Eugénesis es una colección de ocho relatos englobados dentro de la ciencia-ficción y lo fantástico.

Los autores que participan son Carter Damon, Alicia del Rosario, Mar Rojo, Jordi Rocandio, Luis Mazzarello, Tony Jim y José Vicente Mañas Montalbo.

Entre los relatos encontraréis distopías, un homenaje a Isaac Asimov, robots, viajes en el tiempo, ciencia ficción mezclado con terror y también ciencia-ficción mezclada con humor, una combinación muy atrayente y en muchos casos con un punto de reflexión.

AA. VV.

Eugénesis

ePub r1.3

Titivillus 18-12-2020

Título original: Eugénes

AA. VV., 2019

Eugénesis, de Alicia del Rosario

Si ellos saben, de Carter Damon

La cuarta ley de Drul, de Mar Rojo

La mujer perfecta, de Mar Rojo

Mi Dios, mi faraón, Ramsés II, de Jordi Rocandio

La otra Buenos Aires, de Luis Mazzarello

Nave grande, ande o no ande, de Tony Jim

Volveré a morirme, de José Vicente Mañas Montalbo

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Es el cambio, continuo e inevitable cambio, el factor dominante en la sociedad actual. No se puede tomar una decisión sensata sin tomar en cuenta no solo el mundo como es, sino el mundo como será.

Isaac Asimov

Desde que en 1818 Mary Shelley publicara Frankenstein o el moderno Prometeo, considerada la primera novela de ciencia ficción, el género ha sido de consumo muy particular y diría que reducido. Nunca se ha considerado un género de masas y siempre ha quedado a la sombra de otros.

Pero la ciencia ficción es tan rica o más que los otros registros, pues puede servir de plataforma para explicar cualquier tipo de historia con el fondo que uno quiera y añadiendo ese toque especial que solo la ciencia ficción puede dar.

Mary Shelley tuvo que publicar su novela de forma anónima y, tiempo después, su padre consiguió que se volviera a publicar con su nombre en la portada. Y es que, por desgracia, la mujer siempre ha tenido que librar batallas que los hombres no han tenido que asumir por una cuestión de género.

En los últimos años, por suerte para la literatura y en particular para la ciencia ficción, está habiendo una irrupción de buenas escritoras que dedican sus esfuerzos en crear buenas historias de género sin sentirse menos que los hombres. Y lo están bordando.

En esta antología me hubiera gustado contar con alguna más, aunque tres de los ocho relatos están escritos por mujeres y principalmente el que da título a la compilación.

Eugénesis tiene, como sus predecesoras, la intención de poner el relato en el lugar que toca, dándole el valor que le corresponde y haciendo llegar a los lectores buenas historias de índole muy diverso.

Por todo ello, es un placer para Cruce de Caminos y su coordinador, el mismo que os escribe, poneros sobre las manos estas ocho historias. Espero que sean de vuestro agrado.

David Gómez Hidalgo

Coordinador de Eugénesis

Administrador del blog Cruce de Caminos

Begur, marzo de 2019

Eugénesis

Alicia del Rosario

Alicia del Rosario

Alicia García nació en Oviedo en 1982. Es Técnico Superior en Diseño y Producción Editorial, aunque actualmente no desarrolla esta actividad de manera profesional. Gran aficionada al mundo de las letras, participa activamente en certámenes literarios. En el último año ha resultado ganadora en el I Certamen Literario de Ediciones Negras con el relato Renacimiento, publicado en la antología Susurros. Con Descubrimiento fue finalista en el 11º Concurso de Microrrelatos de Terror del Festival de Cine Molins de Rei y el relato Acuarela ha sido seleccionado en el III Certamen de relatos de Ultramar para formar parte de una antología que ha sido publicada recientemente. El cuento Guardianes del tiempo será publicado próximamente tras haber sido seleccionado en el I Concurso de relatos de Fantasía de la Plataforma de Adictos a la Escritura (PAE).

Escribe y es consumidora de literatura negra y de ciencia ficción, principalmente. Vive en Asturias, está casada y es madre de dos hijos.

Eugénesis

Eugenia revolvía su vaso de café con la mirada perdida en algún punto de la pared de la cocina. Hacía tiempo que prefería tomar el café, negro y sin azúcar, en vaso. Los bordes gruesos de las tazas corrientes le resultaban incómodos y desde que se rompió su taza, la que había traído de un viaje a Nueva York, no había encontrado ninguna otra que se adaptara a sus gustos. Es que esa era perfecta. Tenía el tamaño justo para la cantidad que a Eugenia le gustaba tomar, 150 mililitros dejando un centímetro desde el líquido hasta el borde de la taza, y sus cantos era finos y no tan romos como los del resto de tazas, con lo cual no tenía que abrir mucho la boca para beber. Vaya disgusto cuando se rompió. Todo por culpa de Besugo y su manía de esconderse en las estanterías. Pero claro, no podía tomarlas con el pobre gato. Había que admitir que no lo había hecho queriendo, era un gato tranquilo cuya única particularidad era meterse en sitios raros, y como su actual sueldo de camarera no le permitía un viaje a Nueva York con la finalidad única de comprarse una taza —bueno, ni con esa ni con otra—, pues se tomaba el café en vaso, ausente de espíritu y esperando que hiciese efecto pronto.

Sonó la alarma del móvil, colocado a su lado sobre la mesa, y Eugenia dio un respingo. Las siete cero tres. Tragó de golpe el resto del café y se metió en la ducha durante siete minutos. A las siete y diecisiete ya estaba perfectamente uniformada, peinada con una cola de caballo en la coronilla y sin ningún tipo de bisutería que pudiera engancharse y rozarle la carne. Las únicas marcas que tenía su cuerpo eran las perforaciones en las orejas para unos pendientes que no se ponía por el mismo motivo que no utilizaba ningún otro adorno. Se le habían dado un poco de sí por haber utilizado pendientes demasiado grandes y pesados en algún momento de una vida que no recordaba del todo. Era extraño, pero alguna vez lo había intentado y no era capaz de llevar la memoria más atrás que una década. Antes del año 2007, todo estaba cubierto por un velo.

Revisó el interior de la pequeña mochila parda que utilizaba para ir a trabajar y metió un paquete más de pañuelos de papel. La lógica organizativa de Eugenia casi siempre tenía la forma de un silogismo irregular: la mochila es un saco, los sacos suelen ser marrones, entonces la mochila es marrón. Lo mismo con la cartera, el monedero o cualquier cosa susceptible de ser asociada a otra en cuanto color, forma o significado. Nada escapaba a los largos, racionales y lógicos tentáculos de Eugenia, que después de comprobar dos veces haber cerrado el gas y apagado las luces del apartamento, se lavó las manos, cogió las llaves y salió a trabajar. Las siete treinta, perfecto.

Después de caminar veinte minutos, llegó al restaurante diez minutos antes de que empezase su turno. A pesar de que todo marchaba según lo previsto, con el mismo orden y encajado en su sitio como cualquier otro día, Eugenia no podía evitar tener la cabeza en otra parte. Llevaba quince días, quince largos días, esperando que llegase el día de hoy. Su cita ineludible, la que ya estaba deseando antes de que terminase la anterior.

Se citaba con Arturo cada dos semanas porque habían estado a punto de pillarla en más de una ocasión. Esperó un tiempo prudencial desde la última vez que sucedió y, aunque aquellos episodios habían sucedido cuando ella estaba demasiado desquiciada como para tomar precauciones, no quería tentar a la suerte de nuevo y había considerado más prudente espaciar las visitas. En su nueva vida, monótona y plana, no había lugar para sobresaltos.

—Algún día… cuando puedas, vaya —dijo una voz a sus espaldas mientras Eugenia recogía los platos sucios de una mesa.

Miguel, empleado del banco vecino al restaurante, comía allí los jueves al abrir la sucursal también por la tarde. Hacía un año que ambos eran vecinos de trabajo y desde entonces, todos los jueves sin fallar uno, la invitaba al cine, al teatro, a una exposición… a cualquier novedad que se estuviera presentando en ese momento en la ciudad. Como todas las semanas, ella le enseñó un poco los dientes, en una extraña mueca que tanto podría ser una sonrisa como un gesto de asco, asintió con la cabeza y susurró que sí, que algún día. En una ocasión él le había dado su teléfono escrito en una servilleta, y Eugenia lo había guardado porque le había gustado mucho su letra, pulcra, redonda y con todas las letras del mismo tamaño. Miguel tenía algo que la atraía, pero no tenía nada que hacer frente a Arturo.

El scherzo allegro molto de La muerte y la Doncella de Schubert invadía el apartamento cuando Eugenia, que había empezado a arreglarse nada más volver a casa, se quitaba el último rulo. No sabría decir cuándo había descubierto a Schubert, quizás en esos años desaparecidos, pero lo cierto es que sentía que esa música magnífica y atemporal la llevaba acompañando toda la vida. Mirándose al espejo, se dio el visto bueno: vestido de encaje, pantis, tacones, maquillaje y pelo perfecto. Como siempre, comprobó dos veces haber cerrado el gas y apagado todas luces, se lavó las manos y colocándose una capita de pelo sintético sobre los hombros, cogió las llaves y el bolso para salir de casa justo cuando empezaba a anochecer.

El lugar estaba mal iluminado. Aquella no era una calle muy transitada durante la noche, pero Eugenia conocía bien el camino y, después de caminar un trecho pegada al murete de cemento, llegó a la gran verja de hierro fundido situada en medio de este. Empujó con cuidado la puerta, que cedió quejándose suavemente y echó a andar por el ancho camino de gravilla suelta. Caminó en línea recta, ignorando las señalizaciones, y giró a la izquierda en la glorieta, dejando a su derecha una bonita fuentecilla de mármol labrado. Entró en la calle doce. Las piedrecillas de los caminos laterales a la calle central habían sido prensadas recientemente y sus tacones, por suerte, no crujían con el mismo escándalo de otras veces. Se encontraba cada vez más ansiosa, Arturo la esperaba en el número seis.

La suave claridad de la luna jugaba con las siluetas y las sombras de los cipreses caían pesadas sobre las sepulturas. Frente al usual y delicado aroma a crisantemos y dalias, un intenso olor a rosas frescas delataba la llegada de un vecino reciente un poco más abajo de la tumba de Arturo. Acercándose a la fosa número seis, se arrodilló sobre la losa y avanzó sobre ella hasta llegar a la pequeña hornacina que, cavada a la izquierda de la lápida y rematada con un grueso cristal, albergaba la imagen de Arturo.

La fotografía la había tomado ella misma durante su último viaje. Observó detenidamente ese rostro como si no lo hubiera visto nunca antes. Se centró en los ojos marrones, pequeños y vivos, que se iluminaban al compás de una sonrisa amplia y franca de labios carnosos. La barba incipiente, el cabello castaño revuelto en mechones desordenados, junto con la piel ligeramente tostada, eran el resultado de una semana extrema en la nieve. En la imagen se veían las blancas montañas al fondo y también un poco del anorak azul marino con el que Eugenia había soñado meses después de enterrar a Arturo. No tenía claro por qué había elegido colocar precisamente esa fotografía allí, quizás porque era la última. Rozó con la punta de los dedos las letras y los números de bronce niquelado, sintiendo el frío en las yemas. A continuación, se tumbó boca arriba sobre el frío mármol de la tumba con las piernas estiradas y los brazos en cruz y, recitando un mantra inventado, invocó mentalmente el alma inmortal de Arturo.

Dos calles más abajo un grupo de cinco jóvenes permanecían ajenos a la cita de Eugenia y preparaban su propio ritual. Una chica, con la cara pálida como un cirio, disponía un montón de trastos sobre la losa rota de una tumba abandonada. Vestía con jirones de ropa negra y la melena rosa fucsia, lisa como una tabla, le cubría prácticamente la totalidad de la cara. La acompañaba otra chica igual a ella a excepción del cabello, negro y muy corto, y tres chicos. Ellos vestían levitas oscuras y dos de ellos tenían un par de melenas onduladas que les llegaban a la cintura. La calva del tercero brillaba bajo la tenue luz de los velones que acababan de encender. Este último sacó seis vasos de chupito de una mochila y un cartón que colocó entre los cachivaches de su compañera, dejando hacia arriba una cara ilustrada con letras y números. Repartió un vaso para cada uno, que la chica morena rellenó de un líquido verdoso, y dejó el restante en medio de la ouija casera.

Llevaban preparando esa noche desde hacía meses. No había sido fácil reunir todos los chismes alegóricos, por no hablar de la absenta, que habían tenido que encargarla por internet, hacer bote para pagar los treinta euros de la botella y esperar dos semanas para recibirla. José María, el calvo, también había tardado bastante en pintar la tabla, porque era un artista y no quería que los espíritus se ensañasen con ellos por molestarlos con una cutrez. Mucho esfuerzo, la verdad, pero por fin estaba todo preparado.

Tragaron el contenido de sus vasos disimulando una mueca de asco, colocaron los índices sobre el vaso del tablero y empezaron la sesión. La chica fucsia ejercía de maestra de ceremonias, pero después de esperar un tiempo más que prudencial entre cada pregunta lanzada a la nada, la concurrencia empezó a impacientarse.

—José María, esta tabla no está bien —dijo finalmente la del pelo rosa.

—La tabla está perfectamente. La copié de una página de espiritismo —replicó el aludido—. Y no me llames José María, coño. Me llamo Edgar —dijo poniéndose de perfil y entrecerrando los ojos.

—Lo que pasa es que no tienes ni idea, Carmen. Y claro… —intervino uno de los de melena—. Déjame a mí y verás, que me he tragado un montón de temporadas de La Rosa de los Vientos. —Todos le dieron la razón a excepción de la del pelo rosa, que soltó un bufido y se cruzó de brazos.

—Vale, ya que eres tan listo… vamos a ver lo que haces —dijo al fin, cediéndole el mando al joven—. Eso sí, me llamo Mrs. Lovett y al próximo que me llame Carmen le parto la cara.

—Es que claro, si ni siquiera nos aclaramos con los puñeteros nombres, ya me diréis cómo vamos a adentrarnos en las lúgubres tinieblas de las almas moradoras del sueño eterno…

—Mira que eres gilipollas, José María —dijo Carmen exasperada poniendo de nuevo el dedo índice en el vaso mientras los demás asentían y colocaban también sus dedos sobre el catalizador.

El nuevo guía respiró hondo y, con los ojos cerrados, lanzó al aire templado de primeros de octubre la manida pregunta de si había alguien allí que quisiera comunicarse con ellos. En un cementerio con una extensión de casi 110.000 metros cuadrados, alguien tendría que haber con ganas de hablar.

El vaso no se movió, pero los fetiches y amuletos comenzaron a temblar y a chocar unos contra otros ruidosamente ante la mirada de pavor de los adolescentes. Eugenia, que sumida en su extraño trance autoinducido no se había percatado de las voces de los chicos, despertó de golpe con el sonido metálico de las figuras al caer. Se apoyó sobre los codos y se incorporó lo justo para girar la cabeza hacia el sur y distinguir al peculiar grupo entre las esculturas, cruces y ramas mal cortadas de los setos.

