada, y seguí diciendo las mismas cosas correctas, educadas y positivas. Dejé que Skye y Summer me enseñaran la caravana y el riachuelo. Seguí a Coco cuesta abajo por el camino que lleva directamente del jardín a la playa, y hundí los pies en la arena húmeda, mientras miraba el bello océano en calma, negro como la tinta y lleno de destellos.

Cuando oscureció, Shay Fletcher cogió la guitarra azul y empezó a tocar. Por supuesto, papá fue a coger su violín a la minifurgoneta y los dos tocaron canciones melancólicas alrededor de la hoguera y bajo las estrellas. Probablemente fue la mejor fiesta en la que había estado jamás, y también la peor.

Entonces, cuando la velada llegaba a su fin, los invitados se habían ido y volvíamos de camino a casa, decidieron soltar la bomba.

Tendría que compartir habitación. Nunca había tenido que hacerlo; por muy gris y descuidado que fuera nuestro apartamento, tenía dos dormitorios. Cabría pensar que en una casa tan grande como aquella, se podría tener un poco de privacidad... pero resulta que no era así. Iba a tener que compartir dormitorio, porque, claro, Tanglewood House es un hostal, lo que significa que la familia tiene que conformarse con las pequeñas habitaciones del piso superior, mientras que los huéspedes que pagan se quedan con los dormitorios más cómodos.

¿Y con quién me tocaba compartir dormitorio? No con Skye, porque ya lo comparte con su gemela, Summer. Tampoco con Coco, porque ella duerme en una habitación que es una caja de cerillas, y donde solo cabe una cama individual. Y eso nos deja una sola opción... Honey.

¡Yuhu!

Era la habitación de la torre, por supuesto, y Honey era la princesa. ¿En qué me convertía eso? ¿En la hermanastra criada que tiene que dormir entre las cenizas?

Honey debía de conocer el plan con antelación, pero parecía aún más asqueada que yo ante la idea. Se encerró en el baño para darse una ducha de madrugada, mientras yo arrastraba la bolsa con mi ropa y la caja del tesoro por las escaleras. Una vez arriba, lo dejé todo al pie de la cama, y me metí debajo del edredón en camiseta y ropa interior. La oí refunfuñar por lo bajo cuando volvió, pero no pensaba sacar la cabeza de debajo del edredón por nada del mundo.

Ahora, sin embargo, no tengo otra opción. No puedo quedarme hecha un ovillo debajo de un edredón el resto de mi vida, por muy tentador que suene. El dormitorio de la torre está en silencio. Un poco antes, he oído un frenesí de soplidos y lamentos, cajones que se cerraban y se abrían de golpe, seguido de un sonido parecido a un espray.

Creo que ahora estoy a salvo. Honey ya se ha levantado y se ha marchado.

Levanto solo una esquina del edredón y echó una ojeada para asegurarme de que no hay moros en la costa. Me levanto rápidamente, agarro unos vaqueros azules, una camiseta limpia y ropa interior, y me voy al baño a asearme. Cuando me miro en el espejo, veo mi cara triste y cansada, y me doy cuenta de que el flequillo se me ha quedado pegado a un lado de la cara. Me pongo la ropa y vuelvo de puntillas por el pasillo.

Cuando abro la puerta del dormitorio, veo a Honey sentada en su tocador; lleva puesto el kimono de seda rosa de mi caja del tesoro y se está pintando los párpados con sombra color turquesa.

—¿No sabes llamar a la puerta? —me pregunta.

Me hierve la sangre como si tuviera fiebre. El kimono rosa es una de las pocas cosas especiales que tengo, algo que me une a mi madre. Me doy cuenta de que Honey ha estado revolviendo el resto de la caja también, y que ha dejado el abanico japonés y el parasol de papel encima de su edredón.

—¿Y tú no sabes pedir permiso, Honey? —replico—. ¿No se te ha ocurrido preguntar antes de coger cosas que no son tuyas?

—Esta es mi habitación —me responde de malas maneras—. ¿Qué esperas si dejas cosas tiradas por ahí?

—¡Yo no he dejado nada tirado!

En el espejo, veo cómo enarca una de sus cejas perfectas.

—Compartir habitación no fue idea mía, ¿sabes? —gruñe.

—Sí, ya me lo había imaginado.

No creo que Honey quiera compartir nada conmigo, a excepción tal vez del virus de la gripe porcina o de la peste. El sentimiento es mutuo, y estoy segura de que no quiere el kimono, lo sé, solo intenta provocarme. ¿Y por qué iba a darle esa satisfacción? Así que respiro hondo.

—Shay me contó que estuviste flirteando con él ayer por la noche —continúa—. A ver, en serio: no pierdas el tiempo, Cherry. Está totalmente fuera de tu alcance.

¿Flirtear con Shay? ¡Para nada! No, él fue quien estuvo flirteando conmigo. Estoy segura. Ese chico debe de tener el ego del tamaño del parque nacional de Exmoor para decir a su novia que yo lo persigo. Reconozco que puedo haber sentido algo de interés durante una milésima de segundo, pero es el chico de Honey, y por eso, obviamente, está fuera de consideración. Ojalá alguien le hubiera dicho eso antes de que jugara con mis esperanzas y mis sueños.

—Debes de creerte muy lista —dice Honey—. Tú y el vago de tu padre. Habéis pasado de estar atrapados en un tugurio en Glasgow, comiendo chocolatinas defectuosas, a mudaros aquí, a nuestra casa...

Solo consigo parpadear. ¿Tugurio de Glasgow? ¿Mi padre un vago? Si tuviera un plato de macarrones con queso a mano, Honey lo llevaría puesto de sombrero en este mismo momento.

—Estás loca de atar —le respondo—. Hemos puesto nuestras vidas patas arriba, hemos renunciado a todo para venir aquí. No es fácil dejar a todos tus amigos...

Bueno, si existieran y si de verdad tuviera alguno. Aunque Honey no sabe nada de todo eso, claro.

—Y para que lo sepas, es imposible que pudiera estar interesada en tu novio —prosigo—. Tengo novio en Glasgow, y es mucho más guapo que Shay Fletcher y lo echo mucho de menos.

Honey sonríe como si pudiese leer mi interior y saber que miento.

—¿Tienes novio? —pregunta—. ¿Cómo se llama?

Miro a mi alrededor en busca de inspiración, pero lo único que me viene a la cabeza es la imagen de Scott Pickles, el niño pequeño que vivía en el piso de debajo del nuestro en Glasgow.

—Scott —digo—, se llama Scott. Y para que lo sepas, Honey, Glasgow es la ciudad más guay del mundo. Vivíamos en un apartamento enorme con... con... balcones y una escalera de caracol, y un jardín en el tejado...

Honey arquea burlona una ceja, y caigo en la cuenta demasiado tarde de que papá probablemente habrá contado a la familia Tanberry todos los detalles sobre nuestro pequeño piso de alquiler en el West End. Además, Charlotte ha estado allí en persona.

Aun así, sigo intentándolo.

—Mi padre tenía un buen trabajo...

—En una fábrica de chocolate, sí, algo he oído —dice Honey mientras se perfila primero un ojo y luego el otro.

Me arden las mejillas y deseo con todas mis fuerzas borrar la mueca burlona de la cara de Honey.

—Pues has oído bien —digo con firmeza—. Era uno de los responsables en la fabrica de chocolate McBean, se encargaba... hum... de la investigación y el control de calidad. Era uno de los jefazos. Prácticamente dirigía él la fábrica.

Honey estalla en carcajadas.

—Y ahora está aquí... sin trabajo, ¿verdad? ¡Qué bien le ha venido!

—¡Estás manipulando las cosas! —replico—. Papá va a ayudar a Charlotte con el hostal, y van a montar juntos un negocio de bombones de lujo caseros.

—¿Y con el dinero de quién? —contraargumenta Honey, dándose la vuelta para mirarme directamente a los ojos—. Veamos, tendrán que usar el dinero de mi madre, porque, según me han dicho, tu padre no tiene ni un penique a su nombre. Asúmelo, Cherry, es un mentiroso y un oportunista... Igual que tú. Seguro que ni vivías en un apartamento de lujo ni tu padre era responsable de producción... Y tengo mis dudas sobre lo del novio también. ¿A quién intentas engañar? En serio, Cherry, no vayas por ahí. ¡Tal vez hayas conseguido embaucar a mi madre y a mis hermanas, pero no lograrás hacer lo mismo conmigo!

—¡No intento engañar a nadie! Papá y yo hemos estado solos durante todos estos años...

—¡Uf! No me vengas con cuentos lastimeros —me interrumpe—. No voy a picar. Quizá mi madre no sea capaz de verlo, pero yo soy más lista que tú. Así que ahora, escúchame bien, ¿vale? No quiero otra hermana, ya tengo tres y, créeme, son más que suficientes. Y tampoco quiero tener a tu padre merodeando por aquí, porque, ¿sabes una cosa? Ya tengo un padre. Y es inteligente, guay, y me quiere... y también quiere a mamá, de hecho. Sé que la quiere. Así que no vayas a pensar ni por un minuto que puedes ponerte cómoda aquí y sentirte como en casa, porque él volverá un día, eso te lo prometo. ¿Y dónde estarás tú entonces? ¡En ninguna parte!

Ninguna parte o cualquier otra parte sería mejor que estar allí con Honey Tanberry.

Los deseos no siempre se hacen realidad. ¿Cómo pude pensar que todo este lío sería fácil? Dondequiera que vaya, haga lo que haga, siempre habrá una chica mala que me cause problemas y me intente amargar la vida.

¿Por qué les parezco siempre tan aborrecible? Llevo años intentando averiguarlo. Las revistas para adolescentes siempre te dicen «sé tú misma y ya harás nuevos amigos», pero la verdad es que no saben de qué están hablando. Las chicas como Honey y Kirsty McRae me miran y ven la versión humana de una chocolatina defectuosa, una chica que ha salido de la cadena de producción de la vida sin unas cuantas capas vitales.

He intentado añadir esas capas que me faltan con historias elaboradas y glamurosas sobre mi madre ausente, diseñadas para hacer que mi vida parezca un poco más interesante. Y por supuesto, no ha funcionado.

Cojo la caja de cartón con manos temblorosas y vuelvo a meter el parasol y el abanico.

—Estas cosas son especiales —le confieso con voz insegura.

Honey suspira, se quita el kimono y lo arruga en una bola antes de lanzármelo.

—No irás a creer que de verdad lo quería, ¿no? —dice entre carcajadas—. Menuda tontería. La basura raída por las polillas no va conmigo.

Las lágrimas me escuecen en los ojos.

—¿Qué problema tienes, Honey? ¿Acaso te he hecho algo?

—Estás aquí —me suelta—. Estás aquí y no deberías. ¿Te queda claro?

Sus ojos azules brillan, y sus labios se curvan en una sonrisa gélida. Me arranca la caja del tesoro de las manos, abre la ventanita en forma de arco y lo tira todo bajo el sol de esta brillante mañana de julio.

—¡Lárgate, Cherry Costello! —susurra Honey—. ¿No te das cuenta de que no pintas nada aquí?

8

Hay que reconocer que la caída, en sí misma, resulta bastante espectacular.

El kimono de seda rosa ondea como una bandera desde un árbol que hay junto a la ventana, y el abanico japonés se queda colgado entre sus ramas, como un pájaro raro y exótico. El parasol de papel se queda medio abierto en la hierba, girando ligeramente por la brisa, y la foto enmarcada de mi madre está boca abajo en la gravilla.

Papá y Charlotte están en el sendero, con los brazos cruzados y gesto serio.

—¿Honey? —grita Charlotte hacia la ventana de la torre—. ¿Cherry? ¿Qué ocurre? ¡Bajad aquí ahora mismo!

Honey me lanza una mirada de asco absoluto, y tras bajar las escaleras haciendo aspavientos, sale de la casa y se planta bajo los rayos de sol, así que no me deja más opción que seguirla, patidifusa.

—¿Alguien puede explicarme qué pasa aquí? —me pregunta Charlotte mientras las dos salimos al camino de gravilla—. ¿Honey? ¿Has tenido algo que ver con esto?

—No sé nada —dice con un tono despreocupado que me da ganas de abofetarla—. La caja debe de haberse caído del alféizar de la ventana.

—¿Cherry? —Charlotte me mira con el ceño fruncido—. Estoy bastante segura de que eso no es lo que ha ocurrido.

Miro de reojo a Honey, que levanta las cejas, como retándome a contradecirla.

—Supongo que habrá pasado lo que Honey dice —respondo resignada.

—¿Habéis discutido? —pregunta papá—. ¿Hay algo que deberíamos saber?

—¿Cómo qué? —apostilla Honey con cara de absoluta inocencia.

—No pasa nada, papá —concluyo, y observo que la ansiedad desaparece de sus ojos y mira a Charlotte.

—Bueno... Pues tened más cuidado la próxima vez —dice Charlotte a Honey—. Hay que saber respetar las cosas de los demás cuando se comparte habitación.

Honey pone los ojos en blanco.

—Es que yo no quiero compartir habitación —se lamenta—. Mamá, por favor... Está claro que no tengo nada en contra de Cherry, pero... bueno... ¡Somos adolescentes! ¡Necesitamos nuestro propio espacio!

—Honey, cariño, no es tan sencillo...

Coco trepa al árbol para rescatar el abanico japonés y Skye tira del dobladillo del kimono rosa hasta que la prenda cae entre sus brazos. Summer recoge el parasol de papel girándolo un poco, mientras yo me agacho para coger el marco de foto. No puedo evitar un gesto de dolor cuando veo el cristal roto.

—Te compraré otro marco —promete papá, que recoge la caja de cartón con cuidado y vuelve a llevarla adentro.

Charlotte se lleva a Honey, que sigue protestando y diciendo que necesita su propia habitación y que no es justo tener que compartir una, y menos, con el esfuerzo que está haciendo por adaptarse a la nueva situación. Nadie me pregunta qué pienso yo, pero al fin y al cabo, yo soy la recién llegada, ¿no?

—No te lo tomes como algo personal —dice Summer—. Honey es muy posesiva con su habitación. Tal vez podrías compartir dormitorio con nosotras.

—Tendríamos que apretujarnos un poco —considera Skye—. Pero estaríamos encantadas.

—No quiero daros problemas —respondo.

—¡Y no lo haces! En serio, pasa de Honey —dice Coco—. Últimamente está de un humor de perros. Lo mejor es ignorarla.

—Mamá dice que está pasando por una etapa —añade Skye encogiéndose de hombros—, una etapa muy larga.

—Es muy sensible —dice Summer—. Aún no ha superado que nuestro padre nos abandonara.

—Pues ya es hora de que empiece a asumirlo —resopla Skye—. Hace ya tres años que se fue.

Intento sonreír. Parece que a tres de las cuatro hermanas Tanberry les caigo bien... Supongo que ya es algo.

—Me encanta ese kimono, Cherry —dice Skye—. ¿Cómo lo conseguiste?

—Era de mi madre —digo suavemente, mientras las chicas me miran boquiabiertas. He captado su interés y su simpatía—. Eso, el parasol y el abanico son lo único que me queda de ella.

—¿En serio? —añade Coco en voz baja—. ¡Vaya!

—Es muy triste —apunta Summer.

—¿De verdad se han caído del alféizar de la ventana? —quiere saber Skye.

Sin poder evitar poner los ojos en blanco, respondo:

—¿Tú qué crees?

—Somos conscientes de que ha habido un conflicto —me confiesa Charlotte más tarde en la cocina—. Sabemos que no quieres tener problemas, Cherry, pero... bueno, Honey lo ha pasado muy mal estos últimos años. Echa de menos a su padre.

—Claro.

—La verdad es que me pareció buena idea que las dos compartierais habitación —dice Charlotte con cara seria—. Pero ahora, creo que ella preferiría tener su propio espacio...

—Estoy seguro de que tú también querrías tener el tuyo —dice papá—. Pero no hay más habitaciones, y las de huéspedes están todas ocupadas, así que nos preguntábamos...

—No queremos que te sientas excluida.

—Hay otras opciones... Tenemos una idea...

—¿Qué? —pregunto exasperada.

—Bueno... ¿Qué te parecería —pregunta Charlotte— dormir en la caravana?

—¿Fuera?

—Sí, bueno, pero es julio, así que no tendrás frío, y podríamos conectar la electricidad y acercarla a la casa, y si te preocupa la seguridad, el perro podría dormir allí contigo...

—¡No! —interrumpo—. Me gusta donde está. Es decir... Me encanta donde está. Y no me importa que el perro se que de, pero... oh, Charlotte, ¡me chiflaría dormir allí! ¿De ver dad podría hacerlo?

Me lanzo a abrazar a mi padre, y Charlotte se ríe y se une en un abrazo a tres bandas, y así todo queda arreglado.

Imagino que entre las nubes puede salir un rayo de sol, y este es realmente brillante. Me llevo mis cosas allí sin más tardar. Guardo la ropa doblada en los cajones que hay bajo la cama, ordeno los libros en los estantes, y la pecera de Rover encaja perfectamente en el aparador pintado con colores brillantes. Charlotte ha lavado y planchado el kimono rosa de seda después de su paso por el árbol y me enseña cómo deslizar unas varillas de bambú a lo largo de las mangas para colgarlo en la pared de la caravana y ponerlo de forma que se vea el dibujo de las flores de cerezo.

Skye me ayuda a colocar el abanico japonés y el parasol de papel, y gracias a que papá ha ido al pueblo a comprar me un marco nuevo, la foto de mamá vuelve a verse como nueva.

Me gustaría decir que me siento como en casa, pero la habitación de mi casa era un lío, un agujero negro con el papel de las paredes levantado y pósteres medio rotos. La alfombra estaba cubierta de platos, migas de pan, envoltorios de chocolate y prendas de ropa arrugadas. Una vez perdí una de mis zapatillas favoritas en todo ese embrollo y tardé seis meses en encontrarla. La caravana bajo los árboles frutales es un millón de veces mejor.

Es perfecta, con sus brillantes y curvadas paredes, y sus preciosos armarios con dibujos de pajaritos que vuelan con flores en sus picos. Charlotte ha aireado el colchón, ha puesto sábanas limpias, ha traído el edredón de la noche anterior y ha colocado una colcha de patchwork encima por si hace frío. Una suave y mullida alfombra cubre el suelo, y papá ha hecho un agujero con el taladro para poder pasar un cable, de modo que tengo luces de colores dentro de la caravana también, como las que adornan los árboles de fuera.

—Al final, todo parece encajar —dice Charlotte—. ¡Cherry va a dormir debajo de los cerezos!

Su comentario me hace levantar la mirada hacia las ramas veteadas y veo que los árboles que forman un arco sobre la caravana están cargados de oscuras y jugosas cerezas carmesí. El corazón me da un vuelco. Cerezas de verdad, que crecen en cerezos de verdad... Desde luego, no son cosas que se puedan ver en Glasgow.

Papá apoya la escalerita contra el árbol y me recoge un puñado; y yo, sentada en los peldaños de la caravana, bajo el sol, disfruto de las pequeñas explosiones de dulzor que estallan en mi boca.

Recuerdo una ocasión en la que comí cerezas con nuestra vecina, la señora Mackie; me enseñó entonces una rima que servía para adivinar quién sería tu verdadero amor, contando los huesos. Así que los pongo uno tras otro y recito la rima tal y como me la enseñó. Abogado, cocinero, soldado o marinero; hombre honrado, hombre malvado, banquero o trampero.

Me sale trampero, así que tengo dos opciones, o bien Shay Fletcher hizo trampas para robar mi corazón, o bien mi destino es enamorarme de un vago; de un bueno, para nada. Y obviamente, ese es también Shay Fletcher.

Ahora bien, estoy decidida a que nada de eso ocurra. Tal vez me engañara durante un minuto o dos, pero Shay Fletcher no me conviene. Era territorio prohibido desde el principio, aunque flirteara conmigo y tuviera la cara dura de contar a Honey que había sido al revés. Cojo un montón de huesos de cerezas, los pongo sobre la hierba y vuelvo a empezar. Abogado, cocinero, soldado o marinero...

No sé si acaban de convencerme las opciones. Los marineros escasean en estos tiempos. Quizá la rima de los huesos de cereza necesite modernizarse.

Cuando vuelvo a la casa a por té, Honey me pregunta irónica:

—¿Habéis estado jugando a las casitas?

No obstante, yo me limito a sonreír, asentir e ignorar su presencia.

Después de comer, Summer, Skye y Coco me acompañan a la caravana con tazas metálicas llenas de refrescos. Nos sentamos en las escaleritas, con Fred acurrucado debajo de nosotras sobre la hierba, y mientras bebemos dando sorbitos, hablamos sobre lo raro que será ser hermanastras.

—¿Echas de menos a tus amigos? —pregunta Coco—. Debe de ser duro mudarte a la otra punta del país y dejarlos a todos. A mí no me gustaría.

—Hum, bueno, intento considerar todo esto como una aventura —añado—, pero sí, claro, echo mucho de menos a mis amigos.

¿Qué amigos? Cierro la boca antes de que se me escapen más mentiras. Inventarme historias solo me ha traído problemas en el pasado, pero al menos, en esta ocasión suena plausible. La mayoría de gente tiene amigos, ¿no? Yo soy la única que no los tiene.

—Podéis mantener el contacto —sugiere Summer para ayudar—. Podéis mensajearos, enviaros correos electrónicos y hablar por chat. Y supongo que tus mejores amigos podrían venir a visitarte.

—Sí, claro. Estoy segura de que lo harán —digo bajando el tono de voz al final de la frase—. Teníamos muchos planes...

Como si algo de todo eso fuera a ocurrir de verdad.

—En realidad, me preocupa más hacer nuevos amigos —digo, lo que, como mínimo, es cierto.

—Ah, pero eso será coser y cantar —dice Skye quitando importancia a mis palabras—. ¡Caes bien a todo el mundo, no te preocupes!

—A Honey no —me oigo decir.

—No te preocupes de Honey —me responde Coco—. Al final, acabará acostumbrándose.

—Eso espero —suspira Summer—. Odio cuando se pone de mal humor e insolente.

—Lo sé —dice Skye—. Entiendo que estuviera triste cuando papá se fue, todas pasamos por eso. Luego llegó el divorcio y no fue una época fácil. Parecía que el mundo se acababa. Pero, en serio, cuando se enteró de que tú y Paddy existíais...

—Shhh —la interrumpe Coco. Summer y Skye adoptan una actitud evasiva.

—Supongo que todas teníamos nuestros recelos —admite Summer—. Ya habíamos conocido a Paddy y sabíamos que podíamos llevarnos bien, pero una nueva hermana es otra historia.

—No estábamos seguras de cómo serías —osa decir Skye.

—¡O si nos caerías bien! —admite Coco.

Me tiembla la mano con la que sujeto la taza, y el dulce refresco se vuelve amargo en mi boca. Entonces Skye extiende el brazo y me acaricia el pelo con una sonrisa en los labios, y el miedo se desvanece.

—Pero sí que nos caes bien —se apresura a decirme—. Lo cierto es que, bueno... eres muy muy diferente. Eres guay de verdad. Honey decía que serías prepotente, que tendrías mal carácter y que serías mandona... pero se equivocó de cabo a rabo. En realidad, creo que es bueno que estés aquí, diga lo que diga Honey. Así tendrá que espabilar, dejar atrás el pasado y mirar al futuro. Las cosas están cambiando, y estoy segura de que para bien.

—¿De verdad piensas eso? —le pregunto.

—Por supuesto —afirma Skye.

—Yo también —añade Summer.

—Y yo, y yo —se suma Coco—. Entonces, ¿crees que Paddy y Charlotte se casarán?

Casi me atraganto con el refresco. ¿Una boda? Por supuesto, alguna vez había pensado que papá podría volver a casarse, pero todo está pasando muy de prisa, y no estoy segura de si estoy preparada para asumir una boda de verdad. Los sueños y la realidad son cosas muy diferentes, tal y como he podido descubrir. He soñado durante mucho tiempo con tener una mamá, pero nunca imaginé haber de compartirla con otras cuatro hijas, y desde luego, nunca pensé que tendría que compartir a papá.

Me imagino una preciosa iglesia en el campo, a Charlotte con un vestido blanco y a papá con un traje que no acaba de irle bien. Imagino retorcerme dentro de un pomposo vestido de tonos pastel junto a Skye, a Summer y a Coco, sonriendo las cuatro para la cámara con nuestros ramos de flores. Entonces, pienso en Honey, y toda la fantasía se desmorona.

Skye y Summer intercambian una mirada cómplice.

—Casarse... —dice Skye calculando sus palabras—. Eso es un paso muy grande... y no creo que mamá se lance a hacer nada de prisa y corriendo. Supongo que querrá ver cómo sale esto primero, ver si las cosas funcionan entre ellos.

—Pero funcionarán, ¿verdad? —insiste Coco—. Creo que sería genial volver a tener un papá, y Paddy podría enseñarme a tocar el violín...

—¡No, eso ni lo sueñes! —grita Summer—. Ya sufrimos bastante cuando intentaste aprender a tocar la flauta dulce! ¡Y no se hable más!

Coco pone los ojos en blanco con impaciencia.

—Pues yo creo que sería guay —resopla ella—. Entonces seríamos hermanas de verdad.

—Sí, pero Paddy y Charlotte ya han estado casados —le explico— con otras personas. Así que probablemente querrán tomarse las cosas con calma y asegurarse de que todo va bien.

Aunque no digo nada más, no estoy segura de que sean papá y Charlotte quienes necesiten tiempo, sino más bien nosotras. ¿Una boda? No me veo capaz de pasar por eso, al menos por el momento.

—Podría estar bien —dice Summer algo arrepentida.

—Desde luego —acepta Skye—. Pero todavía no. Esperemos y veamos.

—Ahora lo importante es que nos conozcamos mejor —añado, y Coco suspira.

Algo después, papá y Charlotte vienen con leña; papá enciende una pequeña hoguera, y nos sentamos alrededor de los troncos caídos. Papá toca el violín mientras anochece. Sobre nosotros, los árboles crujen suavemente con la brisa, y las estrellas hacen su aparición en el cielo aterciopelado.

9

A la mañana siguiente, Fred me despierta ladrando y moviendo la cola como un loco. Aparto la cortina y me asomo por la ventanita: allí está papá, alegre y sonriente, abriéndose paso entre la hierba con una bandeja en la que me trae el desayuno. Va vestido con una camiseta azul, que se ha remangado, y con sus vaqueros estrechos de segunda mano; lleva el pelo todavía un poco de punta, como si acabara de salir hace poco de la ducha.

Solo llevamos en Somerset un par de días, pero papá ya parece más joven, y está más relajado de lo que lo he visto en años. Abro la puerta y me siento en el escalón, envuelta en la colcha, mientras Fred sale corriendo y empieza a saltar alrededor de papá, moviendo la cola sin parar.

Papá se ríe y lo esquiva.

—Nada de salchichas, perro bobo... —le dice—. ¿Qué tal has dormido, Cherry? ¿Has tenido frío?

—He dormido bien —le respondo—. He estado muy calentita, y Fred se acurrucó a los pies de la cama, como una enorme y peluda bolsa de agua caliente.

Papá deja la bandeja en la hierba todavía húmeda por el rocío y extiende una manta de pícnic; Fred olisquea interesado la comida, y tras asegurarse de que no hay salchichas, nos abandona y se marcha trotando a la casa en busca de su desayuno. Él se lo pierde. La bandeja está cargada con zumo de naranja, yogur y chocolate caliente, y papá me da un plato lleno de tortitas recién hechas y sirope de arce, posiblemente el mejor desayuno que jamás se haya inventado.

—No vayas a hacerte ilusiones —me avisa papá—. Esto no pasará todos los días, pero se me ha ocurrido que, por esta vez, podíamos celebrar tu primera noche en la caravana. Además, quería enseñar a Charlotte lo bien que se me da hacer tortitas. ¡Creo que está impresionada!

—¡Cómo no va a estarlo! —le respondo, y sonrío—. Eres el rey de las tortitas de Glasgow. ¡Bueno, ahora, el de Kitnor!

—Mis habilidades con los fritos son también legendarias —añade papá—. Charlotte dice que mañana puedo intentar preparar el desayuno de los huéspedes sin ella; Skye y Summer me echarán una mano hasta que pille el ritmo.

—No te preocupes —le digo—. Lo harás genial. Procura conservar la calma, y si algo va mal, añade unas tortitas al pedido por cuenta de la casa. ¡En un periquete los tendrás comiendo de tu mano!

—Ojalá —responde papá—. A veces, para conquistar a algunas personas, se necesita algo más que tortitas...

Suspira y da un sorbo al chocolate caliente, y yo me pregunto si llegó a creerse el numerito de «nunca-he-roto-un-plato» que Honey se marcó ayer.

—Todo esto es un poco de locos, ¿no? —continúa—. Y los huéspedes son lo de menos. Tengo la sensación de que no he podido entablar una conversación contigo en condiciones desde que llegamos aquí, y quería asegurarme de que estabas bien.

—Estoy bien —le prometo—. Ha sido un poco como dar un salto sin red, aunque... Skye, Summer y Coco son muy majas.... Y Charlotte es encantadora, obviamente, pero...

—¿Pero...? —repite papá.

Suspiro.

—Bueno, no estoy segura de que a Honey le entusiasme que estemos aquí —digo midiendo mis palabras—. Parece un poco... ¿enfadada?

Papá asiente.

—Un poco, sí. Ayer me di cuenta de que algo no cuadraba, pero no quería montar una escena por el bien de Charlotte... Creo que con Honey tendremos que ir con pies de plomo.

Suspiro. Tiene toda la razón. Tengo la sensación de que la vida con Honey debe de ser como intentar caminar por un campo de minas. En cualquier momento, todo puede saltar por los aires.

—No es una chica feliz —me explica—. Charlotte sabe que tiene problemas, pero ha hecho la vista gorda durante un tiempo porque pensaba que era lo mejor. Supongo que esperaba que Honey espabilara, que dejara el pasado atrás... Y bueno, quizá lo haga.

Papá frunce el ceño y mira a los lejos, como si buscara algo en el horizonte.

—Lo que intento decir es que sé que Honey no nos va a poner las cosas fáciles —dice—. Simplemente, ve con cuidado e intenta recordar que no es tan dura como aparenta. ¿Vale?

—Claro.

—Todo irá bien, Cherry. —Papá sonríe—. Este es un cambio enorme, pero para Charlotte y sus hijas también lo es. No digo que vaya a ser fácil; sin embargo estoy convencido de que funcionará. Nunca imaginé que volvería a tener otra oportunidad de ser feliz... Bueno, ya sabes, como cuando era feliz con tu madre. Siempre he querido darte una familia de verdad, y ahora tal vez pueda hacerlo. Quiero que seas tan feliz aquí como lo soy yo —continúa—. Esto es el principio de algo maravilloso, lo sé. Charlotte y yo hemos sido amigos durante mucho tiempo, así que nos conocemos bien. Reencontrarnos, enamorarnos... Es más de lo que jamás habría esperado. Compartimos muchos sueños e intereses. Podemos trabajar juntos, y no solo en el hostal, sino también en el negocio del chocolate. —Hace una pausa y continúa—: He investigado mucho y estoy seguro de que podemos conseguir que funcione. Charlotte diseñará una página web, creará una imagen corporativa, y una vez tenga todos los datos y los números claros, prepararé una propuesta para el banco, a ver si nos conceden un préstamo para el negocio. ¡Es emocionante!

Papá parece tan feliz, tan lleno de esperanza, que me lanzo a abrazarlo con mucha fuerza, tanto que incluso noto el olor a tortitas y sirope de arce de su aliento, así como la suave fragancia de lima de su gel de ducha.

No hay nadie en el mundo a quien quiera más que a mi padre. Quiero que sea feliz, porque merece serlo después de los años que se ha pasado trabajando duro en la línea de producción de la fábrica de chocolate McBean y esforzándose por ver el lado más positivo de las cosas, ya se tratara de comer chocolatinas no aptas para la venta y alubias en una tostada, o de ver la MTV conmigo mientras el mundo seguía su curso sin él. Bueno, pues eso ya se acabó.

—Ya es hora de vivir nuestro sueño —dice papá—. No es fácil unir dos familias, pero puede hacerse, y creo que todos los esfuerzos valdrán la pena. Charlotte y yo queremos que funcione con toda nuestra alma...

—Lo sé —respondo sin poder evitar sonreír.

Yo también quiero formar parte de esa familia. Charlotte, las hermanas Tanberry y Tanglewood House son millones de veces más increíbles que cualquier cosa que hubiera podido imaginar, porque son reales. Por supuesto, nunca pensé que alguien como Honey formaría parte de la historia, pero con la luz de la mañana, me pregunto si mi preocupación por ella no será exagerada. Me vio hablando con Shay, y si él le dijo que yo había estado tonteando con él... bueno, no es extraño que se hiciera una idea equivocada de la situación.

Shay probablemente sea el tipo de chico caprichoso y seductor que habla con cualquier mujer entre los cinco y los cincuenta años. Esa sería razón más que suficiente para que cualquiera se enfadara, pero a mí no me interesa Shay Fletcher ni lo más mínimo. Supongo que es la clase de chico al que le encanta tener a un montón de chicas embelesadas, su propio club de fans. Pero que no cuente conmigo para formar parte de eso.

Honey se dará cuenta, y poco a poco verá que yo no soy una mala persona y que papá es genial y bueno, y un perfecto candidato para ser su padrastro. Quizá, después de todo, consigamos hacer encajar las piezas del puzle.

