Dos asesinos a sueldo extranjeros llegan a Madrid con la orden de acabar con un miembro de su propia organización. Sin embargo, su labor se verá dificultada a partir de una azarosa y trágica confusión de personajes: una actriz de segunda fila que se dispone a partir hacia Brasil para incorporarse a un rodaje; un circunspecto profesor de la Universidad Nacional de Educación a Distancia que prepara afanoso sus oposiciones a catedrático; la esposa de éste que combate su tedio mediante fugaces adulterios; y un torpe y mísero detective.

Carlos Aguilar ha sabido dotar a este «thriller» duro de una estructura muy cinematográfica en la que los protagonistas de esta sangrienta interferencia se desenvuelven con soltura. “La interferencia”, primera novela de Carlos Aguilar, supone la incorporación al género de un autor que se aparta del camino mayoritariamente trazado por los escritores policíacos españoles.

Carlos Aguilar

La interferencia

Crimen & Cía. (Serie Mayor) - 23

ePub r1.2

Titivillus 26.05.2020

Título original: La interferencia

Carlos Aguilar, 1990

Ilustraciones: Joan Batallé

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Esta novela está dedicada a las dos

personas que la hicieron posible,

María Jesús Marín y Julia Terán.

«No hubo curiosos,

no hubo preguntas,

nadie lloró».

Rubén Blades

I. Madrid. Martes, 4 de julio de 1989

I

Madrid. Martes, 4 de julio de 1989

21.15

21.15

Cuando los asesinos aterrizaron en Madrid, un clima inusitado dominaba la capital. Cercano a esa humedad pegajosa y mareante que caracteriza el verano mediterráneo. Ajeno al calor seco, implacable, que tradicionalmente oprime la meseta castellana. Molesto, en cualquier caso. Desesperante.

No habían viajado en el mismo avión, tampoco procedían de idéntico punto de partida. Ni los hermanaba ninguna clase de relación generacional, étnica, geográfica o física. Menos personal, o de intereses. Siempre era así, invariablemente. Se prefería. A todos los efectos, por unos y por otros.

No compartían más que un área estrictamente profesional. La confianza en ellos depositada. Una misión que cumplir.

21.35

21.35

—A la calle Huertas, por favor.

—Hecho… Y cierre bien la puerta, que me la ha dejado medio abierta… ¡Tampoco es eso!

—Disculpe… se me fue la mano.

Una hora de la tarde que en invierno resultaba de una oscuridad impenetrable, y en cambio ahora todo lo contrario. Claridad, luz a raudales. Casi podía confundirse con el mediodía de cualquier pueblecito andaluz. Dios, qué estupideces se le ocurrían, precisamente ahora… Pero era incapaz de concentrarse en otra cosa. Mejor, casi mejor. Al menos hasta que saliera del taxi y llegase a casa de Analía. Si además pudiera contener los temblores, controlar el sudor…

—¿Se encuentra bien, señorita… o señora?

El taxista observaba a Soledad por el retrovisor, desconfiado. La experiencia no le permitía grandes alardes de cordialidad, y menos a aquellas horas, cuando arrastraba toda una jornada al volante, compuesta de atascos de todo tipo, agotamiento psicológico, sudor, tensiones mil. Y no digamos ante un caso como aquel. Una mujer de mediana edad, con buen tipo, que evidentemente horas antes procuró arreglarse para parecer encantadora, pero que por alguna razón luego tuvo que quedarse a medio camino. Qué difícilmente logró articular palabra al subir al taxi. Y que no dejaba de tiritar, de manosear el bolso…

—Son sólo los nervios, no se preocupe.

—Nervios, ¿eh?

Droga, claro. Habría ingerido alguna clase de droga, que no acabó de sentarle bien. Bueno, o lo contrario. Necesitaba su ración diaria, y de ahí tanta ansiedad. Daba lo mismo, en un caso u otro. No era asunto suyo. Y poco podía temer un hombre de su corpulencia ante aquel manojo de nervios. Además, ¿no opinó siempre que el único pasajero cómodo es el que no monta?

—¿Tardaremos mucho en llegar?

—Yo qué sé, señora. Cuando agarro el volante, sé cuándo salgo pero no cuándo llego.

22.06

22.06

No escaseaba la clientela en aquella cafetería, pero el asesino procedente de Los Angeles reconoció inmediatamente al asesino procedente de Milán. Con los años, el instinto profesional se agudizaba en las direcciones más diversas, hasta desarrollar una especie de olfato animal, que raras veces falla. Y aquel hombre vuelto de espaldas y sentado en un taburete de cara a la barra desprendía un halo inconfundible, característico. Cómo no iba a captarlo él, si lo reconocía todas las mañanas ante el espejo.

—Te manda Taylor, y vienes de Italia.

—Y a ti te manda Taylor, pero vienes de California.

—¿Rica esa cerveza?

—A mí la cerveza siempre me parece rica.

Como temiendo algo, una pareja de novios que hasta el momento bebía horchata entre carcajadas y arrumacos se apartó de los asesinos, buscando un rincón lo más distante posible. Instintos, existen de muchas clases.

—Bien, muchacho, ¿llevabas mucho tiempo esperando?

—No, qué va. No te preocupes.

—¿Tu equipaje?

—Me lo guarda el camarero.

—Perfecto… ¿Por qué me miras así?

—Parece mentira… ¿No me reconoces?

—No…, no caigo.

—Trabajamos juntos otra vez, hace unos diez años.

—No me recuerdes trabajos pasados. No lo soporto.

—Está bien, perdona, pero para que veas cómo me responde la memoria… Tú, otra cerveza.

—Sí, señor.

Pese a toda la clientela que debía atender sin ninguna clase de ayuda, el camarero no perdía de vista a los asesinos. Irradiaban algo especial, que nunca apreció antes. Tanto el maduro taciturno como el joven dicharachero.

—Gracias. ¿Tú no tomas nada? Pues verás, todo lo que conseguí arrancarte aquella vez es que eres chino, o algo parecido…

—Filipino.

—Ves, casi. Y que tu madre murió en la guerra, cuando los japoneses invadieron… ¿Manila?

—Manila.

—Ya decía yo. En cambio, tu padre era español. Catalán, o valenciano, una cosa rara de esas…

—Catalán.

—¿Ves como te conocía ya, chinito?

—Llámame Tagalo.

El local se animaba por momentos. Algo del bochorno reinante en horas anteriores había decaído, y la gente lo celebraba. Demasiado ruidosamente, quizá.

—Vámonos.

—A mí me dijeron que teníamos que hablar con un tal Tony, en un hotel de la Castellana… A ver dónde lo tengo apuntado…

—No te esfuerces. Yo memoricé la dirección.

—Eres único, Tagalo… Chico, ¿cuánto es esto?

—Trescientas pesetas, señor.

—¿Trescientas pesetas tres cervezas? Vaya un robo… Anda, toma.

—Lo siento, señor…, los precios…

—¿Qué pasa con la maleta, te la quedas de propina?

—No, perdone, ahí va…

—Trae…

—Aligera, que ahí veo un taxi libre…

—¿Un taxi? ¡Son carísimos!

—Creo que ya te voy recordando… Tú eres mexicano, o panameño…

—Caliente, caliente. Puertorriqueño.

—Ajá. ¿Y te haces llamar… Escorpión?

—Caliente otra vez. Alacrán.

—Eso. Alacrán.

—¿Ves como tú también te acuerdas? ¿No recuerdas que en seguida acordamos hablar siempre en español?

—Sí, es verdad… ¡Taxi!

Con alivio, la pareja de antes recuperó su puesto en la barra, encargando ahora un par de vermuts. Mientras, los asesinos subieron al taxi. No había pasado nada.

—Bueno, Tagalo, a ver si esta vez todo sale tan bien como la otra…

—¿Y por qué no?

—Nunca se sabe.

22.20

22.20

—¿Sí?

—Soy yo, Analía. Abre.

—¿Quién?

—¡¡Soledad, coño!! ¡¡Abre de una vez!!

—Entra, entra…, no reconocía tu voz.

Tras abrirse el portero automático y zigzaguear penosamente en dirección a la escalera, Soledad se derrumbó sobre los primeros peldaños. Su resistencia había llegado al límite, mantener una fachada mínima de cara al taxista acaparó sus últimas energías. Ya no podía dar un paso más, flexionar un solo músculo. Se sentía incapaz de mover un dedo. Sólo le quedaba llorar, llorar replegada sobre sí misma, abrazada a su voluminoso bolso de piel.

—¿Soledad? ¡Soledad!

Analía bajó a toda prisa los dos tramos de escalera que separaban el portal de su piso, el primero. Vestía únicamente un kimono de seda azul celeste, estampado con dragones alegóricos en granate y oro. Llevaba el pelo revuelto, desarreglado. Y calzaba unas zapatillas también de inspiración oriental, de tonos crema y con un bordado polícromo.

—¿Soledad, qué pasa? Levanta, vamos, haz un esfuerzo. Deja de llorar y habla.

Sacudirla no sirvió de nada, bombardearla con preguntas y ruegos únicamente para aturdirla todavía más. Y un par de sonoras bofetadas tampoco lograron rescatarla de su estado. Más que histérica parecía enloquecida. Fuera de sí, fuera de todo.

—Venga, apóyate en mí, ya queda poco…

Sin pretenderlo, Soledad, con su creciente rigidez muscular, no hacía más que entorpecer los esfuerzos de su amiga. Y las lágrimas y temblores preocuparla aún más. Menos mal que casi todos los vecinos estaban de vacaciones, o consumiendo televisión al monstruoso volumen de costumbre. De cualquier forma, cada peldaño suponía un esfuerzo tremendo, un dolor interminable. Nunca echó tanto en falta un simple ascensor.

—Ánimo, deja de temblar, que ya estamos… Así, muy bien, túmbate en el tresillo.

—¡El bolso!

Profirió el grito con una fuerza tal que por espacio de segundos Analía sintió adormecidos los tímpanos. Qué importaría ahora el bolso…

—Ahora bajo, tranquila. Serénate…

—¡El bolso, Analía! ¡El bolso!

—Ya voy…

Bajando los escalones de dos en dos, Analía recuperó el bolso en el portal, y volvió a subir tan rápido como pudo. Antes de cerrar la puerta ya se lo había entregado a Soledad. Pesaba mucho, le pareció.

—Tu dichoso bolso. Y ahora a tranquilizarte, y explicar…

—¿Explicar?, ¿no eres tú de cine? ¡Pues ahí va una explicación gráfica!

Con los ojos desorbitados, de rodillas en el tresillo, Soledad abrió la cremallera del bolso, volcando su contenido sobre la moqueta. Entre los sonidos provocados por la caída de los útiles más dispares, destacó un golpe muy especial. El causado por una pistola de respetables dimensiones.

—Eso… Soledad, eso…

—No señales con el dedo, que ambas lo vemos perfectamente. Eso es una pistola, un arma de fuego, un invento mortífero… ¿Más sinónimos?

Los ojos amenazaban desbordar sus órbitas, la boca temblaba desencajada. Analía sentía acelerarse el pulso por momentos, por segundos. Ahora lo último que quería era oír lo ocurrido.

—Pero tú…

—Acabo de usarlo, no hace ni dos horas. ¡Y para pegarle cuatro balazos en los cojones a un hijo de puta! ¿Satisfecha?

Soledad estalló en carcajadas. Estrepitosas, demoníacas, antinaturales. Mientras el rostro continuaba surcado de lágrimas, ennegrecido de rímel fuera de lugar, lívido bajo una capa de maquillaje desfasada. Y durante más de un minuto, Analía temió que esas risotadas no cesaran jamás, que su amiga nunca superara aquel arrebato, que el cuerpo que tenía delante reventase en pedazos de un momento a otro.

22.48

22.48

—Buenas noches.

—Buenas noches, caballeros. Ustedes dirán.

—Tenemos una habitación doble reservada.

—Si son tan amables de facilitarme sus nombres…

—No se preocupe por eso. Todo está solucionado.

La aclaración sonó a derecha de ambos, y encerraba una mezcla de firmeza y sorna que Tagalo no encontró muy de su agrado. Alacrán, por su parte, no prestó mayor atención al tono y sí al físico de su propietario. Diminuto, campechano. Grueso y al tiempo dinámico. Afable, pero reservado.

—Ah, bien, son sus invitados.

—Exacto, alguna vez tenían que llegar. Encárguese de todo, mientras les invito a cenar.

—Descuide.

Observando aquí y allá, los asesinos siguieron a su anfitrión hasta uno de los salones del lujoso hotel. Decorado predominantemente a base de tonalidades azul oscuro, casi negras. Inmenso, repleto de tresillos escarlata junto a veladores grises, e iluminado por luces indirectas, insinuantes, que quedaban fuera de lugar.

—Bueno, bueno, bueno. Yo soy Tony, como habrán supuesto.

—Hemos supuesto.

—¿Ese viaje?

—Normal.

—Hablan los dos muy bien el español.

—De toda la vida.

—Bien, el restaurante…

—Por nosotros déjelo. Cenamos en el avión.

—Pues no he dicho nada.

Tomaron asiento en un extremo del salón. Los extranjeros uno junto al otro. El español frente a ellos.

—Bueno, esos ojitos rasgados no engañan a nadie. Usted debe ser el famoso y veterano Tagalo.

—Acertó.

—Y usted el igualmente famoso pero no tan veterano Alacrán.

—Cierto, y sepa que el apodo se debe…

—Cuéntaselo otro día, chico. Escuche, Tony o como se llame. Díganos lo que necesitemos saber y déjenos descansar. Me gusta dormir bien antes de trabajar.

—Como prefiera, sólo pretendía…

—Tampoco se sienta obligado a darnos conversación. No hemos venido a Madrid de vacaciones.

—Bien, Tagalo. Al grano entonces.

Alacrán extrajo del bolsillo delantero de la cazadora una cajetilla de tabaco barato, italiano, sacando un cigarrillo sin ofrecer a los demás, y encendiéndolo con un mechero más barato todavía. Representaba poco más de treinta y cinco años, y vestía de manera desenfadada, casi a usanza tropical. Aireaba una tez intensamente bronceada, y un bigote tan oscuro como su cabello.

—La víctima se llama Ismael Tomeiro. Es un colaborador de ustedes, nuestro por tanto. De un tiempo a esta parte ha estado excediéndose en sus atribuciones, por así decirlo. Y asignándose comisiones algo audaces, también. Por no entrar en detalles un tanto más… escabrosos.

—No vacile tanto al hablar, Tony. Ni somos un par de críos, ni nos importa el porqué de la sentencia.

—O. K., Alacrán. Dejémoslo así. Ese puerco tiene que morir ya mismo, y para eso han venido ustedes. Vive en un apartamento en la calle Núñez de Balboa, que por cierto no está nada mal. Aquí está indicada dirección, piso, puerta…

Tagalo guardó la tarjeta que Tony les extendía, sin leerla siquiera.

—Tomeiro es muy putero, ¿saben? Hace pocas horas entró en el apartamento con una mujer, y ahí siguen. El conserje sigue nuestras indicaciones, le tenemos controlado. En la tarjeta viene también el teléfono de la centralita, que atiende él. Llamen antes de acudir, claro. Aunque en principio mañana no tiene por qué salir.

—Si usted lo dice… ¿Las armas?

—Ahí va otra tarjeta, con otra dirección. Queda un poco lejos, más allá de Móstoles. Es una especie de chamizo, donde guardamos el armero. Lo atiende un viejecillo muy simpático, casi inválido el pobre… Les espera en el transcurso de la mañana. Deben devolverlas una vez hecho el trabajo. Ah, también les entregará una copia de la llave del apartamento, por si acaso…

—Correcto. ¿Algo más?

—Yo creo que nada. Del dinero ya hablaron en Estados Unidos…

—Eso está resuelto.

—Pues es todo. Nos enteraremos por la prensa del éxito de su misión… ¿Bebemos algo?

—Café.

—¿Usted, Alacrán?

—Cerveza. Yo siempre cerveza. Me es indiferente el país, la marca…

—¡Dos cafés y una cerveza!

Se hizo el silencio en el grupo. Un silencio incómodo, sin llegar a ser embarazoso. Tagalo tragó saliva. Sentía la garganta amarga. Últimamente, siempre le ocurría lo mismo. Ya no tenía edad. Alacrán, en cambio, irradiaba buen humor. Casi parecía un deportista en la víspera del partido.

—Gracias, amigo. Quédese con la vuelta.

—Muy amable, señor.

Los pasos del camarero resonaban al alejarse en la penumbra. Todo aquello sugería cierta irrealidad. Sabía a desolación.

—Qué, forasteros, ¿un brindis?

—Por mí no. Trae mala suerte.

—Por mí tampoco. No estamos de fiesta.

Bebieron en silencio. Tony y Tagalo evitaban mirarse a los ojos. Alacrán fumaba con aire divertido, entre sorbo y sorbo de cerveza, curioseando a su alrededor. No se veían más clientes.

—Bien… Les dejo entonces.

—Un momento, Tony.

—Dígame, Alacrán.

—Vamos a suponer que algo falla, que ocurre cualquier cosa.

—¿Sí?

—¿Cómo le localizamos?

—También es verdad, hay que prevenirlo todo… De acuerdo, ahí va otra tarjeta.

Tagalo la guardó con las anteriores. Cada vez le gustaba menos Tony.

—Esto es un club privado, donde la Organización celebra sus reuniones en Madrid. Bueno, y otras cosas. Yo suelo estar todas las noches, a partir de las diez o las once… Ahora mismo voy para allá. Así que caso de surgir algún imprevisto ahí pueden localizarme, salvo el jueves, que cerramos. Pregunten por mí en la entrada y no hay problema.

—Mejor así.

—Ah, Tagalo, una curiosidad antes de marcharme. En serio, ¿qué es exactamente un tagalo?, ¿una especie de chino, de japonés?

—En ese mundo.

23.12

23.12

Finalmente Soledad había cesado en sus carcajadas, pero no por ello reaccionaba racionalmente ante la situación. Al contrario, acurrucada en el sofá, recuperó la postura semifetal que adoptó en la escalera, permaneciendo en un mutismo absoluto. Del que los esfuerzos de Analía no lograban sacarla, por lo cual dejó de insistir, resignada.

Ofrecía una imagen lamentable. El pelo, que obviamente disfrutó de atenciones en alguna peluquería esa misma tarde, y que por lo común mostraba un precioso ondulado, caía en madejas, casi lacio por el sudor. La blusa, ligera y desenfadada, húmeda por varias partes, quedaba fuera de la falda con que formaba conjunto, y había perdido una de sus hombreras. Las pantorrillas, tan bien torneadas, exhibían abundantes moratones, uno especialmente aparatoso. El rostro, por fortuna, se escondía entre las manos.

Fatigada, Analía se incorporó, dirigiéndose a la cocina. Abrió la nevera, sirviéndose vino blanco en apreciable cantidad, de una marca portuguesa espléndida, de sus preferidas. Y empezó a beber inmediatamente. A tragos largos.

Un asesinato. Su amiga Soledad había cometido un asesinato. La persona de quien siempre se sintió más próxima, a la que podía confiar las intimidades más delicadas, se había presentado en su casa, trastornada de pies a cabeza, y confesándose autora de un asesinato. Reconociendo haber disparado «cuatro balazos en los cojones a un hijo de puta».

Y buscando calor, abrigo, protección. El marido lo ignoraba todo, seguro. Ahora mismo estaría preguntándose por qué su mujercita no había vuelto todavía al hogar conyugal. Al diablo con el señor Ayúcar. Soledad había acudido a su casa, y no a ninguna otra. Luego confiaba en ella antes que en nadie. Contaba con ella.

Un asesinato. Su amiga Soledad una asesina. Alto ahí, quizá no exactamente. «Cuatro balazos en los cojones a un hijo de puta». Dicho así, parecía implicar defensa personal, o algo similar. Soledad no tenía por qué matar a nadie por voluntad propia. La conocía bien, y ni contaba con enemigos de ningún tipo ni una barbaridad, de ese calibre cuadraba con su naturaleza. En cambio, pudo tratarse… Pero para qué atormentarse con conjeturas. ¿No será mejor aguardar a que se recupere? Esperar que se restablezca, eso. Entonces ya habrá tiempo para sacar conclusiones. Tuvo que verse obligada, sin duda…

Algunas palabras entrecortadas, procedentes del salón, interrumpieron las reflexiones de Analía. Soledad farfullaba con voz queda, a duras penas. Y en un santiamén distinguió la silueta de su anfitriona inclinándose sobre el lecho, acariciándole el cabello, animándola a continuar.

—Sí, Soledad. Habla, habla sin prisa. Aquí estás segura.

Todo en vano. No balbucía más que términos sueltos, incoherentes, sin ligazón ni propiedad. Deliraba.

Más tranquila, convencida de la próxima mejoría de su amiga, Analía se sentó en el suelo, contra la pared de enfrente, casi pegada a la puerta. A pocos pasos, muy cerca del contenido del bolso de Soledad. No se había atrevido a recoger nada, a rozar ni un pincel. Menos aquella pistola, cuya imagen la sobrecogía como nunca logró hacerlo nada. Era imponente, obsesiva. Y parecía tener vida propia. Respirar. Proclamar mudamente su poderío. Ordenar que la empuñaran…

—¡No!

Soledad no se inmutó por el grito, no se inmutaba por nada. Permanecía ajena al entorno, absorta en sus delirios. Traumatizada. Analía, por su parte, espantada ante la atracción casi hipnótica que el arma había ejercido sobre ella, decidió levantarse y apagar la luz. Seguro que tras una noche de descanso verían las cosas de otra manera. El sueño no acudiría fácilmente, por desgracia. Pero la oscuridad contribuiría a relajarlas. Oprimió el interruptor.

Soledad había cometido un asesinato. O había matado a alguien, al menos. Cuidado, entonces la policía… ¡No, no! ¿Quién pensaba ahora en la policía?

Soledad mató a alguien, esa misma tarde. Y el arma homicida repone fuerzas en el suelo de mi casa, cerca, muy cerca de mí. Seguramente pertenecía a la víctima. Y quizá busque venganza… No, no, tengo que apartar esas ideas, tengo que dormir.

Soledad ha matado a un hijo de puta. Y la pistola sigue ahí. No se ha movido. ¿Seguiré distinguiéndola en la oscuridad?

23.25

23.25

—¿Qué es eso, chico?

—Un tensor para desarrollar los músculos de los brazos. Los biceps, para ser exactos. Que uno no estudió, pero algo sabe.

—¿Y de qué esa afición?

Alacrán dejó el aparato sobre la cama, alcanzando la cazadora del respaldo de una silla. De uno de los bolsillos interiores extrajo un puñal, no demasiado grande pero extremadamente afilado. Un Ka-bar.

—De que me interesa mantener el pulso firme para arrojar adecuadamente… ¡esto!

El puñal se clavó en la puerta, justo en el centro de la tarjeta que incluía las indicaciones acerca de la seguridad de los clientes. Y lo hizo con una precisión admirable.

—¿Atinas así de bien por la gimnasia?

—Qué va. Eso es para engañarme a mí mismo. Atino por instinto.

—Ya. Algo innato.

—Y porque llevo practicando desde los diez años, claro.

—De todo un poco.

—Un mucho, más bien. Claro que si te molesta verme entrenar, o quieres que apaguemos ya…

—En absoluto. No tengo sueño.

—Pero no le dijiste a Tony…

—Ni caso. Yo nunca duermo. Lo dije para libramos de él.

—Si parece simpático…

—Por fuera. No me inspira confianza.

—Si esa es tu impresión…, por mí conforme. Yo siempre lo que tú digas, Tagalo.

Mientras su compañero continuaba entrenándose, sin molestarse en desclavar el puñal, Tagalo entornó los ojos, procurando dejar la mente en blanco, manoseando las tarjetas entregadas por Tony. Ocupaban una habitación espléndida, amplísima. Una suite, con dos cuartos de baño, salón, dormitorio y una terraza que daba a un patio interior precioso, ajardinado.

—¿Duermes, Tagalo?

—No.

—Oye, ¿tú conocías ya Madrid?

—Sí.

—¿Y cómo es?

—Como todas las capitales. Un montón de mierda.

II. Madrid. Miércoles, 5 de julio de 1989

II

Madrid. Miércoles, 5 de julio de 1989

10.21

10.21

—¿Sí?

—¿Analía?

—Sí, soy yo. ¿Quién es?

—Germán, el marido de Soledad.

—Ah, sí…

—¿Te acuerdas, no?

—Cómo no, es que me sonaba rara tu voz por teléfono… Dime.

—Oye, ¿sabes algo de mi mujer?

—¿Yo? No, nada.

—Escucha, Analía. Hablo muy en serio. Anoche no vino a casa.

—Ah, pues yo ni idea.

—¿No te dijo nada?

—No, a mí no. Aquí ni ha llamado, ni ha venido, ni nada.

—Oye, sé que no te caigo bien, pero…

—Germán, una cosa son mis sentimientos y otra muy distinta los hechos. Y llevo meses sin saber nada de ella.

—Bueno, no seas tan seca. Tampoco hay que tomarlo así. Estoy preocupado, compréndelo.

—Lo comprendo, disculpa. Pero no puedo ayudarte, y me has despertado.

—Vaya, lo siento. Esto…, si por un casual se pusiera en contacto contigo…

—Tranquilo, te llamaría inmediatamente.

—Te lo pido…

—Prometido.

—Bien, eso era todo…

—Hasta luego, Germán.

—Espera, ¿a ti no te preocupa… esto que te he dicho?

—Para nada. Se sabe antes lo malo que lo bueno.

Pese a su brevedad, la conversación bastó para espabilar a Soledad, que se revolvía perezosa, somnolienta en el tresillo, mientras miraba a su alrededor, un tanto perpleja.

—¿Algo importante?

—Tu marido.

—No le habrás dicho…

—No. No se lo he dicho.

—Gracias…

—Querrás desayunar.

—Espera, voy antes al baño.

—Cuando salgas puedes ponerte mi otro kimono, si quieres. Está colgado detrás de la puerta.

—Y alguna muda…

—Elige tú misma. En el cajón de la derecha del mueble grande, en la alcoba.

La casa de Analía era de reducidas dimensiones, pero el gusto que denotaba hasta en los menores detalles de su decoración le confería un encanto particular. La puerta se abría directamente a un salón, recubierto de corcho en tonos beige, repleto de muebles de madera y mimbre, adornado con artesanía exótica. Un pasillo corto y estrecho, situado enfrente de ésta, desembocaba en el dormitorio, y daba paso al cuarto de baño y la cocina, encarados.

—¿El agua caliente?

—Ya voy…

10.58

10.58

El hall del hotel era un auténtico hervidero humano. Lo último que podía sospecharse a partir de la desolación que reinaba en el salón la noche anterior.

—Tú querrás ir en taxi, claro…

—No, Alacrán. Si te parece llegamos a Móstoles en trineo.

—Lo estoy viendo venir. Entre unas cosas y otras vamos a dejarnos una fortuna en Madrid.

—¿Qué pasa, ya has empezado a ahorrar para la vejez?

—No es eso, Tagalo. Es que hoy no es mañana.

Al sol del mediodía, el aspecto de Tagalo no resultaba ya tan inquietante como en la oscuridad, o iluminado entre luces artificiales, aunque no por ello invitase a entablar conversación, precisamente. Alto y enjuto, próximo a los cincuenta, curtido en todos los sentidos, se diría que penetraba hasta la médula de lo que pretendiera, mediante esa mirada lacerante, específicamente oriental, que nadie podía olvidar.

—Aquí está el taxi.

Vestía un polo negro, salpicado de bolsillos y cremalleras por todas partes, y unos pantalones verde oscuro, muy oscuro. Por su parte, Alacrán conservaba la ropa del día anterior, pero dejó la cazadora colgada en la habitación.

—Ustedes dirán.

—Ésta es la dirección.

—Queda un poco lejos.

—Cuando lleguemos llegamos.

—En eso todos de acuerdo, turistas.

Gente pululando aquí y allá, gente simulando alegría, gente apretando el paso para llegar a quién sabe qué estúpido sitio. Gente haciendo un alto en el camino, con objeto de engullir cualquier refresco en el kiosco de turno. Gente hablando, gente solitaria. Coches, coches y más coches. Semáforos, rascacielos, sirenas. Siempre lo mismo, en todas partes.

—¿Un pitillo, Tagalo?

—Gracias, pero no fumo.

—Antes fumabas.

—Algo tienen que enseñarte los años.

—Eso también… ¿Qué tal has dormido?

—Yo nunca duermo.

—Pues yo duermo lo que me echen… Sabes, Tagalo, lo tuyo se llama insomnio.

—Eres un culto, no cabe duda.

—Hay que estar preparado para los noventa.

11.16

11.16

—¿Qué tal te encuentras?

—Como nunca.

Soledad había salido del baño descalza, con el pelo recogido y un kimono negro que la cubría hasta los talones, graciosamente anudado. Sin maquillaje, el cutis delataba que no estaba lejos de cumplir los cuarenta. Ahora bien, ni los ojos acusaban la copiosa llantina de la noche anterior, ni la mandíbula recordaba que casi pareció descoyuntarse.

—Venga, que aún se te va a enfriar el té.

—Qué linda… Te acordabas de que detesto el café.

—Por supuesto.

Tácitamente, ambas habían acordado omitir la menor alusión al plantel de objetos desparramados por el suelo, junto a un elegante y reconocible bolso de piel. Entre ellos, una pistola. Que, por cierto, no había alterado su posición ni un centímetro durante la noche. Menos mal.

—Tómate también alguna pasta, te sentará bien comer algo.

—Supongo que sí…

—¿Qué tal has dormido?

—Bien. Con pesadillas, pero bien. ¿Tú?

—Yo no he pegado ojo.

Qué alivio ver así a Soledad, comiendo con ese apetito. Tan bonita, irradiando tanto frescor natural. Para qué preguntar nada, para qué corromper un instante tan hermoso. Ambas eran conscientes de que tarde o temprano tendrían que abordar cierto tema. Entonces nada de forzar la situación, o precipitar los acontecimientos. Llevaba meses sin verla. Ya habría tiempo para confesar sordideces.

12.07

12.07

—Vaya un cuchitril…

La dirección que figuraba en la tarjeta de Tony se refería a una especie de casucha mísera y desvencijada, cercana a un poblado de chabolas. Rodeada de hojarasca, ridículamente pintarrajeada de blanco, con algo de verde para el marco de las ventanas, tan desconchadas como lo demás. Un solo piso, tejado de arcilla, o algún material similar.

—¿Llevas algún arma?

—El puñal. ¿Por?

—Porsiacaso.

—¿Por si acaso qué?

—Por si acaso ése.

Un joven de poco más de veinte años había salido por la puerta trasera, al oír marcharse el taxi. Y se aproximaba a ellos con paso decidido, insolente incluso. Bajo la camiseta podía adivinarse un torso hercúleo, diariamente disciplinado. Otro adicto al tensor.

—Buenos días, amigo. Nos envía Tony.

—Son ustedes los extranjeros…

—Exacto. ¿Podemos pasar?

—Síganme.

Con calzado veraniego, se avanzaba con dificultad por aquel terreno tan agreste, rebosante de basura y ramajes. Y árido, seco, sequísimo, agrietado. Eso sí, como escondrijo a prueba de curiosos resultaba difícilmente superable. Cualquiera hubiera apostado hasta el cuello que estaba abandonado, y no precisamente desde la noche antes.

—Entren, es aquí.

—Gracias…

—Oigan, si son ustedes extranjeros, ¿cómo hablan tan bien español?

—La madre patria.

La decoración interior en absoluto respondía a las expectativas despertadas por la fachada y los alrededores. Muy al contrario. Muros empapelados, muebles funcionales, suelo enmoquetado, ni una mota de polvo. Nada de lujos, pero un confort absoluto.

—Perdonen que no me levante para recibirles… La artritis…

—Sin cumplidos.

Un viejecito de ojos húmedos tosía en un butacón, sin poder contenerse pese a sus esfuerzos. Las ropas le quedaban holgadas, monstruosamente holgadas. Como si hubiera ido menguando año tras año, sin renovar el vestuario de sus buenos tiempos.

—Espero que encontraran el sitio con facilidad…

—No exactamente. El taxista casi se nos vuelve loco.

—Y por vergüenza me callo el dinero que nos ha sacado…

—Cuánto lo siento, señores. Por volver no se preocupen, les acerca el chico a donde quieran. Ahora trae la mercancía.

—Parece eficaz, y es muy agradable.

—Lo tengo como aprendiz. Nadie vive eternamente. ¿Usted es sudamericano, no?

—Casi. De Puerto Rico.

—Ah, Puerto Rico. No lo conozco, pero seguro que es precioso…

El chico volvió rápidamente al salón con un maletín oscuro, impersonal, tipo ejecutivo, abierto entre los brazos. Dos relucientes «Barracuda» de 9 mm figuraban en su interior, junto con los silenciadores correspondientes y cuatro cargadores. Al lado, un sobre de color amarillo.

—Aquí tienen las armas, la munición y una réplica perfecta de la llave en cuestión, en ese sobre tan moderno…

—¿Tenemos que revisarlas?

—Ha estado a punto de ofenderme, amigo. Estaré viejo, pero soy tan profesional como siempre.

—No lo tome así, lo dije por concretar.

—Las armas están en perfecto estado. Y no hay más que hablar.

—O. K. Vámonos, Alacrán.

Tagalo cerró el maletín, empuñando el asa con la mano izquierda. Quería salir de allí cuanto antes. Matar a Tomeiro cuanto antes. Marcharse de Madrid cuanto antes. Aunque no supiera a dónde.

—Niño, ve sacando el coche.

Mientras volvía la vista hacia sus invitados con intención de despedirse, aquel anciano exhibió la más encantadora de las sonrisas. Como si nada acabara de ocurrir. Quién hubiese imaginado que pertenecía a una organización criminal.

—Pues ya saben, me lo devuelven todo cuando…

—Cuando ya no lo necesitemos.

12.29

12.29

—Bueno, creo que ya lo hemos retrasado bastante, ¿no?

—No, no me hagas…

—Y que ya es hora de que cuentes lo sucedido.

—No me hagas revivirlo, Analía. No…

Envuelta aún en su prestado kimono negro, encogida en el tresillo donde durmió, la figura de Soledad amenazaba progresivamente con perder toda la serenidad que había ido ganando desde que despertó. De hecho, las manos comenzaban ya a temblar, incontroladamente. La voz, a vacilar.

—Sí, Soledad. Lo siento, pero sí. ¿Qué sucedió?

—Te lo dije, he matado a un hombre. Qué más te da el cómo y el porqué, ése es mi problema… Lo único que importa es encontrar una solución, cuanto antes.

Milagrosamente contenida hasta entonces, Analía por fin estalló.

—¿Cómo que qué más me da? ¡¿Pero cómo que qué más me da, estúpida?! O sea que te presentas aquí de improviso, hecha polvo, histérica perdida y llorando de miedo. Gritas que le has pegado a un tío cuatro tiros en los huevos. Te pasas la noche delirando, en estado de shock… ¡¿Y me tiene que dar igual?!

—No, no, no me grites, no chilles…

—Cómo no voy a chillar, ¡so gilipollas! Me estás poniendo…

—Yo no he dicho que tenga que darte igual nada. He dicho que lo importante es decidir qué hacemos.

—¿Qué hacemos? ¡Qué haces, querrás decir!

—No, eso sí que no, no me dejes…

—Dime qué pasó, Soledad. Dímelo ahora mismo o te juro que te parto la cara y sales de aquí a patadas.

—Por favor…

—No te lo repito. Porque como vuelva a perder los estribos estás perdida.

—Yo…

—Que hables…

—Fue horrible, Analía. Horrible. No lo puedes imaginar…

Soledad ya no pudo seguir manteniéndose firme, volvió a desplomarse. Tiritaba de pies a cabeza, lloraba patéticamente. Ante aquella recaída, el primer impulso que asaltó a Analía fue sentarse a su lado, y recogerla entre sus brazos. Besar con ternura aquel cabello reluciente, recién lavado. Pero logró reprimirse.

—Habla, bonita, cuéntamelo todo. ¿No ves que es mejor?

—Todo ocurrió en su apartamento. Está en Núñez de Balboa, en uno de aquellos bloques…

—Los conozco, sigue.

—El hombre éste… era gallego, de origen portugués. Se llamaba Ismael, el apellido creo que no lo llegó a decir, o no lo recuerdo… O sí, sí que lo recuerdo. Tomeiro. Ismael Tomeiro. Trabajaba en negocios de esos de importación y exportación, no me enteré muy bien.

—Así, así… Ves como ya estás dejando de llorar…

—Fue terrible, de verdad. Cómo iba yo a saber que para el sexo sería así…

—¿Era una especie de ligue, no?

—No lo digas de esa forma. A mí me gustaba, mucho. Le conocí en una especie de pub que hay cerca de Eduardo Dato…

—Vaya con la señora Ayúcar…

—Tan apuesto, tan seguro de sí mismo… Me incendió con su mirada, Analía, tienes que entenderlo.

—Cómo no lo voy a entender, nada tan natural…

—No te burles, por favor.

—Venga, abrevia. Y te llevó a su pisito de soltero.

—No, eso quiso, pero yo rehusé. No quería que pensara que soy…

—Lo fácil que eres.

—¡Analía!

Una furia muy particular iba creciendo en el ánimo de Analía, de forma incontenible y al tiempo insidiosa. Ahora lo de menos era el crimen, los peligros, la huida. Incluso la pistola parecía un mero objeto decorativo, caído al suelo por casualidad y que no apetecía devolver a su rincón habitual.

—Así que quedasteis para otro día…

—En efecto… Que fue ayer.

—Y detrás que fuiste del gallego irresistible…

—Sí. Pero una vez entramos en el apartamento…

—Tú te arrodillaste.

—No me hables así, de verdad te lo pido.

—Termina. No te interrumpo más.

—Pues eso…, yo empecé a intranquilizarme. Sin saber por qué, no se veía nada anormal, o sospechoso. Pero antes de que él pudiera impedirlo, me asomé a la alcoba. Y estaba toda decorada con imágenes de violencia, Analía. Karatekas en plena refriega, hombres empuñando armas de todo tipo, ninjas de esos con katanas… Y también fotos sado-masoquistas. Tíos encapuchados con cuero azotando chicas muy jóvenes, totalmente desnudas o con collares de pinchos.

Analía quiso interrumpir nuevamente, pero ahora no pudo. Un sudor frío estaba bañando su piel, un cosquilleo torturante le recorría la nuca. Empezaba a temerse el resto.

