Carol Grace

Boda en Sicilia

Capítulo 1

Isabel Morrison se había perdido. Llevaba horas conduciendo por caminos de tierra buscando los viñedos Monte Verde. El pequeño Fiat que había alquilado no tenía GPS ni aire acondicionado, y el calor de Sicilia en Septiembre era insoportable.

Parecía ser el único ser vivo bajo aquel sol inclemente: una americana en busca de su hogar.

La casa que intentaba localizar representaba un lugar en el que echar raíces, donde nadie conocía los errores que pudiera haber cometido en el pasado; un lugar en el que cultivar las viñas que había heredado de un tío al que nunca había conocido.

Era huérfana. Recién nacida, había sido abandonada en una cesta a la puerta de un convento de monjas. Ellas la habían cuidado lo mejor que habían podido. Isabel no sabía que tuviera ningún familiar, y mucho menos uno que viviera en Sicilia y que poseyera un viñedo.

¡Por fin tendría un lugar que pudiera considerar suyo! Durante los meses precedentes, había estudiado una docena de guías de viajes, había aprendido algo de italiano y había hecho un curso de viticultura. Había confiado su futuro a estar bien preparada. La inocencia y confiar en los demás no habían hecho más que causarle problemas en el pasado y dejarla con el corazón destrozado.

En cuanto localizara la vieja villa, Spendora, y los descuidados viñedos, se pondría manos a la obra. Pronto conseguiría producir el famoso vino de la zona, Amarado.

Según el mapa del abogado, la propiedad tenía que estar cerca.

—Alguien la acompañará la semana que viene —le había dicho el señor Delfino.

—Gracias, pero prefiero ir hoy mismo —había contestado ella. ¿Cómo iba a esperar toda una semana a conocer lo que llevaba esperando toda la vida?

El señor Delfino había intentado convencerla de que vendiera.

—Debo advertirle que la propiedad está muy deteriorada. Yo le aconsejaría venderla a una familia local que ha hecho una oferta generosa.

Se expresó de tal manera que parecía pensar que rechazarla sería una locura.

—Por favor, diga a esa familia que les estoy muy agradecida, pero que no está en venta.

Ni siquiera se planteó preguntar qué precio ofrecían.

A un lado, la carretera estaba limitada por eucaliptos y al otro se abría a dorados campos de trigo colindantes con viñas cargadas de frutos. En el aire flotaba el perfume de los árboles y del trigo secándose al sol.

Sí, hacia calor y el sol quemaba. Y sí, estaba perdida. Pero además estaba preocupada porque dudaba de poder hacer un vino que pudiera vender a un buen precio.

«Paso a paso», se dijo.

Quizás conocería a un viejo viticultor que quisiera aconsejarla. Sonrió al imaginar la escena. Desde pequeña, había desarrollado la capacidad de perderse en un mundo de fantasía para escapar de la realidad. Por eso sus profesores y sus padres adoptivos la acusaban de estar siempre distraída, pero era su única vía de escape cuando los problemas la superaban. Su otro mecanismo de defensa era actuar con seguridad y convicción cuando más insegura se sentía.

En el preciso momento en que pensó que tendría que darse por vencida y volver al pueblo de Villarmosa, vio a un hombre recogiendo uva. Se trataba de un hombre alto y fuerte, evidentemente acostumbrado al trabajo de campo y que, siendo de la zona, sabría indicarle cómo llegar a su propiedad.

Estaba tan nerviosa que frenó bruscamente. El hombre alzó la mirada. Isabel tomó el mapa y fue hacia él, que se quedó mirándola como si no hubiera visto nunca a un desconocido. Isabel se fijó en su nariz ancha y en sus increíbles ojos azules, que contrastaban con su piel morena.

Luego deslizó la mirada hacia abajo. Llevaba el torso denudo y los pantalones apoyados en las caderas. Isabel tragó saliva e hizo un esfuerzo para retirar la vista de su torso, que estaba cubierto por una suave capa de vello oscuro.

Intentó tomar aire pero no pudo. Quizá aquélla fuera su propiedad y ese hombre trabajara para ella. Quizá pudiera hacer vino aquel mismo otoño… No, no podía ser tan afortunada.

—Hola —saludó cuando recuperó el aliento—. Ciao, signore. Per favore, ¿dov'é la Villa Monte Verde?

Aunque la gramática o el acento no fueran perfectos, Isabel estaba orgullosa de poder hacer una frase completa. Con el abogado había podido hablar en inglés, pero era imposible que un trabajador, por más atractivo que fuera, hablara su lengua.

El hombre la observó por unos instantes con una atención que le aceleró el pulso. Por lo que había visto en el aeropuerto, las mujeres italianas eran tan elegantes y atractivas, que prefirió no imaginar lo que aquel hombre pensaría de su aspecto desaliñado.

El hombre desvió la mirada hacia el coche de alquiler. Isabel estaba lo bastante cerca como para apreciar un brillo hostil en sus increíbles ojos. Tal vez se había equivocado al asumir que la gente sería amable. El hombre guardó silencio. ¿No habría entendido su pregunta o sería que la casa era conocida por otro nombre?

—¿La Azienda Agrícola Spendora? —preguntó, expectante.

—Debes de ser la americana que llegó ayer —dijo él en un perfecto inglés. Su voz grave con un acariciador acento hizo que a Isabel la recorriera un escalofrío. No podía tratarse de un vulgar trabajador.

Dejó escapar el aire que no era consciente de haber estado reteniendo.

—¿Cómo lo has adivinado? —dijo, animada—. Se ve que debo mejorar mi italiano.

Él se encogió de hombros como si le resultara indiferente.

—¿En que puedo ayudarte? —preguntó con una amabilidad que su mirada contradecía.

Isabel no quiso tomárselo como algo personal. No tenía por qué hacerse amiga de todo el que conociera. Quizás, a pesar de su excelente inglés, se tratara de un trabajador explotado, que en ese momento debía de estar acalorado y sediento.

—Me llamo Isabel Morrison y estoy buscando mi viñedo, Spendora —dijo, sin poder contener el tono de orgullo que le acusaba decir «mi viñedo».

—Puedo acercarte. Te costará llegar sola.

El hombre tomó una camisa y se la puso sin dar tiempo a que Isabel protestara. ¿No había aprendido desde pequeña a no montarse en un coche con un desconocido?

—No hace falta, gracias. Tengo un mapa —dijo, enfadándose por no disimular su nerviosismo.

—¿Te doy miedo? —preguntó él mirándola fijamente, como si la retara a admitirlo.

—No —dijo ella precipitadamente.

—Soy Darío Montessori, y vivo aquí cerca. Estas son mis viñas —hizo un amplio movimiento con el brazo—. Conozco a todos los vecinos y ellos a mí. Acompáñame. A lo mejor nos encontramos con alguno.

—¿Ahora?

—¿Por qué no? Espera aquí. Voy a por mi coche.

Se trataba más de una orden que de una oferta, pero Isabel la aceptó. No le iría mal conocer a sus vecinos. Estaba decidida a encajar en la comunidad y no habría mejor manera de empezar que ser presentada por un nativo. Así que esperó hasta que él apareció con un descapotable negro y rojo con asientos de cuero. Definitivamente, no se trataba de un vulgar agricultor. ¿Quién sería? ¿Por qué estaba dispuesto a ayudarla?

—Si tienes intención de secuestrarme —bromeó—, debes saber que no tengo familia a la que puedas pedir un rescate.

Él la miró como si no diera crédito a un comentario tan absurdo.

—Llevo aquí toda mi vida y nunca se ha producido un crimen. Relájate, estás en Sicilia. En cuanto a Spendora, tengo que advertirte de que en cuanto veas el estado en que se encuentra, querrás venderla.

—¡Qué curioso! —dijo Isabel—. Eres la segunda persona que quiere comprarla. Ayer mismo…

—También era yo —dijo él, tomando una carretera llena de baches—. Tu abogado representaba a mi familia.

—¿La familia que es dueña de casi todo el valle? ¿La familia que hace un Marsala premiado y que exporta su Cabernet a todo el mundo? —al ver que él asentía, Isabel continuó—: Entonces, ya te habrán dicho que no pienso vender.

—Todavía no la has visto —dijo él, impertérrito.

—He visto una fotografía en Internet. Me parece encantadora.

Él dejó escapar una risita y sacudió la cabeza ante su ingenuidad.

Isabel no pensaba dejarse desanimar. En la fotografía se veía una casa pequeña situada sobre un terreno escarpado, pero parecía acogedora y rodeada de olivos y viñas.

—Esa fotografía se tomó hace años, cuando todavía pertenecía a mi familia. Antonio dejó que se deteriorara.

A Isabel le molestó que criticara a su tío.

—Puede que tuviera sus motivos —dijo.

Darío la miró con una elocuente severidad, como si para él no pudiera existir ningún motivo que justificara descuidar la tierra.

—¿Lo conociste bien? —preguntó.

—Era un hombre solitario, pero éste es un pueblo pequeño en el que todos nos conocemos. Dejó la casa echa un desastre.

—Yo la limpiaré —dijo Isabel con vehemencia—. No me importa trabajar. Sé pintar y hacer reparaciones.

Había tenido que aprender a la fuerza, cuando su casero en San Francisco se negó a cumplir con su deber. Al menos en Spendora, estaría contribuyendo a mejorar su propia casa.

Darío arqueó una ceja, como si le sorprendiera su determinación.

Y eso que ni siquiera la había visto en acción. Desde pequeña había sido criticada por su testarudez.

«Isabel es una niña muy tozuda», solían decir los de servicios sociales.

La habían llevado de una casa de acogida a otra, de una familia a otra. Su cabello pelirrojo y su cabezonería infundían temor. Por eso se llevaban siempre a niños más pequeños y dulces, más obedientes. Nadie quería adoptar a una niña a la que se describía en los informes como «inflexible» o «difícil». Había sido doloroso sentirse rechazada, pero lo había superado. Y cuando alcanzó la edad a la que ya no era adoptable, su ansia por hacerse mayor y establecerse por su cuenta se agudizó. Por fin había llegado su oportunidad y se lo demostraría al mundo entero.

—¿Sabes algo del cultivo de la uva? —preguntó él.

—Un poco, pero sé que debo aprender más.

—¿Sabes cómo preparar las viñas, irrigar los campos, combatir las heladas? ¿Sabes lo dura que es la tierra volcánica? ¿Estás dispuesta a esperar años a poder recolectar la uva? —preguntó como si disfrutara de aquel interrogatorio.

A Isabel la irritó que estuviera tan convencido de que ni siquiera valía la pena que lo intentara, y que hablara de la tierra como si le perteneciera y ella fuera una intrusa.

—¿No será que te atrae la idea de cultivar viñedos y embotellar vino? —fue la última pregunta.

Un bache hizo saltar a Isabel en el asiento.

—¿Cómo que «años»? —preguntó a su vez—. Necesito hacer vino y vivir de venderlo. Tiene que ser posible. Contrataré ayuda. Si es tan difícil cultivar uva, ¿por qué quieres comprar la tierra?

—También es difícil para nosotros, pero tenemos la experiencia. Ha pertenecido a mi familia durante siglos. Veintiséis generaciones de Montessori cultivaron uva en ella antes de verse obligados a venderla a tu tío hace unos años.

—¿Obligados? ¿Por qué?

—Es una larga historia que no te afecta. Tuvimos una bajada en ventas seguida de problemas de financiación y estuvimos a punto de abandonar, pero hemos superado la crisis y queremos recuperar la tierra. A ti debería darte lo mismo. No la conoces ni has vivido en ella ni la has cultivado. No has pasado allí tu infancia, ni has probado la uva caliente recién arrancada, ni has nadado en el estanque. No significa nada para ti.

¿Un estanque? Isabel no sabía de su existencia, pero lo llenaría de peces de colores, e imaginó a los pájaros bebiendo en él. Un motivo más para no renunciar a la casa. Se irguió en el asiento.

—Te equivocas, significa muchísimo. Se trata de una oportunidad única para ganarme la vida con la tierra que me dejó mi tío.

—Tu tío no cultivó ni una uva.

—Eso no quiere decir que yo no pueda hacerlo. No he visto la propiedad, pero me pertenece. Tengo derecho a instalarme en ella y a tener la oportunidad de empezar una nueva vida. Todo el mundo lo merece.

Él sacudió la cabeza como si le resultara infantil.

—No sé a qué te has dedicado, pero si quieres comenzar de nuevo, ¿por qué no te compras un hotel o abres una cafetería? Cualquier cosa sería más fácil que hacer vino, créeme. La viticultura exige tiempo y paciencia, y cariño por la tierra.

—Te agradezco el consejo —dijo Isabel, conteniendo la irritación que le causaba su cinismo—, pero tienes que creerme cuando digo que estoy dispuesta a lo que sea para sacar los viñedos adelante.

Él perseveró en el intento de desbaratar sus planes, como si no la hubiera escuchado.

—¿Quieres otro consejo? —no esperó a que ella lo rechazara para añadir—: Búscate un trabajo y otro sitio en el que vivir. Podría estar llevándote a otra propiedad y ni siquiera lo sabrías.

—¿Es eso lo que estás haciendo? —preguntó ella, desconcertada.

Darío la miró como si acabara de acusarlo de asesinato y con un gesto de la cabeza indicó una señal de madera en la que se leía: Azienda Spendora.

Isabel suspiró aliviada. No la había engañado. Por fin llegaba a sus posesiones, a su sueño hecho realidad. O quizá a su pesadilla. En cuanto aparcaron delante de la casa, comprendió lo que Darío había querido explicarle.

Faltaba la mitad del tejado y se veían grietas en la fachada. Bajó del coche y reprimió un gemido de desilusión. Sintiera lo que sintiese, no estaba dispuesta a exteriorizar la frustración que le causó la visión. Montessori lo interpretaría como una señal de debilidad y lo animaría a presionarla para que vendiera.

—No hace falta que te quedes —dijo—. Echaré un vistazo y buscaré a alguien que me lleve de vuelta.

—¿Tú crees? —preguntó él con escepticismo—. Esta es una carretera privada. Por aquí no ha pasado nadie desde que murió tu tío.

—¿Se celebró un funeral?

—Por supuesto. ¿Acaso crees que somos unos salvajes? Acudió todo el pueblo.

Entre líneas, Isabel entendió que, puesto que la única ausente era ella, la estaba acusando de ser una salvaje.

—No supe de su existencia hasta que recibí la carta del abogado —se defendió antes de añadir—: No te preocupes por mí; volveré andando.

Él la recorrió con la mirada con desdén, como si pensara lo poco apropiados que eran su vestuario y su calzado, unas sandalias de tiras, para caminar por las polvorientas carreteras.

—Prefiero ser tu sombra —dijo finalmente—. No creo que tardes demasiado en darte cuenta de que éste no es lugar para ti.

Su pesimismo estaba sacando a Isabel de sus casillas. Habría preferido caminar sobre brasas antes que tenerlo a su lado, asediándola para que se diera por vencida.

—¿Ser mi sombra? —repitió desconcertada—. ¿Dónde has aprendido inglés?

—Con un profesor privado —dijo él—. Al estar en el negocio del vino, mi padre se empeñó en que sus seis hijos aprendiéramos inglés, la lengua universal de los negocios. Bernard nos enseñó todas las expresiones coloquiales y los tacos que sabía. Me han resultado muy útiles.

—Lo imagino —dijo ella, sorprendida de que se molestara en darle una explicación tan detallada.

¿Cuánto tardaría ella en aprender italiano a ese nivel? Había una diferencia abismal entre la educación privilegiada de Darío junto a una gran familia y sus propias circunstancias. ¿Sabría lo afortunado que era?

Darío subió con ella al porche y, evitando los tablones de madera podridos, la siguió al interior. La puerta estaba desencajada y tenía las bisagras oxidadas. Isabel sintió que una densa tela de araña le rozaba la cara y dio un salto atrás. Darío la sujetó por los brazos para impedir que perdiera el equilibrio, pero ella se soltó al instante. No pensaba volver a confiar en nadie. Ni por un instante.

Cuadrándose de hombros, continuó la exploración.

—No era más que una araña —dijo, más para sí misma que dirigiéndose a él.

Habría preferido que la esperara en el exterior. Entre su imponente presencia física y aquella manera de hablar que parecía dotar a todo de un nuevo significado, era imposible no estar pendiente de él. Y, en consecuencia, resultaba difícil concentrarse en la casa. Lo que sí sabía era que, tuviera los fallos que tuviera, y le ofreciera lo que le ofreciera por ella, aquella casa le pertenecía y no pensaba renunciar a ella.

El pequeño estanque con nenúfares estaba en la parte de atrás. Isabel se inclinó y metió la mano en el agua fresca.

—Es para regar —explicó Darío.

—O para nadar —dijo ella, imaginándoselo rodeado de hamacas y a sí misma nadando en las tardes de verano.

Darío apoyó el brazo en el muro de piedra y la observó con expresión pensativa. Isabel se preguntó si le contrariaba verla disfrutar del estanque o si el lugar despertaba sus recuerdos de infancia. Por algún motivo, le costaba imaginar que tuviera recuerdos gratos. ¿Por qué parecía estar enfadado? ¿Sería ella el único motivo?

Tenía el cabello negro echado hacia atrás y sus marcadas facciones hacían pensar en una escultura de piedra. Aunque inicialmente había pensado que se trataba de un campesino, en ese momento pudo ver el aristócrata terrateniente, acostumbrado a salirse siempre con la suya, tan rico como para comprar la tierra que deseara y lleno de resentimiento hacia ella por haber usurpado la propiedad que consideraba suya.

—Yo no me metería en el estanque —dijo, inexpresivo—, a no ser que no te den miedo las serpientes de agua.

Isabel sacó la mano y se la secó en la falda de inmediato.

—Como verás, tu tío…

—Lo sé, no cuidó de la propiedad. Sé por qué la vendiste, pero no comprendo por qué él quiso comprarla.

—Puede que creyera que se haría rico con el vino. Hay mucha gente que piensa que es dinero fácil —la miró fijamente, dejando claro que la incluía en ese grupo—. Pero luego no saben distinguir entre una uva y otra, ni cuándo recoger la uva Amarado. Es un trabajo duro.

—Estoy segura, pero…

—Estás dispuesta a trabajar duro. Te aseguro que vas a tener que hacerlo.

Isabel estuvo tentada de explicar lo que aquel lugar representaba para ella. También quiso preguntarle cuándo se vendimiaba aquella uva blanca desértica tan cotizada, pero temió confirmar que era tan ignorante como su tío. De hecho, quizá hasta fuera peor que él, pues ni siquiera había tenido que pagar por la propiedad y no tenía ni idea de su valor.

—Cuando se produjo la primera helada de primavera, dejó que las viñas se congelaran y abandonó el viñedo para buscar cobijo en el valle —Darío sacudió la cabeza—. No volvió a subir.

—No conocía el terreno, ¿qué podía hacer?

—Devolvérnosla antes de morir. Pero era tan testarudo como tú. Yo sólo quiero recuperar la tierra, que vuelva a quien sabe apreciarla. ¿Tanto cuesta entenderlo?

Isabel puso los brazos en jarras.

—Aunque te cueste creerlo, no me subí en el primer avión para venir, sino que hice los deberes. Vengo dispuesta a valorar la tierra como el que más. Y yo, al contrario que tú, no insulto a tu familia.

—Hazlo. Si los conocieras, comprobarías que mi hermano pequeño es un inmaduro, que mi madre es dominante, mi abuela, terriblemente conservadora, y mi abuelo, trabajador, dogmático y testarudo. Hace años plantó algunas de estas vides, cuidó de ellas, recogió la uva e hizo vino. Yo me hago responsable de que las perdiera y ahora debo conseguir devolverlas a la familia.

Isabel no comprendió aquel último comentario, pero por su tono de voz supo que no se trataba de un capricho, sino de una obsesión para la que contaba con el apoyo de su familia. Eso significaba que ella quedaba en minoría, pero daba lo mismo. Tenía las escrituras de la propiedad. Aunque sintiera lástima por el abuelo de aquel hombre, por una vez en su vida iba a ponerse a sí misma en primer lugar.

No podían obligarla a vender. A no ser que realmente tardara años en poder hacer vino o que algo extraordinario sucediera. Ese pensamiento hizo que la recorriera un escalofrío. ¿Habría tomado la decisión equivocada? Si reflexionaba, era consciente de que la única sorpresa agradable de su vida había sido la de recibir aquella herencia. Por eso había querido creer que se trataba de una señal de que su suerte había cambiado.

Se dio cuenta de que Darío no había hablado de una familia propia, lo que no significaba que no hubiera ninguna mujer en su vida. Un hombre con aquel aspecto no podía estar solo. Aunque debía de ser difícil soportar la amargura que dejaba traslucir, o aguantar su cabezonería.

¿No eran ésas las mismas características que le atribuían a ella? Quizá sí, pero al menos ella tenía motivos. Él, por su parte, sentía rencor por una porción de tierra que en el pasado había pertenecido a su familia.

Le habría gustado conocer a su familia, porque confiaba en formar parte de la comunidad local, pero imaginaba que también ellos la odiaban. En cualquier caso, no podía evitar envidiarlo. Habría dado cualquier cosa por tener una gran familia a la que criticar y amar a pesar de sus fallos.

—¿Qué opina de ti tu familia? —preguntó.

Quizá ella fuera la única persona a la que le resultaba difícil tratarlo. Su rotundo mentón, sus fríos ojos azules y sus facciones aceradas confirmaban su impresión, pero siempre cabía la posibilidad de que se transformara en un devoto y cariñoso nieto, hijo y hermano… Aunque costaba imaginarlo.

—Que soy frío, brusco y que no tengo corazón. Que no soy un verdadero siciliano porque nunca me relajo. Tengo demasiada energía y fuerza. Si las cosas van mal no me limitó a encogerme de hombros y a esperar a que mejoren al día siguiente. Hago que mejoren. Por eso… —dejó la frase inacabada, sin dejar de mirar a Isabel a los ojos, como si quisiera darle a entender que no tenía nada que hacer contra él.

—Pero te quieren de todas formas —dijo ella, esforzándose por disimular su escepticismo.

Darío no contestó y, tras una pausa, ella siguió:

—Tienes mucha suerte. Yo no conocí a mis padres ni a nadie de mi familia. Soy huérfana —dijo en tono animado, como si ser huérfana fuera lo mismo que tener los ojos de un determinado color.

Nunca había buscado la compasión de los demás, pero siempre había envidiado a los niños que tenían un hogar y una familia. Sobre todo a los que tenían abuelas y cocinas en las que olía a pan recién horneado.

—Crecí en un hogar de acogida —concluyó.

Darío la miró desconcertado pero no dijo nada. Isabel se sintió avergonzada de haber sacado aquel tema que, en el fondo, no le importaba a nadie.

—Bueno, no tiene importancia —añadió—. ¿Dices que mi tío nunca llegó a hacer vino?

—Ni siquiera estuvo aquí el tiempo suficiente. Apareció un día, compró el viñedo, se marchó y murió al poco tiempo. Nadie supo qué lo trajo por aquí. Se rumoreaba que había huido de California por algún asunto legal. Lo que sí tuvimos claro fue que no tenía ni idea de la complejidad del proceso de hacer vino. Si queda alguna botella en la casa, será de la bodega de mi familia.

Darío la precedió a la cocina, desde la que se accedía al sótano por una escalera de piedra. Pasaron junto a una cocina desvencijada. Olía a humedad y a casa abandonada. Sería difícil hacerla habitable, pero Isabel estaba decidida a conseguirlo. También había un horno con la puerta colgando de una de las bisagras, además de una nevera portátil. Parecía haber sido abandonada súbitamente. De no haber estado Darío presente, Isabel habría dedicado unos segundos de respetuosa reflexión al hombre que le había donado aquella casa, pero optó por mostrarse indiferente ante el deprimente espectáculo.

—Necesita una buena limpieza —dijo con total naturalidad.

—Algo más que eso —repuso él—. No tienes agua corriente, electricidad ni calefacción.

—En este clima no hace falta calefacción.

—Si te quedas, la necesitarás.

—Pienso quedarme —dijo ella con decisión.

Como si Darío lo tuviera programado, una gigantesca rata salió de debajo del fregadero en ese momento. Dando un grito, Isabel saltó sobre una inestable silla. Él sacudió la cabeza como si ese tipo de comportamiento no le resultara sorprendente en una mujer.

—Creía que querías inspeccionar la bodega —dijo tras una pausa, tendiendo la mano a Isabel para ayudarla a bajar.

Ella tomó aire y aceptó su ayuda. Aunque la odiara, era innegable que tenía una educación exquisita.

—Claro.

Ni una rata ni un italiano testarudo, por muy atractivo que fuera, conseguirían desviarla de su objetivo. Todos sus conocidos habían considerado una locura que dejara su trabajo para mudarse a Italia. Todos le habían recomendado que vendiera la propiedad. Pero ella había decidido por primera vez en su vida no hacer lo razonable. Decidió alejarse de quienes habían sido testigos de lo estúpida que podía llegar a ser, enfrentarse a nuevos retos que la ayudarían a fortalecer su personalidad, dejar atrás a los amigos que se preocupaban por su bienestar y la compadecían aunque ella no lo deseara. Había recorrido ocho mil kilómetros y nada ni nadie conseguirían que cejara en su empeño. Y por encima de todo, nunca más volvería a entregar su corazón y menos, después de haber conseguido que las heridas cicatrizaran.

El hombre que tenía ante sí no tenía ni idea de lo humillante que sería darse por vencida. Ni una rata ni un vecino hostil lo conseguirían.

Tras bajar de la silla, lo siguió escaleras abajo hasta el frío sótano. Las paredes estaban revestidas de botelleros con botellas polvorientas. Sólo algunas parecían enteras y en buen estado.

Él tomó una de ellas y la alzó hacia la luz que se filtraba por un ventanuco polvoriento.

—Mil novecientos noventa y dos —leyó—. Es el Bianco Soave de mi abuelo, sellado con lacre. Fue un año excepcional. Ganó la medalla de oro —señaló el sello en la etiqueta.

—Supongo que no todos los años son igual de buenos.

—Con la uva sucede lo mismo que con la vida —dijo él, y una sombra cruzó su rostro—. Hay algunos años que es mejor olvidar.

No la estaba mirando, e Isabel tuvo la impresión de que había hablado más para sí mismo que para ella. Aunque en la penumbra no distinguía bien su rostro, tuvo la seguridad de que no hablaba en abstracto, sino de algo que le había sucedido a él. Le habría gustado preguntarle cómo era posible que alguien con una familia y tanta tierra pudiera tener un mal año. Y sobre todo, explicarle, contándole del suyo, lo que verdaderamente significaba un mal año.

—¿Fue por culpa de la sequía o de una infección? —había leído que tanto una cosa como la otra podía arruinar un viñedo.

—Sí —dijo él, pero no amplió la explicación.

Isabel tuvo la sensación de que se trataba de algo personal y no sólo de un problema sobre el que no hubiera tenido ningún control, pero comprendió que no quisiera hablar de ello. Para ella, el año anterior había sido una auténtica pesadilla, el peor de toda su vida, y había hecho lo posible por ocultar al resto del mundo su vergüenza y su dolor.

Después había recibido la carta del abogado y su vida había dado un vuelco. Acudir a Sicilia a reclamar su legado era la decisión más sencilla que había tomado en toda su vida. Estaba segura de que aquél sería un gran año. También ella llegaría a ganar un premio por su vino. Sus labios se curvaron en una sonrisa al imaginarse los sellos en las etiquetas que ella misma habría diseñado.

Miró a Darío de soslayo. Sostenía la botella por el cuello y la observaba como si supiera que soñaba algo que nunca se convertiría en realidad, como si esperara que se diera por vencida. Pero eso era porque no la conocía.

Tras una prolongada pausa, él rompió el silencio.

—¿Todavía no te sientes desanimada?

Isabel sacudió la cabeza.

—Claro que no —abarcando con un movimiento del brazo las botellas, añadió—: Puesto que el vino es vuestro, llévatelo.

