EL TESORO DEL TIGRE BLANCO

EL TESORO DEL TIGRE BLANCO

Carlos Salem

© Carlos Salem, 2014

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1.ª edición, octubre 2014

ISBN: 978-84-683-1957-5
Depósito Legal: B-20218-2014

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Para Nahuel y África.

Para Minerva Sanjuán.

Para Lucas Rosal.

Y para Reina Duarte,

que ha vivido esta aventura como si fuera

un miembro más de la Patrulla del Tigre Blanco.

I

La Patrulla del Tigre Blanco

Hace dos semanas me faltaban dos semanas para cumplir los catorce años y creía que mi vida ya no podía complicarse más.

Ja.

Ja.

Ja.

Cuando cumplí los trece me enteré de que mi padre, al que apenas recordaba, había sido en realidad el Tigre Blanco, un legendario ladrón de joyas y activista de la recuperación de obras de arte, que nunca fue atrapado.

Luego, supe que el accidente de aviación en el que había muerto tal vez no había sido un accidente.

Y que el gigantesco diamante Koh-Al-Noor, fruto de su última operación y de un valor incalculable, estaba oculto en un camión de juguete que papá me construyó cuando yo era poco más que un bebé.

También me enteré —de la peor manera— de que personas relacionadas con sus actividades clandestinas, que habían descubierto su identidad secreta, nos vigilaban a mamá y a mí para hallar el mítico tesoro del Tigre Blanco, formado por valiosos objetos que él no llegó a devolver.

Después encontré en mi cuarto un traje a mi medida, similar al que usaba el Tigre Blanco, pero dotado de adelantos tecnológicos que le conferían algo parecido a superpoderes. Quien me lo regaló, un donante anónimo que parecía conocer cada uno de mis movimientos, prometió revelarme todo lo relativo a mi padre, pero llegado el momento tuve que elegir entre acudir a esa única cita o rescatar a Hui Ying, mi mejor amiga, de un peligro mortal.

Y no tuve dudas sobre lo que debía hacer.

Así que decidí que, antes de cumplir los catorce, resolvería todos esos enigmas y me enfrentaría a cada problema por arriesgado que fuera intentarlo.

Averiguaría la verdad sobre la muerte del Tigre Blanco.

Encontraría el tesoro y completaría su misión de devolver cada pieza a sus legítimos dueños.

Lograría saber quién era esa figura misteriosa, una silueta apenas, una sombra veloz, que aparecía cuando estaba en peligro, me salvaba y volvía a desaparecer.

Podía hacerlo.

Soy el hijo del Tigre Blanco.

En casi un año, había desbaratado una banda de delincuentes dispuestos a todo con tal de hacerse con el diamante, fui secuestrado por miembros de un país extranjero y encerrado en una embajada de la que logré escapar, ayudé —en cierto modo— a poner fin a una guerra fratricida en un país africano, y colaboré para desmontar una banda de mafiosos asiáticos que explotaban a comerciantes chinos.

Pero todo eso se me antojaba un juego de niños comparado con el peligro que tenía que afrontar ese sábado.

Un peligro que hacía temblar mis piernas y desbocaba mi corazón.

Mientras avanzaba hacia mi destino, las palmas de las manos me sudaban y la cabeza me daba vueltas.

Llegué y toqué el timbre sin pensarlo, porque si lo hacia, saldría corriendo.

Creí que iba a desmayarme.

Pero yo era el hijo del Tigre Blanco.

Y tenía que hacerlo.

Tenía que decirle a Hui Ying, mi amiga desde que éramos unos críos, que me gustaba, que me gustaba mucho.

Y preguntarle si quería salir conmigo.

Sabía que sus padres habían ido a la ciudad muy temprano y que Hui Ying estaría en casa, porque el lunes teníamos un examen importante y ella es una estudiante responsable.

También había calculado la hora para que ya hubiera desayunado.

Hui Ying es muy buena pero tiene carácter.

Mucho carácter.

Además es casi tan ágil como yo y sabe kungfu.

Había previsto todo, pero ella no abría la puerta y me dije que era una señal de que lo mejor era marcharme.

Sin embargo, no podía hacerlo.

Con las chicas todo es complicado.

Conozco a Hui Ying desde que teníamos poco más de cinco años.

Durante todo este tiempo ella, David y yo hemos sido inseparables y hemos compartido cientos de juegos y aventuras.

Siempre puedo contar con Hui Ying, aunque se empeñe en discutir mis decisiones. A la hora de actuar, era como un chico más. Como el mejor de los chicos.

Solo que hace casi un año dejó de ser como un chico.

Comenzó a preocuparse por su peinado, se cambiaba de ropa varias veces al día…, esas cosas.

Y empezó a usar sujetador.

Desde que usa sujetador, solo puedo mirarla fijamente a los ojos, para no mirar nada más.

Y de tanto mirarla a los ojos, un día la vi.

La vi. Diferente.

Más guapa que cualquier otra chica.

Más guapa incluso (mucho más) que la rubia Vanessa, que ha sido varias veces reina de la belleza, se maquilla y siempre va vestida DE CHICA.

Durante semanas no supe qué era lo que me ocurría, así que el día anterior había invitado a merendar a mi casa a David, que aunque sea un genio en informática sabe más de chicas y desde hace un tiempo sale con Vanessa.

—Es un misterio, Nahuel —me dijo—. Cuando se convierten en CHICAS, primero te aburren hasta bostezar, pero un día comienzan a quitarte el sueño. Y además, yo en tu lugar me daría prisa. No eres el único en clase que ha notado el cambio de Hui Ying. Varios chicos me han preguntado por ella, y si vosotros dos... teníais algo.

—¿Y tú que les dijiste?

—¡Que no, por supuesto! ¿Cómo podía saber que tú...? Y eso no es lo peor, Nahuel. ¿Sabes con quién chatea casi a diario Hui Ying?

—¿Con quién?

—Con Damián.

Sentí que el suelo se movía bajo mis pies.

Damián es un chico algo mayor que yo, más alto y fuerte, que sabe artes marciales y que durante un tiempo vivió en nuestra urbanización.

Según dijo Hui Ying una vez, era muy guapo.

—Deberías actuar antes de que sea tarde —me recomendó David—. Siempre creí que le gustabas a Hui Ying, pero tal vez se ha cansado de esperar.

—¿Y qué puedo hacer?

—Decirle lo que sientes. Portarte como un hombre y dar la cara.

—¿Para que me la patee? Tú sabes el carácter que tiene. ¿Y si no le gusto?

—Si no te arriesgas, nunca saldrás de dudas —sentenció David.

Y se marchó.

Así que, tras meditarlo toda la noche, decidí seguir su consejo.

Portarme como un hombre.

Arriesgarme.

Dar la cara ante Hui Ying.

Le escribí un e-mail.

Y allí estaba, ante su puerta cerrada, esperando a conocer su reacción.

De pronto comprendí que yo era estúpido y que lo mejor era huir a casa y ocultarme por el resto de mi vida en el cuarto secreto que hay bajo el garaje.

Me disponía a hacerlo cuando se abrió la puerta y apareció ella, tan GUAPA y tan DULCE.

Había llorado.

Todavía tenía lágrimas en los ojos.

¿Tanta tristeza le había causado mi e-mail?

—¿Es-estás bien, Hui Ying?

—¿Cómo quieres que esté, Nahuel? ¡Nunca me he sentido peor en mi vida!

—¿Pero has leído, has leído el...?

—¡Claro que lo he leído! ¿No ves que no he podido dejar de llorar...?

Yo también tuve ganas de llorar.

No pensé que le molestaría tanto mi e-mail.

—Mis padres están indignados, no lo pueden creer —comentó ella mientras yo casi perdía el conocimiento—. De hecho, hace un rato han ido a comisaría, a ver si pueden hacer algo al respecto...

Mientras hablaba, tiró de mí hacia dentro y me llevó a la cocina, y yo pensé que en las cocinas hay cuchillos, cuchillos de todos los tamaños, y que me parecía exagerado denunciarme a la policía solo por un e-mail en el que le decía a su hija adoptiva que me gustaba y la invitaba a ir al cine y a ser novios o algo parecido.

—¡Esto es horrible, Nahuel! —gimió Hui Ying tirándome un periódico a la cara.

¿También lo habían sacado en los periódicos?

Eso ya era demasiado.

Entonces vi la foto.

En la portada.

La foto de un hombre al que conocía muy bien.

Un hombre de cierta edad, con el pelo perfectamente peinado, el bigote recortado como si para hacerlo hubieran utilizado una regla de cálculo, y vestido con uno de esos trajes anacrónicos.

Un hombre que me había salvado la vida y había arriesgado la suya para protegerme.

Un hombre que fue el más encarnizado perseguidor del Tigre Blanco y tal vez su único amigo.

El comisario Dupont.

Sobre la foto, en grandes letras y abarcando toda la portada, un titular:

«DETIENEN POR CORRUPCIÓN AL POLICÍA MAS CONDECORADO DEL PAÍS».

Además de media portada, la noticia ocupaba las dos primeras páginas del periódico. Traté de leer para entender, distraído por frases sueltas como «pruebas demoledoras» o «vergüenza nacional», que me saltaban a la cara.

Al parecer, todo había comenzado cuando el miembro de una banda de narcotraficantes había decidido colaborar con la policía a cambio de protección y una nueva identidad para él y su familia. Se puso en contacto con la comisaría central en la que trabaja Dupont, pero el caso lo llevó otro oficial. Días más tarde, mientras se preparaba la operación, el confidente (al que los policías llamaban con el nombre en clave de «El Loro») recibió un e-mail anónimo en el que le reclamaban el pago de una fuerte suma de dinero a cambio de no delatarlo ante sus jefes. El Loro, aterrorizado, pagó sin hablar del asunto con sus contactos policiales. Pero cuando días después recibió otro e-mail reclamándole un nuevo pago, decidió acudir a la Fiscalía Anticorrupción, que se interesó por el caso.

Y tanto se interesó, que el caso lo llevó en persona el fiscal jefe.

Hasta yo, que según mamá vivo en la luna y debería leer más los periódicos, sé perfectamente quién es el fiscal Morán, apodado «El Bulldog» porque cuando cierra las fauces sobre una presa no la suelta jamás. Desde antes de que yo naciera, Morán se ocupa de perseguir a políticos, empresarios, militares y a cualquiera relacionado con el poder que se salga del camino recto. Que yo sepa, todos a los que él ha acusado han terminado en la cárcel.

En una foto de archivo aparecía el comisario Dupont con uniforme de gala, recibiendo una medalla, y apenas le quedaba sitio libre en el pecho, de tantas condecoraciones que lo ocupaban.

Sentí un escalofrío al imaginarlo vestido de presidiario.

El texto daba cuenta de su brillante carrera, pero incluso sin que se hubiera formulado todavía una acusación formal en su contra, el periódico ya lo consideraba culpable.

A su lado, en otra pequeña foto, el fiscal Morán, con aspecto de pájaro triste, sorprendido esa mañana a la salida de la Fiscalía, y enfadado porque los periodistas supieran tanto sobre una investigación secreta. Sin embargo, ante las preguntas directas, no pudo negar la detención del comisario.

—Mientras lees, revisaré mi correo electrónico —dijo Hui Ying—. A ver si logro pensar en otra cosa...

—¡NOOOO!

Me miró sorprendida.

—¿Por qué no?

—¡Digo que no creo lo que dice aquí! —improvisé—. Conocemos bien al comisario Dupont y sé que no es un corrupto, tiene que haber un error, Hui Ying. ¡Y es nuestro deber ayudarlo!

Mientras lo decía, comprendí que hablaba en serio. Evitar que ella leyera mi e-mail era importante, pero liberar al comisario tenía prioridad.

Mi amiga me miró de un modo nuevo, en sus ojos había algo parecido a la admiración.

—Tienes razón, Nahuel. Perdona. Pero no será tarea fácil. ¿Has leído esto?

Señaló un párrafo del texto del periódico.

Según el periodista, que presumía de tener la primicia en exclusiva, el fiscal Morán montó un operativo para atrapar al chantajista cuando fuera a recoger el segundo pago del Loro. Estaba convencido de que se trataba de un policía relacionado con el caso, por lo que el Bulldog solo advirtió a unos pocos mandos policiales de su plan.

El pago debía realizarse en el mismo sitio que la primera vez: una papelera junto a los jardines de un centro comercial, en un punto que constituía un ángulo ciego para las cámaras de vigilancia.

Dispuso a agentes camuflados por todo el lugar.

El Loro acudió puntual, dejó el sobre con el dinero en la papelera y se marchó. Pasaron las horas y el chantajista no se presentó.

Cualquier otro fiscal que no fuera Morán se habría dado por vencido.

Él no.

Revisó una y mil veces las grabaciones de seguridad del día del primer pago, aunque los expertos ya lo habían hecho antes sin resultados. Estudió los planos del centro comercial y las actividades de cada tienda en torno a los jardines.

Y descubrió algo.

En una de ellas, un burguer con salón de juegos, al otro lado de los jardines, solían celebrarse fiestas infantiles. Y la tarde del primer pago, a la hora de la recogida, hubo un cumpleaños. El escaparate del salón de juegos daba a los jardines. El fiscal localizó al padre y los familiares del niño homenajeado, se incautó de todas las grabaciones y teléfonos móviles, y halló lo que buscaba.

Detrás de un grupo de niños exaltados, al otro lado del cristal, una grabación había captado el momento en el que el chantajista retiraba el sobre con dinero de la papelera.

—Llama a David, Hui Ying —ordené a mi amiga—. Dile que vamos a su casa y que convoque a los demás. Tenemos que reunirnos de inmediato.

Ella me miró, asombrada por mi tono imperativo, pero obedeció.

Mientras iba al salón para llamar por teléfono, intenté abrir su cuenta de correo para borrar mi e-mail, pero ella volvió tan rápido que no me dio tiempo.

Más que caminar, corrimos hacia la casa de David.

En ese momento, un e-mail inoportuno era el menor de mis problemas.

En mi cabeza retumbaba una y otra vez la ultima frase de la crónica del periódico:

«AL ANALIZAR LA GRABACIÓN, EL FISCAL IDENTIFICÓ, SIN LUGAR A DUDAS, AL CHANTAJISTA QUE RETIRABA EL DINERO. ERA EL COMISARIO DUPONT, QUE ACTUALMENTE SE ENCUENTRA BAJO ARRESTO DOMICILIARIO».

Mientras íbamos hacia la casa de David, sonó mi móvil.

Era mamá.

Había viajado dos días antes al otro extremo del país para adquirir unas antigüedades por encargo de un cliente. Estaba preocupada.

—Supongo que ya te habrás enterado de lo de Dupont, Nahuel. Y que habrá supuesto un duro golpe para ti. Yo adelantaré mi regreso, pero no creo que llegue antes de mañana por la tarde —bajó la voz—. Por favor, hijo, no hagas nada. ¿Comprendido? Sé que le tienes mucho afecto al comisario, pero hasta que tengamos más información, no...

—¿Es que tú lo crees capaz de hacer lo que dicen los diarios, mamá?

Dudó.

Huy Ying acercó el oído a mi teléfono para escuchar, y por un instante, el delicioso olor de su pelo me distrajo de la discusión.

Mamá tosió en su teléfono, carraspeó, quería ganar tiempo.

—No. En principio, no creo que él hiciera algo así. Pero la gente cambia, Nahuel...

—¿Olvidas que en estos años jamás reveló la identidad secreta de papá y que hasta postergó su carrera internacional para protegernos como le prometió antes de morir?

—No lo olvido. Y tampoco olvido que tienes trece años, hijo.

—Casi catorce.

—Casi catorce, vale. Aun así, ya has corrido demasiados riesgos. Y no admito discusiones —adoptó el tono severo que usa cuando hago alguna travesura de las gordas—. Nahuel Blanco: quiero que me prometas que hasta que yo llegue no harás ninguna tontería.

Me retorcí de rabia, pero debajo del timbre autoritario de su voz, percibí su preocupación.

Y miedo.

Miedo por mí.

—Lo prometo, mamá. No haré nada hasta que llegues. Lo prometo.

Suspiró aliviada.

—Gracias, hijo. Verás cómo todo se aclara. Y no te ofendas, pero le pediré a tía Nube que te tenga vigilado, que no me fío...

—Lo entiendo, mamá. Lo entiendo. Vuelve pronto, por favor. Besos.

Y colgué.

Hui Ying me miraba intrigada.

—Le has mentido a tu madre, Nahuel. Ambos sabemos que no te quedarás de brazos cruzados.

Y sonó mi móvil.

Mi otro móvil.

No el moderno que me había comprado mamá, sino uno pequeño, negro y anticuado, que un misterioso personaje utilizaba para comunicarse conmigo. El mismo desconocido que había dejado en mi cuarto un traje como el del Tigre Blanco, pero plagado de ingenios tecnológicos.

Siempre utilizaba mensajes de texto, pero en esa ocasión era una llamada de voz.

Descolgué temblando.

La voz sonaba metálica, distorsionada por medio de algún filtro.

—Pronto tendrás una nueva ocasión de conocer la verdad sobre tu padre, Nahuel. Y espero que esta vez no faltes, porque será la última. Quiero que estés preparado y disponible.

Me enfadé.

Mi madre, que sabía cuánto le debíamos a Dupont, me mandaba no hacer nada. Y ese desconocido se permitía darme órdenes como si yo fuera un crío.

—Usted llame y ya veremos, que ahora mismo estoy muy ocupado. Y si no le gusta mi actitud, vuelva a quitarme el traje..., si lo encuentra.

Y colgué.

Y apagué ese teléfono.

Y le quité la batería porque en una novela había leído que así no te pueden localizar.

El desconocido ya me había quitado el traje una vez, y luego me lo devolvió.

No lo tendría tan fácil ahora.

Yo lo había ocultado muy bien.

Hui Ying me seguía mirando extrañada.

Ya estábamos ante la puerta de la casa de David.

Las bicicletas tumbadas sobre el césped de la entrada indicaban que los demás ya habían llegado.

—No le he mentido a mi madre —le dije a mi amiga, que estaba más guapa que nunca con ese gesto de preocupación por mí que no le conocía—. Prometí que Nahuel Blanco se quedaría quieto. Pero no dije nada sobre el hijo del Tigre Blanco. Diles a los chicos que me esperen, que regreso en cinco minutos.

Y ante su asombro, pillé la primera bicicleta que había a mano y salí pedaleando a toda velocidad.

Cuando llevaba recorridos cien metros comprendí que había tomado la bicicleta rosa de Vanessa, y que poco tenía que ver con mi actitud heroica.

Pero no había tiempo para elegir colores.

Debía llegar a casa cuanto antes.

Desde hace un año, cuando toda esta historia comenzó, siempre he tenido la sensación de que alguien me vigila y me cuida.

Alguien cercano a mí.

Mensajes que aparecen en sitios y momentos extraños.

Una sombra, siempre oportuna, que me salva cuando la situación se me va de las manos.

Y desde hacía poco, un traje fantástico diseñado para protegerme.

Durante un tiempo sospeché de mamá, hasta que supe que, en efecto, ella había hecho las veces de Tigre Blanco suplente en su juventud, y había vuelto a enfundarse su traje negro recientemente para salvarme. Pero otra sombra, igual de fugaz, fue quien nos salvó a los dos.

También, en ocasiones, había sospechado de Iván, el hombre con el que mamá estaba a punto de casarse, un periodista de investigación que es el segundo mayor experto mundial en la trayectoria del Tigre Blanco, después de Dupont.

Mamá estaba de viaje, en el norte.

Iván también, pero en el sur, por un reportaje para la revista que dirigía.

Muy oportunos los dos.

Así que pensé que el desconocido del pequeño teléfono negro intentaría castigar mi desobediencia quitándome otra vez el traje. Cuanto antes.

De ahí mi corazonada por si le sorprendía.

La bicicleta rosa de Vanessa derrapó en la entrada de mi garaje.

Comprobé que nadie me vigilaba y entré.

Activé en el panel de herramientas de la pared del fondo la llave de fontanería que abre la puerta invisible. Desde allí, volé escaleras abajo hacia el cuarto secreto que fue el último cuartel general de papá, y sobre el que, al parecer, mamá no sabe nada.

Desemboqué en ese laboratorio subterráneo que es más espacioso que el garaje de arriba.

Nadie.

Miré todo con cuidado, tratando de detectar algún objeto fuera de lugar, indicios de la búsqueda apresurada de mi traje.

No pude estar seguro, pero juraría que todo estaba en orden.

Corrí escaleras arriba, salí al garaje y pasé al pasillo que comunica el garaje con la cocina de mi casa.

Trepé por las escaleras hacia mi cuarto.

Allí era donde meses antes apareció el traje.

Pegué el oído a la puerta.

Un zumbido apagado llegó hasta a mí a través del panel de madera.

¡Debí haberlo pensado antes!

El desconocido habría instalado en el traje un dispositivo localizador y ahora lo estaba buscando con ayuda de algún aparato.

Empujé la puerta y salté dentro de la habitación, con gesto triunfal.

—¡Te pillé! —grité con la voz más ronca que pude componer.

Sentada en la alfombra, en la posición del loto, tía Nube tardó en reaccionar mientras seguía diciendo:

—OOOOOOMMMMMMMMMMMMMMM...

Ese era el zumbido.

De pronto abrió los ojos y me miró como quien regresa de un sueño.

—¿Nahuel? Perdona que usara tu cuarto. Es que estaba limpiando aquí cuando me di cuenta de que había llegado mi hora de la meditación, y como no había nadie más en casa...

Tía Nube es hermana de mamá, que se llama Lluvia.

Sus padres eran hippies y pusieron a cada una de sus hijas un nombre adecuado al carácter que luego desarrollaron. Mamá siempre tiene los pies en la tierra, y su hermana menor anda todo el tiempo en las nubes. Adora el budismo, la meditación, las terapias alternativas y se pasa todo el día preocupada por tener «bien alineados los chakras». Una vez, en la playa, la vi hablar durante casi una hora con una lagartija sobre las bondades de la Madre Tierra. Hasta que el pequeño reptil se aburrió y se fue.

—No te preocupes, tía Nube. Solo venía a buscar... ¡esta carpeta, para un trabajo de clase que estoy preparando! Vuelvo temprano.

—Sí, por favor, que me ha llamado tu madre y...

La cubrí de besos, le hice cosquillas y me fui corriendo.

De camino a la casa de David, experimenté una mezcla de alivio y decepción.

Ni mamá ni Iván eran el desconocido.

O acaso no les había dado tiempo a llegar.

De cualquier forma, no hubieran hallado el traje.

Lo había ocultado donde nadie lo buscaría.

Estaban todos, atestando el dormitorio de David, en el que brillaban los tres monitores de otros tantos ordenadores poderosos, con los que mi amigo era capaz de hacer milagros. Siempre que lo convenciera de hacerlos, claro.

David no es cobarde, aunque sí precavido.

Y como solía decir, si alguien es capaz de entrar en cualquier sistema, siempre habrá alguien capaz de seguirle el rastro.

En el cuarto apenas si quedaba espacio. Además de Hui Ying y del propio David, cuya estatura es la de un chico mayor y su ancho equivale al de dos chicos mayores, estaban Tomás, casi tan voluminoso como él, su hermano Saúl, que tiene dieciocho años y el año pasado se hacía llamar Cobra cuando dirigía la pandilla de Los Serpientes en uno de los barrios vecinos, y Vanessa, rubia y maquillada como para ir a una fiesta en una embajada de esas que siempre se celebran en las películas de espías.

Aunque Vanessa no ocupaba mucho espacio, porque es muy delgada, y desde que sale con David, está siempre pegada a él.

—Gracias por venir —dije a nadie en particular—. Supongo que todos estáis al día de las novedades relacionadas con el comisario Dupont, y aunque lo que voy a pediros es muy arriesgado... —recorrí el cuarto con la mirada, sin detenerme en nadie en especial..., aparentemente, ya que me demoré un poco más al llegar a David—, creo que todos estamos obligados moralmente a demostrar que Dupont es inocente, y a combinar nuestras habilidades —nueva mirada hacia David— para sacarlo de esta situación. Si alguien tiene algo que decir, que dé un paso al frente.

Esperaba una objeción de David, pero fue Saúl, que estaba a mi izquierda, quien se adelantó un paso, con aire marcial.

Y adoptó la posición de firmes, golpeando uno de sus talones con el otro.

Y me pegó un coscorrón en la nuca.

No muy fuerte.

Más me dolió el orgullo.

—Corta el discurso, renacuajo. Sabemos por qué estamos aquí. Gracias al poli ese, mi hermano dejó de ser un matón idiota como era yo, y entró en la academia de Arte. Y a mí me salvó de ir a la trena, así que haremos por él lo que sea necesario.

Tal como había avanzado retrocedió, conteniendo una sonrisa burlona, pero me guiñó un ojo. Sé que le caigo bien, aunque trata de disimularlo.

Huy Ying, con el rostro encendido (qué guapa estaba también así), avanzó un paso y me miró. Parecía enfadada.

—No sé a qué viene tanta palabrería, Nahuel. Dupont me salvó cuando me metí en ese lío buscando a mis padres biológicos, y luego permitió que cumpliera con su mandato de repartir el dinero sustraído a la mafia china. Yo haré lo que haga falta por él.

—Y yo haré lo que haga mi osito —declaró Vanessa agarrando el brazo de David—, porque según me contó, el comisario salvó a sus padres cuando los secuestraron por tu culpa, Nahuel.

Sentí que el suelo se abría bajo mis pies.

Era cierto que Dupont los había ayudado a todos, de una u otra manera, pero también que si habían estado en peligro fue por seguirme en mi búsqueda de la verdad sobre el Tigre Blanco.

Me sentí egoísta y absurdo.

Pero tenía que insistir.

—David, sé que no te gusta hacer ciertas cosas, pero la única manera de ayudar al comisario es demostrando la falsedad de las acusaciones en su contra...

—Nahuel… —quiso interrumpirme.

No lo dejé.

—Y sé también que te he pedido en muchas ocasiones que sobrepases los límites de la prudencia y que no te gusta que te llamen hacker, pero...

—Nahuel...

—... es necesario que te cueles en los ordenadores del fiscal Morán, para que podamos ver la grabación que incrimina a Dupont y que seguramente está manipulada. Sé que el riesgo es grande, pero...

—¡Nahuel! —apoyó su gran mano sobre mi hombro y presionó para hacerme callar—, que ya me he colado en su sistema y he copiado la grabación. Estábamos esperando a que llegaras para verla todos juntos.

—¿A que mi osito es un genio? —dijo Vanessa—. ¡Y es TAN valiente!

David, ruborizado, giró en su silla, presionó un botón y la pantalla se llenó con la algarabía de una veintena de niños de diez años, que saltaban y gritaban sin parar. Todos llevaban gorros de cumpleaños.

—Copié la grabación original —explicó David—, para comprobar si era auténtica o había sido manipulada. El que hizo el reportaje de la fiesta no se complicó la vida y montó la cámara en un trípode para grabarlo todo en un plano fijo. ¿Veis al fondo, arriba a la izquierda?

Detrás de los niños, al otro lado del cristal, se veía el pequeño jardín artificial del centro comercial, encerrado en una rotonda de cemento.

Y sobresaliendo, la papelera.

—Ahora haré lo mismo que los técnicos de la Fiscalía: ampliar el tamaño, para ver mejor la papelera. Y quitaré el sonido, que esos críos son muy ruidosos.

