Tras el vuelo de las golondrinas

Carmen Omaña

A ustedes

Nota de la autora

Tras el vuelo de las golondrinas es una historia de emigrantes hispanos y orientales inmersos en circunstancias particulares que recurre a expresiones y términos que podrían sonar desconocidos, al igual que las costumbres y anécdotas propias de sus gentilicios; como autora deseo puedan permitirles a ellos contar su historia; concederles la oportunidad de manifestarse en su estado natural e invitarlos a conocer la gran diversidad y riqueza del idioma. Ante dudas el Diccionario de la lengua española siempre está disponible para consultas.

Capítulo 1

Cuando la policía de investigaciones científicas de Antofagasta hizo el levantamiento del cadáver en enero del 2017, jamás imaginó que los restos de esa joven descuartizada y arrojada a un matorral de un terreno baldío a orilla de la playa La Chimba, pudiese ser ella. Todos conocían a Gisela desde que eran unos mocosos y sabían de su extravagante ritmo de vida, pero estaba segura que ninguno de ellos imaginó que este sería su final. A Gisela le gustaba explorar el mundo de las excentricidades, amaba los tatuajes, pero no fue capaz de hacerse uno sino hasta que cumplió los quince años. Recuerda que se escapó de casa y su mamá se pasó toda una tarde buscándola por los alrededores de la ciudad. Les había dicho que ese sería su propio regalo de cumpleaños. Era una hermosa y pintoresca rabadilla blanca a quien todos conocían como Golondrina Chilena y aparecía en pleno vuelo con una rosa y un tallo con espinos en su pico. Su amiga no sabía que sus padres se habían puesto de acuerdo para festejar su cumpleaños en casa, junto a sus amigos. Es que Gisela siempre creyó que no la tomaban en cuenta. En realidad, era lo contrario. Su mamá estaba muy preocupada con los cambios de estilo y vida en su hija. En su familia nunca hubo miembros de tendencias hippie, rockero y mucho menos como la suya: punk. Siempre escuchó que la adolescencia era la etapa más berraca para ellos los jóvenes, pero no lo entendió hasta el momento en que su amiga Gisela apareció descuartizada, impregnada de lodo, moscas, gusanos y hasta con horripilantes aves de rapiña merodeando los alrededores, y es que de no haber sido porque el desgraciado asesino se tomó la molestia de meterla bajo unos leños secos y otras partes en bolsas plásticas, de esas que el gobierno había prohibido por protección ambiental, a Gisela la hubiesen encontrado en los intestinos de los buitres y los animales de monte. A ella se le partió el corazón al escuchar la noticia y por supuesto empalideció hasta desplomarse cuando llegó al lugar del hallazgo. Es que una siempre tan asomada. «¡Por asomada se lleva vainas!». No pudo dormir durante muchas noches.

Gisela había nacido en Santiago y era tan bella como lo era Marta. Sin embargo, ella no se consideraba nada hermosa, aunque las chicas del colegio solían decir que su color caribeño y ese acento paisa la hacían ver más bonita. Se habían venido a vivir a nada más y nada menos que a Chile. Era una chiquilla cuando salieron de Medellín y sus padres trajeron hartas ganas de prosperar. En Colombia las cosas no son tan fáciles, claro, no podían decir que allá lo fuesen, pero las puertas estaban más abiertas para quien tiene ganas de echar adelante, y su familia las tenía. Recuerda que cuando llegaron a Santiago pasaron nueve horas en carretera para poder llegar a Temuco, una ciudad de la Araucanía que destaca por su belleza paisajista. En honor a la verdad, el sur de Chile es para vivir feliz durante toda una vida si no hubiese sido por ese desgraciado frío. Le hacía recordar la capital, pero a pesar de que en Bogotá se vivían sus noches de invierno jamás se les comparaba a las temperaturas del sur de Chile. Es que solo a sus papás se les había ocurrido irse a vivir nada más y nada menos que al sur del mapamundi, casi que con las morsas y con los leones marinos. Bueno, por esa razón, luego de lograr establecerse y arreglar la jodida documentación, agarraron maleta y se fueron a vivir más al norte. Concluyó que el frío del sur, era el motivo por el cual no había más colombianos. «¿Cuál caribeño se iba a aguantar esas heladas?» Si hasta los veranos eran fríos en el sur de Chile. Ella era muy joven y no entendía mucho de mudanzas y procesos migratorios, pero lo que sí entendía es que, a ellos, los de su país, no les tenían buen ojo, pero eso se explicará más adelante. Durante su estadía en Temuco descubrió que no había gente más hermosa que la gente del sur, claro también es que el cariño se gana—eso decía su mamá—y su familia siempre fue criada por lo derechito. Los valores inculcados en su casa, la honradez y la humildad son las llaves más buscadas por todo cerrajero.

Un año después de su llegada se fueron a vivir al norte, a una ciudad llamada Antofagasta. Al principio sopesó la posibilidad de no dejar Temuco. Al instante, se puso a buscar información sobre ese lugar; ya estaba un poco grande y la curiosidad le picaba. Temuco y sus días de lluvia le fascinaban, hasta llegó a imaginar que sería la ciudad perfecta para el Crepúsculo de Meyer y que Forks se quedaba pequeña, así que debía conseguir razones mayores para consentir la propuesta de sus padres de mudarnos al norte. Los pinos y los jardines de las casas repletos de tulipanes, rosas de todos los colores, el follaje hermoso sobre las bardas vecinas, los caracoles baboseando los perfiles agujereados por las polillas de su ventana y las abejas del panal de su vecino rezumbando por los alrededores eran algunas de las razones que atesoraba su alma. De ese paso lerdo de caracoles sobre las hojas caídas del viñedo vecino o el árbol de kiwi pasmado por la ausencia del sol, tras su casa moribunda, se había edificado en su alma el escenario perfecto para sus pinturas, esas que, tras el óleo diluido entre trementina y aceites, trataba de subsistir en su vida llena de carencias. Se había hecho la idea de visitar las Araucarias y Pucón a pesar de no ser amante del frío, solo para grabar en su mente las imágenes de sus futuros cuadros. Desde sus siete años amó el dibujo y la pintura, era su pasatiempo preferido, pero para sus padres resultaba ser una pérdida total de tiempo, así que lo hacía a escondidillas a la par que sus clases del colegio y nunca pensó que lo haría de esa forma durante muchos años. Su vecina doña Inés solía recrear su mente de artista cada vez que contaba las vivencias de su padre, un carabinero vinculado a los mapuches. Por alguna razón, que no entendía, a su padre, su abuelo lo entregó al dueño de una finca a cambio de unos caballos cuando apenas cumplió diez años. Allá debió trabajar y ganarse el pan diario en medio de las crueldades del invierno. Lo cierto del caso es que su cuento de cómo se protegía del frío metiendo los pies en bosta de vaca y la manera en que mató a tiros a unos cuatreros le hizo rememorar las tierras cafeteras de su tía Deyanira, tierras que, por allá en 1965 debió abandonar para seguir con vida luego de que su cuñado Fernando Narváez la mandó a sacar a punta de balas. Estaba cocinando para sus sesenta hombres que trabajaban la tierra, cuando el enorme caldero para freír morcillas de sangre de cerdo que colgaba de las paredes de adobe echó unas chispas y cayó sobre las hornillas recién desocupadas, el piso de tierra hizo una humarada con el rastrillar de las sandalias de una de sus cocineras y de las suyas. Despavorida, catorce días después de que tío Felipe cayera muerto de su caballo en una emboscada, su tía Deyanira se fue de Cali y luego de Colombia. Cuenta su mamá que cruzó la frontera y se fue a vivir a Venezuela con una hilera de chiquillos que mantener. Años antes de emigrar a Chile supieron de ella. No le fue nada mal. Se había nacionalizado, casado y hasta tenía una casa gigante con una finca, más pequeña que la de Cali, en un lugar Trujillano llamado la Bartola, en donde sembró café, por pura terquedad, porque las tierras no servían sino para caña, maíz, plátano y mango. En el fondo, ellos también querían que les fuera bien, pues si una se va de su país es para mejorar, no para empeorar. En fin, Temuco la había enamorado tanto que lo único que la espantaba era el frío. En Colombia llovía y luego aparecía el sol, pero allá, llovía tres horas, veinte minutos de sol y luego se desataba la lluvia de nuevo, quizá exagerando un poco. Solo humedad. Su mamá había escuchado que en Antofagasta la gente no era muy familiar, pero después de aguantar un crudo y devastador invierno concluyeron que jamás serían más fríos que las heladas sureñas. Así que agarraron maleta, pensando que, si todas las personas fuesen tan nobles, humildes y humanas como la del sur, Chile dejaría de ser uno de los mejores países del mundo para pasar a ser la maravilla mundial. Recordó su llegada a la calle San Eugenio, rodeada de buenos vecinos que cuando supieron de su arribo no dejaron de tocar la verja para saludar. Les dieron la bienvenida con tartas de manzana, con sopaipillas, pastel de choco y las deliciosas empanadas de pino, pero bueno, las circunstancias resultaron diferentes y como todo buen emigrante había que adaptarse al sistema, agradecer y dar.

La segunda región de Chile, en cuestiones meteorológicas, se mostró perfecta ante sus ojos. No llovía en todo el año a pesar de que las noches y muchas tardes solían ser frías, pero se repetía que: «jamás fueron tan frías como las del sur». Las casas eran más de concreto, bloque, zinc y ¡claro! que las habían de madera, pero en menor cantidad. La ciudad, las calles y las avenidas eran lo más parecido a su ciudad o a muchos de sus pueblos en su país natal, así que desde su llegada se sintió a gusto. Allí fue donde comenzó su amistad con Gisela Navarrete. Le agradó mucho su sonrisa dulce y esos dos huequitos que se le formaba en la carrillera cuando se burlaba de alguien. Tendrían como doce años. ¿Quién iba a creer que la única niña que había querido como si fuera su hermana iba a terminar así? Ni si quiera Julián Osorio se lo podía creer. Julián había sido su novio hasta hacía unos meses atrás; habían terminado porque se negó a recoger dinero en la calle para irse de gira por la ciudad metropolitana. Gisela siempre fue liberal y desde que se había teñido el cabello rosa y se había puesto el piercing en la nariz las cosas entre ellos habían cambiado. Él había sido su primera vez, ella se lo había confesado entre asustada y emocionada por las cosas que decía haber sentido. Marta prefería esperar, a pesar del interés de Gisela en modernizar su forma de pensar y «actualizar el software entre sus piernas», en definitiva, no quería precipitarse, además su mamá vivía sermoneándola a cada rato con eso de no lanzarse a los brazos de la perdición. Le causa mucha risa recordarla, pero solía decirle como le decía el papá de Betty la Fea, esa novela que se transmitió en su país y que pegó tanto entre los televidentes: «¡Mucho cuidado pues, con dejarse besar, mire que el diablo es cochino!»

Se hubiese desmayado si escucha a Gisela describir su primera vez. Hasta ella se puso colorada como un tomate al imaginar lo que su amiga le contaba. Por ella supo lo bien dotado que estaba «el equipaje» de su amigo y en honor a la verdad, temía de la compañía de Julián, pues no se lo imaginaba en medio de una calentura de esas, que decía su amiga que él solía tener. Por ella conoció el significado de una felación y por ella también descubrió su capacidad de alcanzar el orgasmo, desde la noche en que sin proponérselo quedó atrapada en la casa de sus padres por petición de su «abnegada madre» quien confiaba en ella, más que en su hija y terminó por pedirle que la acompañase un par de horas mientras regresaba del Unimarc—un supermercado muy popular y cercano a casa —. Lo cierto fue que su amiga se desnudó sin recato alguno junto a Julián y a ella la mandó a la cocina para que no les molestara. Marta parecía un reloj cucú. Corría a mirar por la ventana a ver si regresaba su mamá y luego escudriñaba a través de una rendija de la puerta. Por unos segundos no pudo evitar mirar y concentró la vista y sus sentidos en los rítmicos movimientos que su amiga Gisela ejercía sobre la ingle del amigo de ambas. Él apenas suspiraba y hundía sus dedos entre la voluptuosidad de los senos blanquecinos de su amiga. Ella cerraba los ojos mientras su lengua acariciaba sus labios y los de él para emitir alaridos de placer al sentir como una vorágine crecía en su vientre plano. Marta parpadeó y sin darse cuenta estaba pálida, fría y mojada. Al retroceder ensimismada en aquella escena tropezó con un taburete de madera nativa y debió crear algún sobresalto en sus amigos porque al momento escuchó unos pasos dirigiéndose hasta la puerta de la cocina, luego un empujón y el pase del cerrojo de seguridad, pero la rendija formada entre las tres bisagras, le permitieron seguir mirando a través de ella y ver la lujuriosa escena. No supo en qué momento él se marchó, solo supo de la llegada de la doña cargando un montón de bolsas de mercado repletas de víveres. Sonreía y le daba las gracias por haber acompañado a su «dulce y angelical» hija.

Luego de ese día no vio a Julián, y sinceramente no quería verlo. Ni esa semana, ni el mes próximo, ni el año después de su graduación y hubiese deseado no verlo tras la desaparición de su amiga.

Gisela se ganó popularidad en la villa y en la comuna completa; siempre estaba alegre y eso agradaba a todos, menos a los carabineros que solían hacerle llamadas de atención cada vez que se reunía en las esquinas del parque con sus amigos del mismo estilo calando uno tras otro cigarrillo. Ella y Marta eran amigas, pero en los últimos días, esta decidió distanciarse por petición de su mamá quien no dejaba de repetir ese trillado refrán: «Dime con quién andas y te diré quién eres».

Para ella resultó triste tener que alejarse. Su amiga siempre la hizo reír y su ternura le encantaba. Se confesában todo o casi todo. Quizá ese fue el motivo por el que el inspector Sayed Atta Urra decidió ponerla en la mira de sus investigaciones. Desde que Marta lo vio, supo que los caminos de su vida se verían enlazados a los de ese señor, aunque lo de «señor» era solo un término de cortesía que nada tenía que ver con su aparente madurez, porque al observarlo bien, se podía percibir que no lucía cuarentón ni barrigón como imaginaba serían los detectives. Su nombre y apellido le resultaron fuera de lugar, pero al ver su fisonomía, en seguida comprendió que estaba frente a un chileno descendiente de árabes palestinos, una comunidad popular en su nuevo país. En Colombia le resultaban más familiar los libaneses y sirios que durante años se asentaron en tierras barranquilleras, de Santa Marta, Río Hacha y en Maicao. Su comunidad solía ser muy unida y servicial con los recién llegados, así que no hubo árabe que no levantase un negocio propio luego de recorrer pueblos enteros ofreciendo pantaletas de volado y medias para los zapatos de charol con mercancía de sus primeros paisanos. La contextura corpulenta del inspector Sayed se acoplaba a sus raíces al igual que las peculiaridades en sus facciones. El tabique nasal recto era lo más llamativo, pero debía reconocer que el color de sus ojos enormes de pupilas aceradas bajo las pobladas cejas dejaba a cualquier mujer boquiabierta. Por un momento, hizo a un lado la tristeza que la aparición nefasta de su amiga había dejado en ella, para hundirse en la profundidad de su mirada. El codo punzante de Patricia, una amiga vecina que solía acompañarla por petición de sus padres, la hizo despabilar al instante, y un indiscreto ardor se expandió por su carrillera como si de combustible y comburente se tratase. Él se detuvo en ella. Por un instante creyó que escudriñaba el rubor impertinente en sus mejillas, pero Patricia rompió el encanto al asegurarle que la estaba convirtiendo en sospechosa o pieza clave de la investigación, así que lo mejor era mantener una prudente distancia. Sus padres tuvieron que solicitar apoyo psicológico luego de que sufrieran largas noches de insomnio a su lado, producto de sus horrorosas pesadillas. La verdad, Marta no podía concebir el sueño, así que en las últimas noches dormía en la habitación de sus padres y nunca se quejaron por la rotunda invasión a su privacidad, a pesar de la vejez de su juventud. Sí, con veintitrés años se consideraba una vieja madura y come libros que hasta días atrás solo pensaba en las clases de la universidad, pero ahora solo veía el cadáver descuartizado de su amiga en todas partes. Y para colmo de males, a él.

Capítulo 2

Aproximadamente dos años habrían pasado desde que vio a Julián por última vez y en honor a la verdad no le pareció extraño que no se hubiese aparecido en el velatorio de su amiga meses atrás, pero sí que estuviese frente a la puerta de su casa ese lunes del mes de julio del 2017 pidiéndole que le invitase al once. Sus padres siempre le inculcaron la cordialidad y la generosidad, así que «un once» —cena tardía chilena— no se le niega a nadie y mucho menos si había sido el novio de su mejor amiga. Su aspecto no era como el de años anteriores y el grado de madurez que, en lo personal, pensó que había adquirido, le permitió actuar con serenidad y sensatez al verle. No le temía como años atrás, ni siquiera se lo imaginaba en actos lujuriosos como los vividos con Gisela. No había cambiado en muchos aspectos cognitivos y sentimentales: su software bajo las piernas continuaba desactualizado y no tenía prisa en modernizarlo.

Julián tomó asiento en el pesado taburete del padre de Marta sin imaginar, lo meticuloso y receloso que era con su uso. Sus manos arroparon la taza de té negro que ella le sirvió como si quisiera absorber el calor de la infusión con ellas. Conservaba una mansedumbre que le resultó irreconocible en el adusto muchacho precursor del punk. Con esa mandíbula cargada de cañones productos de una pésima afeitada y el picante olor a nicotina y alcohol barato, jamás habría imaginado que se tratase del ex novio de su amiga, pues ella siempre fue muy exigente en el aspecto físico. Afirmaba que los colores punk debían lucir pulcros y aromatizados con fragancias naturales, que era una de las razones por las que vivía endeudada con las asesoras de perfumes. La chaqueta de Julián tampoco lucía como su indumentaria de antaño y se percató de lo roído que traía el puño color café. Dedujo que debió haberla adquirido en alguna tienda de segunda mano. Parpadeó para volver en sí y no manifestar su tristeza ajena y se dispuso a terminar de servir las piezas de pan que extrajo del mueble aéreo de la cocina. Pero casi rompe la cazuela en donde serviría el dulce de leche para untar, cuando vio que Julián liberó la taza humeante para meter una mano en el abrigo y sacar una baratija. La pulsera era de Gisela. Marta se la había obsequiado en uno de sus cumpleaños y tenía un dije en forma de golondrina ya que a su amiga siempre le gustó esa ave. Creía que amaba su libertad. Esbozó una sonrisa muda mientras trataba de poner orden con la cazuela y la bolsa del manjar sobre la mesa. Se secó las manos antes de tomar la baratija que tantos recuerdos había despertado en ella.

«¡Pucha!», recuerda que exclamó en la tan cotidiana expresión chilena y por instinto se succionó los labios y parpadeó como si con ello impidiese el torrente de lágrimas que tocaba sus párpados. De inmediato quiso saber las razones para que él la tuviese, pues su amiga nunca dejaba de llevarla puesta, aunque a veces desprendiera ese molesto olor a cobre. En una ocasión ella misma se la había barnizado con esmalte de uñas y al recordarlo se constató de ello al palparla. Quizá no era la misma. Pero no. Era su pulsera. El barniz por desconcharse al tacto se lo confirmó. De inmediato el ambiente se enrareció y apenas pudo sostener la mirada de él.

—Pensé que la querrías. Gisela así lo habría deseado. —Dio un sorbo largo a la taza de té, luego la depositó sobre el tapete y sin tocar las piezas de pan se puso de pie. Sus jeans desgastados también debieron ser de segunda mano y Marta realmente desconocía por completo al Julián Osorio que estaba frente a ella.

—¿Quieres conversar, Julián? —trató de detenerlo. Sentía que aquel hombre de aspecto desaliñado y mirada gacha quería decir algo y ella deseaba saberlo—. La pérdida de Gisela no ha sido fácil. Sé lo mucho que la amaste —enfatizó sin quitar la mirada de los ojos esquivos de él.

Un sofocante silencio se apoderó del ambiente, arrastró del taburete para ponerse de pie y Marta solo pudo conformarse con la espalda de aquel hombre que empezaba a verse encorvado mientras fijaba la vista a través de la ventana.

—Vos sabés lo mucho que la amaba—murmuró y sonó como un reproche. Algo en la sonoridad grave de esa voz alteró su ritmo cardiaco y las pulsaciones en sus venas la delataban. Respiró profundo en pro de su propia serenidad e hizo silencio —. ¡Si la Gisela se hubiese quedado conmigo todo sería diferente! ¿Sabes que le propuse irse conmigo a Santiago? Le dije que nos fuéramos a estudiar. Había conseguido una beca para las bellas artes y estaba dispuesto a compartirla, pero ella insistió en quedarse con eso de que no soportaba vivir lejos del mar. Yo la entendí, Marta, pero eso era puro pretexto porque a los días supe que se fue a carretear por toda la metropolitana con ese weon de mierda. — En este punto de la conversación subida de tono, ella no pudo evitar dar un paso atrás. La detuvo la mesa tras de ella en donde terminó apoyando su coxis. La transformación que sufrió su semblante la impactó. La mansedumbre y el brillo vítreo de sus ojos negros dieron un giro de ciento ochenta grados. Cerró los puños y la ira delineaba nuevas y enmarcadas líneas de expresión.

—¿De quién me hablas, Julián? —trató de calmarlo.

—¿No me digas que no lo sabías?

Sorprendida negó con un gesto en los labios, con sus manos y con sus hombros arriba. Sintió curiosidad por saber más, pero una parte dentro de ella le gritaba: «¡detente!». No era bueno saber más.

—Por eso me fui un tiempo. Gisela se fue con un paisano tuyo. ¡Ese weon triple boludo le pintó pájaros en el aire y la muy tonta se los creyó!

—No entiendo. Gisela nunca me contó nada de otra persona.

—¿Y no eras su amiga, pues? —le reprochó y ella se sintió culpable por haberse alejado de ella en sus últimos meses de vida.

—Es que uno nunca deja de conocer a una persona…

—Lo cierto del caso es que ella a vos si te consideraba amiga. Hasta llegué a sentir celos por vos, porque en todo estabas. Si quería ir a carretear, decía: «¡uy, pucha! De lo que se pierde la Martica», si veía un pedazo de lienzo artístico de esos que te gusta a vos, decía, «cómpramelo por fa, para la Martica», y ni decir si veía esas ferias de comida colombiana porque de todo quería traer y lo cruel del caso es que nunca cargaba plata encima. —Se echó a reír. Su risa terminó amordazada y Marta vio, cuando bajó por su cuello, un grueso trago que activó su manzana de Adán. Se ajustó la chaqueta y tras de ella vio la culata de una pistola. Marta no sabía mucho de armas, pero sí sabía que por ellas estaban fuera de Colombia, que, por ellas, su tía Deyanira dejó su finca y se marchó a Venezuela, también por ellas asesinaban a millones de personas en conflictos bélicos o con ellas subsistían los sedientos de poder. Y que, increíblemente, por ellas es que amaba el arte. Era su forma de oponerse. No le interesaba saber de ellas, las armas son un cero a la izquierda, pero no era de otro planeta y reconocería la cacha de una pistola con tan solo verla. Sus pupilas debieron brillar de espantó y él debió notarlo porque subió la cremallera de la chaqueta hasta su mentón para luego hundir sus manos en ambos bolsillos laterales. Dio por oculta el arma.

—Quería decirte que la Gisela te quería mucho, por eso te traje su bien más amado. Es una lástima que no fuera de oro. —Marta comprendió que Julián desconocía que esa baratija de alto valor sentimental había sido uno de sus obsequios de adolescencia para Gisela. Fue como símbolo de un pacto de amistad. Sí. Un pacto de amistad que ella misma rompió

—¿Tú sabes algo de la muerte de Gisela? — espetó. No pudo resistirse a su inquietud a pesar de todos los temores que caían sobre ella. La aterraba el hecho de imaginar a Julián golpeando y asesinando tan vilmente a su amiga, pero el querer saberlo la fortalecía y le daba una valentía estúpida que iba en contra de todo raciocinio.

—¿Vos también? Si yo supiese quién coño me la quitó, yo mismo iría y lo mataría. —Un silencio saltó sobre él gritando prudencia. Ella lo vio en sus ojos. Sus manos no temblaban. Lucía resignado. Sí, como cuando el doctor te dice: «Tienes cáncer. Te queda un mes de vida», sí, como si estuviese preparando las maletas para el largo viaje —. Llevaba tiempo sin saber de ella. La llamé un centenar de veces. No dejaba de pensarla. Me desconcentraba y la universidad me quedo grande, así que me vine a buscarla, pero no estaba. Gisela se había ido de Antofagasta. Y vivió diciéndome que no se iría. — Chasqueó un reproche—. Después supe que regresó; la vi, pero jamás fue igual.

—Gisela también te quiso mucho.

—No lo creo. Si no, explícame vos… ¿Por qué se fue con el primero que se lo propuso?

—Es que ella no tenía a nadie más. —Marta quiso defenderla como si su honor estuviese sobre la cuerda floja, pero se detuvo al ver el esbozo de una sonrisa irónica en los labios de él.

—Parece que no la hubieses conocido…Se dejó seducir con las «lucas» de ese boludo que le vendió la pomada —lo explicó así, de una forma tan coloquial de chile, las razones por las que creía que su amiga se habría marchado con ese alguien— que según él— era un paisano de Marta. Se secó una lágrima con el hombro de la chaqueta y terminó mirando a través de la ventana como si estuviese en la vaga contemplación de un espectro. Se sorprendió verlo llorar porque solía mantener la trillada idea de que el llanto no era para los hombres y en ese momento se sintió injusta y cruel —. ¡Mariguanero de mierda! — exclamó y en silencio criticó su doble moral porque ese, que estaba a frente a ella, nunca había sido el mejor ejemplo a considerar. Recapacitó y creyó que lo que le dolía a Julián era que su rival de amores se dedicase al tráfico y contrabando y no a fumarse el negocio en una sola calada. En ese punto de la conversación se petrificó. Sus manos presionaron con tanto furor el taburete de su padre que Marta creyó estar en aprietos si le pasaba algo al único recuerdo material de sus amigos del sur.

—Siéntate, Julián—le sugirió a hacerlo primero y tomó el cuchillo de mantequilla con ademán de untar dulce de leche en una pieza de pan, con la firme intención de diezmar su enojo, pero no lo logró. Es como decía su mamá: al toro bravo a los cuernos. Y debía enfrentar la situación que sin proponérselo caía en su camino. Su yo interior estaba de rodillas orando porque todo resultase bien y ese mal presentimiento que se cernía sobre ella solo resultase ser eso, un mal presentimiento incapaz de materializarse. Julián conservaba rasgos de su juventud y su belleza masculina lucía desgastada, pero no extinta. No sabía por qué, pero lo recordó en una de sus visitas al colegio en donde se infiltraba para poderse ver con la Gisela y si no hubiese sido por las cámaras de seguridad de los recónditos pasillos, jamás se hubiesen enterado que el joven con quien se besaba apasionada y lujuriosamente era nada más ni nada menos que el Julián, un ajeno a la institución y de más decir tres años mayor.

Cuando empezó a untar el dulce de leche en el pan, él se llevó los brazos a la cabeza. Revolvió la cabellera y ejerció tal presión en ella que Marta creyó que sus ojos desorbitados tras la concavidad violácea saltarían sobre la mesa. Se mordió los labios y vio una hilera delgada de sangre que escapaba de una de las comisuras resecas y pálidas, no sabía si por el frío propio del mes de julio o por su estado anímico tan alusivo a la ultratumba.

Y de muerte quedó al ver entrar a la cocina a su mamá, quien no sabía cómo interpelarla ante su decisión abusiva de permitir la entrada a un hombre a su casa en su ausencia. Acción que estaba completamente prohibida. Sus padres argumentaban que los pollos nunca se podían dejar a solas con un gavilán. Y ella había permitido la entrada de uno.

Como si se hubiese sentado en un resorte, se puso de pie al verla llegar. La saludó en un susurro, se disculpó y se marchó.

—Vine solo a traerte eso. De seguro lo necesitas. —Miró la pulsera de cobre que aún estaba en la mesa cerca de la taza de té que nunca se bebió y se despidió.

Le hubiese gustado saber más, pero con el mal carácter de su madre lo mejor era no alborotar más el gallinero, así que le dejó marchar.

Capítulo 3

El hogar de Marta siempre fue muy tradicional y la palabra de mamá y de papá era «santa palabra», así que contradecirla, ni para qué. Esa tarde la retó como si fuese una niña. Hasta le prohibió volverse a ver con Julián y rememoró con tristeza ajena que su imagen antaña no se hacía merecedora de desprecio alguno porque era un gran artista y su familia destacaba por ser una prospera casa de empresarios, dueños de almacenes y concesionarias; pero su hijo, al igual que su amiga, prefería un estilo de vida más informal. Si todavía recuerda el escándalo que le hizo su papá, Don Fabián, cuando en plena avenida frente al municipalidad de Antofagasta se bajó de su auto importado y arrastró a su hijo hasta meterlo a rastras en el asiento trasero. Cuentan que forcejeó en más de una ocasión y justo cuando cambiaba la luz peatonal a vehicular, que era el tiempo en que Julián se dedicaba a hacer sus exhibiciones circenses, su papá le asentó el puño en media cara y pudo así cerrar la puerta, pasar seguro y arrancar. Hasta metros después que una unidad móvil de los carabineros lo detuvo. Para una familia como la suya, ese tipo de actividades simplemente eran vergonzosas. Quizá debieron prestarles más atención a sus inclinaciones artísticas, campo en donde destacaba. Amaba, al igual que Marta, el arte y la pintura y sus cuadros le parecían elocuentes y mágicos; coloridos y llenos de volumen, de paz y de silencio. Rasgos muy opuestos a su tendencia punk. A veces se preguntaba: «¿cómo le iría en las Bellas Artes?», lo cierto del caso es que a su mamá le importaba un bledo si tocaba el violín como Mozart o si pintaba como Picasso. A ella solo le importaba que su hija no estuviese cerca de un joven con su aspecto. Y esto fue motivo más que suficiente para que ella no saliese tras de él. Tuvo que descartar la posibilidad de ir a su casa. Sabía dónde vivía porque allí visitaba a su amiga, claro, hacía tiempo ya, cuando aún compartían vida y su amiga respiraba.

El día siguiente fue martes cuatro de julio del 2017. El bullicio de los alrededores alteró el ritmo matinal al que estaban acostumbrados. Las unidades de los carabineros iban y venían vociferando a su paso luces y sonidos estruendosos. Marta llegó a creer que se trataba de un incendio y apeló a su teléfono celular para informarse de lo que estuviese pasando en ese momento. Rogó a Dios que todo estuviese bien. Dentro de ella una corazonada vociferaba otra tragedia.

«Se murió. Se murió». Escuchó decir a un par de vecinas quienes trataban de amordazar la tristeza al ver partir de esa forma a uno de los chicos de las calles antofagastinas. «No era mal cabro». Sintió que decía como quien lamenta y no justifica la muerte de un joven. Quiso salir a ver, pero de nuevo estaba el cordón de seguridad impuesto por sus papás. Fue su madre quien se atrevió a preguntar por la victima de todo el suceso y fue ella quien clavó la mirada vítrea sobre Marta como si escudriñara con ella. La noticia y su mirada le causaron un estremecimiento indescriptible. Las entrañas se tensaron y un dolor salió de ellas.

«Julián está muerto». Fue lo único que procesó su cerebro mientras se aferraba al marco de la puerta para no desplomarme frente a su mamá.

No conocía las razones por las que la había ido a visitar, quizá de nuevo falló y no fue capaz de escucharlo. De ayudarlo. Por el amor a su amiga debió haberlo escuchado. No lo pude evitar y se desplomó. Se dejó caer a través del marco metálico, aferrando sus uñas al perfil y sus rodillas besaron el pavimento. No pudo evitar llorar a moco tendido el suicidio de Julián. Una parte de ella lo culpaba y otra llegó a creer que él había asesinado a su amiga.

El suceso de la avenida Rendic fue razón suficiente para que una comisión de la policía de investigaciones se apersonara en su casa y la sometieran a gélidos interrogatorios. De nuevo su mamá lamentó su desobediencia. Alegaba a viva voz las consecuencias de las malas compañías, pero hizo rotundo silencio al descubrir el nivel de sospecha contra su hija.

Nunca antes había estado vinculada a inmoralidad alguna y menos aún a un homicidio. Sus padres velaban por la integridad de la familia y especialmente por la imagen de su gentilicio. Lamentablemente, en el norte de Chile, la reputación de sus coterráneos no destacaba en honor y gloria y dar mínimas razones para dudar de la integridad de las raíces desmoronó al padre de Marta. Un día después del levantamiento del cadáver fue llevada a las instalaciones de la policía de investigaciones criminalísticas. Allí estuvo a la merced del inspector Sayed Atta Urra y sus compañeros de trabajo en un lugar aséptico y gélido en donde los presentes daban la impresión de ignorarla cuando en realidad estaban observándola para alimentar sus teorías acerca del caso. Una mujer rolliza de largos bucles dorados arrastró la silla de su escritorio para ponerse de pie con una pieza de papel que segundos antes debía estar tipiando como gallina en corral sobre el teclado anexo a un computador. Sus tacones puntiagudos desfilaron ante los ojos de Marta sin que pudiese cambiar esa mirada gacha, depositada la mayor parte del tiempo desde su llegada, en la base del pedestal de un ventilador conectado, pero apagado, quizá por el frío que albergaba la nueva estación. La mujer, inescrutable, fue y vino al interior de un despacho y en el campo auditivo de la chica predominó el golpeteó de sus tacones de fiesta sobre el pavimento. Ella nunca usó tacones por los daños colaterales que causaban a sus piernas y sintió pesar por esa mujer que, al mirarla a los ojos, descubrió en ella la rigidez propia del mármol. Un par de pupilas verdes se contraían y dilataban al mirarla y sintió una frialdad ártica intimidante. Ella parpadeó mientras retomaba la rutina sobre el escritorio ante la mirada inquisidora de Marta. Sin darse cuenta, su espalda se estaba relajando y el bloqueo mental que su propio yo le impuso empezó a quebrantarse. Sintió el crujir de sus costillas al comprimir y estirar sus brazos para terminar apoyada en el respaldo aparentemente esponjoso de una silla de escritorio. Los nudillos de sus manos habían formado un macizo puño que poco a poco se deshizo y terminó adquiriendo una postura más relajada al colocar ambas palmas sobre las rodillas de sus viejos jeans negros. Fue en ese instante en que descubrió el sudor excesivo en sus manos y percibió el frío en ellas. Reconoció entonces que estaba pasando por una de sus crisis de ansiedad. Pero estaba atrapada, como un hámster en su jaula. No podía levantarse a emprender carrera hasta casa o a un lugar más privado o solitario como solía hacerlo cada vez que padecía la misma sensación. No podía meter en su boca una tira de goma de mascar porque no tenía nada más que la baratija de cobre que Julián le había entregado la noche antes de decidir meterse un tiro en la boca. Cerró los ojos. Parpadeó con la intención de suprimir en vano la actividad lacrimal de ellos. De inmediato se humedeció la nariz. Tuvo que sacudirla un poco con el dorso de su mano y luego con el hombro de su blusa de manga corta. En ese momento la rolliza mujer volvió a ponerse de pie sobre los puntiagudos tacones, estiró la mano hasta una caja de servilletas tras la corneta de un pequeño teatro de marca china que los miraba imponentes desde lo alto de un gabinete color santorini.

Como el ruido de sus tacones captaron su atención, Marta la siguió con la mirada, descubriendo que mientras tomaba la caja de servilletas hizo a un lado un portarretrato de motivo infantil con la imagen de un par de niños jugando en lo que parecía, el parque del sur de Antofagasta. La bahía y la costa repleta de gaviotas surcando los cielos despejados siempre han sido un panorama perfecto para ella. Los niños lucían felices. Vestían trajes deportivos y posaban cada uno con helados de barquillos y uno ellos, el más pequeño con un perrito encantador de color café a sus pies. Por espacio de un segundo, la chica creyó que la mujer suspiraba y le pareció verla sonreír. Fue quizá una ilusión producto de su ansiedad, porque al volver la vista hacia ella, la mujer le acercó un montón de pañuelos de papel sin gesto alguno en su rostro, ni siquiera frunció el ceño como lo hacía cada vez que tipiaba sobre el teclado. Le proporcionó a Marta dos cosas: las servilletas y un punto fijo en qué concentrar su mirada y sus pensamientos. Dentro de ella, sonrió. Solía hacerse la ilusión de tener hijos, a pesar de los consejos de su mamá de no tenerlos nunca. A veces, creía que sentía tristeza propia y terminaba por romper su enfática idea, haciéndole creer, que, si decidía tenerlos, la edad buena para hacerlo era a los treinta o a los cuarenta, además que para ello debía contar con una prolífera carrera universitaria y una codiciada cuenta bancaria a su nombre. Sentía pesar por ella. Veía el dinero y la madurez como razón del éxito cuando en realidad el dinero y la madurez eran producto del éxito en la vida. Su mamá la hizo entrar a la universidad a estudiar contabilidad, y sobrevivió a tantas exposiciones públicas con terapias que ella misma se auto prescribía en pro de su tranquilidad. Reconocía que, gracias a la bendición del talento con las matemáticas más que a su pericia para seleccionar y aplicar terapias, estaba a pocos meses de regresar, pero en el fondo de su corazón deseaba estudiar artes como Julián. Pintar docenas de cuadros y organizar su exposición como cualquier desea, pero debía madurar como decía su mamá y aceptar su pasión por el arte como un simple hobby al que recurría en la soledad de su habitación.

Una voz grave pronunciando su nombre y apellido rompió el campo auditivo que la rolliza mujer había sostenido durante su estadía en la rigidez de una silla de escritorio, sin ruedas. El ruido rechinante de la suela del calzado masculino reemplazó el taconear de la mujer del frente. La espalda del hombre que pronunció su nombre lucía ancha, su figura pulcra, elegante a pesar de la combinación tan poco formal de los jeans azul con chaqueta gris y corbata negra. El calzado tenía un brillo reluciente que comparó, mentalmente con los calzados de charol que su mamá le compraba de niña en la feria árabe de su ciudad natal. Absorta en sus pensamientos lo vio regresar de nuevo hacia ella.

—¿Quieres quedarte aquí todo el día?