—Legalmente, te pertenece —dijo él con frialdad—, pero siento curiosidad por ver qué tal ha envejecido éste.

Retiró el lacre con un cuchillo que colgaba de la pared y sacó el corcho con un sacacorchos oxidado. Luego se llevó la botella a los labios e, inclinándola, dio un sorbo.

Isabel observó la operación fascinada y sintió un escalofrío que quiso atribuir a la humedad de la bodega.

—Pruébalo —dijo él—. Y dime qué te parece.

Puesto que debía de pensar que su opinión era irrelevante, Isabel no comprendió por qué podía importarle lo que le pareciera.

Se llevó la botella a los labios y probó al mismo tiempo el vino y los labios de Darío. Perturbada por la apabullante presencia de aquel hombre que la observaba con ojos brillantes y expresión desdeñosa, como si asumiera que iba a suspender el examen, no se le ocurrió qué decir.

—Ciao —llegó una voz desde la cocina—. ¿Chiunque nel paese?

—Mi hermano —masculló Darío.

Luego dejó escapar un juramento en italiano. O, al menos, eso le pareció a Isabel que, al verlo pasar junto a ella hacia la escalera con gesto contrariado, se preguntó hasta qué punto la idea de que los italianos mantenían fuertes lazos familiares era más un estereotipo romántico que un retrato de la realidad.

Capítulo 2

Darío subió las escaleras de dos en dos. Lo único que le faltaba era que su hermano apareciera justo cuando creía estar haciendo algún progreso. O, al menos, eso creía.

La mayoría de las mujeres que conocía querían una casa bonita, terrenos, dinero y diversión.

Claro que la mujer en la que basaba su conocimiento era su ex prometida, Magdalena, para quien la vida que él le ofrecía no había sido suficiente. Sin duda, la americana acabaría dándose por vencida y volviendo a su país.

—¿Qué haces aquí? —preguntó a Cosmo.

—Delfino me ha dicho que la americana estaría por la zona y he venido a darle la bienvenida en nombre de la familia.

—¿Te has vuelto loco? —Darío no daba crédito a la falta de sentido común de su hermano—. ¿Dar la bienvenida a la mujer que se niega a vendernos nuestros terrenos y que impide que Nonno vea su sueño hecho realidad antes de morir?

—¿El sueño de Nonno o el tuyo? —preguntó Cosmo.

Darío no se molestó en contestar porque sabía que su familia pensaba que estaba obsesionado con recuperar sus tierras. Y puesto que él era responsable de haberlas perdido, parecía obvio que así fuera. ¿Por qué no lo comprendían?

—¿Qué pensabas hacer, ponerle una alfombra roja y traerle flores?

—No. Pero tienes que admitir que tú eres el único al que le importa todo esto. Deja de culparte por lo que pasó.

—Para ti es fácil decirlo —dijo Darío—. Pero sabes que tuvimos que vender por mi culpa.

—Olvídalo. Tenemos todas las viñas que necesitamos. He venido a ver si la nueva dueña es tan guapa como dicen.

Darío sacudió la cabeza.

—¿Quién ha hecho correr ese rumor? No tiene nada de guapa —así era.

Su boca era demasiado grande y, su nariz, demasiado pequeña. Su mejor rasgo era el cabello, de color cobre.

—¿Y cómo es?

—Corriente, además de cabezota y orgullosa. Pero sobre todo, demasiado segura de sí misma. No tiene ni idea de cómo hacer vino. En cuanto descubra la realidad, se marchará. Ahora mismo está a punto de ceder —eso era lo que Darío habría querido, pero no había visto la menor señal de debilidad en ella—. Si no te marchas, puede que digas algo que le haga permanecer. No deberías animarla a quedarse.

—Pero si sólo quiero saludarla… —protestó Cosmo.

—Tendrás que esperar a otro momento.

Aunque Cosmo no parecía convencido, acabó por irse, y Darío suspiró aliviado. Para Cosmo, cualquier mujer nueva representaba un reto y, además, si llegaba a enterarse de que era huérfana, habría sentido lástima de ella y habría olvidado que había que convencerla de que aquél no era lugar para una mujer extranjera, sola, y sin experiencia en viticultura. Lo que más le convenía era encontrar otra casa en Sicilia o marcharse. Él sólo pensaba en lo mejor para ella… y para su familia.

Por propia experiencia, Darío sabía lo que su hermano ignoraba: que las mujeres eran falsas, que por muy inocentes que parecieran, eran crueles y egoístas, y capaces de mentir y engañar.

Cuando Isabel apareció en la cocina con una botella de vino bajo el brazo y una mancha de polvo en la mejilla, Darío tuvo la certeza de que Cosmo se habría quedado boquiabierto ante su aparente naturalidad y aquella mata de pelo cobrizo que contrastaba dramáticamente con una piel de porcelana.

No era hermosa, pero tenía algo especial que Darío no había visto en ninguna otra mujer. Era una suerte que Cosmo se hubiera marchado, o se habría ofrecido al instante a enseñarle la isla o a darle clases de italiano. Y quizá él mismo habría actuado de la misma manera antes de su experiencia con Magdalena.

Pero tendría que estar ciego para negar que había algo seductor en su boca y en su cuerpo; en sus ojos marrones, que abría desmesuradamente cuando se sorprendía, y en la manera en que sus labios voluptuosos se curvaban en una leve sonrisa. Definitivamente, su hermano habría caído prendado de ella.

Al contrario que él, que nunca más cometería el error de confiar en una mujer. Por eso mismo, su táctica era la adecuada. Tenía que hacer ver a la heredera todo lo negativo de su nueva situación y entonces hacerle una oferta que no pudiera rechazar.

—Mi hermano ha pasado a saludar.

—Siento no haberlo conocido.

—Tenía cosas que hacer. Otra vez será.

—He encontrado otra botella de vino que me gustaría probar —Isabel llevaba dos copas en la mano—. ¿Quieres?

Darío apretó los dientes ante la ironía de que le ofreciera su propio vino. Habría querido dar un puñetazo a la pared. A pesar de su aspecto desaliñado, se comportaba como la dueña de la casa y, por la expresión de su rostro, era evidente que se trataba de un sentimiento que la entusiasmaba. Si no hacía algo, no conseguiría disuadirla de su idea de quedarse. Tendría que pasar al plan B.

—No sé tanto de vino como tú, pero me parece que ha envejecido bien, ¿no? —preguntó ella, cuando ambos lo probaron.

—No está mal —dijo él, dejando la copa—. Si no me equivoco, ganamos una medalla de bronce con él.

—Debéis de haber ganado muchas medallas.

—Unas cuantas; pero algunos concursos son más importantes que otros. El Gran Concurso Siciliano del Vino se celebrará dentro de unas semanas y esperamos ganar una de oro.

Darío no quería mostrarse demasiado seguro de sí mismo, pero tenía la convicción de que aquél sería su año. Ganar el concurso y recuperar Spendora representaban dos victorias que borrarían las pérdidas del pasado.

Se volvió hacia Isabel.

—Ahora que ya has visto la casa, deberíamos irnos.

—No he subido al primer piso.

Darío evitó decirle que no iba a gustarle porque estaba seguro de que sólo conseguiría que ella adoptara la actitud contraria, así que subió las escaleras sin decir nada. Isabel lo siguió. Arriba encontraron una habitación destartalada con una cama de hierro sobre la que había un colchón hundido. En el techo, había un enorme agujero.

—Necesita un tejado nuevo —dijo Darío, como si no fuera evidente. Nadie en su sano juicio podría ver algo positivo en eso… excepto ella.

—¿Por qué? Si no llueve, podré ver las estrellas por la noche.

Darío reprimió un gemido de frustración. No tenía sentido advertirle de que podrían entrar los murciélagos porque ella se limitaría a decir que les daría la bienvenida. No había en toda Sicilia una mujer que estuviera dispuesta a vivir en aquellas condiciones, y le costaba creer que aquélla fuera verdaderamente tan testaruda… o tan poco realista.

—Sé que necesita muchas reparaciones —dijo ella con dignidad—, y que no tengo agua ni electricidad, pero ya te he dicho que no me da miedo trabajar. Y contrataré a alguien para que me ayude.

—No te resultará fácil —dijo Darío. No mentía; la mayoría de los hombres estaban ocupados en la vendimia—. Casi todo el mundo trabaja en los viñedos.

—Lo que me recuerda que quiero ver las viñas.

—Por supuesto —Darío estaba convencido de que el estado descuidado de la propiedad sería un tanto a su favor.

Salieron y recorrieron el viñedo. Darío seguía a Isabel, observando cómo se mecían sus caderas, el sudor que perlaba su nuca, el cabello rojo que, recogido en lo alto, coronaba su cabeza como una llamarada… Pero sólo la contemplaba como a un cuadro de Tizziano, con admirada frialdad. Al menos hasta que recordó un cuadro del autor con una sensual modelo desnuda, y sintió una súbita oleada de deseo. Como hacía ya más de un año, desde lo sucedido con Magdalena, que era inmune a los encantos femeninos, sentir su libido revivir lo tomó por sorpresa. Para no atribuirlo a la americana, quiso pensar que el cambio se debía a que por fin empezaba a recuperar el control de su vida tal y como había sido antes de la sequía, de perder la cosecha, de Magdalena. Sentía una energía renovada, como si tuviera el triunfo al alcance de la mano, tan cerca como las vides que lo rodeaban.

Tomó una uva para probarla y así dejar de mirar a Isabel, y se llevó una gran sorpresa al comprobar que tenía una alta concentración de azúcar, la necesaria para producir el exquisito vino dulce que había hecho famosa a la comarca. Eso, si es que la americana era razonable. Aquel año ganarían una medalla de oro por un blanco o por un tinto. Recuperarían el puesto que les correspondía en el mundo de la viticultura.

Descubrir que Magdalena lo engañaba había sido espantoso, pero aún peor fue perder la cabeza y desatender los cultivos. Se sentía responsable del desastre. Pero al menos había aprendido una lección: nunca volvería a creer en el amor. Su familia no lo creía y pensaban que estaba obsesionado, pero prefería dedicarse al trabajo y asumir la responsabilidad de sacar adelante la industria familiar. Su padre estaba ocupado en Palermo y su abuelo estaba enfermo, así que alguien tenía que tomar las riendas. Y por más que sus hermanas insistieran en que se buscara una novia, eso no sucedería jamás.

Isabel tomó una uva para probarla, y aun siendo una novata, le sorprendió lo dulce que estaba. Había leído que las vides abandonadas podían producir ocasionalmente uva de gran calidad, con un alto contenido en azúcar, y saber que ese era el caso de las suyas hizo que se estremeciera de felicidad.

Se volvió hacia Darío, que la observaba con los ojos entornados.

—Están deliciosas —dijo—. ¿Son las uvas con las que se hace el famoso vino Amarado?

Darío tardó en contestar. ¿No lo sabría o no querría decírselo?, pensó ella. Finalmente, asintió.

Isabel supo que sólo quería desanimarla y que estaba rabioso porque había sido capaz de identificar la excelente calidad de su uva. Su enfado era evidente por el rictus de sus labios y la forma en que fruncía el ceño.

—He probado ese vino. Es delicioso. Lo conseguí en una tienda de productos de lujo. En Estados Unidos es carísimo —dijo, pensativa—. Podría hacer mucho dinero con él.

—Yo no estaría tan seguro.

Isabel lo observó. No cabía duda de que sabía lo valiosas que eran sus vides.

—Ahora entiendo que ansíes tanto hacerte con el viñedo. Es por el Amarado. ¡No puedo creer que sea tan afortunada! ¡Voy a poder vivir de hacer vino y demostrar a todos que estaban equivocados!

La forma en que Darío la miró la hizo enmudecer. ¿Qué habría dicho para enfurecerlo? ¿O sólo se trataba de la envidia que le causaba saber que le pertenecían a ella y no a él?

—No me habías dicho que tuvieran esta uva —dijo, acusadora.

—No me lo habías preguntado —dijo él, cortante—. No te entusiasmes demasiado —le advirtió—. Para conseguir un buen Amarado no basta con recolectarla y dejarla fermentar.

—No confías en que sea capaz de hacerlo.

—¿Lo eres?

Isabel titubeó. ¿Qué le hacía pensar que podía competir con quienes llevaban décadas dedicándose al mercado vinícola? Quizá estuviera soñando. Darío tenía razón: no sería sencillo.

—Sí, puedo conseguirlo —dijo con firmeza, aunque una vocecita interior le advertía de que estaba siendo arrogante—. ¿Por qué no?

—Porque no puedes recoger la uva sola —dijo Darío—. Tienes varios acres de vides. Es un trabajo agotador y hay que saber cómo hacerlo. No es trabajo para una mujer.

Isabel frunció el ceño y se mordió la lengua para no preguntarle si no había oído hablar de la igualdad de derechos, salario y oportunidades.

Tenía la sensación de que no había escuchado ni una palabra de lo que le había dicho. ¿No entendía que estaba dispuesta a hacer aquel vino aunque tuviera que recolectar las uvas de una en una ella misma?

—Si lo haces sola o contratas a gente inexperta, puedes destrozar la cosecha. Deberías tomarte unas vacaciones y volver a tu casa —tomó a Isabel del brazo y tiró de ella hacia el coche.

—Ya estoy en mi casa —dijo ella, soltándose y subiendo al coche. Estaba acalorada y furiosa.

Darío condujo tan deprisa que el cabello se le alborotó alrededor de la cara.

—Ésta es mi tierra —le recordó ella—. Y pienso hacer ese vino cueste lo que cueste. No sé con qué tipo de mujeres te relacionas, pero yo no soy un florero decorativo. Y tampoco soy una turista. Estoy aquí para quedarme.

—Está bien —dijo él tras una pausa—, quédate, pero en otro lugar. Acepta mi dinero y cómprate una casa que no exija tanto trabajo.

—No quiero otra casa. Quiero mis tierras y mi casa. No pienso vender Spendora.

—Todavía no te he hecho una oferta.

—No quiero escucharla.

—Escucha —Darío detuvo el coche y la miró fijamente—, hagamos un trato. Deja que te muestre algunas casas. Si ninguna te gusta más que Spendora, te dejaré en paz. ¡Hasta te ayudaré a buscar trabajadores!

—¿Y si no accedo a acompañarte?

—Entonces te prometo que te haré la vida imposible. No sabes lo que cuesta encontrar jornaleros, y no sabes lo difícil que es hacer amigos.

Isabel palideció. Aunque intentó lanzarle una mirada fulminante, no pudo evitar que su labio temblara. Por fin había conseguido hacerle titubear. Pero aunque se tratara de una amenaza en toda regla, la desesperación de Darío por hacerse con la tierra no podía ser superior a su deseo de conservarla.

—Está bien, iré contigo —dijo—. Pero te advierto de que…

Los ojos de Darío se iluminaron con un brillo divertido, como si le hiciera gracia que se atreviera a poner condiciones cuando acababa de amenazarla. Alzó una mano.

—Ni advertencias ni condiciones. Te recogeré a las ocho en punto de la mañana.

—Espera, dijiste que me presentarías a algunos vecinos —dijo Isabel.

—Mañana será otro día —dijo él, pero no prometió nada.

Isabel tenía la intuición de que nunca lo haría. En ese momento vio que tenía una rueda pinchada.

A la mañana siguiente, Isabel tuvo la tentación de cancelar la cita y lo habría hecho de saber el teléfono de Darío.

Se cambió varias veces de ropa y, finalmente, se puso unos vaqueros y una camiseta. En realidad, daba lo mismo. Darío apenas la había mirado y, cuando lo hizo, parecía no ver en ella más que un obstáculo en su camino.

Como cuando el día anterior le había cambiado la rueda. Inicialmente la había mirado como si lo hubiera hecho a propósito, para irritarlo. Sin decir palabra, se quitó la camisa y sacó el gato y la rueda de repuesto del maletero. Ella había intentado no fijarse en su musculoso pecho, pero no lo consiguió. Luego observó detenidamente el proceso de cambiar la rueda por si tenía que hacerlo en el futuro. Tras aflojar las tuercas y pasárselas, Darío se agachó para poner el gato. Sus anchos hombros se cubrieron de una capa de sudor cuando empezó a trabajar. Masculló algo que Isabel no comprendió, pero que supuso que no era particularmente halagador.

Se arrodilló junto a él, y el varonil aroma que emanaba de su cuerpo sudoroso la rodeó. Bastó aquella proximidad para que sintiera que se derretía… ¿O sólo sería el efecto de la temperatura ambiente? Olía a uvas frescas y a tierra. Isabel se mareó. Debía de tener hambre. Después de todo, no había almorzado y había tomado una copa de vino. Eso lo explicaba todo.

—Grazie —dijo con una amplia sonrisa cuando Darío acabó.

Él no sonrió ni valoró sus esfuerzos por hablar en italiano. Era evidente que no pensaba gastar la mínima energía en ser amable con ella. Pero Isabel no podía permitirse el lujo de protestar. Y tenía que reconocer que le gustaba haber descubierto que, aunque fuera un rico terrateniente, no le importaba rebajarse a hacer trabajos prácticos. Cualquier otro hombre en su posición habría llamado a un mecánico. Era una lástima que estuviera empeñado en echarla y que fuera imposible convencerlo de que no valía la pena hacer una excursión en busca de casa. Estaba decidido a intentarlo y sería imposible hacerle cambiar de idea.

Pero ella ya había tomado una decisión.

Capítulo 3

Tras tomar un delicioso capuchino en la veranda del hotel Cairoli, Isabel decidió relajarse. La excursión le serviría para conocer la zona, y Darío terminaría por darse por vencido. Con un poco de suerte, hasta conocería a alguno de sus vecinos.

Cuando el italiano llegó, casi había llegado a convencerse de que podía tratarlo como a un mero conductor. Pero entonces vio cómo las cabezas se volvían al verlo entrar vestido con pantalones de color beige y un polo del mismo azul de sus ojos que dejaba a la vista sus musculosos brazos. Luego, cruzó el comedor como si fuera el dueño del local y se sentó a su mesa. La camarera llegó al instante con café humeante y bollos. Tanto ella como varios de los presentes lo saludaron con espléndidas sonrisas y le estrecharon la mano como si se tratara de un hermano al que no veían hacía tiempo.

—¿Estás disfrutando de tu estancia? —preguntó a Isabel con un interés que ésta interpretó como una nueva táctica.

—Mucho. Pero pienso mudarme a la casa hoy o mañana.

—¿Por qué? ¿Hay algún problema? —preguntó él, enarcando una ceja.

—En absoluto, pero no tiene sentido que me aloje en un hotel cuando tengo una casa.

Isabel esperó que hiciera algún comentario sarcástico, pero Darío no mencionó ninguno de los problemas a los que se enfrentaba y eso la desconcertó. Era más sencillo ser valiente si al mismo tiempo tenía que convencerlo a él. Sin rival con el que luchar, se desinflaba.

—Como sabes bien, es tiempo de vendimia y debo empezar a recoger la uva —esperó a que Darío le advirtiera de las dificultades de conseguir ayuda, de la dureza del trabajo, pero en lugar de hablar, terminó el café y sólo entonces, dijo:

—¿Nos vamos? —se puso en pie y la ayudó a separar la silla.

Isabel tenía la sensación de que todo el hotel los observaba mientras se subían al coche, e intuyó que ser atendida por Darío elevaba su estatus dentro de la comunidad.

En cualquier caso, no debía olvidar que aquélla no era una cita romántica. Darío no sentía el menor interés por ella, ni ella por él.

Sólo la llevaba de excursión con un objetivo en mente. También ella, en cierta medida, había aceptado por su propio interés. Y porque no podía evitar sentir curiosidad por él y su familia.

Se reclinó en el asiento de cuero y expuso su rostro al sol. No hizo ningún esfuerzo por entablar conversación, ya que Darío parecía perdido en sus propios pensamientos. Había insistido en enseñarle propiedades, pero eso no significaba que le apeteciera hacerlo. Ocultaba los ojos tras unas gafas de sol y apoyaba el bronceado brazo en la ventanilla con aire ausente.

Para dejar de estar pendiente de él, Isabel se distrajo identificando los árboles que pasaban: robles, olmos, hayas. En la colina pastaba el ganado. Era la perfecta estampa apacible y bucólica para un turista. Cerró los ojos para disfrutar del que tal vez sería su último día de relajo. El viñedo ocuparía cada minuto de su tiempo a partir de entonces.

Mirando a Darío de reojo comprobó que era tan atractivo de perfil como de frente y no pudo evitar preguntarse por qué no se habría casado.

Darío señaló un pueblo en lo alto de una colina y dijo:

—Cásale, uno de los primeros pueblos que los normandos arrebataron a los árabes, que a su vez lo habían tomado de los sarracenos, que lo habían conquistado a los bizantinos.

—Así que no soy la primera extranjera que viene a reclamar la tierra —bromeó Isabel.

—No, pero has de saber que los sicilianos somos resistentes. Puede parecer que cedemos ante los primeros golpes, pero sólo estamos fingiendo. Si nos vencen, sólo es temporalmente. Llevamos siglos superando amenazas. Todo el mundo quiere algo de lo que poseemos: nuestras tierras, nuestras cosechas, nuestro clima. Durante seis mil años los griegos, los romanos, los árabes, los franceses y los españoles han querido poseernos. Y aunque dejaron su huella, acabaron por marcharse.

—Es vuestra tierra —dijo Isabel tras una breve reflexión sobre los motivos de Darío para hablarle de la historia de Sicilia—. Sois italianos.

—Yo soy siciliano —dijo él con firmeza—. Los italianos son los colonizadores que han venido a robarnos nuestra riqueza.

Isabel supo que a ella la colocaba en la misma categoría. Quizá ése fuera el motivo de aquella clase de historia: hacerle saber el lugar que ocupaba.

—Un poco más allá hay un poblado romano que estuvo enterrado durante setecientos años, hasta que fue descubierto en mil novecientos cincuenta. Deberías visitarlo.

—¿Por qué? ¿Está a la venta?

Isabel creyó que Darío sonreiría por primera vez desde que lo conocía, pero sólo sacudió la cabeza.

—No te preocupes, no he olvidado el motivo de nuestra excursión. Me alegro de que tú tampoco.

Tomó un desvío hacia el poblado. Había pocos visitantes.

—Éstas no eran meras casas de recreo para los romanos —explicó Darío—. Tenían distintos módulos y daban cobijo a toda la familia y a los sirvientes, además de incluir talleres. El dueño y sus allegados vivían en esta sección, con quince habitaciones, un sistema de calefacción subterráneo y suelos de mosaico.

—¿Igual que tú? —Isabel sentía curiosidad por la casa de Darío.

—¿Igual que mi casa? Yo vivo en la casa del guarda de la propiedad de mi familia. Es muy sencilla. No hay mosaicos ni ningún tipo de decoración en la fachada. Los romanos querían que el mundo supiera que eran ricos y poderosos. Mi familia… —hizo una pausa, como si estuviera a punto de divulgar un secreto—, mi familia no es así.

¿Ah, no?, habría querido decir Isabel. ¿Y por qué ese empeño en recuperar su propiedad cuando eran dueños de casi toda la tierra que abarcaba la vista?

También sentía curiosidad por saber qué le habría contado a su familia de ella. Quizás ni siquiera la hubiera mencionado. ¿Y por qué su hermano se habría marchado sin saludarla? ¿Darío pretendía protegerla a ella o a él? Tal vez la consideraban tan insignificante que no tenían el menor interés en conocerla. Habían mandado a Darío de mensajero con la misión de comprarla al precio que fuera, y sólo querían ser informados cuando pudieran celebrarlo.

Isabel se detuvo a contemplar una pared decorada con dos delfines, uno a cada lado de un jarrón.

—A los romanos les gustaban los delfines —murmuró Isabel.

—No me extraña. Son inteligentes, ágiles y parecen humanos. Si te marchas en el ferry, los verás saltar cerca de Messina.

Isabel se tensó.

—¿Por qué asumes que voy a marcharme? Pienso quedarme —¿qué tendría que hacer para demostrarle que hablaba en serio?

—¿Nos vamos? —preguntó él sin contestar la pregunta.

Quizás disfrutaba sacándola de sus casillas. Si pensaba que así lograría que diera su brazo a torcer, se equivocaba. La voluntad de Isabel era inamovible. Llevaba años forjándola.

Ni siquiera se inmutó cuando Darío la llevó a la costa, donde las playas de arena blanca contrastaban con el azul del mar. En un acantilado había una pequeña casa con jardín y un balcón corrido. De pie en el porche de piedra, respiró profundamente el aire marino y contempló la hermosa vista.

El contraste con su casa era dramático. Podría mudarse a aquélla y no tener que preocuparse por nada. A Isabel no le costó imaginar una huerta, la cocina invadida por deliciosos aromas… y todo aquello que anhelaba.

Durante un tiempo, también había querido amar, pero ese sentimiento había pasado. No tenía sentido pensar en formar una familia ni en compartir su vida con nadie. Lo había intentado y había fracasado.

—Lo mejor es que está muy cerca de nuestro mejor yacimiento arqueológico. Se remonta al periodo griego y posee las mejoras columnas dóricas que puedas imaginar.

Por mucho que le interesaran la historia y las visitas culturales, Isabel tenía que ganarse la vida, algo que Darío no parecía comprender. Aun así, decidió que la mejor táctica sería decirle que se lo pensaría.

—¿Cuánto cuesta? —preguntó.

—De eso no te preocupes —dijo él—. Haríamos un trato justo.

—¿Y de qué viviría?

Él no tenía respuesta para esa pregunta, pero tampoco parecía creer que fuera a hacer dinero con el viñedo. Ella le demostraría que estaba equivocado; haría vino y lo vendería aunque en ello se le fuera la vida.

Darío se limitó a mirar su reloj, un lujoso modelo suizo con el mecanismo a la vista. Era obvio que, al contrario que ella, nunca había conocido la pobreza. Como mucho, debía de haber experimentado una pequeña crisis económica cuando tuvo que vender la casa a su tío. E Isabel sentía curiosidad por saber qué habría sucedido para que tomara una decisión que, obviamente, le había resultado tan dolorosa.

—Es hora de comer —dijo él—. Pareces hambrienta.

Isabel sonrió. Si pensaba que llevarla a un restaurante caro iba a ablandarla, estaba muy equivocado, pero era verdad que tenía hambre. Cuando Darío aparcó el coche fuera de las murallas romanas de Ballena sentía una creciente curiosidad por averiguar adonde la llevaba.

—Vamos a uno de mis restaurantes favoritos —dijo él, guiándola a través de las estrechas calles de la ciudad—. Espero que te guste.

¡Cómo no iba a gustarle!

—Era un palacio gótico —explicó Darío al entrar, señalando las altas paredes de piedra coronadas por esbeltos arcos.

Como eran cerca de las dos, el comedor estaba lleno de sicilianos comiendo o disfrutando de la sobremesa con una taza de café.

Se sentaron en un rincón e Isabel se sintió aliviada al ver que él pedía por los dos.

Darío sentía curiosidad por saber qué opinaba ella del vino que había pedido, que era uno de sus favoritos. Conociéndola, imaginaba que diría algo, aunque no estuviera de acuerdo con lo que él pensaba.

Cuando les llevaron la botella, Darío lo probó y dio su aprobación. Isabel vio que tenía una etiqueta Montessori.

—Es uno de tus vinos —comentó—. ¿No te molesta pagar por él?

—En absoluto. Me alegra comprobar que lo sirven. Es un Benolvio del noventa y siete del que mi abuelo estaba especialmente orgulloso.

Isabel dio un sorbo mientras Darío se preguntaba si sería capaz de captar la sutileza del aroma y la delicadeza del sabor.

—Está muy bueno —dijo ella—. ¿Ha ganado algún premio?

—No, pero debería. Puede que consiga hacer de ti una buena catadora.

Sorprendida, Isabel rió.

—¿Debo tomármelo como un cumplido?

Darío se encogió de hombros. No sabía por qué había elegido aquel local. Quizá porque solían acudir pocos turistas, o porque había ido allí a menudo con Magdalena y quería exorcizar su recuerdo.