—Quise engañarme a mí misma, e interpretar aquello como una extravagancia, sin más. Y cerré la puerta sin hacer ningún comentario. Un poco nerviosa, atraje a Ismael hacia mí por la cintura. Supuse que algo de sexo me calmaría, y le musité que quería que hiciéramos el amor. Entonces, soltó una carcajada y dijo textualmente: «Yo no hago el amor con las mujeres, zorra. Las someto».

Analía se puso a temblar, casi en la misma medida que Soledad. Sentía un nudo en el estómago. E inconscientemente, fue arrimándose al borde del tresillo y envolvió las manos de su amiga entre las suyas.

—Ahí empezó la pesadilla. Hizo que me quitara la falda y la blusa… Yo me había comprado a espaldas de Germán un conjunto para la ocasión, muy bonito, el que te dejé en el baño. Tuve que quitármelo, y lamer delante de él el interior de las bragas… Y ponerme unas muñequeras, y unos cinturones de látex… Unas cosas asquerosas, denigrantes… Mientras él me insultaba, me pegaba sin parar, con la mirada extraviada, enferma de vicio…

—Hijo de puta… ¡Hijo de puta!

—Le traían sin cuidado mis gritos, mis súplicas… O quizá le excitaran más todavía, qué sé yo. Tenía un látigo enorme, con tiras de cuero, o de lo que fueran… Hace un daño bestial, no te lo puedes imaginar. Perdí la cuenta de las veces que me golpeó con él, por todas partes, llegó un momento en que sentía la piel como insensibilizada por el dolor, impermeable… Me sodomizó… como un bestia, Analía, disfrutando con mis gritos, azotándome sin parar. Me obligó a que le chupara el culo, los pies, la polla, a que recogiese con la lengua su asqueroso semen del suelo.

—Dios, Dios, Dios…

—Y lo peor aún no había llegado…

Sin percatarse, Analía apretaba las manos de Soledad con ira, con dolor, sin ninguna ternura ya. No quería, no podía imaginarse lo que padeció tan adorable criatura. No podía…

—Se había corrido un montón de veces, qué sé yo cuántas. Pero nunca tenía bastante. Yo me sentía humillada, vejada hasta lo más íntimo. Y entonces sacó esa horrible pistola de un cajón, cargada…

—No, calla, calla, por favor…

—Tuve que chupar el cañón, la boca, como si fuera una polla. Metiendo la lengua por dentro del cañón, por fuera… Él se volvía loco de placer, y seguía insultándome, llamándome de todo…

—¡No sigas, te lo suplico!

—¿Cómo que no siga? ¿No querías saberlo todo, actriz maravillosa? Pues imagínate entonces las mil y una cerdadas que me hizo con la pistolita… ¡Imagínatelas!… Si puedes, claro. Porque dudo mucho que pueda hacerlo nadie en su sano juicio.

Crispada hasta el paroxismo, Analía empezó a llorar, a borbotones. De cólera, de piedad, de indignación, de dolor. Escondiendo el rostro entre las manos, refugiada en el regazo de Soledad, de su Soledad.

—Y así hasta que llegó un momento en que aquel depravado ya ni sabía lo que hacía, ni lo que decía, ni dónde estaba, ni nada de nada. De tanta excitación como sentía. Entonces, la ira, el despecho, la desesperación…, qué sé yo, logró que pudiera invertir la dirección de la pistola. Y disparé y disparé hasta que me di cuenta de lo que estaba haciendo.

Analía no podía articular palabra, no podía moverse ni un centímetro, no podía ni tragar saliva. Únicamente llorar. En un momento determinado casi pareció ahogarse, perder la respiración. Soledad, en cambio, ahora emergía total y absolutamente serena. Mirando al frente, sin ver el frente. Pensativa, sin pensar en nada. Y acariciando el cabello de su amiga.

13.18

13.18

—Quiero hablar con el señor Tomeiro, por favor.

—Un segundo.

Mientras Tagalo aguardaba la respuesta del conserje, auricular en mano, Alacrán daba cuenta de un espumoso doble de cerveza. Aquel simulacro de mesón castellano tenía su encanto, y además no era tan bullicioso como la cafetería de la noche anterior. Aunque quizá ello también se debiera a la hora.

—No responde, señor.

—¿Ha salido?

—Pues verá, yo…

—Soy amigo de Tony.

—Ah, bien. La cosa cambia, naturalmente. Pues mire, estar tiene que estar, porque yo no le he visto salir desde ayer por la tarde, y mi compañero del turno de noche tampoco.

—No querrá descolgar, entonces.

—Eso será, o que no oye desde la ducha. Pero estar vaya que si está. Aquí ni entra ni sale nadie sin pasar por delante de mis narices. Pues no soy yo… Es más, hay una señorita con él. Bueno, o señora, porque no nos engañemos, cómo distinguir en estos tiempos…

—Acabamos el aperitivo y nos plantamos ahí.

Tras colgar, Tagalo volvió a la barra. Alacrán había pedido otra cerveza.

—Termínate eso que nos vamos.

—¿Ya?

—Cuanto antes mejor.

—¿Pero está?

—Está.

—Entonces llamamos a la puerta, sin más.

—En principio, sí. Caso de no contestar, abrimos con la llave del abuelo.

—Muy bien… ¿Una cerveza?

—Venga, de acuerdo. Pero aligera con ésa. No entiendo cómo puedes beber tanto.

—Vicio.

El camarero, tosco y abotargado, no acababa de asociar aquellos dos clientes con ningún otro tipo de extranjero hispanoparlante que hubiera pisado el local. Es más, le inspiraban cierto rechazo instintivo. Pero logró sobreponerse y dirigirles la palabra. La profesionalidad ante todo.

—¿Qué, alguna tapita con la cerveza?

—¿Qué es eso de «tapita»?

—Pues algo de picar. De comer.

—No.

—Tenemos toda clase de tortillas, marisco, pinchitos…

—¿A usted cómo hay que decirle las cosas?

—Bueno, bueno, disculpe. Sólo trataba de distinguir a los señores con alguna especialidad.

—¿Qué se debe?

—Nada, por Dios. Invita la casa.

—Tagalo, tú dirás lo que quieras, pero esto sólo me ha ocurrido en Madrid.

13.35

13.35

—Analía, encanto, ¿estás mejor?

—Sí. No te preocupes. Ya se me ha pasado.

—Anda, date una ducha. Mientras recojo todo esto, y preparo algo de comer.

—No tengo hambre…

—Pues te aguantas y comes. Nos vendrá bien.

—Lo que tú digas…

—Anda, ve.

13.46

13.46

—¿Falta mucho, amigo?

—Siete manzanas exactamente. Han topado con el mejor taxista de la ciudad.

—Lo nuestro es suerte… ¿Duermes, Tagalo?

—Ya te dije que nunca.

—Es verdad, se me pasó… Oye, por decir algo, ¿tú estás casado?

—No.

—Quien dice casado dice algo por el estilo.

—Tampoco. ¿Y tú?

—Lo mismo digo. Si es que lo que ocurre con las mujeres es algo muy curioso, pero hay que aceptarlo de buen grado, tal como viene, y desde el primer momento, porque si no… ¿Te aburro?

—No, chico. Sigue hablando. Por favor.

—Verás, un ejemplo. Mi última novia era una chica italiana, majísima. Todo iba de maravilla entre nosotros. Y un buen día tengo que dejar el país. Por trabajo, ya me entiendes.

—Sí, sigue.

—Bueno, mientras estaba fuera la llamaba todos los días, no te vayas a creer. Y una de las veces, cuando ambos estábamos de lo más melosos, se me ocurrió preguntarle si seguía queriéndome.

—Sí…

—Me respondió: «Claro que sí, tonto. En una mujer los sentimientos no cambian de un día para otro». Me acuerdo como si fuera ayer.

—¿Y?

—Volví a casa diez días después. Se había marchado con otro. ¿Qué te parece?

—Que no te mintió. Sus sentimientos no cambiaron de un día para otro. Cambiaron de una semana para otra.

—Mira, no se me había ocurrido interpretarlo así.

13.59

13.59

—¿Te gusta la ensalada?

—Mucho, sí.

—¿Y la he aliñado bien?

—De maravilla.

—Me encanta comer contigo…

—Oye, Soledad… Una cosa. Perdona que vuelva al tema, pero… ¿saliste de allí sin que te viera nadie?

—Lo que se dice nadie.

¿Y cómo conseguiste burlar al conserje?

—Aguardé en el recodo del primer piso a que dejara su puesto, paseando por el pasillo cuando pasaba alguien. Acabó haciéndolo, supongo que para ir al baño, o revisar los cubos de la basura, o lo que fuera. Y entonces salí.

—Debió ser una espera…

—Interminable. No te puedes suponer la sangre fría que necesité reunir en ese estado de nervios. Y con la pistola ardiendo en el bolso… Afortunadamente, tampoco se prolongó tanto.

—Menos mal… Y dejemos eso de una vez. Quiero que lo olvides de un plumazo, y para siempre.

—Y yo olvidarlo.

14.13

14.13

Los asesinos descendieron del taxi, bajo un sol abrasador, sarcástico. Y penetraron en la dirección indicada por Tony, con paso firme y sigiloso al tiempo. Efectivamente, más allá de los rasgos de todo tipo que les diferenciaban, existía un denominador común entre ambos. Lo advirtió hasta el conserje.

—Usted debe ser…

—Los que llamaron antes. Enhorabuena, perspicaz.

—Yo soy así, amigo. Poca estatura y mucha psicología.

—Ya lo veo. ¿Sigue arriba?

—No le quepa duda.

—Pues vamos a decirle cuatro cosas.

—Eh…, recuerden…, quizá esté… en comunidad.

—Es igual. Somos gente sociable.

Cristales, estaban rodeados de cristales por todas partes. Límpidos, deslumbrantes, implacables. Nada quedaba fuera de su vigilancia, el detalle más nimio de aquel amplísimo hall contaba con su correspondiente imagen.

—¿Subimos en ascensor, no?

—No seas vago.

—De vago nada. Es que son tres pisos.

Cristales, los muros del ascensor también se componían de cristales, de arriba a abajo, de izquierda a derecha. Y el techo. Qué conspiración tan cruel.

—Tampoco es una tontería lo que dijo ese. ¿Si está con una chica, qué?

—¿Qué de qué?

—Sí, ¿qué hacemos con ella?

—Pareces nuevo, Alacrán.

El ascensor se detuvo. Las puertas comenzaron a abrirse.

—Espera, voy a sacar las pistolas…

—¿Estás loco? Cuando estemos ante la puerta. Imagínate que alguien nos sorprende.

—Está bien.

—También tú como eres, Tagalo.

Cristales otra vez. Cristales de nuevo. Y como único refugio las puertas de cada apartamento, encaradas pares e impares a ambos extremos de un pasillo. ¿Pero por qué aquel silencio?

—Oye, Tagalo, revisarías las armas…

—A ver cómo crees que me entretuve mientras tú charlabas con el musculines.

—Hombre, era muy cordial. Y medio familia del viejín. Sobrino de una prima, o un tinglado retorcido de esos… Mira, esa es la puerta.

—¿Qué, puedo sacar ya las pistolas?

—No, si aún te habrás enfadado.

—Llama.

14.19

14.19

Sentadas en el suelo, mirándose constantemente a los ojos, Soledad y Analía no acababan de ponerse de acuerdo. A su lado, sobre una mesa horizontal de patas casi milimétricas, reposaban restos de ensalada, un par de vasos de vino blanco a medio vaciar y el envase de un yoghurt con la cucharilla sobresaliendo.

—Mira, ya hablaremos luego de eso. Pero primero llama a Germán, y le dices cualquier cosa.

—¿Como qué?

—No sé, algo. Lo que se te ocurra. Pero cuanto antes, no vaya a llamar a la policía, preguntar en hospitales, o barbaridades así.

—No puedo hablar con él después de lo que hice, Analía. Me siento tan sucia…

—Venga, déjate de remilgos. Te dejaste llevar por el cuerpo, y punto. No eres adivina.

—Ya, pero Germán no se merecía nada así…

—Olvida eso, seamos prácticas. Tú piensa que como no reciba noticias pronto la situación empeorará.

—No sabré mantener la menor conversación con él, me vendré abajo, me echaré a llorar…

—Que no, venga. Yo te animo.

—Es que tú no le conoces bien, pero es una bellísima persona, de verdad. Quizá me tenga algo abandonada, no digo que no. Pero es que el trabajo le absorbe… Y si le dedica tanto tiempo es en beneficio de ambos. Y yo sé que él sería incapaz de engañarme…

—Respecto a eso me reservo mi opinión. Pero tú ahora llama. Dile algo que le calme, aunque sea durante un segundo.

—Mi Germán… Ya no podré mirarle a la cara, soy indigna de él…

—Llama, por favor. Llama.

—De acuerdo… Pero cógeme la mano, mientras.

—Con mucho gusto.

14.21

14.21

—Vaya, apenas tardaron…

—Tampoco teníamos tanto que hablar.

—¿Pero a que estaba arriba, eh?

—Eso sí.

—Y… ¿en alguna compañía de envidiar?

—Pues no, ahí nos ha fallado. Solo.

—No puede ser… Eso es imposible.

—Suba a comprobarlo.

—No, por Dios. Me basta su palabra.

—Mejor para usted.

—No sé, saldría estando yo en el servicio, o atendiendo algo…

—Por cierto, ¿cómo era?

—¿Quién, la mujer?

—Claro, quién va a ser.

—No, mire, yo…

—No pasa nada. Lo digo por si se parece… a mi esposa.

Tagalo apoyó la puntualización entregando al conserje un billete de cinco mil pesetas. Alacrán casi dejó escapar un grito de dolor.

—No, bueno, la verdad es que no quisiera que por mí…

—Tranquilo, no sería la primera vez que la sorprendo. Ni la segunda.

—En ese caso… Pues como de treinta y cinco años, estatura media, no exageradamente guapa, pero bonita y bien pintada. Pelo rubio, aunque quizá teñido, o mitad y mitad. Buen tipo, cierto porte. Elegancia, pero de rebajas. El bolso era caro, eso sí. Y luego… pues correcta en apariencia, pero metida en faena yo creo que debe ser un poco…

—Hable sin miedo.

—Un poco guarra, ya me entienden.

—Desde luego, no mintió. Es usted un psicólogo nato.

—Gracias, gracias… Esto, no será… ¿su señora?

—Esta vez no.

—¡Cuánto me alegro!

—Y ya sabe, por aquí no hemos venido.

—Por descontado. El señor Tony…

—Vámonos, Alacrán.

14.32

14.32

—Analía…

—Venga, no lo pienses más.

—Tu otra mano.

—Aquí está… Ahora a marcar.

—Sí…

Cada vez que giraba el disco, el rostro de Soledad empalidecía un poco más. Analía no dejaba de acariciarle la zurda entre sus dos manos. Qué uñas tan espléndidas, tan bien arregladas.

—¿Diga?

—Soy yo.

—¡Soledad!… ¿Dónde estás, desde dónde llamas?

—No puedo decirlo.

—¿Pero qué dices, ocurre algo?

—Sí, pero no puedo decírtelo… Germán…

—Estás temblando… ¿Te encuentras mal?

—No, no, de verdad que no… Pero tengo que colgar.

—¿Ya?… Escucha, te has vuelto loca…

—No puedo hablar más, pero no te preocupes por mí…

—¿Cómo que no me preocupe? ¡Dime ahora mismo dónde estás!

—No puedo, amor, no puedo…

—Tengo que saber qué es todo esto…

—Te escribiré. Sí, será lo mejor.

—¿Escribir? Soledad…

—Mañana mismo… Pero olvídame, no volverás a verme…

Antes de que Soledad dejara caer el auricular, al borde del llanto, Analía cortó la comunicación. Acogiéndola acto seguido entre sus brazos.

—Ves como podías resistirlo…

—Germán, Germán…

—Ya pasó todo.

Ahora lloraban las dos, amarga, muda, solidariamente. Entremezclándose la cabellera caoba de una y la cabellera ceniza de otra. Sugiriendo algo en el ambiente que aquel kimono corto y azul y aquel kimono largo y negro necesitaban confundirse.

III. Madrid. Jueves, 6 de julio de 1989

III

Madrid. Jueves, 6 de julio de 1989

10.17

10.17

—Mira que eres terco, Tagalo. Ayer toda la tarde con lo mismo, y tú aún empeñado.

—Porque tengo razón.

Vestido con un pijama chino de seda natural y color malva con adornos dorados, Tagalo permanecía impasible en la cama. Mirada fija en el techo, dedos ligeramente crispados arañando las sábanas.

Alacrán, con unos «jeans» raídos por toda vestimenta, daba vueltas y más vueltas por la suite. Era realmente espaciosa.

—Te lo repito otra vez. ¿Qué coño nos importa lo que ocurriera al Tomeiro ese? Lo hiciéramos nosotros o lo hiciera quien lo hizo, el resultado es el mismo. Cuando hablemos con Taylor, le dices que todo salió a la perfección y ya está. A casita y a otra cosa.

—Que no, chico. Que no es eso.

—¿Pero para qué complicarnos la vida? No me entra en la cabeza… Nadie puede descubrir la verdad. Nos atribuimos lo ocurrido, y como si nada.

—Eso de que nadie puede descubrir la verdad vamos a dejarlo. Quien lo ordenase tendría sus razones. Y existirá en algún lado. Y mientras él respire puede conocerse lo ocurrido. No digo que mañana, pero siempre quedará esa posibilidad. Y en nuestra profesión las mentiras acaban pagándose, Alacrán. Tarde o temprano, pero se pagan. Y no estoy dispuesto a arruinar una reputación ganada dejándome el pellejo año tras año porque a ti todo te importe un bledo.

Alacrán se detuvo en seco, casi paralizado. Nunca oyó expresarse así a Tagalo, y no quisiera volver a hacerlo. No se trataba únicamente de sus palabras, del tono que empleó. Fueron aquellos ojos, aquellos ojos verdosos y felinos, que casi parecieron brillar. Como si pertenecieran a un tigre.

—No te quedes ahí parado, chico. Y tómate una cerveza. La necesitas.

Inquieto, perplejo, arrastrando los pies como si fueran de plomo, Alacrán alcanzó el mueble bar y abrió maquinalmente la puertecilla, tras dejar caer la llave un par de veces. Y otra el bote de cerveza.

—No bebas tan deprisa, que te vas a atragantar.

Y lo peor es que tenía razón. Tagalo tenía razón. Era un auténtico profesional, a la antigua usanza. Y como tal procedía. Lo personal se descarta, con lo prometido se cumple. Está claro, si alcanzó aquella edad y continuaba en activo, algo tendría. Algo fuera de lo común.

—¿Te… sirvo algo?

—No.

—Perdona, Tagalo, no dije nada. Estás en lo cierto, tienes razón. A veces me pierde la desidia…

—Pues corrígete, que aún puedes.

—Te haré caso, descuida. Pero di, ¿qué hacemos entonces?

—Aquí existen dos cuestiones a resolver. Una de trabajo, otra de amor propio. La de trabajo significa que si alguien se nos anticipó suprimiendo a Tomeiro, en Madrid existe gente de la Organización que comienza a obrar por su cuenta.

—¡Es verdad!

—Y eso no puede ser. Así que vamos a averiguar quién es el listo, y a atajar sus iniciativas antes de que pasen a mayores.

—Espléndido, espléndido…

—Y la de amor propio, quiere decir que cuando yo acepto un trabajo, respondo. Y si me comprometo a matar a un tal Tomeiro, mato al tal Tomeiro.

—Por eso disparaste al cadáver en el pecho…

—Exacto. Y por eso también voy a encontrar a la dama del pelo teñido, o mitad y mitad, que le acribilló los huevos.

—¿Pero cómo?

—Iremos al antro ese que nos dijo Tony. Le preguntaremos, indagaremos entre los conocidos del muerto. Y te prometo que en cuestión de días he hecho migas a esa cerda. Confiese o no quien le ordenó hacerlo.

—Sabes que está empezando a apetecerme…

—Y pensar que encima empleó el sexo como anzuelo…, ¡la muy zorra!

—Hombre, y qué iba a emplear…

Alacrán se había tranquilizado, bebía con relativa parsimonia. Ya no había nada que temer, los ojos de Tagalo perdieron su fulgor.

—Bueno, chico, ¿estás conmigo… o no?

—Hasta el fin. Amigo.

—Trabajarías antes conmigo, Alacrán. No digo que no. Pero tú no me conoces. A mí nadie me levanta una pieza.

—Eh…, habrá que llamar a Taylor, y contarle todo…

—Después. Primero acábate la cerveza. ¡Y quita ese espejo de ahí!

10.39

10.39

El hogar del matrimonio Ayúcar se componía mayoritariamente de libros. Libros de texto, libros de lectura, libros de consulta. Novelas, antologías, biografías, tratados, compendios, catálogos, enciclopedias. Antiguos, incunables, ediciones recientes, novedades. En castellano, en inglés, en francés, en alemán, en italiano, algo en catalán y gallego también. Tersos como si acabaran de abandonar la imprenta, literalmente deshojados por el uso. En librerías, en estantes, encima de mesas, sobre revisteros, abarrotando rinconeras, junto al televisor.

Germán estaba acabando de desayunar. De beber el quinto café de la mañana, mejor podría decirse. Estaba acostumbrado al sabor, necesitaba sus efectos. Máxime en una situación tan inesperada.

Soledad fuera de casa dos noches. Soledad balbuceando por teléfono, articulando palabras a duras penas, llorando solapadamente. Y prometiendo que jamás regresaría.

Cerró los ojos, apurando el líquido. Que a su respecto ahora mismo podía tratarse de café negro o whisky con soda. Notaba el paladar insensibilizado, no sabía qué pensar. Y el ring del teléfono le revolvió las entrañas.

—¿Sí?

—¿El señor Ayúcar?

—Soy yo. ¿Quién habla?

—La secretaria del señor Mariñas.

—Ah, bien.

—¿Le llamó usted antes, no?

—Efectivamente, y fue usted…

—Quien apuntó el teléfono. Tiene que disculparle, estaba con una visita, es un hombre tan ocupado…

—Pero ahora se podrá hablar con él…

—Ahora mismo le paso.

¿Qué día era, qué hora de la mañana, cuándo conseguiría dormir, dónde estaría Soledad, con quién?

—¿Señor Ayúcar?

—Al habla.

—Perdone lo de antes, pero…

—Me lo explicó su secretaria.

—Los clientes habituales, ya se sabe… Toman confianza, y se creen con derecho a abusar…

—¿Puedo acercarme esta mañana por su oficina?

—Cómo no, aquí le espero.

—Concertamos cita por si acaso.

—En una hora, ¿le parece bien?

—Perfecto. Allí estaré.

—¿Le indicó su amiga la dirección?

—Sí, la calle Veneras, ¿no?

—Justo. Aquí me tiene.

—Hasta pronto.

Y ahora a ducharse, afeitarse, arreglarse. Y todo para conocer a un indeseable.

11.02

11.02

Mientras Analía bajó a comprar el periódico, Soledad se arregló considerablemente el rostro, dando algo de forma también a sus mechas. Con óptimos resultados, a primera vista nadie supondría lo que sufrió dos días antes.

En lugar de recurrir otra vez al kimono negro, eligió un bikini particularmente alegre, con flores de toda clase de colores destacando sobre fondo blanco. Mucho más fresco, mucho más cómodo. Por qué haría tanto calor.

Se sentó en el tresillo que habilitaba para dormir, sirviéndose nuevamente té. Qué diferencia de marcas, el té que compraba ella habitualmente sabía a agua sucia por comparación. El tocadiscos, por fin, se puso en marcha. Había elegido un LP de Rhoda Scott. Cerró los ojos. Si no hubiera sido por Analía…

—¿Soledad, quieres abrir?

—Perdona, me quedé adormilada… Ya voy.

Abrir la puerta y topar con la más resplandeciente de las sonrisas fue todo uno. Buenas noticias, estaban salvadas.

—Dímelo, vamos.

—Aún no se ha descubierto el cadáver. Dicho.

—Dios mío…

—Y estás guapísima… ¿Cómo te ha dado por pintarte?

—Para que me vieras un poco bien… No con la cara tan asquerosa de estos días…

—Tonta… Cierra la puerta. ¿Queda té?

—Un poco, sí. Siéntate, que te sirvo.

Analía vestía una falda vaquera y una camiseta de algodón. Que empezaba a humedecerse, por efectos del bochorno.

—A ver, trae el periódico.

—Déjate de periódicos. Me lo he repasado en un bar de arriba a abajo, y no trae la menor mención.

—Analía, Analía… Aún tenemos tiempo.

—De esta salimos. Te digo yo que salimos.

11.25

11.25

—Tagalo, ¿por qué no llamas ya a Taylor, y que nos dé instrucciones?

—Más tarde. Tengo sueño.

—¿Qué?

—Lo que oyes. Y para una vez que me entra habrá que aprovechar, ¿no?

—Sí, claro… Yo pensé que cuanto antes…

—No hay prisa.

—O. K. Pues duerme…

—Ajá.

—Esto… ¿Te importa que baje a dar una vuelta?

—No. Pero deja aquí la pistola.

11.51

11.51

—¿Pero dónde vamos a ir, Analía, si ninguna tenemos dinero…?

—¿Ves este tocho?

—Sí, ¿y qué?

—Es un guión. El guión de una película que me ha salido. Y cuyo contrato firmé la semana pasada.

—Qué me dices…

—Lo que has oído. Y se rueda en Brasil.

—Pero yo…

—A ti te enchufo yo en el rodaje de lo que sea.

—No seas loca, yo no tengo ni idea…

—Tú te callas. El ayudante de dirección es muy amigo mío. Se llama Mike. Ahora mismo le llamo y le invito a cenar. Y ya verás si le convenzo de que vengas. Como que me llamo Analía Castro.

—Espera, piénsalo bien. A ver si te pones en ridículo por mi culpa…

—Tú déjame, que yo sé lo que hago.

Analía levantó el guión y lo arrojó en el regazo de Soledad. Acto seguido, abandonó el salón, rumbo a la alcoba. Soledad leyó el título de la portada. «Sangre verde».

—¿Podías dar la vuelta al disco, no?

—Perdona, me distraje leyendo esto.

En pocos minutos, Analía volvía a encontrarse junto a Soledad. Pero ya no llevaba la falda vaquera y la camiseta sudada. Se había puesto un bikini también. De un solo color, naranja. Y aún más escueto.

—Oye, y este rodaje… ¿cuándo empieza?

—Pronto.

—¿Pero cuándo es pronto?

—Pues pronto. Aún no lo sé con exactitud.

—Ya… Pero nosotras tendríamos que dejar ya el país.

—Que nos apañaremos… Tú espera que yo hable con Mike.

—Tú ganas.

Ahora ambas compartían el tresillo, la taza de té. La música.

—¿De qué va la película?

—Aventuras y acción en el Amazonas. Parecida a esas de comandos que abundan en los videoclubs.

—Entiendo… ¿Y qué actores tenéis?

—Están intentando localizar a Klaus Kinski para el papel principal, y han firmado ya John Phillip Law, Herbert Lom, Marisa Mell, Howard Vernon y Erika Blanc.

—Ah, pues no está tan mal… Todos algo mayores, eso sí…

—Qué quieres. En este tipo de actores apenas se ha producido relevo generacional… Donald Pleasence creo que tiene también una colaboración cortita.

—Qué barbaridad, ese no se pierde una… ¿Y españoles sólo tú?

—Qué va, mujer. Ricardo Palacios será una especie de «cangaçeiro» y María Silva una aristócrata brasileña.

—Cómo no, esa siempre tan fina…

—Me parece que irán también Jack Taylor, Hugo Blanco y Antonio Mayans.

—¿Y tú de qué haces?

—Pues de puta. De qué voy a hacer.

—Qué sé yo… Tú también como eres.

—¿Pero crees que en ese tipo de cine existe otra clase de papel para una mujer?

—Ahora que lo dices…

—¿O que a alguien le interesa una mujer que no sea puta y bien puta?

12.12

12.12

La oficina de Felipe Mariñas se dividía en dos despachos, uno relativamente espacioso y abierto al pasillo del segundo piso del edificio, y otro anexo y de menores-proporciones. El primero contaba con una ventana de cristales no siempre transparentes, un par de mesas de diseño tan anodino como el de sus asientos correspondientes, estanterías metálicas atestadas de archivadores y libros de leyes, unas cuantas sillas giratorias repartidas por el medio y un par de cuadros de dudoso gusto a título decorativo, clavados junto a un diploma extendido por una entidad privada. Una de las mesas la ocupaba personalmente Mariñas, y consistía por lo común en un caótico revoltijo de folios, rotuladores, clips, expedientes, fotocopias, periódicos y toda clase de revistas. Por el contrario, la otra denotaba siempre un orden casi milimétrico, y pertenecía a la secretaria, Victoria. Por otro lado, su cuñada.

—El tal Ayúcar está retrasándose todo lo que quiere.

—Tranquilo, hombre, que ese viene. Parecía impaciente.

—Ya lo veo.

—Te digo que viene.

—Pues viene, lo que tú digas… Pero podía llegar de una vez, y sacarme del aburrimiento.

—Haz algo mientras.

—¿Por ejemplo?

El segundo despacho, guarnecido tras una puerta de cristal esmerilado, tenía por toda ventilación un ventanuco de apenas sesenta centímetros cuadrados, casi pegado al techo y provisto de una rejilla oxidada a más no poder. En los muros, y entre goteras, fotos personales de los más diversos tamaños, generalmente tiradas en blanco y negro, y pegadas mediante tiras de celofán. En una esquina, un mueble artesanal de contrachapado, que presidía un televisor portátil y no precisamente de vanguardia. Enfrente, un mullido almohadón coronando un saco de dormir, que parecía azul. A su vera, una nevera diminuta, adornada con las pega tinas más imprevisibles. Allí dormía Mariñas, allí vivía Marinas.

—¿El señor Mariñas?

—Sí, pase, le estábamos esperando…

Cordial, atentamente, Victoria se incorporó para recibir al visitante y ofrecerle asiento. Que ocupó sin prisa. Por su parte, Mariñas permaneció sentado.

—Porque usted debe ser el señor Ayúcar…

—En efecto…

—Sigue a lo tuyo, Victoria, y acaba esos informes. El señor y yo hablaremos mientras.

Movido quizá por el propósito de aparentar una fachada de respetabilidad y solvencia, o guiado por la inercia, Germán vestía de traje para entrevistarse con Mariñas. Sin descartar pese al calor una corbata de seda perfectamente anudada.

—Es un placer, señor Ayúcar.

—Lo mismo digo. Y disculpe el retraso, recibí una llamada.

—No tiene importancia. En esta vida surgen tantos imprevistos…

—Por eso vengo precisamente. Para solucionar un imprevisto.

—Y se solucionará. Descuide.

—Eh… si prefiere que hablemos en otro lugar, tomando algo…

—Por Victoria no se detenga. Es mi secretaria de toda la vida, y mí más fiel colaboradora. Con ella no tengo secretos, y su discreción está garantizada.

—Naturalmente, debí haberlo supuesto…

—Y si lo que tiene es sed, tengo en el archivo un mueble bar muy bien provisto. No tiene más que pedir lo que le apetezca.

—Muy amable… Cerveza mismo.

—Victoria, dos cervezas.

Entre divertida y fastidiada, Victoria se levantó, dirigiéndose a la otra habitación. Los ajustados «jeans» delataban el carácter escasamente esbelto de su figura. Los zapatos de tacón aportaban un detalle contraproducente, casi grotesco.

—Pues a ver cuál es ese imprevisto.

—Es que, verá, la señora Fuentes me habló tan bien de usted…

—La señora Fuentes, sí, gran persona. Y toda una dama. No se puede quejar de cómo le resolví el follón aquel, vaya que no. Y por tan poco dinero…

—Esa es otra, ignoro sus honorarios…

—Luego, luego. Ahora cuénteme.

—Como prefiera…

—Y sin omitir detalle, de ningún tipo. Estamos aquí para solucionar un problema, no intercambiando chismes.

—Claro… Pues verá. Me llamo Ayúcar. Germán Ayúcar, como ya sabe. Soy profesor titular de la Universidad a Distancia. Universidad Nacional de Educación a Distancia, para ser exactos. De Historia del Arte Moderno y Contemporáneo, con plaza en Madrid… Y llevo casado ocho años con una mujer también madrileña, Soledad.

—¿Apellido de soltera?

—Cardinale.

—¿Cardinale?, ¿como la actriz?

—Exactamente. Es de origen italiano.

—Bien…, tomo nota. Continúe…, ¿le engaña, o ha desaparecido?

—Quizá ambas cosas. Estará harto de oír esta clase de historias…

—Acostumbrado, sin más. Es mi profesión.

—Sí, lógico… Pues bien, la noche del martes no vino a dormir a casa, tampoco a comer. Y también pasó fuera la tarde. Yo no me moví, estoy preparando las oposiciones a catedrático, y son durísimas…

Con rotulador verde, Mariñas tomaba notas en un bloc de anillas, en hojas cuadriculadas. Victoria, mientras, sirvió las cervezas prometidas. Costó encontrar vasos limpios.

—Al día siguiente me llamó, al mediodía más o menos. Se la notaba nerviosísima, apenas podía hablar. Dijo únicamente que no podía decirme desde dónde llamaba, que se encontraba bien y que no volvería a verla. Parecía a punto de llorar.

—Más.

—No hay más. Dijo que me escribiría explicándomelo todo.

—Ah, perfecto… Eso ayudará.

—Pero no me lo creo. Ignoro por qué pero no la creo.

—Comprendo…, ¿y después?

—Nada, colgó. No habló ni un minuto.

—Y… últimamente, sus relaciones…

—Perfectas, sin ningún problema. De ningún tipo.

—Y no podría ser que… ya me entiende, no podemos andarnos con delicadezas…

—¿Un amante? Imposible, Soledad es incapaz. Usted no la conoce, pero es tan tradicional, tan fiel… No, por ese lado no encontrará nada. Ni se moleste.

—No comulga usted con lo del marido y el último en saberlo…

—La conozco demasiado bien, son muchos años de convivencia. Y para ella no existe más hombre que yo.

—Si insiste… ¿Ha hecho alguna pesquisa por su cuenta?

—Apenas. Llamé a su mejor amiga, Analía Castro.

—Hábleme de ella.

—Es de su edad, poco más o menos. Treinta y cuatro o treinta y cinco años. Actriz de poca monta, hace papelines en coproducciones, películas extranjeras que se ruedan aquí y todo eso, porque habla inglés.

—¿Qué le dijo?

—Que no sabía nada. Y que cuando lo supiera me llamaría.

—Y hasta hoy.

—Hasta hoy.

—Más amigas.

—Una tal Tere, que trabaja en un gimnasio, de camarera.

—¿Qué gimnasio?

—Ni idea, pero creo que está por Quevedo o Cuatro Caminos. Tampoco sé su teléfono, en ese caso la habría llamado también.

—¿Alguna amiga más?

—No. Lo cierto es que toda su vida era yo, aunque desgraciadamente no pasábamos demasiado tiempo juntos… Mi trabajo es tan absorbente, las oposiciones…

—¿Y ella mientras cómo se entretenía?

—Se matriculaba en cosas, salía por ahí, veía películas…

—En general.

—En general, sí.

—¿Me trae algo en ese sobre?

—Fotos suyas, lo más recientes posible. No me las pierda, claro. Una tarjeta con el teléfono de mi casa y el de la universidad. Y otra con el de Analía. Su dirección no la sé.

—¿Cómo es esa Analía?

—La he visto pocas veces, no puedo decir gran cosa. Aunque yo diría que es lesbiana.

—¿Lesbiana?

—Lesbiana, sí. No me pregunte por qué, pero tengo la certeza.

—En fin, qué cosas…

—Quiero saber, Mariñas. Quiero saber qué ocurre, dónde está Soledad, qué hace. Y necesito saberlo ya. ¿Cuándo podrá decirme algo?

—Si aún no he empezado…

Mientras miraba a ambos, Victoria únicamente podía pensar en las raciones tan generosas que servían en el bar de la esquina. Se avecinaba la hora del aperitivo, y necesitaba comer continuamente. Por qué no se marcharía ya aquel cretino…

—Respecto a los honorarios, Mariñas, yo no soy rico, pero…

—Victoria le llamará mañana para hablar de ello. Déjeme organizarme mientras.

—Bien, espero su llamada.

—Eso es.

Ayúcar estrechó la mano del detective y su secretaria. Con la mejor intención, sin ninguna energía. Y abandonó la oficina, obviamente desalentado.

—¡Al fin, qué coñazo de tío!

—Un poco, sí.

—Venga, vamos a comer algo, que no aguanto más.

—¿Qué dices, ahora que por fin tenemos trabajo? ¡Quieta ahí!

13.27

13.27

—¿No te gusta la pasta?

—Está muy rica, sí.

—Preferías cerveza, en lugar de vino.

—No, Analía. Así está bien, de verdad.

—Bien…, pero algo te pasa.

—Qué va.

Arreglada con innegable esmero, la mesa ofrecía ante las amigas una humeante fuente de «tortellini» con guarnición de pepinillos, alcaparras y anchoas, casi amorosamente troceados. Junto a cada plato, un par de rebanadas de pan integral. Y dos vasos, uno prácticamente lleno, otro casi vacío.

—Soledad, estoy harta de decirte que no le des más vueltas a la cabeza. Esta tarde voy a acercarme a la oficina de la gente que firma la coproducción. Seguro que Mike está ahí, ya oíste lo que dijo su mujer cuando le llamamos antes.

—Si me parece muy bien…

—¿Qué te pasa entonces? Me estás poniendo nerviosa…

—Nada…

—¿Nada?, pero si ya estás llorando…

—¡Germán, Germán!

Sin poder reprimirse, Soledad apartó el plato de un manotazo, arrojándolo ruidosamente al suelo. Y rompió a llorar estrepitosamente, apoyando los brazos sobre la mesa, hundiendo la cabeza entre ellos. Analía se puso en pie, como impulsada por un resorte. No podía más.

—¿Quieres callarte, y olvidarte de ese gilipollas?

—No hables así de Germán… Es mi marido, te enteras, ¡mi marido!

Y estará angustiado, muerto de asco, sin saber qué hacer ni qué pensar… ¡Y todo por mi culpa!

—Diste en el clavo, bonita. ¡Todo por tu culpa!

—No, no me lo reproches…

—Lo has dicho tú. Y con toda la razón del mundo. ¡Por tu culpa!

