Derechos de autor © 2020 Nuria Llop Pizá

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Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares y situaciones son producto de la imaginación de la autora o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios o comerciales, hechos o situaciones son pura coincidencia.

Título: Cuando menos te lo esperas

Diseño de portada: ©Eva Mutter
Ilustraciones de la portada: Inspiring
Primera edición: octubre 2020

Contenido

Derechos de autor

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Libros en esta serie

1

Febrero, 2008

Emma Harris entró en su casa después de una interminable sesión de peluquería para conseguir que su aleonada melena negra pareciera un elegante recogido en lugar de una masa informe de rizos. Su peluquera de toda la vida había tenido el detalle de abrirle el salón en domingo para que luciera un peinado digno de una boda de postín.

—¡La comida está lista! —anunció su madre a voz en grito desde la cocina.

Emma asomó por la puerta, ignorando el olor a estofado.

—No voy a comer, mamá, no tengo hambre. —Se puso de espaldas a la rechoncha mujer para mostrarle el elaborado trabajo de la peluquera y preguntó: —¿Qué te parece?

—Precioso, vas a estar guapísima —sonrió orgullosa la señora Harris—. Pero deberías comer algo, cenaremos muy tarde.

—Los nervios me han cerrado el estómago, no me entra nada.

Edwina Harris miró a su hija con cariño mientras colocaba el mantel sobre la mesa.

—Parece que seas tú la novia en lugar de una dama de honor.

—Se casa mi mejor amiga. La boda de Sandra es casi como si fuera la mía —alegó Emma—. Además, la han montado por todo lo alto, casi cuatrocientos invitados, y van a asistir las familias más importantes de Baltimore. Nunca he estado en una boda así, ¡y en el hotel Marriot! Estoy histérica.

El sonido del móvil la sobresaltó. Lo sacó del bolso y vio en la pantalla el nombre de Sandra. Suponiendo que su amiga estaría aún más histérica que ella, inspiró hondo y trató de parecer calmada.

—Hola, futura señora de John Calverston. ¿Cómo estás?

—Subiéndome por las paredes. Faltan cuatro horas y treinta y seis minutos para la ceremonia y ya han empezado los problemas.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó, saliendo de la cocina para mantener la conversación en privado.

—Te parecerá una tontería, pero para mí no lo es. Necesito pedirte un favor enorme.

—Concedido. Pide lo que quieras, incluso que te sustituya en el altar —bromeó Emma.

Su amiga soltó una carcajada.

—Eso jamás. Aunque creo que lo preferirías en lugar de lo que te voy a pedir.

—No será para tanto. Venga, suéltalo.

—¿Recuerdas que te comenté que el hermano de John y su novia iban a bailar el vals de apertura con nosotros?

—Sí, porque a pesar de mis lecciones magistrales, sigues liándote con los pasos y te da corte que todos los invitados vean cómo te tropiezas con tus propios pies. Cosa que no va a pasar.

—Y si pasa, ¿qué? No, Emma, no quiero ser la única pareja en la pista. Y John está de acuerdo conmigo. Dice que es suficiente con abrir el baile, así que contáis veinte segundos desde que empiece a sonar la música y entráis vosotros, ¿vale?

—¿Nosotros? —se extrañó—. Voy a ir sola a tu boda. Bueno, con mis padres, pero mi padre no…

—Sí, sí, ya lo sé —la interrumpió—. Perdona, me he saltado un pequeño detalle: necesito que bailes el vals con el hermano de John.

—¡¿Con Warren?! —se alarmó Emma. 

—Sí. Su novia, Caroline, se torció el tobillo ayer y lo tiene muy hinchado. No va a poder bailar, y él ha sugerido que tú podrías sustituirla.

—Claro, cómo no —expresó con ironía—. Ese impresentable aprovecha la más mínima oportunidad para perseguirme.

—En navidad me dijiste que había desistido. ¿Ha vuelto a llamarte?

—No, no sé nada de él desde entonces. Vale, quizá he exagerado un poco —admitió, paseando inquieta por el pasillo.

—Y ahora tiene novia, así que no te preocupes por eso. Mira, sé que Warren no te cae bien, pero...

—No le soporto. Es un prepotente, un engreído, un fantasmón impertinente y un ligón de cuidado. Cuanto más lejos, mejor.

Durante unos segundos, Emma no oyó nada y pensó que quizá se había pasado en su valoración.

—Pues lo has descrito bastante bien —dijo Sandra al fin—. Aunque también tiene cosas buenas.

—No lo dudo, pero me da igual. De todos modos —suspiró, resignada—, es tu boda. Y el vals durará solo un par de minutos, así que… lo resistiré.

—Entonces, ¿puedo decirle que bailarás con él?

—Sí, y hasta pondré cara de contenta —añadió con una sonrisa sincera—. No voy a fallarte, Sandra.

—Gracias, gracias, gracias… —repetía emocionada y como si quisiera besarle los pies—. Uy, tengo que colgar, ha llegado la maquilladora.

—Vale, hasta…

CLIC.

El «luego» se le quedó en la boca, que notó seca de repente por el favor que acababa de concederle a la novia. Volvió a la cocina a por un vaso de agua y se lo bebió de golpe. No le sirvió de mucho, y pensó en llenárselo de vino o de algún alcohol más fuerte. Tampoco le quitaría la sequedad, pero al menos la ayudaría a no pensar en ese horrible favor.

—Pobrecilla… —lamentó su madre.

¿Cómo sabía la mujer que…? Ah, no, se refería a alguien que salía en la tele. Sus padres ya habían empezado a comer y tenían la vista fija en la pantalla, donde una mujer mayor que debía de haber pasado por varios liftings gimoteaba y trataba de responder a las preguntas de un despiadado presentador.

—¿Pobrecilla por qué? —inquirió Emma, más por olvidarse de aquel favor que por curiosidad.

Su padre señaló con el tenedor el rostro que enfocaban en un impactante primer plano.

—A esa mujer le han robado casi un millón de dólares.

—Un estafador —concretó Edwina—. Se hizo pasar por un hijo suyo que desapareció cuando tenía ocho años. Se presentó un día en su casa y, al cabo de un mes se fue de repente, tal como había llegado, y llevándose parte de su fortuna y de sus joyas.

Sin apenas hacer caso a la pantalla, Emma comentó:

—Qué fuerte. No entiendo que haya gente que se deje engañar de esa manera.

—Esos tipos son profesionales —adujo su madre—, es lo que dice el presentador. Que eligen muy bien a sus víctimas, las estudian durante meses y luego, en poco tiempo, las desvalijan sin que se den cuenta. A la policía le es muy difícil seguirles el rastro porque cambian de nombre, de estado y hasta de continente. Parece que ya ha habido varios casos. Ah, mira, mira.

El presentador y dos fotos de rostros muy distintos que ocupaban media pantalla captaron la atención de los Harris.

«…estas son dos de las caracterizaciones que el estafador ha adoptado, según un informe de…»

PAF.

La tele petó y se fundió. Al instante, Emma oyó la queja de su madre.

—Vaya por Dios, otra vez el maldito enchufe. Qué ganas tengo de que empiecen con las reformas de la casa y cambien todos esos cables viejos. Me dijeron que llamarían mañana para concretar. A ver si es verdad, porque llevan dos semanas dándome largas. ¿Seguro que no quieres comer nada, hija?

—Seguro —insistió Emma, viendo a su padre trastear por detrás del televisor.

—Y lo peor es que no he podido fijarme bien en las caras de las fotos —continuó disgustada.

—No importa, mamá, ese estafador no vendrá a por nosotras. Jamás tendremos un millón de dólares.

—Ni ningún familiar desaparecido —añadió el señor Harris sin conseguir que la imagen volviera de nuevo.

—Exacto —corroboró Emma.

Se fue a su habitación pensando que, si pudiera, sería ella la que desaparecería esa misma tarde después de la ceremonia, así se ahorraría el dichoso vals.

Había conocido a Warren Calverston seis meses atrás y le desagradó desde el primer momento. No por su físico, claro. El hermano de John era guapísimo y tenía un cuerpo espectacular (al menos, vestido, que era como ella siempre lo había visto). Sus ojos, de un verde cristalino que recordaba a las aguas del Caribe, eran impresionantes y su mirada cálida invitaba a desnudarte tanto física como emocionalmente. Ella, por supuesto, no lo había hecho jamás, pero estaba segura de que muchas mujeres sucumbían al hechizo de aquella mirada.

También de la sonrisa de Warren, casi tan perfecta como la de un anuncio de dentífrico, aunque mucho más seductora. Unos pómulos marcados y una mandíbula cuadrada daban fuerza a aquel rostro de rasgos casi modélicos. Su cabello, negro como el azabache y un poco ondulado, tenía un aire de elegancia informal que resultaba sumamente atractivo. Todo en él destilaba masculinidad y poder, y eso era precisamente lo que a Emma no le gustaba. Su mala experiencia con un novio dominante la había prevenido contra esa clase de hombres.

Estar cerca de Warren la ponía de mal humor y hacía que se le tensara todo el cuerpo. Él debía de disfrutar, viéndola de ese modo, porque cada vez que coincidían en algún sitio (no muchas, por suerte) se le pegaba como una lapa, aunque ella hiciera todo lo posible para quitárselo de encima. Ya se había mentalizado de compartir mesa con él en el banquete, pero como habría ocho personas más —la novia entre ellas—, se había convencido de que esa noche la dejaría en paz. Sin embargo, ahora, con lo de bailar el vals…

¡Uf! Seguro que aprovechaba para provocarla de alguna manera, como hacía siempre. O para llamarla «nena», sabiendo lo mucho que ella odiaba que la llamaran así.

Pero era la boda de Sandra y no podía negarle un favor.

2

Desde que Warren Calverston había llegado con su pareja al lugar donde se celebraba la ceremonia, la gente no dejaba de asediarle. Amigos, parientes y compañeros de trabajo le abrazaban, le daban palmaditas en la espalda y luego, le hacían la pregunta de rigor:

—¿Y tú, qué? ¿Cuándo te casas?

Él sonreía y siempre respondía:

—Cualquier día os daré la sorpresa.

Pero su mente daba una respuesta muy distinta: «Nunca, no voy a atarme a una mujer de por vida».

También se le habían acercado la mayoría de invitadas de entre veinte y cuarenta años, le conocieran o no, y también le abrazaban, aunque de manera distinta a como lo hacían los hombres. Menos amistosa, más afectuosa. Y, además, le besaban en las mejillas (rezó para que todas esas mujeres usaran una barra de labios que no dejara marca), algunas incluso le besaban en la boca y, acto seguido, se disculpaban por su atrevimiento. La disculpa sonaba tan falsa que a Warren le entraban ganas de sugerirles que hicieran un curso de interpretación.

Y junto a él, Caroline, la chica con la que llevaba dos meses saliendo, había aguantado con una sonrisa permanente toda aquella avalancha de muestras de cariño y las consiguientes presentaciones. Era dulce, encantadora y muy sufrida, reconoció Warren, ya que el tobillo debía de dolerle. La hinchazón había bajado bastante después de comer, pero su chica no estaba en condiciones de permanecer mucho rato de pie.

Ya en el salón del banquete, sentados alrededor de la mesa redonda que compartían con ocho personas más y esperando a que les sirvieran los cafés y las copas, la actitud de Caroline había cambiado: no le dirigía la palabra desde que los novios habían efectuado el corte simbólico de la tarta. Warren sospechaba que el motivo eran las dos excompañeras de universidad que llevaba años sin ver y con las que su hermano John seguía manteniendo contacto. Aquellos dos bombones se le habían acercado con espléndidas sonrisas, colocado uno a cada lado de su silla y le habían dado conversación, recordando viejos tiempos y aventurillas pasadas. Él les había seguido el rollo hasta que llegaron las porciones de tarta y ellas volvieron a su mesa, meneando las caderas y riendo tontamente.

Quizá le había sentado mal a Caroline que prestara atención a esas chicas, porque llevaba ya un rato dándole la espalda y hablando con Steve, el assistant de la editorial Calverston & Jones, de la que él era socio y director de Recursos Humanos.

Warren no le dio importancia al enfado de su pareja, ya buscaría luego la manera de que se le pasara. Y si no lo lograba y esa relación no superaba los dos meses, como casi todas las demás, no le preocupaba. El planeta estaba lleno de mujeres maravillosas entre las que elegir.

Inició un recorrido visual por la mesa. A la izquierda de Steve estaba Emma, que parecía muy interesada en lo que le contaba el hombre sentado a su lado: Adam, periodista y primogénito del presidente de la editorial, el señor Jones. Frente a él, y semioculta a sus ojos por el enorme centro de mesa de flores, se hallaba su hermana pequeña, Elizabeth, junto a su marido Frank, al lado del cual se situaban unos vecinos y buenos amigos de la novia. Las dos parejas mantenían conversaciones cruzadas sobre niños y coches.

Verse excluido de todos esos parloteos le fastidiaba un poco, y decidió interrumpir uno.

—Adam, ve abreviando, que está a punto de empezar el baile.

—Yo no bailo.

—Pero Emma sí, ¿verdad, Emma? Recuerdas la promesa que les hemos hecho a los novios, ¿no?

—Por desgracia, sí —respondió ella con una sonrisa más falsa que la de un político en campaña electoral.

—¿Qué promesa? —preguntó el periodista.

Emma se la explicó y añadió:

—Pero aún faltan unos minutos, así que… Adam, sigue con lo que me estabas contando.

Warren sonrió. Ya imaginaba que su interrupción duraría poco, que Emma la cortaría en cuanto pudiera. Era una mujer única. En muchos sentidos.

Debía de medir algo más de uno setenta y tenía un cuerpo para perderse en él: cintura de avispa, buenas caderas, un trasero redondeado y algo respingón y unos pechos llenos y firmes. En su tez morena, propia de segundas generaciones provenientes de un matrimonio interracial, destacaban unos labios carnosos y unos ojos color café, grandes y ligeramente rasgados; ojos que podían mirarte con la mayor frialdad del mundo, como lo miraban a él, o con una calidez exótica, como siempre que se dirigían a otros. Eso extrañaba mucho a Warren, que nunca recibía miradas de hielo por parte de las mujeres.

Desde el día que la conoció, percibió que Emma sentía una especie de aversión hacia él y no comprendía por qué. Todas las chicas a las que les echaba el ojo acababan en su cama.

Excepto Emma.

Cierto era que aún no había utilizado todos sus recursos para seducirla. Al ser la mejor amiga de Sandra, iba a tenerla a mano cuando quisiera, pensó al poco de conocerla. No había prisa para enrollarse con ella. Sin embargo, desde aquella tarde de julio en que la vio por primera vez, en el apartamento de la que hoy era ya su cuñada, solo habían vuelto a encontrarse en cuatro ocasiones, y siempre en reuniones multitudinarias en las que Emma intentaba esquivarle. Si en algún momento no lo conseguía, se ponía tensa y le lanzaba un par de puyas a las que él respondía con alguna provocación. Ella la eludía y rápidamente integraba a alguien en la conversación, si es que se le podía llamar así a aquel extraño intercambio de frases.

Hoy estaba realmente preciosa, se dijo Warren. Su rizada y rebelde melena negra se había transformado en un intrincado recogido alto que brillaba en algunos puntos como si llevara purpurina y dejaba a la vista la tentadora piel de su estilizado cuello. Durante la cena, había sentido más de una vez el deseo de mordérselo.

Después de otro brindis por los novios, Caroline seguía dándole la espalda, así que él se dedicó a observar la mesa presidencial. Ver a su hermano tan pletórico y satisfecho de sí mismo y mirando a Sandra con adoración le hacía feliz. Se habían conocido tan solo ocho meses atrás en curiosas circunstancias, y lo suyo había sido un amor a primera vista, según contaban ellos. Poco antes de navidad habían decidido no esperar más tiempo que el que les imponía el papeleo y la organización de la boda para convertirse en marido y mujer.

No le envidiaba en absoluto. Warren era incapaz de pensar en enamorarse de una sola mujer. ¡Por favor! ¡Si se enamoraba al menos cuatro o cinco veces al año! Quizá no entendía igual que los demás el significado del verbo «enamorarse», pero sabía muy bien cuándo le gustaba una chica para tenerla en su cama y pasar unas pocas horas juntos al día, charlando y riendo. ¿Qué tenía de malo que prefiriera la variedad?

La orquesta tocó los primeros compases del vals de apertura y Warren vio a Emma levantarse sin dejar de hablar con Adam. La torcedura de tobillo de Caroline había sido providencial. Aparte de que su novia no era muy ágil bailando, poder tener a Emma entre sus brazos durante unos minutos era un regalo del cielo que pensaba disfrutar al máximo.

Fue a su encuentro para acompañarla hasta el límite de la pista y le puso una mano en la parte baja de la espalda. La notó tensa, como siempre, pero él no apartó la mano mientras miraba a su hermano guiar a una ruborizada Sandra y se dejaba envolver por el perfume característico de Emma: una mezcla de vainilla y melocotón maduro. Y, en tono burlón, le preguntó si estaba contando esos veinte segundos que tenían que esperar.

—Quedan cinco. Cuatro…

Tres, dos, uno.

Se adentraron en la pista y él arrimó el cuerpo femenino al suyo todo lo que ella le permitió, que no era mucho. Y, aunque Emma le sonreía, sus ojos color café echaban chispas asesinas.

—¿Por qué me miras así, Emma?

—Porque no hace falta que te arrimes tanto para bailar el vals —le respondió, arisca. Y volvió el rostro hacia su amiga, a la que sonrió abiertamente.

—¿Insinúas que no sé bailarlo? —inquirió él, envidiando a Sandra por la espléndida y auténtica sonrisa que Emma le dedicaba.

—No, lo bailas muy bien, pero creo que te estás aprovechando de la situación. Dudo que a tu novia le guste.

—Caroline no tiene ni idea de cómo se baila el vals, así que no se extrañará. Relájate.

No tardaron en añadirse otras parejas que, con más o menos pericia, se movían por la pista al compás de tres del Danuvio Azul, y Warren insistió:

—Y no me estoy aprovechando. Fíjate en los demás, también se… arriman, como tú dices.

—Claro. Tus padres, tu hermana y su marido, Rita y el padre de Sandra… Todos son matrimonio. Nosotros no.

—Mucho más emocionante, ¿no crees? —susurró él, acercándola todavía más.

—No. Y si no aflojas la mano que tienes en mi espalda, dejaré de bailar ahora mismo. Ya hay más parejas en la pista, Sandra no nos necesita.

—Está bien, como quieras. —Warren permitió a Emma separarse un poco, no quería dejar de bailar con ella—. Luego le pediré a los músicos que toquen un tango y entonces, no tendrás excusa.

—Sí la tendré: no sé bailar el tango.

—Yo sí. Puedo enseñarte.

—No, gracias.

¡Ni en sueños!, añadió Emma para sí y deseando que acabara ya el puñetero vals. El hormigueo que sentía por todo el cuerpo la estaba incomodando mucho.

—¿Por qué no?

—Paso de hacer el ridículo.

—No lo harás. Bastará con que te dejes llevar…, nena.

¡Agh! Lo había dicho. Y además, adrede, con tonillo de burla. Emma se enfureció. Si no estuviera en la boda de Sandra le soltaría un bofetón a ese imbécil. Tuvo que conformarse con lanzarle otra mirada asesina y decirle con dureza:

—Mejor le enseñas a tu novia.

Él soltó una carcajada y se inclinó para susurrarle al oído:

—Te confesaré una cosa: Caroline es perfecta en muchos aspectos, pero, bailando, es un poco patosa y no sabe seguir el ritmo.

Emma volvió a poner distancia entre los dos.

—Mira, olvídate del tango, ¿vale? No pienso bailarlo, y menos contigo. Por cierto, ¿dónde lo aprendiste? ¿Has ido a clases de bailes de salón? —preguntó, simulando interés. Pero solo trataba de distraerse para no pensar en las sensaciones que la cercanía de Warren le provocaba.

—No —rio él—. Nos enseñaron mis abuelos paternos, que eran unos bailongos. Los domingos por la tarde, cuando mis hermanos y yo éramos pequeños, nos cogían a los tres y nos enseñaban toda clase de bailes. A John le parecía un coñazo, pero Elizabeth y yo nos divertíamos mucho.

La orquesta aceleró el ritmo del vals y Warren hizo girar a Emma cada vez más rápido. Lo único que ella pudo hacer fue aferrarse al hombre y fijar la mirada en aquellos ojos verdes para no ver cómo todo a su alrededor pasaba a una velocidad de vértigo.

—Bien —sonrió él—. Ahora eres tú la que se arrima.

—Para no perder el paso.

—Venga, Emma, admite que en el fondo estás disfrutando del vals.

—Cállate ya, Warren —le ordenó, malhumorada. Porque tenía parte de razón. Nunca una pareja de baile la había guiado con tanta maestría. Podría pasarse horas bailando con ese hombre si no fuera porque el contacto con su cuerpo le causaba una excitación que rechazaba de pleno.

La música cesó y ambos permanecieron unidos unos segundos, mirándose el uno al otro sin apenas respirar. Los aplausos y el súbito estallido de un ¡vivan los novios! los devolvieron a la realidad casi a la vez y se separaron. Emma huyó, literalmente, hacia la mesa y bebió de un solo trago la media copa de champán que le quedaba. Warren, sin perderla de vista, arrancó a Sandra de los brazos de su hermano para bailar con ella la siguiente pieza. Sonrió a su cuñada y también para sus adentros: si Emma seguía metiendo alcohol en su cuerpo al ritmo que acababa de hacerlo, iba a estar más receptiva dentro de un rato. Decidió cumplir con el cupo necesario de bailes y después, ir a por ella otra vez.

3

Las suaves manos de aquella morena tentadora lo agarraban de la solapa del esmoquin para que no separara su musculoso cuerpo del de ella ni un milímetro. Warren podía sentir la turgencia de los senos femeninos en su pecho mientras las lenguas de ambos se movían, encontrándose y apartándose en un lento juego de seducción. Notó que los finos dedos abandonaban el caro tejido, se deslizaban hasta su trasero y lo presionaban para encajar sus partes en las ingles de ella.

Oyó un gemido y un ronroneo.

Él siguió con las palmas de las manos apoyadas en la pared, a ambos lados de la cabeza de la mujer, para mantenerla oculta a los ojos de cualquiera que pasara por allí. A los suyos ya lo estaba, los había cerrado para concentrarse únicamente en sentir. No se atrevía a tocarla, estaban en un recodo del pasillo que llevaba a los servicios y no era el lugar adecuado para ir más allá de unos cuantos besos.

Ella volvió a gemir y aumentó el embate de su lengua, olvidando la seducción y dando rienda suelta al deseo. Él empezó a cobrar vida.

Ya era hora, pensó, no solía tardar tanto.

Voces y risas llegaban a sus oídos amortiguadas por la lejanía y se mezclaban con las alegres notas de un mambo. Le pareció oír una exclamación ahogada seguida de un susurro, y la palabra «cerdo» penetró en su cerebro. Warren la archivó y la ignoró, porque en ese momento aquel aroma a vainilla y melocotón maduro le llegó como si fuera el aliento que necesitaba para continuar, y aquello que había empezado a revivir se irguió en todo su esplendor. El esbelto cuerpo que se apretaba contra él debió de notarlo, pues de inmediato se contoneó, rozando su erección.

Warren sabía que tenía que parar, estaba en la boda de su hermano y cualquiera podría descubrirles. Aparte de que su novia rondaba por allí. Pero ese particular perfume que Emma siempre llevaba lo embriagó de tal manera que no pudo detenerse. Desplazó sus labios hasta el cuello de aquel bombón mientras inspiraba profundamente para empaparse de ese aroma. Sin embargo, un olor dulzón y empalagoso penetró en sus fosas nasales y la realidad le golpeó bruscamente.

Esa chica no era Emma.

Ni siquiera llevaba el mismo perfume que Emma. ¿De dónde había venido entonces ese olor? ¿Lo había imaginado?

Se quedó mirando a aquella mujer con la que diez años atrás, cuando ambos eran estudiantes universitarios, tuvo un escarceo. La voz de su conciencia le preguntó qué diablos estaba haciendo y él no supo responder. Solo sabía que aquella morena lo había engatusado y él, para calmar el deseo que Emma había encendido en su cuerpo, se había dejado llevar imaginándose que la besaba a ella.

—Lo siento, preciosa, tengo que volver a la fiesta. Mi pareja debe de estar buscándome —se excusó con una sonrisa mientras se recolocaba la chaqueta.

Le dio la espalda al bombón y caminó por el desierto pasillo con el aroma de Emma todavía persiguiéndole. Qué raro, pensó. ¿Estaba teniendo alucinaciones?

Emma había atravesado las puertas dobles del salón de banquetes para ir a los servicios. Ya llevaba bastantes copas y, si no quería notar cómo el suelo se movía bajo sus pies, necesitaba eliminar parte del alcohol que había metido en su cuerpo. Caminaba rápido, a pesar de los peep toes que estrenaba, y había girado el recodo casi pegada a la pared, por si le aparecía alguien en dirección contraria.

Emma siempre pensaba en todo.

Afortunadamente, porque si no, casi se habría dado de bruces con una pareja que se estaba besuqueando en la penumbra del pasillo, frente a la puerta del lavabo de caballeros. A él lo reconoció en seguida, era difícil olvidar aquel hombre impresionante y el efecto que le producía. Se le escapó el aire de los pulmones en un gesto de fastidio, giró en redondo y volvió por donde había venido, mascullando enojada:

—Será cerdo. ¿Cómo se atreve a…? No me lo puedo creer. Encima que… ¡Ah! ¡Hola, Caroline! ¡Qué sorpresa! —exclamó, forzando una gran sonrisa al ver a la novia del cerdo frente a ella.

—¿Sorpresa? ¿Por qué? Acabamos de vernos en el salón —señaló la chica, extrañada—. El lavabo está por aquí, ¿no?

—Sí, pero hay una cola larguííísima —exageró Emma, entrelazando su brazo con el de Caroline y obligándola darse la vuelta. No podía dejar que viera lo que ella acababa de ver, estropearía la boda de Sandra, así que echó a andar, casi arrastrando a la chica y sin importarle que tuviera un tobillo lesionado—. Hay otro lavabo en la primera planta, será mejor que vayamos allí.

—Ah, bueno —accedió, trastabillando por el ímpetu con que Emma tiraba de su brazo.

Salieron al vestíbulo del hotel y, ya más despacio, subieron las escaleras. Después de recorrer dos pasillos, no encontraron nada que indicara que allí hubiera unos servicios.

—Volvamos a los de abajo, a lo mejor ya no hay tanta gente —sugirió Caroline.

—Vale, pero con cuidado, no querría que volvieras a torcerte el tobillo.

Emma ralentizó mucho el paso y, cuando se acercaban al corredor de la planta baja, empezó a hablar en voz alta. Muy alta.

—¡¿Qué tal lo estás pasando, Caroline?!

—Bien —respondió la chica, mirando a su alrededor por si había otra que se llamara igual, pero no vio a nadie más—. ¿Me lo preguntas a mí?

—Claro.

—Ah, es que hablas tan alto… Oye, ¿has visto a Warren? No estaba en el salón cuando he salido.

—¡No, Caroline, no he visto a Warren! ¡Ay! ¡Espera un momento!

Emma se detuvo a un metro del recodo del pasillo, se sacó un zapato y se masajeó el pie como si le doliera. Esperó a que Warren apareciera, simulando haber ido al servicio. Había gritado lo suficiente para que la oyera, si todavía estaba allí.

Pero no aparecía. Quizá ya había terminado de intercambiar saliva.

Después de un par de minutos de masajeo y de análisis minucioso del interior del zapato, sintiéndose observada por Caroline con curiosidad, vio a Olivia Calverston. La madre del novio y, por lo tanto, también de Warren, avanzaba hacia ellas con cara sonriente. Emma dedujo que el ligón del hijo ya no estaba allí, así que se calzó mientras Olivia las saludaba. Ellas le devolvieron el saludo y se encaminaron hacia los servicios.

Al regresar al salón, Emma hizo todo lo posible por no volver a cruzarse con Warren Calverston el resto de la noche. Por suerte, entre cuatrocientos invitados, era fácil esquivar a uno.

Los músicos se habían marchado, los camareros recogían las mesas y ya quedaban pocos invitados en el salón del Marriot. Warren charlaba con unos amigos cuando vio pasar a Emma por su lado en dirección a la salida.

—¡Emma, espera! ¿A dónde vas?

—A casa, estoy reventada —contestó, deteniéndose a unos pasos de él.

—Unos cuantos vamos a continuar la fiesta en un local que hay cerca de aquí, ¿te apuntas?

—No, y menos si vas tú. ¡Pasadlo bien! —Y reemprendió el camino hacia la puerta.

Warren la siguió y se puso a su lado.

—Oye, ¿podríamos firmar una tregua?

—¿Qué quieres decir? —preguntó ella, sin mirarle ni dejar de andar.

—Que intentemos llevarnos bien. Eres casi de la familia y seguramente nos veremos a menudo, es absurdo que sigas tratándome como si yo tuviera la peste.

Emma se paró y lo encaró con la barbilla alzada, en clara actitud de ataque. Su estatura y doce centímetros de tacón hacían que quedara casi a la misma altura que él. Aun así, Warren le sacaba media cabeza.

—Y es absurdo que tú sigas tratándome como si yo fuera un pedazo de carne que quieres devorar. Sobre todo, cuando tienes a tu novia a menos de dos metros de ti. Has pasado de ella casi toda la noche. ¿No te has dado cuenta de lo mucho que se ha cabreado?

—Bah, no es para tanto. Además, ¿qué querías que hiciera? Apenas se ha movido de la mesa y yo no puedo evitar ser sociable.

—Perseguir a las mujeres no es socializar, Warren.

—Eh, que yo no persigo a las mujeres —replicó él, y compuso esa sonrisa suya que las derretía a todas—. No me hace ninguna falta.

—Qué engreído eres.

—Menos de lo que crees. ¿Qué le voy a hacer si las mujeres me encuentran encantador?

—Ese es tu problema, Warren, que eres demasiado encantador —precisó ella, muy seria y dándole en el pecho con la punta del índice—. Si quieres un consejo, coge a tu novia y vete a casa con ella, meteos en la cama y utiliza ese encanto tuyo para hacerle olvidar la horrible noche que ha pasado, viéndote tontear con todas las que se te han puesto delante. Incluso conmigo.

—No he tonteado contigo —rebatió él. Aunque ganas no le habían faltado.

—Mira, si yo estuviera en el lugar de Caroline me habría ido después del vals. Debe de ser una chica estupenda para aguantar tus desprecios de esta noche.

—¿Desprecios? Ha sido ella la que se ha negado a hablarme después de cenar —se defendió Warren.

—Claro, tú le habías dado motivos.

—Es la boda de mi hermano, conozco a la mayoría de las invitadas, no puedo girarles la cara.

—No, pero tampoco hace falta que les metas la lengua hasta la garganta —le recriminó, con mirada acusatoria y en voz baja para que pudiera oírle solo él.

Warren palideció. Creía que nadie le había visto cuando aquel bombón lo arrastró hasta el pasillo de los lavabos para comprobar si su boca tenía el mismo sabor que antaño. No lo tenía, claro. Él entonces fumaba y sus besos sabían a tabaco. De repente recordó que, mientras besaba al bombón, su olfato había captado el perfume de Emma y le había extrañado. Ahora tenía una explicación: Emma debió de pasar cerca de ellos, dejando su inconfundible rastro en el aire. La exclamación y el susurro que había oído procedían de ella, seguro.

O sea que, la palabra «cerdo» iba dirigida a él.

—¿Me viste con…? —Vaya, ni siquiera recordaba su nombre.

—Sí, te vi. Y ya puedes agradecerme que me llevara a Caroline de allí antes de que te viera ella.

—¿Caroline estaba contigo? —se alarmó.

—Sí y no. Me la encontré por casualidad en el pasillo, le dije que había mucha cola en los servicios y me la llevé a los de la planta de arriba. Bueno, allí, o no había o no supimos encontrarlos, pero eso es lo de menos.

Warren, aliviado por el hecho de que su novia no lo hubiera pillado besando a otra mujer, soltó el aire que estaba reteniendo, pero en seguida dudó de las palabras de Emma. Si tan mal le caía, ¿por qué lo había ayudado, despistando Caroline? Justo en el momento en que se lo iba a preguntar, apareció el hijo del señor Jones.

—Emma, ¿nos vamos ya?

—Sí, perdona, Adam. Me he entretenido, despidiéndome de Warren.

—¿Te marchas con Adam?

—Sí, me va a llevar a casa. He bebido bastante y prefiero dejar el coche aquí, ya lo recogeré mañana.

—Buena excusa para tener un rato de compañía —aplaudió él, guiñándole un ojo.

—Me da igual lo que creas, no te importa lo que yo haga ni con quien lo haga. Adiós.

—¡Que disfrutéis! —les deseó, aunque envidiara al periodista.

Observó a Emma marcharse con Adam y, cuando dejó de verlos, buscó a su novia con la mirada. La localizó entre el grupo de invitados que habían decidido alargar la fiesta, pero no hablaba con ellos, miraba al suelo y se tapaba la boca con una mano para disimular un bostezo. Vaya, el consejo de Emma no era tan desacertado. Sería mejor seguirlo y llevarse a Caroline a casa para que, al menos, tuviera un buen recuerdo de ese día que había resultado tan difícil para ella. Esperaba que el tobillo no fuera un problema, porque la conversación-discusión con la amiga de la novia lo había puesto duro otra vez y necesitaba un desahogo.

4

El lunes a media mañana, la puerta del despacho de Warren se abrió tan suavemente que él ni la oyó. Absorto en la pantalla del ordenador, se sobresaltó al oír la voz del presidente de Calverston & Jones.

—Hola, muchacho, ¿ya te has repuesto de la fiesta de ayer?

Había dormido solamente un par de horas (compensar a Caroline como mejor sabía hacerlo llevaba su tiempo) y, en ese momento, intentaba reordenar el sinfín de palabras de un informe que había leído ya dos veces y que, en su adormecido cerebro, flotaban a cámara lenta como plumas de oca. No, no se había repuesto del derroche de energía que hizo durante la boda, el baile y el ejercicio físico posterior. Pero no lo reconocería jamás ante nadie.

—Estoy estupendamente, ¿no lo ve? —afirmó al tiempo que extendía los brazos, alardeando de su aspecto impecable y de su buena presencia.

El señor Jones, que por su cargo era más dado a recibir halagos que ha prodigarlos, no respondió. Paseó la mirada por la desordenada mesa del director de Recursos Humanos y, al no ver ni un hueco, optó por entregarle en mano lo que llevaba para él.

—Es la cámara de esa chica morena, la amiga de Sandra.

—¿De Emma? —se extrañó Warren. No recordaba haberla visto sacando fotos.

—Sí, eso es. Emma. Había olvidado su nombre. Mi hijo me ha pedido que se la devuelva, pero yo apenas la conozco. Y Sandra y John deben de estar de camino al aeropuerto. Como ayer os vi bailar juntos, he supuesto que sois amigos.

Una suposición de lo más errónea, pensó Warren, aunque no iba a decírselo y arriesgarse así a que el hombre le reclamara la cámara. Le vendría muy bien tener un motivo para quedar con la esquiva Emma. Como no entendía por qué no se la había devuelto el propio Adam, se lo comentó al señor Jones. Este le explicó que su hijo debía tomar un avión muy temprano hacia Río de Janeiro para hacer un reportaje sobre los carnavales y que, antes de marcharse, había pasado por su casa y le había dejado una nota en la que le pedía que le hiciera llegar la cámara a Emma lo antes posible.

—Pues no se preocupe, señor Jones. La llamaré ahora mismo para devolvérsela.

El hombre salió del despacho y Warren buscó su móvil entre el desorden de su mesa. Hacía ya meses que Sandra le había dado el número de Emma tras pedírselo con insistencia, pero sus dos tentativas de quedar con ella fueron un fracaso. Dedujo que una tercera daría el mismo resultado, por lo que siguió con su modus vivendi y archivó a Emma Harris en su carpeta de retos futuros, a la espera de que llegara el momento oportuno.

Y ese momento había llegado. Iba a conseguir una tregua como fuera.

Volver a verla después de dos meses le había hecho darse cuenta de lo mucho que le gustaba. Bailar con ella había sido excitante. Y la firmeza con que seguía resistiéndose a él era una provocación que no podía continuar ignorando.

Rememoró la conversación en el Marriot antes de que se marchara con Adam. Aparte de la bronca que le echó por descuidar a Caroline y que aún ahora le sorprendía, hubo una frase que le impactó:

«Es absurdo que tú sigas tratándome como si yo fuera un pedazo de carne que quieres devorar».

Ninguna mujer le había dicho jamás algo parecido. ¿Era así como se sentía Emma cuando él pululaba a su alrededor? ¿Como un «pedazo de carne»? ¿Era eso lo que tanto le molestaba? Quizá la clave para vencer su resistencia estuviera ahí, en no comérsela con los ojos cuando la miraba, en no adular sus atractivos físicos, en no lanzarle indirectas con trasfondo sexual…

Uf, cuántas restricciones.

Pero tenía que intentarlo si quería llevarse bien con ella, lo que era imprescindible para meterla en su cama cuando volviera a estar vacía. Y no tardaría mucho en estarlo. Según su estadística personal de relaciones de pareja, la duración media era de sesenta y tres días. Con Caroline ya los había superado.

Un cacareo gallináceo, indicándole que alguien le llamaba por el móvil, interrumpió sus pensamientos y le ayudó a localizar el aparato entre los papeles esparcidos por su mesa.

Era su hermano. En menos de una hora partía con Sandra rumbo a Italia y quería despedirse. Y saber si todo iba bien en la editorial.

—No, los empleados se niegan a trabajar si tú no estás y el sistema informático ha petado, así que…

—No seas idiota —le soltó John.

—Perdona, el idiota eres tú por pensar en el trabajo cuando estás a punto de empezar tu luna de miel.

—Vale, tienes razón, pero no puedo evitarlo. ¿Me llamarás si hay algún problema?

—No. Si hay algún problema lo solucionaremos nosotros. Solo te vas diez días, aprovéchalos. Y dale un beso a Sandra de mi parte.

Tras despedirse, Warren marcó el número de Emma. Una voz impersonal le informó de que ese móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Mierda.

Se quedó mirando la funda que contenía la cámara. El trabajo no apremiaba y le estaba costando mucho concentrarse, así que fue a por el tercer café de la mañana, regresó a su mesa y se dejó llevar por la curiosidad. Sacó la cámara y la encendió.

En la pantallita aparecieron varios papeles con letras impresas y su teléfono móvil. La alzó e hizo un barrido por su despacho; parecía más grande, visto a través de aquel ojo electrónico.

Accionó el zoom, y un montón de gruesas rayas horizontales ocuparon la totalidad de aquel rectángulo de cristal líquido. El zoom era tan potente que Warren distinguió el cogote de su secretaria entre las lamas de plástico de la persiana veneciana que cubría el cristal que lo separaba de sus empleados. Devolvió el zoom a la posición inicial y buscó el modo reproducción para echar un vistazo a las fotos de la boda. Las había hecho Adam, sin duda; recordaba haberle visto después de la cena, cámara en mano, moviéndose por todo el salón.

Ahí estaban los novios bailando el vals. De esas había varias. Y un par de Emma con él, perfectamente acoplados.

Warren sonrió al rememorar el baile.

Un primer plano de los músicos, otro del chico que tocaba la batería, una vista general de la pista, gente charlando de pie o en las mesas… Una a una, fueron apareciendo imágenes muy bien encuadradas y enfocadas de los invitados en actitud relajada y natural. Ninguna pose ficticia, ni una sonrisa forzada. Todos habían sido atrapados en esas instantáneas sin que lo supieran. Tuvo que reconocer que el hijo del señor Jones sabía hacer fotos.

La sonrisa que quedó fijada en el rostro de Warren mientras miraba ese reportaje gráfico desapareció de repente. Sus ojos se abrieron como platos y sus cejas se alzaron en una expresión de auténtica sorpresa.

Un chico que no tendría más de veinticinco años lo miraba fijamente desde aquella pantallita. De pelo castaño y ojos de un azul tan claro que parecía transparente, el chico se apoyaba en un muro de piedra; llevaba los vaqueros desabrochados, dejando a la vista parte de un slip negro. Su torso desnudo y ligeramente bronceado era liso como la piel de un bebé, aunque musculoso como el de un gimnasta adulto.

¿Quién era ese tío? Un invitado no. Esa foto no era de la boda.

Pasó a la siguiente y vio al mismo tío. Con camisa, pero totalmente desabotonada.

Su expresión de sorpresa se volvió recelosa al mirar las imágenes que, una tras otra, iban llenando ese rectángulo de cristal líquido: más tíos.

Uno con los antebrazos tatuados y una mirada que prometía sexo duro.

Otro, recostado en un sofá, con un boxer gris como única prenda de vestir y marcando paquete (seguramente con relleno, aquello no era normal).

Y otro más, el último, con pantalón de cuero negro, sentado en una mecedora de mimbre que resaltaba sobre un fondo de tela blanca, como si hubieran colgado una sábana para tapar lo que había detrás.

De cada uno de esos tipos había tres o cuatro fotos en distintas posturas, todas con la intención de resultar sexis a los ojos de una mujer. En opinión de Warren, algunas no eran demasiado acertadas. Pero tenía que admitir que los muy cabrones eran atractivos. ¿Serían ligues de Emma? Eso explicaría que a él no le hiciera el más mínimo caso. Aunque no tuviera nada que envidiar a esos tíos, todos eran bastante más jóvenes que él. Solo uno de ellos, el de la mecedora, parecía acercarse a la treintena, mientras que Warren ya la había sobrepasado. Acababa de cumplir los treinta y tres, y quizá ella, con veintisiete, le consideraba demasiado mayor. Seis años de diferencia no era nada para la mayoría de la gente, pero tal vez Emma, si prefería aquellos jovencitos, no lo viera de ese modo.

De no ser porque algunas de esas fotos carecían de calidad, pensaría que las había sacado de Internet o de algún calendario. Sería interesante averiguar en qué fecha se habían tomado, pero no aparecía en la pantalla y no quería tocar ningún botón más de la cámara, por si cambiaba algún parámetro o se cargaba algo. Emma se daría cuenta y, aunque él podría echarle la culpa a Adam, decidió no tentar a la suerte.

Pese a la tristeza que empezó a sentir al pensar que con Emma nunca podría tener nada más que amistad —si es que algún día llegaba a conseguir siquiera eso—, sonrió al imaginarse a la morenaza disfrutando de aquellos chicos fornidos. ¿Les hacía las fotos después de acostarse con ellos o la sesión formaba parte de los preliminares? ¿Y si solo eran fotos de otras fotos y ella ni siquiera conocía a esos chicos?

Fuera lo que fuese, otra pregunta lo asaltó: ¿las utilizaba como estímulo durante sus noches solitarias? En ese caso, tal vez podría ofrecerle alguna suya.

O a él mismo, para que dejaran de ser solitarias.

El visionado de aquellas imágenes había despertado de golpe el cerebro de Warren y, como el servicio de telefonía no le había mandado ningún mensaje para comunicarle que el móvil de Emma ya estaba disponible, volvió a aquel informe incomprensible. Ahora tenía sentido.

Siguió concentrado en el trabajo hasta que, dos horas después, le llegó el aviso que esperaba. Warren lo dejó todo. Llamar a Emma era prioritario.

5

A diferencia de la calma y el buen humor que imperaban en la mañana de Warren (sorpresas aparte), la de Emma estaba siendo nefasta.

Cuando despertó, ya casi a mediodía, no podía levantarse de la cama. Y no era porque estuviera agotada después de una noche loca con Adam. No, ninguno de los dos buscaba sexo. Él se había limitado a acompañarla a casa y a distraerla durante el trayecto con anécdotas del mundillo periodístico, igual que en la cena. Lo que impedía a Emma levantarse era su estómago revuelto y una terrible pesadez de cabeza. Pensó que no había bebido tanto como para tener resaca, aunque sí había mezclado líquidos de varios colores; pero eso no le habría afectado tanto si hubiera controlado su ingesta de langostinos.

Le encantaba el marisco, de todo tipo. Sin embargo, aquellos bichos rosados, de ojos redondos y negros como bolitas de caviar y un montón de patitas, siempre le sentaban mal. Era como si, una vez dentro de su cuerpo, recuperaran su cabeza con antenas y todo su revestimiento y esas patitas empezaran a moverse, agitando el contenido de su estómago. Emma sabía que podía detener el baile de los crustáceos comiendo algo sólido, así que hizo un esfuerzo supremo y, muy despacio, consiguió levantarse de la cama. Menos mal que el lunes era su día libre, porque habría sido incapaz de ir a trabajar.

Caminó hasta la cocina arrastrando los pies y pensando que ya se ducharía después de desayunar. Ahora no tenía fuerzas ni para abrir el grifo.

—¡Buenos díaaas! —la recibió su madre con ese tonillo que pretendía ser cariñoso, pero que a Emma le sonaba soberanamente cursi—. ¿Quieres unas tostaditas?

—Unas tostadas, mamá, tos-ta-das —silabeó—. ¿No hay forma de que dejes de hablar con diminutivos? Sabes que no lo soporto.

—Perdona, no puedo evitarlo —se disculpó la mujer, poniendo dos rebanadas de pan de molde en la tostadora—. Treinta años trabajando con niños de preescolar no se borran así como así.

Emma se dejó caer en una de las sillas de la vieja cocina, apoyó los codos sobre la mesa y se sujetó la cabeza con las manos. Cerró los ojos y soltó un gruñido y un taco.

Edwina Harris sonrió, picarona.

—Creo que ayer tomaste alguna copita de más.

—¡Aaagh! COPA, CO-PA. Por Dios, mamá, parece que en tu mundo todo sea enano —dijo al límite de su aguante. Se presionó las sienes con los dedos y volvió a gruñir.

Tras un suspiro de resignación, la madre murmuró:

—Ya veo que te has levantado de peor humor que de costumbre.

Emma tenía mal despertar. Siempre se levantaba de un humor de perros y no se convertía en persona hasta después de media hora de aislamiento, desayunando y leyendo el periódico que su padre traía muy temprano. Solían respetarle esos minutos de tranquilidad matutina, dejándola sola en la cocina, pero hoy era tan tarde que su padre se había agenciado ya el periódico para resolver el crucigrama y su madre ya estaba preparando la comida.  El olor a sofrito de cebolla le revolvió aún más el estómago.

—Me encuentro fatal. Comí demasiados langostinos.

—Oh, pobrecita… ¡Uy!, lo siento. Quería decir pobre —rectificó Edwina ante la mirada furibunda de su hija.

El sonido de la tostadora al expulsar el pan retumbó en la cabeza de Emma. Abrió los ojos justo a tiempo de ver a su madre cazar al vuelo una de las rebanadas.

El aparato era antediluviano y se había estropeado la semana anterior. El señor Harris, que creía ser un manitas, la había reparado. Y si bien tenía manos hábiles, también era muy creativo y le gustaba experimentar, de modo que ahora, las tostadas, en lugar de asomar por las aberturas del aparato cuando ya estaban listas, salían disparadas como un cohete. Atraparlas antes de que tocaran el suelo se había convertido en un reto para Edwina Harris, que se negaba a comprar otra porque no quería que su marido se sintiera ofendido al no apreciar el trabajo que había hecho con tanto esmero.

La mujer colocó las tostadas en un plato junto a una taza de café con leche, la mantequilla y la mermelada, y se sentó frente a su hija.

—Me han llamado esta mañana para decirme que el próximo lunes empiezan las reformas de la casa —le comunicó, contentísima—. Van a hacer el baño y la cocina a la vez, así que nos trasladaremos a casa de Anne este fin de semana.

Emma resopló. Sabía que ese momento llegaría, pero no le hacía la misma ilusión que a su madre. De hecho, no le hacía ni una pizca de ilusión.

—¿Cuántos días tendremos que estar en casa de mi hermana?

—Unas tres semanas como mínimo. Es lo que han calculado los de la tienda, pero ya sabes cómo funciona esto. Yo creo que el mesecito no nos lo quita nadie.

—Joder. Pues nada —se resignó—, el domingo contad con mi coche para llevar cosas para allá.

Iba a ser un palo recorrer a diario veinte quilómetros para ir a trabajar y otros tantos para volver, pues su hermana vivía en Ellicot City. Pero era la mejor solución, a menos que alquilara un apartamento por semanas en Baltimore. Desde que se enteró de la superreforma que sus padres iban a llevar a cabo en su casa de toda la vida, había visto varios. Pero los que valían la pena tenían un precio desorbitante, y le parecía una tontería gastar tanto dinero en eso. Llevaba tres años ahorrando buena parte de su sueldo para poder tener algún día una pequeña vivienda de propiedad.

Un mes no era tanto tiempo, se dijo, intentando animarse.

Se obligó a dar otro bocado a la tostada. El estómago se le iba asentando y la pesadez de cabeza, aligerando. Entonces, su madre le pidió que le contara cositas del baile que siguió a la cena —ellos se habían marchado pronto—, y esa leve mejoría física se detuvo. Ciertas imágenes del hermano del novio invadieron su cerebro.

Como si le hubiera leído el pensamiento, la mujer le preguntó por Warren, aunque lo llamó «ese chico tan guapo con el que bailaste el vals» porque no recordaba su nombre. Ni el de muchos otros. Edwina Harris solía rebautizar a las personas, su memoria para los nombres era nula. Confundía incluso los de sus dos nietos.

Emma no quería hablar de Warren ni rememorar su comportamiento durante la boda. Dejó la tostada a medias y, excusándose por la hora tardía, salió de la cocina y se metió en la ducha.

Le costó tres pasadas de champú y dos de suavizante eliminar la cantidad de líquidos varios que la peluquera le había puesto para dominar sus rizos y hacerle aquel recogido que ella sería incapaz de repetir. Ya eran más de la una cuando terminó y aún tenía que recoger el coche que había dejado en el aparcamiento del Marriot. No quedaba muy lejos de su casa, así que fue dando un paseo para despejarse del todo. Si había preferido ir motorizada a la boda de Sandra era porque recorrer a pie y en plena tarde las diez calles que la separaban del hotel, vestida de gala, con taconazos y acompañada de sus padres no le pareció muy buena idea.

Por suerte, todavía estaba algo lenta de reflejos cuando el jovencito que atendía la recepción le mostró la factura de las horas de estacionamiento. Distraída con el aspecto de aquel chico de rostro aniñado al que parecían sobrarle dos tallas de traje, pagó lo que le pedía sin protestar. Fue en el ascensor de bajada al parking cuando se dio cuenta de que, por retirar su utilitario, le habían cobrado casi lo mismo que le habría costado acudir a la boda en un coche alquilado con chofer incluido.

Localizó su Mini rojo de 1985 y se acomodó en el asiento. Dejó el bolso en el del copiloto, se abrochó el cinturón de seguridad y comprobó la posición de los retrovisores.

Una especie de araña decoraba el espejo exterior izquierdo. Todo lo que en él se reflejaba aparecía cuarteado.

«Fantástico, lo que me faltaba para rematar el día».

Emma rebufó. No era fácil encontrar recambios para ese modelo tan antiguo, pero tendría que buscar un sitio donde le cambiaran el retrovisor esa misma semana. Necesitaba el coche el domingo. Y, sobre todo, para ir a trabajar mientras viviera en casa de su hermana. Si tenía que depender del tren o del autobús de la zona, tardaría el doble de tiempo en hacer el trayecto.

Salió del aparcamiento subterráneo, dio la vuelta a la manzana y se detuvo frente a la puerta del hotel. Explicó al pipiolo de recepción lo ocurrido con su retrovisor, y este le dijo que no podían responsabilizarse de tal incidencia si no estaba alojada allí. Emma solicitó el libro de reclamaciones y formuló su queja por escrito. No porque esperara que le abonaran el coste del espejo nuevo, sino para aplacar su ira, que ya alcanzaba límites peligrosos.

Al salir del Marriot, se dirigió hacia su casa para buscar en Internet algún sitio donde pudieran conseguirle el recambio que necesitaba. Llamaría a todos los talleres y concesionarios hasta que diera con uno que le sirviera.

En el primer semáforo que tuvo que parar miró su reloj de pulsera: la una y diez minutos.

Imposible.

Se fijó en que el segundero no se movía. La pila debía de haberse agotado.

Sacó el móvil del bolso para ver la hora, pero estaba apagado. Recordó que lo había desconectado durante la ceremonia y se había olvidado de él. Lo encendió: las dos y siete minutos. Y el indicador de una llamada perdida sin mensaje. La ignoró porque el rojo del semáforo pasó a verde.

No había avanzado ni dos manzanas cuando el teléfono sonó. Ella se peleó con el manos libres y despotricó.

—Hola, Emma, ¿cómo estás?

Otro semáforo en rojo.

—De mal humor. ¿Quién eres? —La voz era de hombre, pero irreconocible a través del minialtavoz del móvil.

—Soy Warren. ¿No acabó bien la noche?

Si Emma creía que su humor no podía empeorar, estaba equivocada. Oír a ese cerdo presumido le provocaba un fuerte deseo de liarse a puñetazos con cualquiera que se le pusiera delante. Y oír el claxon que sonó tras ella la cabreó aún más. Solo el viento helado que soplaba libró al conductor barbudo que le pitaba de recibir los golpes de Emma, que estuvo a punto de bajar del coche después del tercer bocinazo. Se conformó con sacar el brazo por la ventanilla y mostrarle el dedo corazón en un gesto obsceno. El Mini se le había calado al salir del semáforo, vale, ¿y qué? ¿Tres segundos más detenido en la calzada iban a cambiar la vida de ese peludo impaciente?

El claxon otra vez.

—¡Que te den! —le gritó ella, aunque sabía que no la oiría, pues el tipo llevaba las ventanillas cerradas.

Quien sí la oyó fue Warren que, acostumbrado a los desprecios de Emma, se lo tomó con humor.

—Vaya, qué derroche de amabilidad.

—No te lo decía a ti, pero estoy a punto. ¿Qué quieres?

—Tengo tu cámara de fotos, la que le prestaste a Adam —especificó, por si ella le daba alguna pista de que hubieran pasado la noche juntos. Aunque el periodista no entrara en la categoría de jovencitos…

—Muy bien, pues déjala en la recepción de la editorial, pasaré a buscarla cuando pueda. ¿Algo más?

—Sí, dame tu dirección. —Warren no la recordaba con exactitud y, como el tono cortante de Emma no invitaba a buscar más pistas sobre Adam, optó por centrarse en su próximo encuentro con ella—. No quiero dejar la cámara en recepción, te la llevaré a tu casa en cuanto salga del trabajo.

—¡Ni hablar! Ya subiré yo a tu despacho.

—Estupendo. Pues ven un poco antes de las cinco. Te invito a tomar algo y me cuentas lo que te pasa para estar tan cabreada.

—Lo que me pasa es que algún desaprensivo se ha cargado el retrovisor de mi coche —soltó ella sin quererlo. Necesitaba desahogarse y, en ese momento, ya le daba igual quién estuviera al otro lado de la línea—. Vete a saber cuándo van a encontrar un recambio, porque el coche tiene muchos años y, si han de pedirlo a fábrica, tardarán un montón de días. Y yo no puedo conducir así, ¡no tengo visibilidad! ¡Y necesito el coche este fin de semana!

Warren escuchaba a Emma totalmente alucinado. Era la primera vez que le dirigía más de dos frases seguidas sin atacarle. Se aferró a aquella cuerda que ella le lanzaba como si fuera una petición de auxilio y, aunque intuía que no lo era, la utilizó para acortar las distancias que había creído insalvables. Le preguntó la marca y el modelo de su coche y, rápidamente, del mismo modo que un ordenador de la policía buscaría una identificación para una huella dactilar, su mente procesó esos datos y encontró una coincidencia con su archivo de amigos y conocidos.

—Escucha, sé de alguien que seguramente podrá ayudarte. Te doy la dirección de su concesionario y nos vemos allí a las cinco y media, ¿te parece bien?

Emma se quedó muda. No sabía si se trataba una artimaña para quedar con ella o se lo decía en serio. Tras unos segundos de duda, decidió que no perdía nada por probar.

—Vale. Sí. Y trae la cámara.

—Por supuesto. Tengo ganas de ver las fotos que hizo Adam. No paró de cegarnos con el flash en toda la noche.

—¡Ni se te ocurra tocar mi cámara sin que yo esté delante!

—Tranquila, está en su funda, tal y como me la ha traído el señor Jones —aseguró él, muy serio, aunque por dentro se estaba carcajeando por cómo había saltado Emma. Tenía bastante claro el motivo por el que ella no quería que mirara las fotos que guardaba en la tarjeta de memoria.

Después de recordarle el lugar y la hora de la cita, Warren se despidió y llamó inmediatamente a su amigo del concesionario.

6

Emma llegaba diez minutos tarde. Conducir sin la referencia del retrovisor exterior se le daba fatal, y había hecho el trayecto hasta el concesionario muy despacio y con extrema prudencia. Más de uno la había mirado con mala cara al pasar por su lado, hombres de esos que, por alguna extraña razón, se creían los únicos capaces de manejar un coche y se enorgullecían de ello. Quizá porque era una de las pocas cosas que eran capaces de manejar.

Un desconocido, vestido con un mono azul como de mecánico, la saludó con la mano desde la amplia entrada y le hizo señas para que avanzara por la rampa y dejara el coche detrás del último estacionado. El joven ya estaba a su lado cuando ella se apeó y, sin preguntarle su nombre, le dijo que la esperaban en las oficinas y la acompañó hasta allí. Emma miró en las paredes que iba dejando atrás, por si habían colgado carteles de «Se busca» con su foto. ¿Cómo sabía ese chico que la esperaban a ella? ¿No iban más mujeres a ese concesionario?

—Ya no se ven coches como ese —comentó el chico.

¡Ah, claro, el Mini! Debían de quedar muy pocos en Baltimore, por no decir en todo Maryland. Y aún menos de color rojo.

Las oficinas no eran más que una especie de cubo de cristal en medio de un espacio inmenso donde se exponían los automóviles, tan relucientes que el reflejo de la luz cenital los hacía brillar como joyas en un escaparate. Varios vendedores se afanaban en mostrar a los clientes las maravillas de cada uno. Más allá de aquel espacio se adivinaba el taller de reparaciones.

Mientras Warren hablaba por el móvil, dándole completamente la espalda (ni siquiera se dignó a volverse para saludarla), un hombre en mangas de camisa la recibía en la puerta.

—Hola, soy Harold —se presentó, tendiéndole la mano.

Emma prefería esa formalidad a los besos amistosos (y empalagosos) de los tipos como Warren Calverston, por lo que Harold le cayó bien desde el primer momento. Aunque imponía un poco por su estatura y complexión, su rostro relajado transmitía calma y seguridad en sí mismo. La fotografía que vio sobre la mesa de despacho le dio seguridad a ella: un marco de madera encuadraba la imagen de una familia feliz compuesta por el propio Harold, una mujer de rostro redondeado y un niño regordete de unos dos años. Dedujo que no había peligro de que el dueño del concesionario fuera otro ligón insoportable.

—Aún no tengo el retrovisor, pero ya he movido los hilos para conseguirlo. Me llegará a finales de semana.

—Perfecto. Mientras pueda recoger el coche el sábado…

—Me comprometo a que sea el viernes. Y con revisión gratuita incluida, por ser amiga de Warren.

—Gracias, pero no. No quiero deber favores a nadie, y menos a él —recalcó, señalando con la barbilla al hombre que seguía dándole la espalda.

—Tranquila, no le deberás nada. Un Mini como el tuyo, bla, bla, bla…

Y Emma acabó cediendo. Harold era muy persuasivo y ella no necesitaba el coche hasta el domingo. Y le vendría bien una puesta a punto, si iba a salir a diario a la carretera.

—Te lo dejaré como nuevo —le aseguró el hombre, y la instó a salir del cubo de cristal—. Ven, te enseñaré los modelos que me acaban de llegar. Warren está hablando con Caroline y creo que tiene para rato.

—Ya. Bueno, en realidad, yo no necesito hablar con él. —Mejor si se ahorraba hacerlo—. Me basta con recuperar mi cámara de fotos. Si se la puedes pedir…

—Mira qué maravilla…

Ni caso. El hombre comenzó a mostrarle todos los automatismos de uno de los coches expuestos, ignorando su petición. Emma le dejó explayarse y simuló parecer interesada, pero cada diez segundos sus pupilas se desviaban hacia Warren, que seguía de espaldas a ella. Harold debió de darse cuenta porque, al rato, se calló, se disculpó por haberle soltado el rollo y regresaron al cubo. En ese momento, Warren guardó el móvil y se dio la vuelta.

Cuando Emma vio aquellos ojos verdes que la miraban fijamente, perdió toda noción de la realidad. El tiempo pareció detenerse, su mal humor se esfumó y no se enteró de nada de lo que le decían. Solo sabía que iba a costarle muchísimo separarse de ellos. Tenía que admitir que le robaban el corazón.

Al ver la reacción de Emma ante el gato que sostenía por la barriga con una sola mano, Warren anunció a su amigo:

—Creo que ya sé quién va a quedarse con este cachorro.

—¿Has convencido a Caroline? —se alegró Harold.

—No, pero por la forma en que Emma lo está mirando no nos va a costar convencerla a ella. —Se lo acercó para que lo viera mejor y la tentó—: Venga, cógelo.

A Emma le faltó tiempo para hacerlo. Con mucho cuidado, tomó aquella tierna bola de pelo que Warren le ofrecía. Un estremecimiento la recorrió por dentro al rozar los dedos con la mano masculina, pero se obligó a concentrarse en los ojos verdes del gato y no mirar los del hombre.

—Qué preciosidad.

Era una delicia acariciarlo, y le prodigó toda clase de carantoñas mientras Harold informaba, con orgullo:

—Es un maine coon puro. Y el último que me queda por colocar de la camada de mi gata. Lo he traído esta mañana porque un cliente me comentó que le interesaba y resulta que, al final, se ha echado atrás.

—Yo me lo quedaría —intervino Warren—, pero estoy muy pocas horas en casa y creo que es demasiado joven para dejarlo todo el día solo.

Emma sonrió con nostalgia y recordó:

—Tuvimos un gato cuando yo era pequeña, pero a mi hermano Albert le daba alergia el pelo de gato y acabamos regalándolo.

—Qué lástima —expresó Harold—. Pues, si no te lo puedes llevar…

—Oh, sí que puedo —afirmó contenta—. Albert vive con su novia desde el verano pasado.

—Entonces, no hay más que hablar. Y por ser amiga de Warren, te lo regalo.

—Pero es un gato con pedigrí —objetó Emma, sabiendo que ese tipo de mascotas tenía un precio elevado—. No deberías…

—No quiero vendérselo a cualquiera, prefiero regalarlo a alguien de confianza y que sepa apreciarlo. Como tú. Ah, se llama Fan, pero no se quejará si le cambias el nombre.

—Fan está bien, me gusta —sonrió Emma, sin poder apartar la mirada de esos ojos redondos y enormes. Parecían suplicarle «llévame contigo» y no iba a decepcionar al indefenso felino. Ni a empeñarse en pagar por él, si Harold insistía en regalárselo. Así que le dio las gracias y le preguntó por los cuidados que Fan necesitaba.

Mientras lo colocaban en un cesto de mimbre, Warren insistió en acompañarla a casa en su coche para que no tuviera que ir en autobús. Ella, pensando en la comodidad del gato, aceptó.

Rígida y alerta, como solía estar cuando tenía a ese hombre cerca, se acomodó en aquel 4x4 en el que ya había montado una vez y buscó algo de qué hablar antes de que él comenzara con sus bromitas picantes de siempre.

—Harold y tú debéis de ser muy buenos amigos.

—Sí, aunque nos vemos poco desde que se casó.

—¿De qué os conocéis? —preguntó para seguir controlando la conversación.

—De la universidad. Estábamos en uno de los programas de estudios de economía de la Johns Hopskins y coincidimos también en el equipo deportivo. A los dos nos apasiona el agua y se nos da muy bien nadar —alardeó—. Nos eligieron para participar en las competiciones universitarias de natación y para el equipo de waterpolo. De vez en cuando, todavía organizamos partidos con exalumnos.

El tema de Harold, la universidad y el waterpolo cubrieron todo el trayecto, con lo que Emma consiguió relajarse. Aun así, cuando el coche se detuvo frente a su portal, se apresuró a bajar.

Pero Warren fue más rápido.

Sacó el cesto donde Fan dormía plácidamente y se lo dio despacio, cuidando de no despertarlo, gesto que aprovechó para volver a rozar los finos dedos de Emma. Ella apartó la mano con rapidez.

También la apartó cuando él le devolvió la cámara.

Warren le dedicó una de sus seductoras sonrisas y se despidió.

Apoyado en el coche, aguardó a que Emma entrara en el edificio. Y disfrutó de la visión de aquel trasero respingón que, ceñido por unos vaqueros, se bamboleaba al compás de sus pasos. Esa chica le gustaba cada día más. Y ver su reacción, tan parecida a la de él, ante aquel pequeño ser vivo le había impactado. Descubrir esa parte vulnerable de aquella mujer aparentemente fría y dura era algo muy valioso para Warren, pues los corazones sensibles eran su debilidad.

Además, había oído decir que las personas a las que les gustan los gatos son aquellas que sienten la necesidad de amar, mientras que las que prefieren los perros son personas que necesitan ser amadas. Si él tuviera que elegir entre esas dos especies domésticas, se quedaría con la canina, sin duda; necesitaba sentirse querido. Sobre todo, por las mujeres. A Emma le encantaban los gatos, eso era evidente. Así pues, se complementaban.

Ese hecho, sumado a sus reflexiones de la mañana sobre la expresión «pedazo de carne» y a aquellas fotos de jovencitos, llevó a Warren a concluir que su táctica habitual para seducir no le conduciría a nada. Sería más efectivo preparar el camino para que fuera Emma la que lo deseara con la misma intensidad con que él la deseaba a ella.

Y eso era lo que iba a hacer a partir de hoy.

7

El martes, a las seis de la tarde, Olivia Carlverston salía de su casa tan contenta como una niña con zapatos nuevos. La felicidad la embargaba y la emoción por encontrarse con aquel hombre que había aparecido en su vida inesperadamente la hacía caminar más rápido de lo habitual. Y con una sonrisa impresa en la cara que provenía de lo más profundo de su corazón.

Cuando el día anterior le sonó el móvil y una voz masculina y joven preguntó por ella, pensó que sería otra de esas típicas llamadas de marketing telefónico y se armó de paciencia para escuchar la retahíla de palabras memorizadas que esos vendedores repetían a diario cientos de veces.

El joven se identificó como Ricardo y a ella casi le dio un pasmo.

Tenía que ser una tomadura de pelo. O una simple coincidencia. Con el corazón acelerado, le pidió alguna prueba que confirmara que realmente era quien ella imaginaba que era. Y él se la dio. A Olivia no le quedó ninguna duda.

Iba a encontrarse con Ricardo. No podía creer que eso fuera a ocurrir de verdad.

El taxi que había pedido por teléfono ya estaba frente al jardín de su casa, en el barrio residencial de Homeland, y la llevó hasta el centro de Baltimore en un tiempo récord. No obstante, a ella se le hizo eterno por las ganas que tenía de llegar al lugar donde habían quedado: un Starbucks cercano al hotel Hilton. Pagó la carrera con un billete que casi doblaba el importe que marcaba el taxímetro y se apeó tan deprisa que ni cogió el cambio.

En la puerta del Starbucks, un hombre de pelo negro, cuidadosamente peinado para dar la impresión de que iba despeinado, observaba la calle con las manos en los bolsillos de su parca azul marino. Sus pupilas se movían inquietas, mirando a los transeúntes como si buscara a alguien. Olivia supo que era él. Caminó hacia la cafetería, sujetándose las solapas del abrigo de cachemira para proteger del aire frío su garganta, ahora oprimida por la emoción.

—¿Ricardo?

—Sí —respondió el hombre de la parca.

O reía o lloraba. Algo tenía que hacer para librarse de esa opresión, y optó por lo primero. El joven le sonrió y a Olivia le pareció que se inclinaba hacia ella como para besarla, pero no debió atreverse porque en el último momento se retiró. Le abrió la puerta de la cafetería y se hizo a un lado para cederle el paso.

Una mesa para dos se vació junto a la cristalera y ellos la ocuparon. Sentados uno frente al otro, se miraron durante unos segundos sin pronunciar palabra.

—No puedo creer que estés aquí —dijo al fin Olivia, con voz ahogada. Notó que los ojos se le humedecían y, antes de que las lágrimas se le escaparan, deslizó con finura su dedo corazón por los párpados inferiores, presionando delicadamente en el lagrimal. Primero uno. Luego otro.

—Yo podría decir lo mismo, Olivia.

Ella suspiró para reprimir la manifestación pública de sus sentimientos, la habían educado para eso. Y había tantas preguntas en su cabeza que no sabía por cuál empezar. En cuanto recuperó la compostura, comentó:

—Debes de tener algún motivo para haber hecho un viaje tan largo.

—Sí, y no es agradable. Por eso he creído que era mejor decírtelo personalmente.

—¿Qué ha ocurrido?

—Ha muerto.

Olivia cerró los ojos e inhaló profundamente. La noticia la afectó, pero no tanto como esperaba. La distancia, en el tiempo y en el espacio, siempre enfriaba las relaciones, si no acababa con ellas. Además, tras la llamada de Ricardo ya imaginó que algo había sucedido para que él estuviera en Baltimore. Y esa muerte, aun sabiendo que dejaría un camino de tristeza que sus seres queridos tendrían que recorrer, también abría una puerta que había permanecido cerrada durante años.

—¿Sufrió?

—No. Fue un infarto. Hace un mes, justo después de las navidades. Por cuestiones de trabajo no he podido venir hasta ahora —se excusó él con esa mirada limpia y franca que Olivia había detectado nada más verle en la puerta de la cafetería.

—Lo importante es que estás aquí. Pero todavía no podemos decírselo a nadie. Ni familia no sabe nada de ti, y mi madre dudo que llegue a aceptarlo algún día.

—¿Tan difícil es empezar de nuevo, Olivia?

—Dame tiempo. Una cosa así puede alterar la vida de muchas personas.

—Lo sé. Pero ahora ya no existen barreras. No las crees tú, por favor —suplicó Ricardo.

—No lo haré. Solo que, de momento, prefiero mantener esto en secreto. Podemos vernos todos los días, si quieres —propuso Olivia, ilusionada—. En el hotel donde te alojas o en cualquier otro sitio. Ya pensaré en algo para que nadie se pregunte por qué de repente salgo tan a menudo, pero deja que vaya paso a paso.

—De acuerdo —aceptó él, esbozando una sonrisa que a ella le trajo recuerdos lejanos.

Continuaron hablando durante una hora en aquella céntrica cafetería en la que no paraba de entrar y salir gente, pero para ellos no existía nadie más que la persona que cada uno tenía enfrente.

8

Emma llevaba dos días dedicándose única y exclusivamente a Fan. En Readers, la librería donde trabajaba, había encontrado una guía sobre gatos que incluía información básica acerca de todo lo que había que hacer con una cría como la que ella tenía ahora: la alimentación, el cepillado, el baño, sus juegos, cómo educarlo… Compró los utensilios necesarios y pasaba sus horas libres —las pocas que le quedaban después del trabajo— observando al nuevo miembro de la familia y jugando con él. Estaba encantada con aquel pequeño ser que la miraba con adoración. Y sus padres también.

Habrían sido dos días perfectos de no ser porque estar con Fan le recordaba a la persona que lo sostenía cuando lo vio por primera vez. Y cuando pensaba en Warren se decía que tenía que mandarle ya las fotos de la boda. Él se las había pedido el lunes por la noche con un SMS que incluía su dirección de correo electrónico. Como no le apetecía tener ningún contacto con ese hombre, ni siquiera a través de la red, estaba demorando el envío. Pero ya era miércoles, no podía retrasarlo mucho más.

Después de cenar y ver un capítulo de una de sus series policíacas favoritas, se encerró en su habitación, encendió el ordenador e introdujo la tarjeta de memoria en la ranura correspondiente. Al poco, aparecieron las imágenes en miniatura. Su pequeño tamaño no le impidió distinguir que había algunas que no eran de la boda.

Extrañada con lo que le parecía ver, las fue ampliando una a una.

Sonrió con gusto ante los ejemplares masculinos que desfilaban ante sus ojos.

Y dejó de sonreír al darse cuenta de quién había hecho esas fotos. ¿Para qué quería su hermano fotografías de tíos semidesnudos?

Ella siempre lo había visto salir con chicas. No muchas, eso era cierto, pero chicas, al fin y al cabo. Y llevaba meses viviendo con una a la que había conocido el año anterior.

Antes de plantearse si utilizaba a esa chica de tapadera porque no se atrevía a salir del armario, le llamó por teléfono sin fijarse en la hora que era.

—Hola, Albert. Soy Emma —le saludó al tiempo que cruzaba las piernas y acomodaba a Fan en su regazo.

—¡Emma! ¿Qué ocurre? —preguntó él, alterado.

—Nada, ¿por qué?

—Son más de las doce.

—Ah, perdona, no me había dado cuenta. ¿Estabas durmiendo? —Miró al gato, que sí parecía estarlo.

—No, no, es solo que me extraña que me llames a estas horas.

—Lo siento, es que acabo de ver algo que me ha parecido un poco raro —alegó sin apartar la vista de los pectorales perfectamente esculpidos de un chico de ojos azules. No quiso andarse con rodeos y le preguntó directamente por las fotos.

—Ah, creía que las había borrado cuando las pasé a mi ordenador. Hazlo tú, ya no las necesito. Por cierto, ya que las has visto, ¿qué opinas?

—¿Que qué opino? ¿De los tíos?

—Sí, como mujer. ¿Crees que están buenos? ¿Se te caería la baba si los tuvieras delante?

—Daría lo que fuera por tenerlos encima —bromeó Emma—. O debajo, eso da igual. Pero, dime, ¿qué haces tú con estas fotos? —insistió mientras acariciaba el largo pelaje de Fan, que seguía con los ojos cerrados.

—Son para un proyecto que vamos a poner en marcha mi novia y yo.

—Ah. —Y, con cierto recelo, le preguntó—: ¿Qué clase de proyecto?

—Estamos montando un negocio —respondió él sin dar más detalles.

—¿Un negocio… con tíos sexis? Albert, estás siendo muy críptico. No se tratará de algo ilegal, ¿no?

—¡No! —rio él—. Está bien, te lo explicaré, pero no se lo cuentes a papá ni a mamá, ¿vale? No queremos que lo sepa demasiada gente hasta que arranquemos, por si algo sale mal.

—Tranquilo, soy como una tumba —le aseguró Emma, ansiosa por saber más.

—Queremos abrir una agencia de esas que montan despedidas de soltera, cenas de empresa, fiestas privadas… Ese tipo de cosas. Estamos seleccionando al personal: animadores, chicas y boys. Esas fotos son para ponerlas en la web cuando las haya retocado —reveló Albert—. Las de los otros candidatos las hice con mi cámara, pero se me estropeó, ¿lo recuerdas? Por eso te pedí la tuya la semana pasada.

Emma se quedó perpleja ante la noticia. Su hermano trabajaba por su cuenta para varias empresas de diseño gráfico. Era muy bueno manipulando la imagen con el ordenador y se ganaba bastante bien la vida. ¿Qué necesidad tenía de embarcarse en un negocio así?

Como la confianza entre ellos era casi total, no dudó en preguntárselo. Albert le respondió que lo hacía principalmente por su novia, que llevaba cuatro años de recepcionista y estaba harta y aburrida de aquel empleo. Había surgido la idea medio en broma y, al final, habían tomado la decisión de lanzarse al mundo empresarial. Él podía combinar sin problemas su trabajo con el negocio, ya que iba a ser ella la encargada de llevarlo casi todo.

—Pues me lo podías haber dicho antes, porque la despedida de soltera que le organizamos a Sandra nos costó un pastón —comentó Emma, un poco enfadada—. Seguro que tu novia y tú nos habríais hecho un buen precio. Y la fiesta hubiera sido mucho mejor, por lo que estoy viendo de estos chicos. ¿De dónde los has sacado?

—¿Qué pasa? ¿Te interesa alguno en particular para una sesión privada? —bromeó Albert.

—¡Sí! ¡Los cuatro! Uno cada semana —especificó ella con el mismo tono de guasa, aunque en el fondo le habría gustado decirlo en serio.

Años atrás, no se habría hecho la recatada con ninguno de ellos. ¡Cuántas cosas se le ocurrían para pasarlo de maravilla! Pero aquel chico dominante le había cortado las alas y quitado las ganas de volar. Se tensó al recordar los últimos días de su relación. Fan debió de notar el cambio en las caricias, porque se removió y ronroneó. Ella volvió al presente y encerró aquellos recuerdos una vez más. Y, mientras oía a su hermano reírse y soltarle algunos calificativos que no le toleraría a nadie salvo a él, una idea iba cuajando en su mente. Antes de que tomara forma definitiva y se arrepintiera de pensar en semejante tontería, la soltó: le pidió a Albert que le hiciera un montaje fotográfico en el que apareciera uno de esos chicos con ella, como si fueran pareja.

Albert nunca tenía un no para su hermana pequeña, así que le prometió que le enviaría la foto al día siguiente. No le preguntó para qué la quería. Y aunque lo hubiera hecho, Emma tampoco se lo habría dicho. No iba a explicarle que pensaba mandársela a Warren para demostrarle que no era el único hombre irresistible de Baltimore y que ella no le necesitaba para nada. Esperaba que, de ese modo, dejara ya de insinuársele, porque el día que cortara con Caroline sería un auténtico peligro. Emma se conocía bien y temía dejarse vencer otra vez por la tentación.

Después de hablar con Albert, seleccionó aquellas fotografías en las que salía el ligón incorregible y las guardó en una carpeta aparte. Incluyó un par de los novios y otras tres de Caroline. Más de veinte en total. Parecía que Warren tuviera clones repartidos entre los invitados, estaba en todas partes. Las guardó en un archivo comprimido y las adjuntó en un correo para él. Sin texto, solo el asunto: «Fotos boda». Mejor no darle pie a responder nada más que un gracias. Aunque, conociéndole, seguro que añadía uno de esos piropos tan sobados como guapa o preciosa.

Buf… Qué pocas ganas tenía de encontrarse mañana con una respuesta así.

Y, como ya era muy tarde, pensó que no pasaba nada por esperar un día más a enviar las fotos.

9

Steve Sawyer, el assistant de John Calverston, llegaba todos los jueves a su casa con una única idea: entrar en el blog que no había dejado de leer desde que lo descubrió.

Le gustaba el tono en que estaba escrito: fresco, extrovertido y, a la vez, muy íntimo. «La Reina de la Noche» —así se llamaban el blog y su autora— contaba sus peripecias del fin de semana en los locales nocturnos de Baltimore y alrededores. Destacaba lo bueno y disfrazaba lo menos bueno con un humor sutil que nunca agredía; hasta el lugar más cutre parecía digno de ser visitado. Y cerraba siempre su crónica con una recomendación al estilo de las que hacen los críticos de cine en algunas revistas, basada en la música, el ambiente o los precios del local: para amantes del chill-out, para raperos con mucha marcha, para parejas que buscan intimidad, para ligar sin parar, para bolsillos potentes… Pubs, discotecas, salas de fiesta y, ocasionalmente, restaurantes eran clasificados por La Reina de la Noche a fin de orientar a sus seguidores sobre aquellos locales y esperando sus comentarios.

Todas las semanas contaba también alguna anécdota ocurrida estando ella presente. Parecía tener una especie de imán para los sucesos curiosos. Desde una pelea en la calle entre expertos en artes marciales hasta el despelote de una chica en plena pista de baile, la autora de ese blog siempre se veía metida en algún follón.

Steve se la imaginaba como alguien en constante movimiento, joven, atractiva y con un empleo de poca responsabilidad que le permitiera olvidarse de él durante el fin de semana y dedicarse exclusivamente a la diversión. Una clase de diversión que, además, le facilitaba conocer a infinidad de gente. Steve, que era tímido por naturaleza, disfrutaba con la lectura semanal del blog y le estaba muy agradecido a La Reina de la Noche por haberle abierto los ojos a un mundo que no se había atrevido a frecuentar.

Entre los estudios universitarios y el master posterior, no había tenido tiempo ni ganas de vivir al ritmo que marca la sociedad para los veinteañeros. No fue hasta que lo contrataron en Calverston & Jones —de eso hacía cinco años— cuando empezó a salir un poco, siempre empujado por los hermanos Calverston. No tardaron en incluirle entre sus amistades y, más de una noche, Warren le había casi obligado a unirse a sus juergas hasta las tantas de la madrugada. Si tenía suerte, se enrollaba con alguna chica y salía con ella durante un tiempo. Había tenido tres novias, y las tres le habían pedido un periodo indefinido de descanso. Es decir, le habían dado puerta.

Llevaba un año y medio sin pareja. Las secuelas de las tres rupturas y su timidez le habían privado de aventurarse en nuevas relaciones y, poco a poco, había vuelto a su retiro personal. La pantalla del ordenador era su ventana al mundo. No echaba en falta las noches de copas y conversaciones banales en las que tampoco disfrutaba demasiado. A veces, deseaba ser menos inteligente para poder reírse con las tonterías que hacían reír a la mayoría de la gente.

Aquel día de noviembre que, por casualidad, encontró el blog de La Reina de la Noche algo cambió en su interior. Después de un primer vistazo rápido, leyó y releyó todos los posts, captando las sutilezas del lenguaje que usaba la autora para no ser ofensiva en sus críticas. También leyó los comentarios de los seguidores. El blog funcionaba desde septiembre y ya tenía unos pocos. Seguramente eran conocidos de La Reina, ya que siempre estaban de acuerdo con sus opiniones.

Se empapó de cada una de aquellas historias y, de repente, sintió que no le bastaba con leerlas. Tenía que ver con sus propios ojos si la noche era tan imprevisible y sorprendente como La Reina contaba. Él la recordaba mucho más sosa. Estaba convencido de que en esas narraciones, aparentemente improvisadas pero elaboradas a conciencia, había un componente de exageración. Incluso de invención. Así que decidió comprobarlo por sí mismo.

El blog fue el revulsivo que necesitaba. Llevaba meses sin salir de noche, salvo para compromisos ineludibles. Constatando la veracidad del dicho «Deja la lujuria un mes y ella te dejará tres», había acudido a esas cenas y fiestas (cinco, exactamente) con muy poco entusiasmo. Después de cumplir con su asistencia, regresaba a casa enfadado consigo mismo por no haber sido capaz de pasárselo bien como los demás ni de sentirse atraído físicamente por ninguna chica.

Bueno, eso no era del todo cierto.