Marta vio como exhaló aire, chasqueó la dentadura mientras se acercaba a ella. Se puso en cuclillas tan cerca, que sus rodillas y manos rozaron las de la chica. La sensación de frío que le transmitió ese contacto la hizo volver en sí. Lo miró a los ojos y quedó prendada en ese brillo gris metálico que escudriñaba sus facciones. Él se miró en las pupilas de ella tanto como Marta en las suyas y ella sintió miedo. Pocas personas podían mirar dentro de ella y el inspector Sayed Atta Urra parecía poder hacerlo con facilidad. Su nariz perfilada era la típica en hombres de su origen. Los labios de un sonrosado masculino dejo ver una hilera de piedras blanquecinas que instaban a ser tocadas. Ella sintió deseos de llevar el dedo índice hacia el contorno de esos labios y rozar los pliegues sonrosados al pronunciar palabras frente a ella. Suprimió sus pensamientos por respeto a ella misma.

—¿Marta Fuentes Orozco? —repitió. Se puso de pie al verla parpadear y se hizo a un lado para escoltar sus pasos camino a una oficina al final del pasillo.

Dubitativa, giró en el recodo del largo pasillo y se abrió paso en otro despacho de grandes dimensiones y ventanas de vidrio. No supo qué incrementó sus nervios, si el verse en ese habitáculo con tres inspectores de rostros tan inescrutables como la rolliza mujer, o sentir el contorno de los dedos del inspector Atta tras su espalda como gesto de caballerosidad al instarla a tomar asiento frente a una silla de enorme respaldo que guindaba tras suyo otra chaqueta de estilo más formal.

Saludó a los presentes con una inclinación leve de cabeza. Sus manos no dejaron de hacer ese macizo puño que las ataba sobre su vientre plano como si sujetase las entrañas a punto de caer. Sintió la calada de la observación desde que entró hasta que tomó asiento como si se tratase de una procesión fúnebre de pueblo. Uno de los que estaba de pie le sirvió una taza de café que Marta agradeció mucho ya que le dio un punto más para aferrar sus manos. Él esbozó una sonrisa al rozar la humedad y quizá el frío de ellas.

—Marta, ¿necesitas algo más? —quiso saber el inspector Atta al ver como daba sorbos lentos al vaso de papel en donde le fue servido el café. Ella agradeció que fuese con leche, aunque en momentos como ese daba revolcones a sus tripas. De nuevo fijó la vista en él, pero esta vez el silencio fue más extenso. Él entrelazó las manos y las puso a su frente sobre el escritorio. Ella pudo ver que lucían ásperas, tenía dedos gruesos y uñas de un brillo natural ajeno a su gremio. Imaginó sus brazos robustos bajo la chaqueta formal y parpadeó al sentir cómo leía sus pensamientos. La intimidaba.

—¿Sabes por qué estás aquí? —Marta asintió con la cabeza—. ¿Por qué? —quiso saber el inspector ante el silencio rotundo que sus compañeros de sala habían creado cada quien desde su puesto.

—Porque Julián se suicidó. Porqué lo conocía. —En este punto de su discurso, la voz se le quebró y sus dedos buscaron aferrarse al débil vaso de papel que apenas permitía contener el calor de la bebida.

—¿Y qué tanto se conocían?

Ella hizo un breve silencio que fue mal interpretado y tuvo que retomar postura para deshacer el camino que pudiese tomar esa conversación.

—El Julián Osorio era novio de mi mejor amiga, Gisela Navarrete.

El caballero del fondo dejó de teclear por un segundo para abrir una carpeta sobre la mesa que pronto hizo llegar al inspector Atta. Este le mostró a Marta una de las hojas puestas a su costado y continuó con su interrogatorio.

—¿Ella es tu amiga? — La fotografía era de su amiga en vida. Lucía como siempre lo fue: hermosa, tierna y graciosa con sus dos hoyitos al reír. Llevaba el cabello rosa y sus extravagantes collares de perro como solía decirle.

—Sí. Gisela fue muy linda.

—Tenemos información de que, tras la trágica muerte de Gisela, el hoy occiso Julián Osorio había abandonado Antofagasta… ¿Sabes algo al respecto?

—No. Sinceramente llevaba tiempo sin verlo. Llevaban meses de haber terminado, estaba estudiando artes. Sé que la quiso llevar a Santiago para vivir juntos, pero mi amiga se negó. Durante ese tiempo Gisela y yo dejamos de frecuentarnos.

—¿Por qué se distanciaron?

—Mis padres siempre se opusieron a mi amistad con ella y con el Julián, pero yo la quería mucho. Fue muy linda amiga. Mi confidente y apoyo cuando más lo necesité. Lamento no haber sido tan amiga como ella lo fue conmigo. No debí obedecer al pie de la letra a mamá. Quizá pude ayudarla, pero no lo hice.

—O quizá pudiste estar muerta a un costado de ella.

Ese comentario fue tan frío que la dejó petrificada. Solo sintió las lágrimas rodar por sus mejillas y de nuevo recibió más pañuelos de papel.

—No entiendo. ¿Por qué dice usted eso?

Alzó los hombros sin liberar los dedos que continuaban enlazados entre ellos mismos.

—Tu amiga solía frecuentar fiestas de bajo perfil. Drogas, sexo…—Al escuchar esa palabra, Marta se ruborizó, bajó su rostro y sus ojos no pudieron continuar sosteniéndole la mirada al detective. Recordó las escenas de sexo entre Gisela y su novio en casa de sus padres—…, alteración del orden público—continuó—, daños a propiedad privada y unas cuantas denuncias por violencia intrafamiliar.

—No sabía. Quiero decir que no sabía lo de violencia intrafamiliar.

—Lo cierto del asunto es que tus padres tenían razones suficientes para exigirte mejores amistades.

—Gisela no se drogaba, solo le gustaba el punk y su estilo.

—¿Qué tan seguras estás de ello? ¿Salías a carretear con ella y sus amigos?

—No —espetó nerviosa y consciente de lo que implicaba el término «carretear» para un chileno. Sus padres solían enfatizar muy bien su definición para argumentar la prohibición de todo tipo de fiestas—. Bueno, solo en una ocasión salí con ella, pero regresé a casa al instante. Vea, es que a mí nunca me han gustado esos revuelos, fiestas, escándalos y esos sitios en donde hay tanta gente, así que entonces una vez sí fui a una discoteca con ella porque insistió un montón, pero fue entrar y busqué la forma de dejar el pelero. Me comprende, ¿verdad? — Ella sabía que estaba usando muletillas y expresiones coloquiales de su país natal que casi nunca usaba o quizá no estaba transmitiendo sus ideas de la mejor manera para la jerga del país en donde residía.

—¿Quieres decir que abandonaste el lugar?

—Sí. No soy buena para las fiestas. Cuando se formalizó con el Julián, todo se hizo perfecto para Gisela porque la acompañaba a todas las que quisiera y pagaba por ello. Él siempre tenía cómo.

—¿Y qué fue a hacer a tu casa un día antes de su suicidio?

—Ya se lo dije, inspector. Fue a decirme algo, pero la llegada de mamá a casa precipitó su marcha. Solo alcanzó a decirme lo importante que yo había sido para mi amiga.

—Hay algo que no me convence, Marta. Si Julián fue a verte debió existir una razón mayor. No tenía amistades en la ciudad, porque sus amistades se alejaron con su decisión de trasladarse a Santiago a estudiar Artes. Su padre y él no tenían buenas relaciones como para contar sus dolencias y preocupaciones. El resto de su familia no figuraba, pero tú, sí… ¿Quién era Marta Fuentes Orozco en la vida de Julián Osorio?

—Nada. Solo era la amiga de Gisela, quien fue su novia por mucho tiempo.

—Pareja. Gisela Navarrete fue su pareja—enfatizó tras hojear algunos folios de un archivador que antes le habían pasado.

—Sí, pero no estaban casados. Tenían una relación muy liberal y en ocasiones…problemática, pero se amaban mucho.

—¿Qué tan problemática fue su relación? — quiso saber cómo cualquier chismosa de barrio y debió percatarse de la insolente manera de mirar porque por fin soltó sus manos para adquirir una postura de meditación que lo dignificara. Apoyó el codo en el escritorio y el puño lo usó para apoyar su mentón lampiño. Su barbilla tenía rasgos de líneas rectas que lo hacían ver aún más varonil. Su fragancia maderada la hizo rememorar las de su papá y se vino a su mente la última versión de paco Rabanne.

—Julián se había vuelto celoso. Le hacía escándalos en la calle, pero ella lo amaba mucho. Era muy tierna con él.

—¿Qué fue a hacer en tu casa, entonces el Julián?

—En el momento en que usted fue a mi casa no tuve coraje para decírselo. Es una estupidez. Cosas de muchachas. —Sacó del bolsillo lateral de su pantalón jeans la baratija. Esa pulsera de cobre que le había obsequiado hacía tiempo atrás a su amiga como pacto de amistad y la puso sobre la fotografía de Gisela que minutos atrás había reconocido—. Fue a entregarme su pulsera. Es muy barata, pero yo se la obsequié como sello de nuestra amistad. Siempre la cargaba puesta incluso cuando dejamos de visitarnos y la veía a lo lejos subir en la micro o en la calle; miraba a su muñeca derecha y allí estaba la pulsera que yo le di. Creo que Julián no sabía que yo se la había obsequiado, solo dijo que a Gisela le habría gustado que yo la tuviese. Lamentó de que no fuese de más valor. —Chasqueó los labios denotando su tristeza y dudó.

Los presentes se miraron entre sí. Uno de ellos pestañeó como si estuviese dando indicaciones y alguien debió entenderlo porque aprisa abrió una gaveta de su despacho, sacó un sobre de plástico sellado asépticamente, lo abrió y extrajo un par de guantes sintéticos que acertó al vestir cada uno de sus dedos. Tomó la baratija de donde Marta lo había dejado. Lo examinó a la vista de todos y fue a dar al interior de otra bolsa que su compañero le había facilitado, la selló con el borde adhesivo, la dobló y aprisa la entregó a quien le asistió. En silencio, Marta comprendió que acababa de entregar una prueba para la evaluación forense y que el inspector Atta no lucía contento con el suceso de haber ocultado hechos.

—¿Estás consciente de haber omitido información y pruebas relevantes a una investigación?

—¡No!, ¡no es así! Esa pulsera es muy importante para mí. Es lo único que conservo de mi amiga. Es mía. —La sangre en sus venas empezó a hervir. Marta se dio cuenta de ello por la calentura de sus mejillas. Esa sensación de fogaje que la traspasaba la piel le instó a golpear el madero hueco de su escritorio. No solía ser explosiva y no se reconoció. Debió parecerle insolente, pero, por el contrario, el inspector Atta chasqueó sus labios y se mantuvo absorto en sí mismo mientras hojeaba de nuevo el archivador. Tuvo suerte de que ignorase su arranque de furia.

—Veamos quien es Marta Fuentes Orozco

Se reclinó resignada contra el respaldo del asiento sin quitar su mirada de los fulminantes ojos grises, consciente de ser el centro de la reunión. Una vecina le advirtió a su mamá sobre lo delicado del asunto y solo hasta este momento en el que estaba frente al inspector, comprendió a qué se refería. Su yo interno le advertía que podía ser procesada judicialmente, pero no se explicaba el por qué. El inspector continuaba mirando la pantalla del monitor y con el ratón táctil, subía, bajaba, abría y cerraba pestañas e iconos que le exhibieran su prontuario. Por suerte, lo único que la preocupaba era el resultado de su última calificación en matemática financiera y su prelación para su trabajo de grado. En lo que respecta a su actividad delictiva: la consideraba en blanco.

—¿Desde cuándo no viajas a tu país natal?

«Esa es la pregunta de las tres mil lochas», se dijo dentro de ella antes de responder indignada:

—Usted puede acceder a mis movimientos migratorios desde su computador.

—Por supuesto, pero está en obligación de responder a mis preguntas, sí o sí señorita. Al menos que desee formar parte de los encierros preventivos.

—No puede hacer eso.

—Por supuesto que sí. En este momento puede ser considerada cómplice de un homicidio.

—No. No existen pruebas. Si es por la visita del Julián, no existe prueba de que haya estado cerca de él luego de la desaparición de Gisela. ¡Usted no puede decir eso!

—Quizá existe una historia de romance oculta entre las líneas.

Indignada, se puso de pie, esta vez un poco más nerviosa. Uno de los compañeros de trabajo del inspector Atta le ofreció un vaso de agua y la instó a tomar calma. Debieron reconocer lo irritante que podía ser su jefe. Marta hubiera deseado mantener su altivez, pero se sintió tan triste y hundida que rechazó el agua y recriminó con la mirada al oficial al suponer que aquel hombre deseaba laxarla al haberle servido en secuencia café caliente y agua.

—¿Por qué usted desea incriminarme? —quiso saber sin despejar su mirada de la de él. Tenía tanto coraje dentro de sus entrañas que no permitía que la intimidase. La chica cerró su puño sobre la mesa y luego de hacer dos veces la misma pregunta, esperó por una respuesta, pero el inspector Atta solo cambió de postura; apenas escuchó el chirrido de la silla y del mullido respaldo alto al recibir su peso corporal contra él. El inspector chasqueó los labios y alzó los hombros indiferentes para terminar cruzando una de sus piernas.

—Nadie quiere incriminarla, señorita. Solo que no resulta convincente. Hay algo. No sé aún qué es, pero lo voy a descubrir. Soy el inspector Atta. Suelo resolver todos mis casos.

—Eso espero, inspector, porque mi amiga no merecía morir y menos de esa forma. Respecto al Julián, que Dios lo perdone, pero desconozco las razones por las que tomó esa decisión y tampoco soy quién para juzgarlo. A veces las personas tomamos caminos diferentes y quienes nos rodean no comparten nuestras decisiones. A Julián debió pasarle eso. Julián pudo ser un gran artista, pero su papá lo obligó a seguir sus pasos hasta que se cansó.

—Y se suicidó.

—Obvio. Aunque no sé cuál pudo ser su detonante. Ya le dije que desconozco las razones exactas por las que se suicidó. Solo le puedo contar que estaba muy dolido y molesto al recordar como mi amiga lo había cambiado por otro durante su estadía en Santiago.

—¿Gisela le fue infiel? —inquirió él con tranquilidad.

—Eso me dijo Julián, pero no lo creo. Ella lo quería mucho. Él me aseguró que se había ido con un paisano mío, así me lo dijo, y muy a mi pesar quien hubiese sido, según el Julián Osorio, trabajaba con drogas o algo así. Eso no es lo mío. Es más, ni siquiera sé cómo diablos estoy en este tremendo problema. Mis padres están muy preocupados por todo lo ocurrido y no es justo lo que están pasando.

—Julián asesinó a Gisela Navarrete.

Un breve silencio obligó a Marta a meditar. Bajó la mirada a sus manos entrelazadas sobre su regazo, suspiró y fijó de nuevo su vista en el inspector Atta.

—No puedo negar que lo pensé, incluso le pregunté si sabía algo de Gisela, a lo que me contestó: «¿Vos también? Si yo supiese quién coño me la quitó yo mismo iría y lo mataría».

—¿Puedes identificar el círculo de amistades de Gisela Navarrete? —Ella asintió con la cabeza mientras se secaba el rabillo de ambos ojos con cada una de sus manos, esta vez sin pañuelos de papel y terminó restregando sus dedos a los costados de sus jeans. El inspector que estaba detrás de ella sufría de calvicie, pero lucía una cabeza lisa y brillante que mostraba con orgullo. Su contextura obesa flanqueaba la espalda de Marta y sintió el calor de uno de sus brazos al girarse para dar alcancé a un par de sobres tipo oficio desde donde el inspector que la interpelaba extrajo un montón de imágenes impresas a full color. En ellas, la chica pudo reconocer una a una las figuras y rostros de los amigos punk de Gisela, incluso vio una de sus fotografías de su época escolar. Supuso que su familia se las habría facilitado y se sonrió con amargura. Luego el inspector le pasó una en particular. En ella estaba Marta en un traje de baño más del estilo de su mamá que del suyo, junto a Gisela, Julián y Roberta. Y estaba sentada en la arena con los brazos atrás. Playa Paraíso estaba concurrida y sus amigos la rodeaban de pie, alegres y con sus botellas de cerveza alemana en un perfecto camuflaje. Temió que sus padres vieran la fotografía y la sorprendió que ese inspector tan arrogante la tuviera en su poder. Comprendió que le habían mentido, pues creyó que esa fotografía yacía entre los miles de pedazos de papel que la trituradora del papá del Julián destruía. En ese momento padeció una mezcla de sentimientos. Vergüenza por exhibir sus piernas, remordimiento por mentirles a sus padres y tristeza por haber perdido un pasado tan especial con sus amigos. Su edad en la fotografía fue descifrada al instante por el hombre de nariz romana que no dejaba de observarla inquisidor y por un momento ella sintió que posaba su mirada en su pecho tras las blondas de su blusa de manga corta. El peso de esa mirada la hizo doblegar. No pudo sostenérsela e instintivamente llevó sus manos aún sudorosas, producto de su ansiedad excesiva, sobre el botón superior de su blusa, cerca de su delgado cuello. Deseó que esa entrevista y su respectivo interrogatorio terminasen pronto.

—¿Quién es Roberta?

—Ella es la prima de Julián. Se fue a estudiar a Nueva Zelanda el año antepasado. No la volvimos a ver.

—¿Y cómo se la llevaban con Roberta?

Marta alzó los hombros, indiferente, y retomó su vieja postura de tener sus manos entrelazadas sobre el escritorio.

—Ni bien, ni mal. Ella salía con nosotros porque el papá de Julián la obligaba, pero en realidad no había afinidad con ella. Es, cómo dicen ustedes acá, muy pituca. Sí, vivía sacando en cara sus viajes, las compras en los malls y sus autos nuevos. Su primo no ostentaba nada, a pesar de que todos sabíamos que él era el dueño de todas las propiedades de la familia Osorio, pero su papá le tenía una restricción legal para evitar que despilfarrara los fondos en tanta fiesta. En una ocasión Gisela me manifestó sentir celos de esa chica, porque al parecer era muy ofrecida. Mi amiga pensaba que ella deseaba pescar, ¿sabe qué es pescar, inspector? —quiso saber en medio de su natural conversación y prosiguió a explicarle por encima para hacerse entender. No vaya a ser que se creyese el término en forma literal—. Lo que quise decir es que mi amiga Gisela temía que Roberta le quisiese quitar la alfombra. —Se golpeó la frente al percatarse de que de nuevo estaba usando frases de interpretación literal—. Disculpe, inspector. Quitar la alfombra es quitarle el novio. Mi amiga pensaba que ella pudiese estar interesada en su novio, después de todo eran primos lejanos. Se han visto casos de parejas entre miembros de una misma familia y mucho más si de preservar las riquezas se trata.

—Bien. ¿Y tú? ¿Qué relación mantuviste con Julián Osorio?

—¿Por qué usted insiste en perjudicarme? Ya le dije que no tuve nada con Julián. Nunca me gustó. Ni me interesó el hecho de que su familia tuviese dinero. No es mi estilo de personas. —Giró la vista y la fijó en un cuadro de Bosch que colgaba en la pared del fondo. El inspector siguió su plano visual e intentó captar de nuevo la atención de la chica.

—No intento perjudicarte. Si actuaste de forma indebida en algún momento de tu preciada vida eso será la causa de tus perjuicios. Solo hago mi trabajo, señorita Marta. —Inhaló una bocanada de aire y se dispuso a mostrarle las imágenes que ella fue identificando una a una. Ese ritual policial no llevó mucho tiempo. Los conocía a todos, con excepción de uno que sonreía de oreja a oreja. Su dentadura resplandecía de blanco y vestía camisa playera sobre unos jeans negros de cinturón de cuero que dejaba a la vista gruesas y cortas cadenillas de plata como guirlandas que caían de los ojales de la correa. En su cuello otra cadena de lustre brillo aurifico, ostentaba el mismo grosor con una cruz católica tallada en tonos dorados y plateados.

Una vez terminada la identificación, el inspector le ordenó al caballero de destacada calvicie y tez morena que la acompañase a la salida. Marta respiró profundo. Por fin había terminado el incómodo interrogatorio.

Capítulo 4

—¿Qué te parece Marta Fuentes? —quiso saber el compañero continuo a su escritorio y a quien todos llamaban El regio Martín.

El inspector Martín, había llegado de Calama, una ciudad cercana a Antofagasta y quien antes había estado destacado en Alto Hospicio, en Iquique. Lo consideraban el perro sabueso de las investigaciones y no por mala trayectoria estaba a cargo del caso de Gisela Navarrete junto con el Inspector Atta, a quien todos conocían, por sus raíces, como el árabe. Su alias lo consideraba un elogio, porque solía reconocer las fuerzas militares y sus estrategias entre los mejores del mundo, incluso mantenía la idea de viajar al medio oriente y vivir un par de años en la tierra de sus progenitores a pesar de los constantes conflictos bélicos entre los Israelitas y Palestinos. Su padre solía decirle que las raíces de sus ancestros llamaban, no importa en qué parte del mundo te encuentres, pero árabe es árabe, sin importar donde nazca. Esto creaba controversia dentro de sí mismo, porque admiraba y se enorgullecía de sus raíces; mantenía muchas de sus costumbres, hablaba y escribía el idioma tan bien como el inglés y el francés, pero amaba su país de nacimiento, Chile, y no deseaba alejarse para siempre de sus largas cordilleras y floridos desiertos por nada del mundo.

—¿Que qué te parece la Marta? — repitió luego de chasquear el dedo pulgar y anular en el aire para hacerlo despabilar.

—Está bonita, la Marta—sonrió.

—¡Que gigoló! ¿Te vas aprovechar de las crisis de ansiedad de esa joven?

—Oye, ¿y nuestra ética profesional? —sonrió irónico tras amasar una pieza de papel y lanzarla contra su escritorio. El moreno la evadió de buen humor.

—¿En qué nivel consideras que se encuentre su ansiedad?

—Habría que evaluarla, pero lo estimo alta. Más de tres síntomas.

—¡Pobre chica! Pero todos son culpables hasta que se compruebe su inocencia. ¿sí o sí, amigo?

—¡Está dicho, inspector Atta! Pero le apuesto y voy ganando, que la señorita está fuera de todo esto.

—Espero que ganes, Martin. Espero que ganes.

—¿Y qué apuestas tú?

—No. No. Definitivamente, nada. No soy un ludópata, así que no apostaré nada, además esa señorita no forma parte de mis afinidades para estar jugándomela.

—Pero reconócelo: te gustaría —enfatizó—. Con los años que llevo conociéndote, distingo a leguas esa mirada de encanto. No vale mordaza, inspector.

—No hables estupideces, Martin; además no me gustan las mujeres con tan poca experiencia de la vida.

—¿Y qué más puedes esperar del régimen al que la han sometido sus padres? A esa edad la llevan y la recogen de la Universidad —se bufó y captó la mirada absorta del inspector Atta sobre el monitor que estaba en su escritorio.

—Necesito que consigas una orden para confiscar, por investigación, su computadora personal, portátil y dispositivos móviles. Quizá nos encontremos con un baúl de sorpresas. Una caja de pandora.

Sin dudar su compañero se puso manos a la obra. Alineó el sillón de su escritorio, tomó el teléfono móvil y marcó el número del funcionario que lo conduciría a cumplir la orden.

«Veamos quién es en realidad Marta Fuentes. Quizá solo estamos distrayéndonos con la punta del iceberg. Es propicio que investiguemos más a fondo sobre su vida».

De repente la voz de Martin lo interrumpió.

—Marta Fuentes es una estudiante ejemplar, sin antecedentes policiales, sin antecedentes de violencia. ¿No es más fácil que la invites a salir a intentar perjudicarla con indicios de sospecha?

—¿Tú también, Martin? Tu broma está fuera de lugar. No me interesa para nada mujeres como ella, además no quiero descartar ningún hecho, no vaya a ser que sea ella quien está tras el homicidio de su amiga y el suicidio de Julián.

La indiferencia de Martín abrió una brecha de incertidumbre tal como era costumbre en todos los días de su carrera sobre los implicados en las investigaciones. Lamentablemente esa mujer formaba parte de ellas. Claro que debía reconocer la existencia etérea de algo en la melodía de sus agudas notas vocales que captaba su atención. Era algo sublime e indescriptible que solo intuía al mirarla a los ojos, con solo el brillo del iris de sus ojos supo de su pureza carnal y despertó en él sensaciones tan primitivas capaces de alterar el ritmo de sus hormonas masculinas. Por un momento deseó comprobar su teoría y descubrir la amplitud de su inocencia bajo las sábanas. Sabía cómo provocar deseo. Confiaba en su experiencia con las mujeres, pero Marta estaba hecha de otra manera. Lo reconoció al verse en esos ojos atribulados. Un sacudón electromagnético irrumpió su entrepierna y fue esa la razón por la que en un par de ocasiones buscó un reacomodo en el amplio y mullido sillón de cuero que habría calentado desde su ingreso como inspector. Aprisa tuvo que recapacitar ante su instinto natural. Era la primera vez que se estremecía de tal forma en su trabajo. No lo consideraba el ámbito más adecuado para imaginarse de brazos en la cama con una chica. Inquieto, se pasó la mano por la densa cabellera castaña en repudio de los pensamientos que enturbiaban su moral. Como inspector debía respeto supremo a esas cuatro paredes olorosas a juicios y delitos perniciosos.

***

Un caballero adusto tocó la puerta de la casa de Marta. Habían transcurrido dos horas desde que salieron de la comisaria y don Fuentes agradeció a Dios no haberse desviado a casa de una de sus vecinas, tal como lo había sugerido su esposa. No deseaba obstaculizar la investigación de un caso tan delicado como el que les planteó el destino. El inspector estuvo de pie hasta que el jefe del hogar se hizo a un lado, resignado al contenido expuesto en las líneas de fuente redondas y negras tipeadas con la fina intención de enaltecer el arte de las letras y con ello, apaciguar la orden e impregnarla de romance y una inexistente dulzura judicial. Su padre no temía de las investigaciones. Estaba convencido de la inocencia de su hija en todo lo sucedido y solo reprochaba la mala racha de estar en el lugar menos adecuado y con las personas menos apropiadas. Rememoró su vida veinte años atrás cuando uno de sus sobrinos se dejó seducir por los placeres que conllevaba ser una traqueta más de Medellín. Empezó a rodearse de personalidades famosas de peligrosos carteles, se satisfacía con ello, aunque él solo formara parte del tapete. Una tarde en que su tío lo descubrió, telefoneó a la policía y con sus propias manos lo entregó a la ley. La cantidad de estupefacientes incautada le habría costado diecisiete años de cárcel de no ser por el cabecilla del negocio. Desde entonces y hasta ese día, su sobrino no formaba parte de sus pensamientos. El señor Fuentes se lo había advertido en miles de ocasiones a su hija, pero siempre contestaba que Gisela era su mejor y única amiga. Nunca ironizó por su llegada al colegio, ni por sus costumbres o dialecto, por el contrario, le encantaba el acento cantadito de Marta. A veces imitaba sus peculiares dialécticas, pero era solo por fascinación. Solía decir que ella no contaba con esa musicalidad tan rica al hablar y le hubiese gustado tenerla, entonces se desviaban de tema y Marta terminaba contándole sobre los acentos de cada uno de los departamentos de su país y sobre los cantantes famosos de Colombia. La lista que les gastaba horas y horas de charla iba desde Juanes, Carlos Vives hasta Israel Romero y Rafael Orozco. De Rafael Orozco, solía decirle: «googlealo, amiga, para que veas lo feo que murió. Ese es el peligro de ser tan mujeriego. Dicen que lo mandó a matar un guajiro, allá en Maracaibo». Su amiga había fruncido el ceño preguntándole que dónde quedaba Maracaibo y Marta con dones de sabiduría le contestó: «¿Dónde más, Gisela? Pues en Venezuela». Cuando hablaban de Shakira se pegaban en los simulacros de sus bailes contorneándose como serpientes, una más graciosa que la otra. En más de una ocasión le prometió a su amiga acompañarla de regreso a Colombia: «¡Uy Gisela, que bonito fuera! ¡Hágale pues, terminemos el colegio! Hacemos una plática y nos vamos a Bogotá o a Medellín y de paso nos vamos a Valledupar, allá la pasamos bacán, amiga. Va a ver lo bonita que es mi tierra». Las dos se emocionaban de solo imaginarse en un avión camino a Colombia. Gisela le hubiese encantado conocer el movimiento punk en esas tierras y se inventaban historias de fiestas y viajes que en el fondo asustaban a Marta, pero nada de eso paso. Alguien se había ensañado contra ella robándole la esencia de los sueños y poniendo su alma en el libre vuelo de las golondrinas.

Al padre de Marta el alma no le cupo en el cuerpo. Fue como revivir la entrega de su sobrino con su propia hija y tuvo miedo de tener que hacer lo mismo. Se sentó en su banca frente a la mesa de la cocina a beberse un café que autómata le hubiese servido su esposa. En sumo silencio tomó la taza sublimada con el tricolor que gritaba el origen patrio de sus dueños. El blanco del resto de la taza quedó impreso con las huellas dactilares de quien se oprimía en ellas. Solo cedió a la presión cuando su esposa con la piel de pergamino a causa del tiempo, el frío y el arduo trabajo la sostuvo con una candidez de amantes. Lo miró con ojos vítreos mientras estrujaba los labios con el vano intento de apresar el llanto. Él apenas le sonrió para disimular su quebranto y ambos aguardaron a que los inspectores bajaran. De repente, escucharon a su hija quejarse de lo que asumía como un ultraje. Una violación a su privacidad revocada por la orden escrita fundamentada en el derecho procesal penal. No podía imaginarse sin su portátil o sin su

teléfono móvil, pero fue consciente del procedimiento y respaldó su validez al leer lo expuesto en aquel papel, y terminó boquiabierta observando la forma destructiva en que removían sus pertenencias. Si sus padres no se habían opuesto a la orden de allanamiento, ella no era quién para hacerlo, aunque el simple acto de remover sus prendas, objetos, libros, pinceles, lienzos y acuarelas la estuviese lacerando en su interior. Impotente se reclinó contra el perfil de la puerta de la habitación y expulsó una bocanada de aire mientras renegaba del hecho de no haber conversado de mejor forma con Julián, porque todo este acontecimiento era producto de las razones de su suicidio más que del homicidio de su amiga. Del homicidio recuerda solo haber llegado al lugar del levantamiento del cadáver, luego de que uno de sus compañeros de la universidad que vive cerca de la playa la Chimba y quien seguía muy de cerca el caso de su amiga, le hiciera desviar su ruta hasta allá. Con frecuencia preguntaba por el caso, porque se sentía indignado, además la conoció por parte de Marta y hasta le parecía una chica bonita y agradable para salir, no solo de fiesta. A veces, hasta llegó a hacerse ilusiones vagas con ella, pero ni lo intentaba al reconocer que la novia de un chico de familia tan poderosa y adinerada como Julián no lo cambiaría por un estudiante, trabajador a medio sueldo de Mac Donald ´s. Sin darse cuenta contribuyó como muchos de los presentes a la identificación de su amiga. Su llegada coincidió con la llegada del equipo de investigación criminalística y de inmediato cercaron el lugar, pero el color y pinceladas del tatuaje en la piel salpicada de arena de un brazo desmembrado la hicieron agolparse contra la multitud y el equipo de investigación. Alguien la sostuvo antes de que su compañero se la llevara del lugar. Alcanzó a vociferar su nombre y se echó a llorar. La había acompañado en sus dolores tras la decisión de tatuarse. Gisela se negaba a contarle a sus padres y más, después de descubrir que la esperaban para celebrar sus quince años, por eso se aguantó el ardor y dolor cada vez que algún familiar y amigo la abrazaba para felicitarla. Cuando por fin terminó todo, se escapó de nuevo por la ventana de su cuarto y se fue hasta la casa de su amiga en donde se aplicó, a escondidas, unas gasas con yodo y el polvo de unas cápsulas blandas de amoxicilina que generosamente le había aplicado Marta con el fin de diezmar un posible foco infeccioso.

Esa noche pensó que su amiga se moría porque se prendió en fiebre y no tuvo otra opción que avisar a sus padres, quien sin duda alguna saltó con el chisme a los suyos, y así fue como descubrieron que la pequeña hija de los Navarrete se había tatuado uno de los brazos. Tras recuperarse juró que no lo volvería a hacer y en efecto, así fue, con excepción de los retoques, que según ella iban a ser menos dolorosos. Tampoco se supo el momento en que se sometería a ello, pero sí que lo hizo, porque antes de su desaparición estaba ostentando los bellos colores de su golondrina con la ramita en su pico. «¡Que te vas a morir de una infección cabra loca!», vociferó en más de una ocasión su madre cada vez más inconforme con los caminos y decisiones de su hija, pero esta solo renegaba. «Un día de estos me voy a ir donde nadie me encuentre para que me dejen tranquila poh» y azotó a la puerta tras su irremediable salida.

En Colombia se dice: «La maldijo su mamá, pues», recordó Marta en el velorio de su amiga, incrédula ante la imagen de un cuerpo a quien las autoridades forenses tuvieron que armar como un rompecabezas para que la despedida de sus familiares no resultase más dolorosa e impactante de lo que en el fondo ya lo era. Incrédula, no concebía la idea de no verla sonreír más. Sus hoyuelos en las mejillas habían desaparecido para siempre y ni el rosa de su cabello se mantuvo luego de que su cabeza había sido removida de un montón de escombros y desechos marinos. Su familia debió invertir en un costoso tinte para que su cabello recobrara en manos del embalsamador algo del brillo de su juventud. El acto fúnebre había sido muy breve. Un abogado de la familia tuvo que pedir legalmente el cuerpo para su cristiana sepultura. Fue allí donde descubrió que su familia era cristiana, apostólica y romana, pero nunca se les vio en misa, con excepción del día del sepelio de su hija. Supuso infinidad de versiones. El día del servicio eclesiástico, Marta buscaba incoherentes culpables en los feligreses. Se preguntó un millar de veces quién podía haber sido capaz de tal aberración contra un ser tan vivaz, puro y enérgico como su amiga. Deseó poder tenerlo al frente. El médico forense presente en una de las audiencias de la investigación por parte del Ministerio público agregó un delito sexual. Se estremeció de solo recordarlo. Hubiera preferido no asistir a ninguna audiencia, pero sintió tener un compromiso con su amiga que desgraciadamente descansaba en el más allá. La ausencia de quien se ama duele y en ese instante un puñal se hundía en la profundidad de su alma. Imaginó el dolor físico de su amiga y creyó ser víctima de estigmas. Consciente de su delirio pidió a Dios que su amiga no hubiese estado viva cuando el homicida decidió descuartizarla porque ese detalle sí no lo tuvo claro, y por supuesto tampoco pretendía ahondar en ello. «¿Para qué meter el dedo otra vez en la llaga?». Con el dolor vivido bastaba. Consideró en ese punto, que la vida actuaba como un río en donde el agua solo debía dejarse correr y era eso, precisamente, lo que Marta deseaba que pasara. Que dejaran pasar los hechos en la tierra, pues conservaba la creencia de que Dios se encargaría de tomar cartas en el asunto y como bien solía decir su padre:

«Ante los ojos de Dios nada está oculto».

Convencida de que ningún mal dura cien años, se tranquilizó, exhaló un vaho caliente reflejo de la molestia e indignación que carcomía su interior y tuvo que hacer un gran esfuerzo cuando vio cómo abrían y cerraban el baúl en donde conservaba sus viejos lienzos. Uno de los inspectores se concentró en uno de ellos. Lo había pintado hacía un par de años en el muelle histórico de Antofagasta. El mar formaba parte del espacio y hubiese pasado desapercibido de no habérsele ocurrido pintar en él, la mutación de una chica en ave. Una maldita ave.

—¿Qué es esto, Sepúlveda? —Parpadeó al ver como el aludido se volvía hacía el lienzo. Lo desenrolló por completo. Lo iluminó con una de sus linternas de luz de halógeno como si escudriñará y leyera en él un jeroglífico. Intercambiaron miradas en sacro silencio hasta que espetó una repuesta que sonó a conclusión del plano visual que tenía en sus manos.

—Una golondrina.

«Sí. Una golondrina. Años atrás se me ocurrió pintar algo para mi amiga. Ella con los brazos abiertos a orillas del muelle. Su cabellera rosa ondeante por el viento. El mar apacible. Los leones marinos reposando al fondo en una barricada de rocas. Un par de ellos boca arriba retozando bajo el sol de verano, rodeados de yates y barcos. Un buque minero se pierde en la lejanía tras la bruma del mar. El plateado de las olas, testigo de su transformación. Un espectro que difuminé entre acrílicos y acuarelas desde el contorno de su esbelta silueta hasta el renacer de una pintoresca golondrina elevándose entre las nubes blancas. ¡Maldito arte!». Se dijo a sí misma.

Enrollaron de nuevo el lienzo al igual que todos los demás y los guardaron en el interior de un trío de bolsas plásticas transparentes con sello que uno de los asistentes etiquetó meticulosamente. «No era sensato resistirme al decomiso. Todo lo hallado estaba bajo investigación, oponerme a la toma de alguna pieza solo me hundiría más. Lo que menos deseaba es sentirme aludida, bajo sospecha». El resto del procedimiento se llevó en absoluto silencio. Marta lo agradeció.

Cuando terminaron de reunir pruebas —según dicho por Marta— que la incriminarían, los caballeros le hicieron firmar un par de folios que ni siquiera se sintió capaz de leer, y que entre comillas: para suerte suya, se le entregó una réplica de lo firmado.

«Tan pendeja yo, en vez de leer todo ese papel, no vaya a hacer que ese inspector Matta—ironizó de mala gana su apellido—, o como sea que se llame, quiera encarcelarme. Es que, ¿qué voy a hacer yo mamá si ese hombre me haya culpable de cualquier cosa y me manda una orden de encierro?»

—¡Quien no la debe, no la teme, pues! ¿O es que usted de verdad está metida en algo peludo, mijita? ¡Hable no más, hija para ver qué coño hago! Y pobre de usted Marta Fuentes si descubro que usted hizo algo malo —amenazó con el dedo índice rozando la perfilada nariz aguileña de su hija quien por primera vez se mostraba indignada y molesta con las palabras de su padre. Su madre actuaba de mediadora mordaz y solo se aferraba al hombro de su esposo como si intentase retener sus impulsos.

—¿Qué está diciendo, papá? ¡Si yo soy inocente, no sé ni qué diablos hago metida en toda esta investigación!

—Eso espero hija. Eso espero. Porque le juro. —Apretó el dedo índice y pulgar en medio de un temblor semejante al etílico y, lo besó en el aire. El sonido se dispersó y taladró el canal auditivo de Marta haciéndola estremecer—. Por esta, hija. Se lo juro que yo mismito voy y la meto en la cárcel. Porque no ha nacido el primero de la familia Fuentes que venga a manchar nuestro nombre.