—Yo también quiero que esto funcione —susurro—. Más que nada.

—Bueno, pues entonces —dice papá—, tendremos que procurar que así sea, ¿no?

Suena a pacto o a promesa.

10

La semana sigue su curso, y poco a poco me acostumbro a la caravana y a Tanglewood. Me despierto temprano, cuando los rayos de sol entran a través de las cortinas de cuadros rojos y blancos, así que aprovecho para leer, dibujar o soñar.

A las nueve suelo estar ya en la casa, duchada y vestida, y desayunando una tostada con mermelada que me preparo yo misma, con Skye, Summer y Coco; mientras tanto, papá y Charlotte van de un lado a otro friendo beicon y escalfando huevos para los huéspedes. Ese momento del día siempre acaba convirtiéndose en algo frenético, y una de las hermanas tiene que hacer las veces de camarera, llevando platos de huevos benedictinos o de arenques asados a los veraneantes que ocupan el espacioso comedor.

Honey nunca aparece durante el desayuno, lo que me viene de perlas; durante los primeros días paso el tiempo en Tanglewood con Skye, Summer y Coco. Ayudamos a Charlotte a hacer las camas y a aspirar y limpiar las habitaciones de los huéspedes. Nos divertimos porque lo hacemos juntas mientras bailamos las canciones de la radio o nos perseguimos las unas a las otras con los plumeros.

Más tarde, holgazaneamos en el jardín, tomamos el sol, leemos o simplemente hablamos, pero en esas ocasiones, Honey tampoco se une a nosotras. A veces va al pueblo para salir con sus amigos, pero se pasa la mayor parte del tiempo en su habitación.

Normalmente, cuando miro hacia la habitación de la torre, la ventanita arqueada está ligeramente abierta, y la veo, sentada junto a la ventana, con un cuaderno de dibujo en su regazo, mientras la brisa mueve su larga melena. A veces la lleva recogida en una larga y gruesa trenza, y me recuerda a Rapunzel, cuya historia aparecía en un libro de cuentos de hadas que la señora Mackie me regaló una Navidad.

Mientras intenta hacer sitio para las cosas de papá, Charlotte encuentra una hamaca en el desván, que nosotras colgamos sin perder tiempo entre dos árboles. Así, por turnos, nos tumbamos en ella, a la sombra, y dejamos caer un brazo sobre la hierba. Coco me presenta a los patos, tres patos corredores negros como la tinta que son altos, elegantes y alargados, como si alguien los hubiera estirado para darles forma. Los alimentamos con harina de maíz y los observamos chapotear y nadar en su estanque.

—A tu pez podría gustarle estar aquí —sugiere Coco—. Tendría más espacio.

—Noooo, los patos podrían comérselo —le explico—. Rover está muy bien donde está, créeme.

—Me gustaría tener peces —dice Coco pensativa—. Y una llama, y un burro y un loro, claro; pero mamá dice que no podemos permitirnos más mascotas. Eso sí, algún día seré veterinaria y podré cuidar de todas.

—Creo que serías una gran veterinaria.

—Bueno, todavía no es definitivo —apunta con gesto serio—. Tal vez decida trabajar con Greenpeace y recorrer el mundo en ese barco con el arcoíris pintado y salvar a las ballenas, los bosques tropicales y esas cosas...

—Suena bien. Si alguien puede conseguirlo, esa eres tú.

Coco me mira a través de su maraña de pelo rubio oscuro.

—Nadie más me toma en serio —me confiesa con un gesto serio en sus ojos azules—. Pero algún día haré algo increíble. ¡Sé que lo haré!

—Te creo.

Coco sonríe.

—Me alegro de que estés aquí —responde.

—Yo también.

A mediados de semana, Skye decide llevarme a visitar Kitnor. Salimos de la casa, y para bajar, tomamos el sendero estrecho y sinuoso que recorre la vertiente boscosa y lleva finalmente al pueblo. Es un lugar que no sabía que existiera fuera de los libros de cuentos, con una panadería tradicional, una carnicería, un colmado y una verdulería a la antigua usanza, además de un supermercado y un quiosco, y un montón de cafés, pubs y hostales.

—Este pueblo es muy turístico —me explica Skye—, pero tiene cosas que valen mucho la pena.

Skye vuelve a llevar su sombrero de terciopelo y otro vestido vintage de mercadillo, pero nadie la mira por ello, así que imagino que debe de ser su estilo habitual.

—Esa es la librería —prosigue Skye—. Y ahí está la ferretería. El viejo tipo que la lleva todavía vende cubos de hojalata, papeles atrapamoscas y cepillos con los que deshollinar las chimeneas. Es una locura. Ah, mira, allí tienes la oficina de correos, por si quieres comprar alguna postal para tus amigos.

—Ah —respondo—, sí, quería hacerlo...

Dentro, cojo un par de postales con las casitas típicas de la zona solo para que Skye se calle. Al menos, puedo enviar una a la señora Mackie.

—Hola, Skye. —La mujer que está detrás del mostrador sonríe—. ¿Estás disfrutando de las vacaciones?

—Sí, señora Lee —responde Skye.

—¿Y quién es tu encantadora amiga? —continúa la mujer sin dejar de sonreír—. Diría que no es del pueblo... ¿Y es posible que sea más que una amiga? ¿Familia, tal vez? Aunque debo admitir que no veo el parecido...

La mujer me mira frunciendo el ceño. Se echa hacia atrás el pelo oscuro y rizado, y sus aretes de plata tintinean.

Skye se ríe.

—La señora Lee tiene sangre gitana —me explica—. Tiene la habilidad de ver cosas...

Pienso en la caravana que vi hace años en los Borders, en la que ahora se ha convertido en mi dormitorio, en la canción de la señora Mackie y en su teoría de que papá tiene algún ancestro romaní.

—¿Ver cosas? —digo ojiplática.

—Siento cosas —admite la mujer—. Puedo ver debajo de la superficie, es decir, la verdad de las cosas...

Noto que me encojo, como un crío al que pillan con la mano metida en el tarro de galletas, pero Skye no se da cuenta.

—Está en lo cierto, señora Lee, como de costumbre —continúa Skye—. Le presento a Cherry, mi nueva hermanastra. Bueno, más o menos: ella y su padre, Paddy, acaban de trasladarse a vivir aquí. ¿No le parece genial?

Le entrego las postales con las casitas típicas y la señora Lee las agarra, al tiempo que aprovecha la ocasión para darle la vuelta a mi mano con cuidado y estudiar mi palma.

—Un chica en una encrucijada de caminos —dice—: una nueva familia, verdades, mentiras, una época decisiva... Tienes que tomar decisiones difíciles, Cherry.

En ese momento, si tuviera la opción, preferiría estar a un millón de millas de ahí. A esta mujer le falta un tornillo.

—Hum... ¿Podría darme dos sellos, por favor? —digo.

La señora Lee me responde con otra sonrisa.

—Por supuesto. ¡Espero que pronto te sientas como en casa, preciosa!

Sonrío de forma un poco forzada y sigo a Skye al exterior de la tienda.

—Es un poco rara —acepta Skye—, pero tiene su punto guay también, si te gustan ese tipo de cosas. Una vez me dijo que me anduviera con cuidado con los extraños y que no me dejara llevar por una historia de amor, y ese mismo día, un profesor suplente me castigó por llevar una pamela vintage de ala ancha en clase.

—Ah... Vaya.

—Bueno, pues esa es la iglesia, allí la tienes. Es del siglo XII —sigue diciendo Skye—. Y esa es la escuela de primaria, y puedo enseñarte el parque...

Una pandilla de chavales en bici pasa junto a nosotras derrapando sobre la grava, y todos preguntan a Skye si quiere ir con ellos al parque, y acabamos yéndonos a jugar en los columpios, el tobogán y el tiovivo. No había hecho algo así desde que tenía ocho años, en serio. Los chicos intentan convencernos para jugar un partido de fútbol, pero Skye les dice que estamos demasiado ocupadas en ese momento y me arrastra para continuar nuestra vuelta turística.

Ahora sé dónde están los jardines municipales y el centro comunitario, incluso los puntos de reciclaje de envases de vidrio y los lavabos públicos. Me han presentado a un millón de personas: a mujeres de mediana edad sonrientes, a ancianos con patillas y a familias enteras con niños pequeños que juegan a saltar a la comba. Todos ellos conocen a Skye y, evidentemente, piensan que es maravillosa. Yo misma empiezo a estar de acuerdo. El entusiasmo de Skye es contagioso.

—¿Te apetece un batido? —pregunta mientras me empuja hacia un café llamado El Sombrerero Loco—. Aquí es donde venimos siempre, preparan unos batidos de plátano geniales y los mejores bollos de crema del pueblo.

Empujamos la puerta y se me acelera el corazón: Honey y Shay están en una mesa con sofá en una esquina, charlando mientras se toman una Coca-Cola. Intento no sonreír ni sonrojarme, ignorarlos.

—¡Chicas! ¡Skye, Cherry! —grita Shay sonriendo y saludándonos con la mano—. ¡Estamos aquí!

Cruzo la mirada con Shay, pero la aparto de inmediato y finjo mirar mis postales.

—Podéis sentaros aquí —dice Honey a Skye—. Nosotros ya nos íbamos.

—¿Ah sí? —Shay parece perplejo.

—Sí. Venga, Shay, no pienso quedarme aquí a hablar sobre muñecas y ponis con mi hermana pequeña y su amiga rarita.

Me siento como si me hubieran abofeteado y no puedo evitar que se me pongan las mejillas coloradas.

—Miau —dice Shay a Honey—. ¿Ya te has acabado tu tazón de leche?

—Me sorprende que no se le haya agriado —responde Skye mientras aparta a su hermana con el codo para poder sentarse a la mesa—. En serio, Honey, como si a nosotras fuera a apetecernos pasar el rato contigo...

Shay coge su guitarra azul, se la cuelga de un hombro y se recoloca su gorro negro. Honey simplemente mueve su larga melena y se aplica otra capa de brillo de labios mientras espera.

—Nos vemos —se despide Skye.

—No si nosotros os vemos antes —dice Honey mientras Shay nos lanza una mirada de disculpa y conduce a su novia fuera del café.

—No lo dice en serio —me cuenta Skye cuando la puerta se cierra—. Bueno, en realidad sí, pero no es nada personal. Se suponía que iba a pasar este fin de semana en Londres con mi padre... pero llamó ayer por la noche y lo canceló. Otra vez. ¿Te acuerdas de que ayer por la tarde, justo después de merendar, mamá se pasó un buen rato al teléfono y nos dijo que saliéramos y que no hacía falta que aclaráramos los vasos?

Asentí lentamente, recordaba la cara de Charlotte, de cansancio y hartazgo, mientras sujetaba el teléfono y nos mandaba fuera.

—Por eso Honey está más enfadada de lo normal —dice Skye—. Nuestro padre es un inútil, pero ella no parece capaz de darse cuenta.

—Ah... vaya —respondo—. Lo lamento.

Skye se encoge de hombros.

—No tienes por qué. Ni siquiera en los buenos tiempos hizo mucho de padre. Sus intenciones son buenas, pero... en realidad es bastante egoísta. Y se portó fatal con mamá. Nunca ha vuelto, ni una sola vez, a vernos aquí. El fin de se mana que mamá fue a visitaros a ti y a Paddy a Glasgow, se suponía que iba a venir a pasar los dos días con nosotras, pero lo canceló en el último minuto, y tuvo que venir una amiga de mamá en su lugar.

Abro la boca, pero vuelvo a cerrarla de nuevo sin saber qué decir.

—¿Recuerdas lo que dijiste el primer día que llegaste aquí, lo de que todo era perfecto? —dice Skye—. Bueno, supongo que ahora te das cuenta de que no lo es. Está muy lejos de serlo. Honey está enfadada con todo el mundo, está muy confundida; a veces siento que es como vivir con un nubarrón de tormenta. A mamá le da miedo dirigirle la palabra la mayor parte de las veces. Por eso me parece genial que Paddy y tú estéis aquí... Ahora las cosas tendrán que cambiar.

Me muerdo el labio.

—Al menos, eso espero —suspira Skye—. Porque últimamente, Honey me saca de mis casillas. Gracias a Dios que tiene a Shay, porque es la única persona a la que escucha. Es bueno para ella. Lo cierto es que la ha calmado mucho. Y no sé muy bien de dónde saca la paciencia, porque ella siempre está de mal humor y es antipática... pero creo que quiere de verdad a Shay.

Siento un pinchazo en el corazón, pero decido ignorarlo. No me ha gustado nada oír eso.

—Hacen buena pareja —explica Skye—. Ambos son guapos, populares y guais... ¡Me encantaría tener un novio como Shay algún día!

—A mí no me cae bien.

Skye parece estupefacta.

—¿Cómo? ¿En serio no te cae bien Shay? —me pregunta—. ¡Pero si a todo el mundo le gusta! Es genial, muy dulce y amable. Pasa tanto tiempo en nuestra casa que es casi como una especie de hermano...

Perfecto. Eso es precisamente lo que menos necesito.

—Es uno más de la familia, de verdad —insiste Skye—. Cuando lo conozcas mejor, seguro que te caerá bien.

—Lo dudo —digo tercamente—. Parece bastante... superficial, vanidoso. ¿Y a qué viene eso de llevar un gorro en pleno julio? Apostaría a que se alisa el flequillo.

—Probablemente —acepta Skye—. ¿Y qué?

Pongo los ojos en blanco.

—Simplemente no me gusta ese tipo de chicos. No sé, eso de ir siempre con la guitarra azul a cuestas, como si fuera una estrella de rock.

—No —me corrige Skye—. Sabe tocar de verdad; ya lo oíste en la fiesta de la hoguera. En serio, Cherry, dale una oportunidad. Shay es un chico legal.

La camarera se acerca a tomarnos el pedido. Skye sonríe y lanza su discurso de presentación, a lo que la camarera responde con otra sonrisa y diciendo que espera que sea muy feliz, y de paso, nos invita a sendos batidos de plátano con bollos de crema.

Skye decide que debemos volver a Tanglewood House por la playa, así que paseamos por el muelle de Kitnor, pasamos junto a barcos de pesca de casco redondo, elegantes yates relucientes anclados a los largo de los embarcaderos, y, por último, al lado de una hilera de pequeños botes de remo colocados sobre la hierba.

—Ahí vive Shay —me dice señalando con la cabeza una casita de campo situada junto a unos cuantos edificios rehabilitados en el muelle—. Su padre dirige el centro náutico, y Shay trabaja también allí durante las vacaciones. Hoy debía de librar por la tarde. Enseñan a los niños a navegar, dan cursos de vela, alquilan lanchas y esos botes inflables en forma de plátanos a los guiris...

—¿A los guiris?

—¡A los turistas, quiero decir! —aclara Skye—. Así los llamamos aquí. Siempre hay bastantes en cualquier época del año, pero ahora que han empezado las vacaciones, se ven por todas partes. Hacen pícnics en el campo, están por toda la playa, abarrotan los salones de té... Por supuesto, los necesitamos, así que no me quejo. Todos los negocios de Kitnor necesitan a los guiris para sobrevivir. El hostal está lleno hasta la bandera durante todo el verano.

Me vuelvo a mirar la casita de campo y los demás edificios, y reparo en el cartel donde pone CENTRO NÁUTICO. Las canoas y los remos están apoyados contra una pared encalada. Shay no tiene aspecto de ser un chico deportista. No consigo imaginármelo tirando de velas, arrastrando remolcadores e instruyendo a guiris regordetes de mediana edad con trajes de neopreno y chalecos salvavidas de color naranja, pero recuerdo que olía a mar, y ahora entiendo el porqué.

Abogado, cocinero, soldado o marinero... ¿Es que no hay forma de escapar de este chico? Aunque si Shay está trabajando en el centro náutico todo el verano, no tendrá mucho tiempo para estar en Tanglewood House. Al menos eso espero. Skye vuelve a estar en modo de guía turística. Me agarra por el brazo y seguimos caminando: habla de cuevas usadas por contrabandistas y castillos en ruinas, y de arqueólogos que a veces acuden a esta parte de la costa en busca de fósiles y huesos de dinosaurios.

—Una vez, yo misma encontré un fósil —me confiesa con un brillo especial en los ojos—. Estaba recogiendo conchas, vi algo medio enterrado en la arena ¡y resultó ser una amonita!

—¿Una qué?

—Es el fósil de un animal marino que tenía forma de espiral —me explica Skye—. Vivieron y se extinguieron hace millones de años, pero yo tengo uno, ¿te lo imaginas? O sea, este animalillo solía nadar en el mar, aquí mismo, cuando los dinosaurios dominaban la Tierra. ¡Fue como conseguir mi propio pedazo de historia!

—Genial —respondo.

Skye sonríe.

—Lo era —continúa—. No todo el mundo entiende la importancia de la historia. Summer, Coco y Honey piensan que es aburrida, que todo se reduce a reliquias polvorientas en museos llenos a rebosar. Pero yo creo que la historia no es aburrida, sino muy divertida, un sinfín de historias enlazadas unas con otras.

—Reyes, reinas y contrabandistas —añado—. Misterios, dramas, intrigas y aventuras...

—¡Exactamente!

Skye, por supuesto, no lo sabe, pero soy toda una experta contando historias. Otras personas pueden recurrir a un montón de recuerdos, pero yo no tengo apenas anécdotas familiares felices, solo estamos papá y yo, y un pasado que ninguno de los dos quiere recordar. Las historias me ayudan a llenar el vacío dejado por mi madre. He reescrito la historia tantas veces en mi cabeza que ya ni siquiera sé cuál es la verdad. ¿Y acaso importa?

Supongo que sí. No tiene sentido decir a Honey que vivíamos en un apartamento grande y elegante si no era así, y contar a Skye, Summer y Coco que tenía montones de amigos en Glasgow es bastante arriesgado también. Además, si las Tanberry no son perfectas, tampoco tengo por qué serlo yo, ¿no?

Tal vez haya llegado el momento de dejar los cuentos para la clase de lengua.

Quiero llegar a ser parte de esta familia, y si para conseguirlo tengo que mantener la boca cerrada y morderme la lengua para no contar mentiras, eso es lo que haré.

Voy a hacer lo imposible para no fastidiar esta oportunidad.

Pienso en la pequeña criatura marina en forma de espiral, a la deriva en el océano hace miles de años y no puedo evitar sonreír. Continuamos con nuestro paseo, mientras hacemos planes para el verano, planes que incluyen nadar en el mar, hacer largas excursiones en bici y pícnics, y echar un ojo a los chicos que vengan de veraneo al pueblo. Recorremos la bahía y pasamos el cabo, hasta que llegamos a una pequeña cueva que está bajo el sendero del acantilado que lleva directamente a Tanglewood House.

De repente, Skye se escabulle y baja hasta la orilla del agua.

—Bueno, ¿qué te parece si nos damos un baño en el mar ahora mismo? —me suelta a modo de desafío.

Se deshace de los zapatos y los calcetines, se quita el vestido por encima de la cabeza, lo tira sobre la arena húmeda y corre hacia las olas solo con una camiseta lila y la ropa interior.

—¡Venga! —me grita chapoteando en el agua—. ¡El agua está fantástica! ¡No está nada fría!

Sí, claro. Tal vez sea julio, pero esto no es el Mediterráneo. Ignorando cualquier atisbo de sensatez, me quito los zapatos y los calcetines. Al notar la arena húmeda, me estremezco.

—¡Vamos, Cherry! —se ríe Skye—. ¿Qué pasa? ¿Tienes miedo?

No hace falta que diga nada más. Me desabrocho los pantalones, me los quito como puedo y corro a meterme en el mar en camiseta y ropa interior, y en cuanto la primera ola me golpea, no puedo evitar gritar, porque el agua no está fría, sino helada, ártica, completamente congelada. Skye se agarra a mí para que no pueda dar marcha atrás, y las dos saltamos y brincamos y chillamos sin parar de reír, mientras las olas rompen contra nosotras.

No sé si es pronto para considerar a Skye una hermana, pero, desde luego, ya la considero una amiga.

11

El viernes por la noche, sentada a la mesa de la cocina, escribo mi postal para la señora Mackie fingiendo que es para una amiga de menos de sesenta años. Tapo la postal con la mano mientras Charlotte sirve pasta al pesto en varios platos con pan de ajo.

—¿Dónde está Honey? —pregunta—. ¡La he llamado hace diez minutos!

—Supongo que estará en su habitación —dice Summer distraída—. Cada vez se está volviendo más ermitaña.

«Me estoy adaptando bien —escribo en la postal—. La casa es preciosa, está junto a la playa, así que puedo ir a nadar siempre que quiera. Duermo en una caravana antigua, junto con Rover y un perro llamado Fred. Todos aquí son muy simpáticos.»

Bueno, casi todo el mundo lo es, así que no es exactamente una mentira.

La señora Mackie empieza a desvanecerse en el pasado, junto con el sofá marrón de pana, la Academia Clyde y Kirsty McRae. Además, ¿quién necesita a Kirsty, cuando tienes a Honey Tanberry? Ha subido directamente hasta el número uno de mi lista de chicas malvadas conocidas.

Firmo con mi nombre y la guardo en un bolsillo para enviarla por correo la próxima vez que baje al pueblo.

—¡Honey! —grita Charlotte desde el piso de abajo—. ¡La cena está lista! —Sacude la cabeza y trae unas bandejas con pasta—. Será mejor que empecemos —dice—. Si la esperamos, se enfriará todo.

Minutos después, Honey baja a la cocina con una palidez mortal, ojeras marcadas bajo los ojos y los labios oscurecidos. Tiene todo el aspecto de una aparición fantasmal.

—¿Te encuentras bien? —pregunta papá mientras Honey resopla.

—Es maquillaje. Obviamente.

—Parece que Halloween llega antes este año —suspira Charlotte—. ¿De qué va esto, Honey?

—Unos cuantos hemos quedado en casa de Georgia para ver las pelis de Crepúsculo —responde Honey—. Pensamos que sería divertido disfrazarnos un poco.

—De acuerdo —prosigue Charlotte—. Suena bien. Siéntate, cariño, y come un poco de pasta antes de que se enfríe.

Honey tuerce el gesto.

—Vamos a comer pizza en casa de Georgia —dice despreocupada—. Así que creo que pasaré de esto, si no te importa. Ah, y no me esperes levantada.

Charlotte frunce el ceño.

—Pero... si te encanta la pasta al pesto —continúa—. Y he preparado pan de ajo especialmente para ti, con queso gratinado por encima, como te gusta...

—Mala suerte.

Papá y Charlotte cruzan una mirada, hasta que finalmente Charlotte suspira y deja caer los hombros en un gesto de resignación.

—No llegues tarde. Ya sabes que tienes que estar en casa como muy tarde a las once. ¡Y no vayas por ahí asustando a niños pequeños!

—Claro, como si no tuviera otra cosa que hacer —resopla Honey antes de dar media vuelta y marcharse con un crujido de su vestido de terciopelo negro y cerrar la puerta de un portazo.

—Mi hermana vampira —dice Summer en todo de mofa.

—Seguro que ha quedado con Shay —añade Coco—. Tal vez incluso lo bese... Igual por eso no ha querido probar el pan de ajo.

Un trozo de pan se me queda atascado en la garganta y me pongo a toser; papá se apresura a darme unos golpecitos en la espalda y Coco me trae un vaso de agua.

Skye sonríe burlona.

—Amor al primer mordisco...

Me despierto en la oscuridad, con el corazón a punto de salírseme del pecho, tras oír a alguien golpeando la puerta de la caravana. Fred está gruñendo en un tono bajo y enfadado que se convierte en un ladrido de aviso. Durante un momento, no consigo saber dónde estoy ni por qué; entonces lo recuerdo y deseo esfumarme, porque estoy en mi propia caravana, en medio de la nada, con un perro peludo y gruñón, y un psicópata con un hacha intentando entrar.

—¡Cherry! —me llama una voz que casi consigue matarme del susto—. ¡Cherry! ¡Soy yo! ¡Abre!

Enciendo las luces de colores y aparto la cortina de la puerta. Fuera veo la silueta oscura de una persona que lleva una máscara de hombre lobo, con un exceso dramático de pelo gris, y una guitarra azul colgada del hombro.

Al final, resulta que no es un psicópata con un hacha.

Abro la puerta y Fred se lanza a la oscuridad. Oigo un grito ahogado y el tañido de una cuerda de guitarra rota. Cuando salgo a echar una ojeada, Shay Fletcher está tirado en la hierba, con la máscara de hombre lobo torcida, mientras Fred lo lame sin parar.

—¡Fred! —susurra—. ¡Aparta!

El perro peludo vuelve a entrar en la caravana y se esconde detrás de mis piernas. Ahí tengo la prueba de que no sería de gran ayuda si un asesino psicópata de verdad se presentara en mi puerta.

Shay Fletcher me sonríe.

—¿Te he asustado? —me pregunta.

—Sí, claro —refunfuño —. Vuelve a ponerte la máscara.

—Oye, eso ha dolido. Simplemente pasaba por aquí y se me ha ocurrido venir a saludar.

Se pone de pie sonriendo y se limpia la hierba de los pantalones. Me acurruco en los peldaños envuelta en mi colcha de patchwork, y Shay se acomoda en un tronco caído. Incluso bajo la luz titilante de las luces de colores de los árboles, veo que tenía razón sobre Shay Fletcher. No es un chico del que encadilarse. Algunas personas se enamorarían de su pelo lacio y rubio como el trigo, de su nariz pecosa, de su sonrisa... pero yo no. A mí esas cosas no me impresionan. Bueno, quizá solo un poquito.

Además, tiene un gusto terrible para elegir novia.

—¿Estás enfadada conmigo? —me pregunta Shay.

—¿Enfadada contigo? ¿Por qué iba a estarlo? ¿Porque has aparecido de la nada en mitad de la noche para darme un susto de muerte? ¿Porque tu novia es la chica más mala que he conocido jamás? ¿O quizá porque le contaste que yo había estado flirteando contigo la otra noche, en la fiesta de la hoguera?

—¿Flirteando? Yo no dije eso —dice extrañado—. ¿De dónde has sacado esa idea?

—Déjame que lo piense —finjo considerarlo y le respondo—: Sí, ya sé, de tu novia, Honey.

Shay parece perplejo.

—Te prometo que nunca le he dicho nada parecido. Puedes flirtear conmigo siempre que quieras.

—Qué gracioso —le suelto.

—Me gusta pensar que lo soy, sí. Pero en serio, simplemente me preguntaba si estabas enfadada conmigo. Noté que me ignorabas en el café.

—Estabas muy ocupado —respondo suspirando—... con tu novia.

—Mira, solo quería decirte que tal vez Honey no te haya dado la mejor bienvenida —explica Shay—, pero irá a mejor, y además, eso no quiere decir que no podamos ser amigos. Te hice la promesa de tocar la guitarra para ti.

El corazón me da un vuelco, pero vuelve a calmarse al recordar lo que Skye había dicho de Shay y Honey.

«Es bueno para ella. Y creo que quiere de verdad a Shay.» Genial.

—No tienes por qué cumplir esa promesa —le digo—. Me la hiciste antes de yo saber que salías con mi nueva hermanastra. Por cierto, ¿sabe ella que estás aquí?

—Bueno, no, pero...

Me muerdo el labio.

—Shay, ¿por qué has venido?

Sonríe, y con su gesto ilumina la oscuridad mejor que las lucecitas de los árboles. Tal vez sea superficial, caprichoso y un seductor nato, pero aun así, es difícil que no te guste Shay Fletcher, aunque solo sea un poco.

—Como decía, podemos ser colegas, ¿no? —Shay frunce el ceño—. Ibas a contarme la historia de tu vida.

—Es casi medianoche...

Pone cara de sorpresa.

—¿Y? No estarías dormida, ¿verdad?

—Por supuesto que no —le miento.

—Bueno, entonces, como decía, simplemente pasaba por aquí.

—Sí, claro —suspiro—. Vienes de ver Crepúsculo disfrazado con tus amigos. Creo que prefiero a los vampiros.

—Mala elección —responde Shay—. ¿Por qué enamorarte de un chico que brilla en la oscuridad y te lleva a lo más alto de la copa de un árbol en tu primera cita? Cualquier chico te decepcionaría después de eso. No, te iría mejor con un hombre lobo. Con un comportamiento impecable, excepto en luna llena. Entonces, ¿qué decides? ¿Truco o trato?

—Es julio —le digo—. Faltan meses para Halloween, y no tengo nada para hacer un trato.

—Cuéntame una historia entonces —continúa Shay sentado en el tronco del árbol caído—. Háblame de ti.

Suspiro exasperada. Qué chico tan terco.

—Si te la cuento, ¿te marcharás?

—Si es lo que quieres... —continúa Shay resignado, y siento que mi voluntad flaquea.

¿De verdad es tan mala idea hablar con él o contarle algo de mi pasado, con tal de que se calle y se vaya?

—Es lo que quiero.

Rodeo a Fred con un brazo y apoyo la mejilla contra su pelo, mientras reflexiono sobre cuál es la mejor manera de empezar. Al fin y al cabo, puedo contar cualquier cosa a Shay. No tiene por qué ser la verdad.

—Érase una vez... —dice él de pronto; yo suspiro y acepto su pie para empezar la historia a partir de ahí.

—Érase una vez un joven llamado Paddy que quería pintar el mundo con los colores del arcoíris. Cuando acabó sus estudios en la escuela de arte, se fue de viaje y conoció a una bella chica japonesa llamada Kiko. Se enamoraron y recorrieron el mundo, y allá donde iban, todos los colores del arcoíris los seguían.

—Por ahora me gusta —me interrumpe Shay—. ¿Cuándo sales tú?

—¡Aún no he llegado a esa parte! Después de un tiempo, se enteraron de que iban a tener un bebé. Se instalaron en una casa minka en Kioto, con paredes de papel de arroz y tatamis en el suelo, y cuando su bebé nació, la llamaron Sakura, porque era la época en la que florecen los cerezos, y unas flores suaves y rosadas adornaban los árboles de toda la ciudad....

—Espera un momento —me interrumpe Shay de nuevo—. ¿Quién es esa tal Sakura?

Me llevo un dedo a los labios.

—Después, la pequeña, cuyo nombre significa flor de cerezo, creció y se hizo más fuerte, y todos los colores del arcoíris bailaban cuando ella reía. Sabía que siempre estaría a salvo y rodeada de amor mientras su mamá y su papá estuvieran a su lado.

»Un día, en la época de floración de los cerezos, Sakura y su mamá fueron al parque a ver los árboles, y un brusco viento del norte arrancó las flores y cayeron al suelo como si fueran nieve. Sakura se echó a llorar, pero su mamá la abrazó con fuerza, le dijo que no estuviera triste, porque la vida era como las flores de los cerezos: preciosa, pero frágil, y el truco consistía en disfrutar la belleza de la vida mientras pudieras y hacer que cada segundo importara.

Shay ha empezado a tocar con la guitarra una suave y triste melodía que nunca antes había oído. Se desliza en la noche como un recuerdo. Me tiembla un poco la voz y miro a Shay, que me escucha, mientras las lucecitas de colores le iluminan el rostro.

—Pocos meses después, Sakura despertó una mañana y descubrió que su madre se había ido, y con ella, todo el color había desaparecido del mundo, y nada volvió a ser lo mismo.

Un lágrima me resbala por la mejilla, y me la seco con el pelaje de Fred. En mi pasado, hay muchos sentimientos enterrados. Nunca antes he compartido esas memorias, esos sentimientos, con nadie, ni siquiera con papá. Miro a Shay, pero vuelvo a apartar la mirada rápidamente. ¿Cómo consigue este chico que me atreva a confesarle cosas que me he guardado dentro durante tanto tiempo?

Shay deja la guitarra.

—Oh, Cherry —dice poco a poco—, Sakura eres tú, ¿no?

—Tienes que irte ya —le exijo—. Lo has prometido.

—Pero... ¿Y el resto de la historia? —protesta—. ¿Qué le pasó a la madre de Sakura? ¿Adónde fue? ¿Qué le pasó?

Sacudo la cabeza. Estoy entrando en terreno peligroso, y eso me asusta.

—Simplemente, vete, ¿vale? Por favor. Y no te acerques a mí, Shay. Ni siquiera deberías estar aquí.

Se levanta temblando y se pasa la cinta de la guitarra por encima del hombro.

—Lo siento, Cherry —me dice—, por todo.

Vuelve a ponerse la máscara de hombre lobo y se aleja.

12

Me duermo ya entrada la noche, y cuando me despierto, mis pestañas están húmedas por las lágrimas. El pasado es un lugar peligroso. Te puedes aproximar a él con una historia, suavizarlo, endulzarlo... Pero cuando te duermes, la verdad sale a relucir sin que te des cuenta, y te despiertas con un sentimiento amargo.

Desayuno perezosa chocolate y un plátano, y camino hasta la hamaca con Rover, en su reluciente pecera de cristal, entre mis brazos. Conforme la hamaca se balancea, el agua de la pecera da suaves golpecitos contra el cristal, y Rover me lanza una mirada oscura, de reproche. ¿Se estará mareando, quizá?

Tal vez Coco tenga razón, tal vez sí le gustaría tener más espacio en el que nadar. Imagino un estanque tranquilo, elegante y bello, con un puente de estilo japonés, nenúfares y una pagoda de piedra.