A la del pelo rosa la conocía. Era la hija del señor de los ultramarinos que había en la plaza grande, casi debajo de su casa. Ese cabello era inconfundible. Los jóvenes permanecían quietos mientras todo lo que les rodeaba rebotaba al ritmo de las sacudidas que daba la tierra a su alrededor. Entonces, los cinco cuerpos cayeron hacia atrás a la vez, las espaldas contra el suelo y los ojos, alabastrinos y ciegos, abiertos de par en par hacia las estrellas. En el interior del vaso se fue formando un remolino de humo azul cada vez más denso que se filtró por las rendijas del borde y se elevó en la noche, emprendiendo una carrera fugaz hasta la fosa seis de la calle doce. Con Eugenia tirada encima del mármol, cual muñeca de trapo sobre una cama, el humo azul agarró a Eugenia en un abrazo sobrenatural, comprimiéndola con fuerza contra la piedra hasta introducirla en la sepultura. Ella, con el cuerpo completamente rígido en una suerte de parálisis de miedo, pudo comprobar, con ojos desorbitados y una mudez poco oportuna, que la tumba estaba completamente vacía.

Besugo la miraba fijamente desde sus pupilas rajadas de gato mientras, subido a su estómago, arañaba el caro encaje de su vestido. Ese gato tenía el don de la oportunidad. No en vano había aparecido en su ventana justo cuando decidió cambiar de vida. Tener alguien a quien atender le había servido de mucho en su proceso de transformación. El gato encorvó el lomo y se bajó de su abdomen al suelo de un salto. Eugenia siguió con la mirada al animal, que abandonó el salón elegantemente, y luego se dio cuenta de que estaba tirada en el sofá de cualquier manera. Tenía las medias rotas y la capita de pelo llena de babas debajo del moflete derecho. No sabía qué había pasado y no sabía cómo había vuelto a casa, pero estaba absolutamente convencida de que no había sido un sueño.

Con el cabello cardado y pegado a un lado de la cabeza, consultó la hora en el teléfono móvil. Las ocho menos cuarto. Una película de sudor frío comenzó a deslizarse por su espalda: no llegaría al trabajo. Ver su rutina alterada hizo que comenzase a respirar sin control. El mareo por hiperventilación sobrevino al poco, y Eugenia metió la cabeza entre las rodillas, intentado calmarse: había puesto en riesgo su estabilidad, se había estado revolcando durante meses sobre una tumba vacía y, como colofón, iba a tener que mentir.

Llamó al trabajo y se disculpó con el responsable del restaurante del hotel después de decirle que estaba enferma. Sintió que le brotaba un sarpullido instantáneo en el mismo momento en que la mentira salía de su boca. A continuación fue al baño y abrió el grifo de la bañera. Apretó con fuerza el bote de gel y un chorro pastoso y rosado salió disparado hacia el fondo esmaltado. Mientras esperaba a que se llenase la bañera, se arrodilló en la mullida alfombrilla del cuarto de baño y, abrazada a la taza del váter, vomitó hasta vaciarse. Sabía que había una verdad ahí detrás. Una verdad que ella sabía y que era el momento de rescatarla, pero no llegaba la calma necesaria para encontrarla.

Tras pensar unos instantes, se levantó con decisión y fue hasta el armario de la habitación. Sacó una cajita de caramelos redonda de uno de los cajones y, quitándole la tapa, revolvió entre cromos de Naranjito, tazos y otras basurillas que Arturo guardaba como tesoros, hasta encontrar una bolsa de plástico opaca con cierre hermético. Palpó con nerviosismo y descubrió al tacto que al menos quedaban tres porros dentro: aquello le daría la tranquilidad que estaba buscando.

Volvió al cuarto de baño, se metió en el agua hirviendo de la bañera con uno entre los labios y dejó que la crepitante espuma y el humo dulzón fueran desatando la venda que le cubría los ojos.

El nuevo viaje era una locura, pero es que todo con Arturo era un delirio. Se conocieron haciendo espeleología en las minas del Afrau, en Vallcàrquera. Él había ido con un amigo al había prometido unas fotos buenas para su blog, y ella sola, porque necesitaba desconectar. Arturo se consideraba afortunado porque había conseguido conjugar a la perfección su profesión y su afición por desafiar a los elementos, despreciar a la muerte y poner a prueba su cuerpo llevándolo al límite de sus posibilidades; consiguiendo ganarse la vida fotografiando los lugares más mágicos, apartados y peligrosos del planeta. Era una persona entusiasta que contagiaba su energía incluso sin querer. Eugenia, que no tenía nada que perder, se subió al caballo galopante que le ofrecía Arturo sin pensárselo dos veces.

Estar con él era como participar en un programa de supervivencia extrema: rafting por los desfiladeros del Zambezi, bungy jumping desde el histórico Kawarau Bridge o escalar El Picacho del Diablo eran algunas de las aventuras más recientes. La malograda taza de café con la famosa Estatua de la Libertad estampada había venido de una escapada de fin de semana sobrevolando el río Hudson en globo aerostático. Siempre viajaban solos, a su aire, nada de agencias o viajes organizados. En esta nueva aventura iban a practicar esquí en Otorten, una montaña de categoría III situada en los Montes Urales. Pero no sería un viaje como los demás.

Normalmente, Arturo elegía el destino según el pálpito que trajese el viento, pero este era un encargo. Un empresario alemán había contactado con Eugenia por mail y le había planteado la posibilidad de contratar a Arturo para un proyecto privado. El trabajo consistía en documentar gráficamente la ruta que habían pretendido seguir nueve excursionistas rusos que, en enero de 1959 fallecieron en extrañas circunstancias en el Paso Dyatlov. Sus cadáveres, desnudos y cubiertos por una espesa capa de nieve, fueron encontrados meses más tarde. La cantidad de dinero que el alemán estaba dispuesto a pagar disipó las dudas que le pudieron surgir a Eugenia al conocer semejante historia, pero Arturo decía que «no le latía el proyecto» y, después de mucho insistir, logró convencerlo haciéndole ver que con semejante dineral podrían viajar adonde quisieran y sin estrecheces una buena temporada.

Así llegaron a Iv el 25 de enero, igual que lo habían hecho los esquiadores rusos en 1959, donde los esperaba un guía, otra novedad en este viaje y en la que herr Hugo Best, el hombre que había contratado el trabajo, había insistido especialmente.

Se trasladaron en jeep hasta Vizhai e hicieron noche en un albergue para iniciar la marcha a Otorten el 27 de enero. En aquel lugar, el tiempo parecía haberse detenido. Eugenia y Arturo se quedaron maravillados por la luz cegadora y la gruesa capa de nieve que cubría el paisaje. Había ríos congelados donde la gente había hecho agujeros para pescar y de las casas únicamente asomaban las puntas humeantes de las chimeneas entre las blancas dunas. Habían investigado mucho sobre los jóvenes excursionistas y su trágico final antes de iniciar el viaje y, según la historia, se encontraban en el punto en que una de las excursionistas enfermó y abandonó la expedición.

Caminaron en dirección a Otorten y Arturo fotografió todo lo que se encontraban al paso, dejando documentados desde caminos embarrados de nieve derretida y recongelada hasta pajarillos suicidas que, instalados en las ramas heladas, desafiaban los quince grados bajo cero. Eugenia caminaba junto a Misha, el guía. Era un hombre reseco y arrugado con aspecto de estar de estar de vuelta de todo que solo hablaba mansi —el idioma nativo— y ruso, y miraba con recelo tanto a Eugenia como al traductor de su móvil.

Una vez alcanzadas las estribaciones de la montaña, Misha les señaló el claro de una zona boscosa en la que todo parecía estar muerto. A la vista de los esqueletos leñosos de los árboles, todo el paisaje arrojaba una gama mortecina de grises y blancos bastante desapacible. El tiempo estaba tranquilo y podrían haber cruzado el paso y acampar la noche siguiente al otro lado de la montaña, pero los excursionistas originales se habían topado con una inconveniente nevada que los desvió hasta la cima del monte Kholat Syakh, así que, imitando su comportamiento, acamparon en las faldas de la montaña. Pasarían allí la noche y a la mañana siguiente continuarían con los planes que los rusos habían previsto y que jamás cumplieron ya que, según las crónicas, el grupo había muerto allí esa misma noche hacía exactamente 56 años.

En aquel entonces Eugenia no creía en espíritus, pero la quietud de la montaña, el mutismo de Misha y el blancor fantasmal que los rodeaba se confabulaban contra la parte racional de su mente. Además, cuanto más tiempo pasaba en la zona, más crecía en ella la sensación de dejá vú. No solo el paisaje le resultaba conocido, también los colores, el olor de la nieve seca e incluso Misha. Lo atribuyó al cansancio de la jornada y, masticando con desgana la barrita energética que le había dado Arturo después de beberse el caldo de la cena, procuró dejar la mente en blanco.

Después de organizar la ruta del día siguiente, Arturo se retiró a dormir y Eugenia, que no conseguía matar el desasosiego, se quedó a solas con el guía.

Misha la miró fijamente a los ojos.

El cielo se volvió negro.

Todo el conocimiento entró en su cerebro a borbotones, saturando sus sentidos de revelaciones. Respiraba a bocanadas, tragando todo el aire que podía sin que este llegase del todo a los pulmones. Con el cuerpo doblado hacia delante, pero sin perder el contacto visual con Misha, mantenía el equilibrio con las manos hundidas en la nieve y los dedos clavados en la tierra congelada.

Decenas de imágenes desfilaron ante sus ojos desorbitados. La muerte y la doncella martilleaba machaconamente dentro de su cráneo y ponía la banda sonora al macabro suceder de rostros: la tripulación del Mary Celeste, desaparecido en Gibraltar en 1872, los doscientos sesenta y siete soldados del 5º de Norfolk, en plena Primera Guerra Mundial, en 1919 en Gallipoli o esos nueve esquiadores rusos del Paso Dyatlov. Y era solo la punta del iceberg. Entre la avalancha de información, una mancha difusa —de la que, inexplicablemente, parecía salir la música que la atronaba—, la figura de Misha y la suya propia estaban presentes en todos los fotogramas que, a la velocidad del rayo, cruzaban su entendimiento. Otros rostros, otras ropas u otros nombres, pero eran ellos mismos a través de los tiempos.

Eugenia se levantó y caminó entre el holograma de los cadáveres que sembraban la nieve. Unos vestidos, otros en ropa interior, descalzos, tirados en cualquier lado. Vio al fondo la vieja tienda vacía, rajada y derribada. Los restos humeantes de una hoguera reciente. Vio a Misha observando la estampa en 1959 y sintió a su espalda el calor abrasador que desprendían tres esferas anaranjadas que acababan de aparecer en el cielo nocturno, creando una sobrenatural aurora roja. No se giró cuando Arturo salió desesperado de la tienda, tropezando con sus propios pies y arrancándose las cinco capas de ropa térmica a puñados. Se colocó junto a Misha, al lado de un árbol, y observó cómo el cuerpo de Arturo, magnífico en su desnudez, ascendía, ya sin conocimiento, en el aire revuelto de ese amanecer artificial hasta quedar pegado por el abdomen en la superficie abombada de la esfera de mayor tamaño. Allí, Arturo convulsionó unos minutos, con las extremidades convertidas en tentáculos flácidos que temblaban ondulantes y sin control en todas las direcciones. Luego, su caparazón vacío cayó pesadamente al suelo sobre su anorak azul marino, levantando una hermosa nube de polvo helado.

—Ahora te van a subir para resetearte —dijo Misha tranquilamente sin dejar de mirar las esferas—. Cuando nos vuelvan a necesitar, se pondrán en contacto conmigo primero y yo te buscaré. No creas que no me he dado cuenta de que esta vez tu trato con el sujeto ha sido diferente, pero no diré nada de lo sucedido porque has cumplido de igual modo con la misión.

—El error fue suyo, Mayor. Después del trabajo de 2007, el del científico, borraron más de lo que debían. ¿Cómo iba a saber cuál era la misión si ni siquiera recordaba quiénes somos?

—Eso ocurrió hace ocho años. Hemos evolucionado desde entonces. Por ejemplo, ahora pasamos prácticamente desapercibidos. Estas esferas —explicó señalando con la mano las que tenían delante— son mucho más discretas que las nubes de humo o los antiguos platillos. Además, la intervención de Hugo fue magistral —Hugo, siempre sin cuerpo, la mancha difuminada que había visto en su recuerdo… A pesar de los siglos que hacía que se conocían, solo sería capaz de reconocerle por la voz, aquella que interpretaba magistralmente la obra de Schubert con silbidos.

—Ha sido cuestión de suerte —contestó ella—. Hugo me contactó por mail, jamás le hubiera reconocido.

—El dinero casi siempre está detrás de los movimientos de los humanos —sentenció Misha girándose hacia Eugenia—. Está claro que tanto tiempo mezclada entre ellos ha hecho mella en ti.

—Si es cierto que me he vuelto demasiado humana, quizás no tenga arreglo. Confieso que durante este trabajo he notado emociones. Bueno, las he notado o me lo he figurado, no lo sé. Pero creo que esto que «siento» aquí —dijo señalándose el pecho—, es dolor. Me duele la desaparición de Arturo.

—¿Desaparición? Sabes perfectamente que solo desaparece el envase. Su esencia será almacenada y jamás se perderá —repuso Misha—. Todavía nos queda mucho por estudiar…

—Yo solo digo que me encuentro verdaderamente mal.

—Bien, hablaré con los superiores y concertaremos un periodo de descanso. Decide tú misma dónde lo quieres pasar.

—Estoy segura de que eso era amor. Realmente amaba a ese hombre y creo que él también me quería a mí. Después de haberlo entregado esta manera, merece que al menos lo vele —murmuró Eugenia pensando en alto, sin reparar en que sus palabras estaban siendo escuchadas por Misha. Tampoco percibió la nota oscura que por un instante cruzó la mirada de este. Volviendo la cabeza hacia su compañero, solicitó:

—Mayor, deseo experimentar lo que ellos llaman duelo. Quisiera mantenerme en este cuerpo hasta que me reclamen para un nuevo trabajo.

—Como quieras —dijo él encogiéndose de hombros—. Borrarán entonces la parte de la extracción para evitar males mayores: Venís de excursión, acampáis y tú te acuestas temprano porque el viaje te ha agotado. El guía, o sea, yo —sonrió mirándola con complicidad— y Arturo se quedan charlando sobre la siguiente etapa del viaje. Cuando te levantas por la mañana, el campamento está arrasado y el guía y Arturo han fallecido. Tú no sabes ni recuerdas nada porque estabas durmiendo. Listo.

—De acuerdo. Entonces, hasta la próxima misión, Mayor.

—Por cosas como esta, debo darle la razón al Comandante cuando propuso realizar las extracciones siempre en los mismos lugares. «Los llamarán lugares malditos —comenzó a decir, engolando la voz para imitar al Comandante—. A estos humanos les gustan mucho las supercherías, prefieren creer en fantasmas y magia que abrir los ojos para ver que no son el ombligo del universo», me dijo en una ocasión. ¡No puedo estar más de acuerdo! Es fácil jugar con las supersticiones humanas, quizá en esta ocasión le echen la culpa al Yeti —rio, dejándose flotar hasta una de las esferas de menor tamaño. Al entrar en contacto con la pulida superficie anaranjada, Misha se vaporizó y el cuerpo que lo albergaba se precipitó de nuevo al suelo, roto como una carcasa de pollo.