Como un edificio a punto de ser demolido se sintió su hija. Abatida se dejó desvanecer en una de las sillas y posó de brazos cruzados sobre la mesa a llorar como nunca en toda su vida lo hizo. Lloró con tanto desespero que su madre tuvo que traer el paño amarillo de la cocina para secar los tapetes de bambú que reposaban sobre la mesa. Un chorro de mucosidad salía de sus fosas nasales, aun así, a su madre no le importó jalarla y echársela contra su propio pecho como si con ello quisiese doblegar la tristeza, la desesperación y el dolor. Sabía que su esposo podía ser áspero y duro, pero jamás lo creería capaz de condenar a su propia hija. Ella era su madre. La había parido. La amaba y aunque fuese culpable no sabría cómo castigarla en honor a la fallecida. No se imaginaba llevándola, ella misma, a la cárcel.

Capítulo 5

Las investigaciones continuaron durante dos semanas que resultaron muy extenuantes y aunque el inspector Atta desligó del caso a Marta una vez entregadas las pruebas del departamento informático, la sombra del misterio todavía cernía a su paso. El conjunto de lienzos no era más que arte. Premoniciones quizá. Ambas eran amigas muy íntimas, así que consideró común el hecho de que se convirtiese en vocera de los sueños de Gisela Navarrete a quien, definitivamente alguien hizo volar para siempre. El inspector Sayed Atta se mantuvo absorto en dos de las pinturas. Amante del arte al igual que de las armas podía interpretar obras con maestría tal como armar y desarmar su Pietro Beretta 92 Fs. Confiado en su destreza se hundió en el perfil de la personalidad del ser más susceptible y bajo sospecha en su investigación. No lograba comprender las razones por las que no podía sacarla de su mente. Empezó a creer que debía darse un descanso. Aceptar el año sabático del que tanto platicaban sus compañeros del departamento de investigaciones brincó a su mente. Descartó la posibilidad mientras se removía su mata de cabellos castaños, como si con ese acto pudiese sacudir sus pensamientos. No consideraba ético poner los ojos y sus hormonas en el trabajo. Debía darse un descanso. Para Sayed Atta la investigación es un campo sagrado que ninguna falta puede irrumpir. Una trinchera que debe cuidar de amigos y enemigos. Su trayectoria profesional no se lo permitía. Incorruptible. Honesto. Ordenado. «¡Necesitaba ordenar su vida!», se recriminó a sí mismo y le dio un mordisco a una pieza de sándwich que había preparado antes de salir. Algo le desagradó. «¡No debió prepararlo con tomate!», en su oficina las paredes parecían un horno adiabático. Con gestos de repugnancia se sacudió los restos del tomate agrio de los labios y deseó entonces un delicioso desayuno casero según sus tradiciones familiares, quizá un hummus con tahini, un tabulet o un Kibbe y no un desabrido sándwich casero. Recordó a Santiago, un viejo compañero de investigaciones que solía instarlo a comprometerse. Debía considerar casarse alguna vez. Sus padres se habían casado con todas las de la ley y recordaba la actitud cariñosa y comprensiva de su padre para con su madre hasta el último momento de su vida. La amó mucho. Tanto que llegó a tener envidia. Hubiese deseado tenerla con vida durante más tiempo. Ellos solían hablar en su idioma natal y Sayed ignoraba la conversación con un aparente desconocimiento del idioma. Disimulaba la perfección de su oralidad y escritura de lo que, en Chile, sería una lengua extranjera. En el fondo, su madre sabía sus habilidades en las artes lingüísticas de su hijo y se enorgullecía de ello, pero deseaba que viajara algún día a Palestina a comprometerse con una mujer ideal para él. Ese solía ser el tema de conversación entre sus padres. Sayed Atta, de carácter firme, se rehusaba a ello. No lo aceptaría. Los tiempos habían cambiado. Deseaba contar con alguien con quien reñirse bajo las sábanas, pero también fuera de ellas. Una mujer que lo instara a amarla, desearla, respetarla, pero sobre todo a ovacionarla. Una mujer, que para el inspector Sayed Atta fuera perfecta: una señora en la sociedad, y una compañera en todos los sentidos, en el hogar. A veces se preguntaba cómo sería Marta en la cama y se recriminaba la absurda posibilidad de poder tener algo con ella.

***

Día a día, Marta y su familia doblegaban a las miradas inquisidoras de los vecinos impertinentes y los desconocidos mal intencionados que buscaban deleite en el vacío de la investigación. En una ocasión un grupo de amigos de Julián la rodearon al salir de la facultad. Un par de ellos llevaban patinetas bajo los brazos, vestían pantalones jeans hasta la rodilla con flecos hechos a mano, piercing en la nariz y un mechón de pelo dorado sobre la mitad de la frente. Jóvenes con arrogantes miradas. La culpaban del suicidio de quien consideraban un amigo. Fue esa la primera vez en que Marta reconoció que la última visita de Julián la vinculaba, con razones, para tomar su decisión, incluso su padre se presentó, en una ocasión, en casa de los suyos para recriminarle una supuesta relación maldita que había acabado con su hijo. La culpaban de compartir a Julián con Gisela y ser esa una de los detonantes que desencadenarán ambas tragedias. Ella no supo qué hacer cuando uno de los dos jóvenes la hizo a un lado de la acera empujándola con las ruedas de la patineta y el grosor de la tabla. Intentó agilizar el paso, pero el grupo ahora de cuatro chicos la rodeaban. No había nadie alrededor. Asustada, observó uno a uno cada rostro. Herméticos, sin rasgos que denotasen emoción. Con facciones inescrutables y miradas frías. No reconoció a ninguno. Por sus prendas de marcas americanas y los accesorios en sus muñecas parecían chicos skater de familias adineradas. Desconcertada volvió en sí, se aferró a los libros que llevaba en brazos contra el pecho, giró la vista y pudo sentir el jalón de un mechón de su cabellera al instante en que quiso huir, mientras uno de ellos la retuvo del codo derecho.

No tenía fuerzas suficientes para zafarse de la raquítica mano de aquel joven y apenas entreabrió los labios con ademán de súplica cuando una voz grave se impuso e hizo retumbar palabras en sus oídos.

—¿Sucede algo con la señorita? —Sonó un eco de fondo.

La sonoridad viril y poderosa de esa voz detuvo cualquier intento. Jamás se alegró tanto de ver al arrogante y déspota inspector Sayed Atta Urra como en ese instante. Llevaba un llavero en la mano y unos lentes oscuros para el sol marca Rayban. Vestía un pantalón Levi’s de color azul que de nuevo combinaba magistralmente con una chaqueta azul oscura y corbata negra. No lograba entender cómo podía rebozar estilo con una mezcolanza entre lo formal y lo informal. Sus ojos plateados brillaban de una manera peculiar. Una vez más pudo verse en sus pupilas y sentir como la escudriñaba al punto de lograr intimidarla. Sentía como los vellos de la piel se erizaban y la sangre en sus venas ardía hasta acalorar el pabellón de sus orejas. Parpadeaba de más para sacudir de sí misma un atisbo de vergüenza.

El grupo de jóvenes se dispersó al instante. Subieron en sus skates, espantados, hasta perderse al ritmo serpenteante en uno de los recodos del boulevard.

—¿Estás bien? —quiso saber el inspector al guardar el llavero en un bolsillo de la chaqueta—. ¿No debería haber venido su padre por usted? —La mirada esquiva lo instó a aproximarse. Lucía deprimida y sus ojos hinchados junto a las pronunciadas ojeras delataban la tristeza que la embargaba. El inspector Atta sintió como su corazón latía presuroso y temió estar perdiendo los estribos. Molesto consigo mismo chasqueó los labios y en lugar de tomar la hermosa hebra de su cabellera tal como ansiaba o como su subconsciente se lo vislumbraba, la tomó de la muñeca de una de las manos para llevarla consigo, pero en respuesta, un fuerte tirón de parte de la joven se lo impidió. Ella clavó sus ojos en él y pudo sentir como lo carcomía con la mirada.

—¿Qué se ha creído usted? No tiene ningún derecho de tomarme de esa manera.

Desconcertado sacó el celular del bolsillo contrario de la chaqueta, miró la hora en la pantalla táctil con una resignación incómoda.

—Tengo entendido que tú padre te lleva y recoge de la universidad, ¿Qué paso hoy?

—¿Usted me está vigilando?

—No precisamente… ¡Diablos! —resopló resignado—. Formas parte de mi investigación. ¿Qué más puedo hacer?

En ese preciso instante, Marta se derrumbó y no pudo evitar llorar aferrando los libros a su pecho, cabizbaja y con los ojos cerrados. El inspector miró de un lado a otro, sigiloso, esperando no ser visto. ¿Qué diría la gente que los viese? ¿Parecería un novio celoso reclamando algo a su chica? Peor aún, un abusador de camino. Estaba acostumbrado a las denuncias de ese tipo. Respiró profundo. Se pasó la mano por el mentón con aire meditabundo hasta que sus sentimientos lo doblegaron y terminó rodeándola entre sus brazos. Con el mentón en la cabellera de la joven contemplaba el entorno como quien teme ser descubierto en un momento de quebranto, como si se avergonzase de abrazarla y aferrarla a su pecho. «¿No era eso la actitud de los débiles?¡Maldición, él no lo era! ¡Él es el inspector Atta, el de sangre árabe de la policía de investigaciones en Chile! ¿Cómo podía?»

Por un instante se sintió miserable, pero debía cambiar por completo de actitud. Debía mostrarse como quien es en realidad: el policía fuerte, gallardo.

—¡Cuántas veces le voy a decir que no tengo nada que ver con todo este desastre que está pasando! —espetó—. Déjeme en paz, por favor. Usted me está destruyendo. Por su culpa mi padre no confía en mí. Por su culpa mi madre llora todas las noches frente a las estampitas de santos y divinidades. Es su culpa que no crean en mí. Yo solo fui su amiga. Nada más. ¿Por qué me pasa todo esto? —Incrédula y abatida se dejó aferrar a su tórax e inhaló sin proponérselo mil veces el aroma a baño fresco que expelía su piel a punto de jadear —. ¿Por qué a mí? — le preguntó tres veces más mientras golpeteaba sus puños contra su pecho —. Hay millones de mujeres en el mundo, ¿por qué a mí me pasa todo esto? ¿Por qué asesinan a mi mejor amiga y me arrastran con ella? —Por un instante cerró los ojos sobre la rigidez masculina de su caja torácica y recordó a su tía Deyanira. Así debió sentirse cuando su vida cambió con el asesinato de su esposo en manos de su cuñado para despojarla de todos los cafetales.

—¿Qué querían esos chicos de ti? —quiso saber él estrujándola en sus brazos. Lentamente el calor de la cercanía acariciaba el contorno de la silueta, como el tacto de un músico que al ritmo de melodías sacude sus pensamientos.

—¡Qué diablos voy a saber! —espetó ella sin parpadear hasta que el calor fugaz en las mejillas le hizo consciente de lo hostil de su respuesta e instintiva declinó la mirada—. Solo sé qué no querían charlar y beber té—ironizó—. Desde que se mató Julián muchos llegan a mí para culparme. Sus primos. Sus amigos. Su padre. ¿Pero qué culpa tengo yo de sus pensamientos suicidas? ¿Qué tengo que ver en todo esto? —Su crisis de ansiedad y nervios excedió sus niveles e intentó zafarse del inspector Atta, pero sus brazos se lo impidieron. El forzarla a permanecer a su lado creó en él un estremecimiento doloroso en su ingle y por primera vez se hundió con deleite en la maceta de cabellos revueltos entre sus manos mientras le susurraba palabras de calma. Cuando por fin logró apaciguar su brío, la tomó de los hombros y sin quitarse las gafas oscuras de sol se vio en sus almendrados ojos.

—Calma, Marta. Calma. Te llevaré a casa.

Ella pareció entender y se dejó conducir por sus brazos hasta la camioneta Silverado que yacía estacionada en un costado de la vía.

En otra circunstancia no habría aceptado seguirlo, tampoco subirse en su camioneta, pero se sentía vulnerable, necesitaba compañía y su raciocinio solo la instó a obedecer. Estaba molesta consigo misma y deseaba contradecir toda norma impuesta. Sus padres la juzgarían por subirse al auto de un hombre. La excomulgarían o la mandaría a rezar tres rosarios y los mil «Jesuses» al pie de la cruz que colgaban de la puerta de la cocina. El inspector Atta se maldijo al volver a sentir esa dolorosa hincada de deseo que despertaba en él esa mujer que, en ese preciso momento lucía tan triste. Y en contra de su moral y principios, deseó tenerla entre sus brazos. Aprisa parpadeó y se dispuso a constatar su cinturón de seguridad completamente desabrochado y sin la mínima intención por parte de ella de ser puesto en su lugar, así que se inclinó, la rodeó mientras buscaba el broche y en ese momento le resultó inevitable sentir el calor que transmitía los poros de su piel. Era un vaho desquiciante que lo instaba a llevársela consigo a su departamento y no a su casa como debía ser. Quizá, ella así también lo deseó. Chasqueó los labios con la súplica de que así fuese.

—¿Está molesto tu padre contigo? —quiso saber mientras ponía sus libros entre ambos asientos.

—Sí. Él piensa que es mi culpa, todo por mi desobediencia.

—Un psicópata pudo haber asesinado a tu amiga. Tu padre debería ser más consciente del caso. No debería dejarte salir sola.

—¿Un psicópata? ¿Y qué tengo que ver con su muerte? ¿Primero me quiere incriminar y ahora me amedranta con un maldito desquiciado?

El inspector encendió el reproductor y sintonizó algo de música en la radio, Now and Forever de Air Supply parece ser su mejor opción y esto le hizo sonreír. Se ajustó el cinturón, encendió el motor, subió el vidrio tras el clic de seguridad de la portezuela y emprendieron camino. El ocaso empieza a llegar y sus lentes de sol se convirtieron en un estorbo que debe guindar del cuello de la camisa.

—Te invito a un helado.

Ella lo miró contrariada y se resignó contra el respaldo del asiento de cuero. Parpadeó para deshacerse de un par de lágrimas mientras alzaba los hombros, indiferente.

—¿Por qué no me invita a una cerveza? —lo sorprendió. Ella pareció disfrutar como el inspector levantó una de las arqueadas cejas.

Sin palabras la contempló, y sin descuidar la vía trató de entender las razones de su petición. Ella está molesta consigo misma, con la vida y se cree capaz de hacer hazañas nunca antes vividas.

—No creo que una cerveza sea saludable para ti—aconsejó con un par de muletillas con su mano sobre el volante.

—Estoy cansada de que los demás crean lo que está bien o mal para mí, inspector Atta.

El inspector sonrió. Se alegró al saber de qué fuese consciente de quién estaba a su lado.

—Señorita Marta, la invito a comerse un helado— enfatizó tras una profunda respiración—. Luego la llevó a su casa— sentenció.

—No quiero ir a mi casa—espetó.

—Bien. ¿A dónde quiere ir? —preguntó al estacionarse a un costado de la avenida.

—¿Usted es casado? —Arrancó ahora las gafas que colgaban del cuello y las sostuvo de una mano sobre el volante. No supo en qué momento las sacó del lugar de donde colgaban, pero lo había hecho y de repente ambos se quedaron impregnados uno en la mirada del otro. Pronto ella parpadeó y fijó la vista fuera de la ventanilla.

El inspector dio la vuelta en u y atravesó la ciudad, inmerso en un supremo silencio. El sur de la ciudad es diferente. La costa es elegante y el sabor de las decisiones empezaba a tomar un sentido diferente. Al estacionarse al fondo de un condominio ella fue quien descendió primero de la camioneta, luego se aguardó cruzada de brazos hasta que él bajase y juntos pudiesen emprender camino al interior del edificio. Una vez adentro, en sacro silencio, el inspector dio vuelta a cuanta cerradura se le atravesó, abriéndose paso. Pronto abordaron un ascensor privado que los condujo hasta el umbral de lo que sería el apartamento del inspector. Las áreas verdes iluminadas por el portal del recinto quedaban como tenues sombras bajo la penumbra.

Tras cruzar la puerta del departamento, el inspector Atta se despojó de la chaqueta formal y la colgó en el perchero junto al umbral recubierto por la alfombra de felpe que deslumbraba con un albayt alsaeid en letras blancas y cursivas que imaginé sería un trillado: «hogar dulce hogar». Él las leyó enfatizando su acento árabe, cabizbajo y pareció parpadear al instante en que zarandeó las llaves del manojo como un recordatorio de ser colgadas al igual que la chaqueta. En ese momento el inspector Atta comprendió el nivel de su locura. ¿La había llevado a su departamento? «¿¡Helado!? ¿Aún quedaba helado en el congelador?» —pensó molesto de nuevo consigo mismo. De repente se acordó de las cervezas y se encaminó a la nevera, la abrió y tuvo controversia entre servir el maldito helado que su subconsciente instaba a ofrecerle o la cerveza que la liberara del centenar de cargas espirituales, físicas y mentales que esa pobre mujer llevaba encima.

«No es menor de edad, es una chica madura, racional, así que no hay nada de malo en aceptar su invitación», pensó él mientras intentaba calmar su deseo con un trago largo de cerveza fría que bebió de forma egoísta frente a ella.

—¿Es casado?

—¿Te parece el departamento de un hombre casado?

—Supongo que me metí en la boca del lobo.

—Te gusta el peligro, ¿no es así?

Nerviosa, se acercó a la nevera y ella misma abrió la portezuela. Sonrió al constatar la presencia de helado y también de cerveza.

—Yo te ofrecí un helado —recordó él mientras señalaba con su bebida al interior del congelador.

—Yo le pedí una cerveza. —La sacó y pidió su ayuda para destaparla; se llevó la lata a los labios para vaciarla dentro de sí de un solo trago ante la mirada de asombro del inspector. Él se acercó a ella. Puso su dedo índice en su pequeña boca. La acarició creando en ella un escalofrío que no supo asociar a él o a los cinco grados de alcohol etílico que había impuesto a su cuerpo.

—¿Estás consciente de lo que has pedido? —preguntó el inspector mientras sus ojos escudriñaban los suyos, contemplando cada rasgo de su rostro canela clara y acariciando la suavidad de su cuello mientras deseaba saciar con su tacto el temblor de sus labios. Sus manos de hombre, grandes y cálidas apresaron el cuello femenino bajo su mirada trémula.

—Usted es un caballero. Solo me va a invitar una cerveza.

Y en ese instante su boca apresó la suya con una lentitud enfermiza que la calcinaba mientras sus ojos la devoraban. Buscó sus labios con el ápice de su lengua y ella cerró los ojos ahogada en un suspiro. Se aferró al pliegue de su camisa y ambos pudieron sentir los latidos del corazón uno del otro.

—Nunca he sido un caballero, Marta.

—Solo quiero una cerveza—murmuró tras sentir una mano sobre la tela de su pantalón que despertó en ella un monstruo indomable. Recordó a su amiga con sus consejos de cama y temió seguir adelante—. ¿Inspector…? —musitó.

—No soy casado y me muero por estar contigo —murmuró ahogado entre sus besos tras el cuello cálido y el enredo de su cabellera —. Dime que también lo deseas. Dilo por favor y juro por Dios que no me detendré.

«Ha llegado el momento de actualizar el software entre mis piernas», se dijo a sí misma con altivez.

—Sí—apresó la barbilla lampiña en sus manos delgadas, plantó un beso tibio e ingenuo en ella y una caricia con sus labios mientras su respiración entrecortada parecía flama de soplete en ella— Sí quiero, inspector Atta.

Aquella confesión retumbó feroz en sus tímpanos y como si se tratase de un desinhibidor, cayó de bruces al Dios de la lujuria.

Él demostró un frenesí y maestría única al desnudarla como si lo hubiese hecho infinidad de veces, una facilidad que la sorprendió mientras tímida trataba de ocultar la redondez de sus senos y la voluptuosidad de su cuerpo que cedía indefenso a la imponente rigidez de su miembro varonil que en ningún momento se detuvo a contemplar la docilidad de sus partes. Solo abrió los ojos acerados al hundirse en ella y sentir una punzada en su miembro, mientras Marta sacudía un par de lágrimas que rodaban por su sien luego de amordazar un grito entre sus labios. Él lo sabía. Sabía de su impericia en las sábanas, pero tal era su deseo que solo pensó en poseerla y eso, acababa de hacer. Hacerla suya en la única manera que sabía. Su embestida cedió para darle paso a suaves y rítmicos movimientos sobre su cuerpo. Un cuerpo que cedía generoso a cada caricia, emergiendo de sus poros gemidos de placer mientras sus mejillas hervían de pudor. Sus ojos grises se dilataron con cada comisura de sus labios, con sus parpados caídos, con el temblor de un cuerpo ante sus besos. Por un instante estrechó sus manos hasta enredar sus dedos en ella como si quisiese infundirle calor y calma. Con su dedo índice acarició el contorno de su rostro, lucía suave como los pétalos de una rosa y por primera vez, al verse de nuevo en sus ojos, temió dañarla. No recordó haber sentido, antes de ella, remordimiento alguna vez, especialmente bajo las sábanas. Parpadeó y luego sus palabras sonaron débiles. Un nudo en su garganta hizo que la sensual manzana de Adán vibrara y por un instante sus pupilas negras se fijaron en él. Ella contemplaba el movimiento lerdo en su garganta y él pudo grabar el arco poblado de sus cejas y las pestañas largas al contorno de los almendrados ojos que le enamoraron desde el primer instante en que cruzó su oficina en la comisaria. De nuevo la sintió estremecerse bajo las sábanas y como parte de su descontrol hormonal masculino sus labios esbozaron una sonrisa que hizo resplandecer sus pupilas.

—Debiste aceptar mi helado— susurró y volvió a besarla sin desistir de sus movimientos sobre sus contorneadas piernas. Se concentró en la aureola de sus pechos. Expresó un claro «¡Dios mío!» como si suplicase piedad y se hundió en ellos arrancando gemidos de placer y deleite en su cuerpo de mujer.

No era hombre de desistir. Estaba en su departamento, desnuda, con cervezas y le apetecía no llevarla a casa esa noche. ¡Se estaba volviendo loco!

***

«Ambos descansábamos entre las sábanas. Durante el invierno la noche llega aprisa, así que una parte de mí temió al observar la penumbra tras las persianas de la habitación y la otra se aferró a las sábanas que cubría mi cintura desnuda de la mujer en la que acababa de convertirme. Por alguna razón espiritual, el sexo no resultó ser como decía mi fallecida amiga, Gisela. Me hubiese gustado que estuviera viva para preguntarle qué había hecho mal. No sentí nada delirante como cuando decía mi amiga que bebía cerveza alemana. A ella le encantaba tomarlas bien frías, la verdad no podía reconocer ningún sabor delicioso en ellas, ni antes cuando ella me instaba a beber, ni anoche cuando me bebí una lata completa. Todavía podía sentir los labios del inspector Atta Sayed. No sé por qué no lo eché fuera de mí, quizá mi orgullo no me permitía doblegar a la templanza que de un día para otro había adquirido… A veces las personas actuamos sin pensar y yo lo había hecho.

» Estaba absorta en sus pensamientos cuándo él se percató de que no dormía. Debió notar sus ojos vítreos; no se dio cuenta de la existencia del amplio espejo que rodeaba un lateral de la cama en un estilo moderno que de no haber sido por la penumbra debió ser bastante erótico. ¡Debí ser más descarada! … Estaba molesta y no sabía las razones exactas. Era la primera vez que pensaba con obscenidad. Traté de hacer silencio. No quería que me viera llorar o que escuchara cómo estrujaba los pliegues de mis labios para amordazar un gimoteo impertinente. Sentí como aplastaba el pabellón de mis orejas sobre la mullida almohada e hice una plataforma con mis palmas para ellas. ¡Gisela me mintió! Acostarse con un hombre no liberaba cargas y tampoco reconfortaba, por el contrario, sentía como si estuviese arrastrando mi cuerpo a través de un camino de tierra. No me puedo negar a mí misma, que ese cuerpo pesado que estaba tras de mí y que se aferraba a mi silueta mientras caían sus parpados, despertaba en mí un estremecimiento único, pero el calor emanado desde sus poros quemaba al punto de lacerar mi piel. Estaba contrariada. No reconocí si estaba allí bajo los brazos del inspector Atta por enojo conmigo misma, por venganza contra la vida o porque algo en él me atrapaba. Quizá pudiese acusarlo ante la ley por haberme hecho suya». Una parte de ella protestó ante la idea. Sería la venganza o el desquite perfecto, pero lo descartó de inmediato. No pretendía destruirse aún más. Resultaba suficiente todas las acusaciones falsas en su contra como para exponer también su intimidad al escarnio público.

«Acababa de parpadear cuando él removió con sutileza las hebras de mi cuello. No estaba acostumbrada a ser besada. Y el inspector Atta sembraba con cada uno de sus besos una ternura que, hasta entonces, me era desconocida. Por un momento quise aferrarme a él y sentirme segura. Afirmarle mi inocencia y demostrarle con mi mirada mi incapacidad para hacer daño. ¡Por Dios!, si ni siquiera pude matar la horrorosa araña de rincón que brincó sobre la cabeza de mamá el día en que nos mudamos por primera vez a Antofagasta. Por suerte, no paso a mayores y la ágil especie se ocultó de nuevo, hasta que el servicio de fumigación se deshizo de ella. Dentro de mí quería demostrarle mi torpeza para hacer el mal y más aún a mi mejor amiga. No podía asimilar el hecho de ser considerada una sospechosa de un crimen tan atroz y especialmente ante esos ojos grises tan hermosos… Algo en ese hombre me atraía, pero esa atracción física se reñía cuán principio físico de la tercera ley de Newton, con una reacción en su contra. Lamenté haberme ido a su cama con tanta facilidad. Si mi padre lo supiese, me cuelga. Estoy segura que él no se convencería de mi decencia. Esta noche me había convertido en una persona non grata para él y para colmo de males sin recompensa. Supongo que debo conformarme con lo que sus manos me hicieron sentir, especialmente cuando acarició mi bajo vientre. Me avergonzó mucho descubrir que su dedo índice se abría paso entre mis piernas. Lo escuché gemir y pude ver sus labios sonreír mientras en tan íntimo contacto mordisqueaba mi labio inferior. Preferí cerrar los ojos a ceder al ímpetu de su mirada. Me arrancó un gemido que de nuevo amordazó con su boca. Para mí todo era nuevo. El ápice de su lengua quemaba por donde pasaba. El cuello. El pabellón de mi oreja. Mi clavícula y mis senos redondos. Nunca antes había tenido sexo y no pude resistirme a tantas sensaciones. Tuve que enroscarme como una oruga bajo las sábanas para evadir el estremecimiento que el tibio contacto de las comisuras de sus labios, sembraban en mí al tocarme».

—¿Cómo te sientes, Marta? —susurró él en el contorno del pabellón de su oreja para terminar delineando su cadera con la yema del dedo índice. Ella podía sentir la daga de su masculinidad. Una erección prominente que imaginó podría competir con la de Julián. No supo cómo pudo permitirse tal comparación después de reconocer el pánico que se habría sembrado en ella desde la tarde en que fue testigo del encuentro entre su amiga y él. Su nariz emitió un sonido del que se avergonzó e intentó disimular frotándola con el dorso de su mano. Sintió su brazo sobre su hombro, serpenteó en busca de asirse de su mano y la cual apresó al hallarla. No pudo impedir que la apretase. Suave. Posesivo. Sintió cómo aspiró con deleite las feromonas que escapaban de su cuello o de la articulación esternal de su clavícula o de la concavidad de sus pechos —. Debo decirte que deseé hacerte mía desde que te vi — murmuró y ella pudo sentir un vaho tibio de su boca mezclado con la deliciosa fragancia de su perfume de Paco Rabanne. Había aprendido a reconocer fragancias, no solo con la colección de su padre si no con su fallecida amiga Gisela. Solía tener debilidad por los perfumes costosos—. No es nada profesional. Lo sé. —Y volvió a inhalar esta vez, su cabellera e imaginó que cerró los ojos porque se aferró de nuevo a su cuerpo y su mano trepó sobre su pecho desnudo bajo la transparencia de una sábana blanca. Ella se preguntó, a sí misma, el por qué la habitación estaba tan cálida y de repente levantó la vista. El calentador eléctrico empotrado tras un marco de una réplica de algún pintor francés cambiando de luces junto a la escala térmica internacional respondió a su trivial inquietud. Deseó tener uno igual en casa. Quizá si en Temuco lo hubiese tenido jamás hubiese llegado al norte, no hubiese conocido a su mejor amiga, ella quizá, no hubiese muerto y Marta no estaría en una cama con un inspector de policía.

—Los hombres siempre desean eso—murmuró.

Se estaba haciendo frecuente en ella expresar ideas sin meditar. Al escuchar la claridad de sus palabras, él no puedo evitar la suspicacia. Se dio por enterada cuando su cambio de posición lo hizo apoyarse de uno de sus codos. Respiró profundo. La cama se hundió unos milímetros, lo suficiente para crear brechas entre ambos. Él la observó pensativo, sonrió irónico, como si se burlase de él mismo. La joven palmeó sus mejillas acaloradas sin poder justificar su impertinencia. «¿Por qué lo había hecho? ¿Por qué me había metido en su cama tan fácilmente?», se reprochó a sí misma.

—¿Has hecho esto antes? —Su pregunta fue tan directa y fría que la desconcentró. Por momento no supo qué hacer. ¿Golpearlo? Después de todo bastaba con levantar una mano. ¿Levantarse y marcharse? Debió cavilar un poco antes de ponerse de pie. Sacudió las sábanas y se enrolló por completo en ella para ponerse de pie. No conforme, él, como típico detective, prosiguió con su interrogatorio—. Ya sé que no habías tenido sexo antes, pero, ¿habías intimado de otras formas? —En ese instante se puso también de pie para tomarla de un brazo y asirla contra su cuerpo como si quisiera hallar respuestas con el calor de aquella piel.

Boquiabierta le quitó la mirada de encima. Tanteó el piso. Sus pies se toparon con la suavidad de una alfombra de felpe y en ese instante no pudo evitar gimotear. Terminó ahogada, un gemido que pronto se transformó en grito.

—¡Déjeme en paz! ¿Dónde están mis zapatos? ¡Mi ropa! —Se agitó incómoda mientras luchaba por no perder la sábana que ocultaba su desnudez, hasta que los mismos brazos que minutos antes la apresaron, la retuvieron de nuevo. Estaba desconcertada. Ese hombre le hacía perder la calma.

—Creo que debes quedarte está noche conmigo. Anda. Hablemos…Fui un imbécil al preguntar lo que pregunté… Sé la respuesta con solo mirarme en tus ojos.

Marta se pasó las manos por la cabellera. Los dedos delgados temblaban.

—Mi padre debe estar buscándome.

—Eres adulta. Tienes derecho a dormir fuera.

—Usted no entiende. No soy como las demás chicas. ¡Claro! Reconozco que soy una estúpida al haberme acostado con usted, eso me saca del promedio general, pero…Discúlpeme. No soy la chica que usted cree que soy. No sé por qué lo hice. Si mi padre lo descubre, le aseguro que usted tendrá que investigar un nuevo homicidio— espetó.

El inspector Atta tuvo que sonreír ante lo que escuchaba, pero al fijar la mirada en ella, comprendió la profundidad de sus temores, así que se puso de pie para recuperar su atuendo y el de Marta. Debían vestirse de nuevo y emprender camino hasta el domicilio de la familia Fuentes.

—Te llevaré a casa —resolvió sopesando los libros de Marta antes de entregárselos.

Lo enfatizó de tal forma que la hizo sentir segura y por primera vez le gustó sentirse así. Protegida y en compañía de un hombre que le ofreciese su calor.

De regreso a casa ambos mantuvieron un rotundo silencio incapaz de diezmar la severidad de los pensamientos que a cada uno de ellos destruía.

—¿Qué le diré a mis padres?

—¿Te parece si les dices la verdad? — comentó con intenciones de arrancarle una sonrisa. En lugar de ello gruñó de mala forma para terminar apoyando el codo en el marco de la portezuela, mientras reclinaba su carrillera en el cristal. No resultó necesario escudriñar en ella para percatarse de que estaba llorando. Él parpadeó con la vista fija al frente. Lo menos que deseaba era verse envuelto en un accidente vial. ¡Sería el colmo! No pudo evitar sentirse culpable de aquellas lágrimas. «¡Qué Diablos había hecho! Me llevé a mi cama a la caída de la mata que está bajo investigación de todo el departamento de homicidios. Solo falta que el equipo forense quiera hacerle una prueba de agresión sexual y el único maldito semen que aparezca sea el mío. ¡¿Pero por qué diablo querrían hacerle a ella una prueba de agresión sexual?!» Molesto consigo mismo se sacudió la melena en un intento por deshacerse de ideas absurdas. Carraspeó y hasta habló forzando sus cuerdas vocales. Se ajustó el cuello de la camisa sin corbata observando su estado en el espejo retrovisor. Tuvo que inclinarlo unos grados hacia él, luego lo volvió a su lugar inicial—. Le diré que te invité a salir. Me haré cargo —terminó afirmando sin soltar el contorno del volante.

Ella volvió la vista hacía él y el brillo inocente de aquellos ojos le hizo sacudir las entrañas. Sintió escalofríos en las vísceras y recordó la forma en la que Santiago Nasar, su personaje favorito de Gabriel García Márquez, sostuvo sus vísceras antes de desplomarse. Se preguntó a sí mismo: «¿Qué tenía esa Marta Fuentes para remover su conciencia?». No recuerda haberse sentido culpable por llevarse a alguna chica a la cama. Bueno, realmente era la primera «virgen» en sentido figurado con la que se había acostado. Se maldijo en árabe por sus acciones. Sabía que ella también se sentía confundida y no deseaba ser el culpable de un suicidio más. ¡Faltaba más! Con el homicidio de Gisela y el suicidio del Julián le bastaba para dar de comer a las ratas de tanto papel sobre su escritorio, en estantes y en los viejos archivadores en donde realmente, nada permanecía archivado.

—Gracias. Sinceramente no suelo mentir, pero hoy necesito hacerlo.

—¿Por cuánto tiempo les mentirás? —quiso saber. En el fondo él no deseaba darle largas al asunto. Esa noche sin darse cuenta cómo, había apostado por ella y estaba dispuesto a llevársela a la cama de nuevo, una y otra vez, hasta convencerla de que se convirtiera en su compañera por el resto de su vida, después de todo estaba cansado de las relaciones fortuitas y llenas de interés. Recordó el consejo de su fallecido abuelo de conservar a su lado la mujer que decidiese aprender con él no solo placeres, sino la vida misma y reconoció que quería a esa mujer a su lado—. Mientras más largo es el viaje, más aumentan las mentiras. Debes tener cuidado de ello —enfatizó.

La avenida Salvador Allende los conectaría pronto a la avenida Rendic cuando su teléfono celular sonó estruendosamente. El peculiar timbre era el de las llamadas del funcionario Martin. Nunca significó buenas noticias y en esa ocasión no fue la excepción.

De inmediato, viró en u al momento en que accionaba las luces que parpadeaban entre tonos naranjas y rojizos sobre la cabina de la camioneta. Una bulliciosa sirena alertaba a los vehículos que transitaban a esas horas de la noche escapando de la arrolladora velocidad.

—Lamento tener que demorar un poco tu regreso, pequeña Marta —dijo tras guiñarle un ojo—. Un guía de caminos no puede mentir a los suyos, así que sujeta tu cinturón.

Ella no se inmutó, resignada contra el respaldo del asiento, tratando de comprender su última frase. Se aferró al broche del cinturón de seguridad como si temiese que en cualquier momento la fuerza centrífuga del auto la proyectase al exterior. Él movía las palancas de velocidad, y maniobraba el acelerador y el freno en cada esquina, por suerte o milagro, el tráfico vehicular había diezmado y podía comerse los semáforos a altas velocidades. Ella no quiso imaginar lo que pudiese ocurrirles si alguien los impactase en carretera.

El ruido de las sirenas despertó la ciudad camino al muelle histórico de Antofagasta en donde una comitiva del departamento de investigaciones había acordonado los alrededores. La noche se mostraba densa y muy oscura. Solo resplandecían las luces de los autos de servicio policial y los que aún transitaban a esas horas de la noche. Al llegar el inspector Atta, se estacionó detrás de una camioneta forense que acababa de abrir la portezuela trasera de par en par para descender de ella un par de funcionarios vestidos de pies a cabeza con un reluciente traje blanco de aspecto sintético que presumía de asepsia total. Marta se petrificó al ver una camilla forense dispuesta a ser usada.

—No bajes de la camioneta por ningún motivo —le ordenó.

Marta continuaba absorta en la portezuela explayada a su frente con los reflejos de luces naranjas, rojas, azules y amarillas al contraste del blanco en torno a la insignia de la policía de investigación.