Podría ser bastante guay. Dejo la pecera sobre la mullida hierba, la miro y suspiro. Rover y yo hemos recorrido un largo camino. Lo gané en una feria de Largs cuando tenía siete años, en un juego que consistía en lanzar pelotas de pimpón a unas peceras. Recuerdo que intentaba ganar un oso de peluche enorme, rosa y con un lazo de satén rojo, pero no había manera. Hice que papá pagara cinco tiques, y al final, el chico del tenderete debió de hartarse de nosotros porque nos dio un pez solo para que nos fuéramos.

Cuando vi a Rover, un precioso animalillo naranja y dorado moviéndose en una bolsa transparente llena de agua, me olvidé por completo del osito rosa.

Papá eligió el nombre, por supuesto. Dijo que Rover era un gran nombre para una mascota y que, quizá, podríamos entrenarlo para que fuera a buscar palos y protegiera nuestro piso. Lo cierto es que tardé un poco en darme cuenta de que estaba bromeando. Kirsty McRae se ocupó de aclarármelo, claro.

Rover tuvo que vivir en una enorme sopera de porcelana para empezar, pero cuando papá cobró, me llevó a la tienda de mascotas de Byres Road y me compró una gran y reluciente pecera, con un filtro de agua, unas cuantas plantas de plástico y un pequeño arco por el que Rover podía nadar.

Le daba de comer todos los días tan solo un pellizco de escamas rojizas, y Rover dejaba lo que estaba haciendo y subía veloz a la superficie a comer. Le limpiaba el agua todas las semanas con una espumadera para quitar el agua sucia sin molestarlo.

Saqué de la biblioteca un libro sobre cómo cuidar peces de acuario. Me lo tomé muy en serio.

Parecerá una locura, pero solía contar a Rover todo lo que me pasaba. En el libro que cogí de la biblioteca decía que los peces de colores tienen una memoria muy corta, como de tres segundos o algo así. Por eso, al parecer, no se aburren de nadar una y otra vez en círculos, pero yo no acababa de estar convencida. Intuía que Rover se aburría bastante.

En cualquier caso, era seguro contarle mis secretos, y si alguna vez me ponía triste, no pasaba nada, porque Rover se olvidaría a los tres segundos, así que no me sentía mal por entristecerlo. Siempre tenía mucho cuidado de que no cayeran lágrimas en la pecera, porque a los peces de colores no les sienta bien el agua salada.

—Shay Fletcher no me traerá nada bueno —susurro a Rover—. Está fuera de mi alcance. —Rover mueve la cola—. Está con otra persona que, además, me odia. —Rover pasa por debajo de su pequeño arco, y en un rápido zigzag, nada entre las plantas de plástico—. Pero... no puedo dejar de pensar en él. Me gusta de verdad. ¿Está mal?

Me dejo caer de la hamaca sobre la suave hierba y aprieto la cara contra la resplandeciente pecera. Cuando era pequeña, solía pensar que era como una bola de cristal en la que podía ver un atisbo de lo que estaba por llegar. Pero ya no me engaño, y además, enamorarse de un chico como Shay Fletcher no tiene sentido, y desde luego, ningún futuro en absoluto. Colarse por un chico que no te corresponde es un problema. Con toda seguridad, Shay solo siente lástima por mí, y cuando la emoción de la novedad pase, se aburrirá, porque siempre soy horrible con él. Además, ya tiene una novia que es unas cien veces más guapa que yo.

Y en cuanto a sentarme bajo los cerezos con Shay Fletcher, definitivamente reconozco que fue una mala idea. Tal vez él crea que somos amigos, pero yo no estoy tan segura. Lo que siento al pensar en Shay no es exactamente amistad.

Tampoco creo que Honey lo entendiera, de hecho, estoy segura de que si supiera lo ocurrido anoche me estrangularía con sus propias manos. ¿Y qué pensarían Skye, Summer y Coco si se enteraran? ¿Y papá y Charlotte? Es ridículo pensar que llegaran a entenderlo. Algunas cosas están mal, sin más, y diría que pasar el tiempo con el novio de tu hermana por las noches debe de ser una de ellas.

Bajaré al pueblo y enviaré la postal a la señora Mackie, después volveré y haré lo posible para que todas las cosas sobre las que he escrito se hagan realidad.

Me prometo que no habrá más historias nocturnas. Esa amistad se acaba ya, antes de que las cosas se enreden más.

Rover parpadea, y su mirada no me transmite nada. Ese es el problema de contar tus problemas a un pez de colores. No puede darte una palmadita en el hombro ni discutir contigo, no hay posibilidad de tener una conversación a corazón abierto. Por muchos consejos que le pida, solo obtendré la misma mirada fría y escurridiza.

Típico.

—¿Qué haces? —grita una voz. Me siento de inmediato y me limpio la hierba del pelo.

—¡Nada!

Coco se deja caer en la hamaca y saluda a Rover en su pecera.

—¿Hablas con él? —pregunta—. ¿Como la gente habla, no sé, con un perro o algo así?

—Por supuesto que no —miento—. ¡Es un pez! ¿Qué sentido tendría?

Coco se encoge de hombros.

—Los peces también tienen sentimientos —me explica—. ¿No te da pena a veces que siempre tenga que estar nadando en círculos? Ya sé que dijiste que no querías soltarlo en el estanque de los patos, pero podríamos construir un estanque para peces o algo así.

Me obligo a apartar de mi mente el estanque de estilo japonés.

—Quizá —le respondo—. Aunque no necesita un estanque. Los peces tienen una memoria muy corta, de no más de tres segundos. En serio, está feliz en su pecera.

—¿Estás segura de eso de los tres segundos? —Coco frunce el ceño.

—Lo leí en un libro de la biblioteca.

—Lo miraré en Internet —decide Coco—. De todos modos, si yo fuera un pez, me gustaría vivir en un estanque de verdad. Junto a otros peces, para poder tener amigos.

—Rover está bien así —digo a la defensiva—. No necesita más peces para ser feliz.

—Vale —dice Coco—. Solo era una idea...

—Solo me necesita a mí.

—Lo sieeeeentooo.

Cojo la pecera y la llevo cuidadosamente hasta la caravana, donde vuelvo a colocarla en su sitio, sobre la alacena. Los peces no son como las personas, ¿no? No necesitan estanques bonitos, ni nenúfares o pagodas de roca. No necesitan familia, amigos ni sueños.

Observo a Rover. Yo era exactamente como él no hace mucho... atrapada en mi propia pecera, que era todo mi mundo, nadando en círculos. Ahora toda mi vida ha cambiado. Mi mundo se ha abierto, está lleno de retos, complicaciones y posibilidades. Da miedo, claro, pero pienso dejarme la piel para sobrevivir. No voy a volver a mi vida en la pecera; no si puedo evitarlo.

—No te hagas muchas ilusiones —digo a Rover, que me mira con una ligera desaprobación.

Creo que si Rover pudiera hablar, también me diría que no me hiciera ilusiones.

13

Summer tiene una clase de ballet en Minehead el viernes, así que Charlotte aprovecha para llevarnos a Skye y a mí a comprar al supermercado entretanto. Pasamos junto al instituto al que iré en septiembre.

—Es un lugar agradable —me explica Charlotte—. Y además, Honey cuidará de ti.

Skye me mira extrañada.

—Eh... claro... —murmuro apesadumbrada.

Skye, Summer y Coco siguen en la escuela, por supuesto. Así que me pregunto cómo cuidará de mí exactamente Honey. ¿Tirándome los libros de clase por la ventana del piso más alto? ¿Lanzando mi equipo de gimnasia sobre un árbol? Tendré que esperar para averiguarlo.

Cuando Summer acaba su clase, Charlotte nos lleva a la playa para que podamos pasear a Fred por la arena, y nos compra a todas helados en un kiosco.

Mientras me lo tomo, con Charlotte, Summer y Skye, y observo a Fred correr por la arena, me olvido de las piezas del puzle y de las chocolatinas Taystee defectuosas. Me relajo y disfruto del sol en la cara, de las olas de agua fría que rompen contra mis pies desnudos, mientras Summer y Skye me agarran por un brazo cada una. Me siento genial.

Cuando volvemos a Tanglewood cargadas con la compra, la cocina parece como si una banda de locos la hubiera saqueado y puesto patas arriba. Sartenes sucias, platos y bandejas se amontonan en la pila, el lavaplatos está a tope, y papá está limpiando la mesa. En el aire flota un aroma extraño y picante, como si un curry de pollo hubiera salido terriblemente mal.

—¿Vamos a cenar curry? —pregunta Charlotte.

—Ah... no —admite papá—. He vuelto a experimentar con sabores de trufas. Alguna vez he visto chocolate con chile a la venta, y como a mí me encanta la comida india...

—Noooo —gruño—, ¿trufas de curry? ¿En serio?

—Me parece que no ha sido una de mis mejores ideas —admite papá—. Pero no os preocupéis, he probado algunas cosas más... He hecho seis sabores nuevos. Se me ha ocurrido que podíamos hacer una cata, para ver cuáles os gustan.

Charlotte mira a su alrededor y observa el lío organizado en la cocina; parece preocupada.

—Fantástico —dice—. Una duda... ¿Piensas hacer estos experimentos de chocolate muy a menudo, Paddy? No estoy segura de que mis nervios puedan aguantarlo.

Papá no oculta un gesto de tristeza.

—Sé que la mesa de la cocina no es el mejor sitio para levantar una empresa de bombones —admite—, pero tengo otras ideas. Muchas, en realidad. Ahora que hemos tenido la oportunidad de asentarnos un poco y todo va bien, se me ha ocurrido que tal vez podríamos hacer planes. Si de verdad vamos a hacer esto... Bueno, tendremos que hablar de cómo nos organizamos.

Charlotte se deja caer en un viejo sillón.

—Parece que ha llegado el momento de hacer una reunión familiar —dice suspirando.

—¡Buena idea! —añade papá—. Esto afectará a todo el mundo. Es un negocio familiar.

—Suena serio —apunta Charlotte.

—Mucho —acepta papá.

Ninguna de nosotras tiene el valor de decirle que tiene la nariz manchada de chocolate.

Para cuando Skye consigue encontrar a Coco, Summer ya ha recogido toda la compra, papá y yo hemos lavado las ollas y cuencos manchados de chocolate, y la cocina ha dejado de parecer un campo de batalla.

Charlotte sirve zumos de fruta fríos y papá coloca unos cuantos platos de trufas en el centro de la mesa para que los probemos.

—¿Alguna señal de Honey? —dice Charlotte preocupada—. Si esto es una reunión familiar, ella también debería estar.

—Estaba abajo, en la playa —aclara Skye—. Le dije que subiera a casa, pero no parecía muy por la labor.

Charlotte y papá cruzan una mirada.

—Bueno —concluye papá—. No hay de qué preocuparse. Siempre podemos guardarle unas cuantas trufas para después.

Entonces, la puerta de la cocina se abre de par en par, y Honey hace su aparición, con pantalones cortos, camiseta, y unas gafas de sol en forma de corazón, así como su habitual cara de disgusto.

—¿Qué es toda esta basura? —pregunta mirando con asco las trufas—. ¿Y a qué venía tanta prisa? Estaba ocupada... y además, ¡ni siquiera como chocolate! Hace que te salgan granos.

Me mira con una sonrisa irónica, y yo me tapo con la mano la nariz, donde anoche me salió un granito rosa.

—Venga, Honey, las trufas tienen buen aspecto —la corrige una segunda voz.

Y con eso me basta. Es la de Shay, vestido con unos tejanos cortados y una camiseta de los Muppets, con su gorro negro colocado hacia atrás. Al verlo, el corazón me da un vuelco.

Me sonríe.

—En cualquier caso, no te salen granos por comer chocolate, sino por crecer —apunta.

—¿Por crecer? —dice Honey en un siseo, al tiempo que me lanza una mirada asesina—. Sí, claro...

Siento que mis mejillas se ponen más rojas que mi grano. Capto el mensaje: por mucho que la diferencia de edad entre Honey y yo solo sea de unos pocos meses, para ella es toda una vida. Honey parece madura, guay y sofisticada, mientras que yo soy una cría con granos.

—Bueno, ahora que estamos todos, podemos empezar —anuncia papá—. No quiero robaros mucho tiempo. He creado algunas trufas de sabores nuevos y me gustaría que las probarais. Además, podríamos discutir unos cuantos aspectos relacionados con la empresa de bombones.

—¿Qué empresa de bombones? —pregunta mordaz Honey, pero Shay le da un suave codazo, ante el que ella suspira y se calla.

La cata va bastante bien. Papá ha preparado trufas con toques de tiramisú, pudin de cerezas y frambuesas frescas, y todas ellas reciben un aprobado general. Las que llevan curry y remolacha cruda con perejil no tienen tanto éxito, lo que no es una sorpresa para nadie excepto para papá.

—No hay que tener miedo a cruzar límites —insiste mientras hace una mueca de disgusto al intentar tragarse una de las trufas de remolacha, especialmente asquerosas—. Hay que probar cosas nuevas, encontrar sabores nuevos que nadie haya descubierto antes.

—¿Y la gente quiere descubrir trufas de remolacha cruda? —se pregunta Summer en voz alta—. ¿Está el mundo preparado para algo así?

—No lo creo —bromea Skye, mientras Honey pone cara de asco.

—Confiad en mí —les pide papá—. Un día descubriré algo formidable, un sabor que os dejará sin aliento y nos hará ganar una fortuna.

—Bueno, aquí tienes tres sabores geniales —lo anima Charlotte—. Es un comienzo.

Honey coge una de las trufas de remolacha, la mira con repulsión y la lanza en un arco perfecto a la basura.

—No son más que bombones —argumenta—. En cualquier tienda, puedes comprar más de cien variedades diferentes. Y estos bombones ni siquiera son especialmente buenos. Lo único que haces es derretir chocolate comprado en la tienda y reutilizarlo para hacer otra cosa. No vas a conseguir ganar dinero con algo que cualquiera puede preparar en su casa. ¡Es una estupidez!

—¡Honey! —dice Shay, pero ella se limita a encogerse de hombros.

—Paddy sabe lo que se hace —dice Charlotte—. Dale una oportunidad, Honey. ¡Escúchalo al menos!

Papá mira a quienes están sentados a la mesa.

—Honey tiene algo de razón —admite—. Nadie puede hacerse rico preparando trufas en la mesa de la cocina de su casa. Debemos elaborar nuestros bombones desde cero: buscar las mejores semillas de cacao, tostarlas, triturarlas y aventarlas, molerlas hasta licuarlas; refinar el chocolate, y después, templarlo y crear el producto final. Es un proceso complicado. Necesitaremos una cocina de gas, un tostador, una trituradora y un molinillo...

—¿Y cuánto va a costar todo eso? —lo interrumpe Honey—. ¿Y de dónde va a salir el dinero para pagarlo? Espero que no pienses usar el nuestro. Mamá, ¿acaso no ves de qué va todo esto? Cree que puede usar tu dinero para financiarse sus chorradas.

—¡Honey! —dice Charlotte—. No sigas. Paddy no quiere mi dinero, y tampoco lo tengo, para empezar. Este negocio es algo que queremos montar los dos... juntos. Y no pienso tolerar esa manera de hablar en esta casa, ¿te queda claro?

Honey lanza una mirada fulminante. Si bien es cierto que Charlotte hace la vista gorda con sus malos modos y sus pataletas, está claro que tiene sus límites. No va a permitir que Honey ataque a mi padre.

A Charlotte se le escapa un suspiro, mientras se pasa una mano por el pelo rubio oscuro.

—Lo que me preocupa es dónde vamos a poner todas esas cosas, Paddy. Estás hablando de un equipo especializado. Necesitaríamos un espacio decente para trabajar. No podemos renunciar a esta habitación sin perjudicar el negocio del hostal, y así nos ganamos el pan.

—Lo sé, lo sé —dice papá sonriendo—. No te preocupes, tengo una idea. He echado un ojo al viejo establo que está detrás de la casa. Ahora mismo está lleno de basura, pero creo que podría arreglarlo y convertirlo en un taller o en una pequeña fábrica.

—Willy Wonka, más te vale parar el carro —ironiza Honey—. Ya puedes ir cambiando de idea. Mi padre usaba ese establo para arreglar su viejo coche, ¡así que ni se te ocurra acercarte, Paddy Costello! No puedes desembarcar aquí, tomar posesión del lugar sin más y construir un taller para hacer trufas que nadie va a comprar. ¿Pero es que soy la única que ve que esto es una estupidez?

—¡Honey! —grita Charlotte—. ¡Ya basta! ¡Discúlpate con Paddy ahora mismo!

Honey se pone de pie, fuera de sí.

—¿Disculparme? —dice irónica—. ¡Ni lo sueñes! No te quiero aquí... con tus estúpidas trufas al curry y haciendo planes que no tienen ningún fundamento. ¡No eres mi padre!

Papá levanta la mano en un gesto de rendición.

—Eso ya lo sé...

—¡No sabes nada! —grita Honey—. ¿Cómo os atrevéis tú y doña Perfecta a arrastrarme aquí para hablar de vuestros estúpidos bombones, a convocar una reunión familiar cuando no sois mi familia en absoluto? Y nunca lo seréis, ¿os queda claro? ¡Nunca!

Honey agarra el mantel de hule por los bordes y tira de él con fuerza, de modo que todos los platos, los vasos y las trufas caen al suelo y se rompen con enorme estruendo. Honey sale corriendo de la habitación en una llamarada de pelo rubio y furia, y cierra la puerta tras ella.

Papá se sienta y se lleva las manos a la cabeza.

—Madre mía —dice.

14

—Ya se calmará —dice Shay acomodándose en el sillón de al lado de la cocina, mientras papá recoge los cristales y los platos rotos con un cepillo y un recogedor, con Fred pegado a sus talones dando buena cuenta de las trufas de remolacha—. Dentro de un ratito, subiré a verla e intentaré hablar con ella.

Parece tranquilo y despreocupado. Y por alguna razón, eso me resulta indignante.

—¿No deberías ir a hablar con ella? —pregunto—. Me ha parecido que estaba bastante disgustada, y es tu novia, ¿no?

—Sí, claro —acepta Shay—. Lo es.

Pongo los ojos en blanco.

—¿Y bien?

—Mira, será mejor que se calme un poco primero, ahora es imposible hacerla entrar en razón —dice resignado—. Si voy tras ella, solo conseguiré que me suelte otro bufido.

No digo nada, aunque la idea de que Shay se pelee con Honey me resulta extrañamente satisfactoria. Me doy cuenta de que estoy siendo mezquina: nada de lo que ha pasado es culpa de Shay.

—Supongo que tienes razón.

Suspiro resignada.

—Esperemos que consigas que entre en razón, Shay —añade Charlotte—. Eres tan bueno con ella... Últimamente, nunca sé qué decirle. ¡Es todo tan difícil! ¿Te quedas a cenar? Solo hay quiche y algo de ensalada, pero hay de sobra.

—Suena genial —sonríe.

Skye y Coco ponen la mesa: extienden un mantel de cuadros limpio y colocan platos y cubiertos; mientras tanto, Summer ha puesto un CD de ballet en el reproductor y practica pliés con una mano en la cómoda para mantener el equilibrio.

Por mi parte, me quedo en una esquina procurando evitar los ojos de Shay, incómoda, ansiosa. Yo soy la pieza del puzle que no encaja.

Shay coge la guitarra azul y entona un par de acordes, recostado en el sillón, como si no pensara irse nunca. Se lo ve muy relajado, y me pregunto si yo podré sentirme así alguna vez allí. Acaba de asistir a una reunión de la familia Tanberry y nadie ha cuestionado su presencia, ni siquiera después de lo que Honey ha dicho sobre papá y yo. No parece justo.

Tampoco me gusta ni un ápice la idea de que suba a hablar con Honey.

—No he caído en la cuenta —dice papá— de lo que pasa con el establo. Y lo último que quiero es disgustar a Honey.

—Últimamente todo le disgusta —le explica Charlotte, cortando un trozo de quiche templada—. Está siendo completamente irracional. Greg guardaba un coche allí, desde luego, pero eso fue hace mucho. Y no va a volver. Ya es hora de que Honey lo asuma. Haz lo que quieras con ese establo, Paddy. No podemos convertirlo en una especie de santuario para un coche, o una relación. Eso se acabó hace tiempo.

»Da igual lo que hagamos, Honey no estará nunca contenta —continúa resignada mientras lava las hojas de lechuga—. Y eso me preocupa, pero ¿qué puedo hacer? Honey nos tiene a todos bailando al ritmo que ella nos marca, y yo he consentido que eso fuera así... Me daba miedo disgustarla. Se lo toma todo muy a la tremenda. Primero cuando Greg se fue, después cuando nos divorciamos, y este último año, el drama ha sido que he conocido a una persona nueva y he vuelto a enamorarme... En serio, ¿qué tiene de malo?

—Nada, por supuesto —dice papá—. No te preocupes, cariño... Ya se calmará.

Charlotte sirve una ensalada de patata, un poco de lechuga y dos quiches en la mesa, y todos nos sentamos a comer, Shay incluido, que nos sirve zumo como uno más de la familia.

—Bueno, ¿y cómo se va a llamar la empresa de chocolate? —pregunta.

Papá no sabe qué responder.

—Vaya... es una buena pregunta, Shay. En realidad todavía no tenemos ningún nombre. ¿Alguna idea? Tiene que sonar fuerte y original.

—Podríais ponerle mi nombre —propone Coco—. Corazón de Coco.

—Buena idea —sonríe papá—. ¡Y apropiado también! ¿Pero y qué pasa con Skye, Summer, Honey y Cherry? ¡Y con Charlotte! ¡Tendría que mencionarlas a todas!

No estoy muy segura de que a Honey le haga mucha ilusión que la mencionen en el negocio del chocolate, pero prefiero dejarlo pasar.

—¿Y qué os parece Bombones Kitnor? —propone Summer—. Simple y directo.

—¿Trufas Tanglewood? —sugiere Skye.

—No está mal —acepta papá—. Necesitamos algo memorable, algo fuerte. No tiene por qué ser local, porque tenemos grandes ideas para este negocio.

—¿Qué tipo de marca intentas crear? —pregunta Shay—. ¿Bombones de lujo? ¿Elaborados a mano? ¿Orgánicos, comercio justo? Necesitas una imagen, una característica propia que te identifique.

—Podrían ser de sabores sorpresa —sugiere Summer.

—Bombones de remolacha. Chocolate con curry. Podrías llamarlo Trufas Traumáticas.

—¿Y Dulces Delirantes? —bromea Coco.

—Mejor que no —se ríe papá—. Creo que me quedaré con las comestibles.

—Me gustaba cuando nos enviabas los bombones en una cajita por correo —añade Skye—. Era guay.

—Ah, pues era muy divertido de hacer —admito—. Comprábamos cartón y lo decorábamos con pinturas, dibujos y mensajes. Después, papá dibujaba la plantilla de una caja, doblábamos el cartón y así conseguíamos tener una cajita perfecta para las trufas.

—Y la forrabais con papel de seda dorado y la atabais con un lazo —recuerda Charlotte.

—Tenían algo muy especial... Todavía guardo algunas de las cajas. Harían que nuestro producto fuera diferente, Paddy: preciosas cajitas con dibujos pintados a mano y atadas con un lazo.

A papá se le iluminan los ojos.

—Tienes razón, necesitamos una imagen única, algo que nos distinga de lo que ya existe en las tiendas. ¡Ese podría ser un buen enfoque! Un producto realmente artesano, lujoso y con estilo: es el mensaje que queremos dar.

—¿Vas a vender en tiendas o enviarás los pedidos por correo? —se interesa Shay.

—Me imagino que en un paquete por correo, y dentro, meteríamos una cajita realmente especial.

—... con trufas de remolacha y curry —bromea Skye.

—Llena de preciosos bombones elaborados a mano —la corrige papá—. Podríamos contactar con tiendas que distribuyeran nuestros productos, pero vender también por correo... montar un sitio web. En cualquier caso, nuestro objetivo debe ser distinguirnos de la multitud, ser diferentes, especiales. Y si los bombones en sí mismos son algo diferentes, también debe serlo su caja.

Entonces se me ocurre una idea y estoy a punto de atragantarme con un bocado de quiche.

—¡Puedes llamar a la empresa The Chocolate Box, la caja de bombones!

—¿The Chocolate Box? —repite papá—. Me gusta.

—Está bien, es sencillo —concede Charlotte.

—Es fácil de recordar —añade Skye.

Shay sonríe y, por un momento, sus ojos verdes se cruzan con los míos.

—Perfecto —dice.

Tras dar buena cuenta de la quiche y la ensalada, ya hemos trazado un plan. La empresa se llamará The Chocolate Box, y Charlotte empezará a trabajar en una página web inmediatamente, porque se maneja muy bien con todo ese tipo de cosas y ya lleva la página web del hostal. Papá se pondrá a reformar el establo e irá al banco la semana próxima para pedir un préstamo con el que comprar la maquinaria y la materia prima. Pedirá papel dorado y lazos, y láminas de cartulina rojas, rosas y negras, para poder hacer dibujos con pintura dorada, plateada y multicolor, o añadir corazones y estrellas, y mensajitos escritos a mano entre los dibujos.

—Sé que no estamos listos para ponernos a hacer bombones sin más —dice Charlotte—. Pero en Kitnor se celebra un Festival Gastronómico cada agosto, y sería una locura no aprovechar la oportunidad. Así conseguiríamos algo de publicidad.

—Suena bien —acepta papá—. ¿Cómo podemos participar?

—Hacen una Feria Gourmet —explica Charlotte—. Consiste en un recorrido por toda la zona, y te dan un mapa con todos los negocios relacionados con la alimentación marcados en él. Podríamos inscribirnos... Creo que aún estamos a tiempo. El día en cuestión, todo el pueblo es un hervidero de turistas que van de un sitio a otro viendo todo lo que se prepara y comprando alimentos artesanales cuidadosamente elaborados. Bueno, no se me ocurre mejor manera de lanzar el negocio que participar en esa feria.

A papá le brillan los ojos.

—Lo haremos —dice—. Vamos justos de tiempo, pero tienes razón, Charlotte, es una oportunidad que no podemos dejar escapar.

—Parece que tenemos un plan. —Sonrío.

Limpiamos los platos vacíos y recogemos los vasos entre risas, hasta que el ruido ensordecedor de un bajo empieza a atronar sobre nosotros. Podía haber sido música en su origen, pero está tan alta que ahora es difícil asegurarlo. En ese momento, es más un asalto, un ataque, un dolor de cabeza punzante de un millón de decibelios que hace temblar la casa desde los cimientos hasta el techo.

—¿Pero qué narices...? —exclama papá tapándose las orejas con las manos.

—Es Honey —dice Charlotte con resignación—. Santo cielo, va a dejar sordos a todos los huéspedes o conseguirá que el tejado salga volando... o ambas cosas... ¡Va a acabar con mis nervios!

—Probablemente quiera hacerme notar que no he subido todavía —dice Shay con aire de culpabilidad y cogiendo su guitarra azul—. No os preocupéis. Lo arreglaré.

Un minuto después, el ruido cesa abruptamente, y todo el mundo suspira aliviado. Se ha evitado otro desastre, al menos por ahora.

Como Rapunzel en su torre, Honey ha llamado a su príncipe, ha lanzado su hechizo... y Shay está perdido.

15

Después de la discusión sobre el chocolate, los gritos de guerra y la salida abrupta de Shay, los demás nos acomodamos en los sofás del salón y Charlotte pone un DVD de una película llamada Chocolat.

—Te gustará —me dice—. Confía en mí... Coge un buen sitio en el sofá y relájate.

Los sofás son enormes, como islas de terciopelo suaves colocadas en torno a una alfombra peluda de color crema. Cuando te sientas, te hundes como si te sentaras en una nube. Son muy distintos del desvencijado sofá marrón de pana que teníamos en Glasgow. Papá y Charlotte se acurrucan en uno, Skye, Summer y yo, en el otro. Coco se tumba en el alfombra con Fred a su lado.

Por supuesto, no nos dejan poner los zapatos encima, pero sí podemos acurrucarnos descalzas, y cuando la película empieza, Skye se tumba hasta apoyarse contra su hermana gemela, con las piernas estiradas sobre mi regazo. Nuestras extremidades se entrecruzan, en un perezoso y cómodo montón de hermanas. Sonrío al pensarlo.

La película es genial. Trata de unas misteriosas madre e hija que aparecen sin más en un alocado pueblo francés y ponen todo patas arriba con su pequeña tienda de bombones. Salen gitanos, festivales de chocolate, amistad, peleas y magia, y me lleva a confiar en que sí podremos montar un negocio de bombones, y que serán muy, pero que muy diferentes de las chocolatinas Taystee defectuosas.

—También podríamos celebrar un festival del chocolate —propongo—. Para el día de la Feria Gourmet.

Charlotte enarca una ceja.

—Es cierto, podríamos hacerlo —acepta—. Sí, sí. ¡Es una idea realmente buena!

—Genial —añade papá.

—El jardín sería el lugar perfecto —dice Summer—. Podríamos montar tenderetes, una cata de bombones y espectáculos relacionados con el chocolate...

—Todas podemos ayudar —se ofrece Coco.

—¡Corred la voz! —dice Skye— .Tejamos un poco de magia.

Todo suena fantástico.

Más tarde, voy caminando hacia la caravana con Fred a mi lado. Respiro en la oscuridad y siento el aire frío que me envuelve como una promesa. El silencio gotea de las copas de los árboles como lluvia, y las luces de colores titilan y brillan. Fred se adelanta al trote persiguiendo conejos imaginarios, olisqueando la tierra bajo la hierba.

Veo la caravana, una silueta oscura está encorvada bajo los árboles, y entonces, el rasgueo suave de una guitarra rompe el silencio. Fred empieza a ladrar dándome un susto de muerte.

Un chico con flequillo rubio está sentado en los peldaños de la caravana sonriendo.

—¡Shay! —grito—. ¿Pero qué haces? ¿Cómo se te ocurre tenderme una emboscada y pegarme un susto de muerte?...

Es probable que Shay Fletcher sea el chico más desconcertante que he conocido jamás. Cuando estoy con él, mis emociones se descontrolan... irritación, ira, celos... y un montón de cosas más que no me atrevo a admitir.

—¿Una emboscada? —me pregunta—. Simplemente me iba a casa.

—Sí, claro.

Tiene cara de culpable.

—Vale, de acuerdo, te estaba esperando, pero llamarlo emboscada es exagerar, ¿no? Solo quería hablar.

—Buen plan —digo—. Nosotros charlamos mientras tu novia, la rompeplatos y destrozatímpanos, acaba con la casa y planea la mejor manera de estrangularme con sus propias manos.

—¿Cómo?

—Ah, da igual —suspiro—. Mira, no deberías estar aquí.

—¿Y dónde debería estar? —pregunta Shay.

—En otra parte —digo—. En cualquier otra parte.

Sonríe.

—Soy flexible. Si lo prefieres, podríamos ir a la playa, nadar un poco y mirar las estrellas. Ahora bien, teníamos un trato, tú me cuentas tu historia y yo te toco mis canciones.

—No era ningún trato.

—Sí lo era —insiste Shay—. Un trato entre amigos.

Me muerdo el labio. Conozco las reglas, y Shay es terreno prohibido. Todas las revistas para adolescentes que he leído en mi vida lo dejan muy claro. Solo que me cuesta recordar por qué las reglas son tan estrictas, y más después de lo que Honey nos ha dicho a papá y a mí. Es mala, vengativa, y está resentida. No podría haber dejado más claro que nos quiere fuera de allí.

Incluso después de disfrutar de unas horas tranquilas con papá, Charlotte, Skye, Summer y Coco, las palabras de Honey siguen doliéndome. Y no creo que pueda hacer nada para complacerla... Y de repente, me noto cansada de intentarlo tanto.

¿Tan mal estaría ser amiga... solo amiga... de Shay?

—Tal vez —me oigo decir, y veo brillar sus ojos.

—Genial, quiero que seamos amigos. Me caes bien, Cherry, de verdad que sí... Tú me escuchas.

—Y bien, ¿de qué quieres hablar? —le pregunto.

A Shay se le escapa un suspiro.

—Confía en mí, no quieres saberlo. Mi padre me odia, mi novia se está convirtiendo en una psicópata y se supone que yo tengo que cargar con todo. Nadie suele pararse a pensar que yo pueda estar pasándolo mal. Bueno, excepto tú. Y la mayoría del tiempo, ni siquiera sabes si te caigo bien o me odias.

—Me caes bien, Shay —admito—. Pero es... complicado.

—A quién se lo vas a contar —resopla—. Pero en serio... Eres diferente. Interesante.

—¿Yo? ¡Qué va! —apunto—. Tú sí que lo eres...

El corazón empieza a latirme a toda velocidad, y más o menos al mismo tiempo, la cabeza me dice que huya de esa situación tan rápido como pueda. Quiero ser interesante. Tal vez eso no resulte tan seductor como ser preciosa o sexy, o lo que él considere a Honey, pero ya es algo. Interesante... De hecho es algo que siempre he querido ser... y por algún motivo, nunca lo he conseguido.

—En cualquier caso, es una larga historia, y no creo que tenga un final feliz.

Shay se apoya en la puerta de la caravana y suspira.

—Mi vida apesta, en serio. ¿Por qué no me sigues contando la historia de Sakura, por favor?

Me siento en el tronco de árbol caído con Fred tumbado a mis pies. Shay tiene razón: a veces las historias inventadas son mejores que la realidad. Y mucho más interesantes, por supuesto, especialmente si se es como yo.