Así que era eso. El agua de la bañera se había quedado fría. Eugenia se sentó, sujetándose las rodillas y provocando un pequeño oleaje a su alrededor. Recordó el cuerpo de Arturo plagado de quemaduras y los moratones y arañazos en el suyo propio y el pavor que le provocaban desde entonces las marcas en la piel. ¿Cuántas almas se habría llevado por delante en sus misiones? ¿Qué querían saber en realidad sobre la naturaleza humana? Mediante la aplicación de una eugenesia absurda, realizaban una selección aleatoria de cualidades en los individuos para encontrar algo que ni siquiera sabían lo que era. Buscaban entre aventureros, médicos, soldados, artistas, comerciantes… Envidiaban algo en los humanos que no acababan de localizar, tal vez la misma esencia que los hacía humanos. En esos cuerpos vulnerables, de huesos que se quebraban con facilidad y carne destinada a pudrirse, se escondía algo más. Algo que a ellos, seres superiores en todos los sentidos, se les había negado y hacía que la humanidad, a pesar de todas sus carencias, hubiera sobrevivido. Llevaban milenios entre la humanidad, disfrazando su ser intangible con esas masas de carne para pasar desapercibidos. Siglos buscando, extrayendo, estudiando… y nada.

Eugenia, como el resto de captadores, no sabía nada de lo que pasaba más allá de las puertas de las burbujas de estudio. Ella, Misha y Hugo, al igual que tantos otros, solo debían recolectar la cantidad requerida de sujetos y llevarlos al punto de extracción fijado. Siempre actuaban en grupos de tres: uno generaba la confianza del grupo o individuo, otro proponía y el tercero conducía. Exactamente lo que habían hecho con Arturo, con la particularidad de que en esta misión ella no había participado conscientemente. El reseteo se realizaba para no mezclar datos de las distintas misiones. Se borraban algunas fechas y lugares, nada extremo, lo justo para dejar sitio para lo nuevo. En el último que le habían practicado a Eugenia se les había ido la mano. ¿Se habría olvidado de alguien importante de alguna otra misión? ¿Habría amado a alguien más que a Arturo? Lo que identificaba como «amor», ¿lo era? ¿Era real el dolor por su pérdida? Sus recuerdos y la culpa por haber insistido en el viaje eran tan aterradoramente reales que incluso le habían provocado un trastorno de ansiedad. ¿Era eso ser humana? Amar, dudar, morir, huir, sentir, reír, estallar, llorar, temer… tantas emociones para las que no tenía palabras ni explicación.

La colilla reseca que sujetaba entre los dedos cayó al agua haciendo un ruido seco, como si pesase más de lo que en realidad pesaba. ¿Qué hacían luego con los cuerpos? Siempre había creído que los que aparecían después de las extracciones eran enterrados de la forma habitual, pero esa misma noche había comprobado que no era así. ¿Qué había ocurrido exactamente la noche pasada? ¿Tardarían mucho en descubrir que había despertado antes de tiempo? Porque estaba claro que lo que había pasado no había sido planeado. ¿Dónde estarían Misha y Hugo ahora? Tenía demasiadas preguntas y nadie que se las respondiese. Enderezó instintivamente la espalda al escuchar a Besugo afilándose las uñas en el sofá del salón y, de repente, tuvo la certeza de que ellos sí sabían perfectamente dónde estaba ella. También supo que no quería volver.

En primer lugar, debía descubrir qué le había pasado exactamente en el cementerio. Se puso el uniforme de trabajo, que era lo que tenía más a mano, y escondió su nerviosismo al fingir que había vuelto a tomar el mando de su rutina espartana. Recogió el salón, borró todos los rastros de ceniza, ventiló las habitaciones y salió de casa tras hacer las comprobaciones pertinentes mientras decía en voz alta que se iba a Urgencias, asegurándose de que el gato la oía bien.

Echó a andar directamente hacia la tienda de ultramarinos de la plaza, pensando en cómo había podido estar tan ciega. Al sacar la caja de Arturo del armario se habían caído otros papeles, entre ellos la servilleta con el teléfono de Miguel, el tipo del banco frente al restaurante. La punzada de sospecha que la alertó se intensificó tras la revelación en la bañera, y se convirtió en evidencia con el rasgar de las uñas de Besugo. Fue el detonador. Su mente hizo click.

Besugo. Herr Hugo Best antes. Hugo, al fin y al cabo, su compañero sin cuerpo. Aquel a quien solo reconocería por la voz, de nuevo, como en la misión rusa, se había cuidado de no hablarle para no ser descubierto. Había estado vigilada día y noche. En casa, él controlaba sus movimientos. En el trabajo, el solícito Miguel observaba convenientemente parapetado en el banco y hacía sus comprobaciones los jueves. Misha, Mijail, Michael… había sido muchos a lo largo del tiempo. En cambio ella hacía siglos que era Eugenia. Ahora recordaba que se lo había puesto cuando conoció la historia de la santa católica a la que persiguieron por disfrazarse de hombre. ¿Había algo que cuadrase mejor para alguien que existía únicamente bajo un disfraz?

Entró en los ultramarinos y vio a la joven del pelo fucsia sentada en una silla tras el mostrador, leyendo una revista bajo un viejo aparato de aire acondicionado que gruñía agónico al lado de un televisor apagado. Parecía una persona diferente. Llevaba el cabello recogido en un moño y vestía sudadera y vaqueros. Su cara, sin maquillaje, tenía una tonalidad normal. Eugenia caminó hacia ella y se inclinó ligeramente en el mostrador.

—Necesito hablar contigo de lo del cementerio —soltó a bocajarro. La chica levantó la mirada al punto y Eugenia continuó antes de darle tiempo a negar nada—. Yo estaba allí también.

Carmen, que vivía con sus padres encima de la tienda, avisó por teléfono de que se iba para que alguien bajase a sustituirla y ambas salieron en silencio en dirección al garaje en el que solía quedar con el resto del grupo de adolescentes, un par de calles más abajo.

El local estaba lleno de trastos y Carmen le señaló un sofá cochambroso que había entre la marea de objetos. Eugenia se sentó y le contó sin reservas lo que había visto: a ella y a sus amigos en trance, el humo azul flotante que la había empujado a ella misma y la había metido a la fuerza dentro de una sepultura. Por su parte, Carmen confesó que no recordaba nada después del terremoto. Solo le pudo decir que habían despertado horas más tarde tumbados allí mismo, en el cementerio, y con un miedo metido en el cuerpo que ninguno quiso reconocer.

—Espera, que le escribo a Santi. Él es el que sabe —aclaró Carmen moviendo los dedos sobre la pantalla de su móvil—. Lee mogollón y siempre ve Cuarto Milenio y movidas de esas. Lo mío es un poco de postureo, me dan algo de cague todas esas cosas, pero no se lo quiero decir porque me mola ¿sabes?

Eugenia asintió, decepcionada. Oyéndola hablar, estaba claro que Carmen no era más que una adolescente corriente, sin embargo, no tenía nada más a lo que agarrarse. Esperó a Santi escuchando la charla despreocupada de aquella niña. Y, una vez más, la naturaleza humana la sorprendió.

Santi era mucho más interesante de lo que había presupuesto. Desde luego, sabía de lo que hablaba, incluso tenía ciertos conocimientos referentes a la raza de Eugenia que esta pasó por alto para no delatarse. Según la explicación de Santi, no había sido casualidad que el humo azul hubiera ido hacia la fosa 6 de la calle 12, sino que este los había utilizado a ellos para ponerse en contacto con ella.

—Tuviste una experiencia extrasensorial. Probablemente, Arturo quería mostrarte algo y, evidentemente, supongo que ese «algo» es que no está ahí enterrado —dijo acercando una mesilla baja al sofá. Se sentó en el suelo frente a ellas y comenzó a sacar de una bolsa todos los bártulos de la noche anterior y a disponerlos en orden sobre la mesita.

—¿Otra vez? —preguntó Carmen espantada—. Yo, si no os importa, me largo —se levantó y salió disparada sin decir adiós siquiera.

Una vez a solas, comenzaron el ritual. Al cabo de media hora, aún no había pasado nada y Eugenia, cada vez más ansiosa, miraba a Santi con ojos suplicantes. Hugo y Miguel no tardarían en darse cuenta de que pasaba algo raro y seguro que empezarían a buscarla. Era su única oportunidad, el contacto debía producirse. Abrió la boca para preguntar algo, pero descubrió a Santi con la cabeza vencida hacia el pecho, dormido o desmayado, mientras el ansiado humo azul se alzaba perezosamente del vaso en dirección a su rostro y se colaba a través de las fosas nasales hasta llenarlo por completo.

—Me ha costado encontrarte —la voz de Arturo salía de la boca de Santi—. Casi tanto como despertarte.

—¿Es posible? ¿Eres tú en verdad? —Eugenia se había quedado clavada en el sofá, con las manos crispadas sobre las rodillas.

—No creo que precisamente tú dudes de que puedan existir más planos que los que tenemos delante de las narices —razonó Arturo—. Pero no perdamos tiempo, ya están cerca y necesito contarte lo que sé. Voy a bocajarro, no me interrumpas, por favor.

»Supieron que habías cambiado cuando abandonaste la misión de los esquiadores diciendo que estabas enferma antes de la extracción. A partir de entonces, te estudian a ti. Quieren descubrir cómo y por qué has mutado. En cada reseteo, lo que hacen es investigarte para descubrir dónde albergas las emociones que has empezado a generar. Te implantan la semilla sobre la que quieren indagar y planean las situaciones con todo detalle para que de fruto: con el científico, en 2007 testearon la reacción al remordimiento y ahora, conmigo, han probado el amor. No contaban con que el mío fuese tan fuerte como el tuyo, no pensaron que volvería a por ti. No saben nada en realidad.

»Mi cuerpo no está en la tumba porque almacenan los cadáveres vacíos en bodegas dentro de las burbujas de estudio. Se guardan hasta que son ocupados por vosotros en vuestras expediciones, como si de trajes se tratase. Pude huir compartiendo uno de esos cuerpos con uno de los tuyos, sin él saberlo, claro. Me aovillé en el fondo y confié en no ser descubierto. Una vez en la Tierra, salí para buscarte, pero cuando te encontré no sabía cómo contactar contigo. Me ha costado mucho conjugar todos los elementos necesarios.

»Ahora que sabes la verdad, solo te quedan dos opciones: quitarte el traje y aceptar la nada que te ofrezco, o continuar quemando siglos. Seguirán jugando contigo, te borrarán la memoria, te estudiarán… y aunque cuando eso pase ya no te acuerdes, habrá sido decisión tuya».

Unos golpes sonaron en la puerta de chapa del garaje. La mente de Eugenia funcionaba a toda velocidad intentando procesar toda la información recibida en las últimas horas. Se había vuelto loca al perder a Arturo y él, incluso sin cuerpo, había vuelto a buscarla mientras que para los suyos no era más que un conejillo de Indias. El ruido en el exterior era cada vez más repetitivo, pronto estarían dentro. Sentía algo nuevo interiormente, pastoso y ardiente. La palabra rabia se dibujó con letras incandescentes dentro de su cabeza. ¿Merecía la pena todo lo que les habían hecho? Nunca sabrían nada, por más que estudiasen. Aunque que se creyesen superiores, jamás encontrarían lo que buscaban, porque no entenderían que eso que ellos querían no se podía explicar ni medir. Iba más allá de su entendimiento. Eso era ser humana: Sufrir, aceptar y seguir. Sentir. Poner el corazón en un castillo de naipes que probablemente se desmoronaría con el más leve soplo de aire y, aun así, hacerlo con esperanza.

Un hombre joven y un gato irrumpieron de golpe en un garaje donde un adolescente yacía desmayado junto a un pellejo reseco. Olía extrañamente a leña quemada, a hogar, y por la ventana entreabierta se escapaban, enredadas en humo azul, las finas y brillantes partículas de un ser que había perdido, encontrado y aceptado su naturaleza.

Eugenia no sabía hacia dónde los llevaría el viento, pero es que con Arturo todo era un delirio.

Si ellos saben

Carter Damon

Carter Damon

Carter Damon nació como escritor en 2013 cuando desempolvó una novela juvenil escrita un par de años antes y la publicó en Amazon. La novela rápidamente cosechó buenos resultados. Aun así no retomó la actividad de escritor con fuerza hasta un par de años más tarde, cuando consiguió que trabajo, viajes, y ocupaciones familiares dejaran un hueco en su agenda para esa tarea. Todos sus libros han alcanzado el primer puesto en el ranking de ciencia ficción de la conocida plataforma: Código estelar, Supremacía, Luz de Damocles, y El algoritmo Trinity. Efecto Cotard es la única novela que no entra en esa categoría, sino en la de thriller sobrenatural, un género en el que el autor no ha «insistido».

Su próxima novela verá la luz a principios de enero, La Conjura de Caín, un thriller tecnológico que también se incluye en el género de la ciencia ficción.

Para mediados de 2019 concluirá otra, cuyo título aún está por determinar.

Si ellos saben

Una carretera en el desierto. Es pleno mediodía. El calor levanta vaharadas de aire caliente del suelo que desdibujan el horizonte.

Un Buick rojo corre raudo a lo largo de la línea negra del asfalto, una hendidura oscura sobre el tejido rugoso, naranja y polvoriento de la tierra que se extiende en todas direcciones a su alrededor.

La música suena en la cabina. Rock.

Dentro del coche… dos hombres, con gafas de sol de cristal reflectante. Están aburridos. Conversan poco. El aire acondicionado les permite llevar puestas sus corbatas. Las chaquetas del traje yacen en el asiento posterior, de cuero rojo, cuidadosamente tendidas.

—¿Sabes, Jim? Esto de los congresos de física en Las Vegas es una mierda. Reconozco que la primera vez está bien… y la segunda puede pasar. Pero que sean cinco años consecutivos que nos toca venir a nosotros… es demasiado.

Jim asiente y suelta un par de tacos.

—Mientras seamos los últimos del departamento, ¿qué más quieres?

Una lagartija ve pasar el vehículo como una mancha roja que surge bruscamente en su campo visual y rápidamente se desvanece en su pequeño horizonte de sucesos.

Cincuenta kilómetros más adelante.

—Estaba pensando en la idea que tenía el otro día, Charles. Creo que voy a presentar el proyecto.

—¿Hablas del Fermilab?

Jim asintió. Estaba masticando chicle y parecía pensativo.

—Cuanto más lo pienso más factible me parece.

—De nuevo estas con esa idea de viajar en el tiempo.

—Estoy convencido de que podría enviar una partícula al futuro…

—Y si pudieras hacerlo…

—Podríamos comunicarnos con ellos… pero, sobre todo, viajar en el tiempo.

—Sandeces.

—Un café. Ya era hora. Para. Quiero mear y tomar algo.

El Buick se sale de la carretera y entra en un camino pésimamente asfaltado. A su paso se levanta una enorme polvareda. Los baches sacuden la cabina y Jim maldice. Finalmente estaciona el vehículo frente a una vieja cafetería que dispone de un par de herrumbrosos surtidores de gasolina en su parking. No hay más vehículos estacionados. Cuando entran en el interior les recibe el lamento de un ventilador chirriante. Hace calor allí, como si se hubiera concentrado el que existe en el exterior y acumulara la presión en una atmósfera sofocante y vaporosa.

Se sientan en una mesa junto al ventanal que da a la carretera. Al poco rato una camarera de delantal rojo y aspecto rubicundo se les acerca a tomar la comanda. Piden una botella de agua y un refresco. Jim se va al baño.

«Puñetero congreso», piensa Charles. «Al menos no voy solo».