—Precisamente tú, no…

—¡Así que te callas, te jodes y te aguantas!

Analía daba vueltas por el salón, progresivamente furiosa, cerca de la histeria. Soledad, en cambio, dejó de llorar. Bruscamente se sentía confusa, acosada.

—No me entiendes, Analía… Tú no me entiendes. Yo le quiero, le quieto mucho. Lo del otro día fue un instante de debilidad.

—¿Un instante de debilidad? ¿Pero qué pretendes encima, convencerme de que era la primera vez que le ponías los cuernos?

—Cómo te atreves…

—Porque sé lo que digo, y también que te vuelves loca delante de una polla.

—Eso no te lo consiento…

Soledad abandonó también el tresillo, saliendo de detrás de la mesa. E ignorando en su cólera el añico de plato que acababa de clavarse.

—¿Te crees que soy imbécil? ¿O que porque sólo me llamabas cuando no tenías nada mejor que hacer no me entero de las cosas?

—Estás desvariando, Analía…

—¿Ah, sí? Y del estudiante aquel tan lindo, ¿qué me dices? ¿Es eso un desvarío?

Petrificada por aquellas palabras, atónita del asombro, Soledad sintió un hilillo de sangre huyendo por algún lado.

—Qué, te has quedado muda, esposa modelo…

—¿Cómo lo sabes? ¿Cómo sabes tú eso?

—Porque me lo contó Tere. Me confesó que os dejaba su casa. Y que ibais casi todos los días…

—Por favor…

—¿Era Roberto? ¿O Rodrigo, o Ricardo? Algo así. Del nombre si que no me acuerdo bien, mira.

—Déjame…

Compungida, Soledad fue doblándose sobre sí misma, hasta encogerse en el suelo. El pie derecho estaba sangrando, ardía. Pero experimentaba un dolor infinitamente superior, indeciblemente más intenso. Dentro.

—Ni dieciocho años tenía, según Tere… ¿Qué, otro instante de debilidad?

—No me hables así, te lo pido por lo que quieras… Yo atravesaba una época muy mala… Conocía a su novia…

—Encima… Si no hay nada como la amistad femenina, lo sabemos todas.

Ciega de ira, rebosando agresividad, Analía entró en la alcoba, y se puso encima del bikini el primer vestido que había en la cama, esperando turno para la plancha. Y se dirigió a toda prisa a la puerta. Tenía que salir de allí, tenía que salir sin demorarse un segundo. O saltaría sobre Soledad y le reventaría la cara contra el suelo.

—No, Analía, no te vayas…, no me dejes sola ahora…

—Hazte una paja para distraerte. Que ya llevas dos días sin usarlo.

—No me hables así, por favor… Déjame explicártelo… Yo entonces me sentía muy sola, necesitaba que me quisieran…

—¿Necesitabas que te quisieran? ¡Te apetecía que te follaran, que no es lo mismo!

Con el picaporte en la mano, Analía pisaba ya el pasillo. Tenía que conseguirlo, tenía que cerrar…

—Cómo puedes ser tan cruel…

—¡No seas tú tan puta!

Logró cerrar la puerta, pero no alcanzar el portal. Cuando quedaban pocos escalones, tuvo que detenerse y llorar, llorar, llorar.

18.09

18.09

—¿Tagalo?

—Entra, está abierto.

Al pasar Alacrán a la alcoba de la suite encontró a Tagalo tumbado en la cama. Con el pijama puesto, todavía. En idéntica postura que le dejó, muchas horas antes.

—Vaya con la vuelta…

—Me apetecía conocer un poco la ciudad…

—¿Y qué, te ha gustado?

—Pues no mucho, francamente.

—Te lo dije.

Con un movimiento felino, Tagalo dejó atrás la cama para rebuscar entre los bolsillos de una chaqueta. Pocas personas de aquella edad podían presumir de tanta agilidad, de esa precisión de movimientos.

—¿Qué buscas?

—El teléfono de Taylor.

—Pensé que le habías llamado ya.

—No. Prefiero que estés delante.

—No insinuarás que desconfío.

—Yo jamás insinúo nada. Está visto que nunca llegarás a conocerme.

Alacrán se dirigió al mueble bar, ligeramente molesto. Eligió esta vez un botellín de coñac, mientras su compañero dictaba el teléfono a la operadora.

—Esto, Tagalo…, ¿lograste dormir?

—Muy poco.

—¿Y qué haces así, no piensas salir?

—¿Para qué?

—De entrada, para buscar a Tony.

—Cerraban los jueves.

—Es verdad…, estás en todo.

—Procuro.

Alacrán bebió el coñac de un trago. ¿Por qué tardaba tanto Taylor?

—¿Diga?

—Con Taylor. Soy yo.

—Ahora mismo.

—Hable. Y rapidito. Estoy reunido.

—Hay una sorpresa.

—¿Cuál?

—Ayer fuimos a matar a Tomeiro, y le encontramos muerto. Con la entrepierna acribillada. Se nos anticiparon por pocas horas.

—Tagalo aguardó la respuesta de su interlocutor. Pacientemente. ¿Por qué mandaría antes retirar el espejo?

—Y no saben nada más…

—Que lo hizo una mujer. Una puta. A Tomeiro le encantaban.

—Ya… ¿Pueden encontrarla?

—Tenemos una pista.

—Y nada sobre quién dio la orden.

—A tanto no hemos podido llegar. Queríamos instrucciones.

—Bien, Tagalo, así me gusta. Sigan esa pista, y que rueden las cabezas que tengan que rodar.

—Comprendido.

—Me deja preocupado. Esto no presagia nada bueno. Muy listos se están volviendo en Madrid.

—Eso parece.

—Permanezcan los días que necesiten, sin escatimar gastos. Y ténganme al corriente.

—Así lo haré.

—Adiós.

Conforme escuchaba la conversación, Alacrán sacó el tensor del armario ropero. La disciplina ante todo. Máxime cuando se avecina movimiento.

—¿Ves, Alacrán, qué bien hemos hecho diciendo la verdad?

—Sí… Y a lo mejor hasta recibimos una gratificación.

—Lo tuyo es incorregible, chico.

18.44

18.44

En una de las mesas de un bar de la plaza Santo Domingo, Mariñas y su secretaria conversaban entre platos que no mucho antes desbordaron raciones de distinto género. Calamares a la romana, oreja en salsa picante, callos con patatas.

—Mira que a mí me gusta comer, Victoria. Pero tú te llevas la palma.

—Las mujeres tenemos que estar llenitas. Si no, los hombres no encontráis por dónde agarrarnos.

—Pero ni calvo ni con dos pelucas.

Una botella de vino tinto, marca indefinida, amenazaba expirar igualmente. Dos jarras de cerveza la precedieron.

—Tú déjame, que si tu hermanito no se queja, algo tendré.

—Lo que yo me sé.

Jamás captaba la menor indirecta, nunca alcanzó a entender una alusión, por poco sutil que fuera. Ni la preocupaba lo más mínimo. El trabajo, la comida, la cama. Fuera de aquel triunvirato, todo quedaba más allá de la comprensión de Victoria. Ni conocía otras inquietudes, ni menos aún las concebía.

—¿Otra ronda?

—Déjate de más rondas. Y pon en marcha tu intuición femenina, o como se llame esa gilipollez. ¿Qué te ha parecido Ayúcar?

—Lo que a ti. Cornudo, apaleado y rabioso.

—¿Sin más?

—Te diré. Más claro, el agua.

—O sea…

—O sea que el clásico intelectual del tres al cuarto, que por trepar ha dejado que su mujer se soltara de la cama. La otra, que será una gilipollas pero tendrá sus necesidades, ha ido rebotando de nabo en nabo, hasta dar con uno que la ha camelado lo suficiente como para mandar a la mierda a su maridito.

—¡Camarero, otra cerveza para la señora!

—Gracias, jefe.

—Sigue, más cosas.

—Pues eso. En el último momento, y entre polvo y polvo, entrarían remordimientos a la gran dama y llamó para despedirse, con lágrimas de cocodrilo. Todas son así… La cerveza aquí, chico.

—Entonces, ¿qué hago?

—Seguirle la corriente, que ya me debes dos meses.

—No hace falta que me lo recuerdes… ¿Y por dónde empiezo?

—Por localizar a esa Tere, pateándote los gimnasios que pillen por Quevedo y Cuatro Caminos. Mañana desde tempranito.

—Vale.

—Yo mientras hablaré con la tal Analía. Y encontraré la dirección como sea. Y por una de las dos trincaremos a la desaparecida. Porque tarde o temprano necesitará comentar lo que ha hecho con otras zorras.

—Bien. ¿Y cuánto pedimos al de la Universidad a Distancia?

—Yo voy a decirle que medio kilo, a ver si cuela.

21.20

21.20

Desde que Analía cerró la puerta tan airadamente, Soledad no pudo dejar de pensar en ella. Al principio, encogida en el suelo, regando la moqueta con sus lágrimas. Luego, de vuelta al tresillo. Más tarde, en la propia cama de su amiga, abrazada a la almohada.

La conocía desde muchos años antes, casi veinte. La conocía desde que algún misterioso azar las reunió en un pupitre, en un aula ingente de una facultad como cualquier otra, en las postrimerías del franquismo. Y siempre encontró en ella algo de excepcional, una serie de características por encima de lo común, en contrapartida con el resto de sus amistades.

Cuántas vivencias compartieron por aquel entonces. Qué abrumador número de películas admiradas, detestadas al unísono. De canciones sentidas al alimón, de libros recomendados o desaconsejados con idéntico acaloramiento. De confidencias, de confesiones. Nocturnas, diurnas. Amargas, jocosas. Intrascendentes, íntimas.

Y luego, tras abandonar la universidad ambas en el tercer curso, la pérdida creciente, irreversible, de contacto. La escisión de intereses, profesionales y privados. La intensidad emocional cediendo el puesto a la rutina, el adocenamiento, la inercia. La progresiva introversión de Analía, dispuesta contra viento y marea a convertirse en actriz, desde que descubrieran juntas aquella película de Ophüls, en la Filmoteca.

Entonces surgió Germán. Germán Ayúcar, licenciado con todos los honores. Tan atento, tan cordial, tan correcto. Tan respetable en sus gustos, tan ortodoxo en sus inclinaciones, siempre distinguido en sus preferencias. El cine de autor, la literatura de categoría, el teatro de todo tipo, los pintores de prestigio, la música clásica, por supuesto la Ópera, ocasionalmente el ballet. Y los ensayos, siempre. Ensayos sobre esto o aquello, tratados acerca de lo de más allá, análisis de todo lo analizable. Sanamente ambicioso, sin neurosis de ningún tipo, o extravagancias inconfesables. Sociable y dicharachero cuando la ocasión lo requería, hogareño por vocación y convicción. Empeñado también en alcanzar una meta, pero de signo y espíritu diametralmente opuesto a la que cegaba a Analía. Conseguir su cátedra en Historia del Arte, según parece moderno y contemporáneo.

Germán. Enamorado de ella, nadie lo discute. Extremadamente enamorado, incluso. Pendiente de su felicidad, claro está. Decidido a prosperar en aras del nivel socioeconómico de ambos. Cariñoso y gentil durante el día, cuando casi por casualidad coincidían bajo el mismo techo. Pulcro y considerado durante la noche. Un tanto rutinario, también.

Germán. Y qué sentido tenía acordarse ahora de Germán. Qué podía importarle dos días sin verla, cuando consumía la mayor parte de su tiempo encerrado en el despacho, buceando entre libros y devorando folios, en lugar de compartirlo con ella. Es más, seguro que ya habrá encontrado consuelo profundizando en aquella materia que tanto se le resistía, el Neoidealismo.

En cambio Analía… Para Analía nada importaba tanto como ella. Desde que buscó protección entre los muros de su casa no había pensado más que en su seguridad, en satisfacerla. En un bienestar común. Los ojos la delataban, el calor de su tacto se lo indicó más de una vez. Los labios hablaban de afecto y comunicación sin pronunciar palabra. Incluso la energía que a veces presidía sus palabras significaba preocupación por ella.

Analía. Qué conmovedoramente bien se había portado, cuánta razón tuvo al insultarla y denigrarla hasta el extremo en que lo hizo antes. Cuando atravesó crisis de afectividad, períodos de desesperación sentimental o necesitó apoyo moral, debía haber acudido a Analía, en lugar de buscar consuelo debajo del primer necio que la sonriera con un poco de habilidad. Hizo muy bien llamándola lo que la llamó.

Analía. Cómo no había advertido que estaba acariciando su almohada con los labios, que arañaba con ternura su superficie, que aspiraba con pasión los restos de su perfume. Que vestía un bikini de su propiedad.

22.05

22.05

—Oye, Tagalo, ¿qué vamos a decir mañana a Tony?

—Estuve pensándolo. Y lo mejor será decirle que todo salió según lo previsto, y matamos a Tomeiro.

—¿Estás loco? Él sabrá que no es así, y pensará que intentamos confundirle por algún motivo. Se pondrá en guardia.

—Más en guardia se pondrá si le decimos que pretendemos descubrir quién y por qué se nos anticipó.

—Es la única conclusión que puede sacar. Se lo digamos a las claras o mintamos, qué más da.

—Quizá no. Existe una posibilidad de que piense otra cosa. La única que puede apoyarnos.

—Yo no la veo por ningún lado.

—Muy fácil. Que piense que hemos mentido a Taylor. Que no queremos problemas, sólo marcharnos.

—Vamos, que crea que estamos haciendo lo que yo propuse. Dilo sin miedo.

—No quería ofenderte, hombre.

—La eterna delicadeza oriental…

22.18

22.18

—Soledad, Soledad, ¿dónde estás?

Ajena a todo, ausente de la realidad, extasiada incluso, Soledad dio un respingo al oír el portazo, aquel grito. Analía había vuelto. Analía, Analía…

—¡Estoy aquí!

—¡Ven, tengo noticias!

Caminando como si flotara entre sueños, Soledad acudió al salón. Analía había vuelto. Qué importaban las noticias, buenas o malas.

—Te vienes con nosotros, ¡nos vamos a Brasil!

—Analía…

—Venga, siéntate ahí, que aún estás medio dormida. ¿Qué te traigo de beber?

—Elige tú por mí…

Mientras Analía desaparecía en dirección a la cocina, Soledad se sentó en el sofá. Acariciando el guión, las anillas. «Sangre verde».

—He estado hablando con Mike. No hay ningún problema. Te vienes.

—Gracias…

—Toma, bebe… Le he invitado a cenar mañana, entonces ultimamos.

—Sí…

—Acuérdate. Si sale el tema comenta que hablas inglés.

—Pero si sólo lo chapurreo, y encima mal.

—Nada. Cuanto te pregunte si lo hablas contesta «yes».

—Qué boba eres… Cómo voy a hacer eso.

—Eso se ha hecho siempre en este país. Y ahora arréglate un poco esa cara, que da asco verte.

—Lo que tú digas.

22.41

22.41

—Venga, Tagalo. Vamos a cenar.

—Ve tú. No tengo hambre.

—O sea que ni duermes, ni comes.

—No, si puedo evitarlo.

—No veas si eres raro… Y mira que no acordarte de cuando trabajamos juntos…

—Y no te miento. No me acuerdo.

—Sí, hombre, sí. Fue en Dublin, hace unos diez años.

—Que no insistas. Yo olvido los trabajos una vez cobrados.

24.00

24.00

Habían cenado pescado crudo, al estilo japonés. Después fruta en cierta cantidad, preferiblemente exótica. Piña natural, melocotones, kiwis, tiras de coco. Fresca, sabrosa.

Animada, muy animadamente. Analía charlando sin cesar, haciendo planes, rebosando entusiasmo por los cuatro costados. Soledad asintiendo ensimismada, sonriendo sin cesar, sin apenas proferir palabra. Mientras un par de elepés de Mongo Santamaría se sucedían en el tocadiscos.

Y ahora ambas ocupaban sendos lechos. En distintas habitaciones. A pocos metros de distancia, sofocadas por el calor veraniego.

—¿Soledad?

—¿Sí?

—¿Duermes?

—Imposible.

—Tampoco yo…

Aferrada al guión, Soledad no lograba reunir el valor necesario para levantarse y llamar a la puerta de Analía. Para confesarle que necesitaba pasar la noche en su regazo.

—Vente y charlamos.

—También…

Trémula de emoción, se levantó dirigiéndose al encuentro de aquella voz. Vestida únicamente con unas bragas de color violeta. Ignorando si sentía o no algún pudor.

—Siéntate aquí.

—Vale.

Analía también vestía únicamente unas bragas, en su caso de color blanco, y había apartado la sábana. Respiraba algo agitadamente, no sabía cómo colocarse, desviaba la mirada.

—Esto… Soledad… Verás…

—¿Sí?

—Quería pedirte perdón por lo que te dije antes.

—Tonta, creí que no volveríamos…

—Las cosas hay que decirlas. Aunque ya se sepan, sólo así se graban en la cabeza. Y no sé cómo disculparme por todo lo que te llamé. Estabas en tu derecho de comportarte como te viniera en gana, yo no soy quién…

—Está perdonado y está olvidado. Reaccioné así porque a una mujer casada no le gusta que le recuerden ciertas cosas…

—Lógicamente…

No podían resistir ni un segundo más, no podían resistirse ni un segundo más. Y obedeciendo a un impulso mutuo, Soledad y Analía fundieron sus labios en un beso húmedo, intenso, interminable, y reunieron sus cuerpos en un abrazo que se prolongaría hasta el amanecer.

IV. Madrid. Viernes, 7 de julio de 1989

IV

Madrid. Viernes, 7 de julio de 1989

9.38

9.38

—Desayunarás, al menos.

—Eso sí, chico. Yo el café no lo perdono.

—Pues venga. Te espero.

Recién salido de la ducha, perfectamente afeitado, vestido con los «jeans» verdes y la blusa tropical, Alacrán aguardaba que su compañero terminara de enfundarse su camiseta deportiva, inapropiadamente juvenil. Dios, cómo no reparó antes en aquella cicatriz. Oscura y curtida, localizada en el costado izquierdo de Tagalo, tenía que deberse al menos a un par de proyectiles, alojados casi rozándose.

—Cuando quieras.

—¿Cojo las pistolas?

—Qué manía… ¿Para qué queremos las pistolas?

—Qué sé yo… Si alguien ha dado un paso en falso, y nosotros estamos en medio… Mejor será tomar precauciones.

—No digas tonterías. Contra nosotros nadie tiene por qué tener nada.

—Tú ganas. Pero del puñal no me separa nadie.

9.53

9.53

Tumbada de espaldas sobre la cama, Soledad dormía plácidamente, con una expresión angelical en los ojos. Empero, bastó la mirada que Analía clavó en ella para que despertara, sin brusquedad pero con decisión.

No cruzaron palabras, ninguna hizo el menor gesto. Pero instintivamente las manos de una buscaron las manos de otra, la boca de una la boca de otra. El cuerpo de una entremezclarse con el cuerpo de otra.

—Soledad…, te quiero, te adoro…

Los labios de Analía comenzaron a besar dulcemente las mejillas de Soledad, sus párpados, la frente, mechones de su cabello. Mientras sus manos le acariciaban los pezones con toda la ternura de que era capaz.

—Me encantan tus labios…

Soledad se veía arrastrada por un torbellino de sensaciones en principio irreconciliables, en seguida armónicas. En la vida se imaginó acostada con otra mujer, ahora no concebía lo contrario.

—Sigue, Analía…, por favor, no pares…

Nunca supuso que pudiera experimentar tanta compenetración con otro cuerpo, que llegara a conocer una relación amorosa tan embriagadora, que la pasión entre dos mujeres consistiera en una magia así de sutil. Sólo ahora estaba descubriendo la verdadera entrega.

—Eres mía, Soledad. Mía.

Analía lamía ya sus pechos, el vientre. Y comenzaba a bajarle las bragas lentamente. Ayudándose con los dientes, los labios.

—Qué bien te sientan mis braguitas…

—No, Analía… Qué haces…, qué vas a hacer…

—Adivínalo…

—No, escucha…, yo…

Soledad entornó los ojos, se mordió los labios. Las bragas habían caído al suelo, su intimidad estaba desvalida, abierta al deseo. Al deseo que acuciaba a otra mujer, a una mujer como ella. Que le hacía sentir más femenina que ningún hombre con anterioridad.

—No irás a decirme que nunca has estado con otra mujer…

—Claro que no, jamás…

Analía besaba el pubis de su amiga con mimo, con una delicadeza infinita. Y las caderas de Soledad respondían con un cosquilleo creciente. Ansiaba el momento por lo que encerraba de consumación, lo temía atendiendo a sus consecuencias.

—No puedo creerlo, lo dices para hacerme feliz…

—De verdad, créeme, Analía. Tú eres la primera.

—Y la única. Desde ahora.

La boca de Analía parecía corresponder a la totalidad del sexo de Soledad. Mágica, milagrosamente.

—Así que aquí sólo han estado hombres…

—Sólo, Analía, te lo juro…

—Pues vas a notar la diferencia.

La notó.

10.16

10.16

Mientras marcaba el número de Mariñas, Ayúcar pasaba distraídamente las páginas de un grueso temario. Aquella mañana todo presentaba una tonalidad inusitada en las dependencias de la universidad. Aquella mañana suponía su primer turno diario tras la desaparición de Soledad.

—¿El señor Mariñas, por favor?

—No está ahora en la oficina. ¿De parte de quién?

—Germán Ayúcar.

—Ah, buenos días. Soy Victoria.

—Sí, ya… la he reconocido.

—¿Qué tal, señor Ayúcar?

—Igual que ayer. Por no decir peor.

—Ninguna novedad, entonces…

—A eso me refería.

—Ya… Pues nosotros hemos empezado a movernos. Yo por mi lado para localizar a Analía Castro, el señor Mariñas por el suyo para encontrar a Tere.

—Estupendo… Lo que no podrá decirme es cuándo habrá noticias.

—Pronto, paciencia.

—Si fuera en el transcurso del día, llámeme al trabajo, hoy tengo servicio hasta las ocho.

—Descuide. Y usted cuando quiera hablar con el señor Mariñas puede llamarle incluso de noche, al mismo teléfono.

—Ah, creí que guardaba horario de oficina.

—Sí, pero trabaja siempre hasta tarde.

—Tomo nota. Esto…, en cuanto al dinero…

—Estuve calculando. Y esto puede representarle unas quinientas mil pesetas.

—Lo cierto es que no estoy preparado…

—Más o menos, naturalmente. Gastos incluidos. Y con todas las facilidades del mundo.

—Ya hablaríamos…

—Eso sí, en dinero negro.

—Bueno, eso no sería demasiado problema…

—Y hablando de dinero, señor Ayúcar. ¿Su mujer tiene algo?

—No. Lo que llevara encima. Y tampoco puede sacarlo de ningún lado, todo está a mi nombre.

—Bien hecho, todas las precauciones son pocas… Recibirá noticias nuestras antes de las ocho.

—Hasta luego.

Colgó despacio, sin voluntad. Y pensar que quedaba toda una jornada por delante, respondiendo consultas a cual más peregrina. Cuando Soledad quizá hasta hubiera dejado Madrid. Por voluntad propia, para no volver. Y en brazos de alguien, por qué no.

Por qué no.

11.01

11.01

En una populosa cafetería cercana a la plaza de Castilla, Alacrán y Tagalo terminaban de examinar varios periódicos madrileños. Sobre la mesa, restos de un par de desayunos, consistente uno, frugal el otro. Entre la clientela, ejecutivos de todo tipo, mujeres que tienen prisa.

—Nada de nada de nada.

—Ni de lejos.

—Viernes y aún no se ha descubierto el cadáver.

—Tampoco te extrañe, chico. Murió el martes por la noche. El miércoles fuimos nosotros, y el conserje se quedó luego tan tranquilo.

—Cierto…

—Ayer jueves llamaría a la puerta sin obtener respuesta, y no quiso insistir. Hoy ha vencido un plazo razonable desde la última vez que vio a Tomeiro. Víspera de fin de semana encima… Hoy dará con el cadáver ese cretino. Te lo digo yo.

—Y aún no he visto que te equivoques.

Tagalo desperezó ligeramente el cuerpo, apoyándose sobre el respaldo. Con la agilidad que le caracterizaba, encendió el cigarrillo de Alacrán antes de que él pudiera rozar el mechero.

—Chico, a que no te has percatado de una cosa…

—¿De que nos siguen desde que salimos del hotel?

—Vaya…, acabaremos formando un buen equipo.

—Lo formamos ya.

Envuelto en una cazadora de fibra dos tallas por encima de lo necesario, y con unos «jeans» amarillos por el contrario ajustadísimos, un adolescente espiaba disimuladamente a Alacrán y Tagalo, acodado en la barra. Otro, de edad algo superior, hacía lo propio, desde una mesa pegada a la puerta.

—Vaya dos. Qué torpeza más penosa.

—Compréndelo, Tagalo, gente joven…

—Que no llegará a mayor. Vámonos.

Tras dejar atrás la cafetería, Alacrán y Tagalo caminaron sin rumbo fijo, generalmente en silencio. Acechados en todo momento por los jóvenes que no los perdieron de vista desde que bajaron de la suite. Desde sendas motos.

—¡Taxi!

—¿Taxi, ahora? ¿A dónde vamos?

—De vuelta al hotel, chico.

—¿Otra vez?

—Otra vez.

—¿Y qué hacemos hasta la noche?

—Yo pensar. Tú gimnasia.

12.43

12.43

Soledad y Analía permanecían abrazadas en la cama, entrelazadas en combinaciones imposibles. Desnuda la una, con sus bragas blancas la otra. Hablando de amor sin proferir sonido, ni pronunciar palabra. Pero torrencial, incansablemente.

Habían perdido la noción del tiempo.

13.18

13.18

Entre consulta y consulta telefónica, Germán extraía notas de una lujosa enciclopedia alemana. No quería dejar de pensar en Soledad, pero tenía que dejar de pensar en Soledad. Quizá ahora mismo suspirara de placer en una cama ajena, cómo descartarlo. Pero sufrir no cambiaría nada, ni remediaría la desgracia. En cambio, se avecinaba la fecha de las oposiciones.

15.23

15.23

Mariñas entró en un bar-restaurante de poca monta, situado entre Quevedo y San Bernardo. Dispuesto a dar buena cuenta del menú del día, y olvidarse de la mañana que perdió como un imbécil, rebotando de gimnasio en gimnasio.

Por ningún lado aparecía la tal Tere. Eso sí, vaya personal acudía a aquellos centros.

17.06

17.06

Tagalo y Alacrán habían comido en el hotel, en la propia habitación, y dejaban pasar el tiempo. Uno tumbado, impasible. Otro practicando con el tensor, bebiendo cerveza, dando vueltas por la suite.

Se entendían, en el fondo.

—Oye, Tagalo, ¿por qué nos vigilarían?

—Cosas de tu amigo Tony.

—O no.

—A ver entonces.

—También… ¿pero por qué?

—Porque mientras no nos marchemos no se quedará tranquilo.

17.51

17.51

—Soledad, venga, hay que levantarse…

—No quiero…

—Pero hay que hacerlo. Tenemos qué arreglamos. Mike viene a cenar…

—Sigue acariciándome…

—¡Y hemos olvidado bajar por el periódico!

—Qué más da. Nadie puede averiguar nada. Sólo contarán con una descripción mía que pueda hacer el conserje. Y mañana mismo vas a llevarme a la peluquería…

—Mucho morro tienes tú…

—Así ya me tienes muy vista…

—De momento, a levantarse.

—De momento, trae acá esa boca.

21.35

21.35

—¿Vamos ya, no?

—Sí, y saca las pistolas.

—Sabía yo que acabarías siendo razonable, Tagalo. Lo sabía.

Antes de personarse en el «Cabaret» regentado por la Organización, los asesinos decidieron mudarse de arriba a abajo. Ahora ambos vestían trajes veraniegos de lino, muy similares. Tagalo de gris, Alacrán de beige.

—Están bien estas pistolas, ¿verdad?

—A mí me gustan. Y más así, con la munición de la Parabellum.

—Fíjate que en mi anterior trabajo tuve que utilizar una Beretta…

—Qué vergüenza… Esa es una pistola para maricones.

—Y que lo digas, Tagalo. Pero qué remedio.

Los dos modelos «Barracuda» reposaban ya en sus respectivas fundas, provistos de los correspondientes silenciadores. Tanto Alacrán como Tagalo eran partidarios de portar las fundas en la cintura. Por más de un motivo.

—Pues allá que vamos… ¿Cómo se llamaba el sitio?

—«Walker».

22.05

22.05

Soledad y Analía aguardaban impacientes la llegada de Mike. Cinco minutos de retraso representaban demasiados minutos de retraso para un técnico de cine, y por tanto motivo de inquietud.

La mesa estaba dispuesta, la cena aún conservaba su tibieza, por poco tiempo ya. Cordero guisado con patatas y verduras, regado por distintas modalidades de vino. Las anfitrionas se habían maquillado discretamente, vestido con la ropa más ligera que encontraron. Y no podían dejar de acariciarse, ni cinco segundos.

—Estáte quieta, Mike estará a punto de llegar…

—Dame la lengua…

—Quieta, te digo… Oye, ¿no ibas a escribir a tu maridito?

—Déjate de estupideces, y tócame…

—Tú lo has querido… ¡La puerta!

—¿Cómo es eso?

—Estaría abierto abajo…

—Venga, abre.

—Y tú arréglate la falda, o qué va a pensar…

22.17

22.17

Ciñéndose exclusivamente a la fachada, ni el más sagaz observador hubiera podido distinguir «Walker» del resto de los clubs más o menos privados que infestaban la zona. A lo sumo, considerar que parecía considerablemente más discreto de lo usual.

La puerta, no muy voluminosa pero a todas luces consistente, estaba resguardada por un par de jóvenes, de movimientos tensos y expresión escrutadora. A ellos se dirigieron los asesinos, sin titubear ni un instante.

—¿Sí?

—Somos amigos de Tony.

—Entonces están en su casa.

—Gracias. ¿Ha llegado él?

—Hace un momento.

Sin embargo, al traspasar el umbral, la primera impresión se invertía radicalmente. «Walker» no se parecía en nada a ningún otro cabaret que Alacrán o Tagalo hubieran conocido. Una sensibilidad elemental advertía al recién llegado, a tiempo.

—¿Dejan las chaquetas los señores?

—No.

El hall era de mayores proporciones de las que la puerta parecía permitir, por algún diabólico efecto óptico, o por lo que fuera. A mano derecha, ofrecía un mostrador a guisa de guardarropa, atendido por una joven muy hermosa, de la que no podía verse más que el rostro. A mano izquierda, una puerta quizá excesivamente holgada y en absoluto tranquilizadora, arranque de una escalera de caracol que descendía a mejor ignorar dónde. Al frente, otra puerta, de proporciones más razonables, abierta al local propiamente dicho. Por doquier, colores negros, malva, burdeos. Pululando, un par de guardianes, uniformados de cuero negro en botas, pantalón y cazadora. En sus camisetas de algodón podía leerse «Walker».

Tagalo y Alacrán atravesaron el hall. Holgaba comentar la incomodidad que sentían, cada cual a su manera. Se diría que habían penetrado en otra realidad. Impura, aberrante.

—Tagalo, te has fijado… Los matones llevan el revólver en la sobaquera.

—No son profesionales.

El salón sobrepasaba las previsiones más cuerdas. Dispuesto de forma hexagonal, decorado con arreglo a una estética incomprensible, a su vez se subdividía en dos partes, casi simétricas, separadas por una hilera de escaleras. En la de abajo, un escenario circular se abría a sucesivos círculos de mesas, a la manera de los coliseos, y en él una joven ejecutaba lo que parecía un «strip tease» frente a un cofre de cierta envergadura, al son de una música sensual, orientalizante, extendida por la megafonía hasta el último rincón. En la de arriba, mesas y más mesas, junto a un mostrador de bar de casi diez metros de longitud. En ambas, gente abarrotando el espacio, hasta la claustrofobia casi. Hombres en su mayor parte, pero también mujeres, y bastantes. Pulcramente vestidos, unos y otras. Entrechocando vasos, riendo a carcajadas.

—¿Saben vivir en Madrid, eh, Tagalo?

—A mí esto no me gusta nada.

—A mí ahora sí.

Estratégicamente repartidos, podían distinguirse más centinelas. Con la misma facilidad que las camareras, uniformadas con una malla de red que las cubría de pies a cabeza y «bodys» asemejando pieles de distintos felinos. Bellísimas todas.

—¿Puedo ayudarles en algo?

Un hombre de poco más de cuarenta años, que en otro contexto hubiera podido confundirse con cualquier cargo ministerial y sonriendo como si en ello le fuera la vida, formuló la pregunta mientras ellos estaban pendientes del escenario.

—Sí, gracias. Buscamos a Tony.

—Ah, Tony… Ustedes deben ser los extranjeros.

—Efectivamente.

—Allí arriba pueden verle. En la barra.

—Muchas gracias.

Abriéndose paso entre la multitud, Alacrán y Tagalo alcanzaron la barra, tras subir ágilmente los escalones. En esta zona el ambiente estaba todavía más cargado, y abundaba en chicas de aspecto demasiado provocativo como para venir acompañando a nadie. Prostitutas al servicio de la Organización, probablemente.

—Queridos amigos, por fin por aquí… Vengan.

Al oír expresarse así a Tony, los dos individuos que hasta el momento conversaban con él desaparecieron cautelosamente. Dios, si no fuera por la refrigeración…

—Aquí estamos.

—Para mi alivio… ¿Qué toman, ante todo?

—Dos cervezas.

—Ya oíste, Carlos… ¿Bien, qué contamos?

—Que adiós a Tomeiro.

—Espléndido… ¿Algún contratiempo?

—Ninguno. Entramos y lo hicimos.

—¿Sin más?

—Sin más. No pudo ni abrir la boca.

—¿Y la mujer?

—Se había ido poco antes.

—Mejor para ella. Ah, el destino…

Alacrán no atendía a la conversación, absorto en la «stripper». Que ya no conservaba más que los guantes, las medias y los zapatos de aguja.

—Pues a celebrarlo, ¿no?

—A eso veníamos.

—Estupendo… ¿Y se irán…?

—Mañana mismo. Por la noche.

—Me parece perfecto… Sus cervezas.

Sin advertirlo ninguno de los dos, varias chicas habían empezado a revolotear alrededor. Aún jóvenes, bastante guapas, de lo más insinuantes.

—¿Qué les parecen nuestras niñas?

Alacrán reaccionó, entusiasmado. Ya no podía seguir callado.

—Fabulosas, increíbles, fantásticas…, pero deben ser carísimas.

—De ningún modo. Están a disposición de cualquiera que sea bienvenido en «Walker». Usted elija, sin más.

—Pero algo habrá que darles…

—Que no. Están en nómina.

—Cómo se nota dónde hay cultura.

Alacrán agarró la muñeca de la joven que tenía más próxima. Una belleza morena, de ascendencia gitana seguramente. Tony le propinó alegremente un manotazo en el hombro, alejándose de allí entre carcajadas. Dijo algo a título de despedida, pero el bullicio impidió distinguir qué.

—Vamos a mi alcoba, bonito… Y si quieres compartirme con otra chica…

—Deja que primero acabe contigo. Luego te veo, Tagalo.

En cuanto Alacrán y la chica partieron en dirección a una escalera escondida tras un extremo de la barra, Tagalo se encontró literalmente rodeado de prostitutas. No le gustaban aquellas mujeres, nunca le gustó ninguna mujer. Mientras bebía la cerveza, decidió formular preguntas triviales. Lo último que le impulsó hacia aquellos muros era la intención de meterse en la cama con nadie.

—La chica de la pista… ¿qué hace?

—Un número porno.

—Bueno, sí…, pero es muy joven, ¿no?

—Eso os parece a todos.

—Ya, claro… ¿Y en qué consiste el número?

—Primero calienta al personal, calentándose ella. Luego abre el cofre y sale una serpiente de esas tan grandes, viscosa…

—Anaconda.

—Tuvo que saltar la culta.

—Como espectáculo, tampoco es que sea demasiado original…

—Pero funciona siempre.

—Sí, es un valor seguro, como suele decirse.

Tagalo confundía las voces, los cuerpos de unas y otras. Sus escotes, sus labios rojos, las caderas, los perfumes. No soportaba más tanta verborrea, aquella situación, la garganta le advertía con su progresiva amargura. E imprevistamente dejó de lado cualquier discreción.

—Escuchad todas, escuchad un momento. Necesito hablar con alguna que conociera bien a Ismael Tomeiro. Que le viera recientemente.

En un santiamén, se hizo el silencio entre el grupo. ¿Cuántas habría, seis, ocho? ¿Y a qué se debía aquel griterío, básicamente femenino…? Ah, la serpiente salía del cofre, reptando, siseando.

—¿Qué ocurre, os he preguntado por el diablo?

Una de ellas se escabulló, sin el menor recato. Otras empezaban a imitarla…

—El diablo no nos asusta, chino. La gente como Tomeiro, sí.

—¿Pero por qué?

—De entrada, mató a una compañera, en pleno orgasmo.

—¿Qué?

Ya únicamente quedaba una. ¿Cómo habían podido desaparecer las otras, sin él advertirlo? ¿Qué ocurría allí? Y aquella percusión…

—Escucha, tienes que ayudarme. Es importante. Si lo que quieres es dinero, lo tengo. Y de lo que aquí se hable, nadie sabrá nada. Tienes mi palabra.

—Yo no sé nada. Me acosté con él, como todas. Pero no puedo decirle nada.

—Alguna podrá…

—La rubia aquella…, la que está al fondo de la barra.

Tagalo miró en la dirección indicada. Una mujer cercana a la cincuentena bebía sola, ensimismada. La única de las prostitutas que vestía pantalones, concretamente de licra negra. La única de las presentes que no atendía al número.

—Sí, ya la veo.

—Se llama Karin Danning, la apodan la Tedesca. Está siempre medio borracha. Era la preferida de Tomeiro. Yo creo que esa le dirá lo que sepa. Está muy quemada, no tiene nada que perder.

—Gracias. Gracias de verdad.

En cuatro zancadas, Tagalo llegó junto a Karin, absorta en su extraña bebida. Veinte años antes, aquella mujer debió ser bellísima. Aquí y ahora, poco más que unos enormes ojos azules retenían el encanto de ayer.

—Tú no miras el número…

—¿Para qué?

