Copyright © 2022 Carla Marpe

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser reproducida o transmitida de cualquier forma o por cualquier

medio, electrónico o mecánico, incluyendo fotocopia, grabación, o por cualquier sistema de almacenamiento y recuperación, sin permiso escrito del propietario del copyright.

Esta es una obra de ficción. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia. Todos los personajes, nombres, hechos, organizaciones y diálogos en esta novela son o bien producto de la imaginación del autor o han sido utilizados en esta obra de manera ficticia.

1ra Edición, agosto 2022

Título Original: Habitación 501

Corrección: Jezz Burning

Cubierta y Maquetación: Amparo Tárrega

Prólogo

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

43

44

45

46

47

48

49

50

51

52

53

54

55

56

57

58

59

60

61

Epílogo

Agradecimientos

A todas esas personas que atraviesan momentos de oscuridad.

Y a mi abuela, que se ha convertido en luz.

Te querré siempre.

PRÓLOGO

Lo importante es el aquí y el ahora. Y en eso estoy, aunque casi no llego.

Mi coche se ha estropeado y dejado tirada. Podría haber venido en el viejo ciclomotor de mi padre, pero las dudas, acerca del estado en el que llegaría si escogía esa opción, han hecho que la descartase. He enviado un mensaje al número de teléfono de la agencia y me han pedido que esperase con la promesa de que lo solucionarían, pero no les he hecho mucho caso. En lugar de eso, sin decirles nada más, como una loca he buscado por internet el teléfono de la compañía de taxis.

Tras conseguir uno, le he indicado al chófer el destino al que debe llevarme y me he dado cuenta de que el transporte público también me habría servido para llegar a este punto de Barcelona, pero la posibilidad de viajar con un atuendo como el que llevo, y por el metro, no entraba en mi cabeza. Tampoco hacer un trayecto embutida como en una lata de sardinas mientras me impregno de olores ajenos. Gracias, pero no.

Parece una señal que me advierte que no debería estar aquí. Una indicación para prevenirme de que no debería estar haciendo esto. «Respira, Irene. Respira.»

No recuerdo la última vez que estuve tan nerviosa. Quizá fue en sexto de primaria, cuando la que era mi mejor amiga me organizó la primera cita con el chico que me gustaba y me aparté en el momento en que quiso darme mi primer un beso; o el día en que, a los quince, le guardé el paquete de tabaco a otra amiga y sufrí por si mi madre me lo pillaba, aunque sabía que confiaba en mí. O, con toda probabilidad, hace una semana, momento en que mi vida se tambaleó de nuevo, mientras pensaba que se torcería todo y que el padre de Jaime podría…

«Déjalo ya, Irene».

Inspiro lentamente y le ordeno al aire que acaba de entrar en mi cuerpo que lo calme todo a su paso. Expiro e intento alejar de mi mente el hecho de que estoy parada frente a la puerta de la habitación 501, desde hace más de cinco minutos, y que soy incapaz de entrar. Lo de respirar no funciona, y no es el momento de arrepentirse por no haber asistido a alguna de esas malditas masterclass de relajación que anuncian en todas partes. Siento cómo se me acelera el pulso y crece el nudo alojado en mi estómago. Porque estoy sola. Hoy, sí. Solo yo frente a lo que me espera al otro lado.

¿En qué momento decidí que esto era una buena idea? ¿Tenía que hacerlo? ¿O quizá me lancé porque era algo que me alejaba de mí misma y de mi vida de mierda? Vuelvo a respirar hondo y, esta vez, parece que oxigenarme hace que me relaje un poco más. Tengo las palmas de las manos húmedas, impregnadas del sudor provocado por la tensión, y decido deslizarlas por la parte inferior de mi nueva gabardina negra, con la esperanza de secarlas. No obstante, también las agito con fuerza en un intento de que el aire se encargue del resto.

Ha sido una semana de locos. De esas en las que el destino se confabula en tu contra para llenar los días de estrés, trabajo y complicaciones que hacen imposible atender, a tiempo, cualquier cita con la vida. Y no está en mi naturaleza ser impuntual; ese es uno de los motivos por el que estoy aquí.

Inspiro en profundidad por última vez, mientras ladeo la cabeza hacia la izquierda. Observo las delicadas cortinas con las que la gerencia del hotel ha cubierto la gran ventana del distribuidor. El sutil tejido permite que las luces de las farolas se cuelen a través de los cristales recordándome la hora que es.

Llego tarde. Y precisamente la consecuencia de mi demora es lo que hace que me tiemble la mano al acercarla al pomo de la puerta.

1

Una semana antes

—¡Señorita Ibáñez! —El grito proviene del tabernáculo al lado de mi mesa.

No me malinterpretéis. Llamo tabernáculo a la oficina de mi jefe. ¿Por qué? Muy sencillo: es uno de esos lugares donde se practica ceremonias de culto, en honor a un idiota sin escrúpulos, al que visitan otros idiotas, para mostrarle devoción. Es decir, es un sitio donde no me apetece entrar nunca y al que, para mi desgracia, debo acudir bastantes veces a lo largo del día y por diversos motivos; llevar la correspondencia; entregar los expedientes de los últimos casos, para valorar el trabajo que desempeñan mis compañeros; servir un café; acercarle el periódico –porque al señor no le gusta leerlo online–; informar sobre las notificaciones de los juzgados; servir otro café; prestarle el cargador de mi teléfono móvil, etcétera.

Imagino que os hacéis una idea, pero, para poneros en situación, ahora mismo me encuentro recopilando la información de uno de los últimos temas que ha llevado un compañero al que por desgracia, y según lo comentado en la reunión de esta mañana, me temo que van a despedir.

Sí, mientras mi jefe grita desde su tabernáculo estoy de pie delante de David, un chico rubio, monísimo, de unos veinticinco años y que desde hace unos meses, después de ser nuestro becario, ocupa el puesto de abogado que quedó vacante en la empresa –porque mi jefe despidió al anterior, obviamente–. 

No puedo describir lo que siento al ver su carita de pena. Es extraño, parece que tenga frente a mí a un cordero –de un metro ochenta, ojos verdes, labios que morderías hasta la saciedad y un pelo precioso, lleno de ondas entre las que cualquiera querría introducir los dedos– que espera medroso e inocente el momento en el que lo harán entrar en la guarida del lobo.

Y no lo juzgo. Como tampoco esa expresión vidriosa que aparece en sus ojos, porque cualquiera temería estar en su lugar. 

De un rápido vistazo al resto de nuestros compañeros, para evitar ver su expresión, me doy cuenta de que ninguno de ellos está reparando en la escena. Como si mostrar empatía hacia él, en estos momentos, te convirtiera en el próximo de la lista de personas a las que van a empujar por la borda. Y es que este barco es tan lujoso e importante como lo fue el Titanic en su época, con la diferencia de que mi jefe y su importante cartera de clientes podrían fundir cualquier iceberg. Por eso aquí prima la confidencialidad y, por lo que me ha comentado Sofía esta mañana durante el café, David no ha sido del todo precavido a la hora de guardar la información, sino todo lo contrario.

***

—David no sabrá guardar secretos, pero está buenísimo. Eso no me lo puedes negar —me insistió esta mañana mientras sacaba el vaso de café de la máquina.

—Vale, no te lo niego —confesé levantando las manos.

Como si existiera alguien que pudiera negarle algo a Sofía cuando se pone en modo «intensa». Además, no me apetecía discutir sobre ese tema cuando acababa de explicarme que nuestro compañero había estado comentando un caso con un amigo suyo que, casualidad o no, resultó ser el abogado de la parte contraria. Si es que… ¡En este mundo no puedes fiarte de nadie!

—Tampoco me puedes negar que alguna vez te has tocado pensando en él.

—¡Sofía! —Esa no me la esperaba.

—Venga ya, Irene. —Sofía elevó sus incrédulas cejas y ladeó la cabeza al mirarme—. No me digas que no te tocas pensando en gente, joder.

—Pero, ¿cómo voy a pensar en él en ese sentido, cuando tú…?

—Que yo me lo haya tirado, no quiere decir que no puedas hacerlo tú. —Al ver la expresión de mi cara cambió el rumbo de la frase—. O tener fantasías con él.

—Sabes que en estos temas opinamos diferente, Sofía.

Y muy diferente. Mi vida sexual parece la de una monja de clausura en comparación con la que ella disfruta. Estoy segura de que el señor Figueras no se hace una ligera idea de con cuántos de sus trabajadores se ha acostado mi amiga, aunque, teniendo en cuenta lo buena que es en su trabajo, no me sorprendería que la animase a seguir haciéndolo con tal de que el ritmo de los casos ganados no decayera. A veces me gustaría ser un poco como ella. Me refiero a eso de ser abogada y ganar casos. Lo demás… Bueno, lo demás a veces también me da un poco de envidia, para qué negarlo. 

Mi amiga empezó a mirarme con sus ojos de gata tras apoyar su despampanante cuerpo sobre la máquina de café, al tiempo que removía el contenido de su vaso con parsimonia, en un intento por descomponer mi cerebro y mis creencias con la mirada. Sé que no le gusta que me menosprecie; es más, si por ella fuera yo estaría ejerciendo de abogada a su lado, tras cursar la carrera de Derecho. «Con todo lo que has visto y aprendido en este tiempo, estoy segura de que lo harías mejor que esos cretinos» me ha dicho en varias ocasiones. Y es que Sofía es de esas personas que parecen hechas de otro material: fría como el hielo, capaz de mantener la calma en cualquier situación y con un corazón enorme cuando quiere. Y repito «cuando quiere», porque como te tenga entre ceja y ceja… Aunque lo que más detesto de ella es la tranquilidad con la que se toma la vida. Vale, puede que yo necesite practicar la disciplina de la paciencia, pero su templanza es de otro planeta.

—Vamos a llegar tarde —resoplé mirando el móvil—. La reunión empieza dentro de cinco minutos.

—No me extraña que solo te permitas tomar un café por la mañana. Te pasas nerviosa el resto del día.

—No estoy nerviosa, pero tengo que tomar notas de lo que explique el señor Figueras. Ya sabes cómo se pone si no…

—Vale, vale. —Dio un trago a su café—. Vamos ya y así podré escoger el mejor sitio para observar a los tíos buenos de la oficina.

—Eres incorregible —afirmé mientras ponía los ojos en blanco, tras lo que corrí hacia mi mesa y cogí lo que necesitaba para asistir a la reunión.

—No entiendo la devoción que le profesas a ese hombre.

Me giré hacia Sofía con la boca abierta. ¿Devoción? ¿Había dicho devoción? ¿Yo? ¿Devoción por ese gilipollas trajeado que lo mejor que hace en su vida es pagarme a final de mes? Respiré hondo antes de responder, para no estrangularla.

—Sabes que necesito el dinero, Sofía.

No hizo falta decir más. Podría jurar que mi amiga agachó ligeramente la cabeza mientras miraba hacia el suelo con los labios apretados. Me sentí culpable por recordarle mi situación personal. De hecho, estuve a punto de decir algo para aliviar su malestar, pero en ese momento vi aparecer al señor Figueras, con su habitual séquito de perros guardianes trajeados.

Qué asco les tengo.

—Oye —Sofía apuró su café—, esos tres son nuevos.

Eché un rápido vistazo y, de los diez hombres que andaban detrás de mi jefe, varios de ellos no me resultaron familiares, pero si mi amiga decía que solo tres eran nuevos… tampoco estaba yo como para fijarme en el sexo opuesto –ni en el propio– con la cantidad de temas importantes de los que tenía que preocuparme.

—Vamos, anda —dije apretando mis trastos contra el pecho y dándole un golpe con el hombro—. Que al final nos quitarán los sitios buenos.

Le guiñé el ojo y la carcajada de Sofía retumbó por toda la planta consiguiendo que los tres únicos perros guardianes nuevos –según mi amiga– que andaban pegados a mi jefe, se girasen en nuestra dirección. Y vaya con los perros guardianes…

2

La reunión fue una copia de cualquier otra reunión semanal en la que nuestro jefe hizo alarde de su superioridad, nos puso algún vídeo motivacional y nos recordó lo importantes que son nuestros clientes, sin que olvidara mencionar que cuidarlos era la clave para que cobrásemos a final de mes.

—Supongo que todos vosotros sabéis de memoria cuáles son los diez mandamientos de esta empresa y no hace falta que los repita, pero por si acaso… —se giró hacia mí—. Ibáñez, reparta los formularios.

Los formularios que me disponía a entregar a mis compañeros, consistían en un pergamino con las diez normas principales que tiene la empresa Figueras Lawyers, S.A., junto con un dossier que reflejaba los importes que se pagarían por un despido improcedente –a buen entendedor...–.

Tengo que reconocer que no di crédito cuando el Señor Figueras me explicó cómo reformuló uno de los puntos; el mismo que le mencioné en la idea de mejora que le había presentado hacía unos meses. Pero mi jefe consideró de vital importancia que todo trabajador tuviera este decálogo consigo. Supongo que es la manera de que sepan cómo deben hacerle la pelota de la forma correcta.

Me alisé la falda de tubo y pasé la mano por mi pelo castaño antes de levantarme y enfrentarme a la mirada curiosa del resto de mis compañeros. Caminé con pasos rápidos por la sala haciendo resonar mis tacones –no es que sea fan de este tipo de zapatos, pero tengo que confesar que me gusta cómo estilizan mi figura–. Cada vez que dejaba un pergamino –con los bordes debidamente quemados y un lazo rojo sellado con lacre, tal y como me había pedido el jefe– delante de una de esas personas trajeadas, me sentía como una profesora, en clase de Educación Primaria, castigando a los alumnos por un mal comportamiento. Además, yo sabía con toda claridad lo que ponía en ese trozo de papel, porque me había encargado de transcribirlo mientras el señor Figueras me dictaba palabra por palabra.

Sofía me sacó la lengua cuando le dejé el documento delante y me di cuenta de que solo ella y otro chico –uno de los tres perros guardianes que no reconocía– observaban mi avance a través de la estancia. Unas cejas oscuras, a juego con el color de sus ojos, enmarcaban el rostro bronceado, de rasgos angulosos y nariz recta, de aquel hombre que parecía no sentirse amedrentado por la tensión que se palpaba en el ambiente; por el contrario, era él quien intimidaba con su intensa mirada. 

No es que yo sea alguien importante en la empresa, para nada. A mis veintiséis años soy la secretaria del señor Figueras gracias a mi nivel de inglés avanzado –propiciado por el interés de mi padre en que lo aprendiese cuando era pequeña–, pero no tuve la suerte de poder finalizar unos estudios que me permitieran ocupar otro lugar en el despacho y, de ese modo, cobrar el dineral que llegaba a las cuentas de esa gente cada mes. Claro que, en el desempeño de sus funciones, también se incluye el hecho de entregar el alma al diablo y yo, de momento, solo cedo parte de mi tiempo, pues trabajo con jornada reducida; una con la que me llega para pagar las facturas a final de mes –que no son pocas–. Así que ambas partes estamos cubiertas, supongo. Aunque, ¿para qué engañarme? Me gustaría poder trabajar más de cinco horas al día e ir desahogada económicamente, pero eso es pedir demasiado a mis circunstancias personales y al señor Figueras también le va bien así.

La voz de mi jefe rompió el silencio:

—Ahora que son poseedores de mi pequeña obra de arte —comentó agitando en el aire y con orgullo uno de los pergaminos—, quiero recordarles que todos y cada uno de estos puntos suponen la diferencia entre trabajar aquí y estar en la calle buscando trabajo en cualquier otra profesión.

Remarcó ese último punto, si bien todos éramos conscientes de que si le fallabas al señor Figueras ya podías olvidarte de trabajar en otro despacho que tuviera algo de nivel. Todos los despachos a los que se te ocurriera enviar tu currículum te vetarían la entrada de por vida, salvo que la relación acabase de buenas maneras –detalle un tanto complicado, por lo que muchos de mis antiguos compañeros habían decidido probar suerte como autónomos tras pasar por aquí–.

—Señorita Ibáñez —dijo mi jefe haciéndome un gesto con la cabeza—, proceda a leer los puntos por si hubiera alguna pregunta.

Eso fue lo mejor. ¡Con lo que me gusta a mí hablar en público y ser el centro de atención! –Nótese la ironía–. Por si fuera poco, mi jefe había colocado su maletín en mi silla por lo que yo seguía de pie entre él y el chico moreno que mantenía sus ojos negros clavados en mí. Miré a Sofía y negué disimuladamente al ver la sonrisa ladina que me devolvió.

«Será asquerosa», pensé mientras reparaba en la actitud cariñosa que tenía David con ella. Mi amiga no perdía el tiempo, no.

Me aclaré la garganta antes de hablar:

—Por la presente, se les hace entrega de los diez mandamientos de conducta que aplican para la empresa Figueras Lawyers, S.A. 

Hice una breve pausa y estudié la postura imponente de mi jefe, quien movió su mano en mi dirección para que continuase. El resto de los compañeros que estaban en la sala mantuvieron la vista clavada en el papel; muchos de ellos sostenían el pergamino entre sus manos, otros los desenvolvían y examinaban con curiosidad.

«Pues allá vamos, Irene».

—Uno. El cliente siempre tiene la razón, salvo cuando entre en acción el señor Figueras, quien está por encima de la propia razón.

Vale, esta frase era la más prepotente que me había visto obligada a escribir, pero mi jefe parecía estar contento porque asentía con la cabeza. 

—Dos. Si no me apasiona lo que hago hasta el nivel de dejarme la piel por ello, no soy una persona capacitada para ocupar un puesto en esta empresa.

No hacía falta ser muy inteligente para darse cuenta de que aquí ya empezábamos a lanzar puñales al aire, pero cualquier duda quedó despejada tras el gesto que hizo el señor Figueras al levantar la barbilla.

—Tres. Causa y efecto. La nómina de final de mes no se genera sola. El importe a liquidar se consigue con las acciones de nuestro día a día. Si mis acciones no dan la talla se verá reflejado en el bonus.

«El bonus». Esa palabra de cinco letras que tenía el poder de duplicar la cantidad a cobrar en la nómina de algunos de mis compañeros, y por la que muchos habían perdido la cabeza, la amistad y hasta el puesto de trabajo.

—Cuatro. El éxito se consigue con tres verbos: trabajar, trabajar y trabajar.

Esta estaba clara. Muchas de las personas que estaban en la sala habían dedicado fines de semana o incluso doce horas consecutivas a un tema, por el simple hecho de que lo requería.

—Cinco. Sin lucha y esfuerzo no hay éxito. 

Pues eso…más de lo mismo.

—Seis. Somos la solución a las necesidades de nuestros clientes.

—Este punto es clave, señores —intervino con diplomacia el señor Figueras—. Si hacemos que esas personas dependan de nosotros, tendremos muchas más posibilidades de gestionar cualquier otro asunto que necesite de nuestra intervención.

Se me ha olvidado explicar que, en Figueras Lawyers, S.A., llevamos todo tipo de asesorías, porque además de abogados contamos con gestores y administrativos que hacen la vez de secretarios para nuestros clientes VIP, entre otras funciones. Por todo se cobra, ¿no? Pues eso.

Mi jefe me miró y levantó las cejas para que continuase con mi emocionante lectura.

—Siete. No somos un generador de excusas, sino una fuente de soluciones.

—Esto —vuelve a intervenir—, además de estar relacionado con el punto anterior, significa que cualquier propuesta que tengáis siempre será escuchada, valorada y retribuida en el caso de valer la pena.

Sí, pagada. Porque al señor Figueras le gustan las ideas innovadoras –aunque no sea capaz de adaptarse a la era digital en algunos aspectos–, y ofrece remuneraciones interesantes para aquellas acciones que le hagan ahorrar dinero, tiempo o ambas cosas. Como el extra que gané yo por las sugerencias que le presenté en enero.

—Ocho. La reputación lo es todo.

Mi jefe apoyó los codos sobre la mesa y juntó las manos bajo su barbilla.

—Doy por hecho que todos opinamos igual en este punto —dijo y volvió a mirarme de reojo porque ambos sabíamos que llegaba el punto del que quería hablar.

—Nueve. La confidencialidad es, incluso, más importante que el trabajo bien hecho. 

Me quedé callada por varios motivos: el primero porque sabía que el señor Figueras estaba enfadado y, por la intensidad con la que me lo había dictado, la razón residía en este punto. El segundo motivo fue porque no me vi capaz de leer el último de la lista.

—Confidencialidad. —La voz glacial de mi jefe atravesó la sala como una espada de acero en busca de un cuerpo en el que clavarse. Apoyó las manos cruzadas sobre la mesa—. ¿Es posible que no haya hecho mención a que la confidencialidad alimenta a la confianza, Ibáñez?

Mierda.

Siempre he odiado que haga eso; cuando me utiliza como soporte para dar una estocada a alguien, pero sabe que yo tengo la información que necesita, pues soy la que toma nota de todas las reuniones para hacer las correspondientes actas.

Con la rapidez propia de mi forma de trabajar revisé en mi tablet las palabras clave y, en efecto, había hecho el mismo comentario en varias ocasiones. Lo miré y percibí en sus ojos que estaba esperando mi respuesta para continuar con su perorata. 

—Las alusiones más recientes a la relación entre la confidencialidad y la confianza se hicieron durante la reunión del día quince del mes pasado y también en la del tres de marzo —confirmé.

Mi jefe sonrió con malicia.

Sé que una de las cosas que más le gusta de mí, aparte de mi puntualidad, es mi eficacia y diligencia. Esos son algunos de los motivos por los que no le importa que haga menos horas que el resto de mis compañeros, después de todo acaba sacándome el mismo provecho.

El señor Figueras se reclinó en su silla y con los codos apoyados sobre la superficie de la mesa unió las puntas de los dedos de ambas manos –imagen que me recordó al señor Burns de Los Simpson–. Sus ojos chispeaban divertidos, por lo que preví que preparaba un ataque mortal hacia alguien. Me encontraba a punto de girarme para intentar adivinar cuántas personas iban a caer en ese golpe, cuando noté un leve impacto en el pie. Me giré y encontré dos iris negros que se clavaron en los míos hasta conseguir que me perdiera, de manera temporal, en esa mirada inescrutable. El nuevo perrito guardián gesticuló un «perdón» con la boca y fijé la vista en sus labios. Eran tan sensuales que captaron por completo mi atención hasta que me descubrí siguiendo con los ojos el contorno de la barba perfectamente arreglada que recorría su mandíbula. Se inclinó y, sin dejar de mirarme, su robusta mano descendió hasta el suelo para recoger el bolígrafo que había caído junto a mis pies. Estuve tentada de agacharme para ayudarlo, pero mi sentido común me detuvo justo a tiempo. Y menos mal. La imagen de aquel hombre de nariz recta y mirada desafiante postrado a mis pies, hizo que el tiempo se detuviera. ¿Qué me pasaba? El calor que irradiaban sus dedos tan cerca de mí me erizó la piel de la pierna a medida que fue incorporándose con lo que me pareció excesiva lentitud. De forma intencionada, acercó el bolígrafo hasta acariciarme con suavidad a través de las medias. Aparté la pierna de su alcance tan rápido como pude y abrí los ojos como platos, a pesar de la corriente placentera que sentí con ese pequeño gesto. Los de él me observaron atentos a mis reacciones. ¿Eso que leí en su mirada fue diversión? ¿Quién era ese tío?

—...se los entregarán a la señorita Ibáñez. —La mención de mi nombre me rescató para devolverme de nuevo a la realidad—. Por si alguien no lo entiende, esa pérdida de confianza es la que me lleva a pedirles unos determinados expedientes en los que ya no van a poder seguir trabajando. Vamos con el último punto y daré por finalizada la reunión.

No conseguí controlar un leve rubor en las mejillas, pero recuperé la postura y revisé el listado que me había entregado esa mañana el señor Figueras para saber qué expedientes tenía que confiscar, entregárselos y que se encargara de adjudicarles nuevos propietarios antes de continuar con la peor parte de la lectura.

—¿Significa eso que habrá algún despido? —El tono suave con el que la voz trémula de David pronunció la pregunta consiguió captar la atención de todos nosotros.

Eché un veloz vistazo a la lista y como me temía: casi todos los expedientes que tenía que pedirles a mis compañeros correspondían a los que llevaba él. Mi jefe sonrió como lo haría una serpiente y utilizó una técnica que ya le había visto emplear más de una vez; en lugar de responder a la pregunta de David me pidió que prosiguiera para ponerlo más nervioso.

Un pequeño cuchicheo empezó a crecer en la sala. Sabía que una parte se debía a lo que acababa de pasar –aunque me había perdido algún fragmento del discurso de mi jefe–, pero la otra era por el último punto de la lista que, sin duda, ya habían leído todos.