Cuando Jim regresa le espera una botella de plástico con agua helada en su interior. La vacía casi de un trago.

—Creo que podría hacerlo. Es fácil —dice después.

—De qué coño hablas.

—De mi máquina del tiempo. Fíjate… es fácil —insiste.

Toma una servilleta y traza un círculo.

—Esto es el Fermilab. Si se situaran pequeños retroalimentadores cada cierto periodo lograría dar una potencia extra a las partículas aceleradas… y cuando ya casi tuviéramos velocidades lumínicas las desviaría a mi cámara de tiempo, como yo la llamo… justo aquí, con los láseres de alta frecuencia al máximo… —Y marcó un cuadrado que acaba de dibujar con una equis—. Tengo todas las ecuaciones en la cabeza.

Su compañero lo observa en silencio. Suspira.

—Claro que… hay un problema —concluye Jim en voz más baja.

—Explícate. —Charles ha acabado su refresco y tiene ganas de proseguir el viaje. Mira hacia la carretera y piensa que no le gusta conducir de noche.

—Si esto fuera cierto significa que yo… ya podría comunicarme a través del tiempo…

—¿Y?

—Eso lo sabrían ellos.

—¿Quiénes son ellos?

—Los que ya saben viajar en el tiempo.

—No veo qué problema hay en ello.

—No hay ningún problema en ello… salvo que ellos no quieran que nadie más lo sepa. En ese caso.

—¿En ese caso?

—Yo no estaría aquí…

—Siempre que tu invento funcionara, claro está.

La conversación cesa.

Charles mira de nuevo a la carretera. Había sido una tontería detenerse en el bar, piensa. Tenía ganas de llegar al hotel de Las Vegas cuanto antes y superar el insulso congreso anual de Física Cuántica un año más. Intentaría pasárselo bien… pero lo cierto es que uno se aburre. Siempre lo mismo. Confía que el año siguiente pueda delegar en alguno de los doctorandos la tarea de representar al Instituto.

Pide la cuenta y aunque la camarera le ofrece tomar cualquier cosa adicional, Charles declina cortésmente.

Se sube al coche.

Arranca.

Si al menos fuera al congreso acompañado por alguien del laboratorio. Es tan aburrido ir solo.

La cuarta Ley de Drul

Mar Rojo

Mar Rojo

Autodefinirme, difícil tarea. Prefiero contar historias. Ser yo a través de otros, mirarlo todo con ojos sin estrenar. Meterme en los zapatos de mis personajes, aunque a veces me aprieten o me vayan grandes. Pretendo olvidarme de mí porque es cuando más presente me siento, cuando me atrevo a asomar la cabeza tímidamente. Me gusta mirar por el ojo de la cerradura, porque está prohibido y porque puedo. Admito que soy adicta al temblor revelador, a la lágrima que se escapa, a la media sonrisa que dice «punto final». Y así hasta el siguiente relato, hasta la próxima cerradura…

Entre las diez finalistas del Concurso Diversidad Literaria La primavera la sangre altera con mi microcuento Pasión estacional.

Seleccionada con mi microrrelato El pintor y la guerra para la lectura pública en la Feria del Libro de Sevilla 2018, en el evento «Mujeres de letras tomar».

Finalista del concurso de microrrelatos «Hasta el 40 de Mayo» organizado por la librería «La casa tomada» de Sevilla, con mi microrrelato Posteridad impostora.

La cuarta ley de Drul

Primero escuchas el click; una especie de sonido metálico, un chasquido corto y afilado. Después abres los ojos y enfocas la escena gradualmente. Una luz intensa ilumina la estancia. Es una habitación pequeña y diáfana, aséptica; impersonal. Ni un cuadro, ni un libro, ni una fotografía siquiera. No te gustan las casas sin libros; no sabes por qué pero no te gustan. Las detestas, te dan escalofríos. Los ocupantes de las casas sin libros solo te merecen un desprecio frío; tienes la certeza de que nunca merecen la pena. Las paredes desnudas te resultan de una tristeza amenazante.

Dos rostros desconocidos te escrutan con los ojos muy abiertos. Quieres decir algo pero no puedes. Sientes que te pesan los miembros, como si algo tirara muy fuerte de ti hacia abajo, y entonces te das cuenta de que estás sentado. La silla está fría y es incómoda. Quieres moverte pero no puedes. Una especie de angustia indefinible se te acumula en la garganta y te ahoga. ¿Quiénes son estas personas? Hay un hombre y una mujer. Los dos rubicundos, altos y esbeltos, de ojos grises y rasgos simétricos. De alguna manera sabes que no eres como ellos, pero no podrías decir por qué lo sabes. Lo sabes y punto; igual que sabes que no te gustan las casas sin libros. Miras a tu alrededor; todo es tan extraordinariamente pulcro; tanto blanco te marea. Se te mete por los ojos y te taladra el cerebro. Arrugas la nariz en un acto reflejo pero no captas ningún olor. Tampoco puedes percibir ningún sonido. Es tan desasosegaste.

La mujer acerca sus dedos largos a tu cara y te toca con las yemas de los dedos; están fríos como el metal. Sonríe, mostrando una hilera de dientes perfectos y blanquísimos. Después se cruza de brazos y mira al hombre. No hablan, pero parecen comunicarse a la perfección. ¿Qué está pasando? Comienzan a hacer unos extraños aspavientos frente a tu cara. Quieren que reacciones de alguna forma pero eres incapaz de hablar o de moverte. Acaban dándose por vencidos.

La mujer ha desaparecido de tu campo de visión. Transcurren unos segundos y vuelve a aparecer. Lleva en la mano un artilugio de forma rectangular que brilla intermitentemente. Se sitúa junto al hombre y ambos miran la superficie del extraño aparato. La luz procedente de la pantalla ilumina sus rostros blanquísimos y perfectos. Cuando te observan con sus ojos de cristal ahumado, su mirada te parece vacía. Te estremeces. De repente piensas en El Cascanueces de Hoffman con una fuerza inusitada. Sabes que ellos te recuerdan a ese personaje, ¿pero quién es el Cascanueces? Sigues confuso y aturdido, esperando.

La extraña pareja se mira y sonríe asintiendo con lentitud ortopédica. Parecen saber qué es lo que te ocurre. Ya saben más que tú.

La rubia cabellera de ella tiene cierta cualidad esponjosa, como si fuera algodón de azúcar, pero su rostro impasible te desagrada. Ves que la mano del hombre se acerca a ti y sientes un pavor inconmensurable, la certeza de que sobreviene el fin de esta incipiente conciencia, la certeza de que jamás sabrás de qué va todo esto. El hombre te palpa la nuca con su mano fría, la presiona con insistencia en distintos puntos. Olisqueas su firme cuello sin venas estirado frente a ti, pero no percibes ningún olor. No te mira; está concentrado en encontrar lo que busca. ¿Me han secuestrado estos extraños seres?, te preguntas. ¿Por qué no me dicen lo que está pasando? ¿Por qué me tocan de esta forma tan desagradable? De repente escuchas de nuevo el click y sobreviene la oscuridad y el silencio. Tras unos segundos de vacilación, te levantas como un autómata y dices en voz alta y clara, aunque con los labios apretados con firmeza:

—Reinstalación del programa realizada con éxito. Mi nombre es Michael. Formo parte de la primera generación de humanos-mascota reseteados al servicio de los androides Drul v.5.

Según las Cuatro Leyes de Drul:

Jamás causaré daño a un androide o permitiré, con mi inacción, que un androide resulte dañado.

Siempre obedeceré las órdenes recibidas de los androides, excepto cuando esas órdenes puedan entrar en contradicción con la primera ley.

Protegeré mi propia existencia, siempre y cuando esta protección no entre en contradicción con la primera o la segunda ley.

No conservo vestigios de mi vida pasada, de lo que fui ni de lo que hice antes de ser reseteado. Estoy programado, en cambio, para ejecutar habilidades típicamente humanas, como cantar, leer, jugar o bailar. Para cualquier otra habilidad, consulten el programa de extensiones en la memoria de instrucciones.

Los dos androides parecen satisfechos. Esperas sus órdenes tieso y envarado; más allá de eso, la oscuridad.

—Te dije que era un fallo del programa —le dice la mujer al hombre con la mirada.

La mujer perfecta

Mar Rojo

La mujer perfecta

Pascal se levantó de buen humor aquella fría mañana de enero. Esa misma tarde tendría a Eva en casa. Experimentaba cierto vértigo delicioso y una sensación de vacío en las tripas que no desaparecía cuando comía; mariposas en el estómago. Sin saber por qué pensó en Celia, su exmujer.

Celia era guapa, culta, independiente, divertida y salvaje en la cama, pero también detestable a veces, histérica, inestable y vocinglera. Cuando reía, lo hacía a carcajadas, y cuando discutía, su envaramiento se volvía rudeza gesticulante, su voz profunda bajaba dos tonos y se enronquecía, y sus ojos color tabaco, siempre enigmáticos, despedían un extraño fulgor llameante lleno de odios antiguos. La detestaba; o al menos terminó detestándola. La detestaba porque la amaba con desesperación, y lo que es peor, con desesperanza. Cuando ella lo abandonó sintió una extraña mezcla de alivio y desamparo. Ya habían pasado dos años, y aunque había conocido algunas mujeres interesantes, ninguna le pareció lo suficientemente buena como para meterla en su casa además de en su cama. O se parecían mucho a Celia, o se parecían muy poco.

Cuando oyó hablar de «Dreams» por primera vez, escuchó a su interlocutor con cierta perplejidad pero sumamente interesado. «Dreams» era una empresa coreana que creaba androides a la carta. La robótica y la inteligencia artificial habían avanzado muchísimo en los últimos diez años. Hasta el momento, las empresas especializadas en estas nuevas tecnologías en el ámbito doméstico se habían limitado a crear prototipos que ayudaban a realizar la mayoría de las tareas de la casa e incluso cocinaban, pero estaba claro que este nuevo proyecto de la compañía coreana era algo totalmente revolucionario. Robots de apariencia cien por cien humana con las características físicas, el temperamento y la personalidad que el cliente demandara. Se movían como seres humanos; hablaban, sonreían y hacían el amor como humanos. Pascal meditó sobre ello durante algunos meses y finalmente tomó la decisión de contar con «Dreams» para que le fabricase una compañera a su medida. Sería todo lo que Celia no era. Su exmujer era morena y pálida, como una virgen bizantina. Tenía el talle breve y los huesos pequeños. Era menuda y liviana. Eva sería rubia, de ojos azules, pechos abundantes y caderas amplias de madre primeriza. Sería dulce, sumisa, obediente, complaciente y serena. Con Eva todo sería perfecto. Ella lo amaría sin condiciones y jamás lo abandonaría. Ya se imaginaba en las largas tardes de invierno sentados frente a la chimenea; Eva sonriendo con dulzura, y él acariciando sus pechos abundantes por debajo del jersey, apretándolos y manoseándolos, sin que ella protestara.

Eva resultó ser mejor de lo que Pascal esperaba. Nunca se le quemaba la comida, como le sucedía a Celia bastante a menudo. Cocinaba la ternera asada como a él le gustaba. Cuando volvía del trabajo, lo esperaba en la puerta de casa con las zapatillas en la mano, una copa del mejor Merlot y aquella sonrisa perenne que jamás desaparecía de su cara. Siempre le daba la razón, le dejaba ganar a las cartas, le caían bien todos sus amigos, jamás levantaba la voz ni se enfadaba y en la cama se dejaba hacer con una languidez que a Pascal le resultaba encantadora. Todo era tan perfecto que por ello nunca supo cuándo empezó a odiarla.

Su sonrisa angelical empezó a producirle náuseas, y a menudo se sorprendía pensando, al mirar su cara, con esa piel siempre tan lustrosa y suave, que parecía el rostro petrificado de una muñeca. Cuando hacían el amor, apretaba su fino cuello con dedos como tenazas, le mordía los labios con fuerza y retorcía sus pezones con saña, pero ella jamás gemía ni protestaba. Empezaba a estar cansado de su complacencia, de su entrega tácita, de su dulzura.

Consultó el manual de instrucciones que «Dreams» le había facilitado cuando le entregó a Eva. Pascal comprobó, no sin alivio, que podía modificar con facilidad y a su antojo el programa de personalidad del robot. Haría pequeños cambios, pensó; nada importante. Lo primero fue borrar la sonrisa perenne de su cara. Mucho mejor. Pero no fue suficiente. Echaba de menos conversar, disentir, así que modificó el programa para que Eva fuera capaz de discutir con inteligencia sobre cualquier tema. Eso mejoró bastante su relación con ella, pero seguía sin ser suficiente. En la cama era aburridamente complaciente. Modificó el programa de nuevo, y Eva se volvió fogosa y sensual. Los cambios habían sido muy positivos sin duda, pero aún no estaba satisfecho. La observaba continuamente buscando cualquier defecto, cualquier carencia. Descubrió que se sentía agobiado por su dependencia, así que pensó que debía tener intereses propios, y recurrió de nuevo al programa para hacer que Eva tuviera inquietudes artísticas y literarias. Al poco tiempo, ella empezó a comportarse de forma extraña. Pascal la sorprendía a menudo con los ojos extraviados mirando por la ventana, y la notaba triste y ausente. Decía que se asfixiaba en casa. Comenzó a salir y a relacionarse con otra gente. Volvía a menudo bastante tarde. Pascal la esperaba siempre en la ventana. Apartaba el visillo con manos temblorosas y la veía reír a carcajadas. Reaccionaba de forma irascible cuando él trataba de controlarla, discutía alzando la voz, y se volvió sarcástica y desdeñosa. Pascal la deseaba con un ímpetu que le resultaba doloroso, pero ella ya no estaba disponible cada vez que a él se le antojaba, y eso enardecía su deseo cada vez más.

Una noche, mientras cenaban los dos en silencio, vio que ella lo miraba fijamente con ojos llameantes. Su mirada azul cargada de reproches le recordó a otra mirada negra, la mirada de Celia. Se estremeció. Aquella noche durmió con el miedo pegado a la nuca, y su duermevela estuvo plagada de sueños premonitorios.

Cuando se despertó por la mañana, ella no estaba a su lado. Se levantó con rapidez, y dando grandes zancadas recorrió cada centímetro de la casa sin hallar ni rastro de sus cosas. Vencido, con la espalda arqueada por el peso de su angustia, comenzó a llorar con hipidos breves y sonoros. Eva se había ido para siempre.

Mi Dios, mi faraón, Ramsés II

Jordi Rocandio

Jordi Rocandio

Autor del blog www.jordirocandioclua.com Lee primero, escribe después, donde escribe artículos relacionados con el mundo de la escritura.

Escritor de relatos cortos, algunos compartidos en su blog y muy implicado con el reto Bradbury, un relato a la semana durante un año.

Acaba de publicar ¡Una de cortos!, un libro con una serie de relatos cortos de diferentes géneros de terror, suspense y ciencia ficción.

También está escribiendo una novela de género fantástico.

Mi Dios, mi faraón, Ramsés II

No se lo podía creer. Después de tantas solicitudes fallidas, de tantos esfuerzos e investigaciones publicadas, le habían aprobado la solicitud para visitar el antiguo Egipto, su gran sueño: visitar una civilización que gobernó su territorio durante más de tres mil años.

Sir Arthur William McGregor era el mejor especialista en su campo y lo sabía todo sobre la vida e historia de Ramsés II. Había pasado décadas preparándose para ese viaje.