No sin arrogancia, la interpelada volvió a guardar silencio, dando vueltas al vaso, midiendo su interior. Por lo visto, no le preocupaba en exceso que algún cliente pudiera quejarse de su actitud.

—Cierto… ¿Cómo va eso de los números aquí?

—Muy sencillo. Todos los días hay uno distinto, según un cuadrante rotativo donde entramos todas.

—Entiendo. ¿Y quién los idea?

—Una italiana. Según ella, nadie más indicado que una mujer para saber lo que os gustaría ver haciendo a otra.

—Ya… ¿Y a ti cuándo te toca?

—Me tocó ayer. Tuve que entendérmelas con cuatro senegaleses.

—¿Qué tal resolviste la papeleta?

—De puta madre. No he nacido ayer. Me aplaudieron como nunca.

—Me alegro… ¿Y quién es la que está con la serpiente?

—Una zorra.

—Digo, aparte.

—La zorra del jefe.

—Progresamos.

Por vez primera desde que entablaron conversación, Karin giró la cabeza para mirar a su interlocutor. Jamás pisó «Walker» con anterioridad, de ningún modo podía identificarlo de algún otro sitio. Pero le atraía, algo en él le atraía, inexplicablemente.

—Perdona. No sabía cómo abordarte. Porque necesito que me ayudes… ¿Lo harás?

—A ti en lo que pueda. Dime.

—Necesito que me digas todo lo posible sobre Ismael Tomeiro. De los últimos días, sobre todo.

La mujer tragó saliva, apretó los dientes. Volvió a mirar el vaso, con resignación más que con fastidio. Y guardó silencio.

—¿Puedo acabar la copa, no?

—Por supuesto.

—Y luego vamos a mi alcoba.

—Mejor.

El espectáculo alcanzaba un momento álgido, la clientela contenía la respiración. Incluso los vigilantes tenían la mirada fija en la pista. Un valor seguro, efectivamente.

—Oye, Karin, ¿y qué tiene la de la pista que os falte a vosotras, para ser la favorita del jefe?

—Como no sea música en el chocho…

La Tedesca acabó su bebida, bajando del taburete. No era demasiado alta, pero algo conservaba de sus anteriormente envidiables proporciones, vista de cerca. La edad, no obstante, aún no suponía su mayor enemigo. Aquella mirada poco más expresaba que zozobra, hastío, fracasos encadenados, resentimiento.

—¿De dónde has sacado esos ojos?

—De mi madre.

—Filipina, o mucho me equivoco.

—No te equivocas nada. De Manila.

—Conozco aquello. Extraña tierra. Mucho catolicismo.

—Demasiado. ¿Y tú los tuyos?

—De la mía. Nací en Viena, y hace veinte años era la modelo más cotizada del país.

—¿Y cómo acabaste aquí?

—No me hagas recordarlo, Tagalo.

23.13

23.13

—Y yo que creía que eras inglés o americano, con eso de llamarte Mike…

—¡Para nada! Eso viene de que las primeras películas en que trabajé fueron extranjeras, todas. A los jefes de departamento se les hacía difícil pronunciar Miguel, o no les daba la gana, que de todo hubo. De ahí surgió lo de Mike, y con Mike me quedé, y con Mike sigo. Y si vamos a eso, lo de apellidarte tú Cardinale…

—Es un poco fuerte, sí.

Entre los platos de comida a medio vaciar y las copas de vino decididamente vacías, destacaba una botella de licor de melocotón, rodeada de sus correspondientes y diminutos vasos. Entre una Soledad pictórica y una Analía radiante, un hombre de bien llevados cincuenta años, inagotable conversador, inagotable bebedor.

—O sea que Soledad se viene…

—¿Que si se viene? De poco más podéis estar seguras…

—No sé cómo agradecéroslo…, a los dos… Una oportunidad así de iniciarme en una profesión, de verdad…

—Por mi parte, me conformo con que dés la vuelta al disco.

Divertida, Soledad se incorporó para atender la petición de Mike: Una persona estupenda, sin lugar a dudas. Servicial, encantadora, ocurrente. Pero ojalá se marchara pronto, lo antes posible. Necesitaba nuevamente el contacto de Analía. De inmediato, con urgencia.

—Por cierto, Analía, noticias de producción. Viene también Laura Gemser.

—¿Esa? Si no hay papel para ella…

—Lo han añadido a última hora. Cosa de los italianos.

—Eso no significará…

—¿Que se modifiquen los vuestros? En absoluto. Tú tranquila.

—Te tomo la palabra…

Reprimiendo la tentación de rascar con los dedos la espléndida cabellera rojiza de Analía, Soledad volvió a poner en marcha el tocadiscos. Y decidió volver a hablar, hablar continuamente, a fin de sofocar su ansiedad. Preguntar más cosas sobre la película, lo que fuera. Mientras el saxo de Gato Barbieri envolvía a los tres.

—Oye, Mike, ¿de qué hace Marisa Mell?

—De una tía que no tiene vergüenza.

—También yo qué memeces pregunto.

23.28

23.28

Contra lo que cabía esperar, el color predominante en la alcoba de Karin era el naranja. En las sábanas de la cama, de raso. En los armarios roperos, empotrados. En el cuarto de baño, impresionante. En la alfombra, las paredes, el espejo. Tagalo necesitó varios segundos para acomodar la vista a aquel sutil resplandor, habituada a los colores de fuera. Indiscutiblemente, para «Walker» cualquier recurso servía a fin de desconcertar.

—Siéntate donde quieras.

—Prefiero seguir de pie.

—Tú sabrás… Pregunta.

—Te lo dije ya. Ando reuniendo información sobre Tomeiro.

—¿Sería mucho preguntar para qué?

—Sí. Pero te lo diré cuando acabes.

Reclinada sobre la cabecera, Karin miró detalladamente los ojos del extranjero. Parecían algo más reducidos de lo normal, pero desbordaban expresividad, a su manera. A veces se dirían arrancados de algún sigiloso felino oriental, incrustados en aquel rostro pétreo nadie sabe cómo. En cualquier caso, fascinaban.

—¿Y qué quieres que te diga?

—Lo que puedas.

—¿Que era un cabrón, un degenerado, un gusano? ¿Que pertenecía a la Organización, que operaba en la zona de Galicia? ¿Que vive en un apartamento de Núñez de Balboa, que no merece ni el aire que respira? ¡¿Qué quieres que te diga?!

Alterada, la Tedesca empezó a beber del vaso que había traído bien repleto a la habitación. Vodka con pomelo.

—¿Qué es eso de que mató a una chica de aquí?

—Vaya, algo sí que sabías… Pues eso, como suena.

—Cuenta.

—Era un enfermo, le gustaba rebajar a las mujeres, todo lo posible. Aquello fue porque obligó a una chica a chupar la punta de su pistola, con vicio, como si fuera su polla. Se calentó tanto que cuando no podía más apretó el gatillo. ¿Más detalles?

—Deja. Me hago una idea.

—Desde entonces, empezó a estar mal visto por aquí.

—Puedo entenderlo.

—A nadie le importa lo que ocurra con una de nosotras. Las furcias se sustituyen unas por otras. Pero todo tiene su límite. Un colaborador capaz de hacer algo así… no interesa.

Karin volvió a beber, un buen trago. Tagalo fue flexionando las piernas hasta sentarse en el suelo, contra la pared. No resonaba el menor eco de su conversación, no se oía el menor ruido entre aquellos muros. Las alcobas de «Walker» estaban escrupulosamente insonorizadas. No más ruidos que los del amor.

—Tú le gustabas, Karin. Me lo han dicho también.

—Le gustaba humillarme más que a otras, que no es lo mismo. Pero gustar, le gustaban todas.

—Busco una en concreto. Con la que debía andar últimamente. O al menos una vez, hace días. ¿Sabes algo?

—Cómo no… Le encantaba hablarme de sus conquistas mientras se la chupaba.

—Todo un caballero…

—De los que ya no quedan… Se trabajaba una últimamente en su piso, cada dos por tres…

—¿Cómo era?

—Jovencita, ni a veinte llegaba. Estaba enseñándola de todo un poco, según él. Y la criatura ponía interés en aprender, parece ser.

—Descartada, no me vale.

—Me habló también de otra, que aún no había caído. La conoció no sé dónde, y se la iba a cepillar… pues eso, lo que tú has dicho, el lunes o el martes.

—¿Qué dijo de ella?

—Que tenía treinta y tantos. Rubia de bote, no como yo. Y con hambre atrasada. Casada con alguien que trabajaba en un centro oficial de esos, que suena a chiste…, espera…, ya está, en la Universidad a Distancia. Enseñando Arte, o no sé qué.

—Esa es.

—¿Esa es qué?

—La que busco. ¿Comentó algo más?

—No, eso. Que se hacía la decente, pero que fue ella misma quien eligió el día de juerga. Soledad, se llamaba.

—Todo encaja, Karin. Me basta con eso.

—¿No necesitas saber nada más?

—No es necesario.

—Y qué me dices… de venir a la cama, conmigo…

—Que no.

Acariciándose las caderas, humedeciendo los labios, Karin suplicó a Tagalo con la mirada. Necesitaba de él, pero tampoco sabía realmente qué.

—Ven, Tagalo. Te he dado lo que querías, disfruta ahora de una hembra como nunca has tenido. Te dejaré hacerme todo lo que me hace Tomeiro. Sé que lo harás mil veces mejor. Y no te será fácil superarlo, tiene una polla soberbia, insaciable…

—Para lo que le sirve ya…

—¿Qué quieres decir?

—Que fue precisamente ahí donde le vaciaron medio cargador.

23.51

23.51

—Me dejarás algo de propina…, ¿verdad, cariño?

—Me encantaría, preciosa, de verdad. Pero he salido del hotel con lo puesto.

—No irás a decirme que no llevas por ahí mil duros…

—Pues no, ni eso ni nada, para el taxi como mucho… Y mira que lo siento, con todo lo que has hecho…

A su alrededor, Alacrán no distinguía más color que un azul hiriente, metalizado.

23.59

23.59

Karin bebía un poco más, continuaba bebiendo. No acababa de hacerse a la idea, de asumir la noticia. Ignoraba cómo debía reaccionar, cómo se suponía que debía reaccionar.

—Prometiste decirme el porqué de tus preguntas.

—Tengo que encontrar a la mujer que mató a Tomeiro.

—¿Para qué?

—Para…, por varias razones, Karin. Es largo de contar.

—¿Y cuando la hayas encontrado…, la matarás?

—Sí.

—No lo hagas, Tagalo. Lo que hizo bien hecho está. Vuelve a tu tierra, y olvídalo.

—Imposible. Aunque quisiera, ya no puedo echarme atrás. Y tampoco quiero.

Acariciando el vaso con desesperación, Karin no podía evitar mirar su interior, frecuentemente, de soslayo. No quedaba nada, ni una gota del combinado. ¿Qué sería de ella?

—¿Qué puedes decirme de Tony, Tedesca?

—Nada. Ni pincha ni corta. Recoge la mierda de los demás.

—Gracias por todo, Karin. Tengo que dejarte ya.

—¡No!

El oriental se incorporó, clavando sus ojos en ella. Imposible, no podía marcharse, no podía marcharse precisamente ahora. Cuando acababa de descubrir qué significaba exactamente su llegada. La liberación.

—Espera, no te vayas aún… Métemela antes.

—No, no lo haré.

—Donde quieras, como quieras…

—He dicho que no. Tengo que irme.

—¿Qué pasa? ¿Tan vieja estoy?

—No es eso.

—O eres de esos asquerosos que les gustan los niñitos…

—Tampoco.

—¿Qué pasa entonces?

—He conseguido superar el sexo.

—¿Qué?

—Me has oído perfectamente. Y no hay más misterio.

—Pero… cómo…, a cuento de qué…

—Ya ves.

—¿Cómo lo lograste? Si tiene que ser imposible…

—Todo es proponérselo.

—Y… luego…

—Luego todo son ventajas.

Con los ojos empapados, Karin vio a Tagalo empuñar el picaporte. Todo fue un espejismo… Si al menos consiguiera interpretar debidamente aquella mirada, o convencerle…

—¡Mátame entonces!

—¿Qué?

—Mátame. ¿Estás harto de matar gente, no? Pues mátame ahora a mí.

—Tú estás loca.

—He dicho que me mates.

—No puedo. No podría hacerlo.

—No tengo por qué seguir viviendo. Mátame, te digo.

—Si lo que quieres es morir cualquiera de los de fuera te sirve.

—Disfrutarían haciéndolo, Tagalo. Y no quiero darles esa satisfacción. Mátame tú, tienes que ser tú.

—¿Por qué yo?

—Nadie más vale para ello. Y no hay tiempo de explicarlo.

Por fin estaba consiguiéndolo, al final lo logró. Tagalo había desenfundado su pistola, alimentó el cañón, apuntó a su frente. Llegó el momento, todo coincidía. Aquellos ojos no podían engañar a nadie.

—Mírame bien a los ojos mientras aprietas el gatillo.

—Como quieras.

—Y cuando dispares di «Te quiero».

—Karin…

—Y toda la mierda que he tenido que tragar hasta hoy desaparecerá de golpe.

—Te quiero.

Tras devolver la pistola a su cartuchera, Tagalo giró sobre sus talones, abriendo la puerta lentamente. No se acercó para comprobar la eficacia del disparo, no era necesario. Tampoco quiso detenerse a observar la última expresión de Karin Danning. No hacía falta.

V. Madrid. Sábado, 8 de julio de 1989

V

Madrid. Sábado, 8 de julio de 1989

9.43

9.43

—¿Señor Ayúcar?

—Sí, soy yo.

—Perdone si le he despertado… Para muchos un sábado es lo más sagrado del mundo.

—Me había levantado ya, no se preocupe. ¿Algo nuevo?

—Algo, sí. Por fin he localizado a la Tere esa. Precisamente llamo desde el gimnasio donde trabaja.

—Estupendo, Mariñas… ¿Ha podido sacarle algo?

—Todavía no la he abordado. Escuche, voy a contarle una pequeña trola. Que su mujer necesita hablar urgentemente con ella, que está muy mal, que no puede ni telefonear. Si a continuación ella llama a casa de ustedes, es que no sabe nada. Si no lo hace, siguiéndola daremos con su esposa.

—Conforme, a ver si funciona.

—Victoria va a hacer lo mismo con Analía. Encontró también su dirección, en una especie de anuario raro que tienen los del cine.

—Perfecto, quedo a la espera de noticias.

—Yo le llamaré otra vez al mediodía, a ver cómo ha ido todo.

—En eso quedamos…

—Esto, más cosas… ¿Le notificó Victoria mis honorarios?

—Lo hizo, sí.

—¿De acuerdo, no?

—Bueno… Supongo que me aceptarían unas letras, a noventa días…

—No, de letras nada. La experiencia me ha enseñado que con letras sólo pagan quienes no pagan. Y perdone. En efectivo, y a partir de la semana que viene. En tres partes. O cuatro, si lo prefiere.

—Me lo pensaré, y le digo algo.

—Sin falta. Adiós.

Tras colgar, Marinas dirigió sus pasos hacia la cafetería del gimnasio. Circular, límpida, decorada a base de colores verde, amarillo y blanco, al igual que el resto del centro, los uniformes del personal. Emplazada a continuación del mostrador de las recepcionistas, último refugio antes de perderse en un pasillo profundísimo, que se abría a las distintas cabinas de «squash».

—¿Un desayuno?

—¿Eres tú Tere?

—No, la compañera del otro lado.

—Gracias.

Vestido con una informalidad más propia de un adolescente que de un hombre de su edad y complexión, afeitado sin ningún esmero, Felipe Mariñas por más que se esforzara jamás lograría encubrir la vulgaridad que le delataba a cada paso, que precedía su figura. De vientre abultado y piernas cortas y grasientas, brazos corpulentos y calvicie prominente, todo en su físico parecía responder a su mezquindad interior, a la mentalidad que arrastró a lo largo de cincuenta recién cumplidos años. A su firme determinación de anteponer su satisfacción personal y afán de lucro a cualquier otro propósito. A su suciedad ética.

—¿Tere?

—Sí. ¿Nos conocemos?

—Ahora sí. Y por mí llegamos hasta donde quieras.

—De momento usted a la puerta. Y a hostias en cuanto se resista.

—No te pongas así, mujer, y no llames a ésos. Era una broma, de verdad.

—Si quiere desayunar, dígalo. Y si no arreando.

De estatura media y pelo fuerte y oscuro, Tere iba calmándose. No era fea en absoluto, se maquillaba con gracia y sin excesiva sofisticación. Su figura, en cambio, resultaba quizá demasiado llamativa. Algo ostentosa.

—He desayunado en casa, gracias. Y ya me iba. Únicamente vengo a darle un recado.

—¿Cómo que un recado?

—Sí, de su amiga Soledad.

—¿Soledad?, ¿le pasa algo?

—Eso me temo, y parece que grave. No puedo decirle más, no estoy autorizado…

—Oiga, amigo…

—Me encargaron decirle que la llame. Sólo eso. Ella no sabe dónde guarda la agenda, no puede llamarla, está mal…

—Oiga, tiene que…

—Quiere hablar con usted, cuanto antes.

—No entiendo cómo…

—Quiere hablar con usted, sin más. Y tengo que irme.

—Espere, primero…

—Y perdone lo de antes. A veces las palabras se van detrás de los ojos.

10.29

10.29

—Vaya sitio el «Walker», Tagalo… Vaya sitio, y vaya noche… Yo de Madrid no me muevo.

—Cuando entramos no te gustaba.

—Pero cuando vi las chicas empezó a gustarme. En la vida hay que ser flexibles.

—Dejemos el tema, y vamos a desayunar.

—Con esas habitaciones tan calladitas, qué maravilla… A todo esto, tú también follaste, ¿no?

—Pues… No exactamente.

—Ah, no. A mí no me cuentes ninguna de esas cosas raras que os gusta hacer a los asiáticos. Que yo soy muy clásico, y a mucha honra.

Vehemente el uno, ceñudo el otro, Alacrán y Tagalo salieron al pasillo de la planta. Pulcramente uniformadas, las empleadas de limpieza habían comenzado su trabajo.

—Amigo, la de negocios que se habrán cerrado en el «Walker» ese… entre aquellas sábanas…

—No seas palurdo, hombre. Los negocios se cerrarán en el salón. La cama después, para celebrarlo.

—Lo que se aprende contigo, Tagalo…

El ascensor se detuvo junto a ellos. Al abrirse las puertas, apareció un grupo de chiquillos, a cual más escandaloso. Italianos, parecían.

—Adentro.

—Oye, Tagalo… Esta noche volvemos, ¿no?

—Ni lo sueñes. Tenemos que seguir la pista que nos dio Karin.

—¿Un sábado?, ¿y quién te va a atender un sábado en la Universidad distante esa?

—En eso no había caído…

—Pues no se hable más. Volvemos. Además ya a esas horas…

—Que no. No me gusta ese sitio. No es normal.

—Quizá. ¿Pero dónde encuentro yo gratis otro culo como el de anoche?

10.52

10.52

Tumbadas en la cama, completamente desnudas, estrechamente abrazadas, Soledad y Analía se miraban con ternura, sonriendo. Bajo la luz aún tímida que penetraba en la alcoba, el cuerpo de una parecía prolongación del cuerpo de otra. Hasta tal punto llegaba la confusión entre sus respectivas pieles, a cual más intensamente bronceada.

—Has dormido bien, bonita…

—Como nunca.

—Lo sé. No pudo despertarte ni la llamada de teléfono que me despertó a mí…

—¿Fue hace mucho?

—Media hora, o así.

—¿Algo importante?

—No descolgué, no me apetecía. Prefería seguir a tu lado, viéndote dormir.

—Tonta… ¿Y si era Mike?

—Quedé en llamarle esta noche, no pasa nada… Nos vamos a Brasil, Soledad.

—Bésame.

La lengua de Analía humedecía los labios de su amiga con deleite, sin ansia. Sus manos empezaron a acariciar los senos, el vientre, el pubis…

—Eres fabulosa, Analía… Me comerás de arriba abajo cuando estemos allí, en alguna de esas playas maravillosas…

—Ya lo creo… Y tú a mí.

—¿Qué?

—Que tú también a mí, Soledad.

—Yo… no te entiendo… no sé…

—Aprenderás ahora, tranquila…

—No, escucha, eso no, no estoy preparada…

—Claro que lo estás… También yo quiero sentirme mujer.

—Pero mi educación, mi naturaleza…

—Venga… ¿No te apetece probar… lo rico que está? Soy yo.

—Analía, yo… No puedo…

Analía se había tumbado boca arriba, con sus esbeltas piernas arqueadas, las manos recorriendo los muslos. Estaba increíblemente deseable, Soledad no podía resistir la atracción de su carne, se notaba postrándose ante ella, poco a poco. Inconscientemente, anhelante, rozándole ya el pubis con los labios… ¿Por qué le mintió, pretendiendo rehusar?, ¿por qué mintió?

—Cómo no vas a poder… Tú hunde la boca entre mis piernas, y déjate guiar por el amor.

11.30

11.30

Absorto en sus pensamientos, Tagalo contemplaba desde la terraza el jardín interior del hotel. Algo había cambiado en su interior. Radicalmente. Desde la noche que pisó «Walker», desde que segó la vida de una ex-modelo nacida en Austria, últimamente dedicada a la prostitución en Madrid.

—¿Qué pasa, estás sordo?

—Perdona, chico. Me distraje.

—Menos mal que me quedé la llave. Si no, me harto de aporrear la puerta.

—No tiene importancia…

—Lo que vengo a decirte sí que la tiene.

—Otra vez vas a salirme con tu prima la de anoche…

—Otra vez voy a salirte con mis primos los de la moto.

—Habla.

Intrigado, Tagalo dejó la terraza, volviendo a la habitación.

—Estaban en el «hall» hablando con cuatro tipos, mayores que ellos. Como de treinta, más o menos. No me han visto, estoy seguro. Pero no hubiera podido salir del hotel sin pasar delante de ellos.

—¿Y qué tiene tanta importancia?

—Que los nuevos llevaban cazadoras de cuero, todos.

—Ya…

—Y creo yo que tanto frío no hace.

—No. Tanto no.

—Luego entonces…

—Las pistolas, rápido. Acaba de detenerse el ascensor.

Armados con las «Barracudas», los asesinos guardaron silencio. En el pasillo únicamente se oían voces discutiendo en francés, muy roncas.

—Chico, sal fuera y controla desde la habitación de enfrente.

—Estará dentro alguna de las de la limpieza…

—Tú siempre complicándote la vida… ¡Venga!

El pasillo estaba desierto. Tampoco se oían voces. Intranquilo, Alacrán empezó a recorrerlo, pistola en el bolsillo de su americana. Hasta darse prácticamente de bruces con la gobernanta, al girar una esquina.

—Perdone, señor.

—Dése la vuelta, vieja. Y ni medio grito o adiós la luz.

Horrorizada, con el cañón de un arma clavado entre los omoplatos, temblando aparatosamente, la empleada precedió a Alacrán en su camino de regreso. Cuando llegaron a la habitación situada frente a la suya, había empezado a gemir.

—Abra esta puerta, rápido.

Una vez dentro, Alacrán arrancó una sábana de la cama, rasgándola en jirones con su cuchillo. Los más finos fueron empleados para anudar las muñecas de la prisionera a la espalda de una silla, los más gruesos para amordazarla. La habitación debía llevar arreglada al menos una hora.

Seguidamente, entreabrió la puerta, pistola en mano. La de su suite se encontraba igual. Y habló en voz queda, pero recia.

—Tagalo… ¿oyes?

—Sí.

—Todo O.K.

—Perfecto. Tú avisa, voy preparando las maletas.

11.47

11.47

—¿Doña Analía Castro, por favor?

—Al habla. ¿Quién es?

—Usted no me conoce… Llamé antes, pero no contestaron.

—Estaría en la ducha… ¿qué quiere?

—Verá, es un poco delicado… Se trata de Soledad Cardinale, ya sabe…

—Ya sé. ¿Qué ocurre?

—Ha desaparecido del domicilio conyugal, se lo comunicó su marido…

—Hace un par de días, sí. Y le dije que no sé nada de ella. Y sigo sin saberlo. ¿Quién es usted, y qué quiere?

—Esto es muy delicado, ya le dije… Soy amiga de Soledad.

—¿Qué?

—Exacto. Preste atención, que no tengo mucho tiempo. Ella se encuentra muy mal, necesita hablar con usted…

—¿Cómo se llama usted, señora, y de qué conoce a Soledad?

—No hay tiempo. Tiene que ponerse en contacto con ella.

—¿Y cómo?

Colgado. Aquella hija de puta había colgado, sin delatar en ningún momento identidad o intenciones. Salvo la más obvia, y aterradora.

—¿Qué ocurre, Analía, quién era?

—No sé…

—¿Por qué te has quedado tan pálida?

—Porque alguien está buscándote.

—¡No!

12.08

12.08

—¿Tagalo, Alacrán?

—Sí. ¿Qué quiere?

—Vengo con unos amigos. De parte de Tony.

—Adelante, está abierto.

Erguido completamente, acariciando el silenciador con la zurda, tenso y al tiempo relajado, Alacrán había entrevisto a los enviados por la rendija de su puerta, desde un par de metros antes de que llamaran a la suite. Y ahora observaba cómo extraían las armas de las fundas camufladas bajo las cazadoras, mirando huidizamente a derecha e izquierda. Vaya decepción, el amigo Tony. Cuatro aficionados de pacotilla poco tienen que hacer contra un par de profesionales, menos si están atrapados entre dos fuegos desde media hora antes de aparecer.

—¡Ahora, Tagalo!

Abiertas completamente ambas puertas, los primeros en caer fueron el portavoz del grupo, en pleno salón, y el rezagado que quedó en el pasillo a modo de retaguardia. El uno, con tres balas en un extremo del rostro, procedentes de la esquina del dormitorio que ocupaba Tagalo. El otro de un tiro limpio en plena nuca, obra de Alacrán.

Entorpecidos por la caída de sus compañeros, los dos supervivientes no pudieron ni reaccionar. En décimas de segundo, recibieron disparos por todas partes, entre puerta y puerta.

—¡Chico, mete dentro al del pasillo!

—Voy.

Tras amontonar el cadáver que quedó fuera junto a los demás, Alacrán agarró la maleta que le arrojaba Tagalo.

—Ahí está guardado lo de los dos. Vámonos pitando.

—¿Estás loco? Tienen el hall vigilado.

—¿Y para qué está tu gobernanta?

—Es verdad, habrá una puerta para el servicio…

—Venga, deprisa… Sácala.

De dos tajos veloces, la infeliz empleada quedó libre de nuevo. Si antes del tiroteo temblaba, ahora parecía de piedra, inmovilizada de puro pavor.

—Venga, señora. Por la puerta de ustedes. Y tranquilita.

—Sí, sí…

—Y con naturalidad, ¿estamos?

—Sí… naturalidad… cómo no…

En menos de un minuto, el trío bajaba en el montacargas, entre fardos de ropa de cama para limpiar y carros repletos de bandejas medio vacías.

—Por descontado que no nos ha visto, ni oído… en fin, lo de siempre.

—Claro…

—No quisiéramos volver por aquí, y hacerle una cara nueva.

—No, no, no habrá razón.

—Veremos.

De reducidas dimensiones, situada al final de un pasillo junto a una enorme lavandería, la puerta de servicio comunicaba con una plaza escasamente concurrida.

—Tagalo, esto se ha puesto bravo.

—Yo lo diría de otra forma.

—Me explicarás a qué ha venido, ¿no?

—Cuando lo sepa, con mucho gusto.

12.35

12.35

—¿Sí?

—Soy Analía.

—Ah, dime, ¿algo nuevo?

—Sí, pero no lo que tú quisieras.

—¿Entonces?

—Me ha llamado una tía que no conozco de nada, diciendo que es amiga de Soledad.

—Sigue, por favor.

—Me ha contado no sé qué de que Soledad estaba enferma, o indispuesta de alguna manera. Que necesitaba hablar conmigo y no podía llamarme.

—Luego sabe dónde está.

—Tendría que saberlo, cuando me dijo todo aquello… ¿Sabes tú algo de esto?

—Primera noticia, Analía.

—No será alguna treta tuya…

—Si te he dicho que no sé nada es porque no sé nada. Y no te permito que desconfíes en algo tan grave.

—Vale, vale…

—Es más, ahora me dejas más preocupado de lo que estaba. ¿Quién puede ser esa mujer?

—Si no lo sabes tú…

—¿Qué quieres decir?

—Que como marido de Soledad tendrías que estar al corriente de sus amistades.

—Eso sí…

—Y si me conoces a mí, o a Tere, debes conocer también a esa…

—Pues no… Oye, ¿y si fuera verdad lo de que está enferma?

—Puede ser, desde luego… En cualquier caso, conmigo ha metido la pata hasta el fondo. Sé tanto del paradero de Soledad como tú.

—No, claro…

—Bueno, pues enterado. Adiós.

—Adiós, Analía.

Ni veinte minutos antes había mantenido una conversación similar con Tere. Que un tipo que no conocía de nada y bastante desagradable se presentó en el gimnasio, que traía un recado de parte de Soledad, que si Soledad no estaba ahí y él sabía dónde encontrarla… Idéntica reacción ante la misma patraña de andar por casa. Y así pretendía Mariñas obtener medio millón de su bolsillo. Con recursos propios del más lerdo de los colegiales. Asqueroso inútil.

Molesto y fastidiado, Ayúcar volvió a enfrascarse en el estudio de sus apuntes. El Neoidealismo.

Dios, ojalá Soledad volviera antes de la fecha del examen. De la primera prueba ante el tribunal. Con ella a su lado la noche antes, se sentiría arrollador, capaz de todo. Bastaba una de sus sonrisas, la más ligera caricia, una palabra de aliento en el momento justo… y la cátedra sería suya.

12.44

12.44

—¿Adónde, señores?

—Plaza Santa Ana.

¿Por qué todos los taxistas madrileños parecían el mismo?, ¿constituían distintas copias de un mismo original, numerosas variantes de idéntico patrón, emanaciones mil de un principio común? ¿Decidían tácitamente dedicarse a ello los nacidos bajo unos rasgos físicos y psicológicos determinados, o ejercer la profesión homogeneizaba su cuerpo y mente?

—¿Dónde queda eso, Tagalo?, ¿en la Ciudad Baja?

—La Ciudad Baja… Hablas como los yanquis. En español se dice Barrios Bajos.

—No me pasas una… un padre así hubiera querido yo.

—Lo dudo. Te habría echado de casa.

12.56

12.56

Tras casi una hora llorando ininterrumpidamente, Soledad había logrado calmarse. Vestida con el kimono azul, abrazada a sí misma, con las piernas encogidas, ocupaba un mullido asiento, cercano al mueble del televisor. Sudaba.

—¿Otra manzanilla?

—No, gracias.

—Soledad…

—¿Sí?

—Que te calmes hasta saber a qué se debe todo esto.

—Estoy calmada. ¿No lo ves?

—Lo veo, pero aún no estoy satisfecha.

—Cuestión de tiempo…

—Eso espero.

Por primera vez desde la noche que llegó Soledad, Analía encendió el televisor. Ignorando a qué propósito obedecía, sin ninguna finalidad concreta, como en un hogar más. Primer canal, segundo canal, canal autonómico. Estupidez, estupidez y estupidez. Siempre estupidez, y nada más que estupidez. Volvió a apagar.

—Analía…

Realmente aterrorizada, Soledad rodeó con sus brazos la cintura de su amiga. De su amor.

—Dime.

—¿Qué sería aquella llamada?

—Muy sencillo, ya te lo dije. Alguien te busca.

—¿Pero cómo, si nadie sabe nada?

—Pues ahí está. Una de dos. O tu maridito ha contratado alguien para que te localice, y ese alguien está tocando todas las flautas posibles, a ver cuál suena…

—¿O?

—O amigos del Tomeiro aquel han encontrado el cadáver y lo han ocultado a la policía. Y ahora indagan.

Debió guardar silencio, o expresarse con mayor delicadeza. Al oír aquellas palabras, Soledad empalideció de pies a cabeza.

—No, no, no es posible…

—¿Tú le dijiste algo?

—No…

—La verdad. No está la cosa para monsergas.

—Bueno… mi nombre, el apellido no.

—¿Y aparte?

—Nada importante… De tu nombre y tu teléfono nada, claro. Eso sí que no venía a cuento.

—¿Algo de Germán?

—Hombre, algo sí…

—¿Algo de qué?

—De dónde trabajaba, sus manías…

—¿No le contarías que estabas casada?

—Pues… sí.

—Gilipollas, ¡cómo se te ocurre!

—No sé… para que viera…

—¡Lo puta que eres!

—No, no, no empieces otra vez, no…

Violentamente, Analía había deshecho el abrazo. Su corazón latía a velocidad inusitada, los pies no paraban de moverse.

—Ahora encaja todo. Aquel hijo de puta contaría a alguien lo que le dijeras de Germán, y ése se ha puesto tras la pista, o lo ha largado a su vez.

—No…

—¿Que no?, ¿por qué no?, vamos a ver, ¿por qué no? ¿Quién te dice que no se jactó ante sus amigos de haberse ligado a la esposa de un profesor?, ¿eh, quién?

—Pero la otra teoría…

—Olvídate de la otra teoría. Tu Germán contratando un detective… Vamos, ni de cachondeo… La que llamó seguía órdenes de los amigos del muerto… Fijo.

—Ya sólo te falta suponer que era una especie de mafioso…

—Me lo has quitado de la boca.

13.02

13.02

Mientras penetraban en el hostal, Tagalo y Alacrán no podían dejar de mirar alrededor, de arriba a abajo. El hall consistía en poco más de cinco metros cuadrados, cubiertos por un piso de terrazo de pésimo gusto y peor calidad, rodeados por muros empapelados en un verde claro que se oscurecía a cada paso por efecto de las goteras. Frente a la entrada, en un extremo destacaba un pringoso mostrador de madera visiblemente carcomida, en otro una escalera en idénticas condiciones, que ascendía hacia el piso de las habitaciones. A la derecha, un par de polvorientas sillas de pinza. A la izquierda, un «póster» horizontal, reproduciendo fotográficamente una puesta de sol sobre un acantilado.

—Tagalo, esto es perfecto. Entre tanta mierda no podrían encontrarnos ni con rayos X.

—A mí aún me parece lujoso.

—Menos cuchicheos, amigos, y adelante. Bienvenidos al «Hostal de Francia y París».

Tras el mostrador, un hombre de cierta edad y extremadamente obeso sonreía procurando resultar cordial y consiguiéndolo hasta cierto punto. Vestido con una camisa de inspiración militar, sudando a mares, de pelo escaso y cano, poseía una expresión bonachona y al tiempo picara, realmente notable dentro de aquel rostro abotargado por la grasa, saturado de espinillas.

—Gracias… queremos una habitación doble.

—Y yo la tengo. ¿Ven lo fácil que es entenderse en la vida?

A su vera, ofreciendo un contrapunto como poco grotesco, se erguía un joven estilizado de algo más de veinte años, cabello rubio y escarolado, expresión desengañada en los ojos. Con aire rutinario y evidente desagrado, acariciaba el escaso pelo de aquel mastodonte, su robusto cuello, las prominentes orejas.

—Menudos ojitos de almendra, amigo… ¿Usted qué es, un vietnamita de esos?

—¿No hay quien le engañe, eh?

—Es que he visto muchas películas de esas de ustedes, en el vídeo. La de perrerías que hacían a los americanos, qué barbaridad…

—Que se hubiesen quedado en casita.

—No, si ahora ellos van a ser los malos… Mire, vi una donde…

—¿Puede damos la llave?

—Está bien, lo he cogido. Ya hablaremos de cine otro día.

—La llave.

—Un momento, digo yo que antes habrá que poner las cartas sobre la mesa. Si no, luego vienen las trifulcas, y no me da la gana. De entrada, vamos a presentarnos. Yo soy Don Telesforo.

Mientras su compañero conversaba con el gerente, Alacrán se entretenía observando el «póster». Sin que el joven le quitara la vista de encima ni un segundo. Embelesado.

—Enhorabuena.

—¿Y ustedes?

—No tenemos nombre.

—¿Qué?

—¿Alguna pregunta más?

—¿Pero qué se ha creído que es mi hostal, la legión?

—¿Cuánto cuesta el cuarto?

—Diez mil semanales.

—Le pagaré el doble.

—Bonito nombre el suyo. Es mi preferido.

Radiante de satisfacción, Don Telesforo entregó una llave al joven. Grisácea, voluminosa, polvorienta.

—Prepara la habitación, Angelillo. Es la última del pasillo. Y luego date una ducha, que tengo ganas de festival.

El aludido abandonó su puesto tras el mostrador, cargando la maleta de los recién llegados con evidente esfuerzo. Y dirigió sus pasos hacia la escalera, avergonzado por las palabras de su mentor, en silencio siempre.

—Qué juventud ésta, amigos. No sé yo qué quiere.

14.39

14.39

—Cuidado que eres tarugo, Felipe. Si no fuera por mí estarías pidiendo en el Metro.

—¿Hablas también así a mi hermano?

—Igual. ¿Tendría que hacer diferencias porque él me la meta y tú no?

—No sé…

—Pues entonces. Pásame más pan.

Al lado de los tugurios que frecuentaban, aquella casa de comidas parecía casi un restaurante de lujo. Amplia y concurrida, levantaba sus muros cerca de Opera, desde diez años atrás, manteniendo una clientela fija. Y limitando su oferta a distintos menús de comida casera de inspiración extremeña.

—Ahí va el pan.

—Gracias. Mira que estás gordo, con lo poco que comes.

—Sabes que me lleno con nada.

—Pero si dejas medio pollo… Anda, trae tu plato. No hay cosa que más me joda que dejar comida, con lo cara que está…

Apartando su plato vacío hasta el extremo de la mesa, Victoria abordó los restos de pollo asado desdeñado por su compañero. Entre bocado y bocado, caía casi medio vaso de vino tinto, espeso como el chocolate.

—De acuerdo, pues vengan las deducciones de doña Luces.

—Doña Luces y a mucha honra. Porque hacen falta muchas para percatarse de lo que me he percatado yo hoy.

—¿Ah, sí?

—Sí. ¿Pero a quién se le ocurre una treta tan burda como la tuya, liar a dos gilipollas para que se delaten, cuando no tienen más que seguirte la corriente y en paz?

—Tú bien que la apoyaste.

—Para que vieras lo estúpido que eres. ¿Puedo seguir?