Hubo una que le llamó la atención por su carácter abierto y su simpatía. También por sus ojos azules y su boca con forma de corazón, igual que el rostro. Pero sobre todo por su tamaño: era delgadita y sobrepasaba en poco el metro y medio de estatura. La palabra «menuda» fue la primera que le vino a la cabeza cuando Emma y Sandra se la presentaron cinco meses atrás. Se llamaba Jillian, y a él le pareció que estaba hecha a su medida; Steve, con su uno sesenta y ocho, se sentía como un enano al lado de los Calverston. Aquella noche habló muy poco con ella, porque la chica siempre estaba rodeada de gente. Por lo visto, era muy popular. Y en las dos fiestas que habían coincidido después, así como en la boda de John, no tuvo ocasión de pillarla sola en ningún momento para pedirle su teléfono o invitarla a salir. O sí, pero no se atrevió. Ni siquiera las prácticas de noctámbulo le servían con Jillian.

Aquel noviembre, impulsado por La Reina de la Noche, Steve cogió su timidez y la encerró en un armario. Pero la muy tozuda era escurridiza y, como no quería separarse de él, se colaba por la cerradura y lo perseguía allá donde fuera. Steve se propuso hacer todo lo posible por ponerla a su servicio en lugar someterse a ella. No podía seguir así. Había entrado ya en su tercer decenio y tenía que espabilar.

Empezó haciendo una lista de los pubs y discotecas que La Reina nombraba en su blog. Omitió los restaurantes porque le parecía ridículo sentarse solo a una mesa un sábado por la noche. Los colocó en orden de preferencia y, todos los viernes y sábados, salía de casa después de cenar para acudir a un par de ellos. Al principio iba a su aire, observando y comparando lo que veía con lo que había leído y, salvo algún hecho puntual que sí le resultó curioso, todo lo demás le pareció común y corriente.

A mediados de diciembre, después de doce locales visitados, publicó un comentario anónimo: «No me creo ni la mitad de lo que cuentas».

La Reina respondió con una larga serie de interrogantes.

Aprovechando las fiestas navideñas, Steve hizo un esprint para ponerse al día, lo que le llevó a conocer a los noctámbulos habituales. Hablaba con ellos de vez en cuando, le presentaban a sus amigos… Poco a poco, se fue internando en ese mundo que había sido tan ajeno a él y verificando muchas de las cosas que La Reina había escrito.

Descubrió que la noche se podía ver y vivir de distintas maneras. Si siempre le había resultado poco interesante, era porque la miraba a través de un filtro demasiado opaco y no distinguía lo que valía la pena de lo que no. Mirarla como si llevara un objetivo ojo de pez, como había hecho al volver a salir, tampoco era conveniente: abarcaba mucho de una sola vez y todo se deformaba, haciendo que lo bonito pareciera feo y lo feo siguiera siendo feo. Llegó a la conclusión de que lo mejor era utilizar filtros de colores, que ni ocultaban ni engañaban, solo daban un matiz diferente a las cosas.

Tres semanas después, tecleó otro comentario sin identificarse: «Reconozco que tus valoraciones son bastante acertadas, pero sigo creyendo que parte de tus historias no son reales».

Iba a borrarlo, no quería era ofender otra vez a La Reina. Pero un estornudo inesperado sacudió su cuerpo, y el dedo índice efectuó el clic que autorizaba la publicación. Steve se agobió y pasó varios días pendiente del blog.

Nada. No hubo respuesta al comentario. Quizá no había sido tan grave, se dijo, y lo olvidó.

A partir de mediados de enero, ya podía seguir semana a semana el recorrido de La Reina de la Noche. Allá donde ella había estado un sábado, él acudía el siguiente. Era una especie de juego que le divertía y le ayudaba a salir del cascarón en el que había estado metido.

Le habría gustado encontrarse con La Reina alguna de esas noches, pero iba a ser imposible si le iba a la zaga. A menos que ella repitiera local dos semanas consecutivas, cosa que no había hecho nunca. Además, tampoco sabía cómo era: si una mujer joven o mayor….

¿A dónde le tocaría ir el sábado?, se preguntó Steve al dejar su moto de 800cc en el parking del edificio en el que había comprado un apartamento dos años atrás. Solo tenía que entrar en el blog de La Reina y ver adónde había ido ella el sábado anterior. Esperaba que no fuese un lugar demasiado animado, porque estaba agotado. Después del tute del fin de semana (despedida de soltero el viernes, local de salsa el sábado, boda el domingo) estaba saturado de gente. Además, la luna de miel de John había aumentado sus responsabilidades en la editorial, obligándole a hacer horas extra, y también notaba cansancio físico. Aun así, tenía que salir. Su jefe y buen amigo había ingresado en el club de los casados y Steve presentía que nunca sería miembro de ese club si se pasaba las noches en el sofá de su casa, viendo documentales o navegando por la red.

No era algo que le preocupara en exceso, estaba acostumbrado a su propia compañía, pero desde la boda de John… No podía quitarse de la cabeza su cara de felicidad y se preguntaba si, algún día, él también tendría una mujer a su lado pronunciado el «sí quiero» con tanta ilusión.

El problema estaba en él, eso lo tenía claro. Últimamente había conocido un sinfín de chicas y, excepto Jillian, ninguna le había gustado lo suficiente. Por desgracia, la popular amiga de Sandra era inaccesible a un hombre tímido y de aspecto anodino como él.

Se dijo que no le importaba, siempre le quedaba La Reina de la Noche. El alma que se adivinaba en aquellos posts lo había encandilado. Si llegara a conocer a la mujer que se escondía tras La Reina y su físico lo atrapara con la misma intensidad…

¿Qué? No le haría ni puto caso, seguro.

Bueno, pues seguiría soñando, ¡qué remedio! Encendió el ordenador y entró el blog.

10

Ese mismo jueves, cuando acabó de trabajar, Warren Calverston bajó a la segunda planta del edificio donde se ubicaba la editorial y siete empresas más. En una de ellas, una inmobiliaria, trabajaba Caroline como ayudante de un agente de la propiedad. Pero Caroline no estaba. Su jefe, bastante cabreado, le informó de que ella había llamado para decir que no se encontraba bien y que no volvería al despacho hasta el lunes.

Warren la telefoneó y nadie contestó. Empezó a preocuparse.

El día anterior habían comido juntos y Caroline apenas probó bocado. Estuvo muy callada, y eso era raro en ella. Él se lo comentó.

—Solo es cansancio. Y el frío. No me gusta el frío. Me deprime.

Warren la creyó y no le dio más importancia, pero ahora sospechaba que había algo más. Quizá sí estaba incubando algo y hoy había caído enferma; sin embargo, por su actitud en la boda de John, intuía que no se trataba solo de eso. Probablemente quería cortar con él.

No se opondría. Ya había perdido el interés por Caroline. Otro enamoramiento efímero más, se dijo, y se preguntó si toda su vida le ocurriría lo mismo con las mujeres: la veo, la deseo, la consigo y me aburro.

Su vocecilla interior, que a veces era un poco grosera, le respondió que sí, que ese era su destino. A menos que empezara a seleccionar y dejara de tirarse a todas las que se le ponían delante y estaban mínimamente buenas. Coleccionar polvos era más apropiado para su edad que coleccionar cromos, desde luego, pero como meta en la vida dejaba mucho que desear.

Warren sabía que esa vocecilla tenía razón, pero le gustaban demasiado las mujeres como para dedicarse a una sola. Aparte de que no encontraba a esa chica ideal a la que quisiera dedicarse en exclusiva. Y nadie podía acusarlo de no buscarla. No paraba de hacerlo. No es que tuviera prisa por encontrarla (nada más lejos de su intención), pero a veces, le picaba la curiosidad por saber qué se sentiría al salir con alguien durante más de dos o tres meses.

¿Cómo sería tener una pareja por la que no perdiera el interés después de la fase inicial de euforia? Una chica que se hartara de él antes de que él se hartara de ella.

Cada vez que llegaba a esa última fase de aburrimiento, Warren se planteaba por qué le era tan fácil desenamorarse y, entonces, sufría una pequeña crisis. Crisis que no tardaba en superar, ya que siempre aparecía otra chica que captaba su interés.

Eran casi las seis de la tarde cuando salía de la inmobiliaria y, como no quería volver tan pronto a su casa vacía, subió a la planta ocho para ver si Steve aún seguía allí. No habían hablado mucho desde que empezó su relación con Caroline, y lo notaba bastante animado últimamente. Apreciaba a ese tipo callado y reservado que se escondía tras sus gafas de montura metálica. Siempre había sido buena compañía y ahora, que parecía menos callado, supuso que sería aún mejor.

No tuvo suerte, ya no estaba en su despacho. Rita, la secretaria de John, le dijo que los jueves siempre se iba a las cinco en punto. A Warren le picó la curiosidad por saber qué hacía Steve los jueves al salir del trabajo, así que le llamó. A fin de averiguarlo con disimulo, le propuso ir a tomar algo.

—Hoy no puedo, lo siento —rechazó el assistant.

—¿Has quedado con alguien? ¿Una chica?

—No, no, qué va. No, es que…

Y Warren lo acorraló.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—Nada, que estoy cansado.

—Ya —rio él—. Venga, tío, no me torees. Somos amigos, ¿no? ¿Quién es ella? ¿La conozco?

—No hay ninguna ella, es un blog que…

—¿Un blog?

—Olvídalo.

—Steve, acláramelo. ¿Tienes un blog?

—No, yo no. Es…

Y así fue cómo Warren se enteró de que Steve salía todos los sábados alentado por alguien que escribía un blog y a quien no conocía personalmente. Intentó sonsacarle si le gustaba alguna chica (se olía que sí) o si había tenido algún rollo las últimas semanas, pero respecto a ese tema, Steve no soltó prenda.

Volvió a telefonear a Caroline de camino a casa. No contestó.

Ya en su apartamento decidió ir al gimnasio. No era muy disciplinado en eso, y llevaba días sin pisarlo.

Nadar le sentó bien, y mucho más cenar con unos asiduos a la piscina y hablar de deporte. Durante la cena, telefoneó una vez más a su novia, pero tampoco respondió. Le dejó un mensaje de voz pidiéndole que le llamara en cuanto pudiera, quería saber cómo estaba.

Eran casi las doce cuando llegó a casa y miró el correo electrónico, por si Emma le había enviado las fotos de la boda. Le dijo que lo haría, pero no estaban en su bandeja de entrada ni el lunes ni el martes ni la noche anterior.

Ni hoy, por los mensajes que iba viendo aparecer en la pantalla.

Como había decidido dejar de perseguirla, no se las reclamaría. Podía esperar.

No mucho, vale, quizá solo hasta el fin de semana: cuarenta y ocho horas más sin tener noticias de Emma lo podría soportar.

Desde que se había propuesto encontrar una vía de acercamiento para ganarse su amistad, el tiempo no avanzaba. Cada día tenía que hacer un esfuerzo enorme por controlarse y no marcar su número en el móvil. Y a menudo se planteaba si se estaba engañando a sí mismo con eso de ser amigos, porque le iba a resultar muy difícil. Su cuerpo respondía al instante en cuanto veía a Emma. A veces, solo con pensar en ella, ya notaba que los pantalones le apretaban en la entrepierna.

Como en ese preciso momento.

Se levantó, subió las escaleras del dúplex y fue directo al cuarto de baño. Una ducha de agua fría le ayudaría a dormirse.

No tuvo valor.

Eso del agua fría estaba muy bien en verano, pero en pleno invierno… La casa todavía conservaba el calor de la calefacción, programada para apagarse a medianoche, y en cuanto las primeras gotas heladas tocaron su piel, un aaaaahhh… salió de su garganta. Y no era precisamente de placer. Se sintió ridículo. Puso el regulador de temperatura al máximo y esperó a que el agua se calentara. Su ardor ya se había enfriado.

Antes de acostarse bajó a apagar las luces del salón y vio que aún tenía el portátil encendido. Y un e-mail nuevo en la bandeja de entrada. De Emma. Las fotos de la boda. Lo abrió enseguida.

Ni una palabra.

Lástima. No daba pie a iniciar un intercambio de e-mails que sirviera de vía de acercamiento, igual que en aquella película de Tom Hanks y Meg Ryan que había encandilado a tantas mujeres. La situación no era la misma, claro, Emma y él ya se conocían, pero la palabra escrita podría ayudar a salvar distancias y a suavizar esa tensión que ella solía mostrar cuando hablaban en persona.

¿Y si iniciara él ese intercambio? No sería mala idea. Esperaría al fin de semana y, si no encontraba otra vía, probaría esa.

Como seguía más despierto que un búho, se sentó a mirar las fotos. Aunque ya las había visto, esta vez lo haría en un monitor de diecisiete pulgadas.

No fue buena idea. Verse bailando con Emma despertó de nuevo su deseo. De inmediato, comenzó a buscar motivos para llamarla o ir a verla y que resultaran totalmente razonables a ojos de ella. No tardó en encontrar uno.

11

—Efectivamente, estás embarazada —confirmó Anne Harris, tras observar la imagen del monitor de ecografías de la consulta ginecológica—. Te daría la enhorabuena, pero deduzco, por tu expresión, que este embarazo no te hace muy feliz.

—En absoluto. ¡Oh, Dios mío! ¿Qué voy a hacer? —gimió Caroline, cerrando los ojos, como si así pudiera hacer desaparecer la realidad que tenía ante ella.

—Será mejor que te vistas. Nos sentamos y hablamos de ello, ¿de acuerdo? —propuso Anne suavemente.

Había estado observando el rostro angustiado de aquella chica que había pedido una visita urgente. Llevaba tres años acudiendo al centro ginecológico en el que ella trabajaba. Aunque solo iba para la revisión anual, la recordaba por su belleza y sus aires de superioridad. La vio incorporarse y poner los pies descalzos en el suelo, totalmente hundida, y no sabía qué decirle para animarla. ¿Que era una monada y el tío que le había hecho el bombo seguramente asumiría encantado su parte de responsabilidad? ¿Que si no lo hacía, más de uno se haría cargo de su bebé con tal de estar con ella? No, eso era feo y, en su profesión, era imprescindible hacer que las pacientes se sintieran a gusto y bien atendidas.

—No te preocupes, todo irá bien —fue lo único que se le ocurrió a Anne mientras la chica entraba, cabizbaja, en el reservado para vestirse.

Caroline tenía muy claro que aquello no iría bien.

El período se le había retrasado una semana, y el martes se había comprado un test de embarazo en la farmacia. Positivo. ¡Ay, Dios! Aunque podía ser un error, ¿no?, un falso positivo. Pidió una cita urgente a su ginecóloga y ahí estaba el viernes a mediodía, con la vejiga a reventar después de haber tomado dos litros de agua, tratando de asimilar la mala noticia.

Mientras iba al baño, intentó recordar qué día pudo haber llegado un espermatozoide hasta su óvulo, burlando la barrera del preservativo.

Por una cuestión que no entendió cuando se la explicaron, algo relacionado con la coagulación de su sangre, no podía tomar la píldora y había decidido que el condón y los espermicidas serían el único método anticonceptivo que utilizaría. Y le había funcionado muy bien.

Hasta ahora.

De repente, le vino a la memoria aquel polvo precipitado y sin barreras en los lavabos del edificio en el que trabajaba. Los dos frente al espejo, mirándose el uno al otro y viendo cómo el placer se reflejaba en sus tensos rostros a medida que llegaba la culminación. Agarrada al lavamanos, había pensado que el riesgo de que alguien entrara y les pillara era uno de los mejores afrodisíacos. Al terminar, él le había asegurado que se había retirado a tiempo. Por lo visto, no fue así, y aquel acto alocado tenía sus consecuencias. Contó cuánto tiempo había pasado desde aquel día: cinco semanas.

Exactamente las que la ginecóloga había calculado que tenía su embrión.

¿Cómo iba a decírselo a Warren?

12

El viernes, Warren volvió a ir al gimnasio al salir del trabajo. Necesitaba quemar energía y no pensar en Emma. Consiguió lo primero, pero no lo segundo. Después de unos cuantos largos en la piscina, le asaltó la imperiosa necesidad de verla. ¡Qué iluso había sido al creer que podría conformarse con unos e-mails! O con esperar hasta el fin de semana.

Bueno, los viernes se podían considerar fin de semana, ¿no?

Faltaba solo media hora para que cerraran la librería Readers, así que no perdió ni un minuto. Metió la bolsa de deporte en el maletero del coche y se sumó al tráfico del centro de Baltimore.

Tuvo una suerte bárbara al encontrar aparcamiento cerca de la librería. Debían de estar a punto de cerrar. Recordó entonces que Jillian le había comentado en la boda que siempre salían unos quince minutos después de bajar la reja que impedía la entrada a los clientes. Calculó que tenía tiempo de sobra y echó a andar tranquilamente por aquella amplia avenida plagada bares, restaurantes y tiendas, Readers entre ellas.

Warren era curioso por naturaleza. Observar a la gente era una de sus aficiones favoritas y, mientras caminaba por la avenida, iba etiquetando los rostros con los que se cruzaba y los que distinguía tras las cristaleras de los locales: alegre, deprimido, despreocupado, aburrido, pasota, narcisista, emocionado, bromista…

¡Eh! ¿Acababa de ver a su madre?

Retrocedió unos pasos para confirmar que el rostro que había clasificado como «emocionado» era el de ella.

Pues sí, lo era.

Verla un viernes a esas horas en un Starbucks del centro le sorprendió. No sabía qué vida llevaba su madre, pero la imaginaba casi siempre en casa o si no, yendo de compras o paseando con su padre. A lo mejor, estaba allí con él.

Retrocedió otro paso para ver a la persona sentada frente ella, pero solo distinguió una silueta. Y no era la de su padre, eso seguro. Tampoco la de una mujer. Era un hombre. Qué raro.

Iba a acercarse al cristal y a dar golpecitos con el puño para llamar la atención de la mujer y saludarla, pero lo que vio en ese momento lo frenó en seco: la mano de su madre, con las uñas pintadas de rojo —eso también era raro—, se deslizó despacio sobre la mesa y una mano masculina la cubrió; la de ella se giró para apresar en su palma los dedos del hombre.

Aquel gesto descolocó a Warren. Parecía bastante íntimo.

Se desplazó a derecha e izquierda, buscando un punto desde donde poder ver al dueño de esa mano. El reflejo del sol se lo impedía, pero al final lo encontró. El tipo en cuestión debía de tener la misma edad que él, más o menos, y era bastante atractivo. Su rostro mereció el adjetivo de «nostálgico» en su clasificación.

¿Ella emocionada y él nostálgico? ¿Cogiditos de la mano y mirándose fijamente mientras hablaban? Bueno, eso solo lo suponía porque, desde donde estaba ahora, no podía ver bien si sus labios se movían o no.

¿Qué significaba aquello?

Lo primero que se le ocurrió fue que debía de ser un exnovio, pero hizo un rápido cálculo mental y se dio cuenta de que eso era imposible; a menos que su madre, después de parir y criar a tres hijos, hubiera tenido una aventura con un adolescente.

La cara del hombre no le sonaba de nada, así que no podía ser algún amigo suyo o de sus hermanos, ni ningún antiguo compañero del colegio o de la universidad. Tampoco un familiar. ¿El hijo de una amiga, quizás?

Mientras elucubraba sobre la identidad del acompañante de su madre, vio que se levantaban. Su instinto le dijo que no dejara que se percataran de su presencia, así que siguió calle arriba hasta el primer cruce. El semáforo en verde le dio paso. Cruzó la calle, volviendo la cabeza para no perderlos de vista, y se apostó en la esquina. Continuó mirando a la extraña pareja a través de la riada de gente que se desplazaba en todas direcciones. El hombre y su madre se habían detenido a tan solo unos pasos de la puerta de la cafetería y hablaban.

Decidió que, por la noche, la llamaría para preguntarle quién era ese tipo.

Se abrazaron. Un abrazo intenso y largo. Warren lo vio con sus propios ojos. La multitud que se cruzaba en su línea de visión se había vuelto transparente y podía ver perfectamente a su madre colgada al cuello de ese hombre, que le rodeaba la cintura con los brazos.

Transporte Urgente.

Mierda, un enorme camión le tapaba por completo la visión. Caminó rápido en dirección sur hasta que volvió a ver la puerta del Starbucks, pero ellos ya no estaban.

El camión arrancó y Warren localizó a su madre entre la muchedumbre que aguardaba al otro lado de la calle para cruzar. Era el momento ideal para hacerse el encontradizo, pensó, de modo que volvió a la esquina y se colocó en la segunda fila de viandantes que miraban el semáforo, a la espera de que les diera paso. En ese momento, su madre alzó un brazo y un taxi se detuvo junto a ella.

Adiós al encuentro casual.

¿Quién era ese hombre? ¿Se habían besado después de abrazarse? ¿Era posible que su madre tuviera un amante?

No. Su madre no. Warren no podía imaginar algo así. Sabía que algunas mujeres mayores tenían amantes jóvenes, pero su madre no. Sería absurdo. Tenía un marido que se conservaba bastante bien. Y jubilado, con lo que podía dedicarle todo el tiempo y la atención que ella precisara.

¿O no? ¿Tal vez su padre ya no… funcionaba?

Mierda, mierda, mierda… ¡Todo eso era una locura! Necesitaba desahogarse, contárselo a alguien que no fuera de la familia y que le dijera que había interpretado mal lo que había visto.

Emma.

Estaba allí para darle una sorpresa al salir del trabajo. Miró su reloj y la sorpresa se la llevó él al ver la hora que marcaba. Corrió hacia la librería, pero antes de llegar ya pudo ver que la reja estaba echada del todo.

Masculló una serie de palabras que nunca deberían salir por la boca de un burgués adulto y bien educado y se quedó plantado en medio de la calle, abatido y agobiado.

Una chica con minifalda que lucía unas largas piernas enfundadas en unas medias negras de seda chocó distraídamente con él. Ella se disculpó con una sonrisa y una mirada que invitaban a más contacto. Cualquier otro día, Warren le habría sacado partido a ese choque accidental, pero esa tarde los atractivos de aquella chica ni lo inmutaron. En su mente solo había lugar para dos mujeres: la que acababa de ver sin esperarlo y la que esperaba ver y se le había escapado.

El motivo razonable que había encontrado para ir hasta Readers tendría que esperar un día más.

13

Tal como su hermano le prometió, la fotografía que Emma le había pedido estaba el viernes por la noche en su bandeja de entrada. Se quedó alucinada cuando la vio. Parecía real.

En el centro de la imagen estaba ella con uno de los boys, rodeados por un frondoso bosque de fondo que limitaba con una franja de hierba bien cuidada de un verde intenso. A la derecha, en la parte inferior, se distinguía la esquina de un porche con su barandilla de madera, lo que indicaba que allí había una casa.

Emma supo enseguida qué texto escribiría en el correo que iba a enviar con esa foto. Satisfecha con su plan, llamó a Albert.

—Eres un sol —le dijo en cuanto oyó su voz al teléfono.

—Gracias. Deduzco que has visto la foto que te he mandado.

—¡Es una pasada! —exclamó Emma, todavía impresionada por el minucioso trabajo de su hermano—. Justo lo que quería.

—Me alegro, aunque si me hubieras dado más tiempo habría hecho un montaje mejor.

—Este es inmejorable, no seas modesto. Por cierto, ¿de dónde has sacado ese paisaje? Me encanta.

—Está cerca de Fort Richie. Mi novia y yo hemos alquilado una casa allí para ir algunos fines de semana y desconectar de la ciudad. Cuando quieras relajarte en medio de la naturaleza, dímelo y te dejo las llaves.

Emma estuvo a punto de pedírselas ya y largarse ese mismo fin de semana. Necesitaba quitarse de encima la tensión que llevaba acumulando desde la boda de Sandra y librarse del «efecto Warren», de esa inquietud que le producía pensar en él. Pero no podía. El domingo tenía que ayudar con el traslado a casa de Anne. Además, muy pronto dejaría de tener contacto con el cuñado de su amiga. Estaba segura de que él no volvería a llamarla ni a perseguirla en cuanto recibiera el fotomontaje de Albert.

En ese momento, Emma se dio cuenta de que Warren ya no estaba haciendo nada de eso. Desde el lunes, cuando la acompañó a casa con Fan, ni la había llamado ni perseguido. Ni siquiera la esperaba en el concesionario de Harold cuando ella había ido horas antes a recoger el Mini con el retrovisor nuevo. Quizá, por fin, había entendido que no quería saber nada de él.

Mejor, pensó Emma.

Aun así, el remate final sería la foto del boy.

Cuando terminó de charlar con Albert, escribió el correo para Warren, adjuntó la imagen y buscó un nombre que sirviera a su plan. Tenía que empezar por W… o mejor por Wa…

¡Walter! Sí, ese era perfecto.

El texto que escribió se dirigía al inexistente Walter. Cuando Warren lo recibiera, probablemente la llamaría o, como mínimo, le respondería con otro e-mail para decirle que le había enviado algo que no era para él. Emma pensaba alegar que, por error, había seleccionado la dirección de Warren en lugar de la de Walter en la agenda de contactos. El orden alfabético las situaba una detrás de la otra y, con las prisas, no había confirmado el destinatario del envío.

También pensaba contarle que Walter era un tío estupendo con el que se había enrollado y con el que, a lo mejor, empezaba una relación más seria.

Ya lo tenía todo preparado y a punto de envío cuando se fue la luz.

La habitación quedó totalmente a oscuras. Emma no se movió. Ni siquiera respiró. Notó que el cuerpo le empezaba a temblar y se enfadó consigo misma. ¡Por Dios, tenía veintisiete años! Ese pánico a la oscuridad no era propio de alguien de su edad.

Entre las alteradas voces de sus padres que le llegaban desde algún lugar de la casa, oyó un maullido que la sobresaltó. Fan. ¿Dónde estaba? No podía ver absolutamente nada. Recordó que se había tumbado junto a la almohada, como si fuese un peluche decorativo, y miró hacia allí. Distinguió las dos esferas verdes de sus enormes ojos y eso la serenó un poco. Consiguió levantarse y llegar hasta la cama, palpando en la negrura que la envolvía.

Abrazó a Fan como si no lo hubiera visto en años. La paz que le transmitió la ayudó a recuperar el ritmo respiratorio.

Entonces, la puerta se abrió y el resplandor de la llama de una vela iluminó de forma tenue la habitación.

—Lo siento mucho, cariño —se disculpó su madre—. ¿Estás bien?

Emma logró asentir con la cabeza.

—Otra vez los enchufes de la cocina. He conectado el hervidor para preparar una manzanilla y… —explicó la señora Harris, que conocía de sobra el miedo que su hija tenía a la oscuridad—. Tranquila, tu padre enseguida lo arregla. Un par de minutitos y volveremos a tener luz. Voy a ayudarle antes de que empiece a experimentar con los fusibles y estropee algo más.

Dejó la vela en el escritorio y Emma, todavía con un ligero temblor, sacó una linterna del cajón de la mesilla de noche. Siempre la guardaba allí para casos como ese, que últimamente eran frecuentes, pero nunca hallaba el valor suficiente para ir a buscarla cuando la luz se fundía.

Fan saltó de su regazo y se fue de exploración. Emma se quedó sola y, de puro nervio, comenzó a retorcerse los tres anillos de bisutería que llevaba. Y a pensar seriamente en acudir otra vez a un psicólogo para que la ayudara a superar ese miedo. Algo había logrado el que la trató en la adolescencia, pero, después de lo ocurrido con su ex, el pánico había regresado con la misma fuerza.

Maldijo a ese cabrón que tanto daño le había hecho. Por su culpa no soportaba a los tíos como Warren o el supuesto Walter. Solo se atrevía a tener relaciones sexuales con hombres apocados, no demasiado atractivos y nunca, nunca, más altos que ella. Una verdadera lástima, se decía a veces. Sabía que estaba dejando pasar oportunidades que cualquier otra chica cazaría al vuelo.

Oportunidades como la de Warren Calverston, por ejemplo.

Cuando volvió la luz, iluminó a la vez su habitación y su mente. Emma vio claro que también debía poner remedio a aquel problema cuanto antes. Esperaría a que terminaran las reformas de la casa y buscaría un buen psicólogo.

Encendió otra vez el ordenador, recuperó el correo que había preparado con la foto de Walter y lo envió.

14

Había pasado un ángel.

O miles, en realidad. La comida familiar de cada sábado en casa de los Calverston estaba siendo especialmente aburrida. Apenas hablaba nadie de los presentes: Warren, sus padres, la tía Allison y su marido Justin, la abuela (que era medio sorda y habitualmente solo abría la boca para comer), Elizabeth, Frank y sus dos hijos. Ni siquiera esos pequeños de seis y tres años, Lizzy y Nick, protestaban por nada.

La razón principal de tan escasa comunicación era la ausencia de John y Sandra. Junto con Elizabeth, eran los que solían mantener viva la conversación en la elegante mesa y los únicos a los que la autoridad del cabeza de familia, Nicholas Calverston, no amilanaba. Sin embargo, Warren sospechaba que esos prolongados silencios también tenían otra causa: lo que él había presenciado el día anterior.

Su madre, siempre tan serena y relajada, hoy parecía intranquila. Lo confirmó el hecho de que, al servir el segundo plato, le ocurrió lo que jamás le había ocurrido: derramó salsa sobre el mantel. Después de colocar con precisión dos trozos de rosbif en el plato de su marido y una generosa cucharada de puré de manzana, había cogido la salsera y se le había resbalado de la mano. Logró sujetarla antes de que se volcara por completo, pero parte del contenido —mezcla de manteca, coñac francés y el jugo de la carne—cayó sobre la mesa formando un gran círculo marrón en la nívea blancura del lino bordado. La mujer se disculpó y se rio de su torpeza; una risa ficticia que ni ella misma se creyó. Amalina, la asistenta de la casa, se apresuró a limpiarlo como pudo. Obviamente, solo consiguió extender más la mancha, por lo que Olivia le sugirió en susurros que la cubriera con algo.

Amalina fue a la cocina y regresó con una servilleta verde loro que colocó con seriedad y estoicismo sobre la zona oscurecida.

—¿No había otro color más discreto? —inquirió Nicholas Calverston con sarcasmo.

La asistenta, una ecuatoriana parca en palabras, movió la cabeza de un lado a otro en un gesto de negación. Antes de que hubiera más quejas, Olivia la defendió.

—No importa, Amalina. Ya está bien así, ¿no creéis? —preguntó a la familia.

Todos la miraron extrañados, pues la señora Calverston consideraba primordial que cada elemento sobre la mesa estuviera conjuntado, y aquel verde loro cantaba como un coro desafinado entre la vajilla blanca con ribete azul.

Pero Olivia no iba a violentar a Amalina, que llevaba más de diez años trabajando en la casa. Y, sobre todo, porque esos últimos días se había convertido en su confidente: le había contado su secreto. Sabía que iba a necesitar la ayuda de alguien de la casa para mantenerlo, y la única persona a la que podía acudir sin temor a que se fuera de la lengua era Amalina.

Olivia aprovechó que todos tenían la atención puesta en ella para decir lo que quería decir desde el inicio de la comida:

—Esta mañana me he hecho socia de un gimnasio.

—¿Ah, sí? Me alegro —aprobó Nicholas sin mirar a su mujer.

—Pero si no lo necesitas —comentó la tía Allison—. Estás fenomenal.

—Gracias por el cumplido, querida hermana, pero creo que me vendrá bien un poco de ejercicio. A mi edad, los músculos se anquilosan con rapidez.

—¿Y qué tipo de ejercicio vas a hacer? —le preguntó Warren con recelo. Intuía que ese gimnasio serviría de pretexto para estar con aquel hombre al que se abrazaba en plena calle. Si era su amante, iba a hacer ejercicio, desde luego.

—Hay clases de yoga y de taichí. Y también de aquagym. Me han dicho que son estupendas para mantenerse en forma. Y el gimnasio es precioso, lo abrieron hace un año. Tiene un spa impresionante, con nueve piscinas.

—Qué envidia me das, mamá —expresó Elizabeth—. Quizá podría apuntarme yo también y quedar contigo para ir juntas.

—Uy, eso sería un poco complicado, porque no quiero tener un horario fijo. Iré cuando me apetezca, cielo, y prefiero no depender de nadie —arguyó Olivia.

Esa burda excusa para librarse de Elizabeth confirmó a Warren que el asunto de su madre era serio. Ocultaba algo y él quería saber qué era. Naturalmente, ella no lo revelaría allí, delante de todos, pero él podía seguir preguntando para ver hasta qué punto su correcta madre era capaz de sostener una mentira y engañar a la familia.

—¿Y cómo se te ha ocurrido esto del gimnasio? Si no recuerdo mal, en toda tu vida solo los has pisado para acompañarnos a nosotros cuando éramos pequeños.

—Me lo recomendó mi masajista.

—¿Tu masajista es una mujer o… un hombre? —tanteó Warren.

—Ambos —respondió ella.

—¿Cómo? No lo entiendo —dijo él, mirando fijamente a su madre.

—Mi masajista habitual es Marge, llevo años con ella. Pero hace unos meses se asoció con un chico que es especialista en masaje shiatsu y me regaló una sesión. Fue tan maravillosa que he continuado también con él. Los alterno semanalmente.

—El shiatsu es fantástico —la secundó Elizabeth—, me lo han dicho varias personas.

Warren centró la mirada en el cabeza de familia.

—¿Y a ti no te importa, papá?

—¿Por qué iba a importarme? Me parece muy bien que vuestra madre se distraiga y se cuide.

—Pero ahora que estás jubilado podéis pasar más tiempo juntos —señaló, insistiendo en el tema—. Si ella va al gimnasio a menudo, ¿tú qué harás? ¿Te quedarás aquí solo?

—Ella se queda sola cuando yo me voy al club de golf, y voy casi todos los días.

A Warren no se le ocurrían más argumentos para mostrar su desacuerdo con la nueva actividad de su madre que, en otras circunstancias, le habría parecido muy buena idea, así que se calló. El silencio volvió a adueñarse del salón hasta que su hermana Elizabeth sacó otro tema.

—Lizzy está encantada con las clases de ballet. Su profesora dice que tiene talento.

—¿En serio? ¡Qué bien! —se alegró la tía Allison.

—Puede que tengamos una artista en la familia —continuó Elizabeth, mirando con orgullo a su niña.

—No será la primera —apuntó Olivia mientras echaba un vistazo a los platos ya vacíos. Indicó a Amalina que los retirara y se levantó para ir a por el postre.

No pudo dar ni un paso. El tono autoritario de la abuela, que no había dicho ni una palabra en toda la comida, la paralizó.

—¡Ni se te ocurra hablar de esa descarriada en mi presencia!

Todos miraron a la anciana como si hubiera perdido el juicio. Unos con asombro, otros con lástima. Todos menos Olivia, en cuyos ojos se leía una mezcla de súplica y rencor.

—¡¿A quién te refieres, abuela?! —le preguntó Elizabeth en voz muy alta para que la oyera. Aunque parecía que hoy se había puesto el audífono, porque a Olivia la había oído perfectamente.

La matriarca de la familia no respondió. Los surcos que llenaban la piel de su rostro se hicieron más profundos y sus labios se convirtieron en una fina línea, de tanto que los apretaba. Elizabeth repitió la pregunta elevando más la voz, pero el rictus de la anciana no varió lo más mínimo.

Olivia, de pie junto a la mesa y sin apartar la vista de su madre, respondió despacio y con cautela:

—Se refiere a la tía…

—¡Olivia! —la interrumpió de nuevo la matriarca, mirándola con ferocidad.

Una silenciosa batalla se entabló entre las dos mujeres mientras el resto de adultos observaban estupefactos aquella escena. La pequeña Lizzy dedujo:

—¿A la tía Allison?

La aludida titubeó y se removió nerviosamente en su silla. Con la mirada, buscó apoyo en su hermana Olivia, pero notaba las frías pupilas de la abuela clavadas en ella.

—Eh… Sí, bueno, yo… también hice ballet de pequeña.

—Nunca me lo habías dicho —comentó, sorprendido, su marido Justin.

—Es que… no era muy buena y lo dejé al cabo de unos años. No merecía la pena decírtelo.

Olivia soltó un suspiro de resignación y fue a la cocina a por el postre. Cuando regresó con el pudin de coco, el silencio había vuelto a tomar asiento entre los presentes.

Por razones obvias, la sobremesa fue corta. Todos se marcharon después del café y Warren aprovechó que su madre salía a despedirlos para hacerle a su padre la pregunta que le rondaba por la cabeza:

—Papá, ¿va todo bien entre mamá y tú?

El hombre lo miró de forma acusadora. Warren se encogió interiormente, como siempre le ocurría cuando hablaba con él. Toda su vida lo había visto como un ser perfecto, inalcanzable y omnipotente. Su relación nunca había sido estrecha y, en ese momento, temió haber traspasado ciertos límites que su padre no le permitiría traspasar jamás.

—¿A qué viene esa pregunta?

—Bueno, no sé… Todo eso de gimnasio me ha parecido raro.

—A mí no. Que tú no seas capaz de tener una relación estable no significa que los demás tampoco podamos —lo reprendió con dureza—. No veas fantasmas donde no los hay. Mira a tus hermanos. Han sentado cabeza, tienen su vida encarrilada. ¿Y qué haces tú? Ir de flor en flor, como un niñato. Harías mejor en preocuparte de ti y de tu futuro en lugar de meter las narices en asuntos que no son de tu incumbencia.

Y dicho esto, se levantó de la silla y se aposentó en el sofá. Cogió el mando a distancia del televisor y lo encendió. No había más que hablar.

Warren se quedó desolado. Imaginaba que su padre respondería algo así, pero tenía la esperanza de que lo hiciera con menos severidad.

Todavía frente a la taza de café vacía, empezó a darle vueltas a lo que se había dicho en la comida. Cuando llegó al masajista, el de shiatsu… ¿Podría ser ese el joven con el que estaba su madre en aquel Starbucks?

¿Su amante?

Se le retorcieron las entrañas al pensarlo. No podía continuar guardándoselo para sí. La misma necesidad de ver a Emma que le había asaltado la tarde anterior lo impulsó a abandonar repentinamente el hogar de sus padres.

Como si llevara conectado un piloto automático, el 4x4 tomó el camino hacia la carretera que llevaba al centro de Baltimore. Una vez allí, Warren puso rumbo hacia la librería Readers. Esta vez, Emma no se le iba a escapar.

15

Eran más de las seis de la tarde y la librería estaba casi vacía. Solo cinco personas estudiaban las estanterías y  circulaban entre las mesas de las novedades, pero ninguna parecía necesitar un vendedor que las atendiera. Emma aprovechó el momento para preguntarle a Jillian:

—¿A dónde nos toca ir esta noche?

—¿Te apetece un pub de música tranqui? —tanteó su amiga.

—Si es un sitio de parejitas, paso.

—No lo sé, nunca he estado. Pero hay un nuevo DJ pinchando. Empezó ayer y me gustaría conocerle. Es amigo de otro que conozco.

—Tú y tus deejay. Estás un poco obsesionada, ¿no te parece?

—Me atraen un montón. ¡Qué le voy a hacer! —suspiró Jillian con expresión soñadora.

—Pues ya podrías tirarte a alguno. Hablas, hablas y hablas con ellos y luego, nada.

—Eso no es verdad, me he liado con más de uno. Y no hace falta que me los tire para entrar gratis en los locales donde pinchan, que es lo que me interesa.

—Cierto. Bueno, vale, vayamos a ese pub. Este fin de semana me espera un palizón con lo de la reforma y no quiero agotarme por bailar hasta las tantas en una disco. Mañana tendré que madrugar para que me dé tiempo a prepararlo todo y llevarlo a casa de mi hermana. Me va a tocar hacer un par de viajes, el maletero de mi coche es ridículo.

—¿Y Anne no puede echarte una mano?

—No, está sola con los niños. Su marido se ha ido a Nueva York por trabajo y no volverá hasta dentro de dos semanas.

—Puedes alquilar uno. Creo que no cobran mucho por un solo día —sugirió Jillian.

—Ya lo sé. Lo consulté en varias agencias cuando tuve que dejar el mío en el concesionario del amigo de Warren, por si no lo tenía listo a tiempo. Pero nunca he conducido un coche grande, prefiero ir con el mío.

Jillian abrió la boca para decir algo, pero se detuvo al mirar hacia la puerta. Sus labios se curvaron formando una sonrisa, arqueó las cejas y parpadeó rápido varias veces. Era un gesto muy típico suyo cuando veía algo que le parecía interesante. Y ciertamente, la persona que avanzaba por el pasillo entre los manuales de decoración y los libros de arte, lo era. En voz baja, anunció:

—Oh-oh, se acerca un cliente muy especial.

Emma, de espaldas a la entrada, volvió la cabeza para ver a aquel cliente especial. El corazón se le disparó. Lo último que se esperaba era ver a Warren Calverston en la librería.

Justo cuando él llegaba hasta donde Emma y Jillian conversaban, un hombre mayor se aproximó a ellas y les pidió un libro de manualidades.

—Sí, acompáñeme, por favor —se ofreció Emma de inmediato. Así podría demorar unos minutos su encuentro con Warren.

Su amiga la sujetó del brazo y se lo impidió, llevándose con ella al cliente y sus esperanzas de eludir un rato a aquel hombre que la hacía ponerse en guardia.

Muy seria y en tono acusador, le preguntó a Warren qué hacía allí. Acto seguido, comenzó a recolocar los libros de la estantería que había a su lado. Cualquier cosa con tal de parecer muy atareada.

—Pasaba por aquí y he entrado a verte.

—Pues ya me has visto. Y, por si no te has dado cuenta, tengo mucho trabajo.

Warren echó un vistazo a la librería, en la que ya solo quedaban tres clientes, y soltó una risa burlona.

—Ya veo. Bueno, no tengo prisa y falta poco para que cerréis. Me espero y te invito a tomar algo cuando salgas.

—No.

—Solo media hora, no pido más.

—Imposible. Tengo muchas cosas que hacer en casa antes de salir esta noche —se excusó Emma, alineando los lomos de los libros.

—¿Adónde vas a ir? Podemos vernos allí, no tengo planes para hoy.

—¿Y Caroline? ¿Ya has cortado con ella?

—No, está enferma. Desde ayer. Nada grave, solo un resfriado fuerte, me ha dicho esta mañana cuando he conseguido hablar con ella por teléfono. Y no quiere moverse de casa ni ver a nadie en todo el fin de semana.

—Pues lo siento por ti, pero Jillian y yo preferimos salir solas —zanjó ella el tema, y se desplazó hasta la siguiente estantería. Ladeó la cabeza y simuló leer los títulos que allí había.

Warren comprendió que Emma pretendía huir de él, una vez más, así que echó mano del motivo razonable que encontró para estar un rato con ella.

—Tengo un regalo para Fan en el coche. Te llevo a casa y te lo doy, ¿qué te parece?

Emma lo miró una fracción de segundo y volvió a dedicar su atención a los libros mientras respondía:

—Gracias, no tenías por qué comprarle nada. De todos modos, no es necesario que me lleves a casa, puedes dármelo aquí.

Podía, sí, pero no quería.

Ella cruzó el estrecho pasillo y avanzó un par de estanterías, alejándose de él. Comenzó a reordenar aquellos ejemplares y Warren no vio otra salida que decirle la verdadera razón por la que se había presentado en la librería. Se le acercó, apoyó el antebrazo en el estante de los libros que Emma recolocaba y tapó los lomos con la mano, frenando la meticulosa ordenación. En tono confidencial, le dijo que necesitaba hablar con ella.

Emma se olvidó de respirar. La proximidad de ese cuerpo masculino y la vibración de las palabras pronunciadas a escasos centímetros de su oreja le aceleraron el pulso. Palabras que habían sonado demasiado serias. Eso no le gustaba en absoluto. Prefería cien mil veces al Warren burlón y bromista, del que sabía defenderse, al que hablaba como si algo le preocupara de verdad. Ese era otro Warren, totalmente distinto e inesperado, al que no podía enfrentarse ni soltarle un moco. Optó por escudarse en su responsabilidad laboral. Se apartó de él, se cruzó de brazos y lo encaró.

—Mira, no puedo hablar en horas de trabajo, a menos que sea con los clientes o con mis compañeros. —Por el rabillo de ojo vio que el encargado la vigilaba con expresión ceñuda desde detrás de la caja registradora—. Será mejor que te marches antes de que me echen la bronca.

—Has dicho que puedes hablar con los clientes, ¿verdad? Pues toma. —Sacó un libro de la estantería y se lo dio—. Ahora soy un cliente.

Emma no pudo evitar reírse al ver el que había elegido.

—¿Vas a comprar un libro sobre embarazo y parto?

La cara de sorpresa de Warren fue digna de ver. Miró el ejemplar escogido al azar, luego a Emma y también se echó a reír.

—¿Por qué no? Se lo regalaré a John, le vendrá bien. Va a ser padre en verano.

—¿Quieres algo más? —preguntó ella, intentando parecer muy profesional mientras se aguantaba la risa.

Warren sacó otro libro del estante contiguo y también se lo dio.

—¡Ah, cocina francesa! —leyó Emma de forma ampulosa, al ver su nueva elección—. Y este, ¿a quién se lo vas a regalar? Porque dudo que tú llegues a usarlo algún día.

—Pues te equivocas. Cocino muy bien.

Ella puso en duda esa afirmación.

—¿En serio?

—Sí, muy en serio. —Y añadió, provocador—: Hay muchas cosas de mí que no sabes, Emma.

Ella pensó que era cierto, pero que prefería permanecer en la ignorancia que descubrir en ese hombre más atractivos de los que saltaban a la vista. Corría el peligro de enamorarse y volver a sentirse anulada como persona del mismo modo que le ocurrió con su ex.

Retomando el rol de vendedora, echó a andar hacia la caja antes de que Warren cogiera más libros al azar y acabara llevándose alguno sobre animales de granja o sobre cómo aumentar la autoestima. Claramente, no los necesitaba.

—Vale, espérame fuera —claudicó—. Cerramos en diez minutos. No tardaré.

Dejó las adquisiciones en el mostrador y se dirigió hacia el fondo de la tienda con la única intención de alejarse de Warren. Más difícil fue apartar de su mente la imagen de él pegado a ella, tan serio y diciéndole: «necesito hablar contigo».

¿De qué?, se preguntaba. ¿Qué podía ser tan grave y que tuviera que ver con ella?

Concluyó que lo único que les unía era Sandra. Se asustó. Quizá le había ocurrido algo en la luna de miel y quería contárselo en persona porque era demasiado fuerte para comunicárselo por teléfono.

No, no podía ser eso. No quería que fuera eso.

Lo comentó con Jillian mientras recogían los bolsos en el almacén y se abrigaban hasta las orejas para recibir el frío de la calle; en la librería, la calefacción estaba muy alta; el contraste de temperatura al salir era brutal. Su amiga también se negó a pensar que a Sandra le hubiera sucedido alguna desgracia.

La curiosidad de Emma fue más fuerte que su reticencia a tener cualquier tipo de relación con Warren, y salió de Readers casi ansiosa por verle. Él la esperaba junto a la puerta, ojeando el libro de cocina francesa que cerró en cuanto ella puso un pie en la acera.

—¿De qué querías hablarme?

—Te acompaño a casa y te lo cuento por el camino. Tengo el coche en esta misma calle.

—No. Vivo cerca, a veinte minutos andando. Con el tráfico que hay, en coche tardaría lo mismo. Y si es algo referente a Sandra, Jillian también puede oírlo.

Warren miró a la amiga de Emma, que se había colocado junto a ella y asentía con la cabeza mientras se enrollaba una gruesa bufanda de lana alrededor del cuello. Extrañado, repitió:

—¿A Sandra?

—Sí —reafirmó Emma—, no sé qué más podrías necesitar hablar conmigo.

—Ah. Pues no, no tiene nada que ver con Sandra. Y no te ofendas, Jillian, pero me gustaría hablar con Emma a solas, si no te importa.

—Claro que no —dijo la amiga de Emma a través de la bufanda que le tapaba la boca. Se despidió de ellos y fue a por su escúter.

A Emma no le quedó otra que acceder a que Warren la acompañara a casa, pero a pie. Se sentía más segura al aire libre y rodeada de gente que encerrada con él en un coche.

Ya habían dejado atrás dos manzanas y empezaba a impacientarse. Él hablaba por hablar: que qué tal le había ido el día, que cómo estaba Fan, que si parecía que fuera a llover… A Emma no se lo parecía. De pronto, se le ocurrió: la foto de Walter. Ya tenía que haberla visto y, a lo mejor, Warren quería hablarle de esa foto y no encontraba el modo de hacerlo. Para darle pie a ello, le preguntó:

—¿Has recibido las fotos de la boda?

—Sí, gracias. Están muy bien.

—Adam es un buen fotógrafo.

—Hm-hm. Oye… —comenzó él, pero se frenó, como si estuviera buscando las palabras adecuadas.

Emma se hinchó de satisfacción al ver lo cortado que estaba. Seguro que el correo para el falso Walter le había causado un gran impacto. Bien. Su plan funcionaba mejor de lo esperado.

—No sé cómo decir esto, Emma, pero tengo que hacerlo porque si no, voy a reventar.

Ella volvió la cabeza para ver su expresión. Warren caminaba con la vista al frente, pero su mirada se perdía en la lejanía. Daba la impresión de estar realmente preocupado, y Emma no comprendía por qué. La foto de Walter no era para tanto.

Entonces, le asaltó una duda: ¿y si él conocía a ese tío y sabía que no se llamaba Walter?

¡Dios! Si ese era el caso, había metido la pata hasta el fondo.

16

Emma era una mujer práctica y no solía andarse con rodeos, pero el miedo a haberla cagado bien con aquel falso correo exigía ser prudente. Rogando por que Warren no conociera al boy de la foto, le preguntó con tiento:

—¿Tan grave es?

—A mí me lo parece —respondió él, aún con la mirada perdida—. No he dejado de darle vueltas desde que lo descubrí ayer por la tarde. Necesitaba contárselo a alguien y vine a buscarte, pero ya habíais cerrado y…

—Espera. ¿Ayer por la tarde? —lo interrumpió. Había mandado el correo por la noche, pasadas las diez.

—Sí.

La foto de Walter no podía ser el motivo que había impulsado a Warren a ir a buscarla.

Uf, menos mal. De todos modos, quería saber si la había visto, y se aventuró:

—Déjame adivinar lo que hiciste al no encontrarme: te fuiste a casa frustrado, encendiste el ordenador para reclamarme las fotos de la boda y, de paso, quedar conmigo porque creías que si me llamabas al móvil no lo cogería. Pero las fotos… —Emma hizo una breve pausa y miró al hombre de soslayo— …ya habían llegado, te echaste atrás y decidiste presentarte hoy en la librería para que yo no pudiera pasar de ti.

—Eh… No. Lo siento, Emma, pero solo has acertado en lo de que me frustré al no encontrarte —admitió él—. Las fotos de la boda las vi el jueves, en cuanto las recibí. Cené fuera y llegué tarde a casa. No tenía sueño, así que estuve navegando un rato por la red y luego, abrí el correo. No he vuelto a abrirlo desde entonces. Lo que sospecho me tiene demasiado preocupado para pensar en nada más.

Vale, su plan tendría que esperar, se dijo Emma. Entonces, ¿de qué se trataba?

Estaban a una calle de su casa. Si Warren no se lo decía ya, se vería obligada a plantarse delante del portal para seguir hablando, y no le apetecía. Sus padres podrían verles desde la ventana y la asediarían a preguntas, así que le instó a contárselo.

—¿Y qué es eso tan grave que sospechas?

—Que mi madre tiene un amante.

Emma se paró en seco. Él se detuvo a su lado, con las manos en los bolsillos de la cazadora de cuero negro y la miró tristón, como implorando su ayuda.

—Perdona, Warren, pero… no sé si te he oído bien. ¿Crees que tu madre tiene…?

—Un amante, sí. Y me parece que es su masajista. Un tío joven, más o menos de mi edad, bastante atractivo… —Lo describía despacio, como si fuera recordando sus rasgos mientras su mirada se perdía a lo lejos por encima de la cabeza de Emma.

Ella supo que esa confesión le estaba resultando muy dolorosa. Se le veía tenso y agarrotado. Nunca imaginó que llegaría a verle así, sufriendo de ese modo, y tuvo ganas de abrazarlo y reconfortarlo. Pero no podía dejarse llevar por un impulso, así que reanudó el paso para poner distancia entre ambos.

—¿Y por qué me lo cuentas a mí y no a Caroline? O a tu hermana.

—No quiero decírselo a nadie de mi familia, no me creerían. Y si lo hicieran, se echarían sobre mi madre como lobos. Y ella no se lo merece. Si tiene un amante será por alguna razón, aunque me cueste entenderla. Y Caroline… —rio con tristeza— Caroline se lo contaría a todo el mundo y, en menos de veinticuatro horas, lo sabría hasta el alcalde. No, necesitaba a alguien sensato como tú, que me convenciera de que no es tan terrible como a mí me lo parece. Y que me aconsejara sobre lo que debo hacer.

—Un momento. Acabas de decir «si tiene» un amante, pero antes has dicho que lo tenía —puntualizó Emma—. ¿Eso significa que no sabes si lo tiene? Porque no es lo mismo tenerlo que sospechar que lo tenga. Si no lo tiene y tú solamente crees que lo tiene por algo que has visto o que has oído, puede que estés equivocado y no lo tenga —argumentó Emma de corrido.

Warren sacudió la cabeza al tiempo que cerraba los ojos un instante y alzaba las cejas.

—Perdona, pero me he perdido. ¿Te importaría repetirlo un poco más despacio?

—Vamos a ver, ¿tu madre tiene un amante o solo lo sospechas? —sintetizó, pensando en lo lentos que pueden llegar a ser algunos hombres cuando se trata de comprender razonamientos lógicos.

—Estoy casi seguro.

—¿Qué pruebas tienes?

—Joder, Emma, pareces de la policía.

—¿No quieres mi consejo? Pues dime qué pruebas tienes.

—Los vi.

—¿Qué es lo que viste exactamente?

Lo que ella vio en ese momento fue que ya estaban frente al portal de su casa, pero no quería interrumpir el interrogatorio. En pocos segundos contempló sus opciones:

1-  Invitarlo a subir. (¡No, por Dios! Con sus padres en casa…)

2-  Seguir en la calle. (Problema similar: sus padres desde la ventana. Y un frío de mil demonios. No.)

3-  Meterse en una cafetería. (Buf, eso sería darle pie a Warren a alargar la conversación y a hacerle creer que aceptaba esa tregua que le pidió, pero…).

Sí, la tres. Era la mejor opción. Había varias cafeterías por la zona.

No le dio tiempo a elegir una. El portal se abrió y apareció su padre, cargado hasta los dientes con bolsas de plástico repletas de vete a saber qué y un montón de cartones bajo los brazos. El hombre, algo tambaleante por toda esa carga, bajó los cuatro peldaños que lo separaban de la acera.

—Papá, ¿a dónde vas con todo eso?

—Ah, hola, hija. Nada, que tu madre se ha pasado el día haciendo limpieza y ha dicho que todas estas cosas ya no le sirven. Voy a dejarlas al lado del contenedor, por si alguien las quiere aprovechar.

—Deje que le ayude —se ofreció Warren, cogiéndole un par de bolsas de las manos. Le dio a Emma la de los libros que había comprado y también lo liberó de los enormes cartones que habían sido cajas.

—Gracias —resopló el señor Harris al verse aliviado de su carga—. Warren, ¿verdad? Nos conocimos en la boda de Sandra con tu hermano.

—Exacto —sonrió él.

Ambos fueron hasta los contenedores de la esquina hablando sin parar. Emma se quedó mirando la ancha espalda de Warren y fue bajando la vista, que detuvo en aquel trasero prieto y bien formado. Lo imaginó sin los vaqueros. Luego, le quitó la cazadora y el resto de ropa, y una imagen mucho más atractiva que la del supuesto Walter llenó su mente y calentó su cuerpo hasta el punto de desear desprenderse del abrigo. Y eso que hacía un frío tremendo.

Cuando los dos hombres volvían sobre sus pasos, ya con las manos vacías, la visión frontal de aquel cuerpazo la tentó aún más. Qué lástima que la personalidad arrolladora de Warren no la tentara en absoluto, al contrario. Y se preguntó de qué estarían hablando.

Como si él le hubiera leído la mente (esperaba que solo una parte), le dijo que su padre le estaba contando que se mudaban el lunes a Ellicot City porque iban a reformar el piso.

—Ah, por cierto, hija, vas a tener problemas con el gato. Tu hermana no lo quiere en su casa.

—¿Y por qué no? No será ninguna molestia.

—A mí no me preguntes, habla con ella. Warren, ¿te quedarás a cenar con nosotros?

—Pues…

—¡No! —lo cortó Emma, antes de que aceptara la invitación. Rápidamente buscó un motivo para su precipitada negación y no se le ocurrió otro que el que llevaba meses eludiendo—. Cenaremos fuera, ¿verdad?

Lanzó a Warren una de esas miradas que, traducidas al lenguaje oral, sería algo así como «di que sí o te mato».

A él no le costó interpretarla y, como eso era lo que había querido conseguir desde hacía mucho tiempo, asintió sin dudarlo.

—Pues espérame aquí —le ordenó Emma—. Me cambio de ropa en diez minutos y bajo.

Al señor Harris, cuyos huesos solían quejarse con la humedad, le pareció cruel dejar a ese chico tan majo en la calle, así que le ofreció el calor de su hogar y su confortable sofá para sentarse a esperarla. Nadie con un mínimo sentido común rechazaría una oferta semejante y, obviamente, Warren no lo hizo.

Emma ya se había metido en el portal y subía corriendo las escaleras. Él optó por acompañar al padre en el ascensor y, durante el breve trayecto, pensó en la suerte que había tenido. Porque ningún elaborado plan habría funcionado mejor que el hecho de haber estado en el lugar adecuado en el momento oportuno.

Y todavía tenía en el coche el regalo para Fan.

17

Con la rapidez de un actor que se cambia entre bambalinas en el tiempo que otro pronuncia tres frases para distraer al público, Emma se vistió para deslumbrar a la noche. No lo hacía por Warren, por supuesto. Siempre se arreglaba cuando salía, le gustaba sentirse guapa por ella misma.

Eligió la bisutería que combinaba con el vestido mientras prestaba atención a las voces que llegaban desde la salita como un lejano rumor del que no entendía más que alguna palabra suelta. No le hacía ni pizca de gracia que Warren estuviera allí. ¡A saber qué le estarían contando sus padres!

Frente al estrecho espejo de la puerta del armario, Emma se perfiló los ojos, dio color a sus labios y se ahuecó la melena con los dedos. El contraste entre su tez morena y el color crudo del vestido de lana fina que se había puesto era impactante. La prenda se adaptaba a su silueta sin ceñirse demasiado, modelando sus curvas sin marcarlas exageradamente; unas medias negras y unos botines de tacón alto, también negros, estilizaban sus largas piernas. Eligió un bolso pequeño, metió en él lo imprescindible y se dirigió al salón.

Ni siquiera entró. Desde la puerta, y medio escondida tras la pared, anunció que ya estaba lista para salir. Conocía a su madre y quería evitar que lanzara halagos promocionales en plan «¡qué guapa estás!, ¿a que sí, Warren? Emma es una chica estupenda».

Eso si no le daba por soltar alguna de sus frases cursis comprometedoras, como: «¡qué bien, una cenita para dos!» o «cuidadín con lo que hacéis».

Sin embargo, las tres personas que esperaban en el salón estaban enfrascadas en otro tema y no hicieron ningún comentario acerca de su aspecto ni de sus planes para la noche. De haber sabido lo que tramaban, Emma se habría paseado por delante de ellas como una modelo que desfila por la pasarela para que la adularan hasta hartarse y se olvidaran de ese otro tema. Porque esas tres personas, aparentemente inocentes, le estaban organizando la vida. Emma pudo ver con toda claridad que la sencillez de sus ideas ocultaba una segunda intención muy concreta.

—Cariñín, Warren tiene la solución perfecta al problema de tu gatito —anunció Edwina desde el sofá, con una gran sonrisa.

—Es verdad —corroboró el señor Harris—, ha tenido una idea muy buena.

—¿Qué idea? —preguntó Emma, suspicaz.

Warren, junto a la madre y jugueteando con Fan, miró a Emma con una mezcla de alegría y temor cuando la señora Harris respondió:

—Que en lugar de irte a casa de Anne durante las reformas, te instales en la suya.

—¡¿Qué?! —exclamó ella, saliendo de su escondite.

Él se apresuró a intervenir para justificar su propuesta.

—Tu hermana no quiere a Fan en su casa, y no puedes dejarlo aquí. Ni buscar a alguien que lo cuide en otra casa. Ya lleva una semana contigo y podría sentir que lo abandonas.

Edwina Harris añadió otros argumentos:

—Dice que en su dúplex, hay espacio de sobra para los dos. Estarías mucho más cerca de la librería, porque vive al ladito de Federal Hill y, con el ferry, son veinte minutos de camino, más o menos. Y a mí me vendría de perlas que te quedaras en la ciudad, porque no tendría que desplazarme todos los días para controlar a los paletas. Podemos organizarnos entre las dos.

Emma alucinaba con lo que estaba oyendo. Si en ese momento le hubiera caído el techo encima ni se habría inmutado.

Warren la observaba mientras se dejaba lamer la mano por el causante de su arriesgada propuesta. Enmarcada por la puerta del salón, Emma ofrecía una perfecta visión de su cuerpo, esbelto y sumamente tentador. Y no pudo evitar pegarle un descarado repaso de arriba abajo. A punto estuvo de sacar la punta de la lengua y relamerse, cual felino adulto (no como el que le humedecía la mano) ante un exquisito bocado.

Emma no sabía qué alegar contra todas las razones lógicas que acababan de exponer para que se fuera a vivir temporalmente con el mayor ligón de la historia. Solo se le ocurrió una:

—No creo que a tu novia le guste que me instale en tu casa durante un mes.

Él se encogió de hombros, como restándole importancia.

—Si no le gusta, será su problema. Eres como de la familia. ¿No puedo ayudar a un miembro de mi familia?

Tras unos segundos de embarazoso silencio bajo la expectante mirada de sus padres, Emma hizo una concesión:

—Muy bien, lo pensaré. ¿Nos vamos ya?

Warren asintió, apartó a Fan cuidadosamente y se levantó del sofá. Se despidió de los Harris, que le agradecieron la visita y su generoso ofrecimiento. Emma no le esperó. Cogió el abrigo y salió de casa a toda leche. Iba a tener que hablar seriamente con sus padres para que dejaran de buscarle pareja de una vez.

18

—¿Dónde quieres cenar? —preguntó Warren a Emma cuando la alcanzó, ya en la calle.

—Tienes el coche cerca de Readers, ¿no? Pues vamos para allá, hay varios sitios.

Él estuvo de acuerdo y echó a andar por donde habían venido, pero a los dos pasos se detuvo porque ella había tomado la dirección contraria.

—Emma, ¿a dónde vas?

Sin volverse ni dejar de caminar, ella le respondió a voz en grito:

—¡Iremos en mi coche! —Esperó a que él estuviera a su lado y continuó en un tono autoritario que no admitía discusión—. A las diez tengo que recoger a Jillian y no pienso volver aquí a buscarlo.

No era del todo cierto. Con su amiga había quedado a las once, pero eran poco más de las ocho y Emma pensó que tres horas a solas con ese hombre eran demasiadas para su paz de espíritu, así que restó una.

Después de encajar su largo cuerpo en el Mini, Warren deseó haber discutido hasta la saciedad la forma de llegar a Readers. No podía echar el asiento hacia atrás porque el mecanismo estaba trabado, por lo que tenía las rodillas pegadas al salpicadero. La cabeza le rozaba el techo y la cercanía de Emma era tal, que podía oír los latidos de su corazón. Se estaban acelerando. Por él, sin duda.

Su ego se hinchó.

Cuando notó que también se le hinchaba algo más, que no era precisamente intangible ni invisible, se dio cuenta de que el corazón que oía no era el de Emma, sino el suyo. Se obligó a mirar al frente en lugar de aquellos muslos que podría tocar con solo extender el brazo, pero no sirvió de nada. El familiar perfume femenino inundaba sus fosas nasales y le traía a la memoria el recuerdo del tacto de ese cuerpo el día de la boda durante el vals. Imágenes cargadas de erotismo desfilaron por su mente y tuvo que hacer un esfuerzo supremo para eliminarlas. La sangre se le acumulaba en la entrepierna y no era momento de enarbolar la bandera.

Emma le decía algo.

—(…) ¿Qué prefieres?

Concentrado en la lucha contra su instinto animal, no había prestado atención a lo que precedía a aquel verbo que le daba opción a elegir. Pensó que lo más conveniente era dar una respuesta ambigua y que siempre quedaba bien.

—Lo que tú quieras.

—Genial —murmuró Emma con fastidio.

Menuda tarde le estaba dando Warren. De no ser por la curiosidad que sentía por el supuesto amante de Olivia Calverston, lo echaría del coche y se largaría sin cargo de conciencia.

Recordó entonces lo preocupado que parecía cuando se lo contó, y pensó que tal vez ese fuera el motivo de que se estuviera comportando de una manera tan poco habitual en él desde que habían montado en el Mini: tan serio, tan poco hablador, inmóvil en su asiento. Incluso le había parecido ver una mueca de dolor en su rostro. Aunque quizá solo era porque apenas cabía en el coche.

Después de aparcar, Emma le indicó el sitio que había escogido para cenar. El menos romántico que se le ocurrió: un bar muy popular que siempre estaba abarrotado, en el que los camareros corrían veloces, voceando los pedidos. Las mesas de madera estaban desgastadas por el uso y las rústicas sillas con asiento de esparto no invitaban a pasar mucho rato sentado en ellas.

Tuvieron que hacer diez minutos de cola para conseguir mesa. Tras elegir entre las especialidades que allí servían, Emma le pidió a Warren, frente a ella, que le contara todo lo que supiera sobre el asunto de su madre.

Y él lo hizo. Con pelos y señales. Con hipótesis y conclusiones. Con sus dudas y sus miedos.

Ella escuchó con atención, formuló preguntas, le sugirió otras opciones distintas a la del amante y, finalmente, se quedó callada y pensativa. En su mente práctica se iba fraguando una idea que le resultaba estimulante. Su afición a las películas y series policiacas alentaba esa idea y dejaba de lado su costumbre de pensar en todo antes de decidir. También contribuía a ello la expresión de Warren: seria, preocupada y algo triste. Tocaba su fibra sensible y la impulsaba a ayudarle de algún modo.

Recordó que Sandra le había sugerido más de una vez que cambiara su profesión de librera por la de detective. Ella se lo tomaba a broma, claro, pero como actividad esporádica y totalmente amateur, se le antojaba muy tentadora. Y Warren le brindaba la oportunidad de poner a prueba las supuestas dotes detectivescas que Sandra le adjudicaba, así que, ¿por qué no?

Cuando él le hizo la pregunta clave para poder proponer su idea…

—No sé qué hacer, Emma. ¿Tú qué me aconsejas?

…no lo dudó.

—Investigar.

—¿Cómo dices?

—Investigar —repitió sin vacilar—. Si no quieres preguntarle a tu madre directamente, no veo otro camino. Lo primero que hay que hacer es averiguar con qué frecuencia ve a ese hombre. Dónde se encuentran, qué días, a qué horas… Si eso te demuestra que existe la posibilidad de que sean amantes, habrá que descubrir quién es él, cómo se llama, a qué se dedica…

—¿Estás sugiriendo que contrate a un detective? ¿Un tío que siga a mi madre y luego me traiga fotos borrosas de los dos en situaciones comprometidas? No, me niego a hacer eso. Y no quiero meter a nadie más en este asunto.

—Lo comprendo, y estoy de acuerdo contigo. Lo que quería decir es que…

—Rotundamente no —se opuso Warren, sin permitirle exponer su aclaración.

—Escucha, no me refería a contratar a un detective. No nos hará falta si contamos con más ojos. Una persona más, con una será suficiente —remarcó también con el índice—, porque tú y yo trabajamos a jornada completa y, aunque nuestro horario no coincida exactamente, tu madre dispone de todas las horas del día para moverse. No podremos saber qué hace en todo momento si nadie nos echa una mano.

Warren captó la idea de Emma y no le gustó en absoluto. A ella sí, y mucho, por lo que veía. Los ojos le chispeaban de entusiasmo mientras exponía sus argumentos, y sonreía como si aquello le resultara divertido. Incluso parecía tomárselo como un juego, y a Warren le sentó mal, porque para él no era ningún juego. Era la cruda realidad. Cruzó los brazos sobre la mesa, se inclinó hacia delante para acercarse a Emma y le dijo en tono confidencial, pero con firmeza:

—No quiero jugar a detectives, esto es muy serio para mí.

—Ya lo sé, y por eso estoy pensando en la mejor forma de ayudarte. Por favor, Warren —suplicó, poniéndole una mano en el antebrazo—, hagámoslo. —Esperó la respuesta de él, pero se había quedado paralizado, y Emma insistió: —Confía en mí. Y no me lo tomo a broma, es solo que me encanta esto de investigar. No sé, es… como una aventura.

«Hagámoslo».

Esa fue la última palabra que Warren escuchó. Resonaba en su cabeza repetidamente:

«Por favor, Warren, hagámoslo… Por favor, hagámoslo…».

Sabía que no se refería a nada sexual, pero la presión de aquella delicada mano sobre su brazo, el calor que le entró de sopetón y la corriente que sacudió su cuerpo le impidieron pensar en otra cosa que en hacer el amor con esa mujer. Si en ese momento Emma le pidiera que se subiera a la barra del bar y bailara claqué, bailaría claqué. Mal, pero lo bailaría.

Warren miró aquella mano que todavía lo tocaba. Si ella no la apartaba pronto, la atraparía y lamería esos largos dedos uno a uno, muy despacio, rozaría las sensibles yemas con sus dientes y luego, las mordería suavemente, seduciendo, excitando...

Excitándose.

Emma seguía inmóvil y él continuó fantaseando con aquellos dedos.

—¿Warren?

¡POP!

Como si una pompa de jabón gigante hubiera estallado junto a su oreja, salpicándolo de diminutas gotitas, Warren dio un respingo y alzó la mirada. De su boca solo salió la interrogación más simple:

—¿Eh?

—¿Lo hacemos?

—Sí, sí, lo hacemos.

«No, no, no, no, no. No es eso lo que te está preguntando, idiota. No habla de copular, habla de investigar».

Pero el entusiasmo de Emma, que exclamó supercontenta:

—¡Genial!

Y la ilusión que desprendía su mirada… ¿Cómo iba a decirle que no? ¿Cuántas veces lo había mirado ella así? Ninguna, que él recordara. Y lo recordaría, de eso estaba seguro. A pesar de lo mucho que le dolía el asunto de su madre y de que no le parecía bien vigilarla a escondidas, si eso servía para que Emma dejara de huir de él, no iba a poner ni una sola traba.

Ella había apartado la mano en algún momento y Warren no se había dado cuenta, porque su calor aún persistía en el trozo de piel bajo la camisa. Y no podía ni hablar.

Por suerte, Emma sí.

—Bien, ahora pensemos en alguien que disponga de tiempo libre para ver a dónde va tu madre cuando sale.

—Amalina —nombró él, recuperando el habla—. Es la asistenta.

—Mm… No. Podría ser útil para avisarte de sus salidas y entradas, pero no para seguirla. No creo que pueda ir y venir a su antojo. Tu madre lo notaría.

Warren le dio la razón.

Continuaron pensando en quién podría ser la persona adecuada, pero, aparte de Elizabeth y Albert, no se les ocurría nadie más que estuviera disponible. Él no quería mezclar a su hermana en el asunto y Emma dudaba que su hermano se aviniera a hacer algo así.

Terminaron la cena. Warren, bastante desanimado, se resignó a tomar la única vía posible.

—Quizá sea mejor contratar a un detective privado.

—Espera, tengo otra idea.

—¿Cuál?

—Un localizador.

—¿Perdona?

—Escucha, si tu madre llevara encima un localizador, podríamos saber dónde está en todo momento. No sé muy bien cómo funciona, pero hay teléfonos móviles que lo llevan. Podrías regalarle uno con alguna excusa.

—Vale, le regalo un móvil de esos. Y luego, ¿qué? Yo tampoco sé cómo funciona esa cosa.

—¿Conoces a alguien que lo sepa?

Warren volvió a echar mano de su archivo mental de amigos y conocidos. En seguida apareció un nombre.

—Steve. Es un cerebrito y entiende bastante de electrónica y de informática.

—Perfecto. Además, sois amigos, ¿verdad? Seguro que no tendrá inconveniente en echarnos una mano.

—Voy a llamarle, a ver qué plan tiene para esta noche.

Más animado, sacó su teléfono y marcó el número de Steve. Hablaron durante unos minutos mientras Emma miraba distraídamente a la gente a su alrededor y trataba de escuchar lo que decía el hombre frente a ella, pero había tal follón en el bar que apenas captó nada.

—Hemos tenido suerte —informó él, tras guardar el móvil—. Esta noche no tenía claro a dónde ir. Lo que recomendaba La Reina ya lo conoce y no le apetecía.

—¿La Reina? —repitió Emma, extrañada.

—Sí, La Reina de la Noche. Es un blog que sigue Steve para saber adónde ir los sábados. ¿Qué pasa? —le preguntó al ver que a Emma se le escapaba la risa.

—Nada, nada —respondió ella, ahogada. Se llevó una mano al escote, y carraspeó para recuperar la voz.

La misma mano que había tocado su brazo, pensó Warren.

Sobre la piel de aquel escote. A escasos centímetros de los tentadores pechos.

Su sangre volvió a fluir con velocidad al recordar lo que había imaginado hacer con esa mano. Ahora estaba ahí, en esa zona del cuerpo femenino que atrae como un imán las miradas de los hombres. Y él lo era de la cabeza a los pies.

Por debajo del meñique de Emma asomaba el canalillo. Warren hundió mentalmente el rostro en ese canalillo y sintió el calor que desprendería. Y el tacto de la carne turgente que su boca rozaría. Se imaginó besando esas tetas, recorriéndolas con sus labios y dejando un rastro húmedo hasta los oscuros pezones.

Entonces, esa mano desapareció y la vocecilla de su cerebro le informó de que Emma le había hecho una pregunta. De la boca de Warren, entreabierta por los besos, volvió a salir un aturdido ¿eh?

—Te he preguntado si hace mucho tiempo que lo sigue.

—¿El qué?

—El blog de La Reina de la Noche.

—Dos o tres meses, creo, no lo sé con seguridad. ¿Te suena?

—Yo también lo sigo.

—¿Ah, sí? Pues Steve cree que la mitad de lo que dice esa Reina es pura invención, pero va a todos los locales que recomienda.

—¿En serio? Qué curioso —expresó Emma, alzando las pupilas hacia el techo como si algo le rondara por la cabeza.

—¿Curioso? ¿Por qué?

—Alguien ha publicado un par de comentarios de ese estilo. En uno escribió: «No me creo ni la mitad de lo que cuentas». Me preguntaba si ese alguien podría ser Steve.

—No tengo ni idea.

Emma miró su reloj de pulsera y vio que eran casi las diez de la noche. Contra todo pronóstico, se lo estaba pasando bien y habría querido quedarse un rato más, pero debía ser consecuente con su mentira. Un camarero pasó raudo por su lado y ella le pidió la cuenta.

—¿A dónde iréis esta noche? —le preguntó él—. Podemos quedar allí.

En circunstancias normales, Emma no se lo habría dicho. Sin embargo, la investigación que iban a iniciar y la información que Warren acababa de darle sobre Steve despertaron en ella un sentimiento que ya creía muerto y olvidado: la emoción por anticipación. El ansia por saber a qué conduciría aquello en lo que se estaba metiendo encendía una chispa que reavivaba su energía y relegaba la razón a un segundo plano. También sus miedos, sobre todo aquellos que le había generado su ex, se apartaban ante tanto entusiasmo. Y solo dudó unos segundos antes de darle a Warren el nombre del pub al que Jillian y ella iban a ir esa noche.

19

Emma llamó a Jillian desde el coche para avisarla de que llegaría una hora antes de lo previsto. Estaba impaciente por contarle lo que había descubierto, y fue lo primero que hizo al entrar en el pequeño apartamento de su amiga.

—Tengo una noticia bomba.

—Te has acostado con Warren —aventuró Jillian mientras se dirigía a su habitación.

—¡No! Ni en sueños me acostaría con ese tío.

—Entonces es que eres tonta, porque está buenísimo y encima, le gustas.

Emma se sentó a los pies de la cama y cruzó una pierna sobre la otra. Veía parte de su cabeza reflejada en el espejo frente al que Jillian se maquillaba.

—Da igual si le gusto o no, no puedo enrollarme con él, ya sabes por qué.

—Sí, pero que sea el cuñado de Sandra no me parece una razón muy convincente. Y la de que es un ligón que se las tira a todas, tampoco. Ah, espera, y la otra… ¡Ah, sí! Que es un engreído y todo se lo toma a cachondeo. La verdad, Emma, para un polvo de vez en cuando, con que esté de buen ver es suficiente. Y tú lo has dicho más de una vez.

—Sí, pero el caso de Warren es distinto.

—Pues es una pena. No sabes lo que te pierdes por ser tan cabezota —opinó Jillian, observando el resultado de la sombra de ojos que se acababa de aplicar. Cogió el perfilador para continuar con el proceso.

—¿Y por qué no te acuestas tú con él, si tan estupendo te parece?

—Emma, por favor, me pasa más de treinta centímetros. Necesitaría subirme a una pedalina para besarle.

—La diferencia de estatura no se nota cuando estás tumbada.

Jillian soltó una carcajada y la miró a través del espejo.

—Vale, tienes razón, pero no es mi tipo. Demasiado tío para mí.

—Y además, no es DJ.

—Exacto. Bueno, basta de hablar de Warren. Dime cuál es la noticia bomba.

Emma, despacio y vocalizando, como si quisiera hacerse la interesante, la soltó:

—Creo que sé quién es El incrédulo.

El incrédulo: así llamaban ellas a la persona que publicó los comentarios anónimos en el blog de La Reina de la Noche.

Jillian se volvió bruscamente, con el tubito de gloss rosa en una mano y el pincel aplicador en la otra, camino de sus labios. Su expresión era de asombro total.

—¡¿Qué?! ¿Quién es?

—Steve.

—¿Steve? ¿El de la editorial? ¿El chico de gafas que estaba en tu mesa en el banquete de boda?

—Hm-hm —confirmó Emma, sonriendo.

—¡Qué fuerte! —Se volvió de nuevo hacia el espejo y dio un toque de color a sus labios mientras recordaba a Steve. Lo había visto un par de veces en fiestas que Sandra organizaba y se había fijado en que solía permanecer apartado de la gente. Apenas había hablado con él—. ¿Cómo lo has sabido?

Emma le contó una parte de su conversación con Warren y le dijo que había quedado con los dos en el pub, aunque omitió el motivo por el que lo había hecho; no podía revelarlo sin el permiso del principal afectado. La reacción de Jillian le escamó: silencio, media sonrisa perversa y se cepillaba el pelo con mucha parsimonia. A través del iris azul de sus ojos, casi podía ver los engranajes de la maquinaria de su cerebro funcionando a pleno rendimiento. Con recelo, le preguntó:

—¿Qué estás tramando?

Jillian dejó el cepillo sobre la cajonera blanca que usaba también de tocador y agitó la cabeza para que su lacia melena rubia, que le llegaba a los hombros, se recolocara de forma natural. Su media sonrisa se convirtió en espléndida al volverse otra vez hacia Emma y proponer:

—¿Y si le puteamos un poquito?

—¿A Steve?

—Sí. Me sentaron muy mal sus comentarios. Vale, quizá exagero alguna cosilla en mis posts, pero no me invento nada de lo que escribo.

—Eso es verdad. Tus salidas nocturnas tienen garantía de diversión —afirmó Emma—. ¿Y qué planeas hacer?

—Todavía no lo sé. Oye, no le habrás dicho a Warren que yo soy La Reina de la Noche, ¿no?

—¡Claro que no!

—Perfecto, pues deja a Steve en mis manos —le pidió mientras se calzaba unos zapatos con tacón de aguja—. Te aseguro que no volverá a poner en duda mi blog.

La música chill out que sonaba de fondo y la escasa iluminación de aquel pub creaban un ambiente bastante íntimo y muy propicio para las maquinaciones de una mujer ofendida con deseos de venganza.

Cuando las dos amigas entraron en el local, Warren y Steve ocupaban ya una de las mesitas de mimbre con sobre de cristal rodeadas de taburetes de aspecto inestable. Jillian se apresuró a reclamar el que estaba junto al Incrédulo y, al ir a sentarse, comenzó su pequeña venganza: simuló perder el equilibrio y le clavó el tacón del zapato en un pie. Debió de hacerle mucho daño, pero el chico contuvo cualquier exclamación de dolor y solo gimió un poco. Ella se disculpó y él le sonrió, a pesar de su sufrimiento.

Después, mientras Warren y Emma exponían el motivo por el que se habían reunido, Jillian fue moviendo una pierna constantemente para rozar la de Steve, porque la primera vez que la rozó con el muslo —sin mala intención—, se dio cuenta de que él se apartaba como si lo hubiera tocado con un hierro al rojo vivo. Descubrir que su contacto incomodaba al Incrédulo, la animó a aprovecharse a conciencia de ello.

Cuando él empezó a explicar cómo funcionaba un localizador, ella no le prestaba mucha atención. Esperaba el momento oportuno para fastidiarle aún más. Y ese momento no tardó en llegar.

Acababan de traerles la segunda consumición. Emma le hizo una pregunta a Steve. Él no la oyó bien y adelantó su cuerpo para escucharla de nuevo, lo que le obligó a separar bastante las piernas para no clavarse el cristal de la mesa en las rodillas. Aquella postura dejaba un espacio maravilloso para el plan de Jillian que, con un discreto y rápido giro de mano, volcó el vaso del Incrédulo. Buena parte del contenido cayó en su entrepierna.

El hombre dio tal bote que su taburete se tambaleó.

—¡Uy! Lo siento, lo siento, perdona —se disculpó ella de inmediato—. ¡Qué torpe soy!

—No importa, no pasa nada —dijo él, aunque la dureza de su tono indicaba que sí le importaba.

Steve se levantó y se miró el pantalón mojado. Parecía que se hubiera meado encima. Haciendo pinza con los dedos, tiró de la tela varias veces para despegarla de la ropa interior, pero de nada sirvió. Estaba completamente empapado. Y justo en esa zona de su cuerpo tan sensible y comprometedora. Se le encogió por el frío del cubata. Su cubata. El que Jillian acababa de derramar sobre él.

El cojín del taburete también se había mojado, y Warren, tras cambiarlo por otro de uno cercano desocupado, trató de calmar a su amigo.

—Siéntate y no te agobies, tío. Ya se secará. —Intentaba no reírse, pero se le notaba en la cara que la situación le parecía graciosa.

A Steve no se lo parecía en absoluto.

