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Título

Copyright

Dedicatoria

Prólogo: Primer contacto

Capítulo primero: Un lugar donde morir

Capítulo segundo: Un lugar donde vivir

Capitulo tercero: La sospecha

Capítulo cuarto: Los cerebros

Capítulo quinto: Deus nobiscum, quis contra

Capítulo sexto: La gran estafa

Capítulo séptimo: ¡Alzaos, parias de la tierra!

Capítulo octavo: Dios reconocerá a los suyos

Capítulo noveno: Un Universo sordo, mudo y ciego

Sobre el autor

El Señor es mi pastor

Carlos Pérez Casas

Copyright © 2015 Carlos Pérez Casas

Todos los derechos reservados. Esta obra o cualquier porción de la misma no puede ser reproducida o usada de ningún modo sin el consentimiento escrito del autor excepto el uso de breves citas en una reseña sobre el mismo.

www.carlosperezcasas.blogspot.com

Nota del autor: Esta es una obra de ficción. Nombres, personajes, lugares e incidentes aquí descritos son producto de la imaginación del autor y cualquier semejanza con la realidad se debe a una coincidencia.

El Señor es mi pastor / Carlos Pérez Casas. Primera edición.

ISBN-13: 978-1519185761

ISBN-10: 1519185766

Depósito legal: Z-7-15

Corrección

José Antonio Pérez

Diseño de portada

Pablo Benedí

Laura Sánchez

A mis padres,

con sabiduría y mayor sacrificio

me dieron una educación.

Prólogo

Primer contacto

Todas las cosas tienen su tiempo, y todo lo que hay debajo del cielo pasa en el término que se le ha prescrito. Hay tiempo de nacer y tiempo de morir; tiempo de plantar y tiempo de arrancar lo que se plantó.

–Eclesiastés, 3, 1-2.

Un día más, un día menos

Su vida se extinguía. Un imparable tic-tac que aproximaba las agujas a su última hora, cuando la Muerte le alcanzara. Apenas dormía. Ni tenía tiempo, ni era capaz de conciliar el sueño. Cada noche se tumbaba en la litera con el temor de no despertar a la mañana siguiente. Tenía miedo de cerrar los ojos y quedarse atrapado para siempre en aquella oscuridad.

El único siempre al que podría optar en la vida. Su insignificante vida.

Uno sabía que su muerte llegaría algún día, aunque se negara a creerlo. Los más pequeños lo aprendían a la fuerza a una edad muy temprana: muchos de ellos eran huérfanos antes de alcanzar la vida adulta, como él mismo. Todos los hombres y mujeres de la Galaxia conocían que la muerte les alcanzaría tarde o temprano, era un hecho sabido. Pero cuando uno terminaba finalmente encarado a la muerte, cuando finalmente llamaba a tu puerta y sabías que tus posibilidades de escapar de ella eran mínimas, que no había puerta trasera, entonces aprendías el valor del breve tiempo que se te había dado. Por ello, alentado por el impulso más efectivo de la vida humana, el deseo de vivir, hacía cuanto fuera necesario. Trabajaba en la mina. No como un medio de subsistir, sino para sobrevivir. Cada día estaba más cerca de alcanzar la salvación, cada día estaba más cerca de su aniquilación.

A medida que el tiempo pasaba, aumentaba su producción. El mineral verde se acumulaba en su cesta; aquella sería la quinta que llenaba hoy. Quería llenar otras tantas en lo que quedaba del día. Muy por encima de lo que cualquier otro minero pudiera lograr. Más roca; más níquel; más producción. No bastaba con ser mejor, tenía que destacar.

La vida le iba en ello.

Hizo una breve pausa, la necesitaba. Estaba agotado. Su tiempo se consumía. Pero necesitaba aquella pausa, apenas tenía fuerzas para levantar el pequeño taladro.

El incesante ruido de las herramientas sumado al de los escombros al caer se podía oír pese a los protectores auditivos. Miró a su alrededor, donde otros mineros acróbatas como él seguían perforando la pared rocosa con sus pequeños taladros. Una vasta red de resistentes cables cubría las dos paredes de la grieta que los mineros habían excavado. De cada uno de aquellos cables colgaba un minero, equipado con su pequeño taladro, una sierra circular de mano, un zapapico, una pequeña bombona con oxígeno supletorio, un casco con foco y un brazalete con radio y sirena acústica incorporadas. Aquel era el equipo básico que la corporación daba a cada trabajador; pero se imponían ciertas condiciones con su entrega.

Toda pérdida o destrucción del material anterior a un período de plazo determinado no sería repuesto por la corporación, y sería el minero quien debería abonar la cuantía de la sustitución. Todo el equipo adicional que llevaran al trabajo debería haber sido adquirido por ellos mismos, utilizando su propio dinero, como una inversión para aumentar su productividad. Con su escaso dinero, George había adquirido un mono de trabajo con blindaje básico, con gran eficacia para resistir los impactos de los escombros que caían sobre él; un respirador auxiliar que incluía un depósito de agua (evitando que tuviera que llamar a un dron de avituallamiento, que cobraba un crédito por cada viaje) y unas gafas de protección que incluían un visor especial que permitía ver la composición de lo que había a treinta centímetros de profundidad tras la roca.

Este último objeto, que parecía algo mágico, había sido especialmente costoso, y el minero se estaba planteando la posibilidad de venderlo para que ayudara a pagar su trasplante, pero era muy útil en caso de que se encontraran con una veta de carbón que estuviera a alta temperatura, o una bolsa de gas, y, sin saberlo, la hiciera explotar con una de sus pequeñas cargas explosivas. No era raro que una detonación descuidada hubiera generado una deflagración de devastadoras consecuencias. George conocía, al menos de vista, a muchos de los que habían regresado de la unidad de quemados, rostros desfigurados y heridas que nunca sanarían sin los costosos tratamientos médicos; de vuelta al trabajo tan pronto como fuera posible. No quería que eso le ocurriera a él y por ello había comprado aquel excepcionalmente caro visor, pero ante la inminencia del punto de no retorno, el tener que elegir entre la muerte segura y la posibilidad de sufrir quemaduras no le dejaba, realmente, mucho donde elegir.

Cada cierto tiempo alguno de ellos hacía sonar la sirena, indicando que estaba a punto de pulsar el detonador que activaría las pequeñas cargas explosivas manualmente insertadas dentro de los agujeros. Era importante agachar la cabeza en aquel momento y pegarse a la pared para evitar que la onda expansiva, la metralla o los escombros le alcanzaran. Una vez completada la explosión los drones de reciclado se llevarían los escombros para despejar el área y para procesar el níquel que pudieran contener. Aquello suponía pérdidas para los mineros, pues no se contabilizaban en el total de su producción y sí eran beneficios para la corporación, que aumentaba sus ya de por sí grandes beneficios. Aquellos cabrones sacaban dinero de todo el trabajo que los mineros hacían, mientras que ellos solo recibían un salario en función de la masa de mineral extraído.

George no confiaba en las básculas que utilizaba la corporación para calcular la masa total. Intuía que estaban manipuladas, para pagar menos a los trabajadores.

Había llegado a aquella roca ingrata como parte de una leva obrera llevada a cabo en Australia hacía ocho meses. Sin acceso a los estudios mínimos, ni aval social, ni mucho menos un lugar en el que vivir, había inscrito su nombre (aunque por suerte había tenido que firmar con una huella dactilar en lugar de verse obligado a la vergonzosa tarea de garabatearlo en una hoja de papel) para una leva minera que saldría para Terra Australis. Tierra estaba superpoblada en las zonas no devastadas y los mejores trabajos ya habían sido asignados a personas clase A o afortunados empleados que eran considerados valiosos por sus poderosas corporaciones; todos aquellos a los que se consideraba lo bastante seguros como para invertir en ellos. Había oportunidades para prosperar en Tierra, hogar de la humanidad; eso siempre se sabía, y era cierto, pero no para un analfabeto de ningún valor para la élite dominante. Uno entre millones.

Así que un trabajo de minero espacial, además de ser un trabajo, le pareció emocionante. Le garantizaba un salario, no demasiado elevado teniendo en cuenta el número de horas semanales que tendría que hacer, pero sí un salario estable. Tampoco se hacía ilusiones de que fuera un trabajo fácil, sabía que la minería era un trabajo duro y peligroso, pero era joven y podía soportar el esfuerzo. La ventaja adicional del trabajo era la posibilidad de viajar a las estrellas; tal vez allí alguien como él podía alcanzar la suficiente experiencia y conocimientos que le convirtieran en una persona valiosa. Las estrellas eran la llave que abría la puerta del futuro y la inmortalidad. La larga vida estaba al alcance de su mano; tan solo tenía que agarrarla con tanta fuerza que nadie pudiera jamás arrebatársela. Todos sabían, habían oído y contaban, con sus propias modificaciones, historias sobre colonos espaciales que habían alcanzado lejanos planetas, convirtiéndolos en lugares donde era posible vivir larga y felizmente. En el espacio, las oportunidades eran tantas como estrellas en el firmamento, un número imposible siquiera de imaginar.

Pero nunca fue a las estrellas, sino a un planeta rocoso, habitable desde los estándares humanos, donde trabajaría en una mina demasiado parecida a las ya agotadas minas de Tierra. Para empeorar su situación, la mayoría de los otros treinta y ocho mil mineros reclutados que viajaban en su misma nave habían pensado lo mismo, y George Jackman se convirtió en uno más entre miles de millones cuya miserable existencia tendría una longevidad marcada por la suerte, la voluntad de sus amos y la genética. Ninguno de esos factores jugaba en su favor.

El trabajo incluía el traslado al planeta, un breve período de adiestramiento de dos semanas, en los que se les enseñó a trabajar con la inferior gravedad de Terra Australis (pensando en retrospectiva, le pareció una especie de broma cruel que les hubieran aconsejado realizar ejercicio diario para mantener la musculatura en baja gravedad, teniendo en cuenta las largas horas de trabajo físico que llevaban a cabo cada día en la mina) y alojamiento por un período de tiempo equivalente a la duración del contrato. Más adelante deduciría que aquello significaba que tendría donde vivir hasta que dejara de trabajar; no le costó demasiado darse cuenta de que aquello significaba que trabajaría hasta su muerte.

Nunca imaginó que sería tan pronto.

Suficiente descanso. Volvió al trabajo; su cuota era un 20% superior a lo exigido mensualmente; no era suficiente. Necesitaba que su producción destacara sobre la de los demás mineros antes de finalizar el mes, aún le quedaban ocho días. Sus buenas cifras aparecerían en los informes mensuales, y él hablaría con su capataz para que alguien de más arriba se fijara en él y le diera una oportunidad. Si probaba ser un trabajador valioso obtendría su trasplante, y aunque las condiciones de su contrato variaran, al menos podría seguir vivo y seguir negociando sucesivos contratos. Si a lo largo de su vida demostraba ser un empleado leal y eficaz podría ascender a minero de primera clase, con un aumento salarial y una mejora de las condiciones que lo harían más atractivo para las corporaciones, o tal vez incluso a capataz, donde conseguías un seguro corporal básico.

Para este objetivo se veía, desde el punto de vista de la corporación, favorecido por los tres pilares fundamentales de las políticas de gestión de Taylor Extraction: aislar al trabajador de los demás compañeros, especialización del trabajador con un trabajo concreto en el que adquiría mayor destreza y el pago de un salario en función de la masa de producción de mineral. Con el primero se conseguía que las comunicaciones pasaran a través de los capataces, eliminando la «charla social», no es que aquello favoreciera un ambiente feliz en el trabajo al perderse conexión social, pero disminuía las distracciones; con el segundo se aumentaba el rendimiento del minero; y con el tercero se le incentivaba para incrementar la producción y, con ello, su salario.

Confiar en la corporación, cuando no se podía confiar en Dios.

La caridad oficial no podía, o no quería, hacer nada por él. Siempre, en momentos de necesidad, la gente acudía a la Fe; agotadas todas las posibilidades mundanas, incluso aquellos que no eran creyentes imploraban ayuda divina. Aunque, llegado a este punto, era más una cuestión de esperanza que de fe. Era lo que caracterizaba a la ayuda divina, siempre quedaba como último recurso, como algo imposible que podía, tal vez, llegar a suceder.

Pero la ayuda divina en Terra Australis podía percibirse a través de medios mundanos. La Iglesia Católica, a la que él pertenecía desde su nacimiento, afirmó que no disponía aún de recursos para financiar ese tipo de operaciones quirúrgicas entre los fieles: aquel era un mundo demasiado nuevo, apenas había unos pocos misioneros y párrocos, y acababa de establecerse un obispado, sin sede oficial, y, por lo tanto, no se había nombrado oficialmente un obispo, capaz de influir en la jefatura del nuevo gobierno planetario. Lo de los fieles, sumado a la poca atención que le prestaron, le hizo reflexionar sobre lo poco que había acudido a los servicios religiosos desde que llegara a Terra Australis.

Allá, en la Australia original de Tierra, había acudido regularmente a misa a fin de que el padre Robinson le viera en ellas. Aquel era un buen hombre, uno de los sacerdotes–obreros; uno de los buenos. Vino con ellos en la nave. Su presencia y relación cercana a una amistad habían sido alicientes para la fe de George. No había sido la única razón, aunque sí la principal; George era un creyente y tenía un gran respeto por la práctica religiosa, pero las ayudas ocasionales que la Iglesia podía ofrecer a un pobre clase C como él (algo de alimento, cobijo ocasional y algunos trabajos eventuales que le hubieran permitido ganar unos cuantos créditos) eran lo que más le interesaba. Aquello había sido en Tierra; Terra Australis era un mundo nuevo donde casi todo debía ser importado, incluida la caridad. Le ofrecieron ayuda moral y consejo espiritual, y le prometieron que tan pronto como fueran capaces le ayudarían con su problema. Era importante que rezara por su propia alma, por si llegaba el final. Dios sabía reconocer un alma honesta, y su silenciosa respuesta podía a veces convertirse en un estruendoso gozo, bien porque llegara el día en que lo que George necesitara le fuera concedido, bien porque el día que el Todopoderoso reclamara su alma y, juzgando su buenas y malas obras, hiciera balance y determinara su salvación. Aquello se resumía en que no harían nada por él.

La caridad ajena tampoco le ayudaría. No tenía la suficiente antigüedad para que el Gremio de Mineros le ofreciera ayuda. Era un desconocido entre la primera oleada de mineros, quienes ya habían establecido sus redes de ayuda entre ellos y la primera generación de sus descendientes, lo bastante mayores para empezar a trabajar. Cuando les había expuesto su situación le habían atendido con amabilidad y condescendencia, habían tenido en cuenta su solicitud y le habían dado buenas palabras, pero le habían dejado bastante claro que sus recursos eran limitados y había otros que necesitaban lo mismo que él. George agradecía la amabilidad con la que le habían tratado, muchos de ellos habían estado en su misma situación antes; algunos, incluso varias veces. Al menos le habían dedicado tiempo a estudiar su caso; también agradecía que hubieran sido honestos al hablar con él. Le entraron ganas de llorar al comprobar que la únicas buenas personas en la galaxia eran aquellas que no podían ayudarle, aunque quisieran.

Los bancos tampoco concederían un préstamo a alguien en sus condiciones, se le consideraba una inversión de alto riesgo. Clase C, baja cualificación, trabajo apenas remunerado y sin avales familiares. Alguien que podía morir dentro de un año difícilmente podía devolver el dinero, y entonces el banco tendría pérdidas. Aquello de los avales familiares le había dado que pensar. A su edad muchos ya estaban casados, tal vez con un hijo en camino, lo cual aumentaba los ingresos que llegaban al hogar, reducía los gastos; cuando los hijos crecieran podían aportar dinero al hogar. Tal vez debería haberse casado; había muchas chicas, solteras o viudas, que también sentían la necesidad de casarse para poder sobrevivir. Pensó en Sophie, con la que podría haber formado una familia si las cosas entre ellos hubieran salido mejor. Si él hubiera sido más atento. Si hubiera comprendido antes las reglas de aquel juego que para él terminaba. Pero ahora ya era tarde para eso. Él se moría, ella estaba casada. Se preguntó si ella le echaría de menos cuando muriera. Nunca conocería la respuesta.

El valor de su producción y tener fe en su corporación era todo lo que le quedaba. Sabía que era una posibilidad remota, pero era su única posibilidad.

*****

La Necrosis Multiorgánica había invadido sus riñones. Uno de ellos lo desarrolló en primer lugar y a través del sistema urinario se había extendido al otro. Eso era lo que le había dado a entender el doctor Gillian, el médico de la corporación. George no sabía demasiado de aquello. Para él solo estaba claro que necesitaría cambiar sus riñones o moriría. Era cuestión de tiempo que se extendiera. No solo necesitaría nuevos riñones –en su caso, magro consuelo, uno solo sería suficiente–, sino conseguirlo antes de que la enfermedad se extendiera a otros órganos. Si aquello ocurría ya no habría ninguna oportunidad. No habría nada que hacer y su vida habría sido inútil. No quería pensar en aquella posibilidad, como si el simple hecho de pensar en ello fuera a convertirlo en real. No quería sentirse impotente. Quería pensar que mientras fuera capaz de hacer algo podría salvarse.

Trabajaba duro, trabajaba eficaz. Se merecía aquel trasplante. Otros trabajadores no estaban en su condición, aún, y su productividad era inferior a la suya. Él, un enfermo, trabajaba más y mejor que otros mineros sanos. Había argumentado aquello en numerosas ocasiones ante diferentes y anodinos burócratas de la corporación. El Departamento de Sanidad había desestimado su petición: un varón de clase C que trabajaba como minero de segunda clase, que solo llevaba unos meses en la plantilla no tenía ninguna posibilidad de saltar a los puestos superiores de la lista, había otros empleados más capacitados que necesitaban aquel mismo trasplante, y las reservas eran escasas. «A menos que aumentaran», había añadido aquella alimaña burocrática, como broche final, que determinaba la vida y la muerte de cientos de personas con un sello y la tecla «Guardar», como parte de su trabajo diario; dando a entender lo que todo el mundo sabía acerca de las reservas.

Así que solo quedaba trabajar duro con el fin de poder prosperar en la vida para, como mínimo, poder llegar a tener una vida; y para George Jackman, minero de segunda clase de Terra Australis, colonia minera bajo administración de la corporación Taylor Extraction, el trabajo era muy duro y las posibilidades de prosperar antes de que la NM acabara con él, mínimas. Prosperar, la única garantía de conseguir nuevos órganos con los que poder vivir algunos años más, otros pocos años más, encadenando cuanto tiempo fuera posible. Siempre acosado por la amenaza invisible que acabaría con él y con todos los demás. Maldito fuera el Cirujano.

Grandes posibilidades

El lujo y la pompa les rodeaba, aunque no supieran apreciarlo. Estaban tan acostumbrados a aquello que nada en el decorado les sorprendía; y las atractivas, silenciosas y siempre sonrientes camareras eran, en cierto modo, parte del decorado.

El virrey tenía la palabra.

–Todos lo saben, la minería espacial es el negocio más lucrativo de la galaxia. Nuestra explotación minera es una inversión segura. Se lo puedo garantizar. Con datos –añadió–. Tenemos óptimas condiciones para la explotación minera: contamos con una atmósfera respirable, y prácticamente ausente de gases nocivos; una fauna pacífica y una gravedad ligeramente inferior a la de Tierra. Los estudios geológicos llevados a cabo durante su exploración fueron corroborados por las explotaciones que mantenemos desde hace diecinueve años: es una mina de oro.

–¿Hay oro? –preguntó, con media sonrisa y buen humor, Mathieu Lalau, el delegado del Consorcio de Empresarios de Luna.

Algunos de los presentes rieron mientras trataban de mantener un ambiente de camaradería en aquel primer encuentro social en Terra Australis. Debía ser una reunión informal, previa a una sesión informativa con detalles más concretos. El número de asistentes no llegaba a la decena, sin contar al personal del servicio. Para la ocasión se habían dispuesto bebidas y aperitivos para que los potenciales inversores se sintieran relajados. Carton había prescindido de la música y se había decantado por filtrar el ruido de la mina a través de las ventanas, dejando que los inversores escucharan el sonido de la minería haciendo caja. Dado que la mayoría de los delegados eran varones, Sidney Carton, virrey de Terra Australis, había dispuesto que la mayoría de los camareros fueran camareras, jóvenes y con buena presencia, por supuesto; reclutadas entre las mineras de primera generación, quienes, con aquel servicio, se ganarían un pequeño sobresueldo.

Todo para que sus huéspedes se sintieran cómodos en su hogar. Mathieu Lalau, del Consorcio de Empresarios de Luna; Jay Scott, de Asociated Australian Foods; Werner Böhr, de KOKE y Jason West, de Buidcom. Le hubiera gustado que los delegados de CBS Spaceship y Gren World hubieran estado presentes, pero el de CBS Spaceship había tenido que abandonar el planeta debido a un ataque pirata a uno de sus cargueros en la ruta Neptuno-Vesper y los de Green World se hallaban en algún lugar de las llanuras de Terra Australis.

Completaba el grupo una única mujer, Barbara Tuckman: Jefa de Minería de Taylor Extraction.

El futuro cardenal de Terra Australis, si el nombramiento iba como indicaban los rumores, Christian Murphy no estaba presente. Carton ni le había invitado a la reunión ni le había notificado su existencia. Quería que el primer encuentro tratara únicamente de negocios, sin ningún tipo de referencia religiosa que pudiera interferir en la reunión.

–Una expresión. Algo de oro hay –respondió Carton, afable con el potencial inversor– pero el auténtico tesoro son los vastos depósitos de garnierita.

–Níquel –dijo rápidamente Barbara Tuckman.

–Eso es, níquel. –Carton dirigió rápidamente sus palabras hacia Werner Böhr, el delegado de KOKE, la segunda mayor corporación de robótica de la Galaxia, con la intención de que se sintiera el momentáneo protagonista de la conversación–. Con importantes aplicaciones en la industria robótica y en otras aplicaciones magnéticas. Supone más de la tercera parte de los elementos presentes en la corteza del planeta. Hay otros minerales en cantidades menores que…

–¿Es factible su extracción? –interrumpió Böhr, preguntando directamente a la jefa de minería.

El delegado de KOKE había visto el cebo, pero no estaba dispuesto a morder el anzuelo, aún no. Debía asegurarse de que lo que su corporación necesitara podía ser obtenido en mejores condiciones de lo que hasta ahora se obtenía en otras explotaciones.

–Las condiciones iniciales no eran propicias debido a que estamos en una zona con una anormal actividad sísmica.

Barbara había hecho un especial hincapié en la palabra «iniciales» pero parecía que Böhr solo había oído «anormal».

–¿Qué quiere decir con anormal?

Barbara se rascó detrás de la oreja mientras demoraba la respuesta.

–Curiosa, más que anormal –aclaró–. Aún queda mucho por investigar sobre el manto planetario, pero se ha detectado una constante actividad sísmica. Es un leve temblor, pero es casi perpetua. O casi. Como el temblor de una máquina en funcionamiento. Pero no hay que preocuparse: una vez solventado el problema mediante la adaptación de los equipos, infraestructura y personal cualificado los resultados han sido notables. Hay grandes posibilidades de beneficios a corto plazo.

–¡Desde luego! –convino Carton con entusiasmo–. Hasta ahora hemos utilizado mano de obra de baja calidad y algunos drones básicos, pero aun así hemos obtenido amplios beneficios como podrán ver en los informes anuales que les mostraremos. Ya hemos firmado un contrato con CBS Spaceship para el transporte de mineral equivalente a cinco naves anuales durante los próximos tres años. En el viaje de vuelta traerán los suministros necesarios, aún no somos autosuficientes en lo que a alimentación y materias primas se refiere. Pero esperamos que nuestros amigos de la AFF y Green World puedan solucionarlo en los próximos siete u ocho años.

Hizo un gesto amistoso hacia Scott –delegado de Asociated Australian Foods– y este explicó a los otros delegados que su corporación estaba importando alimentos desde Tierra, pero que ya se habían realizado los primeros pasos en la adaptación de terrenos agrícolas, era cuestión de tiempo que se importaran especies animales: el pollo y el cerdo parecían los principales candidatos. Adelantándose a la pregunta de algunos dijo que el alimento local era levemente tóxico para los seres humanos (demasiada concentración de plomo y aluminio). Les hizo ver que aquel era un planeta tremendamente metálico, y ello había llegado a la flora y fauna. Hasta que se progresara en cómo tratar el producto local se importarían alimentos. CBS Spaceship garantizaba aquel suministro regular.

–Es un primer paso hacia el asentamiento de una ruta de comercio con el sistema solar. –Carton volvió al dinero, una vez atado el asunto del abastecimiento–. Con el empuje adecuado podríamos obtener maquinaria pesada y mano de obra cualificada, lo cual cuadriplicaría la producción en dos años, aumentando los beneficios de manera exponencial.

–¿Cómo importan a los obreros? –inquirió Jason West, de la corporación de construcciones Buidcom.

Barbara Tuckman tomó el relevo del virrey.

–En las mismas naves que traen los alimentos. Y realizamos levas periódicamente en Australia.

–Supongo que querrán salir de allí –opinó Jason West.

–No se imagina cuánto –apuntó Böhr con mala intención.

La guerra civil se recrudecía y los jóvenes de ambos sexos eran idóneos candidatos para ser reclutados como tropas, en ambos bandos, por decisión propia o ajena. Por muy avanzadas que fueran las armas del siglo XXVIII aún tenían que ser disparadas por alguien. El tiempo de las guerras con armas plenamente autónomas había quedado atrás. La traición de las IA hizo imposible que se pudiera volver a confiar en ellas.

–Reclutamos especialmente entre aquellos con experiencia en la minería –prosiguió Barbara–. Jóvenes si es posible, ambos sexos: estamos dando ciertas facilidades para las parejas que formalicen una relación con hijos. Confiamos en tener una nueva generación de mineros en los próximos quince años.

–¿Formalizar una relación? –preguntó alarmado Böhr– ¿Hay religión oficial? No he visto nada de eso en sus informes.

El virrey no quería hablar de aquello, aun así…

–No tenemos todavía una religión oficial, pero los obreros tienen ciertas inquietudes que una Fe podría mitigar. Consideramos muy complejo introducir el hinduismo, nuestra primera opción, ya que la mayoría de la población es australiana–explicó Carton–; por lo que nos estamos decantando por el catolicismo.

Aquello iba a generar un debate religioso, lo supo en cuanto el delegado de KOKE dejó la copa y cogió aire antes de empezar a despotricar sobre lo absurdo de tener una religión oficial.

*****

Sidney Carton era virrey de una roca, pero esperaba convertirla en algo más. Quería ser virrey de un lugar que realmente mereciera la pena. Había luchado mucho para ascender hasta la cima de la corporación. No bastaba con tener una genética superior, era necesario tener la preparación, los contactos y la ambición adecuada. La ambición era lo más importante, era lo que acababa determinando cuánto valor podía llegar a alcanzar un ser humano. Qué estaba dispuesto a hacer por llegar arriba. Con una larga vida por delante y una madre de pura sangre, había tenido el apoyo económico y social necesario para acceder a estudios académicos corporativos y formarse en el seno de Taylor Extraction cuando aún era una pequeña empresa minera con algunas explotaciones menores en Mercurio. La corporación maduró a medida que él también lo hacía. Fue escalando puestos de responsabilidad en la época en la que Taylor Extraction empezó a ver los primeros resultados de sus propias misiones de exploración. Primero llegaron los asteroides que contenían depósitos de uranio, que incrementaron el tamaño y los beneficios de la corporación. Después llegó el premio gordo: un planeta habitable.

Aire respirable, aunque con una atmósfera menos densa, lo que a veces dificultaba la respiración al realizar sobreesfuerzos. Gravedad inferior a Tierra, ideal para las labores de minería aunque perjudicial para los músculos si no se ejercitaban apropiadamente. Un campo magnético que protegía de la mayor parte de la radiación, agua potable y temperaturas cálidas, con un ciclo estacional estable. Aquello había sido el mayor hallazgo desde Gea y pertenecía a Taylor Extraction gracias al contrato firmado con Australia. Carton luchó muy duro –y su madre facilitó la tarea– para conseguir su nombramiento como virrey. La sangre, en aquella ocasión, pudo más que el dinero por garantizar estabilidad a lo que sin lugar a dudas sería un proyecto largo y difícil, aunque muy beneficioso. Con el tiempo, Carton se dio cuenta de que Taylor Extraction por sí sola no podría financiar toda la operación y recurrió a inversores externos. Quiso empezar con un grupo pequeño para las tareas más urgentes.

Terra Australis había sido descubierto por una misión de exploración australiana hacía casi sesenta años. Su tamaño era 0,84 veces el de Tierra y poseía océanos. Los primeros escáneres realizados desde la órbita revelaron un planeta que albergaba vida, el séptimo que conocía el ser humano con esas características, surgida de forma natural, sin terraformación. En condiciones que se asemejaban a la Era Paleozoica de Tierra. Existía una flora y una fauna relativamente escasas. Si bien la vida acuática era muy rica con un gran valor biológico, las formas de vida terrestres eran muy inferiores en número, pese a que la superficie terrestre ocupaba el 78% del planeta.

Los delegados corporativos no eran estúpidos, ni ingenuos, si estaban ocupando aquellos cargos no podían ser ni lo uno ni lo otro. Habían tratado con hombres como Carton antes. Su tarea era la de viajar por la galaxia, en una vida nómada, y concertar reuniones con diversas corporaciones y gobiernos con el fin de estudiar el mercado local y averiguar qué cuota de un determinado negocio podría interesar a la corporación que representaban. Como tales, casi siempre eran bien recibidos por la jerarquía dominante, pues eran heraldos del capital. Aquel primer contacto serviría para acceder a los archivos de Taylor Extraction y comprobar si en ellos había algo que les pudiera interesar. Los delegados accederían a los archivos y harían copias, pese a que era consciente de que algunos de los delegados serían en realidad espías industriales, buscando información corporativa que pudiera resultar de utilidad para sus jefes y utilizarla para atacar a la corporación minera. La información sería remitida a los expertos en el tema, quienes elaborarían un informe de perspectivas que sería tenido en cuenta por la jefatura de la corporación.

Si todo era favorable se abriría una sucursal de cada corporación en Terra Australis, y el dinero empezaría a fluir. No sería un dinero que viniera gratis, habría ciertas condiciones para acceder a él. Aquello era inevitable en las circunstancias en las que se encontraban los dominios de Carton; pese a que no le gustara, debía pasar por el aro. Con el tiempo, las corporaciones inversoras actuarían como poderes fácticos en el planeta. Lo que Carton debía hacer era asegurarse de que, aunque tuvieran influencia sobre el gobierno, carecieran de un poder real sobre el cargo que él ocupaba, o aspiraba ocupar.

Tenía grandes esperanzas puestas en la actual crisis en Australia. Su madre le apoyaba en sus planes, desestabilizando al gobierno australiano, por el bien de su hijo. Planes para crear un nuevo país con todo un planeta como dominio territorial. Con el apoyo económico de Taylor Extraction, la falta de liderazgo en Australia y la distancia como aliada, aquella mujer iba a ser la madre del primer rey de un planeta en la historia de la Humanidad.

*****

Dinero. Dinero. Dinero.

–No hay duda de que habrá beneficios –intervino Lalau, esta vez su tono era algo más serio–, pero nos preguntamos cuándo. Este limbo legal en el que se encuentran no durará eternamente y no sabemos si los beneficios se perderán entre discusiones legales.

Carton intuyó problemas.

–No le comprendo.

–Sí que lo hace. –El tono de voz de Lalau se hizo más duro–. Una corporación tan pequeña como la suya…

–No somos tan pequeños –defendió Carton–. Además, estoy seguro de que incluso Retorno fue pequeña en sus orígenes.

–Coincido, tiene razón. Sin embargo, ¿cómo han podido obtener la regencia de todo un planeta?

Eso ya lo había explicado. Carton se preguntaba por qué le hacían repetirlo.

–Taylor Extraction tiene la exclusividad en la explotación de recursos minerales en Terra Australis. El acuerdo sobre exploración espacial nos concedía, y cito: «la soberanía de los cuerpos rocosos extraterrestres encontrados durante una misión de exploración de financiación privada». El acuerdo alcanzado tras el descubrimiento de Terra Australis con el gobierno de Australia no deja lugar a dudas.

–Al contrario, hay severas dudas. Nuestros abogados opinan que el acuerdo solo compete a los recursos mineros del planeta, no al planeta por completo. –Lalau se refería al ejército de expertos legales del CEL, los mismos que habían logrado el dominio sobre una cuarta parte de Luna–. Hay severas dudas sobre la legalidad del contrato firmado con el gobierno australiano. Es cuestión de tiempo que los rumores se conviertan en papeleo en los tribunales.

–Soberanía sobre los cuerpos rocosos, no hay ninguna duda al respecto.

–…financiación privada –replicó Lalau.

No había ningún problema con eso, pensó Carton.

–Taylor Extraction fue la única corporación inversora –aseguró Carton–, y el gobierno australiano no financió la expedición. En aquel momento era… la Confederación del Pueblo Australiano, y estaban más interesados en unir lazos con la Agrupación de Polinesia para arrebatar el control del Pacífico Sur a la Federación Panamericana. No les interesaba la exploración espacial, así que no pusieron ni un crédito de la financiación.

–Eran dólares en aquel tiempo –aclaró Lalau–. Ni un dólar. Pero sí dieron facilidades económicas para la compra de los sistemas de propulsión espacial, que debían ser importados de la Comunidad Europea. Legalmente. Eso se considera inversión.

–Eso es muy rebuscado –desdeñó Barbara–. No se sostendría en un tribunal.

Pero Sidney Carton se asustó, no había duda de que Lalau había sido enviado por el CEL como negociador agresivo e iba a utilizar aquella información contra Taylor Extraction. Lo que no terminaba de comprender era por qué exponía aquella información delante de otros inversores. Alguien sensato hubiera sacado ventaja de una información privilegiada y hubiera concertado una reunión privada con el fin de obtener ventajas chantajeando a Carton.

Lalau prosiguió.

–Eso me indica lo siguiente: primero, son lo bastante pequeños como para necesitar una inversión exterior con el fin de aumentar la productividad del planeta y hacerlo competitivo con otras explotaciones mineras; segundo, dicha inversión no va a provenir del gobierno australiano porque no están seguros de que el acuerdo que firmaron hace sesenta años es lo bastante rentable para ellos. Sin mencionar que los recursos estarán divididos en dos y desperdiciados en una guerra civil que se va agravando por momentos. Por todo ello, está tan desesperado en buscar una inversión exterior que le permita presentar resultados ante sus accionistas que ha aceptado reunirse con nosotros, representantes de unas corporaciones que, seamos honestos, no tienen una reputación intachable.

–¿Desesperado? –exclamó, manteniendo la calma, el virrey– No estoy desesperado; en cambio, usted, está siendo muy hostil.

–¿Usted cree? Lo que quiero decirle –prosiguió Mathieu Lalau– es que el planeta es rentable, no así Taylor Extraction. Demasiados problemas de dependencia con Australia, y la amenaza de iniciar una batalla legal que podría alargarse décadas. La inestabilidad política no es amiga de la economía.

–Entonces no comprendo su interés por airear un asunto que quizá nunca llegue a los tribunales. Si no ve viable la inversión puede no invertir, supondrá un golpe para mi corporación, pero uno que podamos encajar; y estoy seguro de que habrá otros inversores. Lo que tenemos entre manos es un jugoso pedazo de mineral fácilmente extraíble, procesable y exportable. No comprendo su actitud.

Böhr se adelantó mientras Lalau se retiraba a un segundo plano.

–Todos estamos aquí para ayudarle –dijo el delegado de KOKE.

¿Estamos? ¿Todos? Aquello hizo que Carton mirara a todos los inversores de la sala. ¡Ya habían tenido una reunión previa! Sin él.

Carton comprendió la trampa. Eran ellos quienes le estaban haciendo una propuesta de inversión a él. Tenían un plan de antemano y estaban presentándole algo que necesitaba para vendérselo. Pero, ¿qué?

Sospechó que pensaban comprar Taylor Extraction y repartirse la corporación y los derechos planetarios.

–Mi corporación no querrá vender sus derechos, ni por una gigantesca cantidad de dinero. Saben que los beneficios aquí superarán cualquier cifra que puedan ofrecer.

–No, no pretendemos comprar –negó Böhr–, o nada que pueda perjudicar a su corporación. Taylor Extraction, desde nuestro punto de vista, es dueña del planeta y de los recursos mineros. No lo discutiremos. Así, la presencia corporativa en Terra Australis, cuyo nombre necesitaremos cambiar para desligarnos de Australia. –Carton miró a Barbara preguntándose si la mujer sabía de qué estaban hablando, pero la jefa de minería parecía más perdida que él–. Este planeta se beneficiará de una legalidad que será ratificada por los tribunales. Firmaremos un acuerdo multilateral con todas las corporaciones que se instalen en el planeta en los años sucesivos, le aseguro que serán muchas.

Carton puso una cara de incomprensión nada fingida.

El delegado de KOKE sonreía con malicia y preguntó:

–¿Ha oído hablar del anarcocapitalismo?

La chapuza

El chico tosió un par de veces. Se golpeó el pecho, con firmeza, pero sin demasiada fuerza, pensando que aquello le haría sentirse mejor. Apoyó la mano izquierda sobre su rodilla mientras doblaba el cuerpo, la chica le puso una mano en el hombro y le dio unos golpes en la espalda.

–El agua se bebe, no se respira, ¿eh? –le advirtió Kara.

Eric sonrió a Kara, luego tosió un poco más y sintió cómo los ojos se le humedecían. Sentía el rostro acalorado y su corazón golpeando contra su pecho, bombeando sangre con fuerza. Extendió el brazo hacia su amiga para que cogiera el cubilete. Sonrió a la chica. Por supuesto que lo hizo, a Eric le gustaba Kara.

–Bebe tú –dijo, tosiendo una vez más– luego llenamos los cubos y los llevamos a la mina.

La chica le hizo caso y fue llenando cada uno de los cubos que iban a abastecer a los sedientos mineros que trabajaban en las profundidades de la tierra. Kara quería ser uno de ellos: una minera que despedazaba la roca con sus manos. El poder de arrancar de la tierra el valioso mineral. Mover montañas. El próximo año acabaría la escuela primaria y podría empezar a trabajar como minera. Sus tutores habían insistido en que prosiguiera los estudios, tenía una buena cabeza para las matemáticas, pero no podía costearse la educación, así que Kara trabajaría, como casi todos, en la mina. Aquello no le disgustaba: el poder de mover montañas. Aquella frase le encantaba. No cesaba de repetirla una y otra vez. Aquello era fuerza, y voluntad.

El sol desapareció por un instante cuando uno de los platillos volantes se alzó sobre ellos, antes de iniciar el rápido ascenso hacia el cielo. Volvió el sol, y su leve destello cegó a Kara un instante. La aeronave se fue haciendo cada vez más pequeña conforme ascendía siguiendo el mismo trayecto que el ascensor espacial. Eric vio cómo Kara miraba embelesada y preocupada al cielo, tratando de no perder de vista el platillo. Su intento no tardó en fracasar, la máquina desapareció de su vista. El ascensor espacial era muy grande. Todos los días el mineral se cargaba en sus contenedores y era subido hasta el espacio; a cambio, el espacio devolvía comida y gente. Cosa de magia.

–Tal vez alguien se ha quedado atrapado en el ascensor o necesita ayuda –opinó el muchacho.

–Sí, tal vez sea eso –respondió taciturna mientras colocaba, con ayuda de Eric, el primero de los barriles de agua en el contenedor.

En el carro se podían cargar veinticuatro barriles de agua, cada uno de ellos de veintiocho litros de capacidad. El trabajo de Eric y Kara, como aguadores, era llenar los barriles de agua, llevarlos hasta su sección y distribuirlos entre los drones que daban de beber a los mineros. Aún no tenían la edad mínima para ser mineros, pero muchos chicos trabajaban en la mina en puestos auxiliares de avituallamiento que no podían hacer los robots o los drones. Las chicas hacían lo mismo, pero trabajaban menos horas porque seguían en el colegio. Cuando cumplían los doce años podían entrar a trabajar como mineros de tercera clase y a los catorce años los chicos podían ser mineros de segunda clase. Las chicas que aún seguían en el colegio, porque lo podían pagar o tenían patrocinadores, y a la vez trabajaban, no podían ser mineras de segunda clase hasta los dieciséis años, pero tenían más posibilidades de prosperar en puestos de administración.

–O tal vez sea un problema grave –insistió Kara, mirando al cielo– lo que haga que el ascensor se detenga. Deberían enviar a los técnicos a repararlo, ¿no?

–Supongo… ¿por qué? ¿Pasa algo?

El chico volvió la vista al ascensor espacial y escudriñó el cielo hasta que la columna se perdió entre las nubes. Pero aquellas nubes no eran el final del ascensor, Eric sabía que era tan alto que llegaba hasta las estrellas.

–No, nada.

–Venga, sabes que puedes contármelo —animó Eric—. Soy bueno escuchando.

–Lo sé. El padre Robinson dice que tienes alma de cura.

Eric sonrió.

–Ya. Mi padre también lo decía, quería que entrara en el seminario, pero había que leer la Biblia… buff, y eran muchas páginas, intento leer pero le voy dando al botón de avanzar… y al final no me entero de nada. Hablan muy raro.

Eric era uno de esos chicos a los que no les gustaba leer y cuando había que hacer un trabajo sobre un libro, normalmente algún aburrido clásico sobre la apropiada conducta moral de un obrero, se limitaba a copiar de sus compañeros, había hecho eso durante toda su educación hasta que la terminó, hacía tres años. Cuando cumplió los ocho años no había reunido los requisitos para entrar gratuitamente en la educación secundaria y tuvo que trabajar en la mina, como aguador.

–No, no es lo mío. Al año que viene tendré los doce y podré ser minero. No quiero ser cura. Está bien lo de ayudar a los demás, pero no me gusta tener que escuchar los pecados de los demás. Soy muy malo con lo de guardar los secretos y Dios se enfadará si se los cuento a alguien sin querer. No, no. Minero, eso es lo bueno.

Los niños siguieron cargando barriles y divagando sobre si era bueno o malo ser cura. Había mucho trabajo que hacer y pocos sacerdotes; no todos superaban las pruebas, y se quedaban en simples acólitos. Cuando terminaron de cargar el último barril estaban agotados del esfuerzo y necesitaron parar unos momentos para coger aire. Ellos no tenían respiradores y debían pasar unos momentos respirando con calma para coger suficiente oxígeno.

–Me has cambiado de tema –exclamó, sin gritar, cuando se dio cuenta de que Kara volvía a mirar el ascensor sin responder a su pregunta sobre qué le preocupaba a la chica–. ¿Pasa algo con el ascensor?

Kara, que sabía que el muchacho no renunciaría a la pregunta una vez la hubiera formulado, se sentó en el asiento del conductor mientras buscaba las llaves entre sus bolsillos. Eric ocupó el asiento del copiloto, y se puso el cinturón de forma automática. Eric siempre se ponía el cinturón, incluso cuando el vehículo estaba parado. Kara hizo lo mismo en cuanto encontró las llaves.

–¿Y bien? –insistió el muchacho.

–Mi madre está enferma, necesita un trasplante.

–Oh, vaya. Lo siento. ¿Desde cuándo?

–No, ha tenido suerte. Desde la semana pasada. Estamos preocupados, pero dicen que ha llegado un cargamento de órganos y lo están bajando en el ascensor.

–Sí que ha tenido suerte, de que lo hayan sabido tan pronto, digo. No de que esté… bueno.

–Lo sé, tonto… no hace falta que lo digas.

El padre de Eric no había tenido tanta suerte; el médico tardó mucho en saber que su padre estaba enfermo. Un día se desplomó en la cocina y lo llevaron al doctor, y cuando lo detectaron ya era muy tarde: estaba muy, muy enfermo, y no pudieron salvarlo. No quería que eso le pasara a la madre de su amiga. Eric miró hacia arriba, donde el ascensor subía hasta el cielo, más alto que Dios, sabiendo que en el otro extremo habría una gran nave llena de órganos para los mineros.

–El Cielo os echará una mano. ¿Verdad? –preguntó, con entusiasmo–. ¿Verdad que sí? ¡Verdad que sí! –se respondió a sí mismo–. ¡Vamos! Nos echarán una bronca si no llegamos con el agua.

A sus jóvenes once años Kara era capaz de conducir el carro sin ningún problema; algunas veces había conducido vehículos más grandes, aunque no tuviera licencia para ello. Las máquinas, en general, se le daban bien y sabía manejar algunos drones. En clase de electricidad era la mejor alumna y resolvía con facilidad los problemas de matemáticas. Sus padres estaban muy orgullosos de ella e insistían en que siguiera estudiando para tener una larga vida. Kara no estaba tan segura… ¡le gustaba tanto poder ser minera algún día!

Recorrieron la distancia que separaba los depósitos de agua de la mina uniéndose a otros vehículos que se dirigían a su misma sección: grandes transportes vacíos, excavadoras, tuneladoras, un par de autobuses llenos de mineros, algunos vehículos militares y un coche particular. Las carreteras eran de tierra y no habían sido aún pavimentadas, por lo que tampoco se habían construido tuberías para abastecer de agua a la nueva sección de la mina y se necesitaba que los aguadores estuvieran todos los ciclos de trabajo llevando agua a los obreros. Decían que algún día el planeta sería menos cálido, y con mejor aire, por lo que la gente no necesitaría beber tanta agua; pero eso no tenía por qué ser algo bueno: muchos chicos trabajaban como aguadores para ayudar a sus familias.

Cuando llegaron se encontraron al hermano de Eric, Thomas, descargando unas bombonas de oxígeno de la plataforma elevadora. Thomas Nash tenía un año menos que Eric, pero era más alto y más fuerte. Con unos enormes brazos de orangután. Muchos creían que él era el hermano mayor, y no Eric. Las bombonas de oxígeno formaban una pirámide en el interior de una jaula cargada sobre la plataforma elevadora. Las tenían preparadas para repartirlas entre los mineros que estaban abajo, se estaban quedando sin oxígeno supletorio. Pero al parecer había surgido un imprevisto e iban a necesitar otra cosa con más urgencia. Eso era lo que le había dicho el capataz a Thomas, a quien a su vez se lo habría contado uno de los jefes de sección y a ellos alguno de los ingenieros; era una cadena de mando que los jóvenes trabajadores no terminaban de entender. Siempre había un jefe, eso sí lo sabían. Debía haber un jefe de jefes, eso lo imaginaban.

Estaban cargando explosivos.

–Dicen que han encontrado una especie de hueco al otro lado de la roca y quieren bombas para abrir un agujero en la pared.

–¿Te dejan coger bombas? –preguntó Kara, muy extrañada.

–Sí, me dejan coger las bombas; siempre me vigilan para que no pierda ninguna pero lo hago muchos días. Dicen que las pongo muy ordenadas.

Las bombonas de oxígeno sí que estaban muy bien apiladas dentro de la jaula, en una pirámide de cuatro lados muy estable. Thomas iba a colocar las bombas formando una pirámide idéntica.

–¿Quieres que te ayudemos? –intervino el hermano mayor– Acabamos de traer agua y aún no nos han dicho qué hacer.

–Pues sí, porque esto es una faena. Ya tenía lista esta carga de bombonas. –Señaló la primera pila, muy cercana a la segunda que estaba construyendo–. Creo que hubiera sido más fácil bajar las bombonas y luego cargar las bombas, ¿no?

Aunque el fallo de organización no terminaba ahí. No había ninguna carretilla que se pudiera llevar las bombonas de oxígeno. Le habían dicho a Thomas que le mandarían una tan pronto como fuera posible, pero por el momento no la tenía. El chico era muy organizado y diligente, pero le faltaba preparación y, para no perder tiempo, porque su turno terminaba pronto y no podía irse hasta que no acabara el trabajo, cometió una imprudencia.

Queriendo ahorrarse algunos viajes, puso las cargas explosivas dentro de cajas y éstas en el otro extremo de la plataforma elevadora, puesto que tenía hueco. De este modo el oxígeno supletorio quedó en el lado izquierdo y los explosivos se fueron acumulando en el derecho; ya retiraría las bombonas cuando llegara la carretilla. Eric y Kara le ayudaron en la tarea, y las cajas se fueron acumulando. En lugar de las catorce cajas de peso máximo para una plataforma elevadora que indicaba el manual, un libro de unas ciento veinte páginas que Thomas no había leído, pues no sabía leer, había doce cajas de explosivos, más toda la carga de bombonas de oxígeno.

El crujido fue el primer indicador. Apenas un instante después el muchacho sintió el temblor bajó sus pies, el suelo estaba inclinado, y se estaba deslizando cada vez más hacia el borde del precipicio. Thomas saltó fuera de la plataforma y empujó a Kara, la chica salió despedida hasta caer al suelo; después agarró a Eric y también lo lanzó.

–¡Atrás! ¡No vengáis!

Thomas agarró uno de los cables y tiró con todas sus fuerzas. Tenía mucha fuerza, pero solo era un niño, y el cable se fue deslizando entre las palmas de sus manos, quemándole con el roce.

–¡Mierda! ¡No! ¡NO! ¡Ayuda! ¡Ayuda!

Sus gritos de súplica alertaron a cuantos estaban alrededor, y el pánico se reflejó en los rostros de mineros, capataces, aguadores, operarios de grúas y conductores de carros cuando comprendieron que la plataforma tenía un peso excesivo y no iba a soportarlo. Uno de los cables se rompió por la excesiva tensión y el contenedor se inclinó; las bombonas de oxígeno se deslizaron hasta golpear el borde de la jaula, que se arrastró unos centímetros hacia el límite de la plataforma. Más y más manos voluntarias se sumaron para tratar de mantener la plataforma enderezada y los mineros que estaban en el interior de la grieta empezaron a percatarse de la presencia de una multitud agitada sobre ellos y a percibir que algo no iba bien. La incertidumbre y el miedo se extendió entre cuantos estaban allí.

La plataforma siguió inclinándose y las dos pirámides, de bombonas y explosivos, golpearon el borde de la plataforma, ejerciendo más peso por aquel lado, hasta que los cables se fueron rompiendo uno tras otro. La plataforma terminó siendo engullida por el abismo y luego se precipitó hacia el fondo de la mina, arrastrada por la gravedad. Todo aquello golpeó contra el suelo decenas de metros más abajo y los explosivos detonaron. Su potencia de fuego se vio letalmente incrementada por la presencia de las bombonas de oxígeno. Los mismísimos pilares de la tierra parecieron desmoronarse cuando la gran bola de fuego surgió del fondo de la mina devorando a cuantos seres vivos hubiera en ella.

Servus

–Impulso eléctrico –dijo el arquitecto genético.

Su primer sentimiento fue el dolor, algo terrible, espantoso. En ese momento no conocía las palabras ni su significado para poder expresarse con ellas, por lo que recurrió a un grito animal para expresarse. No supo describir el dolor, pero jamás lo olvidaría.

–Es magnífico.

El aire brotó de su boca y se convirtió en burbujas. La cantidad de líquido en el tanque fue disminuyendo hasta que la cabeza del ser sobresalió en la superficie. Los poderosos músculos del cuello estaban tensos conforme el dolor aumentaba provocado por la corriente eléctrica que le daría la vida. Gritó una segunda vez; no hubo burbujas, solo un lamento ahogado por el grosor del cristal. Así nació, en un tubo de fecundación. Jamás contempló color alguno pues no tenía ojos. Jamás vio a sus padres creadores pues ellos así lo quisieron. Jamás tuvo hermanos pues solo él sobrevivió a ese día. Jamás recordó haber sido niño pues no lo había sido.

Un humano creado a partir del rastro genético de muchos, potenciadas las habilidades deseadas por el cliente, olvidadas las que no se consideraban útiles. Una abominación, creado con la perversa herejía tecnológica de una era condenada y de un ser infame. Aquel laboratorio fue su hogar y bajo la sombra del pretexto científico nunca fue considerado una persona. Un objeto. Un objeto muy valioso, vendido a quien mejor supiera apreciar sus cualidades.

–Es realmente magnífico.

Los arquitectos genéticos se felicitaban unos a otros por haber dado a luz a semejante logro, cada nueva cosecha superaba las cualidades de sus predecesores. Su pequeña corporación secreta se estaba haciendo un hueco entre los discretos sectores de las cúpulas corporativas, siempre deseosas de obtener los servicios de aquellos humanos sobrenaturales. Ignoraban cuánto tiempo tendrían antes de que la Inquisición les descubriese, pero para entonces habrían hecho un gran negocio; un buen dinero que les podría conseguir los mejores abogados. La búsqueda del progreso humano fue su objetivo, dirían, todo por el bien de la Humanidad. Buscar compensar las tragedias del pasado. El comprador no creía que todo su dinero y excusas les fueran a servir de algo. Era curioso observar cómo los más sabios podían ser tan ignorantes.

El comprador observó los otros seis tubos ocupados por fracasos en la producción, seres humanos que no se habían formado por completo o que habían sido reciclados para incrementar las cualidades del sujeto dos. Los cadáveres seguían en su interior para que el comprador supiera que no había sido engañado, que los otros sujetos no habían sobrevivido al duro proceso de creación.

–Estos tubos son realmente sorprendentes –comentó el comprador, cuya mirada estaba fija de odio en aquellos tubos que permitían la herejía de crear un ser humano artificial.

–Son el mismo modelo que utilizaba el Cirujano.

El comprador lo sabía. Era imposible para él no reconocerlos, desde el mismo momento en que posó sus ojos sobre ellos por primera vez, el día que abrió la Cámara de los Horrores.

–Aunque sirven para otros propósitos –esgrimió a la defensiva otro de los arquitectos–, mucho más nobles que los suyos.

El comprador se preguntó hasta qué punto fabricar un ser humano para ser vendido se convertía en un objetivo noble, aun cuando se colocara en la misma balanza de lo que hizo el Cirujano. Aquellos seres que se creían genios se merecían lo que el destino les esperaba en las mazmorras de la Inquisición.

–Pero él no hubiera permitido que solo uno de los sujetos sobreviviera.

No hubo una intención de ofensa deliberada, pero el comprador no sintió remordimiento por el hecho de que lo hubieran entendido así. Los arquitectos le dispensaron una larga mirada. Era como si les hubieran implantado cañones en los ojos. Uno de ellos se adelantó para salir en defensa de su proyecto y de su creación. En defensa de su corporación y su orgullo herido.

–El Cirujano...su mente está más allá de nuestra comprensión, en muchos sentidos. Diseñar la NM para aniquilar a la Humanidad es algo que solo la locura puede explicar; y los hombres inteligentes siempre hemos sido propensos a la locura. –Aquel «hemos» hizo que el comprador sonriera ufano al arquitecto–. Jamás ha existido nadie tan inteligente como él, cierto. Pero él jamás logró crear un ser humano tan perfecto como el sujeto dos.

El sujeto dos estaba en el tubo de fecundación. El comprador lo observó, pero su mirada se posó en el tubo; el odiado tubo que tanto daño había causado. Cada uno de ellos era una pieza costosa, rara y extremadamente prohibida. La Inquisición se tomaba muy en serio la persecución y destrucción de aquellas máquinas y tarde o temprano descubrirían su existencia.

Hoy.

–Adelante, hábleme de mi adquisición. Ha de convencerme de que mi dinero ha sido bien invertido.

–Intuición y capacidades cognitivas mejoradas, reflejos claramente sobrehumanos y capacidades físicas aumentadas. A petición suya se ha incrementado el número y eficacia de las motoneuronas. Un aumento de la percepción de los sentidos motivado por la ausencia de capacidad orgánica visual, que será debidamente compensada mediante sucesivos implantes. Un umbral de dolor tres veces mayor que el de cualquier humano normal. Sugiero una capa de sintepiel blindada que garantice su integridad. Será como un gladiador, un guerrero letal, con la más avanzada adaptación biológica a la tecnología de combate disponible. Un Espartaco del siglo XXVIII.

–¿Espartaco? –preguntó el comprador.

–Oh, no se preocupe, este Espartaco no se rebelará. No con las nuevas técnicas de control mental.

–Hábleme de ellas. El tema me apasiona. —Sonrió.

Lo conseguían usando una gran variedad de métodos esotéricos y, sin ninguna duda, crueles: inducción amoral, terapia cognitiva conductual, tortura, hipnocondicionamiento, aislamiento social… La mente del sujeto se condicionaba para que ningún remordimiento alterara su patrón de conducta; convirtiéndolo así en una clase de robot programado, pero con la capacidad de raciocinio y una mente creativa. Lo más parecido a una IA, sin ser una máquina, sin los riesgos que aquello suponía. Un humano obediente, el que más.

–¿Se pueden aplicar a gran escala?

–No, no es rentable. El procedimiento requiere que los sujetos permanezcan aislados de influencias exteriores, por lo que es solo aplicable a un número reducido de sujetos.

–¿Se podría utilizar sobre una gran cantidad de personas debidamente aisladas en un ambiente controlado?

Los arquitectos genéticos volvieron a mirarse entre ellos.

–¿Habla de una estación espacial?

–Por ejemplo.

–En teoría, sí. Pero sería difícil mantener a un gran número de personas alejadas de influencias externas. No. No es recomendable. Para controlar a la masa siempre se ha usado el miedo, es más útil.

–Algún día no será suficiente.

–¿Y qué podemos hacer?

Algo podremos hacer, pensó el comprador, con el pensamiento fijo en la meta que se había marcado en su larga vida. Volvió la vista a la criatura en el tubo mientras le hablaban de los siguientes pasos a seguir con su educación y adiestramiento: la doctrina. En este momento se había convertido en su Tutor y él debía indicar el camino a seguir. Un esclavo carente de voluntad es el mejor esclavo. La madurez del cuerpo adulto en una mente infantil, lista para ser moldeada. Ningún Tutor podría resistirse a comprarle. La mente fue acuñada y el cuerpo potenciado.

Se le enseñaría que todo hombre debe servir a su Dios; hay muchos dioses, cada uno tan poderoso como la firmeza de los que creen en él y los votos que le atan a él. Las cadenas de la religión son las más sólidas que existen en el universo y no deben ser subestimadas. Una fe es un instrumento de dominio, negarlo es hipocresía. Una fe es el génesis unificador de planetas y galaxias, capaz de engendrar monstruos sancionados por la espiritualidad.

Una criatura así sería un excelente soldado, pero era vulgar malgastarlo en un campo de batalla. Utilizarlo como asesino corporativo sería mucho más apropiado; pero el Tutor le buscaría algunos quehaceres acordes a su talento. Le preocupaba que aquello requiriera arriesgar a menudo la vida del esclavo. Había resultado tan caro…

–¿Es posible reengancharlo?

El comprador notó la mirada que intercambiaron los arquitectos. No están seguros, pensó, no se ha intentado con anterioridad.

–El proceso podría ser más peligroso de lo habitual para el sujeto. En cualquier caso el cuerpo en el que se reenganchara sería muy inferior al actual.

–Comprendo.

Miró a su campeón, que abriría paso a la salvación de la Humanidad y, si era necesario, caería con orgullo en su defensa. Un guerrero superior a cualquier ser humano que se haya creado. Abominable, sí. Censurable, desde luego. Pero necesario. Al servicio de la más noble causa.

–¿Qué valores se le deberían inculcar? –preguntó uno de los arquitectos.

–Pronto recibirán un informe completo.

El comprador ya lo tenía redactado, listo para entregárselo a los arquitectos. Pero quería dejar abierta la posibilidad de hacer algunos cambios de última hora.

–Un breve resumen estaría bien.

–Aquellos que desean la libertad son unos necios. La esclavitud es el medio exacto para que la Humanidad perdure. La Humanidad debe perdurar. La Humanidad debe prevalecer.

–Un guerrero por una causa superior. Totalmente entregado. Un Espartaco.

–No, Espartaco, no. Tiene que ser alguien menos racional, más eficaz y mucho más violento. –Permaneció pensativo un instante mientras encontraba el personaje adecuado–. Crixo.

Los arquitectos se encogieron de hombros, ignorantes acerca de quién era Crixo. Quizá lo sabían y no les importaba. Para ellos era el sujeto dos.

–Como usted quiera.

El ser había despertado del todo y trataba de discernir cómo era el mundo que le rodeaba. Triste descubrimiento sería para él averiguar que su mundo se reducía a 2,4 metros cúbicos contenidos en un cristal. En algún momento descubriría que sería capaz de obrar maravillas con la mente, o tal vez no lo descubriría, sería instruido. Sería instruido muy bien.

–Me han comentado que tienen una especie de mantra que repiten sin cesar. ¿Es cierto?

–Así es. Lo recitará cada noche antes de dormir.

–¿Qué dirá, exactamente?

–Uno debe…

–Uno…

–Uno debe…

Todos hicieron un tímido amago de recitarlo en voz alta, pero solo uno de ellos lo hizo con tanta firmeza y volumen de voz como para prestarle atención. Todos los demás se callaron para dejarle hablar.

–Uno debe cumplir con su deber, servir al amo a quien fue vendido, no cuestionarse las órdenes y garantizar su integridad. No se le debe mostrar afecto o cualquier otro sentimiento, sino cumplir con su obligación en cualquier lugar, en cualquier momento. Esta es la voluntad del Tutor, que será mi anhelo. Las órdenes de mi amo, mi dogma.

Rentable.

–No suena nada mal. –El comprador sonrió ante la perspectiva de una gran adquisición—. Envíenmelo en la mayor brevedad posible.

Cuando su alma estuviera lista, el comprador le enseñaría cómo servir. Tal vez incluso le mostrara el por qué.

El comprador quedó satisfecho. Se despidió de los arquitectos e indicó que le enviaran el sujeto dos en cuanto estuviera listo para comenzar su instrucción.

Entonces el comprador lanzaría los agentes de la Inquisición sobre ellos, para que Crixo fuera el último humano fabricado en aquel infame lugar.

Poderoso caballero es don Dinero

Werner Böhr observaba la explotación minera a través del cristal mientras los demás delegados consultaban las placas de datos. Habló sin girarse hacia el virrey.

–Debo decir que he estado examinando los depósitos de almacenamiento, personalmente, y no he visto níquel en la abundancia que usted señala. Casi todo era granito, poco rentable de refinar, inapropiado para el uso industrial que nos interesa.

Carton se horrorizó ante la idea de que un individuo respetable como el delegado de KOKE hubiera acudido a los depósitos de mineral próximos a las minas, expuesto ante la masa de obreros irascibles. Para colmo, en su irritante curiosidad había encontrado los contenedores de roca inútil.

Aquella declaración era un suma y sigue en los esfuerzos del delegado por machacar a Carton. Todos habían hablado largo y tendido sobre cómo construir un sistema de gobierno sin políticos profesionales donde los representantes estuvieran directamente bajo control y salario de las corporaciones; cuyo peso en la política interior y exterior dependería de su poder económico. Desde que se había llegado a los acuerdos preliminares había quedado claro que Taylor Extraction, aunque menor en tamaño que las demás corporaciones, tendría un volumen muy superior de cuota económica en el planeta.

No tendría excesivo poder interplanetario, pero sí un gran poder local en el planeta. Lo cierto es que Carton estaba acogiendo con entusiasmo la idea de no tener ningún poder por encima y ser un primus inter pares en su propio planeta. Suyo.

–La capa más superficial de la corteza es rica en granito –reconoció.

Había hablado en voz alta, y Böhr, ahora sonriente, no era el único que le había escuchado. Los demás delegados se volvieron hacia Carton.

–Es decir, no hay níquel de momento.

Carton tragó saliva.

–Oh, no es eso, señores –se apresuró a decir Carton– Verán…

–Esa capa es de un grosor máximo de treinta metros –le rescató Barbara–, a partir de ahí ya tenemos los vastos depósitos minerales de níquel. Sin embargo, el granito es aprovechable –dijo la jefa de minería–, el proceso de adaptación del planeta junto con un deseable aumento del espesor de la atmósfera podrían originar un incremento de la lluvia ácida, por lo que utilizaremos el granito para el recubrimiento de edificios. Hay níquel –aseguró–, puedo mostrárselo. No lo almacenamos cerca de las minas para evitar problemas de contabilidad, no queremos que los responsables de su control confundan cargamentos ya contabilizados con los que se vayan incorporando a lo largo del ciclo de trabajo. Es más eficaz mover el mineral lejos de la mina cuanto antes.

–¿No confían en que los trabajadores sepan contabilizar la producción? –preguntó el delegado de KOKE– ¿O les preocupa que roben y manipulen datos?

–Se da la primera circunstancia, los obreros tienen un muy bajo nivel educativo. –Pese a su cargo corporativo Barbara Tuckman estaba en contacto diario con los obreros–. Son los únicos que se alistan en nuestras levas: quienes no tienen futuro en Tierra.

–A mí eso me parece bien –aclaró Böhr–. Lo de los obreros. Cuando los obreros saben lo necesario para hacer su trabajo todo funciona bien, cuando tienen demasiada cultura empiezan a dar problemas sobre mejoras y actitudes morales. En KOKE hemos sacrificado incrementos de productividad en favor de control social, y aplicado en los niveles más bajos de la cadena nos ha dado buenos resultados. Aquí se podría hacer lo mismo mediante el uso de drones tan sencillos que incluso los niños podrían usarlos. ¿Qué educación reciben los obreros?

–Ese asunto se lo hemos dejado a los religiosos –respondió Carton.

–Un error muy común –apostilló el delegado de KOKE.

–Tienen programas educativos en casi todos los planetas –prosiguió el virrey– y, siguiendo unas pautas que les hemos indicado, educan a los niños hasta que alcanzan la edad legal de trabajar.

–Según las leyes de Australia, claro. –Otra vez la mirada maliciosa de Böhr.

–Sí, pero… –Querían desligarse por completo de la sombra del decadente país, que no podría enfrentarse a la independencia de su pequeña joya debido a los graves enfrentamientos de la guerra civil, pero a Carton no le parecía adecuado cambiar esa edad–. Antes de los doce años no serían mineros adecuados, ni siquiera con esta gravedad.

–También está el asunto moral –añadió Jay Scott, de AAF–, como comprenderán.

–Sí, bueno –bufó Böhr–, se podría estudiar…

–No, no lo consentiré –cortó Scott. No le gustaba el tono que ese tema estaba alcanzando–. Que los niños trabajen cuando dejen de serlo.

Böhr se encaró con Scott.

–No está en manos de una corporación de vacas lecheras decidir sobre ello.

Y, sin embargo, no pudo imponer su propuesta.

El momento de tensión se demoró con un pequeño aperitivo, para calmar los ánimos. Carton necesitaba aquel descanso para relajarse y sopesar sus opciones, mucho se estaba jugando aquel día. Pero no pudo relajarse.

Barbara estaba hablando por el comunicador con cara de preocupación e inmediatamente le informó que había habido una explosión en uno de los pozos de minería. Otra vez.

El virrey miró por la vidriera, sin ver nada anormal en la mina. La explosión debía de haberse producido en algún yacimiento secundario.

–¿Es grave?

–Puede –aventuró Barbara–, quizá cien o ciento cincuenta desaparecidos. La producción de esa zona tendrá que ser detenida al menos dos semanas.

–¡Mierda! ¿Tenía que ocurrir hoy? –se quejó–. Estoy de los nervios.

Si no estaba sudando era debido a una alteración genética de su sistema nervioso simpático. La transpiración era sustituida por otros métodos considerados socialmente como más higiénicos, así se evitaba el olor, el brillo de la piel humedecida y las manchas en la ropa. Muy útil en este caso concreto.

–¿Qué están haciendo ahora? –En lugar de producir en el que podía ser el día más importante en la historia de aquel planeta, pensaba–. ¿Hay supervivientes?

–Se han detectado señales térmicas bajo los escombros, algunos cuerpos no se están enfriando, por lo que hay supervivientes. También…

–¿También qué?

–Alison Gillian estaba en la mina.

Carton conocía a la cirujana. Era experta en reenganches. Extremadamente valiosa.

–¿Se sabe algo de ella? –preguntó–. ¿Lo sabe su marido? Son los mejores médicos que tenemos…

–Si no lo sabe, pronto se enterará; están avisando a los servicios de emergencia. –Hizo una breve pausa–. Iré a la zona para liderar el equipo de rescate. Esos idiotas son capaces de usar más explosivos para abrir agujeros.

Carton consintió y Barbara se despidió de los delegados con cortesía.

–El planeta no termina de estar mal –opinó Scott, más relajado a medida que Böhr cesaba en sus intentos de reducir la edad de trabajo–. Lo que respiro es oxígeno, más o menos, no necesito un traje especial para soportar la presión y la temperatura y mi sensor de muñeca no detecta excesiva radiación.

Carton supo agradecer el apoyo.

–El señor Scott está en lo cierto. El nivel de oxígeno en el aire es inferior al que estamos acostumbrados. La cantidad de oxígeno en el aire está en torno al sesenta por ciento del de Tierra; eso convierte el aire en respirable, pero es necesario tomar medidas. Green World ha obtenido un contrato para la creación de extensas masas forestales y vegetales que contribuyan a la producción de oxígeno. En unos años, el planeta será completamente habitable para el ser humano. Hay que hacer lo posible para que los mineros puedan trabajar sin impedimento. –Para que aumentaran la producción. Seguro que los delegados sabrían leer entre líneas–. Bastante tienen con la NM acechándoles.

Mencionar la NM hizo que se produjera un breve silencio. Muy breve, pero significativo. Ninguno quiso exteriorizar sus emociones en aquel momento, pero el hecho de que todos se callaran súbitamente fue suficiente para que Carton pensara que todos ellos eran clase C. Solo el chacal de KOKE permaneció imperturbable y volvió al ataque.

–Estábamos hablando antes de trabajadores. ¿De cuánta mano de obra estamos hablando actualmente?

–Actualmente tenemos unos trece millones de habitantes en el planeta. De los cuales casi el sesenta por ciento trabaja directamente en la minería; otro diez por ciento en labores de logística y alimentación; cinco más, en administración; dos, en servicios básicos en la comunidad y los habituales… extras.

–¿Extras? –Böhr hizo la pregunta, aunque el virrey intuyó que ya conocía la respuesta de antemano.

–Inservibles para la producción: niños demasiado jóvenes en su mayor parte, unos pocos enfermos y discapacitados. También algunos vagos, criminales de poca monta, todo esa clase de maleantes que es imposible erradicar. Pandilleros desorganizados, nada de lo que preocuparse.

–Creo que les podremos dar un uso productivo a esos «extras» –dijo Böhr con malicia. Pero no especificó a qué se refería–. Supongo que habrán contratado seguridad para que se ocupe de ellos.

Seguridad, claro. Quieren estabilidad en los negocios. Carton quiso alejar sus temores, hacerles entender que en el nuevo planeta estaría ausente de criminalidad y disturbios que pudieran alterar la producción. Nada de guerras de la droga, nada de drogas si era posible, sin tiroteos, ni cabezas cercenadas ni nada de aquella sangre que se acababa viendo en los barrios residenciales de los obreros de baja cualificación.

No, nada de eso habría en su planeta, y se aseguraría de que nada de aquello pudiera suceder; así se lo iba a dar a entender a los delegados. Que todo les pareciera agradable y económicamente atractivo mientras degustaban los aperitivos y bebían del buen vino que sus copas tenían, diligentemente rellenado por las camareras en cuanto era ingerido.

–Por el momento hemos contratado a Quick Action para que se ocupe de la seguridad, la primera nave con tropas llegó hace seis días. –Al mencionar las tropas se fijó en que Jay Scott tecleaba en su reloj buscando información–. Confiamos en entrenar un servicio policial local antes de que la duración del contrato se prolongue más allá de los próx…

–¡¿Militares?! –La exclamación de Scott sorprendió a todos los presentes, quienes se giraron hacia el delegado de AAF–. Disculpen, me he sobresaltado. ¿Carton, pretende controlar a una masa obrera, a todo un planeta, haciendo uso de fuerzas armadas? Cómo se nota que usted es australiano como yo: utilizamos el ejército para todo y miren dónde nos ha llevado. –A la guerra civil–. No se puede mantener el orden con fusiles automáticos y cañones de plasma. La seguridad se mantiene mediante la observación de conductas criminales, identificación de los objetivos y su detención. Una fuerza policial local es lo más idóneo para realizar esa tarea. Creo, cuando le he interrumpido, que quería hablarnos de una fuerza policial local que estaban entrenando. ¿Por qué no han contratado una corporación de seguridad, en lugar de una militar, para esa tarea?

–A menudo son las mismas corporaciones, así que…

–No en el caso de Quick Action. –Una vez más Carton se vio interrumpido por Scott. Se molestó, pero se controló, AAF había firmado un pequeño contrato con Taylor Extraction, pero a medida que aumentara la mano de obra iba a ser necesario que aquel contrato fuera siendo cada vez más grande. En Terra Australis, cuyo nombre querían cambiar, era necesaria la importación de alimentos–. Son militares especializados, según leo en la Red fueron los responsables de la invasión de Suez hace dos años. ¿Acaso hay algún enemigo en este planeta que requiera de bípodes de combate y vehículos acorazados?

Aquel sarcasmo hizo que Böhr preguntara algo que no habían tenido en cuenta.

–¿Cómo es la fauna?

–Escasa y pacífica –respondió Carton–. Algunos depredadores, como es normal, pero marítimos en su mayoría, nada que deba preocupar. Tres muertos en los últimos seis años. Algunos equipos geológicos se perdieron en las primeras exploraciones, pero nada grave desde que se instaló una colonia permanente.

–Entonces –inquirió Scott–, ¿para qué necesitamos a los militares?

Casi todos los corporativos solían tener pánico de los militares porque su negocio se basaba en la destrucción, no en la producción; aunque todas las corporaciones utilizaban militares para abrir nuevas fronteras comerciales.

–Quick Action estará aquí para imponer una disciplina a los trabajadores y evitar posibles ataques de flotas piratas. –Las nuevas colonias siempre eran vulnerables a ellos–. Confinarán a los obreros en sus zonas residenciales hasta que la fuerza policial esté entrenada. Cualquier conato de violencia o actividad criminal será reprimida. Hasta que organicemos el asunto de los servicios de seguridad y la jurisdicción contamos con ellos. Pronto dispondremos de una fuerza policial propia y no necesitaremos a los militares.

El despertar

Al menos tenían linternas. Unas potentes luces que surgían de cada una de las lámparas eléctricas que aún funcionaban y de los faros de los cascos de los mineros. No era suficiente para iluminar la enormidad de los túneles donde amplias secciones se mantenían en las sombras o en completa oscuridad, pero era suficiente para ver a quienes estaban vivos, y reconfortaba poder sentirse uno de ellos. En torno a aquellos faros, como si se tratara de un cálido y acogedor fuego, el gran y más antiguo descubrimiento de la humanidad, con cuyo poder se había dominado la forja de los metales que ahora alimentaban el voraz estómago corporativo de la Galaxia, se apiñaban los supervivientes. La presencia de la luz permitía alejar los fantasmas de la oscuridad; pues era la incapacidad de ver bajo aquellos metros de tierra y roca, inutilizar el principal sentido del cuerpo humano, lo que más podía aterrar a aquellos hombres y mujeres, enterrados vivos, lo que podía terminar de romper el débil equilibrio mental de aquella gente, quienes, milagrosamente, habían sobrevivido a aquella tragedia y ahora se sabían atrapados, esperando su rescate o su muerte, lo que antes aconteciera. La oscuridad. Más aterradora aún que el miedo a la muerte, que parecía menos inmediata ahora que el mundo había dejado de temblar. La oscuridad, que desataba pesadillas a quienes vivían en una.

Las luces iluminaban un conjunto de túneles excavados, pero no por el hombre. Parecía una red de túneles de gran kilometraje que se perdía en las profundidades de la tierra. Aquel era el hueco que los escáneres habían detectado al otro lado de la roca mientras estaban excavando. Todo el mundo esperaría encontrar algunas cavernas naturales, pero no de aquella magnitud; además, no eran naturales. O no lo parecían. Alguien las había excavado, antes de que llegaran los humanos.

Atrapados bajo tierra y sin posibilidades de salir por sí mismos solo quedaba esperar. Muchos sabían que se estaban quedando sin oxígeno natural, y no realizaban esfuerzos, más allá de dar unos cuidados básicos a los heridos, y no hablaban para ahorrar aire. Por suerte muchos tenían sus respiradores auxiliares, aquello les daba algo de oxígeno adicional, algo de tiempo que sus compañeros pudieran utilizar para acudir en su ayuda.

Habían tratado de contactar por radio, no lo habían conseguido del todo. No habían logrado establecer comunicación, pero al menos sabían, por la presencia de estática, que sus radios eran capaces de recibir y de transmitir. Podían hacer saber a los de la superficie que estaban vivos. Aquello era suficiente, sabrían dónde buscar. Si es que merecía la pena ir a buscarles… económica, demográfica o moralmente.

Muchos no estaban seguros de cómo habían acabado aquí exactamente. Sí, habían visto la explosión. Aunque antes que verla habían podido sentirla en toda su enérgica dimensión: empujándoles contra la pared con la fuerza de un dios encolerizado, amenazando con destruir sus oídos con el rugido de la destrucción y padeciendo el descubrir, de la forma más dolorosa inimaginable, cuán frágiles eran sus carnes ante el golpe de calor que, por un instante, fue tan intenso y doloroso como si la sangre de sus venas hubiera estado hirviendo. Cuando la roca se derrumbó sobre las cavidades huecas que había bajo ellos mujeres, hombres, rocas, drones y maquinaria fueron impulsados hacia su interior, amontonándose hasta que la abertura quedó bloqueada por una ingente cantidad de roca y cuerpos humanos, carbonizados, aplastados o ambas cosas, que les aisló de la superficie. Enterrados vivos. Aún vivos. No todos.

Había un niño con ellos; su cuerpo, al menos. George se preguntó cómo habían podido llegar a una situación en la que un niño se veía expuesto a los numerosos peligros de una mina. Los había visto durante sus jornadas de trabajo, en los segundos turnos del día y de la noche. Deambulaban por la zona cargando algunas cosas y correteando para ayudar a los mineros, algunos de los cuales eran sus padres o familiares. Sus rostros sucios contrarrestaban con sus brillantes sonrisas y su alegría innata. Tenían una mirada curiosa y una boca aún más curiosa, deseosos de saber cuanto necesitaban saber sobre la minería. George supuso que él había sido así, allá en Tierra, pero no lo recordaba. El cuerpo del muchacho, diez u once años, se hallaba tirado en el suelo, tenía sangre seca en el pecho, la cara, el cuello y el brazo izquierdo. Tenía los ojos abiertos, pero sin ninguna mirada curiosa, jovial, o llena de vida; había sido arrebatada por el fragmento de roca que se había incrustado con gran fuerza en sus costillas. Completamente inmóvil. Ausente de vida o de futuro. Igual que él.

No soportaba tener aquel espectáculo tan cerca.

–Jason –susurró George a su compañero–, ayúdame a mover los cadáveres

Su compañero parecía dormido. Estaba en un ensimismamiento en el que se había hundido tras el accidente, silencioso. Ahorrando el valioso oxígeno.

–¿Para qué?

–¡Haz lo que te digo! –El grito llamó la atención de otros supervivientes, que alzaron sus polvorientas cabezas buscando el origen de las voces, con mirada censora–. Me pone nervioso tener al chico ahí, muerto.

El compañero miró a su alrededor, con los brazos abiertos. «¿Dónde?”, gesticulaba. A George le daba igual, lejos de su vista. Aquellos túneles o cuevas eran muy amplios, y el minero pasó unos minutos recorriendo el lugar. No tardó mucho en descubrir túneles secundarios que se hundían en las entrañas de la tierra. Aquello, sin duda, no había sido excavado por la naturaleza. Por los murmullos de los demás bien podían estar hablando de eso, aunque también era posible que hablaran de la inminencia de su rescate, la escasez de aire o de las consecuencias que el derrumbe de la mina tendría para ellos.

Mientras apilaban cadáveres, con ayuda de otros que se ofrecieron como voluntarios, fueron alejando los muertos de los vivos.

–Qué desperdicio de órganos –comentó George– y de vidas –terminó añadiendo al escuchar la frialdad de su propia voz.

El ambiente era de calma y resignación, era lo que había que hacer, esperar a que llegara la ayuda de otros. El inerte cuerpo del muchacho quedó con los de las otras víctimas de aquel accidente. Había un cuerpo inmóvil que no era un cadáver. Una mujer. George reconoció la ropa que llevaba y la cruz de sus hombreras.

–Es médico.

–Sí –confirmó Jason–, sé quien es, la doctora Gillian. Es cirujana.

George se aproximó a la mujer gravemente herida que yacía a sus pies, tan inmóvil como lo había estado el muchacho, pero aún entre los vivos.

Jason se aproximó a ella y puso los dedos sobre su nariz

–Respira. Hay que mantenerla caliente y asegurarse de que tiene suficiente aire. Mientras esté viva tendremos más oportunidades. –Jason vio que su compañero no comprendía lo que quería decir y remangó la chaqueta de la mujer, dejando a la vista un pequeño reloj de pulsera–. Esto transmite su posición y los latidos de su corazón. Es una clase A. Es importante para ellos. Vendrán a buscarla, y nosotros estaremos aquí cuando vengan a por ella.

George vio cómo le sonrió, tratando de dar algo de ánimo a la situación; también compartió con él su ración de nutrigachas que había salvado del derrumbe. No es que aquello fuera a arreglarlo, pero tampoco lo hacía peor.

–Tengo NM.

George se sorprendió de oírse pronunciar aquellas palabras en voz alta por primera vez en su vida, en la penumbra de una cueva.

–Qué putada, tío –suspiró–. ¿Cuántos años tienes?

–Diecinueve.

Su interlocutor se llevó el puño a la boca y asintió a lo que fuera que estuviera pensando en aquel momento, mientras miraba a George directamente a los ojos.

–Una putada de las gordas. Lo siento mucho.

–Ya…

Sabía lo que estaba pensando. Que podía haber sido él, que podía haber sido cualquiera. Tarde o temprano les llegaría a todos. El imparable tic-tac. Imparable e implacable. Tan solo diecinueve años. Con algo de suerte llegaría a los veinte antes de…

–¿De qué es? Si se puede preguntar…

–De riñones –respondió George.

–De riñones, ya. –Digirió las palabras–. Bueno, eso no es tan malo… creo, no es como si fuera de corazón.

Aquello cabreó a George.

–Si no está tan mal tal vez tú me quieras dar tus riñones –le espetó a la cara.

–Perdona, no quería…

–Pues lo has hecho.

Era como ellos, como los que aún no estaban infectados. Se negaban a ver la realidad, resultaba demasiado dura para ellos. Todos estaban amenazados por la NM, su mortífera presencia jamás abandonaría el pensamiento del ser humano, pero había unos pocos afortunados a los que nunca alcanzaba, bien porque morían prematuramente por otras causas, bien porque Dios y el destino estaban de su lado. Pero los últimos eran una rara excepción, una minoría entre millones, aun así todos creían que eran parte de esa minoría afortunada. Todo el mundo era inmortal hasta que se demostrara lo contrario. La genética siempre acababa siendo aplastantemente convincente.

Señaló a la mujer.

–Y ahí está, inmóvil y a un paso de la muerte, uno de los pocos cirujanos de este planeta… no tengo ninguna oportunidad de salir de esta –el derrotismo se había apoderado de él. En algún lugar, no tan en el fondo como creía, sabía que estaba muerto, y nada de lo que pudiera hacer lo cambiaría–. ¿Qué cojones hacía en la mina?

–Seguramente trataba de ayudar, ella es una de los buenos. Se preocupa por los mineros. Es buena gente.

Supongo que por eso ha acabado aquí abajo con nosotros, pensó George. Quien tenía la voluntad de ayudar a los demás acababa sufriendo como a quienes pretendía ayudar. Aun así la vida, el dinero y la genética les sonreía. Si sobrevivía aquel día la mujer sería la primera en recibir atención médica, y si necesitara algún trasplante, no dudarían ni un solo segundo en concedérselo.

–Recordará que le ayudamos y podrá operarte, ya verás.

George no era ni una décima parte de lo optimista que era su compañero. Él iba a necesitar la ayuda de aquella mujer, o de alguno de los suyos y, en su estado, la médico no podría ayudarle en absoluto.

–¿No saben que si uno de ellos muere muchos de nosotros moriremos? Poco favor nos hace viniendo a ayudarnos.

–Estás cabreado, lo comprendo…

–¡Claro que estoy cabreado! ¡Muy cabreado!

–Aún puedes vivir sin riñones, creo que hay unas máquinas que hacen lo que ellos hacen.

–No puedo permitirme trabajar pegado a una máquina, por lo que no puedo trabajar. Volvemos a lo mismo, así no puedo vivir.

Se produjeron unos minutos de silencio, tan solo interrumpido por los lamentos de los heridos, en los que el suelo tembló levemente y algo de polvo se desprendió de la parte superior de los túneles. El polvo se amontonó sobre el polvo en el pelo y los rostros de los mineros. Aquello podía deberse a que ya habían empezado los trabajos de rescate o a la amenaza de un nuevo derrumbe.

–He oído que está llegando una remesa de órganos en el ascensor espacial.

El optimismo de su compañero no conocía la derrota. George era de otra pasta.

–Si llegan órganos de Tierra vienen dentro de otra gente, no para que los usemos aquí. Solo los ricos pueden encargar órganos. Nosotros tenemos que esperar a que el compañero se muera primero y nos dé sus órganos.

Aunque hubiera oferta de órganos, bien porque aquellos prometidos órganos terrestres llegaran, bien porque los órganos de los muertos aumentaran las existencias. –George se encontró a sí mismo pensando del mismo modo que aquel burócrata–. El minero de segunda clase no creía que fuera uno de los elegidos. Habría muchos en su misma situación, gente con mejores aptitudes y más valiosos para la corporación. Iba a necesitar algo que ellos necesitaran más que el riñón que él desesperadamente necesitaba. Con el derrumbe de la mina perdería su trabajo hasta que se limpiara y asegurara la zona, sería una pérdida temporal de trabajo, pero lo temporal resultaría definitivo bajo sus circunstancias. La ética no tardó en ser sometida ante la abrumadora realidad de la alternativa.

La repentina aparición de un destello de luz natural produjo un gran júbilo. Los ecos de los gritos rebotaron por las paredes del túnel perdiéndose en su profundidad. Los equipos de rescate ya estaban sobre ellos, habían abierto una pequeña brecha a través de la cual entraba la luz del sol. Era cuestión de minutos que fueran rescatados.

Salir vivo de aquella cueva no significaba vivir. De pronto, George lo supo. Se incorporó y se dirigió al lugar donde habían amontonado los cadáveres.

–¿Dónde vas? –preguntó Jason.

No respondió. Unos deben morir, para que otros puedan vivir.

Observó los cadáveres de los muertos, dedicó unos instantes a valorar el mejor candidato. Su elección fue la de un hombre sin cabeza. Lo que quedaba del cráneo se había convertido en una pulpa sangrienta, muerte instantánea. Comprobó que no hubiera otras heridas en el cuerpo. El pecho estaba intacto. Una muerte tan repentina no debería haber dañado ningún órgano.

–¿Qué estás haciendo?

Lo que fuera necesario.

Retiró el mono blindado del minero y rebuscó entre las herramientas del muerto. El ruido procedente de la superficie ahogaría lo que él iba a hacer. Posó suavemente el filo de la rueda circular sobre el pecho desnudo del cadáver y activó el botón de encendido.

Ahora sí entendía las reglas. Él tenía algo que ellos querían, algo muy valioso. Estaba a su alcance, solo tenía que cogerlo.

El filo se hundió con mayor facilidad en la carne que en la roca y George tuvo que moderar su ímpetu para no dañar el corazón. La sangre le salpicó por completo el mono de trabajo y la cara, sus brazos chorreaban una oscura sangre ajena mientras sus dedos hurgaban en el interior de aquel pecho abierto.

Un corazón por un riñón. Era un buen trato.

–No quiero saber nada de esto. Te ahorcarán si te descubren. –Tal como lo había dicho, parecía una promesa, más que una advertencia, pero… ¿qué tenía que perder? Ya estaba muerto–. Te ahorcarán.

George no volvió la vista atrás, tan solo escuchó los pasos que se alejaban del lugar. Terminó de abrir el agujero y con mucho cuidado extrajo su preciado tesoro. No había ni rastro de negro, o gris. El color del corazón era perfectamente normal. El tacto carnoso le dio náuseas. Pero había sido necesario.

Se produjo un repentino temblor en la tierra. Los equipos debían estar sobre ellos. Era necesario darse prisa. Cortó, con brutal y nada quirúrgica destreza, toda la carne que mantenía el corazón unido al cuerpo hasta que estuvo completamente liberado.

Algo se movió en la oscuridad.

George se guardó rápidamente el corazón en su bolsa de trabajo. No tenía ninguno de esos contenedores especiales para proteger órganos y la bolsa debería bastar. Algo se acercaba, tal vez el minero le hubiera delatado a los demás. Hoy en día –¿hubo un tiempo en el que sí?– no había honor entre compañeros y eran capaces de casi cualquier cosa por congraciarse con los jefes.

No era Jason.

Era una criatura enorme, la más grande que había tenido tan cerca. Parecía un insecto pero ninguna bota hubiera reunido jamás el coraje necesario para pisarlo. Avanzó hacia él. Perturbaba el alma en su nivel más profundo, con aquel escamoso cuerpo descomunal que irradiaba pavor, aquellas pinzas hambrientas con capacidad para desmigajar cualquier organismo que se pusiera a su alcance, con aquellos ojos oscuros en los que brillaban unos pequeños destellos violetas que se movían incesantemente observando el túnel y al hombre frente a ella.

La criatura se aproximaba a él. Caminaba sobre seis patas, las cuatro traseras eran firmes, para mantenerse erguida, pero George pudo ver que las dos frontales, más gruesas que las otras cuatro, no eran patas, sino tenazas como las de un cangrejo, solo que veinte veces más grandes y rematadas con gruesas púas romas. La criatura se detuvo frente a él y emitió un extraño bufido, como si lo estuviera olfateando; preguntándose qué era aquel ser bípedo.

Guturales sonidos surgieron de la boca de la bestia.

Escuchó gritos a su espalda, pero no eran de júbilo y supo que no era el único en haber visto a una de aquellas criaturas.

Le clavó una de sus patas en la rótula, el dolor fue espantoso e intenso. El grito quedó ahogado cuando la criatura rugió en la estrechez de aquel túnel. El sonido se propagó por todo el lugar, y fue respondido por el rugido de otras criaturas que avanzaban hacia la superficie. El ser se acercó aún más al indefenso minero y los quelíceros se cerraron sobre su pecho.

Dolor.

No podía morir, no ahora. Tenía un corazón. ¡Un corazón por un riñón! ¡Era un buen trato!

Aquel fue el primer encuentro confirmado con la especie destinada a salvar a la Humanidad.

Capítulo primero

Un lugar donde morir

Os doy un mandamiento nuevo: que os améis unos a otros. Como yo os amé que así también vosotros os améis mutuamente. En esto reconocerán todos que sois mis discípulos, si os amáis unos a otros.

–Evangelio según San Juan, 13, 34-35.

La invisibilidad manifiesta

La sala de espera del hospital era un lugar blanco y limpio, no por ello menos descorazonador. Los Barnes estaban sentados, él con su uniforme de capitán de Quick Action, ella con un mono de trabajo de Green World. Lucy, cubierta únicamente con una bata blanca de hospital, sujetaba el gotero con una mano mientras hablaba con ellos.

–Espero que se recupere –dijo la muchacha–. Ni siquiera soy capaz de imaginar cómo sería perder a un hijo. Tengo dos hijas –prosiguió–, son muy pequeñas aún para cuidarse solas. Miren, tengo unos retratos por aquí… –La chica rebuscó entre las pertenencias que había dejado en uno de los asientos y sacó una placa de datos en la que había una pequeña colección de imágenes y vídeos de las pequeñas–. Yo perdí a mi hermano hace unos meses. Sufrió mucho en sus últimos momentos, pero se pudo despedir de nosotros. Supongo que eso es algo.

»Nunca tuvimos mucha familia, pero sus amigos acudieron a su funeral y presentaron respetos. Fue muy emotivo. El sacerdote puso un gran esmero en el sermón; conocía a mi hermano, un poco. Habían hablado alguna vez cuando él acudía a las actividades de los voluntarios. Nunca tuve tiempo de acudir a esas cosas, en la fábrica cada vez hay más demanda y trabajamos muchas horas. Tuve suerte de que no me despidieran cuando falté un par de días por el funeral. Después de eso… bueno, la vida sigue, como suelen decir...

La señora Barnes asintió en señal de comprensión y asió la mano de la muchacha. Era una chica dulce, frágil y muy joven. Un par de años mayor que su muchacho. Su delgada fragilidad se veía reforzada por la bata de paciente que llevaba holgada hasta el extremo de aparentar llevar un poncho. Se había estado moviendo por el pasillo arrastrando el gotero del suero. Se la veía activa, dinámica, llena de vida pese a las circunstancias. Era rubia oscura, con unos grandes ojos azules, los dientes torcidos no estropeaban una cara llena de esperanza, ahora levemente sumida en la tristeza, que compartía con los Barnes. Se había detenido frente a ellos en uno de sus paseos, y las palabras comenzaron a fluir entre ella y la pareja.

–Estoy segura de que su hijo se recuperará –repitió–. He visto nuevas máquinas desde la muerte de mi hermano. Estará mejor cuidado que él. Aquellos fueron días de locos, con todos esos ataques de los tuneladores y el pánico en las calles. Por aquel entonces no me habían diagnosticado la NM, fui tan tonta… debería haberme hecho las pruebas aquel mismo día, pero me pareció egoísta pensar en mí cuando mi hermano acababa de morir. Y hubo tantos documentos… estaba tan abrumada por los documentos.

Charles Barnes fijó su atención en la muchacha cuando mencionó a los tuneladores.

–¿Esos bichos le mataron? –preguntó a Lucy.

–No, la gente. Sin querer, supongo. Hubo muchas avalanchas, mucho nerviosismo. Fue terrible. Terrible. Lo encontraron en el suelo, apenas se movía. –Cerró los ojos unos segundos, como si tratara de recordar–. Después lo llevaron al hospital y… bueno, pasó.

–Pero nada de eso hubiera sucedido si esos cabrones no hubieran salido de la tierra.

Lucy pareció sobresaltarse al oír aquella grosería.

–No, supongo que…

–Charles –intervino la señora Barnes, apretando la mano de su marido y hablando en voz baja–, por favor, estamos en un hospital.

–¿Y qué? ¿Cuántos de los que están aquí no han sufrido por esas bestias devoradoras de carne?

El capitán buscó miradas de aprobación a sus palabras, pero cuantos estaban en las inmediaciones no habían oído nada, o fingían no haber oído nada. Resultaba más sencillo evitar los problemas cuando no los estabas buscando. En un hospital el ambiente siempre era de furia, rabia e impotencia. Los nervios eran malos compañeros de un comportamiento civilizado. Charles Barnes fijó su mirada en lo presentes, sin que ninguno de ellos se la devolviera.

