LA

BARAJA

DE LA

DAMA

FRANCESA

CARLOS LETTERER

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Todos los derechos reservados.

DEDICATORIA

Para Marga, sin cuya influencia mi vida hubiera seguido siendo el descontrol que era.

Eres mi equilibrio, la luz que me guía, el calor que me reconforta, la paz que me llena y el genio que me inspira y, desde que te conocí, el propósito de mi vida siempre ha sido intentar ser mejor para que te sintieras orgullosa de mí.

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ÍNDICE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

AGRADECIMIENTOS

Tal y como siempre hago en todos mis novelas, el más sincero va dirigido a ti, mi lector o lectora, por permitirme compartir mis historias contigo.

Reconozco que disfruto mientras escribo y me encantaría que tú también lo logres, cuando la leas. Espero que te guste y que, aunque yo nunca llegue a saberlo, pases un buen rato mientras estás en ese sitio especial, ese lugar en el que más te gusta disfrutar en compañía de tu libro: ese será mi mejor premio.

También quiero expresar mi más sincera gratitud a Patricia y Mónica, mis maravillosas hijas, por ayudarme a matizar esta historia en algunos pequeños detalles que ellas han sabido encontrar y que me han ayudado a mejorarla. Sois mi mayor orgullo

Mis más sinceras gracias: a vosotros y a ellas.

Carlos Letterer

CAPÍTULO 1

13 de abril de 1985

NIEVES

Eran las seis de la mañana y había acabado su turno en el Hospital. Hoy estaba especialmente cansada y llevaba más de media hora mirando el reloj, esperando a que se completara el tiempo que le faltaba para irse a casa, dormir unas horas, poder descansar.

Se quitó la bata de trabajo que utilizaba como auxiliar de enfermería, se puso un fresco vestido de verano, un par de cómodos zapatos planos que utilizaba al salir del trabajo y una chaqueta de punto.

Era coqueta y, al ser pequeñita, apenas un metro cincuenta y cuatro, en su vida normal le encantaba llevar tacones. Sabía que estilizaban su menudo cuerpo y, cuando se los ponía, insinuaban una imagen de feminidad y sensualidad que parecía gustarle mucho a Rodrigo, su novio.

También a otros chicos, sin embargo, ella solamente tenía ojos para él.

Llevaban saliendo algo más de cuatro años, desde los quince, bastante antes de acabar el instituto. Él era el primero y único hombre en su vida y estaba segura de que lo sería siempre.

Hacía un par de años que habían cruzado la línea que los mantenía vírgenes y, Rodrigo, siempre se comportaba como un amante cariñoso y delicado. La colmaba de besos y caricias y la hacía sentir la chica más feliz de la tierra.

Al salir a la calle, se enfrentó a lo que ya esperaba: se acababa de poner a llover. A pesar de que era una lluvia muy ligera, sirimiri, si no tomaba medidas, acabaría empapada hasta los huesos.

Se cruzó con un par de compañeras, a las que saludó, que entraban en el turno de día. Sacó el paraguas, se cubrió con él y se puso a andar por los húmedos adoquines de la acera. Comenzó a recorrer los escasos doscientos metros que la conducirían hasta la parada del autobús.

Cuando estaba a mitad de camino, un coche negro se acercó hasta ella, por detrás. Redujo la velocidad unos instantes, aunque siguió adelante. Llevaba los cristales tintados y eso intranquilizó a Nieves. Apresuró el paso como si el hecho de llegar antes al lugar de recogida del transporte público le pudiera ofrecer una protección que en aquel momento no sentía.

Vio como el coche se adelantaba un pequeño trecho, daba un giro de ciento ochenta grados y se detenía unos pocos metros antes de su refugio, estacionado junto a la acera y en su dirección. Aquello la alarmó.

No podía hacer nada. Miró a su alrededor y la absoluta falta de viandantes resaltó la soledad en la que estaba sumida. Se intranquilizó.

De repente, el coche comenzó, lentamente, a circular hacia ella. Contuvo la respiración y, dubitativa, aceleró el paso para intentar minimizar el instante en el que se cruzara con el vehículo.

En el momento en que eso ocurría, percibió que el coche se detenía, se abría la puerta del acompañante, y que, alguien con un pasamontañas negro salía rápidamente de él y se abalanzaba sobre ella, sujetándola y alzándola como si fuera una pluma.

Un segundo después, sin apenas tiempo para gritar reclamando auxilio, se sintió lanzada al interior del maletero y vio como este se cerraba, dejándola encerrada allí.

Gritó y pataleó con todas sus fuerzas. El coche se puso en movimiento y Nieves empezó a llorar: sabía lo que le esperaba.

El trayecto, que a Nieves le pareció eterno, duró algo más de diez minutos.

Notó como el vehículo se detenía y se preparó para lo peor. Pensó en Rodrigo, en su maravillosa madre, en el recuerdo de su padre fallecido un año antes y en el dolor que les causaría lo que iba a pasar.

La puerta del maletero se abrió de golpe y vio a dos hombres encapuchados, con pasamontañas de color negro: la imagen era aterradora. Gritó con todas sus fuerzas y uno de ellos tapó su boca mientras el otro colocaba sobre ella un trozo de cinta americana, dejándola muda.

Mientras intentaba patalear como una posesa, la sacaron y se la llevaron, en volandas, tras unos arbustos que había a unos metros del lugar, en lo que parecía un parque.

Apestaban a sudor y a alcohol. La tumbaron de mala manera y mientras uno de ellos la sujetaba por los brazos, inmovilizándola, el otro le arrancó las bragas y la violó.

Lo hizo con saña, con un ímpetu que ella no conocía durante sus encuentros íntimos con Rodrigo, que rezumaban ternura y pasión. Arreció en su llanto mientras aquel sujeto la penetraba.

En un par de minutos vertió su esencia en su interior, mientras resoplaba como el cerdo que era.

—¡Te toca! —escuchó Nieves como le decía a su cómplice.

—Ya sabes lo que me gusta: ponla en pompa.

La giraron de mala manera, rebozándola en el barro que cubría la tierra, y la obligaron a permanecer en la postura del rezo islámico.

El sujeto que la acababa de violar presionaba su nuca hacia el suelo, aplastando su cara ladeada en él.

Cuando esperaba recibir otra penetración vaginal, sintió que algo grande intentaba introducirse por su ano. Le costó hacerlo entrar, aunque finalmente lo consiguió, desflorando aquel lugar que permanecía virgen.

Nieves notó muchísimo dolor, pero sabía que estaba indefensa ante aquellos dos enfermos.

Acabó pronto, gritando de enfermizo placer, y cuando ella suponía que ya todo se había acabado y rezaba por su vida, le dieron la vuelta y el primero de ellos se colocó, de nuevo, entre sus piernas.

Volvió a entrar en ella, después de escupirse en la mano para lubricar su miembro, y empezó a embestirla de nuevo.

En aquel momento, el que sujetaba sus brazos dijo:

—No le hemos visto las tetas: tiene un buen par.

Dejó libre uno de sus brazos para arrancar, de un tirón, los botones que cerraban la parte superior del vestido. Eso permitió que Nieves se defendiera y, con su mano libre, arañara la cara del otro agresor: con rabia, con las uñas.

Nieves notó como él retiraba, pronta y bruscamente, su brazo, pero ella se agarró a su camiseta y la rompió, dejando su pecho al descubierto.

Mientras la embestía con fiereza, pudo ver, gracias a la escasa luz que llegaba de una farola situada a unos pocos metros, y entre lágrimas, una mancha que su violador tenía sobre su pezón izquierdo: una especie de lunar en forma de corazón.

Estaba a punto de amanecer cuando, tras violentarla varias veces cada uno de ellos según su particular y enfermiza debilidad, se dieron por satisfechos.

Al acabar, el segundo, de penetrarla analmente, le dijo al otro:

—Está muy buena esta muñequita. Y, ¡con el culo que tiene, era virgen por detrás!: debe de tener un novio gilipollas.

Se rieron ambos y el primero comentó:

—No será tan guapa cuando acabemos con ella —dijo mientras le propinaba una patada en las costillas.

Nieves gritó de dolor, aunque solo fue el principio de su martirio.

A las siete y treinta y dos de la mañana, Mariano, uno de los jardineros que cuidaban el parque, la encontró.

Lo primero que pensó fue que estaba muerta. Había visto en las películas que no había que tocar el cadáver, sin embargo, en aquel momento, la oyó gemir mientras movía una de sus manos: ¡continuaba viva!

Mientras llamaba a emergencias pudo ver su cara, totalmente ensangrentada. Parecía una chica muy joven.

Su falda estaba arremolinada en su cintura, mostrando su desnudez. Se la bajó para intentar recuperar ese mínimo de dignidad que ella, con seguridad querría tener cuando llegaran los sanitarios y la policía.

Mientras la miraba recordó a su nieta, que era más o menos de la edad de aquella chica. Solo de imaginarlo se le puso la piel de gallina.

TREINTA Y UN AÑOS DESPUÉS

Jueves: 10 de marzo de 2016

SANDRA DE LA ROSA

El equipo de Sandra al completo, exceptuando a Sergio, el genio de la informática que no hacía trabajo de campo, llevaba allí casi una hora, dentro de su vehículo en el aparcamiento del centro comercial: Guillermo y ella, en uno de los coches, y Conrado, su mano derecha, y Rubén, en otro.

Estaban separados unos ochenta metros del lugar en el que habían acordado que Mario aparcaría el suyo: lo suficientemente cerca para observarlo todo y actuar con rapidez, pero adecuadamente apartados, para no despertar sospechas.

Faltaban apenas cinco minutos para la hora del encuentro.

De repente se escuchó su voz por el receptor que habían instalado en el vehículo que él conducía:

—Estoy llegando.

Un minuto después, Mario hacía su aparición. Aparcó en el punto acordado y todos se pusieron a esperar.

La imagen de él, sentado en lugar del conductor, se recibía perfectamente a través de la cámara que habían disimulado en el centro del asiento posterior del cuatro por cuatro, un vehículo policial sin distintivos que se utilizaba para aquellos fines de vigilancia. Tecleaba en el volante con sus dedos, simulando tocar el piano, denotando un cierto nerviosismo por lo que iba a pasar.

Llevaban con aquella operación casi un mes y todo había ocurrido de manera lenta y progresiva, sin embargo, hoy iba a ser el día clave.

Apenas un par de minutos después vieron llegar el sedán que ya conocían: un Audi A4 de color gris, con la matrícula que identificaba a su propietaria: Raquel Moreno.

Aparcó junto al vehículo de Mario y, desde su lugar de observación, Sandra y los demás la vieron bajar del coche. Era la mujer pelirroja que llevaban controlando desde hacía tiempo. Tenía treinta y cinco años, era muy atractiva y vestía como una modelo de pasarela sexi. Hoy lo resaltaba luciendo un suéter muy ajustado y una minifalda negra, con botas de tacón.

Rápidamente, abrió la puerta del de Mario y se sentó junto a él. Su imagen apareció, perfectamente nítida, en la pantalla del coche en el que estaba Sandra, junto a Guillermo, grabando toda la escena.

—Buenos días, Román —le saludó ella, educada, nombrándolo por el apodo que habían acordado.

—Raquel… —dijo él con sequedad, interpretando un papel que, salvo en momentos puntuales, no se correspondía con su forma de ser, tan alegre y socarrona, por norma general—. No sabía si vendrías…

—¡Pues claro! —afirmó ella— ¿Estás dispuesto a hacerlo, tal y como acordamos?

—Yo sí, pero: ¿tú estás segura de querer seguir adelante?

—¡Por supuesto! Ya estoy cansada de toda esta mierda…: de aguantarlo. Es soso y aburrido, solamente le interesa su trabajo.

—Pero con él tienes todo lo que siempre quisiste. No me parece que vivas mal…

—Esa fue la razón por la que me casé con él, sin embargo, cuando se muera seré una viuda feliz: muy feliz. Mucho más de lo que he sido durante nuestro matrimonio.

Mario afirmó con la cabeza: había querido darle una última oportunidad de reflexionar. Con voz grave y serena le dijo:

—Si demuestras esa actitud de felicidad cuando todo pase, vas a levantar muchas sospechas…: la policía no es tonta, Raquel.

—No te preocupes por eso —soltó una carcajada—: soy muy buena actriz.

—Tú verás… ¿Cómo quieres que lo haga? —le preguntó él.

—Ya te lo dije: en la caseta de pesca que tiene junto al lago. Pero tiene que parecer un accidente. De esa forma cobraré más dinero por los seguros que tiene contratados.

—¿Tal vez arreglando el tejado…?: se puede caer…, golpearse con una piedra…

Raquel afirmó con la cabeza.

—Sí, eso me parece perfecto, siempre y cuando te asegures de que está realmente muerto: no quiero sorpresas; ¡y mucho menos que quede inválido y tener que aguantar a un discapacitado toda mi vida!: ¡solo me faltaría eso!

—Me aseguraré de ello. ¿Has traído el dinero?

—¡Por supuesto!

Metió la mano en el bolso y sacó un sobre que le tendió. Este lo tomó y lo abrió, asegurándose de que la cámara lo grabara perfectamente abierto: contenía un fajo de billetes.

—¿Cuánto hay? —le preguntó.

—Lo que acordamos: diez mil euros. Cuando cobre lo del seguro te daré el resto, en un par de meses.

—¡No me falles! —dijo él clavando en ella aquella dura mirada que Sandra ya conocía.

—Puedes estar tranquilo, Román: soy una mujer legal.

—¿Cuándo quieres que lo haga?

—Hoy es jueves, y ayer me dijo que este fin de semana se irá un par de días a pescar. ¡Y, de nuevo, me ha preguntado si quería acompañarle…! —resopló con desdén—. Solo de pensar en estar todo el día sin hacer nada esperando a que vuelva para que desfogue su frustración entre mis piernas, como siempre hace, me produce arcadas.

Mario, a pesar de lo duro que sabía que era, se lo había demostrado a sí mismo y a sus compañeros muchas veces, sintió asco por estar con una persona como aquella.

—¡Vale!: este fin de semana, entonces.

—¿Cómo me lo confirmarás?

—Te enviaré unas fotos, seguramente el sábado. Cuando las recibas, bórralas —le recordó él, sabiendo que se podían recuperar, intentando dar una imagen de profesionalidad—. Creo que el lunes deberías llamar a la policía para decir que tu marido no ha vuelto a casa después de pasar el fin de semana pescando, y que estás preocupada. Todo se pondrá en marcha y te notificarán la mala noticia.

—¿¡Mala!? —soltó una carcajada— Tendré que hacer una buena actuación: ¡me van a dar el óscar!

Ya tenían lo que querían y Mario no quería pasar un minuto más con aquella mujer.

—No hay nada más que hablar. Cumple el trato y todo irá bien —le dijo él una forma seca, interpretando al sicario que ella suponía que era.

—Vale, lo haré como dices: esperaré hasta el lunes y, muy preocupada, llamaré a la policía.

Abrió la puerta para salir y le dijo:

—Cuando te haga el segundo pago te tendré que dar una propina en especie, Román, ya sabes… La verdad es que me pones mucho: ¡eres un tío duro, no como él!

—A nadie le amarga un dulce —le respondió Mario, de forma seca.

Ella salió del coche, se metió en el suyo y se fue. Cuando desapareció de la vista, se oyó la voz de Mario a través de los receptores:

—¡Ya la tenemos, chicos!

MARIO

El inspector Mario Vargas entró en el parking de la comisaría. Se bajó del vehículo policial que le habían asignado para aquel caso y se acercó al ascensor que subía a las dependencias de la brigada DLR, donde se había incorporado seis meses antes.

Al entrar en la sala sus compañeros ya estaban allí. Se pusieron a aplaudir y él hizo una reverencia en forma de saludo, tal como hacían los actores tras la representación.

Conrado, el subinspector y mano derecha de Sandra, el más veterano, con cuarenta y nueve años, salió a recibirlo. Rubén, recién ascendido a subinspector, de cuarenta, el compañero que por altura y envergadura más se parecía a él, y Guillermo, el agente más joven, de veintinueve años, lo acompañaban.

—Muy buen trabajo, Mario —le dijo Conrado—. Se nota que estás acostumbrado a hacer labores policiales de este tipo: ha sido todo impecable.

—Gracias, Conrado, gracias, chicos —dijo, dirigiéndose a todos—. Sí, todo ha salido bien: la tenemos bien pillada.

Todos sabían que el destino anterior de Mario, antes de incorporarse a homicidios seis meses atrás, había sido en Galicia, infiltrándose en bandas organizadas de trata de blancas y narcotráfico. Estaba acostumbrado a trabajar con identidades falsas y, ahora, lo había hecho metiéndose en la piel de un sicario: Román.

Estuvieron hablando unos minutos y, Mario, por el rabillo del ojo, vio a Sandra que estaba en su despacho, sentada tras su mesa consultando datos en su ordenador. Al igual que él, era una auténtica adicta al trabajo.

Al acabar la conversación y aceptar los halagos de todo el grupo, incluido Sergio, el peculiar genio de la informática de la brigada, que era de la misma promoción y edad que Guillermo, se acercó hasta su despacho y se quedó en la jamba de la puerta, mirándola, sin decir nada.

—Ya te he visto, espiándome — le dijo ella, sin dejar de mirar la pantalla, añadiendo—: ¿sabes que me gusta esa pinta de «malote» que llevas?

Sandra levantó la mirada y vio a «Román, el sicario». A diferencia de Mario, que siempre iba muy aseado con su pelo castaño claro, liso y bastante largo, para meterse en la piel del asesino por encargo se lo había recogido en una coleta y lo levaba engominado; lucía una barba de cuatro o cinco días, descuidada, unos pantalones bastante raídos y una chupa de cuero negro que había sacado del almacén de pruebas.

Desde luego, no parecía él.

—¿Te pone? —le preguntó Mario, con la maravillosa sonrisa de siempre.

—Sí: al igual que a la sospechosa, que ha decidido hacerte «una parte del segundo pago en especie», según ha dicho —le recordó Sandra con una mirada inquisidora.

—¡Si es que no puedo hacer nada, cariño: las mujeres se vuelven locas conmigo! Soy demasiado atractivo —dijo él, con aquel fascinante sarcasmo que a ella le había encandilado.

Sandra tuvo que sonreír: en el fondo tenía razón, pero no sería ella la que lo reconociera. Tras aceptar aquella verdad, le dijo:

—Tengo que admitir que no me lo esperaba, pero disfrazado de sicario resultas muy atractivo —respondió Sandra, sorprendida con ella misma.

—Eso es porque sabes que solo es pura apariencia: en el fondo soy un hombre cariñoso, sensual y romántico, tal y como a ti te gusta, bombón.

—¡Mario, no te pases!: estamos trabajando.

Él sabía, repetido hasta la saciedad por ella, que no quería bromas en el trabajo.

—¡Vaaale, jefa! Retiro lo de «bombón», pero debes saber que lo pienso, porque lo eres…: y en cuanto pueda, ¡te voy a devorar!

Sandra soltó una carcajada. Desde que lo conocía, a diferencia de antes, se permitía hacerlo en comisaría: algo impensable hasta entonces. ¡Cuántas cosas habían cambiado desde que comenzó a trabajar con ellos!: para bien, por supuesto.

—Sí, ya te conozco… ¡Y demasiado bien, pajarito! —le dijo ella, entrecerrando los ojos

—Esta noche tendremos que matizar ese tema y, si quieres, me pondré «malote».

Sandra sonrió: ¿por qué no?...

—«Inspector Vargas»: ¿no tienes nada que hacer? —le pregunto, con una mirada que pretendía ser furiosa, pero que se quedó a medio camino.

Mario le regaló una de aquellas sonrisas que la desarmaban

—Tengo que preparar un asesinato que resulte convincente.

—¡Pues ya estás tardando!

Él sonrió, se dio la vuelta y se alejó, hacia su mesa.

Ella levantó la mirada de la pantalla y se recreó observando a aquella figura viril que había conseguido dar aquel vuelco a su vida: tanto como jamás hubiera pensado.

Sandra se acordó de la imposición del comisario Álvarez seis meses antes, para que aleccionara al nuevo inspector de Vargas en el departamento de homicidios. Le pidió que lo incorporara a su equipo, que trabajara junto a ellos en un caso que, a priori, parecía ser complicado, el que más tarde la prensa denominaría «el asesino de los tres días».

El rechazo inicial de la inspectora dio paso a una ligera aceptación; posteriormente, a la certeza de que era un magnífico elemento, tal y como había podido ver en su currículo el primer día. Y, finalmente, gracias a su maravillosa, cínica y sensual forma de ser, a la convicción de que conocerlo era lo mejor que le había pasado en su anodina y fría vida de inspectora de policía, «sin vida social», como él mismo le había recordado multitud de veces.

Y tenía toda la razón. Pero eso ya era parte de su pasado reciente y la relación que mantenían, fuera del trabajo, por supuesto, era la que siempre había deseado.

Mario era un ejemplar de hombre fantástico: masculino, atractivo, inteligente, cariñoso y fogoso…: muy fogoso.

¡Claro!: ¿de qué otra forma podía ser si, al igual que ella, era «escorpio»? Sonrió interiormente pensando en aquella tontería con la que poco a poco la había ido liando hasta conseguir tenerla hecha un verdadero lío, planteándose la pregunta del millón: ¿debía seguir manteniendo separados su trabajo y su vida privada tal y como siempre había pensado?

La respuesta se resolvió pronto: eran pareja reconocida desde la cena que ella propuso invitando a los compañeros con sus parejas, cuando atraparon al «asesino de los tres días».

Y jamás se había arrepentido.

Mario se fue hasta su mesa, situada junto a la de Rubén. Hizo una seña a Conrado y a Guillermo y estos se acercaron hasta ellos. Conrado preguntó:

—¿Cómo vamos a hacerlo, Mario?

—Mañana es viernes y por la noche, si lo que me ha dicho esa loca es verdad, su marido se irá a la cabaña de pesca. Creo que lo mejor es que cuando llegue le estemos esperando, para explicarle como está la situación.

—Se va a quedar de piedra —dijo Guillermo.

—¿Cómo te quedarías tú si supieras que tu mujer ha contratado a un sicario para que te liquide? —le preguntó Conrado, poniendo una de sus manos sobre el hombro de su compañero.

Todos afirmaron con la cabeza: es algo que resulta difícil de digerir. Pero era imprescindible prepararlo todo de una manera perfecta para que ella cayera de lleno en la trampa. Mario comentó:

—Después lo hablaré con Sandra, sin embargo, opino que la mejor forma de hacerlo es preparar un escenario en el que él parezca muerto.

—Podemos hablar con Gómez —dijo Rubén—. Llevar un equipo de la científica para que nos ayude a que todo sea impecable.

—Sí: con sangre falsa y alguna imagen de su rostro ensangrentado, con los ojos abiertos, sin vida —comentó Conrado.

Guillermo participó:

—Una mala caída arreglando el tejado: es una buena idea. Con una gran piedra o un tronco, junto al «cadáver»…

—Vale, opino que es la mejor manera —dijo Mario—. ¿Te encargas tú, Conrado?: las fotos habría que hacerlas el sábado. Mañana, viernes, Sandra y yo nos vamos a una cena que ya tenemos comprometida por la boda de una íntima amiga de ella que se casa el sábado.

—A ver si te animas con todo ese cotarro y te tenemos que llamar Sr. de la Rosa —dijo Rubén, haciendo que todos soltaran una carcajada.

—¡Podéis iros a la mierda! —exclamó Mario, riendo—. Y, por otro lado, no me gustan las bodas.

Se oyó la voz de Sergio desde su mesa llena de pantallas de ordenador.

—¡Con lo guapos que vais a estar!: causaréis sensación

—Tú a lo tuyo, «cerebrito» —le dijo Mario, riendo—. ¿No tienes algún asesinato que investigar?

—Es que me gustan los chismorreos —dijo el informático, manifiestamente gay, en un tono de voz un tanto aflautado.

—Sergio: ¡no me jodas que ves esos programas del corazón…! —exclamó Rubén.

—¡Nunca!: solo me interesan los chismes de la gente que conozco, por favor…: ¡qué horterada!

Guillermo, mientras se reía, les dijo:

—Pero ¿de verdad creéis que tiene televisión en casa?

Todos soltaron una carcajada. No se lo imaginaban tumbado en el sofá y viendo la tele.

—¿Suponéis que la necesito?: todo está en internet.

Sabían que era cierto: era una verdad incuestionable.

TARANCÓN (CUENCA)

Madrugada de jueves a viernes

00:52 hora local

Julia estaba a punto de salir de trabajar. El imbécil de Venancio, una vez más, había sido el último en poder echar. Casi todas las noches se hinchaba a cubatas y cada vez se ponía más tonto.

Ya le había repetido hasta la saciedad que no tenía el más mínimo interés por él, pero si de algo iba sobrado, tal vez por la inhibición que le proporcionaba la bebida, era de insistencia y perseverancia.

La verdad es que Julia era una chica preciosa, o al menos eso le decían muchos de sus clientes, la mayoría de forma bastante educada.

Se parecía mucho a su madre, incluso las habían confundido por hermanas: ambas tenían el pelo moreno, largo y ondulado, los ojos marrones, grandes y expresivos, y la misma altura y peso. Rosa dio a luz a los diecisiete años y, ahora, a sus treinta y cinco, se cuidaba con esmero, iba al gimnasio y le encantaba vestir con ropa juvenil.

A menudo se la intercambiaban entre ellas, especialmente las minifaldas que, con sus esplendorosos dieciocho años, a Julia le gustaba llevar. Y tenía que reconocer que cuando iban juntas sentían tanto orgullo de la otra como de sí mismas.

Acabó de pasar el mocho, que dejó a un lado, en la entrada del bar, y cerró la puerta con llave. Miró el reloj y comenzó a andar hacia su casa. En poco más de diez minutos estaría metida en la cama. Hoy estaba muy cansada, pero, como hacía casi siempre al llegar, se daría una ducha rápida porque tenía la sensación de que olía a aceite y a fritanga.

Estaba a un par de manzanas cuando, al pasar por un parque, para cruzarlo y acceder a su calle de forma más corta, vio un coche gris. Estaba aparcado en una de las esquinas, justo por donde acostumbraba a pasar.

Le extrañó ver un vehículo de lujo como aquel en ese lugar, máxime porque llevaba las lunas tintadas. Cuando estaba llegando hasta él se sobresaltó al ver que el maletero se abría. Se detuvo un milisegundo, alarmada, y aceleró el paso para sobrepasarlo rápidamente. Pero no tuvo tiempo.

Apenas se dio cuenta de que un hombre que llevaba un pasamontañas negro salía del coche y, un instante más tarde, al abalanzarse sobre ella, sintió un fuerte dolor en su brazo derecho. Inmediatamente, comenzó a sufrir contracciones involuntarias en los músculos cayendo al suelo.

Mientras sufría fuertes espasmos, notó que él la levantaba, la dejaba caer dentro del espacioso maletero y cerraba el portón trasero. Comenzó a gritar y a sacudirse en el interior del vehículo, pero este ya estaba en movimiento.

En lo que le pareció una eternidad, aunque fueron solamente unos cinco minutos, el vehículo se detuvo. Julia se había estado preparando para defenderse de lo que sabía que le iba a pasar. No pensaba darle tiempo a nada: saltaría hacia él como una leona herida.

No obstante, cuando notó que el maletero se abría, no pudo hacer lo que había estado tramando mientras estaba encerrada allí. Notó de nuevo aquel calambre y, mientras se debatía intentando mantener cierto control, él le sujetó sus dos manos, se las puso a la espalda y la ató por las muñecas, con lo que ella imaginó que eran unas bridas. No pudo evitarlo. Gritó tanto como pudo, pero una mano tapó su boca.

La mordió con todas sus fuerzas, sintiendo en ella el sabor de la sangre, sin embargo, tras oír un grito masculino, él se la tapó con un trozo de cinta americana.

Fue entonces cuando supo que todas sus esperanzas de librarse de aquello se habían difuminado: estaba a su merced.

CLAIRE

Tras la cena, Claire le dijo al mayordomo, al ama de llaves y cocinera, y a la chica de servicio que podían retirarse a sus habitaciones. Sonsoles, la más joven, minutos antes, le había dejado preparada la bañera y se acababa de dar un baño con sales. Durante casi media hora había disfrutado de aquel relajante momento que ya se había convertido en una costumbre.

Se puso un camisón de seda de color rosa, su preferido, y sobre él un batín, del mismo tejido, pero de color negro, con sus iniciales bordadas en dorado: CM.

Bajó a la planta baja y se sirvió una copa de vino blanco. Se acercó a su despacho y encendió el ordenador. Hoy era jueves y los chicos tenían partida de póker.

El próximo fin de semana era la reunión trimestral en el yate y, en ese momento, todo debía estar ya ejecutado.

El programa de vigilancia que había instalado, sin que ellos lo supieran, en el chalet que utilizaban para sus partidas se abrió y pudo verlos en directo mientras jugaban. Todo iba bien: únicamente estaban tres de ellos alrededor de la mesa, aunque cuatro móviles reposaban sobre ella. A todos los efectos, estaban los cuatro allí, jugando al póker.

Cambió a una imagen del garaje y el coche gris no aparecía. Todo era demasiado significativo: hoy era el día.

CAPÍTULO 2

SANDRA DE LA ROSA

Viernes

Sandra, acababa de salir de la ducha. Faltaba algo más de una hora para la cena que se iba a celebrar en uno de los mejores hoteles de Madrid y a la que estaban invitados.

Mario aún seguía tumbado en la cama viendo el canal de noticias. Como cualquier hombre, sabía que el acicalado de las mujeres era infinitamente más largo que el de ellos, y, gentilmente, le había cedido la iniciativa para ducharse.

Fue decisión de ella que lo hicieran separados. Lo conocía demasiado bien y sabía que después de lo que acababan de hacer, a Mario aún le quedaban fuerzas para repetir, pero no le tentaba la idea de que el tiempo se le echara encima.

Quería estar impecable: al fin y al cabo, era la cena previa a la boda que tendría lugar al día siguiente. Solo iban a estar los familiares directos y los íntimos amigos de la pareja de novios. Blanca, la novia, una de las protagonistas del evento, le había comentado que serían unas treinta personas.

Le había insistido en que Mario la acompañara, como si no supiera que iba a ir. Sandra era consciente de que, desde el primer día, cuando lo conoció, Blanca era una ferviente admiradora del atractivo inspector.

Se la había ganado desde el primer momento, cuando ambas parejas quedaron para cenar juntas varios meses atrás. Aquel carácter tan alegre y desenfadado que él tenía, la habían encandilado.

—Sabes que me voy a casar dentro de tres meses, pero si lo dejas escapar me divorciaré y me lo quedaré para mí —le dijo Blanca al acabar la cena, mientras estaban en el baño.

—¡Serás zorra…! —contestó Sandra, bromista.

—Sandra, cariño: es el hombre perfecto para ti. Soy muy feliz.

—Yo también, por las dos —le recalcó la inspectora con dulzura.

—¡Ambas lo somos!

En aquel momento ninguna de las dos sabía que, lo que iba a pasar meses más tarde, trastocaría de una forma absolutamente traumática aquella afirmación.

Llegaron al hotel cinco minutos antes de la hora convenida. Dada la milimétrica precisión de Sandra por la puntualidad, respaldada por la de Mario, que pensaba de igual manera, era imposible que pudieran llegar tarde.

Al entrar en el amplio salón ya había bastantes personas pululando por allí, aunque aún faltaba alguno de los invitados. Vio a su amiga acompañada de Esteban, su futuro esposo, junto a otra pareja joven. La inminente esposa iba preciosa y él, al igual que Mario, lucía un esmoquin y estaba muy elegante.

Sandra se había maquillado con esmero y llevaba puesto un vestido de gala de color verde turquesa, bastante ajustado y que resaltaba su femenina anatomía. Para la ocasión se había puesto una gargantilla de esmeraldas y brillantes que había sido de su abuela y que acompañaba con una pulsera, con las mismas piedras, que le había regalado su madre en su veintiún cumpleaños.

A diferencia de la coleta, que inexcusablemente llevaba para trabajar, se había dejado su pelo castaño y liso sin sujetar, luciendo una atractiva y escalonada melena que reposaba sobre sus hombros.

Realmente llamaba la atención y Mario no era ajeno a aquella circunstancia: Sandra estaba impresionante.

Cuando esta la vio llegar junto al guapo inspector, dio un pequeño grito y se acercó hasta ella.

—¡Eres una cabrona, Sandra!, me vas a quitar protagonismo: ¡estás guapísima!

—No digas tonterías. Eres la futura esposa más guapa que he visto en mi vida. ¿No te parece, Mario?

—Es cierto. Con todas las técnicas policiales que conozco estoy planteándome ejecutar el secuestro perfecto y arrastrarte hasta una isla desierta donde nunca nadie nos encuentre.

Esteban, que acababa de reunirse con el grupo, soltó una carcajada, al igual que los demás.

—«Mi Esteban» me defendería de tamaño delincuente —dijo Blanca, con orgullo.

—¡Y tu mejor amiga metería a este desaprensivo en la cárcel! —dijo Sandra, mirando a Mario con aquellos ojos verdes que lo volvían loco.

—¡Vaaale! —comentó, intentando parecer afectado por aquella posibilidad—: me tendré que conformar con la inspectora de la Rosa.

Sandra lo miró de reojo, sonriendo y escuchó la voz de Blanca que exclamaba:

—Y ¡¿con quién estarías mejor que con ella: sois tal para cual?!

—Igual que vosotros —comentó Sandra—: sois la pareja perfecta.

—Y, además, es un año menor que yo: aún no ha cumplido los treinta. De esa forma me durará más tiempo, ya sabes que los hombres se mueren mucho más jóvenes que nosotras.

—¿Aún no te has casado conmigo y ya estás pensado en cuando me voy a morir? —le preguntó Esteban, en cachondeo.

—Claro que no, cielo. Lo que sé es que te voy a exprimir, hasta la saciedad: en todos los sentidos —le dijo, dándole un pico.

El novio miró al inspector y le dijo, riendo:

—Siento decirte, querido Mario, que tu andropausia aparecerá antes que la mía.

Todos soltaron una carcajada. Pero Sandra matizó:

—Por lo que sé de él, estará en el lecho de muerte y me pedirá que me acerque y me quite las bragas.

La carcajada fue general.

—Ya sabes lo tímido que soy, Sandra —le reprochó Mario, compungido—: no me gusta que cuentes esas intimidades.

—¡Si yo te explicara lo que sé de ti…! —dijo Blanca.

Mario miró a Sandra, que estaba sonriendo.

—Es mi mejor amiga: ¿qué esperabas? —le preguntó Sandra, abriendo los brazos y moviendo la cabeza.

—¡Desde luego…! —Mario agachó la cabeza, intentando parecer apesadumbrado, y añadió—: las mujeres sois mucho peor que nosotros, al menos en determinados temas.

—Hay intimidades que se confiesan con orgullo, amor —le dijo Sandra.

En aquel momento se acercó un camarero con varias copas de champán. Tomaron una y brindaron con ellos por la felicidad de la pareja.

La cena fue maravillosa. El chef encargado del menú, que tenía una estrella Michelin, se esmeró en el resultado de los platos y eso redundó en el placer de los comensales. Era muy amigo del padre del novio y, tras el ágape, se reunió con los invitados que alabaron su trabajo.

Después de la cena se habilitó un espacio para el baile y un DJ se dedicó a poner música para deleite de todos. A petición de la madre del novio, empezó con los tradicionales pasodobles de fiesta popular, continuó con unos chotis muy madrileños que incitaron a las parejas al baile, y estos dieron paso a una música más animada y movida. La pista se llenó de parejas que bailaban de forma desinhibida.

La temperatura del local subió unos grados y los lazos de los esmóquines se soltaron. Era un grupo de amigos, prácticamente familia, que ya no necesitaban cumplir las normas sociales que imperaron al principio del acto. El calor y el sudor hicieron acto de presencia y algunas camisas, y determinados escotes, se abrieron más de la cuenta.

Sandra, sin pretenderlo, detectó un hecho que le pareció fuera de lugar. Mientras los padres del novio bailaban un nuevo pasodoble, vio como la madre de la novia hacía un gesto de sorpresa y se soltaba de su marido.

La vio dirigirse al baño. Imaginó que, tal vez, algo de la cena le podía haber sentado mal. Se olvidó del detalle y continuó el baile, abrazada a Mario y moviéndose al compás de la música.

Un par de minutos después, cuando se estaba acabando la canción, la vio cruzar de manera bastante decidida el salón y acercarse hasta donde todos estaban bailando, ya separados, un ritmo desenfadado que empezaba a sonar.

No pudo ver el cuchillo que ella llevaba en su mano izquierda, escondido tras su cuerpo. Cuando lo descubrió ya era tarde. Observó cómo se abalanzaba sobre el padre del novio y, con toda su rabia, le clavaba el arma en un costado.

Sandra actuó de inmediato, preparada y entrenada para solucionar situaciones como aquella. Pero no pudo evitar que incidiera con el arma, dos veces más, en el cuerpo de él.

Saltó sobre Nieves y le sujetó la mano, a la vez que le practicaba una técnica de estrangulación, dejándola inmovilizada.

Mario tardó una milésima de segundo en darse cuenta de lo que acababa de pasar y aún tuvo tiempo de sujetar el cuerpo de Esteban, el padre del novio, cuando se caía redondo al suelo, desconcertado por lo que acababa de pasar.

Los gritos de alarma llenaban el local, pero la voz de Mario se impuso al griterío:

—¡Llamad a una ambulancia! —dijo, impregnado todo él de la sangre de Esteban, mientras intentaba taponar con su chaqueta las tres heridas que el agredido presentaba a un lado de su abdomen.

CONRADO

Desde hacía un par de horas, Rubén y él estaban con José Antonio Hernández, el marido de Raquel Moreno, la esposa que había decidido, según su determinante voluntad, quedarse viuda antes de tiempo.

Habían llegado a la cabaña de pesca alrededor de las siete de la tarde y se habían dedicado a esperarle y a admirar aquel precioso paraje.

Era una casita de madera de unos setenta metros cuadrados, situada a unos cien metros de un precioso lago y disponía de un pequeño embarcadero donde reposaba, sobre las tranquilas aguas, una barca de remos. Estaba rodeada de pinos y el aire fresco a montaña incitaba a pasar largas temporadas allí: era un lugar encandilador y relajante.

Un poco después de las ocho vieron llegar un Rover de color blanco. Por la matrícula y el modelo, supieron que se trataba del marido. Estacionó su coche a unos metros, en un lateral de la casa, y se bajó de él. Al salir, vieron a un hombre joven de cuarenta y un años, tal y como conocían por el expediente del caso. Estaba bastante calvo y algo grueso. Sabían que era propietario de una gestoría.

Conrado y Rubén ya habían salido del suyo y, con sus placas de policía en la mano, se acercaron a él.

—Buenas noches, Sr. Hernández: somos de la policía. Yo soy el subinspector Conrado García y él es mi compañero, el subinspector Rubén Martín.

José Antonio pareció alarmarse.

—¿Por qué están aquí? ¿Le ha pasado algo a mi esposa?

—Sí, nuestra visita tiene relación con ella, pero Raquel está bien. ¿Dónde podemos hablar con tranquilidad?

—Claro, perdonen mi preocupación —respondió muy nervioso—. Vamos dentro.

Subieron los dos escalones que accedían al porche y entraron en la vivienda.

Interiormente, era una casita preciosa, decorada con sencillez, pero con gusto. Una de las paredes estaba llena de aparejos de pesca; tenía una cocina bastante bien equipada e incorporada al salón principal, un aseo con ducha y dos habitaciones.

El salón y el comedor, junto con la cocina, conformaban el espacio más grande. Les pidió que se sentaran en el sofá y José Antonio lo hizo en un butacón, frente a ellos.

—Bueno: estoy intrigado por el motivo de su visita. ¿A qué se debe?

—Tal y como usted ha preguntado, tiene que ver con Raquel, su esposa…

Un cuarto de hora más tarde, la cara de José Antonio era de absoluta incredulidad. Le tuvieron que enseñar el video que habían grabado de su conversación con Mario en el vehículo preparado para tal fin.

Aquello fue demoledor y no le quedó más remedio que aceptarlo.

—Y ahora… ¿Qué podemos hacer? —preguntó anonadado.

—Se lo voy a explicar: mañana vendrá un equipo especial y vamos a simular un accidente en el que…

Conrado le expuso el plan que Mario había pensado, y que Sandra había aceptado como la mejor opción para poder solucionar aquello.

—Imagino que tiene usted una escalera…

—Sí, por supuesto.

—Mañana por la mañana vendrá un equipo de la policía científica para preparar todo el escenario. Haremos unas cuantas fotos para elegir dos o tres de ellas, las que den una mayor veracidad a lo que ella espera.

»Usted tendrá que permanecer tres o cuatro días escondido, hasta que todo esto acabe. No creemos que haya podido tomar alguna otra medida adicional, pero, para asegurarnos de que todo está bien, esta noche el subinspector Martín se quedará con usted.

»¿Lo ha entendido Sr. Hernández?

—Sí, por supuesto, sin embargo, jamás hubiera imaginado…

—Le entendemos, no obstante, debe saber que tenemos todo controlado y que usted está fuera de peligro.

SANDRA DE LA ROSA

La conmoción en el salón era absoluta. Mario continuaba abrazando el cuerpo de Esteban, el padre del novio; su mujer tenía un ataque de nervios; la novia lloraba desconsoladamente abrazada a Rodrigo, su progenitor, y mirando a su madre manchada de sangre que estaba con Sandra en un rincón de la sala.

El novio de Blanca no sabía qué hacer entre todo aquel maremágnum de emociones: estaba perdido, confrontado en sus sentimientos interiores. «¿Qué coño ha pasado aquí?: ¿por qué?», se preguntaba.

Inmediatamente liberaron a Mario de la situación en la que estaba dado que, por la profesión de Esteban, la víctima, que era anestesista, en la sala había varios médicos. Estos se hicieron cargo rápidamente de los primeros auxilios, entre ellos su hermano Cristóbal, que era traumatólogo. Junto con su esposa, que, al igual que la madre de la novia, era enfermera, pudieron mantener la hemorragia controlada a la espera de que apareciese el equipo médico que ya estaba en camino.

Sandra, tras quitarle el cuchillo con el que había cometido aquel inconcebible acto, había apartado a Nieves a un rincón de la sala y la había hecho sentar en una de las sillas.

Esta permanecía llorando, aislada de todo, en su mundo interior, rememorando, en uno de los mejores momentos de su vida, justo antes de la inminente boda de su hija, la atroz realidad que había sufrido treinta años antes, cuando la violaron y la dieron por muerta.

Mario, cuando los médicos que había en la sala se encargaron de Esteban, fue hasta donde estaba Sandra. Blanca, llorando, se intentó acercar hasta Nieves junto con su padre, pero el inspector, con cariño, no les permitió el paso.

—Ahora no, Blanca: ya tendréis oportunidad de hablar con ella, pero este no es el momento —le dijo, abrazándola.

En apenas cinco minutos llegaron dos coches patrulla y un instante después una ambulancia. Entraron rápidamente en el salón y Mario salió a recibirlos para intentar poner cierto orden en la confusión que imperaba en el lugar.

Se presentó a los policías y les ordenó que apartaran a los invitados a una de las zonas más alejadas del salón.

El equipo médico comenzó a trabajar con el agredido y agradecieron la rápida intervención de los médicos y de la enfermera que se encontraban entre los invitados. Habían podido contener la hemorragia el tiempo suficiente para que la vida de Esteban no corriera peligro, le tomaron las constantes y decidieron trasladarle inmediatamente al hospital.

Cuando se lo llevaron, Blanca se acercó a Sandra y le dijo:

—¿Qué ha pasado?, ¿qué va a pasar ahora, Sandra?

—Todavía no lo sé, cariño, te prometo que lo voy a averiguar.

—Pero…:¡¡esto es irracional!! ¿Por qué mi madre ha hecho esto? Estábamos todos tan felices, bailando…, y de repente… —se puso a llorar de forma desconsolada.

Sandra la abrazó con cariño.

—Lo sé: yo estaba a su lado cuando ha pasado.

De repente, le gritó a su madre:

—¿Por qué, mamá?: ¿Por qué lo has hecho?

—La mancha, Nieves: la mancha… —respondió entre sollozos.

—¿Mancha…?: ¿¡que mancha!? —preguntó, sin entender nada de lo que estaba argumentando.

Una de las patrullas se encargó de llevar a Nieves, la madre, a las dependencias policiales, en calidad de detenida.

Sandra no le quiso decir que su rápida actuación había evitado un mal mayor, porque todo había ocurrido en apenas un par de segundos. Si, por esa extraña casualidad, ella no hubiera estado tan cerca para detener a Nieves que parecía poseída por un odio cerval, podía haberle clavado media docena de veces el cuchillo y el resultado habría sido otro.

Esteban, su novio, tímidamente se les acercó. Blanca lo miró sin saber muy bien cómo actuar, pero instintivamente se abrazaron, y, fundidos el uno con el otro, se pusieron a llorar.

MARIO

Mario conducía hacia la comisaría. A su lado, Sandra estaba muy afectada por lo que acababa de pasar. Iba pensativa y él ya sabía que, cuando estaba así, no le gustaba que se interrumpiera ese preciso discurrir de su mente privilegiada.

Escuchó su voz, preguntándole:

—¿Qué puede pasar por la mente de alguien para que decida cometer un acto como ese, en un momento así?

—No lo sé, desde luego es algo impensable, sin explicación —respondió él.

—Sí que la hay, Mario: el odio. Un odio aferrado a tu memoria…: un dolor y una repugnancia que jamás has podido olvidar. Algo debió de suceder, en el pasado, que los vincula. Y, alguna casualidad que ha ocurrido hoy, lo ha despertado.

»Pronto sabremos qué es y, desgraciadamente, tengo una idea de por dónde van a ir los tiros: es lo único que concuerda con un sentimiento así.

SANDRA DE LA ROSA

Madrugada de viernes a sábado

00:14 hora local

Sandra y Mario aparcaron el coche de él en el parking del edificio de la comisaría. Apenas hacía unos minutos que había llegado Nieves, escoltada por una patrulla.

Al salir del ascensor la vieron allí, sentada en uno de los bancos que había en el pasillo que atravesaba toda la sala. Estaba acurrucada, con las manos sobre la cara y llorando.

Los compañeros del turno de noche que estaban de guardia vieron llegar a Sandra y a Mario manchados de sangre, pero se abstuvieron de preguntar nada.

A la inspectora se le partió el alma. La conocía muy bien. Había estado invitada muchas veces en su casa, incluso fines de semana completos: por ella, por Rodrigo, su encantador marido, y por Blanca, su hija, una de sus mejores amigas.

Jamás hubiera pensado que podía tenerla allí, en una tesitura como aquella: era del todo impensable. Sin embargo, lo peor es que no había ninguna duda sobre lo que había pasado. De hecho, ella había sido testigo de la situación y la responsable de que aquello, gracias a su rápida intervención, no hubiera pasado a mayores.

Nieves no la vio. Junto con Mario, entraron en su despacho y Sandra, muy preocupada, se sentó en su silla y él al otro lado de la mesa, frente a ella.

—¿Estás bien? —le preguntó él.

—Sabes que no: esto es muy fuerte, cariño.

—Lo sé: ¿quieres que la traiga aquí, o la llevo a una sala de interrogatorios?

—No: mejor a una sala de interrogatorios. Aquí estamos más expuestos y Blanca no tardará en aparecer —le comentó pensando en las paredes de cristal que les separaban de la sala común—. Vamos a hacer las cosas bien.

En aquel momento, a través del cristal, Sandra vio que la susodicha salía del ascensor. Le dijo a Mario:

—Voy a tranquilizarla. Llévate a Nieves, por favor.

—Por supuesto.

Se levantaron y salieron del despacho de la brigada. Este estaba formado por una gran sala, que era la que utilizaban los cinco policías que la componían, y el despacho de Sandra, que era bastante grande. Dentro de este había una mesa redonda donde cada mañana hacía las reuniones con su equipo para analizar los casos que tenían abiertos.

Se levantaron y, mientras ella recibía a su amiga y a su padre, él se acercó a Nieves y le pidió que lo acompañara. La condujo a una de las salas de interrogatorio.

Lo hizo sumisa, sin apenas mirarle. La llevó allí y la dejó sola, sentada y con la cabeza apoyada en la mesa, llorando sin cesar.

Cuando volvió hasta donde estaba Sandra, esta les estaba diciendo:

—No os preocupéis: llegaré hasta el fondo de este asunto, pero me resulta difícil creer que ninguno de los dos tenga alguna idea: del «por qué», de lo que ha pasado.

Blanca saltó al momento:

—Por supuesto que no, Sandra. Conoces a mi madre y sabes que es una persona incapaz de hacer algo así… —le dijo entre sollozos.

La inspectora se dio cuenta de que algo en los ojos de Rodrigo, parecían indicar que conocía o suponía el motivo de todo aquello.

—Sin embargo, lo ha hecho y todos hemos sido testigos de ello —les dijo—. Aunque, como bien dices, la conozco y sabes que la quiero mucho, es una persona magnífica.

Miró a Rodrigo y le dijo:

—¿Rodrigo…?

—Habla primero con ella y te dirá el porqué. Al menos el que yo imagino. Después, si quieres, hablaré contigo y te aclararé las dudas que puedas tener, si es que aún te quedan. Pero te diré algo: yo no lo sabía, sin embargo, si me lo hubiera dicho, me habrías tenido que detener a mí.

Blanca giró la cabeza, sorprendida.

—¿¡Papá…!?

—Ahora no es el momento de hablar de esto, Blanca. Cuando lo sea te lo diré.

Sandra asintió con la cabeza y les dijo:

—Voy a hablar con ella para que me lo explique. Ahora iros a casa y traedle algo de ropa limpia: no quiero que siga por aquí con toda esa sangre encima.

»Tardaré un buen rato en hablar con ella y aquí no podéis hacer nada, pero no os preocupéis: haré lo que pueda para que esto se solucione de la mejor manera posible. Afortunadamente, no lo ha matado.

Abrazó, con cariño, a Blanca y a su padre, los despidió y se dio la vuelta para ir a hablar con Nieves. Ellos se dirigieron al ascensor.

NIEVES

Sandra entró en la sala, Nieves alzó la cabeza y, al verla, de nuevo arreció en su llanto.

La inspectora se sentó frente a ella y tendió sus manos para cubrir con ellas las suyas, en un gesto de cariño. Pensó que era la primera vez en su carrera policial que, en un caso de detención por un intento de asesinato, hacía algo así.

Pero aquella era una situación que no habría podido imaginar en la peor de sus pesadillas.

—Nieves —dijo para llamar su atención.

Esta la miró con la cara empapada de lágrimas, con el maquillaje devastado y el rímel corrido. Todo ello enturbiaba aquella dulce mirada que siempre lucía, inexcusablemente acompañada de una sonrisa. Sin embargo, ahora no: era la imagen más rotunda de pena y desolación de las muchas que Sandra había visto en su vida.

—Lo siento, cariño: no sabes cuánto lo siento, pero ha sido más fuerte que yo —le pudo decir, entre sollozos.

—Nieves: sabes cuánto os quiero a toda la familia, siempre habéis sido maravillosos conmigo. Quiero que sepas que haré todo lo que esté en mi mano para que este suceso sea, para vosotros, lo menos traumático posible, no obstante, no podemos obviar lo que ha pasado.

»Algo muy importante tuvo que ocurrir entre Esteban y tú, imagino que, en el pasado, para que tu ataque haya sido ejecutado con tanta rabia. ¿Qué pasó, Nieves?

Ella soltó un gemido y de nuevo su llanto surgió con fuerza. Sandra la dejó desfogarse un par de minutos y le dijo:

—Es el momento de que me lo cuentes todo: ¿qué pasó?

Algo más calmada pudo decir…

—Todo ocurrió el trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco. Yo apenas llevaba un mes trabajando en el hospital, en el turno de noche. Entonces era auxiliar de enfermería…

Entre sollozos le explicó la agresión de aquella madrugada. Cómo los dos hombres la llevaron al parque, la violaron, y, posteriormente, le dieron una paliza y la abandonaron dándola por muerta.

Un jardinero la encontró y llamó a emergencias. Necesitó casi un mes para recuperarse de las heridas: le rompieron tres costillas, le provocaron una rotura en el bazo, que tuvieron que extirpar, y heridas y hematomas por todo el cuerpo.

—¿Pusiste alguna denuncia? —le preguntó la inspectora, aturdida por aquella revelación.

—Sí, pero nunca encontraron a los culpables.

—Entonces, ¿por qué has pensado que Esteban tuvo algo que ver?

Dos lágrimas descendían por sus mejillas. Se lo aclaró:

—Mientras uno de ellos me violaba, le arañé la cara y, cuando me retiró la mano, me aferré a la camiseta que llevaba. Esta se rompió y pude ver una mancha sobre su pezón izquierdo en forma de corazón: era inconfundible y nunca la he podido olvidar.

»Mientras hoy bailábamos, como hacía calor, varios de los invitados se habían abierto la camisa, entre ellos Esteban… ¡Y entonces la he visto! Lo he reconocido al instante, me he ido de la pista de baile, al baño, y me he puesto a llorar.

»Ya no he pensado nada más, solo en el dolor y la humillación que aquellos cerdos me hicieron pasar. He cogido un cuchillo que había en una de las mesas y me he ido hacia él. Lo demás ya lo sabes. Solo he pensado en devolverle el daño que me hizo y en evitar esta boda.

—Blanca va a salir muy dañada con todo esto —comentó Sandra—, aunque espero que pueda pasar página y que ambos sean felices, si es que consiguen mantenerse juntos.

Nieves volvió a llorar. Sandra sabía que era por el dolor que le causaría a su hija el conocer la realidad de su futuro suegro y los actos de su madre.

—Eso es una de las cosas que hay que evitar, Sandra. Hay algo que debes saber…, pero, como amiga, te pido que nunca llegue a los oídos de mi hija.

Sandra la miró extrañada y afirmó con la cabeza. Nieves continuó:

—Rodrigo y yo, tras varios años de relación, ya habíamos mantenido relaciones sexuales. Un par de meses después de recuperarme, me enteré de que estaba embarazada. Decidimos casarnos y que Blanca naciera en el seno de un matrimonio consolidado.

»Pero pasaron los años y, a pesar de que intentábamos tener otro hijo, yo no me quedaba encinta. Pensé que podía ser una consecuencia de la paliza que me habían dado, no obstante, por consejo de mi ginecólogo, ambos nos hicimos una prueba de fertilidad.

»Nuestra sorpresa fue mayúscula cuando nos dieron el resultado: Rodrigo es estéril, y siempre lo ha sido.

»Y eso conduce a una realidad que, hasta hoy, nunca tuvo mayor importancia para nosotros: Blanca era fruto de aquella violación —arrancó a llorar de nuevo y entre sollozos continuó—. Pero ello no fue óbice para que la quisiéramos tanto como la queremos.

Sandra la escuchaba e instintivamente entendió el problema que aquello originaría. No llegó a decir nada, porque Nieves se le adelantó.

—Sandra: como imagino que ya has deducido, Blanca iba a casarse con su hermano de sangre. O al menos en una parte: con el hijo del hombre que me violó.

—Pero me has dicho que fueron dos los que estaban allí.

—Es cierto, aunque solo Esteban me penetró vaginalmente. El segundo lo hizo por el ano: siempre. Mi vagina no le interesó en ningún momento, por lo tanto, únicamente Esteban puede ser su padre.

«Otra puta vez los curiosos designios de la genética y sus maquiavélicas casualidades», pensó Sandra.

—Esta noche deberás pasarla aquí detenida, Nieves. Intentaré agilizar los trámites para que el juez de guardia establezca una fianza y puedas irte a casa a la espera de lo que vaya a pasar.

»Le he pedido a Blanca que te traiga ropa limpia, para que puedas cambiarte. De momento es lo único que podemos hacer: ¿lo entiendes?

—Sí, claro, Sandra. Gracias por todo, y por evitar que mi insensatez llegara hasta el final.

—Sí: afortunadamente pude pararte a tiempo, si no tendríamos un problema mucho mayor. Ahora, aunque sé que es difícil, intenta descansar. Le pediré a un compañero que te lleve hasta una de las celdas.

Nieves volvió a llorar, a pesar de que apenas debían de quedarle lágrimas. Por primera vez se daba cuenta de la locura que había cometido

Sandra salió de la sala de interrogatorios al mismo tiempo que Mario lo hacía desde la anexa donde había estado escuchando y observándolo todo.

—Es muy fuerte, ¿no? —le dijo él.

—Ya lo has visto. Por supuesto no puedo justificar lo que ha hecho, pero es una persona maravillosa y me gustaría intentar ayudarles para que lo que tenga que pasar sea lo menos traumático posible.

—Estoy de acuerdo. No hay nada que justifique lo que ha pasado, sin embargo, el tal Esteban debe de ser un auténtico hijo de puta: él y su compinche.

—Vamos a pedir el expediente de la denuncia de violación del trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco, y su posterior investigación. Alguien que actuó con tanta violencia es raro que lo haga una sola vez: es propio de un auténtico enfermo.

—Me encargo de ello.

Cuando llegaron a la entrada de las dependencias de la brigada, vieron que Blanca y su padre ya estaban de vuelta. Llevaban una pequeña maleta con la ropa limpia que Sandra les había encargado traer.

—¿Sabes algo? ¿Ya te ha dicho por qué?

—Sí, pero creo que eso es mejor que lo comentéis entre vosotros. Esta noche se va a quedar detenida y mañana intentaré hablar con el juez de guardia para que establezca una fianza y os la podáis llevar a casa.

»Déjame la ropa y se la haremos llegar, Blanca. Hoy, aquí, ya no podéis hacer nada. Dadme el tiempo que necesito y ya os diré algo, ¿vale? Lo siento, pero no puedo dejar que habléis con ella.

Los abrazó con cariño y Rodrigo, al oído de Sandra, le susurró una pregunta:

—¿Trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco?

Sandra asintió con la cabeza y le dijo en voz baja, mientras veía como Blanca recibía el abrazo cariñoso de Mario:

—Acláraselo a Blanca con los mínimos detalles. Será mejor que sea su madre la que le explique la realidad de lo que pasó, pero debes de comentarle algo que la ayude a esclarecer sus dudas.

Rodrigo asintió, mientras notaba el cálido abrazo de la inspectora.

CAPÍTULO 3

TARANCÓN (CUENCA)

MANRIQUE

Sábado

Estaba llegando al polígono industrial donde tenía la nave de su pequeña quesería. No era una de las más importantes de la zona, pero la iniciativa de su abuelo y el esfuerzo de su padre los había llevado a producir unos quesos manchegos muy reconocidos por su calidad y, a sus casi cincuenta años, era un hombre feliz y orgulloso de lo que hacía.

Era una empresa pequeña, únicamente constaba de siete trabajadores, muy alejada de esas grandes cadenas de producción que, cada vez más, parecían querer saturar el mercado con productos de buena calidad, pero que no tenían nada que ver con la forma artesanal en la que ellos elaboraban los suyos.

Circulaba a unos cuatrocientos metros de la entrada del polígono. Recién estaba amaneciendo, el reloj del coche marcaba las siete cero tres, y el sutil resplandor del sol formaba una aureola que, paulatinamente, coronaría el cielo para llenar de luz y calor todo aquel maravilloso paisaje.

Aún con las luces del coche encendidas, a unos cien metros de la entrada, vio algo que le llamó la atención: un zapato, entre el arcén y la carretera.

Instintivamente, llevó su mirada hasta allí y bajó la velocidad. Le pareció ver un cuerpo tirado en el arcén, en uno de los lados de la vía. Todo aquello le pareció muy extraño.

Pisó mecánicamente el freno y, recién sobrepasado el lugar, se detuvo. Bajó del coche y recorrió los escasos veinte metros que le separaban del punto que buscaba.

Vio un cuerpo. Era de una chica que parecía muy joven. Estaba desnuda y llena de sangre, sobre todo en su cara y cuello, y en una posición que, a pesar de ser un profano en la materia, parecía revelar algún tipo de agresión sexual.

No quería bajar hasta el arcén que quedaba unos pocos centímetros por debajo del vial de la carretera, pero, a pesar de la distancia y de la sangre, la reconoció al instante: era Julia, aquella preciosa y simpática chica que trabajaba en el bar de la Plaza.

Con seguridad estaba muerta, sus abiertos ojos con aquella mirada perdida parecían confirmarlo, sin embargo, hubo algo que aún le llamó más la atención.

Tenía la cabeza algo ladeada y, donde sabía que debería tener una de sus orejas, aparecía un hueco sanguinolento. Pero no vio ningún rastro del apéndice que supuestamente debería estar allí: se la habían amputado.

Con todo el nerviosismo que le embargaba en aquel momento, mirando alrededor y bastante atemorizado, se refugió en su coche. Cerró los seguros de las puertas y llamó a la policía local.

SANDRA DE LA ROSA

Había dormido fatal. Se levantó pronto, dejó a Mario durmiendo y mientras se tomaba un café americano se puso a pensar en lo sucedido la noche anterior.

Era sábado y no iba a esperar al lunes para leer el expediente del caso de Nieves de mil novecientos ochenta y cinco. Le dejó una nota a Mario y se fue a comisaría.

Cuando llegó saludó a los chicos de la brigada que estaba de guardia y bajó al archivo. Mario le había dicho que él se encargaba de solicitarlo y, nada más llegar, ya se lo tenían preparado.

Al ser un caso tan antiguo aún no estaba digitalizado. Subió a su despacho y se puso a leerlo.

Leyó el expediente con interés. En aquel momento la investigación apenas prosperó. Habían conseguido unas muestras de sangre que se correspondían con otra persona que no era la víctima, pero no encontraron a nadie con quien compararlas. Ni hablar de las pruebas de ADN: no existían.

No había testigos y, aunque sabía que todo había ocurrido junto a una parada de autobús, a aquella hora estaba vacía y ningún transeúnte circulaba por la calle. Nadie a quien preguntar.

Imaginó lo sola y desolada que debió sentirse Nieves en aquel lugar, con diecinueve años y sabiéndose acosada por los integrantes de un vehículo de lujo de color negro del que no sabían apenas nada: solo que la matrícula acababa en cuarenta y dos, según palabras de Nieves.

Todo era un callejón sin salida y la agresión quedó impune: no hubo culpables, ni siquiera sospechosos. Se archivó como un caso sin resolver, a la espera de que aparecieran nuevas pruebas.

¿Nuevas pruebas? No sería la primera vez que tirando de un hilo se viera a sí misma encontrando una solución que parecía no existir.

En aquella época no existían los análisis de ADN, pero ahora, todo aquel campo había tenido un impulso que sorprendía a propios y extraños. Era perfectamente posible comparar las muestras de varios sujetos y encontrar coincidencias, y, gracias a eso, se resolvían algunos misterios que ya estaban olvidados.

Ella misma era un ejemplo evidente, aunque apenas nadie lo sabía, ni siquiera Mario. Algún día debería hablarle de aquello, pero era demasiado pronto. «El tiempo lo dirá», pensó.

Por lo tanto, tenía muestras de, al menos, uno de los sujetos que agredió a Nieves y, en consecuencia, su ADN. Ahora lo que necesitaba era una muestra del de Esteban.

Sin embargo…: ¿cómo conseguirlo? Era tan fácil como ir a ver a Esteban al hospital. Podía pedírsela o, simplemente, conseguir alguna de las gasas que habrían utilizado para controlar las hemorragias. Entonces cayó en que había una solución aún más fácil: la camisa de Mario.

Estaba segura de que, si él era el responsable de la violación y el intento de homicidio de Nieves treinta años atrás, resultaba factible suponer que no era el único delito de esa índole que habría cometido durante aquellos treinta años.

Le diría a Sergio, el genio de la informática que trabajaba en su equipo de la brigada, que lo investigara a fondo: todo lo que se pudiera saber de él, desde su más tierna infancia.

Si el autor de aquella atrocidad era él, tal y como suponía, se lo haría pagar. Habían pasado treinta años y el delito ya habría prescrito, pero si conseguía encontrar algo más, tendría armas suficientes para que pagara por ello.

Siempre y cuando, Nieves no se hubiera equivocado de sujeto. Eso sería un auténtico problema.

RODRIGO

El padre de Blanca se acercó al salón de banquetes en el que aquella tarde-noche debía de celebrarse la boda de su hija.

Pidió hablar con Amparo, la directora, y le transmitió la noticia de que el enlace se había pospuesto. Que, por supuesto, se pagaría todo lo que afectara a una desvinculación tan tardía, pero que por un problema familiar se había tenido que tomar aquella decisión.

A Amparo no le quedó otra que aceptarlo y, con la mejor educación, le dijo que todo lo que se pudiera paralizar se haría de forma inmediata. Le comentó que ya le pasaría la minuta de los inevitables encargos que ya tenía apalabrados.

Le aseguró que se lo compensaría si había una nueva oportunidad de trabajar juntos en algún otro banquete celebrado en su establecimiento.

Cuando ya se estaban despidiendo, Amparo le preguntó:

—Rodrigo: ¿conoces a alguien que se llama Sandra de la Rosa?

—Sí, por supuesto —dijo con pesar, recordando el suceso de la noche anterior y de su paso por la comisaría—, es una íntima amiga de mi hija: de hecho, era una de las damas de honor.

—Pues esta mañana, cuando he llegado, uno de los camareros me ha dicho que han dejado un sobre para ella.

Rodrigo se extrañó, pero le comentó:

—Dámelo a mí si te parece bien: yo se lo haré llegar. Tengo que verme con ella hoy.

Sabía que aquella misma mañana la encontraría en comisaría. Tal vez ya sabría algo de la fianza, para poder sacar a Nieves de aquel infierno.

SANDRA DE LA ROSA

Lo primero que hizo fue llamar al comisario, a su número particular. Le explicó lo que había pasado la noche anterior y le comentó que intentaría que se fijara una fianza para que la agresora pudiera ir a su casa, aunque le pusieran vigilancia.

Este hizo unas llamadas, para allanar el camino, y cuando Sandra habló con el juez de guardia, a quien ya conocía, este le dijo que ya le habían informado del caso y que no habría problemas para fijar una fianza razonable, dado que únicamente había sido una agresión con arma blanca y que el agredido estaba fuera de peligro.

Pero también la advirtió de que, si había algún problema, la haría responsable. Sandra, por supuesto, avaló a la familia al completo.

Llamó a Rodrigo para que agilizara los trámites con su abogado, le comentó que ya había hablado con el juez y que Nieves podría dormir en su casa aquella noche.

Percibió el alivio en su voz cuando le dijo aquellas palabras. Entonces se sorprendió con lo siguiente que él dijo:

—Por cierto. Esta mañana he estado en el salón de banquetes y la directora me ha dicho que habían dejado un sobre a tu nombre.

Aquello activó todas las alarmas en Sandra. No tenía ningún sentido, al menos racional, para que le dejaran un sobre precisamente a ella y en un lugar al que sabían que iba a ir. Solo encontró una explicación y le preguntó:

—¿De qué color es el sobre?

—Rosa —respondió él al instante—. Lo tengo en la mano y pone: «Enlace de Blanca y Esteban», y, debajo, tu nombre: «Sandra de la Rosa».

—¡Necesito ese sobre ya! ¿Dónde estás, Rodrigo?

POLICÍA LOCAL DE TARANCÓN

El oficial que estaba al mando de la policía local, Andrés Gómez, había llegado al paraje que Manrique les había indicado por teléfono hacía apenas cinco minutos. Se lo encontraron muy nervioso, sentado en el interior de su vehículo. Les explicó como había sido la casualidad del hallazgo y lo enviaron a la quesería, dándole las gracias por su ayuda. Le dijeron que si necesitaban preguntarle algo se pasarían por allí.

Llegó junto con dos coches patrulla y lo primero que hizo, tras atisbar el cadáver desde cierta distancia, fue ordenar que se acordonara el lugar del suceso: aquello era un cruel asesinato, muy diferente a los casos que habitualmente trataban. Sabía que les iba grande.

Apenas unos minutos después estaba llamando a Jorge Antúnez, un conocido suyo que estaba destinado en la Policía judicial de la Comisaría Provincial de Cuenca.

Tardaron apenas una hora en recorrer los escasos ochenta y cuatro kilómetros que separaban Cuenca y Tarancón, y acababan de llegar.

Jorge se bajó del coche de policía en el que venía con otro compañero del departamento, Julio Hernández, y se saludaron.

—Por lo visto has encontrado lo que nunca esperas encontrar.

—Sí. Ya sabes que aquí nos dedicamos a algunos pequeños hurtos, peleas callejeras y poco más, pero esto es muy fuerte, Jorge.

—¿Me has dicho que le faltan los pabellones auditivos?

—Sí: las orejas, si te refieres a eso. Al menos una, que es la que corresponde al lado de la cara que se puede ver. Como puedes imaginar, no hemos entrado en el escenario ni tocado el cuerpo.

»Solamente la ha hecho el juez de guardia para hacer el levantamiento del cadáver. Se ha ido hace un cuarto de hora después de abrir el acta y hacer fotos del escenario.

—¿Quién la ha encontrado?

—Manrique López, uno de los vecinos. Es un empresario de la zona. Tiene una quesería en aquel polígono —dijo mientras señalaba en una dirección, donde se veían algunas naves industriales—. Por lo que me ha explicado ha visto un zapato en medio de la carretera, ha disminuido la velocidad, por si pudiera ser de un atropello, y le ha parecido ver el cuerpo en el arcén. Ha parado el coche y se ha acercado al lugar, para ver si podía ayudar, pero se ha dado cuenta de lo que era y nos ha llamado.

—El forense estará a punto de llegar, junto con la policía científica. Vamos a esperar a ver que nos dicen. ¿Conoces a la víctima?

—¡Sí, claro!: es Julia, la camarera del bar de la plaza. Era una chica joven, muy simpática. Cerraba el bar sobre las doce y media o la una, dependiendo del trabajo, que es lo que imagino que me vas a preguntar. Ayer trabajó: de hecho, yo estuve tomándome una cerveza un poco antes de cenar y me la sirvió ella.

En aquel momento, Jorge vio llegar por la carretera el furgón policial en el que sabía que iba el equipo de la científica y, detrás, un coche que reconoció: el de Venancio Vázquez, el médico forense.

Le dijo a Andrés, el oficial de la policía local:

—No obstante, mientras sabemos algo, no estaría de más que enviaras a tus efectivos para que preguntaran por el pueblo: la hora a la que Julia cerró el bar, si se fue en coche, o andando, y a donde; si vieron a alguien desconocido o algún vehículo que les llamara la atención.

—Vale, voy a decírselo a mi equipo de agentes.

Se alejó de él que ya se acercaba a recibir a los efectivos que llegaban, y dio la orden a su gente para que se desplazaran por el pueblo, casa por casa. Que empezaran por las que había durante el recorrido, desde el bar donde trabajaba Julia hasta la suya e intentar averiguar si alguien había visto algo.

Sara, la inspectora que estaba al mando de la policía científica, sonrió cuando Jorge se acercó a ella. Su equipo, tres agentes, estaban sacando las cajas que contenían los elementos que precisarían para realizar su labor, especialmente la toma de muestras en el escenario.

—No se lo digas a nadie, pero cada día estás más guapa —le dijo él.

—Lo guardaremos en secreto, como algunos que ya compartimos —dijo ella sensualmente, recordando el último encuentro que habían tenido en su casa un par de días antes.

Jorge sonrió. Sara Ramos era preciosa. A sus treinta y dos años era una mujer muy atractiva con la que soñaba gran parte del equipo de policías de la comisaría provincial, pero había sido él el que se había llevado el premio. Le costó sufrir un par de meses de indiferencia, otros dos de ligero acercamiento y solo uno de evidente atracción, reconocida por parte de ella.

