Jimena

Una novela de

Carmen Gálvez

© Carmen Gálvez

A mi familia,

por tanto apoyo siempre y

por tanta ilusión compartida.

Os quiero

Jimena

Jimena ha crecido en el seno de una familia rota. Su padre vive constantemente bajo los efectos del alcohol, lo que convierte la vida de su madre y la suya propia en un infierno.

El día después de cumplir ocho años, se despierta con una terrible escena; sus padres yacen sin vida en medio de un gran charco de sangre.

La niña entra en shock y sus recuerdos quedan bloqueados quizá para siempre.

Será el inspector Monsalve, junto a su equipo de detectives, el encargado de resolver el enigma de los asesinatos de los padres de Jimena.

El caso pondrá a prueba el infalible sexto sentido del inspector Monsalve.

Capítulo I

Jimena

Madrid, junio de 1998

Jimena obedecía las órdenes claras. Debía dormir y no salir de su habitación bajo ningún concepto. Sabía las consecuencias de incumplir esa orden. Tan sólo había ocurrido una vez, la víspera de Navidad de hacía cuatro años. Oyó voces en el salón y golpes, muchos golpes, nada distinto a lo que estaba acostumbrada desde que tenía uso de razón. Aquella noche, cuando se atrevió a salir de su habitación, fue su mente de niña la que la impulsó a pensar que lo que había escuchado debió de ser el ruido de los Reyes Magos dejándole alguno de los juguetes que les había pedido por carta. —A veces una mente maltratada recurre a la imaginación de lo que carece para sobrevivir—. El día en que se atrevió a salir de su habitación, se encontró con una escena que, si bien podía ser imaginada por un adulto, no podía pasar por su cabeza infantil. Su madre se encontraba en el suelo en posición fetal, cubriendo su cabeza con las manos y el estómago con sus rodillas, sin moverse, suplicando.

—¡Para, para ya, por favor, que vas a despertar a Jimena! —suplicaba su madre, Amalia, entre lágrimas y sin apenas voz.

—¡Me importa una mierda Jimena! —recibió como respuesta a sus súplicas. Y su padre, siguió propinando patadas sin mirar dónde, hasta que, al volverse, pudo ver a su hija delante de ellos dos, mirándolos, en silencio, sin comprender nada, agarrando su osito de peluche tan fuerte como sus débiles manitas podían.

—¡Ve a tu habitación inmediatamente! —le ordenó su padre con toda la autoridad que le daba el estar enajenado por la bida—. Vete y no salgas más. Tu madre se ha caído. No pasa nLa mujer hizo un gesto a su querida Jimena para que obedeciera. La niña, dándose la vuelta, volvió a su habitación, se metió en la cama tapándose hasta la cabeza y se durmió abrazada a su osito.

A partir de aquella noche, ya tenía una idea clara de lo que pasaba en su casa una vez que ella se iba a dormir. Desde entonces, no saldría más de su habitación, oyera lo que oyera.

Habían pasado cuatro años de aquello y las noches y los días eran exactamente iguales. Jimena no recordaba una jornada diferente en su corta vida.

Cuando le ordenó su padre que se fuera a su habitación la noche en que cumpliera ocho años, no pensaba que iba a ser distinta a las demás. Estaba arropada hasta arriba con la cabeza cubierta con una fina sábana como si aquello le impidiera oír lo que pasaba en el exterior, abrazada a su osito, su compañero, su único amigo con el que se sentía protegida.

La noche empezó como era rutinario: golpes, gritos, súplicas… Jimena rezaba por quedarse dormida cuanto antes y despertar al día siguiente, cuando ya su padre se hubiera marchado y su dolorida madre la abrazaba, la besaba y le decía lo mucho que la quería. Después de sus caricias, le preparaba un desayuno basado en tortitas con caramelo y un zumo de naranja recién exprimido. Ese era el único momento que amaba Jimena de su día a día.

Continuaba rezando para que el tiempo pasase lo más rápidamente posible, cuando oyó un ruido ensordecedor seguido de un golpe seco; un instante después, el mismo ruido y otro golpe seco. Era la primera vez que oía ese tipo de estruendos. Algo no encajaba, pero con ocho años, Jimena no podía imaginar qué.

A la mañana siguiente, cuando se despertó, fue en busca de su madre a la cocina, donde cada día la solía encontrar preparándole el desayuno y recogiendo los signos de la batalla campal de la noche anterior.

—Mami —la llamó sin atreverse a levantar la voz—. Mami, mami, ¿dónde estás? —continuaba llamándola mientras la buscaba por el resto de las habitaciones.

Cuando llegó al salón, se encontró con los dos cuerpos de sus padres tendidos en el suelo rodeados de un gran charco de sangre. No podía imaginar lo que allí había sucedido. ¿Quién podría con unos recién cumplidos ocho años?

Llegó con pasos tímidos hasta su madre y se agachó junto a ella.

—Mami despierta. ¿Te has caído? —le decía mientras la movía suavemente empujándola en un hombro. Al balancearla, el cuerpo de su madre se movió, mudo, dejando ver la expresión de terror en su cara ahora sin vida.

La niña, sin creer lo que estaba pasando, descolgó el teléfono para marcar el número uno. Era el número de emergencias que había puesto su madre en marcación rápida. Le había repetido multitud de veces a su hija que, si alguna vez se sentía sola, amenazada o tenía miedo llamase marcando el número uno. Esa mañana así lo hizo.

—Emergencias dígame. ¿En qué puedo ayudarle? —se oyó al otro lado del hilo telefónico.

—Mi mamá se ha caído y no puede levantarse, y... mi papá creo que también —respondió Jimena con voz temblorosa.

—¿Estás sola? ¿Cuántos años tienes? ¿Hay alguna persona mayor contigo? —siguió preguntando la señora que atendió la llamada. Pero ya no hubo más respuesta. Jimena se sintió abrumada ante tanto requerimiento de información y colgó el teléfono. Desde ese momento no volvió a hablar.

Agarrando con una mano su osito de peluche, salió de su casa sin rumbo fijo, en camisón y zapatillas, tal y como se había levantado.

En escasos quince minutos las sirenas de la policía y de la ambulancia se oyeron por las inmediaciones de casa de los García.

Capítulo II

Primeras investigaciones

Cuando el detective Monsalve entró en casa de los García acompañado de sus hombres, enseguida supo lo que había ocurrido. Sus largos años de experiencia le hacían tener un sexto sentido que rara vez le fallaba.

—Un caso típico de violencia familiar —apuntó en su libreta a la vez que hablaba en voz alta para que todos los presentes pudieran seguirlo—. Primero disparó a la mujer y posteriormente se disparó él mismo llevándose la vida de los dos —continuaba exponiendo los detalles como hechos irrefutables.

El detective Monsalve era inspector de policía en una comisaría madrileña. De aspecto bonachón, gastaba bigote y unas pequeñas gafas que lo hacían interesante. De complexión fuerte y altura media, podría pasar inadvertido si no fuera por un fuerte carácter que contrarrestaba con creces su aspecto. Se había ganado a pulso su buena fama trabajando incansablemente desde que tenía veinte años. En la comisaría era admirado y respetado por la implicación en sus casos. Éste, sin él saberlo, le generaría agudos dolores de cabeza.

Los expertos seguían analizando la escena del crimen minuciosamente, tomando muestras y fotografías de todo. Uno de los agentes encontró el arma del crimen y alcanzó a ver una desdibujada huella que no parecía encajar con el resto; más pequeña, parecía ser de una mano. Enseguida comenzaron a buscar por las demás habitaciones de la amplia vivienda, olfatearon minuciosamente cada rincón en busca de más residentes en aquella casa de los horrores, pero no hallaron a nadie más.

—¡Buscad! ¡Seguid buscando! —ordenó el detective Monsalve—. ¡Si hay un dormitorio de una niña, y fotos de una niña, es que hay una niña!

Tras horas de búsqueda y de, como ellos lo llamaban, «peinar a fondo la zona», no encontraron nada.

Las primeras pesquisas parecían apuntar a la teoría del detective. Aunque él sabía que su sexto sentido apenas le había fallado en los últimos veinte años, era tremendamente meticuloso en su trabajo; no dejaba nada por revisar; le gustaba comprobarlo todo dos veces y si se hacía una tercera comprobación, mejor que mejor. En ese momento estaba preocupado por el paradero de la niña. Había ordenado la búsqueda de familiares y amigos de la familia sin ningún éxito de momento. Tampoco había ninguna pista sobre el colegio al que debía ir la pequeña. Allí, pensaba el inspector, podrían obtener algún dato relevante para el buen desarrollo de la investigación.

—¿Conocía usted a la familia que residía en el 5º B? —preguntó un agente de policía a una vecina del mismo rellano del inmueble.

—Sí, extraña familia esa —respondió una señora de unos setenta años que parecía estar al tanto de lo que pasaba en todo el edificio—. Ella era una buena madre. Apenas hablaba ni se relacionaba con ningún vecino, de hecho, se la veía poco.

—Continúe —solicitó interesado el agente, acompañando la petición con un gesto con su mano derecha.

—La niña, pobrecita… A saber lo que habrá visto. Desde que se mudaron a vivir aquí, hace ya ocho años, el marido llegaba cada noche borracho a casa y la emprendía con su mujer —seguía contando la vecina con movimientos de cabeza de un lado a otro en señal de desaprobación.

—¿No llamaron nunca a la policía? —quiso saber el agente.

—Sí que lo hicimos, sí, pero nos pedían identificarnos y estar dispuestos a testificar en caso que fuera necesario. A mí no me hubiera importado, pero estábamos todos asustados. No sabe usted de qué calaña era ese hombre…

—La niña, ¿qué edad tiene? ¿Sabe a qué colegio va? —preguntaba el agente ávido de obtener respuestas a la desaparición de la única hija del desgraciado matrimonio.

—Unos ocho años más o menos. Lo digo porque cuando llegaron al edificio era un bebe de unos dos meses —respondió la señora—. Colegio… Creo que a uno público que hay al final de la calle, santa María me parece que se llama —continuó diciendo.

Estaba claro que aquella señora tenía bastante información, por lo que el agente le hizo la advertencia de que estuviera disponible por si necesitaban hacerle más preguntas, a lo que la señora asintió con la cabeza.

El agente salió del edificio preguntándose dónde estaría la niña mientras se dirigía hacia el colegio santa María. Tenía que ir y averiguar todo lo que allí pudieran decirle de la familia García, pero había asumido que la niña no se encontraría en el centro; era verano, el colegio estaba cerrado, hacía más de una semana que el curso escolar había llegado a su fin.

Lo recibió un señor vestido de una manera bastante informal, quizá debido a que eran fechas en las que seguramente se trabajaba a puerta cerrada. El policía le preguntó por la familia, y en particular por la hija.

—Jimena, ¡ah! Jimena… Pobre criatura. Se la ve tan triste siempre… Apenas se relaciona con nadie; tampoco se mete en líos —comenzó diciendo—. Es de una inteligencia bastante alta, pero se niega a explotarla. Las tareas las realiza al mínimo, si se le exige más, reacciona dejándolas inacabadas. Difícil, muy difícil —continuaba.

—¿Qué aspecto tiene? —quiso saber el policía—. ¿Tiene alguna fotografía reciente? —continuó—. El agente había cogido una fotografía de Jimena de un portarretratos que había encontrado en una de las estanterías del salón de los García, pero le pareció anticuada, no perdería nada por comparar con alguna otra más reciente. Todo por encontrar a la niña perdida.

—Si, por supuesto. Es obligatorio hacerse una fotografía a comienzo del año escolar, pero quizá tenga algo mejor, la fotografía del grupo de clase al terminar el curso. Esa será la más reciente.

—Eso sería estupendo. Se lo agradezco —le respondió el agente mientras cambiaba la expresión de su cara de frustración a esperanza.

Unos cinco minutos más tarde, el director estaba de vuelta llevando en su mano una fotografía tamaño A4. Mientras se la extendía al policía le dijo:

—Espero que la encuentren pronto. Esa niña necesita muchos cuidados y mucho cariño.

—Estamos haciendo todo lo que está en nuestra mano. Gracias por la información, y por la foto.

El policía se despidió del director del colegio mientras miraba la foto centrando su mirada en Jimena.

Situada en la parte central de la fotografía en la primera fila comenzando desde abajo, se encontraba Jimena. Efectivamente tenía una mirada triste; su cara no reflejaba la inocencia y felicidad de una niña de ocho años. Sus enormes ojos color miel parecían ausentes, mirando sin atención fija en nada; podría decirse que estaba allí sin estar. Lucía una melena larga de color castaño claro y prácticamente lisa. En comparación con el resto de la clase se apreciaba que aquel no era su lugar.

«Una pena», pensó el agente, y salió con rumbo a la comisaría.

La mañana estaba a punto de terminar cuando el agente Marín llegó a la comisaría.

—¿Alguna noticia de la niña? —quiso saber.

—Ninguna de momento. Hay varios agentes buscando por los alrededores —respondió López.

—Toma, pasa esta fotografía a las patrullas. Quizá sirva de ayuda —le indicó el agente Marín a la vez que le extendía la mano con la foto—. He rodeado a la niña con un rotulador.

En dos minutos mal contados, todas las patrullas tenían la foto de Jimena en su poder.

—Les ruego que no se vaya nadie a comer hasta que aparezca esta criatura —pidió el detective Monsalve a todos los allí presentes—. No descansaremos hasta encontrarla. ¿Queda claro? —añadió de forma contundente.

Todos asintieron sin poner pega alguna; sabían que cuando el jefe solicitaba algo, se entendiera o no, había que hacerlo, pero esta vez todos lo entendían y deseaban participar activamente en la búsqueda de la chiquilla.

Media hora más tarde, las patrullas de la policía recibían un aviso. La niña había sido vista dormida debajo de un banco en un parque cercano a su casa.

Monsalve ordenó:

—Que vaya la agente Ramírez y procuren no asustarla.

—Sí señor, respondió Ramírez.

Al llegar al parque Jimena se encontraba aún debajo del banco, acurrucada y abrazada a su osito de peluche. Estaba despierta, pero no se movía. La agente Ramírez la llamó por su nombre.

—Jimena, chiquitina, ya ha pasado todo. Estás a salvo —le dijo dulcemente—. Necesito que vengas conmigo. No te va a pasar nada, te lo prometo. Cuidaremos de ti —-continuaba diciendo con tono amable a la vez que alargaba la mano para tocarla.

Jimena no respondía. Mantenía su mirada perdida; tampoco reaccionó cuando la agente rozó su brazo.

—Te contaré lo que le ha pasado a tu madre —susurró con la intención de que sólo ella pudiera oírla—. Dame la mano. Tranquila —seguía diciendo a la vez que intentaba llegar a ella. La niña no la apartó. Tirando de la mano de Jimena suavemente, la agente Ramírez consiguió sacarla de debajo del banco, la cogió en sus brazos y se subió con ella en la parte posterior de un coche patrulla que las conduciría a la comisaría.

En la comisaría la esperaba una psicóloga que la examinaría una vez que hubiesen tomado muestras de sus manos, pelo y le hubiesen desprovisto del camisón manchado de sangre ya seca. Los agentes se habían encargado de preparar un pantalón de chándal, una camiseta y unas zapatillas. Fue la agente Ramírez la que ayudó a la niña a asearse, ponerse la ropa limpia y tomar las muestras necesarias.

Una vez terminado el protocolo de actuación requerido en estos casos, la pasaron a una sala de interrogatorios donde la esperaba la terapeuta.

Por mucho que se esforzó, la psicóloga no obtuvo respuesta alguna de Jimena. Tan solo consiguió que comiera algo y tomara un zumo envasado. Después de un largo rato, salió de la sala de interrogatorios dejando a Jimena con la agente Ramírez.

—Tiene un bloqueo mental —aseguró la doctora dirigiéndose a Monsalve—. No creo que sea consciente de lo que ha pasado. Parece que lo ha borrado de su mente —añadió.

—¿Cómo que lo ha borrado de su mente? —preguntó el inspector sabiendo la respuesta.

—Pues eso... La mente humana funciona así...

—Ya ya, perdone, sé a lo que se refiere... ¿Cuánto cree que tardará en desbloquear sus recuerdos? —preguntó Monsalve.

—¡Quién sabe!, a veces vuelven solos, otras veces... no vuelven — respondió la experta.

—¿No tienen ustedes algún método para hacerla recordar? —seguía insistiendo el policía sin querer aceptar la respuesta.

—Siempre hay métodos, aunque yo soy partidaria de trabajar con ella y dar tiempo al tiempo —aseguró.

—Tiempo al tiempo, tiempo al tiempo. ¡Necesito saber qué pasó en esa maldita casa! —terminó diciendo, indignado.

La agente Dolores Ramírez era una persona empática, se le daba bien el trato humano y por esa razón era requerida su intervención en casos delicados, y éste no podía serlo más. Su aspecto acompañaba a su agradable carácter. Era una mujer joven y guapa, con una figura de ensueño disimulada por el uniforme policial. Su cara era la cara de la amabilidad que se dejaba ver gracias a un acostumbrado recogido de su pelo en una larga cola de caballo.

Dolores se acercó despacio a la niña y hablando muy bajito, casi susurrando, le contó lo que les había sucedido a sus padres, sin entrar en detalles, pero procurando que la pequeña comprendiera que no los vería más y que para ella comenzaba una nueva vida. Jimena no dio muestras de nada. Siguió en silencio con la misma mirada perdida y triste que reflejaba en la fotografía.

Capítulo III

En sus zapatos

Tenían la aprobación judicial para llamar a los servicios sociales. El detective Monsalve removió cielo y tierra para que Jimena fuese enviada a un centro en particular, el centro que ya era conocido con el nombre de “En sus zapatos” debido al programa que había implementado una de las religiosas encargadas del mismo. Monsalve lo conocía bien, había tratado con ellas en varias ocasiones y le gustaba la forma de obrar de la «inventora» del programa, una religiosa joven de alrededor de treinta años que estaba «en el mundo» y que se hacía eco de las necesidades de «sus niños», como ella los llamaba.

La hermana Luisa y la directora, la hermana Virtudes, cuidaban y atendían a los niños residentes como si fuesen los suyos propios, pero su función fundamental era procurarles una familia en acogida o adopción según los casos. La hermana Luisa había creado un blog dedicado a dar a conocer las circunstancias de cada uno y a conseguir con sus publicaciones que sus seguidores fuesen capaces de ponerse en la piel de ellos, objetivo que conseguía en la mayoría de las ocasiones.

De nuevo fue la agente Ramírez la encargada de comunicar la noticia a la niña y acompañarla al centro.

