Una apuesta de amor

Catherine George

Una Apuesta de Amor (2001)

Título Original: Husband for real (2001)

Editorial: Harlequin Ibérica

Sello / Colección: Julia 1246

Género: Contemporáneo

Protagonistas: James y Rose

Argumento:

Rose se quedó de piedra cuando James volvió a aparecer en su vida… años después de su matrimonio de conveniencia. Ella entonces había amado a James, y había luchado con fuerza para superar su rápida separación.

Cuando se puso en contacto con él para pedirle el divorcio no esperaba que apareciera en persona y le dijera que no estaba preparado para poner fin a su matrimonio.

¿Lo estaba ella? A pesar del tiempo transcurrido, Rose seguía enamorada y seguía existiendo una fuerte atracción entre los dos.

Capítulo 1

Era el día de San Valentín y cuando vio un sobre rojo en el correo, le hizo gracia. Pero su sonrisa desapareció al ver que la tarjeta no llevaba firma. Frunciendo el ceño, Rose examinó el sobre, pero el sello de la oficina de correos era prácticamente ilegible.

Se quedó pensativa unos segundos y después llevó el correo a la trastienda de la librería, pensando que era una broma. Tenía que serlo. Convencida, encendió las luces y el ordenador, puso música de Schubert para crear ambiente y abrió la puerta, dispuesta a empezar su jornada de trabajo.

Como siempre, las primeras clientes eran madres que iban a la librería para comprar libros de texto. Durante la primera media hora, Rose estuvo muy ocupada buscando libros en las estanterías, anotando pedidos y comentando con las mamás los nuevos títulos infantiles. Interés por los clientes y una atención personal eran algo necesario en una pequeña librería, aunque en Chastlecombe la competencia solo estaba en el supermercado y en un par de quioscos.

Cuando Bel, amiga y ayudante de Rose, entró en la tienda, se partió de la risa al ver la tarjeta.

—¡Qué envidia, jefa! Mi novio no es de los sentimentales —sonrió Bel Cummings, mientras servía dos tazas de café—. Supongo que es de Anthony.

Aunque yo habría esperado algo más impresionante…

—De un hombre de su edad —la interrumpió Rose, sabiendo cómo iba a terminar la frase.

—¿No es de Anthony?

—No lo sé.

—Entonces, ¿quién es el amante secreto?

—No tengo ni idea.

—Tiene que ser Anthony —murmuró su amiga—. ¿Vas a verlo este fin de semana?

—Sí, pero esta noche en lugar del sábado. Mañana estará ocupado con Marcus

—contestó Rose, tomando un sorbo de café—. Bueno, será mejor que termine con estas facturas antes de que llegue el pedido de hoy.

Mientras Bel atendía a un nuevo cliente, ella empezó a ordenar facturas, sintiéndose absurdamente inquieta. Y, aunque la culpa era de la anónima tarjeta, también le fastidiaba un poco cambiar su rutina. Prefería estar sola los viernes por la noche. Después de darse un baño, le gustaba cenar delante de la televisión e irse pronto a la cama con un buen libro. Pero aquel fin de semana, la ex mujer de Anthony, Liz Garrett, iba a marcharse de viaje y él tenía que quedarse con Marcus.

A Rose le caía bien el chico y por lo que sabía, también ella le caía bien. Le sorprendía que un adolescente prefiriese pasar el fin de semana con su padre en lugar de salir con sus amigos, pero no le importaba que Anthony tuviera que pasar el sábado con su hijo.

Y hubiera preferido que también pasara la noche del viernes con él, la verdad.

Rose estaba cansada después de trabajar toda la semana y no le apetecía tener que arreglarse para salir. Para remate, la oferta de cenar solos en su apartamento había sido rechazada a favor de una mesa en el restaurante más elegante de Chastlecombe.

Rose conocía a Anthony de vista, desde que era una adolescente, pero solo habían empezado a salir después de su divorcio. Él era contable y su empresa, que tenía oficinas en Chastlecombe, lo había trasladado poco antes a la central en Londres. Desde el divorcio, Anthony solía pasar los fines de semana en el hotel Kings's Head y repartía el tiempo entre ella y su hijo.

Rose sabía que no era una casualidad que Anthony Garrett saliera con ella. Su ex mujer y él seguían teniendo los mismos amigos y sabía que Liz conocería al detalle su relación con la gerente de la librería Dryden. Anthony estaba abiertamente orgulloso de su relación con una mujer mucho más joven que él. Y si Rose se sentía a veces como un trofeo, la divertía más que fastidiarla.

A la hora del almuerzo, la librería se llenó de gente, como siempre, y tuvo que convencer a Bel de que saliera a comprar algo de comida. Cuando volvió, Rose había terminado con las facturas, los pedidos y el papeleo y pudo ir a la trastienda para comerse el bocadillo.

Era su costumbre leer alguno de los libros que acababan de llegar mientras comía y estaba riéndose con una historia para niños cuando Bel asomó la cabeza.

—Un paquete para ti, jefa.

—¿Para mí? —murmuró Rose, mirando la caja adornada con un lazo.

Cuando sacó de ella una rosa roja de tallo largo tuvo que tragar saliva.

—¿Pasa algo? —preguntó Bel, alarmada al ver su expresión.

—No, nada.

—¿De quién es?

—Vamos a enterarnos.

En la floristería le dijeron que no sabían quién enviaba la rosa. Por lo visto, su admirador secreto había metido un sobrecito por debajo de la puerta esa mañana, con el dinero y las instrucciones.

Bel le dio un golpecito en el brazo, intentando consolarla.

—¿Te encuentras bien? Llevas todo el día un poco distraída.

—Estoy bien —le aseguró Rose, mirando la flor—. Pero no me gustan nada los misterios. Si es idea de Anthony, esta noche le diré lo que me parece.

—Pero él habría llamado a la floristería como suele hacer siempre.

—Tiene muchos contactos en la ciudad. Cualquiera podría haber metido el sobre por debajo de la puerta.

—Pues a mí me parece muy romántico —declaró Bel antes de volver al interior de la librería para atender a los clientes.

Rose dejó la rosa sobre la mesa, mirándola con expresión preocupada.

Después de cerrar la librería, Rose empezó a comprobar facturas y pedidos, pero decidió que no le apetecía trabajar más.

Las facturas podían esperar hasta el sábado.

El teléfono estaba sonando cuando llegó a su apartamento, pero cuando descolgó el auricular lo único que pudo oír fue la respiración de alguien.

—¿Quién es? —exclamó, enfadada. Una voz susurró su nombre, haciendo que sintiera un escalofrío. Después, quien fuera, colgó. Furiosa, Rose pulsó el botón para comprobar desde dónde habían llamado, pero no aparecía número alguno. Algún idiota gastándole una broma, se dijo.

Pensando en ello, sacó un jarrón del armario y colocó la rosa de tallo largo, observando aquella flor perfecta… que le enviaba un desconocido. «Una rosa para Rose», recordó una voz. Una voz de hombre. Con ligero acento escocés. Era raro.

Podía oír la voz con tanta claridad como si el hombre estuviera a su lado. Pero normalmente, se negaba a pensar en él. La culpa de todo la tenía la estúpida tarjeta de felicitación, que le había recordado cosas que debería olvidar. Y la llamada de teléfono había conseguido ponerla nerviosa. Pero la rosa era lo peor de todo. Su aroma despertaba recuerdos que era mejor tener olvidados, recuerdos que eran como fantasmas.

Pero mientras se arreglaba, por primera vez en muchos años, Rose se permitió a sí misma recordar.

Rose Dryden ingresó en la universidad al cumplir los dieciocho años y no le hizo mucha gracia descubrir que iba a compartir dormitorio en el campus con dos chicas que habían ido juntas al instituto. Cornelia Longford y Fabia Dennison, las dos un año mayor que Rose, poseían un aura de seguridad que ella envidiaba.

Pero habían resultado ser dos almas generosas que la acogieron bajo su ala y desde el primer día se encargaron de que disfrutara de todo lo que la vida universitaria podía ofrecer.

Rose, agradecida por formar parte del trío, se había acostumbrado a pasar las tardes en compañía de estudiantes de ambos sexos. Al principio sentía envidia del cabello rubio y el aspecto elegante de Cornelia y del cerebro que Fabia escondía bajo un aspecto engañosamente frívolo. Incluso de sus nombres, más aristocráticos que el suyo. Pero maduró mucho en su compañía. Durante el primer año leyó todo lo que caía en sus manos, acudió a todo tipo de fiesta, incluido el baile de navidad, y estaba tan dispuesta como cualquiera a discutir sobre las distintas formas de arreglar el mundo.

Decidida a conseguir las mejores calificaciones, Rose había estudiado mucho.

Pero también había aprendido cómo hacer que una jarra de cerveza le durase toda la tarde, cómo coquetear con los compañeros y cómo evitar el peligro cuando alguno se ponía un poco pesado.

—Es sentido común —le había dicho Cornelia—. Si te gusta un chico, sal a solas con él. Si no, solo debes verlo cuando estamos todos juntos.

Rose no le había dicho a sus amigas que los únicos hombres de su vida eran los amigos de su tía y los hermanos de sus compañeras de colegio. Pero tenía suficiente sentido común como para saber que si salía a solas con algún chico, este esperaría algo más que compartir una pizza y una película. Y como no se sentía suficientemente atraída por ninguno como para arriesgarse, aquella actitud era un reto para muchos de sus compañeros de universidad, que se consideraban irresistibles.

—Son idiotas —dijo Rose, irritada, cuando volvió a la facultad después de las vacaciones de navidad—. Lo que pasa es que no me gusta ninguno.

—Ya te gustará —suspiró Fabia, mientras se pintaba las uñas de los pies cada una de un color—. La Madre Naturaleza al final nos pilla a todos. Ya lo verás. Una mirada y… ¡plaf! Te han cazado.

Rose soltó una risita.

—¡A mí no!

—Fabia tiene razón —asintió Cornelia—. Pero la mayoría de los chicos solo quieren pasarlo bien una noche… si tienen suerte —añadió, haciendo una pausa dramática—. El truco es hacer que uno de ellos se enamore locamente de ti y convertirlo en tu esclavo.

Fabia, muerta de la risa, se tumbó sobre la cama moviendo los dedos de los pies para que se le secara el esmalte.

—No puedes hacer que alguien se enamore locamente de ti, Cornelia —protestó Rose.

—¿Cómo lo sabes? ¿Lo has intentado alguna vez?

—No, pero…

—Pues entonces, calla y aprende —la sonrisa de Cornelia hizo que Rose sintiera un escalofrío—. Yo estudio neurobiología, ¿recuerdas? Los seres humanos somos pura química. Pero no es magia negra. No necesitas el ojo de una rana ni nada por el estilo… ¡No me mires con esa cara, tonta!

—Es que lo de la química, no sé…

—¿Os cuento mi plan o no?

Fabia asintió, emocionada. Y Rose, que no quería pasar por cobarde, asintió también.

—No te preocupes. Ya verás cómo nos reímos.

El primer paso del plan era que cada una escribiera el nombre de cuatro chicos en diferentes papeles para echarlos dentro de un sombrero.

—Ahora lo movemos y sacamos uno cada una… solo uno —les indicó Cornelia.

Las tres metieron la mano simultáneamente, pero Cornelia levantó la suya antes de que descubrieran los nombres.

—¿Qué pasa? —preguntó Rose.

—Esto necesita un poco de ceremonia. Tú primero, Fabia.

—Will Hargreaves —anunció la joven, con cara de satisfacción—. No he hecho trampa, de verdad. Ha sido suerte.

Cornelia hizo una mueca de disgusto al ver el suyo.

—Joe Kidd.

—Pero si lleva detrás de ti desde el primer día. Eso no vale…

Rose se quedó pálida al leer el nombre que le había tocado.

—¿Quién es? —urgió Cornelia, quitándole el papel—. ¡Uy! ¡James Sinclair!

—Nada menos que James Sinclair —suspiró Rose, decepcionada—. El legendario Sinclair, capitán del equipo de rugby, el que saca mejores notas del campus, el más guapo de todos y que, además, termina la carrera este año.

Estupendo. Será mi esclavo en cuanto yo quiera.

Cornelia le dio un golpecito en el hombro.

—No tienes que hacerlo si no quieres.

—Claro que no. Es una tontería —asintió Fabia—. Elige otro nombre, Rosie.

Sinclair es imposible.

—¿Por qué? —exclamó ella entonces—. ¿No te parezco suficientemente atractiva como para atraer a un chico como él?

—No es eso. Lo que pasa es que dicen que es gay.

—Solo son rumores porque no se pasa todo el día corriendo detrás de las chicas

—la regañó Cornelia.

Rose suspiró con tristeza.

—No sale con ninguna, según me han dicho.

—¿Cómo lo sabes?

—Cuando fui al partido de rugby con Ally Farmer, ella me lo contó.

Las otras dos se miraron.

—No sabía que te gustara el rugby —murmuró Cornelia.

—He ido a un par de partidos mientras vosotras estabais de compras —intentó explicar Rose, mientras sus amigas la miraban, especuladoras—. ¿Qué pasa?

—Sinclair debe haberte visto entonces —señaló Fabia.

—Sí, ya. Y se ha quedado transfigurado por mis ojos azules mientras el resto del equipo se le colgaba de las piernas para que no metiera un gol.

—Podría ser —murmuró Cornelia—. Tienes unos ojos preciosos, de un azul raro, como turquesa.

—Es verdad —asintió Fabia—. Y siempre te digo que te pintes un poco, pero no me haces caso.

—¿Para qué? Sinclair ni siquiera me ha mirado.

—Lo hará si llevamos a cabo el plan de una manera científica —dijo entonces Cornelia—. Esto es lo que vamos a hacer…

Rose se metió en la cama aquella noche convencida de que se había vuelto loca.

Cornelia y Fabia estaban tan entusiasmadas con el asunto Sinclair que decidieron formar un equipo cuyo objetivo era llevar a cabo una misión imposible: que James Sinclair se fijara en Rose. Según Cornelia, sería un juego de niños enamorar a Hargreaves y Kidd. Sinclair, sin embargo, era un reto que Rose no podía llevar a cabo sola.

De modo que investigarían todos los gustos del capitán del equipo de rugby, su pasado, su familia y todos los detalles de su vida. Y cuando Rose estuviera con él, una idea que la hacía sentir un estremecimiento, podría convencerlo de que eran almas gemelas.

Pero primero debían encontrarse por casualidad.

—¿Dónde? —preguntó Rose.

—En la pista de entrenamiento. Tienes que ir a primera hora de la mañana. Joe me ha dicho que Sinclair corre a las siete.

—¿Tengo que correr? —preguntó entonces Rose, incrédula.

—¿A las siete de la mañana? —intervino Fabia, igualmente horrorizada.

—Tiene que ir antes de las siete. Sinclair debe encontrarse con ella, no al revés.

—Espero que no mucho antes de las siete o estaré muerta antes de que él llegue —protestó Rose.

Mientras daba vueltas en la cama, pensando que el plan era una locura, decidió que por la mañana les diría a sus amigas que había cambiado de opinión. Rose llevaba dormida durante lo que le pareció un minuto, cuando Cornelia la despertó, sorda a todas sus protestas. Mientras Rose se ataba las zapatillas, su amiga le hizo una trenza a toda prisa y la empujó hacia la puerta.

—El café, cuando vuelvas.

—Si vuelvo —murmuró Rose.

La pista de entrenamiento estaba desierta. Quizá Sinclair no iría a correr aquella mañana, pensó, esperanzada. Era un día gris, pero afortunadamente no estaba lloviendo. Rezando para que no apareciera, se puso a correr sin mucho entusiasmo.

Daría tres vueltas, se dijo. Y después, a casa. Pero antes de terminar la primera, como no estaba acostumbrada a hacer ejercicio, creyó que iba a desmayarse. Durante la segunda vuelta, cuando consiguió respirar y correr al mismo tiempo, se sentía un poco mejor. Pero entonces escuchó pasos tras ella y el aliento se le quedó en la garganta. De repente, una alta figura masculina con pantalón de deporte oscuro la adelantó, mirando hacia atrás durante un segundo. Sinclair la saludó haciendo un gesto casi imperceptible con la cabeza y después siguió corriendo como si tal cosa.

Su presa estaba a la vista, corriendo como una gacela, y Rose sacó fuerzas de flaqueza para seguir. En lugar de salirse de la pista al terminar la tercera vuelta, empezó otra para darle tiempo al legendario Sinclair a pasarla. Aquella vez, el guapísimo jugador de rugby sonrió y Rose, pensando que había hecho todo lo que se esperaba de ella, se arrastró hasta el dormitorio del campus esperando que su corazón recuperase el ritmo normal… algo que parecía imposible.

—Misión… cumplida —jadeó cuando llegó a la casa. Cornelia y Fabia empezaron a dar saltos, pidiéndole que les diera detalles.

—Pero antes tienes que darte una ducha caliente porque si no, mañana no podrás levantarte —dijo la sabia Cornelia.

—¿Mañana? ¿Tengo que volver a hacerlo mañana?

—Sí. Bueno, quizá pasado. Hay que darle tiempo para que te eche de menos.

—Pero si casi ni me ha visto.

—Confía en tus mayores, Rosie —le dijo Fabia entonces—. Sinclair te estará esperando mañana.

Por la noche, Rose decidió quedarse en casa en lugar de acudir al salón de actos para una de las muchas reuniones que tenían lugar entre estudiantes.

—Si voy a levantarme antes de las siete, tendré que acostarme temprano.

Además, tengo que terminar este ensayo.

Cornelia la despertó a las seis y media de la mañana.

—Vamos, Rose. Arriba.

De nuevo, Rose se enfundó los pantalones de deporte sin dejar de bostezar. Por la noche se había hecho una trenza, así que solo tuvo que lavarse los dientes y echarse agua fría en la cara antes de que Cornelia la empujase fuera, como una madre que envía al colegio a su protestona hija.

Rose llegó a la pista a las siete en punto y aquella vez Sinclair había llegado antes. Horror. Tendría que dar más vueltas para justificar su presencia en el circuito.

Cuando se cruzaron en la pista, él sonrió antes de pasarla a toda velocidad. Rose apretó los dientes y siguió corriendo hasta que sus pulmones no pudieron resistir una vuelta más. Aquella vez, sus amigas se asustaron cuando se dejó caer, derrengada, en el sofá.

—No hace falta que te mates, Rose —le dijo Fabia.

—¿Estaba allí? —preguntó Cornelia.

—Claro que… sí. Antes… que yo. He tenido que dar casi cinco vueltas.

—Estupendo. Te vas a poner en forma. Y seguro que esta vez sí se ha fijado en ti.

—¿Cómo no iba a fijarse? Me ha pasado unas cincuenta veces —suspiró Rose, incorporándose—. Por Dios, que alguien me haga un café mientras me ducho.

Al día siguiente no tendría que correr, le dijo Cornelia. Era sábado y podía verlo en el partido de rugby.

—Y para que no piense que andas detrás de él, iremos contigo y animaremos a Hargreaves. Nos viene de maravilla.

Fabia opinaba que Rose debía llevar la ropa de deporte para que Sinclair se acordase de ella, pero Cornelia no estaba de acuerdo.

—El campo de rugby está lleno de barro, así que podemos ponernos cualquier cosa. Ojalá fuera verano y Sinclair jugara al polo —suspiró, fastidiada—. Además, si fuera verano, Rose podría quitarse algo de ropa. Cuando el macho de la especie ve la piel femenina desprende feromonas…

—Por favor… No quiero saberlo —la interrumpió Rose.

Normalmente lamentaba ser bajita, pero durante el partido se alegró de poder esconderse entre sus altas amigas, con Joe Kidd y un par de chicos más animando al equipo, que jugaba contra el de una universidad cercana. Sinclair jugaba con tal habilidad que sus fans gritaban, enloquecidas, pero Rose se ponía mala cada vez que tiraba un penalti entre los palos. Si hubiera elegido un chico más normal, podría haber tenido una oportunidad. Pero con Sinclair… era imposible. Lo mejor sería abandonar, pero la voluntad típica de los Dryden se lo impedía. Cuando el árbitro pitó el final del partido, Rose observó a su héroe cubierto de barro abandonar el campo entre abrazos de sus compañeros y se hizo una promesa a sí misma: conseguiría a James Sinclair. Como fuera.

Mientras el trío tomaba una taza de café en el apartamento poco después, Will Hargreaves llamó para decir que los jugadores del equipo irían aquella noche a un bar que todos conocían.

—Gracias, Will —dijo Cornelia, triunfante—. Guárdanos mesa.

Fabia se volvió hacia Rose con los ojos brillantes.

—A trabajar. Cuando terminemos contigo, el gran Sinclair no tendrá más remedio que fijarse en ti.

Sordas a sus protestas, sus amigas le rizaron el pelo, la metieron en un jersey de Cornelia que, en realidad, debía ser de su hermana pequeña y la embutieron en unos vaqueros de Fabia que eran, por supuesto, demasiado estrechos. Después, la colocaron frente al espejo y empezaron a trabajar en su cara como si fueran dos pintoras renacentistas dispuestas a crear una obra maestra.

—¡Increíble! —exclamó Cornelia, colocando la melena como una cascada—. Hemos hecho un trabajo estupendo.

Rose se miró al espejo, sorprendida. Sombreados en malva, sus ojos parecían más grandes y los labios, perfilados y pintados con un toque de rosa brillante, mucho más generosos.

—Parezco otra.

—Estás preciosa, Rose —sonrió Fabia.

—¿No estoy un poco exagerada?

—No —dijo su amiga, convencida—. Solo te hemos dado un par de toques maestros. El material básico está en tu cara.

El bar estaba abarrotado cuando llegaron, pero Will y Joe les habían guardado sitio en una mesa. Rose vio a Sinclair en cuanto entraron por la puerta. El pelo oscuro y los hermosos rasgos masculinos eran inconfundibles. Incluso riendo entre un grupo de gente, destacaba; había algo tan maduro, tan serio en aquel chico, que Rose sintió miedo.

—No lo mires —susurró Cornelia—. Nosotras te diremos qué tienes que hacer.

—¿Bailar encima de la mesa? —sugirió ella, irónica.

—No, tienes que ir a la barra a pedir algo.

Rose sonrió cuando Miles, uno de sus más fervientes admiradores, puso una jarra de cerveza frente a ella. Después, se volvió hacia Joe Kidd para hablar sobre el partido, pero por una vez, Joe, devoto del rugby, parecía más interesado en hablar de

«la nueva Rose».

—¿Qué te has hecho, Rosie? —le preguntó, mirándola de arriba abajo—. Estás guapísima.

—Déjala en paz, Joe —lo interrumpió Cornelia, impaciente.

—Solo le he dicho que está muy guapa…

—Sinclair acaba de ir a la barra. Es tu oportunidad —le dijo Fabia al oído.

—Pero si ya tengo una cerveza —protestó Rose.

—Pues pide unas almendras, yo qué sé. Venga, a la barra.

Rose se abrió paso entre la multitud y, sabiendo que sus mentoras la estaban observando, consiguió hacerse sitio en la barra cerca de Sinclair. Él la miró y, como sus amigas le habían aconsejado, le regaló una sonrisa antes de apartar la mirada, como si no la interesase lo más mínimo. El corazón de Rose dio un vuelco cuando notó una mano masculina rozando su brazo. Nerviosa, volvió la cabeza y se encontró frente a un par de ojos de color gris acero.

—Hola —la saludó Sinclair—. ¿No nos conocemos?

Capítulo 2

La voz ronca tenía un leve acento escocés, algo que hizo temblar sus rodillas de una forma alarmante. Con el corazón a punto de salirse del jersey rosa, Rose hizo lo que Cornelia le había sugerido: fruncir el ceño como si tuviera que pensar de qué se conocían. Pero antes de que pudiera hablar de la pista de entrenamiento, él chascó los dedos.

—¡La chica de la trenza! —exclamó James Sinclair, regalándole una sonrisa que dio al traste con cualquier intención que Rose hubiera tenido de abandonar el plan—. Nos hemos visto en la pista de entrenamiento.

—Ah, es verdad —sonrió Rose—. Me temo que no corro todo lo que debería.

Por cierto, hoy he visto el partido. Enhorabuena.

—¿Te gusta el rugby?

—Mucho —contestó ella.

Después de pagar al camarero, Sinclair se volvió hacia ella.

—¿Puedo invitarte a una copa?

—Ya tengo una, gracias. Solo he venido para comprar… cacahuetes.

Rose miró hacia la mesa donde estaban sus amigas, con los ojos fuera de las órbitas.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó Sinclair. Rose estaba tan nerviosa que dijo su nombre como una ametralladora—. ¿Cómo has dicho?

—Rose Dryden.

—Yo me llamo James Sinclair.

Como si ella no lo supiera. Rose le dio las gracias por los cacahuetes y volvió a su mesa.

—Veo que todo ha ido bien —le dijo Cornelia al oído.

—Se acordaba de mí.

—¡Ya lo sabía!

En circunstancias normales, Rose lo habría pasado bien, pero de repente la gente con la que estaba le parecía muy inmadura y los típicos comentarios de los chicos, aquel día más subidos de tono por su cambio de aspecto, no la divertían en absoluto. Una hora después, estaba harta.

—Me marcho —le dijo a Cornelia al oído—. Me duele la cabeza.

—¿Quieres que vaya contigo?

—No, es muy temprano. Quédate. Solo necesito un poco de aire fresco.

Rose nunca había atravesado el campus sola por la noche. Cuando subía la pendiente que llevaba a su casa, escuchó pasos tras ella y se asustó. Empezó a correr y sus miedos se confirmaron cuando oyó que el extraño corría también.

—¡Rose… Rose Dryden! —escuchó una voz inconfundible.

Cuando se volvió, se encontró con Sinclair.

—Perdona —dijo, casi sin aliento—. No sabía que eras tú.

—Vi que te marchabas y salí detrás —dijo él—. No deberías ir sola de noche.

—Esto es muy seguro.

—Entonces, ¿por qué saliste corriendo?

Rose se encogió de hombros.

—Por instinto, supongo.

—Te acompaño a tu casa.

—Gracias.

Rose apenas podía creer su suerte. Cornelia y Fabia se pondrían a dar saltos cuando se lo contara.

—Háblame de ti —dijo entonces su acompañante—. ¿Cuántos años tienes?

—Dieciocho —contestó ella, convencida de que Sinclair, que tenía la venerable edad de veintidós, perdería interés inmediatamente—. Y si quieres mi currículum vitae, estudio literatura inglesa, me gustan las películas extranjeras y corro de vez en cuando para mantenerme en forma. ¿Te aburres?

—En absoluto —sonrió él.

—¿Y tú? —preguntó Rose, como quien no quiere la cosa.

Sinclair dudó un momento y después le dio la información que ella ya conocía: que era escocés, que estudiaba económicas y le gustaba el deporte.

Poco después, llegaban a su casa.

—Gracias por acompañarme. Buenas noches —se despidió Rose, pensando que sería mejor dejarlo con la miel en los labios.

—Antes de irte, prométeme que no volverás a salir sola por el campus de noche

—dijo entonces Sinclair. Ella asintió—. Dilo en voz alta.

—Te lo prometo.

—Vale. Nos veremos en el circuito —sonrió Sinclair, estrechando su mano.

Rose consiguió sonreír también, con el corazón latiéndole acelerado.

Cuando Cornelia llegó a casa, más temprano de lo normal, asomó la cabeza en su dormitorio.

—¿Te encuentras mejor?

—Sí —contestó Rose, sonriendo como el gato que se comió al canario.

Fabia y Cornelia entraron en la habitación como balas.

—Pareces muy contenta. Pero yo también lo estaría si James Sinclair me hubiera comprado una bolsa de cacahuetes. ¿Te los has comido?

Ni por todo el oro del mundo admitiría Rose que los había guardado en la caja en la que guardaba sus tesoros.

—No. Creo que me los dejé en el bar.

—Admítelo —la retó Cornelia—. El plan está funcionando a la perfección.

—¡Mejor de lo que crees!

Las dos chicas se quedaron boquiabiertas al saber que Sinclair la había seguido desde el bar y después la había acompañado a casa.

—¿Te ha dado un beso de buenas noches? —preguntó Fabia.

—¡Claro que no! Solo me dio la mano.

Las tres rieron, encantadas, y después Cornelia se levantó para hacer café.

—Nunca pensé que lo conseguirías tan rápido. La inmunidad de Sinclair a nuestro sexo es legendaria.

Rose hizo una mueca.

—Yo no creo que me vea como a alguien del sexo opuesto, la verdad.

Fabia soltó una carcajada.

—¿Qué dices? Con ese pelo y el magnífico trabajo de pintura que hemos hecho, por no mencionar el tipazo que tienes con mis vaqueros, por supuesto que te ve como a una chica.

—Pero una muy joven —suspiró Rose, deprimida—. Me dio una charla sobre lo de volver sola a casa de noche.