Respiro hondo y le cuento a Shay la historia del kimono y el abanico.

—Se celebró un festival muy especial en Kioto —empiezo a contar—, unos cinco o seis meses antes del día del parque en que Sakura asistió a la caída de las flores de cerezo. Era tradicional que los padres llevaran a sus hijos de siete, cinco o tres años al templo para dar las gracias por su salud y rezar para ser bendecidos en el futuro. Sakura tenía tres años, así que sus padres alquilaron un pequeño kimono de seda para vestirla y le recogieron el pelo con un clip con flores de cerezo engarzadas.

Shay sonríe en la oscuridad.

—El padre de Sakura vestía un kimono negro, mientras que su madre llevaba uno de seda color rosa salmón, con un forro naranja oscuro, pintado a mano con flores de cerezo y pájaros, y cosido con hilo de oro. En el templo, Sakura pudo tirar tres veces de la cuerda de la campana para convocar a los dioses, y su mamá escribió una plegaria en una tablilla de madera, que colgó para atraer la buena fortuna. De vuelta a casa, le dieron un regalo, un abanico de papel pintado con flores de cerezo. Fue un día perfecto, y Sakura sabía que lo recordaría siempre...

—Vaya —dice Shay—. Me cuesta imaginarte con tres años, viviendo en un continente completamente diferente...

—Shhh —le digo—. La historia no se ha acabado. Ya te he hablado del día en que Sakura vio caer las flores de cerezo y de cómo después, se despertó un día y descubrió que su madre se había ido... Eso debió de ser un año después del festival. Sakura no lo entendía. Echaba de menos a su madre y preguntaba por ella a menudo, pues quería saber adónde se había marchado, por qué, y cuándo volvería a casa. Sin embargo, el papá de Sakura guardaba silencio, estaba triste y no respondía a sus preguntas, solo la levantaba del suelo y la abrazaba con fuerza. A veces, Sakura notaba incluso sus pestañas, húmedas por las lágrimas, contra sus mejillas. Sabía que echaba de menos a Kiko tanto como ella misma...

Entonces me callo.

Shay se levanta de los escalones de la caravana y viene a sentarse junto a mí. Yo me alejo de él, pero Shay me pasa un brazo por los hombros, y en ese momento, sé que estoy perdida. Lo único que quiero es acurrucarme junto a él y apoyar mi mejilla contra su hombro.

Por supuesto, no lo hago. Fred, el mejor perro guardián de todo el universo, acude a rescatarme, haciéndose un hueco entre nosotros y apoyando la cabeza en mi rodilla.

—Hola, Fred —digo con una carcajada, mientras le paso los dedos por el pelaje enmarañado. Vuelvo a apartarme de Shay, y en esta ocasión, me suelta, coge la guitarra y toca unos acordes melancólicos.

—Bueno —continúo—, unos meses después, el padre de Sakura le dio un paquete envuelto en papel de seda, y cuando ella lo desenvolvió, descubrió el kimono rosa salmón que su mamá había llevado el día del festival. Sakura levantó el pesado atuendo, recorrió con sus dedos los pájaros pintados y las flores de cerezo. Apretó la cara contra el tejido y reconoció el aroma de jazmín y talco, el dulce olor de su madre. Por primera vez desde que Kiko se había marchado, Sakura se echó a llorar.

Shay suelta un suspiro y deja la guitarra sobre el césped.

—Vaya —susurra—. ¿Ese fue el kimono que Honey tiró por la ventana?

—Charlotte lo lavó —digo en voz baja—. Intentaba que quedara como nuevo otra vez, pero ahora solo huele a detergente... No queda nada de mi madre.

Shay me estrecha la mano en la oscuridad.

—Hay mucho de ella en ti —susurra.

Shay se levanta y tira de la rama de un árbol para coger un puñado de cerezas. Se acerca a mí en la oscuridad y me coloca un par de cerezas unidas por el rabito a modo de pendientes; no puedo evitar estremecerme, aunque la noche sea cálida. Entonces, se echa la guitarra sobre un hombro y se aleja, dejándome con el corazón en la boca y la cabeza llena de ensoñaciones que no tienen nada que ver, pero nada en absoluto, con la amistad.

16

Me levanto en una maraña de sábanas, con Fred pegado a mí, mientras la luz del sol se cuela entre las cortinas de la caravana. Recuerdo entonces la noche anterior, y la culpa se me atraganta en la garganta.

¿Por qué había dejado que Shay se quedara? Me había prometido que no iba a seguir por ese camino, y a la mínima oportunidad he vuelto a hacerlo. Suspiro. Shay parece tener la capacidad de anular mi determinación.

Mientras me paseo por la casa descalza y en pijama, oigo a lo lejos la música del CD favorito de papá, interrumpida por repentinos choques y golpes. Sigo el sonido y descubro a papá, con unos tejanos viejos y una camiseta desgastada, arrastrando cajas, bolsas de basura y muebles hechos pedazos del viejo establo. En el alféizar de la ventana del cobertizo, ha puesto un pequeño reproductor de CD donde suena música folk.

—¡Buenos días, Cherry! —dice alegre papá—. ¡Como ves, ya me he puesto manos a la obra! Tenemos suficientes cosas aquí para una docena de hogueras, y tendremos que hacer unos cuantos viajes al vertedero también...

—Genial —digo sin apenas entusiasmo—. Te ayudaré si quieres... He dormido mucho y no tengo ningún plan.

—No, no, ve a divertirte con las chicas —insiste papá—. ¡Yo estoy aquí muy entretenido!

Vuelve dentro, y al cabo de un momento, un par de sillas de cocina andrajosas y cubiertas de polvo vuelan hacia el montón de la basura.

Con un suspiro, entro a ducharme y vestirme. Me preparo una tostada y ayudo a Charlotte a cargar el lavavajillas y a ordenar la cocina después del jaleo del desayuno. Skye está en el pueblo con una amiga, y Summer, en clase de ballet en la ciudad, así que Coco y yo nos encargamos de ayudar a Charlotte a limpiar las habitaciones de los huéspedes; después, decido irme a la caravana a leer un rato.

—¿Qué tal le va a tu pez? —me pregunta Coco, que me ha seguido.

—Rover está bien —le digo—, mejor que bien.

—Es que he investigado un poco —me explica—. Las últimas investigaciones sobre peces de colores sugieren que tienen mucha mejor memoria de lo que todo el mundo piensa. En serio. Unos cinco o seis segundos en lugar de tres, como mínimo. Rover podría sentirse muy solo, nadando en círculos en esa pecera durante años y años, tan solo con un puente rosa y unas plantitas de plástico para animar el sitio.

Cojo el libro y le frunzo el ceño a Rover.

—Seis segundos —digo suspirando— sigue siendo un periodo de tiempo muy corto.

—Ya lo sé... pero, bueno, tú quieres lo mejor para él, ¿no?

—¿Y tú quién eres, la Doctora Dolittle? Rover es mi mascota. Lo cuido bien. ¡Y me quiere!

—Eso ya lo sé —dice Coco—. Y tú lo quieres. Pero piénsalo... ¿Y si tuviera un estanque para él solo?

Me quedo mirando un buen rato a Rover fijamente y recuerdo el estanque que había imaginado para él, con nenúfares y una pagoda de piedra, y un puente. Sería el paraíso para un pez.

Me encanta tenerlo en la caravana conmigo, pero tal vez merezca algo más que eso.

—¿De verdad crees que le gustaría? —pregunto.

—Confía en mí. —Coco sonríe—. Estoy segura de que le encantaría. Un pez de colores en una pecera puede llegar a vivir tal vez cinco o diez años... con suerte. Y por supuesto, nunca crecerá mucho, porque no tiene espacio.

—Rover es bastante grande, pero en un estanque, parecería muy muy pequeño. Tal vez incluso se sienta perdido.

Coco suelta una carcajada.

—Ahora mismo, Rover es un pececito en un acuario pequeñísimo —dice—, en una pecera, más bien. No puede explorar ni aprender nada nuevo. ¿Por qué no asumes el riesgo? ¡Deja que sea un pez pequeño en un estanque grande! Confía en mí, a los peces no les importa adentrarse en aguas desconocidas. ¡Les encanta!

—Supongo que no te falta razón...

Pienso en cómo me sentí cuando llegué a Tanglewood House. Yo también me adentré en aguas desconocidas, pero a la vez estaba emocionada por las nuevas posibilidades. Era el principio de algo nuevo y me gustaba ese sentimiento. ¿Y si Rover podía disfrutar de eso también?

—Crecerá —explica Coco—, y probablemente vivirá más años. Será feliz. —Con eso me convence—. No puede ser muy difícil hacer un estanque para peces —acaba diciendo.

—Lo buscaré en Internet. Podemos ponerlo en el patio, así los huéspedes podrán verlo también.

—Podría quedar bien —le digo—. De acuerdo, hagámoslo.

Coco sonríe y añade:

—Se lo preguntaré a Charlotte.

Al día siguiente, cuando estamos desayunando, alguien llama a la puerta de la cocina. Un hombre vestido con un mono azul sonríe:

—Hola, vengo a excavar —se presenta.

—¿A excavar? —repite Charlotte con la sartén en la mano—. No, no, no necesitamos tus servicios, Joe. ¿De dónde has sacado esa idea?

—La joven Coco me llamó ayer para explicarme algo de un estanque para peces.

Charlotte mira a Coco, que intenta esconderse detrás de la caja de cereales.

—No habíamos llegado todavía a un acuerdo, Coco —dice en tono amable pero firme—. Solo quedamos en que lo pensaría.

—Pero dijiste que era una buena idea —le recuerda su hija.

—En teoría...

—Pero ahora ya tenemos aquí a una persona que prepare el agujero... ¿por qué echar a perder la oportunidad?

—¿Y dónde habías pensado poner el estanque? —pregunta Charlotte.

—Cerca de la casa, junto al patio —dice Coco.

Papá la respalda:

—Podríamos hacerlo. A los huéspedes les gustaría. Podría ser un atractivo más del hostal.

—Pero es muchísimo trabajo —apunta Charlotte con el ceño fruncido—. Ya estás reformando el establo y tenemos que organizar el festival, por no mencionar también que se supone ya que deberíamos estar preparando la presentación para intentar conseguir el préstamo del banco para The Chocolate Box.

Papá hace un gesto de resignación.

—¿De verdad quieres un estanque?

—¡Sí! —exclamo—. ¡Es para Rover! Para que se sienta como en casa.

—Bueno, tengo que acercarme a la ciudad más tarde —di ce papá—. Debo ir al vertedero y alquilar un limpiador de agua a presión para limpiar las paredes y el suelo del establo. Si voy a la ferretería, puedo comprar un fondo para el estanque, y vosotras, chicas, os encargáis del resto. ¿No? ¿Coco, Cherry?

—¡Claro! —respondemos a una.

—Nosotras también ayudaremos —añade Skye.

—Desde luego, podría ser divertido —acepta Summer.

—Y bien —pregunta el tipo que sigue en el umbral de la puerta—. ¿Necesitáis que haga ese agujero o no?

Para cuando Charlotte ha servido los huevos benedictinos a la mesa seis y arenques ahumados con tostadas a la mesa tres, Joe el excavador ha abierto un enorme agujero junto al patio. Al lado, se levanta una montaña de tierra del tamaño de la minicaravana roja, y la excavadora rueda por el camino de grava con Joe al volante.

—Vaya —dice Coco—. Esa es MUCHA tierra.

Vamos en la furgoneta hasta Minehead, tiramos toda la tierra y la basura en el vertedero y nos dirigimos a la ferretería para comprar unos cuantos metros de un material negro y grueso para forrar el estanque, tres nenúfares en agua, seis sacos de grava y unos cuantos recipientes para llenar con tierra y donde poner algunas plantas.

En la tienda de mascotas también hemos comprado cuatro peces de colores más para que hagan compañía a Rover. Nos ha costado mucho elegir peces diferentes de Rover para poder distinguirlos. Uno tiene una cola muy curiosa; el otro, una marca en el costado; el tercero tiene una marca en la aleta, y el último, motas blancas y plateadas sobre el fondo dorado.

—¿Cómo podríamos llamarlos? —pregunta Coco—. Goldie, Lola, Coladeplata y Princesa?

—O Fido, Patch, Spot y Butch —propongo—. Así Rover se sentirá en casa.

Papá asiente en señal de aprobación. Se pasa la mañana ayudándonos con el estanque, colocando piedras y gravilla en el borde para esconder el forro. Por la tarde vuelve al taller, y nosotras empezamos a llenar el estanque de agua. A la hora del té, casi está listo. Colocamos cuidadosamente los nenúfares, echamos tierra en los recipientes y ponemos las plantas en el lecho. En el preciso momento en que estamos acabando de barrer los restos de tierra, Charlotte llega con limonada y vino en una bandeja, a modo de recompensa para los trabajadores.

—Es muy bonito —admite—. Desde luego, habéis trabajado mucho.

No tiene una pagoda de piedra ni un puente japonés, pero algún día podría añadirlos... Charlotte tiene razón, el estanque es muy guay. Cualquier pez estaría encantado de tener un hogar como ese.

Papá dice que tenemos que esperar un día a que el agua se temple y se asiente antes de echar a los peces, y yo me alegro para mis adentros de pasar una noche más a solas con Rover, como en los viejos tiempos.

—Todo está cambiando —le digo, acurrucada en mi litera de la caravana—. Para los dos. Es hora de avanzar, de crecer. Ahora formamos parte de una familia de verdad. —Ro ver abre y cierra los ojos—. No pienses que es demasiado grande ni demasiado elegante para ti —le explico—. Es lo menos que te mereces después de todo este tiempo en una pecera pequeñita. Y no te preocupes por los demás peces. Te acostumbrarás a ellos. Al fin y al cabo, yo me he acostumbrado a Tanglewood House, ¿no? Y a Charlotte, Skye, Summer y Coco. Igual, al final hasta acabo acostumbrándome a Honey, ¿no? —Cuento hasta seis mirándolo fijamente—. ¿Estás escuchándome? —le pregunto—. Tienes que recordar esto y hacerlo durante más de seis segundos. Es muy importante. —Rover mueve la cola—. Iré a verte todos los días. Te lo prometo. Y seguiré dándote de comer. Crecerás, aprenderás y tendrás aventuras. Vivirás muchos años y te harás muy sabio. Un día, tal vez te conviertas en el pez gordo del estanque. Y yo seguiré queriéndote más que a los demás peces.

Le lanzo un beso a través del cristal y me deslizo bajo las sábanas para dormir.

17

A los pocos días, estoy tumbada en el césped junto al nuevo estanque, mirando fijamente el agua, cuando un par de sandalias azules de tiras aparecen en mi campo de visión.

—No lo hagas —dice una voz fría y aburrida—. No saltes.

Me siento. Honey me mira con una expresión de pena en la cara.

—Estaba buscando a mi pez Rover —le respondo, como si ese fuera un comportamiento normal.

Honey se sienta en uno de los bancos del patio.

—¿No te parece raro poner a tu pez un nombre de perro? —me dice.

—No eres la primera persona que me dice eso. —Suspiro pensando en Kirsty McRae—. Me recuerdas bastante a ella, lo que no deja de ser curioso.

Honey arquea una ceja y tuerce la boca en una mueca que se parece mucho a las que solía poner Kirsty.

—A mí el nombre me parece divertido —respondo sin inmutarme—. Es irónico, ¿sabes?

—Ya, sí, claro —dice con desinterés—. En cualquier caso, ¿por qué estabas buscando a ese pez tuyo? No me digas que hablas con él y le cuentas todos tus secretos...

—Por supuesto que no. Eso sería una locura —le respondo procurando que la mentira suene creíble.

Rover se desliza bajo la superficie sin hacer ruido. Casi podría jurar que se estaba riendo. Mueve la cola y vuelve a zambullirse bajo los nenúfares: es un pez pequeño en un estanque grande y parece disfrutar de cada minuto.

Honey abre un libro de bocetos, coge el lápiz que lleva detrás de la oreja y pone cara de concentración.

—Tengo que seguir con mi trabajo de arte —me dice—. Y por algún motivo, estás en mi camino.

Sonríe dulcemente y mueve de un lado a otro su melena rubia hasta la cintura, como si fuera una capa dorada. Creo que acaba de decirme que me aparte de su vista, pero no acabo de creérmelo.

—Honey, sé que no te gusta mucho tenerme aquí.

—¿Mucho? —repite burlona. Yo suspiro.

—Bueno, ya sé que no te gusta nada tenerme aquí. Pero la cuestión es que aquí sigo, y papá también. Así que... ¿no crees que sería mejor que intentáramos llevarnos bien?

—¿Eres estúpida? —me suelta Honey—. ¿No lo pillas, verdad? Sé que las demás te están siguiendo el rollo, pero, en serio: deberías darte cuenta de una vez de que todo este rollo de la nueva familia no va a funcionar. Nunca encajarás aquí, Cherry, por mucho que lo intentes.

Se me ruborizan las mejillas; es como si me hubiera abofeteado.

Encajar... ¿cómo puede saber cuál es mi mayor anhelo por encima de cualquier otra cosa? Formar parte de algo... Tener un hogar al que llamar mío. Pensaba que estaba haciéndolo bien, pero las palabras de Honey hacen añicos todas mis esperanzas como si fueran de porcelana.

—No tiene sentido que intentemos llevarnos bien, Cherry —continúa—. Acéptalo, no te aguanto. Y probablemente tú no me aguantes a mí. Fin de la historia.

Es cierto que no me cae demasiado bien Honey Tanberry, pero es difícil que te caiga bien alguien que no pierde oportunidad de demostrarte lo mucho que te aborrece. Honey me mira como si fuera una babosa repugnante que se arrastra sobre sus sandalias de tiras de terciopelo.

Bajo su exterior de bella princesa, Honey es una alimaña, y aun así, una parte de mí quiere que me acepte como soy. Pero eso es soñar despierta.

—Honey, ¿es que no ves que no se trata de nosotras? —argumento—. ¿No crees que tu madre y mi padre merecen tener la oportunidad de volver a ser felices?

Un destello de furia brilla en sus ojos azules.

—¡Oh! ¡No tengas la cara de fingir que eso te importa! —me suelta—. ¡No me tomes por idiota! Te paseas por aquí como si fueras la dueña del lugar... Debes de pensar que te ha tocado la lotería, pero no durará, confía en mí. Tu padre es un payaso. No sacaría adelante su negocio de bombones ni aunque su vida dependiera de ello, y cuando fracase, mamá lo echará; no le gustan los perdedores.

Me trago toda la ira que siento.

—Te equivocas respecto a papá —le digo—. Es... es genial, y Charlotte lo quiere. Estoy segura.

—Por ahora —responde Honey indiferente—. También quería a mi padre hasta que cambió de opinión y lo echó de casa. De modo que hazme caso y no te pongas muy cómoda, ¿vale? Tus días aquí están contados. Escribo a mi padre continuamente, así que sabe al dedillo lo que está pasando aquí y, créeme, no está impresionado. Sigue queriendo a Charlotte: esta separación es solo un respiro que se están dando.

Honey sonríe con delicadeza y dulzura, lo que me lleva casi a creerla. Observo entonces a una pareja de nuevos peces de colores nadando bajo la superficie, casi invisibles, y me pregunto qué estará pasando con Honey bajo la superficie.

Nada bueno, me temo.

—Pero se separaron hace ya tres años. Están divorciados, ¿no? O sea, todo parece definitivo...

Honey me mira con incredulidad.

—El divorcio fue un error. Papá simplemente estaba enfadado con mamá, pero nos quiere mucho, a todas. Volveremos a ser una familia.

Tengo la sensación de que todo lo que dice Honey es una ilusión que ha llegado a creerse. Al fin y al cabo, si Greg Tanberry estuviera planeando una gran reunión familiar, ¿no se preocuparía de enviar flores, llamar a menudo y arreglar las cosas? Según papá y Charlotte, se ha acomodado en un piso de lujo en Londres y no se ha acercado a Kitnor desde el día que lo echaron.

—No creo que eso sea lo que quiere Charlotte —digo educadamente.

Honey esboza una media sonrisa.

—Te sorprenderías. Paddy no es su tipo en absoluto, créeme. Mi padre sí que es un hombre de negocios de verdad, con trajes de Armani, coches deportivos y hasta un reloj de oro... ¡Tu padre trabajaba en una fábrica de chocolate! Y no intentes volver a colarme todas esas chorradas de que era uno de los gerentes, porque yo misma le pregunté y me dijo que su trabajo consistía en eliminar las chocolatinas defectuosas. ¡Dudo mucho que los gerentes hagan eso!

Las mejillas me arden y aparto la mirada.

—Escucha bien lo que te digo —prosigue Honey—. Mi padre es un hombre de verdad. En comparación, ¡Paddy parece un vagabundo!

Me viene a la cabeza la canción de la señora Mackie sobre los trotamundos y el DVD que vimos el otro día, Chocolat, y se me ocurre que, a veces, un hombre con pinta de desaliñado es exactamente lo que puedes estar buscando. He visto cómo mira Charlotte a papá, y creo que lo quiere tanto como yo... Esa es una de las razones por las que Charlotte me cae tan bien.

—Mi padre es un hombre de éxito —alardea Honey—. Trabaja mucho. A todas horas, los siete días de la semana. Por eso no puedo llamarlo por teléfono, porque podría pillarlo en mitad de alguna reunión de negocios importante. Y por esa misma razón, no puede venir a vernos siempre que quiere, o tiene que cancelar nuestros viajes a Londres para verlo...

Me muerdo el labio. Si lo que pretende Honey es intentar demostrarme que su padre es mucho mejor que el mío, no lo está consiguiendo. Yo solo veo a un tipo ostentoso y superficial que pone el trabajo por delante de sus hijas, pero Honey lo ve a través de sus gafas con cristales rosas. No obstante, quiere a su padre, y eso puedo comprenderlo.

—Mira, Honey —empiezo a decir con toda la delicadeza de la que soy capaz—, sé que no me tienes en muy alta estima, pero tú y yo tenemos algo en común: tú has perdido a alguien a quien quieres, y eso me ha pasado a mí también con mi madre... Y sé que duele mucho.

Honey pone los ojos en blanco.

—Yo no he perdido a mi padre —dice mordaz—. Ni siquiera entiendo a qué te refieres ¡Por lo que dices, parece que lo haya perdido, como si en un descuido hubiera olvidado dónde está! Sé muy bien dónde está mi padre, y créeme, no está perdido. Tu situación y la mía no tienen nada que ver.

Siento una punzada de dolor en el pecho y levanto la barbilla en un gesto desafiante decidida a no demostrar que me ha hecho daño. Honey sabe lo que le pasó a mi madre, tiene que saberlo, y le da igual. Me ha quedado muy claro que nunca podré llegar a encontrar punto alguno en común con ella. Si las dos fuéramos náufragas en una isla desierta, probablemente ella se zambulliría en el océano y se echaría a nadar con tal de alejarse de mí.

Me levanto con la cabeza muy alta y las mejillas ardiendo. Tiemblo de dolor y rabia de la cabeza a los pies, pero no estoy dispuesta a dejar que Honey lo perciba... No.

—¿Cherry? —La miro a los ojos, a la espera de su siguiente ataque, pero no se produce—. Siento mucho lo de tu madre —dice calmada—. No soy tan mala, ¿sabes?

Me quedo estupefacta y no se me ocurre nada que decir, nada en absoluto. ¿Es posible que haya encontrado una grieta en la armadura de Honey? Tal vez tenga corazón, después de todo... y tal vez aún haya alguna esperanza de que la relación entre nosotras se pueda arreglar.

O tal vez no.

—Nada de esto es personal, ¿lo entiendes? —me dice—. Quiero estar segura de que lo sabes. Por el bien de todos. La verdad es que mi madre solo está usando a Paddy para dar celos a mi padre. Es mejor que lo dejemos claro. Así que no tiene sentido que intentemos llevarnos bien, Cherry, porque probablemente ni siquiera estés aquí la semana que viene. ¿Vale?

Me doy la vuelta y me marcho.

18

Llevo una semana sin ver a Shay —sin verlo, y sin verlo a solas—. Eso es bueno, aunque no me lo parezca.

Las primeras noches me quedo tumbada despierta, esperando oír un golpe en la puerta de la caravana que nunca llega. Después de unos cuantos días sin aparecer, me digo a mí misma que me alegro. Dejo de esperarlo, dejo de tener esperanzas, decido que es lo mejor porque, de todos modos, no tenemos futuro. Así es como debe ser.

Sin embargo, cuando lo veo, porque viene a ver a Honey para llevarla a algún lado, o se queda haraganeando en la hamaca en las cálidas tardes de verano, o se autoinvita a merendar por enésima vez, es como si me echaran sal en la herida. Se me revuelve el estómago, el corazón me late a mil por hora y tengo que mirar hacia otro lado antes de que todos se den cuenta de que estoy colada por el novio de mi hermanastra.

Pienso en Honey, sentada junto a la ventana de su habitación de la torreta, con su gruesa trenza de pelo cayéndole sobre el hombro como una cuerda, esperando. Siempre imaginaba que esperaba a su príncipe, a Shay, pero ahora creo que espera a otra persona diferente, a alguien elegante y refinado, y siempre inalcanzable.

Está esperando a un padre que nunca volverá a casa. Está viviendo en un mundo de fantasía, algo que conozco a la perfección... A fin de cuentas, yo lo he hecho durante mucho tiempo. He vivido tanto tiempo en un mundo de sueños y mentiras que he olvidado prestar la suficiente atención al presente, pero ahora, por primera vez, tengo un presente que merece ser vivido, por el que merece la pena luchar.

No pienso arriesgarlo todo solo por haberme enamorado de un chico que le pertenece a otra.

He pensado mucho en ello, y por muchas vueltas que le doy, las respuestas siempre son las mismas. Colarse por un chico con novia no es nada bueno, y cuando esa novia resulta ser tu nueva hermanastra, te enfrentas a la clase de escenario que bien podría desembocar en la Tercera Guerra Mundial. No soporto el sentimiento de culpa ni la espera, y desde luego, no soporto el deseo ni el estar soñando con un chico que me está claramente prohibido.

Ha llegado la hora de tomar el control.

He tomado una decisión. Voy a dejar de contar historias en la oscuridad, de forjar imágenes sobre mi pasado, de revivir recuerdos mientras un muchacho de flequillo rubio escucha y rasguea su guitarra azul. De hecho, ya no habrá más historias, punto y final. No es un buen plan.

Shay Fletcher y yo hemos acabado. Claro que tampoco es que hubiéramos empezado. Cuando Shay vuelve a la caravana al cabo de unas cuantas noches, estoy preparada. Llama a la puerta, da un golpe seco en el cristal del ventanuco.

—¿Cherry? —susurra—. ¡Soy yo! ¿Estás despierta?

Fred gime y lloriquea e intenta correr hacia la puerta, pero yo lo sujeto con fuerza por el collar y me cubro con el edredón hasta la cabeza. Me quedo tumbada quieta y en silencio, hasta que cesan los golpes y oigo el sonido de pasos que se alejan por la hierba, y entonces lloro hasta quedarme dormida.

A la mañana siguiente, cuando salgo de la caravana, veo un papelito arrugado de color crema clavado en una rama del cerezo que se alza sobre mi cabeza. Me estiro y cojo el papelito, luego lo aliso.

En él hay tres líneas escritas con tinta negra y borrosa, con mala letra como patas de araña.

«Un kimono de seda

revolotea sobre los árboles.

Aroma de jazmín y lágrimas».

El corazón me da un vuelco y me arden las mejillas. Shay.

Me dejo caer sobre los escalones de la caravana. ¿Los amigos se dejan haikus japoneses colgados de los árboles en mitad de la noche? Me parece que no. La culpabilidad y la esperanza se arremolinan en mi interior, reemplazadas por la determinación.

¿Por qué a veces cuesta tanto hacer las cosas bien?

¿Va a desaparecer Shay Fletcher de mi vida? Ojalá. De repente está en todas partes: viendo películas por las tardes, acurrucado en los sofás de terciopelo azul, haciéndose sándwiches de queso por la noche en la cocina, tirado en la hamaca con su guitarra azul.

—¿Dónde estabas? —me pregunta en voz baja la primera vez que nos cruzamos—. Te llamé la otra noche, pero creo que no estabas...

No puedo mirarlo a los ojos.

—Sí estaba —le digo.

—Supongo que estarías durmiendo —responde esperanzado—. Tendría que haber llamado más fuerte.

—No estaba dormida —susurro—. Es que pensé... No es muy buena idea, ¿no? Que seamos amigos. Y además... ¿los amigos se escriben poemas?

Shay suelta una bocanada de aire que le levanta el rubio flequillo.

—¿Qué poema? —se hace el loco.

—Vamos, Shay. Sé que fuiste tú. Tienes que haber sido tú.

—¿No te gustó? —me pregunta.

—¡No he dicho que no me gustara! —le respondo—. Claro que me gusta... Solo digo que... no creo que tú y yo podamos ser amigos.

—¿No?

—No. Es mejor que te alejes de mí, Shay, lo digo en serio.

Espero que discuta, que me desafíe, que intente convencerme, pero no lo hace. Simplemente me sonríe con tristeza, con ojos acusadores, como si hubiera hecho algo horrible, como prenderle fuego a su gorro negro o pegarle un chicle en el flequillo.

Por suerte, Honey nunca se aleja mucho de Shay. Es como si estuviera al acecho en silencio, como un tiburón.

—Vamos —dice a Shay—. Tenemos cosas que hacer...

Se engancha de su brazo y se lo lleva.

Sin embargo, no hay escapatoria —al menos, no por mucho tiempo.

Incluso de día, cuando se supone que Shay está afortunadamente lejos, en su trabajo de verano en el centro náutico, también se las arregla para aparecer. Estoy en la playa con las gemelas, chillando, aullando y chapoteando entre las olas con Skye, cuando Shay aparece de la nada, surcando las olas en una canoa con una flotilla de turistas con chalecos salvavidas de color naranja que se balancean detrás de él.

—¡Hola! —grita, y levanta un remo a modo de saludo, salpicándonos de rocío plateado. No puedo evitar fijarme en que sigue llevando su gorro negro, aunque hace un sol de justicia. No veo la guitarra azul, pero es posible que la tenga guardada dentro de la canoa.

Me meto bajo el agua hasta que él y su pandilla se pierden de vista entre chapoteos por la bahía, para refugiarme después en la seguridad de la arena, donde está Summer tumbada leyendo un libro de ballet.

—Ese chico está en todas partes —le digo enfadada—. Es como si fuera su sitio favorito del mundo. ¿Es que no tiene casa propia?

—Shay pasa mucho tiempo en Tanglewood —admite ella—. Cuando no está trabajando, claro está. Mamá a veces bromea con que lo hemos adoptado.

—Eso es lo último que necesito —resoplo.

—Sus encantos no funcionan contigo, ¿verdad? —dice ella, ante lo que yo suspiro porque los encantos de Shay sí tienen un efecto enorme en mí, pero de ningún modo puedo permitir que se me note.

»Qué raro —continúa Summer—. Las chicas suelen arremolinarse alrededor de Shay Fletcher como un enjambre. Todas mis amigas están coladas por él. Es amable, simpático y un poco ligón. Bueno, yo no siento eso por él. Evidentemente... solo es el novio de Honey, pero me cae bien. Cuando te habla parece que fueras la única persona de la habitación. ¿Sabes lo que te digo?

—No —resoplo—, lo cierto es que no. ¿Y por qué tiene que pasar por aquí durante sus expediciones en canoa? ¡Se supone que es una bahía privada!

Skye sale del agua, se envuelve en una toalla y camina con cuidado hasta nosotras.

—¡Ojalá! —dice Summer—. La playa es un bien público, Cherry. Todo el mundo puede pasar por ella, bañarse, tomar el sol o hacer un pícnic. Y Shay lleva a los guiris a las cuevas de los contrabandistas, es parte de su trabajo... Todos los turistas quieren verlas.

—Las cuevas son nuestra atracción turística local —añade Skye tirándose sobre la arena.

—Lo cierto que no se puede llegar en coche, ni tampoco es fácil ir a pie... Están rodeadas de rocas y acantilados por ambos lados, pero aquí tenemos esta bahía perfecta, que es la única manera de acceder a ellas en barco. Los contrabandistas descargaban su botín y lo escondían en las cuevas de manera que los oficiales de aduanas no pudieran encontrarlo. ¡Es lógico que esta zona floreciera tanto con el contrabando en el pasado!

—¿Y qué productos pasaban de contrabando exactamente?

—Cualquier cosa, básicamente —responde Skye—. Brandy, ginebra, seda, algodón, café, té... En aquella época, se aplicaban impuestos muy altos a los bienes importados, y los contrabandistas se dedicaban a traer cosas sin pagar impuestos. Todos los nativos estaban metidos en el ajo. Atravesaban un sendero secreto muy escarpado colina arriba, a través de los bosques, antes de sacar los productos... Entonces se quedaban con lo que querían y llevaban el resto a los pueblos y ciudades para sacar beneficio. Era un gran negocio.

Me tumbo en la cálida arena y cierro los ojos, intentando imaginar a los contrabandistas con camisas a rayas de marinero haciendo rodar barriles de brandy por la playa hasta esconderlos en cuevas húmedas y oscuras. Pero en mi sueño, uno de los contrabandistas se da la vuelta y lleva un gorro negro y una guitarra azul, y entonces sé que no tengo escapatoria ni esperanza, y que nunca la tendré.