—Diez. —El rugido de mi jefe trajo consigo el silencio de nuevo y su mirada de hielo se clavó en mí, aunque no estaba cargada con la misma dureza que su tono de voz.

Sus ojos siguieron mirándome interrogativos y no se me escapó la sonrisa de Sofía al fondo de la sala.

—Diez. —Inspiré y conté hasta tres—. Las relaciones entre los compañeros de trabajo quedarán reducidas a la amistad y los actos sexuales esporádicos sin posibilidad de relaciones sentimentales duraderas. 

El cuchicheo volvió de nuevo y advertí que varias personas se lanzaron guiños e intercambiaron sonrisas.

Entiendo esta norma. De verdad que la entiendo. Mi jefe no quiere que en su empresa existan problemas de pareja que puedan afectar a la productividad y al rendimiento. De hecho, es él mismo quien fomenta que todo sea amistad o sexo ocasional cuando organiza alguna de sus fiestas, a las que –por si cabe alguna duda–, yo no he asistido ni pienso asistir.

Lo que no entiendo es por qué mis ojos volaron hacia mi derecha, donde unas manos fuertes jugaban a pasarse un boli entre los dedos y unos labios carnosos me sonreían abiertamente.

3

—Te digo yo que su reinado del terror está a punto de acabar. —Sofía remueve con lentitud el contenido de su taza y me hipnotiza con el movimiento que realiza con la cuchara.

Está haciéndome compañía mientras toma su café de las once. Una de las cosas que me gusta de esta empresa es que tenemos una cocina con cafetera, tazas, microondas, nevera, vitro, horno… Sí. Un horno. El primer día que lo vi no daba crédito, pero cuando descubrí a varios compañeros haciéndose la comida al mediodía –sobre todo aquellos que encuentran la inspiración cocinando o acaban de entrar a trabajar y no quieren dejarse el sueldo en restaurantes–, me di cuenta de que es de esos aparatos a los que les acabas viendo la utilidad con el tiempo y terminas preguntándote cómo has podido vivir sin eso en tu día a día.

A mí apenas me da tiempo de utilizar ese espacio comunitario, pero tengo una necesidad similar con los portafolios. Soy consciente de que parece absurdo, pero, cuando tu jefe te pide tenerlo todo en papel y organizado por colores en sus correspondientes bandejas, os aseguro que es algo que necesitas en tu vida. ¡Si hasta he empezado a cambiar tonos en los temas de mi agenda!

Bueno, a lo que iba. Sofía está sentada en mi silla para «clientes», con los tobillos cruzados y sus Manolo Blahnik apoyados en mi mesa, mientras agita la cuchara en lo que parece ser una pausa eterna. Y sé que lo hace a propósito para sacarme de mis casillas.

—¿Quieres hacer el favor de quitar los pies? —Sin esperar respuesta, le doy un manotazo en los zapatos para obligarla a incorporarse haciendo que casi se le vuelque el café.

Me lanza una mirada fulminante al levantarse.

—¿Se te ha ido la olla? —ruge sosteniendo la taza lo más lejos posible de su cuerpo—. ¿Tú sabes cuánto vale esta camisa?

—La verdad es que no tengo ni idea, pero sí sé que esos documentos —respondo a la vez que señalo un montón de papeles que estaban cerca de sus suelas—, me pueden costar el puesto de trabajo si no los entrego a tiempo.

—Vale, vale. —Levanta la mano que le queda libre a modo de tregua—. Lo he entendido.

—Gracias —digo mientras recojo todas las hojas y las meto en un portafolio.

¿Veis? Portafolios…

—Yo solo digo que te tomas todo demasiado en serio y aquí van a cambiar las cosas de un momento a otro.

La miro furiosa mientras continúo con mi tarea. Sofía y sus conspiraciones.

—Dime, Sofía —pido irguiendo mi metro sesenta ante su metro setenta y cinco sin tener en cuenta los centímetros que nos regalan los tacones—. ¿Esto es como la vez en la que el señor Figueras iba a morir por paperas? ¿O como aquella en la que se iba a divorciar y su mujer había planeado venir a vengarse haciéndonos la vida imposible?

—La vida imposible ya nos la hacen, reina. —Remueve de nuevo su café en un intento por diluir el medio kilo de azúcar que le ha añadido—. Pero me refiero a que va a cambiar porque tu queridísimo jefe se va a jubilar.

—Venga ya.

Es cierto que el señor Figueras ronda los sesenta, pero es de esos hombres a los que la madurez les sienta bien y, a veces, se me olvida que está cerca de una edad en la que podría retirarse. Además, y por lo que lo conozco, se me hace difícil pensar que es del grupo de personas que dejaría el poder tan fácilmente. Sin embargo, la expresión de Sofía transmite tal satisfacción que me hace dudar. Analizo su comentario por un momento. Si eso fuera como asegura, yo me habría enterado, ¿verdad? Quizá, al final será cierto que su mujer se ha dado cuenta de la vidorra que lleva y le ha presentado una especie de ultimátum. El año pasado el señor Figueras me encargó reservarles un crucero de dos semanas para hacer las paces, así que tampoco me extrañaría.

Sofía mantiene el silencio entre nosotras y consigue que mis dudas empiecen a bailar y saltar de una neurona a otra.

—No me sorprendería —dice arrastrando las palabras— que esos perritos guardianes nuevos hayan venido para dejarlo todo atado y no para formar parte de nuestro equipo.

—¿Crees que son infiltrados?

—¿Quién es ahora la de las teorías conspiratorias? —Tuerzo el gesto y desvío la mirada con tal de no darle la razón mientras ella apura el contenido de su taza. —Creo que esta tarde me sumaré al afterwork —continúa—, a ver si me entero de cómo está el tema y ya te confirmaré si podemos respirar tranquilas.

—¿Quién te dice que estaremos tranquilas si se va el señor Figueras? —Mi amiga levanta la ceja y me mira como si me hubiera crecido otra cabeza—. Sofía, ya sabes lo que dicen, más vale malo conocido… —La pantalla de mi móvil se ilumina y me interrumpe con la llamada entrante de un número que no tengo guardado.

—Que polvo por conocer, sí, sí. Me lo sé.

—La frase no es así —la reprendo mientras observo que la llamada finaliza.

Por norma general, mantengo el teléfono en vibración. Al señor Figueras no le gusta que atendamos temas personales en nuestro horario de trabajo, salvo que se trate de alguna emergencia. Y yo no estoy ahora para soportar llamadas publicitarias.

—Bueno, no importa cómo termine la frase, la moraleja es que te van a joder igual. Al menos nos meterán otra po…

—¡Sofía!

—Coaccionas mi libertad de expresión, reina. —Niego con la cabeza y el teléfono se ilumina de nuevo. Ella cruza los brazos sobre su pecho—. ¿Lo coges o no?

Supongo que es la forma de que podamos terminar con esta conversación.

—¿Diga?... Sí, soy yo… ¿Cómo?... —Separo el auricular de mi oreja bajo la mirada atenta de Sofía y compruebo que es la una—. Sí, sí. No se preocupe. En un cuarto de hora estoy ahí. Muchas gracias por avisar.

Mi amiga frunce el ceño y se acerca a mí.

—¿Va todo bien, Irene? —pregunta en apenas un susurro.

Me quedo observando el teléfono móvil que descansa sobre mi mano. ¿Qué si va todo bien? No. No va bien. Pensaba que todo mejoraría poco a poco, pero tengo que empezar a reconocer la realidad y, aunque el problema no sea yo, me afecta demasiado por muchos motivos. Levanto la cabeza hacia Sofía y descubro que ha cambiado su expresión por una de preocupación. No me gusta airear mis asuntos personales, pero con Sofía es diferente; en ella confío.

—Te lo diré cuando lo compruebe.

Marco con desesperación el número de teléfono que me sé de memoria y explota una bomba en mi interior por cada intento fallido que me dirige al buzón de voz. Me lo cargo. Cuando le encuentre, me lo cargo.

Giro sobre mis talones y, portafolios bajo el brazo, me planto delante del despacho de mi jefe. Sé que no le va a hacer gracia, pero tengo que salir antes. He adelantado suficiente mi trabajo como para tener toda la agenda de hoy controlada y sin ninguna incidencia, por lo que espero que no haya complicaciones de última hora.

Respiro hondo y sujeto el pomo de la puerta. Odio pedir favores. Considero que te dejan en una situación de vulnerabilidad frente a la persona que te los otorga, pero no me queda otra. Si mi vida fuera diferente… «Si tu vida fuera diferente no estarías en esta situación», me recrimino. Cierto. Si así fuera no tendría que salir corriendo para, por un lado, asegurarme de que todo está bien y, por otro, averiguar qué ha pasado. Pero eso no es lo peor, lo más importante son las consecuencias que puede traer consigo cualquier desliz. Y yo no quiero deslices en mi vida; necesito tenerla bajo control.

Chasqueo la lengua y golpeo la puerta tres veces antes de abrir y quedarme con la boca abierta.

¿Tendrá razón, Sofía?

4

Agarro el volante con fuerza y aprieto la mandíbula mientras rememoro mi salida del despacho.

***

—Señorita Ibáñez. —Mi jefe me saludó desde su asiento, sorprendido cuando crucé el umbral y entré a pedirle una dispensa de mi horario laboral—. ¿En qué podemos ayudarla? 

Sí. Lo dijo en plural. Porque aquel perro guardián de mirada intimidante estaba sentado en uno de los sillones que tiene mi jefe en su despacho, con las manos cruzadas sobre el abdomen. Me sostuvo la mirada durante unos segundos y, con una sonrisa ladeada, bajó la vista al suelo y la volvió a levantar hacia mí con más intensidad. Si mi jefe era un lobo, aquel hombre era un maldito cazador. Inspiré con fuerza antes de volver la cabeza hacia el señor Figueras; en su cara aprecié los restos que deja la risa en la comisura de los labios. Vamos que cualquiera hubiese dicho que estaban comentando temas con demasiada intimidad.

Eso es impropio de mi jefe. ¿Coger confianza con un trabajador nuevo o un proveedor? Impensable.

Por eso, al encontrarlos así, mis alarmas saltaron y no pude evitar materializar las suposiciones de Sofía y empezar a sospechar que mi jefe estaba planeando algo que yo desconocía. Además, no tenía constancia de la reunión en mi agenda, así que esa ausencia de anotación me hizo sospechar todavía más. ¿Desde cuándo mantenía reuniones que no agendaba? Ya me ocuparía de averiguar eso en otra ocasión. Respiré hondo.

—Señor Figueras —respondí y avancé con paso firme hacia él—. Vengo a entregarle el acta de la reunión de ayer, así como los informes que me ha pedido. David… —carraspeé al darme cuenta del error—. Perdón, el señor López, ha entregado toda su documentación y se ha efectuado el traspaso del caso a la señorita Sofía Carreras. Mañana empezaremos a estudiar todo en profundidad.

Dejé los portafolios en la mesa de mi jefe, bajo la atenta mirada de los dos hombres. Asintió y, después de juntar los dedos y apoyar la barbilla sobre ellos, dijo:

—Perfecto, Ibáñez. ¿Alguna cosa más?

—Sí —dije intentando que la mirada que se clavaba en mi espalda, no traspasase la seguridad con la que me había enfundado—. Debo salir por temas personales, pero mañana recuperaré ese tiempo extra para ayudar a Sofía con el traspaso.

Mi plan en estos casos consiste en mostrar la ventaja de que estaré más tiempo al día siguiente, para que mi jefe no pueda hacer objeciones.

Escuché un movimiento detrás de mí y me envaré. El señor Figueras miró en esa dirección y, en cambio, relajó sus facciones.

—Está bien, señorita Ibáñez —se reclinó en su silla—. Váyase. Mañana será un día intenso.

Asentí incapaz de dar crédito a que mi jefe hubiera demostrado empatía tan rápido. Por lo general me soltaba algún sermón antes de aceptar. ¿Qué le estaba pasando a ese hombre? Fuera lo que fuese, no estaba dispuesta a tentar a mi suerte, así que me dispuse a salir del despacho y me quedé parada cuando me encontré cara a cara con el perro guardián que me miraba divertido. ¿Qué le hacía tanta gracia a ese hombre?

—Que tenga un buen día, señorita Ibáñez —me dijo apartándose de mi camino y señalando la puerta con la mano.

¿El tipo era amable o me estaba echando?

—Igualmente, señor… —Mierda. No había estado atenta a si mi jefe había mencionado su nombre en algún momento.

—Otón. Puedes llamarme, Otón.

Arqueé una ceja en su dirección y salí sin decir nada más.

A veces es mejor ahorrar en palabras. Sobre todo, con los idiotas engreídos.

Por si fuera poco, al salir del edificio, me di de bruces contra un hombre y ambos caímos al suelo. Para ser exactos, caímos nosotros y el montón de papeles que él llevaba consigo. Genial. Lo que necesitaba: invertir el escaso tiempo del que disponía en solucionar el desastre que acababa de ocasionar con mis prisas.

—Disculpa —dije a la vez que me agachaba y recogía algunas de las hojas del suelo—. No estaba prestando atención a…

—Te felicito —Lo miré con sorpresa. Sus ojos de color café me observaron con un esbozo de diversión—.  Esto sí es entrarle a alguien de forma directa.

Levanté ambas cejas, pero no pude evitar centrarme en su boca cuando la comisura de sus labios carnosos se curvó hacia arriba con sensualidad.

—No tenía nada mejor que hacer —respondí con la esperanza de que se notase la ironía implícita, mientras palpaba el suelo en busca de más papeles sin apartar la vista de él.

—Me parece de lo más original —dijo antes de dibujar una sonrisa de dientes perfectos, al tiempo que cogía los papeles y los sujetaba entre sus grandes manos—. Tomaré nota para utilizarlo en la próxima ocasión.

¿La próxima ocasión? Mi boca se entreabrió, pero contuve las ganas de preguntarle qué significaba aquello. Sobre todo, para calmar mi lado «borde».

Al fin y al cabo, vivimos en una época en la que las personas estamos más centradas en nuestros problemas, que en lo que está pasando en el resto del mundo. No esperaba que alguien se tomase la molestia de dedicar un par de palabras amables a la persona que lo había arrollado por culpa de las prisas.

Vale. Estoy segura de que Sofía no lo interpretaría como educación, sino como una insinuación. Es más, apuesto a que ella habría recogido el guante lanzado por el bellezón rubio, con cuerpo de vikingo, para arrojarse a su fornido cuello.

Y no era para menos. Las mechas casi platinas, junto con la camiseta blanca que cubría el torso del hombre que tenía delante, realzaban el precioso tono bronceado de su piel. Eso y la forma en la que la tela se adhería a su piel para marcar sus pectorales sin ambages captarían la atención de cualquiera que no estuviese ciego.

De repente, mis manos se toparon con una textura diferente a la del papel y fruncí el ceño. Bajé la vista hacia el suelo. ¿Un portafolio? Agité la cabeza de golpe al recordar que acababa de salir de ver al señor Figueras y cuál era motivo por el que me marchaba a esa hora. Cogí el plástico, se lo estampé al vikingo contra el pecho de un manotazo y, sin volver la vista atrás, me alejé a toda velocidad para tratar de recuperar el tiempo perdido –aunque sabía por experiencia propia que se trataba de un imposible–.

Durante la carrera hasta el coche tuve la sensación de que los astros se habían confabulado para que apareciera un escuadrón de modelos en la oficina. ¡Lo que nos faltaba! Sobre todo, a Sofía. Si bien, sonreí al pensar que no le iba a quedar un hueco libre en la agenda, como se le metiera en la cabeza ir a por todos ellos.

***

Me detengo ante el semáforo en rojo y me muerdo el labio con rabia. «Puedes llamarme, Otón», me había dicho aquel estúpido. ¿Qué se había creído? En la oficina todo el mundo se llama por el apellido, salvo que seamos íntimos amigos, que no es el caso. Eso me lleva a pensar en que ese hombre no pertenece a nuestra empresa y, por tanto, que Sofía podría tener razón.

—Mami, está en verde —La advertencia de Jaime me aleja de mis pensamientos y me recuerda que tengo otros asuntos de los que preocuparme.

El sonido de las bocinas que pitan quejicosas, por estar parada más de la cuenta en un semáforo, no tarda en hacerse notable y le siguen los gritos con comentarios del tipo «mujer tenías que ser» desde las ventanillas de los que pasan por mi lado.

Siempre me he preguntado si en los manuales de conducción de los hombres aparece algún apunte en el que les enseñen a culpabilizarnos a nosotras por fallos y despistes que podría tener cualquiera, sea del sexo que sea. Pero en lugar de dejar que todo eso me afecte, me limito a sacar un dedo por la ventanilla y buscar aparcamiento.

Cuando llegamos a casa mis temores se hacen realidad: está vacía. No es que en nuestro piso de sesenta metros cuadrados viva todo el edificio –no cabría tanta gente ya que solo tenemos tres habitaciones bien aprovechadas–, pero en casa somos tres: mi padre, mi hijo y yo. Preparo a toda prisa una ensalada de lentejas y le sirvo un plato a Jaime. Tenemos media hora justa para comer antes de llevarlo de vuelta a las clases.

Normalmente llego a casa cuando está terminando el plato y me encargo de acompañarlo por la tarde, y de ir a buscarlo a las cinco, salvo cuando hay algún contratiempo en el trabajo.

Me quedo embobada mirando al pequeño de seis años que está sentado frente a mí, solo nos separa nuestra vieja mesa de madera. Es increíble cómo, a pesar de todo, mi tiempo puede paralizarse en un instante, por ejemplo, mientras observo cómo se mete una cucharada en la boca y me explica cuánto le gusta jugar a los superhéroes con su mejor amiga. Sonrío ante el vaivén de sus mechones rubios –herencia de su padre– y me doy cuenta de que los problemas pueden desaparecer cuando él me devuelve la sonrisa. 

Consulto la hora en el móvil. Nos quedan cinco minutos y yo apenas he comido.

—Jaime, ve a lavarte los dientes, que nos tenemos que ir.

Corriendo con los brazos extendidos, desaparece en dirección al lavabo.

La puerta se abre de golpe y me sobresalta. Tras recuperarme observo con frustración quién se encuentra en el hueco bajo el dintel y, en ese momento, sé que vamos a llegar tarde al colegio.

5

—Irene. —Odio cómo suena mi nombre pronunciado con un tono de voz pastoso y cargado de alcohol—. He ido a buscar a Jaime al colegio y no estaba. No sé dónde encontrarlo. Te juro que estaba todo controlado.

El hombre que está delante de mí tiene un aspecto deplorable y desde mi posición puedo apreciar el temblor de sus manos.

—No te preocupes —digo con toda la calma que soy capaz de reunir—. Ya he ido a buscarlo.

—Yo… —Da un paso en mi dirección, pero se detiene al notar que se tambalea—. Lo siento.

—No pasa nada.

Cierro los ojos y suspiro. No es culpa suya que yo tenga un hijo de seis años y que estemos solos para educarlo.

Él aprieta los puños a ambos lados de su cuerpo.

—Sí que pasa. —Vocaliza como puede—. Los amigos me han invitado a un vermut y se me ha ido el santo al cielo.

Sus ojos vidriosos parecen decir la verdad. Si no lo conociera sería capaz de creer sus palabras a pies juntillas, pero durante este último año todo ha cambiado demasiado y ninguno de los dos somos los de antes.

—Basta con que me avises —le pido.

—No estaba planeado, Irene. Sabes que yo nunca dejaría solo a Jaime. Ha sido que… que…

Es incapaz de acabar la frase; de la misma manera que no puede admitir que tiene un problema. Lo hemos hablado en varias ocasiones y, en muchas más, me ha prometido que le pondría remedio. Sin embargo, aquí estamos otra vez: once meses después de la muerte de mi madre y él continúa mintiéndome a la cara.

—Creo que será mejor que deje a Jaime en el comedor del colegio mientras solucionamos esto. —Nos miramos en silencio, porque ninguno de los dos se atreve a hablar de nuevo de todos nuestros problemas.

—No podemos pagar el comedor, Irene.

Sé que tiene razón. Tiene que pagar las deudas que ha ido acumulando a lo largo de los años con lo que le quedó de pensión y con mi sueldo pagamos el alquiler y el resto de gastos.

—Nos las apañaremos, papá —miento yo también—. Nos las apañaremos.

***

Al día siguiente, Sofía está plantada delante de mí, con cara de muy pocos amigos, y remueve su ya habitual café de las once, mientras le cuento lo que me pasó ayer.

—¿Dices que tu padre ha vuelto a dejaros tirados por culpa del alcohol? —pregunta con demasiada intensidad—. Me cago en mi vida, Irene.

—Tshhhh.

Es increíble la energía que derrocha esta mujer. A veces me pregunto si será consecuencia de tomar tanta cafeína.

Miro a mi alrededor y veo a David metiendo sus cosas en una caja. Al final mi instinto no ha fallado y lo han despedido. Sé que la ha cagado, pero me da pena. La vida puede cambiar de un momento a otro y sé que él también brega con temas personales algo delicados. Sofía me ha explicado que David va a empezar a trabajar como abogado en una empresa de telecomunicaciones. No es el mismo sueldo, ni de lejos, pero al menos el señor Figueras no ha dejado que se vaya con las manos vacías –seguramente porque David es el hijo de un amigo con el que juega al golf–.

—Ni «tshhh», ni hostias —replica Sofía—. ¿No te das cuenta de que pueden llamar al padre de Jaime en cualquier momento?

A veces pienso que mi amiga me toma por tonta. ¡He sido yo quien la ha puesto al día de los mensajes con amenazas que me ha hecho el padre de Jaime esta última semana! El muy… asqueroso espera cualquier traspiés por mi parte para quitarme la custodia del niño. Ha estado ignorando a su hijo durante cuatro años y, ahora, cree ser el padre perfecto tras conseguir un trabajo estable de jornada completa y una novia nueva. No sé qué vi en él, pero tuvo que ser algo fuerte para dejar que me manipulase y me dejase embarazada a los veinte, por lo que tiré mis estudios por tierra. Ojo, que Jaime es lo mejor que me ha pasado en la vida, pero hay circunstancias que se pagan muy caras.

—Claro que me doy cuenta —respondo al fin—, pero suficiente es que me ayuda con Jaime, mi hijo no cuenta como responsabilidad suya. Aunque tengo dos problemas si no consigue dejar la bebida.

—Y, ¿qué vas a hacer para solucionarlo?

Esa pregunta es buena. He pasado la noche en vela mientras barajaba mis opciones y ninguna ha resultado del todo alentadora. Así que me he decantado por aquella que podría ser viable, aunque no la más idónea.

—He pensado que podría pedirle al señor Figueras un aumento de horas laborales.

—¿Ahora que se va a jubilar?

Pongo los ojos en blanco y Sofía toma asiento. Algo me dice que esta conversación no ha hecho más que empezar.

—Y dale con esa teoría…

—De teoría nada, reina. Ayer estuve tomando algo con los del trabajo y ya es un secreto a voces —revela mientras se aparta uno de sus castaños rizos de la cara—. El relevo está mucho más cerca de lo que pensamos.

—Si fuera así, ¿no crees que yo sabría algo?

—Si fueras él, ¿dirías a tu secretaria que te largas y que es posible que el nuevo jefazo ya traiga una asistente incorporada?

Mierda. No he pensado en ese detalle. Si, de verdad, alguien va a sustituir a mi jefe es probable que, quien sea, ya cuente con personal de su confianza, pero entonces yo…

—Necesito el trabajo, Sofía. Jaime me ha dicho que su abuelo ha estado tomando sus «jarabes» —confieso con exasperación, mientras dibujo unas comillas con los dedos—. No sé qué hacer. Necesito una canguro, dejar a mi hijo en el comedor a mediodía y dinero para pagarlo todo.

—Creo que puedo ayudarte con eso.

—¿A mantener mi empleo?

—No. Haré algo mejor.  Llevo días pensando en cómo decírtelo… —Hace una pausa dramática mientras remueve su café—. Voy a proponerte un trabajo que no podrás rechazar.

—¿Estás de broma? Ni que fueras El padrino.

—Sabes de sobra que no bromeo con el dinero, Irene.

—Yo tampoco.

—¿Te lo cuento o no? —Espera mi asentimiento para continuar hablando—. Pues acomódate.

Le hago caso y permanezco en silencio mientras analizo las expresiones que pasan por su rostro. Ella clava la vista en el fondo de su taza.

—Antes de trabajar aquí —explica tras dejar la porcelana sobre la mesa—, y por casualidad, me salió un trabajo que puede ser algo ocasional o un modo de vida. —Sus preciosos ojos rasgados se quedan fijos en los míos y se encoge de hombros antes de continuar—. Nuestra existencia es corta y existen muchos placeres por descubrir. Uno de ellos, es el dinero. Cuando lo descubrí, yo era más joven, más alocada y con más tiempo libre.