Cuando llegaron, tanto la hermana Virtudes como la hermana Luisa habían sido informadas del estado en que se encontraba Jimena. La recibieron en el vestíbulo donde de la mano de la policía pasó a la mano de la hermana Luisa.

—Te irá bien. Aquí cuidarán de ti. Te lo prometo —dijo la agente a Jimena. Pero no obtuvo respuesta, ni siquiera una mirada.

Siguiendo las indicaciones de las hermanas se alejó por el pasillo ante la mirada llena de lágrimas de la agente de policía.

El centro era un lugar alegre, provisto de luz natural en todas sus dependencias. Las paredes estaban cubiertas de dibujos realizados por los niños residentes, o, que habían pasado por allí, incluso algunos de ellos habían sido enviados desde algún colegio en señal de solidaridad. Cuadros con mensajes motivadores acompañaban a los dibujos contribuyendo al ambiente cálido del lugar.

Las habitaciones eran todas compartidas de entre seis y ocho camitas, algunas de ellas dispuestas en literas. Cada dormitorio disponía de un baño completo y al final del pasillo se encontraban unos aseos con WC y lavabos.

A Jimena le asignaron una cama en un dormitorio en el que dormían otras tres chicas, todas más pequeñas que ella. Dos de las camas permanecían en ese momento sin ocupar.

La hermana Luisa le facilitó un pijama que a simple vista parecía pequeño, pero que bien podía valerle mientras se hacían de lo necesario en su talla. Con el pijama le dejó encima de su cama una toalla de baño, una de lavabo y una bolsa de aseo con todo lo imprescindible. Jimena lo observaba todo en silencio. Se sentó en un extremo y allí permaneció hasta que fueron a buscarla para la cena.

Sus adorables compañeras de habitación revoloteaban a su alrededor, le preguntaban, cantaban y jugaban, pero ella parecía no verlas.

—La nueva no habla hermana —dijo Beatriz, una huérfana de cinco años que estaba pendiente de que viniera a recogerla su tía desde Galicia.

—No la incomodéis —les indicó la hermana Luisa—. Ya hablará, no os preocupéis cuando esté preparada, hablará.

En fila india se dispusieron todas para entrar ordenadamente en el comedor. Jimena ocupó el último lugar a requerimiento de la hermana Virtudes.

Mientras cenaban, la hermana Luisa les leía con voz dulce alguna historia que escogía cuidadosamente con el propósito de poder aplicársela a sus difíciles vidas. Una niña que no tenía papás, pero fue feliz en casa de sus tíos era la de esa noche, dirigida especialmente a Beatriz.

Después de cenar y del aseo diario correspondiente, se fueron todos a la cama. La luz se apagaba a las once y hasta esa hora podían leer algún cuento o pintar algo en sus cuadernos. A las once debía reinar un absoluto silencio.

Eran las once y media de la noche cuando la hermana Luisa pasó de dormitorio en dormitorio, encontrando a todas dormidas, en el caso de Jimena, tapada hasta la cabeza. Cuidadosamente la destapó y salió de la habitación mirando hacia arriba. «Ay Dios mío, échanos una mano con esta chiquilla», rezaba en silencio.

Había pasado una semana y Jimena seguía igual. No mostraba ningún signo de vivir la realidad diaria.

—Hermana Virtudes, he pensado pasar a la acción con Jimena —le comentó la hermana Luisa a la directora con la determinación que la caracterizaba.

—Le temo hermana —respondió—. Cuando piensa acabamos metidas en un embrollo.

—No, esta vez no. Se trata solo de regalarle un cuaderno y lapiceros de colores. Si no habla a lo mejor escribe o dibuja. Esta noche el cuento de la cena será para Jimena.

—Si es eso, adelante. No tenemos nada que perder.

—Gracias hermana, es usted un sol —terminó diciendo mientras se dirigía hacia la biblioteca.

En la biblioteca podían verse estanterías repletas de cuentos, libros de texto y material de escritura y pintura. Los residentes realizaban allí sus tareas escolares y talleres de pintura y caligrafía. Cogió un cuaderno sin estrenar, un estuche de lápices y se sentó en una de las mesas con su propio cuaderno a escribir la historia que esa noche les contaría durante la cena.

Todos atendían a la historia con bastante interés, alguno incluso interrumpía para preguntar sobre algún detalle del niño que no hablaba pero que consiguió curarse gracias a sus dibujos. Jimena, como siempre, parecía impasible, parecía no escuchar, pero escuchaba.

Después de la cena, sobre su cama encontró un cuaderno con su nombre y un estuche de colores nuevecito, sin estrenar. Las hermanas le explicaron que no tenía que hacer nada que no quisiera, pero que se iría sintiendo mejor cuando pudiese expresar sus sentimientos, si no quería hablar no tenía por qué hacerlo y si decidía escribir o dibujar no tenía por qué enseñárselo a nadie. Ese cuaderno era solo para ella.

Una vez estuvieron todos los residentes dormidos y realizada la ronda nocturna, la hermana Luisa entró en el dormitorio de Jimena y buscó su cuaderno. Allí estaba, a los pies de su cama, tal y como lo había dejado ella unas horas antes.

Pasaban los días y el cuaderno continuaba sin tocar y Jimena sin hablar, hasta que llegó la noche en que el mismo había desaparecido de los pies de la cama de la niña. «Buena señal por fin», pensó la hermana.

Al día siguiente, cuando los niños estaban en el patio del centro vigilados por la directora, la hermana Luisa se dirigió al dormitorio de Jimena en busca del cuaderno. No hizo falta buscar mucho, tan fácil como mirar debajo del colchón.

No había nada escrito en él, pero sí había realizado un dibujo perfectamente coloreado en el que se veía una familia; un papá, una mamá y una niña en medio sujeta por ambos por sus dos manos. Los tres esbozaban una sonrisa. ¡Los había dibujado felices! Una vez analizado el dibujo, le hizo una fotografía con su teléfono móvil con objeto de enseñárselo a la directora y a la psiquiatra que la visitaba una vez por semana.

Capítulo IV

Resultados inesperados

Las pruebas recogidas en el escenario del crimen de los García habían sido enviadas al laboratorio forense en búsqueda de huellas dactilares, ADN y cualquier otro detalle que pudiera haberse escapado al ojo humano.

El inspector Monsalve estaba ya dedicado a otro caso de homicidio involuntario dando por hecho que los resultados esperados vendrían a confirmar sus sospechas.

—Ya tenemos los resultados del laboratorio jefe —entró diciendo el agente Marín—. No se lo va a creer. El hombre no se suicidó. Había alguien más esa noche en la casa —continuó diciendo aireando el sobre que contenía el informe.

—¡¿Cómo dice?! —preguntó Monsalve casi fuera de sí y sin poder creer que su sexto sentido le hubiera fallado—. ¿Han repetido los análisis dos veces?

—¡Tres, jefe! Hay huellas de la familia incluida la niña y otros cuatro pares de huellas más; tres desconocidos y uno fichado por alteración del orden público y tráfico de estupefacientes —continuó diciendo mientras ponía el sobre encima de la mesa de Monsalve.

—¿Huellas en el arma? —quiso saber antes de leerlo por él mismo.

—Borradas, tan sólo una parcial de la niña —anticipó el agente Marín.

El inspector lo abrió con impaciencia para comprobar por sí mismo el informe del laboratorio albergando la esperanza de que el agente Marín no lo hubiese interpretado bien. Pero no fue así. El documento transcribía exactamente lo que Marín le había explicado.

Tocando la barbilla con una mano y dando vueltas por su despacho describiendo círculos pasó el inspector los siguientes diez minutos.

—¡Marín! —gritó—. Prioridad absoluta a este caso. Convoque al equipo en la sala de operaciones ¡para ya!

Marín salió del despacho con paso ligero en busca de sus compañeros.

En la sala de operaciones, de espaldas a una enorme pizarra blanca y frente a su equipo, un alterado inspector comenzó a exponer de forma pormenorizada los detalles del caso. Conforme iba enumerándolos, el agente Marín los iba escribiendo en la pizarra ante la vista de todos.

—Tenemos dos asesinatos, ¡dos! —comenzó diciendo—. Un arma con huellas ilegibles al intentar ser borradas. Tan solo es legible una parcial de la niña de ocho años. Pudo transferirla cuando se acercó a los cadáveres. Habrá que investigarlo. Esta vez no dejaremos nada al azar, no descartemos nada por absurdo que sea, absolutamente nada, hasta estar seguros de ello. Y… los perfiles de las víctimas, no olviden los perfiles de las víctimas.

Poco a poco la voz se fue moderando hasta alcanzar un tono que podría considerarse normal.

En la pizarra pusieron sendas fotografías de las víctimas y bajo ellas, una del sospechoso con antecedentes penales, un tal Ramón Peláez, alias el Colgao, conocido de la policía; y tres interrogantes que representaban los juegos de huellas que no habían sido identificadas.

En la esquina inferior derecha, el agente Marín escribió el nombre de las personas que habían sido interrogadas: la vecina del inmueble y el director del colegio de Jimena.

—Marín, vuelva a interrogar a ambos, ésta vez en la comisaría —ordenó—. Quiero saber todo de esa familia, ¡su rutina, sus amistades, sus relaciones… todo es todo!

—A la orden, jefe —respondió Marín poniendo su mano en la frente a modo de saludo militar.

—Y usted, Ramírez —continuó ordenando el inspector—. Vuelva a ver a la niña. Apáñese como pueda, pero necesitamos conocer qué sabe, si vio o no algo esa noche y cualquier cosa que pueda servirnos de ayuda.

—Pero señor, no habla…

—¡Hablará, vaya si hablará! —sentenció Monsalve—. ¡Llévese a la loquera si hace falta! La declaración de esa niña es fundamental en éste caso —terminó diciendo enérgicamente.

La agente Ramírez sabía que se le estaba pidiendo prácticamente un imposible, pero no se atrevió a decir nada más. En silencio, salió de la comisaría a la vez que realizaba una llamada a la doctora Martínez.

—¿Doctora Martínez…? Soy la agente Dolores Ramírez.

—Hola agente. ¿Qué tal está? ¿Cómo va la investigación?

—No va bien, por eso la llamo. Necesito verla cuanto antes.

—Estoy tomando un café en un bar cercano a la comisaría, si le viene bien, aquí la espero.

—Mándeme la ubicación, voy para allá.

Sentadas las dos mujeres en una mesa de la cafetería, planearon la estrategia a seguir para conseguir información de la bloqueada Jimena. La psicóloga comentó a Dolores que la hermana Luisa había abierto, sin saberlo, una vía de comunicación de una validez considerable. Jimena había realizado algunos dibujos en un cuaderno de pintura. Los que había realizado hasta la fecha mostraban deseos de la niña, nada que tuviera que ver con lo acontecido en el pasado. Eso parecía haberlo borrado de su mente. Sin lugar a dudas, iban a tener que echar mano de la ayuda de la religiosa; en ese momento era la persona más próxima a Jimena y la que más posibilidades tenía de acercarse a ella.

Las dos mujeres acordaron, en primer lugar, entrevistarse con la monja y obtener información a través de ella, y, llegado el momento, hablar personalmente con la niña.

La hermana Luisa se mostró dispuesta a colaborar, siempre que la directora diera su consentimiento, lo que obtuvo sin reparos.

La doctora Martínez le indicó algunas técnicas de «andar por casa» para conseguir que la niña se expresara. Era fundamental, si lo hacía a través de los dibujos, que la autora no supiera que podían ser vistos por ojos ajenos.

Las historias contadas a la hora de la cena estaban dando muy buenos resultados, por lo que debían seguir aprovechándolas para dirigir los pensamientos de Jimena. Esa misma noche pondrían en práctica su plan.

Capítulo V

Primeras declaraciones

La mañana se presentaba bastante ajetreada. El agente Marín había citado a la vecina de las víctimas, la señora Ángela Rodríguez, a primera hora del día. Después interrogaría al director del colegio santa María. A su vez, seguía realizando averiguaciones sobre los posibles familiares de la pareja. Hasta el momento había encontrado una hermana del marido, Encarna, con domicilio en Móstoles. Había mantenido con ella una conversación telefónica y la había citado para interrogarla al día siguiente.

A las nueve y media en punto, la señora Ángela se encontraba sentada en una sala de interrogatorios frente al agente Marín.

—Buenos días, señora Ángela —saludó cortésmente el policía.

—Buenos días agente —respondió la mujer mostrando una cierta inquietud—. En realidad, no sé por qué estoy aquí. Ya les dije lo que sabía cuando me interrogaron el día del crimen.

—Rutina, simple rutina —dijo Marín con objeto de calmarla—. No se preocupe. Nadie sabrá que ha estado por aquí.

La señora se quedó más tranquila y se mostró dispuesta a colaborar contando todo lo que sabía.

Marín la dejo expresarse libremente.

La familia no tenía relación con ningún vecino, pero Ángela sabía sin ningún género de duda que el marido había sido despedido de varios trabajos por acudir ebrio. Pasaba el día fuera y volvía alrededor de las ocho de la tarde y siempre bebido. Era poner un pie en la casa y empezar a oírse discusiones acaloradas que terminaban en golpes. Los primeros días, el vecino de al lado llamó al timbre preocupado ante tanta violencia verbal y sospechosamente física. La respuesta fue una amenaza de muerte por parte del marido si se metía en sus asuntos. El vecino no volvió a intervenir. Unas semanas más tarde, la propia Ángela abordó a la mujer en el portal del edificio.

—Perdone señora —dijo en tono amable dirigiéndose a la mujer—. ¿Necesita usted ayuda? —preguntó.

—No gracias —respondió tajantemente—. No se metan en esto. Ustedes no saben de lo que es capaz mi marido —continuó diciendo mientras avanzaba apresuradamente hacía la salida del edificio.

Tampoco ella se había atrevido a hacer nada desde ese día. Un par de intentos más por parte de otros vecinos terminaron de la misma manera, por lo que la preocupante situación fue lamentablemente aceptada por todos los habitantes del bloque.

La vecina seguía contando con todo detalle lo que sabía de la vida de la desafortunada familia.

—No es que yo sea cotilla, mire usted —continuó—. A ella la visitaba a diario un hombre. Estaba en el piso unas dos horas y se marchaba un rato antes de que llegase el marido. Se rumoreaba que era su amante.

Marín escuchaba sin apenas interrumpir para evitar que la señora perdiese el hilo de tan valiosa declaración.

—Continúe, por favor —le pidió.

La vecina no había visto bien a quien, según ella, era el amante, pero sospechaba que se trataba del director del colegio de la hija.

La sospecha era más que fundada porque había escuchado en varias ocasiones referirse a Jimena como una buena alumna. Podría ser un profesor del centro, su tutor tal vez; saldría de dudas en su próximo interrogatorio.

La adorable señora se había preguntado en numerosas ocasiones por qué ese señor que parecía estar interesado tanto en la madre como en la hija no había intervenido de alguna manera o se las había llevado lejos donde no pudieran ser encontradas jamás. Dejó de hacerse todas aquellas preguntas cuando ‘accidentalmente’ oyó a la mujer rogar:

—No hagas nada, por favor. Ya sabes. Este energúmeno es capaz de matarme a mí y a mi hija si sospecha que nos estamos viendo.

El agente Marín acababa de ponerle cara a uno de los interrogantes de la pizarra. Si lo confirmaba con el interrogatorio del director tenía un sospechoso con un potente móvil.

Terminado el interrogatorio de la señora Rodríguez, la acompañó a la puerta de la comisaría.

—Muchas gracias por su declaración. Ha sido de gran ayuda —le dijo, estrechándole la mano.

—A mandar —respondió—. Si me acuerdo de algo más, me pasaré por aquí.

—Eso espero. Buenos días.

El agente fue directamente al despacho del inspector Monsalve a trasmitir los avances realizados gracias a la vecina.

—Buen trabajo, Marín —reconoció el detective—. Ahora tenemos un sospechoso y un móvil para uno de los asesinatos, el del hombre, porque dudo yo que matara a su amante, salvo que algo se nos escape. No abandonen tampoco esa línea de investigación.

A las once y media llegó el turno del director del colegio de Jimena.

—Señor Rosales, tome asiento por favor —le indicó Marín al director acompañando sus palabras con un gesto señalando la silla situada frente a la suya.

—Gracias —respondió—. No dispongo de mucho tiempo. Tampoco entiendo qué hago aquí.

—Tranquilo. Pura rutina —respondió al igual que hiciese con su anterior visita—. Comencemos por el principio y voy al grano. ¿Qué relación tenía con la familia García?

—¿Relación? ¿A qué se refiere con relación? —contestó contrariado y visiblemente nervioso —. La normal de un director con las familias de los alumnos.

—¿No veía usted a la señora García fuera del centro? —le espetó sin ningún miramiento y con ánimo de que se sintiera pillado.

El rostro del señor Rosales palideció de repente mientras dos gotas de sudor bajaban visiblemente por sus sienes.

—Sí señor, es cierto —reconoció—. Pero yo nada tuve que ver con sus muertes.

—¿Estuvo usted la tarde de los asesinatos en casa de la familia?

—Sí, estuve, como cada día, y como cada día dejé a Amalia y a Jimena viendo la televisión.

—O sea, que la niña tenía conocimiento de la relación que mantenía con su madre —afirmó el inspector.

—Sí, por supuesto que sí, y la aceptaba. Esa niña no tenía padre, yo era lo más cercano a un padre que ha conocido en su vida —continuó.

Después de una hora de interrogatorio, había quedado claro que Amalia y Rodrigo Rosales, el director del colegio de Jimena, eran amantes desde hacía varios meses. Él había insistido en que la mujer dejara a su marido y se marchasen los tres juntos. Estaba dispuesto a cambiar de trabajo, de ciudad, a hacer todo lo que hiciese falta por protegerlas, pero ella tenía mucho miedo a ser encontrada, temía por ella, por su hija y por todo aquél que estuviera con ellas si aquello sucedía.

Uno de los interrogantes de la pizarra tenía sin duda una cara.

El señor Rosales no tenía coartada para la hora de los asesinatos y reconocía haber estado en la casa. Tenía un móvil nada despreciable, al menos para asesinar al marido de su amante. Tras ser advertido de no abandonar la ciudad y tomarle las huellas dactilares lo dejaron marchar.

En la otra sala de interrogatorios, el inspector Monsalve comenzaba a interrogar al Colgao. Lo habían traído esposado porque al ser parado por un agente de la policía había intentado huir propinándole un fuerte golpe al agente.

—A ver, artista, ¿qué hacían tus huellas en casa de los señores García? —comenzó preguntando el inspector Monsalve—. ¿Qué relación tenías con el matrimonio?