Cornelia hizo un gesto con la mano.

—Lo importante es que se ha fijado en ti, quería invitarte a una copa y después te ha acompañado a casa. No te preocupes por lo de la edad, cariño. ¡Acuérdate de Lolita!

Siguiendo la fase dos del plan de Cornelia, Rose no fue a correr al día siguiente, pero el lunes estaba terminando su tercera vuelta cuando la atlética figura de James Sinclair apareció en la pista. Ella le devolvió la sonrisa cuando pasó a su lado, pero después salió del circuito antes de que pudiera adelantarla otra vez y la pillara con la lengua fuera.

No lo admitiría delante de sus amigas, pero tuvo que hacer un esfuerzo para no ir a correr al día siguiente.

Rose ya no necesitaba que Cornelia la despertase. El miércoles estaba en la calle a las seis y media de la mañana, temblando de frío mientras iba a buen paso hacia la pista de entrenamiento, deseando ver a Sinclair. Espantada, vio que él ya estaba corriendo. Otra vez. Tendría que hacer el circuito completo cuatro veces para que él creyera que realmente le gustaba hacer ejercicio.

Fastidiada, hizo algunos estiramientos y después empezó a correr a una velocidad moderada para asegurarse de que no caería redonda a la cuarta vuelta.

Cuando Sinclair la adelantó, le regaló un «Hola» y una sonrisa que casi la hizo volar sobre sus pies.

Y cuando volvió a pasarla, disminuyó la velocidad y empezó a correr a su lado.

—Venga, intenta ir un poco más rápido —le aconsejó, tan sereno como si estuviera tumbado en un sofá.

Rose hizo lo que pudo, pero después de dar tres vueltas a mayor velocidad de la que le permitían sus poco entrenados músculos, levantó las manos en señal de rendición y tuvo que ponerse en cuclillas para llevar aire a sus pulmones.

—No… puedo más.

Sinclair se inclinó a su lado, con expresión preocupada.

—Perdona, Rose. No quería matarte.

Ella levantó la cara, colorada como un tomate.

—Es que… no estoy acostumbrada… a correr tanto —jadeó.

—Ven todas las mañanas y te acostumbrarás. Aunque a mí me parece que estás en muy buena forma —dijo entonces Sinclair con una sonrisa que no ayudó nada a que Rose pudiera respirar con normalidad.

—Tengo que ir a ducharme —murmuró, incorporándose.

—Perdona. Solo era una broma.

Encima se disculpaba. Qué encanto.

—Bueno, me voy.

—Yo suelo ducharme aquí cuando tengo clase a primera hora —dijo él entonces

—. Si te duchas aquí mañana, podríamos desayunar juntos.

A Rose se le hizo un nudo en la garganta. Aquello estaba funcionando mucho mejor de lo que hubiera podido soñar. Y lloviera o tronase, al día siguiente estaría en el circuito. Tarde o temprano, el guapísimo y atlético James Sinclair se enamoraría de ella. Nada la detendría hasta que lo consiguiera… o él la mandase a paseo.

—Muy bien. Nos veremos mañana —sonrió Rose. Se cruzó con varios compañeros mientras se dirigía a casa, pero ni siquiera los vio. Su comité de recepción estaba esperando, impaciente como siempre, exigiendo todos los detalles del encuentro.

—¡Es genial! Lo estás consiguiendo, Rose —exclamó Fabia.

—Pero el premio es un desayuno después de dejarme los tobillos en el circuito, no una cena a la luz de las velas —les recordó ella, deliberadamente prosaica para disimular su emoción.

—No olvides que estamos hablando de Sinclair. Un desayuno con él es como una cena con cualquier otro —rio Cornelia.

Cuando Rose llegó a la pista a la mañana siguiente, bolsa de deporte en ristre, Sinclair estaba corriendo a una velocidad que la dejó mareada.

—Hola —jadeó él, colocándose a su lado—. Venga, un par de vueltas lentas y después más rápido.

Para sorpresa de Rose, corriendo con Sinclair su técnica mejoraba tanto que incluso estaba de pie cuando, por fin, él dio por finalizado el circuito.

—A la ducha. Y no tardes.

Rose se duchó rápidamente y después de secarse se puso una sudadera con capucha y los vaqueros que había llevado la noche que Sinclair la siguió.

Se soltó la trenza, se sujetó el pelo con una cinta de terciopelo y se puso un poco de brillo en los labios para la ocasión. Cuando se reunió con él en la puerta de las duchas estaba emocionada y su emoción aumentó al ver un brillo de admiración en los ojos masculinos.

—La carrera te ha sentado muy bien —sonrió Sinclair, colocándose al hombro su bolsa de deporte.

Rose sonrió, encantada.

La cafetería estaba llena de gente y olía a beicon. Sinclair saludó a algunos chicos, le señaló una mesa cerca de la ventana y, sin consultarla, fue a pedir el desayuno.

—Bocadillos de beicon, el manjar de los dioses —anunció cuando volvía con la bandeja.

Rose, que raras veces desayunaba, se comió el bocadillo con apetito.

—Estaba muerta de hambre —dijo, mientras tomaba una taza de café—. Pero si he perdido medio kilo corriendo, acabo de engordar dos.

—¿Corres para adelgazar? —preguntó él, mirándola de arriba abajo con aquellos ojos grises que eran un pecado.

—No, corro para ponerme en forma y para liberar endorfinas. Se supone que eso ayuda a funcionar al cerebro.

—Desde luego —asintió Sinclair—. Yo corro porque es parte de mi entrenamiento. Debería dejar el rugby ahora que empiezan los parciales, pero la temporada termina dentro de poco. Entonces dedicaré toda mi energía a los exámenes.

—¿Y no volverás a correr? —preguntó entonces Rose, intentando disimular su desilusión.

Él la miró en silencio durante unos segundos.

—Si dejara de correr, lo echaría de menos —dijo, mirándola a los ojos—. ¿Nos vamos?

—Tengo que pagar mi desayuno…

—De eso nada. Hoy pago yo y la próxima vez pagas tú —sonrió Sinclair.

¡La próxima vez! El corazón de Rose estaba a punto de estallar mientras caminaba hacia la facultad, ignorando las miradas de admiración de algunas de sus compañeras. Cuando llegaron al edificio de literatura inglesa, Rose le dio las gracias por el desayuno y se dio la vuelta, pero él la tomó del brazo.

—Espera un momento. Pasado mañana hay partido… ¿Irás otra vez?

¡Otra vez! Entonces, la había visto el sábado…

—No sé. Depende —contestó, sin saber qué decir. ¿Dónde estaba Cornelia cuando más la necesitaba? Para su sorpresa, Sinclair pareció decepcionado.

—Si no vas, el domingo estaré en el circuito. Si haces cinco vueltas, te invito a dos bocadillos de beicon.

—Muy bien —rio Rose. Después, subió las escaleras de dos en dos. Aunque podría sencillamente haber flotado sobre ellas.

Por la noche, cuando le contó a sus amigas lo que había pasado, Cornelia se quedó admirada al saber que Rose había decidido no ir al partido del sábado y tampoco al bar por la noche.

—Bien hecho. Fabia ha quedado allí con Hargreaves, pero yo me quedaré contigo para que no te aburras. Muy inteligente, Rose.

—No hace falta. Por la tarde quiero ver una película francesa que ponen en el Cine Carneo para poder hablar de ella con Sinclair y luego me quedaré en casa viendo la tele o estudiando. Tú ve con Fabia al bar.

—¡Qué listilla! Ya no necesitas maestras.

—Agradezco mucho vuestra ayuda, pero de vez en cuando también tengo ideas, Cornelia —rio Rose—. A Sinclair se le escapó que me había visto en el partido el sábado, así que he pensado hacer que me eche de menos. Pero necesito que Fabia y tú vayáis al bar para que se pregunte dónde estoy. Y tendréis que darme un informe completo a la vuelta.

El sábado por la noche, el ruido de los estudiantes por los pasillos hacía que Rose no pudiera concentrarse en los sonetos de Shakespeare. Casi lamentaba tener tanto autocontrol como para quedarse en casa cuando todo el mundo iba a pasarlo bien. Pero, a pesar de que su objetivo era que notase su ausencia, secretamente Rose había temido que Sinclair solo la saludaría desde lejos cuando estuviera con sus amigos. Y no pensaba arriesgarse a eso.

—Sinclair estaba en el bar —le anunció Cornelia horas más tarde—. Por supuesto, había vuelto a marcar no sé cuántos goles en el partido. Nos vio entrar y casi se rompe el cuello mirando para ver si estabas. Y siguió mirando hacia nuestra mesa toda la noche. ¡Está funcionando!

Las tres empezaron a dar vueltas por la habitación hasta que cayeron sobre la cama, muertas de la risa.

—¿Qué habéis tomado? —rio Rose.

—Adrenalina —dijo Fabia, mirándola con envidia—. Ojalá hubiera sacado yo el nombre de Sinclair.

—Sí, claro. ¿Te imaginas corriendo a las siete de la mañana? —rio Cornelia.

—Ni loca. Ningún hombre se merece tal esfuerzo.

—Pues a mí me gusta correr —dijo Rose—. Te activa la circulación.

—Ya, pero se te corre la pintura.

—Es que yo no me pinto.

Cornelia le dio un golpecito en la mano.

—No te hace falta, cielo. Por cierto, ¿Sinclair sigue tratándote como a una cría?

Rose lo pensó un momento.

—No. Creo que no.

—Seguro que está preguntándose dónde estás esta noche y con quién —dijo Fabia—. Nunca se creería la verdad.

—Pues yo creo que es el único que la creería. Sinclair está muy dedicado a los estudios, según mis informaciones. Will y Joe prácticamente se ponen de rodillas cada vez que hablan de su héroe.

Rose sintió una punzada de culpabilidad.

—Solo espero que nunca se entere de que lo estamos espiando.

—No se enterará. Además, ya tenemos la información que nos hacía falta —

sonrió Fabia—. Sinclair es de Edimburgo, vive en una pensión cerca de la facultad, le gustan las películas extranjeras y es bueno en todos los deportes. Parece que también le gusta pescar y es muy ambicioso. ¿Qué más quieres saber?

—¿Cuándo te has enterado de todo eso?

—Tuve que ser muy simpática con Hargreaves cuando volvíamos del bar —

sonrió su amiga, pestañeando—. Pero no le he entregado mi virtud, no os preocupéis.

—Mejor. Tenlo contento por si volvemos a necesitarlo. Y no te hagas la víctima, todas sabemos que te gusta —replicó Cornelia.

—Sí, pero el pobre está convencido de que me gusta Sinclair —protestó Fabia—. Aunque, aparentemente, no tengo nada que hacer. Will me ha dicho esta noche literalmente: Sinclair no tiene tiempo para chicas.

—Excepto para nuestra Rose —rio Cornelia.

Capítulo 3

A la mañana siguiente, Rose se despertó antes de que sonara el despertador y comprobó con disgusto que estaba lloviendo. Moviéndose despacio para no despertar a nadie, se puso un pantalón de deporte y entró en el cuarto de baño. Diez minutos después, estaba bajo la lluvia cubierta con un impermeable amarillo, segura de que Sinclair no iría a correr con aquel chaparrón.

Pero cuando llegó a la pista de entrenamiento, allí estaba, alto y poderoso, corriendo como si hiciera sol.

—Hola. Pensé que no vendrías.

—Tenía mis dudas —admitió Rose, mirando la pista empapada con gesto de aprensión—. ¿No voy a resbalar?

—Es posible. Se me ocurre una cosa…

—¿Bocadillos de beicon?

—Sí, pero hay un problema. La cafetería no abre tan temprano los domingos.

—Da igual —dijo Rose, tragándose la desilusión—. Otro día entonces.

—Yo vivo cerca de aquí —murmuró Sinclair, su leve acento escocés más pronunciado que nunca—. Y hago unos bocadillos de beicon estupendos. La dueña de la pensión está fuera este fin de semana y me deja usar la cocina.

—¿Lo hace con todos los inquilinos?

—Yo soy el único. ¿Quieres que desayunemos juntos, Rose?

—Sí. Gracias.

—Entonces, corre —sonrió Sinclair—. Es un paseo largo y estoy muerto de hambre.

—¡Y yo pensando que iba a librarme de correr!

Cuando llegaron a su casa, estaban empapados.

—Quítate las zapatillas —le aconsejó él—. Y después sube al cuarto de baño y ponte algo seco.

—¿Y tú? —preguntó Rose.

—Yo me cambiaré aquí abajo. Mi habitación es la primera a la derecha.

Espérame allí.

Rose se quitó la ropa mojada y se puso calcetines secos y un jersey blanco que, curiosamente, ensanchaba cada vez que lo metía en la lavadora. Se secó el pelo con su propia toalla para no arrugar las que estaban inmaculadamente colocadas en los toalleros y después se dio el pertinente toquecito de brillo en los labios.

En la habitación de Sinclair había libros por todas partes, en las estanterías, en el suelo, en el alféizar de la ventana… La mesa que usaba para estudiar estaba más o menos ordenada y, para su alivio, no había ninguna cama. Obviamente, Sinclair dormía en otra parte.

A través del empañado cristal de la ventana, podía ver un jardín. Bonita vista.

Su propia habitación era bastante más pequeña. Rose echó un vistazo a los libros. Su abuela decía que se podía saber mucho sobre la gente comprobando lo que lee. Pero los libros de Sinclair eran todos libros de texto, excepto alguno sobre pesca.

—¡Qué rápido! —exclamó Rose, cuando él entró en la habitación.

Sinclair encendió una lámpara y colocó la bandeja sobre la mesa.

—Lo dejé todo preparado antes de salir. Solo tenía que freír el beicon y…

¡abracadabra! —sonrió, dándole un plato con su bocadillo.

Rose empezó a darle vueltas a la cabeza, intentando buscar algo realmente brillante que decir. Pero estaba tan cortada que no se le ocurría nada.

—Está muy rico.

—¿Qué te pasa, Rose?

—Estaba pensando que no era esto lo que esperaba cuando salí esta mañana de casa.

—¿Hubieras preferido ir la cafetería?

—No, claro que no.

—Entonces no pongas esa cara de susto. No voy a hacerte nada.

—Eso me han dicho —se le escapó. ¿Sería tonta?

Sinclair la miró, sorprendido.

—¿Y qué te han dicho exactamente, pequeñaja?

Rose se puso colorada hasta la raíz del pelo.

—Que estás más interesado en sacar buenas notas que en salir con chicas.

—Y es verdad. Cuando no estoy estudiando, utilizo mis energías para el rugby

—sonrió él—. Pero los rumores sobre mis preferencias sexuales son falsos, en caso de que lo estés pensando. Los inventó una chica el primer año, resentida porque no le hacía caso.

—Yo no había pensado nada de eso —sonrió ella, mordiendo su bocadillo con alegría.

—¿Por qué no?

—Porque no es asunto mío.

Sinclair la miró, sorprendido.

—Eres muy sincera. ¿Quieres un té?

—Sí, por favor.

Sinclair le sirvió una taza de té con un poquito de leche. Como lo había tomado unos días antes en la cafetería. ¡Se acordaba!

—Entonces, ¿no te importa si soy gay o no?

—No —contestó Rose, encogiéndose de hombros—. La raza, la religión y las tendencias sexuales no suponen ninguna barrera en una buena amistad.

—Lo dices en serio, ¿verdad?

—Sí —sonrió ella, un poco cortada—. Ya sé que me ves como a una niña, pero tengo mis propias ideas.

—¿Te las inculcaron tus padres?

Los ojos de Rose se ensombrecieron.

—Mis padres murieron cuando yo tenía catorce años. Vivo con mi tía Minerva.

Es muy joven y supongo que ha influido mucho en mí.

Para su asombro, Sinclair apretó su mano.

—¿Quieres hablarme de tus padres?

Rose tragó saliva. No podía dejar de pensar en la fuerte mano que sujetaba la suya. Más bien, la mano en la que la suya se perdía. Después, le habló del accidente de coche en el que sus padres habían perdido la vida, en una carretera de Warwickshire.

—Durante mucho tiempo, no pude aceptar que habían muerto. Mi tía Minerva tenía una librería cerca de Cotswolds y después del accidente me fui a vivir con ella.

—Pobrecilla. Debió ser muy difícil para ti.

—La verdad es que sí, pero he tenido suerte. Minerva es más una amiga que una tía. Y sigo teniendo los recuerdos de cuando vivían mis padres, de las navidades y todo eso… —empezó a decir Rose. Pero entonces se percató de que estaba alejándose del plan—. Una vez fuimos de vacaciones a Skye, en Escocia.

Cornelia le había aconsejado que se lo dijera, pero era mentira y tuvo que tomar un sorbo de té para disimular que se había puesto colorada.

—¡Skye! —exclamó Sinclair—. Mi padre solía llevarnos allí una vez al año. ¿Te gustó?

—No me acuerdo de mucho. Era muy pequeña y llovía todo el tiempo —

contestó Rose—. Mi padre se iba a pescar y mi madre y yo íbamos a los molinos.

—¿A tu padre le gustaba pescar? —preguntó él, con interés.

—Sí. Pescaba truchas, como tú —dijo Rose. Después, se quedó paralizada—. Es que he visto los libros —añadió, para arreglar el tropezón. Ella no debía saber lo de las truchas—. Mi padre pescaba con anzuelo. Los hacía él mismo…

Sinclair apretó su mano.

—Sigues echándolo de menos, ¿verdad?

—Echo de menos a los dos. Pero me alegra saber que están juntos en alguna parte.

—¿De verdad lo crees?

—Necesito creerlo.

Después de eso, se quedaron en silencio un rato.

—Mi padre murió cuando yo tenía doce años —dijo Sinclair entonces—. Murió mientras dormía. Cuando mi madre intentó despertarlo, estaba… bueno, se había ido. Mi padre era un hombre que trabajaba dieciséis horas al día y tenía un problema de corazón. Una combinación letal.

—Lo siento —murmuró Rose.

—Cuando yo tenía dieciocho años, mi madre volvió a casarse. Su marido es un buen hombre y son felices juntos, pero…

—¿Te sientes un poco abandonado?

Sinclair frunció el ceño.

—Sí, supongo que sí. Por eso estudio en una universidad tan lejos de casa.

Podría haber solicitado plaza en la universidad de Edimburgo o en Saint Andrews, pero decidí marcharme para dejar solos a los recién casados. Incluso me marché un año antes de empezar la universidad para ver mundo. Me fui a Australia.

—Qué suerte. Yo nunca he hecho nada tan aventurero —dijo Rose, emocionada

—. ¿Te duele que tu madre volviera a casarse?

Él negó con la cabeza.

—No me duele en absoluto. La pobre esperó hasta que yo estaba preparado para irme de casa, aunque Donald se habría casado con ella mucho antes. No es porque yo lo diga, pero mi madre es muy guapa —dijo, sonriendo—. Donald está loco por ella. Ahora viven en su casa y aunque yo tengo mi propia habitación, cada vez que voy me siento como una visita…

—¿Qué pasa? —preguntó Rose, cuando él dejó la frase a medias.

—No me puedo creer que esté contándote todo esto. Normalmente, no aburro a los demás contándoles mi vida —sonrió Sinclair—. No sé, supongo que eres de esas personas que saben escuchar.

Aquel era un buen momento para marcharse, pensó ella.

—Será mejor que te deje estudiar un rato. Gracias por el desayuno y… por contarme tu vida.

Sinclair se levantó, estirándose, y a Rose le pareció tan grande, tan masculino que sintió deseos de salir corriendo.

—En general, los hombres no necesitan ser persuadidos para hablar de sí mismos —dijo él, irónico.

—¿Quieres que te ayude a lavar los platos?

Sinclair revolvió su pelo. Como quien acaricia a un cachorro, pensó ella, resignada.

—Tengo una idea mejor. Quédate y toma otro té. Sigue lloviendo a cántaros.

Rose miró hacia la ventana.

—Vale. Pero después tengo que marcharme.

—Es domingo y son las ocho y media de la mañana. ¿Por qué tienes tanta prisa?

—No, yo no… Es que pensaba que tendrías que estudiar.

—Tengo todo el día. ¿O es que has quedado con alguien?

—¿Un chico de mi edad, quieres decir? —preguntó ella, traviesa.

—No eres mucho más joven que yo —replicó Sinclair, aparentemente irritado

—. ¿Has quedado con alguien o no?

Temiendo que Sinclair se olvidara de ella si sospechaba que había otro chico, Rose se apresuró a negar con la cabeza.

—No. Solo con mis compañeras de dormitorio. Pero dudo que se hayan levantado.

—Estupendo —sonrió él entonces, tomando la tetera—. Voy a calentar el agua.

—¿Puedo lavar los platos o hacer algo?

—Es tu primera visita, así que no hagas nada. La próxima vez, tú me invitas a desayunar.

¡La próxima vez! Rose se quedó pensativa cuando Sinclair salió de la habitación. Era imposible imaginar a James Sinclair como el esclavo de una mujer. Y tampoco se lo imaginaba loco de amor por ella, pero la verdad era que el plan estaba saliendo mucho mejor de lo que esperaba. Además de invitarla a desayunar, había insistido en que se quedara un rato después de saber que no había ningún otro esperándola. Y eso era mucho más de lo que hubiera podido soñar. Sobre todo, con un chico tan difícil como él.

Cuando Sinclair volvió con la tetera, la miró con una expresión peculiar.

—¿Dónde estuviste anoche, Rose?

—Trabajando.

—¿Trabajas en algún sitio?

—No, bueno, quiero decir que estaba preparando un ensayo. Por la tarde fui al cine y luego me puse a estudiar. ¿Por qué?

—Porque no te vi en el bar y pensé que quizá estabas enferma —contestó él, ofreciéndole una taza de té.

Rose negó con la cabeza, llena de secreto júbilo.

—Desde que he vuelto a correr, estoy mejor que nunca.

—Ya lo veo. ¿Qué película fuiste a ver?

—Estaban poniendo Manon des Sources. Es una de mis favoritas —contestó ella, cruzando mentalmente los dedos.

Los ojos de Sinclair se iluminaron.

—A mí también me gusta mucho el cine francés. Pero no he visto la anterior…

¿cómo se llamaba?

— Jean de Florette. La ponen a partir de mañana. Y después ponen Belle de Jour, la película de Buñuel —dijo Rose—. Catherine Deneuve es preciosa —añadió, suspirando.

Él se encogió de hombros.

—No es mi tipo. A mí me gustan las morenas.

—¿Ah, sí?

—Tienes una cara muy expresiva, Rose —rio Sinclair—. ¿En qué estás pensando?

—Nada. Bueno, me estaba preguntando si… salías con alguna chica en Edimburgo. Aunque no es asunto mío, claro —dijo ella rápidamente, pensando que estaba hablando demasiado.

—No salgo con nadie. No tengo tiempo para chicas.

—Ah, pues supongo que ese es el pie para que me marche. Lluvia o no lluvia, es hora de irse.

Sinclair bajó la escalera delante de ella para darle el chubasquero.

—¿Quieres que llame a un taxi?

—No. El ejercicio me vendrá bien.

—¿Nos vemos mañana en la pista?

—Claro. Y gracias por el desayuno, Sinclair —dijo Rose, mientras se ataba las zapatillas.

—James —corrigió él.

—Pero todo el mundo te llama Sinclair.

—Por eso.

Rose sonrió, nerviosa.

—Bueno, adiós… James.

—Vete corriendo, está lloviendo a mares.

Ella hizo un saludo militar y después salió corriendo con la bolsa de deporte al hombro.

Cuando llegó a casa, empapada, sin aliento y absolutamente entusiasmada, dejó el chubasquero en el cuarto de baño y fue a contarle la noticia a sus amigas.

—¿Dónde has estado? —le preguntó Cornelia.

Fabia la miró con expresión suspicaz.

—No puedes haber estado corriendo tanto tiempo.

—Pues no —confirmó Rose, mientras metía papel de periódico dentro de las zapatillas—. No podíamos correr porque la pista estaba empapada, así que me invitó a desayunar en… su habitación.

Cornelia y Fabia intercambiaron una mirada, atónitas.

—¿En su habitación?

—La dueña de la pensión estaba fuera y como él es el único inquilino, teníamos toda la casa para nosotros.

Fabia se dejó caer sobre la cama.

—¡Entonces, ya es tuyo!

—No es para tanto. James no está enamorado de mí…

—Aún no —la interrumpió Cornelia—. Pero está suficientemente interesado como para invitarte a desayunar en su habitación. No lo ha hecho con ninguna otra chica del campus.

—Supongo que mis esfuerzos en la pista merecen un par de bocadillos de beicon.

—¿Los hiciste tú?

—No. Los hizo «James» con sus propias y preciosas manos —contestó Rose, poniendo énfasis en el nombre.

—¿Te ha dicho que lo llames así? —preguntó Cornelia, impresionada.

—Sí. Sinclair para todo el mundo, James para mí.

—¿Y qué pasó luego? ¿Te ha pedido que salgas con él?

Rose hizo una mueca de disgusto.

—No. Y eso que le dije lo de las películas francesas.

—Da igual —sentenció Cornelia—. Yo creo que la cosa va viento en popa.

¿Cuándo vais a veros otra vez?

—Mañana, en la pista. Pero quizá sería mejor no ir hasta el martes.

Cornelia negó con la cabeza.

—Ya te has hecho la dura todo el fin de semana. Estamos en la fase tres, cariño.

Ahora hay que calentar el asunto.

—Pues espero no terminar con el corazón roto.

Fabia frunció el ceño.

—¿Por qué vas a terminar con el corazón roto? Esto solo es un juego.

Rose pensó mucho en aquella frase por la noche.

Para ella, el asunto con James había dejado de ser un juego. Le dio tantas vueltas a la cabeza que no podía dormir. Pero a la mañana siguiente se levantó a las seis y media, salió al frío de la calle y se reunió en la pista con James, tan sonriente como de costumbre.

—Hola. ¿Dispuesta a correr?

Rose calentó un poco los músculos y empezó a correr. Bajo el ojo vigilante de su nuevo entrenador consiguió un buen ritmo, pero a mitad de la cuarta vuelta un dolor agudo en el pie la hizo caer al suelo como un saco de patatas.

—¿Qué ha pasado, Rose? ¿Te has hecho daño? —exclamó James. Ella estaba sin aliento y no podía emitir sonido alguno. Después de comprobar que no se había roto nada, la ayudó a levantarse—. Venga, respira profundamente. Así, apóyate en mí.

Rose obedeció, agradecida, pero pronto la proximidad y el aroma del hombre empezaron a ponerla nerviosa.

—Qué tonta —murmuró, incómoda—. Perdona.

—Debes haber resbalado. ¿Estás bien?

—Un poco avergonzada, pero bien.

—Apóyate en mi brazo. Te acompañaré a casa.

Rose lo miró, horrorizada.

—No hace falta, estoy bien.

—Pero si vas cojeando.

—Es que me duele un poco el pie.

James la sentó sobre la pista y murmuró una maldición cuando vio que había un clavo en la suela de la zapatilla. Le quitó el calcetín manchado de sangre y comprobó que tenía una herida en el talón.

—¿Cómo es que hay un clavo aquí dentro?

—No tengo ni idea. A lo mejor la lluvia de ayer lo ha arrastrado hasta la pista —

murmuró Rose, mirándose la herida.

—Entonces puede que haya más. Será mejor que se lo digamos al encargado.

Espera un momento, voy a buscar el botiquín.

Mientras esperaba, uno de los compañeros del equipo de rugby que estaba haciendo el circuito se acercó a Rose.

—¿Te has torcido un tobillo? —le preguntó el amable gigante.

—No, me he clavado un clavo.

—¿Un clavo? Qué mala suerte. Voy a buscar el botiquín… —en ese momento, apareció James—. Hola, Sinclair.

—Hola, Greg. Ten cuidado, puede que haya más clavos como este en la pista —

dijo James, mostrándole el que había quitado de la zapatilla de Rose.

Greg se quedó mirando mientras Sinclair le limpiaba la herida y volvía a ponerle el calcetín y la zapatilla.

—Gracias.

—¿Puedes andar?

Rose apoyó el pie en el suelo. Le dolía un poco, pero podía caminar.

—Creo que sí. Muchas gracias —sonrió, tomando su bolsa de deporte—. Bueno, me voy.

—Yo puedo llevarte en brazos —se ofreció Greg. Pero su entusiasmo desapareció al ver la mirada de Sinclair.

—Muy amable, pero puedo ir sola. Gracias —murmuró Rose, cojeando hasta la salida.

El día había empezado muy bien, pero terminaba fatal. Por culpa de aquel maldito clavo no podría correr durante varios días y, por lo tanto, no podría ver a James.

Cuando salía de la ducha, Fabia entró en el cuarto de baño.

—Corre… te llaman por teléfono.

Envolviéndose en una toalla, Rose corrió al salón, temiendo que algo le hubiera ocurrido a su tía Minerva.