Desde que treinta y cinco años atrás se estabilizara la tecnología de los viajes temporales, no había hecho otra cosa que prepararse para cuando aprobaran su solicitud. Los años fueron pasando y comenzó a creer que nunca podría realizar dicho viaje, pues los años también pasaban para él.

Las exigencias para esos saltos temporales eran más estrictas que para los viajes estelares, y las solicitudes más numerosas.

Los investigadores lo tenían más fácil, pues ahora era posible conocer in situ e investigar de primera mano cualquier lugar y época.

Sir Arthur, destacó muy temprano en el campo de la Historia y Arqueología. Viajó en numerosas ocasiones al Egipto actual y realizó infinidad de investigaciones.

Fue el artífice del segundo descubrimiento más famoso de una tumba Real después de la de Tutankamón por Howard Carter. Descubrió la tumba secreta de Akenatón en el emplazamiento de Tell-el-Amarna, la ciudad fundada tras la negación de los Dioses tradicionales y la adoración del Dios único Amón.

En esa gran tumba se encontró, a parte de la momia Real, a la famosa Nefertiti y un sinfín de tesoros. La enormidad de la excavación dio para largos años de inventario y gozo para la comunidad internacional. Se tuvo que hacer una sala nueva en el gran y moderno Museo Egipcio de El Cairo y ofreció datos muy interesantes y desconocidos sobre aquel momento de la historia.

Pero eso fue, como él solía decir, una casualidad, un entretenimiento que le distraía de su gran vocación, el afán por saber más sobre Ramsés II.

Desde muy joven le fascinó todo lo que envolvía a esa extraordinaria figura. Se podría decir que había pasado media vida obsesionado por el faraón. La consecuencia fue un gran éxito como académico y adquirir un gran renombre mundial. Se convirtió en un referente para todo aquel interesado en aquella época.

Pero todo aquello ya no era suficiente para él. Necesitaba ir allí, ir a aquella época. Todos sus estudios no servían de nada si no era capaz de confirmarlos, si no era capaz de ir allí y estudiar aquella fantástica civilización en persona y, por qué no, llegar a ver al propio faraón.

Fue de los primeros en presentar una solicitud para viajar al Egipto gobernado por Ramsés II. Pensó que no había nadie mejor que él para viajar a esa época sin explorar. Pero nadie consiguió ser el idóneo para el viaje, cosa que no acabó de entender.

La decepción fue inmediata cuando denegaron su petición. De eso hacía ya veinticinco años, pero no se rindió. Analizó varias veces el porqué de su rechazo y se dio cuenta de que ya no era suficiente con la formación académica, y se puso a mejorar en otros aspectos que no había tenido tan en cuenta.

Largos años le esperaban y debía tener paciencia.

El principal escollo fue el idioma, una cosa era saber leer las tres escrituras jeroglíficas y otra hablarlas a la perfección. Había que saber que el pueblo raso no tenía acceso a las escrituras que utilizaban escribas y sacerdotes, por lo que se originó una escritura más coloquial y práctica llamada «demótica». Esa era la clave de todo, sin ella no sería capaz de mezclarse con la cultura y podría llamar la atención.

Otro de los requisitos era tener una gran condición física para poder superar la descomposición molecular de su cuerpo y la reestructuración posterior, ya que los primeros sujetos sufrieron gran cansancio y debilidad al no estar bien preparados. A partir de esos primeros viajes, las pruebas requeridas se volvieron tan exigentes que estuvo diez años entrenando para superarlas.

Fue una tarde de primavera cuando recibió el esperado email. Había superado todas las pruebas y era apto para la segunda y definitiva fase antes de viajar.

Una vez dentro de la selección inicial de aspirantes, siguió con un estricto plan de entrenamiento mientras perfeccionaba la naturalidad de los comportamientos de aquellas gentes. Debía pasar como uno de ellos y los aspectos a aprender fueron muchos.

Al final mereció la pena. El día esperado de su viaje llegó un veintiséis de mayo, coincidiendo con plena época de cosechas y pago de impuestos.

Todo estaba preparado para el salto temporal. Se había equipado con las ropas adecuadas, llevaba sus enseres en una bolsa típica de aquella época y una buena bolsa de oro en forma de pequeñas pepitas para comprar lo que pudiera necesitar.

La época seleccionada coincidía con el final del reinado de Ramsés. Era un periodo sin conflictos bélicos y con la región pacificada.

Era el año 1.212 antes de Cristo, a falta de un año para su muerte. La elección tenía el objetivo de comprobar las condiciones de vida de los egipcios antiguos y el legado que dejaba su gran faraón, que gobernó nada menos que sesenta y seis años.

La ubicación fue un punto de debate importante, ya que Ramsés se movía mucho entre Tebas, donde residía el poder del clero, y Pi-Ramsés, la nueva capital que ordenó erigir en el Delta en su honor. Al final, se decidieron por esta última, ya que consideraron importante ampliar datos sobre esa nueva ciudad.

La cuenta atrás empezó. En pocos minutos vería cumplido su sueño. De repente, sintió una especie de mareo y entró en estado semiinconsciente. La oscuridad le rodeó. Cuando la luz le dio de lleno en la cara se despertó asustado.

Tenía la vista un poco cansada y le costó acostumbrarse a la reestructuración molecular que acaba de sufrir. Se incorporó lentamente, miró a su alrededor y vio, a lo lejos, unos grandes edificios de color turquesa: eran los palacios y templos de Pi-Ramsés. Estaba eufórico, parecía que de momento todo había salido a la perfección. Tenía todas sus pertenencias a mano y parecía estar bien recuperado. Era hora de encaminarse hacia la ciudad de su ídolo.

A lo lejos oyó ruido de cascos. Decidió esconderse detrás de unas rocas para observar a las personas que se acercaban. Todavía no se atrevía a dar el paso de entablar conversación y podrían tratarse de soldados o bandidos. No correría riesgos innecesarios.

Los caballos estaban a punto de ponerse a la vista. Ahí estaban. Lo que observó lo dejó de piedra. No eran para nada como creía que iban a ser. Se trataba de cinco soldados egipcios, pero llevaban una equipación un tanto extraña. Llevaban puesto un armazón de metal en el pecho y una especie de arma de fuego a la espalda. Nada de eso cuadraba con lo que había encontrado en las excavaciones.

Los dejó pasar y se quedó un rato pensando. ¿Y si todo lo que conocía de la época no se ajustaba a la realidad pasada? ¿Y si no estaba preparado para afrontar la misión por el posible desconocimiento? Estaba decidiendo si abortar la misión o seguir adelante. Lo más sensato era abortar y apretar el botón rojo que llevaba oculto bajo su falda. Eso accionaba el temporizador de tres días para que tuvieran preparado el retorno en ese mismo lugar. Por otra parte, era la oportunidad de su vida. Estaba en el pasado y no lo podía dejar pasar. Tenía que averiguar por qué esos soldados llevaban esa equipación.

No lo pensó más y decidió seguir. No pensaba desaprovechar la oportunidad de ver a Ramsés II.

De camino a la ciudad decidió comprar un asno para completar su disfraz, nadie se fijaría en otro mercader más. Paró en una granja y entabló conversación con el responsable de la finca. Una buena manera de poner a prueba el idioma.

Se acercó al hombre y le explicó que su anterior asno había muerto y que necesitaba otro. Le pagaría bien si le vendía uno y unos cuantos víveres. El dueño lo entendió, sacó lo que parecía un intercomunicador de una bolsa que llevaba atada a la cintura y le pidió a otro hombre que trajera lo necesario.

Sir Arthur se quedó de piedra pero no dijo nada para no llamar la atención. Pasados unos minutos le trajeron lo que había pedido y le pagó con una pequeña piedrecita de oro que el hombre aceptó encantado.

De camino a la ciudad, que no se encontraba muy lejos, reflexionó sobre lo que estaba pasando.

Al final decidió que viera lo que viera no se dejaría sorprender. Que conocer a Ramsés estaba por encima de todo. Así que decidió seguir y no impresionarse lo más mínimo con lo que se pudiera encontrar.

Por fin llegó a la puerta norte de la ciudad y se topó con unos guardias bien equipados y un escáner parecido al de los aeropuertos. Entrar en la capital no iba a ser tan sencillo como parecía.

Le hicieron dejar su bolsa en la cinta y le pasaron por el escáner corporal. Todo parecía correcto hasta que uno de los guardias detectó algo extraño en una bolsita de cuero.

—Perdone señor, ¿qué lleva en esa bolsita? —le preguntó uno de los guardias.

—Son pepitas de oro, agente. Es lo único que me queda después de largos años de trabajo para el Faraón. Me sirve para pagar mis necesidades.

—Ya veo. Si es tan amable venga con nosotros, debemos hacerle algunas preguntas.

—Por supuesto.

Un sudor frío empezó a recorrerle la espalda. Eso no se lo esperaba. Rezaba para que no fuera nada grave. El pago con oro era algo habitual en aquella época.

Le hicieron pasar a una sala bastante confortable. En una mesa había otro agente con una especie de tableta tomando notas.

—¿Cómo se llama?

—Amhosis —respondió Sir Arthur.

—¿Está seguro de eso?

—Por supuesto.

—¿Cuándo ha llegado?

—¿A la ciudad? Hace unos minutos.

—No, a la ciudad no, a esta época.

—¿Disculpe? ¿Qué quiere decir con eso de a esta época?

—No juegue conmigo Sir Arthur William McGregor. Lo sabemos todo sobre usted. De hecho estábamos esperando su llegada —le respondió en un perfecto inglés.

—Pero ¿Cómo es posible? ¿Qué está pasando aquí? ¿Acaso no estoy en el Egipto de Ramsés II? —preguntó cada vez más incrédulo.

—Lo está, por eso no se preocupe. El resto de respuestas se las dará el Faraón en persona. Ya tiene preparada una audiencia especial con nuestro Dios. Le fascinan este tipo de viajes en el tiempo. Tiene planes para usted y se los tiene que comunicar en persona. Así que no perdamos más tiempo. Pasará aquí la noche y mañana se reunirá con él.

Sin dar tiempo a replicar ni a preguntar las cientos de cuestiones que se agolpaban en su cabeza, le llevaron a su celda.

Era una moderna estancia con una neverita y una bandeja con la cena para calentar en el microondas de la pared. Se había dicho que no se dejaría sorprender por nada de lo que viera, pero cada vez se lo ponía más difícil. Cuando se lo explicara a sus colegas iban a cambiar muchas cosas en la errónea historia de la humanidad.

Pasó la noche sin complicaciones. El catre era bastante cómodo y enseguida llegó la mañana, que prometía ser excitante. Iba a conocer a su idolatrado Ramsés y le daba igual los acontecimientos de su alrededor. Si esta era la verdad habría que asumirla y seguir adelante.

A las siete y media de la mañana llegaron los guardias y se lo llevaron camino del Palacio principal del faraón. El paseo por las calles fue muy placentero. Lo que apreció era muy similar a lo que tenía en mente, con toques de sofisticación que ya había visto a su llegada. La gente parecía más moderna y usaba toda clase de avances tecnológicos muy similares a los de la época moderna. Se vivía mejor que lo que él tenía pensado, aunque el ambiente seguía siendo, en esencia, el mismo.

Le introdujeron en el Palacio y se quedó muy asombrado con lo que vio. Acostumbrado a los paisajes ocres de las ruinas del futuro, las policromías que se encontraba por todas partes eran espectaculares, de una belleza sin igual. Todas las salas estaban decoradas con unas pinturas tan realistas que algunos artistas del Renacimiento sentirían envidia sana al contemplarlas. Era sin duda, mucho mejor de lo que esperaba. Su trabajo de documentación le iba a llevar más tiempo de lo que creía. Su estancia se alargaría varios años más de lo previsto.

Le hicieron esperar una hora larga en la antesala del trono, pero no le importó. Estaba hipnotizado contemplando a la gente que veía pasar arriba y abajo. Sus modales, su lengua, sus ropajes e incluso sus aparatos modernos eran toda una maravilla. Incluso utilizaban tecnología que él desconocía. Su estancia en esta época iba a ser apasionante. Deseó que la mañana avanzara para seguir descubriendo las costumbres de ese nuevo Egipto.

Por fin le hicieron pasar. Cuando entró vio al fondo al gran Ramsés II. Por un momento se quedó helado, paralizado por la impresión. No se podía creer que estuviera tan cerca del hombre que había estado estudiando durante casi una vida.

Se aproximó despacio y cuando se encontró a dos metros de él se arrodilló sin atreverse a mirarle a la cara. El poder de ese hombre era incuestionable. Su mera presencia hacía que la piel se le pusiera de gallina.

—Puedes levantarte, viajero del tiempo. No tengas miedo de mirarme a la cara. Hace tiempo que espero esta llegada y estoy emocionado. Para mí es un honor tenerte aquí.

Sir Arthur se incorporó y le miró por primera vez a los ojos. Se podía intuir, por su rostro, que era el auténtico Ramsés. El recuerdo de la momia de El Cairo no dio lugar a dudas.

—Es un honor mi Dios, mi Faraón, Ramsés II.

—No hace falta que seas tan formal. Estás entre amigos. Por cierto, ¿cómo sigue mi momia en el museo?

—Eh, bien, sigue bien. A buen recaudo y en buenas condiciones de conservación —explicó Sir Arthur dubitativo.

—Perfecto. Eso está bien. Es importante el respeto hacia los grandes reyes de la antigüedad. ¿No crees?

—Desde luego majestad. Siempre hemos tenido mucho respeto a esta civilización. Yo mismo soy un gran estudioso de su cultura. Me he sorprendido al comprobar que no es exactamente igual a lo que pensábamos.

—Cierto. Ven. Siéntate a mi lado. Gustoso te explicaré la verdad.

—No pretendo molestar majestad. Si tiene asuntos importantes que atender podemos hablar en otra ocasión.

—Créeme cuando te digo que no hay nada más importante que está conversación.

—Entendido, le escucharé atentamente.

—No me cabe duda hijo. Nuestra civilización no se originó en el tres mil antes de Cristo de vuestro calendario moderno. Llevamos en la Tierra muchos milenios más de los que pensáis. Nuestros inicios no fueron terrestres, ya que nuestros antepasados vinieron del espacio exterior. De una galaxia conocida como X-45 THP 37. Necesitaban un planeta nuevo que colonizar y este reunía las condiciones necesarias. La tecnología que nos acompañaba era muy avanzada y se realizaron grandes prodigios arquitectónicos. Las técnicas usadas no os las podéis ni llegar a imaginar. La cuestión es que un día, el nexo de unión entre las dos civilizaciones se perdió, dejó de funcionar. Las grandes pirámides de Giza dejaron de ser útiles para esa función y tuvimos que adaptarlas a una nueva. A algo que las generaciones futuras pudieran creer, de ahí que las conozcáis como las tumbas de Keops, Kefrén y Micerinos.

—Vaya, me deja usted de piedra.

—¡No me interrumpas cuando hablo! Recuerda que estás delante del faraón. Hay un mínimo de normas que cumplir.

—Lo siento señor, no volverá a ocurrir.