—Conocidos de toda la vida- ¿qué quiere usted que le diga?

—¡No me vaciles Colgao, que tengo suficiente para meterte en el trullo unos cuantos años! —dijo enérgicamente el policía mientras daba una fuerte palmada encima de la mesa—. ¿De qué conoces a la familia? O, mejor dicho, conocías, porque ahora están muertos y tú tienes bastantes papeletas en este sorteo.

—¿Qué... ? A mí no me cargue usted el muerto que yo no he tenido nada que ver con eso.

—Entonces, dime, ¿cómo te explicas que encontráramos tus huellas en un arma, junto a los cadáveres? —continuaba el detective con tono firme y aun sabiendo que sus huellas no habían sido identificadas en el arma.

—Eso no lo puedo explicar, madero, yo no he matado a nadie, es lo que puedo decir —respondió con bastante tranquilidad y en un plan chulesco.

—¡No me fastidies! —gritó Monsalve—. En fin, tú lo has querido. Llamaremos a tu abogado y te leeremos tus derechos como acusado de un doble asesinato —terminó diciendo, mientras hacía el ademán de abandonar la sala de interrogatorios.

—¡Espere! —gritó para detenerlo.

El inspector se volvió y se sentó frente a su sospechoso.

—Habla —dijo en un tono bastante más paciente—. Y deprisita, que no tengo todo el día.

El Colgao reconoció conocer a ambos cónyuges. Con el hombre había tenido «negocios» y le debía una gran cantidad de dinero. Según el sospechoso, hubiese sido inútil matarlo porque llevaba un tiempo en el que iba recuperando alguna cantidad. No todo, pero se iban apañando, hasta que, hacía unos días, le había prometido pagárselo todo. Su relación venía de años y la calificaba de buena. Eran compañeros de bares y realizaban algún que otro trabajillo juntos.

Monsalve lo dejaba hablar sin meterse en el tipo de trabajillos que realizaban los dos piezas, ni en por qué le debía dinero. Prefería dejarlo hablar y aclarar después si lo veía conveniente.

En cuanto a la mujer, aquello era otra historia. Cierta tarde que llegó a su casa a cobrarle al marido, tuvo un golpe de suerte; él subía por la escalera y llegando al rellano de los García, oyó a la esposa hablando con un hombre. Se contuvo de seguir subiendo y quedó a la escucha. ¡Qué sorpresa! La señora García tenía una aventura, y allí estaba él para sacar provecho de ello. La había estado chantajeando. Recibía dinero a cambio de su silencio.

—Como ve, polizonte, a mí no me convenían sus muertes, muertos los García, muerto mi negocio —concluyó.

—Todavía queda por explicar qué hacían tus huellas en el arma.

—Muy fácil —comenzó a decir—. Yo se la vendí a Manuel, el marido.

—Vaya, hombre... —exclamó el policía con tono sarcástico—. Otro carguito más para añadir a la lista.

—Yo hice lo que hice, vender el arma y chantajear a la señora. Las muertes... que se las coma otro.

—De momento, lo vamos a dejar aquí —anunció el inspector—. No hace falta que te diga que no salgas de la ciudad y que...

—Sí, bla, bla, bla... Me conozco el cuento —interrumpió. Y levantándose rápidamente de la silla, abandonó la sala de interrogatorios.

Ese día habían practicado tres interrogatorios. No podía decirse que no hubieran avanzado nada, pero Monsalve no estaba contento. Si bien habían sustituido dos interrogantes por dos sospechosos, carecían de pruebas suficientes para acusarlos. El director era culpable de... ¿mantener una relación con una señora casada? Tenía un móvil, sí, uno de los más antiguos del mundo, el proteger a su amante de los abusos de su marido, pero... ¿por qué matarla a ella también? No tenía sentido.

Y Ramón, el Colgao, un delincuente de poca monta que perdía más que ganaba con las muertes del matrimonio.

En este caso, Monsalve echaba de menos su sexto sentido, aquel que perdió la mañana de junio que entró en aquella casa y expuso sus conclusiones ante la atenta mirada de sus hombres.

Capítulo VI

Progresos con Jimena

La hermana Luisa había seguido paso por paso las indicaciones dadas tanto por la psiquiatra forense como por la agente Dolores. Cada noche había contado una historia dirigida a Jimena con objeto de que expresara sus sentimientos a través de la escritura o de la pintura. Conversar con ella había sido dejado por imposible de momento.

Cada noche, después de apagar las luces, la hermana revisaba el cuaderno de Jimena. Sus dibujos reflejaban sus necesidades de estar con su familia, o si no se referían a la suya propia, a personas que la cuidasen y la quisiesen. En uno de ellos había dibujado a Carlitos, un niño de dos años que había sido adoptado por una familia hacía unos días. Lo había dibujado sonriendo y había escrito encima de su dibujo: «Carlitos, su nuevo papá y su nueva mamá». Todo hacía pensar que la obsesión de la niña era dejar el pasado atrás y forjarse un futuro nuevo, estable, ’normal’.

La hermana Luisa sentía que estaban retardando la salida de la pequeña del centro; estaban dejando de lado la búsqueda de una familia para ella y dando prioridad a sus recuerdos que, según la doctora Martínez, podrían o no aparecer.

—Hay bloqueos que duran toda la vida —decía.

Y, si eso era así, en el caso de Jimena no estaban siendo justos.

La religiosa decidió hablar con las dos compañeras en el caso de Jimena. «De hoy no puede pasar» --pensó. Y a partir de ese momento, lo primordial sería buscar una familia adecuada para ella.

Cuando la doctora y la agente de policía encargadas de Jimena oyeron lo que la hermana Luisa tenía que decirles, no se sorprendieron en absoluto. Ellas también sentían que estaban perdiendo el tiempo y haciéndoselo perder a la pobre chica.

—Lo entendemos perfectamente —comenzó diciendo la doctora.

Dolores asentía con la cabeza. Temía la reacción de su jefe, pero ella no podía hacer nada más.

—Desde hoy mismo me volcaré en encontrar una buena familia —dijo la religiosa—. No sé cómo, pero lo haré.

—¿Puedo pedirle un último favor? —preguntó la psiquiatra con un tono suplicatorio.

—Depende de lo que sea —dijo la religiosa, convencida—. Si el favor va a retrasar más la búsqueda de la familia para la niña, siento decirle que no.

—No, no, ni mucho menos —se apresuró a responder la doctora—. Se trata simplemente de hablarle abiertamente, volver a recordar qué les pasó a sus padres y que es importante que ayude a encontrar al culpable.

Quizá reaccione mejor de lo que pensamos.

—Está bien, lo intentaré —aceptó—. Pero si veo que le va a perjudicar...

—Sí, por supuesto. Eso sería lo último que quisiéramos todos —tranquilizó la doctora Martínez—. Si se siente incómoda, podría hacerlo yo.

—No doctora, yo lo he empezado y yo lo terminaré.

—Gracias hermana. Hasta mañana.

—Hasta mañana. Hagan el favor de cerrar la puerta al salir.

La hermana Luisa estuvo dándole vueltas a la cabeza a ver de qué manera se acercaba a Jimena e introducía la conversación de su familia sin herirla más de lo que ya estaba. No encontraba la forma, pero el tiempo apremiaba y se decidió a llamarla. Mirando hacia arriba susurró un «Dios mío, ayúdame». Y fue en busca de Jimena.

La niña estaba sentada en un banco del patio mirando cómo jugaban los demás niños.

La hermana se acercó a ella asegurándose de que la viera y se sentó a su lado.

—Jimena, me gustaría ver tus dibujos. ¿Me los enseñas? —le preguntó a sabiendas de que no lo haría.

Pero se equivocaba, Jimena se levantó y se dirigió a su dormitorio, sacó el cuaderno de debajo del colchón y se lo entregó a la hermana Luisa.

La religiosa casi llora de emoción, aunque evitó con todas sus fuerzas que sus emociones salieran a la luz.

—Muchísimas gracias, Jimena —le dijo amablemente, mientras le acariciaba el pelo—. Seguro que son preciosos.

Abrió el ya conocido cuaderno y comenzó a comentar el dibujo de Carlitos.

—¡Oh! ¡Qué detalle! Le has dedicado uno de tus dibujos a Carlitos —comenzó diciendo—. Es precioso. Se ve que Carlitos es feliz con sus nuevos papás —seguía diciendo—. Y a ti, Jimena, ¿te gustaría tener unos papás?

La cara de la niña parecía reflejar algo parecido a una sonrisa, era más bien una mueca. Pero algo era algo.

—Puedes contestar con la cabeza si quieres —le apuntó la hermana Luisa.

Y Jimena movió la cabeza en sentido negativo.

Aquello descuadró por completo a la religiosa que no entendía nada.

—A ver, Jimena, en este otro dibujo estás tú con tu papá y tu mamá, ¿no?

La niña movió de nuevo la cabeza de un lado a otro negando sin parar.

—Si no me lo explicas, no podré ayudarte.

La hermana Luisa se lanzó a explicarle a la pequeña que ella estaba dispuesta a buscarle una familia que la quisiera, la cuidara y la hiciera feliz, pero para ello era necesario que Jimena colaborase; debía estar segura de que eso era lo que buscaba. En caso contrario, la otra opción sería quedarse en el centro hasta cumplir los dieciocho años y después tendría que enfrentarse sola a la vida que la esperaba fuera.

—Tus padres han muerto. ¿Recuerdas? Los encontraste tú y fuiste tú quien llamaste a emergencias. Muy valiente por tu parte. Ahora voy a hacerte una pregunta y si quieres que te ayude tendrás que responderme.

La niña la miró fijamente y movió la cabeza afirmativamente. Aquello sí que era un progreso. Quizá la doctora llevaba razón y había que dirigirse a ella directamente, sin tanto reparo. Era una niña inteligente y comprendía mucho más de lo que los mayores imaginaban.

Animada por el comportamiento de Jimena, la hermana Luisa continuó.

—Este dibujo es de tu papá, tu mamá y tú apareces en medio, ¿no? —preguntó a la vez que señalaba el primer dibujo realizado en el cuaderno.

Esta vez movió la cabeza negando.

—Jimena, ¿sabes lo difícil que es mantener una conversación así?

La monja estaba a punto de perder la paciencia. Estaba contenta por su reacción, pero quería avanzar más rápido, no podía parar ahora. Estaba a punto de levantarse cuando Jimena cogió el cuaderno y escribió: «Mamá, yo y Rodrigo».

—¿Quién es Rodrigo, Jimena?

Jimena escribió: «Amigo que cuida a mamá y a mí».

La hermana Luisa comprendió que se refería al director del colegio, el amante de su madre, y continuó diciendo:

—Eso está muy bien, preciosa, pero mamá no está. Se ha ido. Ahora necesitas otra mamá y un papá que cuiden de ti.

Jimena escribió: «Yo ya tengo mamá en el cielo, pero quiero una señora y un señor que me cuiden como si fueran mis papás».

—¡Bendito sea el Señor! —exclamó la religiosa—. Esta niña es increíble —pensaba—. No te preocupes que la hermana Luisa buscará para ti una familia a tu medida —dijo mirando a la niña a los ojos tiernamente.

La hermana no quería dejar aquella conversación inacabada y antes de hacerle la última y más comprometida de las preguntas le indicó que debería comenzar a hablar, a expresarse. Irían poco a poco, como con el cuaderno. Le propuso que hablase ella sola, cuando nadie la mirase. Podía empezar por decir su nombre. Era necesario que ella oyera de nuevo su propia voz, y cuando se sintiera preparada, podría decir alguna palabra a alguien. Debía ser consciente de que las familias desean que sus niños hablen, jueguen, sean felices…

Después de la conveniente charla sobre la necesidad de expresarse de forma oral preguntó.

—Jimena, ¿viste quién mató a tus padres aquella noche? ¿Viste a alguien en tu casa después de que fueras a dormir?

Y Jimena negó con la cabeza.

«Por hoy es suficiente», pensó. Sería mejor ir poco a poco.

Cuando terminó de hablar con Jimena, llamó inmediatamente a la agente Dolores para contarle de cabo a rabo todo lo que había ocurrido aquella tarde.

Capítulo VII

Dos nuevos sospechosos

La pizarra de la comisaría estaba empezando a completarse, lo que no quería decir que los hechos se fueran esclareciendo, más bien, se iban emborronando.

Monsalve no quería dejar nada a su sexto sentido, y si antes estaba satisfecho con comprobar doblemente las pruebas y los indicios, ahora necesitaba otras dos veces más.

Estaban considerando como probado que Amalia, la señora García, y el señor Rosales, el director del centro escolar de su hija, habían mantenido relaciones extra conyugales hasta el momento de la muerte de ella. Consideraban probado también la venta del arma del Colgao al señor Manuel García, así como su relación con el matrimonio.

De los juegos de huellas hallados en el piso de las víctimas, coincidían tanto las del delincuente Ramón Peláez como las de Rodrigo Rosales. Faltaban por identificar dos juegos de huellas más, así como averiguar cómo había ido a parar la huella parcial de la niña al arma del crimen.

El mes de julio estaba llegando a su fin a la vez que la paciencia del inspector Monsalve, que se negaba a reconocer que este caso se le estaba yendo de las manos.

Para ese día tenían previsto el interrogatorio de la hermana del difunto, la señora Encarna García, que vendría desde Móstoles tras haber sido forzada por el propio inspector, después de haber dejado esperando al agente Marín en unas cuantas ocasiones.

La hermana del difunto apareció cinco minutos más tarde de la hora en la que había sido citada alegando que la culpa era del tráfico de aquella «maldita ciudad».

Encarna era una mujer menuda, bastante delgada, con el pelo descuidado y recogido de cualquier manera con una pinza de plástico de un color que nada tenía que ver con la vestimenta que llevaba. Su indumentaria consistía en un pantalón de pitillo que la hacía aún más delgada de lo que realmente era y una blusa de varios colores dos tallas más grande. Su aspecto desaliñado iba acompañado de los modales que mostraba a cada momento.

Fue el propio Monsalve quien dirigió el interrogatorio.

—Gracias por venir, señora García —comenzó diciendo cortésmente.

—¡Qué gracias…! He venido obligada —respondió mientras movía un chicle en su boca, dejándolo entrever mientras hablaba.

—¿Es que no le importa lo que le pasó a su hermano y a su cuñada? —continuó diciendo el inspector Monsalve.

—Pues va a ser que no —contestó de forma airosa—. Hace tiempo que ese sinvergüenza terminó para mí. ¿Sabe qué acabó con todo el dinero que nos dejó mi madre?

—¿Qué dinero? —quiso saber Monsalve.

—Verá, detective, mi madre había conseguido acumular una pequeña suma de dinero que tenía a plazo fijo en una cuenta bancaria. Cuando falleció mi madre, la cuenta pasó a los dos. Yo confiaba en él, ¿sabe usted? Pero el muy hijo de… estuvo sacando dinero sin decir nada hasta que dejó la cuenta tiritando.

—¿Sabe usted dónde ha ido a parar ese dinero? —preguntó sin mostrar mucho interés.

—Cualquiera sabe, a alcohol, drogas y sus trapicheos supongo.

—¿Desde cuándo no veía usted a su hermano? —preguntó esta vez poniendo todo el interés en la respuesta.

—Uff, ni me acuerdo —respondió mirando hacia otro lado.

—¿Y a su cuñada, Amalia, la ha visto últimamente? —siguió.

—¿A esa zorrita con cara de mosquita muerta que engañaba a su marido...? —respondió a modo de pregunta—. No, no la he visto.

Aquella peculiar mujer parecía esconder mucho más detrás de su declaración. ¡Sabía que su cuñada tenía una aventura! Si las huellas que le tomasen coincidían con uno de los juegos encontrados en la vivienda, tendrían otra cara que añadir a un interrogante de la pizarra. Si se demostraba que había estado en la casa… Además, tenía móvil para ambos asesinatos.

Antes de tomarle las huellas dactilares, el inspector quiso probar a obtener más información, centrándose en cómo sabía ella que su cuñada tenía un amante. Monsalve se quedó blanco cuando la mujer respondió:

—Mi hermano me lo dijo. Le había puesto un detective privado que la vigilaba noche y día.

«Ahora sí que sí. Se montó el belén», pensó el inspector.

—¿Cuándo se lo dijo su hermano? ¡Si acaba de decir que no la ha visto desde hacía tiempo! —la interrogó de nuevo—. ¿Lo ha visto o no lo ha visto?

—Pues lo vería…, yo qué sé cuándo. ¡No me acuerdo del día, jolín! —contestó gritando—. ¿Tan importante es?

—¿Estuvo en su casa el día 25 de junio? —preguntó para terminar.

—Ya le he dicho que no me acuerdo, pero si se refiere a que yo me cargué a esos dos… está usted muy equivocado.

—Ya veremos —dijo el inspector dando por concluida la conversación.

Después de tomadas las huellas dactilares, la hermana del difunto salió de la comisaría como alma que lleva el diablo.

Monsalve escribió su nombre y puso la fotografía de Encarna García en el tercer interrogante de su pizarra.

—¡Marín! —llamó el inspector—. Avise a los compañeros, ¡reunión urgente!

—Ahora mismito jefe —respondió Marín mientras salía llamando a sus compañeros de equipo.

—¿Y tiene ya los perfiles de las víctimas? —continuó preguntando.

—Si señor —respondió mientras le extendía una carpeta—. Ahora mismo iba a entregárselos.

—¡¿Cómo?! —exclamó nervioso el inspector al leer las primeras frases del informe—. De esto ni una palabra a nadie hasta que yo diga. ¿Queda claro?

—Meridiano, jefe —respondió Marín.

Una vez se encontraron todos en la sala de reuniones, comenzaron los análisis de los hechos, las conclusiones de las declaraciones y sobre todo las teorías que lanzaban al aire gracias a lo que habían averiguado.

El equipo que llevaba el caso se componía del inspector Monsalve, el agente Ángel Marín, la agente Dolores Ramírez y el agente Mariano López. A ellos les ayudaba la psicóloga forense la doctora, Ana Martínez.

Formaban un buen equipo y trabajaban de forma bastante eficaz. Monsalve presumía de ello cuando resolvían un caso difícil y cuando eran requeridos especialmente por sus métodos si algún caso se complicaba. Ahora se sentían consternados. Su caso, el caso Jimena como ya había sido bautizado debido a las circunstancias excepcionales de la niña, estaba atascado. Los interrogatorios que habían sido llevados a cabo habían aportado algo de luz al caso, pero no el suficiente como para cerrarlo. Faltaban bastantes detalles por aclarar, como encontrar al propietario de las huellas que hasta la fecha no habían sido identificadas, o que Jimena pudiera responder a varias preguntas cuyas respuestas parecían haberse encerrado en su mente para siempre.