—¿Dígame?

—Hola, soy James.

Rose levantó las cejas hasta el techo. Cuando asintió en silencio ante la expresión incrédula de Cornelia, su amiga levantó dos dedos en señal de triunfo y salió corriendo para contárselo a Fabia.

—Hola —dijo Rose cuando pudo encontrar su voz.

—Quería comprobar que habías llegado bien a casa. ¿Qué tal el pie?

—Bien. Es solo una rozadura.

—Pero será mejor que no corras durante unos días.

—Ya.

Una pausa.

—Rose.

—¿Sí?

—Como saliste corriendo no pude decirte nada —dijo entonces James. Otra pausa. Rose estaba de los nervios—. ¿Qué vas a hacer esta noche?

—Nada —contestó ella después de una pausa. Una pausa necesaria porque se le había parado el corazón.

—La película de la que me hablaste…

— ¿Jean de Florette?

—Sí. Había pensado que podíamos verla juntos.

—Vale —dijo Rose, intentando disimular la emoción.

—Iré a buscarte a las siete.

—No hace falta que vengas. Podemos encontrarnos en el cine.

—No puedes ir andando hasta el cine. Iré a buscarte en coche.

¿En coche?

—Vale. Nos vemos luego —se despidió Rose, como si estuviera en una nube.

—¿Qué quería? —preguntó Cornelia, entrando de nuevo en el salón.

Rose miró a su amiga con gesto soñador.

—Esta noche va a llevarme al cine. En coche.

—¡Fabia! ¡Ven aquí inmediatamente! ¡La fase tres va sobre ruedas!

Capítulo 4

Rose volvió al presente haciendo un esfuerzo, irritada al comprobar que había estado soñando despierta durante tanto tiempo que el agua de la bañera estaba helada. Sin tiempo para planchar lo que había pensado ponerse esa noche, eligió un jersey negro y una falda larga que tenía un corte hasta la rodilla y se peinó la brillante melena que, en aquellos días, le llegaba por los hombros. Se maquilló un poco, siguiendo los sabios consejos que Fabia Hargreaves solía darle en la universidad, se puso perfume y después se calzó unos mocasines de ante. Anthony Garrett no era muy alto y Rose solía dejarse los tacones en casa cuando salía con él.

Normalmente, los sábados, Anthony llegaba a Chastlecombe a las ocho, antes de que ella cerrara la librería. Pero cuando llamó a su puerta esa noche eran casi las nueve.

—¿Qué ha pasado, había mucho tráfico?

—Horrible —murmuró él.

—¿Quieres una copa?

—Gracias. Eres un ángel.

Anthony dejó la maleta en el suelo y se dejó caer en el sofá, agotado. Por primera vez, aparentaba su edad.

—Pareces agotado.

—Me quedé sin batería y no pude llamar para decirte que había un accidente en la carretera. Llevo una hora conduciendo en primera —suspiró Anthony, aceptando el vaso de whisky, que se tomó de un trago—. Ah, qué bien. Estás muy guapa, Rose.

—Gracias. He llamado al restaurante para decir que llegaríamos tarde y me han asegurado que nos guardarán la mesa. Aunque sin muchas ganas.

—¿Por qué? —preguntó él, sorprendido—. Somos clientes habituales.

—Sí, pero es que hoy el día de los enamorados.

Anthony se llevó una mano a la frente.

—Iba a enviarte unas flores, pero se me ha olvidado. Perdóname.

Rose lo miró, pensativa.

—Entonces, no has sido tú el que ha enviado esta tarjeta.

Él miró la tarjeta con cara de pocos amigos.

—No. ¿Quién ha sido?

—Ni idea —contestó Rose, tomando la rosa—. Y también me han mandado esto.

Anthony se levantó de un salto.

—Tu viejo amigo Mark Cummings, supongo.

—No tengo ni idea. Bueno, vámonos.

—Sí, claro —murmuró Anthony, observando su traje arrugado—. ¿Te importa si me ducho y me cambio de ropa? No he tenido tiempo de ir al hotel.

Rose, que había estado preguntándose qué hacía allí con la maleta, asintió con la cabeza y cuando Anthony entró en el baño, volvió a mirar la tarjeta. Si no la había mandado él, ¿quién era su enamorado? Si era el bromista de la respiración entrecortada al teléfono… La idea hizo que no pudiera estar demasiado alegre en el restaurante.

Anthony hizo lo que pudo para animarla y pidió el vino más caro de la carta.

Rose apenas lo probó, de modo que fue él quien prácticamente se bebió toda la botella. Y era raro, porque Anthony no solía beber tanto.

—Tengo que preguntarte una cosa —dijo cuando tomaban café, inclinándose para que nadie pudiera oírlo.

La miraba con tal intensidad que Rose sintió aprensión.

—Vamos a mi casa. Aquí hay demasiado ruido.

—Muy bien.

Era un paseo muy corto por la calle en la que la librería Dryden compartía espacio con antigüedades y trajes de diseño. Pero Anthony no había abierto la boca durante todo el camino y cuando abrió la puerta del apartamento, Rose se sentía incómoda.

—¿Café? —preguntó, intentando disimular.

—No, gracias. Ven, siéntate —dijo Anthony, señalando el sofá—. Mira, llevamos algún tiempo saliendo juntos…

—Nos vemos algunos sábados desde hace un par de meses —corrigió ella, aprensiva. No le gustaba nada el comienzo de aquella frase.

—Tres meses. Más que suficiente para saber lo que quiero. Y para que tú sepas lo que quieres, supongo.

—¿Dónde quieres llegar, Anthony?

—Deberías reconocer una propuesta de matrimonio, Rose. Estoy pidiéndote que te cases conmigo.

—¿Por qué?

—¿Por qué? —repitió él, confuso—. Porque me gustas y porque creo que podríamos ser felices juntos. ¿No te gusta estar conmigo?

—Sí. Pero no sabía que estabas pensando en el matrimonio —dijo Rose, levantando una ceja—. Dime la verdad… ¿esta repentina propuesta de matrimonio no será una estrategia para que tu ex mujer vea que puedes atraer a alguien más joven que tú?

—¡Eso no es justo! —exclamó Anthony, pálido—. Al principio, reconozco que había algo de eso —admitió entonces, recuperando en cierto modo el respeto de Rose

—. Pero ahora es diferente. Cuando he visto la tarjeta, me he puesto tan celoso que necesito hacer oficial nuestra relación. ¿Quieres, al menos, considerar la idea de casarte conmigo?

—No lo creo —contestó ella, con sinceridad.

Anthony se puso de pie, tan abrumado por la respuesta que no podía permanecer sentado.

—¿Por qué no? ¿Es que hay otro hombre?

—No.

—¿Entonces? Seguro que es Mark Cummings, tu viejo amigo. ¿De verdad quieres atarte a un hombre con un matrimonio fracasado y un hijo…? —Anthony no terminó la frase.

—Eso también se te puede aplicar a ti.

—Es diferente. Yo estoy divorciado y Marcus es un adolescente, no un crío como el de Cummings.

—En cualquier caso, un matrimonio entre tú y yo presentaría varios problemas.

—Si te refieres a Marcus, no creo que eso sea un problema. Él no viviría con nosotros. Además, a mi hijo le caes muy bien.

—Me alegro —dijo Rose—. Pero, si considerase la idea de casarme contigo,

¿dónde viviría?

Él frunció el ceño, sorprendido.

—Conmigo, naturalmente.

—¿En Londres?

—¿Eso es un problema?

—Podría serlo. Yo tengo mi vida aquí, en Chastlecombe, con mis amigos y un trabajo que me gusta y me permite vivir bien. Y ser independiente —Rose dudó un momento y después decidió decirle la verdad—. Pero el mayor obstáculo entre nosotros es un secreto de mi pasado.

Anthony la miró, incrédulo.

—¿Un secreto?

Rose asintió, mirando la rosa sin querer.

—Sí.

—¿Estás hablando de un amante?

—Más exactamente, de las consecuencias de ese amante.

—¿Tuviste un hijo?

—No.

—Entonces, ¿cuál es ese misterioso problema?

Ella volvió la cara, incómoda.

—No puedo casarme con nadie porque ya estoy casada.

—¿Qué? ¿Y nunca me lo habías contado?

Rose levantó la barbilla, indignada por el tono.

—No se lo he contado a nadie. Nunca. Ni siquiera a mi tía Minerva. Y tampoco te lo habría dicho a ti si no me hubieras hablado de matrimonio.

—¿Y qué pensabas que tenía en mente? —exclamó él, furioso—. Soy demasiado viejo para ser tu novio…

—Ahora ya no se utiliza esa palabra. Más bien, «compañero» o algo así.

—Compañero implica muchos más privilegios de los que yo disfruto —replicó Anthony—. Y ahora descubro que hay cosas en tu vida que desconozco.

—¿Y por qué ibas a conocerlo todo? Es solo asunto mío. Pero, si te sirve de consuelo, nadie más lo sabe.

—¿No te estás olvidando de alguien? ¿Ese misterioso marido tuyo?

Rose apretó los labios.

—Claro que no me he olvidado de él.

Anthony levantó las manos al cielo.

—Entonces, ¿cuál es el problema? ¿No quiere darte el divorcio?

—No lo sé.

—¿No lo sabes? ¿Cómo que no?

—Nunca se lo he pedido.

—Rose, ¿cuántos años tenías cuando te casaste con él?

—Dieciocho.

Él la miró, incrédulo.

—¿Hace diez años?

—Sí.

—¿Y por qué demonios no te has divorciado?

—Porque nos separamos tan furiosos que me juré a mí misma que sería él quien pidiera el divorcio —contestó Rose.

—¿Y por qué no te lo ha pedido?

—Ni idea. Y no le habría costado un céntimo. Yo no aceptaría nada suyo.

Anthony la miró, pensativo.

—A mí me parece que deberías librarte de ese hombre, sea cual sea tu decisión con respecto a mí.

—Puede que tengas razón.

—¿Quieres contarme qué pasó?

Rose apartó la mirada.

—Prefiero no hacerlo.

—Lo que tú quieras —suspiró el hombre—. Pero contéstame a una pregunta y después me iré. ¿Te dejó él o lo dejaste tú?

—Lo dejamos los dos.

—En fin, supongo que eso ya no importa, después de tanto tiempo —murmuró Anthony—. Como bien sabes, yo sé lo que es un divorcio. El mío, debido a Marcus y a la casa, fue muy complicado. Pero, ¿sabes que después de estar diez años separados te darían el divorcio quiera tu marido o no?

—¿Ah, sí? Entonces, es raro que él no se haya divorciado. Quizá lo ha hecho y se le ha olvidado decírmelo —se encogió Rose de hombros—. O a lo mejor se le ha olvidado que estuvo casado conmigo.

Anthony sacudió la cabeza, deprimido.

—Ningún hombre podría olvidar que ha estado casado contigo.

Cuando se quedó sola, Rose comprobó que era medianoche. La hora a la que Anthony se marchaba siempre. La gente debía creer que hacían el amor apasionadamente después de cenar, pero Anthony Garrett, un hombre muy conservador, siempre volvía a su hotel a medianoche. Y, hasta aquel día, nunca había intentado que su relación fuera más íntima de lo que era. Algo que Rose agradecía.

Le gustaba su compañía, pero no había nada sexual en su relación. Por su parte, al menos. Y tampoco lo echaba de menos. Había pasado antes por eso y nunca le había salido bien.

Desesperada por dormir un poco para olvidarse de algo que había tenido olvidado durante mucho tiempo, Rose estaba a punto de apagar la luz cuando sonó el teléfono. Pensando que podría ser Bel, descolgó el auricular y casi volvió a soltarlo cuando alguien susurró su nombre. Temblando, colgó y pulsó el botón para ver el número, pero de nuevo era «no disponible».

Más asustada de lo que hubiera querido admitir, se puso la bata y fue a la cocina para hacerse un té. Cinco minutos antes tenía que hacer un esfuerzo para permanecer despierta, pero aquella llamada había destrozado sus nervios. Especular sobre la identidad de quien llamaba era absurdo y probablemente la haría tener pesadillas, pensó.

Hablar sobre su matrimonio con Anthony la había hecho recordar el pasado. Y quizá era bueno. Si recordaba el pasado para ordenar los acontecimientos, quizá sería más fácil enfrentarse con la idea del divorcio. Como debería haber hecho mucho tiempo antes.

Capítulo 5

Rose se había obligado a sí misma a bajar tranquilamente la escalera para su primera cita con James Sinclair. Rehusando las ofertas de ayuda de Cornelia y Fabia, se puso su propia ropa, se maquino solita y se sujetó el pelo con un pañuelo de colores Pero como había tardado muy poco en arreglarse bajó demasiado pronto y estaba casi enferma de angustia cuando James llamó al timbre. Despedida por sus amigas como si se fuera de luna de miel, Rose encontró a James esperándola apoyado en un deportivo.

—¡Menudo coche!

Él le dio un golpecito a la carrocería, orgulloso.

—Lleva un par de semanas en el garaje, pero ahora esta como nuevo —sonrió, abriendo la puerta—. He puesto la capota por si llueve.

Sabiendo que Cornelia y Fabia estaban pegadas a la ventana, Rose entró en el deportivo, intentando disimular la emoción de su primera cita.

—¿Qué tal el pie? —se interesó James—. ¿No se habrá infectado la herida?

—No. Me duele un poco, pero sobreviviré.

Las luces se habían apagado cuando entraron en el cine. En la oscuridad, sintiendo la rodilla de James pegada a la suya, Rose no podía creer lo que estaba pasando. Pero, poco a poco, fue calmándose y pudo leer los subtítulos de la película para enterarse de qué iba la trama. Si James quería hablar de ella después, tendría que dar una respuesta inteligente.

Cuando salieron del cine estaba lloviendo a cántaros.

—¿Puedes correr hasta el coche o quieres que te lleve en brazos? —le preguntó James.

—Puedo correr.

James tomó su mano y corrieron juntos hasta el deportivo, aparcado a la vuelta de la esquina.

—Es temprano. ¿Te apetece cenar algo?

¿Que si le apetecía?

—Claro —dijo Rose, entusiasmada.

—Podemos ir a una cafetería o… a mi casa, si te parece.

—A tu casa.

Por algún milagro, no se habían encontrado con nadie en el cine, pero sería diferente si iban a alguna de las cafeterías de la zona. Y Rose no podría soportar que hubiera gente mirándola, especulando sobre su relación con el legendario Sinclair.

Que no era una relación. Todavía.

Cuando llegaron a su casa, los recibió una señora mayor de pelo gris y sonrisa agradable.

—Entrad, estáis empapados. Preséntame, James.

—Señora Bradley, le presento a Rose Dryden. Es una compañera de la universidad.

—Encantada de conocerte, Rose. Dame tu abrigo.

Rose le dio el mojado abrigo, sintiéndose un poco tímida ante el amable escrutinio de la mujer.

—Hemos decidido comer algo aquí, en lugar de ir a una cafetería —sonrió James.

—Me parece muy bien, son muy caras. Hay jamón y queso en la nevera.

También podéis haceros una ensalada —sonrió la señora Bradley—. Yo voy a ver la tele.

James llevó a Rose a la inmaculada cocina.

—¿Te importa cortar el pan?

—Mejor lo cortas tú y yo le pongo mayonesa. Se me da fatal cortar el pan.

—Vale —James le revolvió el pelo como si fuera una niña—. Esta noche, nada de beicon.

—¿De qué quieres el bocadillo?

—De todo.

Mientras hablaban sobre la película, Rose iba metiendo queso, jamón, lechuga y mostaza en el pan. Cuando terminó, James no le dio tiempo a preguntar dónde iban a comer porque tomó la bandeja, colocó los vasos y las servilletas y le dijo que subiera a la habitación.

De modo que a la señora Bradley no le importaba que llevase amigas a su cuarto…

James miró a su invitada mientras encendía las luces.

—¿Qué pasa, Rose? ¿Prefieres que cenemos en la cocina?

—¿Sueles comer en la cocina?

—Suelo comer aquí. Y deja de preocuparte —sonrió él—. Estás como para comerte, pero te prometo que me conformaré con el bocadillo. Podrías haber elegido la cafetería en lugar de venir aquí.

Colorada, pero consolándose porque no estaba también sudorosa, Rose sonrió.

—Perdona. Es que no sé qué le parece a la señora Bradley que subas chicas a tu habitación.

—Esta tarde le dije que a lo mejor venía contigo y a ella le pareció estupendo.

Aparentemente, la señora Bradley cree que ya es hora de que conozca a una «buena chica» —dijo James, dejando la bandeja sobre la mesa—. Supongo que habrás estado en alguna otra habitación con un chico.

—Sí, pero sola no.

—¿Ninguno de mis compañeros te ha pedido que salgas con él?

Rose asintió, con la boca llena.

—Sí me lo han pedido.

—¿Y no has aceptado?

—No.

—¿Por qué no?

—¡Haces demasiadas preguntas! —rio ella.

—Perdona. Es que me interesa.

—Quieres saber por qué he salido contigo —dijo Rose entonces.

Él soltó una carcajada.

—Una chica muy directa.

Rose siguió comiéndose el bocadillo.

—Supongo que ahora me toca a mí decir que no te preocupes.

—No estoy preocupado. Pero no dejo de preguntarme por qué yo he tenido suerte y los demás no.

—Pues… porque a los demás no les gustan las películas extranjeras —dijo ella, nerviosa. Después, decidió soltarse el pelo, metafóricamente hablando—. Y ahora que sacas el tema, James Sinclair, ya que tu desinterés por las chicas es legendario,

¿cómo es que yo he tenido suerte y las demás no?

—Porque tú eres diferente. Sin artificios, sin trucos. La verdad es que no pareces una chica.

Rose se puso como un tomate.

—Soy una chica muy normal.

—No creas que no lo he notado —dijo James, poniéndose de pie—. ¿Té o cerveza?

—Té, por favor. Tomo cerveza cuando salgo, pero la verdad es que no me gusta nada.

Él hizo un gesto reprobatorio con el dedo.

—Entonces, no bebas. Toma agua mineral o zumos.

—Es que eso es cosa de niños…

—¿Y qué más da? —sonrió James, encendiendo la tetera—. Sé tú misma. Y recuerda, es importante que una chica tan guapa como tú mantenga la cabeza fría cuando está rodeada de tipos que no paran de beber.

—Eso es verdad —concedió Rose, sorprendida por el halago—. Pero la mayoría de mis amigos no tiene suficiente dinero como para pasarse con la cerveza.

—Hay un baile de San Valentín en el campus dentro de poco. Ten cuidado. El año pasado se montó una tremenda —le advirtió su nuevo «padre», ofreciéndole una taza de té—. No has terminado el bocadillo.

—Dame tiempo.

James se sentó a su lado, dándole un golpecito en la rodilla.

—Entonces, ¿amigos otra vez?

—Claro que sí. No voy a enfadarme con mi entrenador.

—¿Es así como me ves?

—No del todo —contestó Rose—. Eres tan amable conmigo que… supongo que te veo como a un hermano mayor.

James se movió bruscamente y, sin darse cuenta, se echó el té en los pantalones.

Rose intentó secarlo con la servilleta, pero él apartó su mano y salió de la habitación murmurando algo que no entendió. Rose se quedó mirando hacia la puerta, atónita.

Poco después, James volvió. Se había quitado los vaqueros y llevaba unos pantalones de pana.

—¿Te has quemado?

—Sí. Y además, me he tirado el té en los vaqueros nuevos —murmuró él, cruzando los brazos con expresión pensativa—. Mira, creo que es mejor que hablemos.

Rose se puso tensa. ¿Se habría enterado del plan?

—¿Sobre qué?

Para su sorpresa, James se movió, incómodo, sin dejar de mirar al suelo.

—Por lo que me has contado, veo que no ha habido mucha… presencia masculina en tu vida, ¿no es así?

—Sí —contestó Rose, un poco más relajada.

—Esa tía con la que vives, ¿tiene amigos?

—Sí, algunos. Minerva sale mucho a cenar, a conciertos y cosas así.

—Pero supongo que tú irías a una escuela de chicas.

—Pues sí. ¿Qué tiene eso que ver?

—¿Conocías a algún chico antes de venir a la universidad?

—Claro que sí. Incluso salí con uno, el hermano de mi amiga Bel.

—¿Y qué tal era?

—Mark es muy simpático —contestó Rose, divertida—. James, ya sé cómo nacen los niños si es eso lo que te preocupa.

Para su sorpresa, James Sinclair se puso colorado.

—No, es que… en mi opinión necesitas consejo desde un punto de vista masculino —dijo, aclarándose la garganta—. Rose, ¿eres virgen?

Rose se levantó de un salto.

—¿Y a ti qué te importa?

James se interpuso entre ella y la puerta.

—Espera, por favor…

—¡Déjame salir! ¡Me marcho!

—Cálmate, Rose. Deja que te explique. Es que estoy preocupado por ti.

—Pues deja de preocuparte —le espetó ella—. Puedo cuidarme solita.

James se pasó la mano por el pelo.

—Es que no sé cómo decirlo… ¿Sabes por qué me he ido de la habitación hace un momento?

—Porque te habías tirado el té en los pantalones —contestó ella, sin entender.

James sonrió.

—Sí, bueno. Pero la razón era… mi respuesta cuando me has tocado en una…

zona peligrosa. No puedes hacer eso… Y ahora te pones colorada. La verdad es que a mí también me da corte…

Rose no sabía si reír o llorar. Así que se echó a reír. Y James rio también, aliviado.

—James, por favor.

—Prométeme que no se lo harás a nadie más.

—Te lo prometo —sonrió ella, con los ojos brillantes—. Y para que puedas dormir tranquilo, lo soy.

—¿Eres qué?

—Lo que has preguntado antes.

De repente, los dos dejaron de reírse. Rose se puso tensa al ver cómo los ojos grises se oscurecían. Pero no hubiera podido moverse aunque su vida dependiera de ello. El tiempo pareció pararse cuando James inclinó la cabeza hacia ella. Cuando por fin la besó, el roce de sus labios fue muy suave, pero despertó una respuesta en los dos que pronto se convirtió en un incendio. James la apretó contra su pecho y volvió a besarla, aquella vez con más fuerza. Rose se apoyó en él, abriendo los labios para recibir la invasión de su lengua. Inmediatamente, los dos empezaron a respirar con más dificultad que cuando estaban corriendo en la pista. James la tomó en brazos y se sentó en el sofá, con ella en las rodillas, besando su cara mientras le quitaba el pañuelo que sujetaba su pelo.

—Esto no tenía que pasar —dijo en voz baja.

—Lo sé. Tú no tienes tiempo para chicas.

—Para otras chicas —corrigió James antes de volver a besarla.

Rose, en el séptimo cielo, se entregó alegremente a aquellos labios masculinos y al cuerpo duro y caliente que se apretaba contra el suyo. Se dio cuenta, conmovida, de que él intentaba controlarse, de que apretaba con fuerza su cintura para que no se le escaparan las manos. Y ella devolvía sus besos con tan voluptuoso fervor que, al final, James se apartó, respirando con dificultad.

—Te juro que no te he traído aquí para esto —dijo con voz ronca.

Rose, sin palabras por diversas razones, tomó su mano.

—Lo sé.

—¿Te encuentras bien?

—Sí.

James la miró con expresión interrogante.

—¿Te ha pasado alguna otra vez?

—Me han besado antes. Pero nunca de esta forma.

—¿Sigues pensando en mí como en un hermano mayor?

¿Tenía que preguntar? Rose sonrió, traviesa.

—Ya no.

—Dime lo que has sentido.

—Es como si… sentía que me iba a morir si dejabas de besarme.

James cerró los ojos con tal expresión de alarma que Rose levantó una mano.

—Oye, no te preocupes. Solo han sido un par de besos. Si es un problema para ti, simplemente llévame a casa y me olvidaré del asunto.

Él levantó una ceja, incrédulo.

—¿Podrías marcharte?

—Si tengo que hacerlo…

—¡De eso nada! —exclamó James, buscando su boca.

Ansioso, apartó el cuello del jersey para besar su garganta, haciendo que el corazón de Rose empezara a latir como loco, y después metió la mano por debajo para acariciar sus pechos. Ella ahogó un gemido cuando apartó la tela del sujetador y empezó a acariciar sus pezones, sensibilizados ante la primera caricia masculina.

Excitada, enredó los brazos alrededor de su cuello, devolviéndole beso por beso. Fue James quien se apartó.

—Esto es un error. No debería estar pasando.

Rose acarició su pelo.

—Solo han sido un par de besos, tonto.

—Pero yo quiero… más que eso.

—Y yo también.

—No digas eso, Rose.

Ella lo miró a los ojos.

—Pero si tú acabas de decirlo…

—Si yo no hubiera empezado, ¿me habrías besado tú?

—¡Ni lo sueñes! Yo no pensaba que… bueno, que me vieras de esa forma.

—Yo tampoco —murmuró James, sacudiendo la cabeza—. Es culpa de Greg.

—¿Tu amigo, el que nos encontramos en la pista?

—Sí. Cuando se ofreció a llevarte a casa en brazos, casi le doy un puñetazo.

Estuve a punto de decirle que no te pusiera las manos encima porque… tú eres mía

—sonrió él, un poco avergonzado—. Puedes reírte si quieres.

Rose negó con la cabeza, los ojos brillantes de emoción. Después, se levantó, sin saber qué decir.

—Se está haciendo tarde. Debería marcharme.

—No podrás correr durante unos días.

—No —suspiró ella, volviendo a atarse el pañuelo.

—¿Qué sueles hacer por las tardes?

—Pues… salgo con mis amigas o voy al cine. Cornelia tiene vídeo, así que a veces alquilamos películas. Y muchas veces me quedo estudiando.

James apartó un mechón de pelo de su frente, su sonrisa era tan posesiva que el pulso de Rose se aceleró.

—Entonces, no estás aquí solo para pasarlo bien, como mucha gente. ¿Qué vas a hacer cuando…?

—¿Cuando sea mayor? —terminó Rose la frase por él.

—Iba a decir cuando termine la carrera, señorita Dryden —la corrigió él, con exagerado acento aristocrático.

—Pareces una maestra.

—¿Otra vez dudando de mis tendencias sexuales? —rio James, tomándola en sus brazos—. Pensé que te había convencido.

—¡Pues convénceme otra vez! —susurró Rose. James la besó con tanta fuerza que la diferencia de altura casi los hizo caer al suelo.

—Me he equivocado. Eres una chica con todas las de la ley y tienes lo que hay que tener para volver loco a un hombre. Y ahora sí que tienes que irte —dijo, empujándola hacia el pasillo—. Ve a arreglarte al cuarto de baño. Seguro que la señora Bradley querrá decirte adiós.

Durante el camino hasta su casa, fueron discutiendo sobre la película, haciendo todo lo posible para comportarse como si el explosivo encuentro no hubiera tenido lugar. Cuando James aparcó, Rose se despidió a toda prisa y salió corriendo.

—Llegas tarde —le dijo Cornelia, con expresión preocupada.

—¿Qué tal? ¿Te ha dado la mano? ¿Te ha dado un beso? —preguntó Fabia.

—¡Por favor! Yo no te pregunto qué haces cuando sales con Will.

—¡O sea, que lo has pasado fenomenal!

Rose asintió, encantada.

—Hemos ido a su habitación. Su casera es muy simpática y tenía todo preparado para que nos hiciéramos bocadillos.

—¿Dónde os comisteis el bocadillo? —preguntó Fabia, como experta interrogadora que era.

—En su habitación.

—¿Estamos hablando de un dormitorio?

—No. Solo es un cuarto de estar. Debe dormir en otro sitio —contestó Rose, disimulando un bostezo—. Y ahora, si no os importa, me gustaría irme a dormir.

—¿Qué tal el pie? —preguntó Cornelia—. Siéntate, voy a echarle un vistazo.

Rose se quitó la bota y el calcetín obedientemente, moviendo el pie delante de sus amigas.

—Tiene buen aspecto —dijo Fabia—. Pero será mejor limpiar la herida otra vez y poner una venda nueva.

—De correr esta semana, nada —suspiró Cornelia—. ¿Sinclair te ha pedido que volváis a veros?

—No. La verdad es que salí del coche disparada.

El teléfono la salvó de una bronca por parte de sus amigas.

—Sí, está aquí —sonrió Cornelia—. Espera un momento.

Después de darle el teléfono a Rose, empujó literalmente a Fabia, que se negaba a salir de la habitación.

—¿Por qué has salido corriendo? Ni siquiera he podido darte un beso de buenas noches —escuchó la voz airada de James—. ¿Qué pasa? ¿Te he asustado?

—No —contestó Rose, sorprendida.

—Si te prometo no tocarte, ¿saldrás conmigo otra vez?

A la hora que dijera, pensó ella.

—Sí.

—¿Hay alguien contigo? —preguntó James.

—No.