Observó a Isabel mientras ella miraba a su alrededor. No tenía la belleza de Magdalena, pero él no era el único hombre mirándola. Quizá se debiera a su aspecto de extranjera, o al cabello rojizo. Bastaría con conseguir que se relajara para que llegara a la conclusión de que Spendora no era el lugar apropiado para ella. Admiraba su deseo de quedársela y reconstruirla, no tenía nada en contra de la tenacidad. Pero estaba seguro de que no aguantaría ni una semana en aquel lugar.

Tal vez por efecto del vino y de la acogedora atmósfera del restaurante, tuvo la sensación de que Isabel parecía más cómoda, menos a la defensiva. En lugar de cuadrar los hombros como si estuviera en alerta militar, los había relajado y sus mejillas habían adquirido un saludable rubor. Era posible que necesitara un poco más de tiempo para hacerse a la idea de que tenía que renunciar a Spendora. Al menos, Darío confiaba en que así fuera.

Continuó estudiándola y tratando de adivinar cómo era. Se alegraba de haberla llevado a aquel restaurante. Se merecía abandonar Sicilia con buenos recuerdos y no pensar que había fracasado. Él conocía ese sentimiento y no se lo deseaba a nadie. Volvería a su casa con suficiente dinero como para hacer cualquier cosa que se propusiera. O, si lo prefería, podía quedarse y comprar una casa.

Lo animó ver que bajaba las defensas, y no sólo porque eso facilitaría su tarea, sino porque era perturbador ver que siempre parecía estar preparada para enfrentarse a lo peor. ¿Qué le habría pasado en la vida para que hubiera aprendido a permanecer siempre alerta?

—¿Qué hacías en California? —preguntó.

—Era diseñadora gráfica —dijo ella, dejando la copa en la mesa.

—¿Eres artista? —preguntó él, fijándose en sus delicados dedos e imaginándola sin dificultad con un pincel delante de un caballete.

—En cierta forma, sí. Creo imágenes para vender los productos de mis clientes.

—¿Nunca pintas para ti misma?

—No soy lo bastante buena.

—¿Por qué no pintas cuadros de uvas en lugar de cultivarlas? Sería mucho más sencillo.

—Puede que haga las dos cosas. Tengo pensado diseñar una etiqueta para mi vino —tomó la botella de la cubitera de hielo y la estudió—. Por ejemplo, ésta no dice nada sobre el vino. Además, está anticuada. Necesitas una que diga algo al cliente sobre el producto. Algo fresco y nuevo. Ésta es vieja.

—Como el vino —dijo Darío.

—Cambiaría la percepción de tus posibles clientes. Si quisieras, podría diseñar una nueva.

—Gracias, pero no hace falta. Ésta es la etiqueta Montessori. La gente la conoce y está acostumbrada a ella, ¿He de recordarte que no sabes nada de vino ni de nuestras tradiciones?

—Puede que sea verdad, pero sí sé sobre etiquetas y sobre lo que venden —se inclinó sobre la mesa con los ojos brillantes—. ¿Qué tal van las ventas? —preguntó.

—Muy bien —dijo él con brusquedad.

No estaba dispuesto a admitir que podían mejorar. ¿Para qué iban a introducir cambios con la remota esperanza de que aumentaran las ventas? Lo que necesitaban era una medalla de oro.

—Entonces, no cambies nada —dijo ella—. Pero cuando yo embotelle mi vino…

Darío sintió un escalofrío. Había dicho «cuando», no «si». Era una soñadora y los soñadores nunca pensaban en términos prácticos. Y si no encontraban una casa que le gustara, había prometido ayudarla a recolectar la uva. No tenía más remedio que encontrar algo irresistible.

En ese momento llegó el camarero con el primer plato, unos gnocci rellenos de gorgonzola y pistacho. Isabel abrió los ojos al aspirar el aroma. Los probó y asintió con aprobación. No se podía negar que tenía buen gusto, aunque eso no hacía de ella una experta en vino. ¿Cómo iba a serlo si no se había criado en un viñedo?

Después de que el camarero les sirviera unos tomates maduros con aceite de oliva y albahaca fresca, Angelo, el dueño, acudió a saludar a Darío. Dándole una palmada en la espalda dijo que le había echado de menos. Afortunadamente, no mencionó a Magdalena, a pesar de que, como todo el mundo, probablemente sabía que su prometida lo había dejado para casarse con su primo. Los rumores eran otro de los motivos por los que había reducido drásticamente su vida social. Con suerte, otro escándalo habría sustituido al suyo.

Presentó a Isabel y por cómo la miró Angelo, dedujo que la comparaba con Magdalena. Con su encanto habitual, le preguntó si le gustaba Sicilia.

—Es preciosa. Y estoy aprendiendo un poco de su fascinante historia.

—Darío puede enseñarle más que cualquier guía de viajes —dijo Angelo con una sonrisa—. De vino y de comida también. Está usted en buenas manos.

Darío habría querido aclararle que no estaba en sus manos, pero se limitó a confiar en que se fuera con prontitud a saludar a otros clientes.

Pero Angelo sólo había empezado y le dijo que debía dejar de trabajar tanto y acudir al restaurante más a menudo, tal y como solía hacer en el pasado, con la encantadora americana. Luego le recomendó algunos platos y sugirió lugares que debía visitar. Finalmente, los dejó para que siguieran comiendo.

—¡Qué simpático! —comentó Isabel—. ¿Es verdad que trabajas demasiado?

—En nuestro negocio nunca se trabaja demasiado. Hace un año perdimos parte de la cosecha por la sequía y por una infección; además, como el abuelo enfermó, no me ha quedado otro remedio que trabajar duro. Todo el mundo está muy ocupado.

Nadie tenía que dedicarse al trabajo tanto como él para compensar por los errores del pasado. Y para olvidar.

—¿No decías que los sicilianos eran muy relajados?

—Casi todos, pero yo soy distinto y también lo es la naturaleza de este negocio. Ya lo verás —a no ser que fuera sensata y volviera a su lugar de origen.

Darío terminó la ensalada de tomate, se apoyó en el respaldo de la silla y observó a Isabel, a la que había hablado de su familia más de lo necesario.

Angelo debía de haber notado la diferencia entre la corriente y sencilla americana y su exuberante ex prometida. Afortunadamente, no había pronunciado el nombre de Magdalena.

En cierta medida era liberador estar con alguien que no pertenecía a aquella comunidad y que no conocía el pasado de todos los vecinos. Le permitía olvidar quién era y el lugar que él y su familia ocupaban.

La mujer que tenía enfrente, con su cabello cobrizo y su vestimenta informal, era una extranjera en tierra desconocida. Una hoja en blanco. No conocía las minas de Roma ni había probado el Nero D'Avola. Y aunque Darío no quería sentir ningún afecto por ella, no podía evitar admirar su determinación y sus ansias de experimentarlo todo por primera vez.

Tenía unos hermosos ojos marrones que se iluminaban cuando algo le gustaba, y era agradable que no supiera nada de él ni de su pasado… Y tener la certeza de que, si las cosas salían como él quería, nunca llegaría a saberlo.

—Haces muchas preguntas, pero no hablas de ti misma —comentó.

—No hay mucho que contar. Como sabes, mi único familiar era mi tío, que ha muerto —tras una pausa, Isabel comentó—: Si estás tan ocupado, no deberías estar perdiendo el tiempo conmigo. Deberíamos marcharnos.

Darío sacudió la cabeza.

—Aunque trabaje mucho, no vivo para trabajar, como hacéis los americanos.

—¿Cómo sabes lo que hacemos?

—Leo. Y veo películas.

—¿Por ejemplo?

—Estábamos hablando de ti. ¿Has dejado atrás algo más, aparte del trabajo?

—Un apartamento en alquiler y algunos amigos.

—¿Ningún novio? —podía ser la única esperanza de que se fuera.

—No —respondió Isabel con una brusquedad que despertó la curiosidad de Darío.

—Me sorprende.

—¿El qué? ¿Que sea independiente?

—Que a tu edad estés soltera. ¿Qué tienen de malo los americanos?

—La mayoría están casados —explicó Isabel—. Y prefiero estar sola —concluyó, bajando la mirada. Darío tuvo la sensación de que se trataba de un tema doloroso, pero antes de que pudiera hacer más preguntas, ella alzó la mirada y preguntó—. ¿Y tú? ¿Qué problema tienes con las mujeres italianas?

Darío rió con amargura.

—Tienden a ser mandonas y charlatanas. Ya lo verás por ti misma —afortunadamente, nunca conocería a Magdalena, que se había mudado a Milán—. Son ellas quienes mandan en las familias. Mi madre es un buen ejemplo. Ella y mi padre están en viaje de negocios en Palermo ahora mismo, así que le ha pasado el testigo a mi abuela mientras Nonno se recupera.

Guardó silencio mientras el camarero dejaba en la mesa un plato humeante de pasta Alla Norma, una combinación de berenjena, tomate y ricotta.

—¿Quién era Norma? —preguntó Isabel.

—La protagonista de una ópera de Bellini, el personaje más famoso de Sicilia. ¿Te gusta la ópera?

—No lo sé; no he ido nunca. ¿De qué trata?

—Norma está enamorada de un hombre que la ha abandonado por otra. Ella se venga arruinándolo y sentenciándolo a muerte.

—Me alegro.

—Lo malo es que al final se arroja a la pira funeraria y muere con él.

—Prefiero los finales felices.

—Como todo el mundo, pero la vida no es así. Te gustarían Las bodas de Fígaro o El barbero de Sevilla. Deberías ver una ópera antes de acabar tus vacaciones.

—No creo que tenga tiempo. Y no estoy de vacaciones.

Era fácil provocarla con sólo mencionar su presencia allí como algo temporal. Al instante, sus ojos refulgían y sus mejillas se coloreaban. Darío la observó divertido, y deslizando su mirada por su cuerpo trató de imaginarla vestida con un traje de noche. Estaba tan concentrado que el camarero tuvo que ofrecerle por segunda vez una bebida con el postre para que se percatara de su presencia. Tras negar con la cabeza, siguió reflexionando sobre su acompañante. Puesto que le gustaba probar todo lo nuevo, era de esperar que le gustara ir a la ópera. En otras circunstancias, él mismo se habría ofrecido a llevarla, pero la americana tenía razón: iba a estar demasiado ocupada como para acudir a ningún acto social.

Era una lástima que no quisiera seguir su consejo. Cuanto antes se diera cuenta de que acabaría marchándose, mejor sería para ella. Era imposible que aguantara ni siquiera aquel invierno. Imposible. Tarde o temprano, llegaría a esa conclusión.

Convencido de que no necesitaba seguir insistiendo, hizo una señal al camarero y le pidió dos cannolis y dos cafés. Ya que acabaría por volver a Estados Unidos, al menos que tuviera buenos recuerdos de Sicilia. Era lo menos que podía hacer a cambio de recuperar sus tierras.

—¿Estás seguro de que tenemos tiempo?

—Claro que sí. Todo el mundo se merece un día libre de vez en cuando. Además, en Italia siempre tenemos tiempo para comer. Y después te llevaré a ver varias casas que yo creo que te gustarán.

Isabel fue a protestar, pero cerró la boca sin decir palabra. Erróneamente, Darío quiso pensar que quizá empezaba a ver las cosas desde otro punto de vista y que ya no le parecía tan mala idea tener una casa con un techo sólido y una cocina limpia.

Pero en el fondo, sabía que aquélla era una mujer testaruda. Casi tanto como él.

Volvió a estudiarla mientras probaba la tartaleta llena de cremoso ricotta. Un trocito de masa crujiente se le quedó pegado a la comisura del labio. Instintivamente, Darío fue a quitárselo, pero antes de que la rozara, ella se lamió los labios y él sintió que el pulso se le aceleraba.

¿Qué demonios le estaba pasando? ¿Tendría razón su familia cuando decían que trabajaba demasiado? Desde la desaparición de Magdalena de su vida, las mujeres le habían resultado indiferentes, y no había llevado a ninguna a su restaurante favorito. Eso era todo. No le pasaba absolutamente nada.

Capítulo 4

De camino al pueblo de Villarmosa, Darío enseñó a Isabel varias casas, todas preciosas, algunas con jardín, otras con patio interior, todas con tejados intactos. Isabel, muy educadamente, pero con firmeza, le dijo que no le interesaba ninguna de ellas.

—¿No te interesan? —preguntó él con incredulidad.

Isabel supuso que creía que se burlaba de él, como si fuera una americana que no sintiera ningún respeto por su cultura ni por su estilo de vida.

Darío contempló los frescos del techo de la siguiente casa que le mostró.

—El arte que contiene vale más que la casa.

Isabel tomó aire e intentó explicarse una vez más.

—No lo dudo. Pero no es mi arte ni perteneció a mi tío. No hay viñas, ni uva, ni un trabajo al que pueda dedicarme.

—Pero tiene un estanque con cisnes en lugar de con culebras.

Isabel suspiró y miró por la ventana. Se trataba de un encantador estanque sobre el que se deslizaban dos elegantes aves de plumaje blanco.

—¿Sabías que los cisnes se aparean de por vida? —preguntó Darío.

—¿Incluso en Italia?

—Especialmente aquí. Aunque el divorcio es legal, es mucho menos común que en el resto de Europa. En parte, porque nos casamos tarde y casi siempre permanecemos cerca de nuestros padres.

Isabel asintió mientras pensaba en lo diferente que resultaba ese modo de vida al suyo y a las familias que ella conocía, de madres solteras, o maridos ausentes.

—Lo siento, pero esta casa no me dice nada —dijo finalmente, para desesperación de Darío.

Y no mentía. Era una casa preciosa, pero no se veía viviendo en ella.

Darío puso los ojos en blanco.

—¿Qué esperabas? —preguntó con sarcasmo—, ¿que te saludara? Bienvenida, siéntete como en tu casa, me alegra que hayas venido a verme.

—No creo que lo entiendas, pero necesito sentir algún tipo de conexión familiar e imaginarme a mí misma en ella, pensar que, de alguna manera, pertenezco a ese lugar.

—¿Y es eso lo que sientes en Spendora? —preguntó Darío sin disimular su desconfianza.

Isabel asintió. Sabía que para él no era más que una ruina, pero lo que él pensara daba lo mismo. Le había permitido que le enseñara distintas propiedades, y había llegado el momento de que él cumpliera su parte del trato.

Afortunadamente, tras mostrarle tres villas más, todas ellas en perfecto estado, Darío se dio por vencido al ver que ninguna de ellas la convencía. Isabel apenas hizo ningún comentario, pero mantuvo un tono firme en cada negativa y, finalmente, Darío la llevó de vuelta al hotel. Isabel no podía evitar sentirse victoriosa. Había resistido con determinación y había llegado el momento de que fuera él quien cediera.

Darío la acompañó a la puerta del hotel y le dio las gracias por acompañarlo, pero la manera en que fruncía el ceño dejaba claro que estaba enfadado con ella por no haberse dejado seducir por las tentadoras ofertas que le había presentado.

Pero incluso alguien como él, rico, pecaminosamente guapo, bien situado socialmente, habría sido rechazado en alguna ocasión. Isabel le dio las gracias por la invitación a comer. Esperó algún tipo de contestación, pero Darío dio media vuelta y fue hacia su coche.

—Creía que habíamos hecho un trato —dijo ella, alzando la voz.

Él la miró como si no supiera a qué se refería. ¿Lo habría olvidado? No. Un hombre de negocios como él no olvidaba ese tipo de cosas. Esperaba que ella lo olvidara. Por si acaso, Isabel le recordó:

—Dijiste que, si no encontrábamos nada que me gustara, me ayudarías a conseguir trabajadores.

—Y eso pienso hacer. Pero puede que tarde un poco.

—No tengo tiempo. La uva está madura y hay que recogerla —no era más que un farol, pero al ver que Darío no le contradecía, dedujo que no se equivocaba. Si dejaba pasar aquella vendimia, su nueva carrera se retrasaría todo un año.

—Veré lo que puedo hacer —dijo él. Luego subió al coche y partió sin mirar atrás.

Isabel se quedó mirándolo hasta que lo perdió de vista. Era evidente que estaba desilusionado por el fracaso de su plan. Y también enfadado. Tanto, que Isabel se preguntó si sería capaz de mantener su palabra.

Si no volvía, ella misma tendría que recorrer el pueblo buscando jornaleros, aunque con su mal italiano acabara contratando a una panda de maleantes. Necesitaba ayuda fuera como fuera.

No soportaba sentirse tan dependiente. Le devolvía una espantosa sensación de vacío en el estómago que le recordaba a los años en los que había deambulado de una casa de acogida a otra, sin que ninguna de ellas llegara a convertirse en un hogar, sin nadie a quien pedir ayuda, sin nadie que cuidara de ella.

Había creído que las cosas cambiarían al llegar a Sicilia, donde la esperaban una casa y un negocio. Estaría al mando; nadie le ordenaría nada, no tendría jefes. Y sin embargo, se sentía más vulnerable que nunca.

Estaba demasiado intranquila como para quedarse en el hotel estudiando italiano o leyendo libros de viticultura. Leer sobre levadura viva y fermentación sólo contribuirían a aumentar su nerviosismo respecto al futuro.

Tomó una ducha para refrescarse, se cambió y salió a dar una vuelta por el pueblo. Cabía la posibilidad de que, igual que en California, hubiera grupos de jornaleros en alguna esquina esperando a ser contratados. Metió el libro de frases en italiano en el bolsillo, tomó la cámara y recorrió el camino bordeado de limoneros que llevaba al pueblo. Corría una deliciosa brisa.

Villarmosa era un pueblo pequeño con una plaza central en torno a la cual se podía encontrar todo lo que uno necesitara. Isabel tomó varias fotografías del parque y de las casas que lo rodeaban. Luego visitó una antigua iglesia, pasó por delante de la oficina de correos, de un taller de reparaciones y varias tiendas, entre las que llamó a su atención una frutería con cestas en la calle en las que había cerezas, melocotones y melones de un aspecto irresistible.

La oficina del abogado estaba situada encima de un café. Isabel alzó la mirada y, al ver las persianas bajadas, se preguntó si su tío habría sido el único cliente del señor Delfino. Tampoco vio a ningún grupo de hombres en ninguna esquina esperando a ser contratados.

Su primera parada fue ante una tienda de comestibles con un escaparate que le hizo la boca agua. Había pequeños frascos con anchoas y tomates deshidratados, higos, dátiles y albaricoques ensartados en hilos que colgaban del techo, frascos en forma de campana con verduras en conserva… Isabel tomó varias fotografías y decidió entrar a comprar algo. Aunque había almorzado abundantemente, no pudo resistir la tentación. El mostrador quedaba delante del escaparate y lo atendía un hombre con barba y un delantal blanco, que en aquel momento cortaba unas finas lonchas de jamón.

El aire estaba impregnado del aroma de los embutidos y los quesos. La tienda parecía un altar erigido en honor al dios Epicuro. Isabel no había visto nunca nada igual. Cuando entró, sonó una campanilla y todos los clientes se volvieron a mirar a la extranjera. La cámara que llevaba colgada del cuello la delataba y, en cualquier caso, habría sido imposible pasar inadvertida.

Sonrió tímidamente. Mientras esperaba, repasó su libro de frases y, cuando fue su turno, señaló el jamón, dos tipos de queso y un frasco de aceitunas negras, y hasta pronunció algunas frases correctas.

Sintiéndose orgullosa de su primera incursión en el pueblo, salió de la tienda detrás de una de las señoras mayores vestidas de negro que había hecho su compra al mismo tiempo que ella.

La mujer se inclinaba hacia un lado con el peso de la bolsa que llevaba. De pronto, la bolsa se rompió y una docena de melocotones y una jarra de miel rodaron calle abajo.

Isabel reunió la fruta y la miel que, afortunadamente, no se había roto, los puso en la bolsa de su cámara de fotos y se la dio a la mujer, quien la miró con agradecimiento.

—Grazie. E moho gentile.

—Prego —contestó Isabel.

Antes de que pudiera construir una frase completa, la mujer hizo una señal a alguien en un coche negro; éste se aproximó y la anciana se subió a él mientras Isabel veía alejarse el coche con la mujer y la bolsa de su cámara. Quizá volvería a verla, o quizá no. No era más que una bolsa. La cámara colgaba de su cuello.

A continuación fue a la frutería y tomó algunas fotografías de las cestas rebosantes de alcachofas, berenjenas moradas, finos espárragos… Habría querido comprar un poco de todo, pero no tenía dónde llevarlo, y optó por volver al día siguiente.

De vuelta al hotel, decidió no cenar en el comedor, sino pedir que le llevaran la cena a su dormitorio para así evitar ser el centro de atención de los clientes, que se preguntarían que hacía allí una mujer sola, o que incluso sentirían lástima por ella.

No quería exponerse a la humillación de pedir mesa para uno. Aunque lo había pasado bien durante la excursión y el almuerzo, la realidad era que no había podido bajar la guardia ni un segundo en todo el día por temor a que Darío aprovechara cualquier debilidad para convencerla.

Por más que todo el mundo la hubiera tratado con gran amabilidad, excepto Darío Montessori y el abogado, no se sentía con fuerzas para entablar conversación con desconocidos o ser amable con los camareros. En su dormitorio podría relajarse y estudiar.

En primer lugar se dio un baño mientras leía el capítulo sobre flora y fauna de su Guía de Sicilia. La información que contenía le sorprendió e irritó tanto, que estuvo a punto de sumergir el libro en el agua.

Llamaron a la puerta. ¿Llegaría la cena tan temprano? ¿O se había relajado tanto que el tiempo había volado? Quizás, dado que seguía el horario californiano, hasta se había quedado dormida.

Se puso un albornoz, se recogió el cabello rápidamente en una toalla y fue a abrir. Pero en lugar de una criada con una bandeja, tal y como esperaba, encontró a Darío Montessori al otro lado de la puerta, con una chaqueta de cuero, vaqueros y mocasines. Identificó todos esos detalles porque le resultaba más fácil fijarse en su exclusiva ropa italiana que en su perturbador rostro.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, cerrándose las solapas del albornoz.

¿Por qué habría abierto sin preguntar quién era? Sólo podía explicárselo por la sensación de seguridad que sentía en aquel pequeño hotel. En cualquier otro sitio, podía haberse encontrado con un asesino en serie. Se sonrojó. ¿Qué pensaría Montessori de ella? Probablemente que, además de una heredera ignorante, era demasiado ingenua y confiada.

—He venido a traer tu bolsa —dijo él, mirándola de arriba abajo—. Mi abuela me ha contado lo sucedido y me ha pedido que te dé las gracias.

—¿Era tu abuela? ¿Cómo ha sabido que…?

—¿Que eras tú? No lo sabía, pero dentro de la bolsa pone tu nombre.

—Ah —dijo Isabel mientras se cerraba el escote con una mano y con la otra se sujetaba la toalla en la cabeza. Así que su abuela era la mujer de negro de la tienda.

Aunque no invitó a Darío a entrar, éste lo hizo.

—Te traigo noticias sobre los trabajadores —dijo, sacando una libreta de cuero del bolsillo de la cazadora.

Aunque tenía que haberse dado cuenta de que Isabel no estaba vestida como para recibir visitas, no parecía importarle. Era propio de él seguir con sus planes sin afectarle lo que pasara en su entorno.

Pasó de largo junto a la gran cama cubierta con un edredón verde pálido y se sentó ante una mesa redonda que estaba delante del ventanal, sobre la que dejó unos papeles.

Isabel no tuvo más remedio que sentarse frente a él como si fueran a mantener una reunión, y olvidar lo poco apropiado de su vestimenta. Si Darío pretendía tomarla por sorpresa, lo había conseguido. Estaba confusa y no podía pensar con claridad. Pero su determinación no se había quebrado ni un ápice. Se sentó con la espalda erguida y trató de prestar atención, aunque no podía dejar de sentir su piel sensibilizada por el baño y la varonil fuerza que Darío proyectaba. No podía escapar ni ir a cambiarse sin quedar como una completa idiota. Si a él le daba lo mismo el aspecto que tuviera, ¿por qué habría de incomodarle a ella? No tardaría en marcharse.

—He encontrado a un grupo de trabajadores —Darío le pasó una lista de nombres.

—Gracias, ¿quiénes son?

—Gente con experiencia que conoce Spendora. Irán mañana a las ocho de la mañana.

—Muy bien —Isabel suspiró—. ¿Cuánto cobran?

—Depende de lo que hagan. Algunos se ocuparán de la prensa, otros de la fermentadora. Tú tendrás que dirigirlos.

—Pero, ¿cómo…? —preguntó Isabel, intentando mantener el rostro impasible a pesar de saber que no tenía ni idea de qué debía hacer.

—La maquinaria está en el cobertizo. Que yo sepa, funciona.

—No vi ningún cobertizo.

—Está oculto en la arboleda que hay detrás de la casa.

—Claro.

—Los hombres querrán que les pagues en metálico. Te he apuntado lo que cobran por hora. ¿Has abierto una cuenta en el banco? —al ver que Isabel negaba, Darío añadió—: La necesitarás.

Llamaron a la puerta. En esa ocasión sí se trataba de la criada con la cena. Aunque Isabel no había dado instrucciones, puso la mesa para dos.

—¿Te quedas a cenar? —preguntó Isabel, suponiendo que él había dicho que cenaría con ella antes de subir.

—Eso parece.

No se molestó en excusarse educadamente. ¿Querría cenar con ella o sólo pretendía conseguir algo? Ella, desde luego, no tenía el menor interés en que se quedara.

La criada les sirvió ternera en salsa de Madeira y un Pinot Grigio.

Isabel pensó que la escena era surrealista. ¿Era ella, en albornoz, quien cenaba con un hombre prácticamente desconocido y extremadamente atractivo en un hotel de Sicilia? Por su parte, Darío se comportaba como si para él fuera lo más habitual del mundo cenar con una mujer semidesnuda en su habitación del hotel. Así que Isabel decidió actuar con la mayor sofisticación de que era capaz. Antes de sentarse, fue al baño, se quitó la toalla y se peinó el cabello.

Darío alzó la mirada cuando volvió, pero se concentró de nuevo en su copa de vino para no fijarse ni en las largas piernas desnudas de Isabel ni en el escote del albornoz que ocasionalmente se abría y dejaba a la vista parte de sus senos.

Quizás se hubiera equivocado al quedarse a cenar, solo entonces se dio cuenta de lo peculiar de la situaron. Hacía tiempo que no comía con una mujer en tal intimidad, y la primera que lo hacía con una pelirroja en albornoz. Y, a su pesar, tuvo que reconocer que ningún traje podría quedarle tan sexy como aquella prenda bajo la que no llevaba nada.

—Tengo que admitir que el vino no está mal —dijo.

En realidad, sólo pretendía devolverle la bolsa, contarle lo de los trabajadores y marcharse, pero nada más verla sus sentidos se habían aguzado. Tal vez fuera un efecto del aroma a jabón que desprendía o simplemente fuera un síntoma de que estaba perdiendo la cabeza. Lo cierto era que la voz interior que le exigía que se marchara no era ni lo bastante alta ni suficientemente insistente como para que la escuchara. Así que se reclinó sobre el respaldo y se relajó.

Isabel no tenía el aspecto del enemigo que representaba. Resultaba amable, cálida y muy femenina. El tipo de mujer con quien uno querría meterse en la enorme cama que ocupaba el centro del dormitorio; el tipo de mujer con una piel tan suave que daban ganas de acariciarla y probarla. De no ser quien era, y de haber sido él otra persona, quizá se habría dejado llevar por la tentación.

¿Cómo podía aquella mujer semidesnuda representar un peligro o resultar una amenaza para su familia? En realidad, sólo estaba de paso. Por primera vez, Darío sintió que bajaba sus defensas. Se quedaría a cenar y la observaría entre bocado y bocado de una deliciosa cena que no llegaría a degustar como habría hecho de haber estado frente a una solterona de cincuenta años, que era como la había imaginado al oír hablar de la heredera de Spendora.