—Doctora Martínez, cuéntenos —comenzó preguntando el inspector Monsalve mirando fijamente a la psicoterapeuta—. ¿Qué progresos se han hecho con la niña?

—Algunos —respondió—. No mucho, pero ya se ha conseguido que responda a lo que se le pregunta y que confíe, al menos en la hermana Luisa.

La doctora siguió explicando lo acontecido aquellos últimos días y cómo Jimena deseaba ser acogida por una familia que la cuidara. Puso al corriente al equipo de que la niña conocía la relación de la madre con el director de su colegio, y, parecía aceptarla sin condiciones. Lamentablemente, con respecto a la noche de los asesinatos, seguía sin recordar nada.

—Está bien —añadió Monsalve—. Si está respondiendo preguntas es hora de traerla a la comisaría.

Al ver la cara de extrañeza de los demás presentes, puntualizó.

—A ver si es capaz de reconocer las fotografías de los sospechosos y decirnos si los vio aquella noche en su casa.

La doctora Martínez y Dolores Rodríguez se miraron; el temido momento había llegado.

El comisario interrumpió aquel decirse sin hablar con las miradas.

—Rodríguez, ¿alguna pega?

—No señor, ninguna.

—Pues ya estamos tardando. Quiero a la niña y a la monja aquí hoy —ordenó cambiando su mirada hacia el agente López.

—López, ¿qué se sabe del detective contratado por el señor García? —inquirió con la intención de meter presión al agente.

—Estoy en ello jefe —respondió tímidamente—. Tengo varios candidatos.

—Eso está bien. ¡Enseñe sus fotografías a los vecinos del edificio de las víctimas! Alguien habrá visto algo, digo yo. Empiece por la señora Ángela, parece que lo sabe todo.

El inspector cerró la reunión organizando el trabajo de cada uno. Mientras, él repasaría con lupa todos los informes del laboratorio y las declaraciones practicadas. Dos veces, tres veces o cuatro, las veces que hicieran falta.

El agente López se dirigió al edificio de los hechos portando varias fotografías de detectives aficionados que trabajaban por la zona. Si tenía suerte, alguno de ellos sería su hombre. Aunque él no tenía claro qué importancia podía tener para la investigación, no estaba dispuesto a contradecir al jefe. Las veces que lo había intentado, el tiempo le había quitado la razón.

Cuando llegó al edificio, encontró a un par de vecinos que conversaban en la puerta del mismo.

—Disculpen ustedes, por favor —comenzó diciendo—. Soy el agente López y trabajo en el caso de los asesinatos de sus vecinos.

—Nosotros no sabemos nada, agente —respondió apresuradamente uno de ellos.

—Tranquilos. Simplemente necesito que me digan si reconocen a alguien de estas fotografías. Nada más —les indicó a la vez que desplegaba las mismas ante sus ojos.

—No. Lo siento, agente. No me suena la cara de ninguno.

—Y… usted? —preguntó poniendo las fotos delante del otro vecino.

—No. Me temo que tampoco.

López sabía que mentían, ni siquiera habían mirado las fotos mostradas.

—Está bien, como quieran. Recibirán una citación para el juicio en unos días —les indicó dándose la media vuelta y dejándolos a ambos en la entrada del edificio.

Aquello puso nerviosos a los dos hombres que, al ver cómo se alejaba escaleras arriba, se miraron y lo llamaron.

—Agente perdone —dijo uno de ellos—. ¿Podríamos ver de nuevo esas fotografías?

López se volvió y les mostró una por una las fotos de los posibles detectives. Ellos, sin hablar, señalaron a uno de ellos con el dedo. Se trataba de un tal Martín Moscoso, un policía retirado hacía años que había caído en desgracia cuando no pudo abandonar el hábito de la bebida. Sabía cómo localizarlo, de hecho, sabía dónde vivía. Se llegaría por su casa y lo invitaría a colaborar con ellos en el caso. López estaba seguro que no rechazaría la oferta.

Camino hacia la casa del ex policía, llamó al inspector Monsalve para ponerlo al corriente de su plan y asegurarse de que tenía su beneplácito.

—Jefe, soy López —dijo nada más oír la voz de Monsalve—. Tengo al tipo. No se va a creer de quién se trata.

—Suéltalo López. No tenemos todo el día.

—Martín Moscoso, jefe. ¿Qué le parece si lo llevo a la comisaría con el conque de que nos eche una mano?

—¡Me da igual con qué conque lo traiga López, pero tráigalo! —y colgó.

López siguió su camino pensando «¡cómo está el patio!». «En fin, al menos no me ha dicho que no», murmuró.

Al rato, un descuidado Moscoso llegaba a la comisaría acompañado por López. Moscoso había tenido una carrera exitosa como policía, había resuelto muchos de los casos que a cualquier otro le hubiesen resultado imposibles. La fama se le subió a la cabeza hacía ya más de veinte años y aquello lo pagó caro. Empezó a beber a cualquier hora con la seguridad de que podía dejarlo cuando quisiera. De la bebida pasó a quedarse con algo de droga que le había sido incautada a algún desgraciado, como él decía, que llevaba para su consumo. En el departamento le habían dado varios ultimátum e incluso había sido suspendido de empleo y sueldo en una ocasión. Su mujer lo dejó dos años más tarde ante la imposibilidad de un cambio de actitud. Hundido y solo, solicitó su jubilación anticipada ante el alivio de todos sus compañeros. Desde entonces, había vivido de hacer trabajos de investigación privada centrados principalmente en temas de infidelidades.

La entrada de Moscoso en la comisaría fue triunfante. Alardeaba mientras caminaba hacia la sala de interrogatorios. No cabía duda de que había mordido el anzuelo lanzado por López.

—Siéntate compañero —le invitó López.

—Y bien... ¿Qué necesitáis de este astuto sabueso? —preguntó alardeando.

—Para empezar, cuéntanos lo que sepas de Manuel García y su esposa Amalia.

—Poca cosa. Manuel era asiduo de un bar de copas al que suelo ir yo con bastante frecuencia —empezó diciendo—. No me malinterpretes. Lo he dejado.

A partir de ese momento empezó a hablar como si no hubiera un mañana y a contar de principio a fin la historia de Manuel y su participación en el lío de su mujer.

De sus palabras podía deducirse que el fallecido y el detective eran compañeros de borracheras. El señor García le había confesado en una de esas tardes que acababan «de grana y oro» que hacía tiempo que notaba a su esposa más nerviosa de lo normal y que temía que lo estuviese engañando. En principio él creía que lo engañaba con el dinero, puesto que cada vez que le pedía ella decía no tener nada para darle. Él sabía que tenía una fortuna. Fue el propio detective el que se ofreció a ayudarlo. Aquella tarde lo llevó a su casa y le presentó a Amalia. La señora lo recibió con una sonrisa que le pareció forzada, cosa que a él no le importó demasiado, al fin y al cabo, estaba allí por negocios.

La idea era vigilarla día y noche por si salía de casa sin que su marido se enterase; tenía la sospecha de que, una vez se dormía ayudado de la gran cantidad de alcohol ingerida, ella podría hacer lo que quisiese sin despertarlo y, por tanto, sin que tuviera conocimiento de ello. Eso lo tenía loco. Enfurecido y loco.

El detective se ofreció a ayudarlo dando por hecho que la pobre mujer no escondía nada de nada y que eran las propias paranoias de Manuel las que lo hacían pensar en un engaño.

Se llevó una sorpresa cuando descubrió que la noble señora tenía una aventura, nada más y nada menos que con el director del colegio de su hija.

—¿Se llegó a enterar Manuel García de la aventura de su esposa? —preguntó el agente López con miedo a interrumpirlo.

—¡Claro que lo sabía! —respondió con determinación y haciendo movimientos de cabeza de un lado a otro cómo no entendiendo qué pregunta era esa—. Se lo dije yo. En principio no me creyó, pero cuando le ofrecí pruebas documentales no tuvo más remedio que aceptarlo. Después de aquello intenté en varias ocasiones cobrarle mis honorarios, pero no dejaba de darme largas. Me aseguró que no tenía dinero para pagarme y que sólo contaba con su mujer para que pudiera prestarle algo. Tuve paciencia con él, bastante paciencia, pero llegué a la conclusión de que no iba a pagarme.

—¿Estuviste en su casa el día del asesinato? —le preguntó el agente López temiendo enfadarlo.

—¿Qué estás insinuando? —gritó enfadado.

—Nada, nada. No te alteres. Necesitamos saber si viste u oíste algo fuera de lo normal ese día. Pero tranquilo, tenemos tus huellas y será fácil demostrar que no estuviste allí.

La cara del detective pasó de un rosado ebrio a un blanco pálido. Aquello no se lo esperaba, pero como perro viejo que era en el oficio, se levantó sin decir nada y se despidió dejando al agente con la palabra en la boca.

—Jefe —dijo López entrando en el despacho de Monsalve—. Ya tenemos el cuarto interrogante.

Capítulo VIII

Una familia para Jimena

La hermana Luisa estaba más que decidida a ayudar a la chica. Había ido publicando anécdotas del centro en las que participaba Jimena, pero hasta la fecha no había ninguna entrada en su blog que la hiciera tener esperanzas de encontrarle una familia.

—Hermana Virtudes —le llamó la atención tocándole el hombro—, estoy preocupada por Jimena. Parece imposible buscarle un hogar.

—¿Y qué esperaba? —le respondió—. Una niña con ocho años ya, que no habla, con un shock emocional...

—Ya, ya, pero tengo una idea, si a usted no le parece mal.

—Ya empezamos —dijo la directora elevando los ojos y las manos al cielo—. A ver… ¿Qué ha inventado ahora?

—Estar en el mundo, hermana —comenzó diciendo—. Crear cuentas de Facebook, Instagram, Twitter…, llegar al máximo de personas posibles.

—Si le digo que no, lo hará de todas formas, ¿no?

La hermana Luisa se quedó callada. No quería desautorizar a su superiora. Al ver su reacción, la hermana Virtudes le hizo un gesto con la mano indicándole que saliera de allí a la vez que le decía:

—Me lo temía, haga lo que tenga que hacer.

Y se fue por el pasillo refunfuñando en voz baja. La hermana Luisa lo interpretó como un «sí» en toda regla.

Aquella misma tarde, había creado las cuentas en las redes sociales y las había enlazado con el blog. Se había dedicado a buscar cuantos más seguidores mejor y a solicitar que promocionaran sus páginas. La primera publicación fue una descripción del caso de Jimena, salvaguardando, por descontado, los pormenores del caso. Al relato había adjuntado dos dibujos de la niña, el primero en el que explicaba cómo necesitaba a alguien que la quisiera, y el de Carlitos, con el que quería mostrar el gran corazón que la pequeña tenía.

Poco a poco, se fueron siguiendo los comentarios, todos de una solidaridad absoluta con Jimena, pero ninguna persona realmente interesada en conocerla.

«Tranquila», se dijo. Acabamos de empezar. Hay que tener paciencia.

Jimena seguía dibujando en su cuaderno, nada que tuviera que ver con aquél fatídico día que perdió a sus padres. En el baño, cuando se sabía sola, intentaba decir su nombre. Los primeros días no conseguía emitir ningún sonido, hasta que finalmente, consiguió decir su nombre sílaba por sílaba. JI-ME-NA. Su voz resonó en su cabeza como música celestial y repitió: Jimena, Jimena. Esa noche se acostó feliz, pero no dijo nada a nadie.

Tenían que ir a la comisaría. La hermana Luisa le había explicado que debía ver unas fotografías e intentar ayudar a la policía a encontrar a la persona que había hecho daño a sus padres. Estaba dispuesta. Las dos salieron del centro para ir a la cita con el inspector Monsalve.

En las dependencias policiales estaban todos expectantes ante la llegada de Jimena. Deseaban que aquella traumatizada niña pudiera por fin dar claridad al asunto. Tenían instrucciones de no interferir demasiado para evitar asustarla.

Llegaron a la hora prevista y Monsalve extendió la mano a la religiosa para saludarla y agradecerle todo lo que estaba haciendo por ellos. Luego se la extendió a Jimena mientras le decía:

—Me alegro de verte jovencita.

Jimena estrechó su mano, pero no contestó.

—Te vamos a mostrar unas fotografías —le indicó mientras la llevaba de la mano hasta colocarla delante de la pizarra—. ¿Conoces a alguna de estas personas?

Jimena se acercó a la pizarra y señaló al señor Rosales.

—Anote que la niña ha reconocido a Rodrigo Rosales —dijo dirigiéndose al agente Marín.

Mientras Marín escribía, Jimena siguió señalando en la pizarra, esta vez a su tía Encarna. Después, continuó señalando uno por uno a todos los que estaban considerados sospechosos de los asesinatos.

—¡¿Conoces a todos?! —preguntó el inspector sin salir de su asombro.

Jimena inclinó la cabeza hacia abajo, admitiendo lo que se le había preguntado.

—¿Todos han estado en tu casa?

Y de nuevo respondió positivamente con un movimiento de cabeza.

Los cuatro sospechosos estaban situados sin ningún género de duda en la casa donde ocurrieron los crímenes; faltaba por determinar cuál de ellos podía ser situado en el momento de producirse los mismos.

—¿Recuerdas la tarde en que murieron tus papás? —intentó preguntar a ver si había suerte y la niña recordaba el día de los asesinatos.

Jimena asintió de nuevo.

—¿Viste esa tarde a alguna de esas personas en tu casa antes de irte a dormir? —siguió interrogando el inspector.

Jimena se acercó a la pizarra y de nuevo señaló uno por uno a todos los sospechosos.

—¿Estás segura? —insistió.

De nuevo afirmó con un movimiento de cabeza.

Aquello no se lo había esperado ninguno de los presentes; habían pasado de tener situado a Rodrigo Rosales en el escenario del crimen esa misma tarde a tener situados a todos. Si la niña decía la verdad, cualquiera de ellos podía haber cometido los asesinatos.

—¿Nos podemos marchar ya? —quiso saber la hermana Luisa.

—Un momento, por favor, y podrán irse —pidió Monsalve—. Jimena… ¿tocaste tú la pistola de tu padre en algún momento?

Jimena se encogió de hombros. No se acordaba. Había concluido el interrogatorio.

—Pueden marcharse —dijo Monsalve.

Acompañándolas a la puerta, indicó a la religiosa que siguiese con las averiguaciones e intentase sacar información a la niña. La hermana le prometió hacerlo y contarles lo que descubriera, pero si Jimena era adoptada, ya no se podría intervenir sin el permiso de sus tutores. El tiempo apremiaba.

Jimena continuaba dibujando con más entusiasmo cada día y diciéndose palabras en voz alta cuando estaba sola, normalmente en el baño, y cuando tenía la certeza de que nadie la oía.

De recuerdos del día en que murieron sus padres nada de nada. A la niña no le preocupaba en absoluto no recordar, ni siquiera lo intentaba; tenía la sensación de que aquellos recuerdos, si volvían, serían para hacerle daño.

La hermana Luisa estaba centrada en buscar a una pareja que quisiese adoptar a la niña, por lo que había dejado de lado la revisión del cuaderno. De todos modos, la autora estaría dispuesta a enseñárselo cuando se lo pidiera tal y como hizo días atrás.

La doctora Martínez seguía visitando a la pequeña en el centro una vez por semana. Respondía bien, había interiorizado como parte de su vida aquellas visitas; le gustaban. La escuchaba y le sonreía. Del mismo modo había aceptado la presencia de Dolores que a veces acompañaba a la psicóloga y en otras ocasiones acudía sola a verla por el simple placer de comprobar cómo estaba.

La hermana Luisa había recibido varias llamadas telefónicas interesándose por Jimena, pero después de las entrevistas personales todas se retiraban cuando llegaban a conocer que el bloqueo de su mente y de su habla podía ser para siempre. A la religiosa se le encogía el alma cuando después de cada candidato fallido veía a la niña mirarla fijamente.

—Esta vez no ha podido ser, Jimena —le decía con una media sonrisa que le costaba la misma vida reflejar—. Eso es porque lo bueno se hace esperar.

Jimena la miraba y asentía con la cabeza.

Pero la hermana no podía estar más acertada. Había recibido la llamada de un matrimonio de Sevilla que se mostró muy interesado en conocer a la niña. La religiosa optó por darle toda la información por teléfono para evitar que hiciesen el viaje en balde. Detrás de aquella razón escondía una muy personal, no quería someter a Jimena a otra decepción. Enterados de todos los pormenores de la situación de la pequeña, el matrimonio sevillano deseaba seguir adelante y querían conocerla lo antes posible.

—Si necesitan referencias nuestras puedo darle algunos nombres —sugirió el señor Avellaneda en su última llamada telefónica.

—Las referencias harán falta para la acogida. De momento vamos paso por paso —les indicó la hermana Luisa—. Lo primero es que ustedes conozcan a Jimena y ella a ustedes.

—Por supuesto, hermana —respondió el señor Avellaneda—. Mi esposa y yo estamos deseando verla.

La hermana Luisa los citó para el día siguiente, sábado a las doce y media de la mañana. Desde que colgó el teléfono, comenzó a rezar para que esta vez fuese la definitiva.

Al día siguiente, llegaron los señores Avellaneda al centro quince minutos antes de la cita. Los recibió la hermana Virtudes que, en esta ocasión, se había encargado de hacer la entrevista para evitar más sinsabores tanto a la hermana Luisa como a Jimena.

La primera impresión ya fue un alivio. Se veían personas formadas y serias. El señor Alejandro Avellaneda tenía muy buen porte —según la apreciación de la hermana Virtudes—, alto, delgado, de cuerpo atlético y bastante atractivo. Debía tener treinta y tantos. Su esposa, Patricia, esbelta, con una melena larga muy cuidada y unos ojos expresivos color miel, era también muy atractiva. Los dos muy elegantes y educados.

Entraron en el despacho de la directora y le contaron abiertamente que se habían sentido atraídos por la historia de la pequeña. No tenían hijos y su posición les permitía vivir cómodamente. Viajaban a menudo y hasta ahora no habían tenido la necesidad de tener a un niño en casa. Le explicaron a la hermana Virtudes que el interés distaba mucho de ser un interés egoísta; habían sabido de lo sucedido a la familia de Jimena, conocían su trauma y el shock que la impedía recordar y hablar, pero precisamente eso era lo que los había impulsado a ayudarla, a quererla y aceptarla hablara o no, recordase o no.