No solo se sentía incómodo, también abochornado. Se sentó de nuevo, maldiciendo en silencio su mala fortuna. Tenía que tocarle a él. Y encima, delante de Jillian. Aunque si ella no hubiera estado a su lado, tan cerca que sus piernas no paraban de rozarse —y lo estaba poniendo a mil—, él no habría sido la víctima de ese pequeño accidente.

—Deja que te lo seque un poco —se ofreció Jillian, sacando del bolso unos pañuelos de papel.

La vergüenza que le daba a Steve estar ahí sentado, húmedo, helado y oliendo a ron como un pirata borracho, aumentó de golpe al sentir las manos de aquella chica menuda sobre él. Una le frotaba la zona mojada del muslo derecho, cada vez más cerca de su entrepierna, y había apoyado la otra en el izquierdo, tan próxima a su ingle que el meñique le rozaba el pene. Su pene encogido. Jo-deeerrr. Pronto dejaría de estarlo, si no paraba de frotarle. ¿Sabía esa chica lo que estaba haciendo?

Jillian sabía perfectamente lo que hacía, sí. Y estaba disfrutando de lo lindo, puteando al Incrédulo. Aunque quizá se estaba pasando con lo de secarle el pantalón, pensó, pero continuó con el movimiento de frotación. Incluso cuando él intentó apartarse, ella se lo impidió y continuó tocándole las pelotas. Figurada y literalmente.

—Jillian, déjalo ya, por favor —volvió a pedirle Steve, casi como un ruego.

—Es que me siento fatal, de verdad, no quería hacerlo, yo…

Alzó la cabeza y se encontró con unos enormes ojos castaños que, tras los cristales de las gafas, la miraban suplicantes y… algo más. ¿Deseo? Jillian dejó su mano quieta para observar mejor el rostro de Steve. Estaba ruborizado. Y tenso. Apretaba tanto los dientes que podía ver cómo se le marcaban los músculos de la mandíbula. Y entonces notó el cambio: lo que tenía bajo sus dedos crecía. Crecía y se endurecía a cada segundo que pasaba.

Frente a ellos, Warren observaba la escena con asombro y cierta hilaridad. Emma, con los codos apoyados en los muslos, se tapaba la cara con las manos y rogaba a los dioses que su amiga pusiera fin a la tortura a la que estaba sometiendo a Steve.

Jillian retiró las manos. Él se levantó de inmediato, dijo que iba al lavabo y se marchó a toda velocidad. Ella miró a su amiga, guardó deprisa los pañuelos de papel en el bolso y lo dejó sobre el taburete vacío.

—Vuelvo enseguida. Voy a… —señaló a Steve y echó a correr tras él.

No lo alcanzó hasta la entrada de los servicios, que era común para el de hombres y el de mujeres. No había nadie dentro salvo el Incrédulo.

—¡Steve, espera! —lo llamó, antes de que la pesada puerta de madera se le cerrara en las narices.

—Ya te he dicho que no importa —repitió él sin volverse y dirigiéndose hacia la puerta que lucía una placa con el símbolo del planeta Marte.

Jillian actuó rápido. Alcanzó el brazo de Steve, lo agarró y se colocó frente a él, impidiendo que entrara en el servicio de hombres.

—Mírame, por favor.

Steve alzó despacio la mirada, con timidez, y ella no pudo controlar el impulso que le sobrevino: le echó los brazos al cuello y lo besó en la boca.

20

El asalto repentino a sus labios cerrados, sorprendió tanto a Steve que no supo cómo reaccionar. Lo primero que pensó fue que esa mujer, por la que se sentía atraído de verdad, lo besaba por lástima. Y se sintió como un auténtico imbécil. Pero en seguida se dijo que si era lástima, arrepentimiento o deseo fugaz, le daba absolutamente igual. Era Jillian. Y separó los labios para permitir la entrada de aquella lengua incitadora. Sin atreverse a participar demasiado del beso, la dejó explorar su boca mientras sus manos se alzaban despacio en busca del cuerpo femenino.

No llegó a tocarlo. La puerta de los servicios se abrió y Steve se apartó de inmediato. Una mujer exuberante, de unos cuarenta años, que parecía llevar un disfraz de leopardo entró con altanería y los miró, elevando ligeramente la comisura de los labios. Señaló la puerta con la placa de Venus y le preguntó a Jillian:

—¿Está ocupado?

—No —respondió ella.

Steve trataba de pasar desapercibido. Se había quitado las gafas y, con los ojos cerrados, se masajeaba el puente de la nariz. El ruido de una puerta al cerrarse le indicó que La Leopardo había entrado en el excusado. Estaban solos otra vez. O casi. Pero él no se atrevía a mirar a Jillian. La timidez, su inseparable amiga, se había apoderado de él como en sus años de universitario. Con la vista fija en el suelo, volvió a ponerse las gafas mientras oía una nueva disculpa.

—Steve, lo siento mucho. De verdad.

Y Jillian salió de los servicios como si huyera de algo, dejándolo con la duda de si volvía a pedirle perdón por tirarle el cubata o si lo que sentía mucho y de verdad era haberle besado. Probablemente las dos cosas, se dijo Steve.

Con la frustración por las nubes (y empalmado), activó el secador de manos y se situó de forma que el aire caliente le diera en la zona mojada del pantalón, pero no parecía servir de mucho. La postura era incómoda a más no poder y encima, se estaba clavando en la cadera el borde del cristal en el que se encastraban los lavamanos. Para rematar, la Mujer Leopardo salió de repente y lo pilló en esa extraña postura.

Jillian también se sentía frustrada cuando salió de los servicios. ¡Con qué pocas ganas la había besado Steve! Y esa actitud de indiferencia después, quitándose y poniéndose las gafitas…

Capullo.

Sí, capullo. Porque ella le había besado tan impulsivamente por una sola razón: parecía que él lo estaba deseando, y darle lo que deseaba era otra forma de pedirle perdón por las putaditas de la noche.

¿Se había equivocado al interpretar su mirada? No solía ocurrirle, tenía un buen radar para eso. Aunque no era infalible, claro. Y si había fallado con Steve, tenía un problema, porque le había encantado besar esa boca firme que se resistía a abrirse. Al primer roce de labios, algo se había encendido en su interior y luego, los pocos segundos que había disfrutado de la calidez de esa boca la habían dejado con ganas de más.

Mientras se dirigía hacia la cabina del DJ, rememoró cada uno de los momentos de la noche. El hecho de que Steve rehuyera su contacto, las tímidas sonrisas cuando sus miradas se cruzaban, la forma de hablarle, como si no quisiera herirla cuando tenía todo el derecho a estar cabreado y a mandarla al carajo… Y el bulto bajo su mano, una señal inequívoca donde las haya. Jillian tenía las suficientes amistades masculinas como para saber que todas aquellas reacciones eran propias de una atracción contenida.

O sea, que a Steve le gustaba, pero intentaba ocultarlo.

Una especie de satisfacción la llenó al pensar que un chico como él, tan distinto a los deejay con los que solía salir, se hubiera fijado en ella. No era muy alto —eso le iba genial— y tenía un buen cuerpo, delgado pero fuerte, lo había podido comprobar. Su muslo era duro como una piedra y lo otro que había tocado… Bueno, podía asegurar que Steve estaba bien dotado.

Sonrió y se sintió halagada.

Charló un rato con el DJ para darle tiempo a Steve a recuperarse de su último ataque y a secarse el pantalón. Cuando se sentara otra vez junto a él, se portaría como una buena chica. Al salir del pub le pediría que la acompañara a casa y lo invitaría a una copa; su compañera de piso se marchaba todos los fines de semana, así que estarían a solas. Entonces, le confesaría que era La Reina de la Noche y El incrédulo dejaría de serlo. Estaba convencida de ello. Después, conseguiría que esos sentimientos que él ocultaba, salieran a la luz.

Sin embargo, sus nuevos planes se fueron al garete cuando volvió a la mesa y vio únicamente a dos personas.

Steve se había marchado.

21

Warren solía aprovechar los domingos para dormir hasta la hora de comer. Sin embargo, la inquietud que le provocaba la incertidumbre respecto a determinados asuntos lo despertó a media mañana después de dormitar entre imágenes inconexas de Emma, de su madre y del hombre con el que se abrazaba en la calle. Sabía que jamás podría borrar de su memoria lo que vio aquella tarde.

Para despejar su mente y eliminar tensión se fue al gimnasio y nadó durante una hora sin apenas tomarse un respiro. Al regresar a su apartamento, abordó uno de los asuntos que le habían impedido dormir hasta más allá de mediodía. No era el que más le quitaba el sueño, pero sí el menos complicado de resolver: telefoneó a Caroline.

Aunque ella le aseguró que estaba recuperada, no quiso que él fuera a verla a su casa. Su voz sonaba débil y Warren se lo dijo. Caroline insistió en que se encontraba bien, pero que prefería estar sola y descansar.

—Entonces, ¿quedamos para comer mañana? —propuso él.

—No sé si tendré tiempo. He faltado tres días al trabajo y se me habrá acumulado. Y mi jefe estará histérico. Seguramente no saldré de la oficina, comeré cualquier cosa ahí mismo.

—Pues pasaré a recogerte por la tarde para llevarte a casa, como siempre.

Caroline accedió sin muchas ganas.

Pese a notarla decaída de verdad, el poco interés (o nulo) que parecía tener en verle hablaba por sí solo. Y Warren decidió informarla de que Emma quizá se instalara en su dúplex durante un mes. Tal vez eso la animara, si se estaba planteando cortar con él. Su reacción de indiferencia reforzó su sospecha.

—Es tu casa, haz lo que quieras.

—¿Seguro que no te importa?

—No, Emma me cae bien.

Warren quiso continuar conversando, pero ella hablaba poco y él tuvo la impresión de que habría querido hablar aún menos. Eso no era normal.

Se despidieron con el sonido de un beso frío y Warren permaneció un rato en el sofá con el teléfono en la mano, valorando si dar el paso o esperar a que lo diera Caroline. Porque era evidente que la relación no iba bien.

Al poco, se dio cuenta de que eran las dos de la tarde y no había ni desayunado. Fue a la cocina, se preparó un café doble y se lo llevó a la habitación donde tenía el ordenador. Iba a por el segundo asunto que le inquietaba.

Steve les había explicado cómo funcionaba un localizador y había mencionado un par de páginas web donde podían encontrar más información. Accedió a ellas y empezó a leer.

Aunque había comprendido mucho mejor las palabras de su amigo, lo que allí decía le confirmaba que el plan de Emma no era tan absurdo y complejo como él había creído en un principio. Y tenía la ventaja de que todo quedaría entre ellos cuatro (tuvieron que hacer partícipe a Jillian, claro). Ningún extraño sería testigo del desliz de su correcta madre.

El peso que le oprimía el pecho desde el viernes se aligeró. Tal vez, en una o dos semanas ya supiera la verdad sobre aquel chico.

Antes de apagar el ordenador, consultó el correo electrónico. Le sorprendió ver que entraba un mensaje nuevo de Emma. Asunto: Foto.

Emma. Ella era otro de los motivos que habían alterado su sueño esa mañana.

La noche anterior, en el pub, la notó distendida y alegre, pero solo mientras estaban con Jillian y Steve. El momento en que se quedaron a solas en la mesa, ella volvió a su habitual rigidez. Y cuando él le preguntó si había decidido dónde iba a vivir durante las reformas, le contestó:

—Todavía no, pero en tu casa lo dudo. Puede que me quede en la mía, aunque todo esté patas arriba y tenga que ducharme con agua fría y cenar un sándwich todos los días.

El desprecio evidente y el tono borde de Emma le dolieron.

Abrió aquel mensaje nuevo, convencido de que sería otra foto de la boda, y apareció un texto en la pantalla que tuvo que leer dos veces para asimilarlo.

Hola, Walter:

Te mando una foto del finde que pasamos juntos. El resto prefiero no enviarlas por e-mail, son demasiado… íntimas para que viajen por el ciberespacio expuestas a extraviarse o a acabar en el buzón de otra persona. Te las pasaré en un pendrive la próxima vez que nos veamos.

XXX

Emma

P.D.: Fue fantástico. TODO

¿Walter? ¿Quién coño era Walter?

Warren sintió una punzada de celos. Esas cuatro líneas dejaban muy claro la clase de «finde» que había pasado Emma con aquel tipo al que le mandaba besos. No habían ido a ver museos ni monumentos históricos, desde luego.

Ella no salía oficialmente con nadie, de eso estaba seguro, así que debía de tratarse de un tío con el que se había enrollado. Nada serio.

Los celos remitieron.

Y hasta sonrió. Por lo visto, Emma era tan apasionada como él, aunque quisiera ocultarlo tras esa capa de frialdad con la que se cubría.

Imaginó cómo sería pasar un fin de semana con ella como pareja eventual: sexo. En todas sus facetas. Placentera seducción, lujuria desenfrenada, satisfacción plena una y otra vez… A todas horas, en cualquier lugar… Visualizó aquel cuerpo femenino de piel morena, desnudo sobre sábanas blancas, revueltas tras hacer el amor y dispuesto a repetir. Cualquier postura sería posible, cada una mejor que la anterior.

El pantalón de chándal que se había puesto era holgado, pero en ese momento ya no daba más de sí. Bajó la vista y vio la tienda de campaña que la intensidad de su deseo había levantado. Si no dejaba de pensar en Emma iba a necesitar aliviarse solo y no le apetecía. Cerró los ojos y se obligó a dejar la mente en blanco. Se repitió por enésima vez que Emma tenía que ser una amiga. Una amiga y nada más.

Joder, qué difícil era eso.

Para que no lo fuera tanto se permitió una concesión: sería una amiga al principio, pero con el tiempo.... Si no mataba la esperanza, todo sería mucho más llevadero.

Poco a poco volvió a la normalidad.

Clicó sobre el icono de la foto. Sabía que no debía hacerlo, pero le pudo la curiosidad.

Lo que vio, le hizo reír de buena gana.

¿Emma pretendía hacerle creer que había pasado un fin de semana fantástico con ese tío de la mecedora? Vale, tenía que reconocer que el montaje era perfecto. Y habría colado, de no ser porque él ya había visto esa foto en la cámara y el guaperas estaba completamente solo.

El fondo blanco había sido sustituido por un idílico paisaje: un manto de césped que se extendía hasta un frondoso bosque. Emma, de pie junto a la mecedora donde Walter descansaba a pecho descubierto, ladeaba la cabeza y observaba el cuerpo masculino como si estuviera decidiendo dónde darle el primer bocado. El guapo mantenía una postura relajada a la vez que insinuante y su mirada, ardiente y directa a la cámara, indicaba que estaba deseando quitarse los pantalones.

Cualquiera creería que esas dos personas estaban disfrutando de unos días fantásticos en el campo. A solas, en medio de la naturaleza, la cámara sería el único testigo de que estaban allí.

Pero esa foto no era real. Y el fin de semana tampoco.

¿O eso sí? Porque eso de las fotos «demasiado íntimas»…

Warren dedujo que se refería a imágenes de ellos dos, tal y como Dios los trajo al mundo, posando ante nadie, a la espera de que el temporizador finalizara la cuenta atrás y activara el disparador. No podía ser de otro modo, porque sería de idiotas interrumpir cualquier actividad sexual para ir corriendo a programar una cámara que los fotografiara en plena acción. No imaginaba a Emma diciendo: «Espera, espera, no me chupes ahí todavía, que le doy al temporizador». O algo como: «Ve más despacio, Walter, o la foto saldrá movida».

Pensándolo bien, quizá debería probarlo alguna vez. Prometía ser divertido.

¿O quizá la cámara tenía un mando a distancia?

Abrió el buscador para averiguarlo.

Vocecilla: Eh, frena, colega. No le des más vueltas y responde a ese correo.

Sí, mejor no pensar en aquellas fotos íntimas, decidió Warren. Cerró el navegador y volvió al e-mail de Emma. Después de mucho pensar, tecleó una sola frase:

A Walter le gustará cuando la reciba.

Con cariño,

Warren

A pesar de saber que aquella foto no era del todo real, seguía intrigado con respecto al tal Walter y a los otros tíos que había visto fotografiados. ¿Eran ligues de Emma? ¿Todos?

Buf…

Posiblemente sí, ya que ella salía a menudo, era muy atractiva y debía de resultarle fácil ligar.

Los celos volvieron a asaltar a Warren. Era un sentimiento irracional, lo sabía, pero no podía controlarlo. Lo único que podía hacer era tragárselo y aguantar.

Apagó el ordenador y se dirigió a la cocina a prepararse algo de comer. Lo que le había dicho a Emma en la librería era verdad: le gustaba cocinar y, además, se le daba bien. Siempre tenía el frigorífico y la despensa bien surtidos, así que abrió el libro de cocina francesa que se había comprado y echó un vistazo al índice.

Al cabo de una hora se sentaba ante un apetitoso plato de huevos a la bourbonnais, que comió tranquilamente mientras pensaba en cómo convencer a Emma de que se instalara al día siguiente en el dúplex.

22

El domingo a mediodía, Olivia Calverston se dirigió hacia el hotel en el que se alojaba Ricardo, con el que pensaba pasar la mayor parte del día. Su marido estaba en un torneo de golf. La competición, el piscolabis en el club y la posterior entrega de premios lo mantendrían ocupado hasta las siete de la tarde.

Saludando discretamente al recepcionista del hotel fue directa a los ascensores. Como subía sola, aprovechó para comprobar su aspecto en el espejo. Se sentía rejuvenecida.

Caminó por el enmoquetado corredor sin cruzarse con nadie y se detuvo frente a la puerta de la habitación que ocupaba Ricardo. Dio tres suaves toques en la oscura madera y esperó. A los pocos segundos, él abrió y se hizo a un lado para dejarla pasar. Antes de cerrar, le dio dos castos besos en las mejillas. A los cinco minutos esa puerta volvió a abrirse y una mano masculina colgó de la manecilla el cartón que indicaba «No molesten».

Una hora después, Olivia y Ricardo salían del hotel y tomaban un taxi para dirigirse a un prestigioso steakhouse de las afueras de Baltimore.

Tras rememorar algunos hechos del pasado y comentar otros del presente, Olivia le comunicó a Ricardo:

—Le he hablado de ti a Nicholas.

Él esbozó una sonrisa, paladeó un sorbo de vino y preguntó:

—¿Cómo se lo ha tomado?

—Al principio, no me creyó. Cuando empecé a contarle la historia, se quedó tan sorprendido que no podía articular palabra y luego… —Hizo una pausa para saborear el steak tartare que había pedido—. Luego, se ofendió por no habérselo contado antes. Hace años, me refiero. Cuando logró asimilarlo, comprendió que se lo hubiera ocultado durante tanto tiempo y me dijo que debería contárselo al resto de la familia.

—Estoy de acuerdo con él. Es absurdo que me tengas escondido en este hotel.

—Lo sé —admitió ella, bajando la mirada.

—Entonces, ¿qué vas a hacer al respecto?

—Esperar a que John y Sandra regresen de su luna de miel la próxima semana. Nicholas ya sabe que existes, pero… —Se limpió con la punta de la servilleta una diminuta mancha en la comisura de los labios—, ...no le he dicho que estás aquí y que nos vemos casi todos los días.

Ricardo sonrió, moviendo la cabeza de lado a lado. Se enderezó, apoyando la espalda en la silla de respaldo alto, y la miró con cariño.

—¿De qué tienes tanto miedo?

—De mi madre, supongo —confesó ella.

—Por el amor de Dios, Olivia, ¿cuántos años tienes? ¿Sesenta? ¿No crees que la opinión de tu madre está fuera de lugar? ¿Tanto influye en ti?

—No se trata de eso. Es muy mayor. El disgusto que se llevará podría tener consecuencias graves y, aunque la mujer tiene una salud de hierro, nunca se sabe.

—Pues déjala al margen —sugirió Ricardo.

—¿Cómo?

—Organiza una comida, una cena…, lo que prefieras, con el resto de la familia en un restaurante. En este, por ejemplo. Tiene comedores independientes para grupos pequeños que buscan privacidad. Sería perfecto. Invito yo.

—De eso ni hablar. Si me decido a hacerlo como tú propones, la cuenta correrá de mi cargo.

Un camarero uniformado se acercó para tomarles nota de los postres y los cafés. Rechazaron lo primero y aceptaron lo segundo, que les fue servido con rapidez.

—Ya sé que tienes reservado el hotel hasta el mañana —continuó ella mientras removía el azúcar con la cucharilla—, pero tal como van las cosas, supongo que te quedaras unos días más. Una semana, como mínimo. Sé de unos apartamentos que están muy bien, en una zona más tranquila que el centro. ¿Qué te parecería trasladarte allí?

Ricardo rio sonoramente.

—No sabía que fueras tan manipuladora, Olivia.

—¿Yo? ¡No! —negó ella con expresión coqueta y pícara a la vez.

—Está bien, consulta si tienen alguno libre. Para serte sincero, las habitaciones de hotel nunca me han gustado. Me deprimen.

—Estupendo. Llamaré mañana y, según de lo que me digan, quedamos para verlo, ¿de acuerdo?

Estuvieron un buen rato paseando por los jardines que rodeaban el restaurante, solitarios en invierno, llenos de movimiento en verano, cuando los clientes podían disfrutar de la comida al aire libre. De vuelta en el taxi que el restaurante les facilitó, hicieron planes de futuro. Él quiso acompañarla hasta su casa, pero ella se opuso, así que Ricardo se apeó frente al hotel y Olivia continuó su camino, con la cabeza vuelta hacia la ventanilla y la mirada puesta en ninguna parte. Su mente se llenó de una sucesión de recuerdos.

Cuando llegó a casa, subió corriendo a su dormitorio. Se cambió de ropa y se desmaquilló. Bajó al salón, encendió el televisor, cogió una de las revistas del corazón que compraba todas las semanas y se sentó a hojearla. Pidió a Amalina que le preparara un té y esperó tranquilamente, como cualquier otro domingo, a que su marido regresara del club de golf.

23

—¿Y tú qué vas a hacer? —preguntó Anne a su hermana al sacar una vieja bolsa de viaje del maletero del Mini—. ¿Te vas a quedar aquí o no?

—Todavía no lo sé —respondió Emma con los brazos ocupados por dos pesadas macetas.

—Pues tendrás que decidirte ya. Tengo que montar el plegatín en la habitación de los juguetes, a menos que quieras dormir conmigo en la cama de matrimonio hasta que mi marido vuelva de Nueva York.

—No, gracias. Aún me acuerdo de las patadas que me dabas cuando de pequeñas nos tocaba dormir juntas alguna vez. ¿Sigues moviéndote tanto?

—Más. Es por el estrés. ¿Era necesario que trajerais las plantas? —se quejó, señalando la que Emma acababa de dejar en el porche de la casa.

—Mamá dice que el polvo de las obras no les va bien.

—Tampoco les va bien cambiar de sitio. Si están acostumbradas a crecer en un lugar concreto, pueden dejar de hacerlo al llevarlas a otro. A veces, hasta se mueren.

—Pues díselo a mamá. Yo me he limitado a traer todo lo que me ha pedido. Menos mal que este es el último viaje —expresó con un suspiro y frotándose las lumbares—. Creí que con dos bastaría y he tenido que hacer tres. Estoy reventada.

Regresaron al coche para continuar descargando y Emma volvió a insistir en el tema de Fan.

—No entiendo por qué no puedo tener aquí a mi gato. Es muy tranquilo, ni te enterarás de que está.

—No quiero animales en casa. Ni gatos, ni perros, ni pájaros, ni peces… Nada. Los niños llevan tiempo pidiendo una mascota y siempre me he negado. —Sacó del asiento de atrás dos bolsas con alimentos—. Si dejo que traigas a Fan, estaría haciendo una concesión que no me puedo permitir. Además, tu gato suelta mucho pelo y ya sabes que el mayor es asmático. Podría perjudicarle.

—Es alérgico a los ácaros del polvo, no al pelo de gato como Albert —especificó Emma, arrastrando una maleta de ruedecillas.

—Da igual. He dicho que no y es que no. Por cierto, ese chico que te ha ofrecido su casa, el hermano de John, ¿verdad? ¿Qué tal es? —preguntó, tras dejar las bolsas en la entrada de la casa—. Mamá dice que un encanto, pero no sé si fiarme.

En el asiento de atrás todavía quedaban unas macetas con hierbas aromáticas, y Emma fue a por ellas mientras pensaba en qué responderle a su hermana. ¿Que sí? ¿Que era encantador y, además, guapísimo? A Anne le parecería raro que dudara de aceptar su oferta. Bueno, a Anne y a cualquier mujer hetero, claro. Optó por la mejor definición de Warren:

—Es un ligón en toda regla.

—¿Y qué? No me digas que no sabes pararle los pies a un ligón, porque te conozco, Emma.

—Claro que sé. Es lo que llevo haciendo con ese tío desde hace meses.

—Entonces, ¿cuál es el problema? Mira, no seas tonta y quédate allí. No tienes ni idea de lo que es convivir con dos fieras como las mías —advirtió Anne, observando de brazos cruzados cómo Emma cargaba con todos aquellos tiestos—. Desde que llegan del colegio no paran de moverse, se pelean constantemente, chillan, lloran… En fin, que no hay un momento de paz. Y esta casa está muy bien para cuatro personas, pero para siete se queda pequeña. Si yo estuviera en tu lugar, no me lo pensaría dos veces.

Tras soltar la carga vegetal en el porche, Emma miró a su alrededor: el pequeño jardín, las casas vecinas y exactamente iguales a la de Anne… Tenía dos plantas y una buhardilla con el tejado a dos aguas. De las cuatro habitaciones que había, una estaba en la planta baja, junto a la cocina y el salón. Esa era la que su hermana le había adjudicado. Una auténtica leonera llena de juguetes, con dibujos infantiles colgados en las paredes y sin armario. ¿Dónde iba a meter su ropa? Intentó imaginarse viviendo ahí con sus inquietos sobrinos de seis y cuatro años (dos niños preciosos, pero traviesos como el que más), con su hermana marimandona y con sus padres recordándole cada día que estaría mejor en casa de Warren. Y la verdad era que tendrían toda la razón.

«¿Cuál es el problema?».

No podía confesarle a Anne que el problema era que no se fiaba de sí misma. Ante la presencia de Warren, su cuerpo reaccionaba de una forma clara, aunque ella no quisiera. Había alzado barreras que mantenían a raya esa revolución hormonal, porque su sentido práctico y su mente lógica le decían que ese hombre atractivo y seductor no era más que eso: alguien que podía proporcionarte buen sexo, pero nada más. Y eso ya lo obtenía de otros cuando le apetecía. O no. La mayoría de las veces sobraba el calificativo de «buen». Y como llevaba muchos meses de abstinencia, sería un peligro estar cerca de Warren. Aparte de que la atraía físicamente, ahora había descubierto que no era tan superficial como aparentaba. Sin embargo, seguía perteneciendo a esa clase de hombres que ella temía: altos, fuertes, dominantes, seguros de sí mismos y socialmente encantadores.

—Bueno, ¿qué? ¿Piensas a quedarte ahí plantada toda la tarde? —le soltó su hermana—. Me estoy helando.

—Ay, perdona. Será mejor que entremos, sí.

Anne fue directa a la cocina, escaqueándose de trasladar los bultos que habían dejado en la entrada, por lo que Emma tuvo que hacerlo sin ayuda.

Cuando terminó, su hermana ya estaba preparando la cena de los niños y ella decidió hacerle compañía. Al pasar por el salón, vio a su padre leyéndole un cuento al pequeño de Anne. Acurrucado junto a su abuelo, parecía el niño más bueno del mundo. Aunque Emma sabía que esa quietud duraría poco.

Risas infantiles le llegaban desde la planta alta y se mezclaban con órdenes poco convincentes de su madre, que se había ofrecido a ayudar con los baños. Y por mucho que le pidiera al hiperactivo hijo mayor de Anne que no saltara en la bañera, que no se bebiera el agua sucia y jabonosa y que no salpicara, seguro que la mujer acababa con el vestido empapado y el pelo chorreando.

En la cocina, Emma hizo de psicólogo de su hermana, dejando que se desahogara de todo el estrés provocado por los niños, las prolongadas ausencias de su marido y otras cosas cotidianas como las rarezas de algunos vecinos.

Cuando lograron sentar a los pequeños para que cenaran, la abuela se ofreció a quedarse con ellos y Anne le recordó que quería ver las fotos de la boda. Emma las traía en un lápiz de memoria, así que subieron a la buhardilla, que se usaba como trastero y despacho casero, y conectaron el ordenador. Como su hermana no conocía a nadie de la familia del novio, ella le fue indicando quien era cada cual. Al señalar a Warren…

—¡¡¡Guau!!! —soltó Anne—. ¿Este es el tío que te invitado a su casa?

—Sí.

—Vale, tiene pinta de ligón, pero se lo puede permitir: es guapísimo.

—Bueno, es muy fotogénico —repuso Emma, pasando rápido a la siguiente foto a fin de cortar los comentarios sobre Warren. Para su desgracia, volvía a salir él. Y mucho más guapo.

—Y qué cuerpo, Diosss… —babeó Anne.

—El traje le favorece.

—Pues yo creo que sin traje debe de estar igual de impresionante —opinó la hermana al tiempo que le impedía cambiar de foto y se acercaba a la pantalla para ver mejor al atractivo Warren—. Emma, o eres cegata o te has vuelto demasiado exigente, porque debe de ser un gustazo tener a este pedazo de hombre en la cama. ¿De verdad prefieres quedarte aquí, pudiendo tenerlo a mano? ¿Todos los días?

—No quiero tenerlo a mano.

—Ah, sí, es verdad. Me has dicho que llevas meses parándole los pies. Tú, precisamente tú, que pasas de buscar relaciones serias, te quitas de encima a un tío que está para mojar pan y que solo te pide sexo. Francamente, no lo entiendo.

—No es mi tipo, ¿vale? Además, tiene novia.

Continuó con el pase y comenzó a hablarle de Adam, ensalzando su arte como fotógrafo y recalcando lo interesante que había sido su conversación durante toda la noche. Hasta que apareció Caroline en una foto y Anne exclamó:

—¡Eh, esta chica es paciente mía! Qué casualidad. ¿Es familia del marido de Sandra?

—Más o menos. Es la novia de Warren.

—Ah, ahora entiendo que prefieras instalarte aquí. Hacer de vela es un palo.

—No viven juntos, que yo sepa.

—Pues no tardarán en hacerlo —sentenció Anne.

—¿Por qué? ¿Te lo ha dicho ella?

—No, pero lo supongo. Está embarazada.

La sangre de Emma dejó de circular. Su corazón no bombeaba y sus pulmones no permitían el paso del aire en ninguna dirección. Solo veía la imagen de Caroline en la pantalla. Un cartel con la palabra «embarazada» apareció sobre la rubia cabeza, enmarcado por cientos de diminutas bombillas que se encendían y apagaban resaltando esas letras, como la marquesina de un teatro anunciando un espectáculo. El impacto la hizo tartamudear al preguntar:

—¿E-e-estás segura?

—Se llama Caroline, ¿no?

—Sí.

—Es ella, segurísimo. Siempre me había parecido una engreída, pero el otro día, en la consulta, ya no me lo pareció tanto. ¿Qué tal es?

—No lo sé, apenas la conozco. Creo que un poco tímida. —O eso o Warren la tenía aleccionada para que hablara lo menos posible, por lo que vio en la boda.

Anne le contó cómo había ido la visita de Caroline y su reacción al enterarse de su estado de buena esperanza que, en su caso, su única esperanza era no estar en ese estado.

Emma tardó unos minutos en asimilar la noticia y, mientras seguían con el pase de fotos y comentando los modelitos que lucían algunas invitadas, su cerebro concluyó que esa situación podía resultarle favorable.

Si Caroline estaba embarazada, Warren tendría que casarse con ella. Los Calverston eran muy tradicionales, el cabeza de familia no aceptaría otra opción que no fuera una boda. Y, en caso de que Warren se enfrentara a su padre y rompiera la tradición, no se desentendería por completo de un hijo suyo. De algún modo se comprometería con Caroline. Eso frenaría su tendencia a perseguir a las mujeres para llevárselas a la cama. Temporalmente, claro, porque Emma no imaginaba a Warren permaneciendo fiel a una sola mujer durante años.

Pero sí unos meses, y ella no iba a estar más de uno en casa de Warren.

Por lo tanto, durante las semanas que conviviera con él, no tendría que aguantar más insinuaciones ni indirectas. El riesgo de caer en la tentación y acabar echando un polvo con el tío más bueno que había conocido en mucho tiempo desaparecía por completo.

Recordó que el día anterior, él le comentó que Caroline estaba enferma. ¡Ja! De enferma, nada. Seguro que no le mencionó el embarazo porque todavía estaba intentando digerir su nuevo estado de futura paternidad. A los hombres como él solía costarles aceptar ese tipo de cambios en su vida.

Y el libro que se había comprado con la excusa de regalárselo a John…

¡Un momento! No, no, no. La cara que puso al leer el título era de auténtico estupor, y Emma juraría que no lo escogió adrede. Su expresión y su forma de hablar no parecían indicar que estuviera actuando ni disimulando.

¿Acaso Caroline no se lo había dicho aún?

Probablemente no. ¿Por qué iba Warren a ofrecerle su casa, sabiendo que estaría atado de pies y manos por las circunstancias y no podría liarse con ella? Seguro que retiraba la invitación cuando se enterara de que iba a ser padre. Y si no la retiraba por iniciativa propia, su novia le obligaría a hacerlo.

Pero aún seguía en pie y, ahora, a Emma le parecía muy aceptable. Estar en casa de Warren facilitaría la investigación del secreto de Olivia, le ahorraría los desplazamientos por carretera hasta la librería, tendría una habitación para ella sola, un armario y una cama de verdad en lugar de una plegable. Y podría echarle una mano a su madre con el control de las reformas, como le había pedido. No le hacían falta más argumentos.

—Anne, no prepares el plegatín. Me instalaré en casa del cuñado de Sandra.

—¿Y no tendrás problemas con su novia?

—Supongo que sí, pero ya los solucionaré cuando se presenten.

24

Warren llevaba toda la tarde con el tema del localizador. Había vuelto a consultar las webs recomendadas por Steve y había encontrado otras, incluso varias que ofrecían ese servicio de forma gratuita con solo introducir un número de móvil.

Cuanta más información acumulaba, menos se aclaraba.

Sabía que Internet era un inmenso laberinto lleno de trampas en las que podías caer con facilidad. Sin unos conocimientos mínimos acerca de lo que buscabas, perderse entre miles de páginas era de lo más fácil, y Warren se había perdido. Ya no sabía qué sitios web eran fiables y cuáles no.

Llamó a Steve y le expuso sus dudas. Después de media hora al teléfono, paseando intranquilo por el salón, fue capaz de concretar las opciones que se le ofrecían y de tomar una decisión. Aunque implicara incurrir en una ilegalidad.

O en varias.

Poner un localizador en un móvil ajeno sin el consentimiento de su dueño era un delito. Seguir a la persona en cuestión a través del localizador también. Y comprar la pieza y el software correspondiente en el mercado negro, tal como Steve le aconsejaba para no dejar constancia de la transacción, tampoco era muy legal, desde luego. Pero era la mejor opción, si no quería contratar a un detective privado. Y nadie tenía por qué enterarse de que espiaba a su madre.

—Conozco a un par hackers que pueden venderte lo que necesitas —le había dicho Steve—. Luego, insertamos la pieza en el móvil, instalamos el software en el ordenador y lo sincronizamos con el localizador. No es complicado.

—¿Y seguro que es fiable?

—Siempre que en la zona donde esté tu madre haya cobertura GSM, sí.

—Cobertura para el móvil, quieres decir —quiso confirmar Warren, que no estaba muy familiarizado con ciertos términos.

—Claro. Oye, no me digas que también voy a tener que explicarte lo que es la tecnología GPS.

—Muy gracioso.

—Vale. Entonces, ¿qué? ¿Contacto con los hackers?

Warren le había respondido que sí, y lo antes posible. Estaba impaciente por conocer al amante de su madre. Gracias al localizador, podría ir hasta el lugar donde ella hubiera citado con él y dejarse ver para que le presentara a ese chico. Luego, conseguiría que admitiera que tenían una aventura. Según los motivos que alegara para su infidelidad, intentaría convencerla de que entrara en razón o aceptaría la realidad y se convertiría en su cómplice. Su madre, a diferencia de su padre, siempre le había apoyado en todo y, si ella necesitaba ayuda, él se la proporcionaría con los ojos cerrados.

Entró en Google Maps y puso su propia dirección. Clicó en la visión satélite y la amplió hasta distinguir a la perfección la terraza de su casa, sofá y mesita incluidos. Volvió al modo mapa y se imaginó un puntito en una calle cualquiera, puntito que se desplazaría por el plano y que sería su madre yendo al encuentro de su amante.

Una gallina cacareó. ¿Steve le llamaba ya? Qué rapidez.

¿Y dónde había metido el móvil? El cacareo sonaba cerca, pero como tapado por algo.

Sabía que ese sonido era hortera con ganas, pero había probado diferentes músicas y tonos, y siempre perdía llamadas por no oírlas. Si se hallaba en la calle o en un local muy concurrido, las melodías se mezclaban con las voces y otros ruidos, mimetizándose de tal manera que no las distinguía. Con esa estridente gallina no le ocurría.

Encontró el teléfono remetido entre los cojines del sofá. Respondió sin fijarse en el nombre que aparecía en la pantalla.

—Dime, Steve.

—No soy Steve, soy Emma.

A Warren no se le cayó el teléfono de milagro. Que Emma le llamara era algo inaudito, y tardó un poco en reaccionar.

—Eh… Hola. ¿Qué tal el traslado?

—Bien. Te llamo por si sigue en pie tu invitación.

—Por supuesto —confirmó él de inmediato—. Tengo una habitación enorme reservada para ti.

—Espero que no sea la tuya.

—No —rio Warren—, pero está justo enfrente. Si una noche no quieres dormir sola…

—Duermo mejor sin compañía, gracias.

—Sabía que dirías eso. —A él en concreto, porque al tal Walter… ¿O Emma no había dormido en todo aquel fantástico fin de semana?—. Entonces, ¿vas a venir?

—Sí. He pensado que es lo mejor. Si no hay inconveniente por parte de tu novia, claro.

Novia que pronto dejaría de serlo, intuía Warren. Tal como iban las cosas con Caroline, cortarían en una o dos semanas. Y tendría vía libre para ir a por Emma. ¡Bien!

No, libre del todo no, se corrigió al instante. Walter podía ser un obstáculo. Mierda. Tenía que averiguar qué había entre Emma y aquel guaperas.

—¿Warren? Te has quedado callado. ¿Qué pasa? ¡Oh! Es por Caroline, ¿verdad? No le has dicho que me habías ofrecido tu casa.

—Sí, y no ha puesto ningún problema. Es que no esperaba que cedieras tan pronto y me has dejado mudo —mintió—. ¿Qué te ha hecho cambiar de opinión en menos de un día?

—Varias cosas. Entre ellas, ver la habitación que me adjudicaba mi hermana. Oye, ¿te va bien que me instale mañana por la noche?

—Perfecto. Te haré una copia de la llave para que puedas entrar y salir cuando quieras.

—Vale. ¿Cómo está? Me refiero a Caroline.

—Mejor. He hablado con ella este mediodía y me ha dicho que mañana ya irá a trabajar.

—Me alegro. Y… ¿qué ha tenido?

—Nada grave. Cansancio, malestar de estómago… Ah, ¿sabes qué? Ya me he decidido con lo del localizador.

—¿Ah, sí?

A Emma le chocó el súbito cambio de tema. Indicaba que no quería hablar de Caroline, por lo que dedujo que Warren ya conocía su nueva situación. Ofrecerle compañía para dormir había sido una de sus bromitas, nada más. Los tíos como él no podían evitarlas, y menos de un día para otro. Tenía que dejar que se hiciese a la idea de su futura paternidad.

También dejó que le contara por qué esperaba una llamada de Steve y contuvo su entusiasmo por la inminente investigación.

—Pero es ilegal, Emma. Si nos pillan, nos pueden caer de uno a tres años de cárcel.

—¿Y quién nos va a pillar? ¿Tu madre? Ella no te denunciaría.

—No, pero su amante quizá sí.

—Lo dudo. Se arriesgaría a perderla a ella. Y si la quiere de verdad… —De pronto, recordó aquella noticia que dieron por televisión el día de la boda de Sandra. Su entusiasmo aumentó al pensar que tal vez atraparan a un delincuente—.  Aunque hay otra posibilidad: que ese chico que viste con tu madre sea un estafador.

—¿Un qué?

Y Emma le habló del caso de aquella mujer a la que un tipo, haciéndose pasar por un hijo suyo desaparecido, le había robado un millón de dólares.

—Yo no tengo ningún hermano desaparecido —replicó él, rechazando esa posibilidad.

—Vale, pero ese estafador puede inventar cualquier cosa. Es un profesional.

—Emma, olvídalo. No es fácil engañar a mi madre.

—En eso creo que tienes razón. Pues nada, aparco el tema. Y cuelgo, que si te llama Steve…

—¡No, espera!  Una cosa más. Es importante. Para ti, no para mí.

—¿Importante para mí? —se extrañó Emma.

—Supongo. ¿No has visto mi e-mail?

—He ido tan liada que ni he encendido el ordenador. ¿Por qué? ¿Qué pasa?

—Me has mandado una foto que no es mía.

¡La foto de Walter!

Se había despistado con la investigación y el estafador. Emma sonrió. Por fin, su plan estaba en marcha. Lástima que de poco le servía ahora, con Caroline embarazada. Pero nunca estaba de más prevenir, así que se hizo la loca y le preguntó a qué foto se refería. Él se lo dijo. Ella le dio la explicación que había elaborado y esperó a que Warren hiciera alguno de sus típicos comentarios egocéntricos y presuntuosos, tipo: «no es tan guapo como yo» o «conmigo lo habrías pasado mucho mejor».

Sin embargo, Warren no le soltó nada de ese estilo, sino que le propuso algo totalmente inesperado.

—Pues ya que os va tan bien, podríamos quedar los cuatro para cenar cualquier día de la semana que viene.

—Eh… No sé si Walter podrá, va a estar muy ocupado —se excusó Emma, agobiada.

—Seguro que encuentra un hueco si se lo pides. Vas a vivir un tiempo aquí, en mi apartamento, y no quiero que imagine lo que no es. Si nos conoce a Caroline y a mí, no habrá problemas de esa clase —señaló Warren— ¿Él vive con sus padres? ¿Por eso no te ha ofrecido su casa?

—Pues… sí. Exacto. Y también vive fuera, como mi hermana. Sin contar que uno más no cabría en su apartamento, porque ya les queda pequeño solo para ellos. Son cinco hermanos, están los abuelos y… Bueno, a ti no te importa todo eso —acabó Emma, pensando que se estaba inventando demasiadas cosas—. Y Walter no es celoso. Ya le he dicho que eres como de la familia, y le parece bien que viva en tu casa un tiempo.

—De todos modos, insisto en organizar la cena. ¿Qué te parece el jueves? Cocino yo.

—Se lo diré, pero no creo que pueda.

—Pues el miércoles o el viernes, que Walter elija el día.

Emma ya no sabía cómo salir de ese atolladero. Su cerebro funcionaba a toda velocidad para encontrar una vía de escape, pero la única que se le ocurría era aceptar la descabellada propuesta y pedir ayuda a su hermano para continuar con aquella mentira. Maldijo el momento en que tuvo esa absurda idea de la foto. Ella era una persona muy racional, casi nunca actuaba impulsivamente. ¿Cómo se había metido en ese berenjenal sin valorar antes todas las posibles consecuencias?

Sabía la respuesta: por Warren. Ese hombre le nublaba el juicio.

Sin embargo, Emma opinaba que culpar a otro de sus propios actos era de cobardes, y se había demostrado a sí misma más de una vez que no era una cobarde. Reconocía cuándo metía la pata y lo asumía. Y con la invención de Walter creía que la había metido hasta el fondo, así que iba a afrontarlo sin precipitarse. Le dijo a Warren que, al día siguiente, le haría saber qué noche podían organizar esa cena para cuatro y se despidió.

25

Cuando a Jillian se le metía algo entre ceja y ceja no paraba hasta conseguirlo. Era tozuda como una mula y constante como una hormiga.

El día que decidió crear el blog de La Reina de la Noche se propuso escribir sobre todos los locales nocturnos de Baltimore que fueran mínimamente interesantes, de forma anónima y como diversión. Era un incentivo más para la noche del sábado, aparte de conocer gente, relacionarse con la que ya conocía y salir por el simple hecho de salir.

Su obsesión por los DJ, como la calificaba Emma, no la consideraba como tal, sino como una fascinación por los chicos que desempeñaban ese oficio y que surgió cuando le presentaron al primero. Entonces, se obcecó en conocer a todos los pinchadiscos de Baltimore del mismo modo que se había empecinado en probar todos los pubs y discotecas de la ciudad. Dentro de un tiempo, cuando hubiera agotado ese filón, su interés se centraría en otras cosas y en otra clase de gente. Porque Jillian era un culo de mal asiento, la casa se le caía encima y necesitaba estar activa a todas horas. Rebosaba energía y su mente era un hervidero que no cesaba de buscar cosas nuevas con las que alimentarse.

Ese fue el motivo que la impulsó a marcharse de su pueblo natal al cumplir los dieciocho años. La pequeña granja que tenían sus padres al norte de Alabama se le antojaba tan asfixiante como el futuro que vislumbraba para ella, si continuaba con el negocio familiar de la cría de ganado.

De los ocho años transcurridos desde entonces, había pasado uno en Birmingham, dos en Richmond y llevaba casi cinco en Baltimore. Allí había encontrado un buen trabajo en la librería Readers, un apartamento que compartía con una azafata de vuelo a la que veía muy poco y una ciudad que le gustaba: de cara al océano Atlántico, llena de gente variopinta y con barrios tranquilos junto a otros bulliciosos. El contraste entre las zonas nuevas y las destartaladas y viejas le fascinaba, y había explorado todos los rincones, incluso aquellos en los que era peligroso adentrarse. Jillian había crecido en el campo, tenía la piel dura y el alma hambrienta de aventuras. Su próxima parada sería Nueva York, pero de momento se había asentado en Baltimore y no tenía prisa por marcharse.

Por lo que sí tenía prisa era por volver a ver a Steve. El autor de aquellos comentarios anónimos que la habían ofendido se le había metido entre ceja y ceja desde la noche anterior.

Cómodamente sentada en su cama, con el portátil sobre las piernas, Jillian ordenaba sus ideas para elaborar la crónica semanal de La Reina de la Noche mientras el beso del Incrédulo flotaba entre ellas pidiendo paso, buscando un hueco en el que colarse y clamando que lo mencionara en el post. Ella lo apartaba y trataba de centrarse en el local de música chill out: la decoración, el ambiente, la calidad de las consumiciones, la información que había sacado del chico que cada noche pinchaba allí…

Pero no recordaba casi nada.

Tuvo que admitir que no se había dedicado a observar el local ni a conversar con los camareros, como solía hacer. Ni siquiera sabía si era caro o barato, ya que Warren había pagado las bebidas. Tampoco se había entretenido en cambiar impresiones con el par de conocidos que se encontró; solamente intercambió saludos, un par de besos amistosos y frases de cortesía porque estaba deseando volver a su mesa para compensar a Steve por el puteo y mostrarle su faceta dulce y cariñosa. Como no tuvo ocasión de hacerlo, se había anclado en su cerebro, que buscaba el modo de propiciar un nuevo encuentro con él.

Y, entre esa búsqueda y la falta de opiniones —ni siquiera tenía la suya— sobre aquel local, Jillian acabó por permitir que el beso de Steve se colara en su crónica. Incluso lo convirtió en el leitmotiv de la misma. Y así la tituló: Un beso en los servicios.

Tiene cierto morbo besarse en los servicios de un local público. Bueno, besarse y quizá también algo más, pero yo solo puedo hablaros de un beso. Y del delantero del pantalón mojado que mostraba uno de los participantes en ese acto de pasión. Sí, lo vi con mis propios ojos. Y sé lo que estáis imaginando, pero es muy posible que no sea lo que sucedió en realidad. Pensad que hay otros actos que pueden mojar un pantalón.

Como mearse encima, por ejemplo. Ayyy… ¿Pensarían eso los que leyeran el post? Steve no, él sabía perfectamente el motivo, pero quizá debería especificar más para el resto de lectores.

Y no me refiero a aquellos que te aflojan la vejiga, como un ataque de risa o de pánico, ni a que el hombre sufriera de incontinencia. ¿Tengo que daros más pistas? A ver quién de vosotros lo adivina, mis fieles seguidores. Y si dejáis un comentario, que no sea grosero ni ofensivo, por favor. ¡Gracias!

¿Se estaba pasando?, se preguntó Jillian al releer lo que había redactado. ¿Y si Steve se molestaba al leerlo? Aunque no ponía su nombre y nadie, salvo ellos dos, sabría de quién hablaba, era probable que le sentara mal.

¿Y qué? Si sus palabras servían para provocarle y él quería defenderse o echarle en cara que aireara intimidades, mucho mejor, porque podría volver a verle, aunque fuera para discutir. Steve adivinaría quién se ocultaba tras La Reina de la Noche, por supuesto, pero a Jillian no le importaba con tal de poder quedar con él en privado.

Se acordó entonces de aquella extraña mujer que irrumpió en los servicios. No se había fijado en ella, por lo que no le dedicó ni medio minuto. Seguro que había salido del váter tan rápido como entró. Y ya sería casualidad que leyera su post.

Continuó escribiendo, ahora generalidades del local que extrajo de algunas webs y de lo poco que ella recordaba, y terminó con algo que nunca había incluido en sus crónicas, pero que esta vez consideró necesario para picar del todo a Steve. Dejaría reposar el texto, como hacía siempre, y el jueves terminaría de darle forma y lo subiría al blog.

Volver a ver a Steve, quedar con Steve, picar a Steve… Steve, Steve, Steve…

Sí, tal vez Emma tuviera razón, se dijo Jillian. Tal vez fuera un poco obsesiva.

26

Emma se pasó la mañana del lunes colgada al teléfono. Hubo un momento, ya a mediodía, en que creyó que se le iba a desprender la oreja a pedazos porque, de tanto aplastársela con el móvil o el inalámbrico, le dolía y le ardía como si tuviera sabañones. Y es que mantener una conversación telefónica con martillazos de fondo, ruido de baldosas al romperse y otros golpes varios era una auténtica hazaña.

Se había levantado pronto para poder ducharse y sacar del baño sus cuatro cosas personales antes de que llegaran los de las reformas. Como se presentaron una hora más tarde de lo convenido, tuvo tiempo de desayunar tranquilamente y hasta de hacer una primera llamada, la única en la que pudo hablar a un volumen normal.

—Albert, necesito a Walter el jueves por la noche.

—¿Quién es Walter? —preguntó el hermano de Emma sin demasiado interés.

—Ah, claro, seguro que no se llama así —murmuró Emma. Acababa de comprobar que si una mentira se elabora a conciencia se acaba asimilando como algo real porque, para ella, el tío de la mecedora ya era Walter—. A ver, ¿recuerdas la foto que te pedí de uno de tus boys?

Albert asintió y Emma le contó cuál había sido su destino y el problema que tenía ahora por culpa de su insensatez.

Como todo buen hermano mayor, Albert había desarrollado un gran instinto protector hacia su hermana y, cuando escuchó el motivo por el que había enviado aquella foto, ese instinto se manifestó de forma automática y algo agresiva.

—Si ese tal Warren te persigue, iré a hablar con él y le dejaré las cosas claras. ¡Le partiré la cara, si es necesario! ¿Por qué no me lo habías dicho?

—Porque no es tan grave. Cálmate, por favor —le pidió Emma, quitándole hierro al asunto—. Y eso de que me persigue es solo una forma de hablar. Además, ahora tiene novia y está embarazada, así que…

—¿Su novia está embarazada y te acosa a ti? —la interrumpió Albert, todavía alterado.

—No, no me acosa, es solo que…

—Entonces, ¿para qué necesitas a uno de mis boys? —le preguntó, cortándola otra vez.

Emma inspiró hondo para armarse de paciencia. Escuchar nunca se le había dado bien a Albert, y menos si se trataba de las relaciones de su hermana con otros chicos.

En una ocasión, cuando ella tenía nueve años, un compañero de clase le regaló por San Valentín un dibujo de un corazón enorme entre dos niños cogidos de la mano, supuestamente ella y el dibujante. En cuanto llegó a casa aquella tarde se lo enseño a todos, superemocionada por haber recibido un regalo en un día tan señalado. A la mañana siguiente, después del recreo, encontraron al pequeño enamorado convertido en una especie de momia. Albert y sus amigotes lo habían envuelto en papel higiénico, desde los tobillos hasta el cuello, dejándolo inmovilizado en la puerta de su clase. Ningún otro chico rondó a Emma hasta el segundo curso de secundaria, cuando su hermano terminó los estudios obligatorios y se marchó del colegio.

Tras varias interrupciones más, logró que Albert comprendiera su problema y aceptó llamar a Walter, que resultó ser Patrick, un obrero de la construcción que quería sacar provecho de su poderosa y atractiva musculatura sin tener que tocar ladrillos y cemento.

El interfono sonó y, mientras iba a abrir la puerta y esperaba a que subieran los de las reformas, Emma se despidió de su hermano suplicándole que la informara cuanto antes de si Walter-Patrick aceptaría una cena como trabajo excepcional.

Llegaron dos tipos chaparros con una caja de herramientas y le dijeron que los otros dos, los que se iban a encargar de la cocina, aún tardarían media hora más. Emma se quejó y ellos, como si oyeran llover. Mosqueada, los acompañó hasta la zona de trabajo y se encerró en su habitación.

Tenía que elegir la ropa que se iba a llevar a casa de Warren. Cogería solo lo imprescindible para pasar una semana, no creía poder quedarse allí mucho más.

En cuanto abrió las puertas del armario, la llamó Jillian para contarle lo que iba a escribir en el post de la semana.

—¿Cómo se te ocurre poner dónde vas a estar el sábado? Todos los seguidores que quieran conocerte aparecerán por allí.

—Pues, si preguntan, les diré que soy La Reina y ya está.

—Creía que querías permanecer en el anonimato.

—Sí, pero algunos de mis amigos ya lo han deducido, por mucho que yo lo niegue. Y después de tantos meses, la verdad es que ya me da igual.

A Emma, que tenía la mente ágil, no le costó adivinar el motivo por el que Jillian había decidido exponer su identidad, y así se lo dijo:

—Quieres que Steve se presente para seguir torturándolo.

—¡No! Bueno, sí quiero que vaya, pero no para torturarlo.

—¿Y no es más fácil pedírselo directamente? Yo voy a estar en casa de Warren. Steve es uno de sus empleados y además, son amigos —señaló Emma, siempre práctica.

—Ya lo sé, pero después de lo que le hice en el pub, seguro que no quiere volver a verme. Tengo que cambiar eso de alguna manera y, como siente tanta curiosidad por saber quién es La Reina…

Martillazos. Un gran estruendo.

Emma cerró los ojos y se encogió.

—Perdona, Jillian, casi no te oigo. Hablamos mañana, ¿vale?

El interfono sonó otra vez. Eran los de la cocina. Les abrió y volvió a su habitación.

Fan no estaba sobre la cama, donde lo había dejado. Lo buscó por todos los rincones, llamándolo cariñosamente, pero no aparecía. Al final lo encontró en el armario, acurrucado detrás de unas cajas en las que guardaba cinturones. Lo sacó de allí y lo achuchó durante un buen rato, hablándole suavemente para que se calmara y, poco a poco, el pequeño cuerpo peludo fue dejando de temblar. Aquellos ruidos infernales lo habían aterrorizado y Emma pensó que tenerlo todo el día soportándolos podía provocarle estrés auditivo o traumatizarlo de por vida. Y a ella posiblemente también. Así que llamó a Warren y le preguntó si podía ir a su casa a primera hora de la tarde y no por la noche, tal como habían quedado. Él no puso inconveniente.

—Si llegas entre las dos y las seis ni siquiera necesitas llave, está la mujer de la limpieza, la señora Rodríguez. La avisaré de que vas a ir.

—Fan te estará eternamente agradecido.

—¿Y tú? —preguntó él, insinuante.

Emma resopló. Ese hombre no tenía remedio.

Los golpes que sonaban con una cadencia rítmica y relativamente suave aumentaron de repente de volumen. Fan saltó de los brazos de Emma y se metió debajo de la cama. Ella lo comprendió, haría lo mismo si pudiera. Y respondió a Warren a voz en grito:

—¡Creo que también! ¡Esto es insoportable!

Al oír entre risas el comentario de que no estaba sordo se dio cuenta de que no era ella la que tenía que gritar para hablar, pues en el despacho de Warren no había interferencias de sonido. Con el teléfono pegado a la oreja y tapándose la otra con la mano, se despidió de él y volvió a la maleta.

Tres pantalones. No, mejor cuatro.

—¡¿Señora?! ¡¿Está usted ahí?!

Emma asomó por la puerta entornada de su habitación. Los dos tipos que se encargaban del baño estaban plantados en el pasillo.

—Aquí. ¿Necesitan algo?

—Nos vamos a almorzar —informó el que parecía el jefe de los dos.

—¿Y los de la cocina?

—No, ellos ya han almorzado antes de venir. Por eso han llegado tarde.

—Ustedes también —les recordó ella.

—Es que nos ha costado mucho aparcar —justificó el hombre.

—Ya. Les quiero de vuelta en veinte minutos —exigió Emma, muy seria.

—Lo que usted diga —aceptó el jefe, sin mucho convencimiento.

Y, caminando despacio como si se fueran de paseo, se dirigieron hacia la puerta de la calle y se marcharon.

No regresaron hasta cuarenta minutos después.

Emma ya había elegido la ropa, que estaba repartida sobre su cama y agrupada por colores y combinaciones adecuadas. Le dio un último repaso y comenzó a apilarla para dejar un espacio donde colocar la maleta.

Más martillazos, más ruidos.

Una canción.

Uno de los paletas inició un extenso y variado repertorio de música latina que duró el resto de la mañana.

El teléfono volvió a sonar cuando Emma comenzaba a llenar la maleta. Era Albert. Había hablado con Walter-Patrick. Aceptaba ser su pareja el jueves por la noche y, como un favor especial a su nuevo jefe, lo haría totalmente gratis. Emma soltó un chillido tan agudo que resonó en toda la casa. Los golpes se detuvieron. La canción latina también. Ella se quedó callada unos segundos, sorprendida por el repentino silencio, y entonces oyó una voz a través de la puerta.

—¡Señorita, ¿está usted bien?! ¡Hemos oído un grito!

—¡Sí, no se preocupen! ¡Sigan trabajando! —respondió Emma sin moverse y un tanto abochornada.

Su alegría se desvaneció cuando su hermano concretó que se había limitado a pedirle a Patrick que cenara con ella. El motivo de la cita, de la foto y demás lo dejaba en sus manos. Le dio un número en el que localizar al chico y le dijo que, a partir de ahí, se desentendía del tema porque si no lo hacía, era capaz de presentarse en esa cena para controlar que ni Warren ni Patrick le pusieran un dedo encima a su hermana.

—¡Ni se te ocurra! —le advirtió ella. Si tenía que fingir que estaba liada con el boy, no podían permanecer toda la noche a un metro de distancia, que sería lo máximo que Albert les permitiría acercarse.

Por un momento, pensó que aquello que había empezado como un simple engaño podía complicarse. Porque eso de que el chico no quisiera cobrar por el trabajo le daba mala espina. ¿Y si había segundas intenciones en tan generoso ofrecimiento? Seguro que era un machito, como su ex. Jamás podría liarse con él de verdad, ni siquiera una noche. Si Walter-Patrick pretendía cobrarse el favor de esa manera, tendría que deshacerse de él inmediatamente después de la cena.

Bueno, con Caroline preñada ya no lo iba a necesitar como falso ligue.

Se despidió de su hermano al mismo tiempo que el paleta-cantante daba la última nota de una ranchera. Y, antes de que empezara la siguiente canción, marcó el número del tío bueno de la mecedora.  

27

Olivia Calverston también pasó la mañana del lunes pegada al teléfono. Aparte de hablar con dos de sus amigas sobre cotilleos varios, llamó a su hija (como casi todos los días) y a su hermana Allison, cuyas conversaciones tenían una duración media de cincuenta minutos. Luego, por fin pudo dedicarse a lo que realmente le importaba esos últimos días.

En los apartamentos que conocía y que alquilaban por semanas no iban a tener ninguno libre hasta el viernes, y tampoco podían enseñarlos. El hombre que, muy amablemente, atendió a Olivia por teléfono la remitió a su web para que viera cómo eran y le ofreció reservarle el que iba a quedar vacío.

Como ella no tenía ordenador personal y no quería dejar rastro en el de su marido, llamó a Ricardo y le pasó la información. Él entró en la web de la inmobiliaria desde su portátil y le describió las fotos que aparecían en la pantalla.

—Parece que te gusta.

—Mucho. Estoy harto de esta fría habitación de hotel.

—Entonces, llamaré ahora mismo para reservarlo.

—¿Y el precio?

—Eso no debe preocuparte, lo pagaré yo.

—No es necesario, tengo dinero.

—Yo también. Y no admito discusión.

—De acuerdo, como quieras.

Al poco, Olivia le confirmaba que ya había formalizado la reserva. El viernes, a partir de las dos de la tarde, podía ocupar el apartamento durante dos semanas.

—¿Tanto tiempo me vas a tener escondido? —preguntó Ricardo con sorna.

—No lo sé, pero prefiero ser previsora.

—Está bien, lo dejo en tus manos. ¿Nos vemos mañana?

—Sí, creo que me apetecerá ir un rato al gimnasio.

Ricardo se echó a reír y se despidieron hasta el día siguiente.

28

La farsa podía resultar. Walter-Patrick no era muy hablador, pero a Emma le pareció que había entendido cuál iba a ser su papel. Solo esperaba que no olvidara nada de la historia que le había contado sobre el fin de semana que pasaron juntos, su pequeña y abarrotada casa en las afueras y cómo se habían conocido; otra invención que Emma tuvo que improvisar. Buscó algo sencillo y típico: en una discoteca. No se extendió más porque él le dijo que estaba trabajando y no podía entretenerse al teléfono.

—Claro, perdona. Pues quedemos mañana o el miércoles para tomar algo. Así nos conocemos y acabamos de concretar.

—No hace falta. Nos vemos el jueves en casa de tu amigo. Dime su dirección y la hora a la que tengo que ir —pidió él, cortante.

—Mira, me parece un poco arriesgado que aparezcas en la cena sin habernos visto ni una sola vez. Se va a notar. Es mejor que quedemos, ni que sea media hora, y preparemos bien toda nuestra historia, o no colará.

—Tranqui, nena, colará.

Emma reprimió un gruñido. Odiaba que la llamaran así, se lo había dicho a Warren el día que lo conoció y él se burló de eso. Seguro que se acordaba. Tendría que advertirle a Walter que no la llamara «nena» o a Warren le daría un ataque de risa. Contrariada, claudicó.

—Bueno, vale, pues nos vemos el jueves. Aún no sé a qué hora será la cena, pero quedamos a las ocho en casa de mi amigo. No subas, yo bajaré a buscarte —propuso. Así tendría unos minutos para comprobar si ese chico había memorizado bien su historia inventada—. Luego te envío un SMS con la dirección.

—Guay. Ah, y me iré a las doce, que el viernes madrugo.

—No hay problema, será suficiente.

En cuanto colgó el móvil, el fijo volvió a sonar. El identificador de llamadas mostraba el nombre de su hermana, pero Anne estaba trabajando, así que no podía ser otra que su madre.

—¿Qué quieres? —preguntó, impaciente y de mal humor.

Ya eran las doce y no tenía más que tres cosas dentro de la maleta. Todavía le faltaba preparar el neceser, los zapatos, los bolsos, los cinturones, la bisutería y todo lo de Fan, que seguía escondido debajo de la cama. A ese paso, no iba a llegar a casa de Warren ni a medianoche. Y el golpeteo constante de los paletas se le había metido en el cerebro. Estaba al borde del histerismo y solo le faltaba oír a su madre preguntando por las obras. La despachó todo lo rápido que pudo y siguió llenado la maleta, colocando las cosas a toda prisa y de cualquier manera.

A la una la cerraba y la llevaba hasta el recibidor. De vuelta por el pasillo se cruzó con la cuadrilla, y el jefe le dijo que se iban a comer y volverían al cabo de una hora.

—Muy bien. No más tarde, porque tengo que marcharme.

—Lo que usted diga.

¡BAM!

Menudo portazo habían dado esos tíos. ¿Acaso estaban tan acostumbrados al ruido que necesitaban hacerlo aun sin trabajar?

Silencio. ¡Por fin!

Se tiró en el sofá, pero no tuvo ni un minuto para relajarse porque alguien la llamaba otra vez.

Corrió a su habitación y respondió mientras se agachaba para sacar a Fan de su escondite.

Era Warren, ansioso por informarle de que había negociado con un hacker la compra de un localizador y que iban a quedar el jueves por la tarde.

—El jueves querías organizar la cena con Walter y Caroline, ¿no? —le recordó Emma, tratando de alcanzar al gato. Estaba tan asustado que, cada vez que lo rozaba, se alejaba más, por lo que había tenido que meter medio cuerpo debajo de la cama.

—Sí. No importa, hay tiempo para todo. ¿Has hablado con él?

—Esta misma mañana. Ay… —Casi lo tenía y se le había vuelto a escapar

—¿Y ese «ay» significa que no puede venir?

El tono burlón picó a Emma. Había sonado como si Warren estuviera convencido de que ella iba a escaquearse de esa cena para cuatro. Y le habría respondido con altanería, de no ser porque le preocupaba más alcanzar a Fan que sacar la artillería contra su futuro anfitrión. Y porque era bastante difícil mostrarse altanera, estando tirada en el suelo y haciendo esfuerzos por atrapar a un gato escurridizo.

—Sí puede. Me ha costado convencerle, porque… mpfmm… se levanta muy temprano para ir al trabajo, pero vendrá.

—¡Estupendo! Yo he quedado con el informático a las cinco. Instalará el programa y el localizador y comprobaremos que funcione. Dile a Walter que venga a las ocho y media.

—Perfecto.

Tendría media hora para el repaso de su historia con Walter.

¡Ah, ya había atrapado a Fan! Arrastrándose por el suelo, retrocedió hasta que logró salir de debajo de la cama. Respiró sonoramente al incorporarse mientras escuchaba a Warren, que le contaba cómo había negociado el precio del material.

—¡¿Cuánto cuesta?! —alucinó Emma.

Él le repitió la cifra y ella quiso morirse. Todavía de rodillas y boquiabierta, se sentó sobre los talones. ¿Tan cara le iba a salir a Warren la gran idea del localizador? ¡Si era casi lo que ella ganaba en un mes!

—Emma, ¿estás bien?

—Eh… sí. Es que…

—¿Te he pillado en un mal momento? Parecía que jadeabas. Y hacías unos ruidos muy raros.

—Estaba rescatando a Fan de debajo de la cama.

—Pues sonaba como si estuvieras encima de la cama, y no rescatando a un gato.

Emma rebufó.

—No empieces con tus bromitas, ¿vale? ¿Siempre estás pensado en lo mismo o qué?

—Casi siempre. Sobre todo, si estás tú de por medio.

—Eres un cerdo.

—No es la primera vez que me lo dices —señaló Warren—. En la boda, ¿recuerdas?

—Tenía motivos. Oye, ¿puedes echarte atrás con la compra del localizador?

Por mucho que a ella le pareciera una aventura emocionante, no quería que Warren se gastara tanto dinero en algo que usaría, como máximo, dos semanas.

—¿Por qué?

—Porque es demasiado caro.

—Si merece la pena, no me importa el precio.

—Lo siento, si llego a saber que…

—Emma —la interrumpió él—, tuviste una buena idea y estoy convencido de que funcionará. Además, tengo muchas ganas de meterme contigo en esta… «aventura», como tú la llamaste, ya que no me dejas tenerla de la clase que a mí me gustaría. Así que olvídate del dinero, coge a Fan y ven a casa. Lo pasaremos bien.

Emma no detectó una doble intención en esas palabras, solo la de divertirse. Y, aunque le extrañó, se lo tomó como una buena señal. Le dijo a Warren que en dos horas estaría allí y se dispuso a terminar de recoger todo lo que quería llevarse.

Nadie volvió a llamar. Ni siquiera el timbre del interfono interrumpió su tarea, ya que la cuadrilla no regresó hasta las dos y media. Les dio un juego de llaves para que cerraran la puerta al marcharse y pudieran volver a entrar cuando llegaran por las mañanas, puesto que no habría nadie en la casa. Su madre y ella se turnarían para pasar por allí en algún momento del día y controlar que las reformas se llevarán a cabo como habían acordado.

Diez minutos más tarde de las tres y cargada hasta los dientes, Emma se hallaba frente al edificio donde vivía Warren. Era antiguo, pero estaba bien conservado. Subió los cinco escalones hasta el portal y pulsó el timbre de la tercera y última planta. De inmediato, sonó el zumbido que abría la puerta.

No había ascensor. Bueno, solo eran tres pisos, se dijo.

Con la bolsa de viaje colgada al hombro, la maleta en una mano y el transportín de Fan en la otra, comenzó a subir. Cuando ya llegaba al último tramo, una mujer de mediana edad, bajita, delgada y de rasgos andinos asomó por el hueco de la escalera.

—Buenas tardes, señorita, la estaba esperando. ¡Madre mía! No imaginaba que viniera usted tan cargada. Espere, que la ayudo.

—No, ya da igual. Gracias. —Por lo poco que le quedaba…—. ¿Es usted la señora Rodríguez?

—Sí, señorita.

La asistenta de Warren la recibió casi con reverencias. Con una sonrisa permanente le enseñó el dúplex de tres habitaciones, la ayudó a deshacer el equipaje, organizó el espacio de Fan…

La mujer la seguía por todas partes como si fuera su sombra. Era tan solícita y eficiente que llegó a agobiarla. Emma no estaba acostumbrada a tener servicio doméstico de ninguna clase.

A las cinco de la tarde, ya instalada y sin nada que hacer, Emma decidió darse un baño largo y relajante. Sería la única manera de librarse de su sombra, que se marchaba a las seis.

Iba a entrar en el baño de la planta superior, en la que se ubicaban los dos dormitorios de la casa —el de Warren y el que ella ocupaba ya—, cuando la sombra le sugirió utilizar la ducha de hidromasaje de «la suite del señor». A veces, el lenguaje de la señora Rodríguez era digno del servicio de una gran mansión.

Con el estresante día que llevaba, esa ducha era una verdadera tentación y, como él le había dicho que no llegaría antes de las seis, Emma aceptó la sugerencia. Tenía tiempo de sobra.

¡Ah, qué gozada! Chorros a diferentes alturas, una alcachofa gigante de la que el agua podía salir como fina lluvia o con una presión que hasta dolía... Emma lo probó todo. Varias veces. Hasta que empezó a tener complejo de pez por tanta agua resbalando por su piel. Las yemas de los dedos se le estaban arrugando.

Abandonó aquel paraíso relajante a la vez que estimulante, se envolvió en la toalla que colgaba del radiador de pared y se sacudió el pelo. Entonces, vio que el reloj marcaba las seis menos cinco.

¿¿¿Ya???

Recogió a toda prisa la ropa que se había quitado y que parecía impregnada del polvo de las obras. Warren debía de estar a punto de llegar.

29

—La señorita Emma está en la ducha —informó la señora Rodríguez a Warren cuando él entró en casa diez minutos antes de las seis.

—Gracias. ¿Se ha instalado ya? ¿Todo bien?

—Sí, señor. Todo bien. Y mi trabajo terminado.

—Estupendo. Puedes irte cuando quieras.

Llegaba pronto porque no había podido acompañar a Caroline a su casa. Cuando bajó a buscarla, salía del despacho de su jefe y le dijo que tenía que quedarse a trabajar media hora más, como mínimo. Quiso esperarla, pero ella lo echó casi a empujones, prometiéndole que se verían al día siguiente. Tenían que hablar.

Más claro que el agua. Su relación con Caroline estaba a punto de terminar.

Subió a su dormitorio para quitarse el traje y ponerse ropa cómoda, pero antes de entrar se acercó a la puerta cerrada del baño.

—¿Hola? Ya he llegado.

Silencio. No oía ni la ducha. Dedujo que Emma ya había terminado y que debía de estar ya en la habitación de invitados, también cerrada. Prefirió no insistir y se metió en la suya para cambiarse.

Se quitó la americana, la corbata, la camisa, los pantalones…

La puerta de su baño se abrió de repente y salió Emma, que se paró en seco y con los ojos muy abiertos.

A Warren se le abrió la boca, pero no pudo emitir ningún sonido. Tenía frente a él, a solo tres metros de distancia, a la mujer que le obsesionaba. Desnuda bajo una toalla que la cubría hasta las rodillas.

Paralizado por la sorpresa, recorrió con la mirada aquella piel tostada y húmeda, la melena rizada que goteaba sobre los hombros erguidos, los brazos que sostenían un bulto de ropa arrugada y lo apretaban contra el estómago, elevándole los pechos. Dos montículos asomaban por el borde de la toalla.

¡Dios, qué maravilla de visión!

—¿Vas a… (…) la tarde?

—¿Qué? —¿Qué le había preguntado Emma? Sonaba enfadada.

—Que si vas a quedarte mirando toda la tarde.

—Eh… No. —respondió él, que prefería hacer mucho más que mirar. Pero el tono de ella no invitaba a nada, así que se obligó a apartar los ojos de aquel cuerpo tentador y a fijarlos en los de la mujer—. Es que… me ha sorprendido verte aquí.

—Pues imagínate a mí. Dijiste que llegarías después de las seis.

—Porque suelo acompañar a Caroline a su casa, pero hoy no ha podido salir a su hora —alegó, forzándose a adoptar una actitud amistosa. Y le preguntó—: ¿Y qué haces tú en mi baño?

—¿De verdad tengo que explicártelo?

—No, no es eso lo que… —Imaginar a Emma desnuda bajo la ducha provocó lo inevitable. Su pene, que ya había empezado a crecer, siguió aumentando de tamaño y rigidez. Para que su invitada no se diera cuenta, se sentó en el borde de la cama—. Lo que quería decir es por qué te has duchado aquí y no en el baño que hay al lado de tu habitación.

—Porque me apetecía —respondió ella, alzando un hombro en un gesto de indiferencia.

Emma intentaba capear el temporal plantándole cara al hombre ante ella, pero comenzaba a flaquear. Lo notaba en las rodillas, que le temblaban; en el vientre, que le hormigueaba como si se estuviera excitando… El «efecto Warren» multiplicado por cien.

Vale, era normal que su cuerpo reaccionara así, se dijo. Encontrarte con alguien cuando menos te lo esperas ya suele impresionar. Pero si ese alguien es un tío que está para comérselo y que solo lleva unos bóxers negros es de infarto.

Y te pone cachonda.

Ayyy… Tenía que controlarse, porque de buena gana soltaría la ropa que agarraba y se lanzaría a tocar esos músculos que parecían esculpidos por un artista de la antigua Grecia.

—Porque te apetecía —repitió él, y le sonrió de esa forma tan suya que derrite témpanos de hielo.

Y ella no era un témpano de hielo. Ni siquiera un cubito pequeño de esos que ponen en las caipiriñas.

—Eh… Sí. La alcachofa. Es… Bueno, y los chorros. Los chorros son…

¡Ahg, Emma, por Dios, deja de decir gilipolleces!, se ordenó en silencio. Solo estaba ante un tío imponente, muy cerca de su cama y desnuda. Y aunque eso no ocurría todos los días…

«Eso no te ha ocurrido nunca».

Cierto, pero tenía que parecer que sí le ocurría todos los días. O algunos, como mínimo. Así que se sobrepuso al temblor de rodillas y al calentón que le fundía las neuronas y continuó:

—Mira, la señora Rodríguez me ha sugerido que utilizara tu ducha de hidromasaje y, como tenía tiempo de sobra porque tú no ibas a aparecer antes de las seis —recalcó otra vez—, he querido probarla. ¿Algún problema?

—No, no, puedes usarla cuando quieras. Pero, la próxima vez, pon un cartelito en la puerta o algo.

—Y tú avisa cuando llegues antes de lo previsto. Un ¡hola, ya estoy en casa! no cuesta tanto, digo yo.

—He avisado, solo que me he acercado a la puerta equivocada.

—¿Y no te ha extrañado que no contestara?

—No. He supuesto que ya estabas en tu habitación, vistiéndote, y no he querido molestarte. Oye…

—¿Molestarme? —lo cortó Emma, tratando de mantenerse firme a base de presentar batalla—. ¿Por qué iba a molestarme que me avisaras de que habías llegado? Es lo más normal del mundo saludar cuando uno llega a casa. Y si nadie te contesta, saludas más alto.

—Vivo solo, Emma, no estoy acostumbrado a saludar al aire.

—Vale, en ese caso, no sería tan normal.

—No, no lo sería —ratificó Warren, que seguía duro y sin poderlo remediar.

La furia de ese pedazo de mujer lo provocaba tanto como la desnudez que imaginaba bajo la toalla. Una furia que retrocedía de vez en cuando para dejar paso a otro tipo de fuego. Warren lo percibía en aquellos ojos rasgados de color café, en la piel expuesta, en la postura de aquel cuerpo… Y la tensión entre ellos aumentaba por momentos. Tensión nerviosa, emocional y, por supuesto, sexual. Tenía que romperla de alguna manera, se dijo, o se abalanzaría sobre Emma, la tumbaría en su cama y le haría el amor con más deseo del que nunca había sentido por otra chica. Y no era plan de hacerla sentirse como un «pedazo de carne» el primer día que se instalaba allí. Ella saldría pitando y…

Un momento. ¡Sí, eso era! Había encontrado la manera de acabar con esa incómoda situación. Quizá no era la mejor, pero no podía pensar, empalmado como estaba. Así pues, Warren aparcó su actitud amistosa y sacó su faceta seductora, la que siempre había hecho huir a Emma. Porque necesitaba que Emma huyera. Y ya.

Se levantó y caminó hacia ella, deteniéndose a la distancia de un brazo. Compuso su expresión más irresistible y le dijo en voz baja, casi susurrante:

—Tampoco es normal que sigas aquí, nena. ¿Estás esperando algo? ¿A que te quite esa toalla, quizás?

Emma no retrocedió ante el avance de Warren. Primero, porque si lo hacía volvería a meterse en el baño, lo que sería ridículo. Después, porque la palabra fatídica la enfureció de verdad. Dispuesta a demostrarle de una vez por todas que no la afectaban sus insinuaciones (aunque fuese mentira), enfrentó su mirada penetrante y respondió:

—No. Puedo quitármela yo, gracias.

—No lo harás. No te atreves —la retó él.

—Sí me atrevo —afirmó ella, reaccionando instintivamente a la provocación.

—Pues hazlo.

Emma se dio cuenta en ese preciso instante de que, si no lo hacía, quedaría como una tonta y una cobarde. Warren se creería con derecho a jugar con ella el resto de su vida, aunque tuviera novia o mujer y un montón de hijos y nietos. Y, sobre todo, durante el mes que iba a ser su invitada. Tenía que pararle los pies ahora o no aguantaría ni dos días en ese apartamento, con él burlándose a todas horas de su cobardía y fardando de su poder sobre las mujeres.

No podía permitirlo.

Vio que Warren la observaba con una sonrisa que solo tenía una interpretación: «Sé que no lo harás». ¡Ja! Pues se iba a llevar una sorpresa. Otra sorpresa. Porque, razones lógicas aparte, ella tenía mucho orgullo y si aceptaba un reto no se echaba atrás.

—Estoy esperando —la presionó él.

—Muy bien, pues sujétame esto —le pidió, encastrándole la ropa arrugada y polvorienta en el impresionante pectoral desnudo.

Él miró esas prendas y luego, con un interrogante en la cara, volvió a mirarla a ella, que lo instó con impaciencia:

—¡Venga! No tengo manos para todo.

De forma automática, el hombre cogió la ropa. Su expresión pasó a ser de incredulidad total. Emma fijó la mirada en el rostro masculino para no perderse el más mínimo cambio que reflejara y comenzó su número.

Colocó una mano en el extremo remetido de la toalla que la mantenía sujeta y, muy despacio, tiró de él hasta soltarlo.

Expectación.

A continuación, extendió el brazo lentamente mientras deslizaba la mano libre por la parte de la tela que cubría sus pechos, como si se acariciara.

¿Pánico? Warren parecía acojonado. Perfecto. Emma sonrió, desafiante, y le preguntó:

—¿Qué te pasa? ¿Prefieres que no me la quite?

Confusión. Solo un segundo. Él alzó la vista y le sonrió a su vez.

—Ah, ya lo pillo. Estás jugando conmigo.

—¿Eso crees?

Prepotencia. Expresión de triunfo.

«Está seguro de que no voy a hacerlo».

Emma rio interiormente y, con un movimiento rápido… ¡ZAS! Descubrió su cuerpo.

Estupefacción.

Por un momento, Emma pensó que tendría que recoger del suelo los globos oculares de aquel seductor consumado que acababa de convertirse en estatua de piedra. Ahora sí parecía una escultura clásica, salvo por los bóxers y el tamaño que se adivinaba de lo que había debajo, claro. Dado que la inmovilidad de Warren comportaba ausencia de peligro, Emma mantuvo su postura de brazos en cruz todo lo que pudo, sosteniendo la toalla extendida como si fuera una capa y estuviera a punto de alzar el vuelo con ella. Un segundo. Dos. Tres…

Él dejó caer la ropa que sostenía. Sus pupilas se dilataron, oscureciendo esos ojos verdes y advirtiéndole que se estaba arriesgando demasiado.

Deseo.

Emma lo reconoció al instante, porque era lo que ella sentía desde que se había topado con ese pedazo de hombre al salir del baño. Se cubrió de inmediato, justo cuando la mano de él se movía con la clara intención de tocarle las tetas.

Warren masculló un taco. ¿Qué había estado a punto de hacer? Notaba los ojos secos, no sabía cuánto rato llevaba sin parpadear. Los cerró con fuerza y volvió a abrirlos, constatando que el cuerpo desnudo de aquella mujer, con los pezones tiesos y apuntando directamente hacia él, había desaparecido de su vista. Envuelta otra vez en la toalla, acababa de recoger del suelo las prendas que él había dejado caer por la impresión, y caminaba, altiva, hacia la puerta. Y aunque Warren estaba deseando que se marchara, primero necesitaba aclarar algo.

—Emma, ¿por qué lo has hecho?

—Porque tú me has retado —respondió ella, deteniéndose en el umbral.

—¿Solo por eso? ¿Por nada más?

—¿Qué insinúas?