—No quiero que bajes de la camioneta por ningún motivo. ¿Está claro, Marta? —repitió con el ceño fruncido. Se mostró tan adusto que lo desconoció. Ese hombre que le ordenaba no descender mientras la señalaba con el dedo índice que mucho antes había explorado su intimidad e instado la humedad de sus cavidades, no era el mismo. Parpadeó para recobrar su propia conciencia y poder domesticar su agotado raciocinio. ¡Estaba completamente loca! ¿Cómo pudo entregarse al primer idiota que se asomaba a su vida? Se mordió la lengua. Los labios. Sí. Estuvo a punto de maldecirse. Toda su vida se había vuelto una mierda desde que su amiga había sido asesinada. La culpó por no ser precavida. Por querer volar como cualquier ilusa golondrina como si la vida no estuviera repleta de telarañas o redes eléctricas donde quedar pegada. La culpó de haberle contado tanto y a la vez tan poco. Realmente ella se sintió culpable. Una verdadera amiga no se aleja sin razones. Molesta con su propio destino. Se bajó de la camioneta tan pronto lo vio desaparecer tras las luces naranjas y el cordón de restricción peatonal. Se encaminó rumbo al museo de Antofagasta. Atravesó las dos vías, la isla y luego la vía del tren. Sabía que el edificio de la Policía de Investigación estaba cerca. Convencida, apresuró la marcha y se abrió paso justo al paseo compartido entre la sede de investigaciones y el registro civil de la ciudad. A esa hora de la noche, ¿quién la buscaría? y más aún cuando se concentraban en el levantamiento de un cadáver. «Otro desmembramiento» fue lo único que alcanzó a escuchar desde la transmisión de la radio activa en la camioneta. Se le erizó la piel de solo recordarlo. Metió las manos en los bolsillos de su pantalón jeans azul y lamentó no llevar puesto su abrigo. Antofagasta solía ser de noches frías y cielos despejados con excepción de esa noche. La niebla se hacía cada vez más densa y el hálito frágil de su respiración apenas se dibujaba en el espacio por la proyección de la tenue luz de los faroles de los postes de alumbrado público. Atravesó el cruce peatonal de un semáforo en desuso y su calzado se hundió en una de las grietas del suelo. La diagonal del área verde en el registro civil estaba cerrada así que le tocó doblar en el siguiente recodo. Dudó entre seguir hasta la próxima esquina en la calle Washington o atravesar la solitaria vereda y pasar frente al vigilado edificio de la policía de investigaciones. La soledad se respiraba y pesaba cuando se cargaba a cuestas. Marta aceleró el paso. Miraba de vez en cuando tras su espalda, suspiraba y volvía la vista al frente. ¡Estaba loca! «Acaban de encontrar el cadáver de una mujer en pleno muelle. El asesino puede estar cerca». Pensó en regresar. Una sombra se escudriñaba entre los laterales del recodo al final del paseo. Espaldas anchas y de atuendo oscuro. Se detuvo y volvió a mirar detrás de si. Al final del paseo la luz empezó a diezmar, incluso uno de los faroles fotosensibles titiló un par de veces, oscurecía y encendía su entorno. Amenazaba con apagarse por completo. Había recorrido unos quinientos metros y se sintió desamparada. Su calzado retumbó en el vacío nocturno. Retrocedió al ver la silueta de una mano extendida con lo que en medio de la noche le pareció un arma. Puede que estuviese equivocada. Quizá alguien llamaba un taxi a mitad de la noche. Respiró hondo y afinó la vista para escudriñar la luz encendida de lo que deseó suponer era un móvil. Sí, eso. El teléfono de un hombre llamando un Uber. Sí. Era eso. ¿Por qué debía imaginar otra cosa? ...A su amiga la habían secuestrado, violado y descuartizado. Su piel se heló al recordar la forma en que hallaron sus partes esparcidas por la vera de la playa y su lucidez volvió a ella. Debía regresar a la camioneta del único hombre con quien podría mantenerse con vida. «Vida en el buen sentido de la palabra». Dio un paso atrás. La sombra giró y vino tras ella. Su corazón se sacudió de una forma descomunal. Jamás había recibido sobresalto semejante. Helada en toda su expresión giró sobre sus talones hasta estrellarse contra el cuerpo macizo de un hombre alto que la aferraba los brazos. Un grito suyo se dispersó en un feroz alarido en medio de la penumbra. Un perro ladró. Luego una docena de ellos. Estaban cerca de la estación del ferrocarril y los canes eran los principales guardianes. Marta se llevó la mano a los ojos tras verlo a él. Sus ojos de acero la contemplaban de forma enigmática y tras el susto vivido se desmayó en los brazos de aquel hombre. Su compañero corrió hasta su lado. Se hizo visible a pocos metros y desde su distancia resplandecía el brillo de la pantalla táctil.

—¡Esta no es mi noche! —murmuró al cargarla. Le entregó las llaves de la camioneta al asistente de su oficina, un mozuelo esbirro de cabello rojizo y pecas abundantes en su nariz con una gabardina que doblaba su corpulencia. Le decían el amigo de Harry Potter por su parecido. En una ocasión hasta le obsequiaron una vara que simulaba la de un mago. El chico recibió el manojo de llaves y corrió hasta la vía principal y minutos después se estacionó frente al boulevard. Había conducido en reversa y los neumáticos expelían un picante olor a caucho quemado. «No puede ir mejor», se dijo para sí mismo al subirla al asiento del copiloto. Le dio una palmada en el hombro de agradecimiento al muchacho y le pidió mantenerlo al tanto de las pruebas. Las experticias eran relevantes. Confiaba en el chico. Se despidió y se subió a la camioneta y la condujo con pericia, está vez en el sentido de la vía norte. Ella todavía estaba desmayada. Su cabeza reposaba sobre su hombro como si estuviese en un profundo sueño. Él la sostuvo al momento en que conducía y se esforzaba en inclinarse hacia ella para mantener su descanso. Condujo lo más lejos posible del lugar de los hechos. Deseaba hacerla volver en sí. Se estacionó y palmeó sutil y pausado sus mejillas. Si la iba a llevar a casa no podía presentarla en ese estado.

Una, dos, tres suaves palmadas. Por un momento se quedó absorto contemplando las comisuras de sus labios, escudriñaba el contorno hermoso de sus ojos, sus arqueadas cejas y frondosas pestañas, la sedosa piel de sus mejillas canela. Respiró hondo. Reconoció la belleza en ella y lamentó que se tratase de una sospechosa. Chasqueó los labios y se dispuso a hacerla reaccionar. Poco a poco despertó y al abrir sus ojos por completos, su euforia fue tal que las pupilas resplandecieron al prenderse de su cuello. El inspector Atta no tuvo más que aferrarse a esa piel suave que buscaba en él, calor y protección sin imaginar su errada elección.

—Te dije que no bajarás de la camioneta.

—No quería permanecer allí.

—Tus padres tienen razón. Eres una cabra loca y desobediente.

Capítulo 6

Sus padres iban de un lado a otro, como un jaguar en jaula. Desesperados, sin saber qué hacer. Con la imaginación tomada a garrotes luego de escuchar las calles inmersas en el bullicio de las sirenas y de ese olor a muerte que últimamente arrastraba la noche.

Afuera, una camioneta se estacionó. Su madre levantó el viso de la cortina y al ver al inspector Atta bajar de ella se santiguó. Buscó a su esposo con la mirada y de repente sintió un frío que calaba sus pies. El cristalino de sus ojos brilló. Tras el inspector venía la joven. Lucía pálida y culparon al frío nocturno. Ambos padres saltaron para abrazarla tan pronto estuvo en el umbral de la casa. Palparon su cara, el cabello en donde horas antes había sembrado besos de hombre, las manos suaves que acariciaron sus pectorales y que deseaba no soltar jamás. Sus padres estaban tan contentos de recibirla que ni siquiera reclamaron la ausencia, por el contrario, la bañaron de bendiciones y promesas que de seguro tendrían que cumplir. Su madre la besó una y otra vez en la cabellera y se aferró a ella a pesar del silencio. Su cuerpo esquivo la delataba. Marta actuaba diferente.

—Disculpe la demora. Fue mi culpa el no haberla traído a tiempo a casa. Estaba a punto de hacerlo, pero un fuerte contratiempo me obligó a desviar la ruta…—El inspector Atta reconoció que mentir no se le daba muy bien. Se llevó la mano al mentón en más de una ocasión, pero sus padres estaban tan agradecidos de verla de regreso que omitieron cualquier reclamo. Su madre no había hecho otra cosa que pensar en que alguien le hiciese daño a su pequeña hija. Diminutivo que al mencionarlo la hizo ruborizarse. La Marta de sus padres esa tarde había dejado de ser niña. Un salto brusco a la adultez. Como las serpientes, estaba mudando su piel. Solo deseaba que su alma no se impregnara de veneno. Ese veneno que a veces deja la madurez ante las batallas perdidas.

—Encontramos otra víctima—acotó el inspector como quien desea concentrar toda la atención. La cacha de su pistola, una Beretta 92 FS se dejó ver tras la cintura de su pantalón y una visión aterró a la madre.

—¿Nuestra hija estuvo en peligro? —quiso saber.

—No, no, en absoluto. Siempre estuvo bajo mi protección. —No pudo evitar mirarse en sus ojos y deseó abrazarla de nuevo. Sabía que necesitaba calor—. Una víctima con indicios del mismo homicida de su amiga Gisela.

La señora tuvo que reclinarse en su esposo al imaginar lo que le habrían hecho a esa pobre muchacha. Se llevó las manos arrugadas a la boca y la comisura de sus labios se empinó en una maceta de líneas de expresión. Lloró compungida mientras su esposo se aferró a sus redondos hombros. Le daba palmadas por breves espacios de tiempo como quien suplica calma.

—Anda mujer, no vivamos en el pasado. Todo está bien. Todo va a estar bien. —Su mujer ignoró las palabras de su esposo con semblante incrédulo. Solo parpadeó elevando la vista a alguna divinidad que levitara ante sus ojos.

—¡Gracias a Dios está bien! Gracias inspector por traernos a la Martica—expresó la doña con la mano en el pecho. El inspector Atta fijo la vista en sus gestos y movimientos mientras analizaba el lenguaje corporal de ambos. Algo en el padre sembraba suspicacia en él. Como si ocultase algo y ella lo supiese, pero estuviese obligada a callar, pero, ¿qué podría ser? ¿Qué podría ocultar un padre a su hija en una situación como la suya?

—No sabría qué hacer si algo le pasase—dijo su padre apesadumbrado.

En ese momento el inspector Atta reconoció para sí mismo que él tampoco sabría qué hacer si esa mujer le faltase en la vida. ¡Estaba perdido! Ya era demasiado tarde. «¡Una maldita medusa de Caravaggio se personificaba en ella y estaba a punto de ser destruido! Se había mirado muchas veces en sus encantadores ojos. Era demasiado tarde. Le era imposible escapar de su hechizo».

***

Mientras tanto, en el departamento forense, se reunían el regio Martin con el mozuelo Ronald junto a algunos funcionarios del alto mando.

—¿Qué hacía Atta con esa cabra a estas horas de la noche?

—Por favor, inspector Martin —espetó, pero al instante se retractó. No era forma de dirigirse a un superior. Un ligero carraspeo disimuló el tono usado mientras se frotaba la capa delgada de vellos rojizos sobre su nuca—. ¿Qué cree usted, inspector?

—Este Atta no respeta linderos. Y eso que afirmó no ser ludópata. Esta noche se las ha jugado todas. Bueno, por lo menos tiene la certeza de que la Marta Fuentes no es la homicida en este nuevo caso. —Palmeó el hombro del mozuelo y se dispuso a tomar nota de los archivos mientras observaba como el personal de medicina forense trasladaba el cuerpo al interior del recinto.

—El cadáver corresponde a una fémina de veintitrés años. Tiene una data de muerte de siete horas.

—El asesino debe estar por los alrededores. Ronald, que inicien operativo de rastreo por todo el perímetro de la ciudad y que se active una alerta en toda la región norteña— ordenó el inspector Martín—. Fue amordazada con una bufanda, pero no es la causa de la defunción, ¿o sí?

—Sabes que toma tiempo realizar una evaluación total del cadáver, pero por la forma en que fue desmembrada puedo intuir que se trata de más de un homicida. El peritaje brinda indicio de un asalto sexual, pero toma tiempo emitir un resultado. Te llamaré a ti o al inspector Atta en cuanto los tenga.

***

«Me sentí diferente. Mi mamá acababa de meterme a la cama y me arropó como cuando era una niña. Me sentí traicionera. Esta noche había despertado en mí una nueva persona. Me asusté. Sí, porque no me reconocí. Mi amiga siempre me decía que el día que me acostara con un hombre iba a volar hacia las estrellas. De nuevo se equivocó. Quizá… sí él estuviese aún a mi lado, todo sería diferente».

Esa noche Marta no pudo conciliar el sueño. Dio un centenar de vueltas bajo los pesados edredones. El frío desapareció e incluso empezó a sudar. A mitad de la noche se levantó de la cama exaltada al percibir la presencia extraña de alguien en su habitación, pero, ¿quién podría estar allí, a mitad de la noche? Desde su cama podía ver a través de los cristales las sombras amorfas de la enramada de flores, sembradas por su madre con la intención de que treparan hasta el tejado y que había sido en vano pues apenas doblaban la mitad del marco de la ventana y caía como sombras de jorobados a mitad de la noche; pero en ese momento no fue así. La sombra encorvada dobló la altura y se deslizó aprisa de un lado a otro como si se corriera una cortina. Marta se exaltó. Sentada en su cama vio por segunda vez la misma sombra surcar el vacío nocturno tras la ventana. Sus pupilas iban de un lado a otro. Su piel helada sudaba grandes hileras y al fondo de la habitación solo retumbaba el tic tac ahogado en la madera del viejo reloj de cuerdas. La bocina de un auto se escuchó a lo lejos y tras ella el roce de los neumáticos de algunos vehículos a alta velocidad. Giró la vista a la puerta y una hilera de luz bajo la rendija delataba a uno de sus padres o quizá a ambos deambulando por la casa. Reconoció el zas zas de las pantuflas chinas de su papá y quiso salir hacía él, pero su pulsó acelerado le falló y con ello sus articulaciones. No pudo ponerse de pie. De nuevo la extraña sombra cruzó la ventana y tras ella el brillo incandescente de los faroles de un auto se agolpó sobre ella.

La luz incandescente cada vez estaba más cerca, junto al ruido estruendoso de un motor viejo. Solo cuando Marta vio el contorno de una carrocería mecánica irrumpiendo el marco de la ventana de su habitación, las partículas de polvo saltando por todos lados y el estruendo de un motor, fue cuando reaccionó para dar un salto fuera de la cama, abrir la puerta y salir del lugar. La pared de la habitación fue insuficiente al brío de aquella máquina porque luego de desplomarla y quedar incrustada entre la fachada y un armario, el acelerador gritaba a profundidad con ansias destructivas. No lo podía creer. Su padre corrió a tomarla de un brazo y la arrastró al piso superior de la casa en donde dormía su madre. Desde la parte superior de la escalera podían ver el brazo ensangrentado de un hombre que colgaba desde la portezuela del conductor. La bombilla de luz blanca permitió ver el rostro de un hombre perforado por la bala de alguna arma.

Su padre la hundió en su pecho para evitar que mirara el horroroso episodio, pero fue demasiado tarde.

—¡Hay alguien afuera, papá! ¡Hay alguien más! ¡Yo lo vi! — gritó histérica logrando atraer la atención de su padre quien sin pensarlo fue en busca de su mujer y una vieja pistola que conservaba desde su llegada al sur de Chile, en donde solía ir a cazar. Revisó las municiones. Cruzó un dedo en sus labios pidiendo silencio para luego dar indicaciones de salida. Marta y su madre se tomaron de la mano, escoltadas por su padre. Atrás el ruido del motor continuaba demostrando una aceleración en un movimiento frustrado por una pared.

—¡El celular! ¿Dónde lo tienes mamá? —quiso saber en medio de susurros, pero la asustada anciana solo negó con la cabeza—. Debo llamar a la policía. Al inspector Atta.

—¡Maldito sea ese inspector y todas estas desgracias! Hubiera deseado chupar frío en la Araucanía antes de estar pasando por todo este infierno— vociferó su padre mientras hacía rechinar sus dientes de enojo al unísono de los puños cerrados contra la pared que lo flanqueaba. Marta se zafó de su brazo y emprendió camino hasta la cocina. Logró arrastrarse entre las paredes y las cortinas revueltas. Buscó con la mirada el lugar donde su madre solía dejar el móvil. La mesa junto al lavavajillas, cerca del mueble aéreo, justo allí, donde solo con meter la mano bien adentro lo pudiese hallar. No dudo en hundir la mano en la repisa y al traerlo consigo lo aferró contra su pecho. El móvil conservaba una tenue luminiscencia. «¿Cuál es el número?,9-9-73-4-5…No. ¡9-9- 73-4-6! ¿Cuál es su número, inspector? Debí memorizar los dígitos de la maldita tarjeta». Se reprochó a sí misma. Parpadeó para volver en sí. Debía regresar con sus padres, y al hacerlo fue su padre quien se lo arrebató de las manos y finalmente pudo marcar a emergencias.

—Necesitamos ayuda. Es una emergencia. Alguien estrelló su auto contra nuestra casa…Está muerto… ¿Qué quiere que le diga? ¿Qué estoy armado porque además creo que un maldito desquiciado está en mi propiedad y quiere hacerle daño a mi familia?¡Sí! En la Avenida Rendic, 5467, sí. La familia Fuentes. El inspector Atta nos conoce…Vengan rápido, por favor.

Esa fue la primera vez que Marta vio desplomarse el ánimo de su padre quien ahora abrazaba a su esposa con una mano mientras que con la otra le ordenaba acercarse para terminar observando los alrededores con el arma en lo alto. «Creo que esa noche mi padre estaba dispuesto a matar a cualquiera que quisiera dañarnos», se dijo a sí misma Marta.

Las sirenas empezaron a hacerse sentir y en ese instante se escuchó algo, al parecer eran unos pasos por el techo. Su padre sin pensarlo levantó el arma, apuntó en varias partes y disparó en dos lugares posibles para arremeter contra el intruso, fuese quien fuese. La electricidad se cortó y quedaron completamente a oscuras. La anciana se santiguó tal como era su costumbre, pero está vez en paso lento. Sus ojos apenas brillaron. Los tres se aproximaron, uno al otro.

—¿Qué está pasando, dios mío? —susurró la anciana.

Afuera las luces rojizas de la patrulla de carabineros se dispersaban por los alrededores de lo que quedaba de casa. Aun así, permanecieron inmutables. Su padre sugirió esperar. Un funcionario iluminó el interior de la vivienda con una potente linterna que los encegueció. Un instinto básico le llevó a cubrirse los ojos, aún con el arma en mano.

—¡Suelte el arma! —gritó el oficial desde un bullicioso megáfono. Marta reaccionó ante la amenaza. En un grito de súplica abogó por su padre y el quebranto de su timbre de voz hizo sucumbir la altivez de los cañones.

—¡Espere, oficial! ¡Mi padre estaba defendiéndonos! ¡Créanme, lo juro!

Ante la orden del funcionario, su padre bajó lentamente la mano para dejar el arma en medio de un piso cubierto de escombros. Finalmente, Marta cayó de rodillas sollozando.

¡Era mucho para ella!

***

—Te felicito, man. Te luciste con el primer encargo, pero te cagaste en el segundo.

—La chica no estaba sola. Su padre estaba armado—protestó con ademán de esnifar— más bien tuve suerte de no recibir un pepazo.

—¡Viejo de mierda! No entiendo cómo se cuida tanto a una cría, aun así, no estás eximido de culpa, hermano. — Levantó el arma que cargaba en su mano, apuntó y le pegó un tiro en el sexto chakra sin darle oportunidad a la víctima. Con el dorso de la mano sosteniendo la pesada arma, aún olorosa a plomo, sacudió la nariz. Parpadeó al mirar las salpicaduras de sangre de su calzado de cuero importado mientras vociferaba improperios. Alguien corrió a asistirlo y él lo dejo hacer lo propio—. ¡Mierda! ¡son mis zapatos preferidos!

¡Hasta para morirse lo hace mal este hijoe´puta!

Metió el calibre 38 en la cinta de su pantalón para terminar sirviéndose la taza de café antioqueño al pie del balcón de su alejada propiedad, a orillas de una de las playas cercanas a la portada de Antofagasta. Parpadeó con semblante de poeta al contemplar la inmensidad del mar hasta que añoró el cuerpo de Gisela. No podía sacarla de sus recuerdos. Conoció la zona metropolitana con ella y unas cuantas regiones más. A ella le encantaba sentirse reina y a él le gustaba contar con reinas. A ella le urgía la privacidad para sus aventuras secretas y él amaba el misterio. Al principio jugaba al enamorado secreto y dejo de importarle el hecho de que su cuerpo estuviese cargado de experiencias, pero hubo alguien a quien sí le importaba y era su jefe. Él la disfrutó mientras pudo, escuchaba sus sueños tontos de recorrer Chile con su movimiento punk, a su parecer. tan anacrónico, y se ilusionaba con la idea de que él la llevase a conocer Colombia. Hasta le pidió que invitase a su mejor amiga con el pretexto de cumplir una promesa. Durante su estadía en el norte había conocido a Gisela, a su novio Julián, a su prima Roberta y a su grupo de amigos, incluso costearon muchas de sus fiestas en donde su jefe, Roberto Arganaraz había asistido, pero éste solía ser exquisito y exigente en sus preferencias, así que se fijó en la prima de Julián quien solo se desvivía por su flamante BMW en el que siempre llegaba. Francisco Orellana llevaba siete años en la segunda región de Chile y se había hecho cargo de ensombrecer el gentilicio. A él se asociaba el crecimiento de los grandes negocios del centro de la ciudad y la prosperidad de los prestamistas gota a gota, a quienes colaboraba con la cobranza despiadada de los morosos; también se asociaba el incremento de bunkers secretos y el mercado ilícito de los narcóticos. Con él trabajaba una mujer de cuerpo exuberante, a pesar de su edad. Magnolia Mogoñón actuaba como asesora de viajes. Hacía cuatro décadas y media que había dejado Medellín para dar por sentada su nueva vida en el sur de las américas, desde donde aprendió el sistema burocrático que le permitió abrirse en un abanico de oportunidades. Realmente el narcotráfico contaba con aliados gubernamentales que ironizaban desde siempre una simbiosis necesaria en todas partes del mundo. En sus manos estuvo la compra y arriendo de propiedades e incluso el trámite de registros comerciales y en los últimos años, el ingreso de pasaportes que sus colegas emitían pulcramente desde su país y recientemente desde Venezuela. Magnolia y su gente sabía disfrutar de los beneficios de un país en crisis y este país caribeño representaba una puerta al paraíso para su organización. Coordinaban la naturalización de sus miembros con una aparente y completa legalidad, las imágenes y las huellas eran tomadas en sedes nacionales encargadas, que previamente habrían creado actas de nacimiento en distantes estados venezolanos. En fin, cuando Francisco Orellana abrió camino para Roberto Arganaraz—su jefe—, toda la organización estaba ensamblada, además puesta en marcha, así que complacer los gustos y preferencias de quien lideraba la gran empresa representaba una honra. Cuando él puso la vista en Roberta, creyó que sería un simple encuentro. Estaba acostumbrado a las fiestas llena de nudistas, bebidas y de los cotizados estimulantes. Entre la elipse privilegiada, las drogas sintéticas se servían en bandeja de plata y si bien la invitada las consumía con júbilo nunca imaginó que su jefe terminaría secuestrándola en un suntuoso hotel de la ciudad para disfrutar de las vejaciones que, para él, conformaba el pan diario en sus noches de fiesta. Desde entonces, la diversión cesó y él mismo se vio envuelto en los escabrosos encargos de su jefe.

Capítulo 7

—El caso de Marta Fuentes cada vez está más escabroso, inspector Atta. Todo en torno a ella es muy extraño.

—¿Cómo está ella? ¿Está bien? ¿Qué pasó con ella y su familia? —quiso saber el inspector Atta. Exaltado, aceleró el paso hasta cruzar el umbral del pasillo, el rostro fruncido por la preocupación y el brillo de unos ojos, de repente achinados, sorprendió a todos los presentes. La manzana de Adán subía y bajaba tras el pliegue del cuello almidonado de su camisa y a veces llevaba la mano al nudo de la corbata para zafarlo un poco. Era la primera vez que mostraba esa parte de sí mismo. Una parte sensible casi inexistente.

—Compruébelo usted mismo, inspector—dijo un tercero de la comisaria con quien no mantenía buenas relaciones personales. Tras dar un sorbo a la taza de café servida por la asistente, señaló con los labios empinados hacia el ventanal en donde atendían a la familia.

Sus pasos rígidos y seguros se abrieron senda hasta virar en el marco de la puerta de vidrio. El golpeteó de sus tacones de calzado italiano retumbaron en el oído de Marta. «Es él» se dijo a sí misma «¿Cómo podía olvidar sus pasos, el contorno de sus esbeltas y masculinas piernas? ¡Maldito policía!». Ella cerró los ojos cabizbaja. «No es él. No es él. No es él» se repitió a sí misma en un desquiciado subconsciente que intentó negar su presencia.

—¿Estás bien, Marta? — quiso saber al ponerse de cuclillas frente a ella. «¡Estoy muerta!» se dijo al abrir los ojos. La tela de jeans de su pantalón fue su primera visión antes de que poco a poco subiese la mirada sobre su escultural figura. Se reprochó un leve estremecimiento que cesó cuando él la sujetó de uno de sus hombros mientras que con la otra mano acarició las hebras de cabello que besaban su rostro. Quiso verse en sus ojos y así lo hizo. Se puso a la altura de su mirada. Quiso leer lo que ellos decían. Deseó tomarla en sus brazos, pero se contuvo. Estaba en su lugar de trabajo, así que, al constatar su bienestar físico, golpeteó su barbilla fría con el nudillo de uno de los dedos, le sonrió y se puso de pie. Con una mano en jarra y con la otra frotó su mentón antes de suspirar. Los evaluó con la mirada—. ¿Don? ¿Doña? ¿Se encuentran ustedes bien?

Los tres estaban cubiertos cada uno con una manta de lana que pretendía brindarles calor. Marta deseó lanzarse en sus brazos y sentirse segura con él. No separarse nunca más de su lado, pero el rostro fruncido de su padre la obligó a refugiarse en el silencio.

Él se acercó de nuevo a Marta y aunque ella no mostraba indicio de ceder a lo que sentía, el inspector sí lo hizo. Los ojos de Marta brillaron desorbitados al sentir la calidez de sus brazos sobre ella. Fue inevitable. La aferró con desespero. Pudo sentir cada una de sus extremidades flaquear e ignoró lo que su padre pudiese pensar. Le pareció que aquel hombre estaba dispuesto a enfrentarse a quien fuese por ella. Era cierto, él no permitiría que le hiciesen daño. Hundió sus dedos entre la maraña de los cabellos de ella. Cerró los ojos y dejó un beso en su frente ante la mirada pávida de sus padres. Con esa escena ellos comprendieron las razones de su demora durante la tarde del día anterior.

—¡Es usted un maldito aprovechador! — vociferó su padre mientras su esposa buscaba retenerlo sobre su asiento.

—¡Papá, por favor, No! ¡Basta!¡Basta! ¡Me voy a enloquecer! —suplicó Marta mientras servía de barrera entre el inspector y su padre—. ¡Quiero despertar de esta pesadilla!

—¡Usted se está aprovechando de la debilidad de mi hija para saber solo dios qué inmundicia! ¡Degenerado! ¡Canalla!¡ Lo voy a demandar y perderá su trabajo!

—Don Fuentes, cálmese, por favor. Su hija es mayor de edad, así que ninguna demanda por las razones que usted supone procede. Estamos tras un hecho que merece una profunda investigación y creemos que su hija es una pieza importante en todo esto.

—¡Qué imbécil he sido! ¡Por supuesto! Usted solo quiere involucrar a nuestra hija para tenerla a su merced. ¡Qué investigación ni que ocho cuartos!¡Es usted un inmoral! —Se balanceó sobre él y lanzó el rígido puño al rostro del inspector ante el asombro de su hija quien observaba a su madre amordazando los labios con una mano al compás del brillo húmedo de sus ojos sin parpadear. Antes de que su puño se estrellara contra su mejilla, el inspector Atta lo retuvo en el aire y por un momento parecía querer estrujar aquel puño entre el suyo.

—¡Papá! —gritó exaltada—. ¡No golpee a mi padre inspector Atta! ... ¡Se lo exijo!

—Jamás haría algo así, Marta. —Deprisa lo liberó para adquirir una posición desafiante contra él. Lo señaló con el dedo índice mientras su corazón retumbaba—. Puedo demandarle a usted por ofensa a un funcionario público, difamación y por obstaculizar una investigación. Tengo pruebas suficientes, caballero.

—Papá cálmate, por favor.

—No me dirijas la palabra, Marta Fuentes, has deshonrado nuestra familia…Estás acabando con nuestras vidas.

—¿Qué diablos está diciendo, caballero? —refutó el inspector—. Su hija no tiene la culpa de lo que está ocurriendo y usted debería saberlo. Hay un desquiciado allá afuera que puede estar tras los pasos de su hija por las razones que sea y usted la expuso en más de una ocasión al peligro. Se rehusó a tomar las medidas básicas de seguridad sugeridas luego del interrogatorio y aunque Marta no sea una menor de edad, usted debió velar por su bienestar, así que desde este momento la consideraré a ella como testigo protegida y solicitaré estar a cargo no solo de ella sino de ustedes también.

—¡No soy testigo de nada! ¡No sé quién asesinó a mi amiga y tampoco tuve que ver en la decisión de su novio de quitarse la vida! ¡Déjeme en paz de una vez por todas, inspector Atta! —protestó vencida en ánimo.

—Probablemente nuestro homicida está cerca y busca vincularte o recuperar algo que le pertenezca. Descubrir ese algo es mi trabajo y no pretendo perder el único eslabón en esta investigación. Ustedes pasarán a estar a mi cargo y desde este preciso momento solicitaré la custodia de cada uno de ustedes.

—¡Ja!¡Faltaba más! ¿Y cómo nos va a proteger? ¿Nos va a meter en su casa o qué? — protestó su padre.

Marta se ruborizó al instante mientras buscó ocultarse entre su hombro izquierdo. Deseaba escapar de ese lugar y no verse en el lago acerado de sus ojos. No podía estar ocurriendo. Lo que menos deseaba era regresar al sitio en donde se había hecho mujer por vez primera. El inspector destacaba en observación, formaba parte de sus fortalezas como policía, podía sentir cómo la intimidaba el hecho de regresar a su departamento. A su cama.

—Se lo agradecemos mucho, inspector—habló por fin la madre de Marta. Estuvo secando la humedad de su nariz y parpadeando para no llorar mientras se amordazaba a sí misma—. Sé que usted desea ayudar, pero nosotros sabemos cuidarnos muy bien y queremos regresar a nuestra casita. —Se sintió pequeña bajo la sombra del inspector Atta quien lucía imponente con su chaqueta de cuero a medio cerrar sobre el costoso cinturón de la misma manufactura de su calzado italiano y sus robustas piernas sobre los jeans Levi ’s, proyectaba cualidades deportivas que desde hace muchos años no contemplaba tan cerca. Él percibió la debilidad de quien hasta hace días atrás era solo la madre de una sospechosa o testigo. Estaba sorprendido de las vueltas que podía dar el mundo para una persona en tan poco tiempo; es como cuando estás en tu país, en tu casa, sentado en familia alrededor de una chimenea de combustible y de repente el estruendo no muy distante sacude los cristales de tu hogar y al instante estallan en mil pedazos, la sangre corre tras ser alcanzado por los cristales, un niño llora al fondo de algún pasillo, se te eriza la piel, no sabes qué pasa, pero sientes que no está bien. Pronto un estallido, sirenas de alarma. La ciudad en emergencia. Por gracia divina estás vivo. No todos sobreviven. Un mísil ha caído en tus tierras y la vida da un giro completo. Así, como cambió la vida de sus padres en algún momento y en algún lugar de medio oriente, sintió que de esa forma estaba cambiando la vida de esa familia. De la mujer que un día atrás había hecho suya sin imaginar que él pudiese ser un mísil más en sus territorios… Sintió tristeza. «La vida está escrita. Es inevitable. El escritor divino lo había puesto en la vida de Marta». Parpadeó para sacudir el quebranto y exhibir una entereza emblemática incrédula incluso para él mismo.

—Una gran parte de su hogar quedo completamente inhabitado, además temo que en estos momentos forma parte de la escena de un crimen. El levantamiento del cadáver y las experticias del lugar tomarán su tiempo y por lo que sé de ustedes no tienen otro lugar a donde ir…Acepte mi ayuda Doña…Soy el inspector Sayed Atta y le ofrezco mi apoyo profesional.

—¡Que no vamos a ningún lado con usted! —insistió el padre de Marta.

***

«Estoy confundida. No sé cómo comportarme. Cada vez que lo siento cerca mi piel se estremece y un torrente de lava ardiente se escapa de mis piernas. Me ruborizo y no lo puedo evitar. Siento necesidad de él. ¡Quisiera que él sintiera lo mismo!».

***

Una señorita de cabellos castaños se acercó con tres vasos de café de máquina y un plato repleto de empanadas de pino que sirvió con una amabilidad única, y aun así no logró persuadir el mal carácter del padre de Marta. Esa actitud despertó suspicacia en el inspector Atta quien se preguntaba las razones del enojo de aquel caballero, pero no contaba con el tiempo necesario para averiguarlo, había un montón de formatos y planillas que llenar, llamadas que realizar y un equipo de seguridad con quien reunirse, así que apenas se sirvió una taza de café capuchino junto a una voluminosa empanada de pino que devoró en un instante.

«Deseo desaparecer. Quizá debí estar con mi amiga. Me habría evitado tantos quebrantos. Gisela y yo nos la pasábamos muy bien. Si ella estuviera viva quizá hubiéramos viajado a Medellín, luego a Cartagena y de regreso nos pasearíamos por San Paolo. Soñaba con visitar los carnavales del Brasil. ¡Amiga, que duro llevarse los sueños a la tumba! Bueno, y ¡casi que ni a ti te dejan llevar a la tumba!». Parpadeó y así evitó una lágrima al recordar la forma en que fue hallado su cuerpo. Levantó la mirada y allí estaba él. De pie tras los cristales que dividían el habitáculo con unas hojas de papel en la mano, con las pupilas aceradas fijas en ella. Incómoda, limpió el rabillo de uno de sus ojos con el nudillo de los dedos, inhaló y exhaló en un ademán confuso entre un asmático y un atleta de los cien metros planos. Cambió su posición contra el respaldo del asiento y se abrazó a sí misma. Por instinto lamió sus labios. No debió parecerle sensual porque vio cómo le daba la espalda para descolgar el teléfono que estaba en lo alto de un estante repleto de trofeos y placas de vidrio.

«Mi amiga y yo queríamos participar en una exposición de arte. Sus pinturas abstractas podrían haber sido merecedoras de un gran premio. Mientras que yo… Yo nunca fui merecedora de nada. Es más, ni siquiera merecía pintar. Mi padre solía decir que el hemisferio izquierdo era el lado que debía explotar. Los cálculos y las gráficas estadísticas eran las herramientas que permiten construir el futuro de las personas mientras que los colores y la música suave era solo paja para construir camas. «¡Deja de pensar en las camas de Heidi!» solía decirme… Cuando cumplí trece años le di la razón. Fue más por desquite. La verdad, me cansé de escuchar el mismo sermón de siempre, así que una tarde agarré unos lienzos que había inutilizado, algunos frascos de pintura de óleo, un par de pinceles viejos y los arrojé al cesto de la basura. Fue una renuncia simbólica. Desde entonces los reproches sobre la manera en que perdía mi tiempo frente al lienzo diezmaron hasta que una mañana me palmeó el hombro felicitándome por tan brillante decisión. «El arte es una pérdida de tiempo, hija». Me dijo y por fin, descansé. No fue sino hasta el día en que el Inspector Atta ordenó allanar mi habitación que mis padres descubrieron mi farsa… «Un artista es como la luna. Las nubes pueden ocultarla, el sol puede hacerla inexistente y hasta aminorar su presencia, algunas personas podrían ignorarla, ni siquiera reconocerla, pero nunca dejará de ser luna». Me fui con él a su departamento porque estaba molesta con él y conmigo misma. Con él por haber descubierto el secreto de mis lienzos ante mis padres y conmigo, por no haber sido una mejor amiga, pero cuando sus labios se posaron sobre los míos la ira desapareció y en mi cuerpo saltó al desconcierto. No estaba segura de lo que estaba sintiendo. Esas sensaciones bajo la piel, esa rigidez en mis pechos al ser moldeados entre el dorso de sus manos y la calidez del ápice de su lengua, mis hebras de cabello enredadas entre sus dedos y esa exploración apoteósica bajo mis piernas que me hizo sacudir hasta las entrañas…Si eso que viví era de lo que hablaba mi amiga Gisela, definitivamente, tuvo razón. Aún recuerdo el instante en que deslizó mi pantalón y llevó consigo mi panty al piso. Era la primera vez que me desnudaba delante de alguien, delante de un hombre. Y él para mí no representaba cualquier hombre, por esa razón cerré los ojos y lo dejé actuar. Cuando los abrí estaba completamente desnuda bajo él, un calor abrasador me calcinaba el bajo vientre y el frente y dorso de mis piernas. Recuerdo cuando jugueteó con mi clítoris y me obligó a retorcerme bajo las sábanas. Se sonrió burlesco cuando se vio en mi rostro descompuesto. No sabía si gritar o llorar o suplicarle que me dejase o que terminase de hacer lo que iba a hacer conmigo de una vez por todas. Hundió de nuevo un dedo en mi intimidad y expresé un quejido que aprisa acalló con sus labios mientras hundía aún más su mano mágica. Sí, mágica porque solo recitaba hechizos que hacía saltar chispas y destellos bajo la piel. Cuando enredó su lengua con la mía sentí como abandonó la exploración en mi pubis y se aferró a mis glúteos. Los acarició con una aprehensión que me hizo temer, mientras la rigidez de su miembro se abrió paso en donde antes lo había hecho su mano. El calor era incendiario. Abrí los ojos, exaltada, y mucho más cuando ahora su mano se fundía en mí. Él debió escuchar mi negación, pero estaba tan excitado en su exploración que terminó fundiéndose aún más. Para mi sorpresa, deseé que la exploración fuera eterna. A diario lo recordaba y en ese instante mis braguitas estaban húmedas y mi vientre cálido. Deseé que ese hombre de la altura de una puerta, los ojos acerados y las piernas esbeltas se enredara de nuevo con mi lánguido y frágil cuerpo de mujer recién inaugurado, pero no volvería a ocurrir. Alguien había escrito un punto final a mi historia de cama y yo, creo que estuve de acuerdo» …

Una mano cálida me tomó de un brazo y por instinto lo sacudí. Era él. Tal parecía que pudiese leer mis pensamientos y me sonrojé al creerme descubierta. Él solo me ordenó seguirle mientras el inspector Sepúlveda y una inspectora retuvieron a mis padres. Vi como mi madre fue conducida por una joven de investigaciones y mi padre con Sepúlveda. Como siempre, mi padre protestó, pero, ¿qué podía hacer?

«No puedo negar que ese hombre me pone nerviosa y sentirme apresada despierta en mí esas mismas sensaciones de la noche anterior. Molesta de nuevo conmigo misma sacudí su brazo del mío y me hice a un lado del camino para seguirlo. Pensé que iríamos a su oficina, pero no fue así. Entramos a un pasillo nada concurrido. Temí. Él debió darse cuenta porque me sujeto de un brazo y susurró algo a mi oído. No lo comprendí. Se inclinó de nuevo y esta vez fue más enfático en la pregunta».

»—¿Estás preocupada?

»—No—murmuré y enfaticé negando con un vaivén suave de mi rostro—. Es común que un desconocido estrelle su auto contra tu casa y descubras que tiene una bala en la cabeza, tampoco es de preocupar que alguien merodee tu propiedad y tu padre tenga que disparar al techo en tu defensa; es totalmente normal inspector. No debo preocuparme, ¿verdad? —Bajé la mirada tras mi ironía y continué adelante hasta que quedamos a solas en un habitáculo sin ventanas. Cerró la puerta con cerradura y eso, sí me intimidó. ¿Qué se traía en manos el Inspector Atta? Desde que me involucró en el asesinato de mi amiga he escuchado diversas versiones sobre ese hombre. Desde ser considerado un mercenario desterrado a tierra de fuego a quien nadie soportó y por tal razón, había dado a parar al norte Antofagastino. Algo que si lo dignificaba era el hecho de que todo caso que tomaba terminaba en éxito total. Malvados en la cárcel y víctimas indemnizadas de alguna forma, así que el caso de Gisela representaba un reto que debía aderezar con los sucesos de su mejor amiga».