Luego le confesó que, desde el día que le había visto por primera vez, sabía que estarían juntos, pero ella no era una de esas mujeres modernas que se dejan conquistar a las primeras de cambio.

A Jorge le había costado más de lo que al principio pensó. Él no tenía demasiados problemas para confraternizar con chicas, no obstante, cuando ella admitió la atracción que sentía hacia él, le dejó muy clara una cosa: ella sería la única. Si vulneraba esa premisa, se acabaría todo: lo que menos le gustaba en sus relaciones, era compartirlas.

SANDRA DE LA ROSA

Eran las diez de la mañana. Mario acababa de llamarla por el móvil, extrañado por su ausencia, y ella le había comentado los pasos que acababa de dar para conseguir que dejaran libre a Nieves pagando una fianza: veinte mil euros.

Rodrigo se había acercado a su fábrica para coger el dinero de la caja fuerte y, junto con Blanca, estaban acercándose a comisaría.

—Ahora voy a ver a Nieves para saber cómo está y como ha pasado la noche. Imagino que seguirá muy afectada por lo ocurrido.

—Ahora mismo voy: en media hora estoy contigo.

—Vale, cielo: eres un sol. Hay una cosa más: me ha dicho Gonzalo que en el salón de banquetes donde se iba a celebrar la boda esta tarde han dejado un sobre a mi nombre.

Mario, al oír aquello, recordó la noche de la cena con los compañeros tras atrapar al «asesino de los tres días». Apenas tenía dudas de que aquellos dos sucesos no estuvieran relacionados.

—Y ¿qué pone? —le preguntó en un tono de voz en el que ella percibió ansiedad.

—Aún no lo sé. Te lo diré cuando llegue Rodrigo y me lo entregue: lo lleva él.

—¿De qué color es el sobre, Sandra?

—Rosa, como el otro. Eso me ha dicho, cuando le he preguntado.

—Esto no me gusta, cielo…

—No: a mí tampoco, pero vamos a esperar a ver su contenido: tal vez nos estamos alarmando sin motivo.

—Eso mismo dijiste la otra vez, Sandra. Pero, si es igual, es claramente una advertencia.

—Sí, eso parece. Vamos a abrirlo primero y ya tendremos tiempo para confirmar en vez de deducir.

—A lo mejor es la primera vez que te equivocas en una de tus deducciones, al menos desde que te conozco —dijo él en tono compungido—. Creo que tanto sexo te está afectando, amor.

—¡¡¡Serás…!!! Solo por lo que acabas de decir te voy a tener a dieta una semana.

—¿A base de ensaladas y…?

—No, cariño: ¡hablo de celibato! ¡Prepárate amiguito!

Le colgó de golpe intentando parecer furiosa, aunque él supo que solo era una parte más del juego que se llevaban entre ellos.

Sandra, sonriendo, pidió que llevaran a Nieves a su despacho.

Parecía otra. Se había aseado y quitado las manchas de sangre que poblaban su torso, sus brazos y manos, y se había puesto un fresco vestido de verano que Blanca le había llevado.

Sonrió al entrar en su despacho, al verla, pero con una sonrisa que no fue capaz de transmitir la alegría que aquella querida mujer derrochaba siempre. Aún tenía la mirada triste, algo enrojecida, incluso.

Sandra la abrazó y le pidió que se sentara frente a ella.

—¿Qué tal has pasado la noche? ¿Has podido dormir?

—A ratos. Varias veces me he despertado sobresaltada.

—Es normal. Lo que te pasó ayer fue muy fuerte, una explosión de sentimientos confrontados. Te recomiendo que cuando retomes tu vida normal acudas a un psicólogo, para que te ayude a aceptarlo y a comprenderte a ti misma. Yo lo hice y me funcionó.

—¿Tú lo hiciste? No sabía que alguna vez lo hubieras necesitado. ¿Cuándo?

—Hace mucho tiempo, pero recuerda que la policía soy yo: no debes de ser tú la que me interrogue a mí —le dijo, corrigiendo el desliz de sinceridad que había cometido, y mientras ponía sus manos sobre las suyas regalándole su mejor sonrisa.

—Lo siento, inspectora —se disculpó Nieves sonriendo a su vez.

En aquel momento, a través de las paredes de cristal que cerraban las dependencias de la brigada, vio entrar a Blanca, seguida de Rodrigo.

—Ya ha llegado tu familia —le dijo a la detenida.

Nieves se giró y, al verlos, se puso a llorar de nuevo. Blanca entró corriendo y, abrazadas, ambas entremezclaron sus lágrimas. Rodrigo abarcó con sus brazos a sus dos mujeres y también derramó alguna.

Sandra les dejó desfogarse unos minutos y se levantó para acercar una de las sillas de la mesa de reuniones. Les pidió que se sentaran.

Lo primero que hizo Rodrigo fue tenderle el sobre rosa a Sandra. Esta lo cogió, con indiferencia, y lo metió en el primero de los cajones de su mesa.

Le dijo que su abogado ya había depositado el dinero en el juzgado y que estaban a punto de recibir la orden de libertad bajo fianza.

Sandra cogió el teléfono y llamó a Esteban, el secretario del juez Morales, con quien había trabajado en varias ocasiones. Este le confirmó que ya se había firmado y que se la enviaba a su correo.

Mientras lo estaba abriendo, vio a Mario salir del ascensor. Unos segundos después entraba en el despacho. Los abrazó a los tres y le preguntó a Nieves como estaba.

Miró a Sandra en el momento en que ella decía:

—Ya tengo la orden de libertad bajo fianza —les dijo mientras les entregaba el documento que acababa de imprimir—. Podéis iros a casa, pero ya sabéis que no podéis salir del país, y si cambiáis de residencia debéis comunicarlo.

Nieves asintió con la cabeza.

—Lo sabemos, sin embargo, como te puedes imaginar lo único que ahora nos apetece es estar en casa, juntos —comentó, con tristeza—. Y hablar: hay muchas cosas que deben de salir a la luz después de tanto tiempo —finalizó Nieves, intentando no volver a sollozar.

—Lo sé, y será bueno que lo habléis en familia, pero era mi deber decíroslo —comentó Sandra.

—Claro, cariño: no te preocupes, es normal —dijo Nieves, mientras nuevamente la abrazaba—. Muchas gracias por tu ayuda, cielo. Si necesitas algo de nosotros ya sabes dónde estamos.

—En principio no os voy a necesitar a menos que algún punto de lo que pasó me genere dudas. Si es así iré a veros: ¿os parece bien?

—¿Eso quiere decir que vas a intentar saber la verdad de lo que pasó aquella noche? Ya tienes al culpable…

—Lo sé, pero debo comprobarlo y, por otro lado, allí había dos sujetos: ¿no querrías saber quién era el otro?

—Sí, y no…: ya no lo sé, Sandra.

—Tal vez tengas dudas, y lo entiendo, pero yo sí que quiero saberlo y te aseguro que lo encontraré: llegaré hasta el fondo de este asunto.

JORGE ANTÚNEZ

Sara Ramos llevaba algo más de media hora trabajando en el escenario. Jorge, pacientemente, esperaba que ella saliera de él para tener un informe preliminar de lo que había encontrado.

Venancio Vázquez, el forense, salía en aquel momento.

—Una buena carnicería, Jorge: muy cruel, aunque, afortunadamente, ha sido post mortem.

—Te refieres a la oreja...

—«Las orejas», —matizó Vázquez—. Le han extirpado los dos pabellones auditivos. La causa de la muerte ha sido una incisión en su nuca realizada por un cuchillo pequeño, tipo bisturí: ha atravesado, con precisión, el bulbo raquídeo. Te podré dar más detalles tras la autopsia.

—¿A qué hora crees que murió, aproximadamente?

—Por la lividez, la temperatura del cuerpo y el «rigor mortis», seguramente, hace siete u ocho horas.

—Eso nos indica que falleció entre la una y las dos de la madrugada.

—Sí, es correcto: esa es mi impresión.

—¿Ha sido agredida sexualmente?

—Con toda seguridad. Tiene diversos hematomas y abrasiones por todo su cuerpo: debió de intentar defenderse, pero la maniataron, seguramente con unas bridas, y poco pudo hacer. También tiene la boca tapada con cinta americana.

»La redujeron con una pistola Taser: presenta incisiones en el brazo y en una pierna. Posiblemente, la primera fue para poderla meter en el maletero y, la segunda, la de la pierna, cuando lo abrió para sacarla, porque intentaría defenderse: eso parece lo más lógico.

»Presenta diferentes cortes en su cuerpo, no demasiado invasivos. Posiblemente, el asesino los hizo para coaccionarla, para que no ofreciera resistencia.

»No he encontrado restos de líquido seminal, por lo tanto, para no dejar rastro, el agresor debió de utilizar un preservativo.

»Pero hay algo que me parece significativo: las extirpaciones de los pabellones auditivos fueron hechas con gran precisión, nada chapucero, sino con pericia.

—¿Podría ser un médico o un carnicero…?: ¿alguien relacionado con esos sectores, acostumbrado a desmembrar cuerpos?

—Sí: te diría, casi con seguridad, que fue alguien así. Te podré decir más cosas tras la autopsia.

—Gracias, Venancio: luego te veo.

Miró al lugar en el que se hallaba el cadáver y Sara estaba trabajando, tomando muestras junto con su gente en un círculo de unos seis metros de diámetro alrededor de este.

Aún tardaría un buen rato en acabar su trabajo. Sabía lo precisa y profesional que era cuando lo hacía.

Pero hubo algo que le llamó la atención. Se preguntó: ¿alguien ha encontrado su ropa?

SANDRA DE LA ROSA

Salieron de su despacho y Mario se sentó frente a ella, no sin antes darle un ligero beso.

Sandra pensó en lo duro, o cariñoso, que él podía ser. En su trabajo y en sus entrenamientos en el gimnasio, era como una fuerza de la naturaleza: incisivo, persistente, expeditivo, fuerte, inteligente…

Pero, en su vida privada, era dulce y cariñoso con ella y, cuando era el momento…: «una fuerza de la naturaleza», reafirmó de nuevo mientras sonreía.

«Lo es en todo lo que hace» —se dijo a sí misma—. «Pero le he dicho que lo voy a tener castigado una semana…»

Sin embargo, Sandra sabía que era una promesa imposible de cumplir.

—¿Cómo estás, cariño? —le preguntó él, dulcemente.

—Bien. Ya ha pasado lo peor y ahora es el momento de intentar poner las cosas en su sitio.

—¿Has podido ver el expediente de lo que le pasó a Nieves?

—Sí, pero no se encontró nada concluyente, aunque hay una muestra de sangre de uno de los agresores. Es lo único que puede ser importante.

—Fantástico: solo nos falta tomarle una muestra a Esteban y compararlas. Si coincide, nos dirá la verdad.

—No será necesario: ¿dónde está la camisa que llevabas puesta ayer?

Mario reconoció no haber caído en aquello. Lo había abrazado tras el ataque y estaba llena de sangre de Esteban.

—¡Piensas en todo, cielo!: está en el cesto de la ropa sucia, en mi casa.

—¡Pues ya tenemos la muestra! Hoy es sábado y hasta el lunes no podremos hacer nada: ¿quieres que nos vayamos a la mía, a pasar el resto del fin de semana? Tenemos una nueva piscina que inaugurar en el jardín: ayer acabaron las obras.

—Lo estoy deseando: me gusta hacerlo bajo el agua.

—¡Estás castigado! —le dijo ella intentando parecer firme— Y, por otro lado, a ti te gusta hacerlo en cualquier sitio.

—¡Mira quién va a hablar!, somos igualitos: «escorpio», los más fogosos del zodíaco —le recordó él, sacándole una sonrisa.

De repente, Sandra abrió el cajón y extrajo el sobre de color rosa. Lo agitó en el aire y miró a Mario, con cariño.

—¿Lo abrimos?

—Ya estás tardando.

Ella lo hizo y al hacerlo no se asombró de su contenido: era el mismo que la última vez. Con una caligrafía muy estética y cuidada ponía:

«Cuídate de la Dama Francesa».

—Es igual al otro. En su día no quise darle importancia, aunque me mosqueó, pero ahora ya no hay dudas: alguien pretende decirme algo y, por alguna extraña razón, sabe dónde voy a estar.

—«La Dama Francesa…» —repitió Mario— El lunes debes de hablar con Sergio.

—Sí: va a tener bastante trabajo. El primero, investigar a Esteban, y después saber a quién se refiere la persona que me ha advertido dos veces. Debe de ser importante para que se tome tantas molestias.

—No puedo estar más de acuerdo. ¿Nos vamos?

—Sí: quiero darme un buen baño en esa maravillosa piscina.

—¿Desnuda? —le susurró él con picardía.

—¿Cómo si no? Allí no nos va a ver nadie. Estaremos solos tú y yo. Ya hace meses que perdí la poca vergüenza que pudiera tener a que me vieras desnuda.

—Pero ¿me levantas el castigo?

—Me lo pensaré por el camino.

Mario sonrió. Dentro de poco más de media hora sus cuerpos estarían fundidos el uno con el otro en aquella piscina climatizada.

CONRADO

Conrado había llegado hacía algo más de media hora a la cabaña de pesca. Llevaba una bolsa, con pan recién hecho, unos croissants de mantequilla y media docena de Donuts.

Rubén le comentó que todo estaba bien y que a pesar de estar bastante nervioso por todo aquello, José Antonio y él habían dormido sin ningún problema, aunque solamente unas pocas horas.

El dueño de la cabaña sacó varios tipos de queso y algo de jamón para poder preparar un desayuno en condiciones. Rubén hizo tres cafés y mientras esperaban la llegada de sus compañeros, desayunaron y le explicaron cómo debía desarrollarse todo aquello.

Eran poco más de las diez y media de la mañana cuando el equipo de la policía científica, que venía a preparar el escenario de aquel falso crimen, llegaba a la cabaña de pesca.

Hacía un día magnífico. Hubiera sido mágico para José Antonio si no hubiera ocurrido aquella tremenda revelación: que su esposa había planeado su muerte.

Después de compartir parte de la bollería que Conrado había llevado hasta allí, estuvieron definiendo la forma de actuar.

Salieron de la casa para buscar el lugar adecuado y decidieron que uno de los laterales de la vivienda sería el punto perfecto. Colocaron la escalera en el alero del tejado y la dejaron caer, de forma natural hacia un lado, simulando una caída involuntaria.

En un tronco que estaba a un par de metros colocaron sangre falsa e hicieron que José Antonio se tumbara medio de lado, con la cabeza muy cerca de él y ladeada, como si al caer se hubiera golpeado fortuitamente. Sus ojos abiertos debían mirar a lo más profundo del vacío mientras la sangre le chorreaba por la cara hacia el cuello.

Tomaron una docena de fotos y eligieron las dos que les parecieron más naturales.

Conrado se las envió a Mario y a Sandra que en aquel momento estaban entrando en la casa de la inspectora.

Ambos dieron su conformidad y Mario llamó a Conrado.

—Muy buen trabajo, Conrado: tú y Rubén, los dos, y a la científica, por supuesto. Ya sabéis lo que hay que hacer ahora. Llevadlo al hotel que dijimos donde estará seguro y bajo ningún pretexto debe contactar con su mujer: oficialmente está muerto.

»Que Rubén se quede con él todo el fin de semana no vaya a ser que meta la pata, aunque imagino que no es idiota y sabe lo que se juega.

»El hotel es de cuatro estrellas y supongo que el subinspector estará encantado de pasar un par de días allí: que disfrute del spa y que esté vigilante con el marido. Y que se deje de ligues: ya sabemos que es un «Don Juan».

»Dile que le quite el móvil al «muerto», y si ella intenta ponerse en contacto que ignore la llamada. No creo que lo haga, pero es posible que intente crearse una coartada para intentar convencernos de su preocupación.

»Ahora mismo voy a enviarle las fotos a la «viuda». El lunes por la mañana llamará a emergencias, muy alarmada y compungida por la desaparición de su esposo.

—Vale Mario: se hará todo como dices. Pasadlo bien en la boda esta noche —dijo Conrado.

—Eso va a ser difícil, pero gracias: ya os lo explicaremos el lunes.

JORGE ANTÚNEZ

Sara ya estaba saliendo del escenario. Se acercó a él y le dijo:

—Vaya carnicería lo que le han hecho a esta chica.

—Sí, ya me lo ha comentado Venancio. ¿Has encontrado algo significativo?

—Bastantes fibras de color negro, pero solamente pelos de ella y dos rastros de pisadas de las que estamos haciendo un molde. Imagino que el asesino debía de llevar guantes y algo que le cubría la cabeza, un pasamontañas o algo parecido, por eso no hay pelos ni huellas de él.

»No hay muestras seminales, utilizó algún preservativo para cometer la agresión. No hay colillas recientes ni toallitas de papel, nada especial.

»Hemos encontrado, enredadas en su pelo, unas fibras de color gris. Podrían corresponderse con alguna moqueta o manta que hubiera en el maletero, es una posibilidad, pero lo enviaré todo al laboratorio, para estar segura.

»Hemos localizado las marcas de una rodadura de un vehículo que se apartó algo de la calzada. Solamente son parciales, pero son recientes, aunque tampoco podemos estar seguros de que sean de ese coche. Ahora vamos a hacer un molde, para poder estudiarlo y compararlo e intentar saber de qué vehículo se trata.

»Y, de momento, eso es todo. Van a llevar el cuerpo al depósito forense y esta tarde, a última hora, te podré dar una información más precisa, cuando tenga los resultados del laboratorio.

—¿En tu casa o en la mía?

Sara lo miró insinuante.

—Después de todo lo que acabas de ver, ¿tienes el día cariñoso? —le dijo en un susurro.

—Todo esto me hace reflexionar en que hay que disfrutar de cada día, como si fuera el último: nunca sabes lo que va a pasar.

—Pues yo tengo una ligera idea de lo que pasará esta noche, amorcito. ¿Tú no?

—Yo tengo la seguridad absoluta, «amorcito» —le respondió repitiendo su cariñoso apelativo.

—Pero ¿me harás una de esas cenas que sabes que tanto me gustan?

—Tendrás a tu disposición cualquier cosa que te apetezca comer, antes, durante y después de la cena —le dijo Jorge, guiñándole un ojo—. Te voy a cocinar un solomillo Wellington y necesita treinta minutos de horno y diez de reposo. Por lo tanto, tendremos ese tiempo muerto para lo que queramos, aunque te advierto que cada vez que te veo se me abre el apetito.

—Entonces me veré obligada a saciarlo. Va a ser una noche perfecta.

CLAIRE

Al salir saludó a Ricardo, el jardinero que cuidaba tres días por semana su precioso jardín. Se dirigió a las caballerizas y su yegua preferida ya estaba preparada.

En el instante en el que se iba a montar recibió un mensaje, con un tono específico que reconoció al momento: era de uno de los componentes del grupo.

Abrió el mensaje y ponía: «hoy va a hacer muy buen tiempo en Tarancón».

Sonrió. Ya se había cumplido la última petición: todo había salido bien. Estaba deseando que pasaran los días para reunirse en el yate el próximo fin de semana y obtener la versión completa.

Llevaría una media hora de paseo cuando le entró un nuevo mensaje por el mismo cauce. Lo abrió extrañada y leyó: «se ha cancelado el enlace de esta tarde. Esteban fue agredido ayer y está en el hospital».

Se quedó de piedra. No podía hacer nada, solamente esperar la confirmación oficial por parte de la pareja de novios.

Media hora más tarde, cuando volvía de su paseo, en el que había forzado a cabalgar más de la cuenta a Princesa, su yegua, lo recibió:

«Motivados por determinadas circunstancias ajenas a nuestra voluntad, nos vemos obligados a aplazar el enlace nupcial que estaba previsto para esta tarde.

Os pedimos disculpas. Blanca y Esteban»

CAPÍTULO 4

SANDRA DE LA ROSA

Lunes

Mario y ella llegaron a las dependencias de la brigada veinte minutos antes de las nueve de la mañana, su hora oficial de entrada.

Esa era una de las muchas cosas en las que se parecían, según él, por ser ambos «escorpio»: su adicción al trabajo y la puntualidad, además del orden que ella exigía y al que él se había tenido que adaptar.

Casi nunca llegaban tan pronto, pero hoy los sucesos se irían encadenando y se acumularían hasta casi desbordarlos: ambos lo sabían.

Apenas llevaban allí cinco minutos cuando les avisaron de una llamada de urgencias. El operador tenía una alerta de que si se presentaba un caso de aquellas características derivaran la llamada a la brigada DLR.

Mario tomó el teléfono y una operadora le comentó aquella especial circunstancia. El inspector le dijo:

—Un momento: le paso con la inspectora de la Rosa, que es la que se ocupa de estos casos.

Tendió el teléfono a Sandra.

—Es ella: ha llamado a emergencias.

Sandra asintió con la cabeza, lo tomó, y le dijo a la operadora:

—Páseme la llamada, por favor.

—Soy la inspectora de la Rosa. ¿En qué puedo ayudarle? —dijo.

Al otro lado, una voz femenina, que parecía muy nerviosa, insistía en que su marido se había ido el fin de semana de pesca y no había vuelto a casa.

—¿Está usted segura de que no ha sido una desaparición voluntaria?

—No: él nunca haría eso —dijo, como se sintiera ofendida.

—Vale, tranquilícese. Deberá venir a comisaría para poner una denuncia, para que se inicie la investigación. En media hora enviaré unos agentes para que la recojan y podamos tomarle declaración.

—Gracias, pero dense prisa: no contesta a mis llamadas y le puede haber pasado algo.

—No se preocupe: seguro que estará bien. Todo se solucionará muy pronto. Deme sus datos y envío a alguien.

Aún no eran las nueve de la mañana cuando Rubén salía del ascensor, junto con José Antonio, el supuesto fallecido. Le pidió que se sentara, en uno de los bancos del pasillo y que esperara allí. Conrado apareció un minuto después y Guillermo y Sergio, el informático, en el siguiente viaje del elevador.

Todos llegaron al despacho antes de las nueve, tal y como les había ordenado el primer día: la puntualidad era fundamental y lo contrario le parecía una falta de respeto. Y mantener el orden en sus mesas de trabajo: esa era la segunda prioridad. Todos lo cumplían a rajatabla.

—¿Qué tal la boda y el fin de semana, jefa? —le preguntó Sergio nada más llegar.

—La verdad es que se suspendió, bajo unas circunstancias un tanto especiales, por decirlo de alguna manera. Luego os lo explico con calma, al igual que otra cosa que debéis saber. La reunión habitual que hacemos a primera hora, hoy la vamos a aplazar: hay cosas urgentes que requieren nuestra atención de forma inmediata.

Los cuatro la miraron con extrañeza: era la primera vez en cuatro años que actuaban así. Pero pensaron que tendría sus razones para hacerlo: ya se lo explicaría.

—Ahora tenemos que movernos rápido —añadió, con firmeza—. Hace unos minutos ha llamado la «afligida viuda», sollozando, diciendo que su marido no había vuelto a casa ayer tras pasar el fin de semana pescando. Estaba muy preocupada y temiendo que le hubiera pasado algo.

Le ordenó a Guillermo que llevara a José Antonio a una de las salas de interrogatorio y que se ocupara de que no saliera de allí.

Le pidió a Conrado que, junto con Rubén, se acercaran a casa de la desconsolada viuda, para traerla a comisaría y poner una denuncia. Añadió, mirando al informático:

—Tú, Sergio, ven con nosotros a mi despacho: hoy vas a tener mucho trabajo. Pero antes déjame llamar al laboratorio para decirles que les enviaré una camisa, para extraer un perfil de ADN.

Se metió en su despacho y cogió el teléfono.

CONRADO

Tardó algo más de cuarenta y cinco minutos en volver a comisaría, junto con Rubén y Raquel.

Esta parecía nerviosa y muy afligida, preguntándose qué le podía haber pasado a su querido José Antonio para que aún no hubiera vuelto a casa y no contestara a sus llamadas.

Conrado y Rubén, sabedores de la cruda historia que encerraba todo aquel teatro, parecían dos estatuas de hielo.

Tal como Sandra les había ordenado, la llevaron a una de las salas de interrogatorio.

—Ahora vendrán a tomarle declaración, Sra. Moreno —le dijo Conrado.

—Gracias —respondió con un hilo de voz.

Desde la sala contigua, Sandra y Mario observaban a la viuda. Tenían conectada una cámara de grabación que registraría, a través del espejo, no solamente su actitud, sino todo lo que manifestara allí.

Nada más salir Conrado y dejarla sola, desapareció ese rictus de aflicción que mostraba desde que la habían recogido.

Su cara sufrió una evidente transmutación de tal forma que parecía otra persona. «Realmente es una buena actriz», pensó Sandra, recordando lo que le había manifestado a «Román», el supuesto sicario que solucionaría su problema.

Miró a Mario y este le dijo:

—Realmente es buena, ¿no te parece?

—En eso mismo estaba pensando —comentó Sandra—: es peligrosa, aunque no lo parece. Pero hay que ser muy fría para tramar lo que ha hecho y ser capaz de comportarse así. Voy a entrar: cuando sea el momento lo haces tú, ¿vale, cielo?

—¿Te puedo besar frente a ella?: le va a dar un síncope.

—¡Mario…! ¡No me toque las narices, joder! Ya sabes la respuesta —le dijo furiosa.

—Me contendré, pero era para que supiera que «el pago en especie» solamente lo puedes hacer tú.

Sandra tuvo que sonreír: siempre tenía una irónica respuesta para todo.

La inspectora entró en la sala, saludó educadamente a Raquel Moreno y se presentó:

—Buenos días, Sra. Moreno: soy la inspectora Sandra de la Rosa. Hemos hablado esta mañana cuando usted ha llamado muy alarmada por la desaparición de su marido.

—Sí, lo recuerdo. Esta noche apenas he podido dormir de la preocupación —dijo con la voz un tanto entrecortada—. He estado a punto de ir a la cabaña de pesca para comprobar si mi marido estaba bien, pero al final he pensado que sería mejor que se ocuparan ustedes que son los profesionales.

—Y ha hecho bien. Soy inspectora de la brigada de homicidios y desaparecidos. Somos los más indicados para tratar un problema como el suyo.

—¿Homicidios…? Pensaba que eran dos temas diferentes…

—A veces sí, y a veces no. Ahora lo que tenemos que definir es a cuál de esas posibilidades pertenece el suyo.

Sandra no tenía demasiadas ganas de perder el tiempo con aquello.

—¿Qué me puede explicar de la relación con su marido? ¿Existe la posibilidad de que se haya ido de forma voluntaria? ¿Tal vez con otra mujer?

—No, rotundamente no. Mi marido es muy buena persona y estoy seguro de que no hay nadie más.

—Y, ¿por su parte?

—¡Por supuesto que no!: amo mucho a mi esposo y nunca le sería infiel. Solamente de pensar en estar con otro hombre se me pone la piel de gallina.

—Entonces, ¿no tiene nada que ver con terceras personas?

—No, con rotundidad: ni por su parte ni por la mía. Sé que tengo una forma de vestir algo frívola, pero con ello no le hago daño a nadie y a José Antonio le gusta que vaya así.

Sandra necesitaba asegurarse de que no había ningún amante que pudiera compartir la responsabilidad del hecho. No obstante, le pediría a Sergio, el maravilloso genio de la informática que tenía en la brigada, que se dedicara a buscar en sus redes. Estaba segura de que no era la cariñosa ama de casa que quería aparentar, ni se implicaba en los actos sociales de la comunidad.

—Eso me tranquiliza: muchas de las desapariciones tienen que ver con asuntos de infidelidad.

—No es el caso, se lo aseguro.

—¿Sabe usted si alguien le deseaba algún mal a su marido?, ¿tiene enemigos?

Esa era la señal para que Mario hiciera acto de presencia, de forma sutil.

—No que yo sepa —negó Raquel—: José Antonio es una persona muy querida.

En aquel momento, se oyeron unos golpes en la puerta y esta se abrió ligeramente. Por el resquicio apareció la cara de Mario. Llevaba su pelo castaño claro y liso, suelto, bastante largo. Iba perfectamente afeitado y mostraba una sonrisa.

Sandra le dijo:

—Ahora estoy ocupada, Mario. Esta señora está presentando una denuncia de desaparición, de su marido.

—Disculpa. Luego hablamos.

Cuando Sandra se giró hacia Raquel, su cara era de absoluta incredulidad con algunos matices de duda.

Raquel, al ver aquel rostro, se quedó de piedra. Se parecía mucho a Román, tal vez demasiado: ¡parecían hermanos!

Su mente iba a mil por hora. Pero…: ¿podía ser que lo fueran? Le pareció demasiado raro. Sin embargo, había oído decir que algunos policías, cuando estaban fuera de servicio, eran capaces de hacer «trabajos especiales». Tal vez aquella era la respuesta: al fin y al cabo, él no había hecho ningún gesto al verla.

Recordó que Román llevaba el pelo recogido en una coleta y más oscuro, la barba muy descuidada. También que tenía un tatuaje en el lado derecho del cuello: un escorpión.

Al sacar su cabeza por la puerta lo había visto perfectamente y no llevaba ninguno. Estaba inmersa en un mar de dudas. Escuchó de nuevo la voz de Sandra:

—Parece que ha visto un fantasma, Sra. Morales. ¿Conoce al inspector Vargas?

—No, claro que no… Únicamente me ha recordado a alguien…

—¿Tal vez a Román? —le preguntó Sandra mientras giraba el portátil y pulsaba una de las teclas.

Lo giró hacia ella y se empezó a reproducir la grabación. En ella se veía a Mario, caracterizado como el sicario que ella conocía, y a Raquel entrando en el coche.

—Pero… —solamente acertó a decir, mientras alternaba su mirada entre el ordenador y la inspectora de la Rosa.

La grabación llevaba reproduciéndose veinte segundos, cuando Raquel, hundida, le pidió con un susurro.

—Apague eso, por favor: ¡apáguelo!

—¿No quiere ver cómo termina?

—No, ya sé el final. ¿Mi marido…?

—Está perfectamente. Ahora lo van a traer aquí para que se despida de usted: va a estar sin verlo muchos años —le dijo secamente, con frialdad—. Cuando usted salga él ya habrá rehecho su vida junto a otra mujer y será un hombre feliz. De usted no podemos decir lo mismo.

En aquel momento se abrió la puerta y entraron Mario y el esposo. Tenía la cara descompuesta, de rabia y de odio.

—¿Tan malo he sido contigo que querías verme muerto?

Fue entonces cuando apareció la verdadera Raquel. Lo miró con desprecio y le dijo:

—Siempre he sido demasiada mujer para ti: nunca me has merecido.

—Con todo lo que te he dado… Cuando te conocí no tenías nada y, junto a mí, has podido vivir una vida de lujo. Te he dado mi cariño y…

—Para qué quieres una mariscada si te obligan a comerte las asquerosas ostras que siempre me han parecido repugnantes: igual que tú.

—Adiós, Raquel: ¡hasta nunca! Siempre se dice, «no te guardo rencor», pero no quiero mentirme a mí mismo. Jamás te olvidaré, aunque no será por las razones que alguna vez había imaginado, sino por otras que nunca se me hubieran pasado por la cabeza.

Se dio la vuelta y salió de la sala. Rubén lo estaba esperando.

Sandra miró a Raquel y tenía la mirada de una psicópata. Pero no, con seguridad sabía que no lo era: ella entendía algo de eso. Sin embargo, encerraba demasiada crueldad en su interior. Si a eso le añades una buena dosis de egoísmo y codicia, se genera un coctel explosivo: el que la había llevado hasta allí.

CLAIRE

Todavía no había podido aclarar el porqué de la agresión a Esteban. Había hablado con Cristóbal, su hermano, y con los otros dos integrantes del grupo, Toni y René, pero ninguno le supo decir nada.

Le encantaban los acertijos, pero no le gustaban las medias tintas y aquello era de una ambigüedad que representaba un reto.

Si, Esteban, en mitad de un banquete familiar, había recibido una serie de puñaladas que sin ningún género de dudas buscaban su muerte, la importancia de lo que había llevado a esa situación era capital, al menos para la agresora.

De los cuatro, únicamente su hermano Cristóbal había estado allí y, según sus palabras, la rápida intervención de una inspectora de policía que había sujetado y apartado a la madre de la novia durante la agresión, había salvado la vida de su hermano.

Afortunadamente, él, médico, y su esposa, enfermera, habían podido contener la hemorragia hasta que llegó la ambulancia. Según le había comentado, en aquel momento estaban bailando y ella apareció, cruzando la pista y se abalanzó sobre él: no dio tiempo a nada, nadie lo vio venir. De repente algo le vino a su privilegiada cabeza.

Cogió su móvil y puso un WhatsApp.

—¿Hacía mucho calor, en el salón donde bailabais?

Esa podría ser una buena explicación. Un par de minutos más tarde recibió la respuesta.

—Sí: ¿por qué lo preguntas?

—La mancha de Esteban. Debió verla y le reconoció. Algo de vuestro pasado, imagino.

CAPÍTULO 5

MIL NOVECIENTOS OCHENTA Y TRES

Treinta y tres años antes

Clara acababa de cumplir los trece años. Estaba en la cama acurrucada como cada noche cuando se acostaba, hecha un nudo sobre sí misma.

Había dejado a su madre tumbada en el sofá, apenas consciente tras la media botella de vodka que se había bebido desde la hora de la cena. No había querido probar los macarrones que con tanto cariño le había cocinado: sus preferidos.

Un par de años atrás, a los once, había visto un documental en el que hablaban sobre adicciones y al momento lo tuvo claro: su madre, Clara, de la que había heredado el nombre, estaba alcoholizada.

En algún sitio había oído aquello de «ahogar las penas en el alcohol». Primero le sonó a cuento chino, pero, de repente, consiguió entenderlo. Se bebía casi una botella de vodka cada día, excepto en momentos puntuales. Y, estos coincidían cuando llegaba su padre: entonces se bebía dos.

La adolescente ya se había acostumbrado a valerse por sí sola. La mayoría de los días, cuando se despertaba, inevitablemente se la encontraba tumbada en el sofá, en la cama, o incluso en el suelo. A menudo, parte de su cara reposaba sobre el vómito que había regurgitado en algún momento de la noche.

Ella mantenía la casa aseada, la duchaba, aunque a regañadientes, cuando podía mantenerse en pie y cocinaba platos relativamente sencillos y baratos que se podían permitir: huevos, pastas, arroces…

Su padre, Adam, solamente estaba en casa un día a la semana. Nunca sabía cuál iba a ser, ya que dependía de las rutas de reparto, pero siempre les avisaba el día que iba a llegar.

Clara, aunque ni siquiera ella lo sabía, tenía una inteligencia privilegiada y entendió, un par de años atrás, el porqué de la forma de actuar de su padre: conocía la debilidad de su mujer y se aprovechaba de ella. Al avisarla de que llegaba ella se emborrachaba más de lo habitual y, generalmente, cuando él entraba en casa, su esposa, ya estaba inconsciente. Eso le dejaba el camino libre.

Subía a la habitación de la niña que se hacía la dormida y se sentaba en la cama, junto a ella. Comenzaba a acariciarle la espalda con aquellas rudas manos que incluso raspaban y, tras un par de minutos, forzaba su cuerpo girándolo sobre sí mismo para que se quedara tumbada sobre su espalda.

Entonces se tendía sobre ella y le hacía aquello que tanto la repugnaba.

De repente escuchó el sonido familiar del motor del camión entrando en la nave que tenía junto a la casa, donde lo aparcaba: ya estaba allí. Medio minuto después oyó la puerta de la calle cerrándose de un portazo.

«Por favor, por favor… —se repetía a sí misma—: ojalá no suba aquí, no quiero que pase lo que ocurrirá hoy. ¡Por favor! ...»

Pasaron unos minutos que a la niña le parecieron larguísimos y, con los ojos cerrados, escuchó el chirrido de su puerta al abrirse. Notó cómo un cuerpo se sentaba en un lado de la cama, aquella mano que retiraba la sábana y empezaba un lento discurrir por debajo del camisón.

Intentó permanecer quieta, impasible, ausente y, entonces, como siempre, la hizo girar.

Cuando esperaba sentir sus manos de nuevo en su adolescente cuerpo, algo cambió. Él se levantó y, Clara, entreabriendo los ojos, lo vio desnudarse. Hoy tenía prisa.

Notó que se arrodillaba sobre la cama a la altura de su almohada y aquel desagradable olor de su sexo impregnó sus fosas nasales. Abrió los ojos y lo vio: estaba arrodillado sobre una pierna, junto a su cara, y con la otra se apoyaba en el lecho, con el pie. Sabía lo que él esperaba, ya conocía aquello, no era la primera vez.

Entonces se dijo a sí misma: «hoy va a ser la última».

Buscó bajo el colchón y sujetó las tijeras más grandes y afiladas que había encontrado en la casa. Con toda la fuerza que le conferían sus trece años se las clavó en el perineo: el espacio comprendido entre los testículos y el ano.

Sintió como se hundían hasta el fondo. Las sacó al caer él hacia atrás, al suelo, preso de dolor. Clara se bajó rápidamente de la cama y, de nuevo, le apuñaló entre sus piernas varias veces.

Él gritaba como el cerdo que era. Le dio una fuerte bofetada que la llevó a golpearse con la pared y caer al suelo.

Se levantó y lo vio frente a ella, con las dos manos sobre su sexo y la sangre que, a chorros, salía de sus heridas. Sus ojos, por primera vez, mostraban miedo: mucho miedo. Quizás aún más que el que sentía ella cuando le oía llegar.

Se dio la vuelta e intentó andar hacia la puerta. Clara se acercó a él por detrás y desató el odio acumulado durante casi tres años en forma de puñaladas en su espalda. Una por cada vez que la había visitado: veintidós.

Lo dejó allí, en el suelo, inmóvil, tirado sobre un enorme charco de sangre. Bajó al salón, con el camisón blanco totalmente manchado de rojo, y se tumbó junto al inerte cuerpo de su madre que estaba desplomado sobre la alfombra.

DOS AÑOS DESPUÉS

Clara Dubois Ortega acababa de cumplir los quince años. Andaba por el pasillo del Centro de Acogida dirigiéndose al despacho de la directora que la había hecho llamar.

Marta Beltrán alzó los ojos de la pantalla del ordenador al oír los golpes en la puerta. Un instante después esta se abrió y vio a aquella preciosa adolescente que, con su rubio y rizado pelo, sus femeninas formas que ya estaban plenamente definidas y aquellos ojos de color esmeralda, la miraba con seriedad.

—Buenos días, Clara. Pasa por favor.

Lo hizo, pero, al igual que siempre, no fue capaz de sonreír.

Marta sabía la tragedia por la que había tenido que pasar y comprendía el dolor y decepción que podía internamente sentir: su madre había matado a su padre.

Las pruebas que le hicieron a su progenitora demostraron a las claras que era bipolar, además de alcohólica: no estaba capacitada para tener la custodia de la menor. Su abogado le había asegurado que la pena sería mínima, al fin y al cabo, el acto que había realizado fue en defensa de la pequeña Clara, a quién su padre estaba agrediendo sexualmente.

Pero su quebrada personalidad y la certeza de que había perdido a su hija, derrotaron su ánimo, no tuvo la suficiente fuerza y quince días después de su ingreso en prisión, en la celda en la que estaba a la espera de juicio, se ahorcó.

Ese mismo día, Clara se enteraba de que estaba embarazada.

Aceptó dar a luz a la criatura, siempre y cuando lo dieran en adopción nada más nacer: no quería verla ni saber nada de ella.

«¿Cómo no va a estar trastornada?», pensó Marta.

Pero ya era el momento de que su vida diera un cambio, esperaba que para mejor: habían llegado los papeles y en un par de días le darían un pasaje de tren para que se desplazara a casa de su tía, la hermana de su padre, situada en un pequeño pueblo francés al sur del país.

Emma Moreau, nacida Dubois, era francesa, como él: la única familia que le quedaba. Tenía una granja en una aldea muy cerca de Los Pirineos, al sur de Toulouse.

Al llegar a la estación la recibió su tío Lucas, para llevarla a casa. Desde el primer momento le gustó: parecía honesto, amable, trabajador… Muy buena gente.

Su tía era diferente: de la familia de su progenitor. Algo genético debía haber porque su mirada era fría y penetrante: le recordaba mucho a la de su padre. Y, lo que era peor, su primo Gabriel, de diecisiete años, la había heredado.

Demasiado pronto supo que allí no iba a estar segura.

Criaban vacas y tenían algo de tierra. Se levantaban a las cinco de la mañana y, muchos días, a las nueve de la noche aún no habían terminado.

Cenaban algo rápido y se acostaban: había que madrugar.

Aquel lugar, ya desde el primer día, le hizo rememorar las visitas que le hacía su padre. Al acabar su segunda jornada laboral, lo último que hizo fue buscar un tronco, lo suficientemente largo y grueso, y otro más corto pero flexible. Los subió a escondidas a su habitación y bajó a cenar.

Se tomó un plato de sopa y dijo estar muy cansada, originando la risa general. Dio las buenas noches y se fue a su cuarto.

Atrancó la puerta con el tronco más grueso y se tumbó en la cama. Buscó el punto donde acababa su mano y, bajo el colchón, escondió el otro.

Agotada se durmió.

Llevaba allí algo más de dos meses. Hacía un par de semanas que se había agenciado una pequeña navaja que su tío Lucas dejó olvidada junto al pajar.

Siempre la llevaba encima. Cada vez era más consciente de las miradas de su primo Gabriel cuando estaban juntos y, muy especialmente, mientras su tía Emma acababa de preparar la cena.

Clara intentaba evitarlo subiendo a su habitación, pero ella, normalmente, la llamaba para que la ayudara. Cuando Gabriel la oía hacerlo bajaba a la cocina y se sentaba en una de las sillas sin hacer otra cosa que mirarla con deseo.

Clara ya le había visto varias veces, cuando su madre estaba de espaldas, frotarse la entrepierna. Sin embargo, tampoco intentaba simular indiferencia si ella miraba y a su tía parecía hacerle gracia aquella lujuria adolescente que su hermoso retoño demostraba hacia una preciosa chica de casi dieciséis años.

Él, con los dieciocho recién cumplidos, ya era un hombre y Emma sabía lo que los chicos de esa edad pensaban a todas horas. Y tenía que reconocer que su sobrina, Clara, era muy guapa: había salido a su madre. Era muy lógico que Gabriel la deseara.

Si se quedaba allí, de pareja de su retoño, cuidando la granja con ellos, sería una ayudante muy barata.

Su tío Lucas, que valoraba mucho el trabajo que ella hacía, todos los meses le daba, en francos franceses, el equivalente a lo que en la actualidad serían unos trescientos euros, pero sin que Emma lo supiera. Clara los tenía escondidos bajo el último cajón de la cómoda. Aquel era su pequeño tesoro.

Pasaban los días y las insinuaciones de Gabriel se volvían más evidentes. Solo se controlaba si su padre estaba delante, no obstante, dada la pasividad de su madre cuando estaban únicamente los tres parecía espolearlo.

Un par de noches había podido ver como alguien, sin éxito, intentaba abrir su puerta y no podía ser otro que aquel cerdo. Y, desgraciadamente, ya sabía lo que quería de ella.

Una semana después, cuando Clara estaba en el pajar, entró sin que ella lo viera y la abrazó por detrás. Sujetó sus pechos, con fuerza, manoseándolos, incluso le hizo algo de daño e intentó meter una mano entre sus piernas.

Ella se resistió y Gabriel la empujó sobre el heno. Clara estiró la mano y asió una horca de madera de tres puntas que estaba junto a ella. Le apuntó con la herramienta y le dijo:

—No sabes de lo que soy capaz, pero acércate si te atreves, cerdo.

Él se rio, sujetándose la entrepierna que presentaba una evidente erección.

—Ya te pillaré, prima, y no tardaré mucho: prepárate.

Cuatro días más tarde, su tío Lucas, a escondidas, le dio su paga. Ya tenía bastante dinero acumulado: el suficiente para irse de allí.

A la mañana siguiente su tío se fue al pueblo a comprar el pienso para alimentar a las vacas durante todo el mes. Clara estaba especialmente alerta, sabía que Gabriel cumpliría su promesa: no iba a dejarla en paz. Aquello solo tenía una solución y era irse de allí.

Lo prepararía todo y, al día siguiente, antes de que ellos se despertaran, se acercaría al pueblo que estaba a media hora andando, y desaparecería para siempre.

Media hora más tarde, cuando estaba a punto de entrar en el establo, sintió que alguien la golpeaba por detrás empujándola hacia dentro.

Cayó de bruces, pero se revolvió al momento. Pudo darse la vuelta y notó que Gabriel se tendía sobre ella, sujetándole los brazos y buscando su boca con la suya.

Se agitó como una posesa, sin embargo, él era demasiado fuerte: un chico feo y desaliñado, aunque fornido por el trabajo que allí realizaba.

A través de la ropa sintió sus embistes en el bajo vientre: estaba desatado. Dejó libre una de sus manos para subirle la falda y arrancarle las bragas. Ella, le golpeó en el pecho, pero, Gabriel, le sujetó sus dos manos con la otra y liberó su erecto miembro para consumar lo que tenía en mente.

Sin embargo, Clara pudo soltar una de ellas. La bajó de forma inmediata a su cintura, donde, en una pequeña funda de tela que se había hecho tenía escondida la navaja.

Le dijo:

—Vale, vale…: me vas a hacer daño. Participaré, pero quítate de encima de mí, joder, no puedo respirar.

Aquello pareció convencerle y se incorporó. Se sentó sobre sus rodillas, a la vez que se bajaba los pantalones. Su erecto miembro apuntaba al techo del establo.

Clara acercó su mano y le cogió del pene. Cuando él esperaba que comenzara a frotarlo, ella sacó su otra mano, la que tenía escondida tras la espalda, y rápidamente colocó el cuchillo en la base del miembro.

Gabriel, al verlo, se asustó.

—Si quieres seguir siendo hombre, más te vale estar quieto.

Gabriel asintió con la cabeza, temblando.

—Te diré lo que vamos a hacer y si colaboras todo irá bien. Dentro de unos días, sin decir nada, me iré de aquí: desapareceré. Solamente tú lo sabes y debe de ser nuestro secreto.

»Si tengo la más mínima duda de que les dices algo a tus padres, que sé que me obligarán a quedarme, estoy segura de que algún día conseguirás violarme. Sin embargo, debes saber algo: por alguna extraña razón jamás olvido nada. No sé por qué, seguramente es algo de mi mente, pero así funciona la mía: si lo haces, no lo olvidaré.

»Y tú tampoco podrás, porque, si las cosas suceden como te estoy diciendo, alguna noche entraré en tu habitación y haré lo que podría hacer ahora mismo: ¿lo entiendes? No importa si pasan dos días o dos años. ¡Te lo cortaré todo: te lo juro!

Se lo dijo mientras aún sujetaba el que había sido el orgulloso y erecto miembro del que él se pavoneaba, pero que ya había quedado reducido a su mínima expresión.

Clara supo que había ganado: Gabriel se estaría calladito.

Al día siguiente, con el dinero que tenía guardado, se fue de allí. Le faltaban dos días para cumplir los dieciséis años.

Eran las siete y media de la mañana cuando Clara se subía a un tren cuyo destino era París. Estuvo muy nerviosa hasta el último momento, temiendo que su tío, o aún peor, su tía, aparecieran por la estación.

Tardó casi seis horas y media en llegar a la capital francesa. Salió de la estación y anduvo por los aledaños. A una mujer que regentaba un quiosco le preguntó si conocía alguna pensión barata que estuviera cerca.

Esta le indicó, amablemente, un par de opciones y le vendió un plano de París. En poco más de media hora encontró un establecimiento que se adaptaba a sus necesidades: el hostal «Le Royal Marie».

Era un edificio antiguo, pero bastante digno y sobre todo a un precio razonable. La dueña, Marie, era una mujer de algo más de cincuenta años que desde el primer momento le pareció muy agradable.

Le preguntó durante cuánto tiempo iba a quedarse y Clara le dijo que no lo sabía.

—Mientras me quede dinero —le dijo.

—¿Estás huyendo de alguien, pequeña?

Clara la miró sin contestar.

—A veces la vida puede ser muy cruel: lo sé. No te preocupes, aquí estarás bien: yo te cuidaré.

Era viuda y daba gracias por ello. Su difunto marido era lo peor que había conocido en su vida: maltratador y borracho. Afortunadamente, hacía ya tres años que en una de aquellas borracheras se había encarado con dos libaneses que se atrevieron a reírse de él y acabó con un cuchillo atravesado en la garganta.

Marie sabía lo que podía ser el inferno, pero también que, cuando se salía de él, existía un cielo resplandeciente que con el tiempo curaba las heridas. No derramó ni una sola lágrima por él y, en aquel momento, se prometió a sí misma que las de Clara encontrarían consuelo en ella, cuando lo necesitara.

Sin embargo, jamás la vio llorar.

Clara llevaba viviendo allí desde hacía algo más de siete meses. Un par de semanas después de su llegada, Marie le propuso que se quedara con ella, ayudándola en las labores de limpieza. También le enseñó a cocinar.

Clara se descubrió como una magnífica cocinera y los platos que ella le había enseñado los especiaba con maestría dándoles un toque personal que alababan los clientes.

Se hizo amiga de Ricard, un cocinero recién salido de la academia de cocina que vivía allí y que trabajaba en un restaurante cercano. Le dio varias recetas que Clara puso en práctica y que enriquecieron el menú que ofrecían a los clientes.

También residían en el hostal, dos chicas que hacían la calle. Jamás llevaban a los clientes a sus habitaciones, eso estaba totalmente prohibido por la dueña, pero eran bastante agradables y Clara se llevaba bien con ellas.

A hurtadillas, cuando Marie no estaba, por supuesto, le explicaban historias que les ocurrían mientras estaban con sus clientes. Clara, que únicamente conocía el sexo a través de las agresiones, las que había sufrido por parte de su padre y los intentos de su desagradable primo, les dijo que le repugnaba el sexo y que jamás estaría con un hombre.

—Una chica como tú, prácticamente virgen y tan joven, preciosa como eres, podrías ganar más dinero del que imaginas haciendo lo que todo el mundo hace, pagando o no.

—¡Sí, tienes razón!: si la viera Madame Blanche, la fichaba sin dudarlo.

—¿Quién es esa mujer?

—La mejor Madame de París. Yo trabajé con ella un tiempo. Es muy exigente y no admite errores. El mío fue ver a un cliente a sus espaldas, del que me encapriché. Me echó de su grupo.

—Y entonces…

—Me vi obligada a buscarme la vida. Siempre me he arrepentido: coches de lujo, con la gente más elegante de París, cenando en los mejores restaurantes…

—Y follando con ellos —dijo Clara, en un intento de aclarar la situación

Soltó una carcajada y dijo:

—Sí, pero al final todos son igual de depravados: los ricos y los pobres. Ahora trabajamos en un club al que van los clientes, aunque no es lo mismo. ¿Quieres que te dé su teléfono?: podrías ganar mucho dinero, Clara.

—No, gracias, Charlotte. Creo que no sería capaz.

Seis meses después de aquella conversación, un albañil marroquí que vivía en la pensión desde hacía quince días violó y mató a Marie mientras estaba arreglando su habitación.

De repente, el mundo de Clara se desmoronó. El hostal se tuvo que cerrar, y aquella tranquilidad que la embargaba, el futuro que Marie a lo largo de sus conversaciones le había prometido, se rompió.

Intentó encontrar un lugar parecido, pero con el dinero que le quedaba, apenas podría estar un par de semanas. Las dos prostitutas decidieron alquilar un pequeño piso de tres habitaciones y le ofrecieron una, para compartir gastos. Ella se ocuparía de mantener limpia la vivienda y de cocinar para las tres. Le pareció un buen acuerdo y lo aceptó.

Durante cerca de un año vivió con ellas. Lulú y Charlotte eran dos buenas chicas que, al igual que ella, habían tenido una vida dura y se habían visto abocadas a aquel trabajo.

Eran independientes y no tenían chulo. Ganaban un buen dinero al mes que acostumbraban a derrochar: decían que era dinero fácil.

Ella se habituó a la visita de los clientes al departamento. Desde su habitación, en la que se encerraba todas las noches, las oía reír, gemir y a veces gritar. A menudo parecían estar sufriendo un martirio, algo que a ella le horrorizaba.

Cuando se lo comentó se pusieron a reír: «la mayoría de las veces solamente es teatro», le dijeron.

—A los hombres les gusta oír el placer que siente una mujer y nosotras nos aprovechamos de eso —dijo Charlotte.

—Pero ¿nunca lo pasáis bien?

—Las menos: así es este negocio. Y es mejor no encapricharse de ninguno como me pasó a mí. Solo es un trabajo muy bien pagado.

Lulú, que era muy callada, afirmó con la cabeza.

Un par de meses después, cuando Clara ya tenía un máster en gemidos y gritos, acompañó a Charlotte a comprar algo de lencería. En la tienda coincidieron con una mujer, de algo más de cincuenta años, que iba acompañada de una chica joven, algo mayor que ella. Clara se fijó, pero Charlotte, no la había visto.

Madame Blanche se las quedó mirando y se acercó a ellas.

—Charlotte… —dijo mientras ellas intentaban decidir entre dos modelos de tanga.

—¡Madame Blanche!: me alegro de verla —le dijo sorprendida.

—Y yo a ti. Hacía mucho tiempo…: ¿cómo te va la vida? —le preguntó con un cálido tono de voz.

—No me puedo quejar —respondió Charlotte.

—¿Sigues en el negocio?

—Sí, trabajo en un club, pero vivo en un piso con una amiga. Es el que utilizamos para llevar a determinados clientes.

—¿Esta es tu amiga?

—No: Clara solamente es una compañera de piso.

Las presentó.

—Clara no ha querido dedicarse a esto: ella se ocupa de la casa y de la comida: es una magnífica cocinera.

—Pues yo estoy buscando a alguien que se ocupe de esas labores en la mía —miró a Clara fijamente y le dijo—: tal vez estarías interesada, Clara. Te puedo asegurar que el sueldo va a ser mejor de lo que esperas. Charlotte te puede confirmar que pago muy bien a mis empleados.

—Eso tengo que reconocerlo, Blanche, pero ella ya tiene un trabajo: con nosotras.

—No creo que le paguéis mucho. ¿Me equivoco si lo hace a cambio de dinero y alojamiento? —volvió a Mirar a Clara y añadió—. Piénsatelo: estoy segura de que te conviene.

Le tendió una tarjeta y le dijo:

—Únicamente labores del hogar: limpieza y cocina, siempre y cuando seas lo buena que Charlotte dice que eres. Te lo prometo.

Clara se fijó en aquella mujer. Irradiaba una firmeza que la conmocionó. Jamás había conocido a alguien como ella: derrochaba seguridad y clase.

Si de algo estaba segura, era de que así es como le hubiera gustado ser. Pero aquella realidad estaba demasiado fuera de su alcance.

Lo único de lo que Clara estaba satisfecha de ella misma, era que sabía que tenía una mente que absorbía las cosas de una manera especial: era una esponja que se llenaba de conocimientos sin que fuera verdaderamente consciente de ello.

De repente le hizo una pregunta que desconcertó a ambas.

—¿En su casa hay libros?

—Muchos libros.

—¿Y podría leerlos?: en mi tiempo libre.

—Todos los que quieras, siempre y cuando no desatiendas tus obligaciones.

—Acepto.

Desde el primer día, la Madame se dio cuenta de que aquella chica de dieciocho años era especial. Realmente sabía llevar la casa y cocinaba como una experta chef.

La puso a prueba y le pidió platos que pensó que estaban fuera de su alcance, pero Clara, que había descubierto un libro de recetas francesas, la sorprendió.

Allí no entraban chicas, aunque, Blanche, de vez en cuando, entrevistaba a alguna para ver si encajaba dentro de su oferta de acompañantes, tal y como las llamaba.

Todo el negocio se hacía a través de sus contactos y la mayoría de las veces por teléfono, aunque algunos de los clientes, buenos amigos de la Madame, iban a menudo por allí.

Varios de ellos preguntaron por Clara, pero Blanche fue tajante: solo era la chica de servicio y una magnífica cocinera.

Un día, uno de ellos intentó vulnerar las atribuciones de Clara y le ofreció una insultante cantidad de dinero para que se encontrara con él en un hotel: lo que ella ganaba en tres meses, por dos horas de sexo.

A pesar de que era joven y muy atractivo, ella lo rechazó:

—Me siento muy halagada por su interés Sr. Lacroix, pero no tengo interés en trabajar en otra cosa y, mucho menos, en traicionar la confianza que Madame Blanche ha depositado en mí.

Lacroix, que era uno de los íntimos amigos de Blanche, aquella noche se lo comentó a la Madame.

—No solo es una cara bonita, querida, muy bonita en realidad, sino que sabe valorar las cosas, sobre todo la oportunidad que le diste.

—Lo sé. Pero eres un cabrón: deberías de habérmelo dicho.

—Te lo estoy diciendo, y lo habría hecho igual si hubiera aceptado, ya lo sabes.

—Si te soy sincera, creo que es una de las personas más especiales que he conocido en mi vida —hizo una pequeña pausa y le preguntó—: ¿sabes por qué aceptó trabajar en mi casa como sirvienta?

Su amigo se la quedó mirando, suponiendo que la respuesta le iba a sorprender. Y así fue.

—Me preguntó si tenía muchos libros y si le daba permiso para leerlos, en su tiempo libre, por supuesto.

—¿Una chica sin oportunidades…?

—Imagino que nunca las ha tenido. Nunca habla de ella, ni de su pasado…, pero algo debe de haber para que sea así: es muy reservada.

—Y, ¿qué tipo de libros lee?

—Absolutamente de todo. Ahora le ha dado por Dostoievski y, ¿sabes cuál fue la primera novela que leyó de él?: «Humillados y ofendidos».

—Pero…: ¿sabe ruso?

—Ni una palabra en aquel momento… Unos días después, en la cocina, encontré un diccionario ruso-francés.

—¡¿Ha aprendido ruso leyendo a Dostoievski?!

—Por lo visto sí.

—Pero ¿has hablado con ella…? ¡¿Tan especial es?!

—Ya te he dicho que es muy cerrada, pero muy educada, y te puedo asegurar que tiene una memoria prodigiosa: jamás he tenido que repetirle algo dos veces, nunca.

»Un día le pedí que trajera un papel para apuntarle el nombre de los invitados a una cena. Me dijo que se los dijera y que ella se encargaría de ponerlos en una lista: veintidós invitados. Cinco minutos después la lista estaba sobre mi mesa.

Lacroix la miró con sorpresa.

—¿Por qué no le dices a Alain que hable con ella?: que le haga pruebas, para saber si es tan inteligente como dices.

—No creo que quiera: ya te he dicho que es muy suya.

—¡No se lo digas! Tráelo aquí y mantén una conversación con él estando ella en la sala, que la implique en la conversación sin que se dé cuenta. Alain es capaz de sacar muchas conclusiones solamente con eso: es su trabajo y ya sabes lo bueno que es haciéndolo.

Blanche se quedó pensando.

—Tal vez lo haga —dijo.

Buscó esa oportunidad una semana después. Invitó a tomar café a uno de sus mejores amigos, Alain Duchamp. Era catedrático de psiquiatría de la Universidad de la Sorbona y también un buen cliente con extraordinarios contactos que ella sabía aprovechar.

Clara les sirvió el café y Blanche le pidió que se quedara, por si necesitaban algo más.

Le extrañó bastante porque habitualmente le decía que se podía retirar, pero obedeció y se quedó en pie, junto a la puerta.

Estuvieron hablando unos diez minutos de situaciones recién vividas por ambos: una cena, la comida en casa de unos amigos, la última ópera que habían visto juntos…

Estaban en la biblioteca, rodeados de libros que abarrotaban las estanterías. En un momento dado, Alain dijo:

—Al final te has podido hacer con una de las buenas bibliotecas que conozco. ¿Cuántos libros tienes ya?

—No lo sé: más de mil, supongo.

Alain miró a Clara y le dijo:

—Me ha dicho, tu señora, que te gusta la lectura. Les quitas a menudo el polvo, pero ¿sabes cuantos libros hay aquí?

—Mil ciento noventa y tres.

—¿Estás segura? —le preguntó, muy dubitativo.

—Muy segura —afirmó Clara, con rotundidad.

—¿Cuántos de ellos te has leído, Clara?

—Cuatrocientos catorce.

Alain se quedó un tanto sorprendido. Sabía que llevaba trabajando con ella cerca de un año y medio y esos eran muchos libros para ese tiempo. Preguntó:

—¿En francés o en español?: tengo entendido que eres bilingüe.

—Doscientos once en francés y setenta y cuatro en español

—¿Y el resto…? Me has hablado de bastantes más.

—En ruso: me gusta Dostoievski.

—¿Sabías hablar ruso?

—No: lo he aprendido para poder leerle. Ahora estoy con el alemán.

—¿Me puedes decir alguno de los títulos?

—Podría, pero tengo cosas que hacer. Madame Blanche no me paga para hablar.

—Una última cosa, Clara, por favor: ¿cuánto tiempo tardas en leer un libro?

—Depende del número de páginas…

—Cuatrocientas, por ejemplo.

—Un par de horas, algo menos —aquello la empezó a molestar, ¿para qué querían tanta información? Le preguntó—: ¿esto es una especie de cuestionario de cultura general o doméstica…? ¿Quiere saber si estoy a la altura del puesto que desempeño?

—¡Claro que no, Clara! Era, simplemente, curiosidad porque me ha dicho Blanche que tienes muy buena memoria.

—Entonces, si no necesitan nada de mí, me retiraré a mi habitación.

Se dio la vuelta y añadió:

—Estoy acabando «La interpretación de los sueños», en alemán, por supuesto, y se lo recomiendo. Pero debe saber, para más señas, que el autor no era germano: además de ser de origen judío, era austríaco de nacimiento.

Se dio la vuelta y se fue. Sabía que el Sr. Alain tenía conocimiento de esos datos, pero se quedó más tranquila aclarándoselo. ¡Ella no era una idiota!: ¿qué se pensaba?

Alain, tremendamente impresionado, se la quedó mirando mientras salía de allí. Miró a Blanche y le preguntó:

—¿Te das cuenta de que me ha vacilado, con lo de Freud?

—Sí, por supuesto: ella es así, es su manera de ser.

—¡Blanche: creo que has encontrado una joya! Estoy seguro de que esta chica tiene memoria eidética.

—¿El qué?

—Fotográfica, por decirlo de una manera coloquial. Es una Savant: son personas con capacidades extraordinarias y fuera de lo común. Muchas veces presentan trastornos psicológicos, pero ella parece estar bien. Si no estoy equivocado, y lo dudo, Clara es un caso excepcional: uno entre muchos millones.

Seis meses después de aquella significativa conversación, Madame Blanche, comenzó a tener lagunas de memoria. Era algo esporádico, pero de pronto olvidaba el nombre de un cliente o la hora y el lugar en el que se iba a realizar el encuentro.

Tenía una libreta en la que reflejaba los datos de su negocio y utilizaba un código creado por ella para que resultara ilegible para cualquier otra persona. Era fundamental que la seriedad, la profesionalidad y la seguridad, quedaran fuera de toda duda en aquel tipo de negociaciones.

En una de las ocasiones envió a una chica de color a un cliente que había pedido expresamente a una acompañante rubia con ojos azules.

El cliente llamó indignado y Blanche, para compensar el error, envió a dos chicas de esas características para que, juntas, le dieran el placer que él había comprado.

Clara, muy pronto, se dio cuenta de aquellos pequeños detalles daban a entender que Madame Blanche tenía algún problema. Además de la pérdida de memoria, comenzó a sufrir fuertes dolores de cabeza, pequeñas y esporádicas convulsiones, episodios de visión doble…

Un par de meses después, por consejo de su médico, Blanche se hizo varias pruebas médicas, entre ellas un examen neurológico, y el resultado de estas fue la detección de un pequeño tumor en el lóbulo frontal: presentaba metástasis y era inoperable.

Hacía ya tiempo que la relación entre la Madame y Clara había ido fluyendo hacia una posición de mutuo respeto y cierta amistad.

Un día la llamó, para hablar con ella y sincerarse.

—No sé qué voy a hacer, Clara: estoy perdiendo la memoria. Y. eso, en mi trabajo, es lo peor. Cometo errores que jamás hubiera pensado.

—Pero…, se lo apunta todo, señora: solamente tiene que comprobar cada cita y su emparejamiento.

—Lo sé, pero a veces, no reconozco lo que he puesto: no recuerdo el código —le dijo, sumida en la desesperación, mirándola como si fuera la única persona en el mundo que pudiera entender lo que le pasaba.

Se la quedó mirando, fijamente, y, entonces, le preguntó algo que iba a cambiar la vida de Clara.

—¿Te gustaría ayudarme? Llevas conmigo más de dos años y has sido la mejor empleada que recuerdo haber tenido. Tal vez ya es hora de que te dé más responsabilidades y dejes de ser una simple sirvienta. Estoy segura de que estás capacitada para ser más que eso: mucho más.

—¿Cuál sería mi cometido?

—¡Ser yo! Poco a poco, pero ser yo. ¿Te gustaría ayudarme?

—Nunca podría ser tan buena como usted, Madame.

—¡No: serás mejor!! Pero antes tendré que enseñarte el código.

—Tal vez no haga falta.

—¿¡Lo entiendes!?... —exclamó, absolutamente sorprendida.

—Sí, claro, desde el tercer día: cuando vi la libreta.

Blanche la miró con absoluta admiración. ¡Aquello era inaudito!

—Entonces…: ¿estás de acuerdo?

—Sí, si eso la ayuda, Madame.

Clara, por primera vez, vio llorar a la Madame. La dejó desahogarse unos instantes y entonces escuchó que le decía:

—A partir de hoy vamos a cambiar algunas cosas: lo primero es que me tutees. Ya no soy «la Señora», o «Madame», para ti soy Blanche.

Clara afirmó con la cabeza.

—Lo primero de lo que debes encargarte es encontrar una nueva doncella que ocupe tu lugar y a un cocinero experto que se ocupe de esos menesteres de forma habitual, bajo tu supervisión, por supuesto. Aunque, alguna vez podrías cocinar: no me gustaría tener que renunciar a eso. Deja tu habitación y elige la que más te guste de las cuatro que están libres.

»La segunda es ir a comprarte ropa. Desde mañana me acompañarás a todos los actos a los que asista, a todas las fiestas o cenas a las que me inviten y a cualquier viaje al que vaya. Serás mi socia a todos los efectos, y, como tal, te presentaré ante todo el mundo.

»Ya no serás Clara, sino Claire: la mejor Madame de París. Debe sonar como francesa. Claire Dubois es un buen nombre para una Dama Francesa.

»Para que puedas desenvolverte con soltura en cualquier situación social, esta tarde llamaré a un conocido mío que se dedica a enseñar las reglas de etiqueta a las hijas de las mejores familias del país: ha escrito varios libros.

»Deberás conocer de primera mano a todos mis contactos, y no solo eso, sino los secretos que encierran cada uno de ellos: es nuestro seguro de vida. Pero no te preocupes, si lo que sé de ti es cierto, te resultará fácil. Tengo mucha documentación al respecto que nos aporta seguridad y que nunca debe salir a la luz: a menos que sea necesario.

»También te asegurarás de que no vuelva a meter la pata. Serás la nueva reina de este negocio, y, a partir de mañana, empezarás a dirigirlo conmigo. Pero solamente tenemos unos pocos meses para conseguirlo, Claire, algo menos de un año.

Cuando vio que Clara, o Claire como ahora se llamaba, hacía un gesto con la mirada, añadió:

—Es la esperanza de vida que me han dado: diez o doce meses.

Mientras las lágrimas descendían por sus mejillas, dijo:

—Sé que no me equivoco contigo, Clara. Sin embargo, debes saber que este mundo va a resultar mucho más complicado y sórdido de lo que jamás has pensado. Deberás de ser muy fuerte, pero sé que lo eres. ¿Lo has entendido todo?

—¡Sí, señ…! ¡Sí, Blanche! Gracias por tu confianza.

Aquella tarde se leyó los dos libros de las reglas de etiqueta y protocolo que Monsieur Renard le llevó a su casa cuando fue a tomar café con Blanche.

Tras la primera clase que él intentó impartirle al día siguiente, el experto le dijo a Blanche que no merecía la pena perder el tiempo en enseñarle: no necesitaba sus clases particulares.

Once meses después, el doce de agosto de mil novecientos noventa y uno a las trece cero cinco, Madame Blanche falleció en la UCI del hospital en el que llevaba ingresada catorce días. Estaba a punto de cumplir los cincuenta y cinco años.

Fue la primera vez en su vida en la que Claire sintió correr lágrimas por sus mejillas. Tenía veintiún años, toda una vida por delante y, a pesar de su corta edad, el respeto y la admiración de todos los que la conocían.

Por supuesto, tal y como Blanche le había dicho un año antes, aquel mundo en el que estaba inmersa era bastante más complejo de lo que parecía a primera vista.

Pero, en su privilegiada mente tenía tatuada aquella compleja tela de araña que se extendía, casi interminablemente, sobre infinidad de nombres: los secretos y situaciones comprometidas de altos cargos policiales y políticos, empresarios y gente de la alta sociedad del país vinculados a su negocio. Mucho más allá de lo que se pudiera imaginar: unos conocimientos y pruebas que nunca debían de salir a la luz…, salvo que fuera necesario.

Tal y como Blanche le había revelado, aquello era el mejor seguro de vida. Esa era parte de la herencia que aquella inteligente y amable mujer le había dejado, además de todos sus bienes materiales.

Y su equipo humano. Su grupo de acompañantes para caballeros acaudalados se componía de veinte chicas, comprendidas entre los dieciocho y los veintiséis años, elegidas en relación con el mayor nivel de exigencia. Y, seis meses atrás, por sugerencia de Claire, incorporaron a once chicos, entre los veinte y veintinueve años.

Blanche, a pesar de ser reacia en un principio, reconoció que había sido una gran idea. Se dio cuenta de que sus tentáculos se hacían más largos al incluir a las mujeres, casadas en su mayoría, y a hombres con necesidades diferentes.

Ese fue su primer éxito personal, de los muchos que siguieron.

CAPÍTULO 6

SANDRA DE LA ROSA

Lunes: 14 de marzo de 2016

Habían puesto a disposición judicial a Raquel Moreno. No le quedó más remedio que admitir lo que era una evidencia absoluta: había intentado asesinar a su marido.

Sandra entró en la brigada, se sentó en su despacho y convocó la reunión. Generalmente, era lo primero que hacían cada mañana, pero por las sabidas circunstancias de la llamada a emergencias que esperaban que hiciera Raquel, se había visto obligada a cambiar esa costumbre.

Mientras entraban y se acomodaban en las sillas alrededor de la amplia mesa redonda que estaba a unos tres metros de la suya, se levantó y se juntó al grupo.

El subinspector Conrado García, el mayor de ellos, recién cumplidos los cuarenta y nueve, le dijo:

—Todo el plan de Mario ha salido a la perfección, ¿no, jefa?

—Sí. El inspector Vargas es muy bueno en lo que hace.

Mario estuvo a punto de decir lo que le acababa de venir a la mente, pero, a duras penas, se pudo contener. No era plan de tocarle los cojones en aquel momento: se cabrearía, con seguridad.

Sin embargo, aquella normal, pero desafortunada frase, tuvo diversas interpretaciones por parte del equipo. Sandra se dio cuenta de los ocultos matices que ellos podían deducir y quiso matizarlo. Añadió:

—El hecho de haber trabajado infiltrado cuando estuvo destinado en Galicia nos ha ayudado mucho en este caso.

—Eso es lo que todos hemos pensado —dijo Mario, redundando en la herida que mentalmente se le había abierto a Sandra motivada por su desliz. Ella, por supuesto, se dio cuenta de por dónde iba el comentario.