—Creo que es evidente, ¿no? Ninguna mujer se desnuda en mi habitación si no es para acostarse conmigo. Si no te atrevías a pedírmelo… —probó Warren, totalmente confundido con la actitud de Emma.

—¡Qué iluso eres! —rio ella—. Si quisiera meterme en tu cama ya lo habría hecho hace tiempo. Me has provocado, Warren, eso es todo —afirmó y, muy seria, añadió—: Y espero que no vuelvas a hacerlo. Nos llevaremos mucho mejor.

—No te preocupes por eso. De hecho… —Calló. Emma no le creería si le confesaba el motivo por el que la había provocado.

—De hecho ¿qué?

—Nada.

—Bien. Pues voy a vestirme.

Y salió del dormitorio.

Warren, derrotado y todavía alucinado, volvió a sentarse en la cama.

No había sido un sueño. Ni su imaginación desbordada. Había sido real: Emma se había quedado en pelotas a menos de un metro de él. De todas sus fantasías con ella, ninguna era comparable a lo que acababa de vivir. Jamás habría imaginado que esa mujer tendría el valor de quedarse desnuda ante él por una simple provocación. Su intento de que huyera se había vuelto en su contra.

Se enfadó consigo mismo por haber cometido el error de creer que las pautas de comportamiento de las personas —en este caso, las de Emma—, eran siempre las mismas. Sabía por experiencia que solía ser así, pero no había contado con que, en toda regla, siempre hay excepciones. Y por lo que había sucedido, podía afirmar que Emma era una excepción. Era imprevisible, sorprendente, impactante, cautivadora… Durante unos minutos lo había tenido a su merced, podía haber hecho lo que quisiera con él. Igual que en aquel bar donde cenaron el sábado.

Esa mujer acababa de darle una lección de orgullo y valentía. Si su acto era merecedor de un aplauso o una soberana estupidez, no sabría decirlo. Lo que sí merecía un aplauso y también una gran ovación, con vítores incluidos, era el cuerpo de Emma. Quizá no era el más bonito que había visto, ni el más perfecto, pero era el que él quería tener en su cama.

Todavía anonadado, se metió bajo la ducha y la puso a máxima presión hasta que la fuerza del agua le eliminó la tensión de la espalda y de los hombros. Para la rigidez de su pene tuvo que echar mano de su mano.

Cuando fue a secarse vio que no había toalla grande.

Claro. La había usado Emma. ¡Y de qué manera!

«No, Warren, no pienses más en eso».

Je, je, rio su vocecilla interior, y le llamó iluso —igual que Emma— por creer que podría dejar de pensar en esa mujer.

Se secó como pudo con la toalla de manos y se puso un pantalón de chándal y una sudadera. Iría al gimnasio a nadar hasta el agotamiento y borrar así de su memoria esa visión divina. Al menos, durante un rato. ¡Dios! Cinco minutos con Emma el día de su llegada y ya había logrado descolocarlo.

Sin embargo, esos cinco minutos también habían bastado para confirmar lo que ya intuía desde hacía unos días: que se había vuelto a enamorar.

30

Toda la seguridad y el temple que Emma había mostrado en la habitación de Warren se esfumaron en cuanto entró en la que iba a ser la suya por un mes. Todavía sujetando la ropa contra su pecho, apoyó la espalda en la puerta y cerró los ojos.

Mierda, mierda, mierda. ¿Qué he hecho?, se repetía sin cesar. Su lógica y su razonamiento dejaban de funcionar cuando se trataba de Warren. ¡Solo era un hombre, por el amor de Dios! Uno guapísimo, vale, pero ella había conocido a muchos como él a lo largo de su vida: tíos atractivos que utilizaban su físico para obtener lo que querían. Camelaban, seducían, engañaban… Todo valía con tal de lograr su objetivo. No les importaba a quien pisotearan ni si herían a alguien en su andadura.

También se había acostado con hombres de ese tipo. Aunque los resultados eran un poco decepcionantes en general, porque el egoísmo de ellos era tal, que solamente se preocupaban de su propio placer. Sin embargo, había seguido cayendo en aquella tentación física hasta su última relación seria.

Su ex también pertenecía a ese grupo de hombres irresistibles y, ahora, Emma los calaba en seguida. El día que conoció a Warren no dudó en incluirlo en ese grupo, y había pasado de él durante meses porque sabía de qué palo iba. Había experiencias que era preferible no repetir.

Después de aquel novio posesivo y manipulador que le sorbió el seso sin que ella se diera cuenta, no quería ninguna relación seria con nadie. Y, para las esporádicas, tenía muy claro el tipo de hombre que buscaba. Eso no quería decir que los irresistibles hubieran dejado de atraerle, pero procuraba no fijarse en ellos y mantener una distancia de seguridad.

Distancia que, con Warren, estaba siendo imposible de mantener.

Oyó su voz llamándola con prudencia y se asustó.

—¿Emma?

—¿Sí? —respondió sin abrir y tratando de parecer serena.

—Me voy un rato al gimnasio. Yo me encargo de la cena cuando vuelva.

—Vale.

Suspiró de alivio. Tenía tiempo para reponerse y mentalizarse de que debía actuar como si no hubiera sucedido nada fuera de lo normal.

Como si no se hubiera quedado desnuda ante él.

¡Dios, qué locura!

Y para autoconvencerse de que no quería sexo con Warren.

Otra locura aún peor. Pero, por lo visto, su cuerpo ignoraba las normas de su cerebro: no enrollarse con guaperas, con hombres más altos que ella ni con los que tuvieran pareja. Warren entraba en las tres categorías. No podía permitirse la más mínima atracción por él. Además, ni siquiera le caía bien. Si ella buscara una relación seria y él estuviera libre, no lo incluiría en una lista de candidatos. Valoración: cero puntos.

Cuando Emma se acostó esa noche, Warren ya tenía dos[1].

El primero se lo concedió por los espaguetis con gambas que le sirvió para cenar. Se los sirvió literalmente, en la mesa, como en un restaurante, y estaban de muerte. Por lo visto, no le había mentido en la librería: cocinaba muy bien. Y no dejó que lo ayudara en nada. Era su invitada, le dijo, y ese primer día en su casa no tenía que mover ni un dedo. Ya se organizarían para los siguientes.

Y eso hicieron durante la cena: hablar de las rutinas diarias de cada uno a fin de llevar la convivencia de la mejor manera posible, como harían dos desconocidos que acabaran de alquilar un apartamento para compartir. Ninguna alusión a lo ocurrido unas horas antes. Ninguna insinuación ni bromitas con doble sentido. Con eso, Warren se ganó el segundo punto. Estaba claro que había decidido olvidar el numerito de la toalla y tirar la suya en el tema de acostarse con ella, lo que demostraba que en su cerebro había algo de inteligencia.

En el sueño de Emma, sin embargo, no hubo ni una pizca. Él la pillaba en la ducha de hidromasaje, se besaban bajo la alcachofa y acababan en la cama. Fue un sueño húmedo, y no precisamente por el agua.

A la mañana siguiente, cuando despertó, se llevó un susto de muerte al notar un aliento cálido en su cuello. ¿Se había acostado con Warren de verdad?

¡¡¡No!!!

Abrió los ojos de golpe. Dos esmeraldas la observaban.

Fan.

Uf… menos mal. Por un momento había pensado que…

El reloj de la mesilla marcaba las siete de la mañana. Podía dormir media hora más. Se acurrucó bajo el edredón, pero la bola de pelo que había invadido su espacio empezó a darle toques con el hocico, con una pata…

—¿Qué quieres, Fan?

El gato saltó de la cama y fue hacia puerta. Estaba cerrada. Y Emma lo entendió: había olvidado dejarla entreabierta, como hacía siempre en su casa, para que el gato pudiera salir a hacer sus necesidades.

Se levantó con la intención de acompañarlo al aseo de la planta inferior, que apenas se usaba y era donde le había colocado su caja con arena, pero la velocidad del felino fue mayor y lo perdió de vista en el primer peldaño de la escalera. Cuando ella llegó abajo, Fan ya estaba en el salón, jugando con una de las pelotitas que Warren le había regalado. Emma limpió la caja y volvió a subir para asearse y vestirse.

La habitación de él seguía cerrada. Mejor, porque ella iba en pijama. Aunque le daba igual estar atractiva o no para Warren, prefería que la primera mañana en su casa no la viera en zapatillas y con los rizos disparados como si acabara de meter los dedos en un enchufe.

Salió a la terraza que compartían ambas habitaciones y apagó la luz que había dejado encendida toda la noche para no dormir a oscuras completamente. Había un interruptor en el dormitorio, junto a la puerta corredera de cristal, pero no funcionaba. El de la habitación de Warren sí, porque su persiana estaba echada del todo y ella no la había oído anoche, ni antes ni después de que esa luz se apagara. De que él la apagara. Emma tuvo que salir de aquella cama calentita y enfrentarse al frío nocturno para volver a encenderla. Si eso se repetía a diario, no tardaría en pillar un buen resfriado. Pero ¿cómo evitarlo? Concretó sus opciones:

1-  Buscar un electricista que arreglara el interruptor sin que Warren se diera cuenta. Por cuestión de horarios, tendría que esperar hasta el lunes siguiente, pero… (No, una semana era mucho tiempo exponiéndose al frío. O para que él no le preguntara por esa luz).

2-  Contarle a Warren la verdad. (Uf, no. Qué corte. Acabaría con su imagen de chica valiente y lanzada, y él se partiría de risa).

3-  Inventar algo para justificar esa manía. (¿El qué? ¿Ahuyentar a posibles ladrones? ¿Atraer a las polillas? ¿Servir de faro a una nave espacial extraterrestre? No, eso no, desde luego. Sería peor que la verdad).

4-  Esperar despierta cada noche hasta que él se durmiera. (¿Y cómo sabría si estaba dormido? ¿Entrando en su habitación a comprobarlo? Sí, claro, y arriesgarse a que no lo estuviera y malinterpretara su intrusión. No, ni hablar).

La mejor era la tres, sin duda. Solo necesitaba una razón, más o menos lógica, para pedirle que no volviera a apagarle la luz de la terraza. Ya se le ocurriría alguna, tenía todo el día para pensar en ello.

Media hora más tarde, Emma se sentaba a la mesa de la cocina con su desayuno habitual y un libro, pues no había ningún periódico a la vista. Él apareció a las ocho y media, cruzaron unas pocas palabras de cortesía, se tomó un café y se marchó.

Podría concederle otro punto por respetar ese momento de paz matutina que ella necesitaba y del que le había hablado en la cena, pero una golondrina no hace verano, se dijo. Esperaría hasta el domingo, a ver si ese respeto se mantenía incluso en un día festivo, cuando ninguno de los dos tuviera que irse a trabajar.

Terminó de desayunar y fue en busca de Fan. Lo cogió en brazos y recorrieron juntos el dúplex, quería que el gato se familiarizara con aquellos espacios mucho más amplios que los de su vieja casa.

En la planta baja se ubicaban el salón, la cocina, un aseo y una habitación pequeña que parecía multiusos: un portátil, una tabla de planchar, una cajonera y estantes con libros, carpetas y un par de trofeos de natación de competiciones universitarias la llenaban por completo.

El salón era enorme y los pocos muebles que había, blancos y de línea minimalista, lo hacían parecer aún más grande. Dos sofás de piel negra, colocados en ángulo, ocupaban buena parte de aquella estancia de paredes también blancas; solo un par de litografías abstractas y algunos objetos decorativos rompían la monotonía de ese espacio casi bicolor. Una barra americana comunicaba con la cocina, que parecía de diseño.

Iba a probar el espléndido sofá, pero Fan se le escurrió y escapó escaleras arriba. Ella lo siguió y lo vio colarse por la puerta entornada de la habitación de Warren.

—¡Fan, no, ahí no! Ven aquí.

Ni caso.

Emma no quería volver a pisar ese dormitorio y llamó al gato dos veces más.

Nada, no salía.

Resignada, decidió entrar en la «suite de señor», como la llamaba la señora Rodríguez, y vio a Fan recostado en la cama. Una cama que estaba hecha.

Otro punto para Warren. ´

Emma lo agarró para sacarlo de allí, no quería que estropeara aquel mullido edredón si se le enganchaban las uñas.

Bueno, sobraba el condicional, porque ya se le habían enganchado.

Con mucho cuidado las soltó, pero no pudo evitar levantar parte del edredón y entonces, se fijó en que la sábana bajera estaba arrugada. Vale, Warren no se había hecho la cama, simplemente había echado el cobertor. Le restó medio punto al que le había otorgado.

Tampoco había cerrado la puerta del baño ni la del vestidor.

Emma, que soñaba con tener uno algún día, quiso ver cómo era el de Warren.

La ropa estaba ordenada por colores. No tenía mucha: había varias perchas vacías y sobraba espacio en los cajones. Excepto en el de ropa interior: montones de calzoncillos de todas clases y colores, y todos de marca cara.

Quizá no le gustaba que sus ligues lo vieran dos veces con los mismos y, como era tan activo sexualmente, tenía lógica que necesitara un muestrario entero, pensó Emma.

Antes de que en su mente se formara la imagen de ese hombre con cada una de aquellas piezas, cerró el cajón y salió del vestidor. Pero el baño abierto, que dejaba a la vista la ducha de hidromasaje, formó otra imagen: la de su sueño, con Warren desnudo y mojado, besándola bajo el agua. Un inconfundible hormigueo le recorrió el cuerpo, el pulso se le aceleró y se le tensó el vientre.

¡Basta, Emma, deja de pensar en Warren y sexo!, se ordenó.

Se dio cuenta de que últimamente no paraba de darse órdenes. Se empezaba a parecer a su hermana. Con la diferencia de que Anne se las daba a todo aquel que estuviera a su alrededor, y ella solo a esa parte de sí misma que se había descontrolado y actuaba a su libre albedrío. ¿Quién era la Emma real? ¿La reflexiva, fiel a sus reglas y principios, siempre práctica y sincera? ¿O la inconsciente y alocada que inventaba novietes y se despelotaba por orgullo? Ella siempre había creído que era la primera, pero ahora había descubierto a la otra, y eso le generaba un conflicto interior que no sabía cómo resolver. Y tendría que hacerlo pronto o acabaría metiéndose en un lío.

En un lío con Warren.

¡No! Recuerda: tiene novia y va a ser padre.

Cierto, no debía olvidar eso. Podía saltarse algunas de sus normas, como la de no acostarse con tíos más altos que ella ni con guaperas prepotentes, pero nunca, nunca interferiría en una relación de pareja.

Más calmada y viendo que pasaban diez minutos de las nueve, decidió salir ya. Prefería ir con tiempo, no sabía cuánto tardaría exactamente en llegar a la librería desde allí. Comprobó que todas las ventanas y puertas que daban al exterior estuvieran cerradas para que Fan no escapara y se fue a trabajar.

31

Warren tampoco pudo quedar el martes con su novia, ni para comer ni a la salida del trabajo.

—Estoy muy ocupada, comeré cualquier cosa en el despacho. Y no me pases a buscar esta tarde, no iré a casa al salir. Tengo cosas que hacer —puso como excusa esta vez.

—Si quieres, voy contigo —se ofreció él, pero ella volvió a rechazar su compañía, lo cual ya le mosqueó de verdad.

Tenía que invitarla a la cena del jueves y, aunque habría preferido hacerlo en persona, no le quedó más remedio que comunicárselo por teléfono. No quería tener que cambiar de planes en el último momento, si Caroline no podía asistir. Cenar con Emma y su ligue, como tercero en discordia, no le apetecía en absoluto.

—¿El jueves? ¿Y a qué viene esa cena en tu casa? —preguntó ella, extrañada—. En los dos meses que llevamos saliendo, nunca has organizado nada en tu casa. Ni hemos quedado por la noche, si no es en fin de semana.

—Comemos mañana y te lo cuento, ¿vale?

—Es que no creo que…

—Caroline —la cortó él, para impedir que le diera otra excusa—, por favor. Hace seis días que intento quedar contigo y nunca puedes. Tengo la sensación de que me estás evitando.

—No, no. Bueno, yo… —Suspiró profundamente—. De acuerdo, quedamos mañana.

Al salir de la editorial, recorrió varias tiendas para encontrar un teléfono móvil apropiado para su madre. El plan era dárselo el viernes, ya con el localizador insertado. Le diría que la compañía telefónica se lo había regalado por ser un buen cliente, pero que él no lo quería porque le gustaba mucho el que ya tenía: un modelo bastante nuevo, similar al primer móvil que Apple había lanzado al mercado el año anterior, el iPhone. El que compró para su madre era dorado, un diseño muy elegante y femenino. A Emma le encantó cuando se lo enseñó al llegar a casa. Alabó su buen gusto y Warren se hinchó de orgullo. Y pensó en regalarle otro igual.

Vocecilla: ¿También con localizador?

¡Por supuesto que no!, contestó él, muy ofendido. Aunque no sería mala idea.

¡TAP!

No supo cómo, pero la vocecilla acababa de darle un capón.

Al día siguiente, comiendo con Caroline en un bonito restaurante del Inner Harbor, Warren se percató de que algo grave le sucedía. Esperó pacientemente a que le contara lo que tanto le preocupaba, pero les sirvieron los postres y ella seguía hablando de tonterías y cosas sin importancia. Y aunque eso era habitual en Caroline (en opinión de Warren), siempre lo hacía con entusiasmo y rapidez, enlazando unas con otras sin la más mínima pausa. En cambio, ese miércoles, las pausas eran abundantes, la rapidez había disminuido y el entusiasmo brillaba por su ausencia.

Cuando él pidió los cafés y Caroline rechazó el suyo…

—Hoy no tomaré, no me da tiempo.

…ya no pudo aguantar más. Le preguntó directamente qué le pasaba y por qué estaba tan rara desde el día de la boda. Ella lo miró con una mezcla de tristeza y culpabilidad y le respondió que era un poco largo de explicar. Le emplazó para la tarde, lo que convenció a Warren de que esa relación había llegado a su fin.

Ni se alegró ni se hundió. Caroline era una buena chica y le tenía cariño, pero nada más. Seguirían siendo amigos y «compañeros de edificio», como dijo ella la primera noche que salieron después de haber coincidido tres días consecutivos en uno de los ascensores del edificio.

A las cinco de la tarde, cuando salían de la inmobiliaria, Caroline sugirió caminar un rato en lugar de meterse en una cafetería, y fueron dando un paseo hasta un parque que había a varias manzanas de allí. Llevaban más de veinte minutos andando cuando ella le reveló el motivo de su gran preocupación.

Y Warren se quedó hecho polvo.

32

Cenaré con Caroline.

El escueto SMS le llegó a Emma al salir de la librería. Iba a tener el dúplex para ella sola durante varias horas. ¡Estupendo! Aun así, y por si Warren cambiaba de planes, descartó la ducha de hidromasaje y eligió darse un baño. Y, por si acaso, pegó un cartelito en la puerta: «Estoy en la bañera. NO ENTRES».

Luego, se preparó un sándwich y se lo comió en el sofá, con Fan recostado junto a ella y acompañada de unos periodistas que machacaban sin parar al invitado de la semana en el programa de televisión que su madre nunca se perdía y ella no soportaba. No alcanzaba a comprender que ese tipo de programas tuviera tanta audiencia. Como precedía a la serie que quería ver, lo dejó puesto a bajo volumen, esperando a que terminara. Se estaba alargando más allá del horario previsto, lo que ya era habitual.

Los ataques y las discusiones finalizaron sin haber aclarado nada (eso también era habitual) y Emma aprovechó la publicidad para recoger lo poco que había ensuciado antes de que empezara el episodio de la serie policíaca.

Al rato, justo cuando el culpable iba a confesar los motivos de su brutal asesinato, llegó Warren. Su expresión seria y ausente al saludarla alertó a Emma. Sabiendo con quién había ido a cenar, temió que hubiera ocurrido algo irreversible con el embarazo de su novia y le preguntó con prudencia:

—¿Caroline está bien?

Él le respondió con un simple sí mientras se aflojaba la corbata y ella dedujo que el problema era ese, exactamente: que el embarazo seguía su curso con normalidad y Warren se sentía atrapado.

—¿Vendrá a la cena del jueves?

—Claro. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada. Es que no me lo habías confirmado. Si quisieras aplazarla…

Warren clavó su mirada en ella y, por un momento, Emma pensó que incluso anularía esa cena. Aquellos ojos que solían sonreír destilaban tristeza.

—¿Por qué iba a aplazarla?

—No lo sé, porque… pareces cansado —respondió Emma, callando lo que de verdad pensaba. Si él no le decía que iba a ser padre, ella no iba a sacar el tema.

—Estoy bien. —Y en voz muy baja, como si le hablara al cuello de su camisa, añadió—: Más o menos.

Emma lo oyó, pero permaneció en silencio. No solo porque era evidente que Warren no quería hablar, si no porque se había quitado ya la corbata y la americana y comenzaba a desabotonarse la camisa. Un botón… dos… tres… ¡Ay, qué lástima que no continuara! Emma miraba esos dedos ágiles y los imaginaba sobre su pecho, jugueteando con otro tipo de botones, oscuros, carnosos y sensibles y que se le estaban poniendo tan duros como los de aquella camisa.

La voz de Warren interrumpió su peligrosa fantasía.

—Le he pedido a la señora Rodríguez que mañana venga por la mañana, en lugar de por la tarde. Llegará a las nueve. Le dejaré una lista para que compre lo que necesito para la cena.

—¿Quieres que me encargue de algo?

—No, solo de Walter. —Le dio las buenas noches y enfiló las escaleras.

Una mujer se lamentaba de las horribles manchas que alguien había hecho en su blusa blanca. Un hombre trajeado le daba un detergente que las eliminaría al instante.

Se había perdido el final del episodio.

Le importó menos de lo que esperaba. Ver a Warren abatido volvía a tocar su fibra sensible. Y esta vez no podía ayudarle, como iba a hacer con el misterioso amante de la madre.

La suya la llamó a la mañana siguiente para pedirle que pasara por la casa a controlar cómo iban las reformas, ya que ella no iba a poder ir.

—¿Es necesario, mamá? Por un día que no vayamos…

—Bueno, si has quedado con alguien al salir del trabajo…

—No, no —la interrumpió Emma, que no quería hablarle de la cena de esa noche.

—Entonces, ¿qué problema hay?

Que iba a tener el tiempo muy justo, pero casi mejor. Así estaría ocupada y no se le haría tan larga la espera hasta las ocho.

—No hay ninguno. Iré, no te preocupes.

—Gracias, cielito. Llámame cuando estés allí y me cuentas cómo van las obras.

Y eso hizo Emma. Y, aunque no había mucho que contar de dos días de trabajo, la conversación telefónica con su madre duró más de lo que había previsto. Cuando bajó del ferry eran ya las ocho menos veinte y echó a correr hasta el apartamento de Warren. Se cruzó con Steve en el portal, llevaba en la mano el móvil dorado.

—Ah, hola, Emma. El informático acaba de instalar el software y vamos a comprobar que funcione.

—Genial. ¿Te quedarás a cenar? —le preguntó, rogando por que dijera que no. Cuanta menos gente viera al falso Walter, menos riesgo habría de que se descubriera su mentira.

Tuvo suerte. Steve solamente había ido a echar una mano a Warren porque este se lo había pedido, ya que no podía estar pendiente del informático si tenía que cocinar.

Emma subió volando al ático, se dio una ducha rápida y se puso un conjunto sexi: falda corta y ajustada, una camiseta de tirantes y una blusa semitransparente que ciñó a su cintura con un cinturón de piel. Pasaban diez minutos de las ocho, el boy ya debía de estar esperándola en la calle.

—¡Bajo a buscar a Walter! —avisó, asomando la cabeza por la puerta de la habitación multiusos. Ahí estaba Warren con otro chico, ambos sin quitar ojo de la pantalla del portátil.

Desde la cocina llegaba un olor delicioso y se le hizo la boca agua.

Bajó las escaleras todo lo rápido que los tacones de diez centímetros le permitieron y salió en tromba a la calle. No vio a ningún chico que se pareciera al de la mecedora. Walter-Patrick aún no había llegado.

Como había bajado sin abrigo, lo esperó dentro del portal. Al minuto, un vecino entró y la saludó, mirándola con curiosidad.

Una adolescente con auriculares pasó por su lado sin verla siquiera y se dejó la puerta abierta. Emma la cerró.

Un hombre mayor que sacaba al perro a pasear le sonrió y comentó que hacía mucho frío para salir tan poco abrigada.

Y el tiempo iba pasando…

A los diez minutos llegó Caroline, que se alegró mucho de verla. Emma se abstuvo de felicitarla por su embarazo, ya que, en teoría, no sabía que estaba embarazada. ¿Lo anunciarían esa noche, durante la cena?

Poco después, regresó Steve. Las ocho y veinticinco. Emma empezó a temer que Walter-Patrick le hubiera dado plantón.

A los cinco minutos, Steve volvió a pasar por delante de ella, se despidió y se marchó.

Cada vez que alguien abría la puerta entraba un aire frío tremendo, y Emma se había quedado helada. La ropa que llevaba era perfecta para un piso con calefacción, pero demasiado ligera para esperar veinte minutos en el portal de un bloque de pisos con tanta circulación. Se frotó los brazos con energía y taconeó para entrar en calor.

A las nueve menos veinte vio, ¡por fin!, al tío bueno de la mecedora. Avanzaba con paso tranquilo desde la esquina de la calle. El primer impulso de Emma fue ir a su encuentro y soltarle un guantazo por llegar con tanto retraso y con aquel ritmo de paseo, pero ese chico iba a ser su «fantástica» pareja por unas horas, le estaba haciendo un favor enorme, y ella no podía mostrarse agresiva de buenas a primeras. Se obligó a sonreír y salió a la calle.

—¿Patrick? Bueno, Walter a partir de ahora. Hola, soy Emma.

—Hola, nena.

Mal comienzo. La idea del guantazo no era tan desacertada. Y el impulso fue más fuerte al ver que él la miraba de arriba a abajo como si estuviera valorando la calidad de una mercancía en venta.

—¿Quieres que me dé la vuelta? —le soltó Emma con retintín.

—¿Cómo dices? —preguntó él.

—Nada, olvídalo. Para empezar, no me llames nena. Lo odio. Y has llegado tan tarde que no tenemos tiempo para repasar lo que inventé. ¿Te acuerdas de todo?

—Más o menos.

—Vale, te haré un resumen mientras subimos —decidió la Emma práctica, tratando de no ponerse nerviosa. Y no dejó de hablar hasta que llegaron a la puerta del dúplex.

Él le sonreía y emitía sonidos de asentimiento cada tres o cuatro peldaños y, cuando ella metió la llave en la cerradura, el tío se le arrimó y le susurró:

—Estás muy buena.

Emma se quedó inmóvil, apretando los dientes y contando hasta tres. El guantazo se quedaba corto. Aunque, en realidad, debería dárselo a sí misma por haberse metido en esa farsa, se dijo. Inspiró hondo y forzó una sonrisa.

—Gracias. Pero ¿a qué viene eso?

—Es que pensé que, si estabas dispuesta a pagar por tener compañía en una cena, serías un callo. Entre eso y que hablabas por los codos, me daba mucho palo quedar contigo ayer o más tiempo del necesario. A mí me van las tías calladitas, ¿sabes? Y buenorras, como tú. Pero quería quedar bien con tu hermano, me interesa mucho el curro que me ofrece, y por eso acepté hacerme pasar por tu…

—¡Chist, no sigas! —lo cortó Emma, aunque sin alzar la voz. Se estaba poniendo mala por momentos y ya se arrepentía de haber cedido a esa cena para cuatro—. Podrían oírte. ¿Y sabes qué? Cuanto más calladito estés tú esta noche, mejor. ¿Preparado? Empieza la representación.

33

Patrick se tomó su papel muy en serio. No le costó nada pasarse la cena besuqueando a su pareja y aparentar que estaba loco por ella. Aprovechó la más mínima oportunidad para tocar aquel cuerpo voluptuoso y dejarle claro al hombre que cenaba frente a él que Emma era de su propiedad. Hasta intentó meterle mano a la chica por debajo de la mesa, aunque supiera que eso era totalmente innecesario, ya que el tal Warren no tenía rayos X en los ojos y no podía verlo. Procuró hablar poco, como ella le había pedido. Además, la memoria no era su punto fuerte y, después de cambiar un par de veces la historia inventada por Emma —y recibir una patada en la espinilla—, prefirió limitarse a toquetearla y a cederle la palabra cuando Warren preguntaba.

Y Warren preguntaba mucho. Sin embargo, no prestaba demasiada atención a las respuestas y no captó esos cambios en la historia común que podrían haberle llevado a sospechar que algo no cuadraba en la relación entre Emma y Walter. Estaba más atento a las manos de aquel tío que no paraba de sobarla.

¿Era envidia lo que sentía?, se preguntó en un momento dado.

Sí.

¿Celos? También.

¿Frustración? Máxima.

¿Rabia? En cantidad.

Echaría a patadas a ese sobón si pudiera, porque veía que a Emma le incomodaba tanto manoseo. Se le notaba en la cara, pero sobre todo en ese tic de retorcerse los anillos.

Warren lo había captado alguna que otra vez y se había fijado en que solía coincidir con situaciones que la ponían nerviosa. En cuanto tuviera ocasión, hablaría con ella y le diría claramente lo que pensaba de Walter: que no la merecía, que no le llegaba ni a la suela de su zapato y que no le convenía. Emma era una Mujer con mayúscula, y el hombre que estuviera con ella tenía que ser alguien mucho mejor, más maduro, con más clase, más educación, más sensibilidad y menos engreído que ese pulpo guaperas. Es decir, un hombre como él. Modestia aparte.

«Mira quién fue a hablar», se mofó esa voz de su cabeza de la que ya empezaba a estar hasta los mismísimos.

«Yo no soy engreído. Vale, un poco sí, pero no tanto como Walter, ¿no?».

Vocecilla: No, por suerte, o me darías más trabajo del que ya me das. ¡Y sirve el café de una puta vez o ese papanatas no se largará nunca!

A veces, la dichosa voz tenía razón. Incluso se ponía de su parte. Y Warren ofreció cafés.

—Yo no tomaré —dijo Caroline.

—Yo tampoco —rehusó Walter, mientras rodeaba con un brazo los hombros de Emma y dejaba la mano colgando demasiado cerca de uno de sus pechos—. Pero si tienes un chupito, colega, no diré que no.

—¡No! —saltaron Emma y Warren a la vez.

Sus miradas se cruzaron una fracción de segundo, y él añadió:

—Bueno, sí tengo, pero he olvidado ponerlo en frío.

—No importa —dijo Emma, agarrando la mano colgona de Walter-Patrick para que no le tocara la teta «accidentalmente». Llevaba toda la cena aguantando sus toqueteos y besitos esporádicos, y ya había llegado al límite—. Son casi las doce y Walter tiene que irse, ¿verdad, cielo?

—Aún falta media hora —indicó él.

—Ya, pero entre que nos despedimos y eso…

—Sí —intervino Caroline—, y yo estoy muy cansada. Ha sido una cena estupenda, pero todos madrugamos mañana, así que… ¿Me llevas a casa, Warren?

¡Menos mal!, exclamó Emma en silencio. Caroline la estaba salvando de dejarse vencer por sus impulsos asesinos y clavarle a Walter el tenedor en la ingle, en plena femoral, para verlo desangrarse lentamente hasta exhalar el último aliento.

Y ojalá lo hubiera hecho, pensó en cuanto cerró la puerta y se quedó sola, porque la despedida del Walter-Patrick fue apoteósica. El remate final de una noche que pasaría a los anales de su historia personal por insólita, interminable, inaguantable, in… loquesea. Solo se le ocurría la palabra «asco» para definir lo que había sentido cuando Walter se despidió de ella con un morreo posesivo y baboso mientras le estrujaba el culo con una mano y, con la otra, le agarraba la nuca con tanta fuerza que le iba a dejar marcados sus cinco dedos en el cuello. Y su boca sabía a rayos. A Emma le entraron nauseas, pero tenía que disimular y apechugar con lo que ella había montado, así que no se separó de Walter-pulpo hasta que él soltó sus ventosas.

—Nos vemos, nena.

Eso fue lo último que dijo antes de irse. El mal comienzo tenía un final aún peor. A su lado, Warren la miraba interrogante.

—¿Nena? Si mal no recuerdo…

—Sí, odio que me llamen nena —se le adelantó ella. Y, simulando extrañeza, añadió—: Nunca me llama así. Se le habrá escapado.

—Será eso —aceptó él, no muy convencido—. Un tipo curioso, tu ligue. No te imaginaba con alguien así, tan…

—¿Tan qué?

—Bueno, iba un poco salido, ¿no?

—Ya, es que no nos veíamos desde… No sé, hace días. Y es muy cariñoso —adujo Emma para justificar la actitud de Walter-pulpo-Patrick.

—Yo no lo expresaría así, pero…

Y Caroline volvió a salvarla. Le pidió a Warren que se marcharan ya, y él obedeció. Emma fue directa al baño a lavarse los dientes para quitarse el mal sabor de boca que Walter le había dejado con su beso de despedida. Luego, recogió la mesa y la cocina a toda velocidad mientras se repetía una y otra vez «idiota, idiota, idiota…» por no haber parado a tiempo esa estupidez del novio de pega. Fan, recostado en el sofá, observaba con estoicismo sus movimientos frenéticos y protestó cuando ella lo agarró para llevárselo al dormitorio.

—Perdona, he sido muy brusca. Es que he tenido una mala noche. Y no pienso esperar a Warren, por si vuelve con ganas de hablar.

El gato pareció comprenderla y dejó de revolverse, pero siguió observándola desde su pequeña cama redonda hasta que ella se acostó.

Al poco, Emma oyó que Warren llegaba y no pudo evitar preguntarse qué sabor tendría su boca.

34

UN BESO EN LOS SERVICIOS

Al ver el título del nuevo post de La Reina, a Steve se le descolgó la mandíbula.

Y se le desencajó del todo cuando empezó a leerlo y su cerebro procesó la información.

Acababa de descubrir quién era la autora del blog.

Solo la Mujer Leopardo le vio besando a Jillian en los servicios de aquel pub. Y no había duda de que se refería a él, pues era improbable que otro hombre, esa misma noche, hubiera utilizado su bebida para refrescar sus partes en lugar de su garganta.

La memoria de Steve se puso en modo flashback. Retrocedió hasta la conversación que había iniciado aquella mujer al salir del lavabo de Venus y pillarlo secándose el pantalón con el aire caliente del secador de manos. Él había disimulado al instante, colocándose frente al espejo y abriendo el grifo como si fuera a lavárselas, pero la Leopardo se situó a su lado y le sonrió como una arpía.

—Siento haberos interrumpido.

—No importa, ya habíamos terminado —repuso él, deseando que se lo tragara la tierra.

Ella bajó la mirada hacia la mancha de humedad que aún lucía en el pantalón, alzó las cejas y movió la cabeza en un gesto de admiración.

—Ya lo veo. Debes de tener una eyaculación muy potente.

El secador de manos se apagó. Steve, agobiado y colorado como un pimiento, le dio la espalda a la Leopardo y lo volvió a encender. Esta vez, para usarlo como es debido.

—No, no es… Esto es… Es que se me ha caído un cubata encima.

La mujer volvió a centrarse en el espejo, concretamente en el reflejo del perfil de él, y le preguntó:

—¿Nos conocemos? Tu cara me suena.

A Steve también le sonaba la de ella. No se había fijado cuando entró, pero en ese momento la recordó: era una de las noctámbulas habituales y habían coincidido en un par de ocasiones, aunque nunca habían cruzado palabra. Pero no tenía ganas de seguir hablando y le respondió que no. La Leopardo se encogió de hombros y se sacudió el agua de las manos.

—Pues nada, te dejo para que acabes de secarte.

Le guiñó un ojo, sonriendo provocativamente, y se marchó.

De nuevo solo en aquel espacio de diseño y poco iluminado, Steve se enfrentó a su imagen en el espejo.

Y vio a un tío soso, anodino y hundido. 

Tal vez fuera únicamente una visión distorsionada de sí mismo, influida por el bajón moral por el que estaba pasando desde la boda de John o por haber perdido su lucha contra la timidez delante de Jillian. Si ella le veía del mismo modo, no era de extrañar que se hubiera largado tan rápido después de besarle.

Tan rápido como iba a largarse él en cuanto volviera a la mesa. No se atrevía a sentarse otra vez al lado de esa chica, no sabría cómo mirarla ni qué decirle.

Tuvo suerte. La responsable de su incómodo y penoso estado no estaba con Warren y Emma. Ella comentó que seguramente había ido a hablar con el pinchadiscos.

Steve se despidió y salió del pub como alma que lleva el diablo.

Fin del flashback.

Todavía mirando la pantalla del ordenador y asombrado por su descubrimiento, Steve se preguntó por qué La Reina anunciaba a dónde iba a ir el próximo sábado. Nunca lo había hecho. ¿Estaba invitando a sus seguidores a encontrarse allí con ella? ¿Sabía que él era uno de esos seguidores?

Recordó que lo había comentado con alguno de los noctámbulos. Y la Mujer Leopardo formaba parte de ese grupo, así que era muy probable que se lo hubieran dicho. Ella le había reconocido en el pub, incluso se le había insinuado con sus miradas y su actitud. ¿Y si la invitación iba dirigida a él? Una forma sutil de concertar una cita.

No podía quedarse con la duda. El sábado siguiente no encerraría su timidez en un armario, sino en una caja fuerte y de máxima seguridad. Y si la Leopardo resultaba ser La Reina de la Noche, como él creía, se enrollaría con ella. Su aspecto extravagante no cuadraba con su estilo de escritura, pero quizá era solo una fachada que ocultaba su verdadera personalidad, la que asomaba entre las líneas de sus posts. Una personalidad que a Steve le atraía cada vez más.

35

Warren no podía dormir. La cena para conocer al tío de la mecedora había sido un error. Aparentemente distendida, con risas y bromas y sin vacíos de conversación, la realidad era que todos lo habían pasado mal, según Caroline: ella se había aburrido como una ostra, él se había agobiado y Emma y Walter estaban incómodos.

Él no opinaba lo mismo —sobre todo del pulpo, que se lo había pasado en grande—, pero tenía que admitir que no la repetiría ni borracho. Aunque, quizá, con unas copas de más, no le habría molestado tanto ver a Emma arrimada a ese imbécil y riéndole todas las gracias. ¡Hasta las que iban de sexo! Cuando las soltaba él, ella casi le escupía a la cara.

Desde la escena de la toalla, se había contenido de soltar ninguna. Y funcionaba. El odio y la aversión que Emma siempre le había demostrado parecían ir a menos. Aún la notaba algo tensa, pero era normal después de solo cuatro días de convivencia en los que apenas se habían visto.

Y la tarde anterior, por ejemplo, incluso se había interesado por él. Eso era un buen avance. ¡Qué rabia haberlo desaprovechado! Pero estaba tan aturdido por la noticia que Caroline le había dado que se vio incapaz de sentarse en el sofá y entablar una conversación de confidencias con Emma. En aquel momento, había preferido no encontrarla allí, que su dúplex hubiera estado vacío, silencioso y oscuro, como siempre estaba cuando él volvía de trabajar o de alguna salida nocturna.

Ahora, nunca estaba oscuro. Desde que Emma se había instalado en el apartamento, siempre había alguna luz encendida, aunque ella no estuviera en la casa. Y el motivo no podía ser Fan, Emma debía saber que los gatos pueden ver en la oscuridad.

Y lo que más le intrigaba: la luz de la terraza.

La noche del lunes, la primera que su invitada dormía en la casa, él la apagó al acostarse, pensando que Emma había olvidado hacerlo. Al poco, se volvía a encender. Le extrañó, pero pasó de levantarse; le dio la espalda a la ventana y se cubrió la cabeza con el edredón para no ver los haces de luz que se colaban por las rendijas de la persiana. La segunda noche, se repitió el apagado-encendido. Intrigado, volvió a darle al interruptor y esperó. Ruidos en la habitación contigua, la persiana subiendo despacio… Y la terraza se iluminó de nuevo. A él le costaba dormir si no había oscuridad total, pero, por lo visto, su invitada necesitaba luz. ¿Por qué?

Y eso mismo se preguntaba ahora, mientras seguía con los ojos abiertos y pensaba en un modo de decirle a Emma que ni se planteara una relación seria con Walter. O mejor, que no tuviera ninguna, que le diera la patada. Había otros tíos con los que pasar fines de semana fantásticos. Él, sin ir más lejos. Tenía varias ideas para…

Vocecilla: Frena, colega, o te vas a poner palote.

Vale, sí. Su Pepito Grillo particular volvía a tener razón.

Era casi de madrugada cuando consiguió desconectar y sumirse en un profundo sueño. Tan profundo que, a la mañana siguiente, apagó el despertador varias veces sin enterarse. Se levantó media hora más tarde de lo habitual, agobiado, con mal cuerpo y de un humor extraño, pero lo que pasó luego borró todas esas sensaciones y le hizo plantearse muy en serio tirar el despertador a la basura.

36

Sentada a la mesa de la cocina, Emma desayunaba y leía el periódico del día anterior. Desde que el lunes le comentó a Warren que todas las mañanas tenía la costumbre de ponerse al día de lo que sucedía en el mundo, él se lo traía al volver de la editorial. Un pequeño detalle que le hizo ganar otro punto.

Ya llevaba tres y medio.

Empezaba a sentirse cómoda en ese ático. Entre que veía poco a Warren y que no se le había insinuado ni una sola vez, ya no sentía aquel miedo que la invadía cuando estaba con él. Miedo a sucumbir a su encanto, miedo a que descubriera que no era tan dura como aparentaba, miedo a volver a enamorarse y dejarse dominar por un hombre. Emma sabía muy bien lo que era eso y no quería pasar por ello otra vez. La marca que había dejado aquel chico con el que convivió durante medio año era muy profunda, y estaba convencida de que jamás conseguiría eliminarla.

Le extrañó que Warren no estuviera ya en la cocina, tomando su café, rápido y de pie, como hacía cada mañana poco antes de las ocho y media. Ya eran las nueve menos cuarto y no le había visto. Quizá había madrugado y se había marchado antes. Aunque lo más seguro era que se hubiera dormido por haberse acostado tarde la noche anterior. Pensó en subir a comprobarlo, pero no se atrevió. No quería tener la mala suerte (o buena, según se mire) de encontrárselo saliendo de la ducha, como le ocurrió a ella el día que llegó.

En ese momento, le oyó bajar precipitadamente por la escalera. En tres segundos, Warren entró en la cocina, bastante agobiado, con el pelo completamente mojado y anudándose la corbata.

—No sé qué me ha pasado, no he oído el despertador.

—Los viernes siempre va uno más cansado —comentó ella con la vista fija en el periódico—. Y después de la cena de ayer, es normal.

Fue directo a la Nespresso, en la que Emma había puesto ya una cápsula de café y dejado una taza vacía. Llevaba un par de días haciéndolo después de prepararse el suyo. Él solo tenía que darle al botón. Pero esa mañana había tardado tanto que el apagado automático de la máquina se había activado. Warren la encendió.

—En mí no es normal. Aunque apure hasta el último minuto en la cama, casi nunca me duermo. Y las veces que me ha pasado, siempre ha sido en lunes. ¡Qué lenta es esta cafetera! —se quejó mientras veía parpadear las luces de los botoncitos—. Bueno, da igual, me marcho, no me da tiempo a tomármelo.

Salió de la cocina a toda velocidad y Emma intentó continuar con su lectura, pero no pudo. Oía a Warren refunfuñar, parecía que no encontraba algo. Dejó el periódico, se asomó al salón y le preguntó qué buscaba.

—Las llaves. No están donde las dejo siempre. ¿Las has visto?

Emma fue hasta el recibidor y echó un vistazo, pero no las vio por ningún sitio. Como la casa era grande y podían estar en cualquier parte, buscarlas sería una pérdida de tiempo. Su sentido práctico se puso en marcha. Fue a por su bolso, colgado del perchero que había junto a la puerta, y sacó las suyas.

—Toma, llévate éstas.

—¿Y tú qué?

—Encontraré las tuyas, no te preocupes.

Warren tomó las llaves que le ofrecía y las guardó en el bolsillo del pantalón. Descolgó su abrigo, se lo puso rápido y abrió la puerta para marcharse. Emma vio que el cuello y la solapa se le habían quedado remetidos.

—Espera, llevas mal puesto el...

Se acercó a Warren para recolocarle el abrigo. Le rozó la nuca, húmeda por el cabello mojado, y notó un ligero y agradable estremecimiento.

Warren se quedó inmóvil al sentir los brazos de Emma alrededor del cuello, como si le estuviera abrazando. Y sus músculos se paralizaron por completo cuando sintió, durante una fracción de segundo, los apetitosos labios femeninos sobre los suyos.

«¿Emma te acaba de besar?».

Al instante, quitó los interrogantes y convirtió la pregunta en afirmación. La expresión horrorizada de ella hablaba por sí sola. Warren sonrió.

—Me has besado, Emma.

—Lo… lo siento, no me he dado cuenta, lo he hecho sin pensar —se excusó ella, dando un paso atrás.

—Si no fuera porque llego tarde, te pediría que te explicaras mejor, pero no tengo tiempo.

—¿No irás a creer que yo…? Ya te he dicho que lo he hecho… sin pensar.

—…sin pensar —repitió él a la vez—. Sí, lo he oído. Y ¿sabes qué? Creo que, mientras estés en mi casa, te prohibiré pensar.

Y salió del duplex con un guiño y una gran sonrisa.

Emma cerró los ojos y se cubrió la cara con las manos.

«Dios mío, ¿qué he hecho? ¡Le he besado! ¿Por qué?».

La verdad era que no tenía más respuesta que la que le había dado a Warren: había sido un impulso. Quizá provocado por la cercanía de sus cuerpos y la cantidad de veces que había visto ese gesto cotidiano en su madre, cuando su padre se iba a trabajar y se despedían en la puerta con un beso rápido. Quizá porque los días que llevaba conviviendo con Warren estaban resultando mejores de lo que esperaba. Quizá porque se había preguntado varias veces cómo sería besar esa boca o porque su subconsciente deseaba a ese hombre.

O quizá —¿para qué negarlo?— porque le empezaba a gustar. Todo él.

No quería que ocurriera, pero estaba ocurriendo, y tenía que frenarlo de alguna manera. Warren estaba comprometido y su novia, embarazada. No debería sentir nada por él, salvo aprecio. Ni aunque llegara a sumar diez puntos en su ranquin.

«Tranquila, que no llega ni al aprobado».

No, pero al paso que iba podía alcanzar el notable dentro de dos semanas. Y si ella seguía allí, en el dúplex, tendría un problema. Podía controlar la atracción física cuando solo era eso: una reacción inevitable de la química de su cuerpo. Llevaba tiempo sin sexo, sus hormonas se aburrían y pedían un poco de marcha. Era algo natural. Y también era natural que la pidieran con un tío como Warren Calverston. El problema surgía cuando, a la química, se le unían ciertas emociones y la impulsaban a actuar sin pensar. Vale que solo había sido un pico, pero de ahí al beso con lengua había solo un paso.

O un minuto, porque si él no hubiera tenido tanta prisa por marcharse…

37

Joder, si no hubiera tenido tanta prisa por marcharse…, se repitió Warren por quinta vez esa mañana. Y, también por quinta vez, la vocecilla aguafiestas le recordó que había sido una suerte la falta de tiempo o habría retrocedido todo lo avanzado en su relación con Emma.

Cierto, porque la habría besado como Dios manda y luego, le habría soltado lo que pensaba de Walter. Error. Ambas cosas. Eran la forma más rápida de que ella hiciera las maletas y abandonara la casa. Y Warren quería tener a Emma cerca. Y más ahora, que parecía sentirse cómoda en el apartamento, conviviendo con él.

Tan cómoda que actuaba sin pensar.

No le mentía cuando se lo dijo, de eso estaba completamente seguro. Su costumbre de observar expresiones y calificarlas con rapidez le había servido para comprender de inmediato la de Emma tras aquel beso impulsivo y fugaz: horrorizada. Lo que no comprendía era por qué besarle le había horrorizado tanto.

Esa chica era un misterio con patas y él estaba cada día más interesado en resolverlo.

Pero antes tenía que resolver otro: el del amante de su madre.

La llamó, le dijo que tenía un regalo para ella y le propuso quedar para comer.

Ya en el restaurante, le dio el móvil dorado.

—¡Oh, qué preciosidad! Muchas gracias, hijo. Pero… ya tengo un teléfono, no necesito otro.

—Este es mejor que el tuyo. Y mucho más bonito, ¿no crees? A Emma le encantó cuando lo vio, dijo que era perfecto para ti.

Olivia Calverston perdió interés en el regalo y miró a su hijo un tanto sorprendida.

—¿A Emma? ¿Lo has ido a comprar con ella?

—No, me lo ofreció la compañía telefónica a muy buen precio y me pareció que te gustaría, así que aproveché la oferta.

—Entonces, ¿cuándo lo vio Emma? ¿Te la encontraste por casualidad al salir de la tienda o…?

—Se ha mudado a mi apartamento. Temporalmente —puntualizó Warren al ver el parpadeo rápido de su madre, y le resumió cómo había surgido la invitación: retrovisor, gato, reformas. Y, antes de que ella preguntara, añadió—: Caroline lo sabe y está de acuerdo.

—Y si no lo hubiera estado, no te habría importado, ¿verdad?

—¿Qué insinúas?

—Bueno, el sábado te noté triste y preocupado. En cambio, hoy, se te ve contentísimo. Y como llevas ya más de dos meses con Caroline, deduzco que no aguantarás mucho más con ella, ¿me equivoco?

—Preferiría no hablar de Caroline.

—Uy, qué serio te has puesto —volvió a sorprenderse Olivia—. De acuerdo, no hablemos de esa chica. Imagino que contarle a tu madre tus problemas de pareja te parece ridículo, y lo entiendo. Yo tampoco lo haría.

—¿Tienes problemas de pareja, mamá? —saltó él, ávido de una respuesta sincera.

La mujer parpadeó otra vez.

—Cariño, ¿a qué viene esa pregunta?

—No lo sé, se me ocurrido de repente —disimuló Warren—. Olvídala.

—Sí, mejor, porque tampoco te los contaría a ti si los tuviera. Ni a tus hermanos. A menos que fueran muy graves y decidiera abandonar a tu padre, entonces sí. Pero, tranquilo, no es el caso.

—Me alegra saberlo —expresó él, forzando una sonrisa.

Olivia detectó ese esfuerzo y lamentó haber mencionado a Caroline. Conocía bien el carácter enamoradizo de su hijo y las pequeñas crisis que sufría con cada ruptura, y dedujo que estaba entrando en una. Comprensiva, le sonrió al tiempo que le cubría una mano con la suya.

Warren tuvo un flash inmediato: el gesto que había visto a través del cristal de aquel Starbucks. Miró a los ojos de su madre con tal seriedad que la mujer sintió que debía reconfortarlo de alguna manera.

—Escucha, sé que tu padre te presiona para que sientes la cabeza y sigas los pasos de tu hermano, pero quiero que sepas que yo no. Es muy difícil encontrar a la persona con la que sientes que quieres pasar el resto de tu vida, la que te hace completamente feliz, y que esa persona sienta lo mismo que tú. Algunos ni siquiera la encuentran. Otros, creen haberla encontrado y, años después, se dan cuenta de que se equivocaron. —Apartó la mano, notaba muy tensa la de su hijo—. No tengas prisa, cariño. Soy de las que piensan que, cuanto más buscas, peor. Como cuando pierdes algo en casa y te pasas horas revolviéndolo todo para encontrarlo y no aparece. ¿Cuántas veces nos ha ocurrido eso?

—Muchas —rio Warren, y a su mente volvió el beso de Emma y las llaves desaparecidas.

—Pues es más o menos lo mismo. Luego, cualquier día, cuando menos te lo esperas… ¡clac! —pronunció al tiempo que chasqueaba los dedos—, aparece.

—Justo cuando ya no lo necesitas o te has comprado otra cosa igual —replicó Warren, burlón.

—Ya he dicho que era más o menos lo mismo, no exactamente igual.

—Vale. Oye, ¿dejamos el tema y volvemos al móvil? Si me das el viejo, cambio la tarjeta SIM y te copio la agenda en el nuevo, así podrás estrenarlo ya.

—¿Seguro que quieres regalármelo a mí? No necesito un teléfono nuevo, en serio. A lo mejor, si a Emma le gusta tanto…

—No, este es para ti. Llévalo siempre contigo y no lo pierdas de vista, no vaya a ser que te lo roben. Es muy llamativo. 

—Sí lo es —convino ella, y le dio su teléfono.

Warren procedió a hacer el cambio y tuvo una idea.

—Por cierto, ese masajista de shiatsu del que hablaste… Últimamente tengo las cervicales muy cargadas. ¿Podrías darme su número?

—Claro, búscalo tú mismo. Está en la agenda, en la R. Se llama Ronny.

Demasiado fácil, pensó Warren. Tal vez ese hombre no fuera el amante de su madre. Aun así, lo buscó: Rhonda, Ricardo, Rita…

Ronny shiatsu.

Ese era. Lo anotó en su móvil y dejó listo el de ella.

En cuanto llegó al despacho, Warren sacó su portátil. Lo conectó y entró en el programa del localizador. Llamó a Steve para avisarle de que la Operación Chapuza, como Emma la había bautizado por tratarse de un seguimiento muy poco profesional, estaba en marcha. Steve también había instalado el programa en su portátil a fin de echar una mano y por si surgía algún problema informático.

Esa tarde, ninguno de los dos rindió demasiado en el trabajo porque Olivia Calverston no paró de moverse. Primero fue a un hotel del centro de la ciudad. Desde allí, se dirigió a un aparthotel cercano a la editorial. Media hora después se metió en un centro comercial de la zona, donde estuvo casi una hora. Luego, el circulito rojo que indicaba la ubicación del móvil en el mapa volvió a desplazarse hasta detenerse de nuevo en el aparthotel, y allí se quedó fijo otra hora más. Finalmente, tomó el camino hacia la residencia de los Calverston. A las siete y media, la agitada tarde de Olivia terminó.

Warren se moría de ganas por informar a Emma, pero no estaba en casa cuando él llegó. También quería preguntarle qué razón tendría una mujer para hacer todos aquellos desplazamientos en una tarde. Y lo que más le intrigaba: el hotel y el apartotel. ¿Su madre tenía dos citas? ¿Con dos hombres distintos que no vivían en Baltimore?

No, eso no tenía sentido. ´

Tal vez, el supuesto amante trabajara en el hotel y utilizaran el aparthotel como picadero.

Se le revolvió el estómago. Una cosa era ver a su madre abrazando a un joven, y otra muy distinta, imaginarla en la cama con ese joven desconocido. Que no era el masajista de shiatsu, eso también quería decírselo a Emma. Había llamado al tal Ronny para pedir hora cuando el circulito rojo estaba clavado en el aparthotel, y el hombre le había dicho que acababan de anularle una cita y que podía atenderle en ese mismo momento. El centro de estética de Marge se ubicaba cerca de Homeland. Imposible que Ronny estuviera en esos dos sitios a la vez.

A las ocho y media, mientras preparaba cena para dos, recibió un SMS de Emma:

Cenaré fuera.

Hasta mañana.

Vaya. No iba a poder contarle nada de la Operación Chapuza. Podría esperarla despierto, pero las dos últimas palabras del mensaje dejaban claro que volvería muy tarde y que no tenía intención de verle esa noche. ¿Quizá por ese beso sin pensar? ¿Acaso temía repetirlo? Sonrió al recordarlo una vez más, pero enseguida recordó otro que le cabreó: el del guaperas sobón al despedirse de Emma.

Estúpido. Él, no el guaperas. Por creer que ella se escaqueaba de la cena para evitar la tentación de volver a besarle. Era viernes, seguro que había quedado con Walter. El cabreo mutó en tristeza. Acabó de cocinar y pidió una pizza por teléfono. No quería comer a solas la sabrosa cena que había preparado.

Horas después, ya metido en la cama, seguía despierto. Eran las dos de la madrugada y Emma no había regresado. No debería preocuparse, él llegaba a menudo más tarde cuando salía de noche. Sin embargo, estaba preocupado.

Y no podía quitarse de la cabeza ese beso tan tierno de la mañana. Ninguna mujer le había dado nunca un beso como aquel: un simple roce de labios que no duró ni un segundo. Un beso sin connotaciones sexuales, sin segundas intenciones, solo lleno de cariño. Un beso totalmente desinteresado. ¿Qué significaba realmente?

¿Y dónde debía de estar Emma ahora? ¿Todavía con Walter, disfrutando de una noche de pasión?

Inquieto, se levantó, bajó al salón y encendió el televisor. Buscó un canal de deportes y trató de distraerse viendo un resumen de las mejores jugadas de la temporada de la NBA.

Las tres menos cuarto y Emma sin aparecer.

Empezó a preocuparse de verdad.

Supuso que Fan también cuando oyó un maullido y vio al gato bajar la escalera.

—¿Tampoco puedes dormir? Ven aquí. —Se palmeó el muslo y Fan se plantó de un salto en su regazo—. ¿Te sentías solo? Igual que yo. Me he acostumbrado a ella, ¿sabes?

El felino agitó las orejas y alzó la cabeza, mirando hacia la puerta como si hubiera oído algo. Warren aguzó el oído. Alguien metía una llave en la cerradura. ¡Por fin llegaba Emma! 

El alivio que sintió fue breve. Él no debería estar allí sentado, esperándola, pero ya no había tiempo de volver a su habitación. Ella se había plantado en la puerta del salón y lo miraba con cara de pocos amigos.

38

Emma se quedó de piedra al entrar en el dúplex y oír voces. El televisor estaba encendido, lo que significaba que Warren seguía despierto. Buf… ¿Y ahora qué? Había convencido a Jillian de salir a cenar y alargado la noche todo lo que pudo precisamente para no encontrarse con él al volver a casa. Seguro que sacaba el tema del beso impulsivo de la mañana y ella aún no estaba preparada para afrontarlo con naturalidad. Inspiró hondo y se plantó en la puerta del salón, dispuesta a atacar si era necesario.

—Warren, ¿qué haces aquí?

Él alzó las cejas y sonrió.

—Esta es mi casa.

—Vale, sí. Me refiero a aquí, en el sofá, con mi gato y en pijama. —¡Y qué bien le quedaba, por Dios!—. Son las tres de la madrugada.

—¿Ya? Pues no me he dado cuenta. —Apagó el televisor—. Llegas un poco tarde, ¿no?

—Perdona, ¿qué? —Emma estaba alucinada. Tenía veintisiete años, ni siquiera su madre le había dicho algo así desde hacía por lo menos seis.

—¿Dónde has estado?

Más alucine. La actitud de Warren comenzaba a parecer la de su ex absorbente y posesivo, y no le gustó en absoluto. No pensaba pasar por eso otra vez, y menos con alguien que no era su pareja. Restó dos puntos de golpe a su calificación y le contestó:

—Creo que eso a ti no te importa.

Él se la quedó mirando unos segundos, muy serio, igual que Fan. Luego, se frotó la cara con las manos, dejó al gato en el sofá y se levantó con una sonrisa un tanto triste.

—Tienes razón, no me importa. Me voy a dormir. Buenas noches.

Fan le siguió, pero se paró al pie de la escalera y clavó sus ojos verdes en ella, como si le preguntara: ¿Tú no subes? Warren lo hacía cabizbajo y sin su energía habitual. Emma se calmó. Ya no parecía su ex. Tampoco el Warren de siempre, sino el de dos noches atrás. Confusa, entró en el salón y le preguntó:

—¿Te encuentras bien?

—Sí, es solo que… —Él se detuvo en el descansillo y se volvió hacia ella—. Lo siento, no tendría que haberte preguntado nada. Supongo que estaba… enfadado conmigo mismo por mentirte. Sí que sabía que son las tres de la madrugada, pero no quería que pensaras que te estaba esperando como si fuera un padre controlador o algo así. Solo estaba preocupado por ti y un poco dolido por… —Soltó una risa amarga y continuó subiendo—. Da igual.

—¿Dolido? ¿Por qué?

—Mañana te lo cuento.

—Ah, no. Ni hablar. —Cogió al gato y fue tras el hombre. No puedo evitar fijarse en que no llevaba calzoncillos bajo el pantalón del pijama—. Cuéntamelo ahora, Warren, o no podré dormir.

—No es urgente, en serio. Duerme tranquila.

Se le escapaba. Y Emma necesitaba saber cómo lo había herido. No podía ser el beso de la mañana, que claramente le había encantado, así que no había peligro. Corrió y le cortó el paso cuando iba a entrar en la suite.

—Warren, cuéntamelo. Ya.

—Vale, vale —accedió él, retrocediendo un paso—. Si tanto insistes…

Emma agradeció ese paso atrás que ponía un metro de distancia entre los dos, porque le entraron ganas de quitarle ese pijama de punto y tocar lo que había debajo. Y eso sí era un peligro. Y de los grandes.

—Insisto: ¿qué he hecho que te ha dolido?

—Cenar fuera. Bueno, no —rectificó al instante—. Lo he enfocado mal, perdona. Puedes salir a cenar cuando quieras y con quien quieras, por supuesto, pero hoy era un día importante y suponía que te quedarías aquí, que estarías impaciente por saber cómo había ido. Después de todo, fue idea tuya. Y parecías muy entusiasmada. Ya veo que no lo estás tanto como yo creía, y eso me duele. En fin, no importa. Ahora ya está en marcha y seguiré hasta el final, aunque tú te lo tomes como un juego. Y, por si aún te interesa… Hay novedades en la Operación Chapuza.

—¿En la…? ¡Ay, Dios! —exclamó Emma al comprender todo ese discurso—. Perdón, perdón, perdón. Me había olvidado de tu madre y de que hoy le dabas el móvil con el localizador. Es que, con el día que llevo, que ya ha empezado raro por… —Se mordió la lengua para no seguir. Qué tonta. Había temido que Warren sacara el tema y ahora, iba y lo sacaba ella.

—Ha empezado raro, sí —sonrió él—. Pero prefiero no hablar de eso.

—Pues ya somos dos. —Emma le devolvió los puntos perdidos y le dio uno más por su sensatez. Soltó a Fan, que se removía inquieto en sus brazos—. Volvamos a la investigación. Te aseguro no es ningún juego para mí, Warren. Dime, ¿qué novedades hay?

Cuando él terminó de ponerla al día, ella planteó otra vez la posibilidad de que el supuesto amante fuera aquel estafador.

—No lo creo, pero mañana buscaré la noticia en Internet. Habrá alguna foto de ese tipo, la imprimiré.

—Igual no sirve de mucho. Dijeron en la tele que cambiaba de aspecto para cada víctima.

—Los rasgos básicos no cambian, Emma.

—Tienes razón. ¡Ah, ya sé qué podemos hacer! No la imprimas, solo guárdala. Cuando tengas el encuentro casual con tu madre y ese chico, y te lo presente, le sacas una foto con cualquier excusa. Yo me inventaré otra para pedirle a mi hermano que las compare y mire si pueden ser la misma persona. Domina varios programas de tratamiento de imagen.

—¿En serio? Qué curioso.

—¿Por qué? —preguntó ella, que no veía qué tenía de curioso aquel dominio.

—Por nada, por nada.

Él apoyó un hombro en la pared, se cruzó de brazos y volvió a sonreírle. Parecía totalmente relajado. Mucho más que ella, que intentaba centrarse en aquellos ojos verdes en lugar de en la boca que había besado esa mañana o en el cuerpo que deseaba desnudar. El suyo ya sufría el «efecto Warren». La Operación Chapuza la había absorbido por completo durante un rato, pero ahora estaba perdiendo la concentración. Y la mirada de él, fija en la de ella como si quisiera penetrar en su mente, no la ayudaba a recuperarla.

—¿Qué tal la cena con Walter?

—Muy bien, ¿no? También estabas tú. Y Caroline.

—No me refiero a la de ayer, si no a la de hoy. ¿O no has salido con él esta noche?

Emma tardó un segundo en darse cuenta de su error, y otro en decidir solventarlo con una mentira.

—¡Ah, sí, claro! Genial, lo hemos pasado genial. Y estoy agotada, así que, si no hay nada más sobre la Operación Chapuza, me voy a acostar. —Cruzó el pasillo hacia su habitación antes de que la Emma descontrolada se apoderara de ella y la metiera en la suite—. Buenas noches.

—Buenas noches. Ah, y no te extrañes si no ves a Fan en su cama. Está en la mía.

—¿Qué? ¿Cómo…? —Se volvió para comprobarlo. El gato dormía plácidamente junto a la almohada en la que Warren iba a apoyar la cabeza en unos minutos. Traidor—. Lo siento. Ya me lo llevo.

Y se metió en la suite. Él la siguió.

—A mí no me molesta, puedes dejarlo ahí.

—No. Mañana te despertará temprano y tú no tienes que madrugar —alegó ella mientras cogía a Fan con cuidado, pero una de las garras se había enganchado al edredón—. Mierda, otra vez.

—Déjalo ahí, en serio.

—No.

Su intento de desengancharlas fue inútil. La cercanía de Warren la afectaba demasiado. Calor. Sofocante. Cuando él quiso detenerla poniendo una mano sobre la suya…

—Emma…

—¡No me toques!

Warren se apartó y alzó las manos como si alguien le apuntara con una pistola.

—Está bien, está bien. Tranquila. No te toco.

Fan se despertó y maulló. Emma consiguió arrancarlo del edredón, aunque se llevó algunos hilos, y salió de la suite con paso digno.

—Mañana te compraré otro igual.

—No hace falta que…

Emma no oyó más. Ya había cerrado la puerta de su habitación y fue directa a sentarse en la cama. Le temblaba todo. Diosss…. Iba a tener que poner remedio a ese descontrol de su cuerpo. Pero ¿cómo?

La Emma alocada lo tenía claro: si le dejaba probar un poco de lo que pedía, se calmaría. Un morreo, unas cuantas caricias… No sería tan grave, ¿no?

Sí, sí lo sería, discrepó la Emma íntegra. Y ambas se pusieron a debatir hasta que el sueño venció a la segunda.

39

Warren durmió poco y mal esa noche. El estallido de Emma se había afincado en su cabeza junto a una pregunta: ¿por qué? Solo le había tocado una mano. Y medio segundo, si llegaba. ¿Qué le pasaba a esa chica?

Miedo, sí. Eso lo había visto en su expresión cuando le gritó: «¡No me toques!», pero miedo ¿a qué? ¿Quizá la noche con Walter no fue tan genial como le dijo? Ese tío era un sobón y, como el jueves iba tan salido, quizá le había exigido a Emma más de lo que ella quería darle y por eso había llegado a casa de tan mal humor. Y también por eso le había gritado.

Warren se crispó. Le partiría la cara a ese cabrón, si la había forzado a…

No. Emma los tenía bien puestos, seguro que sabía cómo pararle los pies a un salido. Además, ¿dónde encajaba eso en el fin de semana fantástico? Si es que lo hubo, claro.

A la mañana siguiente, Warren se levantó tarde y deambuló como alma en pena por la casa, procurando no darle más vueltas al estallido de Emma y echando una mirada al portátil cada vez que pasaba por el salón. Lo había trasladado a la mesa de centro para tenerlo más a mano. Fan le seguía a todas partes, y se distrajo un rato jugando con él. Pero el gato no tuvo suficiente y continuó persiguiéndole hasta que Warren se dio cuenta de que no había agua en su recipiente. Emma había olvidado llenarlo. ¿También había dormido mal, igual que él?

Acudió a la comida familiar de los sábados, como siempre. Por suerte, y gracias al regreso de John y Sandra, fue amena y pasó deprisa. Su madre estaba contenta de volver a tenerlos a todos juntos, presumió de móvil nuevo y comentó, como de pasada, que Emma se había mudado al dúplex temporalmente.

—Eso me ha dicho —intervino Sandra—. Lo que no sé es cómo te las has apañado para convencerla, Warren. Solo he podido hablar dos minutos con ella desde que llegamos del viaje y no me ha contado nada.

—La decisión fue suya.

—Lo dudo mucho —objetó su cuñada.

Un codazo mal disimulado de John y una mirada de advertencia silenciaron a Sandra.

Warren sonrió a su hermano en agradecimiento y cambió de tema: le preguntó a su madre acerca del gimnasio, por si la pillaba en un renuncio. La mujer se explayó contando las maravillas del spa. Todo muy creíble.

Ya en su casa, llamó a Caroline para saber cómo estaba y se puso un videojuego para pasar las horas. Fan aparecía de vez en cuando y se tumbaba en el brazo del sofá. A falta de otra compañía, Warren le hablaba hasta que el gato se aburría y se largaba.

La señal del localizador no se movió en toda la tarde. Normal. Si su padre estaba en casa, la mujer no saldría a encontrarse con su amante. Para confirmar su deducción, telefoneó a la casa familiar con el pretexto de haber perdido unos guantes, por si se los había olvidado allí.

—Si tú nunca llevas guantes, cariño —señaló su madre—. Y no recuerdo que llevaras unos cuando has llegado, pero voy a mirar si...

—No, no, tranquila. —Ya sabía lo que quería saber—. Me los habré dejado en el coche. Bajo a comprobarlo y, si no están, te vuelvo a llamar.

—Muy bien. Por cierto, ¿cómo te va con Emma? No has contado nada en la comida.

—Porque no hay nada que contar, mamá. Oye, cuelgo, que voy a buscar los guantes.

—Ah, sí. Ve, cariño. Y dale un beso a Emma de mi parte.

¡Qué más quisiera! Y no uno amistoso o de viva voz, sino uno de los que calientan la sangre. Pero eso no entraba en sus planes, de momento. Y menos, después de la reacción de anoche. Iba a tener que andar con pies de plomo a partir de ahora, no quería que ella volviera a rehuirle como antes. En una semana se había ganado un poco de su confianza y esperaba ganársela toda en un par más.

Dejó pasar unos minutos y escribió un mensaje a su madre para decirle que había encontrado los guantes.

—Conociéndola —le explicó a Fan, que había vuelto al sofá y le observaba teclear en el móvil, intrigado por los sonidos de cada pulsación—, seguro que me llama ella para saberlo, si no la informo. Y no tengo ganas de esquivar más preguntas. ¿Qué quería que le contara? ¿Que Emma se quedó en pelotas en mi habitación? —Envió el mensaje—. ¿O que me dio un beso ayer, cuando me iba a trabajar, como si yo fuera…? No sé, ¿su marido o algo así? Y luego, por la noche, va y me suelta un bufido que… —El gato se acurrucó a su lado y él volvió a activar el videojuego—. Tu ama me va a volver loco, macho.

Emma llegó del trabajo a las siete y media y se mostró muy interesada en cómo iba la Operación Chapuza.

—Sin novedades. Y no creo que las haya durante el fin de semana. De todos modos, ¿puedes vigilar tú un rato mientras preparo la cena? ¿Qué te apetece comer?

—Hoy tampoco ceno aquí. Es el cumpleaños de un amigo de Jillian y vamos a celebrarlo. Y tengo el tiempo justo para cambiarme y llegar al sitio donde hemos quedado. Pero mañana vigilaré yo todo el día, te lo prometo.

—¿También va Walter?

—Eh… sí. Sí, claro.

—Tres noches seguidas. Parece que lo vuestro funciona —tanteó Warren.

—Eso parece, sí —sonrió ella, aunque esa sonrisa no se reflejó en su mirada, que se tornó ávida de curiosidad en un segundo—. ¿Y qué haces tú esta noche? ¿Has quedado con Caroline después de cenar?

—No. Hoy pensaba dedicarme a la vigilancia —mintió para no decirle que su plan era cenar con ella—. Por un sábado que no salga, no pasa nada. Y tengo a Fan, que es una compañía estupenda. —Acarició al gato adormilado—. Hemos hecho buenas migas.

—Ya lo veo. Bueno, subo ya a darme una ducha o llegaré tarde.

Warren apagó el videojuego y sintonizó el canal de deportes, pensando en que, si iba a cenar solo otra vez, aprovecharía lo que había preparado la noche anterior. Saber que Emma volvía a salir con el pulpo le había quitado las ganas de cocinar.

Y le cabreaba. Lo único que le tranquilizaba un poco era que estarían rodeados de gente, por lo que no tendrían mucha intimidad. Y que ella no parecía muy entusiasmada con que su relación funcionara. Aunque eso podían ser imaginaciones suyas y lo que no le había entusiasmado a Emma era que él indagara en su vida privada.

—Solo ha sido un comentario, ¿verdad, Fan?

El gato saltó del sofá y se marchó escaleras arriba.

¿Acaso le había entendido? Porque era evidente que dicho comentario tenía una intención muy clara. ¿A quién pretendía engañar?

Al rato, el objeto de sus pensamientos bajaba las escaleras con un pantalón pitillo de color negro que le quedaba como un guante y un jersey fino rojo que dejaba los hombros a la vista y le realzaba el pecho. Warren no pudo contener su lengua:

—Impresionante. A Walter le costará tener las manos quietas. ¿De verdad te gusta ese tío?

—¿A qué viene eso?

—Perdona, olvida la pregunta. Me ha salido… sin pensar.

Alegar la razón que Emma le había dado para aquel beso matutino no fue buena idea. Ella le lanzó una mirada fulminante y salió del salón. Desde el vestíbulo, mientras se ponía el abrigo y revisaba el contenido del bolso, le advirtió:

—No me esperes despierto como ayer, llegaré tarde. Y si hay novedades de tu madre, envíame un mensaje. Así, al menos, no me pillará por sorpresa encontrarte en el sofá.

—Tranquila, seré buen chico y me acostaré pronto —bromeó él para distender el momento—. ¡Disfruta de la fiesta!

¡BLAM!

El portazo dejaba claro que no había distendido nada. Se maldijo por no haberse mordido la lengua a tiempo. ¿Dónde estaba su don de gentes? ¿Ese arte que tenía para decir siempre lo adecuado en el momento preciso? Con Emma se esfumaba cada dos por tres, y eso lo desconcertaba.

Trató de no pensar en ella y lo consiguió mientras veía un reportaje sobre el campeonato mundial de natación que se iba a celebrar en Melbourne a mediados de mes. Cenó y, después de zapear por cuarenta canales de televisión, ya no sabía qué hacer.

Las diez y media.

Le quedaba mucha noche por delante y la casa se le caía encima. Eso de que no pasaba nada por no salir un sábado… Pues sí pasaba. Necesitaba actividad, cualquiera que distrajera su mente de las mujeres que la ocupaban: su madre, Emma y Caroline. La primera ya no iba a salir de casa, así que apagó el ordenador. Un gesto simple y cotidiano que trajo a su memoria la conversación con Steve sobre ese blog que seguía. No se lo pensó dos veces. Marcó su número.

—¿Ya estás de camino?

—¿De camino adónde?

—Al local que te toque ir hoy, uno de esos que recomienda La Reina.

—Ah, pues… estoy a punto de salir. ¿Por qué?

—Porque no tengo plan para esta noche. Supongo que puedo apuntarme al tuyo.

—Eh… No sé si…

—¿Si me gustará? —le interrumpió, al notar a Steve algo reticente. Seguro que le preocupaba quedar mal con él. Después de todo, era su jefe—. Tranquilo, me adapto a todo. Dame la dirección y voy para allá.

Media hora más tarde, entraba con su amigo y empleado en un restaurante para grupos que se convertía en una especie de discoteca al terminar las cenas. Estaba repleto y el nivel de bullicio era alto. Conversar resultaba bastante difícil.

Se apostaron en la barra, vaso en mano y observando a la gente. Aunque había poca luz, Warren se dedicó a su hábito de calificar expresiones. En locales como aquel, el reto estaba en encontrar las que no eran alegres. Siempre las había.

Soñadora.

Desubicada.

Aburrida.

Colocada.

Eufórica.

Bebida.

Avergonzada.

Ansio… ¿Era Jillian?

Warren se atragantó. Si la amiga de Emma estaba allí…

40

—Steve, voy a aumentarte el sueldo. No podías haber elegido mejor local para esta noche.

—Es agobiante. Y un poco hortera, pero La Reina tiene que estar por aquí. Lo puso en el post de la semana.

—Ah, por fin vas a conocerla. Aunque no sé cómo. Esto está a tope y esa bloguera podría ser cualquiera.

—Tengo una ligera idea de quién es. Y, si no te importa, voy a dar una vuelta. Desde aquí no puedo ver casi nada, con mi estatura.

—Ve, ve. Yo voy a buscar a Emma. También tiene que estar aquí, acabo de ver a Jillian.

Steve se quedó como si hubieran anunciado por megafonía que el diablo en persona se hallaba en el local. Warren rio al acordarse de la noche en el pub de música chill out. Le dio unas palmaditas en la espalda a su amigo para que reaccionara.

—Relájate, hombre. Mientras no te acerques a ella…

—¿Dónde está?

—En el centro de la pista, bailando.

—¿Ves por ahí a una mujer alta, pelirroja, de unos cuarenta y muy exuberante?

—Eh… no.

—Bien. —Steve terminó de un trago su bebida—. Pues nos vemos luego.

—¡Suerte!

Y la tuvo, dedujo Warren al poco de que su amigo se marchara en dirección contraria a la pista. Una mujer que respondía a la descripción que le había hecho le cortó el paso a Steve. Enfundada en un mono de cuero negro, le recordó a una pantera. ¿Esa era La Reina? Por curiosidad, los estuvo observando durante unos minutos. Ella se le insinuaba con descaro y a él parecía gustarle. Nunca habría imaginado al tímido assistant de la editorial con una mujer así.

Decidido a ir en busca de Emma, se acercó un momento a la pareja. Pasó de presentarse a la Pantera y le dijo a Steve:

—Haz tu vida, yo ya me espabilo. Nos vemos el lunes.

Él asintió con la cabeza y Warren se dirigió hacia la pista, escudriñando en la semioscuridad del local. Rodeó a un grupo de mujeres de edades muy distintas que bailaban en corrillo, imitándose unas a otras y riendo escandalosamente. Las diademas fosforescentes que llevaban en la cabeza, con dos antenitas en forma de pene, las identificaban como participantes en una despedida de soltera.

Una de aquellas mujeres lo agarró de un brazo y tiró de él para introducirlo en el corrillo. Warren se zafó como pudo, sonriendo y dejando caer algunos piropos que le fueron devueltos por las más atrevidas (o las más ebrias). Otra, que por edad parecía haber conocido las pinturas rupestres cuando se pintaron, dio un mal paso y se resbaló, cayendo en sus brazos como un pesado saco. Él la enderezó y la señora le lanzó un beso al aire para agradecérselo. Warren dejó que el aire se lo llevara.

Continuó atravesando aquella selva humana y vio entorpecido su avance dos veces más por chicas que pretendían ligar con él. Una era del estilo que le gustaban, pero en ese momento no tenía ojos para nadie más que para Emma: acababa de localizarla. Hablaba y reía con dos chicos en un rincón alejado de la pista.

Y ninguno de ellos era Walter.

Qué raro que el pulpo no tuviera sus ventosas pegadas a ella.

Se dirigió hacia aquel rincón, pero de repente se vio empujado en dirección contraria por varias personas que preguntaban qué había pasado.

Oyó barullo tras él. Se giró y vio que la gente se agrupaba alrededor de un montón de minipenes de goma que se agitaban enfebrecidos. Atisbó entre los curiosos y pudo distinguir en el centro de aquel corrillo a una mujer sentada en el suelo. Era la misma que había caído, literalmente, en sus brazos. Por lo visto, no había encontrado otros que la sujetaran en la segunda caída.

Varias chicas intentaban levantarla, pero la señora se estaba partiendo de risa y no podía ponerse en pie. La gente a su alrededor solo miraba, exclamaba o reía entre comentarios compasivos o de burla, y las piernas de Warren tomaron la iniciativa. Se abrió paso hasta el grupo de diademas y ofreció su ayuda a aquellas chicas que no parecían tener ni la fuerza ni la serenidad necesarias para levantar a la mujer. Él sí, y lo hizo con cuidado. Sobre todo, cuando las carcajadas de la señora pasaron a ser gemidos.

—¡Ay! Uy, uy, uy… Creo que me he roto algo.

Warren actuó con rapidez. A voz en grito, preguntó:

—¡¿Hay algún médico por aquí?!

Nadie alzó la mano ni dijo: ¡Yo soy médico!, por lo que repitió la pregunta, más alto aún, por si no se le había oído entre el barullo de voces y música. Lo único que consiguió fue que algunos le miraran como si fuera idiota. Joder. ¿Por qué en las películas siempre había un médico cerca cuando alguien se hacía daño en un lugar público, y en la vida real ni siquiera aparecía un camillero? Les habría sido muy útil (con camilla incluida) para trasladar a aquella mujer hasta el coche de una de las chicas de las antenitas que se ofrecía a llevarla al hospital. Warren ya se veía trasladándola él cuando el segurata del local surgió de entre la multitud junto con otro empleado.

—Ya nos encargamos nosotros, señor.

—Gracias.

Esa misma palabra repitieron las demás chicas de la despedida mientras la gente se dispersaba, y se empeñaron en invitarle a una copa por su ayuda. Warren recurrió a la mentira para escaquearse.

—No puedo quedarme con vosotras, tengo que volver con mi novia. Me estará buscando.

—¡Pues la invitamos también a ella! —propuso una.

Todas estuvieron de acuerdo y el movimiento de sus cabezas hizo bailar de nuevo aquellos apéndices rosados.

—Dinos cómo es y qué lleva puesto, y te la traemos.

—No, en serio, es mejor que…

—Y su nombre. ¿Cómo se llama? —preguntó otra.

—Os lo agradezco mucho, de verdad, pero no… —No iba a convencerlas, lo vio claro. Y no podía inventarse un nombre ni decir el de Emma. Para no perder más tiempo, claudicó—. Vale, una copa. Diez minutos. Ya iré luego a por mi novia.

Y los minipenes volvieron a agitarse.

Mientras tanto, en aquel rincón alejado de la pista…

—¡Emma! ¡Steve está aquí! —anunció una alterada Jillian a su amiga, interrumpiendo la animada conversación que mantenía con dos chicos del cumpleaños.

—Bien, es lo que querías, ¿no?

—Sí, pero está con una guarra.

—¿Con una qué? —rio Emma. Imposible imaginar a Steve con una mujer de esa especie.

—Bueno, al menos lo parece. Tiene una pinta…

—No la habrás visto bien.

—La he visto perfectamente, y no pega con él.

—Pues ve a echarle un cable, a lo mejor te agradece que lo libres de ella.

—No creo, están muy juntitos —especificó Jillian con un tonillo que indicaba celos.

—Entonces, ve a fastidiarle. Ya está acostumbrado.

—Muy graciosa.

—Perdona, el vino de la cena se me ha subido un poco. Por cierto, ¿ha pasado algo? Hemos oído follón hace un momento.

—Ah, una mujer se ha caído. Lo he visto de refilón, porque estaba pendiente de Steve y la devorahombres, pero ya me informaré. Me servirá para el post de la semana. Oye, tienes razón, voy a saludarle. Al menos así, sabrá que estoy aquí. ¡Hasta luego!