Le ofreció asiento junto a un escritorio en donde también se sentó él. Tomó una carpeta, sacó algunos folios y un lapicero de plata que terminó tamborileando entre sus dedos. Escuchó un chasquido leve de sus labios varoniles y sonrosados flanqueando la dentadura perfecta. El nudo de su corbata se agitó y pudo percibir un subir y bajar de la manzana de Adán. Su piel lucía fresca, como si acabase de tomar una ducha y expelía ese delicioso aroma del perfume de Paco Rabanne. No, este era más sensual, como el de Antonio Banderas. Parpadeó y ocultó sus manos bajo la mesa y sobre un par de muslos tensos. Sintió unas miradas punzantes. Ella reconoció que los policías tienen esa capacidad de intimidar y penetrar, sin matar, con los ojos. El tamborileo sobre el metal del lapicero cesó y él se reclinó por completo en el respaldo de su asiento que por suerte era suficientemente alto y mullido para soportar su robusta espalda.

—¿Cómo te sientes?

—¿Cómo debo sentirme?

—No lo sé. Quiero saberlo.

«Alcé los hombros y fijé la vista en la pared del frente, siempre evasiva, como en mi primer interrogatorio. Suspiré.

»—Bien. Estoy viva. Mi padre dice que no debemos ser mal agradecidos con Dios. Lo malo pudo ser peor, aunque lo bueno pudiese ser mejor.

»—Eso me alegra, pero no quiero saber la opinión de tu padre, sino la tuya. Quiero saber cómo se siente Marta, la joven que está frente a mí y que hace unas horas se transformó en una maravillosa mujer.

» Empecé a salivar y mis malditos problemas hormonales causaron aceleración en mi ritmo cardiaco y un rubor impertinente desde mi barbilla hasta la frente hizo posesión de mí, incluso sentí como se acaloraba el pabellón de mis orejas. Mis manos sudaron y tuve que enredar mis dedos uno en los otros sobre mi regazo para diezmar mis síntomas de ansiedad. Sin duda alguna mi ansiedad subió a niveles de alpinista».

—Temí que te ocurriese algo malo—murmuró él.

—Lo entiendo. Soy importante para su investigación. Por cierto, ¿Cuánto gana un inspector con un caso como el de Gisela? —sonó ruda. Pronto sus pupilas se dilataron tanto que no supo qué decir para retractarse. Con la mirada, él la escudriñó en silencio, luego tomó de nuevo el lapicero plateado y se dispuso a llenar algunas casillas de las que hojeaba sobre la mesa.

—Cuánto gano si descubro que no tienes nada que ver con los hechos del descenso de Gisela, no significa nada en comparación a lo que eso significa para mí —enfatizó mientras leía un folio.

No soportaba el hecho de que todavía dudara de ella. Quería gritarle de nuevo su inocencia. Un nudo se atoró en su garganta, quiso ponerse de pie y marcharse, pero lo consideró una estupidez más ¿A dónde iría?

—No me gustan las mujeres que van de puritanas—espetó al ritmo de las puñaladas de sus miradas.

«¡Eso es el colmo!» Levantó la vista a él sin evitar estar boquiabierta. Sus pupilas se pusieron chiquitas, sin saber cómo, ella lo sentía porque no pudo sostenerle la mirada, no obstante, su orgullo herido habló por sí mismo.

—No le he dicho que soy una santa. En ningún momento quise hacerle creer que soy una inocente mujer a sus pies. Está usted muy equivocado.

—No te habías metido en las sábanas de un hombre hasta que te metiste en las mías.

—Sí. Por estúpida. Por rebelde. Por lo que usted quiera, pero nunca me hice pasar por santa.

—No estoy diciendo que hayas actuado. Estoy seguro que lo eres, Marta, y no es que no esté complacido con que hayas cedido a mis besos, es que no estoy acostumbrado a lidiar con mujeres como tú.

—No tiene usted porque preocuparse. No tiene por qué lidiar conmigo; soy lo bastante grandecita como para responder por mis actos.

—No estoy seguro de ello… quiero tenerte cerca hasta aprender a lidiar contigo.

—¿Es esa la razón de la decisión de llevar nuestra custodia? No existe un peligro real para mí o mis padres, es solo que usted quiere tenerme al alcance para su propia satisfacción. Lamento decirle, Inspector Atta, que se equivoca. No va a volver a pasar nada entre usted y yo.

Él no respondió algo relevante en palabras, por el contrario, alzó sus hombros en señal de desprecio y chasqueó los labios con una indiferencia lacerante. Le dolió.

—Que así sea entonces, señorita: después de todo, no es usted de mi interés. —En ese momento dejó de fijar la vista en ella—. Debe responder a una serie de preguntas sobre los lugares que frecuentó horas antes de los acontecimientos en su morada en la avenida Rendic.

Un bufido de la fémina lo exasperó y terminó golpeando la mesa de melamina con el puño de la mano derecha.

—Debe responder con prontitud y sano juicio, señorita. No tolero improperios de su parte.

—¿Por qué me hace esto?... Usted sabe todo lo que hice… ¿Acaso debo afirmar y dejar constancia de que me acosté con usted? —En este punto su garganta se atoró y un nudo enfermizo le hizo gemir. Estaba molesta. No pudo evitar un par de lágrimas así que las arrebató con el nudillo de sus dedos. El inspector permaneció inmutable frente a ella; a la expectativa.

—Me pregunto que harás cuando todo esto termine. Sí. Me pregunto qué hará Marta Fuentes una vez que descubra al asesino de Gisela Navarrete y las razones del suicidio de Julián Osorio.

—Lo mismo que usted.

Soltó el lápiz sobre el montón de hojas hasta hace un momento apiladas junto al dorso de su mano, chasqueó de nuevo sus labios de esa forma tan despectiva propia de él para liberar una bocanada de aire que se convirtió en el preámbulo de su discurso.

—Nunca antes llevé mi trabajo a la cama. No me arrepiento de haberlo hecho, aunque para ti represente el error de tu vida… Quizá deba olvidarte y salir está noche con alguna chica, tomar algo y revolcarme con ella, pero temo que no podré…—De repente bajó la mirada y se concentró en aquellas hojas—. Yo llenaré lo pertinente al caso, después de todo, estoy a cargo y lo que ocurrió, pasó fuera de las paredes de la institución y de tu hogar, así que no hay nada de malo en lo nuestro… —Sonó consolador—. Luego nos iremos a mi departamento. Estarán bajo vigilancia. Podrás hablarme en cualquier momento en que necesiten algo.

—Inspector Atta…—Su voz aguda captó su atención. Parecía aguardar por ella, pero no pudo articular palabras y en su lugar se sentó a llorar. Quiso reprocharle un proceder administrativo ilícito, una falta, pero sabía poco de leyes como para argumentar algo. Confió en que se abstendría de puntualizar su propio encuentro. Sacudió un par de veces su cabeza, cerró los ojos y se sintió empalidecer; las piernas, gélidas, al igual que él resto de su cuerpo quiso fundirse en su propia hoguera cuando él deslizó su asiento y se puso de pie para con tan solo unos cuantos centímetros rodearla entre sus brazos. Le besó la coronilla. Sintió un vaho caliente con una deliciosa menta que parecía inhalar y exhalar sobre su cabellera desaliñada. Deseó que la tomara, la sentara en la mesa, que el tabloide se jactaba de ser uno de los testigos inertes de aquel lugar, que saciara su cuerpo tal como lo había hecho antes, pero no pudo manifestar sus ansias. No después de descubrir su frialdad e indiferencia. Él se comportó tan distante que solo la abrazó como si rebozará piedad y no deseo. Lástima. Sí. Ese hombre parecía sentir lástima y ningún tipo de deseo por la mujer que estaba a su lado.

***

«Una vez terminado el protocolo del departamento de investigación, nos conducirían al lugar en donde deberíamos permanecer resguardados mientras nuestra propiedad permaneciese clausurada. El inspector Atta estuvo al volante y nosotros tres, es decir, mis padres y yo, en el asiento trasero. El paisaje Antofagastino se disipaba a la velocidad del auto. Mi madre se aferraba a mi brazo y del otro costado al de mi padre, como si no quisiera dejarse caer al vacío. El rotundo silencio fue roto al estacionarnos. Él desabrochó su cinturón, se bajó y abrió la portezuela trasera en un silencio incómodo.

»—Llegamos—informó mientras nos indicaba la acera del estacionamiento con una mano extendida al paso. Yo descendí cabizbaja.

» No quise perderme en la profundidad acerada de sus ojos. Mi madre bajó estrujándose los labios como si intentase amordazar el llanto. Meticulosa, extendió una pierna y escuché un quejido por su vieja dolencia de la rótula; el inspector Atta la tomó aprisa de un brazo y luego la sostuvo en pie de la cintura. Mi madre le obsequió una diminuta sonrisa en medio del agradecimiento y con el brillo de sus pupilas le hizo saber que estaba bien. Mi padre bajó a regañadientes y al ponerse de pie extendió su arrugada camisa de un tirón para terminar aferrándose al brazo de mamá. Sentí un vacío en mi interior indescriptible, el frío de la brisa marina se aferró a mi piel e incitó un escalofrió que me escudriñó hasta la médula espinal. No podía sostenerme en pie y él pareció percatarse de ello porque me ofreció la mano para dar el primer paso en el peldaño de la entrada al vestíbulo. La alfombra y un césped artificial activaron mis recuerdos. El maldito escalofrío carcomería mis huesos en menos de una hora. Debía sentarme. Mi padre me ordenó caminar y fue la imponente sonoridad de su voz de tan altos decibeles para ese modesto espacio lo que me obligó a levantar la vista y continuar. Ese “Camine, pues, que no deja avanzar”, me hizo parpadear y por un instante me vi en el par de pupilas grises más bellas del mundo.

» En silencio nos guio hasta el ascensor privado. El mismo en donde había estado hace horas atrás y pronto estaría en su propio espacio. Me pregunté: ¿dónde dormiríamos? No recordaba el número de piezas hasta que las imágenes vinieron a mí. La cocina, su refrigerador, el helado y la cerveza. La sala, la terraza, el pasillo de la entrada, el perchero, las dos puertas. En una de ellas fui suya. Esperaba que la otra puerta resultase para nuestra estadía. El manojo de llaves me hizo parpadear y al igual que mis padres, estábamos allí, en la entrada, como tres esculturas de piedra. El inspector Atta tuvo que instar a que entráramos. Nos estaba informando que en el transcurso de la mañana nos harían llegar algunos atuendos, pantuflas y artículos personales para nuestra estadía. Él caminó aprisa hasta la cocina, metió el llavero en el bolsillo del pantalón y en medio de un suspiro ofreció su casa como la nuestra, gesto que mi padre, como supuse, despreció. Estábamos allí por su exigencia no por nuestro deseo y era algo que él prefirió enfatizar.

»— En cuanto se solucione todo esto de nuestra casa, nos largamos y no pretenda estar a un centímetro de nuestra hija…

»—¡Papá!, fue lo único que pude vociferar antes de que un nudo acuoso en mi garganta hiciera desafinar mis cuerdas vocales. Mi piel estaba pálida, todos lo notaron. El inspector sugirió tomar las cosas con calma al instante en que encendía la cafetera, buscaba el tazón de azúcar y extraía tazas de la despensa. Una de ellas tenía impresas las iniciales de la policía de investigación y las otras dos, flores nacionales. Era la misma imagen utilizada en la caja de cerillos. La flor de copahue. Le puso todo lo que estuviese bajo ese techo a mi madre; el inspector como que intuía que de cocina yo sabía un cero porque a mí me ignoró por completo. No me importó. No estaba allí para resaltar mis dones culinarios que para ser honesta, no eran gran cosa.

»—Fiscalía enviará un informe a nuestro departamento. Yo me haré cargo del caso. Permanecerán acá un par de días, mientras solventamos su feliz regreso a casa, caballero. Hemos solicitado sus antecedentes judiciales al consulado colombiano para cerrar parte de las investigaciones.

»—¿Y esa vaina por qué? ¿Acaso es que usted insinúa que somos unos traquetas o unos delincuentes cualquiera o qué? —protestó mi padre tras los brazos de mi madre quien no se decidió a soltarlo en ningún momento. Lo que menos deseábamos era verlo con un ojo negro por culpa del inspector… ¡No se lo iba a permitir! Mi padre ocupaba el primer lugar en mi vida.

»—No hay nada extraño en el procedimiento, caballero.

»—Nosotros somos decentes.

»—No lo quiero ofender, pero es parte del procedimiento. El hombre que iba al volante una vez estrellado contra su fachada, era un ciudadano de su país, por lo que se maneja un ajuste de cuentas. Desempeñaba como comerciante informal y vivía en una de las tomas del norte, pero lo curioso del caso es que formaba parte del grupo de invitados a los que asistió un familiar de Julián Osorio. Por esa razón las investigaciones se mantienen activas contra su hija. Lo lamento mucho, caballero. En este punto de los acontecimientos—sonó solemne—, su hija puede ser considerada testigo y probablemente su vida esté en peligro.

» En ese preciso instante comprendí las razones. La reputación de un gentilicio permanecía en tela de juicio por culpa de un grupo de antisociales. Renegué de ello. No era justo que mancharan nuestra imagen de esa manera. Mi familia siempre se lució en honra. ¡No era justo!

»—Usted no tiene derecho a juzgarnos —protesté sin despejar la mirada de la suya. Él lucía inmutable hasta que alguna partícula de polvo lo hizo parpadear y en respuesta hizo el ademán de retomar el llavero de uno de los bolsillos de los jeans.

»—No la juzgo señorita. Solo le recuerdo la realidad.

» Se dio vuelta con la determinación de servirse un trago de café que terminó arrojando a su garganta, saboreó sus labios y Marta supo que se iría.

» ¡No quería que se marchase!

» —Cuentan con línea telefónica. —Se giró contra una mesa junto al refrigerador desde donde tomó una pieza de papel y lapicero, garabateó su número móvil y lo pegó en la puerta superior del freezer—. Pueden llamar en cualquier momento. Afuera se encuentran Martin y Ferrer, dos compañeros de la policía de investigación. Estarán vigilantes y atentos a lo que se presente. Es importante que no abandonen el lugar, ¿entendido? — Y lo repitió por segunda vez y obligados, asentimos con la mirada. Yo no lo pude evitar. Confirmé su orden en voz tan audible que mi padre refunfuñó. El inspector Atta salivó de nuevo. Lo supe por la peculiar manzana de Adán subiendo y bajando tras el nudo de su corbata. Sus ojos disparaban. No. Cortaban. ¡Ese no era mi maldito día!

» Fui tras él porque mis padres se rehusaron a acompañarlo hasta la puerta, pero el solo acto de sentirlo cerca me desconcentró y afectó la misma linealidad de mis pasos. Tropecé y fui a caer justo en su hombro derecho. Aprisa me puse en pie, me apoyé en una de sus manos que voló hasta sujetar la delgada línea de mi muñeca derecha. Temblé. Quise maldecir. No sé qué estaba pasando conmigo. Me estaba electrocutando solo con el tacto de su mano. Sentí de nuevo un escalofrío y la sensación de su dedo índice entre mis piernas. ¡Los recuerdos lujuriosos me estaban destruyendo! ...Creo que él me descubrió porque dirigió su mirada hasta mi bajo vientre y de nuevo me ruboricé. Solo volví en sí cuando escuché el golpe de la puerta contra el marco y luego el pase de una cerradura. Parpadeé. Comprendí que por fin estábamos a solas».

Capítulo 8

El padre de Julián acababa de regresar de Madrid. Después de la muerte de su hijo se vio obligado a viajar a Europa para cerrar negociaciones que desde un principio estuvieron destinadas a su hijo, pero que había ignorado a causa del furor excesivo por el arte. Su padre estaba convencido de lo maldito que podría ser el arte contemporáneo. Por su culpa Julián había conocido a una «punk insignificante, a una caribeña friki» y finalmente, por ellas habría tomado una drástica decisión. Era su arma. Había sido su orgullo durante mucho tiempo. Se jactaba de su potencia y su reducido tamaño. No supo el por qué la adquirió en la exposición de armas de Santiago hasta el día en que recibió la noticia. «Un arma es la llave a la puerta del infierno». Se dijo a sí mismo. Estaba en casa de su hermano menor en Madrid, coordinando negocios con su sobrina, la única heredera de la fortuna de los Osorio. La joven se dejó abrazar con ademan de actriz de Hollywood mientras besaba ambas mejillas de su tío sin despojarse de los costosos lentes oscuros de Dolce & Gabbana con grabados en oro puro. El padre del difunto Osorio criticó su forma de ponerse de puntillas en su calzado casual y respiró la ausencia de cariño o emoción al verlo. Nunca había sido emotiva, con excepción de las veces en que le suplicaba con lágrimas en la cara castigar a Julián por tomar sus cosas. Siempre fue extremadamente consentida, no sabía levantar el plato de la mesa y cuando alguna vez lo hizo se quejó por haber fracturado su dedo meñique. Salía de fiesta cada fin de semana y durante los días festivos no hacía otra cosa que desgastar la cinta magnética de sus tarjetas de crédito. Su destino preferido era Pucón, en Villa Rica, en donde sedujo a su tío para que le obsequiase una de las cabañas que les hospedó cuando Julián cumplió quince años. Se molestó mucho con su primo porque Julián quería llevar a su novia a esa escapada. «A esa rota no la traes, poh» le vociferó en la típica jerga chilena y en efecto, no la llevó. La amiga de Marta era demasiado frágil, «susceptible», sería lo más acertado para definirla, y cuanta cosa le dijese esa joven, la distanciaba de Julián. Marta llegó a creer que eso era lo deseado, que Gisela se alejara de él. Marta no creía que Julián y su prima se simpatizaran, no de la forma en que lo hacía su amiga y él. Julián no la toleraba y se refería a ella con desprecio. En una ocasión los escuchó discutir. Fue el día en que por primera vez se escapaba con ellos a playa Paraíso y en donde posaba junto a sus amigos y unas latas de cerveza. Fue el mismo día en que habían quedado retratada para la posteridad en la desgraciada postal que reposaba en los archivos de investigación del inspector Atta.

«Creo que mi padre terminó descubriéndome. Nunca había salido con ellos de esa forma, pero con todo lo sucedido, mi padre tendría más razones para considerar a su hija como una desvergonzada…—me reprochaba a sí misma—. Supe que había regresado de Madrid por ella misma. No sé cómo obtuvo mi número de celular, que era el mismo que últimamente usaba mamá, lo cierto del caso es que me llamó para decirme que necesitaba verme. De inmediato, pensé en sus ofensas y me rehusé a verla, hasta que una parte de mi me susurró al oído lo que debería hacer. En una ocasión me negué a escuchar a Julián. No deseaba que su prima pituca mal educada apareciera muerta y yo terminase inculpada y de paso, sin escuchar sus verdades. La prima de Julián sí que era generosa con sus caricias, pero nadie se atrevería a dirigirse en términos despectivos y deshonrosos a la hija del dueño de grandes tiendas comerciales y franquicias hoteleras cinco estrellas de la ciudad norteña. Su honor estaría muy bien flanqueado y cotizado. Alcé los hombros y cuando mi mamá quiso saber quién había llamado, respondí con un mohín de indiferencia que se argumentó en una vieja amistad de la universidad. ¿Debía ir a verla? Sí. Espero que su boca no termine solo lanzando improperios y estupideces sobre mi supuesta relación con su primo, concluí tras meditarlo un poco. Debía reconocer que su llamada resultaba extraña. Nunca simpatizamos. Solía jactarse de sus millones de euros en el ScotiaBank y sus amistades influyentes en todas partes. Nunca comprendí que hacía una mujer como ella aceptando amistades como las de Julián, porque nosotros éramos sus amistades, y lo más poderoso que llegué a tener fue un primer lugar en la universidad por méritos académicos y créanme cuando les comento que nunca tuve más de dos mil pesos en mis bolsillos. Esa era una razón por las que acepté prescindir de mi carrera en el arte. Los estudios contables garantizaban un futuro. Un sueldo. Un ingreso. En el fondo solo representaba un peldaño más, porque lo que deseaba hacer era reunir un capital para financiar mi propia exposición en Santiago, nuestra ciudad cosmopolita y comprar mi propia tienda on line de obras de arte. La pintura es un vicio. Sí, tal como lo es las letras para un escritor. Es el alimento insufrible para ser una misma».

Luego de recibir la llamada y almorzar por primera vez fuera de la mesa familiar se hizo un lugar en la ventana corrediza que conducía al balcón. Pensó en lo afortunado que era el inspector Atta. Tenía un departamento hermoso, un balcón con amplia vista hacia el parque japonés y hacía el balneario del sur. Solían llamarle la zona de los ricos o de las pitucas como suelen decir los chilenos. La verdad, Marta prefería llamarle zona sur, como al centro, zona centro y al norte, zona norte. Nunca le gusto esas distinciones sociales. Le recordaba los estratos sociales en su país natal, porque desde niña fue capaz de sentir muy bien el límite social. Se había convencido de que ninguna sociedad debía crear un prejuicio tan tajante. Todas las personas pueden escalar estratos sociales si se esfuerzan por ello. Y ella, quería escalar así que por esas razones y muchas más, le hizo caso a su papá en la elección de su profesión. Si lograba independencia económica podría dedicarse a lo que toda la vida había deseado: pintar y estar allí, en ese balcón, con una maravillosa vista le hizo sentir un cosquilleo en el bajo vientre, una arcada que la instó a frotar su abdomen y sin darse cuenta la tristeza se apoderó de ella como si de una capa densa de niebla se tratase. Pensó en lo ideal que sería contar con un caballete y los acrílicos o sus óleos allí, en ese mismo sitio, poder dibujar y pintar las imágenes que el contraste de luz y oscuridad saltase a su mente. Le encantó el departamento del inspector Atta hasta que recordó «que en él se había convertido en mujer», entonces quiso huir. Bueno, en términos de su papá sería: «el departamento en él que se había vuelto una desvergonzada». Sacudió la cabeza al restregar la palma de una de sus manos mientras que, con la otra se abrazaba el pecho, parpadeó y suspiró en el intento de no destruir lo poco de su autoestima. Le bastaba con el cuadro de ansiedad e inseguridad que sufría a diario. En los últimos minutos de su vida los pensamientos discriminatorios no cesaban de apuntar sobre su conducta y las consecuencias que tendría si sus padres descubriesen todo. Temió ser descubierta, porque su madre podía interpretar muy bien sus mejillas arreboladas, el pulso frío y nervioso junto a la necesidad enfermiza de querer desaparecer. El psicólogo que evaluaba su trastorno social solía dar recomendaciones que instaran a fortalecer su seguridad en el entorno y autoestima, pero en las nuevas circunstancias ninguna sugerencia surcaba su cabeza. Vencida decidió dejarla sola consigo mismo, después de todo, ellos como padres, también necesitaban meditar.

Marta miraba a través de la ventana cuando recordó a la prima de Julián: Roberta. Su nombre debería sonarle bien por su apellido, pero en realidad saltaron culebras, alacranes y arácnidos a su memoria. Julián le reprochó el haber puesto al tanto a su padre de sus presentaciones circenses en la ciudad y también de su relación con su amiga Gisela Navarrete. Su llamada la dejó perpleja.

«Esa presumida, engreída y venenosa mujer quería hablar conmigo y me estaba debatiendo con mi yo interno entre llamar al inspector Atta para solicitar su autorización o simplemente escabullirme sin informarle a nadie, y ese nadie, incluía a mi estricto padre. Me pregunté si realmente estaba custodiada tal como él nos lo habría informado y empecé a escudriñar desde el balcón la fachada principal. En efecto, había un auto estacionado. El mismo que había visto en la comisaria conducida por un par de corpulentos funcionarios que ni idea de cuáles serían sus nombres, no porque el Atta Urroa no me lo hubiese mencionado, sino porque en mi trance me había bloqueado por completo y me negaba a recibir más información de la que saturaba mi cabeza. Una parte de mí sintió deseo de cruzar el portón principal, parecía fácil, solo debía esperar a que un auto saliera para flanquearlo por el lado contrario y poder así escabullirme hacía el estadio. Sería muy fácil, ¡claro! con un poco de suerte. Momentos antes, alguien había traído algunas de nuestras pertenencias. Revisé mi viejo morral, extraje unas cuantas monedas con tal cautela que no despertase a mis padres de la profunda siesta, las guardé en mi pantalón jeans, sin evitar quejarme del diminuto espacio. Me escabullí como pude. Lo hice por curiosidad y por rebeldía. Estaba cansada de mis miedos y dudas. Quería ser impulsiva y sagaz. Sentí la adrenalina. No sé. Creo que debe ser la misma sensación de lanzarse en salto en bungee. La loca de mi amiga, estuvo a punto de viajar a Maipo, pagar treinta y cinco mil pesos y unos cinco por grabar el reto solo para sentir bullir la adrenalina. ¡Debo estar sintiendo lo mismo!, pero en los últimos tiempos nada me importaba, ni siquiera me preocupé por mamá. Sé que si despierta y no me encuentra en el departamento se va asustar a nivel de estratosfera. Mi papá… mi papá va a pensar que me fui a meter en la cama del inspector Atta. A veces me pregunto las razones por las que mi propio padre me desconoce de esa manera. Siempre fui la niña de casa. La obediente. La que nada malo hace, pero desde que supo que estaba implicada en el caso de mi loca amiga punk; desde que me vio con el ombligo pelado en la bendita foto de la posteridad junto a mis amigos, reposando en la arena de playa Paraíso y desde que supo que mi demora en llegar a casa tenía que ver con una «revisión policial en privado»; mi padre cambió por completo. Me convertí en la deshonra del hogar. A tal punto que el trapeador de un hotel era más decente que yo, así que, en vista de mi realidad fría y miserable, me importó un bledo el escabullirme a la libertad momentánea, además acababa de descubrir que necesitaba ese ímpetu, ese grado de velocidad en mi vida. Necesitaba ir en contra de las normas y del parecer de mi familia. Me escabullí como pude del ascensor. Sudaba frío y mi respiración estaba a punto de ser asmática y aun así no me detuve. Caminé hasta el fondo del edificio para lograr internarme en el estacionamiento. Alcé mis hombros al lograr esquivar un par de autos estacionados y continué mi camino hacia las afueras, desde donde imaginé el centro de compras: Jumbo. Cuando por fin estuve cerca me detuve frente a los vitrales, me pareció buena idea entrar a liberar mi estrés entre tantos artículos, artefactos y productos, pero de solo constatar los precios en los exhibidores y la realidad de mis arcas, me atacó una terrible jaqueca que resultó ser peor que mi ansiedad, así que lo mejor era no desviar mi propósito y cruzar la vía para tomar la micro que me llevase al centro, exactamente en la plaza Colón, cerca de la versión del reloj inglés, sitio en donde me habría quedado en ver con Roberta. En realidad, ¡Me desbarataba de las ganas de saber qué necesitaba de mí!»

***

Tal como lo supuso, su mamá entró en crisis al constatar que no estaba en la habitación, ni en el baño, ni en la otra habitación clausurada desde su llegada, ni en la cocina, ni en la terraza. Aterrada miró a su esposo mientras él continuaba leyendo una de las revistas de National Geographic con el titular en grande de Egipto. Siempre le gustó leer sobre la cultura del medio oriente y sobre documentales basados en la primera y segunda guerra mundial, así que imaginó que acabaría en menos de dos días con el montón de revistas que el inspector Atta conservaba en su sala de descanso. La inmutabilidad del esposo la obligó a tomar el teléfono junto a la nevera, garabatear sobre el teclado el número que el inspector les había dejado y aguardar con los dedos en la boca para suprimir las ansias maternas. Por unos minutos cerró los ojos. Su tez sudó frío y eso era mucha exageración para un departamento del tercer piso, de ventanas cerradas y con excelente calefacción.

No habían transcurrido ni seis horas desde que los había dejado instalados en su propiedad, para cuando recibió la llamada de la mujer mayor, con voz entrecortada que parecía no saber por dónde empezar su repertorio. Él se acomodó el nudo de la corbata para aligerar la presión en su cuello o la inquietud que le causaba esa llamada. La familia de Marta le resultaba muy peculiar.

—Inspector Atta, disculpe que lo moleste, pero necesito saber si…—Debió hacer una pausa para decidirse a preguntar lo que iba a preguntar porque el inspector Atta se sentó de medio lado en la esquina del escritorio, cambió de oído el celular mientras extendió un brazo para abotonar con la mano contraria el puño de su camisa, debió pensar en lo fácil que sería su vida si tuviese al lado una compañera que le enseñara esos pormenores y renegó de no poder remangarla con la pericia necesaria—. ¿Mi niña está con usted?— espetó.

De inmediato retomó la postura, olvidó la falta de almidón en el puño de su camisa y prestó mayor atención a la conversación.

—¿No está en el departamento con ustedes?

—¡Por Dios santo, inspector! Dígame que está con usted. No me molestaría. Se lo aseguro. O dígame que no hay nada de qué preocuparme. Dígame que solo estamos acá porque nuestra casa está en investigación y reprócheme que usted, solo haya sido generoso con nosotros al hospedarnos bajo su techo. Dígame eso, por favor. Dígame que allá afuera no hay peligro para mi hija.

Una gruesa salivación pasó por su garganta mientras cavilaba, de repente sintió tristeza por la doña que suplicaba con su silencio repentino una respuesta del otro lado de la línea.

—Tranquilícese, señora. En efecto. No hay ningún peligro que temer. Es cierto lo de mi intención de ayudarlos. No es fácil la situación—expelió una bocanada de aire al ajustarse el nudo de la camisa de nuevo—. En un momento voy para allá. No se preocupe.

Su voz tras la otra línea pareció más tranquila y eso le sumó sosiego, no obstante, sus diligencias empezaban. Si bien era cierto que la fiscalía no las consideraba testigos claves del caso, él había gestionado todo de manera que pudiese estar cerca de la investigación y el hecho de tenerla bajo su supervisión formaba parte de sus responsabilidades, así que los hombres a cargo tendrían que dar explicaciones. Al momento de comunicarse con ellos, se dispuso la revisión de los alrededores y la búsqueda de indicios de llamadas o comunicación de texto con terceras personas, descubriendo el número privado de alguien. Fue entonces, cuando decidieron llevarse el móvil de la señora Fuentes para someterlo a investigación. En realidad, en Chile muy pocas personas usan un móvil con marcado privado y esto les despertó un alto nivel de suspicacia.

El inspector Atta se ajustó el cuello de la camisa, agarró la chaqueta del perchero del fondo de su oficina y abandonó el habitáculo ante la mirada sobria de sus compañeros de trabajo.

—¿Necesitas ayuda? —preguntó el moreno de la cabeza de billar.

—No. No creo que puedas ayudarme.

—No te ahogues solo, Atta. Si te interesa de verdad esa chica sácala de nuestra mira. —Lo interceptó en la salida para estrecharlo entre sus brazos. Palmeó su espalda como quien está dando un sentido pésame a un viejo amigo, hasta chasqueó los labios antes de cerrar su comentario —. Yo estoy convencido de la inocencia de Marta Fuentes. Solo es mala suerte. Mucha mala suerte.

—Debería llevarla al balneario y hundirme con ella en el salitre del mar para ver si así limpiamos nuestros campos energéticos. Sí, eso. Un baño en el mar.

—No es mala idea, amigo. No es mala idea. —Lo palmeó esta vez en el hombro y lo dejo marchar con el saco colgado de su hombro derecho. Le guiñó un ojo tras observar que nadie más que él escuchase lo que le diría—. No hay nada mejor que la playa para revivir. Y esta vez fue él quien se despidió con una mano al aire. Se marchó en medio de un mascullo y consideró la posibilidad de secuestrarla todo el fin de semana y llevarla a su casa a orilla de la playa en Iquique, lejos de sus padres, lejos del recuerdo de su amiga descuartizada por un psicópata y lejos de la ciudad en donde todo el mundo los conocía. «No sería mala idea, llevármela lejos, quizá al mar mediterráneo», se pensó mejor.

Desde que cruzó el umbral de la policía de investigaciones y subió en su camioneta Silverado de color azabache no dejó de pensar en ella. Le inquietaba el peligro que pudiese correr. Quiso convencerse de que a las chicas como Marta al igual que a los inocentes, alguien celestial los cuidaba. Necesitó creerlo, hasta que reconoció para sus adentros que el único peligro latente para Marta era él, porque cada segundo de su vida deseaba desnudarla y meterla bajo sus sábanas para hacerla sudar y gritar de deseo. «¡Imbécil!» Sé recriminó a sí mismo. «¿Cómo pude liarme con una mujer como ella?... ¡maldita! Sin proponérselo si quiera, le había atrapado… ¡Y de qué forma le había atrapado!». Vociferó en baja voz mientras se abrochó el cinturón. «…Y con esa cara de quien no rompe un plato...», la cuestionó, «rompe la vajilla entera. ¡Mierda! Es como una de esas sirenas». De repente fijó la vista en el retrovisor en donde escudriñó las facciones tensas de su rostro, un fleco de su cabellera castaña surcó la mitad de la propia frente cuadrada. La nariz heredada de su padre oriundo de Palestina. Sus labios, que a tantas mujeres les parecía sensuales y tras ellos, la pulcritud de sus dientes. Esa imagen punzó penetrante y lo hizo prisionero por un segundo que pareció eterno. Las marcas del tiempo en sus vividas tres décadas y media. La monotonía de sus rasgos. Su tez tan varonil y lampiña, porque odiaba cualquier tipo de barba. El brillo de acero opaco de sus ojos denotaba el silencio de la soledad. Por primera vez en mucho tiempo pensó en la posibilidad de acoplarse a alguien más. No a un compañero de funciones públicas. No a otro inspector de igual rango. Esos compañeros estaban sujetos a horarios. Un horario de entrada y otro de salida según las eventualidades, algunas horas extras o el puesto de servicio. Necesitaba compañía al sentarse en la mesa, alguien a quien besar cada mañana y cada noche y alguien por quien luchar contra el mundo. «¿Qué me hiciste Marta Fuentes? ¿Qué me hiciste?». Se reprochó ante la imagen propia en el retrovisor. Una vez despierto de aquel trance se sacudió el fleco castaño en un afán inútil de deshacerse de los pensamientos críticos. ¡Como si fuese tan sencillo! Terminó de abrochar el cinturón, ajustó el seguro de las portezuelas, palanca y motor afinado dispuestos a recorrer la avenida Washington, pero antes debía llamar a sus subordinados. No podía evitar molestarse. Estaba furioso «¿Y si de verdad estuviese en peligro? ¿Y si realmente Marta fuese un testigo presencial con riesgo vital? ¿Qué le diría al fiscal del caso?».

Retrocedió la camioneta para abandonar las adyacencias del boulevard y del registro principal de Antofagasta. Fue cauteloso para retomar la vía, debía virar a la izquierda, pasar frente al museo de Antofagasta y tomar la vía opuesta rumbo al Mall. Conservó la esperanza de que las locuras de Marta la hubiesen llevado hasta las vidrieras del algún centro comercial. Una parte de sí reconoció lo inverosímil de la posibilidad. Llamó al móvil de Ferrer e intentó saber de ella, pero tal parecía que debían esperar. Nada se sabía acerca de su paradero.

«Ya verás, Marta, qué te haré al encontrarte de nuevo. ¡Me vas a escuchar…!» chasqueó los labios. Los saboreó mientras observaba la vía pública y terminó golpeando el manubrio de cuero en medio de una profunda exhalación.

La camioneta flanqueó la biblioteca, el antiguo edificio de correo Chile regodeándose de historia con su estilo neoclásico francés tan admirado. En la intersección del turístico paseo Prat y la Avenida Washington un par de conos de seguridad le obligaron a diezmar velocidad. Se dispuso a virar a la izquierda en cuanto el semáforo de la esquina se lo permitió para bordear la plaza Colón y besar al paso la fachada de la fiscalía. Viró frente al banco Santander, levantó la vista y allí estaba. Marta, junto a la versión de la torre del reloj inglés, en medio de la plaza. Conversaba con una joven de atuendo elegante. Llevaba puesta una bufanda, sweater, blazer y un fino pantalón de mezclilla bastante ajustado a las curvas de su silueta. En su cabellera dorada reposaban unos lentes caoba. La superaba en estatura y quizá en belleza, pero había algo que no lograba reconocer y era su relación con esa mujer. «¿Por qué saldría sin autorización y precisamente para citarse en los alrededores a mi sitio de trabajo? ¡Qué ocurrente!» De pronto imaginó que debería existir una tercera persona en esa cita, quizá un cuarto y debía ser hombre. Sí. Reconoció que sus deducciones no resultaban profesionales y se ofendió a sí mismo. La mandíbula recta se tensó al chasquear los labios…Luchó contra el tráfico y lo sorteó con una pericia extrema. Debió llegar a la próxima esquina, subir la rampa en contra vía de un estacionamiento, aparcar de forma esquiva, cerrar y salir a toda prisa hasta la misma plaza Colón. No deseaba imaginar que al llegar al lugar fijado no estuviese Marta. En efecto, la rubia elegante no se encontraba y la joven tan buscada por él reposaba sentada con las piernas separadas, las palmas sobre los muslos de los jeans y la mirada perdida en la fachada de la iglesia San Clemente. Su cabellera rodó por sus hombros en forma de unos rizos que aún en pleno parque expelían un delicioso aroma a frutas silvestres. La observó meditabundo desde unos cuantos metros, podrían pasar desapercibidos porque eran muchos los transeúntes que merodeaban el lugar. Despacio se acercó aún más hasta abrirse un lugar en la misma banca, junto a ella. Él expelía un delicioso aroma a Paco Rabanne y el calor de su cuerpo se disipaba haciendo estremecer cada uno de sus vellos. Por instinto levantó la mirada hacía él. No podía hacer nada. Estaba allí. El hombre más escultural que hubiese visto nunca y maldijo a su difunta amiga Gisela porque cada vez se convencía de ser ella quien lo había puesto en su camino solo para jactarse de la modernidad del nuevo software instalado entre sus piernas. «Ese», que él mismo había activado con el calor de sus manos y la virilidad reflejada en su prominente miembro. Con solo saberlo cerca se ruborizó. Estaba tan colorada por ese maldito rubor impertinente que deseó nunca haberlo conocido. Dedujo su molestia así que quiso disculparse, pero Sayed Atta solo tamborileaba el juego de llaves, mientras lo pasaba de una mano a otra. Sus rasgos firmes, serios e inmutables hablaban por sí mismo.

De repente, fijo la vista en ella e inquirió:

—¿Quién era la joven rubia con la que hablabas?, ¿a dónde fue?

—Pensé que estaba molesto por desobedecer sus órdenes. Últimamente violo todas las reglas.