Dicho todo esto, la directora no tenía ninguna pregunta que hacerles. Llamó a la hermana Luisa y le pidió que viniera acompañada de Jimena.

Cuando llegó Jimena de la mano de la hermana Luisa al despacho, a Patricia le cayeron sendas lágrimas de incontrolable emoción. Inmediatamente se levantó y se dirigió hacia Jimena.

—¡Jimena! Eres aún más linda que en las fotos —exclamó—. ¡Nos alegramos tanto de conocerte…!

Alejandro se acercó a ambas y, poniéndose de rodillas ante la niña, le dijo:

—Jimena, Patricia y yo queremos cuidar de ti si tú nos lo permites.

—Si —dijo Jimena en voz baja pero que pudo ser escuchada por todos los presentes.

La hermana Luisa casi se cae de espaldas al igual que la directora. Aquella era la primera palabra que le habían oído pronunciar desde que llegó al centro y lo habían conseguido unos extraños que acababan de aterrizar en su vida.

—Esto es cosa del cielo —dijo la hermana Luisa mirando hacia arriba con las manos juntas.

Los señores Avellaneda habían escogido a Jimena y Jimena los había escogido a ellos. Ahora solo quedaba realizar los trámites, primero para la acogida y, si todo iba bien, posteriormente para la adopción.

Las religiosas llamaron inmediatamente a la agente Dolores, a la doctora Martínez. Ellas se ocuparían de agilizar todo para que Jimena pudiese ser acogida cuanto antes.

Los señores Avellaneda se hospedarían en un hotel y esperarían a que todo estuviese en orden. No querían volver a Sevilla sin Jimena.

Capítulo IX

Algunos avances en el caso

En comisaría, habían recibido la noticia de la acogida de Jimena con mucha alegría; esa niña era ya parte de todos. Dolores quiso ir a despedirla y a llevarle un detalle para que se acordase de ellos. Al comentarlo, los miembros del equipo quisieron contribuir e hicieron su aportación. Sin embargo, el inspector Monsalve veía peligrar su investigación. Si la niña se trasladaba a Sevilla, sería altamente dificultoso mantener con ella relación alguna.

La doctora Martínez, leyéndole el pensamiento, se adelantó proponiendo que el departamento aprobase un seguimiento de Jimena de, al menos, dos veces al mes hasta cerrar el caso. Ella misma se encargaría de hacerlo con el apoyo de la agente Ramírez. Al inspector le pareció una idea excelente, pero no quiso expresarlo públicamente.

—Se estudiará, doctora, se estudiará —dijo disimulando su entusiasmo. Y es que el propio Monsalve había sido tocado sensiblemente por la niña. Tan pronto como oyó la proposición de la boca de la doctora Martínez, se vio a sí mismo haciéndose cargo del seguimiento de Jimena.

—Ahora a trabajar todo el mundo —concluyó.

El equipo había repasado una y otra vez las declaraciones de los sospechosos y todas les conducían a un callejón sin salida.

El amante de Amalia había admitido visitarla diariamente y haber estado esa misma tarde en su casa con ella y Jimena. Había jurado que las dejó a las dos sobre las siete y media viendo la televisión. Había estado unas dos horas como de costumbre y en ese tiempo nadie más había estado en la casa.

Del informe forense se desprendía que las muertes tuvieron lugar entre las nueve y media y las once de la noche. En esa hora y media pasaron por allí los otros tres sospechosos, Encarna, el detective Moscoso y Ramón Peláez, alias el Colgao.

Encarna no había admitido haber estado allí aquella tarde, pero estaban seguros de que mentía. El detective tampoco había admitido nada y con él había que andar con mucho cuidado porque era perro viejo en temas policiales y, como decía el inspector, se las sabía todas. Por último, el Colgao admitió haber estado aquella tarde en la casa, pero negaba haberlos matado.

Era hora de volver a interrogar a todos, incluida la señora Ángela, la vecina. Esta vez había que apostar duro si querían resolver el caso.

El agente Marín se encargaría de la vecina y esta vez la presionaría hasta sacarle el último detalle. Si había visto en varias ocasiones al director del colegio santa María, había muchas posibilidades de que conociera la identidad de otras visitas.

—Doña Ángela buenos días. Gracias de nuevo por venir —la saludó Marín con amabilidad.

—Buenos días agente —respondió—. ¿Qué se le ofrece?

—Me gustaría hacerle algunas preguntas sobre la gente que solía visitar a los García —comenzó a decir.

—Pero... ¿ustedes quién se han creído que soy yo? ¿Una cotilla? —dijo un poco molesta.

—No señora, no. Simplemente pensamos que es usted una ciudadana ejemplar que está orgullosa de poder participar en un caso tan importante como éste y ayudar en su resolución —le dijo Marín intentando llevársela a su terreno.

—Eso sí, ahí sí lleva usted razón. Pregunte lo que quiera.

—¿Conoce usted a estas personas? Quiero decir, ¿las ha visto alguna vez por casa de sus vecinos? —preguntó mientras mostraba las fotografías de los cuatro sospechosos.

—Sí señor, a todos ellos —respondió sin dudar.

—¿Estuvieron aquella tarde en la casa?

—El amigo de la señora, cómo ya le dije el otro día, estuvo como de costumbre. Se fue alrededor de las siete y media. No lo vi, pero oí a alguien entrar a la hora que cada día iba ese señor. Supuse que era él. Después de oírlo salir, volví a oír que alguien llegaba y eso ya si me extrañó. Eché un ojo a través de la mirilla y fue cuando vi a este otro señor entrar —dijo señalando la foto de Ramón Peláez—. No era la primera vez que iba por allí. Estuvo unos veinte minutos y se fue. Se paró a hablar en el rellano con el señor García que llegaba, como siempre, borracho. Discutieron y la mujer salió de la casa y los metió para dentro a los dos. Salió a los diez minutos y ya no lo vi más. A la señora —dijo señalando a Rosa García—. la vi entrar unos minutos más tarde, pero no la vi salir. Después de eso no vi entrar ni salir a nadie.

—¿Qué hora sería cuando llegó Rosa? —quiso saber el agente.

—Más o menos las nueve.

—¿Oyó usted los disparos?

—Sí, señor. Dos disparos. Primero uno y al rato el otro.

—¿Al rato? —preguntó extrañado Marín—. ¿Está segura?

—Segura como que estoy aquí. Uno y después de cinco o diez minutos el otro —contestó—. Pero eso lo oí cerca de las diez. Volví a mirar por la mirilla, pero no vi a nadie.

—¿Pudo haber entrado alguien en la casa entre las nueve y las diez de la noche? —siguió preguntando el agente. No quería dejar ningún cabo suelto.

—Puede ser, pero yo deje de mirar cuando me llamó mi hermana a eso de las nueve y pico —explicó a su interlocutor dando a entender que aquella inesperada llamada telefónica la había apartado de su ‘entretenimiento’—. No se puede ser más oportuna, pero bueno, eso es otra historia.

El agente se quedó con la gana de preguntar por qué no había llamado a la policía al oír los disparos, pero se contuvo para evitar que aquella señora, tan dispuesta a colaborar, cambiase de opinión si se sentía amenazada. Seguramente habría más ocasiones para preguntarle y ahora ese detalle no contribuía en nada al avance del caso.

La declaración de la vecina vino a corroborar en parte la de Jimena. Tres de los sospechosos habían estado esa tarde en la casa; puede que todos y que ella no viera entrar a Moscoso. Todos tenían un móvil para asesinar, al menos, al señor García. Lo que tenía al equipo del inspector Monsalve a mal traer era el asesinato de la mujer. No parecía que los sospechosos tuvieran un móvil para matarla. Seguían dando vueltas en círculos. La única explicación que se les ocurría era que alguno de ellos hubiese vuelto a la casa entre las nueve y las once de la noche. Si había ocurrido de esta manera, podrían, con suerte, resolver el asesinato del marido; el de la mujer... no tenía sentido alguno. Pero... si esto fue así, ¿por qué la señora Ángela no había visto salir a nadie? Este y otros muchos interrogantes se ponían sobre la mesa en las reuniones del equipo. Monsalve optó por apuntar ideas por muy descabelladas que fueran. Seleccionarían las más probables y centrarían los interrogatorios en probarlas. A Marín se le ocurrió que quizá el señor García disparó a su mujer en presencia de alguno de los sospechosos y que este último acabó luchando por el arma con el resultado de la muerte del marido.

—Buen intento, Marín —dijo el inspector—. Excepto por lo de la lucha. En el informe forense no consta que hubiese signos de lucha en ninguno de los cadáveres —continuó diciendo—. Pero es posible que ocurriera así: el marido mató a su esposa al enterarse del romance que mantenía con el director y otra persona lo mató a él. Hay que averiguar más. Algo se nos escapa —terminó diciendo.

Llegado el turno de interrogar de nuevo a Ramón Peláez, el inspector dejó esta vez a la agente Ramírez. Quería utilizar la habilidad de la joven para ganarse al sujeto a ver si conseguían que este hablara.

Sentada frente al sospechoso, Dolores Rodríguez comenzó a realizar anotaciones en una libreta sin prestarle atención. Quería sacarlo de su espacio de confort y ponerlo nervioso.

—Señora —dijo Peláez haciéndose notar ante la agente Dolores—, ¿quiere usted algo de mí o vamos a pasar aquí todo el día?

—¡Chisss! Un momento por favor— respondió la agente poniendo un dedo delante de su boca y sin mirar a su interlocutor—. Enseguida estoy con usted.

El sospechoso hizo un gesto de rechazo, pero no dijo nada, sin embargo, Dolores pudo ver por el rabillo del ojo que se estaba empezando a impacientar. Lo entretuvo unos minutos más hasta que consideró que era el momento de comenzar con las preguntas.

—Cuénteme a que se debió su visita a las víctimas el pasado veinticinco de junio.

—Pasaba por allí y se me ocurrió subir a saludar —respondió con tono irónico.

—Pues entonces, no tenemos nada de que hablar —dijo ella mientras hacía ademán de levantarse—. Si usted quiere perder el tiempo es cosa suya, aquí no estamos para perderlo.

—Vale, vale. No se ponga usted así.

—Ahora mismo, ya le digo yo que es usted el principal sospechoso de ambos asesinatos —dijo con tono firme—. Estaba chantajeando a la esposa y el marido le debía dinero. Para nosotros está muy claro. Usted fue a solicitar el dinero de uno y de otro, el señor García sacó su arma, la cosa se torció y...

—No fue eso lo que pasó —interrumpió.

—Cuente entonces que sucedió aquella tarde y por qué estaba usted en la casa.

El Colgao admitió que había pedido dinero a la mujer en varias ocasiones, pero que la última vez ella le había dicho que ya no podía darle más, alegando que no tenía. Él sabía que no era cierto porque su mismo marido había admitido que ella disponía de bastante liquidez. De hecho, había quedado al día siguiente con él en el bar para que le pagara la deuda que mantenía desde hacía tiempo. Pensaba pedírselo a su mujer y prometió que le devolvería hasta el último céntimo. El señor García le había comentado que se encargaría de sacárselo a su esposa quisiese ella o no. Al saber con seguridad que la esposa disponía de metálico, decidió visitarla para reclamárselo. Cuando llegó a la casa, estaba sola con la niña y lo dejó entrar. Estuvieron hablando unos minutos y acordaron que aquella sería la última vez. Ya no le importaba si se enteraba su marido de su aventura o no. Tenía planeado comenzar una nueva vida lejos de él. Estaba decidida a dejarlo. El trato fue que ella le pagaba una importante suma a cambio de mantener el silencio hasta pasados dos días. Después podía hacer lo que estimara conveniente con su información. Se dieron la mano y ella le extendió un cheque. Cuando salía de la casa se encontró con el señor García que llegaba visiblemente bebido. Le molestó verlo salir de su vivienda y comenzó a insultarlo y amenazarlo. Fue la esposa la que al oír los insultos salió y pidió que entrasen para evitar escándalos en el rellano. Una vez dentro, le explicó que había ido en su busca porque necesitaba un adelanto para un imprevisto y que no podía esperar al día siguiente. Él le pidió a su mujer que se lo diese y, al negarse rotundamente, cogió el arma y la apuntó con ella. En ese momento la niña salió de su habitación, el padre escondió la pistola y dijo a su mujer que ya lo resolverían más tarde. Viendo que la cosa se ponía fea, decidió abandonar el domicilio. Juraba que cuando él se fue estaban los dos vivos y que el arma la había vuelto a dejar donde estaba, entre las botellas de un mueble bar del salón.

—¿Sabe usted con quien tenía pensado marcharse la señora García? —preguntó Dolores.

—No me lo dijo, pero juraría que con su amante. Parecía tener todo organizado —respondió.

—¿Lo sabía su marido?

—Parecía no saber nada, al menos no por mí. Yo soy un hombre de palabra y si juro guardar silencio lo hago.

—¿No volvió más tarde en busca de su dinero?

—Ya le he dicho que no —contestó de forma enérgica—. Aquella tarde no me gustó lo que vi. Hubiese renunciado a cobrar la deuda de haber sabido las consecuencias de mi insistencia.

—¿Sabe quién pudo cometer los asesinatos?

—Por lo que a mí respecta, a ella la mató García, pero eso es cosa mía. A él, cualquiera. Ese hombre no era trigo limpio y tenía un imán para los problemas.

—Hemos terminado por ahora. Recuerde, no aban...

—Lo sé, lo sé. Ahórrese el sermón conmigo —volvió a interrumpir.

Y levantándose de su asiento, abandonó la sala de interrogatorios en dirección hacia la puerta de salida de la comisaría.

Los pasos se daban despacio, pero se daban. Con el reciente interrogatorio de Peláez habían averiguado que Amalia tenía planeado huir y dejar a su marido. Debían comprobar ese dato con el director. En el anterior interrogatorio no había hecho ninguna referencia a ello y había tenido la ocasión de contarlo cuando alegó que él mismo se lo había pedido en varias ocasiones. Lo que estaba claro era que nadie, absolutamente nadie contaba todo lo que sabía. Este caso se estaba presentando más difícil de lo que en su día parecía.

Capítulo X

Una nueva vida para Jimena

Los trámites para la acogida de Jimena se habían realizado en un tiempo récord. Había llegado el momento de dejar el centro y comenzar una nueva vida en Sevilla.

La despedida, especialmente de la hermana Luisa, fue agridulce. La iban a echar mucho de menos. Era una niña muy peculiar, pero se había ganado el corazón de las religiosas. Por otro lado, la hermana Luisa estaba contenta porque había tenido éxito con las redes sociales; nadie creía que lo conseguiría. Al despedirse, la hermana le prometió que iría a verla de vez en cuando siempre que a sus tutores, Alejandro y Patricia les pareciera bien. A ellos les parecía bien, ¡cómo no! La habían cuidado, protegido y habían sido las artífices de aquel encuentro con ella.

En Sevilla le esperaba una vida idílica. Los Avellaneda tenían todo preparado. Una habitación con todo lo necesario y algo de ropa, aunque habían decidido completarla poco a poco conforme fueran conociendo los gustos de Jimena.

Habían reservado plaza para ella en un colegio cercano a su casa, uno que consideraban que tenía muy buena reputación. A su vez, decidieron no apuntarla a actividades extraescolares, al menos ese curso; en lugar de ello, dedicarían las tardes y fines de semana a visitar la ciudad y conocerse, a estrechar vínculos y sobre todo a estar pendientes de las necesidades de la niña hasta que pudiese andar sola.

El viaje se hizo largo a pesar de que pararon en varias ocasiones para ir al baño y tomar algo. Jimena no dijo ni una palabra en todo el trayecto, pero se la veía tranquila. Tanto Patricia como Alejandro se encargaron de amenizar algunos momentos con anécdotas de sus viajes, así como de sus familiares y amigos.

Cuando por fin entraron en casa, Jimena miró alrededor de sí misma admirada por el tamaño de la vivienda, por sus muebles y la cantidad de detalles, todos absolutamente cuidados; le pareció un lugar extraordinario. No es que su casa fuese un mal hogar, al menos hablando de su aspecto, pero aquel parecía sacado de una revista de decoración.

Los Avellaneda vivían en un buen barrio, en una casa con dos plantas, jardín y piscina. La cocina era inmensa en relación a la del piso de Jimena. En ella había una gran isla en el centro, con taburetes alrededor. Encima de ese espacio central, un gran expositor con galletas con diversas formas, hechas a mano y con pepitas de chocolate. Los ojos de la niña se iluminaron al verlas. Patricia, dándose cuenta de la reacción, le ofreció tomar las que quisiera. Mientras comía, su madre de acogida le iba explicando dónde encontrar cada cosa; ahora aquella casa era su hogar y así querían hacérselo sentir.

En la parte de arriba estaban situados los dormitorios. Solo dos, el principal con baño y un amplio vestidor, y el que habían preparado para Jimena. Lo habían decorado en tonos rosas y camel, con una cama grande llena de almohadas, una mesa de estudio y estanterías aún por rellenar, al igual que el armario.

—Esta es tu habitación Jimena —le indicó Patricia acompañando sus palabras con un gesto de invitación a entrar—. Espero que estés cómoda. Mañana iremos de compras. ¿Te parece bien? —preguntó visiblemente emocionada.

—Sí —respondió la niña.

Después de enseñarle toda la casa, jardín incluido, Patricia dejó a Jimena en el baño para que se aseara, mientras ellos se dirigieron a la cocina para preparar algo de cena.

Alejandro y Patricia estaban encantados con el buen comienzo de lo que esperaban fuese una vida en familia.

Durante la cena, Patricia contó los planes que tenía organizados para el siguiente día. Lo primero que harían sería comprar ropa y zapatos. Después irían preparando el material escolar y lo necesario para el comienzo del curso. Jimena escuchaba con mucha atención asintiendo con la cabeza de vez en cuando.

Había llegado la hora de ir a la cama y parecía que la pequeña daba vueltas a acostarse. Fue Alejandro quien decidió acompañarla y contarle un cuento. Los nervios que parecían querer aflorar en un principio se calmaron casi de inmediato. En apenas cinco minutos se había quedado dormida.

Aquello se repetirá cada día. Ahora Jimena estaba recibiendo con creces lo que le había sido negado desde su nacimiento.

Al día siguiente, Patricia entró a despertar a Jimena cariñosamente.

—Arriba princesita —le dijo a media voz—. Es hora de levantarse.

Jimena se desperezó y se frotó los ojos con sus manos. Al abrirlos, miró a su alrededor como si quisiera asegurarse de estar allí, en aquella preciosa habitación preparada con esmero solo para ella. Comprobando que no soñaba sonrió.

Alejandro dio un beso a cada una y se despidió de ellas hasta mediodía.