En su casa estarían hablando de la cosecha y sus hermanas tratarían de convencerlo de que fuera a una cita con alguna de sus amigas. Por más que les hubiera explicado que no estaba interesado, no se daban por vencidas. No podían entender su obsesión por redimir sus culpas a base de trabajo.

Tener a alguien nuevo ante sí que necesitaba su ayuda era como una dosis de adrenalina. La mujer que estaba sentada frente a él no sabía casi nada de viticultura, de su familia ni de sus problemas. Con ella, tenía la sensación de haber caído en medio de algún lugar de América y, por primera vez en muchos meses, se sentía animado. ¿Sería ella la causa?

No había ningún mal en cenar con ella. Bastaría con que le siguiera el juego durante una temporada. Hasta la ayudaría a recoger la uva y a hacer el vino. Cuando se diera cuenta de que era demasiado trabajo, no lo culparía de su fracaso, admitiría que no estaba hecha para aquella tarea, vendería la propiedad y se marcharía sin guardarle rencor.

—No sé por qué han traído cena para dos —dijo Isabel.

Darío se encogió de hombros.

—Como he preguntado en recepción por ti, habrán asumido…

—Comprendo —dijo Isabel, pero parecía desconcertada.

—La comida del hotel es muy buena —dijo él como si esa fuera una buena explicación—. ¿Cómo es posible que quieras mudarte a Spendora, donde no tienes agua caliente ni servicio? —preguntó, permitiéndose una nueva mirada al cuerpo voluptuoso de Isabel.

—Ya te he dicho que es mi casa y que es donde quiero vivir —miró a su alrededor—. Echaré de menos las comodidades, pero me acostumbraré. Al lado del estanque vi una barbacoa, así que podré cocinar al aire libre.

—Por cierto, mi abuela quiere agradecerte lo que hiciste invitándote a cenar mañana por la noche.

—¿Sabe quién soy?

—Yo se lo dije —tras una pausa, Darío añadió—: Es tu oportunidad de conocer a tus vecinos. ¿Vendrás?

—Claro. Dale las gracias de mi parte.

Isabel sirvió vino en ambas copas y al instante se transformó en la anfitriona, tal y como había sucedido con anterioridad en Spendora. Hacía unos minutos, Darío tenía la certeza de que estaba deseando librarse de él, y aunque con toda seguridad seguía sintiendo lo mismo, se comportaba con exquisita amabilidad.

—Me has dicho que había una larga historia tras la pérdida de Spendora —dijo ella—. ¿Me la cuentas?

Capítulo 5

Isabel pensó que no contestaría, pero aun así, hizo la pregunta. Debía de haber sucedido algo importante que explicara por qué no quería hablar de ello.

Darío alzó la copa e hizo girar el vino con gesto pensativo mientras ella lo observaba, expectante.

—No es una historia demasiado interesante, pero ya que me lo preguntas… —dijo él finalmente, dejando la copa—. Hace dos años me prometí a una mujer y me entregué a… ¿cómo llamarlo? ¿La buena vida? Viajábamos, salíamos mucho a cenar y a bailar… Se llamaba Magdalena, era Miss Sicilia y allá donde fuéramos la trataban como si fuera una princesa. Lo cierto es que yo descuidé mis responsabilidades, me olvidé de comprobar el estado de las viñas y de seguir el pronóstico del tiempo en el preciso momento en que se anunciaba una sequía y una infección por hongos —hizo una brusca pausa—. Estoy hablando demasiado para justificarme cuando en realidad no hay excusa posible. El resto de mi familia trabajaba día y noche para salvar la cosecha, pero yo continúe pasándolo bien. El resultado fue dramático, perdimos las viñas y para pagar a los trabajadores necesitamos una inyección de capital. Por eso vendimos Spendora a tu tío. Sólo puedo decir que lamento todo lo sucedido y que no se repetirá —concluyó con solemnidad. Se puso en pie y añadió—: Ahora ya lo sabes. Espero no haberte aburrido. Será mejor que me vaya. Mañana tienes mucho que hacer.

—Estoy deseando ponerme en marcha —dijo Isabel, mientras se preguntaba si las últimas palabras de Darío se referían a que no volvería a descuidar su trabajo o a que no se enamoraría.

¿Qué habría sucedido con la reina de la belleza? ¿Dónde estaba en aquel momento? ¿Quién habría roto la relación?

—Es el primer día de mi nueva vida como viticultora —dijo, reprimiendo el impulso de seguir preguntando—. Y por cierto, sé que no hay serpientes de agua en Sicilia.

—¿De verdad?

Isabel sacó la guía del bolsillo y leyó:

—«La única serpiente venenosa de Sicilia, la víbora, se encuentra en los bosques del sur». Si no me equivoco, las víboras no saben nadar.

—Nunca he dicho que fuera un especialista; sólo pretendía prevenirte de posibles peligros.

Isabel le abrió la puerta. Él se detuvo en el umbral un instante con un brazo apoyado en el marco, mirándola como si esperara algo. La tensión creció e Isabel sintió que se ruborizaba. Darío la miraba fijamente y ella no pudo desviar la mirada. Sintió que se quedaba sin aliento. Por un instante tuvo la absurda intuición de que iba a besarla, pero eso era imposible. Finalmente, tras lo que pareció una eternidad, Darío cambió de actitud y el brillo que había iluminado sus ojos se extinguió.

—Gracias por la cena —dijo bruscamente. Y se fue.

Isabel cerró la puerta. ¿Qué había sucedido? ¿Lo habría imaginado? Quizás la costumbre siciliana fuera besar a la anfitriona, o al menos pensar en hacerlo. De haber sucedido, no habría significado nada. Y como no había pasado, no estaba desilusionada. Al contrario, se sentía aliviada.

Al día siguiente Isabel tuvo mala suerte. El banco estaba cerrado y al llegar a Spendora encontró a los trabajadores que Darío había contratado de brazos cruzados y sin dar muestras de querer hacer otra cosa.

Con su italiano básico consiguió comprender que el viejo remolque donde se cargaba la uva a medida que se recogía tenía una rueda pinchada. Los hombres le dieron la rueda como si esperaran que la cambiara o que la llevara a cambiar. Afortunadamente, Isabel había prestado atención a Darío mientras trabajaba, así que buscó una rueda de repuesto en el cobertizo, sacó las herramientas necesarias del maletero del coche y tras solicitar la ayuda de uno de los trabajadores para que la ayudara a sujetar la rueda en su sitio, la sustituyó.

Le pareció que los trabajadores la miraban con admiración. Y aunque no fuera así, se subió al coche para ir al pueblo en busca de algunas herramientas con una sensación de orgullo en el pecho que se diluyó en cuanto miró por el retrovisor y vio que los hombres, en lugar de trabajar, se sentaban o se ponían a charlar como si ya hubieran cumplido una dura jornada de trabajo. ¿Cómo iba a conseguir que hicieran lo que tenían que hacer si estaba sola para organizar una tarea que ni siquiera conocía bien?

En la gasolinera pidió una bombona de propano y una garrafa de gasóleo. Estaba esperando a que se las dieran cuando vio acercarse a Darío en su deportivo. Se detuvo y bajó del coche.

—¿Qué tal? —preguntó como si para él la vida fuera sencilla y no tuviera ningún problema.

Isabel se dijo que algún día ella también se sentiría así, y que se sentiría recompensada por la angustia que sentía en aquel momento. En cuanto lo vio, recordó que la noche anterior había creído que iba a besarla y se repitió que, de haberlo hecho, no habría significado nada.

—Muy bien —dijo con brusquedad. No mostrar jamás la ansiedad. Proyectar siempre seguridad. No confiar nunca en nadie más que en sí misma. Esas eran las lecciones que había tenido que aprender temprano en la vida—. Sólo tengo algunos problemas técnicos.

—¿Cuáles?

—Una rueda pinchada en el remolque, por ejemplo.

—¿Y…?

—La he cambiado.

Isabel esbozó una sonrisa al ver que arqueaba las cejas como si le sorprendiera que fuera capaz de hacerlo.

—Veo que aprendes rápido —comentó. Isabel creyó entender que se trataba de otro halago—. ¿Se han presentado todos los hombres?

—Sí, pero hasta que yo vuelva no podrán empezar a trabajar.

—¿Por qué? ¿Qué impide que vayan recogiendo uva en las cestas?

Isabel apretó los dientes. ¿Por qué no se le había ocurrido? ¿Quizás porque ni siquiera sabía dónde estaban las cestas?

—Claro —dijo, decidida a hacer creer a Darío que no había obstáculo que no pudiera superar.

—Luego me acerco a ver cómo va todo —dijo él.

—No es necesario. Tengo todo bajo control —en caso de necesitar ayuda, prefería obtenerla de otra persona y no de quien podía beneficiarse de su fracaso—. En cuanto pase por el banco, volveré al trabajo.

—¿Todavía no has abierto la cuenta?

—He ido esta mañana, pero estaba cerrado —dijo Isabel a la defensiva.

Darío sacudió la cabeza como si le sorprendiera su ignorancia y ella deseó que alguna vez se encontrara en un país extranjero con una lengua que desconociera para que se le bajaran los humos y ganara un poco de humildad.

—Ya que estás en el pueblo, ¿por qué no vas a la compañía eléctrica para que te conecten la luz? Y deberías comprar propano para la cocina.

—Estoy esperando a que lo traigan —Isabel no iba a dejar que la desanimara—. Todavía no necesito electricidad. Voy a comprar velas y durante unos días puedo aguantar sin luz.

—¿Y sin agua corriente? Necesitas gasoil para hacer funcionar la bomba de agua.

—Por supuesto. También he comprado —aunque por momento, se había limitado a comprar una caja de botellas de agua mineral—. La luz tendrá que esperar.

Algún día tendría todo bajo control, igual que él. Haría un vino excelente y ganaría medallas. Invitaría a sus vecinos a deliciosas comidas, sería amable con los recién llegados y no trataría de imponer sus ideas. Sería lo contrario a Darío Montessori.

Él la miró como si le leyera el pensamiento y pensara que su sueño nunca se haría realidad. Ella intentó componer una expresión de desdén en respuesta, pero estaba demasiado tensa y sólo logró hacer una mueca.

En ese momento, llegó el dependiente con el gasoil y el propano y cuando Isabel se volvió, Darío había desaparecido.

En el banco no encontró ningún problema, pero las cosas no fueron tan sencillas en la compañía eléctrica, que estaba situada en una polvorienta oficina encima del banco. La cifra que mencionaron era exorbitante e Isabel asumió que no entendían que sólo quería que restablecieran el servicio. Los empleados sacaron una carpeta a nombre de su tío y, tras mantener una discusión entre ellos en italiano, sacudieron la cabeza. Estaba claro que tendría que volver en otra ocasión y que por el momento le tocaba sobrevivir con las velas.

Cuando volvió a Spendora, los trabajadores recorrían lentamente las calles entre las vides, recogiendo uva en las cestas. Al menos habían entrado en acción, aunque a aquella velocidad no acabarían nunca. Isabel consultó su libro de frases y dio algunas órdenes para animarlos a ser más eficaces.

Cuando sacó la bombona del coche, uno de ellos acudió a ayudarla al instante y le alegró comprobar que, la respetaran o no, al menos podía contar con la caballerosidad siciliana. Señaló la casa y el hombre llevó la bombona junto a la cocina. Allí, Isabel le indicó que la ayudara a nivelarla y, mientras él la sujetaba en alto por un lado, ella la calzó con un trozo de madera. Luego estudió el diagrama que indicaba cómo conectar la bombona, la probó y, cuando salió la llama dio un salto atrás como si fuera magia. ¡Tenía fuego! ¡Podía cocinar! ¡Podía hacer lo que se propusiera!

Tras apagarlo, salió al exterior, tomó un cuchillo y una cesta y empezó a recoger uva confiando en que su ritmo sirviera de modelo para los trabajadores. Se hizo un corte y tuvo que limpiarse con una de las botellas de agua mineral. Al mediodía, los hombres dejaron de trabajar, sacaron pan, queso, fiambre y vino y se sentaron a comer bajo la sombra de un árbol. Isabel no había pensado en el almuerzo, así que no había comprado nada de comer.

Estaba cansada, tenía hambre y calor. Al ver llegar a Darío suspiró. No le apetecía que empezara a decirle lo que tenía que hacer, así que siguió trabajando como si no lo hubiera visto.

—¿Tienes hambre? —preguntó él acercándose.

—No especialmente —mintió ella—. Hay demasiado trabajo como para parar.

—Al menos, debes beber. Y con este calor, tienes que medir tus fuerzas. Pareces cansada. He traído algo para comer; tómate un descanso.

Se trató más de una orden que de una sugerencia e Isabel, que no soportaba que la mandaran, estuvo a punto de negarse. Pero le dolía la espalda y la cabeza, y tenía la boca seca. Se frotó las manos en los pantalones y siguió a Darío hasta el coche, de donde éste sacó una gran cesta con la que se dirigieron al patio que había en la parte de atrás de la casa.

Darío dejó la cesta sobre una mesa, sirvió un vaso de agua helada y se lo dio.

—Está deliciosa —dijo ella, y alzó la mirada hacia las ramas del árbol que los cobijaba—. ¿Es un sicómoro?

—Aquí lo llamamos plátanos. En la antigüedad sus hojas y su corteza se usaban con fines medicinales —dijo él mientras abría una botella de vino blanco—. Incluso se usaba para hacer tintes.

Isabel agradeció la información, pero concentró su atención en la comida, que desprendía un delicioso aroma. Había pollo marinado con limón y romero, mozzarella fresca, tomates recién recogidos… Darío fue dejando lo que parecía una lista interminable de manjares sobre la mesa.

—No deberías haberte molestado —dijo Isabel, comiendo con entusiasmo—, pero me alegro de que lo hayas hecho. No me había dado cuenta de lo hambrienta que estaba.

Darío se sentó frente a ella con una expresión que no supo interpretar.

—Te lo debía. Tú compartiste tu cena conmigo.

—Ah, es por eso —dijo Isabel como si lo hubiera olvidado.

En realidad había permanecido desvelada durante horas, recordando su imagen en el umbral de la puerta y preguntándose qué habría pasado por su mente. Sí sabía lo que había pasado por la suya: había querido que la besara, aunque sólo fuera por averiguar qué se sentía al ser besada por un hombre siciliano. Afortunadamente, no había sucedido. No necesitaba añadir complicaciones a las que ya tenía.

—Sí, por eso. Siento haberte invadido —dijo Darío.

Isabel se encogió de hombros. ¿Qué podía decir? ¿Que le agradaba tener alguien con quien compartir la mesa? ¿Que le había sorprendido descubrir que había estado tan enamorado como para cometer locuras? ¿Que se preguntaba dónde estaba esa mujer o si seguían juntos y lo esperaba en casa?

—¿Dónde sueles comer? —preguntó, en cambio, tras probar el vino.

—A veces en el campo, con los trabajadores. Otras, voy a casa.

Probablemente, junto a ella.

—¿Para comer con tu familia? —preguntó, conteniendo el aliento.

—No. Prolongan la sobremesa demasiado. Y mis hermanas se meten en mi vida privada. En Sicilia no hay respeto por el espacio personal. Se pierde demasiado tiempo.

¿Pero pasar aquel rato con la persona a la que querría mandar de vuelta a su país era tiempo bien invertido? Isabel probó el pan con aceite. Charlar debía de ser el principal pasatiempo en Sicilia. Y le gustaba. Pero debía recordar que, por más que quisiera seguir preguntando, debía contener su curiosidad sobre la vida privada de Darío.

—¿De qué te ríes? —preguntó él al verla sonreír.

—De nada. De la suerte que tengo de que hayas venido. Tengo que admitir que me moría de hambre y tenía envidia de los trabajadores. Está todo delicioso —dijo ella a la vez que probaba un jugoso y fresco melón. Luego continuó—: ¿Y no te importa ir a cenar esta noche con tu familia?

—Mi abuela me ha pedido que vaya, y nadie le dice que no a la Nonna.

Así que sólo iba por obligación.

—De haber sabido que te ponía en un compromiso, no habría recogido la fruta y la miel.

—Cenar con mi familia va a ser una experiencia cultural que no puedes perderte. Te prometo que serán encantadores contigo. Vas a comprobar cómo es la hospitalidad siciliana —tras una breve pausa, añadió—: Será mejor que me vaya. También yo tengo que trabajar.

Isabel se puso en pie sintiéndose culpable por haber olvidado sus problemas durante unos minutos. Uno de ellos estaba delante de ella; además de la casa, las vides y los trabajadores.

Pero era maravilloso relajarse con el hombre más atractivo de Italia y aprender cosas de él y de su cultura. Las guías sólo contenían una información limitada. Un hombre musculoso, con una barbilla de acero y ojos centelleantes hacía que todo resultara fascinante.

Darío le dejó lo que quedaba de comida.

—¿Sigues sin electricidad?

—Sí. Pero he puesto la cocina en marcha.

—¿Quién te ha ayudado?

—Lo he hecho sola —dijo Isabel con una sonrisa de orgullo.

—Has trabajado mucho —dijo él, pensativo.

Isabel creyó que volvía a piropearla y se alegró de estar sentada. Si le dedicaba otro comentario positivo, podría desmayarse.

—Aun así, necesitarás conservar la comida —dijo Darío—. Aunque el refrigerador no haya sido usado en años, debería funcionar. Haré que te traigan hielo.

—Gracias —Isabel no comprendía por qué estaba siendo tan amable, y asumió que no podía evitarlo: la hospitalidad debía de formar parte de su información genética.

Darío habló con los trabajadores de camino al coche. Quería asegurarse de que no se aprovecharan de Isabel por ser extrajera o porque no supiera explicarse bien. Le tranquilizó comprobar que la respetaban por los esfuerzos que hacía por comunicarse, y por estar dispuesta a hacer el mismo trabajo que ellos.

También él estaba impresionado positivamente. Ninguna de las mujeres que conocía habría vendimiado, ni habría conectado el gas, ni mucho menos, habría cambiado una rueda. Quizá cabía una posibilidad, por muy remota que fuera, de que tuviera éxito ahí donde su tío había fracasado. El brillo de sus ojos indicaba que no era una mujer corriente. Tal vez lo mejor que podía hacer era ayudarla en la medida de lo posible y dejar de insistir en que se marchara.

Todavía no entendía por qué le había hablado de Magdalena cuando era la razón fundamental por la que llevaba meses evitando ir a comer con su familia. Todo el mundo parecía empeñado en comprobar si la había olvidado. Y la única prueba con la que lograría satisfacerlos sería la aparición de otra mujer en su vida.

Con Isabel presente, no tendrían la descortesía de sacar el tema, así que estaba deseando ver a su familia reunida. Echaba de menos a sus sobrinos y sobrinas, y las buenas tardes que había pasado con ellos en el fútbol o montando en tractor. Pero el trabajo le había servido de excusa para desaparecer durante un tiempo y, aunque los niños no lo comprendían, los adultos, sí.

A su familia le gustaba recibir visitas. Con toda seguridad les gustaría conocer a Isabel y le darían la bienvenida a la comunidad. Después de todo, él era el único que tenía problemas por haber vendido Spendora, para ellos no era más que una prueba de que los negocios pasaban por buenos y por malos momentos. De hecho, no comprendían por qué él estaba tan obsesionado con recuperarla.

Trató de imaginar qué habría hecho Isabel de no haberle llevado el almuerzo y pensó que era capaz de colapsarse antes de interrumpir el trabajo. Estaba decidida a demostrar que podía con todo. Por eso no podía ser un mero espectador y dejar que le diera un desmayo por hambre o deshidratación. Condujo a través de los viñedos sin dejar de pensar en ella y planteándose seriamente la posibilidad de que se mereciera ser la dueña de la propiedad. Se trataba de un pensamiento inquietante, pero tenía que ser lo bastante honesto como para no desecharlo.

Para el final del día, a Isabel le dolía la espalda, tenía los dedos dormidos, los brazos y el cuello quemados por el sol y sólo había llenado una cesta. Cuando los trabajadores la vieron sacudieron la cabeza. Tal vez no podía competir con ellos, pero al menos lo había intentado. Tenía que demostrarles que no era una rica heredera.

Dejaron de trabajar a las cinco y reclamaron su jornal. En cuanto lo cobraron, subieron al camión y se fueron a gastarlo.

Isabel sintió envidia y se dio cuenta de que estaba deseando darse un baño caliente y cambiarse de ropa. Al pensar que, una vez que se mudara definitivamente, ése sería un lujo del que no dispondría, decidió pasar un día más en el hotel. Aun así, estaba decidida a hacer de aquella casa un lugar confortable, y se pondría a ello en cuanto acabara la vendimia. Mirándola, podía imaginarla antes de llegar a aquel punto de deterioro. Mantendría parte del estilo antiguo e introduciría algunos detalles modernos.

Agradeció mentalmente a Darío que hubiera mandado el hielo y, tras abrir otra botella de agua y beberla, fue al hotel.

No tenía ni idea de la hora a la que la esperaban en casa de la familia de Darío, ni de quién estaría presente. Confiaba en que se tratara de un grupo amplio para que la presencia de Darío le pasara desapercibida. No estaba segura de cuál era la causa, pero lo cierto era que la inquietaba. Y tampoco entendía por qué estaba siendo tan amable con ella, en contra de sus propios intereses.

En cualquier caso, era demasiado grande, demasiado fuerte, demasiado siciliano, demasiado seguro de sí mismo y, sobre todo, demasiado guapo. ¿Qué mujer podría resistirse? Miss Sicilia y él debían de hacer una pareja impactante. Ella también había formado parte de una pareja durante un tiempo, pero nunca podría haber sido descrita en esos términos. Aunque sólo fuera porque nadie sabía que formaban una pareja.

Isabel quería causar una buena impresión aquella noche. No sólo porque fueran los familiares de Darío, sino porque se trataba de grandes terratenientes que habían ocupado aquellas tierras desde hacía generaciones y porque, además, eran sus vecinos. Sacó de la maleta el único vestido que tenía; era de algodón, azul verdoso, con tirantes y levemente ajustado. ¿Sería apropiado? Estaba nerviosa, no paraba de dar vueltas a las cosas. No tenía sentido estar pasando tanto tiempo con alguien a quien no quería ver y que sentía lo mismo respecto a ella. Tendría que confiar en que la familia de Darío le mostrara el tipo de hospitalidad por la que los sicilianos eran tan afamados.

Darío llegó a recogerla a las siete y preguntó por ella en recepción. Cuanto más se acercaba la hora de la cena, menos le apetecía acudir.

Había dejado claro a su familia que, desde su punto de vista, la única manera de compensarlos por lo sucedido era recuperar la propiedad. Pero jamás había tenido en cuenta la posibilidad de que Isabel se mereciera poseerla. Sin embargo, tras verla trabajar como no había visto nunca trabajar a nadie, empezaba a tener dudas.

Pidió que la avisaran que la esperaría en el bar. No podía arriesgarse a otro encuentro en albornoz. Después de Magdalena había jurado no fijarse en ninguna otra mujer, pero Isabel le había demostrado que no estaba hecho de piedra. ¿Qué lo habría impulsado a invitarla a comer? Agradecerle la cena de la noche anterior, eso era todo.

Alzó la mirada en el preciso momento en que Isabel entraba en el bar. Estaba preciosa. Desde la última vez que la había visto, hacía unas horas, sudorosa y quemada por el sol, se había producido una transformación espectacular. Aquel vestido, que enfatizaba el rojo cobrizo de su cabello, la hacía parecer una modelo o una actriz de cine. Sus miradas se encontraron. Darío se puso en pie para recibirla y percibió que las voces se acallaban a su alrededor.

Había planeado mantener la distancia necesaria, admirarla sólo por su tenacidad, pero todos sus planes se hicieron añicos cuando la vio por primera vez tal y como era: una mujer hermosa que no pasaba desapercibida ni en una sala llena de italianas bellas.

Darío no podía apartar los ojos de ella, pero al ver que titubeaba, tuvo que salir de su arrobamiento. Dejó la copa en la mesa y fue junto a ella.

—¿Lista? —preguntó, y la precedió al exterior.

—El dueño del hotel es muy amable —dijo Isabel al tiempo que Darío le abría la puerta del coche—. Me ha hablado del concurso de vinos que hay dentro de poco. Suena fascinante. Y debe de ser muy importante.

—Así es —replicó Darío. Ella no podría participar porque no tendría vino, pero vería cómo los Montessori recuperaban la medalla de oro.

—Supongo que participaréis.

—Desde luego. Y ojalá ganemos el oro.

—Me encantaría formar parte. Quizás el año que viene —Isabel miró por la ventanilla con expresión en soñadora—. ¡Ah! Y me ha dicho que debo realizar una ceremonia de bendición de las vides.

—Tiene razón.

Una vez sus vides fueran bendecidas, ya no habría marcha atrás. Isabel entraría a formar parte de la comunidad, sería respetada y aceptada por todos. Quizás hubiera llegado el momento de aceptar los hechos y subirse al tren antes de que pasara de largo.

Mientras conducía, a Darío lo asaltó un intenso olor a jazmín. Cuanto más pensaba en que debía mantener las distancias, más deseaba aproximarse a Isabel. Quería oler su piel y encontrar el origen de aquel perfume. ¿Procedería de sus hombros, de su cabello en llamas, de su cuello? Había cometido un error al tomar una copa. Necesitaba tener la mente despejada para el encuentro con su familia.

Magdalena le había clavado un puñal en el pecho. La herida todavía no había cicatrizado y el dolor que sentía cada vez que respiraba le servía para recordar que se había jurado no volver a perder la cabeza por una mujer.

La americana no era más que una distracción. No había nada malo en admirarla o en ayudarla ocasionalmente. Su familia tenía razón: trabajaba demasiado y necesitaba relajarse. Pelear con ella, darle de comer o admirar su tenacidad representaba un cambio en su rutinaria vida. Eso era todo. No tema de qué preocuparse.

—Me alegro de que hayas charlado con el dueño del hotel. El bar es un lugar de encuentro de los vecinos. Por eso creo que deberías seguir alojándote en él.

—Puede que tengas razón —dijo ella—. Me han contado muchas cosas del pueblo.

Darío se preguntó qué tipo de cotilleos habría oído y se alegró de haberle contado él mismo su historia.

Isabel cambió de postura y el vestido se le subió de un lado, dejando a la vista sus piernas, que Darío ya había admirado la noche anterior.

—No tengo nada contra el hotel —dijo ella—, pero sé que éste es un momento trascendental y que debo estar en el viñedo las veinticuatro horas del día —tras una breve pausa, añadió—: Por cierto, muchas gracias por la comida y por el hielo.

—Si yo fuera tú, no me quedaría a dormir —dijo Darío—. Hay jabalís.

Isabel abrió los ojos con horror. Luego lo miró con suspicacia.

—¿Son más peligrosos que las serpientes de agua?

—Mucho más —dijo él sin disculparse por haber mentido—. Arrancan las vides.

—Entonces, lo mejor será que me mude cuanto antes para ahuyentarlos.

—Me parece muy bien —dijo él. Era evidente que Isabel no lo creía, pero en aquella ocasión decía la verdad—. ¿Y cómo vas a ahuyentarlos?

—¿Cómo suele hacerse?

—Con un rifle.

Isabel apretó los labios. No estaba dispuesta a dejarse intimidar, pero un escalofrío le recorrió la espalda. Ni siquiera sabía qué tamaño podía llegar a alcanzar un jabalí.

—No voy a tener más remedio que instalarme en la casa lo antes posible. No puedo arriesgarme a perder la cosecha.

—¿Por qué no contratas a un guarda?

—No pienso gastar dinero en algo que puedo hacer yo misma.

—Estoy deseando verte. Seguro que lo logras.

—Me alegro de que confíes en mí —dijo Isabel con el mismo escepticismo que había detectado en Darío.

Aunque sólo pensarlo le ponía la carne de gallina, tendría que intentarlo. Nunca había dependido de nadie y no quería que Darío creyera que era imprescindible. Gracias a él ya había conocido a varias personas y pronto conocería a más. Algún día tendría su propia vida social.