19

Si quieres olvidar a alguien, tienes que mantenerte ocupada. Eso dicen las revistas para adolescentes. Tienes que esforzarte tanto como puedas para alejar a tu cuelgue de tu mente. Y por supuesto, no se trata más que de un cuelgue. No es que sea nada más, nada auténtico, nada serio.

Un cuelgue, según las revistas para adolescentes, es una historia de amor unilateral. El chico del que estás colgada invade tus sueños, tu cabeza y tu corazón. Es lo primero en lo que piensas por la mañana y lo último por la noche, e imaginas un millón de maneras distintas en las que podríais estar juntos, pero no sirve para nada, porque está fuera de tu alcance. Eso suele significar que es una estrella de cine, una figura del rock o algún rompecorazones de tu ciudad que ni siquiera sabe que estás viva, pero, claro, en mi caso las cosas son más complicadas.

Por eso, me mantengo ocupada con la esperanza de que el cuelgue se desvanezca. Hago todo lo posible por hacer las cosas bien, aunque en el fondo quiero hacerlas mal.

Lo estoy intentando.

Papá está avanzando con el viejo establo, ha instalado tuberías a lo largo del suministro de agua principal y ha alquilado una hormigonera para colocar un suelo nuevo de cemento. Vierte el hormigón él solo y lo alisa y aplana hasta que queda perfecto. Unos días más tarde, traen un fregadero grande de acero inoxidable y papá lo monta él mismo, después fija un suelo de linóleo rojo e instala un enorme banco de trabajo comprado en las rebajas de Ikea. No tenía ni idea de que mi padre supiera hacer esas cosas, y hasta él parece sorprendido y satisfecho de sí mismo.

Da dos capas de pintura blanca a las paredes y el techo, y de repente todo el lugar comienza a verse diáfano, bien ventilado y fresco.

Aún tiene motas de pintura blanca en el pelo cuando se pone su único traje para ir al banco a solicitar un préstamo para el negocio del chocolate. Charlotte también va, claro, con aspecto guay y extravagante, ataviada con un vestido estampado de color verde, chaqueta de terciopelo y pintura de uñas jade.

Juntos parecen inteligentes y creativos con un toque bohemio, pero el plan de negocio que lleva papá bajo el brazo en una elegante carpeta negra es lógico, minucioso y está perfectamente planeado. Ambos han hecho sus deberes y han pasado todas las tardes de la última semana investigando hasta tenerlo todo hecho. Hay predicciones de beneficios y pérdidas, muestras del diseño de las cajas y un logo nuevo para The Chocolate Box chulísimo. Si no convencen al banco con todo eso, la caja pintada a mano, envuelta con un lazo y llena de trufas recién hechas debería cambiar las tornas.

—Tenemos un plan genial —dice papá— y un producto total y absolutamente fantástico. ¡Lo único que nos hace falta ahora es un pequeño préstamo para ponernos en marcha!

Charlotte endereza la corbata de papá y le mete la camisa por los pantalones, yo los abrazo a ambos, y ellos entran en la pequeña furgoneta roja.

—¡Deseadnos buena suerte! —sonríe papá.

Skye y Summer, que se han quedado al cargo del hostal durante la mañana, salen a la puerta a despedirlos, y Coco corretea por el recinto de los patos, con cuatro patos corredores negros y brillantes pegados a los talones, mientras saluda con el brazo.

La única persona que no aparece es Honey, pero claro, ella no les desea suerte de ninguna de las maneras. Lo más seguro es que les desee plagas, pestilencia y desastres.

La furgoneta roja hace crujir la gravilla al pasar.

—¡Buena suerte! —grito hasta que se pierden de vista.

—Cruzo los dedos por ellos —dice Skye—. Los dedos de las manos, de los pies, los ojos...

¡Son tantas cosas las que dependen de esta reunión!... Papá y Charlotte necesitan este préstamo para poner el negocio en marcha; de todos modos, están haciendo planes para el festival del chocolate.

Charlotte ha llamado a los organizadores de la Feria Gourmet para hablarles de The Chocolate Box. Les ha encantado la idea y han aceptado incluirla en el folleto y en el mapa de la Feria Gourmet, que acaba de mandarse a la imprenta. Ya no hay vuelta atrás. Para bien o para mal, la última semana de agosto, Tanglewood será invadida por docenas de turistas.

—Voy a pintar una pancarta para el festival —anuncia Skye, mientras entra en casa para vaciar el lavavajillas—. Y podemos hacer banderitas y colgarlas por todo el jardín, y colocar puestos bajo los árboles. Mamá dice que tal vez podamos poner mesas de pícnic y sillas como si fuera un café al aire libre, y vender chocolate caliente con nubes y batidos y helados de chocolate...

—Podemos hacer nuestro pastel de cereza, chocolate y Coca-Cola —dice Summer, a la vez que apila la vajilla en el aparador—. Está delicioso. Y Coco puede hacer tarta de chocolate refrigerada, de la que no hace falta cocinar...

—¿Y qué tal una fuente de chocolate en uno de los puestos? —añado yo—. Una vez vi una en la tienda grande de Thorntons de Glasgow. La gente podría mojar fresas, nubes y otras cosas dentro. ¡Sería genial!

Summer sonríe.

—¡Estupendo! ¡A mi amiga Evie le regalaron una de esas por su cumpleaños! Seguro que nos la presta. Ya se la pediré.

Después de arreglar la cocina, subimos a la planta de arriba para preparar dos de las habitaciones para los nuevos huéspedes que llegan más tarde. Skye y yo extendemos una funda de edredón perfectamente planchada sobre una de las colchas mientras Summer hace piruetas por la habitación con un plumero.

—Ignórala —me dice Skye—. Está obsesionada. Empezamos a ir a clase juntas cuando teníamos cuatro años, pero yo no duré. Era una negada. ¿Alguna vez has hecho ballet?

Parpadeo.

—Ah... sí —me oigo decir—. Lo practiqué durante un tiempo, pero no me gustaba. Lo dejé hace un par de años.

¿Por qué digo estas cosas? Estúpida, estúpida, estúpida. Las únicas clases de danza que he tenido fueron en el colegio, en educación física. Nos enseñaban bailes tradicionales escoceses de nombres sospechosos como Gay Gordons, en los días previos a la Noche de Burns. A mí se me daba fatal. Casi siempre me tocaba practicar con Frazer McDuff, quien tenía mal aliento, las manos sudadas y las gafas siempre rotas y pegadas con cinta adhesiva.

Se me daba tan mal que la Noche de Burns me pusieron de camarera a servir bandejas de haggis marrón jaspeado a los padres durante la Cena de Burns para que no participara en la exhibición de baile. Kirsty McRae se burló de mí durante semanas, hasta que al final le dije que mi madre era una bailarina de ballet famosa en Tokio solo para callarle la boca.

Por supuesto, no funcionó.

Ella se echó a reír y le dijo a todo el mundo que yo era una pequeña embustera. Aún me echo a temblar al recordarlo.

—¿Hasta qué grado llegaste? —me pregunta Summer al tiempo que se vuelve rápidamente hacia el cuarto de baño cargada de esponjosas toallas blancas—. ¡Seguro que eras buena! ¿Sabes hacer un pas de chat? ¿Y un jeté?

—¡No! —aúllo un poco demasiado rápido—. No... No sé hacer..., bueno, eso que has dicho. No llegué a tanto. Y tampoco alcancé ningún grado. Eh... en Escocia no hay grados de esos. Me parece que era un poco patosa...

—¡Oh! —dice Summer dubitativa—. ¿No hay grados de ballet en Escocia? ¿Estás segura?

Lo malo de contar mentirijillas es que se van haciendo más grandes. No puedes volver atrás. Acabas hundiéndote cada vez más y más con tal de que no te descubran.

—Seguro —miento alegremente, a la vez que mullo las almohadas y aliso el edredón—. En Glasgow, el sistema es totalmente diferente.

Summer se apoya en la puerta del baño, con el ceño ligeramente fruncido, y veo que me ha pillado. Sabe que estoy mintiendo: el gesto de su cara la delata. Se la ve confundida, decepcionada y algo enfadada.

En realidad, no la culpo. ¿Cuándo aprenderé?

20

Estamos las tres sentadas en la hierba al sol, pintando una pancarta con todos los colores del arcoíris para el festival del chocolate cuando la pequeña furgoneta roja vuelve haciendo crujir la gravilla un poco más tarde de la una de la tarde.

—¿Cómo ha ido? —pregunto en voz alta mientras me acerco corriendo al coche—. ¿Qué os han dicho?

Papá mira a Charlotte, y en su rostro se dibuja una sonrisa.

—Bueno... Creo que las trufas marcaron la diferencia —responde—. El caso es que... ¡los del banco han aprobado nuestro plan de negocio! Van a concedernos un préstamo para The Chocolate Box. ¡El negocio está en marcha!

—Hemos traído pescado con patatas para celebrarlo —anuncia Charlotte—. Ve a buscar a Coco y a Honey, vamos a comer aquí fuera.

Extendemos un mantel de pícnic sobre la hierba, y Charlotte saca platos y cubiertos, kétchup y una jarra de cristal llena de zumo de naranja con miel. Skye y yo vamos a traer cojines para sentarnos y Summer sale en busca de Coco y Honey.

—Patatas fritas —suspira la mayor de las Tanberry—. Bueno, al menos hemos sacado algo de esto.

—Te he traído un par de buñuelos de piña, Honey —papá sonríe de oreja a oreja—. Son tus favoritos, ¿no?

Honey se encoge de hombros mientras abre sus patatas. El fantasma de una sonrisa revolotea sobre sus rasgos.

—Sí... Supongo. Gracias...

Yo he comido chocolatinas Taystee defectuosas en el parque de Glasgow y sándwiches de queso y pepinillos en los escalones del Museo de Arte Moderno, e incluso perritos calientes en un festival de música folk en los Borders, pero este es el mejor pícnic de todos. Comer patatas fritas al sol en Tanglewood House, con las Tanberry, papá y Charlotte en una nube por el negocio chocolatero... En fin, el buen humor es contagioso. Casi consigo olvidar mi metedura de pata con Summer sobre la estúpida historia del ballet. Ya no parece importante.

Empiezo a darme cuenta de que en realidad no necesito contar mentiras para encajar aquí... Solo tengo que ser yo misma. ¿Podría ser eso lo único que tendría que haber hecho siempre?

—¡El negocio marcha! —papá sonríe, pincha una patata y la moja en kétchup—. Los del banco piensan que nuestro plan es muy interesante y que hemos hecho un buen trabajo de investigación para el proyecto. ¡Ahora solo tenemos que demostrarles que no se equivocaban al confiar en nosotros! Voy a terminar ese banco de trabajo para poder trabajar en serio y tenerlo todo listo para el festival del chocolate...

—Se nos han ocurrido un montón de ideas sobre eso —dice Skye a papá—. Mamá quiere montar una chocolatería, y creemos que también podemos conseguir una fuente de chocolate. Yo he pensado que podría leer el futuro, ya sabes, vestirme de zíngara o algo así y sentarme en los escalones de la caravana para decirle a la gente cuál será su sabor de trufa favorito, ¡como en la peli de Chocolat!

—Nos podrían ayudar un par de amigas mías, si hace falta —añade Summer.

—Imagino que a mí no me necesitaréis —dice Honey desabrida—. Pero... si así fuera...

Todos nos volvemos a mirarla. ¿Si así fuera, qué? Antes preferiría morir a implicarse en el festival del chocolate, ¿no?

—¿Qué? —pregunta con chulería, y muerde un buñuelo de piña.

Charlotte se echa a reír.

—Nada, cariño... Pero sí, claro que te necesitamos, Honey. Eres tan organizada... ¡No podríamos arreglárnoslas sin ti! Si al final abro una especie de chocolatería al aire libre, me tocará estar encerrada en la cocina encargándome de todos los pedidos. Nos haría falta alguien que esté al tanto ahí fuera, alguien de confianza.

Honey enarca una ceja.

—Supongo que podría hacerlo...

—¡Estupendo! —dice Charlotte—. Preguntaré a Shay si puede instalar un sistema de sonido y preparar algo de música. ¡Será un día fantástico!

—Un momento —la interrumpe papá—. He dejado algo especial enfriándose en el frigorífico por si las cosas iban bien en el banco... Casi se me olvida. ¡Esto hay que celebrarlo!

Unos instantes más tarde, papá descorcha una botella de champán Tesco y la sirve rápidamente en las tazas y vasos desparejados que sostenemos en alto.

—Por The Chocolate Box —alza su taza para brindar sonriente—. Por el banco, por soltar la pasta del préstamo, y por todas vosotras, que habéis creído en mi locura de idea. No os arrepentiréis, ¡os lo prometo!

—Pues vale —dice Honey, pero las demás alzamos nuestros vasos y bebemos.

Nunca había probado el champán, y sabe a felicidad, como un rayo de sol fresco y chispeante. Las burbujas explotan en mi lengua y me entran ganas de reír.

—También quería daros las gracias —prosigue papá volviendo a levantar la taza—. A todas vosotras, en realidad... a Skye y Summer y Coco y Honey... por acogernos a Cherry y a mí en vuestra familia. Por darme, por darnos, una oportunidad. Sé que no ha debido de ser fácil. A Cherry, por supuesto, por aguantarme todos estos años, por arriesgarse a empezar una nueva vida aquí abajo, y por seguirme la corriente con mis locos planes... —Papá mira a Charlotte, y en su rostro se pinta una enorme sonrisa—. Sobre todo —concluye—, debo agradecer a Charlotte que me haya devuelto la alegría, por despertarme, por demostrarme que los sueños pueden hacerse realidad, y que merece la pena luchar por las cosas buenas de la vida...

—Qué cursilada —se queja Honey, pero Skye le da un codazo y logra acallarla.

Entonces, todo empieza a ir mal. Papá se mete la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca una caja diminuta envuelta con un lazo. Abre la palma y se la ofrece a Charlotte. Ella abre los ojos de par en par, coge la caja pintada a mano y la abre con cuidado. Todo el mundo está mirando, todo el mundo está en silencio, y un leve sentimiento de fatalidad se extiende por mi interior, porque el gesto tiene algo de dramático y decisivo. Algo que da un poco de miedo.

«No —pienso—, no será capaz...»

Entonces Charlotte abre la caja y respiro aliviada, porque dentro no hay más que chocolate, un bombón en forma de corazón con una espiral de chocolate blanco arriba.

—¡Oh, qué bonito! —dice Charlotte—. ¡Gracias, Paddy!

—Le ha entregado su corazón —dice Coco batiendo las pestañas como una estrella de cine.

—¿Significa eso que os vais a poner acaramelados? —bromea Summer—. ¿Lo pilláis? Acaramelados.

—Por favor... —resopla Honey.

—Tienes que probarlo, Charlotte —dice papá—. Es un sabor nuevo, hecho especialmente para ti...

Entonces Charlotte levanta el bombón en forma de corazón y lo muerde con delicadeza, después frunce el ceño, se saca la trufa de la boca y la mira con atención. El tiempo parece detenerse mientras rompe la cobertura de chocolate, toca el centro cremoso con la yema del dedo, y entonces veo el brillo del oro, el resplandor de los diamantes, y comprendo.

—Paddy... —exclama Charlotte—. ¿Pero qué...?

—Oh, Dios mío... —dice Summer sin aliento.

—Voy a leerte el futuro en el chocolate —añade Skye despacio—. Y veo que serás feliz para...

—¿Quieres casarte conmigo, Charlotte? —pregunta papá, aunque el mensaje estaba ya claro—. No hay nada que pudiera hacerme más feliz en el mundo... y así podremos ser una familia de verdad. Y bien, ¿qué dices?

Charlotte se lanza a abrazar a papá y le da un beso en la oreja.

—Sí —responde—. Oh, Paddy, ¡pues claro que sí!

—Qué romántico... —chilla Summer.

—¡Una boda! —sonríe Coco—. ¿Podré ser la dama de honor?

Charlotte saca el anillo del corazón de chocolate.

—Oh... Oh... ¡vaya! Es precioso... ¡Gracias, Paddy!

Sonríe tanto que podría iluminar la red nacional eléctrica con su sonrisa, y todo el mundo empieza a aplaudir y vitorear. Me pregunto por qué me siento tan helada, porque me alegro por papá y por Charlotte, de verdad que sí... pero... aun así, duele.

Y yo no soy la única que se siente así.

Honey parece devastada. Tiene los ojos como platos y le empieza a temblar la boca, y las manos que sujetan su taza de champán están trémulas.

—No —dice al principio con voz susurrante, que rápidamente aumenta hasta un chillido de angustia—. ¡No! ¿Cómo puedes hacer esto, mamá? ¿Cómo puedes ni siquiera pensar en casarte cuando ya tienes un marido? ¿Te acuerdas? ¡Mi padre!

—Vamos, vamos, Honey —dice papá levantando las manos en un intento de poner paz—. Procura calmarte.

Pero Honey no quiere calmarse.

—¡No me digas lo que tengo que hacer! —grita—. No eres mi padre y nunca lo serás. Te crees muy listo, ¿no? Te llenas la boca con lo de ser una «familia de verdad», pero más te vale olvidarte de esa idea, porque nosotras ya somos una familia. ¡Y no os necesitamos para eso!

—¡Déjalo ya! —grita Charlotte a Honey—. ¡Déjalo ya... por favor! ¿Por qué no puedes alegrarte por mí? ¿Por qué no puedes aceptarlo?

—¡Porque está mal! —prorrumpe Honey—. ¡Está mal! ¡Este no es tu sitio, Paddy Costello! Te vas introduciendo con malas artes, engatusando a todo el mundo con tu buen rollito y tus estúpidos bombones... Pero a mí no me engañas. Sé perfectamente lo que eres. Te odio, ¿lo sabías? ¡TE ODIO!

Se levanta de un salto y corre por la hierba, con su cabello rubio revoloteando a su espalda.

Papá parece horrorizado. Lo ha pensado todo mal, ha cometido un error de cálculo. Las cosas iban bastante bien, es cierto... pero aún es pronto. Y Honey va a necesitar mucho más tiempo para empezar a considerar el hecho de aceptarnos. ¿Más o menos nunca, quizá?

—¿Deberíamos ir a buscarla —pregunta Summer en voz baja— y hablar con ella?

—No —dice Charlotte con la voz un poco temblorosa—. Déjala, Summer. Deja que se tranquilice. No podemos estar todo el tiempo detrás de ella para aplacarla. Ya ha tenido a esta familia en vilo durante demasiado tiempo, con miedo incluso a respirar por si se enfadaba... Pues lo siento, pero no puedo seguir posponiendo las decisiones de mi vida por Honey. Simplemente no puedo. ¿Es que no se da cuenta de que yo también tengo sentimientos? ¿Por qué no puede alegrarse por nosotros?

Charlotte aprieta la mano de papá, y aunque sonríe, tiene los ojos vidriosos.

21

Los fuegos artificiales no empiezan de verdad hasta más tarde.

Shay hace acto de presencia bronceado y con olor a mar después de todo un día en el centro náutico. Charlotte le dice que vaya con cuidado, porque Honey está de morros, y él se limita a poner los ojos en blanco, bajar la cabeza y lanzarme la clase de mirada que la mayoría de la gente reserva para los asesinos de niños y los estranguladores de gatitos. Es la clase de mirada que me hace pensar que esto de no ser amigos le está costando tanto como a mí y que me culpa por ello. También es la clase de mirada que indica que está cansado de ir con cuidado.

Supongo que no puedo culparlo.

De todos modos, Shay y Honey no vienen a cenar, y mientras los demás damos buena cuenta de unos espaguetis a la boloñesa, oímos voces fuertes y unos espectaculares portazos.

—Señor —murmura Charlotte—, esperemos que todos los huéspedes estén fuera esta noche... o sordos. ¿Ahora qué?

—Suena como si le estuviera dando caña a Shay —dice papá—. Espero que no se haya olvidado el chaleco antibalas.

—Normalmente, ellos no se pelean. Shay tiene tanta paciencia... —dice Skye ansiosa.

Al cabo de un minuto, Shay aparece por la cocina con cara de pocos amigos y la guitarra azul colgada a la espalda.

—Lo siento, chicos —dice—. Ahora mismo esto me supera...

Charlotte se pone de pie.

—¿Estás bien? —pregunta—. Venga, Shay, sea lo que sea, no puede ser tan grave, siéntate y procura calmarte...

Pero Shay se limita a sacudir la cabeza, sigue andando, y sale de la cocina dando un portazo.

Mucho más tarde, mientras voy hacia la caravana con Fred, oigo el sonido de una guitarra triste, tan lejana que es apenas un susurro. Paso por delante de la caravana y atravieso el jardín, mientras huelo el aroma de la hierba recién cortada y la oscuridad. Ni rastro de Shay.

Y entonces oigo de nuevo a lo lejos los acordes de la guitarra, que flotan por el jardín en la noche. Salgo en silencio por la puerta y subo hasta lo más alto del sendero del acantilado, siguiendo el sonido. Hay una figura oscura agazapada sobre las rocas, frente al mar: es Shay en la playa.

Sin saber muy bien por qué, empiezo a bajar. No solo está oscuro y los escalones son irregulares, sino que además se supone que debo mantenerme alejada de Shay Fletcher. Pese a todo, de alguna manera he acabado en la playa; los pies se me hunden en la arena blanda, la brisa del océano me agita el pelo.

Shay está sentado en las rocas, con sus delgadas piernas cruzadas delante de él y la guitarra azul acunada en su regazo. Se vuelve y me mira, y por una vez no parece contento de verme. Tiene el rostro tenso, hostil y enfadado.

—Tú —dice con voz cansada.

Yo me encojo bajo la luz de la luna.

—Sí... yo —susurro.

—¿Has venido a reírte? —pregunta Shay—. ¿A decirme «te lo dije»?

—Eh... no exactamente. Estaba preocupada por ti.

—Sí, claro —Shay deja su guitarra en la arena—. No sé por qué me molesto. —Suspira—. Hago todo lo posible por hacer las cosas bien y complacer a todo el mundo. Me esfuerzo. Veo a Honey todas las noches. Tú me dices que me aleje de ti y lo hago, aunque es la idea más estúpida que he oído en mi vida... Pero nadie, nadie se molesta nunca en saber cómo me encuentro yo. ¿Qué soy, una máquina? La gen te puede gritarme y decirme que soy una basura, ¿y yo tengo que quedarme quieto y aguantar el chaparrón? ¡Me parece que no!

La conmoción y la ira se arremolinan dentro de mí. Ojalá tuviera el valor para acercarme a él, como él lo hizo cuando le conté la historia del kimono y me puse tan triste y llorosa. Pero no lo hago. Simplemente me siento temblorosa en la arena blanda, junto a las rocas.

—En serio, Honey es una chica muy confundida —continúa—. Y tiene una vena malvada. Ni siquiera estoy seguro de qué hago con una persona así.

—La quieres —digo, aunque las palabras se me atragantan—. Es tu novia.

—No la quiero —dice en la oscuridad, y a mi pesar, el corazón me da un vuelco—. Ni siquiera me conoce —continúa Shay—. Nunca me pregunta cómo me van las cosas. No le importa. Todo gira siempre en torno a ella. Y a veces... bueno, a veces me gustaría poder contarle cómo me va a mí también. ¡Tú sabes más de mí que Honey!

Se me entrecorta la respiración.

—¿Qué más da si Paddy y Charlotte están prometidos? —continúa—. No pasa nada. No es el fin del mundo. Se hacen felices el uno al otro. ¿Es un crimen? Entiendo que Honey esté triste por su padre, pero después de tres años, ¿no debería empezar a aceptar que su matrimonio se ha acabado? Ella sigue creyendo que volverá, mientras que ese tipo apenas se molesta en enviarle un mensaje de texto la mitad de las veces. ¡Es un idiota, pero ella parece incapaz de darse de cuenta! —Shay echa la cabeza hacia atrás y se queda mirando las estrellas—. Y ahora Honey tiene un plan, el peor que he oído en mi vida. Es una especie de chantaje: quiere obligar a Charlotte a elegir entre ella y Paddy.

Se me hace un nudo en el pecho. Si Charlotte se viera obligada a elegir entre mi padre y su propia hija... Bueno, plantear algo así es simplemente cruel. Y no puede tener un final feliz, al menos, no para Charlotte.

—¡Pero eso no está bien! —grito.

—A Honey no le va eso de seguir las reglas, ¿o no te has dado cuenta todavía? —responde Shay—. No te preocupes... Le dije que era una idea horrible. Espero que no pretenda seguir adelante con ello. Al menos, espero que no lo haga. —Suspira—. Aceptó esperar un poco, pero se enfadó muchísimo, me llamó mentiroso, perdedor, traidor. Y estoy harto, Cherry. Ya hay bastante gente en mi vida que me trata como si fuera basura.

Se levanta de repente y se acerca a la orilla, recoge una piedra plana y la hace saltar sobre la superficie cristalina. Rebota cuatro, cinco veces antes de desaparecer bajo el agua. Yo también cojo una piedra para lanzarla. Salta una vez y se hunde sin dejar rastro. Hacer saltar piedras sobre el agua no es el tipo de habilidad que puedes perfeccionar viviendo en un sitio como Glasgow.

Shay sigue lanzando un par de piedras más, después se encoge de hombros y se mete las manos en los bolsillos. Paseamos juntos por la orilla.

Parece el tipo de chico que ha tenido todo lo que ha podido desear desde que nació. Se diría que ha tenido la suerte a su favor, y sin embargo, no parece sentirse afortunado.

—¿Quién más te trata como si fueras basura?

Shay suelta una carcajada áspera y vacía.

—Mi padre... cree que no sirvo para nada. Me lo dice continuamente. Me odia, odia todo lo que soy. No ha venido a verme ni una sola vez a las obras o recitales de Navidad. En la escuela, me dieron el papel protagonista de Grease, y él simplemente me dijo que eso eran cosas de nenazas. Odia mi música, odia mi pelo y odia mi ropa. Haga lo que haga, nunca es lo suficientemente bueno.

—Pero si trabajas con tu padre —digo sorprendida—. Enseñas a navegar a los turistas, diriges expediciones en canoa a las cuevas de los contrabandistas y conduces ese bote en forma de plátano que cruza toda la bahía. ¡Debería estar muy orgulloso!

Shay deja caer los hombros.

—Pues no lo está. Se siente orgulloso de mi hermano, Ben, que hace surf, navega y juega al fútbol. Es duro, fuerte y práctico. Estudia gestión deportiva en la universidad y, probablemente, algún día se convertirá en socio de mi padre. Pero yo no. A mí, las actividades al aire libre no se me dan bien. Papá sabe que lo odio, que en cuanto pueda, me largaré para estudiar música en alguna parte, donde sea, no me importa con tal de que él no vuelva a gritarme.

—Oh, Shay —suspiro—. Lo siento. Entonces... ¿qué harás?

Me mira, y sus ojos verdes me atraviesan el alma igual que cuando nos vimos por primera vez. Se me corta la respiración.

—Supongo que haré lo que siempre hago —dice—. Guardar silencio y aguantar. Quiero una vida feliz. Seguiré trabajando como un esclavo para papá... Al fin y al cabo, ¿qué otra opción tengo?

—¿Y qué pasa entonces con Honey? —susurro.

Shay suspira.

—Siento lástima por Honey —admite—, pero no la quiero. Nuestra relación tiene brechas tan grandes como las del Gran Cañón, pero a veces siento que soy el único que lo ve. El problema es que soy un cobarde. Me gusta estar aquí... en la playa, en la caravana... en Tanglewood.

Se pasa una mano por el flequillo rubio como el trigo.

—Aquí me siento en casa. Charlotte siempre me ha hecho sentir bien conmigo mismo: me acepta como soy. Igual que Skye, Summer y Coco. Igual que Paddy... y tú. Especialmente tú. A ti te importo. Bueno, te importaba. Y no quiero perder eso.

—Y no lo perderás —le digo suavemente—. Sigues importándome, Shay, ya lo sabes.

—Quizá —responde Shay melancólico—, pero todo parece tan enrevesado ahora. La amenaza de Honey... bueno, me lleva a preguntarme si alguna vez la he conocido de verdad.

Haciendo acopio de un valor que no sabía que tenía, cojo a Shay de la mano en la oscuridad y tiró de él para acercarlo a la orilla del agua.

—Mira —le digo—, todo saldrá bien. Lo más probable es que Honey no piense en poner sus planes en práctica en serio, ¿no? Olvídalo. No estés triste, ¡sonríe! Vamos a nadar.

Me quito las sandalias y me adentro en las olas bajo la luz de la luna. Shay se echa a reír, se quita sus zapatillas Converse y se zambulle en el agua detrás de mí.

En mi interior, una retahíla de recuerdos se despliegan.

—Mi madre solía decirme que pidiera un deseo cuando me acercaba al mar —digo, mientras me castañetean los dientes. Las palabras llegan como una sorpresa. Incluso para mí—. Me decía que el océano tomaría mis sueños, los haría realidad y los devolvería a la playa.

—¿Ah, sí? —sonríe Shay—. ¡Guay! ¡Pues pidamos algún deseo!

Me aprieta la mano con fuerza y cierro los ojos. Siento que ahí fuera, más allá de lo que alcanza mi mente, estoy segura de recordar esa misma sensación: los ojos cerrados, risas y una mano sosteniendo la mía.

Debería desear felicidad, un lugar al que llamar hogar. Debería desear tener amigos, una familia, que todo se desarrollase en Somerset como había esperado y deseado.

En lugar de eso, desperdicio el momento con un deseo irrealizable... Deseo que Shay Fletcher sea mío.

22

Shay y Honey hacen las paces, y de pronto es como si Honey se hubiera hecho un trasplante de personalidad. Empieza a aparecer para desayunar, sonriente, parlanchina, echándole una mano a Charlotte con las mesas. Incluso me habla a mí; de acuerdo, solo me dice «pásame la mermelada», pero aun así, resulta un poco inquietante.

—Está tramando algo —dice Shay en tono ominoso—. No sé el qué exactamente, pero estoy seguro de que es así.

Skye, Summer y Coco son menos suspicaces.

—Creo que es porque ha organizado otro viaje a Londres para ver a papá —me cuenta Skye—. Solo Honey, esta vez. Se va el día después del festival del chocolate y se queda tres días. Van a ver una obra en el West End, irán de compras por Oxford Street, van a visitar las galerías de arte, todo eso. Por lo visto, papá quiere pasar algo de tiempo con su hija mayor.

Summer parece escéptica.

—¿Desde cuándo? —pregunta.

—Desde que Charlotte lo llamó para decirle que Honey necesita algo de apoyo por parte de su padre, creo —responde Skye con un suspiro—. No es que se le haya ocurrido a él solo.

—Bueno, por lo menos ha animado a todo el mundo —di ce Coco.

—Esperemos que papá no lo cancele esta vez —dice Skye—. O será imposible vivir con ella.

Todas le damos la razón.

Temporal o no, el buen humor de Honey aleja los nubarrones que han estado rodeando Tanglewood House desde que llegamos. Todo parece más fácil de algún modo, y no tanto una lucha.

Viene un electricista para ayudar a instalar una línea eléctrica en el taller, y poco a poco empieza a llegar la maquinaria, pero papá la arrincona toda en el viejo trastero. Dominar el proceso completo de hacer chocolate desde cero tendrá que esperar hasta después del festival. En su lugar, se concentra en escoger ocho sabores de trufa para el certamen. No se incluye la remolacha ni el curry, pero hay una trufa muy chula hecha de cerezas de los árboles que forman un arco sobre la caravana.

Ponemos nombre a los sabores (Honey también) y se nos ocurren cosas divertidas y apetitosas como frenesí de fresa, moca melosa, ronroneo de ron y cereza enamorada. El último me produce cierto sonrojo, porque se acerca demasiado a la verdad.

Solo queda una semana para el festival del chocolate, y la actividad comienza a ser discretamente frenética. Charlotte casi ha terminado la página web, y los árboles están adornados con más luces de colores, así como con kilómetros y más kilómetros de banderitas caseras.

Llega una caja enorme de cartulinas precortadas con muescas que papá y Charlotte decoran con salpicaduras y espirales de pintura acrílica. A Honey se le ocurre la idea de usar rotuladores de oro y plata para pintar corazones, flores y estrellas encima, además de palabras como «sabor», «sueño» y «paraíso de chocolate».

—Perfecto —dice papá—. Tienes talento, Honey.

—¿De verdad lo crees? —pregunta dulcemente—. ¡Gracias! Lo que sea con tal de ayudar.

Me pregunto por qué sigo teniendo ganas de darle un guantazo. Debo de ser una persona muy malvada y rencorosa.

A mí me toca montar las cajas pintadas, lo que, cómo no, es la peor tarea de todas. Skye, Summer, Coco y yo nos pasamos días enteros doblando y uniendo pestañas, forrándolas con recuadros de servilletas de papel doradas y apilando las cajas terminadas, listas para ser llenadas de trufas recién hechas el día del festival. Cortamos un millón de tiras de cinta roja para atarlas, doblamos un millón de folletos con información sobre The Chocolate Box y cómo se pueden pedir más trufas por Internet. Al menos, da la impresión de que son un millón.

Papá empieza a trabajar diez horas diarias en el taller, elaborando una tanda tras otra de pasta de chocolate, vertiendo, decorando y congelándolo todo con el fin de que esté listo para el sábado. Parece tan feliz, tan esperanzado...