Y Jillian se marchó tan rápido como había llegado. Emma continuó charlando con esos dos chicos divertidos que la estaban haciendo reír. Era lo que necesitaba para no pensar en Warren, solo en la casa, mirando un puntito rojo que no se iba a mover. Debía de estar muy aburrido. Y preocupado. No solo por su madre, sino también por ese futuro que pronto le convertiría en marido y padre. Probablemente hoy tampoco podría dormir.

Unas chicas de la cena se unieron a ellos y acapararon a sus dos interlocutores. Emma fue en busca de Jillian, a ver qué tal le iba con Steve, pero al pasar cerca del grupo de la despedida de soltera le pareció ver a Warren.

«Imposible, está en casa, de vigilancia».

Se acercó más.

No había duda, era él. Con un vaso largo en la mano y rodeado de seis chicas. Y Warren les sonreía a todas.

¿Aburrido y preocupado? ¡Ja! Emma se indignó. El muy cerdo le había mentido. Y encima, aprovechaba la ausencia de Caroline para ir de ligoteo. Ni corta ni perezosa, se abrió paso y se plantó frente a él.

—¿Qué haces tú aquí?

—¡Ah, hola, Emma! Es que…

—¡Qué bien! —exclamó una de las chicas—. ¡Tu novia te ha encontrado!

—¿Su qué? —alucinó ella, mirando a esa chica.

Y las seis empezaron a hablarle casi al mismo tiempo.

—¡Genial! ¿Qué quieres tomar?

—¿Te llamas Emma? Yo soy…

—No te enfades con él. Lo hemos secuestrado.

—Pero solo diez minutos.

—¿Champán? ¿Gin tonic? Invitamos nosotras.

—Porque nos ha ayudado con mi tía.

—Sí, tu novio es un encanto.

Anonadada, Emma miraba a aquellas mujeres tratando de procesar lo que le decían. El ligero mareo que le había provocado el vino no la ayudaba. Tampoco la ayudó que Warren le rodeara la cintura con un brazo. Ella quiso apartarse, pero puso pocas ganas en el intento y desistió al oír la voz masculina susurrarle:

—Sígueles la corriente, por favor, o no me libraré de ellas. Luego te lo cuento.

El tono desesperado y la súplica que percibió en aquellos ojos verdes mitigaron la indignación de la Emma íntegra. La descontrolada vio una oportunidad de oro para desfogarse y apartó de un manotazo a su aburrida y sensata rival para poder tomar el mando. Con una sonrisa entre dulce y desafiante, confirmó:

—Sí, Warren es un encanto. —Y, para que al sexteto le quedara claro, añadió—: Y es todo mío.

Acto seguido, le echó los brazos al cuello y le besó.

41

Aquel no era un beso fugaz. Warren lo supo en el mismo instante en que notó la boca de Emma en la suya. Y, aunque estaba totalmente desconcertado, participó con ganas. Su deseo contenido se desató a los dos segundos y dejó de oír el barullo del local y las voces femeninas que sonaban a su alrededor.

—¡Qué bonito!

—Qué envidia.

—Será mejor que les dejemos.

—¡¿Quién quiere otra copa?!

—Yo quiero un tío como él.

Tampoco Emma las oía. El pulso se le había disparado y la sangre corría por sus venas a toda velocidad, calentando su cuerpo de tal manera que el beso no le bastaba. Quería más. Necesitaba más. Sus manos descendieron por la espalda de Warren hasta aferrar aquel trasero prieto mientras movía ligeramente las caderas para aplacar el ardor que latía entre sus piernas. Fue peor. Él estaba duro, encajaban a la perfección y ella se excitó aún más.

Su yo alocado brincó de alegría. ¡Llevaba años sin sentirse así por un beso! Pero su yo racional, recuperado del manotazo, se alzó con una señal enorme de STOP. Y Emma supo que tenía que parar o acabaría olvidando que Warren iba a casarse y a ser padre antes de navidad.

Y paró. De golpe. Se apartó de él y, simulando una entereza que no sentía, se volvió hacia las chicas.

—Creo que tomaré una copa de champán.

Pero antes de que alguna se ofreciera a traérsela, Warren le rodeaba la cintura otra vez y la sacaba del corro de minipenes, diciendo:

—¡Perdonad, chicas, tenemos que irnos!

Emma no supo cómo llegó a la salida del local. Se encontró de repente frente a la hastiada chica del guardarropa que le pedía el numerito. Todavía en una nube por el efecto de aquel beso, lo buscó en su bolso y se lo dio.

En cuanto tuvo el abrigo en las manos, cayó de la nube. ¿Qué estaba haciendo? Ella no quería marcharse. ¡Y mucho menos con Warren!

Demasiado tarde para reaccionar. Devolver el abrigo sería absurdo, pero aún estaba a tiempo de sacarse de encima al hombre.

—No puedo marcharme contigo.

—¿Por qué? ¡Ah, claro! Es por Walter. Me había olvidado de que está aquí. Espero que no nos haya visto hace un momento, cuando… —Sonrió y le guiñó un ojo.

—No, Walter no está aquí. Es por…

—¿Ya se ha ido? ¿Sin ti? —la interrumpió él. En cuanto formuló la pregunta, se le ocurrió un posible motivo por el que Emma le hubiera dado ese impresionante beso—. No se habrá marchado con otra, ¿no?

—No, no está aquí porque tenía un compromiso. Es por…

—¿Qué compromiso? —quiso saber Warren—. ¿Tan importante era para dejarte tirada un sábado?

Emma supo que, si no le daba una respuesta creíble, él no pararía de preguntar. Así que le soltó lo primero que le pasó por la cabeza:

—Tenía que hacer de canguro de sus sobrinos. Oye…

—¿De canguro? ¿Siendo una familia tan numerosa, le ha tocado a él?

—¿Me vas a dejar hablar o no? —se impuso Emma, harta de tanta interrupción.

—Si, perdona. Es que me suena a excusa, eso de hacer de canguro. Y, sinceramente, no veo a ese tío cuidando de unos críos un sábado por la noche. ¿Seguro que va todo bien entre vosotros?

—¡Que sí, pesado! Escucha…

—¿Me lo dirías, si no fuera bien?

Emma resopló.

—Warren, aún no me has dejado hablar.

—Porque me preocupo por ti. Eres la mejor amiga de mi cuñada.

—Pero no la tuya.

—Lo sé, pero… —Y sonrió vacilón al añadir—: después del…

—¡No lo digas! —lo cortó Emma, alzando un índice para reforzar la advertencia—. Escúchame bien: tú me has pedido que te siguiera la corriente, y eso he hecho. No tengo ni idea de por qué esas chicas me han tomado por tu novia, pero me da igual, no quiero saberlo. Y tampoco quiero marcharme contigo. Ni ahora. Voy a esperar a Jillian porque hemos venido juntas en mi coche.

—Puede encontrar a alguien que la lleve, ¿no?

—No. Yo me vuelvo adentro. Tú vete a casa o piérdete por ahí, pero no me fastidies más la noche. —Hablaba la Emma íntegra, claro—. Hasta mañana.

—¡Espera!

El intento de Warren de retenerla fue inútil. Ella se escabulló entre la gente que se agolpaba en la entrada del local y él prefirió no seguirla. Ya aclararía el tema del beso en otro momento. Aunque Emma no quisiera, él necesitaba hacerlo.

42

Emma encontró a Jillian con el DJ que cumplía años, uno al lado del otro, con la copa en la mano y mirando al frente sin decirse nada. Raro. Cuando su amiga no hablaba, solo podía ser por dos motivos: o tramaba algo o le había salido mal lo que había tramado.

—¿Qué tal te ha ido con Steve?

—Fatal. Se ha marchado con la guarra. Y no exagero llamándola así. La he visto muy bien, hasta me la presentado y hemos charlado. Muy poco, porque he notado que sobraba. Y Steve me miraba de una manera… —Resopló—. No quiere verme ni en pintura.

—No me extraña, después de lo que le hiciste el sábado pasado.

—Ya le pedí perdón. Varias veces.

—Sí, lo sé, pero le heriste en su orgullo. Y eso, un hombre no lo perdona fácilmente. Y encima, con lo que pusiste en el post…

—Ya. Fue una estupidez. ¿Cómo puedo arreglarlo, Emma?

—Mejor no hagas nada. Con suerte, lo olvidará dentro de unos… diez o veinte años.

Jillian rio con tristeza.

—No me estás animando mucho.

—Lo siento. Es que yo también he hecho una estupidez. Me he encontrado con Warren y…

Y buscaron un rincón donde poder hablar sin tanto ruido de fondo y desahogarse mutuamente, lo que les llevó un buen rato.

Cuando Emma logró calmarse, trató de que Jillian enfocara su problema de un modo práctico.

—A ver: Steve ya sabe que tú eres La Reina, ¿no?

—Supongo que lo habrá deducido, sí.

—Pero no sabe nada del Incrédulo, no tiene ni idea de que sus comentarios en tu blog te molestaron y que por eso te dedicaste a putearle la otra noche en aquel pub.

—¿Cómo va a saber eso? Claro que no.

—Pues tienes que decírselo. Te conseguiré su número de móvil, y mañana le llamas y se lo cuentas.

—¿Quieres que le diga que le tiré el cubata adrede? ¿Que le clavé adrede el tacón en el pie? ¿Que…?

—Sí. Si entiende por qué lo hiciste, y lo entenderá —la animó Emma—, puede que te perdone mañana mismo. Y dentro de una semana os reiréis juntos de aquella noche, ya lo verás.

—Dentro de una semana seguirá con esa pelandusca y pasará totalmente de mí. Grrr… ¡Qué rabia me da!

—Eso suena a celos. ¿Tanto te gusta Steve?

Jillian se encogió de hombros.

—Puede. Me encantó besarle, ¿sabes? Fue… especial, diferente. No sé cómo explicarlo.

—No te esfuerces, te comprendo perfectamente —expresó Emma, pensando en el beso de Warren. Era de diez. Eso sumaba dos puntos a su valoración. Ya tenía un aprobado—. Y alegra esa cara, que no está todo perdido con El Incrédulo.

—¡Desde luego que no! A cabezota no me gana nadie. Ya pensaré en algo para quedar con él. Y sin tu ayuda. No hace falta que me consigas su móvil.

—No me cuesta nada pedírselo a…

—Emma —la cortó Jillian—, no. Bastante lío tienes ya con Warren como para que yo te meta en los míos.

—No iba a pedírselo a él sino a Sandra.

—¡Ni se te ocurra! No le digas nada a Sandra, por favor. Seguro que se lo cuenta a John, y John es el mejor amigo de Steve. No. Puedo llamarle el lunes al trabajo. O el martes, no sé. Le llamaré cuando encuentre una manera de ponérselo fácil.

43

También Steve se lo puso fácil a la Mujer Leopardo (Pantera esa noche). La intromisión de Jillian, que se plantó a su lado con una gran sonrisa y le saludó con dos besos en las mejillas, fue el pistoletazo de salida. Como si fueran amigos de toda la vida, le pidió que le presentara a su acompañante y él lo hizo. Ambas mujeres se retaron con la mirada y Steve temió que aquella chica menuda le fastidiara el plan; parecía estar a punto de sacar el látigo y hacerlo restallar como un domador para mantener a la Pantera separada de él.

Pasado ese momento tenso, su torturadora del sábado anterior intentó establecer una conversación amistosa entre los tres, pero la supuesta Reina de la Noche le pegó un par de cortes y, a los pocos minutos, Jillian desistió. Se despidió de él con otros dos besos de aquellos labios en forma de corazón que aceleraron el suyo.

Si pudiera elegir, se quedaría con Jillian. Por desgracia, no podía. La amiga de Emma era igual de efusiva con todo el mundo al saludar y al despedirse, no había ninguna insinuación en sus besos; guasa, más bien. Y no estaba a su alcance. Además, él quería conocer a La Reina más profundamente.

Una proposición muy directa de su seductora le bastó para sacarla del local y llevársela a casa en la moto. Ella ya se desprendía del ceñido cuero negro cuando él aún no había cerrado la puerta del apartamento. No esperaba tanta rapidez.

Tampoco esperaba que le costara ponerse a tono y, de no ser porque esa mujer felina era experta en el asunto, habría acabado haciendo el ridículo.

Ahora, tras el repertorio de rugidos, ronroneos, maullidos y gritos extraños que ella soltó durante las dos horas que estuvieron en acción, había llegado la calma.

Por fin.

Tumbado boca arriba en su cama, junto a la mujer que se había explayado en su imitación del mundo animal, Steve pensó que era un completo idiota por haber idealizado a La Reina. La había imaginado como una persona sensible, educada, culta…

Menudo chasco.

Era evidente que la Mujer Pantera (o Leopardo) no encajaba en esa descripción. Tenía un cuerpo espectacular, eso sí, y le sacaba partido al vestirse con aquellas ropas que podrían servir para carnaval. Aunque encajaría más con ella el disfraz de zorro, pero en versión hembra.

Estaba moralmente destrozado. Y físicamente también, porque la mujer le había exprimido hasta la última gota de energía. Sin embargo, no sentía ninguna satisfacción, al contrario. Solo deseaba que ella se marchara de su casa y de su vida para siempre.

No podría volver a leer ese blog. Jamás. Cada vez que lo hiciera pensaría en lo imbécil que había sido. ¿Cómo podía haberse equivocado tanto? No era un lince, juzgando a la gente, pero tampoco era tan miope. Bueno, de la vista sí: cuatro dioptrías en cada ojo. Veía muy borroso sin las gafas.

¿Dónde las había dejado? ¿En la salita?

Se levantó para ir a buscarlas. Ya le daba igual tropezar con algo y que ella se riera o se burlara de él. Su timidez había huido aterrorizada ante la feroz presencia de la Pantera, que también se había levantado para ir al baño.

Encontró las gafas y volvió al dormitorio, pensando en una forma sutil de echarla del apartamento. Como aún no se le había ocurrido ninguna cuando la vio aparecer otra vez en la habitación, desnuda excepto por un tanga negro de encaje que apenas tapaba nada, le preguntó:

—¿También vas a mencionar esto en el post de la semana?

—¿Qué post?

—El de tu blog. La Reina de la Noche.

Ella soltó una carcajada.

—Yo no tengo ningún blog. Ese de La Reina lo leo de vez en cuando —comentó mientras se vestía—, pero me parece soso. ¿A ti no?

—¿Hablas en serio? —quiso confirmar Steve, porque si ella no era La Reina…

—Sí, me aburre. ¿A ti te gusta? ¿Lo sigues?

No pudo responder. Porque si ella no era La Reina, solo podía serlo la otra persona que estuvo con él en los servicios de aquel pub. Una que también estaba hoy en la discoteca, como anunció en su post que estaría: Jillian.

La chica de sus pesadillas era la misma persona que la chica de sus sueños.

Mierda. Y de las grandes. ¿Y ahora, qué? Toda su ilusión acababa de irse al garete definitivamente.

44

Las tres de la madrugada. Emma conducía hacia el ático de Warren rogando a todos los dioses habidos y por haber que él se hubiera acostado ya.

Ninguno la escuchó. Lo supo en cuanto abrió la puerta del apartamento y oyó la voz de un comentarista deportivo. A menos que Warren se hubiera quedado dormido en el sofá viendo el canal de deportes, cosa improbable, iba a tener que hablar con él. Y no había que ser muy lista para adivinar de qué. El motivo que le había dado para besarle con tanto ardor no colaba. ¡Si hasta le había agarrado el culo y…!

Uf, mejor no recordarlo. El pulso ya se le aceleraba y la temperatura de su cuerpo aumentaba.

Inspiró hondo y amarró a la Emma desatada para entrar con calma y dignidad en el salón. Afrontaría su error con valentía y sin mentiras. Admitir que había cierta atracción física por su parte no era tan grave, y a él le halagaría. Y que había actuado otra vez sin pensar y bajo los efectos desinhibidores del alcohol resultaba más creíble que cualquier excusa que pudiera inventar.

Calma, valor y franqueza. No necesitaba nada más para salir airosa de aquella situación. Podía hacerlo.

Sin embargo, cuando vio el brillo de aquellos ojos verdes, la sonrisa traviesa con que él la saludó y aquel cuerpo irresistible que había tenido bien pegado al suyo, la calma se esfumó y el valor dio un paso atrás. Solo quedó la franqueza, pero alterada por ese «efecto Warren» que ella intentaba controlar sin éxito. Su lucha interior se tradujo, como solía ocurrirle, en mal humor y se llevó su propósito de paz. Por su boca escapó lo que de verdad quería decirle a Warren Calverston.

—¡¿Se puede saber qué hacías allí?! ¡Me has mentido! ¡Dijiste que no ibas a salir y, en cuanto me voy, te las apañas para saber dónde estoy y apareces como por casualidad! ¡Y encima vas diciéndole a la gente que soy tu novia!

Él ni se movió, solamente la miró, ahora ya sin sonreír.

Emma se cruzó de brazos y empezó a contar mentalmente hasta diez para tranquilizarse, pero al llegar a cinco no aguantó más y volvió a la carga:

—Bueno, ¿qué? ¿No vas a decir nada?

—Veo que sigues enfadada.

—No, no sigo enfadada —puntualizó ella—. Se me había pasado, pero encontrarte aquí despierto otra vez, esperándome como si fueras un marido celoso y posesivo, me cabrea mucho.

—Te estaba esperando para explicarte por qué esas chicas te han confundido con mi novia, nada más. Aunque tú dijeras que no querías saberlo.

—Muy bien, pues hazlo. ¡Venga! Es tarde, estoy cansada y quiero acostarme. Sola —especificó.

Él volvió a sonreír.

—Emma, ¿puedes sentarte y dejar de mirarme como si me quisieras decapitar? —le pidió, señalando el espacio vacío a su lado.

—No. Estoy mejor de pie. —Por nada del mundo iba a acercarse a aquel hombre que le anulaba la sensatez—. Habla.

—De acuerdo. —Bajó el volumen de la tele—. Primero: no te he mentido. Pensaba pasar la noche en casa, pero me aburría y llamé a Steve para quedar con él. Segundo: no sabía que estarías allí. Fui a ese local porque era el sitio que había elegido Steve. Y tercero: no iba diciéndole a la gente que tú eras mi novia, solo comenté a esas chicas, para librarme de ellas, que mi novia estaba ahí, porque no paraban de insistir en invitarme a una copa. La acabé aceptando y, entonces, apareciste tú como una leona protegiendo a su camada. ¿Cómo no iban a pensar que eras tú mi pareja? Y te pedí que me siguieras el juego, sí, pero no te pedí que me besaras. Eso fue iniciativa tuya.

—Ya lo sé —admitió de mala gana—. Y no significa nada, ¿vale? No se volverá a repetir.

—Vale.

—Bien. —Desconcertada ante la serenidad de Warren, Emma comenzó a recuperar la calma. Aun así, hubo cierta dureza en su tono cuando le advirtió—: Y ni se te ocurra contarle nada de esto a Caroline, no quiero que se enfade conmigo.

—¿Y por qué iba a enfadarse contigo?

—Porque ella sí es tu novia.

—Ya no.

—¡¿Qué?!

—Que ya no es mi novia. Cortamos el miércoles.

—Pero no… —La furia volvía, ahora mezclada con perplejidad—. ¡No puedes cortar con Caroline!

—Esta vez no he sido yo. Fue ella la que cortó conmigo.

—Eso es imposible. Ella no te dejaría, ahora que está…—. Se detuvo ahí porque no podía decir lo que se suponía que no sabía.

—Que está… ¿qué?

—Oh, Dios mío, no lo sabes.

—¿Qué es lo que no sé?

—Ahora sí necesito sentarme.

Emma caminó despacio hasta el sofá, bajo la atenta mirada de Warren y con la vista fija en el suelo que pisaba, como si temiera encontrarse socavones y tuviera que ir con cuidado para ver dónde ponía cada pie. ¿Cómo era posible que Caroline no se lo hubiera dicho?, se preguntaba. Solo halló una razón para ocultar algo así a tu pareja: miedo. Y aun sabiendo que ella no era la persona indicada para comunicarle la noticia, iba a hacerlo, porque creía que él tenía derecho a saber lo que ocurría. Se sentó a su lado, aunque no demasiado cerca, y se lo dijo de un tirón.

—Caroline está embarazada.

Warren alzó las cejas, sorprendido de que Emma estuviera al corriente de la situación. Caroline le había asegurado que nadie sabía de su embarazo y le había pedido que guardara el secreto, por si las circunstancias cambiaban; no sería la primera mujer que sufría un aborto espontáneo en los primeros meses de gestación.

—Está embarazada, Warren —le repitió ella, como si la sorpresa de él se debiera a que no la creía—. Lo sé porque mi hermana es su ginecóloga. Yo no tenía ni idea hasta que la reconoció en las fotos de la boda. Ella me lo contó.

—¿Desde cuándo lo sabes? —preguntó él.

—Desde el domingo pasado.

La mente de Warren trabajaba rápido y asoció de inmediato el embarazo de Caroline al hecho de que Emma aceptara instalarse en su casa, pero no comprendía el motivo de dicha asociación. ¿Qué tenía que ver una cosa con la otra? Para averiguarlo, probó con una pregunta indirecta.

—¿Y por qué no me lo dijiste? Creía que había confianza entre nosotros.

—Supuse que ya lo sabías y que no querías hablar del tema conmigo —alegó ella, concentrada en hacer girar en sus dedos los anillos de bisutería—. La verdad es que no entiendo por qué Caroline no te lo ha dicho aún. Creo que…

—Sí me lo ha dicho —la interrumpió él.

Ella lo miró estupefacta.

—¿Qué?

—Me lo dijo el miércoles, por eso cortamos.

Emma se levantó de un brinco, ahora realmente furiosa por la sandez que acababa de escuchar.

—¡¿Qué?! ¡¿Eres idiota o qué te pasa?! ¡¿Cómo se te ocurre dejar tirada a tu novia cuando está embarazada?! ¿Es que no tienes ni una pizca de moral? ¿Ni el más mínimo sentido de la responsabilidad? —Su ira aumentó al ver que él se levantaba del sofá tranquilamente y, además, casi riendo—. ¡Eres peor de lo que pensaba!

—El niño no es mío, Emma.

—¡Ja! Eso es lo que te ha dicho ella, ¿no? ¿Y te lo has creído? ¡Caroline diría cualquier cosa con tal de no causarte problemas! ¡Te adora! ¿Es que no te has dado cuenta? ¿También eres ciego, además de un completo cabrón?

—¡El niño no es mío! —repitió Warren, perdiendo la serenidad. Se sentía ofendido por tantas acusaciones falsas—. ¡Y Caroline no me adora! ¡A quien adora es a su jefe, que es el que la ha dejado embarazada!

—¿Ah, sí? ¿Cómo estás tan seguro de eso? —replicó ella, con sarcasmo.

—Porque he hecho cálculos, Emma, igual que Caroline, y es imposible. Ahora está de seis semanas, lo que significa que se quedó embarazada la primera semana de enero, que es precisamente la que yo me fui de vacaciones. Le pedí que se viniera conmigo, pero ella no quiso. Y por si te queda alguna duda, durante las fiestas navideñas apenas nos vimos y no nos acostamos ni una sola vez. —Remarcó el numeral con el índice, tomó aire y, más calmado, continuó—: Cuando volví de vacaciones, ella estuvo muy distante durante unos días. Entonces no entendí por qué. Y lo olvidé, no le di mayor importancia. El miércoles, al enterarme de que me puso los cuernos mientras yo estaba fuera, lo comprendí. Y comprendí por qué no quería verme desde el jueves pasado. El niño no es mío, Emma. O niña —agregó—. Aún no se sabe qué será, pero no es mío. Yo siempre tomo precauciones. Siempre. Me acuesto con muchas mujeres y me aseguro de que ninguna tenga el más mínimo motivo para endilgarme una criatura de alguien menos precavido que yo.

El discurso de Warren dejó a Emma sin palabras. Volvió a sentarse para controlar el temblor de sus piernas. La adrenalina le había bajado de golpe al escuchar la explicación, clara, concisa y sin vacilaciones, del hombre al que había insultado tanto. No sabía cómo pedirle perdón. Se acordó del aspecto abatido con que Warren había llegado el miércoles a casa y comprendió el motivo: su pareja le engañaba porque no le amaba lo suficiente. Ella había vivido una experiencia parecida y sabía cuánto dolía.

Quiso abrazar a Warren, besarle como había hecho horas antes y sentir su cuerpo junto al suyo, borrar con caricias la seriedad de su rostro y amarle para que olvidara la infidelidad de Caroline.

Por una vez, las dos Emmas deseaban lo mismo.

Sin embargo, a pesar de haberse puesto de acuerdo, le faltó valor para ceder al deseo. Además, intuía que no era un buen momento. Él se había sentado a su lado, abatido, presionándose los ojos con las yemas de los dedos. Luego, soltó una especie de risa mustia y miró hacia el televisor, que seguía encendido y retransmitiendo en diferido de un partido de fútbol americano comentado por un insulso locutor.

—Warren, lo siento mucho. No sé…

—Le pedí que se casara conmigo, ¿sabes? —reveló él, ignorando la disculpa de Emma—. Creí que nunca me atrevería a hacer algo así, pero lo hice. El jefe de Caroline está casado y tiene un hijo. Tuvo una aventura con ella antes de que yo la conociera y, para él, fue solo eso. Pero no para Caroline. Creo que se enrolló conmigo por despecho. Coincidíamos a menudo en el ascensor y ni me miraba. Hasta que un día, sin venir a cuento… —Sonrió con nostalgia—. En fin, da igual, prefiero olvidarlo. Ha sido una relación más, como todas. Y, aunque nos ha ido bastante bien, no habríamos durado mucho juntos, porque yo ya había perdido el interés por ella. Pero la aprecio. Ha sido una de mis relaciones más largas y diría que la más… estable.

Se quedó un momento pensativo. O mirando una jugada «espectacular», según el desabrido locutor, que pronunció ese adjetivo con el mismo tono con que uno diría «rectangular». Dada la afición de Warren a los deportes, Emma concluyó que miraba la jugada, ya que no volvió a hablar hasta que esta terminó.

—Cuando me dijo que su jefe no quería saber nada del niño y que su intención era tenerlo y ser madre soltera, no sé qué me pasó. De repente, me oí a mí mismo decirle que, si quería, me casaría con ella. Pensé que me había vuelto loco de remate. —Volvió a reír tristemente—. Menos mal que me rechazó, porque habría sido un error. No puedo imaginarme llegando a casa todos los días y encontrándome con una mujer que está deseando que sea otro el que entre por la puerta.

—Esa mujer tendría que ser tonta para desear algo así.

Aquellos ojos verdes se clavaron en ella.

—¿Eso crees?

—Por supuesto —afirmó categóricamente. Al instante, se dio cuenta de su desliz y quiso arreglarlo—. Bueno, no lo digo por mí, sino por… —¿Por qué, por qué? ¿Por quién? La mirada inquisitiva de Warren le impedía pensar—. No importa. Oye, siento mucho haberte insultado, de verdad.

—No te preocupes, lo entiendo.

—Gracias. Bien, pues… —Se levantó del sofá. El deseo de besar a ese hombre era cada vez más fuerte y temía sufrir otro de sus locos impulsos. Rodeó la mesa de centro para no tener que rozarle las piernas al pasar por delante de él. Estaba a punto de caer en la tentación, la más leve brisa la empujaría hacia el precipicio—. Me voy a dormir. Buenas noches.

—Buenas noches, Emma.

Enfiló las escaleras, aliviada por alejarse de Warren, pero una pregunta que no esperaba la detuvo a mitad del ascenso.

—¿Le contarás tú a Walter lo de esta noche en la discoteca?

¡Si supiera que ni siquiera existía!

Corrección: No existía un novio llamado Walter, pero sí un pulpo insoportable y pesado que la había llamado tres veces desde la cena del jueves. Ella había rechazado las tres llamadas y confiaba en que no hubiera una cuarta. A Warren le respondió con una media verdad:

—No. ¿Para qué? No ha tenido ninguna importancia.

Él asintió en silencio y Emma continuó subiendo.

Al rato, ya en la cama, oyó los pasos de Warren y la puerta de la suite. La temperatura de su cuerpo aumentó otra vez, y no por el cálido edredón que la cubría. Se obligó a permanecer quieta y a no pensar en el hombre que ahora estaba libre de compromisos.

En el hombre que merecía un punto más por aquella propuesta de matrimonio a Caroline.

Solo un corazón generoso se ofrecería a ayudar de ese modo a una mujer a la que simplemente apreciaba. Y Warren se había ofrecido. Sin pensarlo, sin pedir nada a cambio.

¿Un punto? No. Debería darle cuatro, para ser justa. Ese altruismo tenía mucho más valor que un beso de película. El problema era que, entonces, Warren alcanzaría el sobresaliente, y eso sí era un auténtico peligro para ella.

Iba a tener que dejar esa tontería de los puntos, porque se había vuelto en su contra con tan solo una semana de convivencia.

Una semana. Justo el tiempo que había previsto pasar en el apartamento de Warren, aunque por otro motivo.

Decidió que, en cuanto se despertara al día siguiente, iría a ver si su vieja casa era habitable. Con suerte, el lunes se podría trasladar allí. Si no se distanciaba pronto de Warren Calverston acabaría lanzándose de cabeza al precipicio.

45

«No ha tenido ninguna importancia».

Warren se negaba a aceptar eso. Había besado a infinidad de mujeres y sabía distinguir un beso intrascendente y puramente físico de aquel que salía del alma. Y el de Emma llevaba una buena carga de sustancia. Era lo que más le había descolocado, lo que le impulsó a arrastrarla hasta la puerta de aquel local sin saber por qué lo hacía. Solo sabía que necesitaba salir de allí y volver a besar a Emma. Estaba eufórico (y empalmado) por aquel arrebato pasional que le había traspasado la piel y que seguía dentro de él, anclado en su corazón enamoradizo.

Igual que el beso de la mañana anterior, junto a la puerta, al salir de casa.

Ya iban dos. El siguiente…

«A la tercera va la vencida», decía el refrán, ¿no? Y fantaseando con ese tercer beso, se quedó dormido. Tres horas. El reloj de la mesilla de noche marcaba las siete y diez cuando despertó. Era domingo, podía remolonear un rato y seguramente volvería a dormirse hasta las diez o las once. La hora en que Emma solía levantarse los domingos, según le dijo en su primera cena juntos en la casa.

Hoy tendrían su primer desayuno juntos.

Su primer día entero juntos.

Bien. Pasar el máximo tiempo posible con ella facilitaría ese tercer beso impulsivo.

Ya volvía a estar eufórico. Debería liberar un poco de energía antes de sentarse a la mesa de la cocina frente a la causante de su euforia o le costaría mucho comportarse de forma amistosa, como se había propuesto.

Al cabo de media hora salía de su habitación, vestido con pantalón de deporte y una sudadera. Limpió la arena de Fan, rellenó sus recipientes de agua y comida con su nuevo amigo dando vueltas a su alrededor y escribió una nota para Emma, pidiéndole que controlara la señal del localizador mientras él estaba fuera. Se iba al gimnasio.

Nadar siempre le reconfortaba, podía pasarse horas en el agua y nunca tenía suficiente. Esa sensación de aislamiento, de estar consigo mismo, envuelto en ese elemento esencial para la vida, le transmitía toda su fuerza a la vez que una inmensa paz, proporcionándole el aliento que necesitaba para seguir adelante. Y le ayudaba a olvidar sus problemas y frustraciones. Sobre todo, aquella que no dejaba ver a nadie: la insatisfacción. Se la ocultaba incluso a sí mismo, disfrazándola de indiferencia, pero estaba ahí, agazapada, y resurgía con fuerza cada vez que alcanzaba la fase de aburrimiento en una relación de pareja. Se decía que le daba igual, que podía empezar otra con facilidad; su don de gentes y su atractivo físico eran armas infalibles.

Pero también eran armas de doble filo. Aunque le proporcionaran compañía constante y cubrieran sus necesidades sexuales, se volvían en su contra cuando se trataba de cubrir las emocionales.

Todas las chicas con las que había salido daban por sentado que él no tenía ese tipo de necesidades. Cuando intentaba abrirse y confesar alguna de sus preocupaciones, la mayoría se lo tomaba a broma. Otras, le restaban importancia y le contaban las suyas de inmediato —mucho más importantes para ellas, por supuesto—. Y algunas, las menos, sí le escuchaban, pero embobadas, como si no entendieran nada, y luego se limitaban a sentir lástima por él y lo abrumaban con carantoñas exageradas.

Emma no había hecho nada de eso. Le había escuchado. El sábado anterior, cuando le contó lo de su madre; y ayer, cuando por fin pudo compartir con alguien el secreto de Caroline. Guardárselo para sí le había estado consumiendo. Y no le remordía la conciencia habérselo revelado. Se fiaba de Emma Harris, también lo guardaría hasta que su ex decidiera sacarlo a la luz.

Warren se zambulló en la piscina y se concentró solamente en vencer la resistencia del agua con los movimientos de sus brazos y la musculatura del resto de su cuerpo, perfectamente entrenada y desarrollada para cubrir mil metros sin detenerse a descansar.

A las diez de la mañana, con el periódico bajo el brazo, abría la puerta de su casa con sigilo, por si Emma aún dormía.

Iba a entrar en el salón cuando chocó con ella. Andaba distraída y a tal velocidad que el impacto la desequilibró. Warren la sujetó por la cintura, como si la abrazara. Sus buenas intenciones estuvieron a punto de escapar, pero logró atraparlas a tiempo. Emma, en cambio, sí escapó. Muy rápido. Y, azorada, se disculpó:

—Lo siento, no te he oído llegar.

—¿A dónde vas con tanta prisa?

—Quiero pasarme por casa, a ver cómo van las reformas.

—Dame cinco minutos para un café y te acompaño —se ofreció él, dirigiéndose a la cocina.

—No es necesario. Y después iré a casa de mi hermana, le dije que comería con ellos —le informó Emma desde el recibidor.

Ahora sí se le escapaba, lamentó Warren. Y lo peor: tenía toda la pinta de ser una huida. Otra vez. Ni desayuno juntos ni día juntos. ¿Por qué? ¿Y su promesa de vigilar el localizador todo el día?

Confuso, dejó el periódico en la mesa de la cocina y vio un plato con dos cruasanes. Le extrañó, pero enseguida sonrió. Podía iniciar una maniobra de distracción para que Emma no se marchara sin él. La cafetera estaba ya preparada, como todas las mañanas, y le dio al interruptor al tiempo que llamaba a la chica escurridiza.

—Emma, ¿puedes venir un segundo?

Ella asomó por la barra americana.

—¿Qué pasa?

—¿Ya has desayunado?

—Sí.

El café ardía, pero Warren tomó un buen sorbo y señaló los cruasanes.

—Entonces, ¿esto es para mí?

—Ah, sí. No me apetecían las tostadas y he ido a la panadería a comprarlos. ¿Qué hace ahí el periódico? Yo no lo he… —Se fijó en la fecha—. Es el de hoy. ¿Lo has comprado tú?

—Para ti. Para que no tuvieras que leer el de ayer mientras desayunábamos. —Cogió un cruasán—. No esperaba que te marcharas tan pronto. Bueno, en realidad, no esperaba salieras en todo el día.

Culpable. La expresión de Emma merecía ese calificativo con todas las letras, pensó Warren, tras morder el cruasán.

—Ya. Es que no me acordaba de que… Oye, lo siento, sé que te prometí…

—Tranquila, no importa —la interrumpió. Tomó otro sorbo de café y tiró el resto al fregadero—. Ya podemos irnos.

—¿Como que ya podemos irnos?

—A tu casa. —Salió de la cocina—. No te quejarás, he tardado menos de cinco minutos.

Ella fue tras él, que engulló el resto de cruasán.

—Warren, te he dicho que no hacía falta que me acompañaras.

—Lo sé, pero quiero hacerlo —insistió al tiempo que abría la puerta.

Emma abrió la boca para protestar, pero de su garganta solo salió un sonido extraño cuando vio que Warren se inclinaba hacia ella como si fuera a besarla.

No la besó. Solo le rozó el cuello con la punta de la nariz e inhaló.

—¿Qué perfume llevas? Huele muy bien.

—Ah. Gracias —musitó ella, y echó a andar hacia las escaleras. No pudo decirle qué marca de perfume usaba porque se le había olvidado por completo.

—Tengo el coche en el parking de la esquina —le informó él mientras bajaban.

Perfecto, pensó Emma. Podrían ir cada uno en el suyo y así, no estaría tanto rato cerca de la tentación.

—Muy bien, pues nos vemos en mi casa.

—No vamos a ir en dos coches, ¿no?

—Necesitaré el Mini para ir a casa de mi hermana.

—Y yo volveré aquí, puedes cogerlo luego.

—Prefiero cogerlo ahora.

—Está bien. Tú ganas. Voy un poco incómodo en tu coche, pero si insistes…

¡Nooo!, gritó Emma en silencio. Llevar a Warren en el asiento del copiloto iba a ser un suplicio. Mejor claudicar y hacer el trayecto en el 4x4. Salió a la calle e inspiró hondo. El frío la refrescó y le despejó la mente: ya sabía cómo evitar que él la acompañara.

—¡El localizador!

—¿Qué pasa? —se alarmó Warren—. ¿Mi madre ha salido mientras yo estaba en el gimnasio?

—No, pero tienes que quedarte a controlarlo. Por si sale. No puedes acompañarme.

—Sí puedo. Llamaré a Steve para que esté pendiente.

Sacó el móvil del bolsillo del pantalón de chándal y buscó el número en los contactos. Iba a pulsar la tecla de llamada cuando Emma se lo impidió, sujetándole la mano.

—¡Espera! ¿Y si está durmiendo? Ayer se marchó con una mujer, seguro que se acostó tardísimo.

—Entonces, lo tendrá apagado y le dejaré un mensaje.

—Y no sabrás si tu madre se mueve o no hasta que sea demasiado tarde.

—¿Tarde para qué? —preguntó él, aún con la mano de Emma sobre la suya. Recordó la fantasía que tuvo con los dedos de esa mano en aquel bar y notó un tirón en la ingle.

—Pues… ya sabes. Para… —La verdad era que Emma no sabía para qué, pero tenía que darle una respuesta, y rápido—. ¡Para investigar! ¡Sí, hoy es un día perfecto para investigar! Los dos tenemos fiesta. Si tu madre repite alguno de los lugares a los que fue el viernes, podríamos acercarnos y hacer algunas preguntas.

—Tienes razón, no se me había ocurrido —admitió él, apartando cuidadosamente la mano que seguía agarrando la suya—. De todos modos, no tardaremos más de una hora en ir y volver de tu casa. Hay tiempo de sobra para investigar.

Y llamó a Steve, que ya estaba despierto y accedió con gusto a ayudarles.

—Solucionado. Ya podemos irnos.

—¡No! Nos hemos dejado el ordenador encendido.

—¿Qué más da? Venga, vamos. ¿Dónde tienes el Mini?

—Lo he pensado mejor. No quiero que sufras dentro de mi coche. Iremos en el tuyo.

—No sabes cuánto te lo agradezco.

La sonrisa espectacular que él le dedicó hizo que Emma se alegrara de su decisión. No estaba en condiciones de conducir.

Tal como Warren calculó, la visita fue corta. Cinco minutos antes de las doce, los dos caminaban a paso ligero hacia el lugar donde habían aparcado. Él se empeñó en llevarle la bolsa de lona que ella había llenado con ropa y accesorios de vestir para otra semana en el dúplex.

Las obras de su vieja casa iban lentas y el inevitable polvo blanco cubría todo el suelo y gran parte de los muebles. Emma se dijo que podría convivir con aquellas partículas de yeso, si fuera necesario, pero ¿cómo explicarle a Warren que prefería quedarse en un piso en obras a volver a su dúplex de diseño? No lo entendería. Y a Fan tampoco le gustaría el cambio.

Una gallina cacareó.

—¿Qué ha sido eso? —se extrañó Emma.

—Mi móvil.

—Ah, sí, es verdad. ¿No había otro tono de llamada más ridículo?

Warren se encogió de hombros, sonrió y atendió la llamada. Era Steve.

—Creo que tu madre va hacia el aparthotel.

—¿Solo lo crees?

—Estoy casi seguro. Por la ruta que sigue. Ha salido de su casa hace quince minutos y va hacia la zona nueva. Por allí no hay casi nada abierto en domingo, deduzco que irá al mismo sitio donde estuvo el viernes.

—Vale, en veinte minutos te relevamos de la vigilancia. Y avísame si hay cambios en la ruta. —Colgó y le guiñó el ojo a Emma—. Ha sonado profesional, ¿verdad, inspectora?

Ella rio y alzó la vista al cielo.

—Qué burro eres.

—Si así te hago reír… ¿Sabes? Me parece que es la primera vez que te ríes de verdad por algo que yo digo.

—Es posible —concedió Emma, y se dio cuenta de que era la primera vez que se sentía a gusto de verdad junto a ese hombre.

Olivia Calverston fue el tema de conversación hasta que llegaron a casa. La señal del localizador estaba exactamente donde Steve había augurado que estaría: en el aparthotel.

Emma subió a su cuarto para colocar la ropa que había traído. Se tomó su tiempo, ya no tenía tanta prisa por irse a casa de su hermana. Allí se vería sometida a un sutil interrogatorio por parte de su madre acerca de su convivencia con Warren. El de Anne sería menos sutil e incluiría el embarazo de Caroline, y ella no podía revelar lo que sabía. Iba a ser una comida bastante incómoda.

—¡Se va! —informó Warren, asomando por la puerta de la habitación.

—¿Quién se va?

—Mi madre. Y puede que la acompañe su amante.

Emma bajó detrás de Warren. En la pantalla del portátil observó el lento desplazamiento del circulito rojo y comentó:

—Esto se mueve muy despacio, deben de ir caminando.

—A lo mejor, van a comer a algún restaurante. Hay varios en esa zona.

—Por la hora que es, es lo más probable.

—Eso nos da un margen de tiempo perfecto, Emma.

—¿Para qué?

—Para investigar, como tú querías —le recordó él—. Vamos a ese aparthotel y averiguamos a quién visita mi madre tan a menudo.

—Ahora no puedo —lamentó ella—, tengo que ir a casa de Anne.

—Me da la impresión de que no te apetece mucho esa comida con tu familia.

—¿Tanto se me nota?

—Solo un poco, pero soy muy observador. Oye, ¿por qué no les llamas y les dices que no vas? Yo me marcho ya para allá, aunque no vengas conmigo.

Emma vio tan ansioso a Warren que temía dejarle solo y que hiciera algo de lo que luego se arrepentiría. Y llamó a Anne. El cielo encapotado le sirvió de pretexto y tuvo la suerte de que en Ellicot City ya llovía. Su hermana comprendió que le diera pereza desplazarse.

Al tiempo que ella hablaba por el móvil, él avisó a Steve de adónde iban y le pasó el control del localizador. En menos de cinco minutos, Emma volvía a subir al 4x4, aunque esta vez no lo hizo a disgusto y nerviosa, sino entusiasmada. Muy entusiasmada.

46

El cielo amenazaba lluvia y Ricardo decidió cocinar algo sencillo para la comida con Olivia en lugar de salir a buscar un restaurante.

Después de mudarse el viernes al aparthotel, habían ido a un centro comercial y ella le asesoró con la compra de alimentos, llenando los armarios de la reducida cocina. Tenía bastantes ingredientes entre los que elegir, pero su destreza culinaria era escasa, así que optó por una ensalada sencilla y unos muslos de pollo al horno.

Olivia llegó poco después de las doce. Su marido se había marchado otra vez al club de golf y comería allí con otros socios. Ella aprovecharía para ir a visitar a una amiga, le dijo a Nicholas Calverston.

—¡Estás cocinando! —exclamó Olivia con alegría—. No recuerdo cuándo fue la última vez que un hombre cocinó para mí.

—No te importa que comamos aquí, ¿verdad?

—En absoluto. Si me hubieras avisado, habría traído el vino o el postre.

—Ya compramos vino, ¿recuerdas?

—Ah, sí. Entonces, iré a por el postre. He visto una pastelería abierta cerca de aquí cuando venía en el taxi.

—No es necesario. Hay yogures, natillas y algo de fruta.

Ella le miró con una mueca de desagrado y le indicó que una comida de domingo requería un postre especial. Se ofreció a ayudarle con la ensalada y, juntos, terminaron de prepararla.

Ricardo aprovechó para comunicarle su decisión: no iba a quedarse hasta final de mes. Si ella no hacía pública su existencia a su familia la próxima semana, el domingo siguiente se marcharía.

Olivia se quedó pensativa unos minutos. No le gustó el tono de amenaza de Ricardo, pero reconocía que, en el fondo, tenía razón. No podía seguir postergando su presentación. Amalina también se lo había comentado.

¡Qué lástima! ¡Con lo bien que se lo estaba pasando con esas citas a escondidas! Hacía tiempo que no se divertía tanto. Se sentía como una adolescente que se escapa los sábados de casa para encontrarse con su novio sin que sus padres lo sepan.

En fin, nada dura eternamente, se dijo, así que…

—De acuerdo. Pero tendrás que quedarte hasta el lunes. Entre semana no puedo reunir a la familia, mis hijos trabajan. Y si el sábado anulo la comida que hacemos siempre, a mi madre le parecerá muy raro. Lo organizaré todo para el próximo domingo.

Ricardo observó a la mujer que, a su lado, aliñaba la ensalada. Lo había sorprendido. No esperaba que cediera con tanta facilidad y estaba dispuesto a negociar con ella si le pedía más días, pero no quería afincarse en ese aparthotel durante semanas, bailando al son que Olivia tocara. Por eso no había tenido otra opción que darle un ultimátum. Y había funcionado.

—Perfecto. Entonces el próximo domingo. Pase lo que pase, aunque haya alguien que no pueda asistir —puntualizó Ricardo para asegurarse de que no habría aplazamientos.

—Pase lo que pase —aceptó ella—. Bueno, la ensalada ya está lista y al pollo le quedan unos diez minutos. Voy a comprar el postre. ¿Qué te apetece?

—Elige tú.

Olivia sonrió y fue a por su abrigo y su bolso. A la una menos cuarto salía del aparthotel.

En la pastelería había mucha gente y tuvo que esperar un buen rato a que la atendieran. Al salir, vio una floristería y pensó que unas rosas rojas quedarían muy bien en la mesa del apartamento, así que entró y las compró. En el camino de vuelta pasó por delante de una farmacia muy grande en la que vendían también productos dietéticos. Desde fuera, divisó las galletas que tanto le gustaban y que nunca encontraba en ninguna de las farmacias cercanas a su casa. Si se llevaba tres cajas tendría suficiente para quince días.

Media hora después de haber salido del aparthotel se dirigía de nuevo hacia allí, caminando despacio para evitar sacudidas a los tres bultos que cargaba. La comida se estaría enfriando, pensó, pero no le importó. Lo único que le importaba era la compañía de Ricardo.

47

Warren y Emma llegaron al aparthotel en quince minutos. La recepción era un espacio reducido con un mostrador a la izquierda y, a la derecha, una salita con tres mesas bajas y dos sillones junto a una barra de bar que no mediría más de dos metros. Nadie atendía esa barra, parecía estar fuera de servicio. Frente a la puerta de entrada se abría un estrecho pasillo en el que, según la placa metálica pegada en la pared, se ubicaba el ascensor.

Tras el mostrador, una chica uniformada y muy joven les atendió, sonriente, en cuanto entraron.

—Buenas tardes, ¿a qué apartamento van?

—Hola —saludó Emma.

Warren, siguiendo su costumbre de clasificar a la gente al primer vistazo, etiquetó a la recepcionista de presumida y fácil de engatusar, por lo que adoptó de inmediato su pose de ligón.

—Vaya, si llego a saber que aquí hay chicas tan guapas, habría venido antes.

Emma puso los ojos en blanco y rebufó con disimulo. Aunque si lo hubiera hecho con descaro, aquella rubita de enormes ojos azules y cara de pastel tampoco se habría dado cuenta, pues solo veía al hombre que tenía frente a ella. Warren se había apoyado en el mostrador, con los brazos cruzados y el cuerpo inclinado hacia delante para captar por completo su atención.

La recepcionista ignoró a Emma y rio en plan coqueto mientras le agradecía a Warren el cumplido. Acto seguido, y sin dejar de sonreírle, le preguntó:

—¿No te alojas aquí?

—No, pero lo haré, si así puedo verte todos los días —respondió él, casi en susurros.

—Solo trabajo aquí los jueves y los fines de semana, desde las doce hasta las ocho —le informó la rubita. Copió la postura de Warren para acortar distancias y añadió, también en voz baja—: A partir de esa hora estoy libre.

—Lo tendré en cuenta. Oye, tienes unos ojos preciosos, seguro que no se les escapa nada: quién entra, quién sale… Tu trabajo es de mucha responsabilidad…, Stephanie —leyó en la tarjeta plastificada que pendía del bolsillo de la chaqueta roja del uniforme.

—Puedes llamarme Fanny, todo el mundo lo hace.

—No, Fanny me suena infantil y tú eres toda una mujer…, Stephanie.

La recepcionista se ruborizó y emitió una especie de risita tonta. Agitó sus largas pestañas tan rápido que a Emma le pareció ver que un mechón del cabello de Warren se movía a causa del aire que removió. Siguió observándolos a ambos, a la distancia de un paso para no interferir en la actuación de aquel casanova impenitente, y alucinando con el efecto que provocaba en la chica. Por su expresión, diría que ya tenía las bragas mojadas.

—Oye, Stephanie —continuó Warren—, intuyo que esos ojazos tuyos han visto pasar por aquí a una mujer de unos sesenta años, delgada, con el pelo corto color caoba, muy elegante… Aunque no tan elegante como tú, por supuesto.

—Sí, la he visto.

—¿Sabes a qué apartamento ha ido?

—Sí.

—Perfecto. ¿Podrías decírmelo?

—Ahora no está en el apartamento.

—¿No? —disimuló Warren, y lanzó el anzuelo—: ¿Ha salido a comer con… el hombre que se aloja en el…?

—Ha salido sola.

—Ah. Qué control. Realmente haces muy bien tu trabajo, Stephanie. Y… ese hombre, el del apartamento… —Chasqueó la lengua y clavó sus ojos verdes en la boca de la chica—. Perdona, tus labios me pierden y no he prestado atención al número que me has dicho.

—No te dicho ninguno.

—¿Ah, no?  Pues dímelo ahora con esa voz tan dulce que tienes. Soy todo oídos.

—No puedo —repuso ella con un mohín de pena.

Emma contuvo una carcajada. Tanta adulación para nada. Y percibió que Warren se tensaba, aunque mantenía su sonrisa irresistible.

—¿Por qué no puedes?

—Porque son las normas. Respetamos la privacidad de nuestros clientes —adujo la carapastel, enderezándose y adoptando una actitud muy profesional—. A menos que seas policía…

—Somos de la secreta —intervino Emma, pensando que aquella indagación podía durar horas si no cambiaban de estrategia.

—¿En serio? ¡Hala! ¡Qué guay! ¿Y lleváis placas de esas que os identifican o algo así?

—Pues… —empezó Warren, pero su gallina electrónica cacareó muy oportunamente. Sacó el móvil y miró la pantalla—. Disculpa un momento, Stephanie, es nuestro jefe.

La rubita le miró con extrañeza. La imagen de atractivo seductor desaparecía rápido ante aquel estridente sonido de granja avícola. Sonido poco apropiado para un agente de la policía secreta, además. Emma improvisó con rapidez para convencer a la recepcionista.

—Ese tono es solo para llamadas muy importantes, una especie de código. Es tan ridículo que no levanta sospechas.

—Claro —aceptó la chica.

La llamada duró escasos segundos y provocó un cambio radical en el rostro de Warren.

—¿Qué ocurre? —le preguntó Emma.

Él la apartó del mostrador y, de espaldas a la recepcionista, le susurró al oído:

—Ya vuelven. Vuelve —rectificó al recordar la información de la recepcionista—.  Steve dice que está a dos calles de aquí.

—Pues tenemos que irnos —resolvió ella, y se giró hacia la carapastel para darle las gracias (aunque no hubiera nada que agradecerle) y despedirse.

—No, espera —la frenó Warren. Le guiñó el ojo a la rubia del mostrador y, hablando bajito, le explicó a Emma—: Estaba a dos calles antes de que Steve me llamara, ahora ya debe de estar a una. Si salimos, nos daremos de bruces con ella. Mejor nos escondemos.

—Vale. ¿Dónde?

—Déjame a mí. —Y se dirigió a la recepcionista—. Stephanie, preciosa, ¿hay una consigna o un cuartito donde podamos ocultarnos un momento? La implicada en la investigación está a punto de llegar y no debe vernos. Se trata de un asunto confidencial.

La chica dudó unos segundos. Segundos clave durante los cuales, Emma, que desde su posición veía un buen trozo de calle, distinguió la señora Calverston a pocos metros del aparthotel.

—Ya veo a tu ma…  A la mujer —se corrigió de inmediato.

Fue visto y no visto. En un abrir y cerrar de ojos, Warren, con una agilidad envidiable, saltó por encima del mostrador y desapareció.

Genial, ¿y qué hago yo ahora?, se preguntó Emma. Echó un vistazo rápido a su alrededor. No tenía muchas opciones. Ni tiempo, así que no valoró ninguna. Voló hasta la salita, tomó un periódico del expositor adosado a la pared y se sentó en el sillón más alejado de la puerta, ocultando su rostro tras las páginas de noticias. Oyó a la rubita preguntar, alarmada:

—Pero… ¿qué hacéis?

Stephanie se había apartado de un salto para esquivar los pies de aquel hombre impresionante que invadía su territorio y ahora, miraba perpleja a la mujer que pretendía esconderse tras un periódico. A punto estuvo de gritar para pedir socorro, no acababa de creerse que fueran de la policía secreta, pero su grito se quedó a medio camino y se convirtió en un ¡ooohhh! agudito cuando notó que una mano le acariciaba la pierna. Miró hacia el suelo, donde estaba el guapo, en cuclillas y con el índice en los labios fruncidos pidiéndole que guardara silencio. Esa boca en forma de beso y el guiño picarón que le dedicó la hicieron suspirar. En ese momento, se abrió la puerta. La señora mayor que había salido un rato antes y que debía de ser la implicada en aquella investigación regresaba.

Otra caricia en la pierna.

—Ooohhh… Hoooola —saludó a la señora. Y decidió echar un cable a ese hombre formidable que tenía a sus pies, por si más tarde, en compensación, podía tenerlo en su cama—. ¿A qué apartamento va?

La mujer sonrió, un tanto sorprendida.

—¿Ya no te acuerdas? Me lo has preguntado hace una hora, cuando he llegado.

—¡Ah, sí, es usted! Disculpe, es que soy muy olvidadiza. ¿Le importaría decírmelo otra vez? Es mi obligación preguntarlo, ¿sabe? —alegó Stephanie, con expresión inocente.

—Voy al apartamento 23.

—Al 23 —repitió ella para que lo oyera el hombre y así, no tener que decírselo luego. No podía saltarse las normas de la empresa—. Muchísimas gracias, señora, es usted muy amable. ¡Ooohhh!

—¿Te encuentras bien? —inquirió la mujer.

—Sí, sí, muy bien. Estoy… Uyyy… de maravilla —respondió Stephanie, simulando una risa y agarrándose al mostrador. La mano acariciadora había subido por su muslo y ya le rozaba las braguitas.

Las exclamaciones de la carapastel desataron en Emma unas incontenibles ganas de reír. ¡A saber qué le estaría haciendo Warren a la chica! Se mordió el labio para reprimirse y casi lo consiguió, solo se le escapó un sonido entre gutural y nasal que esperaba pasara desapercibido.

No fue así.

Olivia, que tenía el oído muy fino, se volvió hacia el minibar para ver de quién procedía ese extraño sonido y, tan educada como siempre, dio las buenas tardes a la mujer de pelo negro y rizado que ocultaba el rostro tras un periódico.

Emma se quedó inmóvil, no se atrevía ni a respirar. La madre de Warren la había reconocido, seguro. Como estaba a punto de perecer por asfixia de tanto aguantarse la risa y la respiración, decidió coger el toro por los cuernos.

¡Ay! Qué poco tacto usar esa palabra en un caso de supuesta infidelidad.

¿Enfrentarse a su verdugo? No, no, no, eso tampoco.

Dar la cara. Sí, mucho mejor. Cerró el periódico y se lanzó.

—¡Señora Calverston, qué sorpresa!

—¿Emma? ¿Qué haces aquí?

—Ah, pues… estoy esperando a un amigo. Se aloja unos días en uno de estos apartamentos —improvisó otra vez, pensando que esa explicación le daba la excusa perfecta por si tenía que volver allí a investigar y coincidía con ella—. ¿Y usted? ¿También tiene a alguien alojado aquí?

—A una amiga —especificó—. Vamos a comer juntas y he ido a por el postre.

—Ah, qué bien.

Emma se fijó en que la caja de la pastelería no era lo único que llevaba la señora Calverston. Flores. Podían ser para la amiga, sí. Una mujer no solía regalar flores a un amante. Y una bolsa con el logotipo de una farmacia. ¿La amiga estaba enferma? En lugar de preguntárselo, se le ocurrió otra idea mejor.

—Va muy cargada, señora Calverston. Deje que la ayude a llevar todo esto al apartamento de su amiga.

—Gracias, pero no es necesario. Puedo sola. Y, si no te importa, voy subiendo o la comida se enfriará. Me alegro de haberte visto, Emma. —Se encaminó hacia el ascensor y, a medio camino, volvió la cabeza y añadió—: ¡Y dale un beso a Warren de mi parte!

Emma tuvo la sensación de que los pies se le habían pegado al suelo con pegamento extrafuerte, porque no podía moverlos. ¿Había visto Olivia a su hijo?

No, imposible. Solo le había dicho eso porque sabía que vivían bajo el mismo techo.

Hasta que no vio la cabeza de Warren asomando por el mostrador no fue capaz de reaccionar. Él, en lugar de volver a hacer alarde su agilidad, salió por la puertecilla batiente de acceso a aquel espacio y sonrió a la recepcionista.

—Mil gracias, Stephanie. ¡Te llamaré! —Agarró a Emma de la mano y salió a toda prisa del lugar, arrastrándola con él—. ¡Corre! ¡Si se asoman a la ventana nos verán!

Cruzaron la calle a lo loco y corrieron hasta la esquina donde habían aparcado.

Ya refugiada en el coche, Emma iba a soltarle cuatro frescas a aquel hombre egoísta que la había dejado sola ante la llegada de su madre, pero al mirarle y ver su cara de espanto, no pudo evitar echarse a reír.

Warren, muy serio, arrancó el motor sin entender a qué venía tanta diversión. Sin embargo, la risa de Emma lo encandiló y resultó ser contagiosa. Rio con ella sin saber por qué y olvidó el mal rato que había pasado escondido debajo de aquel mostrador. Pero solo fueron unos segundos. Un trueno largo abrió las nubes y comenzó a llover. En el interior del 4x4 también se desató una tormenta. 

48

—Qué desastre —lamentó Warren cuando las risas se apagaron—. La Operación Chapuza está haciendo honor a su nombre.

—Sí, gracias a ti —precisó Emma.

—¿A mí? Perdona, ¿quién ha sido la que no ha sabido esconderse? Cuando he oído tu voz, diciendo… «Buenas tardes, señora Calverston» —la imitó con exageración—, casi me da un infarto. ¿Dónde estabas?

—Vale, sí. Ocultarse detrás de un periódico es un poco infantil, lo admito, pero no se me ha ocurrido otro modo. Me he quedado a cuadros cuando te he visto saltar por encima del mostrador. Se suponía que nos esconderíamos juntos.

—Tú me has metido prisa. Y encima, has estado a punto joder tu propia tapadera. «Veo a tu ma… Uy, no… A la mujer» —imitó otra vez, añadiendo algo de su cosecha—. Ibas a decir madre. ¡Madre! Un poli de la secreta investigando a su madre. ¿Quién se tragaría eso?

—Como vuelvas a imitarme te suelto un bofetón.

—Lo tienes bastante difícil desde tu asiento.

—No me pongas a prueba.

—Estoy conduciendo, Emma. Y con lluvia. ¿Quieres provocar un accidente?

—Ya estamos llegando al parking, puedo esperar a bajar del coche.

Warren prefirió callar y centrarse en el tráfico. Por el rabillo del ojo, vio que ella volvía la cabeza hacia la ventanilla, como una niña enfurruñada. Agarró el volante con fuerza para no soltar una retahíla de tacos y trató de calmarse. El movimiento rítmico del limpiaparabrisas y la suave llovizna lo serenaron.

Quizá sí se había pasado con el tonillo de burla al repetir las frases de Emma, pero estaba nervioso, muy tenso y disgustado consigo mismo. Porque ella tenía parte de razón: había sido un egoísta. Solo había pensado en él cuando oyó que su madre ya llegaba.

«Que no me vea. Que no ME vea.»

Podrían haberse ocultado los dos tras aquella barra de bar o correr hacia el pasillo, enfilar las escaleras y quedarse allí —su madre jamás subía a pie si podía usar un ascensor—, pero se había cegado. Solo había pensado en él. Emma, en cambio, hacía todo lo que podía por ayudarle.

Le echó una mirada fugaz al bajar del coche.

Dolida.

Warren se sintió fatal. Creía que vería esa furia a la que ya estaba acostumbrado y con la que sabía lidiar, más o menos, pero lo que veía en la expresión de Emma era dolor. No estaba enfadada con él. O no tanto como le había parecido durante el trayecto. Podía arreglarlo.

Esperó a entrar en el dúplex porque tuvieron que volver a correr, esta vez para no mojarse. Y porque necesitaba unos minutos para pensar en la mejor manera de iniciar la reconciliación. En cuanto cerró la puerta de la casa, y como si no hubieran discutido ni guardado un absoluto y tenso silencio después, le comentó:

—Has sido muy lista al ofrecerte a ayudar a mi madre con lo que llevaba.

—Gracias.

Nada más. Y sin mirarle.

Fan apareció en la puerta del salón y ella lo saludó efusivamente. Lo alzó en brazos y se explayó en carantoñas. Él hizo un nuevo intento.

—Y tu ocurrencia de que estabas esperando a un amigo… Casi me pongo a aplaudir, en serio.

—¿Ya no tenías las manos ocupadas?

La pregunta y el tono sarcástico de Emma lo confundieron a partes iguales.

—¿Ocupadas? ¿En qué?

—Algo le hacías a la rubita de la recepción para que soltara esos ooohhhh… tan sospechosos.

¿Detectaba celos en esa acusación? No tendría mucho sentido, pero después del beso de la noche anterior…

Vocecilla: Ya te gustaría a ti que fueran celos. Es desprecio, simple y llanamente.

Sí, y con razón. Tampoco él se sentía orgulloso de haber utilizado esa arma para conseguir la colaboración de Stephanie, al contrario. Mortificado, se dejó caer en el sofá y cerró los ojos.

—No me hables de eso. Aunque haya funcionado, no ha estado bien, lo sé.

—Pero lo has disfrutado.

—Ni un solo segundo.

—Venga ya, Warren. ¿Pretendes que me lo crea?

Él abrió los ojos y se encontró con los de Emma al otro lado de la mesa de centro. Destilaban desdén y una pizca de burla. Apenas quedaba rastro del dolor. Pensó que iba por buen camino, así que, muy serio, reafirmó:

—No lo he disfrutado, Emma. Y tampoco he disfrutado camelándola y simulando que me gustaría acostarme con ella. Solo era una estrategia para sonsacarle información.

—Que no estaba dando ningún resultado. En el fondo, ha sido una suerte que apareciera tu madre.

—Y que tú hayas sabido reaccionar. Tu papel ha sido clave. Ha confirmado mi sospecha de que tiene un amante. Joder… —masculló al tiempo que se incorporaba y hundía la cabeza entre las manos.

—Iba a comer con una amiga, ¿no las has oído?

—Te ha mentido, Emma —afirmó él, alzando la vista hacia ella—. Mi madre te ha mentido.

—Yo creo que no, Warren. Además de una caja de la pastelería, llevaba un ramo de flores y una bolsa de una farmacia. Su amiga debe de estar enferma. Y, quizá, ese chico con el que viste a tu madre sea el hijo la amiga.

—¿Has podido ver si lo que llevaba en esa bolsa eran medicamentos?

—No, pero ¿quién va a una farmacia en domingo si no es para comprar algún medicamento que necesita con urgencia?

—¿Alguien que necesita preservativos? —respondió como si fuera evidente.

Emma se echó a reír.

—Por favor… Piensa un poco, Warren. Tu madre hace años que pasó la menopausia.

—Los preservativos no solo sirven para evitar embarazos, Emma.

—Ya lo sé, pero… —Calló y la diversión fue desapareciendo de su rostro. Reflexionó un momento y continuó—: Puede que tengas razón, ¿sabes? Ha rechazado mi ayuda muy rápido y llevaba las dos manos ocupadas. Habrá tenido que hacer malabarismos para darle al botón del ascensor. Es evidente que tu madre no quería que yo viera a la persona que se aloja en ese apartamento. Y lo que había en la bolsa abultaba bastante, mucho más que las típicas cajas pequeñas de medicamentos. Quizá llevaba algún jarabe, pero es más probable que fueran preservativos y…, no sé, algún gel estimulador, lubricante…

Warren se levantó de un brinco, como si al sofá le hubieran salido pinchos de repente, y se alejó de aquellas palabras que le revolvían el estómago.

—No sigas, Emma, por Dios. Pensar en mi madre usando uno de esos… —Rebufó—. Si solo imaginarla en la cama con… Incluso con mi padre. No…

Notó una mano reconfortante en la espalda. Suave y cálida como la voz que sonó tras él.

—Eh, tranquilo, lo comprendo. —Pausa—. Estás muy tenso. Relájate.

—Ojalá pudiera.

Vio a Emma entrar en la cocina y colocar una silla delante de ella y de cara a él.

—Ven, siéntate aquí. No es que sepa dar masajes, pero intentaré quitarte algo de esa tensión de los hombros.

Desconcertado, Warren dudó unos segundos. Buscó en aquellos ojos color café resquicios de ese dolor que él había olvidado por culpa de la bolsa de la farmacia y no percibió ninguno.

Determinación. Y una miguita de cariño. Eso era lo que transmitía la mirada de Emma.

El súbito malestar de estómago se transformó en un gusanillo inquieto que nada tenía que ver con el hambre. La chica que tanto había huido de él, la que le robaba el sueño desde hacía semanas, la que un día le besaba sin pensar y al otro se asustaba por un simple roce de manos, se ofrecía a tocarlo voluntariamente.

Aquel «no me toques» cargado de miedo pasaba a la historia.

Era un gran paso hacia una mayor confianza. Y mucho más importante que aquel tercer beso impulsivo que esperaba ganarse hoy y del que ella probablemente se arrepentiría más tarde; aunque se dejara el alma en el beso, igual que la noche anterior, le diría que no significaba nada.

Se quitó la sudadera para facilitarle el masaje. También para sentir mejor el tacto de los dedos femeninos que se hundirían en la musculatura de su espalda. Y porque ya empezaba a entrar en calor. Calor que aumentó al percibir una cierta avidez en aquellos ojazos que se clavaron en su torso, cubierto por una camiseta blanca de manga corta, mientras se encaminaba hacia la silla. En cuanto se sentó, su ego provocador habló sin que él pudiera evitarlo.

—¿Quieres que me quite también la camiseta?

—Mejor no.

Las manos de Emma se posaron sobre sus hombros y palparon primero, buscando los puntos de máxima tensión. Algunos dolían, pero el placer compensaba con creces cualquier punzada molesta. Cerró los ojos y fantaseó con que el masaje se extendía más allá de los hombros. Por sus pectorales… Su abdomen… Su…

—¿Buscaste la noticia del estafador?

Fantasía interrumpida.

—¿Que estaf…? Ah, sí. Y vi un par de fotos de sus caracterizaciones. Las guardé para tu hermano, tal como me pediste.

—¿Y crees que el hombre que viste en aquel Starbucks podría ser él?

—Podría. Las dos fotos eran tan distintas que cualquiera podría serlo.

—Pues habrá que esperar a tener una del tipo que aloja en el apartamento 23.

—¿Y cómo vamos a conseguirla? Mi plan de un encuentro casual con mi madre y su amante era una mierda. El localizador solo nos dice dónde está ella, no él.

—Es verdad. No entiendo cómo se me escapó ese detalle —se extrañó ella—. Siempre pienso en todo.

Warren, tratando de ignorar lo que aquellas manos provocaban en su cuerpo, adoptó el rol de oficial de policía para imponerse una distancia mental con su jefa, de rango superior.

—Un fallo lo tiene cualquiera, inspectora. Veamos, ¿cuál es el siguiente paso?

—Hay que buscar otra vía para identificar a ese hombre. El registro de entrada, por ejemplo.

—No nos van a dejar verlo, sin una orden judicial. La recepcionista no, por lo menos. Y preferiría no tener que emplear mis tácticas poco éticas con la que ocupe ese puesto los días que no está Stephanie.

—A lo mejor hay un hombre. En el Marriot había un chico el día que fui a recoger el coche.

—¿Y qué? Usted no emplearía esas mismas tácticas, jefa, ya me ha dejado claro lo poco que le gustan. Y que no son demasiado efectivas.

—Los hombres sois más fáciles de camelar.

—Eso no lo voy a discutir —concedió él, recordando la rapidez con que Emma lo convenció de investigar—, pero no la imagino tirándole los tejos a un recepcionista para obtener información, inspectora.

—Podría hacerlo. Y mejor que tú. No me has conocido en mis buenos tiempos.

El aire fanfarrón y el toque de nostalgia que destilaban aquellas afirmaciones alertaron a Warren. Ávido por saber más de la mujer que seguía masajeándole los hombros, le preguntó:

—¿Y qué pasó con esos… buenos tiempos? ¿Por qué quedaron atrás?

—Por un novio que tuve y que…

Silencio. Las manos dejaron de moverse. Él aguantó la respiración hasta que oyó a Emma inspirar profundamente.

—Continúe, inspectora.

Y el masaje continuó, pero la historia de aquel novio ni siquiera comenzó.

—Sí, perdona. A ver, siguiente paso. Descartamos el registro del aparthotel y aparcamos la foto. Pero tenemos el número del apartamento que ocupa. Eso nos da la opción de llamar a su puerta.

—¿Con qué pretexto? Y habrá que burlar también a la persona que haya en la recepción.

—Lo sé. Deja que piense.

Otro silencio. Esta vez, los dedos femeninos no se detuvieron, solo se ralentizaron y suavizaron sus movimientos. En lugar de relajante, el masaje resultaba excitante. La tensión se instaló en la entrepierna de Warren y ya se manifestaba en la elevación de los pantalones en esa zona. Si no ponía fin a aquella tortura, acabaría perdiendo el control y tumbando a Emma sobre la mesa de la cocina, lo que enviaría al traste todos sus avances amistosos. Carraspeó y se levantó.

—Ya estoy mucho mejor, Emma. Gracias. ¿Qué preparo para comer? Son las tres.

—Cualquier cosa me va bien. ¿Te ayudo?

—No, no. Tú ve al salón y sigue pensando en nuestro siguiente paso —sugirió él mientras abría el frigorífico y simulaba echar un vistazo al contenido.

El frío apaciguó un poco su excitación. Warren se conformó con eso, no era plan de subir corriendo a darse una ducha con agua helada.

Quedaba parte de la cena del viernes. Con una buena ensalada habría suficiente para los dos. Sacó los ingredientes y un bol grande. Se disponía a cortar los tomates cuando oyó a Emma decir:

—¡Comida a domicilio!

Y entró en la cocina.

—Estoy preparando una ensalada, pero…

—No para nosotros, para el 23 —le aclaró ella, situándose junto a él, con el trasero apoyado en el borde de la encimera y los brazos cruzados bajo aquellos pechos exuberantes—. Aunque no tengas mucha pinta de repartidor de comida —continuó mientras lo recorría de arriba abajo con la mirada—, colará.

Warren tuvo que volver a poner distancia mental con Emma, cuyas pupilas se habían detenido en la camiseta blanca y brillaban como si quisiera arrancársela. Él se concentró en cortar un tomate al tiempo que le advertía, medio en broma:

—Si sigue mirándome así, inspectora, vamos a tener un problema.

—¿Por qué?

—Porque va contra las normas que un agente de policía bese a su superior.

—¿Y si es la inspectora la que besa al agente?

Warren, que acababa de echar el tomate troceado en la ensaladera, se quedó inmóvil. ¿Había oído bien? Miró el rostro de Emma, a dos palmos del suyo. Una sonrisa provocadora le indicó que sí, que había oído perfectamente.

Perplejo y resistiéndose a creer que aquella pregunta fuera en serio (no anunciaba un tercer beso impulsivo, sino uno voluntario y hasta premeditado que no encajaba en su historial de convivencia con él), dejó la tabla de cortar en la encimera, muy despacio, y respondió, socarrón:

—No hay ninguna norma que prohíba eso, inspectora. Y el agente aquí presente está a su entera disposición.

—Bien. Entonces, suelte el cuchillo y quítese la camiseta, agente.

49

Llevaba muchas horas con Warren y había perdido la cordura. Emma lo sabía, pero su libido se había disparado con aquel masaje improvisado y no había podido controlarla ni siquiera alejándose de él. La pequeña farsa del agente y la inspectora, que ella había ignorado por absurda mientras distendía la musculatura de aquellos hombros esculpidos, le brindaba ahora una oportunidad única para catar al hombre que encendía su cuerpo como ningún otro.

El hombre del sobresaliente.

El hombre que se ponía a su entera disposición. Con eso obtenía la Matrícula de Honor.

El hombre que en ese momento la miraba, perplejo y cuchillo en mano, con una pujante erección bajo el pantalón. Ella ya se había percatado de ese bulto durante el masaje y ahora, era aún más evidente. Iba a ser un polvo rápido, pero bastaría para que sus hormonas dejaran de revolucionarse cada vez que Warren Calverston se le acercaba.

Como él seguía paralizado, ella hizo uso de su rango ficticio.

—Es una orden, agente Calverston. Suelte el cuchillo y quítese la camiseta. Ya.

Él obedeció al instante y ella no perdió el tiempo. Posó las palmas de las manos en aquellos pectorales de nadador y deslizó una hacia la nuca masculina. Con una ligera presión, la boca de Warren se unió a la suya, fundiéndose en un beso abrasador. Él le enlazó la cintura con un brazo, Emma pegó su cuerpo al del hombre y sintió que el deseo crecía como las llamas que prenden en un bosque seco. También creció el miembro que se hundía en su vientre: duro, largo, preparado para adentrarse en ella y apagar el incendio.

Iba a ser un polvo rápido, sí.

Emma puso fin al beso y se quitó el jersey. Aquellos ojos verdes le acariciaron la piel expuesta mientras la boca masculina expresaba:

—Ahora sí voy a tener un problema, inspectora. A menos que quiera llegar al final…

—Eso es exactamente lo que quiero.

La mirada acariciadora se alzó al instante, con la duda y el asombro bailando en el verde mar.

—Emma…

—Chist —lo silenció ella al tiempo que ponía sus dedos sobre aquellos cálidos y húmedos labios—. Sexo, agente. Sexo rápido.

Él tomó esos dedos entre los suyos y los besó, uno a uno. Luego, bajó la vista hacia el sujetador de encaje negro.

—Con la maravilla que me ofrece, inspectora, el sexo rápido es un delito.

—Tranquilo, no voy a denunciarle —repuso ella con una sonrisa burlona.

Warren correspondió con otra igual salvo por una chispa de desafío que a Emma le resultó sospechosa. Pero el recelo duró solo un segundo, porque él comenzó a mordisquearle las yemas de los dedos, provocándole un cosquilleo excitante que la obnubiló. Cuando llegó al dedo corazón fue como si le hubiera tocado directamente ese órgano vital. Emma retiró la mano, no quería mezclar sus sentimientos en aquel acto. Reclamó la boca de Warren y la saboreó a placer hasta que él la abandonó para trazar un camino de besos hasta el borde del sujetador. Lo resiguió con los labios y la lengua, tan despacio que ella se impacientó. Se llevó las manos a la espalda para alcanzar el cierre, pero Warren se las atrapó.

—Todavía no, inspectora. Ese encaje negro es una tentación para un hombre como yo.

—¿Es un fetichista de la lencería, agente?

—No, pero me gusta desvelar los misterios poco a poco —confesó él, en tono seductor, y volvió a besar la sensibilizada carne con devoción.

El roce del encaje en sus pezones los erizó y un ligero temblor recorrió a Emma por entero. Inspiró hondo para controlarlo, pero no pudo controlar sus gemidos cuando la boca masculina se posó sobre una de aquellas puntas y la succionó por encima de la fina tela. Se agarró a los fuertes brazos que la rodeaban y se inclinó hacia atrás, invitándolo a continuar. Él no lo hizo. Se separó un poco y, manteniéndola sujeta con un brazo, acarició con el pulgar el pezón desatendido mientras decía:

—He imaginado esto tantas veces, Emma….

—Solo una vez —quiso dejarle claro ella. No buscaba una aventura con Warren, solo probarlo.

—No, muchas veces —la corrigió, sin entenderla, y pellizcó con delicadeza el endurecido botón.

Una corriente eléctrica se transmitió directamente al sexo de Emma, que contuvo un gemido para aclararle al hombre:

—Digo que solo… —Otro pellizco la interrumpió—. Solo lo haremos… —Un suave roce—. Mmm… Una vez.

El pulgar se detuvo y aquellos ojos verdes de mirada penetrante se clavaron en los de ella. Tras unos interminables segundos de silencio, él la liberó del abrazo y se apartó.

Emma temió que él fuera a echarse atrás y lamentó haberle aclarado su error de interpretación. Dudaba que surgiera una ocasión mejor que la que le había ofrecido con ese juego de la inspectora y el agente para lanzarse al precipicio sin traicionarse a sí misma. Ya tenía un pie en el aire y no podía (ni quería) retroceder, aunque aquel ligón empedernido ya hubiera abandonado el juego. Ansiosa por su respuesta, retuvo el aire en los pulmones hasta que él habló:

—De acuerdo. Solo una vez. Pero vayamos a un sitio más cómodo. ¿Mi habitación o la tuya?

—Las dos son tuyas —respondió ella, alzando un hombro con indiferencia para ocultar su inquietud.

Warren sonrió y le tendió una mano.

—Pues ya decidiremos por el camino. ¿Vamos, inspectora?

Emma se relajó al oír que la llamaba otra vez por su rango ficticio y aceptó esa mano, pero sintió que el contacto era demasiado íntimo, demasiado personal, y la soltó al llegar al pie de la escalera.

Solo sexo, se repetía para sí mientras subía los peldaños con rapidez y se decidía por la suite. Así podría irse en cuanto acabaran y se ahorraría tener que echar de la cama al agente en caso de que se pusiera pesado o se quedara medio dormido. Iba a necesitar un buen rato a solas para recuperar la lucidez después de satisfacer aquel loco deseo por Warren Calverston.

50

Warren no podía creer que fuera a suceder. Subía tras Emma resistiendo la tentación de darle una palmada en su bonito trasero, que se bamboleaba a cada peldaño que ascendía a toda prisa. Intuía que no le gustaría ese gesto, si le había soltado la mano como si le quemara. La notaba algo tensa y nerviosa. Su descaro en el papel de inspectora se había retraído al pronunciar su nombre.

«He imaginado esto tantas veces, Emma…»

Solo una vez, le había exigido ella, ignorando su confesión. Él había buscado un motivo para tal exigencia en aquellos ojos de color café y, aparte de deseo, había percibido inquietud y un cierto temor. Otra vez ese miedo que lo desconcertaba. Como la inspectora no había mostrado ninguno, él había retomado el juego. Un juego iniciado para poner distancia con Emma y que daba el resultado contrario. Qué curioso.

¡Y qué suerte la suya! Por fin iba a tener en su cama a la mujer que tanto deseaba.

En su propia cama, porque ella acababa de entrar en la suite.

Bien. No la dejaría salir tan pronto como ella creía. ¿Sexo rápido? Ni hablar. ¿Solo una vez? Esperaba que no, pero, por si acaso… Si iba a ser la única ocasión que estaría dentro de aquella deliciosa mujer, pensaba disfrutarla horas y horas. La desnudaría despacio…

No. Ella ya se estaba bajando los vaqueros, y un simple agente no podía pedirle calma a una inspectora impaciente. Tampoco era aconsejable que un hombre pidiera calma a una mujer que estaba tensa y nerviosa, ya que se arriesgaba a alterarla más. Así pues, Warren no abrió la boca y se desnudó deprisa, dejando su ropa tirada en el suelo. Tuvo que dar saltitos sobre un pie cuando un calcetín se le enganchó en el talón, haciéndole perder el equilibrio, y a punto estuvo de caer de forma bochornosa porque, en ese momento, a la belleza que tenía ante él no le quedaba nada por quitarse.

Y se estaba riendo.

Del aspecto ridículo que debía presentar él, claro.

Y aunque la risa era ideal para calmar los nervios, su ego sufrió un buen golpe. Para salvaguardar su imagen, se le ocurrió:

—No se ría tanto, inspectora. Esto no es lo que parece. —Consiguió desenganchar el calcetín—. Es una danza tradicional de apareamiento que aprendí en un cursillo de antropología. La tribu que la practicaba se extinguió.

—No me extraña —opinó ella, sin parar de reír—. Quita las ganas de aparearse.

—Espero no habérselas quitado a usted —expresó él, simulando arrepentimiento, mientras se libraba con más destreza del otro calcetín—. Lo lamentaría profundamente.

—Tranquilo, agente, su ingenio compensa el efecto de esa danza.

Warren alzó las cejas y sonrió, esforzándose por no mirar el voluptuoso cuerpo a dos metros de él, desnudo y expuesto como la tarde en que ella se instaló en la casa. Con la diferencia de que hoy, podía tocarlo. Impaciente por volver a sentirlo en sus manos y en su boca, avanzó hacia la mujer y musitó:

—¿Cree que soy ingenioso?

—Creo que habla demasiado.

Y los labios de Emma se fundieron con los suyos. Ardor y pasión. Caricias hambrientas. Ella quiso quitarle los bóxers y él colaboró. Volvieron a besarse, más despacio, pero con la misma intensidad. Ella le rodeó el miembro con una mano y él se apartó.

—No tan rápido, inspectora, o no voy a durar mucho.

—¿Quién da las órdenes aquí, agente?

—Usted, por supuesto.

—Bien, pues túmbese.

—Con mucho gusto —obedeció Warren, y se recostó en la cama.