La imagen creció, y durante un rato no ocurrió nada. Gente que pasaba de largo y poco más. De pronto, un hombre nervioso se acercó a la papelera, miró hacia ambos lados y dejó dentro un sobre marrón. De su cara sobresalía una enorme nariz ganchuda. Estaba claro por qué le llamaban el Loro. Se alejó con paso inquieto.

—Acelera la imagen —le pedí a David.

En la pantalla, los paseantes se movían como patos con prisa, y me acordé de esas películas prehistóricas mudas, en blanco y negro, que tanto hacen reír a mamá y a Iván cuando las ponen en la tele. Un hombre con sombrero gris, abrigo gris y movimientos grises pasó de largo junto a la papelera, y siguió de largo.

—Velocidad normal, David, por favor.

Durante unos segundos no sucedió nada en particular, hasta que el mismo hombre entró en la imagen otra vez, desde la derecha de la pantalla, como si hubiera dado la vuelta a la rotonda sin darse cuenta. Llevaba un periódico en la mano y lo dejó caer en la papelera. Con el mismo movimiento, metió la mano dentro, sacó el sobre marrón, lo guardó en su abrigo y se marchó.

David rebobinó la grabación y volvió a pasarla varias veces.

Al fin la congeló en un plano en el que el hombre se veía con cierta nitidez.

Amplió la imagen aún más.

Traje anacrónico con chaleco, pese al calor.

Bigote anticuado.

Expresión serena.

El comisario Dupont.

El silencio se hizo tan grande que no cabía en la habitación. Yo miraba fijamente las puntas de mis zapatillas, porque si levantaba la vista, me echaría a llorar.

Y no quería.

Una presión suave abarcó todo mi hombro izquierdo y una similar casi me hunde el derecho. Tomás y David intentaban confortarme pero solo lograron hacer que me sintiera más pequeño y ridículo.

Vanessa hizo un ruido triste y el Cobra tosió, nervioso.

La mano de Hui Ying apretó la mía, como cuando teníamos cinco años y nos colábamos en una casa abandonada que suponíamos poblada de monstruos y fantasmas. Minutos antes, ese contacto me hubiera acelerado el corazón, pero en ese momento solo me recordaba que ya no teníamos cinco años y que acaso los monstruos y los fantasmas sí existían.

—Vanessa tiene razón —dije tratando de que mi voz no se quebrara.

—¿Has visto, osito? ¡Tengo razón!... ¿En qué?

—Desde que descubrí la identidad secreta de mi padre, no he hecho más que meterme en problemas y a vosotros conmigo. Me he comportado como si por el hecho de ser su hijo, el hijo del Tigre Blanco, hubiera heredado sus habilidades. Hace un rato llegué aquí exigiendo que me siguierais en otra aventura, dando órdenes como si fuera vuestro jefe. Y solo soy un crío, un renacuajo saltarín como dice Saúl. Os pido perdón a todos.

Levanté la mirada.

Ya no me importaba que las lágrimas se escaparan de mis ojos; ni que ellos las vieran.

—Pero os diré una cosa —señalé con la barbilla al monitor con la imagen congelada—: ¡Por más vídeos que tenga el fiscal, por más pruebas que se saque de la manga, nadie me convencerá de que el comisario Dupont es un corrupto!

Las lágrimas rodaban ya por mis mejillas libremente.

—Si algo he aprendido de vosotros mientras jugaba a ser el líder de una banda de justicieros, es que si no confías en tus amigos, todo está perdido. ¡Y sí, estoy llorando como un niño, puedes burlarte, Saúl! Pero voy a demostrar que Dupont es inocente...

El Cobra avanzó hacia mí y temí que me diera otro coscorrón.

Sin embargo, en un lugar de eso, me dio un abrazo.

—¡Qué demonios, el renacuajo tiene razón! Si tú crees en ese poli, yo también. ¡Y ni sueñes con que te quedarás con la diversión para ti solo! Cuenta conmigo, Nahuel.

—Y conmigo —dijo Tomás.

—Yo me apunto —dijo David.

—¡Y yo! —gritó Vanessa.

—Yo no pensaba dejarte solo, tonto —dijo Hui Ying, y me soltó la mano.

Sus mejillas parecían dos manzanas.

El Cobra se separó también, tratando de ocultar sus propias lágrimas.

Y me dio otro coscorrón, esta vez casi cariñoso.

—Y desde luego que tú serás nuestro jefe, renacuajo. ¡Hace falta estar loco para dirigir a este grupo de críos!

Se produjo un silencio incómodo después de tanta emotividad.

Fue Vanessa quien lo quebró con su descaro habitual.

—Pues si vamos a trabajar como equipo, tendríamos que ponernos un nombre, ¿no? ¡Y exijo que sea un nombre cool!

Las carcajadas nos sirvieron para volver a la normalidad, y asistí en silencio al debate de mis amigos buscando un nombre, a cual más disparatado, hasta que Hui Ying hizo callar a todos.

—Solo podemos llamarnos de una manera: la Patrulla del Tigre Blanco.

Todos estuvieron de acuerdo y esta vez conseguí no llorar, aunque me faltó poco. El Cobra me pasó el brazo por el hombro.

—Y bien, «jefe», ya tenemos nombre y tenemos una misión. ¿Cuál será nuestro primer paso?

Lo pensé un momento.

La respuesta era evidente.

—Hablar con Dupont. Tal vez él sepa quién le tendió esta trampa.

—¿Pero no has leído en el periódico que el comisario está bajo arresto domiciliario? —protestó Hui Ying—. Su casa estará custodiada por policías, será imposible llegar hasta él.

David, renunciando a su natural discreción, exclamó:

—¡No hay nada imposible para el hijo del Tigre Blanco!

Y me guiñó un ojo.

Sabía lo que yo tenía en mente.

Acordamos que al día siguiente informaría a todos de lo que averiguara, y se fueron marchando, salvo Vanessa, que se resistía a separarse de su «osito».

Tardaron media hora en despedirse y, cuando David y yo nos quedamos solos, subimos a su desván.

En efecto, durante meses yo había temido que mi anónimo donante del traje me lo arrebatara otra vez. Al parecer, no tenía ningún problema para entrar en mi casa, pese a las alarmas y otros dispositivos que Iván y mamá hicieron instalar cuando comenzaron mis aventuras. También tenía acceso al cuarto secreto bajo el garaje, del cual, en teoría, solo yo conocía su existencia.

Buscar en casa de mis amigos le resultaría más complicado. Tanto los padres de David como los de Hui Ying salían muy poco.

Aun así, tenía que hallar un buen escondite.

Y semanas antes, esa voz impertinente que a veces suena en mi cabeza me dijo:

«El mejor sitio para ocultar un árbol es en un bosque, Nahuel».

Yo le respondí, irritado:

«Ya. Yo también he leído esa frase en algún libro. ¿Pero de dónde saco yo un bosque en la casa de...? ¡Anda, qué buena idea!».

«¿Ves? No eres tan lento como parece».

«¿Quieres que te diga adónde puedes irte con tu tono burlón?».

«No hace falta: lo imagino. Y además, a mamá no le gusta que digamos palabrotas».

Como casi siempre, la voz tenía razón.

Y además, yo tenía un bosque.

Bueno, yo no: los padres de David.

Los padres de David son dos personas amables y silenciosas, tan apacibles que, después de pasar un rato con ellos, me pongo nervioso. Por ser discretos, lo son hasta en su tamaño: parecen dos réplicas a escala reducida de mi musculoso amigo.

Y esa pareja que nunca llama la atención tiene un secreto.

Casi un vicio, diría yo, aunque un vicio sano, que solo conocemos su hijo y yo, que por algo soy su mejor amigo.

Los disfraces.

Ellos, que apenas si hablan en las reuniones de vecinos y visten a diario con ropa sencilla y de tonos apagados, sienten pasión por los disfraces. No se pierden un concurso, aunque se celebre en el otro extremo del país, y han ganado docenas de trofeos, que no exhiben en el salón, como haría cualquiera, no. Ellos los cuelgan en las paredes de su amplio desván, al que no accede nadie que no sea de la familia. O casi, como yo.

En ese desván guardan también todos sus disfraces. Muchos disfraces pulcramente colgados cada uno en su percha y protegidos con fundas impermeables.

Y aunque mi traje de Tigre Blanco está dotado de alta tecnología, no deja de ser un disfraz. ¿Qué mejor sitio para ocultar un disfraz que en un bosque de disfraces?

En cuanto entramos al desván, me lancé hacia el sector de perchas en el que recordaba haber ocultado el traje semanas atrás. Sin embargo, no lo encontré, ni en el traje de pirata, ni en el de almirante, ni en el de guerrero espacial con el que el padre de David parecía un miniastronauta, ni en el de sheriff, ni en...

—Lo cambio de funda cada dos días —dijo David, conteniendo la risa—. Como tú dijiste, toda precaución es poca...

Y me alcanzó una funda. Al abrir el cierre, apareció un traje de dama antigua con bordados y enaguas. David soltó una risita. Debajo del disfraz estaba mi traje negro, de un material tan flexible que se adapta a mi cuerpo igual que un guante hecho a medida (sospecho que así es), y con esos refuerzos de un material similar al caucho que se endurece al golpearlo, y que ya me han salvado de varias caídas.

—¿Lo has...?

—Sí, lo he cargado… Y no, no he intentado ponérmelo: no me cabría y ambos lo sabemos.

Le di un abrazo y metí el traje en mi mochila. Cuando bajábamos, David me detuvo en la escalera.

—Quiero que sepas que estoy orgulloso de ti. Por tu lealtad con Dupont y por lo que has dicho. Te estás haciendo mayor, Nahuel. Y eres muy valiente.

—A propósito de hacerme mayor..., necesito otro favor.

—Lo que sea.

—Que hackees por unos días el ordenador de Hui Ying, para que no pueda usarlo.

—¿Y eso?

—Es que, siguiendo tu consejo, esta mañana me declaré...

—¿Y eso qué tiene que ver con su ordenador? ¡Espera un momento! ¿Te declaraste por e-mail? ¡Es ridículo!

Asentí.

—Y con todo esto de Dupont, me parece más ridículo aún. Serán solo unos días. Cuando vea que no funciona, te lo traerá a ti para que lo arregles y así gano tiempo...

Me miró, sacudió la cabeza y sonrió.

—Lo haré. Y corrijo lo que dije hace un momento: estás creciendo, pero como aprendiz de héroe. Porque como enamorado, ¡eres un desastre!

Y me dio un coscorrón suave en la nuca.

Yo no dije nada.

Porque me lo merecía.

La casa a la que Dupont se mudó hace un par de años, cuando decidió hacerse pasar por director de mi colegio para poder protegernos de los antiguos socios de papá, queda en el límite de nuestra zona de urbanizaciones. Hace casi un año, cuando tuvo que desvelar su tapadera, creí que el comisario se marcharía otra vez al centro de la ciudad. Por el contrario, compró la casa y la convirtió en su residencia permanente.

Dijo que lo hacía porque le gustaba la zona.

Pero yo supe que quería estar cerca, para cuidar de mamá y de mí.

Es algo más pequeña que mi casa, tiene dos plantas y el techo a dos aguas le da el aspecto inglés que tan bien le sienta al comisario.

También le proporciona la tranquilidad que él necesita, ya que su vivienda está en un descampado salpicado de casas sin acabar de construir, sueños de chalés en las afueras, interrumpidos por la crisis.

Detrás de uno de esos esqueletos de edificio terminé de ponerme el traje, me coloqué la capucha y accioné el visor para comprobar el nivel de energía.

Estaba a tope, aunque eso no quería decir mucho: la carga completa que acciona todos los dispositivos ocultos dura poco más de una hora.

Luego, vuelve a ser un traje normal.

«Por llamarlo de alguna manera», se inmiscuyó la voz en mi cabeza. «Porque un traje negro y ajustado, con capucha que parece no tener espacio para mirar, no es muy normal que digamos. Eso, sin contar con que no sabes quién te lo ha dado, ni con qué fines».

«Lo que quieras, pero gracias a este traje y a sus secretos, podré llegar hasta Dupont burlando la vigilancia».

Porque pese a que ya era tarde, el coche patrulla aparcado frente a la casa, con dos policías uniformados dentro, impedía cualquier acercamiento directo. Sin duda iban a pasar la noche de guardia allí.

Sin embargo, si daba un rodeo...

«Mira un poco mejor..., superhéroe», se burló la voz.

Activé la visión nocturna del traje y tuve que admitir que, una vez más, tenía razón. Unos cincuenta metros calle abajo, dentro de un coche particular que parecía vacío porque tenía las luces apagadas, dos hombres robustos bebían café sin perder de vista la puerta de la casa del comisario. Y otro coche similar vigilaba desde la acera de enfrente, unos cincuenta metros calle arriba.

Tuve una idea.

Palpé bajo mi axila derecha hasta hallar los botones protegidos por el extraño material del traje. Presioné el tercero y la vibración apenas perceptible me recorrió todo el cuerpo.

Levanté una piedra del suelo.

En condiciones normales, desde donde yo estaba, jamás podría arrojarla para romper la lámpara del porche del comisario y lograr así unos segundos de oscuridad para acercarme. Sin embargo, ese botón accionaba un mecanismo que multiplicaba varias veces mi fuerza.

Apunté.

«¡Espera!», dijo la voz.

Lancé la piedra y me sorprendí por la potencia con la que salió disparada.

Dio en el blanco y rompió la bombilla. Por desgracia, siguió de largo y perforó la cristalera sobre la puerta de entrada, con un estruendo que sonó como un cañonazo.

«Eso es lo que te quería decir», rezongó la voz.

Los policías del coche patrulla y los de los coches camuflados corrieron hacia la puerta con las armas en la mano, y sin pensarlo accioné el segundo botón de mi axila derecha y salté en diagonal. Fue un salto prodigioso, y después otro y otro más. Por mucho que entrenara, no dejaba de sorprenderme lo que ese traje podía hacer. Di un veloz rodeo mientras los policías buscaban el origen de lo que creían el disparo de un arma de grueso calibre. Ayudado por la succión que proporciona a mis manos y pies el primer botón del traje, trepé por la pared de la casa y me pegué contra el tejado, una sombra entre las sombras.

Las voces de los policías pasaron de la alarma a una cierta calma, y uno dijo que habría sido algún gamberro con un tirachinas.

—Un imbécil que se habrá creído lo que dicen los periódicos del comisario, porque seguro que no es cierto, ¿a que no?

Dos negaron con rotundidad, y un tercero los acompañó con dudas. Me preocuparon los silencios de los dos agentes ausentes, hasta que otro comentó que seguían revisando los alrededores, por si acaso.

Yo repté por el tejado inclinado. Como había visto desde mi escondite, las dos ventanas de ese lado de la casa estaban iluminadas. Y entreabiertas, para combatir el calor de la primavera avanzada. Eran de ese tipo de ventanas para techos abuhardillados, que se giran por el centro.

Me asomé a la más cercana. Lo que sería el dormitorio del comisario estaba, como cabía esperar, pulcramente ordenado, y me dije que, si yo fuera capaz de mantener mi cuarto así, mamá me regañaría mucho menos.

Comencé a inclinar la ventana para colarme en la casa, cuando un ruido procedente del baño me detuvo. Si Dupont me veía entrar de pronto, vestido así, tal vez daría la alarma antes de que pudiera decirle que era yo. Y tampoco me seducía mucho la idea de sorprenderlo saliendo de la ducha.

Avancé hacia la otra ventana. Sin duda, era el estudio del comisario. Libros, libros, libros, libros, una mesa de despacho vetusta y brillante, una alfombra mullida e impecable y un sillón para leer.

Poco más.

Salvo el comisario Dupont, paseando preocupado y en mangas de camisa. Nunca lo había visto en mangas de camisa. Parecía abatido y estaba un poco despeinado. Había envejecido, o esa fue mi impresión.

Me dispuse a golpear el cristal para llamar su atención, cuando él alzó la cabeza como si hubiera oído algo y salió por la puerta que comunicaba el estudio con el dormitorio.

Empujé la hoja, me colé dentro de la casa, y tras sujetarme al techo, volví a dejarla como estaba. Gateé cabeza abajo hacia un rincón y, antes de que pudiera descolgarme hasta el suelo, se oyó la voz de Dupont que volvía.

Y no volvía solo.

Con una agilidad que me sorprendió a mí mismo, avancé pegado a la pared hasta una esquina en la que una estantería de libros podía ocultarme de la vista. La librería estaba dispuesta de modo que creaba una división parcial del estudio, pero no pude bajar por la pared, porque estaba repleta de cuadros. Eran diplomas de condecoraciones y menciones de honor, que Dupont prefería no exhibir como trofeos. Me recordó a los padres de David, aunque no pude pensar mucho en ello. Si miraban hacia ese lado de la habitación, me verían, como una gran araña boba pegada al techo.

El comisario estaba acompañado por una mujer vestida con una bata de baño, que se abrazaba a él.

La comisaria Elisa Alcaraz.

Yo la había conocido meses antes, pero Dupont la conocía desde muchos años atrás. Y la conocía muy bien, a juzgar por la forma en que se besaron.

Elisa Alcaraz es, o era, miembro de INTERPOL, como en su momento lo fue Dupont, y sospecho que en esos tiempos fueron más que compañeros de trabajo.

—¿Estás seguro de que quieres que me marche mañana, Dupy? —dijo con una voz similar a la que mamá pone para Iván cuando parece que sean niños y no adultos.

—Es lo mejor, Elisa. Si vas a ocuparte de mi defensa, prefiero que no se sepa que estamos, estamos...

—Estamos —lo cortó ella, burlona, aunque seguía pareciendo afligida; luego, hizo un mohín—. Si lo llego a saber, no te ofrezco mis servicios como abogada... Para que luego digan que tener dos carreras es una ventaja.

—Solo confío en ti, Elisa.

Ella lo besó otra vez y temí que fueran a ponerse demasiado cariñosos ahí mismo, conmigo colgando del techo. Por suerte, el comisario la separó con suavidad.

—Dame unos minutos y estoy contigo, cariño.

—Vale. Pero que sepas que intentaré convencerte para quedarme. Sé que los hombres de fuera te son leales, y más que tenerte bajo arresto, cuidan de ti, pero todo es muy extraño. Mira lo que acaba de ocurrir. ¿Ha sido un disparo?

—Una pedrada. Algún niño del vecindario... Ahora, ve a la cama, que en unos minutos voy yo.

Y la acompañó hasta el dormitorio.

Yo aproveché para saltar al suelo, me escondí detrás de la librería y apagué el traje. Si quería salir, necesitaría toda la energía posible.

Dupont regresó, cerró la puerta del cuarto y siguió andando en círculos, con las manos en los bolsillos. Se detuvo, de espaldas a mi escondite, y dijo en voz baja:

—Ya puedes salir, Nahuel. Estés donde estés, sé que estás ahí.

Me asomé, sorprendido.

Había olvidado que detrás de ese aspecto de funcionario anticuado y tranquilo, Dupont era uno de los mejores policías del mundo. Tanto, que durante años estuvo tras la pista del Tigre Blanco y fue el único que descubrió su identidad secreta, pero no la reveló tras la muerte de papá, aunque habría sido el mayor éxito de su carrera.

—¿Cómo supo que era yo? —dije quitándome la capucha.

—Estaba seguro de que buscarías la forma de hablar conmigo, porque eres igual de testarudo y noble que tu padre. Y esa pedrada, o lo que fuera, parecía una distracción ideal —estudió mi aspecto—. ¿Conque ese es el famoso traje misterioso del que me habló tu madre? Te hace parecer... mayor.

¿Mamá y Dupont hablaban del traje y de mí?

Eso los descartaba definitivamente como posibles «donantes».

Pero no tenía tiempo para reflexiones.

La comisaria Alcaraz podía volver en cualquier momento.

—¿Tiene idea de quién le ha preparado esta encerrona? ¿Tal vez algún delincuente poderoso y con miedo a que usted lo encierre?

Dupont rio con ganas y enseguida miró hacia la puerta del dormitorio.

—Hace mucho que no me confían casos importantes, Nahuel. Soy una vieja gloria, un poco molesta, pero con demasiadas medallas como para jubilarme si no quiero. Coincido contigo en que detrás de todo esto habrá alguien con mucho poder. No obstante, no sé quién puede ser. Mis casos importantes están cerrados desde hace años. Y dudo que alguien se tome todas estas molestias para vengarse por haberlo detenido en el pasado. Resultaría más barato y seguro contratar a un buen profesional para que me eliminase.

Me sentí un poco culpable.

Cuando estaba en la cumbre de su carrera, Dupont no solo renunció a un triunfo internacional por lealtad a su antiguo adversario. Como papá le pidió por e-mail que si le ocurría algo cuidara de su familia, volvió al país y se ocupó de cosas menores, como la comisión de servicio por la que se hizo pasar por director de mi colegio durante todo un año. Iván, el novio de mamá, que tiene muchos contactos en la policía, me contó que el comisario, siempre pegado al reglamento, tuvo que inventarse unos supuestos cabos sueltos del caso del Tigre Blanco, y mentir mucho para no mencionar nuestros nombres. Y siguió haciéndolo todo este tiempo, mientras perdía influencia en la cúpula policial.

Eso me dio una idea.

—Si el que está detrás de esto no es un delincuente..., ¡entonces será alguien de su lado de la ley, comisario! Yo creo que todo es un montaje del fiscal Morán, que le tiene envidia.

Sonrió, pero seguía pareciendo triste.

—Imposible, Nahuel. Solo pondría la mano en el fuego por la honradez de un puñado de personas. Es una lista muy corta. Y el fiscal Morán está en el número uno.

Se alejó hacia la mesa y volvió con una carpeta.

—Es curioso. Elisa..., eh…, la comisaria Alcaraz pensaba lo mismo que tú, así que tuve que redactar este dossier sobre Morán para que se convenciera. Tal vez sea buena idea que tú también lo leas.

Guardé la carpeta en el compartimiento en la espalda del traje, y cuando estaba por hacerle otra pregunta, golpearon a la puerta que daba al pasillo.

Y abrieron la puerta.

Uno de los policías entró, disculpándose.

—Perdone que entre así, comisario, pero me pareció oír voces, y después del reciente atentado...

Avergonzado, miraba hacia abajo.

Por suerte, porque si hubiera alzado la cabeza, me hubiera descubierto, colgando del techo.

—No se preocupe, sargento —dijo Dupont—. Hablaba solo, trataba de entender lo que está ocurriendo. Y no le dé mayor importancia al escándalo de hace un rato. Habrá sido algún gamberro...

El policía parecía incómodo.

—Yo... Nosotros, comisario... ¡Quiero que sepa que nadie en el cuerpo cree lo que dicen de usted!

—Lo sé, sargento. Lo sé. Y gracias por preocuparse.

Lo acompañó hasta el pasillo y salió con él.

Lo último que les oí decir fue que se había reforzado el dispositivo de vigilancia con varios hombres más.

Y mientras esperaba el retorno de Dupont comprendí que entrar había sido fácil, pero que salir me costaría mucho más.

Cuando volvió, bajé del techo y me coloqué la capucha.

Él me miraba, impresionado.

—Es notable lo que puedes hacer con ese traje, Nahuel. Sin embargo, dudo que sea a prueba de balas. Así que ve con cuidado. No te digo que no hagas nada, porque te conozco y sé que lo harás. Al menos, no te precipites, por favor. Además, todo se aclarará en cuanto mi defensa… —no pudo evitar mirar hacia el dormitorio y sonrojarse— tenga acceso a ese vídeo. No será tan complicado demostrar que fue manipulado de algún modo.

—No pierda el tiempo, comisario. El vídeo no ha sido manipulado. Lo comprobó mi amigo David, que sabe más de ordenadores y esas cosas que los expertos de la policía.

Dupont dio un leve respingo.

—No comprendo...

—Yo tampoco, comisario. Yo tampoco —imité, sin querer, su tono de un momento antes con el sargento—. Pero voy a comprender y a demostrar su inocencia. Yo, y la Patrulla del Tigre Blanco.

—¿Qué patrulla? Ve con cuidado, Nahuel. Te pareces demasiado a tu padre, también en el carácter impulsivo...

—Ya hablaremos, comisario. Yo me pondré en marcha... en cuanto encuentre el modo de salir de esta casa sin que sus guardianes me atrapen.

Sonrió.

—¿Ves a qué me refiero? Espera un momento.

Consultó su reloj y cuando quise hacerle una pregunta me hizo callar con un gesto casi de picardía.

—Ahora —dijo.

Y abajo sonó el timbre.

—Cuando imaginé que habías montado lo de la pedrada para entrar, supuse también que no habrías preparado un plan para salir. Así que al acompañar a Elisa al dormitorio, le pedí que encargara pizzas para los muchachos que están ahí fuera. Y si algo me gusta de esa pizzería, es la puntualidad con la que entrega los pedidos.

Sonreí, aunque la voz en mi cabeza se reía a carcajadas. Se reía de mí.

Dupont se asomó y volvió.

—Ya están todos comiendo en la cocina, salvo uno que lo hace en el coche patrulla. No te costará escabullirte.

De un salto trepé al techo y gateé hasta la ventana.

—Nahuel —me detuvo el comisario.

Giré la cabeza enmascarada para verlo mejor.

—Gracias —dijo.

—Démelas cuando logremos sacarlo de este lío... si lo logramos.

—Gracias por no preguntarme si yo era el que aparece en ese vídeo, si la acusación es real, si yo...

—No lo he hecho porque sé que usted es inocente, comisario.

Le hice un saludo vagamente militar, y salí por la ventana.

Mientras me alejaba hacia el escondite donde había dejado mi ropa, recordé que ese saludo era el mismo que solía hacerme la misteriosa figura de negro, esa sombra de agilidad increíble que me había salvado varias veces la vida.

Solo que esa sombra siempre sabía lo que hacía.

Yo no tenía ni idea de por dónde empezar.

Era tarde. Muy tarde.

Tarde para volver a casa de David a ocultar el traje entre el bosque de disfraces.

Tarde para volver a casa antes de que mi tía Nube regresara de su clase de yoga.

Tarde, tal vez, para estar allí cuando mamá llamara por teléfono.

«Y más tarde se hará si sigues cavilando aquí, sin cambiarte de ropa y expuesto a que alguno de los carceleros amables de Dupont te descubra mientras inspecciona los alrededores», dijo la voz odiosa dentro de mi mente.

Y comenzó a decirme que, desde que tenía el traje, me había vuelto descuidado, que confiaba demasiado en ese artefacto que ni siquiera sabía quién me había dado, y que mi padre, el Tigre Blanco, jamás había dependido de artilugios tecnológicos para cumplir sus misiones.

Podría haber cuestionado esto último, porque el contenido del cuarto secreto revelaba que papá fabricaba sus propios ingenios, y muy sofisticados, para cada operación.

Sin embargo, opté por hacer caso de la voz.

«Tienes razón», le dije. «No hay tiempo que perder».

Y en lugar de cambiarme, aproveché que las calles estaban desiertas para usar la energía restante en el traje y llegar a mi casa en la décima parte del tiempo que hubiera empleado a mi ritmo normal.

Creo que la voz protestó, pero yo corría tan rápido que no pude oírla.

Al llegar al parque, me cambié de ropa e intenté en vano buscar una excusa creíble para tía Nube. Como no se me ocurrió ninguna, entré en casa esperando una tormenta, pero solo encontré calma. Una calma deshabitada. Tía Nube no estaba en el salón ni en la cocina, así que pensé que había tenido suerte y que se habría quedado dormida en su cuarto. Como se pasa el día meditando y se alimenta solo de raíces e infusiones para tener alineados los chakras, en cuanto se tumba empieza a roncar.