Skye ha estado trabajando en su idea de adivinar el futuro a través del chocolate. Ha llenado la pecera vieja de Rover con papel de plata, servilletas doradas arrugadas y brillantes montones de purpurina, y la ha puesto boca abajo para que parezca una bola de cristal.

—Leeré las manos y miraré mi pecera de cristal para decirle a la gente qué trufas los harán felices —explica—. Y luego, ¡espero que vayan a pedirle unas cuantas toneladas a Paddy!

—Genial —le digo.

—¿Crees que debería disfrazarme también? —dice mientras le da vueltas a la idea—. ¿Con unos aretes grandes y un fular?

Summer levanta la vista de uno de sus libros de ballet.

—¿Qué te parece un aire a lo hada de chocolate? —sugiere ella—. Podrías ponerte un tutú de color crema y marrón, con alas de hada y unas zapatillas de ballet de satén marrón, y una varita mágica... De hecho, podríamos hacerlo todas. ¡Sería muy chulo!

—¡Sí, vamos a hacerlo! —la apoya Skye—. Podríamos ponernos toreritas de terciopelo marrón con lazos y faldas de malla con volantes, con capas de color crema y marrón. Puedo hacer algo, ¡estoy segura!

—Creo que tengo suficientes zapatillas de ballet —sonríe Summer—. Están un poco viejas, pero de todas formas, habrá que teñirlas.

—Yo sigo teniendo unas alas de hada —dice Coco—. Y también hay unas viejas en la caja de disfraces. Seguro que podemos pedir prestadas las demás...

Me muerdo el labio. Puedo imaginarme a las hermanas Tanberry vestidas de hadas de chocolate, con su cabello rubio oscuro y su despreocupada confianza. A quien no puedo imaginarme es a mí.

Recuerdo lo que dijo Honey una vez: que yo nunca encajaré aquí por mucho que lo intente.

—¿Qué pasa, Cherry? —pregunta Coco al fijarse en mi cara de preocupación.

—Estaba pensando... en lo de las hadas de chocolate. ¿Te referías a mí también?

Summer pone cara de asombro.

—¿Eh, perdona? —dice—. ¡Por supuesto que te incluimos a ti! ¿Cómo se te puede ocurrir que te íbamos a dejar fuera? Estamos en esto juntas, ¿no?

Summer vuelve de sus clases vespertinas de ballet con metros de malla crema y marrón y suave terciopelo de color chocolate, y de inmediato nos ponemos manos a la obra. Skye hace cinco toreritas de terciopelo marrón con lazos, y Coco, cinco varitas de hada a partir de ramas del jardín pintadas con pintura plateada y estrellas de cartulina sumergidas en purpurina azul. Yo termino reuniendo capas de malla crema y marrón para coserlas a las tiras gruesas de elástico, mientras Summer pinta su colección de viejas zapatillas de ballet con brillante tinte marrón y les cose nuevos lazos de satén del color del chocolate.

—¡Estaremos fantásticas! —sonríe Skye—. ¡Seremos un surtido completo de hermanas de caja de chocolate!

Y tal vez esté en lo cierto.

23

Me despierta el sonido de una guitarra melancólica desde fuera de la caravana y el olor a humo de leña. Abro la puerta. Shay ha encendido una diminuta hoguera crepitante, donde se asan brochetas de nubes sobre las brasas.

—Hola —dice.

—Hola.

—Honey me saca de mis casillas —dice a la vez que da vueltas a las nubes con cuidado—. Creo que me gustaba más cuando estaba toda tensa y psicótica. No hay duda de que se comporta de manera extraña. En serio, si no fuera por ti, me volvería loco. Es todo un alivio estar con alguien que no vive en un mundo de fantasía.

Casi me parto de risa.

—¿Yo? —sonrío—. ¿Te refieres a mí? De verdad, Shay, no me conoces. Llevo años viviendo en mi mundo de fantasía.

Me lanza una sonrisa.

—Pero tu mundo me gusta. Y sé mucho de ti, Cherry. Sobre tus padres, tu infancia, tu... bueno, lo que te hace ser tú.

—No te creas —le respondo—. A lo mejor no son más que cuentos.

—Tal vez lo sean —se encoge de hombros—. ¿Y qué?

Nos comemos las nubes asadas y Shay toca su guitarra un poco. Yo le pregunto cómo le va todo, y me dice que igual que siempre, es decir, deprimente.

—Esta mañana, mi padre me ha tenido dos horas quitando percebes del casco de un velero —me cuenta—. También he tenido que pintarlo con una pintura protectora que huele a rayos, y luego he tenido que llevar a un montón de turistas a las cuevas de los contrabandistas.

—Me gustaría verlas —digo—. Me refiero a las cuevas. Skye me ha hablado de ellas, pero es muy difícil acceder por tierra, ¿no? Hay que subir un sendero muy empinado por el bosque, o algo así.

—Y además es una buena caminata si vas a pie —responde Shay—. Un día de estos te llevaré en barco.

—Me encantaría.

Cuelga su guitarra de la rama de un árbol y lanza otro tronco a la hoguera.

—¿Duermes alguna vez? —le pregunto—. ¿O solamente trabajas, tocas la guitarra y te sientas ante el fuego en la oscuridad? Creo que eres una criatura nocturna. Como un búho, un zorro o algo parecido.

Él se echa a reír.

—Me voy a casa —dice—. Te lo prometo. A mi padre ya se le está yendo la olla porque me he quedado hasta tarde un par de veces. Se volvería loco si pasara toda la noche fuera, de verdad. Todavía no me ha dado permiso para ayudaros con el festival del chocolate... Por lo visto cree que es una especie de fiesta loca en vez de un reclamo para vender chocolate. No se le puede decir nada.

—Espero que cambie de opinión y te deje ayudar.

—Yo también lo espero. —Suspira—. Pero, en serio, quiero escuchar el resto de tu historia. ¿Qué le pasó a Sakura?

Me envuelvo con la colcha en la oscuridad y miro hacia las llamas.

—El padre de Sakura era infeliz —comienzo—. Estaba solo y tenía que cuidar de una niña pequeña. Se llevó a Sakura a casa, a Escocia, en un avión. Por encima de las nubes, el cielo era azul, y Sakura empezó a desear que volviera a haber color en su mundo. Al aterrizar, sin embargo, el cielo era gris. Paddy consiguió trabajo en la fábrica de chocolate y Sakura fue a la escuela, y todo fue distinto. A veces, Paddy tenía que ir a trabajar muy temprano, pero siempre estaba allí por las tardes para recogerla, con una chocolatina Taystee defectuosa en el bolsillo para comérsela entre los dos. Una mañana, la señora del piso de al lado estaba preparando a Sakura para ir a la escuela. Estaba lloviendo, y Sakura fue corriendo al cuarto de Paddy y cogió el parasol de papel que usaba Kiko en los festivales. La anciana señora frunció el ceño y preguntó si los paraguas eran así en Japón. Sakura le dijo que sí, pero en realidad lo único que quería era sentirse adulta con el parasol de brillantes colores que había pertenecido a su madre en la mano. —Suspiro—. Por supuesto, Sakura no sabía nada sobre la lluvia escocesa. El parasol de papel quedó empapado, se despegó el barniz y se ablandó el papel. Para cuando Sakura llegó a la escuela, tenía la cara y las manos cubiertas de pintura roja, rosa y turquesa, y el parasol estaba destrozado.

—Ay —dice Shay—. ¿Qué dijo tu padre?

—Dijo que seguía siendo precioso —le respondo—. A pesar de que los extremos se habían torcido y los colores se habían borrado. El parasol no está estropeado, dijo. Solo ha cambiado, ha vivido un poco.

Shay se ríe.

—Tu padre mola —dice, y eso me hace sonreír.

—Las cosas estaban cambiando para Sakura —concluyo—. En Escocia, todo el mundo la llamaba por otro nombre, Cherry, y le hablaban en el idioma que usaba su padre, nunca en el que hablaba su madre. Poco a poco, empezó a olvidar. Se olvidó de Tokio, de los cerezos, del idioma que todos hablaban y de las ropas que vestían los días festivos. Se olvidó de los santuarios y de las pagodas, y de las luces de neón que iluminaban la ciudad de noche. Pero nunca nunca se olvidó de su madre.

Shay se rodea las piernas con los brazos bajo la luz de la hoguera.

—Es precioso. —Suspira—. Pero muy muy triste...

Yo también suspiro.

La primera vez que Shay vino a la caravana, unas semanas atrás, las historias habían sido una manera de apartarlo, de mantenerlo a distancia. Una parte de la historia para hacer que se fuera... Parecía un trato justo. Pero las cosas no habían sido exactamente así. Las historias son demasiado personales, demasiado poderosas. No alejaron a Shay, lo acercaron más. Han tejido una red a nuestro alrededor de la que parece imposible liberarse. Ni siquiera quiero liberarme, ya no.

Estoy cansada de luchar contra esto.

Miro a Shay y él me devuelve la mirada a través de las llamas, con el rostro cubierto de una parpadeante luz naranja. Tengo que apartar la mirada porque me arden las mejillas, y no tiene nada que ver con el fuego.

24

Durante los siguientes días estamos tan atareados que el tiempo se pasa volando.

Charlotte pide prestadas cajas de tazas, platitos, bandejas y cuberterías del salón municipal cercano a Comber’s Tor, además de diez mesas de caballetes y un montón de sillas plegables. Montamos cuatro mesas bajo los árboles en la zona más plana del jardín para poner las casetas y colocamos el resto junto al muro para que los visitantes puedan comer y beber viendo la playa. Shay ayuda a papá a montar un sistema de altavoces en el exterior, listo para que suene una colección de canciones con temas dulces.

El padre de Shay sigue sin dar su brazo a torcer y quiere que trabaje el sábado, lo que supone un pequeño desastre. Afirma que los fines de semana son los días con más ajetreo en el centro náutico, y más aún este en concreto, cuando más turistas que nunca acuden al pueblo por la Feria Gourmet.

—No cambiará de opinión —dice Shay con pesimismo—. He procurado explicarle lo importante que era, pero ni caso. Parece que no soy su hijo, sino su esclavo. Esto es un asco.

—No te preocupes, Shay —añade Charlotte—. Nos las arreglaremos.

Todo el mundo trabaja como loco. Cuando por fin acabamos los vestidos de hadas de chocolate, los colgamos en el descansillo de arriba, listos para el gran día, junto con alas, varitas mágicas y zapatos a juego. Charlotte prepara menús sencillos para la chocolatería que montaremos fuera y hace carteles pintados a mano con los nombres y los precios de las trufas. Decoramos las ramas de los árboles con móviles y campanillas, y un cuaderno de bocetos sin usar se convierte en un libro de visitas donde recogeremos los comentarios y las direcciones de los visitantes para poder enviar nuestros folletos a los clientes satisfechos una vez acabe el gran día.

Incontables bandejas de trufas ya acabadas se apilan en el enorme frigorífico del taller de papá y empiezan a adueñarse de la gran nevera de la casa. Charlotte se dedica también a preparar bizcochos de chocolate, brownies y montañas de profiteroles relucientes, mientras las demás nos encargamos de hacer dos bizcochos grandes de cereza, chocolate y Coca-Cola, y suficiente pudin de chocolate como para dar de comer a todo Somerset.

Incluso Honey se anima a participar. El viaje a Londres para ver a su padre parece seguir adelante, los billetes de autobús están comprados y pagados, tiene la maleta hecha... Y en esa situación, se convierte en una persona agradable, eficiente, y con la que es divertido trabajar. Toma las riendas de la cocina y nos asigna tareas, mientras lo supervisa todo para que no nos entretengamos y así empecemos a producir bandeja tras bandeja de fantásticos dulces de chocolate.

—Trabajo en equipo —dice con firmeza, olvidando, al parecer, que el único equipo al que ha pertenecido durante bastante tiempo es al suyo propio— y un buen liderazgo. Summer, ¿cómo va esa nueva tanda de chocolate fundido? Skye, ¿has acabado el glaseado de vainilla? Coco, ¿puedes poner el lavavajillas otra vez y apilar esas bandejas a un lado?...

—¿De qué murió tu última criada? —resopla Coco.

—De nada, sigues viva —se mofa Honey—. Espera un segundo, Cherry, tienes la cara manchada de chocolate...

Me limpia la mejilla cuidadosamente con la esquina de un paño de cocina, y yo me echo un poco hacia atrás, esperando algún comentario mordaz o desagradable, pero no se produce. Creo que casi podría llegar a gustarme esta nueva versión mejorada de Honey. Ojalá no me hiciera sentir tan culpable.

Cuando Honey es buena conmigo, resulta mucho más difícil justificar que me esté enamorando de su novio.

El día del festival del chocolate amanece soleado y cálido. Corro por la casa en pijama, me ducho rápidamente, me como una tostada y subo a la habitación de Skye y Summer para vestirme.

—No me he puesto alas de hada desde hace muchos años —dice Skye, mientras da vueltas vestida con su tutú de hada del chocolate—. ¡Podría acostumbrarme a esto!

Se ha cardado el pelo leonado y se lo ha adornado con tul de color crema y marrón y una cascada de lazos de color chocolate, y se ha hecho trenzas con cuentas, campanillas y trozos de encaje antiguo. Skye se pasa la vida jugando a disfrazarse, refinando su estilo propio y único de hada bohemia.

El aspecto de Summer es diferente: se ha recogido el pelo en un perfecto moño de bailarina, y los hombros le brillan por la purpurina que se ha aplicado. Lleva el terciopelo y el tul como un traje de ballet, desliza los pies en unas zapatillas de ballet suaves y marrones, y se ata los lazos minuciosamente, cruzándolos.

Coco irrumpe en la habitación como un pequeño torbellino, moviendo su varita de un lado a otro temerariamente y fingiendo transformar a sus hermanas en ranas.

—¿Honey se va a disfrazar también? —me atrevo a preguntar.

—Eso creo —responde Skye—. Al menos, dijo que lo haría.

La puerta se abre y Honey hace su entrada: parece salida directamente de una sesión fotográfica de teen Vogue con su melena larga hasta la cintura, los ojos perfilados de negro y su confianza natural, relajada. De algún modo ha conseguido que el traje de hada casero parezca salido directamente de un desfile de moda.

Y luego estoy yo.

No tengo recuerdos de ningún día vestida con alas de hada de color rosa y estolas de plumas mullidas: mi padre nunca pensó en cosas así, y nunca frecuenté muchas casas de niñas para jugar a ser hadas. A pesar de las historias que he contado a Summer y Skye, no tengo ninguna experiencia en clases de ballet ni en obras musicales del colegio. En las obras de Navidad de la escuela, siempre hacía de oveja o de burro, excepto en una ocasión memorable en la que hice de pastor con un trapo enrollado en la cabeza y la chaqueta de borreguito de mi padre.

Siempre fui la clásica chica que no encajaba y que observaba a los demás desde fuera.

Ojalá pudiera confesarlo todo, pero me resulta muy difícil después de todas las mentirijillas que he contado. Miro a Skye, Summer y Coco, que charlan y comparten risas mientras se ajustan sus faldas de tul y se miran en el espejo. Supongo que podría contarles la verdad, ¿no? Admitir que nunca he practicado ballet ni he tenido montones de amigos, y que vivía en un apartamento destartalado de alquiler y no en un sofisticado apartamento.

Ahora sé que no les importaría. Tal vez incluso comprenderían por qué mentí.

Entonces, veo a Honey, con la cabeza ladeada y su melena cayendo como una cascada dorada. Y sé que ella nunca me comprendería, ni en un millón de años.

Así que descarto cualquier idea de confesar la verdad y cojo el traje de hada con un suspiro.

Lo cierto es que no soy el tipo de chica que disfruta con un tutú, pero cuando me deslizo en él, siento que me embarga un sentimiento de magia infantil. Noto el suave terciopelo en mi piel, las capas de tul ligeras y etéreas. Las alas me hacen cosquillas en los hombros, y una nube de purpurina plateada cae al suelo cuando me muevo.

—He espolvoreado polvo de hadas sobre los vestidos —explica Coco—. ¡Así serán mágicos!

No creo mucho en el polvo de hadas, pero tampoco puedo evitar sonreír al verme en el espejo del vestidor. Skye me recoge el pelo negro azulado en dos moños altos, y los adorna con cintas de satén; Summer me ayuda a atarme las zapatillas de ballet, e incluso Honey, no sin antes mostrar su hastío, se acerca a mí para aplicarme purpurina plateada en los pómulos.

Las chicas se miran en el espejo, se ajustan las alas y salen corriendo al descansillo, entre risas y blandiendo sus varitas brillantes de un lado a otro, mientras yo me echo un último vistazo en el espejo.

Parece que encajo... y casi me siento así también. No puedo dejar de sonreír.

—Estás muy bien —dice Honey—. De verdad.

Probablemente es el mejor cumplido que alguien me ha hecho jamás. Salgo corriendo del dormitorio, con las alas moviéndose de un lado a otro a mi espalda y dejando un rastro de purpurina.

25

Por los altavoces, suena Sugar Sugar a todo volumen, una antigua canción de los sesenta que solía poner la señora Mackie en Glasgow, mientras Honey y yo caminamos por la hierba. Shay se acerca a nosotras sonriente.

—Hola —dice Honey—. Pensaba que estarías trabajando.

—He decidido escabullirme —confiesa furtivamente—. Tendrán que apañárselas sin mí por una vez. Papá se pondrá como loco cuando descubra que me he ido, pero con suerte, estará demasiado ocupado para hacer nada al respecto. No se lo he contado a Paddy... Se cree que papá ha cambiado de opinión en el último minuto.

—Así que bailando en la cuerda floja —dice Honey—. Me gusta tu estilo.

—Espero que tu padre no se lo tome muy a mal —digo yo.

Honey entorna los ojos.

—¿Y a ti qué te importa? —me dice con un bufido—. Ni siquiera conoces al padre de Shay.

Intento no parecer culpable.

—No, tienes razón. Lo siento.

—No pasa nada —Shay se encoge de hombros—. No os preocupéis. Ya me encargaré de eso cuando pase..., si es que pasa. —Sonríe con picardía—. Por cierto... ¿sabéis que tenéis hadas en la parte de atrás del jardín? Lo digo en serio.

—Ten cuidado —se burla Honey—. Eso es información confidencial. Si se lo cuentas a alguien, tendré que hechizarte...

—Creo que ya lo has hecho —dice Shay, pero clava sus ojos en los míos, no en los de Honey.

Ella se da cuenta y una sombra le cruza los ojos, que con igual rapidez se transforma en fría indiferencia.

Siento que el pánico revolotea en mi interior como un pájaro que se golpea las alas contra el cristal. La frágil tregua que habíamos forjado en los dos días anteriores se desmorona, y de pronto sé por qué Honey y yo nunca podremos ser amigas. No pasa nada entre Shay Fletcher y yo, nada más que esperanzas y sueños que nunca dejarán de serlo. En todo caso, no es nada que puedan ver los demás.

Pero Honey sí lo ve. Creo que tal vez lo haya visto desde el principio.

Ella pasa el brazo por la cintura a Shay, marcando su propiedad, y lo aleja de mi lado, se ríe y le susurra cosas al oído. Yo me doy media vuelta con las mejillas sonrojadas.

Me encuentro con Skye y la ayudo a transformar los escalones de la caravana en un oasis de adivinación mística. La fuente de chocolate emite un suave gluglú en un puesto cercano. En la cocina, Charlotte ha eliminado todos los rastros de actividad del desayuno y ha dispuesto bandejas, platos, teteras, cubiertos, tazas, salseras y vasos de batido y de helado. El mostrador rebosa con media docena de variedades de tartas en un paraíso de chocolate.

A las diez y media, sacamos las trufas del frigorífico del taller y las llevamos hasta el puesto, donde las colocamos sobre bonitos platos de porcelana. Shay ajusta el equipo de sonido, y es cuando empiezan a llegar las amigas de Skye, Summer y Coco, dispuestas a ayudar.

Papá se pone un sombrero que ha adaptado colgándole cuentas de granos de cacao alrededor del ala, y se ata un gran delantal blanco. Acabo de salir de la cocina con la última bandeja de trufas cuando un todoterreno azul se detiene sobre la gravilla.

De su interior surge un hombre de mediana edad, con pantalones cortos, una camiseta en la que pone Kitnor Sailing Centre y cara de pocos amigos.

—¿Dónde está? —gruñe el hombre—. Sé que está aquí. O más bien, siempre está aquí... o lo estaba. Ese chico la ha fastidiado bien esta vez.

Me mira, hace una mueca ante la visión de mi tutú y mis alas torcidas, y busca con los ojos a alguien menos ridículo con quien hablar. Papá aparece por la puerta a mis espaldas, con los brazos cargados de cajas de chocolate.

—¿Está buscando a Shay? —pregunta educadamente—. Hoy ha sido como un regalo del cielo, me ha ayudado a conseguir que funcione el equipo de sonido. Le agradecemos mucho que nos lo preste. ¡Es un chico estupendo!

El padre de Shay adopta un inquietante tono purpúreo.

—¿Está de broma? —pregunta—. ¡Se supone que trabaja para mí! Tiene un grupo de canoa programado para las diez. Hoy es el día más concurrido de la temporada, y ¿dónde se mete? Aquí, tocando esa estúpida guitarra con unos chiflados en un maldito festival...

Papá se queda perplejo.

—Oh, no es esa clase de festival —explica—. Es parte de la Feria Gourmet, inauguramos nuestro negocio de chocolate...

—Mientras el mío se va al garete —responde el padre de Shay en tono grave—. ¿Se cree que me importa su puñetero festival? Tampoco es que estén desbordados, precisamente. No, ¡pero aun así, necesitan que mi hijo les haga los recados!

—¡Él se ofreció! —resopla mi padre—. Y sí, va a venir gente, espero... ¡Ni siquiera hemos abierto todavía!

—Lo que sea —gruñe el señor Fletcher—. Vamos a dejar una cosa clara, señor... bueno, no es el señor Tanberry, ¿verdad? Sea quien sea, no me gusta que mi hijo pase aquí todo el tiempo. La otra noche llegó a casa a las dos de la madrugada, y no fue la primera vez. Pero ¿dónde se ha metido? Pequeño holgazán, inútil, vago...

Shay sale de entre los árboles. Tiene el rostro tenso y los hombros encorvados, y enseguida me doy cuenta de que lo ha oído todo.

—Sube al todoterreno —le dice su padre, y Shay monta con las mejillas arreboladas.

—Espere un momento —dice papá—. Es el señor Fletcher, ¿verdad? Creo que ha habido un malentendido. Está claro que Shay pensaría..., bueno, no sé en qué estaría pensando, ¡pero solo intentaba ayudarnos! Usted no puede venir aquí pegando gritos...

—Mire cómo lo hago —vocifera el padre de Shay, tras lo que enciende el motor y se aleja entre una nube de gravilla.

—Pobre Shay —dice papá.

Desde luego, pobre Shay.

Diez minutos después, Shay le escribe un mensaje de texto a Honey para decirle que está castigado dos semanas.

—¡No lo dejan verme! —dice indignada—. Su padre pretende que trabaje todos los días y que se pase todas las noches en casa. ¡Es inhumano! ¡Ese hombre es un monstruo!

—Lo más probable es que termine calmándose —dice Charlotte—. Cuando tienes catorce años, dos semanas pueden parecer mucho tiempo, pero pasarán. Todo irá bien.

—Eso espero —responde Honey con un gruñido.

De todas formas, no tenemos mucho tiempo para preocuparnos por Shay o por Honey, porque los primeros visitantes de verdad comienzan a acudir. Ocupo mi puesto tras el mostrador junto a papá, mientras Honey y Summer preparan sus libretas para apuntar los pedidos de la chocolatería al aire libre.

Es la última vez que tengo la oportunidad de tomar aliento durante las próximas cinco horas. Llegan más y más coches, un torrente de turistas empieza a deambular por el césped, y yo me alegro de que Coco rociara los tutús de color marrón con polvo de hadas, porque las hadas de chocolate necesitan toda la ayuda que puedan reunir.

Agarro mis pinzas y me pongo a sacar las trufas del sabor que me indica cada cliente. Me acostumbro a doblar las servilletas de papel, a cerrar las cajas, a atar los lazos, cobro los pedidos y lo voy sumando todo con la calculadora, contando el cambio despacio. Pronto se forma una cola, y luego llega toda una multitud, y la gente no compra solo una caja, sino dos o tres.

—Tienen una pinta increíble —dice una mujer.

—¡Qué cajas tan curiosas!

—Están aún más buenos de lo que parece.

—Qué bonito —añade otra—. Serán un regalo perfecto... ¿Podéis hacer cajas más grandes?

—Claro —digo—. Podemos preparar bombones para cual quier ocasión.

Skye debe de estar atendiendo a un reguero constante de clientes que quieren que les lea el futuro, porque casi todos vienen a comprar una caja de la variedad que les ha recomendado.

En cuanto a los refrigerios, Honey y Summer no dan abasto. Las cuatro mesas de caballete reservadas para los postres están llenas, y el patio también está a rebosar de gente, que apoya los platos y tazas sobre las rodillas mientras hojean los folletos y admiran el estanque de peces. Cuando el gentío empieza a reunirse en grupos, a la espera de un sitio donde sentarse, Honey saca unas cuantas mantas de pícnic, las extiende sobre la hierba y sigue sirviendo.

Resulta imposible acercarse a la fuente de chocolate, y hay que mandar a una de las amigas de Charlotte al pueblo a por un suministro de emergencia de fruta fresca y nubes.

Por la tarde, Honey aparece con un puñado de periodistas a rastras, y podemos descansar cinco minutos mientras entrevistan a papá y a Charlotte sobre el negocio y hacen fotos de las hadas de chocolate posando con cajitas de bombones. Uno de ellos es del periódico local, pero otra trabaja para una de las grandes revistas femeninas del país, y está segura de que podrá escribir una gran historia sobre papá, Charlotte y sus hijas hadas de chocolate.

Incluso Fred, que parece un pequeño montón de paja gris y blanca con las alas de hada de Coco puestas, sale en las fotos.

—¡Vamos a hacernos famosas! —cuchichean Skye y Summer entre ellas.

—¿Tú crees? —pregunta Coco.

—Yo creo que sí —responde Honey—. ¿A que es fantástico?

Dedica una sonrisa radiante a sus hermanas, pero sus ojos pasan de largo ante mí como si fuera invisible.

26

Una parte de mí desea que el festival dure para siempre, incluso después de que me empiecen a doler los pies y me escuezan los hombros quemados por el sol, ataviada con mis patéticas alas torcidas. Sin embargo, cuando llegan las cinco de la tarde, los últimos grupos de gente comienzan a menguar y desaparecen. Nos dedicamos a recoger las cosas, a tirar la basura y a juntar fuentes y platos para meterlos dentro de la casa.

Lo único que queremos hacer todos es caer redondos y descansar, pero Charlotte insiste en continuar.

—Vamos —dice—. Si lo dejamos todo limpio ahora, no tendremos que hacerlo mañana, y así podremos relajarnos de verdad. ¿De acuerdo?

—Eres una mujer dura, Charlotte Tanberry —suspira papá—. No creo que pueda seguir mucho tiempo en pie. Estoy a punto de desplomarme...

Charlotte alza una ceja.

—¿Estás cansado? —pregunta—. Qué pena. Hay una lasaña casera lista para meter en el horno y una pavlova de fresa, y el vino se está enfriando. Las chicas van a bajar a la playa para darse un baño y hacer un pícnic, y pensé que podríamos pasar una noche tranquila, con una cena romántica para dos. Una recompensa por todo el duro trabajo de las últimas semanas. Pero claro, si estás cansado...

Papá sonríe y levanta las manos.

—¿Cansado? —dice—. ¿Yo? No, para nada... ¡Lo estoy deseando!

Charlotte se echa a reír.

—¡Qué casualidad! Me lo imaginaba... Bueno, chicas, ¡a limpiar!

Al cabo de más o menos una hora, hemos recogido la mayor parte del caos. Las mesas de caballete y las sillas plegables están apiladas en el taller, hemos retirado las cajas y los cajones vacíos, y el lavavajillas está dando vueltas en su último ciclo de lavado.

Dentro, la mesa de la cocina está cubierta con un bonito mantel blanco, en el reproductor de CD suena una música triste de violín irlandés, y Charlotte enciende velas y prepara dos relucientes copas de vino. Papá aparece por la puerta vestido con una camiseta limpia y unos vaqueros, con el pelo aún húmedo de la ducha.

—Qué cursilada —dice Honey haciendo una mueca.

—Tenemos derecho a ser cursis —sonríe Charlotte—. Estamos prometidos, ¿recuerdas? Además, ¡creo que nos hemos ganado una noche libre después de tanto trabajar! Y no olvides que mañana tenemos que levantarnos a las seis y media para servir el desayuno de los huéspedes...

—Lo que tú digas —responde Honey—. Y tú no olvides que mañana me voy a ver a papá. Tienes que dejarme en la estación de autobuses de Minehead, el mío sale a las nueve menos cinco.

—Oh, cielos —dice Charlotte—. Londres, claro. Se me había olvidado con todo este ajetreo. ¿Has hecho la maleta? Sé que solo serán un par de días, pero no lo dejes para el último minuto.

Honey alza una ceja.

—No te pongas nerviosa, mamá —dice—. Hace días que hice la maleta. Yo soy la organizada, ¿recuerdas?

—Y tanto que lo eres —sonríe Paddy—. Hoy has estado soberbia. Yo puedo encargarme del desayuno, Charlotte, si os sirve de ayuda...

—De acuerdo —dice Charlotte—. Pues estate preparada para las ocho, Honey. Ahora... fuera de aquí todas... ¡Buscad el último rayo de sol y disfrutadlo! Os he preparado un par de cestas de pícnic.

Skye, Summer y Coco entran en la cocina bulliciosamente, cargadas de toallas y bañadores. Recogen las cestas de pícnic y sacan vajilla, cubiertos y jarras de metal del aparador.

—¡Venga! —nos apremia Coco—. ¡Vámonos ya! ¿Podemos llevarnos el Irn Bru?

—Esa bebida está asquerosa —se burla Honey—. Mejor, trae la limonada.

—Llevaos las dos cosas —dice Charlotte—. Cherry, ¿puedes cargar las mantas? Y, Honey, los cojines de pícnic están justo ahí.

Las cinco cruzamos el césped en fila, con Fred a la cabeza meneando la cola como un loco, atravesamos el pórtico y descendemos con cuidado por el sendero recortado al borde del acantilado.

Tiramos las mantas y cojines sobre la arena cálida y los extendemos. Entonces suena el móvil de Honey, y la emoción tiñe su voz.

No puedo evitar morderme el labio, desanimada por el latigazo de los celos. ¿Shay?

—Oh... ¡Cuánto me alegro de oírte! —dice Honey por teléfono—. Claro..., claro, papá... Estoy deseando verte... ¡Tengo tantas ganas de que llegue mañana!

Vuelvo a respirar. Por supuesto, no hay ningún motivo por el que Shay no deba llamarla, pero no puedo evitar alegrarme de que solo sea su padre, seguramente para hacer planes de último minuto para el viaje de su hija del día siguiente.

Ella se aleja para seguir hablando.

Es solo cuando Skye, Summer y Coco empiezan a ceñirse sus bañadores cuando me doy cuenta de que me he dejado el mío.

—Ve a buscarlo —me dice Skye—. ¡Nada de rajarse! ¡Date prisa!

Corren hacia la orilla entre gritos y risas, mientras yo vuelvo a subir por el sendero del acantilado, voy corriendo hasta la caravana y recojo el bañador y la toalla. Al bajar otra vez los escalones, veo a Honey al sol sobre una roca, casi oculta a los pies del acantilado, con el cabello rubio revoloteando alrededor de sus hombros bronceados. A pesar de todo, hay algo en ella que la hace parecer un poco perdida, un poco sola, como si estuviera al filo de todo.

Como estaba yo.

Cuando llego hasta la arena, me fijo mejor y veo que le tiemblan levemente los hombros, como si estuviera llorando, y se me para el corazón. Todo apunta a que Greg Tanberry ha vuelto a decepcionar a su hija.

Me asomo para ver si Skye, Summer y Coco se han dado cuenta, pero están demasiado lejos, entre las olas, nadando, lanzándose agua, riendo y flotando sobre la marea plateada.

La única que ve lo que está pasando soy yo.

Me gustaría volverme y fingir que no la he visto. Me gustaría ponerme el bañador y bajar corriendo a la espuma, hacer como si no pasara nada, pero no puedo. Yo también me he sentido así demasiadas veces, triste, perdida y llorosa porque deseaba algo que no podía tener, una madre que se había ido hacía mucho tiempo.

Respiro hondo y me dirijo hacia Honey. Al acercarme, veo que vuelve a estar hablando por el móvil. Me llegan retazos de la conversación y dudo, insegura de mí misma.

Esta vez está hablando con Shay, y su tono es tan urgente, tan suplicante, que sé que no debería estar escuchando.

—Sí... Lo sé... Lo sé..., pero, por favor, Shay —susurra—. Ha pasado algo terrible. En serio. Te necesito, ¡de verdad! Por favor.

Se pone de pie temblorosa y cierra el móvil de un golpe. Entonces me ve, y su rostro se crispa, y el móvil se desliza de sus dedos y aterriza en un charco entre las rocas con un satisfecho chapoteo.

—¡Honey! —farfullo como una idiota—. ¿Estás bien?

—¿Acaso parece que lo estoy? —murmura ella—. Además, ¿a ti qué te importa?