—¿Todos tus amigos están en el negocio del vino? —preguntó.

—Casi todos —dijo Darío—. ¿Y los tuyos son diseñadores?

—En absoluto. Y recuerda que ya no estoy en el mundo del diseño, sino del vino.

—¿No ibas a diseñar tu propia etiqueta?

—Sí. Y también una para ti, si cambias de idea.

—Vale.

—¿De verdad? ¿Me das un a oportunidad? Prometo esmerarme.

No sabía qué le había llevado a cambiar de idea, pero la alegraba. En cuestión de segundos su mente estaba llena de posibles diseños.

Tras unos minutos en silencio, comentó:

—Estoy pensando en mudarme lo antes posible a Spendora. ¿Intentabas asustarme al hablar de los jabalís o son una verdadera amenaza?

—No te mentía. No bajan cada noche, pero cuando lo hacen, devoran todo lo que encuentran y, sobre todo, las raíces de las vides.

—¿Se comen a la gente?

—También. Y sobre todo les gusta la carne fresca de las americanas recién llegadas.

Isabel contuvo el aliento y vio que Darío sonreía con sorna. Estaba tomándole el pelo, lo que le resultó tan desconcertante como agradable.

—Por eso, si los jabalís te atacan mientras defiendes tus vides —continuó Darío—, nadie lo sabrá. Los trabajadores no encontrarían ni rastro de ti y la comunidad me culparía por no haberte avisado. Pero además de los jabalís está el problema del agujero en el tejado. ¿Y si pillas una pulmonía y hay que llevarte en helicóptero al hospital? Me sentiría culpable por no haberte advertido.

—Seguro que antes de que me llevaran en camilla me exigirías que firmara las escrituras de Spendora a tu nombre.

Darío sonrió de nuevo. Isabel empezaba a pensar que era humano. Cuando se habían encontrado en el bar, él le había dedicado una mirada que no supo interpretar, pero que le había subido la temperatura del cuerpo varios grados.

—No me vas a creer, pero empiezo a pensar que tal vez tengas el carácter necesario para superar cualquier obstáculo.

—¿De verdad? —los ojos de Isabel se iluminaron.

—No me malinterpretes. Sigo queriendo recuperar la propiedad, pero veo que la aprecias casi tanto como yo. Y por eso estoy dispuesto a ayudarte.

—Eres muy generoso —dijo Isabel—, pero ya has hecho suficiente.

—Sólo quiero que sepas que he sido honesto con lo que te he contado. Creía que había serpientes venenosas en el estanque. No es la primera vez que me equivoco. Ahora sabes que puedes nadar en él si te apetece.

—Eso haré en cuanto me compre un bañador —dijo ella, exultante por haberse ganado su respeto.

—¿Tú nunca te has equivocado?

—Desde luego que sí —dijo ella. Y apretó los labios. Quería dejar atrás el pasado, pero las palabras escaparon de su boca—: Me equivoqué al confiar en alguien. A pesar de mi espantosa infancia, de todas las veces que mis esperanzas se habían visto frustradas, creí ser amada —se le quebró la voz. Respiró y continuó—: Pero eso ya no tiene ninguna importancia —mentía. Claro que tenía importancia. Había entregado su corazón y se lo habían devuelto hecho añicos—. Aprendí bien la lección y jamás cometeré el mismo error. Cuando llegó la carta que me anunciaba la herencia de mi tío, pensé que era un milagro. ¿Tú crees en los milagros?

—No.

—Yo tampoco, pero recibir aquella carta en medio de la pesadilla en la que estaba sumida fue lo más parecido a un milagro.

Darío guardó silencio e Isabel, aunque temió haber hablado demasiado, habría querido hacerle saber lo importante que aquella oportunidad era para ella.

Tomaron un desvío y, a final de un camino bordeado de cipreses, Isabel atisbó una magnífica casa encalada que parecía una imagen de postal de Sicilia. Contuvo el aliento. Nuca había viso nada tan hermoso. La fragancia de los limoneros y los naranjos perfumaba el aire. Las sombras alargadas de los árboles se proyectaban sobre el camino.

—¿Es tu casa? —era una pregunta absurda. Claro que lo era.

—La casa de mi familia.

—¿Saben quién soy?

—Sólo mi abuela.

Capítulo 6

No era sólo una casa. Se trataba de una gran propiedad, con hermosos jardines, patios, varios edificios pequeños, cobertizos y la casa principal. Isabel había imaginado que sería bonita, pero no que pudiera ser la portada de una revista de arquitectura rural italiana.

Era la típica estampa italiana, incluido un grupo de niños que jugaban con un perro y que, en cuanto atisbaron a Darío, corrieron a recibirlo como si no lo hubieran visto en años. Se echaron en sus brazos y él subió a hombros al más pequeño. Otros dos se agarraron a sus piernas. Isabel contempló boquiabierta al hombre que hasta hacía dos minutos habría descrito como «insensible a los niños y a los animales». No salía de su sorpresa al ver lo popular que era, y lo contento que parecía de serlo. Así que no era cierto que su única actividad fuera el trabajo. Él mismo había dicho que no vivía para trabajar, y debía de ser verdad. Isabel había tenido la certeza de que era un hombre solitario, que evitaba a su familia porque no le gustaba jugar ni disfrutar de la compañía de los suyos. Pero era evidente que estaba equivocada. El eco de su risa retumbaba en el aire. Se trataba de una risa profunda y cálida que la dejó sin habla.

Una mujer menuda y guapa con un sencillo vestido azul y sandalias salió a su encuentro.

—Darío —dijo, abrazando a su hermano—. ¡Has venido!

—Claro que he venido. Órdenes de Nonna —se volvió hacia Isabel—. Isabel Morrison, ésta es mi hermana Lucia.

—Bienvenida a El Encanto —dijo Lucia.

Para entonces, las súplicas de los niños se habían convertido en gritos y Darío se fue con ellos. Lucia lo observó.

—Me alegro de que hayas podido venir a cenar. Me cuesta creer que Darío también haya venido —seguía mirando en la distancia, como si temiera que su hermano fuera a desaparecer.

—Yo creía que…

—¿Que cenábamos cada noche juntos, como una gran familia italiana? Algunos de nosotros sí, pero Darío lleva tiempo faltando. Tenemos que darte las gracias por haberlo traído.

—Gracias por invitarme —dijo Isabel, emocionada por las palabras de Lucia, aunque sabía que si Darío estaba allí era por su abuela y no por ella—. Es una casa preciosa.

—Permite que te la enseñe. Disculpa a Darío por haberse ido, pero es que los niños estaban como locos por verlo. Como te he dicho, últimamente no viene mucho.

—Tengo entendido que la vendimia mantiene a todo e mundo muy ocupado —dijo Isabel.

—Así es —Lucia frunció el ceño—. Pero los demás hacemos lo posible por ver a nuestras familias.

Isabel no supo qué decir, pero Lucia continuó hablando:

—Los niños lo echan mucho de menos. Siempre ha sido su tío favorito y no comprenden por qué no viene a verlos. ¿Tú tienes hijos?

—No, no estoy casada —¿por qué todos los italianos pensaban que todas las mujeres de su edad debían estar casadas?

—Para esos niños, Darío es un héroe. Han debido de llevarlo a la nueva pista de tenis y querrán convencerlo de que juegue un partido. Aunque les he advertido de que tendrá que marcharse pronto porque mañana trabaja, no logran comprenderlo. No es el mismo desde… hace un tiempo.

Lucia estaba presentando a Isabel un retrato muy diferente de su hermano. Costaba imaginarlo como el tipo de hombre al que los niños atosigarían para que fuera un compañero de juego. Pero, de acuerdo con su hermana, lo era.

Lucia la precedió al interior de la casa, hasta la cocina. Allí, delante del fogón, removiendo un puchero, estaba la anciana que había conocido en el mercado. Al oírlas entrar, las miró con una amplia sonrisa.

—Ciao. Benvenuta alia riostra casa.

—Grazie per l'invito —contestó Isabel.

La abuela habló en italiano con Lucia mientras Isabel contemplaba la cocina, con su suelo de baldosas de terracota y las cazuelas de latón colgadas del techo.

—Dice que espera que te guste la comida italiana.

—Desde luego. ¿Cocina ella siempre?

—No. Tenemos una cocinera que lleva años con nosotros, pero la abuela lo supervisa todo. Y si tenemos un invitado especial, como hoy, se ocupa ella misma. Yo vivo con mi familia muy cerca, y solemos venir a cenar al menos una vez a la semana. Como solía hacer Darío antes de convertirse en un trabajador compulsivo.

—¡Qué bonita costumbre! —dijo Isabel, ignorando el comentario sobre Darío.

Si ella hubiera tenido una abuela y una familia como aquélla, no habría faltado a una sola reunión. Pero no había sufrido la pérdida de una cosecha, ni de su propiedad, ni había roto su compromiso de boda. Quizá, por incomprensible que a ella le pudiera parecer, Darío sólo necesitaba un poco de tiempo al margen de su familia.

Algún día también ella instauraría una tradición como ellos y organizaría una cena semanal. Aunque no tuviera nietos, tendría amigos. También un jardín, y hasta cabras. Ya contaba con un estanque y con un viñedo. De hecho, tenía más cosas que la mayoría de la gente que conocía.

—Ven a ver la huerta. La abuela está muy orgullosa de sus judías verdes, de sus berenjenas y de sus pimientos. Pero los rosales son del abuelo. Antes de sufrir un derrame cerebral les dedicaba todo su tiempo, siento que no vayas a conocerlo. Hoy ha estado muy activo y debe descansar.

Salieron a un patio en cuyas paredes colgaban coloridos geranios. Lucia condujo a Isabel al jardín y le señaló los distintos rosales:

—Ésas son rosas de los Balcanes, allí están las Reina Isabella, como tu nombre —dijo, sonriendo—. Casi son tan importantes para el abuelo como las vides.

—Debe de tener muchos tipos de uva. El Cabernet y el Merlot Montessori son vinos muy famosos. Darío me ha dicho que está especialmente orgulloso de… ¿cómo se llamaba? Un Benolvio que tomamos en un restaurante.

Lucia la miró sorprendida.

—¿Dónde?

—No recuerdo el nombre, pero si no me equivoco, en el pasado era un palacio.

Lucia asintió.

—El Palazzo, un gran restaurante. Me alegro de que te llevara. Y me extraña. Siempre dice que está muy ocupado.

—En realidad, era una comida de negocios —dijo Isabel, que temía haber sido indiscreta—. Tengo mucho que aprender de él sobre viticultura.

Lucia la miró con curiosidad, arrancó una rosa y le fue quitando pétalos. Isabel decidió sincerarse con ella.

—Verás, yo también estoy en este negocio. He heredado Spendora de mi tío.

—Ah, eres tú.

—Sí, soy yo —¿qué habría oído Lucia de ella? ¿Que era una cabezota, que no se merecía esa propiedad?

Lucia la miró detenidamente y sonrió.

—Benvenuta in Sicilia —dijo.

—Grazie —replicó Isabel, aliviada al ver que reaccionaba de una manera tan distinta a su hermano y le daba la bienvenida.

—¿Cómo conociste a Darío? —preguntó Lucia.

—Le pregunté cómo llegar y fue tan amable que en lugar de limitarse a indicarme el camino, él mismo me acompañó a Spendora.

—Entiendo —dijo Lucia, pensativa—. ¡Qué amable!

En ese momento, una mujer que llevaba puesto un delantal salió y tocó una campanilla. Dijo algo a Lucia y ésta repitió:

—Es hora de cenar.

La campanilla se mostró eficaz. De todos los rincones salieron niños y adultos, entre ellos, Darío, que hablaba con su abuela en tono serio. Hacían una pareja llamativa. Una mujer anciana, menuda y vestida de negro, y su espectacular y alto nieto. Por cómo se dirigía a él, daba la impresión de estar recriminándole algo. Isabel habría dado lo que fuera por comprenderles. Cualquiera que pudiera reñir a Darío debía ser digno de ser escuchado.

Antes de sentarse, Darío saludó a sus hermanos y hermanas, y a sus parejas. Todos parecían encantados de verlo. Lo abrazaban y besaban y no cesaban de hacerle preguntas que él interrumpió para presentarles a Isabel como la nueva dueña de Spendora. Luego tomó asiento en una gran mesa en el jardín, al otro lado de ella. Por las miradas que recibió, Isabel tuvo la seguridad de que ya habían oído hablar de ella y que sentían curiosidad por ver cómo era en persona. Habría entre quince y veinte personas alrededor de la mesa, y no fue capaz de recordar quién era María, quién Paolo, de quién era hija Francesca o cuál era Angela. Hablaban todos a la vez en animado italiano mientras la criada repartía cuencos con una sopa ligera y cremosa. En cuanto la probó, Isabel se sintió en el cielo.

—¿Te gusta? —preguntó Darío.

—Está deliciosa. ¿Qué es?

—Maccu, una especialidad siciliana hecha con judías de la huerta. La abuela quería hacer algo especial. Está convencida de que en ningún restaurante son capaces de hacer comida italiana genuina.

—Dale las gracias. Dile que me siento muy honrada de haber sido invitada a la cena familiar. No se puede comparar con la comida del hotel.

—Y eso que la del Cairoli no está mal —dijo Darío con una mirada insinuante—. La ternera Madeira no está nada mal. Hasta tienen servicio de habitaciones.

Con aquella mirada le estaba indicando que no había olvidado la íntima cena del día anterior, ni que había estado a punto de besarla. Isabel confió en que su familia no creyera que se había tratado de una invitación. Darío era desconcertante, igual que su mirada cuando, como en aquel instante, parecía poder ver a través de su ropa.

Isabel se estremeció y se concentró en la sopa. ¿Habrían notado los demás aquel breve coqueteo? ¿Se habría equivocado al interpretarlo como tal? Tal vez los sicilianos actuaran de aquella manera. ¿O estaría Darío actuando tal y como su familia esperaba de él? ¿Habría llevado a muchas mujeres a que pasaran el examen de sus hermanas? ¿Qué opinión les habría merecido su prometida?

—La abuela nos ha contado que la ayudaste con la compra. Me temo que las tiendas deben de resultarte muy aburridas —dijo Angela.

—¡Qué va! Compré algo de queso y de carne. Y la verdura que hemos comido hoy estaba maravillosa —dijo, mirando a Darío.

Sus hermanas intercambiaron una mirada. Tal vez no debía haber mencionado que habían comido juntos. Quizá pensaran que estaban pasando demasiado tiempo juntos. Habría querido decir: «Sólo era un encuentro de trabajo». Pero, ¿era verdad?

—Como no tengo nada organizado en casa, Darío ha sido tan amable de llevarme algo para comer —dijo precipitadamente al tiempo que se ruborizaba.

—¿Qué opinas de Spendora? —preguntó Caterina, otra hermana.

—Me encanta. Necesita reparaciones, pero tiene un montón de posibilidades.

Se produjo otro intercambio de miradas. ¿Habrían creído que era una heredera consentida que al ver el estado de la casa iba a dar media vuelta y volverse a América? ¿Sería eso lo que les habría contado Darío?

Darío no abrió la boca. No podía sorprenderle lo que había oído una y otra vez de su boca, así que se sirvió una enorme porción de caponata, un plato típico con berenjena, alcaparras y aceitunas, y siguió comiendo.

La abuela miró a su alrededor al ver a su familia tan callada.

—Que ha succeso? A lei non place? —preguntó.

—Está delicioso, abuela —Darío se puso en pie para servir vino—. A Isabel le gusta la historia, le he enseñado las ruinas de Cásale.

—Creía que estabas demasiado ocupado como para hacer visitas turísticas —dijo su hermano Cosmo—. Ahora comprendo por qué de pronto has encontrado tiempo para alguien —dijo, lanzando una mirada de aprobación a Isabel.

Darío, ya sentado, se echó aceite de oliva en su plato.

—Nunca estoy demasiado ocupado para mostrar nuestra tierra a un recién llegado —dijo.

—¿Y qué opinas de nuestro vino? —preguntó Cosmo—. ¿O debería decir de tu vino?

Isabel recordó que aquél era el hermano que había pasado por Spendora el primer día.

—Se conserva bien —dijo—. No soy una experta en vino, pero sé reconocer uno bueno. Los vinos de vuestra familia son excepcionales. Debéis de sentiros muy orgullosos de ellos.

Cuando alzó la mirada, descubrió a Darío observándola. Sus ojos tenían un azul profundo y misterioso. Si es que pretendía darle a entender algo, Isabel no supo descifrar el mensaje. Tal vez quisiera decirle que había dicho algo incorrecto. Sólo supo que aquella intensa mirada le produjo un escalofrío y una extraña sensación en la cabeza que le impidió concentrarse durante unos segundos.

Lucia, que estaba en una de las cabeceras de la mesa con sus dos hijos, dijo:

—Llevamos en este negocio tanto tiempo que a veces no valoramos nuestro propio vino. Por eso el concurso es tan importante.

—Me han hablado muy bien de él. Seguro que lo ganáis.

Darío cambió de tema.

—Isabel es artista —dijo—, y se ha ofrecido a diseñar una nueva etiqueta para nuestros vinos.

—Si eres artista has venido al lugar ideal —comento Lucia—. Hay unos paisajes maravillosos. Debes enseñarle los cuadros del abuelo que tienes en tu casa, seguro que le gustan.

—Me encantará verlos —Isabel dedicó una mirada a las caras sonrientes que la rodeaban.

Nunca se había sentido tan bien acogida y se trataba de una nueva experiencia que la hacía sentirse maravillosamente.

El segundo plato consistió en pescado al horno con patatas nuevas y espárragos frescos. Los niños empezaron a impacientarse a medida que el sol se ponía. Estaban en época de vendimia y sin embargo aquella familia encontraba tiempo para prolongar la sobremesa y disfrutar del encuentro. Ni siquiera Darío parecía ansioso por marcharse.

También ella algún día se reuniría alrededor de una mesa con sus amigos y dejaría las horas pasar. Pero, por el momento, debía concentrarse en la cosecha y organizar la ceremonia de bendición de sus vides.

Cuando los niños recibieron permiso para levantarse, tiraron de Darío hasta que éste se puso en pie.

—Lo niños quieren jugar al tenis para probar las luces de la nueva pista —le explicó a Isabel—. ¿Sabes jugar?

—Muy mal.

—Te daremos una clase —dijo él—. Ven con nosotros.

El sendero que llevaba a la pista atravesaba una zona de olivos y pasaba junto a una piscina de agua turquesa. Era un lugar precioso, delimitado por altos cipreses.

Uno de los niños le dio una raqueta y le dijo que se descalzara.

—Quiere que seas su compañera —dijo Darío—. Como todos los demás.

—Será mejor que le adviertas de que soy muy mala.

Darío mandó a los niños a calentar a la red.

—Les da lo mismo —le respondió—. Mi sobrino dice que eres muy guapa. Seguro que lo has oído decir muchas veces.

Isabel confió en que no la viera ruborizarse.

—Suelo oír más a menudo que soy una cabezota.

—No me extraña. ¿Por eso no te has casado?

—No —dijo Isabel, botando la pelota sobre la tierra batida—. Prefiero seguir soltera, igual que tú. Estuve prometida en una ocasión, pero no salió bien. ¿Por qué te interesa mi vida privada?

—Las mujeres sicilianas de tu edad están casadas. Es sólo curiosidad.

—En América las mujeres se casan tarde o no se casan. El matrimonio no es esencial para ser feliz —si de verdad lo crees, ¿por qué aceptaste un compromiso tan precipitadamente?, se preguntó—. Puede que tengáis ideas más tradicionales sobre el matrimonio y la familia.

—Yo no. Soy muy consciente de que las cosas no siempre salen bien. En cambio, ya ves que mis hermanas están felizmente casadas. Y estoy seguro de que mi hermano Cosmo también acabará sentando la cabeza.

—¿Quieres decir que tú has renunciado a casarte?

—Algo así. Esta noche has tenido una visión idílica de mi familia: ni una pelea, ni una discusión. Todos estaban relajados y pasándolo bien. Somos buenos anfitriones y tú, una buena invitada. Hemos querido mostrarte lo maravillosa que puede ser una familia siciliana. Y puede serlo. Pero en ese momento, están hablando de la vendimia, del embotellamiento y de la campaña de publicidad. Es una escena repetida desde hace siglos y puede resultar muy aburrida. Pero aún peor es cuando la conversación se vuelve personal: «No te des por vencido, Darío, la chica de los Benvolio busca marido. ¿Y qué te parece María del Popolo, o Angelina Spano…?». Quiero decir que es una comunidad pequeña y que la gente se mete en tu vida.

—Para alguien que no tiene familia, no suena tan mal —dijo Isabel.

Se relajó cuando dejaron de hablar de matrimonio y empezaron a jugar. Pero primero se produjo una discusión sobre cómo organizar los equipos y Darío repitió que todos los niños querían jugar con ella.

—Creía que eras su tío favorito.

—Y lo soy, pero tú eres una novedad. Es imposible competir con eso —dijo Darío, sonriendo.

Isabel no supo qué contestar. La mínima sonrisa de Darío la dejaba sin aliento. Se preguntó si el cambio de actitud en él se debía a la compañía de los niños.

Aunque llevaba mucho tiempo sin jugar, consiguió marcar un par de buenos puntos. Los niños aplaudieron y Darío puso cara de sorpresa. A la siguiente oportunidad, él pegó la pelota con tanta fuerza que Isabel no pudo ni tocarla. Estaba claro que era competitivo y que no le gustaba perder.

El partido acabó en un empate y Darío e Isabel volvieron a la casa tras los niños, que se adelantaron corriendo.

—No juegas mal. ¿Dónde aprendiste? —le preguntó Darío.

—En el colegio. Me gustó desde el primer día y la profesora dijo que podía ser buena.

—Tenía razón.

—Me animó a incorporarme al equipo de tenis, pero tuve que mudarme una vez más y en el colegio al que fui a continuación no se jugaba al tenis.

—¿Te mudaste muchas veces?

—Constantemente. Tenía que ir allá donde una familia estuviera dispuesta a acogerme.

—Debe de haber sido muy duro.

—No tanto —mintió Isabel—. También resultaba interesante conocer a tantas familias y tantos colegios, hacer amigos… —en realidad, hacer amigos era tan difícil que se había dado por vencida y pasaba el tiempo libre estudiando o en la biblioteca, porque sabía que, si quería seguir estudiando, tendría que conseguir una beca—. Supongo que tú has pasado aquí toda tu vida.

—Pasé algunos veranos fuera y estudié Empresariales en Milán, pero no podría vivir en ningún otro lugar. Mi hogar está aquí.

—Tu hermana dice que no te han visto apenas últimamente.

—He estado ocupado —dijo él con brusquedad—. Eso no significa que no los quiera. Creía que lo comprendían.

—Los lazos familiares también son importantes en América, pero yo no he tenido ninguno. Por eso puedo cruzar el océano e instalarme aquí —dijo Isabel sintiendo una punzada de celos hacia Darío y su familia.

Cuando llegaron a la casa, las ventanas estaban iluminadas y en cada una se veía a algún miembro de la familia. Isabel se sintió invadida por la melancolía y tuvo que pestañear para impedir que unas lágrimas escaparan de sus ojos. No podía consentir que Darío atisbara en ella la menor debilidad. La habían llamado tantas veces llorona, que había logrado reprimir sus emociones hasta el punto de que, por más que la hicieran sufrir o padecer, jamás daba a sus enemigos la satisfacción de verla llorar.

—He prometido ir a dar las buenas noches a los niños —dijo Darío—. ¿Quieres venir?

A Isabel la emocionó que la incluyera en el plan, y más aún comprobar la estrecha relación que Darío mantenía con sus sobrinos. Era evidente que lo adoraban y que él lo pasaba en grande con ellos. Aquélla era una perspectiva completamente nueva de su personalidad que hizo pensar a Isabel que se había precipitado al juzgarlo.

En un primer momento le pareció un terrateniente déspota y avaricioso, capaz de cualquier cosa con tal de librarse de ella y recuperar sus tierras; pero luego había cenado con ella en su habitación y al día siguiente le había llevado la comida. Además, se había encargado de mandarle hielo para que no se le estropearan las provisiones. Y de pronto descubría que era feliz jugando con niños y con perros. ¿Qué más sorpresas le tendría reservadas?

Los niños acampaban en una gran sala en el segundo piso. Hermanos y primos ocupaban camas colchonetas en el suelo, y en cuanto vieron entrar a Darío le hicieron sitio entre ellos. La escena parecía sacada de una de las fantasías de Isabel, y se preguntó serian conscientes de lo privilegiados que eran al tener una familia tan maravillosa.

Los niños los recibieron con vítores, Isabel se sentó en el borde de una cama mientras que Darío ocupó su sitio y comenzó a contarles su cuento favorito, que fue traduciendo para Isabel:

—La historia de nuestra isla se remonta al año tres mil antes de Cristo —explicó—, cuando la tierra estaba habitada por un grupo de poderosos gigantes que descendían del dios Zeus. Estos gigantes creían que eran más poderosos que los mismos dioses, y éstos se enfadaron tanto que los enviaron al mundo subterráneo, más abajo que los volcanes, para que les hicieran armas, como los rayos. ¿Los gigantes siguen vivos? —preguntó.

—¡Sí! —gritaron los niños al unísono.

—¿Cómo lo sabéis?

—Porque los oímos cuando los volcanes se activan.

—Luchan por salir a la superficie de la tierra, pero las montañas pesan demasiado.

En ese momento, Caterina se asomó por la puerta y anunció que era la hora de dormir.

—Pero si todavía no nos ha contado de dónde viene el nombre de Sicilia… —protestó uno de los niños.

—Ni por qué se convirtió en la panadería de Europa —dijo otro.

—En otra ocasión —respondió Darío.

Los niños protestaron. Antes de que se apagaran las luces, una pequeña, Ana María, le dio un beso de despedida a Isabel, que al instante se sintió atravesada por un millar de recuerdos dolorosos, de noches solitarias sin ninguna muestra de cariño. Desde la puerta contempló por última vez la escena y le dio rabia no tener un cuaderno para dibujarla. Aun así, supo que había quedado impresa en su mente para siempre.

Fue a buscar a la abuela de Darío para despedirse y darle las gracias. Estaba en la cocina, sentada en una mecedora y charlando con otra mujer que debía de ser la cocinera. La anciana abrazó a Isabel y dijo algo parecido a:

—Espero que mi nieto te haya tratado bien.

Isabel miró a su alrededor y pensó que algún día tendría una cocina como aquélla, con un gran horno y olor a pan recién hecho.

Entraron las hermanas de Darío y les dio las gracias por su hospitalidad. Ellas la invitaron a sentarse y charlar.

—He pasado una noche maravillosa —dijo, sentándose en un taburete—. Espero poder invitaros pronto a Spendora.

—¿Tienes intención de instalarte allí?

—Claro.

—¿Sola?

Isabel asintió y cruzó los dedos para que no le dieran otra lección sobre los peligros que la acechaban.

—Estoy sola desde los dieciocho años, así que no es ninguna novedad. La diferencia es que ahora tengo mi propia casa. Sé que está en mal estado, pero pienso restaurarla —dijo—. Antes, tengo que recoger la uva.

—Bienvenida a Sicilia —dijeron las mujeres, brindando.

Isabel se sintió embargada por la emoción. Aunque ni siquiera la conocían, la acogían con si fuera una más.

—No sabía qué tal os sentaría que heredara una propiedad que en el pasado os pertenecía. Mi tío apenas hizo nada. Y tenéis todo el derecho a sentir que soy una intrusa.

—¿Es eso lo que te ha dicho Darío? —preguntó Lucia con el ceño fruncido.

—Bueno…

—Esa tierra es ahora tuya —dijo Francesca—. Puede que Darío piense de otra manera, pero…

—Es por lo que pasó —dijo María—. Aquella espantosa mujer…

—Ni la nombres —intervino Francesca con gesto de enojo—. Para nosotros, como si no existiera. Darío lo perdió todo por ella, incluida la tierra. Pero el pasado es pasado. Nadie lo culpa. Como buen siciliano, al enamorarse se entregó y cometió un gran error. Ya lo superará.