—De eso último no me cabe la menor duda —interrumpo consiguiendo arrancarle una sonrisa mientras ella trata de componer un rictus serio.

—Pues eso. Mucho tiempo y mucho de todo. —Su sonrisa se amplía y me doy cuenta de que todos tenemos un pasado que los demás desconocen—. Me llegó la oportunidad y no me lo pensé. Tengo que reconocer que, en mi caso, jamás he hecho algo que no quisiera y que una cosa llevó a la otra. Una situación puede acabar de mil formas diferentes, siempre y cuando ambas partes estén de acuerdo en que así sea. Creo que ahí está la gracia; es un trabajo con ciertas condiciones, en el que puedes cambiar de opinión, o incluso desistir, cuando quieras. 

—Sofía, no sé si estoy incluso más preocupada que al principio de la conversación. No me estás convenciendo y eso que todavía no has mencionado de qué se trata. 

Mi amiga estalla en una carcajada y yo me relajo un poco. Siento mucho interés por saber en qué trabajaba mi amiga antes de conocernos. Además, ¿a qué viene tanto misterio?

—Yo sigo trabajando ahí, puntualmente, ¿sabes? —confiesa—. Pagan muy, pero que muy bien.

Ahora sí que me ha sorprendido. ¿Sofía está trabajando en otro lugar, con el dineral que gana aquí? Esa es la gota que termina por colmar el vaso de mi curiosidad.

—Suéltalo ya, Sofía —exijo apoyándome sobre la mesa para acercarme más a ella—. ¿De qué se trata?

—De ser voyeur…

—¿De ser qué?

—...y lo que surja.

6

Estoy tumbada de espaldas en mi solitaria cama de matrimonio mientras le doy vueltas a la conversación con Sofía.

***

Durante mi hora «extra» de trabajo, y tras finalizar la primera toma de contacto con todos los expedientes de David que, después de todo, asignaron a Sofía, mi amiga retomó el tema de su propuesta de trabajo para ampliar detalles. 

—Lo de voyeur —empezó a decir, al tiempo que dejaba sobre mi mesa el último archivo que habíamos comentado—, se puede resumir en mirar a otras personas teniendo relaciones sexuales o situaciones eróticas. En este caso, la otra persona sabe que la estás viendo, pero es para que entiendas un poco lo que deberías hacer.

—Comprendo… —fruncí el ceño aunque con el gesto corría el riesgo de que mi amiga interpretara lo contrario.

—Sería algo como… ver una película porno en directo. —El rostro de Sofía se iluminó por su propia ocurrencia—. Hay quien se excita mirando y otros lo hacen cuando los observan.

Y, por lo visto, a mi amiga no le habían concretado en cuál de las dos opciones nos tocaría estar.

Por su breve explicación, entendí que unos años atrás empezó a trabajar para una agencia que buscaba personas que cumplieran las fantasías de otras. A mí me sonó a surrealista, pero ella se esmeró en remarcar que todo era libre, consentido y bien pagado. De hecho, estaba tan bien pagado que no me lo podía creer. ¡Mencionó trescientos euros! ¡Trescientos euros por una hora de contemplación erótica!

—Demasiado dinero por solo mirar, ¿no crees? —le pregunté.

Ella se encogió de hombros.

—Peores cosas he visto y hecho, reina.

—¿De verdad?

La confesión me dejó boquiabierta. Sin entrar en muchos detalles, Sofía me explicó que la agencia contactaba con ella cuando surgía algún trabajo en el que podría encajar y, en ese caso, buscaban un perfil compuesto por dos personas, una de las cuales debía ser sospechosamente parecida a mí –y digo sospechosamente porque aún tengo la sensación de que Sofía me lo vendió muy bien para que accediera–, así que no podía aceptarlo por sí sola. Aunque lo que más me impactó de todo fue cuando me enseñó los ingresos en su cuenta y los mensajes que le habían enviado. Ahí sí que acabé de volverme loca. ¿Desde cuándo existían estas cosas? ¿A quién se le había ocurrido la idea de ir satisfaciendo las fantasías sexuales de otros? Por un momento, recordé a Sofía que la prostitución es la profesión más antigua del mundo y también trataba de satisfacción sexual, pero ella negó con la cabeza.

—Esto es libre —aseguró ella consiguiendo que ambas pensásemos en todas las mujeres que no lo eran—. Si no estás cómoda, puedes irte en cualquier momento. Realmente, es un intercambio de placer por placer, con un aliciente económico, ya que la petición proviene de otra persona.

Pensé en el tiempo que hacía que no disfrutaba de un encuentro sexual. Mi relación con el padre de Jaime consiguió que perdiera gran parte de la confianza en mí misma, a causa de sus comentarios hirientes y las peleas que teníamos cada vez que yo me arreglaba o intentaba hacer algo de vida social. Después de eso, no fui capaz de iniciar una relación con otra persona y la única vez que lo intenté –hacía ya cuatro años– la historia salió peor que mal, por lo que volví a ponerme la «barrera mental» como lo llamaba Sofía.

Mi madre solía decirme «vas sobrecargada con toda la responsabilidad que te echas a la espalda a modo de coraza» y empecé a pensar que no le faltaba razón.

—Tengo algunas conocidas que van más allá —me confesó Sofía—. Tú puedes decidir los límites a los que estás dispuesta a llegar. Y, en función de eso, te asignan unos trabajos u otros. Lo bueno es que eres libre de irte cuando quieras. Además, los clientes pertenecen a una posición social bastante elevada, por lo que se cuidan mucho de generar escándalos.

—¿Es que ha habido problemas de esa índole en algún momento?

—Bueno…, conozco un caso en el que la chica quiso aprovecharse de la situación y tuvo que mudarse a otra ciudad. —Sofía hizo un mohín—. Pero, excepto ese pormenor, todo bien.

—¡Todo bien, dice!

—A ver, Irene… Tampoco se puede pretender jugar con la gente. Se firma un contrato de confidencialidad que contiene varias cláusulas, una de ellas recoge la compensación que tendrías en caso de que ocurra algún problema que pueda afectarte.

Mi mente se quedó suspendida mientras planeaba en medio de ese nuevo mundo que se abría ante mí. No dejaba de sorprenderme cómo cada uno de nosotros vivía dentro de la realidad que le tocaba sin, la mayoría de las veces, ser consciente de cuanto nos rodeaba. Quizá por ello, lo que más curiosidad me generó en ese momento fue…

—¿Por qué sigues haciendo esto con lo que ganas aquí?

Ella sonrió con picardía y sus ojos rasgados chispearon divertidos.

—Porque me da vida —respondió sin pensar—. Y caprichos. Muchos caprichos.

Ambas reímos cuando levantó su bolso de Chanel.

—No sé, Sofía… Tengo dudas.

—¡Pero si solo va de mirar!

Sofía levantó las cejas, como si lo que me estaba proponiendo fuese lo más normal del mundo. Como si nadie se pudiera negar a ver a otras personas manteniendo relaciones sexuales y cobrar por ello. ¿Es que la gente no conocía el pudor?

No podía imaginarme observando atenta cómo se masturbaba alguien delante de mí o que ese alguien me mirara mientras yo... ¿Qué se suponía que se debía hacer en esa situación? ¿Animar? ¿Aplaudir? Al menos, si no había que tocar a nadie, parecía menos «sucio», ¿no? Madre mía, ¡y yo ni siquiera recordaba cuánto hacía de la última vez que busqué mi propia satisfacción!

—No sé bien qué roles nos asignarán —remarcó mi amiga—, pero si tú eres la voyeur… tómatelo igual que si estuvieses viendo porno gratis y en directo.

—Hay muchas páginas web para ver porno gratis, Sofía. —Tampoco es que fuese una monja ajena a la realidad y sabía que existían, aunque no las utilizara.

—Es cierto, pero entrando en Pornhub se pierde la gracia de que la… emoción te salpique en la cara.

—¡Sofía! —protesté a la vez que me ponía de pie de un  salto— ¡Qué asco, joder!

—¡Es broma! ¡Es broma! —gritó ella mientras se doblaba de la risa—. Nadie va a salpicarte, si tú no quieres.

—Me parece asqueroso que estemos hablando de esto, Sofía —reconocí mientras recogía algunos de los papeles que habíamos preparado para sus nuevos casos.

—Y a mí me parece lamentable que no tengas sentido del humor, reina. Deberías practicar más sexo, en lugar de contemplarlo. —Tras arquear una ceja en su dirección, ella puso las manos en alto en señal de rendición. El tema se nos estaba yendo de las manos—. Además —prosiguió—, en tu debut iremos juntas. 

—¿Mi debut…?

—Sí. Por lo que me han enviado —dijo revisando la conversación de WhatsApp—. El primer día es como tu iniciación e iremos juntas. Solo por eso ya nos pagan trescientos euros. La cantidad se incrementará después, pero no sé en cuánto.

Me dejé caer en la silla sin ningún tipo de elegancia. 

—Acabo de enterarme de que existe este trabajo y ¿ya quieren que vaya más de una vez...? No lo veo claro, Sofía.

—No voy a obligarte a hacer nada que no quieras, pero piénsalo.  Necesitas un extra y te aparece esto como caído del cielo. —Se inclinó sobre la mesa para acercarse más a mí—. Además, no te irá mal salir de tu zona de confort por una vez, a lo anterior siempre se puede volver. Si esto no te gusta, o no va contigo, no tienes por qué repetirlo.

Touché. Mi vida entera era una zona de confort. Estaba obligada a que lo fuera; una especie de muralla donde los demás se quedaban fuera y yo… dentro. Por si acaso. Porque no me podía permitir el lujo de que nada saliera mal.

Tras sus últimas palabras, Sofía se levantó de la silla y se dirigió hacia su mesa. Cuando creí que la conversación había terminado, se volvió en mi dirección para añadir con voz serena:

—En la vida no te tienes que preguntar qué puede salir mal. Sino qué pasará si lo intentas.

No pude negar que cuando Sofía tenía razón, la tenía. Por muy cargadas de locura con que vinieran sus reflexiones.

***

Llaman y mi padre aparece en el hueco de la puerta de mi habitación. Me incorporo en la cama y lo invito a que se acomode junto a mí con un gesto de la mano.

—Siento haberte fallado, Irene —dice en cuanto se sienta a mi lado.

Como si tener un problema tan difícil de superar no fuera suficiente para pasar por alto sus actos. Contemplo su expresión de dolor y se me parte el alma.

—Papá. —Sujeto sus manos entre las mías—. Llevas casi un año ayudándome con Jaime; madrugando para llevarlo al colegio, haciendo la comida y recogiéndolo a mediodía. Y, por si eso no fuera poco, has estado ahí para cubrirme cuando he tenido que hacer más horas por la tarde.

—Bueno, alguna vez hemos tenido que recurrir a la madre de su amiga…

—Papá —interrumpo su intento de quitarse importancia—, trato de decirte que has hecho mucho por mí durante este tiempo. Todos lo hemos pasado mal. —Hago una pausa para coger aire y contener las lágrimas—. Todos nos sentimos abandonados en algún momento, pero tienes que entender que lo que más me duele, en situaciones como la de hoy, no es tener que salir corriendo, sino pensar que te ha pasado algo a ti.

Él levanta la mirada y las lágrimas empiezan a resbalar por sus mejillas.

—A… ¿a mí?

—Sí. A ti. —Aprieto sus manos con fuerza—. Me duele ver cómo te haces daño de esa forma.

—Es que va a cumplirse un año de… de… —Su voz se quiebra y traga con dificultad.

—Lo sé. —Acerco el dedo índice a su rostro para recoger una lágrima que se precipita por su mejilla—. Ella tampoco querría verte así.

—La echo tanto de menos, Irene…

Contiene un sollozo y nos quedamos en silencio durante un rato.

No es la primera vez que hablamos de esto. Ni de ella. Ni siquiera de cuánto la encontramos a faltar y lo fácil que eran nuestras vidas cuando la teníamos para ayudarnos a organizarlo todo. Pero, por desgracia, las personas importantes también nos abandonan en contra de su voluntad y no hay nada que podamos hacer, salvo mantenernos fuertes con todas las lecciones que nos enseñaron. Y los instantes; las vivencias; las miradas; la complicidad; las risas; los sueños… Porque eso es lo que siempre perdura, por mucho que lo demás se desvanezca.

Siento el nudo que empieza a crecer en mi garganta y acaricio la mano de mi padre en la que, sin que me haya dado cuenta, han aterrizado algunas lágrimas más, suyas y mías.

—Yo también, papá. Yo también. 

7

No estaba del todo convencida de haber tomado la mejor decisión, pero Sofía parecía estarlo por las dos.

—Ya verás como no es para tanto —afirmó mi amiga cuando entré en su casa.

Quedamos vernos en su piso, para evitar delatarme delante de mi padre; para que no pudiera leer la culpabilidad en mis ojos. Por eso lo engañé como una cobarde y lo llamé por teléfono para decirle que tenía que cerrar unos temas con Sofía y que llegaría tarde. Al menos, de esa forma conseguí que se quedara en casa. Aunque lo noté algo ausente, sin duda por la conversación mantenida. Jamás perdí la esperanza de que recapacitara y sé diera cuenta de que el alcohol podía curar heridas, pero no te confería la facultad de resolver problemas.

Sofía se encargó de arreglarme un poco el pelo ondulado –dentro de mi estilo formal, como remarcó ella– y me aconsejó algo de maquillaje para el rostro.

—Pero —dije mientras ella sostenía la barra de labios en la mano—, ¿qué se supone que hacemos hoy?

Ella me miró a través del enorme espejo de su tocador y sus ojos brillaron, como si fuese una niña pequeña que estuviera a punto de revelar la ubicación de su escondite secreto a su mejor amiga. 

—Hoy es la primera toma de contacto. —Me guiñó un ojo—. Solo vamos a firmar y recoger unas cosas.

Asentí y ella debió percibir el miedo que transmitía mi cuerpo, porque enseguida buscó una canción en su cuenta de Spotify y, tras ponerla a todo volumen, empezó a cantar y a bailar. Definitivamente, mi amiga era capaz de hacerte olvidar los problemas –y de ensordecer a los vecinos, quienes empezaron a dar golpes en las paredes a pesar de ser las seis de la tarde–.

***

El taxi se detiene a unas manzanas de la Sagrada Familia, delante de la imponente fachada de un hotel que no conozco. No es que domine cada palmo de esta enorme ciudad, pero juraría que no he estado antes por esta zona del barrio de Gracia. Al salir del vehículo, leo el nombre en el rótulo, letras doradas sobre plexiglás negro: YOUSEIMI. 

Me encojo de hombros. Ni idea.

Sofía paga con el móvil y sale disparada hacia la puerta de cristales esmerilados.

—¿Es aquí? —pregunto cuando la alcanzo. 

Ella me dedica una sonrisa torcida y sus ojos de pantera me calman y me ponen nerviosa a partes iguales.

Después de abrirme la puerta con fingida galantería, me sigue al interior del vestíbulo para, a continuación, guiarme hacia el mostrador situado en una zona alejada de la entrada. Tras una leve palmada sobre la superficie, la mujer menuda que espera detrás levanta la vista al darse cuenta de que tiene compañía.

La voz autoritaria de mi amiga retumba en mis oídos.

—Sofía Carreras e Irene Ibáñez.

El recogido de la mujer apenas se mueve de su sitio cuando se dispone a teclear en el ordenador. Al cabo de un par de minutos, abre uno de sus cajones y extrae unos sobres.

—Perfecto —dice levantándose y dejándolos frente a nosotras—. Aquí tienen.

La mujer nos hace firmar en una pantalla conforme nos ha entregado la documentación.

—Para revisar que esté todo correcto, pueden utilizar aquella mesa —señala una de cristal, ovalada, y a apenas unos metros de distancia.

Sofía asiente.

—Muchas gracias.

Mi amiga me sujeta por la muñeca y me lleva con ella hacia allí. Nos sentamos en los dos sillones de cuero blanco y abrimos los sobres con nuestros nombres. El contenido consiste en un contrato de confidencialidad, un cuestionario de salud y dos pliegos más pequeños. 

—Rellénalo todo y no te preocupes —dice Sofía inspeccionando los documentos—. Tus secretos, alergias, intolerancias y problemas estarán a salvo. Estas cosas las preguntan para tenerlas en cuenta a la hora de elegir a las personas. No te van a proponer una cena con marisco en caso de que tengas alergia a los crustáceos.

Yo asiento. No había caído en estos detalles, pero me parecen importantes para evitar sustos.

Abro uno de los pliegos y extraigo un elegante papel de color marfil que recoge una fecha, una hora y un número de habitación. Según me comenta Sofía, no te dan estos datos hasta que tienes la primera toma de contacto –como ellos lo llaman– para asegurarse de que estás interesada y, de ese modo, preservar la identidad de las personas que hay tras la puerta de cada habitación, que suele ser la misma durante un periodo de tiempo. No obstante, cuando ya has tenido encuentros con un cliente, y este te reclama directamente, te dan la información por mensaje para que sepas de quién se trata.

—Cosas de gestión interna. —Sofía agita una mano para restarle importancia al asunto.

El otro pliego, encierra un cheque fechado dos días después y por una cantidad de cuatrocientos euros.

—¿Cuatrocientos euros? —pregunto con un hilo de voz, mientras mi amiga termina de revisar el contrato.

—Habrán subido la tarifa. —Sofía se encoge de hombros y termina de repasar los datos—. Vale. Está correcto. Tienes que firmar en todas las páginas, en este lado —me señala el lateral de la hoja—. Hacen alusión al tema de la confidencialidad y todo eso.

Observo a mi amiga plasmar su firma y leo en diagonal la información que tengo delante. Si me parece elevada la indemnización que tendríamos que abonar en caso de romper el acuerdo de confidencialidad, alucino cuando veo lo que deberían pagarnos ellos a nosotras en compensación por daños y perjuicios. No es que sea una experta en el tema, pero tampoco esperaba estar tan bien cubierta. Ahora entiendo el secretismo y por qué actúan con tanto cuidado. Esto parece serio y, por un momento, siento seguridad.

—Vamos.

Sofía se levanta del sillón y entrega el sobre cerrado. Me apresuro a firmar todas las hojas y dejar el contrato, junto con el cuestionario, dentro del sobre tal como ha hecho ella. En el interior, solo introduzco los documentos ya que me quedo con el cheque, los datos del encuentro y una copia del contrato.  Nos han citado para el día siguiente, a las siete de la tarde, en la habitación 501 de ese mismo hotel.

A Sofía no le pasa desapercibido el temblor de manos que no puedo controlar mientras sostengo la puerta al salir y me regala una tierna sonrisa. Sinceramente, después de haber empleado media hora delante del espejo para arreglarme, pensaba que «la toma de contacto» como lo llama mi amiga, iba a ser mucho más que esto.

—No entiendo por qué nos hemos engalanado tanto, Sofía —confieso.

—Nunca se sabe, Irene.

—¿Qué no sabemos? ¡Si acabamos de firmar un acuerdo con nuestros nombres y unas cláusulas que suponen más dinero del que cobro en un año!

Sofía alza el brazo en cuanto ve un taxi y me insta a que la siga.

—El acuerdo solo incluye nuestros datos, porque lo firmamos con la agencia que se dedica a esto. Por tanto —dice acercándose al vehículo que se detiene delante de nosotras—, no sabemos a quién nos vamos a encontrar mañana… o en un futuro. Quizá era ese tipo alto que estaba al lado del mostrador principal, el que fingía hablar por teléfono al lado de la escalera o el que se hacía pasar por botones…

—¿El que se hacía pasar por botones? —repito incrédula.

—Ay amiga, si tú supieras la de cosas que he visto…—Suspira y me abre la puerta del taxi—. Vamos, sube. Tenemos muchas cosas que hacer.

—¿Adónde vamos? —pregunto entrando en el vehículo.

—A renovar tu ropa interior.

8

Hoy no ha habido café matutino. Estoy demasiado nerviosa por lo que pueda pasar esta tarde y la distracción que reina en mi mente es una muestra de ello. Mi jefe me ha lanzado alguna mirada, como extrañado, cuando le he entregado unos informes en el portafolio de color verde, en lugar del habitual rojo. Sofía ha pasado por mi mesa un par de veces para tranquilizarme.

Evoco el día anterior, cuando mi amiga me regaló un precioso conjunto negro de ropa interior.

***

—Esto resaltará tu tono de piel.

—¿Me estás llamando paliducha de mierda? —solté imitando sus comentarios por los nervios y provocando una carcajada en ella.

—Más o menos…

Me explicó que, en alguna ocasión, le habían facilitado una caja o sobre en recepción, que contenía la «indumentaria» que debía ponerse.

—Hay muchas personas fetichistas de la lencería, ¿sabes? —Yo la escuchaba atenta—. Y es increíble la cantidad de prendas divinas que pueden querer que te pongas. Lo más triste —hizo una pausa en la que pareció viajar mentalmente a otro lugar y me sonrió con malicia antes de continuar—, es que la mayoría de hombres no son capaces de explicar a sus mujeres que tienen ese tipo de fantasías.

No me sorprendió la falta de confianza en las relaciones amorosas. Al final, ese era el motivo por el que las mayorías fracasaban –como la mía, por ejemplo, aunque en mi caso también hubiera traición y un inicio de maltrato psicológico del que pude salir a tiempo–.

—Pero eso es bueno para la agencia y para nosotras —Sofía me dio un codazo amistoso.

***

Intento centrar toda la atención en la redacción de un recurso de reposición para un caso que lleva Sofía cuando, para mejorar mi día, los tres nuevos perros guardianes aparecen en mi campo de visión mientras caminan hacia a mi derecha, en dirección al despacho del señor Figueras. Los tres llevan trajes, en apariencia caros, y muestran la pulcritud y la elegancia propia de quienes llevan años desempeñando papeles de personas importantes. 

Debo reconocer que Sofía tiene razón y el nivel de atractivo en esta empresa ha subido varios puntos desde que llegaron estos tres. No es por desmerecer al resto de mis compañeros –mucho menos a David–, pero en los años que llevo trabajando en este despacho no me había tomado la libertad de fijarme en nadie hasta que hicieron su aparición.

—Ya están ahí los tres «mosqueperros» —le había dicho a Sofía al verlos solos el día anterior.

—Si fueran los tres cerditos yo me pedía ser la loba… —me había respondido ella tras mirarlos a cada uno de arriba a abajo y con detenimiento—. Te aseguro que me los comía a los tres a la vez y hasta les lamía el sudor.

Sonrío para mis adentros al rememorar el comentario de mi amiga y hago mi propio repaso visual a los especímenes que avanzan hacia mi zona.

Brian, el hombre rubio, de peinado perfecto y ojos color esmeralda, es el más bajito de los tres –y eso que debe superar el metro ochenta y cinco–; lleva la camisa blanca desabrochada en la parte superior permitiendo que cualquiera se deleite con la exposición de su piel bronceada y carente de vello; aunque la parte de su cuerpo que más llama mi atención son sus gruesos labios, sobre todo después de que Sofía me indicase todas las partes de su anatomía donde querría sentirlos.

Jareth, el hombre moreno y distante –pues todavía no lo hemos visto hablar con nadie que no sean los otros dos–, es sin duda el más alto de los tres. Sus ojos de color azul cielo están enmarcados por unas oscuras cejas que añaden más profundidad y dureza a su mirada. Mi amiga y yo coincidimos en lo atractivo que es, sin embargo, ambas creemos que un aura de misterio y magnetismo lo rodea y provoca que quieras establecer contacto y, a su vez, salir corriendo. Aun así, Sofía también me comentó todo lo que haría sobre sus fornidos brazos.

Ambos hombres portan maletines y me dedican una mirada intensa, pero fugaz. Otón, en cambio, tiene las manos libres y se recoloca los gemelos a medida que se aproxima. La ferocidad con la que sus ojos me taladran, se me clava en el pecho provocando que mi respiración se ralentice, aunque consigo recuperar el habla a tiempo. 

—Disculpen, señores. —Me levanto de la silla y apoyo las manos sobre la mesa—. ¿Dónde creen que van?

Quiero que se note mi mal humor. Puede que yo sea una simple secretaria –y ellos tres unos dioses caídos del cielo–, pero soy «la» secretaria del señor Figueras y mi obligación es hacer de filtro para lo bueno y para lo malo.

—Tenemos una reunión con su jefe en… —Otón se detiene delante de mí y dedica unos segundos más de la cuenta a comprobar la hora en su magnífico reloj plateado—. Dos minutos exactamente.

Me exaspera su tono de superioridad. A la máxima velocidad que pueden ofrecer mis dedos, compruebo la agenda de mi jefe: vacía. Le dedico una sonrisa triunfal, pero se desvanece con rapidez cuando habla de nuevo.