—Pues claro que me importa. Estás llorando, Honey...

Ella se frota los ojos con el brazo, con el lápiz corrido y las pestañas perladas por el llanto.

—Yo no lloro nunca —me dice, y yo simplemente asiento y le ofrezco mi toalla. Ella la acepta, se limpia los churretes de lápiz de ojos y las lágrimas de las mejillas, y levanta desafiante la cabeza.

—¿Ha pasado algo? —le pregunto.

—Nada nuevo —dice amargamente—. Mi padre ha vuelto a cancelar nuestros planes... otra vez. Ha surgido una cosa, algo inevitable. No, eso no..., un auténtico desastre, ¿vale? Así que me da igual si parezco enfadada, porque mi padre acaba de soltarme la bomba más gorda de todas...

Me fulmina con la mirada, pero por un momento se le cae la máscara, y veo el dolor tras sus ojos azules y ahumados. Eso no hace que me caiga mejor, pero tal vez la comprenda un poco más.

—¿Bomba? —repito tras ella— ¿Qué pasa? ¿Qué ha ocurrido?

Honey se lleva un puño a la boca, y sacude la cabeza.

—¿De verdad crees que te lo voy a contar? —dice casi sin poder hablar—. Sí, claro. Eso te gustaría, ¿no? Así podrías reírte a mi costa.

—¡Yo nunca haría eso! —le discuto, pero Honey se limita a poner los ojos en blanco.

—Olvida todo lo que te he dicho, Cherry Costello —susurra—. Nada de esto es asunto tuyo. Si de verdad quieres ayudarme, vete, déjame tranquila.

Miro a Honey con sus tristes alas mustias. Durante un instante, pienso que podría acercarme, darle un abrazo, decirle que me gustaría ayudarla, pero sé me que me rechazaría. No quiere mi afecto, estoy segura.

Me doy media vuelta y vuelvo hasta donde están las mantas de pícnic extendidas en la arena. Ahora se me han quitado las ganas de nadar. Me dejo caer de rodillas y me dedico a sacar cosas de las cestas: coloco la pizza, la quiche, la ensalada de patata, las salchichas y los panecillos crujientes, además de la tarta, las patatas fritas y los refrescos.

Después de un rato, Skye, Summer y Coco surgen de entre la espuma, se acercan risueñas y cogen sus toallas, mientras Fred corre detrás de ellas, se sacude violentamente y me salpica de agua helada.

—¡Ha sido maravilloso! —anuncia Skye—. ¡No sabes lo que te has perdido, Cherry!

—Es que... al final no me apetecía. —Me encojo de hombros—. Bueno, ¡ya habrá más ocasiones!

—¡Eh, Honey! —grita Coco haciendo un gesto a su hermana—¡Estamos comiendo! Ven antes de que nos lo acabemos todo.

—Dentro de un rato —responde Honey.

Summer hace un gesto de preocupación.

—¿Está bien?

Me muerdo el labio.

—Creo que... esa llamada... ¿Puede ser que vuestro padre haya vuelto a cancelar los planes? —pregunto—. Parece un poco molesta.

Skye niega con la cabeza.

—Típico. ¡Siempre hace lo mismo! Por no hablar de los planes de último minuto... No podría haber elegido un peor momento.

—Y eso que estaba de muy buen humor. —Summer frunce el ceño—. ¿Deberíamos ir a decirle algo?

—Lo he intentado —digo jovial—. Aunque no estoy segura de que quiera mi compasión...

—No —confirma Skye con un suspiro—. Ahora mismo le arrancaría la cabeza a cualquiera, me parece. Es mejor dejar que se tranquilice un poco...

—Vendrá cuando esté preparada... —dice Coco ansiosa.

Estamos disfrutando de la pizza, un poco agotadas, a la vez que intentamos mantener a Fred alejado de las salchichas, cuando Coco da un chillido.

—Eh... ¿ese no es Shay?

A lo lejos, en la bahía, una pequeña figura rema en una canoa roja en dirección a la orilla. El flequillo de color trigo y el gorro negro resultan inconfundibles a pesar de la distancia; unos minutos más tarde Shay entra en la arena con la canoa, baja de un salto y la arrastra hasta la zona de guijarros.

—¡Hola! —lo saluda Skye—. Pensaba que estabas castigado.

—Me ha llamado Honey. Dice que habido una emergencia.

—Papá otra vez —responde Summer—. Parece que ha cancelado la visita de Honey.

Shay pone los ojos en blanco.

—Ya. Bueno, pues yo me he escapado. Mi padre se ha ido al bar con un amigo, así que he decidido llevarme una canoa para dar una vuelta...

—¿Has robado la canoa? —pregunta Coco con los ojos como platos.

—No exactamente —protesta Shay—. A fin de cuentas, es un negocio familiar. La canoa de mi padre es mi canoa y todo eso... Oye, será mejor que vaya a hablar con ella.

Se dirige hacia donde está Honey sentada, en las rocas bajo el acantilado, y ambos se acercan mucho el uno al otro y conversan absortos. Durante un momento parecen discutir, pero entonces, Honey besuquea el cuello de Shay, y yo tengo que mirar a otro lado.

Casi hemos acabado de comer cuando deciden unirse a nosotros.

Honey pone casi demasiado empeño en demostrar una actitud positiva y relajada, y, aunque parece algo frágil también, nadie lo menciona. No se atisba brillo alguno de lágrimas en sus ojos.

—Chicos —digo—. Os hemos guardado comida.

Honey levanta una ceja, desdeñosa, y coge un trozo de pizza.

—Solo para que lo sepáis —empieza—, papá ha cancelado mi visita. No es ningún drama... Además, prefiero quedarme aquí, obviamente, con Shay. En cualquier caso, papá ha dicho que llamaría mañana después de la hora del desayuno... Quiere hablar con todas vosotras.

Summer hace un gesto de extrañeza.

—¿De qué quiere hablar? —pregunta—. ¡Si nunca llama!

Honey se encoge de hombros. Un destello de dolor asoma en sus ojos, pero no estoy segura de que alguien más se fije.

—Tiene un nuevo trabajo. Pero quiere contároslo él mismo. Además, ¿quién necesita ir a Londres, no?

Se apoya en Shay, pero él se echa hacia delante, para llegar a los rollitos de salchicha, como si no se hubiera fijado en el gesto de ella.

—Bueno, contadme chicas —dice—. ¿Cómo fue el festival? ¿Pudisteis arreglároslas sin mí?

—El festival fue una pasada —le dice Summer—. Todos trabajamos mucho, se agotaron las trufas, y mamá y Paddy tienen suficientes encargos para mantenerse ocupados durante un mes al menos.

—Y yo hice un millón de tiradas de la fortuna con los bombones —añade Skye—. Además, la fuente de chocolate y el café fueron un éxito también.

—¡Nos han hecho fotos para los periódicos! —la interrumpe Coco—. ¡Vestidas como hadas de chocolate!

—¿Sí? —Sonríe—. Bueno, pues acordaos de mí cuando seáis famosas...

Honey se ríe y lo abraza por la cintura, pero Shay se aparta ligeramente y sus ojos se cruzan con los míos, de modo que tengo que apartar la mirada. Cuando vuelvo a mirar de nuevo, Honey me mira ligeramente desconcertada, como si adivinara que se le escapa algo, pero no supiera qué exactamente. La culpa me embarga como un veneno.

Si te molestas en observar con atención, no es muy difícil ver las grietas de su relación, unas grietas que podrían destruirla por completo. Eso me lleva a sentir ansiedad, esperanza, culpabilidad y un millón de emociones más mezcladas sin orden ni concierto, especialmente ahora.

Veo a Honey ofrecer a Shay un vaso de limonada, a lo que él responde diciendo que no con la cabeza y sirviéndose refresco de cola en su lugar. Coge pizza de champiñones en lugar de la de pepperoni, pastel de chocolate en vez de rosquillas, patatas fritas en vez de cacahuetes. Da igual lo que le ofrezca Honey, él quiere algo diferente, y cuando ella le acaricia la mano, él se atusa el flequillo, la ningunea despreocupado, y sin fijarse apenas.

Honey, no obstante, sí que se da cuenta de la situación.

—No puedo creer que tu padre te haya castigado —le dice intentando atraer su atención—. Es una reacción muy exagerada, o sea, ¿no tienes derecho a tener tu propia vida?

—Al parecer, no —dice Shay con un suspiro—. Cree que paso demasiado tiempo aquí.

—Y lo haces —se ríe Skye—. Pero ¿qué más da? No nos importa. En cualquier caso, ¿a qué venían todas esas chorradas sobre las visitas de madrugada? La hora límite de Honey para volver a casa son las once, e incluso Paddy y Charlotte se recogen poco después, así que ¿de dónde ha podido sacar esa idea de que estabas aquí hasta la una o las dos de la madrugada?...

Shay me mira de reojo, con culpabilidad, un gesto que no pasa desapercibido para Honey. Su mirada se enturbia. Algo le molesta, y antes o después entenderá el motivo de su disgusto.

—Ya te lo he dicho: mi padre está loco —se limita a decir Shay quizá con demasiada naturalidad—. Simplemente se inventa las cosas. Además, ¿qué se supone que iba a hacer merodeando por ahí hasta entrada la madrugada? Como ha dicho Skye, vosotros os vais a dormir... y afrontémoslo, el Somerset rural no es que sea un sitio donde abunden las fiestas, ¿no?

—Supongo que no —se ríe Skye—. De todos modos, tiene su encanto. Cherry me preguntaba el otro día por las cuevas de contrabandistas... Le dije que tú eras el guía que más sabe del lugar, Shay.

Su cara se ilumina y me sonríe.

—Ah, he estado hoy mismo allí con un montón de turistas en canoas —cuenta—. Estaré encantado de llevarte, Cherry, ya te lo dije, cuando tú quieras...

No llega a acabar la frase y se sume en el silencio. En ese momento, sé que Honey no es la única que se ha sorprendido por su entusiasmo. Shay se ruboriza e intenta esconderse bajo su flequillo; su incomodidad, aunque repentina, resulta obvia.

—Algún día, quiero decir —añade intentando reconducir la situación—. Quizá. Si puedo encontrar el momento.

El daño está hecho.

Me quedo petrificada bajo la mirada fulminante de Honey, y casi no me atrevo a respirar, como si quedándome muy quieta pudiera volverme invisible. Por supuesto, no es así. Honey mira a Shay, y luego a mí, y ve lo que a mí también me da miedo.

A él también le gusto.

Ya sé que no es ingeniería aeroespacial. Si hubiera sido cualquier otro chico... Un chico que no hubiera tenido una novia increíblemente guapa, por ejemplo, que además es mi hermanastra... Bueno, pues supongo que a esas alturas ya habría sumado dos más dos. Baste decir que las matemáticas nunca han sido mi punto fuerte.

Si a Shay le gusto igual que él me gusta a mí... Es como si mi sueño más dulce y mi peor pesadilla se hubieran unido en uno solo. Solo que ahora, por el nudo que siento en el estómago, tengo la sensación de que la pesadilla puede acabar por tomar el control.

Honey frunce el ceño y levanta la barbilla.

—Bueno, Cherry —dice con absoluta frialdad—, hace unas semanas me hablaste del novio que tienes en Glasgow... y me contaste lo mucho que lo echabas de menos. ¿Cuándo vendrá por aquí a verte?

Me quedo sin habla, y el corazón me late de forma desbocada. Honey sabe muy bien que la historia del novio era mentira, entonces... ¿para qué mencionarla ahora?

Para castigarme, por supuesto. Si te cruzas en el camino de Honey Tanberry, vivirás para lamentarlo. Y de qué modo...

—¿Novio? —dice Shay con la cara pálida.

—¿Novio? —repite Skye—. No me lo habías contado...

—¿Cómo se llamaba, Cherry? —insiste Honey burlona—. Scott, ¿verdad? Pregunté a Paddy, y dijo que el único Scott que conocía era un chavalín algo rarito, vecino vuestro en Glasgow, que tenía la costumbre de dejarte chocolatinas Freddo junto a vuestra puerta.

Me arden las mejillas.

—Lo dudo —balbuceo—. Scott Pickles solo tiene siete años...

—Sí, encaja con lo que me han dicho — añade Honey con un tono de superioridad.

—Me parece que ha habido un malentendido —digo a Honey—. Es posible que mencionara a Scott, y quizá, sin querer, os di una impresión errónea.

—Sí, quizá —repite ella con voz fría y clara—. Igual que cuando me hablaste de vuestro ático de lujo con vistas al Clyde, que, en realidad, resultó no ser más que un piso de alquiler destartalado. Igual que cuando mencionaste a tus amigos de Glasgow, lo mucho que te echaban de menos, y que vendrían a visitarte en cualquier momento, lo cual es raro, pues, que yo sepa, ni siquiera has recibido una llamada o un mensaje de texto de alguno de ellos...

Hace una pausa dramática.

—Y en cuanto al trabajo de gerente de Paddy... Bueno, todos sabíamos que se limitaba a descartar las chocolatinas defectuosas en la línea de producción de la fábrica. Eres realmente buena dando impresiones equivocadas, ¿no, Cherry?

Skye, Summer y Coco me están mirando fijamente, sorprendidas y ligeramente avergonzadas, pero eso no es nada comparado con lo que yo siento. Si tuviera valor suficiente, me levantaría, cogería la canoa robada de Shay, remaría hacia el horizonte y nunca jamás volvería. Abro la boca para discutir, para defenderme, pero no logro articular palabra.

—¿Has acabado, Honey? —dice Shay rompiendo el silencio—. ¿O tienes alguna otra cosa desagradable y odiosa que quieras compartir?

—¡Es una mentirosa! —grita Honey—. ¿Acaso no os dais cuenta ninguno de vosotros? Es una mentirosa, una tramposa y una embustera. No os ha contado ni una sola cosa que sea verdad, os ha engatusado con sus estúpidos cuentos. ¿No lo veis? ¿No os importa?

—Déjalo estar —dice Skye a su hermana.

—Te has pasado —añade Summer.

—Para ya —continúa Coco, que no puede evitar que le tiemble el labio inferior.

—¿Pero es que os habéis vuelto todos idiotas? —dice Honey con rabia—. ¿Tanto os cuesta ver lo que os estoy diciendo?

—Las cosas no han ocurrido así —protesto, pero no es cierto. He retorcido la verdad para dar una mejor imagen de mí misma y encajar.

—Entonces... ¿No tenías ningún novio en tu anterior casa? —pregunta Coco—. ¿Ni montones de amigos, ni un apartamento pijo?

—Tampoco has hecho ballet nunca, ¿verdad? —añade Summer—. Ya me pareció extraño lo que me dijiste.

—Solo quería encajar —suspiro—. Pensaba que os caería mejor si, bueno..., si pensabais que era una persona... interesante.

—Pero si ya nos caías bien —dice Skye lentamente—. No necesitabas inventarte nada.

Shay suelta un suspiro.

—A veces, la gente comete errores —explica en voz baja—. O tienen tantos sueños que acaban mezclándolos con la realidad. Cherry no pretendía causar ningún daño.

Honey suelta una carcajada triste y áspera.

—Crees que es genial, ¿no, Shay? —exclama asqueada—. Te tiene completamente engañado. De todos modos, ¿por qué te muestras tan comprensivo con Cherry? ¿Por qué la defiendes? No es tu novia, Shay, no lo habrás olvidado...

Shay aparta la mirada, y en ese momento la leve esperanza a la que Honey pueda estar aferrándose desaparece. Me mira primero a mí, y luego a Shay, y las últimas piezas del puzle acaban de encajar.

Se vuelve a mirar a sus hermanas.

—¿Sabéis lo que me molesta? —pregunta—. Averiguar que mi supuesto novio ha estado saliendo hasta la una o las dos de la madrugada. Porque si no estaba conmigo, ¿dónde estaba? ¿Queréis saberlo? Pues andaba por ahí con doña Perfecta. ¿Tengo razón o no? ¿Cherry? ¿Shay?

No puedo mirarla a los ojos, y Honey no necesita ninguna confirmación más.

—¡Hala! —exclama Coco.

—No puede ser —afirma Summer.

Skye parece alarmada.

—Ella no haría algo así —dice—. Díselo, Cherry. Es un error, ¿verdad?

Bajo la cabeza, silenciosa, avergonzada.

—¡Las cosas no son como ella las cuenta! —suelta Shay—. ¡Solo somos amigos!

A Honey le brillan los ojos de ira.

—Cállate, Shay —dice ella—. ¿No has hecho ya bastante?

Agarra el vaso con refresco de Shay y, con la mano temblorosa, lo levanta hacia la cara del chico. Intento detenerla cogiéndole la mano, pero lo único que consigo es desviarla de su curso, de modo que el refresco acaba directamente en mi cara. A pesar del impacto, noto lo frío que está y lo dulce que es. Me atraganto, toso y me escondo la cara con las manos.

Me acuerdo de Kirsty McRae y de los macarrones que le tiré a la cara, y siento ganas de llorar.

Honey parece afectada por una milésima de segundo.

—¡Qué idiota eres! ¡Me has obligado a hacerlo! Y ahora todo el mundo me culpará a mí, tal y como habías planeado.

Entonces levanta la mano y me abofetea la cara. Se me corta el aliento por la impresión y el dolor, y se me inundan los ojos de lágrimas.

—Te odio, Cherry Costello —grita Honey—. Has estado intentando ocupar mi lugar desde el minuto en que llegaste aquí. Y casi lo has conseguido... Y en cuanto a ti, Shay Fletcher, sal de mi vida. No te necesito y no te quiero. —Mira a su alrededor, con un destello de ira en sus ojos azules—. Y aun que ahora ya no importa mucho, no pensaba ir a ver a mi padre solo de visita. Iba a quedarme con él. Definitivamente. Es obvio que aquí nadie me quiere... Aunque, como era de esperar, hasta eso me ha salido mal. Menuda suerte la mía, ¿verdad?

Se levanta de un salto, se quita las alas de hada y las tira a la arena. Coco ha roto a llorar, mientras Summer y Skye se agarran a los brazos de su hermana mayor, diciéndole que espere, que se calme, que las escuche. Le dicen que la quieren y que nunca nadie podría quitarle su sitio o reemplazarla, que se morirían si dejara Tanglewood para irse a vivir a Londres.

Sin embargo, Honey no está por la labor de escuchar a nadie. Se suelta y corre hacia el camino del acantilado y la casa, mientras sus hermanas la siguen de cerca. El pobre Fred salta tras ella ladrando y gimoteando.

Shay coge una toalla de playa y me limpia la cara poniendo especial cuidado en secarme las gotas pegajosas de la mejillas.

—¿Estás bien? —me pregunta.

Asiento, pero no estoy bien. Y no estoy segura de que pueda volver a estarlo.

—Oye... Sería mejor que fuera tras ella —dice Shay—. Obviamente está fuera de sí.

La humillación se me atraganta en la garganta, afilada y dolorosa, y no puedo culpar a nadie más que a mí misma. Shay empieza a subir por el camino del acantilado, pero en el último minuto se detiene y se vuelve a mirarme con preocupación.

—Todo se arreglará, Cherry —dice—. Te lo prometo.

Y entonces sé que Shay también es un mentiroso.

27

Hay quien nunca aprende.

Me había prometido no decir más mentiras, y aun así seguían deslizándose por mi lengua, como el sirope, dulces y pegajosas, y goteando por todas partes. Solo quería encajar, pero las mentiras se han vuelto en mi contra, y como siempre, lo he echado todo a perder.

Me acuerdo de la señora loca de la oficina de correos y de su discurso sobre las decisiones, y sé que siempre tomo la peor. La cuestión era muy sencilla: una nueva madre, nuevas hermanas, un futuro... o Shay. No debería haber dudado, y aun así he metido la pata.

He sido avariciosa, he querido tenerlo todo.

Soy la mentirosa, la extraña, la chica que se ha interpuesto entre Honey y Shay... excepto por el hecho de que, claro, Shay había salido corriendo tras Honey. ¿Por qué no me sorprende?

No estoy segura de tener la fuerza para sobrevivir a esto.

Menuda idiota estoy hecha. Pensaba que empezaba a encajar, que estaba haciendo las cosas bien, pero todo ese tiempo me estaba engañando a mí misma. Charlotte nunca será mi madre. Skye, Summer, Coco y Honey nunca serán mis hermanas... En cuanto me enamoré de Shay Fletcher lo eché todo a perder.

Nunca he tenido una familia, al menos no una que pueda recordar. Tengo una retahíla de recuerdos embarullados, y un enorme agujero en el corazón que debería ocupar mi madre. Pensaba que papá me quería lo suficiente para compensarlo, pero ya no estoy segura.

No soporto pensar en lo que dirá papá cuando descubra lo que he hecho, que he destrozado la nueva vida que con tanto ahínco se había esforzado por crear para nosotros dos. Quería una familia, pero nunca me he sentido tan sola como en este momento.

Veo la canoa «robada» en la arena, la cojo y la arrastro hasta la orilla del agua. Puedo poner rumbo hacia donde se pone el sol y desaparecer sin dejar rastro, como hizo mi madre.

—¡Cherry! —grita Shay desde el camino del acantilado—. ¡Espera, Cherry! ¿Qué haces? ¡Espera! —grita—. ¡Espérame!

Empujo la canoa hacia las olas. Shay es el problema, por supuesto. Esperarlo no resolverá nada. Viene corriendo hacia mí por la arena, y de repente, lo único que deseo es alejarme todo lo que pueda de él y de ese lugar.

Me adentro en el agua helada con mis zapatillas marrones de ballet. Nunca me he subido en una canoa. Es muy inestable, se mueve hacia delante y hacia atrás, y también se inclina hacia un lado, de manera que el interior se inunda cuando consigo meterme con mi vestido de hada ya totalmente empapado. Cojo el remo y lo empujo en el agua para alejar la canoa de la costa, pero Shay es más rápido.

Corre directamente hacia el agua, me quita el remo y consigue que el bote deje de balancearse.

—Esto es una locura, Cherry. Vuelve a la playa conmigo.

—No puedo —le respondo, mientras las lágrimas me ruedan por las mejillas—. No lo haré. Lo he intentado con todas mis fuerzas, Shay, pero lo he estropeado... Solo quiero irme. Por favor... Tengo que hacerlo.

—Cherry, no digas estupideces. Se está haciendo de noche, y no se puede sacar una canoa al mar al anochecer. ¡Es demasiado peligroso!

—¡No puedo quedarme aquí! —grito—. ¿Es que no lo entiendes? Quiero encontrar una isla desierta o una tierra mágica donde todo el mundo sea feliz y nadie me odie. Quiero alejarme flotando en el mar y dejar que las corrientes me arrastren por los océanos hasta Japón. O tal vez, simplemente esconderme en las cuevas de contrabandistas para el resto de mi vida. ¡Está decidido! ¡Me voy!

Shay hace una mueca de duda, y después, en un gesto veloz, y sin que me dé tiempo a reaccionar, se sube a la canoa detrás de mí y la empuja hacia delante.

La barquita se balancea y cabecea, mientras avanzamos sin sobresaltos, en silencio, lejos de la costa.

—Dejemos una cosa clara —dice Shay mientras mueve el remo de un lado a otro de la canoa a un ritmo lento pero firme—. No estamos huyendo de nada. Simplemente vamos a hacer un viaje en canoa, un viaje corto, ¿vale? Diez minutos como mucho. Si tardamos más, Charlotte y Paddy se darán cuenta de que nos hemos ido y cundirá el pánico.

—Shay, ni siquiera se darán cuenta —añado con un suspiro—. Ya tienen bastante drama del que ocuparse, más del que necesitarían para toda una vida. Menuda cena romántica para dos...

—Me da igual —dice Shay—. Yo estoy al mando en este bote, y se hace lo que yo diga... No vamos a huir. Y si lo hacemos, será solo durante diez minutos. ¿De acuerdo?

—Supongo...

No se oye ningún sonido, excepto el del movimiento rítmico del remo. El agua está en calma, la luz se desvanece, y aunque todo está en paz, hay un sentimiento de aventura presente, casi de peligro también. Me doy cuenta de que la canoa no es el barco más estable del mundo. Si cambio mi peso a un lado, se balancea. Si deslizo la mano por el agua, se detiene y tiembla. Incluso cuando me siento absolutamente inmóvil, inclinada un poco hacia las piernas de Shay, el suave balanceo no cesa, y sirve de recordatorio de que no estamos en tierra firme, sino a merced del océano.

—Me gusta ir en canoa —digo a Shay—. No lo había probado, y no pensaba que pudiera hacerme sentir tan libre.

—Supongo —dice Shay, y recuerdo que para él es simplemente otra obligación, que nada tiene que ver con la libertad.

Sobre nosotros, el cielo se oscurece, pero no estamos lejos de la zona de costa más oscura, que está a nuestra izquierda. Hay luna nueva, y solo se ve un rayo perfecto de luz, que lanza destellos sobre nosotros y espolvorea plata sobre las olas.

Mis preocupaciones se funden como la nieve en verano. La oscuridad ocupa todos los rincones donde acechan miedos y problemas, cubre el mundo mezquino e imperfecto que nos rodea. Envuelve todo a nuestro alrededor con una capa de misterio y magia.

Sería feliz si pudiera quedarme allí para siempre, a la deriva y flotando bajo el cielo aterciopelado, pero Shay rompe el silencio.

—Voy a dar la vuelta y llevarte a casa —dice calmado—. Está demasiado oscuro... Pensaba que podríamos llegar hasta las cuevas, pero la luz juega en nuestra contra, y no sé exactamente dónde estamos. La situación no es segura, Cherry... a mi padre le daría un ataque si llegara a enterarse de lo que estamos haciendo.

Shay empieza a remar y damos la vuelta. La canoa se inclina un poco hacia un lado; después, aunque giramos, algo nos empuja en sentido contrario, y Shay se pone a jurar entre dientes.

—Hay una corriente... Qué extraño... Debemos de estar más lejos de lo que pensaba, y más cerca de la costa. Aguanta, Cherry, tengo que sacar la canoa de aquí.

—Tranquilo —digo ensimismada—. Estamos bien...

—No —me interrumpe Shay, y su voz es aguda, ansiosa—. No estamos nada bien...

Empieza a remar con furia, y la canoa vuelve a girar, pero la corriente nos lleva hacia tierra. No consigo ver nada porque el cielo parece hecho de terciopelo negro, y la luna nueva apenas arroja luz. Entonces, el fondo de la canoa topa con algo, y al tiempo que se oye un gran estruendo, nos detenemos de repente. De inmediato, el agua nos rodea. El remo de madera se rompe con un crujido, volcamos, y nos precipitamos al agua helada, a la nada.

28

Aprendí a nadar cuando tenía seis años. Papá me llevaba a la piscina todas las semanas, se sentaba en la galería, me saludaba y levantaba los pulgares cada vez que hacía algo bien. Me encantaba esa piscina, el olor del cloro, las luces, el agua templada y turquesa, pero no tiene nada que ver con este mar extremadamente frío que quiere aturdirme, paralizarme y arrastrarme a las profundidades.

—Rocas —dice Shay jadeando, detrás de mí, en el agua—. Hay que tener cuidado... pero si conseguimos llegar hasta ellas...

Me araño la barbilla contra algo duro y puntiagudo, paso las manos entre algas estancadas y moluscos pegados. Consigo avanzar reptando, y Shay está a mi lado, gateando sobre las rocas, arrastrándome con él.

Parece que vamos a tardar una eternidad en superar todas las rocas y llegar a tierra firme. Está oscuro, y las rocas son resbaladizas y afiladas; algunas de ellas sobresalen del agua, pero otras están por debajo, así que seguimos agarrándonos a los bordes y avanzando de lado, como los cangrejos; nos hundimos en aguas gélidas y volvemos a salir a flote una y otra vez con las manos temblorosas, azules y gélidas.

—Sigue hablando —me dice Shay al oído—. Sigue avanzando, no te rindas... ya no queda mucho.

—No... No puedo.

—Sigue hablando —insiste detrás de mí en la oscuridad—. Cuéntame cosas de Sakura, de cuando era pequeña, en Japón...

—Sakura... —repito, pero me castañetean los dientes y siento los huesos helados, los dedos congelados—. No me acuerdo...

—Recuerda las flores de cerezo —insiste Shay—. Y el kimono, y el parasol de papel. Esfuérzate por recordarlos...

Así que lo intento, pero los recuerdos reales se agolpan en mi mente, y solo puedo pensar en las largas tardes en el piso de Glasgow, acurrucada en el sofá con papá, comiendo patatas fritas y viendo la televisión, mientras Rover abre y cierra los ojos adormilado en su pecera, en el alféizar de la ventana. Ni cerezos, ni kimono, ni parasol de papel, solo un patio de escuela lluvioso, donde yo estoy siempre separada de un grupo de chicas. Las caras cambian a lo largo de los años, pero yo siempre estoy fuera.

Al llegar a una roca especialmente resbaladiza, no consigo agarrarme bien y me escurro hacia abajo, haciéndome un rasguño en el brazo y arañándome la cara. Vuelvo a estar en el agua, que me llega hasta la cintura, y tengo tanto tanto frío que solo quiero hacerme un ovillo y rendirme.

Una mano fría agarra la mía en la oscuridad y vuelve a tirar de mí hacia arriba de nuevo, un brazo me rodea y me arrastra. Por un momento, creo que de verdad puedo oler las flores de los cerezos, el susurro de un aliento cálido en mi oído, que me dice palabras que no oigo bien... Pero enseguida la ensoñación desaparece y vuelvo en mí.

Solo noto el sabor salado del océano, el olor de las algas en la noche, el romper de las olas contra las rocas y el sonido de Shay detrás de mí, gateando entre rocas, diciéndome que siga adelante porque lo estoy haciendo muy bien.

—Ya hemos llegado —dice Shay por fin, mientras me agarra del brazo.

Chapoteamos para salir de las aguas poco profundas y llegamos a la arena, donde por fin, estamos a salvo.

No estoy muy segura de adónde hemos llegado, porque esa fina zona de arena húmeda, bordeada por afiladas rocas negras y sobre la que se alza un impresionante acantilado, no es la bahía que está bajo Tanglewood House.

—Estamos en una cueva de contrabandistas —dice Shay como si pudiera leerme la mente—. Al final, lo hemos logrado.

Me dejo caer de rodillas, exhausta.

—Shay, lo siento —le digo—. Es culpa mía... Vamos a tener muchos problemas... por coger la canoa... con tu padre...

—Es culpa mía —me corrige—. No debería haber ido a la casa, no debería haber sacado la canoa... y mucho menos dejarte ir en ella. Ha sido una locura. Si salimos de esta, estaré castigado durante el resto de mi vida, te lo aseguro.

—Hasta los noventa y tres años —bromeo, aunque me apetece más llorar que reír—. Entonces podrás salir para ocasiones especiales, como la fiesta de Navidad de los pensionistas, los torneos de mus y cosas así...

—¿Qué es el mus? —pregunta Shay.

—Es posible que nunca lo sepas —suspiro—, ahora que estás castigado.

Sacude la cabeza en la oscuridad.

—En serio, debería haber actuado con más sensatez... Nunca, sin excepción, puedes subirte a una canoa cuando ha anochecido. Y jamás sin llevar un buen chaleco salvavidas. Cielos... Ahora entiendo por qué.

—Podríamos habernos ahogado —murmuro.

—Pero no ha sido así —insiste Shay—. Estamos bien, ¿me oyes?

—Bueno... ¿y cómo vamos a salir de aquí?

Shay suspira.

—No hay salida de noche. El camino del acantilado es demasiado peligroso y lo cerraron hace ya años. —Shay saca el móvil de su bolsillo, lo abre y suspira—. Muerto. Parece que tendremos que esperar.

Ni siquiera podemos avisar a otras personas de que estamos bien. Me mareo al pensar lo cerca que hemos estado del desastre, y cómo las cosas podrían haber acabado de manera completamente diferente.

—¿Cómo nos encontrarán? —pregunto—. ¿Crees que tardarán mucho?

—No lo sé —dice—. Puede ser.

Me ayuda a ponerme en pie y subimos hasta el pie del acantilado, encontramos la grieta en la pared por donde se adentraban los contrabandistas tiempo atrás para esconder whisky, té, seda y fardos de algodón.

Shay se encamina hacia el interior y yo lo sigo.

Me golpeo la mano con algo en la oscuridad y casi doy un bote. Shay me explica que la cueva está decorada con barriles y fardos, e incluso con un maniquí a tamaño real de un contrabandista del siglo XVIII, con una vieja capa y una pistola en la mano.

—Genial —digo—, simplemente genial.

Lo único que podemos hacer es esperar. Nos sentamos en el suelo de la cueva con la espalda apoyada en los barriles de madera. La sensación de frío y congelación es insoportable, tanto que tengo ganas de llorar. El hielo me recorre las venas, y el vestido de hadas hecho jirones se me pega a la piel, empapado; las alas no son más que alambre retorcido y tul calado. No queda ni rastro de polvo de hadas, estoy segura. No me noto ni las manos ni los pies, pero empiezo a recuperar la sensibilidad en el resto del cuerpo, de modo que me doy cuenta de que tengo las espinillas llenas de golpes y heridas sangrantes, noto la piel levantada, en carne viva, y llena de sal y arena. Pero no me importa.

Shay coge la vieja capa del oscuro maniquí de contrabandista y me envuelve con ella en la oscuridad. Me hago un ovillo, pero sigo sin dejar de temblar, al menos hasta que Shay me rodea con su brazo y me acerca a él. Entonces, deja de importarme todo. Nada me preocupa.