—Usted perdone.

—Así las cosas, esto es lo que han hecho. Llamar al otro memo y decirle «¿Oye, sabes tú algo de mi amiguita Soledad?, ¿ah, no?, pues perdona, es que me dijeron que la llamara, ¿y a dónde si no?».

—¿Me lo vas a seguir pasando por los morros toda la tarde?

—Encubrieran o no a Soledad, nada les impedía hacerse de nuevas.

—Que sí… Dime ahora lo que descubriste.

—Analía sabe algo.

—¿Seguro?, porque la del gimnasio te garantizo que nada de nada.

—Pues ésta todo de todo. Te lo digo yo.

—¿Ya cuento de qué?

—Hablando con ella se alteró de forma sospechosa. Intentó disimular, pero no lo logró del todo. Se puso nerviosa.

—Ya ves tú, y también la otra…

—No es lo mismo. Esa cerda podrá engañar a las cámaras, pero no a mí.

—Y encima la insultas…

—Pues claro. ¿Conoces alguna lesbiana que no sea una cerda?

—No me he parado a pensarlo. Además, tampoco sabemos con seguridad si es lesbiana.

—Nos lo dijo Ayúcar.

—No estaba seguro.

—Yo sí.

Mariñas arrojó al suelo el palillo con que jugueteaba. Estaba harto de Victoria, estaba harto de todo. Carecía de ideas para sacar adelante el caso, nunca tuvo la más mínima, en realidad. Y siempre fue así, significaba todo un milagro que hubiera cumplido los cincuenta sosteniéndose.

—Esa es otra, Felipe. ¿Y si radicara ahí la explicación?

—¿Dónde?

—Donde va a ser, en el lesbianismo.

—¿En el lesbianismo de quién?

—Mira que eres bruto, me pones negra… En el lesbianismo de las dos.

—Ah, ahora también es lesbiana Soledad.

—Pues claro.

—Pero si está casada…

—¿Qué tiene que ver eso?

—El marido se habría dado cuenta.

—Qué ciegos sois los tíos… Entérate de que si un tío casado es maricón, la esposa acaba advirtiéndolo tarde o temprano. Más bien temprano.

—Sí, ¿y?

—Que si una tía casada es lesbiana y quiere mantenerlo en secreto ante el marido lo logra hasta el fin de sus días.

—O sea…

—Que se habrán liado entre ellas, y mandado al otro a la mierda. Sin más.

—Lo que tú digas. ¡La cuenta!

Mientras Mariñas pagaba, Victoria se secó la boca con una servilleta, cuadriculada en rojo y blanco. Nunca tomaba café después de comer, a lo sumo alguna copa de licor.

—Tenemos la solución en las manos, Felipe. Vamos a vigilar desde el coche la casa de Analía, y tarde o temprano aparecerá Soledad. Como si lo viera.

—Vas lista…

—No lo repito más. Mira, aquí tengo la dirección, es en Huertas 19. Y me sé sus fotos de memoria. Vamos.

—Es un palo de ciego…

—Es la solución. En Huertas se puede aparcar, así que compramos unos bocadillos y cerveza para entretenemos, y al loro. Acabarán apareciendo.

—Y dale…

15.46

15.46

Vestida con un ajustado «short» blanco y una camiseta roja sin mangas, Analía miraba distraídamente por la ventana. En pie, de perfil. Sin abrir la boca, ni desviar el rostro. Frunciendo el ceño, a veces. Sonriendo levemente, otras.

Qué figura tan espléndida, qué calidad humana tan admirable. Seguro que guardaba silencio para concentrarse debidamente, que buscaba una y mil vías de superar aquel atolladero, que sopesaba detenidamente los pros y los contras de cada una. Que acabaría atrapando la solución, que la felicidad de ambas se consolidaría a partir de que pisaran Brasil, para no apagarse jamás.

Horas antes llamó a Mike, a su domicilio, a la productora. Nada. Lógico, por otra parte, considerando la hora. Estaría terminando de comer, fuera de casa, con gente de la película seguramente. ¿Por qué preocuparse?

Qué bonita estaba, qué piel tan morena. Analía, Analía… tantos años tratándote, para acabar descubriendo a estas alturas que mi único y verdadero amor eres tú. Que sólo puedo experimentar una verdadera comunicación amorosa perdiéndome entre tu magnífica cabellera, besando y acariciando tus ilusiones de celuloide.

Y en vez de percatarme a su debido tiempo en la Universidad o la Filmoteca, he arrastrado la friolera de veinte años facilitando una puta gratis a tanto necio, tanto miserable.

16.21

16.21

Dentro de un «Simca 1000» color crema que había conocido varios dueños, y a cual menos considerado, Victoria vigilaba el portal donde según «Cine-Guía» vivía Analía Castro. Desde una esquina, aparcada junto al escaparate de un restaurante murciano que representaba toda una tentación, pese a la hora del día y sus elevados precios. Bote de cerveza en mano, desgraciadamente no demasiado frío.

Analía Castro. Odiaba instintivamente a aquella mujer, desconfiaba visceralmente de todas. Y todo lo que aludiera a la profesión cinematográfica equivalía para Victoria a corrupción, suciedad.

Analía Castro. Parecía bastante guapa, con cierto estilo, según la fotografía adjunta en el anuario. Claro que bajo esa capa de maquillaje, recién salida del secador y tan bien iluminada… cualquiera.

Analía Castro. Lesbiana, seguro. Y eso como poco.

16.55

16.55

La habitación asignada a Tagalo y Alacrán equivalía en sus dimensiones al salón de la suite. Dos camas sin apenas separación material entre ellas, un espejo, una papelera y un lavabo, un mueble ropero de cierta amplitud, un ventanuco abierto a un patio interior inundado de ropa tendida. Ni una silla siquiera, tampoco mesa.

—¿Y el servicio?

—Es común, chico. ¿Dónde te crees que estás?

—Qué sé yo… Oye, ¿de qué conocías tú esto?

—Viví en Madrid hace tiempo, por esta zona, y había pasado muchas veces por delante. Aunque reconozco que si hubiera visto las habitaciones…

—Es igual. Al lado de la casa donde crecí parece un palacio.

17.30

17.30

—Soledad.

—Dime.

—Tenemos una pistola.

—Sí, claro… ¿Qué quieres decir?

—Que quien quiera sacarte de aquí saldrá también. Pero con los pies por delante.

—Escucha…

—Escúchame tú a mí. He estado pensando, y no veo más salida que aguantar aquí hasta que salgamos para Brasil.

—Alguien me busca. Puede encontrarnos.

—Peor para él, insisto.

—Lo que me intriga es cómo sabe que somos amigas, de dónde ha sacado tu teléfono…

Soledad, amor mío, no puedo ocultarlo por más tiempo. Tengo que decirlo, aunque vaya en mi perjuicio. Pero tú sabrás resolverlo, seguro. Ya te sientes mía, mía exclusivamente. Lo noto, no puede ser de otra manera.

—Pues cómo va a saberlo, no se te ha ocurrido pensarlo…

—Sí, pero no caigo.

—¿De qué conocidos hablaste tú con Tomeiro?

—De Germán.

—¿Entonces de quién hablaría Tomeiro con sus amigos?

—De Germán… ¡No!

Rápidamente, alarmada a más no poder, Analía estrechó a Soledad entre sus brazos, intentando tranquilizarla, sacudiéndola. Sin resultados positivos, sin lograr apaciguar una histeria irracional, creciente.

—No te pongas nerviosa, no conduce a nada…

—Germán, tienen que habérselo arrancado a él, no puede ser otro… ¡Germán!

—Soledad, controla…

—Hay que llamarle, quizá le hayan torturado…

—Espera, no hay que precipitarse…

—¡Tengo que llamarle! ¿No lo entiendes?

—Eh… Claro. Claro que sí, bonita. Llámale y ojalá no sea nada.

No, Soledad, no le llames, no. No quiero que vuelva a oírte, ni él ni nadie.

—¿Germán?

—¡Soledad!

—Soy yo…

Mi amor. Has reprimido decir mi amor, seguro. Bueno, o no. Tal vez no.

—¿Dónde estás, desde dónde llamas?

—Desde donde la otra vez.

—¿Y cómo estás?

—Bien. ¿Y tú?

—Perfectamente.

—¿De verdad?

—Claro. ¿Por qué no iba a estarlo?

—Y… ¿No has recibido ninguna llamada extraña sobre mí?, o visitas de gente…

—¿Yo?, ni en sueños, qué cosas dices. ¿A qué viene eso?

—No sé… cosas mías… ¿Qué hacías?

—Estudiar.

—Cómo no, claro…

Ya vacilaba menos, empuñaba el auricular con mayor firmeza.

—Atiende, Soledad. Esto…

—Olvida lo que fueras a decirme. Yo tengo algo más grave.

—¿El qué?

—Alguien me sigue, Germán. Me busca.

—Ah, ya…

—Y creo que puede ser un asesino, complicado con mafiosos o gentuza de esa, peligrosa…

—¿Pero qué dices?

—Tengo motivos para pensarlo. Bien fundados.

—¿Y a ti por qué iba a perseguirte gente así?

—No puedo contártelo, Germán. Eso sí que no…

—Qué boba eres… No quería decírtelo, pero tendré que hacerlo para que te calmes, y no digas más barbaridades. Te sigue una persona, sí. Pero es un detective a mis órdenes, viejo y torpe, y que vive al lado de la Plaza de Santo Domingo. Nadie más.

—¿Qué estás diciendo?

—Lo que oyes. Me puse tan nervioso que acudí a él, por recomendación de una compañera, Fuentes.

—En serio…

—Y tan en serio. Anda que también vaya imaginación la tuya… Mafiosos detrás de ti, para convertirte en un colador… ¡El colmo!

Sí que te ha hecho gracia, estúpido. Hasta aquí llegan tus carcajadas, a través del teléfono. De mi teléfono.

—Un detective…

—Que le despido en cuanto me lo pidas. En cuanto me digas lo que te pasa. En cuanto vuelvas.

—Despídele, Germán. Por favor.

—Hecho. Pero vuelve.

—Despídele, y te lo explicaré todo.

—Ahora mismo le llamo. Por cierto, ¿no ibas a escribirme?

—Te lo explicaré todo… y me alegro de que estés bien.

—Eh…

—Adiós.

Una lágrima resbalaba lentamente por la mejilla de Soledad. Una lágrima que murió al poco de nacer, entre los labios de Analía.

17.40

17.40

Habían deshecho las maletas, habían guardado escrupulosamente sus pertenencias en el armario, se habían cambiado de ropa. Y ahora bajaban la escalera, crujiente, carcomida por alguna de sus partes. Como si el tiempo no hubiera transcurrido, allí seguía el jovial y orondo Don Telesforo.

—¿A dar una vuelta por el barrio?

—Exacto.

—Oiga, Vietnam, no es que no me fíe… porque sí que me fío, que enseguida noto cuando trato con un caballero y cuando con un chusma, no hay color…

—¿Qué ocurre?

—¿Cuánto van a quedarse?

—Ni idea.

—Naturalmente, es que hace uno cada pregunta…

—¿Algo más?

—Sí, la verdad es que sí… Es norma de la casa, a mí no me parece ni medio bien… Pero tendrá que darme algún adelanto…

—¿Cuánto?

—Hombre, qué sé yo… Mil duros, al menos.

—Ahí van.

Don Telesforo guardó el billete en algún bolsillo, a velocidad de vértigo. Dedicando acto seguido una sonrisa espléndida a sus clientes preferidos. Con los extranjeros da gusto. Otra cultura.

—Qué ciudad ésta, amigos. Salir a la calle ya cuesta dinero.

18.27

18.27

—¡Míralas!

—¿Son ésas?

—¿Estás ciego, o qué?, ¿no lo ves?

Del portal del 19 acababan de salir dos mujeres de poco más de treinta años. Vestida provocativamente la una, con «short» ajustado y camiseta ligera, más discreta la otra. Deseables ambas.

—Lo sabía, Felipe… ¡Lo sabía!

—No fallas una.

—Ahí están las dos… juntas, las muy putas.

—Ya empezamos…

—¿Sigues sin ver, idiota?

Durante algunos segundos, la mano izquierda de una rozó la mano derecha de otra. Luego se separaron, entre risas de complicidad y miradas difíciles de interpretar a aquella distancia.

—Victoria, vales millones.

—Estoy harta de decírtelo… ¿Qué, eran o no lesbianas?

—Son.

—Felipe, cuando se trate de mujeres hazme caso.

18.51

18.51

Recién abierta, la Cervecería Alemana desbordaba ya clientela. Sábado tarde, mes de julio, no podía ser de otra forma.

—Analía, ésos se levantan…

—Deprisa…

Sin el menor recato, las dos amigas ocuparon la mesa recién abandonada por una pareja de adolescentes. Sus miradas resplandecían, las bocas anhelaban unirse, reprimiéndose a duras penas.

—Mi amor… Al fin fuera. Tantos días sin salir…

—Calla y dime que me quieres. Dímelo, Soledad.

—¿No se nota?

—Me gusta oírlo. Dilo.

—Te amo.

Un camarero joven y dinámico se aproximaba a la mesa, desde el fondo del local. Allí se percibía alguna que otra mesa vacía, cuando gente de todo tipo abarrotaba la barra, o bebía apoyada en las columnas.

—¿Qué tomáis?

—Yo un whisky. ¿Te animas con otro, Soledad?

—No, qué dices… A mí el whisky me sabe a madera. Cerveza negra.

—Ahora mismo vuelvo.

El camarero se perdió entre la clientela, avanzando hacia el mostrador. Gente joven por todas partes, eufórica, desprejuiciada. Alegre, festiva. Celebrando la felicidad de ellas, seguro.

—Todo se arregló, mi amor.

—Qué tontas fuimos. Mira que pensar que aquel puerco era un mafioso…

—Todo porque tenía una pistola. Si ahora puede conseguirla cualquiera, con un mínimo de gestión…

—Ahí está, Analía. Nos dejamos sugestionar.

—Y tu detective estará ya fuera de circulación. Y nosotras dentro de nada en Brasil, juntitas.

—¡Es verdad!, tienes que volver a llamar a Mike.

—Luego. Habrá tiempo para todo.

—¿Habrá?

—Sí, Soledad. Porque esta noche vas a saber lo que es sentirse devorada… Pero de verdad.

—Calla, que viene el camarero.

Con la soltura que proporciona una práctica de años, el camarero depositó sobre la mesa las bebidas solicitadas. Mientras miraba solapadamente al fondo del local. Un par de mesas continuaban vacías, alrededor de otra ocupada por dos hombres.

—Analía, mira al fondo… pero con disimulo, mujer.

—¿Y bien?

—Te has ligado al del bigote. El que está con ese chino tan siniestro.

—Déjate de tonterías, siempre tienes que estar cotilleando.

—Te digo que no te quita ojo.

—Pues peor para él.

—Y tanto. Oye, no está nada mal…

—¿Ya empiezas con los tíos?

—Era una broma, no te pongas así… Pero el otro da como miedo, mira otra vez.

—Qué va a dar. Es un chino, sin más. O de por allí. Tú ya ves asesinos por todas partes.

Algo fastidiada, Analía hizo tintinear los hielos de su vaso, bebiendo un buen trago a continuación. Soledad hizo lo mismo con su cerveza, ligeramente arrepentida de su observación.

—Analía, estará al caer el descubrimiento del cadáver…

—Que caiga. ¿No decías que no contaban más que con tu descripción?

—Sí, únicamente.

—Pues ya está. Y el lunes a la peluquería de cabeza, que lo prometido es deuda.

—Lo dije en broma. Si no tenemos dinero…

—¿Y para qué se han inventado las tarjetas?

Todo volvió a sus anteriores cauces, las miradas coincidían nuevamente entre amigas. Hasta que la tentación alcanzó un extremo irresistible, y las manos de Analía cayeron sobre las de Soledad, envolviéndolas, arañándolas.

—Volvamos a casa, Analía. Me haces arder…

—Pídemelo.

—Apodérate de mi voluntad. Esclaviza mi cuerpo. ¡Lo necesito!

—Nunca te había oído hablar así…

El lápiz de labios carmesí y el lápiz de labios rosado se confundieron finalmente, entremezclándose con frenesí. Ciegos de pasión, sordos a los murmullos y codazos que despertaban a su alrededor, progresivamente. Ajenos al bullicio reinante, al «maître» hosco e irritado que se acercaba a ellas, a pasos agigantados.

—¡Eh, vosotras, ya está bien!

—¿Qué coño pasa, te molesta?

—Y mucho. Con que quietecitas.

—De quietecitas nada. A casa que nos vamos, sin que nos moleste nadie.

—Pues arreando. Que aquí nada de pan con pan. Como mucho pan con chorizo.

19.09

19.09

—Tagalo, cómo está la del pantaloncito blanco…

—Tiene su encanto.

—¿Cómo que tiene su encanto?, ¿pero no ves qué culo?

—Lo tengo delante.

—Yo es que se la metía pero ya, sin pensarlo más…

—Te advierto que es lesbiana.

—¿Tú qué sabes?

—Por eso ha venido el follón. Se puso demasiado cariñosa con su amiga.

—No se te escapa una… Y además, si lo es que lo sea. A mí me sirve igual.

—Alacrán, siempre estás pensando en lo mismo.

—¿Y en qué quieres que piense?

Tras una breve aunque airada trifulca con el «maître», dos mujeres de edad aproximada y silueta y color de piel intercambiables abandonaron el local. Observando el incidente desde su mesa, los asesinos bebían cerveza rubia, espumosa, helada. A su alrededor, las mesas más cercanas permanecían vacías.

—Por cierto, Tagalo, ¿te has fijado?

—Me he fijado.

—Ni que tuviéramos la lepra… No hay quien se acerque.

—Estamos de más aquí, chico.

—Pues yo no me muevo hasta acabar la cerveza.

—Nadie ha dicho que lo hagas.

Vestidos con sus inseparables polo negro y camisa tropical, Tagalo y Alacrán quedaron en silencio, un buen rato. Desdeñando observar el entorno, hartos de identificar miradas furtivas en su dirección.

—¿Vaya un día, no?

—Sí. De todo un poco.

—Venga, Tagalo, hablemos en serio. Las cartas boca arriba, como dice ese gordo maricón del hostal. ¿Por qué quería matarnos Tony?

—¿El madrileño ese que te caía tan bien?

—He dicho que hablemos en serio.

—En serio, pues. No tengo ni idea, chico. Lo que se dice ni idea.

—Le dijimos que matamos a Tomeiro, Tomeiro está muerto. ¿Entonces?

—Qué sé yo… Si se lo cargaron ellos, saben que mentimos.

—¿Qué más da?

—Que quizá eso les haya despertado sospechas.

—¿Sospechas de qué?

—De que tenemos algún as en la manga.

—O sea que ambos pensamos lo mismo del otro.

—Algo así. Digo yo.

—Pero a Tomeiro le habrá matado alguien.

—Una furcia llamada Soledad, casada con un profesor de Arte.

—Siguiendo órdenes…

—Lógicamente.

—Pues sigo sin entender nada.

Tagalo había terminado la cerveza. Y comenzaba a sentirse realmente incómodo en aquel ambiente. Si al menos se sentara alguien cerca…

—Yo sólo digo una cosa, Tagalo. Vinimos aquí a matar una persona, no la matamos y encima quieren matarnos a nosotros.

—Dicho así…

—Suena a chiste, pero maldita la gracia. Nunca me ha ocurrido nada igual, ni de lejos.

—Ya somos dos.

—Escucha, Tagalo. Vámonos. Esto no hay quien lo entienda…

—Prometimos a Taylor que lo desenredaríamos.

—Claro… Pero a Taylor no hay quien le localice hasta el lunes, al profesor ese tampoco. Y mientras aquí escondiéndonos como conejos. Y con la policía española también encima, de un momento a otro.

—No, eso no. ¿Por qué?

—El tiroteo de esta mañana en el hotel.

—Eso lo solucionará la Organización, hombre. El hotel está de su parte, acuérdate de que no nos tomaron nota…

—Es verdad, qué memoria… Bueno, da igual. Bastante tenemos ya, sin comérnoslo ni bebérnoslo.

—Tampoco tanto…

—¿Que no? ¿No te das cuenta de que esto sobrepasa nuestra competencia? Gente de la Organización que nos envió ha intentado matarnos, nosotros hemos matado a cuatro de ellos. Esto tiene que solucionarse ya en las alturas, nosotros sobramos.

Repentinamente, Tagalo se puso en pie. Nunca había oído expresarse así a su compañero, él mismo ignoraba qué pensar exactamente. Y tampoco soportaba aquella cervecería un segundo más.

—Acaba eso de un trago y vámonos.

—Cuando me prometas una cosa.

—¿Qué?

—Si el lunes por la noche no hemos dado con la tía esa tiramos la toalla. Y nos vamos de aquí el martes, bien temprano.

—Prometido.

23.27

23.27

Desparramado sobre su saco de dormir, completamente desnudo, Mariñas no lograba borrar cierta imagen de su cabeza, reciente, muy determinada. Menos aún lo quería. La de dos mujeres jóvenes y esbeltas, riéndose y rozándose al caminar. La de una melena rubia artificial, la de otra melena caoba natural, alborotándose a la brisa de la tarde.

El teléfono vino a interrumpirle en su meticulosa reproducción mental de todas y cada una de las prendas que vestían ambas.

—¿Sí?

—Soy Ayúcar.

—Vaya horas…

—Llevo llamándole toda la tarde, sin éxito.

—Está bien… ¿Qué pasa?

—Pasa que de lo dicho nada.

—¿Cómo?

—Que se olvide de mi mujer. De sus amigas y de lo que ha ocurrido. Ya no me interesa que la localice.

—Pero qué está diciendo…

—Y no hay más que añadir.

—¿Pero a qué viene eso?

—Motivos personales, Mariñas. Creo que estoy en mi derecho de dar marcha atrás.

—Claro, claro…

—Mañana le enviaré algo por las gestiones que hiciera estos días.

—Eso por supuesto.

—Cuarenta mil pesetas serán suficientes, creo yo.

—No discutamos… El cheque al portador.

—Bien, pues asunto concluido. Por cierto, ¿averiguó algo del paradero de Soledad?

—Ni lo más mínimo, señor Ayúcar.

VI. Madrid. Domingo, 9 de julio de 1989

VI

Madrid. Domingo, 9 de julio de 1989

9.31

9.31

—Bueno, Tagalo. Al fin salió. Todo llega al que sabe esperar.

—Pero mira que considerados. De fotos nada.

—Los niños también leen los periódicos.

—Que no digo que me parezca mal…

Un cuarto de página acerca de la muerte de Ismael Tomeiro representaba bastante más espacio del que siempre imaginó Tagalo. Eso sí, noticia escueta, información aséptica, frases cortas. Periodismo químicamente puro.

—Nadie sabe nada, nadie ha visto nada, nadie ha oído nada.

—Evidentemente, chico. Acuérdate de que el conserje atontolinado aquel estaba en comandita con Tony.

—Ni aún así entiendo media palabra. Al minuto siguiente de comentar nosotros lo ocurrido podían haberse presentado y deshacerse del cadáver, con la ayuda del atontolinado que dices tú. Y en vez de eso, permiten que todo salga a la luz.

—Sí ¿y?

—En cambio, en el hotel todo lo contrario. Tierra al asunto y aquí no ha pasado nada.

—Te faltan tablas, Alacrán. Interesa que se airee el fin de Tomeiro como lección ejemplar. Así, si alguien pensaba seguir sus pasos ahora se lo pensará dos veces. La muerte de los matones, en cambio, deja mal la Organización ante la galería. Conviene ocultarla, entonces.

—¿Sabes lo que te digo, Tagalo? Algún día seré como tú.

—Ya te queda menos.

9.52

9.52

«El viernes catorce firmas el contrato, y el lunes diecisiete aterrizas en Brasil conmigo y el resto del equipo de producción español». Mientras añadía el azúcar al zumo de Analía, Soledad no podía dejar de repetir mentalmente aquellas palabras de Mike. «El lunes diecisiete aterrizas en Brasil». Dentro sólo de ocho días, de una semana… En Brasil. En Brasil. Casi podía paladear la palabra, materialmente.

«¿Pero yo qué tengo que hacer?», recordaba haber preguntado, balbuceando. «Lo que yo te diga, tú tranquila», respondió Mike con una seguridad pasmosa, reconfortante. Añadiendo inmediatamente «Pero el guión me lo traes aprendido de arriba a abajo». Cómo no, renglón a renglón, si hiciera falta. «Sangre Verde» «Sangre Verde»…

«¿Y Analía?», inquirió también a su futuro jefe, sin poder evitarlo. «No te preocupes por ella. Se incorporará cuando le corresponda». Naturalmente, nada más lógico. Debió ahorrarse tan estúpida pregunta, tenía que saber de sobra que los actores irrumpen en el último momento, cuando todo está dispuesto. Para desaparecer poco después, antes que nadie. Un mundo aparte, aquél.

Con un vaso de zumo en cada mano, Soledad volvió a la alcoba. Analía continuaba durmiendo, desnuda, con medio rostro cubierto bajo la almohada. Al pie de uno de esos «posters» de Rodney Matthews que tanto le fascinaban, y que compró en su primer viaje a Londres, hace y a tantos años…

El Cine. Analía. Analía y el Cine, el Cine y Analía. De ahora en adelante, los pilares de su existencia.

10.31

10.31

Febril, crispado, Mariñas retorcía los dedos de impaciencia mientras esperaba a Victoria. Ocupaba una de las dos mesas de un bar mugriento, situado cerca de su oficina y domicilio. Acababa de beberse de un solo trago el cuarto café de la mañana, despreciando olímpicamente las protestas de la garganta. Desmenuzaba palillos, uno detrás de otro. Y tiritaba ligeramente, como aquejado de cualquier fiebre inexplicable.

La padecía, en realidad. Empezó a sufrirla a partir de que leyó determinada noticia en un periódico del día. De aquella radiante mañana de domingo, calurosa ya, sofocante probablemente a partir de unas pocas horas.

—¡Oiga, usted, que me está poniendo perdido el suelo!

No oía las voces del camarero, no oía el sonido de la cafetera, no oía nada. Sólo meditaba, daba vueltas y más vueltas a una idea que había germinado en su cabeza a partir de la lectura de aquella macabra noticia. El asesinato de un hombre de negocios gallego, Ismael Tomeiro.

—Eso, encima a hacerse el sordo…

Cuatro tiros en los órganos genitales, prácticamente a quemarropa. Munición del «Astra 80», pistola ametralladora de fabricación nacional. Ninguna clase de pista, del menor tipo. Cadáver en considerable grado de corrupción, descubierto por el conserje el sábado al mediodía, extrañado ante el número de días que llevaba la víctima sin cruzar la puerta de la calle. Crimen cometido el martes a medianoche, según peritos del Instituto Anatómico Forense.

—¿Qué coño pasa, Felipe?

—Siéntate, mujer.

—Más vale que sea importante, no te digo más. Dos meses a verlas venir y encima me haces madrugar un domingo.

—Tanto como madrugar…

—Madrugar. Levantarse antes de la una un domingo es madrugar.

Con el pelo suelto y grasiento, sin el menor asomo de pintura encima y desprendiendo un aliento insufrible, Victoria ocupó la silla situada frente a Mariñas. Vestía un «chandall» color azul cielo, calzaba zapatillas deportivas, cargaba con una bolsa playera algo raída, de donde sobresalían un peine de plástico y el extremo de una toalla naranja.

—A la piscina, ¿eh…?

—Te diré. Ya que me has hecho salir, al menos a aprovechar el día.

—Y lo vas a aprovechar. Pero no tragando cloro y tostándote la panza.

—Sí, hombre. Lo que faltaba. A currar también hoy. Y por el morro.

—Por el morro, no. Por una fortuna que podemos sacar a Ayúcar.

—¿Nosotros a ése? Tú estás de guasa… Si precisamente anoche dijo que ya no quiere saber nada de su mujer.

—Y ahora no querrá que lo sepa la policía.

—¿La policía?, ¿y qué tiene que ver la policía?

—Lee esto.

Mientras Victoria leía la crónica del asesinato de Tomeiro, Mariñas se levantó para encargar un desayuno. Vestía un pantalón de pana ligera que compró tiempo ha, y una camisa aún más vieja, un tanto arrugada. Aireaba un rostro hirsuto, el pelo enmarañado encima de los oídos y una calva reluciente, sudada. Y despedía todo él un olor rancio, penetrante, aún más desagradable que el aliento de su secretaria.

—Hombre, café con porritas, muchas gracias. Al fin un detalle…

—Para que veas… ¿Bueno, qué te parece?

—¿El qué, esto?

—Claro.

—¿Tiene que parecerme algo?

—A ver para que te he hecho venir…

—Me parece que tú ya estás de los nervios… ¿Qué tiene que ver esto con Ayúcar y su mujer?

—Muy sencillo. Soledad ha matado a ese tipo.

Las carcajadas de Victoria alcanzaron un volumen tal que el camarero giró sobre sus talones, intrigado. Para volver a la cafetera, segundos después. Una ordinaria que acababa de recibir alguna proposición poco generosa.

—Empiezas a hacerte mayor, Felipe. Te lo tengo dicho.

—Escúchame.

—¿Pero qué vas a contarme, más que idioteces?, ¿qué razones puedes tener para afirmar eso?

—Razones exactamente ninguna. Suposiciones…

—Suposiciones… El señor supone que entre cuatro millones de habitantes que tiene esta puta ciudad ha sido precisamente nuestra Soledad quien ha agujereado los cojones de un gallego. Esto es el colmo…

—Es intuición, Victoria. No creo que tengas la exclusiva.

—No. Pero una intuición parte siempre de algo. ¿De qué parte la tuya?

—Ese Tomeiro fue asesinado el martes al caer la noche. Soledad llamó a su marido el miércoles al mediodía para decir que no volvería.

—Coincidencia. Ya ves tú.

—Cuando telefoneó apenas conseguía hablar. Temblaba y lloriqueaba, como si hubiera hecho algo irremediable… Y de hecho dijo a Ayúcar que no le podía contar nada.

—Otra coincidencia.

—Ya has leído lo que dice la nota sobre las inclinaciones sadomasoquistas del muerto. ¿No puede ser que intentara someterla a sus perversiones y Soledad, siendo lesbiana, sintiera asco y respondiera a tiro limpio?

—Con una pistola ametralladora que llevaba en el bolso, por si acaso.

—No, con una pistola ametralladora propiedad de Tomeiro.

—Que ella le arrebató a golpes de karate… Tú deliras.

—Bueno, yo qué sé, como fuera… ¿Pero es posible, o no?

—Hombre… posible, posible… Todo es posible.

Victoria guardó silencio, incluso dejó las porras de lado. Bebió café, únicamente. Tan disparatado no encontraría el presentimiento, entonces. Pero por qué tenía que volver ahora el maldito temblor…

—Dos coincidencias son las suficientes coincidencias como para merecer una comprobación. No tenemos nada que perder. Y sí un chantaje de puta madre que ganar.

—Dicho así… parece apetitoso… ¿Dónde es?

—En Núñez de Balboa, si acabas de leerlo…

—Es verdad… Pero escucha, una comprobación, ¿cómo?

—Enseñando al conserje las fotos de Soledad.

11.08

11.08

—¿Bueno, Tagalo, y qué hacemos todo el día?

—Eso me gustaría saber a mí.

—Si te hubieras acordado de recogerme el tensor al menos yo podría hacer gimnasia…

—Para acordarse de recoger el tensor estaba ayer la cosa…

Los asesinos caminaban por la plaza Tirso de Molina en dirección a la Plaza Mayor. A su alrededor, un mosaico humano variopinto, demencial, incomprensible. Y ruido, humo, coches, ladrillo y hormigón, amores correspondidos, amores sin corresponder, amores concluidos, amores por concluir.

—Chico, ¿queda mucha munición?

—Según como apuntemos.

—Más tu cuchillo.

—Menos pitorreo, filipino.

Y sirenas, siempre sirenas, toda clase de sirenas. Más bares, cafeterías, tascas, bodegas. Gente bebida, gente bebiendo, gente a punto de beber.

—O sea que ésta es la famosa Plaza Mayor…

—Exactamente. No digas que no te enseño cosas.

—Siempre sostendré lo contrario. ¿Nos sentamos un rato a descansar?

—Di mejor que quieres la primera cerveza del día.

Sentados frente a frente en una terraza, Tagalo y Alacrán coincidieron en sus miradas durante un momento, ni cuatro segundos siquiera. Para incomodidad de ambos, zozobra interior. No interesaba penetrar en la conciencia del otro, o nada volvería a ser como antes.

—Tagalo… ¿Pensaste en lo que hablamos ayer?

—¿Lo de marcharnos?

—Claro, qué va a ser…

—No, no lo hice.

—¿Por qué?

—Tenía cosas más interesantes que recordar.

—Bueno, pues decídete ahora.

—¿Por qué?, ya hemos llegado a un acuerdo. Si mañana no hemos obtenido nada adiós a Madrid.

—Es que hay una cosa que no quise preguntarte.

Por primera vez desde que pisó Madrid, los ojos de Alacrán no sonreían.

—Pregúntalo ahora.

—¿Tú confías en Taylor… ciegamente?

—¿Qué?

—Pégame ahora mismo una patada en los huevos, si quieres. Pero antes contesta sinceramente.

—Escucha, imbécil…

—Porque tú y yo somos amigos. Y eso nadie puede cambiarlo. ¿Confías en Taylor?

—¡Claro que confío en Taylor!

—Yo también pienso, Tagalo. Seré torpe, un inconsciente, todo lo que quieras. Pero no subnormal. No llegaré a tu altura, quizá nunca lo logre, pero algo tendré cuando llevo en esto más de diez años. Y necesitaré siempre alguien al lado, no digo que no, pero nadie ha conseguido tomarme el pelo.

—No me hagas ningún resumen histórico. Explícate.

—Tony no tiene razón para matarnos. La organización de Madrid ni nos conocía, ni le importamos para nada. Y en cualquier caso sigue órdenes siempre. Órdenes de la gente que está por encima de Taylor. O de Taylor personalmente.

—Sigue órdenes, o debe seguir…

—Ahí está, no digo que tenga la certeza. Pero sí la sospecha.

—La sospecha…

—De que Taylor encargó a Tony nuestra muerte.

No, no, otra vez aquel maldito destello en los ojos de Tagalo… Logró reunir el valor suficiente para dudar en su presencia de su superior durante treinta años, pero jamás lograría mantenerse firme cerca de aquel fulgor. Era humanamente imposible.

—¿Qué te pasa, chico?, ¿te pone nervioso hacer acusaciones tan graves?

—No… A ver si viene el camarero…

—Porque ya no puedes retractarte. Hecha está.

—No vayas a creer que me arrepiento…

—Y te digo una cosa. No hay que descartarla.

El brillo decrecía, sutil pero apreciablemente. Ojalá desapareciera del todo, cuanto antes… Equivaldría a una victoria pequeña pero meritoria. El camarero se acercaba ya, estupendo.

—Es que no podemos hacerlo, Tagalo.

—Vamos a hacer una cosa. Le llamamos mañana y a ver qué dice del tiroteo.

—De acuerdo.

—Y con arreglo a ello decidimos algo.

—Muy bien.

—Pero ante todo hay que encontrar a Soledad.

11.41

11.41

—Venga, ¿qué hacemos antes de comer?

—Me es igual. Decide tú, Analía.

—Qué sé yo… Damos una vuelta por ahí, si quieres. O nos acercamos al Rastro…

—No, salir no, con este calor… Aunque deberíamos comprar el periódico, por si acaso…

—¿Otra vez con lo mismo?, que aún es pronto, no descubrirán el cadáver hasta mañana o pasado… Y cuando lo hagan allá ellos. Tú estarás a punto de despegar para Brasil.

—Cierto…

—En vez de eso piensa cómo vas a explicar a Germán que le dejas por mí.

—De eso sí que me siento incapaz.

—Pues tendrás que hacerlo. Y cuanto antes mejor para los tres.

—Ya. Pero no sé como contarlo, de qué manera le afectará…

—Es su problema.

—No seas tan cruel, no lo merece…

—En cuestiones de amor la vida es así, Soledad. La gente se deja una por otra.

Siempre tan firme, siempre tan certera. Dispuesta a proteger hasta donde hiciera falta, acorde con sus decisiones hasta las últimas consecuencias, fiel a sus sentimientos por encima de todo, identificada con sus principios contra viento y marea. Partidaria de amar ciega y visceralmente, más allá de cualquier clase de trabas. De despreciar en nombre de la pasión todo lo que significara libertad o independencia. De encadenar cuerpos y almas hasta el final.

Analía representaba todo lo que siempre necesitó, ya no quedaba la menor duda. Valió la pena esperar tantos años.

—Te has quedado muy seria…

—No es nada, Analía. Me distraje un momento.

—Pensando en…

—En… en lo de Germán. Sí, le llamaré. Pero después, si no te importa…

—Claro que no. Cuando te encuentres con ánimo.

—Eso.

—¿Vemos un video mientras?

—Lo que quieras.

—Pues venga, elige. Tengo más de quinientas películas… ¿Qué te apetece ver?

—Elige tú por mí, Analía. Me encanta que lo hagas.

—Bonita… Pues… ¿«Forajidos», por ejemplo?

—«Forajidos»… Venga, sí.

—Conseguí una versión original en Londres.

—Ya sabes que yo con el inglés…

—Ya ves tú… Tampoco se entiende en español.

—Sí que es verdad… Pero eso aquí no importa.

—Muy bien dicho.

11.49

11.49

Mientras Victoria conducía en dirección a Núñez de Balboa, Mariñas no podía dejar de pensar. No en Soledad y Analía, no en la muerte de Tomeiro, no en cómo abordar al conserje. Tampoco en la nada disparatada posibilidad de que el conserje librara el domingo. Menos en Ayúcar.

En sus temblores. En el ardor que sintió desdé por la mañana, al leer la noticia. Junto a las sienes, bajo la nuca, en los genitales.

—Allí es.

—Pues aparca aquí mismo.

Empero, un detalle de importancia se le escapaba una y otra vez, sin que hubiera forma de evitarlo. Observadora innata, cotilla impenitente, Victoria no había reparado en su estado, en su excitación. Ni en el bar, ni en el coche, tampoco ahora subiendo las escaleras. Cabía pues la posibilidad de que no se manifestara exteriormente. Sólo bajo la piel.

—¿A qué piso van?

—A ninguno. Verá, queremos hablar con usted…

—Ustedes dirán.