—No me diga que no le han notificado esta reunión, señorita Ibáñez… —El tono misericordioso de su voz, acompañado de su mano sobre el pecho, me saca de mis casillas.

—Verá, señor… Otón. —Sonríe complacido mientras yo maldigo para mis adentros por no haber averiguado su apellido—. La agenda de mi jefe no es de carácter público, por lo que no puedo indicarle qué aparece o no en ella. Pero sí le aseguro que no se menciona su nombre. —Finjo revisar la agenda—. Salvo, claro está, que usted sea urólogo en sus ratos libres, porque en ese caso podrá realizarle una inspección el próximo…

Sus dos compañeros no pueden contener la risa. 

Él se queda inmóvil a la vez que me observa con una mirada asesina que promete matar y revivir a un zombi si se lo propone.

—Disculpe, señorita Ibáñez —irrumpe el señor Figueras abriendo la puerta de su despacho de golpe y sin avisar—. Creo que he olvidado añadir en la agenda una reunión importante. Pasen señores.

Mi jefe se hace a un lado y les cede el paso al interior con un movimiento de su brazo. 

Otón me regala una sonrisa prepotente cuando pasa por mi lado.

—Señorita Ibáñez… —se despide junto con un gesto de aquiescencia.

—Idiota arrogante… —susurro más para mí que para el resto del mundo, pero la cabeza volteada de aquel perrito guardián, junto con la expresión divertida de sus ojos, me confirma que el comentario ha llegado a los oídos de su destinatario.

Genial. Lo que me faltaba: buscarme un enemigo que forme parte de la gente importante para mi jefe, cuando los rumores de que estoy a punto de perder mi empleo no hacen más que acrecentarse. 

***

Mi amiga me ha explicado que, como norma, los encuentros duran entre una y dos horas. Al haber quedado directamente con Sofía en el hotel, decido pasar por mi casa primero y ver a mi padre y a Jaime para no estar ausente toda la tarde. 

Después de recoger a mi hijo del colegio, hemos jugado a hacer figuras de plastilina y debo reconocer que, al ver su carita inocente, me he sentido tentada de enviarle un mensaje a Sofía para decirle que no me esperase. 

¿En qué me convierte ese cambio en mi vida? «En alguien que aprovecha las oportunidades para ser un poco menos pobre». Sí, pero no puedo dejar de pensar en que también dejo a un lado mis escrúpulos y mi amor propio, aunque Sofía se encargue de darme ánimos mediante sus mensajes. Ella me confesó que, con estas situaciones, ganó confianza en sí misma porque tenía el poder de irse en cualquier momento.  

Cuatrocientos euros por, como mucho, dos horas. Sigo sin creer que eso sea real. Y, en caso de serlo, está claro que hay muchas cosas que yo desconozco. ¿Quién se gasta tal cantidad de dinero en esas cosas? «Pues quien lo tenga, tonta. Tú seguro que no», me respondo.

***

Tras escoger un vestido corto de encaje sin mangas, me cubro con una gabardina que Sofía me regaló cuando estuvimos de tiendas, y voy en coche hasta el hotel. Para estar a mediados de abril no hace mucho calor, por lo que considero que la elección de mi vestuario ha sido la acertada. Después de todo, Sofía no me ha informado si existe un protocolo que respetar en cuanto a ese tema.

—Tienes que ser tú, pero más llamativa. ¿Entiendes?

Esa ha sido la única instrucción que me ha dado, así que espero que el atuendo sea  adecuado. Además, tampoco sé cuánto me durará puesto. 

Dios mío… ¿Qué voy a hacer en esa habitación exactamente? Aliso la tela de mi gabardina, como si pudiera estirar todo lo que llevo puesto bajo ella, y observo mi reflejo en los enormes cristales esmerilados. No puedo dejar de pensar en la ropa interior que me ha regalado Sofía; es preciosa. La suave tela me roza la piel con delicadeza y me incita a meterme en situación. De entrada, todo esto me parece erótico y eso que todavía no he cruzado las puertas del hotel. 

Llevo diez minutos esperando a mi amiga. Vale, la cita era a las siete y yo he llegado pasadas las seis y media, pero no podía quedarme más tiempo en casa porque era posible que los nervios me impidiesen salir de allí después.

Inspiro hondo y me decido a entrar en el lujoso vestíbulo. Camino en dirección a la zona donde las paredes tienen un tono aguamarina y se encuentra la chica morena del día anterior. La trápala que producen los clientes entrando y saliendo, amortigua el sonido de mis únicos zapatos de tacón sobre el suelo de madera.

Durante mi avance, analizo a todas las personas con las que me cruzo. ¿Tendrá razón Sofía con lo de que cualquiera podía ser nuestro cliente? El chico que me sonríe al cruzarnos; el hombre que otea un dossier, abstraído del mundo; el «gorila» que está de pie demasiado cerca del mostrador… Los nervios vuelven a visitarme sin que pueda poner remedio.

—Perdona… —titubeo sin captar la atención de la mujer. 

Me aclaro la garganta irguiendo la espalda. «Seguridad», me había dicho Sofía. Todo es cuestión de seguridad.

—Perdona —exijo. La chica levanta sus ojos marrones con sorpresa—. Soy Irene Ibáñez. Tengo hora a las siete en la…

—Un momento, por favor —me detiene mientras teclea algo en el ordenador.

Hago repiquetear mis dedos sobre la madera y, distraída, paso la yema con delicadeza por la superficie. El contacto con la pátina del material activa la sensibilidad de mis extremidades. No puedo creer que mi cuerpo esté reaccionando así ante esta situación, aunque, en realidad, desconozco cuál es la manera correcta de hacerlo.

—¿Y la señorita Sofía Carreras?

—Está de camino.

—Bien —dice con firmeza—. La esperaremos entonces.

Pongo los ojos en blanco sin que me vea y reparo en los sillones blancos del día anterior. Me acerco y tomo asiento en uno de ellos para esperar. Las palmas de las manos me sudan y el estómago se me revuelve. Miro la hora en mi móvil, quedan diez minutos. Únicamente espero que mi amiga sea puntual por una vez en la vida.

9

Son las siete menos dos minutos y mis nervios empiezan a descontrolarse. Reviso el móvil. Nada. Sin noticias de Sofía, seguro que Eduardo Mendoza podría escribir una historia con mi amiga de protagonista.

Después de revisar en el teléfono que no hay urgencia en mi casa que pueda utilizar como excusa para salir de aquí corriendo, me pongo de pie y camino de nuevo hacia el mostrador. La chica que lo custodia repara otra vez en mí.

—Su cita es a las siete —remarca con tono prepotente.

¡Como si no hubiéramos hablado antes de este tema! Me retuerzo las manos y advierto que «el gorila» sigue, de pie, cerca del mostrador, en la misma posición que hace casi media hora. Va todo vestido de negro, como si quisiera pasar desapercibido para el resto del mundo. Tiene las manos cruzadas a la altura de su… bueno, por debajo del cinturón, y la camiseta negra de manga corta se le ciñe a los bronceados músculos. En realidad, la pose es bastante agresiva, aunque esté en total calma. Lo bueno es que da la impresión de estar concentrado en su propio mundo interior, porque no se ha percatado del repaso que acabo de hacerle. Su rostro, de facciones duras, no se ha movido ni un ápice, a pesar de que yo no paro de dar pasitos hacia todos lados. Por un momento, he pensado que podría tratarse de alguno de esos clientes misteriosos, pero tengo la impresión de que es una especie de guardaespaldas. O al menos, yo lo contrataría si necesitase uno. 

Dios mío… ¿Y si necesito uno?

—Señorita… Ibáñez, ¿verdad? —pregunta la recepcionista. 

¿En serio tiene que fingir que no le he dado mis datos hace un rato? ¡Si solo han acudido dos personas a su mostrador desde que estoy aquí!

—Sí —respondo manteniendo a raya mi mal humor. 

Cuando venga Sofía me la cargo.

—Le repito que su cita es… era —hace hincapié en esa palabra— a las siete. Si no va a acudir es mejor que cumplimentemos el siguiente formulario que…

—Estoy esperando a mi amiga —interrumpo cuando está a medio camino de dejar más papeles encima del mostrador.

¿Acaso esta gente no sabe que debemos cuidar el medio ambiente? Bastante mal me siento ya con que mi jefe sea de los que lo quiere todo impreso. ¿No es más fácil que todo lo que pueda ser digital, lo sea? Si hasta me compré un Kindle para evitar acumular más libros en casa –y porque es más económico leer en digital, todo sea dicho–.

La mujer me dedica una mirada larga, intensa e inescrutable. Me gustaría saber dónde forman a estas personas. Quizá debería proponerle a mi jefe que me apuntase a alguno de esos cursos para evitar que se me cuelen los perros guardianes que tienen hora sin que aparezca en la agenda, como Otón. ¿Por qué estoy pensando en ese hombre ahora? Bastante nerviosa estoy ya como para no separar los cambios que está sufriendo mi vida.

La mujer eleva sus ojos hasta el reloj de la pared y yo sigo su mirada. Las siete y diez. Mierda. Ella levanta una ceja y yo estoy a punto de abrir la boca para disculpar a Sofía con alguna excusa –porque ni de coña voy yo a ninguna parte sin mi amiga, ¿estamos locas o qué?–, cuando la puerta de cristales esmerilados se abre y una mujer aparece corriendo en nuestra dirección.

Sofía lleva unos taconazos negros de infarto y una falda de lentejuelas que corona con un abrigo corto de pelo lila. Es una de esas personas que tienen grabadas en su aura la frase «quiero y puedo», además de tener una mirada que grita al mundo: si no encuentro el camino, crearé uno nuevo. 

Aunque, al verla, me arrepiento inmediatamente de la elección que he hecho de mi vestuario y mi maquillaje casi inexistente. Aun así, suspiro aliviada. Por un momento me veía devolviendo el cheque –que lógicamente he traído conmigo por si había algún problema–  y saliendo de allí a toda prisa, mientras finjo estar poseída por el alma de algún cliente furioso que ha muerto por culpa tropezar con la cortina de la ducha.

Mi amiga llega junto a mí y, a pesar de que la recepcionista intenta reñirle, Sofía le sonríe y le pregunta si está todo listo. Lista va ella si piensa que puede bronquear a mi amiga. ¿No se ha dado cuenta ya de que todo le importa un pimiento?

—¿Siempre tienes que ir dando la nota? —le pregunto negando con la cabeza.

—No sufras. —Repasa mi atuendo de arriba a abajo—. A ti hoy te doy un diez.

Pongo los ojos en blanco y chasqueo la lengua.

—Te pasas, Sofía —recrimino en voz baja antes de acercarme a ella—. Habíamos quedado aquí a las siete menos diez. 

Mi amiga me planta un fuerte abrazo, de esos sentidos que duran varios segundos y te obligan a cerrar los ojos por la emoción que causan. Tengo que confesar que me sienta muy bien.

—Relájate, Irene —pide sujetándome por los hombros—. A estos hombres hay que hacerles esperar. En el fondo es lo que todos buscan: creer que tienen el control, cuando en realidad lo tienes tú.

—No sé, Sofía… Te dijeron que debíamos ser puntuales, ¿no?

—Tonterías, eso lo dicen siempre, porque predican con que su tiempo es oro, pero el nuestro también lo es, ¿no? —Me guiña uno de sus ojos finamente delineados en negro—. Ya lo verás cuando empiece a llegarte el dinero. 

Yo la miro ojiplática.

—¿Más dinero? —Elevo el tono de voz sin pretenderlo—. Pero, ¿cuánto más nos van a dar?

—Vamos, Irene —dice ella cogiéndome de la mano—, que ahora sí que llegaremos tarde.

Nos acercamos a la recepcionista y Sofía levanta el mentón antes de dirigirse a ella.

—¿Tiene algún paquete para nosotras? —pregunta haciendo que recuerde lo que me explicó del fetichismo.

—No —La voz glacial de la recepcionista podría congelar el humor de cualquiera—. Pero deben dejar sus teléfonos en esas taquillas.

Nos señala unas pequeñas taquillas rojas que están a su espalda. Nos acercamos a ellas y dejamos nuestros móviles antes de que Sofía se coloque la pulsera con la llave dorada alrededor de la muñeca.

—Hecho —Se acerca de nuevo a la mujer—. Ya puede comunicar que estamos aquí y que nos dirigimos a la 501.

La recepcionista asiente y coge el teléfono. Cuando nos giramos, mi amiga da un respingo al encontrarse con «el gorila» de frente. De cerca es mucho más alto y ancho de lo que aparenta. Y sigiloso, porque no lo he escuchado acercarse.

—Por favor, acompáñenme.

Miro de reojo a Sofía, que ahora es quien asiente en silencio. El hombre nos guía hacia el ascensor, que está oculto tras la escalera principal y custodiado por una pequeña catenaria. 

—Este hombre lleva aquí esperando más tiempo que yo, Sofía —susurro cuando el guardia se distrae para separar la cuerda roja de uno de los postes dorados para que podamos pasar.

—Joder, ¿y desde cuándo llevas tú aquí? —pregunta en el mismo tono de voz.

—¿Yo? —Alzo la voz un poco y me manda callar con la mirada—. Llevo más de media hora…

—Joder…

—¿Qué pasa?

Ella dirige sus ojos de gata hacia mí.

—Me ha pasado casi de todo, pero nunca me había recibido alguien en el mostrador. Solamente espero que lo de la puntualidad no fuese un requisito excluyente en la entrevista…

—¿Qué entrevista?

—Tú solo actúa con naturalidad y seguridad —dice mientras el ascensor de cristales tintados se abre ante nosotras y «el gorila» nos invita a entrar. 

Me pongo rígida de golpe. Naturalidad y seguridad son dos cosas de las que carezco en estos momentos.

10

La mujer morena de pelo rizado escupió el líquido que estaba a punto de tragar.

—¿Qué has dicho? —preguntó con un tono de voz más agudo de lo habitual.

—Que quiero contratar tus servicios.

Los femeninos y enormes ojos pardos se abrieron en toda su capacidad y, con una amplia sonrisa, removió el contenido de la copa antes de hablar.

—¿Puedes repetirlo?

—Marlene, no estoy de broma —respondió con tono firme.

—Ya, ya… es solo que…—La mujer analizó a su amigo con la mirada—. Se me hace extraño que me pidas algo así.

—¿A qué otra persona iba a pedírselo?

—Vamos, cariño —dijo al tiempo que le palmeaba el dorso de la mano con dulzura—. Sabes perfectamente a qué me refiero. ¿Cuánto hace que nos conocemos? ¿Quince años? ¿Veinte? ¡Si estuviste en mis inicios! Y, ¿cuándo me has pedido tú que te consiga a alguien para satisfacer alguna fantasía sexual? —Hizo una pausa dramática—. Nunca.

—Lo sé, lo sé. —El hombre se reclinó sobre el sillón de cuero y se rascó la coronilla—. Se trata de una petición especial, Marlene.

—Y tan especial… —repitió ella mientras repasaba de nuevo la lista que le había entregado—. Perfeccionista, trabajadora, madre soltera, que no se haya iniciado en esto antes… Vaya, esto son un montón de cualidades. Muy específicas como para ser casualidad.

Su amigo le regaló una sonrisa maliciosa.

—Creía que las peticiones eran confidenciales y que tus clientes no daban detalles ni explicaciones acerca de los motivos por los que los buscan.

—Y lo son, cariño. —Dejó la lista sobre la mesa—. Pero entiende que a ti te conozco, no eres otro ricachón con ganas de gastar su dinero en pasarlo bien manteniendo su anonimato. Además —añadió en tono sensual—, no me necesitas para encontrar a una chica que quiera estar contigo.

—Sí, te necesito —respondió tajante.

Marlene le dio un largo trago a su copa mientras su amigo permanecía en silencio. Parecía que iba en serio y no podía esconder la diversión y la satisfacción que le proporcionaba aquella situación a partes iguales. Si bien aunque hacía más de diez años que regentaba la agencia Your secret is mine, que seleccionaba a mujeres y hombres que estuvieran dispuestos a cumplir fantasías sexuales de desconocidos a cambio de una considerable suma de dinero, su amigo nunca le había pedido sus servicios. Al contrario. Había tenido la suerte de contar con su apoyo tanto emocional, como económico y de contactos –que no era poco, teniendo en cuenta el nivel de los clientes que tenía– cuando le explicó la idea «loca» –como la llamaron algunos–. Los inicios fueron duros, con muchas horas de búsqueda, pero, por suerte, obtuvo la ayuda de algunas amigas a las que la idea les pareció interesante y empezaron a trabajar para ella. Al principio lo hicieron por aquello de ganarse un dinero extra, pero en ese momento ya eran parte de la esencia de su agencia.

Dejó la copa en la mesa de cristal que tenían delante y miró al hombre a los ojos.

—No puedo prometerte que será fácil, porque lo que pides… —confió mientras volvía a mirar el papel que tenía delante e hizo un mohín—, es harina de otro costal.

Su amigo se inclinó hacia adelante hasta quedar a unos centímetros de ella y cruzó las manos dejando que cayeran entre sus piernas ligeramente abiertas.

—Puedes tomártelo como un reto, Marlene. Sé cuánto te gustan.

Y lo sabía. Estaba claro. Porque él mismo encarnaba uno de ellos. ¿Cuántas veces había intentado llevárselo a la cama sin éxito? Si no fuera por la cantidad de requisitos que había añadido a su petición, ella misma sería la primera en presentarse como candidata a cumplir sus fantasías, fueran las que fuesen.

—Parece que tú sí sabes darme como me gusta —dijo Marlene con doble intención mientras le sostenía la mirada—. Para mí no existe lo imposible, cariño. Es cuestión de saber dónde buscar y ser paciente, pues puede tardar un poco más de lo habitual en aparecer.

Se encogió de hombros con elegancia.

—Bien. Entonces te doy de margen una semana.

—Tu generosidad me abruma…

Su amigo se levantó del sillón y todo su cuerpo quedó de pie delante de ella. Y ¡qué cuerpo, joder! El traje se le ajustaba a la perfección y, mientras lo observaba abrocharse los botones de la americana negra, Marlene se imaginó haciendo el proceso a la inversa para acariciar de paso, y con sus dedos, la tableta de chocolate que se escondía tras aquella camisa blanca. En cambio, se levantó y suspiró apenada antes de hablar.

—Siete días. Perfecto.

—Siete. Ni uno más.

Marlene chasqueó la lengua y asintió.

—Lo dejo todo en tus manos. —Se acercó hacia la entrada y se giró hacia su amiga—. Espero puntualidad.

—Sí —confirmó ella poniendo los ojos en blanco—. Eso también lo pone en tu lista, cariño.

11

Salgo del ascensor y me tiemblan las piernas.

«El gorila» nos conduce a la habitación del fondo del pasillo, la que queda junto a la ventana, y me doy cuenta de que no hay ningún otro acceso que llegue hasta aquí. ¿Solo se puede hacer por el ascensor? Eso no tiene pinta de cumplir con los procedimientos de seguridad para la evacuación de incendios… «Irene, que te despistas».

Sacudo la cabeza y analizo los detalles de mi entorno. La decoración de esta planta es exquisita, mucho más sofisticada que la propia entrada. La iluminación consiste en pequeñas lámparas casi pegadas al techo, envueltas en jirones de tela dorada que aportan calidez, tanto a las paredes recubiertas de piedra como al suelo de mármol. Sofía avanza decidida haciendo sonar sus tacones y yo la sigo un paso por detrás, mientras entrelazo las manos para controlar el estremecimiento. El hombretón se para frente a la puerta y la golpea tres veces.

Mi amiga aprovecha para susurrarme al oído:

—La entrevista son los primeros diez minutos que sirven para… —Parece buscar las palabras de forma minuciosa—. Digamos que verificar si ambas partes están interesadas.

Yo asiento y ella imita mi gesto.

—Recuerda que eres libre y puedes decidir si te quedas o te vas, en cualquier momento. Nadie te obliga a nada, Irene. —Con un rictus serio, me sujeta el hombro con la mano a la vez que finge delicadeza. Estoy segura de que «el gorila» no es capaz de ver la intensidad con la que me tiene agarrada—. Y menos todavía a cosas que no quieras hacer.

El hombre parece haberse dado cuenta de nuestra charla y nos mira con curiosidad. La misma que me produce a mí esa frase.

—Adelante.

La voz desde el otro lado de la puerta, aunque débil por la distancia, llega dura y autoritaria. Mis ojos buscan los de Sofía y empiezo a pensar que, por primera vez en la historia, se arrepiente de haber llegado tarde a un sitio. Sin embargo, su gesto cambia a la velocidad de la luz y se llena de seguridad y confianza. Estoy pensando en preguntarle cómo es capaz de hacer eso, en el mismo instante en que «el gorila» sujeta el pomo y lo hace girar para descubrirnos la penumbra del interior.

Una música suave, de acordes de piano, lo envuelve todo. No sé por qué, pero ese sonido consigue relajarme. Poco a poco, mis ojos se adaptan a la tenue luz que entra por la ventana y me doy cuenta de que los cristales están tapados con unas cortinas gruesas que permiten que la luz entre, pero con dificultad. 

¿Cómo se puede ser voyeur a oscuras? A mi cabeza acude la solución y no dudo en acercarme a Sofía para preguntarle.

—¿Nos van a dar gafas de visión nocturna?

Mi amiga se gira con rapidez y chasquea la lengua. 

—Nos las habrían dado en recepción, Irene.

Claro. Tiene razón. Me doy cuenta de que se toma esta situación muy en serio y no sé cómo interpretarlo. ¿Le preocupa más esto que nuestro trabajo?

El sonido ronco de una risa en el fondo de la habitación me sobresalta. 

—Bienvenidas —nos saluda la voz que, a pesar de ser mucho más clara, parece distorsionada—. Por favor, pónganse cómodas.

«El gorila» se aleja hacia la oscuridad del final de la estancia y, después de un breve cuchicheo, se dirige hasta la única ventana que he alcanzado a ver y se coloca en la misma posición que tenía en la recepción. ¿Está bloqueando una posible salida? Recorro la estancia con la vista en busca de más ventanas y solo distingo dos butacas de tono claro. El suelo está cubierto por una moqueta –las odio, pero entiendo que amortiguan el sonido– y al fondo, desde donde proviene la voz, creo distinguir una cama. No sé si la veo o me la imagino, pero una cama tiene que haber, ¿no? Estamos en un hotel… Aunque tampoco sé para qué utilizan estas habitaciones ni por qué parecen ser secretas. Madre mía, como me haya metido en la guarida secreta de algún narcotraficante… Pero Sofía no me dejaría meterme en estos líos, ¿verdad?

Mi amiga avanza hasta la zona de los sillones cerca del guardaespaldas y la imito. Ambas dejamos los pequeños bolsos de mano sobre la mesa que se encuentra entre las dos butacas. Cuando cada una ocupa un asiento, la voz vuelve a hablar.

—Imagino, por la hora que es —dice y hace una pausa—,  que habéis tenido algún tipo de problema con el tráfico.

No sé dónde meterme. Fulmino con la mirada a Sofía, a pesar de que no estoy segura de que sea capaz de ver mi gesto, y ella se levanta. 

—¿Qué debemos hacer, jefe? —responde convirtiendo su pregunta indirecta en retórica.

¿Jefe? ¿Ha llamado jefe a un hombre que no sabe ni quién es? Bueno, supongo que, al hacer una labor para él, nos convertimos en sus trabajadoras, ¿no? Esto es tan absurdo…

Tras una pausa incómoda en la que Sofía mira hacia la profundidad de la habitación, la voz se pronuncia de nuevo:

—¿Cómo os llamáis?

Parece que juegan a evitar las respuestas. Perfecto. Esto está yendo como la seda.

—Yo soy Sofía y ella es Irene —dice mi amiga señalándome—, pero creo que eso ya lo sabías, ¿no?

La observo de reojo. ¿Él sabe quiénes somos y nosotras no sabemos quién es él?

Un sonido de risa reprimida se escucha por encima de la música de piano.

—¿Tu amiga ha perdido la voz?

La situación se está volviendo un poco tensa y creo que esta es la ocasión en la que yo debo hablar. 

—Lo siento, soy nueva en esto… —reconozco retorciéndome las manos—. Me llamo Irene.

—Encantado, Irene.

Supongo que no piensa darnos su nombre. Yo tampoco lo haría si estuviera escondida en la oscuridad de una habitación.

—¿Cómo funciona esto? —Me atrevo a preguntar para seguir rompiendo el hielo—. ¿La entrevista inicial consiste en el juego de las preguntas?