—Entonces, dime algo.

—¿Qué quieres que diga?

—Que lo has pasado tan bien como yo, por ejemplo.

—Ya sabes que lo he pasado bien. Lo he pasado más que bien —dijo Rose, para que no tuviera ninguna duda.

—Ah, bueno. Mira, mañana entreno con el equipo, pero ¿qué tal pasado mañana por la noche?

—Vale.

—¿Dónde quieres que vayamos?

—¿A la señora Bradley le importaría que fuera a verte?

Si pensaba que lo que quería era besarlo y tocarlo otra vez, no le importaba.

Porque era verdad.

—La señora Bradley dice que eres una chica encantadora —contestó James, con el acento de maestra de escuela—. Y yo estoy de acuerdo. Iré a buscarte a las siete.

—Muy bien. Estoy deseando verte.

—Yo también —dijo él, con un tono de voz que la hizo ponerse colorada—. Buenas noches, Rose.

Inquieta, Rose se levantó de la cama y fue a la cocina para hacerse un té. Qué ingenua había sido durante aquellos años. Joven y confiada, había planeado hacer que James Sinclair se enamorase locamente de ella y lo había conseguido. Más de lo que hubiera esperado nunca. Pero en el proceso, ella también se había enamorado locamente. Lo cual era inevitable. Si no hubiera estado loca por el legendario Sinclair desde el principio, no habría aceptado el plan de Cornelia. Pero eso, además de otros aspectos de su relación, era un secreto que nunca le había contado a nadie.

Ni siquiera a James.

A Rose no le gustaba que la vieran con James. Las carreras matinales y las horas que pasaban en su habitación eran a lo único que accedía; ni siquiera quiso volver al cine por si acaso tenían menos suerte y se encontraban con algún conocido.

—¿Por qué no quieres que te vean conmigo? —le preguntó él, irritado.

—Porque eres James Sinclair, el capitán del equipo de rugby, famoso por no salir con chicas. Y yo acabo de empezar la carrera. Así que todos tus amigos, y los míos, nos están vigilando —contestó Rose, acariciando su cara—. No quiero que empiecen a especular y estropeen lo nuestro. No quiero que imaginen que hay más que… una buena amistad entre nosotros.

—Amistad —repitió él, sentándola en sus rodillas—. ¿Es así como se porta con todos sus amigos, señorita Dryden? —James la besó ansiosamente, mientras le desabrochaba la blusa.

Rose gimió cuando los dedos del hombre encontraron sus pezones. Y cuando inclinó la cabeza para acariciarla con la lengua, el placer era tan insoportable que tuvo que morderse los labios.

Aquella era la noche en que la señora Bradley salía para jugar al bridge con sus amigas y estaban solos en la casa, un hecho del que Rose no podía olvidarse. Habían cenado juntos en la cocina, pero la tensión había ido incrementándose de tal forma que cuando entraron en su habitación, prácticamente se lanzaron el uno sobre el otro.

Solo compartían besos y caricias, eso sí, cada vez más atrevidas. Por el momento.

Pero Rose estaba tan loca de amor por él que haría lo que le pidiera. Porque ella también lo deseaba. Tanto que pensar en ello la mantenía despierta por las noches.

Después de un rato, James la sentó en el sofá y se apartó, respirando agitadamente.

—Esto es peligroso —dijo con voz ronca.

Rose dejó que el pelo ocultara su expresión.

—¿Por qué?

—Tú sabes muy bien por qué. No soy de piedra, Rose. Así que no podemos seguir viéndonos a solas u ocurrirá lo que tiene que ocurrir —dijo James, mirándola a los ojos—. Supongo que no querrás ir al bar después del partido del sábado.

Rose sintió un estremecimiento.

—No.

—¿Por qué no?

—Ya te he dicho por qué. No quiero que la gente sepa que salimos juntos.

—¿Es eso lo que estamos haciendo?

—Sí, bueno, supongo… —murmuró ella, poniéndose colorada.

—Pues a mí me encantaría que me vieran contigo. Si nos encontramos en la facultad y tú estás con gente, ¿no puedo saludarte?

—Preferiría que no —contestó Rose, nerviosa.

—En ese caso, ¿para qué seguimos viéndonos? No pienso esconderme, Rose.

Así que esto es un ultimátum. Ven el sábado al bar después del partido o… O no volvemos a vernos.

Rose lo miró, perpleja. Después, se levantó y tomó su abrigo de la silla.

—Yo solo quería que siguiéramos como hasta ahora —murmuró, esperando que James la tomara en sus brazos.

Pero no lo hizo. Estaba muy serio y se limitó a ponerse la chaqueta y a tomar las llaves del coche. La acompañó a casa sin decir una palabra. Cuando aparcó frente a la puerta, Rose se quitó el cinturón de seguridad y esperó para ver si decía algo.

Tampoco lo hizo.

—Buenas noches, James. Gracias por la cena.

—Adiós, pequeñaja.

En cuanto subió las escaleras, él arrancó y desapareció de su vista.

La casa estaba vacía. Rose se fue a la cama sin tener que sufrir un interrogatorio y lloró hasta quedarse dormida. Por la mañana, se levantó temprano para ir a correr, pero James no estaba esperándola. Greg Prosser, su compañero de equipo, se unió a ella cuando estaba terminando la última vuelta, pero Rose lo saludó sin mirarlo y salió de la pista para que no la viera llorar.

Estaba desayunando cuando sus amigas se reunieron con ella en la cocina.

—Supongo que todas estamos de acuerdo en que el plan ha funcionado —dijo Rose, yendo directamente al grano.

—Desde luego que sí —murmuró Cornelia.

—Entonces, misión cumplida. Y se acabó. Si recordáis, la idea era que James Sinclair se enamorase de mí, no al revés. Así que ya está —dijo Rose, intentando sonreír—. Es hora de volver a mi vida normal.

Cornelia y Fabia se miraron. La discusión no sirvió de nada porque Rose parecía absolutamente convencida. No volvería a salir con James Sinclair.

Tenía que hacer un esfuerzo sobrehumano para no saltar cada vez que sonaba el teléfono. Pero James, pronto fue evidente, no era hombre que perdiera el tiempo en causas perdidas. Rose intentó distraerse con los estudios y los amigos, pero para el fin de semana lo echaba tanto de menos que estaba dispuesta a aceptar cualquier cosa con tal de volver a estar con él. Para demostrarle que había cambiado de opinión fue al bar con sus amigas el sábado por la noche, esperando ver aparecer al equipo de rugby. Pero cuando llegaron, James no iba con ellos. La desilusión fue tan intensa que Rose se puso literalmente enferma. Intentó disimular, riendo con sus amigos como si no le importase nada la ausencia de James, pero por dentro su corazón estaba roto. Y Cornelia, que no perdía detalle, le dio un golpecito en el brazo, sugiriendo que volvieran a casa.

—Fabia volverá con Hargreaves, como siempre. Venga, vámonos.

De vuelta a casa, Rose le confesó que había sido James quien le había dado un ultimátum.

—Quería que saliéramos como una pareja normal.

—¿Y tú no quisiste? —exclamó Cornelia, incrédula—. ¿Estás loca? La mayoría de las chicas darían saltos de alegría.

Rose asintió con tristeza.

—Lo sé. Y ahora lo lamento. Pero entonces no podía soportar la idea de que sus amigos empezaran a hacer apuestas sobre si nos acostábamos juntos, cuánto iba a durar… A la gente le daría igual si fuera otro chico, pero con Sinclair es diferente —

dijo, suspirando—. Nunca imaginé que no querría volver a verme.

—Llámalo por teléfono.

Los ojos de Rose se ensombrecieron.

—No puedo hacer eso.

—¿Por qué no?

—Si hubiera querido verme, habría ido al bar esta noche. No ha ido, así que ya está. Yo también tengo mi orgullo.

Cornelia sonrió.

—No es el único hombre en el mundo, Rosie. Y la semana que viene es el día de los enamorados. En el baile tendrás que quitarte a los moscones de encima.

Para su sorpresa, Rose recibió tantas tarjetas como Fabia y Cornelia. El apartamento estaba lleno de corazones rojos y mensajes que iban desde los más tiernos a los más groseros. Pero la tarjeta que a Rose le gustaba más era una acuarela con una rosa roja de tallo largo en la que no ponía nada en absoluto. Y para añadir emoción, una rosa de verdad llegó a casa por la tarde.

Una rosa para Rose, decía la nota.

—¿De quién será? —sonrió Cornelia.

—¡Qué misterio! —exclamó Fabia.

Rose intentó convencerse a sí misma de que ni la tarjeta ni la rosa eran de James. Seguramente, habría sido Miles Challoner, un tímido compañero de clase que siempre estaba detrás de ella. Esa idea la dejó descorazonada. En comparación con James Sinclair, todos los chicos de la facultad le parecían inmaduros y poco interesantes.

Sabiendo que no se encontraría con él, Rose se arregló para el baile sin ningún entusiasmo. El vestido, comprado en Chastlecombe en las rebajas, era de seda negra, sin mangas y con un estampado de rosas rojas. Cornelia y Fabia le dijeron que estaba guapísima y eso la animó un poco. Aquella noche pensaba divertirse.

Y olvidarse de James Sinclair.

Capítulo 6

Para convertir la noche en una ocasión especial, Cornelia y Fabia habían convencido a Rose de que sería buena idea invitar a unos cuantos amigos a tomar una copa antes de ir al baile.

A las siete, la casa estaba llena de chicos y chicas con sus mejores galas. Las tres anfitrionas pasaron bandejas de canapés y llenaron copas de vino y cuando llegaron al baile, todos estaban más que animados. Rose, aunque no tan alegre como sus amigas, estaba menos triste que unas horas antes y los chicos la convencieron de que el vestido de rosas rojas era un éxito. Sobre todo Miles, que no dejaba de halagarla con extravagantes comentarios.

—Qué bonito… rosas para Rose —le dijo al oído mientras bailaban, sin darse cuenta de que aquel comentario casi hacía que se deshiciera en lágrimas.

Por supuesto James no le había enviado la rosa. Tenía que haberlo sabido. Pero se convenció a sí misma de que era así. Por eso estaba alegre.

Rose intentó sonreír y Miles la apretó contra su pecho con tanta fuerza que le clavó los botones de la camisa. Cuando terminó la canción, la tomó por la cintura con gesto posesivo, pero ella se apartó intentando disimular una mueca de disgusto.

Cuando la orquesta volvió a tocar de nuevo, Will Hargreaves sacó a Fabia a bailar, pero antes de ir a la pista se quedó mirando hacia la puerta del salón de actos. Todos los ojos se volvieron en aquella dirección y Cornelia murmuró algo. Pero Rose no podía oír nada. Lo único que oía eran los latidos de su corazón al ver a James Sinclair vestido con un traje de chaqueta.

Y con una rosa roja en la solapa.

La gente empezó a murmurar cuando se acercó a su mesa y se colocó justo delante de ella.

—¿Quieres bailar conmigo, Rose?

De repente, todo cambió. La noche, el baile… la vida entera. Rose tomó su mano, sin ver siquiera la triste mirada de Miles Challoner.

Saber que todo el mundo los estaba mirando ya no le importaba lo más mínimo.

Estaba en los brazos de James Sinclair y eso era lo único importante. Durante un rato bailaron sin decir nada y después Rose levantó los ojos.

—Bailas bien, Sinclair.

—El colegio privado en el que me eduqué insistía en los bailes de sociedad —

bromeó él, con el acento refinado que tanto la hacía reír. Rose sonrió y él la apretó más fuerte. Era como si estuvieran solos—. ¿Lo estás pasando bien?

En sus ojos podía ver que la había echado de menos y su pulso se aceleró.

—Muy bien. Hemos hecho una fiestecilla en casa antes de venir, para animarnos.

—¿Y no me has invitado?

—Claro que no.

—¿Por qué?

—Tú sabes por qué —contestó ella.

—¿Sabes cuánto te he echado de menos, Rose?

—Supongo que la mitad de lo que yo te he echado de menos a ti.

Los ojos del hombre se iluminaron.

—Vámonos a casa.

—¿Ahora?

—Ahora. La señora Bradley se ha ido a pasar el fin de semana con unos parientes y… —James se inclinó para hablarle al oído— ya sabes lo bien que se me da hacer bocadillos de beicon.

Rose lo miró a los ojos durante unos segundos y notó que él parecía inseguro.

—Bueno, la verdad es que no me puedo resistir a un bocadillo de beicon —dijo por fin—. Iré por mi abrigo.

—Te espero fuera. Date prisa.

Eran el centro de atención, pero Rose no se daba cuenta. Cuando fue a buscar su abrigo, Cornelia y Fabia fueron tras ella.

—No me esperéis despiertas.

—Ten cuidado, cariño —le advirtió Cornelia.

—No seas aguafiestas —la regañó Fabia—. Nuestra florecilla lleva marchitándose varios días. Yo prefiero que esté así de contenta. Que lo pases bien, Rosie. Nos veremos mañana… o cuando sea.

James, que la estaba esperando apoyado en el coche, abrió la puerta y le dio un beso en los labios antes de arrancar.

—¿Estás enfadada conmigo?

—¿Por darme un beso? —bromeó ella.

—No. Por declarar en público que estamos saliendo —sonrió James—. He decidido que era el momento de llevar la guerra al campo contrario.

—Yo no soy tu enemigo.

—No, pero ha sido una batalla. Como no me llamabas, decidí usar otra estrategia y era no dejarte elección. He entrado en el salón de actos con un traje de chaqueta, la primera vez en mi vida que me lo pongo, y le he pedido a Rose Dryden que baile conmigo. Ahora nadie tendrá ninguna duda sobre nuestra relación.

—Excepto yo —dijo ella.

—Si esperas hasta que lleguemos a casa, te lo explicaré —sonrió James—. Te he echado de menos.

—Pero no has ido a correr. Yo fui el domingo y no estabas. Y tampoco estabas el miércoles. ¿Por qué, James?

—Porque quería que me echaras de menos.

—Pues ha funcionado —rio ella.

—Tuve que hacer un esfuerzo sobrehumano para no ir, para no llamarte.

—Y has ganado.

—Al contrario. He perdido —murmuró James, mirándola con ojos ensombrecidos—. Después de un par de días sin verte, estuve a punto de llamar para decirte que haríamos lo que tú quisieras. Pero, como soy un poco machista, te quería en mis términos. Mi campaña era ser sutil. Te enviaría una tarjeta y una rosa y luego, cuando ya no pudieras estar un día más sin mí, entraría en el baile con una rosa en el ojal y te llevaría conmigo… ¿Qué pasa? ¿Por qué me miras de esa forma?

—¡Entonces, era tu tarjeta! ¡Y tu rosa!

James sonrió.

—No se lo digas a nadie. Mi fama sufriría mucho si la gente se enterase de que envío flores.

—¿En plural?

—No, solo a ti, Rose. ¿Quién pensabas que te la había enviado?

—Miles Challoner.

—¿El hortera que no dejaba de meterte mano?

—¡No estaba metiéndome mano! —replicó Rose, acalorada.

—Pues a mí me parece que sí. ¿Por qué pensabas que era él?

—Porque dijo algo de una rosa para Rose… pero supongo que se refería al vestido —sonrió ella—. Supongo que él también me ha enviado una tarjeta. La suya solo es una más entre una docena, señor Sinclair.

James paró el coche en la puerta de su casa y salió para abrirle la puerta.

—¿Está intentando ponerme celoso, señorita Dryden?

—No, tonto —sonrió Rose.

Cuando entraron en la casa, James le quitó el abrigo y la tomó en brazos para subir a la habitación. Una vez dentro, cerró la puerta con el pie y la besó apasionadamente. Rose respondió al beso con el mismo fervor. James empezó a desabrocharle el vestido.

—Mi instinto me dice que te lo arranque, pero me da pena porque estás tan guapa con él…

—Gracias —murmuró ella, sintiendo un escalofrío cuando el vestido cayó al suelo. Después, él se quedó muy quieto, casi sin respirar, mientras le quitaba las horquillas del pelo.

—Pero estás más guapa sin él.

En lugar de la ropa interior de algodón que solía ponerse a diario, Rose llevaba un conjunto de ropa interior de encaje que su tía Minerva le había regalado por Navidad. Y se alegraba al comprobar que James no podía apartar los ojos.

—¿Vas a quedarte mirándome toda la noche?

James dio un paso hacia ella y la apretó tan fuerte que sus corazones latieron al unísono.

—Dime que esto es lo que quieres, Rose —murmuró, mirándola a los ojos.

—Lo deseo más que nada en el mundo.

Lo había dicho con tal certeza que James la tumbó en la cama y empezó a quitarse la camisa.

—¡Pero si esto es el sofá! —exclamó ella, sorprendida.

—De día. Por la noche es una cama. Mi cama. Y tú eres la primera en compartirla conmigo.

Rose suspiró.

—James… —murmuró, enterrando la cara en el pecho del hombre.

—¿Qué pasa, cariño? ¿Tienes dudas?

—¡No! —exclamó ella, mirándolo a los ojos—. Pero es el momento adecuado para contarte que mi tía Minerva me compró pastillas anticonceptivas el año pasado, antes de venir a la facultad.

—Qué práctica. Obviamente tu tía ha sido universitaria.

Rose asintió, con una sonrisa.

—Me advirtió que el pasatiempo favorito de los estudiantes es beber y dormir.

Sobre todo, unos con otros.

—Ya me gustaría conocer a esa tía tuya —sonrió James—. ¿Y no tenía miedo de que probaras la píldora inmediatamente?

—No. Minerva me dejó claro que esperaba que… fuera despacio.

—¿Y lo has hecho? —preguntó él en voz baja.

—Hasta ahora, sí. Nunca he dormido con nadie.

—Yo no estaba hablando de dormir.

—No. Y me alegro porque no estoy cansada —sonrió Rose, traviesa.

James la besó en los labios y ella enredó los brazos alrededor de su cuello, entregándose en cuerpo y alma. Pero cuando estuvieron completamente desnudos, abrazados, se sorprendió al notar que James temblaba tanto como ella.

—Yo no lo he hecho antes, pero pensaba que tú sí.

—Claro que sí —susurró él, acariciando sus pechos—. Pero no con alguien que no lo ha hecho nunca. En este momento, te deseo más de lo que he deseado nada en toda mi vida, pero estoy un poco asustado porque sé que voy a hacerte daño.

—No puede doler tanto —murmuró Rose, con ingenua confianza.

James la besó y la acarició de tal forma que pensó que se moriría si no la tomaba inmediatamente. Pero no pudo controlar un gemido de dolor cuando lo hizo por fin.

—Cariño —murmuró él, dándole tiempo para acostumbrarse a la abrumadora intimidad de la posesión.

—Quiero que te muevas —dijo Rose.

James obedeció haciendo un esfuerzo supremo para controlarse. Ella se daba cuenta y acariciaba sus hombros, tensos por el esfuerzo. Pronto empezó a experimentar ola tras ola de placer en respuesta al ritmo de la invasión y, excitada, levantó las caderas de forma instintiva. James gimió como un alma atormentada cuando el placer lo rindió y Rose enterró la cara en su hombro. Se sentía feliz, perdida entre sus brazos.

Por fin, él levantó la cabeza y la miró a los ojos.

—Lo siento, cariño. Quería que tú también disfrutaras…

—Pero si he disfrutado —le aseguró Rose.

—La próxima vez será tan bonito para ti como para mí.

Y antes de lo que ella hubiera creído posible, incluso para un hombre tan imponente como James Sinclair, empezó a hacerle el amor de nuevo. Y aquella vez, sus caricias la encendieron de tal forma que ninguno de los dos podía más. James esperó para comprobar que Rose gozaba tanto como él. Y después, disfrutó al ver que llegaba, por primera vez, a la consumación del placer sexual con un hombre.

—Tenías razón. Ha sido maravilloso. No tenía ni idea de que sería así.

—Yo tampoco —dijo él, cubriéndola con la sábana.

—Pero tenías que saberlo.

James negó con la cabeza, sus ojos eran tan posesivos que Rose sintió un estremecimiento de placer.

—Antes, saber que era la primera vez para ti me excitó tanto que no pude contenerme. Pero ahora sí lo he conseguido… me hace feliz verte gozar —murmuró, apartando el pelo de su cara—. Rose, es muy tarde. No quiero que te marches, pero debo llevarte a casa.

—Supongo que sí —suspiró ella, apretándose contra su pecho.

—Si haces eso, no podré levantarme.

De vuelta en el campus, James se volvió hacia ella con una sonrisa.

—Se me acaba de ocurrir una cosa. La señora Bradley no volverá hasta la semana que viene. ¿Por qué no te quedas conmigo hasta que vuelva?

—¿Y a ella no le importará? —preguntó Rose, encantada con la idea.

—No lo sé. Nunca le he pedido a una chica que se quede conmigo —sonrió él—. Además, ya sabes que la señora Bradley está deseando que salga con una «buena chica» como tú.

Si la «buena chica» fuera tan buena como él creía, pensó Rose, sintiéndose culpable por el plan que Cornelia, Fabia y ella habían fraguado.

—Pues, no sé… Es que tenemos que estudiar.

—Tráete los libros. Y aunque no estudiemos mucho, una semana de vacaciones tampoco sería para matarnos. De hecho, la clase de vacaciones en la que estoy pensando nos vendría muy bien a los dos. ¿Qué dices?

—¡Intenta apartarme de ti! —exclamó Rose entonces. Después, lo besó con tal pasión que tardaron cinco minutos en separarse.

—Vendré a buscarte a las diez.

Cuando Rose entró en su casa estaba a oscuras. Se desnudó y se metió en la bañera, cerrando los ojos para recordar lo que había ocurrido aquella noche. De modo que era así… Siempre se había preguntado por qué todo el mundo estaba tan hechizado con la idea de hacer el amor. En aquel momento, lo entendía perfectamente. Y sentía lástima de las mujeres que lo experimentaban con un hombre menos cariñoso que James. Tenía suerte, se dijo. Aunque le había tendido una trampa… Y él había caído como un pajarito. Tanto como para acudir al baile del día de los enamorados y demostrarle a toda la facultad que James Sinclair, el legendario soltero, estaba enamorado de ella.

Rose salió de la bañera y se envolvió en una toalla. James había dejado su huella por todas partes y algo en su interior volvió a encenderse al recordarlo. Agitada, se puso el pijama y abrió la puerta del baño, como en un sueño.

Cornelia estaba en el pasillo, esperándola.

—¡Hola! No os he oído llegar.

—Fabia está haciendo chocolate. Ven a la cocina, queremos que nos cuentes lo que ha pasado.

—Estoy muy bien. De maravilla —sonrió Rose.

—Ya lo veo —suspiró su amiga—. Pero yo me siento como el doctor Frankenstein.

—No es culpa tuya. No me has obligado a seguir adelante con el plan. Y no te ofendas, Cornelia, pero James es el responsable por mi presente estado de euforia.

—Lo sé.

—Todo el mundo lo sabe —dijo Fabia, asomando la cabeza por la puerta de la cocina—. Qué romántico… Como Richard Gere y Julia Roberts en Oficial y caballero.

—No era Julia Roberts, era Debra Winger —la corrigió Cornelia.

—Bueno, da igual. El efecto es el mismo. Entonces, ¿James y tú sois pareja?

—Supongo que sí —sonrió Rose, tomando su taza de chocolate—. Voy a quedarme en su casa hasta que vuelva la señora Bradley.

Cornelia la miró, sorprendida.

—¿Esto no está yendo demasiado lejos? No sé, me siento responsable. Ojalá nunca hubiera hablado de ese absurdo plan.

—Pues yo me alegro mucho. Si no se te hubiera ocurrido…

—No estarías con Sinclair. Y estoy empezando a pensar que habría sido lo mejor.

—¿Por qué? —preguntó Fabia, atónita—. Rose tenía que empezar por alguien.

¿Por qué no Sinclair?

—Porque él termina la carrera este año, tonta. Y Rose seguirá aquí.

—Bueno, ya hablaremos de eso cuando llegue el momento —les prometió Rose, aparentemente despreocupada—. Y no te preocupes, Cornelia. No pasa nada. Es solo una aventura en la universidad. Todo el mundo tiene aventuras románticas en la vida.

—Pero si no hubiera sido por mi absurdo plan, esto no estaría pasando.

Rose sonrió, como en una nube.

—No lo habría hecho si no hubiera querido —dijo, levantando una mano—. Y juro solemnemente que no me pondré a llorar cuando termine.

A la mañana siguiente, Rose le pidió a James que subiera para presentarle formalmente a Cornelia y a Fabia. Los cuatro tomaron café y charlaron alegremente hasta que James la miró con una expresión que ella conocía bien.

—Creo que nos vamos —sonrió Rose.

Se despidieron entre abrazos, como si se fuera a la guerra, y James tomó su bolsa de viaje.

—Veo que ahora mi relación con la señorita Rose Dryden es algo público —

sonrió, cuando entraban en el coche.

—Sí. Les he dicho que contesten la verdad cuando alguien les pregunte.

—¿Y qué van a decir, que soy tu amante?

Rose lo miró, ofendida.

—¡De eso nada! Deben decir que somos muy buenos amigos.

—Entonces, todo el mundo pensará que somos amantes —rio James.

—Mis amigos se refieren a eso como «salir juntos».

—Aunque, en realidad, lo que vamos a hacer es «no salir» —bromeó él.

—¿Vamos a quedarnos en casa todo el tiempo?

James paró el coche y sacó la bolsa de viaje del asiento trasero.

—Podemos ir al cine o a cenar. Al contrario que a ti, a mí no me importa lo más mínimo que nos vean juntos. Pero ahora tenemos toda una semana para nosotros, Rose. Y no pienso malgastar una hora con nadie más.

—Entonces, ¿te ha molestado tomar café con mis amigas?

—No, todo lo contrario. De esa forma, hacías mi presentación en público —rio James, besándola en la nariz—. Cuando vuelva la señora Bradley, puedes invitar a tus amigas a tomar café aquí.

—Mejor no. Este sitio solo es tuyo y mío.

James abrió la puerta, dejó la bolsa de viaje en el suelo y la abrazó con fuerza.

—Anoche no pude dormir.

—Yo tampoco —suspiró ella—. Estuve recordando.

Por primera vez desde que habían llegado a la universidad, ninguno de los dos abrió un libro durante toda una semana. En lugar de eso, cocinaban juntos, hablando de mil cosas. Si hacía buen tiempo, salían a dar un paseo y si llovía se quedaban en casa escuchando música o viendo la televisión. James fue dos veces a entrenar con su equipo, pero además de eso no se separaron ni un momento. Y, como si fuera algo demasiado precioso como para abusar de ello, solo hicieron el amor por la noche cuando James convertía su sofá en cama.

Rose descubrió enseguida que su primera experiencia con el amor había sido el principio de algo que no podría haber imaginado ni siquiera en sueños. Nunca habría pensado que dos personas se dedicaran en cuerpo y alma a darle placer a la otra.

—Aunque «placer» parece una palabra demasiado pobre para describir lo que hay entre nosotros —dijo Rose una noche, besándolo en la frente.

—Tú estudias literatura. ¿Qué palabra elegirías? —preguntó James, acariciando su espalda.

—Te vas a reír.

—No.

—Para mí, lo que hay entre nosotros es el éxtasis. Y si eso suena ridículo, la culpa es tuya por preguntar.

—A mí me suena bien —dijo él con voz ronca—. Y tengo una teoría.

—¿Cuál?

—¿Hay alguna posibilidad de que lo que hay entre nosotros sea algo más que físico? ¿Una conexión espiritual?

Rose se mordió los labios.

—Yo creo que sí.

—No tengas miedo, Rose. Nos sentimos atraídos el uno por el otro y es algo más que una atracción física.

—No tengo miedo. Es que es nuevo para mí.

—¿Te das cuenta de que llevamos cinco días y cinco noches sin separarnos y excepto un par de discusiones sobre cómo arreglar el mundo, nos llevamos de maravilla?

¡Cómo si Rose necesitara que se lo recordase!

—Es fácil llevarse bien conmigo.

—Pues conmigo no es nada fácil.

—Yo creo que sí —sonrió ella, besándolo en los labios.

—Gracias. Pero si hablases con mis compañeros, sobre todo con los que viví hace un par de años, te darías cuenta de que no es así. Mientras ellos solo querían beber alcohol y buscar chicas, en lo único que yo estaba interesado era en estudiar y hacer deporte. Teníamos unas broncas…

—¿Qué pasó?

—Al final, me marché de la casa y encontré esta. Por suerte, convencí a la señora Bradley de que no alquilase la otra habitación. Afortunadamente, tengo algo de dinero.

—¿De tu padre?

—No exactamente. Él se lo dejó todo a mi madre. Pero cuando vendió la casa, me regaló una parte y Donald me enseñó cómo invertir el dinero. No es mucho, pero lo suficiente como para pagar la universidad y no tener que vivir con una pandilla de críos.