—Os veo a la hora de comer chicas —les dijo con una sonrisa de oreja a oreja.

Jimena le devolvió la sonrisa y le dijo adiós con la mano.

Terminaron de desayunar y de prepararse para salir.

—Jimena, ¿Quieres que te peine o lo haces tú sola? —preguntó Patricia—. Tendrás que tener paciencia conmigo —continuó—. Tengo que aprender mucho.

Jimena cogió el cepillo para el pelo y se lo extendió a Patricia. Sabía cuidarse sola, al fin y al cabo, se había apañado bien desde que era bastante pequeña, pero necesitaba sentirse cuidada.

Patricia la peinó con mucho cuidado para no dar tirones de su melena. Una vez preparadas, salieron de casa para hacer sus compras.

En el centro comercial, comenzaron por buscar vaqueros y camisetas, lo básico para acabar el verano. Miraron también algunos vestidos, zapatillas y zapatos. Jimena se fue probando las prendas de vestir alegremente y eligiendo aquellas que les gustaban. Patricia le hacía fotos como si fuera una pequeña modelo. Se lo estaban pasando en grande. Entre pruebas y compras pasó la mañana en un suspiro. Debían volver a casa y preparar algo para el almuerzo, no sin antes comprar unos adornos para el pelo.

Ya entrada la tarde, los tres salieron a pasear por la ciudad y a tomar un helado.

Se hicieron fotos que Patricia imprimiría antes de volver a casa en una de esas máquinas automáticas de las copisterías.

En unos días la casa se encontraba repleta de marcos con momentos memorables de los tres. En la habitación de Jimena, un marco color blanco con la imagen de los tres cogidos de la mano completaba una de las estanterías. Las demás no tardarían en completarse al igual que el armario.

En los pocos días que llevaban juntos, ya sabían sin lugar a dudas que les esperaba una vida maravillosa que compensaría a Jimena con creces por tanto sufrimiento pasado.

A la semana, la agente Rodríguez y la doctora Martínez fueron a visitarlos tal y como habían acordado. Aquella fue la primera de muchas visitas que recibiría la familia para comprobar cómo se encontraba la niña. Ambas notaron un increíble cambio de la pequeña, avanzaba a pasos agigantados; se la veía feliz e incluso decía alguna que otra palabra. De recordar lo que pasó la noche del 25 de junio, ningún cambio, no recordaba absolutamente nada.

En unos días empezaría a ir al colegio y en pocos meses Jimena se comportaría como una niña feliz de ocho años, recuperando totalmente el habla y sabiendo lo que es jugar y reír.

Capítulo XI

Interrogatorio del director

En la comisaría estaban realizando horas extras en la investigación del caso de los García. El inspector Monsalve había ordenado la búsqueda de información financiera tanto de las víctimas como de todos los sospechosos hasta la fecha, así como realizar tantos interrogatorios como considerasen oportunos hasta obtener pruebas irrefutables de los hechos acontecidos aquella noche de junio.

El director del colegio Santa María había sido de nuevo citado a declarar. Monsalve había pedido a Ramírez y a la doctora Martínez que llevaran conjuntamente la entrevista.

Sentado en la sala de interrogatorios el señor Rodrigo Rosales esperaba nervioso a sus interlocutoras.

—Buenos días señor Rosales, somos la agente Dolores Ramírez y la doctora Ana Martínez —saludó Dolores mientras se sentaban frente al sospechoso.

—Buenos días —respondió con desánimo.

La agente abrió una carpeta donde tenía transcrita su anterior declaración, así como las de los demás sospechosos.

—¿Cuándo tenían pensado usted y la señora García huir de la ciudad? —comenzó con tono empático pero firme.

—¿Cómo dice? —respondió confundido—. No íbamos a ir a ninguna parte. Ya les dije que esa había sido mi intención y mi insistencia, pero Amalia tenía miedo de abandonar a su marido.

—No es eso lo que tenemos entendido —continuó diciendo Dolores—. Tenemos un testigo que afirma que Amalia tenía planeado dejar su vida en Madrid y trasladarse a otra ciudad lejos de Manuel.

—No puede ser. Me lo hubiese dicho.

—Mire señor Rosales, las dos entendemos que quisiera huir con su amante, más aún, creemos que hacía bien llevándosela lejos...

—Ojalá hubiese sido así —interrumpió Rosales—. ¡No quiso escucharme! ¡Se negaba a irse por miedo a las represalias de su marido!

—Pues huir iba a huir. Alguien iba a acompañarla —siguió apuntando la agente—. Si no era usted..., ¿quién podía ser?

—No creo que eso fuera así. La persona que dice eso miente —dijo visiblemente afectado—. Ella jamás me dejaría. Nos queríamos...

En aquel momento el apuesto director se echó a llorar como si de un niño pequeño se tratara. La doctora apreció que se sentía decepcionado. Aquella reacción no parecía falsa, pero debían asegurarse.

—Llore, llore, desahóguese —le decía la doctora—. Es normal cuando alguien está arrepentido por algo...

—¿Arrepentido? ¿A qué se refiere? —preguntó secándose las lágrimas de su cara—. ¡Yo no he hecho nada de lo que tenga que arrepentirme!

—Ya le digo que podemos entenderlo —dijo Dolores retomando la conversación—. Se enteró que iba a dejarlos a los dos, no pudo soportarlo y ...

—¡¿Que insinúa?! —preguntó Rosales alzando la voz—. Yo la quería. No le hubiese hecho daño.

Las dos mujeres se habían propuestos llevar al amante de la víctima hasta el extremo. Si tenía algo que esconder ellas harían que lo revelase.

—Entonces... ¿No volvió usted aquella noche a casa de los García? —preguntó esta vez Ana Martínez.

—No. No sé cómo decírselo. No volví. Las dejé a las dos como cada tarde. No tenía planeado huir con Amalia. No sabía nada de que ella pensara irse sin mí...

Las dos se miraron y decidieron dejar ahí la sesión. No creían que pudieran sacarle nada más.

Una vez se hubo marchado Rosales, las dos comentaron los resultados de la conversación. Ambas estaban de acuerdo en que parecía convincente, pero, por otro lado, él era el único sospechoso que tenía un móvil claro para asesinar a Amalia. Si ella lo había dejado y pensaba huir sin él podía haber despertado un deseo de venganza por el rechazo. Y si volvió y encontró en la casa al matrimonio...

Algo les decía que no fue eso lo que pasó, pero sabían que no sería la primera vez que se dejaban engañar por una buena interpretación.

Mientras tanto en Móstoles, Encarna García marcó un número predeterminado en su teléfono móvil

— ¿Martín…? Soy Encarna.

—Ya sé quién eres —respondió Martín Moscoso alterado—. Ya te dije que no me llamaras. Pueden registrar las llamadas —advirtió.

—Lo sé. Perdona, pero tenía que avisarte —respondió ella—. Me han llamado de la comisaría. Quieren interrogarme otra vez.

—¿Y qué? —dijo enfadado—. Cíñete al plan, no es tan difícil.

—Saben algo y...

—¡No saben nada! No pueden relacionarnos ni pueden averiguar lo que pasó. Lo dejé todo atado y bien atado.

Moscoso se fue calmando y tranquilizando a su vez a Encarna. Repasó con ella las respuestas hasta que las grabó a fuego en su mente y colgó.

Capítulo XII

Perfiles de las víctimas

En la reunión semanal del equipo de investigación del inspector Monsalve, había llegado la hora de analizar los perfiles de las víctimas y los datos obtenidos de las pesquisas realizadas por todos los agentes.

Monsalve había tenido oculto el informe hasta que Jimena fuese adoptada para evitar que alguien pudiese acogerla por interés económico.

La madre, Amalia Risueño, había crecido en el seno de una familia adinerada. Su padre poseía varias empresas bastante rentables y la madre había heredado varías propiedades en Madrid y en la costa del sol. Vivían acorde a los ingresos que obtenían. Viajaban a menudo, disponían de servicio del hogar y sólo tenían una hija, Amalia. La habían educado en los mejores colegios y habían procurado que se formase en idiomas y finanzas para en su día hacerse cargo de los negocios familiares.

Se llevaron un disgusto cuando su única hija se enamoró de Manuel. Nunca fue aceptado por la familia lo que provocó el distanciamiento de Amalia con sus padres. Llevaban un año sin verse y Amalia acudió un día con un inesperado anuncio. Era una tarde de octubre, gris y lluviosa. El otoño había llegado a Madrid y a las vidas de los Risueño. Amalia les traía la noticia de que iban a ser abuelos. Los padres se quedaron paralizados. Lo terrible no era eso, era que su hijita, la que habían criado entre algodones, a la que habían dado todo, quería casarse con Manuel García, un joven sin oficio ni beneficio, al que sólo veían como una amenaza para sus vidas.

Después de los lamentos, reproches y demás formas de expresar su indignación, llegaron a la conclusión de que o la apoyaban o la perdían para siempre. Andrés Risueño sólo puso una condición: se casarían tomando todas las precauciones posibles, entre ellas, adoptarían el régimen de separación de bienes y Manuel jamás debería tener acceso a la fortuna familiar. La ayudarían económicamente a ella y al bebé, pero no contribuirían a los despilfarros del que sería su marido.

Amalia aceptó sabiendo que sus padres tenían todas las razones del mundo para pedirle aquello y a ella en ese momento solo le importaba casarse con Manuel.

A Manuel no le sentó bien que su matrimonio comenzara basado en condiciones, pero, a decir verdad, tampoco le sentó bien el embarazo de su novia. La ilusión puesta por Amalia suplía la falta de motivación de Manuel.

Ambos progenitores fallecieron en un accidente de tráfico dejando a su hija todas sus posesiones y una cuenta de ahorros con más de un millón de euros.

Manuel había intentado por todos los medios beneficiarse de la fortuna de su esposa que, hasta su asesinato, había mantenido la palabra dada a sus padres. Si la relación había empezado mal, las continuas negativas de ella a contribuir a los despilfarros de él agravaron la relación hasta un punto insospechado.

Manuel por su parte había crecido en una familia estricta de ingresos medios. Su padre era un alcohólico irremediable y vivían fundamentalmente de los ingresos procurados por Rosario, la madre. La mujer pasaba bastante tiempo fuera de casa y Manuel y su hermana Encarna crecieron prácticamente solos. Su padre los abandonó cuando él tenía doce años y su hermana dieciséis. A los catorce años abandonó los estudios sin que su madre pudiera hacer nada para remediarlo. A los dieciséis ya tenía problemas con la bebida y a los dieciocho fue detenido por desórdenes del orden público y venta de estupefacientes.

Su hermana al menos terminó sus estudios y buscó un trabajo como cajera en un supermercado de su mismo vecindario.

Rosario fue ahorrando lo que pudo y a su fallecimiento por una enfermedad repentina dejó una cuenta bancaria con treinta mil euros. Encarna fue la encargada de tramitar la herencia de su madre abriendo una cuenta a nombre de ambos hermanos. En dos meses y medio, dicha cuenta había sido reducida a dos mil euros gracias a los continuos reintegros de Manuel.

Los García habían vivido gracias a los ingresos de Amalia y a que ella corría con todos los gastos familiares, con todos menos con los que Manuel generaba por sus vicios y malas prácticas.

En los últimos movimientos de la cuenta de Amalia se recogían varios pagos de cheques bancarios al portador; una de esas cantidades correspondía exactamente con la cantidad que Ramón Peláez afirmaba haber recibido el día veinticinco de junio.

Una vez analizados ambos perfiles y documentación bancaria, el equipo de investigadores consideró como un posible móvil el económico. De la relación de sospechosos al menos Encarna García y Ramón Peláez podían encuadrase en ese motivo. De los otros dos, Rodrigo Rosales podía haber cometido el crimen por motivos pasionales; sólo quedaba encuadrar a Martin Moscoso. Aquí el equipo estaba dividido; mientras unos pensaban que podía tener también un móvil económico, otros se decantaban por un ajuste de cuentas entre compañeros de bares y negocios turbios. Debían seguir con los interrogatorios para intentar aclarar los puntos pendientes que, a estas alturas, no eran pocos.

Capítulo XIII

Declaración de Encarna García

El día se preparaba intenso en la comisaría. Habían cogido un ritmo frenético para tratar de cerrar el caso del doble asesinato de los García cuanto antes. El inspector Monsalve era de la opinión de que si un caso se enquistada, había que poner «toda la carne en el asador» y resolverlo cuanto antes. Comenzaba septiembre y tenían la impresión de que no avanzaban nada.

Era el turno de Encarna García, la hermana del difunto. Hasta lo que sabían, su relación no era buena debido a que Manuel la había dejado sin el dinero que le correspondía de la herencia de su madre. En su anterior declaración, dejó constancia de que tampoco mantenía una buena relación con su cuñada, a la que incluso llamó «fulana». Estaba al corriente de que había una tercera persona de por medio, el director del centro donde estaba escolarizadla su sobrina; y decía no acordarse de la última vez que fue a la casa. Sus huellas estaban por toda la vivienda, aunque no en el arma utilizada en los crímenes. Había llegado el momento de presionarla para que contara lo que sabía; seguro era más de lo que había declarado en ocasiones anteriores.

Dolores se ofreció a realizar el interrogatorio y la había citado a las nueve de la mañana. A esa hora en punto estaban sentadas la una enfrente de la otra en la sala de interrogatorios.

—Buenos días, señora —saludó Dolores—. Siéntese por favor.

—Gracias —respondió Encarna mientras tomaba asiento—. Estoy un poco cansada de este juego —anunció.

—Hasta lo que yo sé nadie está jugando —le contestó la agente—. Hay dos personas asesinadas y, una niña, su sobrina, ha perdido a sus padres...

—Perdone si la he ofendido —dijo arrepentida—. Simplemente es que yo no sé nada más de lo que les he contado ya.

—El caso es que tenemos un testigo que la vio entrar en la casa esa tarde —le dijo Dolores sin rodeos.

—Pues no sé, no recuerdo bien el día... Quizá fuera ese..., pero eso no quiere decir que yo matara a nadie.

—Entonces..., ¿qué fue a hacer allí? —preguntó Dolores alzando un poco la voz.

—Fui a pedir dinero a mi hermano —respondió—. Mi cuñada tenía dinero de sobra y él me había prometido buscar alguna forma de pagarme lo que me debía. Ya sabe usted que se quedó con el dinero de mi herencia...

—Eso tengo entendido —dijo Dolores—. Parece ser que el tema del dinero la tenía a usted bastante molesta —añadió.

—A nadie le gusta que le roben, porque eso fue lo que hizo mi hermano, robarme —contestó bastante alterada—. Yo quería recuperar mi dinero, mi cuñada tenía dinero, mucho dinero, mi hermano había prometido devolvérmelo, pero eso no quiere decir que yo los matara.

—Cuénteme entonces que pasó esa tarde.

Encarna contó a la agente Rodríguez que esa tarde fue a pedir a su hermano lo que le debía. En la casa estaba, además de él, su cuñada y la niña. Cuando ella llegó, mandaron a la niña a su habitación y se quedaron los tres tratando el tema de la deuda. Su cuñada dijo que ya había advertido en bastantes ocasiones que a ella no le correspondía deshacer los entuertos de Manuel y que no pensaba «soltar un euro más». Manuel se enfadó mucho con ella porque, al parecer, habían discutido por lo mismo antes de que ella llegara. Al ver que no iba a conseguir dinero alguno, decidió abandonar la casa de su hermano. No quería que ellos dos discutieran por su petición porque sabía dónde acababan sus peleas. Decía entender a su cuñada en ese aspecto porque, al fin y al cabo, el que le había dejado sin su dinero había sido Manuel y no ella. También le constaba que tenía más deudas pendientes con más gente.

—Mi hermano era un chanchullero y mi cuñada lo engañaba con otro, pero yo no deseaba nada malo a ninguno de los dos —terminó diciendo.

—¿Sabía usted que su cuñada estaba planeando dejar a su marido? —siguió preguntando Dolores.

—¡¿Qué?! —respondió mostrando sorpresa—. No tenía ni idea. Si mi hermano se hubiese enterado...

—Si su hermano se hubiese enterado, ¿qué? —le preguntó—. ¿La hubiese matado? ¿Es eso lo que quería decir?

—Ummm... creo que sí.

—Pero él sabía lo de su relación con el señor Rosales, ¿no es verdad?

Sí, lo sabía. Aquel mismo día me contó que se enteró por el detective.

—¿Cómo reaccionó su hermano al enterarse del engaño? ¿No la hubiese matado por eso?

—No sé —respondió Encarna—. Eso fue lo primero que pensé, sin embargo, me extrañó verlo tan tranquilo. Habían pasado varios días desde que se lo confirmó el detective. Algo tramaba.

—¿Algo como qué? —preguntó Rodríguez

—Hubiese sido capaz de quitarle la vida, no me cabe duda, pero yo pensé que quería más bien sacarle pasta.

—¿Por qué dice eso?

—Porque me prometió que me devolvería lo que me debía. Por eso fui a su casa, pensando que había conseguido sacarle algo.

—En su anterior declaración dijo no tener contacto con su hermano y su cuñada...

—Y así era —le dijo—. Pero intenté recuperar lo que era mío. Llevaba varios días hablando con él.

—Mientras estuvo en la casa, ¿tenía su hermano un arma?

—Yo no la vi. Al menos mientras estuve allí, no tenía ningún arma.

—Sólo una pregunta más —dijo la agente—. ¿Qué relación tenía usted con su cuñada?

—No la odiaba si se refiere usted a eso —respondió—. Mi hermano le dio muy mala vida, a ella y a mi sobrina.

Después de admitir que no tenía mala relación con su cuñada, la agente Dolores concluyó la entrevista agradeciéndole a Encarna García su colaboración y haciéndole las advertencias de rigor.

Encarna salió de la comisaría orgullosa por haber seguido paso por paso las indicaciones de Martín Moscoso. Su interpretación había sido magistral.

Con la declaración de Encarna, en el equipo comenzó a ganar fuerza la postura de que a Amalia la mató su esposo Manuel, primero porque había descubierto su aventura con Rosales y, segundo, porque no podía conseguir el dinero que desesperadamente necesitaba para cubrir sus deudas. Si a ello se añadía que podía haberse enterado de la huida de su esposa... Todo cuadraba. Monsalve a pesar de ello quería atar todos los cabos sueltos y conseguir pruebas de esas afirmaciones. Entre otros interrogantes, surgía la duda de por qué la mató entre las nueve y las once de la noche y no antes, entre la visita de Peláez y la de Encarna, momento en el que los dos estaban en la casa, además de la niña. Pero la niña estaba en su habitación antes y después... Y si eso ocurrió así... ¿Quién lo mató a él? Ningún vecino vio entrar a nadie más. Tampoco la vecina vio salir a Encarna, aunque pudo haber salido mientras ella hablaba con su hermana por teléfono. El equipo esperaba que Moscoso aclarara algo, aunque conociéndolo, eso era mucho esperar.