Lucia miró a sus hermanas y, en tono solemne, anunció:

—Darío ha llevado a Isabel al Palazzo, donde solía ir con Magdalena. Es una buena señal. Pensé que no volvería nunca. Y esta noche te ha traído aquí —miró a sus hermanas y cuñadas con complicidad y ellas asintieron con vehemencia.

—Creo que la invitación era de vuestra abuela —aclaró Isabel.

—Da lo mismo. Estoy convencida de que le sientas bien —dijo Lucia, sonriendo—. Necesitaba una distracción. ¿Y tú? ¿No tendrás un prometido en América, verdad?

Isabel estaba un poco desconcertada de que le hicieran una pregunta tan personal, pero también la halagó que se molestaran en preguntárselo.

—Lo tuve en el pasado, pero salió mal —no había sido una buena idea prometerse a alguien que ya estaba casado—. Justo cuando estaba deprimida y necesitaba un cambio en mi vida, llegó la carta del abogado anunciando que había heredado la casa.

Lucia aplaudió.

—¡Fue un milagro!

Isabel sonrió.

—Exactamente.

—Darío puede ayudarte con la vendimia —comentó Francesca.

—Y darte clases de italiano —añadió Lucia.

—Ya me ha ayudado más de lo que esperaba, teniendo en cuenta lo que siente por Spendora —replicó Isabel.

—Spendora no es el problema —dijo María—, sino lo que Magdalena le hizo.

—Como es el mayor, se siente culpable —añadió Lucia—, pero se toma sus responsabilidades demasiado en serio. Desde entonces no ha vuelo a ser el que era. Los demás hemos avanzado, pero él no. Puede que tú le ayudes a olvidar —concluyó, mirando a Isabel esperanzada.

Isabel se contuvo para no decirle que era la persona menos adecuada para ayudar a nadie.

Estaba a punto de despedirse cuando le recordaron a ceremonia de bendición de las vides.

—Para tu primera cosecha es fundamental.

—Hablaremos con el padre Guiseppi para que rocíe la uva con agua bendita.

—¿Con agua bendita? —Isabel había creído que se trataba de una fiesta, pero por lo que decían, se trataba de una ceremonia religiosa.

—Debes elegir una fecha pronto para tener una buena cosecha.

Darío estaba en la terraza, charlando con sus hermanos y cuñados, que se pusieron en pie para despedirse de ella.

—No olvides enseñarle los cuadros del abuelo —dijo su hermana—. Aunque no haya visto el volcán, seguro que lo reconoce.

Darío asintió, pero Isabel no supo si su actitud cambiaría en cuanto se fueran o hasta qué punto su comportamiento estaba condicionado por tener a su familia de testigo. En cualquier caso, la velada había sido excepcional. Y cuando lo vio contemplando las estrellas como si fuera la primera vez que veía el cielo, supo que se trataba de una imagen que no lograría olvidar.

—¿Qué te han parecido? —preguntó él ya dentro del coche.

—Me han encantado, son maravillosos. No podrían haber sido más amables.

—También tú les has gustado. Les han impresionado tus esfuerzos por hablar italiano y lo simpática que eres. Y, como es lógico, les encanta tu pelo. Dicen que es como un atardecer.

Isabel se ruborizó.

—¡Qué amables! —respiró profundamente y, aunque no quería cambiar esa atmósfera tan agradable, no pudo resistirse a comentar—: Me pregunto si les agrado tanto porque no soy Magdalena.

Darío detuvo el coche delante de su casa y se volvió hacia Isabel.

—Sé que no les gustaba —dijo con brusquedad.

—Piensan que te hizo daño.

—Más que dolor, me causó una gran decepción. Sólo puede herirte aquél a quien le dejas. Fue culpa mía bajar la guardia. Debí haber sabido que no era la mujer para mí. Lo sabía todo el mundo menos yo, que estaba ciego. No quería una chica vulgar y Magdalena era todo menos vulgar —Isabel podía imaginar a lo que se refería—. Era avaricioso. Quería alguien excepcional. Pero ella quería más de lo que yo podía ofrecerle. Supongo que te cuesta entenderlo porque tú vienes de otro mundo.

—Te equivocas, lo entiendo perfectamente. Yo fui aún más estúpida. Me enamoré de mi jefe, que estaba casado y no tenía la menor intención de divorciarse. No fui su primera amante. Lo sabía todo el mundo menos yo.

—¿Y por qué no te lo dijeron? —preguntó Darío.

—Nadie sabía que nos estábamos viendo. Las normas de la compañía prohibían las relaciones entre compañeros, así que nos veíamos a escondidas. Al principio me sentía halagada. Yo no era nadie y él era el gran jefe, rico y poderoso. Creí que… No sé qué creí.

—Que te amaba —concluyó Darío por ella—. ¿Verdad?

—Sí. Fui una estúpida.

—No —Darío le tomó una mano entre las suyas—, fuste demasiado inocente. A veces hay que sufrir un gran golpe para aprender. Ya nunca bajarás tus defensas.

—Eso es verdad —dijo Isabel—. ¿Y tú? ¿Te has recuperado?

—Si —dijo él sin dejar traslucir ninguna emoción—. Sé que nunca volveré a enamorarme.

Isabel retiró su mano. Darío salió y fue a abrirle la puerta. Cuando la cerró, exclamó:

—¡Se acabó el pasado! Voy a enseñarte los cuadros de mi abuelo.

Quería cambiar de tema. Se sentía agradecido a Isabel por su actitud con su familia. Magdalena los trataba con desdén, como a campesinos. Darío quería ver a Isabel en otro ambiente. Ninguna mujer había pisado su casa desde Magdalena. A ella la casa le parecía demasiado rústica e incómoda. Isabel, con su naturalidad y su frescura, no podía ser más distinta a su sofisticada y artificial ex prometida. Por eso sentía curiosidad por saber qué pensaba de su casa. En aquel momento, ocupaba el centro del espacioso salón y miraba a su alrededor fijándose en todo: desde el montón de papeles que había sobre su escritorio hasta los sillones y la sólida mesa de café con revistas de viticultura.

Darío encendió las luces y abrió las ventanas. Se oyó el canto de una mujer y, aunque Isabel no entendía lo que decía, supo que era una canción triste.

—¿Es ópera? —preguntó.

—Puccini. ¿Te gusta?

—Es preciosa, pero suena triste.

—Porque lo está. Su amante la ha abandonado.

—Empiezo a creer que los italianos son muy sensibles.

—Y orgullosos y ruidosos, así como impulsivos y apasionados.

Por cómo la miraba en aquel momento, Isabel supo que él era todas esas cosas. Se mordió el labio inferior, sentía demasiadas emociones a un tiempo, tenía mucho que reflexionar: Darío, los niños, su familia… Aquella noche había descubierto una nueva faceta de su personalidad, más dulce y amable.

¿Quién era en realidad? ¿Qué anhelaba aparte de hacer vino y seguir adelante con su vida?

—¡Qué casa más maravillosa! —dijo, apartando su mirada de él y alzándola hacia el techo de madera.

—Es mejor de día. Las vistas son espectaculares. Apenas la he tocado desde que me mudé, hace dos años. Sólo tiré un par de paredes para ampliar el espacio.

Para Isabel, el salón era un fiel reflejo de la personalidad de Darío. Podía imaginarlo relajándose en uno de aquellos sillones, delante de la chimenea.

Se sentía alterada por su proximidad, por el calor que irradiaba su cuerpo. Fue hacia la pared para contemplar unas fotografías. En una de ellas se veía un grupo en un viñedo brindando con un cura en el centro.

—¿Es una ceremonia de bendición? —preguntó—. Quiero celebrar una en Spendora.

—Se trata de una fiesta a la que invitas a todo el pueblo —explicó Darío—. Tras la bendición, todo el mundo se sienta a comer y a beber.

Isabel suspiró.

—No sé si voy a tener tiempo de organizarla.

—Yo te ayudaré.

—¿De verdad? —Isabel tuvo que obligarse de nuevo a apartar los ojos de él y a fijarse en los cuadros. No salía de su asombro con el nuevo Darío que estaba descubriendo, y casi deseaba que fuera menos atractivo. Tras una pausa, comentó—: Tu abuelo es muy bueno. ¿Sigue pintando?

—Ahora está demasiado enfermo, pero puede que se recupere.

—Debe de ser un hombre excepcional. Espero tener la oportunidad de conocerlo.

—Estoy seguro de que le encantará conocerte. Pero te advierto de que es muy poco diplomático y tiende a decir lo que piensa. También puede ser encantador. Y siente debilidad por las mujeres bonitas. Es una característica familiar.

Isabel se ruborizó ante el inesperado piropo. Darío sonrió y sus ojos se iluminaron. Isabel sintió que el corazón se le aceleraba porque reconoció en aquella mirada la misma que el día anterior, cuando había creído que la besaría.

La música de Puccini sonaba de fondo, llena de pasión y melancolía. Trasmitía el mismo deseo que Isabel sentía: el de besar y ser besada.

Y eso era lo que Darío iba a hacer en aquel momento. Estaba segura.

Capítulo 7

Isabel contuvo el aliento, expectante, y cuando él la besó, sus labios lo esperaban. Si era sincera, llevaba esperándolo desde el primer día. Darío la estrechó en sus brazos y presionó los muslos contra los de ella. Isabel dejó escapar un gemido sofocado. Sin separar sus labios de los de ella, Darío gimió a su vez y la hizo retroceder unos pasos, hasta que su espalda tocó la pared.

Entonces el beso cambió al tiempo que cambiaba el ritmo de la música, y Darío invadió con la lengua su boca a la vez que posaba las manos en sus hombros desnudos. Por unos segundos, se separó de ella para mirarla fijamente con unos ojos en los que la pasión brillaba como una llamarada. La pregunta que le planteaban era evidente: ¿deseas esto tanto como yo?

Isabel no titubeó. Lo deseaba y lo necesitaba, aunque sólo fuera por aquella noche. Rodeándole el cuello con los brazos, contestó con un beso apasionado.

Darío le bajó uno de los tirantes del vestido. Ella contuvo el aliento, consciente de la facilidad con la que podría desnudarla y hacerle el amor allí mismo.

Por un instante pensó que lo harían, que quería sentirse viva, femenina y deseable.

Darío era distinto a todos los hombres que conocía. Era apasionado, orgulloso e impulsivo. Sabía a vino, olía a hombre y era sólido como una roca. Era el tipo de hombre del podría depender. Pero no tenía la menor intención de depender de nadie. Y él no estaba abierto a mantener una relación seria.

Tenía la respiración entrecortada y sentía que las mejillas le ardían. Darío le acarició un seno por encima del vestido y ella imaginó sin dificultad la sensación de sus manos sobre su piel desnuda, acariciándola, excitándola… No quería que se detuviera. No quería que aquellas sensaciones tuvieran fin. Ansiaba permanecer en sus brazos y ver cuál era el siguiente paso. Todo su cuerpo vibraba ante la anticipación de lo que podía suceder. Pero en algún lugar de su mente, sabía que tenía que detenerse. Con manos temblorosas se subió el tirante del vestido y, poniendo las manos en los hombros de Darío lo separó de sí mientras intentaba sosegar el ritmo de la respiración y el de su mente.

—Será mejor que me vaya —balbuceó—. Me temo que he perdido la cabeza.

—No es nada grave —dijo él—. Esto tenía que suceder tarde o temprano —añadió, casi en un susurro—. Eres una mujer muy atractiva y hasta ahora me he controlado, pero no ha sido fácil. Échale la culpa a la noche, al vestido que llevas, o a mí.

Isabel sacudió la cabeza.

—Es culpa mía. Se supone que debería haber aprendido la lección. Ahora será mejor que me marche.

—Siéntate un momento —dijo él.

Isabel titubeó, pero finalmente se dejó caer sobre uno de los sillones, delante de la chimenea. Le dolía todo el cuerpo y tenía la piel de gallina. Darío se mantuvo de pie, apoyado en la repisa de la chimenea, sin dejar de mirarla. Isabel no tenía ni idea de lo que estaba pensando. Su cerebro trabajaba a toda velocidad para anticiparse a lo que pudiera decirle. Mientras tanto, intentaba disimular lo profundamente que la habían afectado sus besos.

Entrelazó los dedos y esperó. Siguió un prolongado silencio.

—Debo disculparme —dijo él finalmente.

—No es necesario. Yo quería que me besaras.

Darío esbozó una sonrisa.

—No me refería a eso —dijo, inclinándose hacia delante y mirándola fijamente—, sino a haberte presionado para que me vendieras la tierra cuando es evidente que tienes todo el derecho a quedártela. Lo importante es que quieres lo mejor para ella, y yo también. Recogerás la uva y harás un vino merecedor de premios. Y si necesitas mi ayuda, la tendrás. Tengo que reconocer que cuando te vi en la carretera y supe quién eras, mi único deseo fue perderte de vista. Desde que Magdalena me dejó, lo he pasado mal. Sobre todo por lo enfadado que estaba conmigo mismo por haber estado tan ciego y no hacer caso a los que me lo habían advertido.

Isabel habría querido echarse en sus brazos y decirle que no era un problema de ceguera, sino de que era humano. Y además, siciliano, orgulloso, apasionado y emocional.

—Durante mucho tiempo, evité a mis amigos y a mi familia —continuó él—. No quería ver a nadie, ni que sintieran pena de mí —tras una breve pausa, siguió—: Y entonces apareces tú, que no me conoces de nada, y me tengo que poner en acción. Al principio, intentando desanimarte…

—Por eso me dijiste lo de las serpientes.

—Serpientes, ratones, murciélagos, jabalís… lo que hiciera falta. No todo son mentiras. Pero te subestimaba —sonrió con tristeza.

Isabel asintió.

—Me pasa muy a menudo. Nadie creyó que llegaría a nada, pero conseguí ir a la universidad, un trabajo y ahora, un viñedo. Y todo lo he hecho yo sola. Bueno, y con ayuda de mi tío, claro —podía sonar a fanfarronería, pero era la verdad.

Darío fue hasta un mueble bar y sirvió dos whiskys. Luego le dio uno a ella y brindó.

—Por tu tío. Por dejarte el viñedo.

—Por ti —dijo ella—. Por la comida, el hielo y los trabajadores. ¿Qué habría hecho sin ti?

—Tú no necesitas a nadie. Eres la persona con más determinación que he conocido en mi vida.

Sus palabras fueron como una caricia para Isabel. Pero no era verdad que no lo necesitara.

—Voy a necesitar mucha ayuda. Todavía no he pasado ni una noche en Spendora, y no sé cómo me libraré de los jabalís. Así que ya veremos.

Darío se encogió de hombros.

—Todo irá bien.

Isabel se puso en pie y fue hacia la puerta, aunque deseaba quedarse. Tenía la suficiente experiencia como para saber que debía alejarse del fuego. Ella, que siempre se enorgullecía de su independencia y de su fuerza, se sentía aquella noche terriblemente vulnerable.

Darío tomó las llaves del coche y salió con ella; Isabel se volvió para mirar la casa, preguntándose si sería la última vez que la visitaba, o si Darío llegaría a compartirla con alguien, y lo que aquella noche habría significado para él. Quizás marcara una transición desde su retiro tras lo sucedido con Magdalena y una nueva incursión en el mundo de las mujeres disponibles.

Para ella, no podía ser más que un intercambio de besos y de confidencias, porque nunca volvería a amar, y menos a un apasionado siciliano que estaba fuera de su alcance y que había dejado claro lo que sentía respecto al amor.

Durante el trayecto al hotel, quiso dejar las cosas claras.

—No acostumbro a tener relaciones pasajeras —dijo.

—Me lo suponía —dijo él con solemnidad—. Te he besado impulsivamente. Puede que sea por tu aspecto esta noche, o por cómo juegas al tenis, o por cómo alzas la barbilla cuando estás enfadada —la miro de soslayo—. No tengo ninguna excusa, y prometo que no volverá a pasar a no ser que tú lo desees.

¿Qué podía decir Isabel cuando en realidad no había dejado de desearlo? Había sido un día increíble, lleno de descubrimientos y problemas, rematado con una cena en grata compañía y seguido de un apasionado instante con el hombre más atractivo del mundo. La cabeza le daba vueltas. Ansiaba darse un baño caliente y meterse en la cama. ¿Cómo superaría dormir en el suelo y sin agua? ¿Cómo se enfrentaría a los jabalís y superaría aquella atracción por el hombre que menos le convenía?

Capítulo 8

Darío volvió a Montessori a toda velocidad mientras intentaba olvidar, en vano, el sabor de los labios de Isabel y su piel de seda.

Aunque le hubiera dicho que no volvería a repetirse, no podía evitar desearlo. Quería ver de nuevo sus ojos nublados por la pasión, sentir su cuerpo temblar entre sus brazos, aspirar el perfume de su cabello y oírla gemir. Haber experimentado todo eso no había hecho más que incrementar el deseo de volver a sentirlo.

Isabel lo había revitalizado, era vigorizante. Y aunque había dicho que no mantenía relaciones pasajeras, pensó que quizá tendría que convencerla de lo contrario.

Isabel iba a quedarse, los dos eran jóvenes y libres y trabajaban en el mismo negocio. Mientras no se hicieran promesas ni ninguno de los dos quisiera compromisos.

Tal y como le había explicado a Isabel, había aprendido la lección, pero un romance se circunscribía al presente y podía sentarles bien a ambos. Isabel necesitaba olvidar al hombre que la había engañado, tanto como él necesitaba olvidar el pasado.

Pasó por la casa de su madre antes de volver a la suya para ver qué decían de Isabel. Conociéndolos y dadas sus sonrisa de aprobación, suponía que querrían casarlo con ella. Por eso mismo prefería dejarles claro que por muy atractiva y admirable que fuera, él no deseaba tener una mujer permanente en su vida. En cambio, una aventura…

Excepto por la abuela, que se había ido a la cama, encontró a la familia reunida en el salón. En cuanto entró, empezaron los comentarios.

—Isabel es preciosa, Darío. Y tú le gustas, aunque no me explico por qué —bromeó su hermano—. ¿A qué estás esperando?

—Nos ha encantado, y también a los niños —añadió Lucia.

Darío sabía que tenían razón. A los niños no les gustaba Magdalena, ni ellos a ella. «Son tan ruidosos… ¡y tantos!», solía decir ella.

—Hemos borrado a Magdalena de nuestra memoria —dijo María como si le leyera el pensamiento—. Nadie te culpa de lo que pasó. Demos la bienvenida a Isabel y ayudémosla con la bendición. Es lo menos que podemos hacer por ella.

—Nos estará muy agradecida —dijo Darío.

Estaba de acuerdo en todo mientras no pretendieran hacer de Isabel su esposa. No siendo así, tenía que admitir que la americana le sentaba bien. Los besos que se habían dado se habían quedado grabados en sus labios y en su mente. Pero sólo podía ser una relación temporal y sin ataduras. Y aunque tendría que aclarárselo a su familia, prefirió hacerlo en otra ocasión.

De vuelta en su casa, miró a su alrededor y la encontró grande y vacía. Al instante recordó a Isabel en medio del salón, mirándolo todo atentamente, admirada por la música…

Intentó ver las cosas por sus ojos y se preguntó si le habría parecido una habitación muy masculina, muy austera. La recordó con los ojos entrecerrados y un tirante del vestido caído, con aquella dulce expresión, tan deseable, tan…

Por primera vez en muchos meses, durmió profundamente, sin pesadillas. Vio a Isabel recorriendo el viñedo, con su glorioso cabello brillando al sol y sus caderas meciéndose al compás de sus pasos.

Isabel no vio a Darío ni a ningún miembro de su familia al día siguiente. Sentía curiosidad por ver si él se comportaba como si no hubiera pasado nada. Tampoco estaba segura de cómo reaccionaría ella, o de lo que significaba lo que había pasado.

Esa duda y el recuerdo de los besos que se habían dado la mantuvo en vela la mitad de la noche. En su mente se repetían sus palabras: «Te he besado impulsivamente… no volverá a pasar…».

Y aunque sabía que no debía, no podía evitar desear que se repitiera. Por otro lado, no estaba segura de hasta qué punto podía arriesgarse después de todo lo que había sucedido.

Pasar un día sin verlo fue una buena terapia, aunque se le hiciera más largo y aburrido que los anteriores. Lo cierto era que no quería depender de él ni tenerlo en la cabeza las veinticuatro horas del día. Era un hombre atractivo y muy diferente al de su primer encuentro. También él había cambiado de opinión sobre ella y sobre Spendora.

Pero no debía olvidar que no estaba en Sicilia para tener un romance con el hombre más rico y más guapo de la zona. Debía considerarlo fuera de su alcance. Había sufrido una desilusión amorosa con una reina de la belleza… Aun así, Isabel no dejaba de preguntarse si una relación pasajera no contribuiría a hacerle sentir que había superado su propio fracaso sentimental.

Pasó el día en el viñedo supervisando el trabajo y recolectando uva sin dejar de mirar por si veía su coche aproximándose. Hacía un día caluroso y por la tarde estaba intranquila. Decidió que no podía seguir hospedada en el hotel, así que fue a por sus cosas y a cenar.

En el comedor no había ningún otro cliente, pues los sicilianos no cenaban hasta las diez de la noche. Mantuvo la mirada fija en la puerta por si un siciliano alto y guapo aparecía para compartir la cena con ella, pero no fue así, y trató de convencerse de que podía disfrutar estando sola.

A continuación, para no arrepentirse, pagó el hotel y se marchó antes de que oscureciera. Sin mirar atrás, condujo hasta Spendora. El sol se estaba poniendo y trasformaba los campos a ambos lados de la carretera en oro. Probablemente los Montessori se habrían vuelto a reunir alrededor de una gran mesa y estarían riendo y charlando sobre los acontecimientos del día. ¿Estaría Darío con ellos? ¿Habría recuperado la costumbre de cenar con su familia o estaría solo, en su casa?

¿Sería un sueño absurdo pensar que algún día ella también tendría un hogar allí? ¿Debía vender la propiedad a los Montessori? No. De hecho, ninguno de ellos había insinuado esa posibilidad. Cuando llegó la noche, dejó de ver el agujero del techo que coronaba su dormitorio. Aquél era su hogar, con fallos e inconvenientes incluidos.

Después de fregar el suelo bajo la luz de una linterna de gas que le había dado uno de sus trabajadores, subió al dormitorio. Estaba agotada, dolorida y se sentía sola. Ella, que había estado siempre sola, no recordaba haber sentido nunca así.

Yació sobre la estrecha cama, que había cubierto con capas de goma espuma y mantas a modo de colchón. Como estaba demasiado ansiosa como para dormir, contempló las estrellas. Se oían ruidos y sentía más miedo del que habría estado dispuesta a admitir, especialmente ante Darío.

¿Dónde estaría? ¿Con unos amigos, tomando una copa? ¿En su casa, repasando los papeles que había sobre su escritorio? Isabel intentó olvidar la música y el roce de sus manos sobre sus hombros.

¿Sabría que había dejado el hotel y que estaba en la casa? ¿Estaría pensando en ella?

Por muy incómoda que resultara la cama, lo cierto era que no dormía porque no podía desconectar su mente. Y sus emociones eran aún más intensas que sus pensamientos. Los besos de Darío habían despertado en ella un anhelo que creía enterrado. No podía negar una atracción tan intensa como la que un siciliano apasionado despertaba en ella. Pero la reprimiría. De algo tenían que servir las lecciones del pasado.

Por fin se quedó dormida, y sus sueños se poblaron de jabalís.

Isabel se repitió día tras día que tanto el trabajo como la vida en general se irían simplificando. Sabía que no podía pretender que Darío apareciera cada vez que lo necesitara. Pero tras varios días sin verlo, se preguntó si volverían a coincidir alguna vez, sobre todo cuando permanecía despierta, de noche, abrumada por la envergadura del proyecto que tenía por delante. Las ideas formaban un torbellino en su mente impidiéndole dormir.

Pero una noche, la causa de su insomnio procedió del exterior. Una serie de ruidos fueron aumentando en intensidad; se trataba de una extraña cacofonía de gruñidos y arañazos y no pudo seguir fingiendo que podía tratarse del viento entre las ramas de los árboles. Saltó de la cama y se asomó por la ventana, iluminando el exterior con la linterna. Al verlos, con sus patas cortas, sus largos hocicos y sus cuernos, se sobresaltó y se dio con la cabeza en el marco de la ventana.

Instintivamente, pensó en cerrar la ventana y dejarles destruir el viñedo. ¡Cómo iba a defender las viñas de aquellos animales salvajes! No tenía rifle ni hombres, ni ninguna manera de espantarlos. Podía bajar y gritarles, pero ¿y si la atacaban?

Aunque al hablar de esa posibilidad con Darío se había mostrado valiente, sólo había pretendido impresionarlo. Ante los animales, su valentía desaparecía. Aquellas bestias de piel oscura y enormes hocicos intentaban alcanzar la raíz de sus vides y, si no hacía nada para impedirlo, destruirían la cosecha y, en consecuencia, su futuro.

—¡Fuera! —gritó—. ¡Fuera de aquí! ¡Esas vides son mías! —sus gritos se perdieron en la noche.

Por encima de los gruñidos, oyó un coche. Unos minutos más tarde, una linterna la cegaba desde debajo de su ventana. Usó la mano como visera y vio a Darío mirándola. Llevaba un rifle al hombro y, al verlo, Isabel sintió el mismo alivio que si acabara de llegar el séptimo de caballería.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, como si no lo supiera.

—Me han dicho que los jabalís acechaban y he venido a ver si había que ahuyentarlos —dijo él.

—Enseguida bajo.

Isabel bajó las estrechas escaleras descalza y se encontró con Darío.

—¿Sabías que estaba aquí?

—Me dijeron en el hotel que te habías marchado hacía unos días. ¿Por qué no me avisaste?

—He estado ocupada —dijo ella en lugar de preguntarle por qué no se había acercado a visitarla.

Estaba tan contenta de verlo que tuvo que contenerse para no lanzarse a sus brazos y suplicarle que le dijera que todo iría bien.

—Vamos —dijo él, precediéndola al exterior.

Fue como un safari, caminando en fila india por las calles entre vides, mientras Darío disparaba perdigones. Isabel sentía el corazón latirle aceleradamente, y la tierra bajo las plantas de los pies. Tenía la boca seca y sentía una mezcla de miedo y de emoción. Darío disparaba una ráfaga tras otra de perdigones con los que ahuyentaba a un grupo de jabalís que al instante era sustituido por otro.

Darío le explicó que, aunque los perdigones no les atravesaban la piel, les resultaban muy molestos y que cuanto más rápido disparara, antes huirían. Al cabo de una hora, las bestias se habían alejado y en el viñedo reinaba una inquietante calma. Isabel notó que le temblaban las piernas y las manos.

—Espero que esto no se repita a menudo —dijo con un hilo de voz—. Gracias por salvarme. Ojalá no hayan provocado demasiados daños —en la oscuridad, apenas se veía el perfil de las vides.

—Creo que los hemos detenido a tiempo —dijo Darío.

—Voy a tener que comprarme un rifle como el tuyo —dijo ella—, y aprender a disparar.

—Otro día —dijo él, recorriendo de arriba abajo su cuerpo con la mirada.

Isabel había olvidado que llevaba un camisón casi transparente y sintió los ojos de Darío quemarle la piel. Al instante, el aire entre ambos se electrificó. El aroma a uva impregnó la brisa que envolvía su ardiente cuerpo. Los primeros rayos de sol asomaban por detrás de las colinas.

Impulsivamente, alargó la mano y, tirando de Darío, lo atrajo hacia sí y lo besó. Él la abrazó y la sensación de estar entre sus brazos y oír el latido de su corazón fue tan maravillosa que no fue capaz de separarse, aunque sabía que eso era lo que debía hacer. No podía cometer el error de enamorarse de él. Darío jamás le correspondería.