—La mayoría de los chicos se dedicarían a gastarlo alegremente.

James sonrió.

—Bueno, yo me compré el deportivo.

—Ah, me alegra saber que eres humano —rio Rose—. Entonces, eres el único inquilino de la señora Bradley.

—Sí, pero prefiero pensar en mí como el único amante de Rose Dryden.

—Te gusta ser el mejor, el primero y el único, ¿verdad?

—Me temo que sí.

—¿Por eso te acostaste conmigo? —preguntó ella entonces—. ¿Porque sabías que serías el primero?

—¡Claro que no! Desde el principio, supe que había algo entre tú y yo. No podía imaginarte con otro hombre.

—Después de conocerte a ti, tampoco yo podía imaginarme con nadie más —

admitió Rose.

—Entonces, ¿tú sientes lo mismo?

—¿No te lo he demostrado?

—Sí. Pero no lo has dicho.

—¿Qué quieres que diga?

Él se puso de rodillas sobre ella, sujetando sus brazos con las manos.

—Dime exactamente qué sientes por mí.

Rose se sentía atrapada como una mariposa.

—Eso no es justo.

—En el amor y en la guerra, todo vale —aseguró James, inclinándose lentamente hacia ella—. Y esto, querida Rose, es amor. Por mi parte, desde luego.

La besó con urgencia, deslizando las manos por su cuerpo, aquellas manos grandes y fuertes que la dejaban sin aliento. Después, la besó por todas partes, sorprendiéndola con una caricia tan íntima que Rose se encontró a sí misma suplicándole que la poseyera. James tuvo que rendirse. Se colocó entre sus muslos y la invadió como hacía cada noche, llenándola, perdiéndose en ella.

Pero cuando estaban llegando al final, se contuvo.

—Dilo —le ordenó con voz ronca.

—Te quiero —murmuró Rose, arañando su espalda, loca de placer.

Con un gemido ronco de satisfacción, James los llevó a los dos al paraíso.

Capítulo 7

Rose se despertó con lágrimas en los ojos y una sensación de pérdida que diez años no habían conseguido disipar. Cuando miró el reloj, saltó de la cama, maldiciendo la voz anónima que llamaba por teléfono y turbaba sus sueños.

—Qué mala cara tienes —le dijo Bel cuando entró en la librería—. Toma el correo y enciérrate en la oficina, anda. ¿Anoche te acostaste tarde?

—No. Es que no he dormido bien. Pero me voy al despacho, no quiero asustar a los clientes —murmuró Rose.

—¿Pasa algo?

Rose se quedó pensativa unos segundos.

—Mira, te voy a contar una cosa, pero no se lo digas a nadie. He recibido un par de llamadas anónimas.

Bel pareció sorprendida.

—¿Preguntando cómo es tu ropa interior?

—No. Solo pronuncia mi nombre muy bajito y cuelga. No sé desde dónde llama. Ahora, de día, me parece una bobada, pero la verdad es que anoche me dio miedo.

—No me extraña. ¿Tienes idea de quién puede ser?

—No. Pero como además he recibido la rosa y la tarjeta… La verdad es que no me hace ninguna gracia.

—Le he preguntado a Mark si envió la rosa.

—¿A tu hermano?

—Siempre le has gustado.

—Entonces éramos unos niños —protestó Rose.

—Eso ha dicho él —suspiró su amiga—. Pero para no volver a recibir llamadas nocturnas, desconecta el teléfono. Si alguien quiere hablar contigo, pueden llamarte al móvil. ¿Qué ha dicho Anthony?

—No se lo he contado.

—Entonces, supongo que no fue él quien te envió la rosa.

—No. Y no le ha hecho mucha gracia.

—Ya me imagino —dijo Bel, dándole un golpecito en el hombro—. Venga, yo me encargo de los clientes. Quédate aquí y descansa un rato.

Al final del día, Rose estaba tan cansada que no quiso ponerse a revisar facturas. Lo haría el domingo por la mañana, se prometió a sí misma. Subió a su apartamento y se dejó caer un rato en el sofá, pensando qué podría hacerse de cena.

Cuando el teléfono empezó a sonar, su corazón dio un brinco… hasta que escuchó la voz de Anthony en el contestador.

—¿Cómo estás, Rose?

—Cansada, pero bien. Hoy he tenido un día muy ajetreado.

—¿Has pensado en llamar a tu marido?

Sí, desde luego que había pensado en ello.

—Lo haré… en algún momento.

—Recuerda que no tienes por qué hablar con él. Después de todos estos años, sencillamente puedes informarle sobre tus intenciones a través de un abogado.

—Lo sé, Anthony.

—Entonces, hazlo —la urgió él—. Te llamaré el lunes.

Aunque a Rose no le hacía gracia que le metiera prisa, sabía que Anthony tenía razón. Ya era hora de pedir el divorcio. Pero no para casarse otra vez. Una vez había sido más que suficiente.

Sabía dónde trabajaba James Sinclair desde que se convirtió en el vicepresidente de un prestigioso banco antes de cumplir treinta años. Fabia Hargreaves le envió un artículo que habían publicado sobre él y eso había dejado a Rose inquieta durante un par de días. Sabía muy bien que debería haberse divorciado mucho antes, pero el artículo renovó su determinación de esperar hasta que James diera ese paso.

Mientras cenaba, tomó una decisión. Le escribiría una carta. Entonces, la pelota estaría en su tejado. Y si no contestaba a su carta, empezaría los trámites del divorcio sin contar con él. Aunque James no tendría razones para negárselo, seguramente estaría deseando divorciarse tanto como ella.

Rose encendió su ordenador portátil y escribió una carta muy formal a James Sinclair informándole sobre sus intenciones. Después, para no arrepentirse, salió a la calle y la echó al buzón.

Cuando las tiendas cerraban, Chastlecombe se convertía en un pueblo muy tranquilo durante unas horas, antes de que la gente saliera a cenar, y Rose solo se encontró con Elise Fox, que tenía una tienda de ropa de diseño frente a la librería.

Después de charlar con ella durante unos minutos, volvió a casa, abrió el portal y… se quedó paralizada. Había una rosa en el suelo. Y no estaba allí cuando había salido de casa. Rose tomó la flor con manos temblorosas y miró hacia arriba. ¿Habría entrado alguien cuando ella estaba fuera? No. Claro que no. Su perseguidor debía haber metido la rosa por el cajetín del correo mientras estaba charlando con Elise.

Rose se puso furiosa. Aquel hombre intentaba asustarla, pero no pensaba permitírselo. Cerró de un portazo, subió las escaleras de dos en dos y tiró la rosa a la basura, junto con la del día anterior. Después, desconectó el teléfono y encendió la radio mientras se hacía la cena. No pensaba dejar que un intruso arruinara su vida.

El domingo comió con su tía Minerva y el marido de esta, Henry Beresford.

Después de comer, Minerva envió a su marido al salón para poder hablar con su sobrina. Pero en lugar de contarle las cosas de siempre, Rose le confesó lo que debería haberle confesado muchos años antes.

Minerva, tan elegante como siempre con un pantalón de pinzas y un jersey de cuello cisne, escuchó a Rose en silencio.

—Siempre supe que aquel verano había ocurrido algo. Imaginé que te habías enamorado de algún chico, pero cuando volviste de Portugal estabas tan radiante que creí que se te había pasado. A todas nos ha pasado alguna vez. Pero casarme con aquellos críos que solo querían pasarlo bien… Eso no se me ocurrió nunca. Bueno, da igual. No te preocupes, cariño. Henry se encargará de todo.

Sintiendo como si le hubieran quitado un peso de encima, Rose decidió esperar unos días para darle tiempo a James Sinclair. Si no contestaba a su carta, la semana siguiente le pediría a Henry que empezara los trámites del divorcio. Tomada la decisión, se sintió mejor. No hubo más llamadas telefónicas, no más rosas. La vida, pensó, había vuelto a la normalidad.

El jueves por la noche se preparó una buena cena y estaba limpiando la mesa cuando sonó el timbre.

Rose vaciló un momento. Unos días antes habría abierto sin pensar porque Chastlecombe era un sitio muy seguro. Pero en lugar de abrir inmediatamente, fue al cuarto de baño para mirar por la ventana. Bajo la farola, lo único que podía ver era la cabeza de un hombre. Volvieron a llamar al timbre y, nerviosa, Rose decidió bajar y abrir la puerta sin quitar la cadena.

Cuando su visitante se volvió, se quedó petrificada.

Tenía canas en el pelo oscuro, pero su rostro seguía siendo tan juvenil como siempre. Su corazón empezó a latir con violencia y se dio cuenta de que aquel había sido su objetivo al escribir la carta. Rose miró a su visitante, sintiendo como si no hubieran pasado diez años, como si se hubieran visto el día anterior. Pero la emoción dio paso a los dolorosos recuerdos y su expresión cambió por completo.

—Hola, Rose.

Al oír su voz, Rose recuperó la suya.

—James Sinclair —murmuró, quitando la cadena—. Supongo que debo invitarte a entrar.

—Gracias.

Subieron al apartamento en silencio y Rose cerró la puerta, nerviosa.

—¿Quieres tomar algo? —preguntó, maldiciéndolo mentalmente por haberla pillado desprevenida. Después de diez años, al menos le habría gustado haberse cepillado el pelo.

—Gracias. No tengo que conducir, así que si me ofreces un whisky…

No tenía que conducir. ¿Se alojaría en el hotel? Rose le sirvió un whisky, intentando controlar una risita histérica al imaginarlo en la misma habitación que solía ocupar Anthony.

—Siéntate —le dijo, amable pero fríamente.

—¿Puedo quitarme el chaquetón?

—Claro.

En lugar de un traje de chaqueta, como Rose habría esperado, llevaba un jersey de cachemir y pantalones vaqueros. Y parecía tan cómodo como si estuviera en su propia casa. Pero incluso a los veintidós años, James Sinclair había sido un hombre pausado. Excepto en la cama.

—Ahora llevas el pelo más corto, Rose.

Ella se lo colocó detrás de la oreja, impaciente.

—¿Qué haces aquí, James? No imaginé que vendrías en persona al recibir mi carta.

—¿Por qué no?

—Por falta de tiempo… o de interés.

—Estoy de vacaciones unos días. Y me interesa mucho saber por qué quieres divorciarte de mí después de todos estos años —dijo él, tomando un sorbo de whisky

—. Podrías haberlo hecho mucho antes. ¿Por qué ahora?

Rose se encogió de hombros.

—Me había prometido a mí misma que serías tú quien pidiera el divorcio. Una tontería, desde luego. Pero acabo de enterarme de que ya no tenía que ponerme de acuerdo contigo.

James sonrió. Y Rose deseó que no lo hubiera hecho. La sonrisa era tan familiar como, para su desgracia, era el efecto que ejercía en ella.

—Por mi parte, yo nunca he tenido el menor interés en divorciarme.

—Me sorprende. ¿No te preocupaba que quisiera el divorcio y con él la mitad de tus bienes?

—Para cuando conseguí tener una buena cuenta en el banco, había pasado ya demasiado tiempo. Además, para mí ha sido una ventaja estar casado.

—Sí, claro, te ahorra problemas con las mujeres.

—Exactamente —murmuró él, mirándola en silencio durante unos segundos—. Dime, ¿por qué quieres el divorcio, Rose?

—Por razones obvias. Estoy pensando en casarme. Otra vez, quiero decir.

No era cierto. El único que quería casarse era Anthony. Ella no. Pero no pensaba decírselo.

—¿Quiere eso decir que vives con alguien?

—No. Lo intenté una vez, pero no funcionó.

James apretó los labios.

—Eso no es nada halagador.

—No me refería a ti, James. He conocido otros hombres durante los últimos diez años.

—Diez años que han sido más generosos contigo que conmigo.

—Me sorprenden tus canas, la verdad. ¿Desde cuándo las tienes?

—Ojalá pudiera ponerme melodramático y decir que me salieron cuando tú me abandonaste, pero empezaron a salirme hace cinco años. Aunque no me importa demasiado. Las canas dan carácter a alguien cuyo único objetivo es trabajar.

—Estás decidido a ser el presidente de banco más joven del mundo, ¿no?

—Algo así. ¿Cómo supiste dónde trabajaba?

—Fabia Hargreaves… Fabia Denison cuando vivíamos juntas en la facultad, me envió un artículo que habían publicado sobre ti.

—Ya veo —murmuró James, mirando alrededor—. ¿Vives sola?

—Sí.

—¿Y tu tía?

—Minerva sorprendió a todo el mundo casándose hace un par de años. Cuando me pidió que dirigiera la librería, acepté. Ella sigue siendo la propietaria, pero quien la lleva soy yo.

—¿Y la vida en un sitio tan pequeño te hace feliz?

—Sí. Ya estaba harta de la ciudad cuando me vine a vivir aquí. Viví en Londres desde que terminé la carrera… Y ya hemos hablado suficiente de mí —dijo entonces Rose—. Dime, James, ¿tú también estás pensando en casarte?

—No. Me engañaron una vez —contestó él, los ojos grises como el acero—. Y no suelo cometer el mismo error dos veces.

—Yo no te engañé —protestó ella.

—Eso es mentira, señorita Dryden. Dudo que te hayas llamado nunca señora Sinclair.

—Por supuesto que no.

Durante unos segundos se quedaron en silencio, hasta que al final Rose no pudo soportar la tensión.

—¿Por qué has venido, James? Podríamos haber solucionado esto por carta.

—Cuando leí esa carta tuya, tan corta y tan seca, me di cuenta de que había algo que estaba sin terminar.

De repente, el ambiente se llenó de electricidad y toda pretensión de civismo se fue por la ventana.

—¡Pues a mí me parece que todo está más que terminado! Me dijiste que desapareciera de tu vida y lo hice. ¿Qué más tenemos que decirnos?

—En ese momento, no sabía lo que decía. Solo tenía veintidós años, Rose…

—Y yo dieciocho —lo interrumpió ella—. Nunca me hubiera podido imaginar que serías tan malvado.

James apretó los labios.

—Estaba herido, furioso y tan desilusionado contigo que te dije lo que más podía dolerte.

—Desde luego que sí. Y lo hiciste en un momento estupendo, justo antes de mis exámenes finales, cuando tú habías terminado los tuyos. Felicidades, por cierto. Me dijeron que habías conseguido las mejores calificaciones.

—Y, a pesar de todo, tú también aprobaste.

—Un milagro en aquellas circunstancias. Después, me marché fuera del país durante el verano para intentar olvidarme de ti. Recordándolo ahora, parece absurdo… No sé cómo pude dejar que un hombre me afectara de tal forma. Pero en ese momento, lo único que deseaba era olvidarte, olvidar que me había casado contigo.

—¿Y lo conseguiste?

—Por supuesto —sonrió Rose, con frialdad—. Los corazones se curan. Aunque nada me habría convencido de eso entonces.

—¿Dónde fuiste? Como no pude encontrarte, me puse en contacto con tu tía, pero ella me dijo que estabas trabajando fuera.

—Minerva conocía a una familia que necesitaba una niñera para el verano, en Portugal. Me ofrecieron el trabajo y yo acepté, desesperada como estaba por alejarme de ti.

James la miró con los ojos ensombrecidos.

—¿De verdad lo estabas?

Rose tuvo que hacer un esfuerzo para controlarse.

—Creía estar esperando un niño, no sé si te acuerdas. Cuando me di cuenta de que no era así, me llevé un tremendo disgusto. Al contrario que tú —dijo, con amargura—. La última vez que nos vimos me dijiste unas cosas espantosas.

—¿Te sentirías mejor si te dijera que las lamenté después?

—Por favor, no te molestes. Ha pasado mucho tiempo desde entonces y ya no me importa —contestó Rose, levantándose—. ¿Quieres alguna cosa más?

—Otra copa, por favor.

Ella lo miró con expresión helada.

—Muy bien.

—Leer tu carta me hizo darme cuenta de que lo nuestro estaba sin terminar. No te diré que he pensado en ti durante todos estos años, pero de vez en cuando me acordaba. Y me preguntaba…

—¿Qué te preguntabas?

—No te hagas la ingenua. Dime la verdad, Rose. ¿Me tendiste una trampa?

—Por favor, qué tontería. Desde luego, intenté que te enamorases de mí, pero no había ninguna trampa. El plan no era más que un juego de niñas.

—Entonces, tenías un plan.

—Desde luego. Cornelia lo diseñó a la perfección. Fase uno, fase dos… Y todo funcionó como esperábamos —dijo Rose, sintiendo una perversa satisfacción al ver la angustia en el rostro del hombre.

—Me tendiste una trampa y yo me lo tragué todo, como un idiota.

Rose le contó cómo sus amigas le habían sacado información a Will Hargreaves sobre el legendario Sinclair para que ella pudiera aparentar tener los mismos intereses.

—Era un juego, James. Recuerda que yo tenía dieciocho años. Hasta entonces, lo único que hacía para estar en forma era no cenar de vez en cuando. Pero Cornelia insistió en que fuera a correr para encontrarme contigo.

—¿Ibas a correr a las siete de la mañana solo para encontrarte conmigo? —

preguntó él, incrédulo.

—Hasta entonces, solo corría para tomar el autobús. También aparenté que me gustaban las películas extranjeras y haber ido de vacaciones a Escocia, aunque no he ido jamás. Pero quizá eso se te había olvidado.

—Lo recuerdo todo —dijo James en voz baja—. Había pensado que te condené sin dejarte hablar, pero veo que ese reptil venenoso no se había equivocado.

—¿A quién te refieres?

—Al idiota ese que siempre estaba detrás de ti.

—Ah, Miles —suspiró Rose—. Me alegro de que te lo contara.

—¡Te alegras!

—Durante algún tiempo, pensé que habían sido Fabia o Cornelia. Ellas eran las únicas que lo sabían.

—Tu precioso Miles consiguió enterarse de alguna forma. Y disfrutó mucho contándomelo —dijo James, entre dientes—. Al principio, no lo creí. Le dije que me dejara en paz si no quería que le partiera la cara…

—Pero entonces me pediste explicaciones y yo te conté la verdad ingenuamente. Y luego te dije que no tenías que haberte casado conmigo porque no estaba esperando un niño. Fue eso, ¿no? ¿Por eso creíste que te había tendido una trampa?

James terminó su copa de un trago.

—No lamento haberme casado contigo, Rose. Estaba loco por ti. Pero me dijiste que no estabas embarazada cuando minutos antes Miles me había contado todo sobre tu famoso plan y… fue un golpe a todas mis ilusiones. Me volví loco.

—Ya te he dicho que quería que te enamorases de mí. Ahora no parece más que una broma de estudiantes, pero piénsalo un momento. Nadie puede hacer que una persona se enamore de otra. Aunque, en realidad, tú no te enamoraste de mí. Si me hubieras querido de verdad, me habrías escuchado, habrías confiado en mí.

James la miró, intentando controlar su rabia.

—Ahora te estoy escuchando. He venido desde muy lejos para escucharte.

Cuéntame tu versión.

—Ya la conoces —murmuró Rose, impaciente—. No me venía la regla y me asusté.

—Pero si estabas tomando la píldora… O me dijiste que la estabas tomando.

—Y así era. Todos los días. Pero no sé si recuerdas que tuve la gripe durante una semana. Tomé todo tipo de medicamento y sabía que eso podía hacer que la píldora no hiciera efecto. Así que cuando no me vino el período, me convencí a mí misma de que estaba embarazada.

—¿No te hiciste una prueba de embarazo?

Rose se encogió de hombros.

—Ahora parece una tontería, pero no se me ocurrió. Recuerdo que vomitaba por las mañanas, nervios, supongo… y estaba convencida. Tenía dieciocho años, James.

—Y yo era un imbécil que quiso portarse como un caballero. Me casé contigo —

murmuró él con frialdad—. Estaba tan perplejo que ni siquiera se me ocurrió preguntar si te habías hecho la prueba del embarazo.

Después de eso, los dos se quedaron en silencio durante largo rato.

—Ha pasado demasiado tiempo, James. No me hagas sentir culpable por lo que ocurrió.

—Hay algo que sigo sin entender, Rose. Cuándo tramasteis el famoso plan…

¿por qué me elegiste precisamente a mí?

—No te elegí. Saqué tu nombre de un sombrero.

—¡Por Dios bendito! ¿Quieres decir que todo lo que ocurrió fue pura casualidad?

—Me temo que sí.

Después de tantos años no tenía sentido admitir que estaba loca por él antes del famoso plan de Cornelia. James no la creería, como no la había creído cuando le dijo que su quijotesca caballerosidad había sido innecesaria después de todo.

—Asombroso —dijo él, levantándose—. Dos vidas que cambiaron por completo gracias a que sacaste un nombre de un sombrero.

—El destino tiene un extraño sentido del humor —asintió Rose.

James la miró durante largo rato sin decir nada.

—Me alegro de haber venido. Estás muy guapa.

—Tú tampoco estás mal —sonrió ella, magnánima—. Me gusta tu pelo.

—Qué civilizados somos.

—Esa era mi intención cuando te envié la carta. Hacer las cosas de una forma civilizada.

El sonido del teléfono interrumpió la conversación. Rose descolgó el auricular y ahogó un gemido al escuchar una voz masculina pronunciando su nombre.

—¿Qué ocurre? —preguntó James al ver que colgaba de golpe—. Rose, ¿qué pasa? ¡Estás lívida!

—Nada. Es un pesado que se dedica a llamarme por teléfono.

—¿Ha ocurrido antes?

—Es la tercera vez. Y también me ha enviado rosas.

—¿Rosas?

Rose necesitaba desahogarse y decidió que James Sinclair era tan bueno como cualquier otro.

—Al menos, ahora sé que no has sido tú.

—¿Tú crees que yo te asustaría de esa forma?

Ella se encogió de hombros.

—Después de un silencio de diez años, pensé que… No sé. La tarjeta que me envió quien sea era muy parecida a la que tú me enviaste una vez. Pero la verdad es que elegir una rosa es un regalo bastante obvio para cualquiera que sepa cómo me llamo.

James la miró, sorprendido.

—¿No te las ha enviado tu novio?

—No. Además, a Anthony no le he contado lo de las llamadas.

—Pues sería mejor que lo hicieras. ¿Qué dice el hombre que te llama?

—Solo murmura mi nombre —contestó Rose, sin poder disimular un escalofrío.

—Llama a la policía. A veces estas cosas empiezan por una llamada y acaban siendo más peligrosas.

—¿Tú crees que alguien quiere hacerme daño? —preguntó ella, horrorizada.

—No lo sé —contestó James, obviamente preocupado—. Rose, no me gusta dejarte sola. ¿No puedes quedarte con alguien esta noche?

—Pues… sí. Podría ir a casa de Minerva, pero prefiero no hacerlo. No pienso dejar que ese imbécil me cambie la vida.

James sonrió.

—Siempre has sido muy peleona.

—Obstinada, más bien. Pero admito que esto me da un poco de miedo.

—Pues llama a la policía. Yo me quedaré un rato contigo. Al menos, hasta que recuperes el color.

—Gracias. La verdad es que me viene bien tener compañía. Aunque… —Rose no terminó la frase.

—¿Aunque sea yo?

—No quería ser grosera. He intentado no preocuparme, pero la verdad es que me asusta. No soporto la idea de que alguien esté vigilándome.

—Si está vigilándote, al menos sabrá que esta noche no estás sola. Y si suena el teléfono yo contestaré —dijo James entonces—. Así se lo pensará dos veces antes de llamar.

Capítulo 8

De todas las cosas que había pensado hacer aquella noche, tomar café con James Sinclair era la última que Rose hubiera imaginado.

—El café huele muy bien. ¿Puedo comprar coñac en algún sitio? —preguntó James.

—No hace falta. El marido de Minerva me regaló dos botellas en Navidad.

—¿Te gusta el coñac?

—No, pero a Henry sí. Como a veces vienen a cenar a casa, lo tiene a mano.

—¿Te cae bien?

—Mucho. Henry estuvo detrás de Minerva durante años. Me alegro de que cayera en sus redes por fin. Y lo más importante es que ella también se alegra.

—Debió ser una sorpresa para tu tía cuando le dijiste que te habías casado.

—No se lo dije entonces —murmuró Rose, sirviendo el café—. En realidad, se lo conté la semana pasada. Henry es abogado y le he pedido que lleve los trámites del divorcio —añadió, levantando los ojos—. Pero antes de hablar del divorcio, tuve que contarles que había estado casada.

James lanzó un silbido.

—Pues debieron quedarse de piedra.

—Desde luego. Aunque Minerva siempre se toma bien las cosas. Es la única persona en el mundo que siempre me apoyará, pase lo que pase.

—Al contrario que yo, quieres decir —sonrió él, irónico—. Por si te interesa, yo tampoco le he contado a nadie que estuvimos casados.

—¿Ni siquiera a tu madre?

—A nadie. ¿Por qué rompiste tu silencio después de tantos años?

—Porque Anthony me ha pedido que me case con él —contestó Rose—. Así que he tenido que explicarle que no era posible. Pero no le conté por qué nos casamos.

—¿No se lo contaste tampoco a tu tía?

—Sí.

—Pero a Anthony no.

—No.

James sonrió.

—Se me había olvidado que a veces hablas solo con monosílabos. ¿Puedo preguntar por qué no se lo has contado?

Rose se quedó pensativa un momento.

—No veo razón para contarle algo que pasó hace mucho tiempo y que no tiene nada que ver con él.

—¿Lo conoces hace mucho tiempo?

—Lo conozco de vista desde que era una adolescente. Pero empezamos a salir hace unos meses.

—¿Estás enamorada? —preguntó James entonces.

Rose apartó la mirada, nerviosa.

—Me gusta mucho.

—No he preguntado eso.

—¿Quieres azúcar?

Él sonrió, burlón.

Rose sabía cuál era la respuesta que no había querido darle. No estaba enamorada de Anthony. Aunque sus sentimientos por él no tenían nada que ver con James Sinclair.

James tomó la taza de café con gesto sombrío.

—Perdona. No tengo derecho a inmiscuirme en tu vida. Y no, gracias, no quiero azúcar.

Ella se encogió de hombros.

—Vamos a tomar un poco de coñac. Por cierto, ¿has cenado?

—Sí. ¿Tú has cenado, Rose?

—Pues sí. Precisamente esta noche he cenado muy bien. No la típica ensalada y…

—¿Bocadillos de beicon?

Rose no pensaba decirle que no había vuelto a probar un bocadillo de beicon desde que se separaron.

—Iba a decir fruta.

James la miró, en silencio.

—Me arriesgué cuando decidí venir, pero estaba seguro de que si llamaba por teléfono te negarías a verme.

—¿Por qué? Yo te escribí una carta.

—Tú lo has dicho, una carta. Una carta muy formal, firmada por Rose Dryden

—murmuró él—. Nuestra despedida fue tan desagradable que pensé que me darías con la puerta en las narices.

Rose levantó la barbilla.

—He madurado bastante desde la última vez que nos vimos.

—Desde luego —asintió James, clavando en ella sus metálicos ojos grises—. Muchas veces me he preguntado cómo sería si volviéramos a vernos.

Ella también. Pero no pensaba decírselo.

—Pero no era este el escenario que imaginabas.

—No. Pensé que sería en un tribunal o en un bufete de abogados.

—Me sorprende que hayas venido aquí en persona.

James se encogió de hombros.

—Lo he hecho por impulso. Tenía que tomarme unas vacaciones y pensé que Cotswolds era un buen sitio.

—Yo no esperaba que vinieras a visitarme.

—Pensé que sería interesante volver a verte una vez más, antes de que nuestras vidas se separasen oficialmente. Un capricho, supongo. Pero no se lo digas a nadie.

Profesionalmente no soy conocido por mis caprichos.

—Tú y tus secretos —murmuró Rose.

—Como en otra memorable ocasión —dijo James entonces, pensativo—. Por eso pensabas que yo te había enviado las rosas.

—Ojalá supiera quién me las ha enviado.

—Pero si las rosas han sido compradas en una floristería de Chastlecombe, supongo que es fácil averiguar quién ha sido.

Rose le explicó cómo había sido encargada la primera rosa.

—No tengo ni idea de dónde ha comprado la segunda.

James frunció el ceño.

—¿No tienes ni idea de quién podría estar haciendo esto?

—Pensaba que podría ser alguien que conocí en Londres…

—¿Qué hacías en Londres?

«Intentar olvidarme de James Sinclair», pensó ella con secreto rencor.

—Lo normal, ganarme la vida, conocer gente. Durante un tiempo compartí piso con un chico… antes de volver a Chastlecombe. Entonces corté la relación con él.

—¿Erais novios?

—Sí. Robert quería casarse conmigo.

—¿Y tú no?

—No. Mi matrimonio contigo me había quitado las ganas de volver a casarme.

James apretó los labios.

—Pero, desde entonces, has cambiado de opinión.

—La verdad es que no. Pero Anthony es muy convencional —dijo Rose.