—Bien. Espero que sea así. Continúo con lo que te quería contar. El nexo se perdió y no hemos vuelto a conectarlo desde hace milenios. Los científicos que dominan nuestra tecnología van muriendo sin saber delegar sus conocimientos a las nuevas generaciones, por lo que poco a poco nos vamos deteriorando. Según mis pronósticos, después de lo que hemos sabido que será la conquista del Imperio Romano, todo irá decayendo y nos sumergiremos en la total oscuridad como civilización. Pero de repente algo cambió. Vuestros viajes en el tiempo. Empezamos a detectar ondas electromagnéticas extrañas en la atmósfera y tuvimos que investigar lo que pasaba. Las primeras irregularidades tuvieron lugar en el tiempo de la construcción de las grandes pirámides. Muchos de tus colegas visitaron el antiguo Egipto con regularidad, aunque tú eres el primero que viene a visitarme a mí. Esas visitas nos dieron mucha información sobre la historia en los siglos sucesivos, por lo que supimos cómo manejar a nuestro antojo el flujo de los acontecimientos.

Sir Arthur levantó la mano como si estuviera en el colegio. Quería hablar. Ramsés II le concedió permiso.

—Gracias majestad. Tiene usted razón. Varios colegas viajaron en el tiempo, pero nunca comentaron nada de esto a nuestros científicos. De hecho, también viajaron a la época de Grecia, Roma y el Renacimiento. Nunca comunicaron nada sobre estos avances tecnológicos de los que me habla.

—Cierto, Sir Arthur. Veo que tienes una mente muy despierta. Es verdad. El motivo es que no son ellos los que vuelven a vuestro presente.

—¿Cómo que no son ellos? Explíquese, se lo ruego.

—Por supuesto. Uno de nuestros avances más útiles es la capacidad de clonar a los animales, cosa que va de maravilla como reserva para las épocas de escasa crecida del Nilo. También lo podemos aplicar a los humanos. Imagínate por un momento que supierais los avances que tenemos aquí. Esto se llenaría de militares y nos someteríais. Como hacéis siempre que algo os supone una amenaza. Debíamos preservar nuestra civilización, mirar por su integridad. No nos quedó otro remedio que sustituir a los originales por clones que informaban de lo que nos interesaba. Es por eso que no se conoce nada de cómo vivimos en realidad en esta época.

—Pero entonces, ¿qué les pasó a todos esos científicos e historiadores? ¿Qué me pasará a mí? Deduzco que no me dejaréis volver.

—No podemos permitir que eso suceda, lo siento. No es nada personal. Todos los científicos que se han detectado a lo largo de estos cientos de años han sido sustituidos por otras personas. A lo largo de los siglos nos han ayudado, desde esta y otras épocas, a la grandeza de Egipto. Lamentablemente, seguirá pasando hasta que nuestra fuente de conocimientos se agote.

—Así que hemos estado engañados desde siempre y ahora que tenemos los medios tecnológicos para poder saber la verdad, tampoco se va a poder descubrir. Es horrible, ¿es que no os dais cuenta de lo que habéis hecho?, sois unos auténticos monstruos. Mucho peores de lo que me pensaba.

—Es que acaso lo dudabas. Hemos gobernado con mano de hierro todos estos siglos y no vamos a permitir que unos simples humanos del futuro acaben con nuestro modo de vida. Pero no te preocupes, por fin me has conocido, como querías y ansiabas. Ahora estarás conmigo para siempre. Llevadlo con el resto de los esclavos y que contribuya a la grandeza de mi figura. Llevadlo a mi tumba y que excave como el que más.

Sin más de que hablar, Ramsés dio la orden de que se lo llevaran. Le esperaba un incierto destino.

El traslado desde el gran Delta a la zona de las necrópolis fue largo y doloroso. En vez de ir en barco ascendiendo el Nilo se trasladaron por una larga travesía por el desierto. Junto a él iban cientos de esclavos que poco a poco iban sucumbiendo a las duras condiciones del viaje. Después de varias semanas de caminatas extenuantes divisó su destino, el actual Valle de los Reyes.

Pasaron los meses y Sir Arthur se consumió. Su aspecto era cadavérico. El duro trabajo de excavación y decoración de la tumba Real fue más duro de lo que imaginaba. Ya no sentía ninguna admiración por la civilización que tanto amó. Siempre pensó que las tumbas las hacían artesanos especializados. Sin duda, otra de tantas mentiras que les hicieron llegar. El antiguo Egipto fue una de las peores dictaduras que existieron, ahora estaba seguro de ello.

Mientras descansaba en secreto para que no le vieran los capataces, oyó un alboroto en la entrada de la tumba. Al acercarse pudo oír lo que comentaban sus maltratadores. El Dios había muerto. Había que finalizar la tumba en menos de lo que duraba el proceso de momificación. Lo que le esperaba iba a ser mucho peor, ya preveía jornadas interminables de trabajo, sudor y sangre.

Aquellas semanas fueron un auténtico infierno en la tierra pero el día de la sepultura del Faraón llegó. Les ordenaron abandonar el lugar, cosa que empezaron a hacer de inmediato.

Cuando salió de la tumba lo arrastraron a un lado bruscamente.

—Tú no. Aún tienes algo pendiente por hacer. —Le exigió un guardia.

—¿Qué más queréis de mí?

—Silencio esclavo. Ya lo verás.

Mientras duró el ritual funerario lo mantuvieron a un lado. Desde allí pudo ver todo el proceso de enterramiento. Aunque le aborrecía lo que habían hecho con él, no pudo apartar la vista del funeral de Ramsés. Aprendió mucho con ello.

Cuando se disponían a tapiar la entrada se oyó una voz.

—Un momento. No nos olvidemos de nuestro visitante. —Dijo Merenptah, hijo y sucesor de Ramsés II. Sepultadlo vivo. Disfrutará de la compañía de su amado Faraón.

—¡No! Perdonadme, majestad. Os puedo ser de utilidad. Tengo información valiosa sobre vuestros rivales al trono. Conozco todo lo que va a pasar de aquí en adelante.

—Yo también esclavo. ¿No recuerdas lo que te explicó mi padre? Lo sabemos todo. Además, el único que nos va a servir de utilidad es tu clon. Ya debe estar disfrutando de tu cómoda vida en el futuro. Informando de lo que nos interesa que sepáis. Venga, encerradlo y acabemos con esto. Tengo grandes asuntos que atender. Por cierto, no os olvidéis de borrar bien el rastro de la entrada de la tumba de Tutankamón. Recordad que la tienen que descubrir en el siglo XX y habéis removido mucha tierra con este funeral.

Y así fue como Sir Arthur William McGregor vio cumplido su sueño de tantos años. Vivir de primera mano esa gran civilización y pasar tiempo con Ramsés II, eso sí, sometido a la peor de las muertes posibles.

Cuando en un futuro los saqueadores abrieron la tumba, lo primero que encontraron fue el cadáver de un pobre esclavo. Desconocían que era un viajero del tiempo.

Su cadáver se perdió en algún lugar del inmenso desierto de una de las más fascinantes civilizaciones, el antiguo Egipto.

Su clon, por otra parte, vivió muchos años más y disfrutó de un largo retiro en las campiñas británicas, con todos los honores de un respetado y exitoso viajero del tiempo.

La otra Buenos Aires

Luis Mazzarello

Luis Mazzarello

Escritor, editor, artista visual.

Libros publicados:

Un mogra nunca es un gramo, Novela, Editorial WuWei. Argentina.

Programación doble: Este es mi mundo, Figuras en el espejo, Novelas, Editorial WuWei. Argentina.

El ídolo de las ventas, Novela policial, Editorial WuWei. Argentina.

Ha participado en antologías con relatos de género terror y de ciencia ficción.

La otra Buenos Aires

La invité a seguir por esa calle, seguro de que nos llevaba al río. O el río se alejó, o la calle se desvió, nunca llegamos a la orilla. Nos internamos en un páramo, intimidados por la noche. Caminamos hasta el resplandor que emergía más allá, a decenas de metros, en la negrura. La boca de un túnel, cerrada por un portón metálico, nos aguardaba silente. Nos acercamos, meditando cada paso. Nos alcanzó el fragor de la actividad interior. Se abrió el portón, decenas de trabajadores salieron, ignorándonos. Altos, ceñudos, marchaban en uniforme desorden. No respondían nuestras preguntas. Subimos a una camioneta con ellos. En minutos estuvimos en la encrucijada de las calles céntricas donde habíamos comenzado el paseo. Bajamos de la camioneta con los trabajadores. Amanecía.

—¿En dónde trabajan? —pregunté. Uno señaló los galpones. Inmensos tras la niebla, muchas tuberías y chimeneas. Eso no estaba ahí en la noche. Un policía reparó en nuestra extrañeza. Se nos acercó. Huimos a la carrera. Todo era y no era en esta Buenos Aires.

Llegamos a una escuela. La directora controlaba el ingreso del alumnado. Entramos.

—¿A qué vienen? —nos interrogó.

—Hay quejas de algunos padres —se me ocurrió responder.

—Síganme.

Atravesamos un patio largo como un pasillo, unos chicos y chicas jugaban al futbol. Les arrebaté la pelota y me abalancé sobre ellos como cuando jugaba al rugby, desparramé chicos y chicas hasta llegar al final del patio, seguido por mi novia. Triunfal y a las carcajadas miré hacia atrás. La directora nos miraba con el rostro desencajado. Pateé la pelota bien alto y saltamos una tapia.

—El desorden. Eso es lo que nos gusta —dije al caer. Mi novia no estuvo de acuerdo. Quedamos del lado de la calle, frente a un edificio vidriado. Nos arrimamos. Haciendo viseras con las manos espiamos adentro. En unos escritorios de vidrio, apoltronados en unos butacones de cuero de respaldo alto que remataban en volutas cornudas, unos señores muy bien vestidos, muy concentrados, armaban torres y castillos de naipes. Uno ya estaba terminado su tarea. Se puso de pie, en sus labios comenzó a dibujar una sonrisa. Con movimientos veloces y una risa loca, deshizo su castillo. Los naipes volaron por el aire y él se arrellano muerto de risa en su butacón. Otro estaba por terminar con el suyo, concentrado. Cerca de él, un colega que estaba a mitad de su construcción, lo miraba. Cuando vio que estaba por colocar el último naipe, saltó como una fiera y derrumbó el castillo. Las risas parecían oírse hasta en la calle. Un efectivo de seguridad salió del edificio y nos chistó. Nos alejamos, rumbo a la avenida. Nos llegó el estrépito de unos petardos, bombos y trompetas. Unas columnas avanzaban con estandartes. Algunos con pecheras verdes, otras naranjas, otras con inscripciones, siglas estrafalarias. En las esquinas unos asadores ofrecían chorizos y hamburguesas. Algunos de los que marchaban bailaban, otros reían, otros cantaban.

Olee, oleeee, oleeee, oleeeeeeeeeeee.

Oleeeeeeeeeeeeeee, oleeeeeeeeeeeeee.

—¿Ves? Amamos el desorden.

Unos furgones multicolores se desplegaron a un flanco de los marchantes. Levantaron unas antenas satelitales sobre los techos. De las compuertas laterales salieron unas personas, algunos con traje y corbata, otras con tailleurs entallados, todos seguidos por camarógrafos en camiseta y chaleco. Los manifestantes se agolparon frente a las cámaras. El frenesí aumentó. Unos manifestantes que no bailaban ni cantaban se abrieron paso, cerca de los furgones de los canales de televisión se ensamblaron formando un escenario. Al instante, un grupo de personas ocupó el tablado. Un canoso y corpulento, con varios kilos del mejor bife de chorizo asimilado, empuñó el altavoz:

—¡Compañeeerooooooos!

La multitud rugió. Miré a mi novia.

—Si van a empezar con los discursos, mejor huyamos.

Nos sumamos a una columna de personas que esquivaban el acto, indiferentes. El estruendo de la manifestación nos acompañó por unas decenas de metros. Mi novia miró el reloj.

—Llego tarde al trabajo, bichito —me enchufó un piquito y se escabulló por una boca de subte.

Caminé entre los indiferentes. Algunos en corrillos decían: a este país le falta… Otros farfullaban: a este país le sobra…

Una voz en lo alto tronó: No saben lo que hacen…

Miré para todos lados. Nadie pareció escucharla. Miré al cielo. Una marcha de nubes rumbo al río remedaba la terrestre. Pero la mañana estaba por terminar y yo aún no había ido a trabajar. Corrí.

—Ya es tarde —tronó la voz en lo alto. Volví a levantar la mirada. No vi a nadie pero en mis oídos se deslizó el recitado:

Queja veloz,

reclamo instantáneo

falseando tempestades

y huracanes.

Cuando los vientos soplan,

arrastrando despojos

que se arremolinan

en rincones

aparentando legitimidades,

sustancialidad y honra.

En el ocaso de la razón,

en el colmo de la arbitrariedad,

animan la danza enloquecida

al son de los tambores

que resisten

el albor de la individualidad.

Devoradores de imaginación,

abrumando los sentidos

ávidos de más percepción,

de ampliar la realidad

desatinada y liberada

de los límites del tonal.

Luego del recitado se hizo el silencio. El mutismo absoluto. El vacío acaparando el sentido auditivo. Mareado miré alrededor, ya no existía el entorno. No flotaba, caía. Me tapé la boca con las dos manos con la intención de impedir que se me salga todo por ahí.

Una risotada. Una de las mías, la borracha.

Reíte vos, reprendió otro sector de la mente.

Al descenso le siguió un planeo por sobre una superficie gris con relieves.

Un sonido grave reinauguró la audición, la vibración afinó en primer lugar al bajo vientre. Aumentó hasta devenir en explosión, entre dolorosa y placentera. Rayos cálidos iluminaron la superficie gris y la tiñeron. El relieve sobre el que planeaba cobró cierto significado: un desfile de formas. Entreveía símbolos y palabras, hasta nunca pronunciadas, se agolpaban en mi mente. El aura de una luz roja emergía en el horizonte reciente. La corriente me llevó hasta la luz que incrementaba su fulgor. Cinco construcciones se levantaban por sobre el relieve caprichoso.

Una columna enorme, más alta que toda construcción humana conocida, se levantaba en el centro, remataba en un domo. A su lado se alzaban dos torres de las que sobresalían dos torretas acabadas también cada una en una cúpula. Entre estas y la gran columna se levantaban otras dos columnas más con un domo en su cúspide cada una. El vuelo se detuvo ante las construcciones. El conjunto conformaba algo parecido a una gran cruz. La luz emanaba del líquido que caía de los domos y cúpulas. Un líquido rojo y espeso. Sangre.

Sangre que inundaba las formaciones del relieve y penetraba en la tierra gris y yerma.

Este es el espíritu —se alzó de nuevo la voz—. Tu espíritu, que cobra más y más conciencia de sí mismo y de su individualidad.

Volví a caer. El lodo sanguinolento me recibió y me tapó sofocándome.

Desperté sacudido por mi novia.

—¿Qué soñabas? Estabas gimiendo…

Desayunamos en un bar y me fui al trabajo, caminé aturdido hasta la boca del subte. Otra vez no andaba.

Un día más en Buenos Aires.

Nave grande, ande o no ande

Tony Jim

Tony Jim

Escritor de relatos cortos de ciencia-ficción ligera con toques de humor. Entre estos relatos destacan los protagonizados por el piloto Jim, un extraño héroe galáctico, un tanto patoso, pero que en el fondo es buena gente.

Algunos de estos relatos han sido recopilados en varias antologías, la más reciente de ellas: Arrepiéntete piloto Jim, dijo el señor L’Ok, publicada por Wave Books.