Al instante, tenía a Emma a horcajadas sobre su abdomen y volvía a apoderarse de su boca. Él posó las manos en las nalgas de ella para impedir que lo montara. Aunque su pene lo estuviera deseando, tendría que esperar. Necesitaba más tiempo para explorar a la mujer, para excitarla hasta que se olvidara de la inspectora y se relajara por completo. No le importaba cederle el mando a Emma, al contrario, pero anhelaba algo más que su cuerpo. Algo más que esos labios que habían abandonado los suyos para pasearse por su torso, trazando una senda de besos que le aceleraba el corazón.

Besos húmedos que siguieron hacia su estómago… (Qué gozada).

Su abdomen… (Qué peligro).

Su… (¡No! ¡Ahí no!)

Warren agarró la cabeza de Emma y detuvo su exploración. Ella lo miró, provocativa.

—¿Algún problema, agente?

—Podría tenerlo, si la dejo insatisfecha.

—Dudo que eso ocurra —replicó, bajando la vista al miembro enhiesto y acariciando la punta con el índice.

¡Dios!

Todo acabaría demasiado pronto, si no convencía a Emma de que se dejara querer. Compuso esa sonrisa irresistible que nunca le fallaba y le pidió, en tono seductor.

—Con su permiso, inspectora, es mi turno.

Y, con dos movimientos, la colocó debajo de él.

La expresión de ella cambió de repente. El miedo volvió a asomar y se ocultó enseguida tras la severidad.

—No le he dado mi permiso, agente.

Warren notó que el cuerpo atrapado bajo el suyo se tensaba de nuevo y decidió poner punto y final a aquel juego. Ya no le divertía ni le interesaba, si Emma iba a arrepentirse después de haber jugado. O a decirle que lo olvidara, que no había tenido ninguna importancia. Él quería que la tuviera, aunque solo fuera durante dos o tres meses. Con el dorso de los dedos le acarició la mejilla con la misma suavidad con que le habló.

—Emma, dime que pare y pararé.

Y esperó. Esperó bajo la mirada escrutadora de aquellos ojos de pupilas dilatadas por el deseo. Esperó sin apenas respirar, percibiendo cada inspiración de ella y cada aliento que exhalaba a un ritmo rápido, casi jadeante. Esperó inmóvil, atento a cualquier cambio en la expresión severa de aquel rostro a un palmo del suyo, por mínimo que fuera.

No lo hubo. Y Warren dudó. ¿Podía continuar? La rigidez de Emma no invitaba a hacerlo, pero su silencio sí. Y probó. Despacio, posó los labios en los que permanecían cerrados y los lamió con cautela. Se abrieron al tiempo que los párpados de ella ocultaban su mirada.

Luz verde.

Pero el cuerpo bajo el suyo seguía tenso y Warren se tomó su tiempo para relajarlo.

Comenzó por el estilizado cuello, repartiendo besos y rozando con los dientes las zonas más sensibles. Ella le facilitó el acceso y él saboreó la tersura de aquella piel, cálida y dulce como ninguna otra que hubiera probado. Continuó hacia los colmados senos, sembrando amor a su paso, y veneró las enhiestas cumbres que había tenido el placer de probar minutos antes en la cocina. Notó los dedos de Emma enredarse en su pelo para mantenerle la cabeza ahí, pidiéndole más.

Y él se lo dio.

Jugueteó con aquellos picos inflamados hasta notar que el cuerpo femenino adquiría otra clase de tensión. La pelvis de Emma se alzaba y los discretos gemidos alternaban con jadeos. Las manos que lo retenían se desplazaron por su espalda y lo agarraron del trasero en una clara invitación a llegar hasta el final.

Él no la aceptó.

Sin abandonar los turgentes pechos, posó una mano en el sexo femenino y lo acarició. Deslizó el dedo corazón en el interior de Emma, dejándose envolver por la sedosa carne húmeda y palpitante. Ella separó más las piernas y volvió a alzar las caderas, pidiéndole, de nuevo sin palabras, que apagara su ardor.

Y él lo hizo, pero no del modo en que Emma esperaba.

Buscó con el pulgar la pequeña protuberancia que la haría estallar y lo frotó en círculos al tiempo que deslizaba otro dedo en el canal secreto. Ella arqueó la espalda y Warren presionó el diminuto botón mientras curvaba los dedos atrapados, llevándola al límite de su resistencia. El líquido del placer extremo se derramó en su mano y el grito que lo acompañó fue como música para sus oídos.

Toda la tensión del cuerpo de Emma desapareció. En cambio, la suya era ya insoportable. Estaba duro como una piedra y no iba a aguantar mucho. Se puso un preservativo con rapidez y volvió a situarse entre aquellas piernas largas y bien torneadas, las manos junto a los hombros femeninos y los brazos extendidos soportando su peso. Observó el rostro relajado de la mujer que lo volvía loco y que cada día le intrigaba más. Aguardó a que se recuperara un poco del orgasmo y encajó su sexo en el de ella pero sin entrar, solo rozando, tanteando, pidiendo permiso. También con la mirada. Entonces, vio lo más bonito que había visto en mucho tiempo: la boca entreabierta de Emma se curvó ligeramente en un amago de sonrisa y aquellos ojos de café lo miraron con dulzura.

Warren creyó morir de amor. Jamás olvidaría esa expresión ni lo que sentía en ese momento. El corazón le latía tan deprisa que temió morir de verdad, pero de un paro cardíaco. Los músculos de los brazos le temblaban y le costaba respirar. Y Emma lo salvó. Lo rodeó con las piernas, atrayéndolo hacia ella, y lo abrazó. Su boca capturó la de él en un beso hambriento que se llevó el temblor y le hizo olvidar esas inquietantes e insólitas sensaciones. La penetró con ímpetu, pero mantuvo bajo control el acuciante deseo hasta asegurarse de que el de Emma volvía a crecer. Solo entonces aceleró el ritmo de sus embates y, juntos, alcanzaron el paraíso.

51

Tumbada de costado y de espaldas al hombre al que había rehuido durante meses, Emma buscaba en su memoria alguna otra ocasión en la que el sexo hubiera resultado tan… sublime. No encontraba un adjetivo más adecuado para lo que acababa de experimentar. Se sentía maravillosa, satisfecha, feliz.

Se sentía amada.

¡No, por favor, eso no! El corazón no tenía nada que ver lo que había sucedido. Ni el suyo ni el de Warren. Se había prometido a sí misma no caer en el mismo error que la última vez, creyendo lo que no era y viviendo de una ilusión.

Sin embargo, ni siquiera en los mejores momentos de pasión con su ex había alcanzado aquel estado de éxtasis. Ni sentido la placidez que ahora la inundaba y que le hacía olvidar todos sus miedos. ¿Por qué? ¿Qué tenía Warren Calverston de especial?

Los pensamientos de Emma comenzaron a navegar sin rumbo por el mar de dudas en el que se había adentrado desde su fallida relación. Dudas sobre sí misma: su personalidad, sus sentimientos, su valía, su forma de plantearse la vida… O de no planteársela, sería mejor decir, ya que simplemente vivía el día a día tal y como se le presentaba, sin pensar demasiado en el futuro ni demasiado en serio

Estuvo un rato inmóvil junto a aquel hombre que le transmitía seguridad.

Y calor. La mantenía pegada a él con un brazo, la mano en su vientre, abarcándolo casi por completo.

De repente, se sintió atrapada. Quiso escapar, pero él la retuvo y le musitó al oído:

—¿A dónde ibas?

A la pregunta le siguió una serie de besos lánguidos, desde el cuello hasta el hombro, que Emma trató de ignorar. Se obligó a permanecer fría ante aquella delicia placentera y respondió con otra pregunta:

—¿No tienes hambre?

—Sí. De ti.

Él le dio un lametón en el cuello y le atrapó el lóbulo de la oreja, succionándolo al tiempo que desplazaba la mano captora hacia los pechos de ella. Emma la sujetó antes de que llegara a su destino para que no notara en sus pezones que se estaba excitando otra vez. Igual que el hombre a su espalda. En sus nalgas presionaba el pene duro de Warren.

¡Jesús! Tenía que salir de esa cama ahora mismo o se dejaría llevar de nuevo por el deseo. Su cuerpo le pedía repetir, pero ella se negó a escucharlo y señaló:

—Son casi las cuatro de la tarde y aún no hemos comido.

—Contigo tengo suficiente —susurró él, recolocándose para situar su erección en la entrada a ella.

La Emma racional se mantuvo firme en las condiciones que había impuesto y se libró del brazo que la ceñía.

—¡Para! Solo una vez. Es lo que acordamos.

—Pero no especificaste el plazo de tiempo. ¿Solo una vez… antes de comer? Vale, pues…

—No te hagas el tonto —lo atajó ella, ya con los pies en el suelo y dispuesta a salir de la suite.

—¿Yo? —sonrió él, con expresión inocente.

Emma recogió su ropa sintiéndose observada por el hombre que seguía recostado en la cama, con la cabeza apoyada en una mano, y que volvió a insistir:

—¿Y te referías a esta tarde? ¿Por la noche podemos repetirlo?

—¡No! No repetiremos nada, ni hoy ni ningún otro día. Y para que no influya en nuestra convivencia, lo olvidaremos.

—Yo no creo que pueda —objetó él, sin dejar de sonreír.

Ella dio por sentado que Warren le diría lo mismo a cualquier mujer que se hubiera instalado en su casa y caído en su cama. Echó un último vistazo a aquel torso musculoso (el resto del cuerpo lo cubría el edredón) del que ya conocía su tacto y salió del dormitorio.

—¡Espera!

Emma se detuvo, cerró los ojos y suspiró. ¿Qué quería ahora? ¿Iba a seguir insistiendo? Volvió la cabeza, dispuesta a frenarlo.

—Escucha, Warren, esto no ha…

—No ha significado nada —completó él—, lo sé. Lo he entendido. Supongo que prefieres al sobón de Walter, aunque eso sí que no lo entiendo. Pero no voy a preguntarte por qué. Lo que iba a decirte es que puedes utilizar la ducha de hidromasaje. —Le guiñó un ojo—. Sé que te gusta mucho. Y prometo no molestarte.

La mención del Patrick El Pulpo y que por fin cediera sorprendieron a Emma. El guiño y esa sonrisa irresistible la hicieron recelar de aquel ofrecimiento aparentemente desinteresado, y dudó en aceptarlo. Él le dio otra razón para hacerlo.

—Te ayudará a relajarte, creo que vuelves a estar tensa. Y como no quieres repetir…

—Vale, acepto la ducha. Y no estoy tensa, solo es hambre, ya te lo he dicho.

Y, con la cabeza bien alta y sin vergüenza alguna por haber mentido, se dirigió hacia el baño. Él la siguió con la mirada y ella tuvo que hacer un esfuerzo para no dar media vuelta y meterse en la cama otra vez.

¿Relajarse? ¿Cómo iba a relajarse después de aquel polvo sublime que no había sido tan rápido como esperaba?

Ni había sofocado su revolución hormonal.

¡Qué desastre! Ahora aún deseaba más a ese ligón incorregible que, en una semana, había ascendido al primer puesto de la lista de candidatos a valorar para una relación seria.

Menos mal que esa lista no existía en realidad.

Se metió en la ducha, acalorada y preguntándose por qué no le había pedido a Warren que parara cuando le dio la oportunidad. Rememoró el momento, aquellos dos segundos en que se había sentido dominada por él, indefensa ante su fuerza. Había alzado enseguida un escudo protector y desafiado al hombre con la mirada, pero la de aquellos ojos verdes no destilaban poder ni prepotencia, sino calidez, docilidad y expectación. No necesitaba ningún escudo para protegerse de eso. De él. De Warren Calverston.

No en la cama, al menos.

Ay, Dios… Qué difícil iba a ser mantener las barreras donde las había puesto. Arrinconar cualquier sentimiento bonito que la tentara a bajar la guardia. Pero tenía que hacerlo o acabaría neurótica perdida.

Bueno, un poco ya lo estaba, la verdad.

¡Chorros de agua, por favor! ¡Ya! ¡Todos!

¡Y a máxima presión!

52

La sonrisa de Warren desapareció en cuanto la puerta del baño se cerró. Emma huía de él otra vez. No como antes, era otro tipo de huida, más bien un retroceso, pero se batía en retirada y él no comprendía porqué.

Tampoco comprendía aquella especie de desolación que sentía en ese momento, tumbado en la cama y oyendo el agua de la ducha. Las sábanas aún conservaban el calor de Emma y ese olor a melocotón y a vainilla que tanto le gustaba, y deseó que ella volviera a su lado.

Deseó lo que siempre le molestaba.

Se había acostado con muchas mujeres y lo había pasado bien, pero luego, una vez satisfecho, lo único que le apetecía era que lo dejaran tranquilo. Había cortado con más de una por querer dormir pegada a él, por no parar de hablar y de hacerle preguntas después del sexo (qué pesadas algunas, con eso de «¿en qué piensas?»), por apoyar la cabeza en su pecho y posar una mano en su estómago, aplastándolo y haciendo que le fuera imposible conciliar el sueño.

En cambio, ahora, anhelaba todo eso. Con Emma. Anhelaba el contacto de su cuerpo saciado, oír su voz, conversar con ella, abrazarla, acariciarla…

Y un beso junto a la puerta al salir de casa.

Sí, también anhelaba más besos como aquel. Un simple contacto de labios tan breve como el paso de una estrella fugaz. Un beso impulsivo que contenía más cariño y confianza que cualquiera de los que había recibido de sus novias.

Walter.

El nombre le vino a la cabeza al rememorar aquella mañana, la siguiente a la noche de la cena en que lo conoció. Y se preguntó si el motivo de que Emma se negara a repetir podría ser ese imbécil sobón. Quizá ella no quería ponerle los cuernos. Quizá pensaba que un solo desliz era justificable, pero más no.

Sí, debía de ser eso, tenía sentido. Además, le daba esperanzas, porque Walter no era hombre para Emma, y tarde o temprano le dejaría el camino libre. Y ahí estaría él. Para pasar fines de semana fantásticos (pero de verdad), posar ante la cámara de fotos y lo que se terciara.

La ducha dejó de oírse y Warren se levantó. Intuía que a Emma no le gustaría encontrárselo en la cama cuando saliera del baño, y él prefería evitar la tentación de verla cruzar el dormitorio envuelta en una toalla.

Fue al vestidor a por ropa limpia y se dirigió al otro baño. Después de asearse, prepararía la mesa para comer; conservaba en el frigorífico buena parte de la estupenda cena que había cocinado el viernes, solo tenía que calentarla. Cuando ella bajara, se encontraría con un sabroso festín a su disposición. Eso sí le gustaría. Y disfrutarían de la comida como si nada hubiera ocurrido. Ninguno de los dos mencionaría el paréntesis de pasión, porque Emma le había pedido que lo olvidaran para que no influyera en su convivencia.

¿Olvidarlo? ¡Jamás! ¿Cómo se puede olvidar el mejor sexo de toda tu vida con la mujer que has deseado durante más tiempo?

El mejor, sí. Había sido increíble. Si ya estaba enamorado, ahora lo estaba el doble.

Vocecilla: Pues tienes un problema gordo, colega. Cuando Walter desparezca y te lances a por ella, ¿qué harás, si la consigues? ¿Tirártela durante dos meses y darle la patada después, como haces con todas?

Mierda. La incordiante voz de su conciencia volvía a tener razón. Que ahora estuviera enamorado de Emma hasta las trancas no significaba que fuera a estarlo siempre. Probablemente tardaría más de dos meses en entrar en la fase de aburrimiento, pero acabaría entrando, y entonces, ¿qué? A menos que ella se hartara de él al mismo tiempo y acordaran cortar y seguir como amigos, tendría que ponerle un anillo en el dedo. Dejarla no sería una opción; Emma sufriría y lo último que él quería era hacerle daño.

Y John lo estrangularía por haberse aprovechado de la mejor amiga de su mujer.

Amiga que también sufriría con un matrimonio que no funcionara.

Joder, no lo soportaría. No soportaría ver sufrir a Emma y se odiaría a sí mismo por ser el causante de su sufrimiento.

Conclusión: iba a tener que conformarse con una relación amistosa. Por muy enamorado que estuviera, debía renunciar a ir más allá. Por mucho que la deseara y que a menudo pensara que él era el hombre idóneo para ella, tenía que ser realista y hacerse a la idea de que no era así. Traspasar la barrera de la amistad sería un error. Emma no quería traspasarla, se lo había dejado claro.

Tal vez fuese por Walter, pero sospechaba que no se trataba solo de ese tío de la foto trucada y el dudoso fin de semana fantástico. Había algo más. Algo o alguien había herido a Emma profundamente. ¿Aquel novio que había mencionado en la cocina, quizás? Fuera lo que fuese, o quién, la herida aún no había cicatrizado y Warren sintió la necesidad de cerrarla. Pero ¿cómo curar una herida que no puedes ver y de la que no sabes nada?

Los pasos de la mujer que ocupaba sus pensamientos los interrumpieron cuando ponía en la mesa la fuente con berenjenas a la parmesana. El guiso de pavo en cocotte ya humeaba en la vitrocerámica.

—¡La comida está lista! —anunció al oírla bajar la escalera.

Ella entró en la cocina precedida de Fan, que fue directo al cuenco donde tenía la suya. Emma se sorprendió ante el menú.

—¿Has preparado esto en… veinte minutos?

—Recalentado. No estará tan sabroso como recién hecho, pero creo que te gustará.

—No lo dudes. Huele de maravilla. ¿Te ayudo en algo?

—No, no. Tú siéntate. Yo te sirvo.

En cuanto empezaron a comer, Emma retomó la Operación Chapuza.

—Sobre la comida a domicilio para el apartamento 23, he pensado que podrías llevarle la cena esta noche. Stephanie termina el turno a las ocho y nos da tiempo a prepararte para que parezcas un repartidor. Con moto incluida, si Jillian nos presta su escúter un par de horas. ¿Qué te parece?

—Complicado. Sandra tenía muchas ganas de verte y quedé con John en que vinieran esta tarde. Lo más probable es que cenemos con ellos.

Emma tragó de golpe el bocado de berenjena

—¿Esta tarde? No me lo habías dicho.

—Se me olvidó, lo siento.

—¿Y a qué hora?

—No concretamos, pero supongo que estarán al llegar.

—Nos pillarán comiendo, Warren —se alarmó ella.

—¿Y?

—Pues que son casi las cinco, no es normal comer a estas horas. ¿Qué vamos a decirles?

—Que es domingo y hemos dormido hasta las tantas. Que hemos desayunado tarde y yo me he entretenido cocinando —respondió él, sin darle mayor importancia.

—Vale, sí, pero… ¡Ay, Dios! ¿Te das cuenta de nos podrían haber pillado en…? —Emma calló y cerró los ojos un instante—. Da igual, no he dicho nada. Y tú tampoco digas nada.

Warren simuló haber olvidado por completo su inolvidable encuentro sexual:

—No sé a qué te refieres. ¿En el sofá, mirando un puntito rojo en la pantalla del ordenador? Tendríamos que ser muy lerdos, para no cerrar el Google Maps antes de que entraran por la puerta.

Ella esbozó una sonrisa y bajó la vista al plato, que vació en un pispás. Mientras se servía una pequeña ración de pavo, murmuró:

—Y todavía llevo el pelo mojado, se nota que acabo de salir de la ducha. A Sandra le extrañará que… —El timbre de la puerta la sobresaltó—. Ya están aquí.

—Tranquila, sigue comiendo. Voy a abrirles.

—No puedo seguir comiendo, Warren. —Se levantó y empezó a retirar los platos de la mesa—. Tardarán unos minutos en subir. ¡Benditas escaleras! Me da tiempo a recoger todo esto.

Él no protestó, solo pensó que aquella estupenda cena que había preparado el viernes debía de estar gafada. Colaboró con Emma en dejar la cocina más o menos ordenada y, juntos, salieron a recibir a los recién casados.

53

John y Sandra llegaron con una botella de champán y regalos de Italia: una caja de vinos para Warren y un bolso de diseño para Emma. Fan fue el centro de atención durante unos minutos y, después de un brindis por la pareja feliz y de un resumen de su luna de miel, los hermanos abordaron asuntos de trabajo. Sandra le pidió a Emma que le enseñara la habitación donde dormía.

—Solo he estado aquí una vez y no me fijé en los dormitorios. Además, tenemos para rato si estos dos se ponen a hablar de la editorial —alegó. Y, ya en la planta en la planta superior, le preguntó, preocupada—: ¿Cómo te va con Warren?

—¡Muy bien! —respondió Emma con exagerada alegría—. De hecho, apenas nos vemos durante la semana, solo coincidimos unos minutos por las mañanas y en algunas cenas. Ah, y también ayer por la noche, en el local donde estuve con Jillian, pero eso fue cosa suya. Por su blog. ¡Es muy fuerte! ¿Sabes que Steve es seguidor de La Reina de la Noche? Tengo que contártelo porque te va a encantar. Mira, resulta que…

—Emma —la interrumpió su amiga—, ya lo me contarás luego. Ahora quiero saber por qué estás tan rara.

—¿Rara? Ah, ¿lo dices porque llevo el pelo mojado? —probó ella, y arguyó lo que había inventado por si Sandra preguntaba—: Es que me lo he tenido que lavar hace un rato, porque he salido a la terraza un momento y una paloma cochina ha acertado justo en mi cabeza cuando ha soltado sus excrementos. 

—Qué asco da eso.

—Sí, es asqueroso.

—Pero no me refería a tu pelo mojado, sino a que casi no has abierto la boca en el salón y en cambio, aquí, pareces una cotorra. Y hablas con una euforia que no es propia de ti, Emma. Y encima, intentas despistarme con no sé qué de Jillian y su blog. ¿Se puede saber qué te pasa?

—Nada —respondió ella, encogiéndose de hombros—. Supongo que me alegro de que hayas venido. No te he visto desde el día de tu boda y, aunque hablamos el viernes por teléfono, no es lo mismo.

—El viernes también te noté rara. ¿Warren se ha puesto pesado?

—¡Para nada! Ya te he dicho que nos vemos poco. Y me prepara la cena. Es genial, ya sabes que no me gusta cocinar.

—No habrá intentado enrollarse contigo, ¿no?

—¡No, qué va! —rio Emma, contenta por no tener que mentir. En realidad, había sido ella la que se había lanzado sobre él como una posesa.

—Vale, te creo. De todos modos, me extraña verte aquí, en su casa, tan alegre y como si fuerais grandes amigos. Con lo mal que te caía.

—Mira, el día de tu boda me pidió una tregua y yo se la he concedido. Por mi propio interés. —Le resumió los motivos de su concesión: Fan, su hermana, las ruidosas reformas… Y a fin de que no preguntara más por Warren, propuso—: ¿Bajamos? Nos hemos dejado las copas en el salón.

Pero la idea le salió rana, porque Sandra, que ya había entrado en el sexto mes de embarazo, se dirigió a la cocina.

—Si tomo más champán me dará acidez. Prefiero un vaso de agua. —Y se fijó en la cocotte que había en la vitrocerámica. Su olfato, sensibilizado por la preñez, captó el aroma a guiso—. Mmm… qué bien huele esto. Uy, si aún está caliente. ¿Tan tarde habéis comido?

—Es que nos hemos despertado a las tantas —alegó Emma, aprovechando el argumento de Warren—, y…

—Tú nunca te levantas más tarde de las diez —la cortó Sandra, extrañada.

—Ya, pero es que ayer nos acostamos a las cuatro de la madrugada y…

—¿Warren y tú? ¿Salisteis juntos un sábado por la noche?

—¡No! Nos encontramos en el local al que fui con Jillian. —Le dio el vaso con agua—. Iba a contártelo antes, pero no me has dejado.

—Ah, sí, es verdad.

—Y hemos desayunado tarde —continuó Emma con el argumento, pero se estaba agobiando con las interrupciones de su amiga y se le escapó parte de la verdad—. Luego hemos ido a mi casa a por algo de ropa y a ver cómo iban las reformas y…

—¿Hemos? —recalcó Sandra, suspicaz.

—Eh… Sí. Los dos. Warren se ha empeñado en acompañarme y no he podido evitarlo.

—Así que me has mentido. —Bajó la voz al volumen de las confidencias para que los hermanos no la oyeran desde el salón—. Cuando te he preguntado si se había puesto pesado me has dicho que no. En cambio, ahora…

Fue Emma entonces la que cortó a su amiga, también en voz baja.

—Sandra, para ya.

—¿Lo ves? Estás rara.

—Vale, puede que un poco, pero este no es el momento ni el lugar para hablar de tu cuñado.

John asomó por la entrada a la cocina, salvándola de la presión a la que Sandra la estaba sometiendo con sus preguntas y comentarios.

—¿Os apetece ir al cine? —Como ninguna de las dos mujeres respondía, John reculó—. Perdonad si he interrumpido una conversación privada. Lo de ir al cine solo era una idea, pero ya veo que no…

—¡Sí! —saltó Emma, agarrándose a esa idea—. A mí me apetece mucho. ¿Qué película vamos a ver?

El hermano respondió desde el salón:

—Elegid vosotras. Venid, tengo aquí la cartelera.

Después de un pequeño debate frente al listado de estrenos que aparecía en la pantalla del portátil, Sandra y Emma se pusieron de acuerdo y en marcha. Ellos apuraron sus copas de champán y salieron todos del dúplex.

Mientras bajaban las escaleras, Warren se acordó de dos cosas. Una la pudo solucionar con una llamada a Steve, al que le explicó con quién estaba y adónde iban, información suficiente para que su fiel amigo comprendiera que debía volver a estar pendiente del localizador hasta nuevo aviso. La otra no era asunto suyo y podía haberla pasado por alto, pero no lo hizo, ya que incluía a cierto tipo que le caía mal. Ya en el portal, le preguntó a Emma:

—¿No deberías llamar a Walter para que viniera con nosotros? ¿O esta tarde también le toca hacer de canguro?

Ante la mención del Pulpo, a Emma se le pusieron los pelos de punta. Con los ojos desorbitados, miró al hombre a su lado mientras su cerebro trabajaba para encontrar una respuesta. No podía decirle que ya no salía con él, porque ahora era más necesario que antes: se había acostado con Warren y había disfrutado como nunca. Tenía que protegerse, y la mejor forma era seguir con aquella mentira, así que sumó otra invención a todas las que ya acumulaba:

—No, los domingos tiene partida de cartas con sus amigos. Nunca se la pierde.

—El fin de semana que pasasteis juntos sí se la perdió —observó él, que aún dudaba de que esos dos días en las montañas fueran reales—. En la cena del jueves comentasteis que no habíais vuelto a la ciudad hasta el lunes.

—Ese domingo hizo una excepción —lo excusó Emma para zanjar el tema.

También le salió rana, porque Sandra, que conocía muy bien a su amiga del alma y había oído aquel breve diálogo, inquirió, intrigada:

—¿Quién es Walter?

—El nuevo novio de Emma —respondió Warren antes de que lo hiciera ella—. ¿No le conoces?

Sandra no contestó. Estaba totalmente anonadada. Si antes le había parecido raro el comportamiento de su amiga, ahora estaba convencida de que andaba metida en algún lío. La miró, alzando las cejas, y Emma salió del paso como pudo.

—Mira, quedamos mañana cuando salgas del trabajo y te lo cuento, ¿vale?

—Desde luego que sí. Creo que tienes muchas cosas que contarme.

54

Emma dedicó la mañana del lunes a la Operación Chapuza. Vigiló la señal del localizador, que se desplazó hasta el gimnasio y allí permaneció durante más de una hora. Si la señora Calverston estaba sola o acompañada de su supuesto amante, no podía saberlo ni comprobarlo. De todos modos, telefoneó al aparthotel y pidió que la comunicaran con el apartamento 23; colgaría enseguida si alguien respondía a la llamada. Pero nadie respondió. La posibilidad de que allí se alojara una amiga enferma de la madre de Warren quedaba prácticamente descartada. En cambio, sí era posible que el ocupante estuviera en aquel gimnasio con spa.

Cuando la señal regresó al domicilio de los Calverston, Emma navegó por Internet en busca de cualquier información sobre estafadores del amor. Había más de los que creía, y la mayoría captaba a sus víctimas a través de las redes sociales. No podía ser el caso de Olivia, que no tenía cuenta en ninguna, pero había otras vías para encontrar mujeres mayores adineradas y susceptibles de caer en la trampa de un delincuente profesional.

A mediodía recibió una llamada de Sandra. Se le había acumulado el trabajo durante la luna de miel y saldría tarde, por lo que prefería quedar para cenar la noche siguiente. Emma agradeció mentalmente el aplazamiento. Contarle a su amiga la verdad sobre Walter-Patrick era un riesgo: aunque le hiciera prometer que le guardara el secreto, Sandra podría tener la tentación de revelárselo a su marido, y este, a su hermano. Aplazar la cena le daba un día más para decidir qué hacer con su falso ligue y cómo explicarle por qué lo necesitaba, ahora más que nunca, sin confesarle que se había acostado con Warren ni parecer enamorada de él. No lo estaba, por supuesto, pero a cualquiera se lo parecería.

Incluso a ella se lo parecía.

Para no seguir pensando en ese hombre encantador, marcó el número de Jillian y le propuso quedar por la tarde en alguna cafetería. Seguro que hablaban de Steve Sawyer y quizá la acabara convenciendo de que aceptara el consejo de aclararle el motivo de su puteo en aquel pub. Y del beso como colofón.

A las dos llegó la señora Rodríguez, tan parlanchina y solícita como el lunes anterior. Dado que la única sombra que Emma quería ver era la que proporcionaba el sol que brillaba en Baltimore ese día, subió a su habitación, se arregló en diez minutos y le dijo a la mujer que se marchaba a hacer recados. Con Jillian había quedado a las cinco, tenía más de dos horas libres. ¿En qué podía a ocuparlas?

Recordó el edredón que Fan había deshilachado y se dirigió hacia el centro de la ciudad para comprar otro. Después de mirar en tres tiendas y no encontrar ninguno que le gustara y fuera asequible a su bolsillo, desistió de seguir buscando.

Aún le quedaba una hora.

Paseó tranquilamente por las calles repletas de comercios, haciendo oídos sordos a la llamada de las prendas de ropa de los escaparates. Las más bonitas (y casualmente las más caras) parecían gritarle: ¡Cómprame, por favor! ¡Te haré feliz!

Desde luego que sí, se decía ella, pero también mucho más pobre. El extra del retrovisor había desestabilizado su presupuesto mensual, ya muy afectado por todo lo que se gastó para la boda de Sandra. Sin embargo, todos aquellos carteles anunciando grandes rebajas resultaban tan persuasivos que se dio el capricho de unas botas, un par de tops y un anillo de bisutería. Todo a mitad de precio. ¿Cómo iba a dejar pasar esas gangas?

Cuando llegó a la cafetería, Jillian ya ocupaba una mesa en el interior y adivinó el motivo de aquellas compras.

—Te sientes fatal por algo que has hecho y te regalas ropa para animarte.

—No, no es eso. Estaban de rebajas y no he podido resistirme.

—Hay rebajas desde el mes pasado, no me engañes —insistió Jillian.

Y siguió, siguió y siguió hasta que logró arrancarle una confesión completa. Emma omitió los detalles de lo ocurrido en el aparthotel (Stephanie y la señora Calverston) y achacó su rendición al juego del agente y la inspectora (lo que, en parte, era cierto) y al masaje de aquella espalda de nadador.

—¿Y no vais a continuar? —le preguntó Jillian para confirmar lo que había creído entender.

—No.

—Pero a ti te gusta.

—No quiero liarme con un tío que es casi como de la familia.

—¿Y si no fuera un lío, sino algo serio?

Emma soltó una risotada.

—¿Serio? ¿Warren? Eso es un sueño.

Aquella palabra impactó a Jillian, que observó en silencio a su amiga durante unos segundos y sacó conclusiones: si un sueño es algo que se desea pero que crees imposible de conseguir, significaba que Emma deseaba algo serio con Warren Calverston. Que no quisiera admitirlo ante ella era simplemente por orgullo, del que iba sobrada. Y esa pose de indiferencia podía ser perfectamente resignación maquillada. Además, no había negado que le gustara, cuando se había pasado meses diciendo que no lo soportaba. Y probó:

—Entonces, ¿tampoco va en serio con esa chica que llevó a la boda?

—¿Con Caroline? No. Creo que han cortado. Oye, ¿y tú, qué? ¿Ya se te ha ocurrido cómo quedar con Steve para sincerarte?

—Todavía no —respondió Jillian, apenada. Por ella y por Emma. El cambio de tema repentino para esquivar el de Warren confirmaba su conclusión, y no preguntó más—. He estado escribiendo el post de la semana y no he puesto nada sobre Steve. Me he limitado a dar mi opinión del local y a comentar que una mujer se cayó. Por cierto, he llamado al deejay, por si sabía algo de ella, y me ha dicho que está bien, que solo fue un esguince de ligamentos y el golpe en la cadera. Nada roto.

Continuaron charlando un buen rato y, cuando se despedían, Emma le hizo prometer a Jillian que no le contaría a nadie que se había acostado con Warren; como no volvería a ocurrir, prefería que quedara entre ellas. Sin embargo, no especificó que aquel pronombre femenino plural las incluía solo a ellas dos, por lo que Jillian dio por sentado que Sandra ya estaba al corriente del hecho. Era la mejor amiga de Emma, ¿cómo no iba a saberlo? Así pues, la llamó esa misma noche para ver si había llegado a la misma conclusión que ella.

Sandra no había llegado a ninguna conclusión porque no tenía ni idea de lo ocurrido entre su mejor amiga y su cuñado.

Nada le gustaba más a Jillian que poder contar cosas que otros desconocían, el problema era que adornaba sus versiones con elementos de cosecha propia. No por maldad, sino porque era como ella las entendía.

Y así, Sandra se enteró de que Emma, coaccionada por Warren, se había hecho pasar por su novia en una fiesta donde las chicas llevaban penes en la cabeza, después se habían peleado y, al día siguiente, para hacer las paces, él la había acompañado a su casa a buscar ropa. Al regresar, había sacado la artillería pesada (omitió mencionar el juego del agente y la inspectora para no levantar sospechas acerca de la investigación) y Emma había cedido a la seducción de Warren, pero solo por una vez. No habría continuidad en la relación, ya que él no quería nada serio y ella se negaba a tener un rollo puramente sexual.

Muy enfadada con su cuñado, Sandra dirigió su ira contra su marido, al que le resumió la historia entre improperios y alardes de pitonisa.

—Te lo dije, John. Te advertí que pasaría lo que ha pasado, si Emma vivía con tu hermano. No me hiciste caso y ahora… ¿Me estás escuchando?

—Claro —afirmó él, pendiente a la vez del documental que estaba viendo en la tele.

—Más te vale, porque esto va a acabar mal, ya lo verás.

—Sandra, cariño…

—¡No! ¡Ni se te ocurra defenderlo! ¿Cómo ha podido hacerle eso a mi mejor amiga? Se la tira y luego, ¡hala! Adiós muy buenas. Sin tener en cuenta sus sentimientos, sin…

—¿Sentimientos?

—Sí, Emma tiene sentimientos, ¿sabes? No digo que esté enamorada de tu hermano, pero algo hay, si ha caído en sus redes. Quedó muy tocada después de su última relación y no quería saber nada de tíos como Warren. Que se haya acostado con él y que ahora esté fatal es…

—¿Fatal?

—Sí, fa-tal —silabeó con énfasis—. Me lo ha dicho Jillian. ¡Agh! Por eso estaba tan rara ayer. Y no quiso contarme nada. Podía haberlo hecho cuando subimos a su habitación, pero no quiso, lo que significa que tampoco lo hará si la llamo ahora. Voy a perder a mi mejor amiga, John. ¡Y por culpa del ligón de tu hermano!

—Sandra, cálmate, al niño no le conviene…

—Exacto —se plantó ella, con una mano en la prominente barriga—. Al nuestro hijo no le conviene que yo me cabree, así que, John, tienes que hablar con Warren. Ya. No, espera —rectificó al momento—. Mañana. Si le llamas ahora y está en casa, Emma le oirá y se enfadará conmigo por meterme en sus problemas sin que me lo haya pedido. Mañana a primera hora. Prométemelo.

—De acuerdo —acató John, pensando ya en la bronca que le echaría a su incorregible hermano. No iba a permitir que nada ni nadie enojara a su mujer—. Hablaré mañana con él.

55

A pesar de que el primogénito de los Calverston seguía siendo una persona de carácter sosegado e imperturbable, ver a su mujer tan irritada le disgustó profundamente y, al día siguiente, tal y como le había prometido, lo primero que hizo al llegar al despacho fue pedirle a Rita, su secretaria de toda la vida, que avisara a Warren de que quería hablar con él lo antes posible.

John no recordaba con exactitud todo lo que Sandra le había contado mientras veía aquel documental tan interesante, pero le bastaba con el hecho principal. El resto de lo que había captado flotaba deslavazado por su memoria y trató de sintetizarlo para darle un sentido. Y en eso estaba cuando su hermano entró en el despacho.

—¿Qué ocurre, John? ¿A qué viene tanta urgencia?

—No sé si eres imbécil o un inconsciente —le soltó John de buenas a primeras.

—¿Yo? ¿Qué he hecho? —inquirió Warren, desconcertado. Aquello olía a bronca personal y no tenía ni idea de por qué.

—Lo que llevas meses intentando. Te dije que la dejaras en paz y, ¿qué haces tú? Te lo montas para llevártela a tu casa y, en menos de una semana, la metes en tu cama y luego la mandas a tomar viento, como haces con todas las demás. No, ¡peor! Con ella ni siquiera sales un mes. En cuanto la consigues, le das la patada sin tener en cuenta sus sentimientos.

—¿Me estás hablando de Emma? —quiso confirmar él, aún más desconcertado. Primero, porque no entendía cómo sabía John que se había acostado con Emma, y segundo… ¿«sin tener en cuenta sus sentimientos»?

—¡Claro que te hablo de Emma! ¿De quién, si no? —Se puso en pie, salió de detrás de su mesa y se encaró con Warren—. Supongo que ya has cortado con Caroline y, como eres incapaz de mantener la bragueta cerrada, te acuestas con la chica que tienes más a mano, que resulta ser la mejor amiga de mi mujer. La engañas convenciéndola de que sea tu novia, la llevas a una fiesta subida de tono y, cuando ya has conseguido lo que querías, le dices que solo era sexo y que con una vez has tenido suficiente. ¿Quién te has creído que eres para tratar así a las mujeres?

—Eh, eh, eh, espera un momento, ¿De dónde has sacado esa historia? Porque no es así como ocurrió. Desde que Emma entró en mi casa me he comportado como un amigo, nada más. Y no ha sido fácil, créeme. Y habría seguido así, pero fue Emma la que prácticamente se me echó encima.

—¡Ja! Venga, Warren, que nos conocemos. No me tomes el pelo.

—John, te juro que fue así. Puedes llamarla y preguntárselo tú mismo. Y, por cierto, ¿qué es eso de una fiesta subida de tono?

—Una especie de orgía o algo por el estilo. Sandra me dijo que había chicas con penes de goma. Supongo que se refería a una de esas fiestas privadas donde hay juguetes eróticos y vas a buscar rollo de una noche con quien sea.

Warren soltó una estruendosa carcajada que aumentó el enojo de su hermano. Confundir aquella despedida de soltera con una orgía era desternillante. ¿Qué le había contado Emma a Sandra? Porque tenía que ser Emma la informadora. Aunque había tergiversado la información.

¿Se había inventado una historia rocambolesca, igual que el dudoso fin de semana con Walter?

Antes de que pudiera aclararle nada a John, este intervino de nuevo:

—No sé de qué te ríes, Warren, pero lo que sí sé es que Emma está destrozada y tendrás que hacer algo, porque no quiero ver a mi mujer de mal humor por culpa de tu egoísmo.

Warren dejó de reír cuando escuchó la palabra «destrozada». A él no le había dado esa impresión, pero…

«…sin tener en cuenta sus sentimientos.»

¿Acaso Emma sentía algo por él?

El pulso se le aceleró con solo pensar en esa posibilidad, y quiso averiguar si aquel participio había salido de la boca de la chica que le había tocado el corazón, porque si era así, lo disimulaba muy bien.

—¿Cómo sabes que Emma está destrozada?

—No es difícil deducirlo, por lo que me dijo Sandra. —Volvió a su sillón de vicepresidente y añadió con desdén—. Seguro que está colada por ti, igual que todas.

Eso sí sorprendió a Warren. Sabía que su relación con Emma había mejorado mucho desde que se conocieron, pero de ahí a que estuviera colada por él había un gran trecho. La atracción física era innegable, desde luego, y habían alcanzado un grado de confianza cercano a la amistad. Sin embargo, no creía que hubiera nada más por parte de ella. Después de todo, aún salía con Walter.

Sin duda, John se equivocaba en su deducción. Su hermano mayor no era un experto en mujeres. Y, desde su sillón, lo miraba ahora con resignación.

—Mira, Warren, tienes que hablar con Emma. Tú sabes arreglar estas cosas. La adulas un poco, le dices que no es por ella, sino por ti, que no quieres atarte a nadie para el resto de tu vida… En fin, todas esas frases típicas que les dices a las chicas con las que quieres cortar. Por lo menos, haz que no se sienta utilizada.

—¿Utilizada? Te repito que fue ella la que empezó. Si alguien tiene que sentirse utilizado, soy yo.

—¡Anda ya! —exclamó John, con una risa burlona.

—Además, Emma me gusta mucho. En este momento, me ataría a ella con los ojos cerrados. No sé si duraríamos el resto de nuestras vidas, pero yo lo intentaría. Y lo digo en serio. La idea de casarme no me parece tan horrible, si es con Emma.

John enmudeció. Su expresión de burla pasó a ser de perplejidad total. Luego, entrecerró los ojos, suspicaz, y le preguntó:

—¿Has bebido antes de subir aquí?

—No.

—Pues debía de haber alguna sustancia alucinógena en mi café de la mañana, porque no puedo creer que hayas dicho lo que he oído. ¿Casarte? ¿Tú?

—Eso he dicho, sí —confirmó Warren, y se sentó en una de las sillas frente a la mesa de su hermano.

—¿Con Emma?

—Sí. ¿Qué problema hay? A ti te cae bien, ¿no?

—Muy bien.

—Y es la mejor amiga de tu mujer.

—¡Precisamente por eso! Si te casas con Emma voy a tener que aguantar tus tonterías continuamente. En comidas, cenas, durante las vacaciones… Porque querrán ir juntas a todas partes y me tocará cargar contigo más de lo que puedo soportar.

—Y a mí contigo —rio Warren.

John se pasó las manos por el pelo en un gesto de desesperación.

—Todo esto es una broma, ¿no? Dime que es una broma.

—No, hermano, no es ninguna broma. Han ocurrido algunas cosas que… —Que no le podía contar, así que optó por pedirle consejo—: Oye, ¿cómo supiste que Sandra era la mujer con la que querías casarte?

—Pues… no lo sé. Simplemente lo supe.

—Pero algo habría que te llamara la atención, algo por lo que pensaras que ella era tu pareja ideal.

—Bueno, su risa me impactó, es cierto. Aunque, en realidad, lo que me gustó de ella fue… todo. En cuanto la vi, la quise solamente para mí.

—¿Y no tuviste dudas en ningún momento?

—Claro que las tuve. Y admito que también tuve miedo. A que todo fuera una ilusión, a perderla, a que surgiera una tercera persona… Incluso ahora, a veces, todavía lo tengo, pero lo que siento por ella es más fuerte que todo lo demás.

Warren se quedó pensativo unos minutos, asimilando las palabras de John, y llegó a la conclusión de que no le estaba siendo de mucha ayuda. Lo suyo con Emma no había sido amor a primera vista. La había deseado desde el primer momento en que la vio, sí, pero nada más. El enamoramiento había surgido meses después. Y los celos, al conocer al cachas de Walter.

¿Miedo a perderla? Tal vez. Nunca se había parado a pensar en eso, porque no puedes perder lo que no posees, y Emma Harris no era de su propiedad. Sin embargo, sí la quería solamente para él, en eso coincidía con su hermano respecto a Sandra. Pero aquel sentimiento de exclusividad, el que llevaba implícito el de los celos y el miedo a perder a la mujer que se había instalado en su casa, en su mente, en su vida y en su corazón, no era tan intenso como el miedo a hacerle daño. Esa era su gran duda. Duda que John verbalizó, interrumpiendo sus cábalas.

—A ver, Warren, no te precipites. Sabes que te enamoras y te desenamoras con la misma facilidad. Piénsatelo bien antes de empezar una relación seria con Emma, por favor. Valora si merece la pena que te embarques en algo así cuando lo más probable es que te hartes dentro de dos o tres meses. O de seis, si tanto te gusta ella —concedió—. Y si decides que sí, que merece la pena, plantéaselo con sinceridad. Que al menos sepa lo que puede esperar de ti. Aunque supongo que ya lo sabe, y por eso está destrozada.

Le dolió. Warren sintió una punzada en el pecho por cada una de las tres últimas sentencias de su hermano. ¿Por qué no tenía ni una pizca de fe en él? ¿Y por qué lo acusaba de haberle hecho daño a Emma sin conocer su versión de los hechos? Ocultó el dolor tras una sonrisa socarrona y le dijo:

—Tú la viste anteayer, toda la tarde y parte de la noche. ¿Te dio la impresión de estar destrozada?

—Eh… No, pero…

—Bien, entonces, no te precipites tú al juzgarme —se la devolvió Warren, con cara de satisfacción. Se levantó y, de espaldas a John, se despidió con un gesto de la mano y añadió—: ¡Te tendré al corriente de las novedades antes de que lo haga la liante de tu mujer!

Cuando llegó a su despacho marcó el número de Emma. Le saltó el contestador y le dejó un mensaje en el buzón de voz: «Mi hermano tiene una curiosa versión de los hechos del fin de semana. ¿Qué le has contado a Sandra? Llámame en cuanto puedas, ¿vale?».

Dos horas después recibió una llamada, pero no era la que estaba esperando.

—¿Una cena familiar el viernes, mamá? ¿Y para qué?

—Tenemos algo que celebrar.

—No me digas que he olvidado algún cumpleaños —comentó, repasando mentalmente las fechas de nacimiento de los miembros de su familia. Recordaba muy bien las de sus hermanos, pero con el resto siempre dudaba.

—No, no celebramos ningún cumpleaños. Se trata de otra cosa.

—Ah. ¿De qué?

—Es una sorpresa —le respondió su madre, imprimiendo a esa palabra más misterio del que ya contiene.

—¿Y no me puedes dar ni una pista? —inquirió Warren, con simpatía traviesa.

—Solo te diré que es algo relacionado con la familia.

—Eso ya lo supongo, si es una cena familiar.

—Bien, pues ya lo verás el viernes. Cuento contigo, ¿verdad, cariño? No puedes faltar —lo presionó Olivia. Había tenido que cambiar el día de la presentación de Ricardo por culpa de otro torneo de golf y no le quedaba más opción que organizarla para el viernes por la noche.

—Tranquila, allí estaré.

—Perfecto. Te volveré a llamar cuando tenga la reserva en el restaurante. ¡Ah! Y no se lo digas a la abuela, es mejor que no sepa nada de momento, ¿de acuerdo?

—¿Por qué?

—No me preguntes más. Por cierto, ¿te dijo Emma que nos encontramos el domingo?

—¡Ah, sí! Qué casualidad que las dos tengáis a alguien conocido alojado en el mismo aparthotel —mencionó Warren, mirando en su portátil la señal del localizador situada precisamente en ese lugar.

Su madre estaba organizando una cena familiar desde el apartamento de su amante. ¡Eso ya era el colmo! El día anterior no se habían citado, el circulito estuvo toda la mañana en la peluquería. Pero hoy, a las once, ya se había ubicado en ese lugar que la mujer frecuentaba últimamente.

—Sí, el mundo es un pañuelo —citó ella, y le preguntó—: ¿Cómo lo lleváis?

—¿El qué?

—Eso de vivir juntos. Emma y tú.

—No vivimos juntos, mamá, solo está pasando unos días en mi casa —puntualizó él.

—¡Ah, claro! Lo siento, me he expresado mal. Y… ¿os va bien?

—Sí, estupendamente.

—Me alegro. Perdona, pero tengo que colgar, aún me quedan varias llamadas por hacer.

Se despidieron y Warren comenzó a barajar posibles motivos de celebración familiar que no fueran cumpleaños. ¿Aniversarios de boda? No. ¿Otro nacimiento? Quizá por parte de Elizabeth. Sin embargo, los otros dos embarazos de su hermana no se habían celebrado con cenas. Entonces, ¿de qué se trataba? ¿Una herencia de un pariente lejano? No tenían ninguno, que él supiera. ¿Un premio gordo en la lotería? No, eso tampoco, sus padres nunca compraban boletos. Por un momento, pensó que su madre iba a presentarles a su amante y a anunciar que se divorciaba, pero enseguida descartó esa posibilidad, pues ni él ni sus hermanos se alegrarían de algo así.

A mediodía y muerto de curiosidad, les llamó a ambos, pero ni John ni Elizabeth sabían más que él.

—No le des más vueltas, Warren —le aconsejó su hermana—. Ya conoces a mamá, le encanta celebrar cualquier cosa.

También su hermano le restó importancia a la misteriosa cena.

—Tiene que ser por algo bueno, si no, no querría celebrarlo.

Warren se propuso no preocuparse, pero no lo conseguía, así que bajó a la inmobiliaria en busca de Caroline, que aceptó su invitación a comer. Desde que habían cortado se llevaban mucho mejor, y él se atrevió a contarle lo ocurrido con Emma y a pedirle su opinión, el punto de vista femenino.

—Creo que Emma está coladita por ti.

—Eso mismo cree John, pero no puede ser. No tendría sentido que...

Aunque si dos personas opinaban lo mismo, tal vez fuera él quien estaba equivocado.

—A veces, el amor nos hace cometer locuras. Y lo digo por experiencia —sonrió, llevándose una mano al vientre donde crecía la semilla implantada por su amado jefe.

—Si necesitas ayuda, Caroline, para lo que sea…

—Gracias, pero estoy bien. Y contenta. Tú céntrate en Emma. Algún motivo tendrá para esconder sus sentimientos y hacerse la dura. Averígualo, Warren. Llevas tiempo soñando con ella, y no todos los sueños son imposibles de cumplir. Solo tienes que luchar por ellos.

Y Warren decidió que su siguiente paso consistiría en averiguar quién se equivocaba respecto a los sentimientos Emma: o John y Caroline o él.

¿Por qué ella no le llamaba? Tenía que haber escuchado su mensaje hacía horas.

Esperó toda la tarde y, las dos veces que la gallina cacareó, contestó al instante, convencido de que era Emma. Pero no lo era. Quizá se había quedado sin batería, pensó, o se había olvidado el teléfono en casa.

O lo había perdido.

O le habían robado el bolso.

O había tenido un accidente.

Vocecilla: O se ha largado en un trasbordador espacial.

Warren captó de inmediato el sarcasmo y se obligó a dejar de pensar en todas aquellas posibilidades cada vez más horribles.

A las seis de la tarde, de camino al gimnasio, seguía sin recibir la llamada de Emma.

56

Emma no escuchó el mensaje de Warren hasta las tres de la tarde, cuando pudo poner el móvil a cargar. Llevaba la batería baja al salir de casa por la mañana y, como llegó media hora tarde a la librería, dejó el bolso y el abrigo a toda prisa en el almacén y se puso a trabajar. Había un montón de cajas de pedidos por colocar y tenían que reordenar los títulos para dejar espacio a las novedades, aparte de atender a los clientes. El encargado la reprendió por su impuntualidad y ella no inventó ninguna excusa: se había puesto a leer un thriller mientras desayunaba (el periódico no traía nada interesante y lo había hojeado rápido) y se le había pasado el tiempo sin darse cuenta.

Durante la hora y media de que disponía para comer, debía ir a su casa. Le tocaba a ella el control de las reformas.

El vozarrón del paleta-cantante, que seguía con el mismo repertorio del primer día, ya se oía desde el rellano. Emma pensó en regalarle un recopilatorio de los últimos éxitos para que variara un poco; sus compañeros de cuadrilla debían de estar hartos de aquellas canciones.

Los que trabajaban en la cocina iban más atrasados: todavía estaban poniendo las baldosas del suelo, que imitaban las vetas del mármol. Emma se fijó en que algunas de esas vetas cambiaban repentinamente de dirección y se lo indicó al que las colocaba. Tuvo que discutir largo y tendido con la cuadrilla al completo para convencerles de que quitaran las baldosas mal colocadas. Luego, se encerró en su cuarto y por fin pudo enchufar el móvil al cargador.

Había un mensaje de Warren en el buzón de voz. Le pedía que le llamara porque su hermano tenía una curiosa versión de los hechos del fin de semana.

¿Del fin de semana? ¡Oh, no! Eso incluía el domingo.

Quiso que se la tragara la tierra, pero lo único que se la tragó fue el polvo que flotaba por toda la casa, fino y blanco, y que se metía hasta en los lugares más recónditos. Le dio un ataque de tos por tragarlo ella y, cuando se recuperó, marcó el número de Warren maldiciendo a Jillian. ¿Qué le había contado a Sandra?

No terminó de marcarlo. El paleta-cantante calló de repente y la voz del jefe resonó en toda la casa:

—¡Mecagüenla…! ¡Mira lo que has hecho! ¡¿No ves la que has liado?! ¡Ve a buscar una fregona para limpiar todo esto, coño!

—¡Ha sido un accidente!

A la disputa se sumaron los otros dos hombres y ruidos varios: golpes, un grifo, el arrastre de algo… Emma se quedó muy quieta, oyendo la sarta de tacos de los paletas y todos sus movimientos hasta que volvió a sonar una canción.

También le sonó el estómago, que rugía de hambre. Aún no había comido. Sacó del bolso el sándwich que se había comprado en un supermercado y casi lo devoró.

Iba a marcar de nuevo el número de Warren, pero le entró una llamada. Era de su madre, para que la informara del avance de las reformas, y la tuvo media hora al teléfono. Cuando colgó, calculó que si no salía ya hacia la librería volvería a llegar tarde.

El tercer intento de hablar con Warren también se vio interrumpido. Esta vez, por una vecina con la que se cruzó en el portal del edificio y que se le quejó de los ruidos constantes que provenían de su casa: que si le provocaban estrés, que cuántos días más iba a tener que aguantarlos, que qué narices estaban reformando para montar tal escándalo… Emma se disculpó por las molestias y, en cuanto pudo librarse de la señora, guardó el móvil y emprendió el camino hacia la librería a toda velocidad. Ya llamaría luego a Warren, si tenía un hueco.

No lo tuvo hasta que acabó el turno de la tarde, que fue igual de intenso que el de la mañana y tampoco le dejó ni un minuto para hablar a solas con Jillian. Cuando lo intentó al salir de la librería, su amiga le dijo que tenía prisa, se puso el casco y montó en su escúter, dejando a Emma con la mosca detrás de la oreja.

Ya en el ferry de vuelta, pensó que era absurdo llamar a Warren en ese momento si iba a verle en menos de media hora, así que encendió su iPod y se permitió un rato de relax, disfrutando de la música durante el trayecto para no pensar en aquella «curiosa versión de los hechos».

Llegó al dúplex agotada, pero contenta de que esa dura jornada laboral hubiera terminado, y saludó a Warren desde el recibidor.

—¡Hola! He oído tu mensaje, pero no he podido llamarte. Lo siento.

—¿Sabes que mi madre organiza una cena sorpresa para este viernes?

Eso fue lo primero que dijo él en cuanto ella entró en el salón. Como si no hubiera oído su disculpa, como si aquel mensaje ya no le importara. Aposentado en el sofá, miraba simultáneamente el portátil que tenía en la mesa de centro, el canal de deportes en la tele y a Fan, que jugaba a su lado con una pelotita.

Emma, de todos modos, reivindicó su inocencia:

—Yo no le conté nada a Sandra. Habrá sido Jillian.

—Lleva toda la tarde en casa de la tía Allison —la informó, ignorando su breve alegato.

Parecía tan preocupado que ella aplazó el tema del fin de semana y le preguntó:

—¿Y eso es tan raro?

—Bastante.

—¿Nunca va a casa de la tía Allison?

—Lo raro es la cena, Emma.

—Ah. Vale.

—Una cena familiar sin que lo sepa la abuela. Para celebrar algo que no tengo ni idea de qué puede ser. Y John y Elizabeth tampoco.

—Quizá la sorpresa es para tu abuela —apuntó Emma.

—Eso he deducido yo también. Y ya empiezo a pensar que acertaste de pleno con la opción del estafador. ¿Y si ese tío se ha hecho pasar por algún nieto secreto de mi abuela? He estado haciendo cálculos y creo que cuadrarían para elaborar una historia con la que engañar a mi madre. Escucha: la abuela se casó con veinte años, en 1948, pero sabemos muy poco de su vida anterior —recalcó Warren y apagó el televisor—. Se le puede endilgar algún hijo que naciera antes de aquella boda y que hubiera tenido descendencia. Y esa descendencia sería el joven que ahora aparece como su nieto y que, en realidad, no existe.

—La teoría es buena —aprobó ella a la vez que le buscaba fallos—. ¿Y qué ganancia obtiene con eso el estafador? ¿Le pedirá dinero a tu abuela? ¿Le reclamará parte de la herencia?

—No le corresponde nada, si el hijo nació fuera del matrimonio, ¿no?

—Creo que no, pero habría que consultarlo con un abogado. ¿Y por qué elige a tu madre para el engaño y no a tu tía Allison?

—No lo sé. ¿Porque es más fácil de localizar? Es la esposa de un Calverston. Y ese apellido, además, le asegura que hay dinero para estafar.

—Pues si la está sobornando para que guarde el secreto del hijo bastardo, o hija —agregó Emma— de tu abuela, le ha salido el tiro por la culata.

—Tienes razón —aceptó Warren, desalentado—. Ya veo que mi teoría no te convence.

—Pero no la descartemos todavía. Aunque tenga lagunas, no es tan disparatada. —Se sentó en el sofá y observó la pantalla del portátil. El punto rojo se movió—. Warren, tu madre se marcha de la casa de su hermana.

La señal del localizador se desplazaba en dirección a Homeland y él dio por terminada la vigilancia del día. Apagó el ordenador y miró a Emma con una sonrisa traviesa.

—Así que le hablaste a Jillian de lo que hicimos el domingo y que, supuestamente, debíamos olvidar.

Ella se tapó la cara con las manos, ruborizada por la vergüenza.

—Lo siento mucho. Le pedí que quedara entre nosotras, pero…—. Inspiró hondo y soltó el aire de golpe. Sin mirar al hombre a su lado y retorciéndose los anillos, le preguntó—: ¿Qué te ha dicho John?

Warren pasó a contarle la bronca de su hermano (omitiendo la parte de los sentimientos) y Emma flipó. Desde luego, era una curiosa versión de los hechos. Una distorsión total de la realidad. ¿Así había entendido Jillian lo que le acabó confesando bajo presión? ¿O era Sandra la que lo había entendido todo mal?

—Se lo aclararé esta noche. Hemos quedado las tres para cenar.

—Te lo agradecería mucho, porque mi querida cuñada está muy cabreada conmigo. Y sin razón. Bueno, supongo que sin razón. Cree que estás… destrozada.

Los ojos de Emma se abrieron como platos. Del susto. En su mirada destellaba un ¿quééé?

Él continuó:

—Lo que es imposible, si solo fue sexo, ¿no?

—¡Por supuesto! —confirmó ella al tiempo que se levantaba del sofá—. Voy a cambiarme o llegaré tarde a la cena.

Y escapó del hombre y de la mentira.

Mentira, sí, porque en su fuero interno sabía que no fue solamente un polvo. En la cama de la suite le había entregado a Warren algo más que su cuerpo. Aunque se resistiera a admitirlo, le había entregado una parte de su corazón.

57

Lo intentó por todos los medios, pero Sandra no la creyó. Emma reconocía que había algunas incoherencias en su relato, ya que no podía revelar nada referente a la Operación Chapuza ni al embarazo de Caroline, de modo que su mejor amiga no se tragó que Warren fuera la parte inocente de la historia. Jillian tampoco.

Cuando les explicó quién era Walter, le dio un toque de humor y las tres rieron un buen rato de la vida ficticia que había inventado para el boy. Sin embargo, Sandra no veía la necesidad de crear un falso novio para protegerse de Warren si su comportamiento era de lo más correcto, y así se lo planteó. Emma alegó que lo había hecho como medida de prevención y que después, todo se había complicado.

Tampoco eso la convenció.

Pero lo que más le extrañó a Sandra fue que Emma defendiera tan fervientemente al hermano de John, por lo que empezó a sospechar que no le había contado toda la verdad. Y le preguntó directamente:

—¿Me estás ocultando algo?

—¡No! —respondieron Emma y Jillian a la vez.

La rotunda negación sonó tan falsa y culpable que Sandra reventó.

—Vale, sé que os traéis algo entre manos, las dos, y que no queréis que yo participe. Muy bien, sois mis amigas y lo aceptaré porque vuestras razones tendréis, pero eso de que fuiste tú, Emma, la que tomó la iniciativa con Warren, no cuela, lo siento. Es decir, sí me creo que tú le besaras primero y que una cosa llevara a la otra. Es un tío irresistible y debe de ser un gustazo acostarse con él. Pero también recuerdo perfectamente que no le soportabas, por lo que deduzco que ha estado preparando el terreno a conciencia para conseguir llevarte a la cama. Así que no me lo presentes como si fuera un santo. No sé lo que habrá hecho para que, en los diez días que he estado fuera, hayas pasado de odiarle a quererle.

—Te repito que no quiero a Warren. Simplemente he descubierto esas cosas buenas que tú me dijiste que tiene y he dejado de odiarle, nada más.

Sus dos amigas intercambiaron una mirada significativa y Sandra volvió a la carga:

—Mira, Emma, me encantaría que fueras mi cuñada. El problema es que dudo que Warren te tome en serio y no quiero que vuelvas a sufrir. Lo que quiero es que seas feliz. Y que te vengas a mi casa. No puedes seguir en la suya.

—¿Por qué no? —Y adujo, medio en broma—: Tu cuñado cocina muy bien. Saldría perdiendo con las cenas, si me mudara a vuestro ático.

Pero la nueva señora Calverston no estaba para muchas bromas y se puso tan pesada que…

—Vaaale. Me lo pensaré. Dame un par de días y te digo qué he decidido. Y ahora, dejemos ya de hablar de mí y de Warren. Jillian, ¿qué tal llevas tu plan de asedio a Steve?

Y con eso logró desviar la atención de Sandra. Y que la cena terminara sin más alusiones al tema que la había centrado desde el principio.

Al día siguiente, Emma se dispuso a valorar los pros y contras de seguir instalada en el dúplex.

PROS: Proximidad de la librería. La Operación Chapuza. Cercanía de su casa para controlar las reformas. Fan. Las cenas. La ducha de hidromasaje.

CONTRAS: Peligro de acabar perdidamente enamorada de Warren. Esfuerzo por ocultar lo que ya sentía por él. Esfuerzo por mantener aletargadas sus hormonas. Esfuerzo por subir a diario tres pisos a pie.

(Este último lo puso para equilibrar un poco la balanza, porque no se le ocurría ninguno más).

Como Emma era una persona práctica, vio claro que sería absurdo trasladarse al ático de los recién casados. Sin embargo, el peso de los contras era grande. Muchos esfuerzos que podría ahorrarse fácilmente si se mudaba. Pero ¿cuándo había escatimado ella en esfuerzos? No solía hacerlo, a menos que resultan inútiles. Además, hacer las maletas ahora y despedirse de Warren daría la impresión de que escapaba de él. Al propio Warren, a Sandra y a Jillian. Y probablemente les confirmaría que se había quedado destrozada después del arrebato pasional del domingo, y eso era lo último que quería que pensaran de ella. No estaba destrozada, solo algo confusa y descentrada.

Escapar no era una opción. Nunca había sido una opción para Emma desde que tenía uso de razón. Siempre procuraba no arredrarse ante nada (o, como mínimo, parecer que no se arredraba ante nada), aunque por dentro estuviera más acojonada que un claustrofóbico atrapado en un ascensor. No era una cobarde. ¡Para nada! Y, a pesar de que enfrentarse a lo que sentía por Warren Calverston le daba un pánico terrible, no iba a permitir que nadie lo notara. Y mucho menos, él. Así pues, se quedaría donde estaba. Ella era superfuerte, superdura, superrazonable, superindependiente…

Y superimbécil por no querer admitir que era simplemente una persona normal y corriente.

Y una mujer enamorada, otra vez, de un hombre que no la quería más que para su cama.

Y esa noche, mientras cenaba con su cocinero favorito, también fue una chica celosa. El seductor consumado la informó de que, al día siguiente, iría al aparthotel para seguir camelándose a la recepcionista,

—A ver si le sonsaco algo sobre el tío del apartamento 23. Stephanie empieza el turno a las doce, así que me pasaré por allí a la hora de comer. Estoy cansado de tanta vigilancia y, si la cena del viernes tiene relación con ese tipo, prefiero estar prevenido. Cuanto más lo pienso, más me convenzo de que es un estafador.

—Te lo dije —le recordó ella.

—Lo sé. Y me cabrea que esté engañando a mi madre. Sobre todo, si ella cree que es su amante. Cuando descubra quién es de verdad… Porque lo vamos a desenmascarar, Emma.

—¿La rubita carapastel y tú?

Se arrepintió al instante de esa pregunta. Cada palabra llevaba impresa la marca de los celos. Por suerte, él no la percibió. Se echó a reír y luego…

—¿Cómo has llamado a Stephanie?

—Rubita carapastel —repitió ella, esta vez con indiferencia.

—Lo de rubita ya te lo había oído, pero lo otro… —Volvió a reír—. Carapastel…

—Por su carita redonda y plana —se justificó Emma—. Mofletes blanditos, naricita chata… Joder, ya parezco mi madre, con tanto diminutivo.

—No, no, si tienes razón. El mote le va que ni pintado. Además, la chica es dulce como un pastelito —añadió él, enfatizando el nuevo diminutivo.

—Más bien empalagosa. —Ayyy… Otra vez ese tono celosillo. Tenía que arreglarlo—. Bueno, tú también lo eres un poco. La verdad es que sois tal para cual. Hacéis buena pareja.

—¿Eso crees?

Emma decidió cerrar la boca. Lo estaba estropeando cada vez más. Y como ya habían terminado la cena, se levantó para huir. No por cobardía, por supuesto. Se trataba solo de protección.

—¿Te importa que recoja mañana la cocina? Tengo la espalda hecha polvo de tanto trajinar cajas en la librería. Me voy a mi habitación a leer un rato en la cama.

—Tranquila, ya recojo yo. Tú descansa.

Descansó poco. Leyó hasta que terminó la novela a las tres de la madrugada y le costó otra hora más conciliar el sueño. Warren iba a investigar por su cuenta, y eso le daba rabia. Tanta como que fuera a ver a la carapastel.

A la mañana siguiente, evitó el encuentro matutino con él en la cocina por si se le ocurría volver a mencionar la visita al aparthotel; temía decir algo que la delatara, al igual que sus ojeras evidenciaban que había pasado una mala noche. Solo coincidían unos cinco o diez minutos, mientras Warren tomaba un café, pero prefirió desayunar deprisa a correr riesgos innecesarios. Además, iba a necesitar tiempo para disimular con el maquillaje esas bolsas bajo los ojos.

Tal vez sí debiera escapar de allí y trasladarse al ático de John y Sandra.

La falta de descanso y de su hora tranquila para despejarse y conectar su cerebro con el mundo le pasó factura en la librería. Solo se enteraba a medias de lo que le pedían, por lo que mandó a la sección de cuentos a un cliente que buscaba libros de psicología infantil y a la de recetarios de cocina al que le preguntó por diccionarios. Al terminar el turno, Jillian se le acercó en el almacén cuando recogían los bolsos y abrigos.

—Hoy estás un poco ida, ¿no? Y muy callada. ¿Qué te pasa?

—Nada.

—Emmaaa…

El tonillo cantarín de su amiga y una mirada condescendiente indicaban que no iba a conformarse con esa respuesta.

—Nada, en serio. Solo que no paro de darle vueltas al ofrecimiento de Sandra —se justificó ella—. De trasladarme a su casa. ¿Hay novedades de Steve?

—No despistes. ¿Qué más te ocurre?

A Emma le rugieron las tripas oportunamente.

—Que tengo hambre. Un hambre de perros. ¿No lo has oído? —le preguntó, llevándose una mano al estómago.

—Sí, pero sigues sin convencerme. ¿Comemos juntas y me cuentas? Invito yo.

—Tú siempre comes en tu apartamento para no gastar, Jillian. Y no hay nada que contar.

Entonces, justo cuando salían de la librería, sonaron dos pitidos en el bolso de Emma. Acababa de llegarle un mensaje al móvil. ¿De Warren, quizás? A lo mejor le pedía que lo acompañara al aparthotel, pensó, esperanzada.

Leyó el SMS y no pudo disimular su enfado. Era de Warren, sí, pero no le pedía nada. Solo le comunicaba que iba de camino hacia su misión.

—Parece que no te ha gustado el mensaje —observó Jillian—. ¿Por qué te molesta tanto? ¿De quién es?

Y Emma, efectivamente muy molesta, le contó a su amiga el plan de Warren que la dejaba al margen de la investigación ese mediodía.

A Jillian le daba igual lo que hiciera Olivia Calverston en su tiempo libre o si tenía un amante o diez, pero no pensaba permitir que una recepcionista coqueta y empalagosa se interpusiera entre Emma y el hombre que había derribado los muros que protegían su corazón. Sin pensárselo dos veces, propuso:

—Si vamos en mi moto, podemos llegar allí en quince o veinte minutos. Llevo un casco de sobra. Y también llevo un par de barritas de cereales para matar el gusanillo. ¿Quieres una?

Emma miró aquel llamativo envoltorio de papel brillante y pensó que era un triste consuelo para su estómago. Aun así, sería mejor que nada. Y la propuesta de Jillian resultaba irrechazable, así que aceptó ambas cosas. Devoró la barrita antes de ponerse el casco, pensando en que, si Warren creía que podía dejarla de lado en esa investigación que había sido idea de ella, estaba muy equivocado. Nadie le volvería a decir jamás adónde podía ir y adónde no. O lo que podía o no podía hacer. Y, con esa determinación y muchas ganas de fastidiarle su posible próxima cita, montó en la moto de Jillian y salieron zumbando hacia el aparthotel.

58

Durante toda la mañana, mientras veía la señal del localizador permanecer inmóvil en casa de sus padres, Warren había estado dudando. ¿Debía ir a hablar con Stephanie? ¿O era mejor subir directamente al apartamento 23 con un falso pedido de comida a domicilio y encararse con el joven misterioso?

No le hacía puñetera gracia disfrazarse de repartidor. Además, tendría que esperar hasta las ocho, cuando la recepcionista acababa el turno. Y probablemente, la persona que estuviera en ese momento tras el mostrador, llamara a dicho apartamento para confirmar que su ocupante hubiera hecho aquel pedido. El hombre lo negaría y él tendría que volver por donde había venido. Y cenar lo que había comprado o desperdiciarlo, tirándolo a la basura.

También podía esperar a la cena familiar del día siguiente, preguntarle a su madre por la amiga a la que había ido a visitar el domingo (su encuentro con Emma le daba pie a ello) y ver cómo reaccionaba.

Esperar, esperar, esperar… Warren no quería esperar más. Ya había visto suficiente.

Desde que le regaló el móvil el viernes anterior, su madre había ido casi todos los días a aquel apartamento. En cambio, el gimnasio lo había pisado solo el lunes. Así pues, a la una del mediodía, viendo que el circulito seguía en la casa familiar, Warren decidió ir a ver a Stephanie.

Avisó a Steve, que estaba liado en su despacho con un informe, y partió en dirección al aparthotel.

Caminó a paso tranquilo, pensando en lo que le diría a Stephanie para conseguir el nombre y cualquier otra información del huésped misterioso. Luego, haría una búsqueda en Internet. Seguro que estaba en alguna de las redes sociales que tantos adeptos tenían hoy en día. Incluso si se trataba de un estafador. Una cuenta falsa podría serle muy útil a un delincuente de ese tipo, tanto para buscar posibles víctimas futuras como para usarla de tapadera.

A medio camino le envió un SMS a Emma. Habría preferido llamarla y oír su voz, pero su reacción la noche anterior, cuando le expuso su plan, fue chocante. Parecía celosa de Stephanie. Warren sonrió al recordar el mote que le había puesto: carapastel. Debía de ser por simple desprecio, porque si fuera por celos significaría que...

¡No! Más le valía no pensar ahora en esa posibilidad, necesitaba concentrarse en la recepcionista presumida.

Acababa de dejar el mensaje a Emma cuando sonó el cacareo gallináceo. Era Harold, que estaba organizando un partido de waterpolo con excompañeros de la universidad. Hacía casi un año que no montaban uno, y Warren se apuntó con ganas. Lo rematarían con una comilona a la que asistirían también las parejas respectivas y quien quisiera.

—Este domingo a las once de la mañana, perfecto. Se lo diré a Emma, a lo mejor le apetece venirse.

Y podrían pasar juntos otro domingo. Walter tenía partida de cartas con los amigotes, así que no le serviría de excusa.

Qué raro era lo de ese tío, pensó Warren mientras Harold seguía hablándole. La foto manipulada de aquel dudoso fin de semana fantástico, la actitud de Emma durante la cena para cuatro, la noche en que ella volvió de tan mal humor… Además, nunca hablaba del sobón, salvo que él le preguntara, y Sandra ni siquiera sabía de su existencia. Y era la mejor amiga de Emma.

Un bip-bip intermitente entre el parloteo de Harold le indicó que tenía otra llamada entrante. ¿Sería de ella, que había visto el mensaje?

Lo que Warren veía ya era el edificio del aparthotel, así que le dijo a su amigo que contaran con él para el partido y colgó. Guardó rápidamente el móvil en el bolsillo y empujó la puerta de entrada a la recepción, componiendo una encantadora sonrisa.

Pero el mostrador estaba vacío.

59

Debería olvidarse de ese blog y, sobre todo, de la persona que lo escribía, se decía a diario Steve desde que descubrió la identidad de la bloguera. Ya conocía bastantes locales nocturnos. Conocer más no iba a levantarle el ánimo, que lo tenía por los suelos.

Esa mañana, impaciente por constatar que su deducción era acertada, había entrado en el blog por si La Reina había subido ya el post de la semana. Y sí, ahí estaba.

La caída de la mujer de la despedida de soltera copaba el relato.

El temor a que hablara de él o de la Mujer Pantera se desvaneció al ver que no había mención alguna a nada de eso, pero en lugar de sentir alivio fue presa de una especie de tristeza. Porque Jillian pasaba totalmente de él. Lógico, ya que ella era una persona muy sociable que gozaba de popularidad, mientras que él…

En fin, ¿para qué lamentarse?

Se autoconvenció de que no le importaba. Esos cuatro meses siguiendo los pasos de La Reina habían sido fructíferos: había conocido a gente y había conseguido tener una vida social mucho más activa que nunca. Ahora se trataba de mantenerla para no volver a caer en la reclusión. Continuaría saliendo los sábados e iría a aquellos lugares que más le habían gustado, con la seguridad de que coincidiría con alguna de sus nuevas amistades nocturnas y sin riesgo a toparse con Jillian. Y cuando coincidiera con ella en alguna celebración de los Calverston, haría lo que siempre había hecho: conformarse con mirarla de lejos. Después de todo, la chica no tenía ni idea de que él seguía su blog, de lo contrario se lo habría dicho, ¿no?

Tendría que pedirle a Warren que no lo comentara delante de ella o de sus amigas, prefería que continuara sin saberlo.

Como si lo hubiera invocado con el pensamiento, Warren entró en su despacho y le comunicó que se iba al aparthotel para averiguar algo acerca del supuesto amante de su madre. Steve encendió su portátil personal y abrió la aplicación del localizador. La señal estaba en la casa de los Calverston.

Veinte minutos después, Steve apiló ordenadamente los papeles que había sobre su mesa con la idea de continuar por la tarde el estudio que estaba haciendo por encargo de John. Le faltaba un fax que tenía que haber llegado ya (sin esos datos no podía seguir elaborando el informe), así que salió del despacho para pedirle a Rita que lo reclamara.

En aquel espacio que daba acceso a los despachos de los más altos cargos de la editorial se hallaban en ese momento el propio John y su padre, Nicholas Calverston, que visitaba periódicamente la empresa para supervisar su funcionamiento. A pesar de haberse jubilado, el hombre no era capaz de desentenderse del negocio.

Mientras Rita hacía la llamada pertinente, Steve fue testigo de la conversación que padre e hijo mantenían.

—Así que hoy vas a comer con mamá y no con nosotros, como haces siempre que vienes a vernos.

—Sí, la he dejado en el centro comercial esta mañana. Quería comprar no sé qué para una persona que está pasando unos días aquí. He quedado con ella en el aparthotel donde se aloja. Bueno, me marcho o llegaré tarde. Ya nos veremos en la cena de mañana.

Steve no siguió escuchando. Sin esperar la respuesta de Rita, volvió raudo a su mesa y miró la posición del localizador.

Fija en el hogar de los Calverston.

¡Mierda! O el programa se había estropeado o la mujer se había dejado el móvil en casa. Como Steve confiaba más en la tecnología que en el cerebro humano, no tardó ni tres segundos en marcar el número del móvil de Warren. Debía de estar llegando al aparthotel y él tenía que advertirle que su madre andaba por la zona y que aparecería por allí en cualquier momento.

Le saltó el contestador.

Lo intentó dos veces más mientras se ponía la chaqueta y esperaba el ascensor.

Nada.

No le quedaba otra que ir a avisarle personalmente. En la moto no tardaría ni diez minutos.

60

La voz de Stephanie sonó a la derecha de la puerta:

—¿Hola? ¡Estoy aquí! Un momento, por favor.

Warren avanzó unos pasos hasta que vio a la recepcionista. Agachada frente a la estantería de la salita que contenía libros, juegos de mesa y revistas, ponía en orden estas últimas. Antes de que a él le diera tiempo a saludar, ella se incorporó y exclamó con falsa emoción:

—¡Ah, qué sorpresa! ¡Si eres tú! Y trajeado.

—Estoy en horario laboral —arguyó Warren, extrañado por el tono sarcástico de la rubita, pero sonriéndole como si nada.

—Ya. Un poli de la secreta con traje. Qué curioso.

La ironía de la recepcionista indicaba que no se había tragado la bola de Emma. Él ignoró el comentario y se centró en su objetivo de engatusarla.

—Te dije que te llamaría, pero no te pedí el número de teléfono, así que… he venido.

—Mejor di que te marchaste tan deprisa y sin la información que buscabas, que has tenido que volver.

—Podría haber vuelto cualquier día que no estuvieras tú, si se tratara de eso, ¿no crees? —La rubita se encogió de hombros—. No negaré que busco información, pero también quería verte a ti, preciosa —sonrió, zalamero.

—¿Y dónde está tu amiga? ¿Se ha quedado fuera, vigilando, por si ocurre lo del otro día? —inquirió con frialdad.

—No, he venido solo. Así podemos hablar más tranquilamente.

—Entonces, debo suponer que no estás de servicio, ¿no es así? Porque los polis siempre van de dos en dos.

—No siempre.

—Mira, no me engañes. Vosotros no sois de la secreta, como dijo tu amiguita. Ni siquiera sois polis o no habríais salido huyendo como ladrones el domingo pasado.

Warren no quería dejar a Emma como una mentirosa, pero tampoco podía seguir afirmando que formaban parte del cuerpo de policía, pues sin duda le acarrearía problemas, así que lo arregló como pudo.

—Tienes razón. Ella se refería a que somos de… una sociedad secreta —improvisó— Sí, no de la policía secreta. Y nadie puede saberlo, por eso dijo solo «de la secreta». Que tampoco tendría que haberlo dicho, pero estaba nerviosa, se le escapó sin querer y tú lo interpretaste como cualquiera habría hecho.

—¡Y un cuerno! No me cuentes más historias, ¿vale? —espetó ella, cruzándose de brazos y caminando hacia el mostrador. Cuando pasó por su lado ni le miró.

—¡Espera, espera! —la detuvo él, y le bloqueó el paso en la puertecilla batiente por la que iba entrar—. Solo necesito un nombre. Es importante, de verdad.

—El de la señora que vino ya debes de saberlo. Tu amiga la conocía, por lo que pude ver.

—Sí, y yo también, por eso era mejor que no me encontrara aquí —adujo, pensando que sonsacarle información iba a resultar más difícil de lo que había supuesto.

La rubita lo miraba con petulancia y recelo a la vez.

—Entonces, debes querer el del huésped del apartamento 23.

—¡Exacto! Sabía que eras lista.

—¿Y por qué te interesa tanto ese hombre?

—Se trata de un asunto personal —respondió él, satisfecho al confirmar que su madre le había mentido a Emma. ¿A comer con una amiga? ¡Ja! Allí se alojaba un tío. Un tío joven de cabello oscuro, sin duda.

—Pues sube y resuélvelo con él —sugirió Stephanie.

—¡No, no, no! —¿Y si su madre le había enseñado al tipo una foto suya? Le reconocería al instante—. Escucha…

Una puerta tras el mostrador se abrió y un hombre trajeado, de unos cuarenta años, salió y se encaminó hacia ellos. Warren, que aún bloqueaba la puertecilla batiente, calló y se apartó para dejarle pasar. El hombre le saludó y luego, se dirigió a la chica:

—Me voy a comer, Fanny. Volveré en una hora. ¿Va todo bien?

—Sí, sí, ningún problema. —Miró a Warren—. El caballero viene a visitar a un huésped.

—Bien. Si necesitas algo, Fanny, llámame al móvil.

—Lo haré, no se preocupe. —Aguardó a que el hombre se marchara y le indicó a Warren—: Es el gerente. Deberías darme las gracias por encubrirte. Seas quien seas.

—Un millón de gracias, hermosa Stephanie.

La chica sonrió con petulancia y adoptó la actitud coqueta del domingo, aunque más artera.

—Tengo muy mala memoria, ¿sabes? Pero la comida me ayuda a recordar. Quizá después de una cena en un buen restaurante podría contarte algunas cosas del hombre del 23.

—Eso me encantaría. ¿Esta noche? —propuso Warren.

—Sí, esta noche me va fenomenal.

—Estupendo. Pasaré a recogerte a las ocho.

—Te estaré esperando.

La chica le lanzó un beso y se situó tras el mostrador.

Warren se negó a marcharse sin haber obtenido algo de información a cambio de esa cita, así que continuó con su mejor sonrisa y le sumó el tono de seductor consumado.

—Contaré las horas de espera para volver a verte, preciosa. Se me harán eternas. Pero las soportaría mejor si me dieras un nombre ahora.

Ella lo miró con suspicacia y se echó a reír con unos ji, ji, jis tan aguditos que a Warren le chirriaron los oídos. Procuraría no contarle nada gracioso en la cena para no tener que oír de nuevo esa horrible risa.

—Está bien. Se llama Ricardo.