—Ya veo —murmuró él, moviendo la copa de coñac—. ¿Dónde vive?

—En Londres.

—¿Y no hay un conflicto de intereses? Si tú quieres seguir viviendo aquí… Algo me dice que ese Anthony no sabe mucho sobre ti. ¿Habéis hablado seriamente del asunto?

—No del todo. Él me habló de casarnos la semana pasada, pero no le he dado una respuesta.

—Pero lo estás pensando o no me habrías escrito.

Rose estaba empezando a pensar que no había sido buena idea escribirle aquella carta. Su inesperada presencia la turbaba.

—Simplemente fue un empujón para hacer algo que debía haber hecho mucho tiempo atrás —dijo, con cierta sequedad—. Voy a hacer más café.

Sola en la cocina, Rose se enfrentó con la verdad. No tenía sentido aparentar que sentía indiferencia por James Sinclair. Estar con él en la misma habitación era un peligro. Incluso a los veintidós años, James había sido un chico demasiado maduro para su edad. Pero diez años después, se había convertido en un hombre formidable… que no podía disimular estar resentido con ella. De modo que, para que no pudiera hacerle más daño, debía pedirle que se marchara. Diez años eran demasiados y cada uno debía volver a hacer su vida sin mirar atrás.

Cuando Rose volvió al salón, James la observó en silencio mientras servía el café.

—Antes de que te marches, quiero aclarar una cosa. No te mentí, realmente creía que estaba embarazada.

—Lo sé.

Ella lo miró, sorprendida.

—Entonces no me creíste.

—He tenido diez años para pensar.

—Antes has dicho que no has pensado mucho en mí.

James sonrió, apartando la mirada.

—No es cierto del todo. Tengo mi orgullo.

—Yo también —replicó Rose, mirándolo a los ojos—. Me hiciste mucho daño, James. Pero al menos he madurado lo suficiente como para saber que también yo te hice daño a ti.

—Yo estaba loco por ti y al principio no quise escuchar al canalla de Miles. Pero cuando admitiste que lo del plan era verdad y, lo peor, que no estabas embarazada, mi mundo se derrumbó. Hasta entonces, me parecías la persona más dulce del mundo y, de repente, te habías convertido en una bruja.

—Eso fue exactamente lo que me dijiste —dijo Rose, con los ojos relampagueantes—. Y cosas peores.

James hizo una mueca.

—No estoy orgulloso de mi comportamiento, créeme. Pero estaba tan hecho polvo que solo quería hacerte daño. Después me marché a Escocia para intentar curarme. Pero eras mi mujer, Rose. Nunca se me ocurrió pensar que habrías desaparecido cuando volviera.

—Me dijiste que desapareciera de tu vida y yo lo hice. Cuando volví de Portugal, Minerva me dijo que habías llamado muchas veces, así que le conté que eras un novio de la facultad al que había dejado y que si volvías a llamar, debía decirte que me dejaras en paz.

Rose tuvo que decir todo aquello intentando ocultar el dolor que le producía recordarlo.

—¿Te resultó difícil volver a la universidad?

—¿Difícil? Aquellos meses como novia del legendario Sinclair me habían convertido en una estrella. Docenas de chicos llamaron a mi puerta, intentando averiguar qué había de especial en mí.

—¿Y alguno tuvo éxito?

Rose lo miró, irónica.

—Desde luego que no. Al final, incluso el pesado de Miles entendió el mensaje.

Mi suerte fue tener dos amigas como Cornelia y Fabia. Por supuesto, ellas no sabían nada de la boda y creían que, simplemente, habíamos dejado de salir.

—¿Cuánto tiempo tardaste en olvidarte de mí? —preguntó James.

—Mucho más del que me habría gustado.

—A mí me pasó lo mismo.

—Pero tú tenías tu trabajo en Londres, tenías una vida nueva. Dudo que pensaras en mí durante mucho tiempo.

—Pensaba en ti por la noche. En la cama —murmuró él, mirándola a los ojos—. Éramos una buena pareja.

Tan buena pareja que jamás había encontrado otro hombre como él, pensó Rose, intentando disimular un estremecimiento. Por un tiempo, pensó que lo había conseguido con Robert Masón. Hasta que él habló de matrimonio.

Rose se levantó del sofá, nerviosa.

—Siento ser grosera, pero se está haciendo tarde. El hotel no está muy lejos, solo a un paseo de aquí.

—No me alojo en el hotel.

—¿No?

—No. Estoy en la casa de un colega mío, cerca del río. Me la ha prestado durante unos días —explicó James—. Pareces sorprendida.

—No, qué va. Espero que lo pases bien.

Él sacó una tarjeta de la cartera y anotó un número de teléfono.

—En la casa no hay teléfono, pero puedes localizarme en el móvil. Llámame para lo que quieras.

—Gracias —murmuró Rose.

James se levantó para ponerse el chaquetón.

—Hace diez años dije cosas que me gustaría no haber dicho. No puedo borrarlas, pero al menos puedo decirte cuánto lo lamento. Sé que debería haberme disculpado mucho antes, pero siento mucho haberte hecho daño, Rose.

Ella estrechó la mano que él le ofrecía, incómoda.

—Acepto la disculpa. Y te ruego que tú aceptes la mía. Todo eso pasó hace mucho tiempo y es mejor dejarlo atrás.

—Ahora que estamos juntos, no parece que haya pasado tanto tiempo —

murmuró James, con voz ronca.

—Pero es así. Nos hemos pedido perdón y ahora podemos olvidar la amargura.

Aquello había sonado como un pasaje bíblico, pensó Rose, fastidiada. Pero era imposible portarse de forma natural en aquella situación, cuando el mero roce con aquel hombre hacía que se le doblaran las rodillas. James Sinclair despertaba recuerdos de una pasión, de un amor que no había experimentado con nadie más.

Y él lo sabía. Se dio cuenta al ver el brillo de sus ojos.

—Rose… —murmuró, apartando el pelo de su cara—. Supongo que un beso de despedida está permitido en estas circunstancias.

Ella no dijo nada. No podía decir nada. James se tomó su tiempo besándola y los labios del hombre, la fuerza de su abrazo, el aroma que no había olvidado en aquellos diez años hicieron que a Rose le resultaba imposible apartarse. Cuando el teléfono los interrumpió, devolviéndola a la tierra, intentó contestar, pero James sujetó su mano. Él mismo descolgó.

—¿Dígame? ¿Quién es? Esta llamada está siendo investigada por la policía, así que deje de gastar bromitas… Ah, perdón. Se pone ahora mismo.

—¿Quién demonios ha contestado al teléfono? —escuchó Rose la voz de Anthony un segundo después.

—Hola Anthony. Es que he recibido un par de llamadas extrañas y James ha pensado que…

—¿Quién es James?

—Es… bueno, estamos hablando del divorcio.

Al otro lado del hilo hubo una pausa.

—¿Tu marido? ¿Y por qué lo has invitado a tu casa?

—No lo he invitado. Te llamaré más tarde, Anthony. Ahora no puedo hablar.

—Perdona —se disculpó James—. Es que como no contestó inmediatamente…

—Debió quedarse sorprendido al escuchar tu voz.

—Lo siento, espero no haber complicado las cosas —dijo él entonces, con tan poca sinceridad que Rose tuvo que apretar los dientes mientras bajaban la escalera.

—Me alegro de que lo hayamos aclarado todo. Henry te informará sobre los trámites del divorcio y…

—Espera —dijo él, apoyándose en la pared del pasillo—. ¿Crees que vas a ser feliz con ese Anthony?

—Mi vida ya no tiene nada que ver contigo.

—Después de verte otra vez, me resulta difícil creerlo. Buenas noches, Rose.

Lo había dicho con tal calidez que a ella le resultó difícil abrir el portal.

—Buenas noches, James.

—Pon el cerrojo. Desconecta el teléfono y descansa un poco.

Más fácil decirlo que hacerlo, pensó Rose, conteniendo las lágrimas.

Durante años había pensado que había superado a James Sinclair, pero acababa de descubrir que no era así. Sin embargo, ya no era la cría de dieciocho años que perdía la cabeza por un beso.

Rose apretó los labios, desesperada. Podría ser fácil divorciarse de James, pero olvidar que había estado casada con él iba a ser más difícil de lo que nunca hubiera creído.

Capítulo 9

Rose estuvo nerviosa durante todo el día, esperando que James apareciera en cualquier momento. Pero a las seis y media no había ni rastro de él y se encerró en la oficina, mortificada por el absurdo deseo de volver a verlo.

Como castigo por su absurdez, se obligó a sí misma a trabajar dos horas más.

Después, se duchó, se puso unos viejos vaqueros y… se arregló el pelo cuidadosamente por si acaso James aparecía por allí.

Era ridículo. ¿Por qué quería volver a verlo?

Enfadada consigo misma, arregló la casa a toda velocidad, preparó una ensalada y se sentó frente al televisor, con un libro a mano. Si James aparecía, aunque estaba segura de que no iba a aparecer, estaría estupenda con su libro y su cena, disfrutando de una vida plácida y organizada.

Iba a empezar con la ensalada cuando sonó el timbre y una sonrisa de triunfo iluminó su rostro. Bajó corriendo la escalera como si fuera una niña… pero la sonrisa desapareció al ver a Anthony.

—¿Qué haces aquí? No sabía que ibas a venir esta noche.

Él la miró con cara de pocos amigos.

—Anoche estuve esperando que me llamaras. ¿Puedo pasar… o molesto?

—Claro que no molestas. Sube, estaba cenando. ¿Quieres que te haga algo?

—No, gracias —contestó Anthony, animándose al ver que en la bandeja solo había un plato—. Voy a cenar con Marcus en Orsini.

—Ah, ya. Bueno, este fin de semana no habíamos quedado.

—He venido por impulso —se disculpó él.

Los impulsos de la gente estaban causando estragos en su vida últimamente, pensó Rose. Estaba claro que Anthony había querido o temido pillarla acompañada.

—Deberías haber llamado. Podría no haber estado en casa.

—Te habría dejado un mensaje en el contestador.

—¿Para qué querías verme?

—Pues… quería hablar contigo. He contratado un abogado, así que no tienes que preocuparte de nada. Emerson se encargará del divorcio.

Rose lo miró, perpleja.

—¿Y eso?

—Sencillamente, he pensado que es lo mejor.

—No puedo creer que hayas contratado a alguien sin consultarme, Anthony.

—Tenía la impresión de que lo dejarías pasar si no me encargaba yo. Además, ya he hablado con Emerson y…

—Pues vuelve a hablar con él —lo interrumpió Rose—. Henry Beresford va a encargarse de mi divorcio.

—Pero si Henry está retirado —protestó Anthony, impaciente—. Además, él no tiene experiencia en divorcios. Emerson se encargará de los trámites sin ningún problema.

—Quiero que Henry se encargue del asunto. Y no me hace ninguna gracia que tú hayas tomado esa decisión sin consultar conmigo —replicó ella, enfadada.

Anthony se quedó pálido.

—Solo quería ayudarte, Rose.

—¿Y cuándo has hablado con ese Emerson?

—Hoy. ¿Por qué?

—¿Crees que soy tonta? Anoche James se puso al teléfono y tú, de repente, empiezas a tener impulsos.

—Muy bien. Pues ahora que sacas el tema, ¿qué estaba haciendo tu marido aquí? —preguntó Anthony, irritado—. ¿Quieres que crea que, después de diez años, aparece así, de repente?

Rose lo miró, disgustada.

—No espero que creas nada.

—Entonces, me has mentido…

—Yo no miento —lo interrumpió ella, furiosa.

—Perdona —murmuró Anthony, pasándose una mano por el pelo.

Debía estar muy agitado, pensó Rose. Anthony era muy particular con su pelo.

—Mira, será mejor que te marches. Marcus te estará esperando.

—Rose, admito que quizá me he equivocado. Hablaremos mañana, ¿te parece?

Podemos cenar aquí, en tu casa.

—No puedo.

—Cenaremos en Orsini si te apetece más.

Rose suspiró, impaciente.

—No puedo verte mañana.

—Lo estás haciendo para castigarme, ¿verdad? —exclamó él, ofendido.

—En parte sí. No me hace ninguna gracia que te creas con derecho a verme cuando te da la gana, sin avisar.

—Es ese marido tuyo, ¿verdad? Mañana has quedado con él.

—No seas niño —replicó Rose.

Anthony clavó los dedos en su brazo y Rose intentó soltarse, indignada.

—Me has mentido cuando dijiste que no habías vuelto a verlo en todos estos años. ¿Piensas que voy a creer que ha aparecido aquí, de repente, sin que tú lo hayas llamado? ¿Crees que soy tonto? Te has acostado con él, por los viejos tiempos…

—Suéltame ahora mismo —lo interrumpió Rose, intentando contener su ira.

—Suéltela —escucharon una voz tras ellos.

—¿Quién demonios es usted? —exclamó Anthony, al ver al hombre alto que acababa de aparecer en la puerta.

—Creo que sabe muy bien quien soy. Mi nombre es Sinclair. Quite sus sucias manos de mi mujer —dijo James, con toda tranquilidad—. Rose, no deberías dejar la puerta abierta. Podría entrar cualquier canalla.

Pálido, Anthony la soltó y apretó los puños. Pero Rose se dio cuenta de que no iba a atreverse a golpear a aquel gigante. No era tonto.

—Será mejor que te vayas.

—Muy bien —murmuró él, intentando controlar su rabia—. Te llamaré mañana.

—Yo le acompaño a la puerta —dijo James.

Rose se dejó caer en el sofá, perpleja. ¿Qué había pasado? Anthony jamás se había comportado de esa forma. Unos segundos después, James volvió a entrar y se quitó el chaquetón, como si estuviera en su casa. Y Rose no podía mentirse a sí misma. Le gustaba que se portara como si estuviera en su casa.

—¿Se ha ido?

—Prácticamente corriendo. ¿Te encuentras bien?

—Sí. No sé qué le ha pasado.

—Es un cerdo.

—Por lo visto, había contratado un abogado para encargarse del divorcio y cuando le he dicho que no, se ha puesto como loco.

—¿Le has dicho que no?

—Por supuesto. A mí nadie me obliga a hacer nada.

Los ojos de James Sinclair tenían un brillo peligroso.

—Entonces, ¿no quieres divorciarte?

Rose levantó la barbilla.

—Claro que quiero divorciarme. Pero los trámites del divorcio va a llevarlos el marido de mi tía Minerva. Por cierto, ¿qué haces tú aquí?

—Estaba dando un paseo y decidí hacerte una visita —sonrió James, sabiendo que ella no lo creería—. Te lo juro, estaba paseando. Iba a un restaurante italiano que hay cerca de aquí y he subido solo para saber si te han vuelto a llamar por teléfono. Y menos mal que he subido. Tu amigo se ha puesto muy violento.

—Creo que estaba celoso.

James se cruzó de brazos, aparentemente encantado.

—¿De mí?

—Sí. No le hizo gracia que contestaras al teléfono anoche.

—Esta noche tampoco le ha hecho mucha gracia verme.

—Y es normal. Por un momento, pensé que ibas a darle un puñetazo.

—Yo también —murmuró James—. No suelo ir por ahí dando puñetazos, pero he estado a punto de hacerlo con tu amiguito.

—No es mi «amiguito».

—Es bajito.

Rose levantó los ojos al cielo.

—Es normal.

—Pero es más bajito que yo. Y eso significa que no podía tirarlo por la escalera.

Hubiera sido un abuso.

—¿Qué pasa, últimamente te gusta la violencia?

—No. Además, ha sido para defenderte.

—Yo puedo arreglármelas sólita —replicó ella, mirando el plato de ensalada—. ¿A qué hora has reservado en el restaurante?

—Tenía que estar allí hace media hora.

—Llama y diles que te guarden la mesa.

James sonrió.

—Tengo una idea mejor. Sé que no querrás venir conmigo a cenar, pero podría pedir que trajeran aquí la comida. Nadie sabrá con quien estás cenando, no te preocupes.

—Nadie sabrá que no estoy sola. Anthony está cenando allí esta noche.

—Siempre tan preocupada por lo que dirán los demás —murmuró él, impaciente—. En la universidad, tuve que hacer el ridículo para que todo el mundo supiera que…

—Estábamos saliendo juntos.

—Aunque no salíamos mucho.

—Habría sido mejor si lo hubiéramos hecho —suspiró Rose.

—Ya. Bueno, si no quieres cenar conmigo y no quieres que pida la comida, hay una tercera opción.

Rose lo miró con recelo.

—¿Cuál?

—Ven a mi casa y yo haré la cena.

La primera reacción de Rose fue rechazar la oferta. Lo de la noche anterior había sido una despedida, se recordó a sí misma. Además, James Sinclair era una amenaza, un peligro para su tranquilidad. Pero se sentía horriblemente tentada.

Después de lo que acababa de pasar con Anthony, quedarse sola sería… aburrido, pensó, sorprendiéndose a sí misma.

—¿Está bien que dos personas que van a divorciarse cenen juntos? —preguntó, con una sonrisa en los labios.

James se encogió de hombros.

—No tengo ni idea. Pero no creo que haya ningún veto para que dos viejos amigos pasen un rato juntos —dijo, mirándola a los ojos—. Una vez fuimos muy buenos amigos, Rose. ¿Crees que algún día podríamos volver a serlo?

—Fuiste tú quien rompió eso, James.

—¿Sigues odiándome?

Rose negó con la cabeza.

—Diez años son demasiados como para odiar a nadie. No podía hacerlo indefinidamente, así que me obligué a mí misma a olvidarte.

—Espero que hayas podido hacerlo —murmuró James—. Lo que dijiste anoche era cierto, nadie puede hacer que una persona se enamore de otra. Y me di cuenta unos días después de la pelea. Volví de Escocia para decírtelo, para decirte que te quería, que me había equivocado… pero tú habías desaparecido.

Rose apartó la mirada. No quería oír eso. No quería hablar del pasado y, sobre todo, no quería que James viera que sus palabras la habían conmovido.

—Supongo que era demasiado tarde.

—Entonces ya me habían contratado en el banco y esa era otra de las razones por las que volví corriendo a buscarte. Quería contártelo, quería decirte que acababa de conseguir mi primer trabajo. Quizá no lo sabes, pero cuando tu tía me dijo que no querías saber nada de mí… fue el golpe más duro de mi vida.

—Era lo que pretendía —murmuró Rose, disimulando un estremecimiento—. Pero no quiero seguir hablando de eso. Vamos a cambiar de tema.

—Muy bien. Ven a mi casa y ya verás qué bien cocino —insistió James—. Solo quiero charlar un rato contigo, Rose.

—¿Por qué no? —suspiró ella, ignorando la sirena de alarma que sonaba en su cerebro—. Hace mucho tiempo que no paseo por la orilla del río.

—Entonces, ¿no te importa que te vean conmigo? —preguntó él, burlón.

—Claro que no —sonrió Rose—. Podemos salir por la puerta trasera. Mi coche está aparcado detrás de la casa.

—Ah, claro, así puedes sacarme de aquí sin que me vea nadie.

—Aunque te haga mucha gracia, yo no dejo el coche en la parte de atrás para esconderme. Es que es el mejor sitio para aparcar.

La casita de piedra cerca del río estaba al final de una carretera tan estrecha y oscura que Rose empezó a preocuparse.

—Esto está muy escondido.

—Sí. La primera vez que vine, me perdí y tuve que dar varias vueltas —sonrió James—. Pero si te gustan la paz y la tranquilidad, es el mejor sitio.

—¿Por eso has venido aquí?

—No. He venido a verte —contestó James, abriendo la puerta del coche.

Rose se quedó perpleja por la sinceridad del hombre, pero no dijo nada.

En el salón, suavemente iluminado por una lámpara, había una preciosa chimenea de piedra. Los sofás parecían muy cómodos y había un escritorio de caoba sobre el que Rose vio un ordenador portátil.

—Es muy agradable.

James se inclinó para encender la chimenea.

—Para darle un toque hogareño —sonrió, encendiendo la llave del gas. No era una chimenea de las clásicas, pero el fuego era el mismo—. A la mujer de Nick le gustan las chimeneas, pero no limpiar la ceniza.

—Y le gusta vivir en una casa aislada.

—Eso sí. Se casaron hace poco y siguen en una especie de permanente luna de miel. Los dos trabajan mucho durante la semana y después vienen aquí a estar solos.

Como la mayoría de los recién casados —dijo James, deliberadamente.

—Nosotros teníamos demasiadas cosas que estudiar como para portarnos como dos recién casados normales —replicó ella, negándose a morder el anzuelo—. Nuestro matrimonio solo fue un papel. En realidad, nunca vivimos juntos de verdad.

Se habían casado una lluviosa mañana de mayo, sin testigos ni familiares.

Después, el novio se fue corriendo porque tenía un examen y la novia volvió, sola y desconsolada, a su apartamento. Lo más parecido a una luna de miel había tenido lugar antes, durante las vacaciones de Pascua, cuando James la llevó al distrito de los lagos. A una casita parecida a aquella, por cierto. Llovió tanto que se pasaron toda la semana en la cama.

—Me sorprende que nunca le contaras a tu tía lo de nuestro matrimonio —dijo él entonces.

—Ya sabes que ni siquiera quise contárselo a mis amigas.

—Lo recuerdo muy bien. Estabas tan obsesionada por mantenerlo en secreto que me sentía como un asesino.

—¿Qué quieres decir? —preguntó ella, sorprendida.

—No te puedes imaginar lo culpable que me sentía por haberte dejado embarazada. Yo, tan maduro, tan serio. Dejar embarazada a una chica de dieciocho años… Ni siquiera pude disfrutar de nuestra luna de miel porque tenía exámenes. Y tenía que aprobar para poder mantenerte a ti y al niño.

Rose nunca había querido pensar en nada más que en la rabia y en la humillación de su último encuentro. Nunca había querido pensar en cómo se sintió él.

—Fue duro para ti, ¿verdad?

James sonrió.

—Si no te hubieras embarcado en ese famoso plan, quizá no me habría fijado en ti. Pero la realidad es que lo hice y me enamoré locamente. Para mí no fue un problema casarme contigo, el problema fueron las prisas.

—Esas cosas pasan. Yo no quería quedarme embarazada. Y no lo estaba, al final

—suspiró Rose.

—Lo que me preocupaba era que fuera culpa mía —dijo James.

—No fue culpa de nadie. Y yo también estaba loca por ti. Por eso…

—Por eso te hice tanto daño —terminó él la frase.

—Pero el dolor se pasa. Y ya no estoy enamorada de ti. Así que vamos a olvidar el pasado —dijo Rose entonces.

James la estudió, con el aspecto de un felino dispuesto a saltar sobre su presa.

—Tienes razón. Como el pasado es tabú, hablemos de la cena, señorita Dryden.

—Rose, gracias. ¿Dónde está la nevera? Estoy muerta de hambre.

La cocina era muy moderna, pero James se negó a dejarla entrar.

—No hay sitio para los dos. Te he prometido una cena y yo me encargo de todo

—le dijo, con firmeza—. Tú siéntate delante del fuego y descansa un poco.

—Esa es una oferta que no puedo rechazar. Sentarme es mi pasatiempo favorito después de estar todo el día de pie en la librería.

Rose volvió al salón y echó un vistazo a los libros que llenaban las estanterías.

Además de libros de historia y biografías, encontró algunas novelas interesantes.

Eligió una de Jane Austen y se hizo un ovillo en el sofá, delante del fuego. Había leído un par de páginas cuando un olor conocido la hizo ponerse tensa. Beicon.

James podía ser más sutil.

Y lo fue. Apareció en el salón poco después con una fuente de espagueti carbonara, con nata y panceta.

—Qué rico. ¿Cómo lo has hecho tan rápido?

—Se me da bien cocinar —sonrió él—. Además, Becky tiene de todo en la nevera.

—¿Cocinas mucho?

—No demasiado. Suelo comer fuera de casa.

—Pensé que habías hecho uno de tus famosos bocadillos de beicon.

James se quedó muy serio.

—Mi entusiasmo por los bocadillos de beicon desapareció cuando tú te fuiste.

De repente, toda pretensión de armonía desapareció. Comieron en silencio, los dos recordando el pasado.

—Pensé muchas veces en llamarte, Rose —dijo James por fin—. Pero te habías negado a hablar conmigo y no quería arriesgarme a otro rechazo.

Mientras Rose, incapaz de aceptar que todo se había terminado entre ellos, se sobresaltaba cada vez que sonaba el teléfono, miraba el correo cada día esperando una carta suya…

—No puedo más. Estoy llena.

—No has bebido nada —dijo él, señalando su copa.

Rose se la llevó a los labios para no hacerle un desaire.

—Ya sabes que no me gusta mucho el alcohol, pero este vino esta riquísimo.

—No es vino.

—¿No?

James apartó la servilleta que cubría la botella y Rose comprobó que era champán francés.

—¿Champán francés?

—Me ha parecido lo más adecuado para celebrar esta reunión. Siempre esperé que algún día pudiéramos volver a vernos, aunque solo fuera para arreglar los papeles del divorcio —confesó James—. Una novia de la juventud es algo que uno puede olvidar, pero tú y yo estuvimos casados, Rose. No me fue fácil olvidarme de ti.

—Podrías haberte divorciado de mí mucho antes.

—Ya te he explicado mis razones para estar contento con el arreglo. Pero no perdamos tiempo en recriminaciones. Esta ocasión no va a volver a repetirse ahora que estás pensando en casarte. ¿Cómo se llama de apellido, por cierto? No me apetece llamarlo Anthony.

—Garrett —contestó ella, intentando hacerse a la idea de que aquella cena iba a ser la última de James y Rose Sinclair.

¿Qué había esperado?, se preguntó a sí misma, incrédula. De repente, se le formó un nudo en la garganta. James y Rose Sinclair… Nunca había pensado en sí misma con aquel apellido. Pero era absurdo. No volvería a ver a James después de aquella noche.

—No debería beber. Tengo que conducir.

—Es una carretera muy tranquila y no creo que te encuentres con ningún policía deseoso de hacerte la prueba del alcohol. Además, dos copas de champán no son nada.

—Lo sé. Tomo dos copas como máximo cuando salgo a cenar.

—Con Garrett, por supuesto.

—No exclusivamente. También salgo con mi amiga Bel Cummings.

—Ese apellido me suena.

—Mark Cummings y yo salíamos juntos antes de ir a la universidad. Ahora es profesor de historia y padre divorciado. A veces tengo que ayudarlo con la niña.

—¿Y su mujer?

—Se marchó con otro antes de que Lucy aprendiera a andar.

James la miró, sorprendido.

—¿Antes de que tú volvieras a Chastlecombe?

—Mucho antes.

—Entonces, Cummings te recibiría con los brazos abiertos.

—Pues sí. Igual que todos mis amigos.

—¿Alguien conoce mi existencia?

—Todo el mundo guarda algún secreto, James. Tú eres el mío.

—Entonces, nada ha cambiado —murmuró él—. Supongo que no puedo convencerte para que tomes un poco más de champán.

—No, gracias.

James se sirvió lo que quedaba, mirando la copa con una expresión seria que Rose conocía muy bien.

—¿Y cuándo vas a contarle a la gente que una vez estuviste casada?

—¿Para qué? No le interesa a nadie —contestó ella.

—Sigues siendo mi mujer, Rose —dijo entonces James, clavando en ella sus ojos grises.

—Solo ante la ley.

—Me pregunto cómo habría sido si hubiéramos seguido juntos.

Ella se encogió de hombros, aparentando una despreocupación que no sentía.

—¿Quién sabe? Éramos muy jóvenes. Seguramente, nos habríamos divorciado hace tiempo.

—¿De verdad lo crees?

Su tono la asustó. La asustó de verdad.

Viendo a James Sinclair a su lado, tan atractivo como siempre, más quizá… era imposible no pensar cómo habría podido ser su vida juntos.

—No lo sé —contestó, con sinceridad—. Pero no importa. Nunca lo sabremos.

—Después de conocer a ese Garrett, no puedo creer que vayas a casarte con él

—dijo entonces James—. Así que tiene que haber otras razones para que quieras el divorcio.

—¿Qué quieres decir?

—Mark Cummings tiene un hijo, ¿verdad?

—Sí.

—Y fuisteis novios hace años, ¿no?

—Pues sí.

—¿No querrá ofrecerte el papel de madre?

—Espero que no —contestó Rose.

—¿No te apetece la idea?

—Yo no estoy enamorada de Mark. Y, además, creo que sigue esperando que vuelva su mujer.

—Lo entiendo —murmuró James—. Durante mucho tiempo después de que me dejaras, esperé que volviéramos a estar juntos, Rose.

—¿De verdad?

—Antes de que terminara aquel verano, vine a Chastlecombe para arreglar lo que se había estropeado entre nosotros y te vi paseando con un chico rubio. Estabais riendo y parecíais una pareja muy feliz, así que volví a Londres. Pensé que el destino me había enviado una señal y no volví a intentarlo.