Los únicos ojos que no se apartaban eran los de un apuesto y sudoroso médico de un cartel publicitario de Retorno. El médico, cubierto de polvo, atendía a un minero herido por los tuneladores. El logotipo de la corporación, dueña del hospital, estaba bajo el eslogan: «Cada vida nos importa. A ellos, no».

Hacía ya diecisiete años que aquellos cangrejos aparecían en los carteles de propaganda.

Volvió la mirada hacia su mujer y la chica, que habían entablado cierta simpatía en aquella sala de espera. La muchacha se había sentado junto a su mujer, todavía sujetando el gotero.

La madre puso con confianza una mano sobre el hombro de la muchacha.

–Lucy, querida, ¿tienes seguro corporal?

La chica negó con la cabeza.

–Pero algo se me ocurrirá. Trabajo bien en la fábrica y los compañeros han organizado una colecta para comprarme un páncreas, pese a que son muy pobres. ¡Son tan buenas personas! Dios les bendiga. A todos y cada uno de ellos. Me puse a llorar cuando me lo dijeron, les estoy tan agradecida. Creo que podré solicitar la operación la próxima semana, no lo sé, si encuentran un órgano compatible. No pierdo la esperanza.

–¿Es de páncreas? –preguntó Katherine Barnes.

–Sí, de páncreas. Lo sé desde hace dos semanas. No se ha extendido aún, me han hecho hoy más pruebas. –Señaló el gotero que llevaba a donde quiera que ella fuera–. Pero no tengo mucho tiempo antes de que afecte a otros órganos. Supongo.

–Yo lo tengo de corazón –confesó la mujer.

Había sentido la necesidad de compartir su estado con aquella muchacha, darle a entender que no estaba sola en su lucha.

–¡Oh! Lo siento mucho.

–Sí, hija, yo también. Qué rabia da tener que sufrir esto, saber que algún día…

–No se preocupe, algún día habrá una cura, y todo será mejor.

Eso esperaba. Eso esperaban todos. Miles morían a diario esperando un trasplante que no podía llegar a todos, porque o no lo podían pagar o no había órganos para trasplantar. La inseguridad y el caos de la amenaza de la NM, acechando sobre ellos con la guadaña siempre preparada.

–Bueno, al menos no necesitamos lo mismo. –La muchacha sonrió, transmitiendo esperanza–. Tenemos más oportunidades de salir las dos de esta, ¿no?

*****

–Ha muerto.

Tan solo confirmaba lo que el monitor indicaba: ausencia de signos vitales e imposibilidad de reanimación. El corazón del muchacho había dejado de latir y no había nada que hacer.

–Hora de la muerte: diecisiete horas, catorce minutos.

El doctor Jerry Gillian miró a la doctora Alison Gillian, quien ya estaba quitándose la ropa cubierta de sangre y resoplando, nerviosa.

Bata. Guantes. Gorro. Mascarilla. Todo fue cayendo al suelo. Alguno de los asistentes en la sala lo recogería. Alison ya estaba sacando la caja de tabaco cuando se encontró con la desaprobadora mirada de su esposo.

–¿Qué?

–Nada, nada, solamente…

–Ya lo sé. –La mujer se puso el cigarrillo en la boca–. Estoy teniendo un mal día, es el segundo que se me muere hoy, ¿vale? Y si el paciente de la quince no se despierta antes de cinco horas voy a tener que practicarle la eutanasia. Eso hacen tres. Odio este puto trabajo.

El paciente al que se refería era un operario de KOKE al que se le había caído encima un brazo robótico. Estaba en parálisis cerebral. Aquello se utilizaba como justificación legal para practicar la eutanasia, a lo que la Iglesia se oponía rotundamente, por supuesto. Pero sus órganos eran necesarios para la sociedad.

Jerry Gillian también se quitó el delantal y demás atuendo para quirófano, pero tuvo más cuidado y lo dejó todo sobre una mesa. Miró el reloj de la pared y después a las puertas del quirófano, como si quisiera ver a través de ellas. No creía que su mujer…

–Tengo pacientes vivos que me esperan –anunció Alison.

Tal y como había pensado. Su esposa no querría hablar con los familiares y darles la noticia. No era algo que a nadie le gustara hacer, pero ella no lo hacía casi nunca, y cuando lo hacía no ayudaba para nada a los familiares. No tenía tacto para ello. Lo suyo era salvar vidas, no aliviar penas. Alison Gillian llevaba fatal lo de tratar con seres humanos. Era capaz de ayudarles, siempre y cuando estuvieran sedados en su mesa de operaciones. Pero detestaba tener que hablar con las personas. No lo hacía mucho desde que estuvo a punto de morir el día del Primer Contacto. Desde entonces Alison tomaba una excesiva cantidad de medicamentos que le calmaran los nervios.

Jerry cogió la placa de datos que una de las asistentes le tendía.

–Supongo que hablaré con los familiares.

–Ya se lo esperaban –gruñó Alison.

–Pero aun así tenían esperanzas.

–¡Oh, Dios! Sí. Sí, supongo que todos tienen la esperanza de que un hijo tenga ocho o nueve litros de sangre en el cuerpo.

Jerry vio cómo su mujer abandonaba la sala en la que el cuerpo de James Barnes yacía muerto. Les pidió a los asistentes que cubrieran su cuerpo e iniciaran el operativo, el proceso de extracción de órganos. Firmó los papeles, incluidos los que debería haber firmado su mujer.

–SYN –dijo mentalmente–, búscame los datos de los padres y sus solicitudes de trasplantes.

El implante ya se había adelantado a la petición. A veces Jerry olvidaba que SYN podía hacer algo parecido a leer su mente. SYN, el software creado por la empresa danesa Vikorp para facilitar la vida de sus atareados consumidores. Como tener una secretaria con estudios en Psiquiatría dentro de tu cabeza.

–Katherine y Charles Barnes están en la sala de espera nueve –informó SYN–. Ella necesita un trasplante de corazón.

–¿Necrosis Multiorgánica?

–Sí.

–Como todos.

–Como todos –repitió SYN.

Los casos se habían multiplicado aquel mes, y seguían aumentando a diario. Las ya saturadas listas de espera incrementarían su número y los hospitales se llenarían de pacientes exigiendo un trasplante. Por las buenas, por las malas, amenazando, sobornando o implorando. Era lo que los médicos llamaban un brote de NM, cuando un gran número de personas se veían afectadas a la vez y era imposible atenderlas a todas. Esas ocasiones solían degenerar en violencia. Por fortuna, hoy había un chico sano sobre la mesa de operaciones cuyos órganos podrían ser utilizados por quienes lo necesitaran.

A ver cómo les explico –pensaba Jerry Gillian– a unos padres que su hijo ha muerto desangrado y que ahora su madre debe llevar su corazón. Nunca sabía qué decir en estos casos. Por mucha práctica que hubiera adquirido siempre le parecía que se limitaba a dedicar sus esfuerzos en mantenerse de pie frente a ellos, murmurando palabras aleatorias sobre cómo había ocurrido la tragedia. Le daba la impresión de que comunicaba la noticia y se limitaba a asentir ante las muestras de dolor. Creía que nunca prestaba atención a lo que los familiares decían, sin embargo, sí que podía sentir su pena, y ello le daba escalofríos. Tal vez eso le hacía humano, sentir el dolor ajeno. Aunque él se dijera que no le importaba.

*****

La madre no tardó en llorar.

–Quién iba a imaginarlo, de la forma más tonta. Un cuchillo en una silla, mi podre niño se sienta tranquilo y… adiós –con la manga de la blusa la madre trató de secar las lágrimas que brotaban de sus llorosos ojos–. Él quería trabajar en las minas. Le dijimos que era demasiado peligroso, con aquellas bestias y las explosiones. Estaría mejor conmigo, plantando árboles. ¿Quién iba a imaginar? ¿Quién podría…?

El dolor de unos padres. Nadie podía saber cómo era, hablar de ello, escribir sobre ello, imaginar cómo podía llegar a ser… sin haberlo vivido, sin haberlo sentido, sin haber sentido ese dolor brotar de lo más profundo del alma. Un dolor tan intenso e incomprensible que podía llegar a cuestionar todo tu mundo; tu entendimiento; tu fe; tu Dios.

Jerry quiso mirar el reloj, pero se contuvo. SYN le comunicó la hora sin que tuviera que delatar su impaciencia. Se lo agradeció mentalmente. Ya era bastante difícil tener que decirles a los padres que estaba a punto de abrir en canal a su hijo para vaciarlo.

Ella tendría unos cuarenta años, quizá alguno más; era rubia oscura, el pelo en una coleta, algo sucio de tierra; delgada; un metro sesenta y mucho de altura; manos ásperas y agrietadas, de trabajar con ellas; ropa de campo.

Él no era mucho más alto que ella, pero tenía fuertes brazos; llevaba el oscuro pelo rizado y largo para los estándares militares, algo encanecido; puños que parecían hechos para golpear. Jerry sintió un escalofrío cuando se percató de los galones de capitán en el uniforme.

–Lo siento mucho –murmuró Jerry. No quería sacar el tema–, pero debemos hablar de los órganos de James. Aún están a tiempo de salvar muchas vidas. Todos ellos parecen estar en perfecto estado. Tengo entendido que usted necesita un corazón, y al ser su hijo el donante no creo que vaya a haber ningún problema de compatibilidad.

Unos deben morir para que otros puedan vivir. Era un ciclo artificialmente orquestado, impuesto sobre aquellos que no lo pidieron. Lo heredaron, la terrible y pesada carga de la herencia genética. Contenedores de una enfermedad. Nacidos para morir.

–Sí, pero… el corazón de mi hijo.

–No pienso perderte también a ti –espetó el señor Barnes–. Punto.

Los militares solían ser… marciales.

Había mucho que firmar y consentir. La madre firmó, con dolor, el acta de defunción de su muchacho; el documento en el que aceptaba recibir el corazón de su hijo, y en el improbable caso de que no fuera compatible se le proporcionaría uno que sí lo fuera, en compensación; el documento en el que ambos obtenían el dinero necesario en caso de tener que costear un trasplante en los próximos cuatro años; el consentimiento de que sería la Iglesia quien se encargaría de que los órganos llegaran a quienes más lo necesitaran; el acuerdo para un entierro católico de su hijo; el justificante laboral que le eximía de penalizaciones económicas por haber abandonado hoy su puesto de trabajo. Firmó. Firmó. Firmó.

Recordó lo que Lucy les había dicho sobre los documentos y Katherine tuvo la misma sensación que aquella pobre chica había tenido que sentir al firmar papeles tras morir su hermano. Se sintió identificada con ella. Sintió su pena.

–¿Puedo ofrecerles algo más en estos momentos? –preguntó Jerry–. Si está en mi mano…

–Sí, sí hay algo que…–Jerry miró a la boca de la señora Barnes, no quería mirar a los ojos de la doliente madre–. Hay otra cosa. Hemos conocido una chica aquí, en la sala de espera. Tiene NM. La pobre tiene dos hijas y necesita un páncreas. Ya que no lo necesitamos ninguno de los dos hemos pensado que…

–No sé yo si… –empezó Charles, no quería que su mujer regalara los órganos de su hijo, aún caliente en la mesa de operaciones, a una desconocida. Aunque tampoco es que se negara a ello, pues no tenía nada en contra y los órganos de su hijo iban a acabar en un desconocido hicieran lo que hicieran. En realidad no se decantaba por una opción u otra, y no quería decantarse—. No es una buena idea.

–Me temo que eso no es posible –les comunicó el doctor Gillian, ya había estado antes en esta situación y en este caso sí sabía qué palabras utilizar sin hacer daño a nadie–. No es posible donar órganos a individuos concretos. Van destinados a quienes lo necesitan. Esa chica podría haberles ofrecido dinero, o estar al servicio de alguien que necesitara un trasplante.

–No vamos a vendérselo –se ofendió la mujer–. Ella lo necesita y nosotros no. La he conocido hoy, en la sala de espera. Una muchacha dulce, realmente sentía lo de nuestro chico. Ella aún no sabe que ha muerto.

–Lo comprendo –aseguró Jerry–, desea ayudar a la muchacha. Sin embargo no puede hacerse, lo siento. Es por motivos de seguridad. Para arrancar la corrupción de raíz. Es difícil investigar cada caso concreto de donación. Hay gente que vende y compra órganos, alterando las listas de espera, condenando a muchos. Además, y no digo que lo sea, podría tratarse de una embaucadora.

Podría.

–¿Saben su nombre completo? –No lo sabían, y tampoco se sentían muy contentos diciéndolo, como si se sintieran unos delatores–. SYN –dijo mentalmente–, comprueba si hay alguna Lucy hoy en el hospital esperando un trasplante. Si es una impostora avisa a seguridad.

–Lucy Lawrence, dieciocho años. Hoy tenía programada una sesión exploratoria. Padece NM de páncreas.

–Gracias, SYN.

Los padres firmaron y les dejó un momento de soledad con el cadáver de su hijo. Para que pudieran despedirse. No habían tenido tiempo, les había dejado de forma rápida y repentina. A la fuerza. Ahora parecía apropiado, moralmente obligatorio, sacrificar unos momentos con el cuerpo inerte de un hijo perdido.

Jerry Gillian, clase A, se sorprendía cada día al contemplar cuán sólida podía ser la fortaleza de aquella gente, cómo podían reunir las fuerzas para soportar aquello. La vida era rápida, fugaz; cada momento debía ser aprovechado, pues bien podía ser el último. Eran muchas las amenazas para la frágil hebra que separaba la vida de la muerte. Vivir como si se fuera a morir en el próximo minuto. Carpe diem. Tempus fugis. Por ello en el mundo tan ajetreado en el que vivían, donde incluso las treinta y seis horas de cada día se hacían insuficientes para experimentar todo lo que la vida podía ofrecer, todo lo que se deseaba vivir, era necesario priorizar. Podía no haber tiempo para nada más.

Tiempo perdido, todo se resumía a eso. Cuánto tiempo se había perdido en hacer algo, o en no hacer nada en absoluto. Cómo habías invertido el tiempo del que disponías, antes de ser reclamado al juicio del Señor.

El yugo opresor

La oscura mina se había vuelto más oscura aquel día. La voz del receptor rompía el respetuoso silencio de los compañeros congregados en torno al muchacho muerto.

–Puedo sentiros, en las sombras. Comparto las preocupaciones de todos cuantos me escucháis, en las sombras. Día tras día, noche tras noche, en cada ciclo de trabajo, o de descanso, con el temor de que sea el último de nuestras vidas. Trabajáis duro. Sudáis y sangráis por vuestra corporación y vuestro Dios. Con la eficacia profesional de los honestos y nobles trabajadores de este ingrato mundo en el que nos engañaron para vivir, o en el que no elegimos nacer; lo hacéis con el miedo a que vuestro amo se os acerque un día y os diga que es el último.

Kara puso la mano sobre el cuello del cadáver, como si aún conservara esperanzas de que estuviera vivo.

No lo estaba.

Las luces de los cascos se reflejaban en el charco de sangre que brotaba del cuello desgarrado del fallecido.

–Está caliente.—Kara alzó su mano manchada de pegajosa sangre ajena.

–No ha sido un suicidio. —El tono de voz que Alexander había usado era acusador, y presagiaba problemas.

–Tiene el cuchillo en la mano –apuntó un compañero, señalando el arma ensangrentada en la mano del muerto.

Alexander negó agitando enérgicamente su guante de minero.

–Te digo que es un montaje. Diecinueve años y no tenía NM. ¿Por qué iba a querer morir?

¿Por qué iba nadie a querer morir? Kara se irguió y observó la cuadrilla de trabajo cuchicheando. Suspiró y posó su mirada en el receptor del fallecido, retransmitiendo el discurso de Joseph Naked. Imperturbable ante la muerte de su oyente.

–El temor de reunir el coraje para salir de las sombras, alzar la voz en rebeldía y caer en la profunda oscuridad de las listas negras, el pozo del que nunca podréis salir, por haber hablado, susurrado o simplemente pensado en contra de los amos. Por eso os agradezco lo que estáis haciendo ahora mismo, al escucharme, en las sombras. No os sintáis culpables por lo que hacéis, pues no lo sois. Escuchar las opiniones de los demás jamás fue pecado alguno. Hasta que ellos así sentenciaron.

Kara supo que no era la única que estaba escuchando. Los otros mineros disimulaban, pero tenían la oreja bien abierta a las palabras que pronunciaba el extraño. No era la primera vez que lo hacían, pero nunca lo reconocerían. Por miedo.

Pero todos hablaban del programa, en privado. Los susurros en los descansos giraban en torno a ello. Las charlas privadas a través del comunicador; y las opiniones empezaban a decantarse hacia sus palabras, hacia su forma de ver las cosas, de contar la verdad.

Joseph Naked, la Voz de los oprimidos.

Hablaba de lo de siempre. Se acercaba un tiempo de cambio; si las corporaciones consentían que ocurriera, lo que no iba a suceder jamás. Era inútil soñar, pero era lo único que podían hacer. Por el momento.

–No puedo decir con quién, no puedo nombrar a los culpables de difundir la verdad. No habrá nombres, para que no pueda haber mártires. Pero no estáis solos. Nunca lo estuvisteis y nunca lo estaréis. He hablado con muchos de vosotros, en las sombras. Ocultos por el miedo a las represalias. Habéis expresado vuestras preocupaciones; miedos; anhelos.

La misma Kara, pese a ocupar un puesto superior a la mayoría de sus compañeros, se veía obligada a escuchar aquellas sinceras palabras en las sombras, concretamente en la oscuridad de la mina. Lejos de las miradas de su capataz (siempre había un jefe, y un jefe de jefe, hasta que en algún lugar recóndito se hallaba el jefe de los jefes, al servicio de las leyes del mercado), quien, aunque pudiera compartir sus mismas opiniones, estaba completamente sometido a obedecer los parámetros de la corporación e informar de actividades sediciosas. Además de mantener la producción a los niveles esperados.

–Deberíamos apagar eso antes de que venga el capataz –sugirió Kara.

–¿Por qué? –Alexander, quien, por el contrario, se acercó al receptor para subir el volumen–. ¿Van a matarnos a todos? Yo ya tengo NM de corazón. Poco más me pueden joder.

–Para ellos, no somos el público, sino la masa. El populacho salvaje y maleable. Listo para ser educado, utilizado y descartado. Podemos demostrarles lo equivocados que están. Es importante hablar, discutir, tener una opinión. Formarse como crítico. Cuanto más sabes, más ves. Hay cosas más allá del entendimiento, pero no para quien desea saber.

–No creo que le hayan matado por escuchar a Naked. –Kara tuvo que alzar la voz para que Alexander le escuchara.

–¿Así que sí crees que le han matado?

Kara no tenía intención de dejarse arrastrar por Alexander, siempre deseoso de bronca.

–Yo no he dicho eso. Si no me has oído bien prueba a reducir el volumen del receptor. —Alexander seguía en busca de apoyos para su teoría conspiratoria y Kara trató de persuadirle—. Si hubiera querido suicidarse, ¿por qué usar el cuchillo? La cortadora láser hubiera sido mucho más rápida, la apuntas a la cabeza y listo. Un clic y ningún dolor.

Kara fijó su mirada en la cortadora láser que todo minero de su cuadrilla tenía. En ambientes tan cerrados no era seguro usar explosivos y, tras muchas protestas y varios accidentes mortales, habían logrado que Taylor Extraction les proporcionara cortadoras láser, cien veces más seguras para la minería subterránea. Las cortadoras láser les permitían perforar la roca con facilidad, aunque había que tener mucho cuidado de no calentar la roca hasta el punto que se fundiera, si la roca fundida se pegaba a tu mono blindado, estabas perdido. Por ello se trabajaba a un ritmo constante. Lento, seguro y cíclico. La lentitud te hacía eficaz, y la eficacia te proporcionaba rapidez.

El mineral en aquella sección era abundante y podían obtener grandes cantidades con un trabajo metódico y no excesivamente agotador, gracias a la reciente incorporación de nuevos drones y robots de extracción. La pericia de sus compañeros, y de ella misma, permitía que los robots extractores funcionaran a pleno rendimiento. Desescombrando los túneles y separando el mineral, comprobó que su producción estaba próxima al cupo requerido; superior al que se exigía a mineros de menor cualificación, pero mejor pagado.

Tenía el segundo turno de noche. Era la responsable de su cuadrilla de trabajo. Una cuadrilla que acababa de perder a un obrero. Excavaban en la roca en busca de garnierita. Era la principal exportación de Capital, y a su extracción dedicaba dieciocho horas al día, a veces veinte, repartidos en dos ciclos. Estaba bastante satisfecha con su salario de minera de primera clase, superior a la muchos de sus compañeros de profesión. Ella se lo merecía, había estudiado mucho, era inteligente, trabajadora y le había dado dos hijos a la corporación, de tres y nueve años, la mayor ya estaba en la escuela secundaria, aunque no era tan aplicada como su madre lo había sido.

–Se ha dejado de pensar. Niños y niñas, jóvenes, unos pocos padres, ningún abuelo. Nacidos y criados en corporaciones. Educados en conocimientos técnicos que les facilitarían un trabajo y cuya producción beneficiaría a las corporaciones. Políticamente ignorantes gracias a un plan perfectamente concebido en ese sentido, aislados de ideologías políticas y afines a la religión del dinero y el orden social. Ideales para recibir órdenes o transmitirlas, pero no para darlas. Educados en la ética cristiana del pecado y la culpabilidad, de la sumisión y la abnegación. Amarás a Dios sobre todas las cosas. Honrarás a tu corporación. No protestarás. El perfecto obrero feliz y eficiente, cuyo ínfimo gasto educativo sería setenta veces siete amortizado durante su vida útil; para después ser descartado, como la vieja maquinaria. ¿Veis el problema? Las corporaciones corrompen a nuestros niños, sin dejarnos decidir sobre su futuro. Porque nos tratan como niños. Para ellos, el pueblo siempre es menor de edad.

–Algo de razón tiene –dijo Kara.

–Claro que la tengo –dijo Alexander, dándose por aludido.

–No hablo de ti, Alex, pedazo de idiota. –El insulto silenció momentáneamente al minero y todos siguieron escuchando el receptor.

Kara no tardó demasiado en apreciar el coraje de las palabras de Naked. Kara se había convertido en una habitual oyente de las emisiones de La verdad al desnudo: el honesto programa por y para los oprimidos trabajadores corporativos. Al principio había sido curiosidad, a ver de qué iba aquello. «Os llenan la cabeza de tonterías», había dicho por aquel entonces. «¿Quién es ese pueblo, y dónde se lo encuentra? ¿Acaso nos tiene que decir él cómo hay que odiar? Yo frunzo mucho el ceño y gruño, no me parece tan complicado». Algunos se habían reído. Ahora ya no se lo tomaba a broma. En aquellas emisiones se trataban temas serios. Podía tener sus discrepancias con el locutor. Le parecía que usaba un tono pomposo y arrogante. Pero, más allá de las críticas personales, había una verdad a la vista de todos.

Luego, tras varias emisiones, empezó a tener cuidado, pues en su interior había surgido la determinación de escuchar la voz de aquel hombre, la voz de la minoría que proclamaba un cambio. Un futuro más allá de la juventud. Que todos pudieran tenerlo algún día.

Era una pequeña rebeldía, pero corría el riesgo de ser descubierta. Hoy mismo, si seguía escuchando.

Aquello le causó una incómoda sensación, cuando la temperatura de su cuerpo subió drásticamente unas décimas de grado. Tomó su respirador y aspiró varias veces oxígeno. Sus pulmones agradecieron la dosis extra de O2. Después bebió agua de su cantimplora. Siempre le sabía bien, pese a que no tuviera sabor. Hubo un tiempo donde ella llevaba el agua a los mineros para ganarse la vida, ahora era ella la minera y se sentía muy agradecida de aquellos muchachos que arriesgaban sus vidas cada día para llevar agua a los trabajadores.

–¿Tenía familia? –preguntó un compañero.

Kara no había pensado en eso. Bernard Ford, Bernie para los compañeros. Puede que tuviera una hermana. No estaba segura.

–Cuando venga el capataz podemos echar un vistazo a su ficha –dijo Kara.

–Yo no me fiaría de ese cabrón. –Alexander alzaba la voz para hacerse oír por encima de las palabras de Naked–. Me juego quince créditos a que no se lo dice a su familia, lo añade a la lista de desaparecidos y se queda con sus órganos.

–No exageres.

–¿Quién compone el pueblo? Nosotros, los obreros. Unos obreros felices, cuando tienen donde trabajar. Donde ganarse la vida. Donde caerse muertos. Porque no siempre es así, no si el flujo y reflujo del mercado y sus invisibles y asesinas leyes determinan que no eres necesario. Te dicen: «Mañana, fiesta». Cuando en realidad quieren decir: «No trabajas. No nos haces falta. Estorbas». Es un día que no ganas y un día que pierdes. A ti te pagan en función de lo que produces. Produces más, te pagan más; produces menos… sabemos lo que pasa.

»Pero hay días en que no puedes trabajar. Bien porque no hay lugar donde hacerlo, los tuneladores están en la mina o estás tan enfermo que, aunque reúnas toda tu fuerza de voluntad, recibas ayuda a tus amigos e implores al cielo, no puedes ir a trabajar. Esos días, esas semanas, no te las pagan, y te mueres de hambre. No te pagan, te roban. Nos están robando nuestro trabajo; nos roban nuestro presente; nos roban nuestro futuro. Así de simple. Así de duro.

–Poco nos roban para lo gilipollas que somos –apuntó Alexander.

–Eso hay que arreglarlo. Eso tiene que acabar, hay que hacer algo que garantice el trabajo. Un hombre debe trabajar para vivir. ¿Cómo lo logramos? Organizándonos. La unión hace la fuerza, siempre se ha dicho. Ha funcionado antes, ¿por qué no va a funcionar ahora? Los tiempos han cambiado, os dirán, eso ya no sirve. No lo creo. No lo creemos. Llegará un momento en el que tengan que escucharnos, que la fuerza de la movilización social rompa las cadenas del silencio. Cuando el ser humano, como especie, ponga fin a esta infame época de miseria y discriminación. Los tiempos no han cambiado, mirad atrás, mirad atrás y aún más atrás. ¿Lo veis? Todo sigue igual. Los tiempos no han cambiado, tan solo son más cortos.

Alexander hizo amago de volver a hablar pero Kara le cortó rápidamente antes de que llegara el capataz y se metieran todos en un problema.

–Vamos a cubrirle, traed una manta o algo –ordenó a la cuadrilla.

Cuando usaba un tono autoritario solían obedecer al instante.

Kara Hurley tenía veintiocho años, y ya era una mujer mayor. No era anciana. Ni siquiera madura. Pero ya había llegado a esa “edad de la sensatez” en la que se les empezaban a conceder más responsabilidades. Cuando la gente empezaba a respetarte porque habías llegado más lejos que otros y te contemplaban con una mezcla de envidia y admiración. La edad crítica, cuando empezaba a ser determinante cuán importante eras para tu corporación, cuán productivo eras; pues ya habías entrado, sin que pudieras hacer nada para evitarlo, en la edad de riesgo. La NM te acechaba.

Utilizaron una roída tela con la que tapaban los vagones cuando estaban llenos y listos para ser extraídos. Esa misma tela cubría ahora a Bernie.

–Algunos me llaman agitador. Populista. Demagogo. Traidor. Todo por llevar un mensaje de unidad a aquellos tan pobres que no poseen ni el tiempo de sus vidas, alquiladas a perpetuidad a sus enriquecidos amos. Pero mi mensaje de unidad es el de la organización colectiva que nos define como clase social. No como clase genética. Esto no es una lucha entre seres humanos. Conocemos a muchos buenos ciudadanos clase B y unos pocos, muy pocos, por desgracia, buenos ciudadanos clase A. Todos juntos conformamos la especie humana, con nuestras virtudes, y nuestros defectos. Pero son ellos, esa calaña de todopoderosos los que nos han arrastrado a esta situación. Como si los ejecutivos fueran incapaces de oír nuestras súplicas.

Alguien carraspeó para advertir de que el capataz llegaba. No venía solo, dos guardias y un dron de vigilancia le escoltaban. Su primera mirada no fue para el cadáver que cubría la roída tela, sino para el receptor.

–¿Qué está pasando aquí?

–Bernie ha muerto –informó Kara–. No estamos seguros de cómo ha sido.

Su mirada se cruzó con la de Alexander, quien gruñía por lo bajo pero sin decir nada.

–¿Y esa voz? –preguntó, inquisitivo–. ¿Por qué estáis escuchando a ese imbécil?

Kara se encogió de hombros.

–Ya estaba aquí cuando llegamos.

–¿Cómo que ya estaba aquí?

–Cuando encontramos a Bernie el receptor estaba con el programa.

–¿A todo volumen?

–Puede.

El rostro del capataz se enrojeció de furia.

–Decidme, ¿qué ha pasado exactamente y quién estaba escuchando el receptor?

Alexander se encaró con su capataz. Los dos guardias se pusieron muy tensos y los mineros contuvieron la respiración, esperando que el asunto no se fuera de las manos.

–Deberías preocuparte menos del receptor y más de averiguar quién ha matado a Bernie.

El capataz se burló de Alexander, llamándole paranoico, entre otras cosas. ¿Quién iba a querer matar a un minero de segunda clase?

–¿Cómo pudieron llegar a ese extremo? ¿Acaso fueron engañados? ¿Cómo se engaña a un mentiroso? Son conscientes de lo que hacen, de lo que han hecho. Cuentan con los medios de difundir su verdad, bombardeaba en sus medios de comunicación de masas, que buscan anular nuestra capacidad de pensar: solo existe su verdad. Su verdad, que es pregonada desde los púlpitos de nuestras iglesias. Aquellos que se comportan sin humanidad, y que nos han rechazado a todos los demás. Han elegido ser diferentes, de un modo muy peligroso. Nos han escogido para servir y para morir. Ellos lo eligieron, siendo conscientes de lo que elegían. Les dieron a elegir entre la unidad y la segregación; y todos sabemos lo que escogieron, y cómo nos condenaron. ¿Cómo un ser humano, si es que son humanos, puede ser capaz…?

Kara estaba a punto de apagar el receptor, bajo la atenta mirada del capataz, cuando notó un temblor en la pared.

Todos lo notaron.

No hubiera sido distinto a cualquier otro de no haber visto cómo el dron de vigilancia se detenía sobre ella, escaneando la pared.

Sintió temor.

Bajó el volumen del receptor hasta convertirlo en un susurro, pero no lo apagó. El detalle no pasó desapercibido al capataz. Iba a decir algo cuando vio cómo uno de los mineros contenía el aliento, como si temiera perturbar los sensores del dron con su respiración.

El miedo.

El mundo pareció detenerse a medida que el dron escaneaba la pared del túnel. Poco a poco todos dejaron de hablar. Cinco sentidos puestos en una pared de roca.

…a este punto la minería resultaba tan extraordinariamente rentable que justificaba las grandes inversiones de capital; y semejante cantidad de dinero terminó por justificar casi cualquier actuación por inmoral que fuera. Y de inmoralidad nadie sabía más que la Iglesia de Capital, por ello acudieron a ella, para que les ayudara a engañar a la masa social y mantenerla ignorante y lejos de la verdad. Viven entre nosotros y comparten nuestras penas, pero no las sufren. Su humildad es su orgullo y su fe es su escudo, pues es su Dios quien les protege de los peligros del mundo; a los que se ven expuestos, pero nunca padecen. Los gusanos apostólicos, que predican el dogma de la fe en el mercado. Liderados por su Eminencia en el arte del martirio ajeno el cardenal Christian Murphy. Gusanos. Crecen en la comida, pero solo para devorarla. Nos roban nuestro sustento. Todo por el Dios del capital, el Dios de Capital. Al servicio de seres que no parecen humanos. Ni mundanos. Los corporativos parecen seres celestiales de otro planeta; y en realidad lo son. Vienen del cielo y llegan a la tierra. La pisan por unos instantes… y luego se recluyen en sus edificios de acero y cristal; donde habitan y socializan entre ellos, mientras dirigen un mundo que no conocen ni comprenden, a través de intermediarios que no les informan de los problemas del mundo, pues sus amos ya tienen sus pequeños e insignificantes problemas, como la bajada de dos puntos de sus acciones en la bolsa o la correcta escritura de su nombre en el documento legal de embarque de una nueva remesa de ganado, de obreros. La caligrafía de su nombre que a ellos les parece tan importante, que desean promocionar a bombo y platillo. ¡Que el universo sepa lo importante que soy! Les importa más que el funesto y programado destino de su nueva remesa de ovejas; que nada significa para ellos. Ellos, siempre ellos, ignorando las penurias de quienes llenan su abundante mesa.

Era un repetitivo roce irregular.

Ninguna herramienta hacía ese ruido tan característico. Aquello no era obra del ser humano.

El dron emitió la alerta.

–¡Fuera! –gritó Kara– ¡Fuera todo el mundo!

No necesitó insistir más. Todos empezaron a correr hacia las salidas mientras un grito recorría las galerías.

–¡Tuneladores!

El pánico.

Kara agarró del brazo a Alexander y le pidió que le ayudara a llevarse el cuerpo de Bernie. El minero volvió a gruñir pero agarró los brazos del fallecido mientras Kara hacía lo mismo con las piernas.

–¡Tuneladores!

Malditos fueran, malditos todos aquellos insectos. Estaban sobre ellos.

–Me despido de vosotros, mis sufridos oyentes, con la esperanza de que seguiré vivo una semana más para haceros saber que estoy con vosotros y no os abandonaré. Ahora, como siempre, y hasta que la justicia nos alcance, oremos:

El señor es mi captor, todo me faltará.

Él me ha colocado en lugar de miseria;
me ha conducido junto a unas minas que asesinan, y devoran.

Quebrantó mi alma.

Me ha conducido por senderos de injusticia, para gloria de su corporación.

De esta suerte, aunque caminase yo por medio de la luz de la verdad, temeré aceptarla;
porque él está conmigo.

Tu vara y tu látigo han sido mi tormento.

Preparaste delante de mí una mesa insuficiente, dada por mis perseguidores.

Bañaste de grasa mi cabeza.

¡Y cuán lleno es tu cáliz que mi sangre rebosa!

Y me perseguirá tu crueldad todos los días de mi vida;
a fin de que yo more en la casa del Señor por corto tiempo.

El fin de la escasez

La vida en el campo era más sencilla, más saludable y menos estresante. No eran esclavos del reloj y podían observar, con una paciencia inusual, cómo crecían los frutos de su trabajo. La naturaleza se enriquecía con la ayuda de Katherine Barnes y su equipo. Vio las grandes extensiones de brotes verdes que pronto se convertirían en un bosque, gracias a la bioingeniería.

Arrodillada sobre la humedecida tierra trasplantó su ejemplar particular de kiri, el árbol con mayor capacidad de producción de oxígeno de la galaxia. Todos aquellos kiris habían sido modificados para que crecieran siete veces más rápido de lo normal, con menor consumo de agua; cuando crecieran serían un gran pulmón de oxígeno para el planeta. La escasez de masas de agua y de fitoplancton había originado una escasez de oxígeno en la atmósfera de aquel planeta, y la escasez de agua suponía una escasez de lluvias. Era la pescadilla que se muerde la cola.

Las grandes masas terrestres de Capital eran áridas en su mayoría. Eso era lo que intentaban cambiar los trabajadores de Green World. Convertir aquel mundo árido en un gran planeta verde, surcado de ríos. Donde respirar sin problemas después de correr cien metros.

Vivir en el campo era gratificante pero también tenía sus riesgos, y sus desventajas, como Katherine Barnes había comprobado al ver morir a su único hijo. Un accidente. Absurdo si se pensaba bien. Su pequeño, que había crecido a ojos vista durante el último año, se había sentado sobre un cuchillo afilado, la hoja penetró la carne y seccionó la arteria femoral. Así se esfumó toda una vida. Lo había sentido crecer dentro de ella, una sensación mil veces más intensa que la de ver crecer sus campos de kiris. Ella le dio a luz, lo alimentó y lo cuidó. Su pobre muchacho. Ido.

James se fue. Les dejó. No sin antes darles un último regalo: un corazón. Su muchacho les dio un regalo al morir, igual que les había dado un regalo al vivir. Katherine había estado embarazada cuando tuvo NM, por primera vez. Aquella circunstancia favoreció mucho que consiguiera un trasplante: una mujer embarazada siempre tenía más posibilidades que una que no lo estaba.

Solo habían tenido un hijo, contra la costumbre. Katherine había estado muy ocupada para establecer una relación hasta que ya tuvo veintitrés años. Su elección fue un nada apuesto teniente de Quick Action, viudo, quien se ocupaba de la seguridad del convoy. Le costó mucho que se fijara en ella, porque no era hablador, ni cariñoso, ni especialmente expresivo. Esa clase de hombre con la que te sientes segura. Y en aquel mundo, con aquellos peligros, era agradable sentirse segura. Sentirse protegida, con un hombre fuerte a su lado. ¿Por qué?

Porque eso le dejaba trabajar tranquila. Le permitía dedicarse plenamente a su trabajo, que adoraba. Charles era el pilar que Katherine necesitaba para centrar todos sus esfuerzos en su profesión, en su carrera profesional y en su intento por hacer de Capital un mundo mejor. El arte de crear vida con sus propias manos. Si para conseguir aquello debía sacrificar un apasionado amor, muy gustosa lo sacrificaría. Entre ellos había una sincera y confidente amistad, con breves momentos de intimidad marital. La seguridad de una charla franca y un constante intercambio de opiniones.

Charles ya había estado casado otra vez, y había tenido una hija. Pero las había perdido. A las dos. Los tuneladores las asesinaron durante la Epifanía de sangre, junto a otros miles indefensos ciudadanos que sucumbieron ante las mortales tenazas y el apetito insaciable de aquellas bestias. No podía terminar de entender cómo su marido lograba cargar con tanto dolor. Mantener aquella entereza suya en todo momento. El hombre de hierro. Ella se veía abrumada por la pérdida de su único hijo, y Charles ya había perdido dos.

Miró al cielo cuando oyó el sonido de los bombarderos de Quick Action. La corporación tenía un intenso programa de localización de tuneladores. Los ataques aéreos eran tremendamente eficaces cuando sorprendían a una manada errante antes de que pudieran excavar un nido. Un par de bombarderos podían acabar con facilidad con trescientos de ellos. Katherine lo agradecía. Los convoyes eran muy vulnerables a los ataques de los tuneladores, aunque llevaran escolta militar.

Junto a las labores de reforestación tenía lugar la construcción y distribución de una serie de granjas para la cría de ganado importado desde Tierra, que alimentaba las hambrientas bocas de los trabajadores de la ciudad; y atraía las hambrientas bocas de los tuneladores. La población de animales autóctonos había llegado a niveles críticos, próximos a su extinción, cuando el ser humano se instaló en el planeta. El control poblacional de los tuneladores, como le gustaba decir a su marido, había permitido un espectacular crecimiento demográfico de otras especies nativas. El ser humano había salvado a este planeta. Era irónico. Teniendo en cuenta la historia de la Humanidad y su relación con los seres vivos.

En teoría, recorrían todo el planeta. Pero en realidad no podían alejarse demasiado de las ciudades, pues la autonomía de los aviones de combate era limitada y los necesitaban para protegerse de los tuneladores. Aquellas criaturas no eran rival para los tanques, pero podían atacar los autodomicilios y a sus ocupantes, fueran humanos o ganado, mientras otros tuneladores entorpecían a los tanques. Siempre que atacaban había que lamentar la pérdida de seres queridos.

Eran una microsociedad nómada. Su hogar se componía de tres docenas de autodomicilios y una escolta permanente de vehículos blindados. A veces carros artillados, a veces tanques. Llevaban el verde allá donde fueran. Cuando llegaban a un terreno que estaba árido, entonces empezaba su trabajo. Escogían el mejor lugar y elegían el tipo de vegetación más adecuada, o que se consideraba más necesaria en aquel momento. Sus prioridades eran los árboles productores de oxígeno, cuanto mayor CO2 fueran capaz de absorber, mejor; pero había ocasiones en las que los cultivos de trigo, cebada o árboles frutales se hacían necesarios cuando las grandes aglomeraciones humanas, siempre hambrientas, demandaban una producción alimenticia interna.

Había otras ocasiones, muy pocas, en las que podían permitirse el lujo de plantar flores. Su trabajo no iba a convertir Capital en lugar colorido, pero al menos aquellas grandes extensiones boscosas harían el planeta perfectamente habitable. Removían las rocas, instalaban tuberías y abonaban la tierra. Cuando estaba lista araban y sembraban, añadían más abono y esperaban. Si en el tiempo establecido la tierra daba los brotes avanzaban a la siguiente localización. Dejando que la naturaleza, genéticamente modificada, siguiera su curso.

Era gratificante crear vida en un planeta que solo parecía arrebatarla; y dar al mundo qué comer en el proceso.

Los primeros años fueron tiempos de hambruna, abandonados por una Australia inmersa en una guerra civil y luego ninguneados por las corporaciones que batallaban en los tribunales, buscando establecer su propio planeta en una galaxia donde el viejo Estado-nación veía con temor la privatización de un planeta entero. La hambruna de aquel tiempo amenazaba con «reducir» la población humana. Un eufemismo cruel que muchos padecieron. Fueron los tiempos de las nutrigachas. Las insípidas legumbres que comían los mineros en los asteroides o los habitantes de los planetas no terraformados. Pero poco a poco, gracias al esfuerzo conjunto, los alimentos locales ganaban peso en el mercado. Lo que podría resultar perjudicial a simple vista para AAF; el aumento de las fuentes de alimentos autóctonas se convertía en otro tipo de rentabilidad, al poder introducir alimentos que no eran de primera necesidad. De este modo podían destinar sus suministros de nutrigachas a otros puntos de la galaxia, con menor desarrollo de terraformación. AAF y Green World tenían un largo historial de colaboración, mucho antes de Capital. Las dos corporaciones, juntas, estaban aumentando las masas arbóreas y vegetales del planeta e impulsando el crecimiento demográfico de la fauna autóctona, sin necesidad de introducir especies invasivas.

Salvo las abejas.

Las abejas habían sido una de las mayores bendiciones que había recibido Capital, y un auténtico incordio para los habitantes del campo. De sus picaduras estaban los rurales llenos, y de polen errante el mundo se llenaba. La titánica labor de propagar la vida vegetal recaía fundamentalmente en aquellos pequeños insectos. Los grandes bosques de kiris quedan ensombrecidos al lado de la labor de la abeja reina.

Lo bueno de las abejas es que no tenían que preocuparse por los tuneladores. No estaban en su dieta. Campaban libremente por los campos, cumpliendo su noble tarea de propagar la vida. Cumplían con el trabajo cuando el ser humano no podía.

Katherine conocía los peligros a los que ella, mamífero bípedo sin alas, se exponía colaborando mano a mano con las abejas. Había visto las tuberías subterráneas de agua destrozadas por los tuneladores, en su intento por cortar los suministros de la ciudad y debilitar a sus defensores. La inteligencia de los tuneladores le dejaba asombrada. Aquellos seres que eran capaces de trazar un plan de batalla o una estrategia de guerra de desgaste, como Charles le había explicado. Atacando puntos débiles, al saberse inferiores tecnológicamente a los seres humanos. Devorando ganado desprotegido y atacando autodomicilios aislados.

También habían visto cómo parte del ganado o de las reservas de alimentos había desaparecido sin explicación aparente, y la gente de Katherine culpaba a los tuneladores en los informes oficiales. La producción de alimentos aumentaba, pero aún no era suficiente y había escasez en ciertos círculos de la sociedad. Había grupos errantes que cometían pequeños hurtos y robaban comida. Los conocían, coloquialmente, como “los miserables”. En épocas de miseria era normal que hubiera miserables.

La noche había caído hace mucho sobre la planicie que muy pronto ocuparían nuevos pulmones para aquel planeta. Katherine miró al oeste, donde las luces de la ciudad iluminaban el cielo estrellado, parcialmente oculto por la estela vertical del ascensor espacial.

Volvió a su autodomicilio después de un día de trabajo y dejó que el olor del hogar le embriagara. Su mano se posó sobre la tapa de un libro. Solo tenía dos libros. Eran un lujo que alguien como ella no se podía permitir. La escasez de árboles generaba una dramática escasez de celulosa, y los documentos escritos eran todos entregados en placas de datos, al igual que los libros. El libro era el unicornio de Capital.

Ante la escasez de lectura, escuchaba el receptor. Joseph Naked seguía despotricando en su solitaria cruzada personal contra el orden establecido. Trabajar en el campo era más ameno si tenía algo que escuchar, y a Katherine le gustaba soñar con que algo de lo que denunciaba Naked pudiera cambiarse, para hacer algo un poco mejor. Solo un poquito.

Escuchó motores en el exterior y la puerta del autodomicilio se abrió y Charles apareció en ella. Sus ojos pasaron de su mujer al receptor, del receptor a su mujer, y de su mujer de nuevo al receptor.

–¿Cómo puedes escuchar a ese idiota? Solo enfurece a la gente.

–Más a los jefazos que a otros.

–Katherine, es peligroso –advirtió mientras cerraba la puerta.

–Puede –dijo con indiferencia.

Vio cómo su marido recogía algunas cosas en su petate, incluido otro par de recias botas y varias mudas de ropa más o menos limpia. Lo único limpio era el uniforme con el rango de capitán que ostentaba desde hacía dos años. Ninguno de los dos era lo que se dice muy aplicado con las labores del hogar. Conforme Charles metía más cosas en el petate, Katherine se dio cuenta de que no se iba de patrulla y apagó el receptor.

–¿Qué pasa? ¿Te movilizan?

–Están evacuando la excavación principal. Parece que hay un gran número de tuneladores. –Comprobó la batería de su comunicador y se volvió a su mujer–. Nos marchamos ya, dejamos un par de blindados aquí. Si notas que hay problemas…

–Estaré bien, no te preocupes. Ten cuidado, ¿vale?

–Te llamaré mañana, en cuanto pueda. O te escribiré.

Vio cómo su marido recogía el kit de higiene en su petate y se acercaba veloz a la puerta. Fuera estaba oscuro, solo iluminado por los focos del par de tanques que esperaban en el centro del campamento.

–Buena suerte –dijo su mujer antes de que la puerta se cerrara.

–No necesito suerte, tengo un tanque.

No hubo despedida. Katherine vio cómo su marido se subía con determinación a la torreta artillada de uno de los vehículos blindados, se colocaba los cascos de comunicación y el vehículo se ponía en movimiento recortándose contra el horizonte, mientras el señor Barnes, a lomos de su caballo de acero, se alejaba, al rescate de los mineros, en dirección a la deslumbrante ciudad, iluminada por los focos, como si se tratara de un héroe crepuscular.

A su marido le apasionaba aniquilar tuneladores. No, no es lo que quería decir. No es que le apasionara. No encontraba placer en ello. O al menos eso quería creer la señora Barnes. No. No era eso. Lo que Katherine quería decir es que Charles ponía mucha pasión en aquello, mucho sentimiento. Había sufrido mucho a causa de los tuneladores. Acabar con ellos le parecía una especie de misión divina destinada a restablecer el equilibrio del planeta.

Katherine se quedó en el autodomicilio, comió algo de fruta fresca recién recolectada y pasó algunos minutos sin hacer nada en particular. Salvo pensar.

Sola en casa se desnudó y abrió el grifo del agua caliente. Se sentó en el frío suelo del baño, con su piel desnuda tornándose de gallina al contacto con la baja temperatura. Deslizaba la punta de los dedos por el agua caliente, cuyo calor inundaba la estancia. El pelo rubio, sucio después de un largo ciclo de trabajo en el campo, se le pegaba a la espalda. Los cristales se llenaron de vaho a medida que la bañera se llenaba.

Cuando el baño estuvo listo se introdujo en el agua, notando el calor de la temperatura, al principio le molestó, pero pronto se relajó y disfrutó el agua. Era relajante. No había música, no había velas, ni aceites perfumados. Tan solo su cuerpo desnudo y el agua. Ellos dos.

Escuchó otra vez los motores de reacción. Tal vez los aviones estuvieran volviendo para unirse a la lucha contra los tuneladores en la mina. El ruido se perdió en la distancia y volvió el silencio. La madre se tumbó en la bañera, con la cabeza dentro del agua, tan quieta como pudo, para escuchar el latido de su corazón, el corazón de su hijo.

Tan cerca

–Esta noche habrá problemas –predijo Lucy cuando puso los medicamentos sobre el mostrador.

Lo dijo con aquel fatalismo al que la vida le había acostumbrado. El miedo le mantenía alerta. Veía los grupos de hombres que caminaban por las calles mal iluminadas. Lo que realmente le preocupaba era que caminaran en grupos, nunca solos. Eso siempre era peligroso, pues aquella forma de moverse en grupos indicaba que estaban coordinados.

–Sí –coincidió Alison mientras examinaba las drogas–, las cosas estaban algo inquietas en la entrada de la iglesia de Santa Ana. Creo que eran matones de KOKE buscando a los de la Hermandad Roja. O al revés, ya ni lo sé. Ni me importa.

Alison Gillian era una cliente habitual de la modesta farmacia de Sophie. Acudía varias veces a la semana para comprar medicamentos, de forma clandestina. Mucho de lo que la cirujana pedía no se lo podía prescribir ella misma, cuando no se diera la circunstancia de que fuera descaradamente ilegal.

–¿Todo bien por el hospital? ¿Mucho trabajo?

Hoy no atendía Sophie, sino Lucy. Trabajaba para su amiga como un extra para poder pagar un trasplante de páncreas. Sophie era viuda reciente, a sus veintinueve años. NM. Necesitaba ayuda en la farmacia y para cuidar a sus hijos. Tenía tres hijos a los que cuidar, educar y alimentar. Las dos mujeres se ayudaban en lo que podían, su familia de dos madres y cinco hijos.

Sophie también tuvo NM, de pulmones, hacía tres años, pero tuvo mucha suerte y pudieron operarla. La doctora Alison Gillian fue quien realizó el trasplante. Sophie siempre se lo agradeció y se jugaba el cuello por ella para conseguirle sus drogas.

–El trabajo de siempre. Unos enferman, otros se curan y otros mueren.

La doctora lo dijo con indiferencia, la voz de quien ya ha visto de todo y nada le afecta.

Desde las últimas semanas, desde la fatídica noticia que recibió Lucy, siempre que la cirujana entraba en la farmacia Sophie se hacía a un lado para que fuera Lucy quien hablara con la doctora. Poco a poco había llevado la conversación al tema que ella quería, y con un gruñido y una vaga promesa la doctora había accedido a ver si había algo que ella pudiera hacer por Lucy en las listas de espera. Dios la bendijera.

Sophie volvió de la trastienda con los medicamentos. Entregó la bolsa a la doctora y a cambio recibió el falso recibo que la doctora le entregaba, para que se lo cobrara a Retorno. Ya nadie realizaba transacciones en metálico, debido a la escasez de papel y la mayor agilidad de los programas financieros informáticos. Los pagos en metálico se asociaban a conductas sospechosas, y no querían dar esa impresión. Todo lo que allí había era ilegal: estimulantes, tranquilizantes, drogas de base xántica, alucinógenos y píldoras anticonceptivas. Estas últimas, además de ilegales, estaban en desuso. Era importante tener muchos hijos para que ayudaran en la economía familiar y estaban moralmente mal vistas por la devota sociedad de Capital. Pero a la doctora Gillian le daba igual, ella no quería hijos que se interpusieran en su vida profesional.

Una vez todo quedó pagado y entregado la doctora abandonó la farmacia.

–No salgáis a la calle –les advirtió–, y alejaos de los hombres.

–Lo haremos –respondió Sophie–. Buenas noches.

–¡Buenas noches! –exclamó Lucy. Rápidamente se sonrojó, avergonzada por su infantil llamada de atención.

*****

No había hombres en su vida, el marido de Sophie había muerto y el padre de las hijas de Lucy estaba en algún lugar, al otro extremo del planeta, plantando árboles. Se fue sin decir nada, ni dejar nada atrás, salvo dos hijas. Tenía dieciocho años y dos hijas. Sophie tuvo también un novio llamado George Jackman, mucho tiempo atrás, quien murió el día del Primer Contacto. Aparte de eso, ya no sabía de más hombres en su vida. Sophie y Lucy eran amigas, hermanas de orfanato. Era costumbre que antiguos niños huérfanos tomaran a su cargo a otro niño más pequeño que hubiera quedado recientemente huérfano. Por lo que cuando Sophie había cumplido quince años tomó bajo su tutela a la pequeña Lucy, de cuatro. Sus pequeños jugaban ahora juntos en la parte de atrás de la farmacia. Ajenos a lo que se gestaba en el exterior.

Los grupos de hombres de la calle se hacían más numerosos, más alborotadores y problemáticos. Las dos mujeres vivían con el miedo del día a día, sin tener tiempo para el futuro. El miedo les mantenía en el presente, preocuparse por el futuro era una estupidez. Los gritos y cánticos de «Con intereses nos la van a pagar» se iban haciendo más intensos y Lucy examinó el rostro de su amiga. Miedo. Lucy sabía quiénes eran los que estaban en la calle, trabajaba con algunos de ellos en la fábrica. También sabía por qué había empezado todo.

La Hermandad Roja había matado a uno de los operarios de KOKE de una paliza cuando le sorprendieron destruyendo una imagen religiosa en la parroquia de Santa Ana. Una representación de la virgen hecha de madera policromada, fabricada por Lumberjack Corporation, Canadá. Con palos quebraron sus piernas y con piedras habían destrozado su cuerpo dándole la dolorosa muerte de la lapidación. A madera y roca el blasfemo se había reunido con el Creador. Ahora KOKE exigía una compensación.

Se decía que en Capital solo existían dos leyes: la ley de la oferta y la demanda y la ley del Talión. El límite proporcional de una venganza, cuánto debía obtener la víctima del criminal en compensación por lo perdido, dejando un beneficio compensatorio para la víctima. El crimen tenía un precio, eras libre de llevarlo a cabo, si considerabas que los beneficios podían ser mayores que los costes. El crimen como un negocio, igual que siempre, igual que todo. Los violentos de KOKE clamaban venganza. Blutrache era la versión más brutal de la Ley del Talión. KOKE trataba de excusarse basándose en la tradición germana para imponer su doctrina de represalia desproporcionada. Esta noche no habría palos y piedras, sino pistolas y espadas.

Estaban bien armados, y organizados. Eran en su mayoría, aunque no todos, inmigrantes que vomitaba el ascensor espacial. Llegaban aquí sin nada y les daban trabajo y casa, todo maravilloso y lleno de colores. Pero los nativos sabían la verdad. Conforme pasaran los años los mejores, los menos, serían promocionados y los demás, los más, se verían estancados en una vida miserable que no duraría mucho. Esa era la base social de aquellos grupos radicales. Los reclutaban entre los descontentos y estafados por la sociedad, adoctrinándoles con sus mensajes de alienación. Ellos o nosotros. Tu corporación o el Diablo.

Lucy confiaba en que todo quedara en un susto, en que la buena gente se impusiera y no hubiera sangre aquella noche en las calles. Si no había violencia no habría miedo, y la gente podría salir a comprar, a comprar medicinas, y Lucy podría comprar un páncreas. Ya casi tenía el dinero y creía que tenía convencida a la cirujana. Estaba tan cerca.

*****

Se oyeron los primeros disparos, casi habían tardado demasiado en sonar. Sophie cogió a los niños. Harían lo que siempre hacían: Sophie se escondería en el sótano con los pequeños mientras Lucy cerraba la puerta de la farmacia. Apagó las luces de la farmacia. Ya se oían los llantos de sus hijas, podía imaginar a Sophie cogiendo a todas las criaturas con rapidez, tal vez incluso con violencia, para meterlos cuanto antes en el sótano. Antes de que fuera demasiado tarde.

Lucy necesitaba las llaves. ¿Dónde estaban? Siempre tenía el mismo problema. Revisó el mostrador y su bolso. ¿Dónde estaban? Entró al almacén y las encontró sobre la mesa, junto a la computadora. Miró a través del cristal del escaparate. Muchas personas salían corriendo en desbandada, huyendo del sonido de las balas, o de las propias balas.

Lucy vio un destello en la calle cuando un hombre disparó, después el hombre cayó al suelo, golpeado por una fuerza invisible. La muchacha se acercó a la puerta con las llaves en la mano cuando el hombre se incorporó como pudo, sosteniendo una pistola en la mano, disparó dos veces hacia el otro extremo de la calle y abrió la puerta de la farmacia con la otra. Lucy retrocedió dando un grito de pánico cuando el hombre entró arrastrándose a la farmacia, dejando un reguero de sangre oscura a su paso. El muelle hizo que la puerta se cerrara y el hombre se quedó inmóvil en el suelo. Sangrando. El hombre herido era un miembro de la Hermandad Roja. Lucy lo sabía por el brazalete rojo. Roja también era la sangre que se extendía por el suelo de la farmacia.

Iba a morir.

Iba a morir en el suelo de la farmacia. Lucy se acercó a él, con cautela, se sentía amenazada por su presencia, pese a su condición. Lo primero que hizo fue coger la pistola del hombre, para que no pudiera usarla contra ella. Su peso resultaba maligno entre sus dedos, pero la aferró con ambas manos. Sin rozar el gatillo, no quería provocar un accidente.

La lucha seguía en la calle, a través del cristal escaparate que proyectaba imágenes de violencia y caos como si de una holopantalla se tratara, pero era real. Real como la vida misma. Se oyeron más disparos y la cantidad de gente que cruzaba frente al escaparate de la farmacia disminuyó. Pronto empezaron los saqueos. Los cristales se rompían y la turba descontrolada entraba en los locales dispuesta a robar cuanto fuera posible. No aquí. Lucy tenía una pistola. Nadie robaría la farmacia de Sophie.

Se quedó en pie largo rato. Con el arma entre sus manos y el cuerpo del hombre en el suelo. Tan quieta la una como el otro. Lucy miró la sangre en el suelo y el bulto inmóvil del suelo.

Ella necesitaba un páncreas.

Una siniestra idea asaltó la mente de Lucy. El arma se hizo más pesada, como si de repente hubieran duplicado la gravedad. Conocía el juego. Todo cuanto tenías era tuyo, pero había alguien ahí fuera, en cualquier lado, acechando, que quería arrebatártelo. No importaba qué hicieras o qué tuvieras, alguien lo quería. Y si no luchabas, terminarías sin nada; tú mismo serías nada.

Sujetó con fuerza la pistola, solo tenía que darle el tiro de gracia: apuntar a la cabeza, acabar con su sufrimiento, no dañar los órganos y reclamarlos. Encontraría a alguien que se los comprara. Siempre había compradores de órganos, ella misma era uno de ellos. Era un bien de primera necesidad. Iba a morir de todos modos, ¿qué importaba? Podía esconder su cuerpo en el sótano, en algún lugar. Sophie tendría que ayudar, y habría que ocultárselo a los niños. Luego, alguien tendría que sacar los órganos. ¿Se ofrecería la doctora Gillian a ello? ¿Qué querría a cambio? ¿Los demás órganos? Lucy no los necesitaba, solo el páncreas. Un páncreas sano. La muchacha tenía frente a ella lo que necesitaba. Tan cerca que casi podía cogerlo.

Unos deben morir, para que otros puedan vivir.

Alzó el arma y apuntó al hombre, pero la bajó casi al instante. No, no, no. Eso no. No llegaría a aquel punto. ¿No? El arma volvió a alzarse, y volvió a bajarse. La duda. Posibilidades. El coste de oportunidad. Nadie podría acusarle de matar, si limpiaba la sangre. Si el cuerpo desaparecía. Si no había arma. Si el comprador no le denunciaba. Si nadie había visto al hombre entrar. Si ella misma no se delataba. Demasiados «si».

Alison Gillian entró en la farmacia en ese momento. Abriendo la puerta con gran violencia, visiblemente alterada y con dificultades para coger aire. Había perdido su respirador en la calle. Había estado vagando por las calles tratando de evitar a los grupos de violentos, esquivando balas; siéndole imposible llegar a casa había buscado refugio en el único lugar que conocía. Cuando entró la pistola que Lucy sostenía temblando apuntó a la mujer, quien instintivamente retrocedió. Pero no se amedrentó.

–¡Aparta esa pistola, imbécil!

Lucy soltó el arma, que cayó sobre el mostrador, agrietando el cristal con su peso. La cirujana vio el cuerpo del hombre en el suelo.

–¿Quién cojones es este?

Lucy no respondió, las manos le temblaban. ¿Qué había estado a punto de hacer? Alison miró a través del cristal, tratando de discernir si había pistoleros en las calles.

–Están asaltando el hospital y robando órganos. Buitres. ¿Quién cojones es este? –repitió.

–¡No lo sé! –Lucy estaba a punto de sufrir un ataque al corazón–. ¡Ha entrado con una pistola y se ha desplomado!

La doctora se arrodilló junto a él, examinaba el cuerpo del hombre, tomando las constantes vitales y buscando el agujero de salida de la bala. Encontró la cartera del hombre y buscó su documento de identidad.

–Thomas Nash. Minero de segunda clase. Y una mierda minero, con una pistola por la calle y ese reloj.

Se refería al reloj de plata y níquel de tres dedos de ancho que llevaba en la muñeca. Un reloj que Lucy no había visto antes y que ningún minero podría permitirse, ningún minero honrado. Además tenía la esfera divida en 24 horas: un reloj terrestre, inútil en Capital. Era un abalorio, no una herramienta.

–Encima he perdido mis drogas. Puta mierda de noche.

Hubo más disparos, en la distancia. Alison arrancó la camiseta del herido, dejando a la vista el agujero que la bala había hecho. La cirujana exigió todos los útiles que iba a necesitar para salvar la vida de aquel hombre. Lucy le trajo todo lo que tenía en la farmacia. Alison se remangó la blusa y abrió el envoltorio esterilizado que contenía las pinzas.

–No me pagarán por esto –se quejó.

El hombre vivió aquella noche, y llegó la mañana y su luz. La luz sorprendió a Lucy tumbada en su cama, haciendo recuento de aquel día sin suerte. De lo que había estado dispuesta a hacer por conseguir un órgano. Si dormía, si lograba conciliar el sueño, dormiría pensando en la muerte. Cuando se despertara, si se despertaba, durante unos breves segundos se olvidaría de la brevedad de la vida. El instante de paz. Después se desvanecería al recordar. Era efímero, como sus vidas. Tumbada en la cama, abandonada como estaba a sus propios pensamientos, abandonada toda esperanza, trató de hablar con Dios.

Credo in Deum Patrem omnipotentem

–Le arrancaré su lengua mentirosa. ¡Es un blasfemo! ¡Un apóstata! Violar con tal desparpajo las Sagradas Escrituras… ¡Intolerable! –la imagen de la holopantalla era tan nítida que el padre Robinson tenía la impresión que el cardenal Murphy estaba en aquella misma sala, Dios no quisiera ver al padre Robinson sufrir tal tormento con semejante visita–. Proclama sus mentiras a través del emisor, con la cobardía de un alias de la Red. Es necesario encontrarle y darle un castigo ejemplar. Deberíamos quemarle, si fueran otros tiempos…

–Sí, Eminencia, con la Inquisición.

–¡El Santo Oficio! ¡Qué grandes tiempos para la unidad religiosa! ¡La auténtica Inquisición! No esta panda de ecologistas enemigos de la tecnología que tenemos gobernando la Galaxia a su antojo. Ellos también se merecen un escarmiento por haber profanado el nombre de tan augusta institución.

El padre Robinson no estaba de acuerdo. La Inquisición era una de las pocas cosas buenas del universo, y la opinión que sus fieles tenían de ella era, en algunos casos, mejor que la de la propia Iglesia. Los Inquisidores traían la justicia y el bienestar cuando podían. Solo había que hacerles saber que un pueblo sufría, y ellos acudirían al rescate. Aunque parecía que Capital no estaba gritando lo suficiente. La figura del cardenal se removía furiosa al otro lado de la holopantalla mientras despotricaba en contra de la alteración de las tradiciones, la profanación de los símbolos y la manipulación histórica. Robinson quiso dar su opinión, como siempre hacía.

–Han hecho mucho por la gente, Eminencia, se merecen nuestro apoyo. O al menos nuestro respeto.

–¡Cállese, Robinson! –La reprimenda silenció al sacerdote y dejó vía libre para que el cardenal hablara–. No se merecen nada, se autoproclamaron guardianes de la galaxia sin consultar a nadie y sin tener en cuenta los deseos de sus habitantes. Mucho menos los designios del Todopoderoso. Están por todas partes, alterando la paz de nuestro universo con ideas absurdas. Hace falta una hoguera pública en la que se queme a todos esos apóstatas, como Naked, y mostrarles a los inquisidores de pacotilla cómo se implementa la unidad y la fe en la galaxia.

–La sociedad no soportaría la imagen de ver un auto de fe. Una hoguera en una plaza pública no es apropiado con…

–Un lanzallamas, entonces. Si eso les parece más moderno.

–No me refería a eso, Eminencia, sino al hecho de tener que contemplar tan bárbaro espectáculo. Ver a un hombre arder hasta la muerte.

–¿Bárbaro, Robinson? Se matan entre ellos. Cada día, en nuestras calles. Ayer mismo. A eso llamo yo barbarie.

El sacerdote lo sabía. La violencia en las calles era el pan de cada día. Grupos de violentos merodeaban aquellas zonas residenciales donde no había presencia de las corporaciones de seguridad y atacaban a los inocentes que allí vivían, a ellos; a sus hijos; sus posesiones y sus hogares. Sin que nadie pudiera defenderles, salvo ellos mismos. El robo; la intimidación; la extorsión; las palizas y, a veces, el asesinato. De ello quería hablar en el sermón de hoy. Una llamada a la concordia, al respeto de la propiedad privada.

–A tan bárbaro acto les ha llevado la desesperación, Eminencia. Si la Iglesia pudiera hacer más por ellos. Si pudiéramos convencer a las corporaciones de que hagan programas públicos de bienestar. Ya le he hablado de mi proyecto de un fondo público para gastos médicos que tiene muy buenas perspectivas. Tengo otros para la creación de una fuerza de paz que vigile las calles. Algunos de mis fieles ya se han ofrecido voluntarios para algo tan…

–Dios santo, Robinson. ¿Es que nunca se calla?

–Disculpe, Eminencia. Solo quería mostrar mi apoyo a la idea de…

–¡Que se calle!

Se produjeron unos momentos de silencio en los que el cardenal tuvo tiempo de recuperar la compostura. Robinson se movió inquieto en su silla mientras el cardenal Murphy revisaba unos papeles. A través de las grandes ventanas de su despacho vio a Eric Nash paseando por el cementerio de su iglesia, estaba mirando al padre Robinson, curioso. Los dos hombres tenían conversaciones a menudo antes de los oficios religiosos y a veces comían juntos. Aparentemente, compartían intereses comunes y juntos promovían actos populares para ayudar a quienes lo necesitaran y mantener la cohesión de los feligreses. Aparentemente. Robinson conocía la naturaleza de Murphy y trataba de aplacarla. La charla hoy debería ser más breve de lo habitual, Robinson estaba plenamente ocupado por la imagen del cardenal Christian Murphy en su holopantalla.

–De lo que estamos hablando aquí es del peligro que supone ese hombre para nuestra fe. Está minando los cimientos de la religión, ¡y profanando la palabra de Dios!

–Coincido, su verborrea antirreligiosa es un insulto para nuestra fe, aunque es muy popular entre la gente porque les habla de sus problemas.

El Cardenal acercó su cara a la cámara. Su rostro inquisitivo se hizo más grande en la holopantalla de Robinson.

–¿Qué gente?

–Ya sabe, gente.

–Sus secuaces. Les ha lavado el cerebro con sus palabras. Juega con sus emociones, no con los argumentos. Esa masa de gente le cree porque les ha engañado a todos, creen que está de su lado, pero no es así. Es un demagogo y un revolucionario salvaje.

–Eminencia, se me ha ocurrido que deberíamos iniciar un programa emisor similar, en nuestros términos. Una plataforma para el diálogo con él, garantizando si hace falta su anonimato. Con debates públicos contrarrestaríamos sus argume…

–¿Qué dice? ¿Se está escuchando usted? Hablar con esa víbora. Es increíble. Lo que hay que hacer es cerrar su boca. Hable con sus fieles. Averigüe dónde se esconde esa serpiente venenosa de Naked.

–No creo que sepan dónde se encuentra y aunque lo supieran no querrían…

–¡Pues entonces escuche cuando son ellos los que le estén hablando en privado!

–Pero es secreto de confesión.

Christian Murphy hizo un ademán violento con los brazos.

–¡No me venga con esas! Todo sea por la Santa Madre Iglesia, ese hombre hará mucho daño a la gente de este planeta si no se lo impedimos. Debe darse un castigo ejemplar con él, para que todos esos diablos no reúnan el cobarde coraje de apuñalarnos por la espalda.

Al padre Robinson no le gustaba el curso que aquella conversación estaba llevando. Por suerte para él, la luz se hizo. Vio que el piloto de aviso parpadeaba: miró el reloj, eran las 7:55 del primer ciclo. Los fieles ya estarían congregados en su parroquia, esperando su sermón en este día de San Ramón.

–Haré cuanto esté en mi mano, Eminencia. Sé que hoy tiene un sermón importante, Eminencia, y no quisiera robarle más tiempo.

–Sí, el día de San Ramón. He preparado un sermón sobre la Pasión de Nuestro Señor Jesucristo. Su coraje siempre será inspirador. ¿Qué ha hecho usted?

–Había pensado en el sacrificio de Isaac…

–Eso también servirá.

–Pero tengo que oficiar un funeral.

–Entiendo, ¿algo especial en el difunto?

–No –mintió–, un minero que murió ayer en un accidente.

Accidente. Asesinato. Suicidio. No estaba claro, pero Robinson le daría un funeral apropiado, aunque hubiera una posibilidad de que hubiera sido un suicidio.

–Que el Señor acoja su alma. Disfrute de este día de fiesta —dijo el Cardenal antes de que imagen desapareciera de la holopantalla.

La utilidad ideológica de las santas fiestas. El tercer mandamiento había sido un gran instrumento de la Iglesia durante milenios. Cuando las doloridas espaldas de los trabajadores clamaban por un descanso, este les llegaba con el domingo, el Día del Señor, y las celebraciones religiosas. La Iglesia siempre se preocupó de que las ofrendas al Señor ocurrieran en los días festivos; o tal vez se preocupó que los días festivos ocurrieran en las ofrendas religiosas. Navidad. Epifanía. Primero de mayo (con posterioridad San José obrero). Fiesta, por fin, gracias a Dios. Hoy era uno de aquellos días: el día de San Ramón, el gran héroe de la Humanidad.

El padre Robinson salió por un lateral de su despacho y anduvo sobre el camino asfaltado del cementerio, procurando que su ornamentada e incómoda vestimenta especialmente diseñada para aquel día no se manchara con el barro del suelo. Robinson había llegado hacía dieciocho años a Terra Australis, meses antes de que el nombre fuera cambiado a Capital. Había sido ordenado sacerdote en Tierra y viajó a su nuevo hogar en una nave transporte repleta de mineros. Hoy en día, apenas quedaban vivos una cuarta parte de sus primeros compañeros de viaje. Muchos estaban allí, en aquel cementerio. Dentro de las urnas que contenían sus cenizas. Algunas de ellas serían retiradas en pocos años, cuando los hijos de los difuntos ocuparan el lugar de sus padres. No existía un lugar más triste en la Galaxia que un cementerio. No existía mayor recordatorio del mañana. ¿Por qué alguien querría sentir tal tristeza caminando entre los muertos?

Eric paseaba por el cementerio mientras esperaba a que Robinson acabara su importante conversación con el cardenal. Era un paseo que daba a menudo, entre las urnas de los difuntos. Hoy, y casi cada día, se había detenido frente a una tumba en concreto. A veces visitaba a sus padres que tan prematuramente le habían dejado, o a compañeros que habían fallecido recientemente. Esto último no siempre ocurría. Conforme pasaba el tiempo le resultaba más y más difícil recordar a los compañeros que le habían dejado. Sus rostros y nombres se volvían difusos en su memoria. Pero él, al menos, hacía el esfuerzo de recordar. Por eso acudía a aquel cementerio. Para recordar. Hoy se había detenido frente a la urna que más visitaba. Estaba visitando la tumba de su suegra, que murió mucho antes de poder ver a su hija, Kara, la mujer más maravillosa del mundo, casada. Fue allí donde el padre Robinson se reunió con él.

Eric era grande, aunque no tan grande como su hermano Thomas; con un pelo negro que empezaba a clarear, con la amenaza de quedarse calvo presente; trataba de disimular aquello dejándose barba, pero los pocos pelos que le crecían en el rostro le daban un aspecto desaliñado, en lugar de darle aquella apariencia varonil que buscaba. Hoy vestía su traje de los domingos.

Eran las 7:56.

–Compromisario –saludó el sacerdote.

–No, padre. Eric, me llamo Eric. No es humilde darme un título como si fuera más importante que los demás. Estoy al servicio de mis vecinos, eso es lo que debemos tener siempre presente. Sacrificio.

Eric Nash era compromisario de su parroquia, lo había sido en las tres últimas elecciones; y en la tres había hecho campaña para que los otros compromisarios, también mineros como él, eligieran al padre Robinson como elector parroquial. El padre Robinson, junto con los otros electores parroquiales elegirían a los electores parlamentarios, quienes elegirán a los diputados. Era una democracia universal, indirecta en cuatro grados. El padre Robinson hacía lo que podía por ejercer presión a los de arriba y ayudar a su distrito.

–Tus palabras honran la voluntad de tu alma. –Le puso la mano en el hombro y juntos miraron en la misma dirección, la urna de la madre de Kara–. Siempre fuiste un buen muchacho. ¿De qué hablaremos hoy?

–De nada, si quiere. Sé que es un hombre ocupado.

–Siempre tendré tiempo para ti.

Hubo unos momentos de silencio en los que el sacerdote retiró la mano del hombro de Eric para ajustarse la incómoda vestimenta.

–El día de San Ramón –indicó Eric, señalando la ropa.

–Bendita fuera su existencia –respondió el sacerdote.

Lo de la existencia le hizo pensar en la madre de su esposa, aquella mujer que siempre cuidó de Kara y de Eric, que luchó tanto contra la NM para terminar igual que todos. Existencia. Había en aquella galaxia seres que no existían realmente, como si fueran criaturas mitológicas. Miró la urna y pensó en sus pequeñas, que nunca conocieron a su abuela. Porque las abuelas no existían.

–¿Hubo un tiempo en el que los abuelos vivían?

La pregunta cogió por sorpresa al sacerdote quien tuvo que mirar la urna que había frente a él para comprender la pregunta. Suspiró.

–Nunca la conocí, pero forjó el carácter de Kara. Tu mujer es fuerte, Eric, es un orgullo para nuestra parroquia tener a tan excepcional mujer entre nosotros. Es inspiradora. Me sorprende que no se presente a compromisaria, como tú, haríais una gran pareja. Podría ayudar a mucha gente, si dejara que tú le ayudaras.

–Kara forjó su propio carácter, padre, en las minas y en la escuela. Nunca dirá que en algún momento necesitó a alguien, ni siquiera a su madre. Tampoco se presentará para un cargo público, bastante tiene con ayudar a nuestra familia.

–Puede que tengas razón.

El sacerdote sacó un paquete de cigarrillos y se llevó uno a la boca mientras trataba de encenderlo. El bajo nivel de oxígeno dificultaba que la llama prendiera.

–No debería fumar, con esta atmósfera le costará respirar. Además, le puede dar cáncer.

Eric no soportaba el tabaco. No soportaba el humo en general, incluido el del tabaco. Cuando era niño había fumado hierba; mucha para su edad. Pero todo aquello había quedado atrás y había desarrollado cierta animadversión hacia el tabaco y todo lo que se le pareciera. Todo lo contrario que el padre Robinson, quien fumaba cuanto podía.

–Tendré NM mucho antes de tener cáncer –dijo el sacerdote mientras seguía luchando con el mechero.

Ya había tenido NM una vez, hacía nueve años, pero logró un trasplante y siguió adelante con su vida. Pero no fumó. El mechero no prendió el cigarrillo, y este no fue fumado. La voluntad del hombre fracasó.

–A veces hablo con los muertos –dijo Eric, con melancolía, recorriendo con la vista las urnas–, son los únicos que tienen tiempo de escucharme.

El padre Robinson calló un instante, antes de responder. Antes de saber qué responder.

–Como ya he dicho, siempre tendré tiempo para ti.

Pero mentía, no tenía tiempo. Nadie tenía. El sacerdote miró el reloj. 7:59 a.m.

–Me escuchan y piensan sobre lo que les digo. Me ayudan a ordenar mis ideas.

–¿Qué te dicen?

–Que hay algo que no va bien, padre. Que hace falta un cambio.

Sí que lo hacía, pero qué y hacia dónde. No se sabía.

–He visto que estaba hablando con el cardenal –continuó el muchacho.

–Sí, a veces me llama. Normalmente es para hablar del correo.

–¿Del correo?

–Algunos de mis fieles le escriben al cardenal.

–¿Sobre qué?

–El cardenal sabrá, no leo sus cartas, solo se las envío.

No, pensó Eric. Claro que no lee las cartas. Es de mala educación.

–¿Cómo está el rebaño, Eric?

–Inquieto, hay un ataque y están preocupados.

–¿En las granjas?

–En las minas, aquí cerca.

–Pues calmemos al rebaño.

*****

El ambiente en el interior de la iglesia bullía de nerviosismo, más que de pena. Hoy iban a oficiarse las exequias por Bernard Ford, Bernie.

No obstante, la mayoría de los presentes se apiñaban en torno a los comunicadores para seguir en directo las imágenes que llegaban de la mina, con el gran despliegue de tropas de Quick Action esperando a los tuneladores. La imagen no era estable, pues los cámaras trataban de abrirse un hueco a través de los bloqueos de los militares. A menudo eran expulsados de la zona alegando que estaban en peligro. El padre Robinson no había aparecido y los asistentes divagaban sobre lo que estaba ocurriendo en sus puestos de trabajo.

Kara era una de ellas. Al principio se lo había tomado con humor, tratando de animar a sus compañeros de trabajo; pero conforme fueron llegando más militares se dio cuenta de que aquel iba a ser un gran ataque y su sección de mina quedaría clausurada varios días, dejándola sin trabajo. Maldita fuera su suerte. Observó a sus hijos, vestidos con sus mejores ropas, a quienes esperaba legar una buena educación, salud y algo de dinero. No podría lograrlo si los malditos tuneladores no le dejaban trabajar.

El padre Robinson apareció con un ridículo y ostentoso atuendo que centelleaba oro y rojo con cada pliegue de la ropa. Esa ropa valía más de lo que Kara ganaba en un mes.

–La vida de cura, mucho dura –dijo la minera de primera clase, recitando el refranero popular, lejos de los oídos de su marido, un fiel y sincero devoto de la Fe.

El marido llegó y sentó junto a ella sosteniendo su mano. Kara la notó fría, había vuelto a estar fuera, en el cementerio. Ella era cálida en muchos aspectos; su cuerpo desprendía calor y su piel era más oscura de lo habitual, sus antepasados debieron ser aborígenes australianos, ahora extintos; su pelo también era oscuro y sus ojos, de un marrón oscuro. También era muy acogedora, y todo lo bromista que el mundo le dejaba ser.

Miró a Eric, su marido, y lo vio sumido en aquella melancolía típica suya. Trató de animarle frotándole la mano, para generar calor, y le sonrió. Eric le respondió con un beso.

–Uhhhhh. –La pequeña Natalie, su hija, les miraba besarse–. Papá y mamá se dan besitos.

Eric sonrió y Kara le dio otro beso a su pequeña. Al hacerlo sus ojos se posaron en la holopantalla de uno de los asistentes que proyectaba las confusas imágenes de soldados y vehículos en los alrededores de la principal mina de Capital; todo dispuesto para hacer frente a los tuneladores. Una vez más.

–No deberían enterrarle.

La voz de Eric trajo la mente de Kara de las minas hasta la iglesia.

–No deberían.

–¿Por qué no? –preguntó la mujer a su marido.

–Es un suicida, Kara. No enterramos a los suicidas.

–Tonterías de anticuados. El chico se merece algo de respeto como todos. Además… no estoy segura de que fuera suicidio…

Kara se asustó de poner las palabras de Alexander en su boca. Junto al altar se había colocado el féretro que contenía el cuerpo de Bernie. Muerto ayer, enterrado hoy. Pese a la rapidez del proceso los médicos habían tenido tiempo de extraer sus órganos. No se los había quedado el capataz, como Alexander había insinuado.

Kara buscó con la mirada al minero, pero supo que no le encontraría ahí, ni siquiera para presentar sus respetos al difunto. Tenía pavor a las iglesias, circunstancia que no había pasado desapercibida entre los jefes.

El padre Robinson se colocó en el púlpito y activó el micrófono.

–En este día, el día de San Ramón, conmemoramos el aniversario del sacrificio del hombre que puso fin a las malvadas obras de el Cirujano.

Algunos feligreses seguían mirando los vídeos que la red distribuía sobre el ataque de los tuneladores; en lugar de atender a misa. Levantaron la vista con aquel nombre maldito.

–El padre Ramón entregó su vida en martirio y encomendó su alma a Dios sabiendo que iba a cometer un acto atroz, pero que salvaría la vida de muchos. No sin gran sufrimiento llevó a cabo tal acto, que todos le agradecemos. Gustoso eligió el sacrificio como gustoso nuestro señor Jesucristo sufrió la Pasión para salvarnos a todos.

–Jesús se sacrificó con treinta y tres años –susurró Kara–. Ojalá todos llegáramos a esa edad.

Notó cómo su marido retiró la mano de la suya. Era un hombre muy sensible en lo tocante a la fe. El padre Robinson abrió la Biblia, pero la mayor parte del pesado volumen quedó como estaba, el sacerdote tan solo había pasado unas pocas páginas. El sacerdote tosió varias veces y rebuscó unas pastillas entre aquella carpa de circo que llevaba como vestimenta.

–Ya saben que a mí la tos me la quita fumar. Ya que no puedo fumar me tomaré una pastilla –se metió una pastilla en la boca y se aclaró la garganta–. Que nadie me denuncie por hacer apología del tabaco.

Hubo algunas risas cómplices entre los congregados que relajaron la tensión antes de que el padre comenzara la lectura.

–Génesis, capítulo 22, el sacrificio de Isaac.

El padre Robinson leyó con suavidad, bajo la poco atenta mirada de los fieles, más atentos a las noticias de la mina que a despedir a Bernie, y cuando hubo terminado cerró la Biblia también con suavidad.

–Qué doloroso, entregar a tu hijo. Dios quiso saber si Abraham estaba dispuesto a sacrificar… –el padre Robinson tosió un par de veces– a su propio hijo para salvar al rebaño de Dios. Abraham no podía entender toda la magnitud del plan de Dios. Aun así lo hizo, dispuso a su hijo en sacrificio, pues tenía fe. Entregó cuanto tenía en el nombre del Señor.

El padre Robinson se acercó a los primeros bancos de su parroquia y habló desde ahí.

–No siempre podemos entender el plan que Dios tiene preparado para nosotros, y en nuestra ignorancia, lo consideramos injusto. Pero no debemos olvidar que todo se hace por un bien mayor. Hoy estamos aquí para despedir a nuestro hermano Bernad, quien trágicamente murió ayer en la mina. Pero su muerte no ha sido en vano, hoy somos testigos de una porción del plan de Dios.

El sacerdote hizo un gesto y una de las mujeres presentes se aproximó al padre Robinson. Una minera de Taylor Extraction que tenía NM.

–Esta mujer ha recibido buenas nuevas del Auxilio Cristiano: se ha encontrado un donante compatible con su enfermedad. Ese donante ha resultado ser nuestro buen Bernie, de cuerpo presente, y cuya alma nos acompaña en este día. Esta buena cristiana ha sido devuelta a la vida, como lo fue Lázaro, gracias al sacrificio de Bernie.

Unos deben morir, para que otros puedan vivir.

–Sin los órganos que la Iglesia recibe de aquellos que dejan este mundo esta buena mujer podría no estar aquí hoy con nosotros. Su sacrificio puede salvar muchas vidas. Son sus vidas la que se destruyen con actos detestables como el robo de órganos, un acto criminal que enriquece a los malvados y que acaba con los violentos enfrentamientos como los de la pasada noche. Robar es matar; pues quien roba arrebata tiempo de vida y, por tanto, mata. Quien roba lo hace a su hermano de mina. Incumpliendo el séptimo mandamiento se incumple el quinto, repitiendo así el atroz crimen de Caín al matar a su hermano.

El padre Robinson prosiguió con su sermón, ignorando a aquellos que no le escuchaban, arremolinados en torno a sus comunicadores, pendientes de lo que acontecía en la mina. Se produjo un revuelo y algunos feligreses abandonaron la iglesia cuando empezó el ataque, con miedo de que se vieran envueltos en él.

–Recordar, hermanos míos, que los mandamientos del Señor son válidos incluso con el paso de los años. Nuestros actos influyen sobre los demás.

Se produjo una agónica desbandada en la iglesia del padre Robinson, quien rápidamente acabó su sermón. Ya había transmitido su mensaje.

–Amén.

Xenomorfos

El capitán Barnes trataba de disimular su temblor. No quería dar la impresión equivocada.

Hacía frío en el interior del Centro de Mando Móvil. Las numerosas holopantallas y computadoras necesitaban de una constante refrigeración para seguir operativas.

El vehículo era un gigantesco HCK-2 modificado para operar como enlace entre las tropas y el general O’Donell, máxima autoridad militar de Quick Action en Capital. El blindaje era de tal grosor que ninguno de los que estaban en su interior estaba en peligro, pero aun así se palpaba una tensión en el ambiente.

–Los tuneladores han estado excavando toda la noche. –También a O´Donell parecía temblarle la voz–. A juzgar por los sensores sísmicos nos enfrentamos a un gran número de ellos en diversos puntos de la mina. Me juego doscientos créditos a que este es el ataque más grande que hayamos visto desde la Epifanía de Sangre.

Exageraba, pero tenía la atención de todos los presentes.

La mirada del general se posó sobre el capitán Barnes, quien mantuvo la mirada fija en los informes de las holopantallas.

–¿Cuánto tiempo tenemos?

–No mucho –respondió el general–. Pronto amanecerá y los cangrejos querrán aprovechar al máximo las horas de luz. Su plan no puede ser otro que abandonar la mina con rapidez y atacar la ciudad, buscando la mayor cantidad posible de comida.

–Nosotros –dijo una mujer.

La voz era la de Barbara Tuckman, que acababa de entrar en el vehículo como representante de Taylor Extraction. Su presencia tenía como objeto ofrecer información sobre la mina; también vigilar por los intereses de su corporación.

–Quick Action no lo permitirá –declaró O’Donell–. Habiendo sido descubiertos de antemano hemos logrado concentrar tropas en la zona. También contamos con nuevos drones de combate, cortesía de KOKE.

Los ojos se posaron en los operadores de drones cuyas holopantallas mostraban el interior de la mina. Debido a su bajo coste de producción se utilizaban como primera oleada de ataque, para desgastar a los tuneladores y realizar labores de reconocimiento. Para los operadores de drones, alejados del peligro real y sentados en una silla, la guerra era un videojuego que podía ganarse pulsando botones. Eran llamados drones de cinco minutos, por el tiempo que duraban frente a los tuneladores, pero cumplían con el propósito para el que fueron diseñados: salvar vidas. Un raro cometido en Capital.

Lo irónico era que Quick Action consideraba más valiosos a aquellos con los conocimientos necesarios para luchar desde la seguridad de una silla que los que hoy estaban de pie frente a la mina, sosteniendo un rifle con bayoneta.

Charles estaba preocupado por el número de enemigos

–Mi general, ¿tendremos refuerzos?

El general negó con la cabeza.

–No cuente con ellos. No se les espera hasta dentro de noventa minutos. Los tuneladores atacarán mucho antes. Nuestro cometido hoy es contener a los que salgan de la mina. La señora Tuckman ha dado su aprobación para que usemos THX-23 en la mina.

–Solo he consentido porque me ha asegurado de que es nuestra mejor opción –masculló Barbara –. No me gusta lanzar gases letales en mi mina.

–Ya le he explicado que un ataque de esta magnitud no puede detenerse con armamento convencional –replicó O'Donell–. Es un riesgo calculado.

Charles sonrió ante la perspectiva de usar el THX-23.

–Los vamos a joder vivos.

Los oficiales asintieron en señal de aprobación y fueron abandonando el frío vehículo para dirigirse a sus puestos de combate. El general O’Donell pidió al capitán Barnes que aguardara un segundo: tenía dos tareas adicionales para él.

La primera consistía en que protegiera a Barbara Tuckman. La jefa de minería quería presenciar lo más cerca posible el desarrollo de la operación. Los vehículos blindados de Charles Barnes eran la elección idónea para que estuviera a salvo. El capitán no se opuso a ello. Sabía que la corporativa daría el tipo y no sería una carga.

La segunda tarea le hizo fruncir el ceño. Había cámaras ajenas grabando lo que estaba pasando. Aficionados. Aquellos que por valor, curiosidad o el deseo de ganarse unos pocos créditos vendiendo un holograma sensacionalista se apiñaban alrededor de la zona de combate, para obtener las mejores imágenes. Expuestos al peligro de ser devorados en cualquier momento por los tuneladores. O’Donell le pidió al capitán Barnes que los despachara.

–No tengo tiempo de cuidar idiotas –replicó el capitán.

–Están en el radio de alcance del gas.

Charles bufó.

–Que no respiren.

Pero había tenido que sacarlos a patadas de allí, por su propio bien.

*****

El olor a gasolina. El sonido de los motores a reacción de los bombarderos. Soldados aquí y allí con aquellos rifles repletos de munición especial (las balas contenían una pequeña cantidad de oxígeno para facilitar la detonación en la atmósfera de Capital). El zumbido de las aspas de los drones. El inconfundible temblor que el peso de una armadura de combate provocaba al andar.

–Son imponentes. –El dedo de Barbara señaló una de las armaduras de combate.

Charles sabía de qué hablaba.

Las armaduras de combate se habían probado como eficaces para el combate terrestre y subterráneo contra los tuneladores. Cada una de aquellas moles blindadas de acero y polímero de trescientos veinte kilogramos eran la evolución de las primeras armaduras de combate del siglo XXI. Equipadas con una sierra mecánica y un arma adicional, normalmente un lanzallamas, eran una trituradora de xenos.

El fuego era útil contra los tuneladores. No estaban acostumbrados a su presencia y les hacía pensarse las cosas dos veces.

Barbara Tuckman era la jefa de los jefes. Solo un puesto por debajo del presidente de la corporación: Sidney Carton, el antiguo virrey. Todo lo que ocurría en la mina quedaba bajo su responsabilidad, que era gigantesca. Pese a ser una corporativa no desentonaba con el uniforme militar y el casco de protección; si alguien le hubiera dado un rifle hubiera sido fácil confundirla con un soldado de infantería.

Siempre que había un problema en la mina ella estaba allí, para tener su propia opinión sobre lo sucedido. Paseaba por el perímetro saludando a los oficiales y llamando por el nombre de pila a algunos de los soldados que conocía, para darles a entender que aquella clase A se acordaba de ellos y estaba al pie del cañón, literalmente.

Se detuvieron junto al vehículo del capitán Barnes.

Aquellos tanques tenían un blindaje que las tenazas de los tuneladores no podían perforar. El interior de un tanque era el mejor refugio contra ellos. En el peor de los casos, si se unían diez o veinte de ellos, podían hacerlo volcar. Había ocurrido antes. Pero era algo muy excepcional.

Barbara se apoyó contra la dura piel del vehículo sintiendo el temblor del motor. Observó cómo el oficial trepó hasta la torreta y se colocó el casco; a la espera de que aparecieran los monstruos.

–¿Todavía nada? –preguntó la mujer.

Charles dio unos golpecitos con el dedo al auricular de su casco.

–Sin novedad en el frente.

–¿Qué cree que nos espera hoy, capitán?

–Zumo de cangrejo –respondió inmediatamente.

–Le veo optimista.

El capitán se encogió de hombros y dio firmes golpes a la torreta de su tanque.

–Veinticinco toneladas de acero y un cañón del cincuenta y cinco.

La mirada de Barbara se desvió hacia los soldados que se parapetaban detrás de improvisadas trincheras.

–No todos tienen tanques –comentó la corporativa.

–Así es la guerra.

El capitán Barnes no era un oficial típico. Según el punto de vista de Barbara. Provenía de una procedencia humilde, nacido en Marte. Se alistó en Quick Action y tras su traslado a Capital había ascendido por méritos de guerra.

Según su experiencia, los oficiales normalmente eran hijos de los ricos. Barbara tenía una teoría al respecto.

Los hijos de los pobres siempre iban a la guerra. Eran más y ocupaban los puestos donde más cantidad de individuos se necesitaba: los soldados. Los hijos de los ricos no iban a la guerra, puesto que habían recibido mejor educación y se les consideraba valiosos para las corporaciones; no necesitaban ganarse la vida luchando. Pero de vez en cuando alguno de los ricos iba a la guerra, por determinación y valentía. Era inspirador, y un soldado que inspira es un soldado que genera seguidores. Aquellos que le seguirían hasta la muerte, si fuera preciso. Era normal que fueran ellos los que ocuparan los puestos de oficiales.

Barbara Tuckman se veía a sí misma del mismo modo: inspiraba a los mineros con su presencia en la mina cada día.

No llevaba ni un minuto sobre el vehículo cuando empezó la jerga militar en los receptores.

–Ya están aquí –anunció el capitán Barnes.

El mapa tridimensional de la mina mostraba como puntos rojos a los tuneladores. Avanzaban con rapidez para llegar cuanto antes a la estación de montacargas, para cortar la retirada a los mineros que hubiera trabajando. Eran muy inteligentes, los hijos de puta. Por suerte para los pobres y explotados mineros, ninguno de ellos se encontraba aquel día en los túneles. El ataque había coincidido con un día festivo, el día de San Ramón, el día que el Cirujano murió. Además, los tuneladores habían sido detectados con antelación. La suerte, por una vez, estaba de parte del pobre.

*****

Los cadáveres, humanos y alienígenas, comenzaban a acumularse en el exterior de la mina. Sin embargo, la proporción era favorecedora para los chicos de Quick Action y las municiones no escaseaban. La de hoy estaba siendo, por el momento, una gran victoria. El número de tuneladores que salía del interior de la mina no cesaba, pese a que estaban bajo el intenso fuego de los rifles, los cañones, granadas y lanzallamas.