Me quité las zapatillas y me tumbé en el sofá, para simular que llevaba un buen rato allí si ella despertaba y bajaba a buscarme, y encendí mis móviles.

Los dos móviles.

En el pequeño y negro del dueño del traje no había ningún mensaje.

No sabía si eso era bueno o malo.

En el otro móvil, el que uso a diario, varias llamadas perdidas de mamá y un mensaje de voz en el contestador.

Era de Iván, y lo había enviado varias horas antes.

Presioné las teclas para escucharlo.

La voz de Iván pretendía sonar confiada, pero no lo conseguía.

«¡Hola, campeón! He sabido lo del comisario e imagino que estarás dando saltos de impaciencia por ayudarlo. Y que no habrás creído ni por un segundo en esas acusaciones. Yo tampoco, Nahuel. Conozco a Dupont desde que era poco más que un aprendiz de periodista, y es incapaz de quedarse con una moneda que no sea suya. Solo te pido un poco de calma, tigre, que yo volveré en cuanto pueda y juntos desmontaremos esta trama. Pero de momento no hagas nada, que puede ser peligroso y tu madre está muy preocupada por ti. Confía en mí y verás que pronto se aclarará esta confusión y lo celebraremos derrotando a todos los que se nos pongan por delante en la bolera. ¡Un abrazo y recuerda que el tigre, para cazar, además de valor y agilidad, utiliza la paciencia!».

Seguramente, mamá le había pedido que me llamara.

Sabe que me llevo muy bien con Iván.

Y además, como estaban a punto de casarse, pasaría a ser mi nuevo padre.

Yo no recordaba realmente haber tenido ninguno cuando era pequeño, así que es lo más parecido a un padre que conocía.

Y un as jugando a los bolos. Juntos somos imbatibles.

Su mensaje me tranquilizó un poco. Iván también creía en el comisario.

Y le sobraban recursos y contactos para desenmarañar el asunto.

Después del comisario, Iván es el mayor experto en la trayectoria del Tigre Blanco. Bajo el pseudónimo de Randy Starr, durante años se había infiltrado en toda clase de mafias para desenmascararlas desde dentro, pero al igual que el policía, siempre volvía tras el rastro de papá, con una testarudez que también era admiración. Al igual que Dupont, había sospechado muy pronto del profesor León Blanco, joven eminencia mundial en Arte Primitivo y defensor de los derechos de los pueblos originarios de ese arte. Y como el comisario, había perdido la pista durante años cuando el Tigre Blanco dio un golpe en el mismo momento en que papá pronunciaba una conferencia, lo que desmontaba sus sospechas. Ese tigre «suplente» había sido mamá, que de joven compartía la causa de mi padre y lo acompañó en varias operaciones, hasta que nací yo y decidió que era muy peligroso seguir con ese juego. Papá no pensaba lo mismo (o como yo había sabido hacía poco, no podía abandonar todavía sus actividades para no ponernos en peligro), así que acabaron por divorciarse.

Yo era muy pequeño y por eso no recordaba conscientemente a mi padre.

Pero todo el mundo dice que me parezco mucho a él.

El día del accidente de aviación en que papá murió, en Canadá, Iván estaba en el aeropuerto. Ya no dudaba de su identidad secreta y quería advertirle de que no era el único. Poderosos delincuentes que durante años quisieron que el Tigre Blanco trabajara para ellos habían llegado a la misma conclusión y estaban dispuestos a todo para obligarlo a colaborar.

Eso es lo que Iván quería decirle a papá.

Pero cuando llegó al aeropuerto, su avioneta privada acababa de despegar.

Un rato más tarde, se enteró del accidente.

Si es que fue un accidente.

Porque los pocos restos hallados del avión y el contenido de la caja negra apuntaban a un fallo humano como la causa de la caída del aparato.

Aunque mi padre era un excelente piloto.

Y las condiciones climatológicas eran estupendas.

Pero el avión cayó.

El comisario Dupont tiene la teoría de que, consciente de que estaba acorralado y para evitar que sus enemigos fueran a por nosotros, se suicidó.

Mamá no lo cree.

Iván tampoco.

Y yo... Yo no sabía qué pensar.

Abrí la carpeta con el dossier sobre el fiscal Morán, para distraerme.

El sonido de la puerta de la calle me sobresaltó.

Pero más se sobresaltó tía Nube al verme.

—¡Nahuel! Perdona… Se me hizo tarde con la clase de yoga y, como me dejé el móvil aquí, no pude avisarte. ¿Has cenado algo? En un minuto te preparo una ensalada de algas que te chuparás los dedos...

Estaba rara.

Tía Nube estaba rara.

Nerviosa.

Ella, que siempre parece flotar adormecida. Estaba rara.

—No te preocupes, tía. Ya he cenado. ¿Qué tal tu día? ¿Fuiste a la manifestación?

Tía Nube siempre se está manifestado en contra de algo o a favor de algo: las corridas de toros, el consumo de carne, o los vegetales transgénicos (en contra); el reciclado de basura, las energías renovables o la preservación del escarabajo pelotero (a favor). Y ella, que predica la tolerancia, siempre vuelve despotricando por la brutal acción de «las fuerzas represoras».

—Eh…, sí, sí, claro que fui. Ha estado muy bien la manifestación, mucha gente —respondió distraída —. ¿Has cenado entonces?... ¿Y ha llamado tu madre?

Le dije que creía que no, pero que no estaba seguro porque me había quedado dormido mientras estudiaba en el sofá.

Y le mostré la carpeta.

Error. Error fatal, pensé.

Tía Nube, que es partidaria del estudio en casa en lugar de ir a clase, siempre me quita los apuntes o los libros y se pasa horas criticando el material de enseñanza que me dan en el colegio.

Esta vez no hizo nada.

Se marchó a la cocina, como si tuviera prisa y dijo:

—Te prepararé algo más de cenar.

Yo comencé a subir las escaleras rumbo a mi cuarto.

Si hacía las cosas bien, podría fingir estar dormido para cuando hubiera preparado la ensalada de algas.

Decididamente, estaba rara.

Al llegar arriba me di cuenta de que había olvidado mi mochila en el sofá.

Y dentro de ella, el traje.

Bajé a toda velocidad.

Tía Nube seguía en la cocina.

Caminé de puntillas hasta el sofá, tomé la mochila y, cuando me iba otra vez, tuve ese impulso.

No fue una idea.

Ni un presentimiento.

Solo un impulso.

Algo que jamás hubiera hecho en una situación normal.

En el otro extremo del sofá estaba el bolso hindú de tía Nube.

Lo abrí.

Dentro estaba su móvil.

Apagado.

Me fui sin hacer ruido.

Decididamente, tía Nube estaba muy rara.

Como suponía, mi tía se asomó, dijo mi nombre en voz baja y, como no respondí, murmuró «pobrecillo», me acomodó la manta, cerró la puerta de mi cuarto y se marchó.

Yo sonreí. Bajo el colchón descansaba el traje y nadie podría arrebatármelo esa noche.

Me había salvado de la ensalada de algas, pero no de las dudas.

Para no pensar más en eso, esperé a estar seguro de que ella también se había acostado antes de encender mi lámpara.

Quería saber más sobre el fiscal Morán.

Estaba claro que el comisario había sido concienzudo al redactar el dossier. Y también que no era un documento oficial, sino algo menos impersonal, escrito para despejar la desconfianza de la comisaria Alcaraz, y puede que la mía también. Pese a la pulcra sintaxis de Dupont, había notas manuscritas al margen, detalles personales y reflexiones.

Al acabar de leerlo, sentí que conocía al temible fiscal de toda la vida.

Marcial Morán. Sesenta y un años. Viudo desde hace treinta. Sin hijos. Finalizó los estudios de Derecho en tiempo récord y con Matrícula de Honor, y poco después se graduó en el Conservatorio como el mejor de su promoción. Comenzó como fiscal en su provincia natal, pero su conocimiento de las leyes, su capacidad de trabajo, y su simpatía personal lo llevaron muy pronto a ocupar puestos más relevantes en la capital.

«¿Simpatía personal?».

Leí otra vez, buscando pistas de un destello de ironía por parte del comisario, pero no lo hallé. El Bulldog que yo conocía de las noticias de la tele era un hombrecillo de gesto amargo y mirada torva.

En el dossier también había fotos. Hallé una que, por la fecha al dorso (Dupont no descuidaba un detalle), habría sido tomada cuando el fiscal contaba con veintisiete años. Un tipo delgado y vestido con esmero, con mirada franca y limpia, y una boca que, pese a buscar la seriedad, a duras penas lograba contener una sonrisa. Su cabello, peinado con cuidado, se rebelaba con facilidad y un mechón caía sobre su frente como una coma señalando la pausa entre dos palabras. Y eran dos palabras amables. Me cayó simpático de inmediato.

Seguí leyendo para saber qué le había hecho cambiar tanto.

Además de sus dotes para dirigir una fiscalía, Morán era un excelente violinista que bien podría haberse dedicado de forma profesional a la música. Busqué el documento indicado en el dossier y hallé varios recortes de prensa que hablaban elogiosamente de las actuaciones de La Dama Vendada, un cuarteto de jazz formado por abogados y fiscales liderados por M. Morán, «un violinista capaz de hacer que suene con alegría un instrumento que suele narrar tristezas». Y se veía al joven Morán tocando, con el violín colocado en su hombro, y sonriendo como un niño travieso pero bueno.

En otro recorte, de un año más tarde, aparecía el mismo Morán, pero vestido con vaqueros y una camisa de flores que parecía sacada del armario de tía Nube, tocando y saltando junto a un cantante muy delgado y un guitarrista melenudo. El texto daba cuenta de la colaboración estelar de M. Morán en el concierto de una banda de rock de fama internacional que había tenido lugar en la capital y al que asistieron miles de personas. Al parecer, los propios rockeros, que habían oído un disco del grupo del músico-fiscal, insistieron en que compartiera escenario con ellos. Y el líder de la banda (los reconocí de inmediato, porque aún siguen tocando aunque están mucho más viejos) aseguró que «Morán tiene madera de rock star, y cuando quiera, tiene un lugar estelar en la banda». El propio interesado, «con su habitual encanto», declaró por su parte: «Dejo la música para los profesionales con talento, como Mick. Yo solo soy un aficionado con suerte y un hombre doblemente enamorado, de una dama con los ojos vendados, llamada Justicia, y de una preciosa muchacha que tiene los ojos del color del cielo en una siesta de verano».

Algo se disparó en mi mente.

Un detalle.

Volví a los otros recortes y revisé las fotos. En una de ellas, Morán estaba de espaldas, y se veía el público de la primera fila. Destacaba una bella muchacha menuda, de ojos muy claros, que miraba arrobada al violinista.

Volví a la reseña del concierto de rock, que ocupaba dos páginas, con muchas fotos.

Y en una de ellas la vi. También en primera fila.

La misma muchacha.

La misma mirada embobada pendiente de M. Morán.

Busqué entre las fotos del dossier y la encontré enseguida. La imagen había sido tomada el mismo año que la del concierto de rock. La muchacha sonreía a la cámara. Y en otra abrazaba al joven Morán.

Pensé que no podían verse más felices, y en por qué no había en casa fotos así de mamá con mi padre, y en si algún día yo tendría una foto así de feliz con alguien. Por supuesto, pensé en Hui Ying.

Sacudí la cabeza y volví al dossier.

Morán se había casado a los veinticinco años de edad con Melinda, su novia de toda la vida, a la que conocía desde que tenían cinco años.

Como Hui Ying y yo.

Melinda compartía su pasión por la música y tenía, al parecer, una voz cálida y afinada. Tanto que había sido vocalista de varias canciones en los dos discos que Morán y La Dama Vendada habían grabado casi como una broma.

También cantó el día de su boda.

Como el año anterior habían fallecido sus abuelos y recibió una cuantiosa herencia, Morán compró una gran casona de tres plantas en una zona residencial del norte de la ciudad, que de inmediato se convirtió en un foco de reunión para artistas de todas las disciplinas. Las fiestas de los Morán no eran fastuosas, pero sí notorias por la gente que acudía: desde personalidades consagradas hasta artistas callejeros. Todo el que tuviera algo interesante que compartir estaba invitado.

Cuando les preguntaban para qué querían tantas habitaciones vacías, ellos respondían que pronto las ocuparían con una prole de hijos.

No pudo ser.

Hacía treinta años, mientras compraba el regalo para el aniversario de su boda, Melinda quedó atrapada en el incendio de unos grandes almacenes, un suceso que tuvo tanta repercusión en la ciudad que hasta yo había oído hablar de él muchos años después. Al parecer, una banda de atracadores intentó robar la recaudación acumulada, pero como los guardias se resistieron, se atrincheraron en la última planta y tomaron como rehenes a docenas de clientes.

Entre ellos estaba Melinda.

Uno de los ladrones tuvo la idea de crear un conato de incendio como distracción para escapar confundidos entre los clientes; ignoraba que en esa planta, además de las oficinas, estaba el almacén de productos químicos.

El incendio se descontroló y murieron veinte personas.

Una de las víctimas fue Melinda. Carbonizada. Morán reconoció sus restos por el anillo de boda.

Desde ese día, cambió la vida de Marcial Morán. En una foto haciendo declaraciones tras un juicio celebrado meses más tarde (en el que había conseguido una condena ejemplar para el acusado), ya tenía la expresión amarga que conservaba en la actualidad.

Su carrera se disparó, como lo hizo su feroz persecución de cualquier delito, por pequeño que fuera. Y pronto se vio convertido en jefe de la Fiscalía Anticorrupción.

El resto era historia conocida: numerosas condenas, presencia en los medios de comunicación aunque él parecía querer evitarlos, la fama de incorruptible e implacable del Bulldog Morán, el hombre sin precio. Porque una y otra vez, diferentes partidos políticos habían tratado de tentarlo con puestos destacados en sus candidaturas, y por lo menos tres presidentes le habían ofrecido públicamente el ministerio de Justicia, y siempre había respondido: «No, gracias».

Según el dossier de Dupont, el fiscal seguía viviendo en la misma casona vacía, no había vuelto a casarse y no se le conocía relación sentimental alguna.

La Dama Vendada no volvió a reunirse tras la muerte de Melinda y Morán jamás volvió a tocar el violín en público.

Unos apuntes manuscritos de Dupont al final del dossier daban cuenta de su vida solitaria y dejaban traslucir la admiración que el comisario sentía por él, al tiempo que narraban anécdotas de casos en los que habían colaborado. Aunque la modestia del policía le impedía decirlo de un modo directo, estaba claro que el respeto entre ambos era mutuo, y para convencer a la comisaria Alcaraz (y a mí, de paso), adjuntaba varias cartas personales en las que el fiscal felicitaba a Dupont por sus éxitos.

Incluía una, de casi un año atrás, en la que decía comprender «las razones que te han llevado a mantener abierto y sin resolver el caso del Tigre Blanco. Pero, querido amigo, has de recordar que no existe una ley para cada hombre, por singular que este sea, sino una ley para todos. Y espero que esta simpatía por ese hombre, al que no puedo negarle un valor extraordinario, no te haga perder la perspectiva de la realidad: es (o ‘era’, porque algo me dice que después de estos años, si no ha vuelto a actuar, puede estar muerto) un ladrón».

Me emocionó esa mención a mi padre, aunque para mí no era un ladrón.

En el último folio y con letra diminuta, como si se avergonzara de escribir sobre rumores, el comisario consignaba la única debilidad, conocida solo por unos pocos, del fiscal Morán: en su empeño por no perder contacto con Melinda, acudía con frecuencia a médiums y otros timadores, disfrazado para no ser reconocido.

«El pobre Marcial no se resigna a morir sin volver a hablar con ella. Preocupado por la posibilidad de que esa información llegara a oídos de alguno de sus enemigos (que no le faltan), admito que interrogué extraoficialmente a varios de esos falsos videntes, para valorar el alcance de la obsesión de Morán. Y todos dijeron lo mismo: que aquel día, antes de ir a los grandes almacenes, Melinda le dijo que tenía que contarle algo muy importante. Y él quiere saber, después de tantos años, qué es lo que ella quería decirle. La sorprendente crueldad de cierta gente no hace más que profundizar su herida. Según dicen, cada año, por la fecha de su aniversario, alguien le hace llegar de forma anónima un disco con el Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor, Op. 35 de Pyotr Ilyich Tchaikovsky, una de las piezas favoritas de Morán, ya que con ella se graduó en el Conservatorio. Es también, según esas versiones no confirmadas, el disco que Melinda había ido a comprarle como regalo aquel fatídico día a los grandes almacenes. Verdad o rumor, lo cierto es que un par de veces en que he estado en su casa pude ver docenas de discos con diferentes interpretaciones de ese concierto, colgados en la pared de una sala de música que ya no utiliza, y cada uno fechado el mismo día, pero con años diferentes. Es probable que sea el propio Marcial quien los compra y algún morboso que haya visitado su casa se haya inventado lo del envío anónimo. En todo caso es una muestra de que aún no ha superado la muerte de Melinda».

Me dormí admirando un poco más la rectitud de Dupont y convencido, como él, de que el fiscal no formaba parte de ningún complot en su contra.

También pensé que, pese a todo, había que frenar a Morán o el comisario acabaría en la cárcel. Y que entre lo que había leído y lo que me había contado Dupont, asomaba un detalle que se me escapaba, algo que tal vez fuera la clave del caso.

Le pregunté a la voz de mi cabeza si ella también tenía esa sensación.

Pero llevaba un buen rato roncando.

Por una vez, seguí su ejemplo.

II

Carta de papá

Durante la mañana, en clase, estuve distraído pensando y apuntando en un cuaderno la información que necesitaba reunir, aunque seguía sin tener un plan.

Hui Ying, Tomás y David se mostraron comprensivos, aunque estaban impacientes. Habíamos quedado con Saúl y Vanessa en una cafetería que sugirió Hui Ying, para poner a toda la pandilla al tanto de las novedades.

En el recreo se me acercó Hui Ying y temblé.

Se la veía tensa, incómoda.

¿Acaso se había olvidado David de estropear su ordenador y ella había leído mi declaración inoportuna?

—Tengo algo que decirte y tal vez no te gustará, Nahuel.

—Lo-lo-lo que sea, Hui Ying.

—Promete que luego harás como que no ha pasado nada.

«¡Lo sabía!», dijo la voz. «Me temo que te dará calabazas».

—Tú calla, que no tienes ni idea —murmuré, enfadado.

—¿Quieres que me calle? —preguntó extrañada Hui Ying.

—No, tú no. Se lo decía a mi cabeza, que me tiene mareado con lo de Dupont. Pero dime, Hui Ying. Lo que sea.

Me preparé para el primer desencanto de mi vida.

—Es que... ¡Necesito usar tu ordenador porque el mío se ha fastidiado y no pienso contárselo a David, que se burla de mí y dice que se descompone porque lo trato a patadas!

Casi grito a causa del alivio.

Pero también detecté el peligro.

Si no le llevaba el ordenador a David para que lo repara, no podría saber cuándo volvería a tenerlo. Acaso en un par de días. Y yo necesitaba más tiempo para resolver el asunto Dupont y tal vez escapar del país, antes de que ella me moliera a patadas tras leer mi e-mail.

—Yo creo que debes llevárselo a David, Hui Ying.

—¿Por qué?

—Porque te lo arreglará mejor que cualquier técnico. Y no se burlará de ti. Ahora somos la Patrulla del Tigre Blanco y no podemos andar con esa clase de niñerías —intenté sonar mayor y responsable.

Y casi lo logré.

Hui Ying sacudió la cabeza y temí que estallara gritándome que quién me creía yo para hablarle así.

En lugar de eso, me miró a los ojos, sonrió y me siguió mirando, de un modo diferente.

—Tienes razón, Nahuel —dijo con voz dulce—. Ya no somos niños.

Y me quiso dar un beso en la mejilla, pero trastabilló, perdió el equilibrio y me lo dio casi en la comisura de los labios.

Luego, se fue corriendo.

Y yo seguí andando extrañado.

Desde que la conocía, Hui Ying, más ágil incluso que yo, nunca había perdido el equilibrio.

Nunca.

La cafetería no me gustó, pero no dije nada porque la había elegido Hui Ying. Al menos, era amplia, las mesas estaban bastante alejadas unas de otras, y había poca gente.

Ideal para la primera reunión oficial de la Patrulla del Tigre Blanco.

Solo que la decoración era lo más cursi que había visto en mi vida.

Flores y guirnaldas de escayola rosa en las paredes.

Angelotes rosa.

Hui Ying comentó que ella y Vanessa iban allí cuando eran pequeñas y entonces todo estuvo claro.

Por cierto, Vanessa no había llegado.

Me dije que se habría retrasado escogiendo un atuendo cool para la reunión.

Mientras el resto estudiaba el dossier sobre el fiscal Morán, dejé vagar mis ojos por el local. Dos oficinistas de traje y corbata disfrutaban de un almuerzo temprano, fingiendo que asuntos importantes les aguardaban al volver a sus respectivos despachos. En el otro extremo, una madre recién salida de la peluquería vigilaba que dos gemelas vestidas como para ir a una boda no se mancharan al atacar unas copas de helado más altas que ellas. Y en la mesa más cercana, una abuela coqueta leía un libro romántico y suspiraba. La estudié un rato. Además de que mamá me ha educado para respetar a las personas mayores, siempre me han provocado intriga y ternura. Cuando veo a un viejecillo, o a una elegante viejecilla como aquella, siento la tentación de cuidarlos, de quedarme a su lado y pedirles que me cuenten cosas de esos tiempos remotos que han vivido.

La anciana levantó la mirada del libro y me sonrió.

Le devolví la sonrisa, emocionado.

Un día mamá llegaría a ser como ella.

Papá no había tenido tiempo.

—Pues lo llevamos claro —comentó apesadumbrado Saúl al terminar de leer el dossier—. El tal Morán es poco menos que un santo. ¿Qué tienes en mente, jefecito?

—Estoy perfeccionado el plan. Ya que no podemos saber aún quién está detrás de esta conspiración, habrá que tratar de neutralizar al fiscal.

—¿Y eso qué más da?

—Porque aunque él no esté implicado, es la pieza central de la estrategia de quien quiere perjudicar al comisario —tomé el servilletero y lo coloqué en el centro de la mesa—. Imagina que este es Morán. ¿Te has puesto a pensar en por qué el confidente ese, el Loro, se dirigió a Morán en lugar de acudir al fiscal con el que negociaba su inmunidad? Con el expediente del comisario, esas mismas pruebas, ante otro juzgado, no habrían sido tan graves. Pero con el Bulldog Morán... ¿Y por qué, aunque sabemos que él no filtró nada a la prensa, el escándalo está en todas las portadas? Piénsalo, Cobra: así se aseguraban de que Dupont quedara marcado y no pudiera investigar. De modo que si Morán es su arma, aunque lo sea sin saberlo, tenemos que hallar la manera de desactivarla...

Asintió y los demás también.

La anciana se acercó a nuestra mesa y me sonrió.

—Perdona, bonito. ¿Me prestarías el servilletero? El mío está vacío y el camarero no aparece...

—¡Desde luego, señora!

Me puse de pie para alcanzárselo y la miré a los ojos. En ellos se reflejaba una paz trabajada durante décadas. Me sentí en calma.

—Gracias. Te lo devuelvo enseguida.

Volvió a su mesa con pasos dignos y lentos.

Yo me senté otra vez y repartí las tareas.

—David, necesitamos profundizar en la información del dossier. Quiero que me consigas todo lo que haya sobre la faceta musical del fiscal, incluidos los discos y entrevistas grabadas en radios y en la tele de la época. También lo que haya sobre su mujer, Melinda. Y ya que estamos, todo, pero todo, lo que se publicó sobre el atraco en los grandes almacenes.

—¡La mayoría de ese material es demasiado antiguo y no estará digitalizado! ¿Cómo voy a...?

—Yo te echo una mano, grandullón —propuso el Cobra, antes de marchar a la barra a por más refrescos—. Y de paso aprendes que no todo está en la red. ¿Has oído hablar de las hemerotecas?

—¡Es una idea excelente, Saúl! —dije—. Hay algo más que tenemos que hacer mientras se nos ocurre un plan. Seguir al fiscal. Quiero saber lo que hace, cuáles son sus rutinas, hasta el mínimo detalle. También lo seguiremos el fin de semana, por turnos y por parejas, para que no se nos pierda. ¿De acuerdo?

—¿Por parejas? —intervino, burlón, David—. Imagino que Hui Ying y tú formaréis pareja...

Sentí que me ruborizaba pero traté de ignorarlo:

—No. Teniendo en cuenta que ella y yo somos los más ágiles, conviene que estemos en equipos diferentes. Por si hay que correr para no perder a Morán. Así que yo formaré pareja con Tomás, y Hui Ying con Vanessa... si es que podemos contar con ella.

Ahora fue David el que se ruborizó.

—¡No es justo! Ella llevará poco tiempo con nosotros, pero está dispuesta a colaborar. Además...

—No te ofendas, David, pero no sé qué puede aportar Vanessa a la Patrulla del Tigre Blanco, salvo que organizáramos un desfile de modas.

—¡Eso ha sonado muy machista, Nahuel! —me reprendió Hui Ying.

—Seamos sinceros. Vanessa es muy simpática, pero ¿qué sabe hacer? Tomás dibuja como un genio y es capaz de imitar cualquier letra; tú eres un mago con los ordenadores; Hui Ying y yo podemos colarnos en cualquier sitio; en cuanto al Cobra, es mayor y tiene acceso a lugares a los que nosotros no podemos entrar sin llamar la atención… —bajé la voz hasta el tono de susurro, aunque Saúl estaba al otro extremo de la enorme cafetería—. Y aunque no tenga ninguna habilidad especial...

—¡Ya te daré yo a ti habilidad especial, renacuajo! —gritó el Cobra desde la barra, a casi veinte metros, pero más que enfadado, sonaba divertido.

—Pero... ¿cómo ha podido oírme?

—¿No lo sabías? —se asombró Tomás—. Desde que era pequeño, mi hermano tiene un oído casi sobrehumano...

Sentí la presencia de Saúl a mi espalda y esperé el coscorrón, pero solo presionó mi hombro, en son de paz.

—Aunque no lo parezca, de niño era mucho más canijo que tú, Nahuel. Me llamaban la Pulga. Y era el blanco de todas las bromas y palizas de los matones. Cuando te crías en un barrio como el mío, o ves venir el peligro o estás perdido. Yo no lo veía venir. Pero lo oía. Desde muy lejos. Tomás, ¿tienes tu móvil? Ve a sentarte detrás de los tíos esos de traje y graba disimuladamente su conversación.

Tomás obedeció a su hermano. Yo creí que todo era un pérdida de tiempo. Los oficinistas con pretensiones de ejecutivos estaban DEMASIADO lejos como para que pudiera oírlos. Tomás hizo una seña afirmativa y Saúl comenzó a retransmitir.

—El de traje azul se queja de que un tal Martínez, de Recursos Humanos, es una hiena y más falso que Judas. El de gris trata de defender a Martínez. Dice que no es para tanto, que el puesto de Martínez es muy comprometido porque debe decidir quién se queda y quién es despedido, y que en el fondo es buen tipo, porque acaba de ratificarlo en su puesto. El de azul le pregunta si sabe algo de lo suyo, y el de gris titubea. Me temo que Traje Azul se quedará sin empleo en breve...

—¡Te lo has inventado todo, no puede ser!

El Cobra sonrió, desdeñoso. Le hizo un gesto a Tomás para que dejara de grabar pero se quedara en el sitio.