—Ricardo… ¿qué más?

—Ah-ah, tú sólo me has pedido el nombre, no el apellido. Y todavía no sé el tuyo. ¿Cómo te llamas?

—¿Mi nombre a cambio del apellido de Ricardo?

—¿Por qué te interesa tanto ese hombre?

Warren optó por revelarle lo que sospechaban, por si despertaba la curiosidad de la chica. Se apoyó en el mostrador y, en voz baja, le dijo a Stephanie:

—Mi compañera de equipo y yo creemos que el tal Ricardo es un estafador.

—¿Un estafador? ¿A qué te refieres exactamente?

—Pues…

No pudo continuar. En ese momento, la puerta de la calle se abrió y Emma entró como un vendaval.

—¡Hola! Siento llegar tarde.

Warren se quedó atónito. ¿Qué hacía ella ahí? ¡Y con Jillian! Iban a chafarle el plan, ahora que Stephanie parecía dispuesta a hablar un poco.

—Jillian me ha traído en la moto para no hacerte esperar tanto —comentó Emma—. ¿Cómo va todo?

La recepcionista intervino, de nuevo suspicaz, antes de que él pudiera responder.

—¿No has dicho que venías solo?

Tampoco Emma dejó hablar a Warren.

—En principio sí, porque yo tenía otros asuntos y le dije que no podría acompañarle, pero he terminado antes de lo que calculaba y aquí estoy. Ah, te presento a Jillian, también es de la secreta. Bueno, ¿de qué hablabais?

—Tu… compañero —pronunció Stephanie con tonillo irónico— me ha pedido una cita.

Warren, saliendo de su asombro y sin poder ocultar que la presencia de Emma y de su amiga le molestaba, se apresuró en cortar a la recepcionista.

—Emma, el hombre que al que investigamos se ha registrado aquí con el nombre de Ricardo. Stephanie estaba a punto de decirme el apellido cuando habéis llegado vosotras.

—¡Genial! —exclamó ella con falsa alegría.

A Emma no le había gustado que la carapastel le restregara que tenía una cita con Warren. Ni el tono acusatorio de él, con ese retintín que indicaba que no eran bienvenidas a su pequeña reunión de a dos. Pero no pensaba demostrar lo mal que le habían sentado ambas cosas. Solo esperaba que si la cita incluía sexo no utilizaran el dúplex, porque no soportaría oír los jadeos mientras intentaba dormir en la habitación de enfrente.

No, Warren no le haría esa putada, ¿no? Antes la avisaría para que les dejara unas horas de intimidad.

La cuestión era si ella se las dejaría o no.

Jillian, notando la tensión que crecía entre las tres personas que observaba, pensó que había sido un error presentarse de repente en el aparthotel. Abofetearía a Warren por ser tan estúpido de preferir a esa recepcionista antes que a Emma, pero no era plan de liarla parda ni quería que su amiga lo pasara mal, así que intentó sacarla de allí.

—Será mejor que nos vayamos, Emma. Por lo visto Warren lo tiene todo controlado.

—¡Oh, no! —saltó Stephanie—. ¡No os vayáis todavía! Vuestro compañero iba a contarme por qué cree que Ricardo es un estafador.

Emma se quedó patidifusa y miró a Warren, preguntándole en silencio por qué le había revelado sus sospechas a la rubita. Él, con una sonrisa autosuficiente, le respondió:

—También le he dicho que no somos de la policía secreta sino de una sociedad secreta. No te creyó el domingo, y he pensado que era mejor ir con la verdad por delante.

Otra impetuosa entrada impidió cualquier réplica. Un chillido de Jillian resonó en el vestíbulo del aparthotel cuando la puerta tras ella se abrió de golpe y le dio de lleno en la espalda. Se giró para ver al culpable de aquel ataque y enmudeció.

Con el casco bajo el brazo y como si le persiguiera un toro embolado, Steve entraba en el aparthotel. Frenó al instante cuando se dio cuenta de que había golpeado a alguien con la puerta y quiso disculparse.

—Perdón, no he visto…

Pero no pudo seguir. El pulso se le aceleró al reconocer a La Reina y la boca se le secó de tal manera que no le quedaba ni una gota de saliva que tragar. Se sonrojó como un escolar ante la niña que le gusta de la clase y se quedó mirando aquel rostro con forma de corazón que pasó del estupor a la alegría en dos segundos.

—¡Hola, Steve! Qué sorpresa. ¿Qué haces aquí?

—Eh… —Tuvo que carraspear para que le saliera la voz—. Hola. Lo siento, yo… —Esquivó a la chica de sus sueños y caminó hacia su jefe—. Tenemos un problema.

—Lo supongo o no habrías venido —dedujo Warren—. ¿Qué problema?

—¿Nos disculpáis un momento? —pidió Steve a las tres mujeres.

Tiró del brazo de Warren y lo llevó hasta el fondo del vestíbulo. Dejó el casco sobre el mostrador y, de espaldas al pasillo del ascensor y en voz muy baja, le resumió el retazo de conversación que había oído al salir del despacho.

—Pero el localizador indicaba… —empezó Warren.

—Ya sé lo que indicaba el localizador —le atajó Steve—, tu madre se habrá dejado el móvil en casa. Tenemos que marcharnos ya, debe de estar a punto de llegar. O puede que ya esté aquí y que tu padre aparezca de un momento a otro.

—No, ella no está aquí, Stephanie me lo habría dicho. Joder… —Contrariado, Warren rebufó y despotricó por tener que irse cuando iba a obtener algo de información—. Vale, pues marchémonos. Total, Emma y Jillian ya me habían chafado el plan.

—Emma podría quedarse. Supuestamente, tiene un amigo alojado en uno de estos apartamentos.

—Es verdad.

Entonces se le ocurrió. Aquella era una oportunidad de la que podía sacar provecho. Estaba harto de disimular, de actuar a escondidas, de salir corriendo como si fuera un delincuente. Si hoy podía aclarar el asunto de su madre, mejor que mejor. Además, era muy extraño que una mujer quedara con su marido en el lugar donde se alojaba su amante.

O su sobrino, si la teoría del nieto falso era acertada, se dijo. En tal caso, que apareciera el marido podría tener una explicación muy simple: el estafador no había conseguido sacarle suficiente dinero a la mujer y pretendía tratar con el cabeza de familia para obtener más. Tal vez le propusiera invertir en algún negocio inexistente o le pidiera una donación para alguna causa humanitaria que nunca llegaría a su destino. De un modo u otro, el dinero iría a parar a los bolsillos del timador.

¡Menudo montaje! Tenía que advertir a sus padres lo antes posible.

Steve seguía esperando, pero la mirada de Warren, bastante más alto que el assistant, se perdía por encima de su cabeza en dirección al pasillo. Las tres mujeres, junto al mostrador, hablaban de tanto en tanto con sonrisas forzadas. Los segundos pasaban y Steve se iba poniendo cada vez más nervioso.

—Warren, vámonos ya, por favor.

Su jefe permaneció inmóvil, como pensativo. Entonces, Steve oyó la puerta del ascensor a su espalda y vio que el rostro de Warren adquiría una expresión beligerante. Sin comprender el motivo, insistió:

—No sé en qué estás pensando, pero tenemos que irnos ya. 

Warren ya no estaba pensando, había clavado sus pupilas en el rostro de la persona que salía del ascensor. Un rostro idéntico al que había visto en aquel Starbucks.

61

Un microsegundo bastó a Warren Calverston para identificar al hombre de cabello oscuro que avanzaba por el estrecho pasillo: Ricardo. O así se hacía llamar ahora. Pero eso era ya lo de menos, lo único que le importaba a Warren era que tenía delante, cada vez más cerca, al supuesto estafador de mujeres maduras y adineradas. Al que intentaba estafar a su madre.

La furia crecía dentro de él mientras las imágenes de aquella tarde desfilaban por su memoria: el rostro emocionado de ella, la nostalgia en el del joven, las manos que se unían, las bocas que conversaban, el abrazo intenso y largo…

Demasiado intenso para ser el de un sobrino desconocido, pensó Warren.

Adecuado, en cambio, para unos amantes prudentes.

No le quedó ninguna duda. Su madre abrazaría así a un amante secreto si estuviera en la calle, a la vista de todo el mundo.

A un amante que no la amaba, que solo buscaba su dinero.

Pues no le sacaría ni un dólar más, se dijo con determinación. Apartó a Steve, avanzó un paso para bloquear el pasillo y lanzó una mirada asesina al timador, que había ralentizado el suyo y parecía desconcertado. Y, de pronto, aquel tipo esbozó una sonrisa y le habló:

—¿Eres Wa…?

¡ZAS!

El puño derecho de Warren se estampó en el rostro del hombre, que se tambaleó hacia atrás al tiempo que emitía un gruñido de dolor y se llevaba una mano a la nariz.

Tres gritos agudos resonaron en el vestíbulo. Steve sujetó el brazo de su jefe, que ya se alzaba para volver a golpear.

—Warren, ¿qué haces?

—Tú no te metas en esto —le advirtió él, zafándose del agarre—. Es asunto mío.

Ese breve lapso permitió a Ricardo enderezarse. No le gustaban las peleas, pero eso de poner la otra mejilla tampoco iba con él, y aún menos cuando la nariz le sangraba y le dolía como mil demonios. Y habría devuelto el golpe en ese mismo instante de no ser porque su agresor debía de ser uno de los hijos de Olivia, el soltero que había visto en las fotos de la boda del mayor. Además, el bajito con gafas le había llamado Warren; el nombre coincidía. Así pues, contuvo las ganas de pegarle y se encaró con él.

—A ti qué te pasa, ¿eh? ¿A qué ha venido esto?

—¿Cuánto le has sacado a mi madre, hijo de puta? ¿Hasta cuándo pensabas seguir engañándola? ¡Dímelo, venga! He descubierto tu juego, cabrón, y no dejaré que vuelvas a tocar a Olivia Calverston ni su dinero.

—¿De qué estás hablando? —inquirió Ricardo, confuso y secándose con el dorso de la mano la sangre que seguía saliendo de su nariz.

—Sabes muy bien de lo que estoy hablando. No eres más que un estafador de mierda.

Y le escupió.

La baba le dio en el pómulo y Ricardo ya no pudo contenerse más. Empujó con fuerza a aquel bruto con traje que lo acusaba de estafador, pero el tipo con gafas a su lado evitó que cayera al suelo y le sirvió de trampolín. El segundo puñetazo le dio de lleno en la sien. Ricardo le clavó el suyo en el estómago y ambos se enzarzaron en una pelea que, después de un par de golpes más, se convirtió en una lucha por librarse de las personas que los sujetaban para poner fin al combate.

—¡Basta ya! —ordenó Emma, tirando inútilmente del jersey de Ricardo.

—¡Parad, por favor! —pidió la recepcionista.

—¡Suéltame, Steve!

Ese era Warren.

—¡Quietos! —gritó Jillian, y quiso interponerse entre los rivales, pero la poca amplitud del pasillo hizo que se llevara un empujón antes de llegar a ellos y optó por escabullirse para no volver a recibir.

Stephanie observaba a cierta distancia a aquella panda de tarados mientras pensaba en cómo poner fin a la pelea que tenía lugar en su recepción. Debía actuar, y rápido, de lo contrario alguno de esos descerebrados se golpearía la cabeza contra el mostrador y acabaría herido de gravedad o conmocionado. O incluso muerto. Quizá si gritaba ¡FUEGO! se detendrían; aunque probablemente ni la oirían, con el follón que armaban. No le quedaba más remedio que usar aquello que se había comprado después de que la atracaran en la calle a plena luz del día. Aún no lo había probado, pero seguro que funcionaba. Siempre lo guardaba en su chaqueta, pantalón o lo que fuera que llevara puesto. Metió la mano en el bolsillo de la americana. Sí, ahí estaba. Se acercó al grupo y, cuando estuvo a dos palmos de los contrincantes, no dudó a cuál atacar. Su cliente era intocable, por muy estafador que fuese, así que sacó del bolsillo el pequeño envase cilíndrico y apuntó al rostro de guapo.

Warren, cegado por la ira, solo veía al despreciable estafador y trataba de librarse del agarre de Steve, que pretendía alejarlo de Ricardo.

—¡Suéltame de una…!  —FUSSS-FUSSS—. ¡Aaaah! ¡Jod…!

Un acceso de tos le impidió decir más. Y no veía nada. Un insoportable picor en los ojos se sumaba al de la garganta, que se extendía por todo su sistema respiratorio. Y la cara le ardía como si hubiera metido la cabeza en una sandwichera. Se dobló sobre sí mismo sin poder parar de toser y se presionó los párpados, fuertemente cerrados.

—¡Warren! ¡¿Qué te pasa?! —gritó Emma, alterada y soltando el jersey del estafador. Acto seguido se dirigió a la carapastel—: ¡¿Qué era eso?! ¡¿Qué le has echado?!

—Espray de pimienta —respondió Stephanie, orgullosa de haber detenido la pelea.

—¿Espray de pimienta? ¡¿Estás loca?! —vociferó ella. Como un toro bravo, tan furiosa que parecía echar humo por la nariz, fue directa hacia la rubita.

—¡Emma, no! —se interpuso Jillian para evitar otra pelea. Con rapidez de reflejos le quitó el espray a la recepcionista y, poniendo en práctica una técnica de defensa aprendida en el pueblo, la tumbó en el suelo, bocabajo, y se sentó sobre ella sujetándole las manos a la espalda.

Emma se quedó patitiesa ante la reacción de su amiga. Y medio sorda por los agudos chillidos de la rubita carapastel, que intentaba soltarse sin conseguirlo.

También Steve alucinó al ver a La Reina reducir a aquella chica con tanta facilidad. Era admirable. Quiso felicitarla, pero Warren no paraba de toser y él continuó dándole palmaditas en la espalda para ayudarle a recuperarse.

Ricardo, jadeando por el esfuerzo realizado y dolorido por los golpes recibidos, se sentó en el suelo enmoquetado y colocó la cabeza entre las rodillas al tiempo que se pinzaba la nariz para detener la sangre que volvía a brotar.

La sonora tos de Warren sacó a Emma de su asombro. Desesperada y muy preocupada por él, se dirigió otra vez a la carapastel.

—Agua. ¿Dónde hay agua? ¡Warren necesita agua!

—No te servirá de nada —advirtió Ricardo con voz de pato a causa de la nariz pinzada.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Porque el compuesto que llevan… esos espráis… es liposoluble —explicó de forma entrecortada—. El agua no tiene ningún efecto. Prueba con leche. ¿Alguien tiene un pañuelo, por favor?

—¿Leche? ¿Qué estás diciendo?

Un paquete de pañuelos de papel aterrizó a los pies de Ricardo.

—Gracias.

—De nada —respondió Steve.

—Leche entera —especificó Ricardo a la vez que sacaba uno de esos pañuelos, no quería manchar de sangre la moqueta—. Puedes usar hielo… para aliviar la quemazón de la piel, pero no servirá de mucho más. Es mejor… un trozo de carne fría. Y si alguien va a por hielo, traed para mí, por favor.

—No os preocupéis tanto —intervino Stephanie desde el suelo, inmovilizada por la menuda Jillian—. El espray de pimienta es inocuo. El efecto dura quince o veinte minutos. Treinta como mucho.

Emma pensó que si Warren tenía que aguantar quince minutos más aquella horrible tos se acabaría ahogando, así que preguntó dónde estaba la cocina para ir a por leche, hielo, carne, aceite, mantequilla…, lo que fuera con tal de aliviar su estado. Pero antes de que aquella loca recepcionista pudiera responderle, la puerta de la calle se abrió y Olivia y Nicholas Calverston entraron en el aparthotel.

62

La sonrisa que mostraba Olivia Calverston al pisar el vestíbulo del aparthotel se convirtió en una mueca de horror al ver la escena que tenía ante sus ojos: la recepcionista tendida bocabajo y Jillian sobre ella, Ricardo sentado en el suelo y sangrando por la nariz, su hijo tosiendo como un fumador empedernido con bronquitis crónica y Steve a su lado, sudoroso y casi temblando de miedo. Y Emma de pie, con cara de espanto, mirándolos a ella y a su marido.

Alarmada, Olivia avanzó con paso rápido hacia Warren sin quitar ojo del horrible aspecto que presentaba Ricardo.

—¡Dios mío! ¿Qué ha ocurrido aquí? ¡Nicholas, pide una ambulancia, deprisa! Hay que llevar a estos chicos al hospital.

—No llegará antes de una hora, Olivia, será mejor que los llevemos en el coche —manifestó el señor Calverston, bastante malhumorado—. Voy a buscarlo.

—¿Puedo levantarme ya? —pidió la recepcionista.

Jillian se lo permitió. Mientras tanto, Warren, que ya cruzaba el vestíbulo caminando despacio y ayudado por Steve y Emma, advirtió a su madre entre toses y bruscas inhalaciones de aire:

—Mamá… este hombre… te ha engañado. Es un estafador…

—¿Mamá? —se sorprendió Stephanie.

—¿Estafador? —repitió Olivia, mirando a su hijo con el ceño ligeramente fruncido.

Ricardo, que se había levantado y revisaba su ropa en busca de manchas de sangre, reivindicó su inocencia:

—Te juro que no sé de qué habla, Olivia

—Señora Calverston —intervino Emma—, su hijo la vio con él un día en una cafetería y… —Calló al oír un «no» entre toses y notar que los dedos de Warren se le clavaban en el hombro—. Bueno, ya se lo contaremos luego.

—Desde luego que me lo contaréis. Ricardo, ¿necesitas ayuda?

—Creo que no. Llevad a Warren al hospital, está peor que yo.

—A ti también debería verte un médico. Esa nariz…

—No se ha roto, tranquila. Marchaos —insistió Ricardo.

También Emma, que ya salía del aparthotel con Warren medio ciego, doblado por la tos y agarrándose a ella y a Steve.

—Vámonos, señora Calverston, por favor.

El coche del padre se detenía frente al edificio.

—De acuerdo, de acuerdo —cedió Olivia—. Ricardo, quédate en el apartamento. Volveremos cuando salgamos del hospital y aclararemos todo esto.

En ese momento, Stephanie regresó corriendo de la cocina con un tetrabrik de leche y un cuenco con hielo. Le dio el envase a la madre y dejó el cuenco sobre el mostrador. Envolvió algunos cubitos en un paño y fue a socorrer a su huésped.

—Yo me encargo de él, no se preocupe, señora Calverston.

—Gracias, Fanny. Llámame si se pone peor antes de que volvamos.

En cuanto Olivia salió, Jillian recogió el casco que Steve había dejado olvidado en el mostrador y aguardó en la calle hasta que el coche, con Emma y Warren en el asiento de atrás, arrancó. Tal vez no fuera buen momento para hablar con El Incrédulo, pero tenía que intentarlo.

63

Steve se quedó en la acera, preocupado por su amigo y viendo cómo se alejaba el coche que iba a llevarlo al hospital. Habría querido acompañarle, pero no se atrevió a pedirlo. Además, ya le acompañaba Emma, la chica que a Warren le gustaba. Él sobraba en ese coche.

Cuando lo perdió de vista y se volvió para entrar de nuevo en el aparthotel a recoger el casco, se le cortó la respiración. Jillian se hallaba en la puerta, a tres metros de él, sonriéndole y con una mirada chispeante que a Steve le obnubiló y escamó a partes iguales. Recurrió al gesto que le permitía bajar la vista al suelo sin parecer tímido o avergonzado (empujar el puente de las gafas con la punta del índice) y se obligó a dar un paso, otro paso, otro…

La voz de Jillian:

—¿Ibas a por esto?

Un casco de moto apareció en su campo de visión. ¿Era el suyo?

Sí, lo era.

Por qué lo tenía ella le importó menos que recuperarlo íntegro y sin ningún rasguño. Por lo poco que conocía a la chica, podía decir que era un peligro andante. Con prudencia, dio un paso más y extendió el brazo. El casco le rozó los dedos y ella pasó por su lado sin dárselo. Él la siguió, La Reina iba hacia el escúter aparcado junto a su Honda y le preguntó:

—¿Esa es tu moto? 

—Sí.

—¡Uala! —exclamó Jillian, deteniéndose junto a la 800cc negra y reluciente—. ¡Es una pasada! ¡Me encanta!

—¿Me… devuelves el casco, por favor? —La timidez ganaba terreno.

—No te imaginaba con una moto así. ¿Me llevas a dar una vuelta? —le pidió, dicharachera.

—Eh… no creo que sea buena idea —respondió Steve, mirando la mano que sostenía el preciado objeto protector y esperando a que se lo diera.

—¿Por qué no?

—Tengo que volver al trabajo.

—Oh, venga, solo una vuelta —insistió con un pestañeo coqueto y poniendo morritos—. Nunca he montado en una de estas, me gustaría saber qué se siente.

Steve sí sabía lo que sentiría él, si tuviera a Jillian pegada a su espalda y rodeándole la cintura con los brazos, y ya estaba bastante nervioso por todo lo ocurrido en la recepción del aparthotel como para añadir más tensión a su cuerpo.

—Mejor otro día. Oye, el casco…

—Ah, sí, claro. Toma. —Se lo devolvió—. ¿Cuándo quedamos?

—¿Quedar? ¿Tú y yo? —se extrañó Steve.

—Para la vuelta en moto.

—Pues… no sé… —contestó, turbado, mientras hacía ademán de ponerse el casco, pero ella se lo impidió sujetándole el brazo.

—¿Esta noche? ¿Mañana? Podríamos ir a cenar. Prometo no tirar ninguna bebida. No soy tan patosa como crees. Lo del otro día en aquel pub… Bueno, mejor te lo cuento durante la cena. ¿Cuándo?

Steve no quería recordar aquella noche nefasta ni arriesgarse a pasarlo mal otra vez, así que mintió.

—Esta semana no puedo.

—Vaya. ¡Oh! Has quedado con aquella loca —afirmó Jillian con expresión resignada.

Confuso, Steve preguntó:

—¿Con quién?

—La mujer con la que te marchaste el sábado, la que tenía pinta de devoradora de hombres.

Supo de inmediato a quién se refería y sonrió ante aquella escueta pero atinada descripción de la Mujer Pantera.

—No, no he quedado con ella.

—Me alegro. No es tu tipo. A ti te va más alguien como…

Mientras Jillian pensaba mirando al cielo, Steve aprovechó para observarla y deleitarse con sus finos rasgos, la suavidad de su tez, la viveza de aquellos ojos azules…  Y se fustigó rememorando la calidez de esos labios y el sabor de un beso que no podría volver a degustar. 

—¡Ah, ya lo sé! A ti te va alguien como La Reina de la Noche.

—¿Qué? —dijo él a media voz y semiparalizado por lo que acababa de oír.

—Sé que sigues su blog, me lo dijo Emma. Y aunque no te creas ni la mitad de lo que cuenta, te aseguro que es verdad. La conozco muy bien.

Claro que la conocía muy bien. ¡Si era ella!, pensó Steve. Entonces, ¿por qué hablaba de La Reina en tercera persona? ¿Se había vuelto a equivocar y la autora del blog no era Jillian, sino alguna amiga a la que ella se lo contara todo?

La posibilidad era tan remota que la desechó enseguida.

¿Y qué quería decir con eso de que le iba alguien como La Reina? ¿Se estaba burlando de él? Steve notó que se le subían los colores y trató de ocultarlo recolocándose las gafas que no se le deslizaban por el puente de la nariz. Fijó la mirada en el casco que sostenía, incapaz de articular palabra. Mortificado, maldijo a su jefe en silencio. Si Jillian sabía la identidad de su seguidor anónimo porque Emma se lo había dicho, el culpable tenía que ser Warren. Era el único al que se lo había contado. Todo. Y por lo tanto, La Reina también debía de estar al corriente de que él llevaba meses tras sus pasos, acudiendo a los locales nocturnos de la ciudad que ella recomendaba. Debía de sentirse halagada, satisfecha y poderosa ante él, y estaba haciendo uso de ese poder para su propia diversión.

Igual que aquella fatídica noche en el pub.

¡La madre que…! Ahora lo veía claro: el pisotón, los roces, el cubata derramado sobre sus pantalones, el afán limpiador… Nada de eso había sido accidental sino un juego llevado a cabo a conciencia por una reina ofendida por los comentarios de uno de sus acólitos.

Y el beso. La burla máxima. Rematada por el post de aquella semana.

—¿Steve?

Jillian comenzaba a inquietarse ante la mudez de Steve. Ni siquiera la miraba. Y parecía agobiado. Seguro que no sabía cómo decirle que estaba harto de ella, pero era demasiado educado para soltárselo así, directamente y sin tapujos.

Proponerle una cena había sido un error. Y otro más grande insinuarle que ella era el tipo de mujer que le iba. ¡Si era al revés! Estaba claro que a él no le apetecía quedar a solas con ella. Y lo comprendía, aunque se resistiera a aceptarlo. El entusiasmo con que le había esperado en la puerta para arreglar las cosas se esfumaba a pasos agigantados; sin embargo, tu tozudez impidió que se esfumara del todo y la impulsó a intentarlo de nuevo. Porque había una posibilidad: que Steve no hubiera deducido aún quién era la autora del blog que seguía. Eso también justificaría su agobio, ¿no?

La posibilidad era pequeña, muy muy pequeña, pero existía. Y Jillian se lanzó.

—Lo siento, debo haber sonado muy presuntuosa al decirte que La Reina te iba. Lo que en realidad quería decir es que…  a La Reina le gustas mucho.

Él alzó la cabeza al instante y la miró fijamente a los ojos.

Ella parpadeó otra vez con coquetería.

Aquel aleteo de pestañas le pareció a Steve tan estudiado y artificial como la afirmación que acababa de oír. Por lo visto, la burla continuaba. Quiso ponerse el casco, montar en la moto y alejarse de esa chica que se divertía a su costa, pero se sobrepuso a su timidez y se forzó a curvar los labios en un amago de sonrisa.

—Jillian, deja ya de tomarme el pelo.

—No te estoy tomando el pelo —replicó ella, pensando que El Incrédulo hacía honor a su nombre—. ¿Por qué te parece tan raro que a La Reina le gustes?

Steve inspiró hondo para controlar su ritmo cardíaco, acelerado por el cariz que tomaba la conversación. Y por la cercanía de esa chica menuda, a un paso de él.

Tenía que terminar de una vez por todas con su juego y solo había un modo de hacerlo.

—Porque La Reina de la Noche eres tú, Jillian, y sé que no te caigo bien.

—Ah, imaginaba que lo sabías. Que yo soy La Reina, me refiero. Y admito que me sentaron mal tus comentarios en el blog y que por eso te puteé aquella noche —confesó, arrepentida—. Sé que me pasé y te juro que, si pudiera rebobinar, no haría nada de lo que hice. Bueno —sonrió, pizpireta—, excepto una cosa.

—¿El qué?

—Besarte. Fue… excitante. —Jillian vio alzarse las cejas del Incrédulo por encima de la montura de las gafas. Lo había sorprendido. Animada, continuó—: Y es una lástima que estés harto de mí, porque si tú quisieras…

La expresión de Steve cambió, como a cámara lenta, de la sorpresa al recelo. Con los ojos entrecerrados, preguntó:

—¿Tanto te apetece dar una vuelta en mi moto?

—¿A qué viene eso?

—A que si eres capaz de decirme que te gusto solamente para que te lleve en la moto. Porque si es así, no hace falta que sigas fingiendo.

Jillian estalló en carcajadas. La desconfianza de Steve le resultaba encantadora.

—No estoy fingiendo, Steve. Tu moto es muy tentadora, pero… —Se acercó más a él, posó una mano en la áspera y sonrojada mejilla del Incrédulo y, mientras le rozaba los labios con el pulgar, musitó—: …tu boca lo es aún más.

Y Steve fue incapaz de resistirse a aquella indirecta petición. Se inclinó ante su Reina y la besó.

64

Lo primero que quiso saber el señor Calverston en cuanto arrancó el coche fue qué había ocurrido en aquella recepción, pero Olivia le pidió paciencia.

—Luego, querido. ¿No ves que Warren apenas puede hablar?

—Pues que nos lo cuente la chica. Estaba allí, ¿no?

Emma, que trataba de calmar a Warren instándolo a beber pequeños sorbos de leche entre tos y tos, confirmó:

—Prefiero esperar a que su hijo se recupere.

—Claro, ¡cómo no! Otra que se desvive por el casanova —masculló el padre, y echó una mirada por el retrovisor al asiento de atrás—. Tú eres la que se ha instalado en su casa, ¿verdad?

—Temporalmente.

—Ah, bueno, menos mal que eres consciente de que lo vuestro no va a durar.

—No estamos saliendo, señor Calverston —le aclaró Emma.

Olivia la secundó:

—Solo se ha trasladado al dúplex porque están reformando su vieja casa, Nicholas. ¿Recuerdas que te lo comenté?

—¿Y crees que este cabeza hueca no va a aprovecharse de eso? —expresó el hombre con desdén. Su hijo tosió más fuerte—. ¿Lo ves? Me está dando la razón. Espero que, por lo menos, haya dejado a esa chica de la inmobiliaria.

Warren quiso defenderse, pero sus cuerdas vocales estaban tan irritadas que una sola palabra…

—No…

…le provocó otro ataque de tos.

Y al padre, una indignación suprema.

—¡¿No?! ¡Maldita sea! ¿Cuándo vas a madurar? ¿Cuando te jubiles? Eres…

—Disculpe, señor Calverston —lo interrumpió Emma, molesta con aquel hombre que sacaba conclusiones con tanta rapidez—. No sé lo que Warren iba a decir, pero sé que ha dejado a Caroline.

Olivia volvió la cabeza y sonrió a su hijo con aprobación. En cambio, Nicholas continuó su diatriba.

—¡La llevaste a la boda de tu hermano, por el amor de Dios! Como si fuera tu novia oficial. Y apostaría mi patrimonio a que ya te habías hartado de ella. Desde luego, no tienes remedio, hijo. Eres un tarambana, un egoísta y… y… ¡y te comportas como un crío! ¿A qué ha venido esa pelea, eh? ¡Y en un lugar público! Podrían denunciarte por agresión, ¿sabes? ¿No has pensado en eso? No, por supuesto que no.

—Nicholas, por favor…

—¡No pienso callarme, Olivia! Teníamos planeado un día tranquilo con una buena comida y tu hijo nos lo ha fastidiado.

—También es hijo tuyo, querido.

—Y me avergüenzo de ello. ¡Pelearse a puñetazo limpio con alguien que ni siquiera conoce! 

Emma no soportó más tanto desprecio hacia Warren y explotó.

—¡Su hijo solo pretendía ayudarle, señor Calverston! Estaba muy preocupado porque creía que su esposa tenía un amante y que…

—¡¿Qué?! —la cortó el hombre—. ¡Olivia! ¡¿Tienes un amante?!

—¡No, por Dios! ¿Cómo se te ocurre pensar algo así? Warren, ¿por qué creías…?

Nicholas no la dejó terminar la pregunta.

—Porque es un cabeza hueca, te lo he dicho mil veces. Y la última, hace dos minutos. Muchacho, espero que en el hospital tengan alguna neurona de sobra. Podrían prestártela para hacer compañía a la única que te queda en el cerebro.

—Nicholas, por favor, no seas tan duro con él. Y vamos a intentar calmarnos todos, ¿de acuerdo? —pidió Olivia—. Hay mucho tráfico y tardaremos un poco en llegar al hospital.

—No quiero ir al hospital —consiguió decir Warren, con voz de cascajo. Los efectos del espray de pimienta iban remitiendo y ya entraba aire en sus pulmones con cierta regularidad, pero sentía la garganta como si la tuviera en carne viva—. Me preguntarán… por qué me han rociado con… un espray anti-violadores.

—Mira, en eso el chico tiene razón, Olivia —concedió Nicholas—. Veo que aún le queda algo de sentido común.

—Llevadme a la editorial.

Emma lo miró, preocupada.

—¿Vas a trabajar en este estado?

—Ya estoy mejor. —Y, en susurros, añadió—: Y quiero bajar ya de este coche.

—Pues si ya estás mejor —habló el padre— volvamos al aparthotel. Tendrás que pedirle disculpas a tu primo y después, nos explicarás a qué viene eso del amante de tu madre, ¿queda claro?

—¿A mi primo? —inquirió Warren antes de volver a toser.

Fue su madre la que respondió.

—Sí, cariño. El joven con el que te has peleado es tu primo. Se llama Ricardo. Os lo iba a presentar en la cena de mañana.

—Mamá, es un estafador.

—No sé de dónde has sacado esa idea —comentó Olivia. Su marido rebufó.

Warren, orgulloso de la teoría del nieto secreto, tomó una bocanada de aire y expuso:

—Te ha contado que la abuela tuvo un hijo antes de casarse con el abuelo, ¿verdad, mamá? Y que él es hijo de ese hijo bastardo.

—No, cielo. Ricardo es hijo de mi hermana mayor, que no es bastarda —puntualizó—, pero ni tus hermanos ni tú la conocéis porque… Bueno, es una larga historia, por eso he organizado la cena de mañana. Ya es hora de que esta familia deje de guardar ciertos secretos. Por cierto, Emma, tú también estás invitada a la cena.

—¿Yo?

A Warren le sorprendió tanto como a ella. Olivia volvió la cabeza y les sonrió.

—No pongáis esa cara. Después de todo, Emma es casi de la familia. Para Sandra eres como una hermana.

—Yo no diría tanto, pero…

—¿Cuento contigo?

—Mamá, no la atosigues. Deja que se lo piense.

—Está bien. Decidme algo esta noche, ¿de acuerdo? Warren, tienes los ojos muy irritados. ¿Seguro que quieres que te llevemos a la editorial?

Antes de que él pudiera responder, su padre bramó:

—¿No me has oído, Olivia? Volvemos a ese apartamento para que este majadero le pida disculpas a su primo.

—Ay, sí, lo había olvidado. Pero, ¿sabes qué, Nicholas? Creo que será mejor dejar las disculpas para mañana, cuando todo se aclare. Además, Ricardo también necesita recuperarse, debe de estar dolorido. Dejemos que descanse. Y a nuestro hijo también. Y tú y yo tenemos una reserva para comer, ¿recuerdas?

—Ya no llegamos a tiempo.

—Llamaré al restaurante para avisar de que nos retrasamos. Préstame tu móvil un momento, no llevo el mío. Estaba tan bajo de batería que lo he dejado cargando en casa.

Premio para Steve, pensó Warren, y agradeció en silencio a su madre que se pusiera de su parte y no lo obligara a disculparse aún con el tal Ricardo. Le concedería el beneficio de la duda al sospechoso hasta conocer aquel secreto familiar y asegurarse de que ese tipo no iba en busca de dinero.

Vocecilla: La que has liado por no preguntarle a tu madre por el chico del Starbucks, colega.

Pues sí, admitió, contrariado. Y tendría que contárselo a todos desde el principio.

Se recostó en el asiento y cerró los ojos. No se atrevía ni a imaginar cómo reaccionarían sus padres cuando les hablara de la Operación Chapuza. Porque tendría que mencionarla, claro, si no, ¿cómo iba a justificar su presencia hoy en el aparthotel?

Pero no les diría que fue idea de Emma.

No, no iba a permitir que su padre se ensañara con ella como lo había hecho con él. El chaparrón de insultos lo aguantaría él, como siempre. Ya estaba acostumbrado. Y no sería peor que el que le había caído en el coche. Joder, ni siquiera medio ciego y asfixiado había despertado un poco de compasión en el gran Nicholas Calverston.

O comprensión. Con eso le habría bastado.

Sin embargo, la bronca le había dolido menos que otras veces. Quizá porque tenía a Emma a su lado, preocupada por él, cuidándole. Y ahora que apenas tosía y ya no le escocían tanto los ojos, era más consciente del tacto de esa mujer que le acariciaba con delicadeza la frente y el cabello y le había cogido una mano en señal de apoyo; un gesto bastante íntimo que lo era todavía más por el lugar en el que ambas manos reposaban: sobre el muslo derecho de él, muy cerca de su entrepierna. Ya notaba el efecto de tanta cercanía, con la sensibilidad a flor de piel como la tenía en ese momento, así que entrelazó los dedos de Emma y guio la mano hasta el asiento. No era la mejor solución, porque ahora rozaba el muslo de ella, pero se resistía a soltarla.

Olivia también telefoneó a Ricardo. Ya había subido a su apartamento y aceptó aclarar el asunto al día siguiente. Cuando colgó, le preguntó a Emma si iba a quedarse un rato con Warren en la editorial.

—Tengo que volver a la librería, señora Calverston. Lo acompañaré hasta la puerta, pero no puedo quedarme.

Podría. Le sobraba casi una hora, pero se sentía fatal. Ella era, en buena parte, responsable de lo sucedido. Si no hubiera propuesto investigar y la vigilancia con el localizador… Si no se hubiera tomado todo aquello como una aventura emocionante en plan detective de la tele… Si no se hubiera instalado en el dúplex y permitido que Warren se acercara tanto a ella… Si no se hubiera acostado con él…

¡Uf! Había hecho demasiadas cosas sin pensar en las consecuencias, y Warren lo estaba pagando en su lugar.

Ya sabía por Sandra que el señor Calverston era una persona rígida y bastante inaccesible, pero verlo con sus propios ojos le había impactado. Sobre todo, ver cómo trataba a su hijo. Y lo mal que le sentaba a él tanto menosprecio. Toda la seguridad en sí mismo que solía destilar, su encanto, su locuacidad y su capacidad para bromear habían desaparecido en el coche.

La invadió un terrible sentimiento de culpabilidad. Porque si ella no se hubiera presentado en el aparthotel, celosa de la rubita, Warren se las habría ingeniado para salir del apuro en cuanto llegaron sus padres. O quizá ni se hubieran encontrado, pues él ya se habría marchado, con lo que se habría ahorrado la pelea y los insultos.

Iba a tener que pedirle perdón, pero no sabía cómo hacerlo sin ceder al deseo de abrazarle y besarle. Quedarse un rato más con él ahora, como proponía Olivia Calverston, sería un peligro. Necesitaba distancia para aislar sus sentimientos y su deseo, amarrarlos bien fuerte para que no escaparan y así, poder pensar en un modo sensato de disculparse.

Una tarde de lo más movida en la librería le impidió pensar. Al salir, Jillian, emocionadísima, la entretuvo contándole cómo había conseguido una cita con Steve. Solo fueron diez minutos, pero hizo que se le escapara el ferry que solía tomar y tuvo que esperar el siguiente.

Llegó al dúplex hecha un manojo de nervios y preguntándose si Warren estaría enfadado con ella. Mucho se temía que sí. Probablemente, después de recuperarse por completo de los efectos del espray de pimienta y de los insultos de su padre, había llegado a la misma conclusión que ella respecto a quién tenía más parte de culpa. Además, debía de fastidiarle un montón tener que pedirle disculpas al tal Ricardo delante de toda la familia.

Inspiró hondo antes de poner un pie en la escalera, armándose de valor para afrontar lo que quedaba del día. Tenía la impresión de sería aún peor que las horas trascurridas desde la mañana.

65

El cronómetro del horno sonó: la masa quebrada ya estaba lista. Warren se puso las manoplas, la retiró con cuidado y la colocó sobre la encimera, al lado del bol donde había preparado la mezcla para la quiche lorraine, siguiendo las instrucciones de su libro de cocina francesa. Le estaba sacando más provecho del que había imaginado la tarde que fue a buscar a Emma a la librería y se vio obligado a comprarlo junto con el de embarazo y parto. Recordó entonces que aún no le había dado ese manual a su hermano y anotó mentalmente hacerlo sin falta este fin de semana.

Aunque también podía regalárselo a Caroline.

Continuó hablándole a Fan, que se había acomodado en una de las sillas de la cocina y no le quitaba ojo de encima desde que él había empezado a preparar la cena. De vez en cuando emitía un corto y grato maullido, como si le escuchara y entendiera lo que le contaba.

—¿Y sabes qué? Cuando he visto a Emma plantándole cara a mi padre, me he dicho a mí mismo: se acabó. No puedes seguir encogiéndote cada vez que te habla ni dejarte avasallar por él. No es ningún dios, solo es un hombre, como tú o como yo. —Miró al felino y rectificó—: Bueno, como tú no, tú eres un gato, claro, pero… En fin, ya sabes lo que quiero decir, ¿no?

Fan maulló.

—Bien. Pues a media tarde le he llamado y le he dicho muy seriamente: Papá, estoy harto de que me hables con desprecio, harto de que no valores nada de lo que hago y de que me consideres un completo desastre. Siento haberte decepcionado al no ser como a ti te gustaría, pero soy como soy, y te agradecería que no volvieras a insultarme ni a tratarme como si fuera escoria. Y menos delante de Emma.

Fan bajó de un salto de la silla y Warren creyó que lo había asustado con su tono severo, pero en seguida se dio cuenta de que no era ese el motivo de su escapada. El radar del felino había detectado a su ama antes de que ella abriera la puerta y había ido a recibirla. A veces, ese gato parecía un perro.

Warren se moría de ganas de ver a Emma. Aunque estaba algo avergonzado por que ella hubiera sido testigo del trato que le dispensaba su padre, también se sentía orgulloso de haberle dicho, por primera vez en su vida, lo que de verdad pensaba.

Por el rabillo del ojo, la vio asomar por la barra americana. El saludo de Emma sonó contenido:

—Hola. ¿Cómo estás?

Él, concentrado en verter la mezcla en la base de la quiche, le respondió:

—Bien. Mi supuesto primo no me ha dado muy fuerte.

Añadió el queso gruyere, puso la bandeja en el horno y programó el tiempo de cocción.

Emma observaba los movimientos de Warren sin atreverse a entrar en la cocina. Él ni siquiera la había mirado. Y estaba tan serio… A punto estuvo de subir a su habitación y no bajar hasta la hora de cenar, pero se dijo que, cuanto antes pasara el mal trago, mejor.

—Lo siento mucho, Warren. Sé que estás enfadado conmigo, y si hay algo que pueda hacer para…

—¿Enfadado? —la interrumpió él, mirándola (ahora sí) ceñudo—. ¿Por qué iba a estar enfadado?

—Por aparecer de repente en el aparthotel, por decir lo que no debía en el coche... Tu padre se puso furioso, la tomó contigo y… —Calló al oír una risotada—. ¿De qué te ríes?

—Tu no has visto a mi padre ponerse furioso —comentó mientras iba colocando en el lavavajillas los cacharros que había usado—. Y suele tomarla conmigo, Emma. Lo de hoy no ha sido muy distinto a otras veces. Me considera poco más que un inútil.

—¿Hablas en serio?

—Totalmente. ¿Te apetece una copa de vino? Puedo abrir la botella que he comprado para la cena.

Más tranquila al ver que Warren no le recriminaba nada, aceptó el vino y entró en la cocina. Él puso dos copas en la mesa, sacó una botella del frigorífico y la descorchó.

—Un blanco de Alsacia. El maridaje perfecto para una quiche lorraine. —Tras llenar las copas, alzó la suya en un amago de brindis—. Gracias por defenderme en el coche. No recuerdo que ninguno de mis hermanos lo haya hecho alguna vez. Al menos, no con tanto ímpetu como tú —sonrió—. Poca gente se atreve a replicar a mi padre.

—Es que no soporto que traten mal a las personas que quiero.

Él alzó las cejas, estupefacto, y ella se dio cuenta de que acababa de pronunciar cierto verbo delator.

—Emma, ¿me estás diciendo que me quieres?

—¡No! ¡No, no, no! No me malinterpretes. No lo he dicho en ese sentido —respondió ella de inmediato. Y tomó un sorbo de vino para disimular su agobio.

Él le sonrió de esa forma tan suya que resultaba irresistible.

—Vaya, pues es una lástima, porque creo que tú y yo…

—No. Tú y yo nada. Es imposible.

—Ya, claro, de momento sí, porque estás con Walter, pero si algún día lo dejáis…

—No, Warren. Entre tú y yo no puede haber más que lo que hay ahora —afirmó, cortante.

—¿Y qué hay ahora exactamente?

—Pues… una buena amistad —concretó ella, y se dirigió hacia el salón. No quería seguir con esa conversación que amenazaba con arrinconar a la Emma racional y dejar paso a la impulsiva y sentimental.

—Y atracción física —añadió él, a su espalda.

Ella mintió con descaro:

—No por mi parte.

—¿Ah, no? ¿Y por qué quisiste acostarte conmigo el domingo pasado?

—Eso fue una locura y no volverá a ocurrir, ya te lo dije —le recordó Emma sin detenerse ni mirarle. En su mente resonaban las carcajadas de su otro yo mofándose de ella.

—¿Y también fue una locura besarme en aquella discoteca?

—Sí.

—¿Y el viernes, en la puerta, cuando me iba a trabajar?

Entonces sí se detuvo. En medio del salón. No sabía a dónde ir, él la había seguido y su voz sonaba cerca. No iba a poder escapar de esa embarazosa conversación, así que optó por reforzar su armadura y se dio la vuelta. Con mirada feroz, le respondió:

—Sí, eso también.

—¿Y no crees que son muchas locuras?

—Últimamente tengo demasiadas cosas en la cabeza. Y no sé qué pretendes al recordarme esas tonterías que no tienen ninguna importancia para mí. No pienso enrollarme contigo, Warren. No quiero ninguna relación en este momento de mi vida.

—¿Con Walter tampoco?

Mierda, se había olvidado de Walter, se enojó Emma consigo misma, y pensó que era muy cierto eso de que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo. Salió del paso con una frase tan manida como útil:

—Eso no es asunto tuyo.

—Solo te lo he preguntado porque es contradictorio que no quieras ninguna relación y estés saliendo con Walter.

Pillada. Su yo alocado volvió a reírse con ganas mientras el racional trataba de imponerse, aconsejándole sinceridad para poner punto y final al tema. Pero no podía ser completamente sincera y contarle la verdad sobre Walter-Patrick (implicaría hablarle de su principal temor), así que se agarró a un argumento que él no podría rebatir ni discutir.

—Mira, Warren, lo que no quiero una relación en la que tenga que preocuparme constantemente por si mi pareja me pone los cuernos. Yo exijo fidelidad al cien por cien, y todos sabemos que las mujeres son tu debilidad, no puedes resistirte a ellas. Y estoy segura de que si tú y yo saliéramos no tardarías en liarte con…

—¡Eh, eh, eh, eh, un momento! Yo jamás le he puesto los cuernos a mi pareja. En cambio, tú te has acostado conmigo mientras sales con Walter.

—¡Eso no es cierto! —saltó sin pensar. Su argumento irrebatible se volvía en su contra.

—Si no recuerdo mal, el domingo le dijiste a Sandra que ese tipo era tu novio, y acabábamos de…

—Se lo dijiste tú, no yo —le cortó ella, regresando a la cocina.

—Vale, sí, pero tú no lo negaste. Y tampoco lo has negado hace un momento.

—No, porque…

Emma cerró los ojos y suspiró para intentar calmarse. Estaba perdiendo el control. Tomó un buen trago de vino y notó que le temblaba la mano. Se dirigió hacia la barra para dejar la copa mientras la voz de Warren sonaba suave tras ella.

—¿Por qué, Emma? —Un breve silencio y continuó—: Escucha, no pretendo recriminarte nada, solo digo que me parece una hipocresía por tu parte hablar de fidelidad cuando tú…

—¡Oh, por favor! ¡Basta! ¡No quiero volver a oír hablar de Walter! ¡Walter no existe! ¡Me lo inventé!

Obviamente, no había conseguido recuperar el control. 

66

El estallido de Emma descolocó a Warren tanto como las tres palabras que su cerebro registró: Walter-no-existe.

Pero sí existía. Él lo había visto con sus propios ojos, cenando en su casa, toqueteando a Emma, besándola… Y en varias fotos. La del fin de semana fantástico era trucada, vale, pero el tío existía en carne y hueso. Procesó la siguiente y última afirmación de la mujer que se abrazaba a sí misma y lo miraba desafiante, y quiso confirmar que la había oído bien.

—¿Te lo inventaste?

—Sí, me lo inventé. No estoy saliendo ni he salido nunca con nadie llamado Walter. El chico que vino el jueves a cenar se llama Patrick y es un… un amigo de mi hermano.

—¿Y por qué le llamas Walter? ¿No te gusta su nombre?

—No, no es eso —respondió ella, poniendo los ojos en blanco—. No sabía cómo se llamaba cuando vi su foto, y necesitaba un nombre que empezara con W para enviarte ese e-mail que te envié con la foto y creyeras que me había confundido de dirección de correo.

—La que parecía un fotomontaje.

—¿Cómo te diste cuenta? Si era perfecta.

Como no quería confesar que había fisgoneado en la cámara y ya tenía confirmación de que no hubo fin de semana en las montañas, retomó la cuestión de la infidelidad.

—Muy bien, no le has puesto los cuernos a Walter, pero sí a Patrick. El hecho es el mismo.

—¡Por Dios! ¡Qué obtuso eres! ¡Hace años que no salgo con nadie! Todo fue una historia que me inventé para que me dejaras en paz. Patrick vino el jueves a cenar y se hizo pasar por mi novio porque mi hermano se lo pidió. No había visto en mi vida a ese tío y no pienso volver a verle, ¿lo has entendido?

Sí, Warren lo había entendido. Y se había quedado completamente anonadado.

Tardó un poco en reactivar sus conexiones neuronales y, cuando lo hizo, lo primero que desfiló por su mente fueron las imágenes de aquella cena. La alarma y la confusión se mezclaron en las líneas expresivas de su cara.

—Te estuvo sobando toda la noche, Emma. Y cuando se marchó, te besó como…

—¡Sí, ya lo sé! No hace falta que me lo recuerdes, ¿vale? Fue muy desagradable.  Pero no tuve más remedio que seguirle el juego. Yo no lo había planeado así, pero tú lo complicaste todo.

—¿Que yo lo compliqué?

—Sí. Si no te hubieras empeñado en invitarle a cenar, no habría tenido que aguantar sus manoseos y fingir que me gustaba. Fue una noche horrible.

—Y preferiste pasar una noche horrible a ser sincera conmigo.

—Pensé que sería una cena tranquila: dos parejas charlando un poco de todo y ya está. No imaginé que fuera a pasarse de ese modo.

Durante unos segundos, Warren guardó silencio y puso en orden sus pensamientos, buscando una coherencia en el comportamiento de Emma esos últimos días. Por una parte, le seducía, se entregaba a él en la cama, se preocupaba por él y lo defendía a capa y espada; por otra, se arriesgaba a quedar con un desconocido y a fingir que salían con el único objetivo de impedir un mayor acercamiento entre ellos. Esa misma tarde le había dicho que le quería (indirectamente, pero dicho estaba) y, al instante, lo había negado. ¿Cuál era la verdad que se escondía bajo tantas contradicciones?

La observó deseando tener la capacidad de leer la mente y poder comprender a la mujer con la que soñaba día y noche. Se retorcía los anillos con la mirada perdida en sus manos. Conocía esa señal: los nervios la dominaban y deseaba estar en cualquier otro lugar.

Quiso tranquilizarla y avanzó hacia ella, que alzó la vista como si alzara un escudo. Él se detuvo y se perdió en las oscuras profundidades de aquellas pupilas, anhelando poder atravesarlas y llegar hasta el alma que protegían con el acero de su mirada.

Un alma herida.

Warren ansiaba sanar aquella herida misteriosa y cuidar de Emma para que nadie volviera a hacerle daño jamás. Pero ella no se lo permitía, seguía poniendo barreras a cada paso que daban el uno hacia el otro. El de hoy había sido importante, muy importante, y Warren pensó que tal vez fuese el momento de derribarlas todas. Le sonrió con cariño.

—La verdad es que me alegro de que no salgas con Walter

—Patrick —corrigió ella de inmediato.

—Patrick, vale. No me caía bien. Llevaba días buscando la forma de decírtelo sin que te ofendieras, pero ya no va a hacer falta, si todo era una farsa. Lo que me cuesta entender por qué te inventaste un novio para que yo te dejara en paz. Lo único que he hecho desde hace meses es tontear un poco contigo. Lo hago a menudo con las mujeres, lo sabes de sobra.

—Te dije desde un principio y de mil maneras diferentes que no me interesabas, y, aun así, no parabas de acosarme —atacó ella, beligerante.

—¿Acosarte? No exageres, Emma. Llamarte un par de veces para invitarte a cenar no es acoso. Y desde que pusiste un pie en esta casa no he hecho absolutamente nada que pueda calificarse de acoso. Y lo mío me ha costado, créeme, porque el primer día, cuando te quedaste desnuda en mi habitación…

—¡Tú me retaste a hacerlo!

—¡De acuerdo, lo admito! Pero solo para que salieras huyendo, como hacías siempre. Estabas demasiado tentadora con esa toalla y hablabas y hablabas y no te ibas, y yo…  —Se pasó las manos por el pelo en un intento de barrer el recuerdo de aquel glorioso momento—. Bueno, dejemos eso. A ver, ¿qué más he hecho?

—No lo sé. Eh… Estoy cansada, me voy un rato a mi habitación.

Pero Warren no iba a permitir que Emma huyera de nuevo. Y la conocía lo suficiente como para saber que funcionaba mejor en combate que en la mesa de negociación, así que, sin demostrar la más mínima compasión, le preguntó:

—¿De qué tienes miedo, Emma?

Ella se detuvo al pie de la escalera, se dio la vuelta bruscamente y, con el rostro crispado y una mirada asesina, le respondió:

—De nada. No tengo miedo de nada.

—Eso no es cierto —contradijo él, esbozando una sonrisa victoriosa. Había tocado un punto débil y quería llegar al fondo de la cuestión—. Sé que te da miedo la oscuridad, por ejemplo.

—¿Qué?

Una expresión de alarma acababa de sustituir a la de furia homicida.

—¿Creías que no me daría cuenta de que dejas encendida la luz de la terraza todas las noches?

Ella volvió al combate poniéndose a la defensiva.

—Pues lo siento si te ha molestado, es una manía que tengo.

—No me molesta, Emma. Lo que me molesta es que no confíes en mí. Que te reprimas cuando estás conmigo. Solo el domingo pasado, cuando hicimos el amor, te liberaste de lo que sea que te mantiene en un constante estado de tensión y fue… increíble. Pero luego volviste a encerrarte en ti misma y no entiendo por qué. No entiendo por qué me apartaste de ti como si hubiéramos echado un polvo sin más, ni por qué un día me besas y al siguiente me rehúyes. Y no entiendo por qué niegas que hay algo entre nosotros, aparte de amistad, cuando es evidente que…

—¡No! Ni se te ocurra decirlo.

—¿Cómo sabes lo que iba a decir? ¿Porque para ti también es evidente? —la provocó él.

La vio cerrar los ojos e inspirar despacio y percibió un ligero movimiento en la mandíbula y aquel estilizado cuello, señales de tragar saliva. Warren intuyó que Emma estaba a punto de rendirse. Sin embargo, cuando habló, su voz sonó firme y sus pupilas se clavaron en las de él. Solo un brillo sospechoso de lágrimas contenidas indicaba que su intuición no le había fallado.

—Haya lo que haya entre nosotros, Warren, no va a ir más allá. Lo siento, pero no puedo. No puedo darte más.

Y enfiló las escaleras con la cabeza bien alta.

Fin del combate.

Ganadora: Emma Harris. Ya podía recoger el premio, que no era otro que continuar igual.

Vaya mierda de premio, desdeño Warren. Y decidió sacar la munición que guardaba como último recurso. Si daba en el blanco, haría sufrir a Emma, y eso era lo último que quería, pero tenía que intentarlo. Tenía que ayudarla a expulsar el veneno que infectaba aquella herida que ocultaba o jamás cicatrizaría. Comenzó con cautela:

—Es por ese novio que tuviste, ¿verdad?

Ella se paró en seco en mitad de la escalera. Él aguardó unos segundos y continuó con seguridad, aunque en tono suave.

—¿Qué te hizo, Emma?

Volvió a esperar, pero ella seguía inmóvil. Se fijó entonces en que la mano con la que había fantaseado en aquel bar se aferraba al pasamanos con tanta fuerza que los nudillos habían perdido el color. Warren se desplazó silenciosamente hacia el lateral de la escalera para ver el rostro de Emma. Con el perfil le bastó para identificar su expresión.

Odio y dolor.

Contuvo las ganas de subir y abrazarla, de repetir la pregunta que no le contestaba, pero no debía hacerlo. Presionarla de cualquier modo rompería la fina cuerda de la que él estaba tirando y sería casi imposible repararla.

Ausente.

Warren supo que Emma se había trasladado muy lejos de allí. Quiso pronunciar su nombre para que regresara de aquel lugar del pasado que tan desagradables emociones le despertaba, pero temió que un retorno súbito empeorara su estado y prefirió aguardar un poco más. Tal vez, cuando decidiera volver al presente, confiara lo suficiente en él y le contara algo de aquel doloroso viaje.

67

Una mujer despampanante, de pelo rubio oscuro cayendo en suaves ondas por encima de sus hombros, sonrisa comedida y ojos claros que se llenan de cariño cuando miran al pequeño que lleva de la mano. Un rostro angelical que habla entusiasmado y pide cuentos de monstruos… Emma le enseña los más bonitos que hay en la librería. El niño los quiere todos. La madre le dice dulcemente que debe elegir solo uno. Él señala tres. Emma aconseja comprar dos y el pequeño le regala una sonrisa de complicidad. La madre se niega y el niño insiste. La encantadora mujer cede. Emma, contagiada por la felicidad que desprenden aquellos clientes, los acompaña a la caja. Pero la alegría se esfuma de repente al oír una voz masculina que conoce demasiado bien.

—¡Emma, qué sorpresa! No sabía que trabajabas aquí.

Y su ex le presenta a su adorable familia.

¿Cuántos años llevaba intentando olvidar aquella fatídica tarde? Cada vez que aquella escena se reproducía en su cerebro, su firme voluntad la detenía y la metía de nuevo en ese cajón donde guardamos nuestros recuerdos más dolorosos y que procuramos mantener siempre cerrado. Sin embargo, hoy no podía hacerlo. Las imágenes se sucedían una tras otra con mayor nitidez que nunca. Ante sus ojos, la blanca pared se había convertido en una pantalla en la que se proyectaba ese fragmento de su vida que había golpeado su ya dañada autoestima después de una extraña relación y una violenta separación.

Quería cerrar los ojos y hacer un fundido en negro de aquellas imágenes, pero sus párpados se negaban a obedecer, obligándola a presenciar cada fotograma de aquel corto hasta el final. Un final que su ex había escrito sabiendo que era Emma la que solía atender la sección infantil de la librería en aquella época. Fue su venganza personal planeada a conciencia por haberle abandonado, por haber tenido la osadía de enfrentarse a él y poner fin a una historia de amor (para Emma lo fue) que terminó siendo de subyugación y sometimiento. Aquel encuentro en la librería, en absoluto casual, fue la última demostración por parte de su ex de quién era la persona que siempre había estado al mando.

Aquella tarde ya lejana, Emma, desengañada y humillada, enterró su ingenuidad y las ilusiones que le quedaban, tachó de su diccionario personal el verbo enamorarse y se juró a sí misma que jamás ningún hombre volvería a hacerle daño.

Con el tiempo, su corazón se fue enfriando hasta quedar cubierto de una gruesa capa de hielo y, cada día que pasaba, se sentía más orgullosa de su decisión. Volcaba todo su amor en su familia y en sus amistades, que eran pocas pero elegidas. Y los chicos que se habían acercado a ella en los últimos cinco años lo único que habían calentado era su cama, y tampoco demasiado.

Hasta ahora.

Hacía ya varios días que el hielo había comenzado a derretirse y un lento y constante goteo iba hidratando su reseco interior, devolviéndole el brillo que había perdido. La gruesa capa que protegía su corazón se había convertido en una fina y frágil escarcha que Emma se empeñaba en conservar intacta.

Y en ese momento, mientras veía en la pantalla ficticia a aquel pequeño inmensamente feliz mostrar a su padre sus cuentos de monstruos, sintió cómo la escarcha se resquebrajaba y se precipitaba dentro de su ser. Y ya no pudo contenerse. Cerró los ojos de inmediato para atrapar las lágrimas que los anegaron y que procedían directamente de su alma.

Pero unas pocas escaparon.

Warren, atento al rostro de Emma, vio el brillo de aquellas lágrimas y corrió hacia ella. Colocándose detrás de aquel cuerpo abatido, posó las manos sobre los hombros caídos y quiso decir algo mágico y maravilloso que se llevara la tristeza que la invadía. Pero de su boca solo salió el nombre de la mujer:

—Emma…

No hubo ninguna reacción.

Con una lenta caricia, él desplazó una mano hasta cubrir los dedos que seguían aferrados al pasamanos. Los fue separando de la madera uno a uno y, poco a poco, logró que la rígida y fría garra se amoldara su palma. Entrelazó los finos dedos con los suyos en una comunión más allá de lo físico y los llevó hasta el vientre femenino, envolviendo a Emma en un delicado abrazo. Quería transmitirle todo su cariño.

Su amor.

Cerró los ojos un instante y aspiró el aroma a melocotón y vainilla imaginando que Emma era suya, que sería suya para siempre, y la felicidad lo embargó. Pero también el dolor de ella. Y, aun a riesgo de causarle más, volvió a preguntarle:

—¿Qué te hizo, Emma?

¿Qué te hizo?

¿Qué te hizo?

¿Qué te hizo?

¿Qué te hizo?

La pregunta resonaba en la cabeza de Emma como un eco distante y se mezcló con la mirada diabólica y la sonrisa ladina que su ex le dedicó al despedirse. Su soberbia interpretación había terminado. La pared recuperó el blanco, y aquel vacío de imágenes potenció el eco que, en lugar de alejarse hasta apagarse, aumentaba de volumen de forma antinatural. Fue entonces cuando notó la calidez de un abrazo.

De Warren.

Emma se secó de inmediato la humedad de sus mejillas, sabiendo que tenía que responder a esa pregunta. Pero lo único que quería era volver a encerrar los recuerdos en aquel cajón, así que contestó:

—Nada.

—No te creo.

—Me da igual —dijo con voz ahogada, intentando escapar del brazo que la ceñía, pero él no se lo permitió.

—Dices que llevas años sin salir con nadie y no me parece normal en una mujer como tú, Emma. Eres inteligente, increíblemente atractiva, apasionada… Seguro que has tenido muchas oportunidades. Algo tuvo que pasar para que las hayas rechazado todas.

El tono de preocupación de Warren la conmovió. Sin embargo, la verdad la avergonzaba tanto que prefería seguir ocultándola.

—Lo que pasó no te interesa.

—Sí me interesa. Porque me importas. Y mucho. Más de lo que crees.

La voz ronca en su oído, casi un susurro, acarició el cuello de Emma y reverberó en todo su cuerpo. Su corazón, ahora a la intemperie, se aceleró y comenzó a latir con fuerza. Deseó recostarse en aquel sólido pectoral que le transmitía calidez, placentera y envolvente, pero el miedo a la inminente rendición la impulsó a hacer lo contrario. Se zafó del hombre y se alejó de él, escaleras arriba, al tiempo que le decía:

—Pues si tanto te importo, no me incordies y déjame vivir mi vida como a mí me gusta.

—¿Y lo que te gusta es dejar pasar los días uno tras otro, sin más?

—Yo no hago eso —respondió ella sin demasiada convicción.

—Sí lo haces, al menos desde que estás aquí.

Emma, ya en el distribuidor de la planta superior, se volvió para enfrentar la mirada esmeralda y se abrazó a si misma para conservar el calor con el que Warren la había llenado. También para dominar los temblores internos que le sobrevenían. Con sarcasmo, replicó:

—¿No llevo ni tres semanas aquí y ya crees saber lo que es mi vida?

—No. Lo único que sé es que estás tensa la mayor parte del día y que después de cenar pareces aliviada, como si al llegar la noche te quitaras un gran peso de encima. Como si superar un día más fuese un sacrificio. Sólo te he visto disfrutar de verdad con la maldita Operación Chapuza o cuando estás con Fan. O el domingo, cuando…

El timbre del horno comenzó a sonar. Oportunamente para Emma, incómoda por el cariz que volvía a tomar la conversación.

—Se te va a quemar la cena.

Él soltó un bufido y le pidió:

—No te muevas de ahí, vuelvo enseguida.

Warren bajó la escalera a toda prisa, preguntándose por qué no había preparado un pavo gigante que tardara  horas en cocerse en lugar de una quiche.

Tras depositar la fuente en la encimera, salió de la cocina temiendo ver el distribuidor desierto.

No se equivocó. Emma había vuelto a escapar.

Un maullido atrajo su mirada al pie de la escalera. Fan, sentado sobre sus patas traseras, le observaba con aquellos ojos verdes que parecían... ¿reprenderle?

¿Quizá por la pequeña discusión que había tenido con su ama?

Pensó que ese animal era más expresivo que algunas de las personas que conocía. Se fijó entonces en que el felino movía ligeramente las orejas, como si percibiera algún sonido. Él no oía nada.

—¿Qué ocurre, Fan? —le preguntó. Sabía que de algún modo se lo comunicaría.

El gato ascendió veloz las escaleras y, desde lo alto, emitió un sonido agudo, como una llamada a seguirle. Warren no lo creyó conveniente. Si Emma no le había esperado era porque quería estar sola.

Pero Fan no debía de opinar lo mismo, porque bajó, dio una vuelta alrededor de sus pies y subió de nuevo, esta vez más despacio y girando la cabeza cada tres o cuatro escalones, como pidiéndole que fuera tras él. Warren interpretó que al gato le apetecía ir junto a su ama y, como la puerta de la habitación estaba cerrada, necesitaba que alguien se la abriera. Y subió.

Al llegar al distribuidor oyó lo que Fan había captado ya desde la planta baja: Emma estaba llorando.

68

Emma no quería llorar. Odiaba llorar. Pero, en cuanto se refugió en la habitación, las lágrimas contenidas durante años se agolparon en su garganta, atenazándola con dolor. Sentía que se asfixiaba y las dejó salir. Se sentó en la cama, hecha un ovillo, y procuró no gemir muy alto para que Warren no la oyera cuando volviera de la cocina. El silencio le indicaría que no debía entrar ni seguir molestándola y se marcharía, probablemente enojado con ella con por no haberle esperado.

Al poco, oyó que llamaba a la puerta.

—¿Emma?

Se tragó el llanto y sorbió por la nariz para responder con todas las fuerzas que pudo reunir, que fueron pocas.

—Vete.

—Fan se ha empeñado en entrar. Voy a abrir un momento.

Vale. Un momento. Fan. Sí. Podía contenerse un momento.

La puerta se abrió despacio y el gato entró como una exhalación. Subió de un salto a la cama y se colocó junto a ella, que mantuvo la cabeza escondida entre los brazos, con la frente apoyada en las rodillas.

—Emma…

—Vete. —Apenas le salía la voz—. No quiero que me veas así.

—¿Así, cómo? ¿Sentada en la cama, con los pies descalzos?

No parecía enojado, sino burlón. Emma no supo qué era peor. Warren había sonado inocente, como un niño al que pillan haciendo una travesura y sonríe diciendo que no ha hecho nada malo. Y entraba en la habitación. Emma oía sus pasos, cortos y cautelosos, y se lo volvió a pedir:

—Por favor, vete. No estoy para bromas.

—Las penas es mejor pasarlas en compañía.

El colchón se hundió. Warren se había sentado junto a ella y la inercia la inclinaba hacia él. Emma se irguió para no rozarle, se enjugó las lágrimas que le impregnaban las mejillas y volvió la cabeza hacia el lado contrario, donde estaba Fan.

—Prefiero llorar sola.

—No te lo aconsejo. Yo lo he hecho alguna vez —le confesó él al tiempo que le acariciaba la nuca con suavidad—, y es angustioso.

Aquel tierno contacto abrió la última compuerta que mantenía presa la amargura, y Emma estalló en un llanto desgarrado. Quería detenerlo, pero no lo conseguía. Y el cálido brazo que ahora la rodeaba, dándole consuelo, lo hacía aún más difícil. Así que dejó de resistirse. Se acurrucó en el cálido pecho de Warren y lloró hasta que se vació de todas aquellas emociones que su yo sensato creía haber racionalizado para que no la afectaran: odio, desengaño, vergüenza, recelo, deseo de venganza hacia los hombres en general y hacia los muy atractivos en particular, como su ex.

Como Warren.

Emociones que la Emma alocada había conservado intactas, creándole un conflicto interior que condicionaba su comportamiento. Y lo peor era que no había sido consciente de ese conflicto hasta que conoció al hermano de su mejor amiga. Ese hombre había logrado que ansiara borrar una parte de su pasado, desterrar el odio y el desengaño para poder entregarse a él sin miedos ni restricciones. En cuerpo y alma. Al hombre que seguía abrazándola y acariciándole la espalda de una forma que le transmitía paz y seguridad.

Al hombre con Matrícula de Honor.

El hombre al que le había dejado el jersey hecho un guiñapo de tanto estrujarlo. Y húmedo por las lágrimas. Emma se apartó.

—Lo siento. Tu jersey…

—¿Estás mejor?

Ni siquiera se miró la prenda de ropa. Por lo visto, no le importaba. Solo le importaba ella. Y ella respondió:

—Sí.

Porque era cierto. Y no solo se sentía mejor, sino distinta. Por primera vez desde que abandonara a su ex, se sentía capaz de compartir con alguien la mentira que había vivido con él.

Warren esbozó una sonrisa, pero no dijo ni una palabra.

Emma se preguntó en qué estaría pensando, qué opinión tendría de ella después de lo ocurrido desde mediodía. A sus ojos, había pasado de ser una mujer atrevida que parecía comerse el mundo a ser una chica insegura, mentirosa, con manía persecutoria, cobardica y además, llorona. Su imagen se había roto en mil pedazos como un cristal golpeado por una piedra, y no sabía cómo recomponerla. Y él la miraba con una ternura y comprensión que no la ayudaban.

Esquivó aquella mirada para pensar en cómo responder a la pregunta que había tocado su herida más profunda y le había desatado el llanto tanto tiempo reprimido.

«¿Qué te hizo, Emma?».

¿Por dónde empezar? No iba a contárselo todo, lo aburriría hasta morir.

Vio a Fan en la butaca situada junto a la cristalera. Afuera, la oscuridad era absoluta. Una noche sin luna ni estrellas, igual que aquella en que se perdió en el bosque durante los campamentos escolares y tardaron horas en encontrarla. Un escalofrío le recorrió la columna vertebral. Debería encender la luz de la terraza, pero no podía moverse ni apartar la vista del gran rectángulo negro entre los vanos de pared. Hasta la habitación le pareció oscura, iluminada tan solo por la tenue luz de la lámpara de la mesilla que había prendido al entrar. Trató de calmarse diciéndose que allí no estaba a la intemperie, ni perdida ni sola. Warren seguía sentado en la cama.

No. Se acababa de levantar y cruzaba la habitación, directo a la oscuridad.

No, al interruptor de la luz exterior, junto al marco de aluminio. Lo accionó un par de veces inútilmente.

—No funciona —le informó ella—. Yo la enciendo desde fuera.

—¿Por qué no me lo habías dicho? No tenía ni idea. Mañana llamaré al electricista.

Y dicho esto, abrió la puerta y se internó en las tinieblas.

Emma se asustó, no pudo evitarlo. Los tres segundos que tardó en iluminarse la terraza se le hicieron eternos.

—¿Mejor así? —le preguntó Warren al entrar de nuevo en la habitación.

Ella asintió con la cabeza, aunque lo que deseaba en ese momento era besarle. Por estar allí, por comprender sus miedos, por no censurar sus impulsivas locuras, por la confianza que le brindaba, por los sentimientos que despertaba en ella…

Porque lo amaba.

Sí. Se había enamorado de Warren Calverston.

La peor locura de todas. 

Él no volvió a su lado. Cogió a Fan y se acomodó en la butaca, con el gato en su regazo. Tampoco volvió a formular la pregunta, y Emma quiso asegurarse de que aún estaba interesado en la respuesta.

—¿De verdad quieres saber lo que pasó?

—Solo si tú quieres contármelo.

¡Dios! ¿Existía alguna calificación por encima de la Matrícula de Honor?

69

Emma tardó tanto en comenzar a hablar que Warren temió que no quisiera contarle qué le hizo aquel novio. No la presionó. Aguardó en silencio en la butaca, acariciando distraídamente el largo pelaje de Fan y rogando por que ella le permitiera entrar en su vida. De nuevo parecía estar lejos de allí, su mirada se perdía más allá de la cristalera.

—Me engañó. Estaba casado y tenía un hijo. No lo supe hasta una semana después de dejarle. —Volvió a la habitación. Los ojos color café atraparon los de él y afirmó—: Jamás me habría ido a vivir con un hombre casado, ni siquiera me enrollaría con uno. Fui una ingenua. Tres meses saliendo y seis de convivencia, y ni siquiera sospeché que hubiera otra. El cabrón lo tenía muy bien montado y yo… —Alzó un hombro y sonrió con tristeza—. Estaba muy enamorada.

—¿Todavía le quieres? —preguntó él. Necesitaba saberlo.

Ella le miró como si hubiera dicho una idiotez.

—¡No!

Warren sintió un alivio inconmensurable.

—Dejé de quererle hace tiempo, pero mi orgullo… —Negó con la cabeza—. No puedo perdonarle todo lo que me hizo. No fue solamente el engaño, fue… —Suspiró profundamente—. Lo siento, he empezado por el final.

—No importa. Continúa.

—Yo tenía veintitrés años cuando me propuso buscar un apartamento para los dos. Acepté encantada. No porque estuviera mal en mi casa, ¡qué va! Mis padres tienen sus manías, pero son buena gente. Y con Albert siempre me he llevado muy bien. En esa época, yo hacía lo que me daba la gana, me divertía, tenía un trabajo que me gustaba y con un sueldo decente… Ya trabajaba en la librería —acotó—. Pero la idea de tener mi propia casa y de formar mi propia familia era algo con lo que soñaba desde que terminé el instituto. Así me educaron y yo no contemplaba otra opción —justificó—. Y él, mi novio, me ofrecía ese sueño. Llevábamos pocos meses saliendo, pero a mí me parecía el hombre ideal: educado, cariñoso, trabajador, guapísimo… ¿Qué más podía pedir? Creía que la vida era maravillosa. Creía en el amor.

—¿Y ya no? —inquirió Warren, temiendo la respuesta.

No obtuvo ninguna. Emma calló unos segundos y luego, le pidió que no la interrumpiera. Pasó a contarle que, en el reducido apartamento que alquilaron (treinta metros cuadrados), su ex tomó el mando desde el primer día. Él le llevaba seis años y ella, inexperta en el tema de vivir en pareja y con muchas ganas de que todo funcionara a la perfección, le fue cediendo el control. De sus idas y venidas, de sus amistades, de sus aficiones, de su dinero y hasta de lo que comía.

—Mi ex tenía fobia a las grasas y a los hidratos de carbono. En cuatro meses me quedé en los huesos y acabé perdiendo el apetito. Incluso el sexual.

—Doy fe de que los has recuperado. —Una mirada matadora le llevó a agregar con expresión inocente—: Nunca sobra nada de las cenas que preparo.

—Cocinas infinitamente mejor que él. Y que yo, desde luego. ¡La quiche! —se acordó de pronto—. Se estará enfriando.

—Puedo calentarla cuando quieras cenar. ¿Tienes hambre?

—No. ¿Y tú?

—Tampoco. Sigue, por favor.

Ella asintió con la cabeza y continuó:

—En el fondo, fue una suerte que adelgazara tanto, porque mis padres empezaron a preocuparse y a decirme que esa relación no me sentaba bien. Al principio no les hice caso, yo me veía estupenda y mi ex también. Pero, cuando Albert y Sandra se aliaron con ellos, ya me escamó. Adoro a mi hermano. Y Sandra es mi mejor amiga. Si los dos coincidían en que mi pareja me estaba manipulando y controlando demasiado, quizá tuvieran razón. De hecho, a Sandra apenas la veía, porque a él me convenció de que era una mala influencia para mí, y la echaba mucho de menos. Fue entonces cuando me di cuenta de que había dejado de ser yo misma. En mi afán por contentarle a él, por casarme con él algún día y tener hijos con él, le había permitido que me moldeara a su gusto. Y me estaba anulando. ¿Y sabes qué era lo más grave?

—¿El qué?

—Que, aun así, yo era feliz. En mi pequeño apartamento y con mi novio de revista, tan enamorado de mí que simplemente se había vuelto un poco posesivo. Un poco, ¡Dios! Qué ciega estaba.

Aquello tenía un nombre, y Warren no quiso que Emma se castigara por haber sido la víctima de un depredador.

—El maltrato psicológico pasa desapercibido muy a menudo.

—Eso era, ¿verdad? A veces, todavía me resisto a aceptar que lo fue. Por orgullo, supongo. ¿Cómo es posible que no lo viera? Y hasta mucho después no relacioné ese concepto con mi situación.

—En el fondo, sí lo viste. Y escapaste a tiempo.

—A tiempo de que no me dejara huella, no, Warren. Me generó un rechazo total a las relaciones de pareja. Por eso no he salido con nadie en cinco años. He tenido mis líos de una noche, pero no más.

—Solo sexo. Solo una vez —recordó (y comprendió) él—. Como conmigo.

Ella esquivó su mirada y ni lo confirmó ni lo negó, lo que le dio a Warren una cierta esperanza de que su intuición no le hubiera fallado: el domingo anterior, hubo algo más que sexo entre ellos.

—Tardé casi un mes en decidirme a abandonarle. Primero intenté hablar con él. Le dije que estaba cansada de ceder siempre, que me controlaba demasiado, pero él le daba la vuelta a cada problema que yo le planteaba y parecía que la culpable de todo fuese yo. Y vi que nunca llegaríamos a un acuerdo, que si yo no daba el paso, me acabaría convirtiendo en un simple objeto decorativo de aquel apartamento, en alguien sin personalidad, sin proyectos ni ilusiones propias. En realidad, ya no tenía ninguna, porque todo lo que le proponía le parecía absurdo o inútil o un gasto innecesario —apostilló, y comenzó a retorcerse los anillos—. Y cometí un error. Tenía que haberme marchado a escondidas, en cualquier momento que él no estuviera en casa, pero quise ser honesta y plantarle cara. Si llego a imaginar que…

Emma cerró los ojos y Warren percibió dolor y rabia en el rostro femenino, en los dedos de la mano que estrujaban la otra. Se temió lo peor.

—¿Te pegó?

—No exactamente. —Inspiró, y la rabia disminuyó—. Muchos fines de semana se iba a visitar a su madre que vivía en Pittsburg. Bueno, eso me decía él. Luego descubrí que era mentira y comprendí porqué nunca me dejaba acompañarle. Yo tampoco insistía, porque aprovechaba para ir a ver a mis padres.

—Al menos, allí no te controlaba.

—Oh, sí lo hacía. Les llamaba siempre dos veces para comprobar si estaba con ellos. Eso fue lo primero que les extrañó. Y a mi hermano le cabreaba mucho.

—A mí también me habría cabreado, te lo aseguro. —Ya se estaba cabreando con solo pensar en aquel maltratador del que no sabía ni su nombre. Si lo supiera, le haría una visita muy poco amistosa. Reprimió la furia y, como Emma se había callado, se disculpó—: Perdona, me has pedido que no te interrumpiera y no paro de hacerlo. Continúa, por favor.

Ella volvió a inspirar profundamente y a centrarse en sus anillos de bisutería.

—La tarde que le dejé, mi ex regresaba de uno de sus viajes a Pittsburg. Yo tenía las maletas en la puerta, solo le esperaba para despedirme y dejarle claro que no volvería. Cuando las vio, se mosqueó y empezamos a discutir. Como no entraba en razón, me harté, abrí la puerta y cogí las maletas. No me dio tiempo a salir. Él me las arrancó de las manos, cerró dando un portazo y me empujó contra la pared. Entonces cambió de táctica. Empezó a besarme y a… tocarme, a decirme que me quería, que yo era suya y de nadie más. Que nunca sería de nadie más. —Tragó saliva. Las manos le temblaban—. Y que me follaría hasta dejarme sin fuerzas para abandonarle. Intenté apartarlo de mí, pero no pude. Me aplastaba, la pared me arañaba la espalda y me costaba respirar. Me asusté y dejé de resistirme. Pensé que así se calmaría y… que yo podría escabullirme en algún momento y escapar.

Una lágrima resbaló por la mejilla de Emma. Se la enjugó con brusquedad y Warren se apresuró a sentarse a su lado. Podía adivinar lo que venía a continuación, no hacía falta que se lo contara.

—Emma…

—No —se apartó ella—. Déjame terminar, por favor.

Él asintió con la cabeza y ella fijó la mirada en algún punto del exterior.

—No llegó a violarme. No sé de dónde saqué el valor, pero algo dentro de mí se rebeló de repente ante tanta humillación y le mordí con saña. El labio le empezó a sangrar y se enfadó aún más, pero aproveché aquel segundo de desconcierto para darle con la rodilla en sus partes. Me soltó y yo escapé. Recogí el bolso del suelo y salí corriendo de allí. Bajé las escaleras tan rápido que pensé que me caería y me partiría el cuello, pero me daba igual. Lo único que quería era llegar a la calle, donde Albert me esperaba con su coche. —Se volvió hacia Warren—. Le había pedido que viniera para ayudarme con las maletas y por si mi ex se ponía pesado. Ya imaginaba que no aceptaría con facilidad que me marchara, lo que no me esperaba era que se pusiera tan agresivo. Y todo sucedió tan rápido que no pude ni sacar el móvil del bolso para llamar a mi hermano.

—¿Y qué hizo Albert cuando te vio?

—Solo le conté que habíamos discutido y le pedí que subiera a por mis maletas.

—¿Y te creyó?

—No le quedó más remedio. Tampoco les conté nada a mis padres, claro. Ni a Sandra, así que te pido por favor que esto quede entre nosotros.

La esperanza de Warren aumentó. Si él era el primero al que Emma le mostraba aquella herida abierta, tenía que significar algo, ¿no? Quiso abrazarla, sentarla en su regazo y darle todo el amor que guardaba dentro de sí para borrar los malos recuerdos de aquella tóxica relación. Pero no era el momento. Todavía no. Y se limitó a acariciarla con la mirada y con la voz.

—Gracias por contármelo a mí. Y te pido perdón por haberte presionado para que lo hicieras, pero cuando te he visto llorar en la escalera… Ahora entiendo por qué.

—No lloraba por lo que me hizo esa tarde, sino por lo que me hizo una semana después. Eso me derrumbó.

70

Emma no podía creer que le hubiera revelado a Warren lo que ocurrió aquella tarde, pero lo había hecho. Sin sentirse avergonzada ni humillada, como siempre se había sentido cuando recordaba aquel momento horrible que la había llevado a huir de los hombres más altos que ella. Ninguno volvería a encastrarla contra una pared sin que ella pudiera defenderse, ninguno volvería a intentar forzarla.