Sergio no pudo reprimir una sonrisa que, afortunadamente, Sandra no pudo ver, ya que siempre se sentaba a su lado en las reuniones. Los demás aguantaron el tipo.

—Vale, chicos: ese ya es un tema cerrado. Vamos a hablar del que se nos ha abierto por pura y desafortunada casualidad.

»Como sabéis, el sábado por la tarde Mario y yo teníamos que asistir a una boda. La noche anterior, la del viernes, estábamos invitados a una cena que daban los novios a las personas más cercanas de su entorno: familiares directos y amistades íntimas…

Les relató el suceso que ocurrió durante el baile posterior a la cena: la agresión al padre del novio y la detención de la madre de la novia.

Les explicó el resultado de su interrogatorio con la detenida y la especial circunstancia de que una mancha epidérmica que le vio en el pecho mientras bailaba, le reveló que era una de las personas que treinta años atrás la habían violado.

Les relató el suceso, tal y como Nieves lo había explicado: la doble violación y la esterilidad de su marido, el que su amiga Blanca conocía como padre.

—Gracias a la camisa de Mario que lo sujetó cuando caía, tenemos la sangre de Esteban y podremos compararla con una muestra que existe y que consta en el expediente de la denuncia de violación del trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco. Imagino que estará en el almacén de pruebas, según creo en la ropa de Nieves.

»Encárgate de recogerla, Guillermo, y, junto con la camisa de Mario, las envías al laboratorio —le dijo mientras lo miraba.

»Si las pruebas de ADN vinculan a Esteban con aquella violación, estoy segura de que un sujeto capaz de realizar un acto tan cruel no ha podido mantener desde entonces una vida impoluta.

»Quiero saber todo lo que se pueda averiguar de Esteban Lozano Dumont. Y, cuando digo todo, es todo: trabajo, dinero, infancia, amistades, perversiones, delitos… Quiero saber si juega al golf, o al pádel, o a cualquier otra cosa…, y qué días lo hace; si tiene una querida, si utiliza los servicios de las profesionales del sexo y con qué frecuencia, o si es bisexual, me da lo mismo… ¡Todo lo que podáis encontrar!

»¿Lo habéis entendido?: aquel delito ya ha prescrito, pero un sujeto así, estoy segura de que no lleva una vida limpia. Algo habrá hecho y eso nos ayudará a pillarlo.

»Me afecta de un modo especial porque ha hecho daño a una familia a la que siempre he querido y que me han tratado como a una hija. Son unas personas extraordinarias y no se merecen el dolor que están sufriendo.

Desplazó su mirada por sus ojos, fijos en los de ella. Todos sabían que Sandra se tomaba muy en serio su trabajo, pero aquello sobrepasaba cualquier situación de las que habían vivido desde que dirigía la brigada, hacía ya cuatro años.

El subinspector Rubén Martín jamás había visto tanta determinación en Sandra. A pesar de la diferencia de edad, ya que era casi diez años mayor que la inspectora, que apenas tenía treinta, se había ganado su respeto desde el primer caso que llevaron bajo su mando. El de todos en realidad.

Tenía una manera de desmenuzar los detalles de las desapariciones y, o, posteriores asesinatos, que rayaban la genialidad, consiguiendo que salieran a la luz matices que ellos no eran capaces de percibir.

Y sabía que aquella ágil y entrenada mente llegaría, con su ayuda, al fondo de aquel extraño suceso que había despertado un maremoto de emociones que nunca habían visto en su jefa.

Si había algo más, tal y como aseguraba, con seguridad lo encontrarían.

De repente la escuchó decir:

—Hay algo más que debéis saber y que casualmente tiene relación con la boda. El padre de mi amiga Blanca, al acercarse el sábado por la mañana al salón de banquetes para cancelar el acto, habló con la directora y esta le dijo que esa misma mañana habían dejado un sobre a mi nombre.

Por las caras que pusieron supo que todos lo habían relacionado con el que recibió durante aquella cena.

Lo sacó de una carpeta que llevaba en la mano, lo abrió y sacó de su interior un papel que desplegó sobre la mesa.

Todos pudieron ver el texto que ella leyó en voz alta:

«Cuídate de la Dama Francesa».

—¡Ya te dije, en su día, que debía investigarlo! —exclamó Sergio, algo molesto.

—Y tengo que darte la razón —reconoció Sandra—. Pero, a pesar de que era algo muy raro, preferí no darle importancia…, entonces.

—Obviamente, ya la tiene —dijo Conrado—. Y, claramente, es una advertencia hacia ti, pero…: ¿de quién? ¿Quién te las ha enviado?

—Eso es algo que debemos averiguar: sin prisa, pero sin pausa. Primero vamos a centrarnos en Esteban y, después, intentaremos saber quién me las ha hecho llegar y, sobre todo, quien es «La Dama Francesa».

»Quiero que cualquier novedad significativa que vayáis descubriendo me la comentéis al momento y que la reflejéis en el panel. Vamos a saber toda la verdad sobre ese hijo de puta: con quién se relacionaba treinta años atrás cuando violó a Nieves y, por supuesto, ahora. Vamos a descubrir cosas muy interesantes, estoy segura. Nos ponemos en marcha, chicos.

Todos se levantaron de las sillas en las que estaban aposentados, alrededor de la mesa, y fueron a sus puestos de trabajo.

Algo tenían muy claro: Sandra nunca se equivocaba. Aquella investigación iba a deparar muchas sorpresas.

Sergio estaba encantado: los dos retos que planteaba Sandra eran el motivo por el que le encantaba aquel trabajo, por el que lo había elegido: ¡iba a desmenuzar la red!

Sandra se acercó a su mesa y llamó a Blanca, su íntima amiga. Escuchó su voz y la notó muy afligida, apenas un susurro, muy parecido al que utilizaban entre ellas cuando, de adolescentes, hablaban de los chicos que les gustaban.

—Hola, cariño —saludó su amiga.

—Hola, cielo. ¿Cómo lo lleváis? ¿Tu madre está mejor?

—Sí. Ha estado dos días llorando. Por supuesto hablamos de lo que pasó en…, en aquel momento… También me explicaron el resultado de las pruebas que le hicieron a papá, cuando vieron que ella no se volvía a quedar embarazada.

Se puso a llorar y Sandra se vio incapaz de consolarla: no había nada que decir. La dejó desahogarse un par de minutos y le comentó:

—Cielo, si te parece bien voy a ir un rato a tu casa para estar contigo. Y, a lo mejor, me puedes ayudar en algo.

Notó una cierta sorpresa en la contestación de su amiga.

—Claro, cariño. Si necesitas algo de mí puedes contar con ello.

—Sí. No tiene nada que ver con el caso de tu madre, pero de alguna manera creo que puede haber alguna relación entre ellos: de hecho, estoy segura.

—¡Me tienes en ascuas! Aquí te espero —cambió su tono de voz y, algo más alegre, le dijo—. Trae a tu dios romano: me reconfortará ver su maravillosa forma de ser y su alegría.

—¡Blanca!: ¿me quieres poner celosa?...

—¡Deberías estarlo! No voy a ser yo la que te lo quite, por supuesto, porque eres mi mejor amiga, pero estoy segura de que hay por ahí muchas «zorronas» que están buscando un hombre como él.

—Vale, reconozco que estoy de acuerdo, sin embargo, prométeme una cosa: ¡no se lo digas! Con el ego que tiene solamente nos faltaría eso.

Ambas se pusieron a reír. Blanca juntó tres dedos en vertical y los besó, diciéndole:

—Palabra de exploradora: será un secreto entre nosotras.

CLAIRE

Aquel era parte del riesgo que corrían con aquel terrorífico juego: todos ellos tenían un pasado y siempre existía el peligro de que alguna casualidad lo sacara a la luz. Ella, la primera, pero con una gran diferencia: tenía grabado, en su mente, cada uno de los fotogramas que componía la… «¿singular?» vida que le había tocado vivir.

Tanto Esteban como su hermano, Cristóbal, que fueron los primeros que conoció, eran muy sórdidos y tremendamente inmorales: lo había sabido siempre. Pero pensaban con la cabeza, exceptuando determinados momentos en los que se dejaban llevar por la otra: la que se situaba entre sus piernas.

Eran dos reconocibles sociópatas que, como tales, presentaban una absoluta falta de respeto por las normas sociales y tenían episodios de violencia: repentinos y desorbitados en su intensidad, y capaces de hacer cualquier cosa en cualquier momento.

En cambio, Toni y René, eran auténticos psicópatas: de libro. Tenían una mentalidad calculadora y, por tanto, eran muy meticulosos en los encargos a los que el azar los llevaba. Su nivel de empatía estaba por debajo de cero y su sentido de culpa era inexistente.

Todos ellos habían sufrido diferentes tipos de maltrato desde su más pronta infancia en sus entornos familiares. Claire lo sabía, lo tenía en su archivo personal grabado en su mente. Aquellas especiales circunstancias que, en diversas ocasiones habían relatado, les habían condicionado.

Hacía ya muchos años que había leído en un libro de psiquiatría, lo mucho que condicionaba a las personas ese tipo de comportamientos, sobre todo en la infancia. Y también lo había asumido como propio, porque sabía que ella era igual y su motivo el mismo: jamás podría olvidar las visitas de su padre.

Tal vez por eso nunca le había interesado el sexo. Ni tener hijos, pero ese problema ya lo había resuelto hacía años y estaba segura de que había sido una magnífica decisión.

Y, ahora, algo de ese turbio pasado de Esteban había estado a punto de matarle. Y, casualmente, una inspectora de policía fue la que le salvó la vida.

Según Cristóbal, todo había sido muy rápido. Él estaba bailando a un par de metros y, de repente, vio cómo la chica le hacía una llave de judo, o algo así, a la mujer del cuchillo, inmovilizándola y deteniendo la agresión. No supo qué pasaba hasta que vio a un hombre sujetar a su hermano evitando que se desmoronase como un saco. Entonces vio la sangre.

Claire intentó visualizar la situación. Todo había ocurrido muy cerca de donde estaba, pero él no se había apercibido de nada, en cambio, ella actuó de forma instintiva, inmediata; y la había reducido con una llave de judo. El hombre que iba con ella también fue muy rápido y coordinado para poder coger a Esteban antes de que cayera al suelo. Eso evidenciaba que eran gente muy preparada: muy buenos en lo que hacían.

Según Cristóbal, era una amiga de la novia y madrina del acto. Eso significaba que estaba muy unida a la familia, seguramente desde niña.

Estaba segura de que Esteban le había hecho algo a la agresora hacía años, muy posiblemente junto al sociópata de su hermano. Y ella, al desabrocharse él la camisa, lo había reconocido por aquella singular mancha y había desatado todo su odio en aquella agresión.

Al fin y al cabo, tal y como ella misma lo había hecho hacía treinta y tres años matando a su padre.

Sin embargo, tenía claro que la inspectora no lo iba a olvidar: se lo tomaría como algo personal. Buscaría y rebuscaría en el pasado de Esteban hasta encontrar algún hilo del que tirar, para que pagara, no por aquel delito que, con seguridad, ya había prescrito, sino por cualquier otro con el que pudiera relacionarlo.

Y, Claire, conocía muchos, más de los imaginables.

Iba a ir a por él. Y, por consiguiente, aunque la inspectora aún no lo supiera, a por ellos.

Cogió el móvil y escribió:

—Varias cosas:

»Necesito saber el nombre de la policía que salvó a Esteban.

»Se anula la reunión en el yate este fin de semana.

»Mañana martes os veré en la partida de póker.

Un par de minutos después recibió el ok de los tres y un nombre, enviado por Cristóbal: Sandra de la Rosa Meneses, inspectora de homicidios.

La coletilla no le gustó nada, pero era un reto: uno de esos que siempre le habían gustado.

Abrió su portátil y se puso a buscar. «Para vencer en una batalla hay que conocer muy bien a tu enemigo», pensó.

SANDRA DE LA ROSA

Media hora más tarde, Sandra llegaba, junto con Mario, al domicilio familiar de Blanca.

Era un precioso chalet de dos plantas con cuatrocientos metros cuadrados de vivienda, un precioso jardín y una maravillosa piscina.

Mario aparcó el coche en la entrada de la casa y vieron a Blanca que salía a recibirlos. Se abrazaron en la misma puerta y tras los correspondientes besos y muestras de cariño, entraron en la vivienda.

Blanca dijo:

—Estamos todos en el porche. Venid.

Hacía un día precioso y soleado, con una temperatura ideal, y en aquel idílico lugar se respiraba paz. Estaba cerrado con una estructura de aluminio, grandes puertas correderas de cristal y repleto de plantas que le daban el aspecto de un invernadero.

Nieves y Rodrigo estaban sentados en uno de los dos sofás, uno al lado del otro y con las manos entrelazadas. Se levantaron al verlos.

Sobre la mesa se veía una gran jarra de limonada y cinco vasos.

—Sandra, cielo, gracias por venir —le dijo Nieves con cariño—. ¿Os apetece una limonada?, ¿o café, té…?

—La limonada estará perfecta, gracias, Nieves: nos encanta —le respondió Sandra.

Mario asintió con la cabeza agradeciéndolo. Sandra empezó diciendo:

—Ya sabes cuánto os quiero a todos. Hemos pasado muchos ratos jugando aquí de niñas: al parchís, a la oca, a las cartas… Tengo un maravilloso recuerdo de todo aquello.

—Aún me acuerdo de lo mucho que te molestaba perder —comentó Nieves, soltando una carcajada—: eras muy competitiva.

Todos acompañaron su risa. Y la repitieron cuando Mario dijo:

—¡Pues eso era de niña! ¡Imaginaos ahora!: ha ido a peor —movió la cabeza a la vez que cerraba los ojos y, abatido, añadió—: por eso yo siempre la dejo ganar.

—¡Serás gilipollas! —saltó Sandra—: tú eres igual que yo… Lo que pasa es que como soy mejor que tú, en casi todo, te escudas en actuar como el «ser protector» que no quiere hacer enfadar a la campeona.

—¿Ya vuelvo a ser gilipollas? —se dirigió a ellos y les dijo—: ¿Sabéis que cuando nos conocimos no hacía otra cosa que pensar en eso? Me lo acabó reconociendo un poco antes de caer rendida en mis brazos.

»Porque, como tengo esta maravillosa forma de ser, la acabé conquistando y, ahora, está loca por mí: no puede hacer nada sin mi inestimable ayuda.

Todos entendieron que solamente era una broma, pero ninguna de ellos sabía lo poco que le gustaban a Sandra, especialmente cuando estaban trabajando.

Lo miró, con los ojos en llamas, mientras meditaba si aquella conversación la podía circunscribir a su horario laboral. Pero, no: aún no habían entrado en materia y, únicamente, era una conversación entre amigos. Decidió no darle mayor importancia:

—Mario: vamos a dejarlo. Sabes que no te interesa tocarme los…

—Sí, lo sé —volvió a dirigirse a ellos y les comentó—: como podéis ver ella no es como yo: su carácter es bastante más agrio que el mío, pero incluso así, estoy loco por ella. ¿Pensáis que se lo merece?

Volvieron a soltar una carcajada. Entonces Blanca dijo:

—¿Ves por qué te he pedido que viniera? Es la horma de tu zapato, cielo: sois el complemento perfecto, el uno del otro.

Mario miró a Sandra, muy sorprendido.

—¿Entonces…: ¿estoy aquí porque ella te lo ha pedido?

—¡Sí, y porque eres un liante! Algún día, cuando todo esto se solucione, les explicaremos la absurda teoría del horóscopo respecto a los «escorpio»: fue la que consiguió que me acabaras de engatusar.

—Sabes, al igual que yo, que todo lo que te dije es verdad y, además, se ha cumplido: ambos lo hemos comprobado.

—Vamos a dejarlo —le dijo Sandra con una sonrisa, pensando en las muchas cosas en las que se parecían, especialmente en la fogosidad—. Ahora hay cosas más importantes de las que hablar.

En el fondo sabía que él tenía razón, pero no se lo iba a reconocer... ¡Y, menos, allí!

Los miró y, ya de forma seria y oficial, dijo:

—Quiero que sepáis que voy, o vamos, a hacer todo lo que esté en nuestra mano para llegar al fondo de todo esto: desde hace una hora, la maquinaria ya se ha puesto en marcha.

»Como podéis suponer, no os puedo poner al corriente del desarrollo de una investigación que está en curso y, aún menos, si uno de vosotros está implicado. Pero, de forma casual, ha surgido algo en vuestra trama que tiene que ver con mi pasado reciente.

Todos la miraban muy atentos, confundidos por aquella coincidencia.

—Tiene relación con el sobre que te entregaron, Rodrigo —le dijo, mirándolo.

Les explicó la cena con los compañeros y la aparición del primero, en diferente lugar, pero con el mismo texto.

—Ambos tienen la misma frase e idéntica caligrafía.

Lo sacó de su bolsillo y extrajo el papel. Al desdoblarlo todos pudieron leer:

«Cuídate de la Dama Francesa».

Se miraron extrañados, No entendían nada. Fue Nieves la que preguntó:

—¿«Dama Francesa»? No conocemos a muchas damas francesas, la verdad

—Nosotros no, pero por parte de Esteban, sí —rectificó Blanca—. Sé que su padre estudió medicina en la Sorbona, en París, y van… —se dio cuenta y rectificó—, bueno…, iban a venir a la boda varios compañeros de carrera. Además, tiene bastante familia de su madre allí, ya sabes que era francesa. Varios primos…: uno de ellos vive cerca de Lyon, y tiene un montón de hijos.

—¿Cuántos invitados habían confirmado la asistencia?

—Cuatrocientos treinta y dos. Pero franceses, si es lo que me vas a preguntar, una tercera parte, posiblemente, o algo más: te lo tendría que mirar.

—Podrías hacer algo mejor: ¿me darías una lista con los nombres y apellidos de todos ellos?

—¡Claro! ¿Solamente los franceses?

—No, todos: los cuatrocientos treinta y dos.

—Cuatrocientos treinta: a dos de ellos ya los conocéis muy bien.

Sandra sonrió, tenía razón. Blanca le dijo que se la enviaría por correo aquella misma mañana.

Estuvieron hablando de forma distendida durante un rato. Sandra se encontraba muy a gusto entre ellos, siempre había sido así: eran lo más parecido a una familia y no se merecían la situación que estaban viviendo.

En aquel momento sonó su móvil y, al igual que a Mario, le entró un mensaje de Sergio, por el grupo de WhatsApp.

—Tengo algunas cosas interesantes que te gustará ver.

—Perfecto, Sergio. Las vemos esta tarde, a primera hora —contestó.

Se levantó mientras les decía:

—Debemos irnos ya. Hay mucho que investigar. Si necesito algo más me pondré en contacto con vosotros.

Al despedirse se abrazaron y besaron y, entonces, Mario hizo una pregunta que desconcertó a todos menos a Sandra.

—Una cosa más: ¿de qué signo zodiacal eres, Blanca?

—¡La madre que te parió! —dijo Sandra saliéndole del alma—. No respondas a su pregunta, cielo: ya te he dicho que es un liante.

Blanca sonrió, sin saber por dónde iban los tiros.

—No hace falta que nos acompañéis a la puerta: aquí se está demasiado bien, aprovechadlo.

Los padres se quedaron allí, pero Blanca los acompañó hasta la salida.

Nada más entrar en el coche, Sandra, un poco mosqueada, le dijo:

—¿Qué pretendes «inspector Vargas»? ...: ¿ponerme celosa? —agravó su tono de voz, intentando parecer un varón, y repitió—: ¿de qué signo zodiacal eres, Blanca?

—¿Lo he conseguido?, ¿estás un poco celosa?

—¡Para nada! —dijo Sandra con rotundidad—: Blanca es mi mejor amiga y jamás me haría eso, lo de tontear contigo.

—Y ¿cómo lo sabes? Ah, ya lo entiendo: porque eres una extraordinaria «analista de conducta».

—No, idiota: porque ella me lo ha dicho.

—¿En qué contexto? Me gustaría saberlo.

¡Qué bueno es el cabrón!, pensó Sandra: no se le escapa una.

—En ninguno que te interese: cosas de chicas.

—Vale. Si no quieres no me des información, aunque sé que tú lo sabes: el contexto y el horóscopo de Blanca. Le diré a Sergio que lo investigue.

Sandra soltó una carcajada y, en broma, le dijo:

—¡Ni se te ocurra utilizar a Sergio para esas cosas! —le advirtió, añadiendo— Y que harás: convencerla del intrínseco nexo natural que existe entre los «escorpio» y los…

—¿Los…?

—¡Déjame tranquila por hoy, cariño! ¿Qué tal unas croquetas?: es casi la hora de comer.

—¡Soy una fiera con las croquetas!, casi tanto como en…

—¡Déjalo ya! —exclamó Sandra, recordando el primer día que le llevó allí— En su momento me liaste, pero te conozco demasiado.

—Y ¿no tengo razón?

Sandra recordó sus muchas noches de desenfrenada pasión. Debía de admitir que sí: que la tenía, al menos en aquello.

—Siempre la tienes, amor —le dijo, para halagarle.

Miró de reojo la chispa de aquellos ojos marrones que la hechizaban, aquella sonrisa de triunfo que él mostraba en aquel momento y aquella mirada de pasión, seguramente motivada por recordar, al igual que ella, la fogosidad de sus encuentros.

«Estoy loca por él», pensó.

CLAIRE

Acababa de comer un maravilloso arroz con carabineros y una tarta de queso. Eran dos recetas suyas que le había enseñado a Pilar, la cocinera, y lo bordaba. Le dijo a Marcel, su mayordomo, el que le había servido la comida, que se tomaría un café en la biblioteca.

Vivía en aquella casa señorial desde hacía seis años, tres antes de fallecer Cristian Morel, su marido, con quien estuvo casada cuatro y de quién heredó el apellido de casada.

Por supuesto, seguía conservando la casa familiar de él en Occitania, muy cerca de Toulouse. Únicamente iba un par de veces al año para comprobar que todo estaba bien y se quedaba allí un mes.

Pero donde mejor se sentía era allí, en la vivienda que ella había elegido para vivir junto a Cristian, cuando él se prejubiló. Estaba a unos cuarenta kilómetros de Madrid.

Tenía seiscientos metros de vivienda, siete habitaciones, nueve cuartos de baño, dos salones, el de verano y el de invierno, un enorme comedor y una maravillosa biblioteca con más de tres mil libros que ampliaba de forma regular.

Mantenía aquella pasión por la lectura que tantas satisfacciones le había dado. El jardín, por expreso deseo de Cristian, era de estilo francés, con una gran simetría, muchas flores, setos y multitud de bancos y estatuas. Tenía cerca de siete mil metros cuadrados,

La propiedad estaba cerrada por altos muros de piedra y disponía de las mejores medidas de seguridad. Todo ello se completaba con una preciosa piscina exterior rodeada de césped y otra cubierta, para los meses más fríos.

Lo referente a la comida era responsabilidad de Pilar. Descubrió su talento para la cocina en una cena a la que asistió al poco tiempo de instalarse allí. Era una cocinera aragonesa, de cuarenta y cinco años, su misma edad, que había trabajado en una de las casas a las que la invitaron. Decidió hacerle una oferta que ella aceptó de inmediato.

De las labores del hogar se ocupaba Sonsoles, de veintitrés, que era su doncella y que dirigía un equipo de tres limpiadoras que iban tres días por semana para que todo estuviera impecable.

Y el que dirigía la casa era Marcel, de cincuenta y tres. Era francés y ya servía a su marido en Francia: era su ayudante de cámara, tal y como él le llamaba. Desde que se casaron hacía funciones de mayordomo.

Era homosexual, pero muy comedido en su amaneramiento y estaba calvo en su totalidad. Era muy atractivo y lucía una perilla, obsesivamente cuidada, que le daba el aspecto de un mosquetero.

Tenía una clase que tiraba de espaldas, muy fornido y extremadamente educado. Cuando era necesario hacía de chofer en alguno de los vehículos de alta gama que estaban aparcados en el amplio garaje.

Claire lo consideraba una de las pocas personas de extrema confianza, de las muchas que conocía. Llevaba trabajando para ella hacía siete años, desde que se casó con Cristian, su difunto marido, al que sirvió durante veinte.

A diferencia de lo habitual, cuando Marcel le llevó el café muy corto, tal y como le gustaba, la señora no estaba leyendo: parecía estar ensimismada, meditando.

No dijo una palabra, se limitó a poner el café en la mesa. No quería interrumpir sus pensamientos.

Por la mente de Claire pasaban infinidad de datos.

Antes de comer había estado investigando por internet a Sandra de la Rosa Meneses. Y estaba segura de que aquella sería una lucha sin cuartel.

Iba a ir a por Esteban, eso lo tenía muy claro y, si era tan buena como parecía, posiblemente llegaría hasta ellos.

Necesitaba encontrar sus puntos flacos, por donde era más vulnerable. Descubrir esas pequeñas rendijas que debilitan la estructura de una muralla y la hacen más débil, saber cómo poderla derribar. Todo el mundo tiene debilidades, pero…: ¿cuáles eran las suyas?

Se puso a reflexionar sobre lo que ya estaba grabado en su menoría respecto a la inspectora Sandra de la Rosa Meneses.

Su padre era diplomático de alto rango y su madre, a pesar de haber estudiado la carrera de psicología, era ama de casa. Sandra había estudiado en un colegio francés y, una vez ya en Estados Unidos, en la universidad. Había hecho dos carreras: psicología y criminología.

Por los diferentes destinos de su padre había vivido en varios países. Hablaba con fluidez cuatro idiomas, y era segundo dan en kárate, cinturón negro en jiu-jitsu y marrón en judo.

Estaba al frente de la denominada «brigada DLR», desde hacía cuatro años, creada para ella en el «Departamento de Homicidios y Desaparecidos» de la Jefatura Superior de Policía de Madrid. «Obviamente, sus iniciales», supuso.

Comenzó aquel proyecto nada más acabar sus estudios y su año de prácticas —«algo muy inusual», pensó—. Según la información de la que disponía, fue debido al impecable currículo que tenía, a ser la primera de su promoción y su trayectoria personal en aquel primer año de trabajo de calle durante el que demostró unas aptitudes extraordinarias.

El equipo de agentes se había conformado según sus deseos: un policía de experiencia, Conrado García; uno muy duro y expeditivo, Rubén Martín; un atleta integral, Guillermo Ferrán, y un genio de la informática, Sergio Albalá.

Opinó que tenía mucho sentido: experiencia, fuerza, velocidad y habilidad, y dominio de la red. Muy equilibrado.

Hacía apenas unos meses, un nuevo miembro se había unido al grupo: el inspector Mario de Vargas. Era un antiguo miembro de las fuerzas especiales del ejército que se había incorporado a la policía unos años antes.

Había tenido varios destinos en el cuerpo con gran éxito en todos ellos, el último en Galicia actuando como agente infiltrado en las redes de narcotráfico y trata.

Supuso que era el hombre que acompañaba a la inspectora cuando salvó la vida de Esteban. Según el relato de Cristóbal, actuó de forma inmediata sujetando el cuerpo del agredido.

«Buenos reflejos», pensó. Debe de ser un tío muy preparado y peligroso. Haría buscar sus expedientes: el militar y el policial. Era alguien para tener en cuenta, máximo porque, con seguridad, era la pareja sentimental de la inspectora.

Claire sabía demasiado de las relaciones y reacciones humanas como para pasar aquello por alto. Él, sin duda, era uno de sus puntos débiles.

Llamaría a Rock, un hacker francés que ya había utilizado en el pasado. Era muy bueno. Todo su equipo de policías debía de ser investigado a fondo, y muy especialmente, de Vargas.

Y, por supuesto, ella: la inspectora iba a ser su nueva oponente, eso lo tenía muy claro. E iba a ser muy duro, lo sabía. Pero, a pesar de los años que hacía, cuando Madame Blanche le cedió el negocio, jamás había tenido ningún problema serio con la ley y no los iba a tener ahora.

En España ya no tenía los contactos que la habían librado más de una vez de circunstancias difíciles. Sin embargo, la información que obraba en su poder y que podía usar para pedir ayuda a determinadas personas francesas, traspasaban, en algunos casos, los límites internacionales. No iba a estar desvalida si la cosa se complicaba.

Pero ahora necesitaba comprar armas para la guerra que se iba a librar: y la mejor, en aquel caso, era la información. Se puso en contacto con Rock.

SANDRA DE LA ROSA

Estaban llegando a comisaría y Sandra seguía alucinando con la cantidad de croquetas que Mario era capaz de comer.

Sonrió al recordar su comentario el primer día que lo invitó allí: «con las croquetas soy como con el sexo: no tengo freno». Aunque, en aquel momento, aquel irónico comentario le pareció una barbaridad, le tenía que dar la razón.

Después de estar varios años volcada y obsesionada con su trabajo, su vida había cambiado totalmente desde que le conocía. Ya se lo había dicho él, el primer día, nada más ver su comportamiento al entrar en su despacho.

Entraron para hablar por primera vez, cuando se incorporó a la brigada por expreso deseo del comisario. Ella lo dejó esperando, sentado en una silla frente a ella, para ver un informe en su ordenador que le acababa de entrar. Mario al ver su comportamiento le dijo: «tú, al igual que yo, no tienes vida social, ¿verdad?». Y tenía razón.

Y, ahora, varios meses después, su vida social seguía siendo un tanto insípida, aunque la compartía con él. Salían a cenar de vez en cuando, pero les gustaba mucho estar en casa, tranquilos. Alguna cena con amigos y, poco más…, excepto en el sexo: aquello había dado un salto cualitativo y cuantitativo, espectacular.

La supuesta fogosidad de los «escorpio», según la absurda teoría de Mario, había salido a la luz, pero de manera absolutamente cegadora, con un resplandor que ella jamás hubiera imaginado.

Él afirmaba que al ser ambos del mismo signo, aquello se había multiplicado. Y, en eso, dado el número de veces que estaban piel con piel, posiblemente tenía razón. Nunca pensó que tendría la libido tan alterada.

¿Las croquetas…? No: era en el sexo en lo que no se podía frenar. Y ella, a tenor de lo que estaba viviendo, tampoco. Pero, claro: ¡los dos eran «escorpio»! Se rio, interiormente, de aquella absurda teoría.

En aquel momento, Mario aparcaba el coche en el garaje de comisaría. Subieron en el ascensor y un minuto después entraban por la puerta de las dependencias de la brigada. Todos estaban allí.

—Buenas tardes, chicos: espero que tengáis interesantes novedades del caso. Reunión en mi despacho en cinco minutos.

Cuando vio que todos estaban sentados alrededor de la mesa, se unió a ellos.

—Sé que la búsqueda de información aún es muy reciente, Sergio, pero: ¿qué nos puedes decir de Esteban? —le preguntó al informático.

Pulsó en su portátil y en la enorme televisión que utilizaban allí como pantalla, apareció una foto de su cara. Se reprodujo, junto a varias más, para que conocieran bien al sujeto: haciendo deporte, en la playa, junto a su esposa, con su bata de médico...

—Esteban Lozano Dumont, de cincuenta y cinco años. Nacido en Madrid en mil novecientos sesenta y uno y casado, el veinte de abril de mil novecientos ochenta y cinco, con Carmen Reinosa.

»Quiero que recordéis ese dato —dijo con cierta intriga.

Al momento Sandra recordó la fecha de la agresión a Nieves: el trece de abril, una semana antes. Sergio prosiguió:

—Estudió la carrera de medicina en Francia, en la Sorbona, al igual que su hermano pequeño, Cristóbal. Esteban es anestesista y el menor, traumatólogo. Amos son bilingües desde niños, ya que su madre era francesa, aunque falleció hace varios años. Su padre sigue vivo, pero tiene Alzheimer y está en una residencia.

Se los quedó mirando con cara de póker. Y les lanzó la pregunta:

—¿Alguno de vosotros ha encontrado alguna relación con la fecha de su boda?

Sandra se quedó callada. Mario fue el primero que reconoció la coincidencia, o al menos el primero que se manifestó.

—Fue una semana después de la agresión a Nieves.

—Sí, yo también me he dado cuenta, —dijo Rubén.

Conrado y Guillermo afirmaban con la cabeza: también lo supieron ver.

Sandra, orgullosa de que todos lo hubieran relacionado, preguntó:

—Y ¿a qué podría deberse esa curiosa coincidencia? —preguntó, aunque creía tener la respuesta—. ¿Qué se hace el fin de semana anterior a una boda?

Conrado fue el primero que habló:

—Una despedida de soltero: es muy probable que fuera eso.

Aquello era una posibilidad muy factible —pensó Sandra— Estaba de acuerdo.

Sergio los miró con satisfacción y les dijo:

—Me ha costado más de lo que os imagináis, pero tengo dos fotos de aquella despedida de soltero del trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco.

Movió el mousse y clicó en uno de los iconos. Por supuesto eran dos fotos muy antiguas y de una calidad bastante mala, pero en ellas se podía ver a siete hombres acomodados para la instantánea que les estaban tomando.

Tenían varios cubatas en la mano y, seguramente, un estado de ebriedad en alza.

—Eso parece indicar que eran siete los sujetos que lo acompañaban —comentó Sergio—. Uno de ellos pudo perpetrar la violación junto a él aquella madrugada.

Mario dijo:

—También podrían ser ocho: alguien debió de tirar la foto.

—Es cierto, pero, para una ocasión como esa, pudieron pedirle a alguien conocido que la hiciera, para salir todos —afirmó Guillermo.

—Sí, me parece más probable —coincidió Sandra—, sin embargo, debemos contemplar todas las posibilidades. ¿Sabemos los nombres, Sergio?

—Aún estoy en ello. Pero te puedo confirmar dos: su hermano Cristóbal, que está a su derecha, y Antonio Delgado Ruiz, el que está a su izquierda. Su hermano, como ya he dicho antes, es traumatólogo y Antonio es promotor inmobiliario.

—Muy a menudo, incluso sin saberlo, en las fotos nos acercamos a las personas con las que tenemos mayor intimidad. No es sistemático, pero sí muy probable —dijo la inspectora.

—Pero de los otros cuatro no conozco nada: no sé quiénes son —comentó Sergio.

—No pasa nada: empezaremos por ellos dos. ¿Has encontrado algo que nos permita suponer quien acompañaba a Esteban en la agresión?

—«La duda ofende», querida jefa: ¡por supuesto!

Se quedó callado un instante recreándose en la situación hasta que Rubén, en un tono de voz seco, le preguntó:

—¿¡Nos lo vas a decir, coño!?

Sandra ocultó una sonrisa. A Sergio, le encantaba jugar a sorprenderlos y muy a menudo lo hacía, encontrando cosas inimaginables.

—¡Vaaale! Os lo diré: su hermano Cristóbal tuvo una denuncia por agresión. La puso la camarera de un pub al que acostumbraba a ir en Torremolinos, pero la retiró unas horas después. Su familia tiene un chalet allí.

La puso en pantalla. Era del año mil novecientos noventa y uno.

—Hay un dato en el que me gustaría que os fijarais: fue una supuesta «violación anal», según la primera declaración de la víctima.

Todos pudieron ver los datos: el nombre de la chica, el día que supuestamente ocurrió, el cinco de agosto, y el sello de «Sin indicios de delito», estampado al final del papel, donde había una nota expresa de que se había retirado la denuncia a las veinte cero cuatro del seis de agosto.

—Todo esto huele a coacción o a soborno —dijo Mario.

—No puedo estar más de acuerdo. Una chica presenta una denuncia por violación y horas después la retira… ¿Cuál podría ser el motivo de ese arrepentimiento? —preguntó Sandra.

Ninguno contestó: parecía demasiado obvio. Añadió:

—La violación es un acto impulsivo o premeditado que busca el placer del agresor además de otras cosas. Generalmente, se expresa en su forma de máximo exponente, es decir, practicar el sexo que más le gusta: en este caso el anal. Eso parece indicar que el hermano, Cristóbal, es un muy buen candidato para haber estado allí aquella fatídica noche en la que agredieron a Nieves.

»A este tipo de sujetos muchas veces lo que más les interesa es el ejercicio de poder, saber que están manteniendo relaciones sexuales no consentidas. Obviamente, es un enfermo que tendrá casi con seguridad nulo respeto a las normas sociales: posiblemente un sociópata.

Se quedó mirando de nuevo a Sergio y le ordenó:

—Busca todo lo que puedas sobre él y, otra cosa que tal vez pueda aportarnos datos relevantes: cuantas violaciones con doble penetración se cometieron entre mil novecientos ochenta y mil novecientos noventa: durante esos diez años.

»Si actuaban juntos es fácil que encontremos a nuevas víctimas.

Sergio asintió con la cabeza. 

—¿Y no crees que deberíamos investigar, también, las violaciones anales de estos últimos? —preguntó Conrado—. Si su modus operandi es ese, tal vez no haya parado y lo continúe haciendo.

—¿Cuántos años tiene Cristóbal, Sergio?

—Cincuenta y tres, dos menos que Esteban.

—Algunos violadores son más jóvenes, pero está dentro del rango de edad.

Hizo una pausa, reflexionando, y dijo:

—Por lo que sé, Esteban y Cristóbal son dos personas de clase social muy alta, seguramente desde que nacieron: no se han hecho a sí mismos. Tienen una profesión de prestigio y muy bien remunerada, sin embargo, tienen un lado oscuro, muy negro, diría yo.

»Es muy posible que de pequeños sufrieran malos tratos o abuso. Investiga también a su padre. ¿Sabes en qué trabajaba?

—Dirigía una empresa hortofrutícola, heredada de su familia. Tienen muchas tierras de cultivo, dos fincas en realidad: una para cada hermano, supongo.

En aquel momento, Conrado intervino diciendo:

—Podríamos llamar a Torremolinos. Tengo un amigo que está destinado allí. Podría preguntarle si alguien de esa época recuerda algo del caso.

—Es bastante difícil, fue hace veinticuatro años y aquello quedó en nada… —dijo Sandra, como si pensara para ella misma—. Pero no cuesta nada preguntar: haz esa llamada. Alguien que presenta una denuncia de violación y a las pocas horas la retira, es algo para recordar: lo haría cualquier buen policía.

—Perfecto, jefa: ahora le llamo.

—Vale chicos: de momento tenemos varios frentes abiertos que investigar. Sigamos por ese camino y en la reunión de mañana lo acabamos de hablar.

CAPÍTULO 7

CLAIRE

Martes: 15 de marzo de 2016

Acabó de desayunar, únicamente fruta como todos los días, y abrió su portátil.

Clicó sobre un archivo que contaba con un especial código de seguridad creado por ella misma y accedió a la parte más oculta del contenido de su disco duro.

Ya había recibido información de Rock. Allí tenía buena parte de la vida y milagros de los seis componentes de la brigada, con Sandra a la cabeza.

Lo estuvo leyendo con detenimiento. La información que el hacker le había hecho llegar era bastante exhaustiva, pero no aportaba cosas importantes que poder utilizar.

Aparte de la homosexualidad de Sergio, a la que ella no daba ninguna importancia porque no la tenía, no había nada destacable. Los demás eran heterosexuales y excepto Rubén, todos tenían pareja estable. Conrado, rozando los cincuenta años, era subinspector, estaba casado y era la mano derecha de Sandra; Guillermo, de veintinueve, tenía una novia formal que también pertenecía al cuerpo de policía.

Rubén, el otro subinspector de la brigada, era un divorciado que se acercaba a los cuarenta y que iba de flor en flor: no había encontrado nada anormal en su comportamiento. Por sus redes, según el hacker, tenía mucho éxito con el sexo opuesto. Miró su foto y le tuvo que dar la razón.

El inspector Mario de Vargas era un hombre impresionante: físicamente, algo evidente cuando vio su foto, y profesionalmente, cuando vio su expediente militar y policial.

Había sido miembro de las fuerzas especiales del ejército. Estaba muy bien preparado para actuar en condiciones de presión extremas. Tenía conocimientos relativos a defensa personal, paracaidismo, inteligencia, manejo de explosivos, operaciones en terreno urbano, armamento y tiro, en el que, además, era tirador de precisión.

Ya en la policía había actuado en varios departamentos, el último en Galicia actuando como infiltrado en bandas de trata de blancas y narcotráfico. Su expediente era brillante y, gracias a él, al pedir cambiar de destino y trasladarse a «homicidios y desaparecidos», uno de los más complejos del departamento policial, lo consiguió.

Y no solo eso, nada más entrar, hacía seis meses, se había incorporado a la brigada DLR. Según Rock, desde que se formó hacía cuatro años, el grupo que había creado la inspectora de la Rosa pertenecía a la élite de la Policía Nacional: tenían un porcentaje de resolución de casos muy superior al resto de brigadas. Cualquier caso que presentara una gran complejidad se lo asignaban a ellos.

«Los mejores entre los mejores», pensó.

Mario de Vargas y Sandra de la Rosa eran dos personas que, inevitablemente, debían de atraerse. Eran jóvenes, atractivos, extraordinariamente bien preparados para su labor y ambos estaban libres: ella, soltera, y él, divorciado.

Y así había sido: a pesar de que llevaban la relación de una manera muy discreta, era vox populi.

Pero Mario era un subordinado de Sandra, aunque ambos eran inspectores, ¿Podría encontrar alguna grieta en el ego del inspector?

Reflexionó y se dio cuenta de que no iba a encontrar nada por allí. Si él hubiera querido podría dirigir su propia brigada y, en cambio, se había quedado trabajando con ella. Además de amor, había respeto y admiración profesional entre ellos, no cabía duda.

Pero podía ser interesante saber algo más de su exmujer. Se lo diría a Rock. Solo sabía que se llamaba Adela. Tal vez ella podía ser una solución para desestabilizar la relación que ambos tenían.

Por lo que había visto, el único punto flaco de Sandra de la Rosa era él. No obstante, había algo que la tenía un tanto mosqueada: tras el caso del asesino de los números romanos, la inspectora se fue a Estados Unidos.

«¿Por qué?», pensó: no le tocaban vacaciones, no había ningún problema familiar resaltable, nada extraño respecto a la salud… O… ¿Tal vez era en lo mental? ¿Había ocurrido algo durante aquel caso que había trastocado a Sandra de la Rosa hasta el extremo de necesitar ver a su familia, al otro lado del mundo?...

También haría investigar a Nieves, la agresora. ¿Qué es lo que había ocurrido en el pasado para que aquella amable mujer se volviera loca e intentar acabar con un hombre frente a todo el mundo y sin pensar en las consecuencias?

Conociendo a Esteban, sin duda una violación. Pero necesitaba saber cuándo había ocurrido.

Una hora más tarde recibía la respuesta: Nieves San Román, puso una denuncia por violación el trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco. Vaginal y anal.

La encontró un jardinero en un parque y supuso que estaba muerta. «Lo mismo que debieron imaginar esos dos imbéciles», comprendió.

Lo hablaría con Cristóbal aquella noche: Esteban seguía en el hospital.

SANDRA DE LA ROSA

Había llamado a Conrado para aplazar la reunión que hacían a primera hora. Le dijo que quería hablar lo antes posible con Esteban y que la retrasarían hasta su vuelta.

Mario y ella aparcaron el coche en el parking del hospital. Sabían que estaba ingresado en la habitación ciento ocho. Se acercaron hasta su puerta y estaba entreabierta. En el interior vieron a su esposa, Carmen, sentada en una silla, acompañándolo.

Llamaron con los nudillos, la abrieron y penetraron en la estancia. Ambos los miraron, él desde su cama. La mujer al momento se levantó y se acercó a Sandra mientras le decía a su marido:

—Ella es la policía que te salvó la vida del ataque de aquella loca, y él fue quien te sujetó cuando te desplomaste —dijo señalando a Mario—.

Abrazó a la pareja de policías mientras les decía:

—Gracias, muchas gracias por salvar a mi marido.

—No tiene por qué darlas: era nuestra obligación. Cualquiera lo hubiera hecho.

—Sabe usted tan bien como yo, que no es así —dijo Esteban desde la cama— Hay que estar muy preparado para hacer frente a una situación como aquella. Muchas gracias, a los dos.

Ellos asintieron con la cabeza. Sabían que Esteban desconocía la que se le venía encima. Les dijo:

—Imagino que están aquí para hacerme algunas preguntas —dijo en un tono de voz indiferente.

—Sí, es obvio, y la primera es: ¿por qué? ¿Qué puede tener la Sra. San Román contra usted para actuar de esa manera?

—¡No tengo ni idea! No la conozco, obviamente fuera de las dos o tres veces que hemos cenado juntos con nuestros hijos —hizo una pausa, para dar más énfasis a lo que iba a decir—. No la había visto en mi vida: nunca, ¡jamás!

»La única explicación coherente que se me ocurre es que me confundiera con otro hombre: con alguno que le hizo daño.

—Eso mismo pienso yo. Es la única justificación que tiene un acto así y en esas especiales circunstancias.

Se quedó mirando fijamente a Esteban, intentando penetrar en aquella fría mirada que él le devolvía. Añadió:

—Tal como usted ha dicho, alguien debió de hacerle mucho daño a Nieves y puede dar por descontado que descubriré quien fue. Y le aseguro que lo pagará.

—Me parece recordar que el herido soy yo, inspectora. Sin embargo, parece que le preocupa más defender a una posible homicida que a su víctima —le dijo Esteban en tono de reproche, aunque no resultó demasiado convincente.

Sandra clavó sus preciosos ojos verdes en los suyos, fijamente.

—Doy el mismo valor a todos mis casos: no hay mejores ni peores. Siempre miro por las víctimas, que son mi prioridad: ellas son el motivo que me impulsa a dejarme el alma en encontrar al culpable, o culpables.

»En su caso, por supuesto, usted fue la víctima y me alegra decirle que pude salvar su vida, la culpable fue detenida y pasó a disposición judicial. Es el vivo ejemplo de lo que le digo.

»Sin embargo, aunque no lo sabía, ahora me consta que Nieves también fue una víctima en un momento dado de su vida. No le voy a revelar lo que le hicieron porque entra dentro del secreto de sumario, pero si le diré una cosa: la persona o personas que le hicieron daño, la dieron por muerta, aunque afortunadamente sobrevivió.

Esteban la miraba fijamente, entendiendo el contexto de aquellas palabras. En sus ojos apareció un destello de duda. Carmen no acababa de entender nada.

—Alguien se alegrará de saber que aquel delito ya ha prescrito, pero a mí eso nunca me ha importado —continuó Sandra—. Cuando alguien es capaz de hacer un acto tan vil y miserable como el que a ella le hicieron, nunca es algo aislado: o ya lo ha hecho antes, o lo vuelve a hacer.

»Con eso quiero decir que puede ser el azar el que escoja a la víctima, pero esa violencia que surge del interior del sujeto casi nunca se puede frenar. Entonces entra de lleno en el terreno de la imperiosa necesidad y, en consecuencia, de la premeditación.

»Y, ¿sabe una cosa, Sr. Lozano?: a los sistemáticos los cojo siempre, dejan demasiados rastros.

Vio palidecer a Esteban. Carmen no entendía nada de lo que aquella policía estaba diciendo. Sandra les sonrió y les dijo:

—Mi compañero, el inspector Vargas, y yo ya nos vamos. Me alegro de que esté mejor. Tengo entendido que mañana le darán el alta a pesar de que usted ha insistido mucho en que se la dieran hoy. ¿Tiene algo muy importante que hacer cuando salga del hospital?

—Inspectora: soy médico y me paso el día en los hospitales. Le aseguro que soy perfectamente capaz de curarme solito, pero en mi casa, que es donde mejor voy a estar.

Sandra afirmó con la cabeza.

—Espero su pronta recuperación.

Un cuarto de hora después entraba en las dependencias de la brigada.

—Buenas tardes a todos: cinco minutos —les dijo.

Cuando al cabo de ese tiempo estuvieron todos sentados, como alumnos aplicados, Sandra se colocó a la izquierda de Sergio.

—Antes de que empecemos a hablar del tema: ¿qué te ha dicho tu amigo de Torremolinos, Conrado?

—Me ha comentado que, aunque hacía mucho tiempo, veinticinco años, se acordaba del caso porque conocía a la chica. Él se acababa de incorporar a su primer destino. Cuando se enteró de que había retirado la denuncia habló con ella, pero le contestó que no quería problemas, que ya todo había pasado y que era mejor dejarlo como estaba.

—Sin duda lo que dijiste —dijo mirando a Mario—: una coacción o un soborno.

—O ambas cosas —dijo Conrado—. Por lo visto, la familia de los hermanos tenía muchas influencias en el grupo político que estaba regentando el ayuntamiento en aquel momento. Hubiera sido un escándalo tremendo para ellos.

»Debieron de mover hilos y, con seguridad, compensaron económicamente a la chica. Me ha comentado que a los pocos días ella se compró una moto nueva.

—Le cerraron la boca —dijo Rubén.

Afirmaron con la cabeza, pero no podían hacer nada con aquello. Todos sabían que el delito de violación prescribe a los quince años y a los veinte el de asesinato.

—Vale, en cualquier caso, confirmamos lo que suponíamos. Buen trabajo, Conrado.

A continuación, miró a Sergio y le preguntó:

—¿Has podido mirar lo que te pedí?

—Sabes que sí. Pero empecemos por el principio: hubo seis asesinatos con doble violación, entre 1982 y 1987.

—Si Esteban tiene cincuenta y cinco años —dijo Sandra—, debió de nacer en mil novecientos sesenta y uno. Tendría, por tanto, entre veintiuno y veintiséis años. Es médico y sabemos que estudió en Francia, en la Sorbona, en París: en esas fechas estaba haciendo la carrera.

Mario preguntó:

—¿En qué meses del año se cometieron los asesinatos?

Sergio echó un vistazo a su ordenador y dijo:

—Una en diciembre, tres en julio y dos en agosto.

—Por consiguiente, en época de vacaciones estudiantiles… —comentó el inspector.

—Y, por supuesto, ambos podían estar perfectamente en España —comentó Sandra—. Bien pensado, Mario.

Barrió los ojos de todos con su mirada y les comentó:

—Tendremos que analizar el modus operandi de cada uno de esos seis asesinatos para encontrar las coincidencias.

En aquel momento Sergio dijo:

—Si lo recuerdas, también me preguntaste cuantos asesinatos, exclusivamente con penetración anal, había habido en los tres últimos años. Te responderé que también han sido seis. Por supuesto, muchísimas menos que las convencionales, si lo podemos llamar así: las vaginales.

»Hay algo importante: tres de los autores ya fueron detenidos, sin embargo, quedan tres por resolver. Y…: ¡vais a alucinar!

Hizo una de esas pausas que le encantaban. Los miró y pulsó en su ordenador. En la pantalla apareció una imagen partida con fotos de las tres víctimas.

Eran policías duros y curtidos, pero lo que vieron en aquellas imágenes les impactó, tanto como no esperaban.

Los cuerpos estaban llenos de sangre, desnudos y parcialmente mutilados. Sergio avanzó con el visor y las fotografías se fueron sucediendo. Entonces volvió a hablar:

—Como podéis ver, los cuerpos fueron mutilados, sin embargo, hay algo muy extraño: las mutilaciones fueron diferentes. A la primera y a la tercera les extirpó los pabellones auditivos; a la segunda los ojos.

Todos se quedaron estupefactos.

—¿Cómo murieron? —preguntó Sandra.

—Estranguladas con algún tipo de lazo o cuerda. Pero antes las torturó: todas ellas presentan diversos cortes en su cuerpo, hechos con pericia, la suficiente como para no dañar órganos internos. Por eso hay tanta sangre.

—Hechos por una mano experta… —dijo Sandra, y preguntó—: ¿qué edades tenían las víctimas?

—Veinte, una de ellas, y veintitrés las otras dos.

—Chicas jóvenes… —dijo Sandra.

—Y hay algo más —dijo el informático—: una fue asesinada y violada en Toledo, la tercera en Guadalajara, pero la segunda fue en Benalmádena, muy cerca de Torremolinos.

Otra pequeña coincidencia. Todo apuntaba a él: a Cristóbal.

—Quiero tener sus autopsias lo antes posible, al igual que sus expedientes. Si puede ser hoy mismo, mejor.

—Ya lo tienes todo en el programa.

—Vale: quiero que os empapéis de este caso. Tenemos dos sociópatas que han estado actuando con total inmunidad desde hace años. Primero juntos, desde el ochenta y dos hasta el ochenta y siete, que sepamos, y después separados.  

»Es más fácil localizar las violaciones de Cristóbal por las especiales circunstancias de estas. Estoy segura de que Esteban ha estado actuando de la misma forma, pero violando a las víctimas de manera más «convencional» como antes has dicho, aunque no me guste mucho esa palabra.

»No obstante, ahora sabemos que, si esas tres últimas violaciones fueron hechas por Cristóbal, se hicieron con mucha brutalidad. Y si han actuado juntos, podría ser que hubieran evolucionado hacia esa crueldad, con más ensañamiento.

»Mutilar los pabellones auditivos y los ojos es de una extrema brutalidad, o un símbolo de algo: no se hace por azar y tiene algún motivo para hacerlo. Solo espero que fueran post-mortem… —comentó, pensando en el sadismo que aquello comportaba—. Pero la pregunta es: ¿tiene Esteban alguna relación con ese modo de actuar?

»Paralelamente a la información que ya tenemos, necesito que busquéis —dijo para todos, refiriéndose especialmente a Sergio— asesinatos especialmente crueles y sin resolver de los últimos seis años, especialmente si el cadáver presentaba mutilaciones: desde el dos mil diez.

—Eso te lo puedo decir en un momento —dijo Sergio, orgulloso.

Tecleó en su móvil y en la pantalla empezaron a pasar a una gran velocidad diferentes pantallas y series de números. De repente se abrió una ventana y Sergio dijo:

—Asesinatos con mutilación: doce. Tres de ellos ya los conocemos. Quedan nueve, sin resolver y fueron cometidos en diferentes partes de España. Uno de pabellones auditivos, tres de ojos, dos de lengua, dos de las manos y una nariz, entera.

—¡Joder! —dijo Sandra—: doce asesinatos en total. ¿Y nunca hemos sabido nada?

—Seguramente, porque fueron hechos en diferentes provincias —dijo Conrado.

Sergio alzó la mano, para llamar su atención y hablar.

—Y la última sorpresa: el último de ellos fue la semana pasada en Cuenca: en Tarancón, concretamente.

La sorpresa fue mayúscula. Sandra, al momento, preguntó:

—¿Sabes quién lleva el caso?

—Imagino que la Policía Judicial. Te lo averiguo, si quieres.

—No yo me ocupo. Llamaré personalmente a la comandancia de Cuenca para que me pongan con el responsable de la investigación. ¿Qué sabes de la víctima, Sergio?

—Era una chica de dieciocho años: Julia Alcaraz. Le extirparon los pabellones auditivos.

Sandra, al momento, pensó: «a menos de una hora de Madrid. Nos vamos a ir a Cuenca».

Se metió en su despacho y se puso a meditar que tal vez sería mejor hablar con el comisario, para que le allanara el camino.

Iba a ir desde Madrid para meterse en un caso que era de otra jurisdicción y de otro departamento: la Policía Judicial. Aunque sabía que ellos tenían una autorización especial para trabajar donde fuera necesario, no le gustaba entrometerse en los asuntos de nadie. De la misma forma que a ella no le gustaba que se metieran en los suyos.

Se acercó al despacho del comisario.

El asistente le dijo que pasara, que estaba solo. Sandra llamó con los nudillos en la puerta y esperó la respuesta.

—Adelante.

Al entrar, Sandra lo vio tras su mesa, mirando una documentación.

—Buenos días, inspectora. ¿Qué puedo hacer por usted, Sandra? ¿Tiene algo que ver con el desgraciado suceso del viernes pasado?

—Sí, señor. Aquella delicada situación ha abierto la caja de los truenos. Por esa desgraciada casualidad hemos descubierto, si la investigación lo sigue confirmando, a dos auténticos sociópatas: dos hermanos.

Le habló de la declaración de Nieves y de su conversación con el agredido aquella misma mañana. Le relató todo lo que sabían hasta el momento y lo que las coincidencias parecían indicar.

Se habían confirmado varios asesinatos y violaciones en diferentes años, que habían sido supuestamente realizados por aquellos dos sujetos.

—Hemos podido confirmar tres violaciones y asesinatos muy crueles que conducen al modus operandi de uno de los sujetos: solo practica sexo anal. Eso en los últimos tres años.

»Pero tenían una característica especial: el asesino las torturó y mutiló. A dos de ellas les extirpó los pabellones auditivos y a otra los ojos. Todo ello ejecutado por una mano experta, según los informes forenses. Y, los dos sujetos de los que le hablo son médicos.

—Bueno, parece todo muy bien encarrilado, pero aún no me ha dicho qué puedo hacer por usted, Sandra.

—Es que hay más, señor: hemos encontrado otros nueve asesinatos con violación y mutilación que ocurrieron en diferentes lugares de España durante los últimos cinco años. Todos estos no se pueden atribuir a uno de los sujetos de los que le estoy hablando porque hubo penetración vaginal y suponemos que él no la practica.

Por lo tanto, todo parece indicar que podrían ser responsabilidad del hermano…, o incluso de alguien más: no lo descarto.

El comisario se la quedó mirando, muy asombrado: ¿por qué todo aquello no se había relacionado antes? Escuchó la voz de Sandra

—El último de ellos se cometió la semana pasada, en Tarancón, provincia de Cuenca. Lo lleva la policía judicial de allí.

—Si lo dice por la jurisdicción sabe que ustedes tienen autorización para desplazarse a cualquier punto de España sin problemas, siempre que la situación lo requiera.

—Lo sé, señor, pero no me gusta pisar el terreno a nadie. Sé que ya habrá alguien, seguramente muy bien preparado, llevando el caso.

—Sí, es cierto, no obstante, me está diciendo que está interrelacionado con el que lleva usted. Si le parece bien, hablaré con el jefe de la comandancia de Cuenca para explicarle el tema y decirle que necesitamos su ayuda.

—Esa es justo la idea, señor.

—Vale, Sandra: espere mi llamada.

Se levantaron, se dieron la mano con un fuerte apretón como a ambos les gustaba, y Sandra salió del despacho. Recorrió los escasos veinte metros que la separaban del suyo y les dijo:

—Me voy a ir a Cuenca. El comisario está haciendo las gestiones para que pueda hablar con el responsable del asesinato de Tarancón. Mario, tú te vienes conmigo: eres un buen chofer.

—¿Mejor que policía?

—Por ahí andas…

—¿Y mejor que…?

—¡¡Mario!! —le interrumpió Sandra. Por supuesto, no le dejó continuar —: ¡ni se te ocurra!

A veces parecía olvidar que estaban trabajando y sabía lo que ella pensaba sobre eso. Reconocía que se había acostumbrado a ceder algo con respecto a las bromas, pero en ningún caso iba a aceptar una barbaridad como la que estaba a punto de decir. Sin embargo, tenía que admitir que era adorable.

En cuanto entraran en el ascensor le iba a dar un beso que recordaría a lo largo del día. Ella siempre ganaba.

Cinco minutos después, por la línea interna, recibió la llamada del comisario. La estaban esperando en Cuenca.

CLAIRE

No había nada reprochable ni reprobable en aquel grupo de policías. Todos tenían una vida normal, estable y equilibrada.

Incluso Sergio, que a sus veintinueve años había encontrado la estabilidad con Rodrigo, un chico latino muy atractivo. No había nada en su pasado que se pudiera considerar escandaloso.

Según Rock, el tal Sergio Albalá era un genio de la informática. Tenía referencias suyas y eran inmejorables.

«Pronto sabré hasta donde es capaz de llegar», se dijo a sí misma.

Entonces vio la foto de Adela Reinosa. Era la exmujer de Mario. Sonrió. «¿Qué mujer no se pondría celosa si alguien así rondara a su pareja?», se preguntó.

¿Reinosa…? La mujer de Esteban tenía el mismo apellido: ¿eran familia?

Adela, Sandra, Mario…: allí estaba el punto débil. Pero debía de hacerlo bien, como siempre. Lo organizaría cuando fuera el momento, pero aún no. Era mejor que antes les declararan la guerra y, por lo que intuía, estaban a punto.

SANDRA DE LA ROSA

Dirección General de la Policía: Cuenca

Sandra y Mario estaban entrando en Cuenca. El GPS indicaba que faltaban tres minutos para el destino.

Al cabo de ese tiempo vieron las dependencias de la Dirección general de Policía. Aparcaron, bajaron del coche, y entraron en la comisaría. Se identificaron y pidieron hablar con el inspector Jorge Antúnez, de la Policía Judicial.

—Ahora mismo le aviso, inspectora —le dijo un agente que estaba en la entrada.

Los dejó allí y un minuto más tarde lo vio volver acompañado de un hombre de la misma edad de Mario. Era bastante alto y estaba totalmente calvo, lo que hacía que pareciera algo mayor. Llevaba unas gafas de concha de color gris e iba vestido con vaqueros y camisa, muy informal. Era muy atractivo.

—Inspectora de la Rosa, inspector de Vargas —hizo un gesto de saludo con la cabeza y les tendió la mano—: encantado de conoceros. Soy Jorge Antúnez, de la judicial.

—Encantada, Jorge —le dijo Sandra con un fuerte apretón de manos.

«Algo impropio para una mujer», pensó él. El que le dio Mario ya se lo esperaba.

—Me ha dicho el comisario que tenéis interés por el asesinato de la semana pasada en Tarancón.

—Sí, Jorge: ese es el motivo por el que estamos aquí. Y me gustaría decirte que nada más lejos de nuestra intención que inmiscuirnos en tu trabajo.

—¡Tonterías: no te preocupes! Todos estamos en el mismo barco y cualquier ayuda para encontrar al hijo de puta que le hizo eso a aquella pobre chica será bien recibida.

»Vamos a mi despacho y podremos hablar con más tranquilidad. Llamaré a mi compañero, Julio, para que también este presente —dijo, mientras comenzaba a andar hacia el final del pasillo.

—Perfecto: te seguimos.

Al llegar a su puerta le hizo una señal a un compañero para que se acercara. Al entrar los presentó:

—La inspectora de la Rosa y el inspector de Vargas. Han venido de Madrid por el caso de Tarancón. Él es mi compañero, el oficial Julio Hernández.

—Encantada, Julio, pero vamos a dejarnos de formalismos: yo soy Sandra y él es Mario.

Se sentaron en las correspondientes sillas alrededor de la mesa y Sandra dijo:

—El motivo de que estemos aquí es una investigación que llevamos a cabo en nuestra brigada de homicidios. Estamos siguiendo la pista a dos sociópatas que han estado actuando estos últimos años violando, matando y mutilando a chicas por toda la geografía peninsular.

Jorge y Julio se miraron entre ellos, sorprendidos. Sandra continuó:

—Todo surgió por una triste casualidad que no tiene que ver con el caso, pero que indicó una línea a seguir que nos ha acabado sorprendiendo a todos. Y da la casualidad de que esa línea acaba aquí, de momento.

»El último crimen con ese especial modus operandi, violación, mutilación y asesinato, es el vuestro.

—Joder! —exclamó Jorge, con cara de espanto—. Y ¿qué necesitas?, además del expediente, por supuesto.

—Conocer vuestra opinión, obviamente, y hablar con el forense y la inspectora al mando de la policía científica.

—Eso os lo soluciono rápido. Imagino que preferiréis ir al depósito para poder ver el cadáver y hablar con el médico, o preferís que la pida que venga.

—No: mucho mejor allí. Me gustaría ver el cuerpo.

—Déjame hacer un par de llamadas para que nos estén esperando y os comentamos todo lo que opinamos del caso.

Sandra se dio cuenta de que Jorge marcó el primer número que tenía en su lista de llamadas. Imaginó que habría hablado con esa persona sobre el caso aquella misma mañana.

—Inspectora Ramos: soy el inspector Antúnez. El motivo de mi llamada es pedirle que nos espere en su laboratorio. Han venido unos policías de homicidios de Madrid y tenían interés en hablar con usted y con el forense.

—……………..

—Gracias. Tardaremos una media hora, tal vez algo más.

Colgó y llamó al doctor Vázquez, para informarle de lo mismo. El forense le dijo que estaría en el depósito. Durante la llamada se tutearon.

Sandra sonrió. Había visto en el expediente que la forense tenía treinta y dos años. Jorge tendría alguno más que Mario, tal vez unos treinta y siete.

Se preguntó por qué dos personas, hombre y mujer, de una edad muy parecida y que trabajaban en departamentos complementarios, se hablaban de usted. Únicamente podía deberse a dos cosas: o se odiaban, o se amaban, pero, por alguna estúpida razón, querían ocultárselo.

Entonces pensó en Mario y en ella: generalmente hacían lo mismo, aunque ellos se tuteaban: ¡solo faltaría tenerle que hablarle de usted delante de la gente!…

No tardaría en saber la auténtica razón: como Antúnez había dicho, tal vez algo más de media hora.

Estuvieron hablando del caso en el despacho de Jorge. Sandra les explicó el hallazgo de doce cadáveres en los tres últimos años: todas las víctimas habían sido violadas y mutiladas. Siete de ellas, presentaban, además, signos de tortura: pequeños cortes que sin afectar a ningún órgano vital las hicieron pasar por un suplicio. De estas últimas, únicamente tres presentaban violación anal.

Durante unos diez minutos analizaron y recabaron la información que los conquenses les podían dar. Al cabo de ese tiempo, mientras seguían hablando del caso, se acercaron al depósito forense en el coche de Antúnez.

Venancio Vázquez ya los estaba esperando. Jorge los presentó y el médico les dijo que en la analítica no había salido nada raro. La chica había sido reducida con una pistola Taser. Tenía dos marcas de pinchazos: en el brazo y en la pierna, este último posiblemente al sacarla del maletero.

Había sido violada y la causa de la muerte era una incisión en su nuca con un cuchillo muy pequeño, probablemente un bisturí, pero que le atravesó con precisión el bulbo raquídeo.

No había muestra seminal y había encontrado unas fibras negras en el cadáver, de algodón.

Había recibido muchas laceraciones en diferentes partes del cuerpo, con seguridad para provocar su dolor, sin embargo, las amputaciones de los pabellones auditivos habían sido post-mortem.

Les enseñó el cuerpo sin vida de Julia. Sandra no se acostumbraría nunca a aquello: a notar aquella ausencia de vida en un cuerpo tan maravilloso como aquel: ella era su víctima. El auténtico motivo que la impulsaba para coger a su asesino.

Le dieron las gracias y, tras dejar a Julio en una dirección donde tenía que hacer un interrogatorio de otro caso, los tres se acercaron al laboratorio criminalístico. Sandra, nada más ver a la inspectora Sara García, supo que aquello no era odio. El cruce de sus miradas lo dijo todo por ellos. Jorge los presentó:

—Inspectora Ramos: le presento a la inspectora de la Rosa y al inspector de Vargas. Son de la brigada de homicidios de Madrid.

Sandra necesitó intervenir. Todo era demasiado obvio.

—¿De verdad os vais a seguir hablando de «usted»? En cuanto hemos entrado, solo con ver el brillo de vuestras miradas, he sabido que estáis liados.

Sara y Jorge se miraron entre ellos. ¿Tan evidente era?

—Ya me lo he imaginado cuando os he oído hablar por teléfono —comentó Sandra—: un inspector de la judicial, treinta y siete, y una inspectora de criminalística, de treinta y dos…: ¿se hablan de usted?

»Todas las semanas tenéis que trabajar juntos en uno u otro caso y solamente he encontrado dos explicaciones razonables: o no os soportabais, o lo que acabo de comprobar.

Sara y Jorge estaban paralizados.

—Es que en el Departamento nadie sabe… —dijo Sara, dubitativa.

Entonces oyeron la voz de Mario.

—No le deis vueltas: ¡ella es así! —dijo, con resignación—. No conozco a nadie capaz de adivinar eso solamente con esos datos.

Sara se la quedó mirando, fijamente, reflexionando.

—Ahora lo entiendo —dijo Sara como si de repente se encendiera una luz llenándolo todo de claridad—: tú eres la jefa de la brigada DLR, la que soluciona tantos casos. «De la Rosa», claro: no había caído. ¡Os estáis haciendo famosos! Dicen que tienes una mente privilegiada para resolver crímenes.

—Gracias por el reconocimiento, aunque no sé si lo merecemos. Pero si es así, también es mérito del magnífico equipo que tengo. Entre ellos al inspector Mario Vargas.

Se lo quedó mirando: aquel era su hombre. Ese que tenía aquellos ojos marrones tan bonitos que la volvían loca. No obstante, le apetecía tocarle un poco los cojones. Girando la cara hacia ellos añadió:

—Es «Vargas», a secas, y no «de Vargas» como le has llamado y como consta en su expediente —les recalcó, especialmente, a Jorge que ya lo había presentado dos veces de esa manera—. Según su particular criterio, el apellido compuesto «de Vargas» suena demasiado rimbombante y, según me dijo con sus propias palabras, «me lo quito».

Mario recordó la situación, cuando salió el tema el día de su incorporación. «¡Qué rencorosa es la jodida!», pensó.

—Y, para que estéis más tranquilos… —miró a Mario y le dijo—: bésame.

—A sus órdenes, jefa —le dijo mientras lo hacía.

Sara y Jorge se pusieron a reír e hicieron lo mismo.

—Vale, ahora que ya todos hemos sido sinceros, Sara: que nos puedes decir de la toma de muestras y de las pruebas que encontraste en el escenario. ¿Hubo algo que te llamara la atención?

—Lo más destacable, desde el punto visual, era la sangre. Había mucha y por todo el cuerpo: aquello había sido una carnicería.

»Encontramos varias fibras y pelos de animales, de la fauna de la zona. Me sorprendió que no hubiera ni rastro de la ropa de la chica a pesar de que, con seguridad, aquel había sido el escenario del crimen.

»No encontramos absolutamente nada que le pudiera pertenecer a ella: ropa interior, joyas, colgantes o pendientes. Única y exclusivamente el cuerpo y el zapato hallado en la carretera.

—Se lo debió de llevar como trofeo —dijo Jorge.

—Pero…:¿todo? —exclamó Sandra—. Muy a menudo se llevan la documentación, el dinero, especialmente si está motivado por el robo, o las joyas, pero no es demasiado normal dejar el escenario tan impoluto. ¿Qué me dices de la sangre?

—Ahí tengo mejores noticias. En la boca de ella, prácticamente entre las encías, he encontrado sangre de otro tipo: posiblemente le mordió.

—¿Has sacado el perfil de ADN?

—Mañana lo tendré: aquí las cosas no van tan rápido como en Madrid.

—Este caso es de sumo interés para nosotros. Jorge te lo explicará al detalle, pero estamos cercando a un mínimo de dos asesinos en serie. Y me estoy planteando que pueda haber algún sujeto más.

—¿Qué trabajan en equipo?

—No. Pero creo que lo hacen conjuntados de alguna forma. Hay demasiada diversidad en los asesinatos para encontrar un patrón. Es demasiado complejo, muy diferente a lo habitual.

En aquel momento Jorge interrumpió a Sandra. Dijo:

—Estaba pensando que se está haciendo la hora de comer, pero no quiero echaros: todo lo contrario. ¿Qué os parece si os invito al que considero el mejor restaurante de Cuenca y de paso podemos seguir hablando del caso o de lo que queráis?

—Yo quiero hablar de mi amor —dijo Mario cogiendo la mano de Sandra.

Ella se soltó de inmediato y le echo una mirada furiosa.

—Sabéis por qué se enfada: no quiere bromas durante el trabajo —les dijo mientras les guiñaba un ojo.

—¡Pues ya hemos terminado! —dijo Jorge, condescendiente—. Pero tengo mucho interés en saber lo que tienes que decir, Mario.

—¡La madre que os parió: a los dos! —dijo Sandra—. Si alguien tiene autorización para hablar de ese tema somos las chicas. Tenemos una sensibilidad que vosotros no alcanzáis a comprender, ¿verdad Sara?