—En realidad, sí he hecho trampa. Les he leído los labios. No sé cómo lo aprendí, pero eso también me salvó de más de una encerrona. Pero mira ahora.

Le indicó a su hermano que volviera a grabar y, tras hacer un gesto pidiendo silencio, se sentó dando la espalda a los oficinistas.

Al rato se giró hacia nosotros y llamó a Tomás.

—Lo dicho: Traje Azul se queda sin empleo a fin de mes. Taje Gris se salva porque lleva semanas yendo a jugar al paddle con Martínez e invitándolo a cenar a su casa. ¡Hasta han planeado irse de vacaciones los dos matrimonios juntos! Traje Gris es un pelota de cuidado...

Aunque algo me decía que no era necesario, escuchamos las dos grabaciones y, en efecto, decían exactamente lo que el Cobra había captado.

—Más a mi favor —argumenté—. Todos tenemos alguna habilidad que aportar a la operación, pero Vanessa...

—Te devuelvo el servilletero, guapo —dijo de pronto la anciana a mi espalda.

—No era necesario, señora —sonreí.

Ella me observó con ternura. Y entonces me revolvió el pelo.

—Te pareces tanto al nieto que aún no he tenido...

—Ya lo tendrá, señora. Y será un nieto muy afortunado.

—Lo veo difícil. Para tener nietos, antes hay que tener hijos... Y yo hasta dentro de quince años, no me lo planteo.

Parpadeé, desconcertado. La viejecita tendría más de setenta años. ¿Cómo...?

—Nahuel, hijo, haz el favor de ordenar tu cuarto de una vez, que parece una pocilga —dijo la voz de mamá saliendo de los labios de la anciana.

Sonrió.

—Eres un jovencito muy perspicaz, Nahuel Blanco —dijo la voz del comisario Dupont—, y agradezco lo que intentas hacer por mí, pero no deseo que tengas problemas por ayudar a un policía obsoleto...

Creí que había perdido la razón.

—¿Has visto qué guapo está Nahuel con esa sudadera? —dijo la señora con la voz de Hui Ying.

—¡Oye, no te pases! —le gritó mi amiga y se puso en guardia de kungfu.

Decididamente, yo me había vuelto loco.

—Era una broma inocente, no te enfades —dijo la anciana sentándose a nuestra mesa hablando con la voz de Vanessa.

Yo la miraba, alucinado.

Y los demás rompieron a reír.

Se reían de mí.

La abuela fue quitándose partes de la cara, poco a poco, y luego, el pelo, y en unos segundos tenía frente a mí a Vanessa.

—¿A que es cool? —dijo.

Hui Ying me explicó que, obsesionada con que la niña triunfara en el mundo del espectáculo, la madrastra de Vanessa no solo la había llevado a todos los concursos de belleza infantil del país. Desde los seis años tomaba clases de teatro, con la finalidad de ser una gran actriz cuando creciera. En realidad, a su madrastra le bastaba con que fuera famosa, pero Vanessa decidió aprovechar las clases de otro modo, y además de actuar, sabía caracterizarse y podía imitar cualquier voz con solo oírla unos minutos.

—Es asombroso, Vanessa. Y te debo una disculpa. Más de una.

—La primera regla del investigador es no subestimar a nadie, tigre —dijo con la voz de Iván, el novio de mamá, e inmediatamente volvió a su propia voz—. No te preocupes, Nahuel. ¿Crees que podré ser útil para esta operación?

Le dije que sí, y cuando insistieron en conocer mi plan, declaré que tenía que acabar de madurarlo.

En realidad, no tenía ningún plan. Solo ideas sueltas.

Después nos separamos.

Me fui a casa pensando que a veces soy muy soberbio y un poco tonto.

Bastante tonto.

Y que mis amigos acababan de darme una merecida lección de humildad.

Vaya días de sorpresas que llevaba.

Lo que no sabía era que en casa me esperaba una sorpresa mayor todavía.

En cuanto vi a mamá, supe que había llorado. Quizás porque nunca la había visto llorar, corrí hacia ella en cuanto entré en casa. Me abrazó con fuerza.

—Todo acabó, hijo. Todo acabó, por fin.

¿Qué había acabado, la falsa acusación contra el comisario?

No.

Era otra cosa.

Algo que había hecho llorar a mamá.

Entonces se apartó y lo vi, en el centro del salón.

Un hombre.

Un hombre blanco.

El hombre más blanco que había visto en mi vida.

Su ropa y sus zapatos eran blancos. Su piel y su pelo eran blancos. Sus ojos eran de un celeste tan claro que parecía blanco. No era un albino. Lo sé porque Nicolás, uno de mis compañeros de clase, lo es (y por cierto, cuenta unos chistes fabulosos).

Este hombre solo era blanco. De los pies a la cabeza.

Avanzó hacia mí con una sonrisa blanca pero triste.

—Eres su vivo retrato —dijo, y entonces noté que él también había llorado o estuvo a punto de hacerlo—. Él estaría orgulloso de ti. No me recuerdas, pero te tuve en brazos cuando eras un bebé.

—El señor es Herman Van Doffer, y era amigo de papá.

—Más que eso, Lluvia. León era como parte de la familia. Y aunque el verdadero entusiasta de su labor era mi hermano Adolf, siempre consideré a tu marido como un hombre excepcional.

Mamá hizo que nos sentáramos en el sofá y me tomó de la mano.

—Herman ha encontrado los... restos de papá.

Me quedé helado. Los Van Doffer. Según había sabido poco antes, eran dos gemelos multimillonarios sudafricanos que financiaban las investigaciones oficiales de papá. De ellos era el avión privado que él pilotaba cuando tuvo el accidente.

Como mamá no podía hablar, lo hizo Herman.

—Ya sé que han pasado muchos años, pero nunca nos rendimos, Nahuel. Seguimos buscando su cuerpo, que no apareció entre los restos dispersos del fuselaje. Adolf, mi hermano, lo intentó en los primeros meses con tanto ahínco que enfermó y no ha vuelto a ser el mismo. Algo no va bien en su mente y vive recluido en nuestra mansión en Johannesburgo. Pero incluso en su confusión, nunca dejó de pedirme que siguiera buscando a León. Decía que si el cuerpo no aparecía, quizás él no hubiera... En fin, que lo hemos hallado, en una quebrada cerca de la zona montañosa en que se estrelló.

—¿Hallaron su... cuerpo, después de ocho años? —pregunté.

Herman tragó saliva y oprimió mi mano libre.

—Huesos, Nahuel. Tibia, peroné y algunos más.

—¿Y el resto?

Mamá ahogó un sollozo. Herman carraspeó.

—Pensamos que... En esa zona hay muchos animales, Nahuel.

Mamá dijo que traería más café pero olvidó llevarse la cafetera, así que supuse que iba llorar y fui tras ella a la cocina.

Nos abrazamos y lloramos.

Yo también.

No recuerdo casi a mi padre. Hace un año supe que era una persona singular y desde entonces quiero saberlo todo sobre él. Y aunque nadie creyó que sobreviviera al accidente, como su cuerpo no aparecía, admito que yo llegué a creer que... Además, estaba esa sombra oportuna y ágil que cuidaba de mí.

Nunca me lo dije en voz alta, pero una parte de mi ser rogaba que fuera él.

Y él estaba muerto.

Era como perderlo por segunda vez.

Le pregunté a mamá si Van Doffer conocía la actividad de papá como el Tigre Blanco, y respondió que no y que no mencionara nada de eso ante Herman.

Volvimos al salón y el hombre blanco nos confortó y dijo que había decidido crear una fundación para apoyar el estudio y la protección del arte primitivo.

—El especialista en el tema, quien lo vivía con la misma pasión que tu padre, era mi hermano Adolf. Pero desde que ocurrió el accidente me he informado mucho sobre el arte primitivo y ahora comprendo su importancia. La Fundación León Blanco financiará investigaciones como las de tu padre, y pondrá todo el gabinete legal de Van Doffer Corporation al servicio de los pueblos que intentan recuperar su patrimonio.

—¿Y cómo saben que es él? Solo con unos huesos...

—¿Quién más podía ser? Iba solo en el avión. Pero para despejar cualquier duda, haremos un análisis de ADN, por supuesto. Necesitaremos tu ayuda. Tu ADN.

Asentí.

—¿Me arranco algunos cabellos o algo así?

—No. No es necesario. Si Lluvia lo autoriza y tú quieres, la semana que viene paso a buscarte, vamos a un laboratorio y ellos toman la muestra.

Acordamos hablar por teléfono y Herman fue lo suficientemente sensible como para intuir que mamá y yo queríamos quedarnos a solas.

Cuando se fue, mamá volvió a abrazarme.

—¿Cómo estás, hijo?

—¿Por qué no hay fotos de papá? ¿Sabes que casi no lo recuerdo?

Mamá me pidió que esperase, subió al desván y al cabo de un rato bajó con varias cajas de cartón.

—Tal vez me equivoqué, hijo. Pero tenía tanto miedo de que siguieras sus pasos, que te arrebaté sus recuerdos. Toma. Todo esto es tuyo. Y si quieres saber más, lo que sea, me lo dices.

Se fue a descansar un poco y yo abrí las cajas.

Estaban llenas de fotos.

Fotos de mi padre.

Quería verlas todas, pero lo haría en el lugar más adecuado.

Bajé al cuarto secreto que fue su cuartel general y fui pegando las fotos en los paneles que él usaba para colocar diagramas de sus golpes. Las ordené por antigüedad aparente, desde unas fotos de colores desvaídos con un niño delgado de mirada decidida, hasta las más recientes, de un hombre delgado, de pelo rebelde muy negro (yo sabía que en realidad se lo teñía, porque desde poco después de los veinte años, su cabellera ya era completamente blanca, algo que yo he heredado), que parecía siempre ir o venir de algún sitio.

Fotos de él con mamá, tan jóvenes.

Conmigo cuando era un bebé.

En la última caja hallé una foto en la que León Blanco tendría catorce años.

El parecido era asombroso, solo que ya entonces su mirada expresaba que él sabía hacia dónde iba.

Yo, en cambio, no sabía nada.

Solo que había vuelto a perder al padre que nunca tuve.

Miré los paneles como si fueran un cómic de la vida de mi padre, y me dormí en su silla, soñando que él volvía de la muerte para decirme algo importante, pero yo no lo entendía.

Desde que descubrí el cuarto secreto, había estado muchas veces en él, pero nunca lo había inspeccionado a fondo. Claro que lo revolví todo, en mis primeras visitas, porque quería averiguar cualquier cosa relacionada con el Tigre Blanco.

Pero pronto dejé de hacerlo.

Ordené cada objeto como recordaba haberlo hallado.

Sentía que ese lugar no era mío, que papá volvería y querría hallar su cuartel general intacto.

Ahora sabía que eso no ocurriría.

Él no volvería y esa mezcla de laboratorio, gimnasio y taller era mi herencia.

Cuando tengo demasiadas cosas en la cabeza (además de la voz regañona), solo logro concentrarme de dos maneras. Una es con actividad física. Comienzo a dar saltos de un lado al otro, o pedaleo en mi bici a toda velocidad hasta quedar agotado. Pero esa tarde yo no tenía ganas de dar saltos.

El otro método, opuesto, consiste en realizar alguna actividad mecánica, sin pensar en nada. Como cuando ordeno mi cuarto en lugar de estudiar, porque al día siguiente tengo un examen que domino, pero hay tantos pensamientos en mi mente que no logro ordenar mis conocimientos. Entonces, para sorpresa de mamá, suelo ordenar mi cuarto a fondo, o limpio el garaje.

Y al cabo de un rato, todo está ordenado. También dentro de mi cabeza.

Por eso, empecé a revisar el cuarto secreto metódicamente. En un extremo, el minigimnasio en el que se mantendría en forma, cuyas paredes estaban ilustradas con láminas de superhéroes. Me dije que mi padre era un poco infantil, porque cuando murió tenía más de treinta años, pero decoraba su rincón de ejercicios como un adolescente. Uno de los laterales estaba ocupado por una mesa de trabajo dotada con infinitas maquinarias de precisión. Frente a ella, los tableros blancos ahora poblados de fotos que me contaban su vida, pero no me ayudaban a entenderla. Y al fondo, un lavabo en el rincón, un botiquín en la pared vacía y más allá, su enorme mesa de despacho, el lugar en el que planeó sus últimos golpes y quizás soñó con dejar de ser el Tigre Blanco y vivir una vida normal con mamá y conmigo. En la pared de enfrente, un espejo de cuerpo entero que usaría para admirarse a sí mismo con el traje negro.

Lentamente y sin pensar en nada en particular, abrí cajones y estudié su contenido, identificando —a veces— para qué podría servir cada artilugio. Lo cierto es que mi padre tenía mucho ingenio y era un inventor singular. También fui ojeando cada papel; la mayoría de ellos eran diagramas e información para sus operaciones. Sabía que no podía acabar en un día mi revisión, pero no tenía prisa. Los fui juntando en montones sobre la mesa. Ya los estudiaría con calma.

Encontré la carpeta en un cajón de su escritorio, en lo alto de una pila de carpetas. En la cubierta ponía «PENDIENTE Y URGENTE», y esas tres palabras estaban subrayadas con fuerza. La propia letra de papá estaba trazada como con prisa o con rabia.

Me dije que no quería más preguntas por ese día y la dejé con el resto de los documentos, y comencé a registrar los armarios de metal.

Pero aquella carpeta no era una carpeta más.

Ponía PENDIENTE.

Y ponía URGENTE.

Papá no podría ya resolver ninguna urgencia. Yo sí.

Rescaté la carpeta y la abrí. Dentro había un buen montón de folios impresos, pero el primero estaba escrito a mano, con la misma letra impaciente y una fecha al margen. Correspondía a la semana anterior a la muerte de papá.

Sus últimas voluntades.

Leí con atención y sin entender. Era una lista de objetos de arte y joyas. Todo de gran valor, por lo que pude deducir.

Me enfadé un poco con papá. ¿Una semana antes de morir, cuando al parecer ya sabía que todo llegaba a su fin, se ponía a fanfarronear redactando una lista de sus golpes pasados?

Volví a leer la lista y vi que junto a cada objeto había unos números.

Y también que los expedientes estaba numerados.

Pronto comprendí mi error.

Eran instrucciones y planes para devolver cada objeto a sus dueños originales. Lo que tenía en las manos era el inventario de todo lo que no había alcanzado a devolver antes de su muerte. El legendario tesoro del Tigre Blanco, que personas poderosas y sin escrúpulos llevaban años buscando.

Repasé cada expediente varias veces, y al cabo de un rato ya sabía en QUÉ consistía el tesoro, CÓMO devolver cada pieza, pero no DÓNDE estaba escondido.

Me dolía la cabeza.

Sin pensarlo, me dirigí hacia el botiquín instalado en uno de los rincones y me pregunté qué medicinas tomaría mi padre, y si yo tenía derecho a usarlas. Y si estarían caducadas, claro. Mamá me ha enseñado desde niño a verificar esos detalles. Junto al botiquín, pegado sobre el espejo del lavabo e impreso en un simple folio, estaba el poema.

Ya lo había visto otras veces.

Era un fragmento de El otro tigre de Jorge Luis Borges.

Un tercer tigre buscaremos. Este

Será como los otros una forma

De mi sueño, un sistema de palabras

Humanas y no el tigre vertebrado

Que, más allá de las mitologías,

Posa la tierra. Bien lo sé, pero algo

Me impone esa aventura indefinida,

Insensata y antigua, y persevero

En buscar por el tiempo de la tarde

El otro tigre, el que no está en el verso.¹

Había colgado un trozo de su poema favorito. ¿Y qué? El Tigre Blanco siempre dejaba uno de esos versos de Borges, o del poema El Tigre, de William Blake, como firma en el lugar de sus golpes. Otro jueguecito más mientras iba hacia la muerte sin importarle que su hijo no llegara a conocerlo.

Casi nunca me enfado.

Me parece una pérdida de tiempo y además, cuando no piensas, haces tonterías. Es mejor esperar a calmarse, y lo que parece insoportable ahora, dentro de un rato, no será para tanto.

Bueno, en realidad, sí que me enfado.

Mucho. Pero corro o hago ejercicio para controlarme y después todo se ve mucho más claro.

Funciona siempre.

Casi siempre.

Porque esa tarde, en el cuarto secreto, perdí los nervios. Me sentía estafado, rabioso. Mi padre había muerto y lo odiaba por ello. Y en lugar de dejarme recuerdos, me había dejado misterios y peligros.

Y un poemita en la pared.

Le di un golpe al botiquín y abollé la puerta de chapa con la leyenda «Últimos Auxilios». Otro chiste de papá. En lugar de «Primeros», había escrito «Últimos», qué gracioso.

Me di cuenta de que no le estaba pegando al botiquín, sino al fantasma de papá. Le di otro golpe, y otro más, y otro, sin dejar de leer el poema del folio en la pared. Cada golpe, un verso, una despedida, y no, no iba a llorar.

—El otro tigre —grité al soltar el último puñetazo—, ¡el que no está en el verso!

El botiquín se soltó de sus amarres a la pared y cayó al suelo.

No lo sentí como una victoria, sino como todo lo contrario.

Pasada la furia, me anticipé a la voz molesta y me dije: «Eres tonto, Nahuel. Lo único que has ganado es lastimarte la mano y puede que la necesites para la operación Morán. Te has lucido, chico».

Mi mano izquierda estaba hinchada y dolía. Tenía los nudillos pelados y el último golpe me había provocado un corte en el costado de la mano.

Sangraba bastante, aunque no parecía profundo.

Riéndome de mí mismo, pero sin alegría, y pensando en el karma del que tanto habla tía Nube, me agaché y abrí con esfuerzo el botiquín deformado. Saqué lo necesario para desinfectar y curar la herida y me fui al lavabo. Nunca había probado el grifo pero funcionaba.

La mano seguía hinchada y, aunque había antiinflamatorios en el botiquín, preferí pedirle a mamá que me diera de los suyos. Jugar con medicamentos es más peligroso de lo que parece. Ella siempre lo dice y tiene razón.

Mientras me lavaba la herida, el poema frente a mí dejó de parecerme una burla y pasó a tener otro significado. Acababa de recordar que ese fragmento fue lo último que papá había dicho en vida; estaba en la grabación de la caja negra de su avioneta. El comisario Dupont me había regalado una copia, porque según él, esas frase pronunciadas en la radio del avión, antes de caer, eran un mensaje para mí.

Y como siempre, yo era demasiado tonto para entenderlo.

Lo mismo pasaba con el caso Dupont. Sabía que había algo evidente, un extremo de la madeja del que tirar, pero no era capaz de hallarlo.

Me vendé la mano y, al ver el botiquín en el suelo, me sentí avergonzado de mi arranque de ira. Lo levanté y traté de colgarlo otra vez, pero los tornillos estaban torcidos. Me dispuse a subir al garaje para ir a buscar herramientas y dejarlo como estaba. Pero al llegar a la escalera me detuve.

Algo.

Un detalle nimio. Acababa de verlo. ¿Qué era?

Observé la pared de azulejos donde había estado el botiquín.

«Una pared normal», dijo la voz. «Deja de buscar significado oculto a todo, Nahuel, o acabarás por lastimarte la otra mano».

Tal vez tuviera razón. Pero odio que la tenga.

Me quedé mirando fijamente esa pared, dejé la mente en blanco, por si volvía a aparecer el detalle.

Y lo vi.

Seguramente era una ilusión óptica, provocada por mis ganas de descifrar algún enigma, aunque fuera inventado.

O no.

Corrí hacia el escritorio y tomé la regla milimetrada de metal.

Medí un azulejo cualquiera de un extremo de la pared. Luego otro, del lado opuesto. Varios más. Idénticos. Medí uno de los que habían estado cubiertos por el botiquín. Era mas estrecho. Apenas unos milímetros. Repetí la operación. Medían lo que el anterior. Todos los azulejos detrás del botiquín medían un poco menos que los demás. La diferencia era mínima, pero sumada...

Golpeé en esa zona y no sonó a hueco. Pensé en traer el martillo y romper esos azulejos, pero temí que el ruido llamara la atención de mamá. Además, si él había construido un escondite, habría pensado en un modo sencillo y secreto para abrirlo. Presioné cada azulejo, sin resultado.

La voz empezaba a toser sin disimulo, burlona.

Me lavé la cara en el lavabo y, mientras me secaba, volví a leer el poema. Despegué el folio y lo guardé en mi bolsillo. Si escondía alguna clave, ya la resolvería.

Me miré en el espejo y comprobé que tenía mala cara. Había llorado sin saberlo, entre la rabia y la pena, y estaba completamente despeinado. Me acomodé el pelo en el espejo y vi, en el reflejo del espejo de la otra pared, que en mi furia vengadora contra el botiquín me había roto la camiseta en el hombro, casi en la espalda. Me dije que tener un espejo enfrentado a otro resulta muy útil, y que tenía que subir a cambiarme antes de que mamá despertara.

Atravesé el cuarto, abrí la puerta silenciosa y trepé por las escaleras.

Al llegar al penúltimo peldaño, me quedé helado. Con un pie en el aire y casi sin respiración.

Bajé a la carrera, fui hasta el lavabo y volví a mirarme en el espejo.

Saqué el poema de mi bolsillo y volví a colocarlo donde estuvo tanto tiempo.

Leí el fragmento que acababa de estallar en mi mente.

Un tercer tigre buscaremos. Este

Será como los otros una forma

De mi sueño…

Retiré el folio. Las marcas nítidas de los trozos de cinta que lo habían mantenido pegado al espejo dibujaban los cuatro extremos de un rectángulo.

Quedaba por encima de mi frente.

Papá fue un hombre alto.

Busqué un taburete y me puse sobre él, frente al espejo. Me agaché un poco, para que mi cara quedara en el centro del recuadro imaginario.

Conté.

Estaba yo, el Nahuel original, a este lado del espejo. Frente a mí, otro Nahuel. Y en el espejo de la otra pared, un tercero.

Un tercer tigre.

Me alcé hasta la altura en que estaría el verso y, mirando en el reflejo de mi espalda, conté los azulejos desde la esquina hasta mí.

Corrí hacia el espejo de pie y lo aparté. Pesaba lo suyo.

Conté los azulejos y presioné uno de esa hilera.

Nada.

Hice lo mismo con el siguiente.

Nada.

Al tercer intento, algo sonó a aire que se mueve casi sin ruido.

Giré y lo vi.

El recuadro de azulejos detrás del botiquín se había descorrido y dejaba al descubierto un hueco considerable en la pared.

Había hallado el compartimiento secreto del Tigre Blanco.

1. Jorge Luis Borges, El hacedor, Obras completas, Vll, Buenos Aires, Emecé, pp.202-203.

Por dentro, el hueco era mucho mayor que por fuera. Y estaba lleno de dinero. Pilas y pilas de billetes de diferentes países. También había lingotes de oro. Docenas.

¿Era el tesoro del Tigre Blanco?

¿Papá lo había vendido todo antes de morir?

Me dije que no.

Estoy lejos de ser un experto en arte primitivo, pero acaso por ser hijo de una anticuaria, sé del valor de esos objetos. Por fabulosa que fuera la suma oculta en esa caja fuerte secreta, no alcanzaría para comprar ni la décima parte de lo que figuraba en el inventario.

Hallé una carpeta gruesa con documentos, y otra con esquemas, dibujos y fórmulas. Tardé un rato en comprender que estaba ante los planos de mi traje cibernético de Tigre Blanco. Solo que por las medidas fijadas para el traje dibujado, había sido pensado para un adulto.

Un adulto alto y delgado.

De modo que, después de todo, el traje me lo había regalado papá. Aunque no lo supiera. En los bocetos finales, unas notas hablaban de resolver ciertos detalles antes de proceder a fabricar el prototipo. Y estaban fechadas, como la carpeta con el inventario del tesoro, una semana antes del accidente.

O sea que papá no fabricó el traje. Ni me lo dio él.

Comenzaba a enfadarme de nuevo cuando pisé algo que llamó mi atención.

Un sobre. Habría caído al suelo cuando me zambullí en la cámara.

En el frente, escrito con la letra de papá, se leía:

«Para Lluvia, Nahuel o ambos».

Lo abrí y comencé a leer la gruesa carta. La letra era más reposada, como la de alguien que se enfrenta a su destino y trata de hacer las paces con su vida.

Querida familia:

Ignoro si esto lo lees tú, Lluvia, o es Nahuel quien ha encontrado la pista y descifrado las claves. No me extrañaría. Sé que te has convertido en un jovencito muy inteligente, y en todo un atleta. Estoy orgulloso de ti, aunque probablemente no puedas decir lo mismo de tu padre.

Lo que es seguro es que, si leéis esto, yo ya no estaré entre los vivos. Os debo muchas explicaciones y muchas disculpas. A ti, hijo, por no haber estado a tu lado mientras crecías, y me temo que tampoco estaré ahora que eres casi un hombre.

A ti, amor, por no haber podido cumplir mi promesa de dejar de ser el Tigre Blanco. Te juro que lo intenté. Pero hay demasiados intereses creados, gente poderosa y sin escrúpulos detrás de lo que llaman el tesoro del Tigre Blanco, y me temo que aunque se lo entregara, no me dejarían en paz. Quieren que trabaje para ellos, que robe para ellos. Y no lo haré. También sospecho que mi identidad secreta ya no lo es tanto. Debo alejar el peligro de vosotros, del modo que sea, cueste lo que cueste.

Y pese a tantas molestias y ausencias, debo pediros un favor. En realidad, dos. El dinero y el oro que hay en esta cámara es parte de lo que quiero devolver y no creo que tenga tiempo de hacerlo. Devolver un objeto a veces es más difícil que robarlo, porque sabes que volverán a quitárselo a los pueblos que son sus propietarios. En otras ocasiones han sido desmontados y vendidas las piedras preciosas o el oro; incluso he recuperado diamantes y esmeraldas en grandes cantidades, fruto de la explotación de aquellos a los que pertenece lo que hay en su tierra. En esos casos, he tenido que vender lo recuperado para financiar con fondos escuelas y hospitales que al menos devuelvan parte de lo expoliado. Lo malo fue que para realizar esas operaciones, tuve que relacionarme con delincuentes y por eso me veo en esta situación.

Dentro de este sobre hallaréis los códigos de tres cuentas en tres paraísos fiscales diferentes, las instrucciones para repartir el dinero e incluso las obras que propongo pagar con él. Desde luego, si veis una forma mejor de ayudar a esa gente, hacedlo sin dudar. Lo mismo respecto al contenido de la caja fuerte. Con parte de él, porque la suma que indico al final es para vosotros, para hacer frente a cualquier emergencia.

No tengáis reparos en utilizar ese dinero, ya que no es fruto de mis actividades ilegales, sino de inversiones en bolsa. Dinero legal. (Vale que, si despojas de sus diamantes de sangre a una firma importante, sabes que sus acciones caerán, así que, si antes has comprado acciones de la competencia, subirán y te darán grandes ganancias. Me lo enseñó un corredor de bolsa. Y luego dirán que el delincuente era yo...).

También os dejo los datos de dos fundaciones, ya en marcha, con fondos suficientes para mantener los proyectos en curso.

El segundo favor es más complicado y puede que más arriesgado. Pero mientras exista el tesoro del Tigre Blanco, estaréis en peligro. En mi mesa hay una carpeta con el listado de obras y mi plan para retornarlas.

No os dejo aquí las pistas para encontrar el tesoro, por si alguien se os hubiera adelantado en descubrir esta cámara.