Capítulo XIV

Declaración de Martín Moscoso

De la declaración de Moscoso se encargaría el inspector Monsalve. Si alguien entendía al ex detective ese era el inspector.

Martín sabía de antemano que sería llamado a declarar de nuevo, lo sabía desde que habían llamado a Encarna García. Estaba tranquilo y confiaba en sus dotes resolviendo crímenes y conociendo el mundo en el que se movía desde hacía más de treinta años.

La manera de comportarse ponía en jaque a sus interlocutores y con el inspector Monsalve no podía ser de otra manera.

—Me alegro de verlo de nuevo inspector —saludó Moscoso con aire altanero—. Parece que me he hecho imprescindible por aquí.

—Así es, mi apreciado compañero —le contestó el inspector.

Si había algo que podía desarmar a Moscoso era darle de su propia medicina. Le gustaba sentirse admirado, importante, necesario, alabado... Quizá así hablase más de la cuenta y pudiesen llegar a alguna parte.

—Pues dígame que se le ofrece.

—Sólo resolver un pequeño detalle sin importancia —comenzó diciendo Monsalve—. Un testigo que dice haberle visto entrar en la vivienda de los García el día de los asesinatos.

—¡Ah! Si es eso, es fácil —respondió reclinándose en la silla—. Miente.

—Eso pensaba yo.

—Pues entonces... todo aclarado —sentenció el ex detective.

—No tan deprisa. Todavía necesitamos su inestimable ayuda.

—Por supuesto. Dígame cómo.

—Para empezar, necesitaría saber los detalles de su ‘trabajo de investigación’ para García. Todo lo que pueda contarme, la información que le dio, cuando, reacción de él... cuanto más detallado, mejor.

Moscoso relató en detalle su cometido.

Admitió haber sido compañero de copas de García. Seguía insistiendo en que lo había dejado. Seguían teniendo relación y se veían a menudo. También habían realizado algunos «trabajitos juntos». En ese punto no entró en detalle. Reconoció así mismo que Manuel tenía deudas con gente bastante peligrosa, de la que no se anda con tonterías, decía, y que últimamente había sido amenazado de muerte en caso de que no pagase sus deudas. Aseguró conocer la historia del matrimonio de los García de principio a fin, incluida la gran suma de dinero que su esposa había heredado además de los inmuebles y empresas. Cuando aquella noche le puso al corriente de todo, Manuel estaba nervioso, no sabía de dónde sacar el dinero para evitar tener problemas con la gente que lo había amenazado. Le confesó que la única solución sería conseguirlo de Amalia, su mujer, de una forma u otra. Habló de conseguirlo por las buenas o por las malas. En aquel momento, el ex policía no creyó que ese «por las malas» podía referirse a matarla. Tampoco lo creía ahora. Según su olfato de detective, decía, él no pensaba en el asesinato porque en el fondo estaba enamorado de su esposa. Su máxima preocupación era su dinero. Algo no le cuadraba porque ella le repetía que el dinero se había esfumado, y eso le resultaba imposible de creer. Fue en ese momento cuando Moscoso le ofreció su ayuda. Investigaría a Amalia, sus movimientos, sus compras, salidas... En definitiva, averiguarían dónde iba a parar el dinero o si escondía algo. Jamás pensó que ese algo fuese un amante. Aquello dejó desarmado a Moscoso, que tuvo que decírselo al interesado a sabiendas de que su reacción sería impredecible. Cuando se lo contó, en principio, no le creyó pidiendo pruebas de ello. Moscoso no tuvo más remedio que mostrarle unas fotografías que, si bien no eran muy comprometidas, mostraban a los dos hablando animadamente.

Su reacción en un primer momento fue de una ira incontenible. Rompió las fotos y comenzó a proferir todo tipo de juramentos y amenazas. El detective intentó tranquilizarlo y le sugirió que la dejara, que le pidiese el divorcio e intentara comenzar una nueva vida. Cuando oyó aquello, pareció que se le encendía una bombilla. Le cambió la expresión de la cara. Sin querer el detective le había dado la clave para conseguir el ansiado dinero.

—Vamos a tomar la última, compañero —le dijo a Moscoso.

Este aceptó. A decir verdad, quería saber lo que tramaba y si en ese plan podía incluirse el pago de sus honorarios.

—¿Qué día ocurrió todo esto? —le preguntó el inspector.

—Unos días antes de sus muertes. El diecinueve o veinte de junio, creo recordar.

—En esos días, ¿se volvieron a ver?

—Sí, un par de veces. Me comentó que había ido a consultar a un abogado. Le iba a ayudar a sacarle a su mujer todo lo que pudiera. Yo le comenté que si ella lo denunciaba por malos tratos no tendría nada que hacer.

—Y... ¿qué le respondió?

—Que parte del plan era no tocarla más, evitar los escándalos para no dar que hablar en el edificio.

—¿Sabía usted que Amalia tenía pensado dejarlo?

—¡No! Eso es toda una sorpresa para mí. No tenía la más mínima idea —dijo de manera convincente.

—¿Crees que Manuel lo sabía?

—No creo. En ese caso sí pienso que la hubiese matado sin contemplaciones.

—¿Por qué dice eso?

—Porque ese era el plan B. Desaparecida la madre, la heredera sería Jimena y como padre de la niña tendría acceso a su dinero.

—Tiene sentido —dijo Monsalve tocándose la barbilla—. Pero eso podía haberlo hecho y saltarse el plan A.

—No se crea —respondió el ex policía—. No aguantaba a la niña. Conseguido el dinero con un acuerdo de divorcio perdería de vista a la madre y a la hija.

—Eso sí que tiene sentido —afirmó el inspector—. ¿Cree entonces que a Amalia la mató su marido? —siguió preguntando.

—Ese no era su plan, pero... cualquiera sabe.

—Y a él... ¿quién lo mató?

—Esa pregunta es más fácil —respondió—. Cualquiera. Se había procurado unos cuantos enemigos.

—Escribe sus nombres —le pidió Monsalve extendiéndole un bloc de notas y un bolígrafo.

Moscoso escribió cuatro nombres y le devolvió el bloc diciéndole: «Me debe una compañero».

—Sí, sí... le debo una. Ahora puede marcharse. Si lo necesito ya lo haré llamar.

Terminada la conversación entre los dos perros viejos en cuanto a investigaciones criminales se refiere, Moscoso salió de la comisaría para ir a encontrase con Encarna en un lugar apartado.

Cuando llegó Moscoso, Encarna lo estaba esperando impaciente. Su cara se relajó cuando lo vio aparecer esbozando una sonrisa.

—Todo perfecto —dijo saludándola.

—Cuenta, cuenta. ¿Sospechan algo?

—Nada de nada. Ya te dije que a esta gente hay que darle algo para entretenerse. Ahí les he soltado otro anzuelo. Ahora... a esperar que piquen.

—¿Estás seguro?

—¡Deja de preocuparte mujer! Después de hoy espero que no nos molesten más.

Capítulo XV

Análisis de las declaraciones

Terminados todos los interrogatorios previstos, el inspector Monsalve llamó al equipo a la sala de reuniones. Había llegado el momento de poner todas las cartas sobre la mesa.

En la pizarra podían verse las fotos de los cuatros sospechosos más otras cuatro fotos de los posibles enemigos de Manuel García. Aquellas últimas fotos habían llegado allí gracias a la colaboración del ex detective Moscoso, la que, según Monsalve, había que poner en cuarentena.

De todas formas, aquellas cuatro personas fueron investigadas e interrogadas sin que arrojaran nada de luz al caso.

El primero de ellos, un camello con malas artes y peor fama que había adelantado mercancía a Manuel sin que éste se la hubiese pagado. No sólo no tenía relación con la mujer de García ni conocía su patrimonio, sino que tenía una coartada perfecta para la noche del crimen; había pasado la noche en las dependencias policiales de otra comisaría madrileña.

—Marín, elimine al camello como sospechoso. Quite de ahí su fotografía.

Marín, siguiendo las instrucciones de su jefe, procedió a retirar la fotografía de la pizarra.

El segundo de los sospechosos apuntados por el fiel colaborador Moscoso, era el dueño de un bar del alterne en el que el señor García solía pasar unos «buenos ratos». La deuda consistía en la cantidad no pagada por los servicios prestados por varias de las chicas del local. Al igual que el anterior tenía coartada; había viajado a Toledo en tren lo que fue comprobado por López. Por lo que, también en éste caso, el inspector ordenó a Marín retirar su foto. El tercero y el cuarto podían ser acusados de muchos delitos, pero no del de matar a la pareja ese día. Sus coartadas fueron confirmadas sin ningún género de duda por los agentes Marín y Rodríguez.

Llegó el momento de los cuatro sospechosos que habían estado expuestos en la pizarra prácticamente desde el principio.

Luego analizarían el resto de las pruebas que consistían en análisis de huellas, análisis de pólvora, el arma, y algún objeto de la casa. Allí también quedó expuesto sobre la mesa el camisón de Jimena y la ropa de las víctimas.

Contaban también con los movimientos bancarios realizados por Amalia en los últimos meses.

Hasta la fecha no tenían una prueba contundente que situara al sospechoso o sospechosos en la escena del crimen en el preciso momento en que se oyeron los disparos.

—Empecemos por descartar a los sospechosos esta vez —propuso el inspector—. Si no hay nada que los incrimine busquemos algo que los elimine como tales.

En la sala se encontraban todos a excepción de la doctora Martínez, que, en ese momento estaba prestando declaración en un juicio; se incorporaría tan pronto como terminase.

Entre ellos hablaban manteniendo una especie de murmullo casi imperceptible.

El inspector, dando una palmada en la mesa, los llamó a todos al orden.

—¡Basta de chachara! —dijo en voz alta—. Es hora de analizar lo que tenemos. Este caso se nos está yendo de las manos. A ver, comencemos por Rosales, el director. ¿Qué tenemos?

Marín fue enumerando los daños extraídos de las declaraciones tanto de los sospechosos como de los testigos y la suya propia.

El señor Rosales mantenía relaciones extraconyugales con Amalia. Estaba probado que aquello venía de meses atrás. Su marido hasta lo que ellos sabían se enteró unos días antes del asesinato de ambos por medio del ex detective Moscoso. Sí tenían conocimiento de esta relación los vecinos y la niña. Con posterioridad, también la hermana de García, Encarna.

—Por lo que atañe a Rosales —comenzó a decir López—, no tiene coartada para el momento de los asesinatos y si se enteró de que su amada Amalia lo iba a dejar... Pudo cometer ambos crímenes. Uno por despecho y el otro por que se interpuso en su camino.

—Bien —dijo Monsalve—. El director jura y perjura que no ha sido él y nada prueba que lo hiciera, pero no lo quiten todavía de la pizarra.

La agente Rodríguez no estaba de acuerdo con aquello. En su opinión, el director no era tan buen actor como para fingir aquel derrumbe durante el último interrogatorio. Para ella, ese señor había quedado desilusionado cuando supo la noticia de que Amalia pensaba huir sin él. Dolores pensaba que se enteró en ese preciso momento y no antes. Lo que no podía asegurar es que no hubiese matado a Manuel, a aquel hombre que tanto daño le estaba haciendo a su querida Amalia.

Marín también era de la opinión de descartarlo. En otras ocasiones el agente había planteado que Manuel mató a su mujer y que alguien había estado delante cuando lo hizo. Si hubiese sido el director, hubiera terminado por confesarlo aquel día en el que se derrumbó. Tenían claro que, de todas formas, otra persona estuvo presente en el primer asesinato. Debían encontrar al que estuvo delante. Eso demostraría que hubo dos asesinos en lugar de uno.

En el caso de Ramón Peláez, alias el Colgao, había admitido que vendió el arma a Manuel. Sabía que García era capaz de matar a su mujer. Con su declaración cobraba fuerza que Manuel disparó a su esposa y una tercera persona, no mucho más de diez minutos más tarde, disparó a Manuel. De nuevo había que situar a una tercera persona presenciando el primer crimen. Revisadas las declaraciones, decidieron de momento dejar su foto entre los sospechosos.

El caso de Encarna era otra cosa. Había mentido en repetidas ocasiones, aunque en su declaración final se la había visto más tranquila y más segura. Tampoco tenía coartada para ese día. Fue vista entrando en la vivienda, pero no saliendo. Podía haber sido ella la que cometió ambos asesinatos. Su hermano le debía dinero y su cuñada no pensaba dárselo. Decidieron que no tenían ningún dato que indicase que podía ser retirada de la pizarra.

Por último, el detective, el altivo Moscoso. Para Monsalve estaba claro que no había tenido nada que ver en el crimen. No tenían nada en su contra ni tampoco prueba alguna que lo situase en la escena salvo que Jimena lo señaló. Aquello los tenía despistados. La niña podía haberse equivocado, nadie más lo había visto. Monsalve lo pensó mejor y a requerimiento de sus compañeros dejaron su foto donde estaba.

—La clave está en Jimena. Es la única que señaló a los cuatro sospechosos cuando le preguntamos quién estuvo en su casa aquella tarde —apuntó el inspector—. En cuanto se incorpore Martínez quiero saber si hay alguna forma de que la niña recuerde.

Capítulo XVI

Conclusión del caso

La doctora Martínez llegó acelerada del juicio. Su teléfono móvil guardaba más de cinco llamadas perdidas de la comisaría y unos cuantos WhatsApp requiriendo su presencia tan pronto cono terminase.

—¡¡¿Qué os pasa hoy?!! —entró diciendo la doctora.

—Vamos doctora —le indicó Marín invitándola a entrar en la sala de reuniones—. El jefe está que trina.

Estaban todos esperando a la terapeuta con impaciencia. De las declaraciones analizadas habían llegado a la conclusión de que casi con toda seguridad Manuel García había disparado a su esposa. En ese momento había alguien presente que lo vio hacerlo, cogió la pistola y le disparó a Manuel. El problema que tenían para darle carpetazo al asunto era que no podían situar a ningún sospechoso en la casa en el momento de los disparos. Tan solo Jimena había reconocido que los cuatro habían pasado por allí aquella tarde noche.

Si la niña decía la verdad, volvían de nuevo al principio, todos podían haber cometido el asesinato de Manuel y haber visto cómo el propio Manuel disparó a su esposa.

Las huellas del arma habían sido borradas, al igual que los restos de pólvora que pudieran quedar en la ropa tras los disparos.

Su única esperanza estaba en que Jimena recordase.

—Doctora —comenzó a decir Monsalve mirándola fijamente—, necesitamos que haga hablar a la niña.

—Inspector, ya le he dicho en más de una ocasión que la niña no recuerda nada. En las visitas que le hemos ido realizando la hemos visto muy cambiada. Se podría decir que actúa como una niña normal de ocho años. Ha borrado sus recuerdos, concretamente los de esa noche, para siempre —respondió Ana.

—Lo he oído mil veces, sí, pero me niego a pensar que no haya alguna manera de poder sacarlos a la luz.

—Usted sabe también como yo que existe una posibilidad, la hipnosis, que tampoco tiene por qué funcionar como esperamos —decía con voz condescendiente—. Y luego está el tema de sus padres adoptivos. No lo permitirán.

—Eso déjemelo a mí —dijo—. Trataré de convencerlos. En otro caso siempre cabe la posibilidad de la orden judicial.

Los presentes se miraron entre sí. A ninguno le gustaba la idea de someter a una sesión de hipnosis a una niña tan pequeña. Según la doctora contaban con posibilidades de que recobrara la memoria, pero se preguntaba si después de la sesión seguiría recordando o volverían a ser enterrados en el fondo de su mente para siempre. Tanto una cosa como la otra lo único que podía tener de bueno era la posible resolución del caso. Su contrapartida: arruinarle la vida a la niña para siempre.

Se inició un debate entre los presentes en relación a la conveniencia o no de someter a Jimena a hipnosis. Mientras discutían, la agente Dolores salió disimuladamente de la sala para llamar a Patricia, la madre de acogida de Jimena.

Al oír lo que le comentaba Dolores, Patricia montó en cólera. Jamás dejaría que sometieran a Jimena a una sesión de ese tipo. Ahora estaba recuperando su vida, no daría su permiso para algo así.

Después de unos diez minutos de conversación, Dolores le sugirió mantener aquello en secreto. Ella haría todo lo posible por evitarlo y la tendría informada.

Patricia le dijo: «Por favor, ponte en sus zapatos». Y colgó.

Una contrariada Dolores se incorporó a la reunión interrumpiendo la conversación.

—Los tutores jamás aceptaran someter a Jimena a una hipnosis —dijo tajante—. Ya podemos buscarnos otra forma. Es más. Si por mí fuera, tampoco lo aceptaría. ¡Poneros en su lugar, joder!

La sala se quedó en silencio. Nadie había visto nunca a Dolores fuera de tono. Ni siquiera el inspector pudo decir nada.

Dolores siguió hablando, esta vez más tranquila.

—Me hice policía porque me gusta proteger al ciudadano, que ningún crimen quede sin resolver ni ningún culpable sin su castigo, pero esto… No voy a participar en arruinarle la vida a una niña que desde que vino a este mundo lo hizo para sufrir. Si ahora tiene una oportunidad de ser feliz no voy a ser yo quien se la quite.

Después de un largo silencio, el inspector decidió seguir analizando lo que tenían sobre la mesa.

El camisón de Jimena no tenía ni rastro de pólvora, por lo que decidieron que la niña había encontrado los cuerpos a la mañana siguiente, un momento antes de llamar a emergencias. La parcial encontrada, podía haberse transferido al acercarse a los padres. Pudo tocarla o incluso dejar la huella al apartar la pistola. En definitiva, ella no recordaba haberla visto.

La ropa de las víctimas tenía la pólvora que concordaba con los disparos recibidos.

Las huellas encontradas estaban en objetos de la casa, pero no en el arma. La conclusión era que alguien había estado presente en el asesinato de Amalia, había disparado a Manuel y se había entretenido en alterar la escena del crimen y ese alguien no podía haber sido otro que el ex policía Moscoso.

Ahora todo empezaba a encajar. El ex detective conocía el oficio y era el único capaz de saber borrar las huellas del arma y los rastros de pólvora. Ahora sí podían ir descartando sospechosos.

