LA CHICA

DE

LOS

TR3S DÍAS

CARLOS LETTERER

                    DEDICATORIA

Para Marga, sin cuya influencia mi vida hubiera seguido siendo el descontrol que era.

Eres mi equilibrio, la luz que me guía, el calor que me reconforta, la paz que me llena y el genio que me inspira y, desde que te conocí, el propósito de mi vida siempre ha sido intentar ser mejor para que te sintieras orgullosa de mí.

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ÍNDICE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

AGRADECIMIENTOS

El más auténtico va dirigido a ti, mi lector o lectora, por permitirme compartir mis historias contigo.

Pero no puedo renunciar a expresar mi más sincera gratitud a patricia y Mónica, mis maravillosas hijas, por ayudarme a matizar esta historia en algunos pequeños detalles que ellas han sabido encontrar y que me han ayudado a mejorarla. Sois mi mayor orgullo.

                  Mis más sinceras gracias: a vosotros y a ellas.

Carlos Letterer

LA CHICA DE LOS TRES DÍAS

CAPÍTULO 1

WASHINGTON: 2015

Jueves 24 de septiembre

Sandra de la Rosa

«... venía por el pasillo, andando deprisa, acercándose… Sandra sabía que ya la había encontrado, que estaba al otro lado… y, de pronto… ¡la puerta se abrió de golpe y él entró…!»

En ese instante se despertó y elevó su torso, como si lo activara un resorte, con la frente perlada de gotas de sudor y el corazón a mil por hora: inquieta, sudorosa, sobresaltada…

Había vuelto a tener la recurrente pesadilla que la acompañaba desde hacía dos meses: «… a ti también te violaré y te mataré, inspectora de la Rosa». Aquellas habían sido las últimas palabras que escuchó en boca de «el asesino de los números romanos», tal y como la prensa había apodado al responsable de la última investigación que había llevado en España. Todo aquello había trastocado su vida, tanto como jamás imaginó.

Tras la resolución del caso, se había refugiado en Washington, en casa de sus padres, y había seguido un tratamiento con un psicólogo, un íntimo amigo de sus años de universidad. Le insistía en que no debía de pensar en aquello, sino intentar arrancarlo de sus pensamientos. Conscientemente, lo conseguía, pero su subconsciente parecía tener vida propia y, una y otra vez, de forma casi enfermiza, se lo recordaba.

Miró el reloj: las cuatro y diez de la madrugada. Demasiado pronto, intentaría dormir dos o tres horas más. Bebió un poco de agua y cerró los ojos, recostada de lado, hecha un ovillo y abrazada a sí misma, refugiándose en su interior.

Eran las siete y cinco cuando, finalmente y sin más sobresaltos, se despertó. Fue al baño, mientras el agua de la ducha se calentaba, y quince minutos más tarde, tras el aseo personal, entró en la cocina.

Su madre estaba sentada a la mesa leyendo uno de los tres periódicos de papel que su padre, diplomático en la Embajada de España, se empeñaba en recibir en casa. Frente a ella había una bandeja con todo lo que Teresa, la cocinera, había preparado para el desayuno. Su progenitora alzó la vista y le dijo:

—Buenos días, cariño: ¿qué tal has dormido? —le preguntó, regalándole su mejor sonrisa.

—Buenos días, mamá. Muy bien, gracias —le mintió, mientras se sentaba frente a ella—: tengo un hambre que me muero.

—Eso es buena señal —contestó Irene clavando sus ojos en los suyos, intentando saber si la engañaba, pero el rostro de su hija no expresaba nada.

Sandra se sirvió, de la cafetera, una gran taza de café americano. En aquel momento, Teresa trajo una bandeja de pan recién tostado. Tomó dos y ella misma les puso tomate rallado, con aceite y sal, y una loncha de jamón serrano y otra de queso. Su madre cerró el periódico y lo dejó sobre la mesa.

—¿Qué vas a hacer hoy? ¿Vas al dojo?

—Sí. La verdad es que estos dos últimos meses he entrenado más que en toda mi vida.

Irene afirmó con la cabeza, sabía por qué lo hacía.

—Algo bueno ha salido de esto: ya eres segundo dan de kárate y has subido a cinturón negro de jiu-jitsu. ¿Y el judo? —le preguntó haciendo un gesto de extrañeza.

—Sigo con el marrón y creo que de momento ya está bien. Pero me ha ido fenomenal: ha resultado una maravillosa válvula de escape. Y, por otro lado, me puede ayudar en mi trabajo.

—Sandra, cariño: no me digas eso, que sabes que me preocupo… —le dijo Irene, en tono de reproche, moviendo la cabeza.

—Menos te tendrás que preocupar si tu hija está mejor preparada para cualquier problema que se le pueda presentar.

—Hablas de la violencia, por supuesto.

—Siempre hemos sabido que eso, inevitablemente, es parte de mi trabajo.

—¿Y no podías haber hecho la carrera diplomática, como tu padre?

No era la primera vez que salía aquella conversación y Sandra lo sabía de sobras. Como tantas veces, en un tono algo cansado, le dijo:

—¡Mamá…!: uno tiene que hacer lo que le guste. Ya lo hemos comentado muchas veces.

—Y atrapar asesinos…: ¿te gusta?

Un destello de inquietud apareció, por primera vez, en los ojos de la inspectora, pero solo fue un instante.

—Ese es mi trabajo: es lo que se me da bien y soy muy buena haciendo lo que hago, ¿sabes?

Irene le regaló una sonrisa y puso una mano sobre una de las suyas, en un gesto de cariño.

—Ya sabes que tu padre y yo estamos muy orgullosos de ti. Tenemos buenos amigos y a alguno de ellos les ha llegado la noticia de que lo estáis haciendo muy bien.

Sandra la miró con picardía.

—¿Al Jefe Superior de Policía, por ejemplo? —le preguntó.

Su madre se puso a reír

—¡Entre otros! Uno de sus hermanos está en el Consulado de Los Ángeles y se ve a menudo con tu padre. Le dijo que se dicen maravillas de «la inspectora Sandra de la Rosa» —remarcó Irene.

—Es bueno saberlo, —dijo Sandra en un tono de humildad—, pero también es mérito de mi equipo.

—Que, por lo que sé, se formó según tus instrucciones.

—Es cierto, pero acertaron al seleccionarlos: son muy buenos

Se quedó pensativa un instante, recordando las caras de Conrado, Rubén, Guillermo y el singular Sergio. Sonrió. Tenía ganas de verlos. Reflexionó sobre lo que danzaba por su cabeza desde hacía unos días: «ya es hora de reincorporarme». Se lo dijo:

—Quiero empezar a trabajar la semana que viene. Voy a pasar el fin de semana con vosotros y el domingo por la noche regreso a casa.

—A tu «otra casa» —especificó su madre.

—¡Sí, claro, mamá! Es imposible estar mejor que aquí, con vosotros, pero ya es hora de que vuelva a mi trabajo.

Un destello de duda y preocupación apareció en los ojos de Irene, su madre. No se atrevía a hacerle la pregunta, porque sabía la respuesta, pero la hizo:

—¿Ya lo has podido superar?

—Jamás lo haré —le respondió Sandra, intentando no quebrar su voz—: siempre tendré que vivir con ello.

MADRID: 2015

CUATRO DÍAS DESPUÉS

Lunes 28 de septiembre

Vicente conducía bastante mosqueado. Habían salido hacía unos cuarenta minutos e iban a pasar una semana en la casa del pueblo. Podrían haberse ido el sábado, pero Aurora, su esposa, era incapaz de negarle ningún capricho a su hija pequeña, Alba, de siete años.

Y, por lo visto, era de sumo interés que la niña fuera a la fiesta de cumpleaños de su amiga Lourdes el domingo por la tarde. Por tanto, no habían podido salir el sábado por la mañana, tal y como él quería… ¡Para una semana que se podía tomar libre…!

Pero bueno: aquello era mejor que nada. Y, ahora, su preciosa hija, la consentida Alba…: ¡quería hacer pipí! Faltaban algo más de diez minutos para parar en el bar que estaba a mitad de camino, donde lo hacían siempre, pero…: «mami, no me puedo aguantar», le había dicho con cara de pena.

—Hay que parar, Vicente —le había ordenado Aurora.

¡Claro que había que parar! ¡Llevaba diez minutos dando la bulla con eso!

Estaban en mitad de una larguísima recta, rodeados de lo que años atrás debieron de ser campos de cultivo, de algún tipo de cereal, pero la aridez y el abandono eran el rasgo distintivo de aquel desolador paraje.

Le pareció ver que, a unos cientos de metros, había un ancho y alargado grupo de pinos y arbustos, que estaba a un lado de la carretera, junto al arcén. Era un buen lugar para aparcar en la cuneta: mejor que allí, en medio de la nada.

—Voy a parar donde están aquellos árboles—le dijo señalando con el dedo a través del parabrisas.

—Gracias, cariño —volvió la cabeza hacia el asiento trasero y le dijo a la niña—: Alba, mi amor: el papá ya va a parar.

Vicente fue reduciendo la velocidad hasta llegar al paraje. Tendría algo más de cien metros de largo y unos cuarenta de ancho. Era una especie de oasis entre tanta desolación.

Detuvo el coche y Aurora se bajó, abrió la portezuela del asiento trasero, y cogió de la mano a Alba.

Al bajar la niña, exclamó:

—Pero, mami: ¡aquí me pueden ver…!

Al escucharlo, Vicente alzo la cabeza y miró el cielo: no se veía ningún coche, ni por el parabrisas, ni por el retrovisor. Pensó: ¿¡quién coño puede vernos aquí!?

Aurora le dijo:

—Ya sabes lo vergonzosa que es, cariño: la voy a llevar dentro, entre los árboles.

Juntas se internaron entre el follaje. Vicente estaba cambiando las emisoras de radio cuando escuchó un grito muy agudo y otro algo más grave. Miró hacia allí y vio como Aurora salía corriendo, llevando en brazos el cuerpo de Alba. Supuso que le había pasado algo a la niña: ¿le había picado algún bicho?, ¿se había torcido un tobillo?...

—¡Vicente, llama a la policía! ¡Allí dentro hay un cadáver!: es de una mujer.

A las nueve y cuarenta y cinco minutos de la mañana, el número de emergencias recibía la llamada y la derivaba a la comisaría central.

Comisario Álvarez

El comisario Álvarez venía del médico, por una cita que tenía programada, y al llegar a comisaría, unos minutos después de las diez y media de la mañana, fue cuando se enteró de que, a las nueve cuarenta y cinco, había entrado una llamada de emergencias: se acababa de encontrar el cadáver de una mujer en una cuneta de la M-404, entre Torrejón de Velasco y Valdemoro, a una media hora de Madrid. 

La llamada de emergencias fue derivada al inspector de Vargas, un nuevo miembro de la unidad que se acababa de incorporar y que estaba de guardia. Imaginó que ya estaría en el lugar del hallazgo.

El comisario aún no lo conocía personalmente. Desde el pasado jueves había estado en una reunión convocada por la Jefatura Superior, en Marbella. El congreso terminaba el viernes al mediodía, tras la comida oficial, pero pudo convencer a su mujer, para que se fuera con él, y disfrutar de un fin de semana de vacaciones.

El nuevo inspector acababa de ser trasladado desde Galicia, su destino durante los dos últimos años.

Se puso a releer su expediente, aunque ya lo había hecho una semana antes.

Mario de Vargas Lozano: nacido el nueve de noviembre de mil novecientos ochenta y uno. «Por lo tanto, está a punto de cumplir los treinta y cuatro años», pensó.

Se alistó en el ejército a los dieciocho años. Después de pasar las pruebas de selección, se incorporó al Grupo de Operaciones Especiales, un cuerpo de élite del ejército. «Era un boina verde», se dijo a sí mismo.

Álvarez sabía de la dureza de las pruebas de selección para entrar en aquel cuerpo. Quién las superaba, estaba especialmente preparado, física y mentalmente, para tomar decisiones bajo condiciones de presión extremas.

Según constaba en el expediente, por su formación en el grupo especial, tenía conocimientos relativos a defensa personal, paracaidismo, inteligencia, combate en montaña invernal, supervivencia, manejo de explosivos, operaciones en terreno urbano, buceo de combate, transmisiones, armamento y tiro.

¡Y, además, era tirador de precisión! «¡Joder: vaya elemento!», reflexionó consigo mismo. Continuó leyendo.

Mario de Vargas, tras pasar más de una década en el ejército, cambió de destino y entró en la Policía Nacional. Trabajó en varios departamentos policiales, siempre con gran éxito. El último de ellos en Galicia, durante los dos últimos años. Se había especializado en infiltrarse en los grupos organizados y ayudó a desarticular una banda de trata de blancas, y varias de narcotráfico.

Estudió la carrera de derecho. Miró una foto del nuevo inspector: tenía el pelo de color castaño claro, liso y bastante largo. Los ojos eran marrones y sus rasgos atractivos. Según constaba en su expediente, practicaba regularmente boxeo y defensa personal; medía un metro noventa y tres y pesaba noventa y ocho kilos. Según aquellos datos, era bastante corpulento.

«Extraordinariamente preparado», pensó. 

Veinte minutos después, a través del teléfono de la comisaría, recibió una llamada del nuevo inspector pidiendo hablar con él. Se la pasaron inmediatamente.

—De Vargas, buenos días: soy el comisario Álvarez.

—Buenos días, Sr. comisario: soy el inspector Vargas —le dijo con un tono de voz grave—. Me hubiera gustado conocerlo antes de esta conversación, pero supongo que tendremos la oportunidad de hacerlo muy pronto.

—Sí, por supuesto. Pero si me ha llamado de una forma tan urgente es porque hay algo importante que debo saber.

—Sí, señor: estoy en el escenario. Como ya sabe, esta mañana han llamado a emergencias diciendo que habían encontrado un cadáver.

—Lo sé. ¿Hay algo especial?

—Bastante especial, señor: en un primer examen visual, sin apenas adentrarnos en la zona, hemos encontrado dos cadáveres más. Por tanto, podríamos decir que sí.

El comisario se quedó pensando un par de segundos y preguntó:

—¿Cuántas patrullas hay allí? ¿Cómo es la zona?

—Dos, señor comisario. Es un lugar muy aislado, una zona arbolada en mitad de una larga recta.

—¿Está acordonado el perímetro?

—Sí, por supuesto, señor.

—Bien, de Vargas, que no se muevan de allí, les enviaré refuerzos. Ahora mismo ordeno que avisen a la forense, a la científica y al juez de guardia, para el levantamiento de los cadáveres.

—Y, yo: ¿qué hago, Sr.?

—Vuelva a comisaría: creo que ya es hora de que nos conozcamos personalmente. Que nadie traspase el perímetro policial: ¿está claro?

—¡Como el agua, señor! Voy para allá.

Nada más colgar, el comisario llamó a su asistente para que avisara al juez, a la forense y a la científica, para que fueran allí, y que les enviara las coordenadas del lugar.

Tras darle la orden, marcó el tres, por la línea interna, para llamar a Conrado, el subinspector que estaba al mando de la brigada DLR desde que Sandra estaba en Estados Unidos. Este le contestó al momento.

—Buenos días, Sr. comisario: soy el subinspector García.

—Buenos días, García: venga a mi despacho inmediatamente.

Unos segundos después llamaba a su puerta y entraba en el despacho.

—Sr. comisario…

—García: no sé si está al corriente, pero, hace algo más de una hora, se ha recibido una llamada…

Al finalizar la explicación le indicó que la había atendido un nuevo inspector que se acababa de incorporar al departamento.

—El inspector de Vargas me ha comentado que, por lo visto, hay más de un cuerpo. Dice que es un lugar aislado, en mitad de una larga recta: una zona arbolada. Está a unos treinta kilómetros de Madrid. La zona está acordonada y ya hemos avisado a la forense y al juez de guardia, además de la policía científica, por supuesto.

Conrado no hizo ningún comentario, el comisario parecía estar pensando antes de hablar de nuevo.

—Todo esto parece un asunto de mucha complejidad y demasiada responsabilidad para un recién incorporado, subinspector. Obviamente, es un asesinato múltiple o lo que es lo mismo: un asesino en serie, si preferimos llamarlo así.

»García: quiero que sea su brigada la que lleve el caso. Le he dicho al inspector de Vargas que vuelva a comisaría, aún no nos conocemos personalmente. Allí se han quedado dos patrullas, y he enviado otras dos.

—Por supuesto, señor. Ahora mismo el oficial Martín y yo nos acercamos al paraje.

—Cuando sepa algo más hágamelo saber, subinspector.

—Por supuesto, señor comisario: le mantendré informado.

—Bien —dijo Álvarez. Cambió de tema y añadió —. Imagino que estará al corriente de que mañana se incorpora, de nuevo, la inspectora de la Rosa, aunque tengo entendido que se pasará hoy por aquí…

Conrado sonrió: todos tenían ganas de que volviera la jefa.

—¡Sí!, nos avisó. Tenemos ganas de volver a trabajar con ella. Además, estos son los casos que le gustan, señor: los de asesinos en serie. Y, por lo que usted me ha dicho, no puede ser otra cosa.

—Estoy de acuerdo con usted, García: totalmente de acuerdo.

Cuando Mario llegó a comisaría fue directamente al despacho del comisario Álvarez. Se presentó ante su asistente y este, tras llamarle por la línea interna, le hizo entrar.

El comisario se levantó para saludarle y se dieron un fuerte apretón de manos. «Joder: sí que es fornido», pensó al verle, y, más, tras notar la firmeza de su saludo.

El comisario le dio la bienvenida y le dijo:

—Antes de hablar del caso que se ha abierto esta mañana, de Vargas, quiero cambiar impresiones con usted.

—Por supuesto, señor.

Estuvieron unos cinco minutos hablando de la experiencia de Mario, de los departamentos en los que había trabajado y de algunos conocidos de ambos, compañeros en alguna de las comisarías en las que había estado destinado.

—Los informes que tengo de usted son excelentes, los de todos los destinos que ha tenido, sin embargo, hay un «pero»: usted no ha trabajado nunca en homicidios.

—Bueno, en realidad desde el viernes pasado —le dijo Mario con una gran sonrisa.

Álvarez sonrió a su vez.

—No tiene, por tanto, demasiada experiencia…

—¿Me está tomando el pelo, señor?

—Nada más lejos de mi intención, inspector. Pero, lo que le he dicho, es una verdad incuestionable, ¿no?

Mario se temía lo que ahora le iba a decir. Le quiso dejar claro que estaba comprendiendo hacia donde iba.

—Sí, señor. Como ambos sabemos, la experiencia la otorga el tiempo e imagino que, lo que me quiere decir, es que yo aún no la tengo. Al menos, no la suficiente para llevar este caso que parece bastante enrevesado.

—Es eso, exactamente: no la tiene, en homicidios, y este es un departamento especial que poco tiene que ver con los que ha trabajado, aunque sea un policía excelente.

—Lo sé, señor, por eso pedí el traslado, porque me encantan los retos.

—Entonces entenderá la decisión que he tomado. Por las especiales circunstancias que tiene este caso, quiero asignárselo a la inspectora de la Rosa. No le sepa mal lo que le voy a decir, de Vargas, pero todo parece indicar que va a ser de una gran complejidad y ella es la persona idónea para llevarlo.

Hizo una pequeña pausa y lo miró. Se dio cuenta de que la cara del inspector de Vargas no transmitía nada, aunque estaba seguro de que no le gustaba la medida que acababa de tomar. Continuó y le dijo:

—Sé que usted es un gran policía, de Vargas, todos los informes que tengo así lo indican, pero esto es homicidios y se tiene que ir adaptando poco a poco.

Aquello no le gustaba a Mario: el primer caso con el que tenía contacto y se lo quitaban sin más, aunque entendía las razones. Intentó reprimir su decepción, pero solo lo consiguió a medias. Balbuceó:

—Entonces… lo llevará la «pija»…

—¡Vaya: parece que la conoce…!

—No: aún no, señor comisario, pero me han comentado que algunos compañeros de la comisaría la llaman así.

—Si lo dice para herirla, debe de saber que, según me consta, es algo que no le preocupa —le dijo el comisario en un tono seco—. Y, aún menos, cuando lo hace algún compañero: ella sabe que no lleva ningún matiz despectivo.

—Disculpe si mi comentario le ha parecido ofensivo, no lo pretendía: todo lo contrario. Tenía un compañero en Murcia que la conoce personalmente y habla maravillas de ella: de cómo es, y de cómo desarrolla su trabajo.

—No puedo estar más de acuerdo con él. Cuando la conozca lo comprenderá. Debe de saber que se ha ganado, a pulso, el respeto de todos los que formamos parte de esta comisaría, incluyendo, por supuesto, el mío. 

Aquel fue el primer momento en el que Mario pudo ver una discreta sonrisa en la cara del comisario, como si estuviera recordando algo. Este continuó, diciendo:

—Tengo que reconocer que hace apenas tres años, cuando se iba a incorporar, y viendo el expediente que me presentaban de ella, tuve dudas: era demasiado bueno. Pero las opiniones que recabé de la inspectora, a través de algunos de sus profesores y de compañeros de profesión que la conocen y han trabajado con ella, me hicieron admitir que, seguramente, tenía algo especial. Y le puedo asegurar, inspector de Vargas, que es totalmente cierto.

—Entonces: ¿quién mejor que ella para guiarme en mis primeros pasos en un caso de asesinato? —le preguntó Mario, con énfasis—. Aún no estoy destinado con nadie, señor. Déjeme trabajar con ella, al menos en este caso, aprender de ella, especialmente en uno tan complejo como usted dice: sería mi mejor escuela en un departamento tan complicado...

—Me consta que es usted un policía excelente y tengo que admitir que participar en un caso así le aportaría una experiencia muy valiosa, porque este tipo de asesinatos, afortunadamente, no aparecen todos los días —se quedó pensando unos segundos y dijo—: no me parece mal que aprenda de la mejor, pero tendré que consultarlo con la inspectora de la Rosa. Será ella quien decida.

—Lo que usted ordene, señor.

—No podré hablar con ella hasta este mediodía, ahora mismo está volando desde Washington y me ha comentado que se pasará por aquí, aunque no se incorpora al trabajo hasta mañana por la mañana. Cuando pueda comentarlo con ella le diré cuál ha sido su decisión.

Sandra de la Rosa

Hacía casi una hora que había aterrizado y, por fin, cruzaba la puerta de la comisaría. La sensación de plenitud que sentía, al saber que su vida volvía a la normalidad, la llenaba de satisfacción.

Subió hasta las dependencias de la brigada y todos estaban allí, tal y como había imaginado. Los saludó con un fuerte apretón de manos, con efusividad. Sergio, el informático, le regaló una rosa blanca, de bienvenida.

Le preguntaron por las vacaciones, por sus padres… Sandra les estuvo comentando su viaje, aunque muy por encima. Les dijo que se incorporaba oficialmente al día siguiente, pero que antes tenía que comparecer ante el comisario.

Al salir del despacho de la brigada, saludó a algunos de los policías que estaban en la sala común y a los que estaban llegando en aquel momento.

De repente, alguien, se acercó a ella.

—¿Inspectora de la Rosa? Buenos días, encantado de conocerla: soy el inspector Vargas —le dijo mientras le tendía la mano y le sonreía.

Lo miró y no lo conocía. Era un hombre alto y corpulento y rondaría la mitad de la treintena. Muy atractivo, con unos intensos ojos marrones y el pelo bastante largo y muy liso, de color castaño claro: muy parecido al suyo, aunque algo más corto.

A Sandra le gustó el firme apretón que él le dio. Le molestaban enormemente esas personas que solo te presentan una mano sin firmeza, algo blando que te da miedo estrujar. Le sonrió y le dijo:

—Encantada, inspector Vargas, pero puedes llamarme Sandra —se quedó pensando un momento y volvió a sonreír mientras añadía—, casi todos lo hacen así. También me llaman de otra forma, pero ya te enterarás…: los únicos que me hablan de usted son los novatos.

—¡Novato…!: así me considero yo. Me acabas de dar mi primera lección, gracias, Sandra: yo soy Mario.

Le he dado su… ¿«primera lección»? ¿Se lo ha tomado a mal?, se preguntó Sandra. No tenía mucho sentido… Le pareció un poco gilipollas el comentario del tal «Mario». Sonrió, con cierta desgana, y se acercó al despacho del comisario, para incorporarse oficialmente y saludarlo.

—Inspectora de la Rosa: estoy encantado de verla —le dijo, ya en mitad de su despacho, mientras se acercaba a recibirla—. ¿Qué tal sus merecidas vacaciones?

¿«Vacaciones»?, reflexionó Sandra. El comisario era una de las pocas personas que sabía lo que había pasado. Sin embargo, ella les había pedido encarecidamente a todos que nunca se volviera a hablar del tema. Y, por supuesto, sabía que lo respetaría.

—Muy relajantes, señor, pero usted sabe que, para las personas activas como nosotros, acaban resultando aburridas: gracias por preguntar.

Sandra le estuvo explicando que se había decantado por actividades lúdicas: golf, cine y teatro, museos… Pero también le dijo, orgullosa, que había estado practicando mucho las artes marciales y que había subido de cinturón en dos disciplinas: en kárate, a segundo dan, y negro en jiu-jitsu. El de judo se lo sacaría en España, en cuanto pudiera.

También había podido asistir a dos congresos de criminología y allí se reencontró con antiguos compañeros de la Universidad.

Y, sobre todo, había podido disfrutar de la compañía de sus padres.

Estuvieron charlando varios minutos hasta que el comisario abordó el tema profesional.

—¿La ha puesto al día el subinspector García, inspectora?

—Sí: me ha comentado que ha estado allí con el oficial Martín, en el paraje donde se han encontrado los cuerpos. Mañana, a primera hora, tendremos una reunión y hablaremos del caso, para que me expliquen cómo está la situación.

Sandra no necesitó ni una décima de segundo para reflexionar y añadió:

—Esto tiene muy mala pinta, señor: con total seguridad, es obra de un asesino en serie.

—No puedo estar más de acuerdo. Ya sabe cómo tratar estos asuntos y, por supuesto, nada de filtraciones a la prensa.

—Claro señor. Imagino que mañana la doctora Suñer ya me habrá enviado el informe de la autopsia del cadáver más reciente. Y llamaré al inspector Gómez, de la científica, para acabar de conocer los detalles de lo que han encontrado cerca de los cadáveres.

—Hay algo de lo que quería hablar con usted inspectora.

Ella lo miró extrañada.

—¿Señor…?

—Se ha incorporado un activo nuevo: el inspector de Vargas.

—Sí, lo acabo de conocer. Se me ha presentado hace un par de minutos, cuando venía hacia aquí, un poco antes de hablar con usted.

—Él ha sido quien ha atendido la llamada de urgencias y el primero que se ha personado en la escena. He visto su currículo y la verdad es que me ha impresionado. Léalo, por favor

Le tendió el expediente de Mario. ¿Qué significaba aquello? ¿Por qué tanto interés en que leyera el expediente del nuevo miembro de la comisaría?

Parecía que tenía mucho interés en que ella lo conociera, si no ¿por qué actuaba de aquella manera? Pero…: ¡ella no necesitaba a nadie! Aquello le estaba oliendo mal.

Se puso a leerlo...

Al finalizar, pensó que era impresionante, tenía que reconocerlo: impecable.

—No entiendo, señor…

—Como puede ver, Sandra, los datos sobre la capacidad y experiencia del inspector de Vargas son inmejorables. Tiene muchas virtudes que podrían ser muy útiles en el departamento, pero nula experiencia en homicidios.

—Estoy de acuerdo: aunque haya recibido el aviso, no es el mejor caso para empezar a trabajar aquí.

—Por esa razón, este caso se lo he asignado a usted: a su brigada. Sin embargo, opino que sería bueno que el nuevo inspector trabajara con ustedes mientras lo investigan y, por supuesto, de forma temporal. Aprendería en uno de esos homicidios verdaderamente complicados que aparecen alguna vez.

Sandra se quedó con la boca abierta: sus peores augurios se hacían realidad. Lo miró con incredulidad.

—¿Me lo está diciendo en serio, señor?

—Creo que sería una buena idea que lo aleccionara mientras investiga un asesinato múltiple. Puede ser un activo muy importante y, por otro lado, también me servirá para conocer su opinión respecto a él: necesito que lo evalúe durante el tiempo que trabaje con usted.

Sandra se sintió comprometida: el comisario parecía tener mucha confianza en el nuevo inspector. En el fondo, representaba un orgullo que tuviera interés en que lo formara en un caso que, sobre el papel, parecía complicado, y, aún más, que le pidiera su opinión profesional respecto a su forma de trabajar.

Si decía que no, que era lo primero que le había venido a la mente, alguien lo podría interpretar como un signo de falta de colaboración: el primero de ellos, el propio comisario. No se lo había planteado como una orden, pero… era una sugerencia difícil de eludir.

El problema es que no quería tener a nadie que perturbara el equilibrio que había conseguido con su gente. Tendría que ponerle las cosas muy claras desde el principio.

Muy a su pesar respondió:

—Necesito que, mientras dure su colaboración, le instalen una mesa para él: no quiero que esté toqueteando las de mis compañeros, ni sus ordenadores, por supuesto.

—Obviamente: ahora mismo doy la orden oportuna para que instalen un equipo completo para el inspector de Vargas. Gracias, inspectora, y bienvenida. Voy a hacer que entre, para que lo conozca.

Llamó por la línea interna y al momento se abrió la puerta y entró Mario.

—Inspectora de la Rosa: le presento al inspector de Vargas.

Se dieron la mano. Sandra lo miró con detenimiento.

Tal y como había visto, cuando la saludó nada más llegar, era muy alto y muy atractivo, con el pelo castaño claro y liso, bastante más largo de lo que lo llevaban la mayoría de policías. 

Como ya sabía por el expediente, era algo mayor que ella, que, en algo más de un mes, iba a cumplir los veintinueve. Mario iba a cumplir los treinta y cuatro el día nueve de noviembre, un día después de su cumpleaños, que era el ocho, por tanto, era de su mismo signo zodiacal.

«No me llevo bien con los Escorpio», pensó un tanto enfurruñada.

Escucho la voz del comisario que empezó a comentar lo que habían acordado. Este se dirigió a Mario y le dijo:

—La inspectora ha accedido a que usted trabaje con ella en la brigada mientras dure esta investigación. Por supuesto, a pesar de que los dos tienen el mismo rango, ella es la persona que está al mando.

—Lo entiendo perfectamente, Sr. comisario. Estaré encantado de trabajar bajo sus órdenes y aprender del excelente trabajo que me consta que hace.

El comisario añadió, para que quedara claro:

—Quiero que sepa, inspectora, que ha sido el inspector de Vargas el que me ha pedido trabajar con usted en este complicado caso, y así poder estudiar cómo trabajan, usted y su brigada, para conseguir el porcentaje de éxitos que tienen.

«… aprender…, estudiar…» En aquel momento Sandra entendió lo de «mi primera lección». Las razones de la frase eran diferentes a la estupidez que ella había pensado: tenían que ver con la colaboración que pensaba proponerle el comisario.

Lo que le había parecido un «comentario gilipollas» cobró sentido. ¡Claro que él no se lo había tomado a mal!: ella, simplemente, lo había malinterpretado.

Sintiéndose algo culpable por su error, Sandra dijo:

—Entonces nos ponemos en marcha, Sr. comisario —se dirigió a Mario y, con una media sonrisa, le dijo—: vamos a la brigada y hablaremos un rato en mi despacho.

Se despidieron del comisario y se acercaron a las dependencias. Nada más entrar, Sandra les explicó a los demás componentes de su equipo, de manera rápida, la nueva incorporación «provisional».

—Ya tendréis tiempo de conoceros. El inspector nos va a ayudar en este caso y, a la vez, dada su inexperiencia en homicidios, la idea es que, con nosotros, aprenda todo el desarrollo de la investigación en un procedimiento que, a priori, parece complicado.

»Es importante que conozca todos los detalles: en la forma de actuar y en nuestra manera de analizar los detalles del asesinato. La idea es adquirir un aprendizaje que, posteriormente, le servirá para utilizarlos en el desarrollo de su trabajo.

»Por supuesto, es un policía de experiencia y que, como él ya os irá explicando, ha trabajado en varios departamentos. Tengo que decir que he visto su expediente y es un excelente profesional: no lo tratéis como un novato, porque no lo es.

»Le enseñaremos los matices del caso, los que resulten específicos y significativos para este tipo de homicidios y que él aún no conoce. 

»Por tanto, espero de vosotros, y sé que así será, el máximo de colaboración con el nuevo inspector de Vargas. Dentro de unos minutos traerán una mesa y un ordenador para él.

De repente se oyó la voz de él:

—¡No!: es «Vargas», ¡a secas!

Él acababa de obviar el «de», pensó Sandra, ya lo había hecho cuando se había presentado. Si algo tenía era muy buena memoria y le había dicho: ¿Inspectora de la Rosa? Buenos días, encantado de conocerla: soy el inspector Vargas.

—Perdona: me ha dicho el comisario que eras «de Vargas», y eso me ha parecido ver en tu expediente.

—Me parece demasiado rimbombante lo del «de». Eso parece de la nobleza —negó con la cabeza y soltó—: me lo quito y punto.

Sandra lo miró fijamente y le preguntó un tanto incrédula:

—¿Sabes cómo me llamo yo?

Él le regaló una preciosa sonrisa, que ella supo valorar, pero lo que dijo a continuación le tocó bastante las narices.

—¡Coño, claro!: de la Rosa. Pero en tu caso me parece bien —pareció quedarse una décima de segundo reflexionando y dijo—: ¿«Sandra Rosa»?... No: ¡eso es un lío! —exclamó él de un modo desenfadado— Es como si yo me llamara «Miguel Fernando», ¡vaya mierda de nombre!: déjalo como está.

Ella lo miró asombrada: ¿ahora le iba a dar consejos?

—¡Pues claro! ¿Qué te pensabas?: ¿qué me harías recapacitar?

—No, ya sé que solita, piensas mucho: no necesitas la ayuda de nadie.

Los demás se miraron entre ellos al oír el comentario: «esto no le va a gustar a la jefa», supieron, al unísono. Sabían que Sandra jamás bromeaba durante el trabajo.

La incredulidad de Sandra había subido varios enteros. En un tono de voz bastante irónico le dijo:

—Primera clase para el nuevo inspector «Vargas» en la Escuela de Homicidios: dos personas, piensan más que una… ¡«solita»!

Cuando vio que él iba a hablar, Sandra levantó la mano en el aire, como si quisiera detener su comentario, lo miró furiosa y, socarronamente, continuó hablando.

—Aquí se trata, «inspector Vargas», de conformar puzles. Demasiadas veces son tremendamente difíciles de encajar y, si cada uno aporta ideas diferentes para encontrar la solución, se acaban antes y se completan más.

«¿Se lo ha tomado a mal?», se preguntó Mario.

Le sonrió a Sandra de forma simpática, mientras admitía para sí mismo: «¡sí que es buena!».

—¿Y si lo dejamos en Mario, «profesora»?

—Me parece perfecto, de hecho en la brigada no existe el «usted»: aquí todos nos llamamos por el nombre.

Miró a los chicos y le pareció percibir algún débil conato de sonrisa. Pero a ella no le hacía ninguna gracia.

«Es un gilipollas», pensó Sandra. Tenía, eso sí, un punto simpático….: ¡pero, definitivamente, era gilipollas!

—Mario: vamos a mi despacho, por favor.

Entraron y ella cerró la puerta a sus espaldas.

Mario

Se acababa de sentar en una silla, frente a ella, en la mesa de su despachó. En el momento en que ella se situó en la suya, Mario se dio cuenta de que había visto algo en el ordenador y la escuchó decir:

—Disculpa: necesito mirar una cosa que puede ser importante.

Cogió el mousse y clicó sobre algún icono que él no pudo ver desde su lugar. Se puso a leer lo que Mario supuso que era un documento o un informe…

Le gustaba la inspectora. El problema es que le recordaba a su exmujer. Tenía que reconocer que Adela era preciosa: una chica de esas que llaman la atención. Y esa fue la principal razón por la que se fijó en ella cinco años atrás.

En la discoteca en la que coincidieron, Adela destacaba sobre las demás mujeres que pululaban por allí. Tenía el pelo rubio natural y unos preciosos ojos azules. Su cuerpo era estilizado y muy bien definido. Le encantaba ir con minifalda y eso acentuaba, aún más, su atractivo.

Mario, en cuanto la vio, decidió que allí no había nadie más: ella lo era todo y lo demás se borró de golpe. Se acercó a la barra y se puso a su lado. Tocó ligeramente en su hombro, con delicadeza, y, cuando ella le miró, le dijo, muy serio:

—Dime quien de estos imbéciles es tu exnovio, el que te ha dejado escapar. Le quiero dar las gracias por hacer que estés sola, para que nos conozcamos.

Adela lo miró bastante sorprendida. Era exactamente el tipo de hombre que le gustaba: fuerte, viril, masculino… pero con una mirada entre tierna y cínica. No sabía si le estaba hablando en serio.

Lo miró intentando analizarlo. Mientras negaba con la cabeza, de forma casi imperceptible, se dijo a sí misma: «¡No!... es únicamente una forma de ligar. Bastante simpática, eso sí, pero sin duda es eso». Decidió tomarle un poco el pelo, para ver como actuaba.

Hizo ver que miraba alrededor y señaló a Santi, un amigo suyo que estaba en una mesa muy cercana. Era muy atractivo y estaba hablando con una chica con la que intentaba ligar.

—¡Aquel! —le dijo Adela señalando hacia la pareja.

—¿El rubio? —preguntó él.

—Sí.

—¡Será idiota…! Ahora vengo: voy a darle las gracias.

Adela, en contra de lo que se esperaba, vio cómo se dirigía hasta allí. Al llegar, aquel chico tan raro llamó la atención de Santi y le dijo algo, señalando hacia ella.

Adela, desde la barra, los miraba atentamente. Pudo ver el asombro en la cara de Santi, escuchándolo mientras la miraba, y la perplejidad de la pelirroja que estaba con él.

Se fijó en que, aquel pedazo de hombre que se le había acercado, le daba un par de palmadas en el hombro a su amigo y volvía sonriendo hacia ella. Santi se levantó al momento y fue tras él.

—¡Ya está! —le dijo él, al llegar.

—¿Se lo has dicho…? —Adela lo miraba, sin acabarse de creer que lo hubiera hecho.

En aquel momento llegaba Santi.

—¿¡De que va este loco!? Me ha dado las gracias por dejarte libre, «para hacerte suya», me ha recalcado. ¿Adela?...

Ella se puso a reír.

—¡Olvídalo, Santi!: solo era una broma.

—¡Vaaaale!, pero no me metas en tus líos —le advirtió este, sonriendo, mientras volvía con la pelirroja.

—¿¡Una broma…!? —exclamó Mario, haciendo ver que no entendía nada.

Adela se dirigió a él y le dijo con voz melosa:

—¿De verdad…: «me vas a hacer tuya»…?

—En todas las acepciones de la palabra que se te ocurran, preciosa: esta misma noche.

—Yo nunca soy de nadie la primera noche —le dijo, seductora, mientras le sonreía con seguridad.

Mario, con cariño, puso una de sus enormes manos sobre las suyas que estaban apoyadas en la mesa. La sonrió, como solo él sabía hacerlo, y con voz grave, pero melosa, le susurró:

—Hoy es el primer día de tu nueva vida: es el momento de cambiar alguna de esas costumbres.

Una hora después estaban en el apartamento de Adela y seis meses después se casaban por lo civil, junto a los dos testigos y media docena de amigos que etiquetaron como imprescindibles. Santi fue el padrino.

Hacía un mes que Mario había entrado en la Policía Nacional y ella trabajaba de abogada, en un bufete.

El primer año de matrimonio vivieron en el cielo, el segundo descendieron al limbo y a mitad del tercero bajaron a los infiernos.

Demasiado pronto entendieron que no eran el uno para el otro. Mario era un chico de familia humilde, que todo lo que tenía se lo había ganado a pulso, con muchísimo esfuerzo, y ella era una niña bien, aunque muy díscola con su familia.

Adela era de clase muy acomodada, de alcurnia, y, además, todos los miembros de su parentela, menos ella, eran muy religiosos. Si hubiera sido por deseo de ellos, se habría casado en la Catedral, eso sí, siempre y cuando lo hiciera con el hombre adecuado. Sin embargo, sus padres fueron muy reacios a aprobar aquel matrimonio: él no estaba a la altura de lo que esperaban.

Y, a raíz de eso, la novia fue inflexible: solo ellos y sus amigos en una sencilla boda civil. Se lo dijo a sus padres, únicamente, para que no se enteraran de su matrimonio por terceras personas. Estos agradecieron la privacidad de la ceremonia que se iba a celebrar.

Nadie de su núcleo familiar acudió al juzgado.

Durante aquellos años de matrimonio vio a sus suegros dos veces: cuando murió la abuela, en el sepelio, y cuando su hermano mayor, a quién Adela estaba muy unida, acabó la carrera de medicina.

En los dos actos, sus padres lo saludaron con educación, pero, en todo momento, le ignoraron por completo.

Adela y él parecían dos líquidos que no se pudieran mezclar: si ella era un exquisito aceite de oliva virgen, él era un agua mineral, pura y transparente. Ambos elementos, por separado, eran maravillosos, pero por mucho que se intentara, jamás se integraban entre ellos.

Su esposa era muy buena gente, un encanto de mujer, amiga de sus amigos…, pero jamás se debería haber casado con alguien como él. Ella necesitaba a una persona a su lado con quién poder jugar al golf, ir de vacaciones a Hawái o asistir a las cenas y actos a los que la invitaban: un marido con la suficiente estabilidad laboral.

Pero los horarios de él, sus guardias y, sobre todo, su dedicación al trabajo, no propiciaban la situación que Adela necesitaba.

El primer año, su caballo de batalla fue el sexo. El segundo, el desamor, el último, la infidelidad.

Adela se convirtió en la amante del nuevo jefe de la división en la que trabajaba en el bufete. Mario tardó un par de meses en enterarse: una compañera de la comisaría, con quien tenía muy buena amistad, le dijo, con todo su pesar, que la había visto entrando con un hombre en un hotel.

Apenas le costó media hora recabar información sobre las reservas de ese día y comparar la información, en su página web, con los nombres de sus compañeros de trabajo: coincidía uno.

Aquella noche estuvieron hablando, como lo que eran, personas civilizadas. Mario, a pesar de estar dolido por su infidelidad, entendió que parte de la culpa era suya, por el poco tiempo que dedicaba a su matrimonio.

Adela sabía que la pasión que al principio les unió se había ido diluyendo con el tiempo y que eran dos personas demasiado diferentes. Ella se movía en un mundo de lujo y glamour, tanto por su trabajo, como por su ascendencia social. En cambio, Mario estaba todo el día vestido con unos vaqueros roídos y una cazadora de piel, deteniendo a criminales, que, por cierto, eran radicalmente diferentes a los clientes que ella defendía y representaba.

Él siempre lo había sabido, al igual que ella, pero valía la pena intentarlo y nunca se había arrepentido. Sin embargo, eran de dos mundos distintos y, cada uno de ellos, debía de volver al que le correspondía.

Tramitaron un divorcio rápido y, separadamente, continuaron con sus vidas. La que tenían en común, hacía demasiado tiempo que se había resquebrajado.

Después de aquello, él pidió el traslado a Galicia.

Y ahora, mientras ella leía algo que «puede ser importante», según sus palabras, estaba sentado allí, en el despacho de Sandra de la Rosa, la que era, según la opinión de todo el mundo con quién había hablado, la mejor inspectora de homicidios del país.

Y no solo resolvía, con un porcentaje de éxitos nunca visto, los casos que les asignaban, a ella y a su brigada, sino que, también, había reabierto y solucionado algunos antiguos que ya estaban dados por muertos.

Debía de ser como él: una obsesa del trabajo.

Le solicitó al comisario ver su expediente: Sandra estudió criminología y psicología en Estados Unidos. Debido al trabajo de su padre, diplomático, había vivido en varios países y hablaba perfectamente cuatro o cinco idiomas.

También constaba que fue la número uno de su promoción, en la Academia de Policía de Ávila, y que, desde niña, practicaba varias artes marciales: era cinturón negro de kárate, y marrón en judo y jiu-jitsu.

Se detallaba una larga lista de casos solucionados en un departamento tan complicado como aquel: ¡y se suponía que su brigada investigaba los más importantes…!

De pronto se oyó su voz

—Perdona, Mario: era el informe de la forense y quería conocerlo. Ha sido una grosería por mi parte el hacerte esperar.

—No te preocupes. Seguramente yo también hubiera actuado como lo has hecho tú: somos dos adictos al trabajo.

—¿Eso crees? —ella le miró con interés, porque reconocía serlo.

—Hace muchos años aprendí que para conseguir el éxito, y tú tienes mucho, es imprescindible tener tres cosas: deseo, fe y perseverancia. ¡Para cumplirlas hay que ser adicto!: si no, es imposible.

Sandra se sorprendió porque era una convicción que siempre había reconocido como propia, pero nunca la había oído de una forma, tan clara, en boca de otra persona.

—Explícamelo, por favor —le dijo Sandra.

—El deseo lo tengo, siempre lo he tenido: me centro en un caso y, con el máximo interés, lo desmenuzo hasta encontrar la solución.

Hizo una pequeña pausa y ante la atenta mirada de Sandra continuó:

—Me sobra fe en mí mismo. Soy muy realista en mis baremos, y soy consciente de hasta dónde puedo llegar. Pero, también sé que las metas, o los límites, si prefieres llamarlos así, se superan poco a poco, siempre y cuando apliques el máximo esfuerzo. En realidad, es así como funcionan los atletas.

Abrió los antebrazos a los lados y mientras afirmaba con la cabeza le dijo:

—Y, eso, «querida Sandra», solo es cuestión de perseverancia, algo que a mí me sobra.

Mario se lo dijo como si todo lo que le acababa de decir fuera una verdad incuestionable. Sandra no podía estar más de acuerdo, pero no le había gustado un matiz en su conclusión.

—Con «Sandra», será suficiente. Aquí no nos «queremos»: aquí nos respetamos, nos apoyamos y nos complementamos —le aclaró, en un tono de voz bastante seco.

—Disculpa: era solamente una forma de hablar. Ahora he sido yo el grosero y nada más lejos de mi intención.

Ella le miró y asintió con la cabeza dando por buena su disculpa, pero no estaba de más que le marcara algunas de sus directrices, para que le quedaran lo suficientemente claras. Mario escuchó como Sandra, le decía:

—Imagino que el comisario te habrá hablado del especial horario de trabajo que tenemos en la brigada: entramos a las nueve y acabamos a las dos; volvemos a las cuatro y salimos a las siete. —Lo miró y él, serio, asentía con la cabeza—. Eso, por supuesto, está sujeto a la más absoluta flexibilidad, tanto por estar a punto de cerrar un caso, como si el desarrollo del mismo requiere variaciones. Los fines de semana los tenemos libres.

—Me parece perfecto, Sandra.

Se lo quedó mirando con seriedad y le dijo:

—Aquí tenemos algunas normas que debemos seguir y que son de obligado cumplimiento, fundamentales en nuestro trabajo. Son dos: puntualidad y orden.

»No soporto a la gente impuntual: me parece una falta de respeto hacia los demás. Lo primero que tienes que ver cuando llegues por las mañanas es el minutero de la aguja en algún punto anterior a tu hora de entrada. ¿Lo entiendes?

—Perfectamente. Soy una persona muy puntual: eso no será un problema.

—Bien. En segundo lugar, y no por ello menos importante: el orden. No quiero que vuestras mesas sean un caos. Me gustaría, si tengo que ir a buscar algún expediente o documento en el que estés trabajando, encontrarlo sin necesidad de tener que rebuscar entre un montón de papeles.

—Pensaba que trabajábamos a través del ordenador. Pero, si cojo alguno, no te preocupes: lo dejaré muy a la vista.

«¡Pues claro que trabajamos con ordenadores!», pensó Sandra, pero sabía, al igual que él, que a menudo trabajaban con documentación escrita: informes de la forense, de la científica, algún otro caso que pudiera tener relación con el que llevaban…

Estaba claro que el sarcasmo era una de las «muchas virtudes» que empezaba a descubrir en él.

—No creo que sea necesario que te lo explique con más detalle… —le dijo Sandra, mirándolo fijamente.

—Por supuesto: solo era una broma —le comento él, sonriendo.

Sandra lo observaba, seria, pensativa… ¿Sería capaz de respetar todo lo que ella le estaba ordenando?

—Aún no me conoces, Mario, pero, aunque no te ría las gracias, soy una persona muy alegre. Sin embargo, mientras estoy trabajando me sobran las bromas: me centro al cien por cien en la realidad del drama que nos vemos obligados a vivir.

»Como te puedes imaginar, hasta aquí no llegan pequeños hurtos en un mercadillo, ni tampoco el atraco a un pobre jubilado que acaba de sacar el poco dinero de su pensión…

»No pretendo quitarles valor, por supuesto, son problemas importantes que hay que solucionar y para ello tenemos un equipo de policías excelentes que realizan esa labor con brillantez.

»La diferencia es que nosotros tratamos con desapariciones… y cadáveres… y detrás de cada uno, en cualquiera de los dos casos, hay una familia que está sufriendo y que necesita soluciones o, en el peor de ellos, respuestas.

»De nuestro trabajo depende que en la calle siga habiendo alguien que, no solo no duda en poner en peligro a la gente, sino que, en demasiadas ocasiones, disfruta haciéndolo.

»Estoy segura de que eres un hombre inteligente y que entiendes perfectamente la importancia de lo que hacemos. Es por ello que no quiero bromas estúpidas mientras estemos trabajando. Fuera de él, que cada uno haga lo que quiera.

—Te doy las gracias por lo que considero, y no lo digo con sorna, una clase magistral de lo que representa nuestro trabajo.

Aquello satisfizo a Sandra, al menos era inteligente…, cuando se tomaba interés en demostrarlo. Por lo que había visto en su expediente, idiota no podía ser, aunque parecía empeñarse en aparentarlo.

Un instante después, Mario le dijo:

—Te voy a preguntar algo y no quiero que te lo tomes como una broma, porque no lo es, Sandra. Tú, al igual que yo: ¿tampoco tienes vida social, verdad?

Ella lo miró y estuvo a punto de sonreír, pero no contestó a su pregunta: no hacía falta. En cambio, le dijo:

—Me ha sido muy clarificador hablar contigo, Mario. Ahora me voy a mi casa, por la que aún no he pasado, para darme un buen baño. Quédate con los compañeros y así puedes ir conociéndolos.

Mario estuvo a punto de decirle si quería que fuera con ella para frotarle la espalda. Se contuvo.

—¿Ya me has hecho el perfil preliminar?

Sandra no le respondió, aunque, por supuesto, ya tenía claras varias directrices. En cambio, mientras se levantaba le dijo:

—Todos los días, cinco minutos después de la hora de entrada, tenemos una reunión para aclarar conceptos y comprobar y confrontar nuevos datos e ideas de los casos que llevamos. Nos vemos mañana a primera hora.

CAPÍTULO 2

TRES AÑOS ANTES

AGOSTO DE 2012

Sandra de la Rosa

Después de acabar su formación en psicología y criminología en una prestigiosa universidad americana, Sandra había decidido dejarse llevar por su vocación y había tomado algunas decisiones que iban a cambiar su vida.

A pesar de que sus padres seguían residiendo en Washington, donde su padre tenía un alto cargo en la Embajada Española, Sandra prefirió renunciar a las numerosas ofertas de trabajo que le ofrecieron al acabar sus estudios y decidió volver a España: el lugar en el que había nacido y donde quería vivir.

Aprobó, con holgura, las pruebas selectivas para entrar en el Cuerpo Nacional de Policía. Pasó por una oposición, un examen psicotécnico y otro físico: los superó con creces e hizo un curso de formación de nueve meses en la escuela de Ávila. 

Posteriormente, realizó un módulo de prácticas de un año en una comisaría de Madrid, y demostró un talento y un potencial para aquel trabajo que sorprendió a la mayoría de sus superiores. A tenor de la excepcional capacidad que confirmó durante ese período, le ofrecieron, a pesar de su edad, dirigir una brigada especial en el departamento de homicidios y desaparecidos de la Jefatura Superior de Policía de Madrid.

Aceptó, pero con una condición: necesitaba un perfil específico de agentes para encontrar el equilibrio que debía de reunir su equipo. Los definió perfectamente y los consiguió: Conrado, Rubén, Guillermo y Sergio eran exactamente lo que ella había solicitado. Cada uno de ellos tenía unas características perfectamente definidas y contrastadas. Todo según sus deseos.

Al principio, el comisario Álvarez, su superior directo, se sorprendió al ver su expediente: muy pocas veces, «en realidad ninguna», reflexionó consigo mismo, había visto un informe tan impecable como el que le habían presentado de la nueva inspectora.

Se llamaba Sandra de la Rosa Meneses. Por lo que podía ver, debido al trabajo de su padre, había vivido en varios países, aunque los últimos años había residido en Estados Unidos, donde había estudiado la carrera. Se había licenciado en psicología y criminología en la Universidad de Pensilvania, una de las mejores del mundo en ese campo, y acabó entre los primeros de su promoción.

Era una chica joven, le faltaba poco para cumplir los veintiséis, atractiva, con los ojos verdes y un pelo castaño claro y liso. En la foto que constaba lo llevaba recogido en una coleta. ¿«Demasiado joven para una responsabilidad como esta»?, pensó mientras seguía leyendo.

Sabía artes marciales, hablaba perfectamente cuatro idiomas y se había especializado en análisis de conducta, el área de trabajo que se encargaba de evaluar la forma de actuar y la psicología de los implicados en los delitos, especialmente en los más violentos.

Si todo era como parecían indicar aquellos datos, que había contrastado con algunos compañeros suyos que daban clases en la academia, sería una excelente incorporación a su equipo de policías.

Lara

Lara estaba, en la cafetería, esperando a Raquel, su íntima amiga, y ya se retrasaba un cuarto de hora. Imaginó que el amante, con el que le había dicho que iba a estar, habría resultado más fogoso lo habitual.

Le hizo un gesto a la camarera, pidiéndole otra cerveza, y cuando esta la ponía frente a ella, Raquel entró por la puerta y se le acercó, sonriendo.

—Yo quiero lo mismo, gracias —le dijo amablemente a la chica mientras señalaba el botellín y, dirigiéndose a Lara, añadió—: perdona, cariño, me he retrasado un poquito, pero ha valido la pena.

Se dieron dos besos cuando Lara se levantó y se sentaron frente a frente.

—La verdad es que me sabía mal llegar tarde, pero a última hora se ha vuelto a poner tonto y…

Raquel hizo un gesto con las manos, transmitiendo que no había tenido más remedio.

—No hace falta que me lo expliques —le dijo Lara—: me lo puedo imaginar. ¿Era guapo?

—Bueno…: no estaba mal. Le sobraba algún kilo…

—Y, ¿joven?

—No, más bien mayor.

Lara abrió los ojos, un tanto asustada.

—¿De la edad de tu padre? —le preguntó asombrada.

—¡Mi padre aún es joven!: solo tiene cuarenta y un años.

—Y, ¿no te ha dado asco?...: ¡es un viejo!… —dijo Lara abriendo los ojos como platos.

«¿¡Cómo puede acostarse con un hombre treinta años mayor que ella!?», pensó. Pero, Raquel, parecía feliz.

—Me he fumado un par de porros: eso ayuda. Y, por otro lado, con la lengua se le daba muy bien.  Si cierras los ojos y te dejas llevar no es tan grave y…: ¡mira!

Abrió la cremallera del bolso y ensanchó la entrada. En su interior Lara pudo ver un fajo de billetes de cincuenta euros.

—¡Trescientos pavos por una hora…, y cincuenta más por el extra de tiempo, apenas cinco minutos! ¿Cuántas horas haces tú, de canguro, para ganar ese dinero?

Aquel argumento no tenía fisuras y Lara lo supo al momento, prefirió quedarse callada. Pero, simplemente, ella no se veía capaz de hacer lo mismo.

Si algo tenía muy claro es que le encantaba el sexo, eso sí, únicamente, cuándo y con quién le apetecía. Sin embargo, a diferencia de la mayoría de sus amigas, Raquel entre ellas, que lo hacía muy a menudo, tenía menos experiencia de la que cualquiera podría imaginar.

No se relacionaba apenas con nadie, sin embargo, con ella misma disfrutaba todo lo que podía, recordó, mientras sonreía. Se puso a divagar: «¡pero, ¿para qué, sino, la naturaleza nos ha regalado la sensación de placer? ¡Pues para que la utilicemos según nuestra propia conveniencia! Eso es obvio…: ¿hay algo mejor?», se preguntó y respondió, a la vez. La voz de Raquel la sacó de su abstracción.

—¡Y encima me he corrido varias veces! —le recalcó, con entusiasmo, su amiga.

—¡Joder, Raquel: no entiendo cómo eres capaz!

—Solo es cuestión de proponértelo, cielo. La primera vez la situación es un poco «rara», eso es verdad, pero luego es cuestión de pensar que únicamente es un trabajo. Y muy bien remunerado, por cierto. Y, casi siempre, te lo pasas bien: al fin y al cabo es sexo, y eso nos gusta, ¿no?

—¿Cuánto te has sacado este mes?

—Mil setecientos —dijo muy orgullosa.

—¡La puta madre! —le salió del alma la expresión.

—¡Y solamente he trabajado ocho días!, bueno, en realidad siete, porque un día lo hice dos veces: una por la mañana y otra por la noche.

—Y yo gano treinta y seis euros por tres horas, cuidando a dos niños: uno de ellos un imbécil, por cierto.

—¡Pues ya sabes…! —le dijo Raquel con una sonrisa.

No era la primera vez que hablaban de aquello, pero ella no era así.

Lara abrió la puerta de su casa y lo primero que vio fue el enorme crucifijo que presidía la entrada del recibidor. Todas las casas en las que había entrado, tenían un espejo en la entrada de casa, para darse los últimos retoques antes de salir a la calle, pero ellas no.

Un día había contado veintitrés imágenes religiosas en aquel diminuto piso de sesenta metros cuadrados, con dos habitaciones, un baño, un salón comedor y una pequeña cocina en la que apenas podía estar una persona.

En cada uno de los espacios había una muestra de la religiosidad de su progenitora. Incluso llegó a encontrar una estampita de la virgen colocada… ¡bajo el colchón de la cama de su habitación! La rompió en mil pedazos y la dejó sobre la mesita de noche de la habitación de Consuelo, su madre. Esta no le habló durante tres días.

Aquello era una constante: la relación con su progenitora era fría, siempre lo había sido, nada que ver con la complicidad y el cariño que la mayoría de sus amigas tenían con las suyas. Lara no sabía la razón, pero su forma de ser, siempre volcada en Dios y en la iglesia, como si necesitara redimir sus pecados de forma obsesiva, no ayudaba al ambiente familiar de cariño que a ella le hubiera gustado.

Hasta hacía cuatro años, la había obligado a ir a misa, pero, a los quince, Lara se plantó y se negó en rotundo a volver a un lugar en el que se veneraba una figura en la que no creía.

El disgusto de Consuelo duró tres semanas. Poco a poco las cosas fueron volviendo a la normalidad y, desde entonces, cada una hacía con su vida lo que quería: su madre rezando a todas horas y ella divirtiéndose todo lo que podía, dentro de sus posibilidades.

Sus padres se habían separado hacía ya siete años. Lara se sentía decepcionada porque jamás había vuelto a ver a Paco, su padre, que, según palabras de su madre, «las había abandonado del modo más cruel».

Y no solo había roto su matrimonio, al separarse, también había renunciado a ella. Y, por si fuera poco, su madre nunca había luchado para que Lara recibiera la pensión que, como hija, le correspondía. Aquel dinero les habría ido bien, porque ese era otro de los problemas.

Lo que Consuelo ganaba trabajando en la asesoría les daba lo justo para vivir con estrecheces, principalmente porque cada mes hacía aportaciones a la parroquia.

Nunca se había sentido querida ni valorada por ninguno de los dos. A ella únicamente le interesaba la religión y se justificaba diciendo que sus rezos y contribuciones al clero eran: «para redimir un pecado mortal que cometí en el pasado».

¡Todo para la Iglesia! En cambio, ella no tenía ninguna paga semanal y lo poco que podía conseguir era a través de los trabajos de canguro que hacía algunos fines de semana. Lo único que la reconfortaba era la informática. Se manejaba muy bien y había hecho varios cursos, además, todos sus profesores le habían dicho que tenía mucho talento para ello.

Estaba harta de su vida. A sus diecinueve años tenía que hacer algo o acabaría mal. Ella era la que tenía que marcar las pautas de su propia existencia y sabía que nadie la iba a ayudar a tomar las decisiones correctas.

Aquella noche tuvieron una enorme discusión: era el aniversario de la muerte de su tía abuela materna, y pretendía que la acompañara a una misa que se iba a celebrar. Se negó en rotundo, a pesar de que la finada era la persona a quien más había querido, pero aquello fue la gota que colmó el vaso.

Decidió que tenía que independizarse: vivir allí no le aportaba otra cosa que problemas. Pero, para eso necesitaba dinero y… sabía cómo podía conseguirlo.

Bajó a un parque que había debajo de su casa y se sentó en un banco. «¿Merece la pena?», se preguntó. Visualizó el bolso abierto de Raquel y se imaginó a sí misma viviendo sola en un pequeño, pero agradable piso. Sería independiente y podría trabajar, «en aquello», todo lo que quisiera: mucho o poco, dependiendo de sus necesidades. Debería invertir, al principio, en algo de ropa y maquillaje, pero una vez cubiertos esos pequeños gastos podía ganar cantidades que nunca imaginó.

Cogió el móvil y marcó el número de Raquel.

David

Si de algo no podía quejarse David Piera, era de dos cosas: de la naturaleza, que se había portado tan generosamente con él, y de su salud financiera. Ya tenía treinta y seis años, pero conservaba un físico que querría para sí un veinteañero. Se cuidaba con esmero y hacía deporte de una forma perfectamente estudiada, con una rutina de ejercicio, creada para él, por su preparador físico.

Llevaba su pelo, extremadamente rubio y liso, casi hasta los hombros. Unos rasgos equilibrados que armonizaban su cara y que siempre le habían hecho destacar entre las féminas y unos ojos azules que habían conquistado más mujeres de las que recordaba.

Medía un metro ochenta y siete y pesaba, desde hacía trece años, entre noventa y noventa y un kilos.

Cuando David tenía diecisiete años, su madre, Pilar, murió físicamente de un cáncer de páncreas. Sin embargo, psicológicamente, agonizaba hacía años debido al maltrato físico y mental que, desde siempre, le había infringido Manuel Piera, su marido: su detestable padre.

Nada más morir su progenitora, apenas una semana después, este le envió a un internado al sur de Francia. Para David fue una liberación, estaba cansado de los golpes sin motivo y de las humillaciones que, desde niño, sufría.

Disfrutó de aquellos años de estudio lejos de su progenitor y, posteriormente, continuó residiendo en el país Galo para hacer la carrera de empresariales.

Durante aquel tiempo solamente vio a su padre en una ocasión. Ocurrió en la notaría, al asistir a la lectura del testamento y recibir la parte correspondiente de la herencia de su madre.

Lo siguiente que supo de él, unos años después, fue cuando le avisaron de que había fallecido en un extraño accidente de caza. Era de sobras conocida la afición del finado por acostarse en camas ajenas y a nadie pareció extrañarle el suceso, máxime porque a la misma asistían los maridos de tres presuntas amantes de su progenitor.

La investigación se cerró como un triste y desgraciado accidente.

Por supuesto, no asistió al funeral, poco concurrido, por cierto, dado el agrio carácter del fallecido. Apenas media docena de conocidos, los directivos de las dos empresas que tenía y las dos chicas de servicio que le atendían en su vivienda. Las dos eran muy jóvenes y, según se comentaba, tenían obligaciones diversas dentro del hogar.

Las conoció al asistir a la apertura del testamento en la notaría, para recibir el grueso de la herencia. A cada una de ellas, por los servicios prestados, le había legado una pequeña cantidad de dinero.

Aquella noche, en la cama de su padre, retozó con ambas y le hicieron entender el porqué de su contratación.

Con veintidós años era dueño de siete fincas de olivos, en Jaén, con un precioso cortijo situado en una de ellas, y de una enorme superficie de viñedos, con su propia bodega y casa señorial, en Logroño.

La residencia familiar, «Los cipreses», era una inmensa casa de campo, a quince minutos de Madrid. Una edificación de principio del siglo XX con novecientos metros de vivienda y ochenta de garaje.

Estaba situada en una finca de varias hectáreas, disponía un precioso jardín, que rodeaba la propiedad y que se cerraba por un alto muro de piedra, y de una maravillosa piscina. Su padre podía tener muchos defectos, con seguridad demasiados, pero había algo bueno que se podía destacar, aunque como todo lo demás en exceso, y era que le gustaba disfrutar de las cosas: de la vida en general.

La casa estaba impecable, por fuera y por dentro, pero decorada de una forma que no encajaba con David. Contrato al mejor equipo de interioristas de Madrid y les encargo la remodelación de la que en unos meses sería su hogar: «sin reparar en gastos», les insistió.

Su cuenta corriente, con los ingresos que regularmente había ido recibiendo de la parte que le correspondió por su legado materno, ya estaba muy saneada, pero cuando vio lo que su padre tenía, y que le correspondía como heredero legítimo, supo que jamás en su vida tendría el menor problema de dinero.

Cada uno de los negocios que acababa de heredar funcionaban a la perfección, muy bien dirigidos por los gerentes de cada uno de ellos y controlados por la mano de su padre. No había nada que cambiar y hasta que tomara otras decisiones dejó que continuaran con la misma dinámica. Él volvió a Francia, durante el tiempo que le faltaba para acabar la carrera, y a los veintitrés volvió a España. Lo primero que hizo fue comprarse un maravilloso ático en el barrio de Salamanca, en Madrid. Su equipo de interioristas lo decoró a su gusto.

Con apenas veinticuatro años, tenía el mundo a sus pies.

Desde entonces se dedicaba a disfrutar de la vida. Vivía de forma sana y residía, según le convenía, en su ático dúplex o en «Los cipreses». 

Le encantaba la lectura y la música clásica; también la buena comida y era muy selecto, pero a la vez moderado, con la bebida. Y, cuando iba a tener sexo, fumaba cannabis. Las demás drogas nunca la habían interesado.

Tenía a su alcance todas esas pequeñas cosas que le gustaban, facilidad para encontrar compañía y, por si fuera poco, despreocupación económica. Era muy consciente de que era un hombre feliz: un privilegiado que había tenido la suerte de nacer en una estirpe como aquella.

Solo el recuerdo de su padre mantenía manchas residuales en su memoria. Y debía de ser ese dolor, adquirido durante tantos años a base de golpes, lo que había hecho que su corazón fuera tan insensible. A menudo pensaba que no era capaz de sentir algo por otra persona, de hacerlo palpitar de amor por una mujer. 

Demasiadas veces lo habían intentado conquistar, algunas de ellas, mujeres por las que cualquier hombre haría una locura. Pero él parecía inmune: únicamente le despertaban atracción y deseo. 

Ya había dejado de lado la ceremonia del cortejo e iba directamente al apareamiento: directo al asunto. Se presentaba y les susurraba al oído: «quieres venir a mi ático para tomarnos juntos una botella de Brut y…»

Lo dejaba así. Se había llevado un par de bofetadas, tenía que reconocerlo, pero las más de las veces, muchas en realidad, sonreían y aceptaban.

Y, de vez en cuando, especialmente cuando ella se lo aconsejaba, recurría a los servicios de Madame Eva.

Lara

Estaba muy nerviosa. Miró el reloj de nuevo y aún faltaba media hora para que la recogiera el coche. La avisaría al llegar: tenía tiempo suficiente. Se acercó al espejo, para hacerse la raya en los ojos y ponerse el rímel.

«¿Cómo será él?», se preguntó.

Aquella mañana, cuando Madame Eva la citó en su casa, solo le había dicho que era un cliente de absoluta confianza que, algunas veces, recurría a ella. Que estuviera tranquila, porque, para una primera vez, no había una opción mejor.

Indagó si era muy viejo, pero Eva la había tranquilizado: era un hombre de unos treinta y tantos años y muy guapo. Sin acabárselo de creer, le preguntó:

—Si es tan guapo, ¿por qué recurre a una puta?: le sobrarán mujeres con las que ligar.

—Tú no eres una puta, Lara: eres una acompañante. Y en respuesta a tu pregunta te diré que no lo hace a menudo. Tiene sus motivos, aunque no te incumben, pero paga muy bien y todas las chicas que han estado con él han vuelto encantadas.

Lara no estaba convencida: aquello era muy fuerte, pero había tomado una decisión y no le quedaba otra. Insistió en su duda:

—¿Me pedirá cosas raras? —le preguntó, preocupada.

—Lara: tenemos chicas especiales que atienden a hombres que se salen un poco del guion, por llamarlo de alguna manera, pero no es el caso. No te enviaría la primera vez con alguien con quien te repugnara hacerlo.

Lara resopló y movió la cabeza.

—No te creas que aún lo tengo claro del todo…

Eva la miró con comprensión, pero era un trance por el que había que pasar.

—Te entiendo, cariño. Yo también pasé por ahí y sé que a muchas nos resulta difícil la primera vez —pensó durante un instante y le dijo—: vamos a hacer una cosa… considéralo una prueba… Te prometo que tu amante te gustará: hazlo con él, disfruta con él y si no te convence me lo dices y dejas de trabajar…

—¡Eso lo puedo hacer en cualquier momento, Eva! —le cortó, Lara un tanto seca—: yo soy la que decide mi destino.

—¡Espera…!: no me has dejado acabar. Si no te gusta y no quieres seguir trabajando, yo te pago lo mismo que él te va a pagar: quinientos euros. ¿Así acabarías de convencerte?: ¿mil euros solo por probar?

Aquello la sorprendió: ¿era una treta? ¿Cómo podía estar tan convencida de que aquel tío le iba a gustar? La miró con recelo.

—¿Es una trampa? ¿Tan segura estás?

—Yo también estuve con él, hace tiempo, y te puedo asegurar que siempre que requiere nuestros servicios, iría yo, si pudiera, pero nunca repite con la misma chica.

Emilio

Llevaba más de un año trabajando en el supermercado. Había empezado de reponedor y ya era el encargado de una de las secciones. Aquel trabajo le gustaba.

A sus veinte años apenas ganaba un sueldo medio, pero, debido a la desgraciada muerte de su madre tres años antes, y gracias al afortunado accidente de su padre en el camión que conducía, un año después, su hermana y él, disponían de vivienda propia y una cuenta corriente bastante saneada.

La empresa para la que trabajaba su progenitor, tenía contratado un seguro de vida que, tras el deceso, ambos cobraron. Emilio acababa de cumplir los dieciocho años, ya era mayor de edad, y se hizo cargo de su hermana Rosa.

Desde incluso antes de que su madre muriera tres años atrás, su padre ya no se atrevía a enfrentarse a él. Emilio estaba muy desarrollado, era un palmo más alto que él y tenía una envergadura que resultaba imponente. Sin embargo, su hermana pequeña, Rosa, no tenía tanta suerte y seguía sufriendo los abusos sexuales a los que, desde pequeños, los había sometido a ambos.

Cuando su madre falleció, poco después de cumplir él los diecisiete, pasó por una época difícil. Debido al trabajo de su padre, él y Rosa, de quince, se quedaban a menudo solos. Emilio se juntó con Pedro, un amigo que se dedicaba a pasar droga y a utilizarla, como forma de pago, para abusar de cuanta mujer aceptara el trato.

Llevó, junto a él, una vida disoluta y libertina: cometió diversos hurtos y abusó de una docena de chicas, cuando el camello le invitaba a acompañarlo.

Todo cambió un día, de repente, un mes después de que Rosa y él se quedaran huérfanos. Pedro le dijo que aquella tarde había quedado en su piso con una clienta nueva para pasarle algo de droga. Estaba muy buena, pero no le quería pagar con sexo, como otras. Pedro le confesó que, de todas maneras, la iba a atar y a follar en su cama, para que supiera quien mandaba allí: si quería droga aquel era su precio.

Emilio sabía que esa era una de las fijaciones del camello: atarlas y poseerlas. Eran buenos amigos y le avisaba cuando alguna aceptaba sus condiciones, aunque luego la chica, a veces sin saberlo, se encontraba con la sorpresa de que lo iba a hacer, o lo había hecho ya, con los dos. Emilio estaba convencido de que no lo hacía por amistad, sino por el morbo que le daba que ellas no lo supieran. Le gustaba taparles la cara con un saco y sacárselo al final, para poder ver sus caras de sorpresa.

Cuando aquella tarde llamaron a la puerta del piso en el que ambos estaban, Pedro se acercó a abrir y, de repente, entró Claudia, la íntima amiga de su hermana. Emilio saltó del sofá y le preguntó que hacía allí.

—Joder, Emilio: solo quería un poco de maría. Ya sabes que de vez en cuando…

—¡Pedro: dame cincuenta euros de hierba!

—¡Pero…!

—Nada de «peros» —le dijo sacando un billete de su cartera y tendiéndoselo, mientras lo miraba fríamente.

Hicieron el intercambio y Emilio le tendió las bolsas a Claudia.

—Escucha… —intentó decir ella.

—¡Vete de aquí, Claudia: no quiero que vengas más! Si necesitas algo yo te lo conseguiré.

—Pero, Emilio…

—¡Que te vayas, joder! —le gritó, en tono autoritario.

Cuando se quedaron solos, Pedro le preguntó indignado:

—¡Tío!: ¿a qué juegas?

—Es la íntima amiga de mi hermana y si le haces algo te parto la cara: es una buena chica.

—¿Quién te crees que eres para joderme el negocio y los polvos?: ¡no me jodas, Emilio!

—¡No me jodas tú! ¿Querías que violara a la íntima amiga de mi hermana?

—Haberte ido. Yo sí que me la hubiera…

—¡Cállate!: eres un cerdo.

—Otras veces no te has quejado…

—¡Todo tiene un límite!

—Los límites los marco yo: ¡me lo pagarás, imbécil!

Todo hubiera quedado así. Emilio advirtió a Claudia de que no se acercara más a Pedro, le explicó lo que pretendía y le recordó que si necesitaba algo se lo pidiera a él.

Pasaron un par de semanas y todo volvió a la normalidad. Pedro le pidió disculpas y le dijo que entendía sus razones. Le invitó a cobrar, junto a él, el precio de la droga que aquella tarde le iba a pasar a una buena clienta. Emilio aceptó y todo volvió a la normalidad: ataron a la chica, la montaron varias veces los dos y ella se ahorró un buen dinero. Después se fueron a tomar unas cervezas.

Pedro le comentó que un camarero que conocía le iba a enviar a una nueva drogata, pero que no tenía mucha pasta y que estaba dispuesta a retribuir en especies. Quedaron para la tarde siguiente.

Cuando Emilio llegó al piso, Pedro le dijo que la chica ya estaba desnuda y atada a la cama. Entró en la habitación y la vio perfectamente sujeta y con el saco negro que cubría su cabeza.

—Ha venido un poco antes, y ya iba a empezar: tiene un cuerpo que te cagas.

La miró con deseo: tenía unos buenos pechos y el pubis rasurado. Vio como Pedro se ponía sobre ella y como la chica se agitaba en su inmovilidad. Emilio se encendió al instante, empezó a excitarse sabiendo que pronto le tocaría a él.

Su amigo culeaba cada vez con más fuerza hasta que, con un fuerte gemido, se corrió. Al momento se apartó a un lado y le dijo:

—Te toca.

Emilio ni se lo pensó. Se subió a la cama, apuntó su erecto miembro a la entrepierna de la chica y se introdujo en ella, que volvió a sacudirse, gimiendo y sollozando. Aquello le ponía un montón y, en apenas un minuto, sintió llegar su orgasmo con inusitada fuerza.

Justo en el momento en que se derramaba dentro de ella, Pedro sacó de un tirón el saco, y la cara de Rosa, su hermana, apareció frente a él.

Tenía la boca tapada con cinta americana, el rostro desencajado, el maquillaje corrido de tanto llorar… ¡y la mirada más asombrada que Emilio le había visto en su vida!: la que puso cuando se dio cuenta de que era su hermano quien la acababa de violar.

Treinta segundos después, Pedro estaba muerto en el suelo de la habitación, estrangulado por las poderosas manos de Emilio.

Antes de una hora, su cadáver lo recogía, de un contenedor cercano al vertedero, un camión de basura. Pedro desapareció de la faz de la tierra, y Emilio y Rosa de la ciudad. Debían de alejarse de allí durante un tiempo, por si acaso. Decidieron ir a la casa que tenían en el pueblo de su madre, en Toledo.

Al poco tiempo de llegar al pueblo, Emilio supo que algo había cambiado en él: era algo que intentaba dominar, pero que le obligaba a plantearse cosas que jamás había imaginado. Y el detonante para activar ese cambio ocurrió, como tantas cosas en la vida, por casualidad.

A diferencia del cuerpo, que por su envergadura llamaba la atención, su rostro se podría definir como poco estético: tenía la nariz bastante grande, los ojos negros muy juntos y la cara un poco marcada, por una antigua viruela. Siempre le resultaba difícil ligar y no le quedaba más remedio que recurrir a los servicios de una profesional.

A un kilómetro de donde vivían había una zona, en la carretera, en la que varias chicas hacían la calle y se ofrecían por una cantidad razonable.

Se acercó hasta allí y solamente había una prostituta, de las tres que habitualmente vendían su cuerpo allí. Era pelirroja, delgada, pero tenía unos pechos bastante grandes que le llamaron la atención. Se pusieron de acuerdo y se sentó junto a él, en el coche. Le indicó el camino que debía de tomar para llegar a su lugar de trabajo.

En apenas diez minutos hicieron lo que les había llevado allí y, mientras ambos se recomponían la ropa para volver al lugar de salida, la pelirroja le dijo:

—Pensaba que te debía de cobrar el doble, por lo que me imaginaba que tendrías entre las piernas y, si lo sé, te cobro la mitad. ¡Vaya mierda de polla! Eres todo lo contrario de lo que decía mi madre sobre los enanos… —le dijo riéndose.

Alzó su mano, cerró tres dedos y dejó extendidos el índice y el pulgar, formando la figura de una pistola, y añadió:

—… dicen que los enanos la tienen así. Sin embargo, tú, eres muy grande, pero…

Movió la muñeca y formó la figura de una L, mientras soltaba una carcajada.

Aquello removió las entrañas de Emilio. No estaba orgulloso de aquella parte de él, era de un tamaño medio, y no era proporcional a lo que se podía imaginar, pero…: ¿aquella puta iba a reírse de él?

La cogió del cuello y apretó con todas sus fuerzas. Ella dejó de respirar bastante antes de lo que él suponía. Y, entonces, tras matarla, Emilio se dio cuenta de que se había vuelto a excitar. Se masturbó sobre ella y se sorprendió de aquella nueva sensación.

Abrió el maletero, cogió su cuerpo y lo dejó caer dentro, con rabia. Puso el coche en marcha, recorrió unos veinte kilómetros y, en mitad de una recta que parecía no tener fin, se bajó del coche. Cogió en brazos el cadáver, como si fuera una pluma, y la tiró en el interior de un enorme grupo de árboles y arbustos que estaban apartados de la calzada un par de metros.

Rosa y él estuvieron viviendo allí, en el pueblo, alrededor de un año. Durante ese tiempo, Emilio se dio cuenta de que, lo que les había pasado, les había marcado la vida a ambos. Jamás hablaron de ello, pero, por supuesto, nunca lo pudieron olvidar.

Y, ahora, todo aquello formaba parte de un pasado desgraciadamente imborrable. Rosa parecía haber rehecho su vida: salía con un buen chico y, además, trabajaba en el bar de su novio, de camarera. Pero él seguía sin pareja, y no solo eso: simplemente no tenía relaciones.