Los cangrejos ya se habían percatado de que quedarse en el interior de la mina significaba morir. El THX-23 ya había sido utilizado en pequeñas dosis en otras circunstancias y los tuneladores eran conscientes de que podían ser exterminados en apenas unos minutos. Por eso cargaban con ciega desesperación hacia los cañones que los pulverizaban.

Desde una razonable distancia, Charles observaba la carnicería de luces y explosiones que estaba teniendo lugar al otro lado de la cuenca, deseoso de participar. Hasta ahora sus tropas apenas tenían unos pocos tuneladores al alcance. Su unidad vigilaba el pozo de ventilación por el cual inyectarían el gas en la mina; era una cavidad completamente vertical, e incluso a los tuneladores les costaba trepar por ahí. Conforme uno de ellos surgía era acribillado a balazos. Los cañones de cincuenta y cinco milímetros de los vehículos blindados no habían participado aún, y el capitán Barnes se limitaba a observar la escena y reorganizar la línea mientras recibía miradas inquisitivas de Barbara Tuckman.

No cesaba de preguntar cuándo liberarían el gas.

Cada minuto que pasaba había más daños superficiales, y las primeras galerías subterráneas no tardarían en desmoronarse a consecuencia de los impactos en la superficie.

–¿Y el gas? –repitió.

–A mí no me mire –respondió el capitán mientras escudriñaba la principal zona de combate–. Espero órdenes.

–Pero es mi mina.

–Ahora mismo es de ellos.

–El general O'Donell me aseguró de que acabaría con esto con rapidez –se impacientó Barbara.

–El THX-23 no es un juguete –le reprendió Charles–. Es un gas extremadamente letal: atrofia los músculos cardíacos hasta que se detienen. Es de esas cosas que la Inquisición no aprueba utilizar. O'Donell no querrá usarlo si no es necesario.

–Entonces, ¿para qué me lo ha propuesto como solución?

–Por si es necesario.

Todo apuntaba a ese resultado. Los tuneladores proseguían con su ataque suicida porque sabían que una vez empezaran un ataque no podrían retirarse. Uno de los cangrejos que surgió de la entrada de la mina era especialmente grande y derribó una de las armaduras de combate de una única embestida.

–¡Un macho! –advirtió el receptor para que los soldados se colocaran las máscaras de oxígeno.

El fuego de los soldados se concentró en él y la criatura usó una gran roca como cobertura. Charles tuvo su oportunidad para disparar. Cuatrocientos veinte metros hasta el blanco.

El cañón del blindado se orientó hacia el macho, apuntó y abrió fuego, en repetidas ocasiones. Los proyectiles de cincuenta y cinco milímetros golpearon en la roca, reduciendo su tamaño a cada impacto. Con la mayor parte de las tropas centradas en él, el momento de distracción fue aprovechado por otros tuneladores para surgir del pozo y atacar las líneas de defensa. La compañía del capitán Barnes sufrió las primeras bajas del día.

–¿Cuántos hay en el pozo? –gritó Charles a su operario electrónico, quien estaba dentro del blindado, soportando el calor del motor de combustión.

–Los sensores indican que ninguno.

–¡¿Ninguno?! –espetó el capitán–. ¡Ven aquí y ten los santos cojones de decirme que no hay ninguno!

Ya no había roca en la que ocultarse y el tunelador avanzó con rapidez mientras los proyectiles del tanque zumbaban sobre él. Si uno solo de aquellos obuses le alcanzaba sería su fin, pero el cabrón era rápido y se colocó frente a los infantes, impidiendo que el tanque disparara, por temor a provocar fuego amigo.

El macho lanzó a un soldado por los aires y cerró sus tenazas sobre el cuerpo de otro. De haber sido una hembra tal vez el soldado hubiera tenido una oportunidad de sobrevivir pero las poderosas extremidades del macho se cerraron sobre el pecho del soldado, la coraza que llevaba no resistió la la presión ejercida y acabó por moldearse ante la fuerza de la criatura, quebrando las costillas y la columna del soldado. Su cadáver fue lanzado a un lado como si fuera un desperdicio mientras el macho buscaba una nueva víctima. Más hembras estaban surgiendo del pozo cuando dos armaduras les cerraron el paso con los lanzallamas, cuyo pegajoso líquido inflamable se adhirió a los caparazones de los tuneladores.

Los cangrejos chillaban de dolor.

Los humanos gritaban de júbilo.

Llegó la señal de liberar el gas, y había que despejar el camino para el dron.

–¡Tenemos que despejar el pozo! –ordenó Charles.

Uno de los soldados que estaba en primera línea tenía un rifle de plasma, un arma extremadamente peligrosa y letal. Proyectaba un gas iónico sobrecalentado de una potencia semejante a la de un rayo en una tormenta eléctrica. El problema de esas armas, aparte de su alto coste económico, era su falta de precisión y su escaso alcance. Por ello estaba en primera línea y se reservaba para situaciones concretas.

Los lanzallamas contuvieron a los tuneladores mientras el rifle de plasma avanzaba hacia ellos y las hembras retrocedieron asustadas; pero no trascurrió mucho tiempo antes de que el macho, al percatarse de lo que sucedía, se curvara sobre sus patas y liberara su gas.

Los soldados lo llamaban el gas del macho alfa porque bajo sus efectos las hembras seguían al macho como si no conocieran el miedo. Las hembras se lanzaron con determinación hacia la barrera de fuego, atravesándola. Dos tuneladores en llamas derribaron una de las armaduras de combate. Trataban, en vano, de perforar el blindaje de la cabina; el piloto estaba a salvo, pero no podía incorporarse del suelo, sometido bajo el peso de los xenomorfos. Los brazos de la mole de acero trataban de quitarse a los cangrejos de encima.

El gas del macho alfa tenía un efecto distinto en los humanos. El soldado que llevaba el rifle de plasma no se había puesto la máscara, y el gas alienígena lo había dejado completamente desorientado. Disparaba en direcciones aleatorias, poniendo en peligro a sus compañeros. Hasta el punto que alcanzó a la armadura de combate y los cangrejos que había sobre ella.

Los tuneladores quedaron abrasados al instante y la mole dejó de moverse.

Antes de que pudiera dar ninguna orden, el capitán Barnes contempló a un soldado anónimo avanzar entre la multitud, hasta la armadura inmóvil, cuya cabina abrió. Sacó del interior de la cabina el cadáver ennegrecido del operador y ocupó su lugar.

Charles imaginó que debía oler a chamusquina en el interior de la armadura.

La dañada armadura de combate avanzaba entre los cadáveres de los tuneladores, rematando a los que no parecían estar muertos. Se abrió paso mientras los demás soldados evitaban, aniquilando primero al macho y luego a los demás, que los tuneladores le detuvieran.

Cuando alcanzó la cima del risco apuntó el brazo izquierdo al interior del pozo de ventilación. En ese momento un tunelador ascendía por él, y lo cosió a tiros. La bestia chilló de dolor, perdió una pinza y cayó al fondo del pozo.

Era el momento.

–¡Mandad al dron con la carga!

El dron, portando el cilindro con TH-23, se mantenía a una altura razonable, seguro. Descendió hacia el pozo de ventilación y liberó la carga.

El héroe del día, flexionando las piernas, impulsó la armadura lejos de allí, de no haber sido por la baja gravedad y el poder de los sistemas hidráulicos su ocupante hubiera muerto por la violencia del impacto contra el suelo.

Barbara Tuckman, desde el interior del tanque, cerró electrónicamente la abertura del pozo de ventilación, dejando a los tuneladores en el interior, para que se asfixiaran.

El campo de batalla, completamente inundado por los cuerpos muertos y moribundos de los xenomorfos, cuya naturaleza carnívora e instinto depredador les llevó a la cima de la cadena alimenticia de Capital, no había sido suficiente para resistir todo el poder de la tecnología militar humana, evolucionada desde la quijada de Caín.

La tecnología había convertido al humano en el ser más sofisticado de la Galaxia, siempre buscando la perfección, pues ninguna especie conocida había desarrollado tal variedad de eficaces formas de exterminar.

Capítulo segundo

Un lugar donde vivir

Traed todo el diezmo al granero, para que tengan qué comer los de mi templo; y después de esto veréis, dice el Señor; si no, no os abriré las cataratas del cielo, y no derramaré sobre vosotros bendiciones con abundancia.

–Malaquías, 3, 10.

Siembra, y recogerás

Werner Böhr escuchaba al padre Robinson quejarse de la inseguridad ciudadana; el alza de precios en los alimentos; el aumento de casos de NM; el auge de protestas; la falta de atención a lo niños; los incidentes contra edificios religiosos; el sentimiento de abandono entre la gente y un interminable bla, bla, bla, sin sentido. Había llegado a bostezar de aburrimiento, tapándose la boca con un pañuelo para disimular.

El cardenal Murphy se reunía con los representantes de las dos mayores corporaciones de Capital, Taylor Extraction y KOKE, para hablar sobre el estado general del planeta y para incentivar, a petición de Barbara Tuckman, ciertos programas sociales. Acordaban este tipo de encuentros un par de veces al mes, antes de la reunión con todos los jefes corporativos. El delegado de KOKE, nunca estaba satisfecho con el tiempo que perdía allí. No sacaban nada en claro de aquellas reuniones. Normalmente.

En aquella ocasión el Cardenal había venido con otro sacerdote.

Robinson hablaba, en nombre y por venia del cardenal Murphy, sobre programas sociales. A Böhr le parecía inteligente para ser alguien de clase baja. Se notaba que tenía algunos años más que los obreros, gracias a los trasplantes que la Iglesia Católica obtenía con facilidad, y había estado recopilando las peticiones de sus fieles y sacando adelante las que le parecían realistas. Pero incluso aquellas que lo eran estaban fuera del alcance de las preocupaciones de Böhr: ninguna le parecía económicamente provechosa.

Por mediación del Cardenal Werner Böhr y Sidney Carton habían accedido a ver al sacerdote. Sin embargo, el viejo virrey había delegado sus obligaciones, como casi siempre, en Barbara Tuckman. Se habían sentado en una mesa redonda, con gran simbolismo de igualdad, mientras el padre Robinson proponía milagrosas soluciones para los problemas de la gente, bajo la atenta mirada del Cardenal. Que su Eminencia estuviera deletreando mentalmente cada palabra de lo que decía el sacerdote le hizo saber que el Cardenal no se fiaba por completo de Robinson.

El sacerdote gesticulaba con precisión para dar énfasis a sus argumentos y mantener la atención de sus patrocinadores. Se le veía seguro.

–No sigue el dogma oficial que se emite desde la oficina del cardenal –dijo SYN, el programa se adelantaba a sus necesidades y sus preguntas, después de tantos años en su cabeza– y ha recibido varias amonestaciones al respecto.

–¿Podría ser un rival político para el Cardenal? –Böhr pensaba desde hace años en cómo librarse de Murphy–. Averígualo.

El delegado de KOKE miró al Cardenal, quien le sostuvo la dura mirada.

En lo personal, Böhr odiaba a Murphy. No tenía nada en contra de él, en concreto, como ser humano; odiaba a todos los eclesiásticos en general. Alimañas ideológicas que jugaban con las emociones y creencias de la gente para venderles su fe. Él vendía robots, el progreso. No había ni punto de comparación.

–No parece que tenga aspiraciones políticas –concluyó SYN tras analizar la Red–, es uno de esos curas-obreros.

–Lástima, podríamos haberlo utilizado.

El sacerdote seguía hablando, ajeno a la conversación mental que Böhr mantenía.

–Lo que necesitamos –sentenció el padre Robinson– es una policía pública.

–Ese punto está en el orden del día de la reunión de hoy –aseguró Barbara– Se aprobará su composición y un presupuesto inicial para el año en curso.

–Necesita estar en la calle cuanto antes –señaló el sacerdote– la población vive atemorizada por la presencia de bandas violentas.

Murphy aprovechó aquel instante.

–Queman iglesias… –empezó el Cardenal.

Pero no pudo seguir, pues Böhr le cortó de inmediato.

–…y devoran niños. Sí, ya me sé el cuento. –Böhr se recostó en la silla–. El verdadero problema aquí es el conflicto religioso. Si la Iglesia se inmiscuyera menos en los asuntos de la política la gente estaría más tranquila.

Le gustaba enfurecer a Murphy y oírle decir uno de sus famosos «¡Que se calle!» tan populares.

No tuvo el placer.

–Si tus matones siguen con esa actitud –amenazó Murphy– al final los buenos católicos no tendrán más remedio que iniciar un enfrentamiento, en contra de su deseo.

–Nada que no pueda ser eficazmente reprimido –le reprendió Böhr–. No me gusta la violencia. La inestabilidad política no es amiga de los negocios. Lo mejor sería que la Iglesia cediera, demasiados privilegios, demasiados años…

El intercambio de acusaciones siguió durante varios minutos hasta que los ánimos se calmaron, por mediación de Barbara. La jefa de minas era la única que realmente creía que aquellas reuniones servían para algo.

–Hablemos las cosas –dijo la mujer–, así llegaremos a una solución, ¿qué propone?

–La creación de una fuerza de seguridad ciudadana –dijo el sacerdote– con voluntarios, hasta que pueda entrenarse a una competente fuerza de paz completamente pública y que beneficie a todos los ciudadanos, sin importar su corporación.

–Presentaremos su propuesta ante los jefes corporativos –prometió Barbara.

–Se lo agradezco, pero no es suficiente.

–¿No lo es? –La réplica, furiosa, de Böhr.

Robinson quiso explicarse.

–No es solo ofrecer una solución al problema. Se trata también de evitar que el problema mismo aparezca. La violencia tiene sus raíces en la sociedad, es preciso extirpar esas raíces. Eliminar el descontento.

–¡Qué tontería! –exclamó Böhr.

–Siempre hay descontento –juzgó Murphy.

–¿Tiene alguna idea en mente? –se interesó Barbara.

–El inmovilismo social es un problema –expuso Robinson–. Ya no se prospera. Por mucho que trabajes, te esfuerces o tengas grandes ideas para incrementar tu estatus social no puedes. Ni siquiera el pago en base a la producción garantiza que se pueda obtener un salario sobresaliente con el que obtener nuevos productos. Puedes tener una idea. Pero hay un pero. La inexistencia de canales por los que comunicarse con gente interesada en tu idea te impide prosperar; y los bajos salarios mantienen la posibilidad de invertir muy por encima en la pirámide de Maslow.

Aquello sorprendió a Böhr. ¿Ahora enseñaban microeconomía en los seminarios de teología?

–Esa información se puede encontrar fácilmente en la Red –le explicó SYN.

–Es necesario un cambio, darles oportunidades –prosiguió el sacerdote–. Que sientan que realmente se puede mejorar su nivel de vida y su estatus en una sociedad capitalista, aunque para muchos sea un camino difícil que no logren recorrer. Hacer de la esperanza algo real. Tengo una feligresa, Kara Hurley, con una de las mentes más brillantes que jamás he visto, fue minera de primera clase con dieciséis años –posó su mirada en Barbara Tuckman–, antes que ninguna otra; y desde entonces no ha prosperado. Casos como el suyo hacen de este mundo una gran injusticia. Deben hacer algo por ellos. Dejarles producir con sus propias manos el progreso y que puedan ayudar a los demás mientras obtienen unos beneficios que puedan invertir en mejorar su vida, reactivando el flujo de capital y la economía.

«Y dale con la economía —pensó Böhr—. El cura sabe contabilizar el cepillo.»

–Un aumento de salarios –propuso el padre Robinson–. No puedes tener una sociedad de consumo sin consumidores.

Aquello, después de todo, dio qué pensar.

*****

La mujer del Cardenal, Colleen, revoloteaba por la zona una vez hubo concluida la reunión. Inquieta. Iba disfrazada como una princesa de tiempos medievales. Aquel día se celebraba un mercado medieval que ella misma había ayudado a organizar.

–Jay Scott me está esperado –le dijo al Cardenal.

Murphy calló a su mujer con un gesto de la mano y siguió hablando con el padre Robinson.

–Bastante apasionado, Robinson. Se nota que ha luchado por su rebaño. Me gustaría que pusiera el mismo empeño y resolución en predicar el dogma de nuestra fe.

–Mi rebaño, Eminencia, a veces, en momentos de flaqueza, cuando se ven abandonados, culpan a la fe de no hacer lo suficiente. No todos –aclaró–, por supuesto. Necesitan saber que podemos hacer algo por ellos. Necesitan que pongamos empeño en defender su causa.

–La imprudencia del hombre –interrumpió el cardenal, alzando una mano en solemne gesto– es la que le empuja hacia el precipicio; y en su corazón se irrita contra Dios.

Murphy tenía su propia versión. El tonto fracasa en todo y luego dice: ¡Dios tiene la culpa!

–No creo que sea tema de imprudencia, Eminencia. No están en la situación en la que se encuentran por sus propios errores.

–¿Y de quién es la culpa, entonces, sino de ellos?

–De su miseria.

El Cardenal bufó y se giró en cuanto percibió que su esposa se aproximaba.

Recibió un casto beso en la mejilla y pudo percibir el cautivador olor de su esposa. Inconfundible. La mujer no dijo nada, pues no acostumbraba a interrumpir a su marido cuando estaba hablando. No era conveniente. Ni sensato.

Mientras se alejaba Murphy se percató de que no era el único religioso que se fijaba en ella. Robinson no era de piedra, después de todo.

Hacía ya varios siglos que a los sacerdotes católicos se les permitía casarse, y tener hijos. El padre Robinson también tenía ese derecho, pero era uno de aquellos curas de vieja ideología que se mantenían fieles a las costumbres de sus predecesores. Los nuevos derechos llegaban a todos los rangos de la jerarquía católica, salvo al más alto.

El Papado era, en opinión de Christian Murphy, una vía muerta. El punto y final de la carrera eclesiástica. Debía ser elegido, como se había hecho desde los tiempos de San Pedro, para dar liderazgo a la Cristiandad, pero las reglas habían cambiado con el paso del tiempo, la evolución de la sociedad y de la ciencia. El Obispo de Roma no podía reengancharse.

Aquello era lo que impedía a Murphy concebir la idea de postularse al cargo. Él quería vivir para siempre. Ser elegido Sumo Pontífice le parecía una forma muy honorable, digna y estúpida de suicidarse. Tampoco es que tuviera muchas oportunidades, siendo Cardenal de un planeta proscrito.

–Ahora que ya ha conseguido lo que quería –le comentó al padre Robinson– confío en que deje en paz a estos ocupados señores. Dirigir este planeta es más complicado de lo que parece, y hay que mantener un equilibrio de poder.

–Eminencia, ahora que hemos logrado causar buena impresión creo que deberíamos expandir nuestros horizontes y hacer cuanto podamos por los fieles.

Era necesario cortar las alas a Robinson.

–No. Lo que quiero es que se relaje y empiece a comportarse como se espera de usted. La extraña y absurda unidad entre sacerdotes –tú, le acusaba– y obreros en las protestas públicas confunde a los fieles. Eso debe acabar.

–Pero Eminencia, los programas sociales…

–¡Que se calle!

El grito sobresaltó al sacerdote que se separó unos centímetros.

–La gente empieza a tener extrañas ideas y empieza a dudar sobre dónde está lo bueno y lo malo. No podemos permitir que el rebaño se separe. Somos los pastores que deben mantener al rebaño en el redil, por su propio bien.

Consultó el reloj. Debía acudir a su oficina. Era importante que preparara la reunión de aquella noche. Maldito tiempo, siempre empujando sus vidas hacia el próximo segundo.

–Hemos terminado –declaró el Cardenal–. Confío en que nuestra próxima conversación epiece con alabanzas sobre su cambio de actitud.

–Sí, Eminencia –musitó Robinson–. Yo también tengo obligaciones: tengo bajo mi cuidado a los hijos de algunos de mis fieles.

–En ese caso, también confío en que les dé una provechosa lectura de la Biblia.

*****

Por iniciativa de Werner Böhr se le había dado forma a una idea que había surgido del sermón del padre Robinson: KOKE y Taylor Extraction llegaron a un acuerdo para trabajar juntos en un primer proyecto intercorporativo que, de probarse eficaz y, sobre todo, rentable, abriría el camino a una colaboración más estrecha entre las dos mayores corporaciones de Capital.

La idea era bastante sencilla y nada descabellada. Se seleccionarían algunos de los mejores mineros de Taylor Extraction para que se unieran a algunos diseñadores de KOKE en la creación de robots y drones específicos para la explotación minera. La idea no era nueva, la novedad residía en que los participantes intercambiarían los conocimientos adquiridos en sus respectivos campos de trabajo para formar una simbiosis laboratorio-mina, y permanecerían en ese puesto, sin volver a sus antiguas ocupaciones, por tiempo indefinido.

A sugerencia de Barbara, se le añadirían operarios de la cadena de montaje de KOKE para que aportaran sugerencias en la eficiencia de la producción. Pese a ser una idea de la mujer, Böhr aceptó.

Los salarios de los participantes serían sustancialmente elevados sobre su valor actual. Todo el proyecto se expondría en público para que los departamentos de propaganda de cada corporación se ocuparan de difundir por todos los medios de comunicación de masas.

Habría ciertos criterios para ser candidato para el puesto, desde luego. Aquellos con conductas violentas o con antecedentes de haber cuestionado la autoridad de la corporación o haber participado en alguna huelga o actividad sediciosa quedaban descartados.

Se diferenciaba entre los mineros cualificados y metodistas, especialistas en rocas duras, que aparecían en diversos puntos del planeta, allá donde la extracción de mineral se había convertido en comercial, frente a los mineros de segunda y tercera clase, siempre preparados para el trabajo duro y las largas jornadas profundizando en las rocas. Los de primera clase serían la mayoría de los seleccionados.

El proyecto sería estrechamente supervisado por jefes corporativos o ciudadanos clase A, para que no se sintieran desplazados y fueran la cara visible de un trabajo en equipo. El sentimiento de superioridad que unía a los corporativos se reforzaba porque todos ellos gozaban de los privilegios del dominador. Su riqueza les podía comprar la vida, como si fueran clase A, y el clase A más modesto era llamado señor o jefe en Capital, pues su larga vida le hacía importante.

–Buscaré a unos operarios adecuados para el puesto –comunicó Böhr, haciendo amago de levantarse del sofá.

–Operarias –dijo Barbara.

–¿Perdón?

–Operarias –repitió Barbara–. Estudios científicos han demostrado que el cerebro femenino se comporta mejor en la realización de tareas manuales de precisión, aquellas que requieren de un movimiento motriz fino, ideales para el manejo de delicados componentes electrónicos en el interior de carcasas.

Lo dijo con tal rapidez y seguridad que Böhr sospechó que Barbara también tenía un implante SYN.

–¿Y quién ha confirmado esos estudios? –había intención de burla en la pregunta pero el rostro de Barbara no se inmutó–. Por supuesto, mujeres. Dirán delicias de nosotros por darles esa oportunidad.

Böhr se refería a cuando las elegidas estuvieran en casa, cuidando de sus pequeños, cambiando pañales o haciendo alguna de esas cosas del hogar.

–También pensaré en algunas candidatas con NM –anunció Böhr.

Sorpresa.

–No creía que te preocuparan los operarios con NM. Menos aún, operarias.

No iba a caer en una trampa tan simple.

–Es una campaña de publicidad. Una novedosa.

–Te saldrá caro –le pinchó Barbara.

–Amortizaremos el gasto con prestigio social. Algún eslogan para la campaña. «KOKE os cuida, nenas». Algo por el estilo. Les diré a los de márketing que piensen en algo mejor.

Entre los nombres de la lista de seleccionadas estaban Kara Hurley y Lucy Lawrence.

El hombre sin rostro

Pese a no estar trabajando en la mina, a Kara nada parecía indicarle que aquel fuera a ser un día distinto a los otros. Un día más, un día menos.

La venta no iba especialmente bien, como claramente atestiguaba la presencia de toda aquella cerámica sobre el puesto del mercado aún sin vender. Sin convertirse en los tan necesarios créditos para sobrevivir. Su hija, Natalie, sonreía a cuantos pasaban frente a su puesto; tratando de llamar la atención con su encanto infantil, pero casi todos los puestos incluían dos o tres niños que usaban las mismas técnicas para atraer al consumidor. Incluso la lástima se comercializaba en Capital.

Todo estaba lleno de banderas de colores y símbolos religiosos. El cielo acompañaba en aquella jornada, con finas nubes que ocultaban el tenue brillo del sol. Bajo aquel sol de injusticia, el olor a carbón de los pequeños fogones, donde, a petición del consumidor, se colocaba una pieza de carne, o una manzana, o unas castañas para asar a la brasa, impregnaba toda la calle. Toda la comida que no era necesaria para vivir, y aun parte de la que sí lo era, había sido reunida en torno a la parroquia del padre Robinson, donde se exponía para su venta en aquel día de festividad forzosa. Ya que, de no haber sido por los tuneladores, muchos mineros habrían estado trabajando hoy en las entrañas del mundo.

La mina estaba cerrada mientras despejaban el interior de tuneladores, vivos o muertos. La última batalla había sido muy intensa, aunque sin grandes pérdidas para los humanos, y era necesario ventilar la mina y limpiar de cangrejos los túneles antes de poder volver a trabajar. Ya llevaban cuatro días sin poder acudir a la mina y Kara empezaba a notar la escasez de créditos en su casa.

Con la consecuente escasez de alimentos. A la vista de toda la comida que había en el mercado, era sorprendente lo poco que ella podía adquirir para su familia. Tanto ella como su marido vivían de la mina, el pequeño sobresueldo que su marido obtenía como compromisario no llegaba para nada reseñable. Era un cargo ingrato, lleno de preocupaciones, que solo le enemistaba con aquellos a los que no podía ayudar.

Eric estaba en el hospital, su hermano había resultado herido en los últimos disturbios y había ido a visitarlo. Kara no quiso ir. No era algo que le agradara. No le gustaban los hospitales, le deprimían. No le gustaba ver sufrir a los demás, ni siquiera al imbécil de su cuñado. A Kara no le gustaba la clase de hombre en la que Thomas se había convertido: un matón de ideas extremistas.

La situación económica de la familia era mejor que la de otros, pero aún lo bastante precaria como para no permitirse el lujo de abandonar aquella pequeña aventura comercial. Había estado tres días haciendo vasijas de barro con su hija Natalie para poder venderlas en aquel mercadillo medieval que conmemoraba las viejas ferias de mercado en muchos lugares de Tierra. Rememoraban un tiempo idealizado cuando el pueblo se congregaba en torno a la iglesia para vender ganado, obras artesanales y alimentos.

Nada había cambiado demasiado. Habían organizado el mercado alrededor de la iglesia del padre Robinson y se habían vestido de gente medieval para la ocasión. Aunque sus botas de minera desentonaran con su túnica marrón con la cruz de los templarios. Kara ignoraba que no había habido mujeres en los templarios.

Junto a ella estaba Katherine Barnes, una mujer de unos cuarenta años, todo un logro para alguien de su clase. Vendía flores, tarros de miel, pequeños árboles frutales y algo de fruta fresca. Productos rurales que había podido recolectar en el campo. A la vista de la oferta parecía que en el campo no había escasez de alimentos, gracias a la implantación del cultivo intensivo de algunos productos, como alternativa a la importación de alimentos, los cuales fluían a diario a través del ascensor espacial. También herramientas para el cultivo, muy populares al proporcionar los medios para obtener una fuente de alimento adicional a quienes lo compraran y dispusieran de algo de tierra.

Frente a su puesto había una mujer vendiendo productos de botica y remedios naturales. No conocía a la mujer, Sophie Huskell, según rezaba su licencia, pero sus ventas eran más numerosas que las de Kara. Sí conocía a la doctora Gillian, la cirujana más famosa de Capital, quien estaba en el puesto hablando con ella, aunque no compraba nada. Muchos no compraban nada. Aquella pequeña crisis económica, aquel bache, impedía a la gente comprar. Muchos se limitaban a mirar; aunque quisieran comprar, no se lo podían permitir. Quizá la próxima vez. El mes que viene. El problema era que, en la carretera económica del pobre, los baches no parecían tener fin.

Colleen Murphy se acercaba a ellos. Era una mujer preciosa, con aquel cuerpo envidiable; aquel rostro; sus ojos azules y su pelo rojo oscuro. Su belleza se veía acentuada por una vistosa y excepcionalmente cara vestimenta de princesa. Más real que la que cualquier princesa medieval hubiera llevado. Su atractivo cuerpo quedaba castamente oculto bajo la ropa, mostrando únicamente sus brazos desnudos, sin llegar a mostrar los hombros. Tenía fama de ser bondadosa. Le acompañaba Jay Scott, de AAF, patrocinador del mercado medieval, ridículamente enfundado en un traje de caballero que no le dejaba mover la cabeza. La mediana edad no había tratado bien al hombre, y era inusualmente ancho en un planeta donde la delgadez era norma impuesta por la dieta.

Entregaban a los asistentes al mercado medieval unas hogazas de pan simbólicas, hechas de plástico, a modo de dádiva. Cada hogaza venía numerada y podría intercambiarse, al acabar la jornada, por un paquete de alimentos generosamente cedido por AAF. Dios les bendijera.

Se acercaron al puesto de Katherine Barnes y se detuvieron frente a ella. Scott era un conocido de Katherine, debido a sus habituales visitas al mundo rural. Tal vez por eso ella había vivido tanto, pensó Kara con una punzada de envidia, porque tenía contactos. Los dos ricachones se quedaron hablando con la señora Barnes mientras la pequeña comitiva de siervos que llevaban las carretas con las hogazas de pan siguió su camino, repartiendo las dádivas de sus señores amos. Kara vio cómo el par de hombres sudorosos tenían dificultades para respirar mientras arrastraban la pesada carreta, construida con auténtica madera y pintada con vivos colores.

Por cómo se trataban Colleen Murphy también conocía a la mujer. Había entre ellas una inusual relación de amistad que no se daba entre personas de rango tan diferente. La princesa mencionó algo sobre un hijo muerto que hizo que Kara aferrara con fuerza a su pequeña. Katherine se mostró firme, como si lo hubiera superado, o como si lo hubiera enterrado en lo profundo de su ser. Cambió rápidamente de tema de conversación, para alejar a los fantasmas del pasado.

–Los kiris están creciendo a un ritmo vertiginoso –le dijo la mujer rural–. Te encantará verlos.

–Algún día deberíamos hacer una escapada al campo. Tumbarnos sobre la hierba y sentir el tacto de la tierra. La vida de la ciudad a veces me resulta asfixiante.

A Kara le encantaría poder tomarse un día libre para poder ir al campo. No estaba segura de haber ido alguna vez al campo.

Scott atendía a la conversación de las mujeres, pero un grupo de hombres llamó su atención. Carraspeó para captar la atención de las mujeres. Señaló a un par de corporativos que se paseaban por el mercado seguidos por sus guardaespaldas.

–Colleen, esos de ahí son los jefes de planificación de Buidcom. Necesito nuevos domicilios para unos trabajadores que llegarán el próximo mes. ¿Te importa si…?

La mujer del cardenal sonrió con dulzura.

–Nadie osaría dañar a una princesa –habló con teatralidad–. Podéis marchar, mi valiente caballero, a defender a vuestros protegidos.

Tras besar la mejilla de su princesa, Jay Scott se fue a hablar con unos corporativos de Buidcom que deambulaban por la zona buscando algo que les pudiera interesar. Arrastraba la cota de malla con dificultad y corría el riesgo de caerse en cualquier momento.

Colleen siguió hablando con Katherine, interesándose por su trabajo en el campo.

–Hemos preparado el terreno para plantar otras doscientas hectáreas de bosque la semana que viene –le explicaba Katherine–. Sembraremos e instalaremos el riego y podremos apreciar los primeros brotes verdes antes de que nos movamos a la siguiente localización.

–¿Hay algún problema? He oído que los cangrejos se están alejando de la ciudad después de lo que pasó.

–Algo he oído, pero siempre tenemos escolta, al menos cuatro tanques.

–Es bueno que tú y Charles viajéis siempre juntos.

–Sí, pero en el autodomicilio. No soporto el traqueteo de esa mole de metal.

–A mí me gustaría tener alguna vez un lugar así –se quejó la princesa–. Íntimo.

–Mi casa es tu casa –le aseguró Katherine.

La señora Murphy sonri, devolvió su atención a los puestos del mercado y avanzó hasta el de Kara y su hija. Natalie estaba impresionada con el vestido de la princesa. Su Majestad cogió una de la vasijas más toscas que había, una de las que había hecho la hija de Kara. Era una vasija irregular que no lograba siquiera mantenerse en equilibrio sobre el mostrador.

–¡La he hecho yo! –se apresuró a decir la pequeña Natalie.

Colleen le sonrió.

–Es muy bonita.

–No, no lo es –refunfuñó la niña-. Es fea y está deformada. Es la primera que hice.

–No es verdad. Es preciosa –le aseguró–, como tú.

La princesa compró la vasija y entregó el dinero a la niña. Después, sonrió. La pequeña le devolvió la sonrisa.

–No está nada mal para ser tu primera vez –le dijo con benevolencia–. La primera vez es la más importante, ¿sabes? Es el impulso creador. Te dice cómo serán las demás vasijas a partir de entonces.

–Pues no ha salido muy bien…

–Porque nadie sabe hacer una buena vasija la primera vez. Solo Dios.

–¿Dios hace vasijas? –preguntó la niña, extrañada–. Me parece que no.

–Dios fue el Primer Alfarero, dulce niña. Cogió el barro del Jardín del Edén e hizo al hombre con él. Creo a Adán a su imagen y semejanza, con el barro que dio la tierra.

–¡Y a Eva con su costilla! –exclamó la niña.

–Eso es. Hizo a Eva con la costilla de Adán. Creo que fue una idea mejor, ¿no crees? A mí me gustan más las costillas que el barro. ¿Te gustan la costillas? –La niña asintió–. Me aseguraré de que haya costillas en el paquete de tu madre.

La niña se lo agradeció y empezó a buscar referencias al barro en su Biblia electrónica, adaptada a los niños, preguntándose si Dios usaba barro para hacer más cosas.

Colleen leyó la licencia del puesto para averiguar el nombre de la madre y se quedó mirando fijamente a Kara, hasta el punto de poner incómoda a la minera. ¿Qué había pasado? No era bueno que alguien rico se fijara en ti demasiado tiempo, nunca traía nada bueno. Ni siquiera cuando se trataba de Colleen Murphy.

–¿Kara Hurley?

–Sí… –respondió la mujer, con cautela.

–De algo me suena ese nombre, pero no sé de qué… Creo que el padre Robinson mencionó tu nombre, ¿le conoces?

–Es mi párroco –respondió.

–Oh, sí. Ya caigo –dijo–. La feligresa.

¿Feligresa? Aquello molestó a Kara, ella no era una feligresa. Sí, acudía a los oficios. No, no acudía a todos. Si lo hacía era porque su marido insistía. Él sí era el feligrés.

–Eres minera, ¿verdad? –Kara asintió–. Sí, le he oído decirles que eras la mejor minera del mundo –añadió la princesa.

–¿Decirles? –inquirió Kara–. ¿A quién?

–A la jefa de Taylor. –A Kara se le aceleró el corazón hasta el punto de que parecía que la holgada e incómoda túnica no aguantaría la presión–. Y al de KOKE, estaban hablando con el padre Robinson. Algo de mejorar la vida de los pobres.

La forma en que dijo pobres como diciendo «ya sabéis, vosotros», hubiera resultado ofensiva de no ser por la reputación que aquella mujer tenía en ayudar al prójimo. Aquello ahora no importaba. A Kara le dio un vuelco el corazón cuando aquella mujer habló de la reunión. ¿De qué habían hablado? ¿Qué habían acordado? ¿Para qué querían saber su nombre?

Un bufón se aproximó al puesto robando la atención de Colleen antes de poder dar más información a Kara sobre lo que había sucedido.

–El bufón de la Corte espera a Su Majestad para la actuación –informó a la señora Murphy–. Debe acompañarme.

Esa voz.

Kara había oído antes esa voz, en algún lugar. Le fue imposible asociar voz y rostro. Era un rostro anónimo, anodino, que nunca antes había visto, o no recordaba haber visto. Pese a que no lograba identificar al bufón Kara sabía que le conocía. Pero estaba tan nerviosa porque su nombre hubiera salido en una importante reunión, tan emocionada, tan excitada y llena de esperanza que no pudo descubrir, por evidente que fuera, por qué conocía la voz de Joseph Naked y no su rostro.

Colleen se despidió de la madre y la niña, que no le prestó atención por estar inmersa en la pantalla de su Biblia, e hizo un gesto de despedida a Katherine, quien sí le devolvió el saludo. La princesa y el bufón se alejaron juntos y se perdieron entre el gentío del mercado, dejando a Kara divagando en su cabeza sobre lo que le deparaba el futuro. Tal vez no fuera nada, tal vez lo fuera todo.

Una mujer se acercó a su puesto, rozando las vasijas con el dedo, apreciando su áspero tacto. Sostuvo entre sus manos una de las más elaboradas y observó el precio de lo expuesto. Extrañada.

–Son unas vasijas preciosas –dijo señalando a las que había hecho Kara– estas otras no me gustan tanto –añadió.

Hablaba de las vasijas que había hecho Natalie, menospreciándolas frente a las de su madre.

–¿Por qué todas tienen el mismo precio? –preguntó.

La pequeña Natalie se adelantó, había encontrado una cita bíblica sobre el barro que le había encantado y no pudo contenerse.

–¿Es que no puede el alfarero hacer con el mismo barro un vaso de honor y uno indecoroso?

El trono de barro

Era un cargo sucio, ingrato, vacío de poder y frágil. Lo fue desde el principio pero no lo vio. O no lo quiso ver. Había cerrado los ojos ante la evidencia. La oferta estaba sobre la mesa y aceptarla suponía el dominio real, no teórico, de todo un planeta. El primer rey de un planeta, aunque fuera con otro título.

No supo qué hacer.

–Quédate las tierras, Dios no construirá más –le aconsejó Christian Murphy cuando todavía no era cardenal.

Cuando dijo aquello, diecisiete años atrás, el religioso estaba ofendido porque no le convocó a la reunión en la cual se decidió el cambio de rumbo de la historia de Terra Australis.

Carton no supo ver la mezquindad en la respuesta de Murphy. Carton ya tenía las tierras. Eran suyas. Lo que hizo fue vender a los habitantes, aquellos que trabajaban la tierra. Se enriqueció, sí; pero lo perdió todo.

No lo pensó bien. Le cegaron con la promesa de gobernar todo el planeta. Era una corona. Posara donde posara la vista, todo sería suyo. ¡Una corona! Vitalicia, hereditaria si fuera preciso. En aquel momento solo pudo pensar en que iba a necesitar una reina.

Presidente del Consejo de Corporaciones de Capital. Rey de reyes. Pero lo que no supo en aquel momento es que a los reyes no les gusta que les den órdenes; y ser el rey de quien no desea obedecer, y tiene medios para no plegarse a la voluntad, es un título vacío, tan falso como sangre azul recorriendo sus venas. Agamenón, Rey de reyes, sacrificó Terra Australis, para financiar la conquista de Capital. Perdió a su hija y perdió Troya.

¿Cómo no pudo ver que un anarcocapitalismo no toleraría la existencia de un monarca? Cualquier profesor de griego se hubiera reído de él.

Aquello dejó a Carton sin poder real; era un ser deprimido y deprimente. El rey de barro, en un trono construido con la tierra que sus mineros removían y mezclado con la sangre de los que murieron, morían y morirían. ¿Qué sabía él de aquello si no le importaba? Tenía sus propios problemas. Tenía el dinero, una gran suma de dinero, pero ello no le llenaba, porque lo que él siempre quiso fue poder. Él quiso un trono. Quiso poseer un trono; bastaba saber cómo alcanzarlo. No supo cómo y nunca lo tuvo. En su lugar tenía aquella montaña de barro sobre la que se podía alzar sobre los demás, mientras sus pies se hundían lentamente, hasta que un día no quedara nada de él.

Hijo de Australia. Hijo de su madre. Un australiano llamado Sidney, qué patriótico para una mujer del partido. Qué vergüenza tener que morir por los pecados del hijo. Amado hijo, casi hasta el final. ¿Y quién era ahora? Sidney Carton, antiguo virrey de Terra Australis, ahora Presidente del Consejo de Corporaciones de Capital, un honor vacío. Antes ciudadano de Australia, repudiado por su país; ahora ciudadano de Capital. Antes hijo, ahora huérfano.

Su secretaria entró en el despacho, le encontró mirando a través de la vidriera que mostraba la panorámica de la mina y la ciudad que había crecido a su sombra, con ambos, mina y ciudad, a la sombra del ascensor espacial, la máquina de hacer dinero.

–Señor presidente. –«Alteza», pudo haber sido–. Están esperando.

Al menos eran ellos los que tenían que esperarle a él, y no al revés. Magro consuelo protocolario.

El organigrama del gobierno, siempre corporativo, de Capital, era… caótico. Laberíntico. Imposible saber quién ocupaba qué cargo; si alguien ocupaba más de uno; si esos eran cargos simultáneos; cuánto cobraba el ocupante por cada uno de ellos o cuáles eran realmente sus responsabilidades. Una cosa estaba clara, todos tenían más influencia que su presidente. Pese a que se sentara en el extremo de la larga mesa donde los cónsules o delegados de cada corporación estaban rodeados por sus asesores.

Declaró abierta la reunión, ahí se desvaneció todo su poder.

*****

La inestabilidad política no es amiga de la economía. Bajo aquella máxima los líderes de las principales corporaciones de Capital estaban tratando de alcanzar una solución de compromiso. Todos los reunidos en aquella mesa cubierta de placas de datos, gráficas y hologramas tridimensionales trataban de llegar a algún acuerdo, el que fuera, sobre algún punto. La violencia entre trabajadores, que era una violencia entre corporaciones al más bajo nivel, estaba generando una crisis económica debido a un cese de las transacciones y una pérdida de poder adquisitivo.

–Incrementaremos los salarios –indicó Barbara Tuckman–. Tenemos una situación de excedentes en la producción pero escasez de ventas. La causa es obvia y la solución, que ya he expuesto, es igualmente obvia.

KOKE se negaba a ver la solución de los demás.

Werner Böhr representaba una corporación que iba más allá de un consumo limitado a Capital. Él producía para abastecer a los clientes de KOKE en Tierra. Cuanto más, mejor. Un robot no depreciaba su valor en el planeta original de la Humanidad y no necesitaba vender su producto en Capital.

–Entonces ajustaremos los precios –les replicó el delegado de KOKE–. Tendréis que pagar más por mis productos.

–Obviamente.

Böhr miró a Barbara Tuckman tratando de discernir lo que pensaba la mujer.

–Entonces, ¿cuál es el fin? –inquirió Böhr–. Si ya contabas con que mis precios subirían, ¿para qué quieres subir los salarios globales?

–Para incentivar el consumo interno –indicó Barbara–. Necesitamos consumidores.

–Eso a mí no me importa –desdeñó Böhr.

–Pero a nosotros sí. –Aquel nosotros era Green World–. Necesitamos abrir nuevos mercados. El tiempo del colonialismo ha terminado, es necesario convertir este planeta en un consumidor. Así podremos irnos a terraformar el siguiente.

–Haced lo que os dé la gana, comeflores –dio la espalda a Green World y se encaró de nuevo con Barbara Tuckman–. Yo no subiré los salarios.

Bastante había hecho con promover aquel proyecto de colaboración con Taylor Extraction. Subir los salarios era una estupidez. Aunque los salarios de KOKE fueran bajos siempre habría gente desempleada en busca de trabajo en sus fábricas. Podía pagar lo que él quisiera: ellos seguirían trabajando.

–Siguiente punto –leyó la secretaria de Carton–: creación de una fuerza de seguridad.

–¡Ese es el rufián responsable! –gritó el Cardenal señalando a Böhr.

Ya empezamos…

–Su mujer ha debido darle cuerda –opinó SYN.

–A mí sí que me gustaría darle cuerda a su mujer –respondió mentalmente Böhr.

La Iglesia, es decir, Christian Murphy, exigió que se entregara a los culpables de los incidentes. La Iglesia tenía fama de diplomática, para ellos todo siempre era gris: ni blanco, ni negro. El Cardenal era la excepción: todo era negro noche y rojo infierno.

–Se propone la creación de una fuerza de seguridad pública para evitar enfrentamientos –leyó la secretaria.

–Quick Action se ofrece para esa tarea –dijo el general O’Donell.

La guerra hacía generales y estos se cobraban victorias. La reciente victoria sobre los tuneladores le había dado un empuje a su fama y ahora pretendía solicitar honores y favores. Pero había quienes no compartían su idea.

–El ejército es un sable, no un bisturí –repuso el cardenal Murphy.

–Me pregunto de dónde habrá sacado un cita tan apropiada –murmuró Böhr.

–Buscando en las bases de datos –respondió SYN.

–Déjalo; no me importa.

–Necesitamos que se mantenga la paz –prosiguió Murphy–, no que se elimine al enemigo a base de cañonazos. Debe ser una fuerza con elevados valores morales. Propongo que la Iglesia organice patrullas ciudadanas hasta que se entrene una fuerza policial conjunta formada por todas las corporaciones.

Aquello de «nosotros, hasta que tengáis algo mejor» hizo que la memoria de Böhr viajara al pasado, quince años antes. Cuando todo aquel proyecto de crear Capital se puso serio y la Galaxia se convulsionó por la declaración unilateral de independencia por parte de las corporaciones de Terra Australis. Cundió el pánico entre los gobiernos de Tierra y las naciones independientes asentadas en otros planetas.

Una fuerza conjunta de Estados-Nación formó un cordón sanitario para evitar que la idea del Estado-Mercado del anarcocapitalismo se extendiera por la galaxia. Se presionó a los mercados nacionales y las corporaciones que los constituían para que no repitieran la experiencia. Las corporaciones terrestres y de otros planetas aceptaron por comodidad, ya que tenían mucha influencia gracias a los lobbies en los gobiernos de los Estados-Nación y había grandes beneficios en una simbiosis que ya era histórica. No hubo problemas con ellas. Invierte y deja vivir. No veían beneficios en empezar tan severas disputas.

En aquel momento se habían quedado con el culo al aire. Sin apoyos. Los corporativos querían influir en el modo de pensar de la gente y la religión les ayudó en esa tarea. Contra el consejo de Böhr, quien preveía una solución mediante la negociación, el anarcocapitalismo acudió a los brazos de la ayuda divina. Al delegado de KOKE le sorprendió la capacidad de la Iglesia de adaptarse a lo que fuera.

Se produjo una beligerante politización de la religión como elemento legitimador del régimen de Capital (económicamente rebautizada) y aquel proyecto fue concluido. Si bien el coste fue tener que soportar al cardenal Murphy sentado en la sede de gobierno.

–Os dije que la Iglesia sería un problema –les recordó Böhr–, teníais tanto miedo de que nos mandaran una flota que aceptasteis a cualquiera que os ayudara a legitimar este planeta.

–Si hubieran sido más pacientes –convino SYN.

No iban a aceptar cualquier religión, exigieron lo que ya conocían. Los habitantes originales eran australianos donde el Anglicanismo, y otras variantes protestantes, convivían con el Catolicismo. Se escogió el Catolicismo para instruir al pueblo, por presentar más oportunidades de influencia, al estar más jerarquizado. De cara a los obreros sacrificaron los beneficios económicos de una ideología protestante favorable al capitalismo en favor del control social que aportaba la Iglesia de Roma. No obstante, las élites siempre conservaron la ideología protestante que cimentaba el espíritu del capitalismo.

–No es una Iglesia corporativa –protestó Böhr–. No nos conviene para vigilar nuestras calles. Respeta la legislación de un poder extranjero: el Vaticano, que, señores, está en Tierra. Donde tanto nos aprecian.

–Una pequeña lección de Geografía no les hará daño –se dijo mentalmente.

–Una brillante intervención –respondió SYN.

–Lo sé.

Dejó que otros miembros entraran al debate mientras preparaba su próximo ataque contra el cardenal. Hubo mucho bla, bla, bla sobre quiénes y cómo podrían formar esa fuerza de seguridad. La idea de una policía religiosa cobraba más y más fuerza.

KOKE haría cuanto pudiera por impedirlo

–La existencia misma de una política religiosa supone un problema de estabilidad y conflicto –Las comillas burlonas de sus dedos iban dirigidas a la silla que ocupaba Murphy–. La Iglesia debe ser rentable. Nada de vida contemplativa. Tiene deberes productivos: Sanidad, Educación, Doctrina y Espionaje. Pero no Seguridad. Eso no es competencia de una fe que aboga por amor al prójimo, a veces se necesita mano dura, y los buenos cristianos voluntarios, habría que ver cómo son de buenos, podrían no ser lo bastante firmes para tan magna tarea.

–¿Espionaje? –se ofendió Murphy.

El Cardenal había caído en la trampa. Böhr atacó.

–No me va a decir, que con todos esos curas pegando la oreja a los pecados de los fieles no ha recopilado jugosa información de casi todo. Estoy seguro de que incluso sabe dónde está Joseph Naked.

Murph alzó un dedo colérico hacia Böhr.

–La Iglesia no es una sociedad secreta de espías que vaya por ahí…

–Más que secreta, discreta.

–¿Qué? –La cólera–. ¿Cómo se atreve?

–La existencia misma de una política religiosa es un problema.

–Ya le hemos oído, Böhr.

–En ese caso lo repetiré una vez más: La existencia misma de una «política religiosa» –hizo mucho énfasis en sus palabras– supone un problema de estabilidad y conflicto.

–¡Que se calle!

Böhr casi se muere de risa. Le encantaba cuando el Cardenal gritaba aquello con el rostro enrojecido. El ataque de risa hizo que Murphy se enfureciera aún más. A Böhr le daba igual la mirada censora de los demás parlamentarios. Le encantaba aquello. El curilla estaría más calladito el resto de la reunión, tratando de recomponerse.

Dinero. Dinero. Dinero.

–Los costes de aduanas en Tierra nos preocupan –informó Barbara Tuckman– ya saben que los mantienen altos para evitar más sociedades como las nuestras. Hemos hecho algunos progresos con la Comunidad Europea; pero la Federación Iberoamericana nos sigue cerrando el grifo y Australia, aunque su nuevo gobierno quisiera colaborar, su orgullo nacional…

Böhr bufó por enésima vez.

–Nacionalismo, patriotismo, ¡dinosaurios ideológicos! ¿Acaso se creen que aún nacemos en un país? Naces en KOKE, creces en KOKE, mueres en KOKE. Así son las cosas, que se vayan enterando.

Muchos de los delegados asintieron a sus palabras. El resto seguía inmerso en los detalles.

–Volviendo al tema de las aduanas: ¿qué opina CBS Spaceship? –preguntó Barbara.

La delegada se inclinó sobre la mesa para ser vista y oída con claridad.

–Seguimos atascados en la ruta Tierra-Capital. Otro saltador aumentaría las rutas espaciales. Perder dependencia con los terrícolas. La órbita de Tierra está colapsada –añadió–, sería bueno contar con otro punto de entrada y salida, tal vez Marte.

Marte era la propuesta de CBS Spaceship, pero cada uno tenía sus propios intereses.

–¡Gea!

–¡Mercurio!

–Edén, no te jode –replicó Böhr nombrando lo que no era un planeta, sino una gigantesca estación de recreo que orbitaba Saturno–. Pase del entorno paradisíaco de Edén y las vistas de los satélites del Dios del Tiempo. Venga a disfrutar de la escasez de aire de Capital y sienta la aspereza del barro bajo sus pies. Incluye un safari por las grandes extensiones incivilizadas donde puede ser devorado en cualquier momento por los tuneladores.

–Magnífica aportación –le aduló SYN.

–Estamos tratando temas serios aquí, Böhr –le increpó Barbara–, si no quieres ser partícipe puedes irte.

–Yo también estoy tratando un tema serio. CBS Spaceship quiere proponer una derrama para que todos paguemos sus viajes a Marte. Mi corporación no pondrá ni un crédito en esa propuesta.

–Tampoco el CEL –aclaró Mathieu Lalau volviéndose hacia la delegada de CBS–. Deja de comerciar con Tierra, si no te gusta cómo hacen las cosas allí.

–Lo haríamos –intervino Barbara–, si tuviéramos otro saltador.

–Entonces, ¡constrúyelo tú! –le replicó el de KOKE–. Están de oferta, por el mismo precio te construyen el de entrada y el de salida.

–No tiene ninguna gracia –gruñó Scott, aunque cerró la boca en cuanto Böhr le dirigió la mirada.

No, no tenía gracia. Él no pensaba poner dinero para construir algo que ellos necesitaran. Si lo querían, que lo construyeran. Si después de haberse construido le interesaba usarlo, lo usaría.

–El individualismo acaba favoreciendo al conjunto –le dijo SYN–, no el trabajo en equipo: se acomodan pensando que otros lo harían por ellos.

–Si todos participáramos haríamos de este planeta un lugar más rentable –aportó Green World–. Tierra necesita reducir su población, es necesario ofrecer nuevos lugares plenamente habitables, no campamentos de refugiados.

Böhr volvió a la carga. Era necesario recordarles qué era Capital y qué no.

–¡No somos una economía de planificación central! ¡No producimos X porque Tierra necesite X! ¡Busca otro lugar donde vender habitantes! O deja que la NM acabe con los excedentes, que para eso fue diseñada.

El último comentario quedó fuera de lugar. Algunos de los presentes sufrían NM. Habían tenido que sustituir sus órganos en repetidas ocasiones para poder seguir vivos, y no se tomaban bien que se hablara a la ligera de lo que ellos padecían. Böhr era clase A, inmune, y tenía ciento sesenta y dos años.

El cónsul de KOKE era uno de los conspiranoicos que creían que la NM había sido creada para evitar la superpoblación en los viejos tiempos de la Edad Robótica; y no el producto de la locura de el Cirujano.

–Ese mierda de KOKE no quiere otro saltador, ni el insoportable de Lalau –gritaba Green World–. Ellos tienen los negocios con Tierra y Luna; no necesitan un saltador a Saturno, Vesper o Gea. ¡Pero yo necesito canales de comunicación más rápidos con otros planetas!

También Retorno, la mayor corporación médica de la Galaxia, que veía sus enormes intereses en Capital severamente comprometidos.

La discusión continuaba mientras el presidente Carton seguía con su tedio. Observando cómo los corporativos debatían leyes que a él le parecían absurdas.

–Ley de Generosidad Pública.

«¿Para qué instaurar la beneficencia civil si los religiosos se ocupan de ello?».

Gritos y discrepancias.

Rechazada.

–Ley sobre la Distribución de los Terrenos para los Nuevos Domicilios.

«Me aburre».

Gritos y discrepancias.

Aprobada.

–Ley sobre el Reforzamiento de los Controles de la Red.

«Me da dolor de cabeza».

Gritos y discrepancias.

Aprobada.

–Reforma de la Ley Electoral, ésta es una imposición del Tribunal de Seguridad Galáctica.

La Inquisición.

Aquello sí despertó su atención. Los presentes alzaron la cabeza de sus documentos. Carton aproximó su rechoncho cuerpo a la silla de la secretaria, examinando la plaza de datos.

–¿Por qué una imposición inquisitorial no estaba en el primer punto del día? –preguntó.

La secretaria tragó saliva, nerviosa ante el temor de haber cometido un error.

–La petición ha sido recibida hoy mismo –se excusó–, un carguero ha saltado a la órbita con esta petición. No ha habido tiempo de…

–¿Qué quieren? –interrumpió Böhr.

–La Inquisición se ha quejado de la situación política –contestó la secretaria–, veamos, tengo las notas por aquí. Disculpen, señores. Sí, aquí está: «Con la ley actual solo existe un grupo de poder representado en el Parlamento y el Gobierno. Por consiguiente, se considera un régimen oligárquico por ley. Las complejidades del poder y las relaciones del mismo provocan que solo tengan el derecho de ser representados los ciudadanos de alto poder adquisitivo, por tanto el Parlamento solamente está y estará compuesto por dichos ciudadanos y solamente ellos y sus intereses van a ser defendidos en dicho Parlamento. El sufragio universal indirecto desvirtúa por completo el deseo popular. El TSG ha tolerado la existencia de estas irregularidades durante cierto tiempo. Ese tiempo ha expirado. La actual ley electoral es tan firme que no permite que se traduzca en representación las inquietudes de los diversos y plurales movimientos sociales. Por todo ello, el TSG les exige cambiar la ley electoral y la composición de su cámara de representantes. El objetivo de esta nueva ley deberá ser abrir el ejercicio de la política a las clases de menor poder adquisitivo, que constituyen una mayoría demográfica no representada».

Böhr decidió en aquel mismo momento que participaría activamente en la redacción de esa ley. Para evitar problemas innecesarios. Tendrían que tener cuidado de no dar demasiadas ilusiones a la gente. Contra la ilusión colectiva se podía luchar, pero siempre se acababa perdiendo. Lo que había que hacer era quitarles la ilusión. Que vieran que trabajar era el único modo, que no había alternativa. Eso lo sabía muy bien el cónsul de KOKE.

–¿No dice nada más? Eso ni siquiera es un informe.

–Iba adjunta con instrucciones verbales de recibir a un Inquisidor que llegará a Capital.

Tensión en la sala de reuniones de los corporativos. Un Inquisidor iba a visitar Capital por primera vez en la historia del planeta.

–¿Cuándo?

–No hay fecha. Pero la nave que le traerá es la Ejulve.

Solo había un Inquisidor que viajara a bordo de la Ejulve: Gilberto Penna, el hombre que sobrevivió a las máquinas.

Böhr reflexionó. Aquella visita era, tal vez, demasiado importante.

–¿Tiene algún tipo de clave que verifique su autenticidad? –preguntó a la secretaria.

–Tiene el sello de la Inquisición.

–¡Deja de llamarlos así! –bramó el delegado de KOKE.

El grito asustó a los ya de por sí nerviosos asistentes a la reunión. La secretaria palideció ante aquellas palabras cargadas de rabia.

–¿Cómo? No entiendo…

–Inquisidor. Inquisición. Inquisitorial. Su nombre es Tribunal de Seguridad Galáctica. No les deis más importancia de la que tienen.

–Werner… –El delegado de KOKE fulminó al presidente con la mirada cuando le oyó llamarle por su nombre de pila–. Da igual cómo les llamemos. En Tierra se toman muy en serio sus demandas.

–En Tierra son unos anticuados. Tienen miedo de que las máquinas les vuelvan a tirar bombas. El TSG persigue fantasmas y nos cuenta historias de terror. Pero en realidad solo quieren imponernos absurdas leyes que no benefician a nadie.

–Si han decidido intervenir después de estos años será…

El delegado de KOKE cortó al presidente. SYN tenía preparado una breve declaración para sus colegas corporativos.

–¿Entregar el gobierno a los inútiles que trabajan por miedo al TSG? No puedo ni llegar a imaginar el cataclismo que sería dejar que toda esta masa ignorante tomara las decisiones políticas. Si no hay más remedio que elaborar una nueva ley, adelante, pero quiero estar al cargo de su elaboración. El populacho debe ser debidamente controlado. Son unos inútiles. Con la bandera del enriquecimiento colectivo y la justicia social arruinarían el comercio y la producción en la búsqueda de una riqueza colectiva pero individualizada; en cambio, como funcionan las cosas ahora mismo, perseguimos la riqueza individual, que acaba siendo de todos cuando el capital fluye de arriba hacia abajo. Como siempre debe hacer.

El bufón y la princesa

Ella olía a lo que podrías amar eternamente.

Dios había hecho su cuerpo, no fue accidental. Tenía un alma caritativa y bondadosa. Hasta el punto que estaba expuesta a cuantos quisieran corromperla. Murphy fue el primero, Naked fue el último.

Seducirla fue más fácil de lo que hubiera creído. Lo difícil fue no enamorarse. Trató de oponerse a aquella fuerza magnética de la no podía escapar. Era muy guapa. Era hermosa a ojos de cualquiera. Mirarla con lujuria fue su primer error, pues luego empezó a mirarla de otro modo. El Ángel de la Caridad; la cara amable de la casa del Cardenal. Siempre ayudando a los más necesitados, colaborando con AAF. Repartiendo platos de comida o entregando premios a los mejores estudiantes. Fomentando obras sociales y beata en las ofrendas religiosas. Le dolía que fuera la esposa de Murphy, no porque se acostara con otro hombre, sino porque esa sabandija poseía aquella maravillosa mujer. El núcleo de maldad que había en Christian Murphy, que él pretendía mostrar a la sociedad, se escondía tras el escudo de bondad de aquella mujer extraordinaria. De la que él estaba irremediablemente enamorado.

–Mi señora –dijo el bufón haciendo una reverencia y besando su mano.

–Plebeyo, ¿qué espectáculo me vas a ofrecer hoy?

–Tan solo mi presencia, Alteza.

–Eso bastará para distraerme.

Se besaron entre las telas que conformaban la parte trasera de los puestos del mercado. El leve viento del norte hacía que el textil se removiera inquieto contra sus cuerpos abrazados. El sonido de cientos de voces y música de hace mil quinientos años ocultaba lo que aquellos dos amantes secretos tuvieran que decirse.

–¿Qué es eso?– preguntó el bufón, señalando lo que ella llevaba en la mano.

–Una vasija que he comprado a una niña adorable, pero ahora no sé dónde voy a ponerla. Quedará fea con los muebles. Algo se me ocurrirá.

Dejó la vasija en el suelo, junto a los pies de él. Desde donde estaba, arrodillada, besó su pie, sus sandalias de bufón, y fue subiendo, con besos suaves y largos, haciendo una pequeña pausa tras cada uno de ellos. A medida que sus besos iban subiendo, Naked notaba cómo le bombeada el corazón, con más y más fuerza. Un familiar calor le inundó la entrepierna.

Ella seguía subiendo.

Se detuvo allí unos segundos; un instante más que en cualquier otro lugar. Pero fueron los segundos más intensos de su vida.

Siguió ascendiendo.

Los besos recorrieron el pecho y llegaron a la altura del cuello, donde la vena golpeaba con intensidad la piel. Ella acercó su boca a la oreja de él. Le besó, y le dio un pequeño mordisco.

–¿Cuándo? –susurró.

Cuándo nos volveremos a ver, era lo que preguntaba.

–Cuando sea seguro.

Era un amor prohibido.

Ella era una princesa, él era un bufón. Nada mejor que aquellos trajes que llevaban podía reflejar mejor su papel en la vida. Lo había pensado mucho, mientras se dirigía al mercado. La historia de dos mundos. Opuestos y enfrentados.

El mundo de ella no toleraría una mujer adúltera, que había sacrificado su buena posición y la de su marido por una aventura con un hombre de condición muy inferior. El mundo de él no aceptaría que su campeón se congraciara con uno de sus enemigos; aceptando sus cantos de sirena y olvidando a sus camaradas; que tantas esperanzas habían depositado en él.

De descubrirse, la princesa habría acabado repudiada por su sociedad hipócrita, encerrada en la torre más alta del castillo, aislada del mundo y custodiada por el dragón. Allí se consumiría con sus interminables y repetitivas labores, tejiendo o leyendo. Dejando que su imaginación volase, como un medio de evadirse de aquella realidad. Viendo pasar los años, su cuerpo marchitarse y su mente enloquecer por semejante castigo. Deseando que llegara el final del tormento.

El bufón habría sufrido un destino más sanguinario, menos cruel. Apresado. Odiado. Sufriría la ira del señor feudal, del rey guerrero, cuyo honor exigiría venganza. Su cuerpo, maltratado. Su mente, atormentada. Encerrado en el lugar más oscuro, en la mazmorra más recóndita de las profundidades de la tierra. Hasta que un día vería una luz, en una plaza pública, donde una multitud ignorante y enfurecida, devota a su señor y frustrada con su salvador, clamaría por su sangre, que ellos verían derramada. ¡Que le corten la cabeza!

Siempre acababa así. La misma pasión. La misma historia. La misma tragedia. Los mismos personajes. Distintos actores. Distinto escenario. Distinto mundo.

Pero el amor era irracional. No atendía a temores y verdades. Condenaba con su embriagadora presencia que los afectados aceptaban. Con sus consecuencias, fueran las que fueran.

La mente del conspirador enamorado volvió a la tierra, con ella. Al suave tacto de su vestido, al calor de su cuerpo, al azul de sus ojos. Las pecas de su rostro.

–No puedo dejar de pensar en ti –susurró.

–¡Qué dulce! –ronroneó ella, pasándole su cálida mano sobre la cara recién afeitada, notando los duros pelos que la cuchilla no había logrado doblegar.

–No es dulce, es un problema.

Hubo un destello de ofensa en los ojos de ella. Como si no entendiera en qué momento pensar en ella era un problema. Ella pensaba en él. En su voz. En la boca que hablaba, que ella había besado. En el rostro que ella podía recordar cada vez que él hablaba por el receptor. No podía entender en qué estaba pensando para decir algo así.

Eres el enemigo, pensaba él.

–Estás casada –dijo.

Al principio, ella había sido el plan. La esposa de Su Eminencia, expuesta. Nunca pensó en hacerle daño, pero podría utilizarse su imagen contra el Cardenal. Como la mujer sometida. La mujer como un ser inferior dominado por la Iglesia. Si esto era capaz de hacerle a ella, ¿qué sería capaz de haceros a vosotras? ¿Qué os ha hecho ya y no habéis visto? Las mujeres de Capital recibían educación adicional porque ellas se convertirían, eventualmente, en las profesoras de sus propios hijos. La madre siempre fue la primera maestra. Aquello ya se había intentado antes, con una educación que diferenciaba entre sexos. Pero las viejas técnicas estaban anticuadas. No bastaba con fomentar la imagen de la mujer como esposa y madre, era necesario que fuera un referente en la sociedad contemporánea. Las percepciones colectivas moldeaban el pensamiento y la mente. Por ello, casi todas las corporaciones invertían dinero en que la Iglesia proporcionara educación adicional a las mujeres, que les permitiera obtener un trabajo más prestigioso dentro de su escala social. Gracias a su educación. Gracias a su corporación. Gracias a Dios. Por supuesto, estas políticas no se ponían en práctica en otros niveles de la sociedad. El aperturismo tenía sus límites, y los jefes corporativos eran en su mayoría varones cuando, ante igualdad o semejanza de currículum, era necesario elegir. Cuando, en igualdad de condiciones, la mujer salía perdiendo.

Al principio, ella había sido el plan. Acercarse a la mujer del Diablo para que le revelara información que Naked pudiera usar.

Ahora se veía incapaz de hacer o decir nada que pudiera poner en peligro a Colleen, princesa de la Iglesia. Ni siquiera su imagen. Se vio obligado a cambiar su estrategia; no importaba, siempre había de dónde coger, dónde expresar la rabia del pueblo. El pueblo, que bebía de lo que él les decía, cada semana. En aquel universo de bombardeo informativo y escasez de tiempo, era necesario ser una estrella mediática para tener éxito en política. Aunque no se tuviera el poder. Los pobres no pueden comprar libros, pero sí podían escuchar el receptor.

Aquello ya lo hacían las corporaciones, y lo hicieron otros antes de ellas. Pero él quería ser diferente. No quería ser el periodista apóstol, que anunciaba la fe en la ideología. Él quería dar a la opinión pública algo en lo que pensar. La opinión pública era mucho más fuerte que la autoridad. ¿Por qué enseñar al público? ¿Acaso era él tan arrogante que se creía que sabía lo que era mejor para ellos? Él informaba, ellos decidían si aceptaban lo que les decía, pero no les institucionalizaba su forma de pensar.

Al principio, ella había sido el plan. Pero, poco a poco… ¿Amor? No. Pero sí.

Era inútil que tratara de negar sus sentimientos, aunque interfirieran en su conciencia, y en la tarea a la que había comprometido su vida, en cuerpo y alma. Haría cuanto estuviera en su mano por encontrar el equilibrio entre todo lo que sentía, entre lo que quería para su gente y lo que quería para él. Ella. Tampoco obligaría a Colleen a tener que elegir entre el amor a Naked y la lealtad a Murphy. Quizá nunca tuviera que elegir, ella empezaba a ver cómo era Su Eminencia en realidad. Había abierto los ojos a la verdad. Aun con todo, Naked creía que no le haría elegir.

No, se conformaba con su amor correspondido; y los escasos momentos de placer que tenían juntos. Tan separados en el tiempo que hacían que cada reencuentro fuera apasionado hasta tal punto que desembocaba en una íntima, placentera, desenfrenada y primitiva conducta. El sexo, casi animal. Motivado por un honorable y honesto sentimiento. El amor, muy humano.

La feria del mercado proseguía, ajena a lo que las carpas escondían. El amor prohibido.

–El amor es exagerado –le dijo, expresando sus pensamientos.

–¿Sobrevalorado? –se ofendió.

–No –le corrigió, besándola en los labios–, exagerado. Está lleno de extremos, y es peligroso.

–Me gusta el peligro.

Porque yo arriesgo más que tú, pensó.

–Porque me amas.

–Con todo mi corazón.

El comunicador de la princesa empezó a sonar, y tal anacronismo rompió la magia de antiguas épocas. En la pantalla apareció el nombre de su marido, y aquello rompió la magia del amor. Ella sonrió con la boca, no con los ojos. Seleccionó el modo “Solo audio”, sin imágenes y se puso el comunicador en la oreja.

–¿Sí?

–Collen, ¿cómo estás? ¿Sigues en el mercado medieval?

–Sí, así es. Haciendo labores de caridad. ¿Por qué, vas a venir?

Aquella pregunta hizo que a Naked se le alterara el pulso.

–No, estoy aún en la reunión pero es importante que tú estés allí. Debes anunciar algo, como una obra de caridad.

La cara amable de Murphy.

–Tú dirás…

–Se ha aprobado un incremento de salarios del cinco por ciento en casi todas las corporaciones de Capital. Entrará en vigor a partir del mes próximo. Sube a algún lugar donde todos te vean y anúncialo. Que den gracias al cielo por hacer descender esos dones sobre ellos. Debemos ser los primeros en comunicar la noticia, antes de que alguien se nos adelante. Confío en que sabrás hacerlo bien, esposa mía.

Se avecina un cambio

Aquella noche Kara había invitado al padre Robinson a cenar. La cara de incredulidad de Eric demandó una explicación, sabía lo poco que le gustaba a Kara el padre Robinson, los religiosos en general y la religión en particular.

Su mujer no cesaba de decirle que el nuevo puesto de trabajo, que ocupaba desde hacía una semana, era maravilloso. Lo mejor que le había pasado en la vida. Era un lugar donde la creatividad y la experiencia trabajaban de la mano para fabricar nuevos y mejores drones, que harían la vida de los mineros mucho más sencilla una vez empezaran a fabricarse en serie. Estaban trabajando en el primer diseño para un dron de desescombro que levitara igual que lo hacían los drones de vigilancia. Eso evitaría que los mineros se interpusieran en el camino de los drones, o los drones en el camino de los mineros. Tenía otras ideas, como un robot-depósito que acarreara las herramientas que los mineros necesitaran, en lugar de que tuvieran que llevarlas consigo durante todo el día. Tantas ideas. Tantas posibilidades.

Todo aquello había sido posible gracias al padre Robinson y quería agradecérselo.

En ese momento Kara estaba sola en el pequeño piso que Taylor Extraction les concedió cuando se casaron. En la diminuta cocina pelaba las cebollas y los ajos al tiempo que el aceite se calentaba en la sartén. Kara lloraba debido a las cebollas, bien podía estar llorando de felicidad. Echó las cebollas y el ajo al fuego y el humo blanco se elevó sobre el techo de la cocina.

La música ganaba intensidad. Aquella noche escucharían el receptor. Como cada noche. Pero solo música. Kara había seleccionado una lista de reproducción en la que no habría sonidos vocales, solamente instrumentos. Violines y pianos en su mayoría. Relajación.

Nada de política. Nada de preocupaciones. Nada de Joseph Naked. Además, hacía un tiempo que Naked estaba callado y no despotricaba por el receptor ni incitaba a la revolución. Kara temía que algo le hubiera pasado al héroe popular. Alejó esos pensamientos de su mente antes de que le hicieran requemar la cebolla.

La cena estaba casi lista, y los hombres seguían sin aparecer. Tarde, como siempre.

Se oyeron pasos en el rellano poco antes de que la llave se deslizara en la cerradura. Los dos hombres entraron en el pequeño piso. Olfateando el ambiente. Venían de dejar a los pequeños en casa de una compañera para que pudieran tener una cena tranquila. Kara les recibió con besos, primero al padre Robinson y luego a su marido. Le lloraban los ojos de picar cebollas, y luego de freírlas en la sartén.

–He estado toda la noche delante del espejo ensayando cómo reaccionaría al verle, quería demostrarle mi más sincero agradecimiento. Como no me salía una reacción natural, he decidido ayudarme de unas cebollas, para llorar de alegría por lo que ha hecho por mí. Pero mi reacción es de total gratitud.

Sonrió. El sacerdote sabía el motivo de aquella invitación y se mostró humilde.

–Tan solo te puse como ejemplo, no creí que fueran a hacerte tal favor.

–El favor me lo hizo usted, al estar allí y hablar de mí.

El nombre adecuado. En el lugar adecuado. En el momento adecuado. El poder de susurrar.

El sacerdote se sentó mientras Eric sacaba un par de botellas de vino, una de tinto y una de blanco. El sacerdote eligió el segundo.

–Lo crean o no, prefiero el blanco –confesó el sacerdote–. Nunca me gustó el tinto.

–¿Cómo lo lleva en las misas? –preguntó Kara.

–Con penitencia –dijo, sonriente.

Se sirvieron tres copas de vino al tiempo que Kara ponía la bandeja sobre la mesa. Se movió con rapidez para que el cristal ardiente no le quemara las yemas de los dedos. En su apremio estuvo a punto de derribar una de las copas de vino, que Eric sujetó con reflejos de felino. Eran las mejores que tenían.

–Todo esto tiene una pinta estupenda –alabó el sacerdote.

–Llegamos justo a tiempo para la cena –añadió su marido.

–Sí, porque llegáis tarde –recriminó–. ¿Dónde estabais?

–El padre estaba leyendo una parábola a los niños cuando llegué.

–¿Alguna que yo conozca? –se interesó Kara.

Error. El padre Robinson no perdía ocasión para dar un sermón. Sin embargo, Kara no se opuso para no ofender al hombre.

–Salió a sembrar un sembrador, y al sembrar, una parte cayó junto al camino, y vinieron las aves y se la comieron. Otra parte cayó en terreno pedregoso, donde no había mucha tierra, y al instante brotó, por no ser profunda la tierra; pero en cuanto salió el sol se marchitó, y, por no tener raíz, se secó. Otra parte cayó entre espinas, y, al crecer éstas, la ahogaron y no dio fruto. Otra cayó en tierra buena y dio fruto, que subía y crecía, dando uno treinta, otro sesenta y otro ciento. El que tenga oídos, que oiga.

–Más o menos es así –añadió el sacerdote.

–Seguro que si fuera a mi Biblia –dijo Kara– descubriría que no falta ni una coma.

Notó la mirada fugaz de su marido, Eric sabía que Kara no abría nunca la Biblia.

Se quedaron un momento pensando sobre lo dicho mientras seguían comiendo. Los aperitivos desaparecieron con rapidez y las copas mediaron su contenido.

–¿Y bien? –preguntó el sacerdote–. ¿Qué opináis de la parábola?

Eso sí que no se lo esperaba. La pareja intercambió una mirada y se quedaron mudos. Tan solo el sonido de un violín en el reproductor de música. Normalmente el padre Robinson daba los sermones, no dejaba a los fieles replicar sobre lo que había dicho. Allá cada uno con sus pensamientos en su casa, y Dios, en la de todos.

–No sé yo –dudó Eric– si interpretar la Biblia es apropiado…

–Por supuesto, por supuesto. No hay ningún problema en absoluto –manifestó el sacerdote– me gustaría saber sus opiniones.

Eric probó suerte.

–Me parece que nos enseña que al final, si perseveramos, las cosas terminarán por sonreírnos.

El padre asintió y centró su atención en la mujer. Demandaba otra respuesta.

–Espero que no me quemen por esto –expresó Kara, sonriendo–. Pero, ¿no les quita a los niños la esperanza?

–¿Cómo podría?

–El sembrador tenía un dinero al principio.

–Semillas –corrigió el padre.

–Es una parábola –se defendió la mujer, con el sentimiento agnóstico a punto de surgir por un instante–, es simbólica, ¿no? Como una metáfora. Se puede convertir en algo de nuestro tiempo.

–Podría ser –concedió Robinson–, dime, entonces. Teníamos un dinero al principio.

Su explicación iba a ser un poco más larga que la de su marido. Había tenido más tiempo para pensar, y tenía una mente más inquieta que la de Eric.

–Opino que les dice a los niños que en su vida perderán el poco dinero que tengan. Me explico. El dinero que cae en el camino es el que tienen que comer, y no pueden usar. Se gasta sin remedio. El que cae entre las rocas es igual a trabajar en la minas sin prosperar. Han visto cómo los mineros trabajan duro y aun así no tienen ni dónde caerse muertos. Los que prueban suerte en otro sitio, las espinas, a esos les van a quitar el dinero porque no conocen las reglas en otros lugares. Las espinas son los ladrones, los de verdad y los de la burocracia. Solamente les quedará un poco dinero con el que vivir, pero tendrán que esperar para cobrarlo. Para entonces igual es demasiado tarde. La parábola –se explicó– dice que el trigo crece, en cantidad; pero no dice que luego el sembrador lo recoge.

–Se sobreentiende.

–Pero no lo dice. Lo deja en suspense.

–Entonces, según tú –inquirió el sacerdote apurando el fondo de su copa–, ¿qué nos enseña la parábola? ¿Qué moraleja extraemos de ella?

–Que es mejor ser quien recoge el trigo.

*****

Hablaron del nuevo trabajo de Kara, lo bueno que era, pero lo intranquila que se sentía habiendo dejado atrás tantos años de amistades con los compañeros.

–No sé, dejar la mina… esto está muy bien. Pero no es permanente, es un proyecto. Tal vez debería volver a la mina antes de que reorganicen el personal y me quede sin sección en la que trabajar.

–Tú haz lo que te dije. Tú apúntate a todo –dijo su marido– que de decir no siempre hay tiempo.

Kara quiso cambiar de tema de conversación, para que nadie le dijera lo que tenía que hacer.

–¿Cómo está tu hermano?

Thomas Nash había sido herido hacía un par de semanas en unos disturbios callejeros, y estaba en el hospital desde entonces, aunque ya estaba bastante recuperado y podía levantarse de la cama por sí mismo.

–Es un idiota –comunicó Eric, recalcando lo que todos en la mesa sabían–. Quería que me tragara que no tuvo nada que ver con los incidentes. Que él solo pasaba por allí y que una bala perdida le alcanzó. ¿Sabéis qué me dijo cuando al final se delató a sí mismo, incapaz de sostener su mentira? «Un hombre armado no muere de hambre». Como si aquello lo justificara todo.

Thomas siempre sintió una obsesiva atracción hacia las armas, explosivos y la violencia en general, real o ficticia; y mucho habían sufrido algunos por culpa de aquella obsesión. En alguna ocasión había recibido una bala perdida, pero también había recibido barras de hierro perdidas, piedras perdidas hasta un encarcelamiento perdido.

Muchos años atrás, cuando eran niños y trabajaban de aguadores, su falta de sensatez costó muchas vidas de buenos mineros; y a día de hoy, y el día de mañana, más vidas sufrirían por su peligroso afecto con las armas y la violencia.

–De la violencia habla a veces el señor Naked –comentó el cura.

Al matrimonio le sorprendió que el padre sacara aquel nombre a relucir, por ser un conocido antirreligioso. El padre les explicó que a veces escuchaba al hombre, dejando a un lado la palabrería maliciosa, que era casi toda, se podían obtener algunas ideas con las que ayudar a los más necesitados.

Kara miró a Robinson. No era uno de aquellos corruptores de almas de los que hablaba Naked, pero era parte de su grupo, de su secta y ello le ponía nerviosa. No estaba segura de si podía confiar en él.

–Creo que el otro día vi a Joseph Naked en el mercado de alimentos.

Observó la reacción del padre Robinson, que fue curiosa, aunque sin ningún interés concreto, como quien oye hablar de alguien famoso y le pica la curiosidad, por el simple hecho de que es famoso, aunque no tenga ningún interés particular en él.

–Reconocí su voz –agregó.

–¿Cómo era? –preguntó su marido.

No respondió, no terminaba de confiar en el padre Robinson.

–No lo sé, me pareció oír su voz. Fue un instante, yo tenía la cabeza en otro lugar.

El padre no mostró más interés en aquello. La mujer no forzó la situación.

Brindaron por un futuro prometedor. Kara Hurley, esposa, madre de dos hijos, minera. Ahora la vida le sonreía y empezaba a prosperar. Iban a ganar un buen dinero. Tal vez comprarse una casa más grande, una que fuera suya. O contratar un seguro corporal. Para ellos y sus hijos. Poco a poco. En cuanto el dinero empezase a fluir.

Kara siempre caía de pie, sin importar las circunstancias. Kara siempre fue afortunada.

¡Ella iba a vivir! Vivir, vivir, vivir

Se despertó en la cama con un extraño. También era una cama ajena. Se sentía desorientada. El lujo y la pompa le rodeaba. Cuando abrió los ojos, Lucy no sabía dónde estaba. No reconocía aquel techo. Ni aquellos cuadros. Ni aquella cautivadora vista de la ciudad. Ni el tacto de aquellas sábanas. Tardó un instante en recordar.

Se había despertado la tarde anterior en una cama, también ajena. Una cama de hospital. El sonido de sus constantes vitales le llegaba a través del pitido del monitor. Bip-Bip. Aquellos pitidos eran su vida. Le decían a la muchacha que estaba viva. Gritó de alegría. Sus gritos atrajeron a las enfermeras, quienes no tardaron en tranquilizarse al ver que todo estaba bien. Se quedaron allí plantadas, sonriendo, viendo cómo la alegría se reflejaba en aquel rostro joven y la sonrisa aparecía en aquella boca risueña, pese a los dientes torcidos. Las enfermeras compartieron su felicidad. Los hospitales no solían ser lugares alegres. Era bueno ver que así era, por una vez.

Le hablaron de vitaminas que debía tomar; de especiales cuidados que debía seguir; de exámenes médicos que tendría que hacer; de efectos secundarios acerca de los cuales debía saber. Ella no escuchó. Ella estaba en otro mundo. Un nuevo mundo. ¡Ella iba a vivir! Vivir, vivir, vivir. Debía reposar en cama un tiempo, recuperarse y vivir. Lucy se tumbó en la cama, imaginando todo lo que iba a hacer. Prepararía una tarta, o un bizcocho, lo que fuera, para sus compañeras de fábrica. También ellas habían recibido trasplantes, o iban a recibirlos. El optimismo reinaba en aquel laboratorio de trabajo, donde las mujeres construían el futuro.

No aguantó más. Se retiró todos aquellos tubos que tenía sobre su piel. Cuando sacó la aguja sintió el dolor en el brazo. Era agradable poder sentir el dolor. Saber que seguía viva. Se puso la ropa y salió al mundo exterior.

Se impregnó de sensaciones. El mundo tenía mucho que ofrecer. El peso de su cuerpo, el calor del sol. Saltó hacia el cielo, dejándose luego caer, arrastrada por la gravedad. Volvió a saltar. Sintiendo que le faltaba el aire al respirar. Inspiró con fuerza cada olor; cada sonido; cada sabor. Todo tomó un nuevo significado para ella. Como si redescubriera los milagros de la Creación. ¡Ella iba a vivir! Vivir, vivir, vivir.

Su modo de actuar provocó que la gente le mirara de un modo extraño, preguntándose si estaba loca, iba drogada o era peligrosa, pero a ella no le importaba. Cada persona que se cruzaba en su vida era alguien nuevo que antes no conocía, y de no haber sido por la operación nunca les hubiera llegado a conocer. Caminó sin saber adónde ir. Directa hacia ningún lugar. Le habían dicho que no cometiera excesos, que se cuidara y no hiciera nada que no fuera sensato. Ella no escuchó. Había tanto que vivir. Entró en el primer bar que encontró y pidió de cenar.

Allí conoció a Jay Scott. Él era un pez gordo, y también estaba gordo. A ella no le importó. Él era diferente, lo supo tan pronto como notó su mirada tímida sobre ella, que apartó en cuanto se supo descubierto. Lucy sonrió. Estaba llena de vitalidad, de alegría y de necesidad de compartir sus sentimientos con alguien. Él estaba en un lugar al que no pertenecía. En el que le gustaba estar. Los de su clase no se juntaban con la gente de la calle. Pero él era diferente a los demás. Le gustaba mezclarse con la gente humilde. Estaba en un bar que ni siquiera era un club. Un bar cualquiera, en una calle cualquiera. Con gente ordinaria en un día extraordinario. Las estrellas se alinearon. El lugar adecuado. El momento adecuado.

Tenía un gorila mudo y hosco que le acompañaba a todas partes. Apenas Lucy se acercó a Scott el gorila hizo ademán de detenerla, pero el hombre obeso le detuvo con un «Está bien» y dejó que ella se sentara, y que hablara. Él y ella. Dos desconocidos, en un lugar cualquiera, con tanto que contar. Las bocas se abrieron, y emitieron sonidos. Aquello pareció durar horas.

—Me llamo Jay.

Ella le habló de robots, níquel, software, sopletes, martillos, tornillos y luces parpadeantes. De todo lo que se podía tocar, desmontar, soldar, atornillar y crear. De partes que juntas formaban un todo, y ayudaban a la gente a vivir mejor. De todo lo que se construía, movía, producía, dañaba y arreglaba. Le habló de lo que ayudaba a los mineros, a los obreros, a los bomberos y a los soldados. De lo que quebraba la roca y construía edificios. De niñas que correteaban en la casa y medicamentos que salvaban vidas. De nuevas amistades, de personas maravillosas y de héroes del receptor. De platillos volantes y ascensores que ascendían hasta el cielo.

Él le habló de colinas, flores y alimentos. De todo lo que florecía, vivía, respiraba o alimentaba el mundo. Le habló de todo lo que crecía en el suelo, reptaba en la tierra y habitaba en el cielo. De comunidades de nómadas, que vivían en la naturaleza y hacían germinar la tierra. De guerreros de acero y mujeres de madera. De hombres y mujeres que trabajaban juntos en hacer de Capital un lugar mejor. De plantas, animales e insectos. Le mostró retratos. De plantas que adoraban el sol como a un dios; plantas que, embelesadas con su luz y su calor, alzaban su miraba hacia la gran bola de fuego, siguiendo su estela, hasta el anochecer. Le mostró retratos. De animales adorables que daban ropa, leche y queso; animales a los que podías querer y que, cuando su tiempo se hubiera agotado, alimentarían las bocas de los hambrientos. Le mostró retratos. De insectos que propagaban la vida. Viviendo de flor en flor, cuidando de ellas, haciendo más hermoso el planeta. Un lugar mejor.

–Cuéntame más –insistió Lucy.

Él le habló de comidas que ella nunca había conocido. De ensaladas de colores y carne asada con perejil. De pescados al horno, a la sartén, hervidos, bañados en huevo y harina. Ella nunca había comido pescado. Nunca había peces que comprar en el mercado. Los océanos estaban muy lejos de la ciudad. Él le daría a probar. Él le habló de todo cuanto estaba más allá de la ciudad. Le habló de la comida de las abejas; un gel de oro oscuro con el sabor del cielo. Ella quiso saber. Ella quiso experimentar. El mundo se abría ante ella. Haciendo reverencias a la diosa de la vitalidad. Él la complació. Aquella noche, más tarde, en su piso, probó por primera vez la miel. La vida vivió en su boca. Más dulce que el azúcar, el sabor más delicioso que jamás hubiera probado. Ella disfrutó cada cucharada y sonrió a la vida, una vida que le devolvía la sonrisa.

Las sonrisas dieron paso a la caricias. Las caricias a los besos. Los besos, al éxtasis.

¡Ella iba a vivir! Vivir, vivir, vivir.

Se despertó en la cama con un desconocido. En una cama que no era la suya. Pronto recordó la noche anterior y aquello le hizo sonreír. Él estaba allí, despierto, fingiendo que dormía. Entreabría los ojos, tratando de que ella no le viera hacerlo. Él se supo cazado, y abrió los ojos.

Volvieron a hablar. De todo, y más. Hasta que el estómago de Lucy rugió. Él sonrió y se levantó de la cama. Su rechoncho cuerpo desnudo al moverse, era bastante cómico, y ello le encantaba a Lucy. También tenía la piel morena, con una tonalidad que ella nunca había visto en las minas o en la fábrica. Se puso una bata y desapareció.

No tardó demasiado en volver.

Le trajo una flor, y de su esencia inundó sus pulmones. Le trajo el desayuno a la cama, y lo devoró con la avidez de quien prueba algo nuevo. Ella sabía que él no lo había preparado; todo estaba muy limpio, muy ordenado, perfectamente cocinado y delicioso. Jay no podía haberlo hecho. No le había dado tiempo. Alguien más en aquella gran casa debía haberlo preparado. Pero a ella no le importó.

Jay tenía de todo, y todo le ofreció. Lucy aceptó.

*****

Caminó de vuelta a su casa con la misma gracia como si fuera capaz de levitar. Llevaba en su bolso once tarros de miel, todos los que Jay Scott tenía en su piso. Ella llenó el vacío del armario con un beso de agradecimiento. En cuanto llegara a su casa calentaría leche y la mezclaría con miel, para que sus hijas pudieran experimentar lo que ella había experimentado.

Nada más cruzar el umbral de la puerta, Sophie le dedicó una mirada inquisitorial, preguntando dónde había estado. Habían estado todos muy preocupados por ella. Sabían que la operación había ido bien, pero había desaparecido. En el hospital no sabían dónde estaba, nadie sabía dónde estaba. ¿Qué había estado haciendo toda la noche? ¿Por qué no había vuelto a casa con sus hijas?

Ya les daría explicaciones más tarde, o se inventaría una excusa. Lo importante es que ella iba a vivir. ¡Ella iba a vivir! Vivir, vivir, vivir.

Preguntó por sus hijas, y ellas aparecieron frente a ella. Las pequeñas corretearon hacia ella con sus pasos torpes e infantiles. Las abrazó con fuerza y las besó.

–Vuestra madre va a vivir.

Capítulo tercero

La sospecha

Si alguno enseña de otra manera, y no abraza las saludables palabras de nuestro Señor Jesucristo, y la doctrina que es conforme a la religión es un soberbio orgulloso, que nada sabe, sino que antes bien enloquece sobre cuestiones y disputas de palabras, de donde se originan envidias, contiendas, blasfemias y siniestras sospechas.

–Epístola I a Timoteo, 6, 3-4.

Hasta que tuvo NM

Las cosas empezaban a mejorar, hasta que tuvo NM.

Era un chequeo ordinario que cada minero, granjero, operario, piloto, soldado, burócrata o ejecutivo, todo el que fuera clase C, se realizaba cada cierto tiempo. Una comprobación rutinaria que proporcionaba un golpe de alivio cuando todo estaba en orden y el paciente podía volver a su vida normal, por un tiempo. Seguir trabajando, seguir viviendo la vida lo mejor que pudiera. Con el renovado espíritu de vivir.

No fue el caso.

Aquella vez la alarma había saltado. Paralizando el corazón de la mujer. El médico torció la boca, lamentando que aquello hubiera ocurrido en su consulta. También Jerry Gillian sentía el sufrimiento de los demás, aunque fuera inmune a la calamidad. Veía aquel sufrimiento a diario. Los desafortunados a los que la lotería genética castigaba sin descanso. Como un dios enfurecido que lanzara sus rayos sobre ellos. Culpándoles por la arrogancia de los abuelos de sus abuelos. Para castigar a los desafortunados.

Kara siempre fue afortunada, hasta que tuvo NM.

Lo supo de boca del doctor Gillian, quien se lo comunicó con una tristeza cien veces ensayada y diez mil veces practicada. Le dedicó un tiempo extra en su consulta para explicarle lo que sucedía. Cómo debía actuar en este caso, por excepcional que fuera.

–Es un caso entre trescientos cincuenta mil –explicó–. Lo siento mucho –el hombre se rascaba la barba, pensando qué decir a continuación a aquella mujer que parecía estar catatónica–. Ha sido una detección prematura y los órganos están aún en pleno funcionamiento. Eso nos da tiempo. Añadiremos su nombre a la lista de espera.

Como si aquello fuera a servir de algo, pensó, con fatalismo.

Órganos. Plural. Tenía doble NM. Un caso entre trescientos cincuenta mil. De hígado y de corazón. Dos órganos infectados al mismo tiempo. Necesitaba dos trasplantes. Dos donantes. En un mundo donde los mineros no podían conseguir ni uno solo.

–¿Cuánto tiempo me queda? –no sabía por qué lo preguntaba. No había salida.

–No… no estoy seguro –el doctor Gillian trató de ser cauteloso al dar una respuesta–. Esto es también nuevo para mí. Nunca antes había visto un caso doble. Los casos normales dan de cinco a nueve meses de tiempo. Con dos órganos afectados al mismo tiempo…

–Un mes.

–No. No creo que sea tan dramático –el médico puso su mano sobre el hombro de la mujer, que se revolvió en cuanto sintió aquel contacto. Jerry la retiró–. No sabemos cuánto tiempo. Quizá medio año.

–Quizá…

Aquello era lo peor. No saberlo. La incertidumbre. Podía ser en cualquier momento. Antes de cruzar la puerta. Antes de llegar a casa y poder ver a sus hijos. Sus hijos. ¿Cómo iba a decirles a sus hijos que su madre tenía la más terrible de la enfermedades y que iba a sufrir mucho para conseguir lo que tal vez nunca llegara? ¿Cómo se lo diría a Eric, que le había mostrado su devoción desde mucho antes de lo que Kara pudiera recordar?

–¿En qué puesto estaré?

“En la lista”, omitió. No necesitó decirlo, el médico sabía lo que ella quería decir.

Jerry Gillian le explicó a aquella pobre mujer, como le había explicado a cientos, tal vez mil, antes que ella, los pasos a seguir cuando se detectaba un caso de NM. Salvo que aquella ocasión no era un caso ordinario. Era un caso excepcional, y ello no significaba que fuera mejor para la afectada.

–Primero entrará en la lista general. Si cumple los requisitos. Ascenderá a la lista de pagos pendientes.

–Puedo reunir el dinero. Para los dos. Ahora gano mucho.

No era mucho, ni se le acercaba. Era más que antes, pero no mucho. Más de lo que necesitaban para vivir. Ahora lo necesitaría todo para poder sobrevivir. Si hubiera tenido NM hace un mes, todo podría haber sido distinto. Todas las compañeras de su laboratorio estaban sanas, aquellas que tenían NM habían recibido trasplantes como una muestra de excepcional generosidad de Retorno. Impulsada por KOKE, que había pagado los costes médicos y los trámites burocráticos de las premiadas.