—Es por la muerte de Tomeiro.

—Ya dije lo que podía a la policía. Lo siento mucho, pero no puedo añadir más.

—Es que no somos de la policía.

—Ah… ¿Amigos de Tony?

—Claro…

—Perdonen ustedes, pero la prudencia… ya se sabe, nunca es poca. Soy Rafita.

Aliviado, el conserje estrechó la mano a ambos. De escasa estatura y cercano a los cincuenta, escasamente agraciado, poseía un mostacho negro inmenso, que guardaba una inesperada armonía con los ojos y el pelo. Sin salir de su perplejidad, Victoria le observaba de arriba a abajo, incapaz de pronunciar palabra.

—Verá… Necesitamos únicamente una información.

—Lo que sea, para eso me tienen.

—La tarde del martes… ¿no subiría una mujer al apartamento de Tomeiro?

—Sí, señor. Con él. Al galleguiño se le daban bien las putitas… Con perdón, señora.

—Ya… ¿Y recuerda cómo era, aunque sólo sea aproximadamente?

—¿Aproximadamente? Y se la describo con pelos y señales en cuanto me desafíe.

—No hace falta tanto… ¿la reconocería en una foto?

—Aunque se la hicieran en la primera comunión… Saque, saque.

Victoria entregó al conserje el sobre con las fotos que les facilitara Ayúcar. Algo la advertía de que iba a tener que aplaudir el presentimiento de Mariñas. Incluso felicitarle. Y detestaba tener que hacerlo.

—Fíjese con atención. No hay prisa.

—¡Ésta es!

—Pero mire las demás…

—No me hace falta, amigo. Cada uno vale para lo que vale. Y esta mujer es la que vino con Tomeiro el día que le mataron. O dejo de llamarme Rafita.

¿Pero cómo podía Victoria seguir ignorando sus temblores, cuando amenazaban derrumbarle en un charco de sudor? ¿Y aquel mentecato, tampoco advertía nada?

—¿Seguro, seguro?

—Segurísimo, amigo. Dígale a Tony que no busque más.

—Descuide. Aunque voy a serle sincero…

—A ver. Yo sé guardar un secreto.

—De entre todas las sospechosas que barajaba Tony, elegí precisamente ésta porque se trata de mi mujer. Me daba en la nariz. Por eso le pido que no comente esto con nadie. Quiero lavar los trapos sucios… en familia.

—¡Hombre, uno que por fin atina!

—¿Cómo que uno que por fin atina? ¿Qué quiere decir?

—Que ya está bien con las casadas… Ya es el segundo amigo de Tony que sospecha que su mujer se acostaba con Tomeiro.

—¿Ah, sí?

—Cómo se lo diría… Vino al día siguiente del crimen.

—¿Y le confesó lo mismo?

—Justito. Punto por punto. Si ya le digo, no hay quien las pare…

—Sí es curioso, sí… ¿Y cómo era?

—Japonés.

—Japonés?

—Japonés. Yo distingo perfectamente entre toda clase de orientales. Por los ojos. Y éste era japonés. Y muy generoso, por cierto. Y con un amigo que se llamaba Alacrán.

—¿Alacrán?

—Alacrán, sí. Como suena. Será un artista de esos…

—Seguro. Pues nada, una curiosidad para contar a los nietecitos…

—Sí, hombre, nietos. Cómo para casarse…

12.37

12.37

—Bueno, Tagalo. Habrá que pensar dónde comer.

—Come tú solo, chico. Yo me vuelvo al hotel.

—¿Qué?, ¿no piensas comer?

—Me apetece estar solo. Entre cuatro paredes.

—Para un día que nos queda en Madrid…

—No intentes convencerme, Alacrán. Ya soy mayorcito para saber lo que quiero.

Tagalo acababa su cerveza, Alacrán había empezado una segunda. Toda la clientela de aquel bar bebía cerveza. Todo el mundo en Madrid bebía cerveza.

—Como prefieras… Esto, ¿dónde estamos?

—Calle Carretas. Junto a la Puerta del Sol. Nuestro hostal queda cerca.

—O. K., Tagalo. Véte si quieres. Y no te extrañe si vuelvo a las tantas.

—La Cervecería Alemana no se anima hasta media tarde.

—Muy agudo…

—Y la de los pantalones cortos no tiene por qué volver hoy.

—Es que eran tan cortos… Oye, ¿no serás tú de esos que leen el pensamiento?

—Los tuyos los leería hasta una hermanita de la caridad. ¿Tan pronto has olvidado la morenaza del «Walker»?

—Las mujeres tienen eso de bueno, Tagalo. En brazos de una olvidas la anterior.

—Eso, quien tenga alguna que olvidar.

—Lo siento… Siempre tengo que meter la pata.

—Hasta luego.

13.00

13.00

—No discutas más, Victoria. Y lárgate para la oficina.

—¿Pero no ves que algo no acaba de encajar?

—Con lo que encaja basta. Tú véte y acuérdate de lo que te he dicho. Tienes un «dossier» con la declaración firmada del conserje.

—Págate otra ronda…

—Déjate de rondas, joder. Siempre comiendo, siempre bebiendo… ¿Es que no ves lo que tenemos entre manos?

Ahora sí, seguro que ahora Victoria advirtió su excitación. Aquella mula no podía estar tan ciega, resultar tan insensible. El cuerpo le hervía, la sangre corría por las venas ardiendo, apremiante…

—Mucha prisa tienes tú por ir a casa de esas zorras.

—Es necesario que se sientan atrapadas, hay cantidad de dinero en juego. Podemos sacar a Ayúcar hasta el tuétano.

—Más vale que se trate de eso. Ponerse fuera de la ley no es ninguna broma. Sólo merece la pena si merece la pena.

—Claro que la merece…

—En principio, sí. Pero no comprendo cómo te resbala lo que dijo el conserje de la otra gente preguntando por Soledad.

—Qué más da, amigos del Tomeiro ese… A mí qué me importa.

—Ni saber que existe por ahí un Tony que coordina a todos. Y a quién dirán bien pronto que un cincuentón gordito y maloliente se fingió amigo suyo.

Muy elegante tu definición, cerda. Tendré que encajarla y digerirla como pueda. Porque lo último que me preocupa ahora es el posible atractivo de mi cuerpo, o la fragancia de mi piel. No va a suponerme la menor contrariedad.

—¿Algo más, marquesa?

—Que hay un asesinato de por medio, Felipe. No es moco de pavo.

Un asesinato, un japonés, un alacrán, un gallego, un conserje con bigote, una majadera en «chandall», una pistola ametralladora, un profesor que no se entera de nada, un Tony, unas fotos sadomasoquistas. Qué podía importarle toda aquella acumulación de mierda, cuando su sueño estaba a punto de convertirse en realidad.

13.19

13.19

Libre de la compañía de Alacrán, Tagalo fue caminando lentamente en dirección al hostal. Desviándose a veces de la ruta, cuando la conocía a la perfección. Evitando los escaparates, cualquier clase de espejo a su paso.

Temía el momento de encontrarse a solas en la habitación, lo necesitaba cada vez más imperiosamente. Le preocupaba lo insinuado por su compañero acerca de una posible traición de Taylor, aún más que Tony hubiera desplegado sus contactos para localizarles. Quería encontrar de una vez a Soledad, y arrancarle la verdad antes del tiro de gracia.

Pero por encima de todo ello, una idea fija le devoraba interiormente, desde días antes. Sin miramientos, inexorablemente.

—¿Ya de vuelta, Vietcong?

—A la vista está, Don Telesforo. ¿El niño qué, otra vez en la ducha?

—Dardo por dardo, conforme. Ahora a otra cosa.

—Ahora a darme la llave, que ya no voy a salir.

—Con lo pronto que es… En fin, ahí tiene. Cada cual con su vicio.

Tras subir las escaleras, Tagalo recorrió el pasillo en busca de su cuarto, el último de la banda izquierda. Tras una puerta, suspiros femeninos, de naturaleza inequívoca. Tras otra, un gemido de desesperación, progresivamente ahogado.

Una vez dentro de la alcoba, primero desprendió el espejo que colgaba un tanto inestablemente encima del lavabo, depositándolo con tiento dentro de la papelera. Después cayó sobre la cama sin desvestirse, calzado igualmente. Y acto seguido se rindió a su obsesión, sin reservas.

Karin Danning.

13.42

13.42

Huertas, 19. Primer piso, letra E. Dos mujeres en su interior, Soledad Cardinale y Analía Castro. No exactamente jóvenes, tampoco mayores. Bronceadas, esbeltas, desenvueltas. Inolvidables en su sueño. Lesbianas.

Tenían que estar arriba. Necesariamente. Demasiados indicios habían confluido ante aquel portal.

—¿Sí?

—¿Analía Castro?

—Soy yo. Dígame.

—Abra. Tenemos que hablar.

—Dígame quién es y qué quiere, y yo le diré si le abro y si tenemos que hablar.

—Vengo a propósito del asesinato de Ismael Tomeiro. Y sé que Soledad Cardinale está con usted. ¿Le interesa que hablemos o vuelvo con la policía?

—¿Eh…?

—No repito la pregunta.

—Suba.

Felipe Mariñas ya no tiritaba. Por el contrario, subía las escaleras a pie firme, guardando una gran seguridad en sí mismo. Tampoco sudaba lo más mínimo. Aunque realmente hubiera resultado difícil detectarlo. Los pantalones y la camisa ya no podían mostrarse más húmedos, oler peor.

—Entre.

—Muy amable.

Soledad Cardinale y Analía Castro. Soledad y Analía. Acurrucada la una en un tresillo, tez pálida, expresión amedrentada. Erguida la otra, mirada desafiante. Cercanas ambas. Femeninas, turgentes.

—Querrá sentarse…

—No es necesario.

Vestidas con «kimono» de idéntico material y distintas tallas, color y símbología. Holgado y negro para Soledad, angosto y azul para Analía. Impecablemente lavados y planchados, tanto el uno como el otro.

—Bien. Escuchemos su historia, señor…

—Mariñas. Felipe Mariñas.

—Señor Mariñas.

—No tiene demasiada extensión. He descubierto que su amiga Soledad asesinó a Ismael Tomeiro el pasado martes, y sé que usted la encubre quizá desde esa misma noche, a ciencia cierta desde el miércoles por la mañana.

—Muy sagaz.

—Y ahora quiero llegar a un acuerdo con ustedes.

—¿Acuerdo enfocado a qué?

—A que ni la policía ni el marido de su amiga sepan nunca esto, naturalmente.

—Resume usted muy bien.

La expresión de Analía conservaba su aplomo inicial, a duras penas. La de Soledad parecía a punto de desembocar en un estallido de histeria.

—¿Pasamos entonces al asunto?

—¿Cómo averiguó todo, señor Mariñas?, si no es mucho preguntar.

—Al contrario. Será un placer explicarlo, aunque tampoco aquí hay mucho que decir. Ocurre que el jueves recibí la llamada de un individuo que deseaba contratar mis servicios como detective. Se llamaba Germán Ayúcar y quería localizar a su mujer.

—Ah, era usted…

—Era yo. El de las llamadas, el de las estupideces. El que ha ido atando cabos, el que ha cotejado las fotos de Soledad proporcionadas por el hombre de su vida con la descripción del conserje del bloque de Tomeiro.

—Ya…

—Si Ayúcar recibió la llamada de su mujer a un paso del shock tenía que tratarse de un asunto muy grave, no un simple adulterio. Tan grave como un asesinato.

A medida que iba explayándose, Mariñas ganaba más y más confianza, sentía un júbilo creciente, imparable, arrollador. Proporcional al desamparo que advertía en aquellas infelices. En sus víctimas.

—Loable, Mariñas. Pero hay algo que sigo sin entender. ¿Cómo supo usted que Tomeiro fue asesinado?, ¿era amigo suyo?

—Ni remotamente. Bastó comprar el periódico de hoy.

Soledad había comenzado a llorar, muda, sigilosamente. Era incapaz de pronunciar palabra, de hilar ideas, de pensar con coherencia. Brasil…

—De hoy… Luego aún no ha comentado esto con nadie…

—Salvo mi secretaria. Que está esperando una llamada de ustedes, para notificarles que si no vuelvo esta noche a la oficina pondrá todo en conocimiento de la policía.

Analía se detuvo bruscamente, en su camino hacia el aparador. Un sudor helado empezó a fundir el «kimono» y su piel en una misma materia, indefinible, tóxica.

—Como comprenderá, señora Castro, no iba a olvidar que desapareció el arma homicida… ¿quiere llamar para cerciorarse de que no miento?

—Es igual…

—Mi secretaria se llama Victoria. Tiene la declaración del conserje, junto con las fotos de la asesina.

Soledad lloraba ya abierta, ruidosamente. Hubiera preferido suplicar, arrodillarse, explicar todo a aquel hombre. Pero sentía el cuerpo inmovilizado, la lengua atascada, los dientes a punto de castañetear. Brasil.

—Al grano, Mariñas. ¿Cuál es el trato?

—Muy sencillo. Yo guardo el secreto…

—Sí…

—Y vosotras a cambio…

—¿Qué?

—¿No lo adivináis?

A punto de romper en carcajadas, Mariñas procedió a desvestirse, con calma, sin el menor asomo de pudor. Hasta que un cuerpo fétido y repulsivo quedó desnudo, entre muros que jamás presenciaron una intromisión masculina semejante.

—¡No, no…, por favor, eso no…!

—Está usted loco…

Hasta que la mirada de Soledad Cardinale y Analía Castro se detuvieron con repugnancia en un sexo oscuro e hinchado, que se erguía ante ellas amenazador, exigente. En una mirada que desbordaba mayor lascivia de la que advirtieron jamás. Una suciedad erótica aterradora. Perversión arrastrada durante años.

—Mariñas, escuche, esto no soluciona nada…

—Soluciona mi hambre, golfa. ¡Fuera ropas!

—Pero mañana…

—Mañana otra vez. Y pasado. Y al otro… A partir de ahora, cuando me dé la gana.

—Razone, no puede ser…

—A no ser que prefiráis la policía…

—¡No!, eso nunca…

—Pues fuera ropas. ¡No lo repito!

Analía arrojó el «kimono» al suelo, ignorando qué sensación acusaba con mayor intensidad. Miedo frente al futuro, asco ante el presente. Por su parte, Soledad aún no había reaccionado.

—Y ya sabéis. Mimosas, compenetradas…

—Mariñas, llegará un día en que esto…

—¿No dé más de sí? Pues peor para todos, lesbianas. Porque entonces iréis de cabeza a la comisaría…

—Cerdo…

—Así que de vosotras depende. Mientras no os falte imaginación seguiréis a salvo.

18.16

18.16

Repentinamente inquieto. Germán Ayúcar cerró el volumen y desperezó los músculos. Llevaba desde la sobremesa sin despegar la vista de aquel voluminoso amasijo de fotocopias mal grapadas, así que bien podía concederse un pequeño respiro.

Entornó los ojos, apoyando la nuca sobre el respaldo del asiento. Tragó saliva. Y añoró violenta, súbitamente la compañía de Soledad.

«Despide al detective, Germán, y te prometo que te lo explicaré todo». Ya he cumplido mi parte, amor mío, ese miserable está fuera de juego desde ayer. Incluso prometí enviarle algo de dinero en compensación, a sabiendas de que no ha obtenido el menor resultado, seguramente por mera desidia profesional. Es preferible hacerlo, compréndelo. Conviene estar a bien con esta gentuza, nunca se sabe. Y por otro lado es un lugar común que no hay enemigo pequeño. Después de todo, ¿qué nos supone a nosotros cuarenta mil pesetas? Poca cosa, por fortuna.

«Prometo que te lo explicaré todo». Luego hay cosas que explicar, claro. Bueno, pues adelante, cuando quieras. Pero no tardes, decídete de una vez. Y tampoco reprimas componente alguno, de ningún modo. Por escabrosos o inconfesables que te parezcan, quiero conocerlos. Lo deseo, lo necesito. Siempre contribuirán a que te conozca un poco mejor, con mayor profundidad. Y eso es lo que pretendo, de verdad que sí. Ahora sí.

Si me has engañado con otro hombre, lo acepto. Si lo has hecho con más de uno, lo comprenderé. Si en lugar de ello, es Analía quien comparte tu intimidad, explícamelo y de ningún modo me opondré a que siga haciéndolo.

Pero vuelve…

23.30

23.30

Cuando Alacrán abrió la puerta del cuarto del hostal, topó con una imagen que jamás hubiera previsto. De ninguna forma, con arreglo a nada. Su compañero filipino rígido en una esquina, crispado, febril. Fuera de sí, delirante, empapado en sudor. Vestido de pies a cabeza, abrazado a sí mismo, con los ojos enfilados hacia el ventanuco. Balbuceando frases inconexas, un nombre indescifrable.

—Eh… ¿estás bien, Tagalo?

Reaccionando como si se tratara de algún iluminado al que se interrumpe en pleno trance, Tagalo clavó su inconfundible y escalofriante mirada en él. Sin relajar ni un músculo de su pétreo cuerpo, desde una tenue oscuridad. Tigre, tigre.

—Mejor que nunca, chico. Cierra la puerta y échate a dormir.

23.37

23.37

Soledad ya no lloraba. Hubiera preferido hacerlo, seguir haciéndolo. Pero desgraciadamente una estricta imposibilidad física, biológica, se lo impedía. Desde que Mariñas abandonó aquella habitación, provisto de la sonrisa más vomitiva que pueda concebirse. A partir del consiguiente y ensordecedor acceso de llanto.

Ahora se conformaba con permanecer en el suelo, retorciendo el cuerpo de forma inverosímil, absurda, elástica. Con disfrutar morbosamente de una sensación de vacío mental absoluto, inaccesible. Con saberse a infinita distancia de todos y de todo.

Completamente desnuda, magullada aquí y allá, repleta de reseca viscosidad masculina por varias partes de la piel. Abrazada a determinado guión cinematográfico, con la mirada fija en la primera página. Cuyos créditos se habían desdibujado por la acción de las lágrimas.

23.51

23.51

—Bueno, chico, cuéntate algo…

—Hombre, yo…

—Que aún no has dicho nada de cómo se ha dado el día…

—Porque no hay nada que decir.

—Algo habrá.

Tumbado boca arriba, relajado al completo, Tagalo procuraba entablar conversación, en la penumbra. Abierta, cordialmente.

En su cama, cigarrillo en mano, durante unos segundos Alacrán consideró seriamente la posibilidad de que hubiera sufrido un espejismo cuando entró en el cuarto.

—No te creas… Dando vueltas de acá para allá… Tomé algo en la Cervecería Alemana esa, ya sabes…

—¿Y qué, apareció la de los pantalones cortos?

—Qué va. Acertaste también ahí. Ni rastro. Y eso que estuve más de dos horas…

—Era de esperar. Después de la bronca del otro día…

—Ya. Pero lo mismo… qué sé yo. El caso es que lo intenté con otras. Al menos cuatro o cinco, no te vayas a creer…

—¿Y?

—Nada. Todas me mandaron a la mierda.

—Normal. Tienen que hacerse respetar.

—No digo que no. Pero mi madre siempre me repetía lo mismo. Si tú no tumbas la caña, no comerás caramelo.

24.06

24.06

Bajo la ducha, Analía se frotaba una y otra vez de arriba a abajo, sin perdonar ni un milímetro de piel. Enérgica, violentamente. Con ingentes cantidades de gel de baño, mediante una esponja áspera, hiriente. Como si quisiera despellejarse.

Aquello no podía volver a ocurrir, no se repetiría de ninguna de las maneras. Alguna solución surgiría a lo largo de la noche, mientras Soledad fuera reaccionando. Porque reaccionaría, tenía que reaccionar. A su debido tiempo, sin forzarla desde fuera. Recordando que dos vejaciones sexuales en una misma semana representaban un trauma superior a cualquier clase de consuelo que ella pudiera prestarle.

Por su parte, ella se consideraba capaz de encajar todas y cada una de las humillaciones que había soportado de Mariñas, una y diez veces al día. Año tras año. De él y de veinte más al tiempo, si hiciera falta. De parecida calaña, e incluso peores. Sin mayor pesar.

Afortunada o desgraciadamente, conocía a la perfección los recovecos de la lujuria masculina, incluso la más sofisticada. Y sabía aliviarla de la forma que los hombres perseguían, de acuerdo con sus más recónditas expectativas, según sus absurdas fantasías. Como la más cotizada de las profesionales.

Que Mariñas dispusiera de su cuerpo como le viniera en gana. Ya sabría ella reservar sus auténticos orgasmos para deleite del verdadero amor. De la pasión femenina. Pero a partir de ahora, que nadie se atreviera ni a rozar a su Soledad.

24.42

24.42

—¿Duermes, Tagalo?

—No.

—El calor, claro…

—El calor y otras cosas.

Algo indefinible flotaba en la atmósfera de aquel inmundo cuartucho. Algo que a veces se diría a punto de solidificarse, otras huir a refugiarse en una perenne inmaterialidad. Identificando a los ocupantes, irremisiblemente. Sin que ninguno se atreviera a confesarlo al otro.

—¿Tagalo?

—¿Sí?

—¿Cómo te llamas?

—No quieras saber tanto.

—Yo me llamo Henry. Henry Colomé.

—Bonito nombre, Alacrán.

VII. Madrid. Lunes, 10 de julio de 1989

VII

Madrid. Lunes, 10 de julio de 1989

9.02

9.02

Un sol implacable, sangriento. Una playa de extensión inabarcable para el ojo humano, infinita probablemente. Arena impoluta, delicada, intangible casi, quizá carnívora. Palmeras por doquier, frescas, consistentes, dispuestas a taladrar el firmamento. Olas persuasivas, de música insidiosa, de extrañísima cadencia, ligerísima espuma. Agua límpida, de tonalidades inquietantes, de acogedora profundidad. Y presidiéndolo todo, unos ojos rasgados.

Alacrán dejó de soñar, y despertó. Súbitamente. Asustado, en tensión. Tagalo estaba observándole.

9.54

9.54

Procedente del humilde cuarto de aseo situado al final del pasillo, y que compartían varias oficinas de mejor o peor grado, Mariñas entró en su oficina. Realmente limpio, por vez primera en mucho tiempo. Afeitado a la perfección, despejado.

Victoria ocupaba ya su puesto, parapetada tras la máquina de escribir que su jefe recibiera en concepto de gratificación por parte de una entidad bancaria cuando abrió la menos ridícula de sus cuentas. Pintada sin esmero ni gusto alguno, abotargada de expresión. Furiosa.

—Qué limpito se te ve hoy, intrépido detective.

—Y qué puntual has llegado, secretaria eficiente.

Haciendo caso omiso de la actitud abiertamente hostil de Victoria, Mariñas ocupó su asiento, estirando las piernas, apoyando los pies encima de la mesa.

—Y mejor educado que nunca.

—Quien tiene clase la demuestra en todo, Victoria.

—Ya lo veo.

—Y si tienes algo que echarme en cara hazlo de una vez. Que para lo que tú eres estás tardando mucho.

—¿Para lo que yo soy?, ¿y qué eres tú?

—De entrada, tu jefe.

—¿Ah, sí?

—Digo yo…

—Pues te notifico que desde esta mañana puedes ir buscándote otra secretaria. Si das con alguna que soporte más de diez minutos esta pocilga, claro.

—¿A qué viene eso, querida?

—Pase por que me debas dos meses y te importe un bledo. Pase porque me hagas trabajar un domingo. Pase porque me obligues a tirarme toda una tarde aquí esperando una llamada que no se produjo. Pero el pelo se lo tomas a tu puta madre.

—Victoria, que te estás pasando…

A medida que iba desahogando su ira, Victoria elevaba el tono de voz e incrementaba la grosería de sus modales, sin conseguir que Mariñas respondiera con idéntico acaloramiento, inmutarle más allá de una cortés atención.

—Tú sí que te has pasado.

—Que lo sueltes ya…

—Toda la tarde con la Analía y la Soledad. Arriba y abajo, abajo y arriba. Y yo como una gilipollas esperando noticias.

—Ya estás desvariando…

—Que sé de qué pie cojeas, Felipe. Y es del mismo que tu hermano. Pero a mí no me dejas con la miel en la boca, cuando hemos hablado de un chantaje cojonudo.

—Lo uno no quita lo otro…

—Claro… Pero tú te plantas allí, y en vez de asustarlas para que presionen al marido les metes miedo con ir a la policía, para pasar la tarde follándotelas.

—Victoria…

—¡No te atrevas a negarlo, que aún me lío a hostias!

—Está bien, así fue… ¿Pero a ti que más te da?

—Que te las folles nada. Son dos putas, y para eso están.

—Pues entonces…

—Pero que no hayas hablado con Ayúcar ni de dinero ni de nada… Eso no te lo consiento. Yo no estoy encubriendo un crimen para que tú te meriendes dos lesbianas, ¿entendido?

Mariñas deshizo su postura, se puso de pie y caminó hacia la puerta. Cómo podían importarle los reproches, las amenazas, las reclamaciones, las histerias de Victoria, cuando la tarde anterior su sueño más reciente se había hecho realidad.

—Márchate si quieres, Felipe. ¡Al menos evitarás que te rompa los cojones a patadas!

—Nos vemos…

—Pero te prometo que si hoy no te has puesto de acuerdo con Ayúcar… lo lamentarás hasta el resto de tus días.

—Adiós.

Mariñas avanzaba ya por el pasillo, en dirección al ascensor. Sin distinguir los gritos que Victoria le dedicaba desde la puerta. Con una imagen muy concreta en el horizonte.

—Y el primero que va a enterarse de todo es tu hermano… ¡So cerdo!

Huertas, 19.

10.14

10.14

Tagalo y Alacrán cerraron la puerta de su cuarto, dirigiéndose pasillo adelante hacia las escaleras que conducían al hall del hostal. Vestido Alacrán con el traje que eligió la noche que acudieron al «Walker», envuelto Tagalo en un impecable y holgado guardapolvo color beige. En sendas cartucheras amarradas a la cintura, sus respectivas «Barracuda» con silenciador. En una funda sujeta al costado izquierdo, Alacrán además guardaba su «Ka-bar».

—Muy abrigados salimos hoy, turistas.

—Necesito hablar por teléfono, Don Telesforo.

—Teléfono, teléfono… En mi hostal no hay teléfono a disposición de los clientes.

—¿Y cómo es eso?

—Porque tendría que descolgarlo yo. Y mucho esfuerzo me parece.

Disimulando admirablemente su fastidio, Tagalo extrajo de la cartera un billete de dos mil pesetas. Ni medio segundo duró sobre el mostrador.

—Claro que con clientes como Dios manda… siempre hay apaño para todo.

Arrastrando su inmensa mole escalón a escalón, Don Telesforo ascendió las escaleras seguido de Tagalo. Alacrán permaneció en el hall, sintiendo el despilfarro en sus carnes, contemplando el póster horizontal con el mismo asombro que cuando lo descubrió.

—Entre…

El primer cuarto de la banda derecha del pasillo había sido habilitado para oficina, con mejor intención que propiedad. Sobre una destartalada mesa de madera, que ocupaba tres cuartas partes del cuarto, podía verse un teléfono antiquísimo de color negro, ligeramente polvoriento. A su izquierda, en el suelo, varias cucarachas buscando refugio a toda velocidad.

—Llame donde haga falta, pero no me ponga conferencias al país ese suyo…

—He pagado por eso y más.

—Ya. Pero luego uno ha de rendir cuentas a los dueños…

—¿Hay alguna guía telefónica por aquí?

—Si la hay yo no la he visto en doce años.

—Creí que en su maravilloso hostal había de todo.

—Menos ascensor y vergüenza.

10.19

10.19

Sentado en una de las sillas de pinzas que amueblaban la parte derecha del hall, Alacrán aguardaba impaciente a que Tagalo concluyera sus llamadas. Evitando cruzar la mirada con Don Telesforo, que desde su refugio tras el mostrador parecía inmune al paso del tiempo. Fumando uno de sus cigarrillos italianos, lenta, flemáticamente. Hasta que la inesperada aparición de una joven vino a romper su aburrimiento.

—Buenos días, Don Telesforo.

—Hola, niña.

Representaba menos de veinte años, pero quizá hubiera cumplido alguno más. De estatura por debajo de la media, pelo alborotado y oscuro, y descaro en el porte, vestía un pantalón de espuma color rosa y un «top» blanco. La manera en que la ropa se ajustaba a las formas de la chica, y el movimiento de sus caderas al subir las escaleras lograron que por vez primera Alacrán entablara conversación con Don Telesforo.

—Oiga… ¿Esa chica es puta?

—Mire, amigo. Yo soy de Talavera.

—¿Y qué tiene que ver eso?

—Cómo se nota que es usted extranjero…

—Que si es puta, le digo. Puta profesional, se entiende.

—Esas son cuestiones sobre las que yo ya prefiero no pronunciarme…

Alacrán guardó silencio, al oír cerrarse la puerta del cuarto de la chica. Las paredes de su habitación seguro que sí conocían la respuesta.

—Su nombre sí que sabrá, al menos.

—Ella dice que Pilar.

—Ya… Y usted cree que si yo… le ofreciera un dinero… tampoco mucho…

—Y qué sabe nadie…

10.22

10.22

—Buenos días, señorita. Me han pasado con usted tras hablar con centralita, y con una secretaria de facultad, creo que era.

—Sería, sí. ¿Qué desea?

—Tengo que localizar un profesor de ahí.

—¿Es usted alumno?

—No, no. Es por motivos personales.

—En ese caso…

—Escuche. Ignoro el teléfono de este hombre, su dirección, incluso su nombre… Pero es importantísimo que le localice. De vida o muerte, entre nosotros.

—¡Dios mío! Diga, diga entonces.

—Da clases de Arte, ignoro de qué tipo. Y tiene una mujer llamada Soledad. No sé más.

—Ah, bueno. No hay ningún problema. Se trata de Germán Ayúcar, profesor titular de Historia del Arte Moderno y Contemporáneo.

Tagalo apretó fuertemente el auricular con el puño. La identidad de la asesina ya no suponía ningún enigma. La solución del misterio era inminente.

—Magnífico, muchas gracias… ¿Está él?

—No, hoy no tiene turno.

—Si fuera tan amable de facilitarme su teléfono particular…

—Siendo un asunto tan grave, cómo no…

—Tomo nota.

10.27

10.27

Sin saber ya cómo sentarse en tan incómoda silla, Alacrán encendió otro cigarrillo. Don Telesforo hojeaba distraídamente una revista de actualidad, sonriendo ocasionalmente. Tal vez a causa de alguna noticia, quizá recordando a Ángel. Desde el exterior, apenas llegaban ruidos, ninguno de particular. Aquella semana nacía en Madrid sin demasiado afán de complicaciones.

Repentinamente, el silencio se vio roto por el sonido de una puerta cerrándose en el primer piso, por el sonido de unos pies descendiendo los escalones. Desde luego, de Tagalo no podía tratarse, su caminar resultaba característico. Algún otro cliente quizá, poco amigo de madrugar. O, con suerte…

Pilar.

—Hasta luego, niña. Que se dé bien.

—Gracias, Don Telesforo.

Vestía exactamente igual que cuando subió, pero ahora cargaba una bolsa de plástico de cierta envergadura, bien repleta y cuidadosamente cerrada. Alacrán se incorporó cuando ella pisaba ya la calle y salió en su busca, mientras oía al conserje.

—Que yo no he dicho nada, turista…

Caminaba con cierta prisa, lo que no representaba obstáculo alguno para mantener su peculiar contoneo. Y debido a la fascinación que su figura ejercía sobre él, Alacrán inconscientemente invirtió más de diez metros en alcanzarla.

—Eh, Pilar… Espera.

—¿Tú estabas en el hotel, no?

—Sí.

—¿Qué quieres?

—Saber cuánto cuesta tu culo.

—Lo que vale.

—Entonces búscate otro.

Al tiempo que Pilar fijaba en él unos ojos oscuros y quizá demasiado expresivos, mientras los labios de la chica empezaban a dibujar una sonrisa encantadora y no exenta de cierta inesperada ingenuidad, Alacrán escuchó a su izquierda el sonido de un claxon. Irritado, giró la vista en esa dirección. Desde la puerta trasera de un taxi, una expresión inconfundible le invitaba a abandonar la empresa. Una expresión que no admitía contemplaciones.

—Sube, chico. Hay prisa.

11.26

11.26

A primera hora de la mañana, Analía había bañado a Soledad, lenta, amorosamente. Poco después, la vistió con esmero, como si se tratara de un bebé. Bragas cómodas, grandes y tupidas, vestido holgado y primaveral. Luego, invirtió una paciencia elogiable en conseguir que se tomara un generoso tazón de té con leche, dos vasos de zumo de naranja recién exprimida y un yoghourt de frutas tropicales.

Ahora la contemplaba detenidamente. De arriba a abajo, de izquierda a derecha. Deteniéndose en cada centímetro de su cuerpo, intentando penetrar en sus pensamientos.

Desde la noche anterior, Soledad no había pronunciado palabra.

11.27

11.27

—¿Y no le extrañó que quisiéramos hablar con él?

—Mucho. Pero quedó tan intrigado que aceptó recibirnos inmediatamente.

—Mira que si desconoce la doble vida de su esposa…

—Culpa suya. No se puede ser tan incauto.

—Ponte en su lugar, Tagalo. Será un intelectual de esos que van a lo suyo… Qué entiende él de mujeres.

—Tiempo ha tenido de aprender. Y si la otra le ha mantenido en la ignorancia peor para él. Los matrimonios tienen que compartirlo todo.

—No querrás decir…

—Vas aprendiendo.

Junto a una esquina, tres policías uniformados de azul oscuro cacheaban una pareja de jóvenes desharrapados, con la ayuda de dos policías uniformados de marrón claro. El taxista escupió por la ventanilla.

—Tagalo, ¿qué pasa con Taylor?

—No te entiendo.

—¿Le llamaste?

—Pues… no.

—¿Por qué no?

—Se me pasó… con lo de la Universidad por teléfono esa.

—¿Tú crees que merece la pena que nos engañemos entre nosotros?

—Pare aquí, amigo.

El taxista frenó, aprovechando la proximidad de un semáforo. Algo en él recordaba a Rafita, seguramente el mostacho. Tagalo le entregó un billete de mil pesetas, ignorando el marcapasos.

—¿A qué viene esto?

—Vamos a telefonear desde esa cafetería. Y no te moverás de mi lado.

—Tú siempre tan suspicaz…

—Y tú tan desconfiado.

—Un trato es un trato.

11.32

11.32

Vestido con unos jeans blancos y una camisa de manga corta, Ayúcar removía la excesiva cantidad de azúcar que volcó sobre su espeso café negro. Con una cucharilla minúscula, diminuta.

Bien, ni media hora quedaba para que se personara aquel par de individuos. Extranjero, parco en palabras, vagamente siniestro, el que habló por teléfono. No muy distinto su compañero, en lógica deducción.

Bebió un poco, sentado en un sofá del cuarto de estar. Sin importarle abrasarse los labios, sin acusar el sabor ni aspirar el aroma. Reclinando el rostro sobre la taza, con las rodillas muy juntas.

Intentando engañarse a sí mismo. Pretendiendo ignorar que sentía miedo. Un miedo creciente, irracional, inexplicable. Originado por una conversación telefónica, tan breve como aterradora. Nacido de la más radical incomprensión.

Continuó bebiendo, hasta apurar el líquido. Necesitaba anestesiarse al menos una parte del cuerpo, y la boca servía como cualquier otra. Quizá así el resto de su organismo quedara igualmente aletargado, por algún extraño fenómeno de contagio.

Sentía miedo, por qué no reconocerlo. Miedo ante una visita inminente y que carecía de razón de ser, miedo de una gente que en buena lógica no podía necesitar nada de él. Miedo de una voz metálica, de un propósito absurdo. Miedo ante la suerte que podía correr, respecto al destino que aguardaba a su mujer. Miedo puro, auténtico pánico. En cada centímetro de su cuerpo, por todos los poros de su ser.

Soledad tenía razón. Un hombre que no era Mariñas estaba buscándola.

11.41

11.41

En un bar situado en la plaza de Antón Martín, Mariñas paladeaba su segundo whisky. Había olvidado a Ayúcar. Había olvidado cualquier persona que no viviera en Huertas 19, que no se pareciera a Soledad Cardinale y Analía Castro.

Y sólo podía pensar en nuevas perversiones a disfrutar en tan cálida compañía.

11.49

11.49

—Soy yo. Quiero hablar con Taylor.

—¡Hombre… Tagalo! ¿Dónde estás?

—Sigo en Madrid, con Alacrán. Ha pasado de todo este fin de semana. Y tengo que recibir instrucciones de Taylor.

—Taylor no está.

—¿Cómo que no está?

—Que no ha venido. Nada especial, no te alarmes… Cualquier asunto personal, seguro.

—¿Cuándo puedo hablar con él?

—Pues no sé…

—No pretenderás convencerme de que no ha dejado dicho nada…

—Bueno, Tagalo, yo no… Yo no estoy muy al tanto. Tú dime…

—Necesito hablar con él, no me sirve nadie más.

—Pues vaya un problema, que te llame.

—Entiendo…

—Dime la dirección del hotel donde estás ahora, y su número de teléfono. Y en cuanto le localice te llama. Tú no salgas de tu habitación.

Tagalo desvió la mirada del aparato telefónico hacia los ojos de su compañero. Y en aquel intercambio de miradas, creyó captar mayor compenetración humana de la que jamás disfrutó anteriormente.

—Tagalo… ¿Me oyes?

—Sí.

—Que me digas el nombre de tu hotel…

Antes de que Tagalo pudiera hacerlo, Alacrán cortó la comunicación. Junto a ellos, cerca de la barra ya no quedaba nadie. Pero el camarero no se había acercado para retirar las tazas vacías. Ni lo haría antes de que los asesinos abandonaran el local.

—Estoy en deuda contigo, chico.

—Tonterías. Cuatro ojos ven más que dos.

—O estoy haciéndome viejo.

11.52

11.52

—¿Analía?

—Sí. Dime, dime.

Al fin habló, al fin hablaba. Soledad hablaba, recuperó la expresión, cierto color en las mejillas. Ahora todo lo demás carecía de relevancia, a quién le importaba. Nada era irremediable.

—¿Crees que el detective… volverá hoy?

—No pienses en eso, mi vida. Y sigue tranquila, reposando.