Vuelta a analizar la declaración de Rosales, unido al cariño que le tenía Jimena, decidieron que, si la niña hubiese visto a Rodrigo disparar a su madre, no habría expresado tal cariño. Rodrigo Rosales fue el primero en ser eliminado de la pizarra de sospechosos.

Los otros tres era cuestión más difícil por lo que el inspector decidió llamarlos y hacer una reconstrucción de los hechos para intentar quemar el último cartucho.

Todos los agentes innominados en el caso y todos los sospechosos se dirigieron a casa de los García para representar lo ocurrido aquella noche. Llamaron también a la vecina Angela, la que parecía incluso estar ilusionada con su participación.

Un agente, el agente López, se quedó con la vecina y siguió los pasos dados aquel terrible 25 de junio.

Asomada a la mirilla de su puerta de entrada, explicó a López todos sus movimientos en aquel día.

Mientras, en el piso de enfrente, Ramón explicaba dónde se situó, dónde estaba cada uno; enseño a los agentes el lugar en el que Manuel escondía el arma y representó, como un experimentado actor, la escena vivida el día de los asesinatos.

El mismo ritual se siguió con Encarna. Ésta explicó cómo acompaño a su cuarto a Jimena y le cerró la puerta para aislarla de la conversación. En ese gesto, el inspector se percató de algo que no había tenido en cuenta anteriormente; Encarna quería a su sobrina, se preocupaba de ella.

—Encarna —la llamó el inspector—. ¿Cómo es que no se ha quedado usted a cargo de su sobrina?

Aquello dejó a Encarna sin habla. No sabía que contestar. Para esa pregunta no tenía respuesta ensayada. De reojo miró a Moscoso, quien enseguida salió en su ayuda.

—¿Qué importa eso ahora inspector? —respondió el ex policía metiéndose en la conversación—. Cualquiera no puede cuidar de una cría.

—Ya, ya, eso es cierto —comenzó a decir Monsalve—. Pero si Encarna necesita dinero y su sobrina es… digamos millonaria, podía haberla reclamado como familiar directo y tener acceso a lo que le hiciese falta.

—Míreme inspector —dijo de pronto Encarna—. Yo no soy capaz de cuidar ni de mí misma. No le voy a mentir si le digo que no lo pensé. Pero me puse en su lugar y decidí que estaría mejor sin mí, sin alguien que le recordara continuamente a su padre y a su madre, a la vida que había llevado. Decidí hacer lo correcto por una vez. Ya me apañaría yo como me he estado apañando toda mi vida.

En ese momento el sexto sentido de Monsalve le dijo que aquella desaliñada mujer no había cometido ninguno de los asesinatos. Tampoco le veía la suficiente lucidez como para alterar la escena del crimen.

Encarna García había sido descartada como sospechosa.

En aquella reconstrucción de los hechos, Moscoso no hizo más que lanzar hipótesis simulando ayudar con ello, pero negaba haber estado allí ese día. Ninguna prueba podía contradecir su declaración.

Terminada la representación, volvieron a la comisaría. Estaban todos cansados y decidieron dejarlo para el día siguiente.

Pasaron todos por el despacho de Monsalve a despedirse hasta el día siguiente y a desearle descanso.

Cuando la doctora Martínez asomó su cabeza por la puerta, el inspector le dijo:

—Pase un momento doctora. Necesito cambiar unas impresiones con usted.

La doctora entró en el despacho y tomó asiento.

—Dígame, ¿qué está pensando?

—Que quizá hemos tenido delante la solución todo este tiempo y no hemos sabido verla.

—Me temo que no podemos contar con la niña para corroborar lo que tiene en mente.

—Llegados a este punto… no me queda más remedio que dejar el caso aquí. Manuel García disparó a su mujer en presencia de una tercera persona que podía haber sido vista por Jimena, la hija de ambos. Esa persona fue tan astuta como para borrar todas las huellas por lo que no hay nada con que acusar a ninguno de los sospechosos. Hemos llegado a un callejón sin salida.

—Así lo veo yo también inspector.

—¿Y si algún día Jimena recupera la memoria?

—No podremos hacer nada. Habrá que retomar el caso donde lo dejamos y seguir de nuevo las pistas que aparezcan como resultado de su declaración.

—¿Sabe cómo me molesta eso?

—Lo sé.

—Mañana a primera hora pasaremos las conclusiones al resto del equipo. De momento no podemos hacer nada más. Gracias doctora.

—Gracias a usted por anteponer a la chica antes que cerrar su caso.

—No tengo que decirle que de todo esto, ninguna palabra a nadie.

—No tiene que decirlo, no.

Capítulo XVII

Lo que la verdad esconde

Aquel fatídico veinticinco de junio comenzó como cualquier otro día en casa de los García. Jimena había terminado sus clases en el colegio y había acompañado a su madre aquella mañana a realizar algunas compras.

Ya por la tarde, alrededor de las cinco, llegó Rodrigo Rosales. Saludó a madre e hija y merendaron los tres en la cocina. Después de un buen rato, pusieron la televisión, un programa infantil que le gustaba a Jimena. Dejaron a la niña ante la pantalla y los dos se dirigieron hacia el dormitorio principal. Cada tarde desde hacía meses, seguían el mismo ritual. Después de hacer el amor y hablar de sus cosas, regresaban al salón para estar con la niña. Rodrigo insistió de nuevo a Amalia que dejara a su marido y se fueran lejos los tres. Aquella tarde hubo algo distinto, en vez del no rotundo de los meses anteriores, Amalia comentó a su amante que estaba preparando la forma de huir sin miedo a las represalias de Manuel.

—Tranquilo Rodrigo, dame unos días —le pidió Amalia—. Todo saldrá bien. Estoy en ello.

A las siete y media se marchó dejando a ambas viendo la televisión.

Un cuarto de hora después, llamó a la puerta Ramón Peláez. Amalia lo dejó entrar, no era la primera vez que venía a por dinero. El Colgao la había estado chantajeando desde hacía algún tiempo y ella le había dado varios cheques al portador para pagar su silencio. Aquella tarde le expuso que sería la última vez. Ya no temía que su marido se enterase de su aventura. Estaba decidida a dejarlo e irse a vivir lejos de Madrid. Le propuso darle el ultimo cheque un poco más elevado que los anteriores con la condición de que no dijera nada hasta dentro de dos días, tiempo en el que ella se encontraría a salvo con su hija.

Así lo acordaron. Incluso se dieron la mano en señal de acuerdo.

Cuando Ramón salía del piso, se encontró con Manuel, que llegaba a su casa bebido como de costumbre. Al verlo allí, lo amenazó y comenzó a insultarlo alzando la voz.

Amalia les rogó que entraran cerrando la puerta tras de sí. Una vez dentro, al colgar, se le ocurrió pedirle dinero a García, aun a sabiendas de que no se lo daría. Manuel hizo un gesto con la mano señalando a Amalia.

—Ella es la dueña de todo. Del dinero también —dijo tambaleándose y yendo al mueble bar a servirse una copa.

—No pienso pagar más deudas tuyas. Ya te lo he dicho muchas veces.

—Sí, sí, lo sé. Pero este amigo mío lo necesita y tú le vas a dar un cheque a él y otro a mí —le dijo mientras la apuntaba con la pistola que había sacado del mueble bar.

—Puedes dispararme si quieres. De esa manera sí que no obtendrás nada. Muerta yo, muerta la gallina de los huevos de oro.

—No, cariño —dijo él con tono burlón—. Muerta tú, me quedo con la niña y su fortuna.

—No creo que ningún juez te conceda la custodia de Jimena habiéndome matado y menos aún tocar mi dinero. Tú sabrás —dijo desafiante.

El Colgao se acercó a Manuel despacio intentando tranquilizarlo. Razonando con él consiguió que volviese a dejar el arma detrás de las botellas en el mueble bar. Después de aquello salió de la casa sin mirar atrás. Al día siguiente cobraría su cheque a primera hora de la mañana.

Justo cuando Pelaez salió del edificio, entró seguidamente Encarna.

La vecina Ángela había visto a través de la mirilla entrar a ambos. Una vez entró Encarna, a la curiosa mujer la llamaron por teléfono y se fue hacia adentro a atender la llamada.

Encarna había quedado con su cuñada Amalia. Las dos pensaban que aquel día Manuel se retrasaría porque había avisado que tenía algo que hacer. Cuando decía que tenía algo que hacer, normalmente le llevaba varias horas.

Encarna estaba ayudando a su cuñada y a su sobrina a huir de Manuel. Para no levantar sospechas, se había encargado de comprar los billetes hacia Galicia. Allí, le había buscado una casa de mujeres desprotegidas, víctimas de malos tratos y madres solteras para, al menos, la primera semana. Calmadas las aguas, Encarna iría para ayudarla a buscar una vivienda y colegio para Jimena. Una vez establecidas, la idea era avisar a Rodrigo. Cada cosa a su tiempo.

Al llegar y ver allí a su hermano y las condiciones en las que se encontraba, supo que no era un buen momento. Tuvo que inventar que necesitaba dinero. Aquello provocó una discusión entre la pareja y Encarna cogió a su sobrina de la mano y la llevó a su habitación.

—Jimena, quédate aquí y no salgas oigas lo que oigas. Yo vendré a buscarte —le dijo cerrando la puerta de su habitación.

Cuando volvió al salón, su hermano estaba alzando la voz exigiéndole a su mujer que le diese dinero.

—¡¡Estoy harto de estar rogando para que me des lo que necesito!! —decía, fuera de sí—. Dime qué tramas, qué escondes… ya sé que tienes un amante —terminó diciendo, lleno de ira.

Amalia, viéndose pillada y ante la tranquilidad que le daba tener a su cuñada delante, le dijo:

—Tengo un amante, ya sabes quién es y mañana mismo estaré lejos de ti para siempre.

Manuel se volvió loco.

—Necesito un trago —dijo mientras se dirigía al mueble bar.

Una vez allí, sacó la pistola de detrás de las botellas y, antes de que las dos mujeres se dieran cuenta, se puso delante de Amalia y le disparó.

El disparo sonó estrepitosamente y acto seguido se oyó el sonido del cuerpo de Amalia al caer, sin vida, al suelo.

Manuel tiró el arma al suelo y Encarna se dirigió a su cuñada para comprobar su estado; mientras le gritaba a su hermano apartando la pistola con una patada.

—¡¡¿Qué has hecho loco?!! La has matado.

En aquel revuelo, nadie se había dado cuenta de que Jimena había aparecido en la habitación, que cogió el arma que había llegado a sus pies y que, apuntando a su padre…, disparó.

Encarna se quedó bloqueada. Cogió el arma de las manos de la niña y la dejó encima de la mesa. Nerviosa, sin saber qué hacer llamó a su íntimo amigo, el expolicía Moscoso.

—Martín —dijo nerviosa—. Tienes que venir a casa de mi hermano. Ha ocurrido algo terrible.

—Tranquilízate. ¿Qué ha pasado?

—Mi hermano acaba de disparar a mi cuñada y está… muerta.

—Hay que llamar a la policía.

—¡Tú eres policía! ¡Tienes que venir! La vida de mí sobrina está en juego.

—No toques nada hasta que yo llegue. Nada. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

—Tardaré un rato. Tengo que asegurarme que nadie me vea entrar.

Cuando colgó después de hablar con Martín Moscoso, Encarna fue en busca de Jimena. La niña se encontraba de pie en el mismo sitio. Parecía ausente. La tía intentaba que reaccionara, pero la niña, perdiendo el conocimiento, cayó en sus brazos.

Sabía que no debía tocar nada, pero tampoco podía quedarse allí con la niña en brazos en medio de tan repugnante escena. Decidió llevarla a su habitación, acostarla y esperar allí con ella hasta que apareciera Martín.

Eran las dos de la mañana cuando Moscoso llegó a casa de los García. No esperaba ni de lejos lo que se encontró.

—En menudo lío me has metido Encarni —le dijo furioso.

—Tienes que ayudarme. Te prometo que nadie sabrá nunca que estuviste aquí pero mi sobrina…

—¿Cómo ha sido?

Encarna contó desde el principio lo que había pasado y terminó explicando cómo Jimena cogió el arma de su padre y le disparó. Después perdió el conocimiento y al volver en sí no recordaba nada de lo que había sucedido unos momentos antes.

—Haz exactamente todo lo que yo te diga y todo saldrá bien. Quítale el camisón a Jimena y ponle otro limpio. Peinadla y lávala a conciencia, no pueden encontrar ningún resto de pólvora. Mientras tanto, yo me encargaré de borrar nuestras huellas y de causar confusión a la policía.

Así lo hicieron, acordando que los dos abandonarían el domicilio dejando a Jimena durmiendo. Al día siguiente temprano, Encarna volvería antes de que se despertase la niña y sería ella la que diese el aviso de los asesinatos.

Tomando un café terminaron de perfilar los detalles de sus declaraciones y la manera de proceder de ahí en adelante.

Al día siguiente, cuando Encarna se dirigía a casa de su hermano, comprobó que había llegado tarde. Las sirenas de la policía y ambulancia sonaban en la puerta del edificio.

Capítulo XVIII

Veinte años después

Habían pasado dos décadas desde aquel caso que al equipo de Monsalve le había quitado el sueño. En la comisaría, el mismo equipo había acumulado importantes éxitos en su haber. No se le había resistido ningún caso y el sexto sentido del inspector había funcionado como solía hacerlo.

A falta de un mes para su jubilación, Monsalve estaba poniendo un poco de orden en su despacho cuando lo interrumpió Marín

—Jefe, ya está aquí la nueva inspectora.

—A tiempo, justo a tiempo —dijo el inspector mirando su reloj—. Hazla pasar.

—Buenos días, inspector Monsalve —saludó la joven.

—Buenos días, inspectora Avellaneda —respondió el inspector levantándose de la silla y caminando hacia ella—. Déjate de formalismos anda. Ven aquí y dame un abrazo Jimena.

Monsalve y Jimena se fundieron en un cariñoso abrazo.

—Déjame que te mire —le pidió Monsalve separándola de él cogida por los brazos—. ¡Estás preciosa! Qué orgulloso estoy de ti.

—Gracias, inspector. Tú tampoco te conservas mal.

—Has cambiado mucho desde que no te he visto...

—Exagerado... Estuviste en mi graduación. ¿Recuerdas?

—¡Cómo olvidarlo! —dijo mirándola fijamente— Y Alejandro y Patricia, ¿cómo siguen?

—Genial. Viajando mucho ahora que no estoy yo en casa.

—Eso está bien. Han hecho un gran trabajo contigo.

—El mejor. Han sido, bueno son —rectificó—. Son los mejores padres.

—Bueno... y ahora, ¿preparada para incorporarte al equipo?

—Impaciente —respondió Jimena.

—No entiendo cómo quieres meterte en esto —le dijo el inspector—. Tienes estudios, idiomas. Puedes hacer los que quieras. Como si no quieres hacer nada. Tienes el dinero de tu madre...

—JAJAJAJA —rió—. De eso quería hablarte. He constituido una fundación para ayudar a lugares como ‘En sus zapatos’ y otros tantos que se ocupan de casos como el mío. Después he quedado con la hermana Luisa.

—No puedo dejar de decirlo —exclamó—. ¡Estoy tan orgulloso de ti!

—Tú también has tenido algo que ver. Por cierto... ¿y los demás?

—No tenías que saber nada, era una sorpresa, pero... esperándote en el bar de la esquina para darte la bienvenida. ¿Vamos?

—Un momento —sugirió—. Antes de ir a buscarlos quería darte las gracias por todo.

—No hay de qué, Jimena.

—Sí que hay —lo interrumpió poniendo su mochila encima de la mesa y sacando de ella su osito de peluche—. Sabes como yo lo que pasó con mi familia.

—¿A qué te refieres?

—Vale ya. Ya no soy una niña. Tampoco soy tonta. Fui yo quien disparó a mi padre. No pudo ser nadie más.

—Eso no lo sabemos Jimena —respondió Monsalve tembloroso—. No hubo pruebas de nada. Salvo que tú recuerdes algo que yo no sepa.

—No. No recuerdo nada —dijo mientras miraba cómo el inspector se relajaba—. Pero si mi padre disparó a mi madre, la única que estaba en casa era yo y la única huella que encontraron en el arma era la mía. No hay duda y tú lo sabes.

—Yo hice bien mi trabajo. No había nada que te acusara ni a ti ni a ninguno de los sospechosos. No pudo ser y a veces pasa.

—¿Qué pasa si un día descubro que fui yo quien disparó a mi padre?

—Nada. Eras una niña asustada que vio cómo mataban a su madre. Nadie te condenaría y menos después de veinte años. Creo que cualquiera se pondría en tu lugar. Pero no le des más vueltas.

—No te preocupes. Estoy bien. Yo misma he llegado a la misma conclusión, pero a veces me gustaría saber la verdad.

—La verdad la tengo delante. Eres una joven guapísima, inteligente con un prometedor futuro. Pero te conozco. No te lo impediré.

Y levantándose mostró a Jimena la carpeta que contenía archivados todos los documentos relativos al caso de sus padres. La cogió y saliendo de su despacho llevó a Jimena al despacho de al lado. Abrió la puerta con la carpeta aún en sus manos y cediéndole el paso le indicó:

—Es tu despacho —dijo. Y, dejando la carpeta encima de la mesa, añadió: Todo tuyo.

Jimena sacó su osito de la mochila y lo apoyó en el pie de la lámpara de su mesa.

—¿Te has traído a tu osito?

—Sí. Mi amigo me hace recordar de dónde vengo.

—Esta Jimena....

Cogiéndola del brazo la acompañó hasta la puerta y los dos se dirigieron hacia el bar donde los esperaban Marín, Rodríguez, López y la doctora Martínez.

Capítulo I 5

Jimena  5

Capítulo II 10

Primeras investigaciones  10

Capítulo III  20

En sus zapatos  20

Capítulo IV  27

Resultados inesperados  27

Capítulo V  32

Primeras declaraciones  32

Capítulo VI 42

Progresos con Jimena  42

Capítulo VII  49

Dos nuevos sospechosos  49

Capítulo VIII 62

Una familia para Jimena 62

Capítulo IX  72

Algunos avances en el caso 72

Capítulo X 83

Una nueva vida para Jimena 83

Capítulo XI 90

Interrogatorio del director  90

Capítulo XII 95

Perfiles de las víctimas 95

Capítulo XIII  100

Declaración de Encarna García 100

Capítulo XIV 106

Declaración de Martín Moscoso 106

Capítulo XV  112

Análisis de las declaraciones  112

Capítulo XVI 118

Conclusión del caso  118

Capítulo XVII  127

Lo que la verdad esconde  127

Capítulo XVIII 135

Veinte años después  135