Nave grande, ande o no ande

—Si quieren contratarme, entonces tendrán que aceptar mis condiciones —les dije a aquellos dos bolianos.

—Pero ya le hemos dicho, Sr. Jim, que en este caso no tiene sentido lo que nos pide. No necesita usted un copiloto, la nave está totalmente automatizada —explicó uno de aquellos hombres calvos de piel azul.

—Eso está bien, me parece estupendo que sea una nave automatizada, pero yo necesito un copiloto, y tendrán que aceptar esta condición si quieren tenerme a mí como piloto —dije yo.

—Es que no vemos la necesidad de ello, teniendo en cuenta, insisto, que la nave prácticamente funciona sola.

—Bueno, si necesito un copiloto, es asunto mío, entiéndanlo si quieren como una manía mía.

—Está bien…

—Por supuesto, dicho copiloto lo elijo yo, eh.

—Como quiera, si quieren repartirse la mitad de su sueldo…

—No, no será necesario, tengo pensado llevarme una muchacha, que es una especie de becaria mía, que tengo como aprendiz; con pagarle el alojamiento y la manutención será suficiente…

—Bueno, ya sabe que se alojarán en la nave y que esta contiene raciones suficientes para la duración total del viaje e incluso unas semanas más…

—Sí, era consciente de ello. Ya me quedó claro que la nave también la ponían ustedes…

—Eso es; tan solo tendrá que pilotarla llevando el cargamento que porta…

—Estupendo, partimos mañana por la mañana entonces…

—Eso es…

A la mañana siguiente me presenté en el astropuerto y pregunté por la nave de los bolianos, así que siguiendo las indicaciones no fue difícil encontrarla.

Era una nave enorme, como del tamaño de una ciudad de tamaño medio. Por suerte cerca de ella estaban los dos bolianos que me habían contratado.

—Buenos días, Sr. Jim, tan puntual como siempre.

—Así es. ¿Ha llegado mi copiloto?

—Sí, ya está dentro y en animación suspendida como estará usted buena parte del viaje.

—De acuerdo; vaya, veo que es un vehículo un tanto vetusto…

—Sí, así es.

—Un poco anticuada y enorme…

—Cierto.

—¿Les he hablado de mi mal de Ryoga?

—¿Qué es eso?

—Bueno, que me suelo perder en sitios tan grandes… En los pequeños también, pero eso aquí no creo que me pase…

—No se preocupe, hemos pensado en ello, así que le entregamos este manual de manejo, que viene con un completo mapa de la astronave… Además, hay varias indicaciones en la propia nave, carteles orientativos y si aún así tiene alguna duda, el ordenador de abordo le ayudará en ello…

—Vamos, que la puede pilotar cualquier chimpancé…

—Eso es, lástima que en nuestro planeta no haya ninguno…

—¿Qué insinúa?

—Nada, nada, era una pequeña broma.

—Mejor así, bueno, pues gracias por todo y ya hablaremos en mi lugar de destino.

—Que tenga buen viaje.

Y así entré en aquella enorme nave.

Programé las coordenadas de destino y me puse a dormir… Ya que por lo visto, aquella nave tan antigua no disponía de tecnología warp y funcionaba a velocidad sublumínica, por lo que los tripulantes debían permanecer en animación suspendida el tiempo que transcurriera el viaje.

Al cabo de unos minutos un zumbido me despertó… Realmente era un sonido bastante conocido y llegué a la conclusión de que era un despertador… Dije aquello de cinco minutos más, pero el ruido persistió, así que alargue la mano para ver si lo localizaba para pararlo…

Pero nada… Así que me levanté…

—¿Qué es tanto escándalo? Así no hay quién duerma… ¿Dónde es el incendio?

—No hay ningún incendio —contestó una voz femenina algo metálica.

—¿Qué ocurre entonces?

—Nada. Es un control rutinario. Se debe despertar al piloto cada doscientos años para que compruebe que efectivamente todo está correcto…

—Ah, vale… ¡¿doscientos años?!

—Eso es…

—Vaya, está claro que voy a llegar tarde a la entrega…

—Probablemente. Aunque se trate de un viaje a velocidad sublumínica nuestro destino estaba a tan solo dos años luz, por lo que debíamos haber llegado en veinte años.

—Está claro, que por muchos conocimientos de historia y pilotaje que tenga yo, hay cierta tecnología alienígena que se me escapa… Y quizás programé mal el viaje…

—Datos insuficientes.

—Sí, seguramente habrá sido eso, dispongo de «datos insuficientes» para pilotar con corrección esta nave… Bueno, en cualquier caso, ¿cuántos años nos quedan de viaje?

—Tan solo otros doscientos años.

—Tan solo, tan solo… Bueno, en cualquier caso, como te decía antes, está claro que ya voy tarde para entregar el cargamento a los bolianos… Por cierto, ¿cómo es que los bolianos hacen el transporte en esta nave que parece tan antigua, que ni siquiera tiene tecnología FTL o similar?

—Los propietarios de esta nave son una sociedad con escasos recursos y esto es lo que han podido permitirse en cuanto a transporte espacial.

—Otro «por cierto», ¿y tú quién eres?

—Evidentemente, el ordenador de la nave…

—Ah.

—Mi nombre es Hallie…

—¿Hallie? Es parecido al nombre de otro ordenador famoso… ¿Eres de la familia de Hal 9000?

—No dispongo de familia, en el sentido biológico del término, aunque sí que pertenezco a la familia de computadoras Tsis’Kloton.

—Me he quedado igual, aunque esto de que no seas familia de Hal me alivia un poco…

—Datos insuficientes.

—Pues visto lo visto, me vuelvo a dormir un rato…

—Negativo, aún no ha realizado el control rutinario del estado general de la nave.

—¿Y no lo puedes hacer tú?

—Efectivamente, pero el sistema está programado para qué cada doscientos años se realice un control por parte de un ente biológico, a ser posible humano…

—Está bien, está bien… Ya que estamos, ¿cómo se llama esta nave? Diría que los bolianos no me lo comunicaron… A ver si la nave también va a tener un nombre ilustre…

—Nos encontramos a bordo de La Madre del Amor Hermoso.

—Madre del amor hermoso…

—En efecto. Esta nave anteriormente perteneció al grupo religioso Las Hermanitas de la Santa Paciencia y el Santo Sepulcro Espacial.

—Eso digo yo, santa paciencia…

Revisé los controles de la astronave y luego me puse a dar un paseo, como parte de la inspección rutinaria.

La nave tenía amplios pasillos metálicos, ciertamente mal iluminados, nada que ver con los pasillos de una de la Flota Estelar.

Iba yo caminando tranquilamente, cuando oí en una curva del pasillo un sonido metálico, como de unos pasos… Como de alguien caminando por una de las rejillas que componían el suelo…

Me acerqué con precaución a la zona de donde provenía el sonido y no vi nada, seguí caminando por el pasillo y volví a oír los pasos más adelante… Eran quizás unos ruidos más amortiguados si los comparábamos con el sonido de mis pasos… Quizás de alguien pequeño… Más pequeño que yo era extraño… ¿Quizás un niño? Seguí el sonido, pero al parecer «el niño» había girado por otro pasillo y cuando llegué a la altura del sonido ya no había nadie allí…

—Ostras, aquí hay más gente… Computadora, ¿cuánta gente hay en la nave?

—Defina gente.

—Reformulo la pregunta, ¿cuántos seres vivos hay en la nave actualmente?

—4.500.

—Madre del amor hermoso…

—Efectivamente, nos encontramos a bordo de La Madre del Amor Hermoso.

—¿Cómo es posible? Me dijeron que tenía que llevar una carga… No a unos pasajeros… ¡Y menos tantos como 4.500! Si lo llego a saber les cobro más a los bolianos… Espero que todos los pasajeros estén en animación suspendida, si no, cuando llegue a destino, entregaré una carga de adorables abueletes bolianos o a las malas un gran cargamento de esqueletos…

Entonces volví a oír aquellos pasitos… Por lo que salí corriendo en su dirección… Al girar un pasillo me encontré un perrete sentado mirándome con cierta cara de extrañeza o eso me pareció…

No era un perro de raza conocida, era de tamaño medio y parecía un perro de esos sin pedigrí.

Y entonces pensé:

—Un momento… Hallie, de los 4.500 seres vivos, ¿cuántos de ellos son personas?

—Tres.

—Eso me cuadra más, pues esos tres debemos ser mi copiloto… Yo… Y un tercero, que no sé, quizás sea un polizón o el dueño del perro o algo así…

Pues misterio resuelto… Claro, que entonces no iba a cobrar más por llevar pasajeros…

—Pues será hora de revisar la carga. Hallie, por favor, indícame el camino.

—Siga por favor la línea roja que verá en el suelo.

Y así hice. El perrete me fue siguiendo, eso sí. Los dos llegamos a un gran almacén, un espacio enorme que estaba completamente… Vacío…

—Hallie, ¿dónde está la carga? Esto está todo vacío… No hay ni una sola caja.

—Error, al fondo a la izquierda encontrará la carga. En la esquina de la izquierda…

Después de varios minutos llegué a dicha esquina y en efecto, allá había una caja rectangular bastante grande. La caja, por suerte, tenía una especie de ventanita de cristal en la tapa. Me asomé y para asombro mío me encontré con la cara de una bella mujer que parecía dormir.

—Vaya… En cualquier caso, misterio resuelto, de nuevo, ya tenemos a la tercera persona…

—En efecto, la carga consiste en esta persona.

—¿Me puedes dar más detalles de la carga por favor?

—En efecto, no veo por qué no…

—Ah, pensaba que era una carga secreta…

—No, se trata de la princesa Narika, que debía ser transportada para ser coronada…

—Ahora que lo pienso… Esta muchacha no es boliana…

—En efecto, se trata de la princesa Narika de Merenda III, que debía ser transportada para su coronación. Esta princesa se encontraba en el exilio y en dicho exilio contó con la ayuda de un grupo empresarial boliano.

—Ah, muy bien… Tendré que leerme más a menudo la prensa, que no tenía ni idea de quién era esta señorita…

—En efecto, dicha coronación fue anunciada en todos los medios de información espaciales del cuadrante.

—Me parece muy bien… Lástima que la princesa llegue un poco tarde a su coronación… Pero bueno, cuatrocientos años tampoco son tantos años…

—Ciertamente, tan solo llegará cuatrocientos años tarde.

—En fin, pues una vez hecha la revisión ordinaria, me vuelvo a dormir…

Así volví a la cápsula de hibernación y empecé a dormir de nuevo. Llevaba unos pocos minutos intentando dormir, empezando ya una fase de duermevela, cuando me sobresaltó de nuevo un zumbido electrónico de gran intensidad…

—¿Qué es ese ruido? ¿Ya hemos llegado? Pero si me acabo de acostar…

—No, no hemos llegado.

—¿Entonces?

—Tenemos una avería que requiere ser reparada, evidentemente.

—Pues manda a un robot de mantenimiento…

—No dispongo de ningún robot de mantenimiento, ni de reparaciones.

—Pues estamos apañados…

—El piloto de la nave debe tener unos conocimientos básicos de mecánica estelar…

—Pues despierta al piloto…

—Eso mismo estoy haciendo, le recuerdo que el piloto de esta nave es usted…

—Ostras, es verdad… Pero yo no tengo conocimientos mecánicos, ni básicos ni avanzados…

—Le tendré que indicar en ese caso lo que hay que hacer. Por suerte no es una avería muy importante.

—Veamos, ¿qué ocurre?

—Hay un par de relés que no funcionan…

—Pues vamos a ello, a ver si hay que cambiarlos o algo así…

Hallie me guio nuevamente por la astronave, esta vez al lugar donde estaba la avería.

—Ya veo lo que ocurre… Estos cables se han soltado…

—En efecto, hay que recolocar los cables de los relés en el orden correcto para su funcionamiento…

—Pero estos cables parecen bastante rígidos, ¿cómo se han podido soltar?

—Sospecho que han sido las ratas…

—¿Ratas? ¿Ratas del espacio?

—Sí, la nave está afectada por una plaga de ratas; al pasar por esta zona han debido desconectar los cables…

—Pues suerte que no han roído los cables…

—No, no les gusta el sabor de los cables…

—Ahora que pienso, ¿cuántas ratas hay en la nave?

—Por suerte solo hay 4.490 ratas actualmente en la nave. A pesar de ser un número escaso, han sido catalogadas como plaga.

—Ya me van cuadrando entonces los números… Aunque aún faltan unas diez «entidades vivas» para llegar a los 4.500 seres vivos de la nave… Claro, que con lo sucio que está esto seguro que deben ser cucarachas o algo así…

—Inconvenientes de no tener robots de mantenimiento y limpieza.

—Bueno, dime exactamente como he de reconectar los cables estos del relé…

—Se han de colocar en el orden correcto…

—Lo sospeché desde el principio… ¿Y cuál es el orden correcto?

—El orden correcto será verificado visualmente porque las luces rojas del panel pasarán a estar en color verde.

—Muy bien, como yo no veo desde aquí las luces esas, ve avisándome cuando se vayan poniendo verdes…

—Lamento informarle que mis circuitos ópticos no alcanzan la zona de luces, por lo que no le podré ir diciendo cuando se ponen verdes…

—Pues si tengo que ir probando combinaciones de todos estos cables y luego asomarme a ver como están las luces, me puedo tirar toda la eternidad…

—En efecto, si no se conectan los cables en el orden correcto no llegaremos a destino, ni siquiera en doscientos años…

—Claro, necesitaría alguien que me ayudara… Puedo ir al pasado para encontrarme con mi yo del pasado y pedirle que me ayude, aunque en el pasado no existiría esta avería… O quizás sí, o tendríamos que esperarnos a que pasara la avería y entonces seríamos tres, pues nos encontraríamos con nuestro yo del futuro… Esta idea me suena de algún relato de ciencia-ficción, claramente era de ciencia-ficción, pues no tiene mucho sentido y tiene mucho de ficción literaria…

—Si lo desea puedo despertar a su copiloto para que le ayude.

—Quizás pueda enseñar al perrete a que ladre cuando las luces estén en verde… Ay, no, calla, que ahora recuerdo que los perros ven en blanco y negro…

—Repito: Si lo desea puedo despertar a su copiloto… ¿Recuerda? Es aquella persona que eligió para que le ayudara…

—No, despiértame si acaso a la princesa, que trabaje un poco…

—Lo lógico sería despertar al copiloto, que por definición debe ayudar al piloto…

—Ya, pero teniendo una bella mujer alienígena desconocida… Por supuesto la copiloto que me he traído es también bella, pero la tengo ya muy vista… Es ya conocida, otra cosa es que me acuerde o sepa su nombre, pero la conozco ya de hace más tiempo…

—No entiendo su razonamiento.

—No has de entender el razonamiento, despierta a la princesa y ya está…

—¿Seguro?

—Sí… ¿Aquí quién manda? A ver…

—Lamentablemente no disponemos de un capitán en la nave.

—Pues eso, donde no hay capitán, manda marinero…

—Desconozco esa expresión…

—Bueno, que no me voy a tirar aquí doscientos años discutiendo… Vamos a hablar con la princesa y que me ayude con los cables estos… Por muy princesa que sea, mientras no sea daltónica, me podrá ayudar con el tema de las luces de colores, digo yo…

Así, me dirigí hasta el hangar donde dormía la princesa.