El hombre estalla en carcajadas, a la vez que Sofía se coloca a mi lado, apoya la mano sobre mi hombro y aprieta con fuerza, en lo que interpreto un gesto para que me calle. «El gorila», sin embargo, parece ni enterarse de nuestra presencia.

—Más o menos… —responde la voz de forma sensual—. Creo que tu amiga sabe de qué va esto, pero ¿y tú, Irene? ¿Sabes lo que vienes a hacer hoy?

¿Me está poniendo a prueba? ¿Se supone que debo fingir o le digo la verdad?

—Yo… —titubeo y mis ojos vuelan hasta Sofía. Ella mantiene la barbilla levantada y parece a todas luces que mira con descaro hacia el infinito—. No. No sé de qué va todo esto. Es decir… Yo sé que hay unas fantasías que cumplir y que la suya está relacionada con el voyerismo, pero no tengo ni idea de a qué venimos, ni lo que debemos hacer exactamente.

—Entiendo… —murmura la voz complacida—. ¿Tienes alguna fantasía, Irene?

—¿Alguna fantasía? —repito como si fuese una niña de doce años que no entiende de qué está hablando.

—Ajá…

—Bueno, yo…

—Nosotras hemos venido a cumplir las tuyas —interrumpe Sofía—. Si nos dices cuáles son, podríamos…

—La primera es llegar puntuales —concluye tajante—. El tiempo es oro, literal y metafóricamente.

Siento cómo mi amiga se pone tensa por la presión de su mano y coge aire; lo hace con tanta fuerza que se escucha incluso el silencio que se produce cuando contiene la respiración.

—Está bien. Dejaremos el tema de las fantasías para más adelante. —La voz se calma un poco y pregunta en tono divertido—. ¿Sabes lo que es un voyeur, Irene?

¿Por qué se dirige todo el rato a mí? Creo que: uno, se ha dado cuenta de que soy novata y se está divirtiendo a mi costa, y dos, la actitud de Sofía no le ha gustado demasiado. Cosa que, por otra parte, también puedo entender.

—He buscado cosas por internet —confieso finalmente.

La risa que emite me hace sonreír.

—Permíteme hacerte de profesor —la sensualidad de esas palabras me remueve algo por dentro—. Un voyeur es la persona que mira, normalmente sin ser vista. Te pondré un ejemplo. —Escucho el sonido que producen las sábanas cuando un cuerpo se remueve entre ellas—. Sofía, ¿serías tan amable de mostrarnos tu ropa interior?

Mi amiga sonríe y ahora soy yo quien se tensa. Al final, ella es más de acción que de palabra para estas cosas. Observo la forma en que se quita la chaqueta de pelo y muestra primero un hombro y después el otro, mientras su cuerpo se mece al ritmo de las armoniosas notas de piano. De forma pausada, baja la prenda de ropa por sus pechos hasta llegar a la cintura y deja a la vista un bralette precioso que compró conmigo. La prenda realza sus pechos pequeños y los acerca en un delicado abrazo. Ella contonea su cuerpo e inicia el descenso del abrigo por su espalda, mientras se roza con sensualidad contra el sillón sobre el que está inclinada. Con las manos atascadas al final de las mangas, se acerca al guardaespaldas convertido en estatua. Como si participase en un desfile, las interminables piernas de Sofía se contonean y avanzan firmes hasta su objetivo. Una vez delante del hombre de piedra, se da la vuelta y coloca el abrigo a la altura de sus manos.

—¿Me ayudas, por favor?

La mirada del hombre se pierde en la oscuridad de la habitación. Desconozco si, desde su posición, tiene una visión privilegiada del hombre al que mi amiga considera su «jefe» temporal, pero obedece a la petición. Por si no lo tenía claro, la actitud de Sofía hace que me dé cuenta de que no es la primera vez que se encuentra en esta tesitura. Observo como mi amiga se voltea hacia él de nuevo y, tras levantar la pierna con una agilidad que yo desconocía en ella, coloca uno de sus tacones en el hombro del «gorila». 

Joder. La escena cada vez está más caldeada y, a pesar de que los movimientos de mi amiga van acordes con la música de fondo y consigue un efecto de lo más sensual, cada segundo que pasa me arrepiento más de haber venido. ¿Qué hago yo aquí? No tengo ni la misma gracia, elegancia, elasticidad, ni siquiera la seguridad que demuestra ella. ¿De verdad creía que este trabajo iba a ayudarme? ¡Si me está bajando la autoestima! El cuerpo de Sofía es de escándalo y el mío… El mío es un cuerpo normal y corriente que poco tiene para destacar.

La escucho murmurar con voz sensual hacia el hombre:

—¿Te gusta lo que ves? 

Se levanta la falda y nos deja un precioso plano de su culo, por tanto… Por tanto… ¡No lleva bragas! Eso no me lo esperaba. Y «el gorila» tampoco, porque distingo el brillo del sudor que perla su frente. Ella se ríe emitiendo un ronroneo y baja la pierna rozando su brazo.

Los nervios me obligan a removerme en la butaca. Yo no puedo hacer eso. No me veo a mí misma actuando de esa forma tan desenvuelta. Me encantaría que la vergüenza no me invadiese, pero mis manos vuelan hasta taparme los ojos. Es mi amiga, joder, medio en bolas, mientras roza su precioso culo contra el pantalón de un hombre. Tan sonriente. Tan desinhibida. Tan libre. Tan… Tan poco… yo. ¿Esto es lo que se supone que tengo que hacer? Porque no me veo capaz de hacerlo ni de ver cómo Sofía lo hace. Puede que esté chapada a la antigua y que mi vida no haya tenido las suficientes emociones como para tomar esto como algo «normal», pero algo en mi interior me golpea con la suficiente dosis de realidad como para levantarme de inmediato y coger mi bolso.

—Lo siento —suelto mientras me dirijo a la puerta.

—¡Irene!

Noto la mirada de Sofía clavada en la espalda cuando salgo a toda velocidad por la puerta –que, por suerte, no estaba cerrada con llave, porque de estarlo me habría entrado un ataque de histeria–. Mis pasos resuenan veloces por el pasillo de mármol y entro en el ascensor que todavía espera en nuestra planta. Cuando pulso el botón para bajar al recibidor, veo a mi amiga –todavía a medio vestir–, apoyar las manos sobre el cristal con la misma cara con la que un niño pequeño se despide de sus padres el primer día de colegio. Le devuelvo el gesto con exacta emoción, mientras vocalizo un mudo «lo siento» y agacho la mirada.

Llego de nuevo al recibidor y rebusco entre las pocas cosas esparcidas dentro de mi bolso. Me acerco veloz al mostrador y la mujer de antes me observa con curiosidad.

—Señorita Ibáñez, ¿ha ido bien la…?

Como respuesta, le planto el papel doblado del cheque sobre la pulida madera con un golpe seco y, sin dirigirle ni una mirada, me largo de allí como alma que lleva el diablo. Desaparezco tras las puertas principales, mientras rezo a mi sentido de la orientación para que me dé una pista con la que pueda ubicar el lugar dónde he dejado el coche y alejarme del hotel sin mirar atrás.

12

—Toma.

Sofía deja mi teléfono móvil sobre el portafolio amarillo que hay encima de mi mesa. «Mi teléfono», me digo. Salí tan deprisa que ni me acordé de que no estaba en mi bolso, sino en la taquilla donde lo dejé junto con suyo. En ese momento, vuelve a asaltarme la imagen de la pequeña llave colgando de la muñeca de mi amiga, igual que el instante en que caí en la cuenta de que no había recogido todas mis pertenencias.

Ha sido extraño estar sin teléfono, pero, en el fondo, sabía que Sofía se haría cargo de él. Cuando llegué a casa, me cambié de ropa lo más rápido que pude y metí a Jaime en la bañera. Estuve jugando con él, porque no hay nada que me aleje más de la realidad que estar con mi hijo y disfrutar de su imaginación. El espectáculo ha ocurrido esta mañana, cuando he tenido que despertarme con la alarma del móvil de mi padre.

Miro el dichoso aparato que descansa ingenuo sobre la mesa y siento que mi vida ha recuperado parte de su estabilidad. Odio la dependencia que tengo de ese chisme y, aunque no puedo negar lo evidente, respondo a mi amiga con indiferencia para quitarle importancia.

—Gracias.

Sofía permanece de pie sosteniendo su taza de café con una mano.

—Habías pasado la entrevista.

—¿Eso era una entrevista, Sofía? —pregunto sin apartar la vista de la pantalla de mi ordenador—. No me lo pareció.

Ella chasquea la lengua.

—Venga ya, Irene. —Deja el café sobre mi mesa—. ¿Qué tipo de entrevista esperabas? ¿Una en la que se te preguntase por tu formación en idiomas o por la experiencia en el puesto de trabajo? He tenido algunas de esas, pero son mucho más aburridas.

Se encoge de hombros y la miro con atención.

—Quizá no estaba preparada para verte en… —Me detengo al recordarla bailando semidesnuda contra la pierna de un hombre—. Esa situación.

—Está bien que no quieras quedarte en un lugar donde no deseas estar, Irene, pero habría regresado a casa contigo. —Sofía se sienta con lentitud en la silla que casi podría llevar su nombre por la cantidad de veces que la usa—. Bajé a buscarte y la recepcionista me dijo que saliste corriendo. —Remueve el café distraída, como si estuviera reviviendo la escena en su mente.— Supongo que lo de voyeur iba en muchos sentidos. —Levanta los rasgados ojos hacia mí—. Y, si te digo la verdad, creo que te estaban poniendo a prueba.

Su comentario consigue captar mi atención.

—¿Poniéndome a prueba? —Ella asiente—. ¿A mí?

—Sí. —La firmeza de su voz denota sinceridad—. A ti.

—Pero… ¿A prueba para qué?

—Seguramente para ver si eras válida. Recuerda que me enviaron un mensaje con una petición muy concreta y, antes de decirte nada, les tuve que informar sobre algunos aspectos de tu vida.

—¿En serio? —pregunto con un tono de voz más agudo de lo normal.

Ella vuelve a asentir.

—Tuve que confirmarles tu situación personal y esas cosas. —Le da un sorbo a su café—. Por eso creo que te estaban poniendo a prueba, para ver si encajabas en algún perfil.

—No entiendo…

Ella encoge los hombros y los deja caer.

—¿Quién sabe lo que pasa por la cabeza de esa gente? Son de gustos peculiares, Irene. 

Le encuentro sentido. No tiene por qué ser una regla genérica, pero lo normal es que, si buscas a una persona con las características adecuadas, puedes esperar que proceda de una forma específica frente a situaciones concretas. Las experiencias que te hayan tocado vivir forman gran parte de tu carácter. Aunque, tampoco pueden conocer mis circunstancias hasta este extremo, ¿verdad?

El teléfono vibra sobre la mesa y no dudo en cogerlo. Es una notificación del banco: un ingreso en mi cuenta de ciento cincuenta euros. Boquiabierta, levanto la mirada hacia Sofía que también está revisando el suyo. 

—Lo sabía.

Ella sonríe y yo hago una nota mental: no menospreciar la astucia de Sofía en el futuro.

***

Mi amiga me ha explicado que esa gente es capaz de recopilar cualquier información con solo chasquear los dedos. Así que no le ha sorprendido lo más mínimo que hayan dado con mi número de cuenta corriente, sobre todo después de haber cumplimentado el contrato y el cuestionario con mis datos personales. Además, según me ha afirmado, el tipo misterioso quería que yo me quedase y ese ingreso es como confirmar que he pasado su entrevista, así como un incentivo para que vuelva en caso de que le interese repetirlo. Ciento cincuenta euros y una promesa de futuro. 

Por lo visto, hice bien devolviendo el cheque porque, en los casos en los que la fantasía no se lleva a cabo, estos pueden anularse. Eso debe ser lo que controla el personal de recepción, que, por otro lado, van informando en tiempo real a la agencia acerca de cómo se desarrollan sus negocios. ¡Menudo despliegue de medios!

Llego a casa algo más contenta, por haber recuperado el teléfono y por tener con qué pagar algunos días del servicio de comedor para Jaime. Aunque los cuatrocientos euros me habrían ido mejor para poder hacer frente a todos los extras que necesito –y porque cuatrocientos euros, siempre son mejor que ciento cincuenta, para qué engañarnos–, pero me doy por satisfecha. A pesar del momento tenso, tampoco es que permaneciera allí tanto tiempo.

Sofía, sin embargo y al parecer, volvió a la habitación cuando no pudo encontrarme. No me ha explicado nada de lo que pasó. Supongo que por la confidencialidad y porque yo no he querido entrar en detalles, pero también ha recibido una «propina» como lo ha llamado ella.

—Ya sé en qué bolso voy a gastarme esto —confirmó sonriente.

Creo que debería tomarme la vida un poco más a su manera; con algo menos de preocupación y más humor. Aunque, es difícil cuando tienes problemas que solucionar. Con dinero todo parece más fácil, ¿no?

He llegado a esa conclusión al abrir la puerta y encontrarme a mi padre sentado a nuestra mesa de madera, dándole la merienda a Jaime.

—Chichos, tengo noticias —suelto el bolso sobre el sofá y estrujo a mi hijo entre mis brazos, antes de darle dos besos a mi padre.

Ambos me miran con curiosidad; Jaime con la boca llena del bocadillo que se está comiendo; mi padre con el ceño fruncido al ver mi cambio de actitud con respecto a los días anteriores. Quizá va siendo hora de hacer una pequeña transición a esa otra conducta positiva, ¿no?

—¿Quieres quedarte en el comedor del cole, Jaime?

Mi hijo coge aire de golpe con la emoción de la sorpresa y casi se ahoga con el bocadillo. Cuando termina de toser empieza a gritar y a correr por el comedor.

—¡Voy a comer con Marta! ¡Voy a comer con Marta!

Porque esa es la ilusión de mi hijo: quedarse a comer con su mejor amiga y poder jugar juntos a mediodía. Mi padre es otra historia. Cuando Jaime termina de merendar y se dispone a jugar con la plastilina –ahora le ha dado por eso–, aprovecha para coincidir conmigo en la cocina.

—Puedo hacerlo perfectamente, Irene —asegura con los puños apretados a ambos lados de su cuerpo—. Tampoco nos sobra el dinero.

Respiro hondo. Es cierto. No le falta razón, pero lo que no sabe es que necesito que tenga tiempo para centrarse en sí mismo y que este mes podemos permitirnos ese pequeño lujo. Con un poco de suerte, esto conseguirá que reflexione sobre lo que estamos viviendo.

—No digo que no puedas, papá. Lo que no quiero es que el niño sea una imposición para ti. —Actúo como si no me doliera lo que le ocurre, con el tiempo, he aprendido que las cosas le impactan más si soy así—. Entiendo que tienes tu vida, tus amigos y tus partidas de cartas.

—Jaime forma parte de esa vida.

—Claro, pero también necesitas tiempo para ti. Quizá este pequeño respiro te venga bien para reflexionar.

—¿Sobre qué debería reflexionar?

Hago un esfuerzo para no demostrar cuánto me sorprende que no se dé cuenta.

—Sobre lo que no está bien en tu vida, papá. —Lo miro a los ojos y él aguarda en silencio. Qué difícil es esto—. Lo único que te pido es que pienses en si refugiarte en el alcohol es la solución a tus problemas o solo los agrava.

Mi padre asiente y, tras dedicarme una mirada taciturna, refugia sus pensamientos y emociones en algún lugar de su mente antes de salir de la cocina para dejarme preparar la cena a solas. Puede que haya sido directa y algo fría, pero es mejor ser realista, a vivir una fantasía.

Está claro que, las fantasías, es mejor dejárselas a los expertos.

13

Hoy es un día de locos. Llevo puesta una de mis mejores sonrisas, pero ni eso consigue contrarrestar el estrés de lo que se nos viene encima.

Carmen, la compañera de Recursos Humanos me ha llamado un millón de veces en relación al despido de David, necesitaba verificar algunos datos para confeccionar su liquidación. Como si yo tuviera el control de todo lo que hace el personal de la empresa solo por ser la secretaria del señor Figueras. Pero sí, la verdad es que tengo la información acerca de David, porque mi jefe estuvo controlando personalmente sus idas y venidas durante las últimas semanas y me ha pasado el marrón de gestionar el tema. Además, a Sofía le han adjudicado más casos de los iniciales y debe trabajar a contrarreloj para presentar los recursos que, nuestro excompañero, no dejó preparados, lo que implica que me toca hacerle de soporte, como siempre que un compañero va sobrepasado de expedientes. Por si fuera poco, los nuevos perros guardianes –capitaneados por Otón– han vuelto a presentarse en el despacho de mi jefe sin que mi agenda tuviera constancia de ello. ¡Pero no me he alterado! Ni siquiera les he preguntado si tenían cita. Al contrario, como imaginaba la respuesta que iban a darme, he actuado como si fueran habituales de esa zona y tuviesen alguna especie de pase VIP –cosa que parece ser cierta– y les he sonreído mientras avanzaban hacia la puerta del maldito tabernáculo.

—Que tengan un buen día. —Me he puesto de pie y he estirado mi sonrisa hasta el punto de parecer que tenía grapas en la cara.

Los tres han detenido su avance para lanzarme miradas de incomprensión. Brian ha levantado una de sus perfectas cejas rubias y ha sido el primero en acercarse a mi mesa.

—Lo mismo digo, preciosa —Me ha guiñado uno de sus preciosos ojos verdes y ha sacado a relucir una sonrisa deslumbrante—. Me alegra verla de tan buen humor.

—¿Hoy tampoco nos tiene en su agenda, señorita Ibáñez? —se ha apresurado a preguntar Otón con una mueca maliciosa en sus labios.

—Déjeme ver… —Clavando la vista en la pantalla de mi ordenador, he pulsado teclas al azar mientras me mordía el labio—. No. Debe haber algún tipo de cortafuegos que impide que en mi ordenador aparezca su nombre.

Con el sonido de la risa contenida de Brian y Jareth de fondo, he mirado a Otón a los ojos y me he arrepentido en el acto. ¿Qué tienen estos tres en la mirada que te produce una lobotomía al momento?

—Otón —ha interrumpido Jareth consultando la hora en su reloj de pulsera—. No hay tiempo para esto. Tenemos que irnos.

—Que tengan un buen día —he repetido con la misma sonrisa que al inicio. Me he sentado de nuevo en mi silla y los he ignorado por completo.

A la mierda con la hostilidad, aunque no sea capaz de alejar la animosidad con tanta facilidad. Pero, ¿para qué me voy a enfadar con esta gente si después aparece mi jefe y, mostrando una cortesía inusual en él, les permite pasar? Pues eso. Si quiere dejarme al margen de sus asuntos, que lo haga. No voy a gastar energía en peleas innecesarias.

***

Sofía aparece delante de mí a las once en punto. Es curioso que siempre llegue a la misma hora para tomar un café. Me gustaría odiarla por ser tan selectiva con su puntualidad. Después de todo, me dejó esperándola unos buenos diez minutos en la recepción del hotel. 

—Hoy estás radiante. —Sostiene su taza azul con ambas manos para aprovechar todo el calor—. Me gusta cómo te sienta la felicidad.

—Gracias. —Le dedico una sonrisa—. La verdad es que lo estoy. Hoy he decidido que nadie me va a joder el día y mira… Ni el idiota ese —añado mientras hago un gesto con la mano en el aire, porque ella sabe a quién me refiero— lo está consiguiendo, aunque se presente aquí en manada, sin hora y con sonrisa altiva.

Sonrisa que, por otro lado, derretiría el Polo Norte mucho más rápido que el agujero de la capa de Ozono. Pero esa parte del comentario me la guardo para mí.

—No vale la pena hacerse mala sangre. —El movimiento circular de la cuchara en su café parece querer hipnotizarme—. Sobre todo, teniendo en cuenta los rumores que deambulan por aquí.

—¿Qué rumores son esos? —pregunto arrugando el entrecejo.

—¿No te has enterado?

Niego con la cabeza y espero que entienda que si se lo estoy preguntando es porque no tengo ni idea de lo que habla.

—Pues verás. —Toma asiento en la silla que hay frente a mi mesa, la misma de siempre—. Parece que esos tres —explica a la vez que señala la puerta del despacho de mi jefe—, también son abogados.

—Hasta ahí llegaba, Sofía.

—¿Me dejas terminar o quieres explicar tú la historia que desconoces?

Pongo los ojos en blanco.

—Son abogados. Sí —repite mirándome con fiereza—, pero, hasta donde yo sé, no trabajan en esta empresa.

Parpadeo un par de veces.

—¿Entonces qué hacen aquí?

—¿Ves? Esa frase sí sirve de algo.

Vuelvo a poner los ojos en blanco y suspiro resignada porque Sofía no se contenta con echarte la bronca; va más allá y te lo recuerda después como una lección. A veces creo que es una especie de profesora frustrada. 

Hago tamborilear los dedos sobre la mesa. 

—¿Y bien?

Ella se reclina en la silla y le da un trago al café, mientras sujeta otra vez la taza con ambas manos, lo que me indica que va a tomarse toda la calma del mundo para elaborar su respuesta.

—Pues verás… —repite—. Se rumorea que están llevando los temas del traspaso de la empresa de tu querido señor Figueras. ¿No te has dado cuenta de que ya no nos echa tantas broncas, ni se mete tanto en lo que hacemos con nuestra vida personal?

Eso es cierto. Parece algo impropio de él no estar dando órdenes y controlando cómo llevamos los casos. La última vez que ejerció su poder, tal como es su costumbre, fue en la reunión. Después, solo ha dado un par de gritos y comentarios a un compañero por su actitud en un juicio. Nada más. Puede parecer extraño, pero, que nos respondiera de esa forma, era el pan de cada día hasta hacía apenas una semana.

—¿Y a qué crees que se debe ese cambio de actitud? —La curiosidad se instala en mi tono de voz.

—No lo creo. —Remueve el contenido de su taza—. Lo sé.

Vuelvo a poner los ojos en blanco. En serio que hoy estaba consiguiendo que fuese un gran día y no tengo ganas de tonterías.

—¿Puedes dejar el misterio para los thrillers, por favor?

Ella se ríe por lo bajo.

—Como yo me temía, tu amado jefe se jubila y va a traspasar la empresa, pero es probable que la venda y esos tres —señala de nuevo hacia la puerta que queda a mi espalda—, están valorando cuánto cuesta realmente su pequeño imperio y los que formamos parte de él.

—Entonces —mascullo mientras esa parte de la mente que sabe jugar a los detectives, se me activa—, ¿trabajan para alguno de sus hijos?

Sofía frunce el ceño. Parece que mi pregunta no es la que esperaba y que sus teorías vuelven a bailarle en la cabeza proponiendo nuevas conjeturas.

—¿Cuántos hijos tiene este hombre?

—Si no recuerdo mal… —Intento hacer memoria. Mi jefe no acostumbra a hablar de su vida personal, sin embargo, una vez en la que estaba reunido escuché una breve alusión a este punto—. No sé los nombres, pero me parece que son tres.

—¿Tres? —repite ella y yo asiento a pesar de mis dudas—. No veas cómo le gusta a este hombre foll…

—¡Sofía!

—Joder, Irene. Si el hombre es como los conejos, se dice y punto. Aunque espero por el bien de su mujer que dure algo más en la cama. —Sonríe y yo chasqueó la lengua—. De todos modos, me parece que los tiros no van por ahí porque no he escuchado nada de sus descendientes.

Sofía se acerca la taza a los labios con su mirada fija en la mía. Esos enormes ojos castaños esperan impacientes y yo tardo unos segundos en llegar a una nueva conclusión. 

—¿Estás insinuando que la empresa de los nuevos perritos guardianes, que no tiene nada que ver con su familia, piensa comprar Figueras Lawyers?

—¿Qué te hace pensar que lo estoy insinuando?

—Pero entonces…

—Entonces —interrumpe ella—, lo que debemos averiguar es cómo puede afectarnos el cambio.

—Vamos que la valoración de esos tres será la responsable de que pierda el empleo, ¿no? —Ella parece meditarlo unos segundos y se encoge de hombros antes de asentir—. Genial.

Es lo único que alcanzo a decir. ¿Qué se supone que tengo que hacer ahora?

Sofía deja la taza de café sobre la mesa, la rodea y se coloca a mi lado antes de empezar a teclear en el buscador de mi ordenador.

—Si supiéramos… —murmura distraída mientras navega por páginas web a toda velocidad.

Apenas soy capaz de seguirle el ritmo a lo que está haciendo Sofía. Mi mente empieza a barajar todas las opciones de lo que puede pasar en los próximos días o meses y, en todas ellas, el resultado es el mismo: mi despido. Si tuviera la carrera de Derecho estaría tan tranquila como ella, porque aquí no sobran abogados. Solo espero que mi jefe me haga una buena carta de recomendación.