En todo caso, creo que ya tenéis las pistas para localizarlo, y si llegasteis hasta aquí, también podréis dar con el tesoro.

Os quiero más de lo que pueda expresar.

León

Leí la carta tres veces y, pese a entender el contenido y coincidir con lo que ya sabía de los últimos días de papá antes del accidente, había algo que no me cuadraba, una contradicción importante. Sin embargo, como me había ocurrido hablando con el comisario o al leer el dossier sobre el fiscal, me sentía desbordado para pensar con claridad.

«Puede que sean demasiados descubrimientos para un solo día», dijo la voz, y estaba en lo cierto. Hallar el tesoro del Tigre Blanco era importante, pero llevaba años oculto, así que bien podía esperar un poco más.

El asunto del comisario era urgente.

Y yo seguía sin tener un plan que no pareciera una locura.

«Bien pensado», dijo la voz con extraña amabilidad. «¿Qué tal si nos preparamos algo de comer y también para mamá, que estará abatida? Así despejamos la mente y quizás descubramos los detalles que te inquietan con respecto a Dupont y Morán. Luego, iremos tras la pista del tesoro y averiguaremos lo que chirría en la carta».

Y por una vez, le di las gracias a la voz.

Guardé la carta en la cámara y la cerré presionando el mismo azulejo.

Como el botiquín estaba demasiado abollado, lo escondí en un armario y, no sin esfuerzo, desplacé el espejo para cubrir ese trozo de pared. Deseé llevar puesto el traje especial, porque lo hubiera levantado con una mano. Y antes de que la voz dijera algo, admití que no debía depender tanto de ese regalo de procedencia desconocida y cada vez más preocupante. Si quería salvar a Dupont y dar con el tesoro, tenía que fiarme más de mi razón y de mis amigos.

—De ti también —le dije a la voz—. Pero no te acostumbres.

Mientras subía, concluí que tenía la obligación de hablarle a mamá de mi hallazgo. La carta era para los dos, y también el encargo de papá.

Además, ya había demasiados secretos entre nosotros.

Claro que si le hablaba ya de la carta, tendría que revelarle la existencia del cuarto secreto y de la cámara escondida.

Y yo podría necesitar usar parte del dinero para poner en marcha mi plan, cuando terminara de concebirlo. Tenía algunas ideas, pero todas eran muy caras.

«Es para vosotros, para hacer frente a cualquier emergencia», había escrito el Tigre Blanco. Y lo que le estaba ocurriendo a ese viejo perseguidor, su más leal adversario, era una emergencia.

Todavía no sabía yo cuánto.

Dos días más tarde estaba en la cafetería rosa de la primera reunión, esperando al resto de la Patrulla, y por poco no le tiro del pelo a un hombre gordo y canoso, convencido de que era Vanessa disfrazada.

Yo había llegado una hora antes para aclarar mis ideas.

Mi ánimo estaba por los suelos y seguía sin tener un plan definido.

Mientras tanto, Dupont estaba más cerca de la cárcel.

El fin de semana, las televisiones habían reproducido el vídeo incriminatorio de la papelera durante horas, antes de que la Fiscalía de Morán consiguiera que su emisión fuera prohibida. El propio Bulldog estaba indignado en sus declaraciones a la tele, admitiendo que no lograba explicarse esa filtración, pero que indagaría hasta las últimas consecuencias y los responsables pagarían por ello. Dijo también que esas imágenes no debían influir en el público ni en potenciales jurados, ya que todo imputado merece la presunción de inocencia y...

En vano. Para todo el país, el comisario Dupont ya era culpable.

Y eso no era lo peor.

Lo peor había sido lo de esa mañana. La difusión del vídeo de la papelera desató la psicosis y miles de personas aseguraron haber visto a Dupont cometiendo delitos. Obviamente, eran acusaciones sin fundamento.

Salvo una.

Al guarda de seguridad de un banco de provincias, nada afecto a leer durante sus guardias y con una memoria visual que ya podría haber usado para otros fines, el tipo del vídeo de la papelera le resultaba familiar. Y empleó todo un día revisando las cintas de las cámaras de seguridad, hasta que dio con lo que buscaba. Un cliente nuevo que había estado solo tres veces en el banco, para contratar una caja de seguridad. El cliente era idéntico a Dupont. El guarda, que siempre había querido ser policía pero no pudo, remitió los vídeos al fiscal Morán, quien consiguió la orden judicial para abrir la caja, tras comprobar que la documentación aportada por el cliente era falsa. Hallaron una buena suma de dinero. Casi lo mismo que el Loro había dejado en la papelera. Este segundo vídeo había sido grabado al día siguiente del pago.

Lo extraño, aunque a mí ya no me extrañaba, fue que los vídeos y la información habían llegado de forma anónima a los medios.

Dupont ya no estaba bajo arresto domiciliario, sino en una celda.

Y yo seguía sin saber qué hacer.

Apreté la mano. Casi no me dolía ya.

Cuando mamá la vio, no me hizo preguntas porque supuso que había descargado contra un muro mi rabia por la muerte de papá. Y no dije nada.

«Dejemos algo en claro, Nahuel», intervino la voz. «¿Seguimos creyendo en la inocencia del comisario, verdad? Luego, aunque lo parezca, él no puede ser el de los vídeos. Tiene que ser otra persona».

Tomé nota, y apunté «¿QUÍEN?», rodeado del silencio satisfecho de la voz.

Pero iba por buen camino y la dejé seguir.

«Dos vídeos, por si uno no fuera suficiente. ¿No es raro? Supongamos que la aparición del segundo fue casual, que quien orquestó todo esto lo dejo «sembrado» porque sabía que alguien acabaría por recordar. Y si no ocurría así, siempre quedaba el recurso de una llamada anónima que condujera al Bulldog tras esa pista. ¿Correcto?».

«Correcto», concedí. Y creí entender por dónde iban las reflexiones de mi cabeza. «Luego deducimos que...».

«Que el segundo vídeo es accesorio y que el importante fue el primero».

Pegué un salto en la silla. ¿Cómo no se me había ocurrido antes?

Si el del vídeo era un impostor, estaba allí disfrazado para que lo grabaran. ¿Y cómo podían estar seguros de que alguien lo haría?

«Porque alguien se aseguró de que así ocurriera».

Si hubiera podido, hubiera besado a la voz dentro de mi cabeza.

Había hallado la punta del hilo del ovillo.

Cuando llegaron los demás les expuse mi idea y coincidieron en que era un excelente punto de partida. Hasta el Cobra propuso un brindis por «el mejor jefe renacuajo», y Hui Ying me miró de un modo que hizo que mi cara pareciera un tomate. Pero me recompuse.

—David, ¿podrías volver a entrar en el ordenador de Morán? Necesitamos el nombre y los datos del padre que grabó ese cumpleaños tan oportuno...

—No. No tengo por qué hacerlo.

—Sé que ahora es más peligroso, pero es la única pista que...

—No tengo que hacerlo porque ya lo hice. El fin de semana, cuando las teles pasaron el vídeo de la papelera, imaginé que blindarían el sistema así que me apresuré a descargarme todo lo relacionado con el caso. Seguro que ahí están los datos que dices.

Y sonrió ufano.

Todos estaban animados.

—Después del seguimiento de estos días —dijo Huy Ying—, sabemos hasta a qué horas va el Bulldog al baño y cuánto tarda dentro. ¡Aunque espero que no tengamos que usar eso, ja, ja!

Estaba contenta.

—Como ya sabes, hay mil formas de colarse en su caserón si es necesario. No tiene alarmas y solo usa un par de habitaciones de la planta baja, porque solo las ventanas de esa planta se iluminan al anochecer.

—Aquí, con el grandullón —dijo Saúl abrazando a David, y acto seguido empezó a repartir carpetas para todos—, tenemos material como para hacer dos documentales sobre la carrera musical del fiscal y su mujer. ¡Hasta entrevistas que les hicieron juntos en la radio!

—Y yo he estado ensayando lo que me pediste —intervino Vanessa—. Pero ahora, con el material que ha conseguido mi osito con el Cobra, podré perfeccionarlo.

Todos me miraban como esperando algo de mí.

—Sois estupendos, chicos. Todos. Pero tengo que confesar que mi proyecto de plan no es más que eso y no sé cómo ayudará a Dupont. Esto me queda grande y no sé por dónde seguir.

—De eso nada, renacuajo, tú puedes —me animó Saúl.

—Hablo en serio. No somos más que unos críos, Saúl. Salvo tú. Y para dirigir esto necesitamos a un adulto con experiencia en operaciones encubiertas. Iván sería perfecto, por su experiencia como periodista de investigación. Pero se negará a participar y a que lo hagamos. Ningún adulto nos apoyará.

—Salvo que sea un adulto con experiencia y tenga alma de niño —dijo enigmática Hui Ying.

—¿Y de dónde sacamos a un...? —me detuve en mitad de la frase, porque la idea que rondaba mi mente era más demencial que todos mis planes.

—¡Además, tenemos refuerzos! —exclamó Hui Ying.

—¿Refuerzos?

— Sí. Ahí llega.

Giré la cabeza. Un chico alto y apuesto, seguro de sí mismo y con el tipo de pelo que te gustaría tener cuando empiezas a descubrir a las chicas, nos vio, nos saludó y se acercó sonriente.

Damián.

El hijo de Max y Marian, dos antiguos socios y amigos de papá, que un año antes se hicieron pasar por nuevos vecinos para tratar de quitarle el diamante Koh-Al-Noor. No eran malas personas y actuaron bajo amenaza, para proteger a Damián. Por eso, cuando todo se resolvió, Dupont intercedió por ellos y les aplicaron una condena corta. Pero no tan corta como para haber salido ya.

Mientras le estrechaba la mano a Damián, Hui Ying nos contó que, como él vivía con una tía en otra ciudad hasta que salieran sus padres, y nos echaba de menos, ella lo había invitado y se alojaría en su casa.

Damián.

Más alto y más guapo que yo.

Casi tan ágil pero más fuerte.

Mi padre lo conocía desde que nació. Fue para Damián como una especie de padrino. Si hasta le fabricó un camión de bomberos idéntico al que hizo para mí.

Solo que dentro del mío, en un compartimiento secreto, hallé el valioso diamante Koh-Al-Noor.

El Damián del que Hui Ying había dicho, casi un año antes y suspirando, que era muy guapo.

Ese Damián. Viviendo en casa de Hui Ying.

Los demás lo saludaron y lo pusieron al día de la operación, mientras Hui Ying le reclamaba a David que cuándo le repararía el ordenador.

Miré por la ventana.

El cielo estaba despejado, el sol brillaba y las flores de los parterres salpicaban de colores las aceras.

Pero yo lo veía todo gris.

—¿Señor Sanz? ¿J. Sanz?

La voz del hombre en el teléfono sonaba hosca.

—Policía. Inspector Sarmangaduffer. Placa número 3440440897F. Nos conocimos cuando entregó la cinta del cumpleaños de su hijo, el día...

—Sé qué día cumple años mi hijo, inspector. ¿Qué ocurre?

—Si se pone así, será mejor que venga a comisaría, señor Sanz —la voz del policía sonó amenazante—. O no, no se moleste: enviaré un coche patrulla a buscarlo.

—Oiga, perdone mi tono, inspector. Responderé a lo que quiera, pero si es por teléfono, mejor, que estoy trabajando.

—Empezamos mal, Sanz. Muy mal. Sabemos que lleva más de un año sin empleo. Y sin embargo, celebra el cumpleaños de su hijo por todo lo alto en un local que no es nada barato, y paga sin pestañear por cincuenta invitados, aunque no asistieron más de veinte... Creo que le mandaré al patrullero...

—¡Espere, espere, por favor! Puedo explicarlo. El cumpleaños fue un premio que gané, de una marca de cereales. No sé cómo conocían la fecha del cumpleaños de mi chico, pero hubo un sorteo por ordenador y ganó él la fiesta con todo pagado en ese local.

—¿También la grabación del vídeo?

—Todo. Incluso un operador de la cámara, un tipo muy fuerte y con malas pulgas, que no se esforzó demasiado: plantó la cámara fija en un trípode, y cuando le dije que por qué no se movía para grabar primeros planos, me dijo que me metiera en mis asuntos. ¿He hecho algo malo?

Vanessa tosió ante el teléfono mientras me interrogaba con la mirada. El guión que habíamos preparado antes de su llamada no contemplaba ese asunto.

De pronto dio un golpe en la mesa y casi pude imaginar la cara de susto de J. Sanz.

—¡Aquí las preguntas las hago yo, amiguito!

Resultaba impresionante verla. Pese a las uñas pintadas de rosa y el peinado perfecto, no solo hablaba como un duro policía, es que te parecía verlo sentado ahí, en el cuarto de David. Yo intentaba escribir alguna instrucción pero ella me tranquilizó con un gesto.

Un gemido llegó del otro lado de la línea.

—Venga, Sanz, no se desmorone. Ha sido víctima del clásico timo del premio del cumpleaños, pero en una variante nueva. Por lo general, desvalijan la casa del homenajeado mientras está en la fiesta, pero esta vez lo hicieron en las de dos invitados. Y como fue usted quien los invitó, podrían implicarlo como cómplice...

—¿Cómplice, yo? ¡Le juro, inspector, que no tengo nada que ver!

—Y yo le creo. Intentaré mantenerlo al margen. Pero necesito su colaboración. Imagino que se pusieron en contacto telefónico con usted, para informarle del premio y demás detalles.

—Sí, sí. Me llamaron tres veces. La última durante la fiesta, para saber si todo estaba a mi gusto.

—Pues si me proporciona el número, lo consideraré como una muestra de colaboración con la Justicia...

—¡Pero eso fue hace días, semanas! ¿Cómo encuentro el número?

—¿No dijo que conocía la fecha del cumpleaños de su hijo? ¡Pues busque en las llamadas de ese día, hombre! Y por la hora deducirá qué número es. ¿O prefiere que lo hagamos aquí en comisaría?

—¡No, no! Deme un momento.

Mientras duraba la espera, mirábamos pasmados a Vanessa.

—¡Aquí está!, y juraría que es el mismo desde el que me llamaron las otras dos veces. ¿Se lo dicto?

Lo hizo y Hui Ying tomó nota.

—Ha hecho lo correcto, Sanz. Omitiré su nombre en el informe, pero si recibe otra llamada desde ese número no la atienda, ¿está claro? Y no hable de esto con nadie. Si usted calla, yo callo.

—¡Gracias, inspector...!

—Sarmangaduffer. Placa número 3440440897F. Pero no me lo agradezca tan rápido. Veremos si puedo salvarlo. Una última pregunta…

—¡Lo que usted quera, inspector!

—¿De qué marca de cereales dijeron que era el premio?

—Mc Gregor o algo así. Ni idea. Entre nosotros, creí que el ordenador se había equivocado, porque yo no compro esos cereales...

—Hace bien, Sanz. Son mejores los Kellogs, que tienen más vitaminas y son mas cool. Buenos días.

Y colgó.

No pude evitar abrazarla y luego hice una reverencia ante ella.

—¡Eres, eres... fantástica!

—Gracias. Es lo que siempre dice mi osito.

—Le has sacado más información de lo que esperaba. Y ese número... ¿Crees que podrás pincharlo o algo así, David? Es para localizarlo.

—Tú es que ves muchas películas, Nahuel. ¡Es un número de teléfono fijo! En diez minutos te diré a qué dirección corresponde. Lo de pincharlo, no es tan fácil.

Volví a pensar que debería esforzarme mucho para estar a la altura de los miembros de mi Patrulla.

Tomás y el Cobra continuarían vigilando a Morán. Y Damián se había quedado en casa de Hui Ying, empapándose de la información del caso.

Ella volvió a regañar a David por no repararle el ordenador y me alcanzó cuando me marchaba.

—¡Espera, Nahuel!

Caminó conmigo un trecho.

—¿Te ocurre algo, estás enfadado conmigo?

—No, para nada —mentí—. Solo concentrado en el caso. Lo que me preocupa es lo que sugeriste en la cafetería. Espero haber entendido mal, pero me pareció que hablabas de acudir a...

—Lo hice. Tiene experiencia y sabe de estas cosas. Y es como un crío, así que no dudará en ayudarnos.

—Pero...

—Yo solo me puse en contacto con él y le dije que tal vez podría ayudarnos en un asunto y que tú eras el jefe. Así que se pondrá en contacto contigo y tú decides...

Eso me apaciguó un poco. Hasta que ella dijo que tenía que volver pronto a casa, que el «pobre» Damián estaba solo...

Y se fue.

Y yo me dirigí a mi casa dando un rodeo para calmarme.

No me gustaba que Hui Ying hubiera metido en el caso a un extraño. Y más a un extraño tan extraño como Marcus Versus.

Pero más me molestaba tanta urgencia por hacer compañía a Damián.

Había llegado a mi manzana desde una dirección diferente a la de siempre. No suelo ir por esa calle, porque todos mis amigos viven del otro lado del parque.

Si hubiera ido por el camino habitual, no la hubiera visto.

Bajó de un coche negro con los cristales negros y miró hacia ambos lados, pero no me vio porque me ocultaba un árbol.

Era ella, pero parecía otra.

Más erguida, menos plácida.

Saludó a alguien del interior del coche y se alejó hacia la esquina.

Yo rodeé el árbol para ver pasar el vehículo, pero no vi nada del interior.

Memoricé el número de la matrícula y, cuando desapareció en la rotonda, llamé a David y le pedí que lo investigara.

En unas horas sabría a quién pertenecía ese coche tan poco ecológico que había traído a casa a tía Nube.

Y por qué ella no quería que lo viéramos.

Subí directamente a mi cuarto. Tenía mucho que pensar y un plan que seguía siendo poco más de un manojo de ideas locas.

Necesitaba paz.

Y la voz acababa de enseñarme una lección.

«Toda pregunta tiene dos puntas. En una o en otra tiene que estar escondida la respuesta».

Fui a mi escritorio, saqué un cuaderno y un boli y comencé a apuntar mis preguntas, tratando de buscar el extremo opuesto y sin prestar atención al orden.

1. Si todos los casos importantes de Dupont están cerrados, ¿para qué organizar un complot en su contra?

2. ¿Quién me quería tanto como para regalarme un traje como el que ocultaba debajo de la cama?

3. ¿Quién odiaba tanto al fiscal Morán como para torturarlo enviándole cada año el disco que le recordaba la pérdida de lo que más había amado?

4. Si papá estaba muerto, ¿quién era esa silueta oportuna que solía salvarme sin dejarse ver, y cuál era la contradicción que intuía en su carta?

5. ¿Seguiría Hui Ying pensado que Damián es muy guapo?

6. Si tía Nube siempre había sido rara, ¿por qué me intrigaba tanto su comportamiento actual?

Demasiadas preguntas y otra vez la sensación de haberme pasado algo por alto. Pegué con celo el folio con el poema de Borges y busqué debajo de la cama la caja con la documentación acumulada para guardar dentro la nueva carpeta que me había dado Saúl.

Pero cambié de idea y me tumbé a estudiar el contenido.

Leí el material que ampliaba la información sobre el fiscal y sentí pena por él. Antes de la muerte de su mujer era un tipo que amaba la vida y el destino lo había convertido en un ser amargado. Conecté el pendrive que acompañaba los documentos y pude oír en las entrevistas su voz jovial y la cálida voz de Melinda, la forma en que bromeaban entre ellos delante del micrófono, como si todo en la vida fuera una fiesta privada que querían compartir con el resto del mundo.

Escuché las grabaciones de sus discos y pude «ver» con los oídos cómo Morán hacía cosquillas a las cuerdas del violín y las cuerdas se reían, cómo la voz de Melinda lo teñía todo, una voz sonriente. De todas las canciones que grabaron juntos, ninguna era una canción triste.

Busqué en el ordenador el Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor, Op. 35 de Pyotr Ilyich Tchaikovsky, y lo programé para que sonara una y otra vez, mientras leía el material sobre el incendio en el que murió Melinda. Me quedé dormido en el momento en que creía haber hallado una respuesta en la otra punta de una pregunta. O acaso solo fuera otra idea loca, una fantasía más de un crío jugando a detective. Sería eso.

Y minutos después desperté agitado. Repasé mi lista en el cuaderno, la miré sin fijar la atención en nada, dejando que mis ojos vagaran por lo escrito.

Una palabra saltó de entre las demás.

«Traje».

¡Me había olvidado de volver a esconderlo en el bosque de disfraces de los padres de David!

Con el corazón desbocado, salté de la cama y levanté el colchón.

El traje seguía allí.

Suspiré aliviado.

—Tiene estilo —dijo a mi espalda una voz peculiar—. Aunque para mi gusto le falta colorido.

Salté hacia un lado para eludir cualquier ataque y giré para enfrentarme a lo que fuera.

Era un tipo bajito y con mirada simpática. Llevaba el cabello largo y una barba que lo mismo podía darle aspecto de diplomático que de mendigo, aunque siempre pensarías más en el mendigo.

Y su ropa.

¡Su ropa!

Camisa de cuadros verdes y naranjas, con corbata de rayas cruzadas azules. Los pantalones eran también de cuadros, pero negros y blancos, y las zapatillas, una amarilla y la otra rosa.

Nunca lo había visto en persona, pero me lo habían descrito.

—Marcus Versus —dije.

—¡El que mola!

Dio una voltereta y se arrojó bajo la cama.

Salió por el otro lado.

—Falsa alarma. No había nadie. Así que tú eres el pequeño Tigre Blanco, el hijo de León.

—¿Conocías a mi padre?

—¡Claro! Marcus Versus conoce a todo el mundo y todo el mundo conoce a Marcus Versus. ¿Sabes por qué? ¡Porque Marcus Versus mola!

Y tras decir eso, se lanzó hacia mi armario y lo abrió de repente.

—¿ A quién buscas?

—A los otros. Están por todas partes, Nahuel. Y no hay que descuidarse. Porque estamos nosotros y están los otros, ¿comprendes?

Me senté en la cama.

Ese era el adulto que Hui Ying pretendía que nos ayudara.

Repasé lo que sabía de Marcus Versus.

Para empezar, no existía.

El propio Dupont me había dicho que era un mito, una leyenda o una broma entre espías. Cuando alguno tenía que cumplir una misión absurda, de esas que acaban con el prestigio de cualquier agente, hacía correr el rumor de que lo había hecho Marcus Versus. Otras versiones hablaban de un tipo común, que a fuerza de leer novelas de espionaje, había perdido la razón y se creía un superagente.

Pero por otra parte, meses atrás había ayudado a Hui Ying a conocer la verdad sobre sus padres biológicos y a desmontar una mafia asiática que explotaba a pequeños comerciantes chinos.

Y aunque las autoridades negaban su existencia, habían montado una gran redada para atraparlo, de la que escapó sin esfuerzo y lanzando su grito de guerra: «¡Marcus Versus mola!».

Aun así, me costaba tomármelo en serio.

—A ver, pequeño tigre: cuéntame tu problema y Marcus Versus te ayudará porque admiraba a tu padre y también porque...

—Marcus Versus mola. Lo sé. No te enfades, pero no me convence la idea de ponerme en manos de alguien que viste como tú...

—¿Y lo dice el chico que sale por las noches con unas mallas negras ajustadas? Por cierto, ese traje es una pasada. Tu viejo me habló de él pero era solo un proyecto. Vamos al grano: el comisario Dupont, viejo estirado pero honrado como nadie, está en un lío. Y tú quieres sacarlo de él pero no sabes cómo.

—¿Hui Ying te contó...?

—No. Solo dijo que era algo importante para vosotros. Pero llevo un tiempo vigilándote, pequeño tigre, y sé lo que él representa para ti.

Mientras hablaba, me quitó el cuaderno de las preguntas y se puso a leer.

—Vaya... Sí que está complicado. O actúas de inmediato o estás perdido.

—¡Pero es que mi plan es una locura! El pobre comisario...

—No hablaba de eso, sino de la pregunta número 5. Si ese tal Damián le gustaba a Hui Ying hace un año...

Le arranqué el cuaderno de las manos y di una voltereta, para caer otra vez de pie.

Marcus Versus hizo lo mismo.

—Me refiero a Dupont —aclaré—. Tengo tanta información que me sale por las orejas, pero no logro hallar el hilo conductor, la manera de unirlo todo para trazar un buen plan.

Tras revisar el alféizar de mi ventana y otra vez bajo la cama, y una vez que se convenció de que los «otros» no acechaban, se sentó.

—Cuéntamelo todo: lo que sabes, lo que sospechas, lo que te intriga. Y ese plan que dices que es una locura.

Lo hice.

Hablé durante un buen rato, dejando que surgieran incluso las ideas más delirantes.

Al finalizar se quedó mirándome un buen rato.

—Eres igual que tu padre —murmuró—. Tal cual.

—No creo ser tan listo ni valiente como él...

—Eso no lo sé. Lo que digo es que estás tan loco como él. ¡Pero el plan me encanta! Hay que darle un par de retoques, y como dices, lograr que las pruebas contra Dupont no... ¡Claro, eres un genio, chaval!

—¿Yo?

—¡Sí! Has dado con el modo de ganar tiempo, Nahuel. Y Marcus Versus os ayudará a organizar esta locura. ¿Sabes por qué? ¡Porque Marcus Versus mola!

—Sí, lo sé. ¿Pero cómo lo haremos?

Y durante casi una hora, sin dejar de hablar de pie pero moviéndose como si fuera un cantante de blues al micrófono, Marcus Versus fue uniendo las piezas de mi plan. Cuando acabó, pensé que era una locura y pensé que podía funcionar.

Y pensé que, pese a su gusto para vestir, Marcus Versus molaba.

Al día siguiente, durante el recreo, puse al tanto de la situación a Hui Ying, David y Tomás. Yo me encargaría de hablar con Saúl, que trabaja en la tienda de mamá, David se lo contaría a Vanessa y de Damián se ocuparía Hui Ying.

Por supuesto.

Cuando les expuse el plan al detalle creyeron que estaba bromeando, pero al comprender que no era así, lo pensaron y decidieron que podía funcionar.

Y que yo estaba loco.

Cuando nos separamos, llamé a Hui Ying.

—Gracias por avisar a Marcus Versus —le dije—. Fue una buena idea.

Ella se sonrojó, sonrió y salió corriendo detrás de David, reclamándole a gritos que le reparara de una vez el ordenador.

Y yo deseé que no lo hiciera nunca.

No quería que leyera ese e-mail.

Y menos aún que lo leyera con Damián cerca.

Al salir de clase me fui en bus a la ciudad. Cuando entré en la tienda, mamá se alegró de verme pero seguía distraída. Le dije que la había avisado de que iría a por unos libros, y dijo que sí, que se le había olvidado. Solo que yo no le había dicho nada. Seguía conmocionada por el hallazgo de los restos de papá.

El Cobra, avisado por su hermano, había retrasado su hora de almorzar, así que a mamá tampoco le llamó la atención que nos fuéramos juntos.

En la cafetería, después de que le contara el plan, me agarró del pelo y tiró con fuerza.

—¿Qué haces, Saúl?

—Comprobar que no eres Vanessa disfrazada. ¿Lo del plan va en serio?

Asentí.

—¡Qué diablos, ese Marcus Versus y tú estáis majaras, pero puede funcionar! —admitió.

Lo bueno de contar con los fondos extras que encontré en la cámara secreta era que no tenía que preocuparme por los gastos. Pillé un taxi y en diez minutos estaba frente a la casa que buscaba.

Ella llegó media hora más tarde.

Se habría demorado en los juzgados.

Bajó de su pequeño coche rojo y se sobresaltó al verme en su portal.