Rose lo miró sin decir nada, con el corazón encogido.

—Debía ser Mark. Qué raro —murmuró, bajando los ojos.

—No llores, Rose. Así es como te he recordado durante todos estos años, llorando después de nuestra horrible pelea. Esta vez, quiero conservar una imagen más feliz.

—No estoy llorando. Solo me da pena… lo que podría haber sido.

—Aún podría ser —dijo James entonces, rodeándola con sus brazos—. Mírame a los ojos, Rose Sinclair y dime que no sientes absolutamente nada por mí.

Capítulo 10

Rose no podía mentir.

—No puedo hacerlo. Aunque debería odiarte por las cosas que me dijiste aquel día. Por lo que me hiciste sufrir —murmuró, con los ojos llenos de lágrimas—. Nunca imaginé que el divertido plan inventado por tres crías pudiera traerme tanto dolor.

—También fuimos felices, Rose. Muy felices. No sé cómo aprobé los exámenes.

Mientras los hacía, solo podía pensar en ti.

—Pero después dijiste que no querías volver a verme.

—Fue un momento de locura —murmuró él, muy cerca de su boca.

El calor del hombre la encendía y Rose sintió una lava ardiente creciendo dentro de ella; la prueba de que James Sinclair seguía excitándola como ningún otro hombre. Y él también lo sabía.

—Suéltame. Por favor, suéltame. No quiero hacer algo de lo que me arrepienta más tarde.

—No quiero soltarte, Rose. Siempre he sentido curiosidad por saber si seguía habiendo química entre nosotros. Y así es. No intentes negarlo —dijo James en voz baja, apasionado—. Tienes que decirme la verdad.

—No tengo que decirte nada. ¡No te debo nada!

—Claro que sí. Tú eres la razón por la que sigo solo. Nunca he podido enamorarme de otra mujer en toda mi vida porque tú siempre estabas allí, en mi corazón, recordándome lo que le pasa a un hombre cuando pierde la cabeza.

—Eso no tiene nada que ver conmigo —replicó ella, furiosa.

—Tiene mucho que ver —insistió James, acariciando su cara—. Hay algo en tu cara, en tu cuerpo que me excita más de lo que puede excitarme ninguna otra mujer.

Aunque eso no te importa, claro. Porque ya no estás enamorada de mí.

—Exactamente —dijo Rose, apartándose—. Por cierto, ¿cuántas mujeres ha habido en tu vida?

—¿Te importa?

Claro que le importaba. Le importaba mucho.

—Por supuesto que no —contestó Rose, tomando su copa—. Anoche me molestó un poco verte aparecer sin previo aviso, pero ahora me alegro. Me alegro de que podamos reunimos como dos personas civilizadas para discutir el divorcio.

—¡Civilizadas! —exclamó James, quitándole la copa—. Yo no me siento nada civilizado. No sé por qué eres tan diferente de otras mujeres…

—¿Otras mujeres?

Él sonrió y Rose sintió un estremecimiento.

—¿De verdad puedes decir que ya no hay nada entre tú y yo?

Sin esperar una respuesta, James terminó la discusión como había terminado muchas otras en el pasado. Buscó sus labios, abriéndolos con la lengua, explorándola.

Después, la sentó sobre sus rodillas, como solía hacer diez años atrás. Algo que Rose había echado de menos tantas veces…

—Suéltame —dijo, con desgana.

—Con esos vaqueros pareces la adolescente que me volvía loco. Es difícil creer que han pasado diez años.

—Pero es así. Y me habías prometido no hacer nada.

James apartó el pelo de su cara, con ternura.

—No he hecho nada. Aún —murmuró, estrechándola contra su pecho.

—Suéltame —repitió Rose, nada convencida. Las manos del hombre la estaban volviendo loca.

—Estoy intentando seducirte, pero es justo. ¿No es eso lo que tú me hiciste a mí hace diez años?

—Nunca imaginé que acabaríamos en la cama, Sinclair.

—¿No era eso lo que querías?

—No. Solo quería convertirte en mi esclavo.

James soltó una carcajada.

—En cuanto te besé, supe que tenía que acostarme contigo. Me sorprende que pudiera esperar tanto tiempo.

Rose miró aquellos ojos grises que se sabía de memoria. No le gustaba su tono y no le gustaba lo que decía.

—Tengo que irme a casa —dijo, haciendo uso de toda su fuerza de voluntad.

—¿Lo dices en serio?

—Sí.

—¿Una venganza?

—Sentido común —suspiró Rose—. Seré sincera, James. Sigo sintiéndome atraída por ti físicamente. Pero el cerebro me dice que sería un tremendo error. No puedes salir de mi vida y aparecer diez años después como si nada hubiera pasado, esperando que salte cada vez que chascas los dedos.

—Entonces, sientes algo por mí…

—Sí. Pero no sería buena idea acostarme contigo.

—Quieres decir hacer el amor conmigo.

—Eso complicaría el divorcio —dijo ella, aparentemente convencida.

—Ah, el divorcio. Dime, ¿qué pasaría si yo le dijera a tu abogado que quiero intentar una reconciliación?

—Esto no es ninguna broma, James.

—¿Quién ha dicho que esté bromeando?

—Es demasiado tarde.

—Solo son las once.

—Quiero decir que ha pasado demasiado tiempo. ¿Por qué lo haces? ¿Tan mal te cae Anthony?

La sorpresa en el rostro de James era sincera.

—No estaba pensando en él. No me parece hombre para ti, pero si estuvieras enamorada, no volvería a verte —dijo con firmeza—. Pero no estás enamorada de él, Rose. Y tú lo sabes. Ese bastardo es violento y si no hubiera entrado en tu casa esta noche podría haberte hecho daño.

—¿A mí? Por favor…

—Deja que te vea el brazo.

Rose se apartó, incómoda.

—Me voy, James. Buenas noches.

—Espera. ¿Cuándo volveré a verte?

—No creo que sea buena idea.

—¿Por qué no?

Rose lo miró muy seria durante unos segundos.

—Porque quieres parecer encantador, pero sigues resentido conmigo.

—¿Y puedes culparme?

—Tú sabrás de quién fue la culpa.

—Te has vuelto una mujer muy dura, Rose Sinclair.

—¡No me llames así!

—Es tu nombre. Seguimos casados, ¿recuerdas? Si quisiera llevarte conmigo al dormitorio, podría justificarlo delante de cualquier juez.

—Inténtelo, señor Sinclair —dijo Rose, irónica.

—Espera. Te acompaño al coche. O mejor, voy contigo. No me gusta que vuelvas sola a casa.

—No, gracias. No pienso esconderme solo porque alguien se dedica a llamarme por teléfono.

—Vale, pero llámame en cuanto llegues a casa.

—Muy bien. Pero te advierto que soy una conductora lenta y segura, así que tardaré un rato.

Rose arrancó el coche sin mirar atrás para que James no descubriera cuánto le habría gustado quedarse.

Después de aparcar el coche detrás de la librería, Rose abrió el portal.

Y encontró otra rosa roja en el suelo.

Nerviosa, corrió escaleras arriba y marcó el número de James.

—Estoy en casa, pero… he encontrado otra rosa en el portal.

—Llama a la policía ahora mismo —dijo él.

—Esta noche no. Estoy cansada y tengo que irme a la cama. Llamaré mañana.

—Entonces, iré a dormir a tu casa…

—De eso nada —lo interrumpió ella. No tenía sentido pasar de la sartén al fuego—. He puesto el cerrojo en las dos puertas, así que estoy bien.

—Como quieras. Pero llámame si pasa algo, cualquier cosa. Y dame tu número de móvil por si acaso. ¿Vas a ver a Garrett esta noche?

—No.

—Rose, quiero verte otra vez antes de que nos separemos definitivamente.

Supongo que no querrás salir conmigo, así que ¿por qué no vienes a cenar a casa mañana? Tómalo como una despedida, si te parece.

Rose vaciló un momento. Estar a solas con James en aquella casa solitaria era demasiado arriesgado. Pero no podía engañarse a sí misma. Quería verlo, pero en su territorio, decidió.

—Ven a cenar mañana a mi casa.

Al otro lado del hilo hubo un silencio.

—Estupendo. ¿Debo disfrazarme, ponerme una máscara?

—No te hagas el gracioso. ¿A las nueve?

—A las nueve. ¿De verdad puedes dormir sola?

—Claro que sí —contestó ella. El mero sonido de su voz la hacía sentirse tranquila. Pero eso no se lo dijo—. Buenas noches.

Rose escuchó tres mensajes de Anthony en el contestador, suplicándole que lo llamara.

Pero no pensaba hacerlo. Anthony Garrett estaba fuera de su vida. No podía salir con un hombre que se ponía violentamente celoso. En lugar de pensar en él, pensó en James hasta que se quedó dormida. La despertó el sonido del teléfono.

—Buenos días —la saludó James—. ¿Has dormido bien?

—¿Qué hora es? —preguntó ella, medio dormida.

—Las nueve. ¿Has dormido bien?

—De maravilla.

—Pues yo no he hecho más que dar vueltas en mi cama vacía —suspiró James.

—Qué pena.

—Tienes que llamar a la policía.

—No sé. Ahora, de día, me parece una bobada. Al fin y al cabo, solo me envía rosas. No creo que sea peligroso.

—Pero no me gusta. ¿Por qué se esconde? ¿Por qué no te dice quién es?

—Será mejor ignorarlo. Si no contesto al teléfono, seguro que al final dejará de molestarme.

—Si fuera tu marido de verdad, te obligaría a llamar a la policía.

—Pues te aconsejo que no intentes obligarme a nada, Sinclair.

—No lo haré. Pero solo porque sé cómo reaccionas cuando alguien intenta decirte lo que tienes que hacer. No trabajes mucho, Rose. Nos veremos esta noche.

Rose se vistió a toda velocidad y antes de abrir la librería fue al mercado, preguntándose si se había vuelto loca. Sabía que debía tener cuidado con el resentimiento de James y, sobre todo, con el deseo físico que seguía sintiendo por ella, pero eso añadía un cierto elemento de vértigo a su próximo encuentro.

Aunque le encantaba Chastlecombe, la vida allí era un poco aburrida y aquella noche, pasara lo que pasara, disfrutaría pasando un rato con James Sinclair. Volver a verlo le había hecho recordar una parte muy importante de su relación. Además de estar loco el uno por el otro, durante aquellos meses habían sido grandes amigos. Y amantes. Una combinación que había hecho imposible olvidar a aquel hombre.

Rose llevó las compras a su casa y después abrió la librería.

—Hoy estás muy alegre, jefa —la saludó Bel—. ¿Por qué te brillan tanto los ojos?

—La primavera.

—Ojalá me pasara a mí lo mismo. ¿Viste a Anthony anoche?

—No. Anoche cené con un antiguo amigo de la universidad.

—¿Un amigo de la universidad?

—Sí.

—¿Muy amigo?

—Bastante.

—¡Estupendo! —exclamó Bel, a quien nunca le había gustado Anthony—. Espero que lo pasases bien.

Como todos los sábados, la librería estaba llena de gente y la mañana pasó tan rápido que Bel tuvo que recordarle la hora de comer.

—Perdona, no me había dado cuenta. Tráeme un bocadillo, ¿quieres?

Diez minutos después, Rose hizo una mueca al ver que Anthony entraba en la tienda. Estuvo mirando las estanterías durante un rato, mientras ella atendía a otros clientes, pero en cuanto estuvieron solos se volvió con actitud beligerante.

—¿Dónde estabas anoche? Te llamé varias veces.

—Lo sé. Escuché tus mensajes.

—Te pedí que me llamaras.

—Era muy tarde.

—¿Dónde estuviste?

—No tengo que darte detalles sobre lo que hago, Anthony —replicó ella, molesta.

Unos segundos después, Bel entraba de nuevo en la librería y Rose dejó escapar un suspiro de alivio.

—Siento haber tardado tanto. Te he traído un bocadillo de cangrejo. Hola, Anthony.

—Hola, Bel. ¿Puedo hablar a solas contigo, Rose?

Ella asintió, resignada.

—Ven al despacho.

—¿No podemos ir a tu casa? —se quejó él.

—No. Los sábados hay muchos clientes —contestó Rose, cerrando la puerta—. ¿Qué quieres decirme?

—Tú lo sabes —contestó Anthony, irritado por su actitud.

—No, no lo sé.

—Para hacer que cambies de opinión sobre lo de esta noche.

—Lo siento. No puedo.

—Te estás portando como una niña.

Rose sacudió la cabeza, cansada de la discusión.

—Necesitas ejercitar un poco tus dotes de persuasión, Anthony. Además, esta noche he quedado.

—¡Pero cuando estoy en Chastlecombe siempre pasas el sábado conmigo!

—No todos los sábados. De hecho, se acabó. No quiero volver a salir contigo.

Anthony la miró, incrédulo.

—¿Qué estás diciendo? Hace unos días estábamos hablando de matrimonio.

—No, Anthony. Tú estabas hablando de matrimonio, yo no.

—¡Ah, ya entiendo! La culpa es de ese Sinclair, ¿no? Sigues enamorada de él.

—No tiene nada que ver con James. Sencillamente, no creo que tú y yo estemos hechos el uno para el otro, así que es mejor separarse cuanto antes. ¿Crees que podremos ser amigos?

Él la miró con gesto de desdén, abrió la puerta y salió con expresión furiosa. Era la mejor decisión. Los hombres violentos cuanto más lejos, mejor.

Cuando estaban a punto de cerrar, Bel le dio un golpecito en el hombro.

—¿Qué ha pasado con Anthony? Ha salido como alma que lleva el diablo.

Rose suspiró.

—Hemos cortado.

—No puedo decir que lo sienta, la verdad. Que lo pases bien con tu amigo esta noche. Y el lunes, me lo cuentas todo.

Después de cerrar la librería, Rose subió a su casa para ducharse, arreglarse el pelo más de lo normal y pasar media hora delante del armario, eligiendo lo que iba a ponerse. Nada especial, se dijo a sí misma. Una rebeca rosa con escote de pico y pantalones vaqueros. Después, se puso un mandil y empezó a preparar la cena.

El menú: crema de espárragos y lenguados con uvas. Puso la mesa con especial atención frente a la ventana, desde donde podían verse las hermosas colinas de Cotswolds. Y se dio cuenta de que estaba tan emocionada como cuando tenía dieciocho años. Cuando estaba locamente enamorada de James Sinclair.

Pero todo eso había cambiado, se dijo a sí misma cuando eran casi las nueve.

Aquella noche hablarían de su separación y después, podrían decirse adiós como amigos. Estar con un hombre que, obviamente, le guardaba rencor y la deseaba al mismo tiempo, era una locura. Sobre todo, cuando ese hombre era todavía su marido.

Cuando sonó el timbre, Rose intentó bajar la escalera tranquilamente, pero no pudo evitar que su corazón saltara de alegría al ver a James en el portal, con dos botellas en la mano.

—Llegas muy puntual.

—Habría venido antes si hubiera sabido que me dejarías entrar —le aseguró él, cerrando la puerta con una seguridad que a Rose le pareció muy peligrosa—. He traído vino. Si quieres tinto, tenemos que abrirlo ahora para que respire. O puedes meter el blanco en la nevera. O podríamos bebemos las dos botellas.

Rose subió la escalera, consciente de que él le estaba mirando el trasero. Con todo descaro, además.

—Ya tengo vino, pero gracias. Siéntate. ¿Quieres una copa? Puedes tomar un…

—Rose —la interrumpió él—. Estás muy nerviosa.

—Sí, es verdad —confesó ella—. James, creo que esta cena ha sido un error.

—¿Te preocupa que quiera meterme en la cama contigo antes o después de cenar? —preguntó él, burlón.

Rose soltó una carcajada.

—Algo así.

—¿Eso es lo que suele hacer Garrett?

—No conmigo. Pero eso no significa que haya vivido una vida de ermitaña desde que nos separamos, Sinclair.

—Lo mismo digo. Pero yo sabía que Garrett y tú no erais amantes.

—¿Por qué?

—No es hombre para ti, Rose.

—Voy a abrir el vino —dijo ella, entrando en la cocina. Sería mejor no tocar ese tema.

La cena fue un éxito, afortunadamente.

—Estaba todo buenísimo. Eres muy buena cocinera, Rose.

—Hoy has sido mi conejillo de indias. Es la primera vez que hago lenguado con uvas.

—Pues estaba muy bueno —sonrió James, volviendo a llenar sus copas—. ¿Sabes una cosa? Solía imaginarme que volvíamos a encontrarnos.

—Pues podrías haberlo intentado hace tiempo —dijo ella, levantándose para llevar los platos a la cocina—. Yo no vivo en otro planeta.

—Fui un cobarde —murmuró él, siguiéndola.

—¿Un cobarde? ¿Tú, James Sinclair?

—No hubiera podido soportar otro rechazo.

Rose lo miró, incrédula, mientras le daba un plato con queso.

—Llévate esto a la mesa. No he comprado pasteles porque sé que no te gustan las cosas dulces.

—Solo tú, Rose.

—«Dulce» no fue uno de los adjetivos que usaste aquel día —le recordó ella—. Y la verdad es que si hubieras venido hace años, seguramente te habría dado con la puerta en las narices.

—Después de verte con ese chico, me lo imaginé —dijo James, dejando el plato sobre la mesa—. ¿Podríamos tomar esto más tarde?

—Sí, claro. ¿Quieres café?

—No. Siéntate aquí conmigo —sonrió él, señalando el sofá—. ¿No te ablandaste después de dejar la universidad?

—Entonces estaba en Londres, aprendiendo a ganarme la vida y demasiado ocupada como para seguir pensando en ti. Pero confieso que yo también imaginé que nos encontrábamos. Cuando veía a algún hombre alto y moreno como tú.

James tomó su mano.

—¿Me habrías rechazado por segunda vez?

—Desde luego. Como tú, yo raramente cometo dos veces el mismo error.

Él se puso tenso y, por un momento, Rose pensó que iba a levantarse y salir del apartamento. Pero lo que hizo fue llevarse su mano a los labios.

—Seguro que podría hacerte cambiar de opinión —murmuró, en un tono que la hizo sentir escalofríos.

—No lo creo —dijo Rose, levantándose. Podía reconocer el peligro y no le gustaba nada—. Creo que es mejor que te marches.

James se levantó, con la gracia de un felino.

—¿Y si no quiero, Rose?

Antes de que pudiera evitarlo, la tomó en sus brazos y la besó con tal pasión que Rose se sintió excitada. Toda su resolución se fue por la ventana al sentir el roce de los labios del hombre, resistiéndose solo en apariencia cuando él empezó a desabrochar los botones de la rebeca.

—No puedes hacer esto —murmuró, intentando apartarse—. ¿De verdad crees que puedes aparecer en mi vida diez años después de separarnos y meterte en mi cama?

—¿Quién ha dicho nada de la cama? ¿Qué hay de malo en un par de besos, Rose Sinclair?

—No me llames así —replicó ella, intentando apartarse. Pero James no se lo permitió.

—Te llamas así. Y sigo siendo tu marido.

—Solo de nombre…

El resto de la frase se perdió en los labios del hombre, cuyos besos derribaban las barreras que tan cuidadosamente había construido. Rose abrió la boca para recibir la invasión de su lengua y ahogó un gemido cuando él sujetó sus manos con una de las suyas y le abrió la rebeca para descubrir sus pechos. Sin decir nada, la tumbó sobre el sofá y empezó a acariciarla de tal forma que tuvo que cerrar los ojos.

—Sigues deseándome, admítelo —jadeó James. La satisfacción que había en su voz hizo que Rose volviera a la tierra.

Disgustada, lo apartó de sí y se puso de pie, el deseo convertido en furia.

—¿Es eso lo que querías? ¿Demostrarte a ti mismo que puedes tenerme otra vez?

James se levantó e intentó tomarla en sus brazos de nuevo, pero ella se lo impidió.

—No me mires así, Rose.

—No debería haberte dicho que vinieras a cenar. Como una tonta, había pensado que podríamos hablar como dos adultos, como hablábamos hace diez años, con cariño, con ternura. Pero tú tenías otra cosa en mente, ¿no?

—Soy humano, Rose. Y tenía que saber si seguías respondiendo como antes.

—Pues ahora ya lo sabes. Espero que estés satisfecho.

—¿Si prometo no acercarme a ti hasta que me marche, podemos hablar?

¿Podemos tomar el café que me habías ofrecido antes? —preguntó James entonces, con una expresión humilde que casi logró hacerla olvidar su enfado.

—De acuerdo. Además, tenemos que hablar del divorcio.

—¿Y si yo no quiero el divorcio?

Rose se pasó la mano por el pelo.

—No empieces otra vez. Da igual que quieras o no el divorcio, han pasado diez años desde nuestra separación y puedo conseguirlo te guste o no.

La sonrisa del hombre le dio escalofríos.

—En ese caso, ¿por qué no lo has hecho sin contar conmigo?

Buena pregunta, se dijo ella más tarde, mientras intentaba dormir. El café había sido un error ya que James se negaba a hablar del divorcio. Y aunque se marchó sin darle un beso, le dijo que pensaba volver a ponerse en contacto con ella.

¿Para qué?, se preguntaba Rose. Aquella noche debería haber sido el final de su matrimonio. El final de una larga historia de desencuentros.

El lunes descubrió qué había querido decir con eso de que «se pondría en contacto», cuando llegó un enorme ramo de flores. Gracias por la cena. J.S. , decía la nota.

—Supongo que ese J.S. es tu amigo de la universidad —sonrió Bel—. Obviamente, lo pasasteis bien.

Rose tomó las flores y las llevó a su apartamento, alegrándose de tener mucho trabajo, y no poder pensar en James Sinclair. Pero por la noche, sonó el teléfono mientras estudiaba un catálogo.

Recordando que debía tomar precauciones, esperó hasta que saltó el contestador. Era James.

—¿Cómo estás, Rose?

—Cansada. He perdido tu tarjeta, por eso no he podido darte las gracias por las flores.

—Solo quería demostrarte mi agradecimiento. Y, por razones obvias, no he querido que fueran rosas. Anota mi teléfono y mi dirección en Londres. Aunque, si vuelves a perderla, puedes ponerte en contacto conmigo en el banco.

—No creo que tenga que volver a ponerme en contacto contigo —replicó ella—. Y si tengo que hacerlo, lo haré a través de mi abogado.

James rio suavemente.

—¿De verdad? Buenas noches, Rose.

Rose sabía que aquel día debería haber llamado a Henry para decirle que empezara los trámites. Pero no lo había hecho. Porque en el fondo de su corazón, no quería divorciarse de James. Aún no. No podía soportar que él creyera poder invadir su vida, que creyera volverla loca con una sonrisa, pero la verdad era que sentía algo por él. Y solo una suprema fuerza de voluntad la había hecho levantarse del sofá. Lo más sensato sería no volver a tener ningún contacto con él mientras esa fuera su actitud. Pero Rose nunca había sido sensata en lo que se refería a James Sinclair.

Y él, pronto lo descubrió, no tenía ninguna intención de romper el contacto. La llamaba todas las noches para ver cómo estaba, pero nunca llamaba a la misma hora.

Si la táctica era que tuviera que esperar al lado del teléfono, lo había conseguido.

Rose no podía concentrarse en nada hasta que recibía su llamada e incluso rechazó una invitación de Bel a cenar para poder charlar con James.

—Estoy en la cama —le espetó una de aquellas noches, irritada porque la había hecho estar esperando como una tonta hasta muy tarde.

—Si te he despertado es culpa tuya. Antes estabas comunicando. ¿Con quién hablabas?

—A ver, deja que piense… Con Mark Cummings, Henry Beresford y… ah, Anthony Garrett.

Al otro lado del hilo hubo una pausa.

—No sé cuál de los tres me gusta menos. Quizá Henry Beresford. ¿Habéis hablado del divorcio, por casualidad?

Rose se estiró lánguidamente.

—Sí.

—¿Y qué quería Garrett?

—En dos palabras, a mí. Ha decidido olvidar que estamos enfadados e insiste en que me case con él.

—Recuérdale a ese imbécil que no eres libre —replicó James, furioso—. ¿Qué quería Cummings?

—Hablar de unos libros que necesita para la niña.

—Mientras eso sea todo…

—Mi vida personal no es cosa tuya, Sinclair.

Él rio suavemente.

—Buenas noches. Y dulces sueños, Rose.

Capítulo 11

Rose acudió a la reunión del colegio cargada de libros y sin dejar de pensar en James. Decepcionada y enfadada consigo misma, trabajó toda la tarde con su habitual eficiencia y, después, aceptó la ayuda de Mark para volver a guardar los libros en la tienda. Después de rechazar su oferta de tomar un café, Mark le dio un beso en el portal y salió disparado a casa para estar con su niña.

Rose alargó la hora de irse a la cama, pero la llamada que esperaba no llegó.

Aquella noche no pudo dormir.

Por la mañana, James apareció en la librería tranquilamente. Rose estaba con una cliente y siguió con ella sin prestarle atención, pero Bel, tan rápida como siempre, se percató de la mirada que su jefa había lanzado sobre el recién llegado y lo atendió, toda sonrisas.

En cuanto se quedaron solos, Bel, siempre tan discreta, dijo que tenía que salir a comer.

—No sabía que ibas a venir.

—Si te lo hubiera dicho, seguro que te habrías marchado a alguna parte —

replicó James, apoyándose en el mostrador—. Tenemos que hablar.

Rose apretó los dientes al sentir un absurdo deseo de echarse en sus brazos.

Afortunadamente, tres clientes entraban en ese momento.

—Ahora no puedo.

—Esta noche entonces.

—No. He quedado para cenar.

—Pues di que no puedes —dijo él entonces—. Me pasaré por tu casa esta noche.

Rose se quedó petrificada.

—Ese era tu amigo de la universidad —sonrió Bel cuando volvió a la tienda.

—Sí. Pero no lo esperaba.

—Ya me he dado cuenta. Casi te desmayas —rio su amiga—. Ahora entiendo que no quieras salir conmigo esta noche.

Fue el sábado más largo de su vida. Cuando cerró la librería, Rose estaba tan tensa que se sentía enferma. ¿Por qué había cancelado su cena con Bel? ¿Por qué había aceptado la actitud de James, machista y dominadora? Ella no era así. Nunca había sido así.

No hizo nada de cena. Si James tenía hambre, tendría que hacérsela él mismo.

Estuvo bajo la ducha durante largo rato, pensando, dándole vueltas a la cabeza.

Después, se arregló el pelo y se puso unos vaqueros. Estaba sentada en el sofá, tomando un té, cuando sonó el teléfono. Esperaba que fuera James y descolgó sin esperar que saltara el contestador.

Rose se quedó helada cuando escuchó su nombre pronunciado por una ronca voz masculina y colgó el teléfono inmediatamente, maldiciendo al idiota que intentaba asustarla. Cuando sonó el timbre, corrió escaleras abajo y estuvo a punto de lanzar un grito cuando vio la rosa tirada en el suelo del portal. Histérica, abrió la puerta, con lágrimas en los ojos.

—¿Qué pasa…?

James no terminó la frase al ver la rosa. Maldiciendo en voz baja, abrazó a Rose, musitando palabras cariñosas mientras ella se desahogaba sobre su pecho. Unos minutos después, la tomó en brazos y subió al apartamento. Sentado en el sofá, con ella sobre sus rodillas, acarició su pelo durante largo rato.

—¿Te encuentras mejor?

—Sí —contestó Rose, secándose las lágrimas— . Perdona, es que me he asustado porque acababa de llamar. No soporto que haya alguien vigilándome… Perdona, debo estar hecha un asco.

—No, estás muy guapa —dijo James—. Más que guapa. Y anoche descubrí que no soy el único que piensa eso.

—¿Qué quieres decir?

—Vine a verte anoche, pero te vi en el portal con otro hombre. Supongo que el rubio que estaba besándote era Mark Cummings.

—Ah, sí. Me ayudó a traer los libros. ¿Por qué no dijiste nada?

—¿Para qué? Me enfadé al ver que ese hombre te besaba.

—Fue solo un roce en los labios —sonrió Rose—. Mark es un viejo amigo.

—Pero eso no le da derecho a hacerle el amor a mi mujer.

—No soy…

—Sí lo eres. Sigo siendo tu marido y tú eres mi mujer, Rose Sinclair. Y solo yo tengo derecho a hacerte el amor —la interrumpió él, con voz ronca—. Y quiero hacerlo. Ahora.

Sus ojos se encontraron entonces. Rose podía sentir la excitación del hombre bajo sus muslos y su corazón empezó a latir con violencia. Eran demasiadas emociones a la vez. Sentía un anhelo loco, un deseo increíble de volver a acostarse con aquel hombre que la llevaba donde ningún otro podía llevarla. Aunque solo fuera aquella noche, aunque al día siguiente se despidieran para siempre, tenía que volver a hacer el amor con él. Rose tembló violentamente cuando los ojos grises de James le dijeron que tomaba su silencio por una afirmación.