Sé que para conservar el calor corporal tienes que acercarte a otra persona. Es lo que hacen los escaladores cuando se pierden en la nieve, y también es el recurso básico de los exploradores del Ártico cuando los sorprende una ventisca. Y al fin y al cabo, es lo que hacen los náufragos como nosotros.

Todo eso lo sé... De lo que no estoy tan segura es de si se supone que tienes que cogerte con fuerza de la mano, y apretar tu mejilla contra el pecho de la otra persona, hasta el punto de oír los latidos de su corazón. Tal vez haya que hacerlo. Tal vez sea normal incluso que la otra persona acerque la boca a tu oreja hasta que puedas sentir su cálido aliento contra tu piel.

Tal vez. Aunque no estoy segura de lo de los besos. Creo que eso es cosa nuestra. Cuando Shay me levanta la barbilla y me besa en la boca, el mundo entero se pone a girar y olvido todo lo malo que me ha ocurrido. Olvido el naufragio, la pelea, el dolor y la confusión, la carita malvada de Kirsty McRae y la bofetada de Honey, que siempre he sido una marginada y que me han excluido de todo. Incluso me olvido de lo otro, de aquello en lo que nunca me permito pensar, del dolor de mi interior, que nunca cesa.

Seguimos besándonos durante un largo rato, y cuando nos detenemos, he recuperado el calor, estoy sin aliento y el corazón me va tan rápido que no sé si volverá a su ritmo normal de nuevo.

Shay me acaricia la cara en la oscuridad, y delicadamente recorre con los dedos mis párpados, nariz y labios.

—Tengo que contarte algo —murmuro—, algo importante.

—¿Sí?

Respiro hondo para coger fuerzas.

—Todas esas historias que te he contado... sobre mi madre, sobre los cerezos en flor, el kimono, el parasol, las postales... Nada de eso es cierto. Mi madre murió cuando yo tenía cuatro años. Tenía un problema de corazón, nadie lo sabía. Y simplemente se murió.

—Oh, Cherry —me dice Shay al oído.

—Fue horrible. Yo no podía entenderlo, y papá se negaba a hablar de ello. Si intentaba preguntarle algo, se disgustaba mucho. Así que al final dejé de preguntar. Empecé a cuestionármelo todo, fantaseé con que mi madre podía seguir viva en alguna parte... Hasta que llegó un momento en el que ya no podía distinguir lo que había pasado de verdad y lo que me había inventado yo.

»No tengo ningún recuerdo de mi madre, Shay. Nunca he estado en ningún festival de Kioto, y tampoco son ciertas las historias del kimono y del parasol. Mamá y papá viajaron a Japón antes de que yo naciera, pero después se instalaron en Glasgow, y ahí es donde siempre he vivido...

—Nada de eso tiene importancia —susurra Shay—. Al menos, para mí no la tiene.

Suspiro.

—Me regalaron el abanico una Navidad, cuando tenía siete años, y encontré el kimono y el parasol en una tienda de segunda mano en Byres Road, el año pasado. De algún modo, me hacían sentir más cerca de mi madre. Podrían haber sido cosas que ella me habría regalado si hubiera tenido la oportunidad.

Shay me acaricia el cabello.

—El kimono nunca olió a jazmín y talco, solo a naftalina y a ropa usada. No es extraño que Honey lo tirara por la ventana. Y el parasol siempre estuvo roto, con los colores desteñidos. Todo eran mentiras, cuentos. Creo que recuerdo algo sobre los cerezos en flor, pero no estoy segura, y el parque estaría en cualquier caso en Glasgow, no en Kioto. Lo siento, Shay.

—Desde el principio he sabido la verdad, Cherry —me confiesa—. Paddy había contado a las Tanberry que tu madre había muerto, y yo deduje por mí mismo que nunca habías estado en Japón. Ni siquiera se me ocurrió que tuviera que creerte, simplemente me gustaba escucharte. Son grandes historias. Deberías ponerlas por escrito. Tienes una habilidad especial para entretejer fantasías sin más.

¿Una habilidad especial? Mis compañeros y profesores de Glasgow no se dejaban impresionar tan fácilmente. Recuerdo que la señorita Jardine me sugirió ver a un orientador, o que mis compañeros de clase me miraban suspicaces y me ignoraban cuando les contaba todo tipo de historias sobre las hazañas de mi madre en Nueva York, París y Tokio. Me llamaban mentirosa. Y sabía que tenían razón. Contaba mentiras, historias inventadas, para llenar el enorme vacío que había dejado la muerte de mi madre en mi corazón.

Sin embargo, nunca lo conseguí.

—Shay... ¿Crees que Honey de verdad planeaba irse a Londres a vivir con su padre y no volver más? —le pregunto en la oscuridad.

—Tal vez —me responde—. Podría ser parte del plan de chantaje que mencionó hace un tiempo. Sería una manera de obligar a Charlotte a escoger entre ella y Paddy.

—Y ahora se ha ido todo al traste —suspiro—. No me extraña que se lo tomara tan mal.

Shay frunce el ceño.

—Antes, mientras hablaba con ella a solas, no dejaba de decir que todo se había acabado, que no le quedaba nada, y que había perdido a su padre también.

—Pobre Honey.

—Sí, pobre Honey —dice Shay—. Me da pena, pero no puedo fingir que quiero estar con ella, Cherry, no puede ser. Se supone que somos una pareja perfecta, pero nunca ha sido así... Todo era fachada, pura apariencia. Ni siquiera sé por qué me eligió. Tal vez porque le resultaba familiar, o porque a sus amigos les caía bien. Las chicas suelen pensar que soy guapo, al parecer...

No puedo dejar pasar ese comentario.

—La modestia no es tu mejor virtud, ¿verdad? —digo dándole un codazo en el costado—. ¿Te has mirado al espejo últimamente? Porque estás algo flojo y desmejorado.

Shay se ríe a carcajadas.

—Mi famoso encanto nunca ha funcionado contigo, ¿verdad? —dice con una sonrisa—. Creo que esa es una de las cosas que me gustan de ti. Desprendes honestidad. —Abro los ojos de par en par sorprendida, pero Shay no trata de engatusarme—. En serio —continúa—. Siento que te conozco de verdad. Sé lo que te pasó, y también otras cosas... tus esperanzas y sueños. Todo. Honey es diferente. Nunca revela nada de sí misma. De hecho, no creo que pueda, porque aún no ha superado lo de su padre. Es un polvorín que en cualquier momento puede saltar por los aires. Pero no quiero ser la persona que recoja los pedazos. Ya no.

Aprieto la mano de Shay en la oscuridad.

—Yo quiero estar contigo, Cherry —me confiesa—. No puedo evitarlo. Lo supe en cuanto te vi.

Sonrío con su confesión. ¿Es posible que a mí me ocurriera lo mismo?

—Hablaré con Honey en cuanto salgamos de aquí —me dice Shay—. Se lo explicaré para que no pueda culparme, tendrá que entenderlo...

Mi sonrisa se desvanece. Sé que Honey no podrá entenderlo ni perdonarlo. Shay y yo no tenemos futuro, yo no tengo futuro allí... y eso no cambiará por mucho que ponga de mi parte.

29

Cuando despierto, la luz amarilla teñida de rosa del amanecer se cuela por la entrada de la cueva. Shay me rodea con sus brazos y apoya la cabeza en mi hombro. Ambos estamos envueltos en la áspera capa gris que hemos cogido del maniquí contrabandista, que se cierne sobre nosotros con mirada salvaje y blandiendo su falsa pistola en un gesto de amenaza.

Oigo el ruido de un barco a motor a lo lejos y doy un empujoncito a Shay para despertarlo.

—Viene gente —digo—. Creo que vienen a rescatarnos...

Shay se levanta de un salto, me obliga a levantarme y corremos hacia la arena. A la luz del día, parecemos fantasmas, refugiados o superviventes de un naufragio, cosa que supongo que somos en parte. Tenemos la ropa húmeda y hecha jirones, los brazos y las piernas llenas de cortes, golpes y sangre seca, la vista se nos nubla por el cansancio.

—Hola, señorita Robinson Crusoe —dice Shay con una sonrisa fatigada.

—Entonces, tú serías Viernes, ¿no? —le respondo siguiéndole la broma.

—Exacto.

En la distancia, distingo una pequeña lancha motora que surca el mar plateado. Shay y yo empezamos a hacerle señales y a gritar hasta quedarnos roncos. Los tripulantes de la embarcación nos han visto, porque ponen rumbo hacia donde estamos nosotros y llegan a la playa. Con gestio serio, el padre de Shay salta de la barca, con Paddy pisándole los talones. Los dos corren por el agua hacia donde estamos nosotros, y segundos después, me veo entre los brazos de mi padre, que me levanta del suelo y me da vueltas.

—¡Jamás vuelvas a hacerme algo así! —me dice con la boca pegada a mi cabeza—. Te lo juro, Cherry, no podría soportarlo. Ya perdí a tu madre... No soportaría perderte a ti.

—Y no me perderás —le digo.

Papá me sube al bote y me vuelvo a mirar a Shay. Me quedo boquiabierta cuando veo que su padre, el hombre gruñón, corpulento y duro, se ha fundido en un abrazo con su hijo, el chico flacucho y rebelde. Le da una palmada en la espalda, y cuando se separan, veo que Shay se pasa una mano por los ojos y respira hondo.

Shay sube a bordo, me coloca un chaleco salvavidas y se pone uno también. Parece exhausto, sin fuerzas. Tiene el flequillo dividido en mechones húmedos, pero el gorro sigue en su lugar, ligeramente torcido.

Papá se mueve hacia popa, llama por teléfono a la policía, a los guardacostas y a Charlotte, mientras el señor Fletcher arranca el motor. La pequeña lancha motora sale de la bahía, avanzando cuidadosamente entre las largas filas de rocas negras que tuvimos que cruzar la noche anterior.

Me siento mal solo con verlas.

—No necesito deciros la estupidez que habéis hecho, ¿verdad? —ladra el padre de Shay—. Sois conscientes, ¿no? ¿Sabéis cuántos barcos se hundieron en esta cueva en la época de los contrabandistas? ¿Cuántas personas perdieron la vida intentando esquivar las rocas en la oscuridad?

Shay baja la cabeza.

—Fue culpa mía —digo en voz bajita, mientras él me coge de la mano y me la aprieta con fuerza.

—Bueno, ahora estáis a salvo, y eso es lo que importa —responde el señor Fletcher con la mirada fija en el volante—. Gracias a Dios.

Shay me mira por debajo del flequillo.

—¿He oído bien? —susurra—. ¿Quién es ese tipo y qué ha hecho con mi padre?

—Te quiere —le digo.

Por una vez, Shay no lo discute.

—Encontraron la canoa —me dice—. Flotando boca abajo, un poco más allá del muelle de Kitnor. Se pusieron en lo peor...

Ni siquiera quiero imaginar lo que debieron de haber pensado.

—Nos moríamos de preocupación —dice papá—. Cuando nos dimos cuenta de que no estabais, ya había oscurecido. Os buscamos por todas partes. Después alguien recordó la canoa, y corrimos a la playa. Allí vimos que no estaba.

—Fue culpa mía —le explico—. No de Shay. Estaba disgustada, pensaba que lo había estropeado todo.

—No has estropeado nada —dice papá—. No ahora que sabemos que estás a salvo. Aunque ayer por la noche pasamos un momento difícil. Las chicas me contaron lo que ocurrió en la playa, las cosas de las que Honey te acusó.

Nos mira inquisitivamente a los dos.

—No lo planeamos —responde Shay—. No pretendíamos herir a nadie.

Yo me limito a rodearlo con mis brazos temblando avergonzada. Papá suspira.

—La cuestión es que Honey tenía motivos para estar tan disgustada, que no tienen que ver con lo que pasaba o no pasaba entre vosotros dos. Recibió una llamada de Greg...

—Ah sí —dice Shay—. Su padre ha vuelto a cancelar los planes de nuevo. Lo sé. Por eso me llamó y me pidió que viniera.

Papá parece inquieto.

—Creemos —digo insegura— que Honey podría haber estado planeando quedarse en Londres con su padre. Al menos durante un tiempo. Por eso estaba tan abatida, ¿no?

—Sí, lo mencionó. Pero hay algo más —dice papá frunciendo el ceño—. Greg acaba de recibir una nueva oferta de trabajo... en Australia. Es una noticia muy fuerte para cualquiera, especialmente si te la dan por teléfono, pero... bueno, según he visto, es su estilo. Siempre opta por la salida fácil.

—¿Australia? —repite Shay—. No puede ser. Pobre Honey.

No creía posible sentirme peor o más culpable, pero ahora veo que me equivocaba. Vuelvo a pensar en el día anterior en la playa, en la mirada perdida de Honey, en sus lágrimas, su ira. Mencionó una bomba, un desastre... Incluso dijo a sus hermanas que su padre las llamaría para hablarles de su nuevo trabajo. Ahora veo por qué.

Que tu padre te llame por teléfono para explicarte que no puedes irte a vivir con él, porque se va a vivir a la otra punta del mundo... Bueno, pues tiene que doler. Y lo mío con Shay debió de ser la guinda del pastel.

—Las chicas estaban hechas polvo, obviamente —prosigue papá—. Fue un caos. Y en medio de todo eso, descubrimos que vosotros dos no aparecíais por ninguna parte.

—Lo siento —murmuro—. Lo he estropeado todo, ¿verdad?

Papá me pasa un brazo por el hombro y me acerca a él.

—Podemos arreglarlo —me dice—. Es un buen lío, desde luego, pero nos las apañaremos. Eso es lo que hacen las familias.

—Pero Charlotte... Skye, Summer y Coco... Ya no querrán saber nada de mí.

—¿Cómo no van a querer saber de ti? ¡Pero si estaban muertas de preocupación por saber dónde estabas!

Nos quedamos sentados en silencio hasta que la pequeña lancha motora frena y gira para entrar en la bahía bajo Tanglewood House.

Charlotte y las chicas nos esperan en la playa, y parecen tan cansadas y exhaustas como nosotros. Empiezan a hacernos gestos, nos gritan y corren hasta la orilla del agua, mientras la pequeña embarcación se detiene. Vienen todas menos Honey, que se queda sola, observando desde una zona más elevada de la playa.

Con sus fríos ojos azules me mira primero a mí y luego a Shay. Se fija en que me está cogiendo de la mano y entiende la situación al momento. Por un instante, percibo un destello de dolor y traición en sus ojos, pero después vuelven a su frialdad habitual.

Me levanto para bajar del bote, y Shay se pone en pie para ayudarme. En el último minuto, me acerca a él y me da un rápido y cálido abrazo, el chico que me ha gustado desde hace semanas, el chico del flequillo rubio y la guitarra azul, el chico que huele a oscuridad y océano.

—Sé valiente —me susurra al oído—. Todo saldrá bien.

Por supuesto, el abrazo dice por sí solo mucho más de lo que podría expresar un millón de palabras. Todo queda claro, y sé que ya no hay marcha atrás.

Cuando nos separamos, todos nos miran: obviamente, Honey, pero también papá, el señor Fletcher, y por supuesto, Charlotte, Skye, Summer y Coco. En sus caras se lee desconcierto, sorpresa, consternación y asombro. Honey, sin embargo, permanece impasible. Su rostro no refleja ni dolor, ni ira, ni ninguna emoción en absoluto.

Se da bruscamente media vuelta y se marcha.

Me paso durmiendo todo el día hasta bien entrada la tarde, y cuando me despierto, me encuentro a un médico en casa que ha venido a comprobar cómo estoy; confirma que estoy bien y que solo tengo unos cuantos cortes y golpes, pero ningún daño importante. Dormir, dice, será el mejor remedio. A continuación, una pareja de policías me adoctrinan amablemente en la mesa de la cocina de lo estúpido que es huir y meterse de noche en el agua en un barco. Escucho, asiento y les digo que nunca más volveré a hacer algo así en toda mi vida. Y lo digo en serio. De verdad que sí.

Una vez que los policías se han marchado, nos tomamos la sopa de tomate que Charlotte ha preparado especialmente porque papá le dijo que era uno de mis platos favoritos. Cuando la pruebo, evito mencionar que el tipo de sopa de tomate que más me gusta viene en una lata, y se come mejor acompañada de rodajas de pan blanco y margarina, en lugar de los panecillos con multicereales que Charlotte ha horneado y untado con mantequilla.

Honey no se sienta con nosotros a la mesa.

—Siento mucho lo de vuestro padre —digo a Skye, Summer y Coco.

—Es una lata —responde Skye—. Como padre, es bastante inútil.

Charlotte suspira.

—Greg no podría haber elegido una forma peor de dar la noticia, o un momento más inadecuado... pero sí, es típico de él. No le habría costado venir aquí por una vez y explicarlo todo con calma.

Doy un sorbo a la sopa.

—Entonces, ¿Honey y Shay ya no están juntos? —pregunta Coco—. ¿Ahora eres tú su novia?

No sé qué decir.

—No lo sé. Quizá.

—Pensaba que lo odiabas —dice Skye confusa.

—Eso mismo pensaba yo también.

Summer se atreve a decir lo que los demás se callan.

—Honey está furiosa. Lleva encerrada todo el día en su habitación, con la música a todo volumen y llorando. No deja entrar a nadie, ni a mí, ni a Skye, ni a Coco...

—Es inevitable que esté dolida —dice Charlotte—. Pero... Honey lo superará. Es más fuerte de lo que cree. Ya se le pasará.

«En esta vida, no», pienso.

—Me disculparé con ella —le digo— cuando se haya calmado un poco. Lo siento mucho... todo: lo de Shay, lo de Honey, y haber contado tantas mentiras.

—Lo sé —responde Charlotte con un suspiro. Me acaricia el pelo, y yo quiero llorar, porque no merezco su bondad ni su comprensión.

Abre un cajón, saca un paquete plano envuelto en papel azul y me lo da.

—Eres una chica creativa, Cherry —dice—. Eres imaginativa, una soñadora. Simplemente necesitas usar esas habilidades de la forma más correcta. Las mentiras son solo mentiras si intentas hacerlas pasar por verdaderas... pero, ¿y si las ves como historias, fantasías? De ese modo, puedes imaginar cualquier cosa que quieras. Has pasado por muchas vivencias para lo joven que eres, Cherry... Y aún no has podido asumirlas todas. Se me ha ocurrido que escribir todas esas historias y fantasías podría venirte bien.

Tras rasgar el papel, me encuentro un libro, un precioso cuaderno con las páginas en blanco y una cubierta de seda roja con flores de cerezo bordadas. Es el objeto más bonito que he visto jamás.

—Oh... vaya... ¡Gracias, Charlotte!

—Yo llevaba siempre un cuaderno a tu edad —me explica—. Ponía mi alma y mi corazón en esos libros, y ahora tú puedes hacer lo mismo. Úsalo como un diario, como un libro de recuerdos, un lugar donde separar los sueños de la realidad. Escribe historias. Imagina lo que quieras.

Reflexiono sobre lo que Charlotte acaba de decir. ¿Y si probara a ver las cosas desde una perspectiva distinta y considerara las mentiras simples fantasías, como hace Shay? Ilusiones, historias, imaginaciones, pensamiento creativo... Formas de expresar mis sentimientos. Desde luego, visto así, no sería vergonzoso o triste. Si me dedicara a escribir todas esas historias, hasta podrían convertirse en algo de lo que enorgullecerme algún día.

—Voy a hacerlo —prometo a Charlotte—. Gracias. No entiendo por qué sois todas tan buenas conmigo, cuando yo he sido tan estúpida, cuando he mentido y... bueno, he hecho cosas peores.

Acaricio el papel color crema mientras parpadeo en un intento de contener las lágrimas.

—Los amores de juventud no suelen durar —apunta Charlotte—. Y confía en mí, Cupido a veces tiene muy mala puntería. No creo que pudieras evitar que te gustara Shay ¿Y quién dice que las cosas entre vosotros dos vayan a durar? Es algo difícil, pero... bueno, no es el fin del mundo.

—Pensaba que lo había arruinado todo —susurro—. Contigo, con papá, la boda, el futuro...

—Haría falta mucho más que eso —dice Charlotte—. Y eso es una promesa...

—Han fijado una fecha para la boda —murmura Coco—. El uno de junio. Todas seremos damas de honor.

—¿Yo también? —pregunto.

—Cherry, pues claro, tú también —dice Charlotte con un suspiro—. Mira... siento mucho que creyeras que tenías que mentir para encajar, para ser parte de las cosas, pero creo que comprendo por qué lo hiciste. Debías de sentirte abrumada, y Honey te puso las cosas difíciles desde el principio. Supongo que te sentías fuera de tu elemento. Pero ahora solo queremos que te relajes, que seas tú misma... que seas una más.

—Pronto seremos una familia de verdad —dice Skye—. Ya verás.

—No, ya lo somos —la corrige Charlotte—. Un pedazo de papel no cambiará eso. Lo que cuenta es el amor y el cariño.

Quiero formar parte de algo así, y creo que tal vez pueda conseguirlo. Tengo un padre que me quiere, una madrastra que se preocupa lo suficiente como para preparar sopa de tomate con hortalizas y albahaca cultivadas en el jardín, y bien pensado, creo que me gusta más que la enlatada. Tengo un montón de nuevas hermanas, y tres de ellas me aceptan, tal y como soy incluso. Saben que no soy perfecta, que he hecho algo malo, algo tan terrible como robarle el novio a su hermana y dar un susto de muerte a todo el mundo. Y aunque no lo aprueben, siguen dispuestas a aceptarme. O eso creo.

Por supuesto está la cuarta hermana. Me odió nada más verme y sigue haciéndolo, lo sé, pero no puedo culparla por ello. Yo me sentiría igual si estuviera en su lugar. Me gustaría decirle que lo siento, que he intentado evitar que pasara lo que ha pasado, pero no confío en que estuviera dispuesta a creerme.

Me gustaría poder decir que lo lamento... pero ¿es así? Creo que no. ¿Cómo podría hacerlo? No elegí a Shay y él no me eligió a mí. Simplemente no pudimos evitarlo. El amor es como una fuerza de la naturaleza más poderosa que ninguno de nosotros, que se ríe a nuestra costa al ponernos zancadillas y vernos tropezar.

—Shay está castigado hasta el final de las vacaciones —susurra Skye—. Aunque tendrías que haber visto a su padre anoche... gritaba y maldecía... Se sentó en la mesa de nuestra cocina y se echó a llorar, y la madre de Shay le dijo que era demasiado duro con él... y su padre llegó a admitir que tal vez lo era... Creo que es posible que las cosas entre Shay y su padre se arreglen. O eso espero.

Cuando vuelvo a salir, ya ha oscurecido. Me siento junto al estanque y echo una pizca de comida a Rover. Cinco peces de colores suben a la superficie, moviendo de un lado a otro sus colas, zambulléndose y salpicando agua, y al principio, no consigo distinguir a Rover. Ahora entiendo que todo cambia, pero a veces es para mejor. Mi solitario pez de colores ahora tiene amigos, y un estanque con nenúfares, y un futuro.

—Probablemente no volveré a ver Shay hasta septiembre —le digo a Rover—, cuando empiecen las clases. Será divertido... un instituto nuevo donde solo conoceré a Honey. ¿Te imaginas lo popular que voy a ser? Pero eso no es ninguna novedad... —Rover se desliza debajo de un nenúfar y reaparece con sus ojos oscuros—. Shay también estará —suspiro—. No estaré sola.

Me levanto y camino sobre la hierba entre los árboles hacia la caravana, y en el último momento, me vuelvo a mirar Tanglewood House. En lo alto de la habitación de la torre, una figura pequeña y esbelta está acurrucada en el asiento junto a la ventana, su larga melena de Rapunzel ondea suavemente al ritmo de la brisa ligera que entra por la ventana abierta. Honey me está mirado, como una princesa en su torre que espera a un príncipe que nunca llegará. Mientras la observo, se pasa una mano por los ojos y abre todavía más la ventana. Por un minuto, creo que podría llamarme, hablarme, gritarme, pero entonces veo un destello plateado en sus manos. El corazón me da un vuelco y me quedo estupefacta. Las tijeras se abren y vuelven a cerrarse con un golpe frío, metálico. Poco a poco, finos mechones de pelo sedoso y rubio caen desde la ventana abierta, largas cintas doradas que se arremolinan en espiral y se posan como la nieve en el camino de gravilla. Continúa así durante cinco o quizá diez minutos, de modo que cuando Honey suelta las tijeras, su preciosa melena ha desaparecido y se ha dejado el pelo muy corto, de punta, casi rapado, como el de un prisionero o un paciente de cáncer. Clava sus ojos en los míos y me lanza una larga e intensa mirada que me encoge el corazón.

Aparto la mirada. Empieza a anochecer y en las habitaciones más bajas se encienden luces. Oigo el cálido murmullo de charlas que provienen de la cocina, atisbo un movimiento rápido tras una cortina en una de las habitaciones de huéspedes, música, vida.

Me doy media vuelta y me abro paso entre la hierba, bajo los cerezos, hacia la pequeña caravana roja.

Cherry Costello es...

Tímida, callada, siempre está en las nubes... y a menudo le cuesta separar la realidad de la ficción.

Tiene 13 años

Ciudad de nacimiento: Glasgow

Madre: Kiko

Padre: Paddy

Aspecto: menuda, bajita, piel de color café, pelo liso y oscuro, con flequillo, que a menudo se recoge en unos moñetes.

Estilo: pantalones tejanos de pitillo y con brillos, camisetas, cualquier cosa con temática japonesa.

Le gusta: soñar, contar historias, los cerezos en flor, refrescos, y las caravanas antiguas.

Posesiones preciadas: kimono, parasol, un abanico japonés y una foto de su madre.

Sueños: formar parte de una familia.

Coco Tanberry es...

Descarada, vital, amistosa, aventurera, una enamorada de los animales.

Tiene 11 años

Ciudad de nacimiento: Kitnor

Madre: Charlotte

Padre: Greg

Aspecto: pelo rubio, ondulado, hasta el mentón, siempre enmarañado, ojos azules, pecas, una gran sonrisa.

Estilo: viste como un chico, con pantalones tejanos y camisetas, y siempre tiene un aire desaliñado.

Le gusta: subirse a árboles, los animales, nadar en el mar.

Posesiones preciadas: el perro Fred y los patos.

Sueños: tener una llama, un mono y un loro.

Skye Tanberry es...

Tranquila, segura de sí misma, excéntrica, original, imaginativa.

Tiene 12 años, es la gemela idéntica de Summer.

Ciudad de nacimiento: Kitnor

Madre: Charlotte

Padre: Greg

Aspecto: melena rubia hasta los hombros, ojos azules, una gran sonrisa.

Estilo: sombreros llamativos y vestidos vintage, fulares y zapatos originales.

Le gusta: la historia, el horóscopo, soñar despierta, dibujar.

Posesiones preciadas: su colección de vestidos vintage y el fósil que encontró una vez en la playa.

Sueños: poder viajar en el tiempo para saber cómo era el pasado de verdad.

Summer Tanberry es...

Tranquila, segura de sí misma, guapa, popular y se toma muy en serio su faceta de bailarina.

Tiene 12 años, es la gemela idéntica de Skye.

Ciudad de nacimiento: Kitnor

Madre: Charlotte

Padre: Greg

Aspecto: pelo rubio y largo, siempre recogido en trenzas o en moños altos, ojos azules, se mueve con gracilidad.

Estilo: cualquier prenda rosa... elegante y bonita. Se viste a la moda y también con ropa de baile.

Le gusta: bailar, especialmente ballet.

Posesiones preciadas: sus zapatillas de puntas y su tutú.

Sueños: ir a la Royal Ballet School, convertirse en bailarina profesional y poder dirigir algún día su propia academia de danza.

Honey Tanberry es...

Una reina de los dramas: temperamental, egoísta, y, a menudo, triste; pero también es brillante, encantadora, organizada y dulce.

Tiene 14 años

Ciudad de nacimiento: Londres

Madre: Charlotte

Padre: Greg

Aspecto: melena rubia ondulada, hasta la cintura, ojos azules, piel clara, alta, delgada.

Estilo: moderno, suele llevar vestidos cortos estampados, sandalias de tiras, gafas de sol, pantalones cortos y camisetas.

Le gusta: dibujar, pintar, la moda, la música... y Shay Fletcher.

Posesiones preciadas: su larga melena, su diario, su libro de bocetos y el dormitorio en la torre.

Sueños: ser modelo, actriz o diseñadora de moda.

Recetas con chocolate

Delicioso pastel de chocolate y cerezas con salsa de chocolate de Cathy

Necesitarás:

boles • 75 g de chocolate negro, fundido, y un poco más para servir • 50 g de mantequilla normal, fundida • 2 huevos ecológicos, batidos • 50 g de azúcar • 50 g de harina • 50 g de cerezas en conserva, deshuesadas y picadas • 2 cucharadas de jugo de una lata de cerezas • mantequilla para engrasar el molde

Echa el chocolate, la mantequilla, los huevos y el azúcar en un bol y mézclalos bien.

Añade la harina, las cerezas y el jugo, y bate todos los ingredientes hasta que quede una masa sin grumos.

Engrasa los boles con mantequilla y vierte en ellos la mezcla, dejando ¼ libre.

Cubre cada bol con papel film resistente al calor, mételos en el microondas y cocínalos durante 4 minutos, o hasta que suban y estén hechos por dentro.

Para servir, pasa los pasteles a platos y vierte el chocolate fundido por encima.

Chispeantes dulces de guindas y chocolate de Cherry

Necesitarás:

180 g de chocolate negro • 1 bote de leche condensada • 40 g de almendras picadas • 40 g de guindas picadas • 1 cucharadita de extracto de almendras • Guindas partidas por la mitad (opcional)

Coge una bandeja rectangular o cuadrada de tamaño medio, y fórrala con papel de aluminio.

En un cuenco mediano, apto para microondas, mezcla la leche condensada y los trozos de chocolate. Remueve ligeramente.

Mételo en el microondas entre minuto y medio y dos minutos, o hasta que los trozos de chocolate se fundan y la mezcla quede homogénea.

Ahora, añade las almendras, las guindas y el extracto de almendras.

Extiende la mezcla sobre la bandeja homogéneamente. Tápala y deja enfriar en la nevera hasta que se endurezca.

Corta en cuadraditos y usa las guindas partidas por la mitad para decorar los pastelitos. Ahora ya puedes compartirlo con tus amigos y tu familia... ¡O disfrútalos tú sola!

¿Cuál de las Chocolate Box Girls eres?

Tu plan para un día ideal sería...

a. Ir de compras a un bullicioso mercado de ropa de segunda mano.

b. Pasear por el campo con tu amigo perruno preferido.

c. Acurrucarte en el sofá a ver películas en blanco y negro con tu novio.

d. Ir a ver escaparates con tu mejor amiga.

e. Tomar frappuccinos en el café de moda.

Tu chico perfecto es...

a. Artístico y sensible.

b. ¿Chicos? ¡No, gracias!

c. Alguien que sepa escuchar... y un poco estrafalario.

d. Educado y listo.

e. Guapo y popular. ¿Acaso existe otro tipo de chico?

¿Quién sería tu confidente si te enamoraras?

a. Tu hermana... Te conoce mejor que nadie.

b. Tu gato... A los animales se les da muy bien escuchar.

c. Tu amiga del alma.

d. Tu madre. Siempre sabe qué aconsejarte.

e. Nadie. No se puede contar a nadie un secreto.

Tu asignatura favorita es...

a. Historia.

b. Ciencias.

c. Literatura.

d. Francés.

e. Teatro.

¿Cómo tienes los cuadernos de la escuela?

a. Forrados con tela estampada.

b. Un poco sucios.

c. Llenos de dibujitos.

d. Perfectos, sin una arruga y llenos de buenas notas.

e. A veces entregas los deberes a tiempo.

¿De mayor qué quieres ser?

a. Diseñadora de interiores.

b. Veterinaria.

c. Escritora.

d. Bailarina.

e. Famosa.

La gente suele alabarte por tu...

a. Personalidad. Si alguien puede sacar un proyecto adelante esa eres tú.

b. Amor por la naturaleza: todo ser vivo merece tu atención.

c. Imaginación, aunque a veces te meta en algún embrollo.

d. Determinación. La práctica hace la perfección.

e. Fuerte carácter. Nunca dejas que nadie se interponga en tu camino.

Mayoría de «A»... Skye

Eres moderna y ecléctica, a tus amigos les chifla tu estilo bohemio y relajado, y tu pasión por todo lo que tenga un toque extravagante.

Mayoría de «B»... Coco

Eres una auténtica apasionada de la naturaleza, pero con los pies en el suelo. Cuando más feliz eres es cuando puedes disfrutar del aire libre, y por supuesto, siempre acompañada de un tropel de animales.

Mayoría de «C»... Cherry

«Soñadora» es tu segundo nombre... Siempre andas pensando en una historia alocada y tu cabeza es un hervidero de ideas nuevas. Nunca te falta una anécdota que contar, aunque te permitas alguna licencia poética.

Mayoría de «D»... Summer

Apasionada y divertida. Estás decidida a cumplir tus sueños... y siempre vas un paso por delante de tu familia y amigos.

Mayoría de «E»... Honey

Eres popular, algo intimidante y solitaria... Todo el mundo tiene una idea propia de cómo eres de verdad. Procura abrirte un poco más y te darás cuenta de que los amigos están ahí para tenderte su mano.