—¡Aquí están! —grita Sofía— Bufete de abogados Ordoñez.

Centro la atención en la imagen que aparece en la pantalla del ordenador, para ver el logo de una empresa de abogados que no reconozco, además de la cara de Otón –Ordoñez, de apellido– a un lado junto con la de los otros dos perros guardianes: Brian Myers y Jareth Johnson. Es extraño. Como norma, tenemos relación con la mayoría de despachos de la zona, sobre todo con los más importantes, por eso me llama la atención que este tenga la sede en…

—¿Madrid? —pregunto confundida.

Sofía continúa navegando por el sitio web. Me sorprende la facilidad que tiene para encontrar casi cualquier cosa en el ciberespacio.

—Aquí hace mención a que en esa empresa son expertos en Derecho mercantil, así que puede que sean solo los intermediarios —Se acaricia el mentón con el índice y el pulgar—. O, quizá, están buscando expandirse. Crecer. Podrían trabajar en todas partes, claro está, pero con la cartera de clientes que tenemos…

Ambas teorías tienen sentido y acude a mí una apabullante sensación de desamparo que me obliga a eliminar los rastros de la sonrisa que he mantenido con esfuerzo a lo largo del día.

—No lo des todo por perdido, reina. —Sofía masajea mi hombro—. Si los futuros propietarios son de Madrid, es posible que necesiten una secretaria aquí. Alguien que gestione. Como lo haces ahora. ¡Quizá sea una buena oportunidad para ti! —Exclama orgullosa de su razonamiento—. Teniendo el jefe en Madrid no tendrías que verle la cara cada día.

Me reclino en el asiento.

—¿Por qué no me entero nunca de lo que pasa?

Sofía, que continúa centrada en el ordenador, cierra la pestaña del buscador y dirige sus ojos pardos hacia mí.

—Eran solo rumores como tú dices, pero es difícil estar al tanto si te pierdes los afterworks, reina.

—Tú también te los perderías si tuvieras un hijo pequeño esperando a que le vayas a buscar al colegio y juegues con él. —Levanto las manos al techo—. ¡Estoy redescubriendo lo que es tener tiempo para ducharme a solas!

—Madre mía…—Mi amiga vuelve a la silla—. No me imagino la dependencia que debe suponer eso. La verdad es que te admiro por ser capaz de poder con todo.

Su comentario me pilla por sorpresa. ¿Me admira? Nunca me lo había dicho y saberlo me hace reflexionar. Me doy cuenta de todo lo que llevo para adelante, aunque, desde la muerte de mi madre, la vida no ha dejado de golpearme. Sin embargo, todavía no sé muy bien cómo, consigo detener sus ataques.

—¡Lo encontré! —exclama Sofía señalando de nuevo la pantalla de mi ordenador.

—¿Va a comprar la empresa un hombre? —Llevo varios años trabajando para un hombre, quizá con una mujer la situación podría ser diferente, quizá…

—No, tonta. —Me sujeta por el hombro y me gira para que mire hacia la pantalla—. He encontrado a uno de los hijos del «conejo».

En otra ocasión, hubiera sonreído ante el comentario, pero la imagen que veo me deja paralizada. Esos preciosos ojos marrones y la melena rubia platino con alguna onda acariciando con libertad un cuello bronceado, ese hombre es…

—¿Al final vas a contratar a una canguro para Jaime? —Su pregunta interrumpe mis pensamientos y parpadeo un par de veces mientras mi mente se adapta al nuevo tema.

Decido no comentar con Sofia el asunto del encuentro. Solo faltaría que le dijera que el hijo del señor Figueras ha estado por aquí para que sus teorías conspiratorias se hagan realidad. Al fin y al cabo, la empresa es de su padre y puede aparecer en ella cuando le plazca, ¿no?

—He elegido la opción de dejarlo en el comedor a mediodía. —Me retuerzo las manos— Creo que es lo mejor. Así no estaré sufriendo si tengo que quedarme un poco más en el trabajo, porque solo habré de que ir a recogerlo al colegio a las cinco. Y mi padre puede estar libre. 

—¿Qué te ha dicho tu padre acerca de eso?

—Pues… —El recuerdo de su expresión abatida se me cuela en la mente—. Creo que no se lo hice saber de la mejor forma. Lo comenté con mi hijo delante de él y, después, en privado me dijo que no hacía falta hacer algo así y que no podíamos permitírnoslo.

—¿Le has dicho que has conseguido algo de dinero?

—Qué va. Como comprenderás, he evitado tocar ese tema con él.

—¿Igual que evitas el tema de la desintoxicación?

Su pregunta me golpea en el pecho. Es cierto. Alguna vez le he comentado que necesita esa clase de ayuda, pero cuando menciono el asunto de los centros de desintoxicación… Es como si explotara una bomba de humo.

—Yo solo espero que todo esto lo obligue a pensar —reconozco—. No puedo hacer nada más por él. Es mayor de edad, Sofía…

Ambas sabemos que no puedo forzarlo a acudir a uno de esos centros porque es una persona que está en plenas facultades mentales. Tiene que salir de él y, por ahora, no lo veo preparado para hacerlo.

—Yo también lo espero —asegura mi amiga.

Su mirada es sincera y me muerdo los labios para contener las emociones que me invaden al pensar en este tema.

—Solo espero que se dé cuenta pronto, porque con ese… extra, no sé si me llegará para dejar a Jaime en el comedor todos los días.

—Hombre, los cuatrocientos te habrían ido mejor, claro está —dice levantando una de sus cejas y sin esconder la sonrisa.

No puedo evitar que se me contagie su gesto.

—Y que lo digas…

—Yo también estaba nerviosa el primer día —declara Sofía en tono confidencial—, pero, si quieres, te aviso cuando me salga algún otro trabajo. Por si te acabas animando. Si te sirve como consejo, yo me lo tomo como un juego.

He repasado la escena mentalmente en innumerables ocasiones y, cuanto más lo pienso, más me convenzo de que la actitud con la que me presenté allí no era la adecuada. No es fácil para mí meterme de repente en ese tipo de situaciones, pero creo que debí afrontarlo con la misma perspectiva que Sofía: la de un juego. Bien mirado, de eso se trata; te aporta un dinero extra; una situación temporal que te saca de tu rutina y te descubre que la vida es mucho más que aquello que tenemos delante cada día. Además, en realidad no llegué a interactuar y siento curiosidad por saber qué hubiésemos tenido que hacer exactamente. Sofía quizá pecó de demasiada iniciativa al ir hasta el gorila sin que nadie se lo pidiera. ¿Y si solamente quería vernos en ropa interior? Ser voyeur consiste en mirar, ¿no? 

—Creo que no debería haberme ido.

—Es una experiencia rara de cojones —reconoce—, pero tienes que confesar que rompe con cualquier rutina establecida.

—Eso seguro. —Paso el dedo por encima de un portafolio y sonrío—. Con cualquier rutina y cualquier esquema de normalidad que me hubiese preparado.

Ella estalla en carcajadas en el preciso momento en que la puerta del despacho de mi jefe se abre y deja paso a los tres perros guardianes, seguidos del señor Figueras. Nuestro jefe carraspea.

—Veo que se lo pasan bien, señoritas. —Estira la parte inferior de su americana que, por mucho que lo intente, permanece arrugada como una pasa—. Quizá tienen demasiado tiempo libre…

—Todo lo contrario, jefe —responde Sofía con soltura, mientras se levanta de la silla con la taza en la mano—. Necesitamos una pausa para un café y risas para poder llevar al día la cantidad ingente de trabajo que nos ha caído del cielo. Pero, descuide, que está controlado. Esta noche duermo aquí.

—Tampoco se pase, señorita Carreras.

—Si quiere hacerme compañía… —le guiña un ojo con descaro mientras se aleja entre risas.

A sus carcajadas se añaden otras provenientes de los tres perros guardianes. Bueno, de dos. Porque Otón mantiene sus oscuros ojos clavados en los míos con algún tipo de mensaje ininteligible y, por una milésima de segundo, la imagen de nosotros dos durmiendo en ese despacho sacude mi mente. Y mi cuerpo.

14

Son las diez de la mañana. Tengo los ojos enrojecidos de tanto mirar la pantalla del ordenador para redactar y guardar expedientes en nuestro archivo digital. Cuando despidieron a David, no imaginé que la mayor parte del trabajo iba a terminar en la mesa de Sofía y me iba a repercutir de esta forma. Me gusta ayudarla. Es una buena forma de aprender y de distraerme de lo demás. Como, por ejemplo, pensar en esa pequeña inyección económica que me ha hecho darme cuenta de que es imperativo ganar algo más de dinero al mes, para poder estar tranquila. Porque dejar a Jaime en el comedor me ahorra muchos problemas. No lo niego. Pero también es cierto que mi padre se pasea por casa como un fantasma errante y me hace sentir culpable por haberle «robado» esa rutina. Al final, me he dado cuenta de que todos somos animales de costumbres; unas las tenemos más oxidadas –o son más aburridas– que otras, pero todas engloban aquellas acciones que componen nuestras vidas. Y yo creo que la mía podría enriquecerse de forma considerable si hiciera algunos cambios. El primero, para no ir más lejos, mejorar mi situación económica. Y como no puedo esperar a que me caiga del cielo, tengo que aceptar lo inevitable. Aunque eso conlleve plantarme delante de mi jefe para pedirle la jornada completa.

Miro mi móvil. Queda una hora para que Sofía se presente delante de mi mesa con su café y la agenda de mi jefe está despejada –o eso creo–, así que reúno el valor, que está repartido por las partes más recónditas de mi cuerpo, y lo destino a levantarme de la silla para llamar al despacho de mi jefe. El silencio al otro lado de la puerta me hace pensar en si habrá salido de su tabernáculo y no me he dado cuenta. La respuesta es no. Juraría que no. Vuelvo a llamar y escucho cómo se levanta, quita la llave –¿desde cuándo mi jefe echa la llave en su despacho si estoy yo al otro lado?– y abre. Estamos tan cerca que podría identificar el código del tono castaño de su piel en el sistema Pantone.

Se queda con la boca abierta, algo desconcertado, cuando me ve ahí plantada, pero no tarda en recuperar la compostura.

—Pase, señorita Ibáñez.

—Gracias.

Él continua de pie mientras avanzo hasta el centro de la estancia. La decoración es escasa, pero acorde con su personalidad. Tiene un viejo reloj de cuco –que detesto– al lado de un gran ventanal y un viejo sofá verde que, a pesar de ser nuevo –lo sé porque yo misma hice el pedido hace un par de meses– está tan desgastado que parece que lleve en ese lugar desde el primer día en que abrió la oficina. Lo único elegante, y que desentona de forma considerable con el resto, son los dos sillones blancos que hay delante de su mesa. Sí. Dos sillones en lugar de sillas. Mi jefe y sus excentricidades.

—No vengo a robarle mucho tiempo, señor Figueras. Solo quiero comentar un tema con usted.

—La escucho.

Me aclaro la garganta y aliso los pliegues imaginarios de mi falda de tubo. 

—Necesito hacer más horas.

Sus ojos marrones me observan impasibles y creo percibir un leve asentimiento de cabeza, pero no estoy del todo segura.

—Esta petición llega en el momento menos oportuno.

¡Ja! Como si yo tuviera un espejo mágico que me mostrase el futuro y pudiera controlar cuándo es el momento idóneo para hacer las cosas.

—Lo que busco es, precisamente, una oportunidad. Creo que, sin pretender ser pedante, he demostrado con creces mi valía.

—Hace varios meses que le hice esta misma propuesta. La oportunidad la tuvo entonces, no ahora.

Recuerdo el momento del que habla. Fue al mes de fallecer mi madre y, como es fácil de comprender, mi situación familiar era más importante que el dinero, porque no había nada, ni siquiera la posibilidad de obtener más ingresos, que pudiera ayudar a sobrellevar una pérdida así. Lo único que podía, y quería, hacer era entregar mi tiempo a mi padre y a mi hijo.

Pero no voy a contarle mi vida, ese nunca ha sido el camino para conseguir algo aquí. Así que yergo la espalda y le miro directamente a los ojos.

—Las cosas han cambiado.

—Y que lo diga, señorita Ibáñez. —Abre la puerta de su despacho de nuevo y me invita a salir con la mano—. Y que lo diga.

¿Me está echando? Mi jefe debe ser capaz de leer el estupor que refleja mi rostro, porque deja caer la mano que sujeta el pomo.

—Usted no es tonta, señorita Ibáñez. No me haga cambiar de opinión o no podré hacer nada por ayudarla.

Eso sí que me pilla por sorpresa. ¿Que no sea tonta? ¿En qué me está ayudando? No sé si ese pequeño discurso es parte de alguna estrategia, pero sí tengo claro que es lo máximo que voy a sacar de esta conversación. Salgo del despacho con la impresión de que la información que tengo de cuanto ocurre está a medias.

—Irene.

La voz de mi jefe, pronunciando mi nombre de pila por primera vez, me detiene a medio camino de llegar a mi mesa. Me giro con lentitud para mirarlo.

—Tienes mucho potencial. Quizá podrías quedarte un rato más hoy, para ayudar a la señorita Carreras. 

Dicho esto, consulta su reloj de pulsera y, tras asentir con la cabeza, cierra la puerta. ¿Eso suponen horas extra? Normalmente, en esta empresa no las cobramos salvo los administrativos que nos quedamos puntualmente, por necesidades de la empresa; el resto de compañeros, como Sofía, tiene un horario flexible. Espero que se esté refiriendo a eso, pero no soluciona mis problemas de todos modos, así que me quedo con cara de tonta mirando la puerta que acaba de cerrarse delante de mí.

15

—¿Dices que te ha propuesto hacer horas extra, pero no te amplía la jornada? —susurra Sofía mirando la puerta del despacho de nuestro jefe.

—Eso es.

—No entiendo nada… —Remueve su café sin apartar la vista—. Bueno sí, en realidad tiene sentido. Si quiere traspasar la empresa con sus activos, no va a ampliar los costes fijos del personal. Estoy segura de que ya han hecho una relación de los gastos y beneficios de este pequeño imperio. —Levanta la cabeza y mira a nuestro alrededor como si quisiera abarcarlo todo con los ojos para englobarlo en su teoría—. ¿Sabes qué te digo? —Mi amiga deja el café sin terminar encima de mi mesa—. Que vamos a darle caña a toda esta mierda y te invito a comer fuera.

—Pero me ha dicho que hoy me quede más rato…

—Pero tendrás que comer, ¿no? —Espera hasta que asiento—. Pues eso. Trabajamos, vamos a comer y luego volvemos. No te ha dicho nada de las horas… Además, ¡hoy es viernes! Vamos a darle un poco de alegría al cuerpo.

Y ella, con todo su despliegue de energía, consigue volver a animarme.

 Dicho y hecho. Después de dos horas de trabajo sin descanso –durante las que el señor Figueras ha pasado por nuestro lado varias veces–, Sofía me lleva a un restaurante cercano que suele frecuentar con los del trabajo.

—Creo que estarán por aquí hoy… si no han ido a Harry’s.

Mi amiga se encarga de pedir por las dos y me doy cuenta de que hace mucho que no dedico nada de tiempo a pequeños y sencillos placeres como este. ¿Cuándo fue la última vez? Creo que por el cumpleaños de mi madre, en enero del año pasado… 

—¿Qué te pasa, Irene? —pregunta cuando el camarero nos deja el postre.

No me sorprende que se percate de mi humor; cuando pienso en mi madre se me apaga un poco el ánimo.

—Nada es solo que… Hacía mucho que no me tomaba un descanso de mí misma.

—Pues vaya racha estás teniendo. —Mi amiga me contagia su carcajada y pienso que, con ella, estoy empezando a alejarme de mi zona de confort—. Mira, Irene —continua antes de levantar su copa llena de cava—, el tiempo pasa demasiado rápido y los momentos se pierden por el camino si no los disfrutamos.

—Tienes razón. Debería aprovechar más las oportunidades.

—Brindemos por eso. —Espera a que coja mi copa antes de acercar la suya—. Pero las oportunidades también hay que buscarlas —añade antes de proceder a chocar el cristal.

Salimos del restaurante entre risas y con el humor renovado.

—Si nos organizamos, podemos tener todo en un par de horas. Así no tengo que llevarme trabajo a casa para el fin de semana y a ti te contarán como extras. ¿Te parece bien?

Consulto el móvil por inercia y me doy cuenta de que estoy libre hasta las cuatro y media, después debo ir a recoger a Jaime al colegio.

—Tengo dos y media y son todas tuyas, Sofía.

Mi amiga sonríe complacida y está a punto de añadir algo más cuando una voz familiar nos interrumpe.

—¡Vaya! Que extraño verla a usted lejos de su mesa de trabajo, señorita Ibáñez.

Doy un respingo al sentir su cercanía. No hace falta que me gire para saber quién es. Además, la cara de Sofía lo dice todo.

Algunos de nuestros compañeros salen en ese momento del restaurante contiguo y mi amiga los saluda, mientras yo me giro para enfrentar directamente a ese hombre.

Su apariencia es imponente. El traje negro se ajusta al contorno de su cuerpo como si hubiera vestido uno desde su nacimiento y la camisa color rosa pálido resalta el tono bronceado de su piel. Está flanqueado por los otros dos secuaces y aprovecho para observarlo tanto a él como a sus dos inseparables.

Brian me guiña un ojo y le da un repaso a mi amiga sin disimulo. Tengo la impresión de que, de los tres, es el más lanzado y el que menos problemas debe tener con las mujeres –aunque todo puede ser una fachada tras la que se esconde–, a pesar de que Otón y Jareth solo podrían envidiarle esa brillante y eterna sonrisa con la que se enfrenta a la vida.

Otón me mira con una ceja arqueada a la perfección. No puedo canalizar la antipatía que me produce su sola presencia. Puede que no tenga el descaro de su amigo rubio, pero su actitud de «don Importante», me irrita. Con ese talante es con lo que ha conseguido que su sola presencia sea suficiente para que mi trabajo ya no tenga la relevancia que tenía antes de su llegada y que las mujeres del departamento –y algunos hombres– caigan rendidos a sus pies.

Jareth, sin embargo, permanece un paso por detrás de los otros dos, mientras observa la escena con atención, como si estuviera analizando cada detalle.

¿Qué me está pasando? Hasta hace unos días no tenía la cabeza para estas cosas y, sin embargo, hoy me encuentro examinando a los especímenes que tengo delante. ¡Pero es que menudos ejemplares! Apostaría la mitad de mi sueldo –por si acaso– a que esos tres están abonados a algún gimnasio. Ojalá el simple hecho de ser cliente ya consiguiera que tuvieses ese cuerpo. Si así fuera, hasta yo buscaría la forma de apuntarme.

Otón permanece inmóvil delante de nosotras con un aura de supremacía. Detesto que cualquiera se crea por encima de los demás y, más aún, los hombres guapos con poder. ¡Cuánto daño han hecho las historias eróticas! Vale, reconozco que tiene un cuerpo de infarto, pero me muero de ganas de borrarle esa sonrisa altiva de la cara así que no puedo morderme la lengua.

—¿Qué quiere…, señor Ordoñez?

Percibo con claridad cómo las pupilas se le dilatan ante la sorpresa y sus gruesos labios se entreabren para convertirse de inmediato en un blanco perfecto para mis ojos. Joder, si lo sé, no le digo nada.

—Vaya… Es usted más hábil de lo que me habían contado. —Hace una pausa y la comisura de sus labios se eleva para mostrar una sonrisa depredadora y fascinante—. Que ya es decir…

—No sé cómo debería tomarme eso, señor Ordoñez.

—Se dice de usted que es muy eficiente, pero no termino de entender por qué. No se relaciona con el resto de sus compañeros en la cocina del despacho.

Acaba de dejar claro que son mis compañeros y no los suyos. Ya te hemos cazado, lobito.

 —Hago menos horas, por lo que debo compactar todo el trabajo en ese tiempo. ¿Sabe lo que significa compactar?

 —Entiendo a qué se refiere, pero… Si hace la misma labor que alguien que está aquí ocho horas, ¿no deberían pagarle más? 

Me guiña el ojo. Em… ¿Hola? ¿El enemigo está elogiando mis facultades delante del resto? ¿O se está burlando de la petición que le he hecho a mi jefe esta mañana? Sea como sea,  me cabrea el comentario. ¿Cómo puede ser tan fácil aborrecer a alguien sin conocerlo?

—Vamos a hacer un afterwork después de trabajar, ¿se apuntan? —pregunta Brian. 

—¿A las seis en el Harry's? —propone Sofía y el chico asiente con una sonrisa juguetona.

—¿Usted irá? —La pregunta de Otón me pilla desprevenida. 

—Yo… —titubeo.

No quiero explicarle mi vida a una persona que acabo de conocer. No es que me avergüence de lo que hago fuera de mi horario laboral, pero creo que, a veces, dar demasiada información puede perjudicar. Sobre todo si van a absorber la empresa para la que trabajas y no sabes qué puedes esperar de los nuevos propietarios.

Otón me observa expectante y siento que realmente quiere saber si voy a acompañarlos. ¿Será posible que a ese hombre le importe mi presencia?

—Tengo un poco de lío —respondo—, así que dudo de que hoy pueda ir.

Sopesa mi respuesta y me doy cuenta de que he dejado la puerta abierta a una probabilidad futura. Él parece advertirlo también, porque una sonrisa traviesa se instala en sus carnosos labios. Se acerca un poco más a mí y su perfume se cuela por mis fosas nasales.

—Creo que es importante cuidar las relaciones dentro del trabajo —manifiesta con sus iris negros fijos en mis labios— y, aunque nosotros también tenemos una vida privada que atender, durante estos primeros días nos gustaría conocer a todos nuestros compañeros.

¿Compañeros? ¿Ha dicho compañeros? ¡Pero si todos saben que son el enemigo! En poco tiempo nos convertiremos en los subordinados de la empresa para la que trabajan. Seguro que el resto de «nuestros compañeros» ya se dedica a hacerles la pelota. Sin ir más lejos, esta mañana he escuchado la conversación de dos chicas en el baño, mientras aseguraban lo bueno que estaba Otón y que no les importaría hacerle algún «trabajo» sobre la mesa de la sala de reuniones. No sé por qué, pero el comentario me ha molestado más de lo que me gustaría admitir. Estoy acostumbrada a que la gente en esta empresa tenga relaciones, al fin y al cabo, no sería la primera vez que le pido a un compañero que limpie esa sala por ese motivo.

Respiro hondo y su fragancia satura mi olfato de nuevo. «Compañeros…». Aprieto los puños a ambos lados de mis caderas, pero, en cambio, le dedico una diplomática sonrisa para que no note la aversión que me produce. ¿Por qué me irrita tanto este hombre? No tengo respuesta a esa pregunta, pero mi sonrisa adquiere un cariz malicioso cuando mi mente da en la tecla del asunto con el que puedo incomodarlo.

—Hablando de compañeros… —digo con un tono tan amigable que hasta él se sorprende y da un paso atrás. Se detiene al chocar contra Jareth—. ¿Qué opina de los diez mandamientos del señor Figueras?

Sofía no puede controlar la risa y el resto de nuestros compañeros –los de verdad– se giran hacia nosotros atraídos por el tema. Puedo notar su incomodidad. ¿A quién no le fastidiaría un tema tan delicado y sobre el que se asientan los preceptos de una empresa?

Tanto la expresión de Brian como la de Jareth se ensombrecen. Mi sonrisa se ensancha al sentir que he dado en el clavo. Puñal lanzado. «Esquiva eso si puedes, perrito».

Otón se aclara la garganta y me funde con sus penetrantes ojos negros.

—Esa es una muy buena pregunta —afirma, aunque estoy segura de que lo hace para ganar algo de tiempo—. Cada persona tiene unos principios en base a los que actúa. Si los de esta empresa son esos, debe ser porque el señor Figueras ha sufrido algunas experiencias que le han hecho orientarse hacia la necesidad de mantener a raya ciertos aspectos.

Cabrón. ¡Qué fácil es para este hombre hacer amigos! La naturalidad con la que ha respondido arranca un murmullo de satisfacción al grupo que, aunque sé que no están de acuerdo con las elevadas exigencias de nuestro jefe, entienden cada uno de los puntos del decálogo y lo cumplen a rajatabla –sobre todo el punto número diez, el que habla de las relaciones–.

—Tengo que confesar que su respuesta, a pesar de parecer estudiada, resulta… interesante.

—¿Estudiada?

—Eso he dicho: estudiada —reitero—. Es una cuestión que, tarde o temprano, alguien le expondría. A decir verdad, me extraña que nadie lo haya hecho antes.