La besó como si estuviera hambriento y ella se rindió con ansia, respondiendo a unas caricias que empezaron a ser demasiado atrevidas.

—Espera…

—No puedo esperar.

James la tumbó sobre el sofá y la ahogó con sus besos; el deseo como un incendio que los hacía olvidar todo lo que no fuera tocarse, acariciarse, besarse como locos. La fiebre los consumía y James la tomó allí mismo, en el sofá. Después, se quedaron uno en brazos de otro, abrumados. Más tarde, la llevó al dormitorio, le quitó la ropa a toda velocidad y después le pidió que ella hiciera lo mismo.

—No, hazlo tú. Yo tardaría demasiado.

—Pensé que habías vivido con un hombre.

—Sí, pero no solía desnudarlo.

—¿Por qué no? —preguntó James, mientras se quitaba el pantalón.

—No lo sé —contestó ella, cerrando los ojos para sentir la piel del hombre contra la suya. La primera vez, James solo le había bajado los pantalones para poder hacer el amor, pero a su lado, desnudos, sus cuerpos generaban tal calor que el deseo del hombre se hizo evidente de nuevo.

—Tengo que compensar por todo el tiempo que hemos estado separados —

susurró James—. Y esta vez, iré más despacio.

Entonces le hizo el amor como Rose había soñado tantas veces, acariciándola, besándola, mordiendo suavemente sus pezones. Las expertas caricias del hombre la convirtieron en una masa de deseo tan ardiente que murmuró su nombre una y otra vez hasta que él la penetró con una fuerte y segura embestida. Estaban juntos de nuevo, uno solo, como antes.

El aliento se le quedó en la garganta cuando James levantó su cara, mirándola con unos ojos que parecían penetrarla.

—Ahora dime que no estás enamorada de mí.

—¿Es eso lo que quieres? ¿Que admita que te encuentro irresistible, Sinclair?

—Intentaba decirme que era mentira, que lo que teníamos tú y yo no podía ser tan especial. Pero lo es. Y mejor que antes —sonrió James—. Pero nunca fue solo algo físico. Necesito saber que te importo todavía, Rose.

Ella lo miró a los ojos, intentando ser cauta. Pero no podía serlo ante aquellos maravillosos ojos grises.

—Me importas mucho, James.

El beso del hombre dio fin a la conversación durante un rato, hasta que a Rose empezaron a sonarle las tripas.

—Tienes hambre —rio él—. ¿Quieres que te haga algo de cena?

Rose se sentó en la cama y se cubrió con la sábana para ocultar sus pechos de aquellos hambrientos ojos grises.

—Podríamos comer un bocadillo de beicon. ¿Qué te parece?

—Me parece muy bien.

Unos minutos más tarde, vestidos de nuevo, Rose y James cenaron bocadillos de beicon y fruta. Cuando terminaron de cenar, James la miró con una expresión que la hizo sentir un escalofrío.

—¿Y ahora qué? Siéntate en mis rodillas y vamos a discutirlo —Rose apoyó la cabeza sobre su hombro y suspiró, contenta—. ¿Significa eso que has cambiado de opinión sobre el divorcio?

—¿Quieres que lo haga?

—Por supuesto. ¿Para qué crees que he venido a Chastlecombe? —sonrió James

—. Pero, como nuestro querido amigo Garrett, yo vivo en Londres. ¿Eso es un problema?

—No. Porque esta vez no pienso ir tan deprisa, James.

—Rose, ya hemos perdido diez años.

—Pero ya no soy una cría. Y tengo un poco más de sentido común.

Él la besó en los labios con ternura.

—A la porra el sentido común. Es hora de compensar todos los años que hemos perdido.

Rose lo miró en silencio durante unos segundos.

—En realidad, no nos conocemos.

—Los dos somos adultos responsables.

—Nadie podría haber actuado con más responsabilidad que tú hace diez años

—dijo ella, acariciando su cara.

—Era lo que debía hacer. Ni siquiera se me ocurrió no hacer frente a mi responsabilidad.

—Y yo me sentí como una tonta. Además, sabía que tenías que terminar la carrera ese año y pensé que, con tantas preocupaciones, no podrías hacerlo. El gran James Sinclair, al que no le gustaban las chicas.

—Solo tú, mi amor. Y en caso de que te lo preguntes, no hay ninguna otra mujer en mi vida. Aunque confieso que he salido con muchas durante estos años.

—¡Qué arrogante!

—Es la verdad. Soy un hombre y tengo mis necesidades —sonrió él, acariciando su pelo.

—Pero vivir con alguien es… difícil —protestó Rose.

—Nosotros vivimos juntos un par de semanas y fue maravilloso.

—Porque no vivíamos juntos de verdad. Creo que lo mejor sería que saliéramos durante un tiempo. A cenar, al cine…

—¿A cenar, al cine? ¿Tú y yo, para que la gente nos vea? —rio James.

—Eso es.

—Ah, ya. Pero en Londres, donde nadie te conoce.

—Aquí también, tonto. ¿Qué dices?

—¿Y en qué papel, en el de tu marido, tu novio…?

—Tendré que pensarlo. Decirle a la gente que estamos casados…

—¡Es que estamos casados!

—Solo legalmente. Tenemos que saber si podemos vivir juntos, James. Los dos sabemos que en la cama… bueno, ya sabes lo que quiero decir. Pero tenemos que descubrir si somos compatibles en todos los aspectos.

—Vale, muy bien. ¿Y cuál es el problema? —suspiró James.

—No sé. La única vez que viví con un hombre, fue un desastre.

—Conmigo será diferente, ya lo verás. Dime que quieres arriesgarte, Rose.

—Quiero arriesgarme.

—Pero si voy a cortejarte delante de todo el mundo, necesito estar seguro. No quiero que me rechaces otra vez.

—No empieces. Estás yendo demasiado rápido…

—¡Pues yo no lo creo!

Era muy tarde cuando Rose pudo preparar café, que tomaron con queso y galletas.

—Una receta segura para el insomnio.

—Yo tengo una cura infalible para eso —sonrió James—. ¿O prefieres que duerma en mi casa?

—¿Cuándo vuelves a Londres?

—Mañana por la noche.

—Entonces, no tiene sentido que vuelvas a tu casa. Quédate aquí.

Él la abrazó, mirándola con un calor que la hizo estremecerse.

—¿Qué pasa?

—Estoy pensando en todo el tiempo que hemos perdido. Me lo debes, Rose.

Después de que ella pagara una pequeña parte de su deuda, se durmieron uno en brazos del otro. Por la mañana, volvieron a hacer el amor antes de que el mundo se despertase.

—¿Sigues teniendo la alianza?

—Claro que sí —sonrió ella, llevando el desayuno a la cama—. Pero no sé si me valdrá.

—Si no te vale, te compraré otra.

—Si no me vale, la llevaré a la joyería.

—¿Cuándo vas a ponértela?

—No sé. Hoy mismo, si quieres. Minerva se va a quedar helada —rio Rose—. ¿Y tú? ¿Vas a decírselo a tu madre?

—Sí, pero no por teléfono. Iré a verla —sonrió él, abrazándola.

—¡Cuidado con el café!

—Perdón. Vas a tener que cambiar las sábanas.

—Qué pena. Pensaba conservarlas para dormir esta noche oliendo a ti.

—¡Oliendo a mí!

—Me gusta mucho cómo hueles.

James emitió una especie de gemido ronco, quitó la bandeja de la cama y la tomó en sus brazos, todo en un solo movimiento. Aquel hombre era una pantera.

—A mí también me gusta el tuyo, Rose. Más que ningún otro —dijo en voz baja

—. Así que, si pensabas leer el periódico, tendrás que dejarlo para más tarde.

Capítulo 12

Cuando James se marchó por la tarde, Rose tuvo por fin tiempo para pensar.

Demasiado tiempo. Se sentía inquieta y paseaba por el apartamento como un alma en pena, poniendo la televisión, apagándola, tomando un libro, cerrándolo… Cuando sonó el teléfono, dio un salto. Era la voz que esperaba oír.

—¿Qué has hecho desde que me fui? —preguntó James.

—Nada. Estoy un poco cansada.

—Es que anoche dormimos poco —rio él.

—Sí —suspiró Rose—. Y tampoco creo que pueda dormir esta noche.

—¿Porque estás loca por mí?

—Algo así.

—Me alegro —dijo James, satisfecho—. Te lo recordará la próxima vez que nos veamos. Y me temo que no será pronto. Este fin de semana tengo que ir a Boston.

De modo que estarían sin verse quince días.

—Muy bien. Si te parece, cuando vuelvas de Boston, yo podría ir a Londres. Así conocería tu casa.

Al otro lado del hilo hubo un silencio.

—Rose, ¿podrías posponer eso durante algún tiempo?

—Claro —contestó ella, sorprendida.

—Te molesta, ¿verdad?

—No, qué va. Ya iré en otro momento. O no, depende de cómo vayan las cosas.

—No digas eso, Rose. Lo que pasa es que mi casa está hecha un desastre. Hasta hace poco tiempo la compartía con otra persona.

¿Con quién?, se preguntó Rose, imaginándose a una rubia voluptuosa.

—No pasa nada. Solo era una sugerencia. Ya iré en otro momento.

James dejó escapar un suspiro.

—Quiero que vengas dentro de quince días, ¿de acuerdo?

Los lunes en la tienda había mucho trabajo y Rose se alegró después de todas las emociones del fin de semana. Había dormido fatal después de su conversación con James y estuvo nerviosa hasta que él llamó por la noche.

—He llamado para disculparme.

—¿Por qué?

—Por no decirte ayer que estoy deseando que vengas a mi casa.

—La verdad es que me quedé un poco sorprendida después de…

—¿Haber hecho apasionadamente el amor conmigo durante el fin de semana?

—Tú lo has dicho. Mira, James, no tengo que ir a Londres, de verdad.

—No digas eso. He llamado a una empresa de limpieza para que dejen mi casa como una patena y te esperaré con los brazos abiertos. Me va a costar mucho estar sin verte quince días, Rose.

—A mí también.

—¿Por qué no vienes el viernes por la tarde? Yo tengo una reunión, pero puedo enviarte una llave. Así podrías explorar la cueva de Barbazul tú solita.

—Me parece muy bien.

—¿Quién va a encargarse de la tienda el sábado?

—Minerva. Creo que echa de menos trabajar con el público.

—¿Tú lo echarás de menos?

—Probablemente.

—¿Tanto como para pensártelo? —preguntó James.

—No.

—Entonces, dime que estás loca por mí.

—¿Cuántas veces tengo que decírtelo para convencerte, bobo?

—Muchas más, señora Sinclair.

—Te lo diré… no, te lo demostraré cuando te vea.

El tiempo no parecía pasar nunca sin James a su lado, solo con sus llamadas nocturnas para asegurarle que aquel fin de semana no había sido un sueño.

Cuando Rose llegó a la estación de Ealing Broadway quince días después, estaba tan nerviosa que le dolía la cabeza. Cuando llegó a casa de James, en una zona residencial de Londres, dejó la bolsa de viaje en el pasillo y se puso a explorar. El salón era grande, con dos sofás tapizados en color beige. Los suelos eran de madera y había estanterías llenas de libros. Era una casa muy bonita, con grandes ventanales y una hermosa chimenea.

Rose miraba alrededor con un extraño sentimiento de posesión. Le gustaba.

Quería vivir allí con James.

Poco después, subió a su dormitorio. Estaba muy ordenado y tenía una enorme cama con un edredón de seda gris. Era un cuarto muy masculino, pensó. Habría que cambiar algunas cosas. Cuando entró en el cuarto de baño, decidió buscar una aspirina para su dolor de cabeza. En el armario había una maquinilla de afeitar, jabón… una caja de tampones y un frasco de perfume.

Rose sintió una náusea. Imaginaba que James había tenido relaciones con otras mujeres, pero le ponía enferma enfrentarse con la evidencia cara a cara. ¿Aquellas cosas serían de una mujer que había vivido con él o de alguna con la que hubiera compartido cama de vez en cuando?

Habían pasado diez años, se recordó a sí misma. ¿Qué esperaba? También ella había vivido con un hombre.

Rose tomó una aspirina y volvió al dormitorio. Sobre la cómoda había tres fotografías: una de James en la universidad y la otra de James con una pareja que lo miraba con afecto. Sus padres, por supuesto. La tercera fotografía estaba boca abajo.

Era una joven rubia de su edad, con un corte de pelo precioso y un elegante vestido negro, sentada en el sofá del salón. La joven sonreía con tal confianza que Rose hubiera deseado hacer trizas la fotografía.

Unos segundos después, oyó que se abría la puerta y bajó las escaleras corriendo. James soltó el maletín y abrió los brazos. Se besaron con una pasión que delataba cuánto se habían echado de menos.

—Han sido muchos días —murmuró él—. No sabía si habrías venido.

—Tu inicial falta de entusiasmo no era muy halagadora, desde luego —sonrió Rose—. Casi te mando a la porra.

—Ya lo sé. Pero ahora estamos juntos y no quiero separarme de ti.

—Yo tampoco.

Rose intentó apartar la fotografía de su mente y lo besó con todo el anhelo que sentía por él.

Después, James se quitó el abrigo.

—¿Te ha gustado mi casa?

—Solo he visto el salón y… tu dormitorio. Supongo que mi apartamento te parece una ratonera, viviendo en esta casa.

—Yo solo te veía a ti, Rose —rio él, entrando en el salón—. Menos mal que la empresa de limpieza ha hecho un buen trabajo. Alex solo dejó aquí un par de sillas, así que he tenido que comprar muebles nuevos. Pero si no te gusta algo, lo cambiaremos. De hecho, si no te gusta la casa, compraré otra.

—Me encanta la casa —dijo Rose.

—Entonces, te enseñaré el resto —sonrió James, llevándola a la cocina, que daba a un precioso jardín—. Cuando compré la casa, Alex se vino a vivir conmigo. Me pagaba un alquiler y eso me ayudaba con la hipoteca. Yo dormía abajo y él, arriba —

explicó, mientras subían la escalera—. Pero ahora este dormitorio es solo mío.

—¿Quién es la chica de la fotografía? —preguntó Rose entonces—. ¿Es la razón por la que no te hizo gracia que quisiera venir a Londres?

James la miró, sorprendido.

—¿Qué fotografía?

—Esta —contestó Rose.

—Por supuesto que no. ¿Qué clase de hombre crees que soy?

—Después de diez años, ¿cómo voy a saberlo? ¿Es una de las chicas con las que salías a cenar o era algo más?

—Ni lo uno ni lo otro.

—Entonces, ¿por qué tanto secreto?

—Solo he tenido un secreto en mi vida y eras tú. Y si vamos a tener una relación a partir de ahora, tendrás que confiar en mí.

—Eso no es justo.

—La vida no es justa.

Rose dejó escapar un suspiro.

—James, antes subí para buscar una aspirina y en el cuarto de baño he visto una caja de tampones y un frasco de perfume. Está claro que una mujer ha vivido aquí.

—Desde que nos separamos no ha habido ninguna mujer en mi vida. Gracias a ti, no he podido enamorarme de nadie, Rose.

Ella dio un paso atrás.

—Sigues guardándome rencor, ¿verdad? —exclamó, dolida—. ¿Por qué me hiciste el amor entonces, por venganza?

—Antes de verte, no pensaba hacer el amor contigo. Después, cuando te vi y me di cuenta de que seguía loco por ti quise darle la vuelta a la situación, quise hacer que te enamorases de mí otra vez.

—Por eso insistías en que te dijera que te amaba. Por venganza. Todo eso de que no querías el divorcio, que seguías siendo mi marido… Solo era una trampa.

—No era una trampa, Rose —protestó él.

—Si no te importa llamar un taxi…

—¿Eso es lo que quieres?

—Esto no es lo que yo esperaba, pero en estas circunstancias creo que es lo mejor.

—Tenemos que hablar.

—Es demasiado tarde —suspiró Rose, dándose la vuelta.

James la tomó del brazo.

—No te vayas, Rose. No te vayas así.

—¿Por qué no? Tú ya has tenido la diversión que buscabas.

—¡No digas eso! La mujer de la fotografía es una de las miles de novias de Alex.

El perfume y los tampones deben ser suyos.

De repente, el dolor de cabeza de Rose aumentó hasta alcanzar proporciones gigantescas y, murmurando una disculpa, salió corriendo hacia el cuarto de baño.

Cuando salió, pálida y temblorosa, James alargó su mano pero la dejó caer al ver que ella no la aceptaba.

—Lo siento —murmuró.

—¿Quieres un té?

—Sí, gracias. No me encuentro muy bien.

—Ve al salón y túmbate en el sofá. Yo te llevaré el té.

Rose obedeció, con los ojos llenos de lágrimas. Era increíble, había ido allí tan llena de alegría. Y todo estaba saliendo al revés.

Poco después, James entró con una bandeja.

—¿Cómo te encuentras?

—Regular.

—¿Demasiado frágil como para escuchar lo que tengo que decir?

—Supongo que no.

—En ese caso, deja que me explique. ¿Recuerdas el plan que tus amigas y tú urdisteis en la universidad?

—¿Cómo voy a olvidarlo?

—Yo tampoco lo he olvidado. Después de separarnos, cada vez que conocía a una mujer, pensaba que podría hacer que me olvidase de ti. Pero no fue así. Cuando recibí tu carta, me dije a mí mismo que no sentía nada, que cuando nos viéramos seríamos dos personas diferentes, que todo habría cambiado. Pero cuando te vi, era como si los diez años no hubieran pasado. Y entonces decidí que te enamorarías de mí, que era mi turno de trazar un plan. ¡Qué idiota!

—No lo creo. Tu plan ha tenido éxito —murmuró Rose.

—¿De verdad, Rose?

—Sí.

James tomó su mano y la apretó con fuerza.

—La razón por la que dudé cuando me dijiste que querías venir a casa era…

miedo. Tenía miedo de que no fueras a quedarte. Porque mi plan se volvió contra mí.

De nuevo, era yo el que estaba locamente enamorado. ¿Sigues queriendo volver a casa, Rose?

—No me encuentro bien, así que es lo mejor.

—¿Otra vez me dejas? —murmuró él, dolido.

—Sé que me deseas, James…

—Te quiero, Rose.

—Es posible. Pero no me has perdonado.

—Eso no es verdad.

—Yo creo que… Perdona, tengo que ir otra vez al cuarto de baño.

James la tomó en brazos y la llevó al baño del primer piso. Aquella vez, se quedó a su lado mientras ella vomitaba. Después, le lavó la cara y la tomó en brazos de nuevo para llevarla al dormitorio, a pesar de sus protestas.

—Descansa un rato. Cuando te encuentres mejor, te haré algo de cena.

Rose se quedó en la cama durante media hora y cuando creyó encontrarse un poco mejor se lavó la cara y bajó a la cocina.

—Estás muy pálida. ¿Quieres algo?

—¿Te importa llamar un taxi? Quiero irme a casa.

—No puedes viajar así —protestó James.

—Si tengo la gripe, será mejor pasarla en mi apartamento.

Él se pasó la mano por el pelo, desesperado.

—Muy bien. Si quieres irte, yo te llevo.

Cuando por fin llegaron a Chastlecombe, Rose se sentía a punto de morir.

Nervioso, James sacó su bolsa de viaje y la acompañó a casa.

—Necesito estar sola —dijo ella, reuniendo fuerza de voluntad.

—Tienes que llamar al médico.

—Esta noche, no. Lo haré mañana.

Los dos se miraron en silencio.

—No quiero irme así. ¿Qué ha pasado, Rose?

—Un dolor de estómago. Algo nada romántico. Ya hablaremos en otra ocasión.

—¿Quieres que vuelva a Londres? —preguntó él, apretando los labios.

—Sí.

James se dio la vuelta y salió del apartamento dando un portazo.

Rose llamó a su tía para contarle el cambio de planes, pero le dijo que se quedaría en casa por la mañana.

—Me encuentro fatal.

James llamó más tarde para ver cómo estaba.

—Tenemos que hablar, Rose.

—Lo sé, pero no ahora. Necesito pensar.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Una semana o dos.

—Si necesitas tanto tiempo, quizá deberíamos olvidarnos del asunto y seguir adelante con los trámites del divorcio —replicó James, antes de colgar.

Cuando pasaron un par de días y él no volvió a llamar, Rose pensó que había dicho en serio lo del divorcio.

—No entiendo por qué le dijiste a James que se marchara —dijo Bel—. En cuanto os vi juntos, me di cuenta de que estabais locos el uno por el otro.

Rose no dijo nada. No podía decir nada. ¿Por qué le había pedido que se marchara? ¿Por qué tenía tantas dudas?

Al día siguiente, fue a comer con Minerva.

—No tienes buen aspecto, cariño. ¿Qué te pasa?

—Tengo un pequeño problema —contestó Rose—. Ayer me hice una prueba de embarazo y ha dado positiva.

—¿Qué? —exclamó su tía—. ¿En serio?

—Me temo que sí —contestó ella, angustiada.

—¿Y por qué estás tan triste?

—Porque cuando me casé con James, fue por culpa de una falsa alarma. Esta vez quiero estar completamente segura. Nos separamos enfadados y no sé si quiere volver a hablarme. Además, lo del niño es culpa mía.

—Bueno, supongo que la mitad de la culpa es de él.

—Es que se me olvidó decirle que no estaba tomando la píldora.

—James podía haber preguntado, ¿no?

Rose dejó escapar un suspiro.

—Quiero que esté conmigo porque me quiere, no por su sentido del deber. No puede pasar otra vez…

—¿Te quiere?

—Dice que sí.

—¿Y tú?

—Yo estoy loca por él.

Rose estaba en la cama, hecha polvo, cuando el teléfono sonó aquella noche.

—¿Cómo estás? —escuchó la voz de James.

—Bien —contestó ella.

Y era verdad. Oír su voz la había curado milagrosamente.

—Rose, esto está durando demasiado. Me estoy volviendo loco.

—Lo siento mucho.

—Ya no puedo esperar más.

—Yo tampoco.

—Llegaré el sábado por la noche. ¿Me esperarás? —preguntó él, ansioso.

—Sí —contestó ella, secándose las lágrimas.

—Hasta entonces, quiero que recuerdes una cosa, Rose Sinclair: te quiero.

Siempre te he querido y siempre te querré.

Rose se quedó dormida recordando aquella frase.

A la mañana siguiente, bajó a la librería con tal sonrisa en los labios que Minerva soltó una carcajada.

—Querida Bel, me parece que pronto voy a necesitar una nueva gerente.

James llamó el sábado desde el coche para decir que llegaría a las ocho. Para entonces, Rose había arreglado el apartamento, se había arreglado ella misma y estaba tan nerviosa que no sabía qué hacer. Cuando el reloj dio las ocho, corrió al cuarto de baño para darse el último toque y se quedó sorprendida al escuchar un ruido de cristales en el portal.

Sorprendida, abrió la puerta y… se quedó boquiabierta al ver a James empujando a un chico joven.

—No te asustes, cariño. Me parece que he encontrado al que te llamaba por teléfono.

Rose se quedó perpleja al ver a Marcus, el hijo de Anthony.

—¡Marcus!

—¿Lo conoces? Lo he pillado metiendo la rosa en el portal.

—¡Suélteme! —gritó Marcus, furioso—. ¡No he hecho nada malo!

—¡Has asustado a mi mujer!

—Suéltalo, James. Es el hijo de Anthony.

—¿El hijo de Garrett?

—¿Qué ha sido ese ruido de cristales? —preguntó Rose.

—Las botellas de champán que traía —suspiró James. Rose miró al chico, sin saber qué decir.

—¿Eras tú quien me llamaba por teléfono?

—Sí —contestó Marcus, nervioso—. Pero no quería hacerte nada malo. Solo quería… —el pobre no pudo terminar la frase y se puso a llorar.

Rose le pasó un brazo por los hombros.

—James, ¿por qué no vas a comprar más champán mientras yo hablo con él?

—¿Estás segura?

—Segura. No va a hacerme daño.

—De acuerdo. Pero ten cuidado.

Rose llevó al chico a su oficina y lo sentó en una silla.

—¿Se lo vas a contar a mi padre?

—Eso depende. ¿Por qué me llamabas por teléfono y me enviabas rosas?

—Porque me gustas —contestó Marcus.

Ella estuvo a punto de soltar una carcajada.

—Yo soy demasiado mayor para ti. Pero me halaga mucho —dijo, intentando contener la risa—. ¿Quieres un consejo? Cuando te guste una chica, tienes que decírselo claramente. No andes con esas tonterías.

—Ese gorila que me ha empujado ha dicho que eras su mujer.

—Y es verdad.

—Pero si estabas saliendo con mi padre —dijo Marcus, sorprendido.

—Es que James y yo hemos estado separados durante mucho tiempo. Pero ahora estamos juntos otra vez, así que no pienso ver más a tu padre. Por eso no voy a contarle lo que ha pasado, pero tienes que prometerme que no volverás a hacer llamaditas a nadie.

—Vale.

En ese momento, oyó que James la llamaba.

—Estamos aquí.

James entró en la oficina con dos botellas en la mano y miró a Marcus con cara de pocos amigos.

—¿Has llamado a la policía?

—No hace falta —dijo Rose—. ¿Verdad que no, Marcus?

—No —contestó el chico, mirando al suelo.

—Anda, márchate. Y no te preocupes, yo no diré nada.

—Gracias, Rose. O sea, señorita…

—Señora Sinclair —lo interrumpió James—. Vamos, te acompaño fuera. Y sigue mi consejo: no molestes más a mi mujer.

Rose se quedó al pie de la escalera y sonrió cuando él se dio la vuelta.

—El misterio de las rosas se ha terminado.

—¿Estás bien? Si ese crío te ha asustado…

—Estoy bien. Y me alegro de que fuera Marcus y no otro personaje más siniestro.

Entraron en el apartamento y James dejó las botellas en la cocina antes de tomarla en sus brazos y besarla hasta que Rose se quedó sin aire en los pulmones.

—¡Cuánto te he echado de menos!

—Yo también a ti —sonrió Rose. Pero tenía que ponerse seria, tenía que contarle lo que pasaba—. James, antes de seguir, tengo que decirte una cosa.

—Dime.

Rose tragó saliva.

—Siento tener que enfrentarte otra vez con el mismo problema que hace diez años. Aunque no es el mismo problema porque esta vez estoy segura. Estoy embarazada.

—Lo sé, cariño —sonrió James, acariciando su cara—. Estaba esperando que me lo dijeras.

—¿Y cómo lo sabes?

—Me lo contó Minerva.

Rose lo miró, perpleja.

—¿Cómo?

—Cuando me dijiste que querías estar sola, me quedé preocupado y llamé a tu tía. Aparentemente, ella pensó que debía decirme la verdad. Y aquí estoy, encantado.

Rose no sabía si reír o llorar, así que se echó a reír y James rio también.

—Llevo todo el día ensayando cómo decirte esto.

—Cuando planeé hacer que te enamorases de mí otra vez, pensaba llegar hasta donde fuera, pero esto es lo mejor que podía pasar —dijo James—. La primera vez que hicimos el amor, no pude controlarme. Y ni siquiera se me ocurrió hacerlo.

—Y a mí se me olvidó decirte que no estaba tomando nada. Pero ya que hablamos de tu plan, deja que aclare una cosa, Sinclair. No podías hacer que me enamorase de ti porque nunca he dejado de estarlo.

James la apretó contra su pecho y la retuvo allí durante unos segundos.

—¿Te hace feliz lo del niño?

—Mucho. Siempre he querido tener un hijo tuyo… —Rose se sorprendió al ver que los ojos del hombre se humedecían—. ¿Tú estás contento, papá?

James tardó tanto en decirle cómo se sentía, con todo lujo de detalles, que pasaron dos horas hasta que empezaron a cenar. En la cama.

—¿Cuándo puedes venir a vivir conmigo, cariño?

—Minerva le ha pedido a Bel que dirija la librería, así que tendré que quedarme unos días más para enseñarle. Después de eso, soy toda tuya.

James suspiró, satisfecho.

—Has sido mía desde el día que te vi.

—Antes de eso. Yo te vi en un partido de rugby y…

—¿En un partido? Pensé que habías sacado mi nombre de un sombrero.

Rose sonrió.

—Sí. Pero no habría tomado parte en aquel tonto plan si no me hubieras gustado desde hacía tiempo, James Sinclair. Debíamos escribir tres nombres, pero yo escribí el tuyo tres veces.

—¡Bruja! —rio James, apretándola contra su corazón.

—Fue el destino que yo sacara tu nombre porque podrían haberlo hecho Fabia o Cornelia. Y, desde entonces, estabas cazado, Sinclair.

—¿Me estoy quejando? —rio él, antes de apagar la luz.

Fin