Se masturbaba a menudo, pensando en las sesiones que organizaba el hijo de puta de su amigo Pedro: aquello era lo que verdaderamente le daba morbo. Sabía cómo le gustaría cubrir sus necesidades, aquel desgraciado le había enseñado el camino: atarlas y follarlas. Era cuestión de ponerlo en marcha.

Habían vendido la casa del pueblo y a ambos les quedó algo de dinero. Rosa lo invirtió en dar la entrada de un piso, junto con su novio, y Emilio volvió a Madrid, al domicilio que había sido de sus padres y que aún conservaban.

Quería comprarse una nave que estuviera lo suficientemente apartada del núcleo urbano. La idea era utilizarla cuando fuera necesario, ya sabía cómo. Tardó un par de meses en encontrar una que le pareció perfecta. La furgoneta ya la tenía desde hacía un mes.

David

Se acababa de dar una ducha, se había afeitado y puesto su colonia favorita, la que usaba desde adolescente. Faltaba media hora para que llegara su acompañante.

Eva le había comentado que era la primera cita que ella tenía en aquel trabajo. «Es una chica preciosa: te va a encantar. Te envío sus fotos», le dijo.

Aquello tenía un precio especial, pero lo aceptó de inmediato al ver las tres fotos que recibió a través del móvil.

David volvió a mirar sus datos:

Lara, diecinueve años. Medía un metro sesenta y ocho y pesaba cincuenta y cuatro kilos. Tenía el pelo castaño, media melena y ondulado natural. Los ojos eran marrones y bastante grandes, sus facciones muy femeninas…

«¡Joder: es un bombón!», pensó.

Si se la hubiera encontrado en algún pub de los que frecuentaba, con seguridad hubiera sido su primera elección. Lo único que rebajaba las expectativas era su edad, no acostumbraba a estar con chicas tan jóvenes.

Eva le había insistido en que estaba segura de que le iba a gustar y si algo tenía claro, David, era que ella nunca se equivocaba. Por un lado, le daba morbo el hecho de ser su primer cliente, pero, por otro, tal vez no estaría a la altura de las expectativas que esperaba. Sin embargo, estaba seguro de que el encuentro sería muy gratificante.

Quizás tendría que corregir algunos detalles durante el mismo, aunque reconocía que tenía buena pinta. Pero, si era necesario, haría de profesor: a los treinta y seis años ya tenía experiencia más que suficiente para colgar de su pared un máster en sexo.

Lara

Lara pulsó el botón del interfono según las instrucciones que Eva le había dado. Notaba que le temblaban las piernas. Escuchó el sonido de apertura y empujó la puerta para acceder al enorme vestíbulo de aquel edificio situado en una de las mejores zonas de Madrid. Saludó, con educación, al uniformado portero y se acercó al ascensor. La dejó pasar sin hacerle ninguna pregunta.

¿Aquello era una falta de celo en su función? No: con seguridad le habían avisado, internamente, que entraba una visita y que no debía de hacer preguntas. ¡Eso estaba claro!

Pulsó el botón de la última planta y al salir del elevador buscó la vivienda número veintitrés. Le resultó fácil porque era la única puerta del rellano. Al llegar se la encontró abierta, aunque entornada. La empujó y se adentró en el… ¿«piso»?: ¡aquello era una puta barbaridad!

No había estado, ni imaginaba que pudiera estar alguna vez, en un lugar como aquel. La entrada se abría hacia un gran espacio, que, al fondo, cerraban unas grandes puertas de cristal que daban a una enorme terraza llena de plantas. En el salón se situaban tres inmensos sofás de piel blanca que parecían abrazar una mesa de metacrilato que era… ¡más grande que la del comedor de su madre cuando la abrían a tope!

Las paredes estaban cubiertas por estanterías blancas, que contenían varios cientos de libros y algunas figuras, y que estaban adaptadas al espacio que dejaban los cuatro cuadros que colgaban de ellas: enormes y maravillosos.

En una de las esquinas había un piano, también del mismo color. Distribuidas por el salón, vio media docena de preciosas plantas, de gran tamaño, que completaban el espacio y que le daban una calidez muy natural.

Desde la parte de la derecha, una amplia escalera de aluminio y cristal, en forma de semicírculo, subía al piso superior.

El aroma del ambiente era embriagador, sonaba una preciosa música de piano, y, a través de los enormes ventanales que daban a la terraza, se veían las luces de Madrid creando una imagen espectacular.

—¡Hola: soy Lara! —exclamó, en voz alta, avisando de su entrada.

Escuchó una voz grave y viril que le respondía.

—Bienvenida a mi casa, Lara: soy David. Entra, por favor. Estoy en la cocina poniéndote una copa de champán: ahora mismo salgo.

Lara cerró la puerta y se quedó allí, plantada en la entrada, sin saber qué hacer. Al momento apareció él, llevando, en una de sus manos, dos copas.

Lara se quedó estupefacta al verlo, y se dio cuenta de que él lo notaba. ¡Era uno de los hombres más atractivos que había visto en su vida!: un ejemplar de revista de moda, de internet, de la mejor página de la única red que seguía…

Llevaba puesta una ancha camisa negra, de lino. Era de manga larga y la llevaba arremangada hasta el codo, con un cuello Mao, abierto unos veinte centímetros. El pantalón, también muy ancho, era del mismo juego. La camisa llevaba bordadas, en color plata, dos letras: DP.

Era alto, atlético, de una edad que aún le ponía y estaba bastante bronceado: por supuesto, no era un viejo, que era lo que más temía a sus diecinueve años. Lucía una larga melena, lisa y muy rubia, casi hasta los hombros, y tenía unos preciosos ojos azules que la miraban con una intensidad que la ponía nerviosa.

Él le tendió una de las copas y levantó la suya.

—Por una noche que, ahora que te veo en persona, estoy seguro de que va a ser maravillosa.

Las entrechocaron y, él, dio un pequeño sorbo al excelso líquido: Lara se la tomó entera, de un trago. Lo único que acertó a decir fue:

—¿De verdad me vas a pagar por follar contigo?

David se rio. No esperaba una frase como esa, en un contexto como aquel. 

—¡Bueno, yo no lo diría exactamente así!, pero… ¡sí: esa es la idea! Por supuesto, si a ti te parece bien.

—¿Bromeas? Ahora mismo ya estoy como una moto y aún no me he quitado la ropa.

David soltó una carcajada: le gustaba su sinceridad. Ella continuó, diciéndole:

—Eva me ha recalcado que nunca repites con la misma chica y me ha hablado maravillas de ti. Y, si eso es así, si eres como ella me ha dicho, quiere decir que vas a dejar el listón muy alto en cuanto a mis expectativas de acostarme con algunos hombres por dinero.

—¿Eso es lo que quieres hacer con tu vida?

—¡No, claro que no!, pero no me queda otra… —respondió Lara, en un tono de voz que él entendió. Pero lo cambió al momento, cuando, de forma más alegre, le dijo—. En realidad me gustaría dedicarme a la informática: soy muy buena en eso.

—¿Mejor que en el sexo?

Lara lo miró con picardía, derritiendo la mirada de él con la fuerza de la suya.

—No, cariño, por supuesto que no —respondió ella, en un tono de voz mimoso y sensual, negando con la cabeza—: ¡no hay nada que se me dé mejor que eso, cielo!

Y acercando su boca al oído de David, en un sensual susurro, le dijo: «¡hoy vas a alucinar!»

CAPÍTULO 3

David

Una noche de sexo, eso era lo que habían pactado: una sola noche. Y, Lara, casi en el momento de conocerla, le había susurrado: ¡«hoy vas a alucinar»!

Aquella «cría de diecinueve años», a quién pensó que tendría que corregir algunas cosas durante el encuentro, estaba hecha para el sexo: se complementaba con él de una forma asombrosa, con una complicidad que parecía surgir del interior de ambos.

Después de la segunda relación que tuvieron aquella noche, David entendió que ella era especial. La primera vez supuso que había sido fruto de la novedad, del morbo de estar, por dinero, con un hombre mayor. Pero aquello parecía ir a más, cada vez mejor.

Ella asumía la labor de darle placer con una naturalidad que, él, pocas veces había sentido. Y cuando lo recibía, lo hacía con esa misma actitud: encadenaba los orgasmos y, con ello, le llevaba a él al delirio.

Llevaban follando más de una hora y permanecían tumbados, uno al lado del otro, intentando recuperar la respiración después de la pasión del último encuentro.

David la miró de reojo: estaba preciosa, con el pelo despeinado, las gotas de sudor que aún perlaban su piel y transmitiendo una sensación de paz y felicidad que parecían llegar hasta él, contagiarlo.

En aquel momento, aún no era sabedor de la cantidad de prejuicios que Lara había tenido que superar hasta decidirse a ejercer, tal y como Eva la había definido, como «acompañante».

David pensaba que era demasiado buena haciéndolo. No pudo evitar preguntarle:

—Lara, tengo que hacerte una pregunta y quiero que sepas que la respuesta que me des, no variará la opinión que tengo de ti. No voy a juzgarte, porque la vida de cada uno es suya, pero me gustaría que fueras sincera —la miró a los ojos fijamente y añadió—: ¿realmente es la primera vez que vendes tu cuerpo por dinero?

Ella lo miró muy preocupada: ¿lo estaba haciendo mal?, ¿se comportaba de forma fría?, ¿esperaba algo que, ella, no le había sabido dar?

—No te lo hago bien…: ¿es eso? —bajó los ojos y, con cierta timidez, le dijo—: ¿quieres que te haga algo especial, algo que te guste?

—Preciosa: todo lo que me has hecho…, lo que hemos hecho…, me ha parecido demasiado perfecto. Me cuesta creer que, realmente, no tengas experiencia en este mundo en el que dices que acabas de entrar.

Ella soltó una carcajada, alegre y sorprendida por su respuesta. Se incorporó, como impulsada por un resorte, acercó su cara a la suya y le dio un pico. Lo miró, mimosa, y le dijo:

—Bueno…: ¡ya te has dado cuenta de que no era virgen! —soltó de nuevo una carcajada—. Lo he hecho alguna vez, pero en mi vida privada. En realidad muy pocas: únicamente he estado con dos chicos y solo con uno de ellos llegué a la penetración, y era un soso que no sabía ni como tocarme.

—¿Has visto mucho porno? —preguntó él, intentando encontrar respuestas.

—¡Eso sí!: me gusta el porno, y lo veo —le dijo orgullosa, con rotundidad, y, a la vez, con socarronería, convencida que a él también le encantaba—. ¿Acaso te parece mal?

David sonrió: ¡aquella maravillosa cría le estaba vacilando!

—Y ¿qué es lo que más te pone?, ¿qué tipo de películas prefieres ver? —le preguntó interesado.

—Ver cómo le dan placer a alguien: un buen masaje «con final feliz», y, cuanto más explosivo, mejor. Esa es una de mis fantasías: el poder hacerlo —se quedó pensando un instante y continuó—. La satisfacción que me invade cuando noto el orgasmo de la otra persona, especialmente cuando sé que se lo he provocado yo…: ¡es algo que me resulta adictivo!

David se adhirió al comentario de Lara, afirmando con la cabeza.

—Estoy totalmente de acuerdo: en eso nos parecemos. Creo que es lo mejor que nos ha dado la vida: el placer. La naturaleza ha sido muy sabia.

Lara sonrió, afirmando, pero cambió el gesto cuando le dijo:

—En cambio, no soporto la violencia: ni verla ni, por supuesto, infligirla.

David se la quedó mirando. Lara era una chica encantadora: delgada, con unas formas femeninas muy bien marcadas y unos pechos generosos, y extremadamente sensibles, como ya había podido comprobar. Tenía el pelo castaño, muy fino, media melena y con un precioso ondulado, según ella, natural.

Los ojos eran marrones y grandes, con una mirada muy dulce. Parecía la típica niña que nunca ha roto un plato. Era muy guapa de cara, con unas facciones pequeñas y femeninas. Estaría cerca del metro setenta: ¡realmente preciosa!

Y, también, la mejor amante que recordaba: a pesar de su poca edad y experiencia.

Lara

Le gustaba escucharle. Tenía una voz viril y melodiosa, y físicamente era un Dios. Con aquella melena rubia, lisa, aquellos ojos azules que parecían taladrarla cuando la miraba… Su cuerpo era el más equilibrado que ella había visto en su vida, cuidado a la perfección y trabajado, diariamente, en el gimnasio que tenía junto a su habitación. 

Era muy alto y atractivo, estaría cerca del metro noventa, extremadamente educado y muy atento. Tal y como Eva le había dicho: «un cliente muy especial».

Ella no tenía demasiada experiencia en el sexo compartido, solo los magreos con Gaby y los polvos con Raúl: nada del otro mundo. Sin embargo, sabía que era muy fogosa, aunque, casi siempre, con ella misma.

Realmente desde que tenía el succionador, pasaba bastante de los tíos. Si se ponía cariñosa, con aquel maravilloso aparato suplía, sobradamente, la poca habilidad que tenían en general los chicos: al menos los que ella había conocido.

¡Hasta hoy!

Pero, ¡no!, no podía engañarse: David no era un chico. Le había confesado que tenía treinta y seis años: varios más de los que aparentaba y cuatro menos que el «cabrón» de su padre. Eso sí: su habilidad en el sexo rayaba en la genialidad, seguramente fruto de años de experiencia.

Y ahora, por lo visto, había empezado la ronda de preguntas.

¿Qué más daba si le gustaba el porno o no?, ¿por qué tenía interés en saber lo que pensaba respecto al placer?: ¿¡es que no le gustaba a todo el mundo!?: ¿era ella una loca por correrse mucho y bien?

Sin embargo, a ella también le asaltaba una duda: David era uno de los hombres más guapos que había visto en su vida, obviamente era rico, también educado y galante… ¡y un amante que te cagas! Entonces: ¿por qué contrataba a chicas a cambio de dinero? Se lo preguntó:

—Ya que estamos en la ronda de preguntas: ¿puedo hacerte yo una a ti, amor?

Lo miró con aquellos preciosos ojos marrones que le transmitían una dulzura que pocas veces David había visto. Lara tenía una mirada de la que parecía emanar sinceridad.

—¡Claro!: ¿qué es lo que te pica la curiosidad?

—¿Por qué contratas a chicas profesionales?: estoy segura de que no tienes problemas para seducir a la mujer que te propongas, todo lo contrario.

David sonrió, por la pregunta, y negó con la cabeza.

—No, no los tengo, pero no me gusta toda la parafernalia del cortejo: soy muy frío en eso. Si te soy sincero, apenas recuerdo que alguna mujer me haya rechazado. Antes ligaba de la forma tradicional: sonrisas, insinuaciones, pequeñas caricias…, ya sabes…: hasta que me cansé.

Lara se lo quedó mirando un tanto sorprendida. A ella la ceremonia de seducción también le parecía un coñazo. Tal vez por eso no ligaba nunca. Por supuesto se le acercaban chicos, pero se había creado una especie de caparazón en el que no quería tener intrusos.

Sabía que no tenía ninguna razón ni justificación para aquello: no había sufrido atrevimientos de nadie, ni recordaba nada que le pudiera generar algún trauma, si es que se podía definir como tal.

Ella, simplemente, era así. Imaginaba que tendría que ver con su manera de ser, tal vez un condicionante genético que la marcaba, pero nunca había conocido a nadie como ella. Y David, por lo que le estaba diciendo, tenía una forma de pensar muy parecida. 

—Entonces, ¿solo vas con profesionales? —le preguntó Lara.

—No, ni mucho menos.

Ella lo miró muy sorprendida. Le preguntó:

—Y ¿cómo ligas? No te imagino masturbándote de manera compulsiva, ni practicando la castidad.

David soltó una carcajada que ella acompañó.

—No lo hago: ninguna de las tres cosas. Cuando veo a una mujer que me gusta, me acerco, me presento y le pregunto: «¿te gustaría venir a mi casa?: podríamos tomar una botella de champán y…».

Ella se quedó esperando a que continuara, pero él no lo hizo.

—Y… ¿nada más? —preguntó Lara, sorprendida, moviendo la cabeza rápidamente de lado a lado en pequeños movimientos.

—No, tal y como te lo digo: con esas mismas palabras.

—Y… ¿¡te funciona!? —exclamó Lara, pasmada, abriendo los ojos como platos.

—¡Bastante bien! Tengo que reconocer que un par de veces me han dado una bofetada, pero, si alguna me rechaza, generalmente son muy educadas, al igual que lo he sido yo al hacerles la pregunta.

—¡Coooño! —exclamó ella bastante sorprendida.

David sonrió mientras la miraba. Le dijo:

—Lara: imagínate que estás en un bar, sola y relajada. De repente sientes mi presencia junto a ti, me miras…, te parezco atractivo y poco amenazador, y, entonces, después de presentarme y con mucha educación, te hago esta pregunta: «¿te gustaría venir a mi casa?: podríamos tomar una botella de champán y…».

La miró. Clavó en ella su mirada y sonriendo de aquella forma arrebatadora que ella ya conocía, recreándose en la situación, le preguntó:

—¿Cómo reaccionarías, preciosa?

Lara se quedó pensando: un hombre tan guapo y con tanta clase invitándola a irse con él… Se acordó de su succionador y recordó que siempre lo tenía, bien cargado, esperándola en su mesita al llegar a casa. «Hay trenes que es mejor no dejarlos pasar», admitió.

Soltó una risa nerviosa, se incorporó un poco, acercó su cara a la suya y le dio un pico muy suave. David se sorprendió de aquella espontaneidad. Ella volvió a tumbarse y, mientras parecía pensar en ello, le dijo:

—Tengo que reconocer que me has sorprendido y, a la vez, has conseguido que yo me sorprenda de mi misma: por mi respuesta —pareció quedarse reflexionando, apenas un instante, y continuó—. Tengo la certeza de que soy una chica muy cerrada para las relaciones, ¿sabes?, pero…, ya que me lo has preguntado, con tanta educación, te contestaré con la misma. ¿Sabes lo que haría, amor?...: responderte con otra pregunta.

David la miró extrañado: ¿le estaba vacilando otra vez? Hizo un gesto con su cabeza, instándola a seguir hablando, a explicarse. Ella parecía disfrutar de la situación.

—¿¡Me la vas a decir!? —exclamó, entre mosqueado e intrigado

—Sí. Mi pregunta sería: ¿«dónde tienes el coche, guapísimo»?

David soltó una carcajada. No sabía si le estaba tomado el pelo o se mostraba tal como era, con aquella espontaneidad que tanto le gustaba. 

Pero Lara, con toda aquella historia, no había obtenido su respuesta y seguía intrigada por lo que había llevado a aquella curiosa conversación: necesitaba resolver aquella duda. Repreguntó:

—Cielo: al final no me has acabado de explicar por qué, a veces, recurres a nuestros servicios. ¿Has dicho que «en situaciones especiales»?, o algo así.

—Te seré sincero. Hay algo que me gusta mucho, que me excita, y es la idea de poder ordenar a una mujer que obedezca mis deseos, sin reparos, que haga cualquier cosa que le pida…

—¡Eso es muy machista!: ¿no te parece? —le reprochó Lara.

—Lo parece, pero no lo es. No hablo de obediencia sexista, sino de sexo, y esa es una de las cosas que se pueden obtener con dinero —la miró a los ojos y, para aclararle lo que parecía un malentendido, añadió—: entiendo que una mujer puede ser tan buena como cualquier hombre. En realidad, aparte de la fuerza física, en muchas cosas sois más fuertes que nosotros.

—Me alegro de que pienses así —comentó Lara, satisfecha.

David continuó exponiendo sus convicciones.

—Sois inteligentes, tenaces y muy buenas trabajadoras.

—¡Y más resistentes que vosotros!, sexualmente hablando —dijo Lara, riendo.

David se rio a su vez.

—¡Eso sí que es una putada…! —dijo él alzando los brazos al cielo—: nosotros más activos, pero nos desgastamos antes.

Lara movió la cabeza, negando lo que él imaginaba que era una verdad.

—Lo de «más activos» lo podríamos discutir, cariño. Pero, eso que dices, lo de la obediencia sexual…, imagino que es algo que casi todo el mundo acepta de buen grado cuando tiene relaciones. ¿Tus amantes no se comportan así?

—Sí, la mayoría de las veces, pero el hecho de pagar me da una falsa idea de dominación, de obligación… Y eso me excita.

—«Una esclava sexual…» —susurró Lara.

—Bueno, hasta cierto punto, y siempre entendiendo que lo que me gusta es dar placer —pensó un instante y afirmó—. Pero…: sí, se podría decir que sí. «Esclava sexual»: tiene cierto morbo, aunque suena muy duro, ¿no crees?

—A mí no me importaría ser «tu esclava sexual».

Se lo dijo en un tono de voz que transmitía todo lo que él supo percibir: sensualidad, seducción, sumisión… David se quedó pensando un par de minutos, reflexionando.

—Tal vez te lo proponga —le dijo—. Disfrutemos de lo que tenemos pactado y ya veremos cómo se desarrollan los acontecimientos.

Lara lo miró sonriendo, pero no dijo nada. Era un hombre maravilloso, pero sabía que aquello no dejaba de ser una transacción comercial.

David

Era domingo por la noche y Lara llevaba con él desde el viernes. El contrato se había cumplido hacía treinta y seis horas, pero seguía allí. David estaba muy asombrado de su forma de ser y, por otro lado, totalmente seguro de lo que quería hacer.

En broma le dijo:

—Me vas a salir muy cara, cariño: estás haciendo demasiadas horas extra.

—Ya me pagaste por mis servicios el viernes por la noche, y muy generosamente por cierto —lo miró mimosa y continuó hablando—, pero, como te portaste bien y soy una persona con una extraordinaria sensibilidad, decidí quedarme gratis para que tu sueño se convirtiera en realidad: el de tener una esclava sexual ¡Mira si soy buena persona!

David soltó una carcajada y exclamó:

—¡Lo que pasa es que te da morbo: reconócelo! Creo que empiezo a conocerte, cariño. ¿Te gusta ser mi esclava?

Lara se tuvo que reír. La tenía fichada: ¡porque le encantaba serlo! Aquel tío era un Dios, a ella le fascinaba el sexo y, a él, lo que más parecía atraerle de una mujer era conseguir su placer. Ya no recordaba los orgasmos que había tenido: aquello sobrepasaba, con creces, cualquier cálculo que a ella se le hubiera ocurrido. Le respondió:

—Te puedo asegurar que a cualquier mujer le encantaría, siempre y cuando fuera de esta manera: solo placer, y, por supuesto, no de forma permanente: nadie debe ser esclavo de nadie. Sin embargo, si te lo planteas como un juego…, imagínate las consecuencias: tres días de erotismo y sensualidad, en un lugar maravilloso y con un Dios del sexo.

David la miró con interés. Le preguntó:

—¿De verdad lo piensas?

—¡Pues claro!: ¡es una idea de puta madre! —le dijo ella como si fuera algo demasiado obvio—. Cariño: es una verdad incuestionable.

—¿Sabes que eres una persona muy especial?

—¡Por lo visto, únicamente lo sé yo! —le dijo ella, soltando una carcajada.

—No: ahora lo sabemos los dos —comentó él, algo serio, como si estuviera reflexionando consigo mismo.

David afirmó con la cabeza mientras la miraba. Lara parecía esculpida del mismo elemento que él: era su complemento perfecto. Ya era el momento de hablarle de la idea que rondaba por su cabeza.

—Te quiero aclarar algo, Lara.

Ella se lo quedó mirando, tensa. ¿Aclarar?..., ¿qué pasaba?

—El primer día me explicaste que te gustaría dedicarte a la informática: ese es tu sueño. Yo ya sé a qué me dedico y me sobra dinero para poder evitar las preocupaciones, al menos las económicas, pero tengo algunos sueños que me gustaría cumplir. Y ¿sabes cuál es el principal?: encontrar a alguien muy parecido a mí, una persona con quién sublimar el placer, alguien que me complemente.

»No quiero enamorarme, ni agobiarme por pensar que tengo una relación estable. No soy partidario del matrimonio, ni de las relaciones de pareja, pero, sí sería capaz de tener una amante fija. Sin embargo, debería ser alguien que aceptara mi forma de ser y que comprendiera perfectamente la situación. ¿Lo entiendes?

Lara afirmó con la cabeza, lo escuchaba atenta, interesada. David le preguntó:

—¿Sabes por qué estás hoy aquí? —no dejó que ella contestara y prosiguió—. En determinados temas, siempre me he dejado aconsejar por Eva: es una buena amiga y sabe que llevo tiempo buscando a alguien especial.

»Las «determinadas circunstancias» bajo las que solicito una acompañante tienen que ver con sus sugerencias. Me avisa cuando cree que ha aparecido alguna chica especial: «un diamante en bruto», como ella dice.

Lara lo escuchaba con sumo interés, sorprendida por todo aquello que le estaba revelando, pero, a la vez, intrigada.

—A pesar de que algunas de ellas han sido muy buenas, eso es cierto, siempre comprobaba que en realidad no eran diamantes, sino preciosas y brillantes circonitas.

»Pero algo ha cambiado. Has aparecido tú y me he dado cuenta de que, a veces, los sueños se cumplen —afirmó con la cabeza, como reafirmándose en lo que iba a decirle—: ahora sé que tú eres la chica que estaba buscando.

La miró a los ojos con aquella intensidad que parecía intimidarla y le preguntó:

—Lara: ¿quieres ser mi amante?

Emilio

La nave que había encontrado reunía todas las características que necesitaba. Estaba situada al principio de una carretera local, a la salida de un pueblo y alejada unos ciento cincuenta metros de la última casa. La población distaba unos veinte kilómetros de Madrid: muy discreta y cercana, pero, a la vez, apartada.

Medía unos trescientos metros en total y, de ellos, cerca de treinta estaban destinados a almacén y, otros tantos, a unas viejas oficinas. Lo demás era un espacio diáfano en el que cabían varios vehículos. No tenía ventanas, solo unos tragaluces, bastante largos y anchos, situados bajo la cubierta, a unos cinco metros del suelo.

La furgoneta que utilizaba para moverse en su día a día, era perfecta para transportar cualquier cosa de la que necesitara desprenderse, pero para acometer el plan que se le había ocurrido necesitaba algo especial.

Se había puesto a reflexionar, y llevarse a alguien por la fuerza entrañaba un riesgo que debía de evitar. La solución la encontró por casualidad: se le ocurrió un día viendo a una chica parar un taxi. Estaba lloviendo y ella se metió en su interior sin reparos, sin pensar en nada. El vehículo arrancó, con ella dentro, calle adelante.

Era un medio de transporte que, además de pasar desapercibido, podía representar muchas ventajas: nadie desconfiaba de un taxi, podía mantener la luz apagada para no ofrecer opciones de servicio, pero también podría encenderla cuando valiera la pena. ¿Quién dudaba al entrar?: era una excelente idea.

Pero… ¿y una vez estuvieran dentro…? Debía de haber alguna forma de evitar que se revolvieran, incluso con violencia, al darse cuenta de que el trayecto no era el que esperaban: aquello era otro problema que tenía que solucionar. La respuesta a sus preguntas se le apareció en una película: se dio cuenta de que bastantes taxis, en la ciudad en la que se desarrollaba la acción, llevaban unas pantallas de metacrilato separando las dos filas de asientos.

Era obvio que era para ofrecer al taxista tranquilidad y seguridad. Nunca se sabe si los pasajeros que ocupan el vehículo son lo que parecen.

«Incluido el conductor», se dijo a sí mismo mientras sonreía.

Compró un coche blanco y le adaptó todos los elementos, interiores y exteriores, que lo camuflaban como uno más, de los cientos de vehículos que se dedicaban a ofrecer aquel servicio público. Robó un par de juegos de matrículas y le puso uno de ellos. Los cambiaría de vez en cuando.

Compró, a medida, unas láminas de metacrilato que él mismo se encargó de acoplar, e investigó por internet que tipos de gases podían hacer que una persona se quedara inconsciente en un tiempo prudencial.

Descubrió el cloroformo. Era relativamente fácil de conseguir dado que se utilizaba como disolvente en muchos procesos industriales: en las tintorerías, para la limpieza en seco, en forma de disolvente de grasas, y, también, en la fabricación de pinturas o de papel.

Debía de ser cuidadoso con la dosificación. Si era la correcta, el compuesto deprimiría las funciones del sistema nervioso central sin alterar las demás funciones autónomas. Es decir, permitiría que el cerebro pudiera controlar la respiración, los órganos viscerales y los riñones, pero eliminaría la consciencia: eso era lo que necesitaba.

Recordó que un conocido del barrio trabajaba en una fábrica de pinturas. Le llamó y al cabo de un par de días hicieron el intercambio: producto por dinero.

El suficiente para que mantuviera la boca cerrada.

Tardó cuatro meses en tenerlo todo preparado. Había experimentado consigo mismo en la estanqueidad que había creado en los asientos de detrás. Empezó con pequeñas dosis, controlando el tiempo que lo mantenía inconsciente. Pensó que lo utilizaría con chicas mucho menos voluminosas que él, eso debía de tenerlo en cuenta.

La idea era disfrutar de ellas durante unos días, no la de matarlas: al menos antes de poseerlas hasta la saciedad.

No sería la primera vez, aún recordaba a aquella puta, la pelirroja. Sabía perfectamente lo que tenía que hacer cuando fuera el momento: cómo hacerlo y la forma de deshacerse del cuerpo.

Recorrió las calles de Madrid un par de días, comprobando que pasaba perfectamente desaparecido.

Ya era el momento de hacer su primera prueba real.

El veinte de diciembre de dos mil doce, a las nueve y veinte de la noche, recogió a María Sáez García, una chica morena de veintitrés años. Ella salía de un edificio de oficinas en el que trabajaba como limpiadora. Iba a reunirse con su novio, con quién había quedado para cenar.

Afortunadamente en el edificio había una especie de vestuarios y una ducha. Se esmeró en su aseo personal e incluso tuvo tiempo de maquillarse un poco: no quería ir a la cena con aquel pringue de sudor que había acumulado durante su trabajo.

Se puso un vestido de color negro, unos zapatos con algo de tacón, que estilizaban su figura, y un abrigo marrón, de piel. Con el pelo aún mojado, salió a la calle. Hacía frío y se le había hecho tarde. Decidió coger un taxi.

A las nueve y veinte de la noche, de aquel jueves veinte de diciembre de dos mil doce, María desapareció de la faz de la tierra.

Sandra: diciembre 2012

Faltaban, apenas, unos días para la Navidad de dos mil doce. La noche anterior había sacado los billetes de avión para ir a pasarlas con sus padres. Desde que se había incorporado a su nuevo destino en homicidios, hacía ya cuatro meses, aún no había podido ir a verlos. El Comisario Álvarez había insistido en que se tomara unas vacaciones.

La semana anterior habían detenido a un pederasta al que investigaban y tenían controlado desde hacía un mes, y, la anterior, habían solucionado el homicidio del componente de una de las bandas latinas que había en la ciudad.

Por supuesto, Sandra sabía que el mérito no solo era de ella, sino del magnífico equipo de agentes que le habían asignado. Mientras entraba en el garaje de la comisaría, recordó su primer contacto con el comisario.

Cuando, en agosto pasado, con apenas veintiséis años, se incorporó a la comisaría, se convirtió en la inspectora más joven en dirigir una brigada de homicidios. Al mantener la reunión con el comisario Álvarez, este le confesó que se había sorprendido, no solamente por su edad, sino por la petición de ella de poder contar con un perfil de agentes determinado, pero le dijo que creía haber encontrado a las personas adecuadas.

Sandra se dio cuenta de su extrañeza y le explicó las razones por las que solicitaba que sus compañeros tuvieran esas características. El comisario no solamente lo comprendió perfectamente, sino que compartió su idea: tenía mucho sentido lo que pedía.

Sandra empujó la puerta de cristal de las dependencias de la brigada. En ella estaban grabados tres caracteres: DLR.

Sus compañeros habían reconocido que aquellas letras, cuatro meses atrás, habían sido uno de los jeroglíficos que intentaban solucionar mientras esperaban al comisario para que les presentara a la nueva inspectora, a su jefa: a ella.

Sergio fue el primero que las interpretó, justo en el momento en que el comisario les dijo su nombre: inspectora Sandra de la Rosa.

Miró el reloj y eran menos cuarto. Siempre le gustaba llegar quince minutos antes de su hora de entrada. Aquel rato lo ocupaba en revisar el correo, por si había algo muy urgente, y en aclarar sus ideas. Era una obsesa del orden: en su vida, en su trabajo, en su… todo.

Exigía puntualidad y orden. Nunca había podido entender, ni admitir, la dejadez de aquellas personas que nunca sabes la hora a la que van a llegar, ni a los que no tienen la menor idea de dónde han dejado algo. Y, el orden, muy especialmente en su trabajo, ayudaba a encontrar cosas, datos, expedientes, pistas…

Aquella fue la primera directriz que les transmitió a sus nuevos compañeros. Y la cumplían a rajatabla. Conrado y Rubén, los de más edad, fueron los más complicados de educar: estaban demasiado viciados.

Pero Sandra les dijo que no quería ir a buscar algo a alguna de sus mesas y volverse loca para encontrarlo. Debían de estar perfectamente ordenadas, siempre: igual que lo estaría la suya.

Lo que la llenaba de satisfacción era que, no solo lo cumplían a rajatabla, sino que reconocían la utilidad de tenerlo todo perfectamente ordenado. 

Al abrir el programa que utilizaban de forma interna, pudo ver que les había asignado una desaparición: Carmen Ruiz Moreno. Tenía veintitrés años y era bastante atractiva. Había desaparecido una noche de fin de semana, tras cenar con su novio.

Las desapariciones, bastante a menudo, eran rápidas de gestionar y se solucionaban fácilmente, o, simplemente, concluían al cabo de unos días porque la persona volvía a casa: por arrepentimiento o por necesidad. Exceptuando las que llegaban hasta ellos.

 Algunas se convertían en la peor pesadilla que se le puede plantear a un criminólogo, especialmente cuando alguien desaparece sin dejar rastro. Esas eran las que llevaba su unidad.

Empezó a decirse a sí misma: «no sabes si lo ha hecho por propia voluntad o no has sido capaz de hacer bien tu trabajo; tampoco encuentras pistas que te lleven hasta un sospechoso y, a veces, ni siquiera tienes un sombrío cadáver o un escenario del crimen en los que poder encontrar indicios, en forma de huellas, rastros, marcas, señales...: algo que te ayude a llegar hasta el responsable de su desaparición y asesinato». Ya conocía algún caso así y esperaba que Carmen no fuera de esos.

Mientras acababa de leer los datos de la desaparecida, escuchó abrirse la puerta y vio como entraban Conrado y Rubén. Guillermo lo hizo un minuto después y Sergio llegó a la carrera, como siempre, apenas unos segundo antes de la hora de entrada.

Sandra sonrió, satisfecha: cumplían perfectamente su primera consigna oficial.

El subinspector Conrado García era su mano derecha. Tenía cuarenta y cinco años y era un policía extraordinario, muy profesional y con toda la experiencia que ella había pedido, como absoluta prioridad, para pertenecer a su equipo. Se conservaba en muy buena forma, estaba casado y tenía dos hijas. Poseía una mente ágil e intuitiva.

El oficial Rubén Martín apenas sobrepasaba la mitad de la treintena. Era muy duro y expeditivo; bastante alto y muy fuerte. Si había que detener a alguien siempre iba delante y generalmente era capaz de reducir a quien fuera sin la ayuda de nadie. Estaba separado y, dada su atractiva imagen, le sobraban oportunidades para encontrar compañía.

Guillermo Ferrán y Sergio Albalá tenían la misma edad: veinticinco años, en realidad uno menos que ella, y estaban recién salidos de la academia.

El primero era un portento físico. En las pruebas atléticas en la academia siempre había sido el mejor en la mayoría de las disciplinas. Al solicitar su perfil, en el expediente que le había hecho llegar al comisario, para marcar las directrices de los elementos que necesitaba, había pensado en las innumerables veces que debían de perseguir a algún sospechoso, por escaleras o incluso saltando alguna valla. Guillermo era perfecto para eso.

El cuarto componente, Sergio, era un genio de la informática. Llevaba el pelo disparado y tintado de rubio platino. Era gay y su aspecto lo delataba, aunque de forma muy discreta. Tenía una voz fina, sin ser aflautada y unos rasgos atractivos.

Como le resultaba engorroso hacerse la raya en los ojos se la había tatuado. Esa era la única licencia de maquillaje que se permitía. No le gustaban «las locas»: le gustaban los hombres, cuanto más viriles, mejor.

De hecho, Rubén encajaba, como un guante, en su prototipo, pero nada más verle supo que era un heterosexual convencido: no tenía nada que hacer. Aunque tampoco lo hubiera hecho: además de que no le parecía ético liarse con un compañero de la brigada, le distraería de su trabajo y eso era lo único importante en su vida. La serie CSI, de la que era un seguidor acérrimo, le había marcado el camino: ¡la informática era lo más!

Cuando se ponía frente al ordenador, se abstraía del mundo, le molestaba incluso que le hablaran, pero, si había que buscar algún dato, de algo o alguien, que existiera en la inmensidad de la red, Sergio era la persona perfecta.

Sandra respondió a su saludo mientras iban entrando y esperó a que vinieran a su despacho, para la reunión diaria en la amplia mesa redonda que tenía, en uno de los lados. Ellos trabajaban en la sala anexa, un gran espacio en el que se situaban las suyas y en donde destacaba la de Sergio, que trabajaba, simultáneamente, con varias pantallas de ordenador.

Aquel era el segundo caso de desaparición que les habían asignado desde que estaban allí. La mayoría de las veces se gestionaban por los cauces normales y, casi siempre, cuando les llegaban a ellos quería decir que se habían complicado.

Los vio entrar y sentarse en las sillas que, por costumbre, tenían asignadas. Dejaron la suya libre, la que estaba cerca de su mesa. Sergio se había puesto, con su portátil, en la que estaba a la derecha de Sandra, frente al enorme televisor que utilizaban como pantalla.

Ella se levantó y se acercó hasta su lugar.

—Buenos días, chicos: ¿habéis visto que nos ha entrado un caso de desaparición?

En aquel momento, al pulsar Sergio una de las teclas de su portátil, aparecieron en la pantalla los datos del expediente y una foto con el rostro de la desaparecida: una chica atractiva.

—Se llama Carmen Ruiz Moreno y desapareció hace quince días, hace dos fines de semana. Todas las investigaciones que han hecho los compañeros no conducen a nada: no hay testigos, no hay pistas, el rastro del móvil se pierde…, tampoco hay cuerpo… 

—Siempre nos meten los marrones —se quejó Rubén.

—Para eso existimos, Rubén, para cambiarlos: a blanco o a negro.

Lara

Desde hacía cuatro meses era la amante oficial de David. Iban de compras, al cine y a cenar fuera. Él era un cocinero magnífico y se ocupaba, la mayoría de las veces, de cocinar, aunque también compraban comida para llevar.

Ella le había convencido y, de vez en cuando, pedían hamburguesas, pero él prefería el sushi y manjares que ella nunca había oído nombrar.

Dos días a la semana venían dos chicas al ático, para hacer la limpieza. Durante aquel tiempo no se habían movido, al menos ella, de Madrid. Él se había ido varias veces de viaje, por trabajo, pero solo dormía fuera una noche.

Lara jamás pudo pensar que la decisión que había tomado, cambiaría tanto su vida. La solución que le había sugerido su amiga Raquel, la de iniciarse en aquel sórdido mundo, la había llevado hasta él.

Nada de eso habría pasado si su madre no fuera el tipo de persona que era: una fanática religiosa. Solamente Dios y la iglesia eran importantes. ¿Por qué ella no podía haber tenido la suerte de disfrutar de un hogar feliz?

No, la realidad que estaba viviendo no era la suya. Pertenecía a una familia desestructurada, con un padre que las abandonó de una forma cruel y que no quiso asumir, en ningún momento, las responsabilidades que tenía como progenitor y marido. Jamás le dio el cariño que ella necesitaba, ni tampoco quiso asumir las económicas, la pensión de alimentos, cuando las dejó solas.

Y, ahora, por aquellas curiosas circunstancias, había pasado de vivir con su madre en un pequeño piso de aquel barrio obrero de Madrid, a residir en un ático que podría salir en cualquier portada de una revista de decoración o interiorismo. ¡Era increíble el giro que acababa de dar su vida!

Él, David, era una persona especial, bastante mística y profunda. Le gustaba el yoga y la meditación y ahora se estaba iniciando en el sexo tántrico. Le encantaba leer y oír música clásica, especialmente Bach, incluso cuando leía.

No tenía horario laboral. Las dos empresas que tenía, las llevaban los Gerentes de cada una de ellas y, salvo reuniones excepcionales, él solamente iba un par de veces al mes, para comer con ellos y cambiar impresiones. Por supuesto, desde su ordenador, semanalmente, controlaba los datos que le hacían llegar diariamente.

Una de las veces que se quedó sola en el piso, Lara se había bajado unos archivos de música de internet en el ordenador del despacho y, en la carpeta de descargas, había muchos documentos que eran de él. Por pura curiosidad, abrió el extracto de una de las cuentas de David, la de uno de los bancos.

Lo que vio la dejó alucinada… ¡y únicamente era una de ellas! Pero nada más hacerlo se sintió culpable por vulnerar su intimidad. ¡En qué lío se había metido!: ¡se lo tenía que decir! No le atraía la idea, pero, aún menos, le parecía correcto esconderle esa vulneración de su privacidad.

Pero… ¿¡y si se enfadaba!? No le extrañaría. Perder la confianza en la otra persona era lo peor que podía pasar en cualquier tipo de relación.

Pasó la tarde muy nerviosa. Intentó leer, pero las frases de la narrativa de su autor favorito parecían, a corto plazo, resbalar sobre su memoria; las releía y apenas podía retenerlas: un sentimiento interior de culpa extrema se apoderó de ella.

¿¡Cómo podía haberle hecho eso!? ¡Con lo bien que él se portaba con ella!...

Todos los meses le ingresaba en una cuenta, que le había obligado a abrir, la cantidad de cinco mil euros: «lo mínimo que ganarías si hubieras seguido trabajando con Eva», le había dicho.

Le había dado una tarjeta con tres mil euros de límite, para que se comprara ropa o lo que necesitara, y la obligó a elegir un coche para poder desplazarse cómodamente… Siempre había tenido ilusión por tener un descapotable y ahora lo tenía aparcado en el parking del edificio.

Y ella acababa de vulnerar su confianza, hurgando en su privacidad.

Cuando David entró se la encontró llorando recostada en un butacón.

—¿Qué te pasa, preciosa?

—Me he portado mal, David. De verdad que lo siento —le dijo entre hipidos.

Él sabía que solo le llamaba por su nombre cuando era un tema serio. Generalmente, era: cielo, cariño, amor…

—¿Qué ha pasado? —le preguntó, extrañado y preocupado.

Lara arreció en su llanto, apenas podía hablar. Entre gimoteos alcanzó a decir:

—He traicionado tu confianza, David: de verdad que lo siento. Estoy muy mal por ello, muy avergonzada y me siento muy culpable.

Él la miró con extrañeza.

—Y…: ¿qué es eso tan grave que has hecho?

—He mirado… ¡un extracto de tu banco!... —dijo ella y aumentó su lloro, convulsionándose.

David sonrió y movió la cabeza de lado a lado, como si no diera crédito a lo que estaba oyendo. Se sentó a su lado y, tomando sus manos entre las suyas, le dijo:

—A ver explícame con calma como ha sido.

Ella lo miró con los ojos inundados, sus mejillas reflejaban la luz en el reguero de las lágrimas que las habían empapado…

—No había pensado hacerlo —apenas le pudo decir—, pero me ha asaltado la curiosidad. Me he metido en la carpeta de descargas y…

Le explicó, entre sollozos, lo que había ocurrido.

David la miraba y valoraba lo que acababa de hacer. Ella no sabía cómo iba a reaccionar él, pero, así y todo, había sido más fuerte el peso de su conciencia que el temor a perder todo lo que él le daba.

Su remordimiento, su sentido de la culpabilidad por haber traicionado su confianza se habían impuesto al miedo, y eso era algo demasiado importante como para obviarlo. 

Pocas personas hubieran reaccionado así, estaba seguro. Aquello reafirmaba la idea de que Lara era la mujer que debía de estar a su lado.

Decidió tranquilizarla.

—Escucha una cosa, cariño: en mi vida no hay secretos. No hay nada que me avergüence, ni nada que ocultar. Nunca me has preguntado sobre lo que tengo o dejo de tener y por eso no lo sabes, pero si lo hubieras hecho, te lo habría dicho.

»Conoces, por los viajes que hago, que soy propietario de varias fincas de olivos en Jaén y viñedos en La Rioja. Lo que no hemos hablado nunca es que en una de las primeras tengo un precioso cortijo y, en la finca del norte, una bodega en la que hacemos un vino estupendo, de autor, y una enorme casa señorial que, cuando quieras, iremos a visitar: al igual que la otra, por supuesto.

»Además, tengo la que siempre he considerado como la residencia familiar. Se llama «Los Cipreses» y está a unos quince kilómetros de Madrid. No hemos ido nunca porque estoy tan a gusto aquí contigo que no me lo había planteado. Mañana vamos a ir, para que la veas: te encantará.

»Tengo varias cuentas en diferentes bancos. No sé la cantidad exacta de dinero que hay, porque generalmente varía de un día a otro, pero ronda los cinco millones de Euros y mi patrimonio está valorado en unos sesenta. ¿Cumple esto tu curiosidad?

Lara se puso a llorar con más fuerza: él era tan sincero y ella se había comportado de una forma muy rastrera… ¡Se sentía muy mal!

David levantó su cara. Vio que las lágrimas no cesaban, deslizándose por sus mejillas. Le dio un suave beso y le dijo:

—Deja de llorar. Esta noche necesito que estés más guapa que nunca, porque vamos a ir a una fiesta de Navidad.

—Pero… ¡mira que cara tengo…!

—Por eso debes dejar de llorar. Lara, cariño, no te hago responsable ni te considero culpable por lo que has hecho: solo ha sido curiosidad. Pero, si alguna vez quieres saber algo de mí, únicamente tienes que preguntar.

—Vale. Lo siento mucho, cielo: de verdad que lo siento —le dijo ella en un susurro, restregándose los ojos para quitarse las lágrimas.

—¡Lo sé! —le dijo comprensivo—. No le des más importancia de la que tiene: ninguna. Hay algunos temas familiares de los que nunca te hablaré, esos son privados y son los únicos que quiero guardar para mí.

En aquel momento sonó el timbre de la puerta.

—Esta mañana le he pedido a Eva que comprara dos vestidos de gala para ti: elige el que quieras, para esta noche.

Lara se quedó allí, parada, mirándolo con sorpresa.

—¿No vas a abrir?: ¿no tienes curiosidad? —le preguntó David.

Ella salió corriendo hacia la puerta. El conserje del edificio sostenía dos cajas que le entregó con ceremonia.

—Buenos días, Srta. Lara: han traído esto para usted.

—Gracias, Nino —respondió ella con una sonrisa.

Volvió rápidamente junto a David y dejó los paquetes sobre uno de los enormes sofás. Lo miró, como pidiendo su autorización, y él sonrió.

—Ábrelos.

Lo hizo. El primero era un precioso vestido largo, de un tono azul turquesa y con una preciosa pedrería en el escote. El otro era blanco, cruzado, y se complementaba con un cinturón de color gris perla que completaba el conjunto.

—¡Joder, amor: son una pasada! No sé cuál me gusta más…

—Pues solo puedes llevar uno, aunque, si te gustan, nos los quedaremos los dos. Pruébatelos y así nos hacemos una idea.

—Vale, pero necesito unos zapatos —exclamó.

Salió corriendo hacia la habitación y volvió con tres pares diferentes, todos de tacón de aguja.

Se quitó el vestido que llevaba y se puso el azul, con unos zapatos negros. Se acercó a la entrada, para, a diferencia de casa de su madre, poder mirarse en la pared de espejo que había allí.

David la observaba sonriendo: en el fondo era una cría de diecinueve años y esa inocencia que demostraba, salvo en el sexo, le fascinaba.

Estaba preciosa. Ella también lo supo.

—David: este es una pasada. ¡Me encanta!

—Pruébate el otro.

Ella volvió, pero después de deleitarse mirando su imagen reflejada en el espejo, girando sobre ella misma y observando el vuelo de la falda: era muy elegante.

Se puso el blanco. Se ajustó el cinturón mientras se recreaba en lo que veía al reflejarse su imagen reproducida en el cristal. La silueta de ella, con aquel vestido, resultaba elegante, embriagadora, con un toque sexi que le gustó.

—Este es más sexi, ¿no? —le preguntó Lara.

—¿Te gusta eso?: ¿estar sexi?...

—¡Sí, pero solo si es para ti! Yo ya tengo mi opinión sobre los vestidos, pero me gustaría saber la tuya.

—Estarás preciosa con cualquiera de los dos, pero…: ¡ponte este!

Lara soltó una carcajada, se acercó a él y le dio un beso y un abrazo.

—Estamos totalmente de acuerdo —le dijo muy contenta mientras danzaba por la habitación.

—Lara, una cosa: no me gustan los moños ni el pelo recogido —apuntó David.

—¿Suelto?

—Suelto.

Lara lo miró con cariño y vio su preciosa sonrisa pendiente de ella. Pensó que aquella era una especie de presentación oficial: ¡por primera vez iba a conocer lo que representaba el mundo social de David!

David

Estaban subiendo la amplia escalinata que llevaba a los salones del hotel en el que se celebraba el acto. Inés, la organizadora, era muy amiga de David y los recibió nada más llegar. Lara, cuando vio cómo se comportaba con él, supo que había habido algo más entre ellos.

De repente se sorprendió, a sí misma, pensando si le habría susurrado al oído aquellas educadas palabras de invitación o era anterior a su cambio de costumbres.

Debía de ser dos o tres años menor que él, e imaginó que eran amigos desde hacía muchos años, algo que él posteriormente le confirmó. «Esa era la época de la ceremonia de cortejo», supuso, sonriendo.

En el maravilloso salón, lleno de luces y decorado con guirnaldas y cuatro preciosos árboles de Navidad situados en cada una de las esquinas del enorme espacio, habría unos ochenta invitados, todos ellos con sus mejores galas y joyas. Las mujeres con vestido largo, salvo alguna excepción, y ellos con esmoquin.

David la había sorprendido pidiéndole que se pusiera un precioso collar de perlas y una pulsera a juego que sacó de la caja fuerte. Eran preciosos y por el tamaño de las gemas debían de valer un pastón. Jamás hubiera imaginado que su cuerpo pudiera lucir unas joyas como aquellas.

Le presentó a sus amistades, las que habían asistido a la fiesta, y todos fueron correctos y agradables, parecían querer y respetar mucho a David.

Cuando estaban hablando con dos parejas de amigos, se acercó un conocido de uno de los hombres, junto con su esposa, y se incorporaron al grupo. David los conocía de vista, pero parecían tener más familiaridad con los otros cuatro.

Marcos, uno de ellos les presentó:

—David, Lara: os presento a Diego y a Tere.

Él era bastante vulgar y ella parecía una pobretona venida a más. No se podían llevar más joyas encima y su vestido no acababa de ser apropiado para aquel acto. Su pelo, negro, lo sujetaba en un moño muy estirado y decorado con una diadema. No era fea, pero no estaba al nivel de la mayoría de mujeres de su edad que circulaban por allí.

Lara, en aquel momento, recordó lo mucho que le gustaba a David ese tipo de peinados. Sonrió.

Las otras dos chicas le parecían encantadoras, pero la tal «Tere», no le acabó de gustar.

Y, apenas un par de minutos después, pasó algo que la llenó de felicidad y de orgullo por el hombre que llevaba a su lado: ¡David era un crack!

Emilio

Hacía ya unos días que había hecho la prueba definitiva y, María Sáez García, tal como había visto que se llamaba en su documentación, había sido una experiencia gratificante.

Cuando ella se durmió en el taxi, más rápido de lo que él esperaba, paró junto a un callejón. Emilio salió del coche, aguantó la respiración, y abrió la puerta del asiento trasero para sacar rápidamente su bolso. Cogió su móvil, le quitó la batería y extrajo la tarjeta de memoria, que guardó en uno de sus bolsillos. Los otros dos elementos los tiró a una alcantarilla que había a un par de metros. No quería que pudieran rastrearlo a través de él.

Diez minutos después entraban en la nave. La llevó hasta el taller, en el que ya lo tenía todo preparado: dos equipos de filmación para dejar perfecta constancia de todo lo que iba a pasar, uno junto a la puerta y el otro en uno de los laterales. La desnudó y la dejó atada a la cama.

Conectó las cámaras para filmar su cuerpo desnudo, durante unos pocos minutos, y comprobar que todo funcionaba a la perfección. Aprovechó para manosear su cuerpo mientras cada vez se notaba más excitado.

Ella tardó algo más de diez minutos en despertar y se puso a gritar como una loca. La dejó desfogarse un poco y entró en lo que inicialmente era un taller. Ahora se había convertido en la habitación donde demostrar lo enfermo que estaba.

Cuando Emilio apareció, ella arreció en sus gritos.

—Si sigues gritando tendré que hacerte daño y no creo que eso te guste —le dijo, en un tono de voz amenazador.

Ella pareció entenderlo, intentó frenarse y cambió los gritos por el llanto.

—Estás aquí y ya sabes lo que va a pasar. Si te portas bien te soltaré, pero si das problemas te mantendré atada, que es más cómodo para mí: tú eliges.

María sabía que no tenía opciones, estaba a su merced. Sin dejar de llorar, asintió. Emilio se acercó a las dos cámaras y las puso en marcha.

Vio como él se empezaba a desnudar y su llanto se desbordó. Él no tardó demasiado en acabar. Fue lo único que la consoló: «es un auténtico cerdo», pensó.

—¿Si te suelto te portarás bien?

—Sí, te lo juro. No haré nada.

—Pero hoy aún no hemos acabado, puedes aguantar atada un rato más. Me gusta que lo estés: me da morbo.

Se dio la vuelta y, desnudo, salió de la habitación para tomarse una cerveza. Dejó su ropa amontonada en una balda de la estantería.

María se quedó llorando, le dolían las muñecas y los tobillos, ¡y se sentía sucia! Aquel repugnante sujeto, tan peludo y con aquel desproporcionado cuerpo, la acaba de violar. La maravillosa noche que esperaba pasar junto a su novio, refugiada entre sus brazos y haciendo el amor, se había convertido en una pesadilla que jamás hubiera imaginado.

Al cabo de un rato, el sujeto volvió a entrar y repitió la operación. Tardó más en acabar y su suplicio duró más tiempo del que esperaba.

Cuando acabó de correrse, con un asqueroso resoplido, él se levantó de la cama y se empezó a vestir.

—¿Me vas a soltar? Me duelen mucho las muñecas y los tobillos: las ligaduras me cortan la sangre.

Emilio miró hacia allí y pensó que ella tenía razón: las había apretado demasiado. Cuando se acabó de vestir le preguntó:

—Si te suelto, ¿te portarás bien?

—¡Te lo juro!

Se metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña navaja automática que, al abrirse, hizo un especial sonido. María sintió algo de miedo en aquel momento, pero se tranquilizó cuando él le cortó las bridas de las piernas.

Se acercó al cabezal y cortó la de una de sus manos, dio la vuelta a la cama y lo hizo con la otra.

María se frotó con ansia las muñecas para recuperar la circulación. Hizo lo mismo con los tobillos y cuando él llegaba hasta la puerta y cogía la manilla de la misma, le preguntó:

—¿Dónde está mi ropa?

—¿Para qué la necesitas? —dijo él sin acabar de entender lo que le decía.

—Para irme: me has dicho que me soltarías, que me dejarías ir…

Emilio pensó que en ningún momento le había insinuado aquello. Debía de ser tonta y lo había entendido mal: era mejor dejar las cosas claras.

—¡No te enteras!: te he soltado de la cama porque soy un hombre piadoso. Pero vas a permanecer encerrada aquí, al menos durante los próximos días, hasta el domingo: hasta que me canse de follarte —se quedó reflexionando un instante y lo confirmó—. Tres serán suficientes.

Salió rápidamente de la habitación y cerró la puerta a sus espaldas.

María empezó a llorar de nuevo. No fue capaz ni siquiera de levantarse de la cama: le dolían las piernas y las tenía agarrotadas. Supuso que no aguantarían su peso si se ponía en pie.

¿Qué podía hacer para escaparse de allí?

María había pasado una noche terrible y se acababa de despertar. Hacía frío y solo tenía una mugrienta manta, para poderse tapar: apenas había podido dormir.

Se había lavado, con agua fría, la asquerosa esencia de él, que parecía impregnar su cuerpo, aunque solamente la había derramado en sus genitales.

Se había puesto a pensar y había trazado un plan para intentar huir. Era una acción desesperada, lo sabía, pero no quedaba otra.

Escuchó el particular sonido de la puerta metálica, al abrirse, y supo que ya había llegado. Se preparó: entraría en unos minutos. Estaba en tensión, con el pulso muy acelerado.

Cuando María vio, desde el rincón más cercano a la puerta, como esta se abría, se lanzó sobre él. Puso en el ataque toda su furia, la de una mujer agredida, ofendida y rabiosa. Utilizó sus uñas como zarpas, lo más cerca de sus ojos que pudo, pero salió despedida como si fuera una hoja: él era demasiado fuerte.

Volvió a la carga, viendo con satisfacción la sangre que había en su rostro, y sintió un golpe muy fuerte en la cara. Emilio la noqueó de un puñetazo.

Cuando despertó volvía a estar completamente atada. La violó dos veces aquella mañana.

Le dijo que volvería en una hora, que debía de solucionar algo, pero que le traería algo de comida. Y… ¡que se lavara!: ¡que estaba muy guarra!

Puto enfermo: ¿qué se pensaba?... Poder quitar de su cuerpo la sensación de repugnancia que impregnaba su cuerpo era lo único bueno que se le ocurría en aquel momento.

Mientras bajaba, tirando hacia abajo y con rabia, la persiana metálica de la nave, Emilio decidió que necesitaba dos cosas: una mirilla para la puerta y una cadena larga, pero no demasiado.

«De los errores se aprende», se dijo a sí mismo.

Aquel mediodía de viernes, María, atada a la cama por una de sus muñecas, se pudo comer un sándwich mientras él se ocupaba de labores propias del bricolaje. Había fijado una larga cadena a la pared, no sin comprobar que el largo de la misma no permitiría que llegara hasta la entrada. Unas esposas, situadas en el extremo, la completaban.

Había perforado la puerta y colocado una mirilla, para poder vigilarla antes de entrar.

No la violó de nuevo: le dijo que esperaría a la noche, cuando volviera para traerle la cena.

Aquel sábado fue una tortura para María, al igual que el domingo. A final de la tarde de ese día, todo se acabó para ella.

Esa misma noche, su cadáver reposaba en el arbolado arcén de una larguísima recta, en aquella perdida carretera local.

Lara

Mientras se oía de fondo la maravillosa música de Mozart, Lara se dio cuenta de que aquella mujer, la tal «Tere», la miraba con aire de suficiencia, como si estuviera pensando quién era aquella cría que estaba en aquella fiesta de lujo, con aquel pedazo de hombre. E imaginó que la explicación que adoptó era muy sencilla: ¡solo era una puta!

Tras una tensa presentación, a criterio de Lara, incluyendo a David, que parecía transmitir lo mismo en su gesto, escuchó como aquella mujer, tras mirarla de arriba abajo, le preguntaba a él, ignorándola:

—¿Es familia tuya? —como si cuestionara cualquier relación personal que se pudiera considerar socialmente aceptable.

Lara volvió su mirada hacia David y vio como le cambiaba la cara: el hombre correcto y educado que ella conocía pareció mutar. En un tono de voz sereno y firme, muy viril y seguro, le dijo esbozando su mejor sonrisa:

—No tienes ningún derecho a pedir explicaciones, pero, para saciar tu curiosidad, te diré que no es mi hija, ni mi sobrina, ni siquiera mi ayudante personal —hizo una pequeña pausa y continúo—. Tampoco es mi novia, aún menos mi prometida, y, por supuesto, no es mi esposa: es nada más y nada menos que mi amante.

La sorpresa de todos fue mayúscula, por la sinceridad de David, y se hizo un silencio que parecía poderse cortar.

Tere se quedó sin palabras, impactada por el comentario. Su insano fisgoneo había encontrado una respuesta que no imaginaba. Cuando iba a balbucear algo, David continuó hablando.

—Lo que pasa es que soy el único que, con libertad, la traigo a estos actos. La mayoría de los que están aquí, y conozco a muchos de ellos, las tienen en sus teléfonos o en algún piso que han alquilado a nombre de un amigo.

»Pero a mí me importa una mierda el «qué dirán». Si alguien se siente ofendido y prefiere no hablar conmigo, con nosotros, lo entenderé. Es lo que hago yo —hizo un educado gesto con la cabeza, en señal de saludo hacia el matrimonio, y añadió—: encantado de conocerles.

Miro a las otras dos parejas y sonriendo les dijo:

—Luego nos vemos —concluyó

Se giró y la tomó de la cintura. Lara, antes de dejarse llevar, tuvo tiempo de ver como las otras dos chicas sonreían, con complicidad.

Se la llevó a una barra de bar, que había a unos metros de allí, y pidió dos mojitos.

¡Qué hombre!, pensó Lara.

David

¡Aquella tía era una maleducada y una pretenciosa! ¿Qué pretendía con aquella pregunta?: ¿saciar su curiosidad, fisgonear?... ¡Y encima con aquel tono de voz que demostraba a las claras una absoluta falta de respeto! Debía de aclararlo con Lara.

—Siento lo que ha pasado, cariño. Solo los conozco de vista y, por supuesto, no nos volveremos a relacionar con ellos.

Lara le regaló una de aquellas irresistibles sonrisas y le dijo:

—Si te soy sincera, me ha tocado los huevos, por su desfachatez, pero me ha llenado de orgullo tu respuesta: gracias, amor.

Acercó su cara a la suya y le dio un suave beso en los labios.

—No me las merezco: al fin y al cabo, solamente he sido sincero.

Ella sonrió, sintiéndose muy feliz.

—¡Soy tu amante!... ¡y me gusta serlo, qué coño!: ¡soy tu esclava!

—No me gusta esa palabra. A partir de ahora únicamente hablaremos de amantes: eso es lo que somos —afirmó David.

—Como quieras, al fin y al cabo a los dos nos gusta lo mismo: el placer y la sumisión. Y, en el lujo en el que vivimos, todo se parece más a un sueño que a un sometimiento.

—Bueno: hay cárceles de oro, pero no quiero que te sientas así.

Lara se quedó pensando un momento y de repente le dijo:

—¿Puedo hacerte una pregunta? —al ver que él afirmaba con la cabeza, Lara continuó—: ¿qué pensarías si un cocinero con tres estrellas Michelin se metiera en tu cocina, en tu ausencia, y te preparara el mejor plato de comida que hubieras degustado en tu vida?

Hizo una pequeña pausa y le guiño un ojo mientras afirmaba con la cabeza, suavemente. David llevaba su mente al mil por ciento, pero no entendía el porqué de la pregunta. Ella continuó:

—¿Te molestaría que, sin tú saberlo, hubiera invadido tu intimidad?

—No te entiendo: no sé por dónde vas —dijo David.

—Estamos de acuerdo en que la buena comida es una de las grandes satisfacciones de la vida, pero nosotros somos más partidarios de otro tipo de placeres.

Claro: eso él ya lo sabía. De repente empezó a cavilar y una idea sin sentido apareció en su mente, algo que justificaría la interpretación de lo que sin duda era una metáfora. Entonces Lara le dijo:

—Mira, amor: estoy segura de que muchas chicas aceptarían un trato así.

—Hablas de comida…, por supuesto —le preguntó de forma dubitativa.

—¡Hablo de satisfacción, coño!: de placer —respondió enfurruñada.

David ya confirmó por donde iban los tiros, pero se hizo el loco.

—Y ¿cómo te imaginas que puedes invadir su intimidad: ¿entrando en su habitación? Lara: ¡es una idea absurda!

—«Si la montaña no va a Mahoma…» Uno tiene que saber llevar las cosas a su terreno, por lo tanto, hay que traerlas a ellas al nuestro: la «cárcel de oro» de la que antes hablabas.

—¿Me lo estás diciendo en serio?... ¿¡Secuestrarlas!?... Lara: ¡eso es un delito!

—El delito solo existe si hay denuncia, cariño, pero si lo hacemos bien, ninguna la pondrá.

—¡No me puedo creer que hables en serio!

La cara de David era un poema: ¿cómo se le ocurría un despropósito como aquel?

—Quiero que mires a la gente que está a nuestro alrededor —le dijo ella—, especialmente a la camarera rubia que ya has mirado tres o cuatro veces, la que nos está poniendo los mojitos.

David la miró con cara de sorpresa.

—¿Estás celosa?

—¡Para nada!: a mí también me ha gustado un montón —le dijo, riendo.

Él soltó una carcajada: Lara era tremenda. La verdad es que inconscientemente se había fijado en ella: era preciosa.

—Y ahora dime: ¿a cuántas de estas chicas te gustaría tener desnudas en una cama y, con su absoluto consentimiento, poder darles placer?

—Ya sabes que a más de una —le dijo y, riendo, sabiéndose culpable, añadió—: especialmente a la camarera, lo reconozco.

—Nos la podríamos ligar, pero no sería lo mismo: ¿no te parece? —le preguntó Lara.

—Eso es cierto: no tiene morbo. Pero no creo que sea una buena idea lo que sugieres: no quiero tener problemas legales.

—Pero…: ¿y si tuvieras la absoluta seguridad de que no existe ese riesgo?

David no contestó, pero ella ya sabía la respuesta.

—Te voy a hacer un regalo. Es algo que está a mi alcance y que, encima —le dijo soltando una carcajada—, no me va a costar ni un centavo del dinero que me pagas por hacerme la mujer más feliz del mundo: te lo quiero compensar.

—No sé…

—Déjame planearlo: será divertido y no tenemos nada que perder. Si no nos gusta el plan nos olvidamos del tema..., pero va a ser perfecto: te lo aseguro.

CAPÍTULO 4

WASHINGTON

TRES AÑOS DESPUÉS

Jueves 24 de septiembre de 2015

Sandra de la Rosa

Sandra aún no sabía que, cuando el martes se incorporara de nuevo a su trabajo, se iba a encontrar con uno de aquellos casos que la habían empujado a elegir aquella profesión, los que parecían desafiarla hasta extremos impensables, pero que la ayudaban a sacar lo mejor de sí misma.

Tras decirle a su madre, durante el desayuno de aquella mañana, que había tomado la decisión de volver a España, tenía muchas cosas que hacer. Lo primero que hizo fue subir a su habitación y meterse en la página de reservas, para coger un vuelo el domingo, por la noche si era posible.

Era jueves y así podría aprovechar aquellos tres días para despedirse de sus amigos, de sus maestros en el club de artes marciales y, también, disfrutar de esas últimas horas en compañía de sus progenitores. Su padre se había comprometido a… ¿¡«olvidarse del trabajo durante todo el fin de semana…»!? Se rio interiormente: «ya te conozco, pajarito», se dijo a sí misma.

Encontró un vuelo que salía de Washington a las veintidós veinte y llegaba a Madrid el lunes a las catorce cero cinco: era perfecto. Le daría tiempo para pasar unos minutos por comisaría y saludar al comisario Álvarez y a sus «chicos», como ella les llamaba. Después se iría a casa, a integrarse en sus costumbres y adaptarse al jet lag. Y, al día siguiente, el martes, ya podría empezar a trabajar.

Le mandó un correo al Comisario Álvarez para notificarle que, si él daba su aprobación, se incorporaría al trabajo el próximo martes. Llegaba a España el lunes, al mediodía. Después de aterrizar, si a él le parecía bien, se pasaría por comisaría para saludarle: a él y a su equipo.

MADRID

Sonia

Sonia estaba cansada y aburrida de todo aquello: esa no era la vida con la que había soñado. Era su último curso de carrera y seguía trabajando en aquella «glamurosa tienda de ropa», según palabras de la impresentable de Rocío, su jefa. Estaba harta de tratar con clientas como ella: engreídas y estiradas.

Sonia se consideraba una chica normal. Reconocía que la naturaleza se había portado bien con ella: tenía ojos en la cara y cada vez que se miraba al espejo lo comprobaba. Sin embargo, a diferencia de sus amigas que parecían apegadas a él con una enfermiza adicción, ella solo lo utilizaba para peinarse y… ¡maquillarse!, pero, únicamente, cuando «se sentía obligada», es decir: ¡cuando tenía que ir a trabajar!

En las salidas de los viernes, en el pub, y a pesar de que la luz estaba a una intensidad limitada, las sombras, rímeles y carmines, de Casandra y Ainhoa, sus dos íntimas amigas, destacaban en aquellos ficticios rostros.

Iban esmeradamente acicaladas, preparadas para el supuesto ritual de conquista que desplegarían aquella noche, si encontraban a la pieza adecuada. 

Sonia tenía que reconocer que sabían sacarse partido: estaban muy guapas. Pero ella no era así, y sus dos amigas no lo aprobaban.

Mientras apagaba las luces de la tienda y se acercaba a la puerta para conectar la alarma, se acordó de la conversación del pasado viernes en el pub.

Casandra le había dicho:

—Si nosotras tuviéramos tu rostro, guapa, seríamos las reinas de este paraíso —dijo mientras hacía un gesto que parecía querer abarcar todo aquel espacio—. Y, en cambio, tú, con esa mísera raya en los ojos, con la que te consideras maquillada, parece que quieras pasar desapercibida.

—Todo lo contrario, cariño —le contestó—. Mira a tu alrededor y dime cuantas de las chicas van sin maquillar o llevan, como mucho, una raya en los ojos.

—No necesito mirar, por supuesto —dijo Casandra como si le molestara lo absurdo de la pregunta—. Pero, así y todo, te lo voy a decir: ¡ninguna!

—Es decir que: ¿vais todas bastante o muy maquilladas?

—¡Pues claro! —le respondió ella, como si fuera algo obvio.

—Entonces, en contradicción a tu teoría: ¿cómo voy a pasar desapercibida, si soy la única que va diferente? —le preguntó Sonia con todo el sarcasmo que pudo.

Casandra fijó sus ojos en ella con un gesto de incredulidad. Exclamó:

—¡Pareces tonta!: no me refería a eso…

—Lo sé, pero…: ¿estoy fea? —preguntó Sonia, exagerando una sonrisa e inclinando la cabeza hacia un lado.

—¡Cómo vas a estar fea!...: ¡si eres guapísima!

—¿Aún sin maquillar?

—¡Vaaale!, tienes razón —tuvo que claudicar Casandra—: haz lo que te dé la gana

—Eso es lo que hago.

Mientras sonreía interiormente recordando la absurda conversación, salió al exterior y cerró con llave la puerta principal. Seleccionó otra, y la introdujo en la ranura correspondiente que había en la pared, junto a la puerta, haciéndola girar. La persiana de seguridad, empezó a bajar y, tal y como le obligaba a hacer la impresentable de Rocío, esperó hasta que finalizara su recorrido y se anclara perfectamente al suelo. Podía tener algunos defectos, pero era una chica obediente.

Eran ya las nueve de la noche. Su jefa se había ido puntualmente hacía más de media hora y ella llevaba cuarenta minutos repasando las facturas para llevárselas al gestor a primera hora. «Como estás estudiando económicas es un tema en el que te manejarás mejor que yo» le dijo al contratarla. «Supuestamente, para ordenar las facturas, se necesita tener estudios universitarios», pensó Sonia.

Eso había ocurrido dos años atrás, cuando, para poder acabar de pagarse sus estudios, empezó a trabajar allí. Sus padres ya tenían bastantes gastos y quería ayudar.

Pero, a aquella hora, si cogía el autobús, llegaría demasiado tarde a casa. No le gustaba venir al trabajo en su pequeño utilitario: era muy tedioso aparcar y si lo metía en un parking le resultaba demasiado caro.

En cambio, el transporte público le parecía barato y cómodo, podía leer durante los veinte minutos de trayecto y la dejaba a cinco minutos de la casa de sus padres, donde aún vivía. Pero hoy no: cogería un taxi. En apenas diez estaría allí y, así, le daría tiempo de ducharse antes de cenar, como hacía siempre.

Mucha gente decía que el mejor momento del día era cuando disfrutabas de un buen almuerzo, pero Sonia pensaba diferente: estar bajo el agua de la ducha, o, en el mejor de los casos, cuando tenía tiempo suficiente, dentro de una bañera…

Ese era el verdadero éxtasis para los sentidos: sentir el agua caliente, deslizándose a lo largo de tu cuerpo o cayendo en la parte de detrás de tu cuello, o incidiendo con fuerza en…— sonrió, lo tenía que reconocer…—: en aquella parte de su cuerpo que, extrañamente, hacía tiempo que alguien que no fuera ella tocaba.

Hacía ya dos meses que lo había dejado con Luis y desde bastante antes, cuando ya la indiferencia mutua se había convertido en lo más destacable de su relación, se conformaba con ella misma. Y tenía que reconocer que no estaba nada mal.

Vio que se aproximaba un taxi, pero llevaba la luz apagada. Imaginó que estaría ya fuera de servicio, pero de repente observó que la luz verde se encendía ¡Joder: hoy es mi día de suerte!, pensó.

Se detuvo frente a ella. Sonia abrió la puerta y entró en el interior. Era amplio y cómodo.

—Buenas noches: a la Plaza Santa Bárbara, por favor.

El conductor ni siquiera le contestó, pero debía de ser un obseso de la seguridad, o ya había tenido problemas anteriormente, porque vio que la parte del conductor y los asientos traseros estaban separados por una pantalla de metacrilato que ocupaba todo el hueco. También se dio cuenta de que pulsaba un botón en el salpicadero y escuchó el característico sonido que indicaba que los seguros de las puertas se habían cerrado.

Cuando el conductor escuchó la dirección, Sonia observó cómo cerraba una abertura, que había en la parte superior de la separación, y que estaba perforada por una docena de agujeros. Imaginó que era para que el sonido llegara perfectamente de una fila de asientos a la otra.

Él puso el vehículo en movimiento y ella interpretó que no tenía ganas de conversación.

A Sonia le pareció una grosería, tanto en la forma de hacerlo como en su comportamiento: ¡ni siquiera un correcto «buenas noches» como respuesta a su saludo al entrar! No se fijó apenas en él, pero tampoco se lo merecía. Le pareció joven, de veintitantos años, con el pelo muy corto y moreno.

Lo único que le pareció agradable fue el aroma del ambientador que de repente empezó a envolver el espacio: era muy delicado. Le gustó.

Se abstrajo con su móvil y no se fijó en el trayecto que llevaban. Apenas unos minutos más tarde se empezó a sentir un poco mareada. Estaba abstraída mirando una de sus redes y, cuando levantó la vista, reconoció la zona por la que iban. No: aquel no era el camino que iba hacia su casa.

Parpadeó desconcertada y un tanto aturdida. Tiró la cabeza hacia atrás y la movió de lado a lado: se sentía extraña.

Sonia abrió el WhatsApp y, con dificultad, empezó a teclear en el primer contacto que le salió, el de su madre. Tenía que decirle que había cogido un taxi y que algo no iba bien. Escribió: «estoy mareada. He cog»

Se desmayó.

Cristina

Cristina abrió los ojos muy lentamente: se sentía algo mareada y muy confusa. Intentó incorporarse un poco, de la cama en la que estaba tumbada. Se apoyó sobre los codos, y, no sin dificultad, lo consiguió.

Miró a su alrededor, pero no pudo reconocer nada. Lo último que recordaba era que se estaba tomando una copa en el pub: ¿¡dónde coño estaba!?

La habitación era muy grande, bastante más de lo normal: tendría unos cincuenta metros cuadrados. La pared de la izquierda, la más cercana al lecho, estaba totalmente ocupada por un espejo de lado a lado, desde el techo hasta el suelo.

Le pareció raro que la cama no estuviera centrada en la habitación, sino situada en la zona más próxima a este.

En la otra parte de la habitación, entre la esquina y su cama, había una mesa redonda, una silla y dos pequeñas neveras, una de ellas para vinos. Centrado, en la pared de su derecha, un precioso sofá de piel blanca, un butacón a juego y una elegante mesa de metacrilato. A su izquierda, una puerta y un aparador con cajones.

Cristina lo miraba todo, alucinada: ¿¡qué coño es todo esto!?, se preguntó.

Sobre el mueble pudo ver una cafetera, un calentador eléctrico, para el agua, y una caja de madera. Después comprobó que contenía varios tipos de infusiones, perfectamente ordenadas, y cápsulas de café. También había varias tazas de cerámica.

Recorrió con su vista todo el espacio y tuvo que reconocer que era un lugar precioso: perfectamente decorado. Todos los muebles eran decapados, en blanco, y los que no eran de madera, eran de metacrilato.

En la pared de enfrente había un armario doble y otra puerta. Al lado de esta, frente a la cama, un enorme televisor y una estantería repleta de libros.

Dos mesitas de noche y dos preciosas lámparas de cristal, situadas sobre ellas, escoltaban el lecho y completaban el escenario que parecía presidido por aquella enorme cama en la que se había despertado.

En cada una de las esquinas de aquella espectacular «suite», que es la idea que le vino a la mente, se situaban cuatro plantas muy altas y frondosas que llenaban de verdor y calidez el espacio.

Todo lo que veía era de lujo: nada de muebles baratos colocados al azar. Cristina había acabado interiorismo y sabía que todo aquello había sido escogido y colocado con esmero y cuidado.

Se levantó de la cama y se acercó a la puerta que tenía enfrente, pero, pese a su insistencia, no la pudo abrir: parecía de seguridad.

Fue hasta la otra y esta se abrió sin dificultad.

Al entrar, se encontró con un cuarto de baño de ensueño. Abrió los ojos como platos al ver aquello: lo primero que distinguió, frente a ella, fue un lavabo de dos senos, muy grande, de mármol negro y con una grifería dorada. En el centro pudo ver un vaso de cristal con un cepillo de dientes, perfectamente precintado, un tubo de pasta, casualmente el que ella utilizaba y a su lado…: ¡su colonia favorita!

Se sorprendió: «¿esto es una casualidad?: ¡no puede serlo!», pensó.

Continuó con su inspección de los elementos de aquel maravilloso espacio: una ducha en la que cabían varias personas, con las paredes de piedra natural, y que estaba cerrada por una mampara de cristal; un jacuzzi muy grande situado en una de las esquinas, con una pequeña palmera en uno de sus extremos y, a su lado, un inodoro cerrado con vidrio translúcido de color gris oscuro, para dar privacidad.

Las paredes del baño estaban revestidas con un gresite en el que predominaba el negro, algo de dorado y, en menor medida, el blanco: ¡era el cuarto de baño más bonito en el que había estado!

Abrió un armario que había en la pared y se lo encontró lleno de cremas, jabones y algunas colonias, que ella no se podía permitir, junto a varios artículos de belleza. Todos eran de marcas muy conocidas.

«Pero ¿qué es todo esto?», se preguntó, de nuevo, sin entender nada de lo que estaba pasando. Salió del baño, se acercó otra vez a la puerta y tiró de ella, con tanta fuerza que llegó a pensar que acabaría arrancando el picaporte.

La golpeó con los puños, con ímpetu, mientras pedía socorro. Empezó a darle patadas, con rabia creciente, pero pronto se dio cuenta de que tenía razón: era una puerta de seguridad, no como las de su casa.

Gritó con todas sus fuerzas sin obtener respuesta. Entendió que estaba atrapada en lo que parecía ser un idílico lugar, pero también empezó a suponer que, aquello, seguramente, se convertiría en su infierno.