Me pongo de puntillas e inspecciono por encima de su hombro al resto de componentes del grupo para lanzarles una mirada recriminatoria. Estamos delante del restaurante como si tuviéramos dieciocho años y estuviésemos decidiendo a qué discoteca ir de fiesta. ¿De verdad nadie le ha preguntado eso? No me lo puedo creer, pero estoy dispuesta a forzar la situación un poco más.

—¿Me está diciendo que nadie le ha preguntado por las relaciones en el trabajo?   —Parpadeo varias veces fingiendo no dar crédito a mi propia pregunta.

Se aproxima hacia mí con la mirada cargada de malas intenciones y su voz apenas es más fuerte que un susurro.

—Es usted la primera interesada en saber mi opinión al respecto…, señorita Ibáñez.

Un relámpago de emociones me sacude desde la punta de los pies y permanezco inmóvil, hipnotizada por esas palabras y el embrujo de su mirada. ¿De dónde ha salido este hombre y por qué me ha tocado a mí conocerlo?

La sensatez me recomienda no continuar con este juego –sea cual sea– y, por un momento, la imagen del hotel al que fui con Sofía sacude mi mente. «Tienes que tomártelo como un juego», me había convencido a mí misma de que esa era la forma correcta de actuar para aquella situación y esta no distaba mucho. 

Otón permanece a unos centímetros de mí, ajeno a la situación en la que estamos, a la gente, a la calle, al ruido de los coches y las risas de fondo de mi amiga. La  respiración se me agita y se entremezcla con los latidos del corazón cuando sus peligrosos ojos bajan de nuevo hasta mis labios.

—Pero creo que voy a darle el gusto de conocer la respuesta —dice.

Trago con dificultad y, a pesar del ruido ambiental, estoy segura de que me ha escuchado hacerlo por lo cerca que está de mí. Su sonrisa ladina confirma mis sospechas y maldigo en silencio; porque es un odioso engreído y porque la seguridad en sí mismo que desprende debería estar prohibida o sujeta a algún tipo de sanción por alterar el orden público. «Relájate, Irene. Solo es un hombre que tiene un físico despampanante y una mente perturbadora. Nada más». Nada más… Como diría Sofía: «me cago en mi vida».

—Creo que… —continúa hablando al ver que no articulo palabra— el refrán ese es muy cierto.

¿De qué estábamos hablando? Parpadeo perpleja. No puedo permitir que su cercanía me afecte de esta forma. Intento recuperar la compostura y fingir que su presencia no me altera.

—¿Qué refrán?

Él vuelve a sonreír y me detesto a mí misma por haber formulado la pregunta. Estoy segura de que la respuesta me va a detonar en la cara.

—Ese que dice… —Se aclara la garganta como si fuese a hacer una ponencia—. Donde tengas la olla, no metas la polla. —Abro los ojos como platos—. Aunque —prosigue—, supongo que todo depende del precio que tengas que pagar por meterla y de si después quieres sacarla.

Me muero. Me podría morir ahora mismo y no notaría nada. Nada salvo la cara más roja que un tomate y la respiración contenida. ¿Cuántos años de cárcel me caerían si lo mato a él? Pero en lugar de imaginarlo muerto, lo hago con la fiereza de esa mirada y fantaseo con cómo sería pasar una noche con él. Sostenerle la mirada se convierte en algo insoportable para mi salud mental y dirijo la vista hacia otro lado. Por si fuera poco, abro y cierro la boca como si fuera un estúpido pez, porque quiero decir algo, una réplica, pero mi mente es incapaz de hilvanar un pensamiento lógico o coherente. «Lo estás haciendo genial, Irene».

—Chicos —Sofía chasquea los dedos para captar nuestra atención y acudir al rescate—. Me parece genial este encuentro casual y la tensión que se palpa entre vosotros, pero tenemos muchísimo trabajo esperándonos arriba. Si no os importa…

Me sujeta por la muñeca y nos alejamos sin despedirnos, pero con la certeza de que esos ojos oscuros siguen clavados en mí.

—¿A qué viene esto? —Le pregunto a mi amiga mientras me arrastra hacia la oficina.

—Acabo de salvarte el culo, reina —responde sin girarse—. Un trasero que, al parecer, le interesa bastante.

Un relámpago de calor me recorre y siento cómo las mejillas se me tiñen de rojo.  No consigo descifrar si es debido a la velocidad a la que estamos caminando o a la imagen de Otón deleitándose con la visión de esa parte de mi cuerpo.

16

La tarde en la oficina ha pasado rápido gracias a la cantidad de trabajo que Sofía tenía que preparar para el lunes. Es asombrosa la precisión con la que se prepara cada caso para no dejar puntada sin hilo, ni prueba que el contrario pueda desmontar.

Después he ido a recoger a Jaime. A mi hijo le ha sido muy fácil convencerme para ir un rato al parque a jugar con sus amigos. Confieso que me ha venido bien relacionarme con el resto de madres, aunque siempre me siento un poco desplazada por ser la más joven. Una vez, una de ellas hizo un comentario que no supe cómo interpretar; dijo que parecía como si mi vida hubiera ido demasiado rápido teniendo en cuenta la época en la que estamos. Me sorprendió porque, personalmente, considero que no hay edad para ser madre. Pero, en estos días, he estado dándole vueltas a ese pensamiento y quizá, a grandes rasgos, tuviera razón. Sin embargo, eso hace que me pregunte si acaso hay unos patrones predefinidos que todos debemos seguir.

Siempre me ha sorprendido la cantidad de experiencias que pueden acumular ciertas personas. No es algo que se pueda planificar; aunque está claro que, cada decisión que tomamos en el camino, nos llevará a una bifurcación en la que deberemos volver a escoger por dónde queremos seguir. Y a mí se me están abriendo nuevas vías sin haberlo pedido. Puede que parezca una locura, pero quiero verlo como que la vida me pone delante una nueva oportunidad.

Cuando llegamos a casa dejo el bolso en el perchero y Jaime corre a su habitación.

—¡Prepárate para el baño mientras hago la cena! —grito antes de que desaparezca de mi vista.

Sonrío y me dirijo hacia la cocina. El móvil me avisa de que tengo un nuevo mensaje y se me tensa el cuerpo cuando veo el remitente: «Demonio con suerte». Le puse ese apodo al padre de Jaime hace mucho tiempo, por lo malvado que es y porque solo la providencia pudo ser la responsable de que consiguiera rehacer su vida tan rápido –al tiempo en que se empeña en fastidiar la mía de vez en cuando–. Hace mucho que decidí usar a mi abogado como intermediario para comunicarle todo lo importante, sobre todo al darme cuenta de que era capaz de utilizar cualquier cosa para quitarme a Jaime y hacerme daño. ¿Por qué no podemos limitarnos a mantener una relación cordial como el resto de padres?

Respiro hondo antes de leer el mensaje. Algo me dice que voy a necesitar un suplemento de oxígeno en el cuerpo.

Irene, esto no puede ser. Sé que aún os duele la muerte de tu madre, pero eso no significa que mi hijo tenga que vivir en según qué condiciones. Mientras paseaba con Núria, he visto a tu padre durmiendo la mona en un banco del parque. Si no puedes poner una solución, mi hijo tendrá que venir a vivir conmigo; con una familia feliz y lejos de un entorno dañino.

Dejo el teléfono con tanta fuerza sobre la encimera que me hago daño en los dedos. «Cabronazo de mierda», eso es lo que es. Un gilipollas sin escrúpulos que se empeña en arrastrar a mi hijo a su falso cuadro de familia perfecta. Lo detesto. ¿Cómo se atreve a enviarme un mensaje así? Sé que ha preparado y escrito cada palabra a conciencia, pero la sola mención de mi madre me impulsa a ignorar los consejos de Sofía y acudir a su casa para vaciarle las cuencas. 

Cierro los ojos y me concentro en respirar pausadamente. No conozco a la tal Núria, pero la compadezco. Por lo que me ha contado mi hijo, la chica viene de buena familia y estoy segura de que ese es uno de los motivos por los que la garrapata de mi ex se ha enganchado a ella. En el fondo me da pena, porque Jaime me ha explicado alguna situación extraña, siempre desde la perspectiva de un niño, claro. Pero sus comentarios me han llevado a pensar que ella también ha sido, en alguna ocasión, su diana para el  menosprecio y el trato cruel. Si piensa que voy a dejar que mi hijo viva bajo ese techo está muy equivocado. Bastante esfuerzo hago ya con obligarlo pasar con ellos los fines de semana que le toca estar con él por acuerdo judicial.

Cuando termino de maldecirlo y de volver a bloquear todos los recuerdos de aquella relación que me hizo sentir menos que suficiente, reparo en lo que dice el mensaje. ¿Mi padre durmiendo en un banco del parque? Busco con desesperación su contacto en el móvil y toco el botón de la llamada. Espero con angustia a que los tonos den paso a su voz.

La melodía de una canción de Joaquín Sabina me llega desde el comedor. ¿Es posible que se haya dejado el teléfono en casa? Corro en dirección al aparato, que encuentro descansando encima de la mesa, y escucho un gemido proveniente del sofá. Me acerco con la misma cautela e imprudencia que las protagonistas de las películas de terror. Y me quedo igual de horrorizada.

—¿Papá?

Vuelve a emitir un quejido mientras se lleva la mano a la cabeza y se incorpora con dificultad. Dios mío… jamás lo había visto en este estado.

—¿Papá, qué ha pasado?

—Sh… —Pronuncia gesticulando con la mano para que baje el tono de voz—. No grites, Irene.

Siempre me ha sorprendido que mi padre me llame exclusivamente por el nombre, sin usar el vínculo que nos une. Incluso de pequeña, él lo achacaba a que estaba orgulloso del que habían escogido para mí y no quería cambiarlo por nada del mundo. Sin embargo, en ese momento, el hecho de oírselo pronunciar hace que lo mire de forma distinta: como a un adulto con problemas en lugar de como a mi padre. No sabría describir la distancia con la que lo contemplo, a pesar de los pocos metros que nos separan.

—¿Qué te ha pasado? —insisto, tras recordar que debo suavizar el tono y a la vez controlo de reojo que Jaime no salga de su habitación.

—He hecho una última visita al fondo de la botella.

—¿Una última visita?

Con el olor que desprende su cuerpo creo que podría destilar un perfume a base de ron y ginebra.

—Es una despedida, Irene… —balbucea—. Una despedida…

Su voz se pierde, escondida tras del velo de pensamientos con que reviste su mirada y se deja caer en el sofá con los ojos cerrados. 

Recuerdo la última despedida de este tipo que hizo.

Una parte de mí quiere creerlo; pensar que, el rito al que se ha entregado, de verdad significa que pretende alejarse de esta etapa a la que jamás debería haberse acercado. La otra parte, la que sigue alerta, ruega en silencio para que Jaime no vea a su abuelo en ese estado. Esos pensamientos me empujan a coger el teléfono y abrir el navegador. Creo que Sofía tiene razón; mi padre y yo hemos alargado demasiado una conversación pendiente. Puede que tenga más de sesenta años, pero necesita ayuda y me siento con la obligación de buscar los mejores centros de desintoxicación.

Me detengo al ver un nuevo mensaje en la pantalla, esta vez, procedente de un número que desconozco.

Querida Irene:

Disculpa de antemano las molestias que pueda ocasionarte este mensaje. El motivo del mismo es una invitación a acompañarnos, nuevamente, en este placer de la vida.

La habitación 501 desea verte esta noche a las 21h.

Se exige puntualidad.

La compensación es de cuatrocientos euros.

¿Aceptas la propuesta?

Atentamente,

Agencia Youseimi.

(Your secret is mine)

Releo el mensaje y, estupefacta, echo un vistazo al cuerpo de mi padre que descansa en el sofá. Perfecto. La vida me tienta con una doble oportunidad: la de poder empezar a ahorrar para contratar los servicios de un centro privado de desintoxicación y la de utilizar una vía de escape. 

Me devuelvo la mirada a través del espejo de la pared y siento que la seguridad en mí misma va creciendo por momentos. ¿Estaré realmente preparada para todo esto?

17

No lo he pensado dos veces. Me conozco y si le diera vueltas, al final, acabaría sopesando los pros y los contras de las posibles decisiones, junto con sus consecuencias. Y no quiero eso. No lo necesito. Ahora mismo no.

Ahora lo esencial es romper con mi zona de confort. Por eso no he tardado más de cinco minutos en llamar a la hija de los vecinos para ofrecerle que haga de canguro de Jaime. He tenido suerte de que estuviese disponible. La chica, Claudia, alguna vez ha cuidado mi hijo, cuando mi madre vivía y salíamos juntas a pasar una tarde de chicas –con cena incluida–. Mi padre se quedaba jugando a las cartas con sus amigos. No era algo recurrente, pero, de vez en cuando, nos gustaba estar a solas y disfrutar la una de la otra. Se me escapa una sonrisa triste al pensarlo. Es curioso cómo la felicidad pasada puede hacer tanto daño al darte cuenta de que es imposible que esos momentos regresen.

Después de la llamada, despierto a mi padre y lo obligo a darse una ducha rápida. Esto me hace perder algo de tiempo –he quedado con Claudia para que venga a las ocho y cuarto y son las ocho menos cinco–, pero no puedo dejarlo en este estado. Lo acompaño a su habitación al notar que continúa algo mareado.

—Tengo que salir, papá —comento cuando se despeja un poco gracias a la ducha—. Tenéis comida en la nevera y Claudia vendrá en un rato, por si quieres tumbarte.

Mi comentario parece hacerlo despertar de golpe. Si lo llego a saber, me ahorro el tiempo que ha tardado en ducharse y hubiese aprovechado para hacerlo yo.

—¡Pero no podemos pagar a una canguro!

—Papá, me pagarán las horas que he hecho hoy y podremos hacerlo —miento a medias—. Te irá bien descansar.

Mi padre se sienta de golpe sobre la cama y apoya los codos en las rodillas para dejar caer la cabeza hacia adelante. Lo contemplo negar reiteradamente, mientras se apuntala las sienes con las manos.

—Todo esto es por mi culpa —murmura—. Pero te prometo que era una despedida, Irene…

—Papá —apoyo la mano sobre su hombro—. De verdad que lo espero, porque me duele verte así. De todos modos, me gustaría hablar contigo sobre esto en otro momento.

Sus ojos vidriosos se clavan en los míos con una expresión de tristeza y culpabilidad. Recuerdo que mi padre jamás fue un ser tan vulnerable y quebradizo. Verlo en esta circunstancia me duele, pero también es cierto que todos tenemos momentos de debilidad. No existen las personas hechas de piedra. 

***

He cogido el otro conjunto de ropa interior que me compré con Sofía –al final resulta que sí me iba a hacer falta adquirir dos–, unos tejanos negros y una blusa rosa. He entrado en una lista de Daily Mix de Spotify y, con la voz de Morat inundando el cuarto de baño, me he metido en la ducha antes de que saliera el agua caliente. Eso ha conseguido que me sobresalte y ría a la vez. Y es que así estoy por dentro: en medio de un remolino de emociones, nervios y diversión. Qué curioso me parece. Salgo de la ducha y miro el teléfono. Llamo a mi amiga. Se lo tengo que contar.

***

—Pues creo que haces muy bien. Lo desconocido puede convertirse en una oportunidad para descubrir una parte de ti que no conoces —me dice Sofía.

—Puede que tengas razón, pero todo esto no es fácil para mí —confieso mientras me enfundo los tejanos.

—Atreverse a hacer algo inusual nunca es fácil, Irene. Sobre todo, si vives dentro de tu muralla… —Siento que sus palabras me definen a la perfección—. Pero me alegra que te hayas decidido. 

—Creo que estoy un poco más concienciada que el otro día, la verdad —digo con convicción.

—Recuerda que eres libre de irte cuando quieras. Yo misma lo he hecho cuando no me ha gustado la persona que tenía delante —reconoce dándome un poco más de confianza—. Creo que lo importante es que estés a gusto con lo que haces.

Comentarlo con Sofía me transmite un poco más de seguridad en mí misma. ¿Y si me estoy perdiendo situaciones de las que finalmente disfruto? Además, como ella dice, siempre puedo marcharme, igual que hice la otra vez. 

Empiezo a ver la situación con menos peligrosidad de la que creía en un principio.

—¿A ti no te ha llegado ningún mensaje? —pregunto alucinada colocándome la manga de la blusa.

Son las ocho y diez. Claudia debe estar al llegar. Espero que recuerde que no soporto la impuntualidad.

—Nada de nada. Acabo de llegar a casa y he tenido el móvil delante toda la tarde. —El sonido del gato de Sofía maullando al otro lado de la línea, me confirma la frase de mi amiga—. Ninguna propuesta indecente. Bueno, sí, pero no proviene de la agencia.

—¿Te han hecho una propuesta indecente en el afterwork? —Me apoyo el móvil en el hombro mientras me abrocho los botones; no me puedo permitir el lujo de poner el modo manos libres durante esta conversación.

—Digamos que uno de los perritos guardianes quiere ponerme a cuatro patas.

Hago malabares para que no se me caiga el teléfono. ¡Mira que es bruta, la tía! Pero lo que más me sorprende es que a mi mente acude la imagen del morenazo de ojos tenebrosos. ¿Habrá sido Otón quien se lo ha sugerido? Mi amiga es la persona más atractiva que conozco y no me extrañaría nada que incluso él cayera en sus redes si se lo propusiera. Tengo que averiguarlo.

—¿Tiene nombre ese pobre cachorro? —Intento bromear, aunque el corazón me va a mil por hora mientras suplico que la respuesta no coincida con el nombre que tengo en mente.

—¿Desde cuándo importa eso? —pregunta divertida y escucho cómo pone de comer a su gato.

—Bueno, no me gustaría pensar que estás dando cobijo al enemigo entre tus sábanas— Sofía estalla en carcajadas.

—Tranquila, reina. El perro que quiere ladrar entre mis piernas no es el mismo que quiere oler tu trasero.

Aprieto los labios hacia adentro y cierro los ojos en un estúpido intento de esconder la cara para que no pueda ver mi expresión. ¿Por qué hago eso si estoy a solas? A veces no entiendo la lógica absurda de las reacciones corporales.

—No pasaría nada, si tú… —aventuro.

—Claro, claro. Ahora me dirás que no te gusta ese hombre. —Sofía hace una pausa para darme la posibilidad de responder—. Vamos, Irene. Te conozco y sé que nunca se te han dilatado las pupilas al mirar a nadie. Hasta que llegó Otón.

¿Tan evidente es? Me miro en el espejo y mi rostro parece el de una colegiala a la que han descubierto pasándose notitas en medio de clase. Joder, me ha pillado.

Mi amiga sigue esperando que yo reaccione, pero escucho el timbre de la puerta y me relajo gracias a la interrupción. «Salvada por la campana».

—Tengo que colgar, Sofía. Acaba de llegar la canguro de Jaime.

—Mira que eres escurridiza, reina. —Puedo detectar la sonrisa en su voz—. Solo una cosa más…

Abro la puerta del baño y me dirijo hacia la entrada mientras mi padre sale de su habitación.

—Dime.

—Ponte el vestido negro de la cena de verano y la gabardina —cuelga sin esperar respuesta.

Me quedo mirando como una tonta la pantalla del teléfono. No sé si eso ha sido un consejo o una orden, pero mientras mi padre saluda a Claudia, me doy un repaso en el espejo del comedor y recuerdo lo impresionante que me quedaba el vestido negro al que ha hecho alusión. Empiezo a asumirlo: voy a llegar tarde.

18

Estoy delante de la habitación 501. He conseguido llegar, a pesar de que mi coche se ha estropeado y de que el tráfico se ha puesto en mi contra. Aunque esto último es normal si tenemos en cuenta que es viernes por la noche y que la gente sale con ganas de pasarlo bien. 

¿Acaso no es eso lo que todo el mundo busca? ¿Acaso no es ese el motivo por el que estoy aquí? Para que «otro» lo pase bien, claro, pero también porque yo misma busco algo mejor para mí y esta es una forma rápida de lograrlo.

Mi mano, a medio camino entre mi cuerpo y el pomo de la puerta, decide empezar a sudar de nuevo. Seco con rapidez la palma contra la gabardina negra y lanzo una última mirada a la ventana del final del pasillo y sus perfectas cortinas. ¿Qué espero conseguir de todo esto? 

«Dinero, Irene. Di–ne–ro.». Aunque intuyo que no es solo eso. Sin embargo, mi conciencia no me permitiría dar un paso así si no fuese por algo tan importante como mi situación financiera. Pero, siendo franca, descubro para mi consternación que no es el único motivo. El dinero solucionaría unos problemas, pero la vida me ha enseñado que pueden aparecer otros cuando menos lo esperas. Por eso sé que hay algo más, aunque no sé cómo definirlo. Respiro hondo y cierro los ojos. Incluso sabiendo que llego tarde me permito un instante para tratar de buscar en mi interior esa otra razón que me ha llevado a encontrarme aquí. 

La voz de mi mente parece un susurro cuando se manifiesta la palabra: «libertad». 

Sí. Libertad. Poder deshacerme de la presión de cargar cada día con la misma rutina, con los nervios de vivir en la cuerda floja, a la espera de que el padre de Jaime me busque las cosquillas de nuevo y sentir que jamás podré liberarme por completo de la jaula en la que quiso encerrarme. Poder sentir la autonomía de decidir qué hacer con mi vida y descubrir una nueva versión de ella; una que hace poco más de una semana no me habría atrevido siquiera a imaginar.

Abro los ojos y esbozo una sonrisa. Sé que me exigen puntualidad y no entiendo cómo saben que ese es uno de mis puntos fuertes, pero estoy fallando y hoy –que he decidido que quiero embarcarme en esta aventura–, no puedo permitirme el lujo de bajar de este buque con sabor a libertad.

***

El pomo gira por la acción de mi mano y, de nuevo, la penumbra de la habitación se revela delante de mí. Me siento como debió hacerlo Alicia al caer por el hueco del árbol, antes de llegar al País de las Maravillas: con vértigo, incertidumbre y una dosis de entusiasmo. Abro de par en par y la luz del pasillo se cuela dentro de la estancia por unos segundos.

—Cierra la puerta.

Reconozco la exigente voz notablemente alterada. Ni rastro de la gentileza que parecía teñirla la vez anterior. Al contrario, percibo con claridad que está molesto y no lo conozco lo suficiente como para saber cómo actuará en esta situación o cómo debo gestionarlo yo.

Cierro la hoja tras de mí y me apoyo sobre ella. La suave música consigue que el ambiente se perciba menos rígido, pero no disipa del todo la tensión que se acumula en el aire. Unas pocas velas esparcidas por la estancia sirven como única iluminación del entorno. 

Mientras me voy acostumbrando a la escasez de luz, el resto de mis sentidos se aguzan; el primero es mi olfato, que capta con total claridad la fragancia masculina, mezclada con la cera que se consume. El aroma se me cuela en el interior de los pulmones y consigue eliminar con rapidez la tensión de mis músculos. Al menos temporalmente, porque me percato de que ni siquiera he saludado y opino que, al menos, merece una explicación.

—Buenas noches. Disculpa el retraso, he tenido un problema con el coche y yo…

—Si no estoy mal informado —me interrumpe—, creo que te han ofrecido un vehículo con chófer para ir a recogerte. ¿Me equivoco?

Pues no. No se equivoca. Envié un mensaje al número de la agencia para explicarles lo sucedido y me pidieron que esperase, tras asegurar que ellos lo solucionarían. «Si es que tenías que haber esperado, Irene…».

—Así es. —Me enorgullezco internamente de la firmeza con la que he pronunciado esas dos palabras.

—Entiendo. —Hace una pausa, durante la cual no estoy segura de si quiero intervenir—. Siéntate.

Con los ojos algo más adaptados a la tenue iluminación, distingo los dos sillones que se encuentran en medio de la estancia y un escalofrío me recorre el cuerpo al evocar la última vez que estuve aquí. En esta ocasión, solo ha hecho falta decir mi nombre en recepción y «el gorila» me ha acompañado hasta el quinto piso. Después, ha bajado él solito en el ascensor y me ha abandonado a mi suerte. Estoy convencida de que sabía que su jefe –o lo que sea el hombre de la habitación para él–,  no estaba de buen humor y no ha querido entrar aquí, aunque en el fondo agradezco la «intimidad».

Decido sentarme en la cómoda superficie del sillón y respiro hondo. «No tengas miedo, Irene. No sirve de nada tenerlo», me convenzo a pesar de que estoy nerviosa y no sé si me pedirá que me marche, lo que me haría sentir que he hecho un ridículo espantoso, o si me hará quedarme, lo que supone que me aventuro a una experiencia desconocida. 