—¡Hola, Nahuel! ¿Qué haces por aquí? —preguntó Elisa Alcaraz, comisaria y abogada.

—Colaborar con la defensa. ¿Puedo pasar?

Seguía intrigada, pero abrió la puerta y me invitó a entrar.

El piso era pequeño y estaba decorado con buen gusto.

Y se notaba que llevaba tiempo sin vivir ahí.

En un extremo de la sala había una maleta abierta y llena de ropa.

De modo que la comisaria Alcaraz había estado una buena temporada en casa del comisario Dupont. Pese a sus modales arcaicos, mi amigo era todo un seductor.

Me ofreció un refresco y fue directa al grano.

—Sé que aprecias mucho a Dupy, Nahuel. Pero no veo cómo puedes colaborar. Además, la vista preliminar es en una semana y con esto de los vídeos me temo que lo procesarán y tendrá que ir a juicio...

—Despreocúpese de los vídeos, comisaria.

—Ahora estoy en excedencia así que, en todo caso, llámame abogada, Nahuel —intentó bromear, aunque estaba afligida—. O mejor, Elisa. ¿Por qué dices que los vídeos no...?

Se lo expliqué.

Y también parte del plan. Solo aquella parte en la que necesitábamos de su colaboración.

Lo pensó durante unos minutos.

—Es una locura. Pero puede funcionar. Aunque seguro que me llevo un buen tirón de orejas por parte del juez. O algo peor. No obstante, aunque funcione, eso no detendrá a Morán. Cuando muerde...

—Lo sé. Deje a Morán de nuestra cuenta.

—¿Qué estás tramando? Ya me contó Dupy que eras un chico singular, pero esto..., esto es serio, Nahuel.

—Tan serio que el comisario puede acabar en la cárcel, Elisa. Y como usted es su defensora, no conviene que conozca todos los detalles. ¿Hará lo que le pido?

Dijo que sí.

Que podía despedirse de su carrera como abogada, pero lo haría.

Hice todo el viaje de vuelta a casa convencido de que me había olvidado de algo importante. Pero estaba ya tan acostumbrado a esta sensación, que hasta eché una siestecita en el bus.

Al llegar a casa vi delante de nuestra puerta un coche lujoso y blanco y dentro de él a un hombre muy blanco, y recordé una de las cosas que había pasado por alto. Mi cita con Herman para ir a tomarme las muestras de ADN.

Me excusé por llegar tarde, pero él sonrió con buen humor y dijo que así había tenido tiempo de tomar el sol. Reímos los dos.

En el camino hacia la ciudad descubrí que Herman era un hombre afable y muy divertido. Me contó varias anécdotas sobre papá y me gustó conocer esa otra faceta suya, saber que el profesor León Blanco era más que un sabio precoz.

—¿Y cómo salieron de ese aprieto?

—¡Por arte de magia! Según me contó mi hermano Adolf, que iba con él en el jeep y estaba convencido de que acabarían atravesados por las lanzas, tu padre empezó a sacar monedas de las orejas de los guerreros masáis, y poco faltó para que lo nombraran jefe...

Reímos con ganas.

—Es aquí —dijo aparcando el coche—. Solo tomará unos minutos y, si quieres, después te invito a merendar y te cuento más cosas sobre León.

Acepté.

Desde luego que acepté.

Lo del ADN fue más sencillo de lo que pensaba. Tomaron una muestra de mi saliva del interior de la mejilla y cuatro o cinco cabellos. La enfermera dijo que no vendría mal una muestra de mi sangre y Herman se opuso. Pero yo dije que estaba de acuerdo. Solo fue un pinchazo en el pulgar, pero el señor Van Doffer me trató como si fuera un héroe. Merendamos y regamos de migas toda la mesa por culpa de las carcajadas incontenibles. Supe que papá era un tipo muy ocurrente, que siempre le buscaba el lado positivo a las situaciones. Él y Adolf se habían vuelto inseparables, y el mecenas participaba en todas las excavaciones y búsquedas que financiaba.

—La primera vez le dijo a tu padre que no quería ningún trato especial sino ser uno mas de el equipo. ¡Y León lo tuvo dos semanas cargando bultos por la selva, como a un porteador más! Lo gracioso fue que a Adolf le encantó y desde entonces se hicieron muy amigos.

Cuando nos dimos cuenta, anochecía y me llevó de regreso a casa.

—Quería proponerte algo, Nahuel. Tu madre está de acuerdo pero dice que la decisión es tuya. Quería invitaros a ambos a Canadá, para que os hagáis cargo de los... restos. Lluvia dijo que prefería no ir, pero que si tú querías...

Le dije que sí, y que muchas gracias, pero que no podría hacer el viaje hasta dentro de unas semanas, porque tenía varios asuntos importantes que resolver.

—Tú pon la fecha, y si me lo permites, te acompañaré a Canadá.

Cuando bajaba del coche me detuvo. Me miró con esos bondadosos ojos casi blancos.

—Lamento no haber dado señalas de vida antes, pero mi misión, la voluntad de mi hermano, era hallar el cuerpo de León. Y yo, las cosas importantes, las hago personalmente. Ahora quiero cuidar de vosotros. Ya sé que tu madre es una mujer preparada y que le va muy bien el negocio. Pero si me lo permitís, quiero ser un amigo más de vuestra familia. Un amigo dispuesto a ayudar en lo que sea. Es lo menos que puedo hacer por León, mi nueva misión.

Nos despedimos y, mientras entraba en casa, me dije que yo también tenía una misión.

En realidad, varias.

Tal vez le pediría ayuda a Herman. O tal vez no.

Pero ya era hora de empezar a cumplirlas.

En la puerta de casa me esperaba la última persona que me apetecía ver a solas.

Damián. Estaba inquieto y sospeché por qué. Y ratifiqué mi sospecha cuando, después de saludarme, dijo:

—¿Tienes un momento, Nahuel? Necesito decirte algo.

No necesitaba decírmelo: él y Hui Ying, Hui Ying y él...

—Agradezco mucho que me permitieras formar parte de la Patrulla del Tigre Blanco, pero está claro que te molesta mi presencia y creo que sé por qué. ¿Quieres que hablemos sobre eso?

—No es necesario, Damián —dije con dignidad—. Son cosas que ocurren...

—Siempre me hablaba de ti. El tío León, perdón, tu padre. De lo inteligente que eras y de que tenías buen corazón y que no parabas de saltar de un lado a otro... No me acordaba de nada de eso, pero desde que vine aquí el año pasado y te conocí, los recuerdos han vuelto, intactos.

Nunca pensé que dos sentimientos tan opuestos como alivio y tristeza pudieran unirse y superponerse así.

—¿Cuánto tiempo lo trataste?

—Desde que era un bebé y hasta que tenía siete años, cuando tuvo el accidente. ¡Sé que te caigo antipático porque lo conocí más que tú! ¿Y sabes lo más curioso? ¡Que de niño tenía celos de ti, sin conocerte! Porque para mí era el tío León y le encantaba jugar conmigo y fabricarme coches, pero a veces me miraba y se ponía triste, porque yo no era su hijo, tú... Siempre que le preguntaba dónde estaba ese Nahuel tan maravilloso, él contestaba: «a salvo»...

—Gracias por contármelo. Y no me caes antipático. Al contrario.

Dudó un poco, pero al fin se decidió.

—Ya que estamos sincerándonos sobre alguien a quien los dos queríamos, hay algo más de lo que quería hablarte...

Miré el reloj y pegué un salto hacia la puerta.

—¡Llevo más de dos horas de retraso y mi madre me castigará! Ya me lo cuentas otro día, Damián.

Entré en casa y lo dejé con la palabra en la boca.

Iván había venido directamente desde el aeropuerto. Al verme llegar, caminó hacia a mí y me dio un fuerte abrazo.

—¿Estás bien, campeón?

Dije que sí y él no insistió.

—¿Unas canastas mientras mi futura esposa prepara una cena deliciosa y normal? —propuso mientras se burlaba de la época en la que a mamá le dio por los platos exóticos.

Acepté.

Así me despejaría la cabeza y evitaba contarle a Iván nuestro plan.

Y mamá dijo que nos fuéramos, que tenía mucho que hacer y que si sabíamos algo de su hermana, que tenía el móvil apagado.

—Últimamente está tan rara... —dijo mientras iba a la cocina.

«No sabes bien lo rara que está», dijo la voz.

Aunque nuestro juego preferido son los bolos, a Iván y a mí nos gusta el baloncesto. Hace meses instalamos un aro en la pared del garaje y, cuando tenemos un rato, jugamos. Mamá dice que parecemos dos críos por cómo discutimos cada punto, pero es parte del juego. Iván no es de esos adultos que te dejan ganar para sentirse superiores, ni de los que tienen que ganarte a toda costa. Siempre dice que yo compenso mi menor estatura con la agilidad de la familia. Jugar con él es jugar a que jugamos. Y lo pasamos bomba.

Pero esa noche empecé a sentirme irritado con Iván, sin saber por qué, y me pasé dándole empujones, haciendo más faltas de las necesarias. Cuando tenía que arrojarle el balón, lo hacía con fuerza excesiva y tratando de golpearlo.

Salté para intentar una canasta y él me hizo un tapón impecable. Cuando tocamos suelo, comencé a empujarlo y a pegarle en el pecho.

Iván se limitó a dejar que me cansara de mi rabia.

Luego, me abrazó.

—¿Qué pasa, tigre?

—¡Que si aquel día hubieras llegado a tiempo al aeropuerto, papá estaría ahora con nosotros! —me sorprendí gritando entre lágrimas.

Siguió abrazándome mientras mi ira se evaporaba.

—Perdona, Iván. Lo que te he dicho no es justo.

—Pues es lo que me digo a mí mismo a diario, desde ese día. Supongo que no tengo la culpa, pero si hubiera llegado a tiempo, quizás... Y ahora estoy aquí, jugando como un compinche con su hijo y a punto de casarme con su esposa...

—Exesposa. Ellos habían terminado mucho antes del accidente. No debes sentirte mal por eso. Y además, nunca la había visto tan feliz.

Me miró fijamente y dijo que me estaba haciendo mayor.

Y que si le prometía no lesionarlo, podíamos seguir con el partido.

Nos divertimos tanto que no sé quién ganó pero sí que casi nos hacemos pis de la risa. Nos sentamos contra la pared, agotados y riendo todavía.

—Voy a por unos refrescos y vengo —dijo.

Y supe que quería hablarme de Dupont.

Acertaba.

—He consultado con mi socia capitalista en la editorial, Natalie. Y está de acuerdo en destinar todos los recursos de la revista para demostrar la inocencia del comisario —dijo después de beber un buen trago—. También he movilizado a mis contactos en los bajos fondos. Pero todo eso lleva tiempo y tiempo es lo que nos falta. Y para empeorar las cosas, el caso lo lleva Luján, un juez que ama aparecer en los medios de comunicación y tiene ambiciones políticas. Para él, procesar a Dupont, con la notoriedad que ha adquirido el caso, es como un regalo de cumpleaños. Me han contado que dejará que la prensa esté presente en la vista preliminar. Y con esos vídeos...

—Con esos vídeos no pasará nada, Iván.

Y le conté solo esa parte del plan.

Me miró con gesto serio y estalló en carcajadas.

—¿Sabes que estás loco, tigre? Pero puede servir para ganar tiempo. Lo malo es que eso debe de costar un buen dinero, y más si hay que organizarlo en poco tiempo. Yo tengo unos ahorros...

—No hace falta, Iván. Tenemos a un donante anónimo —dije pensando en el contenido de la cámara oculta.

—¿Y no me dirás quién es, verdad?

—Si lo hago, dejaría de ser anónimo.

Me golpeó en el brazo.

—Tu madre me matará por ocultarle esto, pero si se lo cuento no te dejaría hacerlo. ¿Hay algo más que deba saber?

—Cuanto menos sepas, mejor. Aunque puedes ayudarnos desde fuera, si quieres. Nos hace falta un periodista de la vieja escuela, alguien habituado a moverse entre archivos, viejos expedientes policiales, papiros...

—Oye, no te pases, listillo. Dime lo que necesitas.

Busqué mi móvil, localicé un e-mail que me había mandado David y se lo reenvíe a Iván. Luego, le pasé el aparato para que leyera el contenido.

—Esa es la dirección desde la que organizaron el falso premio para provocar la oportuna grabación del cumpleaños y la recogida del dinero. También están los nombres de los dos socios y los datos de la empresa. Se llama OrgaNord. Parece que se dedican a mil actividades y a ninguna.

—Típica tapadera para timadores. El nombre de uno de los socios me suena. Dame unas horas y veremos qué sale. ¿Te habías fijado en esto? La fecha de creación de la empresa. Hace menos de tres meses. Igual es casualidad o...

—¡... o la montaron solo para fraguar pruebas contra Dupont!

—No me extrañaría nada —me revolvió el pelo—. ¡Eres un lince, tigre! A mí no se me había ocurrido seguir el origen del vídeo. Si averiguamos quién les encargó el trabajito...

—Eso pensé, pero ¿cómo? Yo quería pincharles el teléfono pero David dice que esas cosas solo las puede hacer la policía...

—No solo la policía. Creo, ejem, que puedo arreglarlo. Dame un momento.

Buscó un número en su móvil, lo marcó, y cuando atendieron, sin saludar siquiera, recitó el nombre de la empresa y la dirección.

—Permanente, sí. Mañana a primera hora. Y sí, te deberé una. Adiós.

Colgó.

—Mañana, cuando abran la oficina, ya tendrán los teléfonos pinchados y toda llamada entrante y saliente se grabará en un disco duro remoto. ¿Satisfecho? No me mires así, Nahuel. En tantos años como periodista de investigación, he conocido a mucha gente con diversas habilidades.

Me tumbé en el césped y él a mi lado.

Durante un rato miramos las estrellas en silencio.

—Hay algo más —dije—, pero no sé, igual es una pérdida de tiempo, una posibilidad entre un millón. Y además llevará mucho trabajo investigarlo, hablar con los testigos... Es algo relacionado con Morán. Creerás que estoy loco.

—Eso lo creo desde que te conocí. Venga, suéltalo ya.

Y sin dejar de mirar al cielo, le conté mi descabellada sospecha, porque acababa de darme cuenta de qué era lo que me chocaba cada vez que releía el dossier sobre el fiscal.

—Lo dicho: estás loco —suspiró Iván—. ¡Pero si tu presentimiento se confirma, sería fabuloso, Nahuel! Pondré a mi gente a trabajar esta misma noche.

Mamá se asomó y dijo que cenábamos en diez minutos y que nos pondríamos la ropa perdida con el césped.

Seguimos mirando las estrellas.

—Daría cualquier cosa por haber llegado a tiempo, Nahuel.

—Lo sé, Iván. Lo sé.

Y pasamos un rato más en silencio, uniendo tal vez, cada uno por su lado, estrellas con la mirada, hasta dibujar un tigre blanco en el cielo.

Al menos yo lo hice.

III

La noche del Bulldog

Y aquí estoy, una semana más tarde, en plena noche, frente a un caserón sombrío, y a punto de ejecutar un plan que cada vez me gusta menos.

Vanessa, Tomás, David y Saúl, vestidos de negro, me acompañan.

Me siento un poco ridículo con esta gabardina, pero debajo llevo el traje y no es cuestión de ir por la calle disfrazado de superhéroe sin poderes. David repasa las instrucciones técnicas. Tomás me recuerda que, si algo falla, basta con que dé la señal de alarma por el móvil, que ellos organizarán una distracción para que pueda huir o él mismo entrará a buscarme.

Y el Cobra está impaciente.

—¿Empezamos ya? Falta media hora para que llegue.

Asiento, le doy la gabardina, me coloco la capucha, y cuando no hay coches a la vista, cruzo hacia la acera de enfrente. Con las funciones del traje no me costará llegar hasta la segunda planta y colarme por una ventana.

Estoy tan concentrado que me sobresalta la presencia de Saúl a mi lado.

—¿Qué haces aquí?

—Facilitarte la entrada. Todo eso de la ventana está muy bien, pero ¿qué pasa si no puedes abrir ninguna? Tú vigila que esto casi está.

Mientras habla, manipula la cerradura con tres cortas varillas de metal.

Suena un chasquido. El Cobra me abre la puerta.

—¿Por qué me miras así, renacuajo? Uno habrá perdido los vicios, pero no las habilidades.

Me guiña un ojo y cruza la calle corriendo hasta el escondite en el mínimo parque que hay enfrente. Yo entro en la casa.

Huele a limpio y a soledad.

La misma asistenta, desde hace casi treinta años, viene cada mañana para limpiar la parte de la mansión que usa el fiscal: cocina, baño, el salón, la sala de música y el dormitorio matrimonial de la tercer planta. El resto de las dependencias fueron clausuradas tras la muerte de Melinda y no se han vuelto a utilizar.

Con la limpieza, la vieja asistenta hace un trabajo excelente.

Con respecto a la soledad, no ha podido hacer nada.

En un primer recorrido compruebo que todo está como en los planos que me consiguió el Cobra después de que David buscara sin resultados en la red. Es cierto que no todo está en la red, pero las hemerotecas no fallan.

Al entrar en la sala de música verifico que la historia de los discos de Tchaikovsky era cierta: toda una pared está cubierta con portadas enmarcadas de diferentes versiones del Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor, Op. 35. En cada marco, una tarjeta con la fecha.

Siempre la misma fecha.

Pero distintos años.

El más antiguo data de tres años después del incendio.

Me pregunto, una vez más, quién puede odiar tanto al fiscal como para torturarlo durante tanto tiempo, pero no hallo la otra punta de la pregunta.

Una vibración en la pierna me devuelve a la realidad. Es David, que ha llamado a mi móvil silenciado para saber si todo marcha según lo previsto.

Escribo que sí y me muevo con rapidez para recuperar el tiempo perdido.

Coloco los minúsculos dispositivos en los sitios que me indicó David, y al recordar lo caros que han costado, agradezco una vez más el hallazgo del dinero de «Últimos auxilios» del Tigre Blanco. Conecto el pequeño receptor portátil y le indico a David que pueden proceder a la prueba.

Me impresiona el resultado. Como había previsto mi amigo, tras varios días consultado con hackers expertos en sonido, este parece provenir del lado opuesto a la fuente, por un efecto de no entendí bien qué características de las ondas.

Me oculto y espero.

Y dudo.

No sé si el Tigre Blanco hubiera aprobado lo que estoy a punto de hacer.

Otra vibración me avisa de que el dueño de la casa está llegando.

Abre la puerta y enciende unas pocas luces, localizadas, como si prefiriera seguir rodeado de sombras. Y eso, a mí, me viene de perlas.

En la cocina calienta la comida que le dejó preparada la asistenta. Una sopa de verduras sin ningún condimento, cuya única «alegría» la constituyen dos escuetos trozos de pechuga de pollo hervida.

Por nuestro seguimiento, sabemos que come lo mismo cada día, desde siempre. Los tenderos del barrio, que admiran su trabajo, le envían con frecuencia exquisitas conservas o selectas piezas de embutido, a modo de regalo. Morán se lo agradece siempre mediante la asistenta, pero nunca prueba esos manjares, para alegría de la mujer, que acaba llevándoselos a su propia casa.

Morán lleva los platos al salón y desde aquí puedo verlo mejor.

Come lentamente, como si contara el intervalo exacto entre cada cucharada, entre cada bocado de pollo sin sal.

Su gesto amargo es el mismo de las fotos y la tele.

Pero visto desde aquí es tristeza. Una tristeza infinita.

Pienso en abortar, pero pienso también que mañana, en la vista preliminar, este hombre triste crucificará a un policía que sabe honesto, solo porque no ha querido plantearse siquiera la probabilidad de un complot en su contra.

Consulto el reloj y veo que me queda poco tiempo. Durante varias noches el Cobra ha vigilado las ventanas. A las once en punto se apagan las de la planta baja y una hora más tarde se enciende la del dormitorio en la tercera. La hora restante la pasará en el baño, que al estar dispuesto en el interior, no tiene ventana a la calle.

Morán recoge los platos, y por el sonido que oigo, los lava para que la cocina quede impecable.

Es la hora.

Sin embargo, cuando estoy a punto de poner en marcha la fase 2, el Bulldog hace algo inesperado.

No sube las escaleras hacia el dormitorio.

Va hacia la sala de música, entra a oscuras, y enciende una débil lámpara que ilumina una silla. Sobre ella descansa la funda de un violín.

Conque esto es lo que hace durante esa hora sin luces a la calle. Las gruesas cortinas ciegan los ventanales y la lámpara deja el resto de la sala en penumbras.

Morán se arremanga la camisa lentamente, saca el violín de su estuche y toca.

No es jazz.

Tampoco el concierto de Tchaikovsky, cuyo compás alegre no puedo dejar de oír en mi mente.

Es una música triste.

La más triste que he oído en mi vida.

El móvil vibra. Son los demás, que quieren saber por qué no he dado la orden de comenzar. Les cuento lo que ocurre y David me pide que les deje escuchar. Al cabo de un rato, ordena que encienda el receptor y deje mi teléfono abierto. Tardo en comprender, pero obedezco.

Cuando Morán hace una pausa en la melancólica pieza antes de atacar con la siguiente tristeza, desde el salón suena otro violín.

En realidad es el mismo violín, el suyo, pero toca un solo de dixieland que llena el aire de alegría.

Morán se queda inmóvil, el arco suspendido sobre el violín.

De pronto corre hacia el salón y, como preveía David, busca el origen de la melodía en el extremo opuesto al que oculta el diminuto y carísimo altavoz inalámbrico. Al final de un arpegio, apago el transmisor.

El fiscal permanece un rato en el centro del salón, sacude la cabeza y, cuando marcha otra vez hacia la sala de música, conecto el transmisor. David, que oye lo que ocurre en la casa por mi teléfono, retoma el dixieland, que ahora parece brotar desde otro rincón. Hacia allí corre Morán. Y allí no hay nada.

Se rasca la cabeza calva. Con la visión nocturna del traje veo el desconcierto en su expresión.

Entonces suena la voz, una voz de seda.

—¿Marcial, estás ahí, Marcial?

Él está a punto de saltar en dirección a la voz, pero ya ha fallado dos veces y se queda en el lugar.

—¿Melinda, eres tú?

—Sí. Llevo mucho tiempo tratando de comunicarme contigo.

Aunque en estos días he asistido a los ensayos, me vuelve a sorprender la exactitud con la que Vanessa imita la voz de Melinda a partir de unas pocas entrevistas en radio y televisión.

—Me preocupas, Marcial. Tú eras alegre, creías en la gente. Y ahora...

—¡Es que por culpa de unos delincuentes te perdí, perdí lo que más amaba!

—¿Y por eso crees culpable a todo el mundo, por eso nunca te permites creer en la inocencia de nadie?

—¡Yo…, yo cumplo la ley!

—Antes creías que tu trabajo serviría para rehabilitar a aquellos que delinquían por necesidad...

—¡Todos estos años he intentado ponerme en contacto contigo, Melinda! ¿Qué era lo que me querías decir aquel día?

—Aún no estás preparado, Marcial. Aún no. Descansa, que volveré.

El sonido desaparece y un minuto después, como si obedeciera la orden de un fantasma, apaga la luz de la sala de música y sube las escaleras hacia su dormitorio.

Espero un poco, recojo los minialtavoces y voy hacia a la puerta.

Pero cambio de idea y corro a la sala de música. Enciendo la lámpara para comprobar hasta qué grado ilumina la habitación, y descuelgo uno de los marcos con un disco de Tchaikovsky, uno de los que quedan en penumbras y de espaldas a la silla en la que el fiscal hace llorar cada noche a su violín, acaso porque él mismo ya ha llorado demasiado.

Salgo regañándome a mí mismo por haber alterado el plan. Mi idea fugaz puede no dar ningún resultado. Pero necesito creer que lo hará. Creer que puedo hacer algo por ese pobre y temible hombre.

Los otros celebran mi vuelta con alivio y vamos en busca de un taxi mientras se felicitan por el éxito de la misión.

Y yo me siento un miserable.

El peor de los miserables.

Iván estaba en lo cierto: el juez Luján ama las cámaras y en la sala del juzgado hay tantas que parece un plató de televisión. También hay mucho público. No lo hemos tenido fácil para entrar, pero se me ocurrió llamar a Herman, él hizo otras llamadas, y minutos después nos daban pases de familiares del presunto acusado. Además de generoso, es un tipo influyente este Herman. Cuando le telefoneé para darle las gracias, dijo que no hacía falta, que solo estaba cumpliendo su misión y que lo hacía encantado.

Su diligencia nos ahorró un paso bastante endeble del plan, del que dependía su éxito.

Cualquiera de nosotros podía haberse quedado fuera. Pero había dos que debían estar dentro.

El juez luce un bronceado casi naranja, por abusar de las visitas a las estaciones de esquí o a las lámparas de rayos UVA. Puede que por ambos motivos. Cada vez que cree que una cámara lo enfoca, ofrece el que para él será su mejor perfil. Se peina de un modo complejo, para que los cabellos grises que quedan en su cabeza oculten la calvicie en camino.

El comisario Dupont viste como siempre y parece el de siempre. Sonríe al verme, pero su mirada es triste.

Elisa no le ha contado nada, como convinimos. Ella me interroga con una mirada y la tranquilizo. Todo está bajo control. O eso quiero creer.

El fiscal Morán se ve demacrado y sin esa energía irritante. Parece alguien que ha dormido con un fantasma.

Me siento un poco más culpable.

Pero la culpabilidad se reduce cuando él comienza a argumentar despiadadamente en contra de Dupont, como si en lugar de una vista preliminar para decidir si el caso pasa o no a juicio, estuviera haciendo su alegato final ante un jurado.

El propio juez tiene que llamarle la atención un par de veces, e Iván me susurra que así capta durante más tiempo la atención de las cámaras.

Cuando Morán termina, Elisa se pone de pie y hace un repaso al brillante expediente de Dupont, sus incontables condecoraciones y actos de valor.

—Y la Fiscalía pretende echar por tierra su trayectoria ejemplar con pruebas más que cuestionables, Señoría.

Morán parece estar en otro lado, pero al fin reacciona.

—¡Las pruebas son suficientes para situar al acusado en el lugar y el momento de los hechos de un modo incuestionable!

Elisa traga saliva, me mira de reojo y da un paso al frente.

—Señoría, creo que aunque ambas partes hemos tenido acceso a esos vídeos, sería conveniente volver a verlos aquí. Así podré explicar por qué no son válidos como pruebas.

El juez ve todas las cámaras enfocadas en su figura de futuro candidato político y casi sonríe. En lugar de responder a Alcaraz, lo hace a las cámaras, como si hablara con cada futuro votante.

—Como sabrá, letrada, no es un procedimiento habitual. Sin embargo, tampoco queremos propiciar el linchamiento moral de su cliente, sin duda un notable funcionario durante décadas de servicio. Al mismo tiempo, este tribunal, es decir yo, no vacilará en combatir y castigar cualquier caso de corrupción que atente contra la moral cívica de este gran país.

Todos nos quedamos en silencio mientras el juez vuelve a mostrar su mejor perfil a las cámaras.

Nada ocurre, y él parece no darse cuenta.

Elisa se impacienta.

—¿Y?

—¿Y qué, letrada? —pregunta Luján.

—Si autoriza o no a que veamos los vídeos.

—¡Ah, eso! Sí, creo que sí.

Cuando los proyectan, el murmullo en la sala crece. Aunque hayan visto esas imágenes docenas de veces en la tele, todos miran al comisario como si fuera un monstruo.