La medida no había estado exenta de polémica, por aquella arbitrariedad; pero se trataba de mujeres muy pobres, que en ningún otro caso podrían haberse permitido un trasplante. No había habido favoritismos ni discriminación social. Eso pensaba la gente.

–Entonces superará esa prueba –le informó el médico–. Suele ser lo más difícil. Por último, entrará en la lista de espera hasta que haya un donante.

–Dos.

–Dos, sí. Bueno, no –se corrigió–. Con uno solo le bastaría. Si un potencial donante muriera –apareciera, pensó, tras cometer aquel descuido– podría conseguir su corazón y su hígado.

–Eso suponiendo que uno de los dos, o los dos, no estén dañados. Si eso pasa no me serviría. ¿Me darían solo uno de ellos?

–No… no creo. Si no pudieran conseguirse los dos órganos a la vez no creo que se arriesgaran a realizar una intervención, en espera de realizar una segunda en el futuro.

–¿No lo ve? –le increpó Kara–. Estoy jodida.

No había esperanza. Dos órganos. No conocía a nadie que le hubieran trasplantado dos órganos. No a la vez. Conocía a quienes habían recibido un trasplante y después, pasados los años, al volver a sufrir NM, habían recibido otro trasplante. En Capital, cuando sufrías NM el primer trasplante era el más difícil de conseguir, porque aún eras joven y no habías tenido tiempo de demostrar tu productividad; pero si lograbas envejecer, el proceso se volvía más fácil. Pero si necesitabas dos al mismo tiempo tus posibilidades debían ser nulas.

Ni siquiera tenía el amargo consuelo de que sus hijos heredarían sus órganos. Ellos no tenían NM; y si no lo tenían no les darían los órganos. En cuanto llegara a casa les reservaría una cita con el médico para que les hiciera el examen de NM a todos.

–¿Qué pasará si muero?

–Si no pudiera realizarse el trasplante –Jerry no quería decirle a la mujer “si muere”– se le devolvería el dinero íntegro.

–¿De qué me servirá eso? –bufó Kara.

–Le servirá a su familia.

No tener una madre. ¿Cómo iba a ayudar eso a su familia? Eso nunca había ayudado a nadie. Ella perdió a su madre cuando tenía once años. Su hija iba a perderla a ella con nueve, tal vez diez. Recordó cuánto sufrió por su madre. Ahora imaginaba cuánto sufriría su hija sin ella. Kara también sufría, sabiendo que no vería a su hija crecer, que su pequeño quizá no pudiera recordar a su madre.

El doctor Gillian le hizo firmar una serie de documentos que autorizaban el trámite para pedir un órgano. Le llegaría una comunicación electrónica antes del primer ciclo diario de mañana, con un informe preliminar que incluía el coste de la operación y su número asignado para la lista de espera.

–Con esto ya está el protocolo, ahora le conseguiré una placa de datos con información sobre…

Kara había cogido sus cosas y abandonado la consulta de Jerry Gillian.

Deambuló por la calle como una muerta andante, lo era. Sus sentidos estaban distorsionados, como si fuera incapaz de ver, oír u oler la realidad. Las figuras que pasaban junto a ella estaban distorsionadas como un aura irreal. Como si el mundo que le rodeara fuera un sueño del que se quería despertar y su cuerpo infectado fuera su única realidad.

Tic-tac.

Los carros eran más rápidos de lo que hubiera recordado, los trenes desaparecían en un pestañeo y la gente, seres efímeros que aparecían y desaparecían de su vida cada instante, incapaz de recordarles, como si nunca les hubiera visto. Aunque hubieran pasado frente a ella hacía menos de dos segundos. Una cara anónima, olvidada antes de dar el siguiente paso. Unos niños correteando en la calle, captando la atención de la gente unos instantes más; su recuerdo, igualmente efímero.

Se sentó en cualquier lugar. Sin hacer nada. Puede que aquella fuera la primera vez en su vida que usaba el tiempo en no hacer nada. Tan solo respirar. Oler. Dejar que sus sentidos se recuperaran y le mostraran el mundo cuando ella no interfería en él. Era una sensación extraña, y reveladora. Veía a la gente pasar, con prisa. La gente siempre tenía prisa. Vivían de minuto en minuto, siempre consultando su reloj. Tic-tac. Tomar el tren. Tic-tac. Fichar para trabajar. Tic-tac. Hora del descanso. Tic-tac. Los informativos de la holopantalla. Tic-tac. La cena. Tic-tac. Programar el despertador. Tic-tac. Las agujas aproximándose a la hora final.

Tic-tac. El reloj.

Eran esclavos del tiempo. Todos ellos. Miraban ese reloj, ahí en la pared, en sus muñecas, en sus comunicadores, en los termómetros y en los apeaderos de tren. Sus agujas se movían, segundo a segundo, a través de las treinta y seis horas del día. Se embelesaban con cada uno de sus movimientos, la aguja avanzaba hasta el catorce, se detenía un segundo y avanzaba, al quince. Se quedaban observando el reloj, la aguja, expectantes, sabiendo que se movería al dieciséis, sabiendo lo que iba a hacer, porque era lo único que la aguja podía hacer. ¡Ahí estaba! ¡El dieciséis! Lo esperado. Era inevitable, y aun sabiéndolo, se quedaban cautivados mirando la aguja moverse al diecisiete, al dieciocho… como si con su sola mirada pudieran hacer cambiar el curso de aquella aguja. Consumían sus segundos de vida mirando algo que ya conocían y que no podía variar su forma de actuar; porque los relojes tenían algo mágico.

Seducían con su poder. Cada vez que esa aguja se movía arrebataba vida, y aún así observar el tiempo pasar parecía algo fundamental.

*****

Se le había quedado la boca seca de tanto besar a su hijo. Lo abrazaba con fuerza mientras el pequeño trataba de librarse del abrazo de su madre y seguir viendo la holopantalla. Sus imágenes captaban toda la atención del pequeño, con cuyos colores y sonidos se deleitaba. Viendo a sus héroes luchar contra los malvados alienígenas de un lejano planeta que querían esclavizar a la humanidad. No todos los monstruos eran de carne y hueso.

Eric llegaba tarde a casa, había tenido una reunión de compromisarios para decidir quién se presentaba para formar parte de la nueva patrulla ciudadana. No había venido a cenar y supuso que la reunión se había alargado más de la cuenta. Aquello no era del todo malo. Podría hablar con él sin tener que preocupar a sus hijos. No llorar delante de ellos en aquel momento era un esfuerzo supremo.

Oyó pasos en la entrada. El sonido le recordó a la cena que tuvieron con el padre Robinson, para agradecerle lo que había hecho por Kara. Tal vez pudiera pedirle un favor, uno gigantesco, para que ayudara a la mujer de su fiel feligrés. La llave se deslizó en la cerradura y la puerta se abrió.

–¡Hola a todos!

La mujer y el hijo parecían estar viendo la holopantalla mientras su hija jugaba a la consola en una silla, ignorando a cuantos estaban en el salón. Besó a los pequeños en la cabeza y luego a su mujer. Enseguida notó algo extraño, pero no supo qué.

–¿Qué estáis viendo? –preguntó a sus hijos. La niña seguía ignorando a la familia, sumida como estaba, en superar el nivel.

–¡Los guerreros del espacio! –exclamó el pequeño.

–¿Otra vez?

Los niños tuvieron que irse a dormir, quisieran o no, porque las personas mayores tenían que hablar de cosas serias. Muy serias. La noticia fue recibida con tristeza y desconsuelo. Parecía que era Eric a quien le hubieran diagnosticado NM, y no a ella.

–He pensado –sugiró Kara tras valorar posibilidades que no llevaban a ningún lado– que podríamos volver a invitar al padre Robinson a cenar, y proponerle durante la cena que nos ayude, que me ayude. Tal vez él pueda… no sé… hacer algo.

–No, nada de cena. No hay tiempo que perder –la resolución había poseído el cuerpo de Eric–. Se lo propondré directamente.

Kara vio cómo Eric se dirigía al comunicador y buscaba el número del padre Robinson. No tardó mucho, era uno de aquellos beatos que tenían el número de su párroco entre los favoritos.

–¡Son las doce de la noche! No va a estar despierto.

Su marido alzó una mano pidiendo silencio.

–Siempre está despierto –aseguró Eric–. Trabaja hasta altas horas de la noche.

Kara podía oír cómo el comunicador daba conexión. Se sentó de nuevo en el sofá, posando su mirada en la placa de datos que su marido había traído de la Iglesia. Sus ojos se desviaron hasta las palabras «Su Eminencia Reverendísima Christian Murphy». Encabezaban la pestaña de destinatario en varios documentos, comunicaciones dirigidos a él. Comunicaciones que habían sido abiertos.

–No contesta –dijo su marido, aún con el comunicador en la mano.

–Te lo he dicho –le recriminó.

–Le dejaré un mensaje.

–¿Qué mensaje?

Kara vio de nuevo la correspondencia. ¿Por qué su marido tenía cartas dirigidas al Cardenal? ¿Por qué las había leído? ¿Había robado cartas de un príncipe de la Iglesia?

«Sí. Buenas noches, padre. Soy Eric Nash, verá… siento molestarle, pero tenemos un problema… mi esposa… ella necesita su ayuda. Llámeme. Llámeme en cuanto le sea posible. Muchas gracias».

Kara dejó las cartas por un momento y miró a su marido, con ojos censores. Estaba enfadada. Con él. Con el doctor Gillian. Con el mundo. Con el Cirujano. Con ella misma.

–Podrías haberle dicho algo más.

–Eso será suficiente.

–¿Qué es esto? –preguntó alzando la placa de datos.

El repentino cambio de color en la cara de su marido fue toda la prueba de culpabilidad que el tribunal necesitó.

–¿Has robado las cartas del Cardenal?

–¡Ha sido un accidente! –Bajó la voz, no quería despertar a sus hijos–. Estábamos acabando la reunión cuando me equivoqué de placa de datos.

–¿Y por accidente has leído todas sus cartas?

–No las he leído todas. –Fue su pobre excusa. Seguían susurrando, aunque se estuvieran gritando–. Estaba en el tren de vuelta a casa cuando me he dado cuenta de que tenía la placa errónea.

–¡Necesitamos su ayuda! ¿Cómo crees que se tomará el hecho de que hayas robado las cartas a un cardenal? ¡No me ayudarán!

Él calló. Ella calló. Los ánimos se relajaron, un poco.

–¿Qué dicen? –preguntó Kara, por curiosidad, empezaba a darle un poco igual todo en la vida–. Las cartas.

–Quejas de fieles sobre prácticas de la Iglesia. Falta de ayudas. Inseguridad. Escasez de órganos.

–¡Oh! ¡Genial! Ahora hay escasez de órganos. Qué gran noticia.

–Culpan a la Iglesia de retenerlos. Les llaman ladrones, corruptores de almas y cosas por el estilo.

La sospecha.

–¿Por qué harían eso?

–Para minar la fe –respondió su marido–. La crítica moral es el mejor modo de quitar autoridad. Y la más barata. No se necesita mucho para insultar a alguien.

Había mucho en lo que pensar. Tumbados en la cama seguían hablando de cómo hacer frente a esta prueba de fuego. Susurraban para no despertar a sus hijos. Hablaron, y hablaron. Pensaron en toda la gente influyente que conocían y que tal vez pudiera echarles una mano. Él trató de estar con ella. Darle fuerzas. Consolarla como pudo. Propuso planes absurdos y disparatados para salvarla. Pediría favores. Trataría de hablar con alguien importante. Votaría lo que fuera como compromisario. Lo que fuera.

Aquella noche él se acabó rindiendo al sueño, tras mucho susurrar y pensar, a pesar de que su mujer no cesó de llorar en toda la noche. Ella no durmió, temiendo que si cerraba los ojos nunca los volvería a abrir.

El apóstata y la adúltera

Era increíble que tuviera tantos libros en su piso. Docenas de ellos. Los tenía todos en una gran estantería, junto a la entrada, perfectamente apilados y todos ellos repletos de sabiduría. Escritos por gente que hizo realidad y pudo contar lo que una vez soñaron. Llenos del conocimiento del pasado, de consejos para el futuro. Los tenía todos: cuentos infantiles, obras de teatro, tratados de política, manuales de historia, novelas de aventuras, amor, venganza, eróticas, comedia y tragedia. Con ilustraciones y sin ellas. Llenos de hojas de auténtico papel que contenían palabras y más palabras escritas con tinta. No eran una pantalla. Podía sentir el tacto del papel bajo las yemas de los dedos. Qué agradable sensación. Era lo más suave que había acariciado nunca.

–Seguro que a ellos les encantaría acariciar tu cuerpo –propuso él, con picardía.

Ella aceptó. Él los fue colocando sobre la mujer que había encima de la cama. Desnuda sobre las sábanas, con todos aquellos libros sobre ella, abiertos, con las hojas rozando su piel en cada punto de su cuerpo. Le propuso hacerle un retrato; ella se negó en rotundo.

Le sugirió pintarla, como a una musa. El escenario no era de lo más apropiado, toda su casa era de plástico y hormigón, una casa de obrero; aunque pintada con tonos vegetales (los colores verdes, marrones y amarillos eran los más habituales en Capital, pues recordaban a la naturaleza, que tanto escaseaba).

El infantil garabato, iluminado por los haces de luz que se filtraban a través de la persiana del pequeño dormitorio, que contemplaban juntos, desnudos en la cama, hacía que les faltara el aire de tanto reír.

–Mis pecas parecen alguna clase de tatuaje guerrero.

–Mí, Colleen. Mí, lanzar libro.

Rieron más. Hasta el punto que necesitaron compartir un respirador. Cuando le llegó el turno a él de usar el respirador imitó la voz de un astronauta al que le costara hablar por el micrófono.

–Aquí el capitán de… Besos a millares solicitando permiso para atracar en el espaciopuerto Suaves colinas.

–Permiso concedido, capitán.

Naked empezó a besarle los pechos con suavidad, mientras deslizaba los dedos entre el pelo de ella. Colleen se veía inundada de sensaciones. Mientras él se entretenía con ellos, y Colleen sentía el cosquilleo, cogió uno de los libros, Mein Khampf, el nombre del autor le había llamado la atención: Adolf Hitler. Tardó un segundo en asociar aquel nombre con lo que había estudiado en la escuela. Miró a su amante con asombro e incredulidad.

–¿También has leído a Hitler? –Él asintió–. ¿No es eso peligroso?

Su rostro emergió entre los pechos de ella, con el pelo sobre la frente. Él se rio.

–Es necesario leer de todo –le explicó–. No hay que cerrarse a los prejuicios. La censura hace que se caiga en la ignorancia y la tiranía. Este hombre quemó los libros de sus enemigos e inundó Alemania con el suyo. Eso nos dice que no quería que su gente leyera lo que otros decían de él. Solamente lo que él tenía que decir.

–¿Y qué dice? –se interesó.

–Que todos son inferiores a él.

Se rio, y dejó pasar el asunto. No quería hablar de política. Su marido solo hablaba de eso en casa, y de la Biblia. Puede que no hubiera leído otro libro en su vida. Naked sí. Él había leído mucho, y sabía mucho. Ella volvió a besarle, con suavidad.

–Léeme algo.

–¿Qué quieres que te lea?

–Cualquier cosa menos a Hitler. –Cerró los ojos–. Algo que me haga soñar.

Recibió un beso en los labios, y otro en el ombligo mientras notaba su cuerpo desnudo rebuscar entre los libros abiertos una lectura apropiada. También notó algo firme golpeando su abdomen, algo muy familiar.

–Eso no es mío –mintió la voz del librero.

–Seguro que no… –ronroneó ella, tratando de agarrarlo.

Él encontró la lectura apropiada. Ella seguía con los ojos cerrados, expectante. Abrió una página cualquiera, y después fue avanzando a través de ellas hacia donde quiso.

–Lectura del Evangelio según San Juan –anunció, con solemne voz.

–¿Qué? –exclamó ella, abriendo los ojos e incorporándose sobre la cama, los libros cayeron al suelo y sus páginas se doblaron por el peso. Al hacerlo dejaron al descubierto su cuerpo desnudo, concebido para el pecado. Las manos de ella buscaban arrebatarle el libro.

–¡Es broma! –se reía él– ¡Es broma! ¡Mira!

La cara sonriente de su amante le mostró las páginas del libro que había escogido. Se trataba de una serie de diálogos. Tomó el libró y lo giró para ver la portada. Romeo y Julieta, de William Shakespeare. Premonitorio.

–Estamos románticos hoy, ¿eh?

–Qué otra cosa podemos ser en esta soleada mañana.

Se veían obligados a hacer malabarismos para poder encontrarse. Él tenía que trabajar en la fábrica, en dos ciclos cada día, más algunas horas extra para poder vivir. Trabajaba como soldador, arreglando lo que estaba roto, o uniendo lo que estaba separado. Muy poético. Ella tenía también una agenda apretada, su labor con AAF le exigía estar en innumerables presentaciones públicas, y era imposible escapar a muchas de ellas.

Trataban de frecuentar los mismos lugares, dentro de lo posible. Y tener ratos de intimidad, dentro de lo posible. Pero sus atareadas vidas, sus diferentes formas de vida, los diferentes lugares a los que sus respectivas clases sociales acudían y su necesidad de mantenerlo en secreto, ella, su romance, y él, su misma identidad, hacían imposible estar juntos.

Por ello, aquellos encuentros, breves y separados en el tiempo, eran tan apreciados.

Él le mostró el emisor. Un tosco aparato de comunicación que él mismo había construido, con sus propias manos. ¿Él lo había construido? Él lo había construido. Es increíble lo que se podía descubrir en la Red. Cómo predicar la verdad. Su preocupación por algunos de los problemas que más afectaban a sus compañeros de clase social, su estudio de las clases genético-económicas que componían Capital y su conexión con algunos de los individuos que más sufrían le permitía tener una visión del conjunto, desde abajo, de cómo funcionaba el planeta.

–Probando. Probando –habló por el micrófono.

Naked sonrió.

–No emito en directo –explicó–, no es seguro. Podrían localizarme. La emisión se carga en la red y cada uno la descarga cuando quiere. Así, no se ven obligados a un horario de emisión.

–¿Por qué no haces un vídeo, ocultando tu rostro? Así causarías más sensación.

–No, eso obligaría a la gente a verme en vídeo. Les quitaría tiempo. Si solamente es mi voz pueden seguir haciendo lo que tengan que hacer. Algún día –soñó– saldré a la luz. Hasta entonces, hablaré desde las sombras.

Ella asintió y se dejó caer sobre el respaldo de la silla, aún desnuda. Miró el cuerpo de su amante, también desnudo: delgado y de manos estropeadas de tanto trabajar.

–Me gusta lo que dices, cómo lo dices. La pasión que pones en ayudar a los demás. En enseñar a los demás cómo pueden ayudarse, qué pueden hacer para mejorar sus vidas.

–Hago cuanto está en mi mano.

Ella se levantó para que él pudiera sentarse, después se sentó sobre él, apoyando su espalda sobre el pecho de Naked.

–¿Por qué usas un emisor? ¿No sería más fácil grabar un audio y después subirlo a la Red?

–Si subiera el programa desde mi ordenador me localizarían con facilidad. En cambio si emito en «directo»… –Describió unas comillas con la mano libre–. El programa accede directamente a la Red sin que haya un ordenador que deje rastro. Grabo el programa, lo edito y después lo reproduzco ante el micrófono. Una vez el archivo está en el aire la gente sabrá encontrarlo; y yo seguiré a salvo.

–¡Qué listo eres! –dijo ella; al besarle, la silla de plástico crujió bajo el peso de los dos, y la cara de susto que él puso hizo que ella se riera. Él también se rio.

Al alzar los ojos, sobre aquel tosco aunque funcional emisor, vio que había una pizarra, donde él había escrito unas palabras.

La experiencia es una buena escuela, pero la matrícula es muy cara.

–Heinrich Heine.

–¿Qué es eso? –preguntó.

–Un recordatorio.

–¿Para qué?

Para recordarme por qué quiero ayudar a esta gente. Para mantenerme fiel a mis ideales, ocurra lo que ocurra.

–Ocurra lo que ocurra.

–¿Le fuiste infiel a tu mujer alguna vez? –preguntó ella, queriendo saber sobre su pasado, sobre la vida que vivió con una mujer que él tuvo hasta que murió.

–No, ¿y tú le has sido infiel a tu marido?

–Muy gracioso.

–Tú has empezado.

Se besaron de nuevo en la cama, ella se puso sobre él. Ella introdujo la mano entre sus cuerpos y sacó un libro arrugado que había quedado atrapado entre los dos amantes desnudos: La locura genocida del Cirujano, de Roberto Romero. No era una lectura muy apasionante y dejó el libro a un lado. Ella se encontró con la mirada de él. Naked quería saber.

–Entonces, ¿por qué yo? –demandó– ¿Por qué ahora?

–No lo sé… el tedio, supongo.

Aquello molestó al enamorado que se incorporó en la cama.

–¿El tedio? ¿Porque te aburres? ¿Soy alguna clase de diversión para ti? El obrero con el que puedes tener una apasionada aventura de novela.

–No quería decir eso, perdona. Es… otra cosa. Ese hombre no quiere nada más que servir a Dios, a su modo. No ve más allá de él y su tarea. Tú, en cambio, eres aire fresco, luz. Eres como los demás, pero diferente. Vives con ellos y compartes sus problemas. Os agrupáis para protegeros del mundo. Todo lo que hacéis, lo hacéis con prisa.

Él lo sabía. Sabía qué era lo que ella quería decir. Así que lo expresó por ella.

–Conozco la historia de la gente de este planeta: Me casé joven, todos lo hacemos. No es exactamente porque queramos, uno necesita casarse para acceder a las ventajas, así que lo haces con alguien que te cae bien. No hay mucho tiempo para pensar, ni para conocer a la otra persona, y has de ser rápido, porque si no te quitan a las guapas. Y no es porque sean guapas, quiero decir… creo que estoy metiendo la pata a cada paso.

–Sí –asintió ella, sin enfadarse–, lo haces, pero no importa.

–No es… no es eso. Ser guapa no lo es todo. Mi mujer era guapa, pero ahí acababa. No consigo ver nada más allá de esa cara. No consigo recordar más que su cara, y aun así a veces la imagen es borrosa. Así son las cosas, vas olvidando a los que se quedaron por el camino. No tuvimos hijos. No nos dio tiempo. No sé si ella hubiera querido hijos en este mundo. Yo, desde luego, no. No como son las cosas ahora… ¿Podríamos no hablar de ella?

–Ni de mi marido.

–Estoy más que de acuerdo. ¿De qué quieres hablar?

–De mí. De nosotros. Del futuro. Un día de estos podríamos ir al campo de vacaciones.

–Yo no tengo vacaciones. No necesitan soldadores en los campos.

–Yo creo que sí. ¿Sabes arreglar tanques? –preguntó–. De los que disparan.

–No lo sé. No, ¿por qué?

–¿Y autodomicilios? Tengo una amiga que trabaja en Green World, allí en el campo. Tienen máquinas que a veces se estropean, puede que te necesiten, podría pedirles que contrataran algunos obreros e incluir tu nombre en la lista. El campo es muy grande, podemos buscar intimidad.

A Naked le encantaría aquello, pero no sabía si podría emitir desde el campo. Su equipo de emisión era muy rudimentario y necesitaba las conexiones de la ciudad para poder acceder a la Red. Todo tendría que pensarse muy bien, aunque, bien mirado, tal vez necesitara alejarse un poco de la ciudad. Ahora que estaba pensando dar el próximo paso en su cruzada personal.

–No te pierdas la próxima emisión –pidió él–, llevo mucho tiempo preparándola.

–No lo haré. ¿Hablarás mal de mi marido? –preguntó, sonriente, encantadora.

–Siempre.

*****

Cuando llegó a casa, Su Eminencia estaba reunido con un numeroso grupo de personas. Entró en la habitación y se dio cuenta de que era la única mujer en la sala, y aquello le dio un escalofrío. Los hombres se mantenían erguidos y respetuosos

La señora Murphy le dio un casto beso en la mejilla al señor Murphy.

–Collen, esposa, llegas en buen momento. Déjame presentarte a los jefes de voluntarios que formarán la nueva patrulla ciudadana. ¡Caballeros! –les informó–, esta adorable mujer es Collen, mi esposa. Collen, debemos agradecer a estos buenos hombres, todos ellos devotos católicos, que hayan acudido a la llamada del deber y del orden.

–Una gran tarea –alabó–. Nuestra gente necesita que alguien les proteja de los criminales.

Los hombres agradecieron sus palabras con un movimiento de cabeza.

–Este es Thomas Nash, el futuro comisario de estos nobles guardianes de la paz. El señor Nash ha sido herido en varias ocasiones defendiendo la Fe.

Thomas tenía una larga experiencia en ser herido. También en herir. Hacía muchos años causó por accidente la muerte de muchos mineros, y despertó a las criaturas del inframundo. Se sentía responsable de todo aquello, y ofreció su alma inmortal y su cuerpo mortal al Señor. Desde entonces había abrazado la fe en su señor Jesuchristian sin dudar.

Si en aquel momento Collen hubiera sabido lo que aquel hombre iba a hacerle a su enamorado, jamás le hubiera estrechado la mano, ni le hubiera dirigido amables palabras de agradecimiento; tal y como hizo, mostrando su natural encanto.

Su marido estaba de buen humor, y aquello era algo que siempre había que aprovechar, antes de que se pusiera a gritar porque algo o alguien le había provocado una ofensa, real o ficticia.

–No sé si ahora es buen momento –empezó–, pero había pensado en hacer una escapada al campo con Katherine Barnes, de Green World. Siento que la ciudad me resulta agobiante.

Christian Murphy miró a su esposa, quien le había hecho aquella propuesta delante de sus fieles. Collen es como el viento, pensó Su Eminencia: hace lo que quiere. Va donde quiere ir, o donde la llevan. Nunca se sabe dónde está.

–También había pensado que tal vez tú pudieras unirte a mí –añadió la adorable mujer.

Le invitaba a venir, porque sabía que diría que no. El pastor nunca abandonaba el redil. Se salió con la suya. Su marido rechazó la oferta. Collen iría sola, no tan sola, en aquella visita campestre. La mujer se lo agradeció con otro beso en la mejilla y sonrió a los hombres en la sala antes de retirarse.

Lo que Collen no sabía en aquel momento era que los hombres que estaban en el despacho de su marido, los oficiales de la nueva fuerza policial eran los matones de la Hermandad Roja, que su marido iba a utilizar para limpiar Capital de paganos y apóstatas. Unos conceptos peligrosamente ambiguos en la mente de un hombre que no tenía miedo alguno a utilizar la violencia como una extensión de la política.

En casa del doctor

Alison iba hasta las cejas de solo Dios sabía qué. Por eso estaba muy animada. Muy libidinosa. Muy activa. Estaba cachonda.

Fuera lo que fuera lo que había tomado, le había despertado un apetito sexual al que Jerry no estaba acostumbrado. Cualquier lugar de la casa parecía un buen lugar para ello. Ya lo habían hecho tres veces desde que había llegado a casa, y la hembra en celo demandaba más. Tuvo más. Hasta que él sintió la necesidad de una pausa.

Ambos sudaban y jadeaban. Ella se apartó el pelo oscuro de la cara, y se lo recogió en un moño antes de darse otra ducha, era la tercera de la noche; cuando acabara se pondría otra ropa, distinta a las anteriores. Él se pasó la mano por la barba mientras se ponía un pantalón y una camiseta; antes de dirigirse a la cocina.

Jerry había preparado una cena para los dos. Le gustaba cocinar para los dos. Hacer algo por ella, aunque solo fuera aquello. Además, él cocinaba mucho mejor. Había conseguido una merluza auténtica, la había abierto por la mitad y la había rellenado de tortilla y jamón. Después había ido a parar al horno, antes de que la salsa de nata y pimientos rojos se derramara sobre el pescado. Completando el juego de colores, olores y sabores. Su mujer había devorado el pez con apetito voraz, e incluso le había dedicado varias sonrisas picaronas.

–He pensado en reengancharme –anunció su mujer– en una morena natural. Si surge la oportunidad. Si no, en algún otro. Espero que algún clase A se muera pronto. Este cuerpo se está haciendo viejo.

–Solo tienes cuarenta y cuatro años. A mí me encanta el cuerpo que tienes.

–Tal vez luego quieras disfrutarlo un poco más. Después de cenar.

No celebraban nada en especial, pero las circunstancias de aquella noche de convivencia marital habían animado el a menudo apagado espíritu de Jerry, y el consumo de sustancias había borrado la habitual actitud de indiferencia de su mujer, cambiándola por una mujer que era mitad cariñosa, mitad apasionada, mitad sumisa, mitad agresiva, mitad dinámica. Muchas mitades. Mezclar con vino multiplicó aquellas facetas, y provocó otras nuevas. Jerry estaba completamente descolocado. No le gustaba que su mujer experimentara con todos aquellos químicos, pero, al mismo tiempo, estaba satisfecho de que le prestara atención a él, y pudiera ser parte de su vida, una vez más.

Ella no siempre había sido apática, o adicta, o lo que quiera que fuese en lo que se había convertido. Hubo un tiempo, hace años, en los que había tenido esperanzas; igual que él. El planeta era joven, recién colonizado, escaso en oxígeno y vegetación pero rico en minerales. El ascensor espacial llegó casi al principio de la colonización, y con él, un ejército de constructores y mineros. Con él, llegaron los médicos. Dispuestos a ayudar. Un mundo nuevo, una vida nueva.

Para ella todo cambió repentinamente, en unas horas. Una poderosa llamarada que surgió en el interior de una mina derritió su corazón y lo enterró bajo toneladas de indiferencia. Para él fue un proceso de consumo a fuego lento, a medida que el planeta, su sociedad y su mujer fueron borrando la imagen idealizada que Jerry Gillian había construido de todos ellos.

Muchos habían muerto aquel primer y nefasto día, cuando la gran especie asesina emergió de las profundidades del planeta para sembrar la destrucción. El ser humano no estaba preparado para aquello y sufrió esa falta de preparación. Aconteció en el día de la Epifanía. El día que la insaciable boca del depredador provocó sorpresa y pavor a lo largo y ancho de aquel árido planeta.

Desde entonces se conoció aquella noche como la Epifanía de Sangre. Cuando decenas de miles murieron, sin que hubiera ningún lugar en el que esconderse. Antes de que se levantaran murallas y aparecieran los ejércitos. El decimoséptimo aniversario de aquel día no estaba lejos. Menos de un mes. Seguramente habría algún tipo de conmemoración religiosa al respecto.

Todos los días veía el sufrimiento que la NM provocaba. Él no podía hacer nada por ellos, en aquel caso. Su tarea era la de encontrar un diagnóstico para sus males, y aconsejar el tratamiento más adecuado. Él era médico, pero no curaba. Su mujer se encargaba de eso. Ella trasplantaba. Arrancaba lo que estaba podrido y lo sustituía por lo que no lo estaba. En un ciclo que no parecía tener fin. La NM no tenía cura. Era necesario parchear el cuerpo constantemente para mantenerlo vivo.

Aquella noche, como cada noche, Jerry Gillian pasaba los nombres de los pacientes de NM a su ordenador. Aquella tarea era muy importante, porque permitía iniciar los trámites para un trasplante. Cuanto antes se hiciera, más oportunidades tendrían los afectados. Era lo primero que hacía nada más llegar a casa. Sin tiempo que perder. Hoy tenía la misma rutina programada. Fue su mujer la que alteró el curso de aquella rutina. Temporalmente.

Trataba de arreglar aquella perturbación cuando ella volvió a la carga. Exigiendo más. Lo que fuera que tomara, lo había vuelto a tomar. Pero era importante que aquellos nombres entraran en la base de datos. Acabó rehuyendo la lasciva mirada de su mujer.

Pese a ser los dos clase A nunca habían tenido hijos, para desgracia de la Humanidad. Ella nunca los quiso, y por mucho sexo que hubiera aquella noche no concebirían ningún hijo. Ella tomaba anticonceptivos, pese a estar prohibidos. A fin de cuentas, no era lo único prohibido que consumía habitualmente.

Mientras la computadora descargaba los archivos médicos de los pacientes del día, Jerry accedió a la lista de trasplantes autorizados, buscando nombres de algunos de sus pacientes en ella. No vio demasiados nombres familiares. Ni demasiados trasplantes que su mujer tenía programados.

–¿Hoy no has trabajado? –le preguntó a su esposa, quien ya deambulaba en torno a su marido, acariciando la mesa de trabajo con un único dedo.

–Solo un post-operatorio.

Desapareció bajó la mesa.

–¿No has operado tú?

–No –dijo una voz bajo la mesa–, era una antroscopia de hombro.

Avanzó a gatas.

–¿Hace cuánto que no operas?

–No sé. –Ella le desabrochó el cinturón y hurgó en el interior–. Dos o tres días. No lo recuerdo. ¿Por qué?

–Por nada –respondió, aunque sí había algo rondando su mente.

Pareció quedar decepcionada por la flaqueza de su marido. Decidió cambiar de táctica, pues se incorporó y ordenó al reproductor de música que se encendiera. Su cuerpo siguió el ritmo de la música.

Algo no terminaba de cuadrarle. Habían fallecido muchas personas en su hospital la última semana. Había víctimas de Necrosis Multiorgánica, sí. Pero también accidentes de tráfico, laborales, ataques al corazón (era increíble que la gente aún muriera de eso) y algunas muertes violentas, las habituales. Todos aquellos cadáveres estaban repletos de órganos y, sin embargo, su mujer, la mejor cirujana de la ciudad, que equivalía a decir de todo el planeta, no había operado. Ni tenía operaciones a la vista.

Ella se quitó la blusa.

Una absurda idea se formó en su cabeza, que cualquiera, él mismo, hubiera catalogado de paranoica. ¿Acaso los órganos de los muertos no servían? En cada muerte algunos órganos podían resultar dañados, pero no era normal que hubiera tantos descartados.

Los pantalones se deslizaron descubriendo sus piernas.

Trató de buscar los informes de pasadas operaciones antes de introducir nuevos nombres. Temía haber estado usando un procedimiento erróneo para solicitar trasplantes y podría haber gente muriendo por su culpa. Pero no fue así. Quedó satisfecho con lo que los informes remitían. Había cumplido su trabajo.

El sujetador cayó al suelo.

Ahora introduciría los nombres de los nuevos pacientes, seguro de que sus nombres irían a la base de datos correcta. Uno a uno.

Alison estaba completamente desnuda, entró en el baño y abrió el grifo del agua caliente.

Jerry pensaba introducir los nombres. Todos ellos. Pensaba hacerlo manualmente, como hacía cada día, para recordar los nombres, pero vio que su mujer había dejado la puerta de la ducha abierta y fue a unirse con ella. Dejó el trámite burocrático en manos de la computadora.

De haberlo hecho manualmente hubiera visto, con sorpresa, cómo nada más introducir el nombre de Kara Hurley, en el vigésimo cuarto lugar de los casos de NM de hoy, la base de datos de Retorno había detectado a la mujer como un caso de doble NM y, siendo un paciente catalogado como productivo, pasó automáticamente el nombre a la parte superior de la lista ya no de pendientes, sino de trasplantes autorizados. Librando así a la esposa y madre de las garras del Cirujano. Automáticamente, la lista borró dos nombres: Alexander Heselton, quien necesitaba corazón y Ricardo Lezcano, un hígado.

Unos deben morir, para que otros puedan vivir. Kara siempre fue afortunada.

Poner el grito en el cielo

–Gracias por venir, eres muy valiente.

–Gracias a ti, Naked, por darme esta oportunidad de expresar cómo me siento. Es un gran placer, un honor, estar aquí, contigo, para dirigirnos a nuestra buena gente.

–Habréis podido escuchar, mis sufridos oyentes, una segunda voz, y es que en el programa de hoy contamos con la presencia de un invitado. Uno de los nuestros, que nos va a dar un nuevo enfoque de los males endémicos de nuestra sociedad. Este encuentro ya estaba planeado desde hacía algunas semanas, es por ello que he estado tan silenciado. Valorando lo que este buen hombre tenía que decir. Sin embargo, hoy ha sucedido algo que nos ha obligado a precipitar esta emisión. Hoy se hablará de una injusticia. Un caso entre muchos.

–Así es, Naked. Que todo el mundo sepa lo que está pasando delante de sus narices.

–Nuestro invitado es especialmente valiente ya que ha decidido arriesgarse a decir su verdadero nombre.

–Mi nombre es Alexander Heselton, tengo veintiocho años y soy minero de segunda clase en Taylor Extraction. Algunos me conocéis de la mina. Desde este mismo momento, estoy en la lista negra. Dentro de diez segundos, ya me habrán despedido.

–Eso es indudable. Te has opuesto en público a ellos. Gracias, una vez más, por estar aquí. Antes de nada, mis sufridos oyentes, debo deciros que solo tenemos un micrófono, por lo que oiréis ruidos extraños cuando nos lo pasemos de uno a otro. Os garantizo que las molestias se verán recompensadas. Bien, Alexander, ¿de qué vamos a hablar hoy?

–Opresión. Doctrina. Mentiras. De eso se habla en tu programa. Hoy subiremos de categoría. ¡Robo de órganos!

–Un tema que a muchos concierne. Y que otros muchos no creen que sea verdad. Iluminemos a los que viven en la oscuridad. Háblanos de tu experiencia.

–Tengo NM de corazón desde hace cuatro meses, aún no se había extendido cuando me comunicaron que mi trasplante había sido autorizado. Qué gran alegría, qué felicidad. Decidí mantener en secreto el trasplante, por temor a que pudiera pasar algo. Sabéis a lo que me refiero. No quería que mis jefes, los cuales me odian a muerte, se enteraran. Pensé que estaba siendo paranoico... ¡Y una mierda! Hoy me han comunicado que mi trasplante no va a tener lugar, que se aprobó por un error burocrático y por tanto, ha quedado invalidado. Ni siquiera han hablado conmigo, me han enviado un correo. Me notifican que lo sienten mucho y me devuelven la cantidad íntegra del dinero adelantado. ¡Yo no quiero el puto dinero! ¡Quiero mi corazón!

–¿Qué crees que ha pasado con ese corazón que te prometieron? ¿Crees que se lo han dado a alguien que…?

–¡Se lo han quedado ellos! ¡Se lo han dado a uno de los suyos! A uno de sus perros fieles. Para que pueda seguir vivo y seguir jodiéndonos. Hasta me atrevo a decir, escúchame bien, que se lo ha quedado un clase A. Solo por joder.

–¿Para que querría un clase A un corazón, Alexander?

–¿Qué puede querer un clase A que ya posee todo? Más. Nunca tendrán suficiente.

–Nunca tendrán suficiente.

–Nos mantienen oprimidos para que hagamos su trabajo. No hay nadie a quien podamos acudir. Las corporaciones controlan este planeta por completo. No hay un gobierno por encima de ellas. Y como estamos bajo su control si alguien se sale del redil lo sacrifican. Es lo que han hecho conmigo, Naked. Me han matado.

–Dijo una vez un visionario muy sabio llamado Malatesta que «anarquista es aquel que no quiere estar oprimido ni ser opresor; quien quiere el máximo bienestar, la máxima libertad y el máximo desarrollo posible de todos los seres humanos». Me pregunto en qué punto nuestros amos anarcocapitalistas perdieron el rumbo. Puedo imaginarlos hace años, llenos de esperanzas, con la promesa de un nuevo mundo, lleno de obreros felices y productivos. Supongo que los tuneladores lo echaron todo a perder.

–No creo que fueran esos bichos, Naked. Este mundo ya estaba jodido antes de que aparecieran.

–¿Tú crees?

–Eso creo, por mucho que nos traten hacer creer otra cosa. Nos meten el miedo en el cuerpo con la amenaza de los tuneladores. Que nos quedemos en las ciudades porque estaremos más seguros. Solo quieren que sigamos órdenes sin preguntarnos el porqué. No entiendo cómo les ha podido funcionar.

–Todo se basa en hacer creer a todo el mundo que todo el mundo lo cree. Si piensan que solo pueden prosperar obedeciendo a su corporación, lo harán. Si convences a toda la sociedad de que todos los demás piensan los mismo, ellos pensarán lo mismo. Dime, Alexander, ¿quién les ayudó y les sigue ayudando?

–La capacidad de la Iglesia para adaptarse al desafío de la modernidad.

–Exacto. Eso es. La Iglesia descubrió algo que vender mucho antes de que existiera ninguna corporación. ¿Queréis saber qué?

–Yo sí, y hablo en nombre de todos.

–Hágase la voluntad popular. Os lo diré: La Iglesia tiene buena intención; y una gran visión de mercado. Va a vendernos un producto que no pasa de moda, que nunca caduca, pues siempre es necesario. Tan necesario como el beber, respirar o comer. Otras empresas nos venden esto o lo otro, remedios y productos que dicen ser milagrosos. Pero ellos… ellos sí venden el milagro. Venden el Cielo. Venden la salvación del alma. Eso bien vale unos pocos créditos.

–No olvides la lealtad, Naked. También nos cobran la lealtad.

–Muy bien, Alexander. La religión no educa ciudadanos, sino fieles. Fieles. Las ovejas del pastor.

–Ovejas sacrificadas.

–A lo que iba. Todos somos iguales, dice el Señor, todos tenemos almas inmortales. Me pregunto entonces por qué algunas almas inmortales se esfuerzan por permanecer tanto tiempo dentro de un cuerpo mortal, o dos, o cuantos sus bolsillos se puedan permitir. Cualquiera se atrevería a decir que el mismo Dios está al servicio de quienes nos oprimen, asalariado para que el mundo sea como sus jefes le dicten que sea; o tal vez no es Dios quien nos oprime, sino aquellos que dicen servirle y comen de la gran y rebosante mesa de las corporaciones, usando las sagradas escrituras como si baberos fueran para limpiar la sangre de aquellos que devoran. Qué Iglesia más triste que no cuida de su rebaño.

–Así también la fe, si no tiene obras, es muerta en sí misma.

–Me sorprendes, Alexander, citando a la Biblia. Pensaba que no eras religioso.

–Viviendo en este puto planeta, ¿cómo no acabar aprendiendo algo?

–Me gustaría sacar un tema concreto. Algo en lo que he estado pensando a medida que más y más gente se da cuenta de la situación en la que estamos. Surge un nuevo peligro con la clase proletaria. Son el pilar de la sociedad, pero se convierten en un peligro cuando se dan cuenta de ello. Por ello no nos dejan tener nuestra propia representación política. Alguien que sea uno de los nuestros. Que luche por nosotros. El sueño del dinero se ve acosado por la amenaza de la conquista del poder popular. Por ello inventan fantasmas. Hacen creer a la gente que están siendo engañados por alguien extraño, desconocido que, de repente, aparece en sus vidas, como un Mesías. Un fantasma conspirador.

–A mí no me pareces un fantasma, Naked, sino uno de nosotros.

–Gracias por el cumplido, invitado. Luego podremos hablar de eso. Ahora volvamos al tema que nos ocupa. Quién está detrás del pueblo, si es que hay alguien. La teoría de la mano invisible que guía al pueblo es muy útil para las élites dominantes: permiten poner rostro, aunque sea difuso, a la violencia y el desorden. Negando la capacidad movilizadora y autónoma del pueblo, al convertirlos en marionetas esclavizadas por los hilos de un maestro que solo busca el caos y la destrucción. Es la negación de su propia identidad y la supresión de su autodeterminación.

–El pueblo tiene la determinación, Naked. Hay descontento, hay desconfianza. La gente necesita un cambio. Las cosas no pueden seguir igual para siempre. Hace ya muchos años que podemos ver el sufrimiento en nuestras calles, afectando a quienes conocemos. Sin que nadie de arriba haga nada por nosotros. Tal vez sea hora de que nosotros estemos arriba, y ellos abajo.

–¿Con qué fin?

–Tomar el control, que sea el pueblo quien dicte las normas.

–Una conquista del poder sin transformación es un golpe de estado. La transformación sin conquista del poder es evolución. ¿Sería esto último suficiente? Sería deseable. Si ellos aceptaran.

–Nunca aceptarán. No, si no les obligamos. Si no les queda más remedio.

–“Las revoluciones son revueltas populares que transforman de forma considerable y violenta la estructura de una sociedad en un corto periodo de tiempo con una subversión o inversión del orden; con apreciables cambios en las relaciones de poder y riqueza”. Esa es la definición. Lo de revuelta no es del todo cierto. Parece que es algo improvisado y sin objetivos. Rememora tiempos de campesinos hambrientos a la sombra de castillos opresores.

–Sigo viendo lo mismo.

–Puede que tengas razón.

–¿Puede?

–Bueno, Alexander. Es evidente que las revoluciones incluyen revueltas populares; pues las revoluciones tienen masas, multitudes y apoyos. Es difícil hacer una revolución sin armas y sin masas. Los ejércitos son fundamentales en una revolución. Una revolución triunfa si cuenta con el apoyo del ejército. ¿Quién tiene el ejército? ¡Ellos! ¿Por qué, si está formado por gente como nosotros, que sufren y padecen como nosotros?

–Porque ellos también tienen miedo de perder sus seguros corporales, que en realidad son basura. ¿Has visto los contratos? Tienen mil y una excepciones. Hay cláusulas por todos lados.

–Es una lamentable situación, Alexander. ¿Qué crees que deberíamos hacer?

–Salir todos a la calle. Demostrarles que no nos vamos a quedar de brazos cruzados mientras nos arrancan los órganos de nuestros seres queridos para mantener vivos a esos vampiros chupavidas. ¡Y chupapollas! ¡Son todos unos mierdas! ¡Unos ladrones y unos embusteros!

–Salir a la calle, dices. ¿De qué serviría?

–¡Oh! Naked, no me preguntes eso. No te voy a responder. Te lo voy a enseñar. Desde donde estoy, aquí y ahora, convoco a todo el que quiera saber la verdad a que se manifieste en la calle para demostrar a esos cabrones corporativos y los cuervos de la Iglesia de qué servirá que salgamos a la calle. Que se caguen en sus pantalones de seda ante el peso de la superioridad numérica.

–Y moral.

–Y moral.

–Eso espero ver, invitado. Eso espero ver. Creo que hemos terminado. Muchas gracias por esta emisión, Alexander; ha sido muy productiva. Ahora debemos dejaros con vuestras reflexiones. No dudéis en intercambiar vuestras opiniones y en debatir lo ocurrido. No ceséis de hablar y de enriqueceros culturalmente. Nos despedimos de vosotros, mis sufridos oyentes, con la esperanza de que seguiremos vivos una semana más para haceros saber que estamos con vosotros y no os abandonaremos. Ahora, como siempre, y hasta que la justicia nos alcance, oremos.

El señor es mi captor, todo me faltará.

Él me ha colocado en lugar de miseria; me ha conducido junto a unas minas que asesinan,
y devoran.

Quebrantó mi alma.

Me ha conducido por senderos de injusticia, para gloria de su corporación.

De esta suerte, aunque caminase yo por medio de la luz de la verdad, temeré aceptarla;
porque él está conmigo.

Tu vara y tu látigo han sido mi tormento.

Preparaste delante de mí una mesa insuficiente, dada por mis perseguidores.

Bañaste de grasa mi cabeza.

¡Y cuán lleno es tu cáliz que mi sangre rebosa!

Y me perseguirá tu crueldad todos los días de mi vida; a fin de que yo more en la casa del
Señor por corto tiempo.

El Señor da, y el Señor quita

Recibió el informe preliminar a la mañana siguiente en su correo electrónico. Tal y como el doctor Jerry Gillian le había dicho que ocurriría. No esperaba nada. Solo una interminable pila de documentos que tendría que firmar para autorizar lo que nunca llegaría. Lo abrió, con temor, para saber qué posibilidades tenía.

La operación tuvo lugar tres días después.

Kara no terminaba de creérselo. No cabía en sí de gozo. Sus hijos se alegraron de la noticia, aun ignorantes como eran de lo que hablaron sus padres la noche que Kara descubrió que tenía NM.

Cuando salió del quirófano estaban allí, radiantes y vivos. Kara jamás había sentido tan intensos y vivos a sus hijos como el día que les dio a luz y el día que ella volvió a vivir.

–Me ha devuelto la vida –dijo Kara, aferrando con fuerza la mano que le había devuelto la vida.

–Porque me ha dado la gana –contestó bruscamente Alison Gillian, retirando la mano que Kara aferraba–. Le he arrancado el corazón, luego me he arrepentido y he decidido volver a ponérselo.

–¿Uno distinto, verdad? –bromeó.

Ella no se lo tomó a broma. Más aún, se ofendió por lo que había considerado una insinuación, o una provocación de mal gusto.

–¡Claro! ¿Cree que soy imbécil?

Kara pensó que, pese a su mal genio, Alison era mucho mejor persona que Jerry, su marido. Aquel hombre no le había dado ninguna esperanza, más aún, Kara estaba convencida de que era un negligente. Alguien que estaba en aquel puesto porque había estudiado Medicina, y nada más. Porque ser un clase A le había dado oportunidades que otros que valían más que él no habían tenido la misma suerte. Corría el rumor de que había nombres que desaparecían de las listas de trasplantes. Seguramente porque hombres como él los borraban para traficar con los órganos. Quiso saber.

–¿Está su marido por aquí? ¿Ha ayudado?

–Mi marido no programa trasplantes, él solo anota los nombres, y da las malas noticias. Eso se le da de muerte.

Aun con su corazón lleno de alegría y gozo, con renovados deseos de vivir, se preguntó por qué había recibido dos trasplantes, sin que mediara el padre Robinson, ni el doctor Gillian hablara en su favor.

*****

Ricardo Lezcano era un colombiano de treinta y cuatro años. Había llegado en una leva de mineros en el último año. Normalmente Capital no importaba obreros que fueran de territorios de habla no inglesa, para mantener la homogeneidad lingüística. Pero con Australia quedándose vacía de excedentes demográficos, la Comunidad Europea, ejerciendo presión sobre la mejora de las condiciones de vida en su propio territorio y el norte de la Federación Panamericana convertida en un erial se estaban quedando sin obreros angloparlantes que reclutar.

El hombre se arrodillaba en la iglesia, solo, o casi. Tan solo el padre Robinson estaba en ella. Todos los demás habían desaparecido. La ciudad parecía desierta y la iglesia estaba abandonada. El sacerdote se acercó al único fiel que había acudido hoy a la casa del Señor. Se encontró con un hombre sumido en la pena, que hablaba, con dificultades, de un órgano que le había sido arrebatado.

–¿Por qué se salvan los ricos del Diluvio, y no los pobres que lo hacen todo por Él? –preguntó Lezcano a su sacerdote.

–La NM no es un castigo de Dios. Lo hicieron los hombres. Es inútil, y cruel; no es propio de Dios.

Fuerzas y cuerpos de inseguridad del Estado

Había más personas de las que cualquier niño hubiera aprendido jamás a contar en la escuela. Si alguien le hubiera comentado que había ochocientas mil personas, le habría contestado que se estaba quedando corto. Si le hubiera dicho que cincuenta mil, le hubiera llamado farsante y mentiroso.

La marea humana. La masa de cabezas humanas se extendía por la calle sin terminar. Muchas de aquellas cabezas llevaban cascos de mineros, miles de ellos, en señal de apoyo a Alexander Heselton, y quienes habían sufrido el mismo destino que él. Nuevos casos de “errores burocráticos” que habían acabado con trasplantes rechazados habían salido a la luz, y la gente acabó por salir a la calle en señal de protesta.

Era una huelga.

Dijeran lo que dijeran, era una huelga; que había paralizado gran parte de la producción de mineral en el planeta. Las minas seguían funcionando, pues había mineros trabajando. Aquellos que no se podían permitir evadir el trabajo, los que eran indiferentes y los que no apoyaban la protesta. Pero no se pudo ocultar que una importante parte de los trabajadores no se habían presentado hoy a su puesto, pese a que se hablara de “normalidad”.

Aquello no era normal. A los pies del ascensor espacial se congregaba una multitud nunca antes vista que se extendía por los cuatro puntos cardinales. Hombres, mujeres y niños; muchos niños. Capital era un planeta lleno de niños, huérfanos o no, y su peso en el total de la población era significativo.

Sophie estaba al cuidado de los niños, otra vez. Sus tres hijos y las dos hijas de Lucy, otra vez. Ya había ocurrido otras veces durante la última semana. Pedir favores se estaba convirtiendo en una costumbre para Lucy. Su amiga no estaba allí, había acudido a ver a su novio. Del que no cesaba de hablar, sin revelar nunca su identidad. Un hombre importante, era todo lo que había dicho. Que dijera hombre, y no chico le había indicado a Sophie que se trataba de un hombre mayor. Había aprovechado la huelga en la fábrica para hacer una escapada con él. A algún lugar en el campo. La dueña de la farmacia se había quedado al cuidado de los pequeños. Había acudido a la manifestación, más por curiosidad que por otra cosa, y se había llevado a los pequeños con ella. Aunque procuraba evitar las aglomeraciones; ellos estaban en el borde de la calle, como espectadores, no como participantes. Impresionados por lo que veían. Los niños nunca habían visto a tanta gente reunida.

Era increíble contemplar aquella multitud. El ruido de miles de voces hablando a la vez. Hombres y mujeres gritando consignas a través de megáfonos, clamando contra la injusticia. Agitando banderas y pancartas con mensajes que mostraban a un pueblo enfurecido con quienes gobernaban sus vidas y sus muertes. Caminando sin prisa por unas calles que normalmente se llenaban de vehículos que circulaban a gran velocidad y gente que se movía apresuradamente; yendo de un lugar a otro, no importaba cuál, empujados por la fuerza del tiempo que se les escapaba.

Hoy no. No aquel día. Aquel día era especial. Tomarse un día en sus vidas, para pararse y pensar y preguntarse el porqué de las cosas. ¿Por qué no hacer algo distinto a vivir para trabajar? Un día. Solo uno. ¿Cuál iba a ser la diferencia? Así que salieron a la calle, no acudieron al trabajo, inundaron las calles y caminaron todos, juntos, en la misma dirección. Solo había movilización social si los sectores potencialmente movilizables creían que podían lograr sus aspiraciones: la fe en el éxito de la protesta social, que tanto escaseaba aquellos días.

Habían formado grupos para acudir a la protesta. Apoyarse en las caras conocidas para no preguntarse qué hacían allí, solos, aunque compartieran la misma idea que aquellos extraños. Necesitaban alguien en quien apoyarse, y habían acudido juntos; sin saber, de antemano, si los otros iban a asistir. Lo hicieron. Había grupos de mineros y de operarios. Campesinos de campo y mecánicos de carros. Pilotos de aeronaves y marineros del espacio.

Había una gran cruz de metal entre la gente, cargada por un grupo de fieles. Su presencia resultaba desconcertante en una manifestación que tenía obvios tintes anticlericales, y hubo algunos momentos de tensión entre quienes la llevaban y quienes estaban alrededor. Con algunos golpes y algún forcejeo, el asunto no fue a mayores. Imperó el vive y deja vivir. Grupos de hombres y mujeres, pertenecientes a las clases populares, acompañados en muchos casos por sus hijos, convocados por una voz en el receptor. Alexander Heselton estaría hoy allí, para hablar a su gente. También había rumores de que Joseph Naked, cuyo nombre circulaba de boca en boca por todo el planeta, podría aparecer.

*****

La experiencia era clarividencia. Mucho de lo que se vivió aquel día fue un preludio de lo que acabaría sucediendo. Siempre había habido una pugna por el dominio de la calle, el espacio social por antonomasia. Controlar el lugar público donde ver y ser visto. Donde uno no podía ser ignorado. Pero no se había escogido una calle cualquiera, un lugar cualquiera. Habían sido convocados bajo el ascensor espacial. El ascensor espacial, el símbolo del capital por antonomasia. Aquella máquina que se elevaba hasta el cielo, alzando el níquel, hierro, cromo, aluminio, oro y todos los minerales que Capital podía ofrecer. Robots, drones, vehículos y aeronaves. Bien custodiado por las Fuerzas de Paz, que no permitían que nadie se acercara a los contenedores o saliera de ellos.

En el interior del ascensor espacial había miles de personas, apretujadas en torno a los cristales de los contenedores para observar la curiosa comitiva que les aguardaba al llegar. Todo el ascensor estaba paralizado, en cada uno de sus treinta y tres mil kilómetros de altura, con sus 0,7 millones de contenedores suspendidos en el aire, o en el vacío. En muchos de aquellos había personas, trabajadores importados, y algunos estaban lo bastante cerca del suelo como para poder ver lo que ocurría en la superficie. Lo que había reunido a muchos de los habitantes de aquella ciudad que había crecido en torno a las minas de níquel y la silueta del ascensor espacial.

Allí, a la sombra del ascensor espacial se encontraba Alexander Heselton. Listo para hablar. Aquella charla con Naked le había inspirado. Él también podía inspirar. Miraba con recelo a las Fuerzas de Paz, que se habían desplegado en torno al ascensor para evitar daños a tan valiosa estructura; una vez garantizada esa protección, ya se preocuparían por la seguridad ciudadana y el mantenimiento del orden.

Alexander estaba listo. Dio un paso al frente y le recibió una ovación. Se dejó querer unos instantes.

Con un ademán de su mano, se hizo el silencio.

–Tan pronto como se enteraron de que yo iba a hablar aquí hoy ciertos jefazos se pusieron en contacto conmigo —empezó—. Pensaba que me iban a intentar sobornar con un nuevo corazón. Pero ni siquiera eso. Me han ofrecido nosequé tratamiento experimental ultramilagroso que traen en una nave espacial. En compensación. Me han recortado la vida, ahora creen que han exigido demasiado y me ofrecen una alternativa, menos grave. Pero aun así me han recortado la vida. No tanto como antes.

–¡Mentiras! –exclamaron algunas voces.

Todos habían oído los rumores de una medicina que iba a llegar pronto, que curaría la plaga que les asediaba y les libraría de las garras del Cirujano. Cantos de sirena.

–Yo no quiero esa medicina experimental. No quiero ser una cobaya en un laboratorio y que me salgan orejas en las piernas, mi piel sea verde o cague riñones sanos.

El mensaje era sencillo, de la calle, como él, y no por ello menos eficaz. Las cosas claras. Se decían como eran, y punto. Sin florituras ni palabrería. Lo que es negro, es negro. Lo que está jodido, está jodido.

–¡Yo quiero mi corazón! ¡Me lo han arrancado! Y no solo a mí. Hay otros. Lo sabéis. ¡Todos lo sabemos! Nos niegan los órganos y a cambio nos ofrecen una tirita milagrosa que llegará del espacio exterior. ¡Y un cuerno!

–¡Mentiras! –El grito era unánime–. ¡Asesinos!

–Es como un puto chiste. Los jefazos deciden que no han ganado lo suficiente. Os quitan los brazos y las piernas. Protestáis y hay algún incidente, pero no pasa nada. No os hacen caso. Ya se calmarán, piensan. Al final os anuncian que han cambiado de opinión, que los recortes habían sido demasiado severos y que rectificar es de sabios. Porque ellos son muy sabios, y muy generosos. Así que deciden devolveros las piernas, y lo anuncian a bombo y platillo por la holopantalla y toda la red. Y la gente, entusiasmada, dice: ¡Qué buenas noticias, amo, si tuviera brazos, aplaudiría! No tiene ni puta gracia.

–¡No la tiene! –exclamaban.

El brazo firme, el dedo señalando donde el ascensor se perdía en la distancia.

–¡Aquí vienen los que os sustituirán cuando vayáis a la tumba! Descienden del cielo para caer en el infierno. No saben lo que les espera, pues han sido engañados para trabajar. Igual que lo fuisteis vosotros, o vuestros antepasados. Esos cabrones les tocaron la canción del viaje a las estrellas, para arrojarlos de una patada en el oscuro pozo de la minería. Donde nunca se ve el sol. Las minas nos oprimen. Nos hacen trabajar sin descanso. Allí, en esa oscuridad. Hasta que deciden que no nos necesitan. En nuestra hora final.

Hacia la que avanzaban en un vehículo sin frenos.

–La minería es rentable. Siempre lo ha sido. La gente y las fábricas tienen una avidez insaciable de materias primas. Es normal que saquemos recursos del suelo para poder crear maravillas con ellos. No tendríamos casas, ni trenes, ni ropa. Es rentable, y es útil. Lo que no es rentable es pagar salarios dignos a los mineros. Eso es lo que no funciona.

La fuerza del capital.

–Capital. Mundo minero. Desde su descubrimiento y nacimiento. Desde el principio de los tiempos, cuando el virrey australiano, marioneta de las corporaciones, puso su huella en el planeta y dijo: «¡Pues ya hemos llegado! ¡A cavar!»

Cavaron. Nunca dejaron de hacerlo.

–Este planeta vive de la minería –prosiguió Alexander–, ¿qué haríamos sin ella? No hay nada más que vender. Eso he oído a la gente decir. ¿No hay nada más que vender? ¡Por Dios! ¡Es un planeta! Un planeta entero. No son solo montañas y rocas. ¡Hay ríos y campos! ¡Océanos! Los bosques son cada vez más numerosos. ¡Podríamos fabricar nuestras propias máquinas y no cargarlas en este ascensor para venderlas en otros planetas! ¡Para que otros disfruten de lo que nosotros hemos fabricado y no podemos comprar por el exagerado precio con el que lo han inflado! Todo eso se consigue gracias a la minería. Capital vive de la minería. Y ahora yo os digo: este planeta vive de la miseria, ¿qué haríamos sin ella? No hay nada más que vender.

La miseria de aquellos para los que la minería era su único medio de sobrevivir, tanto tiempo como fuera posible.

–Joseph Naked no ha podido estar aquí hoy.

Caras de decepción entre la multitud, que esperaba ver al Gran Hombre aparecer.

–De haber estado aquí nos habría dado uno de sus discursos. Para que pudiéramos ponerle rostro al héroe. Sé que muchos esperabais verle, pero no era seguro para él. No temáis. Algún día saldrá de las sombras para liberar a su pueblo de la esclavitud.

La esclavitud del capital, del dinero, del tiempo. La opresión a la que la genética y la crueldad humana les había condenado. Trabajadores de un mundo inmisericorde.

–Ya que hablamos de Naked os diré lo que he encontrado. He seguido su consejo, y he empezado a leer. ¡Ojalá lo hubiera hecho antes! ¡Cuánto me arrepiento de no haberlo hecho antes! Ahora ya casi no me queda tiempo. Este hombre moribundo os da este consejo: leed. Leed cuanto podáis. Ellos no quieren que lo hagáis, por eso controlan las escuelas y nos dicen lo que debemos hacer en cuanto conectamos la holopantalla. Leyendo algunos de los libros de Naked he aprendido algunas cosas y os voy a contar la historia de un tipo llamado Lenin que se montó una revolución. He estado leyendo sus propias palabras pero no me he enterado de nada, siendo sincero. ¡Pero eso no me ha desanimado! He seguido insistiendo. Al final he encontrado algo que sí tenía sentido.

Alexander sacó una placa de datos y leyó:

–¡No estáis solos, obreros y campesinos de Rusia! Si conseguís derrocar, aplastar y destruir a los tiranos de la Rusia zarista y feudal, dominada por la policía de los señores, vuestra victoria servirá como señal para una lucha mundial contra la tiranía del capital.

Bajó la placa de datos y se dirigió a una multitud que no veía diferencia entre lo que oía y lo que sufría a diario.

–Esto se dijo hace más de ochocientos años. No nos dice nada nuevo, y esa es nuestra mayor tragedia. El mismo problema de siempre, mientras haya cabrones arriba y oprimidos abajo.

Los altavoces de la muchedumbre tronaban mensajes de apoyo.

–Este tipo, Lenin, tardó un tiempo en hacerse escuchar. Hizo falta la guerra más terrible que su mundo había conocido para que le hicieran caso. Cuando por fin el mundo estuvo listo, se subió en un tren, se bajó del tren y montó la revolución. El pueblo se unió contra su amos y asaltaron un palacio, tomaron el gobierno y se bebieron la bodega del zar.

Alexander Heselton siguió hablando, con el corazón, dejando que las palabras fluyeran desde el interior. Expresando lo que muchos sentían.

–Luego este tipo murió, de un tiro o envenenado, no lo sé. Pero lo importante es que logró arrebatar el poder a los señores zares. Logró hacer caer una sociedad de señores y esclavos, donde trabajaban para vivir, sin la amenaza de la NM, pero sufriendo igualmente pobreza, opresión y tiranía. ¡Mierda! Estoy dispuesto a cambiarles el puesto. Ellos vivían mejor que yo, o, al menos, más que yo, ¡hace ochocientos años!

Siglos de evolución tecnológica y conquistas sociales. Perdidas tras la guerra contra las máquinas y la obra del Cirujano. Las dos grandes catástrofes utilizadas como excusa para construir una sociedad opresora donde la vida y la muerte se comerciaba como un producto más. Como un bien de primera necesidad que a veces no era posible comprar.

–Digo lo de la bodega del zar, porque es verdad. Cuando el hambriento pueblo ruso entró en el palacio de su rey se encontró miles de botellas de los mejores licores del mundo. Todas aquellas botellas, cada una del valor de miles de créditos, que pertenecían a un solo hombre. ¿Qué iban a hacer si no? ¡Pues se las bebieron, y brindaron por la revolución!

–¡Por la revolución!

–¡Revolución!

–¡Muerte a los tiranos!

–¡Que nos den sus órganos!

–¡Revolución!

La muchedumbre se agitaba, se enfurecía, al ser capaz de oír todo aquello, en la calle.

–Lo que ocurre es que los jefazos de aquella Rusia, cuando se largaron a otros países, y se hicieron muy amigos de otros jefazos de esos países, pusieron el grito en el cielo al hablar de las atrocidades de aquellos salvajes revolucionarios. ¡Fijaos lo que le han hecho a nuestro país y a nuestra hermosa sociedad de nobles y plebeyos! Lo han destruido todo, para beberse la bodega del Zar. Se lanzarían contra la bayonetas, por beberse la bodega del Zar. Ofrecerían sus hijos a Satanás, para beberse la bodega del Zar. Porque para ellos, esos amos de la vida, la muerte y el dinero; esos cerdos que nos dicen cómo se deben repartir nuestros órganos; cómo debemos vivir, si es que nos dejan vivir; cuánto debemos trabajar; cuánto producir; qué comer y cuándo morir. Para ellos, desde su punto de vista, lo único que quiere el pueblo, es beberse la bodega del Zar.

*****

Joseph Naked no daba señales de vida. Le habían estado esperando desde el principio. Expectantes como los allí reunidos, pero con diferente opinión de él, y diferentes intenciones. Aquella era la razón de que hubieran dejado a toda aquella gente reunirse y decir las mentiras que decían. El cardenal Murphy quería a Joseph Naked detenido. Si estaba hoy allí, estaría entre la multitud. Pero no entre los oradores. No iba a aparecer.

–Es suficiente –dijo la voz de Su Eminencia al otro lado de la línea–. No está aquí. Acabemos con este disparate.

La gran cruz que se alzaba sobre los manifestantes brotó en llamas. Una lengua de fuego ascendió al cielo, acompañada de un denso humo negro que, poco a poco, se difuminaba en la atmósfera. Los componentes de las Fuerzas de Paz viendo aquella sagrada cruz arder entre la muchedumbre, incendiada por los enemigos de Dios, sin duda, decidieron imponer el orden en aquella multitud, tan numerosa que no podía provenir de un solo lugar. Entre los asistentes había quienes llevaban el pecado en su corazón, implantado ahí por quienes predicaban el mensaje de odio, quienes eran tan despreciables que no hubieran sido aceptados ni en Sodoma ni en Gomorra. Con un movimiento de muñeca desplegaron las porras eléctricas; pulsaron el botón de encendido; alzaron los escudos, y empezaron a repartir hostias.

Fue una provocación, dijeron. Un ataque contra la religión. Apología de la violencia antirreligiosa. Los apóstatas estaban cometiendo un sacrilegio y las Fuerzas de Paz se lanzaron a restablecer el orden.

Cuando los primeros policías comenzaron a presionar sobre la multitud cundió el pánico. La muchedumbre se dispersó, atropellando todo y a todos a su paso, buscando salir de allí. Sophie tenía cinco niños que cuidar y trató de salir de ahí, de huir de ahí. Hombres y mujeres se empujaban unos a otros, chocaban, caían, trataban de levantarse y eran pisoteados por quienes venían detrás. Gritos. De dolor y de angustia. La madre de tres hijos, más dos, buscó refugio en una tienda, cuya puerta no había sido cerrada. El dependiente empezó a recriminarle su aparición, pidiéndole que se largara de allí. De nada sirvió, pues la mujer no iba a arriesgarse a salir, más aún cuando sonó el primer disparo. No fue el único.

Mientras la multitud se dispersaba, Thomas y otros tres hombres trataban de abrirse paso, a base de palos, hasta Alexander Heselton. ¡Él sabía dónde estaba Naked! Le sacarían la información a golpes. El orador supo que venían a por él y trató de huir.

Lo logró. Había demasiados rostros en aquellas calles, demasiadas personas entre las que distinguir a alguien en concreto y las fuerzas policiales optaron por arrestar a cuantos se pusieron al alcance de sus garras, que no fueron pocos. Los detenidos se apiñaban en la base del ascensor espacial, clamando por su inocencia; implorando al cielo que les salvara de aquella terrible situación.

Capítulo cuarto

Los cerebros

El corazón del varón prudente adquiere la ciencia; buscan la instrucción los oídos de los sabios.

–Proverbios, 18, 15.

Tres doctores y un Inquisidor

Veintinueve segundos se tardaba en efectuar un salto. Veintinueve segundos exactos. Ese era el tiempo que una nave necesitaba para viajar en el siglo XXVIII. Veintinueve segundos permaneció la Ejulve en ese «ningún lugar» que era lo que había entre la entrada y la salida de un saltador. Una nave recorriendo la distancia entre dos mundos.

La Ejulve era una nave espacial antigua, y un referente para la modernidad. Era una nave de investigación y lo había sido desde hacía más de cuatro siglos. Construida por el gobierno de la desaparecida España, cuyo idioma aún conservaba como oficial a bordo, había sobrevivido a los siglos, las guerras y la aniquilación humana. Uno de los escasos legados que la España del Cirujano dejó en beneficio de la Galaxia; frente a todo el mal que le había causado.

Ahora vagaba por el espacio, libre de ir a donde quisiera: explorando, investigando y comerciando. Como un país nómada, para el que no existían las fronteras, propias o ajenas.

La nave abandonó las inmediaciones del saltador para situarse en la órbita de Capital.

Frente a la vidriera de la cubierta de observación, los cuatro doctores estaban analizando mentalmente lo que veían. Los dos hombres, uno apuesto y otro no, y las dos mujeres, una vieja y otra joven, contemplaban el árido planeta que era Capital. La próxima parada en su viaje a través del espacio, el tiempo y el progreso.

–Su sistema de gobierno es un chiste –susurró Ismael para que solo Gilberto pudiera oírle.

–Uno sin gracia –coincidió Gilberto, con media sonrisa–. Votan, y votan, y votan… y los resultados se difuminan hasta que salen electos los que ya estaban elegidos. No hay posibilidad alguna de llamar a eso democracia.

–¿La Inquisición no va a hacer nada al respecto?

–Algo están preparando. –Sonrió Gilberto observando el saltador que unía Capital con Tierra.

Gilberto Penna era miembro del Tribunal de Seguridad Galáctica. Un Inquisidor.

Muchos creían que la importancia que se le daba al TSG era exagerada; y puede que estuvieran en lo cierto. Pero la simple creencia de la omnipotencia de la organización les daba un gran poder. El poder de susurrar al oído adecuado. Con el TSG, no hacía falta más.

Y era Gilberto Penna quien había susurrado el nombre de aquel planeta a la capitana de la Ejulve como la próxima parada de la nave.

–A la tripulación no le va a gustar lo que vean en este planeta –opinó Ismael–. La diferencia entre la apariencia y lo que es en realidad es abrumadora. Me gustaría poder decírselo a mi mujer.

–Que salga de su ensoñación. Ella y los demás. Si creen en nuestra causa nos ayudarán con nuestro plan.

–Dices «nuestro plan», pero todavía no me has explicado nada de él.

Gilberto se encogió de hombros antes de repetirle una de sus citas.

–La paciencia es una virtud que los necios conocen y aun así ignoran.

Se giró hacia las dos mujeres.

–Capital –anunció Penna a su reducida audiencia–. Aquí estamos.

La esposa de Ismael se aproximó a la vidriera.

–Creo que este será un lugar interesante –comentó Alice Lebreton–, ¿no? Es un planeta único. Un planeta entero donde no hay un poder central. Todos conviviendo juntos y ayudándose. Trabajando juntos para vender minerales y poder comprar lo que necesitan para hacer prosperar el mundo. Creo que es la primera vez que veo un planeta en fase 3 de terraformación, habitable, sin que haya guerras internas. ¡Mirad todas esas extensiones de terreno sin colonizar! –Señaló a los amplios desiertos–. ¡Hay tanto para todos! Es un planeta que se puede habitar sin necesidad de infraestructura especial.

–Necesitan algo de oxígeno, pero por lo demás están bien –le dijo Ismael, lamentando tener que seguirle el juego a Gilberto–. Por eso están importando población desde Tierra

–¡Sí! ¿Es cierto que no hay restricciones de inmigración? ¿Uno puede venir aquí sin pedir permisos especiales?

–Sí –respondió Gilberto–. Necesitan población y mano de obra, tienen espacio. Dejan venir a quien quiera. Exactamente lo opuesto a Tierra.

¡Alice no podía creerlo! En un universo donde todos los países tenían férreas leyes de inmigración para evitar superpoblarse con «excedentes demográficos» aquí había, delante de sus ojos, un planeta entero que aceptaba a todo el que quisiera entrar, sin limitaciones de edad, ideología, raza o clase genética. Todas las naves que podía ver en órbita, acercándose con suma precaución a los muelles de la estación Ops de Capital, contenían gente que podía entrar libremente en el planeta, sin necesidad de justificar sus motivaciones al respecto. ¡No había un lugar así en todo el Universo conocido!

Gilberto Penna rompió rápidamente sus ilusiones.

–Las apariencias engañan, Alice. Es un mundo minero, pero es mucho más de lo que parece. Puedo oler el engaño y el crimen enterrado en el corazón de este lugar.

–¿Cómo puede ser eso? –La doctora Alice Lebreton, en su reducido tamaño, albergaba un gran corazón y unos revolucionarios conocimientos de ingeniería. Apoyó la mano sobre la vidriera como si tratara de acariciar la esfera marrón que era Capital. Sus dedos dejaron marcas sobre el cristal a medida que se deslizaban sobre él–. Parece un lienzo sobre el que pintar. Parece puro.

Gilberto sonrió ante la ocasión de dar un pequeño discurso.

–Su sistema de gobierno es el anarcocapitalismo, que es lo equivalente a decir que absolutamente todo es propiedad privada y nada puede ser considerado público. Todo aquello que puede tener un dueño, lo tiene, normalmente una de las muchas corporaciones que han descubierto la Tierra Prometida en este lugar. A nosotros, como extranjeros, puede parecernos algo descabellado. Pero es consecuencia de una evolución social marcada por el oportunismo económico y la falta de escrúpulos. Vivimos en un universo marcado por las relaciones entre corporaciones y naciones soberanas. Capital supone la eliminación de estas últimas. En este planeta, todo lo que existe en cantidades limitadas es propiedad de alguien si es factible: comida, agua potable, asistencia médica, impartición de justicia, seguridad ciudadana, el mismo suelo sobre el que viven. Se libran de esta práctica de incautación los llamados bienes libres, aquellos que no pueden ser apropiados por el simple hecho de que no pueden ser comercializados: la lluvia, el aire o el calor del sol. Pese a todo, tengo entendido que se las han ingeniado para vender aire, a modo de impuesto corporativo por los costosos y ambiciosos planes de expansión arbórea.

–¿Cómo se atreven a vender aire? –se escandalizó Alice–. ¡Ni siquiera en esta nave pagamos por él!

–La avaricia es el más abominable de los vicios humanos, amiga mía. Y está muy presente en nuestras vidas. No habrá escrúpulos en vender aire si hay posibilidad de hacer negocio con él.

Esta clase de forma de gobierno sin gobierno era algo que la Inquisición no podía manipular con la misma facilidad que un gobierno ordinario, y, si se descuidaban, iban a encontrarse con un planeta rebelde en una galaxia que toleraba la dirección del TSG como garante del futuro. Pero, muy pocos lo sabían, la Inquisición no era todopoderosa, ni omnipresente: su existencia se debía a que todo el mundo toleraba su forma de ver las cosas. Podía hacer cumplir su voluntad, siempre que no se pasara de la raya. Por ello había tolerado la existencia de Capital, aunque les impuso la obligación de implantar algún tipo de forma de gobierno de representación popular.

Era obvio que no había funcionado. Laura Bernal le dio la oportunidad de cambiar la temática de la conversación.

–¿Los bichitos son de este planeta? –preguntó Laura, muy interesada por su proyecto de investigación médica.

–Sí –respondió secamente Gilberto–. Para eso hemos venido. Necesitamos a los bichitos.

Los «bichitos». Hasta ahora solo habían visto retratos de los tuneladores, y de lo que eran capaces.

Desde el punto de vista científico, los informes que habían leído sobre ellos eran más esclarecedores que todos aquellos retratos, hologramas y relatos de destrucción. Aquellos informes hablaban de una especie muy evolucionada, con una capacidad regenerativa asombrosa y curiosas facultades comunicativas. Ello había despertado el interés de Laura y por ello habían venido, después de que Gilberto, tras revisar aquellos informes, aceptara.

Laura era un genio de la medicina: la creadora del Denar, el medicamento que ralentizaba la extensión de la NM del órgano infectado varios años. Prolongando la vida de los afectados hasta una década. La patente y las ventas estaban haciendo a Laura escandalosamente rica.

Había sido atractiva, tiempo atrás. Su pelo, de un rojo agresivo, se había tornado de un gris blanquecino en los últimas décadas, la piel se le había arrugado, como no cesaba de recordar a quienes estaban a su alrededor, y las articulaciones a veces le daban problemas para moverse. El paso de los años castigaba con fiereza a los inmortales.

Ahora era, según sus propias palabras, un cascarón decrépito que no haría que se le levantara ni a un actor porno hasta las cejas de viagra. Ya estaba buscando un cuerpo sustituto en el que reengancharse, pero ninguno parecía gustarle.

–Parecen los ojos de una cara entristecida. –Fue la opinión de Alice–. Los océanos.

Ismael vio lo rápido que su mujer había cambiado de opinión sobre aquel planeta. Unas pocas palabras de Gilberto podían causar ese efecto en cualquiera.

Alice se refería a los dos océanos de Capital, de una forma más o menos elíptica, rodeados de tierra. Los demás tuvieron que inclinar la cabeza 30º para que los dos océanos quedaran alineados y parecieran ojos. Podría decirse que sí eran ojos tristes. Tal y como Alice había indicado.

La doctora Lebreton era una mujer hecha a sí misma. Era la única clase C del grupo. De tan solo treinta y tres años. Nació pobre y genéticamente condenada, una lamentable combinación. No obstante, ascendió en la escala social y a nivel personal gracias a su inteligencia y su determinación; volviéndose rentable y valiosa. Pasó de la miseria a la comodidad, y de la comodidad a la abundancia. Aprendiendo más y más por el camino. Incluso había aprendido a tomarse su tiempo. Lo hizo porque ella lo valía, pero también porque tuvo medios para hacerlo.

La Ejulve le proporcionó las posibilidades de ascender, le dio una oportunidad, algo que muchos no tuvieron, y supo aprovecharla, algo que muchos no supieron. Si la vida daba oportunidades debía cogerlas; si la vida no las daba, debía crearlas. Con treinta y tres años, aún era joven y vigorosa, pese al maltrato que los cuerpos sufrían en la vida del viajero espacial; siempre alegre y siempre esperando lo mejor de la vida. Ella e Ismael Gascón se habían conocido en Ejulve, y ahora estaban casados y tenían una hija de ocho años, clase B.

Ismael Gascón parecía tener un currículum más limitado. Era neuroquímico; básicamente, diseñaba gases para la Ejulve. Lo que hiciera antes de embarcar en la nave no parecía relevante para figurar en los archivos.

Se había producido un silencio en la sala de observación mientras todos los presentes contemplaban aquel planeta color arena en el que destacaban algunas pequeñas manchas verdes, concentradas en unos quinientos kilómetros a la redonda desde la base del ascensor espacial.

–Te voy a ceder a Crixo. –Gilberto rompió el momento de reflexión interna de Alice para volver al asunto que les ocupaba. Se dirigía al doctor Gascón, siempre se dirigía a Ismael, consciente de su poder sobre él–. Para que os proteja. No termino de fiarme de la gente de este planeta.

A Ismael le daba escalofríos aquel hombre sin ojos. Más bien, las cuencas sin ojos de aquel hombre. Odiaba que no llevara unas gafas oscuras que ocultaran aquella hipnótica y desagradable visión.

–¿Esperamos problemas? –preguntó Alice– Les traemos un medicamento revolucionario. Deberían recibirnos con los brazos abiertos.

–Zumo de vida –aseguró Laura.

Gilberto se encogió de hombros. Con las corporaciones nunca se sabía, les dijo. Eran peligrosas. Más peligrosas si controlaban un planeta entero.

–AVINA –dijo Alice– avísales de que vamos a bajar.

–Sí, Creadora –respondió AVINA–. Se está preparando una lanzadera que os llevará al ascensor espacial.

AVINA era probablemente la única Inteligencia Artificial en activo de toda la Galaxia. Su misma existencia era cuestionada por muchos en la nave, pese a su utilidad. Pertenecía a una especie extinta, prohibida a consecuencia de lo que sus antepasados hicieron a la Humanidad. Alice tuvo que demostrar al tribunal inquisitorial de la División de Crímenes Humanitarios que no representaba una amenaza. Les convenció de que AVINA era inofensiva y les enseñó todas las pruebas que necesitaron.

Con visión de futuro, Gilberto apoyó a Alice Lebreton en aquel tribunal.

Informe planetario: Capital

Nombre: Capital

Clase: Planeta rocoso

Masa: 4,71 x 1017 kilogramos

Radio: 5.937 kilómetros

Gravedad: 0,891 G

Temperatura media: 295, 3º Kelvin; 22, 26º Celsius

Período de traslación: 336 días.

Período de rotación: 36 horas 8 minutos.

Estrella local: Gold, clase G5. Menos luminoso y de menor temperatura que Sol.

Satélites naturales: Ninguno.

Satélites artificiales: Numerosas estaciones espaciales. Ops es la principal de ellas, cumple una función doble de espaciopuerto y extremo superior del ascensor espacial. Tripulación: 17.000 habitantes.

Población: 287 millones de habitantes (datos del año 2764).

Tipo de gobierno: Planeta unificado (República anarcocapitalista). A efectos prácticos, oligarquía corporativa.

Gobernador planetario: Sidney Carton, Presidente del Consejo de Corporaciones de Capital.

Diezmo: Pendiente de aprobación por el Tribunal de Seguridad Galáctica.

Fuerzas armadas: Ninguna. Oficialmente Capital no dispone de ejército regular, ni astilleros militares, ni flota. Fue una de las condiciones impuestas por la Sociedad de Estados y el Tribunal de Seguridad Galáctica para tolerar su existencia. Sin embargo, sí hay presencia militar a cargo de la corporación Quick Action, con objeto de oponerse a una especie nativa extremadamente agresiva conocida como tuneladores.

Geografía: Gran masa continental planetaria, con dos grandes océanos rodeados de tierra seca. Escasez endémica de agua en el planeta, lo que supone que la mayor parte del planeta sea árido y desértico. Bajos niveles de oxígeno respirable en la atmósfera. Es necesario reducir los niveles de dióxido de carbono y monóxido de carbono. Masas de hielo perpetuo en los polos. Su fusión para la obtención de agua dulce no es viable; el incremento de temperatura necesario haría de la zona ecuatorial del planeta totalmente inhabitable. Numerosos lagos de agua dulce y ríos, causados por la terraformación. Intensa actividad volcánica y sísmica.

Comercio: Un único saltador, en ruta Capital-Tierra; las demás rutas espaciales deben realizarse mediante sucesivos saltos desde la órbita de Tierra o mediante viajes a velocidad relativista, inapropiados para el comercio espacial. Exportaciones de minerales metálicos y materias primas, fundamentalmente níquel e hidrocarburos. Exportación de bienes industriales como vehículos de combustión química y componentes electrónicos. Menor índice de exportación de otros productos. Las principales importaciones son alimento, materiales de terraformación y mano de obra (el aumento demográfico anual del planeta es superior al 12%, cifra que se ha mantenido estable durante los últimos años).

Datos adicionales: Planeta minero. Originalmente colonia dependiente de Australia, independizado a raíz de la Guerra Civil Australiana y la iniciativa corporativa local. Ampliamente utilizado por los gobiernos terrestres como destino para los excedentes de población en Tierra.

La religión oficial es el Cristianismo católico, establecido en el momento de la fundación por orden del Papa Juan XXXI. Consta de una única circunscripción religiosa, bajo la autoridad del Cardenal Christian Murphy. Sin embargo, hay una libertad de cultos que no impide la implantación de otras doctrinas religiosas, aunque el alcance del catolicismo es superior al 98% de la población.

El ciclo de vida humana ha debido ser adaptado al período de rotación de Capital. Los días se dividen en seis ciclos de seis horas, tres diarios y tres nocturnos. Los relojes del planeta han sido adaptados para que los días consten de 36 «horas».

La inexistencia de servicios públicos ha supuesto la ausencia de fuerzas defensoras de la ley, y se recomienda a todos los visitantes que contraten los servicios de una corporación de seguridad.

El crisol

A los pies del ascensor espacial estaba reunida la cúpula de las principales corporaciones de Capital. Taylor Extraction; KOKE; Retorno; Green World; Asociated Australian Foods; Quick Action… Esperaban. Impacientes. No estaban acostumbrados a que otros les hicieran esperar a ellos, pero una avería en el mecanismo de descenso del ascensor iba a retrasar la llegada de la comitiva de la Ejulve.

Sidney Carton no sudaba, pero sí podía notar el sol de Capital apretando con fuerza, y el polvo que levantaban los vehículos que cargaban y descargaban material en los contenedores del ascensor. Sintió una punzaba de culpabilidad cuando vio el logotipo de Retorno en uno de los carros. Aunque apenas duró un instante. Después, se impuso la fría lógica del beneficio.

Los negocios eran así.

Mientras ellos permanecían estáticos el mundo seguía su ajetreado ritmo. La enorme cantidad de materiales que era necesario transportar desde o hasta el ascensor requería de una vasta mano de obra y maquinaria pesada. El sonido del lugar era el de un interminable pitido de sirenas, golpes entre objetos sólidos, crujir de cadenas bajo el peso de toneladas de mercancía y la jerga propia, casi ininteligible, de quienes allí trabajaban. El sonido de un gigantesco almacén que estaba en funcionamiento treinta y seis horas al día. El corazón de Capital.

Carton alzó los ojos. Más que un ascensor, parecía una noria, con aquellos contenedores bajando y subiendo recorriendo el circuito que unía la base con el gran astillero comercial, construido en Ops, el gigantesco asteroide introducido en órbita sobre Capital, al otro extremo del ascensor. Aquel ascensor vomitaba casi 40.000 nuevos trabajadores cada día. Se tardaban cinco días en realizar todo el trayecto y hay quien llegaba a decir que había medio millón de personas en el ascensor al mismo tiempo. Del mantenimiento de semejante estructura se ocupaba un ejército de platillos volantes que ascendían y descendían impulsados por gigantescos imanes que usaban la fuerza del magnetismo para vencer a la gravedad.

Eso era lo que los delegados corporativos observaban mientras esperaban que uno de aquellas cabinas trajera desde el espacio a un miembro del Tribunal de Seguridad Galáctica.

En otras circunstancias hubieran acordado una reunión con ellos en el Parlamento o algún lujoso hotel, pero la Ejulve estaba rodeada de un misterio que la había acompañado a través del espacio y el tiempo y los corporativos estaban deseosos de poder contemplar la verdad. Qué era cierto, y qué no, en la nave que aparecía y desaparecía con la marea del tiempo.

–Son españoles.

–¿Perdón? –Carton tenía la mente en otro lugar, y no había prestado atención a lo que Barbara le había dicho.

–La gente de la Ejulve. Se rumorea que estaban allí, el día que cayeron las bombas.

El día que el mundo ardió.

–Es posible.

El presidente del Consejo de Corporaciones de Capital había visto los hologramas en la escuela, igual que todos. El testimonio visual de aquellos angustiosos momentos donde Tierra rivalizó con Sol e incontables vidas fueron consumidas por la luz.

–Estaban allí –reafirmó la mujer–. Me pregunto cómo debieron sentirse, viendo todo aquello desde la órbita. Debió ser algo aterrador. Ver toda aquella gente morir. En silencio. No hay sonidos en el espacio, ¿sabes? Silenciosos destellos de luz, destruyéndolo todo. ¡Puf!

«¿Puf?» Carton miró brevemente a Barbara. La jefa de minería tenía las ganas de hablar que Carton no tenía. No estaba seguro sobre qué querían aquellos nómadas espaciales a cambio de aquella supuesta medicina contra la NM que habían diseñado. Y había aprendido a no confiar en aquellos cuyas intenciones desconocía. Tarde, pero había aprendido.

–Y después, llegó el auténtico silencio. Cuando no quedó nada. Solo él. Su legado –la mujer calló un instante, pensativa– ¿Crees que le conocieron?

Carton no necesitó que le explicara a quién se refería.

–Es posible.

La atención del presidente se despertó cuando vio cómo la comitiva de la Ejulve salía de una de las cabinas del ascensor espacial. Constaba únicamente de cuatro personas, dos hombres y dos mujeres. Buscó al Inquisidor entre los varones. Se percató de que uno de ellos no tenía ojos, sus cuencas oculares estaban vacías. Expuestas a la vista de todos. Aquel particular rasgo fue motivo de murmuraciones entre los corporativos.

Cuando estuvo más cerca Carton se fijó en que llevaba una armadura ligera sobre la ropa e iba armado con una espada. Aquello tampoco pasó desapercibido.

El presidente se adelantó al encuentro de los extranjeros. Su mirada se centró en el hombre normal. El que sí tenía ojos.

–¿Gilberto Penna?

El hombre mostró una amplia sonrisa y extendió una mano para que Carton se la estrechara. El desconocido zarandeó la mano del presidente con insistencia mientras no cesaba de sonreír, como si se estuviera riendo.

–No, no, no. No soy Gilberto. Soy el doctor Ismael Gascón, Jefe de Investigaciones de la Ejulve y Orador de la Ekklesia. Llamadme Ismael. Estas son las doctoras Alice Lebreton, mi esposa, y Laura Bernal. –Ismael dejó de sonreír un instante–. Él es Crixo, nuestro guardaespaldas.

Carton frunció el ceño ante aquella declaración.

–Esperábamos al miembro del TSG.

–Gilberto es un hombre ocupado. –Aquella era la segunda vez que el doctor Gascón había llamado al Inquisidor por su nombre de pila; aquella familiaridad hizo que Carton se sintiera inseguro ante aquel sonriente hombre–. Bajará en un par de días.

–¿Un par de días? –preguntó extrañado Sidney Carton–. No nos consta ningún contenedor para pasajeros reservado por Ejulve.

–Quiere hacer una reentrada.

Los corporativos se horrorizaron ante tal idea. La reentrada era muy rápida, y extremadamente peligrosa; era primitiva, típica de los primeros pasos en la exploración espacial. Había caído en desuso en favor del ascensor espacial, mucho más seguro, y solamente se utilizaba para casos de emergencia, descarga de mercancías de extrema necesidad u operaciones militares.

Ismael se encogió de hombros ante la sorpresa de los corporativos. Aquel iba a ser el primero de diversos encontronazos culturales. El crisol era una situación habitual para los voidfarers, el choque con diversas ideologías políticas, filosóficas, religiosas y económicas. Cada mundo era completamente distinto. Las astronómicas distancias que separaban unos planeta de otros hacían que cada mundo, pese a estar conectado con otros a través de los saltadores tuviera sus peculiaridades, que acababan conformando por completo la vida de sus habitantes.

Los corporativos estaban alterados. Ellos realmente esperaban al doctor Gilberto Penna, el máximo responsable de la nave espacial. Era un hombre poderoso, con gran influencia. Un Inquisidor, y aquello era preocupante. Preocupante para un mundo que escapaba, como al descuido, del control del TSG. Su ausencia cambiaba el juego.

–No importa –dijo Carton–. Ya tendremos oportunidad de conocerle en otro momento. Bienvenidos sean a Capital. Ya que hablamos de oportunidades no me gustaría desaprovechar una en la que podamos conocer a alguien de la Ejulve. ¿Han tenido un viaje agradable?

–Ni siquiera ha sido un viaje, tan solo hemos saltado desde Tierra. No es nada en comparación con los largos períodos de tiempo que de vez en cuando estamos en el Gran Espacio.

–Entiendo.

Carton se fijó en algo que caracterizaba a los recién llegados.

Se movían despacio, y eso les delataba. En un universo donde cada segundo importaba, solo los ricos podían permitirse el lujo de ir despacio. Eran los seres más lentos de la galaxia: bebían a sorbos, caminaban despacio y se paraban a hablar. La aguja no pesaba sobre ellos. Clase A. Aquellas personas podían considerarse inmensamente ricas. En aquel universo, si alguien exhibía riqueza y llevaba una vida ajetreada era un farsante. La verdadera riqueza era el tiempo.

Como favor hacia los recién llegados hubo algunas palabras en español, el idioma oficial de la Ejulve, que fueron meramente anecdóticas.

La presencia de aquella gente del espacio no pasó desapercibida entre la población. Habían circulado rumores los últimos días acerca de que la Ejulve iba a visitar Capital y la expectación se había ido intensificando conforme se fueron conociendo más detalles. Carton no quiso arriesgarse y los dos grupos reunidos comenzaron a caminar hacia un hotel cercano que Carton sugirió como un lugar adecuado para reunirse.

Sin embargo, los científicos tenían otros planes.

–En realidad –dijo Laura Bernal finalmente entrando en la conversación–, preferiríamos seguir con nuestra agenda. Ya les entregamos un informe sobre lo que necesitábamos: Ismael irá con sus soldados para preparar nuestro pequeño safari; el tipo siniestro ese que no tiene ojos también irá con él y yo me uniré a ellos tras una demostración de nuestro medicamento. ¡Oh! Y Alice –la anciana cogió de la mano a la mujer joven y la colocó frente a los corporativos para que supieran de quién estaba hablando– es profesora en la Ejulve; se ha ofrecido amablemente a impartir unos cursos de programación en alguno de sus centros educativos. Sé que eso no estaba en el acuerdo, pero creo que es una petición buena para ustedes, ¿no? Esperamos que lo que les traemos compense las molestias.