Sonia

Abrió los ojos intentando recobrar la consciencia y lo poco que pudo ver en la penumbra que la envolvía la asustó: era un espacio extraño, con muy poca luz y repleto de estanterías con herramientas: parecía un taller.

Estaba tumbada y, al intentar moverse, se notó atada, por pies y manos, a los barrotes que conformaban la estructura de una mugrienta cama de hierro. Miró su cuerpo: ¡estaba desnuda!

Se puso a llorar, sabía lo que le esperaba, pero: ¿por qué le había tenido que pasar a ella?

Cristina

No entendía nada, volvió a repasar los detalles de la habitación: aquello era el sueño de cualquiera, pero ¿qué más había detrás de aquello?

Decidió averiguarlo. Abrió el armario de la habitación y estaba lleno de ropa: vestidos de verano, algunos leggings y camisetas, la mayoría de ellas de tirantes. Todo estaba perfectamente colocado, como si fuera una tienda de ropa. Se fijó en las etiquetas y eran de su talla.

En la parte inferior había unas zapatillas de estar por casa, unos zapatos planos y cuatro modelos de zapatos de tacón, por supuesto, de su número.

Abrió el primer cajón de la cómoda y se encontró varios sujetadores, a cuál más sugerente, y un surtido de bragas perfectamente colocadas, de diferentes modelos y colores.

Abrió el segundo y contenía dos camisones, tres modelos de picardías y complementos de lujo: medias, ligueros…

«Esto parece el muestrario de una boutique de lencería», pensó.

Notó que las lágrimas le empezaban a pedir paso: estaba secuestrada en aquel lugar. Y todo lo que veía le indicaba, demasiado a las claras, cuál era el propósito de todo aquello.

En otras circunstancias le habría parecido un paraíso, excepto por el hecho de estar encerrada, por supuesto. Pero, es que, además, había toda aquella parafernalia de productos de belleza, vestidos, la mayoría de ellos bastante sugerentes, y el arsenal de ropa íntima de lujo propia de una agencia de chicas de compañía…

Se acurrucó en el lecho, hecha un nudo. De repente, mientras lloraba con la cara acurrucada sobre sus manos, escucho que empezaba a sonar música clásica. Alzó la cabeza, miró hacia arriba y vio que, en las cuatro esquinas del techo, había unos altavoces incrustados en la talla.

De repente, el volumen de la música disminuyó y, sobre ella, una voz de mujer surgió de la nada:

—Buenas noches, «chica de los tres días»: bienvenida…

Sonia

No sabía cuánto rato llevaba allí. Por una especie de tragaluz que había bajo el tejado, sabía que era de noche, pero…: ¿cuántas horas habían pasado desde que se desmayó en el interior de «aquel puto taxi» en el que se le ocurrió entrar? No tenía ni idea.

Estaba cansada y dolorida debido a los esfuerzos que hacía por intentar librarse de las ligaduras, pero era imposible. Tenía la boca seca y dolor de cabeza. Supuso que sería algún efecto del gas que, imaginó, había aspirado mientras aquel hijo de puta la llevaba hasta allí.

De repente, en el silencio, que solo se rompía con sus gritos de auxilio, le pareció escuchar una puerta que se deslizaba. Parecía metálica, le recordó al sonido de la persiana de su tienda. Se quedó expectante, intentando afinar el oído para percibir algo más.

Unos pasos firmes se oyeron cada vez más cerca. Resonaban al andar como si, en su suela, llevaran alguna parte metálica.

Estaba temblando de miedo. No quería gritar, como si el hecho de hacerlo avisara de su presencia y adelantara lo que, estaba segura, le iba a pasar.

Cuando la puerta se abrió, en ella se perfiló una figura grande y oscura que, con el halo de luz que asomaba tras ella, debido a la iluminación de la sala de fuera, se le antojó casi fantasmal. En ese momento volvió a gritar, y lo hizo más fuerte de lo que lo había hecho en su vida.

Cristina

Cristina se sorprendió al oír la voz que se superponía a la música clásica.

—Buenas noches, «chica de los tres días». Esto es una grabación y no un diálogo, por lo tanto, no hagas preguntas que no se te van a responder.

»Bienvenida a tu suite. Esperamos que sea de tu agrado y confiamos en que tu estancia sea agradable.

»Vas a estar con nosotros durante tres días —se hizo una pausa de una décima de segundo—, si todo va bien. Y, para que todo resulte así, hay determinadas normas que deberás cumplir: existen obligaciones y también castigos, pero estos solo se aplicarán cuando tu comportamiento no sea el adecuado. Todo ello está perfectamente especificado en un decálogo que tienes en la mesita de noche.

Cristina inconscientemente miró hacia el mueble: «¿pero qué locura es esta?», se preguntó. Cada vez estaba más preocupada.

—Quiero que sepas —continuó la voz— que no habrá violencia, de ningún tipo: no somos partidarios de ella. Sin embargo, es necesario mantener tu incomunicación con el exterior durante el tiempo que permanezcas con nosotros.

»Para que todo vaya bien debes cumplir las reglas minuciosamente. A pesar de que tu compromiso es de tres días, el máximo tiempo que se puede permanecer en la suite son siete. Debes de saber que cualquier incumplimiento de las normas añadirá un día a tu estancia, y eso incluye las muestras de rebeldía.

»Lo que esperamos de ti son tres días de sometimiento, sexo consensuado y placer. En ningún momento será doloroso, invasivo ni humillante: simplemente lo que la mayoría de personas consideran normal cuando mantienen relaciones sexuales. Esperamos que sea de tu agrado.

»No te vamos a tapar los ojos, a menos que tú lo pidas. Debes saber que las dos únicas personas que pueden entrar en tu suite, un hombre y una mujer, llevarán puesta una máscara de látex sobre su verdadero rostro. Eso asegura la privacidad durante los encuentros.

»Una vez se cumpla el plazo estipulado de tu estancia, tienes dos formas de salir de aquí. La primera es sana y salva, antes del séptimo día: te damos nuestra palabra de que, si todo va bien, así será. 

»La segunda es muy estricta. Si no cumples las normas, nos das problemas y nos obligas a exceder el cupo de siete días, serás entregada a una red de trata de blancas que opera en otro país, por tanto, desaparecerás: ¿lo entiendes?

»Ambas opciones solo dependen de dos cosas muy importantes: que te portes como pedimos y que no nos veas la cara. ¿Comprendes la importancia y el porqué de cada una de ellas? Si las respetas todo irá bien: debes meditar sobre qué es lo que más te conviene.

»Tienes una hora para asimilar la situación. A partir de ese momento tu estancia se empezará a regir por las normas que se te indican.

»Debes saber que hemos tranquilizado a tu familia a través de tu teléfono móvil: oficialmente estás de viaje con un amigo durante tres días.

»Ahora son las diez menos cuarto de la noche. Dentro de unos momentos te traerán la cena. Tienes un pasaplatos junto a la puerta para poder recogerla.

»Puedes servirte de la nevera todo lo que necesites y, cómo ya habrás podido ver, tienes varios tipos de té y de café a tu disposición.

»Eres una chica inteligente y estoy segura de que entenderás perfectamente lo que te conviene. Te puedo asegurar que tu silencio te resultará más rentable y conveniente que una falta de respeto a nuestra confianza. «Lo que pasa en la suite, se queda en la suite»: ¿lo entiendes?

»Esta noche, a las doce, será viernes, el primer día de tu estancia. Si todo va bien, el domingo, a esta hora, estarás en tu casa, con tu familia.

»Buenas noches, «chica de los tres días».

Se apagó la voz y, unos minutos después, la música que la acompañaba. Cristina se puso a gritar:

—¿Por qué me hacéis esto?... ¿Quiénes sois?: ¡¡dejadme salir!!

Se puso a llorar: ¡aquello era una locura! ¿Cómo podía haberle pasado a ella?: ¿la habían elegido o era un secuestro al azar? Pero… ¡qué más daba!: la puta realidad es que estaba allí encerrada durante un mínimo de tres días. Y…: ¡eso si se portaba bien! ¡Malditos hijos de puta!

De repente oyó un pitido y con él se encendieron los dos relojes digitales que había sobre la puerta del cuarto de baño. El de arriba marcaba setenta y dos horas y cero minutos. Estaba parado.

El de debajo, cincuenta y nueve minutos y cuarenta segundos…, treinta y nueve…, treinta y ocho…

Era el tiempo de reflexión que le habían dado: menos de cincuenta y nueve minutos para poder demostrar lo que sentía sin sufrir las consecuencias: pateó las paredes, gritó con todas sus fuerzas, se revolvió en sí misma intentando expresar su rabia...

Cuando consiguió calmarse un poco se puso a pensar en aquella voz. Era de una mujer, pero sonaba un tanto singular: tenía un tono muy sereno, incluso algo más grave de lo normal para ser de una fémina, y seseaba un poco al hablar. Jamás podría olvidarla.

Cristina se acercó a la mesita de noche, abrió el cajón y extrajo una lámina de plástico de color negro en el que, impresas en color dorado, había una serie de líneas escritas. Empezó a leer:…

Sonia

Al entrar el hombre en la habitación, cerró la puerta a sus espaldas y la sala se quedó en penumbras. Apenas entraba un poco de resplandor por el tragaluz que había bajo el tejado.

Sonia no podía apreciar, apenas, ningún detalle del sujeto, solo una enorme sombra que parecía mirarla desde los pies de la cama. Se le antojaba grande, mucho más que la media, y parecía muy corpulento. Deseaba retrasar lo que sabía que iba a ocurrir, y, casi en silencio, sollozaba aterrorizada, esperando…, rogando que él se diera la vuelta y saliera de allí.  

Pero no fue así. Pudo ver que la figura se movía y accionaba algo que había junto a la puerta, y, después, a un lado de la habitación. En ambos lugares se encendieron sendas luces rojas.

A pesar de la poca luz que había en el recinto, sus ojos se acostumbraron a la oscuridad y empezó a percibir detalles: el primero de ellos fue el de reparar, a través de sus movimientos, que se estaba quitando la ropa y, en uno de los laterales de la habitación, la difusa imagen de una cámara de video: lo iba a filmar todo.

Pasó del frenado sollozo al más expresivo lamento: su llanto se desbordó mientras se agitaba frenéticamente en su inmovilidad, intentando, inútilmente, soltarse de sus ligaduras. Unos segundos más tarde notó como él se subía a la cama y se situaba a los pies de esta, de rodillas.

Intentó, sin éxito, cerrar las piernas, que él aplastó hacia los lados y, al instante, un fuerte dolor entre ellas. Gritó con toda su fuerza.

Cristina

Aún entre lágrimas se puso a leer:

NORMAS:

         Tu estancia en la suite será de un mínimo de tres días.

         El comportamiento durante tu estancia será educado y colaborador.

         Tu actitud debe de ser la correcta: sumisa y participativa.

         En ningún momento de la misma se utilizará ningún tipo de violencia contra ti.

         Estarás a disposición del Sr. DP cuando este lo requiera.

         La señal para prepararte será el inicio de la música que os acompañará durante el encuentro. A partir de ese momento tendrás treinta minutos para ducharte, maquillarte y prepararte, con lo que te digamos o con la ropa que elijas para la ocasión. El reloj te marcará la pauta del tiempo.

         A través del compartimento que hay junto a la puerta recibirás la comida y bebida adecuada para hacer cómodo tu alojamiento con nosotros. Si precisas de algo especial, puedes pedirlo y se te entregará de la misma manera

         Pasados los tres días de tu estancia, serás liberada en un lugar seguro para ti.

INCUMPLIMIENTOS:

         Mostrar rebeldía manifiesta y/o falta de colaboración en los encuentros.

         Cada incumplimiento añadirá un día a tu estancia en la suite, hasta un máximo de siete.

         A partir de ese séptimo día, el Sr. DP. decidirá cuál será el castigo que mereces.

Gracias por tu colaboración.

Cristina lanzó con rabia el cartel contra la pared. No podía dar crédito a lo que estaba leyendo y a lo que le estaba pasando: la iban a utilizar como a una especie de esclava sexual. Tenía que cumplir todas las normas y mostrarse… ¡sumisa y colaborativa…!

Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas sin que pudiera evitarlo. Ella no era una mujer débil, lo sabía y muchas veces se lo había demostrado a sí misma; sin embargo, aquello era demasiado: jamás en su vida había imaginado que le pudiera pasar algo como aquello.

Pero ¿qué podía hacer?... Solo había una opción, si no quería que aquello se alargara: ¡cumplir las normas! Abiertamente, se puso a llorar.

David, sentado al otro lado del espejo, la miraba mientras sonreía: era una de las mejores que recordaba.

Abrió la carpeta en el ordenador y empezó a leer:

Cristina Ochoa…

Sonia

Ya no le quedaban lágrimas. Aquel cerdo la había estado violando durante más de media hora. La había obligado a hacer todo lo que en condiciones normales tanto disfrutaba, pero aquello había sido un auténtico martirio: era un animal desbocado.

Al ver que ella estaba tan seca, no le quedó más remedio que escupirse en la mano y lubricar su asqueroso sexo para entrar en ella. Menos mal que, a pesar de la envergadura de su cuerpo, algo que ella apreció nada más ver su silueta, su miembro no estaba en consonancia con el resto y le pareció bastante menor de lo que se imaginaba.

Pero aquella mediocridad en su tamaño la compensaba, con creces, con la furia con que la embestía. Se desfogó en su interior dos veces, la primera en apenas un minuto y la segunda, tras salir de la habitación durante un tiempo que no supo apreciar, al volver.

Mientras la violaba esa segunda vez, le hizo algo de daño, parecía que le gustaba su mesurado dolor y le retorció los pezones bastante más fuerte de lo que representaría una caricia. Ella se quejó al sentirlo y eso pareció empujar, al hijo de puta, a su segundo orgasmo. Acabó resoplando como un cerdo y dejó caer su cuerpo sobre el suyo, aplastándola con él.

Al cabo de casi un minuto, cuando dejó de resollar, se levantó y se la quedó mirando.

—Lo vamos a pasar bien tres días, y luego ya veremos.

—Pero… ¡como tres días!… ¡¡déjame ir, cabrón!!

—No estás en condiciones de exigir.

—Y vas a tenerme aquí secuestrada…

—No eres la primera. Y me gusta pasarlo bien con vosotras.

Sonia gritó, pidiendo socorro. Él se rio mientras se sacudía el pene en el aire, como si le quisiera indicar cuál era el motivo para que ella estuviera allí.

—Puedes gritar todo lo que quieras: nadie te puede oír.

Soltó una carcajada. Y casi con socarronería le preguntó:

—¿Te gustaría que te soltara?

Sonia quiso ver una luz de esperanza en aquello.

—Sí, claro: te juro que no le diré nada a nadie.

Él se volvió a reír.

—Me parece que no lo entiendes, puta. Vas a estar aquí tres días, hasta que me canse de ti: eso es inevitable. Pero no vas a querer estar siempre atada a la cama.

Se acercó a la pared que había tras ella, y de la que el lecho estaba algo retirado, ocupando un espacio más central en la habitación. Sonia oyó un sonido metálico que interpretó al momento: unas cadenas que se arrastraban por el suelo.

Empezó a llorar de nuevo y, entre lágrimas, pudo ver como él ataba a su muñeca derecha unas esposas que estaban sujetas, por el otro lado, a una larga cadena.

—A partir de ahora vas a tener una cierta movilidad: de esa forma podrás asearte e ir al retrete. Pero quiero que te portes bien cuando te visite. Si no lo haces te volveré a atar a la cama hasta que me canse de ti. ¿Está claro?

Esperó una respuesta que no se produjo. Repitió:

—¿¡Está claro, puta!?

—¡¡Sí, cabrón: sí!! ¡Joder!...

Se acercó a su ropa y se vistió. Rebuscó en uno de sus bolsillos y sacó una navaja automática que resonó en la estancia al abrirse. Sonia empezó a temblar. No sabía si aquello era una respuesta a su insulto o…

Respiró más tranquila cuando notó que él cortaba la cuerda que unía una de sus piernas a la cama. Inmediatamente, lo hizo con la otra. Ella las encogió liberándolas de la tensión que se le había ido acumulando.

Vio que se acercaba al cabecero y lo miró con odio y temor entremezclados. Tenía una cara muy ruda, con una nariz muy ancha y unos ojos menudos y demasiado juntos. Su cara estaba un tanto marcada por la viruela. Por supuesto, no era atractivo, al contrario, y, además, llevaba una sucia barba de tres días: resultaba muy repulsivo.

Notó su asqueroso aliento cerca de ella cuando le dijo junto a su oído:

—Pórtate bien, Sonia, o lo pasarás mal.

Cortó la cuerda que sujetaba su muñeca izquierda, dio la vuelta a la cama e hizo lo mismo con la última que la tenía sujeta. Ella cerró los brazos, para intentar recuperar la movilidad, y vio como él se acercaba a la salida. Antes de salir le dijo:

—En una de las estanterías tienes agua y algo para comer.

Tras oír como la puerta se cerraba, dejándola sola, se sentó en la cama.

Miró a su alrededor y entonces pudo ver que en un rincón, por detrás del lecho, había un inodoro y un lavabo. Al estar tumbada y atada no los había visto antes. Con cierta dificultad, ya que las piernas no le acababan de responder, intentó acercarse hasta la puerta, arrastrando la cadena, pero quedaba a más de un metro de ella. Nunca podría ni rozarla.

Se acercó a la estantería y vio una botella de agua y dos sándwiches precintados con plástico. Abrió la botella y se puso a beber un gran trago. En su orden de prioridades, aquel era el primero; el segundo, limpiarse a consciencia toda ella para intentar arrancar de su cuerpo la sensación de asco que sentía en aquel momento.

En ese instante escuchó el ruido de la persiana al levantarse, el motor de un coche que se ponía en marcha, y como salía de allí. Un minuto después oyó el inconfundible sonido de la puerta metálica bajando de nuevo, dejándola allí encerrada.

Cristina

Apenas había dejado de llorar cuando escuchó un ligero pitido y una luz led de color rojo, que había sobre el compartimento que estaba junto a la puerta, se volvió de color verde. Se acercó hasta allí, tiró de la manija y la abrió.

Al momento un agradable olor de comida la envolvió. Vio, depositada allí, una bandeja de plata, cubierta por una tapa. La levantó y, perfectamente dispuestos en ella, había tres platos: una crema, que imagino de marisco, ya que estaba coronada por dos gambas entrecruzadas, un plato de rape en salsa verde, dos panecillos de pan, que parecían recién hechos, y un pastelito de hojaldre con chocolate.

Se sorprendió, no solo por la estética en la presentación de los platos y la calidad que parecían transmitir, sino porque estaban entre sus preferidos. En aquel momento pensó que aquello no podía ser casual: la talla de ropa, los zapatos, la comida, incluso su perfume favorito, que había visto junto al lavabo del baño…

Alguien sabía mucho de ella: aquello no había sido al azar.

Sacó la bandeja y la dejó sobre la mesa. La verdad es que estaba hambrienta. Se acercó a la nevera de vinos, para ver con qué podía acompañar la cena. Miró el reloj y faltaban quince segundos para que empezara a contar el tiempo de su sometimiento. Cogió una botella de vino tinto, un «gran reserva» que reconoció como muy bueno.

Miró hacia el cristal y dijo:

—Faltan diez segundos para que acabe mi período de reflexión.

Tras decirlo, la lanzó con fuerza, estampándola contra el enorme espejo que había en la pared de la izquierda. Se hizo añicos, pero no lo rompió tal y como ella esperaba: no le provocó ni un arañazo.

Se dio la vuelta y con rabia contenida dijo:

—Para el pescado prefiero el vino blanco.

Abrió la pequeña nevera, sacó una botella y la colocó sobre la mesa. Mientras la abría miró los dos relojes: el de arriba estaba parado y el otro había dejado de convertirse en un temporizador y marcaba la hora local. Eran las veintidós cuarenta y siete.

Sacudió la servilleta, para colocarla cobre sus piernas y, tranquilamente, como si aquello no fuera con ella, empezó a cenar.

Desde detrás del espejo, él sonrió: ¡tenía personalidad y eso le gustaba! Acababa de leer la información que tenía sobre Cristina y era especial: Lara había hecho muy bien su labor de selección.

Cristina Ochoa, de veintidós años de edad. Era leo. Había acabado interiorismo con unas notas excelentes y era una buena deportista: cada mañana, a primera hora, le gustaba correr durante una hora por la urbanización en la que vivía con sus padres, por las tardes iba tres días al gimnasio, y le encantaba el esquí.

Su padre era arquitecto y su madre abogada. No tenía pareja en la actualidad, había roto con su novio hacía cuatro meses. Él era un niñato pijo que llevaba cinco años en la universidad de derecho y aún estaba en tercero, con dos asignaturas de segundo. Era más dado a las fiestas que a la disciplina.

Se puso a pensar en aquella absurda relación: ¿qué hacía una chica como Cristina con un impresentable como él? Se fijó en que aquel noviazgo había durado algo más de un año.

La estuvo observando un buen rato mientras ella cenaba: estaba serena y se comportaba de una forma extremadamente educada, como si estuviera en una cena de gala: perfectamente sentada, con las rodillas juntas y la espalda recta.

En aquel momento escuchó como la puerta se abría y entró Lara. Se quedó de pie junto a él.

—¿Te gusta?: es de las mejores, ¿no te parece?

—Sí: has elegido bien.

—¿Ya ha encontrado el calendario?

—No, aún no.

—Si es como imaginamos, no tardará en hacerlo: eso la ayudará a acabarse de decidir, si no lo ha hecho ya. Pero se está comportando como esperábamos, ¿no?

—No: aún mejor. Es perfecta, Lara.

Sonia

El agente de policía la miraba sorprendido. Aquella era la típica madre neurótica que, porque su hija se iba de fiesta, se volvía loca de preocupación: debía de ser la típica niña híper protegida.

—Pero, Sra. Pizarro: «Estoy mareada. He cog» puede significar que simplemente ha cogido una buena borrachera y se ha quedado dormida.

Ella movió la cabeza de lado a lado, negando con rotundidad. Insistió:

—Agente: no sé cómo explicarle, para que lo entienda, que, Sonia, apenas bebe.

—Tal vez por eso le ha sentado mal la bebida y se ha mareado, no se ha sabido controlar y…

—¿¡Usted es tonto!? —exclamó, enfadada— ¿No se le ocurre otra razón para que mi hija me intentara enviar esas palabras?: ¿de verdad que no se le ocurre nada?

El agente se la quedó mirando, bastante molesto con la falta de respeto en su comentario. Se mordió la lengua y decidió obviarlo, de momento.

La madre, de la tal Sonia, estaba muy nerviosa y preocupada, pero él no podía hacer nada, simplemente recoger la denuncia de desaparición que estaba poniendo. No había ninguna razón para mover cielo y tierra por una chica joven que no contestaba al móvil desde hacía un par de horas y que había dejado, eso sí, un extraño mensaje de texto, a medias.

Seguramente al día siguiente aparecería por su casa pidiendo perdón por el susto que les había dado a sus padres. Habría dormido en casa de una amiga o de algún ligue casual. Ya había visto demasiados casos como aquel. Se armó de paciencia y le dijo:

—La entiendo perfectamente y me pongo en su lugar. Es normal que esté preocupada, pero solamente hace un par de horas que no sabe nada de ella y es demasiado pronto para que podamos actuar.

—Agente: dos horas son demasiado tiempo, si le ha ocurrido algo. Y, si es así, lo que tenía que pasar, seguramente ya le haya pasado. ¿Se da cuenta de la gravedad de la situación?

—Por supuesto, pero le repito que no podemos hacer nada. Cada semana recibimos decenas de denuncias de padres que vienen preocupados y casi siempre son chiquilladas: aparecen en casa y piden perdón.

—¿«… casi siempre»? —le preguntó ella con un deje de preocupación que resultaba demasiado evidente.

En aquel preciso instante, Sonia estaba revisando todo lo que había en las estanterías. Era un absurdo, pero pensó que si encontraba unos alicates o una sierra… No tuvo suerte.

Se comió uno de los dos sándwiches que aquel cerdo le había dejado. Era de jamón y queso, estaba precintado y se fijó en que no había caducado. Era de una marca que conocía, de una cadena de supermercados. No era la cena que preveía para hoy, pero tenía hambre.

Tras comérselo se acurrucó en la cama, se tapó con una mugrienta manta que encontró en la estantería y, temblando, más de miedo que de frío, intentó conciliar el sueño.

«¡¿Tres días?!», pensaba: no se lo podía quitar de la cabeza.

Pasaron horas hasta que consiguió dormirse, solo cuando estuvo, casi segura, de que hoy, él, ya no iba a volver.

Cristina

Tras acabarse la extraordinaria cena que le habían llevado, se acercó a la cafetera y se preparó un café corto, tal y como le gustaba.

Estaba segura de que aquel espejo era como el de las películas y al otro lado de él debían de estar observándola y, posiblemente, grabándola. No tenía demasiado sentido un espejo tan grande en un lugar como aquel, pero si imaginaban que ella iba a perder los nervios y darles un espectáculo se equivocaban.

Se sentó tranquilamente en la silla para tomarse el café, como si estuviera en la maravillosa terraza de su bar preferido, y cruzó una pierna sobre la otra. Se propuso mantener la calma y parecer tranquila: eso les desconcertaría. Pero por dentro era una explosión de emociones confrontadas: rabia, impotencia, incredulidad, miedo…

Tal y como la estaban tratando hasta aquel momento, y habiéndole asegurado que no eran partidarios de la violencia, ese miedo que sentía parecía estar fuera de lugar. Pero era fruto del desconocimiento de lo que pasaría allí, durante los próximos tres días.

Al final parecía que todo se remitía al sexo. Cristina no era una mojigata, sin embargo, hacía tiempo que no tenía relaciones con nadie. «Demasiados hombres son unos imbéciles», pensó, aunque al momento pareció recapacitar y añadió, mientras esbozaba una tímida sonrisa: «pero algunos son encantadores».

Esa auto imposición de castidad estaba motivada por lo harta que había quedado de su última relación. Y, si estaba segura de algo, era del hecho de que allí habría relaciones: sexuales para más señas, ya se lo habían indicado. Pero…: ¿sería con un imbécil o con uno encantador?

De repente, mientras elucubraba consigo misma imaginando le que le iba a pasar, se fijó en que en la pared, a la altura del borde de la mesa y parcialmente tapado por esta, parecía haber algo grabado. La retiró unos centímetros, tapando el movimiento con su cuerpo, intentando que no se pudiera ver desde detrás del cristal. Justo los suficientes para poder apreciar que había cuatro rayas verticales cruzadas por otra, en diagonal, y una más, al lado derecho de estas.

Eran como los calendarios que llevaban los presos, al menos en las películas, para contabilizar los días de encierro en su celda. Las primeras líneas parecían indicar un cinco y la otra era la sexta: ¿seis días de secuestro? ¡Eso debía de ser!, pero la duda residía en si la persona que las había hecho no había necesitado marcar la séptima o… ¡ya no había tenido tiempo de hacerlo! Aquello le despertó mucha inquietud, aunque la disimuló.

Tapó la bandeja de la cena y la colocó en el compartimento, para que alguien lo recogiera. Miró el reloj y faltaba menos de una hora para las doce de la noche: entonces empezaría a contar el tiempo. Se tumbó en la cama y se puso a pensar en lo último que recordaba antes de despertarse allí.

Lara sonrió y le dijo a David:

—Acaba de descubrir el calendario.

—No ha demostrado nada —comentó él, extrañado.

—Exteriormente no, pero eso le dará algo sobre lo que reflexionar: esa es precisamente la idea.

—Sí: es importante que lo entienda.

Había puesto la televisión, pero solo había canales de series y películas, nada que la pudiera acercar a las noticias. Revisó los libros de la estantería y eran de cuatro de sus escritores favoritos. «¡Dios del amor bendito!: ¿¡cuánto de mí debe de saber esta gente!?», se preguntó.

Mientras estaba en la cama, intentando recordar cómo había empezado aquello, notó que la iluminación bajaba de intensidad hasta acabar de apagarse y, al mismo ritmo, se encendían cuatro luces piloto situadas en cada una de las esquinas de la habitación dejando la estancia en una agradable penumbra. Unos segundos después, con un ligero pitido, el contador de tiempo se puso en marcha. Ya eran las doce de la noche.

Se fue al cuarto de baño, dejó su ropa sucia en un cubo de mimbre que había en un rincón y, sobre su desnudo cuerpo, se puso un batín blanco, de seda, que encontró colgado de una percha que había junto a la ducha.

Se acercó a la cama, dejó el batín a los pies de esta y, desnuda, tal y como le gustaba dormir, se acurrucó bajo la suave sábana de satén, de color negro. Estaba nerviosa y no tenía sueño, pero cerró los ojos.

Recordó que aquel mediodía se había comido un sándwich en el parque y que, después, se había ido a tomar un café al bar de siempre.

Por la tarde había acabado el proyecto que llevaba en el despacho de interiorismo y, satisfecha, tras dejarlo en la mesa de su jefe, decidió ir al pub para tomarse algo: y ya no se acordaba de casi nada más. Le pareció recordar a una chica con el pelo negro, muy liso y bastante largo, con gafas de sol, que se sentó a su lado, en la barra, y que le preguntó dónde estaba el aseo.

A los tres o cuatro minutos notó que volvía, pero estaba revisando una de sus redes y apenas le prestó atención.

Y, en aquel momento, se acababa su recuerdo… hasta que se había despertado allí. Después de mucho meditar, lo único que parecía tener cierto sentido era que le hubiera puesto algo en su vaso de vino blanco, cuando ella le indicó donde estaba el baño.

Pero, por supuesto, aquello no había sido al azar. Todo lo que había encontrado en la suite tenía que ver con ella: la talla de la ropa y los zapatos, la colonia, sus libros preferidos, la comida… Todo parecía comprado para ella, pero: ¿cómo? Y, sobre todo: ¿por qué la habían elegido?

A pesar de que pensaba lo contrario, tardó apenas cinco minutos en dormirse.

CAPÍTULO 5

Viernes 25 de septiembre de 2015

Sonia

Había pasado una noche terrible. Se había despertado demasiadas veces temblado, pero no de frío, sino de miedo: angustiada y temerosa de volver a escuchar el sonido metálico de la puerta cuando él la levantara.

Ahora ya sabía lo que aquello significaba y…: ¡no podía hacer nada! Llevaba un buen rato despierta, aunque no sabía qué hora era, y había repasado todo lo que estaba en las estanterías: botes de pintura, una caja con tornillos, papel higiénico, varios productos de limpieza y diversas herramientas de bricolaje, pero, por supuesto ninguna de ellas podía ayudarla a quitarse aquella cadena a la que estaba atada.

Miró la fijación de la misma en la pared: tal vez estuviera atornillada y, con un destornillador automático, viejo y descargado, que había encontrado, podría soltarlos poco a poco. Pero, no: estaba perfectamente anclada a la pared. Estuvo tirando con fuerza, sin ningún éxito.

No iba a poder salir de allí. Se puso a llorar y se sorprendió de que aún le quedaran lágrimas.

Cristina

Según el reloj que estaba situado sobre la puerta del cuarto de baño, Cristina se había despertado a las ocho cuarenta y seis. El de arriba continuaba marcando, en forma descendente, las horas y los minutos que le faltaban para poder salir de su encierro.

Cuando sonó el aviso de que le habían llevado el desayuno, abrió el compartimento y en la bandeja había dos crepes, de nata y chocolate, y un plato con cuatro pequeños croissants de mantequilla.

En aquel momento, con el hambre que tenía y con la maravillosa visión de lo que se podría definir como uno de sus desayunos preferidos, casi se alegró, por un instante, de estar allí. Sin embargo, debería de estar en el despacho de su jefe presentándole el proyecto que ya había acabado, el que había dejado sobre su mesa. Se habría extrañado de su ausencia.

Se preguntó si, en aquel momento, estarían mirándola desde detrás del espejo: ¿hasta qué punto la controlaban? Estaba segura de que lo hacían de una forma plena y absoluta.

Aunque el día anterior ya se había dado cuenta de que en la televisión había varios canales de diferentes estilos de música, con videos musicales, se le ocurrió hacer una prueba. Mirando al espejo, en un tono de voz muy tranquilo, dijo:

—Buenos días: ¿me podéis poner algo de música? Es para romper este tedioso silencio que me agobia bastante. Gracias.

Imaginó, dado el ritmo que llevaban los detalles de su encierro, que conocían la música que le gustaba y, a los pocos segundos, empezó a sonar un disco de Enya, una de sus artistas favoritas.

—Sois muy amables: gracias.

Les lanzó un beso, desde la distancia, y entró en el cuarto de baño. Abrió el grifo de la ducha y, mientras el agua se calentaba, se lavó los dientes, se puso en la boca una pequeña cantidad de colutorio, la misma marca que tenía en el lavabo de su casa, y, con toda naturalidad, se desnudó y se metió en la ducha.

Lara

David y ella, a través de las cuatro cámaras que estaban situadas en el cuarto de baño, estaban mirando a Cristina mientras se duchaba.

—No parece afectada en absoluto —le dijo Lara, que estaba a su lado, sentados ambos frente al ordenador y observando las andanzas de ella en su cautiverio.

—Supongo que lo lleva por dentro. A nadie le gusta estar encerrado e incomunicado, aunque sea en un palacio —comento David.

Lara sabía que era cierto, lo había visto muchas veces, pero, invariablemente, lo acababan aceptando. Al fin y al cabo, ellos las veían y trataban como a unas invitadas a las que agasajar, y siempre lo conseguían.

—Sí, tienes razón, pero esta chica es muy buena: reconócelo —dijo Lara satisfecha.

—Es cierto. Vamos a ver cómo se comporta a partir de hoy, que empezará todo, pero tengo que admitir que, seguramente, es la mejor que has seleccionado.

Ella se dio cuenta de que la entrepierna de David se había despertado con fuerza mientras espiaba a Cristina en la ducha. Tomó su miembro, apenas cubierto por un batín de seda de color negro, y lo sacudió un poco.

—¡Parece que «la rubita» te pone, …!

—Sí, tengo ganas de empezar.

—¿Quieres que te calme, antes de ir con ella?

—No, gracias, cielo: prefiero esperar —comentó David mirando como Cristina se secaba frente al espejo, tras el cual también había una cámara de vigilancia—. Cambia la música y pon a Bach. Dile que ajuste la funda de plástico sobre las sabanas y que en media hora recibirá un masaje: que esté preparada.

—Tengo ganas de veros —dijo Lara, excitada, casi tanto como él.

—Esta tarde será tu turno, envidiosa —le susurró David, sabiendo que ella no era inmune a lo que estaban viendo y, sobre todo, a lo que sabían que iba a pasar. Añadió—: y, según como responda «nuestra Cristina» durante el encuentro contigo, otra vez el mío.

Lara soltó una carcajada.

—Amor, ya te conozco: acabarás entrando con nosotras.

David no contestó: sabía que Lara siempre tenía razón.

Cristina

Imaginaba que no tardaría mucho en empezar lo que tuviera que pasar, a menos que… «el Sr. DP»…, tuviera un trabajo que lo obligara a ausentarse del lugar en el que la tenían retenida.

Se puso el batín blanco, sobre su desnudo cuerpo, y se acercó a la librería, para escoger un libro y ponerse a leer. De repente, volvió a escuchar la voz, justo unos segundos después de que la música de Enya cesara y empezara a sonar música clásica.

—Buenos días, Cristina: esperamos que hayas pasado una buena noche, que todo sea de tu agrado y que estés disfrutando de tu estancia, a pesar de la reclusión.

»Como sabes, hoy es el primer día de la misma y ya es hora de que conozcas a «DP». Tienes media hora, desde este momento, para estar preparada. No temas nada: todo será de tu agrado.

»Debes de maquillarte y perfumarte, según te apetezca, para estar impecable durante su visita. En el tercer cajón de la cómoda encontrarás una sábana de plástico: ajústala sobre la que tienes puesta.

»El reloj de la pared te marcará el tiempo que falta para el encuentro. Cuando falten un par de minutos para la hora fijada, tiéndete en la cama, desnuda y boca abajo.

Dentro de media hora te darán el mejor masaje que, estoy segura, te habrán dado en tu vida.

»Espero que lo disfrutes.

De repente, la calma que se había empeñado en demostrar se desbocó y un nerviosismo, como no recordaba, se apoderó de ella. Intentó mantener el tipo, hizo acopio de dignidad e, intentando andar de forma tranquila, se fue hasta el baño.

Se metió en la intimidad que representaba el inodoro y se puso a sollozar en silencio. Esperaba que no hubieran tenido la grosería de poner cámaras allí dentro, no quería que supieran que, de alguna manera, estaba aterrorizada.

Sonia

No sabía exactamente la hora, pero calculó que debían de ser las nueve y media o las diez de la mañana. Se había comido el sándwich que le quedaba y aún tenía una botella y media de agua.

De repente escuchó el característico sonido de la puerta metálica que se empezaba a abrir. Oyó el motor de un coche que entraba y, al apagarse este, como la persiana, se volvía a desplazar por su guía, obviamente cerrándose.

Una puerta se cerró de un portazo y percibió unos pasos metálicos que se movían por la estancia adyacente.

Sus pulsaciones se habían desbocado y sin poderlo evitar, empezó a temblar. Se acurrucó, sentada en el extremo más alejado de la puerta, en un rincón. Su subconsciente parecía indicarle que era el lugar más seguro, aunque sabía que no existía ninguno.

Se le había ocurrido que podría intentar estrangularlo con la cadena, rodeando su cuello y tirando con todas sus fuerzas, pero solo podría hacerlo si se colocaba detrás de él. Y, dada la distancia entre el largo de la misma y el espacio que la separaba de la puerta, era impensable hacerlo cuando entrara.

Tendría que intentarlo cuando él acabara de violarla, tal vez, al levantarse de la cama podría pillarlo por detrás.

Se abrió la puerta y lo vio entrar. Sonia sabía que la había estado espiando por la mirilla de la puerta. Lo notó cuando él, al hacerlo, tapó la luz que se filtraba por ella.

Gracias a la luminosidad que entraba a través de la claraboya que había en la parte superior, pudo verlo con bastante claridad. Estaba desnudo y, por lo que le pudo ver entre las piernas, ya venía preparado para lo que le iba a hacer.

Debía de ser de su misma edad, más o menos, veintitrés o veinticuatro años. Era muy alto y corpulento y, además, tenía bastante pelo en el cuerpo, algo que a ella le repugnaba.

Era un sujeto repulsivo, con una cara que infundía miedo y asco a la vez. Tenía la cabeza y el pene bastante desproporcionados respecto a su envergadura, aunque, posiblemente, entrarían dentro de la media, pero parecían colocados allí después de extraerlos de un hombre de mediana estatura.

Sin embargo, mejor así: temblaba solo de pensar que la violara con un sexo proporcional al tamaño de su cuerpo.

Le vio acercarse y él le dijo:

—Túmbate en la cama y agárrate, con tu mano atada, al cabezal.

—¡Por favor…: no me hagas nada!, por favor. ¡Déjame ir a mi casa!

—Lo haré, pero si colaboras. ¡Haz lo que te digo, guarra!

Sonia sabía que no tenía opciones e hizo lo que le decía. Vio como él se acercaba por su izquierda.

—Dame tu mano —le dijo, indicándole la que tenía libre.

Ella se dio cuenta de que llevaba unas bridas de plástico en una de las suyas: la iba a volver a atar.

—No me vuelvas a atar, por favor: haré lo que quieras.

—Vamos a ir paso a paso. Cuanto más colabores, mejor te irá. Dame tu mano o me enfadaré: ¡y no te va a gustar!

Ella lo hizo y notó que se la sujetaba al cabezal. Rodeó la cama, cogió la cadena por debajo de su muñeca y, con otra brida, fijó al cabecero las esposas en las que acababa esta.

—Hoy te voy a dejar libres las piernas. Así nos moveremos mejor, te podrás agitar con más libertad mientras follamos. Pero vamos a empezar de forma diferente.

Se arrodilló a la altura de su cara y puso su erecto miembro a unos centímetros de su boca. Mientras la obligaba a abrirla, para recibirlo, escucho que el malnacido le decía:

—Sé que no la tengo muy grande, pero las que me lo han dicho ya no se lo van a contar a nadie. Sin embargo, si no tienes bastante con esto —le dijo mientras golpeaba sus labios con su erección—, te meteré algo más grande que seguro que te hará disfrutar, no te preocupes.

Cristina

Miró el reloj y faltaban tres minutos para que se pusiera a cero: era el momento. Debía de tener las pulsaciones muy por encima de cien y notaba un cierto ahogo al respirar, como si le faltara el aire.

Se tumbó en la cama boca abajo, según las instrucciones. Llevaría allí cerca de un minuto, súper nerviosa, cuando oyó que la puerta se abría y al momento se volvía a cerrar. Escucho una voz grave, masculina, que le decía:

—Buenos días, Cristina. Puedes llamarme DP. Quiero confirmarte que no debes de temer nada: en ningún caso y bajo ningún concepto sufrirás daño. El objetivo de todo esto no es el dolor, sino el placer: ¿lo entiendes?

—Sí: no me gusta el dolor.

—Y, ¿el placer?... —le preguntó con un tono de voz sensual.

Cristina pensó: «¿Qué pregunta es esta?: a todo el mundo le gusta el placer, ¿no?». Ni se molestó en contestar. David sonrió para sí.

—Pon la música que le gusta —dijo David en voz alta.

Al momento empezó a sonar de nuevo la música de Enya. Y Cristina le escuchó decir:

—No sé si piensas lo mismo, pero es excelente para practicar el sexo. A partir de hoy, estés donde estés, cuando la oigas, posiblemente te acordarás de mí.

Se acercó a la cama, vertió un buen chorro de aceite corporal sobre su espalda, lo que la hizo sobresaltarse, y se puso en las manos una generosa cantidad. Las colocó sobre su cuello, acariciándolo. 

Comenzó a masajear cada parte de ella, de forma pausada y placentera. Parecía no tener ninguna prisa. Las caricias eran intensas y firmes, pero a la vez sensuales. «Realmente lo hace bien», pensó.

Notó que se acercaba a la zona de los glúteos y los masajeaba con pericia. Bajó lentamente por sus muslos y se entretuvo en acariciar cada uno de los dedos de sus pies.

Cristina jamás imaginó que se podían absorber tantas sensaciones en un masaje. Con aquellas manos parecía sublimar cada poro de su epidermis: se empezó a notar excitada. Había intentado evitarlo, pero las defensas que había levantado se estaban desmoronando. Y DP aún no había incidido en ninguna parte vital de las que la harían desbordarse en su excitación.

Suavemente, él empujó las rodillas de ella hacia afuera, como indicándole que debía abrir las piernas. Ella lo hizo.

Comenzó a subir por cada uno de sus muslos, acariciándolos, especialmente por el interior de ellos, paralelamente y hacia el vértice de estos. Cristina, conociendo el objetivo que él iba a alcanzar en apenas unos minutos, empezó a gemir, ya definitivamente excitada.

Cuando llegó hasta el punto que ambos sabían, ella dio un respingo, pero él se detuvo, permaneció así durante unos segundos, y al momento comenzó a acariciar su vulva con una lentitud que la excitaba y a la vez la exasperaba: ¡aquello era un parsimonioso e intenso martirio!

DP mantenía una cadencia suave en la caricia, pero, paulatinamente, muy lentamente, la fue aumentando de velocidad. Aquello hizo que las reservas de contención de Cristina se agotaran y, abiertamente, empezara a gemir.

Vio como ella alcanzaba el orgasmo, no lo buscó sino que lo dejó llegar por sí solo. Escucho sus gemidos, que aumentaban, unos crecientes quejidos y un fuerte grito cuando, convulsamente, movió las caderas al compás de los espasmos.

Se quedó tumbada, respirando fatigosamente mientras intentaba recuperar el aliento: acababa de tener el orgasmo más sensual de los que recordaba.

Pensó: «¡Joder: la chica tenía razón! Ha sido el mejor masaje de mi vida».

Sonia

Ya la había violado dos veces aquella mañana. La primera de forma bastante rápida y la segunda, al cabo de unos veinte minutos, bastante más larga. Si aquello iba a seguir así, debía de encontrar alguna manera para que se corriera antes. Tal vez, si creía que a ella le gustaba, seguramente podría acelerar su orgasmo y la dejaría antes en paz.

Los hombres eran así, lo sabía sobradamente, y él no podía ser una excepción: tendría que fingir. Era el único modo que se le ocurría para minimizar su martirio.

Volvió a entrar, al cabo de un rato, y le dijo:

—Esta tarde trabajo y no podré venir hasta la noche. Te dejaré algo para que puedas comer y mañana libro hasta el lunes. Este fin de semana lo pasaremos bien, pero quiero irme relajado a casa, para descansar un rato.

Subió de nuevo sobre ella y Sonia, casi entre arcadas, empezó a mover sus caderas y a emitir engañosos gemidos. No los exageró, los hizo de forma paulatina y, con ello, consiguió su propósito. Cuando Emilio lo notó, aumento la cadencia de sus embestidas y en un par de minutos se vació dentro de ella.

«Ha funcionado», pensó Sonia, mientras simulaba el final de un placer que no había sentido.

—Ya te está empezando a gustar. Al final todas sois iguales y lo acabáis aceptando de buen grado.

Se levantó de la cama, rodeó el lecho y se vistió. Cortó las bridas que la tenían sujeta, pero dejándola esposada a la cadena.

—Esta noche volveré.

Salió de allí y cerró la puerta a sus espaldas. Medio minuto después entro de nuevo y le dejó varios sándwiches sobre la estantería y dos botellas de agua. Volvió a salir dando un portazo.

Sonia se acurrucó en el suelo, sollozando, sentada en un rincón de la habitación y abrazada a sí misma. Escuchó el inconfundible sonido de la puerta metálica que se abría y se volvía a cerrar.

En la estantería había encontrado un tarro con tres dedos de lo que parecía jabón. Se volvió a lavar como si fuera una obsesa de la higiene personal. Se frotó el cuerpo con rabia y asco, especialmente la parte que él había violentado, intentando arrancar de sí cualquier resto de él.

Cristina

Cristina aún sentía pequeños espasmos por el orgasmo que acababa de tener, cuando oyó que la voz le decía:

—Date la vuelta.

Había llegado el momento. Iba a verle, no la cara, eso ya se lo habían dicho, pero sí el resto de él.

Pausadamente, se giró y vio su figura, en pie, a un lado de la cama.

Cristina se sorprendió: llevaba una máscara de látex que, a su vez, representaba una cara masculina muy atractiva y que estaba perfectamente ajustada a su verdadero rostro. Con seguridad estaba hecha a medida y parecía muy real. Representaba a un chico atractivo, moreno y con el pelo corto: no resultaba amenazador.

Solo podía ver, a través de los huecos, sus azules ojos y su boca, que estaba bien muy bien definida, con unos dientes limpios y perfectamente alineados.

Parecía joven, de unos treinta años, alto, musculoso, muy fuerte… Olía muy bien, eso ya lo había notado, y se cubría con un batín de seda de color negro. Bordado en él, en color dorado, destacaba una especie de logotipo que representaba dos letras, DP, en mayúsculas. Estaba coronado por tres cruces que, partiendo del centro, se abrían en abanico. 

Al momento se dio cuenta de que él tenía una evidente erección: el batín presentaba una singular protuberancia entre sus piernas. Vio cómo, con pulcritud y calma, vertía un chorro de aceite a lo largo de su cuerpo, se frotaba las manos y se inclinaba sobre ella, que estaba tendida boca arriba y con los brazos extendidos en los costados: totalmente sumisa, tal y como le habían dicho.

Cristina sintió las manos acariciando su cuello, envolviéndola en lo que parecía un halo de sensualidad, paz y calma… Cada vez más, estaba asumiendo que debía de aceptar la situación y la mejor forma era dejarse ir: no conducía a nada intentar evitar lo inevitable. En aquel momento, ni siquiera su propia dignidad le pareció suficiente.

Notó que las suaves caricias que sentía en los hombros se empezaban a desplazar y se acercaban a sus pechos. Tenía los pezones muy sensibles, siempre lo había sabido, pero, en aquella situación, parecían los detonadores de algún artefacto explosivo y pensó que, con lo excitada que estaba, en cuanto él los tocara, se activarían y la harían estallar en otro orgasmo.

DP se regodeó en sus senos, los amasaba con delicadeza y rodeaba sus pezones sin acabar de incidir en ellos, apenas los rozaba, la mínima insinuación de una caricia…

Cerró los ojos, para concentrarse en las sensaciones que todo aquello le provocaba. Irrefrenablemente, movía sensualmente las caderas y alzaba unos centímetros su pubis. Tensaba la musculatura interna de su sexo buscando acelerar las sensaciones que sentía, precipitar el éxtasis que estaba a punto de llegar.

Gemía abiertamente, no quería guardarse nada: ¡nunca en su vida había estado tan caliente!

De repente, cuando él le pellizco suavemente un pezón, Cristina sintió un intenso espasmo en su vulva y soltó un grito. Él lo repitió de nuevo y volvió a pasar lo mismo.

Estaba teniendo unas sensaciones desconocidas: aquello era la sublimación del placer. Sabía llevarla a extremos que desbordaban su pasión de una manera diferente: de forma más lenta, más intensa, más sensitiva, más sensual…

DP la estaba sometiendo a un maravilloso martirio. En su mente se visualizó aferrada al borde de un precipicio. La profundidad del abismo parecía tirar de ella, y sus manos cada vez la aguantaban menos, menos…, menos…: en cualquier momento iba a caer al vacío….

De repente sintió como él titilaba, a la vez, en cada uno de sus pezones y Cristina sintió como sus manos perdían contacto con la piedra a la que estaba aferrada y empezó a caer…, caer…, caer…

Tuvo un orgasmo salvaje, tan intenso como no recordaba y, sin ninguna duda, el más sensual de su vida.

DP la dejó reposar, pero su cuerpo continuaba manifestándose con pequeños espasmos que, lentamente, iban reduciendo su intensidad. Su respiración también se normalizó.

Cristina se lo quedó mirando: estaba allí a su lado, en pie, junto a la cama. La tensión del batín era aún más evidente, pero él no había reclamado nada. No sabía si tomar la iniciativa, pero él se adelantó.

Las dos manos de DP empezaron a descender por su vientre, aplicándole aquellas caricias que la desbordaban. Aceptó, sin reservas, que estaba deseando que la mano de él llegara a su lugar y sabía que, simplemente extendiendo su brazo, alcanzaría aquello que seguía oculto bajo el batín.

La mano de él, cada vez se acercaba más al objetivo, pero ya no fue tan prudente con sus caricias de aproximación, sino directa a él. En el momento en que la mano incidió en su entrepierna, ella interactuó y agarró su erecto sexo, con firmeza, notando su tamaño y su dureza.

Apenas unos segundos más tarde, Cristina tuvo un orgasmo brutal mientras escuchaba, entremezclados, los gritos de ambos, notaba las palpitaciones de su miembro y una ingente cantidad de líquido que surgía de él, mojando la extremidad con la que lo sujetaba.

Le faltaba el aire, su corazón iba a mil por hora, su pecho subía y bajaba al compás de su agitada respiración…

Poco a poco fue recuperando el resuello y, de repente, sintió que necesitaba llorar. Y lo hizo: se debatía internamente entre la repulsa de estar allí, obligada, y la agitación que le estaba provocando la situación.

Tenía que reconocer que aquello le gustaba: «joder es imposible permanecer impasible», se dijo a sí misma, pero si algo tenía claro es que, aunque sabía que los tres días de placer que iba a pasar allí la marcarían para siempre, no quería estar retenida ni un minuto más de lo que era su estancia obligatoria.

Notó como él se sentaba en la cama, a un lado y, con cariño, desplazaba las yemas de sus dedos por sus mejillas anegadas de lágrimas.

—¿Me dejarás ir? —le preguntó entre sollozos.

—Por supuesto: tienes mi palabra. ¿No te gusta estar aquí?

—Lo que no me gusta es no ser libre —le susurró con voz apesadumbrada, pero, regalándole una sonrisa, y casi con timidez, le confesó—: pero, muy a mi pesar, tengo que reconocer que me ha gustado mucho lo que me has hecho.

—Así debe ser: esa es la idea. Me pongo en tu lugar y no me gustaría estar encerrado: te entiendo perfectamente, Cristina. Pero considérate una invitada, porque así te vamos a tratar.

—Estoy en una cárcel de lujo: ¿no es eso?

—Te puedo asegurar que, este sitio, es lo menos parecido a una cárcel que se pueda imaginar.

Ella afirmó con la cabeza: eso ya lo sabía, pero…

—Sabes que lo digo por la falta de libertad.

—Cada minuto que pasa es un minuto menos de los que estarás aquí, con nosotros. Sin embargo, estoy seguro de que en tu vida normal no puedes disfrutar de lo que aquí tienes a tu alcance: ¿no es cierto?

—Tengo que reconocerlo. Nunca he conocido un lujo como este… ni a nadie como tú —se quedó pensando un par de segundos y le preguntó—: ¿cómo es ella?

Esa pregunta indicaba que ya aceptaba, con cierta naturalidad, aquella extraña situación.

—¿Lara?: esta tarde la conocerás.

—¿Me visitará?

—Sí —le respondió David, y luego añadió—: sé que has tenido alguna experiencia con chicas…

Cristina no se sorprendió. La habían investigado a fondo.

—Sabes muchas cosas de mí.

—Más de las que imaginas, Cristina.

—¡Lo sé!: he visto todo lo que habéis dispuesto para… «mi estancia» —le dijo ella, irónica.

—¿En la cárcel? —preguntó él, con sorna.

—Llámalo como quieras.

Sin quererlo se le escapó una sonrisa Ella pareció pensar durante unos instantes y le preguntó:

—¿Me va a gustar estar con ella?

—¿Sabes qué es lo primero que me dijo nada más conocerme, cuando íbamos a tener sexo por primera vez?

Ella se lo quedó mirando, esperando una respuesta que imaginaba que la iba a sorprender. Él respondió:

—¡«Hoy vas a alucinar»!

Cristina sonrió. Por supuesto que había tenido un par de experiencias con chicas y, por su propia naturaleza femenina, sabían, mejor que la mayoría de hombres, cómo dar placer a otra mujer.

Pensó un momento y se dijo a sí misma: «tal vez exceptuando a este». De repente se rio y DP, puso cara de sorpresa.

—¿Por qué te ríes?

—Nada: cosas mías —le respondió, sin querer reconocer lo que había pasado por su mente.

—Me gusta oír tu risa: es una buena señal.

Miró a DP. No conocía su rostro, pero el resto de él era impresionante, en todos los sentidos.

Estaba allí, frente a ella, mirándola… «Mirándome y admirándome», supo Cristina. Lo leyó al clavar sus ojos en los suyos, algo en ellos se lo acababa de revelar. Y él se lo confirmó:

—Eres una mujer increíble, Cristina.

Ella se volvió a reír, satisfecha.

—Creo que tú estás al mismo nivel, DP. Y no me puedo quejar de cómo tratas a tus invitadas, pero no me gusta ser cautiva de nadie.

—Te entiendo.

—Entonces: ¿por qué lo haces?

Lara estaba sentada en su silla, tras el cristal, observando el encuentro desde el principio. Como siempre ocurría, su sensual naturaleza la había llevado a masturbarse varias veces, espiándolos.

Sonrió. Había acertado y «la chica de los tres días», como siempre, ya lo aceptaba de buen grado: Cristina era la mejor que había estado allí. Había habido algunas muy buenas, pero ella tenía algo especial. Y además era preciosa.

Tenía unas facciones muy femeninas, unos atigrados ojos verdes que llamaban la atención y el pelo rubio platino, perfectamente liso y que apenas reposaba sobre sus hombros. Resultaba una mujer espectacular, de esas que, independiente del sexo que seas, llaman la atención al entrar en algún local.

Y, además, su cuerpo era de escándalo, sensual hasta la saciedad. Con unos pechos de buen tamaño, que caían lo justo y parecían elevarse en la punta, en los pezones. Su cuerpo estaba trabajado con esmero en el gimnasio y su pubis era grande, perfectamente rasurado, abultado…: exactamente como le gustaba.

¡Al igual que a él!: hasta en esas pequeñas cosas se parecían.

Sonia

A Sonia su encierro la estaba matando poco a poco. Las horas se le hacían eternas, pero tampoco quería que se moviera el reloj porque aquello la acercaba a un nuevo suplicio.

No tenía hambre, sin embargo, se obligó a comerse el dichoso sándwich que tenía de menú. No le iba a aportar gran cosa, pero peor sería si se empezaba a sentir más débil por la falta de alimento, si es que a aquello se le podía llamar así.

Intentó averiguar a qué se podía dedicar aquel cabrón. Pero, si de algo estaba segura, era que no trabajaba en el mundo del taxi. A pesar de que todo había empezado de aquella manera, sabía que los profesionales solo libraban un día a la semana y aquel cerdo le había comentado que tendría todo el fin de semana libre.

Imagino que tal y como habían ocurrido las cosas debía de ser un taxi falso, con toda aquella separación tan hermética entre la parte delantera y la trasera. Podría ser por seguridad, fue lo primero que pensó cuando entró en él, pero desechaba la idea.

Era un vehículo adaptado para aquel fin: ¡para secuestrarla! Pero: a ella y… ¿a cuántas otras? Le había insinuado que había habido más chicas.

Sabía que trabajaba por turnos, pero donde…: ¿en una fábrica?, ¿en algún centro oficial?, ¿era funcionario de policía o bombero, o sanitario...? No, eso no podía ni imaginarlo: esa gente cuidaba de las personas, no las agredía de esa manera.

De repente recordó la comida que siempre le llevaba: era de una conocida cadena de supermercados. O tenía la costumbre de comprar allí o… ¿trabajaba en uno de los centros? Si fuera así lo haría por turnos. 

Se dio cuenta de que lo único que hacía era divagar. Sin embargo, lo único que ocupaba su mente era la esperanza de que, si se podía escapar, necesitaba conocer el máximo de detalles sobre él, para dárselos a la policía.

Cristina

El reloj marcaba las tres y cuarto cuando acabó de comer. El menú consistió en una ensalada de brotes con nueces y pasas, perfectamente aliñada, un solomillo Wellington, y un Coulant de chocolate. Le trajeron, también, una nueva botella de vino tinto, para la carne: un Gran Reserva.

Era preciso saciar su apetito y reforzar su metabolismo para recuperarse del cansancio en el que la había sumido DP. Tenía una forma de tratar a la mujer que parecía estudiada en algún paraje del extremo oriente, en un templo donde se enseñara como sublimar las sensaciones.

Por supuesto, el sexo había sido completo y la delicadeza de él, buscando más su éxtasis que el propio, la espoleó a desbordarse en un sinfín de orgasmos hasta que acabó rendida: físicamente, por un lado, y a él, por otro, por su habilidad para darle placer.

Seguía con su idea de no regalar ni un minuto, pero iba a aprovechar al máximo el tiempo que durara su estancia. DP le había asegurado que, en su futura vida, recordaría aquello «por la música de Enya».

«¡Joder: y por ti!», pensó.

Hacía ya un cuarto de hora que sonaba la música que anunciaba el encuentro.

Mientras se acababa de maquillar, Cristina miró el reloj y pensó: «dentro diez minutos lo estaré haciendo con Lara», la que, si él le había dicho la verdad, la haría «¡alucinar!».

Estaba muy excitada: «de perdidos al río». Esa era su decisión final.

WASHINGTON

Sandra de la Rosa

Quería exprimir el tiempo que le quedaba y desayunó con su madre, como hacía cada día, pero con una sensación diferente, sabiendo que en apenas dos días los dejaría allí y continuaría con su vida en España. Después se acercó hasta el dojo, para entrenar un par de horas y quitarse de encima el nerviosismo que la empezaba a embargar.

Salió mucho más relajada, llamó al número privado de René, el dueño del restaurante francés al que iban a menudo, y que era muy amigo de su padre. Reservó una mesa para aquella noche: había invitado a cenar a su sensei y a los más íntimos del dojo en el que entrenaba. René le dijo que le prepararía el mejor de los reservados que tenía en el local y que al postre les invitaba él: haría una tarta, para celebrar su marcha.

A mitad de tarde, cuando vio que era una hora adecuada en Madrid debido al cambio horario, pensó en llamar a Carlos Bou. Era un antiguo profesor y, cuando ella ya había acabado su formación, durante unos meses fueron pareja.

En la actualidad tenía un cargo muy importante en la Unidad Central de Inteligencia de la Comisaría General de Policía. Cada vez que hablaban le insistía en que se fuera a trabajar con ellos, que estaba hecha para aquel trabajo, pero Sandra siempre le respondía lo mismo: que estaba encantada con lo que hacía y con el equipo de policías que componían su brigada.

Carlos era el único, exceptuando al comisario Álvarez, que sabía lo que le había pasado y Sandra había decidido, y así se lo había pedido a ambos, que nunca, jamás, se volviera a hablar de aquello.

Se conectaron por videollamada. Él respondió al momento.

—Carlos, cielo: ¿cómo estás? —le preguntó Sandra, contenta de verlo. Estaba muy guapo, tal y como lo recordaba.

—¡Sandra, cariño! —exclamó él, alegre por saber de ella—. Estoy aburrido, como siempre: ¡este trabajo es un coñazo!

—¿Atrapar asesinos y conspiradores es aburrido?

—Ya sabes que es broma: adoro mi trabajo, pero la pregunta es: ¿cómo estás tú?

—Muy bien. Estas, digamos… «vacaciones»…, me han sentado de maravilla. Demasiado estrés por… «el trabajo»…: ya sabes a lo que me refiero.

—Lo sé —respondió él, sin referirse al tema—. El descanso es bueno para meditar y olvidar, aunque hay cosas que nunca acaban de borrarse. Pero lo importante es retomar la vida con más fuerza e ilusión que nunca. ¿Sonríes mucho?

Sandra sabía por qué se lo decía: era una de las mejores formas de reforzar un estado de felicidad. Cuando uno sonríe, incluso forzando una sonrisa para engañar al cerebro, este no la reconoce como forzada, y libera endorfina, dopamina y serotonina. Gracias a eso se reduce el dolor, mejora el estrés, refuerza el sistema inmunitario y hace que te sientas más feliz.

—Mucho —le dijo sonriendo, intentando transmitir seguridad.

Carlos, a través de la llamada de video, analizó la gestualidad de su rostro y supo que le mentía.

—Bueno: pues más lo vas a hacer cuando cenemos juntos, en cuanto puedas.

—¿Me estás proponiendo una cita?

—Como amigos. Nuestro momento terminó: ambos lo sabemos.

—Pero… ¡podemos ser amantes: no te creas que no tiene su morbo!

—¿«Amigos con derecho a roce»? —le dijo él, con mimo.

—Un roce suave. Si es demasiado fuerte, desgasta las capas de ambos materiales.

—¡Qué culta y lista eres! ¿Cómo no voy a estar loco por ti?

—¡Sí: para encerrarte! —dijo ella soltando una carcajada.

—¡Eso de que seas criminóloga es un coñazo, cariño! A cualquiera que se lo hubiera dicho se lo habría tragado, pero tú me has hecho un perfil.

—Carlos: tu perfil ya lo hice hace años, cuando tú me enseñabas como hacerlos.

—¿Eso significa que estás loca por mí, desde entonces?

—¡Sí: para encerrarme!

Ambos soltaron una carcajada simultánea.

—Bueno, cielo, te tengo que dejar que aún me quedan muchas cosas por hacer —le dijo Sandra con cariño—. El domingo vuelvo a España. Te llamo la semana que viene, cuando esté instalada: me debes una cena.

—Donde tú decidas. Te quiero mucho y tengo ganas de verte.

—Y yo a ti. Un beso, Carlos.

Cuando pulsó el botón para acabar la llamada, sonrió. Carlos tenía razón. Por supuesto, no estaba siempre sería, pero… aquella no era su vida. Y reconocía que no se prodigaba en sonrisas, porque, a pesar de estar con sus padres, las dos personas que más quería, le faltaba algo.

Y ese algo era volver a su trabajo. Cuando regresara estaría muy ocupada, como siempre, dormiría poco, como siempre…, y algunas veces caería rendida en la cama al llegar a casa.

Y eso la ayudaría a tener muchos momentos para elucubrar, para analizar, para preocuparse…, pero en temas relacionados con sus investigaciones: tendría su mente tan ocupada que no le quedaría tiempo para el recuerdo.

Afirmó con la cabeza, como intentando reafirmarse en sus pensamientos: necesitaba «no pensar» en aquello que debía olvidar o, en su defecto, enterrarlo en lo más profundo de su mente.

Estaba segura de que la extrema tensión que sufría en el día a día, por su profesión, la ayudaría a conseguirlo. La obligaría a tener su mente limpia para poder analizar los casos que les encomendaran con la eficacia de siempre.

Envió un mensaje de WhatsApp a su equipo de agentes, para comentarles que el martes se incorporaría al trabajo y que tenía ganas de volver a verlos. Se pasaría el lunes por la tarde, para saludarlos. Otro a Elena, su amiga, y antigua casera, en el pueblo en el que vivía, para avisarla de su llegada el próximo lunes a mitad de tarde.

Recibió respuesta de todos ellos diciéndole que se alegraban de su vuelta.

El fin de semana al completo lo quería pasar con sus maravillosos padres. Su madre, que sabía cuánto le gustaba aquel lugar, lo había preparado todo para ir a pasarlo a la casa del lago.

Era una mansión Victoriana de principios del siglo XX. Disponía de ocho habitaciones, diez cuartos de baño, un enorme salón, un comedor para veinticuatro comensales y otro, más pequeño, donde habitualmente comía la familia cuando no tenían invitados. Tenía la cocina más grande que Sandra había visto en su vida y tres chimeneas: una en el salón, otra en el comedor grande y la tercera en la biblioteca.

Había dos habitaciones más, pero en el ala del servicio. Una de ellas la compartían John, el mayordomo, y Teresa, su esposa y cocinera de la familia. Juanita, la doncella, ocupaba la otra.

Teresa llamó a dos chicas que vivían en el pueblo donde estaba situada la casa, y les ordenó que lo tuvieran todo preparado para su llegada el sábado por la mañana. Les envió una lista de la compra, con todo lo que necesitaba para cocinar el fin de semana, y les dijo que se lo dejaran en su cocina, perfectamente colocado.

La mansión estaba a algo menos de una hora de Washington y tenía un campo de golf bastante cerca. Lo suficiente como para que su padre la convenciera de jugar una partida el domingo por la mañana.

Sandra hacía un par de años que no jugaba, aunque lo había estado haciendo desde pequeña y tenía un buen nivel, el suficiente para ganarle, aunque él se resistía a reconocerlo.

Estaba contenta: pasaría ese maravilloso fin de semana con las dos personas que más quería en el mundo y dentro de algo más de cuarenta y ocho horas volvía a casa: recuperaba su vida.

CAPÍTULO 6

Domingo 27 de septiembre

Sonia:

Se había despertado hacía una hora más o menos. Sabía que era domingo y él no tardaría en venir. Aquel era el tercer día que la tenía retenida.

Había comido un par de galletas, un trozo de sándwich que quedaba y un yogur. Esa era la oferta gastronómica que él consideraba adecuada para alimentarla. Todos los productos eran de la misma cadena de supermercados.

Desde que estaba encerrada, ya no recordaba cuantas veces la había violado y la había obligado a hacer cosas que no quería ni pensar. Era un auténtico depravado.

Dada su sumisión no había sido demasiado violento. Se había dado cuenta de que fingir placer le funcionaba y, para hacerle creer que lo sentía, aumentaba sus gemidos hasta simular que le llegaba el orgasmo. Él parecía convencido de que ella disfrutaba de verdad.

Le asqueaba el tener que hacerlo, pero era el único modo de minimizar su martirio: duraba significativamente menos. Le dolían los pezones, se los retorcía, aquello también parecía espolearlo.

El hecho de aparentar, ya no sumisión, sino participación, le daba una cierta ventaja y él, cada vez, era menos prudente.

Sabía que era un hombre enorme, muy robusto. Utilizar la fuerza bruta, era impensable, no podría someterlo. Cada vez tenía más claro que no iba a salir de allí, al menos en mucho tiempo y, posiblemente, muerta.

Le había comentado que las que se habían burlado del tamaño de su miembro ya no se lo podían explicar a nadie y aquello era una declaración de intenciones.

Tenía que conseguir que se confiara, rodear su cuello con la cadena, desde detrás, apoyar sus rodillas en su espalda y tirar con todas sus fuerzas. No se le ocurría otra manera de intentar dejarlo inconsciente o, en el mejor de los casos, muerto.

Después cogería la llave de las esposas, que sabía que estaban en su bolsillo, y podría abrirlas: era la única manera de salir de allí.

Cristina

Eran las nueve de la mañana, del domingo, y llevaba recluida desde el jueves por la noche. Su estancia había empezado a contar desde las cero horas del viernes, por tanto, le quedaban unas quince horas de reclusión.

Se puso a pensar: ¿reclusión?... Sonaba feo: ¿encarcelamiento, prisión, cautiverio…?

De todas maneras: ¡estaba secuestrada en aquella especie de palacio! Porque eso es lo que parecía en todos los aspectos que se le ocurrían: la comida que le hacían llegar era extraordinaria, tanto en su presentación como en su sabor; los lujos de los que disfrutaba eran incomparables; la ropa, que se había probado frente al espejo, pero que no había llegado a ponerse…

Tan solo le habían pedido que se pusiera lencería, en varias ocasiones y siempre según su elección. Tenía que estar sexi cuando entraran DP o Lara.

Nunca sabía cuál de ellos iba a hacerlo. En su primer encuentro con la chica, cuando ambas estaban en el súmmum de la pasión, Lara le preguntó si quería que DP se incorporara con ellas. Por supuesto, aceptó.

Tenían relaciones tres veces al día: mañana, tarde y noche. Habitualmente, con uno de ellos, pero, si se lo sugerían, siempre aceptaba otra compañía: la dejaban decidir. En ningún momento habían hecho nada que no le resultara placentero, para su cuerpo, para su mente o para la comodidad de su estancia.

La tarde anterior, mientras leía el libro que había elegido de la biblioteca que habían seleccionado según sus preferencias, se le ocurrió pedirle al espejo un mojito. Cinco minutos después escucho la señal, para que abriera el compartimento, y allí estaba. Al final, se tomó tres.

Cuando DP entraba, le gustaba empezar con el masaje, pero sabía matizarlo de forma distinta, para que resultara diferente, aunque igual de satisfactorio.

Nunca en su vida había sentido tanto placer, y por supuesto, jamás la volvería a sentir. Aquello era la sublimación del éxtasis y tanto DP como Lara, ya desde el primer día que estuvo con ella, la habían vuelto loca de placer.

¿Era aquello lo que los psiquiatras llamaban el síndrome de Estocolmo? ¿Había desarrollado una relación de complicidad con sus secuestradores? Lo había escuchado muchas veces en las noticias cuando hablaban de aquellos sucesos.

No: ¡qué coño! Lo único que pasaba era que habían cumplido exactamente su palabra: se habían comportado con exquisita educación, la habían tratado como a una reina, o una clienta vip del mejor club social del mundo, y, además, se habían volcado en que sintiera placer hasta límites que no imaginaba.

Ni «síndrome de Estocolmo, ni hostias»… Aquello, y tenía que reconocerlo, se convertiría en una de las mejores experiencias de su vida.

Su dignidad ya hacía un par de días que había perdido la batalla, en su consciente. Pero, a pesar de todo, quería volver a su vida: a su casa.

David

Conducía su Mercedes por el empedrado camino que llevaba hasta la casa, situada a unos trescientos metros del portón de la valla de entrada. El trayecto estaba bordeado por una hilera de cipreses, que dejaban vislumbrar cientos de metros de césped. Este terminaba donde empezaba el precioso jardín, repleto de flores, cerrado por abetos, pinos y arbustos. Todo aquel espacio conformaba una especie de bosque que ocultaba la valla de piedra que cerraba la propiedad.

 Aparcó el coche en el interior del garaje. Se acercó al porche que daba acceso a la puerta de entrada y penetró en el amplio recibidor. Dejó las llaves en la bandeja, sobre el mueble de cristal, y entró en el vestíbulo.

Se acercó a la cocina, a coger un botellín de cerveza negra para él, y una Pilsen, rubia, para ella.

Lara debía de estar en el gimnasio: era la hora en la que acostumbraba a hacer sus ejercicios. Mientras se acercaba hasta allí, recordó el primer día, cuando la llevó a la casa por primera vez.

Fueron a la residencia familiar al día siguiente de la fiesta de Navidad, tras revelarle, ella, su «traición por vulnerar tu confianza», según sus palabras y entender, él, la auténtica naturaleza de Lara: su honestidad, su sinceridad y, porque no decirlo, ese punto de ingenuidad que le encantaba.

Y, con esa ingenuidad, algo morbosa, le intentaba convencer de que podía tramar un plan para poder dar y recibir el placer que tanto les gustaba, pero con la absoluta sumisión de las víctimas.

Cuando Lara vio la casa por primera vez, entendió que, si el ático era precioso, aquello era de película: el lugar perfecto para lo que tenía en mente. Era tranquilo y discreto, alejado de cualquier otra edificación: muy aislado. Perfecto.

Toda la vivienda era de piedra y estaba rodeada de una gran valla que la protegía de visitas y miradas extrañas. Era una gran construcción señorial de principios de siglo que, según David, su padre se había preocupado en mantener en perfectas condiciones y él había ido mejorando, especialmente el interior.

Había dos salones: el de verano y el de invierno, este con chimenea. Una gran biblioteca, en la que destacaba otra, también de piedra y muy parecida a la primera. La tercera estaba en una de las paredes del comedor, un espacio de cerca de cincuenta metros en el que se situaba una mesa, de recia madera, con catorce sillas alrededor.

En el piso superior disponía de siete habitaciones tipo suite, con un cuarto de baño interior, todas ellas con una gran terraza. La decoración de toda la casa era exquisita, creada por un equipo de interioristas que David contrató para que todo estuviera a su gusto.

Decidió mantener la solera de las oscuras paredes de madera originales, con sus tallas, pero buscando el equilibrio en la sobriedad de los elementos, sin saturar en exceso la decoración: el resultado era excepcional.

Lara paseaba por las estancias: parecía estar en un museo, cuando todo lo que ves atrae tu atención y te evades del mundo. Apenas hablaba: solo repetía una y otra vez: ¡qué pasada!..., ¡qué pasada!...

Hasta que llegó a la parte de detrás. Al salir al exterior vio a unos diez metros una construcción que parecía no haberse tocado durante bastante tiempo.

—¿Qué es eso?

—Son unas viejas caballerizas, muy antiguas. Creo que es lo único que no se ha reformado nunca. Ni siquiera mi padre, que tenía fobia a los caballos.

—Nunca lo había oído:¿fobia a los caballos?… ¿Podemos verlo por dentro?

—Sí, claro. Estará abierto…

Se acercaron hasta allí y entraron. Era un espacio de unos ciento setenta metros cuadrados. Verdaderamente, se notaba que nadie se había preocupado de aquello.

—¡Esto es fantástico!

David la miró, sorprendido: ¿le estaba tomando el pelo?

—¿¡Fantástico!?: ¿con todo lo que acabas de ver me dices eso? Pues muchas veces he pensado en derruirlo…

—¡Ni se te ocurra! Cielo: esto es perfecto para el plan que tenemos.

—¿Tenemos un plan?

—Se va perfilando —dijo ella muy satisfecha.

David miró aquella vieja construcción y luego a ella: ¿qué insensatez se le estaba ocurriendo?

Y ahora, casi tres años después, aquella «insensata» idea se había vuelto una realidad.

Lara

Cuando David entró en el gimnasio, ella acababa de bajar de la bicicleta estática y se estaba secando el sudor. David, tras besarla suavemente, le tendió la cerveza y ella dio un enorme trago.

—Gracias, cielo: la necesitaba.

—De nada.

Lara se lo quedó mirando. Le dijo:

—Hoy es el último día.

—Sí.

—Te gustaría que se quedara algún día más, ¿no?

—La verdad es que no me importaría, es cierto. Es muy buena: la mejor que has seleccionado.

Lara coincidía en su apreciación: estaba totalmente de acuerdo. Sin embargo, le recordó:

—Pero, ya sabes cuáles son las normas: solamente tres días.

—Sí, lo sé. Y siempre lo hemos cumplido.

—Incluso con las rebeldes —se rio ella

—Sí: alguna de ellas pensó que la retendríamos un día más —dijo él.

—Pero ninguna ha penalizado más allá del cuarto: se han rendido antes. Cuando veían que cambiaba el reloj y se añadía un día… —soltó una carcajada y le dijo—: mi idea del calendario ha funcionado bastante bien, las convence de que la amenaza es real. 

—La verdad es que tienes una mente bastante retorcida, cariño.

Ella lo miró con picardía.

—Bueno: solamente quería que tuvieran algo sobre lo que reflexionar. Además, le diste tu palabra a Cristina de que la soltaríamos.

—Y aunque no fuera así: lo que funciona bien no hay que cambiarlo.

—Al final lo de mi insensata idea no te parece tan mal, ¿no?

—¡Qué mala eres!: ¡cómo te gusta restregármelo!

Cristina

Escuchó la música sobre las diez y media, y vio como el reloj pequeño, partiendo de treinta, empezaba su lento discurrir cambiando los segundos, marcándole el tiempo que faltaba para el encuentro.

No sabía quién iba a entrar y le resultaba difícil elegir. ¿A quién quieres más a papá o…?: ¡aquello era una puta disyuntiva difícil de tomar!

Fuera quién fuera de los dos, Cristina sabía que la iba a desbordar. Tenía que reconocer que al principio se comportó como una sumisa de libro, pero, finalmente, la naturaleza se impuso y decidió no renunciar a su deseo. Actuaba de forma bastante activa y les pedía lo que en cada momento quería que le hicieran.

¿Ellos querían darle placer?: ¡pues ella se dejaba! Al fin y al cabo, «estoy atrapada y no puedo evitarlo», se dijo a sí misma, sonriendo.

Se acabó de maquillar, se ajustó un conjunto de lencería blanco, muy fino, de encaje, y que debía de costar lo que ella ganaba en una semana, y miró el reloj.

Se acercó a la cama y se tumbó boca abajo sobre la sabana de plástico.

Un par de minutos después escuchó como la puerta se abría y se volvía a cerrar. No escuchó los pasos, solo sintió el aceite cayendo sobre su espalda.

Ya estaba excitada. Dio un pequeño gemido, esperando el contacto, y de repente sintió como toda su espalda era masajeada por ambos lados, al igual que, simultáneamente, la parte interior de sus muslos. 

«Aquí hay demasiadas manos», pensó, mientras un pálpito en su entrepierna le indicaba lo que era una realidad: estaban los dos.

Ya habían jugado los tres, varias veces, pero nunca desde el principio.

Se dejó ir…

Cristina aún no lo sabía, pero aquella era la última sesión: la mejor de las despedidas.

Sonia

Cuando escuchó el sonido de la persiana se tensó. La había violado aquella mañana, se había ido a comer y volvía de nuevo.

El día anterior la había hecho masturbarse: le gustaba verla. Se acariciaba frente a ella mientras la miraba y, cuando se excitaba lo suficiente, la cubría y la violaba.

Tenía que atraerlo como fuera para que entrara y se desnudara allí. Si lo hacía fuera de la habitación no tendría opción. De esa forma, las llaves que llevaba en su bolsillo, entre ellas la de las esposas, estarían a su alcance. Si todo salía bien.

Pensó que el mejor modo de atraerlo, era acariciarse tumbada en la cama. Sabía que él siempre la observaba por la mirilla antes de entrar y aquello le gustaría.

Notó que la luz que se filtraba por ella se tapaba y, mirando hacia allí, se frotó más fuerte y gimió. Un instante después se abrió la puerta y «el cerdo» entró en la habitación.