Y ahora se disponía a contarle la otra humillación, la que le había generado aversión a los hombres sumamente atractivos y encantadores. A todos los había metido en el mismo saco que a su ex. Y se había equivocado con Warren Calverston. A un metro de ella, su mirada la acariciaba y le despertaba el deseo de acortar esa distancia y abrazarle, de que sumara la caricia de sus manos a la de aquellos ojos verdes que la embelesaban. Para acallar aquel deseo se levantó, se abrazó a sí misma y fue hacia la cristalera. En la superficie brillante y transparente se reflejaba su silueta y la del hombre a su espalda. A fin de distanciarse más de él, fijó la vista en un punto imaginario en la lejanía y le narró aquel corto que se había proyectado en la pared blanca junto a la escalera.

Esta vez no hubo lágrimas ni dolor, solo una cierta lástima por aquella mujer que ignoraba las correrías de su marido. Y por el niño que crecería con las constantes ausencias de un padre que no tenía suficiente con una sola mujer.

—Cuando oí su voz diciendo, alegremente: «¡Qué sorpresa! No sabía que trabajabas aquí», pensé que sufría alucinaciones. Pero no. Ahí estaba él. Y me presentó a su mujer y a su hijo. A ella le dijo que yo era una amiga de un compañero de trabajo. Como el encargado estaba ahí mismo, en la caja, sonreí y le seguí la corriente, pero mi cabeza buscaba una explicación. «¿Casado? Imposible. Debía de estar separado cuando me conoció y ahora ha vuelto con su exmujer. ¿En una semana?». No entendía nada. Pagó los cuentos y me apartó de la caja. Cuando me tocó el brazo… —Hundió los dedos con rabia en la carne que él había tocado y cerró los ojos un instante—. Me desbloqueé. Dejé de buscar explicaciones, de estar aturdida por verle allí y quise decirle: «estuviste a punto de violarme hace seis días, cabrón de mierda», pero me mordí la lengua por respeto a aquella criatura inocente que no paraba de tirar de la falda de su madre, preguntándole «¿nos vamos ya?». Entonces, ella, muy serena y toda sonrisas, belleza y elegancia… Era muy guapa, mil veces más que yo.

—Lo dudo —replicó él.

—Rubia, melenita lisa, ojos azules, delgada… Y blanca.

—¿A qué viene eso de blanca?

El tono de la pregunta contenía reproche y extrañeza a partes iguales.

—En ese momento no caí, pero luego, cuando ya supe toda la verdad, tuve la sensación de haber sido la esclava de ese hombre. No su amante ni su pareja, sino su esclava mulata.

—Emma, vas a conseguir que me cabree de verdad.

—Hay mucha gente que se considera superior por el color de su piel, Warren —afirmó ella, volviendo la cabeza.

—Vale, sí. Por desgracia, la hay. Pero lo que tú has dicho no es eso. Lo que has dicho implica que tú te sientes inferior —señaló, poniéndose en pie. Estaba tenso—. ¿Es así como te sientes, Emma? 

—No —respondió con firmeza, porque era cierto. Nunca le había dado importancia al color de la piel de nadie, excepto…—. Solo fue una temporada, después de conocer a esa mujer. Era el único sentido que encontraba a la manera en que mi ex me había tratado. Hasta que comprendí que fui víctima de maltrato psicológico.

Él pareció relajarse un poco.

—Jamás te sientas inferior a nadie, Emma. Jamás. Por ningún motivo.

—¿Tal como te sientes tú ante tu padre? —Se arrepintió en el mismo instante en que lo dijo—. Perdona, no debería…

—No, no, si tienes razón —la cortó él, sin ofenderse—. Me he dejado avasallar por mi padre desde que tengo memoria. Pero ¿sabes qué? —Sonrió, ufano—. Esta tarde le he llamado por teléfono y le soltado todo lo que me he callado durante años.

Emma se enorgulleció de ese hombre casi más de lo que él parecía estarlo.

—Cuéntamelo.

—Luego. Primero, termina tú. Estabas en que te mordiste la lengua por el niño que se quería marchar de la librería.

Y Emma continuó.

La mujer del cabrón había excusado al niño diciendo que estaba cansado porque no acostumbraban a viajar. Que vivían en una urbanización cerca de Pittsburg y que habían venido a Baltimore a pasar el fin de semana para ver cómo era la ciudad donde su marido había estado trabajando los últimos diez meses. Acababa de pedir el traslado a otra sucursal, pero aún tardarían un tiempo en concedérselo.

—Entonces, empecé a atar cabos. Pittsburg, donde residía la madre de mi ex. Le pregunté por ella. Él me miró como si estuviera loca y me dijo: «creo que te confundes, mi madre murió cuando yo era pequeño». Y todo encajó.

En la mente de Warren también, que dedujo con rapidez:

—Aquellos viajes de fin de semana no eran para ver a su madre, sino a su mujer y a su hijo.

—Exacto. También la engañaba a ella. —Suspiró al tiempo que volvía a fijar la vista en el exterior, en el cielo sin estrellas—. No me lo podía creer. Me quedé alelada y me sentí… muerta por dentro. Me había pasado toda la semana sufriendo por el daño que le había hecho al abandonarle, por lo mal que lo debía de estar pasando. Porque, a pesar de todo, incluso del sabor amargo que me dejó la violenta despedida, aún le quería. Así de boba era yo.

Hizo una pausa para plantearse si seguía siendo una boba por haberse enamorado del hombre que se había vuelto a sentar en la cama y la escuchaba en silencio. Y Fan, acosado en la butaca, también parecía escucharla. Sus orejas peludas y puntiagudas se movían como si quisieran captar mejor lo que oía. Ella captó una musiquilla, pero la ignoró.

—Llegué a casa hecha una mierda y me acosté, aunque no podía dormir. A las once de la noche me sonó el móvil y lo cogí sin mirar quién llamaba. Era él, preguntándome con sarcasmo qué me había parecido la visita sorpresa. Le insulté de todas las formas que conocía. Ni se inmutó. Me dijo que me quería, que seguía enamorado de mí. Y de su mujer. Nos quería a las dos y no veía la necesidad de tener que elegir. Me negué a escuchar más y colgué el teléfono.

—¿No volvió a llamarte?

—No. Por suerte, no he sabido nada más de él.

La musiquilla otra vez. ¿Era la melodía de su móvil? Lo llevaba en el bolso, y el bolso lo había dejado en la entrada. No llegaría a tiempo. Si era importante, ya volverían a llamar, pensó, y le preguntó a Warren—: ¿Crees que un hombre puede estar enamorado de dos mujeres a la vez?

—No lo sé. Yo no, te lo puedo asegurar.

Fue casi un susurro, muy cerca de su oído. Y vio el reflejo del hombre en la cristalera, percibió su calor. Se giró lentamente, la mirada atrapada en la de aquellos dos mares caribeños, y sintió el roce de los dedos masculinos en la mejilla.

La caricia que había deseado hacía tan solo unos minutos.

Warren no sabía si era el momento adecuado, pero la pregunta de Emma le daba pie. Ansiaba decirle que estaba enamorado de ella. Que la amaba. Pero la necesidad de tocarla, de besarla, era mayor. Despacio, para darle tiempo a alejarse de él si así lo deseaba…

«No, por favor, que no se aparte de mí.»

…deslizó las yemas de los dedos por aquel estilizado cuello y continuó hacia la nuca, enterrándolos en los abundantes rizos que le enloquecían. Se inclinó hacia ella sin dejar de mirarla a los ojos, deseando llegar hasta el fondo de esa alma herida que ahora comprendía. Él podía ayudarla a sanar la herida, podía amarla con todo su ser para que aquella admirable mujer volviera a creer en el amor, en ese sentimiento universal que escapa a la razón.

Ella no se movió y él se aventuró a rodearle la cintura con un brazo. Se acercó un poco más...

Los labios femeninos se entreabrieron, se mezclaron los alientos.

…y más.

Rozó aquellos labios con los suyos, los lamió con la punta de la lengua, tanteando…

Provocando.

Y ella lo aceptó. Fue un beso cálido y dulce, lento y casi temeroso, como si sus bocas entrasen en contacto por primera vez. Las manos de él recorrieron la espalda de Emma, dibujaron su talle, moldearon sus nalgas con suavidad… Las de ella se enredaron en el ondulado cabello azabache y se desplazaron en busca de la solidez del pectoral masculino.

Warren, peligrosamente excitado, puso fin al beso. Tomó el rostro de Emma entre sus palmas y paseó sus pupilas por cada uno de aquellos rasgos que se sabía de memoria. La deseaba tanto… La quería tanto…

—Emma…

Una gallina cacareó.

«No, por Dios, ahora no».

—Creo que te llaman.

—No importa, que dejen el mensaje. Escucha…

El cacareo seguía y a Emma se le escapó la risa. Puso las manos sobre las de él al tiempo que le decía:

—Es mejor que contestes.

Le oyó mascullar una palabrota cuando sacó el móvil de bolsillo del pantalón. Respondió con un sí, seco y cortante. La cara de fastidio pasó a ser de extrañeza y le dijo al interlocutor:

—Sí, está justo a mi lado. —Miró a Emma y añadió—: No lo sé. Espera. —Tapó el micro con la mano—. Es Sandra, pregunta si puede hablar contigo.

—¿Sandra? ¿Y por qué te llama a ti?

—Dice que tú no le coges el móvil.

¡La musiquilla!, se acordó Emma mientras él le sugería:

—¿Le digo que te llame mañana?

—¡No, no, no! —Y le quitó el teléfono de un tirón—. ¡Hola, Sandra! ¿Cómo estás?

—¿Tienes el móvil desconectado? Te he llamado un par de veces y, como no contestabas, he empezado a preocuparme.

—Tranquila, estoy bien, pero tengo el bolso abajo y no lo he oído desde la habitación.

—¿Estás con Warren en tu habitación? ¡Ay, madre! Entonces, es verdad.

—¿El qué?

—Que sales con él.

—¡No!

El volumen de la negación despertó a Fan y extrañó a Warren.

Ella le hizo señas al hombre para que se marchara mientras escuchaba a su amiga:

—Me ha llamado mi suegra para recordarme la hora y el sitio de la cena de mañana y me ha dicho que tú también estás invitada. Y, claro, me he quedado a cuadros, porque si te ha invitado significa que eres la novia oficial de Warren.

Emma, derrotada, se dejó caer sobre la cama. Eso era lo último que le faltaba para completar el día.

—Mira, Sandra, te llamaré más tarde. O mejor mañana, ¿vale? Ahora estoy agotada y lo único que quiero es cenar y acostarme.

—¿Con Warren?

—¡No!

71

La llamada de Sandra fastidió mucho a Warren, pero luego, mientras devoraba la quiche lorraine (que le quedó espectacular) y le contaba a Emma cómo le había plantado cara a su padre y algunas anécdotas juveniles que retrataban la difícil relación con él, concluyó que debería darle las gracias a su cuñada. Emma podría haber interpretado que su declaración de amor era producto de la compasión, y la habría rechazado de pleno. Se lo confirmó la decisión de ella de no asistir a la cena familiar a la que se dirigía ahora, con tantas ganas como de tirarse por un barranco.

Tendría que disculparse con Ricardo. Y sin saber con certeza si era su primo o un estafador. Su madre le había asegurado esa misma tarde que no le había pedido ni un dólar, pero tal vez el plan de ese tío consistiera en introducirse primero en la familia, ganarse la confianza de todos y luego, sablearles.

Cuando llegó al restaurante, solo quedaban dos sillas vacías. Una al lado de la otra.

Cojonudo. Iba a tener al supuesto primo pegado a él durante toda la cena. Y eso no le libraría de pedirle disculpas delante de la familia, no. Todos querrían saber qué había ocurrido en el aparthotel y por qué. Y solo disponía de media hora para decidir si el tal Ricardo era quien decía ser. Lo habían citado más tarde para que la madre pudiera introducir, antes de la presentación oficial, el motivo de la celebración.

Y Olivia lo anunció en cuanto Warren se sentó: la silla que seguía vacía iba a ser ocupada en breve por un joven pariente de Buenos Aires, concretamente el hijo de su hermana mayor.

El estupor entre los que ignoraban la existencia de dicha hermana derivó pronto en curiosidad, que Olivia, encantada, se ofreció a satisfacer.

—Aunque solo será un resumen muy breve. Ricardo, el hijo de Helen, está recopilando datos para escribir su biografía. Yo le he sugerido que la novele, así será más amena de leer, ¿no os parece?

Murmullos en la mesa, algunos síes… Y Warren se preguntó si aquel libro formaba parte de un plan. El falso primo podría pedir a los Calverston que financiaran la publicación y una campaña de marketing para convertirlo en un bestseller. Con una editorial fantasma que habría creado él o algún cómplice. Miles de dólares que se embolsaría fácilmente cuando desapareciera sin haber publicado nada.

Se lo comentaría a Emma, a ver qué opinaba ella.

Y mientras Warren elucubraba estafas y fantaseaba con la mujer que se había quedado viendo series policíacas en la tele, Olivia se remontó a 1948, año en que nació su hermana Helen.

Contó que desde pequeña había querido ser actriz, que pasaba los días declamando y disfrazándose con cualquier cosa que encontrara por la casa. A escondidas de los padres, que no toleraban aquel oficio. Olivia, cuatro años menor, no había olvidado las marcas rojas que la mano del padre dejaba a menudo en la blanquecina tez de Helen. Para quitarle aquella obsesión por el cine y el teatro, la enviaron a un internado en el que, según decían, la disciplina era férrea. Sin embargo, cuando terminó los estudios seguía queriendo ser actriz.

—Mi padre se lo prohibió, por supuesto. En aquella época era común entre la alta burguesía asociar esa profesión con gente de mal vivir, y la familia tenía una reputación que mantener. La notaría de papá contaba entre sus clientes con los apellidos más importantes de Maryland. Helen pareció conformarse, pero al día siguiente de cumplir dieciocho años se marchó de casa de madrugada, cuando todos dormíamos.

La fuga de Helen en el pasado coincidió con la llegada de su hijo en el presente, que fue recibido por la mayoría con toda corrección para no alterar al patriarca. Olivia se mostró más efusiva, igual que Sandra, pero Warren fue muy parco: le susurró una disculpa y punto. Ricardo la aceptó con recelo.

Nicholas Calverston le exigió a su hijo menor que expusiera el motivo de que ya conociera al primo recién llegado, y gruñó cuando el hijo le indicó que no sería correcto interrumpir la historia que su mujer estaba contando. Y Olivia continuó:

—La huida de Helen se ocultó a todo el mundo diciendo que la habían enviado a Europa con unos parientes. Una semana después de su desaparición, vino a verme una amiga suya, la única que tenía, y me dejó leer la carta que mi hermana le había escrito desde Nueva York. Decía que quería abrirse paso en el mundo del teatro y que no pensaba regresar a casa. Le pedía a su amiga que me lo comunicara solo a mí. Yo era la única que siempre la había apoyado —acotó—. Y me rogaba que nunca, jamás, revelara a nadie dónde estaba. Hice lo que me pedía. Mis padres se negaban a hablar de ella y nos prohibieron pronunciar su nombre. —Tomó un sorbo de vino y miró a sus tres hijos—. Todavía a día de hoy, vuestra abuela no tolera la más mínima mención de Helen. Supongo que no lo notasteis el sábado pasado, porque no sabíais nada de esto, pero me soltó un bufido cuando dije que la hija de Allison no sería la única artista de la familia…

Warren desconectó del relato, le interesaba más el nuevo primo que una tía de la que no había oído hablar en su vida. Y si era cierto que ese joven argentino iba a escribir una historia de Helen, ya la leería cuando estuviera lista. O mejor: podría ofrecerse para supervisar los avances literarios de Ricardo. Con la ayuda de Emma, claro. Ella entendía de libros mucho más que él.

Volvió a conectar cuando oyó a su madre decir que a partir de ese día había perdido definitivamente el contacto con Helen.

—¿Cuándo fue eso? —le pregunto en voz baja a Ricardo. Era quien tenía más cerca.

—En 1972.

—Ah, tú aún no habías nacido.

—Ni tú, primo Warren.

¿Le estaba vacilando?

¿Y cómo sabía su madre qué aspecto tenía Ricardo, si ya había perdido el contacto con Helen en esa época? Siguió escuchando con atención.

—Yo tenía veintiún años y mucha vida social. Me había acostumbrado a su ausencia, igual que Allison, y ya no la echaba de menos. Además, me sentía traicionada. Si Helen me ignoraba, yo tenía derecho a hacer lo mismo. Así que me olvidé de ella, me dediqué a mí y, más adelante, a vosotros. —Abarcó a sus tres hijos con un elegante barrido de brazo—. Cuando murió vuestro abuelo, en 1990, Elizabeth tenía ya ocho años y yo, algo de tiempo libre, así que decidí invertirlo en buscarla. Contraté a un detective que siguió su rastro hasta Buenos Aires, donde Helen había ido a vivir en 1972. Pero allí la investigación se complicó. Quizá tú, Ricardo, quieras contarnos algo de aquellos años.

—Prefiero guardarlo para la biografía, todavía no tengo todos los datos. La vida de mi madre fue muy movida y hay cierto desorden en la información que he encontrado hasta ahora.

Las sospechas de Warren aumentaban. Deseó que la cena terminara pronto para poder volver a casa. No había visto a Emma en todo el día y, si aquella historia se alargaba mucho, ya estaría dormida cuando él llegara.

Pero Emma ni estaba dormida ni iba a estarlo, al menos en las próximas tres horas. Así que Warren no la encontraría dormida al llegar.

Simplemente, no la encontraría.

Solo le faltaba preparar el neceser y ya podría cerrar la maleta. Llevaba poca ropa, pues allá donde se dirigía no iba a usarla. Y no porque se marchara a un centro nudista, sino porque, a menos que fuera estrictamente necesario, no tenía intención alguna de salir de la casa que le prestaba su hermano durante el fin de semana: la casa cuyo porche sirvió de fondo para la foto de Walter y ella.

Necesitaba estar sola. Alejarse de Warren, de Sandra y de todo lo que oliera a Calverston, y pensar. Pensar qué hacer con su vida a partir de ahora.

La noche anterior, tras liberarse de la carga que había supuesto guardar para sí el final de la relación con su ex, se había sentido ligera como una pluma, capaz de volar hacia donde su corazón le indicara. Y durante un minuto había volado. Sin premeditación, sin repentinos impulsos provocados por el ansia o la curiosidad, había besado a Warren. Un beso delicioso que la hizo sentir como si viajara en una nube por el infinito, totalmente ajena al tiempo y al espacio.

Pero una impertinente gallina la bajó de esa nube demasiado pronto. Ahora, subirse de nuevo, le parecía arriesgado. Warren solo buscaba sexo y diversión temporal, y ella quería mucho más que eso. Había llegado el momento de decidir. Sus opciones:

1-     Lanzarse de cabeza a una aventura con él. (Sufriría cuando terminara, pero… ¿y lo que disfrutaría mientras durara?)

2-     Tratar de olvidarle y evitar verle. (Iba a ser muy difícil. Y tendría que mentirle para pararle los pies, decirle que ya no se sentía atraída por él en ningún sentido.)

3-     Confesarle que le amaba y que no le bastaría con dos o tres meses de relación. (Sonaba amenazador. Además, él podría comprometerse a que durara más, con toda su buena intención, pero la intención de amar no era amar.)

Eligiera lo que eligiese, iba a pasarlo mal. Pero tenía que tomar una decisión y no podía pensar, estando cerca de Warren. Por la mañana, en la librería, se había acordado de la casa que Albert y su novia tenían alquilada en algún lugar próximo a Fort Richie y le había llamado para preguntarle si se la prestaría durante el fin de semana.

—Claro, toda tuya. Nosotros no vamos a ir, estamos muy liados con el negocio del que te hablé. Pero la previsión del tiempo anuncia tormentas en esa zona, ¿por qué no vas el próximo finde?

—No, la necesito ya.

—Como quieras. Si no te importa quedarte encerrada en la casa… Es una lástima, porque lo mejor de esa casa son los alrededores. Dar paseos por allí, el pueblecito que hay cerca…

—No me importa, en serio. Quiero estar sola unos días para pensar en ciertas cosas.

—Espero que ese tío no haya vuelto a darte problemas. Sigues en su dúplex, ¿no?

—Sí. —Emma prefirió que su hermano no supiera más—. Oye, cuando salga del trabajo, pasaré por tu casa a recoger las llaves.

—Ya te las acerco yo a la librería. Así puedes marcharte hoy mismo, si quieres.

—¡Genial!

Cuando Readers cerró, Emma se acercó al encargado, le dijo que se sentía algo febril y le pidió permiso para librar el sábado. El hombre, sabiendo que su empleada jamás faltaba al trabajo si no era por una causa justificada, se lo concedió.

Al salir, fue a su viejo piso para el control de las reformas y le pasó el parte a su madre. Se lo tomó con calma a fin de no encontrarse con Warren en el dúplex. No quería tener que darle explicaciones de por qué se marchaba sola y de noche a…

«¡Eh, un momento! ¿De noche? ¿Y si la carretera está oscura?».

Albert le había dicho que era buena, salvo por los últimos seis quilómetros de camino de tierra. Seguro que allí no había farolas o rótulos con luces de neón anunciando restaurantes o centros comerciales.

Quizá sería mejor marcharse a la mañana siguiente, se planteó.

¿Y arriesgarse a coincidir con Warren en algún momento?

Buf… No. Total, ¿qué eran seis quilómetros en coche por un camino mal iluminado frente a la posibilidad de adelantar diez horas sus mini-vacaciones? Bah, una nimiedad. Además, algún día tenía que empezar a hacerle frente a ese absurdo miedo a la oscuridad, ¿no?

Cerró la maleta, comprobó que los recipientes de agua y comida de Fan estuvieran llenos y le comunicó que se marchaba unos pocos días, que Warren lo cuidaría durante su ausencia. Luego, escribió una nota para él.

Pasaré el fin de semana fuera,

volveré el lunes por la tarde.

¡Diviértete!

Emma.

Dejó el pósit en la mesa de la cocina, apagó todas las luces y se marchó.

72

La cena se había alargado mucho y, para rematar, Ricardo propuso ir a tomar una copa. A todos les entusiasmó la propuesta y Warren los llevó a aquel pub de música chill out en el que se había gestado la Operación Chapuza.

Ya no vería a Emma cuando llegara a casa, seguro.

Mosqueado por eso y porque el primo argentino acaparaba la atención de todos, perdió la cuenta de las copas que bebía. Participó de las conversaciones distraídamente, pues tenía la cabeza ocupada en rememorar lo que habían contado su madre y Ricardo en la cena. Y, a pesar de que no estaba en su mejor momento de lucidez, trataba de sintetizarlo.

Información de su madre: después de localizar a Helen en Buenos Aires, la había telefoneado varias veces. Nunca consiguió hablar con ella, solo con un hombre que le decía que se equivocaba de persona, que su esposa era huérfana y no tenía hermanas. Cuando murió el abuelo, Olivia envió una carta a la dirección de la capital argentina para comunicárselo a su hermana; estaba convencida de que ese hombre le mentía. Al cabo de una semana recibió respuesta de él, insistiendo en que la única familia de su esposa era la que vivía con ella. Pero… incluía en el sobre una fotografía de un niño de ocho años llamado Ricardo, indicándole que era su hijo y la fecha de nacimiento.

Así pues, la única prueba física que tenía su madre de la existencia de Ricardo era esa foto.

No parecía muy fiable. El primo de marras tenía ahora veintiocho. 

Warren recordó haber leído que el hijo desaparecido por el que se hizo pasar el estafador con su última víctima también tenía ocho años cuando desapareció. ¿Pura casualidad?

En aquella carta, el hombre del teléfono también informaba de que su esposa tenía tendencia a la depresión y el corazón débil, y que el médico había recomendado evitarle emociones fuertes. Olivia captó el mensaje implícito en esas palabras y, muy a su pesar, puso fin definitivamente a sus esperanzas de reencontrarse con Helen.

Información de Ricardo: afirmaba que su padre jamás le mintió a Olivia, ya que la chica que conoció en Buenos Aires —y con la que se casó— aseguraba estar sola en el mundo. Hasta su lecho de muerte. Entonces, reveló a su marido la verdad que había ocultado para que su familia estadounidense no supiera de su fracaso como actriz; solo había logrado una carrera mediocre y llena de altibajos que minaron su salud. El hombre consideró que el hijo de ambos tenía derecho a saber de la existencia de su familia materna, y Ricardo emprendió la búsqueda de sus parientes. La carta de Olivia se había perdido hacía ya tiempo y el padre solo recordaba que procedía de Baltimore. Con eso, y sabiendo que su abuelo materno había tenido una importante notaría, Ricardo había localizado a su tía Olivia Calverston.

Una historia convincente que no convencía a Warren, aunque igual eran ya manías suyas. Necesitaba hablar con Emma, quizá ella detectara algún detalle incriminatorio o, como mínimo, sospechoso. Lo malo era que no iba a ver a su apasionada inspectora ficticia hasta la noche siguiente.

Y que ahora le parecía más importante (y le apetecía muchísimo más) dedicar esa noche a hablar de amor (y a hacerlo) que de un posible estafador.

Llegó a casa a las dos de la madrugada, con la cabeza embotada y llena de datos. Le extrañó no ver ninguna luz encendida, pero solo fue un par de minutos: lo justo para llegar a la suite, tirarse en la cama completamente vestido y quedarse roque.

Tres horas después, se despertó con un intenso dolor de cabeza que tenía toda la pinta de no querer esfumarse sin ayuda, así que se levantó, fue al baño del distribuidor —donde tenía el armario botiquín— y se tomó un analgésico.

Notó algo distinto en la encimera del lavabo, más espacio libre del quedaba desde que Emma se había instalado en la casa y usaba ese baño. Se fijó mejor y vio que el cepillo de dientes de ella no estaba donde siempre. Ni su peine de púas anchas. Ni su espray de espuma para el pelo, ni su frasco de colonia…

Aturdido, salió al distribuidor y, con el máximo sigilo, abrió un poco la puerta de la habitación de invitados. Estaba tan oscura que no veía nada.

Ni la luz de la terraza.

Abrió del todo. Solo Fan ocupaba la cama.

Y entonces recordó que toda la casa estaba a oscuras cuando llegó de la cena.

¿Dónde narices estaba Emma? ¿Se había marchado? ¿Sin avisarle y sin su gato?

Inquieto y algo asustado, encendió la luz y miró dentro el armario. Sintió un cierto alivio al ver ropa colgada pulcramente de las perchas y se dijo que quizá se había ido a pasar la noche al apartamento de Jillian.

Como la cabeza le dolía horrores, volvió a acostarse sin darle más vueltas a la ausencia de Emma.

Se levantó a las ocho de la mañana con una resaca de campeonato y bajó a la cocina a por un café doble. Fan ya estaba allí, sobre la mesa, olisqueando algo. ¿Un papel amarillo?

Sí. Un pósit.

Tras leer la nota de Emma, se dejó caer en la silla. ¿Se había marchado todo el fin de semana?

Mierda. Ni inspectora, ni amor, ni nada.

¿Y a dónde? ¿Y por qué? ¿Huía de él otra vez?

Desconcertado, frustrado y un tanto triste, se preparó el café, esperó hasta las nueve y la llamó. Le saltó el contestador, así que optó por ir a Readers y preguntarle a Jillian. Ella sabría algo de Emma.

—¿Que se ha ido a pasar el fin de semana fuera? —se extrañó la amiga—. Qué raro. Porque el encargado ha dicho que estaba enferma y que no vendría a trabajar. Aunque ayer la vi estupenda, la verdad. Un poco ojerosa, pero nada más. ¡Oh! —exclamó, sonrió y, en tono confidencial, le dijo—: A lo mejor le coló la bola al encargado para pillarse fiesta hoy. No es propio de ella, pero vete a saber qué planes tenía.

Más desconcertado de lo que estaba al entrar, salió de la librería y marcó otra vez el número de Emma. Tampoco contestó y le dejó un mensaje de voz, tratando de sonar despreocupado: «Hola, ¿estás bien? Supongo que sí. Pues nada, solo llamaba para saber cómo estabas. Si quieres llamarme tú… Eh… Y si no, nos vemos el lunes. Hasta luego».

Regresó a casa, cogió la bolsa de deporte y se marchó al gimnasio. Unos largos en la piscina le ayudarían a tranquilizarse y a no pensar en qué podía haberle ocurrido a Emma para marcharse así, de repente, todo un fin de semana. Menos mal que Walter no existía, de lo contrario tendría claro el motivo de esa escapada.

Vocecilla: Había otros tíos en las fotos de la cámara.

Joder, sí, ya no se acordaba de eso. Entonces, ¿se había ido acompañada? Quizá el motivo de que no diera señales de vida era que, esta vez, sí estaba disfrutando de un fin de semana fantástico.

Warren prefirió olvidar esa posibilidad. Amordazó a la puñetera voz de su cabeza y empezó a nadar.

73

Emma bajó del Mini y corrió hasta el porche de la casa para mojarse lo menos posible. Por suerte, no había empezado a llover hasta que enfiló el camino de tierra al regresar del pueblo y ya no tenía que volver a salir, pues había comprado comida suficiente para el fin de semana.

Prendió la cafetera eléctrica y se preparó un sándwich enorme. Estaba hambrienta.

Cuando la noche anterior llegó a aquella especie de refugio en medio del bosque, le temblaba todo y ni pensó en comer. Se tomó una tila y se acostó, felicitándose por haber superado una prueba de fuego.

Los seis quilómetros recorridos sin más luz que la de los faros de su coche y la de dos o tres faroles que distinguió a un lado del camino y que debían pertenecer a las casas que había visto hoy al ir al pueblo, le sirvieron para darse cuenta de que podía controlar su miedo a la oscuridad. Un poco, por lo menos. Porque durante aquellos interminables minutos no había podido controlar el temblor de las manos, aferradas al volante, ni que todos los músculos del cuerpo se le agarrotaran. Pero había logrado llegar sin entrar en pánico y se sentía orgullosa de ello.

Pensó que no había mejor forma de vencer al miedo que tener que enfrentarse a él por narices.

Se sentó en el sofá de la salita para disfrutar del sándwich y encendió el televisor. No buscó ningún canal específico, solo necesitaba sentirse acompañada. Había demasiado silencio en la casa y Emma no estaba acostumbrada a tanta paz. Además, el sonido de la lluvia que golpeteaba en los cristales de las ventanas y el retumbar de los truenos, todavía lejanos, la inquietaban.

Mientras tomaba el café, bajó el volumen de la tele y se dispuso a sintetizar las opciones que tenía respecto a su relación futura con Warren Calverston.

Con la uno (liarse con él, durara lo que durase) iba a sufrir, pero también disfrutar un tiempo.

Con la dos (olvidarse) también lo iba a pasar mal, aparte de tener que mentirle.

Y con la tres (ser honesta y confesarle su amor), las consecuencias serían similares a las de la uno. Pero ofrecía una ventaja: cabía la posibilidad de que ese amor por él hiciera crecer el del voluble corazón del mujeriego. Por ella, claro, si no ya no sería una ventaja. Y si llegaba a amarla…

Vale, eso era muy bonito, pero solo ocurría en las películas y novelas románticas. Ficción pura. Y aunque se dijera que la realidad superaba a veces la ficción, no sería su caso. Ella no era una soñadora como Sandra y no iba a empezar a serlo ahora por haberse enamorado de un ligón sin remedio.

¿Sin remedio? ¿Seguro?

«¡Sí, Emma, por Dios! Baja ya a la tierra».

PAF.

Y bajó de golpe, porque el televisor se apagó. Como ocurría a menudo en su vieja casa.

Sin alterarse demasiado, pulsó varios botones del mando a distancia, pero el aparato no respondía. Se levantó y comprobó si las luces funcionaban.

Tampoco se encendieron.

Bueno, eran las dos de la tarde y, a pesar de los nubarrones, entraba luz por la ventana, se dijo, tratando de no ponerse nerviosa.

Pero anochecería en unas tres horas y, aunque ya se sintiera capaz de controlar su miedo a la oscuridad, no le hacía ni puñetera gracia pasar una noche entera sin luz en aquella casa en medio del bosque. Y podría ocurrir, así que se puso a rebuscar por los armarios y cajones alguna vela, linternas… Cualquier cosa que iluminara.

Solo encontró un quinqué.

Práctica, como casi siempre, Emma se calzó las deportivas, se embutió el anorak y montó en el Mini para volver al pueblo.

74

Warren acudió a la comida tradicional del sábado en casa de sus padres con la esperanza de que Sandra supiera algo de Emma.

Pues no, tampoco sabía nada. Incluso menos que Jillian. No había hablado con Emma desde la inoportuna llamada del jueves por la noche.

Un tanto preocupado y con la inquietante duda de si se había marchado sola o acompañada, apenas probó bocado ni participó de las conversaciones que se entablaron durante la comida, que resultó de lo más extraña. Su madre había pedido en la cena de celebración que no se mencionara a Ricardo ni a Helen delante de la abuela y, dado que ambos eran el tema candente del momento para la familia, no poder sacarlo generaba tensión en todos. Entre grandes silencios surgían temas banales o laborales que a Warren no le interesaban.

Su único interés era Emma.

Olivia se dio cuenta de la actitud ausente y de la falta de apetito de su hijo menor y, tras servir los cafés, le comentó:

—Warren, cariño, hoy estás muy callado. Y no has comido nada, ¿te encuentras bien?

—Tengo resaca —alegó él, aunque ya se le hubiera pasado—. Anoche salí y bebí más de la cuenta.

—Ah, vaya.

Pero John metió baza.

—Está preocupado por Emma. Ayer se marchó de fin de semana y no sabemos adónde ni contesta al teléfono.

Sandra añadió su granito de arena.

—Ya le he dicho que no se agobie, pero la verdad es que no es propio de ella marcharse sin decirle nada a nadie. Yo también la he llamado varias veces esta mañana y salta el contestador. Y no me ha respondido a los dos mensajes de texto que le he dejado.

—Quizá sus padres sepan algo —sugirió Elizabeth—. ¿Se lo habéis preguntado?

Warren y su cuñada respondieron a la vez.

—No.

Y el primogénito arguyó:

—Sandra no quiere alarmarles sin motivo. Cree que, en parte, es culpa tuya, mamá.

—¿Mía?

—¿Por qué? —inquirió Warren.

—Por considerarla tu novia oficial cuando no lo es. Porque aún no lo es, ¿verdad?

—No. —Y se dirigió a su cuñada—. ¿Eso crees? ¿En serio?

—Se habrá sentido presionada —alegó Sandra—, y supongo que se ha tomado un respiro para que os quede claro a todos que no quiere salir contigo, Warren.

La desolación lo embargó y ni siquiera oyó la disculpa de su madre por haberse precipitado en sacar conclusiones. Sin embargo, la risa burlona de su padre le taladró la cabeza y le dolió. Y lo que dijo a continuación…

—¡Hombre! Por fin una chica inteligente que no babea por el donjuán de la familia.

…lo impulsó a levantarse y a despedirse, aunque no quiso dejarse avasallar una vez más.

—Con tu permiso, papá, me voy. No pienso seguir tolerando tus desprecios que, por cierto, son una falta de respeto hacia mí. De ese respeto que nos exiges a todos. A ver si te aplicas el cuento.

En el silencio sepulcral que se hizo en la mesa durante unos segundos, sonó la voz de la abuela.

—Bravo, muchacho. Ya era hora de que pusieras a tu padre en su sitio.

—Ya lo hice anteayer, pero parece que se le ha olvidado.

Nicholas Calverston gruñó y John, asombrado por la actitud de su hermano y recordando la conversación que mantuvo con él en su despacho, decidió echarle un cable: le pidió a Sandra que telefoneara a los padres de Emma.

Warren se opuso.

—Tranquilo, cuñado, no voy a alarmarlos. Seré sutil. Y a lo mejor está con ellos, en casa Anne.

—No creo. Lo habría puesto en la nota que me dejó.

Acertó. No estaba en Ellicot City. Pero la señora Harris había hablado con su hija la tarde anterior. Le tocaba control de las reformas el domingo y Emma lo había adelantado al viernes porque no iba a poder ir, aunque no le comentó el motivo.

Entonces, la abuela le pidió a Warren que, antes de irse, la acompañara a su habitación. Por un instante, él temió que se hubiera enterado de la aparición de Ricardo. Sin embargo, la anciana lo sorprendió tras cerrar la puerta y sentarse en su sillón.

—Olvídate de esos malditos aparatos del demonio y ve a buscar a la chica en persona.

—Si no sé dónde está, no puedo ir…

—¡Pues averígualo! —le interrumpió, autoritaria—. Ve a ver a sus padres, a sus hermanos, a sus amigas… Alguien tiene que saberlo.

—Sandra acaba de llamar a sus padres y…

—He dicho en persona —reiteró la abuela—. Móviles, cartas, esos ordenadores que tenéis ahora con los que enviáis el correo… No puedes fiarte de esos chismes. Con ellos te dirán lo que quieran y no sabrás si es la verdad. O no te responderán, si no les interesa. En cambio, cara a cara es distinto. Sobre todo, para ti, que sabes leer las expresiones de la gente.

—La señora Harris no le mentiría a Sandra. Y ya has oído lo que ha dicho ella. —Pero la abuela era bastante sorda y no siempre llevaba el audífono—. Lo has oído, ¿no?

—Sí, que se ha marchado porque no quiere salir contigo. ¡Qué tontería! ¿Acaso Emma no tiene boca para hablar? ¿O es tan cobarde que no se atreve?

—Es la mujer más valiente que he conocido.

—Entonces, ya sabes que no se ha ido por eso. Pero sí es posible que se haya sentido presionada. —La anciana suavizó el tono—. A veces, las personas se marchan por esa razón o porque se sienten poco valoradas. Y a menudo lo están. Y, en el fondo, es bueno que desaparezcan de repente, porque entonces nos damos cuenta de lo mucho que las echamos de menos y nos obligan a recapacitar y a decidir. Si elegimos esperar a que vuelvan, es posible que no lo hagan y las perdamos para siempre.

La historia de Helen era demasiado reciente para no relacionarla con aquel discurso de la abuela, de modo que Warren se saltó la petición de silencio de su madre y preguntó:

—¿Estás hablando de la tía Helen?

Los surcos que recorrían el rostro de la anciana se hicieron más profundos, sus labios formaron una fina línea cuyos extremos se curvaban hacia abajo y su mirada se endureció.

—¿Qué sabes tú de ella?

—No mucho, pero imagino que más que tú. —Observó aquel severo rostro unos segundos—. Creíste que volvería, ¿no?

—Al principio sí. Supuse que Olivia la convencería. Siempre habían estado muy unidas, y estoy segura de que ella sabía a dónde se había ido Helen. Pero al cabo de un tiempo…—movió la cabeza de lado a lado en señal de negación.

—¿Para qué iba a volver, si no le dejabais ser lo que quería ser y la tratabais tan mal?

—Se lo merecía. Era una rebelde.

—Pero era tu hija.

—No.

Rotundo y seco.

Warren se mostró comprensivo, aunque en realidad no comprendiera su intolerancia.

—Ya sé que la repudiasteis, pero después de tantos años, ¿no crees que…?

—No era mi hija —repitió la abuela, sin dejarle terminar—. La crié como si lo fuera, pero yo no la parí.

Se quedó anonadado. No sabía qué decir.

—Ni tu madre ni tu tía lo saben. Nunca vi la necesidad de contárselo. ¿Para qué?  Escucha, tu abuelo era viudo cuando me casé con él. Su esposa había muerto pocos meses después del parto, y necesitaba a alguien que cuidara de su bebé. Y me eligió a mí. Éramos vecinos, nos llevábamos bien y él era un galán de los que ya no se encuentran. Tú tienes sus ojos y su sonrisa.

—Pero no su carácter —reivindicó Warren.

—No, en eso no te pareces a tu abuelo en absoluto. Él era un hombre amargado, huraño y resentido, solo que no lo demostraba en público. Y yo creí que tendríamos un buen matrimonio. No fue del todo mal, pero tu abuelo siempre estuvo enamorado de su primera esposa y no conseguí que la olvidara. Cuando su hija desapareció, la hija de la mujer que él amaba y que tanto le recordaba a ella —expresó con cierto rencor—, su ánimo fue mejorando y comenzó a tratarme con cariño. ¿Por qué iba yo a querer que Helen regresara?

Warren observó a su abuela y trató de ponerse en su lugar. Siempre había pensado que bajo aquel carácter duro y dictatorial no se escondía otra cosa que infelicidad. Por lo visto, no andaba muy equivocado. Y quiso probar si cierta noticia la ablandaría un poco.

—Helen tuvo un hijo. ¿Te gustaría conocerle?

—No —respondió con rotundidad, aunque añadió—: Puede que más adelante, pero ahora me importan un bledo Helen y su hijo. Quien me importa eres tú. Encuentra a Emma y dile lo que sientes.

—¿Lo que siento? —¿Cómo sabía su abuela que…?

—Tú quieres a esa chica, ¿verdad?

—Mucho.

—Entonces, ve a por ella. Me gustaría ir de boda este verano.

Warren rio con tristeza.

—Abuela, creo que vas demasiado rápido.

—Perder el tiempo no conduce a nada, muchacho.

—Lo sé, pero Emma tuvo una mala experiencia y…

—Las malas experiencias deben servirnos para aprender a vivir, no para condicionar nuestra vida —sentenció la anciana—. Vete ya, anda. Y ponle un anillo en el dedo a tu chica cuanto antes.

Warren sonrió con cariño a su abuela.

—Lo intentaré. Y si ella me quiere… —dejó la frase en el aire porque en su mente apareció una imagen de Emma vestida de blanco, avanzando radiante hacia un altar, y el corazón se le disparó.

La anciana suavizó su rictus y, con un sospechoso brillo en los ojos, le dijo:

—¿Cómo no va a quererte?

75

«Encuentra a Emma y dile lo que sientes».

Sí, eso haría, decidió Warren mientras conducía de vuelta a casa bajo una llovizna persistente. El problema era cómo encontrarla, si sus padres y sus amigas no sabían dónde estaba. Tampoco su hermana. Solo le quedaba preguntar al hermano, del que no tenía el número de teléfono y que probablemente le diría lo mismo que los demás.

O no.

«Adoro a Albert».

«Con Albert siempre me he llevado muy bien».

Tal vez ese chico que tenía alergia al pelo de gato y que dominaba el Photoshop supiera dónde encontrar a Emma. Ella hablaba de él mucho más a menudo que de la ginecóloga Anne.

En cuanto bajó del coche, llamó a Sandra para pedirle el número de Albert. Antes de ponerse en contacto con él, hizo un nuevo intento con Emma, pero la voz anónima y anodina seguía informando de que el teléfono al que llamaba estaba desconectado o fuera de cobertura. Colgó y marcó el del hermano.

—¿Albert? Soy Warren Calverston, un amigo de tu hermana.

—Sé quién eres, pero eso de amigo, no sé yo…

Mal comienzo. Era evidente que el chico no tenía buenas referencias de él, y Warren dedujo por qué.

—Oye, sé que uno de los tuyos se hizo pasar por su novio para que yo la dejara en paz. Y que le hiciste un fotomontaje… Muy bueno, por cierto.

—¿Cómo lo has sabido?

—Ella me lo contó.

—¿Emma? Perdona, pero no me cuadra que…

—Escucha —lo cortó Warren, impaciente—, tu hermana se ha marchado este fin de semana y estoy muy preocupado por ella. No contesta al teléfono y nadie sabe dónde está.

—A lo mejor, no te contesta porque no le apetece hablar contigo.

—Tampoco responde a las llamadas de Sandra.

Silencio al otro lado de la línea.

—Albert, si sabes adónde ha ido, te agradecería que me lo dijeras. Puede haberle ocurrido algo, incluso un accidente de coche. Ese Mini que tiene no está para muchos trotes —alegó, al borde de la desesperación.

Otro silencio. Warren intuyó que el hermano tenía la información que él buscaba.

—Por favor, Albert…

—Emma quería estar sola unos días. Y me huelo que tú tienes algo que ver con eso.

Mierda. Ella escapaba otra vez. Y por su culpa. El jueves la había presionado demasiado, seguro. Tal vez fuese mejor no ir a buscarla, esperar a que regresara y prepararse anímicamente para la mayor desilusión de su vida.

«Si elegimos esperar a que vuelvan, es posible que no lo hagan y las perdamos para siempre».

No podía perder a Emma.

—Mira, si yo tengo algo que ver, razón de más para que me digas dónde está. Iré allí y hablaré con ella.

—¿Qué le hiciste, Warren?

—Solo pretendía ayudarla, te lo juro. Sé que la hice sufrir y llorar al recordar todo lo que le pasó con su ex, pero…

—¿Lloró?

—Mucho, y lo siento de verd...

—¿Te contó lo que ocurrió el último día? —le cortó el hermano, con una mezcla de interés y recelo.

—Todo —pronunció con claridad, y no dudó en demostrarle que Emma confiaba en él—. Incluso lo que tú no sabes.

—No soy ciego, Warren. Vi cómo llegó mi hermana a mi coche aquella tarde. Y también vi a aquel hijo de puta con el labio sangrando y las manos en los huevos, retorciéndose de dolor cuando subí a por las maletas. No me hizo falta que Emma me explicara lo que había pasado. Aunque esperaba que lo hiciera algún día. Oye… —Suspiró—. Vale, te diré dónde está. A mí también me preocupa un poco, porque esa zona siempre se queda sin luz cuando hay tormenta, y creo que allí está cayendo la de Dios.

—Joder… Dímelo ya, Albert. Iré para allá.

En cuanto colgó, Warren consultó en Internet la ruta más rápida para llegar a Fort Ritchie y la introdujo en el GPS. Metió una muda y los útiles de aseo imprescindibles en una bolsa de deporte y rellenó a toda prisa los recipientes de Fan, que le observaba desde el brazo del sofá.

—Te llevaría conmigo, colega, pero no tengo tiempo de preparar tu transportín y todo lo demás. Tu ama me necesita. Creo. Deséame suerte.

El gato maulló.

Warren corrió hasta el parking, montó en su 4x4 y puso rumbo hacia la autopista del interior. Si Emma se quedaba sin luz, iba a pasarlo fatal cuando anocheciera, lo que sucedería en menos de una hora. Él tardaría media más en llegar, como mínimo, pero llegaría, y eso era lo que importaba. La había encontrado y no pensaba dejarla sola y a oscuras toda una noche.

Solamente se detuvo en la primera estación de servicio que encontró, hizo una compra importante y continuó veloz hacia Fort Ritchie.

76

Emma entró en la tienda de alimentos del pueblo en la que había estado horas antes y preguntó dónde podía comprar velas y alguna linterna. La misma señora regordeta y sonrosada que la había atendido por la mañana se las vendió.

—Las vas a necesitar. Siempre nos quedamos sin electricidad cuando hay tormenta. ¿Ya tienes leña suficiente para la chimenea? Las calefacciones son inútiles sin electricidad.

—No me he fijado. De todos modos, no tengo ni idea de cómo se enciende una chimenea.

—Vaya. Pues espero que te hayas traído ropa de abrigo. Va a hacer frío.

—Sí, no se preocupe —volvió a mentir. Solo había metido un jersey en la maleta, pero no iba a entretenerse comprando ropa. Llovía cada vez más y quería volver a la casa cuanto antes.

—¿Dónde te alojas? ¿Estarás todo el fin de semana? Para calcular las velas que vas a necesitar. Puede que estemos sin luz hasta el lunes.

Pues qué putada, pensó Emma. No funcionaría la tele, ni la cafetera, ni el microondas, ni el calentador… Ni siquiera podría cargar el iPod cuando se agotara la batería. El móvil le preocupaba menos: ya lo había desconectado para que nadie la molestara durante su breve retiro, por lo que aguantaría un par de días.

Salió de la tienda con dos linternas, un bote de parafina para el quinqué y tantas velas como para abrir una cerería y emprendió el camino de vuelta. Condujo despacio por la mala visibilidad y rezando para que el coche no se le atascara en aquel camino embarrado.

Una vez en la casa, se entretuvo distribuyendo las velas por todas las estancias: salita, cocina, dormitorio y baño. No había más, aparte del porche.

Recordó el fotomontaje que le hizo Albert, en el que salía ese porche, y no pudo evitar pensar en Warren. Aquel refugio sería ideal para pasar un fin de semana fantástico con él, si finalmente se decantaba por la opción uno o por la tres.

Aunque la dos era la más sensata.

Se tumbó en el sofá, conectó el iPod y se dispuso a continuar reflexionando mientras escuchaba música relajante.

Al rato, pensó que había sido un error elegir esas canciones tan románticas, pues en lugar de meditar acerca de qué decisión tomar respecto a Warren, lo que hacía era fantasear con él. Y ya notaba un hormigueo en ciertas zonas de su cuerpo.

Como estaba completamente sola, dejó que el hormigueo creciera y, mientras seguía fantaseando, se dio placer.

El relax fue total después del orgasmo, y no se percató de que estaba oscureciendo hasta que un trueno la sacó de su ensoñación. Abrió los ojos y se apresuró a encender las velas y el quinqué. Notó que la casa se enfriaba y fue a la habitación a por el jersey, pero acabó cambiándose toda la ropa, pues tenía las bragas mojadas.

Se puso unas mallas negras de lana, una camiseta y aquel jersey grueso y largo. Se enfundó otro par de calcetines encima de los que ya llevaba y volvió al sofá con su música, pero esta vez eligió la lista de reproducción de country.

Al poco, y mirando la chimenea frente a ella, pensó que era una lástima no saber encenderla. Había troncos en la leñera, un pie de hierro con atizadores y fuelle y un cestillo con ramitas.

Quizá si probara... No podía ser tan difícil.

Por si acaso, llenó un cubo de agua y la olla más grande que encontró en la cocina y los llevó a la salita; allí había mucha madera y no quería provocar un incendio.

Media hora después, se sentía orgullosa de sí misma: tenía un pequeño fuego que probablemente duraría poco, pero lo había conseguido. Y aquella salita era todavía más acogedora con el resplandor anaranjado de las llamas. Perfecta para una velada romántica.

Lástima que la suya fuera a ser únicamente meditativa.

Iba a conectar otra vez el iPod cuando oyó el ruido de un motor. ¿Un coche por ese camino y con la tormenta que caía? La persona que conducía debía de ser de la zona o tenerlos muy bien puestos para aventurarse a semejante locura. Y llevar un todoterreno o un modelo similar, o el coche se le hundiría en el fango.

O quizá se le acababa de hundir, porque ya no oía el motor.

Bueno, no era problema suyo, se dijo, ni aunque el conductor llamara a su puerta para pedir ayuda. No pensaba abrir a un desconocido, estando sola en esa casa en medio del bosque. Encendió el iPod y se dispuso a continuar con aquella difícil elección.

77

Las luces de larga distancia del 4x4 permitieron a Warren distinguir el Mini de Emma segundos antes de que el GPS le indicara que había llegado a su destino. Paró detrás del viejo coche, cogió la bolsa de plástico del área de servicio y echó a correr bajo la tormenta hacia la casa, guiado por una débil y titilante luz que salía de una ventana con las cortinas echadas. Tropezó con unos escalones, renegó y localizó la puerta. El timbre no debía de funcionar (y ni lo veía), así que llamó con los nudillos.

—¡¿Emma?! ¡Emma, soy Warren!

Nada.

El segundo intento también fue inútil.

Había llegado demasiado tarde. Seguro que Emma ya sufría un ataque de pánico y por eso no le abría; quizá ni siquiera le oía. Desesperado, repitió la llamada golpeando en el cristal de la ventana.

Tampoco hubo respuesta. Y no distinguía ninguna figura en el interior de la casa. Volvió a la puerta y la aporreó.

—¡Emma! ¡Sé que estás ahí! ¡Ábreme, por favor, soy Warren! ¡¡¡Emmaaaa!!!

Y la puerta se abrió. ¡Por fin! Ella lo miró, atónita.

—¿Warren? ¿Qué… qué haces aquí?

Él avanzó un paso, soltó la bolsa y abrazó con fuerza a la mujer que llevaba todo el día buscando. La emoción que sintió al verla le robó el habla unos segundos y le aceleró el latido del corazón. Luego, suspiró de alivio, ahuecó una mano en la cabeza de Emma y la mantuvo pegada a su pecho, enterrando la barbilla en aquella masa de rizos negros.

—Tranquila, cariño, estoy aquí. Estoy aquí.

—Warren… —empezó a decir ella como pudo. Tenía la boca pegada al cuero de la cazadora de él y la nariz aplastada contra aquellos duros pectorales. La agarraba tan fuerte que no podía separarse ni un poquito. Y no dejaba de repetirle en susurros:

—Todo irá bien. No tengas miedo. Tranquila, todo irá bien.

—Warren, me ahogo. No puedo…

—Tranquila, estoy aquí contigo, cariño. Tranquila…

—…respirar.

Entonces, él la apartó un palmo y la sujetó por los brazos, mirándola muy serio.

—Sí puedes, Emma. Inspira. —Y él inspiró.

—No, si ya…

—No hables, inspira —reiteró, y volvió a coger aire—. Profundamente. Respira despacio y concéntrate en la respiración. Los ataques de pánico se pueden dominar, cariño. Yo te ayudo.

Emma tuvo que aguantarse la risa, pero se le derritió el corazón. Ese hombre era un amor.

—No tengo ningún ataque de pánico. No podía respirar porque me estabas aplastando.

Warren tardó unos segundos en reaccionar. Cuando procesó lo que ella le había dicho, la soltó. Se sintió como un idiota. Se pasó las manos por el pelo mojado y trató de hablar sin atropellarse.

—Lo… lo siento. Creí que… La oscuridad…

—Anda, pasa —sonrió ella—. Me estoy helando.

Cerró la puerta y, al volverse, tropezó con una bolsa de plástico que había en el suelo. La cogió y se la tendió.

Él la rechazó.

—No, no, es para ti, Emma.

—¿Para mí?

—He pensado que las necesitarías. Aunque ahora no sé si…

Warren observó la rojiza iluminación de aquella reducida sala en la que varias velas, repartidas estratégicamente, alzaban su llama al igual que el fuego del hogar que crepitaba en un rincón. Un quinqué sobre una mesa de centro irradiaba algo de luz en todas direcciones. Pensó que de poco iba a servir lo que había traído.

Emma miró en el interior de la bolsa. Y vio…

—¿Linternas?

—Tu hermano me dijo que esta zona se quedaba sin luz cuando llovía y...

—¿Has hablado con Albert?

—Le he llamado, sí. No cogías el móvil a nadie y me he preocupado, no sabía dónde estabas. He pensado que a lo mejor él lo sabría y le he preguntado.

—¿Y has recorrido más de cien quilómetros bajo la lluvia para traerme… linternas? —inquirió ella, sin podérselo creer.

—Sí.

Una risa corta brotó de la garganta de Emma mientras se encaminaba hacia la pequeña cocina, dándole la espalda al hombre. Dejó la bolsa en la encimera de madera al tiempo que decía:

—Alucino. ¿Estás loco?

—Por ti. Estoy loco por ti, Emma. —Se acercó a ella, que se había quedado inmóvil—. Sé que querías pasar el fin de semana sola, Albert me lo ha dicho. Y ahora que veo que estás bien, me marcharé, si tú quieres. Pero antes de irme, necesito…

—Secarte —se le adelantó Emma, confusa, y se alejó de él—. Te traeré una toalla.

Entró en el baño con las rodillas temblando. ¿Loco por ella? ¿Qué significaba eso? No se atrevía a pensar que Warren sintiera por ella lo mismo que ella sentía por él. Sería maravilloso, pero también ilusorio. Tanto como la opción tres. Tal vez se creyera enamorado ahora… No, casi seguro, o no habría aparecido en la casa tan preocupado y con linternas. Pero, dentro de un tiempo, se enamoraría de otra sin poderlo evitar. Y ella se quedaría hecha polvo, porque se habría ilusionado con un imposible.

Descartó la opción tres y volvió a la sala. Él se había quitado la cazadora y atizaba el fuego de la chimenea. Cuando se incorporó, la miró, compungido.

—Albert me ha dicho que te habías marchado por mi culpa.

¿¿¿Qué??? ¡Pero si su hermano no sabía nada de su necesidad urgente de elegir!

—¿Perdona? —Le dio la toalla a Warren—. Yo no le dije…

—Gracias. —Mientras se secaba el pelo con brío, continuó—: Lo siento, Emma, de verdad. Siento haberte hecho llorar el otro día y, sobre todo, siento haberme precipitado después. —Dejó la toalla húmeda en la mesa—. Di por sentado que, si me habías contado todo aquello solamente a mí, significaba que yo era especial para ti y no pude contenerme. Necesitaba besarte, quería que te olvidaras del pasado y que supieras que tú también eres especial para mí. No pensé que, en ese momento, podías sentirte vulnerable y sin fuerzas para rechazarme, que me estaba aprovechando de las circunstancias y que lo único que tú necesitabas era comprensión y apoyo. Y entiendo que hayas querido alejarte de mí, si te sentiste acosada.

—No me sentí acosada, al contrario. Por eso me marché.

Él se quedó perplejo.

—Pues ahora sí que no lo entiendo.

—Me marché porque no sé qué hacer contigo —confesó ella.

Más perplejidad, pero con un esbozo de sonrisa. Y extendió los brazos a los lados, como si se le ofreciera.

—Puedes hacer conmigo lo que quieras. Estoy a tu entera disposición.

Emma quitó el comparativo. Ese hombre se le ofrecía. Enterito. Y la tentación de aceptarlo, de decidirse ya por la opción uno era muy, muy grande. Sin embargo, su yo sensato la frenaba repitiéndole que aún tenía la opción dos.

¿Y echarlo con esa tormenta? Sería muy cruel por su parte, rebatió el yo impulsivo y fogoso, planeando ya lo que haría con aquel cuerpo de nadador a su disposición: lo que hizo la inspectora con el agente que también se puso a su disposición. Además, no hacía falta elegir hasta el lunes, ¿no?

Y Emma se agarró a ese argumento. Sus labios se curvaron en una sonrisa provocadora y propuso:

—Solo sexo. Solo…

Él bajó los brazos y dejó de sonreír.

—¿Una vez?

—Iba a decir este fin de semana.

Y Warren iba a decir que no, que no se conformaría con tan poco, pero ella ya había acortado la distancia que los separaba y la mano de los anillos ascendía por el torso de él para posarse en su nuca, invitándolo a besar aquella deliciosa boca que se aproximaba a la suya.

Y la besó. Con ansia devoradora, con miedo a perderla, con todo el amor que guardaba para esa mujer que le había descubierto el verdadero significado del verbo enamorarse. La mujer que le estaba quitando el jersey mientras él la acariciaba por todas partes, anhelando sentir el tacto de la piel sedosa en sus manos en lugar del de la lana que la cubría. Pero la pasión los desbordó a ambos y no hubo tiempo para desnudarse del todo.

Se desprendieron de lo imprescindible y, de pie, se amaron sin control. Las largas piernas femeninas se anclaron en las caderas del hombre y él se adentró en ella con rapidez, sujetándola de las nalgas y abriéndola para que lo acogiera por entero. Un placer desenfrenado los invadió en la cabalgada hacia el paraíso, aquel que alcanzaron juntos el domingo anterior y que les aguardaba con las puertas abiertas. Y entraron juntos una vez más.

Jadeantes y exhaustos, se dejaron caer sobre la alfombra que había frente al hogar y se abrazaron en silencio mientras recuperaban el aliento. El crepitar de los troncos que ardían en la chimenea se mezclaba con el sonido de sus respiración de ambos y el de la intensa lluvia.

Los truenos sonaban ahora lejanos, tan lejanos como la voz de la sensatez que Emma había logrado acallar para poder gozar del hombre que amaba. La mantenía junto a él, rodeándola con un brazo mientras enroscaba los dedos en los rizos de su cabello y, con la mano libre, le acariciaba lentamente la curva de la cadera. Ella trazaba espirales en el firme abdomen masculino con la punta de índice hasta alcanzar el ombligo, lo circundaba y descendía hacia la mata de pelo sobre la que reposaba el miembro, ahora flácido, que la había colmado. Y en medio de aquella paz, sin que las caricias cesaran, irrumpió la voz ronca de Warren.

—¿Podemos parar el tiempo para que el fin de semana dure toda la vida?

Emma sonrió, divertida y triste a partes iguales.

—Te hartarías de mí.

—Nunca me hartaré de ti. En ningún sentido.

Sonaba tan serio que ella alzó la cabeza, curiosa y extrañada, y la mirada aterciopelada de aquellos ojos verdes la sorprendió tanto como las palabras que la boca masculina pronunció:

—Te quiero.

Emma se quedó sin habla. Un cúmulo de emociones se agolpó en su interior y le anegó los ojos. Los cerró unos segundos y se prohibió ilusionarse. Solo era una frase impulsiva, producto de un encuentro sexual brutal y satisfactorio en grado sumo. No podía ser cierta. Se incorporó, como si apartarse de Warren fuese a borrar esas palabras que probablemente le había dicho a muchas mujeres después de acostarse con ellas.

También su ex se las decía después de correrse dentro de ella.

—Emma… —musitó él, y le enlazó la cintura con un brazo—. No te alejes de mí otra vez, por favor. Ahora no. Déjame amarte.

—Tenemos toda la noche. Y mañana.

—No me basta con un fin de semana. Para mí no es solo sexo. No lo ha sido hace un momento ni lo fue el domingo. —Posó una mano en la mejilla de ella—. Mírame, por favor. —Los ojos oscuros brillaban cuando se encontraron con los suyos—. Te quiero, Emma, y quiero pasar el resto de mi vida contigo.

—Eso es lo que crees ahora, pero dentro de un tiempo…

—Dentro de un tiempo te querré aún más. Lo sé. Nunca he sentido por nadie lo que siento por ti.

Era perfecto. Demasiado perfecto para ser verdad, pensaba Emma. Y escapó. Se puso en pie y se acercó a la ventana, alejándose del calor de la chimenea. Del calor del hombre que decía que la amaba. Se resistía a creerle.

Se resistía a sufrir otro desengaño.

En el cristal se reflejó la silueta masculina cuando él se levantó y fue a recoger del suelo las prendas de las que se había desprendido con tanta prisa. Las recuperó con movimientos lentos, como si estuviera abatido. Se puso los bóxers. Le siguió el jersey.

¿Todo iba a terminar ahí?, se alarmó Emma. ¿Había elegido la opción dos sin quererlo?

No, no, no, no. No podía perder a Warren, todavía no. No podía perder al hombre que había devuelto la vida a su corazón anquilosado.

Pero exponerlo, servírselo en bandeja de plata, era un riesgo que aún no se atrevía a correr.

Opción uno. Sí. Era la mejor.

Nerviosa y tratando de ocultar el temor que la invadía, recurrió a una pregunta práctica y tan absurda en ese momento como lo fue el domingo anterior. Solo que, ahora, su intención era muy distinta a la de aquella tarde.

—¿No tienes hambre?

«Sí. De ti».

Emma esperaba esa respuesta. O una similar, y así, poder retener a Warren junto a ella un poco más. No quería que todo terminara allí, en ese refugio, ni de ese modo. Triste. Distante. Desolador.

Él acababa de ponerse los pantalones. No se los abrochó. La miró con una seriedad angustiosa.

—No, Emma, no tengo hambre. Puedo prepararte algo de cenar, si quieres, pero luego me iré. Si lo único que puedes ofrecerme es un fin de semana de sexo… Por fantástico que sea, por mucho que me apetezca, no lo acepto. Si voy a tener que olvidarte, mejor que empiece cuanto antes.

Se abotonó el vaquero, se subió la cremallera y fue a por la cazadora de cuero.

Ella observaba aquellos movimientos, que ya no eran tan lentos, sin poder creer que se marchaba. Y trató de impedirlo.

—¡Espera! No… no tienes por qué olvidarme.

Las dos esmeraldas la escudriñaron unos segundos en un inquietante silencio.

—¿Qué significa eso, Emma? Dime la verdad. ¿Par ti es solo sexo?

Eludió la respuesta que dejaría su corazón a la intemperie y se limitó a ladear la cabeza y alzar un hombro. Un gesto ambiguo que no la comprometía, un quizá de libre interpretación: quizá sí o… quizá no. Temía ceder, ablandarse. Pero la dureza que pretendía mostrar se vio traicionada por una lágrima rebelde que se deslizó por su mejilla.

En dos zancadas, Warren estuvo frente a ella. Le enmarcó el rostro con las manos y recogió aquella estúpida lágrima con expresión angustiada.

—No, no, no. No llores, no quiero hacerte llorar otra vez, Emma. Perdóname, olvida la pregunta. Soy un idiota. Dame una oportunidad, por favor. Confía en mí. No te pido más. Solamente una oportunidad para demostrarte que te quiero con toda mi alma.

Y Emma se la dio. No quería escuchar más frases bonitas y peliculeras que fomentaran sus ilusiones para tener que enterrarlas más adelante. Así que le ofreció sus labios, su boca, su cuerpo y todo su corazón.

Sus días de reflexión habían terminado.

Sí, la opción uno era la mejor.

Esa noche, los besos de Warren le hicieron olvidar sus miedos. Y descubrió que la oscuridad total podía ser estimulante en ciertos momentos.

Las velas que había puesto en el dormitorio se fueron consumiendo mientras se exploraban a conciencia el uno al otro y se fundían hasta alcanzar el éxtasis. Antes de cenar, después de cenar. Y una vez más, tras recuperar fuerzas. Y, en el fragor de la pasión, Emma no se percató de que la pequeña habitación se quedaba totalmente a oscuras. La imposibilidad de ver agudizó sus otros sentidos llevándola a gozar del más leve roce en su piel, del sabor del sexo y de los sonidos del amor.

Y si a Emma, los besos de aquel hombre largamente deseado le hicieron olvidar sus miedos, a él, los de ella, le hicieron olvidar sus compromisos.

Un cacareo los despertó el domingo a las diez de la mañana. Harold llamaba a Warren para reclamar su presencia. Todo el equipo de waterpolo estaba ya preparado y solamente faltaba él. ¿Dónde estaba?

—Hostia, se me ha olvidado por completo, tío. Lo siento mucho. Y no llego a tiempo, estoy a dos horas de camino.

Emma le preguntó qué ocurría y él se lo contó.

—A la comida sí llegamos, ¿no?

—Sí, pero…

—Venga, levanta. —Y ella salió de la cama—. No se puede fallar a los amigos. Y se lo debo a Harold. Por el retrovisor del Mini.

—¿Y qué pasa con nuestro fin de semana fantástico? —se quejó Warren, mirando el cuerpo desnudo que ya cruzaba la puerta para ir al baño.

—Lo será igualmente. Estaremos juntos.

—Y con más gente. —Se levantó y la siguió—. Estas comidas duran horas, Emma. Horas que podríamos pasar en este refugio —La alcanzó, la atrapó con un brazo y le musitó al oído—: Solos tú y yo, haciendo…

—¿Qué? —lo interrumpió Emma con fingida seriedad y girando la cabeza para enfrentar la mirada verde mar.

Él le guiñó un ojo y sonrió con picardía.

—¿Tengo que explicártelo, cariño?

Ella correspondió a esa sonrisa con otra sagaz y le recordó:

—¿Quién decía que no quería solo sexo?

Y Warren, muy a su pesar, claudicó.

78

Tres meses después

Emma llegaba al dúplex más tarde de lo habitual, cansada después de un viernes agotador en la librería y de media hora más de pie, en la calle, escuchando a Jillian. Su amiga estaba entusiasmada (y bastante histérica) porque ese fin de semana se mudaba al apartamento de Steve.

Recordó su propia mudanza al de Warren cinco semanas después de regresar de aquel fin de semana en la casa del bosque. Las reformas de su piso no habían terminado, pero sus padres volvían a instalarse allí y él le propuso quedarse en el dúplex definitivamente. Ella, que ya se había trasladado a la suite, no se lo pensó demasiado.

Había conseguido reconciliar a las dos Emmas, alcanzar un equilibrio entre la locura y la sensatez, entre la osadía y la prudencia, entre el pragmatismo y el placer por placer. Y se sentía tan a gusto con Warren que, a veces, le parecía irreal.  Reían, conversaban, discutían, salían a divertirse, se respetaban sus momentos de privacidad y también su individualidad. Y el sexo era cada día mejor. La confianza les daba alas y él era muy juguetón. Ella había descubierto que hacer el amor podía ser mucho más que los típicos preliminares y unos minutos de acoplamiento para llegar al orgasmo.

Y se había ahorrado el psicólogo. Tenía sus miedos casi dominados. De vez en cuanto la asaltaba el del engaño, porque Warren seguía siendo encantador con todas las mujeres, pero ya se había hecho a la idea de que eso no iba a cambiar. Y, en realidad, y para ser justa con él, tenía que admitir que desplegaba su encanto con todo el mundo, sin hacer distinciones por edad o género.

Salvo con Ricardo. Seguía desconfiando de su primo, a pesar de que el chico no había pedido ni un centavo a los Calverston y había regresado a Buenos Aires la semana siguiente a su presentación a la familia. Y estaba escribiendo la novela basada en la historia de su madre. Le había enviado ya los dos primeros capítulos a Olivia para que les diera el visto bueno, y la mujer se los había intentado leer a la abuela. La anciana se negó a escuchar (con quitarse el sonotone le bastaba), pero hizo la concesión de leer la novela entera cuando estuviera terminada.

Emma enfilaba el último tramo de escaleras cuando se cruzó con una pelirroja despampanante que ni la saludó. Parecía llevar mucha prisa. Como ella estaba cansada no le importó. Sin embargo, al pisar el rellano, cayó en la cuenta de que en esa planta solo había una vivienda: el dúplex.

La pelirroja venía de allí.

Se quedó paralizada, incapaz de sacar la llave del bolso. Llevaba tres meses con Warren, el tiempo límite habitual de sus relaciones de pareja.

Mierda. Si esa mujer era su sustituta…

No, no, no. Tan pronto no. Él le había dicho otra vez que la amaba hacía tan solo dos días, ¿no?

Sí. Después de correrse.

Mierda, mierda, mierda… Inspiró hondo para tranquilizarse, buscó la llave y entró. Achuchó a Fan, que la recibió en el vestíbulo como solía hacer, y se dirigió hacia el salón con el gato en brazos.

Warren estaba en el sofá, hablando por el móvil.

—Dame unos días, ¿vale? —Pausa. La saludó con la mano—. Tranquila, te llamo mañana y te cuento. Un beso, guapa. —Con sonrisa dulce incluida. Colgó—. ¿Qué tal el día?

¿El beso era para aquella pelirroja? La mujer se acababa de ir, pero quizá él la había llamado porque ya la echaba de menos. Parecía inquieto, se le notaba en la mirada, y Emma fue parca en su respuesta:

—Bien, ¿y el tuyo?

—Liado. Ven, siéntate. Tengo que hablar contigo. Es importante.

Ella soltó a Fan y se sentó en el borde del sofá, a dos palmos de él. Tenía la sensación de que no le gustaría lo que iba a oír.

—¿Qué pasa?

—Mira, he conocido a una mujer que…

—Vale, no hace falta que sigas —le cortó ella. Iba a hablarle de la pelirroja. Sintió una opresión en el pecho que le robaba el aire, pero se sobrepuso al dolor y a esa especie de ahogo y trató de ser práctica—. No quiero detalles. Sabía que tarde o temprano ocurriría, solo que no me lo esperaba tan pronto. Y no voy a montarte una escena, no te preocupes. Si es lo que hay, yo…

No pudo continuar. Cerró los ojos con fuerza y se mordió el labio para no llorar. Y para contener las ganas de insultarle. Las de agarrarlo de la camisa y zarandearlo las mantuvo a raya retorciéndose los anillos.

—Emma, ¿qué…? Cariño, ¿estás llorando?

—No, es que… se me ha metido algo en el ojo. Voy un momento al baño.

Subió todo lo rápido que le permitieron sus pies, que no era mucho. Cerró la puerta y, frente al espejo del lavabo, recuperó fuerzas. Se dijo que se lo estaba poniendo demasiado fácil a ese hombre, que debería mostrarle su enfado, gritarle y hacer que se sintiera mal. Aunque no sirviera de nada. Visualizó a la mujer despampanante, su inminente sustituta, y la ira superó a la pena. El muy cerdo la había metido en la casa mientras ella estaba trabajando. Vale que era su casa, pero aun así…

Volvió al salón dispuesta a guerrear. Se plantó al pie de la escalera, con los brazos en jarras, y le preguntó:

—¿Esa mujer que has conocido es una pelirroja delgaducha y estirada que acaba de estar aquí?

—Sí. ¿Cómo lo sabes?

—Simple deducción. Tuviste a la rubia, Caroline, a la morena, es decir, yo. Y ahora tocaba una pelirroja, ¿no?

—Emma, ¿de qué estás hablando? —inquirió él, esbozando una sonrisa.

—¿Sabes lo que más me molesta? Que hayas tenido el morro de traerla aquí, de tirártela en nuestra cama, sabiendo que yo podía llegar en cualquier momento. Si no me hubiera quedado media hora charlando con Jillian al salir del trabajo os habría pillado en plena acción. ¿Es eso lo que querías? ¿Que lo viera con mis propios ojos para no tener que decírmelo? Eres un cerdo, Warren. ¡Y, además, cobarde!

La sonrisa se amplió un instante y dio paso a una expresión inocente, casi escandalizada.

—No me he acostado con ella en nuestra cama, Emma.

—¿No? Entonces ¿dónde? ¿En el sofá?

Él se levantó y su mirada se tornó traviesa.

—Tampoco. Oye, para no querer detalles, preguntas mucho, ¿no crees?

—Es verdad. Me da igual dónde hayáis follado, pero al menos podías haber tenido la decencia de pedirle que se marchara antes de que llegara yo.

—Quería presentártela.

—Ah, querías presentármela. ¡Qué bonito! —expresó con ironía—. A ver, ¿qué me habrías dicho? ¡Ah, sí! «Nena —recalcó la palabreja que odiaba—, gracias por todo, ha sido estupendo, pero esta es la que va a ocupar tu lugar a partir de mañana». —La carcajada que él soltó la enfureció aún más—. ¡¿Tú eres idiota o qué?! ¡Por una vez en tu vida que encuentras a una mujer que te quiere de verdad, vas y lo tiras todo por la borda por el caprichito de una pelirroja!

Warren pareció gratamente sorprendido.

—¿Has dicho que me quieres de verdad?

—Sí, pero ya no importa. Quédate con la nueva y disfrútala un par de meses. —Se cruzó de brazos para protegerse, para poner una barrera entre ella y él, que se le acercaba despacio—. Y ni se te ocurra volver a mí cuando te aburras de tu pelirroja.

—¿Te das cuenta de que es la primera vez que me dices que me quieres? No, corrijo: me lo dijiste indirectamente aquel día que me peleé con mi primo, cuando aún no salíamos, pero lo negaste enseguida. Y, sinceramente, ya empezaba a perder la esperanza.

La furia de Emma se retiró ante la evidencia de su parte de culpa. Por prudencia, por no arriesgarse a que Warren creyera que la tenía a sus pies y que podía manejarla a su antojo, como hizo su ex, se había frenado cada vez que ansiaba decirle que le amaba. El miedo a dejarse dominar, a ceder demasiado, seguía enquistado en algún rincón de su cerebro y le había estropeado su relación con el hombre que la hacía feliz.

Por lo visto, todavía necesitaba un psicólogo.

—¿Por eso vas a cortar conmigo? ¿Porque crees que no te quiero?

—No voy a cortar contigo, Emma. La pelirroja que ha venido esta tarde es cliente de la inmobiliaria en la que trabaja Caroline. Con ella hablaba por teléfono cuando has llegado, porque quería saber si a la cliente le había gustado el dúplex. La mujer buscaba un ático por esta zona y, como Caroline no tenía ninguno disponible, me ha preguntado esta mañana si me interesaba vender el mío. 

—¿Vas a vender esta maravilla? —inquirió, estupefacta.

—Depende de ti. De eso quería hablar contigo.

—¿Y por qué me has dejado creer que…?

Una tierna caricia y aquella mirada traviesa otra vez acallaron el resto de la pregunta.

—Porque me gustas mucho cuando te enfadas. —Le rozó los labios con el pulgar y musitó—: Me pone a cien.

Él se inclinó para besarla, pero Emma esquivó el beso, todavía confusa, y se alejó. Notó que las piernas le flaqueaban y se sentó en el sofá mientras asimilaba que no había estropeado nada, que Warren no la iba a sustituir (de momento, por lo menos), que lo único que iba a cambiar era…

—¿Por qué quieres vender esta casa?

—Para comprar otra más grande. Aquí solo hay dos dormitorios. Vamos a necesitar más, si nos planteamos tener hijos. Sé que es un tema que no hemos tocado, pero…

—¿Hijos? —repitió Emma con un hilo de voz. Ahora, además de las piernas, le temblaban las manos.

—A mí me gustaría tener dos. O quizá tres. ¿Y a ti?

—No… no lo sé. No lo había pensado. Creía que lo nuestro sería temporal.

Warren se acuclilló frente a ella, cazó uno de aquellos rizos que tanto le fascinaban y lo ensortijó entre sus dedos al tiempo que le recordaba:

—¿No te dije que quería pasar el resto de mi vida contigo?

—Sí, pero pensé que era demasiado bonito para ser verdad.

—Pues es verdad. —Soltó el tirabuzón, tomó las manos de Emma entre las suyas y fijó la mirada en aquellos ojos oscuros, profundos como el alma que latía tras ellos, y anheló alcanzarla con sus palabras—.  Estoy enamorado de ti, Emma. Completamente. Más de lo que jamás lo he estado de ninguna otra mujer. Y quiero formar una familia contigo, construir una vida juntos y envejecer a tu lado. Quiero ver tu mal humor por las mañanas cuando te despiertas, escuchar tu silencio cuando te concentras en un libro o en una de esas series de la tele que tanto te gustan. Quiero embriagarme de ese aroma a melocotón y vainilla que me atrae desde que te conocí, saborear tu entusiasmo cuando algo te parece un misterio y te empeñas en resolverlo. Quiero amarte con todos mis sentidos, Emma, de todas las formas posibles y todo el tiempo que la vida me conceda.

Estaba a punto de llorar, pero la sonrisa de aquellos dulces labios que Warren deseaba volver a besar era un signo de que las lágrimas inminentes nacían de la felicidad. Igual que el temblor de la voz cuando ella habló.

—Creo que quieres muchas cosas.

—Pues aún me falta la más importante. ¿Sabes cuál es?

Emma fingió pensar.

—¿Mi cuerpo?

Él rio con ternura y una pizca de culpabilidad.

—Eso también, pero no. Es algo más simple, aunque mucho mejor.

—¿Qué?

—Quiero un beso en la puerta, cada mañana, al salir de casa.

Ella recordó al instante aquel día y cerró los ojos, abochornada.

—Dios, qué vergüenza pasé cuando me di cuenta de lo que había hecho.

—Fue increíble, Emma. Ni te imaginas cómo me sentí. Creo que fue ese beso sin pensar lo que… —¿Era eso? ¿El «clac» del que le habló su madre fue aquel breve contacto de labios?—, lo que me enamoró. O quizá fue la forma en que me miraste y me sonreíste cuando hicimos el amor por primera vez, cuando me diste tu permiso para entrar en ti. No lo sé, lo único que sé es que sueño con estar siempre contigo y… —Se estaba embalando y calló un segundo—. Perdona, no hago más que hablar de mí, de lo que quiero yo.

—No pares. Me gusta.

Warren sintió que el corazón se le expandía. Porque Emma le amaba, aunque escatimara en palabras. Podía verlo en su expresión emocionada, en sus pupilas brillantes… Lo notaba en las manos que envolvía y que ya no temblaban. Aun así, le preguntó:

—¿Qué quieres tú, Emma?

—A ti. Y que me beses ya, o acabaré llorando como una tonta.

—Espera, todavía no. —Se sentó junto a ella—. No lo había planeado así, pero… Bueno, en realidad, no lo había planeado de ningún modo. Y, si mi padre supiera lo que estoy a punto de hacer, me echaría una bronca de órdago, pero me da igual.

—¿Por vender el dúplex?

—No, por saltarme el protocolo en estos casos. Lo siento, Emma, no me ha dado tiempo a comprar el anillo, pero…

—¿Qué…?

—¿Quieres casarte conmigo?

—Ay, Dios. Ahora sí que voy a llorar.

—¿Podrías responderme antes? —Le guiñó un ojo—. Te besaré igualmente, aunque respondas que no. Si prefieres que vivamos juntos y sin papeles de por medio, lo aceptaré.

—Claro que quiero casarme contigo, pero ¿y si nos estamos precipitando? Solo llevamos tres meses saliendo y…

Warren la silenció con un beso rápido y repitió lo que le dijo su abuela.

—Perder el tiempo no conduce a nada, cariño. —Lamió los carnosos labios entreabiertos—. Y ahora mismo estamos perdiendo unos segundos preciosos.

Un beso húmedo en el mentón…

—Yo diría que tú no estás perdiendo ninguno.

—¿No me has pedido que te bese? —musitó antes de mordisquearle el cuello.

—Sí, pero…

—Ah, quieres llorar primero. —Warren se apartó de ella—. Vale, estoy aquí para consolarte.

Emma rio a la vez que dejaba escapar un par de lágrimas. Se las secó con rapidez.

—No quiero llorar, idiota. Prefiero besarte.

—Bien. También estoy aquí para eso.

—¿A mi entera disposición? —preguntó ella, medio en broma.

—Siempre. Con una condición.

—¿Cuál?

—¿Podrías decirme, de vez en cuando, que tú también me quieres?

Y Emma se dio cuenta de lo mucho que él había necesitado oír esas palabras, tanto como ella deseaba pronunciarlas.

—Te amo, Warren Calverston. Con todo mi corazón. Creí que nunca tendría el valor de volver a enamorarme, pero tú…

Un tierno beso la silenció.

—Luego. —Otro, más sensual—. Con eso me basta, ya seguirás después. —Un tercero, húmedo y provocador—. Ahora, aprovechemos el tiempo, amor.

El cuarto beso los acalló a los dos y prendió fuego a sus cuerpos, que se unieron sin reservas y sin más anhelos que entregarse el uno al otro por completo. Y allí, en aquel sofá que había sido testigo de enfados, confesiones, evasivas y disculpas, sus almas se fundieron en una sola, libres para amarse y aventurarse en el camino de una nueva vida.

Juntos. Para siempre.

[1] Aunque el sistema de calificación académica en EE UU (el que debería usar Emma) se basa en letras, de la A a la F, he optado por el español, del 0 al 10, con el que estoy más familiarizada.

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Perder el móvil puede ser un desastre… o puede que no.

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John, adicto al trabajo y a hacer siempre lo correcto, necesita arreglar el desaguisado que ha causado al llevarse un móvil por error. Pero su plan desencadena una serie de enredos a los que se suman una vecina indiscreta, una madre metomentodo, un exnovio engorroso y una enérgica secretaria.

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