—¡Por supuesto! Déjalos con lo suyo: tú y yo vamos a entendernos muy bien.

En aquel momento Mario le decía a Jorge:

—Está loca por mí.

Sandra le oyó, pero solo acertó a sonreír: era una verdad incuestionable.

CLAIRE

Le había pedido a Sonsoles que le preparara un baño relajante, «con muchas sales». Aquella noche los chicos tenían partida de póker. Cumplían ese ritual los martes y los jueves de cada semana.

Desde que implantaron el juego hacía ya tres años, nunca ninguno de ellos había faltado a la cita. Excepto hoy: las especiales circunstancias del ataque a Esteban habían cambiado muchas cosas.

Solo era un martes normal, simplemente de juego, pero en el que se movían cantidades de dinero que para otros resultarían impensables. Sin embargo, el verdadero atractivo de las partidas ocurría el primer martes de cada trimestre y hoy no lo era.

Nunca iba a verlos jugar, excepto la primera vez, cuando lo hizo para marcarles las normas por las que se iba a regir. Estaba segura de que hoy debían de estar bastante desconcertados por su presencia.

Ninguno de los tres era idiota e imaginaba que sabrían que tendría relación con la ausencia de Esteban. Pero tenía la absoluta seguridad de que les iba a sorprender.

Además de explicarles la delicada situación en la que Esteban les había metido, les daría una sorpresa y cambiaría las normas: siempre y cuando ellos lo aceptaran.

CAPÍTULO 8

MIL NOVECIENTOS NOVENTA Y UNO

Veinticinco años antes

Claire había cumplido los veintiún años. Tras la muerte de Blanche, se sentía muy sola, le había quedado un gran vacío. Era la única persona por la que recordaba haber derramado alguna lágrima, ni siquiera lo había hecho cuando se enteró de la muerte de su madre: siempre había estado convencida de que no podía llorar.

Sin embargo, ahora se le planteaba un reto complicado: que todo siguiera igual. Nadie sabía, excepto Blanche, por supuesto, que el negocio lo llevaba ella desde hacía varios meses. Los problemas de salud de la Madame se habían ido manifestando de forma más acusada y perceptible cada día que pasaba.

Los tres últimos ya no había podido acudir a ningún acto al que la invitaban.  En su lugar, Claire, amparándose en el delicado estado de salud de ella, lo había hecho en su nombre.

Todo el mundo la respetaba en los círculos en los que se movía. Pero sabía que cuando cae el jefe de la manada los demás «machos alfa» se quieren hacer con el poder.

Una semana después del fatal desenlace, Pierre Marcotte llamó a su puerta. Lucas, el mayordomo, la avisó de su llegada.

—Hazle pasar a la biblioteca y sírvele un té Oolong: eso le desconcertará. Cuando lo hagas, haz mención del tipo de té que le servimos, aunque imagino que lo reconocerá.

Claire sabía muchas cosas de Pierre: Blanche se había preocupado de conocer el máximo de detalles de su oponente. Tenía cincuenta y nueve años, estaba casado desde hacía dieciocho y tenía dos hijas y un hijo, que era el menor.

Las chicas tenían dieciséis y diecisiete años, el chico, catorce. Siempre se vanagloriaba de su varón: «Pierre será el heredero de mi Imperio».

Era un pretencioso y arrogante mujeriego y, a sabiendas de su mujer, que había trabajado para él, se acostaba sistemáticamente con algunas de las chicas que pertenecían a su grupo de acompañantes.

Era especialmente meticuloso cuando aparecía una nueva incorporación: se ocupaba personalmente de evaluar la idoneidad de la aspirante a aquel trabajo.

Y, Pierre, «ese cerdo», según la opinión de Blanche, era el máximo competidor del negocio que ahora regentaba Claire.

—Te acompaño en el sentimiento, Claire. Sé lo muy unidas que estabais Blanche y tú y estoy seguro de que estarás destrozada. He lamentado mucho su muerte.

—Gracias por tus palabras: era una gran mujer —dijo bastante afectada, recordando a la que había acabado siendo una buena amiga—. Posiblemente, la mejor que conoceré en mi vida.

—Sí, lo era.

—¿Te gusta el té? Le he pedido a Lucas que te lo sirviera. Tengo entendido que es tu marca favorita: el Oolong.

—Sí, gracias. Me lo ha dicho tu mayordomo —la miró con curiosidad y le insinuó—. No creo que haya sido casualidad.

—No: Blanche me lo dijo. Estaba muy bien informada de todo.

—Como debe ser: la información es parte de este negocio.

—Y hablando de información, Pierre: sabías que el Oolong taiwanés se caracteriza porque sus hojas han sido mordidas por un insecto, una especie de saltamontes. Es lo que hace que se inicie el proceso de oxidación natural en el té.

Pierre se la quedó mirando alucinado. Con seguridad había memorizado ese dato para impresionarle. Pero aquella no parecía la chica que había estado a la sombra de Blanche, la cría ingenua que esperaba encontrar. Retomó la conversación: debía mantener el control de la situación.

—Pienso que ya debes saber que Blanche y yo, a pesar de ser competidores, siempre nos habíamos respetado.

—Siempre he creído que un competidor no tiene por qué ser un enemigo necesariamente —le dijo con una sonrisa.

—Esa es una gran verdad. Y así actuábamos Blanche y yo: compartiendo un sector de negocio con un perfil de clientes muy parecido, pero actuando ambos de manera limpia.

Claire, en aquel momento, le podía haber dicho que recordaba, con excelsa claridad, todas y cada una de las veces que Pierre había actuado de forma sucia contra Blanche y su negocio. Pero no se lo dijo. En cambio, le sonrió, sabía hacerlo cuando quería: se había tenido que acostumbrar.

—Así es como debe ser. ¿Hay algo que quieras hablar conmigo? No recuerdo que nunca te tomaras la molestia de venir a hablar con Blanche. ¿Ha cambiado algo, para que actúes de esta otra manera?

Pierre comenzó a sentirse nervioso. Aquella cría de veintiún años parecía leerle la mente: ¿le estaba vacilando?

—Bueno…, en realidad sí ha cambiado algo, es cierto: Blanche ya no está.

—Lamentablemente, pero ahora estoy yo —le dijo Claire clavando sus preciosos ojos azules en los negros de mirada y alma que estaban fijos en los suyos.

Claire detectó cierta sorpresa en ellos cuando se lo dijo con aquella frialdad. Pero él se rehízo al instante.

—Sí, por supuesto, Claire, pero eres muy joven. De hecho, la mitad de mis chicas, al igual que las de Blanche, son mayores que tú.

—Ahora son «las chicas de Claire» —le aclaró ella—. Y, con eso, quieres decir que… —le dijo ella, dejando la pregunta en el aire.

—Tal vez no estés preparada para llevar un negocio tan complejo.

—¿Estás preocupándote por mi negocio, por mis finanzas? —dijo ella, haciendo un movimiento con los hombros, denotando incredulidad—. Si me fuera mal, en cualquier caso, a ti te beneficiaría.

—Tal vez no haya que llegar a eso. Puedo hacerte una oferta que…

—Me gustará oír tu oferta —le cortó Claire.

Pierre estaba desconcertado. Aquella cría lo estaba llevando por donde ella quería: estaba dirigiendo la conversación.

—He pensado que, a cambio de un extraordinario porcentaje, por descontado, podrías cederme el negocio.

—Que sería del…

—30%, durante diez años: mucho dinero, Claire.

—¿Por no hacer nada?

—Por vivir una vida de rica, sin necesidad de trabajar —le dijo Pierre con rotundidad.

—Parece tentador, pero, aunque estoy segura de que podría hacerte subir ese porcentaje, te diré una cosa, Pierre: me encanta mi trabajo.

—Ya, pero…

Pierre estaba totalmente desconcertado. No pensaba que la conversación derivara de aquella manera.

—Aunque tú no lo sabes, llevo dirigiendo este negocio desde hace ocho meses: yo sola. El deterioro de Blanche ya no le permitía trabajar y era yo la que me ocupaba de todo. Ella únicamente asistía a las cenas y actos a los que la invitaban y siempre acompañada de mí para que la ayudara en los momentos que le resultaban delicados o comprometedores.

»Durante estos ocho meses he aumentado la facturación un 30% por ciento y he captado a cuarenta y dos nuevos clientes. ¿Por qué querría dejarlo?

Pierre, que no conocía aquel dato, se quedó sin argumentos de peso. Estaba convencido de que aquella niñata sería fácil de persuadir. Pero por lo visto, lo tendría que hacer a las malas.

—Vale, como quieras. Tal vez estaba equivocado contigo y pensaba que no querrías continuar tú sola al frente de un negocio tan complicado como este.

»Estoy seguro de que sabes que el mundo de la prostitución es muy sórdido y peligroso. Y una chica tan joven y con tanto poder como tú, Claire… —movió la cabeza como si le preocupara, añadiendo—: estás expuesta a peligros que ni siquiera imaginas.

—Tal vez tú lo consideres prostitución, pero mis chicas no son prostitutas: son acompañantes. Con tarifas que muy poca gente se puede permitir, incluso, muchas de las veces, sin que haya sexo por medio… Y sabes por qué: son guapas, inteligentes, cultas, educadas, sexis y, cuando es necesario, muy fogosas.

»Excepto esto último, que me consta que tú eres y tengo mucha información al respecto, si fueras mujer no cumplirías ninguno de los requisitos para entrar en mi grupo.

Lo miró con desprecio y en un tono de voz muy pausado y femenino que apenas transmitía peligro le dijo:

—Te voy a ser sincera, Pierre: tus últimas palabras me han sonado a amenaza. Sin embargo, hay dos cosas de mí que no sabes y que deberías saber. La primera es que, por una singular casualidad, tengo memoria eidética. Te lo traduciré: memoria fotográfica. Soy incapaz de olvidar nada.

»Ves todos estos libros que hay en la librería —le preguntó, mirándole—: los he leído casi todos. Y ahora mismo sería capaz de recitártelos de memoria y apenas cometería algún error. ¿Lo entiendes?

Cuando vio que él asentía, asombrado, continuó:

—La segunda y más importante es que soy vengativa, pero con una extraña particularidad: tengo fijación por el miembro masculino, aunque no en el sentido que imaginas.

»Hace muchos años ya me lo demostré a mí misma y también a otras dos personas de mi entorno que no supieron verlo —dijo, pensando en su padre y en su primo—. Siempre estoy preparada para lo que tenga que pasar.

»Muchas gracias por tu visita de cortesía, Pierre. Agradezco tu interés por la pérdida de mi amiga —le dijo mientras se levantaba, dando por terminada la reunión.

Se despidieron con educación y Pierre salió de allí bastante confuso. Se dio cuenta de que aquello también había sido una amenaza. Debía de calcular muy bien cuál debía de ser su forma de actuar: ¡quería aquel negocio! ¿Tal vez un accidente? Algo que no despertara sospechas. Aquello le abriría las puertas de par en par, para expandirse y, prácticamente, copar el sector de la prostitución de lujo de París.

Cuando se quedó sola, Claire cogió el teléfono y llamó a uno de sus clientes. Tenía un alto cargo en la Dirección general de Seguridad Exterior del país galo. Cuando le dijo a su secretario que tenía interés en hablar con él, escuchó al instante su voz a través del auricular.

—¿Qué pueden hacer por ti los Servicios Secretos Franceses, querida Claire?

—Buenos días, cariño. ¿Cómo estás?

—Buenos días, preciosa. Muy bien, gracias, espero que tú también lo estés. Y deseando llamarte en cuanto tenga un hueco para…: ya sabes. Mañana es miércoles.

—Estaba previsto: ya conozco tus costumbres. Y si me haces el favor que te voy a pedir, estás invitado.

Claire sabía que ese era el día que él, habitualmente, contrataba los servicios de sus chicas.

—¡Coño: pide por esa boquita! ¿Qué necesitas de mí?

—Información. Necesito dos personas de máxima confianza. Son para mi seguridad personal, pero nada que sea oficial —le aclaró y añadió—: ya sabes lo de Blanche y hay gente que está tendiendo sus tentáculos hacia mí.

—Quieres tener una escolta. ¿De cuántas personas?

—Creo que dos sería lo adecuado. ¿Tú qué dices?

—Bueno: depende de la amenaza.

—No hay nada serio, de momento: solo es intuición.

—Entonces supongo que dos deberían ser suficientes. Conozco a gente muy preparada que se ocupa de esos temas. ¿Dos chicos?

Claire se puso a pensar en que, si iba al cuarto de baño, en un bar o en un restaurante o, simplemente, a los vestuarios del gimnasio…: allí un hombre no podría entrar para protegerla. Uno de ellos debía de ser chica.

—No —respondió con seguridad—. Quiero un chico y una chica. Es prioritario que, sobre todo él, no tenga aspecto de guardaespaldas: hay algunos que parecen muñecos inyectados dentro de su americana. Alguien atractivo y que pueda acompañarme a cualquier acto sin llamar la atención.

»También a una chica, que sea atractiva y con clase, para lo mismo.

—¡Joder, Claire! Es el único favor que me has pedido, pero veo que tienes claro lo que quieres, pones el listón muy alto —le dijo Germain, un tanto sorprendido.

—¿Lo puedes conseguir? ¿Tienes contactos?

—Por supuesto. Te llamo en una hora. Un beso.

—Otro para ti.

Se entretuvo leyendo un volumen que acababa de comprar la semana anterior de un autor novel. Cuando estaba a mitad de libro escucho sonar el teléfono.

Un instante después, Lucas la avisaba que la llamaban de la Dirección General de Seguridad.

Germain le dijo que en una hora tendría en su casa a seis candidatos, para que eligiera a dos de ellos.

Sabía los gustos de Germain. El miércoles era el día en el que recurría a sus servicios. Le enviaba a una chica de menos de veintiún años, a veces morena y a veces rubia, al hotel «Le Burgundy».

Reservó a su nombre una «junior suite» para el día siguiente, miércoles, a las diecisiete horas, la que siempre elegía él. Era la noche en la que, supuestamente, su mujer sabía que él tenía las cenas del departamento de la Dirección General de Seguridad.

Llamó a su asistente y al preguntar por él le dijo que estaba reunido.

—Soy Claire Dubois. He hablado hace un rato con el Sr. Laurent. ¿Le podría dar un mensaje, en mi nombre, por favor?

—Por supuesto, Sra. Dubois.

—«Mañana, 508»: ese es el mensaje.

—No se preocupe, señora: en cuanto salga de la reunión se lo hago llegar.

—Que no sea en una nota de papel —le dijo Claire.

—No, por descontado: tengo muy buena memoria.

—Entonces, en eso nos parecemos. Buenos días y gracias.

No era nada explícito, pero él lo entendería: al fin y al cabo, trabajaba en inteligencia.

Llamó a dos de sus chicas, una rubia y una morena, y a ambas les dijo lo mismo: que las estarían esperando en la habitación quinientos ocho, el miércoles a las diecinueve horas. Que serían dos chicas las que estarían con el cliente y que era un favor especial que debía de pagar a uno de los mejores: que se esmeraran. Les pagaría el doble de la tarifa.

Si algo había aprendido durante aquel tiempo, aunque mucha gente no quería entender la importancia de aquello, era que «se gana más lamiendo que mordiendo».

Y aquel era un buen ejemplo: ella agradecida, Germain contento, aunque aún no sabía cuánto, y las chicas encantadas porque las hubiera elegido, precisamente a ellas para esa ocasión especial, ¡y doblando la tarifa!

Pero si había que morder, que nadie pensara que se iba a amilanar: ella era una leona, la más fiera de aquella selva.

Una hora más tarde, Lucas, comenzó a atender al timbre de la puerta, a intervalos irregulares, pero muy próximos. Entraron tres chicos y tres chicas. Les pidió que permaneciera en una sala de espera que había junto al recibidor de aquel maravilloso ático.

Cuando estuvieron todos, los acompañó a la terraza tal y como Claire le había ordenado, Les pidió que se acomodaran en las sillas que había alrededor de una precisa mesa y les preguntó si les apetecía tomar algo, pero ninguno quiso nada.

Cada uno de ellos llevaba en la mano una carpeta con su expediente. Clara salió unos minutos después de su llegada y todos, al unísono, se levantaron al verla llegar.

—Buenas tardes a todos, gracias por venir. ¿Os podéis poner en fila uno al lado del otro para que os pueda ver en conjunto? Gracias.

Lo hicieron y Claire se acercó al primero de la fila, por la derecha.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó con voz cálida, pero firme.

—Sacha, señora —respondió él, inclinando la cabeza.

Claire soltó una risa.

—Tengo veintiún años, Sacha: ¿ya me ves como una señora?

—Yo, solo… —iba a responder que pretendía ser una señal de respeto.

—Sí, querías ser respetuoso, te entiendo Sacha —miró al grupo y, sonriendo, les dijo—. Solo soy Claire —tendió su brazo hacia él y le pidió—: déjame ver tu expediente, Sacha, por favor.

Se lo tendió y Claire lo abrió. Dio un vistazo superficial a la primera página, apenas unos segundos, y después a una segunda hoja. Se lo devolvió.

—Gracias, Sacha.

Se acercó a la compañera que tenía al lado mientras Sacha se quedaba pensando: «joder, le he caído mal. Seguramente ha sido por lo que he dicho. Ni se ha leído mi expediente».

No obstante, se dio cuenta de que a su compañera le hacía lo mismo: le preguntaba el nombre y apenas ojeaba los papeles. Lo hizo con todos.

Al acabar dijo:

—Sacha y Alexandra, acompañadme. A todos los demás muchas gracias por venir.

Salió andando y ambos la siguieron. Los llevo hasta su despacho.

—¿Os conocíais de antes? —les preguntó.

—No: nos acabamos de conocer —le dijo Alexandra.

Claire asintió con la cabeza. «Será interesante», opinó.

—¿Sabéis por qué estáis aquí? —les preguntó.

—Seguridad personal —respondió Alexandra.

—Sí: mi seguridad. Nunca había temido por ella, pero han ocurrido cosas que me inducen a pensar que podría sufrir algún daño. No hay nada real, aún: llamadlo intuición si queréis.

—Para eso es para lo que nos han preparado —dijo Sacha, con orgullo.

—Lo sé. Acabo de leer vuestros expedientes y son impecables.

La cara de sorpresa de Sacha no pasó desapercibida para la ágil mente de Claire.

—¿Qué es lo que te sorprende, Sacha?

—Imagino que ya le habían dado la información, porque apenas los ha mirado —comentó, intentando parecer profesional.

—No —dijo con rotundidad Claire—: ha sido la primera vez que los veía.

Ahora la cara de sorpresa fue de ambos. Miró a Sacha, después a Alexandra y dijo:

—Te podría decir bastante más cosas de lo que he leído en tu expediente, pero solamente comentaré los datos que me han parecido relevantes:

»Sacha Boyer. Eres natural de Marsella. Naciste en mil novecientos sesenta y tres, concretamente el cuatro de enero. Tienes, por tanto, veintiocho años. Eres experto en defensa personal y serviste en las fuerzas especiales de ejército. Mides un metro ochenta y siete y pesas noventa kilos. Hace cinco años que eres experto en seguridad.

»Alexandra Clement: tú eres dos años menor. Tienes veintiséis y también serviste en el ejército, en aviación. Naciste el dieciséis de mayo de mil novecientos sesenta y cinco, en París. Eres experta en varias artes marciales: especialmente el taekwondo. Mides un metro setenta y siete y pesas setenta kilos. Llevas cuatro años en este sector.

Cuando vio que se quedaban estupefactos y mientras los miraba muy fijamente les aclaró:

—Leo rápido.

Ambos se miraron, muy sorprendidos. Claire entró en materia:

—Necesito, no solo que seáis buenos en vuestro trabajo tal y como consta en vuestro currículo, sino fieles, obedientes: de mi más absoluta confianza. Seguramente de ello puede depender mi vida. ¿Tengo razón al elegiros? ¿Sois vosotros esas personas?

—Yo solo puedo responder por mí, pero puede estar tranquila —dijo Sacha—. Soy muy discreto y de absoluta confianza, como usted dice.

Alexandra también intervino.

—Y yo le digo exactamente lo mismo, Claire: soy el tipo de persona que usted necesita.

—¿Haríais por mí cualquier cosa que os pidiera? Necesito estar segura de poder confiar en vosotros.

—¿Es ilegal? —preguntó Sacha.

—¿Te impediría hacerlo si así fuera? —correspondió Claire.

—Hay muchos matices dentro de las cosas ilegales… —dijo Sacha, moviendo los hombros, preocupado.

—Nada «excesivamente» grave.

Aquello pareció aliviar al escolta. Respondió:

—Entonces no debería haber problema… —quiso matizarlo—, pero sin cruzar líneas rojas.

—Por supuesto —miró a la chica y le preguntó—: ¿Alexandra?

—Pienso igual. La más importante para mí es salvaguardar a todos los niveles a la persona que protejo. No me importa nadie: solo ella.

Claire parecía satisfecha. Las respuestas que obtenía eran las que esperaba. No buscaba un asesino, sino evitar que la pudieran asesinar a ella.

—Para concretar y saber que lo habéis entendido: seréis fieles y obedientes, siempre y cuando no sean cosas ilegales. Eso es lo que necesito, de esa manera, podréis ganaros toda mi confianza: ¿estáis de acuerdo?: ¿sí, o no?

—Sí —contestaron al unísono.

—¿Obedeceréis cualquier orden que os dé, aunque parezca absurda y fuera de lugar?

—Sí —afirmaron ambos.

Claire hizo un claro gesto con la cabeza, de satisfacción. Les preguntó:

—¿Si os pidiera que follarais ahora, aquí mismo…?

Ambos se miraron durante apenas unos segundos. Alexandra fue la primera en empezar a quitarse una americana de piel que llevaba puesta. Al instante Sacha la imitó: empezaron a desnudarse. Claire no dijo nada, aprovecharía para comprobar la musculación de ambos.

Cuando ya estaban totalmente desnudos se dio cuenta de que el miembro de Sacha había empezado a reaccionar. Se acercaron el uno al otro, pero antes de que llegaran a tocarse, Claire los detuvo.

—Alto. Únicamente era una prueba para confirmar lo que afirmabais. Podéis vestiros de nuevo. ¿Alguno de vosotros ha pensado que, posiblemente, solo era una prueba de vuestra fidelidad?

Ambos lo admitieron.

—Y, ¿hasta dónde hubierais sido capaces de llegar?

—Hasta el final —dijo Alexandra.

Sacha no necesitaba manifestarse.

—Tú no lo sé —dijo Claire—, pero Sacha ya había empezado a reaccionar.

—Yo también —dijo la escolta, sonriendo por primera vez y poniéndose la mano sobre su sexo.

Claire soltó una carcajada que ambos acompañaron.

—Os doy dos horas de descanso: haced lo que queráis durante ese tiempo. Tenéis cada uno de vosotros una habitación para dormir aquí. Podéis utilizarlas solos o compartirla en momentos determinados.

»Debéis saber que lo único que me interesa de vuestra vida privada es que no interfiera en mi seguridad. Y, para que quede claro, con ello quiero decir que no me importa si entre vosotros hay algún contacto más cercano al profesional. Pero necesito que seáis profesionales cuando sea el momento: es por lo que os voy a pagar y mejor de lo que esperáis.

»Elegid la habitación que más os guste: Lucas os las enseñará.

»Cenamos a las ocho. Hoy lo haréis conmigo para acabar de hablar del tema. Después os iréis a vuestras casas para recoger vuestras cosas e instalaros aquí, mañana por la mañana. He visto en los expedientes que no sois alérgicos a nada. Supongo que es cierto: os lo digo por la cena.

A las ocho menos cinco, ambos hicieron acto de presencia. Los miró: estaban recién duchados y Alexandra mantenía cierto rubor en las mejillas. Sacha mostraba una abierta sonrisa. Evidentemente, habían ocupado una sola habitación, al menos durante las últimas dos horas.

Durante la cena estuvieron hablando sobre la forma de plantear la seguridad de Claire. Marcaron ciertas pautas para que no interfirieran en su vida normal y decidieron los momentos o situaciones que comportaban mayor riesgo.

Decidieron mejorar el sistema de seguridad que tenía instalada la vivienda. Sacha había estudiado ingeniería y conocía muy bien el tema.

—Tendréis únicamente un día libre a la semana —les dijo Claire—. Y, si lo necesitáis por cuestiones especiales, uno de vosotros podrá dormir alguna noche en otro lugar. Sin embargo, por seguridad, uno de los dos debe estar aquí siempre.

Estuvieron totalmente de acuerdo y le dieron las gracias.

—Vale: pues os espero mañana a primera hora. Traed todo lo que necesitéis para quedaros. Y otra cosa muy importante: habladme de tú. Es un engorro tanto formalismo.

Ambos se pusieron a reír.

Al día siguiente, a las siete de la mañana llegaba Alexandra y diez minutos después, Sacha.

Cada uno de ellos se instaló en la suite de su elección y a las ocho, tal como Lucas les había dicho, la señora Claire les esperaba para desayunar con ellos.

Alexandra llevaba una agenda para anotar en ella la planificación del día, de la semana o del mes, según correspondiera: si tenía algún acto programado, alguna invitación a comer o a cenar; o la obligada asistencia a alguna de las galas a las que la invitaban, peluquería…

En aquel momento aún no entendía la profundidad de la mente de Claire: hasta qué extremo ella no necesitaba anotar nada. Pero ellos, para desarrollar bien su trabajo, debían llevar un estricto control de lo que tenía que ver con su vida habitual.

Fue al día siguiente cuando se desató lo que Claire temía. Acababan de aparcar el coche que conducía Sacha. Ellas se bajaron y fueron a cruzar por un paso cebra justo donde habían estacionado. Era una visita rápida: cruzar la calle, y entrar en el comercio que estaba enfrente, en la otra acera. Iban a recoger un encargo en una tienda de ropa. Él se quedó en el vehículo esperando su regreso.

Las vio cruzar frente a él y, de repente, como Alexandra se lanzaba con ímpetu sobre Claire, apartándola de la trayectoria de un coche que circulaba a gran velocidad hacia ellas.

Sacha vio que estaban bien y salió detrás de aquel vehículo, persiguiéndole. A dos calles de allí, en una zona de obras, consiguió sacarlo de la carretera y vio como empezaba a dar vueltas de campana hasta detenerse.

Sacha salió inmediatamente de su coche y se acercó al accidentado. Sangraba por la cabeza, pero no parecía grave. Estaba consciente. Rebuscó en sus bolsillos hasta encontrar su cartera. Sacó de ella su carnet de conducir, que se guardó en un bolsillo, y se la tiró a la cara.

—Ahora, si quieres, denúnciame por robo, Louis García. 

Se metió de nuevo en su coche y fue a recoger a Claire y a Alexandra. Sabía que su compañera estaría allí, en el lugar del suceso, esperándole.

Cuando volvieron a casa, Claire aún estaba asustada. Si Alexandra no hubiera sido tan rápida en percatarse del peligro, ahora estaría muerta.

Y si Sacha no hubiera sido tan hábil al volante, no podría saber quién había tramado aquello, aunque parecía evidente. Pero aquello confirmaba esa obviedad.

En algún rincón de su mente estaba grabado Louis García: era un proxeneta de poca monta. Recordaba una conversación con Blanche que tenía que ver con aquel sujeto.

La Madame le explicó a Claire que Pierre Marcotte le había hablado de aquel hombre, regodeándose de las miserias de aquel tipo. Recogía a las chicas que él desechaba: las que tras el pertinente casting no le acababan de convencer o las que ya estaban demasiado utilizadas.

Cuando Blanche le reprochó a Pierre que se las quitara de encima con tanta ligereza, le había respondido que sus clientes se merecían lo mejor y que había que encontrar savia nueva cada dos por tres.

Claire aún recordaba la cara de asco de la Madame cuando le contó aquello. Ellas trataban a las chicas como si fueran sus hijas: no las obligaban a nada, ni a nadie, y les pagaban extremadamente bien.

Ellas sabían valorarlo: «mejor lamer que morder».

—Sé quién es ese tipo. Y eso me da la pista que necesitaba para saber la identidad de la persona responsable de este ataque: Pierre Marcotte.

»Es mi competidor más directo y os hice buscar para mi protección tras una conversación que tuve ayer con él.

—Algo muy serio te debió decir para que creyeras que podías necesitar nuestros servicios —le dijo Alexandra.

Claire les citó, palabra por palabra, la frase de Pierre:

—Me dijo: «Estoy seguro de que sabes que el mundo de la prostitución es muy sórdido y peligroso. Y una chica, tan joven y con tanto poder como tú, Claire…: estás expuesta a peligros que ni siquiera imaginas».

—¡Eso es una amenaza en toda regla! Habrá que extremar las precauciones —dijo Sacha.

—¡No! Sé exactamente lo que vamos a hacer: eso eliminará el problema de raíz.

Los miró y les lanzó una pregunta:

—¿Conocéis a alguien de confianza que sea capaz de cualquier cosa?

—¿Ilegal? —preguntó Alexandra.

—Sí, hasta cierto punto, pero es un delito menor.

—En cualquier caso, tampoco habría problema: tengo buenos contactos —dijo Sacha.

—Bueno es saberlo, pero no es el caso. Os explico lo que he pensado. Escuchadme atentamente: la idea es…

Cuando acabó la exposición, Sacha le dijo:

—Para eso no necesitas a nadie. Es una de las líneas que no me importa cruzar. ¿Cuándo quieres que se haga?

—Hoy mismo, si es posible.

—Creo que no habrá problemas. Pero necesitaré la ayuda de alguien para entrar.

—¿De confianza?

—Absoluta.

—Lo dejo en tus manos.

—Mañana tendrás el tema solucionado —le dijo Sacha.

PIERRE

Pierre Marcotte apenas llevaba durmiendo cuatro horas cuando escuchó el grito de Alice, su joven esposa. Se despertó sobresaltado, miró el reloj: eran las siete y media de la mañana. Se levantó de la cama a toda prisa para saber a qué se debía aquel alboroto y se dirigió al lugar del que salían los desgarradores gritos.

Surgían de la habitación de su hijo. Se cruzó con su mujer que salía a la carrera y al entrar lo vio tendido en la cama, atado a ella. Una cinta americana, que había estado tapando su boca, estaba pegada en la almohada junto a su cabeza. Estaba completamente desnudo.

Se agitaba convulsamente y gritaba de rabia intentando librarse de las ataduras. Mientras ella volvía, se acercó a él y lo que vio le aterrorizó: tenía una línea roja muy gruesa, que imaginó que estaba pintada con algún tipo de rotulador, alrededor de toda su zona genital, especialmente en la base del pene.

En la mesita de noche había una nota. La escondió en el bolsillo de la bata que se acababa de poner. En aquel momento entró Alice, que volvía tras acercarse a su cuarto de baño para coger unas tijeras de manicura y poder seccionar las bridas que mantenían sujeto a su hijo a la estructura de la cama.

Cortó las de los tobillos y, posteriormente, le liberó las muñecas. El adolescente lloraba como el niño que era, muy asustado. Alice tenía un ataque de histeria y sus dos hermanas mayores, que también se habían despertado, lloraban abrazadas en la entrada de la habitación.

Pierre, tras abrazar a su hijo, intentó tranquilizarlo diciéndole que ya había pasado todo. Salió de allí, dejando a los cuatro llorando abrazados en la cama del muchacho.

Fue a su despacho y se sentó frente a su mesa. Entonces fue cuando se dio cuenta de que estaba temblando. Aquello solo podía ser obra de una persona. Aún recordaba la mención de su fijación por el miembro viril. Sabía que Louis la había cagado: todo tenía que parecer un simple accidente, pero había salido mal.

Metió la mano en su bolsillo y sacó el papel. Lo leyó.

«Sería una lástima que “el heredero de tu imperio” no pudiera ser un compulsivo fornicador, como lo eres tú.

Si quieres paz la tendremos, pero, si no es así, ya sabes hasta donde puedo llegar.

Dime algo: ¿puedo dejar de preocuparme por ti, o debo grabarte a fuego en mis venganzas pendientes?»

Media hora más tarde, un mensajero llamó a la puerta del ático de Claire. Lucas abrió la puerta y un chico joven le entregó una nota para la Sra. Dubois.

Cuando Claire, cinco minutos antes de las ocho, apareció por el pequeño salón en el que desayunaba, tenía un sobre colocado en el lugar que habitualmente ocupaba en la mesa.

Lo abrió con calma. Leyó: «Paz»

En aquel momento, entraban Sacha y Alexandra.

—Buenos días —dijeron al unísono.

—Buenos días —respondió ella, y añadió—: parece ser que todo ha salido como esperábamos. Buen trabajo, Sacha.

Les tendió la nota que acababa de recibir.

Durante los siguientes quince años, hasta que decidió ceder su negocio a una persona de confianza tal y como había hecho Blanche con ella, tuvo que resolver problemas, algunos de extrema gravedad. Los supo solucionar.

Pero jamás los volvió a tener con Pierre Marcotte.

CAPÍTULO 9

SANDRA DE LA ROSA

Finalmente, la comida con Jorge Antúnez y la preciosa y delicada jefa de criminalística, Sara Ramos, se alargó hasta un poco antes de las cinco, cuando los echaron del restaurante.

Quedaron en volver a hablar para tenerles al corriente de cómo se desarrollaba la investigación. Sandra les dijo que si alguna vez necesitaban algo de ellos que la llamaran: tenía contactos en el laboratorio y siempre le agilizaban los resultados de las pruebas.

Sandra sabía que acababa de empezar una buena amistad entre ellos. Recordaba pocas ocasiones en la que hubiera estado, junto a Mario, tan a gusto con dos personas que apenas conocía.

Les daba el tiempo justo para llegar a Madrid y acudir al gimnasio de la comisaría. Hoy era martes y tocaba ejercicio y combate.

Y la posterior cerveza en el bar de enfrente. Allí podrían hablar de la conversación que habían tenido con la Policía Judicial de Cuenca y sus magníficos profesionales.

Les dio el tiempo justo para llegar a la comisaría cinco minutos antes de la hora a la que acostumbraban a ir a entrenar. Había llamado a Conrado para decirle que los esperaran en el gimnasio.

Estuvieron haciendo combate entre todos ellos durante algo más de una hora y tras darse una ducha quedaron donde siempre: en la cervecería que había frente a la comisaría.

Era una costumbre que Sandra había implantado desde el principio. Todos sabían que el despacho de la brigada era para trabajar y Sandra jamás había aceptado bromas en horario laboral: de ningún tipo. Insistía en que su trabajo era demasiado importante como para no tomárselo en serio el cien por cien del tiempo.

Sin embargo, desde que Mario se había incorporado, parecía que ella había flexibilizado un poco esa medida, siempre y cuando la broma no tuviera que ver con aspectos relacionados con su trabajo y mucho menos con alguno de los casos que llevaban.

Pero, allí, en la cervecería solamente eran unos buenos amigos compartiendo unas cervezas.

Mario y ella les comentaron que habían conocido al equipo de la Policía Judicial y que eran unos magníficos profesionales. El inspector que llevaba el caso, Jorge Antúnez, los había llevado al Departamento de Criminalística y les presentó a la inspectora que estaba al frente de él: Sara Ramos. El inspector Antúnez les había invitado a comer, al igual que a la jefa de la científica. Eran pareja.

Sandra les dijo, como ellos ya sabían, que aquel no era un lugar para hablar de trabajo, solamente para el ocio y la relación personal entre ellos, pero que, al día siguiente, a primera hora, todos se pondrían al día de las novedades que había surgido.

Tras un par de cervezas, los compañeros se despidieron de ellos.

Sandra y Mario decidieron pedir algo de tapeo y otra cerveza. A la que siguió una última. Finalmente, aquello se convirtió en una especie de cena.

Ella recordó que fue en un día como aquel cuando todo había empezado entre ellos. Reconoció la explosiva fogosidad de aquel primer encuentro, un excelente preámbulo a los que le siguieron.

Mientras Mario conducía en dirección a su piso en el que habían decidido dormir esa noche tras consumir más cerveza de la que acostumbraban, le dijo a Sandra.

—Jorge y Sara me han caído bien, la verdad.

—Sí. A mí también —respondió ella.

—Él es muy agradable…, ¡y ella es un pedazo de hembra! —dijo Mario, con voz profunda, resaltando el tono en la parte final de la frase.

Cuando Sandra oyó aquello se confundió. Mario no era machista y aquella forma de hablar no iba con él. Estaba claro que quería jugar.

—Sí, supongo que sí, pero te diré que, en cuanto he visto a Jorge y a la virilidad que tiene, que transmite…, es muy atractivo con esa brillante calva... —le dijo, con voz melosa—. Tan diferente a ti…: ¡se me han mojado las bragas…! ¡Buff! —añadió, dando un resoplido.

«¡Mojado las…!» La carcajada de Mario debió de oírse desde el semáforo en el que acababan de parar: Sandra era incapaz de decir una frase tan vulgar como esa.

—¡Eres una cabrona!: siempre tienes que ganar, ¿no?

Sandra soltó una risa: él también la conocía a la perfección.

—Cielo: creo que Sara es una chica preciosa y estoy segura de que tú piensas lo mismo, pero te conozco demasiado bien como para saber que jamás harías un comentario tan grosero y machista sobre alguien que conocemos.

—Joder: ¿no puedes ser como las demás personas?: ¿algo ingenua?... —preguntó, alzando los brazos.

—¿No te gusta como soy? —y añadió, mimosa—: antes te gustaba.

—No me vaciles, jefa: que de eso sé más que tú.

—¿Estás seguro? Recuerda que también soy «escorpio».

—El «vacile» no es uno de los aspectos a resaltar de nuestro signo: hay otros que sí son significativos, pero ese no.

Sandra cruzó una de sus manos hacia el lugar que él ocupaba, la metió entre sus piernas y agarró con fuerza su virilidad, acariciándolo a la vez. Le susurró al oído:

—Y la fogosidad…: ¿ese sí que lo es?

Notó que aquello que tenía cogido con su mano derecha empezaba a cambiar de tamaño.

—Ya sabes la respuesta, pero, por si te queda alguna duda, en cuanto lleguemos a casa lo sabrás —le dijo Mario, volviendo la cabeza hacia ella, mirándola de aquella forma que hacía que de verdad se le mojasen las bragas.

—Acelera, cielo —le dijo ella con su mejor sonrisa.

CLAIRE

Conducía su Maserati descapotable de color blanco por una carretera local que llevaba hasta el chalet de los Lozano en «La Moraleja», el lugar en el que, sistemáticamente, los martes y los jueves jugaban al póker. En cinco minutos estaría allí. Ya debía haber empezado la partida.

Aquellos cuatro enfermos degenerados, aunque hoy solo habría tres, en otra vida le habrían dado miedo. Pero la suya, la que había tenido que vivir, la había curtido hasta extremos que jamás hubiera imaginado.

Había estado llevando durante quince años un «sórdido negocio», como lo había definido el impresentable de Pierre Marcotte, y aquello, todas esas vivencias y dificultades durante esos interminables años, la había obligado a endurecerse.

Su negocio era demasiado tentador como para pasar desapercibido para algunos. Estaban tan ciegos que únicamente veían a una chica joven y guapa al mando de aquel emporio. La habían amenazado, agredido, coaccionado… Pero jamás perdió una batalla y aún menos la guerra.

Sin embargo, como en toda contienda, también había sufrido heridas y alguna de ellas seguía sin curar. Había tenido que hacer cosas graves, muy graves en realidad, que, en un principio, a pesar de ser necesarias la habían horrorizado. Pero eso había sido hacía ya muchos años y, al cabo del tiempo, casi había llegado a normalizarlas.

Sin embargo, por aquel extraño don de la naturaleza que le impedía olvidar nada seguían grabadas allí. Y era en esos momentos cuando dudaba de si aquello que le pasaba era una bendición, como siempre había creído, o, según empezaba a vislumbrar, un castigo.

 Desde hacía un tiempo se había dado cuenta de que durante aquellos años perdió la poca empatía que sentía por la mayoría de las personas. Cuidaba de sus chicas como si fueran esa hija que nunca quiso tener y la que ya nunca tendría; cuidaba de sus empleados porque de ellos dependía su confort y su seguridad, pero la gran mayoría de la gente despertaba nula importancia en ella.

Era muy insensible a las relaciones interpersonales: no tenía amigos. Sabía que eso y la falta de empatía, era un sigo muy marcado en algunos grados de psicopatía. Ahora se conocía como un trastorno antisocial de la personalidad. ¿Antisocial?: ¿ella sentía remordimiento? ¿Sentía algún afecto por alguien, fuera de su entorno profesional?

Sabía seducir, aunque no en el sentido estricto de la palabra, sino a las personas; manipulaba como nadie y era un tanto narcisista, aunque se justificaba pensando que tenía razones para serlo, nadie lo podía negar.

Obviamente, había sufrido las continuas violaciones de su padre, hasta que le puso remedio. Su madre jamás ayudó a que su infancia fuera feliz. Eso se traducía en maltrato infantil y era un rasgo muy marcado en el perfil de los que sufrían psicopatías.

Había leído que ser psicópata no obligaba a ser violento, de hecho, ella no lo era. Sin embargo, sí lo había tenido que ser: aunque nunca directamente.

Al margen de su padre, ella jamás le había quitado la vida a otra persona, al menos no personalmente. Pero desde hacía muchos años, sabía a quién recurrir si era necesario cruzar determinadas líneas rojas.

Tal vez, con el tiempo, cierto grado de psicopatía había salido a la luz en ella. No podía negar las evidencias: tenía demasiados síntomas que la acercaban a un trastorno antisocial de la personalidad.

Todos aquellos recuerdos y reflexiones trajeron a su mente a Sacha y Alexandra. ¡Qué bien había sabido elegirlos! Consiguieron que se sintiera segura y de alguna manera respaldada, porque durante los siete años que estuvieron a su servicio, siempre le demostraron que podía contar con ellos.

Con ella traspasaron algunas de las líneas rojas de las que habló Sacha el primer día, siempre y cuando estuvieran un tanto decoloradas. Pero cuando fue necesario, le dieron un nombre: el de la persona que se encargaba de cruzar las que mantenían su color original, incluso si eran negras.

Y, a estas alturas, ya no se le iban a caer los anillos. Aunque, de momento, no se lo planteaba: de momento.

Aparcó el Maserati junto a los otros tres coches que estaban allí. Se bajó y se acercó a la puerta de la preciosa vivienda. Era el chalet donde toda la vida habían vivido los padres de Esteban y de Cristóbal.

Su madre ya había fallecido y el padre, desde hacía más de tres años, estaba ingresado en una residencia. Aquello les permitía desarrollar sus partidas con la máxima privacidad.

Empujó la puerta y entró sin dificultad, estaba abierta. Conocía perfectamente la casa, aunque solamente había estado una vez. Se dirigió al fondo del pasillo donde estaba la biblioteca.

La imagen de aquel lugar la había visto mil veces. Cuando se planteó la idea del juego y se propuso aquel sitio para celebrar las partidas, Claire avisó a gente de su confianza para que entraran allí e instalaran un completo servicio de vigilancia que controlaba desde su casa.

Tenía miles de horas grabadas de las conversaciones, acuerdos, sorteos y decisiones que allí se habían tomado a lo largo de aquellos tres años: una información que valía su peso en oro.

Ellos, por supuesto, no eran conocedores de aquello y así debía seguir siendo.

Cuando entró en la biblioteca, saludándolos, dejaron sus cartas sobre el tapete y se levantaron a recibirla.

El aspecto de Claire era impecable. A sus cuarenta y seis años se conservaba extremadamente bien y podía decir, sin que nadie opinara lo contrario, que tenía ocho o diez años menos.

Tenía el pelo muy rubio y con un suave ondulado que le llegaba hasta casi reposar en sus hombros. Sus ojos eran de color esmeralda, atigrados, serenos, pero con una mirada que cambiaba de la calidez a la frialdad en un parpadeo.

Ninguno la temía, sin embargo, todos la respetaban. Aunque nadie lo hubiera podido imaginar, era una persona que podía resultar mucho más peligrosa de lo que su imagen transmitía.

Llevaba un vestido muy ceñido de color blanco que acentuaba sus femeninas formas. No destacaba por sus pechos que eran más bien pequeños, pero sus piernas estaban esculpidas por el mejor de los artistas e iban enfundadas en unas botas altas de color gris perla, del mismo tono del bolso que llevaba y de los finísimos guantes que decidió utilizar para ir allí: no quería huellas suyas en aquel lugar.

Cristóbal, el anfitrión, fue el primero que la besó. Tras él lo hizo Toni, y René fue el último.

—¡Cuánto honor que te acerques por aquí! —le dijo el hermano—. Es una lástima que Esteban no esté para verlo: se quedaría alucinado.

—Tal vez por eso está aquí: ¿no lo has pensado? —le preguntó René.

Claire se lo quedó mirando. Posiblemente, era el más inteligente de los cuatro, aunque, por supuesto, ninguno era idiota. Aquel era un club, si se podía llamar así, para gente especial. Y los cuatro lo eran.

Toni era el más callado. No acostumbraba a abrir la boca demasiado, pero tenía una de las miradas más frías que Claire había visto en su vida. Era muy alto y delgado, casi huesudo.

Tenía cincuenta y cuatro años, justo entre las edades de Esteban y Cristóbal. Era promotor inmobiliario, estaba divorciado dos veces, la última hacía casi cuatro años, y dos hijos: uno de cada matrimonio. Tenía un punto sádico que a veces daba miedo: era, con seguridad, el más cruel del grupo.

En cambio, René era el más joven. Acababa de cumplir los cincuenta años y estaba casado. Su mujer era francesa, como él, pero no tenían hijos. Se había criado en un orfelinato cerca de París.

Había sido un niño de la inclusa y aquello había influido en su carácter. Los malos tratos que tuvo que sufrir en aquel centro desde su más tierna infancia lo habían convertido en lo que era: un psicópata de manual.

Al salir del centro estuvo metido con bandas y en el mundo de la droga, de hecho, seguía manteniendo muy buenos contactos y la consumía de forma regular.

Hacía ya más de treinta años que, con un amigo, organizaron una actuación para un grupo heavy que tenía un conocido de ambos. Pronto se dieron cuenta del negocio que aquello representaba y empezaron a incrementar el número de conciertos. Al cabo de un año, cuando todo aquello creció y ya se definía la realidad, el éxito que estaban teniendo, su socio tuvo un accidente de coche y se mató. Le fallaron los frenos en una bajada mientras iba a su casa por aquella sinuosa carretera que recorría cada día. Se cayó por un precipicio.

René se quedó solo al frente de todo. A lo largo de aquellos treinta años se había hecho extremadamente rico.

«Ninguno de los cuatro tiene el más mínimo problema de dinero», pensó Claire.

—¿Cómo va la partida? —preguntó, por cortesía.

—Va ganando René, como casi siempre —dijo Cristóbal.

—Excepto si juega tu hermano —le dijo Claire—. Tengo entendido que lo hace muy bien.

—Sí, y además es un cabrón: siempre le salen los comodines especiales.

—Por lo que sé, la cosa está bastante equilibrada —comentó la francesa.

—Yo únicamente he tenido suerte tres veces —se quejó Cristóbal.

—Pues igual que Toni, pero yo solamente dos. ¡Y luego dices que juego bien! —comentó René.

—Así es el azar —soltó Claire—. No obstante, si estoy aquí no es para sacar porcentajes, sino porque hay algo de lo que debemos hablar.

—Tiene que ver con lo de Esteban… —dijo Cristóbal.

—Sí: ese es el hilo del que tirar. Por lo que he podido saber, la mujer que lo agredió el viernes pasado presentó una denuncia por violación el trece de abril de mil novecientos ochenta y cinco.

Se miraron entre ellos. Ninguno llevaba la cuenta de las atrocidades que se podrían cargar sobre ellos en caso de que se descubrieran.

—En mil novecientos ochenta y cinco…: ¿cuándo se casó tu hermano? —le pregunto Toni a Cristóbal.

Cristóbal intentó hacer memoria, pero Claire se adelantó:

—Yo te lo diré: el veinte de abril de ese año. Una semana después de la violación de esa chica, que entonces tenía diecinueve años.

—¡Auuu!: ¡que bomboncito! —dijo René, imitando a un lobo.

Claire lo miró intentando parecer ajena a aquel grosero comentario. Les comentó:

—Pero ha surgido algo que os puede crear problemas y eso es parte de lo que tenemos que hablar.

Se quedaron esperando a que continuara, bastante expectantes. Claire dijo:

—Esa violación fue doble: por la vagina y por el ano.

Todos miraron a Cristóbal.

En ese momento le pareció recordar aquella noche una semana antes de la boda: fue al salir de la despedida de soltero. Iban bastante borrachos y… apenas se acordaba…: ¿un hospital?, ¿un parque?

Recordó la infinidad de golpes y patadas que le dieron a aquella chica, la dieron por muerta y se fueron de allí. Sí: con seguridad habían sido ellos.

—Sí, ahora me acuerdo, pero creímos que estaba muerta…

—¡Pues está claro que no! Sin embargo, eso no sería un mayor problema si no fuera porque la persona que le salvó la vida a Esteban sujetando a la agresora, es la mejor inspectora de homicidios del país, es decir: la mejor criminóloga de España.

»Y, por si fuera poco, es íntima amiga de la hija de la agresora e iba a ser madrina en la boda que se celebraba al día siguiente. Tengo entendido que quiere mucho a esa familia y me temo que después de lo que habrá descubierto tras el ataque a Esteban va a buscar venganza.

»Ya habrá interrogado a Nieves, la madre, y ella le habrá explicado la violación que sufrió cuando era joven.

—Pero ese delito ya ha prescrito —dijo Cristóbal—

—¡Por eso hará lo que os digo! Se encontrará atada de manos y rebuscará en la hemeroteca de asesinatos del país hasta encontrar algo que pueda relacionar con Esteban, en principio, porque obviamente ya sabe que él es uno de los dos sujetos. Y, añadirá en la lista a su cómplice: un individuo al que solamente le interesa el sexo anal.

»¿Cuánto tiempo crees que tardará en llegar hasta ti, Cristóbal?

—Joder: lo pintas de una manera…

—Te aseguro que soy una excelente «pintora» —le dijo con cinismo—: sé que va a ser así, y sabes que no acostumbro a equivocarme.

»En un par de días, si es lo buena que imagino, ya habrá relacionado entre sí varios de los asesinatos que habéis cometido: tienen una marca diferencial que los hace únicos.

—Pues se va a hacer un lío, porque casi todos son diferentes. Si intenta relacionarlos se va a encontrar un puzle con demasiadas piezas que no encajan —dijo René.

—¡Sí: eso es cierto! Por eso lo organizamos así, para que fueran difíciles de relacionar: la manera de actuar se ha adaptado a vosotros en lo personal, pero hemos jugado con el azar. Si habéis seguido las normas con escrupulosidad poco va a poder encontrar. ¿Lo habéis hecho?

—Por supuesto —afirmó Cristóbal—: el móvil, la ropa negra, uno de los dos coches del garaje según la ocasión, gris o negro, intercambiando las matrículas…

—Si lo hace como en las películas, buscando el perfil de un asesino en serie va a encontrar muchas diferencias: le será difícil trazarlo —intervino Toni.

—Y ¿por qué creéis que se va a limitar a buscar un solo perfil? Si encuentra dos, como ya conoce por la absurda violación de hace treinta años, tal vez no se quede ahí. Se puede dar cuenta de que son más de dos… Es posible que pueda llegar hasta vosotros.

—¡Paso de la policía! —dijo Toni, con desprecio—: me la soplan. No me han cogido hasta ahora y no lo harán nunca. Además, está todo muy bien pensado y eso es gracias a ti, Claire, que inventaste el juego. El del yate, cuando vivía Cristian, tu marido, me gustaba, pero este es más emocionante porque nunca sabes lo que te va a tocar.

—¿Los demás opináis lo mismo?: ¿os la sopla la policía? Esta es una decisión que puede cambiar muchas cosas. Con seguridad os van a atacar, aunque creo que sus armas son débiles siempre y cuando hayáis cumplido las normas a rajatabla. Sin embargo, si no es así, podéis tener problemas.

—Solamente hablas de nosotros… Tú fuiste quien lo inventó y conoces a la perfección todo lo que ha pasado… —dijo René.

—Jamás he participado en las salvajadas que hacéis, y no te olvides de que tengo pruebas de todo ello. Si hablara sobre lo que sé en cinco minutos estaríais jodidos.

—Y, tú: ¿no eres culpable de nada?

—De tener imaginación y de preocuparme por vosotros. Somos amigos hace años —mintió—, desde que me casé con Cristian, y no me gustaría que os jugarais en una mano vuestro destino: al menos sin conocer todas las cartas.

—¿Nuestro destino está en juego?

—Me temo que sí, pero la pregunta es: ¿queréis esconderos o preferís atacar?

Se miraron entre ellos: un sociópata y dos psicópatas. Las normas sociales, el afecto, la empatía…: todo aquello les resbalaba.

El primero que habló fue Cristóbal, más impulsivo por naturaleza.

—¡Atacar! Jamás me he acobardado por nada. Mi padre nos enseñó a base de golpes y humillaciones que la única forma de sobrevivir era siendo más fuerte, más cruel e inteligente que los demás.

—Estoy de acuerdo —dijo René—. Nunca en mi vida he dado un paso atrás y siempre me han gustado los retos. Pero no me gusta improvisar: debemos tenerlo todo bien planificado.

Claire miró a Toni, interrogante.

—Ya te he dado mi respuesta antes: paso de leyes y de la policía. Sin embargo, estoy de acuerdo con René: necesitamos una estrategia.

—Podéis quedaros quietos durante un tiempo, para pensar —le dijo Claire—. Al fin y al cabo, la última presa fue la semana pasada.

—Sí, y el cabrón de Esteban no ha venido a enseñarnos los trofeos: como se ha aplazado lo del yate, donde lo hacemos siempre, supuse que los traería aquí.

—Lo ha intentado, pero no le han querido dar el alta hasta mañana —aclaró Cristóbal—. Esa hija de puta le jodió bien.

—¿Qué opináis sobre eso de que «la mejor defensa es un buen ataque»? —preguntó de repente Claire.

—Me gusta —dijo René y viendo las caras de los otros dos rectificó—: nos gusta.

Claire se quedó pensando un instante y dijo:

—Seguramente ya tendrán una cadencia en los asesinatos que tienen que ver con vosotros: cada tres meses aproximadamente, aunque nunca ha sido exacto, pero jamás se han hecho de forma demasiado consecutiva. No esperarán que el asesino vuelva a actuar pronto: eso les desconcertará. Eso sí: aquel de vosotros a quién le toque deberá de ser especialmente meticuloso, si comete el más mínimo fallo os descubrirán. ¿Entendéis lo que os digo?

—Y ¿cómo te parece que lo hagamos?

—Jugando una partida, ahora. El elegido debe cumplir el encargo esta misma semana: el jueves. Y hay algo especial: si de verdad queréis retar a la policía debe de ser en Madrid. Nunca hemos actuado aquí y no se lo esperarán: tan cerca y tan pronto.

Los miró fijamente, con aquella dura mirada que sacaba a la luz algunas veces. Añadió:

—¿Queréis hacerlo? ¿Estáis dispuestos a retarlos?

—Reparte cartas, Cristóbal —dijo René mientras se dirigía a la mesa.

Toni y él tomaron asiento junto al francés. Empezó la partida.

SANDRA DE LA ROSA

Habían llegado a casa encendidos como dos adolescentes. Aquello pareció una película romántica, pero subida de tono, con fuertes tintes eróticos.

Ya en la entrada del piso, Mario se quitó la camisa y Sandra, al abrirse la puerta, dio dos patadas en el aire para que los zapatos planos que utilizaba para trabajar salieran volando hacia el interior del piso.

Mario cerró la puerta con la pierna de un portazo, mientras se bajaba los pantalones. Sandra se apoyó en el quicio de la puerta para hacer lo mismo y notó que Mario le arrancaba todos los botones de la blusa que se había comprado la semana anterior, se la quitaba y la lanzaba hacia un rincón del pasillo.

Se quedaron ambos en ropa interior y el inspector, como si fuera una pluma, la cogió en brazos y la llevó al dormitorio. La lanzó con moderada intensidad sobre el colchón de la cama y se quitó el calzoncillo que llevaba puesto y que parecía estar a punto de reventar.

Ella, al mismo tiempo, se quitaba las bragas. Hoy no iba a ser uno de aquellos maravillosos días de romanticismo y placer: hoy tocaba la extrema fogosidad de ambos en su estado más puro.

Por supuesto, y según la teoría de Mario, multiplicado: ambos eran «escorpio».

CLAIRE

Se sentó en la silla que le habría correspondido a Esteban. Era una simple espectadora en aquel macabro juego que había inventado para ellos.

—¿Haces los honores? —dijo René, acercando una caja de madera a Claire.

—Siempre y cuando todos tengáis la información que vais a tener que dar: en este juego no hay improvisaciones.

Afirmaron con la cabeza y ella siguió adelante.

La abrió y tenía dos compartimentos, uno al lado del otro. De uno de ellos sacó dos cartas, dos comodines, y las introdujo en el interior de la baraja que Cristóbal abría, para que ella las colocara en el lugar de su elección. Este barajó con habilidad de crupier y repartió cinco cartas a cada uno.

Empezaron a jugar las manos de póker. El dinero ya no importaba, solo los comodines tenían valor.

La primera no fue significativa. René acabó ganando una buena cantidad a Cristóbal con un full de damas y sietes. Toni se retiró: con una pareja de doses no iba a tener opciones.

En la segunda, Cristóbal se resarció con un trío de reyes, pero los comodines, que era lo que todos buscaban, continuaban sin salir.

Fue en la tercera cuando, en la primera mano que Toni repartió, levantó las cartas y dio un grito de triunfo. Sacó una de ellas y la volteó: todos vieron el diamante.

—¡Mierda! —exclamó Cristóbal.

Toni soltó una carcajada. Claire se fijó en sus ojos y la profundidad de aquella mirada le provocó un escalofrío. Pensó que se había crecido al desafiar con aquel desprecio a la policía: se iba a ensañar.

Jugaron la siguiente mano y no pasó nada, salvo que René la volvió a ganar. Fue en la próxima cuando se decidió el destino de alguien que no tenía la menor idea de lo que iba a pasar.

Fue René de nuevo quien se llevó el premio: en ese caso el comodín. Descartó dos cartas de su juego inicial y, con orgullo, enseñó una de las que le acababan de entregar: el signo de interrogación.

—Parece que hoy es mi día de suerte —dijo, mientras Cristóbal se lamentaba de la suya.

Claire los miraba y sentía un cierto asco hacia ellos. Conocía a la perfección cada uno de los rasgos de su personalidad y sabía que eran unos auténticos enfermos. Posiblemente como ella: al fin y al cabo, la idea de aquel macabro juego había salido de su privilegiada mente.

Vio como Toni y René se iban a la habitación de al lado. Parte del interés de la partida, según las normas, era que ninguno de los demás supiera cómo y dónde debía desarrollarse la acción, y sobre quién.

—Dime tu elección, René.

Este sacó su móvil y le dijo con una sonrisa:

—Vas a alucinar, amigo.

Toni, con frialdad, miró la imagen de la persona que a partir de ese momento era su encargo, tal como lo definían.

—¿Necesitarás muchos datos? —le preguntó el francés.

—Apenas un par de detalles.

—Bien. Vamos a elegir el sentido —dijo René, mientras se daba la vuelta y salían de allí.

Volvieron a la biblioteca. René estaba exultante por su triunfo y Toni, aunque sin conseguirlo, mostraba una sonrisa en aquel pétreo rostro, pero sus fríos ojos lo delataban. 

Claire sacó el otro grupo de cartas y las abrió en abanico hacia ellos. René tendió la mano y cogió una de ellas. La tiró sobre la mesa y todos pudieron ver el dibujo que contenía: el símbolo de un ojo.

—El jueves —dijo René.

—El jueves —repitió Toni.

Cuando Claire se fue a casa se dijo a sí misma que iba a borrar la grabación de aquella noche. No quería salir bajo ningún concepto en ninguna de ellas: eran parte de su seguro de vida y jamás debía dejar ninguna prueba gráfica de su paso por allí.

«La mejor defensa es un buen ataque», pensó. En dos días ella movía ficha y empezaba con una maniobra audaz. Estaba segura de que aquel movimiento, en la partida que estaba a punto de empezar, desconcertaría a la inspectora: a su rival.

Su estrategia consistía en desestabilizarla. Desestructurar su analítica mente, crearle torbellinos de dudas y romper cualquier esquema que ella intentara ordenar. Y aquel era el primer paso.

Sin embargo, debía de conseguir que su mente estuviera ocupada en algún otro tema que le causara dispersión. Y, Mario, como ya sabía, era su punto más débil.

CAPÍTULO 10

SANDRA DE LA ROSA

Miércoles: 16 de marzo de 2016

El minutero del reloj pasaba apenas cinco minutos de las nueve de la mañana. Les pidió que giraran hacia su despacho el panel en el que habían ido apuntando los diferentes aspectos del caso que podían ser relevantes.

Estaban ya todos sentados alrededor de la mesa cuando Sandra empezó a hablar.

—Los expedientes de estos doce asesinatos, como imagino que sabéis, ya están en el programa: incluyen, por supuesto, las autopsias y los informes de los respectivos laboratorios criminalísticos.

»Entre ellos debe de existir algún nexo que nos empiece a acercar a los autores, porque creo que todos estamos convencidos de que son diferentes sujetos. Lo que no sabemos es: de cuántos estamos hablando ni del porqué de esa diversidad tanto en la forma de matar como en la de mutilar.

»Parece una competición para saber quién de ellos es más degenerado. Está muy claro que dos de ellos son Esteban y Cristóbal, pero hay alguno más, o algunos. Sin embargo, no sabemos quiénes son.

Miró a Sergio y le preguntó:

—¿Has podido averiguar algo significativo en las vidas de los dos hermanos?

—Esteban Lozano Dumont está casado con Carmen Reinosa, a la que vosotros ya conocéis —dijo mirando a Sandra y a Mario—. Tienen dos hijos, Esteban y Marcelo, de veintinueve y veinticuatro años. El primero de ellos es director de Marketing de una empresa de suministros y el segundo está de Gerente en la empresa familiar que se dedica al sector hortofrutícola.

»Nunca ha tenido problemas con la justicia. No tiene redes y, por lo tanto, es más difícil encontrar información de él. Trabaja de anestesista en el Hospital Universitario.

»No tiene ningún problema de dinero, todo lo contrario. Juega al golf los sábados en el Club de Campo Villa de Madrid. Vive en un chalet en La Finca, en Pozuelo de Alarcón, y conduce un Jaguar.

»A través de sus tarjetas de crédito he encontrado varias reservas en diferentes hoteles. Habitualmente, un día por semana contrata una habitación y todos podemos imaginar lo que puede hacer en ella un cincuentón que vive en Madrid.

»Lo que no sé es si es con la misma mujer o con varias. Para ello deberíamos consultar los videos de seguridad y eso será más complicado. Pero no parece tener una amante fija: eso conlleva comidas especiales o cenas y, si lo hace bien, incluso viajes. Sin embargo, no aparecen pagos que indiquen eso.

»Mi suposición es que cada semana se acuesta con una chica. Imagino que serán prostitutas, eso sí: de lujo, pero nunca ha hecho ningún pago con tarjeta que se pueda relacionar con eso: debe de hacerlo en efectivo. Os aseguro que saca grandes cantidades de dinero. Posiblemente, en este momento llevé dos o tres mil euros en el bolsillo.

—¿Para putas?... —preguntó Mario, sorprendido.

Sandra saltó al momento. En un tono serio, muy enfadada, le recriminó:

—Aquí no las llamamos de esa manera. Mario: me parece muy despectivo. Son chicas de la calle, prostitutas o acompañantes.

Mario asintió con la cabeza y entonó el «mea culpa»: Sandra tenía razón.

—Tienes razón: lo siento.

Sergio, con una sonrisa, continuó:

»En el tema de propiedades: tiene un precioso chalet en «La Finca», en el que vive, pero su familia dispone de otro en La Moraleja. Es la antigua casa de sus padres, aunque como ya deberíais saber, su madre falleció y su padre está ingresado con alzhéimer en una residencia.

»Y no nos olvidemos del chalet de Torremolinos del que ya teníamos noticias por la denuncia que le pusieron a Cristóbal hace veinticinco años.

Sandra dijo:

—No parece haber nada destacable. Al menos desde el punto de vista de lo sórdida que debe ser una persona así. Me esperaba algo más —comentó un tanto decepcionada.

En ese momento Sergio dijo:

—Espera a oír la historia de su hermano: la joya de la familia. Cristóbal es dos años menor: tiene cincuenta y tres. Al igual que su hermano estudió en La Salle Maravillas. Aprobaron con bastante buenas notas, especialmente Esteban, y ambos, cuando fue el momento, se fueron a París a estudiar medicina en la Universidad de La Sorbona.

»Al acabar la carrera volvieron a España. Cristóbal sí que tiene redes, especialmente Facebook e Instagram. Hay mucha información de él.

»También vive en «La Finca» y tiene un Audi. Está casado en segundas nupcias con Patricia Abril: tienen dos hijas, Marcela y Catalina, de diecinueve y diecisiete años. En su primer matrimonio no tuvo hijos y, en su día, su primera mujer le denunció por malos tratos. Hubo algunos rumores de que la había violado analmente y que ese era el principal motivo de la separación. Al final, a través del acuerdo de divorcio, todo se solucionó.

»Trabaja de traumatólogo en el mismo hospital que su hermano. Allí, según he podido ver en su expediente, el de los trabajadores del hospital en el que me he tenido que meter para poder aportar esta valiosa información —miró a Sandra, pero ella no dijo nada—, se han presentado varias quejas sobre él por parte de compañeras: por acoso.

»Ya sabéis cómo está ese tema ahora mismo, sin embargo, debe de tener buenas influencias y al margen de una advertencia personal todo quedó en nada.

»De forma regular acude a clubs de alto standing para encontrar compañía. No actúa con la prudencia con la que lo hace su hermano y abiertamente se deja ver.

»Cristóbal está dado de alta en «Victoria Milan», una conocida red de citas. Es médico, atractivo, maduro y se conserva en forma: tiene bastante éxito. Entre sus preferencias están las mujeres, de una franja de edad desde veinte hasta cuarenta años y… —movió la cabeza de lado a lado, como si aquello fuera reprobable—: el sexo anal.

»La verdad es que es muy directo: quiere demostrar que no quiere relaciones largas ni puntuales, sino muy intensas. Al menos esa es la impresión que me ha dado: no se anda por las ramas.

»Hay algo que me ha llamado la atención: tanto él como su hermano tienen activada la función multiSIM en su móvil. Por si alguno no lo sabe, ofrece la posibilidad de tener varios terminales vinculados en un solo número de teléfono.

—¿Podría utilizar más de un móvil, con un único número? —preguntó Conrado.

—Sí: esa es la realidad.

—No lo sabía —añadió el subinspector.

—Lo curioso es que tanto Esteban como Cristóbal tienen dos terminales con esas características. En ambos casos, uno de ellos tiene bastante tráfico y parece ser el que emplea todos los días, el que se usa de forma regular, pero el otro apenas lo emplea. Y algo importante: este último tiene desactivada la geolocalización.

—Sí —dijo Sandra, bastante extrañada—: eso parece tener mucha importancia. Debemos tenerlo en cuenta: alguna razón debe de haber para que sea así.

»Según has comentado, Sergio, es bastante poco cuidadoso en el aspecto de buscar relaciones con mujeres. Eso podría aportar alguna explicación a un segundo terminal de móvil, pero no parece ser el caso porque no intenta ocultarse. Y que Esteban también lo tenga es demasiado significativo.

»Debemos de echarle un vistazo, o mejor, un estudio exhaustivo a todos y cada uno de los expedientes de los crímenes. Detectar las diferencias y las semejanzas para intentar averiguar qué tienen en común: ¿qué es lo que los une? Porque debe de haber algún nexo entre ellos, aunque no lo hemos encontrado, todavía.

»Quiero que los estudiemos por separado. Esta tarde, o mañana en la reunión, volcaremos todas nuestras deducciones e ideas por turnos. La mayoría encontraremos lo mismo, sin embargo, tal vez exista algún matiz que nos ayude: lo que a uno se le pueda escapar lo hallará otro.

»Creo que es la mejor forma de proceder. Este caso va a ser uno de los más complejos a los que nos hemos tenido que enfrentar. ¿Os parece bien?

Vio que afirmaban con la cabeza.

—Perfecto —continuó Sandra—. Entre todos, porque esto empieza a ser muy complicado, actualizad el panel del caso. Esto ya no tiene nada que ver con el de Nieves.

»Es el caso de un asesino, o asesinos, que viola, mata y mutila de una forma despiadada.

—Estaba pensando —dijo Mario. Mirando los datos que ya aparecían en el panel—: ojos, oídos, lengua, manos, nariz… ¿¡Los cinco sentidos!?

—¡Joder, claro! ¿Cómo no lo hemos visto antes? —dijo Sandra afirmando con la cabeza—: vista, oído, olfato, gusto y tacto. Todo coincide.

Sergio, con su voz ligeramente aflautada, dijo:

—«El asesino de los cinco sentidos».

—«¡Asesinos!», Sergio: son varios asesinos —dijo Sandra—. Esto no lo puede haber hecho una sola persona.

Se quedó pensando unos instantes y dijo:

—Ponedles una discreta vigilancia a ambos: a Esteban y a Cristóbal. Procuremos que no se den cuenta. Mientras tanto vamos a intentar desmenuzar estos doce asesinatos para encontrar coincidencias, ya sabéis: fechas, lugares, y sobre todo las pruebas halladas en los cuerpos y en los escenarios. Comparad cada fibra, cada huella, cada pelo…

En aquel momento sonó en su móvil una alarma que tenía activada: era la del laboratorio.

—Perdonad un momento: me han enviado algo el laboratorio.

Pulsó en la pantalla y al abrirse el archivo se puso a leer. Sonrió.

—Vale, Chicos. La sangre de la camisa de Mario se corresponde con la muestra de sangre que se ha podido recuperar de una prenda de ropa que Nieves llevaba durante su violación y también coincide con la muestra que Sara, la criminóloga de Cuenca, nos dio ayer.

»¡Bendito ADN! —exclamó Sandra—. Señores: ya tenemos la confirmación de que Esteban es responsable de la agresión de hace treinta años y, lo que ahora mismo resulta mejor para nuestro caso, también es el asesino que violó, torturó, mutiló y mató a esa chica, Julia, la semana pasada en Tarancón.

—No necesitamos más —dijo Guillermo—: tenemos suficiente para detenerlo y sacarle toda la información.

—Sí, por supuesto, pero creo que todos estamos de acuerdo en que hay más gente metida en esto con Esteban y por la complejidad que veo, si lo detenemos ahora cualquiera que está implicado en esta trama se pondrá a la defensiva: dejará de actuar o desaparecerá.

—Supongo que tienes razón. Debemos de llegar hasta el final para saber quiénes son todos los implicados y si detenemos a Esteban los pondremos en guardia —dijo Rubén.

Todos coincidieron. Pero…: ¿cuánta gente estaba tras aquello?

De momento les pondrían vigilancia a los hermanos, para controlar todos sus movimientos.

CLAIRE

Se había despertado a las siete de la mañana y lo primero que hizo fue ir a borrar las imágenes de la noche anterior durante la partida, pero antes decidió verlas para saber exactamente a que se enfrentaban.

El comportamiento de René y Toni, al volver del salón en el que se habían trasladado la información respecto a la víctima, le había parecido algo extraño.

Reprodujo la grabación hasta el momento en que desaparecían de la sala y se conectó a la de la habitación contigua. Las imágenes eran nítidas y el sonido también, sin embargo, no fue capaz de ver la imagen que René le presentaba al sádico de Toni.