—El informe de los peritos policiales certifica que estas imágenes no han sido manipuladas, Señoría —aprovecha para reiterar Morán.

—¡Pues yo sostengo lo contrario, Señoría! —salta Elisa—. Y puedo demostrarlo, con la venia del tribunal.

—Proceda —dice el juez—. Y por favor, los miembros del público que están de pie hagan el favor de sentarse, que tapan a las cámaras.

Elisa duda antes de darle al funcionario encargado del proyector el DVD que le entregué al llegar.

—Según usted, señor fiscal, esos vídeos muestran, sin lugar a dudas, que mi cliente estaba en esos lugares a las horas indicadas.

—Absolutamente —responde Morán, al que el combate dialéctico parece haberle devuelto las fuerzas.

—Veamos, entonces —dice Elisa, y se dirige al operador del proyector—: Adelante, por favor.

En las grandes pantallas se ve una calle céntrica pero con poco tráfico. Por la luz sabemos que la imagen ha sido grabada al mediodía. Es una toma continuada, sin cortes. Un hombre delgado avanza por la calle de espaldas a la cámara. Su paso es vacilante, como el de un borracho. Al pasar junto a un coche, toma la antena de radio y la rompe. Con ella raya el costado de otro coche, y al llegar a un árbol se pone a orinar contra él. La cámara gira un poco y vemos que está ante la puerta de un colegio. Los murmullos escandalizados crecen en la sala. La imagen se acerca al hombre, al que algunos ya han reconocido. Muestra la cara del borracho desaprensivo.

Es el fiscal Marcial Morán.

Los gritos se mezclan con las carcajadas y el juez amenaza con desalojar la sala pero —según Iván— eso supondría echar también a las cámaras de televisión.

Por fin se restablece el orden y Morán asegura que el del vídeo no es él.

—No obstante, coincidirá conmigo en que se le identifica incluso más nítidamente que a mi cliente en «sus» vídeos, fiscal...

—¡Pero no soy yo!

—En efecto. Y como no quiero que quede la menor duda, lo demostraré. ¿Puede ampliar la imagen, por favor? Hacia el lado derecho de la imagen…

En las pantallas se ve el fondo, más allá del árbol. En la acera de enfrente hay uno de esos tableros electrónicos que informan de la temperatura, la hora y la fecha. Elisa pide que congelen la imagen y toma la palabra.

—Este panel confirma sin lugar a dudas la fecha y la hora, ¿verdad? Hace tres días, a las doce y media. ¡Luego no puede ser usted, porque ese día y a esa hora estaba en otra sala de este juzgado, y hay docenas de testigos que podrían atestiguar que no salió hasta las tres de la tarde!

—¡Es cierto! ¿Pero cómo...?

Elisa mira a las cámaras.

—Ahora se lo explicaré. Pero antes quiero aprovechar para agradecer el criterio de justicia tan democrático del que ha hecho gala, una vez más, el juez Luján. ¿Puedo proseguir, Señoría?

El juez es todo sonrisa electoral con toga.

—Por favor, letrada —dice con suavidad.

—Pido que se acerque el señor José Naveiras.

Un hombre se levanta de las últimas filas y avanza hacia el estrado.

Es igual que el fiscal Marcial Morán. Cuando está a pocos metros, se tambalea fingiendo una borrachera y enseguida recobra la verticalidad.

Hay risas en la sala. Morán comprende y baja la cabeza.

—El señor Naveiras es un excelente artista de variedades —lee Elisa del folio que le di con el DVD—, que ha paseado su talento prácticamente por todo el mundo. Entre sus especialidades se cuentan la imitación y la caracterización. Se prestó amablemente a grabar el vídeo que acabamos de ver.

Me digo con ironía que más que «prestarse» se ha alquilado muy caro, aunque ese gasto no ha mermado apenas el contenido de la cámara secreta. En lo que papá llamó nuestro dinero para emergencias, hay de sobra como para contratar a miles de actores que suplanten a toda la población de la ciudad durante años.

Morán está tan abatido que me planteo si la fase B del plan será necesaria.

Pero se recupera y comienza a decir que eso no demuestra que el hombre de sus vídeos no sea Dupont, y que es evidente que alguien de comisaría está implicado y que precisamente el comisario tenía acceso a toda la información necesaria.

Hay que pasar a la fase B. Lo siento por él.

Se sienta tras su mesa mientras Elisa intenta rebatir sus argumentos. Yo miro hacia el fondo y hago la seña convenida: revolverme el pelo.

Los miembros de la Patrulla, convenientemente situados, van pasando desde el fondo una nota para el fiscal. Cuando llega a sus manos, ya se han retirado de la sala.

Morán mira sin interés la nota doblada con su nombre en el frente, y vuelve su atención hacia Elisa.

De pronto parece recordar algo.

Abre la nota y la lee. Su rostro está blanco.

Yo sé lo que pone, porque se la dicté a Tomás, que es un genio imitando letras, incluso a partir de unas pocas líneas manuscritas en la dedicatoria de un disco de segunda mano que también nos costó un buen dinero.

He venido a verte, Marcial. Pero sigues dominado por el resentimiento. Será mejor que me vaya y vuelva cuando estés preparado.

Tuya.

Melinda

Morán gira su cuello de pájaro y busca, con expresión alucinada, entre el público. Y al fondo de la sala, la ve.

Ella sonríe y le dice adiós.

Es Melinda.

Se levanta y corre rodeando las butacas, mientras la gente se asombra y Elisa Alcaraz interrumpe su discurso. Todos siguen con la mirada al fiscal.

Cuando Morán llega al asiento, ya no lo ocupa Melinda, sino una chica rubia, muy guapa y toda vestida de rosa. El fiscal se marea y alguien lo sostiene.

—¿Se encuentra indispuesto, letrado? —pregunta, paternal, el juez.

—Yo... Lo siento, Señoría, me temo que sí... Pero ya estoy bien.

—Recomiendo que se retire para ser atendido por los servicios sanitarios y se haga cargo alguien de su equipo.

Al volver hacia el estrado, Morán choca con un hombre joven y trajeado, seguramente el pasante de algún estudio de abogados. Se disculpan mutuamente y cuando llega ante el juez, Morán descubre que ya no tiene la nota en su poder.

Se marcha acompañado por dos funcionarios y ya no veo en él al Bulldog implacable, sino a un anciano solitario que toca en su casa, para nadie, en el violín, la canción más triste del mundo.

También veo algo más, una nota discordante que no identifico.

Elisa intenta aprovechar para conseguir que se archive la causa, pero los subalternos de Morán están bien entrenados y además el juez sabe que la próxima vez habrá el doble de cámaras, así que opta por un aplazamiento de una semana para que la Fiscalía reorganice las pruebas. Mientras tanto, el comisario Dupont, del que no se sospecha peligro de fuga, quedará en libertad.

Yo esperaba otra cosa, pero Iván me dice que es tiempo más que suficiente, que sus pesquisas están a punto de dar frutos.

Dupont parece tan absorto como estaba el fiscal, pero sonríe.

Al salir me encuentra, porque me estaba buscando. Y me abraza.

—No sé cómo, pero estoy seguro de que tienes mucho que ver en esto, Nahuel. Y te lo agradezco. Solo lo siento por Marcial, es un buen hombre.

Un rato más tarde, la Patrulla del Tigre Blanco al completo se reúne en un bar cercano y todos nos felicitamos mutuamente. Yo comento burlón que, con lo bien que le sientan al Cobra los trajes, le diré a mamá que lo haga ir vestido así a la tienda. Él me llama «enano» y me tiende la falsa nota de Melinda, que le arrebató al fiscal sin que se diera cuenta. Mentalmente agradezco que haya perdido el vicio pero no las habilidades de otros tiempos.

Entonces recuerdo.

Los funcionarios que acompañaron a Morán al médico.

Uno de ellos llevaba un zapato negro y el otro rojo.

Marcus Versus.

El que mola.

IV

El tercer tigre

—¿Es aquí, seguro? —pregunta Saúl por tercera vez—. Sigo sin entender para qué quieres que...

—Necesito saber, Cobra.

—Pero no comentaste nada de esto en la reunión de la Patrulla...

—Porque no tiene que ver con el caso. Es personal. ¡Y escóndete, que si te ve, te puede reconocer!

—¿A esta distancia? Estamos a casi treinta metros, Nahuel.

De cualquier modo tiro de él para que la columna nos oculte de la vista.

Saúl tiene razón.

Estoy nervioso y me siento culpable.

Un poco más culpable.

Para convencerme de la necesidad de lo que vamos a hacer, saco del bolsillo mi hoja con las preguntas por responder.

Sé que no tardarán en llegar. Llevo tres días vigilando y siempre aparcan aquí, unos minutos. Casi a la misma hora.

—Que conste que lo hago por ti, Nahuel. ¿Sabes lo difícil que me resulta NO escuchar a los demás? Si no aprendes a aislarte, es una tortura. Y eso por no hablar de las cosas que oyes y preferirías no haber oído nunca. Más aún cuando es gente a la que conoces... En fin, si mi jefe renacuajo me lo pide...

Me da un coscorrón blando y sonríe.

Creo que dentro de veinte años, cuando seamos viejos, el Cobra me seguirá llamando «renacuajo», para disimular que le caigo bien. Además, aunque proteste, está encantado de poder lucir su habilidad.

Llega el coche, puntual, y aparca en la acera de enfrente.

El misterioso coche negro en el que cada noche vuelve tía Nube y no quiere que lo sepamos. Las pesquisas de David sobre el número de matrícula han desembocado en un callejón sin salida. Imposible averiguar el nombre del propietario.

El Cobra se asoma y apunta hacia el coche con su oído privilegiado.

Después de un par de minutos, me impaciento.

—¿Y qué, se oye algo?

Me hace callar con un gesto.

—Tienen los cristales subidos y han puesto la música. ¡Y menuda música más hortera!

—¿No puedes leerles los labios?

—¿Con los cristales tintados? Ni siquiera veo quién está dentro. ¡Espera, que baja tu tía!

Se esconde junto a mí y el coche parte.

Tía Nube mira hacia un lado y hacia otro. Camina con prisas hacia la esquina.

—Lo siento, tío, ha sido imposible.

—Tranquilo, Saúl. Ya sé algo más.

Cristales tintados.

Música hortera para burlar escuchas.

Matrícula imposible de identificar.

Profesionales.

Mis sospechas sobre la actitud de tía Nube se confirman.

Le indico al Cobra que volvamos y me detiene con una mano en el pecho mientras alza la cabeza, «enfocando» su oído.

—¿Hui Ying?

—¿Dónde?

—¡Allí, mira! Y viene con... Es la voz de Damián.

A casi cien metros dos siluetas se acercan.

Cuando llevas toda la vida jugando con una chica, reconoces su forma de andar incluso a esa distancia.

Es ella.

—¡Venga, Saúl, vámonos antes de que lleguen y tengamos que dar explicaciones!

—¡Espera, espera, que hablan de ti!

—¡Déjalo! ¿No decías que te molesta escuchar las conversaciones privadas de gente a la que conoces?

Me hace callar.

—Hui Ying le está diciendo a Damián que tiene que hablar contigo cuanto antes, y él le responde que tiene la sensación de que lo evitas y que no quiere hacer nada que te perjudique. Ella le insiste en que te hablará cuanto antes para dejar las cosas claras.

Como un crío, como un niño pequeño que no quiere oír algo que no le agrada, me tapo los oídos y salgo corriendo.

Saúl viene detrás de mí.

Cuando llegamos a la otra esquina, libero mis oídos.

—¿Estás loco, renacuajo? Se te ha caído esto del bolsillo.

Es la hoja con mis preguntas, que abre y lee casi sin darse cuenta.

—¡Vaya lista, Nahuel! Y me temo que lo de la pregunta número 5 ya lo puedes ir tachando...

No lo oigo porque corro hacia casa, corro tan rápido que llego cuando mi tía Nube dobla la otra esquina, finjo no verla y subo directamente a mi cuarto.

Quiero estar solo.

Pero está visto que lo que yo quiera no tiene mucha importancia.

Sentado en mi cama, como un Buda delgado y menudo, vestido con unas combinaciones de colores que Buda jamás utilizaría, me espera Marcus Versus.

—Ya era hora, pequeño Tigre Blanco.

Pienso en decirle algo hiriente sobre su forma de vestir, pero no tengo ánimos.

—¿Qué te pasa, Nahuel?

Me siento en el borde de la cama.

—Que hacerse mayor es un asco. Y las cosas no siempre salen como esperas.

Da una voltereta, controla que no haya nadie de «los otros» bajo la cama, y se sienta a mi lado.

—¡Dímelo a mí! Llevo años en este negocio, arreglando lo que nadie quiere arreglar, ¿y para qué? Para que digan que no existo o que estoy loco. ¿Y sabes por qué sigo? Por lo mismo que seguía a tu padre, Nahuel. Porque sabes que, aunque te cause dolor o renuncies a una vida más cómoda, tienes que hacerlo. ¿Crees que León no hubiera preferido verte crecer, estar contigo y con tu madre? ¡No hacía más que hablar de eso! Y estaría orgulloso de ti, por la manera en que has llevado el asunto para salvar a Dupont.

—Tampoco estoy seguro de eso, Versus. Además, quien coordinó todo el plan fuiste tú, yo estaba estancado y sin saber qué hacer.

—De eso, nada. Todos estuvisteis magníficos. La Patrulla del Tigre Blanco es un equipo de primera. Y aunque creo que una vez que esto acabe conviene retirarse por un tiempo, me vendría muy bien contar con vosotros en el futuro. Además, no olvides que tenemos que desvelar qué ocurrió en realidad con los padres de Hui Ying.

El nombre me pica como un aguijón y él lo advierte.

—¿La pregunta número 5, verdad? Te contaré una historia, Nahuel.

—¿Es imprescindible?

—Yo era muy joven. Joven y aburrido. Si te cuento que entonces solo usaba tres o cuatro colores para vestir, ¿me creerás?

—No. Pero no importa.

—Yo estaba enamorado de una chica muy guapa, que trabajaba en el ministerio. Ella no sabía que yo era un espía. Creo que le gustaba. Y ella a mí. Pero no me atrevía a decirle nada, para no ponerla en peligro por mi oficio. Y porque temía que me rechazara. Total, que pasaron los años y, al volver de una misión, me enteré de que estaba a punto de casarse con otro espía, un soso que siempre vestía de gris. ¿Sabes qué hice? Me disfracé de mariachi mexicano, porque la fiesta que habían preparado era temática, por petición del novio...

—¿Había pasado mucho tiempo cumpliendo misiones en México?

—No. En Australia. Lo de México era para despistar. Cosas de espías. El caso es que la boda se iba a celebrar en la propia fiesta, al final. Y aproveché para quitarle la guitarra a uno de los mariachis auténticos, fui hasta su mesa, y mirándola a los ojos, canté las canciones más románticas que conocía, y en cada una le estaba diciendo lo que sentía por ella. Sabía que me reconocería bajo el disfraz y pensé que huiría conmigo. Me miraba fijamente. Entonces se echó a llorar. Después se levantó de la mesa y vino hacia mí, murmuró mi nombre y...

—¿Te abrazó? —pregunté esperanzado—. ¿Te dio un beso, huyó contigo como en las películas?

—Me dio una patada en mis partes. Ya sabes. Y dijo que yo estaba loco si después de tantos años me presentaba para decirle todo eso el día de su boda. ¡Ah, y que yo cantaba fatal! ¿Comprendes la moraleja, Nahuel?

—¿Que nunca debo disfrazarme de mariachi?

—No, pequeño tigre. Que lo que no haces por miedo a perder algo hace que pierdas lo único que tienes: el tiempo.

Cuando levanté la vista, había desaparecido.

Iván acertó en sus predicciones. No ha pasado una semana y el asunto Dupont ha quedado aclarado.

Al menos en parte.

Uno de los socios de OrgaNord era un estafador que acababa de cumplir condena y juraba haberse rehabilitado. Pero los contactos de Iván en los bajos fondos aportaron datos que lo relacionaban con un par de delitos que aún no habían prescrito. Bastaron un par de enérgicas llamadas telefónicas del inspector Sarmangaduffer, placa nº 3440440897F (magistralmente interpretado por Vanessa), para que decidiera confesar de forma «voluntaria».

Según declaró, un desconocido les había encargado montar la empresa y los proveyó de fondos más que suficientes. El único encargo era organizar la grabación de los vídeos según el plan que el propio jefe anónimo les hizo llegar. Pero al comprender que habían sido utilizados para cometer un delito, tanto él como su socio decidieron presentarse espontáneamente a declarar. No, no conocían la identidad de quien los había empleado. Solo habían hablado con él una vez por teléfono, cuando los contrató; las demás instrucciones llegaban por correo en sobres sin remitente.

También proporcionaron el nombre del actor que encarnó al falso Dupont, cuya versión coincidió con la de los socios, quienes le habían dicho que las grabaciones eran parte de una broma.

J. Sanz, el padre del niño del cumpleaños, se ofreció igualmente como «voluntario» para declarar (aunque todo el tiempo miraba alrededor, temiendo la llegada del inspector Sarmangaduffer, que se lo había ordenado). Finalmente, una investigación interna de la Fiscalía, encabezada por el adjunto de Morán (que seguía de baja médica), descubrió al responsable de las filtraciones a la prensa, un informático que alcanzó a escapar antes de ser detenido.

Lo mejor de todo fue que se anularon los cargos contra el comisario, con disculpa pública por parte de sus superiores, y se le devolvió su puesto.

—Pero tú sigues con cara de velatorio, tigre —me dice Iván mientras descansamos después de un agotador partido de baloncesto.

—Es que el responsable de todo sigue libre y ni siquiera sabemos quién es.

—Lo primero que aprende un periodista es que, para conocer un hecho, hay que responder a cinco preguntas, Nahuel. Y a menudo, responder a una te va llevando a las otras.

—¿Qué preguntas son?

—Dónde, cuándo, cómo, quién y por qué.

—Pues no sé cómo me ayudará eso a responder a mi lista.

Le paso la hoja de cuaderno y la estudia durante un rato.

—Lo tienes complicado, chico...

—¿Ves? Lo del traje, por ejemplo...

—Yo me refería a la pregunta 5. Si a Hui Ying aún le gusta Damián...

Le quito la hoja.

—¿Y qué es eso de tu tía Nube? Lluvia también dice que está rara...

—Creo saber por qué. Pero prefiero no decir nada hasta estar seguro.

De pronto veo algo, no una respuesta, sino varias a la vez, incompletas y mezcladas. Empiezo a brincar de un lado para otro y él me sigue con la mirada.

—¡Lo de las cinco preguntas es genial, Iván! No sabemos QUIÉN contrató a esos dos de OrgaNord, pero sabemos CÓMO.

—¿Lo dices por el teléfono? He escuchado todas las grabaciones y no hay nada.

—¡Claro, es a causa del CUÁNDO, Iván! ¿No lo ves? Quienquiera que fuera los contrató ANTES de que alquilaran la oficina...

Ahora es él quien comienza a dar brincos.

—De modo que la primera llamada la habrán recibido en el móvil de uno de esos dos pájaros. Seguro que el del estafador. Lo seleccionaría por sus antecedentes penales...

Iván deja de saltar.

—Puedo conseguir su listado de llamadas para mañana por la mañana, pero no te ilusiones, tigre. Quien fuera habrá usado un móvil desechable que ahora estará destrozado en cualquier vertedero.

—Da igual. Mándame el listado a primera hora, Iván. Lo que me importa de él es el DÓNDE.

Mamá avisa que la comida está lista y que no se nos ocurra entrar sin lavarnos primero. Así que usamos el lavabo del garaje.

—¿Del otro asunto no hay novedad, Iván?

—Nada, he avanzado hasta donde he podido, pero hay documentación a la que solo puedes acceder mediante una investigación oficial. Y no puedo promover una basándome en un presentimiento, Nahuel. Si tuviéramos alguna prueba...

—No, no tenemos ninguna.

«¿Estás seguro de eso?», se burla la voz.

Entonces recuerdo.

Le pido a Iván que me espere antes de ir a cenar, y voy a mi cuarto para buscar en el armario el cuadro con el disco que tomé de casa de Morán.

Vuelvo al garaje en la mitad de tiempo.

—¿Crees que de la cubierta se puede sacar alguna huella?

—Si la hay, seguro. ¿Qué ocurre, Nahuel?

Le cuento lo que representa ese disco y de dónde lo robé.

Y cuando empieza a regañarme, le digo que mire la fecha de la tarjeta.

Es de hace cuatro años.

Iván me abraza y dice que, como yo tenga razón, me invitará a mi pizzería preferida cada sábado hasta que cumpla los veintiún años. Yo le digo que para esa edad seguro que no querré ir con él y hasta puede que tenga novia.

—Respecto a eso, Nahuel: me preocupa la pregunta número 5, porque si a Hui Ying le gusta ese chico...

No sé cómo acaba la frase porque echo a correr hacia casa y lo dejo hablando solo.

Avanzo por un pasillo tubular que se extiende hasta más allá de donde puedo ver. Visto mi traje de Tigre Blanco y me siento confiado. Algo se acerca, a mi espalda, pero aún está muy lejos y no me inquieta.

Una música suena, remota, al otro extremo del túnel.

Porque ahora es un túnel liso, como de metal, y si no resbalo al avanzar es gracias a la adherencia de mi traje. Cada cierto tiempo, porque sé que la dimensión de este túnel se mide en años y no en metros, hay una estrecha depresión en la pared lisa, como un nicho vertical.

Lo que hay detrás de mí se acerca pero no quiero verlo, pienso que si no lo miro no me alcanzará. Pero me invade el miedo y corro, corro más que nunca en mi vida, mientras el aire se corta detrás de mí. Alcanzo a pegarme a la pared en uno de los nichos y la veo pasar: es una garra plateada e inmensa, que me busca. Retrocede y al asomarme veo que se pierde en otro túnel. Porque ahora hay varios túneles.

Avanzo hacia la música y la reconozco.

Es una canción infantil, la que mi padre me enseñó cuando era poco más que un bebé y gracias a la cual pude hallar el escondite del diamante.

Quiero llegar pero el suelo se desliza en sentido contrario.

Y el traje me aprieta.

Me oprime, quiere estrangularme.

No sé cómo logro quitármelo y avanzo desnudo hacia la música, reflejado por los espejos. Porque ahora el túnel es un pasillo y una de sus paredes está hecha de espejos. En ellos veo mi vida y corro, para no verla.

En uno de los espejos descubro a Hui Ying, está dentro, del otro lado, pero sé que si la llamo vendrá en mi ayuda. Sin embargo, no me atrevo así, vestido de payaso, porque ahora soy un payaso, y corro. La canción ya no es la canción de mi padre, no sé qué es y tampoco sé qué hay al otro lado de las ventanas, porque ahora los espejos son ventanas empañadas en las que alguien ha escrito en el vaho todas las respuestas a todas mis preguntas, y cuando me acerco a leerlas, mi aliento las borra.

Desemboco en una cámara circular y veo a un hombre delgado y encorvado, sentado en una silla tocando el violín.

No quiero verlo pero debo disculparme con él, que está de espaldas, tocando la melodía más triste que nunca he oído.

Ya no visto de payaso ni de Tigre Blanco, llevo pañales como cuando era un bebé y papá tuvo que marcharse.

Soy un bebé enorme y más joven a cada instante y sé que si no hablo con el hombre, pronto ni siquiera habré existido.

Tomo impulso y, de un salto, me planto frente a él.

No es Marcial Morán.

Soy yo, con cincuenta años más, tocando una canción de ausencia.

Siempre la misma canción.

Despierto sudando y sé que he gritado.

Mamá entra y me pregunta si estoy bien.

Le digo que ha sido una pesadilla y contesta que así he pasado toda la noche.

Por la ventana veo que es casi mediodía y sin embargo mamá está en casa.

Me dice que ha decidido tomarse el día libre, que los preparativos de la boda la tienen loca y que Saúl, que ha aprendido mucho del oficio, puede llevar la tienda por hoy.

Me mira como cuando era más pequeño.

—¿Estás así por la boda, Nahuel? Las pesadillas...

La abrazo y le digo que no, que estoy feliz por ella y que Iván es genial y que, si fuera mayor de edad, me hubiera encantado ser su padrino.

Se ríe y me revuelve el pelo y me dice que tengo unas ocurrencias…

Y también, que me duche, que de tanto sudar con las pesadillas huelo como un cerdito.

Y se va.

Contenta.

Y asustada porque esta semana empieza una nueva vida.

Mi madre.

Enciendo el móvil, que apagué anoche antes de cenar, y comienzan a saltar los mensajes y las llamadas perdidas. Todos los de la Patrulla, varias veces. El que más ha llamado es Damián, que no deja de perseguirme para hablar de algo de lo que no quiero hablar.

David querrá quejarse porque Hui Ying amenaza con patearle el trasero si no le repara el ordenador.

Y todos, de un modo u otro, quieren lo mismo: saber cuándo haremos la nueva visita a la casa de Morán, para que la voz de Melinda lo conforte y lo saque de la depresión en que se hunde. Mi plan original contemplaba volver y que su mujer lo convenciera de seguir adelante con su vida y volver a ser el mismo de antes, pero ahora sé que no es posible. Marcial Morán ha pasado treinta años al borde del precipicio de sus penas y yo le he dado el empujón definitivo.

Siento vergüenza.

Soy soberbio y puede que hasta tenga los mismo defectos que imagino tuvo mi padre, pero sin su talento.

Y soy impaciente. Un tigre debe tener paciencia y yo no la tengo.

Solo con lo que descubrimos de los vídeos y un poco de serenidad, Dupont hubiera quedado libre de culpa, sin necesidad de destrozar al fiscal.

No, no estoy orgulloso de mí mismo, y como mi presentimiento sea solo una ilusión, creo que nunca podré perdonarme.

Hay un mensaje de Iván. Lo abro. Me informa de que tengo un e-mail en mi bandeja pero que no me haga ilusiones.

El tiempo que tarda en arrancar mi portátil me parece eterno, y mientras tanto confirmo que mamá tiene razón: huelo fatal.

Por fin puedo abrir el correo. Iván me cuenta que adjunta la copia de las llamadas recibidas por el estafador en las fechas en que fue contratado para montar la falsa empresa. Él declaró no recordar el día exacto, pero en el interrogatorio el lapso de tiempo se redujo a tres días. Iván me dice también que la policía y su gente revisaron esos números, en su mayoría de delincuentes y acreedores. Varios de los números no pudieron ser identificados.

—No quiero el QUIÉN, sino el DÓNDE, Iván —murmuro mientras descargo el archivo y recorro los números.

Sé que lo que busco es importante pero no vital, porque YA SÉ las respuestas, era evidente. Y al mirar la hoja de las preguntas de mi cuaderno, casi todo está muy claro. Incluso sé dónde puede estar el tesoro del Tigre Blanco.

Me detengo en uno de los números, más largo que los demás.

No es que lo conozca, pero lo copio.

Abro el navegador de Internet cruzando los dedos de ambas manos para rogar que no sea otro callejón sin salida. Teclear con los dedos cruzados no es nada fácil, y al tercer intento los descruzo y encuentro lo que buscaba.

BINGO.

—Te tengo.

Paso un rato más buscando información, que no solo David sabe moverse por la red, y al cabo de media hora, el puzle está casi completo en mi mente.

«¡Qué casi, chaval: lo tenemos!», celebra la voz dentro de mi cabeza.

Y aunque no es nada fácil, chocamos mentalmente las manos.