—En Chile manejamos un sistema con estricto orden, no creo que desees violentar más leyes y formar parte de mis detenidos permanentes.

—Ninguna nación es perfecta.

—La mía sí. Vamos.

—No quiero regresar.

—No querrás un gran escándalo, ¿verdad? He dejado el auto estacionado a la vuelta y en las condiciones menos admirables para un funcionario como el de mi persona, así que, por favor, sígueme.

Sin protestar se puso de pie y aceptó seguir adelante flanqueada por una mole de carne y hueso deliciosamente apetecible y de peligroso acecho. Los jeans de sus pantalones no era lo suficiente para resguardar y disimular el volumen que se erguía en su parte delantera y no sabía si enorgullecerse u ofenderse al poder percibir esos cambios de testosterona en él. Se sintió de nuevo detenida a pesar de mantener el orgullo al nivel de la altivez y la serenidad entre los labios. Su brazo tras la cintura, la guio hasta unas cuantas calles una vez que la luz verde del semáforo se lo permitió. Cuando se detuvo se encontró al pie de la portezuela de su camioneta Silverado. Un leve mareo le hizo tambalear hasta estrellarse contra la rigidez de sus pectorales, es entonces cuando con una mano levantó su carrillera para poder así, hundirse en sus ojos. La humedad en ellos lo instó a susurrar algo muy cerca suyo, tan cerca que pudo percibir el tibio aliento de su boca impregnada de menta y eucalipto y de repente fue seducida por esos labios masculinos, sin rozar siquiera una de sus comisuras. «¿Por qué era tan desquiciante?». Se preguntó a sí misma, una, dos y tres veces, entre cabizbaja y altiva.

El calor del dorso de su mano ardía sobre su mentón y sus piernas robustas parecían rodear las suyas.

—No te imaginas el castigo que te espera por convertirte en una fugitiva y hacer que abandoné mis funciones de oficina. —En este punto de los susurros no pudo evitar descomponerse, se echó hacia atrás y solo se detuvo por la portezuela de la camioneta que magistralmente abrió para indicarle el acceso. Tembló. Ese hombre sabía cómo intimidarla. Había sido suya y sabía a qué se refería. Le había demostrado ser más ardiente de lo que una mujer como ella pudiese reconocer. Pronto estuvo abordo, sentada como copiloto, con el cinturón puesto y un par de cd de música country que no supo distinguir. No era su estilo, pero el inspector Atta las tarareaba como si de árabe o español se tratase. Él también se puso cómodo y seguro tras el volante, encendió el motor. Condujo en sentido contrario al condominio cerca del parque japonés, esta vez se alejaba de la ciudad y buscaba la cercanía con la playa. No deseaba perder ningún momento y ella empezó a sospecharlo. Lo comprobó cuando cruzaron el paso urbano. La carretera de piedras los llevó hasta una hermosa casa de fachadas de ladrillos que se jactaba de contar con un jardín hermoso y colorido al fondo de la villa que descompaginaba con la aridez Antofagastina. Tras la suntuosa casa de dos pisos estaba la playa, su arena oscura y muy cerca de ella una delicada alberca bordeada por una pared de plástico firme. Pensó que verían el mar, pero no fue así. Lo que menos vieron fue el panorama marino. El inspector Atta la instó a pasar a lo que, para su sorpresa, era su casa de verano.

—¿Cerveza o helado? —le preguntó en medio de un brillo enigmático en sus ojos grises. Por supuesto, ella se estremeció. Un cortocircuito recorrió sus venas y terminó alterando su sistema límbico. En ese punto de la historia ella hubiera preferido poder estar fuera, pero la vergüenza, la inquietud ante la espera son recompensa vital y clara de lo que son capaces de hacer uno por el otro.

—La cerveza está muy fría, pero antes debo…castigarte—se apresuró a decir en un tono convertido en susurro mientras desnudaba la escarcha de la botella con una mano.

—¿No hablará en serio, verdad, inspector Atta? —Inquieta, entre exaltada y asustada, parecía sonreír o gruñir. Ella vio cómo se alejó en búsqueda de algo que no lograba visualizar hasta que pronto lo extrajo de un cajón del estante esquinero de la sala. El brillo metálico de una esposa la obligó a levantar la vista. Quiso huir, pero él la tomó de las muñecas y las puso ambas tras su espalda, y de pronto el frío metálico de un brazalete delgado la apresaba. Su mano posó sobre su cálido vientre y por primera vez junto a él, temió. Fue la misma sensación de cuando se es asaltado en un autobús. Pánico. Desconcierto. Incertidumbre. Su lengua voraz acarició su cuello e instintiva sembró extrañas sacudidas. Al principio sintió inquietud ante la húmeda calidad de su boca, pero la comisura suave de sus labios la instaron a levitar y a emitir leves gemidos. De repente una de sus manos se abría paso entre la hebilla, cierre y correa de su pantalón. Sus dedos largos y gruesos arrasaron en la profundidad de la tela de los jeans y se hundieron en la humedad absorta de su intimidad. Sin darse cuenta deslizó su pantalón sobre las esbeltas piernas y terminó despojándola de él. Sus glúteos desnudos quedaron a la merced de sus caricias hasta que se separó unos centímetros de ella para deshacerse del cinturón de cuero americano. Lo dobló como si fuese a azotarla. Sus ojos la delataban. Su corazón se agitó en medio de la incertidumbre. No le pareció romántico. Al contrario. Denigrante. «¿Qué iba a a hacer el Inspector Atta con ella?». Cerró los ojos y solo los abrió cuando sintió como el grueso del cinturón era pasado por entre sus piernas. Una suavidad y lentitud al tacto del material dejaba llagas ardientes intangibles en una de sus partes más íntima, mientras él no apartaba los ojos de ella, no cesó de escudriñar los gestos de su rostro y la intensidad de la mirada. Era como si estuviese grabando cada una de sus impresiones al ser tocada. Intempestiva, una palmada suya en el glúteo derecho la hizo sacudirse. La impresionó. No lo esperaba. Luego una segunda palmada en el otro glúteo y después una

tercera. Pasó un grueso trago. No sabía qué hacer. Estaba en su casa. Sola con ese hombre, esposada, y para su sorpresa, deseando sea lo que fuese que estuviese haciendo con ella. Otra vez se alejó y esta vez se había preocupado en dejarla en mejor posición. Boca abajo reclinada sobre una de los muebles de espaldar alto, pensó en dormir. El ruido del carril de una gaveta la trajo de vuelta. Se recordó a sí misma que estaba desnuda, con su ropa interior colgando entre los tobillos y los glúteos marcados por sus palmas. Escuchó el rasgar de un envoltorio, quiso mirar, pero no pudo. Quiso ironizar. No se lo imaginaba abriendo una bolsa de confites en ese momento, así que decidió esperar con los ojos cerrados. El inspector Atta pareció tomarse su tiempo, un silencio profundo rotó por segundos por el rasgar de un envoltorio. Finalmente lo sintió cerca y como si estuviese en medio de los llanos colombianos a mitad de la noche y en plena semana santa, apretó aún más los ojos. Apenas se contorsionó un poco cuando el dorso de su mano de hombre vertió en ella un líquido oleaginoso. Frío como el invierno. Y curiosamente placentero. Con una lentitud sublime rozó sus piernas y la profundidad de lo que consideraba completamente privado y sagrado. Nunca imaginó que sentir la viscosidad de un líquido como aquel y la lujuria de sus dedos dentro de sí misma podía hacerle gritar y gemir de esa forma. Fue ese el ritual más extraño y delicioso que haya sufrido antes. Mientras acariciaba sus profundidades, el contorno de una boca viril carcomía una parte de su delicada clavícula, de su espalda y el lóbulo de las orejas. Un estremecimiento delicioso se apoderó de ella cuando la voluptuosidad de su miembro se abría paso en su intimidad completamente impregnada de óleos eróticos. No lo pudo evitar. Gimió. Gritó en silencio. Fue el dolor más delicioso que haya sentido nunca. No se opuso, por el contrario, su cuerpo sufrió la contorsión por su tacto de forma instintiva como cuando se desea más. Iba a morir en sus brazos, con las muñecas atadas podía sentir el calor y rigidez de su miembro. Eso la hizo quebrantar. Nunca se imaginó como la sumisa de algún hombre. De él. Esas acciones eran nuevas en su vida y no sabía reconocer sus sentimientos y pensamientos. Estaba confundida.

—Prometí castigarte por haber desobedecido mis órdenes—susurró. El gris de sus pupilas destelló como una de las estrellas del confín del universo mientras el calor de sus manos crispaba los músculos de sus brazos. La sudoración se apoderó de sus manos hasta hace poco, grácil y suave con dedos que huían de su contacto. El par de ojos brillantes subían y bajaban la mirada, evadían fijarse en la barbilla lampiña que colindaba con la suya. De repente él le rodeó la cintura de un jalón como si de un acto neolítico se tratase y ambos respiraron el vaho tibio y fresco de sus bocas. En medio de la cercanía el inspector Atta Sayed percibió el ritmo acelerado de los latidos de su corazón desistiendo al ímpetu de su deseo para avivar un culto a las caricias de un par de hebras de su cabellera—. Deberías dejarte ayudar con tus fobias sociales. —Este descubrimiento la puso en alerta y aunque quiso alejarse, su brazo alrededor de la cintura se lo impidió—. Es un diagnóstico fácil. Lo supe desde que te vi…

—Inspector Atta… —murmuró y su garganta pareció deshidratada como si el aíre y la salivación se hubiesen agotado hasta la sequía total. Carraspeó en lo que pudo parpadear y fijo la vista en el único pedazo de madera caoba que un tapete de tejidos afro le permitió ver a unos metros suyo. Petrificada. Sorprendida de las sensaciones que se pueden albergar en la piel y la manera en que, una sola caricia, pueden activar una erupción que resulta imposible. Mentalmente, se bloqueó. Solía ser más racional y en una situación como esa debió darse vuelta, oponerse, bofetearlo, gritar, huir…Su aliento, su físico y el calor que emanaba su piel ejerció un apagado automático en ella.

—No te imaginas el nivel de mi deseo hacia ti. Quiero hacerte mía de todas las maneras existentes…. No he dejado de pensarte como la mujer que eres. Eres mía, Marta. Solo mía. —Mordió de nuevo su hombro y sus pequeños mordiscos se transformaron en los besos de un experto desde su región cervical hasta la zona lumbar, no sin antes crear a su paso una sacudida extraña transmitida en los poros de su piel como si estuviese activando cada uno de sus nervios cervicales, torácicos y lumbares, como un músico con su arpa o con el teclado de un piano. ¡Iba a ser víctima de una implosión inducida por la yema de sus dedos! En su mente divagaba la magia sonora del Danubio azul.

De repente una de sus suaves embestidas le hizo daño. Estaba adolorida no física, sino emocionalmente. El traicionero «yo» interno subyugaba su cuerpo hasta colindar con el mar de los placeres. «Era yo. ¡Soy yo quien se siente vulnerable!», se dijo a sí misma. De repente, abrió los ojos de par a par. Aterrada. «Mi padre me veía. Estaba de pie. Observándome con desprecio. Sé que no es correcto ni adecuado que justo en el momento más íntimo de tu vida como mujer, aparezca a tu frente la imagen de tu padre de brazos cruzados, refunfuñando y criticando la inmoralidad de tus actos». Sintió como si la estuviera agarrando por las greñas y la lanzase a un vacío. No pudo evitar echarse a llorar compungida sobre el sofá en donde hace unos segundos la habían dominado de forma inimaginable. Reaccionó ante su realidad. Ese hombre apuesto que tanto la intimidaba con su mirada de acero y sus labios de adonis la estaba tratando como se trata a una amante. No tenía experiencia como para definir su entrega, pero la vasta trayectoria de su fallecida amiga con quien fuese su novio se lo recordaba. No era así como debía ser tratada una novia o una esposa. «¡Imbécil, imbécil!», se recriminó a sí misma y para hacerlo cerró una vez más sus ojos como si se tratasen de puños escapando al interior la cavidad ocular. Tan pronto como salieron sus lágrimas las secó con el dorso de su propia mano. Supo que él la miraba inmutable al tomarla en brazos. «¡Yo no soy su novia, ni su esposa, pero créame inspector Atta que tampoco soy una cualquiera!», se reprochaba más hacia sí misma que a él hasta que se echó a llorar sobre las sábanas convencida de que necesitaba coordinar una hora con un psicólogo con suma urgencia.

—¡No soy una más de tus amantes! —vociferó—. Se lo juro inspector Atta. Créame—terminó en un susurro. Sus ojos, vítreos, parecían suplicar que le creyera mientras se perdía en las pupilas dilatadas de aquel hombre—. No soy una chica fácil. No me trate de esta forma…Yo no soy así. Lamento decirle que quizá hasta he llegado a sentir algo por usted. No sé. Es algo que me ahoga el pecho. Me hace sentir deseos de estar con usted, pero a la vez me insta a marcharme… Me equivoqué, inspector Atta y lo siento mucho. — Esto último fue más una desgraciada confesión que un susurro. No era así que esperaba terminar como mujer. Se sintió ínfima. Olvidó que era una de las mejores de su clase y que estaba repleta de talentos. Debió reconocer con el dolor de su alma que durante sus ausencias lo extrañó. Lo pensaba. Lo pensó como nunca lo hizo con hombre alguno y reconoció que, en ese punto de su vida, era solo la mujer de turno de un experimentado policía. Y eso, le dolió.

Lloró con tal tristeza que el inspector Atta se transformó al instante, aprisa, la despojó de las esposas que tras su espalda aprisionaba sus manos, las frotó y se aferró a ella en silencio. Le acarició la cabellera, besó su coronilla despeinada. La tomó en brazos cubriendo su casta desnudez con su propio cuerpo aún medio ataviado porque no había alcanzado su propia desnudez, la condujo hasta la habitación del fondo, una de paredes color crema y mosaicos orientales con una cama King en donde se acostó a su lado. La hizo sentir vulnerable. Ofendida por la imagen de su padre y ahora, por él. Era demasiado para ella saber que ese hombre no desistiría de saciarse.

El inspector Atta se apoyó en su regazo mientras le acariciaba el cabello. Lo desconoció entonces.

—Nunca quise ofenderte, Marta. Solo quise llevarte a otro nivel. La mujer que quiero para mí...jamás la defraudaría haciéndole daño.

—Yo no soy su mujer. Soy una pieza mal puesta. Eso es todo. Jamás debí darle cabida, inspector Atta.

—Por el contrario, estoy muy agradecido de que me hayas permitido pasar…—Una profunda exhalación de un lamento hizo que se aferrase más a ella.

—Mi padre siempre esperó cumplir con la iglesia—se burló de sí misma—. Ahora miré en lo que me he convertido.

—¿Qué se supone que eres, Marta? —quiso saber levantando su mentón para ponerla a la altura de su foco visual. Ella vio como arqueó una de sus frondosas cejas y con ello sintió de nuevo ese maldito oleaje de frío y calor estremeciéndola. Cada gesto suyo la intimidaba—. Anda, Marta, dime ¿qué se supone que eres?

—¿Qué más puedo ser? Una mujer fácil, una…—Aprisa le impidió pronunciar esa palabra, que consideraba tan grotesca. Marta no tenía nada en contra de las mujeres que ejercían tan peculiar y ancestral oficio, pero en el fondo de su corazón, no deseaba ser catalogada como una de ellas. Sus dedos de hombre bloquearon la abertura de su boca y se llevaron consigo su propio aliento. Un beso suyo en la frente sudorosa a causa de su ansiedad producto de su fobia social tan clandestina le causó vértigo. Para un inspector de investigaciones criminalísticas era fácil reconocerlo y no tuvo mejor gesto que aferrarse a su cuerpo.

—No lo digas jamás. No suelo acostarme con ese tipo de mujeres y si te hice mía, es porque… te amo, Marta. Te amo muchísimo—confesó.

—Por favor, no sea tan cursi inspector Atta, mírese, usted luce tan diferente a mí, usted es tan experto en…—En ese punto de la incongruente conversación, el inspector Atta se echó a reír. Se alejó de la confundida joven y no dejó de contemplarla con esa forma tan peculiarmente burlesca mientras frotaba la barbilla lampiña y bien cuidada, esa que hace momentos rozaba su espalda en esa lluvia de besos.

—Así que somos dos desconocidos—pareció burlarse.

—Bueno, en términos generales. Sí.

—¿Y qué te parece si continuamos conociéndonos?

—Su manera de conocerse es poco convencional, inspector Atta. Los helados terminan en caldo de cultivo bacteriano y las cervezas en lava.

—Solo te ofrecí helado. —Él se inclinó hacia ella y la contempló como un león que examina a su presa. Observador, cauteloso. Rompió el enigma al acariciar un par de hebras de su cabellera que lamían el rostro. El cosquilleo de sus dedos la instó a sentarse en la cama. Considero la distancia, pero estaba aturdida—. Dos desconocidos no beben cerveza ni duermen juntos.

Debió ruborizarse porque sus labios de hombre sonrieron victoriosos de nuevo mientras la joven percibía como sus orejas se prendían como un tizón. «¡Debería aprender a controlar mis emociones!», pensó ella.

—¿Quieres que formalicemos nuestros encuentros?

—No entiendo.

—Marta, que te parece si somos amigos con un poco de licencias durante un tiempo y… cuando toda esta investigación terminé, quizá podamos, no sé, hablar de otro nivel.

Se petrificó. No entendía. «¿Es lo que escuché? ¡No! ¿El arrogante inspector Atta, mencionó la posibilidad de casarnos? ¿Llegar a ser novios? ¡No! ¡Tonta! Dijo: otro nivel. El matrimonio no parece formar parte de sus aspiraciones personales. No se nota. Tiene un apartamento de soltero. Una casa veraniega. Y una forma tipo cincuenta sombras de Gray de hacerte gemir que, en honor a la verdad, me atemorizó. Quizá pretende engañarme. Muchos hombres lo hacen, especialmente con las mujeres «moscas muertas» como yo. Las ilusas. Las que se creen las aventuras del hombre araña. ¡Rápido! Debo sacudir mis neuronas y activar mi raciocinio antes de sucumbir en sus brazos de nuevo».

—¿Por qué estás tan callada? ¿No es eso lo apropiado? —Su dedo se abrió paso en el lóbulo de la oreja más cercana a su cuerpo mientras su aliento la calcinaba como si de un horno industrial con fallas en su sistema adiabático se tratase. Su piel se erizó a tal punto que sintió vergüenza cuando Sayed desvió las caricias de su dedo índice hasta su piel de gallina. Se deslizó con una suavidad lacerante desde uno de sus hombros hasta el reverso de su codo, luego dibujó diminutos círculos en el antebrazo. «¡Maldito seductor! . Me hizo desearlo de nuevo y yo misma deseé acostarme boca abajo para que él terminase de hacer lo que hace rato estaba haciendo conmigo sobre el sofá. Y lo hice. Asumí el riesgo de ser rechazada. Incrementé la cercanía a su miembro y con un movimiento sinusoidal que desconocía en mi persona rocé el bulto que guardaba tras su cremallera. Como por arte de magia, la varita terminó erguida y estaba segura de desear explotar en hechizos y conjuros dentro de mí. Sayed emitió un gemido de dolor que suprimió besándome sin recato en los labios al estilo francés».

—Eres de alto voltaje. ¿Lo sabías? ...Peligrosa. Muy peligrosa. Debo tomar medidas de precaución.

Lentamente se abrió paso entre las piernas hasta que dócil pudo sentir el calor de su glande rozando sus labios lisos. Ambos suspiraron. Gimieron incrédulos. Sus caricias externas terminaron pronto cuando logró hundirse en la profundidad de sexo húmedo, cálido sediento…Por segunda vez fue suya, a su forma, y una sacudida deliciosa le hizo aferrarse a un par de bíceps hasta que la realidad saltó a su mente.

—Debo regresar.

—No. Espera. Olvida a tus padres esta vez, ¡Por Dios! ¿Cuántos años tienes? No eres una joven en edad escolar, además creó que llegó el momento en que formalicemos nuestros encuentros bajo las sábanas.

No pudo evitar sentirse vulnerable, No comprendía todo a la perfección, pero si su raciocinio no le fallaba, ese hombre corpulento de rasgos hermosos y labios deliciosos le estaba pidiendo un compromiso. «Querrá casarse conmigo de verdad, ¿verdad? ¡Qué romántico! ¡Un policía se enamora de ti en medio de la investigación del homicidio de tu mejor amiga! ¡El colmo del romanticismo negro!» —se burló de sí misma.

El inspector Sayed Atta buscó un par de prendas para dormir que resultaron de una textura de oso felpe al igual que algunas sábanas y un cobertor que trajo hacía ella. Lo sacudió y logró ponerlas sobre su desnudez, luego la acostó en una mullida almohada desde donde pudo contemplar cómo se desnudaba, paso a paso, frente a sus ojos inquietos. El torso desnudo y ese delirante camino de vellos viriles abriéndose paso hasta la magnitud oculta de su miembro bajo el bóxer color crema la estaba poniendo nerviosa. «El sexo puede ser desquiciante», pensó.

Cuando ambos estuvieron un poco calmados, él lanzó la pregunta de los mil dólares. La pregunta que quizá le estaba causando tanta zozobra en su rol de detective.

—¿Quién era la joven con quien conversabas esta tarde?

Cambió la postura en medio de un bufido que no supo distinguir si era enojo o fastidio.

—Era Roberta. La prima hermana de Julián Osorio.

Aquel comentario lo inquietó a tal punto que se sentó de espalda a la cama.

—¿Roberta? ¿No me habías dicho que estudiaba en Nueva Zelanda?

—Sí, pero es una mujer de mucho dinero. Puede ir y venir a cualquier lugar sin preocuparse en incrementos de tasas aeroportuarias y pasajes. Acaba de llegar de Madrid. Bueno, eso me comentó.

—¿Y qué relación tienes con ella? Creí que habías dicho que era muy clasista y reacia a compartir con ustedes.

—Sí, pero esta tarde me llamó. Quería decirme algo y en honor a la verdad tuve miedo de que también apareciera muerta y por negarme a escucharla volviera a estar implicada, además, sin saber sus razones—se burló—. Últimamente mi suerte está al revés.

—¿Y qué te dijo?

—Me preguntó por los cuadros de Julián.

—¿Cuáles cuadros?

—No lo sé, solía pintar y esconderlos, tal como lo hacía yo. Su padre no consentía sus gustos así que solía tener sus pinturas y caballetes en la casa que compartía con Gisela. Quizá se encuentran en su casa, en la Rendic.

—Me pregunto, ¿porque una mujer como ella a quien Julián no le agradaba pudiese sentir interés por sus pinturas?

—No lo sé, la gente pituca es muy extraña.

—Sí, debe serlo— murmuró ignorando formar parte de su clasificación.

—También me advirtió de alguien. Me dijo un nombre extraño, algo así como Arganara, pero sinceramente, no lo conozco. No sé de quién me habló. Dijo que él quería estar conmigo y que no descansaría hasta hacerlo. Que debía cuidarme porque no era buena persona, pero cuando quise saber de quién se trataba, o al menos, de donde lo conocía se puso de pie, dijo que debía irse. Que si estaba con usted estaría segura…Pero yo no le creí.

Meditabundo ignoró lo último que había dicho. Se puso de pie, buscó el móvil y llamó a Ferrer para que notificara que Marta estaba bien y que pasaría la noche con él. Se sintió con el deber moral de informarles su paradero. Sus compañeros sabrían disfrazar el mensaje. La joven podría pasar la noche en una comisaría y sería la excusa perfecta. Después de todo, ¿quién dudaría de un inspector del departamento de Investigaciones criminalísticas?

***

Una vez dormida, el inspector Atta caminó hasta su despachó, encendió la laptop que reposaba sobre su escritorio y empezó a tipiar sobre ella. Necesitaba investigar a la prima hermana de Julián y conectarla con cualquier persona cuyo nombre sonará a Arganara. En realidad, no tenía pruebas ni pistas que la vinculara. Formaba parte de una ilustre familia Antofagastina y su vida solo estuvo inmersa en eventos sociales y en un par de ocasiones en un escándalo farandulero con un artista de la televisión chilena. Lo más sensato era solicitar una investigación sobre sus movimientos migratorios y de ello se encargaría su colega del departamento de migración, quien de inmediato tomó en mano la solicitud. El segundo paso, a su parecer, resultó ser una visita no programada e imprevista al hogar de la familia Osorio. Mientras tanto debía realizar seguimiento a todos los apellidos o nombres que derivaran de las silabas que según Marta había pronunciado Roberta Osorio. Pasada las doce de la noche, apagó la laptop y se fue a la cama.

***

Al día siguiente el inspector Atta se encontraba duchándose aprisa para cambiar su atuendo. El celular marcaba las siete de la mañana cuando llamó a su asistente de oficina, el mismo muchacho esbirro de cabello rojizo con similitudes a Ron el amigo de Harry Potter. Le caía muy bien. El inspector Sayed Atta se había convertido en una especie de padrino que financiaba su carrera en la escuela de detectives de la Policía de Investigación, así que este mozuelo le colaboraba con mucho gusto en la mayoría de sus obligaciones sociales, laborales y hasta personales. En más de una ocasión era quien se encargaba de las compras de Navidad, cumpleaños o eventos especiales de sus amigos y familiares. Tenía un ojo visor excelente en estilo y buen gusto para seleccionar lo que hiciese feliz al aludido y esperaba que en esta ocasión resultase así. Le encargó indumentaria casual y formal. A las once de la mañana estaba en su propiedad. Tenía llaves de la entrada principal porque estaba adentro cuando se anunció desde el vestíbulo. Fisgoneaba desde el marco de la puerta tras el umbral y tocaba el madero con los nudillos en un tono audible y receloso. Miraba acá y allá en la espera de una señal de vida. El inspector habría encargado muchas cosas porque las bolsas que traía consigo eran voluminosas y con marcas de prestigiosas tiendas que solo veía al deambular por el Paseo Prat. Un vestido de noche, de esos que nunca llegó a ponerse, y que aspiraba poder usar el día de su graduación en la universidad y eso, si su padre le permitía asistir al cóctel de recibimiento. Los zapatos de punta redonda eran de un plateado hermoso. Parecían las zapatillas de la cenicienta. ¡Le parecieron mágicas! Las evaluó. Las revisó y aún no entraba en razón. No comprendía el por qué se las obsequiaba si su destino más cercano era estar bajo llave en su departamento y el futuro más distante en su habitación, en casa de sus padres, al menos que tuviera suerte y pudiese conseguir un puesto laboral en el extremo sur de Chile para independizarse de su yugo opresor. Se burló de sí misma. Se imaginó con las zapatillas puestas, por un momento parpadeó al escuchar el carraspeo del joven de cabello rojizo, quien la observaba como quien no desea hacerlo, rascándose la base de su cuello en señal de ansiedad.

—Disculpa. No debería tomarse tal molestia.

—El inspector Sayed me pidió enfáticamente traer esto para usted. Él mismo se encargó de telefonear a una de sus amistades de una muy buena tienda de la ciudad. Espera que usted pueda sentirse a gusto con lo que he traído—balbuceó inquieto. Sonrió—. Usted no me hará perder mi puesto, ¿verdad?

—Iré a cambiarme. —«Esto de amanecer en la casa de un hombre y estar a luz pública de cualquiera no resulta fácil, me sentí desnuda», se dijo a sí misma.

—Bien, señorita. Tranquila. La esperaré acá. —Dejó de rascarse el cuello para sacudir las manos y estirar el cogote hacia los lados y que, en ese momento descubrió que estaba cargado de tantas pecas como las de su cara, mientras señalaba donde se sentaría. Lucía infantil con esa espalda encorvada y una salpicadura de pecas en sus mejillas—. No olvide que es de día, el vestido de gala es para su cita el fin de semana.

—¿Cita? ¿Cuál fin de semana? —quiso saber. Su curiosidad incomodó al aprendiz porque de inmediato quiso retractarse. Evitó mirarla a los ojos y ella lo agradeció. Su propio yo estaba tan demolido que no soportaría a nadie escudriñando sus pupilas. Incluso parpadeó un par de veces para disimular las lágrimas acumuladas. No sabía qué estaba pasando con ella. Si en su lugar estuviese su fallecida amiga, de seguro estaría bailando de alegría. Sí. Había pasado una noche incomparable y única con un semental en toda su expresión.

—El inspector Sayed es una de las mejores personas que he conocido—dijo consolador el jovencito—. Nunca lo vi interesado en una chica tanto como lo está por usted. No es que sea un entrometido, pero me pidió que le hiciera reserva en un restaurante muy especial en nuestra ciudad y está de más decir que nos ha encargado su seguridad.

—Gracias por la información. Sé lo de la seguridad—bufó al recordar que debían permanecer enclaustrados hasta nuevo aviso y terminó con una línea en sus labios como gesto más cercano a una sonrisa—. No me esperaba una cita.

—El otro paquete contiene atuendos más casuales, le caerán bien para el día, espero sean de su agrado. Me esforcé junto con la vendedora, en la selección.

Apenas asintió sin poder evitar esa pigmentación rosa impertinente en su cara caribeña. Cuando el rubor aparece una cálida sensación carcome sus mejillas. Es incontrolable. Le sonrió en agradecimiento. Imaginó que el inspector Atta confiaba plenamente en ese peladito para haberlo dejado a cargo de su ropa, sus cuidados y del traslado hasta su departamento en donde la esperarían los estrictos padres.

«¡Mis queridos padres!», por primera vez pensé en sí estaba bien sentirme deprimida cuando se piensa en «padres». Sinceramente, pensé en negarme a salir, hacer un berrinche con pataleta y todo, pero ese pobre pelado no tenía la culpa de mis males existenciales. Solo estaba recibiendo órdenes de su superior. Para mi sorpresa en una de las bolsas de compras había un móvil en su estuche. Con factura de compra, chip de línea y carcasa anti golpes incluida. ¿Tengo pinta de ser una chica Caterpillar? Pensé, un poco criticona y mal agradecida al corroborar la rigidez de la carcasa del móvil. Estaba boquiabierta y con un rostro de viejita excomulgada mirando a todos los lados para no ser avergonzada. Era la primera vez que recibía regalos de ese nivel y especialmente con tantos ceros a la derecha según la factura de compra. Definitivamente, ¡mi padre me va a lanzar del balcón esta tarde!

» Tomé el tiempo necesario para ducharme. No deseaba que la piel y el aroma a lujuria, a sexo y a libido me delatara nada más y nada menos que frente a quienes menos deseara. Me arreglé el cabello luego de disfrutar el agua tibia y a puertas cerradas en la habitación en donde había repetido mi dosis de sexo y besos del inspector Atta, me vestí con uno de los modernos pantalones jeans, de esos que muy pocas veces lograba comprar con la insignificante mesada acumulada. El pantalón con el que había salido de casa y que no me habría costado más de mil pesos en una tienda de segunda fue a dar al fondo de las bolsas de relucientes compras impregnadas de ese tierno olor a nuevo tan deseado por toda mujer con dinero o sin él. No podía creer que los besos del inspector Atta resultasen tan cotizados. Me mordí los labios. Me senté en la cama y de nuevo me eché a llorar. Mi yo internó, pensó y pensó me recriminó: ¿Era o no una prostituta? ¡Por supuesto que lo era! Si mi padre llegase a enterarse que he recibido todos estos regalos después de una noche con el inspector Atta estaré completamente desheredada y de patitas en la calle, bueno, aunque la única herencia sea una casa destartalada en donde se ha estrellado un individuo que, de paso, amerita una capilla velatorio en la puerta principal. En este punto, creo que no me importaría. Lo que viví con Sayed Atta fue único en mi aburrida e insípida vida. ¡Pimienta negra a la monótona vida, pues!, me dije a modo de consuelo a mí misma.

» Mi llanto debió ser evidente porque el joven tocó con un par de nudillos el madero de la puerta. No quería que me viera en ese estado. Mocosa, llorona y deprimida. Me disculpé de la manera más sincera que mis cuerdas vocales atragantadas en mi cuello me lo permitieron, a puerta cerrada y con una cortesía de siete puntos, le pedí dejarme a solas. No comprendí por qué me sentía tan mal después de haber vivido por primera vez la maravilla apoteósica de un orgasmo y de sentirme atrevida, lujuriosa, sexi. La voz interna y caprichosa me repetía cada segundo la magia de esa noche. La dulzura del mejor amanecer de toda mi vida. Me apreté la sien. Hice círculos deformes sobre ella incapaz de vencer mi depresión y de diezmar una jaqueca evidente. De nuevo apareció la imagen de mi padre. ¡Por Dios santo! Siempre fuimos una familia feliz y me negué a creer que tenía un padre tóxico. ¡Sí! ¡Sí! ¡Sí! Un padre perfeccionista que solo quiere lo mejor para su hija sin importar cuánto la lástima en ese arduo proceso de la perfección. Un padre rígido que te conduce sin soltarte la mano en ningún tramo de la vía por el solo hecho de no confiar en tus pasos libres. ¡Sí! ¡Mi padre y su ausencia, me estaba destruyendo! No confiaba en mi inocencia del caso. No me apoyaba. No me da su mano para cruzar el puente deshecho en lo que se ha convertido mi vida… ¡Quise morirme! Los padres deben dar alas y fortaleza a sus hijos para cuando deban emprender vuelo.

» Como me negué a salir y no dejaba de llorar como una magdalena, el pobre pelado lo tuvo que llamar. Lo supe porque minutos después el móvil recién comprado estaba sonando. Vi como agitaba las bolsas de papel en vibración de tono que le daba paso a uno melodioso y estruendoso a la vez. Escudriñé de nuevo en la bolsa, Saqué el móvil. Vi el táctil: Las letras verdes brillaban: “Inspector Atta”.

» Despacio deslicé el icono en la pantalla de send para recibir la llamada mientras con el dorso de una mano sacudía el residuo acuoso de mi nariz».

—Buenos días, mi pequeña Marta. Me hubiera gustado estar contigo. Discúlpame, amor.

» ¿Amor? ¿Discúlpame? ¡Por Dios, lo que hace un revolcón!», se dijo a sí misma.

Su propio yo podía ser bastante irónico. El arrogante e intimidante inspector de la policía hasta suavizó el tono de su voz al pedirle disculpas.

—Gracias. —Se sonó la nariz de una forma tan ruidosa que la hizo avergonzar. Él bromeó y comentó algo en lo que comprendió sería árabe.

—Esperó que todo te haya quedado perfecto. Mi novia merece lo mejor.

—¿Soy su novia? —soltó la pregunta más para sí misma que para él. Creo que ambos se sorprendieron. Él emitió un bufido que apenas pudo disimular y le permitió imaginar una sonrisa en sus labios.

—Así lo creo, hasta que decidas pasar al otro nivel y ser mía para el resto de los años que nos quedan de vida.

—¿Es una broma? —Debió parecerle incrédula a nivel molestia porque su tono de voz sonó fuerte. Nunca fue la novia de alguien.

—Sayed Atta no bromea con algo tan delicado—expresó cortante—. Te veré al atardecer. Hablaré con tu padre.

—Por favor, no.—Sacudió un par de lágrimas e intentó reír ante lo que diría—. ¡Quiero vivir un poco más!

—Vaya, entonces iré con traje antibalas. —Se sonrió. Le cortó la llamada con la promesa abierta de verse al atardecer. Por arte de magia su estrés y depresión desaparecieron. Su jaqueca pasó a la historia mientras se ahogaba entre su propia sonrisa. Esperó jamás volver a sentirse mal.

Capítulo 9

Mientras tanto se abrió la investigación hacía los familiares de segundo y tercer grado de Julián Osorio y de inmediato se hizo llegar una orden de presentación ante la brigada de homicidios de la policía de investigaciones de la segunda región. El padre de Julián asistió sin objeción alguna tan pronto recibió el comunicado y mantuvo conversación fraterna con el inspector a cargo. Agradeció su esfuerzo en el caso tanto de su hijo como de la pobre chica, que, aunque no la reconociese como su nuera, lo había sido. «Había sido la novia de su hijo». Por un momento se derrumbó en la silla, se cubrió la cara repleta de arrugas con su mano y terminó hundiendo sus dedos pulgar e índice en su puente nasal. Una señorita del departamento de investigaciones le hizo llegar pañuelos de papel, los cuales recibió con respeto. Lucía adolorido. Era su hijo, pero lamentaba que no hubiese tomado el camino que él, como padre, deseaba. En un minuto de la conversación con el inspector Atta le manifestó su arrepentimiento. «Nunca debió coartar su libertad. ¿Qué de malo había en qué fuese artista? Si hubiese sido pintor, se habría quedado con su chica haciendo actividades circenses o las ridiculeces que él llamaba arte…Seguiría con vida» y se echó a llorar. El inspector Atta observaba sus rasgos, su emotividad. ¡Cuán sincero fue!, muy diferente a la reacción de Roberta, prima hermana de Julián y que para su sorpresa se debatía el imperio familiar con Julián Osorio. Esto despertó suspicacia en el Inspector Atta y toda la investigación dio un giro de ciento ochenta grados. Durante la entrevista platicó abiertamente de lo que habían sido sus últimos días en el exterior. Alegaba no haber podido soportar la tristeza que causaba la pérdida de su adorado primo. Estudiaba en Nueva Zelanda, pero su tristeza no le permitió continuar con la rutina académica, es por ello que se encontraba en Madrid, ciudad en donde reposaba un ochenta por ciento del patrimonio pasivo y un treinta y cinco por ciento de los activos familiares en grandes casas financieras. Ella había sido mujer, género que le encantaba, además disfrutaba, pero ese aspecto le restringía el control total de los negocios. Su primo era quien debía quedarse a cargo, pero para él, los números y la contabilidad representaban simples ceros a la izquierda. Y esto le hacía merecedor de su desprecio.

Desde niña lograba lo que deseaba incluso su padre le obsequió un viaje a ella y a todos sus amigos del salón de clase a nada más y nada menos que a Disney Word. Caprichosa y un tanto engreída.

No había pruebas que la incriminaran. Solo contaba con el desarrollado sexto sentido del Inspector a cargo que, desde tempranas horas de la mañana, reactivó una exhaustiva investigación en la casa en donde Julián había pasado sus últimos días. Consideró necesario dar con el paradero de los solicitados cuadros de la señorita Roberta para encontrar el culpable del homicidio de Gisela, la jovencita del tatuaje de la golondrina.

Capítulo 10

El Inspector Sayed Atta se dedicó a revisar de nuevo, uno a uno, los lienzos decomisados a quien esa mañana había dejado en su propia cama. Esperaba que nada incidiera sobre ella. No deseaba tener que esposarla después de haberla hecho suya de una manera tan soñada. En este punto era imposible no admitirlo: La amaba.