Se la quedó observando y se agarró el paquete. Ella fingió sorprenderse y se detuvo.

—Sigue: me gusta lo que veo. Al final te gusta follar conmigo, puta.

Sonia prefirió no contestar. Acercó una mano a su vulva y mientras se acariciaba le dijo:

—Ven: quiero que me mires.

Emilio lo hizo, se acercó un par de metros para poder verla mejor, justo hasta el lugar donde ella quería que estuviese. Se empezó a quitar la ropa y la fue dejando sobre una silla en la que, a veces, se sentaba a observarla, cuando estaba atada.

Se dio cuenta de que el pantalón estaba en la parte de abajo, era lo primero que se había quitado. Ese era el único elemento que le importaba.

Desde que ella colaboraba, fingiendo, él ya no le ponía las bridas. De esa forma, cuando lo hacían, Sonia lo abrazaba por la espalda, algo que también parecía gustarle. Debía de pensar que con la cadena era suficiente

Tenía que ser cuando él se corriera. Se quedaba exhausto y, seguramente, era el momento en el que era más vulnerable, pero todo tenía que ser muy rápido y preciso.

Notó que él, con un gruñido, se subía a la cama y, como si fuera lo que más deseaba en el mundo, Sonia abrió las piernas de par en par.

Sintió como la penetraba y comenzó un cadencioso movimiento de caderas, acompañándolo en sus embestidas. Comenzó a emitir ligeros gemidos.

Su corazón iba a mil por hora, debía estar preparada, conseguir que se sentara en la cama para ponerse tras él y, rodear su cuello y apretar…, apretar…: con toda la fuerza que había adquirido en sus muchas sesiones de gimnasio.

Escuchó los asquerosos gritos que él daba mientras vertía su esencia en su interior y notó que se quedaba desfallecido, reposando su cuerpo sobre ella que apenas podía moverse.

—Siéntate en la cama: no puedo respirar contigo encima —le dijo Sonia.

Él lo hizo y Sonia encontró el momento que buscaba. Se incorporó de un salto y se arrodilló en el lecho, tras él. Ante su sorpresa, con un hábil movimiento rodeó su cuello con la cadena, dos vueltas, y empezó a tirar de ella con todas sus fuerzas, clavando sus rodillas en su espalda para anclarse allí.

Emilio sintió aquella violencia y actuó por instinto. Rodó de lado, sobre sí mismo, y revirtió la situación. Ella era una pluma comparada con él y apenas necesitó esfuerzo para hacerlo, pero aquello desbocó su ira.

Se quedó tumbada en la cama, a su merced. La cogió del cuello y empezó a apretar, con rabia, decepcionado por su traición.

Sonia soltó la cadena y, sin éxito, intentó zafarse de aquellas manos que atenazaban su cuello, las araño. Sintió que le faltaba el aire y, en sus últimos instantes de lucidez, entendió que aquello era el fin.

Emilio se levantó, cabreado. El desenlace había sido el que tenía que ser, pero no estaba previsto hasta la noche. Aquella cerda solo había adelantado unas horas el final, aunque no le gustaba cambiar sus costumbres: «¡no ha ocurrido tal y como lo tenía planeado!», pensó. La próxima vez tendría más cuidado.

Pero, bueno: al fin y al cabo era el tercer día, el último que les permitía vivir.

A pesar del malestar que sentía, sonrió para sí: había sido de las buenas y muy participativa, se lo había pasado muy bien con ella.

Por la noche se desharía del cuerpo. Donde siempre.

WASHINGTON

Sandra de la Rosa

Estaban en el campo de golf, en el hoyo once: un par cuatro bastante largo. Ella iba ganando por dos golpes y, Alberto, su padre, estaba algo enfurruñado: era muy competitivo.

Sandra hizo una salida un tanto escorada a la izquierda, cerca del borde de la calle. Su progenitor, aunque no lo dijo, se alegró de su error. Se concentró al máximo, golpeó la bola y dio un buen golpe que hizo que la bola cayera justo en el centro.

Sandra, que lo conocía muy bien, sabía que aquel era uno de sus pocos defectos: era demasiado competitivo. Alberto tenía que ganar al golf, por supuesto, pero también al ajedrez, al póker, a las cartas…: a cualquier cosa que representara competición.

Cuando era pequeña, Irene, su madre, intercedía por ella y le decía a Alberto que, de vez en cuando, la dejara ganar.

Una vez les oyó hablar. Él le acababa de dar una paliza al ajedrez y su madre se lo recriminó.

—¡Desde luego…!: ¡cómo eres, Alberto!

—Tiene que hacerse dura: educarse en asumir la derrota y saber que cuando eso pase, que pasará, hay que volver a levantarse, pero con más fuerza. Siempre hay que intentar ganar, lo contrario es una falta de respeto hacia tu contrincante.

—Pero, Alberto…: ¡solo tiene siete años…!

—Y son los mejores para que empiece a aprender lo que será su vida. Tendrá muchos golpes y decepciones y cuanto más preparada esté para aceptarlos, mejor para ella.

Y eso, seguramente, la había condicionado. Por supuesto que aceptaba la derrota: ¡pero ella no perdía nunca! En su trabajo no se lo podía permitir y, si algún caso se iba enfriando sin encontrar respuestas, aunque ya se hubiera acabado de congelar, incluso los de años atrás, ella seguía revisándolos tres o cuatro veces por semana, en la soledad de su bañera.

Era un hábito que había adquirido. Le encantaba llenarla de agua caliente al llegar a casa y sumergirse en su calor. La ayudaba a concentrarse: se sentía relajada y receptiva para analizarlos una y otra vez, tal como su mentor en la policía, Antonio, le había enseñado cuando empezó su año de prácticas. 

Al igual que su padre la había educado para ser competitiva, con él aprendió lo que significaba la perseverancia y, gracias a eso, había podido solucionar más de un caso que parecía abocado al olvido.

Muchas veces, con el tiempo, surgían nuevas pruebas que actualizaban los datos que tenían, y eso les ayudaba a llegar, aunque fuera de una forma tardía, a una solución.

El de Carmen Ruiz era el primero que ella había sufrido en sus propias carnes: fue el segundo caso de desaparición que había llegado hasta ellos cuando, tres años atrás, empezó a dirigir la brigada.

Y hacía apenas unos meses que lo habían podido solucionar…, por aquellas especiales circunstancias.

Aquel doloroso recuerdo perturbó su mente y dio un desastroso segundo golpe a la bola. Debería de haber llegado al Green, pero se había quedado en la base de unos pinos que lo rodeaban.

Si con el tercero no la dejaba cerca de la bandera, iba a perder el hoyo. Por el rabillo del ojo vio la sonrisa de Alberto, su padre.

Después del buen golpe que dio él, y mientras se acercaban al lugar en el que estaban sus bolas, Sandra sonrió, a su vez, y pensó en su vuelo a España: su avión salía a las veintitrés veinte y llegaba a las catorce cero cinco del lunes.

No quería volar aquella noche dejándole un recuerdo amargo de su última partida de golf. Un empate sería lo ideal: a ella tampoco le gustaba perder.

Cristina

Cuando escuchó la señal que le indicaba que acababa de llegar su comida, oyó la voz de ella a través de los altavoces.

—Esta será tu última comida, «chica de los tres días».

—Suena bien y mal. Si fuera una cena, recordaría la traición a Jesús y su posterior ejecución.

Desde el otro lado del espejo, Lara soltó una carcajada.

—Desde el principio has sabido que no ibas a sufrir ningún daño durante tu estancia y creo que lo hemos cumplido, con creces, pero todo tiene un final y el tuyo ya estaba definido.

—Sí: a las doce de la noche.

—¡No: ya se ha acabado! Después de comer y descansar un rato, a mitad de tarde, serás libre. DP siempre cumple sus promesas y tú has cumplido los tres días que te pedimos.

—Lo de «pedir», lo podríamos discutir.

Lara volvió a reírse:

—Es solo una forma de hablar. ¿Tan mal lo has pasado en tu cautiverio?

—Lo sabes mejor que yo, porque has compartido, conmigo, muchos de mis «martirios». ¿Tú lo has pasado mal?

—También lo sabes.

—¿Y DP?

—Me ha dicho que has sido la mejor.

—La mejor de… ¿cuántas?

—Ese es un dato que no te interesa. Pero te puedo asegurar que ha habido algunas muy buenas.

—¿Sabes una cosa? —preguntó Cristina tras reflexionar un instante—: ahora sé lo que es sufrir un secuestro y doy gracias, aunque mi dignidad lo sufra en silencio, que fuerais vosotros los que lo hicierais.

—Quiero que sepas que en ningún caso, aunque hubieras sido una chica muy rebelde, te hubiéramos hecho el más mínimo daño. Ninguna de las demás lo ha sufrido y ninguna lo sufrirá. DP y yo odiamos la violencia, solo nos interesa el placer y eso es lo que hemos intentado darte.

—Pues lo habéis bordado: estoy agotada, ¡¡buf!! —comentó Cristina, resoplando y riendo.

Lara acompañó su risa y continuó hablando:

—Eres una chica inteligente, Cristina, y estoy segura de que sabes perfectamente lo que te conviene a partir de ahora. Piensa que esto no ha pasado, y guárdalo dentro de ti como un agradable recuerdo.

»Fue muy fácil conseguir que vinieras y sería igual de sencillo volverte a traer. Pero debes de estar tranquila: eso no pasará si todo sigue bien cuando esta noche vuelvas a tu vida normal.

—De todas maneras hay algo que debéis saber —comentó cristina—: mi madre es abogada, y no se va a creer la historia del fin de semana misterioso. Estoy segura de que ya habrá puesto una denuncia por desaparición, máxime si no ha podido contactar conmigo a través del móvil.

—Pero la retirará en cuanto te vea llegar sana y salva y acepte la buena explicación que seguro que sabrás darle para justificar tu ausencia. ¿O vas a hacer otra cosa?

Cristina negó con la cabeza y respondió:

—Por supuesto que no: a ella no se lo contaría nunca. Y si te refieres a denunciarlo…: ni se me ha pasado por la cabeza.  ¿Qué puedo decir?..., ¿qué voy a explicar?: ¿qué me secuestrasteis y que me estuvisteis dando placer durante casi tres días…?

Lara sonrió. Aquella era la idea que tenía, la perfección de su astuto plan: las trataban con exquisito tacto, sublimaban su placer y las devolvían sanas y salvas a su vida normal. Era cierto que estaban encerradas, pero aquello era lo único reprobable de todo lo que pasaba allí.

—Sabemos que la policía está preocupada en temas más importantes que el placer puntual de unos adultos y, por otro lado —comentó Lara—, tu silencio te resultará muy rentable, bastante más conveniente que una falta de respeto a nuestra confianza. Recuerda que «lo que pasa en la suite, se queda en la suite»: ¿lo has entendido?

Cristina afirmó con la cabeza. No podía hacer nada…: ni tampoco quería hacer nada. ¿Qué ganaría sacándolo a la luz? Debía de guardarlo como un agradable y excitante recuerdo, tal y como le había dicho. «¡Sí: eso es lo que será!», pensó.

Dos horas después, lentamente, empezó a recuperar la consciencia sentada al volante de su coche. En su último estado de sopor, antes de acabarse de despertar, vio que una chica morena, con flequillo y el pelo lacio, estaba sentada a su lado esperando que se acabara de recuperar. Llevaba puestas unas gafas de sol.

Escuchó como una familiar voz le decía:

—Gracias por todo, Cristina. Dentro del bolso tienes una muestra de nuestra gratitud.

Abrió la puerta y se fue.

Cristina, aún bastante aturdida, lo abrió y vio un sobre que tenía unas iniciales en una de las esquinas: DP. Al abrirlo vio un fajo de billetes.

Miro el dinero con cara de sorpresa: ¡allí había dos mil euros!

Intentó acabar de asimilar todo lo que le había pasado y puso el coche en marcha. Miró el reloj y marcaba las siete y media de la tarde.

Puso la batería en el móvil. Tenía once mensajes de su madre. Le envió un WhatsApp: «ya he vuelto, y ha sido un fin de semana fantástico. Voy para casa: tengo ganas de veros».

Aún no tenía claro lo que les iba a explicar, pero tenía quince minutos para inventarse una coartada razonable.

David

David estaba leyendo un libro sentado en un butacón de la biblioteca. Escuchó el motor del coche de Lara que llegaba en aquel momento.

Un minuto después, ella entraba por la puerta y lo saludaba:

—Hola, cielo: ya estoy aquí.

—¡Estoy en la biblioteca! —exclamó él, en voz alta.

Cuando entró, se quitó la peluca negra y se quedó con las gafas de sol en la mano.

—¿Cómo ha ido todo?

—¡Perfecto, como siempre! La he dejado a buen recaudo sentada al volante de su coche. Me he esperado hasta que se empezara a despertar y le he dado las gracias.

—Tengo que felicitarte: ha sido una elección excelente.

—Estamos poniendo el listón muy alto: ¿no te parece?

David la miró con sarcasmo, y preguntó:

—¿Estamos?... ¿Te tengo que recordar que tú eres la artífice de todo? ¿Ya no te acuerdas de que fuiste tú la que me lio para hacer esto?

Ella lo miró con cara de recochineo: ¡vaya morro!

—¡Pobrecito! Ya sé que es un sufrimiento que asumes por mí: ¡cuánto te lo agradezco!

Soltaron a la vez una carcajada. Lara le dijo:

—Voy a abrir una botella de champán —lo miró mimosa y le preguntó—: ¿la compartes conmigo?

Él movió la cabeza de lado a lado, bajando la mirada, como apesadumbrado...

—¡¡Si es que no te puedo negar nada, coño!!

—Sabes que me lo merezco —apenas susurró ella, con mimo—: ¿qué harías con tu vida si yo no hubiera aparecido en ella?

David se puso a meditar y le tuvo que dar, en parte, la razón. En ningún caso iba a estar mal, pero tenía que reconocer que encontrar a Lara había sido una suerte del destino.

Con aquella idea, que parecía tan descabellada, había cambiado muchas vidas: las de ellos y la de las chicas que residían en la suite durante tres días. Sabían que, tras la estancia, ninguna había hecho nada contra ellos y eso parecía indicar que lo estaban haciendo bien.

David era demasiado reacio a cualquier tipo de violencia y la obligatoriedad de un aislamiento forzoso siempre le había parecido, cuanto menos, un tema delicado. Por eso había insistido en mantener, después, un seguimiento de cada una de ellas, para asegurarse de que todo estaba bien.

Él, por supuesto, no habría sido capaz de organizar ni ejecutar un plan como aquel, pero tenía que reconocer que, aunque la situación parecía muy sórdida vista desde fuera, en la práctica solo hacían que colmarlas de todo tipo de placeres.

¿Justificaba aquello sus actos? Su conciencia tenía ciertas dudas, pero la de Lara no: ella no tenía ninguna.

Un par de días después de que Lara conociera la mansión familiar, le había hecho prometer que pasarían largas temporadas allí.

La vivienda estaba perfectamente protegida con las mejores medidas de seguridad, pero David no quería que ella se quedara sola en una casa tan grande cuando él se fuera de viaje. Aceptó, pero con la única condición de que ella residiera en el ático mientras él estuviera fuera. Al volver, se quedarían tres o cuatro días en Madrid para disfrutar de la vida en la ciudad.

Desde entonces, pasaban la mayor parte del tiempo en la mansión, excepto el intervalo que duró la obra que ella misma se encargó de dirigir. Durante aquel mes y medio, él tenía absolutamente prohibido ir por la casa.

Un par de días después de que se la enseñara, David se dejó convencer. Estaban en la habitación del ático y, tras practicar sexo, ella le preguntó:

—Cielo: ¿te acuerdas de las caballerizas aquellas que me llamaron la atención anteayer, en tu casa?

Él la miró con cara de sorpresa.

—Sí, claro que lo recuerdo

—¡Pues ya sé qué hacer con ellas!

—Y ¿es…?

—Aún no te lo voy a explicar: es parte de mi plan, que es infalible. Será mi forma de compensar lo bien que siempre te portas conmigo. Sin embargo, necesito que confíes en mí, que no curiosees y que me des carta blanca.

—Lara…

No le dejó continuar. Esquivó sus preguntas y le regaló una pícara y preciosa sonrisa mientras le preguntaba:

—¿Estás de acuerdo?, ¿aceptas mis condiciones?

Le prohibió ir a la casa durante más de un mes. Ella se iba un par de horas casi todos los días. Generalmente, volvía contenta, aunque alguna vez llegaba enfurruñada: sin embargo, no le explicaba nada.

David, cada vez tenía más curiosidad, no obstante, ella no soltaba prenda. Se dio cuenta de que, últimamente, pasaba mucho tiempo en el ordenador, más de lo normal.

Nunca había sido aficionada a las redes, pero se abrió varios perfiles. No era un tema que interesara demasiado a David y le hizo un caso relativo, aunque después ella le explicó la razón de toda aquello.

Y, de repente, un martes, le dijo que ya estaba todo preparado. Tenía que concretar unas cosas de última hora, pero lo citó el jueves, en la casa: ya le confirmaría la hora.

David sentía crecer su curiosidad por lo que había podido hacer aquella maravillosa insensata.

El miércoles pasó lento y el jueves por la mañana, ella le entregó un regalo: un precioso paquete envuelto con un lazo dorado.

—Esto es para ti. Está especialmente relacionado con nuestro proyecto.

David prefirió no hacer ningún comentario sobre lo de «nuestro», ni tampoco quiso preguntar, simplemente lo desenvolvió: era un móvil.

La miró extrañado y ella le dijo:

—Ese es tu móvil y…—metió la mano en su bolso, sacó otro igual y le dijo— …este es el mío: son nuestra línea directa. Les he instalado una aplicación para saber en todo momento donde está el otro. No es para controlarte, cielo: ya sabes que puedes hacer lo que quieras. He pensado que es una buena idea, pero, si no te gusta, lo desinstalo.

»Así, todo lo que tenga que ver con nuestro proyecto lo hablaremos a través de ellos. Nadie debe de tener estos números nunca, ¡jamás!: solo tú y yo. Para todo lo demás, en nuestro día a día, utilizaremos los de siempre, pero para hablar entre nosotros siempre utilizaremos estos.

—Y ¿eso por qué?

—Son de prepago y no están registrados: ilocalizables.

—¡Parece que vayamos a hacer algo ilegal…!

—¡Solamente un poquito! —soltó una carcajada y le dijo—: pero no te preocupes.

—¡Joder, Lara…!

Ese mediodía de jueves ella se fue. Le dijo que le enviaría un mensaje con la hora a la que debía aparecer por la casa, para enseñarle cómo había quedado todo.

Una hora y media después lo recibió, obviamente, por su móvil nuevo: «a las ocho y media».

Cuando llegó, ella le estaba esperando con una botella de champán y dos copas. Brindaron y, tras dar un sorbo, David le dijo:

—¿Me vas a explicar de qué va todo esto?

—¡Sí, claro!, sígueme, cielo —le dijo muy ilusionada—: ¡vas a alucinar en colores!

Se adentraron en la casa, cruzaron el distribuidor que separaba los salones y el comedor y fueron hacia la parte posterior de la vivienda. David vio que, en una parte del muro exterior, se había abierto un precioso arco de piedra del que partía un ancho pasillo abovedado que llevaba hasta una puerta.

Por la distancia y el lugar, estaba seguro de que al otro lado estaban aquellas caballerizas.

Cuando llegaron hasta allí, David vio que había un código de seguridad de varios dígitos para abrirla. Lara lo marcó y la puerta hizo el característico sonido de apertura.

—Tú cumple: doce, once, setenta y seis —le reveló, mientras le miraba.

—¡Qué detalle!

—Ya sabes que siempre pienso en ti —le dijo regalándole una sonrisa.

David se fijó en que estaba más nerviosa de lo habitual, ansiosa de que él lo viera todo.

Cuando Lara la abrió, David pudo ver un pequeño distribuidor, con una puerta frente a la entrada, y, a la izquierda, un largo pasillo de unos doce metros, en mitad del cual, y a la derecha, había otra puerta.

No había ventanas, todo estaba iluminado con unas luces led, incrustadas en la talla a lo largo de todo el espacio.

—¿Estás preparado? —le preguntó Lara en un tono de voz ansioso.

—¡Estoy aterrorizado!

—¡Ya verás lo pronto que se te pasa! —le dijo riendo.

Abrió la puerta que tenía delante y entraron en una especie de despacho. Estaba a oscuras. Lara pulsó un interruptor y unas luces led se iluminaron a lo largo del perímetro de la talla, dándole un aspecto cálido y acogedor, con una luz muy tenue.

La pared de la izquierda estaba cerrada por una persiana metálica que llegaba hasta la altura de una larga mesa en la que se situaban varias pantallas de ordenador. Disponía de dos enormes y cómodos sillones de oficina.

—¿Estás preparado, amor?

—Sí —dijo él, cada vez más extrañado.

Pero su asombro no había hecho nada más que comenzar. Vio como Lara encendía el ordenador y pulsaba un botón que había en la pared, junto a la persiana.

Esta se empezó a levantar y David pudo ver cómo, paulatinamente, la luz de una habitación anexa inundaba la estancia. El ordenador se acabó de encender.

David no daba crédito a lo que veía: en las tres pantallas había imágenes de una habitación y un cuarto de baño, que, por lo que estaba viendo, correspondían al dormitorio que veía al otro lado de aquel cristal, con la cama en primer plano.

Sobre ella estaba tendida una chica que parecía asustada.

—Ella no nos ve ni nos oye: por el otro lado es un espejo.

—¡Joder, Lara…! —exclamó David.

—¿La reconoces? —le preguntó ella.

—Me suena mucho, pero…: ¡no! —dijo él con un hilo de voz mientras negaba con la cabeza— No sé quién es.

—Pues deberías: es la camarera que nos gustó el día de la fiesta de Navidad.

—¿La camarera…?: ¿cómo coño la has encontrado?

—¡Por las redes, tonto!: la gente lo cuelga todo y es muy fácil encontrar información, si la sabes buscar.

—¿Por eso te has abierto tantos perfiles…?

—Claro: era parte de mi plan. A través de ellos encuentro la información que preciso de las chicas que traeremos aquí.

—¿¡De las chicas…!? —la miró con incredulidad—¡Madre mía, Lara!: ¿qué has hecho?

—Les vamos a regalar tres días de placer. Ya lo tengo todo pensado: he hecho una grabación de voz para explicarles cómo funciona todo y ahora la vas a oír. Escúchala bien y luego te lo acabo de explicar. Ella se llama Laura.

Buscó con el mousse el archivo de audio y lo pulsó. Al momento una voz, su voz, empezó a oírse por los altavoces.

David pudo ver como la chica se ponía tensa y se quedaba escuchando: parecía aterrorizada.

—Buenas noches, «chica de los tres días». Esto es una grabación y no un diálogo, por lo tanto, no hagas preguntas que no se te van a responder.

»Bienvenida a tu suite. Esperamos que sea de tu agrado y…

Aquello había pasado hacía ya tres años. Laura fue la primera: aquella camarera de la fiesta que él admitió que le gustaba. Y fue una de las mejores: sumisa, ardiente y colaborativa.

Todo salió bien y eso fue lo que lo acabó de convencer.

Desde entonces, cerca de veinte chicas habían estado retenidas allí y nunca habían tenido ningún problema. Tenía que reconocer que el plan de Lara era perfecto.

Ahora dejarían pasar un mes y medio o dos, esa era su costumbre, y abordarían a la siguiente. Lara siempre tenía a varias preseleccionadas. Cuando se decidía por una de ellas la hacía investigar y seguir durante un par de semanas, para conocer sus rutinas, sus caprichos, sus gustos… y, entonces, elegir la mejor forma de abordarla: especialmente la hora y el lugar.

Emilio

Eran cerca de las doce de la noche cuando Emilio llegaba al grupo de arbustos de aquella interminable recta. No se veían luces, ni por el parabrisas, ni por el retrovisor.

Detuvo el coche, abrió la puerta corredera y sacó el cadáver de Sonia. La miró con rabia contenida: incluso muerta estaba guapa. Pero no podía olvidar lo que le había hecho: había traicionado su confianza…, ¡había conseguido que se confiara!

Cogió sin esfuerzo el cuerpo, se introdujo un par de metros en la espesura y lo arrojó todo lo lejos que pudo.

Miró a su alrededor, feliz y satisfecho. Aquella era su obra: su mausoleo particular.

Excepto el primero que mató, el hijo de puta de su «amigo» Pedro, que, tal y como se merecía, había acabado en un vertedero, todas las chicas estaban allí.

CAPÍTULO 7

Lunes 28 de septiembre

Sandra de la Rosa

Después de saludar al comisario, a sus compañeros y verse obligada a admitir en su equipo al gracioso y bromista «inspector Vargas», decidió irse a casa para instalarse.

«¡Tócate los cojones!», pensó mientras conducía, muy mosqueada por su comentario sobre la rimbombancia del «de» en su apellido. ¡Vaya gilipollez!

Eran cerca de las cinco cuando Sandra entraba por la puerta. Se emocionó al volver a estar allí: aquel era su verdadero hogar, el que ella había elegido, la casa de la que se enamoró cuando la alquiló para pasar unos días, al llegar a España.

Estaba en un pueblo bonito y muy tranquilo, además, lo suficientemente cerca de Madrid, pero sobradamente alejado. Eso la ayudaba a cambiar el chip: evadirse del ajetreo de la gran ciudad y del estrés que representaba su trabajo.

Nada más abrir la puerta percibió aquella sensación de paz y plenitud que sintió el primer día, al volver del notario y entrar en la que, por fin, era su casa.

La dueña, Elena, también era psicóloga. Conectaron muy bien entre ellas y, aunque al principio fue reacia a vendérsela, la inspectora aumentó su oferta hasta que le dijo que sí: se había enamorado de aquella casa. Desde entonces, Elena y ella mantenían una muy buena amistad.

Era una vivienda preciosa, totalmente reformada y con las paredes exteriores e interiores de piedra. Tenía tres plantas. En la inferior todo estaba conectado en un espacio bastante grande conformado por un salón comedor, una cocina office y un aseo exquisitamente decorado con pizarra y piedra, en el que destacaba una grifería de tipo antiguo que le daba mucha personalidad.

Por la puerta de detrás se salía a un amplio patio interior, bastante más grande de lo que parecía desde fuera, plagado de plantas y flores. Estaba lleno de enredaderas, que cubrían las paredes exteriores, y totalmente sembrado de césped, a excepción de una zona que estaba adoquinada en la que se situaba una mesa de madera con cuatro sillas y un pequeño sofá del mismo juego.

Desde la parte derecha del salón se subía al piso intermedio, por una escalera de caracol, hecha con una preciosa madera de color negro. En esa planta se ubicaba su habitación y un cuarto de baño de ensueño, decorado con el mismo estilo antiguo y en el que destacaba una bañera enorme, la que ella utilizaba para revisar sus casos más complicados.

El dormitorio era precioso: con los muebles blancos, una cama tamaño XXL y complementado con un armario de pared a pared, todo él de espejo.

Diminutas velas estaban repartidas por diferentes lugares de la vivienda: colgaban de unos soportes de la pared o en el interior de unas pequeñas botellas de cristal que pendían, con un gancho, de uno de los tubos interiores por los que discurría la red eléctrica de la casa. Tenían un interruptor que los activaba. 

Por las noches las dejaba encendidas y creaban un espacio mágico llenando la casa de suaves luces que le daban un aspecto muy acogedor. Le parecía vivir entre luciérnagas.

En el último piso había una terraza, en la que le encantaba ponerse a leer, y otra habitación, que tenía acondicionada como un dojo, para cuando quería entrenar en casa.

Al fin…: ¡volvía a su vida!

Emilio

Un año atrás lo habían desplazado, desde la capital, a un supermercado de la cadena que estaba en Cádiz. Le propusieron el traslado para formarle y poder llevar una de las secciones: la de herramientas y bricolaje.

Aquello representaba una buena oportunidad y decidió aceptar. Había estado viviendo allí desde septiembre de dos mil catorce hasta septiembre de dos mil quince.

El único problema era que tenía que abandonar su proyecto: no podía ir cada dos por tres a la capital. Se consoló pensando que lo retomaría durante el mes de vacaciones que le correspondería cuando volviera, tras su periodo de formación. Durante aquel largo año se desahogó visualizando, y disfrutando, con los videos que tenía de las chicas que habían pasado por allí.

Desde que había vuelto a Madrid, era la primera vez que reiniciaba el que entendía que era su camino. Y todo acababa de salir bastante bien: no había perdido práctica. Además, Sonia había sido una buena elección.

Sabía que todo tenía que ocurrir en jueves: era el día de la semana óptimo para encontrar a una nueva chica. Viernes, sábado y domingo: tres días para disfrutar de ellas. Intentaba jugar con los turnos que tenía y aprovechaba cuando le tocaba fiesta el sábado.

El viernes tenía que trabajar. Pero, si iba de mañana, aprovechaba la tarde, o al revés, aunque no era lo mismo.

Decidió ir al supermercado en el que trabajaba, que estaba cerca de su casa, para comprar algo de comida. Le hacían un buen descuento. Ya había estado trabajando allí antes de que lo trasladaran y conocía a casi todos los empleados, aunque apenas se relacionaba con nadie.

Aprovecharía también para coger agua y algunos sándwiches. Con seis tendría suficiente, dos para cada uno de los tres días. Compró galletas y media docena de yogures.

Con eso la despensa para la nueva chica ya estaba llena.

Estaba junto a las cajas, eligiendo entre las pilas recargables que se ofertaban. No había de las que habitualmente utilizaba, y, mientras decidía cuáles coger, casualmente escuchó una conversación muy interesante.

Pepa, una de las cajeras, una chica regordeta y con el pelo rubio teñido, bastante vulgar, estaba hablando con Alicia, que estaba en la caja de al lado.

—Entonces, ¿mañana no vas a casa de tu madre, cómo haces siempre? —le preguntó la primera.

—No: iré el jueves —respondió Alicia—. Carlos se va el miércoles a hacer escalada y no vuelve hasta el domingo. Ha cambiado la guardia del martes para poder estar conmigo. Mañana me iré a cenar con él, para despedirle como se merece.

—Vaya…: qué envidia.

—¡No lo sabes tú bien: es una máquina!, ¡buf! —dijo Alicia mientras resoplaba— Acabo de llamar a mi madre para decirle que, en vez de mañana, iré el jueves, al salir de trabajar. Cenaré con ella.

Aquello le alegró el día a Emilio. Alicia era, con diferencia, la chica que más le gustaba de aquel supermercado y eran muchas las que trabajaban allí.

Nunca había cogido a alguien conocido… ¿Era peligroso? Cuando ella desapareciera llegarían hasta allí, hasta su lugar de trabajo.  Sería una de las primeras cosas que se pondrían a investigar. Pero él, al igual que casi ochenta personas más, solo era uno de los empleados del centro.

Siempre, desde que utilizaba el taxi, lo había hecho al azar: chicas jóvenes y guapas que se metían dentro del vehículo sin mayor problema. Sin embargo, aquello era diferente: él la conocía, pero ella también, aunque fuera únicamente de vista. Un par de veces que él la había saludado, Alicia ni siquiera le había mirado al contestarle.

No creía que él fuera de su agrado. Había visto a su novio y, aunque le doliera, era un tío impresionante: un ejemplar de hombre en el que cualquiera de ellas se fijaría. Sin embargo, él no lo era, y, salvo por su envergadura, pasaba totalmente desapercibido para el género femenino: excepto cuando las tenía en su lugar favorito. Entonces ya le hacían caso, lloraban y suplicaban, se agitaban bajo él cuando las hacía suyas.

Allí era él quien mandaba: el centro de todo.

Alicia le gustaba mucho. Solo era un par de años mayor que él, tenía veinticinco, lo había mirado en su ficha. Tenía el pelo negro y rizado, unos preciosos ojos marrones, muy grandes, y unos sensuales labios, seductores: parecían estar hechos para…

Sabía que iba al gimnasio varios días por semana y se mantenía muy bien físicamente. Medía cerca del metro setenta y pesaría algo menos de sesenta kilos…: ¡estaba muy buena!

Alguna vez se le había pasado por la cabeza la idea de tenerla atada a su cama, pero su novio la recogía de forma regular y, solamente los martes, que tenía guardia en el hospital en el que trabajaba, cambiaba el protocolo…: ¡excepto esta semana!

Sabía que Alicia siempre llamaba a un taxi para que la llevara a ver a su madre. Pensó que estaba en el turno de tarde, por lo tanto, el jueves saldría sobre las nueve y cuarto de la noche, después de hacer caja.

Era un horario perfecto.

Él iba de mañanas y tenía todo el tiempo del mundo para prepararlo. Iba a dejarlo todo impecable en la nave, para recibir a la nueva: a Alicia.

Se acercó hasta la caja de ella y, casi sin mirar a Emilio, Alicia dijo:

—Voy a cerrar la caja un momento, tengo que ir al aseo. ¿Te importa Pepa?

—Sí, claro: pasa por la mía, Emilio.

Alicia se fue y Pepa empezó a pasar los artículos por el escáner.  Lo último eran los sándwiches de jamón y queso. La cajera le comentó, mientras sujetaba uno de ellos en el aire:

—Deben de gustarte mucho: te los llevas bastante a menudo.

—Son para cuando tengo alguna invitada, así no necesito cocinar y, además, es algo que le gusta a casi todo el mundo.

Pepa se extrañó: ¿«alguna invitada»? Era de sobras conocida la vida social de Emilio y, al menos antes de que lo trasladaran, siempre se había reducido a la nada. Hacía casi un año que no iba por allí y acaba de volver, haría apenas quince días.

¿Tenía novia? Le extrañaba mucho, pero…: «hay gente para todo», pensó.

Era un tipo raro y bastante huraño: muy grande, con un cuerpo desproporcionado. No parecía gustarle a nadie, al menos que ella conociera.

Le dijo el importe de la compra y él le pagó, con su tarjeta. Le hizo a la cajera una mueca, que pretendió ser una sonrisa, y se despidió.

—Hasta luego, Pepa.

Ella pensó que nada de… «hasta luego». Matizó su despedida.

—Adiós, Emilio.

Martes 29 de septiembre

Sandra de la Rosa

Sandra llevaba apenas cinco minutos en su despacho cuando vio entrar a Mario. Miró el reloj: faltaban nueve minutos para la hora de entrada.

La saludó, y ella respondió desde su mesa. Vio como el inspector se acercaba hasta su puerta. Alzó la mirada y allí estaba, entre las dos jambas, sonriendo.

—Jefa…: buenos días. Pensaba que sería el primero en llegar.

—Ya ves que no —soltó ella, de forma un tanto seca.

Él obvió el tono y, de forma conciliadora, le dijo:

—Me gusta llegar siempre un poco antes, para tener tiempo de revisar los detalles del caso del que vamos a hablar.

—Eso me parece inteligente —dijo ella mientras lo miraba fijamente—. Si eres tan meticuloso como dices ser, es una buena medida a tomar.

—Que, por lo que veo, compartes.

—En eso nos parecemos —comentó Sandra mientras imaginaba que poco más debían de tener en común.

Mario sonrió y con voz socarrona le comentó:

—Y, supongo que también en otras cosas. Como ya sabes, porque no se te puede haber escapado, los dos somos escorpio, del ocho y del nueve de noviembre.

Ella lo miró fijamente, bastante sorprendida.

—¿¡De verdad crees en esas chorradas!? —le preguntó, extrañada.

—Solo en cuanto a la similitud de los caracteres y los rasgos de personalidad que definen a los signos, pero, por supuesto, no creo en las predicciones de los expertos —alzó los brazos en el aire y con convicción añadió—: eso me parece una patraña.

—Algo de peso me quitas…, pero, el hecho de ser del mismo horóscopo…: ¿de verdad supones que hace que nos parezcamos?

—Estoy convencido, pero hay un problema —le dijo él, con una bonita sonrisa—: yo no me llevo bien con «los escorpio».

Sandra sonrió por primera vez, mientras afirmaba con la cabeza: «en algo estamos de acuerdo», pensó.

—¡Mira!: a lo mejor es cierto que nos parecemos en algo, porque a mí me pasa lo mismo: no los soporto. La mayoría de los que he conocido eran gilipollas.

Mario, de pie frente a ella, movió la cabeza de lado a lado, como apesadumbrado.

—¡Vaya!: prefiero no darme por aludido. Pero…: ¿sabes que mucha gente cree que somos los mejores en la cama?: ¿los más fogosos y ardientes?

Sandra abrió los ojos, demostrando escepticismo. ¿De verdad, aquella conversación estaba ocurriendo en su despacho? Le dijo:

—No tenía la suerte de estar informada de esos datos tan interesantes —lo miró a los ojos, con la cabeza gacha, y con mesurada ironía le preguntó—: ¿son relevantes para la investigación que llevamos a cabo? Tal vez alguna de las víctimas lo era y deberíamos de centrarnos en esa parte.

Como si estuviera apesadumbrado, pasando totalmente de su cinismo, Mario le dijo:

—No parece importarte mucho lo que te digo —hizo una pequeña pausa y añadió—: seguramente, por lo que intuyo, en esa parte del carácter de nuestro signo, en la fogosidad, no nos parecemos demasiado.

—Entonces: ¿puedo dar por sentado que eres un hombre frío...? —pregunto Sandra con un tono de voz que transmitía demasiada socarronería como para pasar desapercibida.

Dejó de mirarle y volvió a la pantalla del ordenador

Mario se dio cuenta de que lo acababa de dejar fuera de combate: ¡joder con la «jefa»!

—Voy a hacer mi trabajo, si te parece bien —le dijo, sabiéndose tocado y hundido.

—Sí: es lo mejor. Estas conversaciones de bar las podemos mantener si algún día nos tomamos una cerveza: por supuesto con el equipo. Siempre nos juntamos cuando cerramos un caso, o cuando vamos al gimnasio.

Mario se fue a su mesa y al cabo de un par de minutos empezaron a llegar sus compañeros. Miró el minutero y faltaban dos minutos para la hora.

Puntuales, como ella exigía.

Accedió al programa a través de la contraseña que le habían dado la tarde antes, cuando se quedó trabajando con ellos, y pudo ver que habían entrado varios informes. Abrió el de la forense y estuvo leyendo la autopsia. Había varios términos que se le escapaban, pero imaginaba que se tratarían en la reunión.

Cuando empezaba a leer el de la policía científica, y ese era un campo que dominaba bien, Conrado le dijo que era la hora de la reunión.

Se levantó y, siguiendo a los demás, entró en el despacho de Sandra. Se sentó en una silla que habían puesto para él.

Unos segundos después, Sandra se incorporaba al grupo.

—Buenos días, chicos. Me alegro de retomar el trabajo con vosotros. Vamos a empezar por turnos, exponiendo lo que sabéis cada uno, de esa forma me ayudaréis a ponerme al día con todos los datos que tenemos. Mario: empiezas tú, ya que fuiste el primero que tuvo contacto con este caso. ¿Qué nos puedes explicar?

Aquello le pilló un poco por sorpresa. Los miró y todas sus miradas convergían en la suya. Se sintió un poco cohibido, pero no lo demostró.

—Atendí la llamada de urgencias a las nueve cuarenta y seis. Me avisaron de que había llamado un hombre, bastante alterado, afirmando que, mientras iba de viaje con su esposa y su hija, habían descubierto el cadáver de una mujer.

»Escuché la grabación de la llamada y, con las coordenadas que nos había dado, me acerqué al lugar de los hechos. Llegué el primero, apenas un par de minutos antes de que llegaran dos coches patrulla.

»Me encontré a un padre de familia, muy nervioso. Su mujer y su hija estaban sentadas en el asiento trasero del vehículo. Según me explicó el padre, la niña tenía ganas de orinar y, al ser muy tímida y por el temor de que algún coche que pasara la pudiera ver, la madre la animó a adentrarse en los arbustos, para tener mayor privacidad.

»Nada más hacerlo, la niña vio el cadáver y, ambas, salieron corriendo de allí. El padre nos llamó al momento.

Hizo una pausa de apenas un segundo y Sandra aprovechó para decir:

—Muy bien detallado, Mario: continúa.

Este lo hizo:

—Lo primero que hice tras hablar con él, fue acercarme al punto que me indicó la madre, para comprobar que todo era tal y como me había explicado.

»El cuerpo se veía a primera vista, pero, tras fijarme un poco más, y sin moverme de donde estaba para no alterar el escenario, me pareció ver un segundo cuerpo y, al momento, un tercero, ambos parecían estar peor conservados. Imaginé que debían de llevar allí más tiempo, aunque desde la distancia a la que estaba no se podían apreciar bien los detalles.

»Para no contaminar el lugar, salí de allí y llamé al comisario. Me dijo que asegurara el perímetro, para que no entrara nadie, que enviaba refuerzos y que yo volviera a comisaría.

»Y eso es todo lo que puedo contar de primera mano.

Sandra asintió con la cabeza.

—Muy bien, Mario: una buena explicación, muy detallada. Y muy profesional tu trabajo. ¿Conrado?...

Este empezó a hablar.

—Rubén y yo llegamos unos diez minutos después de que Mario se fuera. Había cuatro coches patrulla y, toda la zona, tal y como ha dicho, estaba perfectamente acordonada.

»Apenas unos minutos después de llegar, mientras acababa de interrogar de nuevo a los padres, llegó Marta, la forense. Esperamos al juez, para hacer el levantamiento de los cadáveres. Tardó unos cinco minutos, al igual que la científica, que llegó al mismo tiempo y con Gómez a la cabeza.

»Entraron en el escenario y al cabo de unos quince minutos salió el juez de guardia y me dijo que habían encontrado seis cuerpos.

»Su secretario había hecho fotos de todo, para documentarlo, pero Gómez seguía allí dentro, con todo su equipo. Había cuadriculado el escenario, por zonas, y estaban trabajando simultáneamente en dos de ellas: de las víctimas más recientes a las más antiguas.

»Le llamé al móvil y me dijo que tenían trabajo para varias horas.

»Cuando al cabo de cerca de una hora salió la doctora Suñer, me dijo que el primer cuerpo que habían descubierto llevaría muerta entre quince y dieciocho horas, y, unas diez, en el escenario. Había pedido que se lo llevaran a la morgue para empezar con la autopsia lo más pronto posible.

»Había avisado al antropólogo forense, para que se encargara de los cadáveres más antiguos. Me dijo también que los otros cinco cuerpos los irían retirando conforme la científica acabara de recoger las muestras en su cuadrícula. Me comentó que todas estaban desnudas, excepto la que parecía más antigua, que sí llevaba ropa puesta.

»Aquello parecía indicar que se trataba de agresiones sexuales, y, además, estaban perfectamente claras en la más reciente. No había demasiada brutalidad, pero tenía algunos hematomas pre-mortem por todo el cuerpo, especialmente en los pezones.

»Me comentó que en cuanto tuviera el informe de la primera autopsia nos lo enviaría. Y, como sabes, ya lo ha hecho.

Sandra afirmó con la cabeza.

—Si: he visto que ha entrado en el correo, y, también, el de la científica, al menos el provisional, porque dada la extensión del lugar del hallazgo, van a tener bastante trabajo.

»¿Te comentó, aunque fuera de forma aproximada, a que año se podía remontar el deceso del primer cadáver, Conrado? —le preguntó Sandra.

—Cuando me fui de allí aún no había llegado el antropólogo forense, pero, según Marta, posiblemente unos tres años, aunque es pronto para confirmarlo. Tendrán que hacer pruebas, ya sabes…

—Rubén: algo que quieras añadir…

—No, jefa. Bueno…: quizás el hecho de que el paraje es muy especial. Es una recta muy larga, llana, y está perfilada, a ambos lado, por lo que antiguamente debieron ser tierras de cultivo de cereal, aunque a día de hoy es un erial. En más de dos kilómetros, no hay otro lugar donde poder deshacerse de los cuerpos de esa manera.

»Si, como es de suponer, las lleva en algún vehículo, es casi imposible que alguien haya podido haberle visto mientras lo hace, ni de día ni de noche. Puede controlar perfectamente la cercanía de algún coche, tanto por el retrovisor como por el parabrisas: máxima privacidad. Es cuestión de esperar a que no pase ninguno.

—Parece algo bastante bien calculado —comentó ella, pensativa.

—Me recuerda al caso del «asesino de los números romanos»: actuó durante años, pero no había cuerpos que encontrar —comentó Guillermo.

Aquel comentario la despertó de su abstracción. Escuchó la voz de Mario que decía:

—Es la mejor forma de cubrir un asesinato: si en una desaparición no hay cuerpo…

Sandra lo cortó, no quería que la conversación derivara hacia aquello.

—Es obvio, de hecho, es uno de nuestros mayores quebraderos de cabeza en este tipo de casos: cuando la persona no aparece de ninguna forma. No saber si está viva o muerta, nos perjudica a la hora de descubrir los motivos de su desaparición: si ha sido voluntaria o forzada.

»Pero no es el caso: estas chicas desaparecieron en un momento dado y ahora ya sabemos cuál fue el resultado final.

»Este tipo de sujetos, como sabéis, actúan de maneras distintas, a menos que sean unos imitadores y no parece ser el caso, aunque algunos pueden resultar parecidos, pero tienen firmas y modus operandi diferentes. Por lo tanto, vamos a centrarnos en este.

»Sergio, por favor: pon las fotos que tenemos del escenario.

El aludido tecleó en su portátil y en la gran pantalla que había frente a ellos, en la pared, se empezaron a ver las imágenes de los cuerpos entre la vegetación.

Sergio comenzó a hablar.

—Este es el cadáver más reciente y, como podéis ver, no presenta descomposición. Está desnuda, como las demás, excepto una, y aún no sabemos quién es ninguna de ellas. A la última se le han tomado las huellas y no constan en la base de datos. Las demás, llevan allí más tiempo —dijo mientras las reproducía en la pantalla.

Conforme las iba pasando se podía apreciar la antigüedad de los cadáveres, era bastante evidente, hasta llegar a la última que, visiblemente, estaba muy deteriorado por el paso del tiempo y cuyo cuerpo estaba cubierto por lo que sin duda era ropa.

Sandra volvió a tomar la palabra.

—Según el informe de Marta —y le aclaró a Mario, mirándolo—, es la forense, la víctima es una chica rubia, con el pelo largo y, seguramente, de entre veinte y veinticinco años.

»Por la forma y la intensidad de las ligaduras parece haber estado retenida varios días: seguramente entre dos y cuatro.

»Presenta petequias y cianosis, lo cual, como ya sabemos, indica que fue estrangulada y, por las marcas en su cuello, lo hizo con las manos. No hay ninguna línea, marcada en él, que nos haga pensar que utilizara una cuerda o algo similar.

»Cuando la examinó, en el escenario, no presentaba la característica mancha verde en la zona ilíaca, por tanto, aún no hacía veinticuatro horas de su muerte.

»Eso nos indica que debió de ser asesinada entre las cinco y las siete de la tarde del domingo. Si estuvo entre dos y cuatro días retenida, su desaparición pudo ocurrir entre el martes y el viernes pasado. 

En aquel momento, Mario aclaró algo:

—Bueno: en realidad su retención fue dentro de esa franja, pero, y lo sugiero como una posibilidad, pudo ser secuestrada antes, aunque solo estuviera sujeta, físicamente me refiero, durante ese tiempo.

Sandra afirmó con la cabeza. Por lo visto, el «fogoso escorpio» también razonaba.

—Tienes toda la razón. Parece menos lógico, pero es una posibilidad que deberemos contemplar si los datos que vayamos encontrando no son los que esperamos.

Pensó un instante y le preguntó a Sergio:

—¿Tienes las denuncias de desaparición de los últimos diez días?

—Solo los de la última semana, pero…

—No: está bien empezaremos por ellas. ¿Cuántas hay?

—Unas doscientas setenta, pero debo fíltralas todavía

—Más del ochenta y siete por ciento serán voluntarias, la gran mayoría aparecen a los pocos días y aproximadamente el cero coma cinco son forzadas, eso según las estadísticas. Limítate a chicas de entre diecinueve y treinta años. Elimina a los hombres y cualquier persona que no esté en esa franja de edad.

Sergio tecleó y al mirar a pantalla dijo:

—Veintitrés.

—La mitad de las denuncias se aclaran en los tres primeros días, algunas ya lo estarán, y casi el ochenta por ciento en los primeros quince.

»Sergio: revisa en las denuncias las características físicas de cada una de ellas, por si coinciden con el cuerpo que tenemos, comprobad si alguna ya ha aparecido, que lo habrá hecho, y, si no es así, hay que hablar con la familia.

»Vamos a centrarnos en la última víctima. Desgraciadamente, ya hemos llegado tarde, pero las primeras veinticuatro horas son fundamentales y al cabo de cuarenta y ocho, todo se empieza a difuminar. Tal vez podamos encontrar algo que nos permita acercarnos a la persona que se la llevó.

»Cuando sepamos quién es la víctima, quiero saber todo lo que se pueda encontrar de ella. Tú te ocupas Sergio: verifica sus tarjetas de crédito, el móvil, correos electrónicos, búsquedas en Internet...

»Y, por supuesto, todas las redes que tenga: Facebook, Instagram... Tenemos que reconstruir las últimas veinticuatro horas de esa chica…

Sergio escuchaba mientras seguía tecleando en el portátil, parecía ausente.

—Vosotros ocuparos de preguntar a los familiares, a las amistades, compañeros de trabajo, etc., de las que aún no hayan reaparecido.

En aquel momento Sergio dijo:

—«Sonia Buendía Pizarro»: creo que esa es la chica que hemos encontrado. Hay dos más, pero son morenas. Su descripción coincide con el cadáver que tenemos: veinticinco años, rubia, con el pelo largo… Su madre presentó una denuncia el jueves pasado.

Pulsó una tecla y el informe policial apareció en pantalla.

—La presentó un par de horas después de recibir un mensaje de ella, por WhatsApp:

Al instante salió una captura del mensaje del móvil. En la imagen podía leer perfectamente: «estoy mareada. He cog».

Sergio continuó:

—Hay una foto de ella: os la pongo.

La cara de Sonia apareció en pantalla. Era una preciosa chica rubia, muy guapa. Sergio continuaba tecleando cuando la imagen se partió en dos y, junto a la primera, apareció el rostro del cadáver que estaba en la morgue.

Coincidían: con seguridad era Sonia Buendía.

A Sandra se le cayó el mundo encima. Eso era lo peor de su trabajo: tener que ir a decirles a sus familiares que habían encontrado el cuerpo sin vida de esa persona que tanto querían.

Lo único que compensaba ese mal trago era cuando tenía la oportunidad de notificarles que ya habían cogido al culpable. Porque, aunque jamás podría compensar tanto dolor, les proporcionaba un cierto alivio, el saber que el responsable lo pagaría.

Y Sandra, por su parte, siempre se alegraba de haber retirado de la sociedad a alguien muy peligroso, un sujeto que no merecía convivir con los demás.

—Si se la llevó el jueves por la noche y la mató el domingo por la tarde, la ha tenido tres días —comento Mario.

—Un fin de semana completo —dijo Guillermo.

—Sí, es cierto —dijo Rubén—. Eso podría indicar que entre semana, debido al trabajo, no puede dedicar tiempo a estar con ellas y aprovecha el sábado y domingo, que los tendrá libres.

En aquel momento, Sergio, que seguía a lo suyo, comentó:

—No sé si será relevante, pero hay otra denuncia, dentro de ese grupo de chicas, que también hablaba de un mensaje de la supuesta desaparecida. La interpuso la madre, Pilar Iturbe, que es abogada y, casualmente, también se recibió el jueves por la noche.

»Por lo visto, la letrada recalcó mucho que, Cristina, su hija, jamás haría una cosa así, que la conocía muy bien y que es una persona muy familiar y responsable.

—Eso es lo que acostumbran a decir siempre —dijo Conrado.

—También insistió en que el mensaje no se correspondía con los que su hija enviaba, por la forma de escribirlos.

Aquello hizo dudar a Sandra: estaba de acuerdo con lo que acababa de decir Conrado, pero eso no era normal. Sergio continuó:

—Estaba convencida de que, Cristina, no se hubiera ido de esa manera: sin hablar con ella y sin recoger nada para llevarse esos tres días. Quiso que constara en la denuncia.

»Al día siguiente, viernes, volvió a comisaría y les comentó a los agentes que no se había presentado en el trabajo. Removió cielo y tierra para que se hiciera algo, pero, el lunes por la mañana, finalmente la retiró. Dijo que había aparecido sana y salva el domingo por la noche.

Conrado comentó:

—También hay que pensar en que, si no han aparecido, es el lunes cuando suena con fuerza la alarma: lo he visto muchas veces.

Rubén estaba totalmente de acuerdo. Dijo:

—Todos sabemos que si es una desaparición voluntaria de fin de semana, aparecen el domingo por la noche con una resaca monumental. Pero, Conrado tiene razón: si no es así, el lunes es cuando todo se pone patas arriba. Es el momento de angustiarse de verdad.

Mario preguntó:

—¿Cuál es el mensaje que le puso a la madre, Sergio?

Pulsó en el ordenador y salió una captura con lo último de ella que había recibido. Todos pudieron leer:

 «Al salir de trabajar me he encontrado con un antiguo amigo. Me ha invitado y voy a estar dos o tres días fuera. Ya os contaré».

—A partir de ahí, según su madre, el teléfono estuvo apagado o fuera de cobertura. Hasta el domingo que se activó a final de la tarde —dijo Sergio.

—Es curiosa la coincidencia: desaparecen tras enviar un mensaje, ambas un jueves y los horarios también coinciden…, aunque los mensajes son contrapuestos —dijo Sandra.

—El primero parece entrever una amenaza —comentó Mario—, y el otro, en cambio, pretende ser tranquilizador.

Sandra asintió con la cabeza: Mario estaba en lo cierto.

—A eso me refiero —dijo la inspectora—. El primero, el de Sonia, acabó, como ya sabemos, con su asesinato; sin embargo, el segundo, el de Cristina, se parece mucho a lo que dice Conrado: una juerga inesperada.

»Lo que me hace dudar es que ninguna de las dos madres se quedó tranquila con ellos. Tenemos que reconocer que el primero resulta muy raro y sospechoso, pero el segundo no, y, así y todo, su madre no se lo creyó, porque no parecía escrito por ella. Si a eso le añadimos que los dos móviles estuvieron desactivados todo el fin de semana, resulta poco tranquilizador.

Sandra se quedó pensando durante unos segundos y reflexionando en voz alta, se reafirmó en sus dudas.

—Fijaros en que es una curiosa coincidencia: las dos desaparecen el jueves, ambas escriben un mensaje de texto que alarma a sus madres, pero solo una de ellas aparece con vida, el domingo por la noche… —hizo una mínima pausa y añadió—, que es cuando el cadáver de la otra es arrojado en el arcén de una carretera perdida de la mano de Dios. El tipo de víctima se corresponde, pero no así el modus operandi, sin embargo, ambas, han estado desaparecidas durante tres días.

»Sergio: haz un rastreo de los móviles de cada una de las dos chicas, especialmente durante todo el jueves. Quiero saber en qué lugar y cuándo se les pierde la pista y por donde se estuvieron moviendo los dos últimos días.

Los miró, trazando un abanico con su mirada.

—¿Alguno de vosotros cree que las dos desapariciones pueden estar relacionadas, aunque sean tan diferentes? ¿Qué hayan sido cometidas por el mismo sujeto? —les preguntó abiertamente.

—Nada parece indicarlo —comentó Mario mientras veía como sus compañeros parecían negar con la cabeza—. Pero estoy muy de acuerdo contigo en lo de la preocupación de la abogada.

»Todo lo que su madre manifestó en la denuncia tiene mucho sentido: una chica muy responsable y familiar que desaparece, de repente, durante tres días y sin apenas avisar, sin coger algo de ropa… —negaba con la cabeza mientras hablaba—. ¿Desconecta su móvil, en el momento de su desaparición, y no se presenta en su trabajo el viernes…?: no me cuadra.

—Pero luego la retiró: el lunes, cuando supo que estaba bien —dijo Sergio.

Sandra parecía planificar cuáles debían ser los próximos pasos, pero hizo un inciso en ellos.

—Cuando pueda, me acercaré a hablar con la hija. Estoy de acuerdo con Mario: hay algo que no me acaba de cuadrar. ¿Cómo se llama?

—Cristina Ochoa Iturbe —respondió Sergio.

—Pásame los datos, pero lo primero es lo primero: cuando acabemos la reunión debemos ir a hablar con los padres de Sonia, la víctima.

»Ahora vamos a fijarnos en la autopsia: Sergio…

Apareció el documento en pantalla y Sandra abrió el expediente en papel que le habían hecho llegar. Mirando especialmente a Conrado, al dirigirse a él, le dijo:

—Por lo que se ve, coincide con la información preliminar que te dijo Marta, al salir del escenario, en cuanto a la franja horaria de la hora de la muerte. Y, también, con la causa de esta: estrangulamiento con las manos. Tiene roto el hueso hioides…

»También tiene múltiples hematomas pre-mortem, especialmente en los pezones. Presenta señales de ataduras en tobillos y muñecas que parecen haber sido hechas con unas bridas, excepto en la de la mano derecha, que, por el tipo de marca que tiene, seguramente, estuvo retenida con unas esposas.

»Su informe indica que, seguramente, fue violentada mientras estaba esposada a una cama, pero, después de la agresión, todo parece indicar que había estado sujeta a algo metálico, para que tuviera cierta libertad de movimientos. De hecho, presenta alguna abrasión que puede corresponderse con el roce de una cadena.

»El contenido del estómago lo ha mandado al laboratorio, para ver si nos pueden aportar algo más. Según consta, eran galletas, sándwiches y yogur, y estaban a medio digerir.

»En el informe toxicológico no hay nada raro, ningún tipo de sustancias que pudieran mermar su consciencia, tampoco tranquilizantes. Lo que vivió, o sufrió, mejor dicho, fue de forma perfectamente consciente.

»Tuvo relaciones sexuales, pero sin excesiva violencia, para lo que hemos visto otras veces.

Los miró y les comentó:

—Imagino que dada su encadenamiento no le quedó más remedio que aceptarlas y, en su vagina, se han encontrado restos de líquido seminal de una relación inmediatamente anterior a su muerte. También se han encontrado células epiteliales bajo sus uñas, que con seguridad pertenecen al sujeto y de las que se podrá extraer ADN, además de en el semen, por supuesto.

»Por lo que he leído, en el cuerpo también ha encontrado diferentes muestras de sangre, que no se corresponden con las suyas, escamas de pintura, fragmentos de vidrio, grasa, fragmentos metálicos y varios pelos que tampoco son de la fallecida. Cuando tenga los resultados finales del laboratorio nos los enviará.

Se los quedó mirando. El único que habló fue Mario.

—Ya sabéis que no tengo experiencia en esto, pero me da la impresión de que el sujeto es muy poco cuidadoso.

—La mayoría de los asesinatos son así, y eso nos ayuda a encontrar las pistas que nos llevan al asesino —comentó Sandra, mientras lo miraba fijamente—. Pero cuando se trata de asesinos en serie, algunos acostumbran a ser muy meticulosos en los detalles: ese es uno de los principales rasgos de la psicopatía y, por eso, resultan tan complicados de identificar.

—Pero este ha dejado muchos restos, ¿no? —comentó Mario.

Sandra le respondió:

—Sí, tienes toda la razón, y no es demasiado normal, pero si tienes en cuenta que el primer asesinato, al menos que conozcamos, se remite, aproximadamente, a tres años atrás, también indica que, a pesar de no cuidar determinados detalles, ha conseguido pasar desapercibido durante todo ese tiempo.

»Sabemos que ha matado, al menos, a seis mujeres. Y hacerlo sin que te atrapen sugiere que ha hecho muchas cosas bien. En principio, tal vez la más importante, y esperemos que la única, ha sido la forma de deshacerse de los cuerpos.

»Cuando sepamos la identidad de las otras víctimas, sabremos si coinciden dentro de determinado perfil: físico, de edad, social… Empezaremos a entender si son elegidas por detalles definidos o solo son víctimas al azar, algo que dudo.

»Eso nos puede ayudar a saber cómo las secuestra y podremos crear un patrón.

Sandra quería acabar ya. Faltaba hablar del informe de Gómez, pero aún era muy superficial.

—En cuanto al de la científica, y para no alargarnos más, leedlo vosotros, pero de momento no aparece nada demasiado diferente a lo que ya sabemos, aunque únicamente es el informe preliminar. Me han dicho que el completo tardará un par de días. Dado el número de cuerpos, será bastante extenso.

»De momento, vamos a ponernos en marcha: con lo que ya tenemos y lo que vayamos encontrando.

Se dirigió a Guillermo y le dijo:

—En cuanto Sergio tenga los movimientos del móvil de Sonia, busca en las cámaras de seguridad del lugar en el que desapareció la señal. Necesitamos saber qué pasó allí, a esa hora.

Miró a Conrado.

—Conrado: Rubén y tú, hablad con las familias de las otras desaparecidas. Quizás alguna haya regresado y aún no han retirado la denuncia. Las que se mantengan activas las debemos seguir teniendo en cuenta. No me gustaría encontrarme con la sorpresa de que este asesino secuestró a más de una chica el jueves pasado.

»Comprobad, especialmente, si alguna de las denuncias se presentó en ese día, el jueves. Vamos a suponer, aunque sea de momento, que hacerlo de esa forma puede ser parte del modus operandi del sujeto, aunque aún es muy débil como para que lo consideremos en serio.

Se quedó mirando a Mario y le dijo:

—Tú y yo iremos a hablar con la madre de Sonia. Lo siento, pero es lo primero que debemos hacer.

Mario afirmó con la cabeza: sabía que, aquello, era lo peor del trabajo que le esperaba en homicidios.

Tras la desoladora noticia del descubrimiento de un cuerpo que podía ser el de su hija, Ana Pizarro, la madre de Sonia se había desmoronado, pero aún no había arrancado a llorar.

Sandra y Mario estaban sentados en un sofá frente a ella.

—¿Están totalmente seguros?: ¿no puede haber ningún error?

—Me temo que no. ¿Su hija tiene algún tatuaje?

—Si: un conejito blanco, en uno de sus tobillos —dijo esperanzada.

Sandra buscó en su móvil. No le quería mostrar el rostro del cadáver de Sonia, pero necesitaba demostrarle que estaban en lo cierto. Le enseñó una de las fotos de la autopsia en la que se veía perfectamente el animal tatuado. En ese instante, Ana confirmó lo que no quería aceptar y se puso a llorar de forma desesperada.

La inspectora sabía que lo primero que aparece es una fase de rechazo: «¡esto no puede estar pasando!», se estaría repitiendo, Ana, en aquel momento; continuaría con una duda que, demasiadas veces, no aporta una justificación: «¿por qué a nosotros, a nuestra hija?»

Y eso era lo que ellos debían de investigar: si había alguna razón o simplemente era fruto del azar. Dejó pasar unos minutos, para que pudiera calmarse.

—¿Su marido…? —le preguntó Sandra con discreción.

—Estamos divorciados y no tenemos una buena relación. Fue un mal matrimonio y peor divorcio, pero por supuesto le tendré que llamar.

Tenía la cabeza hundida en las manos, que abrazaban su cara, como si, con aquello, pudiera esconderse del dolor que sentía.

—Si quiere nos podemos encargar nosotros —le comento Sandra.

Ella levantó la cabeza y la miró con los ojos llorosos.

—No, se lo agradezco, pero debo de hacerlo yo.

—Sé que es un momento muy complicado, Ana, pero tenemos que hacerle unas preguntas.

—Sí, lo entiendo. Si eso les puede ayudar a coger a quien le ha hecho eso a mi niña, todo lo que necesiten.

Sandra le cogió la mano para reconfortarla y darle seguridad. Sabía que el contacto, en aquellos momentos, era bueno.

—No le quepa duda que lo vamos a intentar con todas nuestras fuerzas y recursos —le dijo con total seguridad—. Por lo que sé, lo último que supo de ella fue el mensaje que le envió.

—«Medio mensaje» —especificó Ana—: algo pasó que no la dejó acabar de escribirlo, aunque lo pudo enviar.

Cogió su móvil y se lo enseñó.

Sandra y Mario vieron la cantidad de mensajes que le había enviado a su hija, a posteriori.

—Ella no pudo desaparecer de esa manera, no es propio de ella… —pareció pensar en lo que acababa de decir y, mientras sollozaba, lo matizó—: no «era» propio de ella.

Arreció en su llanto. La dejaron desfogarse unos segundos. Al cabo de ese tiempo, cuando se pudo calmar un poco, Ana añadió:

—Se lo advertí al policía que me atendió: le dije que Sonia no era así. Pero no se lo tomó en serio. Me dijo que seguramente se habría ido de marcha y que: «estoy mareada, he cog», podía referirse a «he cogido una borrachera». Le insistí en que mi hija no probaba el alcohol, pero no me hizo caso.

»Como solo hacía un par de horas que había pasado, me comentó que era demasiado pronto para preocuparse. Que seguramente volvería en un tiempo prudencial. No hizo nada, nadie hizo nada y, mire cómo ha acabado todo.

Sandra la entendía perfectamente y se ponía en su lugar, pero conocía las estadísticas y la mayoría de aquellas desapariciones, sobre todo entre la gente joven, casi siempre eran voluntarias.

La policía no tenía capacidad para investigarlas todas: era materialmente imposible. Sin embargo: ¿cómo le haces entender a una madre que acaba de recibir la noticia de una tragedia como aquella, que en el momento de presentar la denuncia no se podía hacer prácticamente nada?

—El mensaje, por lo que he visto, fue a las nueve y diecisiete de la noche —comentó Sandra.

—Sí. A veces se quedaba un rato más en la tienda de ropa en la que trabaja. Su jefa le dijo que como estaba acabando la carrera de económicas llevaría las cuentas y las facturas mejor que ella.

—¿A qué hora cierran, habitualmente?, ¿a las ocho y media?

—Sí, pero cuando se quedaba pasando las facturas salía sobre las nueve.

—¿Cuánto tiempo tarda en llegar a casa desde el trabajo?

—Viene en el autobús y, si algún día se le hace muy tarde… —de repente se detuvo, pareció pensar en una posibilidad y dijo—: ¡coge un taxi!...

Mientras Sandra y Mario se miraban, entendiendo lo que acababa de decir, ella continuó:

—¡Tal vez a eso se refería cuando no pudo acabar de escribir la frase!: ¡a un taxi!

Sandra y Mario estaban suponiendo lo mismo. Aquello le daba mucho sentido a todo: era más que probable que se refiriera a un taxi. Es un vehículo que no despierta sospechas: circulan muchos por la ciudad y la gente los utiliza de forma habitual y segura.

De momento tenían un hilo del que tirar. Había que comprobarlo en las imágenes de las cámaras de vigilancia. Guillermo estaba buscando en las de la zona en la que había desaparecido su móvil. Le llamaría para que se centrara en las que pudiera haber cerca de la tienda en la que Sonia trabajaba.

Tenían que encontrar ese taxi e identificarlo, pero antes era imprescindible verificar que su teoría era correcta.

—¿Cómo se llama la tienda en la que trabajaba su hija? —le preguntó, aunque estaba segura de que Sergio ya tendría ese dato de la fallecida, entre otros muchos.

—«Glamour-44» —le respondió.

Le dijeron que tenía que ir con ellos a la morgue, para hacer la identificación. Cuando Ana fue a buscar su chaqueta, Sandra envió un mensaje por el grupo de WhatsApp de la brigada:

—«Comprobad las cámaras de vigilancia de la zona donde está la tienda en la que trabajaba: Glamour-44. Salió sobre las nueve de la noche y, posiblemente, cogió un taxi. Nos vamos a la morgue. Nos vemos esta tarde».

CAPÍTULO 8

Mario

Estaban en la morgue y Mario estaba seguro de que nunca se acostumbraría a aquello: solo Marta, la forense, parecía relajada en aquel lugar.

Sandra se la había presentado y le había parecido muy agradable. Era una mujer de cuarenta y cinco años muy atractiva, delgada, con el pelo castaño, y llevaba unas gafas sin montura que le daban un aspecto muy intelectual.

Al levantar Marta la sábana que cubría el cuerpo, Ana se puso a llorar de nuevo cuando reconoció el cadáver de su hija Sonia.

Mario la hizo salir y Sandra se quedó hablando con la doctora. El inspector se dirigió a la madre de Sonia.

—Es muy cruel lo que ha pasado, pero si alguien es capaz de encontrar al responsable, le puedo asegurar que, la inspectora de la Rosa, es la persona idónea para hacerlo —le dijo él.

Ana le dijo, entre sollozos:

—Solo tenía veinticuatro años, era mi única hija, una persona maravillosa…

Sandra, a través del cristal, vio cómo Ana arreciaba en su llanto y que Mario la abrazaba, para reconfortarla, hasta que ella se fue calmando.

El inspector le estaba diciendo:

—Estoy seguro de que lo era, Ana. Puede estar segura de que haremos todo lo que esté en nuestra mano para que el asesino lo pague: se lo prometo. No dejaremos que una persona así continúe en la calle.

Llamó a un policía que estaba esperando a unos metros de ellos.

—Ahora, mi compañero la llevará a casa. Necesita descansar y dejar salir todo ese dolor que tiene acumulado. ¿Quiere que llamemos a alguien para que esté con usted, para hacerle compañía?

—No, gracias. Debo de hacer una llamada que nunca hubiera pensado tener que hacer: su padre debe saberlo.

—Ya le ha dicho la inspectora que si quiere que nos ocupemos nosotros…

—No, gracias, inspector: tengo que hacerlo yo.

Mario hizo una señal al policía de patrulla para que se acercara.

—Si necesita cualquier cosa de mí, o recuerda algo que nos pueda ayudar, puede llamarme en cualquier momento y a cualquier hora: soy el inspector Mario Vargas.

Le tendió una tarjeta suya, que ella tomó, y, hundida, la vio salir con el patrullero.

Había visto cadáveres muchas veces y situaciones de dolor de familiares, pero nunca en aquel contexto. Resultaba muy doloroso, especialmente en casos como aquel: cuando la víctima era tan joven y con tanta vida por delante. Sin embargo, había muerto asesinada de una forma cruel.

Se recordó a sí mismo: «esto es muy jodido, lo peor de este trabajo».

Volvió a entrar en la sala y Sandra aún estaba hablando con la doctora. Se acercó al cadáver y, por encima de la sábana, con cariño, acarició una de sus mejillas. Mientras lo hacía, Mario escuchó como la forense le decía a su jefa.

—Caramba: voy a pedir que me asignen un ayudante igualito al nuevo componente de tu brigada.

—No lo es. Únicamente es algo provisional: por determinadas circunstancias del caso.

Marta la miró sonriendo.

—Pues…: ¡si «esas determinadas circunstancias» lo han traído hasta ti, vamos a darlas por buenas!

En aquel momento, Mario, habiéndolo oído todo, llegaba hasta ellas.

—¿Hay algo que deba saber?

—¡Que ya hemos acabado aquí!: vámonos —le soltó Sandra, de forma seca—. Hasta luego, Marta.

Mario miró a la forense y le dijo, sonriendo:

—Hasta luego, doctora: encantado de conocerte.

—Yo también: muy encantada de conocerte. Y, Sandra, aunque no lo reconozca, piensa igual que yo.

—¿¡Es cierto eso!? —preguntó Mario, mientras la miraba simulando sorpresa.

—No seas pretencioso, inspector —le dijo ella de forma seca, ocultando una sonrisa.

La verdad es que Marta tenía razón: le jodía reconocerlo, pero era un tipo muy interesante…: aunque fuera un tanto gilipollas.

Salieron de la morgue y, mientras iban andando hasta el coche, Sandra miró el reloj. Llegaron hasta él y entraron.

—Por esta mañana ya está bien: es la hora de comer.

—¿Quieres que comamos juntos?: te invito. La verdad es que no conozco a mucha gente aquí —le dijo Mario al salir de la morgue.

Sandra sonrió interiormente: ¿lo que le había dicho era realmente lo que parecía querer decir?

—¡Vaya!: una frase un tanto desafortunada. Aunque comparto la idea de que, el otro, únicamente es un recurso para no comer solo.

Mario la miró y se dio cuenta de la metedura de pata: él no quería dar a entender aquello, no lo hacía por eso.

—Disculpa. Creo que el final ha sonado bastante mal, con cierto trasfondo que no era mi idea transmitir: por supuesto no te considero un remedio a mi soledad.

—Eso espero, inspector Vargas: porque no lo voy a ser. Entonces, independientemente de que estás más solo que la una...: ¿te gustaría comer conmigo? —le preguntó ella, mientras lo miraba de forma irónica.

Sandra sabía que en una conversación informal se aprendía mucho de la otra persona, siempre y cuando supieras analizar los detalles y leer entre líneas. Y, ella, que era tan perfeccionista, necesitaba averiguar con quien estaba tratando.

—Sería un verdadero placer —le respondió él, regalándole una preciosa sonrisa.

Sandra lo miró con sarcasmo. Mario tenía una manera de decir las cosas que resultaba muy insinuante. Supuso que era una parte de su carácter de «escorpio», según alardeaba.

—¿No me digas que quieres ligar con la «profesora»?: esa fantasía la tienen muchos alumnos… —le dijo en un tono de voz falsamente modoso.

Mario soltó una carcajada.

—Me estás empezando a caer bien, «profesora».

—¡Pues tú, a mí, no! —dijo ella, tajante—: todavía no.

Él la miró cómo si hubiera dicho una barbaridad, aunque esperanzadora.

—¿Todavía…? Entonces, solo es cuestión de tiempo. Pero…: ¿tan desagradable te parezco?

—Vamos, Mario: ¡no me vaciles! Puedes ser muchas cosas, pero sabes que no eres desagradable, al menos físicamente.

—Entonces…: ¿me consideras atractivo?

—No estás mal… —soltó ella, escondiendo una sonrisa.

—Eso parece querer decir: «en mejores plazas he toreado».

Ella lo miró fijamente. Él aguantó su mirada.

—No soy aficionada a los toros, inspector: todo lo contrario.

—Estás continuando con la metáfora, «profesora», o hablas de «la fiesta nacional».

Aquella inteligente pregunta desconcertó a Sandra.

—¿Con ello me quieres preguntar si me refiero a los hombres? —le preguntó, sorprendida.

—¿No te gustamos?

—Depende —respondió de forma seca.

—¿De qué?

—No me atraen determinados machos alfa, que se creen el centro del universo. Hay bastantes… —le dijo, mientras lo miraba fijamente.

—A mí no me mires… —respondió él, negando con la cabeza.

Sandra clavó sus ojos en los suyos. No lo conocía lo suficiente como para catalogarlo, aunque empezaba a tener bastantes indicios de cómo parecía ser.

—Entonces…: ¿tú no eres así?

Mario le respondió:

—Si me has hecho un perfil, como imagino, y me has catalogado como tal, deberías de revisar tus datos. Sé que eres la mejor haciéndolos y hay algo que no está bien, o no habrías llegado a esa conclusión.

Ella lo analizó, clavando sus ojos en los de él.

—Y, suponiendo que algunos fundamentos puedan ser erróneos, ¿cuáles consideras que serían los correctos?: ¿qué destacarías de ti para demostrarme que puedo estar equivocada?

Sandra lo miraba de una forma un tanto socarrona. Mario la retaba con la mirada

—Soy honesto y profesional, extraordinariamente serio en mi trabajo, aunque reconozco que tengo un punto irónico que no acaba de gustar a todo el mundo —sonrió y añadió—: y hay alguien cerca a quien no le gusta, ya me lo ha dejado claro.

Sandra, mientras fijaba sus maravillosos ojos verdes en los suyos, tuvo que retener una sonrisa. Él continuó:

—Soy muy amigo de mis amigos, aunque, como ya sabes, los tengo lejos y aquí estoy solo. Y eso es una realidad que no puedo evitar, hasta que consiga otros, y, por lo que también sé interpretar, por tus comentarios, me está resultando bastante difícil, al menos en tu caso.

—¿Te gustaría ser amigo mío?

Mario abrió las palmas, como si aquello fuera una verdad incuestionable. Le respondió:

—¡Claro que me gustaría!: todo lo que me han dicho de ti es bueno, pero hay algo que me preocupa.

Aquello desconcertó a Sandra.

—¿Me lo puedes explicar?

—Eres muy glamurosa para ser policía, de hecho te pareces bastante a mi exmujer, que es una estirada.

—Con eso quieres decir… ¿pija?

Lo de «pija» ya no le resbalaba tanto: le traía recuerdos que prefería no remover, pero debía de enfrentarse a ello.

—Sí. Me ha dicho el comisario que no te molesta y sé que los compañeros, cariñosamente, te llaman así.

—Pero hay muchas formas de decirlo. Sé reconocer la diferencia —dijo pensando en la terrible situación que había tenido que vivir—, y tú pareces hacerlo con un cierto tono despectivo.

—Tengo que admitirlo, pero solo por determinados… matices, y, únicamente, cuando me refiero a Adela, mi exmujer: porque ella lo es. Sin embargo, nunca me importó.

—¿Os lleváis mal?

—No, que va. En realidad es una persona estupenda y, actualmente, nos llevamos bastante bien, aunque hace tiempo que no la veo.

—Y ¿por esos «matices» te separaste?

—Entre otras cosas…

Sandra no necesitaba saber nada del episodio de cuernos que había vivido.

Y Sandra acababa de suponer que, posiblemente, se refería a algún trasfondo de infidelidad entre ellos.

—Entonces… ¿no te gustan las mujeres como yo?: ¿las pijas?

—Socialmente hablando, no. Sois de un mundo demasiado diferente al mío: ya lo pude comprobar y no sois mi mejor opción.

Aquello respuesta molestó un poco a Sandra y la reafirmaba en su idea de que era bastante gilipollas.

—Entonces los dos tenemos suerte, porque nunca he estado, ni por supuesto estaré, con un hombre tan insolente como tú: eso ni ha pasado ni pasará.

—¡Ahora que me estaba haciendo ilusiones…!

Sandra lo miró, ofendida: ¿la estaba vacilando otra vez aquel idiota?

Cuando Mario se dio cuenta de la manera en que lo acababa de mirar, decidió enterrar el hacha de guerra. Abrió los brazos como si fuera un clérigo en plena misa.

—Sandra, por dios: ¡te lo digo en broma…! —le regaló su mejor sonrisa, que ella reconoció como irresistible, y le aclaró—: ahora no estamos trabajando, solo es una conversación entre «compañeros de trabajo»: ya sé que aún no somos amigos.

Levantó una mano en el aire, con aire solemne, de la misma forma que se hace en el juzgado cuando uno se compromete a decir la verdad.

—Te prometo solemnemente que, mientras estemos en el trabajo, seré el compañero más serio que has tenido.

—Todos lo son, cuando estamos trabajando —concluyó ella, en un tono de voz seco.

—¡Síííí!: ya he entendido que esa es otra de tus fijaciones… —comentó mientras la miraba directamente a los ojos—. Uno de los nuevos datos que pueden ayudarte a revisar tu perfil es que soy muy listo.

Sandra no pudo evitar sonreír: definitivamente tenía un punto simpático, «el jodido». De repente le preguntó:

—¿Chino o italiano?: acepto tu invitación.

—Al que quieras, pero con otra condición: que esta tarde me dejes invitaros a unas cervezas. Con los compañeros, por supuesto. Así podremos conocernos un poco: recuerda que debo de hacer amigos.

Se lo aclaró mirándola fijamente, transmitiéndole que había comprendido la idea de que fuera del trabajo no iban a tener ningún tipo de relación.

Sandra volvió a sonreír. Estaba claro que era algo natural en su carácter: no podía evitar ser algo irónico. Ella le dijo:

—Hoy es día de gimnasio: los martes y los jueves, siempre que el trabajo lo permita, practicamos juntos. Pero, para tu tranquilidad, te diré que, al acabar, nos las tomamos juntos en un bar que hay cerca de comisaría.