Busco el pequeño móvil negro del donante del traje. Está apagado. ¡Había olvidado cargarlo y a saber cuántos días lleva así!

Lo conecto y espero, mientas resucita.

Se enciende y se acumulan las alarmas. Pierdo la cuenta de las llamadas de los últimos días y los mensajes de texto muestran que está enfadado, aunque trata de aparentar preocupación por mí.

Escribo el mensaje que he ideado.

«Perdón por el silencio. Es que me ha pasado algo muy importante y no sé qué hacer. Quizás usted pueda ayudarme».

Menos de un minuto más tarde recibo la respuesta.

«No hace falta que te disculpes y cuenta conmigo. ¿Qué te ha ocurrido?».

Tecleo y envío.

«He hallado el tesoro de mi padre y temo que, si se lo entrego a las autoridades, no se cumplan sus últimos deseos de que vuelva a los pueblos originarios».

Respuesta casi inmediata.

«Comprendo y tienes razón. Quizás yo pueda ayudarte. ¿Quieres que nos veamos?».

Respondo.

«Hoy a medianoche. En la fábrica abandonada que hay donde acaban las urbanizaciones».

En otro mensaje le indico la localización exacta y digo que no puedo seguir porque mi madre está en casa. Entonces apago el teléfono.

Sé lo que tengo que hacer, pero si algo he aprendido en estas semanas, es que no puedes hacerlo todo solo.

Sin embargo, no llamaré a la Patrulla esta vez. Es un asunto de familia.

Bajo y encuentro a mamá atareada en la cocina. Creo que se pelea con la lista de invitados a la boda, o con la de proveedores. En cualquier caso, está claro que no está ganando esa pelea.

—Mamá, tememos que hablar.

Intenta una broma pero algo en mi mirada la detiene.

—Claro, hijo. Siéntate, que te preparo el desayuno y hablamos.

—No. Mejor vamos a salón y te sientas en el sofá, que va para largo.

No había vuelto por la fábrica desde mi primera aventura, hace un año. Está igual y ya no quedan rastros de lo que pasó aquella noche en que casi perdemos la vida y comencé a sospechar que ser el hijo del Tigre Blanco, además de un privilegio, podía ser una carga peligrosa.

Hay más polvo y está oscuro.

Pero no para el visor de mi traje.

Él lo sabe y por eso, en lugar de tratar de ocultarse tras una columna, espera en el centro del amplio espacio libre de máquinas que ya no funcionan.

Un hombre blanco.

Muy blanco.

—Buenas noches, Herman.

—Buenas noches, Nahuel. Veo que el traje te queda a medida.

—Así lo hiciste fabricar, ¿no? A mi medida.

—Como te dije, ocuparme de ti y de tu madre es mi nueva misión. Y llevo tiempo haciéndolo. Cuando vi que te metías en asuntos arriesgados, creí que la mejor manera de cuidar al hijo de mi amigo era utilizando su propio diseño de Tigre Blanco 2.0, culminar lo que él no pudo.

—No hace falta que sigas fingiendo, Herman. Lo sé todo.

Ríe y aún parece un bondadoso hombre de mirada casi blanca.

—¿Y qué es lo que sabes, pequeño tigre?

—Me intrigaba el hecho de que todos los casos importantes del comisario estuvieran cerrados y que, aun así, alguien se tomara tanto trabajo para neutralizarlo. Y en eso se equivocaba Dupont. Su caso más importante seguía abierto. El caso del Tigre Blanco. Sé que tú estás detrás de complot en su contra, imagino que para dejarme indefenso. Sabías que él cuidaba de mí.

Se sorprende. Y ahora me toca reír a mí.

—La pista me la diste tú mismo: siempre te ocupas en persona de los negocios importantes, ¿recuerdas? Y nada más importante que el tesoro del Tigre Blanco. Por eso, cuando localizaste y contrataste al estafador, lo hiciste desde un móvil desechable, pero olvidaste un detalle, Herman. Llamaste desde tu país, desde Sudáfrica, según el prefijo. A la policía no le llamó la atención porque no sabía qué buscar, yo buscaba el DÓNDE. ¿Has oído hablar de las cinco preguntas?

Se acerca, lentamente. Hace un gesto y se encienden dos lámparas. Una a cada lado de la fábrica. Y junto a cada una, un hombre armado.

—No, pero me basta con una pregunta: ¿dónde está el tesoro?

—Yo tengo más, aunque intuyo las respuestas. ¿POR QUÉ me diste el traje? Porque sabías que eso despertaría mis deseos de imitar a papá y yo podría hallar el tesoro. Me preguntaba QUIÉN me quería tanto como para ofrecerme el traje. Solo tenía que hallar la otra punta de la pregunta. Y hay más. ¿QUIÉN iba en la avioneta además de papá? Tu hermano Adolf, que no ha vuelto a aparecer en público desde hace ocho años, desde el accidente. ¿POR QUÉ? Imagino que habría descubierto hacía tiempo su identidad secreta y, al saber que se iba a retirar, quiso hacerse con el tesoro a toda costa. ¿Me equivoco?

Sonríe.

No me gusta cómo sonríe.

—No te equivocas, pero no lo sabes todo. Yo descubrí quién era tu padre pero lo financiamos porque sabíamos que nos haría ganar mucho dinero. ¡Lo que no sabíamos era que el muy desagradecido iba a morder la mano que le daba de comer! El último golpe de tu padre fue el robo del diamante Koh-Al-Noor, pero una semana antes desvalijó en París nuestra cámara secreta de diamantes.

—Diamantes de sangre, supongo. Extraídos de modo ilegal y al coste de la vida de decenas o cientos de personas.

—Lo que tú quieras. Pero eran nuestros diamantes. Era prácticamente imposible burlar la seguridad de la cámara. Excepto para el Tigre Blanco. Por eso Adolf fue a Canadá y se escondió en la avioneta, para secuestrarlo y obligar a que nos dijera dónde estaban los diamantes. No imaginamos que el muy insensato preferiría estrellar el avión antes que rendirse.

—¿Y has esperado ocho años?

—Entre los restos dispersos del avión solo hallamos el cuerpo de Adolf. Pensé que León se había salvado de algún modo y acabaría apareciendo por aquí, para ver a su precioso hijito. Hasta que aparecieron sus huesos...

—¿Y POR QUÉ no pudiste hallar el tesoro? Conoces el cuarto secreto debajo de casa y sé que has estado allí...

Se enfurece.

—¿Crees que no lo intenté? Cada vez que os ibais de vacaciones, he pasado días enteros allí, antes de que lo descubrieras. Allí encontré los planos finales del traje. ¡Sin embargo, por más que busqué, por más que leí mil veces el poema que tu padre recitaba mientras el avión caía y mi hermano...!

Creo que solloza.

Pero no, porque su carcajada me hiela la sangre.

—Ganar tiempo no te servirá de nada, Nahuel. ¿Aguardas a tu madre, vestida de negro y al rescate? ¿No te esperabas que supiera eso, verdad? Qué ingenuo eres, pequeño. El primer día que estuve en tu casa instalé un micrófono en la lámpara del salón, de modo que hace horas escuché, alto y claro, cómo planeabas entrar tú primero y luego ella por sorpresa, para cerrar la trampa. Me temo que la sorpresa fue suya...

Desde el cuarto del fondo salen otros dos matones sujetando a mamá, que intenta soltarse en vano.

—Jaque mate. Sé que habéis venido solos. ¿Cómo lo llamaste? ¡Un asunto de familia, eso es! Y aunque el traje es singular, dudo que puedas con los cinco. Y no es a prueba de balas. El suyo tampoco. ¿Dónde esta el tesoro, Nahuel? Si me lo dices, os dejaré ir. Total, no vais a denunciarme. Contaré hasta tres. Uno...

Miente. Cuando tenga el tesoro, nos matará.

—Dos...

Podría accionar el botón de salto y llegar hasta él, pero no podré con todos.

—Y...

Entonces ocurre.

Algo hace estallar la lámpara de la izquierda, que se apaga. La de la derecha recibe un impacto invisible que la hace caer y solo ilumina parte del suelo.

Mi mano no piensa, pulsa el botón y vuelo hacia Herman.

—¡A mi madre no le tocas un pelo!

Impacto contra él, que al caer dispara. Afortunadamente hiere a uno de sus hombres.

Mamá me enseñó que la violencia es el último recurso, pero no dijo nada de hombres que la amenazan con una pistola, así que golpeo al hombre de blanco.

Mamá no necesita más y da un sonoro codazo en la nariz a uno de los que la sujetan, mientras yo, que he activado el botón de fuerza, dejo a Herman y envío al otro diez metros hacia atrás de un puñetazo.

Una vez libre, ella da tres volteretas y al final de la tercera golpea la barbilla de uno de los matones, que cae noqueado.

Pero el otro, que se alejó en cuanto comenzó el jaleo, mantiene la calma y nos apunta, con un arma en cada mano. No tiene que decir nada. Comprendemos y alzamos las manos. Uno de los vapuleados levanta la lámpara que aún funciona.

Herman está rojo de rabia.

—He intentado hacer las cosas bien, pero como sois una familia difícil, os llevaremos a un lugar donde os haremos hablar, cueste lo que cueste. Porque yo...

No acaba la frase.

Una silueta negra, portentosa, vuela hacia él, pero en el último momento gira en el aire y golpea al que nos encañona. Como si lo hubiéramos ensayado durante meses, mamá y yo saltamos sobre dos de los matones, mientras la silueta negra se ocupa de otro. El botón de fuerza me ayuda a dejar fuera de combate al mío y a otro más, pero Herman aprovecha para escabullirse hacia la salida.

El tercer Tigre Blanco, esa sombra oportuna, emite un silbido que llama mi atención. Herman está lejos, demasiado lejos para cualquiera.

Excepto para el hijo del Tigre Blanco.

Combino el botón de fuerza con el de salto y me lanzo con los pies por delante. Atravieso la fábrica volando o casi, y caigo justo detrás de Herman.

Y le propino una patada en el trasero, tan fuerte que lo hace chocar contra la pared. Herman queda tendido boca abajo y en los fondillos de su impecable pantalón blanco queda la huella negra de mi bota.

La noche se inunda de sirenas de coches de policía que se acercan y me felicito por haber cambiado de idea después de hablar con mamá. Avisé a Dupont desde mi cuarto, cuando salíamos hacia aquí.

La silueta de negro inmoviliza a otro matón y mamá lo pone a dormir.

Luego me alcanza un pequeño trozo de papel.

Cuando la policía entra, diez minutos más tarde, encuentra los cinco cuerpos inconscientes en el suelo.

Y a mamá y a mí en uno de los cuartos, atados con nudos no muy ajustados.

También halla documentos que prueban la relación de Herman con el contrabando de diamantes, las pruebas que, según constará en la versión oficial, mamá y yo hallamos por casualidad en casa y llevaron a Van Doffer a tratar de matarnos.

Era lo que ponía el papel.

Un plan sencillo y creíble.

La silueta oscura y veloz, el tercer Tigre Blanco, desaparece tras atarnos con cariño y dejar las pruebas a la vista.

Yo aprovecho la confusión, cuando nos desatan, para tragarme el papel por si nos registran.

No se lo recomiendo a nadie.

Sabe fatal.

Mamá, tía Nube e Iván me miran intrigados.

—Gracias por venir. A los tres.

—Tampoco ha costado mucho —bromea mamá—. Vivo aquí. Iván lo hará oficialmente a partir de mañana, tras la boda. Y en cuanto a Nube, estamos pensando en adoptarla, ja, ja.

—Hablo en serio, mamá. Tú lo has dicho. Somos una familia. Y en una familia no debe haber tantos secretos. Menos aún en una como la nuestra. ¿Empiezo yo?

—No. Yo —me corta mamá, repentinamente seria—. Cuando era muy joven, compartía sin reservas los ideales de León y también fui el Tigre Blanco. De hecho, yo le enseñé muchas de sus acrobacias. Y durante el pasado año, en varias ocasiones volví a ponerme el traje para proteger a Nahuel. No sabía cómo decírtelo, Iván. Perdóname, por favor.

Él sonríe y le sopla un beso.

—En cuanto a mí —intervengo—, he descubierto muchas cosas sobre papá, incluyendo una carta para nosotros, mamá. Y una fortuna. Creo que sé cómo hallar su tesoro. ¡Ah, y bajo nuestro garaje hay un laboratorio secreto que sería la envidia de cualquier superhéroe!

La sorpresa de mamá es legítima. No tenía ni idea.

—Bueno, ya habrá tiempo para detalles —sigo hablando yo—. Lo mejor es que continúe esta primera ronda. ¿Tú no tienes nada que contarnos, tía Nube?

Su rostro, tan pálido siempre, se vuelve carmesí.

—Yo... No sé a qué te refieres, Nahuel.

Comienzo a enumerar y me ayudo con los dedos.

—A tu extraño comportamiento, a que «casualmente» cuando hay acción nunca estás, a que llegas en un coche sospechoso y haces que te dejen al otro lado de la manzana. ¿Te digo la matrícula?

—No hace falta. Lo confieso.

Doy un par de volteretas por el salón.

—¡Lo sabía, sabía que tú eras el tercer tigre! Conocías a papá desde pequeña, y lo admirabas, y él te entrenó en secreto para cuidar de nosotros por si él faltaba y por eso te mantuviste al margen, y...

—¿De qué hablas, Nahuel? ¡Yo lo único secreto que he hecho es enamorarme de un policía!

Nos quedamos mudos y nos cuenta cómo, de tanto encontrarse en bandos opuestos de manifestaciones, acabó por surgir la llama del amor entre ella y Raúl, un robusto antidisturbios. Y que lo mantienen en secreto para no escandalizar a sus respectivos amigos, pero que ya están hartos de ocultarse y quiere que venga con ella a la boda de mamá.

—Pero-pero —balbuceo—, si tú no eres el tercer tigre, ¿quién es?

—Yo.

Todos miramos asombrados a Iván.

—Si después de lo que voy a contaros, decides anular la boda, lo entenderé, Lluvia. No hallaba el momento oportuno para hablar y no podía romper la promesa que le hice a León. Aquel día, en Canadá, llegué tarde para evitar que su avión despegara. Ya había descubierto su identidad, y uno de mis soplones me contó que alguien iba a darle una lección al Tigre Blanco. Cuando me enteré del accidente, y de que el cuerpo no había aparecido, rastreé la zona durante meses. Hasta que lo encontré.

—¿Encontraste su... cuerpo?

—No. A él. Estaba vivo a pesar de que había sufrido horribles quemaduras. Y había perdido una pierna. Lo salvó una familia de montañeses y vivía en una cabaña que ellos le dejaron. Me reconoció, porque sabía de mi trabajo periodístico sobre su carrera y me había seguido varias veces —suspira—. A veces creo que me eligió conscientemente, que había decidido, mucho antes, que yo me ocupara de vosotros.

—Típico de León —murmura mamá.

—Durante meses permanecí a su lado, tratando de convencerlo para regresar. Él siempre decía que vivo era un problema que acabaría por salpicaros. Y durante ese tiempo me entrenó. Postrado como estaba, me enseñó todo lo que sabía sobre acrobacias, alarmas y formas de entrar en los sitios sin ser detectado. Yo le seguía la corriente porque eso lo animaba y creía que un día se sentiría con fuerzas para volver. Me habló de los Van Doffer y de su temor a que os presionaran a vosotros. Por eso yo volvía cada varios meses y os vigilaba. Luego regresaba a contárselo todo a León.

—¡Y por eso en la carta no se refiere a mí como a un niño pequeño, sino como a un joven, «casi un hombre»! ¿Cuándo murió, Iván?

—Hace dos años, Nahuel. Nunca se recuperó del todo del accidente… Antes de morir, me hizo prometer que, cuando yo creyera que estabas preparado, hiciera «aparecer» sus restos, para que Herman descubriera su juego. Lo que hallaron fueron los huesos de la pierna que le amputaron tras el accidente. Los conservó con esa idea y me hizo jurar que cumpliría con su última voluntad. Con lo que yo no contaba, era con enamorarme de ti, Lluvia.

Mamá se levanta y le da una bofetada.

Y luego un beso.

Y luego otro beso y luego una bofetada.

Cuando la proporción alcanza cinco besos por cada bofetada, tía Nube y yo nos retiramos discretamente hacia el jardín.

—¿A que es romántico, Nahuel?

—¿Lo de la pierna guardada durante años? Yo lo veo más bien macabro...

—¡Ay, chico, qué poco sentimental eres! No me extraña que Hui Ying se haya cansado de esperarte...

—¿Y tú qué sabes de eso?

—Algún comentario entre los dos tortolitos, solo eso. Si quieres, te echo las cartas, a ver qué sale.

Acepto.

Tal vez el tarot me diga algo que ignoro de mi futuro.

Pero me quedo dormido mientras mezcla las cartas.

Estamos todos. La familia al completo. Mamá sigue aturdida y aún no se explica cómo León pudo organizar todo esto sin que ella se diera cuenta.

—Estabas embarazada de mí y él dirigió las obras, ¿verdad? Pero vamos a lo importante, que luego tenemos una boda. Esta es la cámara secreta, y esta, la carta, mamá. Pero en cuanto al tesoro...

Leo en voz alta el poema.

Un tercer tigre buscaremos. Este

Será como los otros una forma

De mi sueño, un sistema de palabras

Humanas y no el tigre vertebrado

Que, más allá de las mitologías,

Posa la tierra. Bien lo sé, pero algo

Me impone esa aventura indefinida,

Insensata y antigua, y persevero

En buscar por el tiempo de la tarde

El otro tigre, el que no está en el verso.

—¿Qué nos dice eso? —pregunto—. Los primeros versos se refieren a la cámara y cómo abrirla; pero según la carta, si resolví eso, puedo hallar el tesoro. Es decir, con la misma pista: el poema. Veamos: «En buscar por el tiempo de la tarde». ¿Hacia dónde se pone el sol, Iván?

—Por allí —y señala el extremo donde está el gimnasio.

Vamos hacia allí.

—¿Ves algo raro, mamá?

—No sé. ¿Los pósters de superhéroes? Aunque cualquiera pudiera pensar lo contrario, a tu padre nunca le gustaron.

—«Que, más allá de las mitologías, posa la tierra» —recito—. ¡Las mitologías!

Recorro con los dedos los pósters de superhéroes y me detengo en el de Thor según la versión de la Marvel.

—El dios nórdico del trueno.

Paso la mano por la hilera de azulejos que rodea la imagen y bajo hasta donde se une con el suelo. Palpo un azulejo y luego otro, hasta que un ruido lento hace que nos apartemos retrocediendo hasta la mitad del cuarto.

El suelo baja y se desliza debajo de la otra mitad.

Tal como había previsto, hemos encontrado… el tesoro del Tigre Blanco.

No se puede describir la belleza de los objetos guardados en esa gruta bajo el sótano.

En un rincón Iván encuentra un cajón —sí, un cajón, no una cajita— lleno de diamantes y deduce que serán los que papá les quitó a los Van Doffer.

—Pues devolver todo esto nos llevará un buen tiempo —comenta Iván.

—El que haga falta, amor —dice mamá.

Cuando subimos, suena el móvil de Iván.

Escucha un momento, apunta algo en su libreta y cuelga.

Y empieza a saltar, como hago yo, de un lado a otro.

Me abraza.

—¡Tenías razón, campeón, tenías razón!

Comprendo y también empiezo a dar volteretas.

Iván besa a mamá.

—Luego te lo explico, ahora Nahuel y yo debemos salir un rato.

—¿Ahora? ¡Pero si tenéis que prepararos para la boda!

—¡Volveremos a tiempo! —gritamos a dúo.

Y corremos hacia el coche.

En el parque se respira calma. Una calma verde y fresca que rompemos al entrar, casi arrastrando al fiscal Morán.

—De verdad, Dupont —protesta—, he venido porque eres tú y me siento en deuda, pero con esas pruebas... En fin, que no entiendo estas prisas, ni quién es este muchacho ni este señor. ¿Qué demonios hacemos aquí?

—Volver a empezar, viejo amigo —le contesta Dupont.

Y señala a la mujer sentada en el banco, que mira hacia las copas de los árboles como si pudieran contarle algún secreto.

—¿Qué mujer? —rezonga Moran cambiando de gafas—. No conozco de nada a esa mu... ¡No puede ser!

—Lo es, Marcial —lo sostiene el comisario—. Nahuel, este joven singular que nos acompaña, se interesó por el caso y llegó a una conclusión.

Hago los honores y continúo la historia.

—Los ladrones provocaron el incendio con la intención de huir haciéndose pasar por clientes, ¿verdad? —explico—. ¿Y si un miembro de la banda era una mujer, y murió en el incendio portando la ropa y las joyas de una rehén? Bien podría haberse creado la confusión... Como reconocer un cuerpo quemado solo por un anillo de bodas.

—¡Pero la persona suplantada lo habría aclarado de inmediato! —objeta el fiscal.

—Siempre que recordara quién era —interviene Dupont—. A causa de la conmoción, estuvo en coma un mes y al despertar había perdido la memoria. Pero como la ingresaron con el nombre de la ladrona muerta, que no tenía antecedentes ni familia, siguió con su vida modesta. Nunca recuperó sus recuerdos, y así siguió adelante. Se dedicó a dar clases de piano...

—A... Melinda se le daba de maravilla enseñar —evoca Morán—. ¡Pero esto es una locura, no puede ser ella!

—Las huellas digitales coinciden —asegura Dupont.

—¿Entonces, los discos del concierto de Tchaikovsky, cada aniversario...?

—Se los enviaba ella —explico yo—. Nunca recuperó la memoria, pero una vez al año, algo la impulsaba a cumplir lo que había dejado inconcluso, y lo hacía de modo inconsciente, como los sonámbulos. A mí me intrigaba que alguien pudiera odiarlo tanto para enviarle cada año ese regalo, hasta que descubrí que toda pregunta tiene dos puntas, así que tal vez debía preguntarme quién podía quererlo tanto como para hacerlo.

—Hay algo más —me corta Dupont—. Lo que Melinda quería contarte aquella noche al volver a casa... Míralo tú mismo.

La muchacha se acerca a la señora del banco y hasta yo me quedo sin aliento y dudo si no será otra vez Vanessa disfrazada.

—¡Melinda! —grita Morán al verla.

—No, Marcial. Melinda, aunque no lo recuerda, es la del banco. Tu hija se llama Ana. Ya he hablado con ella. Y está impaciente por conocerte.

De pronto, el miedo se apodera del fiscal.

—¿Para qué? Soy un viejo amargado al que no reconocerá. Melinda no me recuerda siquiera.

—Con esto sí que lo recordará —digo alcanzándole su violín, que el Cobra ha sustraído de su casa y acaba de darme antes de desaparecer—. Pero por favor toque algo alegre, fiscal. Como entonces.

Avanza con paso inseguro, la muchacha lo mira y contiene las lágrimas; se retira unos metros.

Y Morán se sienta junto a la mujer y empieza a tocar.

Ella sigue mirando hacia los árboles.

Él toma aire, como si fuera a enfrentarse a la actuación de su vida, y realmente lo es.

Por fin arranca con algo que reconozco como el solo del Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor, Op. 35 de Pyotr Ilyich Tchaikovsky.

Ella lo mira.

Lo sigue mirando mientras escucha arrobada.

Cuando acaba, aplaude con ganas y le dice:

—Vas mejorando, Marcial. Aunque continúas apresurándote en el primer movimiento, hay que trabajar ese allegro moderato.

Y le da un beso al tiempo que la joven se reúne con ellos.

Nosotros nos retiramos.

Me parece que llegaremos tarde a una boda.

Mamá finge estar enfadada aún porque la boda se retrasó más de una hora por ausencia del novio y del hijo de la novia, pero Dupont le ha contado el motivo y está emocionada, la conozco bien.

Distraído en esos pensamientos no veo llegar a Damián hasta que es demasiado tarde.

—Nahuel, llevo tiempo intentado hablar contigo respecto a alguien muy importante para ambos, pero parece que...

—Mira, Damián, no hace falta. Os deseo toda la felicidad del mundo y...

—¿De qué hablas? Yo me refería a tu padre. Creo que esto deberías tenerlo tú y no yo.

Y me alcanza el camión de bomberos idéntico al que talló para mí. Me quedo de piedra.

—Gracias, Damián. Pero yo ya tengo el mío. Este lo hizo para ti. Además, aunque no conviviera mucho con mi padre, he llegado a conocerlo bien y estoy seguro de que... —digo mientras manipulo el juguete—. ¿Ves?

Descorro el techo de metal y lo hago girar, dejando al descubierto un compartimiento hueco igual al que hay en mi camión. Dentro hay una bolsita con varios diamantes.

—Seguro que su deseo era dejarte esto para que pagues tus estudios o des la vuelta al mundo. Él era así. Guarda esos diamantes hasta que salgan tus padres de la cárcel y eso os ayudará a empezar de nuevo.

Se marcha, confuso.

Y se acerca Hui Ying, que le ha retirado el saludo a David porque no le ha arreglado aún el ordenador.

—Me gusta lo que has hecho por el pobre Morán. Ha sido muy romántico. ¿A que está guapa tu madre?

—Sí, está muy guapa.

—Y por cierto: sí.

—¿Sí, qué, Hui Ying?

—¡A lo que me proponías en tu e-mail! Llevaré dos semanas sin ordenador, pero no por eso dejo de revisar mi correo... Es que eres más tonto... Y tan mono.

Me intenta dar un beso en la comisura de los labios y vuelve a equivocarse y me lo da en la boca.

O acaso no se haya equivocado.

Se aleja, ruborizada y antes me advierte:

—Después de tantas aventuras, nos toca hacer vida normal por un tiempo. Tenemos que celebrar tu cumpleaños. Pero después cuento contigo para saber qué les ocurrió a mis padres y… cuento contigo para muchas, muchas cosas, tigre.

Cuando me acerco a Iván para contarle lo que me acaba de pasar, cambio de idea.

Mamá y él están hablando con uno de los mariachis que han venido a amenizar la boda. Tiene un zapato blanco y otro marrón.

Y se parece demasiado a Marcus Versus.

¿FIN?

(Madrid, 2014)

NOTA

Llega a su fin la búsqueda iniciática de Nahuel y sus amigos. En el camino de estos cuatro libros descubrimos juntos que el verdadero tesoro es la amistad, y vale más que cualquier diamante.

Les toca ahora vivir una vida normal, pero… ¿por cuánto tiempo?

Cuando pruebas el sabor de la aventura, acabas por repetir.

Lo digo por ellos y también por mí.

Y no sería extraño que la Patrulla del Tigre Blanco vuelva a las andadas, combinando sus habilidades para ayudar a quien los necesite. De ser así, será un placer volver a encontrarnos.

Mientras escribía las primeras versiones de esta novela, y prácticamente durante toda la redacción de esta versión final, en mi ordenador sonaba el Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor, Op. 35 de Pyotr Ilyich Tchaikovsky. Una y otra vez. Interpretado por diferentes orquestas. Y se fue colando en el ritmo de la narración, me fue diciendo cuándo tocaba acelerar y cuándo detenerme en una reflexión. Yo siempre he sido más de rock and roll y no sé tanto de música como para pretender que la novela tiene la misma estructura que esa obra maestra, ni mucho menos. Pero siento, al releerla, que en muchos capítulos suena en mi cabeza esa melodía.

Haz la prueba y verás.

Y que luego venga alguien a decirte que la música clásica es aburrida.

Hasta pronto, y gracias por leer y sentir.

Puede que Marcus Versus mole.

Pero tú, más.

Carlos Salem, 2014