–El Denar –matizó Ismael, volviendo a detenerse y obligando a los demás a hacer lo mismo.

Carton guardó silencio unos momentos mientras miraba a sus colegas. Pudo notar la mirada de Werner Böhr, incitándole a hablar.

–El Denar, entiendo. ¿Es lo que realmente dijeron que era?

–Por supuesto –le aseguró Laura–. Denme algunos sujetos humanos que sirvan de cobayas y verán las mejoras. ¿Tienen algún candidato?

Siempre había candidatos. A Carton se le había entregado una lista de catorce páginas llena de nombres que querían probar aquel medicamento, pero no quería que los de la Ejulve supieran cuán desesperada estaba la gente de Capital.

–Se lo ofrecimos a un individuo, Alexander Heselton, pero desconfió de la eficacia del medicamento. Pero hemos encontrado algunos otros voluntarios; sin embargo, también ellos recelan…

La anciana gruñó como un animal, interrumpiendo al presidente, quien se quedó soprendido ante aquella inesperada reacción.

–El Denar no cura la Necrosis Multiorgánica; eso debe quedar claro. No les voy a vender ninguna mentira barata, ¿eh? Aún hay mucho trabajo que hacer sobre eso. Pero sí hemos conseguido que ralentice sus efectos, el tiempo del que dispone el paciente una vez ha sido afectado por la NM se multiplica seis e incluso siete veces. En algunos caos estaríamos hablando de diez años más de vida. Diez años a mí me parece mucho tiempo cuando hablamos de NM. Esa es la eficacia del medicamento. Eso es lo que tienen que decir a la gente que vive aquí. Con Denar, vives más. Punto. ¿Es lo bastante bueno para ustedes?

*****

La Ejulve había llegado. Y el Denar con ella.

La cúpula de gobierno de Capital había vuelto a reunirse, esta vez sin la presencia de los extranjeros. El presidente había convocado a los delegados de las principales corporaciones para analizar la nueva situación y sus consecuencias.

–Funciona. Se hizo la primera prueba con Ricardo Lezcano, quien tenía NM de…

–¿Ricardo Lezcano? –interrumpió Böhr al oír un nombre extranjero–. ¿Qué clase de nombre es ese?

El antiguo virrey miró con dureza al delegado de KOKE; sus constantes interrupciones eran solo una de las muchas facetas que despertaban odio hacia él.

–Colombiano, procedente de la última leva en Tierra.

–¿Qué ha pasado con los australianos?

–Ya no son suficientes para poblar el planeta, y la Federación Panamericana está interesada en deshacerse de un exceso demográfico de habitantes clase C. ¿Podemos seguir?

–Adelante, adelante.

–El efecto del medicamento es casi inmediato. Se han hecho pruebas en treinta y cinco voluntarios. Todos los órganos infectados han ralentizado su proceso degenerativo. El Denar permite ralentizar los efectos de la NM.

El delegado de Retorno pidió la palabra, lo cual Carton agradeció.

–¿Cómo nos afecta esto?

–Prolongará la longevidad de los mineros y trabajadores –informó Carton–; por lo que veremos un incremento de la producción debido al aumento de experiencia. Vivirán más años, años en los que serán más experimentados y, por tanto, más productivos. Habrá un incremento de salarios, tal como hablamos el mes pasado, para ajustarlos al mayor periodo de vida. Vivirán más y cobrarán más, pero aun así saldremos beneficiados del aumento demográfico.

Los corporativos reunidos asintieron ante la idea de adquirir el medicamento para los trabajadores. Los incidentes eran más numerosos cada día y un medicamento como aquel podría calmar los ánimos. No obstante, Retorno expuso sus preocupaciones.

–No me refería a las consecuencias sobre los trabajadores. Disculpen que no me haya explicado bien. No quiero parecer insensible con este tema, pero en lo tocante a mi interés, el interés de mi corporación, a quien orgullosa y diligentemente represento, necesito expresar mis preocupaciones. Una mayor longevidad de los habitantes de este planeta: ¿cómo afecta eso a Retorno?

La punzada de culpabilidad. El informe que Carton tenía en la mano no contemplaba el problema que Retorno exponía, por lo que tuvo que improvisar.

–Bien, tal y como yo lo veo, disminuirá la mortalidad durante los próximos dos o tres años, cuatro a lo sumo, pero luego volverá a recuperarse el nivel actual, quizá con un pequeño crecimiento si aumenta la demografía. Hay que tener en cuenta que las mujeres tendrán más años para procrear.

–Me preocupa que la presente generación pueda vivir más años –expresó Retorno–. Están teniendo ideas peligrosas y el látigo empieza a no ser lo bastante eficaz.

–El tiempo es el mejor látigo que existe con los trabajadores –sentenció Böhr–. Ellos lo saben, nosotros lo sabemos. No hace falta que lo usemos, ni que se lo recordemos. Está aquí. –Acercó su dedo índice a la sien–. Siempre estará aquí.

–¿A qué precio debería venderse?

–Las cosas valen lo que un comprador está dispuesto a pagar por ellas –citó Böhr–. Aunque les costara un riñón –dijo con una sonrisa mezquina– lo pagarían.

Carton hizo caso omiso del cruel humor de Böhr y prosiguió con su informe.

–El precio de venta al público será de 56 créditos por unidad, con un coste anual de 672 créditos. Taylor Extraction lo considera aceptable. ¿Alguna objeción?

Se aprobó la compra del medicamento. Los delegados comenzaron a levantarse cuando Carton les retuvo un instante para exponerles una duda que le rondaba por la cabeza.

–Caballeros, solo una cosa más: los de la Ejulve se han vuelto muy insistentes acerca de investigar a los tuneladores. Me gustaría que expresaran sus opiniones al respecto.

–¿Qué hay que investigar? –preguntó Böhr– Nos odian y quieren matarnos.

–No puedes culparles de que quieran matarnos –opinó Scott–, les estamos exterminando.

–¿Estamos hablando de tuneladores o de obreros? –inquirió, malicioso, Böhr.

El aspecto dickensiano

Por razones de seguridad, un concepto ambiguo y que dejaba poco margen para la confianza, Ismael y Laura tuvieron que esperar cuatro días para que les mostraran los cuarteles militares de Quick Action. Un recinto-fortaleza en forma de estrella de gruesos muros y erizado de cañones para protegerse; de los tuneladores, se suponía.

Crixo también les acompañaba, por supuesto, pero pronto los nativos aprendieron a evitar el contacto visual con el hombre sin ojos y no le hablaban debido a un sano temor hacia él.

Dirigía la visita el general O’Donell, máximo responsable de Quick Action en Capital. Hacía de niñera para los científicos durante aquella visita a la fortaleza, pero luego le pasaría el testigo a uno de sus subordinados.

En un lateral de la puerta de acero que constituía el acceso principal a la base había un cartel de reclutamiento en el que se mostraba a un único soldado de Quick Action haciendo frente a una horda de tuneladores mientra protegía a un grupo de niños que huían a refugiarse dentro de una iglesia.

¡Un paso al frente!

No esperes a que el xeno llegue a tu puerta.

¡Ellos o nosotros!

El interior de aquella fortaleza se componía de barracones para las tropa, un parque automóvil inundado de tanques, vehículos blindados, aeronaves y transportes terrestres. Un grupo especial de vehículos estaba siendo preparado, compuesto de gigantescos camiones cargados de jaulas, donde los científicos pretendían encerrar a cuantos tuneladores pudieran capturar para investigar su morfología y comportamiento. En el interior de los tuneladores había un auténtico tesoro que pocos habían sabido ver. Laura había visto el bien en lo que otros solo veían el mal. El instinto de supervivencia y la venganza habían nublado lo que había estado a la vista de cualquiera que se hubiera molestado en mirar.

Para eso estaban en Capital.

Prosiguieron visitando las instalaciones. El patio de adiestramiento, la galería de tiro, las instalaciones de telecomunicaciones, el CIC y los aseos; las duchas eran mixtas, con hombres y mujeres aseándose juntos y desnudos, ocasión que Laura no desaprovechó para soltar un comentario obsceno.

En el interior de la habitaciones comunales de los soldados (los oficiales tenían sus propias habitaciones individuales) había un conjunto de literas y mesas de trabajo con computadoras.

Aunque lo que más llamó la atención de Ismael fue que sobre el techo de cada cama había una cita; lo último que los soldados veían antes de cerrar los ojos, el lema de Quick Action.

War does not determinate who is right, but who is left.

Ismael tradujo mentalmente: la guerra no determina quién está en lo cierto, sino quién permanece.

–Qué alentador –opinó Ismael.

–En este planeta hay mucho diosecillo –secundó Laura–, con el ego equivalente.

Miraba al General, quien había captado perfectamente la intención en el comentario. La animosidad entre ellos dos había surgido de forma natural al primer vistazo.

–Uno piensa que están en lo cierto. –Cada vez que Crixo abría la boca los presentes daban un salto; inquietos por su aspecto y actitud–. La eliminación del enemigo es garantía de éxito.

–Por suerte no todos piensan como tú –le replicó Ismael.

Un numeroso grupo de mujeres y hombres con uniforme de camuflaje entró en la estancia. Aquellos cuatro días habían sido aprovechados por Quick Action para seleccionar a los soldados que formarían su grupo de caza y escolta. Allí estaban.

Como Ismael seguía revisando la habitación, por simple curiosidad, fue Laura la que habló con los soldados.

–No venimos a matar bichitos, ¿eh? –Laura rozaba los uniformes de los hombres con su dedo índice a medida que se paseaba frente a ellos. De vez en cuando se detenía delante de alguno y se quedaba mirándole fijamente para ponerle nervioso–. Que quede claro. Es importante capturar vivos a cuantos tuneladores fuera posible. Hembras y machos, para que hagan cositas y tengan crías. Si podemos capturar crías mejor que mejor.

–No es buena idea dejar que tengan crías. Son unos monstruos, no bichitos, y solo quieren comer humanos. Cuantos menos haya, mejor.

–¿Y tú eres..?

–Capitán Charles Barnes, lidero el grupo de caza.

–Bien, Charlie. –El capitán frunció el ceño ante aquello–. Sé que normalmente os gusta apretar el gatillo y todo eso. Pero hoy no. Vivos, para poder estudiarlos. Los quiero vivos. Es muy sencillo. Luego os daremos una placa de datos con las especificaciones concretas. Pero nada de matar.

*****

Charles Barnes caminaba despacio, siguiendo el ritmo de aquellos extranjeros que se tomaban las cosas con una tranquilidad a la que el capitán no estaba acostumbrado. De camino a los vehículos que les llevarían lejos de la gran ciudad se sorprendió al oír cómo aquellos científicos hablaban entre ellos con una franqueza asombrosa, como si no hubiera nadie más a su alrededor.

Les oía criticar corporaciones, militares y cantidad de oxígeno en el aire sin que les importara que les escucharan. A tal punto llegaron sus críticas que el general O’Donell inventó una excusa para alejarse de ellos.

Una vez las órdenes estuvieron entregadas el grupo de escolta y los científicos fueron subiendo a los vehículos.

Pese a su edad, la doctora Bernal se subió con rapidez en el tanque del capitan, el vehículo más grande. A Charles le pareció una actitud infantil para alguien de su edad y reputación. Pero no quiso hacer ningún comentario al respecto; le habían ordenado tratar a los invitados con el máximo respeto.

No obstante, cuando la anciana se subió a la torreta del tanque, se sentó en el cañón y empezó a chillar «¡Yiiijaaaaa!» el oficial no pudo contenerse.

–¡Señora!

El doctor Gascón debía estar acostumbrado a este tipo de actuaciones, ya que sus carcajadas resonaban en todo el patio del cuartel; hasta tal punto que le faltó el aire y necesitó un respirador. Al capitán no le hacía la más mínima gracia.

–¡Señora! ¡Baje del tanque! ¡Usted irá en el vehículo de comunicaciones! ¡Baje del tanque!

–Lo siento –se disculpó, como una niña mala–, solo quería sentir el poder entre mis piernas.

La mujer bajó del tanque, ayudada por el capitán Charles, y ofreció la mano al aún sonriente Ismael para subir a uno de los transportes.

Crixo les abrió la puerta, silencioso y sin decir nada; con sus ojos ausentes. Ismael apartó la mirada y parte de su sonrisa se desvaneció.

El interior del vehículo era fresco, debido al sistema de refrigeración, y estaba lleno de aparatos de comunicaciones y sistemas de localización.

El convoy se puso en marcha y abandonó la fortaleza de Quick Action para internarse en las llanuras, en busca de tuneladores. Por el camino recorrieron las zonas residenciales de la ciudad, las grandes factorías de KOKE y las numerosas minas de Taylor Extraction. El polvo inundaba el aire como una tormenta de arena.

Charles, asomado por la escotilla superior de su tanque, se colocó las gafas de protección para evitar el polvo en los ojos y comprobó las comunicaciones con su equipo. Todo en orden.

Dejó las comunicaciones abiertas, para poder escuchar lo que los extranjeros decían.

–Estos hombres son muy rudos, mi amor –se quejaba Laura–. No tienen sentido del humor.

–No, supongo que no. Yo tampoco lo tendría si viviera aquí. Mira ahí fuera. Con un simple vistazo a la gente que habita este planeta es suficiente para conocer las condiciones en las que viven. Hay que estar muy desesperado para vivir aquí.

–En Tierra hay demasiada gente.

–Cinco mil millones no es nada en comparación con lo que hubo antes de la guerra contra las máquinas.

–Fíjate en sus casas. Viven apiñados. ¿No hay casas bonitas en este planeta?

–Para los ricos, supongo. No podrán permitirse demasiado con su salario.

–¿Has visto las tablas? Un minero de clase B cobra 537 créditos al mes por catorce horas de trabajo. ¿Cómo van a llenar el estómago? –preguntó la doctora Bernal al pasar junto a uno de aquellos grupos de trabajadores.

–De sueños y esperanzas –respondió el doctor Gascón.

Después se produjo un largo silencio. Charles supuso que a consecuencia del último comentario.

Salieron de la ciudad y pasaron junto a las minas de Taylor Extraction, donde se trabajaba sin cesar para extraer el níquel por aquel miserable salario. Mineros entrando y saliendo de los túneles, agotados tras las jornadas de trabajo.

–Todos estos soldados, mineros, estos hombres –reflexionó Laura–. ¡Qué hombres! Ay, si tuviera treinta o cuarenta años menos… me iban a oír.

Se rio, con aquella risa suya, tan escandalosa.

–Si tuviera treinta o cuarenta años más –murmuró el conductor del tanque.

El convoy avanzaba por las tierras incivilizadas al este de la ciudad, dejando una estela de polvo a su paso. La mano humana quedó atrás y fue sustituida por el resultado de la selección natural, los movimientos geológicos y la influencia astronómica. El hombre se alejaba de aquellas zonas por el momento, mientras la naturaleza seguía su curso.

Los océanos no eran extensos. Y todo era rojizo debido al abundante oxígeno en la tierra. La falta de agua había provocado escasez de oxígeno en el aire. Por ello la población humana se había concentrado alrededor de las zonas verdes. Zonas verdes que quedaron atrás para dar paso a las estepas hacia las que se dirigía el convoy.

Desde su puesto en el tanque, Charles seguía escuchando a los científicos, cuya conversación se había vuelto mucho más interesante.

–La NM ataca a la siguiente generación a una edad más temprana. El primer caso de NM confirmado, hace casi dos siglos, se detectó en una mujer de cuarenta y seis años. Los abuelos de estos mineros murieron a los treinta y pocos y ellos empiezan a padecerlo al final de la veintena. ¿Cuánto tiempo crees que tenemos, antes de que los niños sufran NM?

Ismael comprendió a qué se refería.

–Han estado haciendo grandes esfuerzos en este planeta. He leído en los informes que tienen un extenso programa de reparto de órganos, basado en las necesidades de los solicitantes de trasplantes.

–Que son casi todos –dijo Laura—. Vistas las condiciones en las que vive esta gente no creo que sus corporaciones les proporcionen órganos a todos.

–Sí, por desgracia —asintió Ismael. Giró la cabeza hacia el sombrío paisaje y reflexionó sobre quienes lo poblaban—. Lo que hizo el Cirujano fue terrible.

–Terrible —reiteró Laura.

Las hijas de Eva

En el interior del laboratorio de robótica la temperatura estaba varios grados por debajo de lo que Alice estaba acostumbraba.

–Yo estoy aquí para enseñaros —dijo Alice a las chicas mientras se abrochaba la chaqueta– pero también para aprender.

El espacio era un lugar frío, como solo podían serlo los lugares donde el calor de las estrellas no podía ser contenido; pero los sistemas de calefacción de la naves estaban adaptados para que la vida humana fuera lo más placentera posible, en un ambiente en el que el ser humano no estaba fisiológicamente evolucionado para habitar.

En el interior de aquella sala verdosa las mujeres se habían repartido en las mesas de trabajo que se extendían paralelamente a lo largo del laboratorio. En una de aquellas mesas, Alice enseñaba a su grupo todo lo que sabía y era capaz de enseñarles en el escaso tiempo que iba a permanecer en el planeta.

Entre lecciones y tecnicismos se colaba la charla informal. Alice sabía, por su experiencia como profesora en la Ejulve, que era importante hacer pausas informales tras largas horas de trabajo o, en caso de estar realizando una actividad manual, llenar los silencios de simple charla para relajar a los aprendices o congeniar con ellos. De este modo, la charla no académica servía para propósitos académicos.

Aquel laboratorio estaba exclusivamente compuesto por mujeres, siguiendo algún tipo de programa especial para investigación y desarrollo en la industria minera, y de entre todas las trabajadoras había trabado rápidamente afinidad con dos de ellas: Lucy y Kara.

Ambas estaban frente a la mesa de la doctora Alice Lebreton. Kara era minera de primera clase, aportaba las sugerencias; Lucy una operaria especializada, se encargaba de la fabricación y Alice era profesora de robótica, además de una diosa del cielo, venida a entregar dones a los mortales.

–Ahora es necesario comprobar que el algoritmo será correctamente ejecutado por la unidad robótica. En caso contrario, debe reescribirse el programa desde el último punto seguro. Esto es muy importante, aquí en el simulador tan solo nos aparecería un informe de errores, pero en el mundo real…

–Alguien podría morir.

Alice se sobresaltó al escuchar la brusquedad con la que Kara dijo aquellas palabras.

–Morir, morir… Me parece un poco exagerado. Digamos que alguien podría resultar herido.

–Las cosas son algo diferentes en Capital, ya lo verás.

Aquella funesta declaración hizo que Alice se estremeciera, y desvió la conversación hacia otro tema.

–Bien, ahora, los protocolos de seguridad. El TSG no permite que ninguna inteligencia artificial sobrepase el Umbral de Oates. Si nuestro pequeño invento se muestra demasiado inteligente deberemos destruirlo y replantearnos su diseño.

–¿Por qué no pueden ser inteligentes? –preguntó Lucy– ¿No basta con que no tengan armas?

–Algunos drones de Quick Action van armados –añadió Kara–. La mayoría, en realidad. Los veo a diario en las minas. Bueno, antes de que entrara en este laboratorio.

–Exacto. Drones, controlados por humanos, no robots. Y también existen algunos robots militares, pero ninguno de ellos debe ser excesivamente inteligente. Veréis. –Alice abrió su placa de datos y empezó a dibujar esquemas sobre ella–. Un robot con excesiva capacidad de razonamiento puede determinar que reconfigurando su propio software puede incrementar sus capacidades; si es capaz de hacerlo, repetirá el proceso, ¿veis? Llegará un punto donde escapará al control humano y seguirá aumentado su inteligencia exponencialmente. Las cosas pueden ponerse muy feas si no se controlan. Eso ya ocurrió una vez y se llegó a… consecuencias desagradables. Por decirlo de un modo suave.

–Pero a esas máquinas les dieron bombas, ¿no? –preguntó Lucy.

–En realidad, no. Tan solo tuvieron que piratear los sistemas de seguridad y acceder a ellas –les explicó Alice–. Por eso los robots son estrechamente vigilados y, por mandato inquisitorial, sus diseños deben pasar la aprobación de un censor. Por suerte conozco muy bien el protocolo y no tendremos problemas.

Mucho más animadas, siguieron trabajando. El diseño, un robot de perforación para cavidades estrechas, no sobrepasaba el Umbral de Oates. Aunque aún no estaba terminado.

–Necesitamos saber si estas baterías tienen autonomía de más de doce horas en el interior de la mina –comentó Alice–. ¿Cuál es el consumo energético de las cortadoras láser que usáis?

La pregunta iba dirigida a Kara, quien era la experta en minería. La mujer se lo pensó un poco antes de reconocer que no lo sabía. Aunque ofreció una solución.

–Veré si puedo conseguir algunas cortadoras láser de la mina y las probamos en los robots. ¿Os parece?

–Eso sería perfecto. –Alice estaba muy animada con su grupo de trabajo.

Las chicas estaban atentas, Alice estaba muy satisfecha con ellas. Satisfecha de haber encontrado mujeres tan extraordinarias en aquel planeta. Su marido no había querido que ella descendiera a aquel planeta que, según todos los informes, no era nada seguro. Pero si algo había demostrado Alice es que ella era una mujer libre, decidida, perfectamente capaz de tomar sus propias decisiones y hacía lo que consideraba oportuno.

Estaba en aquel laboratorio mejorando los conocimientos técnicos de aquellas mujeres que formaban la élite tecnológica de su clase social. Para la mayoría de los habitantes de aquel planeta cualquier cosa tecnológica era cosa de magia. Muchos sabían encender una luz, pero no tenían ni la más remota idea de cómo funcionaba. No era el caso de aquellas mujeres instruidas. Unas Evas del siglo XXVIII; que mordieron la fruta prohibida y progresaron en el mundo del conocimiento y las ciencias aplicadas.

Todas eran muy inteligentes y ninguna de ellas estaba allí por causalidad. Incluso habían resuelto los impedimentos que tenían para realizar el trabajo: sus hijos estaban a cargo de un servicio privado de cuidado infantil y todas las que lo habían necesitado habían obtenido un trasplante de órganos. Kara lo había logrado incluso después de haber accedido al programa. El único caso registrado durante la corta existencia de aquel proyecto.

Hablaron de hombres.

Kara estaba casada con un devoto del Señor.

Alice estaba casada con otro dios del cielo.

Lucy estaba enamorada del dios de las plantas y la miel.

–A veces nos cambiamos el apellido al casarnos, o a veces no –explicó Kara–. Depende de la pareja. ¿Es esto realmente importante?

–No –respondió Alice–, simple curiosidad.

Hablando de hombres, surgió el nombre de Joseph Naked. Era normal que ese nombre apareciera, estaba en boca de todos.

–¿Quién es Joseph Naked? –preguntó Alice.

–Un amigo del pueblo –respondió Kara.

–¡El hombre más valiente del mundo! –añadió Lucy.

Le explicaron a la extranjera quién era Joseph Naked, los mensajes que daba al pueblo, cómo revelaba las injusticias del mundo y exponía las mentiras de los poderosos. Alice escuchaba, atenta, juzgando lo que le decían. No le convencían las soluciones de Naked.

–No termino de entender cómo fomentar la violencia social puede ayudar a los habitantes de un planeta. Os llena de esperanzas que raramente van a verse cumplidas en un planeta con tan rígida organización social, en los que la cúpula de gobierno se presenta como un frente unido sin fisuras.

–¿Crees que deberíamos quedarnos de brazos cruzados? –Kara no era de las que se quedaban de brazos cruzados– ¿Dejar que nos sigan pisoteando?

–No, no digo eso. Quizá me haya explicado mal… Solo digo que no deberíais seguir los consejos de alguien que claramente está a favor de la violencia. No conseguiréis nada.

Lucy negó con la cabeza de forma exagerada. Ella defendería a Naked hasta la muerte si era necesario. Era el único, junto a Jay, que se había preocupado por los pobres.

–Eres, literalmente, de otro mundo. No entiendes cómo funcionan las cosas en Capital. Si no te muestras firme pierdes lo poco que tienes. Una vez estuve a punto de disparar a un hombre.

Lucy se puso instantáneamente colorada ante sus palabras. El color de la culpabilidad.

–¿De verdad? ¿Por qué?

–Entró a robar en mi casa –mintió la chica.

–¿Y qué pasó?

La doctora Gillian lo impidió, pensó Lucy.

–Al final se impuso la sensatez.

*****

Al principio hubo desconfianza hacia Alice, era una de ellos, de los de arriba; pero pronto descubrieron que era una clase C y surgió el sentimiento de camaradería.

Continuaron hablando y la confianza fluyó entre las mujeres. Hablaron de hijos, que todas tenían, de sueños, planes de futuro y experiencias del pasado. Alice sintió lástima por aquellas mujeres, que tanto parecían haber sufrido.

Como no podía ser de otro modo, hablaron de NM, que todas habían padecido. De lo que suponía en sus vidas aquella cuenta atrás hasta la próxima vez que lo padecieran y cómo había que aprovechar el tiempo que se les había dado.

–Mi amiga Laura, la doctora Bernal, ha desarrollado un remedio contra la NM. Es provisional, pero tremendamente eficaz. Llevan probándolo unos días aquí en Capital y están muy satisfechos con el resultado.

La mujer del espacio les explicó en qué consistía el medicamento. Darles algunos datos específicos de la medicina les dio esperanzas a las mujeres, quienes luego se las tansmitirían a sus amigos y seres queridos. Difundiendo la maravillosa noticia de la llegada de una vida más larga.

Escucharon entusiasmadas. Era increíble todo lo que aquella mujer sabía. Siempre tenía una respuesta para todo y siempre tenía algo nuevo que contar.

–Pero no cura la NM –dijo Kara–, ni evita que se extienda.

Aquello de «extenderse» le sonó extraño a Alice, pero lo achacó a la diferencia lingüística.

–No –reconoció Alice–. Por desgracia, no lo cura. Pero reduce la velocidad de deterioro del órgano infectado. En casos de detección prematura, podría alargar la vida casi diez años.

–Yo tuve doble NM –dijo Kara.

–¡Ay, madre! –exclamó Alice– ¿Cuáles son las probabilidades de tener eso?

–Una entre trescientas cincuenta mil, eso me dijo el médico. Pero tuve muchísima suerte. Me libré de… bueno, aquí estoy.

Sí. Allí estaba, delante de ellas. La prueba viviente de la supervivencia.

–Yo también tuve NM –la voz de Lucy siempre estaba cargada de ánimo, incluso hablando de NM–, de páncreas, pero tuve suerte antes de que se extendiera a otros órganos.

Aquella era la segunda vez que Alice les oía hablar de una NM que se extendía, y decidió satisfacer su curiosidad.

–¿Qué es eso de extenderse? La NM no se contagia.

–No –sonrió Lucy–, ya lo sé. Ya lo sé. Me refiero a cuando se extiende por dentro –Lucy recorrió su pecho con un movimiento de mano, abarcando la mayoría de los órganos–. Ya sabes, de un órgano a otro.

Alice arqueó una ceja.

–La NM no se extiende.

La sonrisa de Lucy se borró de su rostro. Kara también se había quedado completamente sorprendida.

–¿Cómo que no? –saltó Kara, que se olía algo raro– Cuando te lo diagnostican tienes algo de tiempo hasta que se extiende a otros órganos y ya no puedes ser operada.

–¿Qué tontería es esa? No, la NM no se extiende. No hace eso. No es una enfermedad.

Las mujeres se quedaron mirándola, sorprendidas. Demandaron una explicación.

–La NM la diseñó el chalado del Cirujano como una alteración genética en el interior de los órganos para poder eliminar a todos los humanos –explicó Alice–. Todos los órganos están afectados desde que naces. Es como una bomba de relojería. Si le toca a un órgano, le toca. Pero cuando uno se infecta los demás detienen el reloj. No es una enfermedad que se extienda. Aparece en un órgano y, si no lo cambias, te mata. Si el órgano infectado es retirado el reloj vuelve a activarse.

–Entonces si lo tienes mucho tiempo…–se cuestionó Lucy, en voz alta–, antes de morir, ¿no se extiende a otros órganos?

–No, si te afecta al corazón, por ejemplo, los demás órganos quedan a salvo. La única excepción son los riñones, creo que se infectan a la vez. No sé por qué. Pero no es algo que se vaya extendiendo de un órgano a otro. No es así como funciona.

Todos estos años engañadas. Toda su vida engañadas. El NM no se extiende. No había una fecha límite para operar, como les habían dicho. Mientras estuvieras viva, había esperanza.

Unos deben morir, para que otros puedan vivir. Eso se sabía, siempre se había sabido. Pero, ¿por qué provocar muertes al negar tratamiento cuando aún había tiempo? ¿Por qué querrían negar los órganos a los habitantes de Capital? ¿Qué ventaja había en ello?

Safari

El sonido de los cañones era tan intenso que se habían visto obligados a llevar protectores en los oídos. A cada fogonazo le seguía un estruendo y una explosión en la distancia. Ismael se aferraba con firmeza a la escotilla del tanque, sintiendo cómo la vibración del vehículo recorría sus brazos. El suelo se hundía, bajo el peso de las orugas de los tanques, que avanzaban veloces en persecución de su presa.

–¡Tres a la izquierda! ¡Uno abajo! ¡Fuego!

Los otros vehículos también abrían fuego a medida que recortaban distancias con los tuneladores. Sorprendidos en campo abierto iniciaban una fuga desesperada hacia unas pequeñas colinas. El capitán Barnes hacía lo posible para mantener a las criaturas en campo abierto el máximo tiempo posible.

Conducían rápido, atravesando las grandes extensiones de rocas y arena. Los tuneladores eran criaturas esencialmente subterráneas, pero la aparición de la tecnología bélica humana les había obligado a arriesgarse en la superficie, donde eran presa fácil pero no se enfrentaban a un exterminio en masa.

–¡Uno a la derecha! ¡Firme en la vertical! ¡Fuego!

Los tuneladores eran criaturas rápidas, pero no podían superar la velocidad punta de un vehículo blindado. Sus cañones escupían fuego y muerte, levantando estelas de tierra y fuego al impactar contra el terreno. Un proyectil convirtió una roca en docenas de rocas más pequeñas, que golpearon con violencia a dos xenomorfos. Otro proyectil alcanzó a un macho, arrancándole una de sus patas traseras. Haciéndole lento, y vulnerable.

–¡Vais a matarlos! –exclamó horrorizada Laura, gritando para hacerse oír sobre el ruido del motor del tanque y los disparos de los cañones.

–Normalmente ese es el plan –respondió Charles–. En Capital somos muy tradicionales.

El cañón escupió un nuevo proyectil, aunque erró el blanco.

–¡Los necesitamos vivos! –recordó Ismael– ¡Vivos!

–¡Con una o dos patas menos siguen vivos! ¡No se preocupen! Les conseguiré sus mascotas. Una vez encerrados en las jaulas ya se curarán ellos solos.

Laura agarró al oficial del brazo para reclamar su atención, Charles hizo amago de retirar el brazo de la mujer

–¿Cuál es su velocidad de curación?

–¡No lo sé! En una semana recuperan una pinza, algo más de tiempo para la pata entera. ¡Firme! ¡Fuego!

Aquello era lo que más interesaba a los científicos, la asombrosa capacidad regenerativa de los tuneladores. Capaces de curarse cualquier herida, incluso recuperar extremidades amputadas. Algo que ni toda la tecnología médica humana había logrado alcanzar.

Llevaban ya dos semanas en aquel safari, a la caza de las criaturas más peligrosas de la galaxia. Los dos tanques, los cinco vehículos blindados, apoyados por aeronaves de reconocimiento y bombardeo y un gran número de transportes repletos de jaulas, esperando llenarlas de tuneladores. Por el momento habían conseguido un gran número de hembras y unos pocos machos, pero las crías eran escurridizas. Era necesario conseguir algunos ejemplares más.

–¡Capitán, están alzanzando la colina!

El capitán Barnes ordenó a las tropas que redujeran velocidad y establecieran un perímetro. Ismael pudo ver cómo los tuneladores se internaban en aquel terreno escarpado y desaparecían de la vista. La guerra motorizada tocaba a su fin en aquel lugar.

–Vamos a ver dónde estamos. –Charles examinaba los mapas locales en su placa de datos mientras la infantería se desplegaba para trazar un perímetro–. FC54. Estamos en Alcad. ¡Es un viejo nido! Han debido volver a ocuparlo. No quiero jugármela en un nido. Usaremos el THX-23.

A Ismael casi se le salió el corazón del pecho cuando oyó aquello.

–¿THX-23? —Se incorporó de su asiento como si ardiera como un sol—. ¿Por qué tienen THX-23?

–Para no arriesgar soldados. Es muy eficaz en ambientes cerrados.

–¡Es ilegal!

–¿Ilegal? —se extrañó el capitán—. ¿Desde cuándo?

–¡Desde el mismo día que lo inventé!

–¿Usted inventó ese gas? –se sorprendió el capitán.

En otro tiempo, rememoró Ismael, cuando trabajaba para la Comunidad Europea. Era otra época. Otro lugar. Otro cuerpo.

–¡Yo no sé de leyes! –terminó diciendo el oficial– ¡Ni si es ilegal ni si no lo es! ¡Hace varios años que lo usamos con los cangrejos en las minas y funciona a la perfección!

–¿Quién se lo ha vendido?

–No lo sé. Tampoco me importa demasiado. Hago lo que me dicen y si tengo que usar un gas ilegal para que no me coman, bienvenido sea.

–El TSG sabrá que están usando este gas. Se lo aseguro. Deberían saber a quién compran sus armas. Puede ser peligroso… Un momento. ¿Por qué ese gas? ¿No es peligroso usarlo en una mina en la que luego trabajan obreros?

–Sí –reconoció el capitán–, pero tenemos unos sistemas de extracción de aire que limpian el gas antes de que los obreros vuelvan al trabajo. Es totalmente seguro.

–Seguro, es la palabra más inapropiada para definir esa práctica.

–Mire, doctor Gascón. ¿Quiere sus bichos? ¡Ahí los tiene! –Señaló los especímenes encerrados en las jaulas–. ¿Quería huevos de cangrejo? Están en ese nido –señaló a la colina–. Se ha estado quejando todo el viaje de que disparamos a los tuneladores. Bien, debe saber que todos los que han perdido una pata, dos, o tienen un agujero en el pecho son los que van a sobrevivir. Los que han huido dentro del nido van a ser gaseados; y cuando el aire esté limpio vamos a recoger los preciosos huevos que tanto quieren. ¿Algo más?

*****

–Despejado –anunció el receptor.

Ismael se acercó al capitán mientras observaba la zona. El gas había estado en el interior de la mina durante cuarenta minutos. Esperaron una hora más a que el gas se disipara. Pese a todo, el primer grupo de soldados que entró en el nido, equipados con máscaras de gas, había tenido que rematar a algún tunelador.

Laura estaba impaciente por poder examinar un nido de tuneladores.

–¿Podemos ver el nido? –preguntó.

–No es seguro –respondió el capitán Barnes.

–Ustedes nos protegen, ¿no? Queremos entrar.

Charles gruñó algo mientras cogía el comunicador de la radio.

–¿Tenemos bichos?

–Sí, mi capitán, pero todos muertos.

–¿Cómo está el aire?

–También despejado.

–¿Y huevos?

–Alguno hay.

Ahora sí insistían los científicos en ir. La Doctora Bernal estaba emocionada. Si les conseguían aquellos huevos podían dar aquel safari por terminado. Ya tenían todo lo que necesitaban. Tras consultar a sus soldados el capitán Barnes accedió a que los científicos entrarán; él iría con ellos. Les entregaron unos trajes blindados y un equipo básico de supervivencia. Crixo les acompañó. Charles miró con recelo al extraño hombre.

–Pónganse las máscaras –ordenó el capitán, lanzándoles una a cada uno mientras él mismo se colocaba otra.

–¿Por qué? –preguntó Laura– ¿No han dicho que el aire estaba despejado?

–No es por nuestro gas. Sino por el suyo. Los machos lanzan un gas que vuelve idiotas a quienes lo respiran.

Aquello intrigó a Ismael.

–¿Qué hace exactamente?

–Se carga las neuronas, o algo así.

Una respuesta tan corta dio mucha información para el neuroquímico.

La entrada del nido era una cavidad circular excavada por los tuneladores, de unos cuatro metros de diámetro, conforme se adentraba en el interior de la colina el túnel principal se diversificaba en pequeños túneles. Como si de un hormiguero se tratara. En uno de aquellos túneles encontraron una cámara más grande, donde un soldado había localizado los huevos.

El joven soldado les explicó cómo había descubierto aquel hallazgo.

–Caí por un pozo y aparecí en esta cavidad, donde están los huevos. Siento mi torpeza, señor.

–Chico, has tomado un nido sin disparar ni un tiro –dijo Charles–. Creo que eres el mejor soldado del batallón.

Laura se rio y se acercó a los huevos como un niño a los regalos de su cumpleaños.

La Doctora Bernal estaba muy excitada con el hallazgo de todos aquellos huevos que acariciaba como si fueran tesoros.

–¡Mira qué textura! ¡Y son cálidos! ¡Ven, Ismael! ¡Pon la mano aquí!

Hablaba a gritos, llena de alegría. Charles puso la mano bruscamente en la boca de la mujer para que se callara.

–¿Oyes eso? –susurró el oficial al soldado.

–No oigo nada –respondió el soldado, pero se puso inmediatamente alerta.

–Creo que he oído a uno de esos cabrones –dijo Charles, pidiendo silencio.

Con la culata de sus rifles apoyadas en el hombro el soldado y el oficial comenzaron a inspeccionar el lugar, para asegurarse de que no había ningún tunelador allí.

–Cojamos los huevos y larguémonos –propuso Ismael.

La moción fue aprobada por unanimidad cuando un único tunelador cayó del techo, entre el soldado y el oficial; con el primer golpe de tenaza el rifle del oficial cayó al suelo y, con el segundo, el hombre fue lanzado por los aires hasta dar con su espalda en la pared de roca.

Ismael se quedó asombrado por la morfología de la criatura. Un gran insecto con terribles pinzas que podrían partir por la mitad al científico si se lo proponían. El doctor Gascón se alejó de la criatura lo más rápido que pudo.

El soldado abrió fuego sobre el tunelador, pero este avanzaba hacia Laura como si las balas que estaban destrozando su cuerpo no le afectaran, dispuesto a proteger a sus crías. La anciana se quedó paralizada con un huevo entre las manos.

El hombre sin ojos se interpuso entre ella y el tunelador sin mostrar temor, o ningún otro sentimiento. De pie frente a la criatura, extendió el brazo con un movimiento seco y el arma de Charles voló desde el suelo hasta la mano de Crixo. Orientó el arma y disparó una ráfaga en automático a la cabeza de la criatura. Los fogonazos iluminaron las cuencas vacías que deberían haber ocupado sus ojos. El tunelador cayó muerto a sus pies antes de poder hacer daño alguno a la mujer.

Crixo bajó el arma y miró fijamente a Ismael.

–Uno protege a los doctores –afirmó–, tal y como el Tutor dijo que hiciera.

Cómo cojones ha hecho eso, se preguntó Charles, con la boca abierta.

Capítulo quinto

Deus nobiscum, quis contra

Almas adúlteras y corrompidas, ¿no sabéis que el amor de este mundo es una enemistad contra Dios? Cualquiera, pues, que quiere ser amigo del mundo, se constituye enemigo de Dios.

–Epístola de Santiago, 4, 4.

La chispa

Se lanzaron a comprar, como si aquello fuera lo que daba valor a sus vidas. Con gran entusiasmo, se lanzaron a comprar. Todo el dinero que tenían, pues sabían que más dinero llegaría. Se lanzaron a comprar, como una distracción. Los salarios habían subido y el Denar obraba maravillas en los cuerpos de los trabajadores infectados. La vida era más larga, más fructífera, llena de posibilidades. Incitados por mensajes de prosperidad y con algo de dinero finalmente en sus manos, se lanzaron a comprar.

Todo lo que estaba en venta, ahora se podía comprar. Todo lo que era nuevo, se quería poseer. Prosperarían los restaurantes, bares, tiendas de ropa, ferreterías, tiendas de electrónica, grandes superficies llenas de marcas de corporaciones nacidas de la nada, largas listas de espera para operaciones de implantes corporales, agencias de publicidad, viajes al inhóspito mundo rural, concesionarios de vehículos, empresas inmobiliarias: ¡uno podía comprar su propia casa y pagarla más adelante! La vida era más larga, había más oportunidades de prosperar; las promesas de riqueza y una vida mejor, y más larga.

El Denar había sido la cornucopia: les había dado el tiempo, la auténtica riqueza y con el tiempo llegó el dinero. El tiempo dejó de ser temido. Seguirían viviendo unas vidas frenéticas, pero el paso del tiempo ya no les asustaba. Habían superado sus temores, aplastados gracias a una sabia anciana caída del cielo. El aumento de salarios coincidió con la época navideña, un tiempo artificial, cuyas fechas no coincidían en absoluto con las que habían sido originalmente en Tierra pero que articularon, junto a otras festividades religiosas, el calendario de Capital. El Dios de los Señores bajó a la tierra y difundió la buena nueva entre los nuevos conversos: ¡ahora todos podéis ser ricos, oíd la verdad, creced y multiplicaos! El culto al dinero, como dios del bien, sobre el culto al tiempo, dios de la maldad. El ciego Pluto aplastaba con su abundancia a Cronos que pretendía devorar a los hombres.

Las empresas de publicidad no daban abasto para satisfacer la demanda. El nombre de Ricardo Lezcano se utilizaba como reclamo publicitario para casi todo. Se había hecho famoso tras haber sido el primero en probar el nuevo tratamiento que alargaba la vida, y besado por las reinas de la belleza era aclamado como si se tratara de un héroe popular. Su rostro estaba junto a las viejas y a las nuevas marcas comerciales. Todos conocían a aquel hombre valiente, de una cultura e idioma diferentes, que había dado el primer y más valiente paso hacia la curación del mal que les afligía. Al final, cuando se hizo importante, se le ofreció aquel trasplante que una vez le fue negado. No estaba seguro, ¿por qué no? Aquello sembró la sospecha en su corazón, y no tardó en conocer, o más bien en ser encontrado, por quien había sido elegido inicialmente como primera cobaya del Denar en Capital: Alexander Heselton.

No todo era paz, y amor. Había quienes continuaban la lucha. Aquellos que no habían sido cegados por la luz del dinero que brotaba del cielo como un regalo de sus magnánimos amos. La inauguración de un monumento religioso generó protestas. No fue el único caso. Un sacerdote fue atacado en plena calle y cubierto con pintura rojo sangre; los retratos del confundido hombre dieron al vuelta al mundo. La violencia física aún no era una realidad pero se producían gritos al paso de procesiones religiosas y durante los oficios de los domingos. Se sucedían pequeños actos anónimos de destrucción religiosa: columnas, iconos, estatuas o vidrieras de las iglesias. Todo ello debido a la difusión del hecho de que la NM no se extendía; al contrario de lo que les habían hecho creer toda su vida y los muchos impedimentos para saber quiénes habían sido los beneficiados de los trasplantes durante el último año. Joseph Naked trillaba por el receptor y empezaba a emitir casi a diario a un público ávido de nuevas críticas al orden establecido. Surgió, si no existía ya, una cultura anticlerical ligada a la cultura de protección popular.

La Fuerza de Paz se veía obligada a actuar constantemente contra aquellos grupos desestabilizadores y los clásicos tribunales corporativos que aplicaban la Ley del Talión se estaban quedando obsoletos para este nuevo tipo de crimen que realmente no podía tipificarse como tal, en opinión del TSG, representado en la órbita de Capital por la figura de Gilberto Penna.

Las grandes corporaciones también se vieron afectadas, en cierto modo, eran ellas las que se creían con el derecho a controlar la cuota de mercado; las pequeñas no merecían tal distinción. Sin embargo, algo cambió; empezaron a proliferar pequeñas empresas, no lo bastante importantes como para ser llamadas corporaciones, que ofrecían servicios; entre ellos, entierros y bautizos laicos: Laura, la inventora de aquella medicina milagrosa, era el nombre de moda para las recién nacidas. Sin embargo, el flujo de dinero era lo que las corporaciones habían querido, y no parecieron poner impedimentos a que aquellas pequeñas empresas prosperaran. Dejaron que la mano invisible del mercado hiciera su trabajo.

El discurso

Llovía sobre el esplendoroso jardín del Hotel Europa. La lluvia era un raro suceso en Capital y los asistentes al banquete la recibían con una mezcla de agradecimiento y fastidio.

Ismael Gascón era de los primeros. A diferencia de muchos de los presentes, él no se escondía del agua del cielo. Había rechazado el paraguas que un camarero le había ofrecido y alzaba el rostro hacia el cielo para recibir las cálidas gotas de agua.

No había lluvia en el espacio. Ninguna de las comodidades de una nave espacial podía equipararse al tacto de la lluvia sobre la piel. Ninguna.

Abrió los ojos ante la expectación a su alrededor.

Envuelta en llamas surgió la cápsula en la que Gilberto Penna hizo su espectacular aparición, descendiendo del cielo con una estela de fuego. Ismael sabía que siempre le habían gustado las entradas teatrales, pero aquella se estaba llevando el premio a los mejores efectos especiales.

Sin embargo, no pudo compartir la admiración por el espectáculo. Una bola de fuego descendía del cielo para tocar tierra. Eso ya lo había visto antes. En otra vida. La bola de fuego se convirtió en una cápsula incandescente. Pero el recuerdo no se desvaneció.

El mundo que ardió.

Finalmente, aquellos dos días que Gilberto iba a tardar en bajar se habían convertido en casi tres semanas. Conforme llegaban a la Ejulve más y más especímenes de tuneladores Gilberto se había sentido atraído por ellos. Ahora, por fin, descendía a tierra. Gilberto, la cara visible de la Ejulve, que había bendecido Capital con sus dones.

Llovía sobre la sobrecalentada cápsula que, gracias a un paracaídas rojo, tomó tierra con suavidad mientras el agua se convertía en vapor al entrar en contacto con la ardiente estructura.

Gilberto salió de la humeante cápsula, llevaba puesto el traje espacial que llevaría durante toda la noche. Así era como pretendía destacar sobre los caros trajes de los caballeros y los sofisticados vestidos de las damas. Fue necesario extender el paracaídas sobre el suelo convirtiéndose así en una alfombra roja sobre la que caminó con solemnidad entre una ola de aplausos.

–Como si no hubiera estado preparado –bufó Alice cuando lo vio; giró la vista hacia su moreno marido, que parecía mudo– ¿Qué sucede?

–Nada. Recuerdos.

Ella le cogió la mano, consciente de lo que su marido tuvo que vivir.

–Las máquinas no volverán –aseguró su mujer–. AVINA es la única y está controlada.

El hombre del momento fue recibido por el mismo grupo de corporativos que le habían estado esperando la primera vez. Lideraba la comitiva el Presidente del Consejo de Corporaciones de Capital.

Estaban presentes todos los jefes corporativos de Capital junto a sus asesores y ejecutivos de cuentas, financiación, investigación y una docena más de departamentos de cada una de las corporaciones. También estaban presentes las personas relevantes y famosas de Capital y con la afluencia de tanta celebridad había aparecido la prensa planetaria al servicio de las corporaciones.

Filmaban el evento, pero luego tendrían mucho cuidado al decidir qué se publicaría. Se grabaron hologramas del Inquisidor acompañado de los líderes corporativos, en ambiente de cordialidad. Pero Ismael era consciente de lo peligrosa que era la sonrisa que Gilberto esgrimía.

Iban a entrar en el comedor del hotel cuando el presidente le pidió unas palabras al Inquisidor. Para los invitados, añadió. Gilberto miró a su improvisado público y asintió. Se subió a uno de los bancos del jardín y desde aquella improvisada tribuna habló.

–No perderé tiempo con las presentaciones. Todos sabéis quién soy. Intentaré ser breve porque tengo hambre, y es posible que muchos de los presentes también.

Unas tímidas risas afloraron entre los corporativos.

–Toda mi vida he sido aficionado a las comparaciones. Me parecen parte fundamental del método científico. Más allá de la experimentación, que me parece una forma de comprobar si tu hipótesis era acertada. Lo que hoy veo aquí va más allá de la comparación, me parece un dèjá vu. He visto antes estas imágenes, cuando New Life proclamó el nacimiento de la inmortalidad. ¿Qué dijo el Cirujano, aquel día, cuando descubrió el reenganche? «Bienvenidos al futuro, todos podéis acompañarnos». Después, aquel individuo sonrió a las cámaras; quizá aún ignorante de lo que iba a hacer, pero quizá con la mente puesta en su infame legado. Y el estruendoso aplauso silenció la voz de la prudencia.

»Sabemos cómo acabó eso. La mariposa batió sus alas y los vientos huracanados empezaron a concentrarse. Nos enseñaron la zanahoria, una zanahoria tan brillante y suculenta que nos ocultó el palo que tenía detrás. Comimos y comimos, y tan preocupados estábamos con nuestra zanahoria que desatendimos el huerto que nos alimentaba. La avaricia inundó todas las esferas de la Humanidad como nunca antes lo había hecho y el deseo de querer más nos llevó al desastre. Todo el mundo puede cometer errores. Errar es humano, nos dijeron. Es humano, es cierto. El problema reside cuando quienes toman esas decisiones son personas con gran poder: sus decisiones afectan a millones de personas. Mucho se sufrió cuando la inmortalidad se consideró más importante que la propia Humanidad. Se cometieron errores, y hoy en día aún los padecemos. Pero, a día de hoy, el Denar nos da esperanza. La promesa de un universo mejor. Hoy podemos decir: «Os devolvemos el futuro, aprovechadlo mientras podáis». Es un mensaje más modesto, pero significa mucho más. Pone fin a la lucha fratricida por la supervivencia. Es hora de acabar con el «unos deben morir, para que otros puedan vivir». Esto no es una lucha, no es el bien contra el mal, ellos o nosotros. ¡No! Basta de clases genéticas y discriminación hereditaria. ¡Una sola especie, la especie humana! ¡Una sola clase, la clase humana! Llegará un día donde se tengan que ajustar cuentas al pasado. El TSG tiene la responsabilidad de preservar el futuro, para eso fue concebido, pero el futuro tiene sus cimientos en el pasado. Mucho queda aún por descubrir, mucho queda por revelar. Pero la verdad verá la luz. Y cuando ese ansiado momento llegue, se sabrá quién luchó por la Humanidad y quién conspiró contra ella.

»Escuchad y creed lo que os digo ahora: el Denar es tan solo el primer paso hacia la salvación de la Humanidad, en cuerpo y alma. Todo aquel que participe en esa noble cruzada será llamado amigo de la Humanidad. Todo aquel que se oponga no tendrá cabida dentro de ella.

Los asistentes premiaron a Gilberto con un aplauso cortés. Doscientos de los individuos más importantes de Capital agradecieron las palabras de un Inquisidor.

–Cómo le gustan los discursos –dijo Alice, aplaudiendo por cortesía, arrastrada por el comportamiento colectivo.

–Ya –coincidió Laura–, Gilberto siempre habla. Que si esto, que si lo otro, nuestro destino es las estrellas y todas esas tontadas de las que él siempre habla. Pero luego somos los demás los que hacemos el trabajo.

Gilberto estrechó manos y devolvió sonrisas, hasta que se acercó a Werner Böhr. El áspero intercambio de miradas fue premonitorio de lo que iba a suceder.

–¿Salvar a la Humanidad? –preguntó Böhr– ¿De qué? Los clase A están libres de NM. Ellos sobrevivirán. No hay necesidad de salvar a la Humanidad. Los clase C morirán, y sus hijos, igual que los hijos de los clase B. Su número se irá reduciendo con cada generación, a medida que los clase A aumenten. No hay necesidad de salvar a la Humanidad, ya está salvada. El tiempo curará lo que hizo el Cirujano. Lo mismo que pasó con la Peste Negra, los más fuertes sobrevivieron. Es la evolución. Es el simple y clásico darwinismo; el tiempo lo cura todo.

Aquello era toda una declaración de hostilidades. Todos los que no eran clase A de la mesa miraron con fijeza a Böhr. Algunos clase A compartían su opinión, pero había otros que censuraban su falta de escrúpulos y de moral. Antes de que el asunto fuera a mayores, Jay Scott abandonó a los corporativos para ir a reunirse con otro grupo de invitados de Ejulve.

–Siempre fue un blando –pensó Böhr.

–Un cobarde –coincidió SYN– Ha sido una declaración poderosa, Böhr. Estoy preparando agudas respuestas para posibles ataques verbales. También algunas citas remarcables disponibles en las bases de datos de la Red.

–Hazlo –le ordenó Böhr, al tiempo que volvía a centrar su atención en lo que Gilberto le estaba replicando.

–Mi buen amigo corporativo, no hay dónde esconderse –la sonrisa del Inquisidor era amenazadora–. Muchos creen que estamos a salvo de la NM, pero no es así. Que no haya habido nunca un caso de NM entre los clase A no significa que no pueda haberlo en las próximas generaciones. Hay mucho que ignoramos sobre la obra del Cirujano. Además, no me puedo creer que alguien de la alta sociedad de este mundo-altar me esté hablando de darwinismo.

–¿Cree que soy idiota? No soy uno de esos meapilas. No soy cerrado de mente. Aprendo de la religión como lo hago de cualquier otro tema. ¿Que es la religión? Una herramienta. Hay que saber apreciar lo que se esconde tras ella. Leo libros, leo Historia. La gran panorámica te otorga el poder de controlar la riqueza del Universo; lo que equivale a controlar el Universo en sí mismo. Eso es algo que aprendí hace mucho. Mucho.

–Usted lee Historia, yo pienso escribirla.

–No trate de escribir la Historia –le contestó Böhr, como si de una advertencia se tratara–, no tendrá piedad con quienes solo lo intenten.

El quinto mandamiento

Llovía fuera, lo cual era muy extraño en Capital. Casi podía considerarse un motivo adicional de celebración. Se habían dispuesto numerosas mesas para el banquete y la alegría reinaba en el ambiente. O casi.

El Cardenal tenía uno de sus habituales arrebatos.

–Les damos la vida y así es como nos lo pagan. ¡Son unos ingratos!

«Su falta de integridad no conoce límites», pensó Robinson.

–No hubo daño alguno, Eminencia. No se puede generalizar un lamentable, y puntual, caso excepcional –le aseguró Robinson al cardenal Murphy–. Investigaré lo sucedido y le haré saber el resultado de lo que averigüe.

–¡Le arrojaron pintura por encima, Robinson! –gritó al sacerdote– ¡No es cuestión de hacer daño o no! ¡Es el precedente! Si creen que pueden humillar a un miembro de la Iglesia y salir indemnes no tardarán en envalentonarse. Debemos cortar esas idea de raíz, antes de que el fuego se propague en la casa del Señor. ¡Ya han intentado quemar algunas iglesias! ¿No lo ve? ¡Debe identificar a sus agresores!

–Lo lamento Eminencia, lo haría si pudiera. Pero todo ocurrió demasiado rápido y la pintura cubrió mi ojos. Además, las cámaras muestran que llevaban los rostros cubiertos.

–¡Malditos cobardes! ¡Hijos de Satanás! –maldijo Christian Murphy–. ¡Haremos arrestar a todos los que cubran su cara por las calles! ¡Aprenderán a no tirar la piedra y esconder la mano!

El problema de los mandos y directrices con las fuerzas policiales de Capital, la Fuerza de Paz, se estaba volviendo un asunto problemático, pues la oficina del cardenal se negaba a soltar el mando de las fuerzas de seguridad mientras continuaran los incidentes religiosos. La Iglesia Católica era la que siempre presentaba mayores exigencias en la participación del gobierno, cualquiera que fuese; puesto que estaba más jerarquizada, con una jerarquía sólida y no se prohibía a sí misma intervenir dentro de su territorio de influencia, siempre en nombre de la moral cristiana.

–No quisiera tener que robarle más tiempo, Eminencia. Sé que tiene un acontecimiento esta noche y debe…

–¡No me venga con evasivas y tantos «disculpe Eminencia»! Sé cómo es usted.

–Eminencia, no sé a qué…

–¡Que se calle!

Robinson comenzaba a albergar odio en su corazón. Al principio había creído que Murphy era arrogante y egoísta; ahora ya sabía que era cruel y autoritario. Lo que había sido una inocente malinterpretación de las instrucciones del Cardenal se había convertido en una clara oposición a su particular forma de imponer el dogma en los fieles. Dijera lo que dijera iba a negarse a colaborar con él. Aunque él insistiera, por activa y por pasiva.

–Trate de recordar mejor los detalles de ese ataque, Robinson —le advirtió—. Mañana he de dar un discurso en el convento de las Hermanas de María Salvadora pero no me olvido de usted.

–Haré lo que pueda.

El sacerdote se despidió y abandonó la fiesta, sin saber que aquella sería la última vez que tendría que ver aquel rostro que tanto empezaba a despreciar.

*****

Aquella iba a ser una noche gloriosa. El fin del apóstata. El Cardenal dejó a los invitados de la fiesta con sus celebraciones mientras acudía a otra reunión con gente menos distinguida, pero mucho más importante para el futuro y el bienestar de Capital.

Colleen, viendo que su marido abandonaba a los invitados, hizo lo propio, aunque el Cardenal no estaba seguro de adónde iba. Tampoco le importaba mucho, acababa de recibir una noticia trascendental que estaba a punto de alegrarle la noche. Antes de que se fuera le había exigido un beso, y ella le dio un casto beso en la mejilla. Lo de los besos en la mejilla se había convertido en una irritante costumbre; de haber sabido que aquella sería la última vez que vería a su mujer tal vez le hubiera pedido explicaciones.

El Catolicismo como religión única había salvado a Capital de las guerras de religión. Ahora era el momento de poner punto final a los que pretendían incendiar la fe desde dentro.

No esperó a llegar a donde el jefe de sus Fuerzas de Paz le esperaba, adelantó la pregunta, impaciente por oírlo de primera mano.

–¿Es cierto? ¿Sabemos dónde está?

–Sí, Eminencia.

–¿Dónde? ¡Habla! ¿Dónde se halla ese blasfemo ignorante que se cree Moisés?

–Hemos localizado su posición gracias a las líneas de la Red. Ha estado muy activo últimamente y hemos podido trilanguloliza…

–Triangular –apremió Murphy.

–…triangular su posición por las emisiones, Eminencia. Vive en uno de los bloques residenciales de KOKE, al norte de la ciudad. Puedo estar allí en treinta minutos.

KOKE. Una idea se cruzó por su cabeza, tal vez aquel apóstata estuviera financiado por el desgraciado de Werner Böhr. De ser cierto, aquello había adquirido otro cariz.

–Al parecer, hay una mujer con él. La han visto entrando y saliendo a escondidas de su casa.

–¿Quién es? —preguntó. No le pudieron dar una respuesta.

Si Christian Murphy lo hubiera sabido… solo Dios llegaría a imaginar lo que la ira cardenalicia podría haber desatado sobre ella. La dulce y hermosa Collen habría conocido los mayores tormentos, hubiera sido encerrada en la torre del dragón, o tal vez hubiera sido perdonada, por la gentileza de su marido o por mantener oculta tan ignominiosa situación. Forzada a guardar silencio de por vida, por temor a las consecuencias.

–No lo sabemos, pero podríamos preguntárselo, con amabilidad.

–No, no quiero arriesgarme a que se escape. Que muera. Algo sencillo, discreto. Sin ruido.

–Un par de disparos –propuso–, desde cerca. No puede fallar.

Aquello no era algo exactamente silencioso, pero ¿qué eran un par de disparos en la noche comparado con lo que se oía y veían en las calles hasta no hace mucho? Cuando los miserables se mataban unos a otros para arrancarse los órganos del pecho la sociedad se volvía sorda ante los gritos de los que eran destripados en la calle y se encerraban en sus casas, sin atreverse a encender ni una luz por temor. El miedo. El miedo les mantendría a todos callados; y ya no tendrían una voz que les inspirara el coraje para seguir cometiendo los atroces actos vandálicos contra el Señor y sus servidores. El padre Robinson se había negado a verlo, cerraba los ojos ante la evidencia, por el rencor que albergaba su corazón o la venda que cubría sus ojos y nublaba su juicio. Todos aquellos años de esfuerzos en mantener a la gente en el camino de la fe y la moral cristiana podían perderse si nadie tomaba la resolución de hacer lo que fuera necesario, por el bien de la fe. En el nombre del Señor.

–Los disparos servirán —concedió el Cardenal—. El catolicismo, hijo mío, debe ser fuerte. Es un dique que contiene las aguas de la revolución. El único punto que tienen en común todos aquellos alborotadores de la calle es la violencia. Eso no hubiera bastado para unirles, aquello no hubiera ido a más de no ser por la venenosa presencia de Joseph Naked, cuyo liderazgo y su misma existencia van a ser borrados de nuestro planeta. Esa es tu misión, cortar la cabeza de la serpiente que habita nuestro Edén. Después de esta noche no tendrán a nadie que les lidere.

–¿Qué hacemos con la mujer? –quiso saber Thomas.

–Si está con él, matadla. Que sirva de escarmiento.

El hombre se disponía a marcharse cuando el Cardenal le puso la mano sobre el hombro. Para Thomas fue como si el mismísimo Jesucristo le hubiera rozado y otorgado un aura de gracia y salvación.

–Cuando estés frente al apóstata recuerda que eres la vanguardia del Señor, y no tengas piedad con los enemigos del Cristianismo. Hazle saber que Dios no es misericordioso con quienes escapan de su luz.

Diosa de la Sabiduría

Todos sus amigos estaban allí. ¡Qué gran noche! A ella le había invitado Jay y a Kara la doctora Lebreton, aunque por desgracia no había conseguido silla para Eric, su marido, quien se había quedado en casa cuidando de los hijos. Kara; Alice y su marido, el doctor Gascón; el señor y la señora Barnes (él había conseguido invitación por haber sido el líder de alguna clase de safari); la doctora Bernal, un auténtico regalo caído del cielo y, junto a Lucy, sosteniendo su mano, el dios de la miel y las flores, Jay.

Los niños estaban con Sophie, otra vez; pero esta vez Lucy podía hacer algo más que mostrarle gratitud a su amiga por cuidar a sus pequeños. Jay adoraba a sus hijos y como agradecimiento a Sophie por cuidar de los pequeños el corporativo había conseguido que la farmacia de Sophie saliera en una revista médica muy importante; esperando que la publicidad atrajera nuevos clientes.

Todos iban lo mejor vestidos que podían permitirse: Jay Scott iba de esmoquin, el capitán Barnes estaba muy apuesto con su uniforme de gala; se notaba cómo Kara había logrado compensar la humildad de sus ropas con una elegante elección de colores; la señora Barnes era la que llevaba un vestido más sobrio y los hombres del cielo vestían tonos blancos; pero a ella Jay le había comprado un precioso vestido azul turquesa. El más bonito que nunca había tenido.

Se habían dispuesto mesas para cuatrocientos comensales en uno de los hoteles más lujosos de la ciudad, con un precioso jardín de flores y fuentes y grandes árboles que habían sido trasplantados desde los bosques cercanos a la ciudad. Cada uno de aquellos árboles podía costar más de lo que un minero ganaba en un mes.

–¿Qué te pasa, mi amor? –preguntó Laura lanzándole un hueso de oliva al somnoliento doctor Gascón.

La doctora Bernal parecía tonta cuando estaba en público, con aquel errático comportamiento suyo y esa forma infantil de decir las cosas. Sus constantes interrupciones y frases sin sentido podían sacar de quicio al más paciente. Pero era una mujer muy inteligente, tenía que serlo para haber inventado aquella maravillosa medicina. Lucy veía lo que se escondía detrás de aquella conducta infantil: un amor por la vida. Vivir el instante despreocupadamente. Aquella anciana había dado un esperanzador futuro a los habitantes de Capital.

–¿Eh? –gruñó Ismael, sobresaltado cuando el hueso le golpeó la barbilla– Nada, estoy cansado.

El doctor Gascón estaba borracho. La visión de aquella cápsula en llamas cayendo del cielo le había recordado tiempos oscuros que apenas se llegaban a entender, y bebió. El alcohol era un producto bastante raro en el espacio y poder sentir tierra firme bajo sus pies y beber de un vaso sin necesidad de una pajita le había animado a tomar una copa tras otra. A mitad de los discursos había empezado a bostezar, y ahora luchaba por mantener los ojos abiertos y disimular al mismo tiempo.

Había tanto de lo que hablar. Tantas experiencia vividas y tantas opiniones. Kara hablaba con Jay. Katherine Barnes con la doctora Bernal. Y el capitán Barnes callaba. Alice hablaba con todo el mundo. Lucy quería estar en todas las conversaciones a la vez. Quería saber cosas nueva, descubrir la ciencia y mundos lejanos. Lucy aprovechó la presencia de tres personas del espacio para preguntar sobre él.

–¿Cómo es el espacio? –preguntó a Laura y Alice.

–Grande –dijo, riéndose, la doctora Bernal.

–Hay mucha paz –respondió Alice–. Puedes cerrar los ojos y escuchar el suave ronroneo de la nave moviéndose por el espacio vacío a una velocidad que no puedes ni imaginar, sabiendo que a cada instante te acercas más y más a tu destino. Es una sensación muy emotiva, cruzar territorio desconocido.

La doctora Lebreton había recuperado su habitual alegría. Su primera impresión en la superficie había supuesto un golpe para su idea de que Capital era un mundo mejor y más libre con todos aquellos obreros trabajando sin cesar, pero pronto, al estar en contacto con Lucy y Kara, había vuelto a su estado natural: las sonrisas y la excitación por responder preguntas. A ella le encantaba contar cosas a gente que no sabía, sentía que así todo el mundo aprendía.

–¿No saltáis? –preguntó la chica.

–No siempre. La Ejulve es una nave de investigación, a veces recorremos rutas no cartografiadas y no se pueden usar los saltadores para llegar hasta allí. Las naves tienen que recorrer todo el espacio antes de poder construir la salida del saltador. Una vez se unen los dos puntos las naves pueden saltar.

–¿Exploráis? ¿Hay nuevos mundos por descubrir?

–Siempre, pero a menudo todo es negro y está vacío. Los huecos en el mapa siguen sin poder dibujarse del todo. No somos una nave exploradora, es una nave muy grande para hacer eso. Si descubrimos algo en el espacio suele ser por accidente. Nosotros hacemos investigaciones dentro de la nave. Algunas son muy peligrosas para hacerlas en un planeta habitado. Como probar nuevas formas de generar energía. Vagamos por el espacio en las zonas donde sabemos que no hay nada. La nada. El Gran Espacio. Eso es lo que me gusta mirar.

–Qué triste.

Sus grandes ojos azules se abrieron mucho, y la blanca y angelical cara mostró un gran entusiasmo.

–Yo lo veo apasionante. En el interior de una nave todo es asfixiante, sabiéndote dentro de paredes de metal que te separan de lo que hay más allá que solo es muerte. Pero si algo tiene la muerte es que es tranquila, da paz. Más allá del casco de la nave… todo es paz, y armonía cósmica. No necesitas morir para estar en paz, en el espacio todo es diferente. Todo está tranquilo. La sinfonía incorrupta de la creación.

–¿Y cómo vivís con toda esa gente dentro de una nave?

–Hay mucha convivencia, mucha amabilidad. Todos sabemos que estamos solos y nos ayudamos unos a otros.

–¿Cómo os defendéis? –preguntó el capitán Barnes.

–Un escudo rodea la nave siempre que viajamos, y el casco es muy sólido. Además, tenemos cañones, aunque solo los usamos cuando algún asteroide se acerca a nosotros. No lo destruimos, pero podemos desviarlo unos grados del curso, y eso permite salvar la nave.

–¿Y cómo os defendéis de los que están dentro? ¿Tenéis alguna fuerza policial?

–Eeeeh, sí… pero eso es algo muy raro. Además, hay muy pocas armas a bordo; especialmente armas de fuego. Podrían agujerear el casco y provocar una catástrofe. No, las armas de fuego no se usan dentro de una nave espacial.

–Espadas y porras eléctricas –concretó Ismael, arrastrando las palabras–. También escudos.

–¿Va en serio? –se sorprendió el jefe de tanques.

–Totalmente –dijo el hombre alzando su copa.

A Lucy no le gustaba aquella conversación, decidió volver a lo que le interesaba. A ella le hacía feliz hablar del espacio, no de piratas y espadas espaciales.

–¿Y lo de flotar? ¿Es cierto?

–Eso es lo peor. Al principio puede ser divertido, pero tu cuerpo acaba blando y débil. Es obligatorio ir al gimnasio todos los días para mantenerse en forma. En el espacio no hay gravedad y toda la ropa que llevamos es magnética. Las botas, los trajes y los guantes. Para simular gravedad y poder caminar se han construido trajes que son atraídos hacia «el suelo», aunque hay zonas de la nave donde puedes ver a la gente caminando boca abajo; también puedes liberarte de un salto y flotar en microgravedad, pero eso no lo hacemos si hay mucha gente, porque corres el riesgo de ir muy rápido hacia alguien y chocarte sin poder frenar.

*****

Kara seguía despotricando. La minera parecía dotada aquella noche con una fluidez de palabra inesperada.

–Son unos clasistas –dijo–, debes aceptar su juego, que ellos están arriba y vosotros muy por debajo; y que no tenéis ni el derecho ni la autoridad de criticarles. No puedes hacer nada contra ellos, porque se saben todos los trucos y no te dejan apoyarte en tus compañeros. Jamás lo había visto tan claro como ahora, que estamos juntas –señaló a sus amigas– en el laboratorio. Te cambian los turnos en el trabajo. Siempre caras nuevas, compañeros que no conoces. Potenciales rivales en tu cuota de producción. Jornadas completas. Jornadas partidas. Mañana no trabajas; pasado, sí; ¿el siguiente?, ya veremos. Trabajar, comer, dormir; ponerse enfermo, curarse o morir. Es una locura, así no se puede vivir.

»Tengo hijos a los que cuidar y una familia que mantener. Un día te preguntan «¿Puedes sustituir a Sarah? Está enferma». Sí, claro que puedes. Es tu amiga. Haces un favor por ella. Pero lo que realmente quieres es estar con Sarah. Hay veces en los que llego a casa y mi marido está con los pequeños y ve que estoy de buen humor. Me pregunta, ¿qué pasa? Nada, que hoy ha venido Sarah a trabajar. Con eso basta para levantarme el ánimo. Pero, si te paras a pensarlo un segundo, es muy triste. Es triste que te pongas contento por ver de vez en cuando a alguien con quien normalmente no coincides en el trabajo.

–Pero eso no es malo. Te alegras de tener a tu compañera contigo –comentó Laura.

–Si, sí lo es. Es malo porque descubres que Sarah no estaba enferma, sino que le habían dicho: «Mañana, fiesta». Sin motivo aparente. Eso te hace sospechar. No quieren que estés con los compañeros, quieren aislarte. Ya ponen controles en la entrada para que no llevemos comunicadores. Lo que quiero decir es que hacen lo imposible para evitar que podamos hacer piña con los compañeros. No nos dejan organizarnos para presentarnos firmes frente al jefe y decirle: «No nos gusta cómo estás haciendo las cosas». Porque, además, tu jefe no es el que manda. Él tiene un jefe, y su jefe tiene otro jefe. –Su mirada se posó en Jay Scott, quien escuchaba atentamente a aquella revolucionaria que el grupo de Ejulve había traído a aquel evento; trataba de esconder la cabeza–. Y es imposible ver al jefe de jefes.

–Yo veo a mi jefe a menudo –dijo Katherine, saliendo en defensa del pobre Scott–, pero es gracias a que Jay Scott, aquí presente, viene con él a menudo.

–Sí –dijo Lucy– Jay es muy bueno.

–Hay excepciones –gruñó Kara mientras bebía un poco de aquel vino, mucho mejor que cualquier otro que ella hubiera probado antes.

–Sigue hablando –instó Alice, deseando saber más sobre cómo vivía la gente allí.

–Caras nuevas. Falta compañerismo. Llega alguien nuevo al trabajo; ya no le ves como un nuevo compañero. Es alguien que amenaza tu puesto de trabajo con su sola presencia. ¿Quién es y qué hace en mi sección? El «hoy por ti; mañana, por mí» está muerto. Es inútil. Luego, un día, mueres. Fin de contrato. Alguien ocupará tu puesto mientras tus órganos te son extraídos para que puedan servir a otros. Te dejan quedarte con los que tus hijos necesitan, pero a mí me gustaría saber qué pasa con los órganos de nuestros hijos. O los nuestros. Dónde irán a parar. A mí me hicieron dos trasplantes. Fue un milagro. Literalmente, y me hace preguntarme qué tuvo que ver la Iglesia en ello. No me quejo de haberlos recibido, solamente me gustaría saber cómo se distribuyen. Hay mucho secretismo en torno a eso.

Miró a Jay Scott, quien le rehuía la mirada, sabiendo que él era un jefe corporativo, aunque pareciera amable.

–No lo sé –mintió–. Eso habría que preguntárselo a ellos o a alguien que lo sepa. Aunque no estoy seguro si compartirían esa información.

Se calló y bebió de su copa para mantener la boca ocupada en cualquier cosa menos hablar.

–Nadie habla. Nadie comparte. Todos buscan congraciarse con el jefe; desconfían de los compañeros, que pueden delatarte si preguntas demasiado. Eso lo hemos heredado de la infancia. El poder de la tiza. El miedo a la tiza.

Quienes estaban en la mesa no lo entendían, ella había meditado mucho sobre ello, a raíz de escuchar a Joseph Naked. Había juntado los pedazos de sus experiencias vividas para terminar de comprender un poco su propia vida.

–Todo esto nos viene de cuando éramos pequeños; cuando el profesor tenía que salir de la clase y nos hacían salir a la pizarra para anotar los nombres de los que hablaran con una tiza. El poder de delatar en tus manos, de ser el favorito del profesor. ¡El nombre de los que hablaran! Ni siquiera había un criterio sobre lo que era portarse bien o mal. Hablabas e ibas a la lista negra; así de simple. Aquel compañero tuyo, con quien jugabas, tu amigo, se convertía, por el poder que la tiza le confería, en el perro guardián del profesor.

Muchos sabían de lo que hablaba, incluso los camareros, quienes se acercaban a hurtadillas en torno a aquella oradora que improvisaba su discurso impulsada por miles de sentimientos guardados en su interior durante años. También ellos habían sido niños en aquel planeta.

–Y no siempre era el mismo niño, iban cambiando quienes estaban en la pizarra. Para que todos fueran partícipes de la gran conspiración. A veces pienso que en realidad los profesores no necesitaban salir de clase, que no había ninguna emergencia académica que les obligara a salir. ¿Qué clase de emergencia puede tener un profesor de Religión?

–Un exorcismo –soltó Laura.

–Pienso que aquello era algún tipo de experimento –continuó Kara– para ver si los alumnos respondían al programa previsto. Lo mismo que decía antes, a esto nos han arrastrado, ni de lo compañeros te puedes fiar. Esa es la gran victoria de la Iglesia. Crees que solamente puedes confiar en ella. La enseñanza es el caballo de batalla de la Iglesia.

–El caballo de Troya –puntualizó Ismael–, por algún lugar hay que entrar a la cabeza de los demás.

Había mucho más de lo que podía hablar.

–La Iglesia es una corporación más. Extiende sus tentáculos por toda la sociedad para que no pueda escapar de su influencia. En los comedores sociales solo ayudan a los que han fichado para ir a misa cierta cantidad de veces.

–¿Fichar? –preguntó Katherine, ella siempre trabajó en el campo y nunca tuvo escasez de alimentos.

–Como al entrar en el trabajo. Firmas al entrar en misa; basta con poner el dedo sobre la pantalla, antes de santiguarte. Si no lo haces, indica que no has ido a misa, y no hay caridad. El padre Robinson no nos obliga a hacer eso; ayuda a todos. Pero él es la excepción. Es un buen hombre. Es un buen sacerdote. Reparte lo que su Iglesia recibe entre todos. ¡Ajá! ¿Y dónde consigue la Iglesia lo que reparte? Recuerdo las largas colas en el colegio. Los días en los que llevábamos comida a la escuela para repartirla entre los pobres. Cargábamos con aquellos paquetes de uno o dos kilogramos de judías, pasta, guisantes, garbanzos… lo que había por casa. De vez en cuando alguien traía chocolate, algo de carne o cajas de leche. Un bizcocho. Yo qué sé…, un poco de todo, ¿no? Todos los niños y niñas, en fila, como buenos cristianos, colocando la comida sobre la mesa. Ahora que lo pienso –se quedó pensando, dubitativa– no nos hacían firmar con la huella dactilar y anotar lo que entregábamos para saber quién era generoso y quién no; quizá eso hubiera sido demasiado. Al lo que iba; terminábamos de entregar la comida y salíamos a jugar al patio. Pero si te quedabas por ahí un rato, un poco escondida, podías ver cómo las monjas husmeaban entre la comida, y cuando veían algo que les gustaba lo cogían. Y luego negaban el alimento a quien lo necesitaba, solamente porque no iba a misa. ¡Qué hipocresía! A mí, en lo personal, eso me marcó mucho. Una niña puede ver mucho si presta la suficiente atención.

El monólogo parecía que había llegado a su fin, pero la discusión acababa de empezar.

–Esa historia le encantaría a Naked –sugirió Katherine.

–A él le encantaría –coincidió Kara–, sí. ¿Sabías que le han excomulgado?

–¿Aún hacen eso en este siglo? –se sorprendió Ismael, haciendo reír a los demás–. ¿Quién es ese? ¿Qué ha hecho? ¿Decir que Tierra es redonda? ¿Que gira alrededor del Sol?

–Y sin embargo, se mueve –susurró Alice a su marido, acariciándole la barba. Los pelos le rasparon la palma de la mano, pero a ella no le importó.

–Y sin embargo, se mueve –convino Ismael, dándole un beso.

El beso fue un poco largo, a él le gustaba tener aquella cara sonriente cerca de él, y como había bebido algo más que los demás dedicó unos instantes a acariciar las mejillas de ella, haciendo que aquellos ojos azules aparecieran y desaparecieran cada vez que ella pestañeaba, cuando sentía las cosquillas sobre su cara. La conversación seguía en la mesa y ellos dejaron de comportarse como un par de recién casados.

–Ha cabreado a Su Eminencia –prosiguió Kara–, quien se enfada con facilidad, por cierto. Él es el responsable de que la Iglesia esté corrompida sin remedio. Llena de sacerdotes desalmados que engañan a los buenos trabajadores de las minas y las fábricas. Diciéndoles que ellos, y solo ellos, son culpables de la miseria que sufren, por ser unos pecadores.

–No creo que se pueda generalizar la actitud de la Iglesia por culpa de unos pocos –opinó Scott–. Todos sabemos que Murphy es el gran problema. Si no fuera por él…

–Sí –interrumpió Kara–, pero como ha dicho el señor Gilberto Penna, él, Murphy, está al cargo, y son sus decisiones las que afectan a millones de personas.

–¿Y qué propones? ¿Pegarle un tiro? ¿A un Cardenal?

–Necesitamos una escuela pública. –Fue la respuesta de Kara–. Es lo que quiero para mis hijos. Que no sean esclavos de la fe y del capital.

–Y tu marido, ¿que opina?

–Mi marido es muy religioso, no termina de ver el problema. Cree que los males de la Iglesia son culpa del Cardenal. Pero cambiará de opinión, está empezando a abrir los ojos.

–Eso no es posible en este mundo –intervino Scott, finalmente decidido a hablar y participar activamente en la conversación–, es un sistema corporativo. No puede haber nada público, es lo que hace diferente a Capital.

–¿Diferente es bueno en este caso? Si no puede ser una escuela pública que sean diversas escuelas privadas, con diferentes corporaciones que ofrezcan una alternativa educativa a la doctrina religiosa. Hay dinero en la calle, alguien podría crear su propia empresa educativa.

–Esa es una gran idea –asintió Alice.

–No funcionará. –Scott lo dijo absolutamente convencido. Kara le miró con furia pero Scott manejaba información privilegiada y expuso las razones por las que no sería posible lo que Kara quería–. Si eso sucediera se pondría en marcha la creación de numerosas empresas fantasma fuertemente financiadas por las corporaciones que ofrecerían programas educativos similares; saturando el mercado de ofertas educativas, ahogando las iniciativas menores con una falsa competencia entre ellas.

–¿Cómo lo sabes? –indagó Kara, escandalizada.

–Todo lo que estás diciendo ya ha sido pensado antes, y se ha diseñado la fórmula para contrarrestar ese tipo de iniciativas.

Ella no se daba por vencida.

–No puede haber un monopolio, no con todas esas corporaciones en este lugar. No en un mercado libre.

Jay Scott dudó un instante antes de elegir las palabras con las que responder.

–No existe el monopolio, es algo casi mítico; ni siquiera estoy seguro de que haya sido llevado a la práctica. Taylor Extraction no es la única corporación minera de Capital, ¿lo sabíais? Pero las otras son tan pequeñas que su presencia es irrelevante, a menudo la gente cree que son subcorporaciones de Taylor. Sin embargo, hay formas de conseguir que toda la cuota de mercado quede repartida casi en su totalidad entre unas pocas corporaciones. Nunca será el 100%, pero siempre será un porcentaje próximo a él. Podrías tomar la iniciativa y colocar tu propia oferta educativa, pero al final serías absorbida por otra corporación, si no asfixiada por préstamos o competencia desleal.

–Sois un poco cabrones –apuntó Ismael–, si se me permite mostrar mi iniciativa de opinión.

Aquella fue la primera vez que Lucy vio furia en los ojos de Jay, pero pronto se desvaneció y se serenó.

–Yo no soy el responsable, ¿vale? He de seguir las reglas no escritas. AAF ocupa la cuadragésimocuarta posición en facturación entre las corporaciones de Capital. Tengo por encima a medio planeta y los intereses de mi corporación aquí van disminuyendo con los años. Soy el único diputado de mi corporación y me pueden silenciar con el peso de los votos. Me uno con Green World y hago lo que puedo por mi gente, y no puedo hacer mucho más. ¿Veis que no me han invitado a la mesa de honor? ¿Por qué creéis que estoy aquí, apartado?

–Para estar conmigo –dijo Lucy

–Te hubiera llevado a la mesa de honor. Pero no ha sido así. Soy el paria.

–¿Y qué nos queda? –preguntó, exasperada, Kara–. ¿Largarnos de nuestro hogar?

Scott iba a volver a desilusionarla.

–Tampoco podríais hacerlo. No quieren que…

–¿No quieren qué? –insistió la minera.

Díselo, le gritaba su conciencia. Merecen saberlo. Pero las consecuencias hubieran sido…

–No quieren perder población. No cesan de importar obreros, por lo que no consentirán que os vayáis. Hasta hace poco la mayoría no tenía dinero para comprarse un pasaje en una nave espacial, cuando se decidió incrementar los salarios alguien hizo una observación sobre la posibilidad de que algunos obreros decidieran emigrar. Para evitarlo se estableció una serie de requisitos que, a efectos prácticos, impiden abandonar Capital. El ascensor espacial no permite el acceso de alguien sin permiso de emigración. Para salir del planeta, claro. Todo el que quiera entrar es bienvenido. El viaje a través del espacio es de solo ida. Tan solo los muy capacitados pueden salir, si logran patrocinadores en corporaciones ajenas a Capital, o los que huyen como polizones.

–Ahora sí que hablamos de hijoputismo –opinó Ismael.

–¡Eso es horrible! –exclamó Alice.

–Los mineros mueven montañas –dijo Kara, pesimista–, y los corporativos, mundos.

*****

Alice se comprometió a conseguir papeles para Ejulve a todos cuantos quisieran. Estaba segura de que podía hacer eso; ni Laura ni Ismael vieron inconveniente. Lucy decidió quedarse en Capital, ahora tenía una vida feliz con Jay. Kara aceptaría solamente si su marido y sus hijos también obtenían pasaje.

–Eso ni se cuestiona –fue lo que la doctora Lebreton le respondió–, alguien con tus habilidades no tendría ningún problema en conseguir un buen trabajo en la nave.

Aquella misma noche trataría de convencer a su marido de que era lo mejor, y si no lo lograba le pediría al padre Robinson que hablara con él. A veces escuchaba más a su párroco que a su mujer. Hablando de trabajo, Kara le informó que había conseguido un par de cortadoras láser para las clases de robótica. Le habían hecho muchas preguntas y había tenido que firmar muchos documentos, pero ya las tenía en casa y podría llevarlas mañana al laboratorio.

Tanto el señor como la señora Barnes rechazaron la oferta. Ya habían planeado su futuro en el planeta. Charles tenía NM; la noticia fue acogida con estupor en la mesa y todos le mostraron sus condolencias. Pese a la medicina, no recibiría trasplante, no lo había solicitado ni pensaba hacerlo; había costado mucho convencer a su mujer de aquello.

Ella finalmente decidió que tampoco recibiría ningún trasplante cuando volviera a tener NM. Dijeron que ya habían vivido mucho, tenían algo más de cuarenta años y querían vivir en paz antes de que les alcanzara la vejez, se volvieran inservibles y fueran abandonados por sus corporaciones. Ninguno de los dos había nacido en Capital, pero allí tendrían sus tumbas. Igual que sus seres queridos.

En el bosque, si fuera posible, para que sus cuerpos se convirtieran en nutrientes para los árboles. Aquello fue toda una declaración de hastío de la vida en aquel lugar. ¿Para qué vivir más y ver cómo los mejores años se quedaban atrás? Querían morir en paz. Tampoco querían reengancharse. Los dos habían perdido un hijo; Charles, a otra familia. En la Epifanía de Sangre. Mañana sería el aniversario del suceso.

La noche siguió con conversaciones menores. Kara recibió una llamada de su marido y tuvo que irse. La conversación perdió calidad con su ausencia, pero aún reservaba una revelación fundamental que la minera, de haberlo sabido, por nada del mundo hubiera querido perdérsela. La conversación volvió a la doctora Bernal y su trabajo. Por enésima vez le agradecieron lo que había hecho por todos ellos.

–¿Qué tienes en mente ahora? –preguntó Lucy, siempre sonriente– ¿Algún gran proyecto del que podamos saber?

–Curar la NM –dijo Ismael.

–¿Qué? –exclamaron varias voces a la vez.

–¡Tsssss! –le increpó Laura a su amigo.

–Díselo –insistió él–, esta gente necesita una alegría.

–¿Qué? ¿Es eso cierto? –preguntaron.

–Bueno… –empezó la anciana–, tengo la teoría de que la rápida regeneración celular de los tuneladores podría utilizarse para reparar los órganos infectados de NM.

–¿Esos cabrones carnívoros pueden curar la NM? –el capitán Barnes no salía de su asombro.

–Bueno, tú mismo has visto que aun cuando les disparas con los tanques se curan muy rápido, tienen la asombrosa capacidad de regenerar las heridas sufridas, incluyendo las pérdidas de extremidades. Es un proceso lento, pero ya es más de lo que cualquier ser humano puede hacer.

Siguió hablando de ello.

–Sin entrar en detalles os diré que la NM es una alteración genética, así que pretendo volver a alterar genéticamente al ser humano. Nadie ha conseguido nunca arrancar el puto NM del código genético humano, así que un parche tendría que ser suficiente; hacer que la capacidad regenerativa de los bichitos esté en todos los órganos del cuerpo humano. De modo que, cuando la NM empiece a atacar los órganos, los buenos tuneladores le darán una patada en los huevos al NM. No es un mal plan, ¿no?

Aquella revelación fue acogida con entusiasmo por la mesa. ¿Cuándo? Preguntaron.

–Eso es lo malo, podría tardar años –miró con tono de disculpa a los Barnes, por si les había dado momentáneas ilusiones de olvidar sus sueños de descanso eterno–. El Denar nos costó más de una década, y muchos fracasos.

Laura hubiera esperado que el capitán demandara mayor rapidez o incluso suplicara. Pero lo que le dijo el militar fue toda una sorpresa.

–Nuestra sociedad se basa en la NM –comentó Charles Barnes–, pretendes destruir la NM, así que pretendes destruir la sociedad. Algunos podrían acusarte de terrorista. ¿No estás preocupada?

Instinto de supervivencia

Aquella iba a ser una gran noche.

Collen había confiado su pequeño secreto a una amiga, y ésta había resultado ser una amiga de verdad. Katherine Barnes era su pasaje para un pequeño viaje al mundo rural. Donde podrían reunirse a la vista sin miedo a que les reconocieran.

Todo estaba preparado para aquella pequeña escapada de placer. Una maleta grande con sus cosas en ella, y otra pequeña con su equipo de emisión en el interior, bien guardado y rodeado de prendas de ropa para que no sufriera ningún daño durante el viaje. Había estado esperando un día como aquel desde que Collen dejó de ser una extraña para él y se convirtió en alguien fundamental en su vida. Estaba enamorado de aquella mujer y aquella iba a ser la primera vez que iban a pasar más de unas pocas horas juntos.

¿Cómo sería ver su pelo a la luz del sol, rodeados de la naturaleza y sin tener que esconderse? ¿Cómo sería poder besarla sin tener que preocuparse porque alguien les viera? Dos desconocidos mostrando su amor entre lo árboles, sin que a nadie le importara. Incluso sin que hubiera nadie allí para verles, alejados como estarían de las grandes aglomeraciones de gente, tan solo rodeados de árboles productores de vida y naturaleza salvaje. Aquella noche se iba a reunir con ella e iban a vivir unos días de libertad. En un mundo perfecto podrían haber sido felices. En un mundo perfecto podrían haber podido escapar.

Era noche cerrada, muy oscura. Había llovido, para sorpresa de Naked, y el cielo estaba cubierto de nubes. No se veía ni una estrella en el cielo. Las calles se veían mojadas y reflejaban las luces de las farolas. Naked vivía en el tercer piso, en una esquina del edificio, y su casa tenía ventanas al sur y al oeste. Aunque él nunca miraba las ventanas del lado sur de su casa, pues la única panorámica que ofrecían eran las ventanas del piso de enfrente, y la escalera de incendios. Naked miró por la otra ventana y vio pasear a un par de personas por las mal iluminadas calles, era una pareja de desconocidos que se detuvieron frente a un portal antes de entrar en el edificio frente a su piso. Eran vecinos desconocidos, con los que nunca había hablado y aun así eran parte de los suyos. Tal vez oyentes de su programa que ignoraban que la voz al otro lado del receptor estaba tan solo a unos metros de su casa. Naked sonrió cuando imaginó en su mente, soñando despierto, con el día en que saliera de las sombras y las masas le aclamaran como el hombre que hizo de Capital un mundo mejor. Aquel día aún parecía lejano, pero estaba más cerca que ayer. Era un futuro hacia el que todos caminaban juntos, esperanzados.

Girando la vista sobre su derecha, a unos cincuenta metros de su portal había un aparcamiento de vehículos particulares y poco después daba comienzo un pequeño parque por el que a veces cruzaba a toda velocidad cuando perdía el tren; lo que le ocurría siempre que estaba preparando un discurso y su mente perdía la noción del tiempo. No podía ver mucho más allá, la baja altura de su piso le impedía contemplar el parque por completo.

Un carro cruzó la calle de un extremo a otro mientras un camión gris que lo seguía se detuvo frente a la puerta de su edificio. Nadie salió del interior. Naked miró el reloj y decidió que ya era la hora. Colleen estaría saliendo de la fiesta, esperando reunirse con él. Cerró las válvulas de agua de su casa y se aseguró de que todas las ventanas estuvieran cerradas; aunque se conformó con echar las cortinas, sin bajar las persianas. Sabia decisión, pese a la lluvia. Cogió las llaves de casa, cuyo familiar tintineo quedó ahogado en el interior de su bolsillo, la dos maletas y salió de su casa. Recorrió el oscuro pasillo y bajó las escaleras hasta el primer piso, desde donde vio a los dos desconocidos que subían por las escaleras. Se paró en seco.

No fue el hecho de que le mirara. Fue cómo le miró. Como si aquel desconocido sí supiera quién era él. Esa tensa mirada que sostuvieron durante un instante, uno arriba y otro abajo, antes de que el desconocido al otro lado de las escaleras alzara una mano en la que empuñaba una pistola.

Hacia él.

Dio un salto rápido mientras dejaba caer la maleta más grande; la otra, la que contenía su preciado emisor, se interpuso entre su cuerpo y las balas que brotaron del cañón de la pistola.

No supo qué se produjo antes, si los destellos, los estampidos en el rellano o los golpes en el pecho. Todo pareció ocurrir a la vez. Notó un profundo e intenso dolor cuando una de las balas logró atravesar la maleta y su contenido y acabó incrustada en su costado. Terminó de guarecerse de los disparos doblando la esquina escuchando los rápidos pasos que aquellos dos hombres producían al subir las escaleras. Con un movimiento abierto del brazo lanzó la maleta hacia sus agresores. El golpe seco y la maldición contra su madre que lanzaron fue indicativo de que le había dado a alguno.

Corrió por las escaleras hasta subir a su piso. Sin saber muy bien qué hacer o cómo escapar. No había tiempo para pensar. Dudar significaba morir. Se limitó a llegar frente la puerta de su casa, un lugar familiar, y trató de encajar la llave en la cerradura; agachó la cabeza para ver mejor y lograr introducir de nuevo la llave cuando una bala impactó en la pared a su izquierda, haciendo saltar el yeso sobre la nuca de un aterrorizado Naked.

Giró la vista atrás mientras aquel hombre avanzaba hacia él con la pistola apuntando hacia el apóstata. Ganó unos instantes cuando una luz apareció en el pasillo tras abrirse una de las puerta de sus vecinos, intrigados sobre lo que estaba pasando en su pasillo, lo que distrajo al agresor. Aquello le dio un valioso segundo para cruzar la puerta y cerrarla tras él. Tenía una herida sangrante en el costado que le dolía horrores. Dos balas más fueron disparadas y atravesaron la puerta de polímero de su casa.

–¡Mierda!

Buscaba con la mirada qué hacer cuando oyó las llaves girar la cerradura de su puerta. ¡Con los nervios de la situación se había dejado las llaves puestas! Tuvo que reaccionar antes de que aquellos hombres se echaran sobre él. Con gran dolor al realizar el esfuerzo, volcó la estantería con sus libros frente a la puerta, impidiendo que pudiera girar sobre los goznes y abrirse por completo. Los valiosos volúmenes de papel quedaron esparcidos por el suelo, sus hojas dobladas bajo el peso de los libros. La puerta fue golpeada dos veces más contra la estantería, sin que pudiera abrirse. Aquellos libros le permitieron ganar otro instante. Hasta cuatro agujeros más aparecieron repentinamente en el colador en el que se estaba convirtiendo su puerta, haciendo saltar afilados trozos de plástico por el recibidor.

¿Cuántas balas tenía aquella puta pistola?

–¡Ven aquí, Moisés! ¡Queremos hablar contigo!