—Qué querrá repetir…

—Si vuelve hablaré con él. Ayer fuimos unas estúpidas, al dejarnos acobardar por sus amenazas…

—Qué remedio…

—De eso nada, he pensado mucho en ello. Está loco si cree que puede seguir abusando así de nosotras. Es más, en cuanto nos neguemos a él se le cae el pelo, y casi tanto como a nosotras. Porque tú habrás cometido un crimen, y yo te habré encubierto, de acuerdo. Pero él está encubriendo también el delito, y con el único propósito de satisfacer su lujuria. Y eso seguro que también está penado por la ley, y con mayor severidad que lo mío.

—No hables tanto, por favor. Estoy mareada…

—Perdona…

Obedeciendo un impulso. Analía se abalanzó hacia Soledad, envolviéndola entre sus brazos, sentándose junto a ella. Intentando que la vitalidad de su amiga continuara renaciendo, mediante el calor de su cuerpo, el roce de sus labios, la intimidad de su aliento.

—Te quiero, Analía. Te quiero tanto…

—Calla. Espera hasta que te hayas recuperado del todo, ya tendremos tiempo…

—Tiempo… Atrapadas por todas partes, perseguidas por la policía, en manos de un degenerado…

—No pienses en ello, calla…

—Cómo ha podido sucederme todo esto… Si lo único que he perseguido siempre es ser feliz, nada más… rodearme de gente que me quisiera, que supiera entenderme…

—Calla, amor. Calla.

Entre los brazos de Analía, Soledad recuperó la facultad de llorar.

11.58

11.58

—Acaba la cerveza de una vez, Alacrán. Que siempre estás igual.

—Ya ves tú qué prisa.

—Claro que sí. Van a dar las doce, y Ayúcar espera.

—Si está aliado…

—La puntualidad ante todo.

El bar guardaba unas dimensiones nada despreciables, la hora de la mañana no parecía invitar a la bebida. Y sin embargo, Tagalo y Alacrán se veían virtualmente rodeados de clientes, cabizbajos unos, vociferantes otros. En Madrid los bares estaban siempre abarrotados, independientemente de su capacidad, a cualquier hora del día.

—Un segundo, Tagalo. Escúchame sólo un segundo.

—Ni uno más. Así que abrevia.

—Vámonos ya.

—No.

—Dejemos en paz al Ayúcar ese, olvidemos su mujer.

—Que no.

—Taylor se ha vuelto en contra nuestra. Tony estará peinando Madrid para encontrarnos, y nosotros preocupados por una estupidez de crimen… ¿Qué mierda importa ya quién mató a Tomeiro y porqué?

—Mucho.

—Nada. Y no veo por qué seguir fieles a las órdenes de quien nos ha traicionado.

—¿No te das cuenta de que en Soledad puede esconderse la clave de todo?

—O. K. Descubrimos la clave de todo. ¿Y qué?

Alacrán terminó la cerveza, y extrajo la cajetilla de tabaco de uno de los bolsillos de la americana. Pero antes de sacar ningún cigarrillo de ella volvió a guardarla.

Tagalo parecía a punto de romper el silencio. No el hieratismo de su expresión.

—Chico, me concediste de tiempo hasta esta noche, ¿no?

—Cierto…

—Pues déjame apurar el plazo.

12.06

12.06

Sin pensarlo dos veces, Victoria abrió el sobre que acababa de llegar, dirigido a Mariñas y con el nombre de Ayúcar escrito en el remite.

Contenía únicamente un cheque extendido al portador, por valor de cuarenta mil pesetas y firmado por el profesor. Con una sonrisa de satisfacción en los labios, lo guardó en el bolso, arrojando el sobre a la papelera.

12.11

12.11

—Bueno, chico, aquí es. Doctor Esquerdo, 57.

—Pues vamos allá. A ver si así te quedas contento.

El portero observó a los asesinos con prevención, a distancia respetuosa, sin atreverse a formularles pregunta alguna, ni saludar siquiera.

Tagalo avanzaba directo al ascensor con firmeza, ceño fruncido. Alacrán manos en los bolsillos, canción en los labios.

—Pasa al ascensor.

—Ya empezamos otra vez. Para dos pisos.

—Que pases.

Nuevamente cristales, siempre cristales en los ascensores de aquella ciudad. Y ese sabor agridulce en la garganta. Regodeándose, progresivo, sin misericordia alguna. Karin… Te quiero.

—Ya hemos llegado.

—Perfecto.

—¿Qué canturreabas, Alacrán?

—Una canción de mi tierra.

—¿Y qué dice?

—En la vida, lo que no hay es que morirse.

12.14

12.14

—Este viernes firmaba el contrato…

—Deja eso ahora, Soledad. Que no pienses en nada, te digo.

—Cómo no voy a pensar… en mi película…

—Deja la cabeza quieta hasta que vuelvas a estar bien del todo.

—O que el detective está atormentándome haciéndose esperar…

—Que te calmes…

Soledad ocupaba el tresillo, familiarizado ya con su contacto. Analía le había preparado más zumo de naranja. Qué pronto volvería a ser la Soledad de antes, qué guapa estaría de nuevo.

—Si German supiera esto…

—Calla, y tómate el zumo. Poquito a poquito.

Soledad obedeció, dócil, amorosamente. Tenía que conseguir que el próximo lunes despegara rumbo a Brasil. A cualquier precio.

12.16

12.16

—Pasen, ya estaba impaciente.

—El tráfico de su ciudad ha tenido la culpa.

—Seguro, es de locos…

Germán Ayúcar debía rondar los cuarenta años. De estatura media, y piel excesivamente blanquecina. Llevaba el pelo más largo de lo habitual en los hombres de su generación, peinándolo hacia atrás, en mechas lacias que continuamente caían sobre su rostro, entorpeciéndole la visión.

—Con permiso.

La casa parecía un tanto descuidada, pero su decoración no carecía de sensibilidad. Reproducciones de cuadros de prestigio, cerámica de procedencia exótica, tapices orientales y centroamericanos. Alfombras combinando tonos, sofás de diseño, distintos tipos de mesas. Y libros. Libros por todas partes, libros de todos los tamaños. Abarrotando hasta el más insignificante de los rincones, tiranizando el conjunto.

—Ustedes dirán, caballeros…

—Mucho tiembla usted, ¿no?

—Cállate, Alacrán. Yo dirijo la maniobra.

Sobre una mesita de cristal, repleta de adornos decorativos, destacaba una taza de café negro, humeante, recién preparado.

—Escúcheme, señor…

—Tagalo.

—¿Tagalo?, ¿de dónde es usted, de Manila?

—De Manila, exacto. Da gusto conocer gente culta.

—Bien, modestamente yo…

—Señor Ayúcar, luego hablaremos de todo un poco, si le parece bien. Pero antes, lo concreto. ¿Dónde está su mujer?

—¡Eso quiero saber yo!

—Dije que vamos a lo concreto. ¿Dónde está?

—No tengo ni idea. Desapareció la semana pasada, y aún no ha vuelto.

—¿Dónde está, Ayúcar? No lo repito más.

—Que no lo sé. Y aunque lo supiera, tampoco tengo por qué decírselo a desconocidos.

Obedeciendo la señal de su compañero, Alacrán asestó un puntapié en el estómago de Ayúcar, con toda la fuerza que pudo reunir. Tagalo agarró la víctima por el cuello, impidiéndola caer.

—¿Dónde está Soledad?

—No… no lo sé… déjenme…

Ayúcar cayó finalmente al suelo, pero a consecuencia del enérgico empujón propinado por Tagalo, y que hizo que su rostro diera violentamente contra la alfombra.

—¿Dónde está Soledad?

Jadeante, Ayúcar sentía los miembros entumecidos, el corazón latiendo a velocidades incalculables, sangre procedente de distintas partes goteando aquí y allá. Dónde estaba Soledad, cierto. ¿Dónde está Soledad?

—No sé nada… se lo juro…

Alacrán tomó la taza de café, y bebió un buen trago. Acto seguido, extrajo la «Barracuda» de la cartuchera, y presionó la nariz del profesor con la punta del silenciador.

—Como observará, no estamos bromeando…

Tagalo volvió a agarrar su presa por el cuello, y la sentó en el suelo. También él empuñaba ya la pistola.

—Cuente todo lo que sepa. De prisita.

—Yo… yo…

—A no ser que prefiera recibir un balazo en cada miembro. Uno detrás de otro.

—No, eso no… le diré…

—¡Vamos!

—Yo… verá… mi mujer, Soledad… desapareció el martes pasado, ya se lo dije…

—Continúe.

—Al día siguiente me llamó… No quiso decirme donde estaba, pero parecía nerviosísima, a punto de llorar… Me dijo que no volvería a casa, que había hecho algo gravísimo, que jamás podría confesarme…

—Encaja. Siga.

—No hay más. No he vuelto a saber nada de ella.

Alacrán contempló el entorno, mientras terminaba el café. Un sitio agradable para vivir, aquél. No le importaría quedarse una temporada. Pero con Pilar.

—Bueno, chico, ¿nos lo creemos?

—A mí no me mires. Ya te dije que todo esto me parece perder el tiempo.

—¿Pero tú crees lo que ha contado o no?

—Yo sí. Éste no me parece de los que mienten con una pistola en la cara.

Aterrorizado, Ayúcar miraba a uno y a otro. Sus rostros, las pistolas, el rictus de los labios, la expresión de los ojos. «Me buscan, Germán. Y creo que puede ser un asesino, complicado con mafiosos, o gentuza de esa». Soledad, mi amor, Soledad. ¿Qué has hecho?

—O. K. Ayúcar. Me lo creo. Pero la cosa no queda aquí.

—Eh… ¿no?

—No. Tengo que encontrar a su mujer, y hoy mismo.

—Si ella no tiene…

—A todo esto, ¿cómo se apellida?

—Cardinale.

—¿Cardinale?, ¿cómo la actriz?

—Sí, igual… Pero yo no puedo…

—Sí puede ayudarme.

—¿Cómo?

Tagalo golpeó rudamente la boca de Ayúcar con el cañón de la pistola. El herido se llevó las manos instintivamente a la herida, sin poder reprimir un grito de dolor.

—Alguna manera habrá, profesor.

Antes de que el cautivo hubiera recuperado el aliento, recibió por parte de Alacrán una patada entre los omoplatos que le derrumbó nuevamente. Un nuevo puntapié vino a continuación, esta vez cerca de la sien izquierda.

—¿Verdad que sí?

A duras penas, Ayúcar logró abrir los ojos, uno parcialmente. Para topar con el cuchillo de Alacrán a pocos centímetros de su boca.

—No me defraudes…

—Sí, sí… Pero aparte ese cuchillo, por favor…

Alacrán concedió, y se sentó junto a Ayúcar. Acto seguido, extrajo un cigarrillo de la cajetilla que trajo de Italia, y procedió a fumarlo. Era el último.

—El chico ya apartó su juguete. Ahora habla.

—Yo… estaba tan nervioso que contraté los servicios… de un detective privado.

Los ojos de Tagalo brillaron repentinamente. Sin que la luz del día pudiera mitigar el efecto.

—¿Cómo que un detective privado?

—Sí… Un tipo grueso, de poco fiar… que me recomendó una compañera.

—Nombre y dirección.

—Felipe Mariñas. Calle Veneras, número 9. Segundo piso.

Tagalo hundió el silenciador entre los ojos de Ayúcar. Hasta el menos sensible de los observadores habría advertido que estaba deseando apretar el gatillo. Nada le producía una aversión tan profunda como los detectives privados.

—¿Qué sabe ese hijo de puta?

—Nada. O todo. No sé…

—Explícate… o te vacío el cargador entre los sesos.

Alacrán apagó el cigarrillo a medio terminar entre los restos del café. Y desperezó las piernas, fastidiado.

—Hizo averiguaciones durante algunos días, pero como no llegó a descubrir nada me harté y le despedí.

—¿Fue eso?

—Sí…

—Entonces no sabrá nada…

El dedo de Tagalo empezó a presionar el gatillo. Y los ojos de Ayúcar parecieron triplicar su tamaño.

—¡Espere!… Quizá sí. Puede que no quisiera contarme nada, que tuviera planes propios…

—También… Esa chusma es así.

—Es la única persona a quien conté lo de Soledad. Nadie más sabe nada. Si alguien puede ayudarles es él. Felipe Mariñas.

—Está bien.

Tagalo enderezó el cuerpo, contemplando con indiferencia y cierta piedad su víctima, encogida en el suelo, con el rostro magullado y ensangrentado, temblando incesantemente. Alacrán se situó a su vera.

—¿Qué, le descubrimos las espectaculares actividades secretas de su querida esposa?

—No seas cruel, chico. Mátalo ya y vámonos.

—Siempre lo tengo que hacer yo todo…

De dos certeros y silenciosos disparos, Alacrán traspasó limpiamente el vientre de Ayúcar.

12.51

12.51

Con la boca pastosa, apreciablemente embriagado, Mariñas pulsó determinado timbre del portero automático de Huertas, 19. El primer piso, letra E.

—¿Quién es?

—Abre, Analía.

El primer tramo de escalones quedó atrás rápida, raudamente, antes de poder percatarse siquiera el visitante. El segundo, en cambio, parecía no tener fin. Los peldaños se sucedían uno detrás de otro con una lentitud exasperante, infernal. Incluso alguno pareció derretirse a sus pies, hacerle resbalar, intentar precipitarle al vacío.

—Entre.

Tambaleándose, Mariñas entró en el inconfundible salón de Analía Castro. Dejándose caer al momento en uno de los sillones, sobre el cojín que presidía el trabajo artesanal en madera y mimbre.

—Si pretende repetir la juerga ya puede ir dándose la vuelta.

Analía vestía una camiseta negra, con la palabra «Madeira» estampada en blanco. Un blanco químicamente idéntico al de su ajustado pantalón corto. Su inolvidable pantalón corto.

—Seamos razonables, Mariñas. Esta situación no le conviene tampoco a usted…

¿Por qué hablaba Soledad? ¿A qué podía deberse aquella expresión aletargada, tanta flaccidez física, tamaña palidez en una piel fuertemente bronceada? Si él no deseaba más que continuar mirando aquel pantalón, que no veía desde cierto sueño.

—¿Qué le pasa, se ha vuelto mudo?

—Dadme whisky. Un vaso lleno hasta arriba.

—Tráeselo, Soledad.

Asaltado súbitamente por violentos pinchazos junto a la nuca, Mariñas cerró los ojos y crispó los dedos sobre los muslos. En su delirio, creyó percibir a Analía acuclillándose a sus pies, con las manos en su rodilla izquierda.

—Preste atención, Mariñas. Métase esto en la cabeza antes de que vuelva Soledad.

—Sí…

—Las últimas experiencias la han trastornado, está al borde del trauma, usted mismo lo habrá notado.

—Sí…

—Como vuelva a ponerle la mano encima, la tragedia será inevitable. Y usted el único responsable, ante todos.

—Sí…

—No lo olvide. Y tampoco que también yo puedo denunciarle por sus abusos. Que está encubriendo el delito de Soledad en la misma medida que yo, que su secretaria está al corriente de todo…

—Sí…

—Así que en cuanto alguien se plante, podemos irnos todos a la mierda.

—Sí…

—Pero Soledad es incapaz de percatarse de todo ello. Necesita tiempo para restablecerse y recuperar su salud mental.

—Sí…

—Mientras llega ese momento, dediquese exclusivamente a mí. Ésta es mi oferta.

—Aceptada.

Soledad entró con un vaso de whisky goteando. Límpido, transparente, sensual. Sin hielo.

—Aquí tiene.

Mariñas tomó el vaso y empezó a beber. Mientras, Analía se puso en pie y empezó a caminar hacia la alcoba.

—Tú quieta aquí, Soledad. Voy a atenderle yo sola.

—Pero si acordamos que ya…

—Yo sé lo que me hago.

Sin dejar de beber ni un solo momento, Mariñas siguió los pasos de Analía, entrando en su habitación y cerrando la puerta con el talón.

—No te arrepentirás de aceptar mi oferta. Porque creo que ya podemos tutearnos…

Sudoroso, abotargado, Mariñas procedió a desvestirse. Haciendo equilibrios para no abandonar el contacto del vaso.

—Ya viste ayer qué bien respondo a los vicios masculinos. Para qué quieres otra…

Analía se había quitado la camiseta, arrojando las sandalias a un extremo de la habitación. Y ahora empezaba a desabrocharse el cinturón.

—No, Analía. No te quites ese pantalón.

16.07

16.07

En una terraza del Paseo de Recoletos, los asesinos apuraban sus respectivas bebidas. Una jarra de espumosa cerveza española, en el caso de Alacrán. Un reducido vaso de café con hielo, para Tagalo.

—No se ve un alma.

—Normal. Con tanto calor y a estas horas… Además, ¿en España no se duerme después de comer?

—Eso era antes. Siesta, se llamaba.

Cojeando ostentosamente, llovido de no se sabe dónde, un anciano se aproximó a los asesinos, extendiendo una mano febril y encallecida. Giró sobre sus talones a los pocos metros de distancia.

—¿Por qué querrá matarnos Taylor?

—Qué sé yo.

—Porque ya no cabe la menor duda, acuérdate…

—Me acuerdo. Su segundo de a bordo no podía saber que habíamos cambiado de hotel, luego Tony obedece sus órdenes.

—Ahí está. Y conociéndole tú de toda la vida…

—¿Y qué? A la hora de la verdad, te es igual conocer o no a la gente.

—Pero alguna razón habrá.

—Supongo. Pero yo no he hecho nada que puedan querer castigar.

—Pues lo que es yo…

Tagalo tomó su vaso, y derramó el líquido lentamente sobre la hierba. Concluida la tarea, arrojó también los cubitos de hielo. Despacio, uno a uno.

—¿Y por qué hemos matado a Ayúcar?

—¿Preferías dejar rastros?

—No. Pero ya nadie nos cubre de la policía española.

—Cuando encuentren el cadáver estaremos lejos.

—A ver si es verdad…

—Con un poco de suerte mañana por la mañana.

—Venga, pues vamos a la oficina de Mariñas. Que ya estoy harto de cerveza.

16.42

16.42

Victoria colgó el auricular del teléfono, harta de intentar repetidamente contactar con Ayúcar. De hecho, desde que terminó de comer y volvió a la oficina, no había hecho otra cosa.

Furiosa, agarró el bolso y salió del despacho, cerrando cuidadosamente por fuera. Estaba decidida a poner en conocimiento del profesor el chantaje que sufría su esposa. Mariñas ya había sido advertido, y ni se molestó en telefonearla. Allá él, entonces. Iba a arrepentirse de despreciar sus advertencias. Y tanto que sí.

Insistiría desde casa. A lo largo de la tarde. Durante la noche. Hasta dar con Ayúcar. Pudiendo obtener mucho más, era ridículo conformarse con cuarenta mil pesetas.

17.01

17.01

Tras llamar al timbre de la puerta por cuarta vez, Tagalo desistió. Nadie respondía, no se oía ni una mosca tras la puerta. No quedaba más remedio que resignarse, la oficina de Felipe Mariñas estaba vacía.

—Quizá venga más tarde…

—No seas iluso. Aquí no vuelve nadie hasta mañana.

—¿Qué hacemos entonces, Tagalo?

—Volver mañana al mediodía.

—Eso es trampa. Acordamos irnos mañana de España.

—Esto es un imprevisto… No querrás dejar las cosas a medias.

—Tagalo, diste tu palabra…

—Ahora que no tenemos más que interrogar al Mariñas éste para coger a Soledad.

Alacrán guardó silencio, mientras abandonaba aquel lúgubre edificio en compañía de su amigo. Día más, día menos, qué importaba, cuando nadie conocía su paradero. Contrariar a Tagalo, en cambio, carecía de objeto. Resultaba de mal gusto, incluso.

—Como quieras. Pero salimos mañana por la noche, a más tardar.

—Habrá tiempo para todo.

La Plaza de Santo Domingo parecía algo más animada que la parte de Recoletos donde comieron, en la que hicieron tiempo sentados en una terraza. La gente también se diría diferente. Aunque no sabría determinar exactamente la razón.

—Vamos a tomar algo ahí, chico. Estoy asfixiado.

—Cómo no. Con ese guardapolvos encima…

Los asesinos entraron en un bar que formaba esquina entre la calle Veneras y la plaza. Acomodándose enseguida en la barra, en sendos taburetes. Sin acordarse ya de que en sus respectivas caderas escondían sendas pistolas. Una, recién utilizada.

—Tagalo… Tú has recibido más de un disparo, ¿no?

—Viste las cicatrices…

—Como para no verlas…

—He recibido más de un disparo, sí. Dos, para ser exactos.

—¿Y qué se siente?

Apartando la vista, Tagalo volvió el rostro hacia el vaso de ginebra helada que el camarero depositara poco antes a su lado. Primero, miró detenidamente su interior, intentando penetrar en la esencia del licor, fracasando en el empeño. Después, acarició el vaso durante un buen rato, disfrutando al sentir frío entre la palma de su sudorosa mano. Finalmente, comenzó a apretar el cristal, hasta el punto en que un poco más de presión hubiera bastado para que estallara en pedazos.

Por primera vez en cincuenta y cuatro años, Tagalo se sentía incapaz de mantener la mirada de alguien.

—Al principio un frío inmenso, irreal, en la herida. Muy poco después, un calor horrible, extendiéndose desde allí hasta el último rincón de tu cuerpo.

—¿Y luego?

—Ganas de no repetir la experiencia.

20.57

20.57

Tras despedir a Mariñas, Analía dejó escapar un suspiro y se sentó junto a Soledad. Con un vaso de vino portugués en la mano, envuelta en el kimono negro.

—Analía, por qué…

—Te dije que sé lo que hago, y sé lo que hago.

—No quiero…

—No estás en condiciones de decidir qué conviene. Déjame eso a mí.

—¡No quiero que te sacrifiques por mí!

Soledad hundió el rostro en el pecho de su amiga. Las horas que pasaron en la alcoba Mariñas y Analía casi lograron que perdiera la noción del tiempo.

—Lo que he hecho hoy no es nada comparado con lo que soy capaz de hacer por ti, Soledad…

—No, mi amor, no…

Los dedos de Analía cosquilleaban cariñosamente el cabello de Soledad, orientaban sus mechones a un lado y a otro.

—Llegado el momento, o cuando tú me lo pidas.

—Analía, no…

—A mí nada de lo de ayer o lo de hoy me afecta lo más mínimo. Para mí, un hombre en celo sólo significa pobreza humana que soportar, locura que sofocar, por caridad casi.

—Analía…

—Miseria mental, vanas ilusiones, frustración, ideas asquerosas…

—Analía, déjalo ya…

—Mierda que quitarme de encima.

Analía cesó un momento en sus caricias, para beber algo más de vino. Estaba fresquísimo, delicioso.

—He llegado a un acuerdo con ese miserable, Soledad. Yo atenderé sus… efusiones a diario. No hay problema, ya sé lo que le gusta.

—¡Nunca!

—No grites, te digo que no pasa nada… Y a cambio, tú podrás irte el lunes a Brasil.

—Analía…

—Dime, y no empieces a llorar otra vez…

—Eres tan… No sé qué decir… no me salen las palabras…

Instintivamente, la boca de Soledad buscó la de Analía. Sin avidez alguna, con especial ternura. Y a lo largo de un beso interminable, Soledad sintió renacer la esperanza.

23.18

23.18

Entrevisto gracias a los reflejos verdes que llegaban desde una academia cercana, cuyas dependencias incomprensiblemente permanecían así iluminadas a lo largo de las veinticuatro horas, el «Hostal de Francia y París» cobraba cierta tonalidad fantasmagórica durante la noche. Recortándose contra la fachada, la figura de Tagalo, imponentemente erguida y siluetada por el guardapolvo, añadía un elemento suplementario de inquietud, anacrónico quizá, de cara a un hipotético transeúnte.

Porque en los alrededores no podía apreciarse mayor desolación humana.

—Ya pueden arrancarme los ojos, porque lo he visto todo. ¡El Alacrán pagando!

—La gente tarda en conocerme, Tagalo…

El taxi desapareció de la vista mientras Alacrán se reunía con Tagalo junto a la puerta del hostal. No hizo falta llamar. Un rostro inconfundible, vagamente afeminado y eternamente triste, apareció en el quicio antes de que el dedo de Alacrán entrara en contacto con el timbre.

—Vaya susto que me has dado, niño… ¿Te han dejado de guardia?

—Hable más bajo, por favor…

—Se despierta la ilustre clientela…

—Al contrario. No hay nadie.

—¿Y cómo es eso?

Bien mirado, la expresión de Ángel no coincidía con la que reveló al acariciar la obscena calva de Don Telesforo, o mientras enseñaba los cuartos del hostal, sofocada la vergüenza por el peso de la rutina. A la luz del hall, tenue en exceso por la obsesión de ahorrar energía eléctrica, podía apreciarse la diferencia. Estaba aterrado de miedo.

—Más bajo, por lo que más quiera…

Instintivamente, Tagalo acarició la culata de su «Barracuda», presto a desenfundar. Algo más que cierta amargura en la garganta le advertía del peligro.

—Habla, niño.

—Tres hombres esperan en su cuarto. Armados.

—Repite.

El pánico apenas permitía vocalizar al joven, y pronunciar aquella advertencia representó un esfuerzo excesivo para su estado de ánimo.

—Que… están esperándoles… para matarlos…

Alacrán empuñó la pistola y se desprendió de los zapatos, sordamente.

—¿Dónde está el gordo?

—Hablaron con él, le amenazaron… luego huyó. Me dejó a mí, ordenando que no les avisara, uno de los hombres nos golpeó en el estómago… varias veces…

—Tranquilo, sigue…

—Tenía que advertir al resto de los clientes que esta noche no podían quedarse, dar la bienvenida a ustedes…

—¿No hay nadie más, seguro?

—Seguro, seguro. Ellos son tres, muy… siniestros.

—Esta vez nada de chavalines, Tagalo. Profesionales.

—Llevan más de dos horas esperando… En su cuarto…

—Sí, sí, ya… Ahora vete, anda.

Ángel entreabrió la puerta, y comenzó a salir. Con los pies en la calle, se vio repentinamente detenido por el acerado puño de Alacrán.

—Dos preguntas, chico.

—Sí…

—¿Cuál es el cuarto de Pilar?

—Ah, sí, Pilar… Me preguntó por usted.

—¿Cuál es?

—El segundo de la derecha. El siguiente a la oficina.

—Entendido. ¿Y por qué nos ayudas?

—No… no… no me haga contestar…, por favor.

—Lárgate.

En completo silencio, Tagalo corrió el cerrojo. Y desenfundó también la pistola.

—Quítate los zapatos, Tagalo. O van a oírte.

—¿A mí? No sabes lo que dices.

—Olvidé que creciste en la selva…

Sigilosamente, los asesinos empezaron a subir los escalones. Deteniéndose varios segundos en cada uno. Atendiendo a los sonidos más insignificantes. Hablando sin pronunciar palabra. Con las pistolas alimentadas.

—¿Estrategia?

—Nos plantamos ante la puerta y abrimos fuego en abanico.

—¿Abarcará todos los rincones nuestra línea de tiro?

—Desde los ángulos adecuados, sí.

—¿Y la madera de la puerta?

—Papel de fumar para nuestra munición.

Recorrieron el pasillo aún con mayor cautela, todavía con superior tiento. Percatándose perfectamente de que tras la puerta de Pilar se escuchaban sonidos indescifrables.

Hasta alcanzar su objetivo, minutos después. Hasta detenerse frente a la puerta del cuarto que ocuparon las noches anteriores, e indicarse con la mirada la zona a cubrir por cada pistola.

Tagalo empuñaba su pistola con la mano derecha. Alacrán aferró la suya con ambas.

—Sí que tardan estos tíos…

Tácitamente, aquella queja se convirtió para ambos en la orden de abrir fuego. Y así procedieron, casi con matemática simultaneidad. Hasta que llegó el momento en que perdieron la cuenta de las veces que apretaron el gatillo. Confundido Alacrán por el infierno que se desencadenó de gritos de dolor y voces de agonía, astillas saltando a la cara, humo cegando los ojos, casquillos brincando por todos lados. Fuera de sí Tagalo, al saberse traicionado y acorralado. Impertérritos ambos.

—Vamos a ver si colea alguno.

—Pero entro yo primero, Tagalo.

—Déjate de…

—La veteranía es un grado. Aparta.

Ignorando el cerrojo que colgaba grotescamente reventado por más de una bala, y sirviéndose de la mano izquierda, Alacrán empujó ligeramente la puerta, profusamente agujereada de la mitad hacia abajo. Y con más temeridad que arrojo, pistola siempre en ristre, introdujo sus descalzos pies en el cuarto, uno detrás de otro. Sin advertir la sangre que desembocaba en ellos, en cálidos hilillos procedentes de los más diversos puntos.

—Pasa, Tagalo.

Virtualmente crucificado contra el armario a base de proyectiles, un hombre de unos cincuenta años resbalaba poco a poco hacia el suelo. En su mano derecha, una «Walter P-38», en ambos brazos los tatuajes más diversos y desagradables, por todo el cuerpo orificios de bala aún humeantes.

Arrodillado en el suelo, con el rostro caído sobre el borde de la cama y los dedos estrujando las sábanas, podía verse otro de los enviados. Su espalda goteaba sangre al menos por seis partes, su diestra acababa de dejar caer un subfusil «Zeta». Jadeaba aún.

—Te lo cedo, chico.

Sin expresar la menor emoción, íntimamente satisfecho de haber superado la emboscada, Alacrán apoyó el silenciador de su «Barracuda» sobre el cuello del moribundo y apretó el gatillo. La víctima quedó casi decapitada.

—Curioso, Tagalo. Creí que ya no me quedaban balas.

Grotescamente retorcido en un rincón, el tercer enviado. En su caso, las balas fueron a parar contra el lado derecho del rostro y el torso. Ni rastro de su arma, durante la refriega iría a parar debajo de la cama o del armario.

—Alacrán, saca la maleta que nos mudamos de hotel.

—Y ahorrándonos la cuenta…

Retrocedieron por el corredor a buen paso, pero Alacrán no llegó hasta las escaleras. Se había detenido ante una puerta determinada, tras la cual continuaban escuchándose ruidos difíciles de interpretar.

—¿Qué haces?

—Voy a asegurarme de que no está Pilar.

—¿Estás loco? Ya te dijo el mariquita que no había nadie. Y tampoco es momento…

—Es un segundo sólo.

Impaciente, Alacrán golpeó la puerta con los nudillos. Sin obtener respuesta. Volvió a hacerlo un par de veces más, con idéntico resultado.

—Comprobado, chico. Vámonos.

—Espera.

Tras presionar la cerradura con el silenciador de su arma, Alacrán abrió fuego. Con un ruido inconfundible de chatarra, el cerrojo cayó al suelo.

—Ya puestos…

—Tú estás loco, Alacrán.

Alacrán abrió la puerta suavemente, empujando con uno de sus pies descalzos y ensangrentados. Y recibió la última de las visiones que podía imaginar.

Un cuarto geométricamente cuadrado, con las paredes, suelo y techo forrados de rojo burdeos, de forma homogénea. Una cama recubierta por sábanas de raso, impecablemente negras. Y sobre ella, una voluminosa y esbelta gata de Angora, maullando y afilándose las uñas.

VIII. Madrid. Martes, 11 de julio de 1989.

VIII

Madrid. Martes, 11 de julio de 1989.

11.26

11.26

—Venga, ponte algo y vamos a dar una vuelta.

—Y dónde vamos a ir…

—Donde se te alegre un poco esa cara de alma en pena. ¡Vamos!

—Analía, no me apetece…

—Pues te aguantas y obedeces. Venga, te digo…

Vestida con un ajustado mono azul repleto de cremalleras, recién salida de la ducha y muy discretamente pintada, Analía ofrecía una imagen resplandeciente. Rebosante de vitalidad, henchida de júbilo. Dinámica, ilusionada.

—No entiendo cómo puedes estar tan contenta…

—Porque sobran motivos.

—Lo que faltaba por oír…

—La pura verdad.

—Pero si tenemos la soga al cuello…

—Nada de eso. Voy a decirte cómo tienes que enfocar el tema.

—A ver…

—Vengaste una afrenta a tu dignidad de mujer, la policía no puede localizarnos, te has desembarazado de un marido que no te hacía ni caso y la semana que viene estarás en Brasil. Punto.

—Punto… ¿Y Mariñas, qué?

—Fíjate qué problema. Tengo que seguir la corriente a un tarado durante una semana. Para ponerse a llorar, vamos.

—Cómo le quitas importancia a todo…

—Porque únicamente se la doy a lo que la tiene.

—¿O sea?

—Nuestro amor.

12.35

12.35

—¿Servirá de algo preguntarte si lo de anoche te ha hecho recapacitar?

—Ahórrate la molestia y paga los cafés.

—Estás mal acostumbrándote, Tagalo.

Vestían igual que el día anterior, ninguno de los dos consiguió dormir.

—¿Renovaste los cargadores?

—Eso ni se pregunta.

—Pues a visitar al señorito Mariñas.

—No sin antes comprar los billetes.

Tomaban café por cuarta o quinta vez en la mañana. Arrojaron la maleta con su contenido en un contenedor de la Plaza Santa Ana.

—Ésa es otra, chico. ¿Dónde vamos a irnos?

—Ésa es otra, efectivamente.

Se veían rodeados de funcionarios comentando ilusionados con sus novias que pronto les ascenderían de nivel, oficinistas que intentaban seducir compañeras de pocas luces alegando profundas inquietudes culturales, financieros de baja estofa quejándose de la poca flexibilidad de este o aquel banco.

—Allá donde vayamos, estarán esperándonos.

—Luego se trata de elegir la ciudad más impensable que se nos ocurra.

—Y tú crees que así…

—Acabarán olvidándonos. Lo que tengan contra nosotros no será tan grave como para registrar los cinco continentes.

—Yo ya no sé, Alacrán.

Ocupaban una mesa para cuatro personas, en el interior de una concurrida cafetería de la Gran Vía. Tenían la piel reseca, el rostro sin afeitar, los nervios en tensión. Observaban inquietos a un lado y a otro, a cada segundo, pendientes. Temiendo topar con el cañón de un revólver, incluso allí.

—Ahora que lo pienso, tengo un matrimonio de amigos en Berna. Amigos de verdad, que me acogerían encantados. Buena gente, de la de antes.

—Medio problema resuelto.

—Tagalo, quiero decir…

—Porque yo no tengo a nadie en ningún lado.

—Que a partir de ahora donde vaya yo vendrás tú.

Asintiendo ligeramente, Tagalo desvió la mirada hacia una de las cristaleras. A duras penas logró reprimir un escalofrío de emoción, más esfuerzo aún estaba costándole detener las lágrimas.

12.54

12.54

—Tú dirás lo que quieras, Felipe. Pero no eres el mismo.

—Déjame en paz.

—Esas zorras te han cambiado.

—Que me olvides…

—No sé lo que te harán en la cama, y tampoco me importa. Pero te han cambiado. Eso te lo digo yo.

Sentada tras su mesa, Victoria observaba a Mariñas con fijeza, equilibrando inconscientemente desprecio y compasión. Perplejidad e ira. Aquella piltrafa humana que apenas se sostenía en pie ante sí en poco recordaba a su compañero de años ha. Más bien parecía una modalidad de drogadicto por catalogar.

—Tú no puedes entenderlo, Victoria. Hay que ser hombre para…

—No me vengas con gilipolleces. Lo que hagan ésas lo podemos hacer todas.

—Eso no te lo crees ni tú.

Victoria estalló en cólera, descargando un manotazo sobre la mesa, que desparramó varias carpetas por el suelo. Aquello representaba bastante más de lo que estaba dispuesta a tolerar.

—Mujer…

Y saliendo de detrás de la mesa se abalanzó sobre Mariñas, decidida a desahogarse de una vez. Indiferente ante la expresión de pánico del detective, que iba replegándose acobardado, hasta dar con la espalda contra la pared.

—Asqueroso… salido de mierda… ¡Te reventaba la cara a hostias ahora mismo!

Mariñas encajó uno, dos, varios bofetones. En pleno rostro, sobre la frente. Sin voluntad para protegerse, incapaz de responder.

—No, Victoria, espera…

—Cerdo repugnante… Reza para que siga sin localizar a Ayúcar. Reza por ello, porque vas a arrepentirte de haber nacido. Y bien pronto.

13.19

13.19

Los asesinos caminaban por la calle Jacometrezo en dirección a la oficina de Mariñas. Evitando mirar a su alrededor, escrutando el entorno. Sin ganas de abrir la boca, charlando sin cesar.

—A todo esto, Tagalo. ¿Qué tal andas de dinero?

—Ya regular. ¿Y tú?

—Menos que eso… pero para comprar los billetes sí que habrá, ¿no?

—Mientras no me hayan bloqueado las tarjetas de crédito…

—Que puede ser.

Recorriendo la Plaza Santo Domingo, Tagalo se vio asaltado por un inexplicable presentimiento. Quizá repentino, tal vez progresiva e insidiosamente incubado desde tiempo atrás. Radical, en cualquier caso.

No necesitaba ningún billete de avión, porque jamás abandonaría Madrid.

—Bueno, Tagalo, ya llegamos. Ahora sólo queda que esto no sea como el chiste, que bastantes cadáveres hemos dejado ya en Madrid.

—¿Qué chiste?

—Sí, hombre, el del novio.

—No lo conozco.

—Pues es un novio que la víspera de la boda se pone a rezar.

—Sí…

—Y susurra «Dios mío, Dios mío, que nunca me engañe mi mujer». Luego se calla y añade «Y si me engaña que no me entere». Vuelve a callarse y añade «Y si me entero que no me importe».

13.31

13.31

—Ves como te hacía falta salir…

—Tú siempre tienes razón, Analía.

—Tampoco hay que exagerar…

—Por eso te obedeceré siempre.

En un acogedor restaurante casero, todavía prácticamente vacío, Analía y Soledad comían conversando alegremente, intercambiando impresiones, amándose sin rozarse.

—No se trata de obedecer, Soledad. Se trata de que ambas tengamos la certeza de que la una sólo quiere lo mejor para la otra.

—Me encanta oírte hablar…

Sobre el mantel de hilo, destacaba una bandeja plateada repleta de diversos mariscos a la plancha. Ante cada comensal, vasos de espumosa cerveza rubia. En ambos platos, merluza en salsa verde, rebosando perejil.

13.55

13.55

—Esta es la puerta, Tagalo. ¿Llamo?

—Llama.

—¿A por todas?

—A por todas.