—¡Pues hoy pago yo! —dijo él con rotundidad.

—Al chino —eligió Sandra, mientras afirmaba con la cabeza e, interiormente, sonreía.

Lara

Estaban acabándose un arroz con bogavante en uno de los restaurantes habituales a los que David acostumbraba a ir, el preferido de su madre.

Cuando estaban en Madrid, Lara y él iban casi todas las semanas. Habitualmente él cocinaba, ya estuvieran en la casa o en el ático, pero estaban en la capital y, tal y como habían pactado, ella le había esperado allí, mientras él estaba fuera. David se había ido el día anterior a La Rioja, a las bodegas, y, ahora, se quedarían tres o cuatro días en la capital.

—¿Qué te parecería volver a la casa el jueves?

Él la miró extrañado. Generalmente, permanecían algún día más en la ciudad. 

—Cómo quieras: allí también estamos muy bien.

—Sobre todo cuando…

David se rio: claro que eran los mejores momentos, pero aún no tocaba, siempre dejaban pasar un tiempo.

—Y: ¿qué te parecería encontrarte una sorpresa al llegar? —le preguntó ella.

La miró muy asombrado: ¿realmente le estaba sugiriendo lo que imaginaba?

—No sé si te entiendo… ¿Vas a preparar una fiesta, o algo así?

—Sí, precisamente eso: ¡una fiesta de las que más nos gustan!

—¡No, Lara! Tu plan no tiene fisuras y es por ello que no debemos cambiarlo: hay que dejar pasar un tiempo.

—Un tiempo que no tenemos. Después de Cristina resulta complicado encontrar algo que no baje demasiado el nivel, pero tenía una bala en la recámara.

—Lara…

—Es italiana: tiene veintiún años y estudia medicina; es morena y con los ojos azules: preciosa, de verdad. Pero hay un problema: está de Erasmus y se vuelve a Italia el miércoles que viene.

David dudó, solo fue un instante, pero Lara supo utilizar esa mínima duda para vencer.

—Yo me encargo: vas a alucinar, cariño. Se llama Alessandra.

Sandra de la Rosa

Mei Lin, la camarera, salió a recibirlos y saludó efusivamente a Sandra en su idioma.

—Nǐhǎo, Sandra….

La china soltó una pequeña retahíla, de la que Mario no entendió nada, y vio como Sandra le respondía algo, aunque breve.

La camarera continuó en español con el típico acento oriental.

—La mejor mesa para vosotros, la del rincón: sé que te gusta.

—Como me conoces…

Los acompañó hasta allí y les invitó a sentarse mientras les sonreía y se inclinaba con su habitual ceremonia.

Mientras ella se acababa de sentar, Mario la miró extrañado.

—¿¡También hablas chino!? —le preguntó en un tono de voz que denotaba sorpresa.

—No: solo unas pocas palabras.

—Pero has entendido lo que te ha dicho…

—Era una simple bienvenida. Se me dan bien los idiomas, pero, por supuesto, no lo hablo.

—Tengo entendido que sí lo haces con otros.

—Bueno…: mi padre es diplomático, tal vez por eso soy pija —le dijo mientras le guiñaba un ojo—, y he vivido en muchos países.

A Mario le gustó el detalle. Algunas barreras parecían empezar a caer.

—El mío es contable, en una empresa de estructuras metálicas, y mi madre costurera. Esta chaqueta me la ha hecho ella —le dijo con orgullo.

Ella se fijó en la americana de piel de color marrón oscuro que él llevaba. La verdad es que era muy bonita y trabajar la piel eran palabras mayores dentro de la costura. Debía de ser muy buena.

—¿Dónde viven?

—En Barcelona.

—Entonces eres catalán, de pura cepa.

—No: soy una mezcla. Gran parte de mi familia es catalana, aunque tengo primos en la zona de Cantabria. Pero nací y me crie en Barcelona.

—No tienes acento catalán.

—Solo lo hablo con mi madre. Con mi padre utilizo el castellano.

—Y, ¿cómo te dio por hacerte policía? —le preguntó Sandra, curiosa.

—Por vocación. A los dieciocho años me alisté en el ejército y después de estar sirviendo unos años, me cansé y decidí entrar en la policía.

—Estuviste en las fuerzas especiales, tengo entendido.

—Si: en los «boinas verdes».

—Allí os obligan a una preparación brutal, según creo.

—Sí: es muy duro, sobre todo al principio. Es difícil entrar, pero si te gustan los retos merece la pena.

—¿Sabes artes marciales?

—No tantas como tú: solamente defensa personal. Sé que eres cinturón negro en karate y marrón en judo y jiu-jitsu.

—Deberías de actualizar tus datos: soy segundo dan en kárate y negro en jiu-jitsu, me los acabo de sacar en Estados Unidos, con mi antiguo sensei. El marrón, de momento, sigue igual.

—No me gustaría pelearme contigo…

—Esta tarde tendrás la oportunidad —le dijo Sandra con una preciosa sonrisa—. Y ya te digo que no me ando con florituras: me lo tomo muy en serio.

—Eres muy competitiva, imagino.

—Es lo que mi padre me inculcó desde niña: ¡nunca hay que perder!

—¿Y en las «peleas de enamorados»?, ¿también lo eres? —le preguntó él, con una sonrisa y aplicando, a su voz, un tono sensual.

¿Otra vez la estaba vacilando?

—Tal y como me dijiste ayer: «no tengo vida social» —le dijo socarronamente—. En realidad, no recuerdo haber tenido ninguna.

—Seguramente, en eso, yo podría darte clases a ti.

En aquel momento, Mei Lin les servía los dos primeros platos, a compartir, de los cinco que Sandra había pedido, con la conformidad de Mario, que le dejó elegirlos.

Sergio

Estaba cansado y se iba a comer. Llevaba toda la mañana buscando en la base de datos alguna coincidencia entre los informes que tenía, el de la forense y el de la científica, y las desapariciones que Sandra le había ordenado investigar de los últimos tres años.

Había encontrado varias coincidencias gracias a los tatuajes que llevaban dos de las víctimas. Si estaba en lo cierto, eran Anabel Roldán Alonso y Marta Bertrán Zamora. Cronológicamente, eran las víctimas tres y cuatro. 

Antes de irse a casa mandó un mensaje por el grupo: «creo que he identificado a dos de las fallecidas. Esta tarde hablamos».

Sandra de la Rosa

Mario y ella lo recibieron al instante. Apareció en la pantalla de ambos de forma simultánea en los móviles que, juntos, reposaban en la mesa.

—¿Tú también lo tienes programado así? —le preguntó Sandra.

—Ya sabes que soy un obseso del trabajo.

—Sí, como yo: ¡somos escorpio! — le dijo ella en cachondeo.

—¡No es por eso, no me vaciles, inspectora!: es por lo adictos que somos.

Por primera vez Mario escuchó su risa. Lo leyó y le dijo:

—Son buenas noticias, jefa.

—Sergio es muy bueno en su trabajo —pareció reflexionar un instante y añadió—: todos lo son. Ya los irás conociendo.

—Y ¿en el combate?

—Sergio solo combate con su asma, siempre está con el nebulizador.

Mario soltó una carcajada. Sandra continuó hablando:

—Conrado es bastante bueno, a su manera: es de la vieja escuela. Boxea, principalmente, pero lo hace bien. Tiene cuarenta y ocho años, ya no es un crío, pero, por eso, lo elegí: necesitaba a un buen policía, con mucha experiencia y él es perfecto. Y está en muy buena forma.

Hizo una pausa y continuó:

—Rubén tiene treinta y nueve. Es muy duro y expeditivo. Le he visto detener, él solo, a dos guineanos enormes. Los dejó KO en unos segundos: cuando entrenes con él, no te fíes un pelo.

—Bueno es saberlo. Tiene pinta de ser muy resolutivo.

—Lo es. Y Guillermo es una esponja: le empecé a enseñar judo y ya verás cómo se maneja. Es una fuerza de la naturaleza: parece estar hecho para el deporte. En las pruebas de la academia siempre era el mejor y yo pedí a alguien que fuera como él: capaz de saltar más, subir por lugares inaccesibles o correr más que nadie  

Mario la miró mientras la escuchaba: realmente estaba muy orgullosa del equipo que tenía.

—Y ¿tú?: ¿eres buena?

—Yo soy muy buena y muy competitiva en todo lo que hago.

—¿En todo? —le preguntó Mario de forma burlona, inclinando un poco la cabeza hacia un lado

—¡En todo!: hasta en lo que estás imaginando —respondió Sandra, ocultando una sonrisa.

Mario asintió con la cabeza, reconociendo su mérito.

—Eres buena criminóloga, sabes meterte en la mente de las personas: has sabido leer la mía.

—Eso no es criminología, «querido alumno»: es sentido común. Eres un hombre, y además escorpio, que, según tú, es «el signo más ardiente y fogoso del horóscopo». ¿En qué otra cosa podías estar pensando, siendo como dices ser?

—Vale: tienes razón, lo reconozco. Pero, eso de que eres tan buena, tendrás que demostrarlo.

—En lo del combate podrás comprobarlo esta tarde. En lo que piensas, dudo que tengas oportunidad.

—«Nunca digas nunca» —dijo Mario sonriendo, sabiendo que el muro que ella había levantado ya se estaba derruyendo.

Sandra lo miró y, por primera vez, reconoció que, posiblemente, se había equivocado con él: no le parecía tan gilipollas como al principio.

Ella le regaló una de sus mejores sonrisas, y, soltando fuego por los ojos, le dijo:

—¡Sueña!

Mario no dijo nada, pero dedujo: «otro trocito de muro se acaba de desprender».

Cuando llegaron a comisaría coincidieron en la entrada con Rubén y Guillermo, que iban hablando. Subieron al despacho de la brigada y Conrado y Sergio ya estaban allí. Tras saludarse, Sandra dijo:

—Reunión en mi despacho.

Se metió en él y fue a revisar su correo y el programa interno que utilizaban. Los vio sentarse en la mesa redonda y, tras leer de forma rápida el informe preliminar del antropólogo que apenas aportaba datos nuevos, se levantó y se sentó junto a ellos.

—¿Sergio…?

—He estado buscando entre las desapariciones que ocurrieron durante los años que me has dicho y he encontrado dos coincidencias. Ha sido gracias a los tatuajes que presentan dos de los cadáveres y que constan tanto en el informe de la forense como en las denuncias.

»Si no me he equivocado en mis apreciaciones eran: Anabel Roldán Alonso y Marta Bertrán Zamora. Cronológicamente, son las víctimas tres y cuatro y hay algo que me gustaría destacar: ambas fueron secuestradas un jueves. 

Sandra asintió. Aquello encajaba con el patrón de la última víctima. Las secuestraba un jueves y, tal vez, las tenía retenidas hasta el domingo: tres días. Aunque era demasiado pronto para poder afirmarlo.

—Muy buen trabajo, Sergio. ¿Sabes las edades que tenían cuando desaparecieron?

—Sí —dijo el informático—. Según consta, en las denuncias, Anabel veintidós y Marta veintiuno. La primera desapareció el veintitrés de mayo de dos mil trece y la segunda el veintiuno de noviembre de ese mismo año.

Sandra calculó las fechas: habían pasado seis meses entre una desaparición y otra.

—Empieza a haber coincidencias, y lo del jueves parece resultar evidente. Podrían ser casualidades, pero ya sabéis que no creo en ellas, aunque obviamente se pueden dar.

Mario comentó lo que Sandra acababa de pensar:

—También hay seis meses de diferencia, entre un secuestro y otro: no sabemos por qué, ni, tampoco, si significa algo.

—Es cierto —dijo Rubén—, yo también me he dado cuenta, pero supongo que aún es pronto para considerarlo como una pauta probable.

Sandra asintió con la cabeza. Tenían razón, aunque de momento no era significativo. Les dijo:

—Pero empezamos a tener los primeros trazos de un patrón: la franja de edad de las víctimas y el día que las secuestra. Acordaros de los puntos que debemos completar: «cómo, cuándo, dónde y por qué».

Los barrió a los cuatro con su mirada y continuó.

—Empecemos por el «cómo» —miró a Guillermo—. ¿Ya sabemos cómo desapareció?: ¿has encontrado algo en las cámaras de vigilancia, Guillermo?

—Primero he revisado la zona de la calle Unanimidad, donde se perdió la señal del móvil de Sonia, la última víctima, a las nueve treinta y dos.

»Me he acercado hasta allí y solamente hay una, en una tienda de los chinos. Les he pedido una copia de la grabación del jueves por la noche, pero la calidad es bastante mala y no se veía nada raro.

»Por esa vía no había encontrado nada, pero cuando me has llamado para que buscara a las nueve de la noche en los alrededores de la tienda en la que trabajaba, Sergio ha localizado dos: una, en una joyería, y, la otra, en un banco.

»En una de ellas se la ve salir y meterse en un coche blanco, que, con seguridad, es un taxi, pero no se ve la matrícula.

Sandra y Mario se miraron. El comentario de Ana, la madre de Sonia, se confirmaba.

—Ese es un dato que confirma nuestras suposiciones —dijo Sandra—. Lo que realmente no sabemos es: si lo conducía el supuesto asesino, o solo era un profesional que la llevó a algún lugar concreto. En ese caso, ahí fue donde realmente desapareció, en el que, además, se perdió el rastro de su móvil.

—Creo que dada la naturaleza del mensaje —comentó Mario—, debió de perder la conciencia estando dentro del vehículo. Aunque es cierto que también lo podría haber escrito al bajarse de él, y le quitaron el móvil antes de poderlo acabar de escribir.

Sandra estaba de acuerdo. Lo miró y le dijo:

—Sí: es algo que debemos de tener en cuenta. Sin embargo, parece más lógico pensar que la forma más simple de poder llevárselas, sin oposición, es esa. Nadie tiene reparos en entrar en un taxi después de hacerle una señal para que se pare: es un transporte muy seguro.

—Si realmente lo hace así, me parece un sistema muy estudiado —dijo Conrado.

—No puedo estar más de acuerdo —dijo Rubén—. Pero…, si estamos en lo cierto…: ¿es un taxi falso o uno oficial?

Ninguno llegó a contestar a la pregunta. No tenían suficientes datos para saberlo, únicamente una imagen, meridianamente clara, en la que no se apreciaba la matrícula del vehículo.

—Vamos a resumir… —empezó a decir Sandra.

En aquel momento sonaba el teléfono indicando que Marta, la forense, la estaba llamando.

—Buenas tardes, Marta: ¿sabes algo más que nos pueda ayudar?

—Sí: por eso te llamo —respondió la forense—. Estoy haciendo la autopsia de la penúltima víctima y he encontrado unos implantes mamarios. Tienen un número de serie.

—Dámelo: nosotros nos ocupamos de buscar la información. ¿Alguna cosa más?

—Sí, bastantes, pero en la misma línea que la primera chica. Estoy bastante segura de que también estuvo retenida, imagino que con unas esposas, aún conserva marcas de ello. Mañana te pasaré el informe de la autopsia, pero, por la descomposición que presenta el cuerpo, el cadáver de esta chica tendrá alrededor de un año y medio, quizás algo menos. Buscad por esas fechas. Te doy el número: apunta…

Marta le dio el número de serie y Sergio lo copió, para hacer una búsqueda nada más acabar la reunión.

—Vale, Marta: gracias. Ya hablamos.

Dejó el móvil sobre la mesa y se los quedó mirando.

—Vale chicos. Empezamos a tener algunas cosas claras y no voy a reincidir demasiado sobre ellas: solo aclarar ideas. Debemos de tener en cuenta la posibilidad de que todo parta de la utilización de un taxi, al menos así actuó con la última víctima.

»Sabemos, por la coincidencia de los días, que las secuestra un jueves y, de momento, suponemos que las puede tener hasta el domingo, aunque únicamente es una teoría basada en este último asesinato. También podrían ser más, pero, dada la antigüedad de los cadáveres, de momento solamente es una suposición. Será complicado saber durante cuánto tiempo las tuvo retenidas.

»¿Queréis añadir algo más?

Ninguno dijo nada.

—Vale: pues tenemos trabajo que hacer —miró a Sergio y le dijo—: después de investigar lo del implante, saca un listado de todas las chicas de entre veinte y veinticinco años que, en los últimos tres, fueran secuestradas en jueves.

Levantaron la reunión y cada uno de ellos se fue a su mesa.

Apenas cinco minutos después, Sergio entró en su despacho.

—He encontrado al fabricante de los implantes y ya se lo he pasado a Rubén —le dijo el informático—. Y, con el perfil que me has pedido, he encontrado que se presentaron cuatrocientas ochenta y seis denuncias de desaparición en los últimos tres años: en jueves.

»De ellas se han resuelto cuatrocientas setenta y dos y catorce de ellas siguen abiertas. Once si descontamos las tres que ya tenemos identificadas: Sonia, a quien ya hemos reconocido, y Anabel y Marta, siempre y cuando confirmemos que son quienes imaginamos, por los tatuajes.

Sandra afirmó con la cabeza y dijo:

—Sí, por supuesto. Tendremos que hablar con los familiares para que nos aporten muestras de ADN. No creo que Marta pueda sacar las huellas dactilares en cadáveres tan antiguos. Pero, casi seguro que, entre esas once que quedan, están las otras tres.

»Tú, mientras tanto, —le dijo a Serio— investiga todo lo que puedas de las tres víctimas que ya conocemos: redes, tarjetas… ya sabes…

Apenas diez minutos después, Rubén entro en su despacho:

—Sergio ha encontrado al fabricante de los implantes de silicona —le dijo—. He hablado con ellos y me han dado la marca, modelo, tamaño y número de lote. Se entregó en una clínica estética: «Cirugía estética del Dr. Garcés».

—¡Perfecto!: mañana, a primera hora, tras la reunión, os acercáis Conrado y tú —le dijo, mientras miraba a Conrado, que estaba a un par de metros, escuchándoles.

Miró el reloj y dijo:

—Hoy es martes y tenemos entrenamiento. Quiero saber si, mientras he estado fuera, os habéis mantenido en forma. Díselo a los chicos: en quince minutos en el gimnasio.

Se levantó, apagó el ordenador y bajó a los vestuarios.

Mario

Mario se estaba poniendo la ropa que le había dejado Rubén. Le asignaron una taquilla, pero no tenía previsto aquello y no se había llevado la suya propia. Su nuevo compañero era unos centímetros más bajo que él, pero igual de corpulento.

Se acercaron al gimnasio y estaba muy bien preparado. Había una zona, con diferentes aparatos, y otra sala, bastante amplia, que era la que utilizaban para entrenar.

Cuando llegaron allí, Sandra estaba haciendo katas. Mario se la quedó mirando. Llevaba una camiseta gris perla, bastante ajustada y unos pantalones negros, más bien anchos, que se anudaban a la cintura.

A pesar de que la ropa no resaltaba su figura, intuyó que tenía un cuerpo muy bien formado, algo obvio, por otra parte, debido al ejercicio que sabía que realizaba.

Sus movimientos eran impecables, con una energía y rapidez extrema.

Reconoció algunos de ellos, que también utilizaba, pero no tenía mucho que ver con las técnicas que a él le habían enseñado en las fuerzas especiales.

Cuando los vio llegar, finalizó el ejercicio y se les acercó.

—Rubén: quiero que pruebes a Mario. Por si no lo sabes ha estado en las fuerzas especiales del ejército y algo de lucha debe de saber. No es ninguna «perita en dulce».

Miró al nuevo inspector y le recomendó:

—Mario: enséñame de lo que eres capaz. Y no te fíes de Rubén: es más duro de lo que piensas.

—A sus órdenes, jefa —le dijo Mario mostrándole una de aquellas sonrisas que cada vez le gustaban más.

—Poneros las protecciones —les ordenó.

Ambos lo hicieron.

Se pusieron frente a frente y Rubén no tardó en abalanzarse sobre Mario. Lo atacó de frente, sin ninguna técnica especial. Este realizó un rápido movimiento y lo hizo rotar sobre su espalda, de tal manera que, el primero, salió proyectado un par de metros más allá.

Se levantó con furia y volvió a la carga. Consiguió darle un fuerte golpe en el pecho y Mario se trastabilló. Rubén intentó un barrido, que el inspector fue capaz de contrarrestar, y respondió de la misma forma, pero de manera circular.

Un segundo después, Rubén estaba en el suelo, con el brazo extendido y retenido por las dos manos de su compañero, apoyadas sobre su pecho, y con sus piernas cerradas alrededor de su cuello, totalmente inmovilizado por Mario.

Rubén golpeó el suelo del tatami un par de veces, dándose por vencido. Mario le ayudó a levantarse.

—No me gustaría tener que luchar contigo en serio—le dijo Rubén sonriendo.

—Estoy seguro de que ahí fuera, cuando te va la vida en ello, eres mucho más agresivo y resolutivo que aquí —apuntó Mario.

Sandra pensó: «no está nada mal: rápido y efectivo».

Cuando Mario vio que Sandra se ponía las protecciones, supuso: «me toca con la fiera».

Sandra le dejó atacar. Pesaba cuarenta kilos menos que él y Mario era un hombre imponente: alto, fornido y, por lo que había visto muy rápido.

Cuando intentó agarrarla, ella hizo una proyección de cadera, el cuerpo de Mario rotó sobre la espalda de la inspectora y cayó de espaldas sobre el tatami, mientras Sandra le inmovilizaba el brazo.

Lo dejo levantarse y cuando se enfrentaba de nuevo a ella, acercándose de frente, lo sujetó por sus muñecas, tiró de él hacia sí y le dio una doble patada, en su entrepierna, sin llegar a incidir en ella, y en el plexo solar, esa con toda su fuerza, para, a continuación, soltar su muñeca izquierda, avanzar su cuerpo hacia Mario y golpearle, con su codo derecho, en la máscara de protección de la cara.

Tras golpear su cabeza, lo sujetó por la muñeca de su brazo derecho, lo inmovilizó con una torsión mientras tiraba hacia abajo y le flexionó, con su otra mano, la suya, hacia el suelo y en un ángulo de noventa grados.

Todo había ocurrido en décimas de segundo.

Mario sabía que, de haber sido real, estaba KO. Sandra no solo era muy buena: ¡era mejor!

Estuvieron cerca de una hora enfrentándose unos a otros. Sandra se dedicó especialmente a Guillermo, a quien estaba enseñando judo, aunque últimamente parecía interesarse por introducirse en el jiu-jitsu, especialmente en el tema de luxaciones y estrangulaciones.

Rubén y Mario practicaron entre ellos. Mario pudo comprobar que su compañero era todo lo duro que Sandra le había dicho. Conrado se dedicó a hacer algo de aparatos y a liarse a golpes con un saco de boxeo.

Sandra miró el reloj de la pared, llevaban algo más de una hora, y decidió, que por hoy ya estaba bien. Así se lo dijo:

—Vale, chicos: por hoy es bastante. Nos damos una ducha y creo que el nuevo inspector nos quiere invitar a unas cervezas. ¿No es así?

—Yo no lo hubiera podido expresar mejor: gracias jefa.

—Vale: nos vemos en el bar en veinte minutos.

Se fueron a los vestuarios. Sandra al de mujeres y ellos al de hombres.

Mientras se duchaba, Sandra recordó la forma de combatir de Mario. Cuando estaba practicando con Guillermo, había estado pendiente de la lucha entre Rubén y él, y tenía que reconocer que era bueno.

Aquello solo era un entrenamiento, pero seguro que conocía más de una técnica para matar a alguien de un solo golpe.

Al igual que ella.

Mario se encontró muy a gusto entre ellos. En aquel ambiente distendido, hasta Sandra, «la jefa», se había transformado en otra.

Aquella seria, profesional y firme inspectora de policía, se había transmutado en una chica alegre y jovial, que se reía a menudo y que hacía bromas con aquellos magníficos profesionales que estaban bajo sus órdenes.

Era una más del grupo y, por lo que pudo ver, una buena bebedora de cerveza.

Se fijó en ella, como mujer, y encajaba perfectamente en su ideal. Sabía que era muy inteligente, su trayectoria curricular y profesional lo demostraba; era delgada, bastante alta, para ser una chica, y muy femenina. No era tan guapa como Adela, su ex, pero resultaba tremendamente atractiva.

Se la intentó imaginar cómo estaría, sin aquella cola de caballo que siempre llevaba; con el pelo suelto y mojado de la ducha, recién salida de ella; con su desnudo y estilizado cuerpo perlado, aún, de las gotas de agua. Le encantaba el aroma que desprendía, el del perfume que se acaba de poner: era femenino y embriagador.

Y, sobre todo, le gustaría descubrir si la fogosidad de aquella escorpio estaba a la altura de lo que él creía intuir. Pero, según le había dicho mientras comían, «no tendría oportunidad de comprobarlo».

En aquel momento ella le miró. ¿Está analizando mis pensamientos?, pensó Mario.

Sandra de la Rosa

¿Qué estará pensando, ahora mismo, el atractivo inspector?, pensó Sandra.

La miraba más veces de las previsibles. Aquello le recordaba a las ceremonias de cortejo de cuando era una adolescente: miraba al chico de sus sueños, sin intentar mantener un atisbo de moderación.

Y reconocía que, ella, de alguna manera, estaba actuando también así. La conversación que mantenían entre los cinco, parecía un ruido de fondo que no acaba de captar.

¿Por qué siempre le gustaban los imposibles? Por supuesto, no iba a tener nada con él, pero eso no le impedía sentir atracción. Había algo que parecía empujarles, el uno al otro. Y les ocurría a ambos: la gestualidad que veía en él, le indicaba exactamente lo mismo.

Nunca había querido mezclar el trabajo con el placer y siempre lo había conseguido. Su vida se limitaba a su día a día, a su profesión y, como él había dicho, «no tenían vida social». Tal vez por eso hacía tanto tiempo que no sentía el placer que se consigue durante el contacto entre dos cuerpos.

Su única relación con él, era su succionador, el que regularmente utilizaba, preferentemente en su bañera.

Miró a Mario, de nuevo, y él volvía a tener clavados sus penetrantes ojos marrones en el verdor de los suyos.

Hoy se daría un buen baño.

CAPÍTULO 9

Miércoles 30 de septiembre

David

Estaba conduciendo por la autopista e iba camino de La Rioja. Había quedado con el gerente de la bodega de la familia. Tendrían una reunión de trabajo y después conocería a unos empresarios chinos que tenían interés en llegar a un acuerdo para poder exportar algunos de sus vinos e introducirlos en el mercado asiático.

No quería expandir el negocio, no le apetecía complicarse la vida. Todo iba demasiado bien como para especular, pero Raúl, el gerente de la bodega, le había dicho que iba a ser un acuerdo limitado, solo para determinados caldos: los más exclusivos.

¿Para qué se la iba a complicar? Sus negocios funcionaban mejor que bien y sus cuentas corrientes estaban, cada día, más saneadas.

Le gustaba la vida que llevaba. No tenía vicios, solamente la marihuana, cuando practicaba el sexo, y alguna copa en momentos puntuales, aunque no le hacía ascos a un buen vino para acompañar una excelente comida.

Y, al cava. Lara, al igual que él, era muy aficionada, aunque únicamente lo tomaban de vez en cuando. Especialmente, y lo habían convertido en un ritual, cuando la correspondiente «chica de los tres días», tal y como Lara las llamaba, volvía a su vida normal.

Y ahora había roto las normas y se había empeñado en aquella italiana que estaba de Erasmus. «Es que se va la semana que viene…», había argumentado. Como si aquello fuera una última e inexcusable razón para cambiar toda la dinámica de su plan.

Sonrió, para sí, mientras escuchaba «tocata y fuga en re menor» de Bach. ¡Claro que le gustaban aquellos tres días!, pero siempre le quedaba ese punto de remordimiento de tenerlas retenidas en contra de su voluntad, aunque reconocía que el verdadero morbo residía precisamente en eso: en que estaban «obligadas».

Aquello había sido lo único que le había costado aceptar del plan de Lara. Aún recordaba sus palabras:

Van a vivir en un lugar maravilloso, con un lujo que seguramente nunca podrán volver a disfrutar. Toda lo que las acompañará en su estancia serán cosas de su agrado y elegidas especialmente para ellas: comidas, ropa, perfumes, películas, literatura… ¡Todo!

Van a vivir momentos fantásticos, apasionados e inolvidables..., aunque estén retenidas. Ese es el único «pero» que sufrirán durante tres días.

Recordaba su mirada asombrada al ver que él no parecía acabar de entenderlo. Le apremió, exclamando y abriendo los brazos:

¡Por Dios, David!: son chicas jóvenes, modernas, ardientes, activas… ¡Claro que les va a gustar lo que les des!: siempre y cuando sea placer.

»Y ambos sabemos que eso es lo único que te gusta darles, o mejor dicho: que nos gusta darles.

.

A pesar de sus reticencias, aquello le acabó de convencer. Lara tenía la mente de un estratega y lo había organizado todo de una forma impecable.

Inicialmente, en mayor o menor medida al principio, las chicas, lo aceptaban: no les quedaba otra. Y lo acababan aceptando de buen grado. O, tal vez, porque, «realmente no les quedaba otra», pensaba David, pero Lara siempre negaba que fuera por esa razón.

Además de darles placer, premiaban su entrega con un sobre de dinero, por «las molestias causadas». Esa fue una decisión irrevocable de él: necesitaba ahuyentar, de alguna manera, los atisbos de remordimiento que le quedaban.

Y, tenía que reconocer que, desde que lo habían empezado a hacer, nunca habían tenido el menor problema.

Y, mañana, cuando volviera a Madrid, le esperaba un regalo llegado de Italia: una nueva «chica de los tres días».

Lara

Mientras acababa de desayunar, lo que David le había dejado preparado antes de irse de viaje, recordó la fogosidad de la noche anterior junto a él.

¡Estaba desatada…! Cuando sabía que ya estaba todo preparado para acoger a una nueva invitada, parecía que las hormonas explosionaban y la libido se le disparaba de una forma irracional.

David no parecía tan sensible a esa excitación previa que la asaltaba a ella. Por supuesto, era un hombre extremadamente fogoso y, además, la llenaba en todos los sentidos. No solo los sexuales, por supuesto, también los económicos, los sociales, los intelectuales… ¡Joder: lo tenía todo!

Aquella maravillosa decisión de hacerle caso a Eva, cuando aceptó conocerle, era lo mejor que le había pasado en su vida. Y ahora, junto a él, había encontrado una plenitud como jamás pensó: absoluta.

Se parecían mucho: ambos eran empáticos y poco egoístas. El otro era importante, incluso más que uno mismo. Se complementaban en su día a día de una manera excepcional: parecían cortados por un mismo patrón.

Compartían el gusto por muchas cosas, como el vino blanco de aguja o el café muy corto. Tenían aficiones comunes, entre ellas el cine, más que el teatro, y, sobre todo, las series y películas de asesinatos: cuanto más enrevesados, mejor. Agatha Christie era su diosa.

Y ¡en el sexo…! Lara estaba segura de que no podía haber en el mundo alguien tan parecido a ella.

Y, por eso, le iba a regalar tres días con Alessandra. La italiana iba a ser muy buena: ¡estaba convencida!

Cogió el móvil y se metió en su perfil, para saber si había publicado algo nuevo.

Había tres fotos de ella, de la noche anterior, pero una, especialmente, le llamó la atención: era de su cara. Estaba frente al rostro de una preciosa chica rubia, ambas de perfil a la imagen, y, sus dos lenguas extendidas se rozaban la una con la otra, en la punta.

Aquella preciosa chica de pelo negro y ondulado, con aquellos maravillosos ojos azules, sí o sí, iba a estar entre las mejores. 

Emilio

Acababa de entrar a trabajar, hacía unos diez minutos, cuando vio pasar a Alicia acompañada de un chico algo más joven que ella. Ya lo había visto alguna vez y creía que era su hermano. Se acercaron a la sección de jardinería, junto a la que él llevaba.

Estuvieron mirando varios modelos de mobiliario de jardín y, finalmente, cargaron en el carro un par de sillas y una tumbona.

En aquel momento llegaba Pepa, que la había visto. Alicia le dijo algo al chico y ambas se acercaron a una de esquinas del pasillo, para charlar.

Emilio, por el de su sección y sin que lo vieran, se acercó a ellas y las pudo oír mientras hablaban.

—…me dejó muerta, aunque no sé si a él le van a quedar fuerzas para escalar.

Escuchó la carcajada de ambas. Y a continuación la voz de Alicia diciendo:

—¡Menos mal que se ha ido!: me lo ha dejado tan hecho polvo que no podría estar con alguien en tres o cuatro días. ¡Es una máquina!

Otra vez risas.

—Siempre me pones los dientes largos… —dijo Pepa.

—Ayer le dejé que me atara a la cama y…: si te soy sincera me puse cachonda. Me lo había insinuado alguna vez, pero me daba un poco de cosa…

—Coño, Alicia: ¡es tu novio!… ¡Si fuera un extraño!...

—¡Ya lo sé: tienes razón! El próximo día no le pondré demasiadas pegas…

«Bueno es saberlo», pensó Emilio en aquel momento.

Sandra de la Rosa

Cuando Sandra llegó con su coche al parking de la comisaría, vio a Mario. Acababa de aparcar y también se bajaba de su vehículo.

—Buenos días, jefa —la saludó él, con una sonrisa.

—Buenos días, inspector —Sandra respondió al saludo, mientras lo miraba de reojo y en un tono irónico le dijo—: cada día madrugas más.

Se fijó en él, e iban vestidos de forma muy parecida: llevaban vaqueros y una americana de piel marrón. Mientras se acercaban al ascensor, Mario le confesó:

—Si lo hago es porque me gusta compartir el trabajo contigo y aprender de ti: no quiero perderme nada.

Ella se lo quedó mirando, escéptica. Lo que le gustaría compartir con ella lo tenía muy claro, solo había que ver la intensidad que ponía en sus miradas. Pero eso no iba a pasar.

Mario, sin dar mayor importancia al hecho de que había ignorado su halago, le preguntó:

—¿Qué nos deparará hoy el trabajo?

—Tengo buenas vibraciones. Ayer avanzamos bastante.

—Sí: aparecieron datos muy importantes.

En aquel momento se abrían las puertas del elevador. Mario dejó pasar a Sandra delante, haciéndole una seña con el brazo.

—Muy galante —le dijo ella, con cierto sarcasmo

—Solamente lo hago porque eres la jefa: no te hagas ilusiones —le dijo socarronamente.

—¿Ilusiones?... ¿De qué? —ella sonrió. Pulsó el botón de la segunda planta y le preguntó—: ¿de qué seas demasiado arrogante para mi gusto?

—¡Cuanto me duele saber que esa es tu opinión de mí!

Intentó parecer afectado por su sutil comentario, aunque no le salió bien. Sandra reculó un poco: tal vez se había pasado.

—Aunque… cada vez menos, tengo que reconocerlo.

—Entonces, ¿te gusto un poquito más?: ¡como compañero, me refiero…!

—Para eso aún tienes muchas cosas que demostrar —le advirtió, regalándole una sonrisa— y, para lo otro —añadió mirándole con cierto descaro—, no lo suficiente: ya te dije ayer, cuando me preguntaste, que dudaba que tuvieras la oportunidad de saber lo buena que soy.

—Ya te empiezo a conocer Sandra de la Rosa: te gusta hacer sufrir a los hombres como yo. Pero, aunque aún no lo sabes, soy especialista en hacer cambiar de opinión a personas tan suspicaces como tú.

—Eso ya lo veremos, pero lo dudo —le dijo riendo, mientras hacía un gesto de incredulidad con la cabeza.

Se abrieron las puertas, al llegar a su planta, y ella le hizo un gesto para que pasara delante.

—Cuanta educación y respeto hacia un subordinado.

—Eso siempre, pero parece que te molesta serlo…

—En absoluto: tengo la suficiente autoestima para saber reconocer cuando alguien es mejor que yo en algo que quiero aprender.

Aquello sorprendió a Sandra. No: no lo decía en broma, realmente lo pensaba. Era un signo de humildad, el primero que dejaba entrever.

—Bueno es saberlo. Me gusta la gente segura de sí misma, pero no la que es pretenciosa: no cruces la línea roja «inspector Vargas».

—¿Ya no soy Mario?

Ella sonrió y, al llegar, se metió en su despacho.

Abrió el programa de la comisaria, pero su mente se perdió unos segundos recordando el baño de la noche anterior: ella, en su enorme bañera, con el aparato que tan buenos ratos le hacía pasar…, y la imagen del inspector Vargas que entraba, totalmente desnudo, en el agua caliente abarrotada de sales de baño.

Se le escapó un suspiro y, al notarlo, se abstrajo de aquel recuerdo: ¡es hora de trabajar!, se recordó a sí misma.

«¡Joder con Vargas!», pensó.

Mario

Al llegar hasta su mesa, la vio quitarse la chaqueta, colgarla de una percha que tenía en una de las esquinas de su despacho y sentarse frente al ordenador. Imaginó que estaba mirando el correo interno de la brigada, por donde entraban todos los nuevos datos e informes.

Le había llamado, de forma irónica, «inspector Vargas», cuando le dijo lo de la línea roja que no debía traspasar. Le gustaba cuando le salía aquel punto irónico, pero, era tan seria durante el trabajo que debía de tenerlo en cuenta: «nada de bromas durante el horario laboral», se dijo a sí mismo.

Cuando aquella mañana la vio entrar en el parking, con su coche, él acaba de aparcar. Volvían a coincidir en el horario de llegada. Realmente se volcaba en su trabajo, al igual que él.

Desde que recordaba, siempre era el primero en llegar a la comisaria y, casi siempre, el último en irse a casa: ¡así le había ido en su matrimonio!

Solo conocía y entendía dos modos de hacer el trabajo: muy bien, o mejor. Por ello, por su absoluta entrega, siempre había sido elogiado y reconocido por sus superiores y, gracias a eso, ahora estaba allí, trabajando con la que, con seguridad, era la mejor inspectora de homicidios del país.

Y no era buena únicamente en su trabajo. Era de esas personas que tal vez no destacan por su belleza entre un grupo de beldades, pero cuanto más las miras, más cuenta te das de lo atractivas que resultan, ya no solamente por su físico, sino por su fuerza interior.

Sandra de la Rosa le gustaba mucho, para qué se iba a engañar, pero… ¿sería inalcanzable tal y como pregonaba?

Cuando ella se había bajado de su vehículo, Mario se dio cuenta de que llevaba una camisa blanca y unos pantalones vaqueros, muy parecidos a los que él se había puesto aquella mañana. Pero su sorpresa fue mayúscula cuando se dio cuenta de que sacaba una americana de piel de color marrón oscuro y se la ponía: ¡parecían ir de uniforme!

—Buenos días, jefa —le había dicho con su mejor sonrisa.

—Buenos días, inspector —le respondió ella. Él notó que lo miraba de reojo y cambiaba su tono de voz para añadir—: cada día madrugas más.

¡Irónica!: como él.

Se acercaron juntos al ascensor, y Mario sintió la fragancia de ella: era muy femenina y bastante intensa. Ya la había notado el día anterior cuando, tras el ejercicio y después de la ducha, se fueron a tomar algo.

Aquel olor parecía haber impregnado su nariz, todo su órgano olfativo y grabado en su pituitaria... Cuando llegó a su casa aún lo percibía y ahora, mientras esperaban a que llegara el ascensor, recordó las sensaciones que tuvo cuando, al acostarse, se excitó pensando en ella y se dejó ir.

Estaba soltero, era joven y muy activo, «como buen escorpio», opinó. Mientras sonreía, interiormente, se justificó: ¿qué otra cosa podía haber hecho?

En aquel momento, al abrirse las puertas del ascensor, dejó pasar a Sandra delante, haciéndole una seña con el brazo. Allí dentro el olor era aún más intenso.

—Muy galante —le escuchó decir a ella, con cierto sarcasmo

—Solo es porque eres la jefa: no te hagas ilusiones —le había dicho de forma una tanto burlona...

Se lo podía permitir. Aún no habían empezado a trabajar, ambos iban camino del despacho, pero no habían entrado en él y en el reloj aún faltaban catorce minutos para la hora oficial de entrada: tenía coartada.

Mario no había podido evitarlo, era superior a sus fuerzas, le gustaba ser así: era su manera de ser y siempre, con todas las chicas que había tratado en su vida, le había funcionado bastante bien. Sin embargo, tal vez, Sandra de la Rosa era totalmente diferente a cualquiera que él hubiera conocido.

Estaba enfrascado en aquellas ensoñaciones cuando vio entrar, casi consecutivamente, a sus compañeros en las dependencias de la brigada, dando los buenos días.

Devolvió el saludo y se fijó en que ya había entrado, en el programa, la autopsia de la quinta víctima. La leyó y algunos de los datos, que se le habían escapado el día anterior, los pudo reconocer en el informe.

Vio como sus compañeros se iban levantando de sus puestos de trabajo y se dirigían al despacho de la jefa.

Era la hora de la reunión diaria.

Sandra de la Rosa

Estaban todos sentados alrededor de la mesa y nada más hacerlo, Sergio comentó:

—Estarás contenta jefa: apenas han pasado cuarenta y ocho horas y tenemos el nombre de cuatro de las chicas.

—El último aún no está confirmado, pero tienes razón, Sergio. Cuando Rubén y Conrado tengan el de la quinta víctima, cronológicamente hablando, la que llevaba los implantes, será un éxito. Solo nos faltará saber quiénes eran las dos primeras. No siempre nos resulta tan fácil identificarlas, ya lo sabéis, sobre todo cuando los cadáveres tienen varios años.

—Esas, las dos primeras, serán más complicadas, imagino —comentó Mario—: no tienen tatuajes visibles ni sabemos nada de las piezas dentales. Supongo que lo de las huellas dactilares es impensable…

—Hay sistemas para poderlas extraer, pero, en cadáveres tan antiguos, lo normal es que no quede apenas nada para poder trabajar —respondió Sandra—. También se podría encontrar alguna prótesis médica, tornillos, implantes dentales…, algo que haga el cuerpo reconocible, casi siempre por alguna operación que le hayan hecho.

»Sin embargo, siempre queda el ADN. Pero para eso necesitamos tener a alguien con quien compararlo. Cuando encontremos el patrón completo, no nos quedará otra que remontarnos a las desapariciones antiguas que concuerden con él. Con las que lo hagan, podemos pedir muestras de mucosa bucal a los familiares y comprobar si alguna coincide: y llegaremos hasta otro nombre.

Se los quedó mirando y cambió de tema.

—Imagino que habéis leído el informe de la segunda autopsia. Si no has entendido algún detalle, Mario, puedes preguntar —le dijo mientras lo miraba.

—No, gracias. Creo que voy aprendiendo… —le regaló una gran sonrisa y añadió en un tono de voz sarcástico—: ¡y solo he necesitado un día!

En el momento en que lo dijo, Mario se arrepintió.

¿Era una broma?..., fue lo que le pasó por la cabeza a Sandra. Lo miró y se dio cuenta de que él retiraba la vista. Eso era algo que nunca había hecho, hasta ese momento.

Significaba dos cosas: se había dado cuenta de su error y asimilaba las normas. En el fondo le gustó su actitud, pero evidentemente no se lo dijo. Al contrario: le pondría una pequeña trampa.

—Entonces, ¿imagino que no tendrás ningún inconveniente en resumirnos los detalles del informe de la autopsia?

Mario se la quedó mirando: «es una cabrona vengativa», pensó.

—¿Puedo consultar las notas? —le preguntó en un tono de voz tembloroso, simulando ser un alumno asustado.

—Sí, por supuesto: esto no es un examen oral —le comentó ella con sarcasmo.

Él la miró con sorna y empezó a exponer lo que recordaba.

—El cadáver se remonta a, prácticamente, un año y medio: entre catorce y dieciocho meses atrás. Es de una mujer caucásica, es decir, blanca, de unos veinticinco años de edad y, como sabéis, la característica más importante es que se han encontrado unos implantes de silicona a través de los cuales, con seguridad, sabremos su nombre.

»Medía un metro sesenta y seis y era de constitución delgada. El color del pelo es castaño y ondulado y, en él, se han encontrado minúsculos restos de carburante, lo que podría indicar, a mi modo de ver, que trabajaba en algún taller o una gasolinera, por ejemplo.

Sandra lo miró y reconoció que se estaba sorprendiendo, porque lo estaba comentando de memoria. Escuchó de nuevo su voz continuando con la exposición.

—Presenta abundantes hematomas y varias abrasiones que no voy a resumir, pero están perfectamente indicadas en el croquis del cuerpo. Tiene el hueso hioides roto, lo que sugiere una estrangulación.

»Bajo sus uñas se han encontrado fibras epiteliales que no se corresponden con ella. Aparte de los de animales, también se han hallado siete pelos humanos que no pertenecen a la víctima. Son de color negro. Cuatro de ellos fueron arrancados desde la raíz… —hizo una pequeña pausa y dijo—: espera…, esto lo tengo que leer…

Cogió el informe que se había imprimido para poder estudiarlo en casa tranquilamente y añadió:

—…«observándose restos celulares del bulbo con deshilachado de estructuras…».

Volvió a dejar los papeles y, ante la mirada sorprendida de Sandra, continuó:

—Se han encontrado, al igual que en el primer cuerpo, restos de sangre, unos minúsculos fragmentos de vidrio y otros metálicos, al igual que polvo. Dada la coincidencia en el tipo de restos hallados en ambos cadáveres, todo parece indicar que lo que le pasó a esta chica ocurrió en el mismo lugar en el que fue agredida Sonia.

»No presenta tatuajes, cicatrices, ni marcas ostentosamente visibles, como lunares o verrugas. No hay restos de líquido seminal, pero supongo que, dada la antigüedad del suceso, se deben de haber degradado.

»Se han encontrado diminutos restos de esparto y fieltro, de lana de caballo…, y otra fibra que se llama capoc: es una sustancia que se usa en tapicería. Eso es lo que pone el informe, pero puedo añadir que también se utiliza como relleno de chalecos salvavidas, porque flota. Y eso es de mi cosecha —dijo muy satisfecho.

Sandra se lo quedó mirando, sorprendida por su excelente presentación y por su último comentario. Pensó: «ha hecho los deberes, ¡buen chico!».

—Muy bien, Mario: una buena exposición. Has omitido algunos detalles técnicos que también constan, pero, para eso, cada uno de nosotros puede acceder a la copia, sin embargo, has expuesto lo importante. Buen trabajo —le dijo con una sonrisa que él devolvió, satisfecho.

—Sergio: ¿qué sabes de las chicas que conocemos?, y no quiero un informe detallado ahora, pero, necesitamos saber si hay algún nexo entre ellas que dé sentido a su elección por parte del asesino.

Sergio tecleó en el portátil y en la pantalla salió la imagen de una preciosa chica rubia, con los ojos verdes, delgada y con el pelo largo.

—Es Anabel Roldán Alonso, en la denuncia consta que tenía veintidós años, en el momento de su desaparición. Sus padres tienen una inmobiliaria y ella trabajaba allí. Tenía una hermana dos años menor.

Volvió a pulsar y apareció la foto de una chica morena, con media melena y bastante guapa. También era delgada y con los ojos marrones.

—Esta es Marta Bertrán Zamora. Tenía veintiún años, cuando desapareció, y trabajaba en una guardería. Su padre es funcionario del ayuntamiento, en parques y jardines, y su madre limpiadora. Tienen otro hijo, dos años mayor que ella.

—¿Has encontrado algo que las relacione? —preguntó Sandra, esperando alguna respuesta positiva, pensando que socialmente parecían pertenecer a grupos distintos.

—No. No parece haber ningún nexo entre ellas. Vivían en zonas distintas de la ciudad, no hay coincidencias en sus expedientes escolares, tampoco he encontrado amigos comunes…  No están relacionadas: se movían en círculos totalmente diferentes.

Sandra suspiró. Aún no sabían por qué las elegía: ¿era producto del azar? Las tres eran muy guapas, y tal vez aquello era lo que llevaba seleccionarlas: circulaba por la ciudad hasta encontrar una presa que le gustara.

Hoy sería un día agridulce: no saber qué le había pasado a una hija era terrible, pero confirmar lo que nunca quisieras oír, aún era peor, aunque también proporcionaba cierto consuelo saber la verdad.

—Bueno… Hoy tenemos un trabajo complicado —movió la cabeza, haciendo un gesto preocupado y añadió—: tener que decirles que hemos encontrado el cadáver de sus hijas…

Lo dejó allí. Todos entendieron lo cruel que iba a resultar.

—Mario y yo iremos a ver a los padres de ambas, para darles la noticia y vosotros —dijo dirigiéndose a Rubén y a Conrado—, acercaos a la clínica para saber quién es la chica de los implantes. Imagino que allí os darán la dirección que les consta como su domicilio.

»Acercaros a su casa y hablad con la familia. Llevaos bastoncillos, para pedir muestras de mucosa bucal y conseguir el ADN de los padres. Así nos aseguraremos de que los cuerpos son los suyos.

»Guillermo: acércate a la guardería en la que trabajaba… ¿Marta?... —le preguntó a Sergio, a lo que este afirmó con la cabeza—. Ha pasado mucho tiempo, pero desapareció allí y necesitamos saber si alguna de sus compañeras recuerda algo de lo que pasó aquel día.

»Tú, Sergio, en cuanto sepamos el nombre de la otra víctima, encuentra lo que haya sobre ella. Conrado te llamará para dártelo.

»Nos vamos acercando, pero recordad las preguntas que necesitamos resolver: «cómo, cuándo, dónde y por qué».

»Algunas empiezan a estar claras, pero todo está en el aire… aún. Cuantas más de ellas tengamos solucionadas, antes llegaremos al «quién»

»Mario: nos vamos en diez minutos.

Se levantó y se acercó a su mesa. Todos volvieron a las suyas. El inspector estuvo revisando el perfil de las chicas que conocían y a cuyos padres iban a ver. Aún no tenían el informe de la científica.

Las letras en la entrada les indicaron que habían llegado a su destino: «Inmobiliaria Roldán».

Al entrar les recibió una amable recepcionista.

—Buenos días: soy Elisa. ¿En qué puedo ayudarles?

Sandra y Mario le enseñaron sus placas de policía.

—Queríamos hablar con alguno de sus jefes: con el Sr. Roldán o la Sra. Alonso.

—Sí, por supuesto: esperen un segundo que les aviso, por favor.

Se acercó a uno de los despachos y un instante después, al volver, les dijo:

—El Sr. Roldán está reunido, pero ahora mismo les atenderá la Sra. Alonso.

Se sentó en su mesa para atender una llamada de teléfono y un par de minutos después vieron venir hacia ellos a una atractiva mujer que rondaría los cincuenta y cinco años.

—Buenos días. Soy Anabel Alonso: en que puedo ayudarles. ¿Es algo referente a nuestra hija?

—Buenos días: soy la inspectora de la Rosa y mi compañero es el inspector Vargas. ¿Hay algún sitio dónde podemos hablar con tranquilidad, Sra. Alonso?

—Sí, claro: pasen a mi despacho —les dijo con la voz un tanto quebrada, deseando que no fueran las malas noticias que intuía.

Se acercaron hasta allí, les hizo entrar y, a continuación, cerró la puerta tras ella. Les indicó con un gesto que se sentaran y, su vez, lo hizo tras su mesa.

—¿Se trata de Anabel, verdad? —les preguntó, ya con la voz rota.

—Sí: lo siento. Me temo que tenemos malas noticias.

Los ojos de ella se empezaron a humedecer.

—¿La han encontrado?

—El lunes pasado. Se descubrió un cuerpo que se corresponde con los datos que tenemos y que constan en la denuncia que ustedes pusieron, cuando desapareció.

Las lágrimas, a pesar de que intentaba retenerlas, caían lentamente por sus mejillas.

—Después de tanto tiempo… Siempre habíamos temido recibir esta noticia, pero no habíamos perdido la esperanza de que algún día entrara por la puerta y… ¿Están seguros de que es ella?

—Necesitaremos hacer una prueba de ADN, pero hemos llegado hasta esa conclusión por un tatuaje que tenía: un símbolo de géminis, sobre la cadera derecha. Nuestro analista lo ha encontrado a través de sus redes y parece coincidir.

Anabel se puso a llorar. La dejaron unos instantes con su dolor, esperando. De repente dijo:

—Disculpen un momento: voy a avisar a mi marido para que venga.

Tomo el móvil y lo llamó:

—Carlos: es muy importante. Tiene que ver con Anabel. Ven a mi despacho, por favor.

Un par de minutos después, tras dar unos golpes en la puerta, esta se abrió y entro su marido. Tendría un par de años más que ella.

—Buenos días —dijo, sin apenas mirarlos, solo tenía ojos para su mujer y al verla llorar se acercó presto a ella, que se levantaba y se le abrazaba.

Sandra y Mario también se pusieron en pie. Carlos les tendió la mano.

—Han encontrado el cuerpo de nuestra hija… —le dijo Anabel entre sollozos. Él, más entero, la acompañó con los suyos.

Al mirarlos, detenidamente, Sandra le comentó la fatal circunstancia que le acababa de relatar a la esposa.

—¿Dónde la han encontrado?

—En una pequeña arboleda que hay a unos cuarenta kilómetros de Madrid. Es un lugar bastante perdido, tal vez por eso no se han encontrado hasta ahora.

—¿Han…? ¿Es que hay alguno más aparte del de nuestra hija?

La cara de él era de asombro. Su mujer no parecía haber caído en aquel detalle.

—Sí, no le voy a mentir, Sr. Roldán: hemos encontrado seis.

—Pero… eso quiere decir que es… —sus ojos se abrieron de par en par, no fue capaz de acabar la frase.

—Sí: desgraciadamente creemos que es un asesino en serie.

Anabel no podía dejar de llorar y cuando escuchó aquello redobló su llanto. Carlos, algo más entero, intentaba calmarla.

—Anabel, cielo: siempre habíamos temido esto —le dijo mientras le acariciaba el pelo—. Ahora ya sabemos que no volverá y le podremos dar un entierro digno

Ella afirmaba con la cabeza y lentamente se fue tranquilizando, lo suficiente para hablar a los policías.

Se dirigió a Sandra y le preguntó:

—¿Sufrió?

—No: tuvo una muerta rápida.

No era el momento ni el lugar para explicarles el calvario por el que su hija debió de pasar antes de su asesinato. Pero, ahora, Sandra necesitaba hacerles algunas preguntas.

—Entiendo su dolor, pero necesito hacerles algunas preguntas. Hemos podido ver el informe de la denuncia que en su día pusieron, pero me gustaría oír su versión de los hechos: a veces se escapa algún detalle. 

Anabel afirmó con la cabeza y Carlos tomó una silla que había en un lateral del despacho y la puso junto a la de su esposa. Se sentaron en ellas, al igual que los dos policías en las suyas.

—¿Qué es lo que recuerdan del día que desapareció? —les preguntó Sandra—: tengo entendido que había quedado para cenar con unas amigas.

—Y nunca llegó a la cita —aclaró Anabel—. La intentaron localizar a través del móvil y al no tener respuesta me llamaron a mí, por si sabía algo de ella.

—Nos alarmamos al instante —dijo Carlos—. Anabel no era una persona que desapareciera sin avisar. Estuvimos todos, incluidas sus amigas, haciendo llamadas y buscándola por lugares que frecuentaba, pero sin éxito.

—¿Se fue con su coche?

—No. Querían ir a tomar algo después de cenar y, para no tener que conducir, se vino con nosotros, y, al salir, se fue a buscar un taxi. Después de tomarse algo, una amiga la llevaría a casa: siempre lo hacían así.

Sandra y Mario se miraron: aquello confirmaba la teoría. Pero no querían alargar la conversación más de lo imprescindible. Era un momento de recogimiento y necesitaban estar solos para expresar su dolor.

Pocas esperanzas podían quedarles después de tanto tiempo, pero muchas veces esa luz permanece tímidamente encendida, hasta que alguien, sin que te lo esperes, la apaga.

Les tomaron muestras de la mucosa bucal, para obtener sus perfiles de ADN, y les dijeron que en cuanto pudieran, si se confirmaba la identidad, les entregarían el cuerpo para que pudieran disponer de él según su voluntad.

Sandra les comentó que si necesitaba hacerles algunas preguntas más se pondrían en contacto con ellos. Cuando se despedía, Anabel les dijo:

—Por favor, por lo que más quieran: hagan que el culpable lo pague.

—Haremos todo lo que esté en nuestra mano: le doy mi palabra —le dijo Sandra—. Mi compañero y yo vamos a hacer lo posible y lo imposible para encontrarle.

Mario afirmó con la cabeza, ante la mirada del matrimonio. «Esto es muy duro», pensó.

Cuando salían de la inmobiliaria y estaban a punto de entrar en el coche, les entró un mensaje. Era de Rubén: «Confirmado el nombre de la penúltima víctima: Isabel Hernández Moro. Tenemos su dirección y vamos a hablar con sus padres.»

Apenas un minuto después, entro el de Sergio: «según la denuncia, desapareció el veintidós de mayo de dos mil catorce. Era jueves.»

Mario miró a Sandra y le dijo:

—Los jueves y en un taxi: ya está confirmado.

—Sí, ¡pero aún no sabemos nada de ese puto taxi, joder!: ¡hay cientos! —exclamó Sandra muy cabreada.

Sandra se quedó pensando, y Mario le dijo:

—¿Qué te parece si le pedimos a Sergio que busque todas las cámaras que pueda haber entre la tienda en la que trabajaba Sonia, la última víctima, y el lugar en el que desapareció el rastro de su móvil?

Sandra se lo quedó mirando: era una buena sugerencia.

—Si: eso es exactamente lo que vamos a hacer. En alguna de ellas, siguiendo la franja horaria, es posible que aparezca alguna imagen en la que se vea la matrícula. Pónselo por el grupo, por favor.

—Perfecto: yo me ocupo.

Tecleó en su móvil y lo envió. Cuando acabó de hacerlo se dio cuenta de que ella estaba pensativa. Hasta que escuchó su voz.

—Prefiero esperar al mediodía para hablar con los padres de la otra chica, de esa forma estarán juntos cuando se lo tengamos que decir. ¿Quieres que hagamos una visita que, a priori, no parece tener relación con este caso?

—¿Me estás hablando de la hija de la abogada?: ¿la que volvió el domingo a casa?

—¿Tú también tienes la mosca tras la oreja?

—¡Claro! Me hace dudar lo que afirmó la madre respecto a la manera de ser de su hija, pero también me escama, precisamente, el hecho de que sea abogada: no se alarmaría porque sí, sin razones suficientes para desconfiar. Y el mensaje, según comentaba, no parecía ser de ella, y eso es muy curioso: son demasiadas cosas… Si no fuera por eso, creo que pasaría desapercibido, pero…

No acabó la frase. Miró a Sandra y esta estaba afirmando con la cabeza.

—¡Sí!: estoy contigo. Tal vez nos equivoquemos, pero parece haber algo raro. Al fin y al cabo también desapareció un jueves, a final de la tarde, y apareció un domingo, a esa misma hora: setenta y dos horas, o lo que es lo mismo, tres días enteros.

—No puedo estar más de acuerdo —comentó Mario—. Coincide, al menos, con parte del patrón conductual del asesino, pero, esta chica está viva. Y, si hay alguna relación, debemos averiguar cuál es.

—Al final vas a ser un magnífico inspector de homicidios —le comentó ella, en un tono de voz satisfecho.

Le había querido dar una lección, cuando lo instó a exponer el informe de la autopsia, y la lección se la había llevado ella. Y, ahora, todo lo que decía tenía mucho sentido. Salió de su abstracción cuando le escuchó decir:

—Ya lo soy, lo que pasa es que tú aún no has aprendido a valorarme como me merezco: en todos los sentidos —le recalcó mientras le guiñaba un ojo.

—Mario…: estamos trabajando —le dijo ella intentando parecer seria, empezando, sin darse cuenta, a aceptar sus sutilezas.

—No es ninguna broma, jefa, ¡ya sé que no te gustan las bromas!…: estoy hablando de una dolorosa realidad.

Sandra apenas pudo evitar una sonrisa, pero él no se dio cuenta. Se lo había dicho como si, realmente, le doliera profundamente su falta de confianza en él. Todo era una farsa, ella lo sabía, pero Sandra ya lo había catalogado y podía afirmar que era un liante, aunque también un policía excelente.

Se puso a pensar en lo de «valorarlo en todos los sentidos…». Había dejado el listón muy alto la noche anterior, en su fantasía en la bañera. Pero: ¿se merecía tanto?

No tendría oportunidad de comprobarlo.

En aquel momento su móvil la sacó de su abstracción. Era Guillermo.

—Dime, Guillermo: ¿has podido averiguar algo nuevo?

—Sí, jefa: por eso te llamo. Acabo de salir de la guardería en la que trabajaba Marta. Hay alguna chica nueva, pero quedan dos que la conocían. Cloe, una de ellas, era muy amiga y estuvo con Marta, para que no estuviera sola, hasta que pasó un taxi y se metió en él.

»Les extrañó porque vieron que llevaba la luz apagada, y comentaron su mala suerte, pero, de repente, cuando lo daban por perdido, se encendió y se acercó a ellas. No recuerda nada del conductor.

—Muy bien Guillermo, muy buen trabajo. Ahora necesito que te centres en algo muy importante: necesitamos saber la matrícula de ese taxi. Sergio está buscando en todas las cámaras que hay en el recorrido que, según su móvil, hizo Sonia: desde que el taxi la recogió en la tienda, hasta que se apagó.

»Será bastante información, pero seguro que lo harás bien: calcula los tramos horarios y síguelos. Cuando lleguen Conrado y Rubén que te ayuden. Necesitamos tener ese dato, aunque me temo que será un taxi falso, al igual que su matrícula, pero no podemos pasar por alto esa opción.

—Vale, jefa: yo me ocupo. Lo encontraré.

CAPÍTULO 10

Sandra de la Rosa

Cuando Mario y Sandra se personaron en la empresa de interiorismo en la que trabajaba Cristina Ochoa, preguntaron por ella a un muchacho joven, un becario que estaba en la primera mesa de la amplia estancia.

Al identificarse como policías, el chico les dijo que la iba a avisar. Se fue a uno de los despachos, en el que estaban trabajando dos chicas y, al momento, vieron levantarse a una de ellas y salir por la puerta.

Sandra y Mario, especialmente este, se fijaron en la sensual mujer que se acercaba hacia ellos. Mario pensó que era una de las chicas más atractivas que había visto en su vida. Sandra, desde parecido punto de vista, opinó lo mismo.

Era rubia platino, con el pelo muy liso y hasta los hombros; tenía un cuerpo perfecto, muy femenino y sensual, «y con seguridad muy bien trabajado en un gimnasio», supuso Sandra.

Mario se fijó en sus gatunos ojos, grandes y de color verde esmeralda; en aquellas facciones que parecían modeladas por el mejor de los artistas, buscando la perfección.

Llevaba un jersey de punto, bastante ceñido, de color gris perla y una falda blanca, de piel, bastante corta y perfectamente ajustada a sus caderas, que definía, como un guante, su sensual silueta. Unas botas altas, de color negro, completaban su indumentaria.

Sandra se dio cuenta de que llevaba un lápiz en la mano y jugaba nerviosamente con él, volteándolo.

Ambos, aunque nunca lo llegaron a saber, en aquel momento pensaron exactamente lo mismo: «¡Joder con Cristina!».

Ella se presentó al llegar:

—Buenos días: soy Cristina Ochoa. Mi compañero me ha dicho que preguntaban por mí.

Sandra y Mario le enseñaron sus acreditaciones.

—Encantada, Cristina. Soy la inspectora de la Rosa y mi compañero es el inspector Vargas. ¿Hay algún sitio en el que podamos hablar con privacidad?

Cristina estaba muy mosqueada: ¿de qué iba aquello? Solo podía ser de…

—¡Claro! Acompáñenme —les pidió, forzando una preciosa sonrisa que pareció real—: vamos a la sala de espera.

Era una habitación en la que estaban repartidas varias sillas de diseño, muy cómodas. Ella se sentó frente a ellos.

Sandra, sonriendo, le preguntó:

—Tenemos entendido que, el pasado jueves, su madre presentó una denuncia por su desaparición, Cristina. Mis compañeros me han comentado que durante todo el fin de semana estuvo muy preocupada por usted, que fue a comisaría varias veces.

Cristina se rio, pero no con la convicción que merecía el momento. Tanto Mario como Sandra se dieron cuenta.

—¡Sí!: es madre —dijo, abriendo los brazos—. Y ya saben cómo son: se preocupan por nada.

—Si, por supuesto. Sin embargo, según ella, irse de esa manera no es propio de usted —le remarcó Sandra—. No obstante, lo que más la hizo dudar, fue el mensaje que recibió. Les dijo a mis compañeros que no era igual que los que usted enviaba, ya sabe: la forma de escribirlo…

Pareció dudar, pero se rehízo.

—No hay nada raro: supongo que lo envié sin prisas…

—Está demostrado que eso no es así, Cristina. Se lo voy a explicar: hay personas que se toman su tiempo al escribir un mensaje. Les gusta ser respetuosas con el diccionario y utilizan palabras completas y normas ortográficas.

»Pero hay muchas que se saltan alguna palabra, o acortan otras…, y, casi siempre, eluden las reglas ortográficas: forman un modelo de escritura diferente.

»En un momento dado, una persona del primer grupo puede enviar un mensaje muy rápido, pero, cuando siempre se mandan así, de esa forma, se crea un hábito. Y a partir de entonces es demasiado antinatural escribirlo bien, porque iríamos en contra de la costumbre que hemos adquirido.

»Eso genera patrones y se pueden comprobar. Es una manera de saber si un mensaje lo ha escrito, o no, una persona: es como una firma.

—No sé… —parecía nerviosa y extrañada. Les preguntó—: pero: ¿por qué me están haciendo estas preguntas? Mi madre ya retiró la denuncia y no parece tener sentido el que hayan venido a hablar conmigo: ¿solo por una desaparición de fin de semana?

Sandra, muy seria, le preguntó:

—¿Qué hizo el fin de semana?

—Estuve con un amigo.

Ambos sabían que estaba mintiendo, pero por qué.

—Si nos da el nombre de su amigo…: ¿podremos verificar todo lo que nos digan, tanto él como usted?

Estaba desarmada. Balbuceó como si fuera un niño.

—No sé… ¿Por qué me están investigando?

Sandra supo que era el momento de ser sincera con Cristina. En un tono de voz muy cálido y tranquilizador, tuteándola por primera vez, le dijo:

—Cristina: yo soy, únicamente un poco mayor que tú, también soy joven y, por supuesto, no hay nada malo en escaparnos un fin de semana con alguien… para pasarlo bien.

Cristina afirmó con la cabeza, bastante nerviosa.

—¡Sí!, eso es lo que ha pasado.

Sandra desoyó el comentario y continúo hacia donde quería llegar.

—Mi compañero Mario y yo pertenecemos a homicidios. Estamos llevando un caso que parece bastante complicado y que, de alguna forma, tiene ciertas similitudes con los datos de tu desaparición.

Cristina la miró extrañada.

—¿Homicidios…? —puso cara de no entender nada y añadió—: ¿similitudes conmigo…?

Sandra la miró con aire serio y le confesó:

—Esto que te voy a explicar aún no ha salido en los medios, pero lamentablemente no lo podremos ocultar mucho tiempo. Quiero ser sincera contigo, Cristina. Luego, si quieres, nos explicas lo que creas conveniente: ¿vale?

Cristina asintió con la cabeza, aunque no demasiado convencida.

—El lunes, a primera hora, se encontró el cadáver de una chica en un lugar concreto. Esa chica desapareció el jueves pasado, como tú, y sabemos que su cuerpo fue dejado en ese paraje el domingo por la noche, que es cuando tú apareciste por tu casa. ¿Entiendes el porqué de las similitudes de las que te hablo?

—Pero… ¡No: eso no tiene nada que ver conmigo! —exclamó horrorizada, mientras negaba con la cabeza.

—Por supuesto que no. Lo que nos preocupa, al inspector y a mí, es que no eres capaz de dar una explicación convincente de tu desaparición. Y, también, la convicción de tu madre de que ese mensaje no lo podías haber puesto tú: que está escrito por la mano de otra persona.

—No, todo esto no tiene nada que ver con lo que me pasó… —dijo, negando con la cabeza.

A Sandra y a Mario se les encendió la alarma.

—Sería importante para la investigación saber qué es lo que realmente te pasó, Cristina.

—No: ni quiero ni puedo hablar de ese tema, pero ellos no son… —empezó a decir, pero se frenó.

—¿Ellos…?

Cristina no dijo nada. Estaba nerviosa y parecía acorralada. No quería hablar de aquello. Sandra se dio cuenta.

—Un asesino anda suelto, Cristina, y tal vez tu sinceridad podría ayudarnos a identificarlo —le dijo en un tono de voz conciliador.

Cristina clavó el verdor de sus ojos en los de Sandra, de igual color, aunque algo más apagado.

—Mire inspectora: si algo tengo claro es que lo que me pasó a mí, no tiene nada que ver con lo que le hicieron a esa pobre chica. Eso es todo lo que le puedo decir. Ojalá encuentren a ese cabrón, pero no tiene nada que ver conmigo.

No iban a sacarle nada más y ambos se dieron cuenta. Mario tenía una duda, cuya respuesta ya imaginaba, y se la preguntó:

—Una pregunta, Cristina: ¿cogiste algún taxi?

—No.

Fue una respuesta seca y concisa, sin querer dar ninguna explicación más, aunque se quedó pensativa.

Cuando le iban a dar las gracias, Cristina dijo:

—Inspectora: no quiero ni imaginar por lo que tuvo que pasar esa chica si la secuestraron el jueves y la mataron el domingo. Me gustaría ayudarles, pero no puedo, porque no hay ninguna relación: le puedo asegurar que yo pasé un fin de semana de ensueño.

Sandra y Mario se miraron. Le dieron las gracias y se despidieron de ella.

Nada más salir, Sandra le preguntó a Mario:

—¿Qué opinas?

—No parece haber ninguna relación entre los dos casos, aunque coincidan en lo que ya sabemos, pero es evidente que hay algo raro en todo esto —le respondió el inspector—. No es, simplemente, una chica que, «por el artículo treinta y tres», se ha tomado unos días libres.

Sandra afirmó con la cabeza y le dijo:

—Continúa...

—Tres días con un tío rico, a todo tren, disfrutando de un lujo absoluto en un lugar maravilloso y, como soy escorpio, como tú, pienso que sexo a tope… —se quedó pensando un momento y sin demasiada convicción dijo—. No sé… ¿prostitución de lujo?

—Sí, algo así, podría encajar —expuso Sandra, intentando evitar una sonrisa, por el comentario—, pero… ¿lo hizo de forma voluntaria?... Y, si fuera así: ¿no pediría el día, en el trabajo, y daría una explicación coherente a su jefe y a su madre?

Mario estaba totalmente de acuerdo y le comentó a Sandra:

—Lo que está claro que se lo pasó de puta madre y no quiere dar ninguna explicación, pero: ¿por qué?

Mario

Miró el reloj en el momento en que se sentó en el asiento del acompañante: era casi la hora de comer. Sandra se puso al volante, como hacía siempre que iban juntos.

—¿Sabes que yo también sé conducir? De hecho, hice unos cursos especiales de formación, para conducción en casos extremos.

—¡Vaaale, luego te lo dejo! De hecho, yo prefiero ir donde tú estás: pienso mejor.

—¿Mejor aún?

—Mario…: no me vaciles…

—¡Joder!: tienes un carácter…

—¿Serio?

—¡Susceptible!

Ella se rio.

—¿Ya hemos acabado el trabajo esta mañana? —preguntó él.

—Podríamos decir que sí. Esta tarde recopilaremos datos.

—Entonces…: ¿dónde me vas a invitar a comer? —le soltó de sopetón.

—¿Otra vez tenemos que hacerlo, juntos? —exclamó ella, girándose para mirarlo, con cara de sorpresa.

—¿Hacer juntos?..., ¿el qué?... —preguntó él, moviendo la cabeza y con la sonrisa más pícara que tenía en su abanico de posibilidades.

De pronto se dio cuenta de los matices que ella iba a interpretar y reculó. Levantó los brazos, en señal de alarma, y le dijo:

—Espera…: no he dicho eso! —exclamó Mario y, de reojo, vio la sonrisa de ella—. Ya sé que te lo tomas a mal, jefa: lo siento, sé que siempre estoy pensando en lo mismo, pero… ¡como ya no estamos trabajando…!

Sandra se dio cuenta de que le encantaba insinuarse, con ella, jugar a la seducción y realmente lo hacía de forma sutil. Por aquella mañana ya habían acabado de trabajar, era cierto, y le dejaría un cierto margen.

Él no pudo evitar volver a la carga.

—Sin embargo, dime una cosa —con una enorme sonrisa, le preguntó—: ¿dónde estarías mejor que comiendo conmigo?

—¿Te tengo que hacer una lista? —le preguntó, sarcástica.

—¡No! —negó él, supuestamente abatido. Y, con una voz que pretendía transmitir su decaimiento, le susurró—: no hace falta que seas cruel: ya te conozco.

—¡Y yo a ti! —A Sandra no le quedó más remedio que sonreír—. Pero tienes razón: hoy me toca pagar a mí.

—Y ¿me vas a sorprender?

—¿Te gustan las croquetas? —le preguntó Sandra.

Mario la miró con sorpresa y, mientras alzaba los brazos, exclamó:

—Pero…: ¡¿hay alguien a quien no le gusten las croquetas?!

Sandra se rio, ella pensaba lo mismo.

—Sé de un lugar en el que hacen las mejores de Madrid.

—Te advierto que, con las croquetas, soy como en el sexo: no tengo freno —le aclaró, guiñándole un ojo, y, negando con la cabeza, continuó—, aunque ya sé que a ti no te interesa demasiado ese tema…

La carcajada de Sandra debió de oírse desde el despacho de Cristina.

—¡No te aventures en tus conclusiones, Mario! Pero, será interesante: así me haré una idea de cómo puedes llegar a ser, aunque nunca lo vaya a comprobar.

—¡Ves cómo eres cruel! —la miró con ojos de cordero degollado.

Sandra de la Rosa

Sandra se fijó en él. Solo lo conocía hacía apenas un par de días y tenía que reconocer que le estaba empezando a gustar demasiado, no solo físicamente, sino, también, por esa forma de ser tan desenfadada y alegre que mostraba: era un rayo de luz en un trabajo tan oscuro, duro y exigente como el suyo.

Estaba acostumbrada a tomárselo muy en serio, con toda la responsabilidad que requería, tal vez demasiado, y, cuando se quedaba sola, apenas le quedaban ganas de sonreír.

Su día a día era triste, se daba cuenta, y, Mario, con aquellas espontáneas y sugerentes bromas que hacía, fuera del trabajo tal y como ella exigía, por supuesto, parecía lanzar destellos de luz en la oscuridad que representaba habitualmente su vida.

Le estaba gustando mucho el nuevo inspector, pero debía frenarse, aquello no era lo que quería. Sin embargo, todo parecía indicar que, aquella noche, tendría que darse un buen baño. Como el del día anterior.

Durante la comida, o tapeo, en realidad, Mario y ella, estuvieron hablando de cualquier cosa menos del trabajo.

Sandra le habló de su familia y de los países en los que había tenido que vivir por el trabajo de su padre, que era diplomático. Había estudiado en un selecto colegio francés y después se trasladó a Estados Unidos donde hizo las carreras de criminología y psicología. Pero, al graduarse, decidió que España era el lugar en el que quería residir y trabajar. Sus padres seguían viviendo en Washington.

Mario le explicó su infancia en Barcelona, muy feliz, con unos padres maravillosos y que siempre le habían apoyado en todo.

Su madre no era muy partidaria de que entrara en el ejército tan joven, recién cumplidos los dieciocho, pero era un chico muy activo y resolutivo y, años después, su progenitora reconoció que el tener cierta disciplina le había ido bien.

Se casó muy rápido con Adela, en apenas seis meses. Fue un flechazo, pero esa flecha que les unió, les acabó hiriendo durante su convivencia. Eran incompatibles: laboral y socialmente.

Sus suegros nunca aceptaron que su hija se casara con un «don nadie». Esas crueles palabras se las reveló Adela, un día, en mitad de una discusión. No hubieran ido a la boda, aunque tampoco fueron invitados, y Mario le comentó que su matrimonio duró dos años y medio.

—De repente encontró a alguien que encajaba mejor con ella y con sus entornos familiares y profesionales —le confesó él.

—Entonces, imagino que fue Adela quien decidió acabar con el matrimonio…

Mario la miró de una manera especial, que parecía reflejar cierta decepción y algo de tristeza.

—No: lo que hizo fue liarse con uno de sus jefes, en el bufete. Me enteré, un par de meses después, gracias a la sinceridad de una buena amiga que los vio entrar en un hotel.

—¡Vaya palo!

—No. Era el paso siguiente: en realidad ambos ya sabíamos que todo lo que nos unía había desaparecido. Lo comentamos y, de común acuerdo, decidimos divorciarnos. Ahora, cuando alguna vez hablamos, nos llevamos bien: como amigos.

Sandra pareció dudar de su comentario.

—Creo que es un tanto raro acabar «como amigos» en una ruptura por cuernos.

—¡Coño: sí que eres clara! —le dijo él, algo sorprendido por su falta de delicadeza.

Sandra reculó: entendió que había sido un comentario desafortunado.

—Tal vez he sido un poco cruda. Disculpa, si he sido tan clara, pero a mí me cuesta mucho perdonar, sobre todo en una traición, y me extraña mucho que tú lo hayas podido hacer.

Mario aceptó sus disculpas, pero pareció dudar.

—¿Por qué?

Sandra lo miró, y con una discreta sonrisa, tras dudar un momento, le dijo:

—¿Te puedo hacer una confidencia?: he estado leyendo sobre los horóscopos. En realidad, sobre escorpio.

Los ojos de él, mientras afirmaba lentamente con la cabeza, se abrieron como platos con aquella confesión.

—¡Vaaaaya! Parece ser que ya empiezo a despertar tu interés…

—¿Te recuerdo que yo también lo soy?: lo he mirado por mí.

Mario estuvo a punto de soltar una carcajada, pero se contuvo. Afirmó, de forma excesiva, y le reveló:

—¡Yaaaa! Eso es lo que pensaba: para poder conocerte mejor, «Sra. criminóloga y analista de conductas» —le dijo con socarronería—. ¿Ahora eres tú la que está de broma?

—¡Supón lo que quieras! —le dijo, escondiendo una sonrisa.

—¡Yo ya lo tengo claro! Y ¿qué has descubierto sobre mi forma de…? Perdón: quiero decir, ¿«sobre tu forma de ser»?

Sandra lo miró con cierta picardía. Estaba entrando en un juego en el que no tenía previsto caer, pero resultaba divertido.

—Somos muy celosos, según el horóscopo —le aclaró mientras hacía un gesto con la cabeza—, por eso te lo decía, y me parece raro que, comportándose de ese modo contigo, acabarais tan bien.

—Y, tú: ¿eres celosa?

—Nunca he tenido la oportunidad de comprobarlo.

—¡¿Tan bien se han portado contigo?! —le preguntó, incrédulo.

—No, simplemente nunca he estado enamorada. Supongo que los chicos con los que fui no me importaron lo suficiente como para tener celos.

—Yo haré que te enamores de mí, inspectora. Pero, no te equivoques: ¡solo será para que puedas vivir esa maravillosa experiencia!

Ella alucinó: ¿cómo se le podía ocurrir decirle un despropósito como aquel? Estuvo a punto de saltar, sin embargo, le apetecía jugar. Intentando demostrar alivio, le confesó:

—Te lo agradezco, Mario, de verdad: ¡no sabes el peso que me quitas de encima! —dijo resoplando.

—¡Soy así! —dijo Mario, haciendo un gesto con las manos, como si fuera algo evidente.

—¡Así de gilipollas…! ¿De verdad te crees que me voy a enamorar de ti?