El comisario Sepúlveda estaba a cargo del levantamiento de pruebas y dudaban de que quedase algún lugar de la vivienda en donde encontrasen algo. Recordó lo que sus compañeros habrían dicho en el allanamiento de Marta Fuentes. Era respecto a sus pinturas: estaban ocultas en el fondo de un baúl y una de ellas había sido extraída de la parte inferior de la cama, enrollada en forma tubular. Esperaba que Sepúlveda no pasara este dato de largo. Se disponía a llamarlo cuando su móvil vibró sobre la mesa. Era él. Con una pieza más para la investigación.

***

—Programa una visita a la propiedad del padre de Julián. Algo me dice que estamos cerca, muy cerca de una gran sorpresa—ordenó el inspector Sayed Atta desde su móvil en la oficina del departamento de investigaciones. Luego de unos segundos cambió el móvil al pabellón contrario de su oreja y así poder hojear mejor las pruebas fotográficas que tenía en manos. Tomó un marcador y encerró la imagen de un hombre de pantalón con cinturón de cadenas de lo que pareciese plata o acero inoxidable, camisa playera, collares exuberantes, dorados, y una mirada clavada en quien posaba en el extremo opuesto a la fotografía. ¿A quién observaba? Marta posaba sentada en la arena, mucho más abajo del plano visual de esa persona. Julián parecía observar las botellas ocultas en los vasos cooler de gaseosas. Pero ese individuo estaba mirando a Roberta, la prima de Julián. La imagen los delataba. No era una mirada traviesa, de descuido o de observación. Había más en esa pose, en los ojos y en la profundidad de los gestos. Es entonces cuando decidió abrir una investigación en torno al individuo de la fotografía; de seguro, nada fácil para alguien a quien Marta Fuentes nunca más volvió a ver.

Mientras tanto Roberta conducía su Audi SQ5 TFSI por el sector la Chimba costa norte. La insignia V6 en las faldas laterales subrayaba la potencia del vehículo, pero la dama al volante sabía controlarlo muy bien en los tramos perimetrales y adaptarse a las exigencias de tránsito. El techo panorámico de cristal estaba abierto y desde allí se dejaba disipar la columna de humo gris que se expandía desde la última colilla de cigarrillo. Había fumado más de una cajetilla. Acababa con uno y de inmediato encendía otro. Su piel emanaba una mezcla rancia entre perfume costoso para damas y nicotina, monóxido de carbono, alquitrán y los otros cuatro mil ochocientos componentes tóxicos del cigarrillo. El encendedor automático le hizo prescindir del yesquero enchapado en oro que su padre le habría obsequiado, luego de regresar de uno de sus viajes por medio oriente. El Iphone X sonó y rompió el silencio de sus propios recuerdos. Antes de contestar expulsó una bocanada de humo de sus labios color carmesí. Llevó el móvil hasta el pabellón de su oreja sin descuidar la vista en la carretera. Saldría del perímetro de la ciudad, así que circuló por la costa. El timbre de voz tras el auricular del móvil la hizo virar a la derecha. Un autobús colectivo que venía tras ella la esquivó con un sonido estruendoso en la bocina combinado con el silbido del viento y de la misma forma, dos autos tras ella hicieron el mismo ruido en señal de alerta al pasar a un costado del asfaltado. La impresión la llevó a detenerse a orilla de la carretera. La arena y restos de escombros, plásticos y demás desechos, le hablaban de la cercanía a algún campamento de gitanos, y eso para una mujer como ella no resultaba alentador. Roberta es de las mujeres que mira sobre el hombro a quien no viste Versace o Carolina Herrera así que verse en medio de ese terreno baldío con personas que colindaban con la indigencia causaron en ella una serie de contracciones que la hicieron empalidecer al punto de parecerse a esas viejas muñecas de porcelana china que su madre coleccionaba para ella. Una mirada desorbitada iba y venía desde la costa moribunda de la playa La Chimba hasta las carpas sostenidas por las estacas de palo y los tendidos de ropa descolorida por el sol. El ladrido de un perro le hizo virar la mirada atrás y a su paso se cercioró de que las portezuelas estuviesen aseguradas. Sus dedos largos y delgados ataviados del dorado de las joyas resplandecían dentro del auto. Instintiva se despojó de ellos y los ocultó bajo el asiento de cuero. Sudó de repente y cuando sintió las diminutas gotas por su sien se pasó las manos por la cabeza como quien desea aplacar el despeinado tosco del cabello, por un segundo cerró los ojos, respiró profundo como si con esa simple inhalación estuviese recobrando la vida. De un soplido exhaló el aire y con ello la sensación que comprimía su pecho. Solo una vez se sintió así en toda su vida y fue la noche en que Arganaraz la retuvo en su habitación de hotel para satisfacer sus vicios. Insegura observó de nuevo el entorno, la vía. Acomodó el móvil para poder escuchar mejor y aguardó en sumo silencio.

—¿Qué hubo, dama? ¿Ya se olvidó de mí? —recriminó una voz grave que al instante le robó el aliento. Boquiabierta escuchaba a su interlocutor indecisa entre arrojar el móvil a la autopista o continuar con la llamada.

—¿Por qué me ha llamado? —Nerviosa fijó la vista al frente.

—¿Es que usted cree que soy tan descortés? A una dama como a usted no se le puede borrar de la memoria así de fácil.

Los ojos de Roberta lucían desorbitados mientras el espejo retrovisor le avisaba de su ligero enrojecimiento en las mejillas. Incapaz de recuperar la compostura parecía petrificada. El iris de sus ojos parecía brincar de su cavidad ocular y el corazón empezó a latir brioso como si estuviese a punto de ser arrollada por el tren.

—Vea, venga a verme a mi habitación. Hoy a las 19:00 horas ¿Qué le parece?

Ella apenas podía sostener el móvil.

—¡No sea tan roto! ¡Yo no tengo nada con usted como para irme a meter a su habitación de hotel!

—Disculpe pues, mi dama, entonces la espero en mi suite, allá donde la hice mía por vez primera.

Su dedo se hundió en el táctil con tal furia que el IPhone hubiese deseado salir corriendo. Enojada y nerviosa decidió poner el móvil en el tablero. No. Lo arrojó literalmente sobre el tablero y se desquitó con las hebras rizadas de su cabellera. Parpadeó. Inhalaba y exhalaba. Sudó de nuevo frío. Sus codos parecían intentar doblar el volante. En segundos su piel paso del tono rojizo a la pigmentación de un papel. Los cigarrillos restantes de una segunda cajetilla habían ido a volar por doquier. De repente el móvil volvió a sonar. Tras un minuto insoportable sosteniendo su cabeza se decidió a tomarlo de nuevo.

—¡Uy que modales son esos! A mí ninguna mujer me hace desplantes, pues. Vea que no soy de los que deja las cosas enteras.

Se petrificó al escucharlo. Un aire denso posó sobre ella. La imagen de quien fuese la novia de su primo Julián vino a su memoria. No la detestó lo suficiente como para desear la manera en que había muerto. Podía haberla envidiado. Sí. Envidiaba su alegría con tan pocas cosas. Envidiaba la forma en que su primo la hacía feliz. Roberta nunca tuvo a un chico que le hiciera sentir bien o que la amase sin desear su dinero. Molesta por su propia suerte delató cuantas veces pudo su relación amorosa con su tío, quien se negaba a deshonrar su apellido con una chica punk. Ella misma le había sugerido a Roberto hacer suya a Gisela. Nunca pensó que tomaría su sugerencia al pie de la letra…

—Yo no sabía quién era usted. Olvídeme, por favor. ¡Olvídeme!

—¿Y qué cambio después de nuestro encuentro? ¿Usted no me dijo que solo salía con hombres de alto estatus económico? Aquí estoy yo, pues. Tengo lo que usted busca. Mucho más de lo que usted cree.

—¡No!¡No! solo salgo con personas de mi extracto social que es muy diferente.

—Uy y la gente de su extracto sí que jala marihuana ¿No? porque si no fuera por esa hierbita usted no habría ido al cielo, ¿no es verdad, mi dama?

—¡Déjeme en paz!

—No me pida eso, dama. No me pida eso. Mire que, a quienes me han pedido eso, solo reciben velas.

—¿Usted me está amenazando?

—No. Yo soy incapaz de eso. Yo solo le estoy pidiendo que venga a verme. Hoy a las 19:00 horas. En mi suite.

—¿Y si no voy?

—Vea, bella. Yo de usted lo sé todo. Usted tiene un chip con GPS que solo yo sé activar. La puedo buscar en Nueva Zelanda, en España, fíjese usted que hasta en la china misma la sabré encontrar. Usted es muy inteligente y habilidosa. Usted me entiende. Recuerde: a mí, ninguna mujer me hace desplantes… La espero, bella.

Él colgó y un sonido intermitente ahogó sus recuerdos.

Roberta se apretó la cabeza una vez más. Jaló su cabellera de una forma frenética, miró hacia atrás desde el retrovisor y nerviosa oprimió de nuevo el seguro de las puertas; el solo clic la exaltó haciéndola girar la vista de un lado a otro. A un costado suyo, en la itinerante vía desfilaban los vehículos dejando atrás un leve silbido que se disipaba en el vacío. Al fondo el mar, las gaviotas y pelícanos. Bocinas que gritaban estruendosas una señal de alerta. No parecía estar aparcada de la forma correcta. Su frente lucía grasosa como si la base y el polvo facial hubiesen perdido su efecto, mientras el delineado de sus ojos se chorreó a través del rabillo de uno de ellos. Una sensación de pánico se apoderó de su mente. Cerró los ojos mientras las lágrimas bajaban a raudales. Juzgaba el desastre de su maquillaje al contemplar por breves lapsos su rostro en el espejo. De repente los recuerdos la abrumaron. Se habían encontrado en la playa. El día de la toma de la fotografía. Y había aceptado salir con él en su ostentoso BMW. Roberta asociaba la marca de auto al prestigio del propietario y verlo conducir un vehículo tan elegante le pareció suficiente para abrir las piernas a plenitud sin imaginar que tras la lluvia de besos y caricias lujuriosas vendría un coctel de hierbas y drogas para excitar su libido. El recuerdo dolió. De nuevo aferró sus manos a su cabeza y terminó restregando con ellas la cabellera. Se abrazó a sí misma. Un sobresalto en el pecho la instó a abrir aún más los ojos. En aquel recuerdo estaba ella. Completamente desnuda en una elegante suite del centro de Antofagasta al lado de un hombre que dormía con un arma bajo la almohada. No recordaba nada… Solo el vago recuerdo de cubrirse con las sábanas, Exploró unas piernas repletas de moretones y unos pezones adoloridos. Casi se los arranca… Hubiera querido levantarse y huir tan pronto abrió los ojos, pero al intentar ponerse de pie las paredes y techo giraron trescientos sesenta grados obligándola a irse de bruces, sus piernas flácidas no lograron sostenerla. Estaba muy débil mientras que aquel individuo, no. Lucía fuerte, coherente, firme en sus intenciones. Se levantó con una entereza única a servirse una copa más de la botella que yacía junto a la cama. Una vez saciada su sed etílica la levantó del piso y extrajo un envoltorio de condones del cajón de la mesita para rasgar el plástico y ponerlo en la rigidez de su miembro viril. Roberta no podía negarse. Solo lloró. Ni siquiera podía articular palabras. Los brazos caían a su lado como trapos y su cuerpo se dejó llevar como una muñeca de tela hasta la cama desde donde minutos antes, había caído al piso y allí, la volvió a penetrar las veces que el malparido así lo quiso. Se sintió vulnerable. Había transcurrido un tiempo desde ese entonces…Pensó que no estaría en Chile. Ella regresó a su país por temor y culpabilidad. Albergó la esperanza de no volver a verlo jamás. Nunca imaginó que un hombre como él podría tenerla en la mira. La noche de su violación estuvo encerrada veinticuatro horas. Creyó que iba a morir. El sexo jamás le pareció tan denigrante. El efecto de la droga disminuyó a medida que aumentaba las sesiones de sexo cada vez más fuertes y aberrantes.

«Las damas como usted son las que merecen un man como yo», recordó llorando a orilla de carretera lo que aquel hombre le habría dicho. «No tengo escapatoria», pensó como quien va a la guerra y sabe que la perderá. Como pudo volvió en sí, respiró profundo y se dispuso a encender de nuevo el auto para abandonar aquel paraje xerófilo a orilla del mar. A lo lejos vio acercarse a un grupo de gitanos y esto le hizo sujetar el volante, virar y acelerar hasta alejarse del norte al sur.

***

Más tarde a las 18:00 horas su móvil sonó de nuevo. Era él. Roberto Arganaraz. Un capo que sabía infiltrarse en diversos países con perfectas ilegalidades en su identificación. Superaba a Roberta en unos diez años, pero se mantenía con la robustez y la fortaleza de un joven de treinta.

—¿Se arregló, mi princesa?

—Voy a denunciarlo.

—Hágalo, dama. Después no se queje. ¿No le parece más bonito venir acá y pasarla bien conmigo? ¿Es que no le gustó lo que hicimos o qué?, ¿o es que a usted le gusta estar oliendo a formol y no a Carolina Herrera?

—Olvídese de mí, por favor —suplicó.

Del otro lado, su interlocutor se ponía cómodo sobre la cama junto a una bandeja colmada de frutas tropicales y exóticas. Con extrema calma tomó algunas uvas de la bandeja de plata y las llevó a la boca.

—¿Usted se acuerda de su amiguita?

—¡Que no era mi amiga! ¡Que no era nada! Ya se lo he dicho mil veces.

—Pues usted me la puso en bandeja de plata creyendo que me iba a olvidar de usted… ¡Pues no, carajo! Y mire, bella, lo que le paso por no dejarse llevar. ¿Vio? Conmigo es mejor andar derechito, sino se las ven bien feas… La espero. A las 19:00 horas. —Sonó a sentencia. Petrificada, sostuvo aún después de colgada la llamada, el móvil en su oreja. Parpadeó, inhaló y exhaló aire impregnado de nicotina.

¿Qué podía hacer? Estaba sin salida.

Capítulo 11

Roberta condujo a través de la autopista. Comprendió que no podía negarse. Debía ir a ver a Roberto Arganaraz quien irónicamente compaginaba su nombre con el suyo. Él: Roberto. Ella: Roberta. Deseó poder arrancarse el nombre y desecharlo por completo. Su tío la llamó al móvil. Se dio cuenta al ver los números en la pantalla táctil, pero no quiso contestar. Debía acelerar el paso para cumplir con las exigencias de aquel hombre que había tenido la osadía de violar, asesinar y descuartizar a Gisela Navarrete. Sabía que estaba delirando. ¿Quién le daría la certeza de que no haría lo mismo con ella? No era persona de irse por las ramas. Sabía de lo que era capaz. Estaba respaldado. Tenía gente. Eso la aterraba. Por un momento pensó en llamar al inspector Atta que, si bien no le conservaba un mínimo de aprecio, lo consideraba lo suficientemente caballero como para intervenir por su bienestar. La rigidez de su rostro, la entereza de su carácter y la profundidad de sus ojos grises no solo despertaba placer sexual. Tenía ese don protector que tanto le hubiese gustado tener de parte de alguno de sus amantes.

¿Pero y si realmente la tenía vigilada? ¿Y si la interceptaba en el camino? No parecía muy difícil. Ese hombre la mataría sin recato alguno.

No obstante, el inspector Atta iba camino a la propiedad de la familia Osorio. Esperaba poder conversar con la señorita Roberta y de una u otra forma obtener pistas que lo condujeran al homicida de Gisela. Por un instante recordó a Marta y se maldijo a sí mismo al no poder cumplir su palabra de estar con ella al atardecer. ¡Ni modo! Ese era su trabajo. Tras su camioneta silverado conducía el recio Martin quien no dejaba de morder lo que restaba de su orden de pizza para la cena. Se quejó en voz alta de la falta de pepperoni. Se limpió los restos de masa y de vegetales en sus labios con una servilleta de papel que tomó del interior de la caja. Levantó la vista de nuevo y vio el lugar perfecto en la vía contraria para estacionarse, metros después del inspector Atta. Degustó un último bocado y bajó del auto. Debió cruzar la vía para darle alcance a su colega quien en ese instante estiró la mano para oprimir el intercomunicador que flanqueaba con vivos colores la entrada.

Lo oprimió un par de veces y fue solo a la tercera ocasión cuando obtuvo respuesta. Tal como supuso fue muy bien recibido. Un chasquido metálico en el picaporte cedió el paso mientras la voz a través del agudo aparato los instaba a pasar, pero el ruido de neumáticos al frenar de golpe les hizo dar vuelta atrás. El portón del estacionamiento se abrió hacía el lado contrario y a través del parabrisas pudo notar una mujer elegante con las ojeras más marcadas que hubiese visto antes. Lucía como una mujer que acabase de salir de la novena de un pariente. Sus corneas enrojecidas hablaban por sí solas. Algo estaba pasando con ella. Al verse ambos a los ojos ella retrocedió el auto y por poco destruye el viejo hidrante de la esquina. El recio Martin desenfundó el arma oculta tras su cintura al igual que el inspector Atta quien la ordenó detenerse. Ella soltó el volante y puso las manos en alto. El inspector Atta la rodeó hasta lograr abrir la portezuela y sin duda alguna formará parte de sus detenidos, ya que deberá interrogarla y apresarla bajo el protocolo de detenciones policiales por cualquier causa. Era lo que esperaba hacer desde que formó parte de su lista de sospechosos. Ella, sin oponerse, permitió ser esposada en medio de un llanto compungido.

—Esto es lo que necesito, inspector Atta. Que me detenga. Hágalo por favor.

Dentro de sí misma, pensó que una detención era lo mejor. Estaba segura de morir en manos de Roberto Arganaraz si lo obedecía. No deseaba retar a su suerte y el estar allí frente al inspector era un verdadero golpe de suerte.

El interés por ser detenida despertó la suspicacia en ambos detectives quienes sin duda alguna decidieron llevarla a las oficinas de la comisaria en donde debería realizar un informe tras ser sometida a un apropiado interrogatorio.

El recio Martín se cercioró de que las esposas estuvieran en su lugar y además que estuviese cómoda en la camioneta Silverado junto al inspector Atta.

Una vez en carretera, ella no dejo de observar absorta el exterior mientras lloraba a cantaros.

—Señorita Roberta, ¿quiere conversar acerca de algo? —Despacio y sin diezmar la velocidad del auto sacó su aparato celular, activó la grabación de voz, apagó el equipo de sonido de la camioneta y se dispuso a escuchar lo que tuviese que decir la detenida. El móvil reposó en el tablero y él continuó con las manos en el volante—. ¿Usted sabe algo que desea hacerme saber?

—¡No! — negó en un reproche que terminó mordiendo sus labios—. Solo necesito estar detenida. Solo eso.

—Una joven hermosa como usted no necesita una celda para estar a solas. Dígame qué le perturba.

—¿Cuánto tiempo me puede detener?

El inspector Atta se sonrió. De repente el móvil de la señorita se manifestó con un zumbido de abeja dentro de uno de los bolsillos del blazer negro. Al estar esposada, él se inclinó un poco tras estacionarse a un costado de la vía, y metió la mano en el bolsillo de su traje desde donde procedía el peculiar zumbido.

—No tiene derecho a ver mi móvil.

—Le recuerdo que desde este momento está bajo arresto y todo lo que tenga o diga puede ser usado a su favor o en contra.

El móvil continuó sonando. El inspector Atta hizo ademán de querer contestar, pero un alarido lo detuvo. Esa mujer estaba realmente asustada.

—¡No conteste, por favor! ¡No conteste!

—Bien, entonces hágalo usted. Con calma.

Ella apenas asintió con la cabeza. Con firmeza sostuvo el móvil junto al pabellón de la oreja de la detenida.

—¿Qué hubo, bella? ¿La mando a buscar o ya se vino?

—Voy en camino. Ya le aviso.

Cerró los ojos y el inspector Atta cortó la llamada.

—Ahora, señorita Roberta, explíqueme… ¿Qué secreto guarda? ¿Tiene que ver con la muerte de su primo?

—No, No. No.

—Entonces es sobre su novia. ¿Es sobre Gisela Navarrete?

—¡Sí, sí, sí! Lo siento, Inspector Atta. Lo siento mucho. Yo no pensé que alguien pudiese hacer algo tan vil como lo que hicieron con Gisela.

—¿Participaste en su muerte?

—¡No!, le juro que no. Pero sé quién lo hizo… ¡Es el mismo hombre que ha llamado, el mismo hombre que me violó, me secuestró hasta que se cansó de ultrajarme! ¡Es Roberto Arganaraz!... Hoy quiere repetir lo que hizo conmigo. Siento que hoy voy a morir, inspector Atta, por eso necesito que me encierre. ¡Quiero estar presa! ¡No me deje libre, por favor! Se lo ruego.

Su llanto desconsolado y lo confesado, le hizo tomar las riendas sobre el asunto. Debía actuar de inmediato. Se le ocurrió que ella debía asistir a su encuentro y una vez en el lugar acordado, detenerlo, pero Roberta se negó por completo. No dejo de solicitar un abogado y de suplicar que la encerrase. Estaba tan asustada que el inspector Atta la creyó capaz de culparse del delito, aunque no lo hubiese cometido.

El inspector Atta accionó la radio de la camioneta y procedió como debió hacerlo. Puso al tanto de la situación al equipo detectivesco y de inmediato movilizó unidades rumbo al prestigioso hotel en donde se hospedaba el presunto homicida. El protocolo se puso en marcha. Era el momento de detener al único sospechoso del homicidio de Gisela.

Con discreción se presentaron en la recepción del hotel. Un camarero los condujo hasta la suite presidencial. Se detuvo en el umbral de la puerta. Llamó del timbre un par de veces, pero nadie atendió. El camarero lo volvió a intentar, pero ante el eminente silencio, el inspector Atta y cinco de sus compañeros junto con el reportero gráfico se hicieron a un lado. Con gestos y su ceño ordenó abrir la puerta. Cuando la misma fue abierta, él cedió el paso. Un silencio fúnebre les alertó de algo mayor. Afuera una bocina se hizo presente. El inspector Sayed Atta sostuvo el arma al frente, firme y seguro capaz de oprimir el gatillo tan pronto fuese necesario. Entró al vestíbulo. Escudriño las paredes. Un par de copas tras una botella de champagne sin destapar, una hielera, frutas exóticas sobre una bandeja de plata. Al fondo se emitían gemidos de placer como si de una orgia se tratase. Despacio husmeó la habitación vacía. La pantalla de 42 pulgadas de un monitor de LG plasma exhibía escenas de una película para adultos.

—¡Maldito cerdo! — murmuró uno de los presentes quien se amordazó al ver la solicitud de silencio hecha por Sayed Atta. El Regio Martín rodeó la habitación, revisó el baño, pero no encontró a nadie.

—Revisen las cámaras del hotel— ordenó el regio Martin a uno de los oficiales en la recepción.

—¡El maldito ha huido! —vocifero Sayed Atta.

—Ya lo tenemos identificado —anunció alguien.

Esa noche el hotel se negó a contribuir sin una orden judicial, así que en pocos minutos el equipo de investigaciones criminalística tenía tomada las instalaciones. Fue necesario activar la búsqueda en toda la ciudad y por supuesto no perder de vista a Roberta, porque las probabilidades de que se convirtiese en la próxima víctima eran muy altas.

Capítulo 12

Una vez en la comisaria, Roberta no dejó de gritar y suplicar que no la dejaran sola. Que ella no podía permanecer sola en ningún momento porque estaba convencida de que él vendría a asesinarla a sangre fría.

—¡No quiero morir! ¡No quiero morir! ¡Por favor, no permita que me haga daño! ¡Él es un hombre muy malo! ¡Muy malo! Me va a matar. ¡Yo lo sé! — vociferó y no cesó de repetirlo desde el primer momento en que supo que había huido—. Fue una mala idea, yo debí irme del país. Yo debí tomar un avión e irme. ¡No quiero morir!

—Cálmese, señorita Roberta. Su tío y su padre vendrán en un momento a la comisaria.

—¡Nooo! ¡No! ¡No puede ser! ¡Ellos también van a morir! Mi tío, mi padre. ¡Todos! Él lo prometió. No pude denunciar mi violación. Si lo hacía nos haría mucho daño. ¡Mucho! Me quiere destruir.

Una asistente social se hizo cargo de la señorita Roberta dejando a solas a los detectives. La investigación estaba floreciendo y los capullos asomaban sus trazos.

— Roberto Arganaraz es la identidad de un comerciante de la isla de San Andrés en Colombia. Espera. Tengo algo importante. El reporte de huellas dactiloscópicas arroja la defunción del ciudadano tras sucumbir a cardiopatía coronaria en diciembre del 2016 en la ciudad de Cundinamarca.

—Vaya, vaya. Entonces, ¿quién es en realidad quien suplanta a Roberto Arganaraz?

—Estoy accediendo a la base de datos de huellas dactilares. Pronto lo sabremos. Migración. Interpol. Un poco aquí. Un poco acá— bromeó el investigador sin dejar de teclear su portátil sobre el escritorio.

De repente uno de ellos deslizó la silla hasta el informe arrojado por el voluminoso monitor de la computadora que reposaba rezagada al fondo de la oficina.

—Información fresca. Nuestro hombre es Raimundo Landázuri. Uno de los diez hombres más buscados por la República de Colombia por narcotráfico, actos terroristas, secuestro y violación.

—¡Mierda! ¿Y cómo pudo evadir nuestro sistema?

—Estrategias de alta tecnología y por supuesto complicidad interna, poh— comentó el jovencito de cabello rojo que estaba junto a ellos luego de regresar del edificio en donde se resguardaba a Marta. Nadie hizo referencia a su comentario y sus miradas continuaron absortas en la continuidad de datos, imágenes e informes reportados en pantalla.

—Tiene mucha razón la señorita Roberta de temer. Este hombre es de alta peligrosidad. Empieza nuestra persecución. Este hombre no puede abandonar el país. Es necesario reactivar una notificación roja a la Interpol y ampliar la búsqueda en todo el territorio chileno, especialmente en el norte. No debe estar muy lejos.

—Ciudades fronterizas del norte de Chile. Aerolíneas y puestos fronterizos terrestres, pasos ilegales y todo cuanto sea posible cruzar. Este individuo no puede escaparse de nuestra jurisdicción. ¡No señor! —espetó Atta Sayed

Mientras la policía de investigaciones se activaba en toda la región, el inspector Atta se aferraba al recuerdo dulce de los besos de Marta, el placer otorgado por su cuerpo y la serenidad de su pecho al acoplarse a sus movimientos. ¡La deseaba cada vez más!, pero debía resignarse. Ese era su trabajo y no podría marcharse en medio de una investigación solo por una calentura suya.

***

—Te lo dije, hija—reprochaba, triste, la mamá de Marta luego de que su padre, desilusionado al imaginar lo que su hija hizo durante toda una noche de derrape total lejos de casa, se fuese a meter a la cama que, para ironía suya, es la cama del hombre que se habría robado la inocencia de su hija para siempre. Marta solo miraba a través de los cristales de la ventana que minutos antes su propia madre habría cerrado con un pestillo de acero inoxidable.

—Dime hija si el inspector Atta te obligó hacer algo en contra de tu voluntad. ¡Dímelo, por favor!

Para Marta resultó imposible callar. Quería silenciar la voz alarmante de su madre, quien la condenaba con solo mirarla. Su vida estaba destruida lo confesase o no. Ante sus ojos todo estaba muy claro y no existiría forma de hacerlos cambiar. Era simple, para sus padres ella formaba parte de las desvergonzadas. Era una más y estaba a punto de explotar. Bastaba la ausencia de quien la hiciese mujer como para que sus padres le recriminaran una entrega ilícita ante la religión que profesaban y la sociedad donde habitaba.

—Mamá, no quiero hablar más, por favor.

—Hija, si el inspector abuso de ti, puedo demandarlo. Solo confía en mí.

—Mamá, por favor. ¿Tú crees que el inspector Atta es hombre de violentar a una mujer?

—Estás ciega, hija. No lo encubras.

—Me acosté con él porque así lo quise mamá.

Petrificada, tapó su boca con una mano. Fue lo único que pudo hacer antes de sentir como rodaban las lágrimas de sus ojos.

—¡Por favor, mamá, basta ya! Deja el dramatismo. Estoy cansada de ser tratada como una mocosa. Crecí. Hace mucho que crecí. Y ni tú, ni mi padre lo quieren reconocer. Ya no soy la mocosa que tenían que llevar y recoger del colegio. ¡Mírame mamá: soy una mujer!

—¿Y qué esperas, hija? ¡Dime! ¿Qué coño esperas de ese inspector?

—Nada, mamá. No espero nada…

—No te va a volver a buscar. En cuanto todo esto se resuelva él se dará media vuelta y tú quedarás en el pasado y… ¡y Dios quiera no hayas quedado embarazada!

«¡¿Embarazada!?», ¡mierda! Todo había sido tan onírico que nunca se detuvo a pensar en ello, pero recordó los envoltorios y un alivio divinal se hizo presente desplazando la palidez inicial que la primera posibilidad había planteado a su vida. «El inspector Sayed no es ningún imbécil. ¡Doy gracias a Dios por ello!». Aunque no recordó si durante cada momento de su entrega mantuvo preservativos consigo. «¡Coño!, ¿cómo recordar todo en esas circunstancias?».

—El inspector Atta es árabe. — Y su voz sonó a sentencia—. Ellos nunca se casan con mujeres de otras tierras. ¿En que estabas pensando hija mía?

—En nada, mamá. En nada. Por favor, ¿quién te ha dicho que he pensado en casarme? Y en medio de la pérdida de mi mejor amiga, ¡Por Dios! Déjame en paz, ¿Quieres?

Cabizbaja se dio vuelta, caminó arrastrando las pantuflas hasta llegar al sofá del vestíbulo, se sentó de bruces para luego terminar doblando las piernas entre los mullidos asientos. Su madre le lanzó una bendición en el aire que ignoró y aun así pudo ver con el rabillo de sus ojos como dibujaba una cruz en el aire mientras declaraba: «Que la bendición de Dios cayera de igual manera sobre ella».

Una vez cerrada la puerta de la habitación, Marta se acostó en posición fetal. Quiso aferrarse a sí misma, cerrar los ojos. Llorar. Olvidarse de su realidad y reconocer su error. Nunca debió entregarse a ese hombre y jamás debió permitirse sentir lo que por él sentía. ¡Sí! Su vida se había ido por un desagüe. De la noche a la mañana su mejor amiga es asesinada y ella es arrastrada en una vorágine inmensurable.

Cuando la media noche llegó, Marta continuaba durmiendo sobre el sofá. Sin más almohada que las del mullido sofá, desprovista de abrigo y abandonada a su suerte. Él observó las ventanas cerradas y tras un gesto despectivo emitió un chasquido de los pliegues de sus labios masculinos. Aunque las ventanas estuviesen cerradas, el ambiente nocturno de Antofagasta suele ser frío y fuera de las habitaciones no existía calefacción, así que cuando el inspector se abrió camino en el apartamento y se encontró con la mujer de sus pensamientos durmiendo en el living, su corazón se enardeció de impotencia. Imaginó que sus padres la habrían sacado de la habitación por considerarla inmoral, irritándolo de forma abismal. Apretó los puños mientras respiraba profundamente, tanto así que su respiración parecía un bufido equino. Trató de calmarse, recobrar la compostura. Se llevó la mano a la frente y con pulgar e índice frotó desde su sien hasta el ceño. La otra mano en jarra buscaba equilibrar su temperamento y diezmar su enojo, lo cual de repente le pareció imposible. Rebasado lo que creyó inalcanzable, pudo acercarse a ella e inclinarse hasta acariciar su cabellera. Era un ritual mágico. El simple hecho de rozar sus sedosas hebras aminoraba el ímpetu de cualquier volcán y despertaba vivas sensaciones en su piel de hombre. Lucía un semblante diáfano, e inmersa en un profundo sueño, era incapaz de percibir la presencia de su silueta masculina. Deseó estar en sus sueños. Sus ojos se dilataron mientras escudriñaban la comisura de sus labios, el contorno perfectamente esculpido del lóbulo de sus orejas y de repente dudo entre pasar su dedo índice por ella. La nuez de su garganta subía y bajaba tras el cuello almidonado de su camisa y tuvo que fruncir el ceño cuando de repente Marta pasó la mano sobre el espaldar del mueble para entreabrir sus labios sonrosados. Su dentadura resplandecía tras los pliegues de su boca y deseó degustar la cereza de sus besos, así que se puso de cuclillas, y lerdo y meticuloso se acercó a ella. Dubitativo, merodeaba su mentón, su perfilada nariz, su boca, sin atreverse siquiera a rozarla hasta que su deseo pudo más que el límite del respeto y la besó. Curiosamente sus labios siguieron la acción de sus delicados movimientos hasta que el raciocinio coronó y de un solo brinco se sentó en el sofá.

—¿Estás bien? —quiso saber él exhibiendo su mejor sonrisa.

—Sí. —Asintió con la cabeza.

—¿Por qué duermes en el sofá?

—Yo quise dormir acá.

—Algo me dice que mientes, pequeña bandida. Ven.

—¿A dónde?

—A mi habitación. No voy a permitir que mi chica pierda el espinazo en un sofá.

—Por favor, déjeme dormir acá, no quiero lanzar más leña al fuego. Fue suficiente con lo vivido.

—Hablaré con tus padres mañana. Lo prometo.

—No se preocupe. No tiene nada de qué hablar. No soy una niña a la que debe ayudar a justificar, es más, no sé ni porqué vino. Usted pudo quedarse a dormir allá en su casa, en los jardines del Sur. No necesito verlo. No necesito verlo. —Cada palabra que pronunciaba era un vacío eminente, su hilo de voz quebrantado se ahogaba entre su faringe y laringe. Poco a poco no pudo más. Se echó a llorar sobre el sofá. Amordazó los labios con el puño de una de sus manos para evitar despertar a sus padres. No quería despertarlos. No estando él allí.

Él se puso de pie y al hacerlo su figura lució escultural; a pesar del traje de cuero que llevaba encima el olor corporal traspasaba la vestimenta y calaba las sensaciones olfativas que había sembrado en ella. Sus feromonas estaban allí, inundando el ambiente y se reprochó a sí misma desearlo de nuevo.

—Ven a la cocina conmigo. Te invito un helado. Juro por Dios que no miraré las cervezas con intenciones de darte alguna. —Sonrió divertido mientras se abrió paso frente al refrigerador.

—¿Por qué vino, inspector Atta? —quiso saber en medio de su somnolencia. Él la contempló al estirarse, sus ojos se clavaron en las medias grises de algodón que buscaban hundirse en sus pantuflas y avanzaron intimidantes por sus piernas. Un nudo en su garganta lo hizo carraspear hasta que una hincada en su entrepierna delató las sensaciones que evocaba su miembro. Ella se sonrojó de inmediato.

—Lo siento, Marta. No puedo evitarlo. Desde que me fui estoy deseando volverte a ver. —Sacó un recipiente de helado, cerró la nevera y lo puso frente a la mesa de mármol. Se movió con pericia en busca de recipientes en la despensa y trajo consigo una cuchara dispensadora. Ella se maravilló al ver las copas redondas de helado cremoso que terminó sirviendo en las dos cacerolas de cerámica blanca. Se volvió contra una gaveta y extrajo un par de frascos de sirope que abrió y vertió generosamente sobre ellos. Sus ojos plateados seducían. La incitaba a verse en ellos. De repente, se imaginó desnuda en su cama con los pechos turgentes repletos de sirope. Parpadeó. Necesitaba dejar de alucinar.

Él también estuvo en un pensamiento semejante. ¡Mierda!, la deseaba ¡Iban a enloquecer!, debían calmarse.

—Ven, siéntate. —La instó a acercarse a él—. Ven—insistió con la cucharilla colmada de crema sobre sus labios.

Tras dudar un poco, tomó asiento frente a él. Cabizbaja contempló una cacerola repleta de helado. Él acercó su cuchara y la instó a comer de ella.

—No hay nada de malo en comer un poco de helado a mitad de la noche en mi compañía.

—¿Por qué volvió?

—Ya te lo dije. Porque no dejo de pensarte.

—Tarde o temprano dejará de hacerlo. Así será. Debería dejar todo tal como está, a fin de cuenta todo lo ocurrido formara parte del pasado—quiso enfatizar para sí misma las palabras de su madre.

—Nuestro pasado, Marta— protestó—. No soy de los que deja las puertas abiertas y las páginas incompletas. No señorita. Y no creo que tú quieras pasar la hoja y cerrar las puertas dejándome afuera.

—Pues está equivocado. Sí soy de esas. Sí soy de las que olvida fácil. Sufro de amnesia. — En este punto y coma de sus pausas inducidas por un yo interno poco locuaz, su voz quebrantada abrió paso al silencio. Esquivó la mirada que la laceraba e intentó ponerse de pie, marcharse, era lo mejor, pero su mano la retuvo y sintió un sobresalto infinito en su corazón—¿Por qué me hace esto, inspector? ¿Por qué?

Su mano abrasiva tomó su mentón la acercó a él y la besó de nuevo, tal como lo hizo la primera vez que la hizo suya. Sus labios ardían en fiebre y ambos estaban sedientos de sexo, pero no podía, no debían. Él enredó sus dedos en las hebras de su cabellera y acarició con la dulzura de un niño el contorno de su cuello.

—Dime Sayed. Sayed Atta. Ese es mi nombre. Dilo. —Y la besó de nuevo, con la dulzura con que se degusta un caramelo.

Cerró los ojos y se entregó de nuevo a él.

—Dime Sayed. Es Sayed Atta quien te hace doblegar. Por favor, amor, di mi nombre.

—¿Por qué me hace esto? ¿Por qué? …Sayed…—Sucumbió a la sonoridad, a la melodía de su nombre.

Al escucharla, él se aferró a su espalda y sus brazos la jalaron hacia su cuerpo para finalmente hundir la calidez de su lengua en la vorágine misteriosa de su boca. Pronto fue él quien reaccionó. Su frente húmeda chocó con la suya. Tuvo que reconocer que la deseaba y debía marcharse antes de que acabara llevándosela de nuevo a la cama. Le hizo entrega de la llave de su habitación a la que ella regresó intacta sobre su propia palma y clausuró con el doblez de sus gruesos dedos de hombre.

—No necesito su habitación. Estaré bien—dijo enfática—. Y cuando todo esto termine, porque va a terminar, me iré de regreso a Colombia. Finiquito de lo vivido, inspector Atta—sentenció.

Petrificado, apenas movía la dentadura. Su mandíbula recta acoplada al ceño fruncido en medio de una mirada inescrutable. Sus ojos de acero la intimidaban y ella pudo sentirlo.

—¿Por qué regresarás a Colombia? Estás a punto de recibirte como profesional en Chile, no veo razón lógica para hacerlo. ¿Y tus padres?