La reacción de este fue fría, como siempre, pero la de René le pareció demasiado inhabitual. Allí había ocurrido algo en lo que debía pensar: qué era lo que emocionaba a René, porque, de Toni, dada su forma de ser, no se podían sacar conclusiones.

Recordó las dos frases que se dijeron:

—¿Necesitarás muchos datos? —preguntó el francés.

—Apenas un par de detalles.

Estaba claro que Toni conocía a la presa. Y debía de saber muchas cosas de ella para necesitar «apenas un par de detalles».

La luz se le encendió: ¡estaban locos! Ella les había intentado hacer ver el peligro que representaba enfrentarse a aquella brillante inspectora de policía y les había instado a desafiarla, pero aquello, tal vez, era demasiado.

Se iba a abrir la caja de Pandora: algo inesperado iba a suceder y el efecto que se podía generar si no estaba equivocada sería devastador, con consecuencias muy difíciles de controlar.

No obstante, si a alguien le gustaban los retos, esa persona era ella. No sabía si ellos dos, René y Toni, eran conscientes de lo que pasaría tras aquel suceso, pero ella sí: lo sabía exactamente y debía prepararse para el gran ataque.

Ella nunca había participado en el juego, únicamente lo había creado… Se detuvo un instante a reflexionar y se hizo dos preguntas:

¿Podía evitar que hicieran aquella barbaridad?: sí.

¿Quería hacerlo? —ni siquiera lo dudó. Se contestó a sí misma—: la respuesta era un rotundo no.

Seleccionó el archivo de la grabación y le dio a la tecla correspondiente para suprimirlo.

Eran las ocho y media cuando aparcaba su Maserati descapotable en el parking del hospital. Varios de los visitantes que estaban llegando en aquel momento se la quedaron mirando.

No era habitual ver un coche como aquel y mucho menos bajarse del vehículo a una mujer tan atractiva. Claire derrochaba belleza y clase.

Se acercó hasta el centro médico y subió a la habitación donde sabía que estaba ingresado Esteban. Golpeó la puerta con los nudillos y la abrió.

Carmen y él se la quedaron mirando y ella se levantó al momento. Se dieron dos besos.

—Claire, querida: muchas gracias por venir.

—No podía hacer menos. No estaba allí y no pude ver lo que pasó, pero Cristóbal me lo ha contado: fue un auténtico despropósito.

—Si: aquella maldita mujer se debió volver loca y atacó a Esteban sin ningún motivo.

—Lo sé. El mundo está lleno de gente que apenas nadie conoce: parecen ser de una forma y resultan totalmente diferentes a la idea que tenías de ellos —dijo mientras miraba a Esteban, a quién se acercó para besar en la mejilla.

Esteban no dijo nada. En aquel momento entraba una auxiliar para servirle la bandeja del desayuno: un yogur y un paquete de galletas.

—Te vas a poner las botas —le dijo Claire, sonriendo.

—¡Te puedes ir a la mierda! —exclamó Esteban refunfuñando—: ¡estoy hasta los cojones de estar aquí! Menos mal que hoy me darán el alta.

—Sí —dijo Carmen—. Ya tenemos ganas de irnos a casa.

—Bueno: al fin y al cabo, es médico. No se le van a caer los anillos por curarse él mismo —comentó Claire.

—Eso es lo que llevo diciendo dos días, pero «mi médico» —dijo con sarcasmo— no me ha hecho caso. Ayer quería salir ya y no me dejó.

—Así estamos más tranquilos y sabemos que tu recuperación está muy controlada, cariño —comentó Carmen—. Han sido unos días muy duros.

—Nunca he corrido peligro: aquella hija de puta no sabe ni acuchillar a un hombre.

—Vale —intercedió Claire— Olvídate ya de eso: es agua pasada. Ahora lo importante es que te pongas fuerte y que puedas hacer una vida normal. Desayuna tranquilo.

Se giró hacia Carmen y le dijo:

—Ve tú también a desayunar algo a la cafetería. Yo me quedo de guardia y así lo puedes hacer más tranquila.

—¿No te importa?

—No: al contrario. Me quedo haciendo compañía a Esteban hasta que vuelvas.

—En quince minutos estoy aquí —dijo la esposa.

—Los que necesites: no te preocupes.

Carmen salió de allí y los dejó solos. Esteban miró a Caire y le preguntó:

—¿Sabes…?

—Por supuesto: ¡actuasteis como dos imbéciles! Esa fue la primera norma que impusimos en el juego: ninguna podía convertirse en testigo, pero claro, hace treinta años eras un idiota inmaduro y enfermo que no sabía pensar.

—No te pases…

—Tú eres el que se ha pasado, Esteban: el que se pasó entonces, aunque durante todos estos años no lo has sabido. Y ha tenido que ocurrir precisamente en la boda de tu hijo: ¡no me jodas!

—¡Ha sido una puta casualidad! —exclamó alzando los brazos.

—Sí: que nos ha comprometido a todos.

—No veo la relación… —comentó él, extrañado.

—Ese es parte de tu problema…, «vuestro problema»: no sois capaces de ver más allá de vuestras narices, o en este caso de la punta de vuestras asquerosas pollas.

—No te entiendo.

—¿Sabes quién te salvó la vida?: la mejor inspectora de homicidios del país que por una extraña casualidad estaba allí.

—¿Y…?

—Ya sabrá lo que le hicisteis a la madre de Blanca, tu futura nuera, porque esta se lo habrá contado. Ese delito ya ha prescrito, pero si te crees que se va a quedar de brazos cruzados es que eres más idiota de lo que pensaba.

—Y ¿qué supones que puede hacer?

—Lo que ya estará haciendo: investigar tu vida y seguramente la de tu hermano a quien habrá relacionado con aquel caso —le dijo Claire como si fuera algo evidente—. Y lo hará hasta encontrar el más mínimo detalle, algo que podáis haber hecho mal, incluso una multa de tráfico.

Esteban la miraba sin decir nada. Ella continuó:

—Dime, Esteban: ¿has hecho algo reprobable durante estos últimos años? —le preguntó con todo el sarcasmo del que fue capaz.

—Esa es una pregunta estúpida, Claire: ya sabes la respuesta.

—Tienes un verdadero problema y me temo que con esto nos has puesto en peligro a todos.

—Y ¿qué vamos a hacer?

—¡Atacar! Tus compañeros lo decidieron ayer, en la partida.

Esteban se quedó confuso. Allí había algo que no conocía.

—Y ¿cómo sabes eso?

—Porque estuve allí hablando con ellos.

—¡No me jodas!… Y yo me lo perdí.

En aquel momento entraba Carmen. Había vuelto antes de lo previsto.

—¡Ya estoy aquí!

—Te has dado prisa —le dijo Claire—: no tenías que hacerlo, Carmen: llevas muchas horas aquí, de guardia.

—Es lo menos que se merece después del ataque de esa bruja.

Claire se la quedó mirando, y le dijo

—Vaya lío con lo de la boda. Por supuesto, todo se ha tenido que paralizar…

—Claro: cuatrocientos treinta invitados más o menos.  Algunos ya habían llegado desde Francia…: parte de la familia de mi esposo y amigos de la época que pasó en Francia.

—Bueno, que le vas a hacer. Y ¿de la tuya habías invitado a mucha gente?

—Sí, claro: no todos los días se casa un hijo y, además, ya sabes que mi familia es muy religiosa.

—Por cierto: creo que una de tus sobrinas estuvo casada con un policía.

—Sí, Adela, pero no duró mucho. La verdad es que no lo llegamos a conocer. Por descontado no asistimos a la ceremonia civil: vaya despropósito. A mi hermano y a mi cuñada nunca les gustó. Era de una clase social…, ya sabes…: no estaba a la altura.

—Espero que tu sobrina haya rehecho su vida con alguien más adecuado.

—Sí: gracias a Dios. Ahora se ha prometido a uno de los directivos del bufete donde trabaja. Es un chico de muy buena familia: qué diferencia. Precisamente este viernes nos va a enseñar el anillo de compromiso.

—Os veis en las reuniones familiares, imagino.

—Por supuesto: somos una familia muy unida. Además, un par de viernes al mes tenemos la noche de chicas. Mi hermana, mi sobrina Adela y yo, nos vamos a tomar algo al pub que hace seis meses abrió Ruth, la hija de Sonia, mi otra hermana. Allí nos juntamos todas, ponemos verdes a los hombres de la familia, y chismorreamos sobre los conocidos. Pasado mañana, si Esteban ya está bien, iré.

—No sabía que tenías una sobrina metida en el mundo de la noche.

—Sí, a mí también me pareció raro al principio, pero es muy buena chica: no tan rebelde como lo fue Adela, en su momento.

—Y ¿cómo se llama el bar de tu sobrina?

—«El Rey León». Ya ves que nombre más dulce para un pub.

—Es cierto —dijo Claire— Imagino que vais por la noche, cuando hay ambiente…

—No. Nos reunimos a las ocho y media. A esa hora no hay tanto follón y Ruth puede estar con nosotras. Tiene dos camareros, muy guapos, por cierto, aunque uno es gay. Pero dice mi sobrina que es muy buena persona.

—Está claro que Ruth es como tú: tiene muy buen corazón. Sin embargo…: tiene que haber gente para todo —dijo Claire, como reprobando aquello.

—¡Cuánta razón tienes, querida Claire! Es un designio un tanto desconcertante de «Nuestro Señor», pero si los ha creado por algo será.

—Tal vez se los podría haber ahorrado —comentó Claire, con una sonrisa de complicidad, asqueada con aquella conversación.

—No quiero blasfemar, pero ya te puedes imaginar cuál es mi opinión.

—Te entiendo perfectamente.

Claire pensó que ya tenía lo que había ido a buscar. Se despidió de ellos deseando que Esteban se recuperara lo antes posible y salió de allí.

Se fue bastante cabreada, aunque lo supo disimular. Por un lado, estaba el imbécil de Esteban, todo un señor médico anestesista instruido en la mejor universidad francesa, pero que tenía menos cerebro que un niño imberbe. Y por otro, aquella arrogante y engreída Carmen que se creía con el derecho de cuestionar la libertad y la identidad de los demás.

Reconocía que a ella ni le gustaba ni necesitaba el sexo. Seguramente era por culpa de su padre, eso lo tenía asumido. Pero entendía la naturaleza humana y: ¿quién era nadie para juzgar la atracción y el deseo que podía sentir alguien por otra persona, fuera de la identidad de género que fuera?

Y lo peor de todo es que ¡pensaban que tenían autoridad para hacerlo! La mentalidad de la familia Reinosa, exceptuando a Adela por lo que sabía de ella, era despreciable.

Claire era una fiel defensora de la libertad en todas sus acepciones. Le daban auténtico asco los radicales de cualquier tipo, incluyendo a los que menoscababan ese libre albedrío respecto a las ideas políticas, religiosas, deportivas o filosóficas de los demás.

Y también de la igualdad: esas personas homófobas, racistas, xenófobas… ¿A santo de qué?: ¿el tener otra pigmentación, raíces diferentes o unos gustos sexuales distintos era suficiente razón para el desprecio?

Si ella hiciera una lista con los nombres y apellidos de todos aquellos santurrones «de misa diaria» que se habían puesto en contacto con ella para tener relaciones «contra natura», según su religión, necesitaría varios folios.

¡Y la de las mujeres…!, —recordó—: muchas más de las que alguno hubiera creído. Desde que se le ocurrió abrir, poco antes de la muerte de Blanche, la línea de acompañantes masculinos, aquello se había vuelto una mina de oro: en dinero y en información.

Ellas gritaban como perras bajo el macho de turno y ella las grababa al igual que hacía con sus maridos. Oficialmente, todos sus chicos llevaban gafas, o al menos eso le decían a la clienta: únicamente se las quitaban para las fotos que necesitaban hacerse para poderles presentar físicamente al cliente de turno.

Las llevaban puestas hasta meterse en la cama. Entonces las dejaban en la mesita de noche apuntando hacia esta. Tenían la suficiente autonomía como para dejar, en forma de grabación de video, plena constancia de lo que había ocurrido allí.

Ni a ellas ni a los santurrones les interesaba que hubiera un escándalo y en alguna ocasión, el hecho de mencionarles que tenía una grabación de aquellos encuentros le había proporcionado pingues beneficios: no en dinero, pero sí en favores. Los tenía lamiendo de su mano cuando le interesaba.

«Putos hipócritas», exclamó, para sí.

Aquella noche enviaría a alguien para que conociera el bar. Llamaría a Ernesto.

SANDRA DE LA ROSA

Se quedó en su despacho reflexionando. Recordó que era algo que le gustaba hacer dentro de su bañera cuando llegaba a casa, pero desde que estaba con Mario era una costumbre que había perdido.

Se metía en el agua caliente, se llevaba los expedientes allí y los repasaba una y otra vez: «adicta al trabajo» tal y como él le había dicho. Excepto cuando la llenaba de sales: entonces era puro relax en el más amplio sentido de la palabra.

Se llevaba con ella su succionador y tenía unas veladas de placer solitario memorables. Pero ahora el fogoso escorpio que se escondía dentro de Mario no le daba tiempo ni ocasión. Y tenía que reconocer que de vez en cuando echaba en falta aquel maravilloso aparato.

Decidió que se lo comentaría a su chico. Conociéndolo, él mismo le prepararía una bañera lo suficientemente llena como para que cupieran los dos. Podía ser divertido: muy divertido…, y placentero.

Sonriendo, se quitó aquellos pensamientos de la cabeza y comenzó a reflexionar sobre cosas serias: las que ya sabían o deducían de todo aquello que había ido apareciendo.

No coincidía claramente ni el perfil ni el modus operandi en los doce asesinatos, salvo en algunos aspectos. La pistola Taser, según constaba en las autopsias, era el primero de los indicios que concordaba en todos ellos.

Las fibras que se habían encontrado en los escenarios también eran iguales: algodón negro, minúsculos restos de látex de unos guantes de goma, lubricante para preservativos, eso sí, de diferentes marcas…, y, por tanto, ausencia de líquido seminal, ¡Un auténtico rompecabezas!

Tenían violación vaginal, anal, y ambas, pero estas últimas en casos muy antiguos. Con seguridad aquellos dos sujetos actuaron juntos durante un tiempo, varios años en realidad, y después habían seguido haciéndolo, pero por separado: obviamente eran Esteban y Cristóbal, eso lo tenía muy claro.

Además, las pruebas de ADN de la camisa de Mario ratificaban que Esteban era responsable de los dos crímenes: la violación e intento de homicidio de Nieves y el cruel asesinato de Julia, la chica de Tarancón hacía menos de una semana: el último de los doce asesinatos de los que tenían constancia.

La forma de asesinarlas también era distinta, aunque claramente se detectaban cuatro tipos: una cuerda, un torniquete, punción en la nuca y, en tres de los casos, un corte de lado a lado en el cuello. Eso parecía indicar que eran cuatro: era muy raro que un asesino cambiara su forma de matar.

Alguno de ellos era un chapucero con el cuchillo, ella pensaba que dos: sus amputaciones demostraban que eran profanos. Pero varias de ellas estaban hechas con precisión, por alguien que se manejaba bien, y ya sabían que dos de aquellos sujetos eran médicos.

En esa diferente forma de actuar se escudaban para que no consiguiera encontrar un patrón o un perfil determinado. Por el modo de matar todo parecía indicar que eran obra de cuatro sujetos diferentes: ¿o era un asesino muy inteligente que quería volverlos locos?

Se lo quitó de la cabeza de inmediato. Tal vez esa era precisamente la idea: la de la dispersión. Para crear un patrón o un modus operandi se necesitan coincidencias que apunten en una dirección, que cierren el círculo y de esa manera poder crear un perfil.

Pero allí ese círculo permanecía abierto: había demasiadas divergencias entre todos aquellos asesinatos.

Le vino a la cabeza la leyenda del Kraken, un ser de la mitología escandinava que tenía la apariencia de un enorme pulpo, con una sola cabeza y sus correspondientes tentáculos.

Una cabeza visible, o invisible, en este caso, con varios brazos ejecutores…: eso tenía bastante sentido. Que cuatro psicópatas trabajaran coordinados de alguna manera, con aspectos comunes y particularidades diferentes en cada uno de los crímenes era algo muy poco común.

Sin embargo, no podía ser algo al azar, sino una planificación muy bien meditada y perfectamente ejecutada. Por supuesto, siempre existía la posibilidad de que se pudieran cometer pequeños errores, como el mordisco que Julia, la chica de Tarancón, le había dado a su asesino.

«Buena chica», pensó.

Y era en esos pequeños detalles en los que ellos se basaban para llegar hasta la solución. Gracias a aquello sabían que Esteban era el responsable de su violación y asesinato. El bisturí en la nuca era su forma de matar: parte de su modus operandi, además de las precisas incisiones que hacía en las víctimas para torturarlas. En este caso estaba muy claro.

Su hermano utilizaba una cuerda. Lo sabía porque las víctimas que había sido violadas analmente habían muerto de esa manera, pero le faltaban los otros dos: el que les cortaba el cuello y el que las mataba con un torniquete.

Tenían mucha información, bien estructurada y perfectamente definida, pero…: ¿quiénes eran esos otros dos sujetos y, sobre todo, ¿quién era la cabeza pensante de todo aquello?

¿Era uno de los cuatro o era otra persona? Si era así, él, aunque no matara directamente, era la pieza más peligrosa de todo aquel entramado.

O, tal vez, no era «él», sino «ella»: ¿tenía algo que ver con todo aquello «la Dama Francesa»?

Cada vez estaba más convencida. Pero ¿quién era?

CAPÍTULO 11

DIEZ AÑOS ANTES.

París: mayo de dos mil seis

Claire llevaba quince años dirigiendo aquel negocio. Durante aquel tiempo había sido amenazada varias veces, agredida una única vez y coaccionada en infinidad de ocasiones… Siempre salió indemne y lo que era mejor, fortalecida de todo aquello.

Pero también le generó una absoluta convicción: era muy vengativa. Ella misma se reconocía como una contradicción de la naturaleza. Tal vez era algo bipolar porque, en condiciones normales, emanaba de ella una dulzura muy seductora, pero, por otro lado, tenía un lado oscuro.

Y se había tenido que acostumbrar a sacarlo: «el que la hace la paga», se autoconvenció.

De la misma forma que en su día encontró la manera de quitarse a Pierre Marcotte de su camino, en ese caso sin llegar a la sangre, durante aquellos quince años únicamente en cuatro ocasiones tuvo que actuar para defender sus intereses.

En dos de ellas no hubo necesidad de llegar al extremo. Sacha, una vez, y Alexandra, la otra, bajo sus indicaciones, solucionaron el problema de una manera contundente y expeditiva, pero sin llegar a más: no había mejor forma de abrir los ojos a alguien que demostrar lo que había podido pasar, pero que gracias a su clemencia no había pasado. Todo el mundo lo entendía y dejaban de molestarla.

Pero en las otras dos necesitó solucionar las cosas de una forma más radical. Sabía que a pesar de los muchas «líneas rojas decoloradas» que Alexandra y Sacha habían traspasado por ella durante los siete años que estuvieron a su servicio, en sus atribuciones no estaban las rojas.

Sin embargo, él le dijo que conocía a la persona adecuada, la que podía cruzar cualquier línea del abanico de colores que ella pudiera plantear: le dio el teléfono de Gaby.

De eso hacía ocho años. Cuando Claire lo vio al instante supo que Sacha había dado en el clavo: era exactamente lo que buscaba. Gaby aún no había cumplido los veintiún años. «Joven, pero muy preparado», pensó. Como ella, que tenía veintiocho y dirigía el mayor grupo de acompañantes de París desde esa misma edad.

Gaby era un chico mulato, venezolano, muy guapo. Se había criado en los ranchitos que rodeaban la ciudad de Caracas. Eran un tipo de infraviviendas elaboradas con materiales de pésima calidad, edificadas de forma absolutamente desorganizada y que no cumplían ningún estándar de habitabilidad: el lugar más peligroso de la ciudad. Y allí, desde que nació, había aprendido a defenderse.

Era bastante alto, rondaba el metro ochenta y cinco, tenía una musculatura muy marcada y los ojos negros más bonitos que Claire había visto en su vida.

Sabía lanzarte fuego con aquella mirada latina, ardiente, exótica, tan intensa…, pero, en décimas de segundo, cambiaba y la convertía en dos agujeros oscuros, profundos, sin fondo, en los que daba miedo aventurarte.

Estuvo de militar en el ejército venezolano durante un año y medio, hasta que se cansó de la extremada obediencia que le imponían en las fuerzas armadas: eso no iba con él. Desertó y tuvo que huir del país. Cogió un avión y voló a Francia. De eso hacía seis meses.

Sacha tenía referencias suyas a través de un amigo. Lo llamó y lo citó en casa de Claire. No rompió el hielo: sabía exactamente lo que quería. Le preguntó:

—¿Si necesitara librarme de alguien…?

—Si depende de mí, date por librada.

—¿Cuánto me costará?

—Me han dicho que pagas muy bien: lo dejo en tus manos.

No necesitaba más, sus respuestas habían sido inteligentes: Gaby era la persona que necesitaba. Le dijo que esperara su llamada. Esta se produjo al día siguiente citándolo en el bar de uno de los mejores hoteles de París a las seis de la tarde. Iría una chica a entregarle un sobre. Claire decidió enviar a Christine, una preciosa chica rubia que trabajaba con ella desde hacía aproximadamente un año.

Cuando entró en el bar del hotel, reconoció de inmediato a Gaby. Estaba en la barra, tal y como ella le había indicado. Era exactamente como Claire lo había descrito: mulato, guapo y atlético y con unos ojos negros que llamaban la atención.

Se le acercó contoneándose, pero con clase, con distinción. Gaby, como no podía ser de otra forma, se fijó en aquella preciosa chica y apenas se sorprendió cuando la vio llegar hasta él. Sabía el tipo de negocio que Claire regentaba y ella encajaba a la perfección con su oferta.

—Hola, cielo: tú debes de ser Gaby —le dijo luciendo su mejor sonrisa.

—Para ti sería quién tú quisieras, pero has acertado: soy Gaby.

Aquella frase halagó a Christine.

—Me han dado un sobre para que te lo entregue —le dijo tendiéndoselo— y me ha dicho que te diga que «yo soy un adelanto». ¿Sabes a lo que se refiere?

Se lo comento mientras le enseñaba las llaves de la habitación doscientos doce balanceándose ante él, colgadas en el aire en el dedo índice de Christine.

Al día siguiente, a las ocho de la mañana, Claire recibió una nota que le entregó Lucas en una bandeja. La abrió y pudo leer: «misión cumplida».

«Problema resuelto», pensó. Ese tal Gaby era alguien que merecía la pena tener localizado: podía ser muy útil, en momentos puntuales.

Una hora más tarde recibía una llamada de teléfono. La noche anterior, al salir de un local de copas, habían asesinado a tiros a uno de los clientes de Claire: Jacques Girard. Le habían vaciado un ojo de un disparo en la cabeza

Jacques Girard era un arrogante y un engreído, ella lo conocía bien. Ya había tenido problemas con alguna de sus chicas y desde hacía un mes, Claire le había retirado su estatus de Cliente Vip. Sabía a través de sus contactos que aquel imbécil intentaba socavar la confianza que en ella tenían algunas de las personas que recurrían a sus servicios, pero era algo a lo que ya estaba acostumbrada. Sin embargo, hubo una gota que colmó el vaso.

Una de las chicas de Claire que él conocía, y con quien había tenido una cita, Amelie, fue a comer a un restaurante de lujo, acompañada de su familia. Allí coincidió con aquel impresentable.

Él, que iba medio borracho, se acercó a la mesa en la que estaban y la puso en evidencia diciendo que ella solamente era una puta a la que ya se había follado: «una de las chicas de Madame Claire». Se lo dijo a gritos, llamando la atención de todo el mundo que estaba en el amplio comedor.

El padre de ella, bastante mayor, se levantó indignado y ofendido dispuesto a defender a su hija y aquel individuo, sin más preámbulos, le dio dos puñetazos y le partió la nariz dejándolo noqueado.

Aquella misma tarde, Claire se enteró del incidente y la mandó llamar. Amelie, llorando, le explicó lo ocurrido y los problemas que aquella revelación le habían creado con su familia. Tras el percance se negó a poner ninguna denuncia. No quería tener más problemas y, además, él era un hombre muy adinerado y con influyentes amistades.

Las chicas siempre debían estar y sentirse seguras. Esa era una de las obsesiones de Claire y parte del secreto de su éxito.

Le dijo que, por supuesto, dejara de trabajar. La compensó con una cantidad muy importante y le prometió que jamás debería volver a tener miedo de encontrarse con Jacques.

Eso fue dos días antes de conocer a Gaby: el motivo por el que lo llamó.

Pero ahora, tras quince años de lucha, ya estaba cansada de aquella vida. Había sido algo progresivo, esa sensación que poco a poco te envuelve y te induce a pensar que está llegando el momento de hacer un cambio.

Decidió traspasar el negocio y dedicarse a vivir: a hacer lo que más le apeteciera en cualquier momento. Únicamente tenía treinta y seis años y aunque parecía más joven físicamente, en su mente, en sus recuerdos, con tanto que había vivido y nada olvidado, a veces opinaba que ya era una vieja. Demasiada intensidad en una vida a la que le quedaba un mundo de vivencias por delante.

Habló con una de las chicas más veteranas, una recién licenciada en derecho, y le dijo que tenía dos meses para encontrar a una compañera que junto a ella se dedicara a llevar el negocio. Ella las aleccionaría.

Tres meses después se embarcó en un crucero de lujo que, durante seis, recorría los mares. Durante ese tiempo le dio vacaciones a todo el personal que estaba a su servicio y se dedicó a viajar.

Cuando volvió de conocer un mundo que únicamente había grabado en su mente a través de los libros y documentales que veía, Cristian Morel fue el primero de sus antiguos clientes que la visitó, el que tres años después se convertiría en su marido.

Cristian Morel era cliente de ella desde hacía más de diez años. Era un hombre encantador: atractivo, con clase, muy educado y perteneciente a una de las familias más importantes de la aristocracia francesa.

Era catedrático de cirugía en la Universidad de la Sorbona. Se dedicaba preferentemente a dar clases, pero participaba en la ejecución de las intervenciones de quirófano más delicadas y complicadas, casi siempre como asesor: una eminencia en ese sector de la medicina.

Claire, ya desde el primer día, pensó que era una de las personas más inteligentes que había conocido en su vida: y habían sido muchas. Llegó hasta ella a través de un político con un alto cargo en el ministerio de industria, un compañero de estudios en el selecto colegio en el que ambos se formaron en su adolescencia.

Si algo no tenía Cristian Morel era problemas de dinero. Su fortuna ascendía a varios millones de euros y el sueldo mensual que recibía como catedrático y cirujano cubriría los gastos trimestrales de una familia de tipo medio.

Desde el primer día, cuando acudió a su casa a tomar café con su amigo, le cayó bien. Fue la primera vez en muchos años en los que Claire se sintió cómoda hablando con alguien: tenía una mente ágil y una cultura extrema.

Pero…: ¿por qué un hombre como aquel recurría a los servicios de la mejor Madame de París? Cuando al cabo de un rato el amigo se fue dejándolos solos, Claire se lo preguntó:

—Hay algo que me tiene intrigada, Cristian. Eres un hombre soltero y joven, solo tienes cuarenta y seis años. Eres muy atractivo y estoy segura de que no tienes problemas para encontrar mujeres que te den lo que necesitas: ¿por qué recurres a mí?

Él clavó en aquellos preciosos ojos color esmeralda de Claire, el azul intenso de los suyos y sonrió.

—Soy especial: solamente hay determinadas cosas que me exciten y no son demasiado habituales en las relaciones convencionales. No me interesa el sexo convencional, no al menos en la forma que tú te imaginas.

—Y ¿puedo saber en qué radica esa singularidad?

—Me gusta mirar.

—Eso es mucho más común de lo que imaginas —dijo ella sabiendo que había algo más, que aún no había acabado de explicarse.

—Me gusta mirar a una pareja practicando el sexo. Pero necesito a una mujer que me dé el placer que busco mientras observo.

—Y ¿no participas en el encuentro?

—Nunca: no me interesa. Solo ver, excitarme y que me hagan sentir placer.

—Eso es fácil de solucionar, pero va a ser caro: necesitaremos a tres personas.

—¿A quién le importa el dinero? Ni tengo ni quiero tener a nadie a quien dejarle mi fortuna cuando yo me vaya de este maravilloso mundo en el que vivo.

—En eso pensamos lo mismo.

—¿Tú tampoco quieres tener hijos, Claire?

—No. Ya hace muchos años que solucione ese problema: jamás podré tenerlos.

No le dijo nada de aquel ser que se vio obligada a parir y que dio en adopción cuando tenía catorce años.

—A lo mejor hasta nos parecemos. ¿Puedes ayudarme en lo que necesito?

—Nadie te puede ayudar mejor que yo: vas a tener exactamente lo que quieres.

De eso hacía ya más de diez años y mientras tanto Cristian y ella habían forjado una buena amistad. Tal vez era la persona, fuera de su círculo profesional, a la que estaba más unida.

Y ahora, tras su retirada y su viaje por todo el mundo, se acababa de enterar de su vuelta y allí estaba. Retomaron la relación de amistad y seis meses más tarde él le propuso matrimonio. Claire le dijo que no. Cristian siguió insistiendo a lo largo de los meses, pero ella continuó negándose.

La vida de Claire se tornó aburrida. Vivía entre libros, salía muy poco y su vida social se limitaba a él: a Cristian. Su fortuna personal le permitía llevar una vida de ocio sin tener que preocuparse de nada, pero no encontraba alicientes que la llenaran.

Comenzó a sentirse sola y finalmente tras tres años de insistencia le dio el sí a Cristian Morel. Se casaron el uno de agosto de dos mil nueve. Claire tenía treinta y nueve años. Cristian veinte más.

Claire, nada más casarse, le convenció para irse a vivir a España al jubilarse, un año después. A los seis meses empezaron a buscar casa mientras él se acercaba a los sesenta años.

Estuvieron varios meses intentando encontrar la vivienda adecuada. Querían que estuviera lo suficientemente cerca de Madrid, y que fuera grande y aislada. Con el suficiente espacio para que Cristian se hiciera el jardín francés que deseaba. 

Finalmente, encontraron una Casa Señorial de seiscientos metros cuadrados de vivienda, con nueve cuartos de baño y siete habitaciones. Tenía dos salones, el de verano cerrado por unas maravillosas cristaleras que le daban una claridad excepcional, y el de invierno que disponía de una preciosa chimenea que parecía sacada de un castillo medieval. Se completaba con un enorme comedor y una excelente biblioteca.

Frente a la enorme casa había unos cuatro mil metros de terreno con un jardín bastante atractivo, según la opinión de Claire, pero Cristian se empeñó en hacer uno de estilo francés: simétrico, con muchos bancos y estatuas y enormes setos que conferían privacidad en alguno de los sectores que lo conformaban.

La propiedad, cerrada toda ella por unos altos muros de piedra, estaba perfectamente aislada de cualquier otra edificación y todo el terreno circundante era de ellos: seis hectáreas. Nunca tendría vecinos: Claire no los quería.

A cambio del precioso jardín francés que Cristian le pidió, ella decidió construirse dos piscinas: una exterior, en la parte posterior de la casa y rodeada de césped, y otra interior climatizada para los meses más fríos.

El acuerdo se cerró y comenzaron las obras. Tardarían cinco meses en acabarlas: el tiempo suficiente para coincidir con la jubilación de él.

Cuando estuvo terminada, curiosamente en el tiempo previsto, Claire vendió su ático en París y se trajo muchos de los muebles de lujo que tenía en él.

Pero «la joya de la corona» eran sus más de cinco mil libros, que fue lo primero que hizo embalar. Le encantaba saber que le quedarían muchos estantes por completar: no llenaría el espacio del que disponía en su nueva y maravillosa biblioteca.

El ayudante de cámara, tal y como Cristian lo llamaba y que estaba a su servicio desde hacía veinte años, Marcel, asumió mayores responsabilidades y se convirtió en el mayordomo de la vivienda.

De la comida se empezó a encargar una mujer que inicialmente contrató, pero que no cubría sus expectativas. En una cena a la que la invitaron descubrió verdadero talento en la persona que había cocinado los platos. Se acercó hasta la cocina y conoció a Pilar, una mujer de su edad con la que al instante congenió hablando de gastronomía. Le hizo una oferta que no pudo rechazar y se convirtió en la cocinera del hogar que compartían Cristian y ella.

Contrató a una sirvienta y el servicio de dos chicas más que se encargaban de la limpieza tres días por semana.

Al poco tiempo de vivir allí, Cristian le sugirió la posibilidad de retomar las costumbres que mantenían en París: una pareja practicando sexo y él mirándolo, mientras otra chica le daba placer.

—Aquí no: no, en nuestra casa. No quiero intrusiones en el lugar donde desarrollo mi vida, con extraños que entren y salgan. Este es nuestro reducto y yo decidiré si algún día viene alguien a practicar sexo: busca una solución.

—¿Me conseguirás a las chicas?

—Sabes que sí. A las mejores.

—No tienes contactos en España, Claire…

—¿Tú crees? ¿No me ves capaz de conseguirlas?

—Disculpa: el comentario ha sido una tontería.

Claire sonrió. A veces Cristian tenía un punto ingenuo que le gustaba.

La vida con él era extraordinaria. Se pasaban horas hablando, a los dos les encantaba la lectura y cultivar la mente. Por supuesto, Cristian no tenía las aptitudes de Claire, pero era un buen lector.

En el sexo era moderado, siempre lo había sido, y se adaptaba a la ausencia de él. Claire, desde siempre, le había dejado claro que las relaciones sexuales no le interesaban: las de ningún tipo.

Pero también entendía que él lo echara en falta. Si encontraba una solución y respetaba sus deseos, no pondría ninguna pega, al contrario: tal vez le diera una sorpresa que él jamás esperaría.

Quince días después, Cristian le dijo que había encontrado el lugar perfecto: un yate. Ya lo había comprado. Tenía veintisiete metros de eslora y cuatro camarotes, y solamente le había costado dos millones y medio de euros.

—Tan grande: ¿para qué quieres tanto espacio?

—Podemos organizar algo que resulte excitante. Nuestras vidas son maravillosas, pero aburridas. Estoy seguro de que en eso estás de acuerdo conmigo.

Claire supo que él tenía razón. Podía ser divertido hacer algo que de vez en cuando rompiera aquella rutina.

—Pensaré como podemos solucionarlo —le dijo ella

—Entonces…, lo del yate…: ¿te parece bien?

—Sí. Tendré que llevarme algunos libros…

—Está en Málaga, en el Puerto Deportivo de Benalmádena.

—A cinco horas de aquí —le dijo ella.

—Tengo un amigo, bueno, en realidad dos, que tienen casa allí. Se enteraron de que estaba viviendo en España y me han llamado varias veces para poderte conocer. Fueron alumnos míos en la Facultad de Medicina y siempre hemos mantenido el contacto.

—Y ¿por qué no vinieron a nuestra boda? —le preguntó ella, con socarronería.

—¿Estás empezando a perder esa maravillosa memoria que tienes, cariño? —le respondió él en tono de burla—: porque solo estábamos tú, yo y los dos testigos: Marcel y Lucas, nuestros mayordomos.

—¡A los demás que les den!

—¡A los demás que les den! —repitió él.

Aquel fin de semana, Cristian quedó con Esteban y con Cristóbal en el chalet que los hermanos tenían en Benalmádena.

No conocían a Claire y cuando se enteraron de quién era, o en realidad, quien había sido, alucinaron: habían oído hablar de ella, pero imaginaban que sería mucho mayor.

Estaban los hombres solos, sin esposas ni hijos. Habitualmente jugaban al póker en Madrid dos días por semana, esa era su gran pasión, pero cuando iban allí una vez al mes se dedicaban a jugar y a mitad de partida llamaban a cuatro chicas para que pasaran la noche con ellos.

Cristian les explicó la idea de comprarse un yate y les dijo que aquel sería un buen lugar donde celebrar alguna de las partidas. Y llevar a tres chicas no sería un problema. Aceptaron de inmediato.

Al día siguiente, cuando llegaron al puerto de Benalmádena, Claire vio un barco que le llamó especialmente la atención. Era precioso: el más bonito entre los que estaban atracados allí. Cuando se fijó en el nombre que estaba estampado en la popa pudo leer: “Claire”. Era el suyo.

¿No os parece que a este juego le falta algo? —preguntó Claire durante una de las primeras veces que jugaban a las cartas en el “Claire”.

—¿Algo…?: ¿Qué quieres decir con algo?

—Sorpresas, no sé: todo el rato es igual…

—En el póker la única sorpresa es cuando alguien te gana una mano que creías que era tuya —dijo Esteban con convicción.

—A eso me refiero. Jugáis a las cartas y al acabar, os acostáis con alguna de las tres chicas, la que elegís.

—¿Te parece aburrido? —le preguntó Toni, un amigo de los hermanos que jugaba habitualmente con ellos.

Cristian era el cuarto jugador, pero él no participaba en los encuentros con las chicas. Aquellas noches de póker él ya tenía a Claire, aunque nadie sabía que sus relaciones eran inexistentes.

Pero ella había sabido encontrar la forma de llenar el deseo de su marido cuando estaban solos. Llamaba a tres de sus contactos en París y los hacía venir en avión privado hasta el aeropuerto de Málaga: dos chicas y un chico.

Se quedaban dos días. Los anteriores a la partida de póker.

—Aburrido no debe ser cuando lleváis tantos años haciéndolo —dijo Claire—, pero…

—Se te ocurre alguna manera de hacerlo más atractivo: ¿un Strip póker, por ejemplo? ¡Vaya chorrada! —dijo Toni, despectivo.

—Vale no pasa nada: si lo pasáis bien continuad así —dijo ella con indiferencia, mientras leía tumbada en un butacón.

—Hay algo que no sabéis de Claire —dijo Cristian—: tiene una mente prodigiosa.

—¿Prodigiosa? ¿En qué sentido?

—En más de los que os podríais imaginar.

Esteban le preguntó:

—¿Serías capaz de encontrar algunas reglas que hicieran más divertidas las partidas?

—No: dejadlo como está—respondió ella.

Pero aquello había despertado su curiosidad. Insistió.

—¡Venga Claire: no seas así! ¿Se te ocurre alguna manera de jugar que sea diferente, más excitante que una simple partida de Strip póker?

—Sin ninguna duda. Repito que me parecen aburridas, aunque es cierto que yo no juego.

—Tal vez te crees capaz de ganarnos —comentó Toni con un cierto desprecio—. En el póker no solo juegan las cartas, sino la psicología, la observación, los tics de los jugadores cuando tienen una buena mano o cuando es al contario…

—Tienes razón: seguramente me daríais una paliza —dijo ella regalándole una gran sonrisa.

—Hay que ser muy bueno para jugar bien, aunque mucha gente no lo sabe —dijo Esteban.

—Supongo que tienes razón —dijo ella, pero su mirada acababa de cambiar—. Pero, si quieres, podríamos probarlo.

Ya no miraba con aquella dulzura que parecía innata, se había vuelto fría. Ella siempre ganaba, siempre había ganado y le molestaba que se pusiera en duda.

—¿Te atreverías a jugar contra nosotros?

—Pero solamente diez o doce manos, son las que necesito. Únicamente necesito tres buenas para ganaros. Pero yo pongo las reglas…, si queréis.

Aquello los picó a los tres. Se miraron y Cristóbal le dijo:

—Habla por esa boquita.

—Os lo voy a explicar. Vamos a jugar, pero sin comodines. Cada vez que yo gane una mano, elegiré quien de vosotros se va a desnudar. Si pierdo alguna me desnudaré yo. Aquellos de vosotros que os quedéis en pelotas, permaneceréis en pie, apoyados en aquella pared hasta que acabe la partida.

—Igual que si pierdes tú…: será interesante —dijo Cristóbal, el más degenerado de ellos.

—Eso no va a pasar —dijo Claire con una tranquilidad absoluta.

—¿Tan segura estás? —preguntó Esteban.

—Reparte cartas —dijo Claire.

Unos veinte minutos después, los tres hombres desnudos y apoyados en la pared del salón miraban sorprendidos a Cristian y especialmente a Claire: a esta última con auténtica admiración.

¿De verdad crees que podrías inventar otra forma de jugar que le diera más morbo a las partidas? —preguntó Toni.

—Todo lo que tenga que ver con el morbo me gusta —dijo Esteban.

—A mí me va bien como está —dijo Cristóbal— Cada dos por tres me cepillo a una puta de mi elección.

Claire no estaba acostumbrada a ese lenguaje. Era el típico cerdo machista que le repugnaba.

—En este barco jamás les llamaremos putas: son acompañantes. El que quiera puede seguir viniendo y el que no… —hizo un significativo gesto con los hombros. Continuó—. Siempre las vamos a tratar con respeto: el que se merecen.

Toni, con aquella fría mirada que tenía, le dijo:

—Por mí está bien, pero haz tu propuesta.

—Dadme dos semanas para prepararlo y lo probamos. Si no os gusta volvemos a lo habitual. Pero, decidme: ¿de verdad queréis morbo y sorpresas, o solamente cambiar el dinero de manos teniendo sexo al final de la partida?

—Mientras no nos quites el sexo… —dijo Cristóbal.

—Vale: nos vemos aquí en dos semanas —les dijo Claire.

Acababa de empezar la partida. Claire sabía que aquello se alargaría un par de horas. Les dijo que conforme se desarrollara el juego les iría diciendo las normas.

Sentadas en uno de los maravillosos sofás de piel, había tres beldades: una chica rubia, una morena y una pelirroja.

En la segunda mano, Toni cogió un comodín para completar en full de ases damas. Ganó la mano y al enseñar las cartas, Claire les dijo:

—Con un comodín puedes hacer que una de las chicas se quite una prenda, siempre u cuando ganes la mano.

Ellos se miraron y soltaron una carcajada. Volvieron las cabezas hacia ellas y Claire le preguntó:

—Bien, Toni: ¿cuál eliges?

—La morena —respondió este.

Era una chica preciosa, con unos ojos negros muy grandes e insinuantes. Aunque estaba delgada, era la más rotunda de cuerpo de las tres, sobre todo por los pechos que eran muy generosos.

La aludida se levantó y luciendo una preciosa sonrisa que le marcó unos hoyuelos en las mejillas, se puso de espaldas a una de sus compañeras para que le bajara la cremallera de su vestido. Lo dejó caer al suelo y se quedó con un conjunto de braga y sujetador de color blanco que resaltaba su equilibrado y curvilíneo cuerpo.

Era una chica tremendamente sexi. Volvió a sentarse en el sofá.

—Seguid jugando —les dijo Claire—: ahora mismo lo único válido son los comodines, además del dinero que os estáis apostando.

Cristóbal sacó el segundo y ganó la mano: hizo denudarse a la pelirroja. La rubia fue la última en hacerlo. Pero al salir el cuarto comodín, algo cambió porque Claire señaló una nueva norma:

—Cuando una de ellas se quede totalmente desnuda, volveremos a avanzar hacia el final del juego.

Aquello les tenía sorprendidos que, al fin y al cabo, era lo que les había prometido. Parecieron ponerse de acuerdo y los siguientes dos comodines hicieron que la chica morena se quitara el sujetador y las bragas, quedándose únicamente con las medias y los ligueros.

—El próximo que saque un comodín y gane jugará toda la próxima mano mientras ella le hace una felación.

—¡La madre que me parió!: ¿os podéis creer que estoy empalmado? —dijo Cristóbal—. ¡Reparte cartas, joder!

Fue Esteban el afortunado y pudo ver la preciosa sonrisa de ella mientras se acercaba hasta él. Claire estaba sentada en un butacón. Le tendió un cojín a la chica para arrodillarse y ella se introdujo bajo la mesa. Comenzó a manipular la entrepierna de Esteban.

Se oyó el sonido de una cremallera que se abría y como la cara de Esteban empezaba a cambiar frunciendo los ojos y desplegando una mueca significativa.

Perdió la mano y con ella el premio que le hubiera deparado ganarla: el dinero y el placer final.

Cuando notó que aquella chica paraba la felación se quejó.

—Has perdido la mano, Esteban. Más os vale concentraros en la partida, porque si no es así al final de la noche vais a tener los huevos hinchados y doloridos.

—¡Joder Claire: esto es una putada!

—De eso se trata. Ahora tenéis que desnudar a otra. Ella será la siguiente en hacer lo mismo, con el que saque el comodín, por supuesto.

A la una de la madrugada, hora en la que, de común acuerdo, habían decidido que se acabara la partida, Claire les dijo:

—Ahora imagino que cada uno de vosotros está pensando en cuál de las chicas quiere llevarse al camarote —los miró con suficiencia y añadió—: pero eso lo decidirá el azar.

Le hizo una seña a la chica morena y esta cogió una pecera de cristal redonda dentro de la cual se veían tres bolsitas de terciopelo negro.

Cada una de ellas, por turnos, metió la mano y sacó uno de los saquitos de tela. La primera lo abrió y dentro había un colgante de plata del que pendía un sol; la segunda sacó una estrella y la tercera la luna.

Se los colgaron sobre sus desnudos cuerpos. Claire se acercó a una caja de madera que estaba en una de las estanterías y extrajo tres cartas. Las abrió en abanico y les dio a elegir.

Toni sacó la estrella, la chica pelirroja; Esteban sacó la luna, la rubia y Cristóbal, muy contento porque era su elección, el sol.

Aquella noche no la olvidaron nunca. El juego del póker cobró otra dimensión.

Aquello se mantuvo durante tres años. Los dos días anteriores a la partida, Claire le llevaba a Cristian, a dos chicas y a un chico escogidos para su especial placer.

Generalmente, ella no entraba cuando él estaba en su paraíso, pero una de las veces él le pidió que lo hiciera: le gustaría compartirlo con ella.

Cristian era demasiado bueno como para negarse. El hecho de que el sexo no le interesara no restaba para que comprendiera las necesidades de los demás. Al fin y al cabo, había hecho su fortuna gracias a ellos y aunque sus chicas tampoco cruzaban determinadas líneas, había conocido y rechazado propuestas que eran significativamente depravadas de personas que secretamente lo eran.

Decidió sorprenderle: aún le tenía que mostrar el agradecimiento por comprarle el yate y apartar de su casa aquellos juegos que él necesitaba tener.

Le dijo que entraría un poco más tarde, que empezaran sin ella. Se duchó, se maquilló con esmero, para una ocasión especial, y con su mejor lencería entró en el camarote.

En el lecho, una pareja semidesnuda practicaba el sexo, pero con dulzura, como una pareja de novios que empiezan una relación. Sabía que a Cristian no le gustaba el sexo desenfrenado.

Se besaban apasionadamente y con los brazos entrecruzados acariciaban el sexo del otro mientras las caderas de ambos se empezaban a mover con moderada cadencia.

Miró a Cristian. Estaba recostado en una butaca de piel y recibía las caricias de la otra chica, Alba. Esta, al igual que ella, estaba en ropa interior. Él le devolvió la mirada y Claire se dio cuenta de que le excitaba que lo estuviera mirando. Su miembro comenzó a crecer.

Se le acercó, se colocó junto a él y le besó en la boca, con dulzura, haciendo que sus lenguas danzaran en la boca del otro.

Cristian emitió un gemido y Alba paró el movimiento que estaba haciendo. Ya había jugado con él y sabía que le encantaba llegar a ese punto y parar para bajar la intensidad del placer y retomarlo de nuevo. Pero hoy había llegado demasiado rápido a ese punto.

Unos instantes después, cuando Claire dejó de besarlo, ella retomó la labor. Claire le sonrió y acercó su boca a uno de los pezones de su marido. Titiló en él y se lo metió en la boca, succionándolo.

La chica tuvo que volver a parar.

—Joder, Claire: nunca lo había visto así. Me va a resultar difícil que se controle.

Claire sonrió con complicidad.

—Pues tendremos que dejar que se descontrole. Enséñame como le gusta que se lo hagas —le dijo.

Cristian al oír aquello se la quedó mirando. Estaba muy excitado y el hecho de saber que ella estaba allí lo tenía al límite.

Alba miró a Claire y le sonrió.

—Al principio le gusta que se lo haga muy lento. Él está muy pendiente de lo que están haciendo Charly y Cati en la cama. Le encanta observarlos y sobre todo como aumenta paulatinamente el placer de ambos, las caras y los gestos que va descubriendo en ellos.

Tomó el miembro de Cristian y le imprimió un movimiento de vaivén, lento y suave. Él, que permanecía con una erección considerable, cerró los ojos al notar aquellas caricias.

Reposó la cabeza en el sillón y se concentró en las sensaciones: Alba era muy buena. Notó una caricia en los testículos y como la mano retomaba su lugar alrededor del miembro, pero la notó diferente.

Cuando abrió los ojos se dio cuenta de que era Claire la persona que le estaba masturbando. Un segundo después soltó un grito y comenzó a soltar chorros de semen.

—Joder! —exclamó Alba al ver la cantidad de líquido que surgía de él—: nunca lo había visto así. Lo has vaciado por completo, cariño.

Claire se sintió bien. Cristian era una buena persona y se merecía ser feliz, y si ella tenía que estar allí para conseguir eso no le fallaría.

Lo que falló fue el corazón de Cristian: dos semanas más tarde, en una de las sesiones tuvo un infarto fulminante en medio del mar. A pesar de los intentos de reanimación que le practicaron allí mismo, no se pudo hacer nada por salvar su vida.

El viernes doce de junio de dos mil trece, Claire se quedó viuda y, por segunda vez desde que recordaba, y lo recordaba todo, la abrumó la soledad. Fue la segunda vez en su vida, tras la muerte de Blanche, que derramó alguna lágrima.

El año posterior a la muerte de Cristian fue triste y desesperante. La simbiosis que existía entre ellos era especial: se entendían y se respetaban de una manera absoluta y perder a aquella otra parte hizo que se sintiera vacía, tanto como nunca lo había estado.

Necesitaba algo que ocupara la mente, que representara un reto mayor que cualquier otro que se le hubiera planteado en su vida. Y entonces la visitaron los chicos: Esteban, Cristóbal y Toni. Y le hicieron una inesperada propuesta.

—Todos los martes y los jueves jugamos al póker: al de siempre. Ya sabes…: el aburrido —le dijo Esteban.

Claire soltó una carcajada. Se acordaba de la primera vez que ella se lo había dicho. Fue cuando les propuso cambiar las normas.

—¿Queréis volver a lo de antes?

—No: queremos jugar en las grandes ligas.

—¿Y eso qué significa? —preguntó Claire sin querer entender lo que aquello podía significar.

—Queremos un sistema de juego sin límites. Algo que nos obligue a sacar lo más oscuro de nosotros.

Claire hacía años que los conocía y si de algo entendía era de catalogar a las personas: su trabajo muchas veces había dependido de eso. Y aquellos tres estúpidos energúmenos eran arrogantes, engreídos y, sobre todo, muy depravados.

Tenía grabadas en su memoria algunas de las historias que se contaban entre ellos durante las partidas. Todos ellos habían violado y habían matado en algún momento de su vida y se vanagloriaban de ello.

Los dos hermanos eran sociópatas y Toni, el más peligroso de los tres, era un psicópata de manual. Nunca lo dirían en público, pero allí parecía otra forma de competir, al igual que el póker.

Pero también pensó que ella no era ajena a aquello. Jamás había violado a nadie, aunque si había intimidado a un competidor en la forma de su mujer a través de ese sistema, haciéndole ver lo que podría haber pasado. Pero era responsable de algunas muertes: la de su padre y la de las dos personas de las que Gaby se había ocupado.

Pero, a pesar de que cada vez le importaba menos, se escudaba en que cualquiera de ellos tres se lo merecía.

Claire saltó al momento:

—Para eso no voy a proporcionaros chicas…

—No las necesitamos. Queremos un juego en el que el objetivo lo ponga uno de nosotros y que la ejecución sea responsabilidad de otro. El azar tiene que jugar un papel importante.

—Yo no quiero tener nada que ver con todo esto: estáis enfermos.

—¡Y no tienes nada que ver, Claire! Limítate a inventarlo: tómatelo como un reto. Lo que hagamos y como lo hagamos es cosa nuestra.

—Y ¿qué gano yo con todo esto?

—Lo que más te gusta: desafiar al sistema y vencerlo. Si eres tan buena como Cristian decía, sabrás descubrir la forma de vulnerar la ley sin que haya posibilidad de que te cojan: es el sueño de cualquiera que se crea más listo que los demás. Demuéstranoslo: invéntate el crimen perfecto.

Le tocó mucho las narices aquel comentario: «es el sueño de cualquiera que se crea más listo que los demás». ¡Pues claro que lo era, pero tampoco se jactaba de ello!

Les dijo que no contaran con ella. Que eran «lo suficientemente listos» como para hacerlo ellos.

Desafiar al sistema, vencerlo… Aquellas palabras se habían grabado en la mente de Claire. Le encantaban los retos, los desafíos, los puzles…: incluso los que no se podían recomponer.

Se sentó en su butacón preferido, donde acostumbraba a leer, y se puso a pensar.

«…que no se pudieran recomponer»: allí estaba la solución, en «la dispersión de la información».

Se fue a su despacho y encendió el ordenador. Buscó en las páginas de criminología. Llegar a una conclusión le ocupo unos quince minutos. Debía de tener en cuenta dos cosas fundamentales en los que la policía se basaba para encontrar al culpable: el modus operandi y la firma.

Gracias a ellas se llegaba a la tercera, la de máxima importancia: el perfil del asesino. Y era, a través de este, cuando se iba cerrando el círculo hasta posarse en alguien que coincidía en todos los ámbitos.

Eso era lo que debía evitar. Y para conseguirlo necesitaba volverlos locos, que no supieran hacia dónde ir: dispersión.

Necesitaba romper el esquema que un criminólogo utilizaba para crear el perfil del sujeto que investigaba. Y eso lo conseguiría ejecutando la acción en diversos escenarios y en diferentes provincias, elegidas al azar.

Tal y como habían convenido, la elección del objetivo sería responsabilidad de uno de ellos, pero siempre debía ser dentro de ese lugar geográfico, y cada uno podía elegir la forma de ejecutar la acción.

Ahora se trataba de encontrar ese sistema que ya empezaba a perfilar en su mente en el que no se encontraran vínculos explícitos en el modus operandi; donde la firma, el sello identificativo del sujeto que anexionaba los casos, fuera diferente y, como consecuencia, el perfil se convirtiera en una imagen borrosa, muy complicada de definir.

Llamó a Esteban y le dijo que estaba dispuesta a idear el juego, pero era imprescindible que ellos siguieran unas estrictas normas que les marcaría. Si no era así no les daría la solución, porque no podría garantizar el resultado.

Necesitaba saber la talla de ropa de los cuatro que participarían, el número de calzado, la altura y el peso. Todo lo que llevarían puesto debía ser exactamente igual. Iguales prendas, pero de diferente talla.

Necesitarían dos coches diferentes y cuatro juegos de matrículas, una caja de guantes de látex y preservativos: en ningún caso podían quedar restos de líquido seminal en los cuerpos.

Encargó a un fabricante de barajas de cartas que hiciera tres juegos, según sus directrices: una de cincuenta y dos cartas, convencional; dos comodines especiales: un diamante y un signo de interrogación, y, por último, una baraja de cincuenta cartas con el nombre de las cincuenta provincias españolas.

Pero faltaba la firma. Tenía ciertas dudas, pero al final se decidió por los cinco sentidos: vista, oído, olfato, gusto y tacto. Era difuso y estaría en continua variación, sin seguir ningún patrón.

Esa era la manera de provocar confusión: cinco firmas diferentes, con distintos modus operandi y en lugares inconexos. Dispersión.

Pero solamente funcionaría si seguían las pautas que les marcara, siempre y cuando no vulneraban las directrices en su manera de actuar durante los actos: ropa, vehículo, guantes… 

Pero estaba el factor humano: el error. Si lo cometían estaban vendidos. Debía dejárselo claro.

CAPÍTULO 12

SANDRA DE LA ROSA

Jueves: 17 de marzo de 2016

Lo primero que hizo al llegar al despacho aquella mañana fue llamar a Jorge Antúnez, el inspector de la judicial de Cuenca, para explicarle los avances en la investigación y para decirle que ya sabían quién era el responsable del asesinato de Julia, la chica de Tarancón, pero que querían desmantelar aquella red de asesinos. Le mantendría informado.

Jorge se alegró del resultado de la investigación y le dio recuerdos para Mario. Le dijo que era una persona muy especial y que se alegraba de que estuvieran juntos.

Ella le dijo lo mismo respecto a Sara y a él y quedaron en verse en Madrid para cenar juntos cuando todo aquello acabara.

Les dijo a los chicos, que entraban en la brigada en aquel momento, que iba a hablar con el comisario para ponerle al día y que en quince minutos empezaban la reunión.

Se acercó hasta allí y le estuvo explicando lo enrevesado del caso. Ningún indicio parecía conducir a ningún lado. Salvo la forma de secuestrarlas, los modus operandi eran diferentes, las firmas también y parecían indicar a los cinco sentidos del cuerpo humano que parecían estar implicados en todos los casos, de hecho, así le habían llamado: «el asesino de los cinco sentidos».

Estaba segura de quiénes eran dos de los sujetos, pero todo hacía pensar que eran cuatro, al menos por la manera que tenían de matar a las víctimas. Había dos tipos de estrangulamiento, con cuerda y con torniquete, otro de ellos lo hacía con una incisión con un bisturí en la nuca, y uno más que cruelmente las degollaba.

Todas presentaban mutilaciones en diferentes partes del cuerpo, y en varios de los casos había tortura y ensañamiento.

Un auténtico rompecabezas que había que desentrañar.

El comisario estuvo de acuerdo con ella y le aconsejó que tratara cada caso como si fuera independiente. Vistos en perspectiva, pero por separado, tal vez convergieran en algún punto.

A Sandra le pareció una buena idea: tal vez por separado se entendieran mejor, o en este caso se «oirían» mejor, porque si los intentaban juntar se convertían en un trabalenguas.

Al llegar Sandra al despacho, ellos se levantaron de sus mesas y entraron para sentarse en la de reuniones.

Sergio y Guillermo, sin que ella dijera nada, giraron el panel con los datos hacia el despacho de Sandra. Estaba lleno de anotaciones, estructuradas en paralelo y en vertical. Varias líneas se entrecruzaban intentando enlazar coincidencias, pero era un auténtico caos.

Nunca habían plasmado tanta información en aquel espacio, porque jamás habían trabajado en un caso tan complejo.

—¿Habéis encontrado algún nexo en el perfil de las víctimas? —preguntó Sandra

—Todas son mujeres —dijo Guillermo, resignado—, y poco más que se pueda interrelacionar.

—Creo que aparte de ese no lo hay porque las tenemos de todo tipo: desde dieciocho a cincuenta y tres años; rubias, morenas, castañas…; pelo corto, pelo largo…: con seguridad son elegidas al azar. Esa es mi opinión —dijo Conrado.

—Y los crímenes han sido en diferentes provincias, en distintas jurisdicciones… Todo parece pensado para que se genere un torbellino de datos: que sea una especie de maniobra de distracción —comentó Mario.

Sandra se quedó mirando el panel. Había dos columnas: a la izquierda la forma de matarlas y a la derecha un listado de provincias, con la población específica en la que había ocurrido.

Comenzó a seguir las líneas que enlazaban una columna con la otra.

La cuerda: Toledo, Guadalajara y Málaga (Torremolinos). Tres víctimas

Degüello: Alicante (Denia), Granada (Sierra Nevada), Pontevedra. Tres víctimas.

Bisturí en la nuca: Tarragona (Salou), Guadalajara, Alicante (Calpe), Cuenca (Tarancón). Cuatro víctimas.

Torniquete: Guadalajara, Candanchú. Dos víctimas.

—Aquí no hay nada que nos pueda aportar claridad respecto a la metodología que utilizan para elegir un sitio o una víctima —dijo Sandra.

»¿Eligen primero el lugar y luego a la víctima?... —les preguntó—, o ¿eligen a una víctima que pertenece a un lugar?: es un «puto trabalenguas».

»¿Cuál de ellos las mata? ¿De qué depende?... —dijo, mirándolos con determinación— ¿Sabéis lo que parece?: un juego. Un macabro y muy bien estudiado juego para que todo lo que vayamos encontrando enrede más la madeja.

»¿Os dais cuenta de que, si no hubiera sido por la agresión de Nieves, no tendríamos nada en lo que basarnos para tirar de algún hilo? Pero esa triste casualidad nos ha llevado hasta Esteban y su hermano.

»¿Habéis encontrado algún nexo entre el tiempo que pasa de un asesinato a otro? —preguntó abiertamente.

Todos movieron la cabeza, negando. Sergio fue el que habló.

—No voy a cansaros con datos que ya están reflejados en el panel, pero ya os digo que no he encontrado una pauta fija de tiempo, aunque sí hay una coincidencia: todos ellos fueron realizados en martes o en jueves, y siempre de noche: a partir de las veintidós horas.

—Eso es significativo —dijo Sandra—. ¿Por qué esos días tan específicos? ¿Qué ocurre en la vida de los sujetos las noches de los martes y los jueves?

Miró a Sergio y le dijo:

—Quiero que hagas un rastreo de la geolocalización de los móviles de Esteban y Cristóbal durante los últimos quince días.

Se quedó pensando un segundo y añadió:

—Sabemos que el jueves pasado entre la una y las dos de la madrugada, Esteban estaba en Tarancón asesinando a esa chica. Quiero saber qué es lo que nos va a decir su terminal: ¿Estaba allí o es una nueva táctica de distracción?

Se quedó apenas unos segundos pensativa y les dijo:

—He estado hablando con el comisario y me ha aconsejado que veamos todos los casos como si fueran independientes y no en su conjunto. Sé que parece raro, pero analizados en un esquema de grupo únicamente conseguimos liarnos más.

»Buscad las pequeñas diferencias que hay en cada uno de ellos, las que se salgan del modus operandi habitual y nos proporcionen detalles que puedan resultar identificativos.

»Debemos fijarnos, al contrario de lo que habitualmente hacemos en las divergencias y no en las similitudes. Parece que estemos trabajando al revés de lo normal, pero este entramado es de una complejidad absoluta. Tal vez por ahí podamos encontrar algo.

Mario apuntó:

—Hoy es jueves. Si tienen alguna dinámica especial para estos días podremos saberlo. Los dos hermanos tienen puesto un equipo de vigilancia y de seguimiento.

—Sí, lo estaba pensando. Si se mueven en una dirección que converja nos aportaran datos muy interesantes. Pero no creo que ocurra nada especial. El último asesinato fue la semana pasada y nada parece indicar según el historial que tenemos que se vayan a salir del patrón, si es que hay alguno.

»¿Alguna vez han asesinado con una semana de diferencia, Sergio? —le preguntó Sandra.

—No: nunca. Parece existir una cierta pauta de unos tres meses, pero nunca se ha cumplido a rajatabla. Alguna vez han pasado tres semanas entre uno y otro, y en una ocasión fueron once. Eso sí, jamás han sido más de tres meses.

—Si consideramos que esto puede ser una especie de juego, ese podría ser el tiempo que tienen para cumplir el objetivo de su apuesta. Y si fuera así, eso sí que lo podríamos considerar como parte de un patrón.

—No me parece descabellado —dijo Conrado—. Pero, si tu teoría es cierta, tienen que estar muy enfermos para actuar de esa manera: violar, torturar y matar alguien por un mero pasatiempo, por diversión… —movió la cabeza de lado a lado, reprobando aquella idea.

Sandra asintió con la cabeza. Ella conocía la mente criminal, la había estudiado hasta la saciedad para poder hacer mejor su trabajo, pero…: ¿jugar a matar? Aquello se salía de los esquemas. Había habido casos, por supuesto, incluso vinculados a juegos de rol, sin embargo, que cuatro sujetos jugaran con la vida de alguien, con seguridad un desconocido, se salía de lo habitual.

El problema era que a pesar de saber que Esteban y Cristóbal estaban vinculados a aquello con absoluta seguridad, seguían con las manos atadas. No querían levantar la liebre, no antes de que los llevaran hasta los demás.

Necesitaban saber que harían aquella noche los hermanos: esa era su prioridad y, posiblemente, cuando lo supieran obtendrían respuestas.

Mientras tanto no quería interrogarlos, pero pronto estarían en disposición de hacerlo: en cuanto supieran el nombre de los cuatro hombres que, según su teoría, estaban implicados en los crímenes.

CLAIRE

Aquella noche era crucial. Aunque la policía aún no lo sabía, su nueva estrategia residía en romper de nuevo sus esquemas adelantando el siguiente acto.

Si como imaginaba ya habían descubierto una cierta cadencia en los asesinatos, aquello les debería de desorientar.

Claire se puso a pensar en que era muy probable que a Esteban y a su hermano les hubieran puesto vigilancia. Si aquella noche había que actuar sería más conveniente que fueran en un solo coche.

Toni debía ir una hora antes al chalet, dejar el suyo en el garaje, vestirse con el mono de color negro que siempre utilizaban, exactamente el mismo en diferentes tallas, y llevarse el sedán negro que estaba aparcado allí, pero antes de que llegaran los hermanos.

Era importante que dejara su móvil sobre la mesa para que estuviera geolocalizable y con ello crearse una coartada si la cosa se complicaba. Con las declaraciones de los demás y con eso, podría demostrar que había estado allí. Cuando se acabara la partida y la casa estuviera vacía volvería para cambiar el coche por el suyo y recoger su teléfono.

Si tal y como le habían dicho querían jugar en las ligas mayores, aquel era el partido de semifinales. Nada podía salir mal o les eliminarían del desenlace de la contienda.

SANDRA DE LA ROSA

—Hay otra cosa de la que debemos hablar y que, aunque parece inconexa, todo apunta a que tiene que ver con el caso: «La Dama Francesa». ¿Has podido averiguar algo en el listado de invitados que te di, Sergio?

—Bueno, como ya sabéis, incluye los nombres de cuatrocientas treinta y dos personas: cuatrocientas treinta, si os excluimos a vosotros que de momento no parecéis sospechosos.

Sandra lo miró con sorpresa: ¡aquello era una broma!, un tanto light, pero no dejaba de serlo. Era la primera vez desde que lo conocía que Sergio hacía una cosa así.

Miró a Mario. En lo más íntimo le reprochaba haber conseguido que ella flexibilizara sus normas y admitiera bromas durante el horario de trabajo, para que, según palabras del maravilloso insensato, «aquello no pareciera siempre un velatorio».

«¡Un velatorio!». Él había bajado la mirada sabiendo que hasta cierto punto era responsable de las palabras del informático. Podía ser irónico, cínico y bromista, pero no se le escapaba una: era muy inteligente. 

Sandra sonrió para sus adentros. Ella también era capaz de tener sentido del humor y se lo quiso demostrar. Se puso seria y le dijo:

—Sergio: no estamos pendientes de un hilo del que tirar. Esto se nos presenta como una auténtica tela de araña que pretende envolvernos en ella. Por lo tanto: Mario y yo también somos sospechosos, especialmente él.

—¿De ser «La Dama Francesa»?

—¡No podemos descartar a nadie! Una vez se puso una bata mía de estar por casa y da el pego: ¡y era con volantes!

Lo dijo muy sería, como si fuera algo relevante para el caso.

Todos soltaron una carcajada. A Mario pareció darle un ataque de risa. Nunca pensó que oiría a Sandra hacer una broma dentro de las dependencias. En realidad, ninguno de los chicos se lo había planteado jamás; era demasiado rígida.

Cuando Mario pudo dejar de reír, comentó:

—Ya me acuerdo: tienes razón. Pero a ti te puso muy…

—¡¡Mario…!!: ni una palabra más.

Él se calló, sin embargo, ella en su interior tuvo que reconocer que verlo de aquella manera, enfundado en aquella bata que resaltaba su musculatura y con su erecto miembro sobresaliendo por la abertura, no solo le pareció gracioso, sino que despertó en ella cierta excitación. La que culminó cinco minutos después.

Pero no era algo para hablar en aquel momento. Había cosas más importantes. Retomó el tema:

—Volviendo a lo crucial: ¿qué has encontrado?

Sergio volvió a exponer los datos que tenía.

—Prácticamente, una tercera parte de los invitados son franceses. Esteban, por parte de madre, tiene varios familiares que son de allí y viven en Francia. Dos hermanos de la madre y tres primos. Cada uno de ellos con sus correspondientes hijos.

»También están los compañeros de la facultad de medicina de los dos hermanos, con mujeres e hijos. En total hay ciento cincuenta y dos personas francesas: ochenta y cinco mujeres y sesenta y siete hombres.

—¿Las edades…? —preguntó Sandra.

—Si descartamos a todas las que tengan menos de veinticinco, nos quedan cuarenta y ocho.

—Joder son muchas. «Dama francesa…». Parece que hay que tener cierta edad para serlo. ¿Cuántas tienen más de treinta años?

—Cuarenta y una.

—¿Has mirado antecedentes? ¿Algo que nos pueda ayudar a cerrar el círculo?

—Todavía estoy en ello. Aquí en España tengo acceso a todas las bases de datos, pero me resulta más difícil acceder a los informes de la «Police Nationale» del país galo, lo que antiguamente era la «Sûreté». 

»No obstante, he conseguido contactar con mi homólogo allí y tras pedir los permisos pertinentes me ha mandado un informe que viene directamente de la Interpol.

»Está extraído de los ficheros de Análisis de Información Policial: las bases de datos que almacenan y organizan la información y permiten generar informes analíticos. 

Sandra lo miró, ansiosa por el resultado de la información.

—Y ¿qué has podido sacar en claro?

—Doce de ellas han cometido delitos menores: consumo de estupefacientes, hurtos, vandalismo, prostitución…, pero hay otras tres que han sido procesadas: una por estafa, otra por homicidio involuntario y la última por explotación sexual.

—¿Esta última…?

—Traía a chicas de países latinos para trabajar en su casa y no solo realizaban las labores propias del servicio, sino que cumplían con los deberes maritales a los que ella se negaba.

—¿Deberes maritales? ¿Quieres decir que se follaba al marido? —preguntó Mario, alucinado.

—Sí: exactamente eso —respondió Sergio.

Sandra lo miró perpleja. Aquella forma de hablar… De repente escuchó su voz preguntándole:

—¿No te apetece hacer un viaje a América del Sur? Tu casa es tan grande que quizás…

Cuando vio la mirada de Sandra se paró de inmediato. Le tuvo que dar la razón: estaban trabajando.

—Podría ser una buena candidata —dijo el inspector, intentando redimirse—. No parece tener demasiados escrúpulos y con seguridad será una persona adinerada.

—Lo siento, pero casi todos lo son: por ahí no creo que podamos avanzar mucho —comentó Sergio.

—¿La de homicidio involuntario?...

—Un amigo de su marido entró en su casa en plena noche e intentó agredirla sexualmente. Ella se defendió y el intruso murió acuchillado. Le dio doce puñaladas.

—Son muchas —dijo Sandra y añadió—: podría ser ensañamiento… Si es así, generalmente es algo personal.

—Depende de cómo lo mires. Que alguien entre de madrugada y te intente agredir sexualmente imagino que es para estar fuera de sí —comentó Conrado—; si no sabía nada estaría aterrorizada. 

—¡«Si no sabía nada»!… —exclamó la inspectora—: esa es la clave. Era un amigo del marido, por tanto, un conocido muy directo. Si la pilló de improviso tenéis toda la razón, por supuesto, pero ¿quién nos dice que no hubiera algo más?

Todos tuvieron que reconocer que tenía razón.

—Alguna de ellas debería ser «La Dama Francesa» —comentó Rubén—: sí o sí. Como Sergio nos ha dicho, la mayoría no consta en las bases de datos de la policía. Doce han cometido delitos sin demasiada importancia, pero estas dos podrían ser candidatas, sobre todo esta última.