—¡No te quepa duda!: aunque pienses lo contrario, así será.

Sandra soltó una carcajada. Mario se la quedó mirando y, con su mejor sonrisa, añadió:

—Y, como soy muy legal y sincero, querida jefa, te voy a explicar por qué lo sé —su mirada transmitió un brillo que llegó hasta ella, perturbándola. Matizó—: y si algo de lo que digo es falso, solo tienes que decírmelo. Al fin y al cabo, tú entiendes de eso: eres experta en interrogatorios. ¿Te parece bien?

Sandra lo miró extrañada: ¿estaba provocándola o coqueteando con ella? Decidió aceptar el reto.

—¡Vale: te lo diré!

Mario afirmó con la cabeza y empezó su exposición:

—Si lo analizas bien, y sé que es una de las cosas que mejor se te dan, con esta conversación nos hemos hecho amigos, o al menos hemos empezado a serlo. Nos hemos sincerado y acercado el uno al otro y ese es un primer paso muy importante: ya no me ves como enemigo.

Sandra, mientras lo miraba, reconocía que aquello era cierto: no había nada que objetar. Él continuó:

—Por otro lado, me has revelado que has estado mirando los perfiles de nuestro signo: ¡por ti, por supuesto! —Hizo un gesto de obviedad con la cabeza—. Sé que eres muy perfeccionista en todo lo que haces y, si has actuado como imagino, habrás mirado varias páginas de internet en las que hablen del carácter de los escorpio; y lo habrás hecho para no ceñirte a una sola exposición, que podría ser errónea.

Ella lo miraba sin decir nada: de momento no iba desencaminado. Mario continuó:

—Si son de las buenas, en casi todas pondrá lo mismo: somos muy apasionados, bastante celosos, buenos amigos y muy resolutivos. También muy tenaces, no descansamos hasta encontrar la verdad…, o, en este caso, lo que nos propongamos: tú ya me entiendes… —especificó mientras le guiñaba un ojo.

A Sandra, a pesar de su reticencia, se le escapó un conato de sonrisa.

—También somos valientes y algo reservados. Eso es, en líneas generales, lo que pone sobre el carácter de nuestro signo —le confió él—. Y, esto último es muy importante porque, a pesar de ello, de ser precavidos, y como ya somos amigos, te he abierto mi corazón y te he explicado una parte bastante dolorosa de mi vida. 

Sandra de momento no encontraba pegas, aparte del hecho de que ella no creía en todo aquello. Mario le preguntó:

—¿Te das cuenta?: todo lleva a la misma conclusión. Estoy seguro de que la mejor forma de llegar a ti es unir tenacidad, valentía y mucha pasión, virtudes que tenemos los escorpio. Y yo las tengo todas: como tú. ¿Me he equivocado en algo?

Sandra estuvo a punto de soltar una carcajada, pero se contuvo.

—Como policía serás bueno —le dijo—, pero como criminólogo eres una mierda, Mario. Por esa regla de tres, todos los, y las, escorpio se enamorarían entre ellos y tú mismo, al igual que yo, has reconocido que —y se lo remarcó en un tono de burla—: «no me llevo bien con los escorpio», según tus propias palabras.

Mario se quedó pensando.

—Es que también tiene que ver el ascendente…

—¡¡Ya!!

—Tal vez mi teoría tenga alguna fisura… —dijo dubitativo.

—¡¿Fisura?!: tiene más grietas que la cadena montañosa del Himalaya, cariño.

En el momento en que acabó la frase, Sandra se sorprendió. Era la primera vez que llamaba de esa forma… ¡a un compañero de trabajo! Nunca lo había hecho, ni siquiera cuando, de forma distendida, se tomaban alguna cerveza.

—¡Quizás me he dejado llevar por la esperanza!… —exclamó él.

Sandra se puso alerta. Aquella frase…: ¿la acababa de decir en serio? Porque hablaba medio en serio y medio en broma, pero detrás de todas sus frases siempre parecía haber un halo de verdad.

—Suponiendo que sea verdad lo que dices, y me acabe enamorando de ti perdidamente: ¿sabes que mi padre es diplomático en la Embajada de los Estados Unidos?

—Has dicho «acabe enamorando» y eso se dice cuándo vas a empezar algo, o ya lo has iniciado —le dijo él, muy contento.

Sandra se tuvo que reír. Desde luego, tenacidad no le faltaba.

—Pero antes le he puesto un «suponiendo que»: pareces omitir lo que no te interesa —le aclaró Sandra, retándolo con la mirada—. Pero, volviendo al tema: ¿no crees que esa diferencia social entre tu familia y la mía interferiría en «nuestro amor»?

Mario negó con la cabeza antes de contestar.

—¡No!: eres demasiado auténtica para que yo piense eso. Te llaman «la pija» porque demuestras tener una clase fuera de lo normal, imagino que producto de la educación que tus padres te supieron dar y de los colegios en los que estudiaste.

Se lo dijo serio, pero de repente sacó su mejor sonrisa y añadió:

—Pero en el trato eres una persona increíble, Sandra: agradable y simpática, con un punto cínico que me encanta. Excepto cuando trabajas, porque entonces te transformas en una inflexible «dama de hierro».

—Y ¿opinas que hago mal?

—¡No: en absoluto!, tal vez no me he expresado bien. Tu trabajo, nuestro trabajo, es demasiado importante como para tomárselo a broma: demasiadas cosas dependen de él —se lo dijo en un tono de voz serio, sereno—. El hecho de que un asesino siga libre para seguir matando, o que alguien desaparezca, llenando de sufrimiento a las personas que la quieren, es tremendamente serio.

—¿Entonces…? —le preguntó ella, interesada en su buen criterio.

—Tomarte las cosas en serio no significa tener que estar, en todo momento, en una actitud de velatorio: no es un entierro en el que el humor está fuera de lugar. Al contrario: creo que mostrar una cierta permisividad en la estricta disciplina, puede ayudar, precisamente, a rebajar la tensión que vamos a sufrir en muchos momentos.

—Entonces, según tú…: ¿debería dejarte hacer bromas durante el trabajo?

Mario la miró fijamente, con aquellos intensos ojos marrones que desprendían una mirada que se incrustaba en la suya cuando se ponía serio, y con voz grave y juiciosa le dijo:

—Nunca me verás, ni oirás hacer una broma sobre algo que menosprecie la gravedad del tema sobre el que estemos trabajando. Eso es una realidad, o, si lo prefieres, una promesa —le regaló una sonrisa y le dijo—: entonces…: ¿me dejas?

—Me lo pensaré.

Llamó al camarero para que le trajera la cuenta. Se acordó de una frase que él había dicho al principio: «dime una cosa: ¿dónde estarías mejor que comiendo conmigo?».

En aquel momento supo que apenas se le ocurrían sitios.

Emilio

Acabó su turno de mañana y se fue a comer a casa.

Aquella tarde iba a tener una sesión privada de video. Tenía grabadas las sesiones con todas las chicas. Era algo que le ayudaba a sobrellevar el margen que se había autoimpuesto de esperar un tiempo prudencial entra una y otra.

Se masturbaba con las filmaciones y aquello lo mantenía vivo durante los periodos en los que no actuaba. Sabía que no podía estar haciéndolo continuamente, no sería prudente y se había marcado seis meses entre un suceso y otro. De esa forma sería más difícil relacionar hechos tan aislados.

Y ahora iba a cambiar la pauta, pero Alicia bien merecía un esfuerzo como aquel: era la oportunidad de conseguir a una de las chicas que más deseaba y no iba a desperdiciarla. Los dioses se habían alineado y ella había decidido cambiar su costumbre y visitar a su madre el jueves.

Todas las demás habían sido al azar, no las podrían relacionar con un taxista que apenas circulaba por la ciudad. Sin embargo, ahora era diferente, porque sabía que el contacto laboral que tenían conllevaba un cierto riesgo. Pero, así y todo, estaba decidido: Alicia era la próxima.

No era tonto, lo tenía todo muy bien estudiado y estaba seguro de que no había modo de llegar hasta él, si es que algún día se encontraban los cuerpos.

Mientras estaba comiendo, en uno de los programas de actualidad que hacen por la tarde, escuchó una noticia que le perturbó: «se han encontrado los cadáveres de varias mujeres…».

Lara

Le dijo a David que tenía un montón de trabajo y, después de comer, se acercó a un centro comercial.

Se había hecho una lista, perfectamente detallada, de lo que le gustaba a Alessandra. Llevaba estudiando sus redes desde hacía tiempo, incluso desde antes de decidirse por Cristina. Y, de repente, cuando todo estaba bien y tenían margen suficiente, ella había decidido volver a Italia.

Decidió comprar un par de vestidos, varias piezas de ropa interior, el perfume que utilizaba, incuso un gel de baño que había visto en una de sus fotos en Instagram en la que salía envuelta en una toalla al salir de la ducha.

Sabía que Alessandra iba al gimnasio cuatro veces por semana, entre ellas el jueves; que le gustaba la literatura erótica, las películas de terror y los gin-tonics.

Conocía los ambientes en los que se movía y tenía por costumbre, al salir del gimnasio, tomarse un cappuccino en un bar que estaba a una manzana del centro deportivo. Lo regentaba Mauro, un italiano que vivía en España desde hacía diez años. Casi siempre iba sola, se sentaba en la barra y se lo tomaba despacio, saboreándolo, mientras leía un libro o trasteaba en su móvil.

Acababa de dejar, hacía tres semanas, su relación con un estudiante de ingeniería industrial con el que había estado saliendo casi cuatro meses y, que ella supiera, y lo sabía todo, en la actualidad no tenía pareja.

Tenía que ser muy precisa con el tiempo, porque Alessandra no estaría más de media hora en el bar. El GHB tardaba entre diez y veinte minutos en actuar y debía de sentir los efectos antes de salir: no tenía mucho margen.

Emilio

Aquello le alertó. Habían descubierto el lugar donde dejaba los cuerpos. Cuando tuviera que desprenderse del de Alicia ya no lo podría hacer en su mausoleo particular: seguro que estaría vigilado.

Decidió pasar por allí, para echar un vistazo. Por supuesto no iba a para el coche, pero tenía interés, ver si había policía o algún rastro de ella. Se metió en su furgoneta y se acercó hasta allí.

Aún se veían las cintas del precinto policial y observó que una patrulla, medio oculta, vigilaba el paraje.

«Es una mierda», pensó, porque aquel era el sitio perfecto, el que cubría todas sus necesidades: estaba aislado y era muy fácil asegurarse de que nadie podía verle mientras se deshacía de los cadáveres.

O buscaba un sitio parecido o volvía al principio. Al fin y al cabo, deshacerse de su amigo Pedro, le había resultado bastante fácil, solo debía de encontrar un contenedor de basura, amplio y en un lugar discreto.

Dudó entre hacerlo o no. Hacía muy poco de la última chica, y habían descubierto su camposanto.

Pero se imaginó a Alicia… tumbada en su cama… desnuda, atada, abierta…

«Hay oportunidades que solo se presentan una vez», se dijo para convencerse.

Sandra de la Rosa

Cuando Mario y ella entraron en las dependencias de la brigada, los demás acababan de llegar.

—Buenas tardes, chicos: en cinco minutos, reunión.

Ella entró en su despacho y lo primero que hizo, igual que siempre, fue consultar el correo.

Ahora sabían que en los secuestros no había participado la violencia, sino que habían entrado por su propio pie, con toda confianza, en un taxi. Tenía que hablar con Marta, para que le aclarara la analítica de las autopsias.

Un minuto después la llamó, y la forense le confirmó que se habían encontrado ciertos metabolitos que podían ser originados por la inhalación de cloroformo.

Vio como los chicos entraban y se iban sentando alrededor de la mesa.

Sergio giró, hacia el despacho de Sandra, el panel en el que habían puesto las imágenes de los cuerpos y la cara de las víctimas, además de los datos que iban descubriendo. De esa forma, a través del cristal, podían visualizarlo perfectamente desde la mesa de reuniones.

Había seis fotos. Las dos primeras, de momento, solo eran la silueta de un rostro, en negro. Las cuatro siguientes correspondían a Anabel, Marta, Isabel y Sonia, en este orden.

Bajo las fotos, constaban los datos que tenían de cada una de ellas. En el centro del panel, rodeadas por un círculo, destacaban dos palabras: «jueves» y «taxi».

Desde cada uno de los nombres de las chicas, surgía una línea que se conectaba con ambas. Ese era el nexo, de momento.

No había modo de saber si «domingo» podía ser también algo significativo. Lo era en el caso de Sonia, pero… ¿las demás…?

Cuando todos se hubieron sentado, Sandra comenzó a hablar.

—Vale, chicos: empezamos a tener datos muy significativos y, como ya debéis saber, hay, también, una noticia negativa y es que todo esto se ha filtrado a la prensa.

»De momento no debería afectar a la investigación. Supuestamente, el asesino actúa con un margen de varios meses, posiblemente seis, y es de esperar que no lo vuelva a hacer durante un tiempo.

»Por supuesto, se habrá enterado de que se ha descubierto su mausoleo particular y, si vuelve a actuar, deberá cambiar su modus operandi, al menos en la forma en que se deshace de los cuerpos.

Se dirigió a Conrado, que había estado, junto con Rubén, hablando con los padres de una de las víctimas.

—Los padres de Isabel, la quinta víctima: ¿han aportado alguna novedad?

—Nada que destacar. Te lo he puesto todo en el informe. Ya sabes que desapareció un jueves, en mayo de dos mil catorce, hace dieciséis meses: salió de un centro comercial y nunca más se supo nada.  

—Mario y yo hemos hablado con los padres de dos de las víctimas y una de ellas, Anabel, como ya hemos podido confirmar, tomó un taxi al salir de su trabajo en la inmobiliaria de sus padres.

»Los padres de la otra chica no sabían nada, simplemente que desapareció, pero Guillermo, a través de una amiga que estuvo con ella, cuando salió de la guardería, también ha confirmado lo del taxi.

»¿Has llegado a algo con la matrícula, Guillermo?

—No, jefa. En un par de cámaras de tráfico se puede ver el modelo de coche, un Ford Mondeo, pero la placa que lleva es falsa: no se corresponde a ningún vehículo público. La búsqueda nos ha llevado a un conductor que denunció el robo hace tres años.

—No obstante, ponedlo en busca y captura, por todos los canales: si vuelve a aparecer, lo deberíamos poder localizar.

Miró al informático y le preguntó:

—¿Sigues sin encontrar ningún nexo entre las víctimas Sergio?

—Si: he incluido a la última chica y no parece haber nada que las conecte.

—Eso solo puede querer decir que son secuestros al azar o que, por alguna razón personal, las detecta y selecciona, pero no sabemos por qué. Sin embargo, me parece menos probable.

—Sí. Parece más lógico pensar que simplemente sale a circular y cuando ve a alguna chica que le gusta, y que está buscando un taxi —dijo Mario—, enciende la luz de libre y se acerca a ella, que, confiada, se sube en su interior.

—Sí, estoy de acuerdo —confirmó Sandra—. Respecto a eso me ha comentado la forense que en la analítica se han encontrado restos de metabolitos que podrían estar relacionados con el cloroformo. Imagino que esa es la forma que tiene de reducirlas.

»También me ha dicho que en el estómago de la última víctima había restos de galletas, yogur y pan de molde, con restos de jamón York, huevo duro, lechuga y tomate, lo que parece indicar un sándwich.

Se los quedó mirando y les dijo:

—Resumamos: tenemos a un secuestrador y asesino que captura a sus víctimas, posiblemente al azar, en un taxi falso que, y eso es una suposición, solo circula cuando va de caza. Y, por las fechas de las desapariciones, lo hace los jueves.

»Además, si sigue la misma pauta, lo hace cada seis meses más o menos.

—Excepto esta última vez —dijo Mario— Acuérdate de que entre la quinta y la sexta víctima han pasado dieciséis.

Sandra afirmó con la cabeza y preguntó:

—¿Qué ha pasado durante este tiempo, para que no haya actuado?

Conrado comentó:

—En la cárcel no puede haber estado: tendríamos sus huellas y ADN y no se han encontrado coincidencias al cotejarlos.

—Tal vez haya estado viviendo fuera —dijo Rubén—: ¿un cambio de trabajo y, por tanto, de residencia?

—Parece lo más lógico —comentó Sandra—. O, desgraciadamente, sigue viviendo allí y esto solamente ha sido un acto puntual, al venir a Madrid.

»Sergio: busca desapariciones durante el último año en cualquier provincia y cíñete a los datos que conocemos: día de la semana y edad. No me gustaría saber, por otros cauces, que ha actuado fuera de Madrid durante este tiempo.

—La lista va a ser importante…

—Lo sé, pero de momento no tenemos nada nuevo y si no vuelve a actuar, y esperemos que no lo haga, no tenemos nada a lo que aferrarnos. Habrá que esperar a los informes de criminalística y del laboratorio, por el contenido del estómago. Supongo que mañana ya tendremos algo.

—Estaba pensando… —dijo Mario.

Todos se lo quedaron mirando.

—Como os decía, estaba pensando que hemos averiguado muchas cosas, pero no sabemos nada del sitio donde las retiene. Imagino que debe de ser un lugar lo suficientemente aislado, para evitarle problemas, y donde pueda guardar el taxi durante el tiempo que no lo necesite.

»Y, por otro lado: ¿qué hace con las cosas de las chicas? Aparecen desnudas, sin joyas, ni ropa, ni, por supuesto, documentación… ¿Se lo guarda como recuerdo?

—Son dos buenas anotaciones, Mario. La segunda es obvia: para dejar los cuerpos no necesita cubrirlas con nada y, de hecho, los días que pasan con él, posiblemente, permanecen desnudas. Lo más probable es que se guarde cosas de ellas, en forma de trofeos: es muy habitual en este tipo de asesinos.

»En cuanto a la primera, tienes razón: deberíamos buscar naves aisladas de los centros urbanos que le puedan ofrecer esa privacidad de la que hablas. Será todo muy ambiguo, pero de momento tampoco tenemos nada más en lo que hurgar —miró a Sergio que asintió con la cabeza—. Inicialmente en un radio de treinta kilómetros.

»Y, de momento, nada más: eso es lo que tenemos.

En aquel instante sonó su móvil, que tenía sobre la mesa, y la imagen de un chico moreno, atractivo, apareció en pantalla. Ella respondió y dijo:

—Espera un momento, Carlos, es solo un segundo…

Los miró mientras se levantaba y les dijo:

—Vale. Por ahora es todo, gracias.

Esperó a que salieran y cerró la puerta tras hacerlo ellos.

Se sentó tras su mesa y preguntó:

—¿Cómo está mi profesor preferido?

—«Si la montaña no va a Mahoma…» ¡Anda que me has llamado para cenar juntos…!

—Lo sé: no tengo perdón. Pero estoy liada con un asesino en serie que nos lleva locos.

—Algo he oído. Ya sabes que te lo digo en broma. Solo quería saber cómo estás en tu reincorporación al trabajo.

—Muy bien. Es un caso de esos complicados, de los que nos gustan.

—Sí, ya me he enterado: lo resolverás.

—Eso espero: es un asesino de mujeres que las mata tras tenerlas secuestradas unos días. El cadáver más antiguo se remonta a tres años atrás.

—Tres días. Así es como le llaman en la prensa: «el asesino de los tres días».

—Pero como sabrán…

—¡No lo saben!: es solamente especulación, pero resulta sensacionalista y eso es lo que vende.

—¡Pues es una mierda!

—No puedo estar más de acuerdo. Bueno, cariño: ¿dónde vamos a cenar esta noche?

—¿Hoy?

—Mañana me voy a Zúrich, a un congreso, y estaré fuera una semana. Como tenía ganas de verte no me he podido reprimir.

—¿Al chino?

—Eres monotemática, pero tú eliges.

—Si prefieres otro…

—No, ya sabes que me encanta la comida china. ¿Al de siempre?

—Sí, por supuesto: es el mejor. ¿A las nueve y media?

—Perfecto. Allí nos vemos.

—Hasta luego, cielo. Les llamo ahora mismo, para reservar una mesa.

Tras hacerlo, estuvo revisando unos informes y abstraída en su trabajo, no se dio cuenta de la hora que era hasta que vio como sus compañeros se empezaban a mover.

—Hasta mañana, jefa —escuchó a Conrado.

Rubén y Guillermo le hicieron un gesto con la mano y Sergio, ajeno a todo, seguía tecleando en su ordenador. Apagó el suyo, y al salir de su despacho se le acercó Mario.

—¿Te apetece ir a tomar algo? —le preguntó él.

—No puedo, gracias. Ya he quedado con alguien.

—Tal vez otro día.

—Tal vez…

Sandra sabía que, si caía en aquello, la fantasía con la que había estado jugando en su bañera, corría peligro de convertirse en realidad y era lo último que quería.

No: era mejor mantener las distancias.

Le dijo a Sergio que apagara el equipo y que se fuera a casa. Ella se fue a la suya para darse una buena ducha e ir a cenar comida china.

Mario

Mario se fue a su piso, el que compartió durante casi tres años con Adela. Durante el divorcio, insistió en que se lo quedara, y Mario sabía que a ella no le faltaría un lugar donde poder vivir, ya que su familia tenía varias viviendas en Madrid.

Sacó una cerveza de la nevera y estuvo leyendo un rato en su butacón preferido. Decidió ir a cenar fuera: «comida china estaría bien», pensó.

Al llegar al restaurante, Mei Lin le saludó. Mario le pidió una mesa, para uno.

Incluso siendo un día entre semana estaba bastante lleno. Se sentó al fondo, cerca de la barra, y no necesitó la carta para saber lo que quería pedir: rollito de primavera, arroz chino frito, con gambas, y Chop suey de pollo. De postre helado de nuez.

Cuando estaba acabándose el arroz, los vio entrar. Ella iba delante, siguiendo a Mei Lin que los conducía a su mesa. Sandra iba charlando, animadamente, con un chico que la seguía. Se sentaron en la misma mesa en la que ellos habían comido el día anterior, ella de espaldas a él. Al entrar, no le había visto.

Vio como ella ponía una mano sobre una de las suyas.

Mario decidió que lo mejor sería no decir nada: era su vida privada y, tal vez, si se acercaba a saludarla, por el mero hecho de estar allí, no le haría ninguna gracia.

Y, conociéndola… ¡con seguridad sería así!: era un poco rara.

Sandra de la Rosa

Se acababan de sentar en la mesa. Mei Lin les había dejado las cartas, para que eligieran, y le pidieron dos cervezas, para tomárselas mientras se decidían.

Estuvieron cerca de diez minutos hablando del viaje de Sandra, ella le explicó que se había volcado en las artes marciales, tomándolas como una válvula de escape, y que le había ido muy bien hacerlo.

—Eso es lo mejor, ya lo sabes: algo que te ayude a desfogarte y a no pensar en lo que no quieres.

—¡Lo que no quiero…! —pareció quedarse reflexionando un segundo y le dijo—: eso me recuerda algo: ¿sabes que, ahora, aunque yo no quería, también soy profesora?

—Con todo lo que sabes no me extraña —le dijo Carlos—.Y ¿qué nueva labor desarrollas?

—Me han asignado a un nuevo inspector en la brigada —hizo un gesto de resignación con la cabeza—, pero, afortunadamente, solo de forma puntual: únicamente para este caso.

—¿Y eso?

—Se acaba de incorporar a homicidios y fue el que recibió el aviso del hallazgo del cadáver. El comisario le dijo que iba a ser un caso complejo y que lo llevaría mi unidad. Pero él insistió en trabajar con nosotros para aprender de un caso tan complicado.

—No me parece una mala escuela. Se aprende mucho más en casos así, que los que habitualmente tratáis en homicidios. ¿Y eso te molesta?

—No sabría decirte. Al principio me sentó bastante mal…

—Pero…

—Lo voy aceptando.

Carlos miró su cara y vio algo raro: la conocía muy bien.

—Sandra, cielo: eres muy buena en esto y si el comisario ha creído conveniente que pueda aprender de ti, tómatelo como lo que es: un halago.

—¡Y no solo eso! Me ha vendido la moto de que también quiere mi evaluación sobre el nuevo elemento: ¿qué te parece el tema? —preguntó, en un tono de voz absolutamente escéptico.

Carlos se rio.

—Profesora y evaluando: ¡joder!, como vas subiendo de nivel…

—Sí: ¡cachondéate!

—Y…: ¿qué tal es?

—¡Socarrón y bromista! —le comentó un tanto molesta.

—¿En el trabajo? —preguntó Carlos, bastante sorprendido.

La conocía muy bien y sabía cómo se lo tomaba todo. La vio negar con la cabeza y mirarle como si hubiera acabado de decir una bobada.

—No: eso ya se lo dejé muy claro.

—Y ¿lo cumple?

—Por supuesto, pero fuera del trabajo me está costando más.

Carlos soltó una carcajada. Ella se contagió e hizo lo mismo.

—Te recuerdo que estuvimos hablando de lo bueno que era sonreír. Eso nos ayuda, Sandra: la sonrisa es buena —le recordó Carlos—. Y no siempre estamos trabajando o, al menos, eso deberíamos y creo, preciosa, que tú trabajas demasiado.

—¡Lo sé, Carlos, pero soy así! —le dijo mientras levantaba los hombros, demostrando resignación.

—Y ¿cómo se llama ese cínico inspector?

—Mario Vargas.

—¡Espera!: ¿te refieres a Mario de Vargas? ¿Pensaba que estaba en Galicia?

Sandra se asombró: ¿de qué le conocía?

—No, ya no. Pidió el traslado a homicidios y me lo han asignado a mí, de momento. ¿Lo conoces? —le preguntó extrañada.

—No: no, personalmente, pero tengo entendido que es muy bueno. En Galicia se infiltró en varias redes de trata y narcotráfico y fue el principal artífice para conseguir desarticularlas. Tengo un amigo que trabajó con el inspector de Vargas y habla maravillas de él.

Sandra puso cara de aburrimiento:

—Esa es otra: lo del «de». Dice que él es «Vargas», ¡a secas!, que se lo quita porque le parece rimbombante. Y ¿sabes qué?: cuando le pregunté si sabía cómo me llamaba yo, me dijo que en mi caso «lo aceptaba» —dijo haciendo en el aire el gesto de comillas, encogiendo los dos dedos—. Insinuó que, inspectora «Sandra Rosa», sería un lio: como si él se llamara Miguel Fernando. ¡Mira si es gilipollas!

Carlos soltó una carcajada. Ella también se tuvo que reír.

—Sí que parece cachondo…

—Demasiado, a veces, pero ya le he parado un poco los pies.

—¿Te has puesto el disfraz de mujer inflexible?

—Sí —se quedó pensando un momento y añadió—: al menos al principio.

Carlos, que la conocía muy bien, detectó cierto matiz que no le cuadraba con lo que le estaba diciendo.

—Y… ¿después?

A Sandra se le escapó una risa, recordando las conversaciones que habían tenido respecto a la tontería de los escorpio.

—¿Tú crees en el horóscopo? —le preguntó Sandra, de repente.

Carlos estuvo a punto de reírse, pero se contuvo. Aquel giro de guion era algo totalmente imprevisto, pero tenía curiosidad por saber a dónde llevaba. Le dijo:

—Lo primero que hago cada mañana es meterme en una página que me dice lo que me va a pasar a lo largo del día, incluso en la próxima semana.

—¡No, tonto: eso es una chorrada! No me refiero a eso: hablo del carácter de las personas, del que está relacionado con el signo zodiacal al que pertenecen.

—¡Coño, Sandra: eres criminóloga! —le dijo él, en un tono de voz que parecía decir que no daba crédito a lo que estaba oyendo— ¿De verdad me estás haciendo esta pregunta, en serio? ¿En qué asignatura de la carrera tratasteis ese tema?

—¡Joder, ya lo sé!, solo es una curiosidad, para saber tu opinión.

—Y, de Vargas, es el que te ha liado con todo esto, imagino: ¿de qué signo es?

—Escorpio, como yo. Cumple los años un día después: el nueve de noviembre.

Carlos la miró con suspicacia y le preguntó:

—Y ¿qué sabes tú del carácter de los escorpio?

Sandra se dio cuenta de que era una pregunta trampa. Si le decía que nada, Carlos no la creería. 

—Tenaces, valientes, fogosos, amigos de sus amigos…

—Y eso lo sabes porque…

La miró fijamente, acorralándola.

—¡Joder! ¡Vaaale!: lo he mirado por internet.

—E, imagino, que eso lo has hecho porque siempre habías tenido curiosidad…

—¿¡Me estás vacilando, Carlos…!?

Él cubrió su mano con una de las suyas y le dijo:

—Sandra, cielo: eres una mujer muy inteligente. Sabes, como yo, que eso que me has dicho también lo pueden ser un cáncer o un géminis.

—Sí, ya lo sé… —no le quedó más remedio que aceptarlo: no había ninguna base científica para afirmar tal cosa.

Carlos la miró, con una gran sonrisa. Le dijo a Sandra:

—Lo que te puedo decir es que eso me ratifica que el «inspector Vargas» no tiene un pelo de tonto y que, por supuesto, va sobrado en lo de ser bromista y socarrón.

Hizo una pequeña pausa y continuó:

—Y te voy a decir algo más: si has llegado a todo eso, a buscar en internet, y aunque solo haya sido por mera curiosidad, indica que despierta interés en ti. Imagino que te habrá vacilado, seguramente, con la supuesta fogosidad de vuestro signo y, aún sin quererlo, has caído en la trampa, o te has querido meter en ella, que es lo que en realidad supongo. Y eso es muy bueno, cariño.

Acarició su mano con una de las suyas y continuó:

—Hace mucho tiempo, según tengo entendido desde lo nuestro, que no tienes relaciones con nadie. Ya va siendo hora de que si encuentras a alguien que despierte sensaciones en ti que no recordabas, te dejes ir y disfrutes de lo que tenga que ser.

»No importa lo que pueda pasar, el temor que podamos tener a que no salga bien, o el miedo a salir heridos, Sandra, porque una herida se cura, pero «no querer sentir»… —hizo un gesto de desagrado con la cara y añadió—: eso es como estar muerto en vida.

Sandra lo miró y no dijo nada. Sabía que tenía razón. Hacía demasiado tiempo que nadie despertaba sensaciones en ella. Y ahora, desde un par de días antes, cuando apareció el nuevo inspector, se sorprendía a diario de sentirlas.

Eran controvertidas, eso era cierto, pero la ayudaban a huir de la anodina mediocridad emocional en la que estaba sumida desde hacía más de dos años.

Y, al final, todo tenía que ver con algo que Mario, con toda la razón, había afirmado: «no tenemos vida social».

Eso debía de intentar cambiarlo. No iba a renunciar a la intensidad de su trabajo, ni a su interés por hacerlo como sabía que debía, porque, tal y como él había dicho, era demasiado serio como para tomárselo a broma, pero dejar un pequeño reducto a lo personal, no la podía perjudicar.

CAPÍTULO 11

Jueves 1 de octubre

Mario:

Llegó a comisaría al mismo tiempo que ella. Parecían haberlo convertido en una costumbre. Cuando Mario salió del coche, ella le estaba esperando, junto al suyo, para acercarse con él al ascensor.

—Buenos días, Mario.

—Buenos días, Sandra. ¿Cómo estás?

—Muy bien, ¿y tú?

—Estupendamente: gracias por preguntar.

¡Ya le estaba vacilando! Bueno, al fin y al cabo no empezaban a trabajar, oficialmente, hasta, miró el reloj, dentro de trece minutos. Se acercaron al ascensor y él pulsó el botón de llamada.

Mario tenía curiosidad por saber quién era aquel hombre de su edad con quien había estado cenando. Como quien no quiere la cosa, le preguntó:

—¿Sabes que ayer estuve cenando en el chino?

Ella lo miró muy sorprendida.

—¿En qué chino?

—¡Coño!: en el que me llevaste el martes.

—Pero… ¡Yo también cené allí! —exclamó, muy sorprendida

—Pues irías muy tarde, Yo fui a primera hora. Acabé de cenar un poco antes de las nueve y media —mintió.

—A esa hora llegué yo: no coincidimos, por casualidad.

—¡Vaya: sí que lo es! Pero dada la similitud de carácter que nos confiere nuestro signo, no parece casual: ¿no te parece?

—Estoy convencida: ¡hasta en eso nos parecemos! Si algún día voy a Calcuta, no me extrañaría encontrarte por allí —le dijo cínicamente, con una gran sonrisa.

Mario se la quedó mirando: ahora era ella la que le estaba vacilando. Se abrieron las puertas del ascensor y entraron en él.

—Si te apetece ir: yo te llevaré —le dijo él con total convicción, mirándola a los ojos.

Volvía a tomar la delantera, él no se dejaba vencer tan rápido.

—Gracias, porque yo «solita», no sé si sería capaz de ir.

«¡Joder con Sandra!: también es rencorosa», pensó Mario.

Lo que más le gustó de la conversación es que fue distendida, siempre con una sonrisa y huyendo de la sequedad con la que alguna vez lo trataba. Con voz conciliadora le comentó:

—Tú eres demasiado capaz de hacer lo que quieras «solita», sin necesidad de nadie, aunque como sabrás hay cosas que, a pesar de que en la soledad están muy bien, en pareja se disfrutan más.

Sandra soltó una carcajada. Se dio cuenta de que se estaba riendo más, en los últimos tres días, que en los dos últimos meses.

—Y… que son… por ejemplo…

—Una buena comida, un viaje, un fin de semana en un precioso hotel…

Sandra lo miró con sorna: si suponía que ella no sabía jugar a aquella tontería lo tenía claro. ¡Podía ser seria, pero en absoluto era tonta! Le contestó:

—Claro, especialmente lo último. Así puedes juntarlo todo: el viaje, la buena comida y, en el tiempo libre, follar como locos…

Aquello sorprendió a Mario que era la última respuesta que esperaba.

—¡Coño: yo no lo podría haber resuelto mejor! —le dijo absolutamente convencido.

Sandra tenía ganas de vacilarle un poco. Él siempre quería llevar la delantera y necesitaba una ración de su propia medicina. Hacía muchos años que no se mostraba tan distendida en una conversación: se lo estaba pasando muy bien, le estaba gustando.

—No me parece un mal plan —le dijo Sandra, intentando parecer muy convencida.

—¿Qué haces este fin de semana? —le preguntó Mario.

La carcajada de Sandra fue lo primero que se oyó cuando se abrieron las puertas del ascensor, al llegar a su planta. Un par de compañeros se los quedaron mirando, asombrados.

Salieron del aparato y se acercaron a las dependencias de la brigada. Fueron los primeros en llegar.

Sandra se metió en su despacho y pasó de él, que no consiguió arrancar una palabra más de sus labios.

Mario abrió el programa de la brigada y vio que había entrado el informe de la científica. Supuso que ahora en la reunión hablarían de él y se puso a leerlo. Ella estaba enfrascada en la pantalla de su ordenador e imaginó que estaría haciendo lo mismo.

Las voces de sus compañeros dando los buenos días les avisaron, con apenas un par de minutos de diferencia, de su paulatina llegada.

—¿Qué tal Mario? —le dijo Rubén que se sentaba en la mesa junto a la suya.

—Bien: estoy leyendo el informe de la científica. Ya lo tenemos.

—¿Hay algo interesante?

—Lo interesante es lo que no hay —dijo Mario—. Apenas han hallado nada extraño, diferente a lo que se podría encontrar en un trozo de vegetación: no hay colillas ni plásticos o botes de cerveza… Solo pelos diferentes, la mayoría de ellos de la fauna animal y, por supuesto, la ropa de la primera víctima, que es lo más significativo

—Sí: es la única que no estaba desnuda.

—Eso parece indicar que el modus operandi debió de ser diferente.

—Sí: con seguridad; en cambio, el patrón parece repetirse en todos los demás cuerpos —comentó Rubén.

—Y el hecho de que el lugar esté tan aislado, a pesar de ser de paso —comentó Mario—, puede justificar que no se encuentren restos materiales.

Rubén afirmó con la cabeza: tenía toda la razón.

—Totalmente de acuerdo. La única razón para querer parar en ese sitio es la que casualmente ocurrió: que alguien, que circulara por la carretera, tuviera una necesidad fisiológica.

—O la de deshacerse de un cuerpo.

—Sí, por supuesto. Ese ha sido el motivo de no encontrarlas antes. No sé si es un hijo de puta muy listo o solo ha sido una desafortunada casualidad. Cuando lo pillemos lo sabremos —comentó Rubén—. Algún error cometerá y ahora ya sabemos que existe: estaremos muy pendientes de él.

—El problema es que si sigue la misma pauta no actuará, como pronto, hasta dentro de seis meses.

Vieron como Conrado y Guillermo se levantaban, mientras Sergio tecleaba en su ordenador como un loco, como si quisiera apurar el tiempo de búsqueda antes de la reunión.

Rubén y Mario se levantaron y el primero avisó al informático:

—Sergio: no querrás llegar tarde.

Este hizo un gesto con la cabeza y se levantó: estaba tras lo que le parecía una pista y no le gustaba interrumpir el hilo de sus búsquedas.

Se sentaron alrededor de la mesa. Sandra se incorporó al grupo. Sergio conectó el portátil a la enorme pantalla que tenían allí.

Sandra de la Rosa

—Buenos días, chicos. Como ya habréis visto, tenemos el informe de la científica. Faltan algunos datos del laboratorio, pero ya es bastante significativo.

Sergio lo puso en pantalla. Sandra continuó hablando.

—Si habéis tenido la oportunidad de leerlo, habréis podido ver que no hay apenas restos materiales como podrían ser plásticos, colillas, botellas, botes de cerveza, toallitas, preservativos… Lo que sí se ha encontrado es infinidad de pelos, la mayoría de ellos de la fauna de la zona. Pero hay también algunos humanos: todos muy cortos y de color negro.

»Como ya sabéis, es un lugar aislado, no por la dificultad de llegar hasta él, sino por el interés que pueda despertar. Es un punto de paso en el que no hay nada que ver, salvo buscar cierta privacidad para alguna necesidad fisiológica. De hecho se han encontrado restos de dos defecaciones, cerca de la entrada, y algún rastro de lo que parece papel higiénico y toallitas.

»Con seguridad no tienen relación con lo demás, salvo que al sujeto le entrara una urgencia y no parece probable. En cualquier caso, no son recientes, pero, no obstante, están analizando los restos.

Miró a Sergio como para indicarle que debía de avanzar. Este pulsó en el portátil y aparecieron las imágenes.

—Lo que es muy significativo es el hallazgo de estas cinco huellas de pisadas —dijo señalándolas en la pantalla—. Son de hombre, de la talla cuarenta y siete. Se han tomado muestras de la suela y están intentando localizar el modelo, pero parecen ser de las típicas botas de trabajo.

»Dos de ellas están marcadas de forma paralela y muy juntas, son más profundas y algo borrosas. Según Gómez, posiblemente se hicieron al lanzar el último cuerpo, ya que son recientes.

»Al no ser un lugar de paso, no se ha contaminado con restos externos, pero tampoco nos aporta pruebas que puedan ser significativas, salvo las huellas de zapatos, por supuesto. No hay rastros de neumáticos en el arcén que indiquen relación con el caso.

»Hasta aquí respecto a lo que son restos materiales. ¿Tenéis alguna pregunta?

Todos permanecieron callados.

—En cuanto a los cuerpos: vamos a referirnos en principio a los dos primeros cadáveres, los más antiguos, los que seguimos sin identificar. Imagino que ya os habéis dado cuenta de que el único que presenta diferencias significativas respecto a los otros es el primero.

»Es la única de ellas que estaba vestida en el momento de su muerte. Por el tipo de ropa que lleva, podría ser una trabajadora del sexo: es demasiado sugerente como para llevarla de forma habitual. Si es así, casi con seguridad, no habrá ninguna denuncia de desaparición y también será muy difícil fijar una fecha probable de su asesinato. 

»Este primer cuerpo está en fase de esqueletización y poco podrá aportar, al margen del ADN de sus huesos o piezas dentales, pero será complicado encontrar a alguien con quien compararlo.

Miró a Mario, especialmente, cuando dijo:

»Según Gómez, el jefe de la brigada científica —aclaró para él—, el entomólogo forense dice que, por la microfauna encontrada en el cuerpo, seguramente se remonta a la primera mitad de dos mil doce, es decir, hace más de tres años.

»No obstante, nada parece indicar que el modus operandi de esta muerte tuviera algo que ver con las posteriores. Es un hecho aislado, pero, de algún modo, pudo ser el detonante para que el sujeto decidiera actuar.

»Es una persona muy enferma y tal vez, esa primera vez, y la impunidad que sintió durante el tiempo posterior a asesinarla, le llevó a empezar a actuar de un modo sistemático. Fue entonces cuando se preocupó de planificar el modus operandi que empezó a utilizar.

—¿Quieres decir que seguramente a partir de ese momento fue cuando empezó a matar? —preguntó Mario.

Sandra hizo un gesto de duda con la cabeza y dijo:

—No lo podemos saber con seguridad, pero, posiblemente, fue en ese momento cuando se lo planteó en serio. Es un psicópata, con todos los rasgos que lo acompañan: frialdad, falta de empatía, cosificar a las personas para quitarles la aureola de seres humanos... Con certeza es una persona fría y distante.

»Eso nos indica que, seguramente, tuvo una adolescencia complicada y un entorno familiar disfuncional, con maltrato y posiblemente abusos. Esa forma de usar a las víctimas como esclavas sexuales está en el extremo mismo de su enfermiza psicopatía.

—Entonces, ¿podría haber matado antes? —preguntó Mario.

—No lo sabremos hasta que lo cojamos, pero no me extrañaría. Tiene que ser una persona que pierde los nervios con mucha facilidad y, tal vez, al tener una adolescencia complicada, podría haber cruzado esa línea roja en algún momento bajo circunstancias especiales. No: no lo podemos descartar.

»Lo que sí sabemos es que no está fichado. Se han encontrado huellas suyas en el cuerpo de la última víctima y no hemos hallado coincidencias en la base de datos.

»O es muy inteligente, aunque hay matices que me hacen dudarlo, o ha tenido mucha suerte. Pero debemos reconocer que, para nuestra desgracia, ha hecho las cosas demasiado bien, hasta ahora.

Conrado apuntó:

—De todas maneras, creo que su mayor acierto fue el de encontrar un lugar como ese, para deshacerse de los cuerpos. Si no hay cuerpo, no tenemos la seguridad de que haya habido un asesinato, solo perdura la idea de la desaparición. Acordaos del último caso, el de los números romanos. Actuó durante más de diez años sin que nadie lo supiera.

—Sí, pero este es diferente —dijo Rubén—. Aquel limpiaba los cuerpos meticulosamente para no dejar rastros, en cambio, este funciona como una apisonadora.

Sandra afirmó con la cabeza: tenían razón. Dijo:

—Eso es lo que me hace pensar que, por supuesto, no será un idiota, pero no es especialmente inteligente.

—De hecho parece bastante chapucero —comentó Guillermo.

—Sí, tenéis razón, pero la realidad es que no hemos sabido nada de él hasta ahora y, en los últimos tres años, ha matado, como mínimo, a seis mujeres: no le subestimemos.

Todos afirmaron con la cabeza. Eso era lo último que debían hacer.

—Continuando con la cronología de las víctimas, la segunda se remonta a finales de dos mil doce o principios de dos mil trece y, a todos los efectos, es la primera que presenta los rasgos del modus operandi del sujeto.

»Por lo tanto, seguramente dedicó ese tiempo a planificarlo todo, estamos hablando de mediados de dos mil doce. Si la teoría es correcta, durante esa época debió de buscar, si no lo tenía ya, una granja agrícola, una nave industrial, un sótano…: un sitio donde poder perpetrar lo que tenía en mente.

»Necesitaba un lugar discreto y apartado de cualquier núcleo urbano, un espacio que le concediera la suficiente privacidad para tener a las chicas retenidas. Con seguridad gritarían de dolor o desesperación y nunca nadie las oyó mientras lo hacían.

»También durante esas fechas tuvo que comprar un vehículo blanco y sabemos, por el visualizado de las imágenes que comprobó Guillermo, que es un Ford Mondeo. Lo tuvo que adaptar para que visualmente tuviera el aspecto de un taxi normal.

»No obstante, Sergio —dijo dirigiéndose a este—, verifica si durante esa época se vendió algún vehículo oficial que coincida con el modelo, aunque parecería bastante absurdo, ya que generalmente se venden con la licencia y dudo que la tenga.

»Según Marta, la forense, posiblemente las durmió con cloroformo, por lo tanto, el espacio entre los asientos debe de estar aislado, para que el gas no le afecte a él.

»Investiga en las empresas que fabrican mamparas de metacrilato, especialmente las que se utilizan en el sector del taxi. Seguramente la adaptó para dejar el espacio perfectamente sellado.

—Perfecto, Sandra: en cuanto acabemos la reunión me ocupo de eso —le contestó el informático.

—De todas maneras, para todo eso que hablas —dijo Mario—, se necesita bastante dinero. Y, no sé por qué, tengo la impresión de que no debe de ser un sujeto adinerado.

Sandra afirmó con la cabeza.

—Estoy de acuerdo contigo, aunque podría serlo. No tenemos datos para saberlo. Tal vez la capacidad económica que le permitió hacer todo eso se pudo deber a alguna herencia, o la venta de alguna propiedad.

—Sí, sería una muy buena explicación —confirmó Mario.

Sandra le sonrió y le dijo:

—Cuando vayamos cerrando el círculo sobre él, todos estos datos nos ayudarán a acabarlo de estrechar. Si tenemos un nombre, o varios que podamos comparar, podremos comprobar si por esas fechas, mediados de dos mil doce, tuvo alguna entrada de dinero excepcional que le permitiera hacerlo: la venta de alguna propiedad, una herencia…

—Sí, lo entiendo, es muy obvio —admitió Mario, afirmando con la cabeza.

Sandra continuó con su exposición:

—La segunda víctima está en fase de Licuefacción y se han podido obtener muestras biológicas. Tenemos que buscar, en las desapariciones que se denunciaron desde finales de dos mil doce a principios de dos mil trece, a chicas cuyas características físicas se correspondan con las del cuerpo encontrado: edad, raza, altura, color de pelo…, ya sabes, Sergio —le dijo mientras lo miraba.

»Podemos suponer que a esa primera también la secuestró un jueves, como luego hemos verificado que ha sido lo habitual, aunque no es seguro. Era la primera y los asesinos en serie van evolucionando en su modus operandi, para ir corrigiendo posibles errores.

»No creo que haya demasiadas, pero, de momento, no nos quedará otra que ir a pedir muestras de ADN a los familiares de las desaparecidas cuya descripción, en la denuncia, coincidan con las características físicas del cuerpo.

Pareció quedarse unos segundos pensando y dijo:

—No son violaciones al uso, por llamarlo de alguna manera: no son actos impulsivos en los que una mujer es agredida porque un enfermo piensa que tiene derecho a poder utilizarla para cubrir su enfermiza necesidad. Es algo muy bien estudiado: no es un idiota.

»Lo que no sabemos es si ya tenía cierta experiencia: no hemos encontrado sucesos anteriores que coincidan con esa forma de actuar y, en principio, parece que no, al menos de esa manera. Por lo tanto, como ya hemos comentado, podríamos suponer que ese primer crimen es el detonante que le impulso a actuar, a empezar a hacer lo que hace.

»Ese suceso fue el que, seguramente, le hizo perder el miedo a matar. Y matar, al fin y al cabo, lo hace para cubrir su rastro, aunque estoy segura de que no es el fin en sí, pero, por supuesto, no puede dejarlas con vida.

»Y eso se podría traducir en que, por eso, no toma ninguna medida para ocultar su identidad: lo hace a cara descubierta. Ellas no pueden hacer nada y el hecho de saber que han visto su cara debe de aterrorizarlas.

Mario la escuchaba con sumo interés. Era increíble como sabía desmenuzar e interpretar los datos que conocían para remarcar la importancia de los detalles y clarificar el tema. Empezaba a entender por qué todo el mundo decía que era tan buena en su trabajo. Sandra continuó hablando:

—Hay otro tema importante: el tiempo que tarda entre cada uno de los crímenes. Parece tener establecida una pauta de unos seis meses, aunque no lo hemos podido confirmar. Sabemos que entre el quinto y el sexto asesinato, tardó más de un año y eso, como apuntasteis, podría indicar que se desplazó durante ese tiempo fuera de Madrid.

»Es algo relevante y lo debemos de tener en cuenta, pero tampoco sabemos si ha vuelto definitivamente o ha sido una estancia temporal que le ha permitido retomar su actividad durante unos días.

Sandra hizo una especie de gesto de asco y añadió:

—En cualquier caso, y dado lo enfermo que está, consigue retener sus impulsos durante un tiempo determinado, pero su necesidad seguirá presente y la tiene que cubrir de alguna manera. Y no creo que haya muchas formas de hacerlo: no me extrañaría que tuviera filmaciones de las chicas durante su cautiverio.

»Ese podría ser un recurso para poder calmar, tal y como todos imaginamos, su enfermiza libido durante esos parones.

Los demás se miraron entre ellos. Sandra continuó:

—Con seguridad le excita la sumisión, la esclavitud sexual, en este caso: ese es el puto «por qué» de lo que hace. Y el asesinato es el modo perfecto para asegurar su silencio y pasar inadvertido.

Hizo una pequeña pausa y reflexionó. Les aclaró:

—Posiblemente, es una persona con muy poca interacción social, y, aunque es solo una suposición, tal vez tenga alguna deformidad o algo que le haga aparecer poco agraciado. 

»Hay algo significativo que he estado hablando con Marta esta mañana. Los cadáveres presentan indicios suficientes como para deducir que no fueron depositados, sino lanzados desde cierta distancia.

»No hay huellas que indiquen que se ha adentrado en el escenario más allá de dos metros y algunos cuerpos están apartados de la entrada del grupo de vegetación.

»La forma en que ha arrojado los cadáveres, indica una gran fuerza física y, por tanto, es una persona muy corpulenta, no olvidemos que calza un cuarenta y siete. Es capaz de lanzar un cuerpo de cincuenta o sesenta kilos a cierta distancia y eso es complicado: la gran mayoría de hombres no serían capaces de hacerlo.

»Por otro lado, las violaciones fueron bastante violentas, pero las víctimas no presentan desgarros vaginales exagerados. Si suponemos la supuesta envergadura del sujeto, eso parece indicar, según la doctora, que su pene no es proporcional al cuerpo que tiene.

Mario estuvo a punto de preguntar si, con ello, quería decir que tenía «la polla pequeña», pero se contuvo: Sandra hubiera liado la de Dios.

—Y, con todo ello, tenemos creado un perfil bastante aproximado del asesino: buscamos a una persona joven, entre veinticinco y treinta años, en buena forma física y excepcionalmente corpulento.

»Tiene una clara psicopatía, seguramente producto de una infancia repleta de abusos y malos tratos. Podría ser en centros tutelados, en casas de acogida o en una familia disfuncional.

»Seguramente es un individuo muy asocial. No tendrá apenas amistades, no interactúa con la gente de su entorno y podría presentar algún rasgo físico que lo acomplejara y/o produjera cierto rechazo social.

»No creo que practique deporte, eso le obligaría a tener los contactos sociales que no busca, sin embargo, dada su corpulencia y fuerza, podría tener aparatos de gimnasia en su domicilio.

»No tendrá pareja estable. Es una persona solitaria que hace un trabajo de tipo medio. No tiene demasiados estudios, aunque no es tonto.

»Tiene, como psicópata que es, una absoluta falta de empatía con los demás, especialmente con sus víctimas, a quienes utiliza según su conveniencia. Su nivel de remordimientos es un cero absoluto.

»Es una persona cruel, está muy resentido con la vida que le ha tocado vivir y apenas tendrá lazos familiares.

»La forma de desprenderse de los cuerpos indica que, además del taxi, seguramente dispone de otro vehículo, el que usa habitualmente, y dada su forma de planificarlo todo, podría ser una furgoneta pequeña: sería lo más inteligente.

»Y, de momento, eso es todo. Trabajad con los datos que ya conocemos y… esperad un momento: acaba de entrar el informe del laboratorio de los restos de comida del estómago de la última víctima.

Se quedó leyendo unos instantes y dijo:

—El laboratorio que ha analizado el contenido del estómago, dice que, según las proporciones y porcentaje de los productos que contenía, el resultado se corresponde a un fabricante. Producen una marca blanca para una cadena de supermercados: Carrefour. Es un dato más que nos podrá acercar a él cuando sepamos más cosas, pero tienen miles de clientes en una docena de centros comerciales. Por ahí no creo que podamos sacar nada.

—Pero, únicamente, cientos de empleados… —comentó Mario.

—Sí, es una posibilidad que tendremos que valorar cuando sepamos más.

»Guillermo, ocúpate de pasar todos los datos que tenemos al panel.

Levantó el puño y abrió el dedo pulgar en vertical, para continuar con los demás, enumerándolos mientras hablaba.

—Sabemos el «cuándo», los jueves; también el «cómo», en un taxi; sabemos el «por qué», es un obseso sexual y un psicópata…: pero no sabemos el «donde»… y eso va a ser lo más complicado, porque dada la dinámica de su modus operandi, no hay patrón para poder definirlo.

»No hay ningún nexo entre las víctimas que nos pueda ayudar con eso y tampoco sabemos si alguna de ellas tenía relación con él o, simplemente, fueron secuestradas al azar, que parece lo más probable.

»Nos ponemos en marcha, chicos. Sergio y Mario: quedaros un momento, por favor, quiero comentaros algo.

Ambos se miraron, extrañados. Conrado, Rubén y Guillermo salieron y se quedaron charlando junto al panel mientras el último le daba la vuelta y lo volvía a su posición habitual. Debían de anotar todos los datos que ya tenían. Entre los tres lo hicieron en unos minutos.

Sandra le dijo a Sergio:

—El motivo de pedirte que te quedaras es que quiero encargarte algo que no parece tener relación con este caso, pero que, a Mario y a mí, y lo veo en su mirada, nos tiene algo descolocados, ¿no?

Cuando lo miró este ya se imaginaba a lo que se refería.

—Cristina —dijo Mario.

—¡Chico listo! —le dijo mientras le regalaba una sonrisa que derritió al inspector—. Te lo explico, Sergio: ayer estuvimos hablando con la hija de la abogada, la que reapareció el lunes tras la convulsión que representó para su madre su desaparición y…

Le explicó a grandes rasgos la conversación con la chica y las dudas que les despertaron sus explicaciones.

—Busca en la red todo lo que encuentres de Cristina Ochoa, la hija de la abogada, y especialmente nos interesa la hora a la que sale de trabajar, ya que la desaparición fue a partir de ese momento. Quiero saber adónde fue, y, sobre todo, cuándo y dónde se perdió el rastro de su móvil. Cuando lo sepas, busca alguna cámara que lo haya podido registrar y, por supuesto, si entró en algún vehículo o se fue con alguien.

»No tiene relación con este caso, pero me gustaría saber que pudo pasar ese fin de semana, porque hay algo muy raro en su historia. Su explicación fue muy huidiza y estuvo llena de improvisaciones y contradicciones.

—Totalmente de acuerdo —dijo Mario.

—Por supuesto, dale absoluta prioridad a lo que tiene que ver con el caso de los asesinatos, pero busca esto cuando puedas, por favor.

Sergio tardó apenas unos minutos en encontrar el nombre de seis posibles víctimas desaparecidas entre finales de dos mil doce y principios de dos mil trece. Todas habían desaparecido un jueves y cuatro de ellas entraban en los parámetros de edad, altura, etc. que presentaba el segundo cadáver. Ninguna de ellas había aparecido aún.

Se lo comentó a Sandra y esta le dijo que se lo pasara a Conrado.

Habló con este y le pidió que se acercara, junto con Rubén, a hablar con los familiares para pedirles una muestra de ADN.

Sergio también encontró los vehículos que se habían vendido en esas fechas del Ford Mondeo: eran cuatrocientos doce, a estrenar, y once de segunda mano.

No había habido ventas de ese modelo de taxis oficiales.

Localizó a seis fabricantes de mamparas de metacrilato. Sandra les dijo, a Guillermo y a Mario, que se acercaran a los fabricantes para informarse del tipo de modelos que se podrían adaptar a un coche de esas características.

Ella se pasó parte de la mañana en su despacho, revisando informes y hablando con Gómez, el inspector de la científica, que no le pudo aportar nada nuevo. Este le dijo que, en la zona, se encontraron varios pelos humanos y que todos pertenecían al mismo sujeto. Se había podido extraer ADN, ya que alguno de ellos tenía raíz, y coincidía con el extraído de las células epiteliales que tenía, bajo las uñas, el último cadáver.

Eran cortos, posiblemente del vello corporal del sujeto, y otros, de la cabeza, que imaginó que fueron arrancados.

Se fue a ver a Marta que estaba llevando a cabo otra de las autopsias.

Cuando llegó, la doctora estaba acabando de limpiar la mesa que utilizaba para los exámenes con un chorro de agua. Después de saludarse le preguntó:

—¿Dónde está tu guapo inspector, Sandra?

—Le he enviado a ver a fabricantes de metacrilato.

—Ya: quieres renovar tu ducha y que él te ayude a comprobar la estanqueidad, ¿no?

Sandra soltó una carcajada.

—¡Eres mala, cariño! —algo de razón tenía la doctora, pero no lo iba a reconocer. Le preguntó—: ¿sabes cuánto tiempo hace que no verifico la estanqueidad de mi ducha con nadie?

—Pues ya va siendo hora, preciosa: ¡y lo tienes a huevo!

—No creo que sea una buena idea tener algo con alguien con quien trabajo —le dijo Sandra, en un tono de voz bastante convencido.

—¡Coño: tú misma has dicho que es algo provisional!, ¿no? ¿O ya te está gustando que trabaje contigo? —comentó la forense, mirándola fijamente y en un tono de voz algo sarcástico.

Sandra imprimió un tono de voz con el que pretendía dar importancia a lo que iba a decir.

—La verdad es que considero que es un excelente policía. Un amigo mío que está en la Unidad Central de Inteligencia me ha contado que un compañero suyo, que lo conoce, habla maravillas de él.

—Coño, eso también te lo podía haber confirmado yo: está como un tren… y de alta velocidad.

Se rieron ambas.

—Marta: hablamos del trabajo…

—¡Siempre trabajo!... ¡Joder, Sandra: tienes que hacer algo con tu vida…! —abrió los brazos como si estuviera desesperada y le aconsejo—: ¡diviértete de una vez!, sal por ahí con un tío y si puedes, que estoy segura, hazlo con este.

»Y después de cenar os tomáis un par de copas y le pides que te ayude con lo de tu ducha, que seguro que estará encantado, y después… ¡déjalo para el arrastre!

—¡Coño, Marta: hoy estás poco comedida! ¿No tienes algún cadáver que examinar?

—Claro que sí, cielo: siempre estoy rodeada de muertos. Y, eso, me ayuda a convencerme de que la vida es demasiado maravillosa para desperdiciarla. ¿Sabes lo único que es absolutamente cierto?: que, al final, de una forma u otra, todos acabaremos aquí, o en un lugar muy parecido.

Sandra se quedó pensando en que todo el mundo le recomendaba lo mismo, parecían haberse puesto de acuerdo.

Carlos, su amigo, era muy inteligente, al igual que Marta, y ambos coincidan en sus consejos. Y ella, que sabía que también lo era, solo podía hacer una cosa: reconocer que tenían razón.

Mario

Guillermo y él habían visitado cuatro de las empresas de metacrilato que salían en el listado de Sergio. Les pidieron una lista de los clientes que habían adquirido, durante el año dos mil doce, algún modelo que se pudieran adaptar a ese tipo de vehículo.

En ello se les fue la mañana y su compañero le dijo que, a primera hora de la tarde, se ocuparía él de los otros dos fabricantes. Había quedado para comer con una chica a la que estaba viendo desde hacía un par de meses.

También era policía y estaba en la Brigada Central de Investigación Tecnológica. Se dedicaba especialmente a la pornografía infantil y a la protección al menor en el uso de las nuevas tecnologías.

Estuvieron hablando de Sandra y, como era de esperar, hablaba maravillas de ella: de su profesionalidad, del trato y el respeto con el que los trataba.

Desde el primer momento había demostrado una confianza ciega en ellos y nunca había querido establecer jerarquías ni distanciamientos en la unidad.

—¿Sabes qué fue lo primero que nos dijo, cuándo se presentó?: nos preguntó si teníamos algún prejuicio por el hecho de que fuera joven y mujer. De hecho, nos lo repitió dos veces, para que quedara claro.

—Es muy buena en lo que hace, ¿no?

—La mejor —le dijo Guillermo con convicción—: tiene una forma de globalizar el problema, para sintetizarlo después, que raya en la genialidad. Apenas se le escapa nada. A veces dice algo y piensas: ¿cómo no había caído yo en eso?

—Sí: hoy me he dado cuenta, con el análisis que ha hecho del caso. ¿Y habéis tenido varios de este tipo?

—Sí, pero el más complejo fue el último, el que la prensa llamó «el asesino de los números romanos».

—Sí, he podido ver el expediente.

—Había ciertas similitudes: un psicópata, desapariciones dilatadas en el tiempo que no tenían conexión, y de las que no sabíamos nada, hasta que todo se juntó y se formó un puzle que lo aclaró todo. Casi siempre es así: piezas que poco a poco van encajando hasta formar una imagen muy clara.

—Pero hay que encontrar los datos que faltan —comentó Mario.

—Sí, aunque para llegar hasta ellos, muchas veces hay que deducirlos, y, para eso, Sandra es especial: consigue tener una visión global del problema y encuentra resquicios donde parece no haberlos.

Mario sabía que estaba en lo cierto. Era un auténtico lujo que su andadura en el departamento de homicidios hubiera empezado trabajando con ella y en un caso como aquel.

Decidió enviarle un mensaje:

—Guillermo me ha dejado solo para comer. ¡No empieces a malinterpretarlo, que te conozco!: no eres un remedio a mi soledad. Pero…: ¿te gusta la comida argentina?

Vio el tecleo de ella al otro extremo. Sonrió.

—Casi todo lo que tenga que ver con carne me apasiona —le respondió Sandra, empezando el juego.

Aunque ella no lo pudo ver, la sonrisa de Mario se volvió más pícara. «¡Qué cabrona, pensó». Escribió:

—¿Incluso el pecado de la carne, del que habla la Biblia?

—No soy una persona religiosa: no creo en los pecados. Me dejo guiar por mi conciencia —escribió Sandra, sonriendo.

Soltó una carcajada al recibir la respuesta.

—¡Sí, ya sé que lo haces a conciencia, pero para ponerme los dientes largos! ¡Qué mala eres! Sin embargo, no me vas a engañar: ya te conozco inspectora de la Rosa.

—Menos de lo que imaginas, inspector «de Vargas».

¡Es un vacilón, pero encantador!, pensó Sandra. Leyó:

—Conozco un asador argentino en el que vas a alucinar.

—Envíame el lugar y la hora.

—Hago la reserva y te lo envío.

—OK.

Un minuto después, Sandra recibió el mensaje.

—A las dos: «La Cabaña Argentina»…

Cuando Sandra llegó al asador argentino, Mario ya estaba en la mesa. Le dio el tiempo justo para saludarlo, cuando el camarero les llevó unas cervezas.

—Me he permitido pedir otra para ti, cuando te he visto llegar.

—Un detalle, gracias.

Entrechocaron las copas y dieron un buen sorbo. Mario, de forma cándida, le preguntó:

—Entonces: ¿ayer también cenaste sola, en el chino?

—Una forma muy sutil de averiguar si estuve cenando con alguien… —le respondió, después de mirarlo con suspicacia.

Mario abrió los brazos, en un gesto de quitarle importancia.

—Es tu vida privada y no me gusta meterme en la de nadie: únicamente era una pregunta inocente.

Sandra se lo quedó mirando. Había estudiado demasiado la conducta humana para que se le escaparan determinadas cosas.

—Por lo que sé de ti, Mario, la más imperceptible de tus virtudes es la inocencia.

—¡Eso es bueno!: significa que ya me has encontrado otras.

Sandra soltó una carcajada. Tenía respuestas para todo y siempre sabía adaptarlas a su interés.

—He actualizado tu perfil —le dijo sonriendo.

—¿Has encontrado nuevos datos?

—Sí. Y también he ajustado algunos que había malinterpretado.

—Teniendo en cuenta la opinión que, desde un principio, tenías de mí, me gustaría pensar que eso me beneficia —le dijo luciendo una expresión de esas que sabía encantadora.

—Sí: has ganado enteros —le contestó Sandra, comprendiendo que sus sonrisas cada vez hacían más mella en ella.

La satisfacción de Mario se hizo más evidente.

—Y ¿puedo saber en qué te basas para esa nueva apreciación?

Sandra soltó otra carcajada.

—Y, de paso, responderé a tu pregunta, ya que demuestras interés: ayer estuve cenando con un buen amigo. Se llama Carlos Bou y está en la Unidad Central de Inteligencia.

—No le conozco. Solo conozco a Narváez. Hemos trabajado juntos varias veces en casos de redes: de trata de blancas y narcotráfico.

—Lo sé.

Mario hizo un gesto con la cabeza, demostrando sorpresa y, a la vez, comprensión.

—¡Vaya! Y eso lo sabes porque alguien te lo habrá contado: y, si lo ha hecho, es porque le has hablado de mí. Si cenaste con tu amigo Carlos, que trabaja con Narváez, solamente puede haber sido él.

—Buena deducción.

Mario se recostó en su silla, con satisfacción, como si aquello fuera una revelación.

—Eso quiere decir que ya les hablas de mí a tus amigos: buena señal —le dijo con satisfacción.

Sandra se volvió a reír, se estaba convirtiendo en una costumbre cuando estaba con él. Se acordó del consejo de Carlos y de la recomendación de Marta.

En aquel momento les servían media docena de empanadas argentinas. Le dieron las gracias al camarero.

—¿Qué es lo que te hace tanta gracia? —le preguntó Mario.

—Que si supieras la razón, por la que le hablé de ti, se te bajarían los humos —le dijo ella mientras le mostraba una expresión un tanto cínica.

—¡Eres muy cruel!, lo sé, pero, ya que lo matizas, me gustaría saberlo.

—Le dije que el comisario, poco menos que me había obligado a admitirte para este puntual trabajo.

—Vaya. Entonces, ¿no te gusta trabajar conmigo: solo soy una rémora que te obligan a llevar? —le dijo él, como si le afectara.

—Yo no he dicho eso, aunque tengo que reconocer que sí que me lo pareció —le respondió, aunque luego lo matizó—, al principio.

—Pero… ya has cambiado de opinión…

—No me queda más remedio que admitirlo. Todo el mundo habla bien de ti: el comisario, el tal Narváez que te ha puesto por las nubes, hasta los compañeros de la brigada que están encantados contigo; te has integrado muy bien.

—¡Es que soy la hostia! Pero: ¿y tú qué opinas?

Sandra ya esperaba la pregunta.

—Ya no pienso que seas un gilipollas, si te refieres a eso, pero te aseguro que durante un tiempo, bastante significativo, lo pensé.

—Y, en cambio, ahora ya estás rendida a mi maravillosa forma de ser.

—Yo no diría tanto: tienes el ego un tanto subido, ¿no?

—Tengo mucha autoestima, si te sirve como respuesta. Pero soy consciente de mis capacidades y, también, de hasta dónde puedo llegar. Y, sobre todo, sé lo que puedo hacer y, especialmente —se la quedó mirando con calidez e intensidad y en un tono de voz insinuante le dijo—: lo que quiero conseguir.

—Y… yo soy parte de tu objetivo…

—Eres un aspecto muy importante, tengo que reconocerlo.

—Porque ¿soy una buena profesora?... —le insinuó ella.

—La mejor que posiblemente conoceré. Pero no solo es por eso…

—¿Entonces…?

Lo estaba acorralando y Mario se daba cuenta.

—¿Estoy asistiendo a una clase magistral de interrogatorio? ¡Cómo se nota que en la facultad de criminología te aleccionaron muy bien!

—¡Esto solo es una conversación entre amigos, Mario!

—¿Únicamente «amigos»? —le preguntó Mario, regalándole una de aquellas sonrisas que, cada vez más, la desbordaban.

—¿Es que somos algo más? —le repreguntó ella, pero en un tono insinuante que la hizo sorprenderse a sí misma.

—No, pero espérate a que pasemos ese fin de semana juntos.

Sandra soltó una carcajada.

—¡Eres un hombre de ideas fijas! ¿Cómo era tu teoría?: disfrutar de las cosas en compañía, comer, viajar…

—Sí: «todo eso» —le respondió él, pero sin incidir en la última parte que ella había mencionado.

—Hace demasiado tiempo que no hago… «todo eso».

Mario sonrió, resignado, sabiendo que sus vidas eran muy parecidas.

—¡Trabajo y más trabajo!: «sin vida social», recuerda. Lo conozco, pero podríamos solucionarlo, juntos.

—Me lo pensaré —le contestó ella en un tono de voz que sugería, más que negaba, la posibilidad.

Mario sonrió.

En aquel momento, tras haberse comido media docena de empanadas argentinas, les servían dos solomillos al punto con dos medias patatas al horno. Sobre ellas se fundía un pequeño trozo de mantequilla de hierbas.

Sandra reconoció que la comida había sido impresionante, tal y como él había prometido. Y, la conversación…: ¡aún mejor!

Sandra de la Rosa

Mientras iba conduciendo hacia comisaría, pensó que habían vuelto a comer juntos. Aquello se estaba convirtiendo en una costumbre. Y tenía que reconocer que cada vez le gustaba más el nuevo inspector. Era un espécimen como no recordaba.

Físicamente, era espectacular: muy atractivo, con aquel pelo castaño y liso, con aquellos incisivos y penetrantes ojos marrones que le otorgaban una profundidad de mirada que la estaba volviendo loca.

Pocas veces había visto algo así. En un interrogatorio tenía que poner nervioso al sospechoso, porque al mirarte parecía poder llegar a lo más recóndito de ti, al más oculto de tus encubiertos secretos.

Era alto, muy alto en realidad, y fuerte, musculoso, fibroso…: exactamente como a ella le gustaban los hombres. Transmitía una vigorosidad que con seguridad tenía, y era escorpio, como ella: si es que eso significaba algo…

Carlos se había descojonado cuando supo que ella había estado mirando los rasgos de ese signo. Pero era cierto y no podía negarlo, y el motivo, aunque le costara reconocerlo, había sido él. Hacía apología de su forma de ser e incidía especialmente en su fogosidad.

Ella nunca había estado con un escorpio. Nunca le habían gustado, o eso pensaba. La verdad es que el sexo, salvo con ella misma, parecía haber desaparecido de su orden de prioridades, relegado a uno de los últimos lugares de la lista.

Pero desde que había aparecido en su vida, con aquella manera de ser tan desenfadada y sugerente, le había despertado una sensibilidad que hacía tiempo que no disfrutaba: los baños, cuando llegaba a casa, daban buena fe de ello.

Desprendía una masculinidad que estimulaba sus más femeninos y olvidados deseos. Y Sandra ya había decidido que no iba a frenarlos, aunque tampoco los quería incentivar. Lo que tenía que pasar, cuando pasara, debía de surgir de la más absoluta normalidad.

Lo que no tenía claro era, si él sería capaz de mantenerse alejado de esa línea roja que sabía que iban a cruzar. Porque ella solo lo haría cuando fuera el momento adecuado.

Mario

Estaba llegando a comisaría y pensaba en las casi dos horas que habían estado juntos. Sandra era increíble. No recordaba, desde el día que conoció a Adela, a ninguna mujer que le atrajera tanto.

Cuando se incorporó a su nuevo destino y la vio por primera vez cruzando la sala de la comisaría, cuando la abordó presentándose como el nuevo inspector, ya le pareció muy atractiva, físicamente.

Era alta para ser mujer, con un pelo muy parecido al suyo, aunque algo más largo y que llevaba siempre recogido en una coleta. En su femenina cara, destacaban aquellos ojos verdes, que parecían atrapar a los suyos cuando lo miraba, con una intensidad que no sabía si era natural, dada su forma de ser, o fruto de su entrenamiento como policía de élite.

Era estilizada y atlética, gracias al continuo entrenamiento al que se sometía: era, exactamente, como a él le gustaban las mujeres.

Tenía un tono de voz que transmitía firmeza y una manera de expresarse que demostraba, a las claras, que la seguridad formaba parte de ella.

Siendo bastante más joven que algunos de ellos, dirigía un equipo de hombres hechos y derechos que, según Guillermo, tenían veneración por ella. Y se lo había ganado a pulso. Caso a caso demostraba por qué estaba considerada la mejor inspectora de homicidios del país.

Y aquel rechazo inicial, que él advirtió en ella en un principio, había evolucionado hacia un respeto y una atracción mutua que eran evidentes.

Sus conversaciones estaban llenas de matices entrelineados, de sugerentes comentarios y de sutiles provocaciones. Ambos habían entrado de lleno en un juego, que él había sabido iniciar, pero en el que ella demostraba ser una maestra.

Y mucho se temía que ella no se dejaría ganar, ya le había dicho lo competitiva que era. Su duda residía en saber si, Sandra, acabaría cruzando aquella línea roja que, de momento, parecía marcar su relación.

Estaba vendido: en sus manos.

Lara

Conforme se acercaba la hora en la que tenía que someter a la nueva «chica de los tres días», se iba poniendo cada vez más nerviosa, siempre le pasaba. Era el momento más delicado de todo el proceso. Tenía que ser algo casi matemático y cualquier variación en la forma de hacerlo condicionaba el resultado, aunque siempre le había salido bien.

Ni se le pasó por la cabeza que lo de Alessandra se pudiera torcer. Todo estaba perfectamente calculado: sabía la hora a la que iba a salir del gimnasio, el lugar al que iría a tomarse algo, y como debía de abordarla para distraer su atención y verter unas gotas del líquido en su cappuccino.

No tendría demasiado tiempo para actuar, pero todo iría bien: estaba segura.

Sin embargo, lo que Lara no sabía era que, a veces y del modo más imprevisto, las cosas se complican.

Emilio

Acababa de salir de trabajar. Estaba en el turno de mañana, a diferencia de Alicia que iba en el de tarde. Emilio sabía que saldría alrededor de las nueve. Llamaría a un taxi, como hacía siempre que iba a ver a su madre, y debería de estar muy pendiente de su salida para poder adelantarse al que fuera a recogerla.

Tendría que estar muy cerca del centro comercial. Se pondría en la entrada del parking, para verla nada más salir, y en un minuto estaría dentro, en su asiento trasero. Diez minutos después se desharía de su móvil y un cuarto de hora más tarde, la tendría atada a su cama.

Se excitó con la idea y, al llegar a casa, tras comer un trozo de tortilla de patata que se había comprado el día anterior, se puso la grabación de Sonia, su última y colaborativa chica.

Tuvo un par de orgasmos reparadores, pero no se forzó: tenía que estar preparado para lo que iba a pasar aquella noche.

CAPÍTULO 12

Sandra de la Rosa

Entró en la brigada y Mario se le había adelantado. Imaginó, en broma, que tendría que ver con «los cursos de conducción que había recibido». Sonrió al recordar como él le había reprochado que siempre condujera ella.

—Buenas tardes, chicos: reunión en cinco minutos —les dijo, y se metió en su despacho.

Cuando vio que ya estaban todos sentados, se acercó a la mesa y se colocó en su sitio.

—¿Conrado…?

—Ya tenemos muestras de ADN de los familiares de tres de las cuatro chicas desaparecidas: las que Sergio nos ha dicho que encajaban con el perfil de la segunda víctima. Hasta mañana por la mañana no podremos conseguir el que nos falta, ya que los padres están fuera y no llegan hasta esta noche. Mañana nos acercaremos a verlos para tomar las muestras: ya hemos hablado con ellos.

Sandra afirmó con la cabeza. Les dijo:

—Muy bien, Conrado y Rubén. Hoy es jueves, pero nada parece indicar que el sujeto varíe su modus operandi y vuelva a actuar, dada la especial cadencia de sus secuestros. No obstante, he puesto una alerta máxima para la búsqueda de un taxi modelo Ford Mondeo con la matrícula que tenemos de la grabación que consiguió Guillermo.

Miró a Sergio y le preguntó:

—¿Tienes ya los datos de todos los fabricantes de mamparas de metacrilato, Sergio?

—No. Hay dos que, aún, no me los han enviado. Me han asegurado que mañana por la mañana lo podrán hacer. Son los menos importantes, los más pequeños. En una de las empresas es el hijo el que sabe manejar los programas del ordenador, y estudia fuera, y en otro es una chica que solo va un par de días durante unas horas, por la mañana.

—Vale: en cuanto lo tengas cruza los datos de los clientes de los dos campos: coches y metacrilato, para ver si hay alguna coincidencia.

—Perfecto: mañana lo tendrás, Sandra.

—Comprueba también cuántos de esos coches no han tenido multas de tráfico. Está utilizando una matrícula falsa y, si lo hubieran parado, los compañeros se habrían dado cuenta. Por lo tanto, vamos a suponer que no ha tenido ninguna sanción. Eso nos ayudará a cerrar algo el círculo. Y, por supuesto, elimina los que se hayan comprado para usarlos como taxi, oficialmente.

Mario levantó la mano y dijo:

—Estaba pensando… tal vez sea una opción muy a la ligera, pero…: y si incluyéramos en esa lista a los trabajadores de Carrefour.

Sandra se quedó pensando un instante y dijo:

—Me parece una buena idea. La de clientes sería imposible, pero la de empleados… ¿Puedes conseguirla, Sergio?

—¿Alguna vez te he dicho que no? Pero va a costar cierto trabajo, posiblemente no lo podré tener hasta mañana.

—No hay problema: hoy no debería pasar nada.

Miró el reloj y dijo:

—Dentro de media hora en el gimnasio. Hoy necesito desbravarme un poco: ¡os voy a dar caña!

Y era cierto: la conversación y las insinuaciones de Mario la tenían bastante tensa. Con una tensión que hacía tiempo que no sentía. Y no la ayudó cuando él, se hizo el remolón para poder salir el último y, al acercarse a su mesa, casi en un susurro, le preguntó:

—¿A mí también me vas a dar caña?

—¡No lo sabes tú bien!: con tanta comida juntos, me tienes de los nervios…

—No te creas que me vas a engañar, inspectora: porque sé que te gusta. Pero como soy una persona muy sociable y servicial, cuando nos tomemos la cerveza te explicaré, según mi amplia experiencia, cuál es la mejor forma de rebajar esos nervios.

—¡Te debes de imaginar que soy idiota! Y, encima, me halagas diciéndome cosas que sabes que me gustará oír. ¡Eres un liante, «Vargas»!

—Y ¿te estoy liando lo suficiente?

—Sí. Me tienes hecha un lío, porque aún estamos trabajando y me hablas de cosas que no vienen a cuento en horario laboral.

—Ya no me acordaba de la norma —hizo una mueca, moviendo la cabeza con reproche, y dijo—: «nada de bromas durante el trabajo». Estoy tan loco por ti que se me olvida, inspectora.

Se dio media vuelta y salió de su despacho.

Sandra se quedó pensando en lo que acababa de oír. Su línea roja se empezó a decolorar.

Mario

Al salir de allí se dio cuenta de lo que le acababa de decir. Le había salido así, sin quererlo, pero también sin frenarlo: porque era cierto.

Tal vez el momento no había sido el adecuado, pero no podía, ni quería, engañarse a sí mismo: Sandra de la Rosa le gustaba demasiado.

Él también necesitaba desbravarse. Hoy le iba a demostrar lo que sabía hacer, en un combate, un ex miembro de las fuerzas especiales.

Lara

Ya era la hora. Alessandra saldría del gimnasio en cinco o diez minutos y se acercaría al bar italiano al que le gustaba ir para tomarse uno de aquellos cappuccino que le encantaban. Entraría tras ella y sabía que, como siempre, se sentaría al final de la barra.