—Hallie, despierta a la princesa, por favor… Mientras, le voy a dar un beso que por lo visto también es una manera de despertar a una princesa…

Al cabo de unos segundos:

—Oiga, ¿qué hace usted?

—Bueno… No es un beso de buenas noches, es para despertarse…

—Eso de ir besando a desconocidas no me parece nada correcto…

—Yo la conozco, usted es la princesa…

—Sí, pero yo a usted no le conozco…

—Bueno, la estaba despertando, con un beso… Es la manera tradicional en que el héroe despierta a la princesa…

—¿Ya hemos llegado para mi coronación?

—Pues no…

—¿Pues para qué me despierta entonces?

—La necesito para arreglar unas cosas… La astronave tiene una incidencia técnica…

—Creo recordar que en la nave hay también un copiloto…

—Exacto, el copiloto, es para copitolar…

—¿Y usted entonces quién es? No me creo eso que me dice que sea un héroe… Vamos, no tiene la pinta…

—Cierto, tampoco soy un príncipe pitufo… Vamos, un príncipe azul…

—¿Entonces?

—Soy el piloto…

—Vale, muy bien, pues arregle la nave…

—No dispongo ni de robots ni de personas cualificadas para ello… Solo tengo un puñado de ratas y un perrete… Así que intentaré arreglar la nave con su ayuda…

—Yo no tengo formación técnica…

—Yo tampoco…

—¿Entonces?

—Contaremos también con la ayuda del ordenador de la nave… Vamos, ¿no querrá llegar tarde a su coronación?

—Ah, sí… Bueno, desayunemos algo y pongámonos a trabajar… Me suena rara la palabra trabajar…

—No sé, será cosas de las princesas… ¿Pero ahora quiere ponerse a desayunar?

—Supongo que no será cosa de unos minutos y siempre que uno se despierta luego hay que desayunar…

—Eso sí, tiene sentido… Y tiene razón no nos va de unos minutos… O años quizás…

—¿Años? ¿Vamos a tardar años en arreglar la avería?

—No creo… Perdone, que estaba yo pensando en otra cosa…

—Bueno, pues… Ahora no sé como decírselo… Pero hemos tenido otro tipo de incidencia, que nos va a retrasar unos cuantos años…

—¿Años? ¿Unos cuantos años? Debo estar a tiempo para la coronación… ¿Cuánto llevamos de retraso?

—De momento unos doscientos años, pero tranquila, que en otros doscientos llegamos seguro… Bueno, si antes hacemos la reparación, claro…

—¡Madre del amor hermoso!

—En efecto, nos encontramos en La madre del amor hermoso —dije.

—No, si ya lo sé… Era una exclamación de sorpresa… No puedo tardar cuatrocientos años en llegar a mi planeta…

—Tranquila… Estoy trabajando en ello…

—¿Cómo? ¿Qué quiere decir?

—Antes me pareció tener una idea al respecto… Ahora con el lío este de las luces y la princesa, se me ha ido de la cabeza, pero enseguida me volverá…

—¿Cómo? Una cosa tan importante y ¿se le olvida?

—Ah, bueno, es verdad, que no recordaba que no nos conocíamos… Es que habla usted igual que cierta amiga mía y parece que la conozco de hace tiempo… Como doscientos años mínimo…

—No es momento de bromas…

—Sí, perdone, ya le digo, usted no lo sabía, pero he de confesarle que sufro de amnesia selectiva…

—¿Y dice que usted es un héroe?

—Galáctico, sí.

—¿Y también me decía que era el piloto?

—También, una cosa no quita la otra…

—¿Y sufre de amnesia?

—Selectiva, sí.

—Madre del amor hermoso…

—Ahora no hablamos de la nave, ¿no?

—No… Ya sabía yo que aliarme con bolianos no era muy buena idea…

—Bueno, tranquila, el mal ya está hecho… Vayamos a desayunar con calma…

—Sí, claro, con calma… Tenemos doscientos años para llegar…

—Sí, bueno, eso si me ayuda con las reparaciones de la nave, claro…

—En fin… Si he sobrevivido al exilio durante varios años… Supongo que cuatrocientos años también los podré aguantar…

—Eso es, esa es la actitud… Ya verá que después de desayunar ve las cosas con más optimismo todavía…

No sé muy bien por qué, pero para encontrar el comedor no necesité la ayuda de Hallie.

Tras el desayuno la princesa parecía un poco más tranquila. O al menos resignada…

Así que fuimos dando un paseo hasta los relés estropeados:

—Es muy fácil, yo manipularé estos cables, mientras usted está aquí mirando estas luces y cuando se enciendan en verde me avisa, ¿entendido?

—Sí, es fácil realmente… A ver si se piensa usted que porque yo sea princesa soy medio lela…

—No, para nada, que ya sé que las princesas son también muy inteligentes… Recuerdo el caso, por ejemplo, de una princesa mapuche que conocí hace unos años… Se trataba de…

—No me suelte uno de sus rollos, que ya le voy conociendo, que ha estado todo el desayuno explicándome «batallitas»…

—Vale, vale, ya me callo y me pongo con los cables…

Al cabo de un par de minutos:

—¿Se enciende alguna luz? —pregunté.

—Ahora sí, ahora no, ahora sí, ahora no…

—Pero que dice, si ahora mismo no estoy tocando ningún cable… A ver déjeme ver… —dije asomando la cabeza para ver las luces.

—Ve, ahora sí, ahora no.

—Ah, ya veo, que son luces intermitentes…

Y así fuimos haciendo hasta que todo quedó con luces verdes.

—Bueno, esto ya está… Vamos a dar una vuelta y le enseño la nave…

—¿No tendría que irme a dormir de nuevo?

—Tranquila, que tenemos tiempo de sobra…

—Oh, sí, es verdad, ya no me acordaba…

—¿Sufre usted también de amnesia selectiva?

—No, pero hay cosas que preferiría olvidarlas…

Estuvimos varias horas deambulando por la nave:

—Pues esto es básicamente lo que hay en la nave…

—Pero si solo me ha enseñado la sala de control y el hangar…

—Bueno, es lo que conozco de la nave… Y el comedor, no se olvide del comedor…

—Ya veo…

—En la nave, además hay otros seres vivos, básicamente bichos y ratas… Por lo que tengo entendido son lo que más abunda…

—Lástima no tener un gato…

—Sí, eso estaría bien, para ver si evoluciona como el gato del Enano rojo…

—No conozco a ese Enano…

—Es una nave muy conocida, también de estas grandotas… Ah, sí, tenemos también un perrillo, lo que no sé por dónde anda y no sé si evolucionará tan rápido como un gato…

—Bueno, pues ahora sí que creo que tendría que irme a dormir…

—Hay un tema un tanto delicado…

—¿Cuál?

—El tema de la repoblación de la nave…

—¿Repoblación? No creo que se tenga que repoblar una nave… Vamos, no suelen estar pobladas, por lo que no es necesario volverlas a poblar…

—Bueno, está claro, que si solo hay un hombre y una mujer…

—No me gusta el cariz que está tomando la conversación…

—Tiene razón, hay otra mujer en la nave, que es la copiloto, pero no creo que sea necesario despertarla en estos momentos… Luego más tarde si eso, cuando pasen unos años…

—Ciertamente, aunque estemos en una nave de velocidad relativista, no se trata de una nave generacional, por lo que el número de individuos que estemos en ella no ha de influir en nada…

—Sí, aunque tardemos otros doscientos años en llegar, podemos sobrevivir ese tiempo durmiendo plácidamente… No es necesario que nos distraigamos con otras… actividades…

—Eso es, será mejor que volvamos a nuestras cámaras de sueño, que nos queda todavía un largo viaje… Así que vamos a acostarnos… Cada uno en su cama, eso sí… —dijo la princesa.

—De acuerdo, de acuerdo.

Volvimos cada uno a su sarcófago de animación suspendida.

Empezaba ya a adormilarme, cuando volvió a mi mente una idea que tenía medio olvidada… Claro que si me dormía de nuevo del todo, ya no me volvería a acordar hasta después de doscientos años o más… Lo que me hizo pegar un bote e interrumpí el proceso de animación suspendida.

—Señor Jim, ¿qué ocurre? —preguntó Hallie, la computadora de la nave.

—He tenido una idea… Bueno, creo que la tuve antes, pero ahora la estaba recordando…

—No puede interrumpir el proceso de animación suspendida así como así, no es como si se durmiera realmente.

—Perdona Hallie, pero es que es una cosa bastante importante… Se me ha ocurrido una idea para solucionar este tema…

—¿Qué tema? No hay nada que solucionar. Ya arregló el tema de los relés de la nave, ¿no lo recuerda?

—Sí, sí, me refería al otro tema…

—¿Qué otro tema? No tengo constancia de ninguna otra avería.

—El tema del viaje en sí…

—Seguimos el rumbo correcto, el viaje marcha correctamente.

—Bueno, quizás programé mal el tiempo de viaje… Tenía que llegar antes de cuatrocientos años, eso seguro… Por muy lenta que sea la nave, había una ruta más corta que llevaría menos tiempo…

—Ciertamente. Aunque ahora ya es demasiado tarde, a no ser…

—Eso es… Tengo la manera de solucionar el error inicial…

—¿Tiene pensado viajar al pasado para advertirse a sí mismo de que debe introducir los datos correctamente?

—No, eso provocaría una paradoja, no puedo encontrarme conmigo mismo en el pasado…

—Por cierto, estamos partiendo de la premisa de que tiene usted la capacidad de viajar en el tiempo… Cosa que…

—En efecto, tengo esa capacidad… Bueno, yo innatamente no, pero llevo puesto mi TUP…

—Desconozco el significado de tub.

—Es un dispositivo para viajar en el espacio-tiempo.

—¿Y qué hace usted entonces en una nave?

—Soy piloto de naves, no de tups, aunque lo tengo bastante dominado, eso sí… Además, lo cierto es que me pagan bastante bien por pilotar esta nave… Por llevar el TUP de momento no me pagan nada…

—Y bien, ¿cuál es su idea?

—Ve despertándome a la princesa y te cuento…

Y así volví de nuevo al hangar de la nave. Busqué el nicho de la princesa, levanté la tapa y me puse a zarandearla…

—Eh… Ah, de nuevo el acosador… Digo, de nuevo el piloto de la nave…

—Sí, soy yo el piloto…

—No pienso repoblar nada con usted…

—No, la despierto por otro motivo…

—¿Qué ocurre? ¿Más luces para arreglar?

—No, se me ha ocurrido una manera de que llegue a tiempo a su coronación…

—Está usted más loco de lo que creía… La coronación fue hace 200 años…

—Mire, tengo esto para solucionarlo…

—Oh, un reloj muy bonito, pero no veo en que nos puede ayudar…

—En realidad es un TUP.

—¿Un tub?

—¿Qué pasa? ¿Qué no pronuncio bien las pes? Es un TUP, es un dispositivo de desplazamiento espacio-temporal…

—Ah…

—Agárrese a mí, que vamos a viajar hasta su planeta…

Y así activé el TUP y nos desplazamos hasta el momento de la coronación en el planeta de la princesa…

—Pues ya hemos llegado…

—Oiga, ¿y qué pasa con el perrete?

—¿El perrete?

—El que me dijo que estaba en la nave…

—Pues no sé, si ha sobrevivido más de doscientos años, no le vendrá de doscientos más…

—Si usted lo dice…

—Ostras, lo que me preocupa ahora más es que en la Madre del amor hermoso se ha quedado mi copiloto…

—Pues vaya…

—Sí, ya sabía yo que me dejaba algo… Cosas de la amnesia selectiva, supongo…

—Bueno, pues vuelva a por el perrete y el copiloto suyo…

—No puedo, al ser la nave el punto de destino y estar esta en movimiento, no puedo fijar correctamente las coordenadas espacio temporales…

—Pues vaya faena…

—Sí, este dispositivo se desarrolló inicialmente para viajar entre planetas, que están más o menos quietos, o más bien que siguen una órbita determinada; para naves en movimiento no sirve…

—Bueno, me voy a la coronación, gracias por todo…

—De nada, era mi trabajo… En cuanto a lo de mi copiloto, de momento no me queda otra que esperar… A ver si se me ocurre algo… Si no, tendré que esperar como doscientos años… Y sin cámara de sueño… Oiga, ¿no querrá usted mientras tanto repoblar el planeta este? Ya que estamos…

Volveré a morirme

José Vicente Mañas Montalbo

José Vicente Mañas Montalbo

Ha publicado un breve poemario bajo el seudónimo Dolbach P. con el título Alguien que en mí.

Volveré a morirme

Vengo ahora de mi entierro. No ha estado mal, aunque el bochorno de esta canícula, creo que lo ha deslucido todo. Los entierros son mejor con lluvia.

Morirse es tan solo un instante, no se vayan a creer. Toda una vida de temores para, llegada la hora, tan poca cosa. ¡Y lo bien que se está luego!

A mí me ha gustado mucho. Digo el asunto ese del sepelio. El velatorio y todo eso. La gente compungida un rato, luego comentando alguna cosa del muerto. Al principio todas buenas, y ya al rato, por no exagerar el gesto, algo no ya tan bueno.

Es gracioso verse uno allí tumbado, hierático. Tieso. ¡Y cómo te miran! Y se llevan consigo ese recuerdo. Tu expresión inexpresiva. Tu cara de serio.

Yo no quería misa, ni responso, ni nada de toda ese engaño clerical, pero puede mucho la tradición y, por los vivos, se contradice al muerto. Pero me ha hecho gracia. Yo allí, en mi caja solemne. En lugar principal… el cura diciendo sandeces. Y la gente…

Hay quien solo va a misa para estos asuntos. ¡Cómo si le fueran a devolver el gesto! Yo nunca fui de ir a entierros.

El caso es que se ha llenado la iglesia. Y en la puerta, los que evitan entrar, si pueden. Ya digo que manda mucho la tradición, y al muerto, se le perdonan cosas. Si no hay dineros por medio.

Los más cercanos, los más obligados, me han cargado a hombros, como a un torero, y no han querido coche fúnebre; acuestas hasta el cementerio. No han sido pocos los relevos. Digo yo que eso será muestra de aprecio, al menos a los vivos. No sé si al muerto.

El cuervo negro recitaba sus rezos.

No es largo el camino. Una calle casi recta y estrecha. Muy apropiada para la escena. Salir del pueblo y en el último tramo, el paseo de cipreses, esos árboles condenados a la tristeza. Al menos se agradece su sombra oscura y densa.

Y en el camposanto, el sol de nuevo.

Y allí estaba el agujero. Más palabrería del cura, y adentro.

Yo me veía desde fuera, pero también me percibía metido en el ataúd. Y escuchaba las sogas rozando la madera y las instrucciones de los expertos: «Suelta un poco más Aurelio». Ya posado el bulto en el fondo, mi descanso eterno, lo peor de todo: el sonido de la tierra al caer sobre la tapa de madera. Sobre la cruz plateada. ¡Qué tétrico! Hasta me ha dado miedo. ¡Ya ves tú! ¡Si ya estoy muerto!

Han evitado mis deudos (se dice así, creo), el manoseo del tópico «te acompaño en el sentimiento». Les agradezco el gesto. No sé yo como se acompaña eso.

En fin, que ya he vuelto. Por el bar se han quedado los más, una vez dejado solo el muerto. Y estoy allí, callado y quieto. Sin prisa para los restos.

Y pienso en esto:

Me moriré otra vez. Y a ver si me incineran. Por ver cómo es eso.