—No obstante, ya debió de ser juzgada y alegaría defensa propia —comentó Guillermo.

—Siempre y cuando actuara en legítima defensa: ya sabéis que me gusta dudar de todo —comentó Sandra.

Mario saltó al momento.

—Conmigo también lo hace, no os preocupéis: es un poco rara —les dijo abriendo los brazos, resignado.

Al final ninguno de ellos fue capaz de reprimir una sonrisa. Sandra, con todo el cabreo que llevaba, no le quedó más remedio que hacer lo mismo.

—¿Nos lo podemos tomar en serio, inspector? —le preguntó, clavando sus verdes ojos en él.

—Por supuesto, jefa. Ya se han acabado los comentarios que no tengan relevancia para el caso: te lo prometo.

—Gracias —dijo Sandra, seria—. Necesitamos saber la vida y milagros de estas dos mujeres. Sergio, por favor: ponte a ello. Hasta que el seguimiento a Esteban y a Cristóbal no nos aporte algo nuevo, es todo lo que tenemos.

Se levantó de la silla dando por terminada la reunión. Los demás hicieron lo mismo y salieron de su despacho para sentarse frente a sus correspondientes mesas.

Mario se rezagó. Se acercó a ella y le dijo:

—Cielo: ya sabes que…

Ella le interrumpió. Lo miró con cierto desafío, pero él entrevió el cariño que escondía su mirada. Sandra le dijo:

—Por lo visto no tienes bastante conmigo. Tal vez soy una «escorpio» que no está a la altura de la fogosidad que se me supone…

Mario fue a decir algo, sin embargo, ella le detuvo alzando su brazo hacia él y con la palma extendida en un claro signo de stop.

—Te has portado mal, amor. —Hizo una pequeña pausa y entrecerró sus preciosos ojos, mirándolo fijamente—. Imagino que piensas que te voy a castigar con mi indiferencia, pero estás equivocado: esta noche te demostraré por qué no necesitas una doncella latina, cariño.

—Una vez más soy esclavo de tu enfermiza obsesión por el sexo —dijo él, como si fuera una víctima.

—Tú has despertado a la fiera que hay en mí: ¡ahora no te quejes! —le susurró ella, acercándose a su oído.

—¡Lo haré por ti!, aunque me cueste: ¡cumpliré tus deseos!

—Vale, pero hoy vamos a cambiar las normas.

Mario frunció el ceño. ¿Qué le quería decir con eso?

—Tiene que ver con la bañera y un aparatito que tengo en mi mesita de noche que desde que estoy contigo he dejado de utilizar.

—Y, ¿me vas a tener allí, mirando?...

—Si a lo largo del día te portas bien, dejaré que te metas en el agua: cabemos los dos.

Mario la miró alucinado. Se esperaba una reprimenda y le salía con aquello. Solo de pensarlo, Mario notó que algo se removía en su entrepierna.

—Voy a mi mesa, jefa: tengo mucho trabajo.

—¡Buen chico! —le dijo Sandra con una de aquellas insinuantes sonrisas que él ya conocía.

Sandra tuvo la misma sensación, pero se la guardó para sí: sabía que él se había excitado con aquella conversación, pero ella también.

Aquella tarde de jueves, como todos los demás y si el trabajo lo permitía, tenían entrenamiento de combate en el gimnasio de la comisaría. Y después la cerveza en el bar de enfrente con los compañeros de la brigada, excepto Sergio que era incapaz de moverse de su mesa.

El informático se escudaba en su asma para no tener que separarse de su ordenador, pero al fin y al cabo no hacía trabajo de campo. Tenía tres monitores conectados a su torre. Sandra no entendía como no se volvía loco con toda aquella información que solamente entendía él.

Hoy la cerveza sería rápida. Llamaría a Mei Lin, a su restaurante chino preferido para pasar a recoger comida para llevar.

«Esa cerveza va a ser rápida: muy rápida», pensó.

CLAIRE

Aquella noche enviaría a alguien para que reconociera el bar «El Rey León». Sabía por Carmen Reinosa, la mujer de Esteban, que su sobrina Ruth era la dueña, y que tenía dos camareros, uno de los cuales era gay.

Llamó a Ernesto, un contacto que utilizaba para temas delicados. Era un detective privado de poca monta que no tenía demasiados escrúpulos en hacer cosas que no excedieran los estrictos márgenes de la ley. Quedaron en la terraza de un bar que estaba en un centro comercial.

—Necesito dos cosas de ti. Ambas son importantes y te pagaré muy bien, pero deben de hacerse exactamente como yo te diga. ¿Lo entiendes?

Ernesto afirmó con la cabeza. Sabía de la generosidad de Claire. Ya había hecho varios encargos para ella y siempre le había pagado muy bien.

—Tú dirás…

—La primera es que mañana acompañes a un amigo mío en su coche a un lugar al que te llevará. Es un chalet. Una vez allí, debes de quedarte en alguno de los salones haciendo tiempo, seguramente unas tres horas.

»Cuando puedas irte yo te avisaré. Cuando lo hagas te llevarás su coche a donde yo te diga. Ahí se acaba el primer encargo. ¿Lo tienes claro?

—Perfectamente.

—La segunda es algo más compleja. Necesito que sobornes a alguien: a uno de los camareros de «El Rey León». ¿Sabes dónde está?

Vio que él afirmaba con la cabeza.

—Sí, pero no he estado nunca.

—Aparte de la dueña hay dos trabajadores, y solamente uno de ellos es heterosexual: él es el que nos interesa.

—¿Es algo ilegal, Claire?

—No demasiado y no debería crearte problemas. Necesito que ese camarero le ponga a alguien un líquido que te daré, en su consumición. Esa persona irá allí mañana por la tarde.

—¿Qué tipo de líquido? No quiero problemas.

—Solo es GHB, éxtasis líquido para que lo entiendas. Eso hará que durante un buen rato pierda la noción de casi todo y obedezca como un perrito. Lo quiero poner en una situación comprometida.

—¿Por qué razón?

—Eso no te incumbe. Te ves capaz de hacerlo. Habrá dos mil euros para ti si lo consigues y otro tres mil por acompañar a mi amigo y hacer lo que te he dicho.

Cuando Ernesto oyó aquello se acabaron sus dudas.

—Soy tu hombre. Necesitaré alguna foto del individuo para enseñársela al camarero.

—Te la haré llegar, pero necesito que cierres el trato esta noche. Mañana por la tarde a última hora debe ocurrir todo.

—Pero…: ¿cómo…?

—Dile que es una broma que quieres hacerle a un amigo tuyo que se casa en diez días. Ofrécele dos mil euros y una sesión de sexo con dos chicas en el hotel que elija: rubias, morenas…, como prefiera.

—Y ¿las dos chicas?... Para mí también…

—Ernesto: confórmate con el dinero. Tardarías meses en conseguirlo trabajando de forma habitual.

Eran las nueve de la noche y Ernesto llevaba más de una hora sentado en la barra de «El Rey León». Ya había localizado al camarero en cuestión. Intercambió varias palabras con él y era muy agradable.

Esperó a que Ruth saliera del bar, imaginó que para ir a cenar algo rápido y abordó el tema.

—Me ha parecido oír que eres Robert, ¿no es cierto?

—Sí: así me llamo.

—Yo soy Luis —le mintió el detective—, y me gustaría pedirte un favor.

—No acostumbro a hacer favores a gente que no conozco, Luis.

—Te entiendo: a mí me pasa lo mismo, pero si me dejas que te lo explique verás que es algo que está en tu mano y que no te puede crear ningún problema.

—No te entiendo.

—Te lo voy a explicar: mañana vendrá un amigo mío aquí. Se casa en diez días y en el grupo hemos pensado en gastarle una pequeña broma.

—¿De qué tipo?

—Algo que le comprometa, pero que a la vez sea intrascendente: no queremos chafarle la boda, sino ponerlo en un aprieto para que se cague patas abajo. Necesito que le pongas un líquido en la bebida que te pida: es éxtasis líquido. Queremos meterle en un compromiso sin que se dé cuenta. Traeremos a una chica que lo seduzca y le haremos fotos con ella, como si estuviera ligando.

—¡Joder, sois unos cabrones!: no querría amigos como vosotros.

—Es solamente un juego. Si nos haces el favor, te ofrezco dos mil euros.

La cara de Robert fue un poema. Aquello no podía ser verdad.

—No sé… —comentó dubitativo, aquello era muy raro.

—Y, además, si todo sale bien, uno de mis colegas que tiene chicas trabajando para él te invitará a una sesión con dos de ellas.

—¡Me estás tomando el pelo...! —dijo con cara de alucinado.

—Tal vez yo supondría lo mismo, pero: ¿si no fuera así, estarías dispuesto a hacerlo?

—¡Por ese dinero y las tías…!: por supuesto. Pero ¿cómo sé que cumplirás el trato?

—Aquí tienes mil euros de adelanto. Y este es el líquido que tienes que ponerle en la bebida —le tendió una pequeña botellita de medicación que tenía una cierta cantidad de líquido en su interior—. El resto cuando tenga claro que lo has hecho. Estaré vigilando.

—¿Estás seguro de que no hay nada raro?

Ernesto pensó que, afortunadamente, a pesar de ser muy atractivo, todo lo que tenía de guapo lo tenía de simple: no parecía tener muchas luces.

—Claro que no. No te preocupes: únicamente es una broma.  Nos lo pasaremos bien con toda esa movida.

SANDRA DE LA ROSA

Apenas estuvieron media hora en el bar. Sandra, a diferencia de lo distendida que estaba siempre, hoy parecía un tanto ausente y poco implicada en la conversación. Su mente parecía ir por otros derroteros y todos supusieron que tendría que ver con la complejidad del caso.

Ninguno quiso interrumpir sus pensamientos, ya la conocían y sabían que no le gustaba que cortaran el hilo de sus deducciones.

Pero Sandra hoy estaba en otro nivel. La idea de complementar con su juguete y en su bañera a aquel maravilloso macho que siempre la acababa desbordando la tenía muy alterada.

«¿Por qué no lo hemos hecho antes?», se preguntó. Conjuntar el placer solitario y el compartido en una simbiosis de sensaciones le resultaba muy excitante.

Conociendo a Mario sabía que aquello le iba a encantar. Y por alguna extraña razón ella estaba caliente como no recordaba.

Cuando llegaron a su casa, Sandra subió al cuarto de baño de su habitación para llenar la bañera. Mario la persiguió hasta allí, la cogió por detrás y mientras amasaba sus pequeños senos comenzó a besarla en el cuello y a mordisquear el lóbulo de su oreja. Ella empezó a excitarse con aquellas caricias que le encantaban.

—Ya te he dicho que vamos a cambiar las normas —le dijo mientras se soltaba de él—. Estoy caliente como no recuerdo, cielo, pero no vamos a hacer nada hasta que estemos en el agua.

Se acercó a su mesita de noche y sacó del segundo cajón el aparatito que los había llevado hasta allí. Lo agitó en el aire, frete a él.

—¡Joder!: eres la mujer más cruel que conozco.

—Posiblemente, pero dime que no te pone esta situación.

—¡Coño, claro!

Mientras se dirigía hacia el baño le dijo:

—Pues vamos a respetar lo acordado: empezaremos cuando estemos en la bañera —le dijo Sandra—. Ahora podrías hacer algo útil y bajar a la cocina para abrir una botella de vino blanco, fresquito.

—No necesitamos ninguna doncella: siempre me utilizas de sirvienta.

—Pobrecito mío: que mal te trato —le dijo fingiendo lástima—. Pues con aquel batín estabas muy sugerente: podrías ponértelo más a menudo.

—¡Y tú podrías irte a la mierda!: ¿cómo se te ocurre decírselo a los chicos?

—Eres tú quien ha abierto la caja de los truenos con tus sarcasmos y bromas —le dijo ella con toda la razón.

—Vale, pero por primera vez he conseguido que tú hicieras una y eso no me lo vas a poder quitar: se han quedado alucinados.

Mario estaba muy satisfecho. Sandra necesitaba quitarle aquella sonrisa de triunfo. Le dijo con la voz más sensual que sabía hacer:

—No sabes lo cachonda que estoy: como tardes mucho…

—¡Ni se te ocurra empezar sin mí!

Ella soltó una carcajada que él acompañó. El inspector bajó a la cocina y sacó de la nevera una botella de vino blanco de aguja que sabía que a ella le encantaba. La descorchó y puso hielo en la cubitera. Tomó dos copas y subió a la habitación.

Cuando llegó, escucho gemidos que salían del cuarto de baño. Lo dejó todo sobre un aparador y en medio minuto estaba desnudo.

Entró y pudo ver a Sandra que desde la bañera lo miraba mientras entrecerraba los ojos. Tenía las piernas abiertas y apoyadas en el borde. Una de sus manos se aferraba a este y la otra estaba bajo el agua apuntando al lugar en el que se juntaban sus muslos. Apenas se oía la ligera vibración del succionador.

—Ya estás tardando… —le dijo entre gemidos—, y como no entres inmediatamente…, te perderás el primero…

Mario se metió en el líquido elemento y se la quedó mirando. Su sexo sobresalía entre las burbujas de las sales de baño. Sandra se dio cuenta y cerró los ojos: estaba tan excitado como ella.

Ya no podía más: llevaba demasiado tiempo sin utilizar aquel maravilloso aparato que la conducía a unos éxtasis increíbles.

Vio que él se había sujetado el miembro y extasiado con la visión que tenía delante, movía su mano subiendo y bajando lentamente la piel de aquella parte que tanto placer les daba a ambos.

Apenas llevarían un par de minutos metidos en el agua cuando Sandra se dio cuenta de que ya no podía retener aquellas sensaciones. Sintió crecer su placer y con él la intensidad de sus gemidos. Mario, que conocía la magnitud de sus orgasmos, supo que aquel iba a ser especial.

Ella ya no fue capaz de pensar en otra cosa que no fuera aquel fantástico cúmulo de sensaciones. Cuando notó que iban a comenzar las convulsiones, escuchó su propia voz, entrecortada, diciéndole:

—¿Te he dicho…, alguna vez lo…, lo mucho que te quiero…?

No escucho su respuesta. Sus gritos de placer la taparon.

Sin embargo, mientras su cuerpo se convulsionaba, atisbó a Mario agitándose frente a ella y lanzando chorros de esperma que cayeron fuera de la bañera.

Eran las diez y media de la noche cuando la pareja de inspectores se calentaban la comida china que habían recogido al salir de tomar la cerveza, tras la sesión de gimnasio.

CLAIRE

Por las cámaras de seguridad que tenía instaladas en el chalet pudo ver que, según lo acordado, Toni llegaba acompañado de Ernesto. El detective llevaba puesta una gorra de visera para mostrar el mínimo de su rostro a las cámaras que sabía que le podían grabar. Era demasiado pronto y los demás aún no había llegado, pero esa era la idea.

Los vio entrar en la casa. Sabía que Toni se cubriría con el mono negro, se cambiaría de calzado y dejaría su móvil sobre la mesa de juego. Diez minutos más tarde vio salir del garaje al sedán negro e irse de allí.

Cuando llegaran Cristóbal y Esteban, vigilados por alguna pareja de policías que supuso que sería la que seguía al primero, que iba al volante, estarían visibles los coches de Toni y de René.

La segunda pareja de agentes se quedaría de guardia en el domicilio del agredido, esperando su vuelta.

Recibió la llamada de Ernesto desde la casa. Le preguntó si llevaba puestos los guantes de látex para no dejar huellas en el chalet. Cuando este se lo confirmó, Claire le dijo que se fuera a uno de los salones a ver la televisión: no debía mezclarse con aquello. Cuando los demás llegaran él no podía salir del salón.

El detective aprovechó para comentarle que todo había ido bien en el pub y que el camarero estaba de acuerdo.

Claire le preguntó si conocía a alguien capaz de robar un móvil, enviar un mensaje desde él y después borrarlo para que no quedara rastro. Y, por supuesto, restituir el aparato a su lugar inicial sin que nadie se diera cuenta.

Ernesto le aseguró que, a media docena de personas, pero que había una chica veinteañera que hacía juegos malabares con las manos.

Quinientos euros más para él, si conseguía que ella lo hiciera, a cambio de mil euros.

—Tiene que ser mañana, a lo largo del día.

—Dalo por hecho —le contestó él—. Dime quién es la persona que va a enviar, supuestamente, ese mensaje.

Claire le dio todos los datos de Adela que Rock le había enviado: varias fotos, la dirección del trabajo, la de su casa, sus horarios, su gimnasio…: incluso las entrevistas de trabajo que tenía a lo largo del día y que constaban en su agenda personal.

Después de pasarle la información a Ernesto, Claire se empapó de Adela: fotos, videos, rostro, cuerpo, clase… Rebuscó en su memoria y supo a quién necesitaba para aquello. Cogió el móvil y llamó.

—¿Susana?: hola, cielo, soy yo. Necesito que me hagas un favor personal mañana por la tarde, a última hora…

Miró la pantalla de su ordenador y vio llegar el coche de René, y cinco minutos después el de Cristóbal. Tras él, un vehículo que le seguía y que se quedó estacionado a unos cuarenta metros.

Los de Toni y René ya estaban aparcados allí. Todo iba según el plan. En unas pocas horas estallaría la bomba. Era demasiado arriesgado, lo sabía, y si pasaba lo que con seguridad creía aquello iba a ser una explosión monumental que tal vez los llevaría hasta el infierno.

CAPÍTULO 13

SANDRA DE LA ROSA

Madrugada del viernes

A las tres y veintitrés de la madrugada sonó el teléfono de Sandra. Miró la pantalla mientras Mario también se empezaba a incorporar. Era José Luis Navarro, el inspector con el que había trabajado en el caso del asesino de los números romanos.

—Buenas noches, José Luis. ¿Qué ha pasado?

—Buenas noches, Sandra. Siento volver a tener que llamarte a estas horas, pero parece que siempre que estoy de guardia aparece un caso que está relacionado contigo.

—¡No me jodas!: no tenía que pasar nada.

—¿Qué dices?

—Nada; cosas mías. A quien han matado y, sobre todo, cómo.

—Violada y asesinada. Le han rajado el cuello y lo que es peor, le han extirpado los ojos de una forma bastante salvaje, te lo puedo asegurar —el tono de voz de José Luis era serio, afectado. Añadió—: se llamaba Françoise Roux, es una mujer francesa.  Su marido, el que nos ha llamado, es un empresario francés: René Roux.

—¿Dónde estaba el cuerpo?

—En su cama.

—¿¡Lo ha hecho en su casa!? —preguntó Sandra, sorprendida.

—Sí. ¿Te parece raro?

—Es extremadamente raro, José Luis. Todas las víctimas relacionadas con este caso fueron encontradas en lugares remotos, al aire libre…

—Pues no es el caso. Estoy aquí viendo el cadáver: esto es una carnicería, Sandra.

—Mándame la dirección, José Luis, por favor. Estoy con Mario. Llegaremos lo antes posible.

Mario la miraba. No había oído la explicación de José Luis, aunque las respuestas de Sandra le habían dado alguna pista.

Ella lo miró y le dijo:

—Es una mujer francesa. El asesinato ha sido en su casa, aquí en Madrid. La han degollado y después le han extirpado los ojos. 

—¡Joder! Se han saltado todas las reglas de la dinámica que llevaban: esto no puede ser casual, Sandra.

—¡No, no lo es! Detrás de todo esto tiene que haber alguien especial. El tipo de asesinatos que cometen se salen de lo normal, sin nexo entre ellos: ni en el modus operandi, ni en la firma, aunque vamos encontrando algunas coincidencias.

—Pero, habiendo actuado la semana pasada… —comentó Mario—: ¡esto nos vuelve a romper los esquemas!

—Eso es lo que pretende: volvernos locos con datos inconexos, sin orden, aleatoriamente. La única firma que tenemos es, en realidad, varias firmas; los lugares parecen elegidos al azar…: excepto este, que creo que es premeditado.

»Nunca habían actuado en Madrid y si tuviera que pensar mal te diría que ha sido a propósito: una especie de provocación.

—¡Joder!: tal vez tengas razón.

—Han hecho lo contrario de lo que esperábamos. Esteban tiene que saber que nos estamos acercando. Con seguridad no sabe cuánto, no sabe que le tenemos cogido por los huevos, pero en vez de mantenerse quietos han actuado más rápido que nunca.

—Parece que se lo toman como un juego: ¡cogednos si sois capaces!

—Eso es exactamente lo que opino: es un juego, de principio a fin. Ahora deberemos encontrar la forma de tener la mejor mano para ganarles la partida y dejarlos en la bancarrota.

»Pero antes debemos tener claro quiénes son. Vamos al escenario. Tú ponte en contacto con la patrulla de vigilancia: quiero saber dónde y con quién han estado los dos hermanos esta noche.

»Y llama a los chicos. Dales la dirección y que se acerquen allí lo antes que puedan. Vamos a tomar las riendas de esto y no quiero que se nos escape nada.

Mario, antes de llegar al coche, llamó a Conrado para enviarle la ubicación y que fuera allí. Le dijo que había aparecido otro cadáver y que llamara a Rubén y a Guillermo.

Eran casi las cuatro de la madrugada cuando Sandra y Mario llegaban a aquel chalet de «La Moraleja».

José Luis Navarro ya los estaba esperando y toda la zona estaba acordonada. Había cuatro coches patrulla, además de otros dos vehículos policiales de la brigada del otro inspector. Junto a los policías se veía a un hombre no demasiado alto, aunque robusto, que parecía estar muy nervioso.

—Buenas noches, Sandra —le dijo el inspector. Miró a Mario y, al igual que a ella, le tendió la mano— Mario…

—¿Quién ha denunciado el crimen? —preguntó ella.

—Su marido —le dijo señalando al sujeto que estaba junto a los coches patrulla—. Ha llegado a casa a las tres y cinco y se la ha encontrado tal como te he dicho: muerta, violada y sin globos oculares: una auténtica locura. Ha llamado a emergencias al instante. La centralita nos ha pasado la llamada de inmediato.

»El comisario me dijo ayer que tú estabas llevando un caso de asesinatos múltiples con mutilaciones, y por eso te he llamado nada más verla.

—Gracias, José Luis. Es cierto, sin embargo, hoy no debía pasar nada de esto. La cadencia en los doce asesinatos que hemos encontrado vinculados a esta trama se repetía de forma casi aleatoria, pero nunca tan pronto: el último fue la semana pasada en Tarancón. No nos lo esperábamos.

José Luis movió la cabeza de lado a lado, mostrando preocupación.

—Pues tenéis un buen marrón encima, Sandra. Os dejo al mando —le dijo con una sonrisa—. Ya sabes que si necesitas nuestra ayuda para lo que sea puedes contar con nosotros.

—Lo sé, José Luis, gracias. ¿Ha llegado Marta?

—No: debe estar a punto. Quién sí lo ha hecho es Gómez, al mando de la científica. También están esperando a la doctora.

En aquel momento llegaba un vehículo que conocían.

—Ahí tienes a la forense: va a tener trabajo ahí dentro —dijo el inspector Navarro.

Sandra se giró y vio el coche de Marta Suñer, que aparcaba a unos metros de ella.

—¿Has interrogado al marido? —le preguntó a José Luis antes de que se fuera.

—No. Al saber que era un caso tuyo lo he dejado para vosotros.

Cuando Marta salió del vehículo se acercó hasta donde estaban los tres.

—Buenas noches, inspectora e inspectores: parece que también os gusta madrugar —dijo con voz de sueño.

—Así es este trabajo: ya lo sabes, doctora —dijo José Luis—. Pero yo estaba de guardia. Ha sido a Sandra a quien le hemos fastidiado el sueño.

—¡Coño!: y a Mario…, y a mí —le aclaró ella—. ¿Y por qué estáis todos aquí?: ¿es otro «asesino de los números romanos»?

—No, yo ya me voy —dijo José Luis—. Es un caso que lleva Sandra y la dejo al mando.

José Luis se dio media vuelta y se marchó junto con los agentes de su brigada. El dueño de la casa, con quién aún no habían hablado, se quedó a cargo de los patrulleros.

—¡Joder! Los dos inspectores más guapos de la comisaría y uno me abandona y el otro ha venido con la novia: definitivamente este no es mi día de suerte.

Todos se rieron con la broma.

—No creas que me sirve de mucho…—le dijo Sandra, en cachondeo—. Si algún día lo necesitas te lo presto, pero no te hagas ilusiones.

Mario se la quedó mirando. «¿Quieres guerra?», se preguntó.

—Ahora mismo le voy a explicar a Marta lo de la bañera y…             

—Si dices una sola palabra estás muerto —le dijo ella, con aquella fría mirada que sacaba a veces.

—Debes pensar que soy idiota, cariño: ¡ya sé que luego se lo explicas! —le dijo Mario, abriendo los brazos, como si aquello fuera una obviedad—. Marta me lo confesó un día.

—A mí no me metas, amiguito —miro a la inspectora y le dijo—. Sandra: sabes que jamás hablaría con él de nuestras confidencias.

—Entonces…: ¿¡lo hacéis…!?

—Pues claro: ¿qué suponías? —preguntó Sandra.

—Y…: ¿cuánto de lo nuestro le explicas a tu amiga?              

—A ti te lo voy a decir: eso son cosas nuestras —dijo Sandra alzando la barbilla, orgullosa.

—¡No!: ¡son «nuestras», es decir, de nosotros!, y las vas aireando por ahí. Tendré que hacer lo mismo —le dijo Mario, en un tono socarrón que pretendió ser serio.

—Mario… —le murmuró ella, poniendo todo su cariño en aquel susurro—. ¿Tú no harías eso verdad, cielo?

«¿Quién podía decirle que sí?», pensó Mario.

—No me gusta explicarle a la gente el éxtasis tan desbordante que consigues conmigo cuando practicamos sexo.

—¡Mario…!

—¡Coño!: solo está Marta y ya debe saberlo.

Marta lanzó una carcajada que acompañaron ambos. Sandra intentó desviar la conversación.

—Vamos a cambiar de tema —apuntó Sandra. Miró hacia la entrada de la calle y dijo—. Mirad: ya han llegado los chicos.

En aquel momento entraban dos de los coches de sus agentes. Conrado iba en uno de ellos y Rubén y Guillermo en el otro.

Françoise Roux

Cuatro horas antes

Miró por la mirilla y vio a Toni. Miró el reloj y eran las once menos cuarto. Suponía que estaría en la partida con René y le extraño verlo allí.

Al abrirle la puerta se sorprendió de cómo iba vestido, todo de negro, y se dio cuenta de que llevaba unos guantes de látex. Aquella mirada que apreció en él hizo que instintivamente intentara cerrarla, pero él se lo impidió colocando su pie en medio.

Toni dio un paso al frente y entró en la casa, cerrándola tras él. Ella, que llevaba una bata de seda sobre el camisón que ya se había puesto, intentó huir, pero Toni fue rápido y la sujetó de la prenda haciendo que cayera al suelo.

Se puso sobre su cuerpo y con una de sus manos tapó su boca para que no gritara, despegó de su pantalón un trozo de cinta americana que llevaba preparado y la silenció con ella.

Françoise se debatía intentando arañarle, le golpeaba con sus puños, pero él, desatado, parecía inmune a sus ataques. Violentamente, la giró boca abajo y le pasó sus brazos a la espalda. Unos segundos después ella se sintió atada por las muñecas, indefensa.

Notó como él, la alzaba por las caderas poniendo su culo en pompa. Sintió dolor cuando él le arrancó las bragas de un tirón, pero más daño le hizo al penetrar en su entrepierna.

La primera vez la violó allí. Después la cogió en brazos mientras ella se sacudía como una posesa, la subió a su habitación y la violó dos veces más en el lecho nupcial: quería que aquello fuera un homenaje a la decisión de su marido.

SANDRA DE LA ROSA

Viernes: 18 de marzo de 2016

Mientras Sandra subía junto con la doctora por el acceso que llevaba hasta el precioso chalet, Conrado y Rubén se acercaban al marido para tomarle declaración. Mario llamó a los compañeros que vigilaban a Esteban.

Le dijeron que no se habían movido de allí porque Esteban se había ido en el coche de su hermano que lo había pasado a recoger a las veintiuna cincuenta y tres. Había vuelto a las tres de la madrugada.

Llamó a los que tenían puesta la vigilancia a Cristóbal y le dijeron que los habían seguido hasta un chalet en la Moraleja. Habían estado allí hasta la una cero cuatro. Había dos coches más aparcados frente a la casa. Le dieron las matrículas.

Las habían comprobado y una de ellas pertenecía a Antonio Delgado Ruiz y la otra a un ciudadano francés, René Roux.

Mario se quedó alucinado al escuchar el nombre.

—Pues esta noche acaban de matar a la esposa de este, en su casa. Estamos en el escenario. El marido, René, ha llegado sobre las tres y se ha encontrado el cuerpo. Aún no lo hemos interrogado: antes queríamos ver el escenario. Ahora están Conrado y Rubén con él. ¿Qué han hecho al irse de allí?

—Del chalet se han ido sobre la una, los cuatro, con los tres coches. Se han acercado a un pub: «El Diablo Verde». A las dos y treinta y nueve han salido de allí y han vuelto a casa de Esteban, para dejarlo allí. Cristóbal se ha ido a la suya que está en la misma urbanización, a uno cinco minutos.

—Vale. Gracias, chicos: ahora se lo comento a Sandra. Estad pendientes: va a haber detenciones.

—Ok, Mario. Si pasara algo te llamamos.

—Perfecto, chicos. Avisad a los que están con Esteban, por favor.

—No te preocupes: ahora mismo los llamo —le dijo el compañero.

Mario entró en la casa. Lo primero que vio fueron unas bragas rotas tiradas en un rincón, marcadas como prueba con una pieza de plástico amarillo. Subió las escaleras.

Al entrar en la habitación se encontró con un espectáculo dantesco: pocas veces había visto tanta sangre. Sobre las blancas sábanas resaltaba de una manera espeluznante y varios chorros de ella habían impactado con el cabezal de la cama y en la pared.

Se apreciaba perfectamente el corte en el cuello de lado a lado. Eso era lo que había provocado aquel chorro de sangre que lo impregnaba todo.

Miró a Sandra. Estaba a los pies de la cama, observando el trabajo de la doctora. A pesar de su experiencia, parecía afectada.

Mario dijo:

—¡Joder: esto es realmente una carnicería!

—Sí —dijo la doctora—, no puedo estar más de acuerdo. Esto se ha hecho con una crueldad extrema.

—Pero no la ha torturado…, no tiene cortes… ¿Por qué hay tanta sangre?

—Porque le ha extirpado los ojos antes de que dejara de respirar, lo ha hecho en vivo: de ahí tanta hemorragia. Después la ha degollado.

Tenemos que hablar —le dijo Mario a Sandra—. Vamos fuera, deja trabajar a Marta. Luego nos dirá lo que ha encontrado.

Al salir, Mario le explicó lo que le habían dicho los policías que estaban de vigilancia.

Sandra pensó que ya tenían los cuatro nombres de los hombres que estaban implicados en los crímenes: Esteban y Cristóbal, como ya sabían, y los otros dos eran Antonio Delgado y René Roux, el reciente viudo.

Los modus operandi eran diferentes en varias cosas, sin embargo, tenían similitudes que resultaban significativas, como la forma de secuestrarlas. Ocurría lo mismo con algunos indicios: las fibras de algodón negro que se habían hallado en los cuerpos se correspondían.

Pero había algo muy claro: solamente tenían cuatro firmas y eso apuntaba a que eran cuatro sujetos diferentes los que cometían aquellas atrocidades.

«¿Si los cuatro estaban en la casa?... ¿¡quién ha matado a Françoise!?», se preguntó. —Se desesperó—. Tal vez estuviera equivocada ¿Eran más de cuatro? Aquello volvía a no tener sentido.

Estaba casi segura de que había un quinto elemento no visible detrás de todo aquello, pero pensaba que únicamente era una «cabeza pensante». ¿También era un ejecutor?

—Vamos a hablar con Conrado, Mario. Quiero saber que le ha contado ese hijo de puta.

Salieron de la casa y se acercaron donde estaban los dos subinspectores. Al verlos llegar le dijeron algo a René y se apartaron de él.

—¿Qué nos podéis decir, chicos? —preguntó Sandra.

El primero que habló fue Conrado.

—Nos ha explicado lo que ya sabíamos por José Luis. Ha llegado a casa y se ha encontrado a su mujer muerta en su cama. Dice no conocer a nadie que quisiera hacerle daño a su esposa: era una persona maravillosa. Lo que dicen siempre.

—Nos ha dado la impresión de que está menos afectado de lo que pretende demostrar —participó Rubén—. He visto a muchos hombres llorar desesperados en una situación así y, aunque aparentaba sollozar, no ha soltado ni una sola lágrima.

—¡Por supuesto! Eso es propio de los psicópatas y René lo debe ser —comentó Sandra—. Y si estoy en lo cierto, apenas tiene vínculos emocionales, ni siquiera con la que era su mujer. Tiene habilidades sociales y se interrelaciona bien con los demás porque le interesa, para poder manipularlos, pero nula empatía, ni siquiera con él mismo.

»¿Os ha dicho donde ha estado las últimas horas?

—Jugando al póker con unos amigos.

—Ya sabemos lo que hacen los martes y los jueves, además de violar y matar —dijo Mario.

Sandra lo miró. Pensó un instante y dijo:

—Al final vamos a tener razón y todo esto parte de un juego: un macabro, irracional y sangriento juego que ha acabado de la forma más cruel con la vida de trece mujeres.

»Ya sabemos lo suficiente. Quería intentar llegar hasta la persona que creo que está en lo alto de esta cúpula, pero no quiero arriesgarme a nuevas sorpresas.

»Llevad a René a comisaría para tomarle declaración. De momento no le digáis que está detenido, pero vamos a arrestar a los otros tres. Llamaré a José Luis para que su brigada nos ayude en las detenciones.

A las cinco menos cuarto de la madrugada, Esteban entraba esposado en las dependencias policiales. Lo metieron directamente en una de las salas de interrogatorio.

En la comisaría tenían tres, todas ocupadas: la suya, la de René y la de Cristóbal. Estaban aisladas la una de la otra y ninguno de ellos sabía que los demás estaban allí, aún. Toni esperaba en uno de los calabozos que fuera su turno.

CLAIRE

Eran las ocho de la mañana y Claire, como un reloj, aparecía por la salita donde acostumbraba a desayunar. Aquel iba a ser un día con mucho movimiento y debía jugar muy bien sus cartas para que su apuesta fuera ganadora.

A aquellas horas ya debían de haber descubierto el cuerpo de Françoise y toda la maquinaria se habría puesto en marcha. No sabía cuánto tiempo tardarían en llegar hasta ella, sin embargo, tenía que deshacerse de cualquier cosa que la pudiera relacionar con toda aquella trama, pero antes tenía que confirmar lo que con seguridad había pasado.

Cinco minutos después de las doce de la noche, por el móvil de prepago que tenía, había recibido el mensaje: «hoy va a hacer muy buen tiempo en Madrid».

Ya estaba hecho: no había vuelta atrás. Aquello removería el tema hasta un punto al que ella no quería llegar, pero aquellos cuatro psicópatas no tenían ni idea de donde se habían metido.

Revisó el nexo que los podía unir y más allá de su palabra contra la suya no tenían nada. Sobre el papel mantenían un vínculo de amistad fundamentada en la que aquellos cuatro sujetos tenían con Cristian, su difunto marido.

Jamás había participado en sus actos y únicamente una vez, hacía dos días, había estado durante la partida. Se dio cuenta de que aquello no había sido una buena idea. Tal vez alguna de las cámaras de vigilancia la había grabado y la podían situar en aquel lugar.  

Sin embargo, el hecho de haber estado una sola vez allí tampoco era demasiado significativo. Podía considerarse algo circunstancial, pero en absoluto sería suficiente como para implicarla en los crímenes que acabarían descubriendo, si no lo habían hecho ya.

Pedirían órdenes de registro para los domicilios de los cuatro y, se temía, que en el de Esteban encontrarían los dos pabellones auditivos que habían pertenecido a la víctima de Tarancón.

Esteban estaba absolutamente acabado. Cristóbal, su hermano, tenía prácticamente los mismos números, y René y Toni, los más fríos del grupo, habían llevado el juego al extremo y aquello iba a ser su perdición.

Sin embargo, ella estaba al margen en cualquiera de los casos. Era cierto que había deducido quién iba a ser la próxima víctima, pero al fin y al cabo Françoise nunca le había caído bien. Era una muñequita francesa de treinta y cuatro años con demasiados escrúpulos para ser la esposa de un psicópata como René. Y siempre la había mirado mal, como si se creyera superior por ser de una familia aristocrática.

Sabía que René se había casado con ella por su posición. Pero lo conocía muy bien y si la trataba tal y como imaginaba, ella se habría arrepentido muchas veces de aquel matrimonio. Françoise era bastante religiosa y Claire sabía que él era un bocazas demasiado arrogante: un prepotente y engreído gilipollas que se vanagloriaba de todo lo que hacía.

Mientras acababa de desayunar, rememoró una de las grabaciones de siete meses atrás:

—Françoise me ha amenazado con el divorcio y me he puesto a reír.

—¿Ya se ha dado cuenta de cómo eres?

—Algo le he dejado entrever —dijo René con desprecio—. Estoy bastante harto de ella. Se lo he negado y…

—Pero: ¿no le habrás explicado lo que has hecho? —saltó Cristóbal.

—No, ¡qué coño! Le he dicho que jugábamos al póker, pero con unas reglas especiales.

—Jamás debíamos hablar de eso —dijo Esteban con criterio.

—No le he dicho que se las ha inventado Claire. Además, no la soporta. Dice que ella es la culpable de que yo desaparezca tan a menudo de casa; que solo es una puta que hace de mí lo que quiere. Le he dicho que es una persona peligrosa y que se olvide de ella.

—Bueno: en eso creo que tienes parte de razón. No me gustaría tener que enfrentarme a Claire: tiene demasiados recursos —comentó Esteban.

—Me ha dicho Françoise que tal vez escriba algún anónimo a la policía, para que estén pendientes de ella —comentó René—. Me dijo que hay una inspectora muy importante que va mucho por el restaurante francés de un amigo mío.

»René, el maître, que se llama como yo, se lo ha comentado. Françoise dice que «La Dama», como la llama despectivamente, es la culpable de lo que sea que hagamos los martes y los jueves: ¡es una ingenua!

—Si ella supiera…

—Coño, pues sí que tiene una buena opinión de Claire. ¿Una puta?: será por las veces que nos la hemos follado… —dijo Cristóbal, con sarcasmo—. A mí no me importaría romperle ese precioso culito.

—Por lo que tengo entendido jamás ha trabajado con ningún cliente —comentó su hermano—: ella se limitaba a dirigirlo todo. O al menos es lo que me dijo Cristian.

—Era su marido: ¿qué querías que te dijera? —preguntó Toni.

—Da lo mismo. Es una puta—dijo, con desprecio, René—, como todas: una simple cuestión de dinero o de fuerza. Son fáciles de convencer: de una forma o de otra, a las buenas o a las malas.

—Tal vez te ofrezca dinero para follarme a Françoise: la verdad es que está muy buena —le dijo Toni.

—Tal vez no tengas que pagar. Ya hablaremos —contestó el francés.

Eran las nueve de la mañana cuando Claire llamó a casa de Esteban y preguntó por Carmen. Necesitaba saber que todo estaba bien, aunque sabía que no sería así. Al momento se puso al teléfono. Estaba muy nerviosa y las palabras se agolpaban al hablar.

—¡Joder, Claire: no sé qué pasa! Nos han despertado a las cuatro y media de la mañana y han detenido a Esteban: esto es una pesadilla.

—¡Qué me dices! Y ¿sabes por qué?

—¡Por asesinato! ¿Te lo puedes creer? Algo en Tarancón, la semana pasada, o eso me ha parecido entender. Pero un cuarto de hora después me ha llamado mi cuñada, la mujer de Cristóbal, y me ha comentado que a ellos les han hecho lo mismo.

»Acabo de hablar con nuestro abogado. Me ha dicho que, de momento, está detenido: aún no ha podido hablar con él. Que sigue en comisaría esperando a poder verlo.

Aquello lo confirmaba todo. Si los dos hermanos estaban detenidos y René estaba declarando, de momento, por el asesinato de su mujer, la pieza que faltaba era Toni. No pensaba que sabiendo que él era el cuarto hombre, como ya debían conocer por los vehículos que estaban aparcados en el chalet, lo hubieran dejado de lado.

Los cuatro estarían ya en las dependencias policiales. Debía deshacerse de cualquier cosa que representara un vínculo con todo aquello.

Le dijo a Marcel, el mayordomo, que guardara en un gran baúl todos los equipos de grabación y la torre del ordenador que tenía en su despacho. Todo lo que la relacionara con ellos iría a parar al fondo del mar.

Llamó a Ernesto. Le dijo que le pagaría dos mil euros y una noche especial, si le hacía otro favor. Debía estar en menos de seis horas en el Puerto Deportivo de Benalmádena, donde le estaría esperando el yate, pero antes debía recoger una cosa por su casa. 

Sin embargo, ahora debía de tomar una decisión importante: ¿seguía adelante con lo de Adela y Mario para aquella tarde?

Se puso a valorar los pros y contras: ¿merecía la pena el riesgo que sabía que iba a correr? Habían cambiado demasiadas cosas. ¿Era necesario aventurarse a seguir adelante con aquello? ¿Le gustaban los retos, pero ¿era inteligente hacerlo?

SANDRA DE LA ROSA

El trabajo de la policía científica había llevado más de dos horas. Habían tomado muestras de sangre que resultaron ser todas de la fallecida y algunas muestras de hilos y fibras que parecían corresponderse con las halladas en los otros crímenes.

Tomaron fotografías de infinidad de huellas de zapatos llenas de sangre. Estaban esparcidas por el dormitorio, el cuarto de baño de René, por la escalera y en la puerta de salida.

En la parte del jardín encontraron una huella parcial de los neumáticos de un coche y restos de sangre que llegaban hasta un punto, posiblemente donde se encontraba estacionado el vehículo.

Tras la detención de los cuatro hombres, cuando la científica les dio vía libre, habían comenzado a hacer un exhaustivo registro en casa de René. El matrimonio tenía, dentro de la suite principal, dos baños independientes. El de Françoise incluía un lujoso tocador con toda la pared de espejo.

Fue Guillermo el que los encontró: al abrir el tercer cajón vio los sobres de color rosa y un taco de papel. Nada más verlo supo que de allí habían salido los anónimos.

Llamó a Sandra que estaba en el despacho del francés.

—Sandra, es importante: he encontrado algo —le dijo.

Cuando ella se acercó y lo vio, afirmó con la cabeza:

—Ya sabemos quién era la desconocida que me mandaba las advertencias, pero: ¿por qué?

—Tal vez no lo sepamos nunca —dijo Guillermo—. Si no nos lo dice René…

—Es la única persona que posiblemente lo sepa, pero: ¿ese ha sido el motivo de su muerte?, ¿enviar unas enigmáticas notas a alguien que no conocía? Ya las hice analizar por un grafólogo y me dijo que eran de una mujer de mediana edad, instruida, con una letra muy cuidada…

—Eso coincide con la víctima, por si hubiera alguna duda que creo que no la hay —comento el agente.

—No: no la hay. Tal vez sabía algo de lo que hacía su marido y con ellas quiso acercarme al auténtico origen del mal: «La Dama Francesa».

»Si hay algo que cada vez tengo más claro es que todo parte de ella. Todo este macabro juego de asesinatos tiene que ser fruto de su enfermiza mente.

Mario apareció en aquel momento llevando una bolsa de pruebas. En su interior se podía ver un cable, de unos cincuenta centímetros, que estaba unido a dos piezas transversales de madera.

—He encontrado el torniquete en el garaje.

—Guillermo ha averiguado quién me enviaba las advertencias —dijo mientras hacía un gesto hacia el cajón del tocador. Se veían perfectamente los sobres de color rosa.

—Coño. Entonces era Françoise, pero: ¿por qué?

—Eso mismo estábamos hablando. Tal vez no lo sepamos nunca, pero de alguna manera tiene relación con el restaurante y con la boda de Blanca —se quedó pensando unos segundos y añadió—. Obviamente, René y ella estarían invitados a la ceremonia, y el restaurante es francés: no sería de extrañar que fueran clientes habituales.

—Pero: ¿cómo sabía quién eres?

—No lo sé. Solo se me ocurre que fuera René, el maître, quien le dijera quién soy, tal vez en una conversación informal. De momento no parece demasiado trascendente, pero si llega el caso deberíamos hablar con él.

»Vamos a dejar a un equipo para que acabe de desmenuzar esta casa. Nos llevamos el ordenador, el portátil y la Tablet. Si hay algo, Sergio lo encontrará. Pero antes quiero comprobar una cosa, en la cocina.

Se acercaron hasta allí y en la nevera, pegada con un imán, había una lista de la compra. Sandra, al cogerla, vio la letra y si le quedaba alguna duda se le disipó al momento: era la misma de las notas que había recibido.

Eran las siete y media y acababan de llegar a las dependencias de la brigada. Llamaron a Sergio para que se acercara lo más pronto posible. Tardó veinte minutos en hacerlo.

Cuando llegó ya estaban los cinco reunidos en la mesa redonda. Lo pusieron al día de lo que acababa de pasar hacía unas horas y del hallazgo de los sobres rosas.

—¿Has podido sacar algo en claro de las damas francesas? —le preguntó Sandra—: seguimos sin saber quién es la que buscamos.

—No he encontrado nada nuevo que sea significativo, pero tengo el rastreo del móvil de Esteban el jueves pasado y, oficialmente, estuvo en una dirección que se corresponde con el chalet de La Moraleja.

—Así es como lo han estado haciendo: utilizan otro terminal con la tarjeta multiSIM. Cuando puedas comprueba si los otros dos también tienen activada esa función.

—En cuanto acabemos lo miro —dijo el informático.

—Verifica la geolocalización del móvil de los cuatro sujetos. Estoy convencida de que todos los martes y los jueves les podremos localizar en el chalet.

»Eso les proporciona una coartada. Pero, por supuesto, en fechas señaladas, uno de ellos no estará presente, sino únicamente su terminal. Sin embargo, los demás asegurarán que estaban los cuatro allí jugando una partida de póker.

»Tengo pedida la orden de registro y esta misma mañana podremos entrar en el chalet. Creo que es mejor que lo hagamos antes de empezar a interrogarlos. Toda la complejidad de la trama aconseja no ir a ciegas y cualquier información que podamos obtener nos ayudará a acorralarlos.

»Tenemos que ir a hablar con la gente del pub en el que estuvieron anoche: saber cuántos llegaron y si lo hicieron a la vez. Esa es una de las cosas que me preocupa: poder demostrar que todos estuvieron allí.

»Si es así, si los cuatro llegaron juntos, hay una quinta persona que no solo está en la sombra, sino que también se dedica a ejecutar y violar a las víctimas, pero eso no lo puede hacer una mujer: tiene que ser un hombre. Adiós a la teoría de que la que está detrás de todo es «La Dama Francesa».

—Y ¿no podría ser que hubieran utilizado a alguien que se hiciera pasar por Toni, especialmente al salir de la casa? De esa manera pensaríamos que los cuatro llegaron y se fueron de allí a la vez.

Sandra se quedó reflexionando y se dio cuenta de que Mario tenía razón. Era una simple, pero efectiva, técnica de distracción.

—Necesito ver las grabaciones de seguridad de la urbanización, para que nos den información de las llegadas y salidas de esa casa. Especialmente, además de la de ayer, la de los martes y los jueves del último mes.

»Conrado y Rubén, cuando vayamos a registrarla, quiero que preguntéis en los chalets colindantes para saber si tienen cámaras. Más de uno las tendrá y nos pueden aportar mucha información.

Mientras hablaba, sonó una alarma en su móvil. Lo miró y dijo:

—Ya tenemos la orden de registro del chalet de La Moraleja. Vamos para allá.

Llegaron en algo más de veinte minutos. En la entrada había una garita. Le enseñaron las credenciales al guardia de seguridad.

—Necesitaríamos ver el listado de matrículas de los vehículos que entraron o salieron ayer por cualquiera de las tres entradas de la urbanización y, por supuesto, los videos de seguridad.

—No hay problema, inspectora, pero ya sabe que necesitaré una orden judicial: esto es privado y...

—Lo sé: se la haré llegar. La tendrá antes de una hora. Mientras tanto vaya preparando un listado con las matrículas de ayer, desde las ocho de la tarde hasta la una y media de la madrugada.

»También necesitaré la de los martes y jueves del último mes, dentro de ese mismo horario, de momento. Tal vez más tarde le pida las de días concretos a lo largo de los últimos tres años.

El guardia de seguridad asintió.

—Sin problemas, inspectora. Cuando tenga la orden se lo tendremos preparado.

—Gracias, Ricardo —dijo, mirando el nombre que constaba en una placa que pendía de su pecho.

Mario puso primera y entraron en la urbanización.

—No vivís mal aquí, los ricos —le dijo mientras, admirado, veía los chalets de lujo que había a ambos lados—: tenéis campos de golf, tenis, pádel, Club de hípica… seguridad 24 horas… ¡Joder: nunca he estado ni imaginado un lugar así!

—«¿Los ricos…?» Si lo dices por mí, yo no soy rica. Soy una funcionaria como tú, con mi sueldo y mis responsabilidades.

—Disculpa. No sé por qué pensaba que tenías casa en «La Moraleja»…

—¡Porque yo te lo he dicho, gilipollas! Lo hice cuando querías llevarme al puto sofá de tu casa —le dijo Sandra visiblemente molesta.

Mario recordaba aquello. Se había llevado un buen corte: Sandra era demasiado lista. Ella añadió:

—¡Además: no es mía! Es de mis padres.

—Entonces: ¿no te dejan utilizarla?, ¿te has portado mal?

 El tono de su voz había sido socarrón: «ya está empezando a vacilarme, no tiene remedio», pensó Sandra.

—¿Te gustaría verla? —le preguntó con indiferencia.

—¿¡Bromeas!?...: si tienes hasta piscina climatizada.

—¡Vaya, parece que ya lo recuerdas! —le dijo ella con sorna.

—¿Me vas a llevar?

Sandra lo miró, furiosa.

—¡Ni de coña! Ya te dejo estar en mi casa, y con eso date por satisfecho.

«¡Qué mala es!», pensó Mario, pero se la tenía que devolver.

—Y ¿tú?: ¿te quedas satisfecha cuando estoy en tu casa? —le preguntó, casi en un susurro, en un tono de voz viril.

«El muy cabrón se las sabe todas», pensó Sandra. No entendía como, pero siempre acababa vacilándola. Pero ya no se cabreaba, al contrario, aquel juego que él había iniciado le gustaba y la estimulaba, sin embargo, lo mejor era cuando tenía la posibilidad de vengarse. Le dijo:

—¡Qué quieres que te diga!: a veces sí, y a veces no. Depende…

—¿¡Depende!?: ¿de qué depende?...

—¡De lo ingenuo que eres a veces, cariño! —exclamó, mientras se reía y lo miraba de aquella manera que derretía a Mario—. Cielo: no hay una mujer en el mundo que se sienta tan querida, tan deseada y saciada como yo. Eres lo mejor de lo mejor.

—¡Vaya susto que me has dado! —respiró él, fingiendo alivio.

Todo era broma, pero tenía que reconocer que, realmente, Sandra era una buena jugadora.

Ella soltó una carcajada. El GPS del coche les indicó que habían llegado a su destino.

Aparcaron los coches en la parte delantera, en el jardín, y el Guardia de Seguridad les abrió la puerta del chalet. Sandra le dio las gracias y le dijo que ya podía volver a su trabajo, que cuando se fueran ya les avisaría.

La casa era de los años noventa: una vivienda con solera, con las paredes cubiertas de maderas nobles de color oscuro y suelos de mármol blanco.

Los muebles eran de tipo clásico, sus paredes estaban abarrotadas de cuadros, algunos de ellos de grandes dimensiones, y de sus altos techos colgaban unas lámparas de cristal muy elegantes.

Cruzaron el amplio vestíbulo y llegaron al salón que era muy grande. En uno de los lados había dos enormes sofás de piel marrón con una mesa baja de grandes dimensiones. Enfrente, en la otra pared, un comedor en la que cabían doce comensales y en el epicentro de este gran espacio lo que más les llamó la atención: una gran mesa de póker con cuatro butacones.

Sobre ella, medio agrupadas, estaban esparcidas las que con seguridad eran las cartas que correspondían a la última mano que se había jugado allí. El mazo de las que faltaban por salir estaba situado boca abajo

Sandra contó quince cartas. La traducción era muy simple: solo habían estado jugando tres personas.

Pero estaba segura de que habían salido cuatro del chalet. Eso reforzaba la teoría de Mario: un cuarto elemento había participado en lo que, con seguridad, era una escenificación. Imaginó que debía estar en la casa, pero no había participado en la partida.

Era una especie de coartada, para que cuadraran los números y que a todos los efectos pareciera que los cuatro hombres estaban allí jugando al póker. Y que salían juntos en los tres coches.

Pero ya habían descubierto la forma de matar de cada uno de ellos: Esteban con el bisturí y en la nuca, y Cristóbal, el más simple, con una cuerda. Ahora ya sabían que René era el responsable de las muertes que se habían causado con el torniquete…: todo cuadraba. Por lo tanto, Toni era el degollador, el causante de la violación y asesinato de Françoise.

Pero continuaban sin saber la mecánica del juego. No había concordancias en la victimología, tampoco en el modus operandi, ni siquiera en las firmas. El perfil geográfico de su forma de actuar parecía hecho al azar… Pero Sandra estaba convencida de que allí iban a encontrar las respuestas.

Mientras ella estaba en el salón, Mario se había acercado al garaje. Solamente había un vehículo de color gris. Sabían por los expedientes que en los escenarios se habían utilizado dos: uno igual al que estaba frente a él y otro de color negro.

En una de las estanterías vio varios juegos de matrículas diferentes que debían de intercambiar de forma habitual. Aunque únicamente había estacionado uno de los coches, se notaba que otro vehículo permanecía aparcado allí, las marcas de neumáticos así lo atestiguaban.

Había una puerta. Al abrirla se encontró con un pequeño vestuario y con un aseo en el que había una ducha. Lo que más le llamó la atención fue el mueble con las taquillas. Había cuatro puertas de metal de color gris.

Abrió la primera y colgado de una percha había un mono de algodón de color negro. Sobre la repisa de la parte superior, varios artículos de aseo personal y una prenda negra. La sacó de la taquilla y era un pasamontañas.

En la parte de abajo, perfectamente alineadas, se veían unas botas del mismo color.

Comenzó a abrir las siguientes y todas contenían lo mismo excepto la tercera que estaba vacía.

«Esta es la de Toni», pensó. Eso quería decir que no había vuelto a pasar por allí después de lo de anoche. Lo dejó todo como estaba para que la científica pudiera hacer su trabajo y se acercó al salón.

Guillermo, al abrir uno de los cajones de la cómoda que había en una de las paredes, encontró una baraja de cartas y una caja de madera, no muy grande.

Al intentar empezar a sacar las cartas de la caja se dio cuenta de que cada una de ellas se correspondía con una provincia española. Inmediatamente aviso a Sandra.

—Sandra: mira lo que he encontrado en un cajón —le dijo—: son cartas, pero se corresponden con provincias. Y también estaba esta caja de madera.

En aquel momento Mario entraba en el salón. Oyó lo que Guillermo decía y se les acercó.

Se aproximaron a la mesa del comedor y las sacaron de su estuche. Obviamente, aquello resolvía la incógnita respecto a la dispersión del perfil geográfico de los asesinatos: el puto azar.

Abrió con cuidado la caja de madera y en su interior, situados el uno al lado del otro, cada uno en su compartimento, había dos juegos de cartas. Por el grosor no podían ser demasiadas

Sacó uno de ellos y las colocó sobre la mesa, la una al lado de la otra. Eran cinco y la simbología era obvia: vista, oído, olfato, gusto y tacto. Aquello les ratificaba en la idea de que todo era producto de un juego para asesinar y mutilar y que se basaba en el azar.

Sin embargo, la victimología no seguía ningún patrón. Sacó el otro grupo de cartas para intentar encontrar una respuesta: un diamante y un signo de interrogación.

¿¡Podían estar tan enfermos!? Aquellos comodines eran los que decidían quien mataba y quién elegía a la víctima: solamente podía ser eso.

Uno definía quien debía morir y el otro la ejecutaba, pero con su particular forma de matar. Era una decisión que hasta allí quedaba en manos de la suerte, sin embargo, a partir de ese punto ya era una elección personal.

Si esa teoría era cierta, René, con el interrogante, había decidido la muerte de su esposa a manos de Toni que había sacado el diamante: todo volvía a cuadrar.

Se miraron entre ellos. Todo estaba demasiado claro.

—Sandra —le dijo Mario—: ¡esto es una puta salvajada!

—No puedo estar más de acuerdo.

En aquel momento entraban Conrado y Rubén. El primero de ellos dijo:

—Ya tenemos grabaciones de tres casas que están en esta calle…

Se quedó callado cuando vio la cara de los tres. Preguntó:

—¿Qué pasa?: ¿qué habéis encontrado?

—Parte de la solución a este puto embrollo: ¡y vais a alucinar, chicos! —dijo Sandra.

CAPÍTULO 14

CLAIRE

Miró el reloj y hacía casi una hora que Ernesto conducía hacia Benalmádena en uno de sus coches. Para que no hubiera ninguna duda le había marcado la ubicación del puerto deportivo en el que estaba atracado el «Claire». La tripulación le estaba esperando.

Le había recalcado que a media hora de navegación debían deshacerse del baúl en aquel inmenso mar: en mitad de la nada.

Seguía dándole vueltas a la provocación que había urdido para desestabilizar a Sandra: el ataque directo a su estabilidad de pareja.

Había jugado con las dudas que le surgirían a la inspectora al ver a Mario en una posición comprometedora con la que, supuestamente, era Adela. Pero dada la situación, tal como se había desarrollado los acontecimientos, ya no le iba a reportar mayores beneficios.

En cambio, en toda trama pueden surgir fisuras y no quería arriesgarse más de lo estrictamente necesario. Llamó a Ernesto para que parara a la chica que tenía que enviar el mensaje.

—Buenos días, Ernesto, soy Claire.

—Buenos días, Claire. Todavía voy de camino, pero me acaba de llamar mi contacto hace cinco minutos para decirme que ya está hecho. Por lo visto, mientras Adela desayunaba en una cafetería, le ha cogido su móvil y ha mandado el mensaje. Lo ha borrado tal como ordenaste y lo ha vuelto a poner en su bolso.

Claire apenas pudo reprimir el rugido de decepción que sintió en su interior. No le gustaban los fallos y había tardado demasiado en avisar a Ernesto para que parara aquello.

—Vale, Ernesto: muy bien hecho. Ahora tu cometido principal es el que ya conoces.

—El problema, Claire, es que no me dará tiempo a volver a Madrid para ir al pub.

—No te preocupes: yo me ocuparé de todo. Tú haz lo que tienes que hacer.

—Perfecto: cuando esté hecho te llamó.

—Buen viaje.

Nada más colgar llamó a Susana, la chica que había elegido por su similitud con el aspecto de Adela, para provocar y comprometer a Mario que estaría bajo los efectos del GHB. Le dijo que se anulaba aquel servicio, pero que ella cobraría lo acordado.

Susana le dio las gracias por confiar en ella y le dijo que estaba a su disposición para lo que necesitara.

No le gustaba perder, ni que las cosas no salieran como estaban proyectadas, pero siempre existía el factor humano: ese era su mayor enemigo, además de la casualidad.

SANDRA DE LA ROSA

Lo primero que hizo Sandra al salir de la casa fue llamar a Mario Gómez, el inspector que estaba al mando de la policía científica a quién ya conocía.

—Buenos días, Gómez.

—Buenos días, Sandra: ¿qué puedo hacer por ti?

—Necesito que saques huellas de una casa que acabamos de registrar. Es urgente.

—Siempre lo es, pero puedo enviarte a un equipo. Pásame la ubicación.

—Está en «La Moraleja» —dijo mientras tecleaba en su móvil—: te la acabo de enviar.

—Perfecto. Cuando sepa algo te llamo.

—Gracias, te debo una.

Nada más llegar al despacho de la brigada, Sandra le dio el listado de matrículas a Sergio. Los otros cuatro se pusieron a mirar las grabaciones que tenían, tanto los de la empresa de seguridad de la urbanización como las de los chalets vecinos.

Un par de minutos después, Sergio entró en el despacho de Sandra.

—Sandra: las numeraciones de los tres juegos de matrículas que habéis encontrado en el garaje de la casa de La Moraleja, las que utilizan los dos coches del chalet, pertenecen a una flota de vehículos de una empresa que está inscrita en un paraíso fiscal. Pero consta un cuarto juego que debe ser las del coche que aún no tenemos.

—Bueno, eso lo encontraremos en las cámaras de seguridad. De todas maneras, es un callejón sin salida —comentó Sandra, decepcionada, aunque no esperaba que saliera gran cosa con aquello.

—Puedo investigar más, pero no sé si llegaremos a algo.

—Busca toda la información que puedas, pero me temo que la persona que dirige este cotarro no constara en ningún lado. Y eso es lo que ahora debemos averiguar.

En aquel momento entró Rubén.

—Tal vez yo pueda tener una pista. En la filmación de una de las casas de los vecinos he visto llegar al chalet a un coche que me ha llamado la atención: un Maserati descapotable de color blanco. Un cochazo.

—¿Cuándo ocurrió eso?

—El martes pasado: llegó a las veintiuna cincuenta y tres y se fue a las veintitrés quince.

—Por lo tanto, estuvo cerca de hora y media allí.

—Pero aún no sabes lo mejor: pertenece a una mujer francesa: Claire Morel.

—Llama a los chicos, que lo dejen todo: reunión de urgencia.

Cuando estuvieron todos allí y la pantalla conectada al portátil de Sergio, Sandra comenzó a hablar.

—Con todo lo que sabemos y con todo lo que tenemos contra ellos, están contra las cuerdas. No son únicamente pruebas circunstanciales que cualquier buen abogado sabría rebatir, sino realidades en forma de fibras, huellas, informes periciales, criminalísticos y médicos, por no destacar las pruebas de ADN que confirman algunas de las cosas que ya sabemos.

»Con seguridad, los monos que Mario encontró en las taquillas del garaje contendrán ADN, no solamente de ellos sino, posiblemente, de algunas de las víctimas.  En el interior de las botas habrá células epiteliales que se podrán relacionar con tres de los sujetos.

»Ninguno de ellos va a salir indemne de esto. Pero siempre hemos creído que había alguien más detrás de todo esto: ¿«la Dama Francesa»?

Miró a Rubén y le dijo:

—Diles lo que has encontrado.

Rubén, satisfecho, comenzó a hablar:

—Sergio, por favor, busca la grabación del pasado martes quince de marzo de la vivienda que hemos etiquetado como «dos».

Este lo hizo y la abrió en la pantalla.

—Pásala hasta las veintiuna cincuenta y dos.

Un instante después apareció la imagen de la entrada de la casa. Estaba en la parte izquierda de la pantalla, pero se veía con claridad.

Se podían ver tres coches aparcados en batería. Medio minuto después aparecía un descapotable blanco que atravesaba la imagen y se colocaba en paralelo junto a los otros vehículos. De él se bajaba una mujer que se acercaba a la puerta y la abría sin dificultad.

No se apreciaban bien los detalles, pero las luces de la calle y las del chalet permitían ver a una mujer de mediana edad enfundada en un traje blanco que le quedaba como un guante. Llevaba unas botas altas de color gris. Era muy rubia y estilizada y parecía derrochar clase en cualquiera de sus movimientos.

En aquel momento Sandra pensó: «una auténtica Dama Francesa».

—Joder: ¡qué mujer! —exclamó Mario.

Sandra lo miró, con cierto reproche, pero…: tenía razón.

—Venga Rubén: no te hagas de rogar —dijo Conrado—. ¿Dinos ya cómo se llama?

—Os presento a Claire Morel.

Sergio se puso a teclear como un loco en el ordenador.

Comenzaron a aparecer reseñas, muchas de ellas en francés, fotografías en la prensa de diferentes épocas. El anuncio de una boda entre Claire Dubois y Cristian Morel, un catedrático de La Universidad de la Sorbona y de familia aristocrática.

Estuvieron cerca de media hora estudiando aquella información y Sandra dijo:

—Chicos: es hora de interrogar a eso cuatro hijos de puta. Ya sabemos cómo lo han hecho y quien les dirige. Lo que tenemos contra ellos les va a desconcertar: estoy segura de que no son conscientes de que sepamos tanto. Es la mejor manera de jugar nuestras bazas: tenemos comodines, algo que ellos ignoran.

»Tú, mientras tanto. Averigua todo lo que puedas sobre esta mujer. Y cuando te digo todo…

—¡Vale, vale! —le dijo Sergio—. Ya te conozco, jefa: sé lo que es todo.

Miró al magnífico equipo de policías que la rodeaba y dirigiéndose a Conrado le dijo:

—Me da la impresión de que Cristóbal será el más débil y por su particular modo de actuar tenemos infinidad de pruebas contra él. No podrá negar nada. Entrad, Mario, y tú para interrogarlo.

»Remontaos a la violación de Nieves de hace treinta años y en su particular forma de violar. Relacionadlo con las víctimas que sabemos que son de él: nombres, lugares y fechas.

Que sepa que conocemos su modus operandi y su firma. La forma en que las mata y las mutila, además de los aspectos relacionados con su manera de violar.

»Que sepa que le tenemos cogido por los… Ya me entendéis. Habladle de las partidas y preguntadle de qué conoce a Claire Morel.

»Provocadlo y perderá los estribos. Es un sociópata y la arrogancia que seguro que tiene saldrá a la luz. Posiblemente, sufrió algún tipo de abusos. Generalmente, son el origen de la sociopatía. Comentádselo e indagad en ello: eso le alterará.

»Demostrará desinterés por las normas sociales y mostrará una absoluta falta de empatía con las víctimas. Solo la tienen a veces con sus seres más queridos. Estoy segura de que lo haréis bien.

Miro a Rubén y a Guillermo.

—Quiero que vosotros dos interroguéis a René. Si no estoy equivocada, René, al igual que Toni y a diferencia de los hermanos, es psicópata y no sociópata.

»La mecánica es casi la misma, la diferencia será el tipo de respuesta física que os podáis encontrar con el sujeto. Actuará de manera menos impulsiva, será bastante equilibrado en su manera de actuar y, posiblemente, intentará resultar encantador, pero nunca olvidéis que es una persona manipuladora.

»En principio, no hay seguridad, como es el caso de los Lozano, de que haya sufrido abusos. El origen de la psicopatía parece tener que ver con un origen genético. Eso hace que sea mucho más frío y calculador, aunque igual de arrogante y engreído.

»No dejará que sus emociones lo controlen, nunca dejan nada al azar y su nivel de impulsividad es prácticamente nulo: ese rasgo no existe en la psicopatía. Tendréis que actuar con inteligencia, provocando más una respuesta mental que física.

»Dejadle hablar e intentad conducir la dirección de la conversación.

De repente, Mario alzó uno de los brazos, como si solicitara preguntar algo.

—Dime, Mario —le dijo Sandra.

—¡Joder, profesora!: ya hace rato que me he perdido con tanta información… —dijo Mario.

Hasta Sandra tuvo que soltar una carcajada.

—Vale: no os canso más. Si tenéis alguna duda estaré en la sala de interrogatorios con Esteban: le tengo ganas —hizo una pequeña pausa y continuó—. Si averiguáis algo que resulte especialmente importante, hacedme salir para hablar de ello.

»Sé que siempre interrogo yo, pero hoy os necesito y sé que lo haréis bien. El único que ha traído abogado es Esteban y estará presente en el interrogatorio. René se cree que únicamente es una declaración. Toni sigue en el calabozo y Cristóbal ha preguntado: «¿para qué necesito yo un abogado, si no he hecho nada?».

Hizo un gesto con la cabeza, como si no entendiera esa forma de actuar, pero continuó con sus instrucciones:

—Llevaos el listado que ha preparado Sergio de las víctimas y las fechas con las que están relacionadas. Y, por supuesto, preguntadles por el juego. Ya conocemos la mecánica y me gustará conocer sus respuestas.

»Dentro de un par de horas ya tendremos los resultados del laboratorio sobre lo que se ha encontrado en la ropa que estaba en el chalet. Cuando los tenga os aviso.

»Estudiad los expedientes que os dará Sergio y en cinco minutos comenzamos los interrogatorios. Buena suerte, chicos.

Todos se levantaron y se acercaron a sus mesas. En cada una de ellas estaba el expediente que debían revisar. Mario se rezagó. Se acercó a Sandra que en aquel momento se sentaba tras su mesa y le dijo:

—Sandra hay una cosa que creo que puede ser importante.

—Y ¿por qué no lo has dicho en la mesa?

—Porque tiene que ver con Adela, mi exmujer.

—Vale: te escucho.

—Hace un rato, justo al entrar en la reunión he recibido un mensaje de ella- —le dijo mientras le tendía el móvil para que lo viera.

Sandra leyó:

«Necesito hablar contigo: es muy importante, Mario. Te espero hoy, a las ocho, en el pub «El Rey León». Tiene que ver con el caso que llevas. Me he enterado de algo por mi tía Carmen y te interesará saberlo. Pero ven solo: mi tía estará allí y no quiero que parezca una visita profesional, debe ser una casualidad. No me contestes: no quiero que nadie se entere de esto».

—Hay algo que no sabes y deberías saber. Es algo que no he relacionado hasta hace un rato al ver la lista de invitados: Carmen Reinosa, la mujer de Esteban, es tía de Adela.

—¡Coño! —exclamó Sandra

—Y sabemos que la Dama Francesa estaba relacionada con el enlace, por lo tanto, es más que posible que conozca a Carmen.

—¿Con eso quieres decir que tal vez sepa algo importante? No me parece muy lógico, y menos…

Mario la interrumpió:

—Sandra —le aclaró—, Adela nunca me llama Mario. Siempre es: amor, cielo, cariño…, incluso ahora que ya no estamos juntos, pero nunca Mario.

—¿Y…?

—Dudo mucho que ese mensaje lo haya escrito ella.

Sandra se lo quedó mirando fijamente, pero apenas percibía la imagen que sus ojos le enviaban. Su mente trabajaba a una velocidad inverosímil, gestionando posibilidades que explicaran aquello. De repente le dijo a Mario:

—Tal vez es lo que estaba esperando…: alguien sabe, y seguramente es la Dama Francesa, que tú eres mi punto débil. Si es tan peligrosa como parecía indicar Françoise en las notas, seguramente me habrá estudiado.

—Cielo: ¿yo soy tu punto débil? ¡Qué romántico!

—¡Déjate de chorradas, Mario!

—Vale, lo dejo —le dijo él, y le preguntó—: ¿y qué crees que va a conseguir haciendo que vaya allí esta tarde?

—Eso es lo que tenemos que averiguar. Luego lo comentaremos con los chicos tras los interrogatorios, que nos ocuparán lo que queda de mañana. Pero te diré lo que vamos a hacer…

Interrogatorio a Esteban Lozano

Cuando Sandra entró en la sala de interrogatorios, Esteban estaba hablando con su abogado. Este último se levantó al entrar ella, pero el detenido ni se movió, simplemente la miró con odio. Sandra conectó el equipo de grabación

—Buenos días, inspectora. Soy José Manuel del Prado: el abogado del Sr. Lozano—dijo, presentándose.

—Buenos días, letrado —respondió Sandra. Miró a Esteban y pronunció su nombre—. Sr. Lozano…

Sandra se sentó frente a ellos y posó el expediente sobre la mesa. Escuchó la voz del letrado que le decía:

—Mi defendido y yo estamos muy asombrados por esta detención y, por supuesto, por este interrogatorio, inspectora.