Estaba esperando su salida, ataviada con una ropa informal, para no llamar la atención, con su peluca lisa y negra y las gafas de sol. Miró el reloj: ya casi era la hora.

Vislumbró, a través del cristal de la fachada, su conocida figura saliendo a la zona de recepción y, de repente, pasó algo que la dejó bastante desconcertada.

Un chico algo mayor que ella, moreno y bastante alto, se levantó del sofá que había allí. Pudo ver como Alessandra daba lo que parecía ser un grito de alegría y se abrazaba a aquella figura masculina que parecía estarla esperando.

Se pusieron a hablar con dinamismo, atropellándose el uno al otro y Alessandra volvió abrazarlo.

Lara, desde su posición no podía verle bien, estaba de espaldas a ella. De repente, ella tomó la mochila en la que llevaba su ropa de deporte y se dirigieron a la salida.

Lara lo reconoció al instante, había visto muchas fotos de él en su cuenta de Instagram: era Mauro, su hermano.

Cogidos de la mano se fueron andando por la acera hacia el bar al que ella sabía que se dirigirían. Entraron juntos y se sentaron en una mesa. Segundo inconveniente.

Debería de estar sola, sentada en la barra, y ahora estaba con su hermano en una de las mesas. Era imposible abordarla allí.

Todo su plan se había ido a la mierda.

Una media hora más tarde, Alessandra publicaba en sus redes que su hermano, Mauro, había venido a España para pasar con ella sus últimos días de estancia y volver juntos a Italia la próxima semana.

Era su primer fracaso.

David

Estaba en el ático, recostado en su sofá, escuchando a Bach y leyendo un magnífico libro mientras esperaba el aviso de Lara para acudir a la casa. Se le había metido en la cabeza repetir lo que tanto les gustaba, pero él pensaba que era demasiado pronto.

Sonó el aviso en el móvil directo que tenían entre ellos y leyó su mensaje:

—Lo de Alessandra se ha torcido y no podrá ser.

—No te preocupes: me alegro, era demasiado pronto. Habrá otras excelentes oportunidades.

—Pero ella era especial.

—Todas las que seleccionas lo son, sin embargo, tú eres la mejor.

—¡Ese eres tú! Nos vemos en media hora. Un beso, amor.

—Tendré preparado el Brut.

Sandra de la Rosa

Sandra estaba en la ducha después del duro entrenamiento que habían practicado hoy. A diferencia de otros días, en los que dedicaba mucho tiempo con Guillermo, hoy había estado luchando bastante rato con Mario.

Él parecía dispuesto a demostrarle que en la lucha no era un aficionado y se había dedicado a fondo. La verdad es que la sorprendió.

A diferencia del primer día, en el que ella lo había dominado con relativa facilidad, Mario se había propuesto ponerle las cosas difíciles y lo consiguió.

«El jodido, lucha muy bien: es muy bueno», pensó ella.

Consiguió tumbarla un par de veces y, a pesar de su experiencia, se sintió desbordada en alguna ocasión. Pero aquello no era una lucha sin cuartel y al final las innumerables técnicas que ella conocía se impusieron y a Mario no le quedó más remedio que darse por vencido.

Sandra se puso a combatir un rato con Rubén, y Guillermo insistió en enfrentarse a Mario.

Este se ensañó un poco con él que, a pesar de manejarse bien con el judo, poco pudo hacer ante las técnicas de combate cuerpo a cuerpo que el inspector había aprendido en las fuerzas especiales.

Al final, Guillermo le pidió que le enseñara un par de llaves, especialmente una técnica de estrangulamiento que había utilizado con él. Mario lo hizo y también la forma de deshacerse del agarre y revertir la situación.

Sandra, muy atenta, escuchaba las enseñanzas de Mario a su compañero: era un buen profesor.

Cuando llegó al bar, los chicos ya estaban allí. Guillermo estaba en pie, hablando por teléfono. Los otros tres estaban sentados alrededor de una mesa redonda, frente a unas enormes jarras de cerveza helada. Lucía, la camarera, por iniciativa propia y sabiendo que siempre iban los martes y los jueves, ponía un cartel de «reservado».

Se sentó junto a ellos y, al instante, le sirvió una jarra para ella. Cuando Guillermo tomó asiento, les dijo que había quedado con su pareja y que solo se tomaría una.

—Yo tampoco estaré mucho rato —dijo Conrado—. Mari se ha empeñado en que vayamos a un centro comercial, a comprarme otro tipo de ropa.

—¿Y tú no quieres? —le preguntó Rubén.

—¡Odio hacerlo!, pero ya la conoces: es muy cabezota. Dice que tengo que ir con algo menos clásico: que así parezco más viejo.

Conrado era de esos policías que trabajaban con traje y corbata, casi ninguno lo hacía, pero a él le gustaba. Y los que llevaba eran de hacía varios años.

Sandra, aunque no lo mencionó, pensó que Mari tenía razón. Conrado estaba muy bien físicamente, pero vestía con ropas anticuadas: una renovación de su imagen no le iría mal y así se lo dijo:

—Pues yo creo que es una buena idea, Conrado. Eres un hombre atractivo y te conservas muy bien, pero incluso mi padre lleva ropa más actual que tú.

—¡¿El Embajador?!...: ¡no me jodas! —exclamó este un tanto mosqueado.

—¡No lo es: solo es diplomático!

Lo último que Sandra quería era que se especulara con eso.

—¿El que hace de chofer del mandamás? —le preguntó, con sorna, el subinspector.

—Tampoco es eso…: digamos que «tiene un cargo de mucha responsabilidad».

—Y ¿cuál es? —preguntó Conrado.

—Si te lo dijera tendría que matarte —le respondió Sandra clavando su mirada en la suya.

—¡Eso es de una película…! —exclamó Guillermo mientras soltaba una carcajada, contagiando a los demás.

—¡Ya!: pero ¿ha quedado bien, no? —preguntó Sandra de forma inocente.

La carcajada fue general, de nuevo. Rubén, que había estado callado hasta aquel momento, dijo:

—Bueno, pues nosotros nos quedaremos un rato más: no hay que perder las buenas costumbres —dijo, muy animado—. Y, a partir de hoy, nada de quedar con nadie los martes y los jueves: estas reuniones son parte de las obligaciones de la brigada DLR.

«De la Rosa», pensó Mario.

Al cabo de una media hora, Guillermo y Conrado se fueron y los dejaron solos. Rubén pidió otras tres, y Lucía les sirvió unas nuevas y heladas jarras.

Se las acababan de poner sobre la mesa cuando Sandra dijo que iba a ir un momento al aseo. En ese preciso instante Rubén tomó su móvil y, antes de que ella se levantara, respondió:

—Eva, cariño: como está el «Elvis» desde que yo no voy a verte.

Sandra se detuvo de golpe, al oírle: el «Elvis», aquello despertó todas sus alarmas.

—……………………

—Vale. Estoy con unos amigos y en un cuarto de hora estoy ahí. No te preocupes: yo te lo solucionaré.

—…………………….

—Un beso, preciosa.

Sandra, muy sorprendida, le dijo:

—Ya sabes que no me meto en la vida de nadie, pero ¿era una llamada del «Elvis»?

—Sí, es Eva, la camarera: somos buenos amigos. Ya sabes: la compañera de Héctor. Tiene un problemilla con alguien, a quién ya ha tenido que echar del bar un par de veces, y le dije que si la volvía a molestar que me llamara.

Mario no entendía nada de lo que estaban hablando y Rubén se lo aclaró:

—Héctor es «el asesino de los números romanos», el que pillamos hace tres meses. Conocí a su compañera durante la investigación y somos muy amigos.

Aquel recuerdo removió las entrañas de Sandra, pero tenía que acostumbrarse a asimilar aquel doloroso recuerdo, porque no sería la última vez que oiría hablar de él.

Y, Mario, con quien por lo visto se iba a quedar a solas, era la opción idónea para olvidarse de aquello: no se le ocurrió nadie mejor que él.

Sandra dijo que iba un momento al aseo y los dejó solos.

—Vaya: al menos salió algo bueno de ese caso: conociste a Eva —dijo Mario.

—Sí, la verdad es que es una tía increíble, pero, a pesar de que ahora me acercaré a verla un rato, la llamada ha sido falsa: una simulación, o una argucia, si prefieres llamarlo así.

Mario lo miró extrañado: ¿qué razón podría tener Rubén para montar un número de ese tipo? De repente una idea se le pasó por la cabeza. Vio como Rubén se reía al ver su cara, y escuchó que le decía:

—Sabía los planes que Guillermo y Conrado tenían hoy. Le he dicho a una amiga mía que me llamara a esta hora más o menos, pero como aún no lo ha hecho, he simulado que la recibía: necesitaba una excusa para irme.

Mario lo miró con cierta cara de sorpresa. En ese momento Sandra aparecía por el lado de la barra volviendo de los aseos.

Rubén le guiñó el ojo y le dijo:

—Me debes una, compañero.

Mario sonrió y, sin que Sandra lo viera, tapándolo con su cuerpo, levantó un pulgar. Cuando Sandra llegó hasta la mesa, Rubén ya estaba en la barra pagando las últimas cervezas. Se acercó a ellos y dijo:

—Me sabe mal tener que irme. Hago apología de la importancia de respetar estas reuniones y a las primeras de cambio me voy y os dejo solos.

—No te preocupes: hay que ayudar a los amigos. ¿Quieres que te acompañemos? —le preguntó Sandra.

—¿Para poner en su lugar a un impresentable? No hace falta, gracias. Os aseguro que, a partir de hoy, no volverá a molestar a Eva —les dijo con firmeza y añadió—: pasadlo bien, que la vida son dos días.

Sandra se sorprendió: otro que le recordaba la importancia de vivir con intensidad. ¿Es que aquello era una confabulación?

No. La auténtica realidad es que todos, menos ella, parecían darse cuenta de lo importante que era disfrutar de lo que la vida te ofrece.

Conociendo los casos que investigaban, era primordial aprender a vivir con intensidad: la vida podía ser muy corta y ellos, desgraciadamente, eran testigos presenciales de esa realidad.

Miró a Mario y las tres cervezas que tenían ante sí. La de Rubén estaba sin tocar.

—Se está convirtiendo en una costumbre esto de tener que estar contigo —le dijo Sandra.

—¿…«tener que estar»…? —repitió Mario.

—Disculpa, creo que he sido un poco grosera. No quería decir lo que parece.

Mario se encogió de hombros, como si aquello no fuera con él.

—Es igual, Sandra, puedes pensar lo que quieras, Yo me siento tan bien cuando estamos juntos que me adaptaré a tu extraña forma de ser.

—¿Yo soy rara?

—¿Rara? ¡No, que va…! Lo que eres es… ¡muy rara!

—No me conoces… —cuando se lo dijo, se dio cuenta de que él tenía parte de razón.

—Lo sé: solo en el trabajo y las dos o tres veces que hemos estado comiendo, fuera del horario laboral, y… ¿sabes qué?

—No —respondió ella presuponiendo una respuesta que no le iba a gustar.

Se lo dijo un tanto preocupada, no quería dar la imagen de ser una persona arisca y seca, aunque sabía que demasiadas veces actuaba así.

—¡Que me encantas! —dijo Mario, sorpresivamente, y añadió—, porque eres un saco de sorpresas: a veces pareces «un sargento de hierro», duro y resolutivo, y otras «una princesa de cuento», que transmite dulzura y feminidad.

»Tienes un punto irónico muy inteligente, que me entusiasma. Nada es más aburrido que estar con una persona plana en su forma de ser y tú eres todo lo contrario.

Sandra se sintió muy bien con su comentario y, además, estaba totalmente de acuerdo. No sabía si sería por el famoso carácter escorpio, que él orgullosamente pregonaba, pero ella creía que Mario también era así: inteligente e irónico.

—Tú también me pareces una persona interesante.

—Eso se lo decía yo a mi profesora de filosofía, casi con esas mismas palabras —le dijo él de una manera un tanto ambigua.

—¿Tuviste algún lío con ella? —le preguntó sorprendida.

—¡Coño, Sandra: tenía sesenta años! Pero, eso sí, también era muy interesante.

—No lo decía en ese sentido —le aclaró mientras se reía—: ¡eres un poco gilipollas!

—¿Ya has vuelto a las andadas? Me habías dicho que ya no te lo parecía.

—¡Joder: es solo una forma de hablar, Mario! Lo digo porque es cierto que en algunas cosas nos parecemos: a mí tampoco me gusta la gente plana —hizo una pausa como si meditara lo que iba a decir a continuación—. Aunque tengo que reconocer que mi vida lo es y, seguramente, estar con una persona que me genere esos vaivenes la haría más atractiva.

—¿Te refieres a mí?

—Aún no lo sé —lo miró fijamente a los ojos y dijo—: tal vez te dé una oportunidad.

—«Nunca digas nunca», eso te dije una vez —dijo Mario

—«Nunca digas nunca» —repitió Sandra mientras entrechocaban las jarras de cerveza.

Cuando iban por mitad, Sandra comentó:

—Creo que estamos tomando demasiadas cervezas para conducir. Debería de coger un taxi para volver a casa, porque vivo fuera de Madrid, aunque hoy es jueves.

—Tenemos otra opción: cenamos algo y, si no podemos conducir, pedimos un taxi para los dos. Así yo te puedo proteger de cualquier eventualidad.

—¡¿De verdad opinas que necesito la protección de un «macho alfa»?!—le dijo ella un tanto molesta.

Mario miró al cielo, desesperado: tenía fijación por eso.

—¡Coño, Sandra!: te la ofrezco, ¡pero no como hombre, ni, por supuesto, como «macho alfa», sino como amigo! Si yo fuera una chica no te lo habrías tomado a mal.

Sandra reculó: tenía toda la razón, y, Mario, sin que ella respondiera, le preguntó:

—¿No me protegerías tú a mí? ¡Y sé que eres una arma letal!, pero lo harías porque somos compañeros y, además, aunque me ha costado bastante, también amigos.

—Solo amigos… —dijo ella en un tono de voz que él no supo acabar de interpretar: si era de duda o de resignación.

No obstante, Mario vio un resquicio y lo aprovechó.

—¡De momento! Sin embargo, eso lo podemos solucionar de una forma fácil: nos pedimos algo de tapeo, que nos ayudará a bajar la euforia alcohólica, y después, como tú vives fuera de Madrid y no tienes donde quedarte, te ofrezco un sofá fantástico que tengo en mi casa.

La carcajada de Sandra hizo que Lucía mirara hacia ellos.

—¡Serás falso! —movió la cabeza, lentamente, de lado a lado—. No me engañas, «inspector Vargas» —con una mirada que lo decía todo le preguntó—: ¿cuántas habitaciones tienes? ¡Y quiero la verdad, Mario!

—¡Vaaaale!: cuatro —respondió él, sabiéndose culpable.

—¡Eres un mamón! Me has dicho lo del sofá y sabes perfectamente que es una argucia para que acabemos en tu cama. No me has ofrecido una habitación para mi sola, sino un triste e incómodo sofá en el que no me gustará dormir.

Le regaló una sonrisa que ofrecía diferentes matices: de sensualidad, de astucia, de burla...

—Y, para tu información —continuó, aclarándole con socarronería—, tengo un precioso chalet de seiscientos metros cuadrados en La Moraleja, con pista de tenis y dos piscinas, una de ella climatizada: no me voy a quedar en la calle, no te preocupes.

—Yo no lo permitiría…, y no lo digo como macho alfa, no te enfades otra vez, sino como amigo —hizo una pequeña pausa y añadió—. Entonces… la idea del tapeo, del taxi y del sofá…: ¿la aparcamos para otro día?

Sandra se lo quedó mirando. Aquel era el momento de la verdad: podía decir que no y seguir con su anodina vida o…

—No: hoy es el día perfecto —dijo Sandra, mientras pensaba: «nunca digas nunca».

Emilio

Había cambiado la matrícula del taxi. Siempre lo hacía entre una y otra chica. Era una norma de seguridad que se había impuesto, por si algún día le grababan con alguna cámara de tráfico o de seguridad.

Faltaba poco para la hora en la que Alicia salía del supermercado y circulaba hacia el aparcamiento del centro comercial. Llegó diez minutos antes de la hora prevista. Aparcó en un rincón, donde no llamar la atención, pero desde el que podía ver, con claridad, la salida de los empleados.

Se había puesto una sudadera que le tapaba parcialmente el rostro y una gorra de béisbol. No quería que ningún compañero pudiera reconocerle.

Cuando vio salir a Alicia, puso el coche en marcha, salió del parking y volvió a entrar, por el que era el camino más directo, hasta donde ella estaba esperando.

Paró a su lado y, Alicia, sin pensar, entró en el vehículo. Le dio la dirección a la que quería ir y se puso a mirar su móvil. No se dio cuenta de que el conductor cerraba la única parte perforada de la pantalla de separación.

Al momento notó un aroma bastante agradable que impregnaba el ambiente y, unos minutos después, perdió la conciencia y se dejó caer a un lado del asiento.

Cuando recobró el conocimiento e intentó moverse, se dio cuenta de que estaba atada, por las muñecas y los tobillos, a lo que parecía la estructura de una cama de hierro. Se percató de que estaba desnuda.

Se agitó como una loca y empezó a gritar.

Emilio, que la había estado controlando a través de la mirilla, la dejó desfogarse durante unos minutos. Estaba excitado como pocas veces recordaba. Aquella gilipollas engreída, que nunca le había dedicado ni siquiera una mirada, iba a ser suya hasta que se cansara.

Cuando entró, ella le reconoció al momento: ¡era Emilio! Nunca le había gustado, le repelía e incomodaba por las miradas que ella notaba en su cuerpo cuando lo tenía cerca. Y ahora estaba allí, atada a una cama y desnuda, frente a él.

Se acordó de que había oído que se habían encontrado los cadáveres de unas chicas. No quería creerlo, pero, de repente, lo entendió todo: ella era la próxima.

Se puso a llorar y a gritar, mientras escuchaba como él le decía:

—Nos lo vamos a pasar bien, Alicia.

Ella arreció en su llanto. ¡Aquello no podía estar pasando, por Dios! Le gritó:

—Déjame ir, Emilio: eres un cerdo y me das asco.

Él soltó una carcajada. ¡Ya lo sabía!: Alicia se lo había demostrado demasiadas veces con su mala educación, e ignorándolo de forma sistemática.

—Eso ya lo sé, pero ahora me tendrás que aguantar: ¡aquí mando yo!

Ella se puso a gritar mientras él se quitaba la ropa. Apenas un minuto después vio cómo se subía a la cama y se situaba a los pies de esta, entre sus abiertas piernas. Alicia, asqueada, le vio escupir en su mano y untarse su asqueroso y erecto miembro de saliva. Frotó la punta de su sexo en su vulva varias veces y entró en ella, culeó seis o siete veces y se derramó en su interior.

—Dios mío: ¡cómo me tenías de cachondo! —le dijo con la voz entrecortada del orgasmo—: no me he podido aguantar. Necesito unos minutos para recuperarme. Voy a tomar una cerveza, descanso cinco minutos y ahora vuelvo.

Se levantó y, desnudo, salió de la habitación. Alicia se puso a llorar: aquello solo acababa de empezar.

Aquella noche la violó dos veces más. Cuando acabó de hacerlo se vistió y Alicia se dio cuenta de que del bolsillo de su pantalón sacaba un llavero.

Emilio se acercó a una de las esquinas, tras su cama, y, ella, atada como estaba, escuchó el sonido de algo metálico que se arrastraba por el suelo.

Unos segundos después, la sujetaba por una de sus muñecas, con unas esposas que estaban unidas a una larga cadena.

—No te quiero dejar toda la noche atada: tienes que durarme tres días. Ahí detrás tienes un váter y un lavabo. Lávate bien, que mañana vendré a primera hora. Así me llevaré un buen recuerdo cuando me vaya a trabajar.

Cortó las bridas que la mantenían atada y Alicia notó que la sangre circulaba con más normalidad, pero sentía un fuerte dolor por donde había estado sujeta. Se frotó las muñecas y los tobillos para activar la circulación.

Se sentía débil después de estar inmovilizada durante un par de horas. Lo vio salir y cerrar la puerta tras él. Unos instantes después, escuchó el motor de un coche y lo que le pareció una persiana metálica que, con su característico sonido, se movía. Lo hizo dos veces: una para abrirse, imaginó, y la otra para cerrarse. Estaba atrapada allí.

Miró a su alrededor y vio el inodoro y un lavabo. Había un bote de lo que parecía jabón. Eso era lo primero que necesitaba, lavarse bien para intentar arrancar de ella todo el asco que él le había provocado. Vomitó.

David

Lara había llegado muy triste y decepcionada: todo había salido mal. Le explicó a David lo que había pasado y le enseñó la página de Instagram en la que Alessandra había subido la sorpresiva llegada de su hermano. Publicaba que se quedaría con ella durante sus últimos días en España.

Salían varios selfis de ambos y una nueva imagen de cada uno de ellos.

David miró las fotos y tuvo que reconocer que habría sido una muy buena elección. Se lo dijo:

—Hubiera sido de las buenas. La verdad es que es una chica preciosa, pero es mejor así, cielo: lo que funciona es mejor no cambiarlo y, tal y como lo planeaste, dejando ese tiempo entre cada una de ellas, es perfecto.

—Ya: pero era una buena oportunidad, cariño.

—Eres demasiado buena en todo lo que haces y estoy seguro de que, cuando sea el momento, encontrarás a otra que será incluso mejor.

Aquellas palabras reconfortaron a Lara, pero eso no era óbice para que se sintiera decepcionada: odiaba el fracaso y aquello, por circunstancias que no tenían nada que ver con ella, lo había sido.

Cuando llevaba apenas cinco minutos allí, sonó el timbre de la puerta y David le pidió que la abriera. Ante la sorpresa de Lara, un repartidor le entregó dos hamburguesas con doble ración de patatas fritas.

Sabía que David era reacio a pedir «comida basura», según él, pero sabía cuánto le gustaba a ella. Todo lo que quería se lo daba: era un sol.

Se dedicó, en cuerpo y alma, a compensar la frustración que sentía y, aquella noche, dejó a David hecho polvo. Era cierto que él no podría estar con Alessandra, pero ella era lo suficientemente mujer como para que él no sintiera, en ningún momento, ni un solo atisbo de decepción porque aquello se hubiera frustrado.

Habría nuevas oportunidades: ella se encargaría de compensárselo.

CAPÍTULO 13

Viernes 2 de octubre

Alicia

Apenas había podido dormir aquella noche. Estaba aterida de frío y miedo. No dejaba de darle vueltas a la cabeza y sabía que si seguía confinada allí, además del martirio que representaría las continuas violaciones de él, estaba muerta.

Emilio, con seguridad, debía de ser el responsable de los cadáveres que habían encontrado hacía un par de días y, por si fuera poco, Alicia lo conocía y sabía su nombre. ¡No, no iba a salir viva de allí: tenía que hacer algo!

Se había dado cuenta de que llevaba la llave de las esposas en un llavero, junto a otras que imaginó que debían de ser de su casa. Le vio sacarlo de su bolsillo y luego, tras atarla con las esposas a la cadena, las volvió a meter en él.

La última vez que él había entrado, ya había sido desnudo, pero, la primera, había dejado su ropa en una de las baldas de la estantería de aquella inmunda habitación, y, a pesar de salir, para tomarse alguna cerveza, no se había vuelto a vestir hasta el final.

Si la próxima vez actuaba igual, volvería a dejar su ropa en ese lugar y ella la podría alcanzar. En aquel momento conseguir aquel llavero era su absoluta prioridad, la única forma de poder escapar.

Había visto una botella de lejía y otra de salfumán en lo alto de la estantería, pero no llegaba hasta ellas, ya lo había probado. Se le ocurrió intentar hacerlas caer estirando su brazo con algo que midiera unos treinta centímetros, pero no había nada de esa longitud.

Pensó que estaba sujeta por la cadena. Si se subía a la estantería podía lanzarla tras los productos. Podría enlazarlos, para acercarlos y tirarlos al suelo. Después, ponerse a rezar para que, al caer, rodaran hacia un sitio donde ella los pudiera coger.

Si lo conseguía, se lo tiraría a la cara. Eran dos ácidos y le dejarían medio ciego. Podría coger la llave, abrir las esposas y salir de allí.

Era una locura de plan, pero no se le ocurría otro.

Tras varios intentos, consiguió tirar los dos botes que estaban en lo alto de la estantería. Las dos primeras veces no pudo, pero, a la tercera, a pesar de que se habían volcado, los pudo llevar hasta el borde, arrastrándolos con la cadena, para hacerlos caer.

Desgraciadamente, uno de ellos, el que era de salfumán, al rodar se había alejado hasta un rincón, al fondo de la estantería. Pero había tenido más suerte con el de la lejía que, al caer, había impactado con el suelo y se había quedado a un metro de ella, junto a la cama. Lo había escondido bajo el colchón, en uno de los laterales, a la altura de su mano.

Solo tenía que rezar para que él actuara como el primer día y dejara la ropa lo suficientemente cerca, en uno de los estantes. Le tiraría la lejía a la cara y, si lo dejaba medio ciego, podría llegar hasta su pantalón y coger del bolsillo el llavero. Sin embargo, tendría que ser al final, cuando acabara su primer suplicio.

Aunque ella no lo sabía, eran las seis y media de la mañana cuando escuchó el sonido inconfundible de la puerta metálica. Al oírlo, se tensó: estaba muy nerviosa, no solamente por lo que sabía que iba a pasar, sino por lo que debía de intentar.

Se aseguró de que la lejía estaba en su sitio y rezó para que él entrara con la ropa puesta. Debía de atraerlo para que se desnudara más cerca de ella. Pero: ¿cómo conseguirlo? Alicia se arrodilló en el rincón más alejado de la puerta y se quedó allí, abrazada a sí misma.

Nada más verlo le dijo:

—¡Eres un cerdo: me das asco!

—Tú a mí no. Estás muy buena y me gusta cuando te follo, puta.

—¡Cerdo: jamás me hubieras conseguido si no fuera de esta manera!

—Ya lo sé, pero no me importa: en realidad me gusta tenerte atada, como la esclava que eres. Serás mi amante durante los tres próximos días, hasta que me canse de ti. La lástima es que este fin de semana trabajo y solo podré venir a follarte por las tardes.

Cuando Alicia vio que iba a ponerle las bridas le pidió que no lo hiciera.

—Me hacen daño y, al fin y al cabo, estoy atada con la puta cadena, cabrón. Eres mucho más fuerte que yo y no puedo hacer nada contra ti: únicamente aguantarte cada vez que me la quieras meter.

Aquella forma de hablar, tan grosera, no iba con ella, pero era el único lenguaje que él entendía. Emilio pensó: «no puede hacer nada, tiene razón». De ese modo, podría moverse con más libertad mientras se la estuviera follando.

—Vale, pero quiero ver tus manos agarradas a los barrotes del cabezal. Si las sueltas y me das el más mínimo golpe te mantendré atada hasta el domingo y no te va a gustar: tú decides.

—¡Eres demasiado fuerte, joder…!: no conseguiría nada —le dijo ella, intentando imprimir una inflexión de derrota en su respuesta.

Alicia lo había logrado. Sabía que, si le ponía las bridas, sus expectativas de libertad se difuminarían. Solo de ese modo tendría libertad para poder vaciar la lejía en sus ojos cuando acabara de violarla.

Le vio quitarse la ropa y dejarla en el lugar que esperaba que lo hiciera. Se fijó especialmente en su pantalón, donde sabía que tenía el llavero. Emilio lo dejó a un lado del jersey que se quitó, con los calzoncillos encima.

—Solamente tenemos una media hora: me tengo que ir a trabajar. Pero no te preocupes: le daré recuerdos tuyos a los demás compañeros —le dijo mientras se reía.

Unos instantes después ya lo tenía encima. Alicia sentía ganas de vomitar aquel asqueroso sándwich que se había comido, pero se contuvo: no le interesaba modificar su plan, y, si vomitaba, lo haría.

Mientras sufría las embestidas de él, que empezaba a aumentar sus gemidos, con su mano tomó la botella de lejía.

Notó como Emilio se sacudía en su orgasmo. Alicia lo apartó bruscamente hacia un lado, sabiendo que él, de forma natural, se levantaría por allí. Era en la parte izquierda de la cama, el opuesto al lugar en el que había dejado su ropa. El cerdo, laxamente, se incorporó, para sentarse en el mugriento colchón.

Ella se levantó como una exhalación y con toda la rapidez que pudo, sacó la botella y vació su contenido en la cara de él. Oyó su grito y pudo ver como Emilio se frotaba los ojos, aumentando su problema, gritando de dolor.

Alicia soltó la botella y se lanzó hacia su ropa. Aún no había sacado el llavero del bolsillo de los pantalones, cuando sintió que unas enormes manos se aferraban a su garganta. No sintió nada, no tuvo ninguna agonía.

Emilio no la estranguló: cruelmente, con toda su rabia, le partió el cuello. En una décima de segundo, el martirio de Alicia se acabó.

Sandra de la Rosa

Cuando sonó su despertador a las siete de la mañana, como cada día, se notó abrazada por él, que, desde detrás, la tenía cogida. Un aluvión de recuerdos e imágenes entremezcladas abarrotaron su mente.

El taxi, el beso que se dieron de forma inmediata y espontánea tras darle la dirección al chofer, y el desborde de fogosidad de ambos nada más entrar en el piso.

Mario la sujetó con sus fuertes manos por el trasero, a la vez que levantaba su falda, juntaba sus bocas y la elevaba en el aire. Ella entrelazó sus piernas tras su espalda y, de ese modo, sus sexos quedaron confrontados.

Al momento, notó la extrema dureza de él. Mientras Mario la mantenía sujeta con una de sus manos, Sandra percibió que, con la otra, se bajaba el pantalón de chándal, dejaba libre su miembro y empezaba a rozar, con él, el que, en aquel instante, era el epicentro de su existencia.

Entre gemidos, ella misma apartó a un lado sus empapadas bragas y, con un ímpetu que Sandra jamás había sentido en las escasas relaciones que había tenido, Mario se introdujo en su vulva.

Gritaron al unísono y, tras una cadencia de apenas un minuto, ambos explotaron, simultáneamente, en un orgasmo devastador.

«¡Dios del amor Bendito!» —exclamó interiormente al recordarlo—: eso había sido a las once y cuarto de la noche, tras varias cervezas y un tapeo reparador, y hacía apenas un par de horas que se habían dormido, agotados.

«¡Joder con el escorpio!».

Emilio

Soltó un enorme grito para demostrar su rabia: ¡maldita hija de puta…! Salió de la habitación y se acercó a un cuarto de baño que había junto a un pequeño despacho que no utilizaba.

Se miró en el espejo, tenía los ojos muy irritados: «esa guarra ha tenido buena puntería, me la ha tirado a los ojos», pensó.

Se estuvo poniendo agua, aclarándolos, mucho rato. El primer reflejo había sido el de frotárselos y la había jodido, lo había empeorado. Después de casi media hora se dio cuenta de que solo tenía suficiente visión en uno de ellos, el otro estaba peor: tenía que ir a un hospital.

El médico le dijo que no había daños internos, pero que, por el ojo que tenía peor, le costaría un tiempo recuperar la visión completa.

Emilio llamó a su empresa para decir que había tenido un accidente casero y que le habían dado la baja, que se pasaría por allí, para entregarla. No le irían mal unos días de ocio, pero lo de su visión era una putada: ¿¡cómo había podido ser tan imbécil!?

«Maldita hija de puta», pensó. La muy cerda le había engañado, diciéndole que se portaría bien, consiguiendo que se descuidara. Pero algo había comprendido: ¡nunca debía dejar su ropa dentro! Estaba claro que ella sabía que la llave de las esposas estaba en su bolsillo y lo que quería era cogerlas, para librarse de la cadena.

Le había estado dando vueltas en su cabeza y aquella era la única explicación. Se acercaría a la nave y se aseguraría de que no había más productos químicos, ni palos, cuerdas, cadenas…: cualquier cosa que pudiera resultar de ayuda a la próxima chica, y que fuera un peligro para él.

Con la primera había aprendido a poner la mirilla y, por supuesto, era fundamental que estuvieran atadas en todo momento. Y atarlas con una cadena le pareció la mejor solución: les permitía moverse dentro de un diámetro prudente, pero sin poder alcanzar nunca la puerta.

Pero no había pensado en los productos químicos que tenía allí. Se estaba perfeccionando y, aunque le dolía el ojo, se alegró de haber aprendido algo más para avanzar en la dirección que había tomado: la de cometer el crimen perfecto.

¿Cuántos llevaba ya…? ¡Y seguían sin identificarlo!: lo estaba haciendo bien y solo podía mejorar.

Mario

Se despertó al notar el contacto de Sandra en su hombro, haciendo presión mientras le zarandeaba. La miró y ella ya estaba duchada y vestida.

—Buenos días, dormilón. Parece que ayer acabaste un tanto hecho polvo.

—¡Mira tú la «Wonder Woman»! —dijo él mientras se desperezaba—. ¿Te recuerdo que me dijiste que parara, porque ya no podías más?

—¡Eso fue una argucia!: tenía sueño.

La carcajada de Mario debió de oírse desde el rellano de la escalera.

—«Genio y figura hasta la sepultura»: ¿me lo dices en serio?

Ella también se rio.

—Ya sabes que no, idiota: has sido un amante increíble.

—¿«Has sido»…? ¿En pasado?

—No sé si deberíamos repetir esto… —comentó, dubitativa.

—¿Tan mal te ha parecido?

—Una de mis normas era no tener nada con ningún compañero.

—¡Y te la has saltado por mí!: cuanto honor. Pero acabas de decir «era», es decir, también en pasado. En lo más recóndito de tu rara mente, sabes que algo como lo que ha surgido entre nosotros no se encuentra todos los días, aunque tengas esas normas tan absurdas que tú misma te impones a veces.

—No sé, Mario…

—¡Sí, lo sabes: al igual que yo! Nunca había encontrado a alguien que en mi recuerdo le hiciera sombra a Adela, porque, a pesar de todo, es una mujer genial, pero tú eres mejor, Sandra: mejor que ninguna que jamás haya conocido.

»¿Qué hay de malo en que nos atraigamos mutuamente? ¿No podemos, en nuestro tiempo libre, disfrutar el uno del otro y compartir las cosas que nos gustan a ambos?

Ella le miró, su mente iba a mil por hora y sabía que tenía razón.

—¿El sexo?...

—¡Por ejemplo!, pero también muchas más. Sabes, como yo, que nos parecemos mucho: somos escorpio, recuerda.

—¡Ya estás otra vez con esa chorrada…!

Mario se rio.

—Seguramente lo sea, pero: dime si no tengo razón.

Sandra no necesitó pensar para verse obligada a dársela. Sin embargo…

—Pero… el trabajo…

—¡Joder, Sandra!, los dos sabemos que me conoces muy bien: ¡eres analista de conducta, coño! Y sabes que en eso soy igual que tú: un adicto. Pero, tú y yo, necesitamos tener una vida privada y… ¿no es genial poder disfrutarla juntos?

Ella se quedó unos instantes mirándolo, desconcertándolo… De repente le soltó:

—No quiero oír ni una palabra de todo esto en comisaría.

Aquello desorientó a Mario: aceptaba o rechazaba.

Cuando vio que Sandra se inclinaba sobre él y le daba un cariñoso beso en los labios, se tranquilizó. Y, aún más, cuando ella le dijo:

—Te espero en comisaría, cielo. Hoy voy a llegar al trabajo antes que tú —le dijo, regalándole su mejor sonrisa, satisfecha—, pero no llegues tarde: ya sabes cómo me pongo.

—Lo que tú ordenes, cariño.

Sandra de la Rosa

Rubén llegó a comisaría diez minutos antes de la hora oficial. Había dormido en casa de Eva, la camarera del Elvis, que vivía a un par de manzanas de allí y, gracias a su dinámica habitual, adelantó su hora de llegada.

Al ir a entrar en el parking, le extrañó ver a Sandra que llegaba en un taxi. Bajó hasta el sótano, donde estaban las plazas de aparcamiento, y vio algo que le sorprendió y a la vez le alegró: el coche de Sandra estaba aparcado allí y, a unos veinte metros, el de Mario.

Ella había llegado en taxi: algo absolutamente inhabitual. Por lo tanto, no había ido a su casa a dormir. Si Mario no estaba en el despacho, solo podía indicar dos cosas: o que cada uno se había ido por su lado o… ¡se habían ido juntos!

Sabía que Sandra vivía fuera de Madrid, y, lo más factible era que Mario, con la excusa de haber bebido más cervezas de la cuenta, le hubiera ofrecido «dormir» en su casa.

Sonrió al pensar que su treta había dado resultado: la jefa y el nuevo inspector se lo habrían pasado bien aquella noche.

Cuando llegó al despacho de la brigada, Sandra ya estaba sentada a su mesa, abriendo el ordenador. Mario aún no había llegado: lo hizo, apresuradamente, un minuto antes de la hora. Rubén sonrió: acababa de confirmar su teoría.

Miró a Sergio, que tecleaba en el ordenador buscando datos. Lo hacía a una velocidad que sorprendía a todos, parecía un loco, y, por el semblante de su cara, supuso que había encontrado algo: su expresión lo traicionaba.

Un par de minutos después, todos se acercaron al despacho de Sandra para la reunión.

Sandra, como siempre, fue la última en sentarse a la mesa.

—Vale chicos: hoy tenemos bastantes puntos pendientes.

Miró a Conrado y le preguntó:

—¿Cuándo vais a tomar las últimas muestras de ADN a los familiares que faltan?

—Hemos quedado dentro de una hora, con la madre de la chica.

—Perfecto —Sandra miró al informático y le preguntó—: Sergio: que nos puedes decir de los listados que tienes: del coche, mamparas y empleados de Carrefour.

—Aún me faltan datos que me llegarán esta mañana. Pero hay algo que sé que me ibas a pedir y me he adelantado: las desapariciones que se denunciaron ayer.

—Eres bueno…: y ¿qué has encontrado?

—Hay varias, pero una de ellas te va a llamar la atención. Se llama Alicia Garrido Gómez y desapareció ayer sobre las nueve de la noche. Llamó a un taxi y ya no se la ha vuelto a ver.

Sandra abrió los ojos como platos, mostrando asombro, al igual que sus compañeros: ninguno de ellos se lo esperaba. Y, aquello, encajaba, como un guante, con el modus operandi del sujeto. Sergio continuó:

—Pero hay más datos que debéis conocer. Su madre llamó a emergencias, muy alterada: tenía que ir a verla y nunca llegó. Le dijeron que tendría que poner una denuncia y se acercó a una comisaría. Según ella, todas las semanas cenaban juntas los martes, pero Alicia, su hija, había cambiado el día al jueves, porque su novio se iba de viaje. Siempre que iba a verla cogía un taxi.

»Sin embargo, hay varias cosas bastante raras. La primera es que, cuando a los compañeros les llegó el caso, llamaron a la compañía de taxis y les dijeron que había llamado el conductor porque, cuando llegó a su destino, no había nadie esperando.

»Y hay algo más, que te va a turbar: la recogieron en un supermercado, un Carrefour.

Los ojos de Sandra se abrieron sorprendidos. Tras mirarse entre ellos, todos se la quedaron mirando.

—¡Dios del amor bendito!: eso cierra bastante el círculo. Una chica desaparecida un jueves, al entrar en un taxi y en un supermercado de una cadena que pensábamos que estaba vinculada con el asesino: como cliente o como empleado…

»¿Has podido pedir la grabación de las cámaras de seguridad? —le preguntó a Sergio.

—Sí, nos están esperando en el supermercado.

—Esto tiene demasiados puntos en común con su forma de actuar, pero, la elección de la víctima, al menos en este caso, dudo que haya sido al azar: todo está relacionado y esta última chica, también es parte del puzle.

»Sabemos que siempre quedaba con su madre los martes, según ha manifestado, excepto esta semana. Sin embargo, el asesino ha actuado de un modo distinto a como lo hace siempre: no ha habido intervalo de tiempo entre un secuestro y otro, se ha dado mucha prisa en volver a actuar.

Sandra se quedó un instante callada, reflexionando.

—Creo que quería a esta chica, por alguna razón, y sabía que había cambiado el día de visita. Los martes ya sabemos que no actúa, pero si lo hace los jueves.

»Y ella, sin quererlo, al variar sus hábitos, se lo ha puesto en bandeja. Debió de oírla, al comentarlo con alguien, por lo tanto, con seguridad la conoce. Y eso quiere decir que, o es un cliente muy habitual, o lo que parece más factible: un compañero de trabajo.

»Necesitamos de forma urgente cruzar los datos de los tres campos, Sergio: coches, mamparas y empleados. Y, donde se encuentren, habrá un nombre: el de nuestro asesino. 

»Chicos: tenemos a una chica secuestrada que está siendo violada desde ayer por la noche y que sabemos que acabará muerta, posiblemente, dentro de tres días: debemos encontrarla lo antes posible. ¡Nos ponemos en marcha ya!

Cuando iban a levantarse, Sergio dijo:

—Tengo que hablarte de otra cosa, jefa.

Los demás salieron del despacho y Sandra miró a Sergio, esperando.

—Tengo los otros datos que me pediste: lo de Cristina Ochoa.

—¿Qué has encontrado?

—La señal de su móvil se pierde a las siete y cuarto de la tarde, cerca de un pub en el que estuvo durante una media hora: el «Fox Tango». El resto del día fue normal. Salió de casa por la mañana e imagino, por el horario de los trayectos, que debió de comer en un parque que hay cerca de su trabajo, en el que estuvo casi una hora. Después de trabajar salió del despacho, sobre las siete menos cuarto, y se acercó ese bar.

»Allí se pierde la señal: a las siete y veintidós.

—Vale: busca si hay cámaras en la zona. Ahora le diré a Guillermo que compruebe si alguna grabación recoge el momento en el que se la ve salir. Si no encuentra nada le diré que se acerque al pub, por si ellos tuvieran alguna en el exterior. Dile a Guillermo que venga, por favor… Y a Mario también.

Sergio afirmó con la cabeza y salió.

Al momento entraron los dos. Sandra le ordenó a Guillermo:

—Guillermo: necesito que verifiques las cámaras que haya cerca del pub «Fox Tango», el jueves pasado, entre las siete menos cuarto y las ocho de la tarde. Sergio te dará los datos de lo que estamos buscando.

»Mario: tú y yo nos vamos a Carrefour, a revisar las grabaciones de seguridad.

Al llegar al centro comercial se acercaron a las oficinas del supermercado y se presentaron. Pidieron hablar con el encargado. Este ya les estaba esperando.

—Buenos días, inspectores —les dijo al ver sus placas de policía—. Soy Cesar Herrera, el director. Tengo entendido que necesitan ver las grabaciones de seguridad de ayer por la noche.

—Sí. Ayer, poco después de las veintiuna horas, una de sus empleadas desapareció tras entrar en un taxi. Hemos recibido una denuncia de su madre con la que había quedado en su casa, pero no apareció.

La cara de él fue de absoluta sorpresa.

—¡Joder!: ¿de quién se trata?

—De Alicia Garrido Gómez.

—¡Alicia…! La conozco. Es una buena chica, una de nuestras mejores cajeras —miró en un PDA que llevaba y dijo—: no tiene que trabajar hasta esta tarde.

—¿Dónde tienen las grabaciones? Es muy urgente poder verlas.

—Síganme, por favor.

Se acercó a un cuarto en el que había dos guardias de seguridad que estaban sentados frente a media docena de monitores.

Cesar Herrera les dijo a los empleados, mientras señalaba a Sandra y a Mario:

—Buenos días. Los inspectores son de la policía. Necesitan ver las filmaciones de ayer, a partir de las nueve de la noche: las del exterior del edificio. Buscan a una de nuestras compañeras que se fue en un taxi: Alicia Garrido Gómez.

—¿Alicia?... ¡Joder!: ¿le ha pasado algo? —preguntó uno de ellos, sin obtener respuesta.

El más joven, se puso a buscar entre los archivos y al momento encontró el que buscaba. Lo puso en pantalla y se vio una imagen del exterior. Lo avanzó de forma rápida hasta llegar a las nueve menos cinco.

A partir de ahí, empezó a pasar la grabación de un modo más lento. A la veintiuna cero seis, se veía salir a una chica morena, con el pelo rizado, que se quedó hablando con una compañera.

—Ahí está, y Pepa está con ella: son muy amigas —dijo el director.

En el momento en el que apareció el taxi, se despidieron, ella entró en el vehículo y la otra chica se fue andando hacia su coche.

—Necesitamos ver la matrícula —dijo Sandra.

El guardia paró la imagen y la acercó, en el momento en el que el taxi, de frente, entraba en el parking.

—2521 HLW —dijo.

—¿Podríamos hablar con Pepa?

—Si, por supuesto, le doy su dirección y su teléfono. Ellas hacen el mismo turno esta semana: de tarde.

—Otra cosa: podría proporcionarnos una lista de empleados de este centro. Es posible que el secuestrador conociera a Alicia y una de las cosas que estamos valorando es que pueda ser alguien que trabaje aquí.

—¿Alguien de aquí? Sí, por supuesto: todo lo que necesiten… —les aseguró muy preocupado.

Sandra también le pidió una copia de la grabación y, tras facilitarles todo, le dieron las gracias a Cesar y salieron del supermercado.

Al momento, Sandra llamó a Sergio.

—Tenemos una grabación en la que se la ve salir y entrar en un taxi, pero la matrícula no coincide con la que ya teníamos. Imagino que el cabrón tendrá más de una, para despistarnos.

Se la dio.

—Espera… —le dijo Sergio.

Un instante después se lo confirmó:

—Pertenece a un Seat León, y el robo de la placa fue denunciado hace tres años.

—Vale, Sergio: Mario y yo vamos para allá. Intenta cruzar todos los datos de los campos que tenemos para ver si convergen en algún nombre. Nos vemos en quince minutos.

Emilio

Emilio estaba muy cabreado. Había presentado la baja y durante los próximos tres días, de momento, no iba a ir a trabajar.

Se había hecho a la idea de tener a una chica en su reducto para disfrutar con ella y le había salido mal, por primera vez: se había confiado demasiado.

Pero no iba a renunciar al placer que sentía al tenerlas allí a su merced. Iba contra todas sus reglas, sin embargo no quería renunciar a lo que más le excitaba. ¡Ya no!

Hoy saldría de nuevo: sobraban oportunidades para conseguirlas: resultaba demasiado fácil. Se acercó a la nave.

Cuando llegó, el cadáver de Alicia permanecía allí, tumbado en la cama. Aún no se había podido desprender de él. Lo sacó fuera de la habitación, lo envolvió en una alfombra vieja que había en un rincón y lo dejó en el suelo del despacho.

Si todo iba bien, dentro de tres días debería deshacerse de dos cuerpos en vez de uno.

David

—Solo serán un par de horas. Es el distribuidor de una de las líneas de aceite y ha venido expresamente a Madrid para hablar conmigo —le dijo David a Lara—. Estaré con él en la cafetería del Hotel Catalonia, en la calle Atocha. Después de la reunión ha quedado, para comer, con su hija, que vive aquí.

»Imagino que a la una ya habré acabado. ¿Qué te parece si hacemos un aperitivo y, después, nos vamos a comer pulpo a un restaurante que conozco, que está muy cerca y que te va a encantar?

—Un plan perfecto. Déjame en un centro comercial y, mientras estás reunido, me compro algo de lencería, para sorprenderte. Luego cojo un taxi, me acerco al hotel y nos vamos juntos a tomar ese aperitivo.

—Una gran idea. Te llamo cuando esté acabando, pero calcula que será sobre la una.

—Así tengo tiempo suficiente para encontrar lo que busco. Llévame a «Los Ángeles». Conozco a la chica de la tienda de lencería.

—Creo que conoces a todas las que trabajan en Madrid —le dijo él con socarronería.

Lara soltó una carcajada. No era para tanto, pero sí que tenía buenos contactos. De todas maneras Judith, la de allí, le caía muy bien.

Diez minutos después entraba por la puerta del centro comercial.

Lara

Estuvo allí una media hora, pero buscaba un modelo que había visto en una revista y no lo encontró. Decidió pedir un taxi, para ir a ver lo que tenían en otra tienda a la que iba habitualmente.

Salió del centro comercial y, cuando iba a llamar, vio que por la vía principal de entrada aparecía uno y que se encendía la luz verde.

Hizo un gesto para que parara y entró.

Le dio la dirección al taxista y observó cómo el conductor cerraba una abertura, perforada por una docena de agujeros, que había en la parte superior de la mampara de separación entre los asientos delanteros y los traseros.

Un instante después notó un aroma que impregnaba el espacio. Intentó hablar con el conductor para que quitara el ambientador, pero este no le hizo caso. Por el retrovisor pudo ver que llevaba un ojo tapado con vendas.

Aquello le pareció muy raro y empezó a notarse un poco mareada. Cogió el móvil que David y ella tenían para hablar entre ellos y envió un mensaje de voz.

—Me ha subido a un taxi y el chofer es un impresentable. Ha tomado una dirección que parece alejarse de nuestro destino y ha cerrado la separación que hay entre los asientos… Estoy empezando a estar mareada… y asustada. Voy a dejar este móvil bajo el asiento… para que me puedas localizar, si desaparezco. Te quiero… mucho y...

Con sus últimas fuerzas, pudo dejar el teléfono, conectado y escondido, entre el respaldo y el asiento. Se desmayó.

Cuando David, media hora después, escuchó el mensaje, estuvo a punto de llamarla. Se paró a tiempo. Si, tal y como le había dicho, iba a esconder el teléfono, aquello podía alarmar a quien se la hubiera llevado. La llamó al otro móvil que tenía, al suyo particular, pero estaba apagado o fuera de cobertura: aquello era cualquier cosa menos normal.

En aquel momento agradeció el empeño de Lara en activar la geolocalización de los teléfonos y, David, gracias al programa que ella había instalado, podía saber dónde estaba.

Cuando lo buscó, el aparato se estaba alejando de Madrid, en una carretera que iba a Toledo. Dejó la aplicación conectada y salió en aquella dirección, tras ella.

Sandra de la Rosa

Sandra había intentado ponerse en contacto con la compañera de Alicia, la tal Pepa, pero tenía el móvil desconectado. Se acercaron a su domicilio y nadie les contestó. De momento no tenían aún nada y tampoco sabía si aquella chica podía haber visto algo especial en el taxi en el que se fue.

Decidieron volver a comisaría. Conrado y Rubén acababan de llegar hacía diez minutos. Ya habían recogido todas las últimas muestras de ADN de los familiares de las desaparecidas durante aquel período y las enviaron al laboratorio, para intentar saber quién era la segunda víctima.

Al llegar Mario y ella, Sandra le dio un USB a Sergio con el listado de empleados del supermercado en el que Alicia trabajaba.

—Esto ayudará porque tienen más de treinta mil empleados en España.

Abrió el archivo y dijo:

—Hay ochenta y tres trabajadores en ese centro. Voy a cotejarlo con los propietarios de Ford Mondeo que fueron comprados en dos mil doce —tecleó rápidamente y unos segundos después comentó—: hay tres, pero… solo dos son blancos. Pertenecen a Cristian Moreno Ruiz y Emilio Gutiérrez Solana.

Continuó rebuscando en su ordenador.

—Y… si lo comparo con los compradores de mamparas…: no hay coincidencias.

Sandra pensó que el tercer campo no coincidía: el de las mamparas de metacrilato. Pero el hecho de que dos de los empleados de Carrefour tuvieran el mismo coche y comprado durante aquel año, sí que parecía serlo. Pero a la silla le faltaba esa tercera pata para mantenerse en pie, aunque era la menos importante: podía ser muy manitas y habérsela hecho él mismo.

De repente Sergio dijo:

—Espera… En una de las empresas, una de las más pequeñas, hay una coincidencia de apellidos: Gutiérrez Solana, Rosa. Podría ser familia, posiblemente una hermana del tal Emilio: la debió de comprar con su nombre.

—Vale chicos: pues ya tenemos a alguien en quien converge todo. Buscad todo lo que se pueda saber de él: propiedades, informes bancarios, tarjetas, teléfono, herencias… Todo lo que puedas encontrar, Sergio.

Al momento este pulsó en el teclado y apareció una foto de Emilio en pantalla. Todos pudieron ver a un hombre poco agraciado, muy corpulento y robusto, incluso algo desproporcionado.

Sandra llamó a Cesar Herrera, el director de Carrefour.

—Sr. Herrera: soy la inspectora de la Rosa. Hemos estado con usted hace algo menos de una hora. Quería preguntarle por un empleado suyo: Emilio Gutiérrez Solana. ¿Está trabajando ahora mismo en el centro comercial?

—Pues es curioso que me lo pregunte, porque, sí que debería de estar trabajando, pero hace un rato, mi secretaria me ha informado de que ha traído la baja médica. Por lo visto ha tenido un accidente casero y se ha quemado la cara con lejía, especialmente uno de sus ojos.

—¿Me puede dar su dirección?

—Sí, por supuesto: deme un minuto.

Sandra permaneció a la escucha y un instante después Cesar se la dio.

—Vamos a por él. Sergio, averigua donde vive su hermana y si tiene alguna propiedad más o algún otro vehículo: no se moverá en el taxi de forma habitual. Otra cosa: averigua el teléfono del médico que le atendió, el que le dio la baja. Quiero hablar con él.

Todo el equipo, excepto Sergio, se dirigió al domicilio de Emilio. Al llegar, Conrado y Guillermo se quedaron en el portal, por si no estuviera en el piso y llegara mientras sus compañeros subían a su casa.

Cuando llamaron a la puerta, nadie les contestó. 

En aquel momento recibieron un mensaje de Sergio:

—Tiene una nave industrial en un pueblo, a quince minutos de Madrid. Os envío la ubicación. También tiene una furgoneta Opel Combo con matrícula 4456 HBC.

«Ese es el lugar», pensó Sandra: allí tenía que estar Alicia. Sergio añadió:

—El médico es el doctor Miramón y su teléfono ya te lo he enviado: 694 532 203.

—Perfecto, Sergio. Pon una orden de busca y captura del vehículo. Chicos: ¡vamos a esa nave!

Mientras Mario conducía hacia la ubicación que Sergio les había enviado, Sandra hizo una llamada al médico que le había atendido. Este le confirmó que apenas tenía visión en uno de los ojos y que, según la versión que le había dado, había sido un accidente al coger una botella de lejía.

—Y ¿eso se corresponde con sus heridas?

—¡No! A mí me ha dado otra impresión: la de que, alguien, se la había arrojado, expresamente. Las heridas del líquido no caían de arriba abajo, sino que parecía un chorro frontal. Cuando se lo he comentado me ha dicho que estaba mirando hacia arriba, porque la lejía estaba en el último estante de un mueble, y se ha volcado sobre su cara.

«Alicia no ha sido tan débil como esperabas, cabrón, y se ha rebelado», pensó Sandra, con cierta satisfacción.

Pero, desgraciadamente, aquello creaba un grave problema. Si todo había ocurrido como imaginaba, el muy hijo de puta, con seguridad, habría reaccionado con toda su rabia y violencia contra la chica.

La conclusión era inquietante y dolorosa, pero, desgraciadamente, obvia: Alicia ya estaba muerta.

Lara

Empezó a salir de su letargo y se dio cuenta de que estaba atada a una cama, totalmente desnuda. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero tenía bastante dolor de cabeza y aún estaba mareada.

Empezó a gritar como una loca, pero su desesperación no tuvo respuesta.

David

La señal del móvil de Lara se había quedado fija en un punto. Ahora ya sabía dónde estaba. Miró la distancia: apenas veinte kilómetros.

Tardó apenas nueve minutos en llegar. Se localizaba en una nave industrial que estaba a unos ciento cincuenta metros de la última casa de un pueblo, en una carretera de salida.

Estaba totalmente aislada y un tanto escondida debido a las hierbas que poblaban la entrada del camino de tierra que, desviándose de la calzada, llevaba hasta allí. Subió una pequeña rampa que había al llegar.

Parecía un lugar dejado de la mano de Dios. No se veía ningún coche, solo la edificación que estaba cerrada por una persiana metálica, sin ventanas. Tenía, únicamente, una especie de tragaluces alargados que se situaban justo bajo el alero del tejado. No podía ver el interior. Gritó con todas sus fuerzas:

—¡¡Lara…!! ¡¡Lara…!!

A ella le pareció oír de forma lejana que alguien mencionaba su nombre. Se puso a gritar como una loca.

David escuchó una voz: su voz. Se oía apagada, aunque muy clara.

—¡Lara!: ¡soy yo, David!... ¡¡Lara…!!...

Lara se puso a llorar, pero si lo hacía no podía gritar. Se contuvo como pudo y dijo lo más alto que pudo:

—¡¡Estoy sola, David, pero no puedo salir: estoy atada a una cama!!

—¡No puedo entrar, Lara, la puerta está cerrada y no hay ventanas!

—¡Se ha ido, pero volverá: llama a la policía, David, por Dios!

David llamó inmediatamente a emergencias y al decir que habían secuestrado a su novia en un taxi, a la telefonista que la atendió, se le activó un aviso especial para que derivara la llamada a un grupo especial: la brigada DLR.

Sonó el teléfono de Conrado que iba en el coche, con Guillermo sentado a su lado, de acompañante. Rubén se había quedado en la casa de Emilio, por si volvía por allí, junto con otros dos policías de paisano que enviaron de la comisaría.

Guillermo respondió y la telefonista le explicó la situación: era un hombre que había llamado porque su novia había desaparecido al coger un taxi. Derivó la llamada directamente a su móvil.

—Soy el agente de policía Guillermo Ferrán. ¿Con quién hablo, por favor?

—Soy David Piera…

David, muy nervioso, le explicó la situación.

—Envíeme la ubicación y espérese ahí, pero saque su coche del lugar en el que está, para que no vea nada raro si vuelve. Quédese dentro del vehículo y mantenga la línea abierta. No se preocupe: dentro de unos minutos estaremos con usted.

Al recibirla en el móvil, Guillermo miró a Conrado y le dijo:

—Conrado: es la nave a la que vamos.

Se dirigió de nuevo a David:

—Estamos yendo hacia donde está usted. En cinco minutos llegamos: no cuelgue el teléfono y si llega alguien no haga nada: nosotros nos ocuparemos.

Guillermo cogió su móvil e inmediatamente llamó a Sandra que iba en el coche de delante, sentada junto a Mario.

Emilio

Estaba en una cadena de ferreterías, comprando un rollo de plástico negro, muy grueso, y varias unidades de cinta americana del mismo color. Había decidido envolver los cadáveres en un trozo grande. Aquello les daría menos visibilidad cuando los tirara a un contenedor.

Ya se había deshecho del móvil de la chica. Se llamaba Lara y era exactamente tal y como le gustaban: se lo iba a pasar muy bien con ella.

Sandra de la Rosa

Sandra puso el teléfono en manos libres y al oír lo que Guillermo les dijo, Mario aceleró: tenían que llegar lo antes posible.

Apenas cuatro minutos después llegaban a la nave, unos pocos segundos antes de que lo hiciera el coche en el que iban Guillermo y Conrado.

Nada más llegar, Sandra le dijo a Conrado:

—Llama a Rubén y explícale la situación. Aquí no parece haber nadie: que esté muy atento por si el sujeto aparece por allí.

Vieron acercarse a un hombre muy rubio que venía, casi a la carrera, desde su coche, que había dejado junto a la última casa.

—Buenos días: soy David Piera, el que les ha llamado.

—¿Cómo sabe que ella está aquí?

David le explicó lo de la aplicación que tenían instalada y les puso el mensaje que había recibido de Lara:

—Me ha subido a un taxi y el chofer es un impresentable. Ha tomado una dirección que parece alejarse de nuestro destino y ha cerrado la separación que hay entre los asientos. Estoy empezando a estar mareada… y asustada. Voy a dejar este móvil bajo el asiento… para que me puedas localizar, si desaparezco. Te quiero… mucho y...

David añadió:

—He gritado su nombre y he podido hablar con ella. Cuando me ha contestado, me ha dicho que está bien, pero que está atada a una cama.

A Sandra, al oírlo, se le pusieron los pelos de punta. Esperaba que hubieran llegado a tiempo, al menos para evitar la violación.

En aquel momento Guillermo traía una caja de guantes de látex. Cada uno de ellos se colocó un par, para intentar contaminar lo menos posible el escenario. Le tendió unos a David, para cuando pudiera entrar. Se los puso.

—Llámela, y dígale que está con nosotros: que en cinco minutos estará fuera.

David lo hizo:

—¡Lara: estoy con la policía! ¡Van a sacarte de ahí: no te preocupes!

Lara creyó ver la luz por segunda vez, tras escuchar las primeras palabras de David, al gritar su nombre. Empezó a llorar de forma desconsolada, sin freno. Era una sensación terrible. La habían secuestrado, lo mismo que ella, en el fondo, hacía con otras chicas y aquella privación de libertad, aunque fuera en una jaula de oro, por primera vez le pareció despreciable.

Y lo había tenido que vivir en sus propias carnes para entenderlo, aunque, afortunadamente, no había pasado nada de lo que parecía previsible.

Tres minutos después aparecieron, llegando a gran velocidad, dos patrullas de policía.

Uno de los policías, al explicarle la situación, se acercó a la puerta para ver el cierre de la persiana: era un candado de grandes dimensiones. Sacó del maletero unas tenazas de corte y, en un par de segundos, consiguió romper la cerradura de la persiana metálica.

Nada más subirla, vieron el taxi aparcado allí y escucharon los gritos de Lara. Sandra paró a David, que hizo ademán de entrar en la nave y le dijo:

—Ella está bien, aunque estará muy nerviosa y asustada. Usted espere aquí: ya le avisaremos cuando pueda entrar.

Ella y Mario se acercaron a una puerta que había al fondo a través de la cual parecían surgir los gritos.

Al abrirla, la imagen que vieron era desoladora: una especie de taller, sucio y desangelado, con una estantería a un lado y, al fondo, un retrete y un lavabo.  Casi en mitad de la estancia, se situaba una cama de hierro a la que estaba atada, con bridas, por las muñecas y los tobillos, una chica desnuda que no dejaba de llorar, de forma convulsa.

A Sandra, al ver aquello, no lo quedó más remedio que reafirmarse en su sospecha.

—¡Solo hay una chica…!: ¿dónde está Alicia?

Mario sacó una navaja que llevaba encima y, mientras la inspectora se quitaba la chaqueta que llevaba, para taparla, le cortó las sujeciones, dejándola libre.

En aquel momento, Guillermo entraba en la habitación llevando lo que parecía ser la ropa de ella. Se la tendió y Lara, al instante, tomó su vestido, para ponérselo sobre su desnudo cuerpo. Escuchó a la policía que le decía:

—Soy la inspectora de la Rosa: ¿estás bien?

—Sí, ahora sí: gracias por rescatarme —le dijo entre sollozos.

—En parte se lo debes a tu novio, aunque ya veníamos para aquí: ¿te ha hecho algo? —preguntó temerosa

—No, ¡espero que no!, o eso creo: cuando me he despertado estaba sola y supongo que no me ha tocado.

Sandra le dijo a Mario:

—Llama a su novio, para que entre, por favor.

David entró al momento. Se abrazó a ella y ambos se pusieron a llorar. Los sacaron de la habitación y Sandra le comentó a Mario.

—Avisa al comisario, por favor: que llame a la científica.

En aquel instante entraba Conrado y, al escuchar las últimas palabras, añadió:

—Tendrá que venir también la forense: en el despacho hay un cadáver. Es el de Alicia: la chica que estábamos buscando.

A Sandra se le cayó el mundo encima: sus peores presagios se habían hecho realidad.

—¡Joder…, joder…!: no hemos llegado a tiempo. ¡¡Me cagüen la puta madre…!!

Lara, al oír aquello, mientras salía de allí, arreció en su llanto y David la abrazó, con cariño.

Sandra les dijo:

—Necesitaremos que nos acompañe a comisaría, para poner la denuncia y para tomarle las huellas. Así podremos confrontarlas y descartarlas, cuando la policía científica analice el lugar y el taxi.

Aún no habían salido de la nave y no pudieron ver a una furgoneta Opel Combó que se acercaba por el interior del pueblo, hacia la carretera. Al ver los coches de policía, se paró a unos trescientos metros. Dio media vuelta y salió de allí.

CAPÍTULO 14

Emilio

¿Cómo coño habían llegado hasta él? Maldijo la decisión de secuestrar a Alicia: ni era el momento, ni la persona adecuada, porque estaba demasiado cerca de su entorno. Había variado su mecánica y cambiado su forma de actuar, y ese había sido su error: había hecho que le encontraran.

Pero el deseo que sentía de poseerla había sido más fuerte: una oportunidad así, sobre el papel, no se podía desaprovechar. Sin embargo, ahora estaba seguro de que no había sido una buena idea.

Pero sentía algo que le obligaba a seguir, cada vez con más frecuencia. Había estado un año sin hacerlo y ahora, en pocos días, Sonia, Alicia, y esta última, habían pasado por allí.

Lo de Alicia le había cabreado y se había empeñado en coger a otra, para desfogar esa necesidad que, cada vez más, de manera más urgente, sentía en su interior.

Y, encima, a la tal Lara no la había podido apenas tocar. Un simple magreo de su cuerpo, cuando la desnudó. Se excitó mucho y estuvo a punto de masturbarse sobre ella, pero decidió esperar… ¡y follársela!: hacerla suya.

Saber que, sí o sí, podía hacer con ella lo que quisiera…: eso era lo que de verdad le excitaba. Pero ahora estaba jodido…

¿Dónde podía ir? Lo único que se le pasó por la cabeza fue al pueblo, a casa de su hermana. Su cuñado tenía…

«Sí: esa podría ser una buena solución», pensó.

Sandra de la Rosa

Apenas diez minutos después, apareció la furgoneta que utilizaba la policía científica, con Gómez a la cabeza. Venían ataviados con el habitual mono blanco y los guantes de protección.

—Buenos días, Sandra y compañía: ¿qué tenemos aquí? —preguntó, mientras miraba a Mario, a quien no conocía.

Sandra, que se dio cuenta, los presentó.

—Te presento al inspector Mario Vargas: está trabajando con nosotros en este caso —Mario y él se estrecharon las enguantadas manos y Sandra continuó—. Este es el escenario de varias violaciones y otros tantos asesinatos: de momento, los seis que ya conoces y, en el despacho, está el cadáver de la séptima víctima, que con seguridad es reciente porque fue secuestrada ayer, jueves. No hemos llegado a tiempo —se lamentó.

»Acabamos de rescatar a otra, que estaba atada a la cama que vas a ver. Imagino que habrá bastantes huellas y restos de todo tipo. Es el lugar en el que actúa un auténtico depredador y creo que sus violaciones y asesinatos se circunscriben al interior de esta sala.

»Vas a encontrar muchos indicios, porque aparte de la suerte, o habilidad, que ha tenido para deshacerse de los cuerpos, todo lo demás parece indicar que no tomaba ningún tipo de precauciones.

—¿Ya lo habéis cogido?

—Aún no. No estaba aquí y tampoco en su casa, en la que ya hemos estado y que tenemos vigilada. Lo hemos puesto en busca y captura, tanto a él como a su otro vehículo: es cuestión de tiempo.

En aquel momento llegaba la forense. Al bajar del vehículo se puso unos guantes y se acercó a ellos.

—Buenos días a todos, especialmente a Mario, el nuevo y guapo inspector.

Miró a Sandra para ver alguna respuesta a su coletilla y le pareció apreciar una ligera sonrisa. Mario se sintió bien al oír el comentario.

—No solo eres la forense más guapa que conozco, Marta, también la más simpática —le dijo Mario.

—¿Quién podría no quererte? —preguntó Marta, sarcásticamente, mientras miraba de reojo a Sandra.

Al ver la mirada de ella, la forense añadió, poniendo un tono de voz meloso:

—Creo que la inspectora de la Rosa ha cambiado de opinión respecto a ti: me debes una, inspector —le dijo guiñándole un ojo.

—¿Es que le has aconsejado algo a la inspectora de la Rosa, que yo no sepa, doctora? —comentó Mario haciéndose el sorprendido.

Sandra resopló, bastante mosqueada.

—¿¡Nos vamos a poner a trabajar, o pedimos unas cervecitas, para la tertulia!? —dijo refunfuñando.

Todos, incluso Gómez, ajeno a la situación, soltaron una carcajada, excepto Sandra, por supuesto. Aquello era trabajo y todos sabían que no le gustaban las bromas mientras lo desarrollaban.

—No siempre es tan seria… —dijo Mario, negando ostensiblemente con la cabeza—: no os lo creáis.

—¡Mario: basta! —exclamó, mientras lo fulminaba con su mirada—: luego hablaremos tú y yo.

—Vale, jefa —le dijo, pero con aquella sonrisa que la desbordaba.

Ella estuvo a punto de sonreír, pero consiguió evitarlo. Ni podía, ni quería, evidenciar debilidad.

Recordó las imágenes y sensaciones de la última noche, junto a él, y le dio la razón: no se había comportado de una forma demasiado seria durante aquellas horas, pero es que después de tanto tiempo sin…

Se lo quitó de la cabeza de inmediato: ¡estaba trabajando! ¿A santo de qué aparecía en su mente la fogosidad de su encuentro? No era el momento de pensar en eso… —dejó salir una sonrisa—, pero no había podido evitarlo. Inconscientemente resopló:

—¡Buf!

En aquel momento llegaba el coche del juez de guardia, el encargado de hacer el levantamiento del cadáver, y este se bajaba del vehículo. Lo hizo junto con su secretario, que portaba una cámara de fotos, para dejar constancia del escenario y, sobre todo, del cuerpo.

Marta y él ya se conocían. Se lo presentó a los demás.

—He oído hablar de usted, inspectora —le dijo el juez, cuando estrechó su mano.

—Espero que bien, Sr. Juez.

—Sabe usted que sí —respondió este de una forma solemne.

Marta intervino.

—Si le parece bien, Sr. Juez, podemos empezar.

Este asintió y se escuchó la voz de Marta preguntando:

—¿Dónde tenemos el cuerpo?

Le indicaron el lugar y todos los de la brigada salieron al exterior para dejar trabajar a la forense y a la científica.

David y Lara estaban allí, abrazados. Ella ya parecía estar más tranquila.

Sandra le dijo a Conrado que los llevara a comisaría, para poner la denuncia. Que le tomaran las huellas para poder descartarlas entre las que encontrarían en el escenario. David quiso ir con ella en el vehículo policial y, por consejo de Conrado, le dejó las llaves de su coche a uno de los patrulleros, para que se lo llevara a comisaría.

Sandra y Mario se quedaron allí, meditando que hacer a partir de ahí.

—¿Dónde podrá estar? —preguntó ella.

—En cualquier sitio: puede haber ido a comprar algo o simplemente a tomarse una cerveza mientras la chica se despertaba…

—A su casa no ha ido, si no Rubén nos hubiera dicho algo…

—¿Y a la de su hermana? Vive en un pueblo cerca de Toledo: no está muy lejos —sugirió Mario.

Sandra afirmó con la cabeza. Si aparecía por allí, por la nave, los compañeros lo detendrían y, además, en aquel momento llegaba otra patrulla. Su casa estaba vigilada y al trabajo no iba a ir. No perdían nada con ir al domicilio de su hermana. Mario tenía razón: era un lugar al que podía haber ido.

Le dijo a la forense y a Gómez que se iban al pueblo de la hermana del sospechoso y que en cuanto pudiera les llamaría, para conocer los informes preliminares de su investigación.

Llamó a Sergio para que les enviara todo lo que sabía de la hermana de Emilio. Sandra, a través de su móvil, se puso a revisar la información, mientras Mario conducía en dirección a Toledo.

Había una foto de Rosa que, sin ser una belleza, tenía mucho más atractivo que su hermano. Según Sergio, trabajaba en un bar, que regentaba junto con su novio, y vivían juntos. Tenía veintiún años. Estaban sus dos direcciones: la del negocio y la del piso.

Se fueron directamente al bar, para hablar con ella: a aquella hora estaría trabajando.

Al entrar vieron a una chica morena, tras la barra. Sandra, por la foto que Sergio les había enviado, la reconoció. Se dirigió a ella mostrando su placa, al igual que Mario que iba junto a ella.

—¿Rosa Gutiérrez Solana?

—Sí: soy yo. ¿En qué puedo ayudarles? ¿Es alguna inspección?

—No: estamos buscando a su hermano Emilio.

—A Emilio…: ¿es que ha hecho algo?

—¿Le ha visto, hace poco? —le preguntó Sandra, de una forma muy seca.

Ella pareció dudar. Raúl, su novio, se acercó hasta ellos y escuchó la pregunta, sin entender de qué iba todo aquello.

—No sé…

Sandra, en aquel momento lo último que tenía era paciencia. La cortó y le dijo:

—Rosa: necesitamos saber dónde está su hermano: ¡y de forma urgente!

—Pero…: ¿por qué le buscan? —preguntó Rosa, alarmada y algo asustada.

—¿Prefiere responderme aquí o prefiere que la detenga, por obstrucción a la justicia, y me la lleve a comisaría?

Aquello fue como un puñetazo, dejó aturdida a Rosa.

—¿Obstrucción a la justicia…? No sé… Pero ¿por qué?

—Rosa: su hermano Emilio es un violador y un asesino, y quiero pensar que usted no sabe nada de lo que ha hecho. ¡Pero la pena de cárcel por proteger a un asesino, si no colabora, es de dos a cuatro años!

—Él siempre se ha portado bien conmigo: me ha protegido…

—Pues no ha hecho lo mismo con otras siete mujeres, al menos que sepamos: las ha violado y matado. Usted decide: le encontraremos igual y usted pasará tres o cuatro años en una cárcel: ¿es eso lo que quiere? ¿Le debe tanto a su hermano como para arruinar su vida por él?

Rosa miró a Raúl, su novio, que escuchaba en silencio, y este asintió. La abrazó y él les dijo:

—Hace unos quince minutos que se ha ido a una caseta que tengo. Está a unos tres kilómetros del pueblo y se ha llevado algo de comida. Lleva un ojo tapado, y nos ha dicho que se había quemado con un ácido y que necesitaba un lugar donde recuperarse.

—Mario: quédate aquí con ellos. Voy a pedir a los chicos que vengan, junto con un par de patrullas más: ¡vamos a pillar a ese cabrón!

Miró fijamente a Rosa y a su novio y les dijo:

—Denle sus móviles a mi compañero. ¿Hay línea fija aquí?

—No. Pero no se preocupe, inspectora: vamos a colaborar —dijo Raúl mientras miraba a Rosa que estaba sollozando.

—¡Eso es lo mínimo que espero de ustedes! —les dijo con firmeza.

Sandra salió fuera del bar y Mario se quedó de guardia.

Al volver, después de llamar a la totalidad de su equipo, para que acudieran allí, Sandra les preguntó:

—¿Hay algo en la caseta con lo que se pueda defender?: ¿algún tipo de arma?

—No: solo cuchillos de cocina, ya sabe.

—¿Tiene, su hermano, algún arma de fuego? —le preguntó a Rosa.

—Sí: tiene una escopeta de dos cañones. La utiliza para cazar, pero no sabemos si se la ha llevado —respondió Raúl.

Media hora después, la brigada al completo estaba allí, además, de los dos coches patrulla, todos preparados para ir a detener a Emilio. Cuando estuvieron al completo, se agruparon y Sandra les advirtió de que, posiblemente, iba armado.

Entró en el bar, en el que Mario seguía controlando a la pareja, y les preguntó:

—¿Cuántas entradas y ventanas hay allí?

—Solamente hay una puerta y dos ventanas.

Sandra afirmó con la cabeza. Le pidió al novio de Rosa que les enviara la ubicación de la caseta. Este les comentó que estaba junto a una curva. Había pinos alrededor y vegetación baja, arbustos, pero estaba a la vista.

A unos tres kilómetros del pueblo, había que desviarse a la izquierda, por otro camino de tierra y, hasta la caseta, había unos cuatrocientos metros más.

—¿Nos verá llegar? —le preguntó Sandra, con un tono de voz muy serio.

—No, desde allí no se ve la carretera. Pueden dejar los coches a unos doscientos metros, antes de la última curva, tras una loma —respondió Raúl, sumiso.

—Bien: están colaborando —les dijo la inspectora—. Sigan así, no merece la pena buscarse problemas por alguien como él.

Mario y ella salieron, para coordinar la detención, y se reunieron con los demás: los tres de la brigada y los cuatro policías de patrulla que había llegado hasta allí. La inspectora le ordenó a uno de los policías que se quedara en el bar, con ellos, para vigilarlos. No creía que fueran capaces de hacer nada, pero no le gustaban las sorpresas

—Vale, chicos: vamos a ir a por él. Pensad que es un tío muy corpulento y fuerte. Por lo que nos han dicho, es propietario de una escopeta de caza, de dos cañones, aunque no sabemos con certeza si se la ha llevado allí, pero vamos a suponer que sí. Aparte de eso, lo que sí tiene para defenderse, son los habituales cuchillos de cocina.

»No quiero heroicidades. No os confiéis un pelo: es un sujeto peligroso que no ha tenido ningún escrúpulo en matar, aunque haya sido a siete chicas indefensas e inocentes —dijo con tristeza—. Si está acorralado es capaz de cualquier cosa.

»Poneos los chalecos, por si acaso. Dejaremos los coches a unos doscientos metros y rodearemos la propiedad. Somos ocho: cuatro iremos por la entrada y dos por cada una de las paredes que disponga de ventana.

»Podría estar en el exterior y vernos llegar. Quiero dos coches cruzados en la carretera, por si consigue subir al suyo para intentar escapar.

»Conrado y Guillermo: vosotros, uno por cada lado, junto con uno de los compañeros y, los demás, iremos por delante, por la puerta. No se nos escapará. ¡Vamos allá!

Mario salió en el primer vehículo, junto con Sandra, seguidos por la comitiva de coches policiales. Giraron por el camino que llevaba a la propiedad. Mario redujo la velocidad para no levantar polvo: podía alarmarlo, si lo veía desde la casa. A unos doscientos metros, tal y como Raúl les había dicho, bajaron de los coches, dejando dos de ellos cruzados en la carretera.

Según les había comentado Raúl, era una construcción de una sola planta. Ante sus preguntas les había explicado que tenía un salón comedor y una mínima cocina de dos fuegos que funcionaba con butano, aunque habitualmente hacían fuego en la barbacoa del jardín.

Había un depósito, que se llenaba de forma regular, y que permitía disponer de agua en el interior. Una habitación y un aseo.

«Un lugar perdido y aislado en el que esconderse», pensó Sandra.

Comenzaron a andar por el camino. Sandra iba con el grupo que entraría por delante y, a unos cincuenta metros, encontraron un pequeño montículo desde el que vigilar la casa. Había ordenado, a los otros cuatro componentes del grupo, que dieran un buen rodeo y, en parejas, controlar la posible salida del asesino por las ventanas.

Con unos prismáticos controló la vivienda. Parecía cerrada, aunque los porticones de madera, de la ventana que podía ver, estaban abiertos. Imaginó, y esperó, que Emilio estuviera en el interior, de esa manera, todo sería más fácil.

Al cabo de unos diez minutos, el tiempo suficiente para que los otros dos equipos llegaran a sus posiciones, Sandra hizo la señal de avanzar hacia la casa y les dijo:

—¡Vamos a coger a ese hijo de puta!

Dieron un pequeño rodeo, intentando alejarse de la visión desde la ventana lateral, vigilando que no se abriera la puerta y pudiera salir a la carrera, y, en apenas un minuto, llegaron hasta allí.

Se colocaron dos a cada lado de la puerta. Sandra le hizo una seña a Rubén y este movió ligeramente la manilla, comprobando que estaba abierta.

Emilio

Estaba allí, recostado en un viejo sofá situado al fondo de la estancia, mirando una vieja televisión, pero sin verla. Su mente se debatía entre la rabia y la decepción: ¡cómo podía haber sido tan idiota y dejar que llegaran hasta él!