Pero la voz del sentido común quedó ahogada por un zumbido dentro de su cabeza que la ensordeció. Se tranquilizó diciendo que no se trataba de amor, sino de lascivia, que ella nunca volvería a amar. Sabía bien lo humillante que era enamorarse de alguien que no estaba disponible. Por eso prefirió pensar que se estaba limitando a pasarlo bien, que tampoco ella quería ningún tipo de relación comprometida. Sólo un romance fugaz en el que pensar en las largas noches de invierno.

Los besos y la forma en que Darío la miró le hicieron sentir la mujer más valiente y más hermosa del mundo, y tuvo la tentación de quitarse el camisón y de zambullirse con Darío, desnuda, en el agua fresca del estanque.

Finalmente, fue él quien rompió el abrazo, aunque no llegó a soltarla. Tenía la respiración entrecortada y la miró con una expresión que Isabel no supo descifrar.

—Será mejor que te deje dormir.

—¿Dormir? —Isabel miró a su alrededor. ¿Cómo iba a dormir si estaba llena de energía?—. Ya es de día. ¿Quieres un café? —al ver la cara de sorpresa con la que él la miró, añadió—: Sígueme.

El aire era todavía fresco y una suave bruma flotaba sobre las vides. Fueron a la cocina y Darío notó las mejoras que había hecho.

—Veo que has estado ocupada —dijo con aprobación.

Isabel sacó dos tazas y echó una cucharada de café instantáneo en cada una, luego las llenó con agua hirviendo. Tras ponerlas en una bandeja, las sacó a la mesa del porche, tan orgullosa como si estuviera ofreciendo una merienda en un palacio. El olor del café se mezcló con el de la hierba mojada por el rocío. Darío observaba a Isabel tan atentamente, que a ésta estuvo a punto de caérsele la bandeja.

—La próxima vez también habré hecho pan. He arreglado el horno.

Darío probó el café.

—No está nada mal —dijo con una sonrisa que la derritió.

La sonrisa de Darío era tan estimulante que hasta podría haber prescindido del café. Él le contó entretenidas anécdotas de su pasado, de cómo había aprendido a hacer vino y de las veces que habían tenido que ahuyentar jabalís. Cuando se marchó, dejándola sentada en una vieja silla de madera en el patio, Isabel se sintió exhausta, mareada y más confundida que nunca. ¿Qué habían significado los besos que se habían dado? ¿Marcaban el comienzo de una aventura? No le había preguntado cuándo volvería a verlo, y él no había dicho nada al respecto. Habría dado cualquier cosa por que le diera lo mismo.

Darío condujo con lentitud hacia el pueblo. Había actuado tal y como lo habría hecho cualquier vecino, pero Isabel no era una vecina cualquiera, era un imán cuya fuerza magnética debía resistir. Había tratado de evitarla durante los días anteriores, pero con aquella visita había confirmado que no quería estar alejado de ella por más tiempo.

No se trataba sólo de su aspecto con un vestido turquesa o con un camisón traslúcido, ni de que lo hubiera acompañado mientras ahuyentaba a los jabalís en lugar de encerrarse en la casa, tal y como habrían hecho las demás mujeres que conocía; tampoco de lo orgullosa que estaba de poder ofrecerle un café en una cocina ruinosa. Lo que resultaba irresistible era la determinación con la que se enfrentaba a los obstáculos y el hecho de que él no estaba dispuesto a consentir que lo hiciera sola. Era eso y mucho más, que no estaba dispuesto a analizar.

Aquella noche volvió a Spendora con la excusa de que los jabalís podían volver a hacer una incursión en el viñedo. No mentía. Los demás propietarios estaban alerta. Lo cierto es que fue bien equipado, con carne, patatas y una botella de vino blanco.

Cocinaron en la parrilla que había en el patio mientras Darío no dejaba de repetirse que actuaba como un buen vecino.

Cenaron en la mesa destartalada en cuyo centro Isabel había puesto una rosas Reina Isabella que Lucia le había dado, y Darío no pudo evitar pensar en lo adecuado que era el nombre. Isabel era como una rosa cuyo perfume embriagador quería aspirar hasta emborracharse.

Hablaron sobre la cosecha y Darío le preguntó por San Francisco. Ella le contó que era una ciudad llena de gente joven y animosa a la que le gustaba mucho salir y divertirse.

—Suena como el paraíso —dijo él—. ¿Por qué te marchaste? Ya sé lo del milagro y la herencia, pero ¿cuál fue la verdadera razón? ¿Tu jefe?

Isabel hizo girar el vino en la copa antes de contestar:

—Así es. Necesitaba un cambio después de que me echaran por romper las reglas de la compañía sobre las relaciones entre colegas.

—¿No habías dicho que no lo sabía nadie?

—Eso era lo que yo creía.

—¿Y qué le pasó a él?

—Nada.

—Pero él también rompió las normas.

—Así es. Supongo que estás pensando que no es justo, pero la vida me ha demostrado que nada lo es. ¿Fue justo que mis padres murieran o que ninguna familia me quisiera en adopción? No. Pero mi vida cambió el día que mi tío me dejó esta propiedad. ¿Fue justo que la heredara yo, en lugar de que te la vendiera a ti? No lo sé, pero no pienso quejarme —Isabel se cruzó de brazos, como si quisiera protegerse de cualquier daño.

Darío se inclinó hacia ella para ponerle un mechón de cabello tras la oreja.

—No hay excusa para lo que sucedió entre mi jefe y yo —continuó Isabel—. Después de toda una vida aprendiendo que no debía confiar en nadie y que siempre estaría sola, me olvidé y cometí un espantoso error. Por un tiempo pensé que nunca lo superaría.

—Pero no fue así —dijo él—. Te has recuperado y eres la persona con más determinación y más trabajadora que conozco —además de hermosa, inteligente y valiente.

Isabel se ruborizó ante el inesperado piropo.

—Gracias a mi tío y a este viñedo, que me proporcionaron una razón para seguir adelante. Por eso lo considero un milagro. La carta del abogado fue como un billete a una nueva vida en la que no necesitaría a nadie —Isabel miró a Darío y se corrigió—. Menos a ti. No sé qué habría hecho sin tu ayuda.

Darío habría querido tomarla en sus brazos y decirle que siempre podría contar con él, pero sabía que no debía hacer ninguna promesa que no fuera a cumplir.

—No podía actuar de otra manera —dijo, aunque sabía bien que, de no haberse tratado de ella, las cosas habrían sido muy distintas. Isabel había destrozado las barreras defensivas como nadie—. Lo siguiente que tienes que hacer es aprender italiano.

—Lo sé. Ni siquiera puedo leer el periódico.

—Espera un momento —dijo, y se levantó de la mesa.

Volvió con un periódico local, lo abrió y entre los dos tradujeron un artículo. Darío no pudo contener la risa ante algunas de sus pronunciaciones. Temió haber herido su orgullo, pero Isabel era la primera en reírse de sí misma. Era una mujer excepcional. Y en aquel momento, tan relajada y contenta, con el cabello alborotado y las mejillas tostadas, estaba preciosa.

—Mañana te daré una clase de italiano avanzado —bromeó.

—Antes que italiano, necesito agua corriente. He comprado aceite y gasoil para la bomba, pero…

—Echémosle un ojo —dijo Darío, poniéndose en pie. Era una buena excusa para dejar de contemplar a Isabel y pensar en lo tentadores que eran sus labios. Sería mucho más seguro concentrarse en una vieja máquina que imaginarse a Isabel en sus brazos.

Ella volvió con el aceite y una linterna y fueron a la parte trasera de la bodega, donde estaba la bomba. Darío se arrodilló delante del viejo motor de hierro.

—No sé si podremos poner en marcha esa antigualla. Ilumina aquí. Vamos a necesitar una llave inglesa. Debe de haber una en la caja de herramientas.

Isabel volvió con ella y Darío luchó con el tapón del depósito sin conseguir que se moviera ni un milímetro. Isabel suspiró.

—Si no conseguimos cambiar el aceite —dijo Darío—, no podremos ponerla en marcha.

—No te preocupes. Me bañaré con agua mineral —dijo ella, resignada.

Darío sonrió de una manera que le aceleró el corazón. Con sonrisas como aquélla no necesitaba agua.

—Sólo era una broma —dijo—. ¿Cómo puedo ayudarte?

—Siéntate —Darío señaló un sitio en el suelo, frente a él—. Mientras yo tiro con la llave hacia mí, tú tira de aquí hacia ti. ¿De acuerdo? ¡Tira!

Isabel tiró hacia un lado y él hacia el opuesto, pero no pasó nada. Volvieron a intentarlo. Isabel sentía el sudor correrle por la frente y le dolían las manos, pero tiró con todas sus fuerzas. Hasta que, de pronto, la tapa se soltó. Con el impulso, Darío salió proyectado hacia delante y cayó sobre ella. Por unos segundos no se movió ni ella dijo nada.

—¿Te he hecho daño? —preguntó él con un tono de voz tan íntimo como la posición que ocupaba sobre ella.

—No.

En lugar de aprovecharse de las circunstancias y volver a besarla, tal y como Isabel habría deseado, Darío se puso en pie y le tendió la mano para ayudarla a levantarse.

—Buen trabajo, signorina —dijo—. Serías una fontanera excepcional.

Isabel asintió. Estaba demasiado cansada como para contestar, y un poco desilusionada por que Darío no la hubiera besado. Pero todavía no habían concluido el trabajo. Quedaba vaciar el aceite viejo y sustituirlo por el nuevo.

—Ahora es cuando viene la prueba definitiva —dijo Darío al tiempo que enrollaba la correa de arranque a la polea. Isabel estaba segura de que sólo él lograría hacer funcionar la bomba, pero tras varios intentos, Darío esta sin aliento y la bomba no había arrancado.

—¿Puedo probar? —preguntó ella.

Darío le pasó el tirador de madera, se colocó detrás de ella y puso su mano sobre la de él para indicarle cómo tirar.

—Así, lentamente pero con firmeza —explicó.

Isabel suspiró profundamente y se dijo que la vida no podía ser más perfecta de lo que era en aquel instante: trabajando con alguien, aprendiendo, haciendo cosas juntos…

Tiraron de la correa a un tiempo, el cilindro giró y el motor pareció toser.

—¿Has oído eso? —preguntó Isabel con el corazón palpitante.

—Parece que queda algo de vida en esa vieja máquina —dijo él, al tiempo que echaba gasoil en el carburador—. Échate atrás —ordenó.

Y tirando de la correa con fuerza, arrancó el motor. Darío alzó el pulgar en señal de triunfo e Isabel se sintió más orgullosa de sí misma de lo que nunca lo había estado.

Pronto se pudo oír el sonido de agua recorriendo las cañerías. En el tejado, al que accedieron por una escalera de madera, vio el tanque llenándose.

—Parece que vas a poder darte una ducha —dijo Darío.

Isabel pensó que se la daría en cuanto él se marchara, pero Darío, con la excusa de que los jabalís podían volver, se quedó.

—Nunca se sabe —dijo—. Y no puedes arriesgarte a perder las vides.

Cuando Isabel fue a protestar diciendo que no tenía dónde dormir, Darío explicó que había una habitación para el servicio detrás de una puerta de la cocina que Isabel no había abierto nunca.

Ella no tenía fuerzas para discutir y no podía negar que se sentía más segura y más contenta contando con él.

Tras darse una ducha, llamó a Darío desde el segundo piso.

—Te toca —dijo, envuelta en una toalla.

Darío la miró desde el pie de la escalera. La luz proyectaba sombras sobre su rostro anguloso e Isabel contuvo el aliento. Ninguno de los dos podía apartar la mirada. Ella sentía sus ojos quemándole la piel y no pudo evitar preguntarse si también él era consciente de la escasa distancia que los separaba. Por su parte, sabía cuánto le gustaría recorrerla y echarse en sus brazos. Pero hacerlo, que sería lo más parecido a entrar en el paraíso, era imposible. Ya había creído encontrarlo con anterioridad y pronto había comprobado que le estaba negado.

Tenía que consolarse con tener una casa y una nueva vida, que ya era mucho más de lo que nunca hubiera imaginado. No debía desear más que eso. Tendría que conformarse con mantenerse firme; podía aceptar ayuda, pero sin llegar a depender de nadie. No había nada malo en darse algunos besos. Estaba orgullosa de su autocontrol.

Finalmente, relajó los hombros y volvió a su dormitorio mientras Darío se duchaba. Intentó pensar en la Vía Láctea y en las estrellas, pero su mente sólo invocaba imágenes de Darío, desnudo, bajo la ducha. Por eso no consiguió conciliar el sueño.

Un poco más tarde, Darío se acostó y tampoco pudo dormir. La ventana estaba abierta de par en par, pero no necesitaba taparse. Prefería sentir la brisa sobre el cuerpo desnudo y pensar en Isabel. ¿También le costaría dormir? ¿Estaría pensando lo mismo que él? ¿Por qué se reprimían si eran dos adultos con expectativas realistas? Estaban bajo el mismo techo, trabajaban en el mismo negocio, Isabel le había gustado a su familia y a él no dejaba de sorprenderlo y admirarlo. Y tras su frustrada relación con un hombre casado, además de haberse fortalecido, había perdido todo interés en mantener una relación duradera.

Aceptando que no se dormiría, Darío se puso los vaqueros y fue a la cocina, donde encontró una botella de agua. Al oír pisadas en la escalera, aguzó el oído. ¿Habría despertado a Isabel?

Por segunda vez, la vio con un camisón tan transparente que se veían sus senos, su vientre y sus largas piernas. Darío se asió al respaldo de una silla para evitar la tentación de alargar las manos hacia ella.

Isabel se quedó en el umbral, parpadeando con sorpresa.

—¿No puedes dormir? —preguntó él.

—Tenía sed —dijo ella en un susurro.

Darío le ofreció la botella.

—¿Y tú? Tu cama debe de ser más dura que una piedra.

—No es la cama, eres tú. No puedo dejar de pensar en ti —tras una pausa, continuó—: Me sientas bien. Has conseguido que salga del cascarón.

—¿Qué te hizo Magdalena? —preguntó Isabel con dulzura.

Darío se quedó mudo una fracción de segundo. Se habían hecho algunas confidencias, pero quizá hubiera llegado el momento de contarle toda la verdad. Se sentó a horcajadas sobre una silla y le indicó que ocupara la que había al otro lado de la mesa. Tenía el cabello alborotado, olía a jabón y parecía salida de una de sus fantasías sexuales.

—Te conté que empezamos salir después de que la nombraran Miss Sicilia, lo que supuso que yo desatendiera las viñas. Pero aunque eso ya estuvo mal, siempre pensé que sería algo temporal, que nos casaríamos y que, cuando nos instaláramos en El Encanto, todo volvería a la normalidad —tras una breve pausa, continuó—: Pero eso no era lo que ella quería. Para ella, Sicilia era un lugar primitivo y sin futuro; quería huir de la isla, pero no me lo dijo. Y cuando pasó el año que tenía que permanecer aquí para no perder el título, se escapó con mi primo Georgio, de Milán, un rico hombre de negocios que la había seducido cuando asistió a nuestra fiesta de compromiso —miró al vacío—. Me engañaron. A veces me duele como si hubiera pasado ayer mismo —apoyó la cabeza en las manos.

—Imagino cómo te sentiste —dijo ella.

—Como si la realidad se volviera gris. Actuaba como un autómata. Me concentré en la vendimia, pero no sentía ni padecía. Tenía la mente en blanco. Habrían podido operarme del corazón sin anestesia —dejó escapar una seca carcajada—. Quizás fue eso lo que sucedió: me abrieron para operarme, pero descubrieron que no tenía solución.

Darío —susurró Isabel, posando su mano sobre la de él.

—Nunca le dije a nadie cuánto estaba sufriendo, pero mi familia lo supo y por eso odian a Magdalena —siguió él, rascándose la barbilla—. A pesar de todo, sobreviví. El mundo recobró el color y yo me volví más sabio, o eso espero. No sientas lástima por mí.

Isabel sacudió la cabeza.

Se quedaron en silencio. Luego Darío le acarició con delicadeza la mejilla. Ella se puso en pie y le tomó la mano. Darío no necesitó preguntar para saber qué significaba. Isabel lo deseaba tanto como él a ella. Los dos sabían lo que iba a suceder mientras ascendían las escaleras hacia el dormitorio de ella y su estrecha cama, que bastaría para dos personas que llevaban días deseando que aquello sucediera.

Mientras las estrellas iban difuminándose y el cielo se aclaraba yacieron juntos, unidos por las caderas, con las piernas y los brazos entrelazados. Isabel, sin moverse, se sentía más feliz que en toda su vida, contemplando a Darío dormir y pensando en la noche que habían pasado haciendo el amor bajo el estrellado cielo. En silencio, dedicó una oración a los dioses que estuvieran dispuestos a escucharla: «Por favor, por favor, que no me enamore de él».

Pero ya era demasiado tarde.

Capítulo 9

Al día siguiente era sábado. Isabel no esperaba a ningún trabajador, por lo que le llamó la atención oír un coche aproximarse. Miró a Darío quien, incorporándose sobre un codo, la besó. Y entonces Isabel supo que no había soñado la noche anterior.

—La cama es un poco pequeña —dijo ella.

Darío sonrió de una manera que el corazón de Isabel saltó de júbilo.

—A mí me ha parecido perfecta —dijo él—. Aunque puedes probar la mía cuando quieras.

Así que habría más veces… Isabel sonrió y de pronto recordó que había oído un coche.

—Ha venido alguien —susurró, como si temiera ser oída.

Debía de tratarse de un viejo vicio por mantener una relación secreta. Algún día se le pasaría, pero todavía no había llegado ese momento.

Saltó de la cama y se puso precipitadamente una camiseta y unos pantalones cortos.

—Voy a ver quién es.

Al abrir la puerta encontró a Lucia con una cesta de provisiones.

—Me han dicho que te habías ido del hotel y he pensado que necesitarías comida.

Isabel se inquietó. ¿Qué pensaría si veía a su hermano? Y lo que era aún peor, ¿cómo reaccionaría Darío si se descubría que habían pasado la noche juntos?

—¡Qué amable! Muchas gracias.

Sabía que debía invitarla a pasar, pero no podía arriesgarse a que los hermanos se encontraran.

Lucia miró hacia el camino.

—¿No es ése el coche de Darío?

—Sí. Ha venido a avisarme de que podía haber jabalís —dijo Isabel, balbuceante.

—No hace falta que me des explicaciones —dijo Lucia, esbozando una sonrisa de complicidad—. Quería decirte que ya he hablado con el cura y que, si te va bien, podría bendecir la cosecha el sábado. También está disponible para otras ceremonias —añadió, ampliando su sonrisa—, como bodas…

Isabel confió en que Darío no la oyera a la vez que cerraba los ojos para borrar la imagen de sí misma con un vestido de novia recorriendo el viñedo. No podía dejar volar su imaginación. Ése era un camino que no volvería a recorrer.

—Gracias. El sábado estará bien… la bendición, quiero decir —concluyó, ruborizándose.

Lucia dirigió la mirada detrás de Isabel.

—Lucia, ¿qué haces aquí? —preguntó Darío.

Isabel se volvió. Darío parecía más sorprendido por ver a su hermana que irritado por encontrarse en una situación comprometida. Con sólo ver su torso desnudo, los vaqueros caídos en las caderas y su cabello despeinado, cualquiera habría adivinado que estaba recién levantado. Pero no parecía importarle en absoluto lo que Lucia pudiera creer, e Isabel sintió un alivio infinito al descubrir que no necesita vivir con el sigilo y el secretismo de su relación previa.

—Lucia nos ha traído comida —dijo animada mientras apretaba los puños para resistir la tentación de acariciarle el mentón y apoyar la cabeza en su pecho para comprobar si el corazón le latía tan rápido como el suyo.

—Gracias —dijo Darío a su hermana.

—¿Quieres pasar a tomar un café? —preguntó Isabel a Lucia, al ver a Darío tan relajado.

Lucia se disculpó diciendo que debía volver a casa. Cuando estaba a punto de subirse al coche, se volvió y los observó largamente. Isabel le dijo adiós con la mano.

—Me pregunto qué estará pensando —dijo Isabel, todavía un poco inquieta con la reacción de Darío.

—Que tenemos una aventura.

—¿Y la estamos teniendo? —Isabel esperó la respuesta expectante.

—¿Tú qué crees? —respondió él con una sonrisa que derritió el corazón de Isabel.

Suspiró. El contraste entre Neil, su anterior relación, y Darío no podía ser más radical. Su ex jefe se preocupaba constantemente de ser descubierto. Irónicamente, había sido ella quien, cuando sucedió, se había llevado la peor parte.

Darío la estrechó contra sí y le besó el cuello, la barbilla, los párpados y, finalmente, la boca.

—¿Por qué no vamos a tenerla después de haber comprobado esta noche lo bien que nos entendemos?

Isabel se ruborizó. Era cierto que se habían entendido a la perfección.

—Además —continuó él—, los dos estamos libres de ataduras.

—Y así debemos seguir —dijo ella con firmeza—. Sin hacer promesas ni comprometernos.

Se expresó así tanto para decírselo a él como para convencerse a sí misma. Debían dejar claras las reglas del juego.

Darío asintió con expresión solemne, la tomó por la cintura y la abrazó.

Isabel pensó que algo tan maravilloso no podía ser malo y menos si ninguno de los dos sufría. Además, necesitaba su ayuda en el viñedo y a él le apetecía ayudarla. En lugar de pelearse por la tierra, estaban trabajando juntos para elaborar un gran vino. Eso era todo.

Tras tomarse media docena de los bollos que Lucia les había llevado y unos cuantos cafés, Darío fue a inspeccionar las vides. El sol brillaba sobre una casa destartalada y sobre un viñedo desatendido, pero el mundo nunca le había parecido tan agradable como en aquel momento. Isabel era hermosa, generosa y buena y, por el momento, era suya.

En cierto momento vio, alarmado, que salía agua a borbotones de una vieja cañería. Cerró la llave principal, fue a por una pala y excavó hasta dejarla a la vista, pero no encontró la fisura.

—La tubería está rota —avisó a Isabel. Ella corrió hacia donde estaba—. Necesito que me ayudes.

—¿Qué ha pasado? —preguntó con la respiración agitada.

—Está rota en algún punto y el agua no llega a las vides. Tenemos que cambiarla —Darío se dio cuenta de que hablaba en plural cuando la tubería, después de todo, era de ella—. Quédate aquí. Cuando abra el agua, podrás ver por dónde sale.

Isabel asintió. Unos minutos más tarde, Darío la oyó gritar y volvió junto a ella. La encontró calada de la cabeza a los pies y no pudo evitar deslizar su mirada por sus senos y sus piernas, a los que se pegaba su ropa mojada. Al ver su pelo también empapado y su expresión de sorpresa, Darío no pudo evitar reír y también ella estalló en una carcajada mientras el agua seguía mojándola. Pronto estaba en los brazos de Darío, que habría querido volver al instante a la cama, donde estaba seguro de que seguirían de no haber sido interrumpidos por su hermana.

Era maravilloso sentirse bien y saber que no había ningún compromiso entre ellos.

Los dos habían sufrido y aquella relación era parte de su proceso curativo. Aun así, no debían perder la cabeza. Ninguno de los dos podía dar más oportunidades al amor.

—Será mejor que haga la reparación lo antes posible —dijo súbitamente.

—¿Necesitas que te ayude? —se ofreció ella.

Darío sacudió la cabeza.

—Ve a cambiarte —dijo, convencido de que, si no lo hacía, acabaría por llevarla de nuevo al dormitorio.

Cuando acabó la reparación, Darío subió al tejado mientras Isabel encalaba la fachada de la casa. Él le sujetó la escalera.

—Eres muy valiente. Hace años que nadie sube a esa escalera.

—Sólo soy valiente cuando no hay jabalís.

Aquella noche encontraron en la cesta de Lucia pasta, salsa de pesto y tomates frescos, que cenaron después de darse una ducha. Inicialmente Darío había pensado esperar fuera de la casa a que Isabel acabara, pero luego cambió de idea y decidió unirse a ella en la ducha. Mientras subía las escaleras se preguntó qué habría sido del Darío obsesionado con el trabajo, y tuvo que admitir que Isabel lo había transformado.

Le preocupaba saber que la última vez que se había producido un cambio en él había tenido lugar con Magdalena y había sido para mal. Pero lo que sentía en aquel momento era diferente. No estaba abandonando sus responsabilidades. No iba a perder el control de la situación.

Llamó a la puerta del baño, dejó caer la ropa al suelo y entró en la ducha con Isabel.

—¡No esperaba tener tanta suerte! —dijo ella cuando bajaban a cenar al patio—. Me habría bastado tener agua fría, así que tenerla caliente es una bendición.

Darío no podía apartar la mirada de ella y de su cabello húmedo, que brillaba al sol. No recordaba haber sonreído tanto desde hacía meses. Pero todo lo que Isabel hacía o decía le curvaba los labios. Era tan generosa y cálida que le hacía sentirse en un mundo nuevo en el que cada vez se sentía más cómodo, y a menudo se descubría observándola cuando ella no podía verlo.

Pasaron los días. Largos días veraniegos seguidos de noches estrelladas juntos en la estrecha cama. Isabel pintó la cocina e hizo cortinas para el dormitorio. Darío trabajaba por la mañana en sus tierras, pero iba a comer con ella cada día.

—Es una tradición siciliana —se justificaba.

Como lo eran las largas siestas haciendo el amor.

Luego, volvían al trabajo. A veces, Darío se sentía en la cúspide de una montaña y una voz interior le advertía del peligro de caer desde ella, pero él la acallaba y, a medida que pasaban los días, se hacía apenas audible. Estaba seguro de no volver a equivocarse, de haber protegido bien su alma y su corazón.

Por otro lado, Isabel no tenía nada que ver con Magdalena, y despertarse cada día a su lado era una experiencia maravillosa. Como lo era darle las buenas noches, o su cabello mojado después de la ducha. Todo en ella resultaba natural, bueno.

La aprobación que recibía de su familia por contraste con la animadversión que habían sentido hacia Magdalena era también un cambio agradable.

A pesar de todo, se repetía que no era más que una aventura pasajera. Después de la ceremonia de bendición, las cosas cambiarían. Él tendría que volver a su casa. Isabel ya tenía electricidad, agua y teléfono, y ya no lo necesitaría para nada. Y eso era bueno. O, al menos, eso había pensado hasta aquel día, dos semanas después de la primera noche que habían pasado juntos. Sentado en el patio, bebiendo vino, y charlando mientras caía la noche y refrescaba el aire, pensó que no podía pedir más a la vida.

—Mañana por la noche te voy a invitar a cenar al hotel —dijo—. Llevas días trabajando demasiado, y necesitas un descanso.

Isabel lo miró con ojos brillantes.

—No es necesario —dijo.

—Pero quiero presumir de acompañante. Tú llevarás tu vestido azul y, yo, una camisa blanca. Quiero que todos me vean con la bella viticultora americana.

Capítulo 10

La noche siguiente, Isabel se limpió todo resto de pintura y se arregló. Le encantaba cocinar para Darío en su rústica cocina, pero por primera vez habían quedado para salir. Y puesto que con Neil nunca salía, se trataba de una de sus primeras citas formales. Darío quería ser visto en su compañía, que la gente los viera juntos. Y saberlo la hacía sentirse deseada y hermosa… aunque no amada. Darío había dicho que no volvería a enamorarse y ella había hecho la misma promesa, así que el amor que, en cualquier caso estaba sobrevalorado, no formaría parte de su relación.

Cuando bajó, Darío la contempló con la boca abierta.

—Estás preciosa —dijo, haciendo que se sonrojara.

También él estaba espectacular con una camisa blanca inmaculada que contrastaba con su piel morena y su cabello negro.

Bajaron al pueblo con el coche descapotado y Darío la miró de soslayo en varias ocasiones, haciendo que le ardiera la piel. En el bar, a la espera de una mesa, tomaron un cóctel de champán y Darío la presentó a varios amigos.