»Tengo entendido que el Sr. Lozano sufrió un ataque violento por parte de una mujer en una celebración en la que usted también estaba. Me consta que, gracias a su oportuna participación, la vida de mi defendido no corrió peligro y le damos las gracias por ello.

—Como usted sabrá, Sr. del Prado, es responsabilidad de las fuerzas del orden velar por la seguridad de los ciudadanos: únicamente hice mi trabajo.

—Sin embargo, tengo entendido que tiene usted un vínculo muy especial con la agresora —le dijo, un tanto irónicamente, el abogado.

—Sí: es cierto. Pero eso no impidió que la detuviéramos y que pasara a disposición judicial. También sabrá que el Sr. juez marcó una fianza y que esta se hizo efectiva. Todo ello según las directrices del Juzgado de Instrucción.

—Nos consta, pero lo que ignoramos son las causas por las que se ha detenido a mi defendido. Si tiene que ver con el absurdo relato de su amiga que no tiene pies ni cabeza, le recuerdo que el suceso se remonta a treinta años atrás y, a quienquiera que lo cometiera, es imposible procesarlo porque ya ha prescrito.

—Recuérdele a su cliente que, si quiere ser defendido con las máximas garantías, debe ser sincero con usted.

—El Sr. Lozano y yo nos conocemos y trabajamos juntos hace muchos años: tengo una confianza absoluta en él.

Sandra hizo un gesto con la cabeza, aceptando aquel dato.

—Muchas veces no estamos al corriente sobre la verdad de personas que creemos conocer. Lo más cruel de todo esto es que hoy, a usted, se le va a abrir una nueva perspectiva de quién es Estaban Lozano.

»Le puedo asegurar algo: si usted es sincero en su confianza, se va a llevar una sorpresa. El Sr. Lozano no tiene nada que ver con la idea que tiene de él.

—Dígame por qué —dijo el letrado de una forma seca, molesta.

Sandra hizo una pausa y abrió el expediente de los asesinatos confirmados de Esteban que Sergio le había hecho llegar.

—Al Sr. Lozano se le acusa de:

»La violación, tortura y asesinato de Laia Bonmatí Figueres, de veintiún años. El once de julio de dos mil trece. Ocurrió por la noche en la localidad de Salou, en Tarragona. Al acabar le extirpó los globos oculares.

»La violación, tortura y asesinato de Alma Navarro Fernández, de veintiséis. Fue el trece de mayo de dos mil catorce en Guadalajara capital. Le extirpó los pabellones auditivos.

»La violación, tortura y asesinato de Lorena Biosca Rodríguez, de veintiocho años, en Calpe, provincia de Alicante. La asesinó el dieciséis de septiembre de dos mil catorce. A Lorena le amputó las manos.

»Y el último de ellos que tenemos confirmado ocurrió la semana pasada en Tarancón, provincia de Cuenca. Violó, torturó y asesinó a Julia Alcaraz Soto, de diecinueve años. La madrugada del diez al once de marzo. También le extirpó los pabellones auditivos.

»Todas esas amputaciones fueron hechas por una mano experta y no podemos obviar que su defendido es médico.

Habrá observado que estos delitos son de los tres últimos años y, por consiguiente, no han prescrito.

El abogado se quedó sin palabras. Preguntó:

—¿Tienen pruebas que respalden esas acusaciones?

—Tengo tantas que cualquier juez no tendrá la más mínima duda de que hay suficientes indicios como para procesarle: es culpable.

—Circunstanciales, imagino… —dijo el letrado sin saber muy bien por donde iban los tiros.

—No. Están perfectamente documentadas: huellas, fibras, sangre… Y como consecuencia de ello, el consiguiente ADN del acusado en alguno de los escenarios. ¿Le ha dicho su cliente por qué lleva la mano vendada?

Del Prado se sorprendió de la pregunta.

—Por supuesto: a causa del ataque de aquella mujer.

—Pídale que le enseñe la cuchillada. Se va a llevar una sorpresa. Sabemos que la última víctima mordió fuertemente al agresor, seguramente cuando intentaba taparle la boca.

»Hemos encontrado en la suya restos de sangre, en los espacios interdentales, y no se corresponde con la de ella, pero sí con la del Sr. Lozano. Hemos extraído muestras de ADN y coinciden con el suyo.

»Pídale que le enseñe la herida: que nos la enseñe a ambos, para salir de dudas.

Del Prado miró a Esteban y pudo ver lo asombrado que estaba, y, sobre todo, el miedo que evidenciaba en su mirada. Miró a su vez a Sandra y le dijo:

—Me gustaría hablar con mi defendido, a solas, inspectora.

—Por supuesto, letrado: están en su derecho. Les dejo un cuarto de hora para que puedan hablar entre ustedes. Le aconsejo que le explique al Sr. Lozano la importancia de ser sincero y los fundamentos de la confianza que deben de existir entre abogado y cliente. Así sabrá usted realmente con quién estamos hablando. Porque, Sr. del Prado, siento tener que decírselo, no tiene usted ni idea.

»Tal y como obliga la ley, usted tiene acceso a todas las pruebas que obren en la carpeta de investigación. Le dejo una copia, para que la puedan consultar.

Nada más abrirla el letrado le dijo:

—Inspectora: necesitaremos media hora, por lo menos.

—Por supuesto. Pregúntele a su defendido por «La Dama Francesa», por Claire Morel: tengo un especial interés en ella.

Se dio media vuelta y salió de la sala. Se acercó al despacho en el que estaban Mario y Conrado interrogando a Cristóbal Lozano.

Interrogatorio a Cristóbal Lozano

Sandra entró en la sala anexa a la del interrogatorio en la que Mario y Conrado estaban con el detenido. Se puso a mirar a través del espejo para ver y oír todo lo que pasaba allí. A diferencia de su hermano no había pedido ningún abogado.

En aquel momento estaba hablando Cristóbal.

—… eso que me está diciendo no tiene ningún sentido. ¿Por qué querría yo hacerle daño a esas chicas que ustedes mencionan?: no tengo ningún motivo —comentó, negando con la cabeza?

Se le veía nervioso, estaba empezando a descontrolarse.

—Es cierto, Sr. Lozano, y eso es lo más cruel de todo: que no tenía motivos. No hemos encontrado un móvil coherente para los asesinatos: ninguno —le dijo Mario, seco, agresivo.

»Me está repitiendo hasta la saciedad que ni las conocía ni ha estado nunca en esos lugares. Le recuerdo que uno de los asesinatos tuvo lugar en Benalmádena. Sabrá usted que esa población está muy cerca del chalet que su familia tiene en Torremolinos, precisamente donde hace unos años ya tuvo una denuncia por violación.

—Esa denuncia fue una farsa y ya en su momento fue retirada —dijo molesto, alzando los brazos y moviendo la cabeza a un lado, como preguntándose a sí mismo porque eran tan idiotas.

—Sabemos los motivos por los que se retiró: compraron su silencio. Presionaron a la chica para que se mantuviera callada y le pagaron una buena cantidad de dinero. ¿Sabe usted que a los pocos días se compró una moto que no se podía permitir?

—No tienen nada: están dando palos de ciego.

—No entiende el problema Sr. Lozano…: ¿sabe por qué lo hace?: es usted un enfermo. Sabemos que todo esto forma parte de un juego que surge de una sangrienta partida de póker y que ustedes con absoluta frialdad cumplen las directrices que el azar les va marcando.

—¿De dónde ha sacado eso?

—De su casa de «La Moraleja». No insulte a nuestra inteligencia creyendo que no seríamos capaces de descubrir la metodología del juego —dijo Mario, visiblemente cabreado—. ¡Sr. Lozano…! Es usted médico...: no me haga dudar de la suya.

—Es usted un maleducado —le dijo ofendido—: ¡no sabe con quién está hablando!

—Lo sé mejor que usted. Su arrogancia y narcisismo no le permiten ver la realidad, pero yo se la voy a decir: es usted un sociópata. Y, como tal, muy posiblemente sufrió abusos durante su adolescencia. Además, carece de sentimientos de culpabilidad, tiene una falta absoluta de remordimientos y no tiene ninguna empatía con los demás.

»Podríamos decir que esos son los principales rasgos —concluyó Mario—. Imagino que, si lo piensa bien, se sentirá identificado.

En aquel momento Cristóbal, furioso, intentó levantarse y Conrado le retuvo en la mesa.

—Ese es otro extremadamente importante: la pérdida de control y la tendencia a la violencia —dijo Mario al ver su respuesta a su exposición.

Sandra, desde el otro lado del espejo, sonrió orgullosa y pensó: «¡ese es mi chico: buen alumno!».

Escuchó de nuevo la voz de Mario diciendo:

—Todo lo que le he comentado lo tenemos documentado: la forma de secuestrarlas, utilizando la pistola Taser y uno de los dos coches; las violaciones, anales en su caso; la tortura, con incisiones hechas por una mano experta, y también la forma de matarlas: usted utiliza una cuerda.

»Hemos encontrado en el garaje de su casa la mitad de un rollo que coincide en color, material y textura con el de los asesinatos. Esta tarde enviarán los resultados del laboratorio para confirmar que coinciden con el que estaba en su taquilla, en el garaje de la casa de la Moraleja.

»Y debe saber que en su día se pudieron recuperar algunas fibras de los cadáveres de las chicas y estoy seguro de que también confirmarán que proceden de ese mismo rollo.

Cristóbal lo miraba con odio, pero tras aquella furiosa mirada se traslucía el miedo: lo estaba acorralando.

—Sin embargo, lo más cruel de todo son las mutilaciones —continuó Mario—: ¿Quién maquinó un juego como este, maquiavélico no solo en su desarrollo sino con un final tan sanguinario? ¿Qué mente enferma lo ideó, Cristóbal?

—No lo sé: surgió así —dijo él, con voz seca.

—¿Quién es Claire Morel? —le preguntó Mario, de repente.

Aquello lo desconcertó. Sandra desde detrás del cristal lo percibió al momento al igual que el inspector. Mario pensó que ya lo tenía donde quería. Cambió el tono de su voz intentando apaciguar la acritud del interrogatorio y le dijo:

—Voy a ser sincero con usted, Sr. Lozano. Según tengo entendido tiene usted cincuenta y tres años: ¿estoy en lo cierto?

Cuando vio que asentía con la cabeza le dijo:

—Con todo lo que tenemos contra usted, o contra ustedes cuatro si lo prefiere, le puedo confirmar que va a pasar el resto de su vida en una cárcel y que morirá dentro de ella.

»Le puedo asegurar que la vida allí es muy dura, especialmente para los violadores y asesinos de mujeres. Va a estar en una prisión en la que la mayoría de los internos han ingresado por delitos de sangre o violaciones —hizo una pequeña pausa y continuó—. Yo conozco a algunos y le puedo asegurar que no serán una buena compañía. Eso es lo que le espera, Sr. Lozano.

Cristóbal lanzaba fuego por la mirada. Apretaba sus manos en el borde de la mesa y se mordía los labios. Conrado estaba muy pendiente de su actitud y permanecía junto a él.

—Esta tarde tendré que hablar con el fiscal, y le propondré prisión permanente revisable para usted: esa es la máxima pena que se puede cumplir en España. Eso, Sr. Lozano, no lo podemos cambiar.

»Pero hay muchas maneras de vivir en una cárcel y en eso sí se puede influir. Es muy importante el «donde», no todas son iguales. Y me consta que el Sr. fiscal valora mucho la colaboración que hayan mostrado los acusados: No sé si me entiende…

—¿En qué me podría ayudar esa «colaboración»?

—El más valioso para usted es el lugar en el que cumpla su condena. Hay muchos tipos de cárceles: no le recomiendo que le envíen a la cárcel de Morón, en Sevilla. Es la que tiene más presos de los llamados «primer grado», es decir, los más peligrosos.

»Por esa peligrosidad, generalmente son recluidos y apartados de los demás en un lugar especial dentro de la prisión: «el Módulo Gremlin», le llaman. Allí están los que han violado e incluso matado a sus propios familiares. Va a poder conocer a más de cincuenta nuevos amigos, Sr. Lozano.

La cara de Cristóbal estaba roja, sus ojos habían perdido aquel brillo de odio y solo transmitían miedo: un terror que atenazaba su mente, que no le permitía pensar. Oyó la voz de Mario que continuaba.

—Pero hay otras prisiones en las que se podría recomendar su ingreso donde la convivencia entre los presos está más normalizada.

—Creo que debería de hablar con mi abogado… —comentó Cristóbal, claramente preocupado.

—Está en su derecho, no obstante, este trato que le ofrezco solo se respetará con el primero de ustedes cuatro que colabore con nosotros aportando información importante. No tarde demasiado en decidirse.

Mario se levantó de la silla para salir de la sala, pero no llegó a hacerlo. Cristóbal dijo:

—¿Qué es lo que quieren saber que no sepan ya?

—Necesitamos que nos cuente de viva voz todo lo que sepa de Claire Morel. ¿Cuándo y dónde la conoció?, ¿cuántas veces la ha visto y en qué circunstancias?, ¿qué opina de ella? ..., y, sobre todo, ¿qué tiene que ver «La Dama Francesa» con todo esto?

—Vale: colaboraré.

Interrogatorio a Esteban Lozano

Sandra, tras oír el relato de Cristóbal, volvió a la sala de interrogatorios en la que estaba Esteban.

Había pasado bastante más de la media hora que el abogado había pedido, un tiempo más que suficiente para que hubieran consultado todas las pruebas e indicios que ella les había aportado.

—Buenos días —dijo al entrar.

—Buenos días —respondió el letrado, no así Esteban que estaba hundido en su silla.

—Espero que la documentación que obra en su poder haya podido clarificar el motivo de la detención de su defendido, Sr. del Prado.

—Han trabajado ustedes muy rápido teniendo en cuenta que la agresión de su amiga, la Sra. San Román, a mi defendido fue hace unos días.

—¿Le parece rápido? Para mi equipo, el sacar de las calles a un depredador como el Sr. Lozano es de la máxima importancia —contestó Sandra con sequedad.

Hizo una pequeña pausa y le preguntó:

—¿Le ha hablado de «La Dama Francesa»?

—Me ha dicho que es una vieja amiga, la esposa de un profesor de la Universidad de la Sorbona con el que mantenía una buena amistad.

—¿Le ha hablado de las partidas de póker en el yate?, ¿de cómo ella cambió las normas para que resultaran más atractivas a la hora de utilizar los servicios de las prostitutas que se llevaban allí?

—No hemos hablado de eso…

—Y ¿le ha explicado cómo surgió tres años atrás la idea de vincular los asesinatos a las partidas de los martes y los jueves?

El abogado estaba desconcertado. Había revisado la documentación y, a todas luces, Esteban era culpable de lo que le acusaban.

—Eso puede preguntárselo a mi defendido.

—¿Esteban…?

Él levantó cabeza que mantenía gacha en una clara actitud de derrota. Miró a Sandra con una mezcla de temor y capitulación. Dijo:

—Todo fue idea de ella: es una psicópata. Pero le advierto algo: ella lo negará, es una mentirosa compulsiva.

—Aún no la conozco y no puedo determinar eso, aun así: ¿me quiere convencer de que ustedes son unas hermanitas de la caridad?

Sandra alzó los brazos, incrédula.

—Cuatro hombres maduros y cultos, imagino que con una inteligencia superior a la normal…: ¿de verdad quiere hacerme creer que se dejaron manipular por ella para cometer esos actos? ¿Eso es lo que me está insinuando?

—Cuando la conozca se dará cuenta de que tiene un don para controlar a las personas en cuanto se las presentan: con su carisma es capaz de manipularlas por completo a cualquiera: ándese con ojo, inspectora.

—Si es así, me encantará conocerla. Hay algo que quiera recalcar de ella, algo que sea significativo.

—Tiene una mente prodigiosa: es incapaz de olvidar nada. Le aseguro que le va a sorprender.

Sandra lo miró con rabia: era un asesino en serie de mujeres, no demasiado diferente a otros que había conocido y atrapado, pero este caso era totalmente diferente a cualquiera que recordara o hubiera estudiado.

En la hemeroteca había algunos que podían coincidir en algunos aspectos, sin embargo, el que estaban tratando era distinto en demasiados aspectos. Sin duda estaba concebido por una mente singular y Esteban le estaba diciendo que todo había surgido de la cabeza de aquella mujer. Sandra le recalcó:

—No existía un móvil: no tenía usted ningún motivo para matarlas. ¿Por qué lo hizo Sr. Lozano? Le recuerdo que ya había actuado por sí mismo antes de que se involucrara Claire Morel en todo este entramado.

—Me acojo a mi derecho a no declarar —respondió, y mantuvo esa respuesta a lo largo de todo el resto de interrogatorio.

CLAIRE

Hacía unos minutos que Ernesto la acababa de llamar por teléfono. El yate ya había zarpado en dirección a mar abierto. Cuando estuvieran a la distancia marcada tirarían por la borda el baúl que, perfectamente sellado y lastrado, se hundiría a una profundidad de varios cientos de metros: irrecuperable.

Ese era el paso que la desvinculaba físicamente de todo aquello. Todo lo demás que podía aparecer serían pruebas circunstanciales: la grabación de su llegada al chalet, las llamadas al móvil de prepago indetectable e inidentificable con el que mantenía el contacto con ellos, y que era lo próximo de lo que debía deshacerse, y…: sus declaraciones durante los interrogatorios.

Sabía que los detenidos no tenían ninguna prueba contra ella, solo su palabra que valía tanto como la suya. Jamás había participado en ninguno de los episodios y nadie sabría nunca que ella los había estado vigilando durante esos tres años: y allí se acababa todo.

Quedaba el fleco de Ernesto. Había tenido contacto con Toni al llegar hasta la casa y estaba implicado en la trama que había urdido contra Mario y Sandra a través de Adela Reinosa.

También era el responsable de haberse deshecho del baúl en pleno mar Mediterráneo. Por el peso, unos veinticinco kilos, era imposible que contuviera un cuerpo humano, tal vez un adolescente, pero el detective no había puesto demasiadas pegas ni ningún interés en saber lo que contenía.

¿Podían utilizar lo que Ernesto sabía contra ella?: en realidad no, porque no sabía nada. Se planteó la idea de deshacerse de él, pero era un valioso colaborador que podría emplear cuando fuera necesario para determinadas cosas. Sin embargo, tenía ciertas dudas.

Pensó que aquella tarde debería ocurrir lo de Mario, aunque todo quedaría en nada. El riesgo no merecía la pena y el beneficio, a esas alturas de la película, era insustancial.

No obstante, lo que había tramado seguía en marcha. Supuso que el camarero vertería en su copa el contenido del frasco y él, simplemente, estaría desconcertado durante un buen rato. Reflexionó y decidió que no le convenía enturbiar la situación: todo debía permanecer transparente.

Decidió dos cosas: debía detener aquello e, inmediatamente, deshacerse de aquel móvil. Llamó a Ernesto.

—Soy yo —le dijo, al descolgar él el aparato.

—Si me llamas por lo que tenía que caer al mar ya hace diez minutos que reposa en el fondo marino.

—Muy buen trabajo. Tendrás un premio por ello, pero necesito que hagas algo muy importante esta tarde antes de las siete. Debes de llamar al camarero, a Robert, y decirle que lo paralice todo, que tu amigo se huele algo y lo haréis de otra manera. Recálcale que el pago por sus servicios se le hará efectivo tal como conviniste con él, aunque no se materialicen. Y dale las gracias.

»Una última cosa: voy a deshacerme de este móvil, por tanto, borra mi perfil de tus contactos si lo tienes memorizado y cualquier rastro que nos vincule. Hazlo bien y tendrás un premio extra: ya sabes que soy generosa.

»No intentes ponerte en contacto conmigo: para ti no existo. Dentro de un tiempo prudencial yo te localizaré. Estoy contenta con tus servicios y creo que merece la pena seguir contando contigo, siempre y cuando hagas lo que te digo.

—No te preocupes: está todo bajo control.

—Y algo más que se me acaba de ocurrir, por si te vinculan con el yate. Diles que me lo has alquilado para navegar durante unas horas porque te encanta el mar. Prepararé un contrato para que quede constancia de ese trato. El precio que constará del alquiler serán setecientos euros.

»¿Hay algo que no hayas entendido, Ernesto?

—No te preocupes, Claire, está todo muy claro: paralizo lo de hoy, borro todo lo que tenga que ver contigo de este terminal y cuando sea conveniente serás tú la que se ponga en contacto conmigo. Te he alquilado el yate durante un día. ¿Puedo traerme a alguien esta noche, para que me haga compañía?

—No, no hagas nada. Déjame darte una sorpresa por tu buen trabajo: la encontrarás al llegar a puerto —le dijo con voz cálida, para cambiar el tono al añadir—. No me falles, Ernesto: no te conviene.

—Tranquila. Ahora le diré al capitán que nos lleve a puerto. Estoy deseoso de conocer tu sorpresa.

—¡Chico listo! Pero en algo te equivocas, Ernesto: las sorpresas serán dos.

—Le diré que vuelva a toda velocidad.

—Te estarán esperando.

Llamó a una de las chicas de sus contactos de la época en la que hacían las fiestas en el barco y le dijo que debía estar, junto con una compañera, en el puerto deportivo dentro de una hora esperando la vuelta de su yate.

Pasarían la noche allí, agasajando a un cliente especial: tarifa doble.

Para qué servía el dinero si no era para ese tipo de cosas. Y a ella le sobraba: jamás podría gastarse su fortuna.

Era una lástima: le hubiera gustado ver la reacción de la inspectora de la Rosa. Cuanto más lo pensaba, más segura estaba de que Mario, su novio, no se acabaría de creer el mensaje y la habría advertido del WhatsApp de Adela Reinosa. Y si era así, aquello se llenaría de policías.

Con seguridad la inspectora se lo tomaría como un ataque frontal. Si era tan buena como suponía, sabría que venía de ella: estaba segura de que a aquellas alturas ya debían conocer su existencia. Las grabaciones de su coche llegando al chalet la vinculaban a la historia, pero eso era lo único que tenían.

¡Cuántas cosas habían cambiado en aquellos pocos días! Primero la fatal coincidencia del ataque a Esteban: de allí partía todo. Sin embargo, lo más irresponsable había sido el asesinato de Françoise, que ella, por otra parte, no había querido parar porque la consideraba una estúpida engreída.

Sonrió: aquello representaría un verdadero reto, posiblemente el más importante de su vida. La auténtica lucha entre dos vencedoras: una que lo preveía todo para evitar responsabilidades, y otra que desmenuzaba la información hasta encontrar esas grietas que podía haber, pero que ya no existían: las que ella se había preocupado de cerrar.

Mañana sábado, con seguridad, la vendrían a buscar para tomarle declaración en comisaría: alguno de aquellos imbéciles, si no todos, había hablado por los codos…: no obstante, no podrían demostrar nada. Se sentía rara: deseosa de enfrentarse a Sandra de la Rosa.

SANDRA DE LA ROSA

Hacía cerca de una hora que habían acabado de interrogar a tres de los cuatro detenidos. Se había hecho la hora de comer y Sandra había convocado una reunión a las cuatro de la tarde.

A esa hora pondrían en claro todo lo que habían descubierto de «La Dama Francesa», comentarían la curiosa circunstancia del mensaje de Adela y dejaría que Conrado y Rubén se ocuparan del interrogatorio a Toni, que permanecía aislado.

Estaban en el restaurante chino al que acostumbraban a ir un par de días por semana. Mario le preguntó a Sandra:

—¿Cómo quieres que organicemos lo de esta tarde?

—Por supuesto, lo prioritario es ponerte vigilancia y protección. Estoy segura de que tu vida no corre peligro, pero me tiene bastante mosqueada ese teatro. ¿Por qué lo ha organizado? Con seguridad es cosa suya, aunque no acabo de entender qué situación querría crear para que me afectara.

—Supongo que, si no quiere matarme y espero que no, simplemente sea una de sus maniobras, pero…: ¿por qué? —se quedó pensativo un instante y dijo—: ¿y si fuera para ponerme en un compromiso?

—Continúa…

—Si yo me viera en una situación comprometida, por ejemplo, con otra mujer…

—Tú no harías eso…

—Conscientemente no, ya sabes…

Sandra abrió los ojos: ¡claro que podía ser eso!

—GHB, éxtasis líquido… Hace efecto a los diez o veinte minutos y dura entre sesenta y noventa —dijo Sandra.

—Eso me haría perder la cabeza durante un buen rato, el suficiente para dejarme manipular…

—¡Por una mujer!, ¡claro…!: eso me pondría celosa y desestabilizaría nuestra relación! Cielo: es muy posible que estés en lo cierto —comentó mientras afirmaba con la cabeza—. Esta tarde, a las ocho, lo sabremos.

—De todas maneras, creo que lo mejor para tenerla bien pillada sería dejar llevar el tema hasta el final: dejarme hacer. Si alguna chica quiere llevarme al baño del pub y…

—¡Qué gran idea!: cepillártela en los aseos y que lo graben…: tu plan es magnífico.

—Oído así… —apuntó Mario, dubitativo.

—A veces no sé cómo te aguanto, Mario —dijo Sandra moviendo la cabeza de lado a lado.

—Pero, aunque esté drogado, estaré pensando en ti, cielo —comentó conciliador—.

—Eso me consuela —replicó ella con una sonrisa, para cambiar al momento—. No sé si eres más gilipollas cuando hablas en serio o cuando lo haces en broma.

—¡Vaaale!, como quieras. Eso de tener una novia celosa es un coñazo —dijo, asintiendo con la cabeza.

—Yo no soy celosa. Pero me estás insinuando que…

—¡Sandra, cariño…! —abrió los brazos y le dijo en un tono de voz sorprendido—: ¡solamente era una broma!

—¡Ya lo sé! —le comento Sandra, guiñándole un ojo—: ¡te conozco, pajarito! Deja de picarme y cómete ese rollito de primavera.

CAPÍTULO 15

SANDRA DE LA ROSA

Eran las cuatro menos cinco cuando Mario y Sandra entraban en comisaría. Coincidieron en el ascensor con Conrado y con Rubén que asistían a la reunión que había convocado.

Al entrar en el despacho de la brigada, Sergio, extrañamente, ya se encontraba allí. Generalmente, era el último en llegar, pero estaba tecleando como un loco, como un sabueso que ha encontrado la pista de su presa.

—Buenas tardes, Sergio —dijo Sandra, al mismo tiempo que los demás.

Sergio contestó con la cabeza y siguió a lo suyo. Sandra se metió en su despachó, consultó su correo y vio que ya estaban los análisis del laboratorio de los monos negros que habían encontrado en el chalet y que pertenecían a los acusados. Todos mostraban partículas de sangre que no se correspondían con la de ellos.

Las habían cotejado con los asesinatos asignados a cada uno en función de la manera de asesinarlas y en la totalidad de los casos las muestras encontradas coincidían con la sangre de las víctimas. Aquello era la puntilla.

Dentro del calzado se encontraron células epiteliales de los tres sujetos y en la parte exterior manchas de sangre.

También leyó el informe de la científica y según Gómez, el inspector al mando, en el chalet únicamente se habían encontrado huellas de los cuatro sujetos. Pero…: ella había estado allí… ¿Se tomó la molestia de ir con guantes?: ¿por qué? Se lo preguntaría.

En aquel momento, sus compañeros entraban en su despacho y se sentaban alrededor de la mesa.

Tras aposentarse en su silla junto a Sergio, que ya había conectado su portátil al enorme televisor que estaba aferrado a una de las paredes, les dijo:

—Vale, chicos —dijo Sandra—: hoy va a ser un día clarificador. Tenemos la confirmación de que las pruebas físicas que tenemos de los sujetos, de las víctimas y de los escenarios muestran coincidencia en todos los asesinatos. Eso no deja lugar a dudas a que son los responsables, si es que aún nos quedaba alguna y estoy segura de que no.

»Tenéis a vuestra disposición los interrogatorios de los detenidos y no merece la pena incidir en ello.

En aquel momento Rubén comentó:

—Hay una cosa que ha salido cuando hemos estado con René, Sandra: le he preguntado si tenía alguna relación con el restaurante francés en el que recibiste la nota y me ha dicho que va muy a menudo y que es muy amigo del dueño.

—Bueno, pues eso nos aclara el tema. Con seguridad Françoise habló con alguno de los empleados y este le dijo que iba a cenar por allí una inspectora de policía. De ahí que me hiciera llegar la nota —miró a Rubén y a Guillermo, que se sentaban juntos y les dijo—: buen trabajo a los dos.

»Cambiando de asunto —comentó mirando a su derecha, donde estaba el informático—: ¿has podido saber algo del lío ese de los teléfonos multiSIM, Sergio?

—Como creo que ya os dije, lo tienen activado los cuatro. No hay llamadas, pero sí algunos mensajes que he rastreado. Únicamente son entre ellos y con otro número. Lo he intentado localizar, pero es indetectable, es de prepago y el rastro no conduce a nada ni a nadie. Como era de esperar tiene la geolocalización desactivada.

»Es fácil que se comprara y se diera de alta hace más de diez años. Entonces eran libres y no se necesitaba dar ningún nombre asociado al número de teléfono. En el dos mil nueve obligaron a relacionarlos con un titular, pero está a nombre de alguien que no existe: es un callejón sin salida.

»Sin embargo, hay algo tenebroso que deberíais saber: tenían una especie de código. Tras cada uno de los asesinatos, sistemáticamente, mandaban un mensaje hablando del tiempo y de una población, por ejemplo: «hoy va a hacer muy buen tiempo en Madrid». Ese es el último que se envió, y se hizo tras asesinar a Françoise.

»El anterior fue la semana pasada: «hoy va a hacer muy buen tiempo en Tarancón», y así en cada fecha señalada por todos y cada uno de los crímenes.

—¡Realmente están enfermos! —exclamó Rubén-.

Todos, casi a la vez, afirmaron con la cabeza, confirmando el comentario del subinspector.

—Por otro lado: ¿qué sabes del fabricante de las barajas de cartas, Sergio? —preguntó Sandra.

—Son naipes de Cartamundi, el mayor fabricante de naipes del mundo. En el grupo también está Fournier, el español, el de toda la vida. Lo curioso es que en vez de pedirse en España fue un encargo especial a través de internet a una de las sedes de Bélgica: en Turnhout. Se pidieron barajas personalizadas. La cantidad mínima eran doscientas unidades, pero no hubo ningún problema.

»El anverso era el normal y el reverso, como ya hemos visto en las que encontramos en el chalet, se pidieron en negro y con los cuatro símbolos humeantes: picas, tréboles, corazones y rombos —dijo el informático—. También pidieron dos comodines especiales: el signo de interrogación y el diamante, y otras cinco cartas con los símbolos de la vista, el oído, el olfato, el gusto y el tacto.

»Asimismo, se encargó una baraja de cincuenta cartas con la silueta de cada una de las provincias españolas y su correspondiente nombre. La factura es del año dos mil trece y está a nombre de Cristóbal Lozano Dumont. Os aseguro que costó una pasta.

—¡No hay nada como tener dinero!: no importa lo que valga. Dicen los que saben que el verdadero rico es el que nunca pregunta el precio de algo cuando se lo compra —dijo Guillermo.

—Con lo que cuesta llegar a final de mes —comentó Conrado.

Sandra pensó que tenían razón. Ella había tenido la suerte de vivir en un entorno de opulencia y jamás se había tenido que preocupar por esas cosas. Valoraba esa circunstancia, y más ahora que sabía el verdadero origen de su existencia. Era el momento de cambiar de tema. Les dijo:

—Hay algo que debéis saber y que, con seguridad, tiene que ver con el caso. Mario os lo explicará.

Este tomó la palabra:

—El tema es que esta mañana he recibido…

Les relató el extraño mensaje de Adela, el porqué de sus sospechas de que no venía de ella, aunque sí de su móvil, y lo que Sandra y él sospechaban: que era una treta para desestabilizarlos como pareja.

—Prefiero pensar eso a que me vayan a pegar dos tiros…

—¡No seas idiota! —exclamó Sandra—: ¿y qué ganaría con eso?

—¡Desestabilizarte más! —miró al grupo y les dijo—: ya sabéis que está loca por mí.

—¡Mario! —exclamó Sandra, mosqueada—: estamos trabajando.

—Es cierto, pero reconoce que es verdad. ¿Eso te desestabilizaría?

—Por supuesto, al igual que la muerte de cualquier compañero del equipo.

Mario reculó. No era momento de bromas.

—Me ha salido sin querer. Solamente lo he dicho porque me preocupo por ti —le dijo con una sonrisa.

Sandra hizo un además con la cabeza, aunque sonrió por dentro, y prefirió obviar el tema.

—No creo que su intención sea esa. Sí, tal vez la de desestabilizarnos, pero el hecho de atentar contra ti no le reportaría ningún beneficio, al contrario: nos dejaríamos el alma por encontrar al culpable si se hiciera algo contra alguno de nosotros.

»Si de verdad es tan lista, sabrá que le interesa más herir que matar. El dolor nubla el sentido, no te deja pensar: tanto el físico como el mental, o sentimental en este caso. Supongo que por ahí van los tiros.

»Voy a hablar con José Luis para que nos ceda a un par de agentes que puedan estar en el bar antes de tu llegada. Prefiero que no seamos nosotros: con seguridad nos conocerá, nos habrá investigado.

»Conrado y yo permaneceremos fuera, en el coche, por si hubiera que acudir rápido —cambió de tercio y dijo—: Rubén: Guillermo y tú acercaros al pub… —miró a Sergio que respondió:

—«El Diablo Verde» —acabó Sergio.

—«El Diablo Verde» —repitió Sandra—. Interrogad a los camareros y que os digan quién estuvo allí la noche del crimen, si llegaron juntos, si alguno se retrasó, su estado de ánimo… Todo lo que podáis averiguar.

»Llevaos a un par de compañeros para que busquen el sedán negro por los alrededores: Sergio os dará la matrícula que sale en las grabaciones. Estoy segura de que Toni, tras matar a Françoise, lo dejó aparcado allí. Entró en el pub, antes o después que los otros tres, y volvió a su casa con su coche, el que debió llevar su cómplice desde el chalet.

»Revisad las cámaras para ver si lo podemos localizar a través de ellas y si se aprecia al sujeto que lo condujo hasta allí. Cuando encuentren el vehículo, que lo lleven a comisaría para que Gómez y su equipo lo desmenucen en busca de huellas o rastros.

»Nosotros vamos a interrogar a Toni. Únicamente le expondré lo que tenemos contra él e intentaré saber algo más sobre «La Dama Francesa». También es el que tuvo más contacto con el hombre que fue en el coche con él. Necesito que me diga quién es, pero antes voy a hablar con José Luis Navarro para que nos asigne un par de agentes que puedan vigilar a Mario sin peligro de que los descubran.

José Luis le confirmó que podía contar con sus agentes. Le preguntó si le parecían bien Ana y Pablo. Sandra ya había trabajado con ellos en el caso de «el asesino de los números romanos». Sandra le dijo que perfecto

El inspector los llamó a su despacho y les explicó que Sandra les necesitaba. Que se fueran con ella y que ya les daría las instrucciones.

Interrogatorio a Antonio Delgado

Mario y ella llevaban algo más de media hora con Toni en la sala de interrogatorios. Sandra pensó que era, con diferencia, el más frío y cruel de los cuatro.

El gesto de su rostro había sido desde el primer momento una máscara griega que representaba el odio que sentía: hacia ellos, y respecto a lo que todo aquello implicaba.

Por las palabras de aquella hija de puta de inspectora de policía sabía que lo tenía muy crudo: no entendía cómo, pero lo sabían todo. Muy posiblemente aquellos tres imbéciles con los que se había estado relacionando habían hablado por los codos.

Supuso que los habrían presionado y amenazado para que hablaran, pero eso no iba con él: no le sacarían nada que no quisiera decir. 

«Hay una norma no escrita que dice que hay que sonreír cinco minutos al día para que una sonrisa se convierta en natural», pensó Sandra. Toni jamás la había practicado. Durante todo el tiempo que estuvieron con él, en ningún momento dejó ver una sonrisa.

Sabían, por los exámenes forenses realizados a las víctimas que habían podido relacionar con él, que era el único que realizaba las mutilaciones pre-mortem. Eso indicaba un grado de crueldad extremo, las hacía sufrir a conciencia: las violaba, las mutilaba en vida y las degollaba.

Eso implicaba mucha sangre y el mono que con seguridad encontrarían en el maletero del sedán que buscaban daría fe de ello. Al igual que los otros tres que habían encontrado en las taquillas de la casa de «La Moraleja» nunca se habría lavado y guardaría restos abundantes de todas aquellas pobres chicas.

En el fondo era extraño, siendo tan meticuloso en los detalles según la acostumbrada manera de actuar de un psicópata como él. Debían estar seguros de que jamás llegarían hasta ellos y habían dejado esos cabos sueltos.

El éxito para conseguir la inmunidad de sus actos dependía del ingenioso e inteligente plan para enmascarar el modus operandi, el perfil geográfico y la victimología. Únicamente habían fallado en la firma, ya que cada uno tenía la suya propia.

Y eso era un error que entraba dentro del factor humano: no lo habían sabido prever y se habían dejado llevar por sus más sórdidos instintos. Sin embargo, Sandra sabía que todo lo demás era brillante desde el punto de vista de la criminología. Parecía pensado por un criminalista que hubiera querido cometer el crimen perfecto sin dejar rastros de ningún tipo.

Y ahora que ya los conocía personalmente comprendía que ellos no eran capaces de concebirlo. Había una mente brillante tras todo aquello.

Sabía quién era esa persona, pero el problema residía en poder demostrarlo.

—Ya nos han comentado sus compañeros que es su jefa la que mueve los hilos, que ustedes simplemente se dejan llevar.

—Y ¿quién ha sido el imbécil que le ha dicho eso? Yo no tengo jefa: actúo según mi voluntad.

—No lo sé, pero según tengo entendido tenían la orden de enviar un mensaje al acabar su cometido: al menos así lo reflejan sus móviles.

—Eso no era una orden: era parte del juego.

—¿El que ella inventó?

—¡Claro! Pero eso no quiere decir que nos dé órdenes.

—No lo entiendo: ¿cómo una mujer tan frágil como ella puede manipular a cuatro hombres como ustedes?

—¿La conoce?

—No, pero la he visto en fotos.

—Cuando la conozca lo comprenderá —dijo Toni, intentando mostrar una sonrisa que, en realidad, fue una mueca.

Se quedó pensando un instante y añadió:

—Le voy a decir algo: aunque en la actualidad apenas se relaciona con nadie, durante más de quince años trató con las más altas esferas de la sociedad francesa. No se puede imaginar la influencia que tiene, pero ya lo descubrirá, inspectora de la Rosa.

Y hasta allí habló. Sandra le preguntó por el varón que se había llevado su coche y Toni se acogió a su derecho a no declarar.

No le sacaron ni una palabra más. Al ver su actitud, Sandra hizo que lo trasladaran de nuevo al calabozo y Mario y ella volvieron a su despacho junto con Conrado, que había estado en la sala anexa observando el interrogatorio.

CLAIRE

Ahora solo tocaba esperar. Con seguridad irían a por ella, pero sabía que estaba preparada. Sin embargo, no sería hoy, llevarían todo el día interrogando a aquellos cuatro idiotas que se habían dejado coger y en poco más de media hora empezaba la movida de Mario.

Estarían muy pendientes de eso, pero se iban a quedar un tanto desconcertados al ver que no pasaba nada. Eso originaría dudas en el perfil que con seguridad ya le habrían hecho a través de internet y de las declaraciones de los cuatro acusados.

De la misma forma que ella había ordenado a Rock, su hacker francés, que buscara información sobre ellos, el informático que tenían en la brigada, Sergio Albalá, habría investigado su vida y milagros.

No tenía redes, no le interesaban, pero la hemeroteca estaría llena de información sobre ella: la trágica infancia, la donación de su hijo nada más nacer, su vinculación con Madame Blanche y, por supuesto, su pasado al frente del negocio. También constaría su matrimonio con Cristian, sus finanzas y las propiedades que estaban a su nombre.

Todo…: y, sin embargo, nada reprochable. No encontrarían nada que la incriminara.

SANDRA DE LA ROSA

En las dependencias de la brigada solamente estaba Sergio acabando de recabar datos de lo que Sandra le había ordenado: todo lo que encuentres de Claire Morel. Rubén y Guillermo se habían ido al pub «El Diablo Verde» a interrogar a los camareros sobre la noche anterior.

Mario, Conrado y Sandra entraron en su despacho con Sergio.

—¿Has podido mirar lo que te he pedido, Sergio?

—¡La duda ofende, jefa! —le dijo con aquella aflautada voz—Claire Morel, a diferencia de casi todo el mundo, no tiene redes y, por tanto, no hay tanta información como me hubiera gustado, pero creo que es una persona especial.

—¿Especial? —preguntó Sandra extrañada, especialmente tras las palabras que le acababa de decir Toni: «cuando la conozca lo comprenderá».

—Te voy a decir por qué. A pesar de que siempre hemos dado por sentado que nació en Francia, ese es el primer error: nació en España con el nombre de Clara Dubois Ortega. Eso sí, su padre era francés.

»Está todo ampliado en el informe que os he pasado, pero lo voy a explicar a grandes rasgos: tuvo una infancia…

Sergio les explicó los abusos de su padre durante varios años, hasta que murió asesinado por su madre cuando ella tenía trece. El posterior suicidio de esta en la cárcel, su paso por el orfanato y la renuncia al hijo que esperaba de su progenitor.

»Tras todo aquello se fue a Francia a vivir a la casa de una tía paterna y se le perdió la pista durante varios años en los que no hay constancia de su paradero.

—Recién cumplidos los dieciocho he encontrado un contrato de trabajo de doncella —comentó Sergio—. Lo curioso del caso es que su empleadora era la mejor Madame de París.

»Estuvo sirviendo a esa mujer durante varios años y cuando ella falleció de cáncer heredó su negocio. Claire Dubois, tal y como se llamaba entonces al afrancesarse el nombre, estuvo al frente de él durante quince años. En mayo de dos mil seis lo cedió a un par de chicas que trabajaban con ella y se retiró.

»Tres años después contrajo matrimonio con Cristian Morel, un catedrático de cirugía de la Universidad de la Sorbona. Es donde estudiaron los hermanos: de eso se conocen.

»Cuatro años más tarde se quedó viuda. Además del patrimonio que personalmente tenía, heredó el de su marido valorado en más de quince millones de euros: no tiene problemas de liquidez.

—¿Qué has averiguado de la relación que tiene con los cuatro detenidos?

—He encontrado alguna referencia, en las redes de ellos, de fiestas con chicas de compañía. Se hacían en el yate de ella…

—¡Espera!: ¿tiene un yate? —exclamó asombrada.

—Sí: el «Claire». Fue un regalo de su esposo. Tiene veintisiete metros de eslora y cuatro camarotes: de auténtico lujo. Le costó dos millones y medio de euros.

—La puta madre… ¿Y dices que allí hacían fiestas? —le preguntó Sandra

—Eso es lo que parece. Pero todo terminó cuando su marido murió. Por cierto, su deceso pasó en alta mar e imagino que fue en medio de una de esas bacanales. Un año después, comenzaron los asesinatos.

—Ella, por alguna razón que aún desconocemos, ideó lo del juego, pero… —se quedó unos instantes reflexionando y preguntó—: ¿qué podría motivarla a hacerlo?

—No lo sé, Sandra —comentó Sergio—: eso no sale en internet. Es una persona que sobre el papel lo tiene todo. Es guapa, sexi, con clase, rica…: no tengo ni idea.

—No hay un móvil claro para hacer algo así —dijo Mario—. Lo único que se me ocurre es que se lo tomara como un reto.

—¿Un reto de qué? —preguntó Conrado.

—No sé: tal vez quiera demostrarse a sí misma que es más lista que nadie.

—Es descabellado hacerlo por esa razón —comentó Guillermo.

—Tal vez por eso puede ser real. A todo lo demás no le encuentro ningún sentido: no es por dinero, no es por amistad, no les debe nada a los sujetos…, más bien al contrario —dijo Sandra reflexionando en voz alta.

—Hay algo que aún no os he comentado: según diversas opiniones que aparecen en las redes, es extremadamente inteligente: a pesar de no tener estudios superiores, ha leído miles de libros y habla varios idiomas.

Sandra se quedó pensando.

—Eso podría apoyar la idea de que se lo tomó como un reto —comento mientras parecía reflexionar—. Sabe que es lista, muy inteligente… Si a eso le añades varios de los criterios que se estudian para diagnosticar la psicopatía, como el hecho de haber sufrido abusos en la infancia, o la facilidad con la que ha manipulado a los cuatro sujetos…

Movió la cabeza, transmitiendo certeza.

»También imagino que será una persona bastante arrogante y narcisista… Aunque eso, viéndola, se puede llegar a entender —dijo mientras miraba su foto en la pantalla—. Tal vez tengas razón Mario y todo se reduzca a eso: a un puto reto con ella misma.

Sandra miró el reloj. Se les estaba haciendo tarde y Mario tenía una cita programada.

—Vale chicos: ahora debemos ocuparnos de lo de Mario. Conrado, por favor, avisa a Ana y a Pablo y que vayan al pub, para que estén allí cuando llegue él. Que permanezcan muy pendientes de todo lo que ocurra.

»Tú y yo esperaremos en el coche, Conrado.

RUBÉN Y GUILLERMO

Entraron en el pub «El Diablo Verde», se identificaron como policías, y pidieron hablar con el encargado. Un cuarentón bastante atractivo se acercó a ellos mirándolos con curiosidad.

—Buenas tardes, agentes: soy Albert: ¿en qué puedo ayudarles?

—Buenas tardes, Albert: soy el subinspector Rubén Martin y mi compañero es el agente Guillermo Ferrán. El motivo de nuestra visita es recabar información sobre unas personas que estuvieron aquí la pasada noche, de madrugada, a partir de la una.

Mientras lo decía abrió su móvil y le enseñó las fotografías de los rostros de los cuatro detenidos.

—La verdad es que me suenan sus caras, vienen a menudo por aquí, pero yo no les puedo decir nada: estaba en la barra poniendo copas y apenas salí a la sala. Algunos clientes las piden directamente allí, pero ellos no lo hicieron: son bastante… señoritos, no sé si me entiende.

—Perfectamente. ¿Sabe quién les pudo atender?

—Laura o Mónica: son las dos chicas que ayer estuvieron sirviendo las mesas. Espere: las voy a llamar.

Las dos chicas se acercaron hasta allí y Mónica confirmó que era ella la que les había servido las bebidas.

Era una chica menuda de algo menos de treinta años, con el pelo liso y cortado algo por encima de los hombros. Era muy guapa de cara y tenía mucho desparpajo: se manejaba bien en aquel ambiente. Les dijo:

—Son habituales. Siempre toman lo mismo: Chivas XV Balmain, uno de los mejores whiskies que tenemos.

—¿Siempre los atiende usted?

—Casi siempre. Acostumbran a ponerse en mi zona. Son…

—¿Son…?

—Digamos que no es el tipo de gente que me gusta atender.

—¿Por alguna razón especial?

—No sé…: son muy arrogantes y engreídos, se creen el centro del mundo.

—¿Le han faltado alguna vez el respeto?

—Algunos clientes cuando se toman alguna copa de más se envalentonan y… ya sabe: pero yo sé cómo pararles los pies. Y si hay algún problema, Albert se ocupa de solucionarlo.

—Esto que le voy a preguntar es muy importante, Mónica: ¿llegaron todos juntos a la vez o alguno se retrasó?

—Lo cierto es que uno, el más delgado y larguirucho, apareció unos diez minutos después de llegar los otros.

—¿Estos lo hicieron solos o alguien más los acompañaba?

—No, vinieron solos, como siempre. Sé que dos son hermanos, porque me lo dijeron un día, y el otro es francés. Nunca los he visto acompañados por nadie.

—Notó usted algo especial, diferente a las otras veces que han estado por aquí.

—Sí. La verdad es que hubo algo que me sorprendió: cuando llegó el flaco su pusieron a reír como locos y le aplaudieron, parecían muy contentos. Algo debió de pasar con el francés porque le golpearon en la espalda, como si lo felicitaran por algo especial.

Guillermo, menos curtido que Rubén, se estremeció al oír aquello: el grandísimo hijo de puta se alegraba de la violación, la mutilación y el asesinato de su esposa.

Ya tenían todo lo que necesitaban. Cuando salían del bar, después de darles las gracias a Mónica por su colaboración, Rubén vio llegar a uno de los policías a los que habían dejado buscando el vehículo por la zona. Se les acercó.

—Lo hemos localizado, Rubén: hemos encontrado el sedán negro.

MARIO

Llegó al pub «El Rey León» a las ocho menos un par de minutos. Se acercó a la barra y le pidió una cerveza al camarero. Roberto, que fue quien le atendió, al instante se dio cuenta de que aquel hombre era el objeto de la broma que sus amigos le tenían preparada, pero no dijo ni hizo nada, según las últimas instrucciones de Luis.

Mario se quedó mirando a la gente que estaba en las mesas. Vio a Ana y a Pablo sentados en una de las más cercanas a la barra por si tenían que actuar con rapidez. Ella estaba muy guapa con aquellas gafas de vigilancia que llevaba puestas y que grababan todo lo que estaba pasando allí.

Vio a Adela en otra y reconoció a su madre. Estaban con otras dos mujeres de su misma edad, más o menos. Pensó que tal vez eran las hermanas de su suegra, esa parte de la familia que nunca llegó a conocer.

En ese momento vio que la madre de Adela le decía algo, esta se giraba en su dirección y lo miraba. Parecía sorprendida de verle allí.

Se levantó de la mesa y se acercó a él.

—Hola, cielo: ¿cómo estás? Hacía mucho tiempo que no nos veíamos —le dijo, mientras le daba dos besos—. Estás muy guapo: por lo visto esa compañera tuya te cuida bien.

—Hola, preciosa —le comento Mario con una sonrisa—. Lo mismo te digo: te veo muy feliz.

—Será porque me acabo de comprometer —mencionó orgullosa mientras tendía la mano hacia él, mostrándole el anillo de compromiso.

—¡Vaya pedazo de brillante! Yo tendría que vivir varias vidas para poder comprarte uno así.

Adela soltó una carcajada.

—Ya sabes que nunca necesitaste hacerlo: lo nuestro fue muy especial…, ¡diferente!

—Pero estuvo bien, mientras duró.

—Guardo un buen recuerdo de todo aquello —dijo Adela con cierta nostalgia—, únicamente éramos demasiado diferentes.

Tenía razón y Mario siempre lo había sabido. Sin embargo, el detonante fue su infidelidad, la que cometió con el que se iba a convertir en su nuevo marido. Mario prefirió no hacer ninguna referencia a aquello.

Sin embargo, no le guardaba rencor. Sabía que Adela era una chica genial y que con seguridad sería muy feliz con él, y él con ella. Era el hombre adecuado para el entorno social en el que ambos se movían.

—Entonces: ¿te ha sorprendido verme aquí? —le preguntó él.

—¡Pues sí! ¿Es la primera vez que vienes?

—Sí, la verdad es que sí: ha sido una casualidad. ¿Y tú?

—No, yo vengo a menudo. Este pub es de una prima mía y muchas veces quedamos las chicas de la familia para cotillear. Hoy las he citado para enseñarles el anillo de compromiso —dijo mientras lo miraba, ilusionada.

Era el momento de intentar averiguar si Adela sabía algo.

—Te habrás enterado de lo de tu tío Ernesto… —le dijo de repente

—¡Claro! La verdad es que es muy fuerte —comentó Adela con cara de alucinada—. Mi tía Carmen nos llamó, primero para decirnos que una mujer le había atacado en el banquete, la madre de la novia nada menos, y después para decirnos que lo habían detenido. ¿Llevas tú el caso?

—No —mintió Mario. Aquello le obligaría a empezar a dar explicaciones—. Lo lleva otra gente de la comisaría, pero se habla mucho de eso.

—¿Por qué?: ¿tan grave es?

—Es un caso bastante enrevesado por lo visto: eso es lo que dicen. No sé muy bien que es lo que tiene que ver tu tío Estaban en todo eso, aunque por allí se comenta que hay una mujer implicada: una tal Claire Morel.

—¿Claire? He oído hablar de ella —dijo Adela—. Creo que son amigos y de vez en cuando van a pescar en un yate que ella tiene y, además, a jugar a las cartas. Mi tío siempre dice que es la persona más inteligente que ha conocido y que conocerá.

—¿La admira?

—No sabría decirte: en una ocasión mencionó que podía resultar peligrosa, que tenía demasiados contactos y que era mejor no jugar contra ella a nada.

—¿Sabes a qué juegan?

—Al póker: mi tío es un obseso. Se deben de jugar mucha pasta porque lleva siempre mucho dinero encima.

—¿Ella participa en las partidas?

—No: eso te lo puedo asegurar. Esteban no sería tan idiota de jugar con ella: o al menos eso es lo que dice.

Mario quiso cambiar de tema. Con cierto grado de socarronería le dijo:

—Ya sabes que, aunque me invites, a tu boda no podré ir: mi novia es muy celosa.

Adela se rio, al igual que él.

—No me hubiera importado, cielo: ya sabes lo mucho que te quiero como amigo, pero no creo que a mi familia le pareciera correcto.

»Sin embargo, hay algo que me tiene mosqueada. Me llegó por un comentario de un compañero del bufete: tengo entendido que tu novia es hija de un diplomático, de un embajador. ¿Es cierto?

—Sí: es de buena familia, no como yo —mencionó él, abriendo los brazos, resignado a aquella realidad.

—Mario: tu familia es maravillosa: es la mía la que no tiene desperdicio. Pero ya sabes: «adaptarse o morir». Al fin y al cabo, serán parte de mí mientras vivamos.

—Tienes razón y tú te mereces crear la tuya propia con la persona que has elegido: te deseo lo mejor. Eso sí, ponte en contacto conmigo más a menudo para saber de ti: la última vez fue en mi cumpleaños, el nueve de noviembre del año pasado.

—Es verdad: ¡pero tú olvidaste del mío, cariño!

—¡Tocado y hundido! Te prometo que no volverá a pasar. Te deseo lo mejor, Adela: que seas muy feliz.

—Lo mismo te digo, cielo. A ver cuando me presentas a tu inspectora.

—Cualquier día de estos: te gustará.

—Si te gusta a ti tanto como me parece, será una persona genial: me gustará conocerla.

—Siempre y cuando no le hables de mí —le dijo él frunciendo el ceño, como si estuviera preocupado.

—¿No quieres que revele alguno de tus secretos?

—¡No: porque es que es muy celosa últimamente! Sin embargo, cuando la conozcas entenderás por qué ya los sabe todos: los que le he explicado y los que ha deducido. Te aseguro que es un caso sorprendente.

Adela soltó una carcajada que Mario correspondió, se dieron dos besos y Adela se fue.

Mario se quedó allí, tomando su cerveza. Sonrió interiormente al pensar en lo que Sandra estaría pensando en aquel momento. Sabía que desde el coche había oído toda la conversación.

Ana y Pablo seguían alerta. Si tenía que pasar algo ocurriría a partir de entonces. Permanecieron allí cerca de una hora. Al cabo de ese tiempo, Ana recibió una llamada en el móvil. Era de Sandra diciéndole que todo se había acabado, que salieran del pub.

Le hizo una seña a Mario que estaba pendiente de ellos y se levantaron de la mesa. En ese mismo instante Mario hizo lo mismo y, aunque separados, salieron juntos del bar.

Ana y Pablo se fueron a comisaría y Mario se acercó hasta el lugar en el que sabía que estaría aparcado el coche de Conrado y Sandra. Al entrar les dijo:             

—Ya lo habéis oído. No ha pasado nada.

Ellos, a través del micro que Mario llevaba camuflado en su chaqueta, habían podido oír toda la conversación.

—Sí. La verdad es que me ha sorprendido. Organizar algún tipo de trama para desestabilizarnos, si realmente es eso lo que pretendía… —comentó Sandra desconcertada—, y que luego no pase nada...

—¿Se os ocurre alguna otra razón? —preguntó Mario—. Ya hemos comprobado que Adela no sabía nada.

Ambos negaron con la cabeza. La inspectora dijo:

—Ya lo hablamos en el despacho y fue la única explicación que encontramos. Aunque…, tal vez… —se quedó pensando un instante y les preguntó—: ¿podría ser que lo organizara antes de que se armara la marimorena y los detuviéramos a los cuatro?

Los tres se quedaron pensativos unos instantes. Conrado rompió el silencio.

—Creo que es posible que tengas razón, jefa —le dijo—. En dos días han pasado muchas cosas que nos han precipitado hacia ellos. La situación es otra y podría ser que no lo tuviera previsto.

—Si es tan inteligente como afirma Adela, según su tío Ernesto, será una persona extremadamente calculadora y habrá imaginado diferentes opciones para cada situación. Sin embargo, cada una de ellas tiene soluciones y resoluciones diferentes.

»Supongo que el hecho de que los hayamos detenido tan rápido no se lo esperaba y, a última hora, ha cambiado sus planes y lo ha paralizado todo: esa es mi opinión. Si tenéis otra es el momento de decirlo —concluyó Sandra.

Todos la dieron por buena.

En aquel momento sonó el teléfono de Sandra: era Rubén. Ella puso el altavoz y todos le pudieron oír. Rubén fue el primero que habló:  

—¿Cómo ha ido lo de Mario?: ¿está bien? —preguntó, preocupado.

—Sí. Al final no ha pasado nada —le respondió Sandra—, pero creo que ya sabemos por qué. Mañana te lo explico. ¿Vosotros qué tal?

—Muy bien…

Lo primero que les dijo es que ya habían encontrado el coche. Estaba tal como ella había predicho en una de las calles adyacentes a la del pub. Ya lo habían llevado a las dependencias policiales.

Respecto a los cuatro sujetos les comentó que, según la versión de la camarera, Toni había entrado unos diez minutos después de la llegada de los otros tres. Detalló la opinión que de ellos tenía Mónica, aquella camarera tan simpática.

Cuando le preguntó a la chica si había ocurrido algo especial durante la noche les dijo que sobre todo al principio: los tres se habían alegrado mucho al ver llegar a Toni y le habían aplaudido. Después, tras las explicaciones de este, le habían dado unos golpecitos a René en la espalda, un gesto de felicitación muy habitual.

—Vale Rubén: muy buen trabajo.

Hizo una pausa y les dijo:

—Escuchadme todos. Aunque mañana es sábado y deberíamos tenerlo libre, vamos a trabajar. A primera hora, a las nueve, necesito que vayáis a buscar a Claire Morel a su casa. Decidle que su nombre ha salido durante los interrogatorios que hemos realizado a sus amigos y que necesitamos hacerle unas preguntas.

»No os preocupéis: no os pondrá ninguna pega. Estará perfectamente arreglada para la ocasión y renunciará a la presencia de un abogado. Y, si me equivoco, os invito a cenar.

Los cuatro supieron que se iba a ahorrar la cena: si Sandra afirmaba aquello con tanta convicción, con seguridad sería así.

—¿Os encargáis vosotros, Conrado y Rubén? —les preguntó.

Cuando le confirmaron que ellos irían a buscarla, Sandra dijo:

—Vale, chicos: por hoy ya está bien. Mañana nos vemos en comisaría. Avisad a Sergio para que lo sepa: buenas noches.

Conrado se bajó del vehículo y se fue andando, ya que vivía a un par de manzanas. Quedó con Rubén para que lo recogiera al día siguiente a las ocho y media.

Mario se puso al volante y se fueron a casa de Sandra

Nada más entrar en el coche, Sandra le dijo:

—¿Sabes que tu exmujer me ha caído bien?

Mario la miró con sorpresa. Ni siquiera la había visto, pero había podido oír toda su conversación.

—Ya te comenté que es una persona genial, simplemente su clase social y la mía nos acabaron separando: demasiadas diferencias y… demasiados cuernos.

—Y ahora con la hija del Embajador…: ¡la celosa compulsiva!

Mario soltó una carcajada que le salió del alma. Exclamó:

—¡No seas idiota! Sabes que era una broma a distancia: sabía que me estabas escuchando — le dio él mientras seguía riendo—. Además, ya te dije que ella y tú no tenéis nada que ver.

—Al menos algo me consuela: ella no es «escorpio» y, por tanto, no tendrá nuestra fogosidad.

Él movió la cabeza de lado a lado, como si dudara de esa afirmación. Con voz serena le dijo:

—Sandra: ya te hablé del ascendente…, eso influye mucho y el suyo es…

—¡Calla: no me lo digas!: prefiero no saberlo —comentó irritada.

Mario tuvo que soltar las manos del volante para alzarlas hacia el cielo, mientras ponía los ojos en blanco.

—¡Solamente era otra broma…! —exclamó alucinado—. Una de las muchas que aún no entiendes a pesar de tu mente privilegiada, porque en el fondo eres algo ingenua.

—¿¡Yo soy ingenua!?

—Sí: cuando se trata de cosas como esa eres bastante cándida.

—Y ¿te gusta que sea así? —le preguntó ella sin saber muy bien cómo interpretar eso.

—Me pone un montón —dijo él, girando su cabeza hacia ella y guiñándole un ojo.

Sandra abrió los ojos como platos.

—¿Ahora estás puesto? —le pregunto, insinuante.

—Cruza tu mano hacía mí y lo sabrás.

Ella lo hizo y él tenía razón: el tamaño de su miembro se había disparado.

—¿Y eso…? ¿Es por Adela? —le preguntó, extrañada.

—¡Serás idiota: es por ti! ¿Sabes lo que vamos a hacer ahora, cuando lleguemos a casa?

—Me están viniendo ideas a la cabeza —dijo Sandra notando que también se empezaba a excitar.

—¡Pues quítatelas, porque yo te lo diré! Vamos a comprar comida preparada, vamos a llenar la bañera y tras un día tan duro como ha sido el de hoy nos vamos a meter los tres dentro del agua calentita.

Sandra, aunque supo a qué se refería, se hizo la tonta.

—¿Tres?: ¿es que vas a llevar a alguien más?

—No: contigo tengo más que suficiente. El «otro» es el aparatito con el que jugamos el otro día.

Sandra sonrió, satisfecha. Sabía que le gustaría tanto como a ella: eran «escorpio».

—Parece que te gustó la experiencia...

—¡No lo sabes tú bien! Llama a la pizzería y diles que en diez minutos tengan preparada la que más te guste.

—¿Cuatro quesos?

—Cuatro quesos, pero con mucho orégano —confirmó él.

La primera hora jugaron en la bañera y las dos siguientes en su cama: fue una sesión memorable. Eran más de las doce de la noche cuando metían la pizza en el horno.

CAPÍTULO 16

CLAIRE

Se despertó como cada día a las siete en punto. Se duchó y acicaló con esmero y a las ocho comenzó a desayunar la fruta que siempre le pelaba y preparaba Pilar. Cada día le hacía una combinación distinta, algo que ella sabía apreciar.

Marcel se la sirvió en su plato preferido. Se lo había comprado en el rastro de Madrid y representaba la escena de un cuadro de Botticelli: «El nacimiento de venus».

Siempre se había visto representada con ese lienzo, no por el nacimiento por supuesto: nadie mejor que ella recordaba sus orígenes. Sin embargo, lo relacionaba con un supuesto renacer: el que ella había sentido estando al servicio de Blanche, aquella maravillosa mujer que la había acogido bajo su protección.

Nadie hubiera pensado que tras el sórdido trabajo que hacía la Madame, según palabras del impresentable de Pierre Marcotte, había una persona tan especial.

Era cierto que, Claire, al heredarlo, consiguió dar un impulso a aquel negocio, pero recordaba con exactitud lo que le había dicho el primer día cuando le pidió que fuera ella a partir de ese momento: «nunca podría ser tan buena como usted, Madame». Y la respuesta que le regaló su querida Blanche, «¡no: serás mejor!!». Consiguió que se llenara de orgullo.

Y ese renacer era el que representaba aquella Venus: era ella.

Acabó de desayunar en cinco minutos y fue a vestirse. Eligió un traje chaqueta de color esmeralda, a juego con sus ojos, y con la falda bastante corta. Para el bolso y los zapatos de tacón de aguja escogió un tono hueso.

Se acercó a la terraza que había junto a la entrada de la casa y le dijo a Marcel que, mientras esperaba a los señores de la policía, le sirviera un té de jazmín. Sabía que tenía un cierto efecto sedante.

No estaba nerviosa: estaba ansiosa. Aquel iba a ser un día muy especial. Por fin, si la información que tenía no era falsa ni exagerada, se iba a ver las caras con una mujer brillante, una persona con la que podría hablar de tú a tú. ¡Qué difícil era encontrar personas así!

Ella había tenido la suerte de conocer y casarse con Cristian, que era una de las pocas que conocía que podía incluir en ese grupo.

Y, hasta donde sabía, Sandra de la Rosa también estaba en él.

A través de los setos que aislaban la terraza miró hacia la entrada del camino que llegaba hasta allí desde la carretera y los vio llegar. No era un coche patrulla, aunque sabía que era un vehículo policial y, con seguridad, de la brigada de la inspectora.

De él se bajaron dos hombres. Los dos eran bastante atractivos, especialmente el más joven. Era Rubén Martín y sabía que acababa de cumplir los cuarenta. Conrado García rondaba la cincuentena, pero se mantenía en muy buena forma. Ambos era subinspectores de la brigada DLR.

Marcel salió a recibirlos y les dijo:

—Buenos días, caballeros: la señora Morel les está esperando en la terraza. Acompáñenme, por favor.

Ellos dos se miraron: se cumplía lo que Sandra había vaticinado. El mayordomo salió andando delante de ellos y se acercó a una terraza que estaba al lado de la entrada principal. Los subinspectores no la habían podido ver debido a la vegetación.

En un lado de esta había una preciosa mesa de forja negra y mármol con seis sillas alrededor. La vieron en una de ellas y la primera impresión fue brutal: estaba allí sentada, con las piernas cruzadas que dejaban ver buena parte de sus preciosos muslos, tomándose tranquilamente un té.

Su preciosa y ondulada melena rubia se mecía ligeramente al compás de la suave brisa que acompañaba aquel soleado día de marzo. Los miraba fijamente con una expresión cálida, pero penetrante.

Justo cuando llegaban hasta ella y se iban a presentar, sin levantarse, les dijo:

—Buenos días, subinspectores: ¿les apetece un té o prefieren que nos vayamos ya?

—Muchas gracias, Sra. Morel, sin embargo, será mejor que volvamos: la inspectora la está esperando.

—Estoy deseando conocer a la inspectora de la Rosa. Ustedes la conocen bien: ¿es tan buena como dicen? —les preguntó, deseosa de saber su opinión.

—¿Quién lo dice? —indagó Conrado.

—Vamos, subinspector García…: solo hay que buscar un poco en internet…

—Pues le tengo que decir que no: es mejor.

—Nos lo vamos a pasar bien —susurró, luciendo una preciosa sonrisa que ambos apreciaron.

De repente se levantó y les dijo:

—¿Nos vamos ya?

Conrado hizo un gesto con la mano en dirección a la salida de la terraza. Ella pasó delante de ellos y, por sí sola, se metió en el asiento trasero del vehículo policial.

Rubén miró a Conrado y sin que ella lo pudiera oír solo acertó a decir:

—¡Dios del amor bendito: qué mujer!

—¡Y que lo digas!

Conrado se puso al volante y salieron hacia comisaría. Aún no llevaban cinco minutos en el coche, en silencio, cuando Claire, conciliadora, dijo:

—Le felicito por su ascenso, subinspector Martín. Me consta que se lo merecía.

SANDRA DE LA ROSA

Llevaba más de media hora en su despacho, cambiando impresiones con los otros tres componentes de la brigada y repasando aspectos relacionados con la vida de Claire Morel.

Sergio le comentó que nada más morir Blanche, Claire contrato a dos personas para que se encargaran de su seguridad. Sandra imaginó que, dada su edad en aquel momento, veinte años, y el sórdido ambiente en el que se tenía que mover habría recibido alguna amenaza y decidió buscar protección.

Sergio les confirmó que, durante todo aquel tiempo, casi quince años, jamás se había visto implicada en ningún escándalo. Tenía relación con figuras muy importantes de la sociedad francesa y aquello con seguridad le otorgaba ventajas e influencias que en el negocio en el que se movía eran de suma importancia.

La inspectora supuso que tendría información inculpatoria de muchas de las personas que utilizaban sus servicios, era algo habitual, y ella no sería una excepción. Pero si alguna vez la había empleado, siempre había sido con extrema privacidad.

El informático comentó que, tras su llegada a España, casada ya con Cristian, había llevado una vida tranquila, apartada de las mundanas fiestas a las que en Francia se había visto obligada a asistir. La única excepción eran los fines de semana en su yate: el «Claire».

Allí, según tenían entendido a raíz de la información que Sergio había encontrado en las redes de los cuatro detenidos, todo cambiaba y el sórdido mundo que había abandonado se manifestaba en las partidas de póker y el sexo con las chicas que contrataban.

En las imágenes aparecían cuatro chicas, casi siempre diferentes y todas de gran belleza. Ellas eran el premio y sabía que las adjudicaban por sorteo, por comodines. Los hombres también eran cuatro: Esteban, Cristóbal, Toni y Cristian, su marido. Pero ella, obviamente, salía en las fotos: era la quinta. ¿Cuatro hombres y cinco mujeres? ¿Compartía ella a Cristian?

Si al igual que ahora todo partía de un juego de cartas, no parecía descabellado, lo que no sabía era si ella también era parte del premio o solamente mantenía sexo con él. Quedaban muchas incógnitas por descubrir de su vida.

Sin embargo, desde que falleció su esposo, toda su escasa vida social se había esfumado. Se había convertido en una anacoreta, una mujer solitaria sin vida social: no tenían constancia de nada destacable en su vida. Hasta que escucharon la increíble declaración de los cuatro detenidos argumentando que ella había tramado todo aquello tres años atrás.  

Y, desde entonces, desde que el juego empezó, había vuelto a desaparecer. No se le conocían amistades, ni amoríos, ni siquiera relaciones superficiales o puntuales: nada. 

Sin embargo, había algo que la tenía confusa. Estaba segura de que ella había urdido todo aquello, pero…: ¿se había desligado totalmente de lo que pasaba en aquellas partidas de póker? 

Se le ocurrió algo y llamó a Gómez, el jefe de la científica, justo en el instante en el que veía salir del ascensor a Conrado y a Rubén acompañados de una mujer que inmediatamente centró la atención de todos los compañeros de la comisaría. Los vio pasar y dirigirse a una de las salas de interrogatorio. Gómez contestó a la llamada:

—Buenos días, inspectora. ¿Qué más necesitas de mí? Mi mujer se va a poner celosa, porque últimamente hablo más contigo que con ella.

—Gómez, buenos días —dijo Sandra mientras se reía—. Necesito un favor: tienes que enviar a alguien al chalet de «La Moraleja» para que compruebe si hay micrófonos o cámaras de vigilancia instaladas. Estoy segura de que va a encontrar.

—No me parece descabellado. La verdad es que nos limitamos a lo más obvio: huellas, restos materiales…, lo que sí te puedo asegurar es que no había ningún rastro de sangre. No vimos ninguna cámara, aunque tampoco las buscamos. Si las hay estarán muy bien escondidas.

—Con seguridad estarán muy bien camufladas. La persona con la que ahora voy a hablar, según parece, hace las cosas muy bien: extremadamente bien, diría yo.     

—No te preocupes. Envío a mi mejor equipo. Si hay algo lo encontrarán.

—Gracias. Te debo una.

Gómez aprovechó el ofrecimiento y le dijo:

—Tengo entendido que hay un restaurante francés en el que se come muy bien.

Sandra soltó una carcajada.

—¡Mis chicos son unos bocazas! Estás invitado junto con tu esposa: para que me perdone.