Alacrán desenfundó la pistola, orientando su cañón hacia el suelo, disimuladamente. Mientras apretaba el timbre de la oficina, Tagalo confirmó que en ningún extremo del pasillo se oían puertas en trance de abrirse.

—¿Sí?

—Buenos días. Venimos a ver al detective.

—Cómo no, caballeros. Pasen.

—Gracias, señora.

Los asesinos entraron en el primer despacho, cerrando la puerta inmediatamente. Tras una mesa, un hombre grueso y poco agraciado, de mirada febril y expresión ausente, con el rostro algo magullado, se mesaba los cabellos, sin importarle la presencia de extraños. Mariñas.

—¿A quién debo anunciar?

—A nadie.

Victoria salió despedida contra la pared, con el rostro convertido en una pulpa sanguinolenta. Alacrán había disparado a quemarropa.

—Pe…

Sin tiempo material para reaccionar, impulsado por el más puro instinto de supervivencia, Mariñas abrió a toda velocidad el primer cajón de su mesa y extrajo una pistola con la que llegó a apuntar a los asesinos. Tuvo que dejarla caer al instante, al tiempo que profería un alarido de dolor. Su brazo izquierdo ardía hasta extremos insufribles, recién penetrado por dos proyectiles consecutivos.

—Eres un artista, Tagalo. Seguro que hasta has acertado las dos veces en el mismo blanco.

—Deja las matemáticas, y recuerda al detective que no debe volver a gritar.

—A la orden.

De un potente revés propinado con la mano izquierda, Alacrán derribó a Mariñas de su asiento, precipitándole contra una de las esquinas. A continuación, extrajo su puñal de la funda sobaquera, acuclillándose a su lado.

—¿Ves esto, detective?

—Sí… sí…

—Pues yo quiero ver esa boca cerrada. ¿Estamos?

—Sí…

—Vamos a comprobarlo, que no me fío…

Con tanto vigor como precisión, Alacrán hundió el puñal en el muslo derecho de Mariñas hasta que no sobresalió más que el mango. El herido se llevó las manos a las sienes, presionándolas desesperadamente, resistiendo sin explicarse cómo, ahogando uno y mil gritos.

—Pues es verdad, no has dicho nada… Éste es de confianza, Tagalo. Ya lo ves.

—Si no te importa, prefiero asegurarme personalmente.

—No, por Dios. Con confianza.

Tagalo dirigió un violento puntapié a la boca de Mariñas, que por añadidura precipitó su nuca contra el muro. Ostentosamente, un par de dientes de la víctima saltaron en pedazos, reventó su labio inferior.

—Tenías razón, chico. No abre ya la boca.

—Ya te lo dije yo…

—Pero tampoco tomes esto al pie de la letra, Mariñas o como mierda te llames. Porque tienes que responder un par de preguntas, si no quieres que sigamos probando tu resistencia.

—Que no es de despreciar, ni mucho menos. Yo igual que digo una cosa digo la otra.

Respirando entrecortadamente, acurrucado en una esquina, sangrando por sus distintas heridas, Mariñas logró descartar el dolor los segundos suficientes para observar con un mínimo de detenimiento los rostros de sus verdugos. Se arrepintió al instante.

—Oye, Tagalo, no está mal la pistola del tipo éste.

—Se llama «Tokarev», Alacrán.

—¿Alacrán, es usted Alacrán?

—¿Qué ocurre, amigo?, ¿tanto te sorprende?

—Usted… ustedes fueron al apartamento de Tomeiro, hablaron con el conserje…

Tagalo encañonó el entrecejo de Mariñas, piernas cruzadas en el suelo. Sin salir de su asombro, Alacrán se sentó en el borde de la mesa, mientras guardaba la «Tokarev» en un bolsillo de la americana.

—Ves, chico, como de este tipo vamos a sacar mucho en claro…

—Que si lo veo… No hay quien te gane, Tagalo.

—Escuche… hablemos…

—Claro que vamos a hablar, Mariñas, para eso hemos venido. ¿Qué sabes tú de Tomeiro?

—Ustedes estaban buscando…

—Una de dos. Contestas mi pregunta o aprieto el gatillo.

—No, espere… yo de Tomeiro no sé nada… nada absolutamente…

—Algo sabrás cuando conoces el apodo del chico.

—Por el conserje…

—El conserje, claro… ¿Quién mató a Tomeiro?

—¡Yo no!

—¿Entonces?

—Pues… fue… una mujer…

—¿Soledad Cardinale, esposa de Germán Ayúcar?

—¿Cómo lo saben?

—Habilidad.

—Y cómo me han localizado…

—Profesionalidad.

Hasta el momento Mariñas sentía ardiendo las heridas de bala en un brazo, el puñal todavía hundido en una pierna, la boca martirizada. Ahora, un sudor frío bloqueó todos y cada uno de los poros de su piel.

—Escuche, yo puedo…

—Tú puedes decirnos dónde encontrar a Soledad, y vas a hacerlo ahora mismo.

—Pero… tienen que pensar…

—¿Aprieto el gatillo, Mariñas?

—¡No!… No, por favor.

—¿Dónde está?

—Calle Huertas, número 19, primero E.

Siguiendo la indicación de Tagalo, Alacrán se puso en pie y acercó el aparato telefónico hasta el detective.

—Eso lo veremos…

—¡Se lo juro!

—Vas a llamarla.

—Sí…

—Y decirle que un buen amigo tuyo va a visitarla inmediatamente. Que le espere, que hay cosas importantes que tratar…

—De acuerdo…

—Porque vosotros os lleváis bien…

—Bueno…

—¿Es así o no, Mariñas?

—Sí…

—Los detectives sois todos iguales, qué asco… ¡Marca!

A duras penas, Mariñas descolgó el auricular y comenzó a girar cada cifra del número telefónico de Analía. Jadeante, desangrándose.

—A propósito, Mariñas. ¿Por qué mató Soledad a Tomeiro?

—Eso… no lo sé bien…

—¿Pero siguiendo las órdenes de quién?

—Que yo sepa de nadie…

—De nadie, claro. Le agujereó los huevos para entretenerse.

—No he dicho eso…

—No te esfuerces. Voy a averiguarlo yo mismo.

Mientras Mariñas marcaba la última cifra, Alacrán desclavó el puñal de su muslo. De improviso, de cuajo, brutalmente. Y en esta ocasión, el herido no logró reprimir el grito.

14.49

14.49

—¿Sí?

—Soy Mariñas, Analía.

—Ah, hola… ¿Qué ocurre?

—Hay novedades… para hoy…

—Ya lo veo. ¿Qué te pasa en la garganta, has vuelto a darle al whisky?

—No, no… no es eso… es que me encuentro mal…

—Hay que dosificar los vicios, Mariñas.

Al tiempo que escuchaba la conversación telefónica, Soledad depositó la bandeja que traía de la cocina sobre la mesita situada junto al sofá. Té hindú auténtico, con hierbabuena natural, que Analía cultivaba en una maceta. Fuertemente azucarado, aromático.

—Analía, hoy no iré a verte…

—Tú sabrás…

—Pero en mi lugar irá un amigo.

—¿Qué?

—No hagas preguntas… es muy importante para mí…

—Escucha, si te has creído que ahora…

—Obedece sin rechistar, no se trata de ningún capricho…

Soledad apenas prestaba atención a la charla, Analía había logrado convencerla. Carecía de la menor relevancia que cualquiera de ellas ofreciera el cuerpo a un hombre u otro, por cualquier motivo, mientras supieran reservarse mutuamente la verdadera entrega.

—Está bien… Qué más da.

—Va entonces para allá, no os mováis…

—No, hombre, no…

—Es asiático…

Analía colgó el auricular, con una mueca de hastío. Soledad la estudiaba, con una sonrisa adorable en la boca. Había aguardado el término de la conversación para llevarse la taza de té a los labios.

—Lo de siempre, ¿no?

—Al contrario. Novedades.

—¿Buenas, malas?

—Ni lo uno ni lo otro.

—Explícate, y ven a tomar el té.

En lugar de compartir el tresillo con Soledad, Analía tomó asiento en uno de los sillones individuales. Y aspiró el aroma del té con delectación, entusiasmada.

—Delicioso…

—Gracias… pero no cambies de tema. ¿Qué ocurre?

—Que hoy Mariñas me cede a un amigo.

—¿Qué estás diciendo?

—Pues eso. Que ha dicho a otro cabrón que aquí pilla.

—Pero cómo…

—Ah, y que este asunto es muy importante para él.

—Esto ya…

—Alguien que está por encima de él, y a quien le conviene tener contento… Seguro. Y, claro, nada como facilitarle una mujer gratis.

Soledad no pudo aguantar más y estalló en un arrebato de cólera. Parecía como si su anterior convicción se hubiera derrumbado estrepitosamente.

—¡Esto es denigrante, me niego!

—¿Denigrante, por qué?

—¿Cómo que por qué?, ¿acaso no te lo parece?

—No especialmente. Es la prolongación lógica del trato que me ha dado.

—Analía, por favor… ¿No lo entiendes?

—Quien no lo entiende eres tú, siempre tenemos que volver a lo mismo. Para esa basura de gente una mujer no es más que carne. Carne que someter y avasallar, carne que utilizar y con la que negociar.

—Analía…

—Por eso no veo por qué tiene que escandalizarme que me ceda a sus amigos.

—Sí, claro… Perdona que te gritara…

—Anda, sigue bebiendo. Y tranquila. A mí me da igual uno que otro. Y además esto no cambia las cosas. El viernes firmas el contrato, el lunes…

—Brasil.

—Brasil. ¿Me echas más azúcar?

—Tienes bastante…

—Me apetece más.

Soledad había vuelto a serenarse, casi con la misma velocidad que se alteró. Analía siempre lograba aplacarla al momento, persuadirla. De las cuestiones más razonables, argumentando inmejorablemente. O de los mayores disparates, si así lo pretendiera.

—¿No te ha dado… ningún detalle del visitante?

—Que era asiático.

—¿Asiático?, ¿asiático de dónde?

—Tanto da. Yo les confundo a todos.

15.15

15.15

—¡Mira por dónde vas, chino!

—¿Cómo dice?

—Eh… esto… perdone… yo…

—Largo, imbécil.

Recorriendo a pie el trayecto que separaba la oficina de Felipe Marinas y el domicilio de Analía Castro, Tagalo conocía sensaciones nuevas. Descubría parcelas de sí mismo que nunca hubiera supuesto.

Mientras caminaba. Sin apenas distinguir nada a su alrededor, salvo formas imprecisas, bloques de cristal y hormigón hundiéndose en sus propios cimientos, mendigos y ejecutivos, estudiantes y prostitutas. Oyendo únicamente sirenas, siempre sirenas. Sirenas de la policía, sirenas de las ambulancias, sirenas de las alarmas automáticas. Sirenas de los bomberos, sirenas.

Soledad estaba perdida. Apenas un paseo de quince minutos la separaba del arma que segaría su vida, de una vez por todas. Para cerrar así un círculo de sangre que nunca debió abrirse.

No se puede desafiar impunemente fuerzas que hasta para ellas mismas resultan incontrolables. Supone un suicidio entrometerse en el curso de un engranaje que no conoce principio ni fin, que ha aprendido a generar su propia inercia.

Soledad estaba perdida. Nadie en su sano juicio osa arrebatar la presa a un felino hambriento. Constituirse en el único obstáculo entre un profesional del crimen y el caso a resolver, entre una traición y un traidor.

Soledad Cardinale estaba perdida. Conocería el mismo fin que Karin Danning. Rápido, honorable.

15.41

15.41

—Venga, vamos para esa habitación… que tu secretaria empieza a oler.

—No puedo andar…

—Pues te arrastras, como buen gusano… ¡Vamos!

Impelido por el culatazo que recibió en la mandíbula, Mariñas procedió a arrastrarse sobre los codos, en dirección al segundo cuarto. Entre la tortura psicológica y el sufrimiento físico, había olvidado la más elemental dignidad, había olvidado todo salvo una remotísima esperanza de sobrevivir.

—Empuja la puerta con la nariz… ¡Que yo lo vea!

Obedeciendo la orden de Alacrán, Mariñas abrió enteramente la puerta, y continuó su humillante trayecto, hasta dejarse caer sobre el saco de dormir.

—Gusano, pero distinguido. Nada de regueros de baba a tu paso, no señor. Sangre, que indica más clase.

—Alacrán, yo…

—Tú te callas… Vaya con el pisito del soltero. Su nevera, su televisor… Por todo lo alto.

Las balas en el brazo producían un dolor nimio en comparación con la herida del muslo. Obscenamente abierta, vomitando sangre sin interrupción.

—Qué… qué piensan hacer conmigo…

—A mí que me registren. Lo que diga el Tagalo.

—¿Tagalo?, ¿eso qué es?

—Te faltan estudios, Mariñas. Así no vas a ninguna parte.

—Tengo allí… una especie de botiquín… si quisiera…

—Eso son mariconadas, hombre. En cambio, vas a meterte en el saco.

—Pero…

—¡Que te metas en el saco!… A no ser que prefieras que te taladre el otro muslito… que todo puede ser.

—¡No, no!… Ahora mismo.

A la desesperada, maniobrando la cremallera con una sola mano, Mariñas logró introducirse en su sempiterno lecho, tras varios forcejeos a cual más patético.

—Ahora sube la cremallera hasta el cuello.

Mariñas cumplió la orden, hasta que llegó el momento en que únicamente podía verse su magullado y suplicante rostro. Por su lado, el saco de dormir revelaba ya manchones encarnados por más de un punto.

—A ver si hay suertecilla, y te ahogas en tu propia sangre mientras llama Tagalo.

15.58

15.58

—¿Sí?

—Soy el amigo de Mariñas.

—Sube, amigo de Mariñas.

Tagalo subió los escalones acariciando la culata de su «Barracuda», intentando recordar cuándo pisó anteriormente aquel refugio.

Y recordándolo justo al apretar el timbre de la letra E del primer piso. Fue poco antes, pero entonces se denominaba «Walker».

—Entre.

—Bien…

La decoración no había experimentado grandes cambios, incluso cabía dentro de lo posible que permaneciera exactamente igual.

—Aquí me tiene.

—¿Es usted Soledad?

—No. ¿Qué tiene que ver Soledad?

—La busco a ella.

—¿Qué pasa, no te basta conmigo?

—Y no estoy para bromas.

—Te advierto que hago de todo…

—¡Que dónde está Soledad!

Aterrada ante aquella expresión, Analía retrocedió hasta tropezar con la mesilla y caer al suelo. Como por arte de magia, una pistola acababa de surgir ante ella, en manos de un evidentísimo enfermo mental.

—Sí… cómo no… Soledad… espere…

—No espero. Que salga ahora mismo.

—¡Soledad, ven!

Tímidamente, vestida con el kimono azul de su amiga, Soledad se personó en el salón. Por desgracia, aquel tipo querría compartir a las dos, otra vez vuelta a lo mismo… Sin embargo, aquella pistola…

—¿Eres tú Soledad Cardinale, la esposa de Ayúcar?

—Sí… señor.

—¿La que mató a Tomeiro?

—Eh… sí…

—Bien. Acércame el teléfono.

—¡No!, por favor… policía no.

—¿Aquí quién ha hablado de policía?

Tagalo tomó asiento en uno de los butacones, depositando la pistola sobre la mesilla. Acto seguido, marcó el número telefónico de Mariñas, guiándose por la tarjeta que tomó de la mesa de Victoria.

—¿Alacrán?

—Al habla. ¿Cómo va todo?

—Por fin lo logramos. Tengo a Soledad a mi lado.

—Genial… Ya no tendré que oírte.

—Menos guasa, que dentro de nada brindaremos en el avión.

—Ya era hora…

—Atiende un par de cosas. Primera, Mariñas ya no pinta nada, así que ciérrale la boca otra vez, pero ahora para siempre.

—Como si ya estuviera hecho.

—Segunda, nos vemos a las ocho en el bar de la esquina de Veneras con la calle aquella que iba hasta Callao, no recuerdo el nombre…

—Pero recordamos el bar. Allí estaré.

—Eso es todo.

—¿Y qué vamos a hacer hasta esa hora?

—Ya eres mayorcito. Yo lo tengo claro.

—Sabía yo que en el fondo eras de los míos… Que disfrutes con la casada ejemplar.

—Adiós, Alacrán.

—Hasta luego, Tagalo.

Horrorizadas, Analía y Soledad desviaban la mirada del intruso a la pistola, de la pistola al intruso. Prestando Analía escrupulosa atención a sus palabras. Absolutamente perpleja Soledad.

—Bien, señoritas. Asunto resuelto.

—Cómo… ¿asunto resuelto?

—Por un lado, Mariñas dejará de existir de un momento a otro. Su secretaria le ha precedido, la muy impaciente… Por otro, vosotras…

—Pero qué dice… ¿No eran amigos?

—Al contrario.

—¿Quién es usted, entonces?

—Llámame Tagalo.

—¿Tagalo?

—Y a quien quiero oír es a Soledad, no a ti.

Sin saber a qué atenerse respecto a nada, Analía se debatía entre sentimientos, impulsos, reacciones contradictorias. Todo había transcurrido a una velocidad vertiginosa, excesiva, mareante.

—Usted dirá, señor Tagalo.

Por un lado, sentía deseos de abalanzarse sobre aquel hombre, y cubrirle de besos para agradecer que les hubiera desembarazado de Mariñas, definitivamente.

Por otro, iba acortando solapadamente la distancia que mediaba entre ella y el mueble donde escondió la pistola de Tomeiro.

—¿Por qué mataste a Tomeiro?

—No me haga recordarlo, se lo suplico… Otra vez no.

—Está bien. ¿Siguiendo las órdenes de quién?

Tagalo había empuñado nuevamente la «Barracuda». Cómo pudo dudar minutos antes… La decoración correspondía minuciosamente a su anterior visita. A la noche que atendió la última voluntad de una mujer llamada Karin.

—¿Órdenes, cómo órdenes? No entiendo nada de lo que dice.

—No acostumbro a repetir las preguntas, pero contigo haré una excepción. ¿Quién te ordenó suprimir a Tomeiro?

—¿A mí?… Nadie, se lo juro… ¿Quién iba a ordenármelo?

—Última oportunidad.

—¡Nadie!, lo juro, ¡no dispare! ¡Nadie, nadie, nadie!

Repentinamente, Soledad escuchó unas carcajadas tenues, cariñosas, en su interior. De procedencia inconfundible, proferidas por su marido, Germán Ayúcar… «Qué imaginación la tuya… Mafiosos detrás de ti, para convertirte en un colador… ¡el colmo!».

—Tú deja ese cajón en paz. Y ven acá.

—Le advierto que yo…

—Y nunca olvides que aunque tengas una pistola en la mano primero hay que alimentarla. Tiempo más que suficiente para que yo te acribille de pies a cabeza.

—¡No le hable así, asesino! ¡Deje en paz a Analía!

—Pero cómo te atreves, necia…

En pie, Tagalo recorría con su punto de mira la frente de Soledad, sus desorbitados ojos, su crispada mandíbula, aquel cuello tan terso. ¿Por qué toleró tamaña impertinencia?, ¿por qué no apretaba el gatillo de una vez?

—No sabemos nada de lo que le interesa… No hemos hecho nada contra ustedes… Nunca quise perjudicar a nadie… Yo sólo conocía a Tomeiro del día antes… Disparé para defenderme de una muerte segura… ¿Entiende? ¡¿Entiende?!

—¿Y qué me dices de Tony, de Taylor?

—No he oído nunca esos nombres, no sé nada de ustedes… ¿Es que no lo comprende?

—Escucha…

—Dispáreme si quiere, acribílleme de pies a cabeza, como dice usted, si busca vengar a Tomeiro. Pero no me haga más preguntas… No puedo ayudarle en nada… Y perdone a Analía. Ella no ha hecho más que ayudarme.

—¡No digas eso, Soledad!, ¡si tu mueres yo moriré contigo!

—¡Callaos las dos!

Para qué seguir manteniendo la farsa, por qué insistir. A qué solución conducía engañarse a sí mismo un rato más, cuando hasta el más insignificante de los detalles bastaba para desmentir el espejismo.

Se encontraba en la alcoba de Karin, en el «Walker». Envuelto entre cálidos y acogedores tonos anaranjados.

16.41

16.41

—No, Alacrán… no lo hagas…

—Te quejarás encima… Tenía que haberlo hecho ya…

—No dispares, no…

—Fíjate, ha pasado casi una hora desde que llamó Tagalo.

—Estoy herido…

—Yo prometiéndole cumplir al momento, y nosotros mientras de charla… que si esto, que si lo otro… ¿Te parece serio?

—Me desangro…

—Eso encima, mira cómo estás poniendo todo…

Sentado en el suelo, con la espalda apoyada en la nevera y las piernas estiradas, Alacrán apuntó a su indefenso y tembloroso cautivo. No más de cuatro metros los separaban.

—Espera, espera un poco más… Da lo mismo…

—Es que estoy cansado ya…

—¿Y qué vas a hacer hasta que te reúnas con el chino?, recuerda…

—Hombre, algo se me ocurrirá…

—En cambio, él mientras…

—Sí, en la cama con la Soledad de marras.

—Y no crees…

—Ayer te tocó a ti, hoy le toca a él. Si la vida es un vértigo…

—Que es injusto…

—Y sin pagar lo que se dice nada…

—No dejes…

—Pero tranquilo, no te lo reprocho. Las mujeres se han vuelto muy caras, hay que buscar chollos de ésos.

Alacrán descargó el cargador de su «Barracuda» sobre el viscoso y ensangrentado saco de dormir que tenía enfrente. Disparando primero de izquierda a derecha, luego de derecha a izquierda. Desoyendo los alaridos de la víctima, sin molestarse en contar el número de orificios que iban surgiendo en la palpitante diana.

Cuando el dedo índice presionó el gatillo sin obtener respuesta, Alacrán suspiró con aire de resignación.

—Una profesión muy jodida la tuya, gordito. Nunca se sabe.

17.29

17.29

Tagalo parecía petrificado.

Inmóvil en una de las butacas, recogido entre su guardapolvo. Con las piernas ligeramente arqueadas, el torso relajado, la espalda reclinada. La mirada fija en algún punto remoto, inaccesible para los demás. El rostro impasible, la boca reseca. La pistola apuntando al suelo, fláccidamente sostenida por una mano abierta, extendida hacia sus prisioneras.

—¿Qué piensa hacer… con nosotras?

Evocando el recuerdo de un sudamericano relativamente joven, de mediana estatura y piel oscura, con quien compartió peligros y traiciones, búsquedas y pesquisas, cervezas y café, suites de élite y cuartuchos de mala muerte, días y noches. A lo largo de una semana, en medio de un calor sofocante, entre conversaciones condicionadas por barreras de todo tipo, estúpidamente interpuestas por voluntad mutua.

—Lleva así media hora, señor Tagalo…

En cierto modo desdibujado por una imagen mucho más nítida e infinitamente más obsesiva. La de una mujer zafia y avejentada, grosera y envilecida. Pero que reparó en él como término ideal de todas sus miserias. Cuyos labios pronunciaron antes de morir la única declaración de amor sincera que escuchó jamás.

—¿No puede vernos… ni oímos?

—Puedo veros, y puedo oíros.

—Al fin habla… menos mal…

—Bien. Me temo que llegó el final.

—Espere un momento. ¿Qué va a hacer?

—Vine para matarte, Soledad. Y no puedo dejar testigos, Analía.

—No, no…

Soledad cayó al suelo, tropezando al enredarse una rodilla con el kimono. Su cuerpo vibraba, como si fuera a padecer un ataque epiléptico de un momento a otro. Las manos temblaban, fuera de cualquier control. Los ojos habían renunciado a ver, para únicamente suplicar.

—Ya no puedo hacer otra cosa.

En cambio, Analía quedó paralizada, incapaz hasta de parpadear. Demasiada tensión, demasiada locura, demasiados sobresaltos, demasiadas emociones. Su tradicional ímpetu se vio obligado a abdicar, incapaz de aguantar un minuto más. Su resistencia había sobrepasado todo límite.

—No me mate, por favor… no nos mate…

—No puedo hacer excepciones.

—Nosotras no diremos nada… créame… ¡Nada!

Con el rostro inundado de llanto, atragantándose al hablar, Soledad por fin logró adoptar la postura que perseguía, dominando los temblores, olvidándose de Analía. Por fin logró arrodillarse.

—Así no vas a conseguir nada.

Tagalo volvió a empuñar la pistola con decisión, apuntando a Soledad entre los ojos. Nunca contempló imagen tan patética.

—No dispare, se lo suplico por lo que más quiera… ¡Nos amamos!

—¿Qué?

—¡Analía y yo!… Nos amamos, Tagalo. Nos queremos, nos necesitamos…

—No puedo creerlo… ¿dos mujeres?

—Dos mujeres, sí.

—Y crees que por eso…

—Su pistola es lo único que puede destruir nuestra felicidad. No la use, por Dios, no la use… no puede ser tan cruel…

—Cómo pretendes…

—¿O es que a usted no le han amado nunca?

Estupefacto, Tagalo depuso el arma. Sólo tenía ojos para contemplar a Karin Danning, sólo tenía oídos para escuchar su inconfundible y alcoholizada voz.

«No lo hagas, Tagalo».

18.19

18.19

Alacrán apagó el televisor y se desperezó. No recordaba peor programación que la de los canales españoles.

Tras consultar el reloj de pulsera, suspiró con abulia y extrajo un cargador de uno de los bolsillos interiores de la americana. Aún dos horas para reunirse con Tagalo. Lo que daba de sí la tal Soledad.

Arrojó a una esquina el cargador vacío e introdujo el nuevo. Era el último que quedaba de los facilitados por aquel inefable viejecillo de las afueras, hace ya tantos días…

De repente, decidió bajar a hacer tiempo en la calle. Paseando, rebotando de bar en bar, como fuera. Pero lejos de aquella pareja de cadáveres, a cual más inmundo. Evitando contagiarse del hedor de la muerte.

Al alcanzar la puerta exterior, no pudo evitar acordarse de Tagalo. Un tipo excepcional aquel filipino. Y pensar que quizá nunca llegaría a conocer su verdadero nombre…

Mientras giraba el picaporte, escuchó un murmullo lejano, en el pasillo, más allá del ascensor. Bien, nada alarmante. Aunque en verano a esa altura de la tarde no era corriente que nadie acudiera a trabajar, tampoco había que extrañarse. A fin de cuentas, él abandonaba el despacho de Mariñas como un cliente más.

—¡Ahora!

Únicamente el más puro nervio evitó que Alacrán pereciera bajo el fuego de sus enemigos. Y aun así un proyectil fue a incrustarse en su cadera izquierda, ardiente, sádicamente.

Lo que no impidió que se arrojara al suelo, y a toda velocidad girara sobre sí mismo. Para evitar nuevas heridas. A fin de precipitarse escaleras abajo, hasta el primer rellano.

Logró su propósito, pero antes un nuevo proyectil penetró su antebrazo izquierdo, y otro le rasgó el cuello, entre un caos delirante de casquillos volando, de proyectiles que rebotan aquí y allá.

—Deprisa, rematadle.

Los emboscados abandonaron su puesto al fondo del pasillo, abalanzándose sobre el hueco de las escaleras. El primero retrocedió al instante, moviéndose como una marioneta. Había recibido cuatro o cinco balazos.

—¡A un lado!

—Aún puede disparar, Tony.

—Ya lo veo, imbécil.

Atónito aún por la sorpresa, oprimiendo la hemorragia del antebrazo contra el pecho, gimiendo de dolor, Alacrán apuntaba hacia arriba con toda la firmeza que podía prestar a la muñeca. Uno, dos, tres, cuatro… ¿Cuántos escalones separaban su maltrecho cuerpo del pasillo de la oficina de Mariñas? No podía contarlos siquiera, los ojos empezaban a perder visibilidad a causa del dolor.

—Estás atrapado, Alacrán.

—Saludos, Tony. Cuánto tiempo sin vernos.

—¿Dónde está el chino?

—En la cama con la moza que se cargó a Tomeiro.

—Ni en las últimas pierdes el sentido del humor… me gusta la gente así.

Como una exhalación, dos figuras surgieron ante Alacrán, abriendo fuego desde el pasillo. Disparando al azar, gritando para infundirse valor, aullando para amedrentar al enemigo. Pero sin la suficiente velocidad, ni la destreza necesaria para acabar con alguien que ya sólo pretende morir matando.

En milésimas de segundos, ambos cayeron ensangrentados, entre un aluvión de plomo ardiendo, sin haber conseguido siquiera determinar la posición de su objetivo, rozándole a lo sumo. Uno con el rostro masacrado, rodando escaleras abajo hasta desplomarse sobre el propio cuerpo de su verdugo. Otro deteniéndose en los primeros escalones, respirando todavía.

Mientras procuraba desembarazarse del cadáver con los pies, Alacrán apuntó cuidadosamente al malherido. Y apretó el gatillo, sin obtener más respuesta de su «Barracuda» que un chasquido.

—Un ruido inconfundible ése, Alacrán.

Vestido como si viniera de un funeral, Tony apareció enfrente suyo. Flanqueado de dos secuaces, sólo dos ya. Joven y tembloroso el uno, provisto de una pistola que parecía bailar entre sus manos. Recio y curtido el otro, con un revólver de cañón corto.

—Fino oído el tuyo, Tony.

—Y poca sesera la tuya. Puestos a llevar pistola, mejor dos que una.

—Eso digo yo.

Esgrimiendo la «Tokarev» de Mariñas, desangrándose por distintas hemorragias y al tiempo frenético de alegría, Alacrán disparó contra sus enemigos, describiendo una línea horizontal, sujetando la pistola con ambas manos.

Un nuevo proyectil fue a alojarse en su cuerpo, esta vez en un muslo, no importaba ya cuál. Pero las escaleras acogieron dos ocupantes más. El hombre del revólver, con el estómago reventado. Y Tony, con dos balas en un hombro.

Movido por la fuerza de la desesperación, libre de los cadáveres a base de patadas, Alacrán volvió a rodar escaleras abajo, por el siguiente tramo. Con la «Tokarev» casi fundida en la palma de su diestra, perseguido por los disparos de un Tony ciego de ira.

—¡Paco, remata a Gaby y baja a ayudarme!

No se veía nada excepto cadáveres desparramados, sangre corriendo por los baldosines, vísceras y restos humanos. No se oía nada, más que gemidos de agonía, gritos de furia, disparos ahogados por silenciadores, casquillos rebotando enloquecidos. Olía únicamente a pólvora.

Alacrán estaba ahora en el hall del edificio, arrastrándose en dirección al ascensor mientras Tony disparaba desde la esquina del rellano, sin osar asomarse, sin poder reprimir exclamaciones de dolor. Enloquecido, desangrándose.

—Tienes más vidas que un gato, Alacrán. Pero te juro que de ésta no sales.

—Seguramente. Pero tampoco tú.

La puerta de la calle parecía cerrada herméticamente. Quizá hubiera gente de la Organización fuera, impidiendo el acceso, esperando en coches…

Un momento, el ascensor. Se había detenido, había alguien dentro…

—¡Ahora, Tony!

Con la vista nublada casi al completo, Alacrán distinguió a Tony bajando las escaleras. En zig-zag, presionando el hombro herido con la mano izquierda, disparando sin cesar.

Antes de alcanzar el último escalón, cayó espectacularmente con un proyectil incrustado en la rodilla derecha, y la pistola perdiéndose por cualquier rincón. Alacrán había descargado el cargador de la «Tokarev» en su dirección, disparando ya casi sin ver, guiándose por instinto.

Pero el ascensor seguía cerrado.

—¡Paco, cobarde, sal a ayudarme!

Bañados en sudor de pies a cabeza, aniquilados en todos los sentidos, en ciernes de expirar, retorcidos en el suelo a pocos palmos de distancia, los dos rivales se contemplaron entre estertores, brevemente.

—Hasta aquí hemos llegado, Tony.

—¡Hijo de puta!

Reuniendo fuerzas de la flaqueza, Tony cayó sobre Alacrán, dispuesto a rematarle con sus propias manos, a machacar cada uno de sus miembros hasta descuartizarle en vida.

Parecía que la puerta del ascensor comenzaba a abrirse, tímidamente.

Alacrán encajó como buenamente pudo el ataque de Tony, tan maltrecho como él. Recibió varios puñetazos desaforados en el rostro, cerca del estómago. Un rodillazo en los genitales que le hizo perder definitivamente la visión, sucesivos golpes de la nuca contra el suelo.

Hasta que en un último e irracional esfuerzo logró desenfundar su puñal y atravesar con él el cuello de Tony.

El ascensor abrió parcialmente su puerta, y dio paso al joven tembloroso. Paco.

Incapaz casi hasta de articular palabra, Alacrán despegó su cuerpo del cadáver de Tony, apoyándose contra la pared.

—Bueno, muchacho… aprovecha la ganga…

Alacrán apenas tuvo tiempo de acusar el interminable número de proyectiles que taladraron su cuerpo.

14.09

14.09

—Saca la pistola, Soledad.

—No comprendo…

—Que saques la pistola con que mataste a Tomeiro. La alimentes y me apuntes directamente al corazón.

—Qué… qué pretende…

—Obedece, antes de que me arrepienta.

Con los nervios a flor de piel, conduciéndose mecánicamente, Soledad cumplió la orden de Tagalo, tomando entre sus manos el arma, alimentándola con munición en la recámara, apuntando al órgano indicado.

—Bien, Soledad. Tú no quieres morir.

—No…

—Mátame entonces.

—Qué dice, está loco…

—Mátame. Mataste a Tomeiro para proteger tu vida. Mátame ahora a mí. El motivo es idéntico.

—¡No!, así no… no…

Analía se había replegado lentamente hacia una esquina, buscando refugio entre el ángulo. Incapaz de comprender, incapaz de razonar, incapaz de participar.

—No tengo por qué seguir viviendo, Soledad. ¡Mátame!

—Márchese, no diremos nada…

—Mátame. Nadie más vale para ello.

—No sabe lo que dice…

—Mátame, o te mataré yo.

Tagalo elevó nuevamente su «Barracuda» hasta enfilar el pecho de aquella mujer. Rubia, avejentada, zafia.

—No puede obligarme…

—Mátame, Karin. Tienes que ser tú.

—¿Karin?

—Y mírame bien a los ojos cuando aprietes el gatillo.

Soledad comenzó a presionar el gatillo de su «Astra», sin atreverse a desviar la vista de los fascinantes ojos de aquel hombre. En algún rincón de la estancia, Analía gemía en susurros, murmuraba frases incomprensibles. Deliraba.

—Sí…

—Y cuando dispares di «Te quiero».

—Sí.

Soledad había renunciado a formular más preguntas, desistió de cualquier propósito fuera de seguir las indicaciones recibidas. Se conducía casi en estado de hipnosis, deseaba únicamente cerrar un capítulo más de una pesadilla que nunca concluiría.

—Y toda la mierda que he tenido que tragar hasta hoy desaparecerá de golpe.

—Te quiero.

Tagalo murió instantáneamente.

Carlos Aguilar (Madrid, 1958) es un historiador cinematográfico y novelista español, especialista en temáticas relacionadas con el cine de género. Desde la adolescencia es un gran cinéfilo y lector omnívoro, y mientras cursa sus primeros estudios escribe de modo autodidacta tanto relatos como textos sobre cine, que lógicamente no llegan a publicarse.

En 1976 inicia sus estudios de Psicología en la Universidad Autónoma de Madrid, y en 1978 empieza a publicar dentro del mundo de los fanzines, tanto en España como en Francia. Así, en 1980 edita el primer fanzine español de cine fantástico, «Morpho», del cual aparecen cuatro números. La repercusión obtenida por «Morpho» motiva que en 1982, mientras estudia Cine en el Taller de Artes Imaginarias (Madrid), reciba dos ofertas profesionales, una de Barcelona para escribir en ciertas revistas y otra en Madrid para colaborar en el Festival de Cine Imaginario. Se inicia así su carrera, que desde entonces hasta hoy ininterrumpidamente se despliega en múltiples facetas: crítico y reportero de cine; colaborador de entidades como Filmoteca Española, AISGE y Federación Nacional de Cine Clubs; conferenciante universitario y director de cine foros; ayudante de dirección y jefe de prensa en varias películas; miembro del comité ejecutivo de festivales (Madrid, Cádiz, Tenerife, Trieste), etc.

Además de estas colaboraciones en revistas, ha publicado cerca de sesenta libros de cine, sumando obras individuales y colectivas, entre España, Italia y Alemania, tanto para editoriales comerciales como para festivales patrocinados por diversas instituciones.

A finales de 2013 aparece uno de sus libros más ambiciosos e importantes, «Cine y Jazz», que en apenas un año alcanza su segunda edición.

Asimismo es autor de cinco novelas: dos policiacas, «La interferencia» (1990) y «Simbiosis» (1994), dos relacionadas con el mundo del cine, «Coproducción» (1999) y «Nueve colores sangra la luna» (2006). También ha incursionado en el género «western»: en 2013 aparece su quinta novela, «Un hombre, cinco balas», con la particularidad de estar ilustrada con fotogramas de películas. También publicó un relato corto, «Nunca es tarde si la bala es buena» en la antología «La ciudad vestida de negro» (2012).

En las obras de autoría compartida, sobresalen «Las estrellas de nuestro cine» (1996), junto a Jaume Genover, y tres libros escritos con su hermano Daniel, sobre los correspondientes géneros japoneses: «Cine fantástico y de terror japonés» (2001) y «Yakuza Cinema» (2005), en España, y «Japanese Ero Gro & Pinku Eiga» (2006), en Italia. También ha escrito dos libros junto con su esposa, la escritora canadiense Anita Haas: «John Phillip Law: Diabolik Angel» (2008) y «Eugenio Martín: Un autor para todos los géneros» (2008).

Entre sus varios premios internacionales destacan la Placa Sergio Leone (Festival de Torella dei Lombardi), por sus dos volúmenes sobre dicho cineasta, el Mino de Honor al conjunto de su carrera (Semana de Cine Fantástico de Cáceres) y la placa del Joe D’Amato Horror Film Festival.

No obstante, su obra capital es su monumental «Guía del cine», pergeñada, escrita y actualizada desde su aparición, en la década de 1980, con el título de «Gran enciclopedia del video cine». Perfeccionada luego con el título de «Guía del video-cine», que llegó a conocer hasta siete ediciones, la obra cambió de dirección en 2004, bajo el nuevo título de «Guía del cine», y constituye el mayor diccionario de películas editado en España.