Sin saber qué hacer y herido como estaba buscó una escapatoria por la escalera de incendios. Quitó los pestillos y trató de deslizar el aluminio sobre los rieles, pero era imposible. La ventana que daba a la escalera de incendios no se abría y aquellos criminales estaban destrozando su puerta para poder entrar.

–¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Vio el parque al otro lado del cristal. No quedaba otra.

Echó a correr, desesperado, hacia la ventana que daba a la calle en el momento en el que la pierna izquierda, el cuerpo, la cabeza y el brazo que empuñaba la pistola lograban cruzar la puerta a través de un agujero. Hubo muchos más disparos; convirtiendo yeso en metralla cuando el tirador se quedó sin ángulo y disparó a ciegas buscando su blanco. Impactos en la cocina. Pasillo. Comedor. Dormitorio. Una de aquella balas asesinas atravesó limpiamente la pared y se clavó en su antebrazo izquierdo, recordándole una vez más lo que era el dolor. Naked siguió corriendo hasta que logró, poniendo el pie en la cama de su habitación, darse impulso y lanzarse contra el cristal de la ventana; antes de precipitarse al vacío.

Experimentó la gravedad en todo su esplendor. Tres pisos eran una altura considerable. El golpe contra el techo de la furgoneta fue brutal. Diminutos cristales seguían cayendo sobre él. Naked sintió cómo todas sus costillas se habían roto en aquel golpe y apenas tuvo tiempo de empezar a sentir el dolor cuando una mano le agarró por la rodilla y lo arrastró hacia el suelo. Había un tercer asesino. Mientras su cuerpo se deslizaba sobre el abollado techo del carro miles de cristales se clavaron en su rostro, abriendo profundas grietas y dejándole el sabor de su propia sangre en la boca. Movido por un impulso de supervivencia recogió cuantos pudo de aquellos pequeños cristales en su mano, sintiendo que se le clavaban en todos los nervios capaces de sentir el dolor.

Había un tercer atacante, el conductor. Su pie izquierdo tocó suelo mientras sentía cómo unos brazos fuertes se cerraban en torno a su brazo y su cuello. El puño de cristal se abrió liberando los diminutos fragmentos afilados sobre la cara de su agresor, quien emitió un terrible quejido de dolor. El tercer desconocido se llevó la mano a la funda de la pistola y trató de apuntar a Naked; el apóstata le dio una patada por detrás de la rodilla a su agresor obligándole a doblarla, al tiempo que su ensangrentada mano atrapaba la muñeca del hombre. La pistola cayó al suelo. Hubo un forcejeo al tiempo que sonaban gritos sobre ellos. Los dos primeros agresores estaban asomados a la ventana del piso de Naked, observando la lucha. Muchos vecinos hacían lo mismo, las luces se habían materializado en las casas a medida que la situación atraía a los curiosos. Las dos cabezas desaparecieron y Naked supo que en cualquier momento aparecerían por el portal.

Algunos de los cristales debían haber entrado en el ojo de su agresor pues se dobló de dolor, permitiendo que Naked se agachara. Con la mano izquierda asió la pistola mientras el asesino, ciego, seguía dándole puñetazos en el hígado. Naked era diestro y tenía una bala en el brazo, pero a aquella distancia no importaba. Empujó el cañón contra el estómago de su agresor.

–¡No!

Sí.

Naked apretó el gatillo una vez. Dos. Tres. A cada destello la cara de su atacante cambió de gesto, hasta que con el último destello vio que el ojo no ensangrentado de su agresor tenía la mirada perdida. El brazo que sostenía con su mano perdió fuerza cuando el miembro de la Hermandad Roja cayó muerto al suelo y Naked pudo reemprender la huida. Oyó el sonido de pasos atropellados en la escalera. Aquello no había acabado.

Corrió por la calle, sosteniendo la pistola en la mano. El suelo estaba mojado, había llovido. El apóstata resbaló un par de veces y perdió el equilibrio, sin caerse. No tuvieron la misma suerte sus perseguidores; uno de ellos pisó los cristales sobre el suelo mojado y resbaló hasta caer. El segundo le disparó varias veces; Naked devolvió los disparos. Una tercera bala le alcanzó, en la espalda.

Le faltaba el aire. No llevaba respirador. No lograba respirar bien y se sentía incapaz de seguir corriendo, herido y falto de oxígeno. Llegó como pudo hasta el final de su calle y cruzó hacia la puerta del parque. Las balas pasaban sobre su cabeza a medida que se aproximaba al otro extremo, devolviendo los disparos con el brazo extendido hacia atrás. Sin apuntar. Apretando el gatillo sin cesar. Una vez tras otra, esperando que alguna de la balas alcanzara a sus perseguidores.

Llegó hasta los carros aparcados frente al parque. En aquel momento había dos pistolas disparando sobre él, agujereando los vehículos y haciendo saltar cristales rotos. Las alarmas de los carros produjeron un estridente sonido y todo se llenó de luces anaranjadas. En aquel momento su pistola expulsó la última bala y él quedo indefenso. Tuvo la impresión de que le estaban disparando aún más. Pudo salvarse porque los carros le permitieron zigzaguear entre ellos, hasta que consiguió alcanzar la entrada del parque e internarse en la oscuridad de la noche.

Capítulo sexto

La gran estafa

Mas en orden a los cobardes, e incrédulos, y execrables, y desalmados, y homicidas, y deshonestos, y hechiceros, e idólatras, y a todos los embusteros, su suerte será el lago que arde con fuego y azufre, que es la muerte segunda, y eterna.

–Apocalipsis, 21, 8.

Cruzar la línea

La habitación olía a su propia orina, a su propio miedo. Vio el retrato de su mujer en la mesa de noche. Gracias a Dios, ella no estaba allí. Estaba trabajando en un turno especial del hospital que podía durar varios días. No estaba allí para contemplar aquel cruel espectáculo. Para sufrir lo que él sufría.

No creía que su cara fuera capaz de soportar más golpes; sin embargo, los golpes seguían llegando al rostro de Jerry Gillian. Atado a su silla de trabajo mientras recibía, uno tras otro, los golpes que aquel criminal le daba. A cada golpe, una pregunta. Siempre la misma. ¿Por qué la Iglesia controlaba la distribución de los órganos de Capital? Él no sabía nada, pero a ellos no les importaba. Seguían golpeándole sin piedad para hacerle hablar de lo que solamente sospechaba, pero no sabía con certeza.

Eran dos: el violento y el vigilante. Encapuchados. Mientras uno vigilaba la entrada, el violento se cebaba sobre la cara y el cuerpo de Jerry Gillian. Acosándole a preguntas para las que no tenía respuesta. Él solamente notificaba los casos de NM, les decía, y hacía una lista de los afectados. Él no operaba, él no trasplantaba. Él era un médico general. Recibía pacientes en su consulta y recetaba medicamentos. A veces estaba en los quirófanos, pero como observador. Él nunca operaba. No sabía qué pasaba con los órganos, de dónde venían, adónde iban. Jerry anotaba los nombres de los afectados y consultaba su avance a través de las diversas listas de los trasplantes autorizados.

–¿Dónde están esas listas? –Un nuevo golpe en el estómago.

–No lo sé.

–¡No mientas!

Un nuevo golpe.

–¡Si os lo digo me despedirán!

Golpe.

–¡Si no hablas te golpearemos hasta que mueras! –bramó el violento–. La elección es simple.

–¡Están en la computadora!

El violento se sentó frente a la computadora y pulsó botones con furia. Furia que aumentó cuando vio que no podía hacer nada más.

–¿Cuál es la clave?

–¡No puedo decírtelo! ¡Hay información confidencial de Retorno!

–¿Cuál es la clave? ¿Cuál es la clave? ¿Cuál es la puta clave?

A cada pregunta, un golpe. Jerry sentía que todos sus dientes tenían vida propia en el interior de su boca.

–No… puedo… no –balbuceó.

El hombre salió del dormitorio. Jerry oyó ruidos metálicos procedentes de la cocina. El hombre volvió con un grueso cuchillo. Se colocó detrás del médico y le agarró la mano derecha.

–Dame la clave o te cortaré cada uno de los dedos del cuerpo –amenazó–. Son veintiuno.

No fue tan inquietante la amenaza como el hecho de que por una vez no hubiera gritado, sino que susurrara a su oído.

–¡Alison23!

Ricardo se sentó frente a la computadora. La holopantalla mostró el proceso mediante el cual sus nombres habían sido borrados de la lista de trasplantes al añadir otro nombre: Kara Hurley. Ella había tenido dos órganos infectados: el corazón y el páncreas. Exactamente, los mismos órganos que no les habían entregado a ellos.

Conocían a Kara, era compañera suya en la mina. Era.

–Hace tiempo que no veo a Kara por la mina.

–Ya no trabaja allí –explicó el vigilante–. Ha entrado en una especie de programa especializado de robótica; cobran mucho más y reciben trasplantes.

–Sí que reciben trasplantes: los nuestros.

Aquella mujer, en la que una vez habían confiado, les había robado sus órganos. Se había convertido en uno de ellos. Su casa sería la próxima que visitaran.

–¿Por qué ella recibió nuestros órganos?

–No lo sé. No lo sabía. Ella tenía doble NM; yo mismo se lo dije.

–¿También tú diste las órdenes para que recibiera nuestros órganos?

–¡No, eso lo hizo la computadora!

–¿La computadora? ¿Cómo que la computadora? –El violento sujetó la cabeza con furia mientras escupía cada palabra con la rabia de un hombre enloquecido–. ¿Una máquina decide quién vive y quién muere?

–¡No! Solamente añade los nombres. Después lo procesan en la base de datos de Retorno.

El vigilante vio algo en la holopantalla que le llamó la atención. Jerry agradeció aquel pequeño respiro.

–Fíjate en esto.

–¿El qué? ¿Qué son esos números?

–Códigos de identificación de envíos al ascensor espacial. Fíjate bien. Todos tienen como destino Tierra. Están catalogados como «Desechos genéticos».

El violento volvió a prestar atención al médico.

–¿Qué son los desechos genéticos? ¿Por qué se envían a Tierra?

–¡No lo sé!

–¡Mientes!

–Dos de esos paquetes fueron desviados hasta un quirófano del hospital de Retorno. El número 2. Si te fijas en esta lista de operaciones programadas… La doctora Gillian, su mujer –el dedo acusador del vigilante señaló a Jerry– operó a Kara Hurley.

Se produjo un breve silencio en la habitación mientras los dos asaltantes leían la holopantalla.

No más gritos. La voz de los asaltantes perdió fuerza hasta reducirse a un susurro.

–Nos están robando…

–Nos están exterminando.

–No les basta con hacernos trabajar hasta la muerte. Nos arrancan los órganos para dárselos a los terrícolas. Nos traen aquí a morir.

–Naked debe saber esto.

–Debe. Todos deben saberlo. Voy a enviarle esta información ahora mismo.

El violento introdujo la información en su comunicador mientras el vigilante abrió el cajón de la cocina. El sonido del cuchillo al salir de su funda aceleró el corazón del médico. El destello de la luz sobre el metal. Los pasos tranquilos del asaltante. El vigilante se acercó a Jerry mientras el violento escribía en su comunicador, indiferente ante la situación.

Tratando desesperadamente de huir volcó la silla, su cara se golpeó contra el suelo y por el rabillo del ojo vio como el cuchillo se acercaba a él.

–Yo no sabía nada. ¡Lo juro!

No hubo más golpes.

Los trágicos amantes

Hubo besos bajo las luces de las farolas del jardín de aquella elegante construcción que había acogido la velada. Los besos que se dieron Scott y Lucy hubieran sido muy distintos si hubieran sabido que iban a ser los últimos. Pero en aquel momento solamente era un «hasta mañana». Él tenía que ir al campo; ella, al laboratorio. Un día más en sus vidas. Sin dejar de sonreír, Lucy subió al carro de Jay y el chófer la llevó a su casa, sana y salva.

Katherine vio cómo la muchacha se alejaba mientras, cogida del brazo de su marido, se acercaban a un vehículo con menos encanto, el blindado artillado de ocho ruedas que les llevaría de vuelta al convoy de Green World.

Los científicos de la Ejulve también se habían marchado, el doctor Gascón, muy ebrio, con ayuda de la doctora Lebreton y la doctora Bernal. La dos mujeres, la joven y la anciana, tuvieron que meter a Ismael en un carro para poder llevárselo. Alice aseguró que mantendría su promesa de sacar del planeta a cuantos quisieran irse; mañana mismo tendría los documentos y los llevaría al laboratorio.

Charles trepó por un lateral y se apoyó en la siniestra silueta de la ametralladora doble que había en el techo. Aquella arma no asustaba a Katherine, que estaba acostumbrada a las armas; pero pudo ver cómo Jay Scott no le quitaba el ojo de encima.

Katherine pensó que Scott iba a ser un problema. No estaba planeado que se les uniera en aquel viaje en el que iba a estar acompañada de Colleen Murphy, a quien ella conocía muy bien y sabía perfectamente con quién estaba casada, y su amante, Joseph Naked, cuyo nombre era conocido en todo el planeta. Scott no iba a estar en aquella loca escapada romántica, que Katherine había consentido por alguna clase de sentimiento soñador que le envolvió cuando Colleen se lo propuso. Ahora se veía claramente que era un error y necesitarían una buena excusa que justificara la presencia de aquel desconocido.

–No podemos irnos aún –le dijo al delegado de AAF–, Colleen Murphy ha ido a buscar un periodista que nos acompañará.

Katherine oyó el gruñido de su marido y Scott se interesó por el periodista. Un locutor, le contestó, sin mentir. El resto de explicaciones fueron vagas.

Se quedaron junto al vehículo, esperando. Conducía uno de los subordinados de Charles y había un segundo soldado en el interior, el artillero, en caso de que se encontraran con tuneladores por el camino, lo cual era poco probable: los xenomorfos habían emigrado lejos de la ciudad y de los cañones de los tanques. Esos dos soldados serían más fáciles de engañar, siempre estaban escoltando caras nuevas hacia el campo y no se sorprenderían por ver una más. Katherine esperó tranquila; ya no estaba impaciente.

La vida en el campo le había enseñado tranquilidad, aquellas esperas; aquellos momentos de no hacer nada… eran reparadores. Sin embargo, aquel fue el último minuto de tranquilidad del que disfrutó Katherine. Todo sucedió muy rápido a partir de ese momento. En una espiral de violencia que sacudió todo el planeta.

*****

Joseph Naked acudió a su cita, pero ensangrentado. Collen le había visto llegar cojeando. Tan pronto como supo que era él había corrido a ayudarle. Ahora los dos avanzaban a trompicones hacia el vehículo artillado del capitán Barnes. Se oían voces junto a él.

–¿No ha venido la señora Murphy?

–Le llamaré –dijo Katherine.

No fue necesario. La mujer del Cardenal surgió de la oscuridad, sosteniendo como podía a un hombre herido que apenas era capaz de mantenerse en pie. Era evidente que estaba gravemente herido y necesitaba cuidados urgentes. Katherine soltó un gritito al verle.

–¿Quién es ese? –preguntó Charles– ¿Qué le ha pasado?

–¡Es Naked! –exclamó Colleen.

–¿Naked? –La cara de sorpresa de Scott no podía describirse con palabras–. ¿Joseph Naked? ¿Qué hace aquí? ¿Quién le ha disparado?

Katherine y el conductor ayudaron al herido a entrar en el vehículo donde rasgaron su ropa para comprobar la gravedad de sus heridas: tres orificios de bala.

–Hermandad Roja –balbuceó el herido–… Murphy… ¡Murphy!

El herido entró en el vehículo y el capitán ordenó al conductor salir de ahí. Su idea de llevarle al hospital fue inmediatamente descartada por Colleen. «Ellos», los esbirros de su marido, sabían que estaba herido: un hospital sería el primer lugar donde le buscarían. Le llevarían al campo, donde había un médico de campaña de Quick Action. Los galones de Charles bastarían para convencerle de que atendiera a un civil desconocido.

El herido parecía que se resistía a ser tratado. Seguía hablando de forma entrecortada, queriendo contar la desesperada lucha en la que se había visto envuelto. A Charles eso le importaba poco, en aquel momento lo importante era sacar aquellas balas y salvar su vida.

–Cierra la boca, y deja de moverte. Estoy intentando salvarte la vida, haz el favor de colaborar antes de que te dé un puñetazo.

El vehículo dejó la ciudad y se adentró en el campo; los potentes focos del vehículo iluminaban el camino. Se zarandeaba arriba y abajo por la irregularidad del terreno. Quick Action había solicitado la construcción de carreteras en numerosas ocasiones, pero las demás corporaciones no estarían a favor de tales infraestructuras de comunicación terrestre hasta que la población hubiera aumentado y fuera necesario conectar más enclaves humanos.

–Busca en el botiquín unas pinzas, gasas y algo de morfina –ordenó al artillero–. ¡Conduce más despacio! –recriminó al conductor–. Vas a hacer que le corte una arteria.

Naked había tenido suerte, en cierto modo, había acabado en manos de un militar que parecía estar de su lado y que tenía experiencia en heridas de bala. Dolorosamente extrajo la bala del brazo antes de concentrarse para sacar las de la espalda.

Scott estaba completamente mudo, observando cómo Charles Barnes operaba de urgencia a aquel muchacho herido. Colleen vio cómo Katherine, quien nada podía hacer en aquella situación, escribía en su comunicador.

–¿A quién escribes? –preguntó Colleen.

–A Kara. La minera. Querrá saberlo.

–¡No puedes confiar en ella!

–Sí, se puede. Ella comparte las mismas ideas que Naked.

–¿Y de qué servirá?

–Ella hará correr la voz de que Naked ha sido atacado, pero sigue vivo.

–Debo… publicar. Deben… saber –balbuceaba el herido.

–No seas imbécil –la falta de colaboración del herido estaba exasperando al oficial–. Lo único que vas a publicar es una hemorragia interna como no te calles y dejes de moverte. ¡No me obligues a dejarte KO!

Charles trataba de inmovilizar al herido, pero éste no paraba de moverse; y en esas condiciones era imposible.

–No… están expectantes… yo publico… saben que soy uno… ellos, saben… me la juego por ellos. Necesitan…

–¡Se acabó! ¡Tú lo has querido! ¡Trae eso!

El improvisado médico cogió bruscamente el botiquín, extrajo una jeringuilla y se la inyectó sin vacilar al herido, quien cayó en un profundo sueño.

Los invitados

Han disparado a Naked.

Está aquí, conmigo.

Charles trata de sacarle las balas.

Han sido los de la Hermandad Roja.

Te llamaré cuando pueda.

Se pondrá bien.

Aquella revelación alteró los latidos de la minera. Kara trató de llamar a Katherine. No fue posible. Lo intentó otra vez. Y otra. A la quinta se dio por vencida.

Había tardado casi una hora en llegar a casa desde el Hotel Europa. Supo que algo iba mal en el mismo instante en el que percibió el olor a tabaco en el rellano de su piso. Su marido odiaba fumar, y que otros fumaran en su presencia, incluido el padre Robinson quien a veces se plegaba a la voluntad de Eric en aquel tema. Aquel olor le hizo ponerse alerta e introdujo la llave en la cerradura con sumo cuidado. El pestillo cedió y pudo entrar en su casa.

Su marido estaba sentado en un sillón, con el pequeño dormido sobre sus rodillas, mirando a los dos hombres que había sentados en el sofá del salón; su marido se había puesto pálido. Uno de ellos fumaba, el otro bebía agua directamente de la botella.

–Kara –dijo el fumador– te estábamos esperando.

Le conocía, era Alexander Heselton, trabajaba en la mina con ella. Observó que la mano que sostenía el cigarrillo estaba manchada de sangre seca y una venda cubría los nudillos. Él siguió su mirada y mostró el puño. Alexander se encogió de hombros.

No conocía al otro hombre.

–¿Qué está pasando? ¿Qué hacéis en mi casa?

–Hemos venido a hablar de tu buena suerte –dijo el desconocido. Tu marido ha tenido la amabilidad de dejarnos pasar sin quejarse demasiado.

–Así es –confirmó Alexander–. Kara la Afortunada; pequeñas leyendas urbanas, hasta que se convierten en realidad. Verás… mi amigo, Ricardo, y yo, tenemos NM. Él tiene NM de páncreas, y yo, de corazón. ¿No tenías tu NM de algo parecido?

–¿Dónde está mi hija?

–En el baño. Se ha encerrado allí en cuanto hemos llegado.

Alexander se puso en pie, acercándose a Kara, muy cerca. Tan cerca que ella podía sentir el calor corporal del minero. Se mostraba sereno, soberbio, decidido. Apenas pestañeaba, y caminaba muy despacio, cargando despacio el peso del cuerpo sobre un pie antes de dar el siguiente. El brazo de él rozó el hombro de ella, cuando sus pasos rodearon a la mujer por detrás. Antes de que susurrara en la oreja de Kara. Como si no quisiera despertar al pequeño.

–Tan solo somos un par de invitados que quieren hablar. Hay mucho de lo que hablar y mucho que explicar al respecto de ciertos trasplantes que tú recibiste y nosotros no. Verás, resulta que nuestros nombres fueron borrados de cierta lista…

Ella le cortó.

–Ahórrate la charla, Alex; conozco la historia, y te voy a decir cómo acaba.

La cara de sorpresa del minero fue mayúscula.

–Sé lo que vas a decir. E incluso cómo lo harás. Te conozco. Déjame adivinar. Con falsa amabilidad y mirada dura expondrás la situación. Hablarás de las vueltas que da la vida y cómo la gente afortunada repentinamente deja de serlo. Seguramente nos contarás alguna historia sobre la fragilidad de la vida y lo injusta que es, cómo a veces los niños inocentes que duermen sobre las rodillas de su asustado padre, una criatura inocente, está expuesta a los peligros del mundo moderno. A los errores de sus padres o de su madre.

Los invitados escuchaban a la minera mientras se miraban entre ellos. Sin decidirse a decir nada. Kara aprovechó la situación para seguir hablando, intentando convencer a aquellos hombres que se fueran de su casa.

–Será una charla donde el tono de voz irá aumentando o descendiendo en función de la situación, con tu voz susurrando en mi oreja o hablando con la pared, como si lo que dijeses fuese un pensamiento en voz alta; tal vez gesticulando un movimiento concreto, o acariciando los cuchillos de cocina. Insinuando. Siempre insinuando. Habrá amenazas veladas, todo ello tratando de intimidar a esta pobre madre, como ya habéis intimidado al padre; amenazando a los hijos, que ninguna culpa tienen. ¿Acaso son mis hijos culpables de algo? No lo son. Esto no es un audiovisual de la holopantalla, Alex. Allí, la víctima siempre interpreta un sentimiento de agonía, de terror, una interpretación que haga al espectador compadecerse de la víctima, casi siempre una mujer, y temer al criminal, casi siempre un hombre siniestro. Puede que ella conozca al malvado, que se sienta amenazada por descubrir cuán horrible puede llegar a ser aquel hombre que ella creía conocer. Siempre la debilidad de la víctima, sobrepasada por la gravedad de los acontecimientos que amenazan su vida y a su familia, a la que ella debe proteger, aceptando cualquier precio por ello. Pero esto no es la holopantalla, es el mundo real. En el mundo real, a veces, la víctima tiene mucho más coraje y resolución que el envalentonado y aterrador malo. Quizá la víctima se niega a ser una marioneta del miedo y de la opresión, quizá está harta de todo eso, después de vivir toda su vida en este lugar. A veces el malo escoge mal a la víctima.

–Entonces, ¿qué…?

Cortó aquello de raíz, sin dejar terminar al minero. Toda su charla de intimidación era innecesaria, y Kara no estaba dispuesta a tener aquellos dos invitados no deseados en su casa ni un minuto más.

–Su Eminencia, el cardenal Christian Murphy, os ha estafado a los dos, igual que ha estafado a todo el planeta. Cierra la boca, aléjate de mis hijos y lárgate de mi casa antes de que coja una cortadora láser y te abra un pozo de ventilación en la cabeza.

*****

Eric Nash no esperaba encontrarlos en su casa. Un escalofrío le recorrió la espalda cuando aquellos dos hombres surgieron entre las sombras del rellano de su casa con sangre en las manos. Con gestos bruscos, le obligaron a cerrar la puerta y sentarse en el salón con sus hijos.

Buscaban a la madre.

—No ha llegado.

—Esperaremos.

Eran los dos mineros a los que Kara había robado, o eso decían ellos, sus trasplantes. Le habían estado dando de puñetazos al doctor Gillian hasta que al final cantó. Así supieron de Kara y su legendaria suerte.

Habían registrado la casa antes de que Kara llegara y amenazado a Eric y a sus hijos. No les habían hecho daño, no había sido necesario. Eric quería proteger a sus hijos y haría cuanto necesitaran por protegerles.

En algún punto de la noche, Eric no supo cuándo, pues perdió la noción del tiempo, la puerta se abrió y su mujer entró en la casa. Eric había temido toda la noche que aquel momento llegara, y ahora que estaba allí empezó a temblar. No sabía de qué eran capaces aquellos hombres, qué le harían a Kara, a los niños o a él mismo.

Pero Kara se forjó a sí misma, en las profundidades de una mina, moviendo montañas y con la vista puesta en la cima del ascensor espacial, como un destino que algún día alcanzaría. Kara nunca temió a nada, ni a nadie; se tomó la vida con buen humor, mirando el lado bueno de las cosas, y esperando que algún día pudiera no ser una más entre millones, sino alguien que pudiera destacar. Alguien que dejara una huella profunda en aquellos que la hubieran conocido. Como hizo con él.

Su mujer hablaba con fluidez; era el segundo discurso que la minera daba aquella noche, aunque eso Eric no lo supiera. Les habló de leyes para evitar que los mineros prosperaran fuera de las corporaciones, de sistemas de selección del personal más apto para ser salvado, descartando las cartas repetidas, aquellos trabajadores de los que había recambios suficientes como para ser descartados sin problema. Le habló de medicamentos que alargaban la vida mientras ellos hablaban de órganos almacenados en cajas en el ascensor espacial. Dar con una mano y quitar con la otra.

–Algo no termina de encajar, ¿verdad? Os sentís traicionados, ¿quién no? Pero estáis culpando a quien no debéis. ¿Qué hacéis en mi casa? ¿Podéis culparme de haber salvado mi vida? Un corazón, y un páncreas. Yo también los necesitaba, y los tuve. Alguien os los quitó y me los dio a mí. Para que murierais. ¿Por qué?

–No lo sé –respondió Alexander, estaba furioso, pero el discurso de la mujer había provocado que aquella ira se hubiera desvanecido temporalmente–, dímelo tú.

–Tal vez porque sois más valiosos muertos que vivos, y si yo vivo dos personas mueren, sin alterar las cifras anuales de trasplantes. Más órganos pueden abandonar cuerpos difuntos y acabar en cajas especiales esperando a que alguien las necesite. Alguien que pueda pagar un buen precio por los órganos.

Eric admiraba lo que estaba haciendo su mujer. Fue suficiente que ella hablara para aplacar a las bestias, para que fuera ella quien convenciera, nadie le replicara. Su voz, solamente su voz, contando una historia fácil de entender. Kara trató de canalizar aquella furia lejos de su familia y culpó a Murphy. Eric vio que aquello estaba dando resultado y decidió apoyar a su mujer en aquello: alejar el peligro.

–El Cardenal acudirá mañana por la mañana a un convento.

Kara caminó hasta colocarse junto a su marido.

–Hay preguntas y alguien puede responder. Hay culpables, alguien que puede pagar por ello. Adivinad quién.

No necesitaron saber más. Y no hizo falta que nadie muriera en aquella habitación.

Tan pronto como los dos hombres salieron por la puerta Eric buscó su comunicador.

–Ni se te ocurra avisar –le ordenó su mujer–. Si hay un atentado contra el Cardenal nos culparían a nosotros. Déjalo estar.

–¿Qué crees que nos pasaría si al final el Cardenal muere? Podrían rastrear hasta dar con nosotros.

Ella negó con la cabeza.

–Nosotros no sabemos nada. Nunca hemos sabido nada. Mañana iremos a trabajar como si nada hubiera pasado y si algo sucede fingiremos sorpresa.

–Eso no me parece muy inteligente –dijo Eric.

–Habló el lumbreras, ¿qué has hecho tú toda la noche con ellos? Este es el plan: seguir con nuestras vidas como si nada. Ir mañana al trabajo: tú, a la mina; yo, al laboratorio. Entrar, fichar y trabajar. Como cualquier día. Disimular. Fingir. Si algo sucede, cara de sorpresa. «No puedo creérmelo. Ni se me hubiera ocurrido. Ha sido toda una sorpresa».

Pero la sorpresa se la llevó Kara al entrar en su habitación. Las cortadoras láser que había preparado para llevar al laboratorio habían desaparecido.

El verdadero enemigo

Naked llevaba varias horas quejándose de dolor. Por sus gritos, todos los soldados en el campamento supieron que había un hombre herido de bala en el autodomicilio de los Barnes. El médico había salido de allí con un herido en camilla, que ahora estaban operando en el hospital de campaña.

Las heridas de bala eran algo poco habitual para un médico militar en Capital. Solo se producían en circunstancias de accidente o de fuego amigo. Quien fuera el herido, le habían disparado a propósito. La noticia corrió como la pólvora y los soldados y miembros del convoy se arremolinaban en torno al hospital.

–Esto no está siendo precisamente discreto —se quejó el capitán Barnes.

Charles temía que alguien diera un chivatazo sobre lo que estaba ocurriendo en el convoy del que era responsable. La conversación de la que había sido partícipe en la cena le había despertado un profundo malestar que se desarrollaba en su interior como un fuego ávido de violencia. Había escuchado las penalidades de otros como Kara Hurley y las confesiones de Jay Scott. Charles miraba a Scott como un hombre honrado atrapado en la cima del poder, con un dilema moral en un cínico laberinto irresoluble.

El delegado de AAF era consciente de la identidad del herido pero no había hecho el más mínimo intento por avisar a la Fuerza de Paz. Es más, había ordenado a sus empleados que guardaran un estricto silencio al respecto.

Charles hizo lo propio con sus muchachos, apelando a su lealtad. Nadie dijo nada.

El capitán Barnes vio cómo el médico salía del hospital con sangre sobre la ropa.

–Vivirá —les aseguró—, pero no debe moverse en absoluto. Tiene una bala que no he logrado extraer y no creo que pueda hacerlo. Está muy cerca de la vena cava y podría matarle en cuestión de minutos.

–¿No se le puede extraer la bala?

–Necesita un hospital de verdad.

–No puede ir a un hospital.

–Entonces que no vaya, pero la bala seguirá ahí.

–¿Está consciente? –preguntó Collen.

El médico les indicó con la mano que entraran.

–No lo alteréis demasiado.

La mujer del Cardenal entró corriendo en la tienda. Cuando Charles siguió sus pasos vio cómo Collen estaba arrodillada junto a la cama del herido, sujetando su mano con fuerza, él apenas podía cerrar los dedos. La morfina y otras drogas seguían en su sangre pero no estaba desorientado en absoluto.

–Puedo olerte, el perfume que enamora.

Collen se rio entre lágrimas.

–Voy a quedarme toda la vida contigo.

–Toda la vida… no tenemos toda la vida. Apenas tengo tiempo. Esto debe ser el amor, Collen. Pasión. Extremo y fugaz. Fugaz como la vida. Moriré feliz sabiendo que estuviste en mi vida, el poco tiempo que tuvimos.

–¡No vas a morir! ¡No te dejaré!

–Te equivocas. Puedo sentirlo aquí, en el pecho. Esa sensación en el pecho, de que algo no funciona bien. Esas balas me dieron bien.

–El médico dice que estás fuera de peligro, que te recuperarás como si nunca hubiera pasado.

–Quiero dirigirme a mi gente, decirles que fue un placer estar con ellos y que no olviden todo lo que les dije.

–¿Quieres volver a transmitir? ¿Estás loco? ¿No te da miedo que vuelvan a encontrarte?

–Al enemigo hay que temerlo, pero no debe ser tan temible como para creer que nunca se le podrá vencer.

Colleen se desesperó ante la tozudez del hombre del que estaba enamorada.

–¡Son las drogas las que hablan! ¡No eres consciente de lo que dices!

–Supongo que aquí tendrán un emisor –reflexionó.

Charles se percató de que estaba menos desorientado de lo que la señora Murphy creía. Naked seguía con la firme resolución de propagar la verdad.

–Eres un idiota –le dijo su amada–. Conseguirás que te maten.

–Un emisor –pidió el herido. Charles no dudó en dejarle el suyo, sin que le importaran las consecuencias–. Gracias. Collen, dame mi comunicador. Ahí tengo los códigos de transmisión.

Collen obedeció a regañadientes y activó el comunicador.

–Naked, un tal Alexander te ha escrito diciendo que hay un cargamento de órganos en el ascensor.

El herido se quedó mirando fijamente a su amada mientras le apremiaba para que le diera el comunicador.

–No es verdad –dijo el médico–. Es un rumor infundado. No puede haber un cargamento como ese. El comercio de órganos es ilegal y está estrechamente vigilado por el TSG.

–Sí que hay un cargamento de órganos en el ascensor –reconoció Scott–. Cada día hay uno nuevo.

Todos se volvieron con cara de sorpresa al delegado de AAF. El tiempo de callar había expirado para él. Jay Scott les habló de cargamentos de órganos en el ascensor espacial. Colleen fue la única que mostró una radiante sonrisa ante tal revelación.

–¿Veis? Creo que puedo conseguir uno de esos órganos que vienen; diré que es para una obra benéfica y así…

–No vienen –aclaró Scott–. Se van.

Collen pestañeó con rapidez, sin comprender.

–¿Qué? ¿Qué quieres decir? ¿Cómo que se van? ¿Se van adónde? ¿Dónde?

No hizo falta decir más. Sabían lo que significaba. Todos lo sabían, siempre lo habían presentido. Esa sensación. Siempre lo sospecharon. Charles, el hombre de hierro, quiso saber. Quiso saber si era cierto.

Estaba amaneciendo. Era la primera luz del día. Amanecía sobre la gran ciudad a los pies del ascensor espacial de Capital. En el que iba a ser el día más largo de su historia. La Epifanía de Sangre daba su comienzo con aquella luz, con un nuevo significado para todos.

Sin que nadie le viera, Charles Barnes cogió una motocicleta y, en solitario, partió hacia las puertas del cielo.

El nudo gordiano

Tenían una buena panorámica de la puerta del convento. Sus ojos estaban fijos en la puerta. Esperando a que él apareciera. Alexander Heselton y Ricardo Lezcano se ocultaban en un portal cercano, esperando su momento. Un par de veces habían tenido que dejar paso a quienes habían salido del interior del edificio, preguntándose a quién estaban esperando o qué estaban haciendo aquellos dos hombres en el portal.

No se veía una solución diplomática a aquello, y la no-diplomática estaba a punto de pasar. El daño hecho era tan irreparable que no había ningún medio por el que los dos bandos pudieran sentarse a negociar hasta llegar a un acuerdo que todos pudieran aceptar. Aquello había sobrepasado el punto de no retorno. Las acciones drásticas, como aquella, era lo único que les quedaba a los que no tenían nada para hacer frente a quienes lo tenían todo.

Esperaban a Su Eminencia para enviarle al infierno.

–Seguro que se está follando a las monjas.

–O algo peor.

De las obras del Cardenal podía esperarse cualquier cosa, incluso aquello que ellos no podían siquiera imaginar. No satisfecho con haber tenido engañados y esclavizados a millones de personas había intentado matar a Joseph Naked y quería arrebatar los valiosos órganos de los honrados trabajadores de Capital para hacer negocio con ellos. Hacía tiempo que la línea roja había quedado atrás.

El Cardenal era un hombre cruel y miserable, y se merecía la más horrible muerte. Le habían visto entrar en el convento, pero un instante de duda les había impedido actuar, perdiendo su oportunidad. No importaba, ellos esperarían. En algún momento tendría que salir, y ellos estarían esperándole.

El hombre santo llevaba siempre un par de guardaespaldas con él, esperando en el interior de un carro aparcado cerca de la puerta. Para evitar problemas cruzarían directamente la calle de un solo carril, se cargarían a Su Eminencia y después huirían por la derecha, calle abajo. En algún momento se separarían y tratarían de escapar cada uno por su cuenta. No tenían un plan de huida, ni de ataque. Lo importante era ser más rápido que los malos.

Alexander comprobó la cortadora láser que ocultaba bajo su chaqueta. Ricardo tenía una igual. Las habían robado en casa de Eric y Kara. Cuando las vieron no habían dudado en cogerlas. Eran un arma muy poderosa a la que el cuerpo del Cardenal no tenía ni la más remota posibilidad de hacer frente. Le partiría en dos con la facilidad con la que un cuchillo corta la margarina. Aquellas cortadoras láser no funcionaban mucho tiempo sin estar conectadas a la corriente eléctrica, y no sabían cuánta batería quedaba; es posible que solamente funcionaran unos segundos antes de agotarse. Esta vez no dudarían como hicieron en casa de Kara, no habría instante de vacilación. Se abriría la puerta, cruzarían la calle, matarían al Cardenal. Era fácil.

*****

La puerta se abrió mostrando el conocido rostro de Murphy; no fueron necesarias palabras, ni miradas. Los dos hombres tenían la resolución de actuar en nombre de todos los que habían sido oprimidos. Cruzaron entre dos carros aparcados y atravesaron la calle con las cortadoras láser preparadas.

Estaban tan centrados en el Cardenal que, al poner un pie en la calle, no vieron la motocicleta que avanzaba hacia ellos. Se oyó un bocinazo y se produjo un choque. El conductor frenó y giró el manillar, pero la rueda trasera de la motocicleta arrolló a Ricardo Lezcano derribándolo. El golpe hizo que el motorista perdiera el equilibrio y se precipitara al asfalto. Alexander saltó para esquivar la motocicleta y se golpeó el rostro contra un carro aparcado, desgarrándose la mano izquierda contra el asfalto al tratar de frenar su caída. La pesada moto cayó sobre las piernas del colombiano, quien quedó atrapado.

El conductor estaba insultando a los dos peatones cuando vio la cortadora láser en la mano de Alexander y se quedó mudo. Alexander se puso nervioso y trató de reaccionar con rapidez antes de que perdieran su oportunidad. Dolorido como si se hubiera roto la mano, Alexander se puso en pie y siguió avanzando hacia la puerta del convento. El accidente había llamado la atención de cuantos estaban allí, incluyendo a Su Eminencia; el Cardenal vio cómo aquel hombre se levantaba del suelo y alzaba un extraño objeto hacia él.

El obispo tuvo un segundo para agarrar la pesada hoja de la puerta del convento e intentar cubrirse.

Fue inútil.

Lo que una cortadora láser era capaz de hacer con el cuerpo de un hombre era algo tan hipnótico como aterrador. Al propio Alexander se le revolvieron las tripas cuando vio cómo su rayo rojo atravesó sin problemas el cuerpo del cardenal Murphy seccionando carne, costillas y pulmones; atravesando al hombre y a la monja que había tras él, una víctima inocente de aquel atentado. Alexander mantuvo el dedo en el gatillo e hizo un movimiento descendiente con el brazo, antes de que la batería de aquella herramienta minera se agotara; el rayo aún duró lo suficiente para seguir seccionando el torso del cardenal y salir por la cadera, dejando una fisura por la que materia orgánica empezó a brotar. Las arcadas que Alexander sintió al ver aquello fueron terribles.

La intensidad del calor del rayo hizo que la túnica estallara en llamas. La abultada vestimenta cardenalicia se incendió, propagando unas llamas que pronto envolvieron a Murphy. El cuerpo del religioso cayó al suelo en medio de una hoguera y permaneció inmóvil mientras la calle se llenaba de gritos y gente que huía del lugar del magnicidio.

Dejando a un suplicante Ricardo en el asfalto Alexander echó a correr, pero no logró recorrer más de diez metros antes de que dos balas le alcanzaran en la espalda. El minero cayó al suelo de rodillas y recibió otro disparo. Alexander se desplomó cuan largo era, con la cabeza apoyada en el áspero suelo, contemplando en su último segundo de vida cómo tras los dos hombres armados que se acercaban a él estaba el bulto en llamas en el que se había convertido el cardenal Christian Murphy.

Los mercaderes de muerte

El problema no acabaría con la muerte del Cardenal. Nunca era suficiente la muerte de un culpable. Si una cabeza se cortaba otra brotaría en su lugar. Era necesario que hubiera Justicia. Pruebas que demostraran la culpabilidad del criminal. Esa era la cruzada personal de Charles.

Además, el hombre que se abría paso con una motocicleta a través de las calles de la ciudad no sabía que Christian Murphy había sufrido un atentado.

Había indicios, sí. El receptor informaba de un incidente en el convento de las Hermanas del Auxilio Social que se había saldado con al menos dos muertos. Se comentaba como información de última hora pero no se daban demasiados detalles al respecto. Los datos disponibles a esa hora eran muy confusos y para Charles aquella era solamente una noticia más en el receptor. Algo más de violencia en un mundo que siempre había sido inseguro y violento.

El ajetreo en las calles de la ciudad era el típico de cada día en la zona que rodeaba el ascensor espacial, con numerosos vehículos cargando o descargando mercancías entre Capital y las naves espaciales atracadas en Ops. El tráfico era igualmente caótico, pese a que la planificación de la red de carreteras de todo el planeta estaba estructurada para que el ascensor espacial fuera el centro logístico y comercial del planeta. Por suerte, Charles conducía una motocicleta, y pudo serpentear entre los vehículos hasta llegar a la base del ascensor espacial, cuyo ininterrumpido ritmo de trabajo era mantenido por un ejército de operarios.

A Charles no se le escapó que un gran número de soldados custodiaban el ascensor, más de lo normal. Las últimas informaciones e incidentes habían provocado un estado de alerta y las tropas en los puntos clave de la ciudad habían sido reforzadas; aquello incluía el ascensor espacial. No había vehículos blindados, tan solo infantería y un par de vehículos artillados; pero su presencia se hacía sentir en el ajetreado muelle.

Tan pronto como se acercó le pidieron que se identificara. Mostró sus credenciales y se inventó una excusa sobre un ataque perpetrado por criminales contra una caravana de suministros. Habían robado bienes de Retorno y necesitaba comprobar los cargamentos de aquella corporación que fueran a salir aquel día del planeta. Tan solo quería revisar las cajas que Retorno había ordenado cargar en el ascensor espacial para asegurarse de que no había mercancía de contrabando en ellas.

Era una de las excusas menos sólidas que Charles hubiera dicho u oído, pero funcionó: a los soldados les habían comunicado que un médico de Retorno había sido torturado y asesinado en su propia casa, e importante información vital había sido revelada a los criminales. El capitán Barnes no sabía nada de aquello, pero dio a entender que sí y le permitieron pasar. Aceptaron que revisara las cajas bajo la supervisión de los soldados. Fue el instante de la revelación.

Allí estaban. Dentro de cajas etiquetadas como «Desechos genéticos». ¿Eso eran? ¿Desechos? ¿Aquel era el pretexto para comerciar con ellos? ¿Órganos exportados desde Capital porque no había nadie que los necesitara y se consideraba un excedente que podía ser comercializado? ¿Acaso alguien se atrevería a decir que aquellos órganos no eran necesarios en Capital? ¿Que los millones que morían cada año en Capital a causa de la NM no podían salvar sus vidas si se les proporcionaran aquellos desechos biológicos?

Les habían dado el Denar, que alargaba su vida, que alargaba su capacidad de producción. El Denar, que les devolvió la alegría de vivir y les convirtió, por un instante, en los obreros felices que los corporativos siempre habían querido que fueran. Lo habían presentado como el remedio milagroso contra sus males; el medicamento que detenía el tic-tac del reloj y convertía la muerte en algo lejano, lo que siempre había sido.

Aquello les habían dado, mientras la verdadera cura era empaquetada, cargada en el ascensor espacial y enviada a otros planetas a través de los saltadores y el espacio profundo; generando unos enormes beneficios. La gran estafa. Convirtiendo Retorno en la mayor corporación médica de la Galaxia. ¡Qué cinismo! ¡Qué hipocresía!

Retorno era culpable, aquello estaba fuera de toda duda. Pero había otros que por complicidad u omisión eran partícipes de aquel embuste. Jay Scott lo sabía. Todas las grandes corporaciones lo sabrían; incluso habrían obtenido un porcentaje de los beneficios. Las pequeñas corporaciones también lo sabrían, y aunque hubieran tenido la intención de revelar la verdad habrían sido coaccionadas, con dinero o amenazas, para mantener la boca cerrada. Amenazadas, sí; sintiendo miedo, también; pero su cobardía les costaba la vida a millones de personas mientras la verdad había permanecido oculta.

Ahora, Charles lo sabía. Y pronto todos lo sabrían. Retrató todo lo que veía, enviando las imágenes a su mujer: ella sabría qué hacer. Tenían poco tiempo antes de que las corporaciones descubrieran que su pequeña conspiración había sido desenmascarada y que el producto estrella de Capital era de conocimiento público. Responderían. Dirían que no sabían nada y que nombrarían una comisión de investigación que esclareciera lo sucedido, mientras ganaban tiempo para cambiar el sistema de tráfico de órganos y borrar lo que les implicara en semejante escándalo, en semejante crimen. ¡Qué cinismo! ¡Qué hipocresía!

Charles había vivido la angustiosa espera de la NM. Tanto él como su mujer habían recibido trasplantes; Charles en dos ocasiones, su mujer había sido afortunada y solamente necesitó uno en toda su vida. La lotería genética estuvo de su lado, pero el órgano que ella necesitó fue involuntariamente cedido por alguien muy querido: su hijo común. James, su muchacho, quien sufrió un desgraciado accidente en el campo que acabó con su vida. De su cadáver extrajeron su corazón y se lo entregaron a Katherine para que pudiera vivir con él. Mil veces habría cambiado su vida por la de su hijo, las mismas mil veces que Charles hubiera hecho lo mismo si hubiera tenido la posibilidad.

Ninguna corporación era responsable de la muerte de su hijo, pero sí lo era del destino que deparó a sus órganos. Habían conocido a Lucy el mismo día que su hijo murió, y cuanto recibieron la fatal noticia su mujer, Katherine, sugirió entregar un órgano a la muchacha; Charles refunfuñó, ya que en ese momento no conocían de nada a la chica y el médico zanjó el asunto declarando que aquello era ilegal. Para evitar la corrupción, les dijo. No se permitía la donación privada de órganos para evitar una red de tráfico. ¿Por qué no se permitía la donación privada, e incluso el comercio privado de órganos en un planeta donde todo era privado? ¿Por qué aquello en particular era entregado al único «organismo público» de Capital: la Iglesia?

La justificación era que así la Iglesia podría repartir los escasos órganos entre los más necesitados, actuando como noble y justa mediadora entre los escasos recursos disponibles y los muchos necesitados de ellos. Pero lo cierto es que aquellos órganos pasaban de los quirófanos de Retorno a la Iglesia, y de la Iglesia volvían a Retorno, que los empaquetaba y los vendía fuera del planeta a ricos clientes de Tierra o lugares aún más lejanos, privando a los más necesitados, quienes malvivían y sufrían en Capital sin los órganos que tanto ansiaban y pocas veces conseguían. Escaseaban los órganos, sí; pero no porque la NM se hubiera extendido entre ellos, haciéndolos inservibles. No, era una escasez artificial provocada por la avaricia que despertaba un lucrativo mercado que nunca cesaría de demandar ese producto. Una Humanidad infectada por la NM. Aquello sí era corrupción al más alto e inhumano nivel. ¡Qué cinismo! ¡Qué hipocresía!

¿Qué pasaba con quienes recibían los órganos? ¿Se preguntarían de dónde procedían? ¿Quiénes debían morir para que ellos pudieran vivir? ¿Acaso les importaría si podían tener el órgano que tanto necesitaban para sobrevivir? Nadie se preguntaba por el origen de su ropa, sus electrodomésticos o su carro; a nadie le importaba que su calzado hubiera sido construido en una avanzada estación espacial que utilizaba robots de tecnología punta para producir zapatos a 42 créditos el par, o en una oscura fábrica llena de vapores tóxicos por un niño australiano a 7 créditos el par; para venderlo a 50 créditos esgrimiendo el reclamo «hecho a mano». No se preocupaban del origen de lo que compraban. ¿Por qué iban a molestarse por el origen de aquel producto particular, el órgano que recibían, aunque fuera mucho más necesario? Tal vez agradecerían mentalmente a su antiguo propietario en sus oraciones nocturnas, antes de echarse a dormir, con la conciencia tranquila.

¿Qué ocurría si no rezaban, si no tenían el mismo Dios o no tenían conciencia? Entonces nada, ni el agradecimiento; ni siquiera eso.

¿Cómo lo hacían las corporaciones para vender un producto tan lucrativo, siempre demandado y cuya producción se basaba en la tasa de mortalidad de Capital? ¿Cómo se compraba un órgano en un universo donde su comercio era ilegal? ¿Había un mercado negro? ¿Existía un mercado negro que la Inquisición no conocía? ¿Trabajaba realmente la Inquisición por hacer de aquel un universo mejor? ¿Tan poderosas eran las corporaciones que podían amordazar al poderoso Tribunal de Seguridad Galáctica que surgió de las cenizas de la Guerra de la Redención?

¿Qué ocurría cuando los órganos no llegaban a su destino? ¿Qué pasaba si la nave se perdía en el espacio profundo durante décadas, o tal vez siglos? Los órganos eran conservados en sus contenedores especiales, pero ¿por cuánto tiempo? ¿Podrían los órganos ser aprovechados siglos después, en el supuesto de que la nave extraviada fuera encontrada?

¿Qué pasaba si las naves eran atacadas por piratas espaciales? Si los tripulantes no lograban huir de la emboscada no sería extraño que rindieran la nave. Llegado el caso, ¿qué pasaría con los órganos? ¿Serían vendidos en el mismo mercado negro que usaban las corporaciones o serían los piratas, aquellos seres rodeados de romanticismo, seres libres del espacio exterior que atacaban a los ricos para ayudar a sus pequeñas colonias espaciales, perdidas y olvidadas con el paso de los siglos, lejos de la civilización, quienes se quedaran los órganos?

¿Qué ocurría si la nave se veía atrapada por el campo gravitatorio de un gigante gaseoso o de una estrella? ¿Qué, si aquella nave se veía irremediablemente arrastrada a la ardiente superficie de un sol, mientras una angustiada tripulación trataba lo imposible y fracasaba en librar a la nave de los fuegos cósmicos? Todos aquellos órganos, que podían haber salvado las vidas de miles de obreros en Capital, consumidos por el fuego indiferente del cielo nocturno.

Una de aquellas cajas había contenido los órganos de su hijo; tal vez incluso de su esposa fallecida y su hija. Hoy se conmemoraban diecisiete años de aquellas muertes. Su pequeña tendría ahora veinticuatro años, y sería toda una mujer. Tal vez Charles fuera abuelo. Seguro que sería abuelo. Pero todo aquello le fue arrebatado por los tuneladores, a quienes odiaba con un odio ciego que solo podía entenderse desde el sufrimiento y el deseo de venganza. Pero ahora había un nuevo enemigo, uno que había estado siempre con él.

Toda su vida había estado observando y despreciando al alienígena devorador de hombres; debería haber vigilado más de cerca al humano devorador de hombres. El ser humano había sido el enemigo toda la Historia, ¿qué le hizo pensar que aquello había cambiado al viajar a las estrellas? No hacía falta ninguna raza alienígena cruel para amenazar la existencia de la Humanidad. No eran necesarios cangrejos gigantes para provocar matanzas indiscriminadas. El ser humano no necesitaba que nadie le dijera cómo destruirse a sí mismo. Hacía mucho que se doctoró en tal especialidad.

Miles de preguntas. Millones de respuestas posibles. Todas las preguntas se resumían en una sola cuestión: ¿cómo iba a impedir que esto pasara?

Hizo retratos de todo, bajo las miradas cada vez más suspicaces de los soldados que veían cómo el hombre tomaba numerosas fotos de aquel cargamento. Cuando los soldados vieron los órganos, la magia del engaño se rompió. Supieron de inmediato que les habían mentido. Se sentían engañados, utilizados, violados y traicionados.

El capitán trató de convencerles de que se unieran a él. Les dijo que era necesario tomar el ascensor espacial y detener su imparable movimiento. Registrar todos los contenedores y requisar todos los órganos para que ninguno más fuera enviado lejos del lugar al que pertenecía; para que ninguno más fuera destinado a quien podía adquirirlo por el simple hecho de poder pagarlo. De contar con medios económicos para vivir y seguir viviendo, mientras el obrero moría por un órgano infectado, con el objeto de que el resto de sus órganos pudieran ser vendidos.

Los soldados estaban predispuestos a ponerse de su parte. Pero eran soldados, eran disciplinados, obedecían a una cadena de mando porque aquellos eran los valores que les habían inculcado; aunque desearan unirse a Charles no podían hacerlo.

–Cadena de mando —les dijo mostrando sus galones–. Yo soy capitán.

–La cadena de mando no termina en un capitán —replicaron.

Siempre había un jefe de jefes.

Negociar fue inútil. Habían tomado su decisión, por mucho que les pesase y por mucho sacrificio que más adelante les costase.

Charles tenía los retratos en su placa de datos y abandonó el ascensor. Se las envió a su mujer para que se las mostrara a Naked. Que la verdad fuera sabida. Que el cinismo y la hipocresía fueran expuestos.

Su cruzada no había terminado.

Aquel descubrimiento le hizo perder por completo la fe en la especie humana. El ser humano era cruel, y no había cura para aquella enfermedad, que infectaba el alma. La crueldad tenía fecha de caducidad: cuando el último humano muriera. Pero Charles juró, sobre aquellas cajas que contenían la vida y la muerte, que algunos iban a morir antes que otros. Solamente así se implantaría Justicia por todo lo que los habitantes de Capital habían tenido que sufrir.

–War does not determinate who is right, but who is left.

Os traigo una mala nueva

Mis sufridos oyentes. Mis amados amigos. Mis hermanos. Hoy os traigo una noticia terrible. Algo que podíamos sospechar. Algo que quizá alguien llegó a imaginar, pero tan terrible y despreciable que nadie quiso creer. Ahora se ha hecho realidad.

Soy el mensajero de una funesta verdad, que siempre temimos que fuera real. Nuestros órganos son robados por las corporaciones que nos gobiernan. Son arrancados de un modo inmisericorde de los cuerpos de quienes nos han dejado, profanando su última voluntad. «Mi corazón para mi hermana, mi hija o mi padre». Después, nos dejan; y pueden disfrutar del fin de sus preocupaciones.

Poco importa lo que los muertos realmente piensen al respecto de que sus órganos les sean arrancados para entregárselos a otros. Poco importa que se sientan humillados o molestos porque eso ocurra; poco importa que sientan ese vacío en el interior de su pecho. Que perciban la ausencia de lo que antes era parte de ellos y que les ha sido arrebatado al morir. Nunca sabremos si a ellos les importa, pues ningún invento ha logrado jamás permitirnos escuchar a los muertos. Sin embargo, nosotros sí podemos hablar con ellos, hacerles saber que les agradecemos el sacrificio que no quisieron realizar. Les agradecemos los órganos que antes fueron parte de ellos y ahora habitan en varios de nosotros, dándonos más tiempo para vivir. Se lo agradecemos. Nuestros sufridos salvadores.

Ellos nunca nos responden, no pueden. Ellos están muertos, con gran tristeza nos han dejado; muchos de ellos sin que fuera lo que desearon. ¿Quién desea la muerte? Nadie. La Muerte les eligió y ellos no pudieron reclamar su decisión, porque, simples mortales como somos, no podemos esquivar eternamente el jaque de la Muerte; llega un punto en el que nuestro peón, pues ni reyes de ajedrez podemos aspirar a ser, se ve acorralado en una esquina del tablero de nuestra vida.

Así es como la vida humana ha sido siempre. Todos morimos. No se puede vivir eternamente. Pero hay entre nosotros quienes han descubierto cómo engañar a la muerte, ofreciéndoles un peón tras otro en sustitución del rey; ¡y todas las fichas del tablero serán consumidas antes de que el rey pueda ser reclamado! Pues suyo es el poder del sacrificio ajeno. Suyo es el poder de enviar a otros a la Muerte en su lugar. Tanto tiempo como sea posible. Al final del juego, peón y rey acaban en la misma caja. Pero los reyes siempre tendrán ventaja, permanecerán más tiempo sobre el tablero; mientras haya peones que sacrificar.

El sacrificio, que siempre nos pareció tan noble. Por el bien de otros. Unos deben morir, para que otros puedan vivir. ¡Abrid los ojos a la verdad! Muchos deben morir para que unos pocos puedan vivir eternamente. He aquí la farsa suprema de nuestro tiempo. Con esta emisión os adjunto los documentos y retratos que prueban el robo de órganos. Ved lo que se os es revelado y cerrad los oídos a las voces mentirosas del Señor.

Ahora vemos cómo los hombres devoran a otros hombres, para perpetuarse en la eternidad. ¿Cómo pudimos ser tan ingenuos? ¿Cómo nos pudieron engañar todos estos años, los años de nuestras vidas? No fue tan difícil, estábamos desesperados, estábamos engañados. Anulada nuestra capacidad de pensar por sus medios de comunicación, engañados por los santos hombres en quienes depositamos nuestra confianza y nuestros más íntimos secretos y pecados. No les costó utilizar todo aquello en nuestra contra. Apenas se necesita esfuerzo para engañar a los que se mueren de hambre.

Hambre. Avaricia. El canibalismo de Capital, que va más allá de lo simbólico. Esto es una matanza. Es una limpieza étnica. Una limpieza genética. Nos envían aquí a morir. Todos los clase C de Tierra, embarcados en naves de ganado, para ser enviados a Capital. Nuestros hijos nacen huérfanos y acaban bajo la tutela de una corporación. Son educados por los amos con un programa de fe en el amo. Nacen, viven y mueren sin conocer otro mundo que no sea el laboral.

¡Contemplad todos, Capital, la gran obra de Faraón, vuestro magnánimo señor! Sus grandes construcciones que perdurarán por los siglos de los siglos. Los faraones del antiguo Egipto, enterrados en grandes tumbas construidas por los esclavos que murieron; el regio cuerpo dispuesto en el sarcófago, rodeado de riquezas, y la gran losa de piedra sellando la entrada; atrapando en el interior el cuerpo del Faraón y los siervos escogidos, aún vivos, que acompañarán a Faraón a la otra vida.

Somos los esclavos construyendo las pirámides de níquel de Faraón. Nos sacrificamos en esa titánica tarea porque creemos que así honramos la obra del Señor. Ayudar en la tarea de reconstruir nuestro mundo natal que tanto sufrió. Bajo el restallar de los látigos y el tic-tac del reloj nos esclavizaron en este lugar de miseria del que no es posible escapar. Obedecemos porque no creemos tener otra alternativa.

Yo os digo: «El esclavo que obedece, escoge obedecer».

Las órdenes del poderoso Faraón, que hace crecer los bosques y los campos de trigo para hacer de Capital un mundo mejor. ¿Es eso cierto? ¿Su poder hace crecer las hierbas que algún día nos darán oxígeno que respirar? ¿Es eso lo que están sembrando en la yerma tierra de Capital? Eso es lo que nos dicen. La verdad es que siembran muerte. Somos semillas que crecen en los terrenos del amo, esperando la hoz del amo.

Vivir en casa del amo, trabajar en la mina del amo, sufrir la ira del amo, anhelar la bondad del amo y cuando tu espíritu se evapore entre las llamas del incinerador del amo, tu cuerpo seguirá produciendo, dentro del amo.

Oídnos, simples mortales: Somos los amos del Universo. Gobernamos planetas enteros y quienes habitan en ellos nos deben obediencia y producción. Pastoreamos hombres insignificantes hasta el matadero que es Capital. Para tomar su lana, fruto de su vida, y su carne, fruto de su muerte. ¡Qué idílica nos parece la figura del pastor! El buen hombre cuidando de su rebaño. El pastor cuida de sus ovejas, mientras tenga lana que ofrecer, una vez no sirve, la devora. ¿Cómo puede la oveja defenderse de un amo que elige sacrificarla?

La respuesta está en el libro que tiene todas las respuestas, pero ha de ser debidamente interpretado. El pueblo de Israel fue liberado por Moisés, un pastor. Un pastor elegido por Dios y con los poderes de Dios. Usó ese poder para liberar a su pueblo. Hizo llover el fuego del cielo y vertió la sangre en el río. Las plagas. Plagas que asolaron Egipto con tal violencia que la voluntad de Faraón se doblegó.

Yo os digo que sois más fuertes que Moisés, más fuertes que Dios, os digo que sois vosotros, las ovejas, quienes pueden liberarse a sí mismas. Vosotros sois las plagas de Egipto que harán insufrible la existencia a Faraón y se verá obligado a dejaros marchar.

Que su sangre corra por las calles.

Que ardan sus posesiones.

Que su dinero no valga nada.

Que llueva fuego del cielo.

Que sientan el yugo del esclavo.

Acabad con esas langostas que no cesarán de devorar, a vosotros y vuestros hijos, hasta que no quedéis ninguno.

Hoy no habrá oración, no esperaremos a que la Justicia nos alcance. No más rezos. Hemos terminado, no vamos a seguir esperando.

Hoy, no.

Hoy nos toca a nosotros, pueblo oprimido. Ahora es nuestro momento, pueblo elegido. Ha llegado la hora de la revolución; de alzar el brazo y aferrar con fuerza la muñeca que esgrime el látigo de los amos. Se acabó el poner la otra mejilla. Hoy el pueblo esclavizado se revelará contra Faraón, y lo hará sin que Dios tenga que ayudarnos. Nosotros, y solamente nosotros, escribiremos nuestra historia. Nada tendremos que agradecer a nadie, y por siempre seremos recordados.

Id pues, yo os envío a Faraón para que liberéis a mi pueblo de Egipto, hijos de Israel.

Capítulo séptimo

¡Alzaos, parias de la tierra!

Replicóle el Señor: ¿Qué has hecho? La voz de la sangre de tu hermano está clamando a mí desde la tierra. Maldito, pues, serás tú desde ahora sobre la tierra, la cual ha abierto su boca, y recibido de tu mano la sangre de tu hermano.

–Génesis, 4, 10-11.

La Grande Peur

Suplicó. Dijo no saber nada. Lloró. Imploró. No le escucharon. Abrieron la ventana y le arrastraron hacia ella. Se quebró las uñas tratando de aferrase a la moqueta, desesperado por escapar de aquella pesadilla irreal. Le sujetaron entre cuatro personas, le colocaron frente a la ventana abierta y le dieron el empujón final. Cayó desde el piso número treinta y siete de la sede central de KOKE, y su cuerpo se encontró violentamente con el suelo, cuyos adoquines pronto fueron rociados por el estallido de sangre que surgió de su cadáver. No era el único cadáver en la calle, ni el único que demostró que el ser humano, por muy tecnológicamente evolucionado que estuviera, no había desarrollado la capacidad biológica para volar.

La violencia estaba en la calle, en cada calle. La caza del corporativo. Los primeros en caer habían sido los que se encontraban cerca de los trabajadores cuando la noticia se difundió, las víctimas de la furia popular, largo tiempo contenida, finalmente desatada. La furia popular, la ira del pueblo, se propagó alentada desde el receptor por Joseph Naked. Pequeños grupos de ciudadanos encolerizados golpearon sin cesar hasta que el gran edificio del anarcocapitalismo vio sus cimientos desplazados, oscilando con el viento. Listo para caer.

El corporativo era cazado en las calles, como un animal peligroso que debía ser eliminado, por el bien de la Humanidad. Sus escoltas le abandonaban, asustados, ante la inmensidad de la turba; ningún salario compensaba aquel sacrificio. Trataban de huir, la mayoría sin lograrlo. Apedreados en las calles; apaleados en los centros comerciales; lanzados desde las ventanas de las oficinas; ahorcados en los parques; sepultados bajo cemento; perseguidos hasta sus casas donde eran tiroteados. La multitud detenía los carros en los que iban y eran arrastrados fuera de ellos poco antes de ser asesinados. Algunos corporativos se deshacían de sus caras ropas y se vestían de mineros tratando de pasar inadvertidos, ocultando sus rostros, hasta ahora conocidos y temidos. Otros se refugiaban en casa de sus trabajadores, quienes les protegían por caridad o por conveniencia; algunos de ellos eran delatados por los vecinos o por los mismos que les habían ocultado: por venganza o por provecho. Los cuerpos de los corporativos llenaban las calles de las ciudades de Capital ¿Quién hubiera podido imaginar que fueran tantos?

Estaban aquellos que les daban caza. El pueblo, los oprimidos, siempre silenciado y ahora escuchado en las calles, clamando a gritos su venganza. Armados con palos, cuchillos, pistolas, picos, cortadoras láser, piedras, macetas o bombonas de gas. Todo lo que podía usarse para golpear, cortar, perforar, matar o mutilar. Los mineros del inframundo, que surgieron de las profundidades de la tierra clamando venganza; los operarios de las fábricas, cuyos martillos quebraron los huesos de los opresores; los albañiles de la construcción, cuyos ladrillos buscaron las cabezas de los amos; los estibadores del ascensor espacial, cuyos brazos empujaron a los corporativos al vacío; la escoria criminal, que vio en la violencia social una oportunidad de lucro nunca antes vista; los honestos trabajadores de las oficinas, cuyos ordenadores filtraron las residencias de los amos; los agricultores en los campos, cuyas palas cavaron las tumbas del amo; los trabajadores de la fundición, cuyos hornos derritieron al amo. Todos, por siempre oprimidos. ¿Quién hubiera podido imaginar que fueran tantos?

La violencia no se limitaba a las personas. Todos los edificios corporativos que no pudieron ser asegurados sufrieron daños y saqueos. Las bases de datos de importantes operaciones comerciales fueron destruidas, y los documentos confidenciales, subidos a la Red. Las propiedades de Retorno fueron asaltadas; los hospitales, tomados por los rebeldes, y los médicos, por las buenas o por las malas, mantenidos en ellos para atender a los buenos ciudadanos que resultaban heridos en las calles. Si un corporativo se acercaba a un hospital ingresaría de inmediato en la morgue.

La peor parte se la llevaron las propiedades eclesiásticas. Ni una sola de aquellas estructuras religiosas en las que los ciudadanos de Capital habían depositado su confianza y su Fe se salvó de la destrucción. ¡Ay de aquellos sacerdotes que aún se encontraran en el interior cuando los bidones de gasolina atravesaron las ventanas de los santos edificios!

Aquella estaba siendo la auténtica Epifanía de Sangre. Humanos contra humanos. Enzarzados en el antiguo comportamiento homicida que aprendieron mucho tiempo atrás. Un delito necesariamente humano. Mucho más cruel y sanguinario que un enfrentamiento de alienígenas contra humanos. La crueldad humana en toda su dimensión. Donde los muchos mataban a los pocos y aquellos pocos, por primera vez, conocieron el auténtico peso de los números. Los corporativos estaban asustados, aterrorizados. El mundo en el que vivían se había convertido en un mundo letal. Una mañana y una tarde de sangre y violencia desorganizada, veinte horas de muerte y destrucción individual y colectiva, antes de que los enajenados grupos de personas pudieran organizarse y centrar sus esfuerzos en lo realmente importante, lo que confería todo el poder a los señores de Capital, el gran objetivo: el ascensor espacial.

*****

Werner Böhr estaba pegado al comunicador. Su cara presentaba numerosos cortes allí donde los fragmentos de los cristales le habían alcanzado. Cristales que ahora estaban esparcidos por toda la planta del edificio. No era el único que había sido alcanzado. Los depósitos de combustible de la refinería habían estallado, y no era arriesgado decir que todos los cristales de todos los edificios de la ciudad se habían quebrado en miles de fragmentos que habían llovido del cielo, como afiladas esquirlas, provocando el pánico en unas calles ya invadidas por la violencia y la brutalidad.

Trataba de conseguir que alguien restableciera la normalidad. Estaba rodeado de corporativos inútiles; que hablaban entre ellos, nerviosos, intentando conseguir noticias sobre sus propiedades. ¡Al menos él estaba buscando una solución! Se habían convertido en un grupo asustado de hombres trajeados, cuya aura de dignidad se había desvanecido en el mismo momento en que aquellos trajes les habían convertido en una diana. Ahora se arremolinaban en torno a la mesa de reuniones de la oficina central de Taylor Extraction, el Parlamento de Capital. Un edificio construido para ser completamente inmune a los ataques de los tuneladores. Hoy sería inmune a los ataques de la chusma embrutecida.

En un mundo tradicional se encargaría al ejército que reprimiera a los rebeldes. Pero Capital padecía la ausencia de unas fuerzas armadas planetarias, por mandato inquisitorial, y solo podían contar con Quick Action, que durante las últimas dos décadas se había entrenado y equipado para luchar contra tuneladores, no seres humanos. El cónsul de KOKE se preguntó si los miembros del TSG no habían previsto, e incluso instigado, aquella revolución de la que no podrían defenderse si, como el general O’Donell le transmitía a través del comunicador, los soldados de Quick Action se negaban a obedecer órdenes. El General parecía tan asustado como Böhr, incluso más. Se enfrentaba a un motín general.

Quick Action no les ayudaría. Aunque quisiera. Los jefes de la corporación militar estaban más que dispuestos a reprimir la revuelta. No así los que componían el verdadero núcleo de la corporación: los soldados, suboficiales y oficiales de bajo rango. También ellos se sentían engañados, pues lo habían sido. A ellos también les arrebataban los órganos al morir y tenían dificultades para conseguir trasplantes. Muchos de ellos se estaban amotinando, negándose a obedecer la órdenes de reprimir la revuelta y unos pocos se unían a la rebelión. Böhr informó al general que Retorno había asegurado una batería de trasplantes y una importante cuantía económica a todo aquel que permaneciera leal a su corporación, era necesario que los soldados de Quick Action se hicieran cargo de aquella situación desesperada. El general O’Donell ya lo había intentado, no se dejarían convencer, lo máximo que se podía lograr de ellos era que no se unieran a los rebeldes, y eso ya era mucho pedir.

Böhr se desesperaba.

Miró a quienes estaban a su alrededor. Sus caras ausentes de iniciativa no presagiaban un futuro en el cual Böhr volvería a ver aquellos rostros. Idiotas inútiles. La espontaneidad y rapidez con la que la revuelta se había expandido había pillado por sorpresa a la élites de Capital, y aquello había provocado una sangría que había diezmado el organigrama de las corporaciones. De todos los allí presentes él parecía ser el único dispuesto a tomar las riendas de la situación.

–Necesitan tu liderazgo –le animó SYN–, este mundo está perdido sin ti.

El cónsul de KOKE miró las columnas de humo que brotaban de la ciudad. El ascensor espacial era lo único que parecía resistir bajo control corporativo; lo único que los soldados de Quick Action parecían dispuestos a defender. Pero, ¿cuánto tiempo tenían antes de que depusieran las armas o se unieran a la revuelta? Era necesario actuar con rapidez si no querían perder todo el planeta.

Aún tenían un arma, peligrosa pero infalible. La Fuerza de Paz estaba mayoritariamente compuesta por miembros de la Hermandad Roja, que tenía una ciega obediencia al cardenal Thomas Murphy. Habían sido superados en los primeros momentos y ahora estaban recluidos en algunas iglesias en las que eran voluntarios, defendiendo aquellos edificios religiosos. ¡Como si valieran un mísero crédito!

En ese instante pensó en quién sería el heredero del Cardenal; si la Iglesia tenía algo por encima de todo, ese algo era jerarquía. Le preguntó a SYN quién era el siguiente en rango tras el cardenal Murphy. Cuando tuvo una respuesta hizo una nueva llamada al general O’Donell.

–Los soldados no reprimirán la revuelta –repitió el general.

–Eso ya lo veremos, lo que ahora necesito son las claves de acceso de los arsenales.

Al otro lado del comunicador solo se oyó la respiración del general durante un segundo.

–¿Con qué propósito?

–Entregaremos armas a la Hermandad Roja, que sean ellos quienes repriman la revuelta.

–¡Ni hablar! ¡Son unos salvajes!

–¿Cree que no lo sé? Hasta el niño más idiota lo sabe.

–Ni seguirán las órdenes de alguien distinto a Murphy.

–Seguirán a quien le suceda. Usaremos la memoria del buen cardenal, si es necesario. Diremos lo noble que era ese grandísimo hijo de puta; su gran visión de una Galaxia unida por la Fe o alguna tontada por el estilo. No hará falta mucho. Tú dales las armas y diles: «Mata». Sabrán cómo hacer el resto.

–¿«Mata»? ¡Esto no se solucionará matando a los obreros!

–¿Sois todos idiotas o qué? ¡Haz lo que te digo!

*****

El doctor Gascón, la doctora Bernal, Gilberto y Crixo estaban en aquel edificio; que parecía ser el único punto seguro en todo el planeta. Estaban nerviosos, igual que los demás. Desde el punto de vista racional, ellos eran inocentes del crimen del que un planeta entero les acusaba; pero no convenía arriesgarse en las calles con aquel panorama, donde el razonamiento parecía la más absurda de las estrategias de supervivencia.

Gilberto deambulaba por el Parlamento comprobando las entradas y salidas de aquel lugar, sus medidas de seguridad. El Inquisidor examinaba a Böhr con sumo detenimiento. Ismael desvió la vista desde su amigo hasta el corporativo y se percató que el tipo de KOKE miraba a veces hacia arriba, sin ver; en los momentos en los que estaba callado. Apenas era un instante, pero supo lo que significaba. Era un rasgo muy característico de quienes tenían implantado un sistema SYN, muy popular entre los corporativos; alzar los ojos para “hablar” con su cerebro.

El ojo de Gilberto tampoco había pasado por alto aquel detalle.

–A la Inquisición no le gusta SYN –comentó Gilberto, mirando a Böhr, quien se asustó ante tan inesperada declaración, como si un niño hubiera sido sorprendido jugando con algo que no debía–. No les gusta que una máquina susurre a los oídos de los que tienen poder.

–Ellos aborrecen la tecnología –se defendió Böhr–. Si por ellos fuera volveríamos a los tiempos de la máquina de vapor.

–Los obreros que tenéis aquí sí pertenecen a esos tiempos –les dijo Gilberto, con toda la intención de ofender.

–Touché –susurró Ismael.

–Supongo que se refiere a su brutalidad –respondió el corporativo antes de seguir organizando cómo recuperar el control del encolerizado planeta.

Ismael observaba las llamas extenderse por la ciudad a medida que más y más gente se unía a aquella revolución. Su mujer estaba atrapada en el interior de los laboratorios de KOKE, no se atrevían a salir a la calle e Ismael no podía ir a buscarla. Todo era muy confuso y los privilegiados no contaban con aliados fiables. Podía mantener la comunicación con ella, pero no podían sacarla de donde estaba. Ella le explicaba, como involuntaria corresponsal de guerra, la violencia en las calles. Ismael había intentado en sucesivas ocasiones salir de aquel lugar. Era un suicido, le dijeron. ¿Acaso creían que no lo sabía? Pero tenía que intentar algo, ¡era su mujer! Todos sus intentos habían sido violentamente abortados por quienes defendían el edificio frente a la muchedumbre congregada en el exterior, y en cada uno de ellos había sufrido heridas.

Al final, Gilberto había propuesto una alternativa que tranquilizó a Ismael: envió a Crixo al rescate de Alice. Así se lo dijeron a la mujer; si alguien podía atravesar la ciudad sin sufrir daño alguno, ese alguien era Crixo. Alice aceptó esperar en el laboratorio con sus compañeras a que el siniestro héroe apareciera. El hombre sin ojos salió a las calles sin más ayuda que su espada. Incapaz de sentir temor o cualquier otro sentimiento humano.

Los tripulantes de la Ejulve volvieron a sus preocupaciones, observando las llamas que se elevaban, poco a poco, desde diversos puntos de la ciudad. Ismael también observaba a Laura tratando de confortarle. Alice también era un ser querido para ella, su buena amiga.

Gilberto no escuchaba los lamentos de Ismael. Pensaba en otra cosa, su mente había volado hacia aquellas columnas de humo.

–Parece incomprensible que no haya sucedido antes –Gilberto estaba encarado hacia la desaparecida ventana desde la que tenía la hipnótica panorámica de una ciudad sumida en la violencia–, que no se hayan revelado, como si la sociedad se hubiera acostumbrado al inevitable drama de ser pisoteada y las buenas ovejas que la componen hubieran aceptado vivir en el redil del pastor, pacíficas y domesticadas; siempre dispuestas para cuando el pastor les necesite. Todas juntas, como un rebaño, dándose calor y viviendo en comunidad, pero alejándose con presteza de la oveja negra: aquella que ha sido elegida aquel día para el sacrificio. Hoy, una; mañana, otra. Una diferente cada día. Sintiéndose enormemente afortunadas, ya no porque les hubiera sucedido algo bueno, sino porque algo malo no les había pasado; la buena fortuna de no ser escogida. De no ser arbitrariamente alejada del resto de su rebaño, que permanece alejada de la escogida, balando como única señal de solidaridad y protesta.

Gilberto indicó a Ismael con un gesto que se acercara. El Inquisidor puso la mano sobre el hombro del doctor Gascón y señaló la urbe.

–Por fin las ovejas han aprendido a morder. Se han desecho del perro guardián, la más leal de las mascotas, convirtiéndolo en uno de los suyos. El perro abandona al amo cuando se da cuenta que es una mascota más, que gozará del cariño del amo tanto tiempo como pueda vigilar al rebaño, ni un minuto más. Su función es más duradera que la de la oveja; su vida, más cómoda y son necesarios menos perros que ovejas, por lo que el perro puede recibir un mejor trato. Pero su tiempo es finito. Al igual que la oveja, cuando ya no resulte útil, será sacrificado. Por misericordia, le dirá el pastor; por inútil, clamará la verdad. ¿Sabes cuál es el problema del perro?

Ismael negó con la cabeza.

–Le ciega la lealtad, un sentimiento que solamente funciona en una dirección. Al final, el amo saca ventaja de ello. Eso es lo que importa en este momento: si el perro volverá al amo o abrirá los ojos a la verdad.

Ismael calló ante las palabras de Gilberto. Viendo lo que él veía.

Tenía sentimientos encontrados. Por un lado disfrutaba de ver algo de contrapeso en el mundo, satisfecho de ver que el ser humano aún no se había rendido a la miseria de la esclavitud social; horrorizado por las atrocidades que el ser humano era capaz de cometer en cuanto no parecía verse sujetado a las leyes humanas y morales; preocupado por el destino de Alice, su esposa, la madre de su hija e incapaz de apartar los ojos de aquella panorámica.

Ismael observó el mundo desde aquella vidriera sin cristales en lo alto del edificio en el que los grandes jefes de Capital se habían refugiado e hizo lo único que podía hacer: ver otro mundo arder.

La noche de las llamas

El cielo nocturno estaba iluminado por el resplandor de la ciudad en llamas. Más allá de las colinas, plagadas de bosques gracias a los esfuerzos de Green World, la ciudad había perdido su habitual luz eléctrica pero había sido rápidamente sustituida por la luz de los incendios. Las siluetas de los edificios podían adivinarse entre el anaranjado resplandor de las llamas. Grandes columnas de humo negro ascendían al cielo, desde numerosos puntos de la ciudad; una de ellas era particularmente gigantesca. Katherine creía que era la gran refinería de la ciudad, cuyos gigantescos tanques de combustible habían estallado hacía varias horas. La explosión fue tan potente que ellos, a casi cuarenta y cinco kilómetros de la ciudad, habían podido oírla perfectamente. Un destello en el cielo había precedido la llegada de un estruendo que aceleró los corazones. Las columnas de humo de los depósitos ardiendo, a las que se sumaban pequeñas columnas por toda la ciudad, generaban una nube tóxica que podía echar a perder meses de trabajo de purificación del aire en aquella zona.

Katherine observaba aquel inusual espectáculo junto a la mayoría de los que componían su caravana de nómadas. Rostros sucios de tierra, como siempre; pero hoy sin trabajar, se habían quedado absortos mirando la ciudad, o lo que quedaba de ella. Ajenos a la violencia, pero muy cercanos a los sentimientos que la habían generado. Muchos de ellos habían escuchado en riguroso directo la retransmisión de Joseph Naked, su ira, que había propagado, a través de su voz, por todo el planeta. Quizá no había previsto bien las consecuencias, pues fue necesaria la mediación de Katherine Barnes, para que dos de sus amigos no murieran en aquel lugar.

Jay Scott se había librado de la muerte. Igual que Colleen Murhy, esposa del infame Cardenal. Ante el primer conato, bastante tímido, de matarles y enterrar sus cadáveres entre los árboles Katherine y Naked intercedieron por ellos, hablando en su favor; aunque la situación nunca fue lo bastante tensa como para que sus vidas corrieran peligro real. Aquellas dos personas, pese a ser miembros de clase alta, eran considerados amigos del pueblo: ella era la amante del héroe popular, él había revelado la verdad sobre el ascensor y siempre ayudó a la gente de a pie. Scott y Collen se refugiaron en el pabellón médico, donde un convaleciente Joseph Naked trataba de sacar algo en claro de la confusa información que le llegaba. Gozaron de una inmunidad que otros como ellos no disfrutaron. Se aferraron a un tronco en medio de la sangrienta riada que se llevó a los que gobernaban Capital, hasta hoy.

Katherine había hablado con su marido. Hacía ya varias horas. Charles estaba en el ascensor, luchando al lado del pueblo. Luchando por un mundo mejor. Cuando habló con él su voz estaba distorsionada por el ruido de fondo: ruido de armas automáticas y gritos de una multitud. Katherine se había preocupado por él. Le dijo que todo estaba en orden, que la cosa no era tan grave, al menos en el ascensor. La mayor parte de la violencia espontánea había cesado; ahora todos estaban mejor organizados y los excesos habían concluido. Algunos intentaron formar milicias populares y tribunales del pueblo para juzgar a los corporativos que aún estaban vivos. Pero Charles les había convencido para que se conformaran con arrestar a los culpables. Más adelante serían juzgados, no había legalidad ni decencia en las ejecuciones en caliente. Ellos no eran bestias salvajes, eran mejores que eso.

Katherine se alegró muchísimo de que su marido tuviera tal sensatez en la cabeza, y de que hubiera sido capaz de inspirar a la gente a comportarse con decencia. Ella siempre había pensado que su marido era un indiferente, que se limitaba a cumplir órdenes que consideraba razonables, exterminar a cuantos tuneladores se pusieran al alcance de sus cañones y volver a casa con la mujer con la que había contraído matrimonio, sin considerar nunca que aquello era monótono y, por tanto, aburrido.

Ahora Katherine veía que Charles había tomado partido, que siempre había tomado partido: había elegido a la Humanidad, y ello implicaba preservar al ser humano como el ser racional que era. Capaz de cometer atrocidades pero aprender de los errores. Él no hubiera aprobado aquella oleada de violencia revolucionaria, hubiera optado por otras vías más diplomáticas. Pero cuando llegó la hora de la verdad, quiso saber la verdad. Había observado con sus propios ojos aquellas cajas de muerte, le envió a su mujer los retratos y esperó a que ocurriera lo que sabía que iba a suceder. Cuando los primeros grupos de ciudadanos enfurecidos salieron a las calles reclutó a cuantos pudo y cercó el ascensor espacial. El núcleo del planeta. El capitán Barnes decidió tomar el control del ascensor espacial, el punto clave con el que detener aquel expolio de órganos y restaurar la justicia a Capital.

Se lo comunicó a su mujer, y ella le escuchó emocionada. Su marido se había convertido en un héroe, a sus ojos, y a los ojos de cuantos estaban allí, con él, luchando contra el mal. Porque, si en algún momento de la vida humana hubo realmente momentos de un enfrentamiento entre el bien y el mal, a Katherine le quedó claro que aquel era uno de aquellos momentos; y su marido estaba del lado del bien.

Sin embargo, ahora todo estaba en silencio. La comunicación se había perdido hacía casi tres horas, y aquella situación sin excesos que Charles había descrito no se correspondía con la realidad de una ciudad cuyo número de incendios se multiplicaba cada hora. Las llamas se elevaban en el cielo, y las primeras lluvias de ceniza empezaban a caer sobre los vehículos del convoy y quienes estaban en el exterior, viendo el mundo arder. Las cenizas de los edificios en llamas, que habían sido arrastradas por un suave viento y decoraban el árido suelo de Capital como copos de nieve. Katherine había visto nieve en su niñez, en Tierra, pero la recordaba fría y divertida. Aquella ceniza era tibia, se quebraba entre los dedos y era, sin duda, un mal augurio.

Él estaba allí, en algún lugar entre las llamas y las cenizas, luchando con pasión contra un enemigo largo tiempo oculto; oculto con el más astuto camuflaje que hubiera existido, el de identificarse contigo, como ser humano, unidos los dos juntos en la lucha contra los tuneladores, una lucha por la supervivencia. Ahora el verdadero enemigo había sido desenmascarado, y en aquel significativo día, la Epifanía de Sangre, Charles Barnes se entregaba en cuerpo y alma en hacer lo que no pudo durante la primera Epifanía de Sangre: defender a los que sufrían, eliminando la fuente del sufrimiento.

Cuando la revuelta comenzó las corporaciones se habían visto abrumadas, pero ahora, con la noche cubriendo aquel hemisferio del planeta, a través del receptor militar se escuchaba que, aunque Quick Action no fuera a participar en la represión de la revuelta, debido a que los soldados, benditos fueran, se habían negado a salir, estaban entregando armas a la Fuerza de Paz, lo cual equivalía decir que estaban dando armas a la Hermandad Roja, esos fanáticos que darían sus vidas en reprimir aquella rebelión de marcado tinte anticorporativo y anticlerical. ¡Les estaban armando! Katherine no sabía qué armas tendrían los rebeldes, pero suponía que no serían armas militares, y muchos buenos ciudadanos morirían.

Sentía que debía hacer algo y la respuesta estaba frente a sus narices. Veinticinco toneladas de acero y un cañón del cincuenta y cinco. No hizo falta devanarse más los sesos para hallar un modo de ayudar a la revolución. Ya habían aceptado morir, ella y su marido, ¿por qué no morir haciendo algo bien? ¿Por qué no unirse a él?

Todo fue mucho más sencillo de lo que había esperado. No hizo falta mucho para convencer a los demás. Estaban listos, tan solo necesitaban que alguien tomara la iniciativa, y ese alguien fue Katherine Barnes. Una docena de soldados se unieron a ella, e iniciaron los preparativos para llevarse los tanques a la ciudad. El suceso no pasó inadvertido; hubo quien estaba a favor, quien se oponía y quien se unió a la revolución.

–¡No se pueden llevar el tanque!

–Claro que podemos –se envalentonó Katherine–, ¿quién está conmigo?

Dos soldados se presentaron voluntarios para aquella misión de rescate. Avanzaron entre los residentes del campamento; pero fueron los únicos. Se produjo un silencio. Por mucho que apreciaran al capitán Barnes o compartieran la frustración de haber conocido la verdad no había nada para ellos en la ciudad. Ellos eran gente del campo. Frustrados, sí, pero gente sencilla. Estaban acostumbrados a soportar el clima, el trabajo y los tuneladores; pero nada había para ellos en la ciudad. Eran jóvenes, impulsivos, tenían deseos de luchar. Pero la vista de aquella ciudad en llamas… no era un lugar al que nadie quisiera ir. Nadie tenía intención de ir a una zona de guerra.

No obstante, Katherine resultó persuasiva y hubo tímidos intentos de unirse a aquella improvisada partida de guerra.

–Esto es traición –dijo uno de los soldados de Quick Action.

–¿A quién? ¿A qué? ¿Creéis eso de verdad? Ellos os han traicionado, nos han traicionado. A todos nosotros. Nos han tenido engañados para lucrarse a nuestra costa, y no satisfechos con explotarnos, explotar a nuestros hijos y reducirnos a la esclavitud, ¡ahora descubrimos que nos roban los órganos para poder venderlos! ¿Creéis que si ellos vencen os recompensarán? Os utilizarán cuando os necesiten, os vaciarán cuando no os necesiten y seréis unos simples cascarones en el incinerador. No, no seremos sumisos ni un segundo más. Esto acaba hoy. De un modo u otro. ¡Voy a la ciudad! ¡Me llevo los tanques! ¡Y con ellos aplastaré a los que nos mantienen encadenados!

–Katherine –suplicó el soldado–, por favor, piensa en lo que estás haciendo.

–Nada de Katherine –respondió la aludida–, soy la señora Barnes. La esposa de vuestro capitán, que os ha mantenido vivos todos estos años y está ahí, en esa ciudad de allí, sacrificándose por vosotros. Soy la mujer del hombre que os ha revelado la verdad y ahora está derramando su sangre, tal vez muerto, por daros un futuro. Katherine Barnes, esposa de Charles Barnes, el único jefe que tendréis en este mundo que se sacrificará por vosotros: el capitán Charles Barnes.

La capitana Barnes.

–Voy con usted –dijo un agricultor.

–¡Y yo!

–¡Y yo!

–¡Y yo!

Dejaron dos tanques para proteger al convoy. Los demás vehículos, dos tanques y dos vehículos artillados, acompañaron a la señora Barnes y los voluntarios en aquella misión particular dispuestos a ser partícipes activos de una revolución que no podría ser más tiempo ignorada. Aquel acontecimiento desvió las miradas desde la ciudad en llamas al convoy que se preparaba para partir. El delegado de AAF se acercó a la mujer para tratar de cambiar su parecer; no fue posible.

–Buena suerte –le deseó Collen a la capitana Barnes.

La mujer se volvió y sonrió.

–No necesito suerte, tengo un tanque.

No hubo despedida. Collen vio cómo su amiga se subía con determinación a la torreta artillada de uno de los vehículos blindados, se colocaba los cascos de comunicación y el vehículo se ponía en movimiento recortándose contra el horizonte, mientras la señora Barnes, a lomos de su caballo de acero, se alejaba, al rescate de su marido, en dirección a la incandescente ciudad, iluminada por las llamas, como si se tratara de una heroína crepuscular.

La jungla de cristal

Reinaba el silencio de las personas, las armas hablaban. Les fue imposible quedarse en la fábrica. La violencia se había multiplicado con la caída de la noche y la caza de los corporativos había alcanzado cotas de sadismo. Alice Lebreton temía por su propia vida, en aquella difusa cesta en la que se habían englobado a los corporativos, opresores, ricos, poderosos, ladrones de órganos, amos del Universo y ladrones de cuerpos. Alice tenía todas la papeletas para ser acusada, aunque fuera inocente de todo el mal que se había hecho en Capital. Kara y Lucy lo sabían perfectamente, pero no estaban las circunstancias favorables para un diálogo en el que ella se pudiera explicar con ayuda de sus compañeras. Si alguien la veía, bastaba con señalarla con el dedo. Aquel índice apuntando hacia ella sería el cañón de la pistola que acabaría con su vida.

Habían acudido a trabajar al laboratorio, como cada mañana. El calendario marcaba aquel día como una festividad religiosa, pero aquello no daba el día completamente libre, tan solo reducía la jornada laboral a la mitad de lo habitual, por lo que estaban en el primer y único ciclo de trabajo cuando Christian Murphy fue asesinado y la verdad sobre el tráfico de órganos fue revelada. La reacción de las tres mujeres fue la de quedarse en estado de shock, pero por razones diferentes

Lucy era bastante ingenua y no se esperaba algo así. Sabía lo difícil que era conseguir un órgano, ella misma se había visto en la infructuosa y amarga tarea de encontrar un donante que pudiera salvarla de la NM. Pero nunca podría llegar a imaginar que la escasez de órganos había sido orquestada, que no había órganos disponibles para los trabajadores porque eran vendidos en otro lugar, enriqueciendo a aquellos criminales. Le hizo pensar en cuánto podía llegar a saber el dios de la miel y las flores sobre aquel asunto.

Kara no estaba realmente sorprendida. Ella ya sabía que los órganos no se cedían a los obreros, solamente los que se consideraban valiosos recibirían uno. Pero lo que no podía llegar a imaginar era la magnitud de aquella conspiración que Retorno, la Iglesia y otras corporaciones habían creado para enriquecerse aún más a costa de una gente que ya les enriquecía con su incansable trabajo y su ciega e inocente lealtad. Que la gente se alzara despertó un agradable sentimiento de camaradería con quienes luchaban y en las primeras horas había estado exaltada, pero ahora veía, a través de las ventanas sin cristales, cómo las calles se llenaban de grupos armados que se atacaban entre ellos, sin que quedara muy claro quién luchaba contra quién.

Para Alice, lo realmente impactante no fue el hecho de que se traficara con órganos: aquella era una triste realidad en el universo en el que ella, y todos los seres humanos, vivían. Sino la magnitud. Un tráfico a escala planetaria. Ella sabía que aquello no era posible. Tal tráfico hubiera llamado la atención de mucha gente, incluido el TSG. La Inquisición no habría tolerado la existencia de semejante tráfico de órganos; su División de Crímenes Humanitarios tendría que haber cortado el problema en el mismo momento en el que fue descubierto. Alice estaba segura de que aquello había ocurrido hacía mucho tiempo. ¿Por qué no habían hecho nada para impedirlo? En cuanto tuviera ocasión le preguntaría a Gilberto Penna para que soltara algo de toda la información que se reservaba.

Llevaban varias horas en el laboratorio, sin arriesgarse a salir a unas calles donde la balas atravesaban el aire sin importar si acababan dentro de una pared, en una vivienda, en una tienda o en un ser humano. Alice pudo hablar con su marido y explicarle dónde se encontraban. Tras una intensa conversación Ismael le dijo que enviaba a Crixo en su ayuda. Alice se sintió, por una vez en su vida, tranquila de que aquel hombre estuviera al servicio de Gilberto.

–¿Quién es Crixo? –preguntó Kara.

–Es… especial. Su cuerpo ha sido modificado en varias ocasiones. Tiene un cerebro único y se le han añadido diversos implantes. A veces no parece humano. Puede generar campos magnéticos y mover las cosas… es… es muy raro. Todo es muy extraño y un poco técnico. Pero él nos salvará.

*****

La noche cayó, y nadie fue a buscarles. Además, no podían esperar al hombre sin ojos. No allí. Quedarse en el laboratorio dejó de ser seguro cuando un grupo de exaltados entró en busca de jefes a los que cazar. Entraron con gran alboroto, empuñando todo tipo de armas, incluidas pistolas y escopetas. Abrieron cajones y taquillas en busca de identificaciones o todo aquello que les pudiera llevar hasta uno de los opresores.

Lucy y Kara convencieron a Alice de huir de allí antes de que algo le sucediera; no tenían demasiado tiempo, así que abandonaron sus cosas y salieron precipitadamente a la carrera.