Mario Gómez soltó una carcajada y le dijo:

—Se lo diré de tu parte.  No te preocupes: es buena gente.

En aquel momento entraban los dos subinspectores.

—Si está contigo, lo es —le respondió Sandra—.  Te dejo que ya han llegado mis chicos.

—En cuanto sepa algo te lo digo, Sandra.

—Vale: gracias, Gómez. Si estoy dentro, en el interrogatorio, díselo a alguno de ellos: me avisarán para que salga.

—Perfecto: quedamos así.          

—¿Qué me podéis decir, chicos? —les preguntó nada más verlos.

—Alucinante. Tal y como habías supuesto ya nos estaba esperando. Nos ha llamado por nuestro nombre en cuanto nos ha visto, antes de presentarnos —dijo Conrado.

—Y a mí me ha felicitado por mi ascenso, ¡no te lo pierdas!

—Ya os dije que sabría muchas cosas de nosotros, que nos habría estudiado. ¿Es agradable?

—Sandra —contesto Rubén—, esa mujer lo tiene todo: es guapa, atractiva, con clase, muy educada y tiene una forma de hablar que encandila. Es un ángel femenino y sensual.

—Esa es la fachada, Rubén —le rebatió Sandra—. Si lo que sabemos de ella es cierto, se parece más a un demonio que a lo que dices.

—¡Pues no da esa impresión!

—Ahí radica su peligro. Uno de los rasgos más típicos de algunos psicópatas, y posiblemente ella lo sea, es su encanto superficial: el que utilizan para manipular a los demás.

—Pues vete con cuidado —le dijo Conrado.

—Eso haré —hizo un barrido con su mirada y les dijo—: vamos allá. Tú entrarás conmigo —comentó señalando a Mario— y vosotros id tras el cristal. Si durante el interrogatorio se os ocurre algo que pueda ser relevante, enviadle un mensaje a él que estará allí dentro conmigo. ¿Alguna duda?

Cuando iban a salir, Sandra recibió un mensaje del laboratorio. En el sedán negro, donde habían encontrado las ropas y los zapatos que Toni usó para matar a Françoise, habían hallado bastantes pelos en el maletero que se correspondían con los de las chicas asesinadas.

En su ropa había muchos restos de sangre, la mayoría de Françoise, pero también otros que, al igual que los pelos, eran de sus víctimas. Era imposible rebatir esa evidencia al igual que las otras.

Y ahora se disponía a interrogar a la persona que sabía que era la auténtica creadora de aquella puta barbaridad.

Interrogatorio a Claire Morel

Cuando Sandra entró en la sala, acompañada de Mario, Claire se levantó de la silla en la que estaba sentada y educadamente les dijo:

—Buenos días, inspectora de la Rosa e inspector de Vargas: encantada de conocerlos.

Sandra se quedó mirando a aquella mujer que los saludaba: era guapísima. Tenía unos rasgos femeninos y suaves, equilibrados; su pelo era muy rubio, con un ondulado que parecía natural y le llegaba hasta un par de centímetros por encima de los hombros.

Lo que más llamaba la atención eran sus ojos de color verde esmeralda que parecían hacer juego con su traje chaqueta. Lucía su esbelta figura sobre unos zapatos de tacón de aguja de color hueso.

Derrochaba clase y, Sandra, de eso sabía mucho por el entorno en el que siempre se había movido.

Prefirió no mirar a Mario: su cara sería un poema y no quería ponerse celosa en ese momento.

—Buenos días, Sra. Morel. ¿Le apetece un café, o un té…?

—Un té sería perfecto, inspectora: muchas gracias. Me he tomado uno de jazmín mientras esperaba a sus hombres: es muy relajante.

—¿Está usted nerviosa?

—Si a lo que se refiere es si estoy preocupada, en absoluto. Sé diferenciar la preocupación del entusiasmo y ambos necesitan de algo que los relaje.

—Entonces ¿está entusiasmada?

—Por conocerla: tengo muy buenas referencias suyas.

—¿De algunos de los presos a los que he ayudado a encerrar?

—No, inspectora —soltó una discreta carcajada—: no me trato con ese tipo de gente. Sin embargo, aún tengo buenos amigos en Francia que ocupan cargos de cierta relevancia y cuando me enteré de lo de Esteban imaginé que en algún momento lo relacionaría conmigo. Entonces hice algunas preguntas.

—Lo suponía, pero estoy segura de que eso ha pasado antes de lo que esperaba: ¿no es cierto? —dijo pensando en la movida de Mario, pero ella no respondió— Y, ¿esas preguntas eran sobre mí?

—Sobre usted y sobre la gente con la que trabaja —le respondió con una sonrisa—. Tengo que reconocer que tiene un equipo magnífico. Cuando alguien es capaz de crear un grupo como el suyo, tan profesional y equilibrado, es algo a admirar, para tener en cuenta.

En ese momento sonaron unos golpes en la puerta y al abrirla Mario, se encontró con Guillermo. En una bandeja llevaba una taza humeante de té con varios sobres de sacarina y azúcar depositados en un vasito de plástico y dos cafés americanos, lo que habitualmente tomaban Sandra y el inspector.

Le dio las gracias y los llevó a la mesa.

—Es muy servicial el agente Ferrán —dijo Claire que había visto su silueta al abrirse. Miró hacia el espejo y, haciendo un gesto de reverencia con la cabeza, añadió—: muchas gracias.

Sandra estaba alucinada. Realmente aquella mujer era muy especial. Ella estaba acostumbrada a tratar con los más extraños especímenes de la raza humana: asesinos en serie, criminales extremadamente sangrientos y crueles, psicópatas…, pero aquello era diferente.

Claire daba la sensación de ser la persona más sociable y educada de la faz de la tierra. Transmitía un equilibrio casi insultante, una seguridad que solo se adquiría habiendo superado las pruebas más difíciles. Debía de encontrar su punto flaco o estaba perdida.

—Estoy segura de que es conocedora del porqué de este interrogatorio —le preguntó de forma profesional.

—Tengo una vaga idea, pero estoy segura de que usted me lo va a explicar.

—Tiene relación con la detención de unos amigos suyos...

—Inspectora —la cortó Claire, aclarando—: yo no tengo amigos. Si acaso, conocidos.

—Rectifiquemos pues: sus «conocidos» han sido detenidos por violar, mutilar y asesinar a un total de trece mujeres, incluida Françoise, la de uno de ellos hace un par de días.

Claire se la quedó mirando sin decir nada.

—¿No parece afectada?

—¿Debería estarlo?

—Bueno, en cualquier caso, supongo que ya conocía el dato, imagino que…

—No imagine tanto, inspectora de la Rosa. Cuando me enteré mi reacción fue la misma que ahora: absoluta indiferencia.

Sandra la miró un tanto desconcertada. Le preguntó:

—No conozco a nadie que se quede indiferente ante una noticia así.

—Pues debo ser una «rara avis».

—A alguien normal, me refería —dijo Sandra mirándola fijamente.

—¿Le parezco a usted anormal?

Sandra no quiso contestar, en cambio, le preguntó:

—¿Se da usted cuenta de que ha estado tratando con enfermos mentales?, porque para hacer una cosa así hay que estar muy enfermo, Sra. Morel. Sin embargo, a usted no parece afectarle.

—La vida me hizo dura, inspectora. Uno no puede sobrevivir en determinados ambientes si no se adapta. Ello implica ser condescendiente cuando y con quién hay que serlo, pero también enérgica y expeditiva con quién se lo merece.

—Supongo que tiene razón, no obstante…

—No lo suponga: delo por hecho. Usted está inmersa en una profesión de riesgo extremo. Me cuesta ponerme en su lugar sabiendo el tipo de sujetos con los que tiene que tratar: violadores y asesinos, en su mayoría. Muchos de ellos en serie, auténticos psicópatas…: posiblemente el tipo de persona más peligroso de la sociedad.

»Me consta que desde pequeña es experta en varias artes marciales y, aunque espero que no haya tenido que recurrir a ellas durante su labor, ahí está esa experiencia si en un momento dado las necesita.

—Ese es el trabajo que elegí hacer: para poder retirarlos de la sociedad, para proteger a víctimas inocentes, aunque demasiado a menudo llegamos tarde. Lo único bueno de esa tardanza es que muy frecuentemente nos ayuda a llegar hasta ellos.

—«No hay mal que por bien no venga» —añadió Claire.

—O lo que es lo mismo: de cualquier contrariedad se puede extraer algo bueno —reflexionó Sandra en voz alta—. Es una visión muy positiva de una triste realidad, Sra. Morel, ¿no le parece?

—Siempre he sido una persona optimista. Como decía un antiguo amigo: para dejar de ver la botella medio vacía, solo hay que añadir unas gotas más.

Sandra se daba cuenta de que iba a ser un hueso duro de roer. Debía empezar a atacar.

—Hay algo que me crea ciertas dudas: ¿cómo alguien como usted, con una visión tan positiva, se presta a concebir un juego en el que el premio final, el resultado, es que muera gente?

—¿De dónde ha sacado usted esa absurda idea, inspectora de la Rosa?

—De las declaraciones de los cuatro «conocidos» suyos que tenemos detenidos.

Claire la miró con extrema tranquilidad. Nada en su mirada transmitía preocupación. Derrochaba dulzura con ella como si fuera la persona más cándida de la tierra.

—Es cierto que yo ideé un juego: ellos me lo pidieron, casi suplicaron, en realidad. Yo entonces aún estaba afligida por la muerte de Cristian, mi marido, y me vinieron a visitar un año después de su deceso.

»Supongo que sabrá, y si no lo sabe yo se lo explico, que durante los fines de semana que viajábamos en el yate, cuando Cristian aún vivía, ellos llevaban a chicas y tras la partida se puede imaginar lo que hacían con ellas.

—Sí, claro: cuatro chicas. Usted era la quinta.

—Si con ello quiere insinuar que yo participaba en aquellas orgías está muy equivocada. Hay algo que debe saber: no me interesa el sexo.

Hizo una pequeña pausa como si reflexionara sobre lo que iba a decir. Continuó hablando:

—El único hombre que ha estado dentro de mí fue mi padre, y eso pasó hace muchos años. Desde entonces, a pesar del ambiente en el que he vivido, es así. Sé que es difícil de creer, pero le aseguro que es cierto: no tengo ningún interés en mentir sobre eso.

—¿Es propensa a la mentira Claire?

—En absoluto. No más que cualquier persona que usted conozca. Son ustedes los que pueden usar cualquier método necesario para llegar a la verdad, incluso mentirme. Su trabajo es obtener la verdad y en este caso coincidimos: mi obsesión reside en que la sepan.

—¿Entonces va a explicarme el porqué del juego?

—No tengo ningún interés en ocultarlo.

—La escucho, Sra. Morel.

—El tema de los sentidos surgió de la idea de viajar a donde las cartas llevaran y sublimar, durante ese viaje, el sentido que saliera elegido: eso es lo que me retaron a crear. Si me lo pidieron es porque tengo mucha imaginación. Lo que hicieran después, con las determinaciones a las que les llevaba el juego, fue únicamente elección de ellos.

—Sra. Morel: ¿se cree que los demás somos tontos?

—En absoluto, inspectora. Tengo que reconocer que hay mucha gente que lo es, más de lo que parece, pero usted no está incluida en ese grupo.

—Esperará que me lo tome como un halago.

—Hágalo, porque eso es lo que es. Sin embargo, tampoco incluyo a los cuatro acusados: dos de ellos son médicos, un empresario del mundo del espectáculo y un promotor inmobiliario… ¿De verdad considera que ellos son idiotas? ¿Piensa que se dejarían manipular por mí hasta el extremo de matar a unas pobres mujeres inocentes?

—Eso es lo que ellos dicen…

Claire la interrumpió.

—Y ¿qué gano yo con eso?: ¿tengo algún móvil?, ¿alguna razón para desear esas muertes? Sabe usted que no, inspectora.

Claire la miró con aquellos penetrantes ojos verde esmeralda y se encontró con la mirada retadora de Sandra, del mismo color, pero sin tanta intensidad.

Sandra sabía que de momento no tenían nada. Todo lo que decía parecía evidente. Escuchó como Claire le decía:

—Me gustaría que me solucionara una duda que tengo, inspectora: ¿es la primera vez que un detenido acusa a otra persona de un asesinato que con seguridad usted sabe que ha cometido él?

—Usted conoce la respuesta al igual que yo, eso lo tengo muy claro. Reconozco que de momento no hemos encontrado nada que la vincule física o presencialmente con los asesinatos. Pero: ¿sabe usted cuál es la figura del cooperador necesario para la comisión de un delito?

Claire le mostró su mejor sonrisa.

—Imagino que me está hablando del artículo veintiocho del código penal: «existe cooperación necesaria cuando se colabora con el ejecutor directo aportando una conducta sin la cual el delito no se habría cometido, cuando se colabora mediante la aportación de algo que no es fácil obtener de otro modo o cuando el que colabora puede impedir la comisión del delito retirando su concurso».

Sandra la miró sin acabarse de creer que, prácticamente, le hubiera recitado el artículo de memoria. Pero no se iba a rendir tan pronto. Le dijo:

—También añade que serán considerados autores los que inducen directamente a otro u otros a ejecutarlo, o a los que cooperan en su ejecución con algún acto sin el cual no se habría efectuado.

—Y ¿con eso quiere decir que, si yo no estuviera implicada en esa trama según usted, ellos no hubieran actuado de esa forma: violando y matando a mujeres?

»Según me ha parecido leer, para que exista complicidad han de concurrir dos elementos. El primero es objetivo y tiene que ver con algún acto relacionado con la ejecución del delito por parte del autor de este.

» El segundo es subjetivo, y eso es lo más importante: consiste en el necesario conocimiento del propósito criminal del autor y en la voluntad de contribuir con sus hechos de un modo consciente: ¡«consciente»!, inspectora.

»Si usted puede demostrar que yo era conocedora del verdadero sentido de las normas del juego, me pondrá contra las cuerdas: ¿tiene alguna forma de demostrarlo?

Aquel reto no pasó desapercibido para Sandra, pero, lamentablemente, debía de reconocer que nada de lo que tenían lo confirmaba. Escuchó la voz de Claire.

—Si usted es tan buena como dicen, ya se habrá dado cuenta de que está tratando con dos sociópatas y dos psicópatas: los hermanos en el primer grupo, y René y Toni en el segundo.

—Tal vez sean tres los psicópatas y no dos. El comportamiento de usted me hace dudar, Sra. Morel.

—Aunque así fuera, estoy segura de que usted sabe que no todos los psicópatas son violentos. ¿Le parezco yo una persona violenta?

—No, pero creo que es una persona extraordinariamente peligrosa —respondió Sandra. Se quedó pensando un instante y añadió—. Parece ser que tiene un gran conocimiento respecto a los psicópatas, Sra. Morel.

—Me gusta saber con quién trato y ellos, a raíz de la amistad con mi marido, son conocidos míos, es decir, personas con las que inevitablemente me relaciono.

—No es usted mucho de relaciones sociales, ¿verdad?

Claire soltó una carcajada.

—Me está dando la impresión de que le interesa averiguar si algunos de los rasgos de la psicopatía están presentes en mi personalidad, inspectora de la Rosa

—¡No me diga que los conoce! ¿Se los ha estudiado, simplemente para psicoanalizar a sus «conocidos»?

—No acostumbro a estudiar muchas horas. De todas maneras, le puedo decir que los criterios para el trastorno de la personalidad psicopática, que fueron definidos en el año mil novecientos noventa y uno, son diez. Uno de ellos es el que usted ha dicho: los psicópatas presentan conducta antisocial en la vida adulta. Le puedo decir que realmente no soy mucho de relaciones sociales, inspectora, al menos de las de verdad.

»También soy una persona locuaz, con encanto superficial y bastante arrogante, que son otros tres síntomas. Pero esto último me ocurre cuando no me siento a gusto hablando con alguien, que no es el caso: más puntos a favor —soltó una carcajada, sintiéndose moderadamente culpable.

»Otro aspecto muy común en la psicopatía es la ausencia total de remordimiento y la carencia de empatía en las relaciones personales. Ahí no me siento tan identificada, al menos en su totalidad. Cuando he vulnerado esos preceptos ha sido para defender a mi gente y lo que es mío.

»Las personas con ese trastorno antisocial de la personalidad también tienen un don para manipular a los demás recurriendo frecuentemente al engaño. Y eso es, probablemente, lo que le habrán dicho de mí esos cuatro desgraciados para escudarse en algo y justificar sus crímenes.

»Y, por último: los psicópatas presentan problemas de conducta durante su infancia y son impulsivos.

Claire se la quedó mirando, satisfecha y con un destello de reto en su preciosa mirada.

—¿Puedo ser impulsiva?: por supuesto. Pero le diré una cosa: yo maté a mi padre hace treinta y tres años después de violarme sistemáticamente desde los diez. Tardé tres años en tener el valor suficiente para hacerlo.

»Le acuchillé en el perineo mientras me obligaba a hacerle una felación y después le asesté veintidós puñaladas: una por cada vez que me había visitado. Yo entonces tenía trece años. Mi madre, alcohólica, asumió mi culpa declarándose culpable. Quince días después, incapaz de asumir el remordimiento y la irresponsabilidad por los abusos de mi padre, se suicidó en su celda.

»Pero eso no es impulsividad, inspectora de la Rosa: es protección, es venganza. En esas dos cosas sí que creo.

—Tengo que reconocer que está usted muy bien informada, sin embargo, sabrá que solo son indicadores… que no se deben cumplir todos…

—Y ¿opina que tengo los suficientes como para incluirme en ese grupo?

—Seguramente eso lo sabe usted mejor que yo dado el conocimiento que tiene del tema y lo bien que se conoce a sí misma. ¿Es usted una psicópata, Sra. Morel?

—No, aunque le puedo decir que a veces he dudado.

—¿Jamás ha tenido en sus manos la vida de alguien?

—En mis manos no, pero en mis decisiones sí. En mi vida hay algunas cosas de las que no me puedo enorgullecer, no obstante, hay muy pocas de las que pueda arrepentirme.

—Y ¿siempre ha sido por protección o venganza como usted dice?

—Ineludiblemente. Ya le he dicho que soy protectora con mi gente, con mis chicas en su momento, y muy vengativa si se tercia, y eso incluye la protección que ellas se merecían. Todo el mundo sabía que nadie podía tocar a las chicas de Claire Morel.

—Entonces tuvo que tomar decisiones difíciles.

—No: por esa misma regla de tres me resultó muy sencillo.

—Acabar con la vida de alguien no es un tema sencillo.

—Sin embargo, pasa continuamente: en las rencillas, en los asesinatos impulsivos, en la violencia de género, en una guerra… ¿Alguno de ellos lo justificaría usted?

—Mi trabajo no es justificarlos ni tampoco entiendo a quienes lo hacen: mi labor es evitarlos.

—Si alguien intentara matar al Embajador y su vida dependiera de que usted, para defenderlo, le quitara la vida al agresor, ¿no lo justificaría?

—Hasta el momento no he tenido la desgracia de tener que quitarle la vida a nadie.

—¿No le dispararía a un violador y asesino si viera que el cuchillo que empuña en su mano lo va a clavar en su víctima?

—Eso sería diferente: estoy salvando una vida.

—Entonces pensamos lo mismo: a eso me refería. Puede estar usted muy contenta, porque ha retirado de las calles a cuatro asesinos en serie…: y de una tacada.

Sandra decidió cambiar de tercio. Por allí no iba a sacar nada.

—Hay algo que me tiene intrigada, Sra. Morel. Si no tiene nada que ver con este asunto: ¿por qué fue con guantes a la casa? Estuvo allí cerca de una hora y media, pero no encontramos huellas suyas.

—Soy una persona con determinadas manías. Aquella casa está cerrada hace años y, por lo tanto, carece de la limpieza a la que estoy acostumbrada. Fue únicamente por eso: aprensión.

—Tiene usted respuesta para todo. ¿Por qué no va a jugar a «pasapalabra»?

—No me parece un reto lo suficientemente interesante, inspectora. No lo he visto nunca entre otras cosas porque no tengo televisión, pero he oído hablar de él. Y, por otro lado: ¿doy la impresión de necesitar ese dinero?

—Mi impresión es que todo en esta trama surge de un reto. ¿Qué retos le gustan, Sra. Morel?

—Los retos sirven para demostrar algo. ¿A usted le parezco una persona que necesite demostrarse algo?

—Bueno: esa respuesta indica bastante arrogancia. Le recuerdo que ese es uno de los conceptos relacionados con la psicopatía. Estoy segura de que conoce el significado de la palabra arrogante. ¿Se reconoce como tal?

—Tengo ojos en la cara y sé muy bien de lo que soy capaz. ¿Puedo ser arrogante?: no tengo más remedio, pero siempre bajo determinadas circunstancias y muy especialmente cuando coincido con uno —se calló una décima de segundo y continuó—. Conoce a los cuatro acusados y ellos lo son: arrogantes y con cierto grado de soberbia.

—No está teniendo en cuenta que ese tipo de personas tienden a sobrevalorar lo propio. Tal vez usted también lo haga.

—Nos acabamos de conocer, inspectora. Cuando acabe este interrogatorio la voy a invitar a usted y a su maravilloso novio, el inspector de Vargas, a cenar en mi casa. Le aseguro que mi cocinera es magnífica y por su posición social estoy convencida de que sabrá valorar su trabajo.

»Si acepta mi invitación tendrá la oportunidad de conocerme mejor, en mi ambiente, y así podrá seguir estudiándome que es lo que sé que está haciendo. Si no lo hace, si no le atrae la idea, jamás sabrá por qué estoy convencida de que no me sobrevaloro en absoluto.

—Está usted muy segura de usted misma.

—Como usted ha dicho: me conozco mejor que nadie.

Sandra volvió a atacar por otro frente:

—¿Sabe usted que Françoise me envió una nota? Bueno, en realidad fueron dos: en el «Chậteaux Negret», en octubre del año pasado, y en la boda a la que debíamos asistir el otro día y a la que usted también estaba invitada.

Fue el único momento en el que una chispa en sus preciosos ojos mostró sorpresa.

—No: no sabía nada —se recuperó al momento y le preguntó—. ¿Y puedo saber que contenía la nota?

—«Cuídate de la Dama Francesa».

—¡Qué ambiguo!, ¿no le parece? —la miró fijamente y aclaró—: tengo entendido que muchos de los invitados al enlace son residentes en Francia. No veo el sentido de relacionarlo conmigo.

—Bueno…: es la mujer de uno de sus conocidos… —comentó Sandra.

—¿Se conocían Françoise y usted? —le preguntó Claire.

—No: nunca tuve el placer, y ya no lo podré tener.

—Hace un momento me hablaba usted de la arrogancia. Yo añadiría la soberbia que como usted sabe define a la persona que muestra desprecio hacia los demás, sobre todo a los que ella no considera iguales. Esas son dos de las características de la personalidad que tenía la mujer de René. No me he alegrado de su muerte, pero tampoco me ha afectado: era una persona insustancial, demasiado engreída para lo que era en realidad.

En ese momento le entró un mensaje a Mario. Lo leyó y se acercó a Sandra para enseñárselo. Decía: «el chalet está abarrotado de cámaras de vigilancia perfectamente camufladas. Ha dicho Gómez que han encontrado ocho».

Después de leerlo, Sandra dijo:

—El asesinato de Françoise debió de urdirse el martes pasado durante la partida de póker, precisamente el día que usted estaba en el chalet. Con lo inteligente que creo que es me cuesta imaginar que no se diera cuenta de nada.

—Le agradezco la opinión que tiene de mí, pero durante el tiempo que yo estuve allí se limitaron a jugarse el dinero. Imagino que si lo que usted dice es verdad, y tiene mucho sentido, debió de ocurrir cuando yo me fui. Ya le he dicho que yo no sé nada de lo que hacían.

Sandra vio un resquicio.

—Es curioso porque me acaban de confirmar que el chalet de «La Moraleja» estaba lleno de cámaras de vigilancia. ¿Por qué querrían grabarse a sí mismos jugándose entre ellos la vida de las personas? No tiene sentido: como usted ha dicho, no son idiotas.

—Tiene usted razón. No le encuentro explicación. Desde luego la mente criminal es muy rara, ¿no le parece?

—Lo que me parece es que tiene más sentido que fuera usted la que vigilara las partidas. Sabiendo lo enfermos que estaban, a usted no se le escaparía que podrían cambiar las normas y utilizarlas en su favor para matar a gente inocente: a esas «chicas inocentes» que usted se ha vanagloriado de defender.

Claire no se alteró. Era demasiado fría y equilibrada para hacerlo.

—Si de verdad ha ocurrido así, lamento no haberlo hecho. No le quepa ninguna duda de que los habría denunciado: soy capaz de distinguir entre el bien y el mal.

Hizo una pequeña pausa, como si meditara sobre algo y le dijo:

—No obstante, le sugeriría, aunque imagino que ya lo habrá dispuesto, que pida una orden de registro de mi vivienda. De esa forma se dará cuenta de que yo no tengo nada que ver con lo que han hecho esos cuatro desalmados.

»Tal vez soy culpable de actuar con ingenuidad, creando algo que luego ellos han malinterpretado, aunque, por supuesto, sin mi conocimiento. El modo más fácil y simple de intentar evadirte de una responsabilidad como la que ellos tienen es echar la culpa a otra persona: lo que se llama una víctima propiciatoria. Así me considero.

Se la quedó mirando fijamente, como retándola a que rebatiera sus palabras.

Sandra no dijo nada, simplemente le aguantó la mirada. Sabía que no podía ganar: no hoy. Necesitaba saber quién era el conductor del sedán, el hombre de la gorra: esa era la única bala que le quedaba, el último hilo del que tirar.

—¿No sé si quiere que le aclare alguna cosa más, inspectora? —le preguntó Claire sonriendo.

—No, Sra. Morel: creo que por hoy es suficiente —le respondió Sandra con su mejor sonrisa—. Me ha aclarado usted perfectamente los conceptos, con un extraordinario criterio, diría yo.

»Es sábado, fin de semana, y a pesar de que sé que para usted todos los días son los domingos de los demás, no quiero robar más su tiempo —dijo Sandra, como dando por acabado el interrogatorio—. Por cierto, Sra. Morel, y solamente es una curiosidad: ¿a qué lo dedica?, ¿cuáles son sus aficiones?

—A lo que más me dedico es a leer y a pensar. Eso es lo que hago.

—¿Lee mucho?

—Sí, mucho: es una de mis grandes pasiones

—Y…: ¿piensa?, o ¿calcula, analiza…?

—Esa es la otra —dijo Claire soltando una carcajada—: ¡y aún disfruto más! —le respondió, de forma claramente retadora.

Sandra se la quedó mirando con cierto estupor, asombrada por su respuesta. Ella era la responsable y no le cabía ninguna duda, pero no había encontrado ni un solo resquicio por el que penetrar en aquella muralla que la protegía.

—Creo que es una persona interesante, Sra. Morel, y estoy segura de que nos volveremos a ver —le dijo con cierto tono sarcástico y con una sonrisa.

—Nada me gustaría más: lo mismo pienso de usted. Y mantengo mi invitación para ustedes dos: he disfrutado mucho durante esta conversación.

«¿Conversación?»: ¡aquello había sido un interrogatorio, pero ella parecía no darse cuenta! Le dijo:

—Me está dando la impresión de que piensa que esto es una nueva partida y que considera que la ha ganado.

—¿Eso es lo que opina, inspectora?: parece que a usted no le gusta perder.

—¡Nunca lo hago! Al igual que usted, desde pequeña me tuve que adaptar a determinadas cosas y la competitividad era una prioridad en mi vida familiar: mi padre me la inculcó desde niña.

»Según su particular criterio, opina que he perdido y tal vez tenga razón, pero le aseguro que esta es solamente la primera mano de este nuevo juego que usted cree que ha inventado. Sin embargo, en la próxima me puede salir el comodín que me ha faltado. Si de verdad supone que esto es una partida le aseguro que acaba de empezar.

—Me alegro de que me lo diga. Siempre he sabido que la perseverancia es una gran virtud y sin ella no se puede conseguir el éxito. Tiene usted muy buenas cualidades, inspectora.

Aquella mujer tenía los nervios de acero: no se había alterado en ningún momento.

—Puede irse a casa, Sra. Morel. Ya sé que ha dejado las cosas muy claras en este… interrogatorio —le dijo, haciendo una ligera pausa para remarcar el dato—, sin embargo, al estar vinculada a este caso podríamos necesitar su ayuda para confirmar la implicación de los cuatro asesinos. Por lo tanto, le tengo que pedir que no salga de España.

—No tengo ningún interés en hacerlo. Acostumbro a ir a la villa de mi marido dos veces al año, en Navidad y en verano, y permanezco un mes allí. Estoy segura de que no necesitará que le dé la dirección.

»No obstante, cualquier otra cosa que precise, lo que sea, solo tiene que pedírmela —le dijo mientras se levantaba.

Le tendió la mano, que Sandra estrechó. Ambas notaron la firmeza de la otra en la presión, algo muy inusual en mujeres.

Claire se giró y sonrió a Mario. Hizo lo mismo con él mientras le decía.

—Lamento que usted no haya participado. Por lo visto, la inspectora de la Rosa, al ser tan capaz, no precisa ayuda en los… —se giró hacia Sandra y preguntó—: ¿interrogatorios, ha dicho?

Sandra la miró de manera fría. Estaba cabreada, aunque no quería que se trasluciera su estado de ánimo.

—Encantada de haberlos conocido. Ya saben dónde encontrarme —les dijo mientras salía de la sala acompañada de Mario.

La dejaron en manos de Conrado que, junto con Rubén, se encargó de llevarla a su casa.

Mario volvió a la sala. Sandra estaba sentada en el mismo sitio, pensando. Él la dejó hacer hasta que en un momento dado le dijo:

—Se ha deshecho de todo. Equipos de grabación, ordenadores…: todo. Pero alguien la ha debido ayudar: en lo del coche de Toni, en el tema tuyo —dijo mirando a Mario— y en desprenderse de esas cosas que la pudieran comprometer.

»Ese es el elemento que nos falta. Quiero que paséis las fotografías de su cara por todos los programas de reconocimiento facial a los que podamos acceder.

»Hay alguien ahí que no sabemos quién es, pero tiene un papel relevante para llegar hasta ella.

CAPÍTULO 17

CLAIRE

Permanecieron todo el camino en silencio, cada uno de ellos dándole diferentes vueltas a lo que había pasado aquella mañana. Cuando los policías la dejaron en su casa ya era casi la hora de comer. Durante todo el trayecto, Claire había estado reflexionado sobre todo aquello.

La inspectora de la Rosa no la había decepcionado: todo lo contrario. Por supuesto sabía que aquella solamente era la primera mano. No esperaba que a pesar de sus sólidos argumentos la dejara en paz.

Sin embargo, lo único que tenían era las declaraciones de los cuatro: nada más. Ni siquiera había hecho mención del mensaje de Adela y al hecho de que no hubiera pasado nada en el pub. Con seguridad lo habría relacionado con ella, pero se había callado.

Tampoco habló del hombre que había llegado con Toni al chalet. Si habían visualizado su llegada al mismo en el Maserati, también habrían captado la de los dos hombres un par de horas antes, pero, a efectos de la investigación…: ¿el hombre de la gorra no existía? ¿Se le habían escapado esos detalles?: eso era imposible.

De repente le vino a la mente una frase que ella había dicho: «Y en la próxima me puede salir el comodín que me ha faltado».

Estaba claro: ¡lo estaban buscando, pero no podían dar con él! No conocían su identidad. Pero…: ¿y si lo hacían?, ¿y si lo encontraban?

Lo podrían relacionar con ellos fácilmente. Toni lo conocía personalmente, habían ido juntos en el vehículo y estaba segura de que no se lo guardaría para sí. Si le ponían en una rueda de reconocimiento no ganaría nada exculpándola, al contrario.

Una vez supieran su identidad, con una simple foto podrían ir al pub y preguntar a los camareros. Robert les confirmaría que le había pagado dinero por drogar a Mario.

Y cuando fueran a hablar con la tripulación del yate, adonde irían a preguntar por los viajes de los cuatro, esa misma fotografía revelaría su estancia a bordo. Y, la muy idiota, tenía una factura que lo atestiguaba: debía deshacerse de ella.

¡No, de todo eso en realidad!: había sido un tanto ingenua pensando que lo tenía todo bien atado. Pero no: le quedaba un hilo por cortar.

—¿Sabes quién soy? —le preguntó a la voz que contestó a la llamada.

—Por supuesto, pero estoy muy sorprendido. Hacía…, no sé… catorce o quince años que no sabía nada de ti.

—Porque no había tenido razones para llamarte. Eso es lo que convinimos: ningún contacto, es lo más seguro.

—Pero, Claire: si estamos hablando significa que eso ha cambiado.

—Siempre has sido un chico inteligente.

—¿Chico? —soltó una carcajada y le dijo—: Madame: ya tengo treinta y ocho años…

—Para mí siempre serás aquel chico mulato con los ojos negros más bonitos del mundo, Gaby.

—Yo no tengo tu memoria, pero aún recuerdo lo guapa que eras y estoy seguro de que lo seguirás siendo.

—¡Eres un halagador! No me extraña que algunas de mis chicas estuvieran locas por ti.

Gaby se rio. Era cierto que había utilizado los servicios de sus acompañantes en muchas ocasiones, algunas veces invitado por Madame Claire. Le recordó:

—¡Ya sabes!: joven, guapo, latino y muy ardiente…, y con estos preciosos ojos negros que aún recuerdas, pero claro: tú lo recuerdas todo.

Claire soltó una carcajada que él acompañó. Le preguntó:

—¿Aún te dedicas a lo mismo, Gaby?

—Esporádicamente, y solamente con clientes especiales. Uno o dos encargos al año para complementar mi economía. Ahora soy empresario: tengo una pequeña agencia de seguridad.

—Muy adecuado. Eso es lo que ahora mismo necesito: la seguridad de que alguien que me puede comprometer no pueda hacerlo: ya me entiendes.

—¿Para cuándo lo quieres?

—¡Para ya!, pero hay un inconveniente: vivo en España.

—Eso no será un problema. En dos horas me planto en Madrid. Puedo coger el primer vuelo.

—Avísame de la hora de llegada y alguien te esperará en el aeropuerto. Te entregará un sobre con toda la información y el dinero. ¿Te parece bien cincuenta mil?

—Siempre has sido muy generosa. No te preocupes: tu problema ya está solucionado.

—Gracias, Gaby: después de tantos años esperaba poder contar contigo de nuevo.

—Supongo que lo mío siempre ha sido vocacional.

—Reconozco que hoy debo de alegrarme por ello.

—¿Te puedo localizar en este número, por si surgiera algún problema?

—Nunca los has tenido: ¿este va a ser diferente?, porque a este número le queda un minuto de vida.

—¡No!: puedes estar tranquila. Envíame el máximo de información, no sea que nos equivoquemos de persona.

—Ya lo tengo todo preparado: rostro, nombre, dirección, vehículo…

—Si me da tiempo, mañana estará solucionado.

—¿Sigues vaciando un ojo?

—Siempre: esa ha sido mi marca.

—Esta vez no: lo quiero a mi manera. No quiero que lo que pase lo relacionen contigo.

—Nunca me han cogido, Claire.

—Pero descubrirán que en mi vida ha habido algún nexo con alguien que ejecuta de esa manera, aunque no sepan quién eres. No me interesa que lo hagan.

—¿Te parece bien en la frente, en la nuca…?

—Donde quieras menos con tu marca. Asegúrate de que está muerto, y debe parecer un robo: llévate su cartera y a la suficiente distancia te desprendes de ella en cualquier contenedor o alcantarilla.

»Reserva el vuelo ya: el primero que salga. Cuando reciba la hora de llegada, este móvil desaparecerá. Pero…: ¿el detector de metales del aeropuerto…?

—Tengo recursos. Un contacto me estará esperando a mi llegada y me proporcionará lo necesario.

—Perfecto. Me alegra saber que estás bien —le dijo Claire.

—Lo mismo digo: a mí me alegra que hayas contado conmigo para esto.

—Solo me gusta trabajar con gente de mi confianza y tú la tienes, siempre la has tenido: sé que lo harás bien.

—Como siempre —recalcó él.

—Sí: como siempre —confirmó Claire.

Apenas un minuto después recibía un mensaje: «salgo de París a las veintiuna cuarenta y cinco y llego a Madrid Barajas a las veintitrés cincuenta».

—OK, respondió ella.

Mientras cortaba la llamada pensó que podía haber recurrido a alguien de allí: con un par de llamadas le habrían dado algún nombre. Pero de esa manera solamente Gaby y ella conocerían lo que iba a pasar. No quería cometer más errores, dejar resquicios por los que aquella extraordinaria policía pudiera penetrar en su círculo de seguridad.

Se acercó al garaje de la casa donde había un pequeño taller. Sacó la tarjeta SIM del terminal y la introdujo en un bote de cristal que llenó de salfumán.

Fue a la caja fuerte. Sacó el dinero y lo metió en un sobre de envíos de una empresa de mensajería. Lo puso dentro junto con los datos que Gaby necesitaba.

Le dijo a Marcel que llevara el paquete a Madrid, a una de las sucursales. Que recalcara que se debía entregar a un pasajero que llegaba en el vuelo de París de las veintitrés cuarenta y cinco: Gabriel Luján.

Le dijo que pasara por «Santa Eulalia Patisserie», la mejor pastelería francesa de Madrid y comprara una bandeja de sus mejores productos.

Debía llevarlos a una agencia de envíos, pero de otra empresa de mensajería diferente. Le escribió la dirección donde había que entregarlos. Le dio un pequeño sobre, con una nota, que debía adjuntar al envío.

Todo solucionado.

SANDRA DE LA ROSA

Mario y ella se fueron a comer al asador argentino al que acostumbraban a ir. El ambiente no estaba para tirar cohetes y aunque Mario lo entendía intentaba quitarle hierro al asunto: sabía que a Sandra no le gustaba perder, pero él estaba allí y lo había visto.

Aquella mujer era algo increíble. Jamás pensó que Sandra pudiera encontrar a un rival de su misma condición y con seguridad ella lo era. Había sido impenetrable y todo lo que había argumentado tenía sentido: nada había sido dicho al azar.

Lo peor de todo, y eso era lo que enervaba a Sandra, es que estaban seguros de que había sido ella. No había sido en ningún momento la mano ejecutora, sin embargo, aunque aquellos cuatro sujetos no lo supieran, ella siempre había estado al mando de todo: vigilándolos y controlándolos.

Era el crimen perfecto: manipular a la mano ejecutora y borrar cualquier rastro que los vinculara, salvo la palabra del otro. Y Sandra no estaba acostumbrada a eso.

—Olvídalo ya, al menos hasta el lunes. Podemos descansar y relajarnos hasta mañana por la noche. No merece la pena darle más vueltas, cielo —le dijo Mario con cariño—. Ella va a seguir ahí a nuestra disposición para cuando encontremos ese hilo del que poder tirar.

—Si no lo quema antes: es demasiado inteligente. ¿Te has dado cuenta de sus respuestas?: el artículo veintiocho, el perfil de los psicópatas… ¡Dios, Mario!: parece una enciclopedia andante.

—Sí, cielo: yo estaba allí.

—¿No has encontrado ningún matiz por el que entrar?

—Como tú has dicho: no parece tener puntos débiles. Tú eres diferente porque tienes uno y reconocido por ti: yo.

Sandra, a pesar de la mala hostia que sentía, se tuvo que reír. Además, tenía razón.

—Eso me lo restregarás de por vida: lo tengo claro.

—Ya lo sabes. Me encanta encontrar tus debilidades, pero solo para guardármelas para mí, cariño —le dijo, guiñándole un ojo.

Sandra entendió que él ya empezaba a jugar a aquel juego que cada día le gustaba más: ¿¡quién se lo iba a decir a ella!?

—¿Estás hablando de eso que me haces con la lengua? —dijo ella de forma sensual, provocándolo.

Eso era exactamente lo que Mario quería: que saliera la «escorpio» y la rescatara, sacándola del círculo vicioso en el que estaba.

—Esta mañana no me has dejado hablar y tengo la boca y la lengua muy descansadas.

—A lo mejor sale algo bueno de tu silencio —le comentó ella, con una sonrisa.

—No te quepa duda. En cuanto lleguemos a casa te lo demostraré.

La tensión que Sandra mostraba pareció desaparecer.

—Vale —le dijo insinuante—: entonces no pediremos postre.

—¡Hoy pasamos de postre! —confirmó él.

—¡Con lo que te gusta el helado de dulce de leche, cariño! —le dijo ella con mimo.

—Más me gusta lo que me voy a comer cuando lleguemos a casa.

—¡Me alegro tanto de que te sacrifiques por mí, amor! —susurró ella, de forma provocativa.

—¡Soy así de altruista!: ya me conoces —le dijo él, haciendo aquel gesto que tanto repetía, alzando los brazos.

—Sí: y muy bien, por cierto, «pajarito» —dijo Sandra riendo.

—«Analista de conducta»: no sé si me conviene estar con alguien como tú. A veces me da la impresión de que me conoces mejor que yo mismo.

—¡Eso no es cierto! Pero, si lo fuera, me serviría para darme cuenta de lo maravilloso que eres.

—Pues yo no he necesitado estudiar tanto para llegar a la misma conclusión contigo.

—Si, de eso me he dado cuenta…, ¡idiota! Mario, no seas modesto, has hecho la carrera de derecho.

—Y de qué me sirve…: ¿para conocer el artículo veintiocho del código penal?

—No me lo recuerdes que se baja la magia del momento.

—Perdona: reconozco que he estado un poco torpe.

—Vamos a olvidarlo: vamos a olvidarnos de ella, al menos hasta el lunes. ¡Acábate ya ese churrasco y pide la cuenta!: hoy me invitas tú.

—Joder: siempre soy yo el perjudicado en nuestra relación…: paga esto, llévame allí, hazme esto otro…

Sandra lo miró furiosa.

—Tal vez tengas razón y como me cabree de verdad no voy a dejar que me hagas lo que estabas pensando hace un momento.

—¡Coño, Sandra!: solamente era una broma…

—Pero…: ¿tú estás tonto? Acábate ese puto churrasco y vamos a casa —le dijo ella riendo—. A veces hablas de mi ingenuidad y tú eres peor que yo —lo miró con orgullo y le dijo—. Por cierto: he decidido invitarte: eres catalán y ya sabemos cómo sois.

Media hora más tarde llegaban a casa de Sandra. Tenían toda la tarde para disfrutar de lo que más les gustaba a ambos. Decidieron rizar el rizo y Sandra propuso llenar la bañera a lo que Mario accedió encantado.

Mientras Mario descorchaba un maravillo vino blanco de aguja y lo colocaba sobre una bandeja con dos copas, llamaron a la puerta.

Al abrir se encontró con un mensajero que preguntaba por Sandra de la Rosa. Mario le dio su DNI y recogió el paquete.

Subió a la habitación y Sandra, ya desnuda, se estaba cubriendo con una bata de seda.

—¿Quién era?

—Un mensajero: han traído un paquete para ti.

Ella se lo quedó mirando, extrañada.: no se había comprado nada en ninguna web. Eso solamente podía decir que lo enviaba otra persona. Mario se lo tendió y Sandra le miró a él.

—¿Sabes de quién debe ser esto? —le preguntó ella.

—No me digas que…

—Ahora lo vamos a ver.

Lo abrió y se encontró con una bandeja de repostería de la mejor pastelería francesa de Madrid: «Santa Eulalia Patisserie». Sandra la conocía y alguna vez compraba pasteles allí.

Dentro había una nota. La leyó y se la enseñó:

«Gracias por la conversación más interesante que he tenido con alguien en muchos años. Estoy ansiosa por poder repetirlo.

                                            Claire Morel

P. D.: Por cierto: pensaba que jugábamos sin comodines. Cuando vengan a buscarme avíseme con tiempo, por favor, para poder tomar mi té de jazmín».

—¡Será cabrona!… —exclamó Sandra.

Mario soltó una carcajada y comentó:

—Has encontrado a alguien que es un rival de tu nivel. Y ¿sabes qué?: eso hará que saques lo mejor de ti misma.

Sandra no sabía si reír o gritar. Escuchó la voz de Mario:

—¿No se le habrá ocurrido…?

—¡No, no es su estilo!: podemos comérnoslos con tranquilidad, y ese será tu segundo postre. El primero se va a meter ahora mismo en la bañera.

—¿Me los llevo?

—¡Por supuesto! Encontraremos la forma de conjugar esos dos placeres: el sexo y la mejor repostería.

CLAIRE

Algo le daba vueltas por la cabeza: la inspectora de la Rosa y lo que había pasado tras el caso del «asesino de los números romanos». Entonces se dio cuenta de que su verdadero punto débil estaba allí.

Sí o sí quería saber el porqué de aquello: por qué había necesitado irse varios meses a Estados Unidos con su familia.  Se metió en internet y busco todo lo que aparecía sobre aquel caso, el que había catapultado a Sandra.

Decidió llamarla «Sandra»: era la única de las personas que había conocido desde que Cristian se fue con la que merecía la pena hablar.

Estaba rodeada de gente insustancial y ella, la inspectora, era como un rayo de sol en medio de tanta oscuridad. Pero debía ser prudente, no quería deslumbrarse por aquella luz y quedar en desventaja: ella siempre debía llevar el timón y la iniciativa.

Encontró bastante información, pero no la suficiente. Por Rock sabía muchas cosas de Sandra, pero apenas nada de aquel asesino.

Inmediatamente, se puso en contacto con el hacker y le pidió que desmenuzara la vida de Borja Expósito, o de Héctor de la Iglesia, como se llamó durante un tiempo.

Le recalcó que quería saberlo todo lo antes posible

SANDRA DE LA ROSA

Estaban tumbados en la cama, Sandra adormilada y Mario viendo un partido de baloncesto.

Habían estado haciendo el amor hasta hacía una media hora, primero en la bañera donde Mario había cumplido su palabra haciéndole aquello que le había prometido y después en el lecho donde la pasión de ambos se había desbordado varias veces.

De repente el sonido del móvil la despertó. Salió de su letargo y al cogerlo dijo, mirando a Mario:

—Es Conrado: debe de haber pasado algo. No me llamaría si no hubiera una buena razón.

—Buenas tardes, jefa, siento molestarte, pero ha pasado algo que debes saber de inmediato: sabemos quién es el hombre de la gorra.

—¿Ha salido en el programa de reconocimiento facial?

—No: ha sido mucho más fácil. Rubén le pidió a Sergio que pasara la foto de la cámara de seguridad a todas las comisarías de Madrid por si algún compañero lo reconocía. Hace un minuto me ha llamado un amigo mío que está en la de Ciudad lineal y me ha dicho que sabe quién es el sujeto: Ernesto Sanjuan.

»Según me ha contado es un detective de poca monta. Sus acciones siempre están dentro de la ley, es escrupuloso con eso, pero no se corta con encargos que están al límite.

Sandra se quedó pensando: aquel era su comodín y no lo iba a soltar hasta que lo pudiera poner sobre el tapete completando la última mano de la partida. Pero para eso debía cogerlo de la baraja.

—Escúchame, Conrado: avisa a Rubén y a Guillermo. Diles que siento aguarles la fiesta, pero tenemos que detener a ese hombre ya. Id los tres y lo lleváis a comisaría. Nosotros tardaremos más de media hora, estamos en mi casa y ya sabes dónde vivo.

—No te preocupes: en quince minutos será nuestro. Nos vemos allí.

Cuando Sandra y Mario llegaron a comisaría, al salir del ascensor, vieron a los chicos en las dependencias de la brigada. Sergio no se había librado. Hacía quince minutos que estaba recopilando información sobre aquel sujeto.

—Buenas tardes, chicos, y gracias por vuestro esfuerzo. ¿Cómo ha ido, Conrado?

—Buenas tardes. Todo perfecto. Nos hemos identificado como policías y nos ha dejado entrar. Le hemos pedido que nos acompañara para hacer una declaración y ha preguntado el motivo, pero le hemos dicho que tú se lo dirás personalmente.

—Perfecto —respondió Sandra.

Miró el reloj: eran las siete de la tarde.

—¿Qué tienes, Sergio?

—Ernesto Sanjuan: tiene treinta y un años, es detective desde hace seis, está soltero…

Les estuvo dando los datos que había podido encontrar en internet: su dirección en Madrid, la de un pequeño estudio que tenía en Cullera, provincia de Valencia, y los datos de su vehículo.

No estaba colegiado y la mayoría de los casos que llevaba eran de vigilancia a cónyuges. También colaboraba con una pequeña empresa de seguros. Su cuenta bancaria estaba temblando, pero acababa de ingresar cinco mil euros.

Sandra no necesitaba demasiada información, lo que quería era hablar con él. Miró a Mario y ambos se fueron a la sala de interrogatorios.

Al entrar, Ernesto estaba sentado. Se los quedó mirando, pero no hizo ningún ademán de levantarse.

—Buenas tardes, Sr. Sanjuan —le dijo Sandra.

—Buenas tardes: ¿con quién tengo el placer?

—Yo soy la inspectora de la Rosa y mi compañero es el inspector Vargas.

—Encantado. ¿Qué puedo hacer por ustedes un sábado por la tarde? Estaba tumbado en mi sofá viendo un partido de fútbol y han invadido mi intimidad y el problema es que aún no sé por qué.

Se quedó mirando a Mario fijamente: él había visto su cara, era el individuo de «El Diablo Verde». Aún estaba alucinado cuando escuchó la voz de Sandra.

—Es usted detective privado, tengo entendido.

—Sí: está bien informada, inspectora. Eso es lo que hago cuando no estoy tranquilamente en mi casa descansando el fin de semana.

No le había gustado que le chafaran el plan, eso era obvio, y lo quería dejar muy claro. Mario, al igual que Sandra, se dio cuenta del detalle.

—¿Cuáles son las labores más habituales que usted realiza durante su desempeño profesional, Sr. Sanjuan?

Mario estaba un poco perdido. No sabía muy bien a donde quería llegar Sandra.

Ernesto la miró con cara de aburrimiento. ¿Aquella estúpida policía no sabía lo que hacía un detective privado?

—Para que usted lo sepa le diré que casi en su totalidad son vigilancias o seguimientos, generalmente por causas motivadas por infidelidades o fraudes al seguro. La mayor parte de mi trabajo tiene que ver con esos temas. Ya ve: muy diferente a lo que pasa en las películas.

—Y: ¿en cuál de ellos se integra Claire Morel?

Aquello desarmó a Ernesto. Ella le había dicho muy claro que debía decir que apenas se conocían, incluso había preparado una factura para vincular un contrato al alquiler del yate.

—¿Claire Morel? ¿Qué tiene que ver esa señora con esto?

—¿La conoce?

—Fue clienta mía hace tiempo.

—Y ¿qué tipo de trabajo hizo para ella?

Ernesto intentaba pensar rápido, encontrar alguna justificación a su relación. Dijo lo primero que se le ocurrió.

—Estuve vigilando a un conocido de ella con el que hacía negocios: un tal Toni.

No supo muy bien por qué había dicho aquel nombre, tal vez porque era el de la última persona con la que había tenido relación a través de ella.

—¿Supongo que me está hablando de la persona a la que acompañó a un chalet de la urbanización de «La Moraleja» el jueves pasado?

—Sí… Bueno…

Aquello no le estaba gustando nada. Él no había hecho nada ilegal, no entendía el porqué de todo aquello.

—Ahora le hablaré de eso y si no es sincero creo que debería empezar a preocuparse. ¿Ese es el único trabajo que ha hecho para ella en los últimos días?

—No, inspectora, pero le aseguro que no es nada ilegal, soy muy cuidadoso con eso.

—Me consta: he leído su expediente y hablado con gente que le conoce, pero tal vez sin saberlo se ha metido usted en un lío muy gordo: en un problema muy grave. Por eso necesito que sea sincero, y aún no me ha dado una respuesta, Sr. Sanjuan.

—Vale: colaboraré, al fin y al cabo, tengo la conciencia tranquila. Eso que usted dice fue el jueves pasado. Tenía que ir con ese hombre, esperarme dentro del chalet a que acabaran una partida de cartas y luego llevar su coche a la zona donde está el pub «El Diablo Verde»: eso fue todo.

—¿Qué más?

—Ese mismo jueves visité otro pub y negocié con el camarero para que pusiera un vial de un líquido en una bebida. Le dije que era una broma que queríamos hacerle a un amigo. Concreté el tema, pero ayer Claire me llamó para cancelarlo todo.

—¿Algo más?

—Me envió a Benalmádena, a su yate. Eso fue ayer por la mañana. Me dijo que debía deshacerme de un baúl, que navegara mar adentro y que lo lanzara por la borda.

—Y a usted no le extrañó.

—Sí, tengo que reconocerlo, pero allí dentro no podía haber un cuerpo. Lo sacudí un poco y me pareció notar que eran componentes plásticos o metálicos. No pesaba demasiado: unos veinte kilos. Me pagó dos mil euros por hacerle el favor.

—Y ¿los cinco mil que ingresó en su cuenta?

—Eso fue por lo del amigo y lo del pub: por lo de él —dijo señalando a Mario.

—¿Lo reconoce?

—Claro: por la fotografía. Era el que tenía que ser drogado.

Sandra miró a Mario: ya sabían lo que querían averiguar: lo de los dos pubs y donde estaban las grabaciones y los equipos.

Le voy a decir algo Sr. Sanjuan: todo lo que ha hecho raya en la ilegalidad y poniéndonos serios, tenemos razones suficientes para que le sea retirada la licencia de detective.

—Pero yo no…

—Espere: no he acabado. El jueves pasado, cuando usted acompañó a ese hombre al chalet y varias horas más tarde condujo su coche hasta el pub «El Diablo Verde», ese individuo se dedicó a violar, a mutilar y a matar a una mujer, aquí en Madrid.

—Pero… Pero…: ¡yo no sabía nada, inspectora, se lo juro! —exclamó muy confundido.

—Eso es muy grave. Y los otros dos encargos reforzarían la causa de complicidad en la ejecución de un delito del que se le podría acusar.

—Pero esto es descabellado… ¡Le puedo jurar por lo más sagrado que yo no sabía nada de todo esto! Claire paga muy bien y nunca me había pedido nada raro: no entiendo nada.

—Hay algo que debe saber Sr. Sanjuan: todo esto está relacionado con una trama de asesinatos en serie. Y me temo que el único hilo del que se puede tirar para implicar a la Sra. Morel en todo esto es usted.

—¿Yo? Yo no tengo nada que ver.

—Estoy segura, pero sabe cosas que la comprometen. Me temo que está usted en peligro. No sé si es inminente, pero le aseguro que lo está. Después del interrogatorio que le hemos hecho esta mañana a la Sra. Morel, habrá atado cabos y descubierto el único hilo suelto: usted.

—Y ¿qué piensan hacer?: si es verdad deben ustedes protegerme.

—¿Le tiene usted miedo, Sr. Sanjuan?

—No podría definirlo, porque es la persona más dulce de la tierra, pero es tan rara…

—Esa es una buena definición. Es posible que no pase nada, pero no me quedaría tranquila si no lo intentamos… —se quedó pensando un instante y añadió—: le diré lo que haremos…

CAPÍTULO 18

GABY

Todo estaba saliendo a la perfección. Un mensajero le esperaba en el aeropuerto con un cartel que mostraba su nombre y al identificarse le había entregado un abultado sobre.

Salió de la terminal y vio el coche de su contacto aparcado a unos cincuenta metros. Al entrar se estrecharon las manos y sin mediar palabra, Gaby, tras comprobar el contenido de la bolsa de papel que el otro hombre le tendía, le entregó la cantidad acordada.

Se bajó del vehículo y se acercó a la parada de taxis. Le dio una dirección del centro. Se bajó en una de las esquinas de la calle y, cuando el taxista se fue, se acercó a la boca de metro que estaba a unos cincuenta metros.

Se bajó en una parada que le dejó a un par de calles de la dirección a la que iba. Eran más de las doce de la noche y apenas se veían viandantes a pesar de ser sábado. Únicamente una pareja de chicos jóvenes que paseaban abrazados y un hombre mayor, de unos sesenta años, que paseaba a su perro.

Nada más salir se agachó tras un coche y volteó la sudadera reversible, convirtiéndola en negra, del mismo color que los pantalones que llevaba. Se subió la capucha.

Rubén, con un compañero de la comisaría, estaba vigilando la salida de la boca de metro. Vio salir a una chica joven y a un hombre de su edad que llevaba una sudadera blanca. El sujeto miró a su alrededor, se agachó tras un coche y al levantarse iba todo de negro. Comenzó a caminar hacia la casa de Ernesto.

Cogió el móvil y envió un mensaje por el grupo.

—Ha salido del metro. Va todo de negro con una sudadera con capucha. Me ha parecido ver que es negro o mulato. En un par de minutos estará en la puerta, si es él.

—Ok —respondió ella—: dudo que te equivoques. Hablamos en cinco minutos.

—En tres me acerco ahí: id con cuidado.

—No te preocupes: está todo bajo control.

Gaby buscó el número de portal y comprobó el nombre en el timbre del piso al que iba. Coincidía.

Sacó un juego de ganzúas y en menos de un minuto consiguió abrir la puerta del portal. Subió por las escaleras: era el segundo piso. El silencio era absoluto. Miró el reloj: las doce cuarenta y seis.

Conrado, desde su coche en el que estaba con Guillermo, controlaba el portón del edificio. Vieron llegar a aquella figura negra y detenerse frente a la puerta. Un minuto después estaba dentro: «demasiado tiempo para abrir con la llave», pensó Conrado.

Se bajaron del coche y con las llaves que les había proporcionado Ernesto entraron sin hacer el mínimo ruido. Se quedaron quietos escuchando y el silencio era absoluto.

Comenzaron a subir las escaleras, arrimados lo máximo posible a la pared.

Gaby llegó hasta la puerta siete y a oscuras introdujo las ganzúas en la cerradura. Notó girar el mecanismo y empujó muy suavemente. Entró en un pequeño recibidor. Cerró con cuidado la puerta sin hacer el más mínimo ruido e introdujo la mano en su bolsillo.

Cuando llegaron al primer piso, Conrado se asomó y vio como la puerta del piso se cerraba: ya estaba dentro.

Mandó un mensaje al grupo: «ya está dentro». Sandra y Mario que lo estaban esperando lo recibieron en silencio. Se pusieron en máxima tensión.

Gaby extrajo una pequeña linterna que apenas daba luz, pero era suficiente como para moverse por allí con el máximo sigilo. Sacó de su bolsillo la pistola y con mimo, pero con soltura, enroscó el silenciador en el extremo

Se quedó quieto, escuchando, atento al más mínimo detalle. Comenzó a andar por el pasillo. La televisión estaba apagada y no había nadie en el salón.

Se acercó al dormitorio y un cuerpo, de espaldas a él, estaba parcialmente tapado. Se acercó, apuntó a su cabeza y le disparó en la nuca dos veces. Se oyeron los taponazos de los disparos, pero no hubo sangre. Gaby sabía que inevitablemente habría salpicaduras, pero no las había.

En aquel instante se encendió la luz. Se giró hacia la puerta y mecánicamente disparó al ojo derecho del hombre que tenía enfrente.

La rapidez con la que tuvo que actuar hizo que la bala se desviara ligeramente rozando la mejilla de Mario, creando un surco de sangre. Ese ligero impacto consiguió que el inspector también fallara su puntería al disparar al sujeto.

Gaby oyó un disparo y notó un fuerte dolor en el brazo izquierdo, volvió a levantar el arma para rematar a aquel individuo y le disparó dos balas que impactaron en mitad de su pecho. El hombre cayó hacia atrás.

En ese preciso instante, desde detrás de un butacón que había en una de las esquinas, una mujer se levantó y Gaby sintió impactar en su cuerpo, a la altura de su corazón, las tres balas que ella disparó.

Se desplomó hacia atrás cayendo a plomo. Ese atractivo rostro y los tres fogonazos fueron lo último que vio.

Sandra dio un grito y, en el momento en que entraban en tromba Conrado, Rubén y Guillermo, se acercó al cuerpo que estaba caído junto a la puerta. Miró de reojo al asesino y sus ojos abiertos en aquella perdida mirada indicaban que estaba muerto.

Pero su única preocupación era saber que Mario estaba bien. Cuando vio que se movía y se quejaba poniéndose la mano en el pecho, sobre el chaleco, se puso a llorar de alegría, pero también del miedo que acababa de pasar al ver que el asesino lo abatía.

—¡Cielo, cariño…!: ¿estás bien? —le preguntó angustiada.

—Mejor de lo que podría estar…: ¡qué hijo de puta! —le dijo con la voz un tanto rota por el dolor que sentía— ¿Lo has visto?: ha actuado por instinto, con una rapidez demoníaca. Casi me mata.

Sandra miró la herida en su mejilla. Era superficial, pero le dejaría una ligera marca.

—Ahora lo que necesitas es descanso —le dijo Sandra que continuaba sollozando.

Él se incorporó un poco y con la ayuda de Guillermo y entre muecas de dolor se quitó el chaleco antibalas.

La miró y pudo ver su cara, anegada de las lágrimas que descendían por sus mejillas. Necesitaba una medicina rápida que la sacara de aquel dolor. Le dijo:

—Si estás pensando en tumbarme en la cama y aprovecharte de mí invalidez para utilizarme como juguete sexual, ya te lo estás quitando de la cabeza: ¡estoy jodido!

—Ahora es cuando sé que ya estás bien —le dijo ella entre sollozos y risas—: nunca cambiarás.

Lo abrazó como si le fuera la vida en ello.

Conrado y Rubén se acercaron al cuerpo inerte del mulato y extrajeron del interior de su sudadera un sobre. Estaba abierto. Sacaron su contenido y lo esparcieron por encima de la cama junto al muñeco que habían puesto como cebo. Este apenas se había movido por los disparos y continuaba en la misma posición, salvo que en su nuca presentaba dos negros orificios.

Había un fajo de billetes, contaron cincuenta mil euros, una foto de Ernesto Sanjuan y todos los datos que le afectaban: dirección de su casa, de un estudio en un pueblo de Valencia y la matrícula y modelo de su coche.

Rebuscaron en el muerto y encontraron su cartera. Dentro había cerca de mil euros, un permiso de conducir y un documento de identidad francés.

Conrado se lo tendió a Sandra.

—Es Gabriel Luján, nacido en Caracas, en Venezuela, aunque es ciudadano francés y reside en París. Si rebuscamos en la hemeroteca de internet, tal vez encontremos algo que podamos relacionar con Claire durante su época en Francia.

»En cualquier caso, esto es definitivo. Tenemos la declaración del detective que la vincula con el caso en los aspectos que no conseguíamos relacionar con ella. Y obviamente lo que ha pasado hoy, el intento de asesinato a nuestro testigo, la acaba de implicar: la tenemos, chicos.

Guillermo había llamado a una ambulancia para que llevaran a Mario al hospital. Sandra llamó a Marta, la forense, al juez de guardia para el levantamiento del cadáver y a Gómez, el inspector de la científica.

—Vamos a detenerla, chicos: será una noche larga, pero merecerá la pena.

Sabía que podía tenerla detenida durante setenta y dos horas. Tras ese tiempo debería soltarla o ponerla a disposición judicial.

No le irá mal pasar unas horas en el calabozo, tal vez eso le ayudaría a rebajar ligeramente su arrogancia. El lunes por la mañana la interrogaría.

El domingo era para descansar y eso era exactamente lo que iba a hacer, porque estaba agotada. Y Mario también necesitaría reposo.

CLAIRE

Estaba plácidamente dormida cuando sonó el timbre de la cancela de entrada de la puerta exterior. Miró el reloj y era una hora intempestiva: «ni siquiera han esperado a mañana», pensó.

Gaby, aún no sabía cómo había fallado y eso solamente era posible si la policía había encontrado antes a Ernesto: el comodín de Sandra. El muy idiota habría hablado por los codos, como todos, y eso había hecho que la inspectora sumara dos y dos y que dedujera que su vida podía estar en peligro.

El azar le había jugado una mala pasada. Pero había hecho las cosas como debía. No podía retrasar el problema del detective: eso debía solucionarse cuanto antes. A pesar de estar tan bien planificado, estaba segura de que había sido tan solo cuestión de horas.

Tardarían unos pocos minutos en entrar por la puerta. Había algo que debía conocer antes de que la detuvieran. Abrió su portátil y en apenas unos segundos revisó la información que Rock le había enviado, mientras escuchaba las sirenas que se acercaban y veía por el rabillo del ojo el fulgor de las luces azules destellantes de los vehículos policiales.

Al ver la información sonrió, entendiendo ese «por qué» que tanto le había intrigado: habían nacido el mismo día, en el mismo hospital y con apenas un par de minutos de diferencia: aquello solamente tenía una explicación y de ahí venía el extraño proceder de Sandra tras la detención de «el asesino de los números romanos».

Dios del amor bendito… Aquello…: ¡¡aquello era una bomba!! Por eso se había ido a Estados Unidos.

Borró todos los registros y fue al baño, para cambiarse de ropa.

SANDRA DE LA ROSA

Eran las cuatro de la madrugada cuando llegaban a casa. Sandra había pasado por el hospital para recoger a Mario a quien ya habían dado el alta tras hacerle unas placas y curar la herida de su pómulo.

Aquel había sido uno de los días más emocionantes de su vida, al menos que recordara, pero también uno de los más agotadores: un día completo.

Por la mañana había podido interrogar a la persona más inteligente que posiblemente conocería en su vida y aunque le pesara tenía que reconocer que la había vapuleado en el ring.

Después de comer había hecho el amor con el hombre más maravilloso de la tierra y cuando ya estaba saciada y adormilada había recibido la llamada de Conrado que lo cambiaba todo: conocía a alguien que sabía cosas del último comodín que le quedaba.

 Gracias a eso: habían podido salvar una vida, sacado de las calles a un asesino, aunque fuera de otro país, y todo ello la había llevado a lo más importante: ganar esa segunda mano y con ella la partida.

Lo peor es que Mario, «su Mario», había corrido verdadero peligro de muerte, pero, afortunadamente, había salido ileso. Cuando vio caer su cuerpo hacia atrás se temió lo peor y por eso disparó tres veces contra aquel sujeto.

Solo de pensar en perderlo se le empezaron a humedecer los ojos. No quería ni imaginar lo que sería de ella si eso pasara.

—Te apetece una copa de vino, cielo —dijo con cariño mientras se acercaba a la nevera.

—Si lo que pretendes es que el vino se me suba a la cabeza para utilizarme sexualmente es lo mejor que puedes hacer: me han dado medicación, ¿sabes?

Sandra soltó una carcajada.

—Al final voy a creer que supones que tengo furor uterino.

—Somos «escorpio», recuerda —le dijo él, guiñándole un ojo—: fogosos, muy fogosos.

Así la había liado el muy cabrón: ¡con el puto horóscopo! Sonrió con ternura al recordar aquellas primeras conversaciones con el «gilipollas» del inspector «de Vargas».

Jamás hubiera podido imaginar estar tan enamorada de alguien. Ella, que había reconocido no haber tenido nunca una pelea de enamorados, que no sabía lo que verdaderamente era el amor hasta hacía unos meses…, y, sin embargo, hoy había estado a punto de perderlo. Solo de pensarlo se dio cuenta de lo mucho que quería a aquel…, «maravilloso gilipollas».

Sacó de la nevera el vino y una botella de agua; una copa para ella, y un vaso, que plantó frente a él junto a las dos botellas. Se sentó en una de las sillas del comedor, a su lado.

Mario la miró de medio lado y le preguntó:

—¿Me estás vacilando?: no creo que un poco de vino me venga mal.

—Mario: me vas a volver loca… —dijo ella, sabiendo que aquella sería su reacción.

¡Claro que le estaba vacilando!: él jamás renunciaría a una copa de vino. Cuando vio en él aquella mirada, casi se le escapa la risa. Le dijo:

—Vale, pero sin sexo, cielo: no estás para muchos trotes.

—A lo mejor te sorprendo —le dijo él con una sonrisa.

—¡Mario: por hoy ya está bien! —argumentó Sandra—: ha sido un día complicado. Ahora debemos descansar, dormir todo lo que podamos y mañana estar en casa tirados, tranquilos. El lunes tenemos un interrogatorio que va a ser muy interesante.

—Vale. Sé que estás hecha polvo y ya sé que tienes poco aguante. Tendré que retener mi pasión hasta que te recuperes.

Sandra abrió los ojos como platos. Exclamó:

—¡Que yo me…! Cielo: ¡te acaban de pegar tres tiros que casi acaban contigo!... —movió la cabeza de lado a lado, alucinada— Amor: no tienes remedio —le dijo furiosa, pero, al momento, cambió el tono de voz mostrándose cariñosa—, pero eres un encanto.

Lunes: 21 de marzo de 2016

Cuando entraron en la sala de interrogatorios, Claire estaba sentada en una de las sillas, con las piernas cruzadas.

—No me avisó para que pudiera tomar mi té de jazmín, Sandra —le dijo Claire.

La inspectora se dio cuenta de que era la primera vez que la llamaba por su nombre.

—Los acontecimientos se precipitaron, Claire —le respondió utilizando también el suyo.

—Lo entiendo —comento Claire, con tranquilidad— Supongo que ya le ha salido ese comodín.

—Sí: en la última mano que he cogido.

—Lástima. Me hubiera gustado haber podido tener esa cena a la que la invité.

—Creo que no será posible. A partir de hoy sus comidas serán menos glamurosas y exquisitas que las que está acostumbra a tener.

—Sé adaptarme muy bien, no se preocupe.

—No lo hago.

—¿Sabe que yo también he encontrado mi comodín, Sandra?

—¿No me diga?

—Sí: tiene que ver con su cumpleaños y las extrañas casualidades del destino. Estoy segura de que sabe de lo que hablo…

Sandra la miró fijamente. Su mirada era fría y Claire lo supo apreciar. Aquellos bonitos ojos verdes de la inspectora mostraban temor, dudas, alarma…

—Y ¿qué piensa hacer con ello? —le preguntó de forma seca.

—De momento nada: será un secreto entre nosotras. A pesar de lo que usted pueda suponer me cae bien.

Sandra se quedó pensando un instante y le dijo:

—Lamento decir que, si no fuera por detalles que no puedo ignorar, opino lo mismo. La primera vez que salió su nombre en esta investigación alguien dijo que usted era especial y estoy totalmente de acuerdo. Es una lástima que no nos hayamos conocido en otras circunstancias.

Claire le regaló su mejor sonrisa.

—Soy de su misma opinión. Sin embargo, a partir de este momento me acojo a mi deseo de no declarar y reclamo la presencia de mi abogado.

—Está usted en su derecho —dijo Sandra mientras se levantaba.

Cuando la inspectora se dirigía hacia la puerta oyó la voz de Claire llamándola por su nombre:

—Sandra…

Se giró hacia ella y le dijo:

—Supongo que a lo largo de la investigación ya lo habrá descubierto, pero tengo una extraña virtud y es que nunca olvido nada, soy incapaz: jamás.

—No sé si es una virtud o una maldición. Imagino que tendrá muchas cosas buenas para poder recordar, pero a partir de hoy tampoco podrá olvidar cada uno de los segundos que pase encerrada en su celda.

—¿Podré leer allí? —le preguntó con un punto de cinismo.

—Todo lo que quiera y durante años —le respondió Sandra, con una sonrisa—. Tal vez con el tiempo necesite gafas. Si es así, hágamelo saber y se las haré llegar.

—No podré olvidarla, inspectora.

—Yo no tengo su memoria, pero tampoco podré hacerlo.

Mario y Sandra salieron de la sala de interrogatorios. Lo que pasó a continuación Sandra ya se lo esperaba.

—¿A qué se refería? —le preguntó él extrañado.

—Cuando lleguemos a casa te lo explico: es el momento de que lo sepas.

Fin