¡La hija de puta de Alicia…!: hasta con su muerte le había jodido. Cuántas veces lo había despreciado, ignorándole, aunque al final ya no lo había podido hacer: se la había follado, menos de lo que hubiera querido, pero, al fin y al cabo, había estado con ella debajo y abierta de piernas: ¡gritando!

Aquellos pensamientos le empezaron a excitar, sentía que su miembro respondía a aquel recuerdo.

De repente vio como la manilla de la puerta se movía ligeramente. Su mente le alertó: estaban allí, le habían encontrado.

Sandra de la Rosa

Rubén afirmó con la cabeza y susurró:

—¡Vamos allá!

Rubén abrió la manilla, empujó la puerta y entró, en tromba.

Emilio se puso en pie en el mismo instante en el que la puerta se abría y un energúmeno, a la carrera, se lanzaba sobre él. Lo recibió con la pierna extendida y el hombre salió despedido hacia atrás.

De repente vio una cara femenina y a otro individuo, de su altura más o menos, que entraban allí, detrás del otro.

El eslabón más débil, sin duda, era la chica. Se lanzó, como una bestia, hacia ella.

Sandra, al verle llegar, aprovechó el peso y el ímpetu de él, hizo una proyección de cadera y el cuerpo de Emilio rotó sobre su espalda y cayó de bruces sobre el suelo.

Apenas un segundo después, los dos policías estaban sobre él: Rubén tenía sujeto uno de sus brazos, Mario el otro, inmovilizado bajo sus rodillas. Emilio se agitaba como un poseso, pero no tardó demasiado en ceder, en dejar de rebelarse, cuando el inspector lo sujetó por el cuello con una técnica de estrangulamiento.

—¡Ya lo tenemos, chicos! —gritó Sandra para que la oyeran desde fuera.

Todo había ocurrido en cuatro o cinco segundos.

Un instante después entraba el resto del equipo. Conrado esposó a Emilio, por la espalda, y lo metieron en uno de los coches patrulla.

Junto a los fogones de la cocina encontraron una escopeta cargada y una caja de cartuchos. Afortunadamente, no le habían dado la ocasión de pertrecharse allí: hubiera sido todo mucho más complicado.

Sandra llamó a Gómez, el inspector de la científica, para decirle donde estaba el nuevo escenario a investigar. Le envió la ubicación.

—¿Cómo vais por ahí? —le preguntó al de la científica.

—Bien, pero nos llevará trabajo: solo en la habitación hay un montón de huellas y tenemos fibras que coinciden con las que encontramos en los cuerpos.

»No necesitamos que sean demasiado significativas, Sandra, porque todo está muy claro, pero ayudará a condenarlo…: si no confiesa antes.

—Lo hará, no te preocupes: tenemos demasiadas pruebas contra él.

—Estoy seguro —dijo Gómez—. Dejad la caseta precintada: hoy no podremos ir allí. Mañana enviaré a un equipo.

—Vale, Gómez: luego hablamos. Nosotros nos vamos a comisaría para confirmar que ya han llevado el detenido —miró su reloj y añadió—: y después nos iremos a comer. Te llamó por la tarde, a primera hora.

—Perfecto, Sandra, así te podré dar más datos.

—¿Marta está por ahí? —le preguntó ella.

—No, se ha ido hace media hora. Estará en el depósito, imagino.

—Gracias, Gómez. Luego hablamos.

Les dijo a los chicos que Mario y ella se iban a comisaría, para confirmar el ingreso del detenido. Que precintaran toda la zona, porque la científica no iría hasta el día siguiente, y que después se fueran a comer: se verían en el despacho de la brigada a primera hora de la tarde.

Lara

Lara estaba en la comisaría, sentada frente a una agente de policía, poniendo la denuncia y haciendo una declaración de lo que había pasado. Mientras le tomaba las huellas dactilares, la oficial le comentó que la inspectora de la Rosa había dicho que hablaría con ella después de comer. Le pidió que se pasara por allí alrededor de las cinco y media de la tarde.

David y ella, en el coche de él, que ya les habían traído, se fueron al ático. Mientras ella se duchaba, intentando quitarse de encima la sensación de suciedad que sentía, pensando si aquel cerdo la había llegado a tocar, o no, David pidió hamburguesas.

Mario

Mientras Mei Lin les servía los dos primeros platos para compartir, Sandra le dijo:

—Nos espera una tarde bastante dura. Tenemos que intentar que ese cabrón lo reconozca todo y firme su declaración.

—Lo tenemos pillado por todos lados: es un auténtico psicópata.

—Sí, pero, no: hay mucha confusión con todo eso. No estoy del todo de acuerdo: en realidad es un sociópata. Mucha gente confunde los conceptos, porque tienen muchos puntos parecidos. Sin embargo, los psicópatas tienden a ser muy fríos y calculadores y él no parece serlo.

»En cambio, el sociópata es proclive a dejarse llevar por sus impulsos, no los puede controlar, y esa es la actitud que, él, parece tener. Casi siempre, son personas muy antisociales y, por lo que sabemos del asesino, lo es.

»Un sociópata ignora las normas por las que se rige la sociedad, por tanto, las infringe con una falta total de culpa y demuestra una absoluta falta de respeto por la vida de los demás. Y, por si fuera poco, sus reacciones, casi siempre son muy violentas.

»Y la violencia que existe en este caso está directamente relacionada con la impulsividad, la pérdida de control y la inestabilidad emocional que, este cabrón, presenta en sus actos.

—¡Vaya: no lo sabía!

—¡Pues ya lo sabes! —le dijo ella, regalándole una maravillosa sonrisa.

Ella tenía clavados, en los suyos, aquellos preciosos ojos verdes que lo volvían loco. Mario se la quedó mirando: «es muy buena en lo que hace», pensó.

Reflexionó y, con una sonrisa interior, añadió, para sí mismo: «¡en todo!».

—Gracias «profesora». Cada día estoy más contento de que el comisario te designara para mi entrenamiento.

Sandra hizo un gesto de incredulidad y le dijo, de forma irónica, mientras se reía:

—¡Eres un falso!: tengo entendido que se lo pediste tú.

Mario la miró con aquella sonrisa…

—¡Es cierto! Lo único que me creó ciertas dudas es que fueras una inspectora fea y desagradable, pero, como soy un gran profesional, acepté el riesgo.

—Y ¿te he decepcionado?

—Si te digo la verdad…: la primera vez que te vi, en comisaría, no me gustaste nada.

—¡Pues anda que tú a mí…! —se quedó callada un segundo y le pregunto—: entonces… ¿nunca habías visto mi expediente?

—Bueno, sí…

—Y ¿hay alguna foto en él? —le interrumpió ella.

—¡Sabes que sí, joder! —reconoció él a su pesar, admitiéndolo con la cabeza y abriendo los brazos.

—Y te parecí… ¿cómo has dicho?...: ¿fea y desagradable?

Mario se tuvo que reír. Las mentiras tienen las patas muy cortas, y, aún más, si quien te preguntaba era una criminóloga como aquella.

—¡Joder, Sandra: que quieres que te diga…! —le dijo abriendo los brazos—. La verdad es que me volví loco por ti después de que me vacilaras, cuando te dije que pensabas muy bien «solita»…: ¡me pegaste una arenga que me dejó desarmado!

Mario hizo un gesto con los hombros, aceptando la lección que le había dado aquel día, con su aclaración. Le dijo, en un tono serio, sereno:

—En aquel momento me hiciste entender lo que era el estudiado y coordinado trabajo de un equipo al que me gustaría pertenecer: tenías toda la razón, lo reconozco.

Sandra sabía que había ganado, y le gustaba: era algo que surgía de su propia naturaleza y, también, gracias a su padre, formaba parte de su educación. Pero tenía ganas de jugar.

—Pues a mí me pasó todo lo contrario: ni estoy loca por ti, ni voy a estarlo —le dijo, intentando transmitir un tono de voz indiferente.

Mario la miró y desplegó una nueva sonrisa que Sandra aún no conocía: la de incredulidad.

—¿A quién quieres engañar, Sandra? Yo no soy criminólogo, pero si te crees que soy gilipollas, aunque tal vez alguna vez lo hayas pensado, te equivocas.

Hizo una pausa de un segundo y añadió:

—Nadie me ha enseñado, pero sé descifrar las miradas y leer entre líneas. Sobre todo cuando tú me hablas, porque me interesa mucho todo lo que tengas que decirme, en realidad, cualquier cosa que tenga relación contigo. Y, a ti, te pasa lo mismo, aunque lo niegues.

»Seguramente te gusta hacerme sufrir, para vacilarme y pagarme con la misma moneda, pero sé que te gusto más de lo que jamás hubieras imaginado cuando me conociste. Y, eso, me lo he ganado a pulso, cariño.

Sandra se quedó sin palabras. Mario le había hecho un buen perfil psicológico. Un instante después, él le preguntó:

—¿Dónde quieres que durmamos esta noche?

Sandra abrió los ojos de par en par.

—¡Cada uno en su casa!, por supuesto —le dijo ella, sorprendida con la pregunta.

—¿Tan mal lo he hecho que ya no quieres compartir tu cama conmigo?

—Mario: ¡¡dormir, necesitamos dormir!! Solo lo hicimos un par de horas anoche y me temo que, si hoy acabamos en la misma cama, pasará poco más o menos lo mismo.

Mario respiró aliviado. Y tuvo que reconocer que, en el fondo, ella tenía razón. De repente escuchó que Sandra le decía:

—Pero mañana es sábado, es decir, fin de semana. Y ya hablamos de lo que se podía hacer en esas fechas…

Mario sonrió y recordó lo que habían hablado.

—El viaje, la buena comida y, en el tiempo libre… —le susurró él, dejando la frase en el aire.

—¡…follar como locos…! —concluyó ella, ante la sorpresa de Mario, y de la propia Sandra—: eso es exactamente lo que vamos a hacer. Pero, eso sí: a partir de mañana, «querido alumno».

—Bueno: tengo toda la tarde para convencerte de que el fin de semana empieza hoy —se la quedó mirando fijamente y le preguntó—: ¿te gusta que te muerda el lóbulo de la oreja? Puedo simular que te digo algo al oído, durante el interrogatorio, y…

Casi se sobresaltó al ver el gesto de Sandra. Aquella mirada suya, cínica o sensual, según el momento, que ya conocía y a la que se había acostumbrado, se transmutó. Clavó sus ojos en los suyos, de la manera más fría que Mario recordaba desde que la conocía, y le dijo:

—Mario: si me tocas lo más mínimo dentro de comisaría… ¡te juro que te mataré!

Él no tuvo muy claro si lo decía en serio o en broma, pero…: ¡había salido la leona! «Nada de bromas que tengan que ver con el trabajo: ni siquiera las que se hagan fuera de él», pensó.

—Vale: reservaré mis ganas, para cuando salgamos, cariño. Pero siento decirte que tendré muchas acumuladas.

—Veré lo que puedo hacer, para solucionarlo

Sandra de la Rosa

¡Dios de amor bendito!: como podía gustarle tanto aquel hombre en tan poco tiempo. Ella nunca había tenido relaciones así, ni impulsos que la empujaran de esa forma hacia nadie.

Siempre había sido una persona fría y equilibrada en sus estímulos: había sabido controlar cualquier aspecto que tuviera relación con las demás personas, especialmente cuando le atraían.

Por supuesto que había estado con varios chicos… y con alguna chica, aunque solo un par de veces, pero nadie había despertado en ella lo que el inspector Vargas le suscitaba: le atraía de un modo visceral, diferente a lo que acostumbraba.

Físicamente, era un portento: musculoso, atlético, enérgico, atractivo, muy bien dotado y fogoso…: muy fogoso.

Mentalmente era muy inteligente. Lo captaba todo al momento y con sus lúcidas e irónicas conversaciones, a las que ya se había acostumbrado, se lo había demostrado sobradamente.

Y, además, durante aquella fogosidad que ambos habían decidido compartir la noche antes, se había mostrado como un amante cariñoso y delicado, muy entregado al placer, incluso de forma altruista. La había desbordado, regalándole unas sensaciones que hacía demasiado tiempo que no sentía.

¿Dormir con él…? ¿Y la quería intentar convencer durante aquella tarde…?

Tal vez no fuera necesario: lo decidiría cuando acabara con Emilio. Siempre se sentía muy bien después de conseguir atrapar a un asesino y retirarlo de las calles.

Y, al fin y al cabo, tal y como él había sugerido, la noche del viernes ya era parte del fin de semana, ¿no?

Miró el reloj: era hora de ir a comisaría.

Emilio

Lo habían metido en una celda individual y, por consejo de Sandra, aunque él no lo sabía, le habían llevado un mísero sándwich y un yogur: lo mismo que les daba a sus víctimas. Emilio, por supuesto, estaba seguro de que era algo preconcebido: no podía ser una casualidad.

¿Qué pretendían con aquello: demostrarle lo mucho que sabían de sus actos? Él había actuado según su criterio, lo había hecho siempre, incluso cuando lo hacía con las clientas drogatas de su amigo Pedro, el hijo de puta que le engañó para que violara a su hermana.

Sin embargo, había acabado donde se merecía: en un puto vertedero. Nadie sabía nada de aquello, exceptuando a Rosa, por supuesto.

Él actuaba así, porque su instinto le guiaba. Sabía que las chicas jamás hubieran estado con él de forma voluntaria. Sin embargo, le importaban una mierda: ellas y la puta sociedad que siempre le había ignorado. Las normas sociales que todos se empeñaban en respetar no estaban hechas para él.

Siempre había pensado que no era importante que no quisieran relacionarse con él: ellas no eran nada, únicamente unos meros instrumentos para desfogar, tal y como le gustaba, sus instintos; una fantasía que necesitaba cumplir, pero convertida en realidad.

Se sentía con derecho a hacerlo: aquellas putas no eran relevantes, pero, él sí.

Sandra de la Rosa

Nada más llegar se metió en su despacho y llamó a Marta. La forense le comentó que estaba acabando de hacer la autopsia a Alicia, la chica que habían encontrado muerta aquella mañana.

—La mecánica de la muerte es algo diferente —le dijo la doctora—: a esta chica no la estranguló, sino que directamente le partió el cuello.

—¿En un arranque súbito de ira, por ejemplo?

—Sí, podría ser una buena explicación, de hecho, es muy probable: fue algo brutal.

—Hay algo que me tiene mosqueada…: ¿tiene el cuerpo algún rastro de lejía?

—Sí. Hay unas manchas que se podrían corresponder con eso. Ya he enviado unas muestras al laboratorio: ¿de dónde has sacado la idea?

—El asesino tiene indicios de un ataque con lejía, en el rostro, sobre todo en un ojo. De hecho, fue a un centro médico para que le trataran.

—Pues eso quiere decir que la chica se defendió con el ácido, y, él, en un arrebato, le partió el cuello. Sí, Sandra: es muy factible.

—Gracias, Marta: ¿algo más que puedas destacar?

—No: el modus operandi es el mismo que ya conocemos y que se repite: ataduras, violación y posterior asesinato.

—Perfecto: buen trabajo —le dijo Sandra.

De repente, cuando Sandra ya iba a cortar la llamada, Marta le preguntó:

—¿Qué tal con el nuevo inspector? Me ha parecido detectar ciertos matices que…

Sandra soltó una carcajada y la cortó. Le dijo:

—¡Hasta luego, cotilla!

—Pero… ¿me lo vas a explicar? —le preguntó Marta, curiosa y mosqueada.

—¿Necesitas que lo haga?

—¿Tú que crees?: lo estoy esperando «como agua de mayo».

—¡Me lo pensaré!: un beso, preciosa.

—Otro para ti, pero acércate al depósito. Así hablamos mientras te invito a un café.

—¡Vaaale, chismosa!

«Es muy lista, la cabrona», opinó Sandra. Esperaba que todos los demás no lo fueran tanto: no quería que aquello se aireara. Sin embargo, aquellos excelentes policías estaban entrenados para reconocer todos los detalles. ¿Podría mantenerlo en secreto?

Sonrió y se dijo: ¡«ni de coña»! Si algo tenía claro es que, a Mario y a ella, los habían dejado solos y acabaron en la cama. Se planteó si había sido algo preconcebido o una extraña casualidad que todos tuvieran que desaparecer de la reunión.

Recordó a Guillermo ilusionado, con la cita con su nueva novia.

A Conrado, que se iba de compras con su mujer y que, hoy, había aparecido por el despacho con un traje nuevo y sin corbata, con una imagen muy actual.

Hasta allí todo parecía justificado. Pero de repente surgió la extraña llamada de auxilio a Rubén: eso la tenía muy mosqueada…

Negó con la cabeza mientras asumía que aquello tenía poca o ninguna credibilidad. Estaba claro: Rubén sabía algo, o suponía demasiado. «Es un buen policía: de los mejores», pensó para sí.

Los miró a través del cristal. Cada uno de ellos en su mesa, esperando a que ella los avisara y empezar la reunión.

Tomó el teléfono y llamó a Gómez, el inspector de la científica.

—Buenos días, Sandra —le respondió este al momento.

—¿Qué tal, Gómez? ¿Tienes ya algún informe preliminar, o algo que me pueda ayudar? Ya tenemos al sujeto y lo voy a interrogar dentro de media hora.

Escuchó su pausada y viril voz diciendo:

—Te explicó: han aparecido ocho tipos de huellas en la habitación, incluyendo las del asesino y las de la chica que rescatasteis, por tanto, las otras seis, supuestamente, son de las víctimas, incluida la que mató ayer. A falta de la confirmación oficial, que la tendré en una hora, y siempre y cuando coincidan, podemos asegurar que estuvieron allí.

—Eso parece indicar que la primera, la que llevaba ropa, no estuvo en la nave —matizó Sandra—: todo debió de ocurrir de otra manera. Posiblemente, tal como pensamos, debía de ser una chica de la calle que se encontró con un mal cliente.

—¡Sí: esa es una clara posibilidad! Sin embargo, ya sabes que, dado el estado esquelético de ese primer cadáver, no podremos conseguir sus huellas.

—Solo nos queda el ADN y no tenemos nadie con quien compararlo. Creo que si no ocurre algo, y es muy difícil, siempre será una desconocida.

—No puedo estar más de acuerdo.

—Vale. Gracias, Gómez. Te dejo que tengo que interrogar a un sociópata.

En aquel momento Sandra vio como Sergio entraba en su despacho.

—Jefa: hay algo interesante, que te va a sorprender.

—Y que es…

—He comprobado las huellas y la identidad de la chica que rescataste. Se llama Lara Rubio Ramírez. Sus huellas estaban en el sistema por un delito menor, cuando era más joven: un allanamiento en una casa abandonada. Un vecino avisó a la policía y la pillaron junto a una amiga fumando hierba.

»Pero hay otra cosa muy curiosa: su madre presentó una denuncia de desaparición hace tres años y, según consta en el expediente, viene todos los meses, al menos una vez, a preguntar si sabemos algo de su hija.

—¡Coño…! —exclamó Sandra.

—Pero, espera: hay otra cosa que es aún más sorprendente. Lara tiene un Mercedes descapotable, y se corresponde con la matrícula del coche en el que, a través de las cámaras de tráfico, se vio subirse a Cristina Ochoa, la chica que me pediste que investigara: la que volvió, misteriosamente, el domingo. Iba acompañada de una chica morena.

—Quiero ver esas imágenes, Sergio —le dijo Sandra, ansiosa.

Sergio tecleó en su ordenador y ella pudo ver como una sumisa Cristina, acompañada de una chica con el pelo negro y liso, que llevaba puestas unas gafas de sol, se subía al vehículo. Las imágenes eran evidentes y no dejaban lugar a dudas: no eran de una extrema claridad, pero se distinguían perfectamente.

Había dejado dicho que quería hablar con Lara aquella tarde y eso era algo que debían de aclarar. Vendría a las cinco y media a comisaría.

Miró el reloj. Era el momento de interrogar a Emilio, aunque, con todo lo que tenían contra él, no podría negar nada.

Le pidió a Rubén que se lo llevara a la sala de interrogatorios. Le remarcó:

—Mantenedlo atado a la mesa, con las esposas. Es posible que durante el interrogatorio pierda los papeles, o que tenga alguna explosión de ira: es algo muy habitual en un sociópata.

Llamó a Mario y le explicó la conversación con Sergio, de hacía un par de minutos. Mario se sorprendió.

—¡Joder: esto no me lo esperaba! —se quedó pensando unos segundos y añadió—. Se me está ocurriendo algo que te gustará: podríamos traer a Cristina, con cualquier excusa, y que se vean en persona, para poder ver sus reacciones —le dijo Mario.

—Me parece una idea excelente, pero: ¿cómo lo hacemos?

Mario se quedó reflexionando un instante.

—Se me está ocurriendo…: ¿y si le decimos que se ha presentado otra denuncia parecida  y es de alguien que dice tener relación con ella, y que necesitamos confirmar su declaración? Que necesitamos descartarla como posible víctima de un secuestro, y que solo serán unos minutos.

—No sé si se lo va a tragar…, o si se lo dirá a su madre. Si lo hace estaremos jodidos.

—Podemos intentarlo. ¿A qué hora vendrá Lara a declarar?

—A las cinco y media. Tengo algo más de una hora para sacarle una confesión a ese hijo de puta. ¿Quieres entrar conmigo?

—Ya sabes que estoy en período de formación —le dijo él con una sonrisa.

—Vale: pues vamos allá.

Sandra y Mario entraron en la sala de interrogatorios. Emilio estaba esposado a un arco de metal fijado a la mesa.

Detrás del espejo que cubría una de las paredes de la sala, el comisario Álvarez y el resto de la brigada, exceptuando a Sergio, que parecía anclado a su mesa de trabajo, estaban preparados para observar el interrogatorio que iba a tener lugar.

A una señal de Sandra, que se sentó frente a él, Mario puso la cámara de video en marcha.

—Buenas tardes, Emilio. Soy la inspectora Sandra de la Rosa —miró el reloj y dijo—: son las dieciséis horas y veinte minutos del viernes dos de octubre de dos mil quince. Se hallan conmigo, el inspector Mario Vargas y el Sr. Emilio Gutiérrez Solana, en calidad de sospechoso.

»Vamos a filmar este interrogatorio para dejar constancia de todo lo que se haga o se diga durante el mismo. Es importante que cualquier detalle de lo que ocurra aquí, quede reflejado en la grabación. Es una manera de asegurar la realidad de la conversación, descartar que pueda haber ningún tipo de coacción con el sospechoso y, por supuesto, certificar la total ausencia de maltrato físico durante el mismo.

»Esto es algo que la ley nos aconseja hacer en beneficio de las dos partes, por tanto, si nuestro comportamiento no fuera el correcto en el trato contigo quedaría una prueba gráfica del mismo. ¿Lo entiendes, Emilio?

—Perfectamente —contestó él, muy frío.

Sandra se lo quedó mirando, fijamente: realmente era un hombre que daba verdadero asco…, y miedo. Era un sociópata, alguien incapaz de comprender que sus actos pudieran causar perjuicio.

—Solo soy una débil mujer, muy parecida a las chicas a las que has violado y matado, pero con una diferencia: tú las cogiste a ellas y yo te he cogido a ti. Y te tengo que decir que ha sido mucho más fácil de lo que esperaba.

Lo miró con desprecio, clavando su mirada en la suya. Quería provocarlo y sabía cómo hacerlo. 

—Lo único que hiciste bien fue la forma de deshacerte de los cuerpos, y estoy segura de que fue una casualidad. Es un buen lugar: un sitio de paso en mitad de una interminable recta, donde no hay ninguna razón por la que parar, si exceptuamos a una niña que, por necesidades fisiológicas, tuvo la cruel desgracia de descubrir tu macabra obra.

»Y esa circunstancia te ha salvado durante tres años, porque me pareces «un chapuzas»: ¿te sientes orgulloso, Emilio? ¿Te sientes orgulloso de lo que has hecho?

El rostro de él lo reflejaba todo. Dio un fuerte tirón de sus esposas que estaban ancladas a la mesa que, a su vez, afortunadamente, también estaba fijada en el suelo.

Fue tan fuerte que la hubiera levantado como una pluma. Era una bestia de la naturaleza. Sandra se imaginó a aquellas pobres chicas, sometidas a aquel despreciable sujeto: obligadas y humilladas hasta la muerte por ese ser inmundo. Le daban ganas de vomitar, especialmente cuando le oyó decir:

—Lo que he hecho es darles lo que se merecían. Ellas nunca han sido importantes para mí, solo un punto de evasión.

—¿Evasión…: evasión de qué? ¿De tus enfermizas necesidades?, ¿secuestrándolas y violándolas?: ¿ese es tu repugnante criterio?...

Él se estaba llenando de ira. La miraba con un odio manifiesto.

—¿Sabes lo que es que ninguna mujer te dirija la mirada, que la rehúyan cuando sienten la tuya?

—Ni lo sé ni me importa. Pero ¿eso es un motivo para hacer lo que haces? ¿Quién te crees que eres para disponer del cuerpo y de la vida de una chica que tiene sueños y ambiciones, proyectos, ilusiones…?

Sandra lo miró fijamente, clavando sus preciosos ojos verdes en la oscuridad de aquellos ojos negros. Añadió:

—Estoy segura de que en tu infancia sufriste malos tratos y, posiblemente, abusos. Y eso es lo que te has llevado contigo: te has convertido en un ser tan despreciable como el que te hizo eso.

Emilio la miro con extremo odio. Ella no podía saber…

—¿Qué tal la relación con tu padre? —le preguntó, de repente.

Aquello lo puso alerta. Sus ojos lanzaban destellos de odio.

—¡No me hables de él! —le dijo con rabia.

—Creo que murió, pero sé que te dejó una buena cantidad de dinero para poder comprarte muchas cosas: un taxi falso, una nave industrial apartada de todo… ¡Se portó tan bien contigo!: ¡cuánto te debía de querer!

—¡Era un auténtico hijo de puta! Pero, cuando crecí, me demostró que, además, era un cobarde.

—¡Igual de cobarde que tú, Emilio! Te dominó mientras fue más fuerte: ¿eso es lo que me estás diciendo? 

Sandra lo miró con desprecio.

—¿Te has parado a pensar que secuestras a personas débiles y confiadas: a unas pobres chicas que entran en tu taxi pensando que las vas a ayudar llevándolas al destino que te digan?

La fría mirada de él, se clavaba en la de ella. Emilio se dio cuenta de que lo estaba acorralando y humillando.

Con toda la repulsa que pudo, Sandra añadió:

—Y ya sabemos cuál ha sido siempre su destino, verdad: acabar muertas, después de que las estuvieras violando durante tres días. ¡¡Eres un asesino, Emilio!!

Este la miró sin decir nada. Sandra continuó:

—Tenemos tantas pruebas contra ti, porque, tal y como te he dicho, eres un chapuzas, que no queda ninguna duda de que seas el responsable de la muerte de siete chicas, al menos que sepamos. ¿Ha habido alguna más?

Él no respondió.

—Hemos encontrado huellas de todas ellas en la habitación y en el interior del taxi, excepto de la primera. Imaginamos que era una chica que hacía la calle. Supongo que hizo, o dijo, algo inconveniente que desató tu ira, y la mataste: ¿fue así? ¡Eres un cobarde, Emilio!

La mirada de Emilio reflejaba el profundo odio que sentía en aquel momento. Sus negros ojos se clavaban en los de ella, demostrando, a las claras, el peligro que emanaba de él. Sandra, dándose cuenta de que él estaba acorralado y herido, quiso hacer leña del árbol caído.

—Tu ADN coincide con el hallado en los cuerpos. Las fibras y pelos recogidos en ambos escenarios están directamente relacionados contigo, tanto en el lugar del crimen, como en la arboleda donde arrojaste sus cadáveres. Allí, además, hemos hallado las pisadas de unas botas que hemos encontrado en tu domicilio: las muestras concuerdan perfectamente.

»Por si fuera poco, también en tu casa, hemos encontrado las grabaciones que hacías durante las agresiones y de las cuales prefiero no hablar con un enfermo como tú.

»Incluso hemos encontrado rastros de lejía en el cuerpo de Alicia, tu última víctima. Fue valiente y sabiendo lo que le esperaba se enfrentó a ti y te hizo eso —dijo señalando el ojo que él llevaba tapado.

Emilio comprendió que tenían demasiadas cosas contra él: toda su planificación se había desmoronado como un castillo de naipes.

Y quien le había atrapado era una mujer, aquella que tenía frente a él y que le provocaba deseos complementados: el de tenerla en su cama, desnuda y atada, y el de matarla. Escuchó su voz:

—Puedes tomar dos caminos, Emilio: colaborar, y explicarnos todo, o no hacerlo. Es decisión tuya, por supuesto, pero creo que te interesará más la primera: confesar y firmar tu declaración.

»Y te diré por qué: si te decides por esa, hablaremos con el fiscal, para decirle que has colaborado, e intentar que tu estancia en la cárcel sea en un módulo más cómodo y seguro del que tendrás si te metemos con los presos comunes. Sé que ya sabes cómo tratan allí a los violadores y asesinos de mujeres.

»Pero, si lo que te gusta, tal y como parece, es el sometimiento y la violación, tal vez prefieras esa segunda opción.

Emilio bajó la cabeza y resopló con fuerza: derrotado.

Diez minutos después estaba haciendo una confesión, completa. Incluyó, con orgullo, el asesinato de Pedro, el hijo de puta que mató tres años atrás y cuyo cuerpo jamás se encontró.

Les dijo que con él empezó todo y les relató las agresiones que ocurrían, en casa del camello, con las chicas que iba a verle para conseguir droga. Entonces fue cuando se dio cuenta de que, lo que verdaderamente le excitaba era aquello.

No quiso responder a la pregunta del motivo por el que mató a su amigo: «razones personales durante una discusión», fue su argumento.

Sandra le encomendó a Guillermo que redactara su confesión y que la firmara. Miró el reloj y eran las cinco y cuarto de la tarde: en diez minutos estaría hablando con Lara.

Envió a Rubén y a Conrado a buscar a Cristina. Les explicó la situación y les dijo como lo tenían que plantear.

CAPÍTULO 15

Cristina

Cuando su compañero de trabajo le dijo que había unos policías que querían hablar con ella, se alarmó. ¿Por qué tanta insistencia?: aquello ya había pasado y, a pesar de que su mente se lo recordaba, necesitaba pasar página.

Le pidió que los acompañara hasta la sala de espera. Guardó unos archivos que tenía abiertos y se acercó a preguntarles que es lo que querían.

Lo primero que la sorprendió fue que no los conocía. Esperaba ver a la inspectora y al guapo individuo que iba con ella, y se encontró con dos hombres más mayores que infundían respeto.

El más trajeado, mientras ambos extendían sus brazos mostrándole las placas de policía, le dijo:

—Buenas tardes: soy el subcomisario Conrado García y mi compañero es el oficial Rubén Martín. ¿Es usted Cristina Ochoa?

—Sí. ¿Qué quieren de mí? Ya estuve hablando con unos compañeros de ustedes y pensaba que estaba todo aclarado.

—Sí. No se preocupe: la inspectora de la Rosa, nuestra jefa, ya nos dijo que habló con usted y que había sido una desaparición voluntaria.

—Muy cierto. ¿Entonces…?

—El motivo de nuestra visita es para pedirle que nos acompañe a comisaría y ratificar su declaración, dado que se ha presentado otra denuncia parecida y, supuestamente, es de alguien que dice tener relación con usted. Necesitamos descartarla como posible víctima de un secuestro. Solo serán unos minutos y, después, la llevaremos donde usted quiera.

—Pero…

—Sería de una gran ayuda, señorita Ochoa, por favor.

Cristina los miró, dudando.

—Vale: voy a avisar que me voy, con ustedes.

Conrado, en aquel momento, temió que se refiriera a su madre, la abogada, pero no fue así. Se acercó al despacho de dirección, permaneció allí por espacio de un minuto y se acercó al suyo.

Vieron como apagaba el ordenador y se ponía una chaqueta de piel.

—Espero que no me tengan toda la noche…

—No: todo será muy rápido, se lo aseguro.

Al llegar a comisaría la llevaron a una pequeña sala que había junto a la entrada, con una decena de sillas, y le pidieron que esperara allí.

Sandra de la Rosa

Sandra se acercó a la sala de interrogatorios donde la estaba esperando Lara. David estaba con ella. La chica todavía parecía nerviosa.

Sandra les tranquilizó, diciéndoles que habían cogido al asesino, que había reconocido todos los crímenes y que nunca más iba a poder repetir lo que había hecho.

—No se preocupe, Lara: va a estar encerrado muchos años.

Cuando pareció estar más relajada, Sandra, durante unos cinco minutos, se puso a repasar los detalles de su declaración. Le pidió alguna aclaración y la anotó en el margen para que se incluyera en la misma.

«Y ahora viene lo que no te esperas», pensó Sandra.

—El caso es que al comprobar sus huellas hemos encontrado que usted estaba fichada.

Lara ya se lo esperaba y se rio.

—Tiene usted razón. Era muy joven y a una amiga y a mí se nos ocurrió meternos en una casa abandonada, para fumar unos porros: cosas de críos.

Sandra afirmó con la cabeza y, aparentando comprensión, le dijo:

—Sí, cuando somos jóvenes no pensamos en las consecuencias de lo que hacemos: nos ha pasado a todos.

Aquello pareció tranquilizar a Lara.

—Sin embargo, al revisar sus datos, hay otra cosa curiosa que ha aparecido y tiene que ver con una desaparición: una que ocurrió hace unos días.

Sandra estaba muy atenta a sus reacciones. Lara no transmitió nada, visualmente, parecía una estatua.

—El jueves de la semana pasada se denunció una desaparición: la de Cristina Ochoa.

Lara seguía impasible, pero la inspectora se dio cuenta de que David no era tan inexpresivo.

—¿No me diga que es otra víctima de ese depravado? —preguntó Lara, simulando sorpresa—. ¿La han podido encontrar?

—Sí: volvió a su casa el domingo por la noche, por su propio pie.

—¡Menos mal! —exclamó, pero a su vez, haciéndose la extrañada, preguntó—: ¿y qué tiene que ver esto conmigo?

—El caso es que tenemos una filmación en la que se la ve entrando en un vehículo, precisamente ese mismo jueves, el día que desapareció —Sandra hizo una pequeña pausa y añadió—: y resulta que hemos comprobado que es de su propiedad, Lara.

A David casi le dio un síncope y Lara se puso totalmente alerta.

—¿En mi coche…?

—¿Se lo dejó usted a alguien?

—No lo recuerdo… —su mente iba a mil por hora.

—¿Tal vez a una chica morena, con el pelo negro muy liso y que llevaba unas gafas de sol?

Lara intentaba encontrar una respuesta a una pregunta que parecía no tenerla. Ganó algo de tiempo preguntando:

—Y ¿dónde ocurrió eso?

A la salida de un pub, sobre las siete de la tarde del jueves.

—¡Ah, sí!, ahora me acuerdo: el «Fox Tango». Es una chica muy rubia, ¿verdad?, con el pelo de color platino.

Vio como Sandra afirmaba con la cabeza y continuó:

—Coincidimos en la barra y nos pusimos a hablar. Me pidió que la llevara al centro, porque había quedado con un amigo.

Sandra sonrió, con cierta ironía.

—Es curioso porque tenía el coche aparcado en la calle de detrás.

—Me dijo que se iba a ir todo el fin de semana y que prefería dejarlo aparcado. En la conversación le comenté que yo iba a una tienda que está en esa zona y entonces me lo pidió.

Sandra pensó que la tal Lara era muy ágil de mente.

—Entonces… ¿la chica morena y con gafas de sol es usted?

En el último momento, encontró una justificación. Y, riéndose, respondió:

—Sí. Me gusta cambiar mi look. De vez en cuando hay que sorprender a tu pareja, para seguir manteniendo viva la llama, la pasión.

Sandra afirmó con la cabeza, como dándole a entender que compartía la idea, pero de repente, le preguntó:

—Y ¿eso incluye introducir terceras personas en la relación?

—No soy celosa, si se refiere a eso: me gusta vivir la vida a tope y disfrutar de todo lo que te puede dar. Al igual que a él —dijo mientras le regalaba una sonrisa a su chico, que parecía algo nervioso.

Cogió su mano, pero él permanecía callado. Sandra se dirigió a David: era el eslabón más débil.

—Y ¿usted qué opina?

—No conocía la anécdota, pero conozco a Lara y sé que le gusta ayudar a las personas. Y no puedo estar más de acuerdo con lo que ha dicho: a los dos nos encanta disfrutar de todo lo bueno que la vida nos pueda ofrecer.

«Ha actuado con rapidez: son tal para cual», pensó la inspectora.

Sandra se los quedó mirando. No tenía ninguna duda: ellos eran los responsables de la desaparición de Cristina Ochoa.

—¡Han tenido la suerte de encontrar a una alma gemela…! —les dijo Sandra, con una sonrisa y con todo su sarcasmo.

Lara se rio. Y añadió:

—Y además es guapo a rabiar y el mejor amante que he conocido. Y, por si fuera poco, es rico: lo tiene todo —hizo una pausa y lo miró con cariño—. Sí, he tenido mucha suerte. ¿No le parece?

—Lo que yo opine no es importante, Lara. Aunque, sí lo es, el hecho de que las acciones de ambos coincidan, tanto en la forma de pensar como en la de actuar, eso es lo que verdaderamente importa. Tienen mucha complicidad —les regaló una sonrisa y añadió—: son cómplices, el uno del otro.

Lara y David intentaron leer, entre líneas, la ambigua afirmación que la policía acababa de hacer. De repente, Sandra les preguntó:

—¿Les apetece un café, o un té? Voy a pedir que redacten la nueva declaración, con las notas que he tomado. Para que me la pueda firmar.

Le pidieron dos cafés. Sandra, al finalizar la conversación, no dejó de percibir el alivio que reflejaban sus rostros al creer que todo se había acabado.

Salió de la habitación y los dejó solos. Se acercó a la habitación contigua en la que estaba Mario, observándolo todo a través del espejo.

Lara y David, sentados en aquellas incómodas sillas, no se decían nada. Ella actuaba con toda normalidad y él, visiblemente más nervioso, parecía querer decir algo.

—Me encanta estar a solas contigo, aunque seguramente nos estén grabando: es lo que pasa en las películas. Porque, si no fuera así, me arrodillaba bajo la mesa y…

—Joder, Lara —dijo él, comprendiendo el motivo de aquella frase—: no es momento de pensar en esas cosas. Estamos en una comisaría…

—¡Pues ya ves!: me da cierto morbo. Casi nunca follan en las comisarías, al menos en las películas: seríamos los primeros.

—Tienes la mente muy retorcida

—¡Ya sabes cuánto, cielo!

Sandra entró en la habitación. Mario había estado viendo y escuchando todo el interrogatorio.

A pesar de que la cámara seguía grabando lo que pasaba en la sala, Mario apagó el interruptor del altavoz por el que llegaba el sonido de lo que ocurría allí, y le dijo:

—Los has pillado: son ellos. Pero necesitamos que Cristina lo corrobore y los denuncie.

—Me da la impresión que va a resultar difícil —comentó Sandra muy dubitativa—: ya viste su actitud…

—Sí, pero si alguien puede conseguirlo eres tú, cariño.

Sandra, que sabía que estaban solos y encerrados allí, se acercó unos centímetros y le dio un beso en los labios.

—Gracias, cielo, pero yo no estoy tan segura. Vamos a comprobarlo. Voy a traer aquí a Cristina, para que los vea con total privacidad: quiero observar sus reacciones.

»Ahora necesito que hagas de camarero y les lleves un par de cafés. Quédate con ellos y dales conversación.

Salieron de la sala y cada uno de ellos se fue en una dirección: Mario a la máquina de café y Sandra se acercó a la sala de visitas para hablar con Cristina.

—Buenas tardes, Srta. Ochoa: gracias por haber venido.

La mirada de Cristina, cuando la vio, fue bastante desafiante.

—¡No sé por qué me vuelven a molestar!: ya les dije lo que había pasado.

—Sí, lo sé, pero ha surgido un caso muy parecido y que parece tener relación con usted.

—¿¡No me estará hablando del asesino de esas pobres chicas!?

Conciliadora, Sandra le aclaró:

—¡No: no debe preocuparse por él! Esta mañana lo hemos cogido y está a buen recaudo —para calmarla, Sandra matizó—: y sabemos que no tiene nada que ver con usted.

—¡Gracias a Dios! Esa gente no debería existir.

—No puedo estar más de acuerdo, pero entonces yo me quedaría sin trabajo.

Cristina la miró y, con una sonrisa, la rebatió:

—Estoy segura de que usted es muy capaz de trabajar en lo que le dé la gana: no creo que se quedara en el paro.

Sandra le devolvió la sonrisa y le agradeció el trasfondo de lo que le había dicho.

—Gracias por el halago, Srta. Ochoa. Si me acompaña, en unos minutos habremos acabado. ¡Sígame, por favor!

Sandra agradeció haber podido desviar su atención, para no tener que mentir más de lo necesario y revelarle la verdadera realidad de su visita.

Cristina la siguió, sumisa, y la inspectora, cuando abrió la puerta, le cedió el paso. Ambas entraron en la sala del espejo.

Sandra no dijo nada. Cerró la puerta y se quedó observando su reacción. Cristina observaba con indiferencia a las dos personas que estaban con Mario al otro lado del espejo.

Hizo un ademán de ir a decir algo, pero, de repente, se detuvo. La inspectora se dio cuenta de que, Cristina, parecía reflexionar. En ese preciso instante, una sombra de duda apareció en ambas, casi de forma simultánea. De pronto, Sandra recordó que el sonido estaba apagado.

Pulsó el interruptor y una voz femenina, con un característico tono, para ser mujer, se oyó de repente: era sereno, grave y seseaba ligeramente al hablar.

—No es el mejor café que me han servido, pero gracias, inspector Vargas —dijo Lara, mientras soltaba una risa que fue acompañada por la de David y Mario, que también estaban allí.

En aquel momento el cuerpo de Cristina, de un modo casi imperceptible, reaccionó. Sandra, que estaba adiestrada en detectar esas pequeñas diferencias, se dio cuenta: era la voz.

Eso solo podía significar una cosa: no reconocía sus rostros, pero había hablado con ellos y, por tanto, conocía sus voces.

Aquello solamente podía tener dos respuestas: o era ella la que llevaba una máscara, o un antifaz, o eran ellos los que lo utilizaban. Pero era absolutamente obvio: los conocía.

—¿Los reconoce? —le preguntó.

Se hizo una pausa, de apenas un segundo, y Cristina dijo:

—No: no los conozco.

Sandra se lo esperaba. No sabía lo que había pasado durante aquel fin de semana, pero podía imaginarlo. Todos los indicios conducían a lo mismo: Cristina, involuntariamente, creía Sandra, se había ido con Lara en su coche, aunque, esta, iba disfrazada como una chica morena.

En algún lugar, que encontraría de una forma relativamente fácil, si se ponía a buscar, habían pasado un fin de semana de sexo y placer: esa era la mejor explicación.

Dado el manifiesto hedonismo de la pareja, se habrían dedicado en cuerpo y alma a darle placer a Cristina. Y ella, a pesar de haber estado privada de libertad, no quería reconocerlo e ir contra ellos.

No acababa de entender el porqué, pero así era.

De pronto, Sandra le dijo a Cristina:

—¿Sabe que la hemos rescatado esta mañana? La había secuestrado el asesino que hemos detenido.

—¿En serio? —le preguntó Cristina, horrorizada, mientras la miraba con los ojos muy abiertos.

—Sí. Parece que ha recibido de su propia medicina.

—¡No!: le aseguro que no, inspectora —le dijo ella moviendo, ostensiblemente, la cabeza de lado a lado—. Tal vez por la falta de libertad, y me refiero a la que usted cree que he sufrido —le aclaró Cristina, reaccionando con rapidez—, pero le puedo asegurar que ella se hubiera cambiado por mí, sin dudarlo, pero yo no —paró durante un segundo y añadió—: no puedo, ni imaginar, por lo que habrá tenido que pasar….

—¿Va a presentar una denuncia? —le preguntó Sandra, aunque conocía la respuesta.

—¿Contra quién, y por qué? —exclamó Cristina mientras negaba con la cabeza—: ni conozco a estas personas ni tengo ningún delito que denunciar, inspectora de la Rosa.

Sandra, aunque iba contra sus principios, aceptó la derrota y se tuvo que rendir.

—Muchas gracias por su colaboración, Srta. Ochoa: la acompaño a la salida.

Se acercó junto a ella hasta el ascensor y la despidió.

Volvió a la sala en la que estaban los tres, tomándose un café. Llevaba el suyo propio que se acaba de hacer mientras reflexionaba.

Tenía el tema muy claro, pero…: «sin denuncia no había delito». Podría hablar con la fiscalía, pero no tendría demasiado recorrido.

Aunque, por supuesto, no dejaba de ser una agresión. Lo que imaginaba que hacían, incumplía varios artículos del código penal, pero tuvo que reconocer que algo debían de hacer bien. Estaba segura de que Cristina no había sido la primera, pero ninguna chica les había denunciado.

.

Y su modus operandi no tenía fisuras, exceptuando la ingenuidad de llevárselas en su propio coche. Por otra parte…, allí se acababa todo: oficialmente no se había cometido ningún delito.

Lo que sí tenía que hacer era terminar con aquello. Había varias formas de hacerlo, y sin necesidad de que acabaran en la cárcel.

Entró en la sala de interrogatorios luciendo su mejor sonrisa.

—Ya sé que el café es una mierda, aunque a mí me gusta —les dijo Sandra—. Viví un tiempo en Estados Unidos y me tuve que acostumbrar.

—No pasa nada. El inspector ha sido muy agradable mientras nos los tomábamos —dijo Lara, ya más tranquila y relajada.

—Por cierto: las investigaciones que hemos llevado a cabo sobre usted no dejan de asombrarme.

David y Lara se pusieron a la defensiva otra vez: ¿qué venía ahora?

—Al teclear su nombre nos ha aparecido una denuncia de desaparición que fue presentada a mediados de agosto del año dos mil doce. La denuncia es de Consuelo Ramírez González.

La cara de Lara era un poema: de sorpresa absoluta.

—¡No sabía nada! —se quedó pensativa y dijo—: es mi madre. Y me está diciendo que… ¿presentó una denuncia?

Lo dijo en un tono de asombro.

—Sí. No sé por qué se asombra: es lo habitual cuando desaparece alguien, y más si es una hija.

—Mi desaparición fue voluntaria. Simplemente, quise irme de su lado: nunca me he llevado bien con ella y menos desde que mi padre nos abandonó.

—Pues, debe usted saber que, desde entonces, viene cada mes a preguntar si hay alguna novedad, si sabemos algo de usted. Solo con eso demuestra quererla mucho, aunque tal vez no se lo haya sabido demostrar. Deberíamos avisarla, para que pueda hablar con ella.

Lara negó con la cabeza.

—¡Usted no la conoce! Yo siempre fui un cero a la izquierda: para ella y para mi padre. En su mente únicamente existe la religión y un pecado de juventud que nunca ha podido olvidar y que la radicalizó en su enfermiza fe.

—Creo que para su madre sería tranquilizador poder verla, y, al menos, saber que está bien. Luego usted puede decidir lo que quiere hacer: si seguir en contacto con ella o decirle que ya tiene su vida y pedirle que la deje tranquila.

»Tengo alguna experiencia en desapariciones y, muchas veces, es más dolorosa la incertidumbre de lo que ha pasado que la realidad de lo que ha ocurrido, porque te pones en lo peor. Tengo entendido que, siempre que viene a comisaría a preguntar, va vestida de negro, como si ya la hubiera perdido.

Lara no lo tenía nada claro, pero David la cogió de la mano y le pidió a Sandra:

—¿Nos deja unos minutos solos, inspectora, por favor?: nos gustaría hablarlo entre nosotros.

—¡Por supuesto!

Mario y ella salieron de la sala. La pareja estuvo comentando el tema y, finalmente, ante la insistencia de David, Lara accedió a que la avisaran.

Al cabo de cinco minutos, Sandra volvió a entrar.

—¿Han tomado una decisión?

—¡Sí: avísela!, al menos para que sepa que estoy bien y para que se olvide definitivamente de mí.

Apenas quince minutos después, Conrado y Rubén, que la habían recogido de su casa diciéndole que parecía haber novedades respecto a la desaparición de su hija, entraban en comisaría con la madre de Lara.

Consuelo estaba muy nerviosa. Según le habían comentado aquellos policías, su hija había aparecido después de tres años.

La llevaron al despacho de Sandra que la estaba esperando. La hizo sentar frente a ella e intentó tranquilizarla.

—Señora Ramírez: está usted aquí porque su hija ha accedido a verla, pero antes de que lo haga quiero decirle que Lara nos ha confesado que desapareció de forma voluntaria.

Se la quedó mirando, observando su reacción.

—Sin embargo —le dijo Sandra—, me gustaría saber el motivo por el que usted cree que ella se marchó.

Notó su nerviosismo ante la pregunta.

—Jamás lo he sabido —respondió la madre—. Ella y yo nunca nos hemos llevado bien. Yo soy una persona muy religiosa y ella es todo lo contrario: parece odiar todo lo que tenga que ver con la iglesia —hizo una pequeña pausa y continuó—. Supongo que ese fue el motivo.

¿Estaba transmitiendo la idea de que, entre su hija y su Dios, elegía al último? Sandra no podía imaginar nada ni nadie a quien querer más que a su propio hijo, el día que lo tuviera.

Su madre se lo había repetido muchas veces: «no entenderás lo que se quiere a los hijos hasta que seas madre. Entonces sabrás que no hay amor más grande que ese».

Pero la persona que tenía delante no parecía comulgar con esa idea.

—¿Se considera usted una buena madre? ¿Ha sido violenta con ella alguna vez, para que no quisiera saber nada de usted? ¿Tal vez su marido le hizo algo y usted no la defendió?

—Jamás le he puesto la mano encima, si se refiere a eso. Y mi exmarido tampoco, en ninguna de las formas que usted pueda imaginar: eso se lo puedo asegurar —se quedó pensando un instante y añadió—. Simplemente, a mí me hubiera gustado que compartiera más cosas conmigo y ella era una chica muy rebelde.

—Me ha comentado que es usted una persona muy religiosa —le dijo Sandra—. ¿Sabe usted que las creencias personales respecto a la religión no se pueden imponer?

Sandra la miró y le pareció apreciar que Consuelo no compartía esa opinión. La inspectora le dijo:

—Mucha gente utiliza el adoctrinamiento, y, generalmente, da buen resultado, pero me da la impresión de que usted anteponía su afán religioso a las necesidades de su hija. Al menos eso es lo que ha manifestado ella: nunca ha sentido su cariño, como madre, ni, tampoco, el de su padre.

—No lo sé… Imagino que, usted, debe de tener razón, pero siempre me he refugiado en Dios y él me ha ayudado.

—Tal vez, esa misma ayuda que él le proporcionaba se la podría haber transmitido a ella. ¿Se da cuenta de que es la única hija que tiene? Y, por lo que imagino, dada su insistencia en venir a preguntar por ella, es alguien que de verdad le preocupa.

—Siempre la he querido —le dijo Consuelo con cara de humildad, pero transmitiendo un trasfondo de culpa.

Sandra puso cara de alucinada, de no poder creerse lo que aquella madre le estaba diciendo.

—Y ¿¡se lo ha dicho!? ¿Entiende la diferencia entre querer a alguien y demostrarle que le quieres?

Consuelo no contestó. Entonó un «mea culpa», reconociendo que no lo había hecho. Miró a la policía y permaneció callada.

—No soy quien para aconsejarle lo que tiene que hacer con su vida, Sra. Ramírez —le dijo Sandra en un tono de voz profundo, serio—, pero, tal vez, su Dios le ha dado una nueva oportunidad: la de ser la madre que ella siempre necesitó. Le aconsejo que, por el bien de las dos, no la desaproveche.

—Una nueva oportunidad… —susurró Consuelo, meditando.

—Piense en ello, Sra. Ramírez, y en lo que le va a decir dentro de unos minutos. Está en una sala de este edificio, junto a su novio, y la están esperando.

Consuelo, visiblemente nerviosa, afirmó con la cabeza.

Sandra se levantó y le pidió que la siguiera. Se fueron a la sala de interrogatorios en la que estaba su hija.

Abrió la puerta y le dejó pasar delante. Lara y David estaban cogidos de las manos, sentados el uno al lado del otro. Pero cualquier expectativa que, Sandra, pudiera tener, se desmoronó nada más entrar.

Mario, que estaba al otro lado del espejo, no entendió lo que estaba viendo. Escuchó un grito desesperado y como aquella mujer decía:

—¡Dios del amor bendito! —exclamó, con un grito desgarrador.

Se arrodilló en el suelo en dirección a su hija y alzó los brazos al cielo, persignándose obsesivamente, como si hablara con Dios, y exclamó:

—¡«Mi Señor»!: ¡por qué me haces esto!

Lara, que, junto con David, se acaba de levantar de la silla, estaba alucinada: ¿a qué venía aquella reacción de su madre después de tantos años?

—¿Qué he hecho ahora?: ¡no has cambiado, sigues igual de histérica! —le dijo, enfadada.

Sandra cogió a Consuelo del brazo, para hacer que se levantara del suelo, y escuchó como decía:

—Lara… ¡este hombre que está a tu lado…!: ¡¡es tu padre!!

La cara de ella era de absoluta indiferencia, de incredulidad. «¡Está loca!: ¿qué bobadas está diciendo?», pensó.

—Pero ¡qué dices!: ¡yo ya tengo un padre!

—¡No! Al menos no, el que tú conoces. Él solo es mi marido y por eso nunca te quiso: ni antes ni después de estar conmigo…, cuando nos abandonó —le dijo entre sollozos.

Lara la miraba sin poder creer lo que le estaba diciendo. Su madre continuó:

—Te dio sus apellidos porque yo se lo exigí, como condición para casarme con él. Yo no le amaba, pero mi hija necesitaba un padre y accedí, para que lo tuvieras.

Lara, en aquel momento, entendió el porqué del desprecio de su madre y la razón por la que, su teórico padre, jamás había querido nada con ella: ahora todo parecía encajar.

Ella era fruto de un pecado inconfesado: una hija fuera del matrimonio que, en el entorno familiar de su madre, era la mayor de las ofensas. Pero…: ¡que David fuera su padre…! ¡Aquello no podía ser!

Escuchó como su madre continuaba.

—Yo ya estaba embarazada cuando lo conocí y él lo aceptó, para tenerme. Tu padre biológico es él —dijo señalando a David—: él es el responsable del mayor de mis pecados.

En aquel instante, David, al oír lo que la madre de Lara afirmaba, se fijó en aquella mujer, de su edad más o menos, y que iba vestida de negro. No resultaba atractiva con aquella sobria vestimenta: parecía la típica fanática religiosa que merodea las iglesias.

Pero su cara… Se fijó en sus facciones…

En sus más recónditos recuerdos apareció una imagen de él, con una chica. Fue el día anterior al fallecimiento de su madre, cuando su padre, unos días después, decidió enviarlo a estudiar a Francia.

Habían estado en una fiesta en casa de uno de sus amigos, tonteando y bebiendo más de la cuenta. No se acordaba muy bien de cómo había sido, pero aquella noche, tuvieron sexo consensuado varias veces, en la playa que había frente a la casa.

Recordaba que había ido a la fiesta, con una de sus amigas, y que ya la había visto alguna vez, antes de aquel día. Sabía, por comentarios de su amiga, que sus padres eran muy religiosos y que ella era la díscola de la familia.

—¿¿Chelo…?? —exclamó David, sin poder creer lo que su mente le sugería.

Lara lo miró sorprendida. ¿«Chelo»? Jamás su madre había utilizado ese nombre: ella era Consuelo…

—¡Sí: soy yo, David! —le dijo ella, en un tono de voz culpable, con la voz llorosa.

—Pero… ¿Cómo…?: ¿por qué no me lo dijiste?

—Desapareciste. Yo había pasado la noche fuera y me castigaron. Estuve tres meses sin salir de casa y, cuando supe que estaba embarazada, ya no te encontré. Se lo tuve que decir a mis padres y, mi padre, me echó de casa. Entonces me fui a vivir a casa de una de mis tías. Llevé el embarazo, sola, sin su ayuda: nunca lo quiso aceptar.

Sandra, al darse cuenta de la situación, hizo que los tres se sentaran en las sillas, alrededor de la mesa.

David miró a Lara. Ella lo estaba mirando a su vez. «Y ahora qué…», pensó él.

En cambio, ella reflexionaba: aquello podía explicar las múltiples similitudes, en la forma de ser, entre David y ella.

Pero fue Lara la que habló. Puso una de sus manos sobre la de él y, para que las cosas quedaran claras, dijo:

—La endogamia siempre ha existido y ambos somos mayores para decidir lo que más nos conviene —hizo una pequeña pausa y continuó—. Suponiendo que lo que dice mi madre sea verdad, y me consta que no acostumbra a mentir, David y yo tenemos parentesco genético.

Movió la cabeza de lado a lado y cerró los párpados, en un gesto que parecía denotar confirmación.

»Y no creo que esté equivocada, porque, dado su grado de fervor religioso, imagino que mi padre…, o mi «otro padre», apenas tendría relaciones con ella. Con seguridad, en su vida solo habrá estado con estos dos hombres.

Miró a su madre, que sollozaba acurrucada en su silla.

—Soy muy feliz con David: como amigo, como amante y, lo voy a seguir siendo, como padre. No pienso renunciar a nuestra felicidad por un detalle de mínima importancia, a mi modo de ver: únicamente fue un encuentro sexual, o varios, conociendo a David —dijo mirándolo con ternura—, que tuvo lugar hace veintidós años y que derivó en un accidente biológico que dio lugar a un ser —sonrió y se reafirmó—. A mí, en realidad.

»Nunca he tenido el amor de un padre, ni, tampoco, el de una madre, pero sé lo que siento cuando David me hace el amor, me regala sus besos o, simplemente, cuando coge mi mano: eso es lo verdaderamente importante.

Sandra la miraba, seria, pero entendía que Lara estaba diciendo una gran verdad.

—Cuando nos conocimos, acordamos tener una relación abierta, sin ataduras, y, a pesar de que ambos hemos sido fieles, nunca hemos puesto puertas al campo: no nos hemos exigido nada. Y, además, hemos sabido disfrutar de la vida juntos: mucho y muchas veces.

»Y, eso, le pese a quién le pese, seguirá siendo así. Se dirigió a Sandra y le preguntó—: ¿hay algún artículo en el código penal que impida las relaciones sexuales, consensuadas, entre un padre y una hija, siempre y cuando ambos sean mayores de edad, por supuesto?

Sandra negó con la cabeza y dijo:

—No.

—Entonces ya está todo dicho: ¡esto es lo que hay!

Giró su cara y besó en los labios a David. Su madre se levantó y, sin decir nada, hundida, salió de la sala, acompañada de Mario.

Sandra se los quedó mirando.

—Creo que después de lo que ha pasado, deberían de replantearse muchas cosas.

Lara hizo un gesto de altivez.

—No veo el porqué: todo está bien. El contacto con mi madre no se va a retomar, y menos después de lo que ha pasado. Y la relación que tenemos, David y yo, seguirá igual: esto solo ha sido una piedra en el camino que hemos apartado de una patada, alejándola de nosotros.

Sandra los miró con cierto grado de comprensión: al fin y al cabo, hasta hacía diez minutos no conocían su relación de parentesco y decían ser muy felices juntos.

Sin embargo, había otro tema que debía de dejar muy claro, tanto como esa seguridad que la pareja manifestaba en la relación que seguirían teniendo.

Pero, eso, era ella quien lo tenía que aclarar.

Les dijo:

—Si eso es lo que han decidido, ya son mayorcitos para tomar sus propias decisiones y yo no soy quién para cuestionarlas. Pero hay algo que deberían saber: ¿saben ustedes en qué departamento de la policía trabajo?

Aquella pregunta sorprendió a la pareja.

—Usted misma nos lo ha dicho, inspectora: en el de homicidios —dijo David, como si fuera algo obvio.

—En realidad es algo más específico: en «El Departamento de Homicidios y Desaparecidos». De hecho, una gran parte de nuestra labor es resolver las desapariciones que se denuncian. Pero: ¿qué pasa cuando no se denuncia, o cuando la persona aparece de repente? En el departamento también estamos obligados a hacer una labor de prevención.

»Hay individuos que, por diferentes circunstancias, son más proclives a ser secuestrados. A menudo viene dado por su posición económica, otras veces tiene que ver con una venganza, contra él mismo o contra alguien de su entorno…, y algunas lo son por su aspecto físico.

»De hecho, la mayoría de violaciones o de secuestros que las incluyen, sin ir más lejos el asesino que la secuestró a usted, son por esa causa: una mujer atractiva, a los ojos de un enfermo, que no puede reprimir sus impulsos de agredirla sexualmente.

Hizo una pequeña pausa y añadió:

—Desgraciadamente, el hecho de secuestrarla para agredirla sexualmente, hace que, la mayoría de las veces, acaben muertas: conocen su cara y eso es demasiado peligroso para él. 

Los miró un tanto desafiante, alternando su mirada con los ojos de ambos. Cada uno de ellos, parecía transmitir diferentes matices: de duda…, de temor… Los tenía donde quería, y Sandra continuó:

—«Secuestrar», si se preocupan en buscar la definición en un diccionario, significa la acción de privar de la libertad a una persona durante una cierta cantidad de tiempo. Y también aparece la confirmación de que es un acto ilegal.

Se detuvo un segundo, mirándolos fijamente, cambiando de unos ojos azules, alarmados, a otros marrones, intranquilos. Continuó:

—Esa es una de las cosas que mi profesión me obliga a perseguir e, incluso, a prevenir…: muy especialmente cuando soy consciente de que existe la posibilidad de que ocurra.

»A veces, para prevenir, nos fijamos en las víctimas: son el ejemplo más claro, el que nos pone inicialmente en alerta. Pero ¿qué pasa con el delincuente?: ¿qué hacer si sabemos que alguien ha cometido, o puede cometer un secuestro? Y recuerden que eso es, privar de libertad a una persona y, además, según el código penal, un delito.

Lara y David, muy callados, la escuchaban en silencio. Sandra prosiguió:

—También es nuestra responsabilidad y debemos de actuar en consecuencia.

David estaba visiblemente nervioso y Lara, a pesar de aguantar mejor el tipo, se preguntaba cómo acabaría aquello. Sandra continuó:

—Tengo que confesarles algo: Cristina ha estado hace media hora tras ese espejo. En primera instancia no ha mostrado signos de reconocerlos. Físicamente, no ha hecho ningún gesto especial, hasta que la ha escuchado a usted, Lara, hasta que he puesto el sonido y ha podido oír su voz.

»Todas las alarmas gestuales de Cristina se han activado de repente y, por supuesto, yo me he dado cuenta.

—¿Mi voz…? Tal vez… —intentó decir Lara.

—No me venga con milongas de que se acuerda de su voz en el pub —la interrumpió Sandra, con una mirada irónica—. Y, después, me argumentará que se habrá sorprendido de que, usted, no fuera morena. ¿Es eso lo que me iba a decir?

Lara se quedó callada, otorgando.

—Tienen ustedes la suerte de que no ha querido admitir que les conocía y se ha negado a presentar una denuncia por secuestro y violación.

»Les puedo asegurar que el código penal observa varios artículos relacionados con el secuestro, la retención indebida…, o la coacción…, que es, la mayor parte de las veces, el origen de las agresiones durante las desapariciones.

Sandra hizo una pequeña y estudiada pausa. Les dejó reflexionar unos instantes y continuó:

—Si le pido a mi informático que investigue el recorrido de sus redes, Lara, y la coincidencia con las denuncias de desaparición de los últimos tres años, seguramente me llevaré una sorpresa.

»Solo tendremos que buscar a chicas que hayan desaparecido un jueves y, casualmente, reaparezcan tras tres días de fiesta. —Les miró transmitiendo una frialdad que ambos percibieron—.  Aquellas en las que, el domingo por la noche, o el lunes a más tardar, se retiró la denuncia.

Sandra les dio unos segundos para pensar y continuó:

—No sé si usted sabe que entre las redes sociales de diferentes personas se encuentran ligámenes a menudo sorprendentes. ¿Tiene usted muchas redes, Lara?

—Sí, alguna…

Los sabía acorralados. Sandra fijó su mirada en ellos y, muy seria, con una voz amenazante, les dijo:

—No conocen a Sergio Albalá. Es uno de mis compañeros y, cuando se trata de internet, es capaz de encontrar, «no una aguja, ¡sino una pulga!, en un pajar».

»Y le voy a pedir, expresamente, que establezca una alarma para cada desaparición que ocurra, teniendo en cuenta diferentes variables: chicas jóvenes y atractivas, de entre veinte y veinticinco años; casos en los que la desaparición sorprenda a la familia, que sea abrupta y extraña; que contenga mensajes tranquilizadores a través del móvil y, sobre todo, cuando aparezcan indemnes y, casi diría que felices, tras tres días de desaparición, de jueves por la noche a domingo por la noche.

»No puedo saber lo que hacen esos secuestradores durante esos tres días, aunque me lo puedo imaginar, pero si les puedo asegurar algo: es ilegal. Tal vez no se han presentado denuncias, o se han retirado, y, por tanto, nadie se ha preocupado de interrogar a las víctimas que haya habido.

»No voy a dedicarme a buscarlas, pero si estaremos, mi equipo y yo, muy alerta a las que puedan aparecer. Y esas, les puedo asegurar que las encontraré.

»Y hay algo más que deben saber: en la Universidad de Estados Unidos en la que me formé, me adiestraron, no solo para crear perfiles criminales, también lo hicieron en técnicas especiales de interrogatorio.

»Hay muchas formas de extraer la verdad y, yo, por mi trabajo, debo saberlas todas.

Ellos permanecían callados, asumiendo lo que ella decía, entendiendo que, de alguna manera, les estaba salvando la vida: al menos la que habían llevado hasta entonces.

Y, por supuesto, comprendiendo que lo que les estaba diciendo era una velada amenaza que debían de conocer, a sabiendas de que todo podía cambiar.

—Y a partir de aquí debo recordarles algo que he mencionado antes —remarcó Sandra—: creo que deberían replantearse muchas cosas. Hoy han ocurrido varias circunstancias que, todas y cada una de ellas, son susceptibles de obligarles a corregir distintos aspectos de sus vidas.

»Obren en consecuencia: ya saben cuál será, a partir de ahora, mi postura. Preferiría no tener que volver a verlos de nuevo, profesionalmente hablando, pero si me obligan, lo haré. ¿Me han entendido?

—Perfectamente, inspectora. Muchas gracias por sus reflexiones. Le aseguro que las tendremos en cuenta —le dijo David muy serio, con una mirada sincera, agradecida.

—Me alegro de oír eso —comentó Sandra con satisfacción—: pueden irse a casa.

Se levantó y se acercó a la puerta para abrirla y dejarles salir de la sala de interrogatorios.

Ellos se cogieron de las manos y al pasar junto a ella, Sandra escuchó la voz de Lara diciéndole a David:

—Esta inspectora me gusta: es muy sincera.

Sandra sonrió para sus adentros: «vaya personaje la tal Lara», se dijo.

Pero lo que no pudo oír fue lo siguiente que le estaba diciendo a David, mientras llegaban hasta el ascensor.

—Ya sé lo que vamos a hacer con la habitación de las chicas —le dijo, muy contenta—: ¡una piscina cubierta! A partir de ahora tendremos que llamar a Eva, para que nos envíe a las nuevas.

David se la quedó mirando. ¿Es que no se daba cuenta de que estaban en una comisaría de policía?

—Y, para pasarlo bien con ellas —añadió, entusiasmada—, podemos preparar una de las habitaciones libres.

David se tuvo que reír. Lara siempre sabía ver el lado bueno de las cosas y le encontraba solución a todo. Ella mencionó, con un tono abatido, pero feliz:

—No será lo mismo, pero te aseguro que nos lo vamos a pasar de puta madre: yo me ocupo —hizo una pausa y con su mejor sonrisa le preguntó—: ¿has estado alguna vez con una china?... En las películas se corren como locas…

Mario

Mario había estado escuchando la conversación de la pareja con Sandra desde detrás del espejo.

Había sido una clase magistral, de agilidad mental, para conseguir resolver un problema legal que no podían solucionar, porque, en teoría, no existía.

Dudaba mucho que David y Lara variaran su relación personal, al fin y al cabo, prescindiendo de los valores éticos que serían reprobables, la relación entre ellos no había sufrido con todas aquellas revelaciones y circunstancias: ninguno de los dos demostraba prejuicios o remordimientos por la situación.

«Un accidente biológico», así lo había definido ella, y en el fondo era cierto. El origen que los vinculaba era accidental, una excepcional casualidad, externa a lo que ambos sentían por el otro. Estaban unidos por vínculos que eran más fuertes que ellos mismos.

También sabía que, lo que fuera que hacían con aquellas chicas, se había acabado. Sandra se lo había dejado demasiado claro y estaba seguro de que ninguno de los dos era lo suficientemente idiota como para desafiarla y no tenerla en cuenta.

Salió de la sala unos segundos después de ella y la siguió hasta su despacho. Al entrar en las dependencias de la brigada, uno seguido del otro, sus demás compañeros se los quedaron mirando.

Rubén se había ido de la lengua y les había relatado lo sucedido en el bar, la tarde anterior, y la llegada de la jefa en un taxi, unos minutos antes de que Mario apareciera de igual forma. Sus coches seguían en el parking de la comisaría: desde ayer.

Cualquiera que tuviera dos dedos de frente, y, con más razón, aquellas cuatro mentes entrenadas para la investigación, deduciría, perfectamente, lo que había pasado. El único que hizo un comentario fue Conrado:

—Mario me cae bien.

Los demás afirmaron con la cabeza.

Entraron en el despacho de Sandra y ella se sentó tras su mesa. Mario hizo lo mismo, frente a ella.

—¿Qué te ha parecido? —le preguntó ella.

—¡Increíble!

—¿Su comportamiento?

—¡No, qué coño: el tuyo! —le dijo él abriendo los brazos.

—¡Vaya!... Me alegro —le dijo, satisfecha.

—Ha sido alucinante cómo has sabido llevar la situación. Creo que por muchos interrogatorios que haga, yo no sería capaz de hacer lo que has hecho.

—¡No me vaciles: sé que eres muy bueno!

—Lo sé, pero tú los has llevado por dónde has querido, Sandra. Los has ido presionando, de una forma muy inteligente, en cada una de las fases del interrogatorio. Les dejabas creer que ya se había acabado y entrabas de nuevo con algo que les volvía a sorprender y, cuando se relajaban de otra vez, volvías a la carga.

—¿Eso opinas? —le preguntó, con una sonrisa.

—Te lo aseguro. Hasta que les has dado la puntilla: «preferiría no tener que verlos de nuevo, profesionalmente hablando…» —dijo él, intentando suavizar su viril voz para parecerse a la de ella—: ¡los has dejado fuera de combate!

Sandra sonrió. Aceptó la broma porque había sido un buen día. Pero entonces escuchó decir una frase a Mario que alteró sus recuerdos:

—Pero lo más increíble es averiguar que una de las cosas que no se pueden controlar, son las excepcionales consecuencias que parten de nuestros orígenes, las caprichosas casualidades relacionadas con la genética: es algo totalmente imprevisible.

—No lo sabes tú bien, Mario —dijo ella, con cierto pesar.

Tuvo un fugaz momento de duda, pero limpió su mente. No era el momento de recordar aquello.

Se sentía muy bien después de atrapar a un asesino y retirarlo de las calles. Y, hoy, además, había resuelto un caso que, en teoría, no existía: y eso no pasaba todos los días.

Se fijó en él: tenía aquellos preciosos ojos marrones clavados en el verdor de los suyos, acariciándola con la intensidad de su mirada. Sandra le miró, con ternura, con sensualidad…: ¡cómo la ponía el inspector Vargas!

Mario se percató de esa última mirada, una que aún no conocía, pero a la que se quería acostumbrar.

En aquel momento entraban sus compañeros, al completo, para celebrar la resolución del caso. Cuando finalizaban uno como aquel, se sentían muy orgullosos por haber podido retirar de las calles a un auténtico depredador: ninguna chica volvería a sufrir las consecuencias de la enfermiza obsesión de Emilio.

Sandra, muy contenta y satisfecha, por el trabajo que todos ellos habían hecho, les preguntó:

—¿Qué os parece si mañana, sábado, os invito a cenar, con vuestras parejas, por supuesto, en un restaurante francés que conozco?: el «Chậteaux Negret». Os encantará y así podremos celebrarlo todos juntos.

Se miraron entre ellos y, obviamente, aceptaron de inmediato.

—¿Podemos llevar a quién queramos? —preguntó el informático.

—A quién quieras, Sergio. ¿Nos vas a sorprender?

Sergio pensó en Rodrigo, un chico latino con quien tonteaba desde hacía un par de meses: era guapo a rabiar, muy inteligente y extremadamente educado. Seguramente les sorprendería, para bien.

No contestó, solamente sonrió.

—Y ¿tú a quién vas a llevar de pareja, jefa? —preguntó Rubén, en un tono de voz pícaro, y con una gran sonrisa.

—No me toquéis los huevos! —le miró y, entrecerrando los ojos, le dijo—. Eres un instigador Rubén. Si por un momento te crees que me creí lo de la llamada del «Elvis»…

Volvió su mirada hacia el grupo y añadió:

—¡Sabéis perfectamente quién va a ser «mi pareja», coño!

Todos miraron a Mario, sonriendo, al igual que ella.

Salieron del despacho, dejándolos solos. Iban hablando entre ellos y se oían sus risas.

Sandra lo miró y le preguntó, mimosa:

—Ya es fin de semana. ¿Dónde vamos a dormir, cielo?: ¿en tu casa o en la mía?... 

Cuando él, feliz, iba a responder, Sandra, negando con la cabeza y sin dejarle hablar, añadió:

—¡Vamos a ir a la mía! —le sonrió sensualmente y continuó—. Ya es hora de que la conozcas, y te aseguro que, todo, te va a encantar: la casa, el entorno...

—¿Todo? —preguntó él.

—¡Todo! —afirmo Sandra, con rotundidad, mientras le guiñaba un ojo.

Sábado 3 de octubre

8,47 de la tarde

Acababan de llegar, en el coche de Mario, al lugar de encuentro: habían quedado a las nueve, en la entrada del restaurante.

Sandra estaba desbordada por la intensidad de los encuentros con él. Había compensado, con creces, la carencia de sexo compartido que se había autoimpuesto durante casi dos años.

Apenas hacía una semana que lo conocía, y, sin embargo, Mario, era lo mejor que le había pasado desde que recordaba. Se puso a pensar en que sonreía más que nunca, en que sentía sensaciones que jamás pensó en llegar a tener y en la simbiosis de amor y placer que se había adueñado ellos: porque él estaba igual, ella lo sabía. Era su trabajo saberlo y él no se preocupaba de ocultarlo, al contrario.

Cuando al bajar del coche, él pasó el brazo por su hombro y Sandra le preguntó:

—¿Te gustaría seguir trabajando en la brigada?

—Siempre decías que no había que mezclar el trabajo con el placer

—«Rectificar es de sabios».

Mario soltó una carcajada.

—Ya me estás valorando como compañero, cariño: puedo verlo en tus ojos.

—Eso lo he hecho desde el segundo día de trabajo, pero creo que mis ojos también sugieren otros matices que has sabido interpretar.

—Es que tengo a la mejor profesora.

Se rieron ambos y Mario le preguntó:

—¿Te gustaría seguir trabajando conmigo?

—Reconozco que eres un excelente policía, y, además, si me tocas las narices, siempre puedo despedirte —dijo Sandra, soltando una carcajada.

—¿Crees que el comisario autorizará que sigamos trabajando juntos?—le preguntó el inspector.

—Tengo muy bien estudiado su perfil y tiene demasiada confianza en mí: hará lo que le pida.

—Al final das un poco de miedo, ¿sabes?

—¿Te lo doy?

Mario soltó una carcajada.

—Tengo que reconocer que desde el punto de vista de tu fogosidad, empiezo a tenerlo.

Sandra, cariñosamente, golpeó, con su mano abierta, la suya, que llevaba sujeta por la muñeca, mientras sentía su abrazo.

—Eres un escorpio de segunda –le dijo en un tono de voz socarrón.

—¡Coño, Sandra: soy un hombre! —dijo Mario, alzando los brazos, soltándola durante un instante—: para nosotros hay un límite...

Ahora la que se rio fue ella.

—¡Ya lo sé tonto!: eres el mejor escorpio que he conocido en mi vida.

—No mientas: soy el único.

—Lo sé, pero sin duda eres el mejor.

El informe que le pasaría al comisario del nuevo inspector, respecto a la actitud, entrega y dedicación, a todo en realidad, incluido el trabajo, sería excelente. Todo en él lo era.

En aquel momento llegaban a la puerta del «Chậteaux Negret» y vieron como sus compañeros ya los estaban esperando: Conrado iba, por supuesto, con Mari, su esposa, a quién Sandra ya conocía.

Rubén con Eva, la camarera del «Elvis», que había suplido su ausencia en el pub con dos de las camareras que habitualmente la ayudaban los fines de semana.

Sergio estaba muy nervioso, acompañado de un chico latino muy guapo, tres o cuatro años mayor que él. Tenía un aspecto muy viril, tal y como Sergio les había dicho que le gustaban los hombres, en uno de los escasos momentos en los que desconectaba de su ordenador.

Se saludaron y se presentaron entre ellos. Sandra entró para comprobar que su mesa estaba preparada.

Les avisó, para que entraran, y el maître les condujo a un reservado que había al final del local. 

—Srta. de la Rosa, encantado de volver a verla. Como está su padre, el Embajador.

—Bien, muchas gracias por preguntar. Seguro que, cuando hable con él, te manda recuerdos, René.

—Ahora mismo le envío a su camarero.

—Gracias.

Conrado la miró, con sorna.

—Entonces…: ¿no era «el chofer de la embajada»?

Sandra soltó una carcajada, pero no dijo nada.

—«Si te lo dijera tendría que matarte»…: aún me acuerdo —comentó Guillermo. Miró a Sandra y añadió—. Pues ya lo hemos sabido, querida jefa, y sin necesidad de que ejecutes la amenaza.

—¡Es que sois muy buenos criminólogos!

Se rieron al unísono. Mari, Eva y Rodrigo, a pesar de contagiarse con las risas, no entendían nada de lo que estaban hablando. Conrado se lo explicó.

Estuvieron cenando de forma distendida y alegre durante más de una hora. Apenas estaban acabando los postres cuando René entró con una bandeja de plata en su mano.

—Srta. de la Rosa: han dejado esto para usted —le dijo mientras la ponía frente a ella.

Sandra vio un sobre de color rosa.

—Gracias René.

Lo miró extrañada, al igual que ellos. Lo tomó, lo abrió y pudo leer:

Cuídate de la Dama Francesa.

Su cara reflejó no entender nada. Mario, que estaba a su lado, la miró extrañado.

—¿Qué te pasa?, ¿qué pone, cielo?

Sandra lo leyó en voz alta.

—«Cuídate de la Dama Francesa».

Se miraron entre ellos, pero ninguno entendía nada.

—El lunes, a primera hora, me pongo —le dijo, Sergio, a Sandra.

—¡No te preocupes! —exclamó ella, quitándole importancia—: debe de ser una tontería.

Ninguno estuvo de acuerdo. El primero de ellos, Mario.

Sandra se quedó pensando… ¿Una Dama Francesa?... No le encontraba sentido a todo aquello.

En aquel momento no sabía que se iba a enfrentar a uno de los casos más complicados que tendría que investigar a lo largo de su carrera como Inspectora de la Brigada de Homicidios y Desaparecidos.

FIN