Lograron salir del edificio y entraron a formar parte de la multitud, más dispersa en aquella zona de la ciudad que en otras, que ocupaba unas calles completamente cubiertas por todos los cristales que existían en aquel planeta. Los vidrios se quebraban cuando alguien cargaba suficiente peso sobre ellos y caminar en silencio era completamente imposible. Aunque silencio no era lo que reinaba en las calles, ni armonía. El sonido de los disparos era una constante y se oían continuos gritos, motores de vehículos y voces amplificadas en megáfonos.

Alice nunca lo había visto hasta ahora: era un planeta de niños. Era la revolución de los niños. Las calles estaban inundadas de ellos; ahora era obvio para ella: en un planeta donde la media de edad era de unos veinte años, era normal que una inmensa proporción de la población fuera niños, muchos de ellos huérfanos, quienes se habían escapado de los orfanatos para salir a las calles, donde Capital se había vuelto mucho más emocionante de lo que nunca fue. También mucho más peligroso.

Las calles olían a sangre, y al nauseabundo olor de la muerte. Algunos cadáveres habían estado todo el día al sol, y su olor era más aún fuerte que los cadáveres frescos, que tan solo parecían personas inmóviles, tumbadas en el suelo como si estuvieran descansando, algunos apoyados en la pared, como si estuvieran esperando. Pero no esperaban, la Muerte se los había llevado y solo eran cuerpos inertes inmóviles tal y como habían estado en su último instante. Desvanecidos de sentimientos, emociones y recuerdos. Muertos.

Alice sentía que iban a ningún lugar, que se limitaban a vagar por las calles, huyendo de las balas, huyendo de las personas, huyendo de todo vestigio de civilización que repentinamente se había vuelto tan bárbara, cuando no quedó ninguna otra opción. Quizá el futuro fuera mejor, pero tal y como lo veían hoy no parecía que hubiera un mañana.

–¿Adónde vamos? –preguntó Alice–. No podemos quedarnos en las calles. Tarde o temprano nos encontrarán.

Señaló un grupo de vehículos cargados de gente armada que cruzaban una de las avenidas. Los cañones de los fusiles destacaban por encima de los laterales de los vehículos, mejor alejarse de ellos. Los camiones recibieron varios disparos, se detuvieron y los hombres bajaron de los vehículos, pronto empezó un tiroteo entre ellos y unos atacantes desconocidos.

–¡La farmacia! –exclamó Lucy–. Mi amiga Sophie tiene un sótano en la farmacia, siempre que había disturbios en las calles nos escondíamos allí hasta que todo pasaba. Estaba trabajando esta tarde y mis chicas estaban con ella. ¡Seguro que están allí! No está… no está tan lejos…

–¿Cuánto?

–No sé… ¿un kilómetro? ¿Dos? No. Uno. Cerca de la catedral.

Aquello no hubiera supuesto un problema en condiciones normales; pero en una ciudad donde las balas describían caprichosas trayectorias, una de ellas acababa de impactar en un carro a unos veinte metros sin que pudieran averiguar el origen, se convertía en un paseo muy peligroso. Se conformaron con agachar la cabeza detrás de los carros mientras pensaban cómo llegar hasta allí.

Kara observaba la calle. Con la electricidad desvanecida no tenían nada para iluminarse, salvo los destellos de las llamas de los edificios. Sus propias sombras se movían pese a que estaban quietas, tratando de planificar a dónde dirigirse. Crepitaban las llamas, crujían los cristales. Sonó un comunicador. Las tres mujeres buscaron el suyo en los bolsillos. Sonaba el de Kara; Lucy no encontraba su comunicador, lo mismo que Alice. No lo encontraban por ningún lado, y pronto dedujeron que se las habían dejado en el laboratorio. Con las prisas…

Kara hablaba con su marido. Él estaba en casa, con los niños, pero los había dejado al cuidado de los vecinos e iría a buscarla. Kara le dijo que no era necesario. Que ella y sus amigas estaban a salvo en el interior de una farmacia y esperarían a que todo pasara.

–Le has mentido –le acusó Lucy.

–Ese hombre es capaz de salir a la calle para rescatarme. A veces, de tan bueno que es, parece tonto. Es inútil que arriesgue su vida. Mejor mentirle y así tendré una cosa menos de la que preocuparme.

Alice hubiera querido llamar a su marido, o a Laura, o a Crixo. Quienquiera que hubiera podido ayudarles, pero no recordaba los números. En aquella era de telecomunicaciones no podía recordar los números de sus conocidos, aun cuando los necesitara con tal urgencia. Si quería llamar consultaba la agenda de contactos, no memorizaba los números. Alice se vio a sí misma reflejada en docenas de cristales fragmentados, docenas de Alice que le miraban asustada.

Kara observaba preocupada el otro extremo de la calle, donde el tiroteo proseguía. Ya había visto caer a dos personas, heridas o muertas. La violencia en las calles se recrudeció cuando aparecieron aquellos grupos armados. Eran la Fuerza de Paz y la Hermandad Roja, equipados con armamento militar para poner fin a la revuelta.

–¿No podemos ir por las alcantarillas? –preguntó Alice –señalando la tapa de alcantarilla que había en medio de la calle.

La mujer pensaba que con todas aquellas balas sobre sus cabezas y los diversos grupos luchando entre ellos estarían mucho más seguras cruzando la ciudad bajo tierra, por muy maloliente que fuera. También tendrían que conseguir algo de luz.

–No, no podemos. Hay monstruos –respondió Lucy.

–¿Qué? ¿Monstruos? –¡Qué ridículo!–. ¿Cocodrilos?

–No, tuneladores –aclaró Kara–. A veces hay grupos errantes en las alcantarillas, para dar caza a los técnicos que mantienen los desagües funcionando.

Los humanos no eran las únicas criaturas que trataban de cazarles.

–¡Ah! –gritaron las mujeres.

Un bulto cayó frente a ellas y hubo un sonoro golpe seguido de un escalofriante crujido. Alice se quedó paralizada; Lucy dio un grito y se agarró a Kara. Una mujer acababa de caer del cielo, su cuerpo se había aplastado contra la acera. Alice se refugió en un portal y Kara arrastró a Lucy hasta allí. El cuerpo de la mujer estaba frente a ellas, inmóvil y muerto, como tantos otros aquel día. Llevaba un pantalón y una chaqueta negra, aquello no bastaba para saber si había sido una corporativa o una mujer de la calle. Si había sido asesinada, se trataba de un suicido o un accidente. Casi era mejor no pensar en ello en aquel momento. Las mujeres desviaron la mirada tratando de evitar al cadáver.

Contemplaron el horizonte de oscuros edificios, con paredes rojizas y anaranjadas, parcialmente ocultos por el humo, y tomaron la resolución de ponerse en marcha. El cadáver de la mujer quedó atrás, junto a los demás. Abandonado, junto a los demás.

Los cristales crujieron bajo ellas. Aquello era la jungla, donde la inexistencia de leyes civilizadas reducía las posibilidades de supervivencia al instinto personal y la buena suerte. Una jungla de hormigón, metal y cristal donde las bestias salvajes no buscaban alimento, sino tan solo cazar a sus presas.

–No hacemos nada aquí esperando –dijo Kara–. ¡A la mierda con esto!

–A la mierda –secundó Alice–. ¡A correr!

Estaban muy cerca. Lucy señaló un punto calle arriba donde se encontraba la farmacia. Alice y Kara no sabían exactamente dónde, pero el hecho de que Lucy pudiera señalar indicaba que la farmacia estaba ahí mismo, con ese prometido sótano a prueba de violencia callejera.

Alcanzaron con la vista la verja de la farmacia, los cristales del escaparate estaban en el suelo, igual que los de casi toda la ciudad, entonces vieron cómo se desarrollaban los combates.

Un grupo de paisanos había preparado una emboscada a los miembros de la Fuerza de Paz. Desde las ventanas de varios edificios atacaban a los camiones de los paramilitares. No tenían mucha puntería, pero la posición y la sorpresa les habían dado una ventaja considerable y los de los camiones estaban sufriendo cuantiosas bajas.

Las mujeres se ocultaron en un portal mientras el tiroteo proseguía. Había muchas balas perdidas, y las posibilidades de que les tocara la lotería eran demasiado altas. Incluso estando a cubierto. No parecía que aquel tiroteo fuera a terminar pronto, y Kara había trazado mentalmente un recorrido hasta la puerta de la farmacia.

–Escuchad. Desde aquí vamos a ese carro, nos arrastramos hasta el maletero, cuidado con los cristales. Una vez allí, de una en una hasta ese contenedor.

–¡Es de plástico! –replicó Alice– ¡Cualquier bala lo atravesaría!

De hecho, ya tenía un agujero de entrada y otro de salida.

–¡Es mejor que nada! –defendió Kara– ¡De ahí cruzamos a la carrera la calle hasta esa furgoneta. Cuando estemos en la parte de atrás, solo estaremos a unos pocos pasos de la puerta.

Lucy alzó repentinamente el índice para señalar un nuevo grupo de camiones que apareció por la calle. En dirección hacia ellas. Kara miró a ambos lados de la calle. Estaban atrapadas y su única posibilidad era la puerta de aquella farmacia.

Bajo una intensa lluvia de balas, el grupo emboscado retrocedió hacia los camiones que se aproximaban y alcanzó la posición de las mujeres. Si no hacían algo pronto les iban a atrapar. Actuaron con rapidez. Salieron de su escondite, ignorando el trazado que Kara había planeado, tratando de alcanzar cuanto antes la puerta de la farmacia. Cruzaron la calle a la carrera y llegaron a la puerta del establecimiento. Zarandearon la verja, tratando de abrirla, o de llamar la atención de quien estuviera en el interior.

–¡Mis llaves! –exclamó Lucy.

–¿Te las has dejado en el laboratorio? –preguntó Kara.

–No lo sé.

Puede que estuvieran en el laboratorio junto a su móvil. Lucy se había olvidado las llaves de la farmacia, como casi siempre. Sophie había cerrado la puerta de la farmacia. Las tres mujeres se vieron rodeadas por aquellos hombres. Apuntaron con sus armas a las mujeres, aunque no dispararon. En su lugar agarraron a Alice, la más cercana a ellos, y la arrastraron hacia los camiones que llegaban desde el otro lado de la calle.

–¡No podéis hacer esto! –gritaba Alice, mientras se revolvía con violencia, tratando de zafarse de sus captores– ¡Soy ciudadana de Vesper! ¡Tengo derechos! ¡Os denunciaré!

También se llevaron a Kara, la mujer pudo derribar a uno de los hombres con dos puñetazos en el estómago antes de que un culatazo en la cara le silenciara por completo dejándola inconsciente. Mientras, Lucy se agarraba a la verja tratando de aferrase a ella para evitar que se la llevaran, vio una sombra en el interior de la oscura farmacia, había alguien allí, observando el exterior, sin atreverse a acercarse y abrir la puerta.

–¡Sophie! ¡Vuelve! ¡Sophie! ¡Mis llaves! ¡No!

Eran hermanas de orfanato, no podía abandonarla así.

–¡Soy de la Ejulve! ¡Mi marido es Ismael Gascón! ¡Laura! ¡Conocéis a Laura Bernal! ¡Ella inventó el Denar! ¡Soy de la Ejulve!

Las tres mujeres fueron empujadas y arrastradas hasta un camión de la Fuerza de Paz, cuyo interior estaba lleno de personas que también habían sido capturadas. Se apiñaban en la parte trasera del camión. No había asientos para todos, y algunos estaban tumbados sobre quienes estaban debajo, parcialmente asfixiados por la falta de aire. Lucy se echó a llorar, sin poder aguantar más.

–No tengo las llaves…

Las Puertas del Cielo

Llovía ceniza. Una densa lluvia de motas grises cuyo origen eran las grandes columnas de humo negro que ascendían desde diversos puntos de la ciudad. Ascendían al cielo y luego eran arrastradas por el viento hasta donde Charles se encontraba, junto a la columna más grande de todo Capital: el ascensor espacial. Aquella sombría visión de lluvia gris contaba con una banda sonora igualmente sombría: el sonido de la batalla.

Para Charles Barnes, aquello no era una revolución. La revolución no existía a los pies del ascensor espacial, aquello era algo distinto: era zona de guerra. El intercambio de disparos, los haces láser, las explosiones y los intentos de los rebeldes por avanzar posiciones habían convertido aquella parte de la ciudad en un peligroso espectáculo pirotécnico de luces, colores y explosiones en el que Charles se encontraba. La Batalla del Ascensor, que libraban en inferioridad de condiciones.

El ascensor espacial se había construido sobre una plataforma cuadrada elevada unos treinta metros sobre el suelo, a la que se podía acceder (exceptuando los montacargas que habían sido inutilizados por los soldados defensores) por cuatro rampas que conectaban las calles cercanas con cada uno de esos lados, como si de un zigurat se tratara. Aquella era una magnífica posición defensiva contra una tropa de infantería sin vehículos blindados o apoyo aéreo. Una de aquellas rampas estaba parcialmente bloqueada por un camión en llamas. Los rebeldes habían tratado de abrirse paso con él a través de la rampa, pero el intenso fuego de los defensores había acabado con el conductor, los ocupantes del camión e inutilizado el motor del vehículo, hasta que finalmente había quedado envuelto en llamas.

Tratar de asaltar el ascensor era un suicidio, los atacantes estarían expuestos al fuego de armas automáticas desde una posición elevada, en una zona que contaba con algunos puntos que podían proporcionar cobertura, pues había soldados en los platillos volantes que se usaban para reparar el ascensor y se habían convertido en una excelente plataforma de fuego desde la que disparar, con ángulos cercanos a los 90º, lo cual impedía por completo a los atacantes aproximarse al ascensor. El asalto era imposible bajo aquellas circunstancias.

Debido a la improbabilidad de tener éxito en un asalto frontal o desde cualquier punto sobre los defensores del ascensor, se habían limitado a rodear la estructura e iniciar una guerra de desgaste. La caza del enemigo se había convertido en el peligroso juego de azar que es un tiroteo. Tantas probabilidades de recibir un tiro, modificadas al alza por la mayor cadencia de disparo de las armas del rival, y luego reducidas estas posibilidades por la cantidad de disparos que el aliado haga, obligando al enemigo a agachar la cabeza, impidiéndole disparar. Agachar la cabeza era una estrategia defensiva, también era una estrategia ofensiva, si obligabas al enemigo a agachar la cabeza, sin que pudiera apuntar y, por tanto, disparar. Un confuso y peligroso juego de azar donde la única forma de estar seguro era alejarse de allí.

Los heridos y muertos se acumulaban en las calles. Había grupos de voluntarios no combatientes que se llevaban a los heridos a los improvisados hospitales de campaña en los que se estaban transformando los establecimientos cercanos. Una tienda de colchones se había convertido en el mejor candidato para tales tareas, y los relucientes colchones, recién salidos de fábrica, estaban teñidos del rojo de la sangre de los heridos. Las farmacias locales habían sido saqueadas para conseguir medicamentos y muchos profesionales de la medicina sacados de los hospitales que habían sucumbido a las llamas. Aquello había sido una estupidez, en opinión de Charles, quemar algunos de los hospitales que ahora podrían haber sido utilizados por los numerosos heridos que aquel día estaba dejando. Pero la ira popular contra Retorno no había dejado tiempo para pensar con calma, y aunque ahora lamentaban la destrucción de aquellas instalaciones médicas, les reconfortaba saber que estaban dando caza a quienes habían cometido aquellos crímenes contra ellos.

Contaba con los más apropiados combatientes para una revolución: el pueblo enfurecido. Los mineros de Taylor Extraction eran gente imaginativa y con recursos inesperados. Como no había electricidad en toda la ciudad los mineros habían traído generadores portátiles que funcionaban con combustible, iguales a los que usaban en las galerías que aún no habían sido añadidas a la red eléctrica de la mina; el ruido de aquellos motores al funcionar era el indicio del alimento que las cortadoras láser devoraban, cada vez que los rayos rojos eran disparados sobre la posiciones de los soldados. Tenían un número limitado de ellas y eran propensas al fuego amigo, pero tenían un gran poder destructivo. Los haces rojos, si se concentraban en un punto, podían derretir las defensas de quienes estaban en el ascensor espacial, fundiendo la roca, sin que importara la distancia. Uno de los platillos volantes había sido derribado con esa misma técnica, cuando su metal se fundió ante el aumento de temperatura propiciada por los láseres. El metal fundido había llovido sobre los defensores del perímetro del ascensor, obligándoles, momentáneamente, a retirarse al interior del ascensor.

Los obreros de KOKE habían fabricado una rudimentaria catapulta de aire comprimido que utilizaban para lanzar los explosivos usados en la mina como granada de mortero, conectados a un temporizador y atados a una bombona de oxígeno, para incrementar su poder destructivo. Su alcance efectivo no sería mayor de ciento cincuenta metros, pero la trayectoria parabólica de los disparos les permitían sortear las defensas de los soldados del ascensor. Más que un daño real, debido a su falta de precisión, estaban causando un daño moral; cada vez que uno de los explosivos alcanzaba la plataforma, los defensores se retiraban más y más hacia el interior de la estructura. La munición de aquella arma improvisada estaba a buen recaudo, fuera del alcance de las armas de los que estaban en el ascensor, tras los pesados camiones de transporte que estaban cruzados en la calle para proporcionar cobertura.

Todo lo que contenían aquellos camiones fue saqueado y todo lo que pudo ser aprovechado para la batalla se aprovechó, aunque solamente fuera para construir barricadas. Parecía que media ciudad estaba en aquella calle luchando. Había numerosos niños correteando por la zona, innecesariamente expuestos al peligro; algunos de ellos ya habían muerto, sin que fuera posible discernir quién era el responsable. Por supuesto, los rebeldes dirían que habían sido los soldados; y viceversa. Los intentos por alejar a los pequeños del lugar estaban resultando infructuosos, eran demasiado curiosos, e incluso algunos usaban armas de fuego contra los soldados. No se preocupaban demasiado por su propia integridad, ninguno de los presentes lo hacía; por fin se habían dado cuenta de que existía una alternativa a esperar la muerte por NM, que existía una buena forma de morir, si era necesario, en defensa de un mundo mejor.

Charles se dio cuenta de que los defensores ahorraban municiones, estaban recibiendo un fuego intenso desde todos lo puntos pero ellos no devolvían los disparos, al menos no con la agresividad que deberían. En un primer momento Charles pensó que estaban dudando, y tal vez se les pudiera convencer de que se rindieran si él garantizaba su seguridad. El capitán Barnes no dispararía, se había hecho con un arma diferente: un amplificador de voz. Usaría la vieja y efectiva arma de la propaganda. Consiguió un megáfono y trató de hablar con los defensores. Le fue imposible hacerse oír sobre el estruendo del combate.

–¡Alto el fuego! ¡Alto el fuego!

Los más próximos a él dejaron de disparar, y la catapulta no lanzó el proyectil que ya tenía preparado. Repitió aquella orden, que se fue propagando entre los que rodeaban el ascensor, poco a poco el fuego fue cesando, a medida que se corría la voz.

–¡Alto el fuego!

–¡Alto el fuego!

Pronto cesaron los disparos de los rebeldes, así también lo hicieron los de los defensores. Con algún caso aislado de disparos que no cesaban. El ascensor quedó en silencio, o casi; aún se oían los motores de los generadores, el crepitar de las llamas, el ruido de los escombros al desprenderse y el escalofriante lamento de los heridos, un sonido cien veces repetido por cien bocas heridas. Charles trató de hacerse oír por encima de todo aquello.

–Mi nombre es Charles Barnes, soy capitán de Quick Action, del 16º Batallón del Cuerpo de Tanques. Estoy aquí por decisión propia, luchando del lado de quienes hasta ahora han sufrido tanto por lo que nos han obligado a hacer y lo que nos han arrebatado con sus mentiras. Algunos de vosotros me habéis visto esta mañana en el ascensor, cuando descubrí los contenedores llenos de órganos. Lamento mucho cómo ha desembocado esa revelación. Pero aún no es tarde para la paz. No deseamos la muerte de quienes estáis en el ascensor, mucho menos de quienes están atrapados en él recién llegados en naves espaciales, con los contenedores paralizados por la falta de electricidad. ¡Mirad sobre vosotros! Los que están ahí son inocentes, aún no han pisado Capital y ya están sufriendo.

La completa ausencia de disparos envalentonó a Charles, y pese a estar temblando por dentro salió de la cobertura, con el megáfono que llevaba sobre el rostro como única defensa. Avanzó algunos pasos entre los escombros, los vehículos acribillados y los agujeros de bala.

–¡Decidme! ¿Por qué estáis luchando? ¿Cuál es vuestra misión en Capital? Se os contrató para luchar contra los tuneladores y proteger a la Humanidad, ahora decidme, ¿por qué estáis usando las armas que deben proteger al pueblo para acribillar al pueblo? ¿Es eso lo que os han pedido? Claro que os lo han pedido, os han pedido que obedezcáis, como siempre. Se acabó el tiempo de que los ricos pongan las armas y los pobres, los muertos. Capital puede ser un mundo distinto a los demás y mucho mejor de lo que es ahora. No más robos, mentiras y buenas gentes esclavizadas. Habéis visto esos órganos, ¿cuántos de vosotros han perdido un compañero en el último mes? Volved a mirar esos contenedores, vuestros amigos están ahí. Los han vaciado para poder vender sus órganos. Deponed las armas, os garantizo que nada os pasará, os lo juro. ¡Os lo juro!

Dio algunos pasos más.

–Si ahora deponéis las armas seréis retenidos hasta que podamos asegurar el ascensor, pero luego se os dejará marchar y no sufriréis daño alguno. Yo os puedo garantizar que si ahora mismo todo esto…

Un nuevo sonido inundó la escena. El rugir de los motores. Charles se dio cuenta de que los defensores habían estado ganando tiempo para contactar con su base, y por fin, los soldados de Quick Action habían salido a las calles para poner fin a la revolución. Los gritos de júbilo de los defensores al ver los tanques quebraron la moral de los atacantes y algunos se dieron a la fuga.

Se dispararon dos balas. La primera impactó contra el carro que había detrás del capitán, sumando un agujero más a la carrocería. La segunda alcanzó a Charles. Sintió cómo su pantorrilla explotaba, cayó al suelo con un gran dolor en la pierna derecha. El tiroteo se reanudó pocos segundos después. Se arrastró buscando cobertura mientras dos mujeres le ayudaban a incorporarse. Sentía que su pierna describía dolorosos movimientos antinaturales y era muy difícil mantenerse en pie, aun así se incorporó esperando tener una mejor panorámica de lo que estaba ocurriendo.

Pensó que todo estaba perdido cuando vio aparecer el primer tanque por el extremo opuesto de la calle, avanzando veloz sobre los abandonados vehículos civiles. Le seguían otros vehículos. Los rebeldes comenzaban a dispersarse para poner la mayor distancia posible entre aquellas moles de acero y ellos. Charles pensó que aquello era el fin, no contaban con medios para vencer a aquella fuerza acorazada. Se dio por vencido; un segundo antes de que viera, sobre la torre de observación del tanque, el pelo rubio oscuro, sucio y lleno de tierra de Katherine, su mujer.

El buen samaritano

«La única iglesia que ilumina es la que arde».

Bajo aquel grito popular el pueblo se lanzó a las calles clamando justicia. Sorprendía el hecho de que las personas habitualmente respetuosas con el orden se comportaran de un modo rebelde y de inestabilidad moral bajo la influencia de la multitud. Vista desde fuera la masa era un ente desorganizado, pero la masa poseía un alma. Un alma común, que dirigía las acciones colectivas impulsada por las emociones. Frustración. Ira. Odio. Venganza. Sufrimiento. Justicia popular. Las capacidades individuales se veían neutralizadas en favor de una emotividad exponencialmente aumentada. El alma de la masa se compone de las propiedades más íntimas de los individuos: sus instintos básicos. Su necesidad de asegurar su supervivencia. Nada más importaba. Todo quedaba justificado, en aquel momento, si lograba satisfacer esa necesidad.

Las personas que formaban parte de una multitud no se comportaban como se comportarían estando solas, como individuos, en un ambiente de tensión o estrés individual. La violencia, el egoísmo, la locura y la extravagancia aparecían en la multitud cuando se producía una emotividad colectiva de fuertes tendencias violentas. La unanimidad de la masa convertía al individuo en insignificante para discrepar del comportamiento general; cómo tratar de frenar una ola con los brazos abiertos. El hombre de la turba exhibía la violencia y la ferocidad de los hombres primitivos. Empuñando la piedra para matar a su hermano.

Eric conducía despacio y con cautela por calles ennegrecidas por el humo, las llamas, la emotividad y la necesidad de destrucción mutua entre habitantes de una misma ciudad. Se sentía responsable del magnicidio del Cardenal y todo lo que aquello había supuesto. Ahora pretendía compensar parte de lo que había hecho salvando una vida. Era la única razón por la que había dejado a sus hijos en casa y se había aventurado, con nulo entusiasmo, a salir a la calle.

Antes de salir había cubierto con trapos las ruedas de su carro, pensando que tal vez así evitaría que los cristales rotos, que crujían bajo las ruedas, no lograrían reventar un neumático. Se abría paso entre los carros detenidos con extremo cuidado, procurando no molestar a nadie, para que nadie le perturbara. Iba a necesitar pasar desapercibido si quería hacer lo que estaba decidido a hacer. Hoy podría salvar una vida.

Su mujer estaba a salvo. Había hablado con ella. Pero había otros cercanos a ella que no lo estaban, otros cuyas vidas corrían peligro sin que fueran responsables de lo que se les acusaba para justificar su muerte. Pese a que no había podido ir a la escuela desde que cumplió ocho años sabía, por un sentimiento de intuición interna, tal vez debido al sentido común tan escaso entre los seres humanos, que no sería necesario, en una atmósfera de violencia generalizada, ser culpable de algo específico para ser acusado de un crimen cuya responsabilidad recaía en un grupo social. Eric entendía que, desde el punto de vista público, todos y cada uno de los miembros de un colectivo eran culpables del crimen de ese colectivo; con independencia de que uno o varios de los individuos de ese colectivo fueran inocentes: el «ellos» era amplio y ambiguo. Por eso estaba cometiendo aquella estupidez; porque trataba de salvar a un inocente.

No se debía a que todos fueran malos, sino a que eran curas. Así de simple. Eric tal vez, en su fuero interno, podría haber llegado a conceder cierto grado de violencia; era necesaria una salida brusca de aquella situación, una vez la verdad fue revelada. Pero… Pero. Haber sufrido un asalto en su casa, que gracias a Dios su mujer supo manejar con brillantez y estar dentro de su carro observando todos aquellos cuerpos inertes y edificios destrozados… Podía ver todos y cada uno de los cadáveres. Conducía despacio para no dañar un vehículo que tal vez necesitara en un futuro demasiado próximo. Podía ver las cara sorprendidas, o destrozadas, de aquellos que habían muerto; sus brazos o piernas dispuestos en posiciones inverosímiles, incómodos por fuerza, pero que a los muertos no les importaba mantener, habiendo sufrido un daño que superaba el umbral de la comodidad o de la resistencia física. Muertos. Difuntos. Incapaces de sentir más incomodidad, o más dolor. Gracias a Dios.

Pese al número de muertos, pese a la sangre en las calles, la violencia extrema no fue la norma, no fue lo que caracterizó el comportamiento, pero, por desgracia, ocurrió. Eric sí que no podía comprender aquello. Hubiera bastado con unos disparos, puñaladas o golpes. Hubiera sido suficiente y aún hubiera sido demasiado. El objetivo era matar; impulsados por la cólera, era lo que hacían. La eliminación física del adversario. Antes vivo, ahora no. No obstante, había quienes consideraban que aquello no era suficiente. A menudo no se provocó más daño que el necesario para causar la muerte, que ya era más de lo que el sentimiento de culpabilidad de Eric podía soportar. A menudo, no siempre. Hubo quienes mataron, y hubo quienes aún no habían matado, posponiendo el final. Hubo quienes torturaron; y hubo quien, como Eric, decidieron jugársela para salvar a una persona.

Cuando llegó a la iglesia del padre Robinson, a diferencia de la mayoría de las iglesias de la ciudad, no estaba en llamas. No había fuego en su interior ni estaba reducida a escombros. Aquello le alentó a pensar que tal vez aquella iglesia gozara de cierta protección divina y su administrador estuviera en perfecto estado de salud.

Nunca había pensado demasiado en la Pasión de Jesucristo. Fue un tormento que el hijo del Señor tuvo que padecer para poder salvar a todos. Conocía el relato, desde luego, él era un habitual en los oficios religiosos y a menudo leía pasajes de la Biblia. Pero nunca pudo asimilar por completo cuál había sido el tormento del Señor, no hasta aquel momento.

El padre Robinson estaba en la cruz. Le habían crucificado. El sacerdote estaba colgado en la cruz, con los brazos y los pies clavados en la madera, cada una de las heridas sangrando en una lenta y dolorosa hemorragia. Solo llevaba puestos los calzoncillos, a modo de taparrabos simbólico. Habían tratado de reproducir la Pasión lo mejor que recordaban; con la excepción de hacerle arrastrar la cruz. Parecía que habían hecho lo demás, incluidos los latigazos, tanto en el pecho como en la espalda, y la corona de espinas. Pero no debían haber encontrado espinas entre la vegetación cercana y en su lugar llevaba una corona de alambre de espino, igual o más dolorosa que la simbólica corona del rey de los judíos.

No era la única semejanza con la pasión. Había un hombre frente a la cruz, pero no estaba arrodillado, ni rezaba. Estaba sentado en una silla frente al altar. Estaba ahí, sin nada que hacer. Vigilando. Un centinela. Un centinela junto a una cruz. Incluso llevaba una lanza y un casco de minero en la cabeza con el foco encendido, que cada vez que miraba directamente a Eric le deslumbraba, forzándole a apartar la vista. Eric se preguntó si aquello era una visión. Era demasiado real para ser una visión. La imagen de un centinela con casco y una lanza junto a un hombre crucificado tenía demasiadas similitudes con el episodio de Cristo en la cruz y Longinus clavando la Lanza del Destino en el Señor, para comprobar si estaba muerto. El padre Robinson no estaba muerto. Aún no.

Tan pronto como Eric entró, Longinus se levantó de la silla y se quedó mirando al recién llegado, dio unos pasos hasta colocarse en el centro del pasillo, frente al altar y la cruz. Tendría unos diecinueve años, ya era mayor. Pelo castaño, ojos somnolientos.

–¿Quién eres? –inquirió, alzando la cabeza al preguntar.

–Eric. Solía venir aquí, ¿estás solo? –La pregunta no era inocente.

–Sí. No. Me explico. Hay otros por aquí, pero han ido a revisar el cementerio. Dicen que algunos corporativos se han escondido entre las tumbas fingiendo estar muertos. Han ido a comprobar que los muertos están realmente muertos. Ya me entiendes. –Reforzó sus palabras clavando su lanza al aire, como si estuviera atacando a un enemigo invisible.

La lanza de Longinus no era más que una barra de hierro con un cuchillo de cocina atado a uno de sus extremos, con una generosa cantidad de cinta adhesiva. Rudimentario, pero igualmente letal. De un solo golpe, como el que acaba de dramatizar, podría matar a una persona.

Se quedaron un buen rato callados sin decir nada. Eric pensaba en cómo sacar a Robinson de aquella situación y el hombre, renunciando a volver a sentarse en la silla, paseaba entre los bancos de plástico de la primera fila de la iglesia. Zarandeando, despreocupado, la lanza.

Robinson estaba gravemente herido: las manos, brazos y pies del sacerdote sangraban. Su pecho y su rostro sangraban, los latigazos habían sido abundantes y, sin lugar a dudas, dolorosos. Se habían ensañado con él con furia salvaje. Se preguntó cuántas bocanadas de aire tuvo que dar su torturador para recuperarse de aquel esfuerzo que el sacerdote habría padecido, entre gritos y lágrimas. El resultado era espeluznante. El sacerdote había dejado caer la cabeza y tenía los ojos cerrados y la boca entreabierta, con una saliva rojiza brotándole entre los inflamados labios. Se mantenía clavado en la cruz sujeto por clavos en brazos y piernas y como no pareció suficiente para que se mantuviera así habían dejado una escalera, la misma que habían usado para subirle, apoyada en la cruz para que los pies del sacerdote se apoyaran en el escalón superior. No fue así, pensó Eric, no le clavaron de las manos, fue en los brazos. La imagen en la cruz era simbólica, no real.

Sin embargo, su cuerpo hacía pequeños movimientos, lo cual indicaba que aún estaba vivo. En apariencia. Eric no quería que aquel Longinus le clavara la lanza para comprobar si vivía o no. Haría cuanto estuviera en su mano por salvar a su sacerdote y amigo y, por desgracia, no veía el modo de hacerlo sin recurrir a la violencia.

No había nadie más en la iglesia. Ni Dios, ni la Fe, ni la Piedad. Eric, Longinus y Robinson: dos hombres y un fantasma.

Tenía que hacer algo.

–¿Por qué el casco? –preguntó Eric señalando la cabeza del otro, absurda manera de iniciar una conversación, pero no sabía cómo hacerlo– ¿Es algún tipo de símbolo?

–¿Esto? –respondió Longinus golpeando el casco con el pulgar– No. Ni siquiera soy minero. Soy secretario. Ni eso, hago copias y llevo cafés, en KOKE; bueno, lo era. Mi jefe se ha caído de un piso treinta y siete. Podría decirse que ha suspendido su examen de vuelo, ¿eh?

Se rio, como si le hiciera gracia recordarlo.

–Estaba por ahí tirado, el casco, digo; no mi jefe, que también –volvió a sonreír–; y no me pareció mal llevarlo.

Eric le devolvió una mueca triste que no llegaba ni a sonrisa.

–Nunca pensé que el asunto llegaría a tanto, ni que todo sería tan…

–¿Extraordinario?

–…violento.

–Extraordinario y violento –dijo el hombre, abarcando cuanto pudo con un movimiento de brazo.

–¿Esto te parece extraordinario? –Eric señaló al hombre en la cruz.

–A ver… En mi defensa diré que yo no lo he hecho. Había unos tipos aquí cuando llegamos, ¿sabes? Veníamos a quemar la iglesia, era el plan. Nada más. Se están quemando por toda la ciudad y es algo que a mí me parece genial. Como si el fuego purificara, ¿sabes? Lo de la cruz me parece exagerado, un poco; procuro apartar la mirada porque es desagradable. Pero hay cierta… justicia en todo esto, ¿no?

–La justicia no funciona así.

–¿Y cómo funciona? No me irás a decir que lo que había antes era justo.

–No lo sé. Pero así, no. No. No parece justo. ¿Qué mal ha hecho este hombre?

–Ellos sabrán, los que estaban antes. Estaba así cuando llegué.

Estaba así cuando llegué. Yo no hice nada. No soy responsable. La culpa es de otro. No sabe, no contesta. Ellos, siempre ellos.

«¡Ay de vosotros los que llamáis mal al bien y bien al mal; y tomáis las tinieblas por la luz, y la luz por las tinieblas; y tenéis lo amargo por dulce, y lo dulce por amargo! ¡Ay de vosotros los que os tenéis por sabios en vuestros ojos, y por prudentes allá en vuestro interior!»

–¿Qué? –el otro no parecía entender a Eric, aquel extraño que había entrado en la iglesia, sin motivo aparente, y se había quedado quieto, como si estuviera hablando consigo mismo, en voz alta. Longinus apoyó la lanza en el suelo y en el hombro escuchando.

–A menudo me siento aquí –el dedo índice señaló un martillo con la cabeza ensangrentada y algunos clavos sin usar sobre uno de los bancos de la iglesia. Cogió el martillo, era un martillo de carpintero, con uno de los extremos del cabezal en forma de «W»– ¿Con esto habéis… clavado… ya sabes… los clavos… ahí?

Con la herramienta del carpintero podría salvar a un buen hombre. Sacar los clavos y bajarle de la cruz, antes de que fuera tarde. Antes de que ellos, los otros, volvieran de su paseo por el cementerio. Miró el martillo, al hombre, su lanza, la cruz, la escalera y la silla en la que el centinela estaba sentado cuando Eric entró. Era una silla de madera, de auténtica madera, pesada y contundente. Tocó el respaldo con la mano mientras sostenía el martillo. Supo lo que tenía que hacer.

–Sí, no hace falta ser un genio para ver que ese es el martillo que habrán usado… no lo sé, puedes preguntarle a ellos cuando vuelvan. –Se giró hacia el cementerio–. Ellos podrán decirte…

Ahora o nunca. Vaciló medio segundo, el otro estaba distraído, y seguía dando la espalda a Eric. Sujetó el respaldo con ambas manos, aún sosteniendo el martillo, y describió un arco con la silla para partírsela en la espalda. Esa fue su intención.

La silla crujió con el golpe, pero no se partió. No ocurrió como él pensaba. La silla no se rompió, ni el hombre cayó completamente derribado e inconsciente al primer golpe. Se quedó boca abajo, arrodillado, apoyándose sobre las manos, con la lanza en el suelo. No le dejaría coger la lanza. Eric le golpeó varias veces más, hasta que al final partió la silla y no le sirvió para seguir golpeando. Longinus rodó sobre sí mismo tratando de huir de Eric, empuñando la lanza. Eric saltó sobre él golpeándole la cabeza con el martillo mientras el otro trataba de clavarle la lanza; pero la lanza era un arma muy larga y no lograba acercar la punta a Eric, tan solo podía golpear su costado con el mango. En cambio, el martillo, mucho más pequeño y manejable, golpeaba sin cesar la cabeza de Longinus, emitiendo un chasquido metálico a cada golpe.

¡Era incapaz de atravesar aquel maldito casco de minero! Tampoco podía quitárselo, ya que estaba atado bajo la barbilla del otro. Longinus soltó la lanza y trató de dar puñetazos y arañar la cara de Eric, provocando heridas con aquellas uñas, y metiéndole un dedo por la nariz a tal profundidad que hizo que la sangre manara en abundancia, cayendo sobre la cara y los ojos de Longinus. El hombre quedó parcialmente cegado por la sangre; los golpes del martillo pasaron de la cabeza metálica a la cara. Longinus recibió varios martillazos, hasta que uno de ellos se hundió entre los ojos.

Eric arrastró al padre Robinson fuera de la iglesia hasta el carro; el sacerdote pese a estar consciente era incapaz de sostenerse por sí mismo. Pese a que le había puesto las ropas de Longinus para cubrir su desnudez y hacerle pasar por un ciudadano más, éstas ya estaban empapadas e iba dejando un reguero de sangre tras él, mucha más de la que Eric creía que un hombre podía tener. Tenía que llevarlo a un hospital, cuanto antes.

En algún lugar cercano se oían disparos. Tiros aislados. Cuando se acercó a inspeccionar el origen vio que, en efecto, algunas personas se habían escondido entre el laberinto de tumbas, pero habían sido descubiertos y les estaban ejecutando. Uno a uno. Primero les habían hecho cavar sus propias tumbas y ahora las estaban llenando con sus cuerpos. Se preguntó cuál era el crimen del que se acusaba a aquellas personas. Ser reyes de Capital, o reyezuelos. Era el crimen habitual. Eric hubiera querido hacer más, pero no podía seguir tentando a la suerte aquella noche.

Gracias a Dios que no decidió acercarse, ya que en aquel momento un dron de combate sobrevoló el cementerio sobre la posición en la que aquel pelotón de ejecución estaba. De una rápida pasada, volando muy bajo, descargó una lluvia de plomo sobre todos los congregados, sin hacer distinciones. Matando por igual al jefe que al obrero. Los muertos cayeron sobre aquellas tumbas abiertas o quedaron tendidos en el suelo. Al final del juego, peón y rey acabaron en el mismo hoyo.

Eric salió corriendo de allí antes de que el dron fuera a por él. Colocó a Robinson en el asiento del copiloto y le abrochó el cinturón de seguridad; no esperaba tener ningún accidente, lo hizo para que el hombre no se desplomara sobre el salpicadero. Murmuraba algo, indicando que estaba vivo, pero no podía decir nada con sentido, o nada que Eric entendiera. Después se puso al volante, viendo sus manos ensangrentadas, sangre del sacerdote, pero también del hombre al que había matado. El cadáver que había quedado a los pies del altar.

Arrancó el motor y trató de llegar a un hospital; no sabía cuál estaría habilitado, por lo que siguió las grandes avenidas, donde la anchura entre aceras había provocado que los cristales que cayeron de los edificios no cubrieran toda la calzada. Cuando llegó a una de ellas vio camiones con soldados, ya no eran milicianos, sino hombres bien armados que desembarcaban de los camiones para atacar a los grupos de rebeldes que había en las calles.

Ahora no eran disparos aislados, sino un intenso repiqueteo de balas. Notó un chasquido en el carro y supo que les habían alcanzado, aunque no pareció que le hubieran dado a nada importante, o a ellos.

Los soldados abrían fuego sin contemplaciones, disparando sobre todo aquel que no llevara el brazalete de la Hermandad Roja, o un uniforme de la Fuerza de Paz.

Piedra, papel, tijera

Una banda de música tocaba en la calle, aquello era surrealista. Solo Dios sabía qué hacían allí, en medio de los escombros y los pequeños incendios, tocando sus trompetas y tambores en aquel paisaje ennegrecido; pero animaban con su melodía el ambiente festivo, en una atmósfera de destrucción, de los que rodeaban el recién conquistado ascensor espacial.

La gente coreaba entusiasmada aquella banda de música como si fuera un grupo de fans escoltando a sus componentes hasta el gran escenario donde interpretarían sus mejores temas ante un público histérico. Saltaban, cantaban y se abrazaban entre ellos. Eran incapaces de estarse quietos. Estaban eufóricos, inundados por una alegría como nunca antes habían sentido. Como si haber capturado aquel importante lugar les hubiera convertido en dueños absolutos de sus vidas y sus destinos.

Bebían. Celebraban. Los contenedores del ascensor fueron el botín de los vencedores; aquellas cajas contenían todo lo que Capital necesitaba diariamente, importado por las corporaciones para satisfacer la escasez local de algunos productos básicos, así como alimentos, cajas de vinos, cervezas, licores, zumos, refrescos y agua mineral. Agua, refresco y zumo no eran las bebidas apropiadas para una celebración: el pueblo se bebió la bodega del Zar. Complementada con varias toneladas de alimentos que AAF importaba a Capital. Todo ello repartido sin discreción ni control entre los presentes para que con ello festejaran aquel triunfo sobre la opresión.

Los carros hacían sonar el claxon por la calle como muestra de apoyo. Pequeñas milicias populares recorrían las calles, animando a los vecinos a sumarse a la celebración. Los besos, abrazos y otras muestras de afecto eran la norma, y no fueron pocos los que, inundados de aquel espíritu de celebración, encontraron, si no el amor, al menos sí la pasión. Quizá algún pequeño rebelde fuera concebido en aquel momento de euforia. Al calor de la victoria y la celebración.

Los entusiastas se habían subido a los tanques, y sus tripulantes eran enterrados bajo una marea humana que quería acercarse a ellos, como si desprendieran un aura de libertad que todos querían sentir. Los valientes soldados del campo, que habían acudido a rescatar a los habitantes de la ciudad, la extraña urbe a la que no pertenecían y ahora les recibía con los brazos abiertos, como una madre al regreso de un hijo largo tiempo ausente. Lloraron; por supuesto que lloraron, de alegría. Lágrimas de felicidad, pues aquel era el primer y más importante paso, hacia un mundo mejor.

Ahora tenían el ascensor.

Todo era un amasijo de hierros, lenguas de fuego y carne humana. Olía a humo, sangre, gasolina, excrementos, pólvora; olía a batalla. No era un olor muy diferente al que se percibía después de un encuentro con los tuneladores. Después de haber acabado con el enemigo.

No eran tuneladores. Eran seres humanos. Habían luchado contra seres bípedos, inteligentes, que habían tenido padres, familiares, con sentimientos, un pasado vivido y un futuro truncado a balazos. Habían luchado entre ellos. En aquella guerra el enemigo era igual que tú, un ser humano, pero aún era «el otro». Finalmente, con años de retraso, la guerra también había sido importada a Capital. Tal vez la paz había sido demasiado duradera y el precio a pagar por ella, excesivo: los órganos de los muertos y el futuro de los vivos.

Charles caminaba sobre los cadáveres de los defensores.

La infantería no había podido resistir el asalto de los tanques. Las balas rebotaban contra el blindaje de los vehículos y permitieron a los sitiadores lanzarse al asalto con la seguridad de que tomarían la posición. Usando los tanques como escudos móviles una gran cantidad de rebeldes avanzó por las rampas del ascensor espacial, ganando un terreno que unos minutos antes había sido tierra de nadie.

Los cañones de cincuenta y cinco milímetros habían hecho que los platillos que estaban dentro del alcance de tiro cayeran como moscas, precipitando a sus ocupantes hacia el abismo. Haciendo llover fragmentos de metal sobre los defensores. Aquella situación fue insostenible para ellos. No fueron necesarios más de diez minutos desde que su mujer apareció liderando la columna de tanques para que los defensores se rindieran. En cuanto el primer tanque llegó hasta los contenedores del ascensor, los defensores pusieron el seguro a sus armas, retiraron los cargadores y alzaron los brazos en señal de rendición. Implorando misericordia.

Había un gran número de prisioneros. Pocos defensores quisieron entregar su vida una vez que los vehículos blindados asomaron por las rampas del ascensor. Charles Barnes fue el primero en llegar hasta ellos, avanzando con su cojera hasta alcanzar a sus tanques, que tomaron la iniciativa desde el primer momento. Quería evitar que hubiera una oleada de ejecuciones en caliente y consiguió salvar la vida de los defensores que quedaban. Estos se lo agradecieron, de mirada y de palabra, aunque aún temían lo que podía llegar a pasar. Estaban de rodillas con las manos cruzadas detrás de la cabeza. Esperando su destino, confiando en que hubiera vida en él.

Charles cojeaba frente a los prisioneros arrodillados. Eran muchachos, igual que todos. Algunos estaban heridos, los más graves esperaban su turno en un abarrotado hospital improvisado. Los que podían esperar, lo hacían. Los prisioneros estaban ilesos en su mayoría, su moral había decaído rápidamente y su salario no compensaba aquel sacrificio, aunque no hubieran querido rendirse ante aquella masa de rebeldes encolerizados que ahora celebraba y festejaba haberles derrotado. Sin embargo, no era el hecho de vencer a los soldados, sino el simbolismo que tomar el ascensor espacial representaba.

–Ese es el que te ha disparado –dijo de repente uno de los soldados, señalando a un compañero suyo, dos posiciones a la izquierda. El dedo acusador temblaba en el aire y retirado poco a poco.

Se produjo un silencio automático y las respiraciones fueron contenidas. La mirada de Charles se posó sobre el tirador que trataba inútilmente de esconderse bajando la cabeza. Muy atento a las líneas de las baldosas.

Después, la mirada se volvió hacia el soldado que había hablado. Hizo ademán de inclinarse hacia él, pero la pierna le dolió horrores y tuvo que quedarse como estaba, mirando a los arrodillados.

–No es el único que me ha disparado.

Temieron que aquello supusiera que todos serían castigados, pero en realidad Charles no le daba importancia; como si hubiera sido una bala perdida. Más violencia no le curaría.

Charles dejó los prisioneros al cuidado de un grupo de voluntarios en los que creía que podía confiar y se giró hacia la mujer que subía la rampa del ascensor a la carrera. Katherine.

El beso que se dio con su esposa fue quizá el más apasionado que se habían dado en toda su vida. Besos y abrazos apasionados, algo no muy común entre la forma de comportarse de Charles. Ni aun en su noche de bodas había sentido con tanta intensidad los labios de ella sobre él como en aquel día en que aquella mujer que había dedicado su vida a plantar semillas, la heroína crepuscular, capturó el ascensor espacial.

–Mi héroe –bromeó él, refiriéndose a ella.

Pero ella no estaba para bromas, pese a que se regocijara de verlo entero y en razonable estado de salud. Poco faltó para que le diera un bofetón por haber cometido tal locura.

–Alguien tenía que hacer algo, no podía permitir que os machacaran a todos. –Katherine puso la mano sobre la herida de Charles, pero ante la mueca de dolor de él la retiró con rapidez–. ¿Estás bien?

Él asintió. Mintió.

–¿Cuánto hace que te han herido? —inquirió enfadada al ver cuán estúpido era su marido por no haber acudido de inmediato a que le curaran aquella herida.

–Un minuto antes de que llegaras –respondió él, forzando una sonrisa.

–No voy a decir que me alegre; no lo hago. –Ella no sonreía–. Pero en cierto modo te lo mereces. Toda tu vida has sido paciente, toda tu vida has pensado qué hacer antes de hacerlo; y hoy has salido hacia la ciudad como si te persiguieran los demonios y has sido incapaz de esperar a que llegara con tus tanques.

–No sabía que vendrías –se defendió–, ¿cómo iba a saberlo?

–No sabía si estabas vivo –le recriminó–, ¿cómo iba a saberlo? Me dijiste que todo estaba en orden; me mentiste. Si no llego a venir, ¿qué habríais hecho?

Charles miró las calles donde algunos voluntarios, ajenos a las muestras de celebración, retiraban a los caídos. Habían sido muchos, aumentarían a medida que los heridos más graves sucumbieran a la muerte.

–¿Quieres que te diga la verdad? –Ella asintió–. No lo sé, pero algo se me hubiera ocurrido.

–¿Cuándo?

–Eventualmente. –No sabía qué más responder.

Ahora ella le ayudaba a moverse, haciendo de muleta para Charles, cuya pierna empezaba a resentirse de la herida de bala, bala que aún llevaba incrustada. Caminaban los dos juntos en busca de un médico que pudiera atenderle mientras recorrían, a paso lento, la distancia que separaba el ascensor espacial del hospital de campaña. Durante aquel recorrido, que se hizo eterno, Katherine le comentó el estado de salud de Joseph Naked, al parecer se recuperaría, cómo habían recibido las noticias de la ciudad y quiénes habían acudido a ayudarle.

–Además, los chicos se mostraron de acuerdo en ayudar. Desde el principio. Se unieron a esta pequeña misión de rescate para salvarte. Luego deberías hablar con ellos, darles ánimos y agradecer lo que han hecho. Han estado todo el viaje proponiendo ideas para ayudarte. Planificando estrategias y calculando cómo responder a las emboscadas. No han estado ociosos ni un momento. Al final ha bastado con ir de frente hacia el enemigo.

–El enemigo…

¿Qué enemigo? ¿Quién era el enemigo? ¿Aquellos muchachos que esperaban la piedad de los que se habían alzado? Maldito mundo, maldita vida que volvía a los hombres los unos contra los otros en un universo donde era necesario hacer piña a las muchas amenazas.

La mujer interrumpió su melancolía, ella quería transmitir un brillante futuro, que sustituyera al sombrío pasado que mentalmente rememoraba Charles.

–Charles, mira a toda esa gente, celebrando. –Su mujer señalaba la marea de puntitos que eran las alegres personas que unían sus emociones en aquel momento histórico–. Este es un gran comienzo. Este es su momento. Nuestro. De todos. Ahora podremos hacernos oír; tendrán que escucharnos. No apruebo todo lo que ha pasado, pero…

–Ha pasado –concluyó Charles–. Tendrán que responder por esos órganos. Tendrán que decir verdades, dolorosas verdades. Algo tendrá que cambiar. Hay mucho trabajo por hacer.

–Mucho.

*****

Había un peaje en la calle. O algo semejante. Una especie de barricada ciudadana que controlaba quién entraba o, en este caso, quién salía de la zona circundante al ascensor espacial. Había cruzado una al entrar, le habían dejado pasar para que el hombre herido que era su copiloto pudiera recibir atención médica; pero los pocos médicos que había en la zona estaban muy ocupados. Eric tuvo que rendirse y volver a cargar al padre Robinson en el carro. Probaría suerte en un auténtico hospital, después de informarse, a través de rumores más o menos verosímiles, de cuáles estaban aún en funcionamiento.

Ahora, para salir, le pedían explicaciones. La toma del ascensor había supuesto la apertura de los contenedores de los almacenes y los saqueos eran algo habitual. Algunos grupos improvisados cogían cuanto podían acarrear y se lo llevaban a sus casas; después, volvían al ascensor y repetían el proceso. Barra libre.

Por ello se habían formado esos pequeños «puestos fronterizos» donde se vigilaba, en la medida de lo posible, lo que cada uno se llevaba. Aunque el descontrol era absoluto. No obstante, un carro era fácil de detener, bastaba con bloquear la calle.

Eric pisó el freno con suavidad hasta que el vehículo se detuvo, el peajero se asomó por la ventana del copiloto, golpeando el cristal con el cañón de una pistola. Lo hizo con suavidad, pero aquel sonido estremeció a Eric.

La ventanilla descendió, dejando hablar al hombre.

–¿Dónde vais?

–Al hospital –respondió Eric.

–¿Por qué?

Eric puso cara de sorpresa, señalando con la cabeza al moribundo copiloto.

–¿Me lo preguntas en serio?

Eric cogió del brazo a Robinson. El casco se le ladeó ligeramente, pero estaba bien sujeto. Le enseñó los agujeros de sus manos, el hombre se estremeció al verlo y miró a Eric con los ojos muy abiertos. Hizo un gesto con la mano para que un compañero se acercara. También el otro puso cara de sorpresa.

–Joder, ¿qué le ha pasado? –preguntó el otro.

–Los de la Hermandad Roja le han crucificado.

Mintió, porque aquello era más sencillo de explicar y más fácil de creer. Muchas cosas horribles hacía la Hermandad Roja. Aquella bien podía ser una más. Siempre se puede escuchar una historia más espeluznante que la anterior. El ser humano es muy imaginativo para la crueldad.

–¡Dios! –maldijo el peajero–. Son unos hijos de puta.

–Ha sido una salvajada –les dijo Eric, sin mentir–. ¿Podemos irnos? Mi amigo está sufriendo.

–Sí, claro. Por supuesto –dijo el peajero al tiempo que él y su compañero retiraban la barricada para dejar pasar al carro.

–Deberíais iros –les aconsejó Eric–, vienen hacia aquí y tienen armas pesadas. Los de la Hermandad Roja y la Fuerza de Paz.

–Son lo mismo –opinó, sin equivocarse, el peajero.

–Nosotros hemos tomado el ascensor espacial –respondió el otro, muy orgulloso–, y tenemos tanques. ¿Pueden luchar contra eso?

Eric recordó los camiones cargados de soldados. No había visto tanques ni nada que se le pudiera equiparar.

–No, no lo creo.

–¿Ves? –Sonrió el peajero–. No hay nada de qué preocuparse amigo, tú ocúpate de este pobre hombre. Llévalo a un hospital. Cuidarán de él.

Eric arrancó el carro pero el peajero le dio el alto, una vez más. Eric temió que fueran a seguir interrogándole hasta aclarar algo que no les terminaba de encajar. Sintió como si aquellos hombres fueran a crucificarlo por estar protegiendo a un buen hombre, por proteger a un sacerdote.

Pero no era aquello por lo que paraba a Eric de nuevo. Había tenido un pequeño capricho que le parecía lógico y no dudó en satisfacer su curiosidad y apetito material.

–¿Para qué lleva ese casco? –preguntó, con mucho ímpetu.

–¿El casco? Para que no le dejen seco de un golpe –respondió Eric, sin pensarlo demasiado–, o no le vuelen la cabeza.

–Eso pensaba. –El peajero dudó un segundo, como si no terminara de convencerse a sí mismo de preguntar–. ¿Puedo quedármelo? Por aquello de las balas.

Por supuesto. Eric le quitó el casco al moribundo padre Robinson y se lo dio al peajero.

–Todo tuyo, pero ten cuidado: no te protege la cara.

–Es mejor que nada.

El peajero se quedó con el casco y dejó pasar a Eric y Robinson. Pisó el pedal del acelerador y salió de allí; no mucho antes de que empezaran a llegar las primeras balas.

*****

La música fue silenciada con el primer misil. La onda expansiva alcanzó a una gran cantidad de personas y pronto los que estaban celebrando la victoria se convirtieron en heridos y cadáveres. Un denso humo apareció en el punto de impacto, mientras una pequeña aeronave sobrevolaba la zona. No era la única.

Toda la calle estalló en llamas.

Charles Barnes cojeaba hacia el hospital de campaña, con su mujer ayudándole en cada paso, cuando los misiles hicieron blanco sobre uno de sus tanques, la explosión sacudió el tanque y los que estaban sobre él cayeron muertos. La onda expansiva lanzó a la pareja por el aire; él se golpeó en la cabeza haciendo que todo se nublara. Ella se revolvía en el suelo tratando de ponerse en pie.

El tanque estaba dañado pero aún se mantenía firme. El conductor trató de mover el vehículo y ponerse a cubierto, pero el misil había destrozado una de sus orugas y no logró avanzar más de cuatro metros. La torreta comenzó a girar para buscar un blanco cuando un segundo misil logró penetrar el blindaje. El tanque se convirtió en un retorcido montón de chatarra de veinticinco toneladas.

Un tanque no era rival para una aeronave; la aviación aplastaba a los vehículos blindados igual que los vehículos blindados aplastaban a la infantería. Su tamaño y lentitud los hacía vulnerables.

Los ataques aéreos prosiguieron hasta que solamente quedó un tanque en funcionamiento. No era rival para una aeronave, aun así tenía que intentarlo. Trató de huir de aquella explanada que convertía al tanque en un blanco expuesto en un campo de tiro. Ganó algo de tiempo expulsando el negro humo del motor que envolvió al vehículo, haciendo que todos cuantos seguían cerca del vehículo tosieran y les faltara el aire.

No logró llegar muy lejos, al final fue alcanzado y destrozado como los demás. Ya no quedaron vehículos blindados al servicio de los rebeldes. La infantería, bajo el fuego protector de la aviación, pudo converger al asalto sobre el ascensor espacial, el principal, y casi el único, reducto de la rebelión.

Los gritos de los heridos fueron silenciados por el estruendo de las explosiones. El humo envolvió las calles y las personas se convirtieron en sombras oscuras que vagaban en busca de un refugio.

La revolución murió cuando el fuego cayó del cielo.

Capítulo octavo

Dios reconocerá a los suyos

Díjole Jesús: Yo soy la resurrección y la vida: quien cree en mí, aunque hubiere muerto, vivirá.

–Evangelio según San Juan, 11, 25

Súplicas

En las opresivas celdas del cuartel de Quick Action los condenados aguardaban su destino. Su número era mayor que el de estrellas en el cielo, de cuya vista los prisioneros se veían privados por la ausencia de ventanas con las que percibir el mundo exterior. No había tal cosa llamada «mundo exterior». Tan solo ellos, aquellos muros asfixiantes y un funesto destino. Una prisión y los prisioneros. El redil y las ovejas. Nada más.

No tenían medios para hacerse escuchar por el mundo exterior. Hombres y mujeres. Había rostros jóvenes. Todos eran jóvenes, pero algunos más que otros. No había niños, no había personas de tan corta edad que pudieran ser llamados niños sin dar lugar a error, pero había algunos tan jóvenes que no llegarían a tener quince años. Compartían la misma suerte que los adultos. En las mismas celdas abarrotadas. Confinados en el interior como ovejas en el redil.

Ocho celdas, cuatro a cada lado del pasillo, y todas ellas estaban diseñadas como celda individual. Había al menos una veintena de personas en cada una de ellas; quizás más. Todos los cuerpos en pie, apretados unos contra otros, sin poder moverse y sin que hubiera un hueco donde tumbarse. La mayoría no había dormido, no había sido posible. El miedo, los nervios y el nulo espacio disponible lo había impedido.

También el frío. Un frío irreal. Hacía calor, un calor agobiante provocado por la concentración de seres humanos, aun así sentían un frío helador. El frío de quien se siente vulnerable ante la voluntad ajena.

La melancolía llenaba los escasos y diminutos huecos entre persona y persona. Un sentimiento permanente de tristeza y apatía flotaba en el limitado aire. Los quejidos y las respiraciones forzadas era cuanto se podía oír. El latido de otra persona, el circular de su sangre, si tu oreja había quedado aplastada contra el pecho de otra persona, sin posibilidad de girar la cabeza. Escuchar el latido de su corazón. Un latido que sonaba a miedo y desesperanza. A sufrimiento y pena. El latido de una persona muerta en vida; con una mente abandonada a la oscuridad; un cuerpo que sentía firmemente el gélido calor de los condenados; un corazón que de haber podido dejar de latir lo hubiera hecho, consumido por la tristeza. Las cámaras de seguridad eran silenciosos centinelas, sordos a las súplicas de quienes aún creían que las súplicas podían ayudarles. Cada vez eran menos.

Alice no suplicaba. Al menos no en voz alta. No abría la boca si no era para coger bocanadas de aire, tratando de obtener oxígeno en aquel lugar que parecía no tener. Pensaba en un modo de salir de allí, de hacer saber que estaba allí, viva y encerrada en aquella celda, la celda C8, con Lucy. Acusadas de no sabían qué; pero de lo que eran inocentes, fuera lo que fuera. Kara también estaba allí, en la celda C7, y había visto a los señores Barnes en una de las celdas del principio, C1 o C2. No estaba segura, tampoco importaba demasiado. Todos estaban en la cárcel.

Era el día después. Después de todo lo que había pasado; antes de todo lo que estaba por pasar. Bien podía ser el último día. Algunos lo temían. Pocos lo intuían. Nadie lo sabía. La incertidumbre. Siempre la incertidumbre.

Un sacerdote se acercó a las celdas para hablar con los prisioneros. Tenía un rostro pálido que contrastaba con sus oscuras vestimentas. Su presencia era perturbadora, aquella sotana negra era inquietante en extremo, como un ave de mal presagio. Hacía unas pocas horas los sacerdotes eran cazados por las calles; ahora uno de los cazados estaba en el lado bueno de la verja, mirando a los prisioneros, escoltado por un soldado. No, no era un soldado, era un miembro de la Hermandad Roja. Sus brazaletes parecían estar por todos lados en aquel funesto día. El brazalete de los vencedores en la Epifanía de Sangre cuya voluntad impondría el destino de los derrotados.

El sacerdote vino a ayudar, eso dijo. Le habían enviado para conocer los nombres de los prisioneros. Las caóticas circunstancias de su detención habían impedido identificarles: se les había cargado en camiones y les habían arrojado a las celdas, disponibles o improvisadas, que tenía la ciudad. Con excepción de armas y comunicadores, aún llevaban sus pertenencias con ellos.

El sacerdote preguntó los nombres de los prisioneros. Era necesario saber quiénes eran para que se pudieran iniciar trámites. Tal vez algunos de ellos fueran inocentes: los camiones habían capturado a cuantos estaban en la calle, sin preguntar. Les pidió que se identificaran para que pudiera ser notificado a sus familiares. Lo hizo con amabilidad, aunque había un indicio de dureza en sus palabras.

–¿Cuál es el verdadero propósito de saber nuestros nombres? –La voz sonaba en el interior de la celda C8, algo amortiguada, ya que la cabeza de Alice Lebreton se elevaba poco más de un metro y medio sobre el suelo y estaba rodeada de gente más alta que ella. El sacerdote alzó la cabeza, tratando de distinguir el rostro de quien había hablado. Respondió a la multitud.

–Ya se lo he dicho. Es necesario notificar a sus familiares que están aquí.

–¿No ha venido ningún abogado con usted? –Volvió a preguntar Alice, que de derechos y leyes sabía algo. Se sentía, además, infundida de rabia, y de coraje. Aquella era una detención ilegal y ella no pensaba permitir que sus derechos fueran pisoteados. No sabía cómo funcionaban las cosas en Capital, pero ella no era de Capital. Ella no estaba sometida a su absurdo sistema de gobierno esclavista. Ella era libre. Aunque le hubieran arrebatado su libertad, iba a recuperarla. Iba a luchar por ella. No permitiría que nadie le quitara su derecho.

–No hace falta –dijo el hombre mostrando una sonrisa amable–, tengo estudios en Derecho. Sé cuáles son los procedimientos, por eso me han elegido. Por cierto, mi nombre es Patrick Griffin.

–¿Estudió Derecho en el Seminario Católico? –preguntó Kara, desde la celda contigua, ella era más alta y se podía ver su rostro–. Sacerdote y abogado. No sé si puede haber una combinación peor.

Los prisioneros asintieron a sus palabras, suspicaces. ¿Cómo no iban a estarlo? Dar sus nombres a aquel sacerdote que bien podía significar incluir sus nombres en listas negras, o listas de ejecución, o ir a la búsqueda de sus familiares, de sus hijos, no para hacerles saber sobre su paradero, sino para dar con ellos y usarlos para… Dios sabía para qué.

–No creo que pueda ser peor que crucificar a un hombre en una cruz –replicó enfadado el sacerdote-abogado–. Y esa es solo una de las atrocidades que se cometieron ayer. Pero no estamos aquí para hablar sobre el pasado, sino sobre el futuro. Es necesario que trabajemos todos juntos para que no haya más violencia.

El sacerdote trataba de esbozar una sonrisa conciliadora, sin lograrlo. Volvió a preguntarles si colaborarían. Pese a que Lucy trató de impedírselo, Alice se acercó cuanto pudo a la verja.

–¡Soy Alice Lebreton! Doctora Alice Lebreton, de la Ejulve. –La voz salía de algún punto entre la gente. Los presos trataron de abrirle paso para que Alice pudiera llegar hasta la verja, lo cual logró con dificultades. Su rostro blanco y grandes ojos azules surgieron frente al sacerdote, quien tuvo que bajar la vista para seguir sus labios al hablar–. El doctor Gilberto Penna, miembro del Tribunal de Seguridad Galáctica, ha de ser informado de que estoy aquí. Él sabrá cómo solucionar este asunto. Es un hombre influyente, tal vez le conozca.

Aquello hizo que el sacerdote sintiera un incómodo hormigueo en el cuello. Alice seguía hablando, envalentonada por la pasividad del sacerdote. Aumentó la agresividad de sus palabras.

–Mi detención es ilegal; la pesadilla legal en la que os veréis envueltos no os parecerá nada en comparación de lo que pasará cuando la Inquisición, a quien puedo susurrar al oído, aparezca para demandar explicaciones por el tráfico de órganos, del que culparán a la Iglesia; y, por si eso te parece poco, mi marido, Ismael Gascón, podría desatar tal destrucción sobre este planeta que desearías ser crucificado.

No fue ignorada. El pálido sacerdote se quedó más pálido aún, sin saber qué decir. Alice prosiguió.

–Ese es el futuro del que nos has hablado hace un momento. –Hizo una pausa para que el hombre asimilara sus palabras–. Exijo mi liberación inmediata junto con las mujeres que fueron injustamente detenidas conmigo. Nos arrestaron en la calle cuando intentábamos llegar a la farmacia de una amiga, buscando protección. Nos impidieron ponernos a salvo y nos arrastraron por la fuerza a un camión repleto de gente que había sufrido nuestra misma mala suerte.

–¿Exijo? –repitió, ofendido, el sacerdote, cuando logró reaccionar.

–Es más, exijo que se libere a todos los que fueron apresados en la calle sin motivo aparente. Todos cuantos no llevaran armas cuando fueron apresados.

Se produjo un alboroto cuando cien voces clamaron por su inocencia en un grito común y continuado del que ninguna palabra podía sacarse en claro. Las voces de los detenidos, en un valiente gesto de unidad, clamando por su inocencia, con determinación y arrojo.

El sacerdote llamó a la calma sin conseguirlo. Eran muchos los que estaban hartos de su silencio, atemorizados sobre cuál iba a ser su destino. Los gritos dieron paso a los insultos; los insultos, a las amenazas. Los brazos surgieron entre los barrotes tratando de asir al sacerdote, demasiado alejado como para verse amenazado por ellos. Cien bocas hablando a la vez, todas y cada una de ellas proyectadas hacia aquel sacerdote, quien retrocedía como si las voces fueran un viento que le empujaba hacia atrás. Sin poder hacerle frente. Su escolta golpeó los brazos que asomaban entre los barrotes, haciendo retroceder tanto a los golpeados como a los que temían serlo.

–¡Callaos!

Alice se mantuvo fuerte por ellos, para ellos. Hizo cuanto se le ocurrió para motivar a todos los presentes, pese a estar aterrada ante un incierto destino. Se burló del sacerdote y le lanzó su pulsera al miembro de la Hermandad Roja. El objeto tenía escaso peso y Alice poca fuerza, pero al gorila le dolió en su orgullo como si le hubieran lanzado una boñiga.

–¿Cómo te…? –empezó el guardia.

Aquello sentó un precedente. La furia popular, una vez más.

Pronto todo lo que no estaba clavado al suelo fue lanzado sobre los dos hombres. Ante aquella lluvia de proyectiles se vieron obligados a huir, cruzando la pesada puerta metálica al otro lado del corredor.

La opresiva celda fue inundada por un griterío de júbilo ante aquel éxito. Alice recibió abrazos que amenazaron con aplastarla contra los barrotes, pero los recibió con gusto, inundada de una gran alegría. Quizá ella pudiera sacar a aquella gente de allí.

Estaba equivocada.

Tardaron aproximadamente dos minutos en volver. El tiempo necesario para organizarse. La pesada puerta metálica volvió a abrirse, y por ella surgió una marea de hombres vestidos con equipos antidisturbios y armados con porras eléctricas. Los brazaletes rojos había vuelto. Entraron a paso ligero y se plantaron frente a la celda de Alice, en dos filas de diez hombres. Alice reconoció, pese al casco, al segundo por la derecha, era el hombre al que le había lanzado la pulsera. El padre Griffin entró tras ellos andando muy despacio. Se detuvo frente a la celda, su sola presencia bastó para que los ocupantes retrocedieran cuanto pudieron hacia el fondo.

–Sacad a la enana de la celda –ordenó al tiempo que la verja se abría electrónicamente.

–¡Soltadme! ¡Dejadme ir! ¡Salauds! ¡Enfoirés!

La enana peleó con toda la fuerza que pudo reunir mientras dos hombres la arrastraban fuera, protegidos por otros tres que empujaban hacia atrás a los demás prisioneros que salieron en su defensa. Ella golpeó, pataleó e incluso llegó a arañar el desprotegido cuello de uno de sus carceleros. Los gritos de indignación y los insultos volvieron a inundar la estancia cuando todos los prisioneros se volcaron en apoyar a la mujer, pero aquellos hombres eran inmunes a las palabras.

–No le hagáis daño –ordenó el sacerdote–. Es quien dice ser, y pronto será liberada.

–¿Y los demás? –Alice se había relajado un momento, al oír la noticia de su liberación; rápidamente había pensado en los demás, especialmente en Lucy, quien no parecía tener la fortaleza para superar aquel calvario. La joven Lucy estaba parcialmente oculta tras los demás prisioneros, mirando a Alice sin decir nada, suplicando ayuda.

–No –negó el sacerdote–, señora. No. Ellos no son como usted. Usted es muy importante; vale mucho más que ellos, que todos juntos. Lamentamos mucho, señora, esta situación en la que se ha visto comprometida –había un marcado tono de burla en sus palabras que hizo que el terror se adueñara de Alice–. Alguien como usted, una dama, nunca debería haberse visto mezclada con esta chusma. Sabemos perfectamente que no es una de ellos. Vamos a compensar nuestro error. Ahora que aún hay tiempo. Hemos visto que hay mucho agobio en estas celdas y he decidido hacerle hueco. Observe.

Con un gesto de su brazo los miembros de la Hermandad Roja alzaron las porras y empezaron a golpear con ellas a los prisioneros de la celda C8. Con furia. Sin piedad.

–Esta gentuza no podrá volver a molestarla –le explicó, malévolo, el padre Griffin–. Los golpes son una buena disciplina para educar a estos salvajes. Verá cómo, cuando los muchachos hayan terminado, no le molestarán más.

Las víctimas trataron inútilmente de retroceder y alzaron los brazos para proteger sus cabezas. Rodillas; ingles; estómago; antebrazos; codos; cabeza; rostros; estómago, de nuevo; espalda; nuca; cadera; todo fue golpeado en repetidas ocasiones. En todos y cada uno de los prisioneros de la celda el proceso fue repetido. Alice se horrorizó especialmente cuando los agresores eligieron a Lucy para la siguiente tanda de golpes.

–¡No! ¡No! ¡Por favor! ¡Lo siento! ¡Lo siento mucho! ¡Ha sido mi culpa!

Le ignoraron mientras le sujetaban con fuerza impidiendo que hiciera nada por evitarlo.

Llegó el turno de Lucy, a Alice le dio la impresión de que emplearon más tiempo en ella. Todos y cada uno de los segundos se le hicieron eternos. Lucy se fue encogiendo a medida que recibía más y más golpes, llegó un momento en el que dejó de gritar. Desmayada, o sin fuerzas para hacerlo.

Si hubieran golpeado a Alice, hubiera quedado como mártir ante los demás. Si hubieran optado por matarla, para dar ejemplo, aquello habría sido un escándalo monumental del que no hubieran podido escapar. No podían matarla. Era de la Ejulve.

Así que fueron otros los que recibieron los golpes por ella, y en multiplicada cantidad, para que no volviera a suceder. Les golpeaban para torturar a Alice, para que supiera que aquella gente sufría por su culpa.

Cerró los ojos para no ver, y oyó. Fue mucho peor. Golpes. Los golpes se convertían en quejidos. Golpes. Los quejidos en lamentos. Golpes. Un lamento continuo de los heridos que se acumulaban. Golpes. Los demás prisioneros, en otras celdas, protestaban. Golpes. Eran como latigazos en los oídos de Alice.

Cuando acabaron con los ocupantes de la celda C8 estos se habían convertido en una masa de cuerpos doloridos, amontonados unos sobre otros. Algunos no se movían, imposible saber si respiraban o no.

C8 no fue la única celda en recibir escarmiento: dos celdas más, C3 y C5 también sufrieron golpes y palizas. Para prolongar aquel tormento. Las quejas cesaron por completo, y un lúgubre silencio, solo interrumpido por quejidos y llantos, inundó la estancia.

El tiempo de mantenerse firme había expirado. Solo quedaba tener esperanza. Solo quedaba rezar. Solo quedaba llorar.

Dura lex, sed lex

El hombre sin ojos conducía el vehículo. Manejaba el vehículo con la perfección de un hombre que pudiera ver la carretera en un día despejado. Con seguridad y autoconfianza. No conducía excesivamente deprisa, respetaba las señales de circulación y señalizaba cada maniobra, pese a que era casi el único vehículo que circulaba por las calles devastadas de la ciudad que amanecía aún humeante, dos días después de la tragedia. Dejaba atrás escombros, para circular directo hacia más escombros.

Ismael hubiera querido que el vehículo fuera más rápido. Estaba impaciente. Se revolvía nervioso en el asiento trasero, justo detrás de Crixo, la cabeza alzada intentado ver el indicador de velocidad. Le parecía que aquel carro podría correr mucho más rápido de lo que circulaba. Quería llegar cuanto antes al hospital. Laura posó la mano sobre la de él, tratando de que se relajara.

–Tranquilo, mi amor. –Laura apretó con fuerza la mano, haciéndole sentir que ella estaba allí–. Seguro que ella está bien.

–No estoy seguro –replicó él–. Juro que si le han hecho algo… con pulsar un botón bastaría para…

Se interrumpió sin acabar la frase. Ismael vio cómo los ojos marrones de Gilberto le miraban con dureza, reflejados en el retrovisor, fijos en él.

–Ella estará bien –aseguró Laura–. Con todo lo que ha pasado es normal que haya confusión, pero ella estará bien. ¡Es una chica muy lista! No necesitará nuestra ayuda, estoy segura de que está en un bar celebrando su buena suerte mientras nosotros estamos aquí preocupados.

–¡No está en un bar! –gritó Ismael–. No sé dónde está, pero no está en un bar. Laura, haz el favor: hoy, no.

Ella se calló. Dolida.

–No nos costará averiguar dónde está –intervino Gilberto–. Alguien como ella no pasa desapercibido mucho tiempo. Si ese hombre nos da una buena pista la encontraremos con facilidad.

Hablaban de Eric Nash, marido de una mujer que Ismael recordaba haber conocido dos noches atrás. Dio un largo discurso sobre educación en los niños antes de la gran revelación del delegado de AAF. Eric había logrado ponerse en contacto con la Ejulve, gracias a las gestiones de Jay Scott, cuando supo que su mujer, junto a dos amigas suyas, habían sido detenidas en la calle: una de ellas era Alice. Se dirigían al hospital para conocer más detalles mientras intentaban que alguien, en aquel caos de planeta, les indicara dónde se encontraba exactamente.

El hombre sin ojos abrió la boca sin desviar la cabeza, como si temiera perder de vista la carretera.

–Uno pide disculpas por haber fracasado. Aceptará cualquier castigo que el Tutor le imponga.

–No habrá castigo, Crixo –dijo su Tutor–. Hay veces en las que las cosas no pueden hacerse. Son imposibles.

El otro negó con la cabeza.

–Nada es imposible si se sabe cómo hacer. Uno lamenta no haber sabido cómo ayudar. Había mucha confusión en las calles. Uno no pudo avanzar porque los soldados se lo impidieron, tal vez debieron haber muerto.

–Tal vez –opinó Ismael.

–Matar a aquellos soldados no hubiera ayudado –aclaró Gilberto–, Crixo. Actuaste bien. Ahora no hables, no quiero oír más disculpas.

Obedeció. Cerró la boca, y no dijo nada más. Solo condujo el vehículo hacia el hospital.

*****

Eric, con la cara marcada por las tres líneas de los profundos arañazos recibidos en su pelea con Longinus, rezaba junto a la cama de Robinson. Murmuraba la misma plegaria diez veces, después repetía el proceso.

–Ella estará bien…

La voz del padre Robinson era un susurro. Un susurro doloroso. Pese a los muchos medicamentos y la generosa dosis de calmantes que le habían suministrado todo su cuerpo hervía de dolor. Las vendas que cubrían su cuerpo debían ser regularmente cambiadas, pues las heridas nunca terminaban de sangrar. Le habían suministrado dos bolsas de sangre para compensar toda la que había perdido durante su Pasión.

–Por ella rezo, padre. Por ella rezo.

–No estoy seguro de que lo aprobara… blasfemaría porque lo hicieras en su presencia… Kara puede ser muy…

–¿Deslenguada? –aventuró Eric, forzando una sonrisa.

–Abierta de mente –replicó él, haciendo que sus inflamados labios dibujaran una trágica sonrisa.

–¿Qué es deslenguada? –preguntó Natalie.

La pequeña estaba al cuidado de su hermano, procurando no hacer ruido para no molestar al hombre herido, tal y como le habían pedido. Estaba aburrida dentro de la habitación, pero no se atrevía a salir. Había muchas personas heridas en el pasillo, y algunas gritaban.

–Que dice palabras que no son apropiadas –respondió su padre.

–¿Cuándo volverá mamá? Tengo hambre.

–Pronto –mintió Eric–. Tenemos que esperar un poco más.

–¡Pero yo tengo hambre!

–No grites, hija. El señor Robinson necesita descansar.

El herido excusó a la pequeña.

–No importa…

–Sí, importa. Es cuestión de educación. Deben comportarse.

El padre sacó su tarjeta de pago y se la dio a la pequeña.

–Busca algo de comer, y trae también para tu hermano.

–¿Tengo que ir yo? –gruñó Natalie–. Hay gente sangrando en los pasillos.

–¡No querrás que vaya tu hermano!

Natalie se levantó de la silla y se dirigió a la puerta. No llegó a salir. Dio un chillido de pánico cuando vio a un hombre sin ojos en el umbral de la puerta. Eric avanzó con rapidez hasta su hija y la cogió en brazos, luego se quedó plantado delante de aquel espeluznante hombre.

Eric no dijo nada.

Crixo no dijo nada.

–¡¿Dónde está mi mujer?!

El doctor Gascón un hombre alto, moreno, con barba, entró en la habitación dando gritos. Rápidamente vio al hombre tumbado en la cama y se calló. Repitió la pregunta, esta vez en voz baja. Como si así mostrara más respeto.

Otras dos personas, un hombre y una anciana, entraron tras él.

No había mucho de lo que informar y sí mucho por hacer. Eric les dijo lo que sabía: Kara, su mujer, estaba en una de las celdas del cuartel de Quick Action. Se lo había dicho su hermano, Thomas, jefe de la Fuerza de Paz. Se lo notificó como si fuera un favor personal, que luego se cobraría de algún modo. No le dijo dónde estaba, pero sí lo que debía hacer. Era necesario que hablara con el Cardenal. ¿Qué cardenal?, preguntó Eric. El nuevo, le respondió su hermano, con cierto tono de humor; como si fuera la frase final de un chiste que solo él conociera.

Thomas también mencionó que una mujer llamada Alice estaba alborotando a los presos diciendo que era una persona importante.

–Esa es Alice –aclaró Ismael–. Es una luchadora. Hará lo que sea por ayudar a los demás.

–Es un ángel –opinó Laura.

Mientras Gilberto planeaba lo que debían hacer, Ismael extendió una placa de datos a Eric.

–Aquí tiene unos documentos que le autorizan a su mujer a embarcar en la Ejulve. Alice me pidió que los tramitara por ustedes. Con ellos están autorizados a embarcar tanto usted como sus hijos. –Eric miró dubitativo a Ismael–. Ni lo dude. Mejor malo conocido que bueno por conocer, no es aplicable. Este lugar es el infierno, mi mujer les ofrece el cielo.

–Es un ángel –repitió Laura.

Eric asintió y agradeció. Se guardó la placa de datos en la chaqueta y retomaron la conversación.

–Las dos principales prisiones de la ciudad –informó Gilberto, quien recibía información constante desde Ejulve– están en los cuarteles de Quick Action y en las minas de Taylor Extraction. En esta última he oído que el número de presos es inmenso.

–¿Dónde buscamos? –preguntó Laura– ¿En las dos?

Gilberto asintió.

Se oía mucho ajetreo en los pasillos.

El sonido de los pasos de múltiples personas. Todo el hospital parecía estar corriendo en aquel momento. Los presentes en la habitación alzaron la vista cuando en el piso de arriba algo se cayó al suelo rompiéndose en mil pedazos. Algo de cristal o de cerámica.

Una enfermera se acercó a la carrera a la habitación de Robinson, marcó la puerta con una tiza y siguió su carrera. Eric, extrañado, se aproximó a la puerta y se fijó en que era una cruz cristiana: imperfecta, hecha con urgencia y sin detalle. Los demás seguían con la conversación, a la que volvió para no perderse detalle de lo que hablaban.

Acordaron separarse para encontrar a Alice y a la minera. Ismael y Gilberto irían a hablar con los poderes locales, los corporativos, y allanarían el camino de la liberación de las mujeres.

–Crixo irá a los cuarteles de Quick Action, estoy seguro de que podrá intimidar a los soldados. –La mano del Inquisidor se orientó hacia la doctora Bernal–. Laura, debes ir a las minas de Taylor Extraction; Alice podría estar allí y te dejarán pasar con facilidad.

Una nueva enfermera se quedó frente a la puerta, su rostro era la viva imagen del nerviosismo, pero al ver la cruz trazada en la puerta se alejó de allí inmediatamente. También ella llevaba una tiza.

–¿Qué está pasando? –preguntó Eric, intrigado, en voz alta.

–Podría decirles que inventé el Denar –propuso Laura–; me mostrarían más respeto.

–Mejor no lo nombres –aseveró Gilberto–, no sabemos cómo podrían reaccionar los peces gordos ante lo que ese medicamento parece haberles traído. Si no preguntan, no respondas. Bastará con que te vean para que te hagan caso. Tienen un gran respeto por los ancianos en este planeta.

Eric dio unos pasos para acercarse a la puerta.

–Vieja, anciana, mayor… me estáis tratando como a una reina, ¿eh? –Laura se irguió todo lo que pudo–. Algún día tendré un cuerpo joven y hermoso, y entonces me diréis cosas bonitas. Ya lo veréis.

–Por el momento nos centraremos en salvar a Alice y…

Gilberto Penna se interrumpió cuando vio al minero muy quieto en la puerta. Eric estaba asomado en la puerta tratando de averiguar lo que estaba pasando en el pasillo. Estaba distraído con algo que atraía toda su atención, y también picó la curiosidad de Gilberto.

–Kara –completó el padre Robinson, creyendo que la pausa se debía al desconocimiento del nombre de la mujer–. Kara Hurley. Minera de primera… clase, trabaja en un laboratorio de desarrollo de drones de KOKE, con la Doctora Lebreton.

–Kara, entonces –dijo Gilberto mientras se acercaba a donde estaba el minero, intrigado por lo que parecía estar mirando.

Eric se había llevado las manos a la cara y estaba horrorizado.

–¡Dios bendito!

Blutrache. Venganza de sangre. La ley del Talión.

Grupos de soldados, junto a miembros de la Hermandad Roja, estaban sacando a los heridos de las habitaciones y de los pasillos. A casi todos ellos. Sin tener ningún cuidado por sus heridas ni ningún respeto por su integridad o su dignidad. Los que se resistían eran golpeados hasta que colaboraban. También eran golpeados los que trataban de defenderles; e incluso, en función del estado de ánimo del oficial del grupo, eran arrestados junto a aquellos heridos.

Aquel cruel sinsentido tenía una explicación, igualmente cruel.

–Se ha decretado el ingreso inmediato en prisión de todos los rebeldes heridos –gritaba con todas sus fuerzas un oficial en el pasillo, intentando que su voz se oyera por encima de los gritos y súplicas de quienes eran detenidos–. Los que estén en condiciones de moverse serán evacuados; y aquellos que no, serán trasladados de inmediato a las habitaciones de la primera planta. Para que puedan ser vigilados. ¡No habrá excepciones!

Crixo se interpuso en la puerta para no dejar pasar a nadie. Los presentes en la habitación no fueron perturbados, como si hubiera una barrera mágica que les protegiera de las redes de aquellos hombres. No era Crixo quien les protegía, sino la marca de la puerta. Actuaba como un infalible repelente. Nada les sucedió a ellos, a diferencia de lo que sí les pasó a muchos otros.

Tan solo pudieron observar lo que sucedía frente a ellos.

Los rebeldes heridos que podían moverse fueron arrestados y trasladados a las prisiones, y los parámetros aplicados para decidir quién estaba en condiciones de moverse fueron muy ambiguos. Al igual que la separación entre rebeldes y no-rebeldes. Se determinaba por el poder de la cruz y la marca de tiza. La tiza determinaba si estabas a salvo, si quedabas absuelto de los pecados de la rebelión. El poder de la tiza libraba de la lista más negra.

El ladrón de cuerpos

Olía a miedo. No era posible describir exactamente a qué olía el miedo, pero era posible sentirlo en el mismo momento en el que era percibido. A eso olía. No había error posible. Un olor tan obvio que era simple de adivinar; un olor tan complejo de rememorar que no era posible hacerlo sin asociarlo a los dramáticos recuerdos en los que se produjo. Recuerdos que no deseaban ser recordados. Perdidos en la memoria, no deseando ser encontrados.

Olía a orina. La pérdida del control sobre el propio cuerpo. El miedo tenía que haberse adueñado de él para que aquello ocurriera. No se podía culpar a los responsables. El miedo hacía que muchos se orinaran encima, y las largas horas que habían estado encerrados, sin poder ir a los baños, no habían ayudado a contribuir a la higiene de las celdas.

Olía a tristeza. La tristeza máxima, hecha carne en aquellas figuras apenas capaces de moverse que habían sucumbido a la desesperación.

Olía a sangre. Sangre de las víctimas, inocentes o no, de los crímenes perpetrados. Un olor rojo oscuro; el olor de la vida, hecha derramar por hombres igualmente oscuros. El olor de la vida, que anunciaba la muerte.

Olía a final. Se percibía su inmediata llegada. A cada bocanada de aire no solo se consumía su aire, sino también su tiempo. Charles Barnes ya sabía cómo iba a acabar eso. Solamente se preguntaba cuándo.

–¿Estás bien? –preguntó Katherine a su marido–Tienes un buen corte en la cabeza. Nunca es bueno darse golpes ahí.

Acariciaba con suavidad el lugar en el que Charles se había golpeado cuando la onda expansiva les había lanzado por los aires.

–Más me duele la pierna –respondió él, tocándose la herida de bala. Le dolió–. Más les duele a ellos –su mirada se volvió, lentamente, hacia las celdas que habían sido castigadas. Hacia todos y cada uno de aquellos rostros magullados–. Eso ha sido innecesario y cruel.

–La crueldad siempre es innecesaria –susurró Katherine, acariciando el cálido cuello de su marido–. Es un vicio infame que no aporta nada. Solo dolor, físico y mental. La crueldad no tiene otro propósito que el de existir para hacer sufrir. Ojalá nunca se hubiera inventado. Charles, ¿qué vamos a hacer?

Él no respondió. Contribuyendo al silencio general, levemente interrumpido por los llantos y los quejidos. Ella se apoyó en su hombro.

Después de la funesta y violenta visita del padre Griffin no quedó nadie salvo los prisioneros. Ni guardias había a la vista. Incluso ellos habían abandonado aquel lugar de amargura. No eran necesarios, no podían salir de aquellas celdas que albergaban sus cuerpos y aprisionaban sus almas.

*****

La silla de ruedas se deslizaba por los pasillos con un suave zumbido eléctrico. Tan suave que quedaba completamente ahogado bajo el sonido de los dos pares de botas que caminaban junto a ella, un par a cada lado, escoltando al ocupante de la silla. Eran soldados de Quick Action, vestidos aún con el uniforme de combate, portando rifles automáticos.

Había un tercer hombre, con suaves zapatos, vestido con ropa sacerdotal, detrás de la silla, las manos sobre ella: empujando innecesariamente una silla que se movía por obra de un silencioso motor eléctrico.

Había un cuarto hombre, sentado en la silla, cerrando con insistencia los ojos, tratando de acostumbrarse a ellos. A veces le costaba enfocar algo en concreto y veía objetos dobles, como si estuviera cruzando la vista.

Aquello le molestaba. Otra molestia que añadir a la larga lista mental que tenía al respecto.

No recordaba el dolor. Su memoria era difusa en aquel aspecto. Lo que sí recordaba, lo que inundaba por completo su memoria era esa sensación de vacío en el estómago que le producía náuseas cada vez que pensaba en ella. El no sentir una parte del cuerpo, sentir que no estaba allí, que había sido arrancada de él. Aún percibía esa sensación, aunque sabía que no era real; que pertenecía al pasado, a otro cuerpo. Había oído que aquellos que perdían un brazo, a veces, notaban el hormigueo fantasma de los dedos perdidos. Él sentía lo opuesto. Él notaba el hormigueo fantasma de la ausencia, pese a que la sensación fantasma pertenecía a una parte del cuerpo que sí tenía. Que sí tenía aquel cuerpo.

No recordaba el dolor. Sin embargo, podía recordar a la perfección el olor a carne quemada, el sonido de su piel al ser desprendida de su cuerpo. El gran agujero en su pecho. Aquello le daba escalofríos, terribles escalofríos que provocaban que todo su cuerpo se moviera, inquieto.

Por ello les odiaba; a todos.

Se mareaba cada vez que ladeaba la cabeza, como si temiera que su cuerpo se fuera a partir en dos, como había hecho antes. Aquella fantasmagórica sensación le provocaba mareos. Procuraba mantenerse erguido, la espalda recta, bien apoyada sobre el respaldo de la silla, girando la cabeza en un eje horizontal, y moviendo los ojos, nunca efectuando movimientos bruscos.

Se detuvieron frente a un nuevo control de seguridad, los dos guardias que le acompañaban mostraron las identificaciones de los visitantes al guardia que permanecía sentado detrás de un cristal blindado, atento a los monitores de seguridad y con acceso a las cerraduras electrónicas de las verjas. El guardia activó la apertura del bloque de celdas. Una alarma metálica anunció que los seguros habían sido desbloqueados y uno de los escoltas abrió la puerta.

–Puede pasar, Eminencia.

La silla de ruedas cruzó el hueco abierto y se detuvo ante la segunda puerta. El hombre oyó cómo sus tres acompañantes entraban tras él y la puerta se cerraba a sus espaldas, emitiendo el chasquido característico de un seguro al ser activado. A su izquierda había un falso espejo, al otro lado estaba el guardia que les había abierto la primera puerta, quien rápidamente desbloqueó el seguro de la segunda, permitiendo a los visitantes entrar en el bloque de celdas.

Visitaba a los prisioneros como quien iba a visitar a los animales al zoo. Dispuesto a ver criaturas salvajes aprisionadas tras los barrotes. Incapaces de hacer daño al visitante, que se regodeaba de su superioridad. Animales que merecían ser sacrificados, por haberse probado peligrosos.

Les odiaba por tener que ser aquel desconocido.

Su cuerpo hacía ruidos extraños. Los médicos le habían advertido de que eso podía ocurrir; el cerebro humano no había evolucionado para controlar un cuerpo que no era el suyo, y en el proceso de ajuste podía tener debilidad motriz, realizar movimientos inconscientes y su aparato digestivo sería inestable. Ya lo había comprobado, y su vergüenza se había convertido en ira y sed de venganza. Aquello podía durar de dos a tres semanas.

Para cuando ese día llegara, ninguna de las personas que estaba a punto de visitar seguiría viva. Estaba seguro de ello. Se había convertido en su propósito en la vida. En su particular lista de molestias, el hecho de que siguieran vivos ocupaba el primer puesto, y estaba dispuesto a hacer desaparecer aquella molestia. Bien decía la Biblia que «quien toma la espada, a espada morirá».

La puerta se abrió, y el cardenal Murphy arrugó la nariz ante el olor que se mantenía encerrado en el interior de la sala, junto a los prisioneros.

Era un hedor espantoso. Era el hedor de la culpabilidad.

*****

El padre Griffin volvió a entrar en el bloque de celdas, acompañado de dos soldados de Quick Action, precediendo a otro religioso sentado en una silla de ruedas. Parecía un hombre débil y enfermizo. Pero era... diferente, en algún siniestro aspecto.

Griffin le mostraba respeto y se mantenía en silencio mientras el otro inspeccionaba la zona. Pese a ser un desconocido y estar en silla de ruedas había algo en su mirada que indicaba que él los conocía a ellos, no individualmente, sino como colectivo. La forma en la que miraba a los prisioneros a medida que la silla se movía por el pasillo, muy despacio, observando las celdas, resultaba inquietante en extremo; como si estuviera tratando de hacerles explotar con solo mirarles. Era una mirada que inspiraba terror.

Katherine escuchó cómo las respiraciones se contuvieron cuando los prisioneros, ya de por sí atemorizados, se quedaron blancos de terror cuando vieron la sotana negra, el fajín rojo y el solideo del mismo color: la vestimenta cardenalicia.

–No puede ser.

La silla eléctrica se aproximó a los cautivos y fue examinando las celdas, tapándose la nariz con la mano, tratando de evitar el mal olor. El padre Griffin le extendió un pañuelo perfumado a Su Eminencia; lo había preparado por si lo necesitaba.

–¿Cuántos son? –preguntó el Cardenal.

–Doscientos siete en este bloque, Eminencia –respondió el padre Griffin.