—No creo que les importe. Necesito independizarme.

—Y tu independencia me excluye, por lo que veo.

—Principalmente lo excluyo a usted.

Él quiso sonreír, hizo ademán de intentar frotar su barbilla lampiña, pero solo terminó frotando una parte de su frente en medio de un mar de incredulidad.

—¿Con quién vivirás en Colombia?

—Tengo amigos.

—¿Amigos? —Emitió un bufido irónico. Lucía desafiante al ponerse de pie y con una mano sobre la cadera mientras se mordía un labio—. ¿Qué clase de amigos? ¿De los que se van contigo a la cama, así como tú y yo?

—Usted y yo nunca fuimos amigos, inspector Atta.

—Cierto. Imaginó que deseas reconstruir tu vida.

—Exactamente, Inspector Atta, necesito vivir mi propia vida lejos de este lugar.

—Perfecto… Que disfrutes tu nueva vida entonces, Marta Fuentes.

El inspector arrancó una cucharada más del helado del recipiente y retuvo la sensación de frío que sacudió su boca. Se aseguró de tener el manojo de llaves en el bolsillo de la chaqueta y sin despedirse, dio media vuelta camino a la salida no solo del departamento sino también de la vida de ella.

Capítulo 13

Si bien contaba con las comodidades de su casa en jardines del sur de Antofagasta, el inspector Atta no pudo domesticar las sensaciones de placer que el recuerdo de los besos de esa mujer plasmaba en él. ¡La odiaba y la amaba! No entendía por qué. Debió haberla traído con él, dormir con ella y hacerla suya, mil veces bajo sus sábanas. ¿Qué le estaba ocurriendo? ¡Esa persona no es el inspector Atta de siempre! «Esa mujer me está cambiando por completo y no me gustan las mujeres que hacen estragos conmigo», renegó. Ni siquiera pensó en lo cerca que podría estar del descubrimiento del homicida de Gisela. Ni siquiera pensó en Roberta Osorio. Supuso que confiaba lo suficiente en su equipo como para delegar funciones y marcharse para solo verla. Esa fue la razón por la que abandonó el edificio de la comisaria para justificar el deseo furtivo que sentía por ella. «¿Amigos?», bufó de nuevo y tuvo que morderse los labios para contener su furia cuando uno de sus puños macizos cayó repetidas veces sobre la rigidez del volante de cuero. Estaba tan molesto con ella y con él mismo, que ignoró a sus compañeros de seguridad, abrió la portezuela de la camioneta y la cerró de un portazo.

«¿Amigos? Así que se irá vivir con sus amigos...», resopló indignado. «¿Qué se cree esa mujer? ¿Cree acaso que soy hombre de mujeres públicas? ¿Cómo se le ocurre cambiarme tan pronto?... ¿No siente acaso lo mismo que siento por ella?¡Maldición! Me gustaría regresar al departamento, tomarla en mis brazos y traerla conmigo. Hacerle el amor hasta lograr que confiese lo que siente por mí». En este punto de su monólogo se vio obligado a frenar. Su costumbre de abrochar el cinturón de seguridad, le indujo a un acto inconsciente que evitó estrellar su perfilada nariz contra el parabrisas del auto. No hubo impacto, así que la bolsa de aire no se activó, pero tras el violento frenazo una bala atravesó el parabrisas de su copiloto. «¡Dios Santo! Gracias a ti, Marta no vino conmigo». Fue un pensamiento veloz que tuvo que suprimir al escuchar el zumbido de otra bala proveniente del automóvil sedán negro que buscaba perderse sendero atrás. Se repuso al instante. Activo las luces de servicio y solicitó refuerzos a través de la radio mientras iniciaba una persecución sin límite por toda la ciudad.

—¡Maldito, esquizofrénico! Te topaste con la persona equivocada—murmuró mientras aceleraba el auto y sostenía la periferia del volante.

Su calzado importado oprimió el acelerador al fondo acoplado a una vista de antena parabólica. Miró de un lado a otro. Como pudo marcó a un número interno desde donde atendieron su llamado con una revisión exhaustiva de las cámaras del sistema de seguridad público de Antofagasta. Necesitaba comprobar si el incidente correspondía a un caso aparte sin aristas vinculadas a Roberta y Marta. Por un momento se detuvo. Fue un frenazo intenso que debió destruir las pastillas de frenos de su auto. Recordó lo ocurrido. Roberta y su fallido encuentro en la suite. Su resguardo en la comisaria y Marta en su departamento. Una visión de peligro se vino a su mente. El hombre a quien declaró punto clave de su investigación y enemigo de su trabajo no era un simple delincuente. Era más que un capo. El líder de un temido cartel que hizo en su país una guarida más.

De inmediato se comunicó desde su móvil con los compañeros que flanqueaban el edificio en el parque japonés. El móvil repicó por segunda vez, pero nadie contestó.

«¡Mierda!¡Concha e´ tu madre!», una peculiar ofensa chilena que puso en evidencia la frustración sentida. Su sexto sentido atisbó un eminente peligro.

Mientras tanto en el edificio residencial en donde se hospedaba Marta Fuentes, un par de hombres se estacionaban frente a la entrada principal ante los ojos curiosos de uno de los inspectores oculto en el interior de su vehículo particular, desde allí observó cómo su compañero daba una última calada a un cigarrillo cuya colilla terminó hundiendo en la esquina de una de las paredes del edificio, para finalmente arrojarla a un cesto metálico instalado a un costado de la vía. En su cercanía al lugar del cesto dio la espalda a la vía pública y fue este el momento perfecto para que uno de los hombres descendiera del auto empuñando un arma automática con silenciador y mira telescópica. Al instante su compañero desenfundó la suya y salió del vehículo desatando un feroz enfrentamiento entre ambos vehículos. Su compañero cayó abatido, una bala había perforado su hombro derecho y apenas se resguardaba tras el cesto de basura en un intento sobrehumano de responder al tiroteo. Las alarmas de los vehículos estacionados se activaron por el impacto de las balas. Un auto que circulaba por los alrededores retrocedió en seco con tal suerte de hallarse con una vía completamente desolada. El auto atacante correspondía a un MC Stradale, Maserati que no se detuvo en su ataque. El copiloto disparó desde el auto proyectando las balas al segundo piso del edificio. Sin duda alguna buscaba amenazar o asesinar a la protegida del inspector Atta. Cuando todos los cristales del piso superior estuvieron acribillados y el hombre, tras el cesto metálico, cesó en el intento de responder a las balas, el auto emitió un chirrido y un ligero olor a neumático quemado tras huir a máxima velocidad hacia el sur de la ciudad.

Una estruendosa sirena de servicios médicos se hizo presente al igual que una de las unidades de carabineros para atender la emergencia.

La posibilidad de que Marta estuviese en peligro lo hizo desistir de la persecución y dejó todo en manos de los carabineros de turno. Aprisa se estacionó, descendió de un salto atlético tras derribar la capota de un auto baleado, se cercioró del estado de salud de sus compañeros a quienes dejo en manos del equipo médico que se había apersonado a la emergencia. Desenfundó el arma que guardaba en su cinto y con ella en mano se abrió paso al interior del edificio. Un par de oficiales de orden público lo escoltaron y aprobaron el procedimiento. Escudriñó las paredes de los pasillos, veía y escuchaba voces de personas residentes que temían cruzar las puertas de sus departamentos para descubrir qué estaba ocurriendo. Sigiloso continuó hasta el piso superior. Sacó las llaves de su pantalón jeans y la hundió en el cerrojo. La giró y un leve chasquido le abrió paso. Un alarido le hizo saber de qué todo estaba en orden. Los adultos mayores estaban al fondo del pasillo y su chica Marta. estaba adelante, como quien desea conocer de primera plana los acontecimientos.

No pudo evitar tomarla entre sus brazos. Se aferró a ella con los ojos cerrados y terminó besando su frente y cabellera como si se tratase de un milagro encontrarla con vida. Sus padres callaron. Era un silencio sublime. De derrota. Su corazón dio un brinquito al verla en brazos del inspector Atta y una sensación de vacío les carcomió el alma.

Con sentido de posesión la tomó de un brazo, la jaló en el intento de llevársela consigo, pero ella se detuvo. No podía dejar a sus padres allí, en plena balacera y sin saber qué ocurriría luego.

—Ellos vendrán con nosotros. Esta noche están a cargo de la comisaria.

En silencio marcharon detrás de ambos hasta que un inspector de la policía de investigaciones se hizo cargo de ellos.

—¿Y yo? —quiso saber.

—Irás conmigo.

—No quiero.

—En este punto de los acontecimientos harás lo que yo te diga, cómo te diga y cuándo te diga. Después que esta mierda acabe y yo me libre de culpas y compromisos institucionales, te largas con tus amigos a Colombia, a Brasil o a Guyana. Donde quieras. No me importa.

Balanceó el arma hasta que finalmente la guardó en su cinto. Su mandíbula tensa demarcó un par de líneas de expresión que antes habían sido imperceptible y por primera vez sus ojos grises lucían opacos. Ella sintió deseos de abrazarlo. Se alegró de verlo cruzar el umbral de la puerta luego de tan estruendoso ataque y hubiera deseado que tras aferrarse a ella la hubiese besado, allí en frente de sus padres y ante su mirada atónita. Pero no fue así. Su tono adusto, su mirada fría, sus ojos llenos de desilusión hablaban por sí solos. Quizá no debió decirle que se iría con sus amigos, después de todo no era verdad. No tenía tales amigos. No contaba con nadie en Colombia. Si llegase a partir de regreso su andar sería completamente a solas.

Capítulo 14

El inspector Atta se llevó a Marta a su casa una vez resguardada la seguridad de sus padres en la misma comisaria en donde se encontraba Roberta.

—¿Por qué me trae a su casa de nuevo?

—No te preocupes, no tengo intenciones de meterte en mi cama otra vez.

Jamás imaginó que podría sentirse tan herida al escuchar tal afirmación. El tono de su voz fue cruel, dañino. Cabizbaja se sintió vencida, pero aprisa una parte de sí misma se puso de pie. Su orgullo y altivez sacaban el mejor lustre.

—No deseo que lo haga más nunca en la vida, inspector Atta. Solo que estoy en derecho de saber por qué me ha traído a su casa de nuevo.

—No quiero perderte de vista.

—¿Y qué le importa a usted lo que me pase? No tengo pistas claves en el caso de mi amiga o de su novio. No le soy útil.

El inspector tomó un par de cojines del sofá al pasar frente al vestíbulo y se las lanzó con un ímpetu pícaro en la cara; apenas pudo sostenerlas a su frente.

—Duerme y punto—ordenó.

En ese nivel de hostilidad y discordia supuso que ese mullido y voluminoso sofá de un solo cuerpo sería su lugar para pernoctar, así que empezó a ablandar el espaldar entre sus dedos, pero de repente la monumental calidez corporal se fue sobre ella, la sujetó de un brazo y la condujo hasta su alcoba, la misma en donde la había hecho suya. Le arrebató los cojines de las manos y con una suavidad de cirujano hizo que se adentrara mientras escudriñaba cada una de sus delicadas facciones. Tras ella, cerró la puerta con un grácil movimiento de sus pies.

«Extráñame, pequeña, y no lamentes mi ausencia», se dijo a sí mismo. Chasqueó los labios al darse vuelta de espalda al madero hasta que los chirridos de las bisagras anunciaron la puerta abierta tras suyo, reacia a dejarlo marchar así por así, posó frente a él y pudo ver de nuevo a la mujer más bella que había visto nunca. Una agitación. Una sacudida en el pecho le hizo volver en sí.

—No tengo nada que hacer en Colombia—espetó ella.

Él alzó los hombros, indiferente. Estiró los brazos y bostezó en medio de la ironía perfilada en sus facciones.

—No quiero alejarme de usted, inspector Atta —murmuró entretejiendo los dedos.

Pero él se lanzó sobre el mullido sofá en donde había puesto los cojines bajo su cuello y cruzó los brazos. Vencida se dio media vuelta de regreso a la habitación. Él la miró de reojo con un brillo de indecisión.

—¿No quieres ir a vivir con tus amigos? —Quiso saber sin inmutarse siquiera.

Un chasquido jovial la hizo sonreír y volver la vista hacía él, pero continuaba, allí, inmutable, en el sofá con la cabeza hacia arriba y los parpados caídos.

—Mentí. No tengo amigos, Atta.

—Ve a descansar… Mañana veremos.

Cerró los ojos mirándola de rabillo mientras ella entraba y cerraba la habitación. Sonrió. Estaba satisfecho. Su chica no se iría de Chile y tampoco tendría amigos con quien vivir. ¡Lo sabía!

***

Al día siguiente el departamento de investigaciones criminalísticas estaba aglomerado, al parecer tenían una ubicación del homicida. Los llamados de alerta a puestos fronterizos estaban activos. Roberta no dejaba de mordisquear sus uñas de acrigel mientras suplicaba que dieran con el paradero de Roberto Arganaraz. Sabía de sus conexiones con bandas delictivas de la ciudad y eso le preocupaba.

El Inspector Sayed Atta Urra tuvo que sacar a rastras a Marta, quien no parecía desear despegarse de la cama. Desayunaron empanadas de pino en la camioneta antes del llegar a la sede de la policía.

Tenía un gran apetito, pero no fue la sazón del guisado tan delicioso y exquisito lo que la hizo despertar sino la taza de café humeante sin azúcar que le hizo beber. Arrugó la cara de mil formas mientras él se desencajaba de la risa. Ella protestó. Él se puso adusto frente a ella como quien finge ser otra persona. Es así como se resigna a ser la testigo muda por un par de días. Lo que menos desea es despertar el perfil de la bestia en el adonis que la vida le ha puesto en el camino. Descubrió lo estresante que puede ser trabajar en un departamento de investigaciones en donde todo el mundo está concentrado en sus teclados y archivadores, donde las personas que llegan por una u otra razón solo contestan lo necesario, a veces con evasión de mirada, quizá por temor a ser descubiertos o inmiscuidos. Marta permaneció inmutable en el asiento asignado hasta seis horas después cuando el mismo chico pelirrojo, asistente del inspector Urra le trajo un servicio de hamburguesa con una salsa ahumada de beicon caramelizado con queso cheddar que expelía un aroma delicioso. La típica gaseosa junto a su caja grande de papas fritas. Lo buscó con la mirada y se encontró con él haciéndole un llamado con el aleteo de sus manos. Le pidió que se acercara a su habitáculo, una oficina al fondo del pasillo con grandes ventanales de vidrios y una persiana negra en malas condiciones que se arrumaba en uno de los costados del perfil de aluminio de la oficina. Se soltó el nudo de la corbata. Dio por hecho que ella vendría, a pesar del nivel de terquedad de la joven. El pelirrojo tuvo que palmear su hombro e indicarle a donde debería ir. No podía negarse, el jovencito conservaba su gracia y no merecía desprecio alguno, así que se puso de pie y caminó hasta cruzar el umbral de la oficina de quien es, su gran dolor de cabeza. El inspector solo le indicó su lugar con una mano, mientras que daba un par de mordiscos a su hamburguesa.

—¿Usted no es como los demás árabes, inspector Atta?

Se sonrió irónico.

—Así que conoces a muchos árabes.

Ella se sonrojó y pudo sentirse avergonzada ante su indiscreción. «¿Será posible que Atta desconfié de mí? ¡Si fue mi primera experiencia como mujer! No puedo creer que sea tan machista». Recordó el momento en que quiso saber de sus otras experiencias. «¡Imbécil! Conquistó el monte Everest ¿y aun así lo duda?». Su corazón enrareció los latidos mientras una mucosidad inundó sus fosas nasales al momento en que sus ojos brillaron. La rigidez de sus facciones cesó al punto en que se trazó una mueca de sonrisa en sus labios. Dejó su hamburguesa sobre la bandeja de papel para tomar la gaseosa a la que le dio un sorbo.

—Me gustaría saber a qué te refieres con eso de no ser igual a los demás «árabes».

Alzó los hombros, indiferente y se dispuso a sentarse al frente para comer.

—Me refiero al estilo de vida. Sé que consumen comidas típicas, pero desde que lo conozco, no veo que las consuma.

—Ya. Comprendo. La verdad es me fascina la comida oriental, pero no tengo el tiempo para prepararlas ni tampoco tengo a una chica que se dedique a satisfacer mi paladar, así que me toca este tipo de comidas franquiciadas que en honor a la verdad no están nada mal.

—Tiene razón. Están deliciosos. —Mordió un trozo más para luego envolverla en el resto de las servilletas de papel—¿Podría ver a mis padres?

—Están bien. No te preocupes por ellos. He enviado un servicio para cada uno igual al nuestro.

«Me encanta su nobleza. Su preocupación por mis padres… ¿Hasta cuándo se preocupará por mí?». Pensó al contemplar su rostro.

—Cuando todo esto termine y si todavía permaneces en Chile me gustaría invitarte a un pequeño restaurante árabe que tiene una sazón de medio oriente muy especial.

—Gracias. —Deseó que terminase pronto.

La puerta se desplomó ante la entrada de uno de los inspectores. Es del nuevo traslado de Santiago y traía noticias alentadoras al caso. Roberto Arganaraz registró compras en el Mall Antofagastino hacía unos minutos y una unidad de operaciones se dirigía al lugar. La sede de investigaciones criminalística activó una orden de captura.

—Esto es una buena noticia. —Se puso de pie, dejando al olvido su bocado de comida mientras buscaba tras suyo en el perchero clásico su gabardina de cuero. Se detuvo bajo el marco de la puerta contemplándola con indecisión.

—¿Qué esperas? No puedes quedarte aquí, debemos irnos.

Estaba consciente de lo negligente que estaba siendo, pero le importaba tanto y la amaba hasta niveles cósmicos, que no podía dejarla a la deriva. Si la tenía cerca podría luchar por ella contra quien fuera y un narco miserable no representaba obstáculo para un hombre como él.

La comisaria se alteró por completo. Los radios transmisores se activaron, las líneas de mando empezaron a fluir. Ambos se acercaron a una mujer preciosa que miraba la pared de espalda a la salida.

—¿Roberta estará bien? —quiso saber Marta Fuentes.

—Mi responsabilidad judicial es solo contigo.

—¿Es solo porque me ha llevado a la cama? —inquirió molesta al instante en que se zafó de uno de sus brazos—. Ella me ha contado que teme que ese hombre le haga daño. ¿Qué pasará si es una trampa?

—¿Qué dices, Marta? Vamos a capturarlo in fraganti y tú dices estupideces.

—Estupideces o no, ella no debe quedarse sola aquí. He visto como han salido uno detrás del otro, ¿con quién pretenden dejarla? ¿Con tu asistente? ¡Por Dios! No tengo nada en contra de él, pero es un mozuelo.

Su dentadura rastrilló. El sonido fue tan pronunciado que Marta se hizo a un lado con los brazos cruzados en una evidente posición de rechazo. Estaba decidida a no dejarla en una oficina al cuidado de un simple asistente. Reacio y casi en contra de su voluntad caminó hasta la oficina trasera en donde se resguardaba sin celdas ni cerrojos la única testigo clave en el homicidio de su amiga Gisela. Pronto estuvo de regreso jalando de un brazo a la figura femenina que se resguardaba en el olor agrio y repugnante de la nicotina.

Al verla llegar, sonrió dándose por satisfecha y sin dudar se unió a la marcha camino a la camioneta Silverado.

Roberta miraba a todos lados, nerviosa. Marta tuvo que aferrarla a su brazo y sentarse con ella en el puesto trasero para diezmar su ansiedad, un gesto que cautivó al inspector Atta. Se preguntó qué pasaría si ella supiese lo que esa mujer había dicho en contra de su amiga y de ella misma, ante su hoy homicida, no sabría si podría actuar con tanta solidaridad y nobleza. Ella misma había confesado conocer los hechos por comunicación directa del homicida. Roberto Arganaraz le gustan de forma obsesiva las vírgenes y maldijo la experiencia de Gisela quien se opuso en cada momento a sus deseos. El daño físico fue tan dantesco cada vez que mutilaba alguna de sus partes que antes de morir y en un esfuerzo sobrehumano por negociar su vida, le ofreció conseguir una joven virgen a cambio de su libertad. Esa virgen ofrecida, era ella. Marta Fuentes, su mejor amiga. Pero su nivel de maldad había sido superado y se estaba cansando de esos juegos medievales de sexo sadomasoquista, así que decidió terminar con ella. La semilla estaba sembrada. Quizá se dedicaría a buscar a su amiga y poder disfrutar sus sueños y placeres eróticos antes de hacer lo mismo que había hecho con Gisela Navarrete. Su mejor amiga no soportó las circunstancias y estuvo dispuesta a cambiar su vida por su amiga, la única mujer que pudiese satisfacer al miserable homicida. El inspector Atta no quiso hacerle saber esa versión de la historia. Ella le demostró ser una joven muy vulnerable y lo que menos deseaba era lastimarla aún más.

Capítulo 15

El departamento de la policía de investigación estaba en el corazón del centro de Antofagasta, así que resultó relativamente fácil bordear el boulevard para salir por el costado del museo de la ciudad y abrirse pasó paralelo a las líneas del tren. El majestuoso hotel Antofagasta saludaba de medio lado con el amplio estacionamiento a su frente, allí en donde tantas veces imaginó terminar el día con la mujer que tantas veces deseó. Al principio, cuando apenas iniciaba la investigación le hubiese parecido un absurdo internarse en la sedosidad de su piel y en la dulzura de sus labios. Varias veces tuvo que sacudir de su cabeza la idea de convertirla en su mujer y tras días y semanas de trabajo extenuante la vida se había encargado de entregársela en bandeja de plata. Quizá, cuando toda la investigación acabe él pueda llevarla a disfrutar de un fin de semana en ese maravilloso hotel desde donde podrían contemplar el mar con sus gaviotas, el Mall al fondo entre trazos de cielo, pavimento y mar…Suspiró. La deseó y se maldijo no poder inhibir sus deseos en ese preciso instante en el que su profesión ameritaba máxima atención. Luego de bordear el Mall, el inspector Sayed Atta Urra estacionó la camioneta en el subterráneo. La iluminación era escasa para un día de jornada normal en el centro comercial lo que despertó suspicacia en el inspector. Marta observó el ademán de defensa de Atta, quien de inmediato desenfundó el arma, atento a su entorno. Roberta percibió peligro, sin darse cuenta cómo hundió sus largas y filosas uñas en los brazos de Marta en medio de sus ruegos para que no bajase. No quería quedarse en la camioneta, pero tampoco deseaba bajar. Atta tuvo que pedir calma en un grito fulminante.

Su dedo índice hizo una cruz con sus labios mientras las observaba.

—Algo no está bien. —Sigiloso regresó a paso lento a la camioneta. Subió el vidrio de las ventanillas y al hacerlo un par de faroles se encendieron al frente. Una camioneta Toyota le encandiló, apenas parpadeó y tuvo tiempo para reaccionar con el encendido del auto para darse cuenta que se venía sobre ellos.

—¡Acelere! ¡Acelere! ¡Rápido, inspector!! ¡Es él! Es una trampa. —vociferó Roberta al momento en que hundía sus uñas ahora en el espaldar del asiento delantero y miraba de un lado a otro buscando la fuente de su zozobra. Aprisa el inspector encendió el motor. Retrocedió, al hacerlo se estrelló contra uno de los muros de concreto. La sacudida por la tercera ley de Newton los lanzó hacía adelante, pero no fue suficiente para activar la bolsa del aire. Aprisa viró el volante y se abrió paso en busca de la salida. La camioneta seguía tras ellos, al acecho.

Alguien disparó desde la camioneta. Las balas silbaron y una de ellas impactó en el vidrio del asiento trasero. Roberta Gritó. Fue un grito tan aterrador que Marta se unió a ella. Ambas estaban reclinadas en posición fetal en el asiento con la cabeza cubierta por sus brazos. «Esto es lo último, ¡perdóname Dios!», sollozó Marta a punto de esconderse bajo el asiento.

—¡Cállate!¡Cálmense las dos! ¡No vamos a morir! ¡No lo permitiré!

—¡Se lo dije inspector! ¡Se lo dije!¡Ese hombre es un demonio! No va a descansar hasta que nos tenga. Es nuestro fin.

—¡No!, no tengo nada que ver con esto. No lo conozco. Ni siquiera sé de tus asuntos, Roberta. ¡Yo solo quiero despertar de esta pesadilla!

—Esta pesadilla la inicio tu amiga. ¡Sí, tu amiga! Si ella no hubiese coqueteado con mi primo. ¡Si yo no hubiera sentido envidia!

—No entiendo. No entiendo ¡No entiendo! —vociferó Marta.

El inspector aceleró el auto está vez en retroceso con la intención de circular en paralelo a su perseguidor. Desenfundo el arma, una Beretta y se dispuso a disparar en cuanto pasó a un costado.

—¡Al piso! — gritó y aceleró al máximo, a tal velocidad que luego, tras dar un frenazo, el auto se deslizó en rotación y el ambiente se impregnó de un repugnante olor a neumático quemado.

—¡Vamos a morir! ¡Vamos a morir! ¡Él lo prometió!

—¿Qué diablos prometió? ¡¿Quién prometió matarnos! —quiso saber Marta aferrándose a los brazos de una Roberta en cuclillas bajo el asiento.

—¡El asesino de tu amiga! —espetó—. ¡El asesino de Gisela Navarrete prometió tomarte y luego asesinarte! Una vez que termine contigo… lo hará conmigo. ¡Lo hará conmigo! —Se echó a llorar sin consuelo. Una bala impactó en la portezuela de su costado.

El inspector Atta se acercó a la camioneta que los acechaba y disparó de forma fulminante a quien conducía. A alta velocidad se fue contra una muralla. El copiloto salió aprisa y el inspector Atta no lo pensó. Vociferó mientras les ordenaba permanecer adentro. Abrió la portezuela, salió y se lanzó detrás de él en una máxima carrera. Aturdida, Marta vio la persecución. Fortalecida se puso de pie sobre el cuerpo oculto de Roberta bajo el asiento, brincó al puesto delantero y tomó control de la camioneta, estaba dispuesta a conducirla. Desesperada aseguró las portezuelas, verificó los cristales de las ventanas y observó un entorno con un futuro incierto.

—¡Vamos a morir! —volvió a vociferar Roberta.

—¡Cállate de una vez por todas! ¡No vamos a morir!

—Él te quiere a ti.

—¿Por qué? ¿Por qué ha de quererme?

—Tú amiga Gisela ofreció su libertad por la tuya. ¡Te quiere por ser la única pendeja que en esta época decide ser virgen! ¡Es un maldito enfermo!

«Mi piel gélida empezó a mutar, una metamorfosis me hizo petrificarme. Mi realidad estaba a punto de ser peor que la de mi mejor amiga. Mi única y valiosa amiga me habría vendido a un psicópata».

—No soy virgen—reconoció con una profunda tristeza al imaginar lo que pasaría con ella si en medio de su crisis mental aquel psicópata descubre que no lo es. Tendría el mismo fin de su amiga Gisela.

Capítulo 16

Mientras tanto, en la comisaria, Sepúlveda estaba llevando a cabo un interrogatorio al padre de Marta Fuentes, quien insistió en conocer pormenores acerca del hombre que está tras la pista de su hija.

—¿Mi sobrino?

—¿Qué está diciendo usted?

—Deme acá esas fotos—ordenó mientras arrancó la carpeta de sus manos, la abrió y empezó a hojear una tras otra— ¡Que vaina tan fregada! Ese hombre que aparece aquí junto al tal Arganaraz, es mi sobrino.

Estupefacto sudó frío y no dejo de zarandear la carpeta que le habían pasado para identificar a los sospechosos. Por momentos lucía desconcertado y hasta empalidecía. Renegaba de la sangre que circulaba por las venas de su sobrino.

—¡Ya entiendo todo este lío! Ya sé porque un infeliz estrelló su carro contra mi casa y ya le creo a mi hija cuando me dijo que había alguien en la casa. ¡Es ese desgraciado que Dios me dio por sobrino! ¡Tan cobarde! Quiere vengarse de mí con mi pobre hija.

—Caballero, creo que usted nos ayudará a solucionar este caso.

—¡Por supuesto que sí! Les ayudaré en todo lo que esté a mi alcance porque ningún pendejo va a venir a manchar el honor de mi familia ni dentro, ni fuera de mi país ¡No Señor!... Venga y le explico inspector: ese jovencito que ustedes ven ahí junto al sospechoso del caso es hijo de mi hermana, ¡que en paz descanse! Yo estuve a cargo de él durante su infancia, era un pelado bien hasta que se hizo adolescente y empezó a juntarse con lo peorcito del barrio, allí lo tomó un maleante de esos de los más fuerte, un traqueto que luego se hizo capo y desde entonces nos fue imposible sacarlo del mal camino, incluso yo mismo fui y lo entregué a la policía en una ocasión en que lo descubrí delinquiendo. Pensé que iría al correccional y todo, pero alguien lo sacó y desde entonces no supe más de él.

***

Un hombre robusto se adhirió al cristal de la portezuela. Sangraba y llevaba un arma en la mano. El carmín pegajoso y casi negruzco manchó el cristal. El inspector les había pedido permanecer en el auto antes de iniciar una persecución. Según sus argumentos el estacionamiento de la parte baja sería un lugar seguro. Habían transcurrido diez minutos desde que lo vieron correr tras aquel hombre en medio de la oscuridad del sótano. De repente, un alarido hizo que Marta sacudiera su brío clandestino, saltó desde el asiento trasero hasta adelante, se cercioró del cierre automático de las portezuelas, de los vidrios y de las llaves que aún estaban pegadas. Aprisa dio vuelta a las llaves para el encendido bloqueando la imagen de quien les amenazaba y los gritos de Roberta. De repente pudo con la situación y movió la palanca al instante en que aceleraba en reversa. Los neumáticos chillaron y alguien golpeó la portezuela de la camioneta.

—¿Dónde está el Inspector? —quiso saber Roberta mientras Marta suplicaba que no hubiese muerto.

—Busca bajo el asiento. Atta debe tener un arma o algo para defendernos—ordenó—. ¡Maldita sea, deja lo cobarde y sacude ese hermoso culo por nuestras vidas!

Desesperada, continuó acelerando la camioneta en medio de los angostos caminos del estacionamiento, pero el hombre había logrado trepar a ella y seguía tras ellas sobre la plataforma, así que aceleró y frenó bruscamente en varias ocasiones con la intención de lanzarlo al pavimento. Ágil pensó en salir al exterior del Mall, pero no hallaba la forma. Un estruendo descomunal había activado alarmas, sirenas y cuanto sensor de sonido existiese. Se escuchaban gritos, disparos, órdenes y un sinfín de amenazas que les hizo temer por el bienestar del inspector Sayed . Para eludir el confinamiento que daba el sótano, Marta pensó en subir por una rampa que la conducía a otro nivel del estacionamiento, pero al hacerlo una imagen demacrada del inspector Atta se arrastraba tras un pilar del edificio. Marta detuvo el motor mientras él apuntó, disparó y una bala certera derribó el pesado cuerpo sobre la cabina, de inmediato aceleró causando una gran embestida que la obligó a frenar y retroceder hasta lograr una fuerte sacudida que estremeció el motor. Aprisa salió de la camioneta en carreras hasta donde el inspector Atta quien sostenía una herida cerca del abdomen con una de sus manos. La miró a los ojos, murmuró su nombre. Le sonrió como pocas veces lo hizo y se desvaneció en el pavimento.

—¡Inspector Atta! ¡Inspector Atta! ¡Arriba! ¡No puedes morir!

Roberta se acercó en silencio, cabizbaja. El inspector estaba muerto.

Las sirenas de la ambulancia y las patrullas policiacas se acercaron al estacionamiento. Un oficial a cargo se las llevó en un vehículo del departamento. En ese punto de la historia Marta Fuentes no entendía nada. Un funcionario se acercó al inspector Atta a quien vio recuperar el aliento con ayuda médica. Cerró los ojos y respiró profundo. Marta Fuentes cerró los ojos mientras hundía la cabeza entre sus rodillas, balbuceaba, oraba. Suplicaba a su Dios…

¡Sus oraciones habían sido escuchadas!

—Lo tenemos. Nuestro hombre se va arrepentir de haber elegido este país para sus fechorías — expresó solemne uno de los funcionarios.

Capítulo 17

«Cuando todo esto termine y, si todavía permaneces en Chile, me gustaría invitarte a un pequeño restaurante árabe que tiene una sazón de medio oriente especial».

Recordó las palabras del Inspector Atta mientras esperaba a que despertase de una de sus siestas en la camilla de la Clínica de Antofagasta. Su mirada perdida a través de la ventana intentaba descifrar lo que pasaría con ambos.

—Todo ha terminado, Marta—espetó con mejor semblante bajo una sábana azul de servicios médicos.

—Gracias a Dios está bien. Pensé que…

—¿Qué iba a morir? No, Marta. No soy un hombre fácil de eliminar… Me alegra que te encuentres bien.

—Gracias. Me ha costado asimilar todo lo ocurrido. Quisiera poder borrarlo de mi memoria.

—¿Incluyéndome?

Se alejó de la ventana para acercarse a él. De brazos cruzados trató de mirarse en la profundidad de sus ojos grises. Se sintió pesada y liviana a la vez. No sabía cómo expresar lo que sentía. Vacilaba impotente.

—¿Es lo mejor? Dígame usted, ¿qué me recomienda?

Se quejó al intentar sentarse y reclinar la espalda en la camilla, pero no permitió que ella se acercase a él. Con la mano en alto la detuvo. Marcó distancia entre ambos. Él pudo sentir su impotencia y se sintió un canalla.

—Veo la respuesta. Es lo mejor — susurró ella al recordar las certeras palabras de su mamá. Una vez más tuvo razón. Y sintió molestia con ella. Enojo. Una impotencia que sació con el cierre de sus puños. «Cuando todo esto acabe, él se olvidaría de lo suyo». Fueron las palabras de su mamá. Su corazón se agitó y tuvo que parpadear para no exponer sus ganas de llorar. Sus pies estaban tanteando la cerámica lustra de la clínica para darse vuelta.

—Hay un restaurante de comida árabe en donde podemos disfrutar de un rico menú. Te va a gustar. Claro, si no planeas regresar a tu tierra— espetó tras un quejido breve.

El alma volvió a ella. Su piel pálida comenzó a teñirse y sus mejillas coloradas terminaron acalorándose.

«Volví a la vida. Me quiere cerca. Me quiere cerca», pensó y pensó mientras se mordía los labios en un balbuceo y se balanceaba sobre sus pies indecisa. No sabía si lanzarse sobre él y besarlo o darse vuelta y rechazarlo. ¿Qué debía hacer?

—Me gustaría levantarme, pero como podrás ver…—Mostró las mangueras conectadas al suero y el catéter incrustado a su muñeca—, no creo que sea conveniente hacer de hombre araña y arrastrar esta cantidad de mangueras.

Por fin tuvo fuerzas para reír y su rostro delineó sus labios.

—Después de una deliciosa cena podríamos hospedarnos y disfrutar un poco de la piscina, el mar, el sol. Tú y Yo. Prometo que no estaré de servicio.

—Me encantaría y yo prometo no volver a meterme en líos.

—No te preocupes. Yo estaré cerca para cuidarte y velar porque nadie te meta en líos.

—¿Y mis padres?

—Están bien. Estoy seguro. Los invitaremos a nuestra boda, claro, si decides quedarte a mi lado para siempre.

***

«La felicidad existe. Los príncipes existen. Las tierras santas existen. Solo debemos detenernos a observar las jugadas del destino en nuestro entorno…Los hechos ocurren por alguna razón, así como Gisela, mi amiga del alma, quien construyó un infierno para mí en busca de su propia libertad. Maldijo la oscuridad en lugar de encender luces. Yo confié en ella y me traicionó en los últimos momentos de su vida. Gisela Navarrete no supo ser ni siquiera su propia amiga, tomó decisiones y acciones que solaparon sus sueños. Suele pasar. Pero sé que no todos los amigos son traicioneros. Y de los enemigos, solo se debe esperar pues sus propias acciones cavarán la tumba de sus pasos. Escapé de su mismo destino y el inspector Atta me ayudó a salir. Tuve suerte. Solo eso. Tuve suerte de ser la dueña de los besos del inspector Atta y todo, porque quise ir tras el vuelo de una golondrina».

Fin

Si te ha gustado

Tras el vuelo de las golondrinas

puedes disfrutar de estas

Él representaba la masculinidad en carne y hueso, extranjero como ella y con unos labios de Adonis que despertaba recuerdos de estatuas mitológicas.
Ella estaba acostumbrada a la protección desmesurada de sus padres, a la excelencia académica y, sobre todo, a la soledad.

Seductor, amante y ante todo profesional nunca imaginó que el caso de Gisela Navarrete, una popular chica punk asesinada de la forma más atroz, lo lanzase al borde de un abismo en donde debería rescatar a Marta Fuentes, una mujer introvertida inteligente y con la inocencia de una joven del siglo diecinueve.
Definitivamente, no era su tipo, pero al borde del precipicio deberá decidir si saltar con ella o vivir al filo del abismo mientras descubre el culpable del asesinato de Gisela.
Mientras, Marta cruza el límite. Su vida colapsa al ceder a sus caricias. Los ojos del arrogante policía la intimidan. Además, se niega a creer que en medio de la tensión vivida por el caso de su fallecida amiga, un hombre como él pueda despertar esa impertinente fogosidad que recorre su cuerpo.
Su mundo cambia. Su vida es un desastre. Y su enfado deberá pagarlo con alguien.

Carmen Omaña es Venezolana, nacida el 8 de julio de 1977 de padres colombianos. Es químico de profesión y amante de la escritura desde temprana edad. Comenzó publicando sus novelas en el foro de de relatos de RNR. Está casada con un ciudadano sirio quien siempre la ha motivado a cultivar el amor por las letras. Es madre de dos niñas y actualmente reside en Costa Rica.

Edición en formato digital: septiembre de 2022

© 2022, Carmen Omaña

© 2022, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

Diseño de portada: LoEs Servicios editoriales, Myrian Giordano
Imagen de ISTOCK: Elinalee

Penguin Random House Grupo Editorial apoya la protección del copyright.  El copyright estimula la creatividad, defiende la diversidad en el ámbito de las ideas  y el conocimiento, promueve la libre expresión y favorece una cultura viva.  Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y por respetar las leyes del copyright al no reproducir ni distribuir ninguna parte de esta obra por ningún medio sin permiso. Al hacerlo está  respaldando a los autores y permitiendo que PRHGE continúe publicando libros para todos los lectores. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, http://www.cedro.org) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.

ISBN: 978-84-18724-51-0

Conversión digital: leerendigital.com

Facebook: penguinebooks

Facebook: SomosSelecta

Twitter: penguinlibros

Instagram: somosselecta

Youtube: penguinlibros