—Parece mentira todo lo que ha pasado desde que dejé el hotel —dijo Isabel, cuando ya se sentaron a la mesa, mirando alrededor—. Casi no me reconozco en la mujer que se perdió mientras buscaba Spendora. Tengo que darte las gracias por haberme dado la bienvenida.

Darío sacudió la cabeza.

—Lo has hecho todo tú. Cualquier otro se habría vuelto a casa al ver el estado de la propiedad —dijo él con una amplia sonrisa.

Un camarero les llevó una botella de vino blanco.

—Por el futuro —brindó Darío, chocando su copa con la de ella—. Pero antes debemos enterrar el pasado. Yo te he contado todo sobre Magdalena, en cambio tú no me has dicho por qué te despidieron.

Isabel dio un sorbo y dejó la copa sobre la mesa.

—Preferiría no hablar de ello. Es mejor olvidarlo.

—No puedes olvidar hasta que lo entierres. Sé de lo que hablo —Darío hizo un leve encogimiento de hombros y añadió—: En otra ocasión.

Isabel sabía que tenía razón y que en algún momento debía contarle la historia completa, pero quería disfrutar de aquella noche como si el pasado no existiera, y cambió de tema.

La cena estaba deliciosa y Darío la entretuvo con divertidas anécdotas de su infancia. Cuando Isabel tomó el último bocado de la pasta con salmón ahumado que había pedido de segundo plato, suspiró.

—La última vez que cené aquí fue la noche que me mudé a Spendora —comentó—. Era muy temprano y yo era la única persona en el comedor.

¡Qué noche tan distinta la que estaba disfrutando junto al hombre más guapo de Sicilia, rodeados de parejas y familias que charlaban y comían animadamente! No había nadie solo. En Sicilia la comida era algo a compartir, igual que la vida. Isabel ya se sentía parte de esa cultura, pero no pudo evitar preguntarse cuánto más podría llegar a integrarse.

Después de cenar fueron al coche. Isabel seguía sin contestar la pregunta de Darío. No sabía cómo empezar, así que decidió esperar a estar de vuelta en Spendora, sentados en el balancín que Darío le había regalado para el patio.

Tras un largo y cómodo silencio contemplando las estrellas, Isabel suspiró.

—Está bien —dijo—. Me has preguntado cómo me despidieron: su esposa se enteró. No sé cómo, pero un día entró en su despacho y me encontró con él. No estábamos haciendo nada, sólo hablábamos, pero ella estaba furiosa y empezó a gritarme y a insultarme. Intenté explicarle que estaba tan sorprendida como ella, que no tenía ni idea de que Neil estuviera casado. Al día siguiente me dieron quince minutos para vaciar mi escritorio y marcharme. Me sentía humillada y rabiosa. No entendía por qué me tenía que pasar algo así, sobre todo cuando me enteré de que él no sólo no había sido despedido, sino que lo habían ascendido —el recuerdo de aquella espantosa escena le cortó la respiración. Tomó aire—. A la semana siguiente fui a verlo para pedirle una carta de recomendación que necesitaría para cualquier empleo que solicitara. Era lo menos que podía hacer por mí.

Isabel odiaba hablar de aquello, pero Darío tenía razón: tenía que enterrarlo, y la única manera era hablar de ello.

—Me dijo que no podía dármela. Me trató como si yo lo hubiera seducido, como si fuera mi culpa. Dijo que merecía haber sido despedida. Sentí náuseas y salí a la calle precipitadamente. Empecé a creer que quizá tuviera razón, que tal vez me lo mereciera. Y me encontraba en ese estado de ánimo cuando recibí la carta del abogado. Después de varios meses buscando trabajo, evitando a mis amigos, cada vez más hundida en una depresión, llegó la carta. Y de pronto me convertí en propietaria, tenía un lugar al que ir. Estudié italiano, me informé sobre la producción del vino. Tenía un objetivo y un propósito en la vida.

Darío le pasó el brazo por los hombros y la estrechó contra sí. Ella apoyó la cabeza en su hombro.

—Te preguntarás cómo pude enamorarme de alguien así —continuó ella—. Tienes que entender que, además de decirme que era una fantástica diseñadora, me decía que era hermosa y que me amaba —alzó la cabeza—. Nadie me había tratado nunca así. Nunca me habían amado. De pequeña había aprendido a no llorar, así que tampoco lloré el día que su mujer se enfrentó a nosotros. Si lo haces, la gente se ríe de ti o te compadece, y no sé cuál de las dos cosas es peor.

—Por eso decidiste venir a Sicilia.

—Gracias a mi tío.

—Pero sigue doliéndote —no se trataba de una pregunta, sino de una afirmación, como si comprendiera a la perfección cómo se sentía.

—Sí. Bueno, ya no tanto —balbuceó Isabel. «Sobre todo desde que tú has aparecido en mi vida»—. Ahora tengo otras cosas: la vendimia, la casa… —«y a ti».

En ese momento, rompió la regla que había regido su vida y estalló en llanto. Todo el dolor, los insultos, las noches en vela, fueron arrastrados por las lágrimas. Una vez comenzó, no pudo parar.

—Piangi, tesoro, piangi…

Aunque Isabel no comprendía las palabras de Darío, se sintió mejor al instante. Tras varios minutos, cuando pareció vaciarse, descansó echada, con la cabeza apoyada en el regazo de Darío y contemplando las estrellas, al tiempo que rezaba lo mismo que cada noche: «Por favor, Dios, no permitas que vuelva a enamorarme».

El sábado en que se celebraba la ceremonia de bendición amaneció un día cálido y soleado, como los anteriores. Para las ocho de la mañana se había levantado la bruma que solía flotar sobre las vides y los trabajadores llegaban con barriles llenos de carbón sobre los que se cocinaría la carne. Isabel estaba contemplando el viñedo desde uno de los lados cuando Darío la alcanzó por la espalda y le rodeó la cintura con los brazos.

—¿Estás nerviosa?

—Un poco. ¿Y si el cura se olvida de venir o si el vino de la bodega no está bueno, o si no he traído suficiente comida? —«¿y si me he enamorado de ti y tú no me correspondes?».

Esa posibilidad, precisamente la que no expresaba, era la que más terror le producía.

Tras dos semanas prácticamente viviendo juntos, la ceremonia de la bendición representaba un punto de inflexión. Lo que no estaba claro era si marcaría un avance o un retroceso. Miró a Darío para ver si podía leer alguna pista en su rostro. ¿Se iría a su casa después de aquel día o le diría las palabras que estaba ansiando escuchar? «Te amo, Isabel, quiero pasar contigo el resto de mi vida».

Darío le hizo darse la vuelta y la besó.

—Todo va a salir bien —dijo—. No se trata del final de algo, sino del principio.

Isabel asintió deseando que Darío se estuviera refiriendo a lo que ella quería. Confiaba en que el día saliera bien y estaba feliz de compartirlo con amigos, pero todavía quería más. Quería a Darío. Aunque no quisiera admitirlo, había cometido el error de enamorarse de él. Y tendría que superarlo… A no ser que él la correspondiera.

Había llegado la hora de decirle lo que sentía. Sólo así podría averiguar cuáles eran sus sentimientos. Si no la amaba, ¿por qué se había instalado en su casa, por qué la había ayudado, le había hecho el amor y se había paseado con ella como si fueran una pareja?

Si no la amaba, no podría seguir viéndolo día y noche, porque si Darío no se había enamorado de ella para entonces, nunca lo haría. Había llegado la hora de averiguar la verdad.

Los invitados empezaron a llegar a media mañana. Estaba toda la familia de Darío, incluido su abuelo, que acudió en silla de ruedas. Cuando se reunieron todos en el centro del viñedo, el cura, con la sotana flotando en el aire, empezó:

—El que riega los montes desde sus aposentos: del fruto de sus obras se sacia la tierra. El que hace producir el heno para las bestias, y la hierba para el servicio del hombre, sacando el pan de la tierra y el vino que alegra el corazón del hombre. Salmos 104, 13:14.

Cuando bendijo una cesta llena de uva, Isabel se sintió embargada por una emoción tan intensa que estuvo a punto de desmayarse. Aquel día marcaba el inicio de su nueva vida como viticultora independiente, y el final del tutelaje de Darío. A no ser que…

Tras la breve ceremonia, Isabel vio a Darío hablando con su hermano Cosmo y dos de sus hermanas. Por su cara de preocupación y la manera en que una de ellas posaba la mano sobre su hombro, Isabel sospechó que algo malo había sucedido.

Atendió a sus invitados, agradeciendo su presencia y dándoles de comer, pero estuvo pendiente de Darío y su familia todo el tiempo, hasta que en cierto momento, él se acercó a hablar con ella.

—Tengo que marcharme —explicó—. Los trabajadores del puerto de Palermo están en huelga y hace dos semanas que nuestro vino no se distribuye. Es culpa mía. Mi familia no ha querido molestarme mientras estaba contigo. Pensaban que podrían resolverlo, pero no ha sido así.

Isabel sintió un escalofrío. La historia volvía a repetirse. Una vez más, Darío desatendía su trabajo por culpa de una mujer. Ella. Y él no sólo se culpaba, sino que probablemente sentiría rencor hacia ella por haber dedicado más tiempo a su vino que al Montessori.

—Me voy hoy mismo a Palermo —concluyó Darío mirando alrededor con expresión vacía.

—Te voy a echar de menos —dijo ella con un hilo de voz.

Su declaración de amor tendría que esperar.

—Si todo sale bien, volveré en una o dos semanas, pero no me necesitarás —dijo—. Ya estás en marcha. La casa está lo bastante acondicionada y, la uva, madura. La cosecha será fantástica; eres una mujer fuerte y muy capaz.

«Puede que sea capaz, pero te necesito a diario», pensó ella con el corazón desbocado. Aquél no era un «hasta pronto», sino un «adiós». Nada volvería a ser igual.

Darío se fue sin besarla. Su mente ya no estaba con ella. Mientras ella se enamoraba de él, Darío sólo estaba ayudándola como un buen vecino. Esa verdad la sacudió como una bofetada. Una vez más, había querido convencerse de que su amor era correspondido.

Cuando se quedó sola, el sol ya se ponía tras las montañas. Isabel se sentó y miró a su alrededor. De pronto estaba tan cansada como si acabara de correr una maratón.

Por primera vez en dos semanas, estaba sola. Sin darse cuenta, se había acostumbrado a tener a Darío con ella cada mañana y cada noche. Y había acabado enamorándose de él. Dando un profundo suspiro, entró en su fría y solitaria casa.

Durante la semana siguiente, comenzó el prensado de la uva, e Isabel siguió con la restauración de la casa, pintando y encalando. Aunque hacía la compra, no tenía apetito. Pasaba las noches en vela. Vivir en Spendora sin Darío había dejado de ser un placer.

Pasó una semana más en la que sólo vio a sus trabajadores, con quienes la conversación estaba limitada por su pobre italiano. Estaba ansiosa por saber cómo le iba a Darío en Palermo, pero la única manera de averiguarlo era llamarlo a su móvil, y no quería hacerlo. Quería mantener su orgullo intacto. Si él necesitaba contactar con ella, sabía perfectamente cómo localizarla.

Un día encontró a Lucia en el pueblo. La hermana de Darío la saludó efusivamente.

—¿Qué tal le va a Darío? —preguntó Isabel, disimulando su ansiedad.

—Sigue en Palermo. La situación es más grave de lo que pensamos inicialmente. No sé cuánto tardará en resolverlo. Entretanto, Cosmo está dirigiendo la vendimia. Le ha sentado bien librarse de la tutela de su hermano mayor. Darío siempre ha estado al mando.

Isabel palideció al darse cuenta de que Darío se había encargado de poner al día a su familia, mientras que a ella no le había hecho ni una llamada.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Lucia.

Isabel consiguió esbozar una sonrisa.

—Perfectamente, gracias —dijo, pero pensó que Lucia le había leído la mente.

—¿Sabes? Pensaba que Darío y tú… —empezó a decir Lucia.

—Sólo somos amigos —la interrumpió Isabel.

—Es una lástima. Le sentabas bien. No comprendo qué ha sucedido.

Isabel, en cambio, lo sabía bien. Darío había cometido con ella el mismo error que con Magdalena, sólo que a ella no la amaba. Como en el pasado, trataba de redimirse por medio del trabajo. Pero en comparación con la vez anterior, aquélla no tendría vuelta atrás. No se daría una tercera oportunidad. Y ella a sí misma, tampoco. Había llegado la hora de hacer algo diferente. No podía seguir trabajando en un lugar en el que cada rincón le recordaba a Darío. Allí donde mirara, veía su sonrisa, oía su voz, escuchaba el motor de su coche. Cada superficie que tocaba le hacía pensar en su tacto. Pero la realidad era que ni estaba ni volvería a estar allí, al menos no como ella quería. Debía centrarse y dejar de pensar en él, tomar decisiones basándose en su propio bien y en su salud mental. Decisiones muy dolorosas.

Darío estaba exhausto. Desde que había llegado a Palermo no había parado. Llevaba veinticuatro horas en pie, negociando con los representantes sindicales. Desde que había dejado su hogar los días se habían sucedido sin descanso. Su hogar. Cada vez que pensaba en él, su mente invocaba la imagen de Spendora. Spendora e Isabel.

Aunque intentaba no pensar en ella, su voz, su rostro, su olor, estaban por todas partes. No conseguía borrar su expresión cuando le había anunciado que tenía que marcharse. Había intentado sonreír, pero los labios le temblaban. Él ya tenía la mente en Palermo, resolviendo el problema de la empresa, asumiendo, como de costumbre, que sólo él podría arreglarlo…

Sin embargo, su cuñado, que había llegado la noche anterior, había demostrado tener buenas ideas y más energía que él. Su hermano, Cosmo, se había puesto al mando de la vendimia, y nadie parecía echarlo de menos. Así que quizás su familia tuviera razón: estaba obsesionado por controlarlo todo y por sentirse indispensable.

Durante aquellos días también había aprendido que no era tan autónomo como creía. Había llegado la hora de volver a casa. Y eso significaba ir a Spendora, con Isabel. La necesitaba. Sin ella, se sentía incompleto y nunca podría ser feliz.

Finalmente, Isabel tomó la decisión de marcharse. Y aunque el dolor de abandonar la única posesión que había tenido en su vida y a la que tanto amor había dedicado era enorme, el dolor de la soledad era aún mayor. Porque la soledad ya no era lo mismo desde que había conocido a Darío, desde que había compartido su cama y su vida con él. Podría volver a acostumbrarse, pero no si permanecía en Spendora.

Fue a casa de Darío y miró por la ventana. Vio la chimenea y los sillones, el escritorio sobre el que seguían los papeles que él no había tocado. Recordó la noche que la había llevado a ver los cuadros de su abuelo, y su primer beso. Por contraste con aquella noche, no se oía música, y las ventanas estaban cerradas.

Metió la nota por debajo de la puerta. Casi se alegraba de que Darío no hubiera regresado, pues de haberlo visto, no habría sido capaz de marcharse. Él habría tratado de convencerla de que se quedara, pero no habría incluido la razón que ella ansiaba escuchar. Apoyó la frente en la puerta.

«¿Qué estoy haciendo?», se preguntó. «No puedo marcharme». Pero ya no había remedio. No podía recuperar la nota. Escribiría otra: «Ignora la nota anterior. No me voy, pero no te preocupes, no es por ti. Simplemente, no puedo dejar una casa a la que he dedicado tanto tiempo y energía».

Entonces recordó que Darío no la había llamado ni una vez. Era evidente que no la echaba de menos ni la amaba. La brusquedad con la que se había marchado lo demostraba. Casi parecía ansioso por marcharse.

¿Cómo había podido enamorarse por segunda vez sin ser correspondida? ¿Debía marcharse o esperar a Darío sabiendo que eso sólo incrementaría su dolor? Se sentó en el coche durante una hora, debatiéndose entre esas dos posibilidades.

Darío volvió aquella noche de Palermo. Necesitaba ver a Isabel inmediatamente. Había creído equivocarse una vez más, pero en realidad había descubierto lo que era verdaderamente importante. Y no era la tierra ni la cosecha, sino Isabel. Fue directamente a Spendora. La encontró abierta, pero vacía. Sorprendido y con un nudo en él estómago, volvió a su casa.

Al ver su nota en el suelo, tiró la maleta, la recogió y se sentó a leerla con el corazón palpitante. La arrugó y la tiró al suelo. ¿Por qué se iba? ¿Por qué no se había puesto en contacto con él? No lo había llamado ni una sola vez. La nota estaba llena de explicaciones, pero ninguna de ellas tenía sentido.

Estaba perplejo, había estado trabajando en exceso, sin alimentarse ni dormir lo suficiente, pensando en Isabel demasiado…

Salió de la casa y, al ver el cielo, le sorprendió que siguiera azul a pesar de que Isabel se hubiera marchado. ¿Adónde?

Estaba furioso con ella por haberse marchado y consigo mismo por todas las cosas que no había hecho: llevarla a visitar el volcán, a la catedral, a ver una ópera de Puccini…

Se quedó de pie un buen rato, intentando asimilar la noticia de que ya no compartiría más cenas con ella, ni más noches en su cama. Pensó en Spendora y en cómo el olor de Isabel lo impregnaba todo, como si estuviera en todas partes, como si sólo hubiera salido un momento. Quizás ésa fuera la verdad, quizás Isabel no conseguiría billete para volver a casa.

Darío se asió a esa idea como a un salvavidas. La pérdida de Isabel le causaba un intenso dolor en el pecho, en el corazón que creía haber recubierto de piedra.

Corrió al coche y fue a toda velocidad al aeropuerto. Él, el solitario, necesitaba dar alcance a una mujer para convencerla de que se quedara a compartir con él la vida. Para siempre.

Isabel estaba en el mostrador, esperando a que un joven repasara de nuevo los vuelos a Estados Unidos para ver si encontraba un billete. No quedaba ninguno en todo el día. Quizás domani…

No podía esperar al día siguiente. Si lo hacía, cambiaría de opinión. ¿Qué haría? ¿Volver a Spendora, registrarse en el hotel, comprar un billete a otro lugar?

No, no, no.

Fue a comprar una revista y se sentó a tomar un café. De haber estado Darío, que insistía en que probara todo lo siciliano, la habría animado a que eligiera un gelato. Pero Darío no la acompañaba. Estaba trabajando en Palermo, donde quería estar. El tiempo que había pasado con ella en Spendora no había sido más que un paréntesis.

Sí, lo mejor sería marcharse. Y si no podía ser aquel mismo día, tendría que ser al siguiente.

—Ciao, signorina —oyó decir a una voz que reconoció al instante.

Isabel alzó la mirada y vio a Darío sentándose frente a ella.

Isabel abrió la boca, pero no le salieron las palabras. Él pidió un café. Parecía tan relajado que Isabel asumió que había leído su nota y sólo estaba allí para despedirse.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, apoyándose en el respaldo de la silla con el corazón desbocado.

Debía de estar soñando.

Él apoyó los codos en la mesa y se inclinó hacia ella. Estaban tan cerca que podía verle las pequeñas líneas de expresión alrededor de los ojos y una incipiente barba. Parecía no haber descansado bien en días, pero seguía estando espectacular.

—Yo podría preguntarte lo mismo —dijo él—. ¿Qué haces aquí?

—Vuelvo a California, pero no hay billete.

—¿Por qué? —preguntó Darío con ojos que brillaban como el mar en un día de tormenta.

—¿Por qué no hay billete? —preguntó ella a su vez, frunciendo el ceño—. Puede que porque es viernes.

—¿Por qué te marchas? —dijo él, haciendo un evidente esfuerzo por no perder la paciencia.

—Te he escrito una nota.

—Ya. Pero quiero que me lo digas tú misma. Creía que estabas contenta.

—Y lo estoy, pero no puedo quedarme —apretó los labios y se prohibió llorar. Debía mantener la calma y explicar lo inexplicable—. Pensaba que podría dirigir Spendora yo sola, pero al faltar tú me he dado cuenta de que estaba equivocada.

—No es propio de ti abandonar algo que te importa tanto.

—No ha sido una decisión fácil —y no mentía. Todavía tenía dudas.

—Al menos podías haber esperado a que volviera para decírmelo en persona. Pensaba que significaba algo para ti —Darío frunció el ceño—. Podrías haberme llamado.

—Tú no me has llamado a mí. De no haberme encontrado con tu hermana, ni siquiera sabría si estabas vivo o muerto.

—Lo siento. Debería haberme puesto en contacto contigo. He tenido mucho trabajo, pero eso no sirve de excusa. He pensado en ti y te he echado de menos —Darío la miró tan fijamente que Isabel temió que pudiera leer sus verdaderos sentimientos.

—Yo también te he echado de menos —dijo con un hilo de voz.

—Debería haber mandado a alguien a hacer el trabajo —dijo Darío, sacudiendo la cabeza—. Pensaba que era indispensable, pero cuando Guillermo vino a sustituirme, me di cuenta de que estaba mejor preparado que yo para resolver el problema. Y Cosmo se ha encargado de la cosecha y lo ha hecho magníficamente. Así que para él ha sido un alivio que me marchara. En conjunto, esta experiencia me ha hecho ganar en humildad: soy mucho menos indispensable de lo que creía. Sólo hay un aspecto en el que me duele, y es que tú tampoco me necesites.

—Eso no es verdad —dijo Isabel apresuradamente—. Si me voy es porque te necesito en exceso —había llegado la hora de decir la verdad. Tomó aire—. Sé que… que dijimos que sólo estábamos pasándolo bien, un romance de verano sin ataduras. Pero aun conociendo las reglas, no he podido evitar enamorarme de ti, Darío. No hace falta que digas nada. Sé que no me amas. Sé cuánto has sufrido.

Darío tomó la mano de Isabel.

—Tienes razón, pensé que no volvería a amar. Cometí un error tan colosal que decidí no volver a confiar en mi criterio. Hasta me convencí de que mi destino era permanecer solo y convertirme en el tío favorito de mis sobrinos. Pero entonces apareciste tú y cambiaste mi vida. Nunca olvidaré el primer día que te vi y la determinación con la que pensabas llegar a Spendora con aquellas ridículas sandalias. Cómo cambiaste la rueda y recogiste tú misma la uva. Esperé a que fracasaras, pero estabas decidida a resistir. No había conocido nunca a nadie como tú. No creía que pudieras lograrlo sola.

—Y no puedo —dijo Isabel.

—Claro que sí —Darío le apretó la mano—. Pero no tienes por qué hacerlo. Yo quiero estar contigo para lo que quieras. Quiero dirigir el viñedo a tu lado. Te amo, Isabel. Quiero casarme contigo y ver crecer a nuestros hijos en Spendora.

Isabel ladeó la cabeza como si quisiera enfocar la mirada, como si no hubiera escuchado bien. Creía haber oído decir a Darío que la amaba.

Tras un largo silencio, Darío habló de nuevo.

—Pero si tú no sientes lo mismo… si de verdad quieres subir a un avión… —la miró fijamente como si quisiera dictarle lo que quería que dijera.

—No, no. Quiero quedarme contigo. Vine aquí a reclamar mi herencia y a encontrarme a mí misma. Era una mujer sin nada, ni siquiera estaba segura de poder lograrlo. Pero entonces llegaste tú y me enseñaste a ahuyentar a los jabalís, a recoger la uva madura, a arreglar tuberías y a amar de nuevo. Me diste el valor para hacer cosas que no había hecho antes, me presentaste a tu familia, a la que quiero como si fuera la mía. Me retaste para que me superara, y espero que sigas haciéndolo siempre. Te amo, Darío. Te amo desde que te vi por primera vez. Te amé incluso cuando intentaste convencerme de que comprara otra casa. Querías simplificarme la vida.

—He de admitir que quería recuperar Spendora. Pero ahora tengo algo mucho más valioso: a ti. Debí haber adivinado que elegirías el camino más difícil, mi testaruda y adorada Isabel —le besó la mano—. No llores —añadió, alarmado al ver las lágrimas que asomaban a sus ojos.

Isabel intentó contenerlas con todas sus fuerzas, pero un dique interior acababa de romperse y el llanto brotó imparable. Tanto, que varios pasajeros se volvieron a mirarla con expresión compasiva.

Darío le dio un pañuelo.

—No llores, Isabel. Te amo. No puedo ofrecerte una vida sencilla, pero sí puedo prometerte que nunca será aburrida —se puso en pie y la ayudó a levantarse—. Vayamos a casa —le pasó el brazo por los hombros—. Tenemos que recoger la uva y planear una boda.

Isabel se abrazó a su cuello y lo besó al mismo tiempo que por la megafonía se anunciaba un vuelo a Estados Unidos. Un vuelo al que no subiría. Ni a ese ni a ninguno, a no ser que Darío la acompañara.

Epílogo

Un soleado día de octubre, la iglesia de Villarmosa estaba repleta de amigos que habían acudido a la boda de Darío Montessori y su novia americana, Isabel Morrison. Todo aquél que los había visto las semanas anteriores tenía la certeza de que estaban hechos el uno para el otro. Irradiaban felicidad allí donde iban. Todo el mundo, y especialmente la familia Montessori, sabían que hacían una pareja perfecta.

Darío era rico, fuerte, alto y estaba espectacular con el frac. Isabel era hermosa, rica en espíritu y llevaba un vestido de satén blanco que contrastaba dramáticamente con su cabello del color de un atardecer siciliano.

Se dieron el sí en inglés y en italiano y se besaron mientras las mujeres presentes se secaban los ojos humedecidos por las lágrimas y los hombres sonreían con satisfacción. Por fin Darío había encontrado a su media naranja.

Tras la ceremonia, la novia hizo gala de su mejorado italiano charlando con el abuelo de Darío.

—Sono cosi felice di fare parte della vostra famiglia —dijo.

Y el anciano le sonrió de oreja a oreja.

A continuación llegó el momento de la celebración en Spendora, que estaba en pleno proceso de restauración. Al borde del viñedo se habían instalado mesas con manteles blancos y arreglos florales. Un cuarteto de cuerda tocaba canciones de amor. Se brindó en los dos idiomas y se bailó en un improvisado estrado de madera.

Después de brindar por la novia, Darío se llevó a Isabel a un lado.

—Signora Montessori, todavía no te he dado tu regalo de boda —sacó del bolsillo una pequeña caja de terciopelo negro y se la dio.

Dentro había una foto enmarcada de un hombre pelirrojo.

—Tu tío —explicó él—. He encontrado la fotografía en el periódico local. Seguro que se sentiría orgulloso de ti. Nadie podría haber hecho lo que has hecho tú. Y yo estoy en deuda con él por haberte hecho venir.

—Gracias —dijo Isabel—. Ahora sé qué aspecto tenía mi único familiar. También yo le doy las gracias por haberme hecho venir.

Darío alzó su copa.

—Por el tío Antonio —Isabel brindó con él. Darío continuó—: A partir de hoy tienes docenas de familiares —abarcó a los presentes con un movimiento del brazo. Luego, mirándola, añadió—: En el periódico contaban cómo había llegado a Sicilia. Os parecéis un poco.

—Será por el pelo —dijo Isabel—. Espero que no te importe tener hijos pelirrojos.

—Cuantos más, mejor —dijo él, estrechándola contra sí—. Este es el sitio perfecto para que crezcan. Por cierto, ¿no es hora de que nos vayamos de luna de miel?

Isabel contempló las filas de vides, la casa con el nuevo tejado y el andamio que la rodeaba. Su hogar. Un lugar maravilloso. Un sueño hecho realidad. Cuando regresaran de Florencia, se instalarían en casa de Darío hasta que las obras concluyeran.

—Yo también tengo un regalo para ti —Isabel metió los dedos en el corpiño del vestido y sacó una pequeña llave de oro—: La llave de mi corazón —le explicó.

Darío se la llevó a los labios, luego la guardó en el bolsillo y agradeció al destino que hubiera puesto a Isabel, su amor, su vida, en su camino.

Fin

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30/10/2010