No era él. No. Su rostro era distinto. Todo él era distinto. Incluso su voz era distinta. Aunque llevara el atuendo de Christian Murphy, no era él. Katherine se aproximó a los barrotes, pese a que allí corría el riesgo de recibir un golpe de los carceleros, para escudriñar de cerca a aquel desconocido.

Era un hombre joven, al final de la veintena. Delgado, de pelo castaño claro, orejas diminutas y obvia debilidad muscular. Estaba sentado en la silla de ruedas pero Katherine supuso que no podía ser muy alto.

No era él. Estaba en una silla de ruedas…

–¡Dios mío! –exclamó Katherine, y su voz resonó en todo el pasillo–. ¡Eres tú!

–No, solo soy su servidor.

El hombre en la silla de ruedas se giró hacia ella y le sonrió, como un profesor arrogante sonríe a un alumno ignorante en una clase elemental. Con malicia.

–El puesto de Dios está muy lejos de un simple mortal.

¡Se había reenganchado! ¡No estaba muerto! No había muerto y los cirujanos habían logrado implantar su cerebro en un cadáver que acogiera la vida de su nuevo huésped, permitiéndole evadir a la muerte. Katherine cayó sobre sus rodillas y apoyó la frente en la verja, como si las piernas le hubieran fallado.

El nuevo, resucitado y desconocido cardenal se regodeó ante aquella imagen y quiso explotar la conmoción de los prisioneros.

–Mi nombre es Christian Murphy, tal vez hayáis oído hablar de mí.

Katherine dio por desvanecida su lucha y su entereza. Notó los brazos de su marido rodeando su cuello sobre sus hombros. Sintió un beso en la nuca que parecía una despedida.

–¿Qué será de nosotros? –preguntó una mujer.

–Quien a espada mata, a espada muere –respondió el Cardenal.

Tic-tac. El reloj marcaba la hora final.

Katherine supo lo que aquello significaba. Su marido también lo sabía. Todos lo sabían. Notó cómo los brazos de Charles dejaban de rodearla mientras hacía el esfuerzo de ponerse en pie frente a Murphy.

En menos de una hora el hombre en silla de ruedas estaría firmando multitudinarias sentencias de muerte. Una tras otra, sin detenerse en leerlas. En la larga lista de nombres contenida en cada uno de aquellos documentos tan solo importaría uno: el suyo. Perfectamente caligrafiado, junto a su firma, al final del documento. Sentenciando a muerte. Todos los demás nombres eran insignificantes. Anodinos. Merecían ser olvidados.

Charles, herido en la pierna y vistiendo uniforme de capitán se asomó a la verja.

–¡Soldado! –demandó a uno de los escoltas de Murphy.

–¡Traidor! –le replicó Murphy, al ver sus galones y el lado de la celda que ocupaba.

Charles ignoró al hombre en la silla de ruedas y se dirigió al soldado al que había dirigido la palabra.

–Dile al general O’Donell que el capitán Charles Barnes…

–¡Silencio! –interrumpió Murphy, para luego dirigirse al soldado– ¡No escuches!

–…demanda que sean hombres de su unidad quienes formen un pelotón de fusilamiento…

–¡Que se calle!

–…y que yo mismo daré la orden de disparar.

–¡Charles! ¡No! –exclamó Katherine, agarrando, arrodillada como estaba, la pierna de su marido. Él fijó su mirada en el religioso.

Murhy no toleraría tal desafío. Aquello nunca ocurriría. Allí mismo lo juró.

–¡Por favor! –suplicó la voz entrecortada de Lucy–. ¡Soy inocente! ¡Avise a Jay Scott! ¡Dígale que estoy aquí! ¡Él podrá probar mi inocencia!

Murphy miró el rostro magullado y roto que asomaba entre los barrotes de la celda contigua.

Era una muchacha joven, de aspecto dulce y cara entristecida, inflamada, sangrante y llorosa. Tenía los dientes ligeramente torcidos, algunos de ellos habían desaparecido; pero aun así Murphy adivinó que había sido atractiva.

El nuevo cardenal Murphy se preguntó cómo un ser fofo y despreciable como Jay Scott podía haber conseguido disfrutar de los placeres de un cuerpo tan joven y frágil. El dinero, se dijo, el dinero lo compra todo. Una furcia más. La historia de María Magdalena bendecida por alguien mucho mejor que ella; versión siglo XXVIII. Una furcia como otra cualquiera. Con sangre en sus manos. Aquella criatura frágil tenía sangre, seca y fresca, en las manos. La marca de Caín se escondía bajo aquella apariencia angelical. Pero él podía verla.

La silla de ruedas se acercó a la verja y posó su mirada en la mujer, cuyos ojos llorosos imploraban piedad. Ella se arrodilló en actitud suplicante.

–Mírate –dijo muy despacio–. Mírate bien. Ahora eres mercancía defectuosa. Ya no le interesas.

La muchacha tardó un segundo en reaccionar antes de echarse a llorar.

Murphy hizo retroceder la silla. Ignoró a la muchacha, antes de añadir:

–Vuestros órganos irán a las víctimas de vuestra sanguinaria y cruel revuelta. Arrodillaos y rezad a Dios implorando su clemencia. Que él juzgue vuestros actos.

El silencio de los condenados.

–¡No he hecho nada! –imploró Lucy–. ¡No hemos hecho nada! ¡Sea misericordioso!

El Cardenal sintió un nuevo movimiento en su estómago cuando fue a hablar y pudo notar los gases acumularse y después liberarse. Gruñó de rabia porque le obligaran a pasar por aquellos vergonzosos momentos. Los odiaba. ¡Los odiaba a todos!

–Dios es misericordioso, yo no.

El último atardecer

–¡No puedes matarlos a todos! –exclamó el presidente Carton, dando un puñetazo sobre la mesa.

Parecía que el rey de barro sí tenía algo de sangre en las venas, después de todo.

Los últimos rayos de sol de la tarde iluminaban la mesa en la que los corporativos se reunían, las lámparas eléctricas aumentaban progresivamente su intensidad para compensar la paulatina pérdida de luz solar en la estancia.

–¡No puedes matar a ninguno! –matizó Jay Scott.

El delegado de AAF estaba horrorizado por las informaciones que recibía regularmente a través de su comunicador. Böhr se fijaba que en cada ocasión que lo consultaba parecía tener menos pelo. Siempre había tenido una abundante cabellera, grisácea, pero abundante. Aquel día Böhr podía ver su cuero cabelludo desde el otro extremo de la mesa.

–Está buscando a una mujer: Lucy Lawrence –le informó SYN, que tenía acceso a las mismas bases de datos que AAF–, es una de nuestras empleadas. Forma parte del programa de colaboración que tenemos con Taylor Extraction.

–¿Qué relación tiene con ella?

–Ningún parentesco familiar, ni lugares de trabajo comunes, ni zonas residenciales próximas. Asistió, como su acompañante, a la cena de gala en honor de Gilberto. Ese gusano –añadió SYN, adelantándose a los pensamientos de Böhr.

–Su amante, entonces. ¿Dónde está?

–Imposible determinar por el momento –respondió SYN–. Scott está buscando en todas las bases de datos a las que tiene acceso: hospitales, cuarteles de Quick Action, centros de acogida, iglesias, orfanatos… incluso la morgue.

Un nuevo puñetazo en la mesa perturbó los pensamientos del cónsul de KOKE. Le ordenó a SYN que siguiera buscando.

Los puñetazos en la mesa se habían convertido en una costumbre aquel día. Carton movía los brazos enérgicamente, escupiendo rabia por la boca y se enfrentaba a gritos al nuevo Murphy, cuya silla de ruedas era el auténtico trono de Capital.

El Cardenal no tenía un aspecto regio, con aquel rostro enfermizo y esa debilidad muscular; los dedos temblorosos y los ojos incapaces de enfocar bien, temporalmente miope. Böhr sabía que bajo aquella abultada vestimenta religiosa había un pañal para adultos, que evitaba la fuga del, por el momento, incontrolable sistema digestivo. Para Werner Böhr, la imagen de Murphy envuelto en su propia mierda hubiera sido digna de regodearse de no haber sido porque aquello suponía que aquel hombre había sobrevivido al atentado, y en poco tiempo gozaría de un poder mayor que el que disfrutaba antes de la revolución.

El universo tenía un extraño sentido del humor, muy negro, que impedía que Böhr pudiera tener un minuto de tranquilidad. Böhr había pactado con los siervos del Diablo para poner fin a aquel sinsentido. Había concedido armas y poderes a la Hermandad Roja para que frenaran la revolución; hasta que, finalmente, los soldados de Quick Action, tarde, decidieron salir a las calles. La Hermandad Roja había hecho todo el trabajo sucio, limpiando las calles; Quick Action solamente tuvo que recuperar el ascensor espacial.

Ahora resultaba que el Diablo no había muerto y venía a cobrar la deuda contraída. Con intereses.

El perro, Quick Action, había vuelto al amo; a tiempo de no ser castigado, tarde para ser recompensado. Y el otro amo, Christian Murphy, había vuelto al otro perro, la Hermandad Roja. A tiempo para castigar a las ovejas.

Todo ello fruto del reenganche, un proceso extremadamente doloroso. La implantación del cerebro y la médula espinal del huésped en el anfitrión era una operación quirúrgica compleja y delicada. Ideada por New Life, la corporación en la que hizo carrera el Cirujano, hacía varios siglos, cuando al universo le fue comunicado que se era posible la inmortalidad.

Era un proceso que requería tiempo y un preoperatorio complejo. A Murphy se le había reenganchado de urgencia tras el atentado. No había llegado a morir, ni su cerebro ni su médula espinal habían resultado dañados en el ataque, por lo que se pudo extraer su cerebro y trasplantarlo a un cadáver fresco, cuyo sistema nervioso periférico aún no reconocía por completo a la nueva jefatura de su cuerpo.

Böhr se preguntaba si Murphy habría elegido su nueva figura o si los médicos habrían elegido, en aquellos momentos críticos, el primer cuerpo compatible que se les ofreció. El nuevo no parecía muy imponente, ni reseñable, ni tenía el aura eminente que correspondía a Murphy. El Cardenal no estaría satisfecho con él.

Pobres aquellos que se cruzaran en su camino en los próximos días.

*****

El juego de los protagonistas, era necesario buscar culpables. La sociedad pública demandaba nombres y rostros. Los corporativos, reunidos en la mesa de negociaciones de Capital, se los proporcionarían. En grandes cantidades. El auténtico valor era el de los números: el número de represaliados.

Jay Scott estaba atemorizado por lo que podía pasar, por lo que ya había pasado. Había abandonado el campo para volver a la ciudad en cuanto le informaron que todo había terminado. Escondidos en la parte de atrás de su vehículo estaban Colleen Murphy y Joseph Naked, quienes ahora descansaban, lo mejor que podían, en casa del delegado de AAF, con la autoestima por los suelos, contemplando aquella ciudad devastada; en gran parte, el resultado de las decisiones que ellos habían tomado.

La mente de Scott volvió a la mesa de negociaciones. Aquello iba a ser violento y desproporcionado. Aquello iba a ser cruel. «La vida es dura», había dicho el delegado de Retorno, cuyo brazo en cabestrillo indicaba que había estado muy cerca de ser cazado por quienes ahora estaban en sus manos. «La vida es cruel», es lo que hubiera tenido que decir. El universo no era cruel. Tan solo las personas que lo habitaban.

Había tres grandes ausencias en la mesa: Jason West, de Buidcom, que había sido enterrado vivo en cemento; Mathieu Lalau, del CEL, había permanecido ahorcado en una farola en plena calle casi veinte horas; y Lydya Thompson, de CBS Spaceship, flotaba, congelada, en algún punto de la órbita de Capital. Los tres habían sido víctimas de la furia popular.

Los supervivientes discutían a gritos sobre la vida y la muerte.

–Es necesario dar un escarmiento. –La opinión del delegado de Retorno era ampliamente compartida por la mayoría de los reunidos, solo quedaba determinar la clase de escarmiento a imponer.

–Las celdas están saturadas –les informó el general O’Donell–, no se diseñaron para tal cantidad de presos. Dije hace tiempo que era necesario construir prisiones.

Sidney Carton dio otro molesto puñetazo sobre la mesa.

–¡Al menos Quick Action dispone de celdas! Mis minas están llenas de detenidos que se apiñan en los túneles que deberían estar produciendo mineral.

–Olvídate ahora de tu mineral –le recriminó Böhr–. ¿Crees que se van a poner a trabajar como felices enanitos en sus minas después de lo que ha pasado? ¡Abre los ojos! Es necesario solucionar este problema.

Barbara Tuckman tenía mejores detalles sobre las condiciones en las que los presos estaban en el interior de su mina; con escasez de aire y la siempre presente amenaza de que los tuneladores se vieran atraídos por tal cantidad de alimento. Era necesario despejar esos túneles cuanto antes, y eso no tenía nada que ver con el deseo de su jefe de reanudar la explotación.

–Una mina no se ha diseñado para ser convertida en una gigantesca prisión improvisada en la que se arroja a los detenidos sin ningún tipo de control.

–Era la mejor opción –le contestó O’Donell–, sus accesos son fáciles de controlar, y aun así algunos han logrado escapar.

–He oído que hay niños dentro –dijo Scott, tratando de dar algo de humanidad a aquella situación.

–Rumores –desdeñó O’Donell–, no hay niños en las minas. Corretean por la calles o están en casa, como siempre. Le juro que no hay niños en las minas.

Christian Murhy volvió a poner el tema de las ejecuciones sobre la mesa, después de haber recibido un mensaje de su segundo, el padre Griffin. Necesitaba zanjar aquel asunto cuanto antes.

–Reduzcamos el número de prisioneros: ejecuciones.

–¡Ni hablar! –Esta vez el puñetazo lo dio Jay Scott, envalentonado en aquel momento crítico.

–Todo puede hablarse –dijo Böhr–, lo importante es encontrar un punto de equilibrio.

Murphy trató en vano de erguirse en la silla y acabó apoyando la espalda en el respaldo con gesto de cansancio.

–¿Equilibrio? Y una mierda, ¡todos! Son herejes, son apóstatas, son unos asesinos, unos incendiarios, violadores… no merecen misericordia.

La conversación tuvo que ser interrumpida cuando los cerrojos electrónicos del Parlamento se abrieron y dos hombres irrumpieron en la sala. Scott conocía al primero de ellos: era el doctor Gascón que avanzaba a pasos agigantados hacia la mesa de reuniones. Todos conocían al hombre que le seguía: era el Inquisidor.

–¿Quién es Christian Murphy? –bramó Ismael.

Las miradas se giraron hacia el nombrado e Ismael avanzó hacia él.

No pareció importarle que el Cardenal estuviera en una silla de ruedas. El padre Griffin se interpuso entre Su Eminencia y el científico, pero Ismael lo apartó con tal furia que hizo que el sacerdote cayera al suelo. Gilberto sujetó a Ismael para que contuviera su ímpetu.

–Escúchame bien, tirano de pacotilla, esta será una conversación breve –dijo Ismael, con un tono de voz cargado de furia–. Exijo inmediatamente que se libere a mi mujer.

–¿Exiges? –Murphy trató de incorporarse en la silla, no toleraba tener que alzar la vista hacia aquel energúmeno.

–¡Exijo! –repitió–. O te juro que desataré tal plaga sobre este planeta que dejaré en ridículo a tu Dios.

–¡Ismael! –le recriminó Gilberto–. ¡Cierra la puta poca!

Murphy se rio ante aquella bravuconada. Se hubiera seguido riendo de él de no ser por lo que Griffin le susurró desde el suelo.

–Su mujer dijo algo parecido. Que podía destruir el planeta.

Scott miró con otros ojos a aquel hombre moreno con barba, que había hablado poco durante la cena de gala, ocupado como estaba en vaciar todas las botellas.

–¿Has visto a Alice? –Ismael se volvió hacia Griffin–. ¿Dónde está? ¿Está a salvo?

El otro asintió.

–¿Quién eres tú? –preguntó Murphy, con un leve destello de miedo en sus ojos.

–Alguien muy importante –intervino Gilberto, zanjando el asunto– y muy enfadado. Seamos razonables.

–¡Ya! –exigió Ismael.

Murphy terminó por ceder, prudente ante su ignorancia. ¿Quién era aquel hombre?

Scott, tenía otro tipo de preocupaciones, sabía que Ismael había humillado al Cardenal en público. Muchos más sufrirían la furia de Murphy.

El padre Griffin les comunicó a los científicos dónde estaba exactamente Alice Lebreton y Gilberto llamó al hombre sin ojos para que acudiera al rescate. Nada retenía allí a los dos extranjeros, y abandonaron la sala con la intención de irse del planeta.

Se habían olvidado de Kara.

La ley de Murphy

La guerra civil es santa, pues revela a los pecadores. Casi 5.000 religiosos asesinados, nobles mártires; más de 1.500 trabajadores de Retorno, víctimas inocentes; más de 42.000 muertos en todo el planeta, las cifras de la barbarie popular. Aquella guerra civil de una noche había permitido desenmascarar a muchos de los sediciosos y les permitiría construir una sociedad donde los adeptos al nuevo régimen estarían satisfechos y los opositores completamente silenciados.

Un mundo feliz.

Christian Murphy no estaba feliz. Todo parecía ir demasiado despacio y había muchos cabos sueltos. Tres, en concreto: Colleen Murphy, Joseph Naked y Jay Scott.

Su mujer estaba desaparecida. Al parecer él mismo había sido la última persona en verla, con vida probablemente, tras la cena de recepción. Si él había sufrido un atentado no era descabellado pensar que ella también. Probablemente su mujer estaría enterrada en algún punto de la ciudad. Quizá la hubieran violado antes. La quiso, con devoción, hace tiempo, tal vez. Echaría de menos a aquella amable pelirroja con la que había pasado buenos ratos de intimidad, pese al cambio que se había producido en ella en los últimos tiempos. En un futuro, cuando un razonable período de luto hubiera pasado, debería buscar una sustituta.

Tampoco había rastro del blasfemo. Tras su última emisión había callado. Escondiéndose como un cobarde mientras otros luchaban en su absurda revolución. Murphy esperaba que hubiera muerto en las calles o fuera uno de los prisioneros de las celdas: era necesario que los matara a todos, para asegurarse de que ninguno de los que se librara fuera Joseph Naked.

Y Jay Scott se estaba oponiendo, con un valor insospechado en él, a todas las decisiones que Murphy estaba tomando. Especialmente a las ejecuciones. Murphy intuía el porqué. Miró con odio a Scott mientras pensaba: «No habrá piedad para tu zorra». Lucy se llamaba, aquella criatura rota que había derramado sangre en las calles.

–Estás condenando a los hijos –acusó Scott. Seguía obsesionado con hablarle de niños–. Son sus padres a los que estás matando.

–Entrarán en los programas de orfandad –replicó el Cardenal–. No me gusta que me acuses, gordo inútil; no les estoy matando, les estoy ejecutando: es justicia. Miles de niños se quedan huérfanos en Capital cada año. Unos pocos más esta noche no cambiará nada.

–¡Eso es asesinarlos! ¡Igual que siempre habéis hecho! ¡Sois unos hipócritas! Esos niños son huérfanos porque robáis los órganos que deberían recibir sus padres.

–¡Tú también recibes tu parte! ¿Quién es el hipócrita?

–¡Yo los reparto entre mis empleados cuando los necesitan! Hago lo que debe hacerse.

–Entonces, además de hipócrita, idiota.

Murphy no soportaba cómo Jay Scott siguía insistiendo en salvar a los hijos de Caín.

O a sus padres.

–Al menos, dejad que uno de los dos progenitores sea indultado, así los hijos no quedarán despro…

–¡Ni hablar! ¡Un culpable es un culpable! Sin importar sus circunstancias familiares, quiénes son sus padres o quiénes son sus hijos. La justicia ha de ser implacable y no hacer distinciones.

El cónsul de KOKE trató de hacer comprender a Scott que aquello era necesario.

–Es cuestión de estatus, no podemos permitir que esto quede impune.

Pero Jay Scott, al igual que el Cardenal, sabía cómo era Werner Böhr. A él no le engañaba con falsa justicia.

–Vais a matar a miles de personas por cuestión de estatus. ¿Cómo podríais hacerlo? ¿Quién se atreverá a matar a toda esa gente?

–Ahí tiene razón –concedió Böhr–. Son demasiados, no podemos matarlos a todos.

Murphy desdeñó las discrepancias con un gesto de su mano. Estaba harto de quejas y obstáculos.

–Mil. Diez mil. ¿Quién los cuenta?

Sidney Carton volvió a salir en defensa de los prisioneros, no por algún tipo de caridad o misericordia, sino porque casi el noventa por ciento de los detenidos eran mineros de Taylor Extraction. La producción se resentiría con un descenso demográfico.

–¿Qué quiere que hagamos? –le increpó el general O’Donell–. No podemos tenerlos encerrados. ¡Son demasiados!

–No pueden estar siempre encerrados –opinó Werer Böhr–. Son improductivos. Mejor muertos que consumiendo recursos. Pero estáis en lo cierto, los verdugos tendrían mucho trabajo y podrían estar… descontentos.

–Trabajos forzados –propuso Carton.

«¿Cuál era la diferencia con lo que hacían antes?», pensó Böhr.

–Estás bromeando, ¿verdad?

El Cardenal no se reía.

–Ejecución de los líderes y los que hayan cometido delitos de sangre –sentenció Böhr.

–No es suficiente –replicó Murphy.

El cónsul de KOKE volvió a mirar al nuevo Murphy, era exactamente igual de perverso que el anterior.

–A los no ejecutados se les retirará su seguro corporal. –Ahora era él quien bromeaba. Murphy no pareció entender el chiste.

–No es suficiente –repitió Murphy.

Un poquito más.

–Darles una corona de espinas. Luchas de gladiadores. Hacerles subir una cruz al monte Sinaí.

–Es el monte Calvario –corrigió Murphy–, maldito ignorante.

–¿Qué más da? La novela era entretenida.

–¡Que se calle!

Böhr emitió una risa breve, no una sonora carcajada; ya nada le importaba. Que Murphy hiciera lo que quisiera.

Carton intervino dando otro puñetazo sobre la mesa. Se puso en pie, encolerizado.

–¿Os estáis oyendo? ¡Comportaos! No podemos ejecutarlos a todos.

–¿Por qué no? –Esta vez Murphy sí logró levantarse de la silla de ruedas, aunque tuvo que apoyar los brazos en la mesa para mantenerse. Escupía odio por la boca–. Son asesinos. Llevan la marca de Caín. Dios no tuvo piedad con los hijos de Caín.

El general O’Donell tomó la palabra mientras Murphy volvía a sentarse, agotado por el esfuerzo.

–Olvida la Biblia. No puedes matarlos a todos. No se puede. Es sencillamente imposible. Acéptalo y pasemos a otro asunto.

–¿No estaban encerrados en la mina? –preguntó el Cardenal–. Haced lo mismo que con los tuneladores. Soltad ese gas.

Sería fácil, pensó. Cerrar los respiraderos, sellar la mina, introducir el gas y que los obreros murieran a menos que eligieran no respirar. No habría sangre y solamente se necesitaría retirar los cuerpos una vez todo hubiera terminado. Exactamente igual que se hacía con los tuneladores; que también eran asesinos.

–¡No!

–¡Ni hablar!

–¡Nunca!

La firmeza con la que todos se opusieron a la idea hizo que Murphy no insistiera más.

–Solo era una idea –masculló, como si se disculpara, aunque no fuera su intención–. Como alternativa a los fusilamientos.

Scott se oponía rotundamente a que hubiera represalias de semejantes características. Exigía la liberación bajo cargos. Se formarían tribunales especiales que juzgarían cada caso y se aplicaría justicia. Justicia proporcionada. Bastante se había sufrido, era el momento de la piedad.

A ojos de Böhr, Scott era el ser más estúpido de la Galaxia. El Cardenal jamás consentiría que hubiera impunidad.

Al final se llegó a un acuerdo: se ejecutaría a todos los que estuvieran en las celdas de Quick Action y se impondrían diversas penas, todas ellas severas, a los retenidos en la mina; también serían ejecutados allí uno de cada diez detenidos.

–Un diezmo –apuntó Böhr–, muy clásico de la Iglesia.

Murphy aceptó, moderadamente satisfecho por el resultado.

*****

–Tengo un problema –le confió el general O’Donell.

Caminaba a grandes zancadas junto a la silla de ruedas de Christian Murphy. El religioso estaba firmando todos los documentos que el padre Griffin le daba. Ni siquiera miraba los nombres.

–Tengo un problema –repitió el militar.

–Le he escuchado la primera vez, los oídos de este cuerpo sí que funcionan.

–Hay un oficial entre los prisioneros en mis cuarteles.

La silla de ruedas se detuvo. La cabeza del Cardenal se alzó para mirar directamente a los ojos al militar.

–¿No querrá salvarlo?

El otro negó con la cabeza.

–Ah, ya creía que iba a venirme con esas. Ya sabía que usted era un hombre razonable. Sé de quién habla, capturó el ascensor espacial, con sus tanques. –Aquel «sus» apuntaba al general O’Donell–. Tenga la certeza de que morirá, debe servir de escarmiento.

–El problema es el cómo morirá –explicó O’Donell–. Ha pedido ser ejecutado por sus propios hombres –Murphy asintió, dando a entender que él sabía de lo que hablaba, estaba allí cuando hizo aquella petición– y bajo su orden directa. Los soldados están a favor de cumplir esa orden, el capitán Barnes es muy respetado y corre el rumor de que salvó a muchos soldados de la turba. Sus hombres han sido arrestados bajo la sospecha de sedición; pero hay otros que estarían dispuestos a cumplir esa última orden.

Murphy entendía el problema que tenía el general. Estaba pensando en ello mientras seguía firmando documentos.

–Al suicida no se le entierra –murmuró.

–¿Disculpe?

–Si ese capitán da la orden de disparar, podría decirse que es él quien dispara el arma. Eso es suicidio. Dios no tolera a los suicidas. Usadlo como excusa.

–Tal vez no baste.

Bastará, pensó Murphy. Él en persona acudiría a los cuarteles, tenía la necesidad de estar presente cuando se impartiera justicia. Ver con sus propios ojos. Aunque aquellos no eran sus ojos, aquellos ridículos globos gelatinosos no eran sus duros ojos de cazador que toda su vida le habían acompañado. Eran burdos instrumentos de visión, pero no representaban lo que él era.

Dejó que O’Donell pensara en lo que había dicho mientras deslizaba su silla hacia el hombre que se acercaba a él, también en silla de ruedas.

–Ahora, disculpadme, he de ver a un viejo amigo.

El general O’Donell marchó a los cuarteles mientras el cardenal Murphy junto al padre Griffin se acercaban hacia el padre Robinson, también en silla de ruedas. La suya era una sencilla silla de hospital, sin motor: era empujada por Eric.

Las dos sillas de ruedas, la del cardenal y la del sacerdote, se situaron frente a frente. Los dos hombres estaban irreconocibles. Murphy, por supuesto, era completamente distinto; pero Robinson estaba en un lamentable estado de salud, físicamente debilitado, cubierto de heridas y moretones. Incapaz de mantenerse en pie. Olía a tabaco: Robinson había estado fumando, aun en su estado.

El nuevo Murphy tomó la iniciativa.

–Este es un mal chiste. De los peores. Qué imagen. ¿Quién nos lo iba a decir, Robinson? El oficio eclesiástico parece una profesión peligrosa en estos días para hombres temerosos de Dios.

–Lo es, ciertamente. Aunque hay pocas profesiones libres de riesgo en estos días, Eminencia.

El Cardenal ignoró deliberadamente todo lo que Robinson omitió, perfectamente contenido en ese énfasis.

–Pronto restauraremos el orden.

Más que parpadear, pareció que el padre Robinson cerraba los ojos y luego los abría, como si cogiera fuerzas para hablar. Como si cerrar los ojos fuera el cerrojo de un rifle al cargarse.

–El orden no puede restaurarse, Eminencia, si no va a la par con la justicia. No basta con el cese de la violencia, es necesario que…

Murphy alzó una mano para interrumpir al sacerdote. Suficiente, indicaba el gesto.

–¿Qué es lo que quiere? Por que sé que algo quiere. Un hombre no sale del hospital en su estado si no es por fuerza mayor.

El hombre que estaba empujando la silla de ruedas se arrodilló frente a Murphy, en muestra de humildad e imploró.

–Mi esposa –dijo, con tal debilidad en la voz que el cardenal Murphy tuvo que agudizar el oído– está en una de las celdas, ha sido injustamente detenida en la calle.

Murphy suspiró, de tedio. Se imaginaba el resto.

Acertó.

Eric Nash, hermano del fiel Thomas, nada menos; era, además, compromisario de su barrio. Aquello dio una idea a Christian Murphy. Un pequeño aunque eficaz plan para atraer a la oveja descarriada que era el padre Robinson de una vez por todas al redil del pastor.

Dejó que aquel hombre hablara con temblorosa voz, que no tardó en convertirse en triste sollozo; difícil entender una sola palabra de lo que decía. Como si a Murphy le importara un bledo las palabras que Eric balbuceaba. El Cardenal solo tenía oídos para el padre Griffin y ojos para el padre Robinson. Griffin le susurraba al oído.

–Su mujer es Kara Hurley, ella obtuvo las cortadores láser de la mina que luego se utilizaron en el incidente del convento. –En mi asesinato, pensó Murphy–. Coincide con lo que Lezcano nos habló sobre las armas —Omitió el asunto de la tortura. Después tomó su comunicador y se lo tendió al Cardenal—. El doctor Gascón –añadió, continuado aquel susurro– quiere hablar con usted sobre unas prisioneras.

Qué momento más oportuno.

Murphy hizo cesar las súplicas del hombre arrodillado, que tan poco hombre parecía en aquel momento con aquel rostro herido cubierto de lágrimas. Cogió el comunicador y atendió al científico tal y como creía que se merecía.

–Esta será una conversación breve –repitió las palabras que anteriormente había empleado él–: ya tienes a tu mujercita, ahora déjame en paz.

No dejó replicar al científico. Devolvió el comunicador al padre Griffin. Su mirada se cruzó con la de Robinson. Eric era invisible para el cardenal Murphy.

–Yo estaba en la cruz –mencionó el sacerdote.

–Lo sé. Lo he oído. Un caso extremo. Bien podría haber muerto ahí, como nuestro señor Jesucristo. Sin embargo, me extraña que no les pidiera que le crucificaran boca abajo, para no compartir tales similitudes.

Robinson volvió a parpadear con lentitud.

–No creo que me hubieran dejado elegir. Estaban muy ocupados mancillando mi iglesia, mi cementerio y tratando de matarme.

–Más empeño pusieron en otros casos.

–No lo creo. –¿Aquello había sido un sarcasmo?–. Pusieron mucho empeño en arrancarme la vida, y la piel. Gracias a Dios apareció un buen samaritano: Eric me salvó de la turba, Eminencia. Mucho antes de que la Hermandad Roja acudiera en mi ayuda.

El vaso rebosó. La ira brotó del cardenal Murphy con una inesperada rapidez y contundencia. Sus palabras fueron muy duras y habló de castigos ejemplares y sacerdotes sediciosos. De la debilidad oculta tras la clemencia. Él no estaba dispuesto a mostrarse débil.

–Cálmese, Eminencia…

¿Ahora daba órdenes?

–¡No quiero calmarme! ¡Quisiera que nada de esto hubiera ocurrido! ¡Quiero que las cosas sean como siempre han debido ser! –cortó, antes de que Robinson dijera una sola sílaba–. ¡No abra la boca! Sea lo que sea no quiero oírlo. Basta de palabras amables y zigzagueos. Ha hecho eso durante demasiado tiempo y no le ha llevado a ningún sitio. Ahora es el momento de su obediencia.

A Murphy no le importaba aquel hombre suplicante que tenía a los pies. Su mirada estaba fija en Robinson. Era él quien debía pagar el precio por la mujer; no aquel patético hombrecillo insignificante y lloroso que miraba al Cardenal desde el suelo, con ojos de cordero degollado.

–Ahora cállese y escúcheme bien. Lealtad: eso es lo que quiero.

Los hijos de Caín

Ricardo Lezcano fue el primero en morir. Un poste clavado al suelo, una venda en los ojos y un disparo en la cabeza. Rápido y simple. No era necesario darle publicidad al asunto. Su cara y su nombre se habían convertido en un reclamo habitual en los medios de comunicación en los últimos tiempos, y no convenía aquel tipo de publicidad sobre uno de los rebeldes. Su muerte fue silenciosa y su desaparición sería achacada a la violencia que se produjo en las calles. Una inocente víctima más de la barbarie de las hordas antirreligiosas. Un mártir. Se unía así, en la muerte, a Alexander Heselton, el otro magnicida. Aunque, a efectos prácticos, el magnicidio nunca se llevó a cabo.

El nuevo día trajo el fin de la revolución y el inicio de la represión.

Kara vio cómo Alice fue liberada en cuanto un hombre sin ojos, de aspecto aterrador, apareció frente a las celdas para sacar de ellas a la mujer del cielo. Aquel hombre debía ser «el mago»: era inquietante y su rostro parecía ausente de vida. Pero Alice se había abrazado a él como si fuera un amigo largo tiempo ausente. El abrazo no fue devuelto, como si no hubiera sentimiento alguno en él.

–Uno está aquí para escoltarla a casa.

–¿A casa?

–Ejulve.

La doctora Lebreton prometió liberar a todos los presentes. Promesa difícil de cumplir.

Pasó una hora, que bien podían haber sido dos o tres. Los relojes parecían incapaces de medir el imparable tiempo; tan solo eran agujas inquietas en un círculo, sin que aquellas agujas, su posición o los números sobre los que se movían, tuvieran sentido alguno para los ojos que las observaban.

Su olfato se había acostumbrado a la celda, pero sus ojos no. Podía ver a Lucy, acurrucada en el suelo como si encerrarse en un cascarón imaginario pudiera protegerla de la maldades que le había tocado vivir. Era una criatura triste, no la muchacha alegre que había conocido en el laboratorio, ni la esplendorosa mujer que había acudido a la cena de gala de la mano de Jay Scott.

La puerta volvió a abrirse y cuatrocientos ojos se posaron en los tres hombres que aparecieron en ella. Dos eran soldados. Eric sintió miedo, pero se recompuso rápidamente. Avanzó hacia la celda de su esposa y esperó, nervioso, a que los guardias abrieran la verja, dejaran salir a Kara y mantuvieran a los demás en el interior, bajo la amenaza de los golpes de los que habían sido testigos.

Su marido le dio un beso rápido, no la apasionada muestra de afecto que un reencuentro así hubiera merecido. Rápidamente, la agarró del brazo, casi con violencia. O sin el casi.

–Sal de ahí.

–¿Qué sucede?

–Te han soltado, vámonos.

–Por qué tanta prisa, ¿qué ocurre? ¿Dónde están los niños?

–Están bien. Ahora mismo iremos a casa.

–¿Qué está pasando?

–Te lo explicaré luego.

La mano seguía cerrada bien firme sobre Kara y ella empezó a sentir más miedo que el que había tenido durante su cautiverio. La mujer era prácticamente arrastrada por su marido. Los inflamados y llorosos ojos de Lucy y los suyos quedaron enlazados en una doble mirada triste hasta que el muro de su celda ocultó primero un ojo, y luego el otro.

Sus pasos les llevaron a la metálica puerta del pasillo, que se abrió con un chasquido electrónico. Mientras la gruesa puerta se abría se produjo un breve retumbar en algún lugar al otro lado de los muros: Kara pudo oír los primeros disparos. No era un combate, sino salvas cerradas. Cesaron durante unos instantes y luego volvieron a sonar. Otra descarga.

Estaban ejecutando prisioneros.

–¿Dónde me llevas?

–A casa –respondió él.

Eric tuvo que arrastrar a su mujer, ella le clavó las uñas en las manos, los brazos y el rostro, abriendo heridas sangrantes en la piel de su marido. Eric era fuerte y pudo tirar del cuerpo de su mujer, quien se resistía a marchar abandonando a su compañera de fábrica, a sus compañeros de mina. A todos los que eran inocentes e incluso a los que no.

Un último grito. Una última súplica.

La puerta se cerró.

Los gritos de súplica de quienes aún seguían en la celdas fueron ahogados por cinco centímetros de duro e indiferente acero.

Sus amigas ya no estaban allí. Se sentía sola entre aquella muchedumbre que se apretujaba en la celda, mucho más sola de lo que nunca se había sentido.

–Tengo miedo a morir –dijo Lucy, a nadie en concreto–, tengo miedo de todo.

Una breve y comprensiva mirada fue todo el consuelo que recibió. No era la única. Todos tenían miedo. Todos callaban y se estremecían a cada nueva descarga. Todos se acurrucaban contra el fondo de la celda cuando un nuevo grupo de soldados venía a por un nuevo grupo de prisioneros. Se los llevaban de nueve en nueve.

Nueve prisioneros. Nueve disparos.

Lucy los contaba. Nueve. 9 y 9 son 18. 9 por 3, 27. La tabla del 9. 9 al cuadrado, 81. 8 más 1 es 9: 81 es divisible por 3. Tres. Tres amigas eran. Dos la habían abandonado. Una quedaba. Estaba sola.

Enloquecía de puro pánico.

Se sumió en un llanto de desesperación.

–Alice no vendrá.

Ella era de otro planeta. De otro mundo. Ella pertenecía al cielo, donde todo era negro, como un lienzo sobre el que pintar. No pertenecía a su mundo, Capital, donde todo ya había sido pintado, de gris tristeza y rojo sangre. Alice no entendía que nunca podría cumplir su promesa. No serían salvados. No había nada que ella pudiera hacer.

–Jay no vendrá.

El dios de las plantas y la miel no acudiría a su rescate. Era demasiado tarde. Ella era mercancía defectuosa, el hombre en silla de ruedas se lo había dicho. Jay era muy importante para estar con alguien como ella.

–Nadie vendrá.

Pensaba en sus hijos.

–Solo quiero estar con ellos, abrazarles y nunca soltarles. Nunca.

¿Podría despedirse de sus hijos? ¿De Sophie? ¿De Jay? ¿Aquella había sido la última vez que veía a Kara? ¿Cuándo fue la última vez que vio a sus hijos? ¿Quién cuidará de sus hijos? ¿Lo haría Sophie, quien cerró la puerta de la farmacia y no les dejó entrar? ¿Lo haría Jay en recuerdo a lo mucho que ella le quiso? ¿Lo harían Kara o Alice, por amistad, por culpabilidad, por haberla abandonado?

No quería perder a sus hijos. Ninguna madre quiere perder a sus hijos. Ya había perdido a una madre; y a un padre; y al padre de sus hijos; y a un hermano; y a nueve cada tanda. Se había despedido de todos. Había perdido a tantos. No quería perder a sus hijos, no quería que se quedaran huérfanos y abandonados.

Aquello no era vida: estar despidiéndose constantemente de los que amaba.

Aquel dolor interno era mucho más intenso que el físico, que recorría su maltratado cuerpo por completo. Lucy había dejado de sangrar. El dolor en su alma seguía ahí.

–No hay esperanza –gimió.

*****

Se abrazaba a su mujer, dándose calor humano el uno al otro en aquel momento de inhumanidad, sin llorar. Sin quejarse. Katherine no lamentaba lo que había hecho. No lamentaba su viaje crepuscular, que terminaba hoy. Charles lamentaba que ella lo hubiera hecho, lamentaba haberla arrastrado, con su imprudencia, a aquella situación sin salida.

–Tuvimos buenos momentos, ¿verdad? –preguntó él, acariciado el sucio cabello, del polvo que habían levantado los caballos de acero, ahora convertidos en chatarra, al galope hacia su destino.

–No, no los tuvimos –suspiró ella–. Pero hicimos lo que pudimos con lo que nos tocó vivir.

Ella se abrazó más a él. Charles apoyó la cabeza sobre el pecho de su mujer. Estaban los tres allí. Tres vidas, un solo corazón sano; latiendo entre los padres.

Tic-tac. Llegó la hora.

El mismo Dios estaba de luto por ellos. Había cubierto el cielo con el negro más intenso de la profundidad del espacio. Era de noche. No había dejado de serlo desde que habían sido capturados. La última vez que habían visto el sol estaba parcialmente oculto por el humo de los incendios del día de la Epifanía de Sangre. Si trataban de recordar cómo era el sol, su imagen les transmitía la angustia de aquellas horas de pánico y violencia.

Era el patio de los cuarteles de Quick Action, los postes estaban frente a uno de los muros exteriores. Había algunos agujeros de bala en aquel muro, aunque no eran demasiados, a esa distancia era difícil fallar. Para evitar las mayores pérdidas posibles, en lo que a cantidad de órganos se refería, se sugería a los componentes del pelotón que apuntaran a la cabeza. Nueve postes en el suelo, con enormes charcos de sangre en la base, iluminada por unos potentes focos al otro extremo del patio. Lo último que veían antes de morir era la luz blanca de los focos que les iluminaban para que las balas pudieran encontrarles.

Había un pelotón de fusilamiento, sus sombras se proyectaban hasta en dos ocasiones en el suelo de cemento. Eran nueve: los ejecutaban de nueve en nueve. El pelotón de fusilamiento lo componían los mismos soldados a los que Charles había salvado de la muerte. Irónico. Ellos le vieron, y notó las miradas, entre ellos, y con sus mandos. La duda.

Cuando Charles solicitó ser él quien diera la orden no había pensado que tal vez sería ejecutado con otros, incluida su mujer. Habían hablado de ello más tarde, a ella le dio igual, mejor su marido que un desconocido. Pero ahora Charles pensaba en Lucy y en los otros seis que habían sacado de diversas celdas para que le acompañaran en aquel último paseo. Él podría ser el asesino de aquella gente. En esto pensaba mientras se acercaba a los postes.

Charles cojeaba, Lucy cojeaba, muchos cojeaban. Ninguno de ellos iba al paredón en perfecto estado de salud.

El nuevo Murphy observó, sentado en la silla de ruedas, a los condenados. Entre los escogidos para que acompañaran al sedicioso Charles Barnes estaba su mujer y la putita de Scott. Les colocaron los grilletes por detrás de la espalda, rodeando los postes. Tal y como habían hecho con tantos otros.

Insuficientes, pensaba Murphy.

Los cadáveres eran arrastrados desde los postes ensangrentados y cargados en vehículos para extraer sus órganos que irían a parar a las víctimas de los viles actos de los hijos de Caín. Si giraba la vista a la izquierda, podía ver los pies inertes asomar por la parte trasera de los vehículos.

Cuando Charles llegó al poste asignado, pisando sangre a cada paso, hundiendo sus botas en ella, Murphy dio orden de cambiar los componentes del pelotón. Los soldados respiraron aliviados por no tener que seguir apretando el gatillo. Aquello enfureció al iracundo cardenal Murphy.

El capitán observó el patio. Ocupaba el sexto poste; su mujer, el séptimo; un muchacho, el octavo y Lucy, el noveno. Nueve condenados.

Tal era la acumulación de sangre en el patio que Lucy resbaló y cayó de frente sobre el duro cemento. Con las manos atadas a la espalda quedó en una postura extraña, con la cara pegada al encharcado suelo. Alzó el magullado rostro juvenil completamente cubierto de sangre, que le resbalaba por la cara. La sangre le había empapado el pelo, y éste se le había pegado a la cara, sin que pudiera usar sus aprisionadas manos para apartárselo. Lo que antes eran unas lágrimas ahora era un llanto incontrolable sumido en el más profundo dolor y temor. Trató en vano de ponerse en pie.

Uno de los miembros del pelotón se aproximó para ayudar a la muchacha a ponerse en pie, pero Lucy era incapaz de sostenerse, las piernas le flaqueaban y se volvió a caer.

–Esto es ridículo –bufó Murphy.

El miembro de la Hermandad Roja le ayudó de nuevo a levantarse mientras otro colgaba la cadena de los grilletes en la parte superior del poste, para que sostuviera el peso de la muchacha. Era una frágil muñeca ensangrentada, indefensa, esperando la bala que acabaría con ella. Quien le ayudó a levantarse le apartó la sangre de uno de sus ojos y Lucy reconoció a uno de sus ejecutores como el hombre que una vez entró malherido en la farmacia de Sophie.

–¡Ayuda! Ayúdame. Por favor. Te protegí. Hice cuanto pude por salvarte. Thomas –recordó–, ¡te llamas Thomas!

Le dio una bofetada, silenciándola.

El nuevo pelotón de fusilamiento no tenía una actitud marcial y Charles supo que no eran militares. Sin embargo, por cómo sostenían los rifles, Charles supo que habían recibido instrucción militar. Habían cambiado a los ejecutores para que él no pudiera dar la orden.

En cierto modo sintió un alivio, no quería ser él quien diera la orden de ejecución de su mujer. Giró la cabeza, ella tenía la vista fija en Murphy.

–Jay vendrá –susurraba Lucy–, Alice vendrá…

Después, volvió a los llantos.

Christian Murphy acercó su silla de ruedas a los prisioneros. Las ruedas, ahora manchadas de rojo, dejaban unas marcas sobre el suelo a medida que se aproximaba.

–Hijos del odio y de la vergüenza –les llamó–. Hijos de Caín, nunca más tendréis que portar su marca. Os enviamos, esta noche, ante el Creador, para que sea él quien juzgue vuestro destino: el infierno, sin lugar a duda.

–¿Podemos decir unas últimas palabras? –preguntó un hombre.

–Nada de eso, ya habéis dicho y hecho bastante.

–¿Podemos, al menos, rezar? –preguntó Katherine Barnes.

Un largo silencio, muy largo, solo interrumpido por el interminable lloro de la desesperación de Lucy. El hombre en silla de ruedas miró a Katherine. Ella le devolvió la mirada, con la misma dureza.

–Aún tenemos derecho a rezar –insistió Katherine–, nos habéis quitado todo lo demás. Todos los derechos: incluso a vivir. Pero esto es algo que no nos podéis quitar. Aún podemos rezar. Es un derecho sagrado.

El nuevo Murphy meditó un instante sobre aquellas palabras, y finalmente accedió.

–Haced las paces con Dios –concedió el cardenal.

Charles no dijo nada. Si su mujer quería rezar en sus últimos momentos que lo hiciera. Él no haría nada por impedirlo. Bastante culpable se sentía habiéndola arrastrado a aquella situación.

Charles no iba a rezar. Nunca recordaba haber rezado. Tampoco nunca imaginó que aquella sería la primera vez que rezara, ni la última.

–El señor es mi captor, todo me faltará.

Fue un susurro, pero sonó como un trueno de verdad en el silencio de la falsedad. El cardenal se quedó plantado donde estaba, preguntándose si realmente la mujer había dicho aquello.

–Él me ha colocado en lugar de miseria; me ha conducido junto a unas minas que asesinan y devoran.

Otros reos, en última rebeldía, comenzaron a recitar con ella.

–¡Silencio!

–¡Quebrantó mi alma! –La voz de Charles se sumó a la de su mujer y los otros condenados, recitando el Salmo 23 de Joseph Naked.

–Jay vendrá…

Murphy giraba con violencia la cabeza de un lado a otro, ordenando a los presos que se callaran, que cerraran sus bocas blasfemas.

–Me ha conducido por senderos de injusticia para gloria de su corporación.

–¡Silencio! ¡Silencio!

–De esta suerte, aunque caminase yo por medio de la luz de la verdad, temeré aceptarla; porque él está conmigo.

–¡Que os calléis!

–Tu vara y tu látigo han sido mi tormento.

–¡Fuego!

Capítulo noveno

Un universo sordo, mudo y ciego

Hay hombres cuyas palabras son como golpes de espada; mas la lengua de los sabios es medicina. El labio veraz permanecerá para siempre; mas la lengua mentirosa solo por un momento.

–Proverbios, 12, 18-19.

En el espacio nadie puede oír tus gritos

El planeta estaba frente a ellos.

–¿En qué momento el ser humano consintió que esto pasara?

El doctor Gascón reflexionaba al tiempo que observaba el planeta desde el puente de mando de la Ejulve. Le acompañaban las mismas personas que compartieron con él aquella panorámica cuando llegaron; un día que parecía lejano. Tenía el brazo sobre Alice, apretando su cabeza contra su pecho. A veces Alice temblaba; su corazón tenía un ritmo irregular. Reflexionaba. Entendiendo, sin querer comprender.

Las otras dos personas estaban frente a frente. Gilberto trataba de ignorar a Laura.

–Tú sabías lo del tráfico de órganos –le acusó Laura–. Lo sabías y no dijiste nada.

–En realidad no lo sabía –se defendió él, con cansancio, como si no tuviera que dar explicaciones a aquella anciana. Arrogante–. He estado hablando con mis contactos en Tierra y se lo he preguntado directamente: me han dicho que algo sabían –lo dijo con fatalismo y después dio las explicaciones que aquellos tres pares de ojos le demandaban–. Dicen que no podían tolerarlo y trataron de frenarlo, pero fueron sometidos a muchas presiones.

–¿La Inquisición? –Alice habló. Se separó de Ismael y se colocó frente a Gilberto. Ella era pequeña, pero su azul y entristecida mirada parecía poder perforar aquella barbilla arrogante–. ¿Sometida a presiones? ¿A quién pretendes engañar?

–Nadie engaña. –Gilberto se giró hacia la izquierda, dejando a las dos mujeres viendo su perfil derecho, mirando a través de la vidriera–. No todo es lo que parece en el juego de la política.

–¡Esto no es un juego! –exclamó Alice– ¡Miles de personas han muerto! ¡Miles!

Gilberto se encogió de hombros, no estaba para discusiones sobre injusticias y ética. Eso llegaría más tarde. Capital era solo un lugar más alejado de la mano de Dios e ignorado por los demás habitantes de la Galaxia. Otro lugar perdido que a nadie importaba a menos que apareciera en las noticias; ni siquiera cuando aparecía en las noticias.

–Miles mueren en otros lugares, ahora mismo, y no nos importan.

–Nos importan –intervino Laura. Alice asintió a sus palabras; después miró a su marido que mantenía los ojos tristes, fijos en Capital– Todos nos importan.

Gilberto siguió sin mirar a las mujeres, también fijos los ojos en Capital.

–Si tú lo dices… –Gilberto por fin se giró hacia ellas. Miraba a Alice, más que a Laura–. Ahora que se ha hecho público pueden actuar, el TSG –aclaró–. Pero yo no podía ser quien diera el primer paso, aunque tuviera mis sospechas. Hay algo mucho más grande en juego –miró a Ismael, quien entendía las complejidades de la política terrestre, pero este no le devolvió la mirada, absorto como estaba mirando a través de la vidriera– y era necesario que esto se mantuviera así, para ganar tiempo. No daré más explicaciones. Tan solo necesitas saber que los culpables serán castigados.

–¿Y qué pasará con los que ya han muerto? –preguntó Laura.

–Si sabes cómo resucitarlos –respondió Gilberto–, te invito a que lo hagas.

Desdeñó la presencia de Laura con un gesto de su mano y se dirigió a la salida.

–Ahora sí que parecen ojos tristes –comentó Alice–, los océanos.

Ella lloraba porque aquel planeta árido no podía hacerlo por sí mismo. Estaba seco, y sus gentes no podían derramar lágrimas suficientes para mostrar cuánto habían sufrido y cuánto habrían de sufrir. Alice se había acostumbrado, con los años, a lo que ellos llamaban «el crisol»; el choque de culturas y civilizaciones. Ella siempre había sido un espíritu alegre, con una innata capacidad para irradiar felicidad a su alrededor, pero era tambien una bella persona, con un espíritu caritativo y predispuesto. Eso le hacía sufrir. Mucho.

¿Eran amigas aquellas mujeres, aquellas muchachas a las que había tenido tan poco tiempo de conocer y a las que aun así sentía que eran parte de su vida? Por supuesto que sí, habían pasado a serlo a través de una dramática experiencia, las tres juntas.

¿Volvería a ver a sus amigas?

–No lo comprendes –le dijo a Gilberto, antes de que este se fuera–, este dolor… es… mío. Es suyo. Siento como si toda esa gente hubiera muerto dentro de mí. Eran desconocidos, pero estaban conmigo, eran reales. No eran gente que ves morir en una holopantalla y dices «¡qué tragedia!». ¡No! Eran reales, estaban allí conmigo. Respiraron el mismo aire que yo.

–Todas las personas son reales; incluso las que nunca vimos morir.

Gilberto abandonó la sala, dejando a Ismael como el único que conocía las respuestas. Más sabía el diablo por viejo, que por diablo.

–Se hace oídos sordos en lo que ocurre en lugares como aquel, porque es mejor no hacer caso, no intentar hacer nada por problemas que no tienen solución beneficiosa para quien presta ayuda. Vive y deja morir. Imágenes en las holopantallas de lugares lejanos, con nombres impronunciables y rostros desconocidos. –Ismael volvió su rostro hacia la doctora Bernal–. Tan solo queda depositar las esperanzas en Laura. La vaga promesa de un futuro mejor. El futuro, esa Tierra Prometida que siempre se persigue, huidiza como es.

Imposible de alcanzar.

–¿Pero y los que se quedan aquí?

–Alice, cariño, en este universo el TSG necesita ser pragmático. No se puede vencer siempre. Los idealismos no son buenos, ni siquiera cuando son bienintencionados. No son buenos para los negocios.

–Esa no es la Inquisición de la que Gilberto habla.

–No, no lo es.

–¿No hará NADA la Inquisición para detenerles? –preguntó Laura.

Ismael pensó en el ausente Gilberto. Sabía dónde estaba y qué estaba haciendo.

–Algo hará…

–¿Algo? –se desesperó Alice– ¿Algo hará? Algo no es suficiente.

–¿Nadie les ayudará? –preguntó Laura.

Ismael negó.

–Se procesará a los culpables. Se hará justicia con ellos, pero no se hará nada más. Se condenará a los criminales, pero no se hará nada por detener el crimen.

–¿Por qué no? –quiso saber Alice. Quiso saber por qué toda aquella gente debía sufrir sin que nadie hiciera un auténtico esfuerzo por ayudarles. Por qué debía seguir repitiéndose la historia de aquellos seres humanos que trabajaron, murieron y apenas vivieron.

–Porque el universo sabe que siempre necesitará mundos como éste –dijo Ismael. Reflexionando sobre el Cirujano, quien fuera su amigo. En otra vida.

–Pero hay otros mundos mineros –se sorprendió Laura– Mercurio es mucho más rentable que Capital. Allí no tienen que preocuparse por Crímenes Ecológicos y extraen minerales sin cesar.

Ismael suspiró, derrotado.

–Sin embargo, este mundo tiene un producto que ningún otro puede ofrecer.

En ese momento lo entendieron.

Tribunal de Seguridad Galáctica

–AVINA, abre comunicación con la Oficina Central del Tribunal de Seguridad Galáctica usando el saltador Capital-Tierra. Conéctame con Sebastián Brunet, División de Crímenes Bélicos. Canal de seguridad del TSG. Después, desconecta los sistemas de vigilancia de esta sala. No estás autorizada a acceder a ella hasta que yo te lo notifique mediante orden verbal.

–Entendido, Gilberto. Conectando… El doctor Gascón se encuentra en la puerta. Aguardando.

–Que espere.

–Conectado.

–Confío, Brunet, en que se haya leído detenidamente mi informe sobre la situación aquí en Capital. Deseo, asimismo, que se proceda con la investigación de los responsables en Tierra siguiendo las líneas marcadas en dicho informe. La gravedad de los delitos aquí cometidos requiere de una enérgica respuesta. La atrocidad moral aquí vista es comparable a la que se…

–Más despacio, Penna. Este es un asunto muy serio que requiere de una investigación exhaustiva. Este va a ser un proceso mucho más enrevesado que cualquier otro que se haya visto en los últimos tiempos y es necesario respetar los plazos

–Coincido. No tiene ni punto de comparación con lo visto en el último siglo. Los crímenes aquí cometidos son mayores de lo que temíamos. Estamos hablando de todo un planeta. Pero al mismo tiempo debo discrepar, los plazos han de ser breves por necesidad; de cualquier otro modo el comercio de órganos se restablecerá.

–Creo que está exagerando. Es una conspiración más. Motivada por el dinero, en este caso.

–No he visto una tan importante desde la Guerra de la Redención.

–Ahora sí que exagera. Hay otras investigaciones del TSG mucho más importantes que el tráfico de órganos en Capital. La Humanidad no está amenazada por Capital. Hay otros peligros ocultos en algún lugar.

–Las máquinas no volverán, Brunet. Su existencia ha quedado reducida a los libros de Historia.

–El TSG no puede arriesgarse a bajar la guardia. Un solo error y el mundo podría volver a arder. Lo sucedido en Capital es un asunto vergonzoso, pero secundario. No obstante, no crea que le resto gravedad a lo sucedido. Se iniciará un proceso para investigar hasta el fondo lo acontecido.

–Puedo dar nombres y localizaciones. El gobierno de Capital, si es que se le puede llamar así, debe ser intervenido por expertos del TSG mientras dura el proceso. Tengo incluso preparado el procedimiento a seguir.

–Tomar la iniciativa es una cosa. Admirable. Pero creo que está yendo demasiado lejos en su cruzada personal. El conjunto de los indicios no puede ser sinónimo de certeza. Debemos examinar detalladamente las pruebas. Crímenes Humanitarios determinará la gravedad del asunto una vez el proceso concluya.

–Ese día puede estar muy lejos. Es necesario que haya represalias contra los corporativos, las justas para enviar un claro mensaje sin alterar a ningún poder relevante. Se ha perdido el respeto al TSG en este planeta, a la Inquisición; se pavonean en privado y en público de ello: es necesario hacer que vuelva ese respeto. Retorno debe sufrir el mayor castigo, es obvio que fueron ellos los más beneficiados. No solo corporativos, también cargos medios y algunos médicos. También el presidente de Capital, Sidney Carton, por ser la cabeza visible. Werner Böhr si era posible, aunque en su caso todo es más difícil y confuso: cómplice, a lo sumo, no he encontrado pruebas de su implicación. Pero es culpable; no me cabe duda.

–Ahora sí que está yendo más allá de sus competencias. Todos esos nombres son figuras clave en algunas de las mayores corporaciones de la Galaxia.

–Coincido. Esas corporaciones deberán ser igualmente investigadas.

–Gilberto Penna, ¿se ha vuelto usted loco? ¿Qué pretende conseguir?

–¿Justicia? ¿No sería esa la respuesta correcta? Unas rápidas incursiones aéreas en ciertas oficinas causarían un efecto moral inmenso. Imagínese las caras de la gente cuando, de la noche a la mañana, un centenar de corporativos desaparecieran sin dejar rastro.

–¡Es suficiente! El TSG tiene un procedimiento a seguir. Se tomarán en cuenta los informes que presente, eso no lo dude. Se implantará una democracia en Capital, tal y como se planeó hace tiempo. Ya se ha enviado el ultimátum al presidente Carton. Tienen un mes para hacerlo público y tres meses antes de organizar la primeras elecciones libres. Cumplirán. Han pospuesto demasiado el proceso y no tendrán más remedio que aceptar, o desaparecer.

–¿Transición democrática? ¿Eso será todo? ¿Se va a perdonar lo sucedido?

–Eso se verá más adelante. La Comunidad Europea y la Federación Panamericana están experimentando una peligrosa animosidad. Es necesario que el TSG medie en el asunto.

–Olvídese de las guerras, vea el peligro oculto que hay aquí. No se puede tolerar el sufrimiento de esta gente. Crímenes Humanitarios no puede permitir que un planeta así exista en la Galaxia, otros podrían seguir su ejemplo.

–No habrá más anarcocapitalistas. Se implantará una democracia. Tal y como se ha dicho que se hará.

–No se entera de nada, Brunet, o no quiere abrir los ojos a la verdad. El anarcocapitalismo es el futuro, y ahora todos lo saben. Están a un paso del completo dominio de la Galaxia. No se conviertan en los perros guardianes de sus intereses. No lo permitiré.

–¿Qué insinúa?

–Insinúo que hay que cambiar aquello cuya eficacia está en entredicho. El TSG ha perdido su espíritu original y se está supeditando a los intereses corporativos.

–El TSG nació para impedir…

–El TSG nació para salvar a la Humanidad de las máquinas. Es necesario que madure. Debe salvar a la Humanidad de ella misma. El universo está a punto de convulsionarse, y el TSG debe estar preparado para interpretar su nuevo papel.

–Creo que ha enloquecido, Penna. Esos viajes a través del espacio han afectado a su mente. ¿Cree que el TSG se ha vendido por…?

–No lo creo. Ahora estoy seguro.

–Está usted loco. Hablaré con los jueces del Tribunal Supremo sobre lo que hemos tratado; y no le quepa duda de que se le ordenará regresar a Tierra para que dé explicaciones.

–La próxima vez que nos veamos, Brunet, le llevaré algo más que la cura de la NM. Le llevaré un futuro para la Humanidad.

*****

Cuando salió de la Sala de transmisiones, Ismael le estaba esperando. Solo.

–Tuneladores –empezó–. Sabías lo de su gas, ¿verdad?

Directo al grano. Gilberto miró a su amigo y asintió.

–Te creía más inteligente. –Sonrió, con malicia–. Has tardado mucho en darte cuenta.

–No hemos venido por Laura, quieres algo de esos tuneladores. Algo me huelo. No sé qué es, pero tengo un mal presentimiento.

–Claro que hemos venido por Laura, su idea para curar la NM es brillante. Justifica todo cuanto sea necesario hacer. Curar la Necrosis Multiorgánica. El sueño de todo médico, el sueño de toda la Humanidad. Arreglar lo que estaba roto, volver a un tiempo que muy pocos podemos recordar. Cuando la Humanidad miraba con desprecio al reloj y se reía de los jóvenes porque no habían logrado vivir lo suficiente para ser sabios.

–Pero… –Ismael animó a Gilberto para que siguiera hablando.

–Pero hay algo más que esos bichos pueden hacer por nosotros.

–¿El qué? –preguntó Ismael–. ¿Qué podría ser mejor que curar la NM?

Gilberto puso cara de sorpresa, no necesitó fingirla. Miró muy bien a Ismael, de arriba abajo, como si no reconociera a su viejo amigo.

–¿No lo sabes?

–Lo que ellos hacen –le explicó Ismael, con naturalidad y cierta superioridad– ya lo inventé: tú mismo tienes la fórmula original. No lo comprendo.

–Te creía más inteligente. –Esta vez no sonrió, suspiró decepcionado–. Tal vez puse demasiadas esperanzas en ti el día que te salvé de la hoguera.

El escalofrío.

Gilberto conocía a la perfección cómo reaccionaba Ismael cada vez que le recordaba aquellos terribles momentos que le tocó sufrir, cuando una devastada y mortalmente herida Humanidad demanda culpables y respuestas. Decidió aprovechar aquel momento de debilidad para hacerle la propuesta que llevaba años en su cabeza.

–Necesito que recuperes tu antiguo trabajo.

Anticipó la reacción mucho antes de que esta llegara. La había previsto en el mismo momento en el que concibió la idea. Supo que se opondría. También supo que al final aceptaría.

–Ya no hago eso.

–Te oí amenazar al Cardenal con arrasar todo el planeta –le recriminó Gilberto.

–Fue un arrebato de furia –se excusó Ismael–, nada más. Ya no fabrico bombas. Lo juré ante el TSG. Me libré por los pelos de acabar en esa hoguera de la que hablas.

–Te libraste porque yo lo quise –le recordó Gilberto–. Había demasiadas lagunas en aquella historia que le contaste al tribunal. Fuiste tremendamente afortunado. No hay muchos acusados que sean defendidos por el fiscal.

–Sabías que yo era inocente.

Gilberto miró con firmeza a Ismael. Era muy difícil catalogar como inocente al hombre que quemó el mundo. Aunque hubiera sido involuntariamente.

Ismael permanecía ajeno a los pensamientos de Gilberto.

–Hablando de Inquisición, ¿por qué no hacen nada aquí? –la mano de Ismael señaló a la opaca pared metálica, sabiendo que en algún lugar tras varias capas de acero había un planeta árido al que imaginariamente señalaba.

–No pueden hacer demasiado. Había, y hay, algo más importante en marcha.

–¿Qué puede ser más importante que salvar las vidas de los habitantes de todo un planeta?

–Una guerra se avecina, Ismael. La Comunidad Europea y la Federación Panamericana están cobrando fuerzas. Y de las cenizas surgirá un mundo peor, peor que la última vez. Pero siempre hay un pequeño margen para la salvación. Déjame preguntarte algo, hipotéticamente: ¿cómo sería un Universo gobernado por el TSG?

–Maravilloso.

La respuesta dejó anonadado a Gilberto. Ismael pudo ver la cara de sorpresa en su jefe.

–¿Maravilloso? Vaya, es curioso… no te hubiera imaginado tan entusiasta.

–De acuerdo, sería genial –replicó, con artificial tono infantil–. ¿Satisfecho? Triste, pero genial.

–¿Por qué triste? –inquirió Gilberto.

–Es triste que la humanidad necesite a la Inquisición para protegerse de sí misma. Años y siglos de evolución y aún nos peleamos con el vecino de la cueva de enfrente.

–Eso es, palabra por palabra, lo que hubiera dicho yo. Entonces, ¿crees que es necesario que el TSG tome las riendas?

–Sus leyes son honestas. Deben convertirse en leyes universales y tiene que haber límites que no se puedan cruzar, que todos respeten.

Algo similar tenía en mente Gilberto. Sabía que Ismael compartiría su idea, una vez se la explicara.

–Pero la Inquisición no es una dictadura, ¿por qué no?

–¿Me lo preguntas? Eres tú el que dice muchas veces que hacen lo que pueden, lo que se les permite. «Para no alterar». Siempre con la excusa de que no podéis hacer más.

–El ser humano repite sus errores, pero lo hace porque los desconoce. Hemos hecho las mismas acciones absurdas durante toda nuestra historia. Sabemos qué hicimos, pero somos incapaces de recordar el porqué; o de entender qué hicimos. Ese es el gran problema, hay quien dice que la Historia se repite, o que rima; pero la verdad es que la Historia es la misma, cambia el escenario, cambia el tiempo, los actores son los mismos. Tan solo juegan un rol distinto en la obra, y por eso parece que la trama cambia. No pienso quedarme callado ante lo que está pasando. Se me ha encomendado una misión trascendental. Si te dijera que tú y esos bichos de la doctora Bernal pudierais salvar al ser humano, a un nivel que ella aún no ha podido ver, que nadie jamás ha sido capaz de ver, curar algo que muchos no saben ni que existe, ¿me ayudarías?

–Ya sabes que te seguiré hasta el fin del Universo.

–No vamos tan lejos. Volvemos a casa.

–No puedo volver a Tierra, y lo sabes.

Gilberto le puso una mano sobre el hombro.

–Ya arreglaré yo eso. Necesito que crees un arma, como nunca antes se ha visto. Una cuyo propósito es construir, no destruir.

Mi verdad, toda mi verdad, y nada más que mi verdad

La paz y el orden habían sido restablecidos, gracias a Dios. Un mes después, las nuevas mentiras se levantaban sobre los cimientos de las viejas. Las ovejas descarriadas habían vuelto al redil. Las que no…

La verdad.

El Presidente del Consejo de Corporaciones de Capital dio una rueda de prensa días después de los lamentables sucesos de la Segunda Epifanía de Sangre. La retransmisión fue global. El rey de reyes explicó a los habitantes que la absurda y sanguinaria rebelión había sido provocada por una exagerada y falsa afirmación de que se estaba produciendo un tráfico masivo de órganos.

Partiendo de aquella mentira, grupos radicales, a las órdenes del conocido terrorista Joseph Naked, habían perpetrado salvajes crímenes por todo el planeta, destruyendo edificios simbólicos y asesinando a inocentes por miles. Difamando y propagando sus mentiras a través del receptor, habían engañado a un pueblo que se sintió coaccionado y acabó cometiendo actos de violencia, en simpatía con la infame causa de Naked; actos por los que los inocentes se arrepintieron.

Una vez el orden fue restablecido, en colaboración conjunta de la Fuerza de Paz y Quick Action, los principales cabecillas habían sido ejecutados junto a quienes pruebas irrefutables de haber cometido delitos de sangre de extrema gravedad habían señalado. Joseph Naked no pudo ser hallado, se sospechaba que estaba muerto; pero una orden de búsqueda sobre su persona se había emitido a escala planetaria.

Como compensación por todo el sufrimiento que sus infames actos supusieron, los órganos de los ejecutados fueron gratuitamente entregados a aquellos que los necesitaran.

Toda la verdad.

Quedaba saber qué había ocurrido exactamente con el tráfico de órganos, el cual había sido el detonante de la violencia. Se había llevado a cabo, durante el último mes, una investigación exhaustiva sobre lo sucedido. Se hallaron pruebas: había culpables, en efecto. Se trataba de una conspiración de motivaciones económicas llevada a cabo por algunos médicos de Retorno en sintonía con un sacerdote.

Robinson. La confesión del sacerdote fue el holograma más visto durante aquel mes y su nombre, recordado por los habitantes de Capital con un odio equiparable al que sentían hacia el Cirujano. Muchos de los médicos culpables de Retorno habían muerto durante la rebelión, entre ellos los doctores Jerry y Alison Gillian, como el escalón más bajo de una despreciable conspiración que unos pocos dentro de Retorno habían orquestado.

Se prometió un mayor control para que este tipo de sucesos no se volviera a repetir y se confeccionaría un método para el que los habitantes pudieran acceder, dentro de la protección necesaria para evitar espionaje industrial, a parte de la información de Retorno. Los acusados fueron condenados a cadena perpetua sin reenganche, en celdas de aislamiento e incomunicados para el resto de sus vidas.

Nada más que la verdad.

El Consejo de Corporaciones de Capital comprendía, tras sabia reflexión, que a tan bárbara situación se había llegado por una falta de información veraz a disposición del pueblo. Por ello se les anunciaban una serie de medidas de regeneración democrática de Capital para que la información estatal fuera accesible a los ciudadanos.

Con aquella vieja excusa de «no entendí a los dioses y traté injustamente a los hombres» se inició la aprobación de una nueva Carta Magna para Capital. La ya estudiada ley electoral, a raíz de una antigua petición del TSG, fue presentada como una generosa oferta de los gobernantes para evitar males mayores.

El derrotado militarmente a menudo es el victorioso ideológico; pero se organizó una conquista mutilada.

El sufragio universal hubiera supuesto el fin del poder político de las corporaciones, por lo que se buscó un tipo de sufragio que, aun siendo universal, pudiera ser controlado por los poderes corporativos. Agrupando los votos en circunscripciones electorales donde se votaba a los partidos políticos, formados por miembros corporativos. De este modo se concedía un gran poder local a las corporaciones más representativas de ciertos distritos e implantando en los votantes la sensación de que, dentro de una circunscripción, era inútil votar a una corporación con escasa influencia en ese sector y que, en el conjunto global de la suma de los votos, una corporación menor como AAF no se vería representada en el Parlamento.

Un sistema bipartidista, que todo indicaba que se repartirían Taylor Extraction y KOKE; con una menor participación parlamentaria de unas pocas minorías que se criticarían unos a otros pero con mínimas diferencias en el programa de gobierno.

El papel de la Iglesia quedaría relegado, teóricamente, al papel educativo y moral, con puntuales aunque indeterminados momentos en los que se les convocaría como asesores políticos.

Con estos cambios se daba legitimidad a lo que hasta ahora era cuestionado fuera del planeta. El Parlamento de Capital se convirtió en un suma y sigue de los poderes de las corporaciones.

Las primeras elecciones resultaban decisivas en la configuración del nuevo gobierno, y de los que estuvieran por venir; porque serían libres. Las únicas realmente libres, que configurarían las sucesivas elecciones. De modo que fue necesario controlar los resultado de esas primeras elecciones mediante la coacción; ya que después de aquellas elecciones se exigía una fundamental condición a los candidatos: ser avalado por dos diputados de la legislatura presente o tres exdiputados de legislaturas anteriores. Aquello suponía un completo control de la esfera política de Capital. No hacía falta que fueran del mismo partido político, pero se entendía que alguien de Green World no sería apoyado por un diputado de KOKE: estaba implícito que no se promovería a alguien externo a la corporación; y un minero nunca sería candidato a diputado.

Suponía el fin del gobierno anarcocapitalista y el establecimiento de un gobierno público formado por los miembros de la mayores corporaciones del planeta. El TSG les obligó a consolidar una democracia, pero crearon un democracia «al estilo de Capital». Una democracia cara al público.

Lo único público era la Justicia, pero público no significaba gratuito. Fue configurada de tal modo que no merecía la pena ir a juicio a menos que se supiera que había grandes posibilidades para ganar y la resolución del tribunal compensara la cuantía económica a desembolsar en los tribunales.

Además, la nueva Ley de Prensa permitía la libre publicación de todo tipo de opiniones, algo que hubiera emocionado a Naked de haber podido exponerse a la vida pública tras haberse convertido en persona non grata. Pero incluyó una cláusula de «atentado al honor privado». Debido a ello proliferaron los llamados juicios de farándula donde las celebridades de la holopantalla se querellaban unos contra otros debido a los insultos que con tal prodigalidad se referían entre ellos, colapsando los tribunales con aquellos absurdos juicios que podían durar meses.

Este fue el nuevo mundo, concebido por el anterior.

Porque siempre, desde que el Universo fue creado, por Dios o por la conjunción de fuerzas cósmicas; desde que el ser humano existe erguido sobre los huesos de sus inadaptados parientes primates o creado en el sexto día; desde que la sociedad ha sido regida por reyes o senadores; Papas de Roma o de Avignon; ha sufrido bajo la dictadura, la oligarquía o ha conquistado la democracia; siempre el espectador histórico, en retrospectiva, demasiado tarde para corregir, demasiado pronto para hacerse comprender, se ha dado cuenta de que algo tiene que cambiar para que todo siga igual.

Los apátridas

Dijeran lo que dijeran, mentían. No se había restaurado la paz: se había impuesto. Los opositores estaban o muertos, o exiliados, o represaliados, o sin dar muestras públicas, verbales o escritas, ni siquiera de pensamiento, sobre sus opiniones. A tal punto se llegó con la represión que surgió de aquella guerra civil de una noche.

Dijeran lo que dijeran, mentían. Seguían mandando los mismos que les robaron los órganos.

–Recuerda: te llamas Kara.

Ella asintió.

Eric Nash y Kara Hurley eran exiliados. El inmenso vacío del espacio estaba frente a ellos, a medida que aquel contenedor ganaba más y más altura, deslizándose sin pausa hacia Ops, donde la nave a la que se dirigían, Ejulve, estaba atracada. Había esperanza en sus corazones porque ya no les quedaba nada más. Solo ellos dos, para reconfortarse unos a otros. Para andar juntos aquel incierto camino.

Para él había sido una decisión fácil: no tenía alternativa. Lo difícil fue saber qué hacer con ella, cómo aventurarse sin ella en aquel viaje hacia ningún lugar. Cómo arrancarle de un mundo que cuidaría de ella.

Él le rogó que se quedara, ella le respondió con una cita bíblica:

–No me ruegues que te deje y que me aparte de ti; porque a dondequiera que tú vayas, yo iré; y dondequiera que tú vivas, yo viviré. Tu pueblo será mi pueblo, y tu Dios será mi Dios.

Ella renunció a recuperar una vida llena de comodidades y sin volver a sentir temor de ser agredida o repudiada. Ella renunció a una vida mejor, por amor a él. Ella renunció a todo, para estar con él.

Él no pudo sino besarla, darle su amor, lo único que podía ofrecerle. Lo único cuanto tenía; eso, y aquel pasaje a las estrellas. En el que estaba depositando muchas esperanzas. Los dos lo hacían.

Eric y Kara llegaron a la cima del ascensor espacial. Mientras las compuertas se abrían él dedicó una larga mirada al planeta que le vio nacer, y el cual abandonaba, sabiendo que muchos habían muerto por lo que hizo. Muertes en vano. Asesinados por aquellos que siempre les habían oprimido.

Ella leyó los pensamientos de aquella cara cubierta de arañazos que no terminaban de sanar.

–No has hecho nada malo.

–He sobrevivido.

Aquel era crimen suficiente. Algo había muerto dentro de él. Ya no sentía la necesidad de iluminar y liberar, de ver en la Biblia lo que otros no veían, ahora solo quería vengarse. Venganza y amor era cuanto tenía. Él y ella.

–¿Kara Hurley? –preguntó una mujer. Kara asintió y la mujer se acercó a ellos–. La doctora Lebreton nos advirtió de que llegaría. Ella no ha podido acudir, su hija está enferma. Lamenta su ausencia.

–¡Oh! Espero que esté bien. No conozco a su niña, pero ella parece una gran persona.

–No sabría decirle –respondió la otra mujer–. No me han dado detalles. Tan solo un mensaje y los sellos necesarios para que puedan embarcar en la Ejulve. ¿Tienen los pases?

Eric le entregó los documentos que habían conseguido gracias a un compungido Jay Scott, dolido por la pérdida de una mujer llamada Lucy.

–En los documentos facilitados está su curriculum vitae pero no el de su marido… ¿están casados?

Kara asintió.

–¿Cuánto llevan casados?

–Desde que nos conocimos –respondió Kara, apretando el brazo de Eric.

–Parece que hay un problema con los apellidos. –Ante la mirada asustada de la pareja, la mujer se explicó con rapidez–. Podremos solucionarlo sin ningún problema. Pero el señor Nash tendrá que rellenar de nuevo su curriculum. Solo la experiencia laboral.

–Ningún problema –dijo Eric, y se puso a escribir.

Aguador desde los ocho años en Taylor Extraction. Mención al Mérito del Sacrificio por haber sobrevivido al Día del Primer Contacto. Minero de tercera clase desde los doce años. Ascendido a minero de segunda clase a los veintidós años. Candidato electo a compromisario parroquial en tres ocasiones seguidas. Diputado votante en la aprobación de la Ley de Presupuestos Vecinales del Consejo de Corporaciones de Capital. Promotor de la creación de la Fuerza de Paz de Capital.

No era mucho. No iban a ser admitidos en la Ejulve con aquel curriculum, pero tenían un aval de Alice Lebreton que les abrió las puertas a aquellos dos emigrantes.

A medida que escribía su curriculum fue contando el número de palabras y caracteres empleados. Su experiencia laboral, junto con su nombre, fecha de nacimiento y número de identidad sumaban 96 palabras.

Su vida en 96 palabras, pensó. Qué triste. Esa era la vida que había vivido Eric Nash, a quien debían sus vidas. Nada más que decir sobre él. ¿Cómo podía ser así? ¿Aquello era todo? Se contuvo de añadir «es una buena persona» al final. Hubiera sido absurdo.

La mujer les entregó los pases que les abrirían las puertas del cielo.

Él quiso algo más.

–Ha mencionado antes el matrimonio –dijo él, apretando el brazo de ella–. Hemos perdido nuestro certificado matrimonial, ya sabe… con el viaje. ¿Podría indicarnos dónde conseguir otro?

–¿Qué importancia tiene eso? –se extrañó la mujer–. Es un documento más. Ya figura que están casados.

–Para nosotros tiene mucha –replicó él, con dureza–. Más que un curriculum vitae.

–Les diré dónde deben ir. Puede que tengan que hacer una larga fila.

Él aún andaba con dificultad debido a las heridas sufridas en su cruzada. Ella le ayudó en cada momento en el que tuvieron que guardar fila.

Él vestía la mejor ropa que pudo encontrar, que no era muy buena. A ella le pareció suficiente. Le importaba el hombre que escondía aquella ropa, no el que los demás podían ver.

Ella había dejado toda su ropa en Capital, pero aun así se las arregló para conseguir un vestido azul turquesa. No era un traje de novia, pero estaba preciosa. Por primera vez vestía con algo más de libertad, dejando entrever un escote.

Un escote que el funcionario, aburrido como estaba, encontró como un divertimento a contemplar. A Eric no le importó, no en aquel momento. Nadie podía quitarles aquel momento.

–¿Eric Nash?

–Sí.

–¿Kara Hurley?

–Sí.

–¿Desea conservar su apellido de soltera? –le preguntó el funcionario–. Hurley –aclaró.

–Sí. Es un nombre muy importante para mí: Kara Hurley. Merece ser recordado.

El funcionario se encogió de hombros. Miró una vez más a los pechos de la mujer antes de seguir con aquel interrogatorio.

–¿Tienen hijos? –demandó el funcionario.

–Ninguno –dijo la mujer–, pero los tendremos. A cientos.

Ella le besó.

Él se arrodilló. Su gesto no pasó desapercibido a nadie en la sala. Todos los ojos se volvieron hacia ellos.

–Por favor… –suspiró el funcionario, como si aquello fuera innecesario.

Ella tenía una sonrisa radiante.

En una pequeña y limpia sala en el interior de la Ejulve, Joseph Naked, firmando bajo el nombre de Eric Nash, deslizó un anillo de níquel, el único que se pudo permitir, en el dulce dedo de su dulce esposa, Colleen, quien firmó bajo el nombre de Kara Hurley.

Desde ese momento quedaron unidos hasta la muerte.

El Inquisidor

El hombre sin ojos era el espectador de aquel acto final. Ocupaba el asiento del Presidente de Capital, puesto recién creado. Los líderes corporativos estaban sentados en los asientos de la mesa del Parlamento, a izquierda y derecha de Crixo. Ninguno se levantaba. Ninguno decía nada. No podían.

El Tutor hablaba de sus humildes orígenes.

–¿Sabéis qué era yo, antes de la guerra? Vigilante de seguridad. Un segurata, lo llamaban. Me despertaba cada mañana y acudía a mi puesto de trabajo, donde vigilaba que nadie accediera a zonas donde no estaba autorizado a estar. Un trabajo sencillo de realizar, con un salario igualmente sencillo. Con ello trataba de pagar los múltiples gastos que tenía y ciertos estudios que nunca logré acabar. El salario no era suficiente y se me ofreció la oportunidad de obtener un pequeño extra. No tan pequeño, en realidad. Decidí aceptar.

El Tutor permanecía en pie. Caminando lentamente alrededor de aquella mesa, con la paciencia de un depredador que tenía arrinconada a su presa y se preparaba para dar el golpe final.

–¿Sabéis qué vigilaba? El despacho de un hombre llamado Alfredo Tortajada, que la Historia acabó conociendo como el Cirujano –el Tutor asintió a preguntas que no fueron formuladas–. ¡Qué gran honor! Proteger a quien inventó la inmortalidad. Odiaba a aquel hombre, con su enfermiza obsesión por el dinero que le sobraba mientras yo tenía que luchar por él cada día. Os podéis imaginar cómo gané algún dinero.

Alzó la vista, tratando de recordar aquellos tiempos tan lejanos.

–Espionaje industrial, para eso me contrataron, para que espiara al Cirujano. Y sus colaboradores. Corporaciones rivales querían saber cómo lograban aquel asombroso número de órganos y cuerpos para los trasplantes y reenganches. La demanda superaba lo que ellos o los organismos públicos podían ofertar; mientras que New Life parecía disponer de recursos ilimitados. «Averigua cómo lo hace», me dijeron. Eso hice. Y vi cosas. Cosas que nadie hubiera podido imaginar. Sabéis de lo que hablo. El mal absoluto. Su sublimación. O eso creí.

Las miradas de los corporativos seguían los pasos del Tutor.

–No vendí la información, sino que la revelé. Lo que descubrí fue aterrador, y no era más que la punta de un enorme iceberg.

Vestía su traje espacial, el mismo con el que llegó la primera vez a Capital. Hoy también había descendido en una bola de fuego, con Crixo como copiloto. El casco del Tutor estaba sobre la mesa del Parlamento, entre los delegados de Buidcom y Quick Action.

–Cierto es que San Ramón atropelló al Cirujano; no le quitaré ese logro. Pero yo estuve allí cuando se abrió por primera vez la Cámara de los Horrores. Oculta en el insignificante pueblo de Ejulve. El mismo día que cayeron las bombas.

Un silencio siguió a aquellas palabras. El Tutor respiraba con tranquilidad, rememorando aquellos días. Se rascó detrás de la oreja antes de proseguir.

–A raíz de todo aquello, me uní al Tribunal de Seguridad Galáctica. Para proteger a la Humanidad de las conspiraciones y las máquinas. Pero las máquinas nunca volvieron. En cambio, los viejos enemigos de la Humanidad siguen estando entre nosotros.

El hombre puso las manos sobre los hombros del delegado de Retorno. Sus intentos por encogerse en la silla fueron inútiles. El Tutor dedicó una larga mirada a los presentes.

–Sois vosotros.

El hombre sin ojos pudo oler el miedo. Los corporativos temían que todos fueran a compartir un fatídico destino común. Hacían bien en temer al Tutor.

–Este tráfico de órganos era menos secreto de lo que creíais. El número de trasplantes en Tierra se estaba incrementado en un planeta cuya mortalidad descendía. Las matemáticas nunca engañan; sin embargo, lo que verdaderamente me llamó la atención es que este asunto no fuera debidamente investigado; ni por el TSG ni por ningún gobierno de Tierra. O de cualquier otro lugar. Esta mañana he hablado con el TSG. Lo investigaremos, me han dicho, pero no lo harán.

El Tutor se detuvo junto a Christian Murphy. Se arrodilló hasta que sus cabezas quedaron a la misma altura.

–Sé lo que estáis haciendo aquí. Sé por qué el TSG no os para los pies. Envían a los clase C desde Tierra para purificarla. Se han dado por vencidos y desprecian a los suyos. A quienes creen condenados. Todo se ha convertido en política. La avaricia se ha adueñado del TSG, que solo quiere recibir diezmos que mantengan en funcionamiento su maquinaria.

El líder de Taylor Extraction trataba en vano de hablar. El Tutor le fulminó con la mirada

–Por desgracia para vosotros, ante mis ojos os veo culpables. Y yo represento a la Inquisición.

La sonrisa del Tutor evocaba el regocijo del verdugo. Sus pasos le condujeron de vuelta hasta el nuevo cuerpo del Cardenal.

–Al principio solo fue un mote, ¿sabes? Inquisición. Sonaba cómico. Pretendían reírse de nosotros. Los ecologistas espaciales. «Nos dicen qué debemos hacer y qué no. ¿Por qué no llamarles Inquisición?»

Acercó su boca a la oreja de Murphy, la voz de quien aborrecía a los impuros sermoneó al religioso.

–Pero es una palabra con fuerza. Escucha, escucha atentamente: Inquisición…

Murphy palideció con aquel susurro.

–Captas el matiz, ¿verdad?

Murphy trató de gritar, su cuerpo se agitaba tratando de librarse de las ataduras. Sus ojos rebosaban de odio asesino. No pudo emitir más réplica que el grito ahogado por la tela de su boca.

–Perdonad las mordazas, pero no quiero que nadie me interrumpa. ¡Oh! Y perdonad los grilletes, pero no quiero que nadie salga vivo de esta habitación.

La última vez que Crixo estuvo allí el Tutor le había pedido que comprobara los sistemas de seguridad del Parlamento. Una vez las puertas se cerraran, tan solo armamento pesado podría atravesarlas sin el consentimiento de quienes estuvieran en su interior.

–Lo siento mucho por ustedes, señores de Green World. Agradezco mucho lo que su corporación hizo para reconstruir Tierra. De verdad. Pero no puedo arriesgarme. Solo puedes matar a una hidra si cortas todas las cabezas. Dudo mucho que alguno de vosotros sea inocente de lo que os acuso; si lo es, mis disculpas por ejecutaros.

El hombre sin ojos se había asegurado que ninguno de los corporativos en el interior del Parlamento pudiera abrir las puertas. Todo había sido más fácil al usar uno de los gases somníferos del laboratorio del doctor Gascón. Cuando despertaron estaban amordazados y encadenados a los escaños del Parlamento, tal y como el Tutor había ordenado.

–La Inquisición tiene una cara oculta, y no es la de los amables ecologistas espaciales. Hay violencias que son imperdonables, y la que se utiliza para conseguir lo que ya tienes es una de ellas. Es algo que no pienso consentir. Me he propuesto una meta en la vida. Algo que debe ser completado antes de que mi tiempo expire; antes de que la Inquisición muera de vieja: dividir a los hombres entre aquellos que son puros y dignos y aquellos que son impíos e indignos. Indignos de gobernar, indignos de vivir. La avaricia será el patrón con el que determinaré el destino de cada uno de ellos. Analicemos vuestro caso.

Los pasos del Tutor le llevaron hasta la gran vidriera del Parlamento. La ciudad se recuperaba poco a poco de los estragos de la revuelta. Su figura se recortaba contra el horizonte, con los ojos de los hombres y mujeres más poderosos de Capital fijos en su espalda.

–Tenéis una buena vista aquí. La panorámica de vuestros dominios y los trabajadores que los mantienen rentables. Esclavos de vuestros turnos de trabajo y mentiras miserables. A merced de vuestras leyes y condenados a ser cadáveres. Cientos de millones que morirán frente a vuestros ojos sin que os importe.

El Tutor volvió su rostro hacia los corporativos.

–Pero no es vuestra culpa. No del todo. Lo heredasteis de quienes os precedieron. Veréis, voy a contaros un pequeño secreto: todos piensan que el Cirujano murió, pero no lo hizo.

Se produjo un silencio extremadamente largo mientras el Tutor volvía a la mesa. Con un gesto ordenó a Crixo que se levantara. El hombre sin ojos obedeció y el Tutor ocupó la silla presidencial.

–Muchos creen ingenuamente que con su cuerpo se evaporó su amenaza. Que la locura murió con el loco. Pero escuchad atentamente: el Cirujano no es un hombre, es una idea. Una idea que ha sido implantada en la mente de los principales responsables de las mayores corporaciones de nuestra Galaxia: la firme convicción de que cualquier método es válido en la insaciable búsqueda de riqueza.

Sus manos acariciaron con suavidad la superficie de la mesa, elaborada con la madera de los escasos árboles de Capital.

–No hay demencia en esa idea, sino la infame naturaleza avariciosa del ser humano. Vosotros, amos de Capital, sois los dignos herederos del Cirujano. Sin saberlo, habéis continuado su obra. Sois responsables de lo que hacéis en los sueños de otros.

Los labios del Tutor sonreían o mostraban odio y repugnancia a intervalos. Cada frase se pronunciaba con un determinado matiz y cada sonrisa era diferente a las demás.

–No sois más que tristes tópicos. Pequeños reyezuelos en una colina, egoístas y sin escrúpulos. No os importó provocar daño a los demás si con ello lograbais lo que queríais: libraros de los gobiernos de Tierra. Conozco vuestro secreto. Queríais ser libres de ataduras nacionales y actuasteis en consecuencia. Comprasteis la independencia con la sangre de los que engañasteis.

La mirada atravesó la vidriera y el cielo, buscando un lugar entre las estrellas.

–No hay reglas inmutables en este Universo, se respetan ciertas normas debido al coste de oportunidad, del que tanto os gusta hablar. En Tierra os toleran porque aportáis lo que ellos necesitan vender a sus ciudadanos. Generáis enormes beneficios, tanto políticos como económicos; por eso se os ha dejado en paz. Pero existe un límite en algún lugar; un momento en el que dinero deja de tener valor. Ese lugar y ese momento soy yo. Veréis, gente como yo no cree en el dinero. El dinero no tiene valor, es un medio de intercambio, nada más. A mí solo me importa el tiempo, pero no lo cuantifico, como hacéis vosotros. Es un todo. Un bien valioso en sí mismo. Necesito proteger ese tiempo, y eso no puede ocurrir mientras vosotros recortéis la vida de la Humanidad por razones económicas. Necesito tiempo para salvar a todos, a todos los que se pueda. La Humanidad camina hacia su extinción total, con la ceguera de quien se cree a salvo de todo mal.

La mirada volvió a la mesa, recrudecida. La barbilla se apoyó sobre los dedos entrecruzados del Tutor.

–Este es un planeta que no debería existir. No tengo derecho a destruirlo, pero sí el deber de hacerlo desaparecer. Antes de que me vaya debo comunicaros que completaré la tarea que vuestros rebeldes no lograron. Ellos creyeron que capturando el ascensor espacial detendrían el tráfico de órganos. Se equivocaron: el ascensor es un medio, no el objetivo. El verdadero premio es el saltador. Solo tenéis uno, ¿verdad? Nunca creísteis necesario tener otro. Ciegos como estabais de avaricia corporativa. Sin él, Capital quedará aislada hasta que alguien logre llegar a Tierra a velocidad relativista. ¿Y sabéis algo más? La Ejulve es la única nave en órbita que puede alcanzar esa velocidad. Qué tragedia...

Se puso en pie con tal presteza que los corporativos dieron un salto. Rodeó una vez más la mesa mientras hablaba. Fue posando su mano sobre algunas cabezas. Sus cabelleras estaban humedecidas del sudor del miedo. Al Tutor no pareció importarle.

–Es mi voluntad perpetuar una Humanidad carente de avaricia a cualquier precio. Seré lo que deba ser, alguien debe aceptar ese papel. El futuro está en mis manos, así como construir lo que será el pasado. Y he decidido que este nefasto pasado termina hoy.

Le tocó el turno a Werner Böhr, cuya mirada indicaba que había aceptado su destino, y le hacía frente mirando directamente a los ojos del Tutor.

–Seguiré su consejo, señor Böhr —le dijo con voz fría—. No fracasaré.

Extendió los brazos lentamente como si tratara de abarcar todo el Universo con ellos.

–Me llena de regocijo anunciar que ha nacido la Inquisición.

Su sonrisa hizo que Jay Scott tratara de ponerse en pie.

–Por favor, siéntese. Contenga su entusiasmo. El final está cerca. Pronto bajaré el telón.

Aquello asustó aún más al corporativo y se revolvió en su asiento tratando de escapar. Crixo se dirigía a detener el ímpetu del delegado de AAF cuando el Tutor le reclamó.

–Crixo —dijo el Tutor con calma—, haz el favor de desenfundar tu espada.

–Uno obedece.

Los corporativos trataron de alejarse de la espada que el hombre sin ojos desenfundó. Cien ojos aterrados se posaron en su filo.

–Ahora he de coger una lanzadera. Habéis sido un público excelente. Os dejo en las eficaces manos de Crixo. Reflexionad sobre lo que he dicho mientras esperáis vuestro turno. Confío en que aprovechaseis bien el tiempo que robasteis a vuestras víctimas.

Sobre el autor

Carlos Pérez Casas nació en Zaragoza en 1989. Licenciado en Historia por la Universidad de Zaragoza. Terminó sus estudios en Trinity College of Dublin. Máster en Historia Contemporánea por la Universidad de Zaragoza. Máster en Educación para el Profesorado de Secundaria y Bachillerato.

Autor de la presente novela El Señor es mi pastor, la primera entrega de la saga Hijos del Cirujano.

Redactor habitual en su blog «Basado en hechos imaginarios», donde publica reseñas, relatos cortos y recursos para escritores.

www.carlosperezcasas.blogspot.com