Entrecierro un poco los ojos, en un esfuerzo por ver el resto de la sala. Como la vez anterior, consigo descifrar dónde se encuentra la cama, así como los grandes pies descalzos que descansan sobre ella y marcan el final de unas fornidas piernas.

—La impuntualidad —recita y su voz suena severa, pero, de fondo, creo apreciar el mismo tono resignado y comprensivo que tendría un profesor cuando  explica a un alumno el tema que ya ha impartido con anterioridad—, se puede interpretar como una falta de respeto, al entender que el tiempo de quien llega puntual, es menos valioso que el de quien llega tarde. 

Se detiene y no sé si lo hace para que aporte mi opinión o para que analice lo que me acaba de decir. Inquieta al no comprender qué puedo esperar de su enfado, opto por la primera.

—Opino lo mismo. —Junto las manos encima de mi regazo. 

—¿De veras? —Ahí está el tono divertido otra vez y no sé si es bueno o malo—. ¿Y cómo podríamos remediar esta… osadía?

—¿Remediar? —pregunto perpleja.

—Entiendo que estos quince minutos, en los que he sido privado del disfrute de tu compañía, se me deberían retribuir de alguna manera.

Permanezco inmóvil. ¿Es una especie de castigo? ¿Se supone que debo proponer algo yo? «Esquiva, Irene. Esquiva.»

—La verdad es que no sé cómo funciona esto.

—El problema del tiempo es que no se puede recuperar. Los momentos que dejamos escapar, se esfuman para siempre. Por eso, intento que busquemos alguna forma de reparar ese daño.

—Pues… Podría quedarme más rato.

Escucho una suave risa desde el fondo de la habitación. Allí donde la oscuridad no me deja ver a mi interlocutor.

—El tiempo no funciona así. Si nos quedásemos quince minutos más, estaríamos ocupando un tiempo de nuestras vidas que estaba destinado a otras tareas.

No puedo responder. La lógica aplastante de sus argumentos me deja sin palabras. No sé quién es este hombre, pero su forma de pensar ya hace que sienta cierta conexión con él. Siempre he preferido fijarme en la mente de las personas antes que en su físico, quizá esa sea otra de las causas por las que no tengo pareja.

—Además —prosigue—, nuestra cita tiene una duración limitada. Una vez consumido el tiempo deben venir a limpiar y ordenar la habitación. No sería justo para esos empleados que los retrasásemos y los hiciésemos perder el tiempo, ¿no crees?

Estoy alucinada. Jamás había encontrado a alguien que compartiese la teoría de la puntualidad conmigo. ¿Cuántas veces habré sentido que alguien robaba el mío mientras el ladrón me hacía esperar?

—Por eso mismo, Irene, no podemos plantearnos esa solución. Sin embargo, si no se te ocurre ninguna más, quizá yo pueda hacer alguna sugerencia.

Me arrellano en el sillón intentando buscar una posición que me resulte más cómoda para enfrentarme a esta situación. No puedo demorar más el momento de mirar de frente la realidad que yo misma me he buscado. Decido que esta nueva aventura tiene que servirme para ser un poco más valiente y aprender a capear los temporales que aparecen en mi vida y, aún con reparo, me atrevo a preguntar:

—¿Qué sugerencia?

—Muéstrame tu lado íntimo.

¿Mi lado íntimo? ¿Eso qué significa?

—¿Y cómo hago eso?

—Con la caja que tienes a tu lado.

Me giro hacia ambos lados mientras busco algo que se me haya pasado por alto, aunque, en mi defensa cuenta que apenas he podido apreciar nada en la habitación. Entre la poca luz, los nervios, las prisas por sentarme y el intentar centrarme en el punto desde el cual escucho la voz que se dirige a mí, poco repaso he hecho a la estancia. En el sillón de mi izquierda –el que en su día ocupó Sofía–, distingo algo oscuro. Dubitativa, acerco la mano y palpo el objeto. Es una caja de cartón, un poco más grande que la palma de mi mano, con la tapa asegurada por una tira que hace de lazo. La agito con disimulo, pero el sonido no me revela mucha información acerca del contenido. Vuelvo a mirar hacia el fondo, hacia ese hombre que se oculta en las sombras y que, sin duda y por su tono de voz, se divierte con la escena cuando asegura:

—Tendrás que abrirla.

19

—Pensaba que si hacía falta algo me lo darían abajo y…

—Eso depende de lo que sea que haga falta.

Con manos temblorosas, empiezo a tirar de la cinta que envuelve la caja. No esperaba recibir nada.

—¿Sabes de qué va nuestra cita, Irene?

La pregunta me pilla por sorpresa. En el mensaje no especificaba más que el lugar, aunque, por el texto, intuí que se trataba de la misma persona y que trataría de lo mismo.

—Supongo que es igual que la otra vez… ¿no? —Me detengo antes de terminar de abrir la caja. Prefiero obtener la confirmación antes de continuar aquí.

—Tú y yo somos los mismos. Por eso, creo que deberíamos adaptar esta fantasía a nosotros.

—¿A qué te refieres?

—Digamos que no me gustó la actuación de tu amiga.

No he conseguido que Sofía me explicase los detalles de cómo fue la continuación de aquel encuentro. Siempre que he intentado sacar el tema, se ha escabullido con la frase de «lo que pasa en las Vegas…» o un «para averiguar esas cosas tienes que quedarte hasta el final», seguido de «espero estar creándote hype para que no cierres la puerta a estas experiencias». Conclusión: no ha soltado prenda. Sea como sea, no quiero que este hombre crea que sé lo que pasó.

—Te seré sincera…

—Eso me gusta —me interrumpe.

Sus palabras consiguen que me plantee el nivel de confianza que compartimos y que compartiremos en los próximos minutos. ¿Será una persona de fiar? Tengo la impresión de que sí, pero ¿cómo puedo saberlo si ni siquiera le veo la cara?

—Me alegra, porque entonces empezaré diciendo que no sé cuánto puedo confiar en ti.

Silencio.

—¿No lo sabes?

—No. No te conozco. No sé quién eres, así que me es imposible saber si puedo hacerlo.

Ya está. Ya lo he dicho.

—A veces, los desconocidos son quienes nos inspiran más confianza. Les podemos explicar cosas que a nuestros conocidos jamás nos atreveríamos a contar.

—Eso es cierto.

—¿Y sabes por qué pasa eso, Irene?

Niego con la cabeza y descubro que él me ve con total claridad.

—Porque las personas que nos conocen se creen con la capacidad de juzgarnos al saber de nuestro pasado. Sin embargo, una persona que no sabe nada de ti, solo dispone de tu presente; no hay más que lo que tiene delante.

—¿Siempre eres así de profundo? —No puedo evitar la pregunta.

—No sabes lo profundo que puedo llegar a ser… —La sensualidad con la que pronuncia las palabras y el doble sentido que llevan implícito hacen que mi cuerpo se estremezca.

—Sof… Mi amiga, no me ha explicado nada de lo que pasó —confieso retomando la conversación y alejando la parte sexual.

—¿Y lo quieres saber?

—Hombre yo…—Me repito la pregunta mentalmente—. Sí. Quiero saberlo.

—¿Por qué?

—Pues porque quiero hacerme una idea acerca de qué va todo esto —Abro mis brazos emulando abarcar toda la estancia—. Y también por conocer qué es lo que no te gustó.

—¿Te preocupa lo que no me guste? —Noto la sorpresa en su voz.

—Me preocupa saber si me siento preparada para lo que esperas de mí.

—Ahora sí has sido sincera, Irene.

Escucho cómo las sábanas de la cama se remueven y los pies desnudos desaparecen de mi campo de visión. ¿Se levantará para acercarse? «Madre mía… Estoy a solas con un hombre que no sé quién es, en una habitación de hotel».

—Lo que espero de ti, se encuentra dentro de esa caja. Estoy impaciente por que la abras. —Me giro de nuevo hacia el objeto de mi izquierda y continúo deshaciendo el envoltorio. Cuanto antes, mejor—. Como para todo en la vida, Irene —prosigue y sé que se pone de pie porque las palabras provienen de una altura diferente—, aquí hay unos límites. Lo que está claro, es que ambas partes debemos ganar algo y que no has venido para que te haga reflexionar. O quizá sí.

Intento aguzar el oído y seguir el origen de la voz que se pasea por la zona de la habitación donde apenas hay luz. Durante un instante, me parece ver la silueta en la oscuridad y, al sumarla con la distancia desde donde me habla, confirmo que el hombre es bastante alto.

—Por eso debemos marcar unos límites. Yo decido uno y tú otro. —Hace una pausa como si meditase la siguiente frase—. Por ejemplo, tú no podrás verme.

—Y yo que pensaba que lo de la oscuridad era por falta de pagos del hotel —refunfuño.

—¿Cómo dices?

—Digo que ya firmamos una cláusula de…

—Shhhh —me chista sin dejar que finalice la frase—. Esta es mi propuesta. ¿La aceptas? —Así que el eslogan de la agencia es algo que toda esta gente tiene interiorizado, pues menuda sorpresa—. ¿Y bien?

—Supongo que no me queda más remedio. —Me encojo de hombros.

—Te toca establecer un límite. —Me planteo las opciones que tengo mientras pienso qué es lo que no me gustaría hacer—. Estoy esperando una respuesta y, para mi desgracia, no tenemos todo el tiempo del mundo.

—Nada de sexo —suelto tan rápido como si estuviera resolviendo la última pregunta de un concurso de televisión.

Él estalla en carcajadas.

—Deberás ser más explícita. Lo de voyeur ya implica un componente sexual.

Joder. Solamente con pensar que voy a tener algún tipo de sexo con un desconocido se me arremolinan emociones contradictorias en el estómago. Todo esto me parece algo fuera de lo común y que no encaja para nada conmigo, sin embargo, es precisamente eso lo que me atrae.

—¿Y bien? 

Tomo aire y me doy tiempo para meditar mi respuesta un poco más. Sexo. Nada de sexo. ¿Y qué es el sexo para mí? «¿Hace falta que te recuerde algunas imágenes?», me reprendo mentalmente. Bueno, todo se resume a lo mismo, ¿no? Pues si quería precisión, se la voy a dar.

—Nada de penetración.

Juraría que escucho cómo contiene la risa. Chasquea la lengua.

—Bien escogido, aunque me ha parecido algo previsible —confiesa con diversión y yo pongo los ojos en blanco. «Mi hi piricidi ilgi privisibli». Sin comentarios—. Ahora que has puesto tu límite, ya podemos continuar. ¿Has conseguido abrir la caja?

Me levanto del sillón y muevo algunas velas que hay en los estantes que quedan detrás de mí para colocarlas sobre la mesa. Descubro que las palmatorias tienen una pared metálica en un lateral para impedir que la luz se disperse en una dirección. Centro la iluminación hacia mí para poder ver con mayor claridad, aunque eso conlleve aumentar la oscuridad en el fondo de la sala.

Doy un último tirón al lazo –que ahora compruebo que es rojo– y levanto la tapa de cartón.

Un suave tejido oscuro aparece en el interior y, tras apartarlo con gentileza, descubro un precioso conjunto interior de encaje blanco. Sostengo la primera prenda entre mis manos: un sostén de forma triangular y sin aros. La dejo sobre mi regazo y miro hacia el interior de la caja. La segunda parte, se trata de un culotte a conjunto. Me quedo embobada mirando las dos piezas.

—¿Te gusta?

—Es…—La delicadeza del género y el exquisito trabajo de confección se sienten como una caricia en la palma de las manos—. Es precioso.

—Ahora solo falta confirmar que sea de tu talla.

Contengo el aire cuando entiendo el significado de sus palabras y me quedo paralizada, aunque es de suponer que debería moverme.

—Yo…—Dejo inacabada la frase porque no sé qué decir.

—Tranquila. La idea es que, poco a poco, vayas dejando tu ropa sobre el sillón y la sustituyas por la nueva.

Echo un rápido y dubitativo vistazo al conjunto blanco. El encaje deja poco a la imaginación. Mis pensamientos, junto con los nervios, consiguen que el calor encienda mis mejillas al tiempo que recorre mi cuerpo.

Me pongo de pie de golpe, casi de un salto, y me libero de la gabardina para dejarla sobre el sillón, como si el abrigo fuese el culpable del aumento de temperatura que he experimentado. 

—Un poco más despacio. —Se mueve por su zona de la habitación—. No queremos llegar tarde, pero tampoco tenemos prisa.

Permanezco inmóvil y retengo el aire en los pulmones. Me alegro de haber hecho caso a la sugerencia de mi amiga en cuanto a la elección de mi atuendo.

Los masculinos pies descalzos se pasean por detrás de una hilera de velas y aparecen difuminados en mi campo de visión confirmando las sospechas de que no lleva pantalones –al menos, no unos largos–. El resto de su cuerpo continúa oculto en la penumbra. Tengo que aplaudir mentalmente el tanto que se ha apuntado con la iluminación, aunque yo he aportado una montaña de arena en mi contra, al poner tantas luces en la mesa y cegarme de la manera más tonta.

—Por cierto —dice tras detenerse—, bonito vestido. Es una pena y, en cierto modo, me da envidia.

¿Ha dicho envidia?

—¿Por qué?

—Porque es una lástima que su destino sea acabar arrugado en el suelo, aunque antes tiene la suerte de poder descender lentamente por tu cuerpo.

Intento no pensar en el mensaje oculto que llevan esas palabras, pero me turban únicamente con imaginar la escena que acaba de describir. Jamás he hecho un estriptis a nadie, ni he vivido una situación de este calibre y es, eso mismo, lo que crea un revuelo de nervios y excitación en mi interior.

Se acerca de nuevo a los pies de la cama, aunque, esta vez, se sienta sobre el borde dejando a la vista sus torneadas piernas, libres de vello y la mitad de su torso queda oculto.

—Yo me sentaré aquí, observando tus movimientos.

—No sé si eso me tranquiliza o me inquieta.

—¿Por qué iba a inquietarte?

—Porque me resulta extraño hacer algo así sabiendo que hay alguien ahí —señalo en su dirección.

—No pienses en que estoy aquí. Tú solo tienes que desnudarte y yo haré el resto.

No sé si atreverme a preguntar.

—¿Qué es el resto? —Termino por ceder a mi curiosidad.

Un sonido ronco y sensual, cercano a una risa contenida, se percibe desde el fondo de la sala.

—Eso forma parte del rol que yo adquiero en esta escena.

20

Sin más explicaciones, bajo las manos hasta las rodillas, para, después, ascender de nuevo mientras acaricio el áspero tejido de las medias y detenerme al llegar a la altura del dobladillo de mi vestido. Aunque estoy temblando, trato de reunir entereza y lo subo hasta tocar mis braguitas con la punta de los dedos. Tras sujetar los extremos tiro hacia abajo para quitármelas con cautela.   

—Vaya, Irene —Su voz metálica tiene un matiz cómico—. No me esperaba que fueras a hacer trampas.

—¿Trampas? —pregunto deteniéndome en el acto.

Sus piernas se mueven y, al acercarse, entran en escena unas manos y sus antebrazos. De momento, únicamente veo que lleva puesto un reloj de pulsera con correa ancha.

—Sí, trampas. Si tú las haces, yo también puedo hacerlas. —Las manos se cruzan y, aunque estoy a una distancia en la que no puedo apreciar todos los detalles con claridad, me da la impresión de que son fuertes. Emite de nuevo un sonido parecido a la risa contenida antes de sentenciar—: Esto hará el juego más interesante.

—Yo… —titubeo—. Me has dicho que cambie mi ropa interior por esta.

—Ese es uno de los objetivos, sí. Pero, para llegar hasta ahí, tienes que quitarte la ropa que llevas encima. No me digas que no has pensado en eso.

Claro que lo he pensado, pero, imaginarme con ese conjunto blanco, ya me hace sentir demasiado expuesta, como para desnudarme de verdad. Él parece leer mi expresión.

—Pensándolo bien —Reclina de nuevo los brazos hacia atrás—. No me parece mal cómo has empezado.

—Entonces… ¿Sigo?

En otras circunstancias, no es una pregunta que me atrevería a hacer, pero creo que es la más adecuada ahora mismo, en vista de los hechos. ¿Qué otra opción me queda? Ya he decidido prestarme a esto y, para ser sincera, la experiencia me está ofreciendo emociones extrañas, que no son malas del todo.

—Por favor —afirma él—. Voy a dejar que lo hagas a tu manera, pequeña tramposa.

—Todavía no me has aclarado cuál es tu rol en la escena. Como has dicho.

—Mi rol —repite mientras continúo bajando mis braguitas por las rodillas hasta tocar el suelo—. Es ver cómo te desprendes de la ropa que llevas puesta y te cubres con la que te he regalado.

—¿El conjunto es un regalo? —Levanto un pie para desprenderme de la prenda y hago lo mismo con el otro procurando que mis zapatos no la ensucien.

—Sí —confirma—. Es un regalo.

Tomo la lencería casi con miedo de estropearla y la dejo en el sillón en el que he estado sentada hasta hace solo unos minutos. Sin apartar los ojos de ella, echo las manos hacia atrás, para palparme la espalda en busca del cierre del sujetador que aún llevo puesto. Cuando lo encuentro, me cuesta más de lo habitual desabrocharlo para poder liberar mis pequeños senos de la presión a la que están sometidos. Con cuidado de no enseñar más de lo necesario, deslizo los tirantes y los paso bajo los del vestido hasta que consigo extraer los brazos y, con una incontenible expresión de triunfo, llevo los dedos hasta el escote para deshacerme por completo de él, antes de dejarlo junto a la otra mitad de mi ropa íntima.

Mis pechos reaccionan al contacto con el fino tejido del vestido. Sin embargo, me siento desnuda a pesar de llevarlo puesto todavía, como si fuese invisible y el hombre que tengo delante pudiera ver a través de él. Aspiro intentando calmarme pues sé que ha llegado el momento que he estado intentando evitar, pero que siempre he tenido presente que sería inevitable. Introduzco los pulgares bajo los tirantes del vestido para desplazarlos unos centímetros lejos de mis hombros y el suave movimiento hace que sienta cosquillas en la piel. Como consecuencia, siento que se me erizan los pezones y se marcan en la fina y lisa superficie de la tela. ¡Dios mío…! Ese hombre va a verme desnuda por completo y yo ni siquiera le he visto la cara.

Cierro los ojos. Prefiero alejarme de cualquier tipo de pensamiento coherente porque, si no lo hago y busco un resquicio de razón a lo que está pasando, corro el riesgo de volverme loca.  Lo consigo, pero no del todo; no lo suficiente como para que mi corazón no se dé cuenta de que estoy cometiendo una insensatez y decida desbocarse.

Libero los brazos del vestido y, con las manos, descubro parte de mis pálidos pechos. Estoy segura de que, a pesar de la iluminación de las velas, puede ver el color rosado de las areolas. Permito que la parte superior caiga por completo y, al detenerse en la cintura, deja al descubierto una porción de mi abdomen, tras lo cual recojo el sostén de encaje blanco y observo la elegancia de la prenda.

—Joder, eres preciosa.

Contengo la respiración. Había conseguido abstraerme de la realidad en la que me encuentro, pero el comentario me ha hecho regresar, del mismo modo que también vuelve el rubor a mis mejillas.

—Gracias —susurro mientras me coloco la nueva prenda con una lentitud desproporcionada.

He perdido la cuenta del tiempo que hace desde la última vez que admiraron mi cuerpo. Ni sé si alguien se tomó alguna vez la molestia de mirarme como debe estar haciéndolo él: observando cada uno de mis movimientos, con calma y en silencio. Por increíble que parezca, su cumplido consigue darme el empuje que necesito para seguir con la función. Abrocho y recoloco el sostén sobre mis senos, a la vez que intento imaginar cómo debe quedarme puesto. Para mi sorpresa, encaja perfectamente en mi cuerpo.

—No sabes lo bien que te queda, Irene.

Sonrío con timidez y mis manos vuelven a temblar cuando las apoyo sobre las caderas y empiezo a deslizar el vestido para hacerlo descender por el vientre. Cuando me doy cuenta de que estoy por rebasar la frontera de la casi completa desnudez, freno el ritmo de repente. Todavía medio en pie, creo que tengo el suficiente valor como para hablar del tema.

—¿Cómo te llamas? —Elevo los ojos hacia las piernas desnudas que me vigilan.

—Eso no es relevante.

—Tú sabes mi nombre. —Contengo la necesidad de ponerme en jarras—. Creo que es justo conocer el tuyo para saber cómo dirigirme a ti.

—¿Cómo te gustaría hacerlo? —El ya familiar tono de diversión se cuela en su pregunta.

—Por tu nombre.

—Eso no es posible. ¿Crees que te desnudaría en una habitación a oscuras si quisiera que supieses cómo me llamo? —El hecho de que mencione que es él quien me desnuda y no yo, consigue que un intenso calor se instale en mi entrepierna. ¿Cómo debe ser que un desconocido te desnude?—. No, Irene. No lo haría. Pero puedes inventarte un nombre para mí, si así te resulta menos violento.

Un nombre para él… La imagen de Sofía explicándome sus experiencias se cuela en mi mente. «Jefe». Así es como ella les llama. Sus «jefes temporales». Y, a decir verdad, es lo que son, aunque no me veo llamando así a nadie en mi vida privada esto no deja de ser una fantasía.

—Buscarte uno es complicado sin ver tu fisonomía —confieso cogiendo las braguitas de encaje para fingir que no estoy tan interesada en saber su nombre—. No puedo saber si tienes cara de Eric o de Óscar, por ejemplo. 

Fuerzo un silencio mientras doy vueltas a la prenda y hago tiempo para que se le escape algo más, lo que sea que me dé una pista. Nada. No consigo mi objetivo y desisto por el momento.

—Está bien —acepto abandonando mi objetivo—. Como no puedo bautizarte con uno que no sea el tuyo y para no imaginarme una cara que no te corresponde; te llamaré jefe.

—¿Jefe? —La sorpresa en su voz no podría haberse camuflado ni con años de práctica.

—Temporalmente, claro. Hasta que averigüe tu nombre real.

¿Cuánto tiempo puede llevarme eso? Estoy dando por sentado que voy a volver a ver a este hombre –o quedar con él, mejor dicho– y todavía no hemos terminado este primer encuentro. «Eso sí es ser optimista, Irene».

—Me parece bien. —Si supiera cómo es su boca, me podría imaginar la sonrisa que esboza al aceptarlo.

Vuelvo a arrastrar poco a poco y hacia abajo el resto del vestido hasta llegar al inicio de las caderas, y, a la vez, me voy dando la vuelta. Puede que me haya ordenado quitarme la ropa, pero no ha dicho qué parte de mi cuerpo quiere ver desnuda.

—Sin duda lo tuyo son las trampas —pronuncia con una voz sensual—. Por desgracia para ti, tengo buena memoria y también se me dan bien los ardides.

Giro la cabeza para confirmar que sigue en la misma posición; las grandes manos continúan descansando sobre sus rodillas. Me doy cuenta de que la iluminación está muy bien preparada para no revelar la cara y me pregunto si «el gorila» lo habrá ayudado con eso.

Muevo las piernas y el vestido cae al suelo. Mi espalda y mi trasero quedan expuestos a la luz de las velas y, por tanto, a su campo visual. Honestamente, creo que he hecho bien en darme la vuelta porque puedo fingir que nadie me está viendo. Quizá, de la otra forma, hubiera sido demasiado para iniciarme en todo esto. 

Levanto una pierna para introducirla por la abertura de la braguita, mientras espero crear una distracción con ello y que no descubra que estoy observando sus movimientos. Veo sus manos acariciar las corvas de sus rodillas, tras lo cual noto que con la derecha recorre la cara interna de su muslo hasta que la pierdo de vista. «Al final va a resultar interesante esto de mirar», me digo sonriendo.

Cuando al fin tengo la prenda puesta, procuro que tape mis glúteos en la medida de lo posible, a pesar de que no tiene sentido esconder algo que ya he enseñado.

—Tienes un cuerpo de infarto. ¿Te lo han dicho alguna vez?

No. La respuesta es no, pero no pienso pronunciarla en voz alta. En lugar de eso, me doy la vuelta dejando toda mi parte delantera a merced de sus ojos.

Suelta el aire despacio, aunque de manera sonora.

—Joder… —murmura apenas audible—. Sabes qué voy a hacer al recordar esta imagen, ¿verdad?

No estoy segura de que no sea una pregunta retórica, pero mi mente se desvincula del hechizo en el que estaba sumida y empieza a pensar en las posibles opciones. Tampoco hay que ser muy inteligente para adivinar sus intenciones y lo primero que pienso es en las veces que Sofía me ha preguntado si me toco mientras pienso en gente de la oficina. Siento que el enrojecimiento de mi piel crece desde la punta de los pies hasta el principio del cabello. ¿Se va a masturbar pensando en mí? Y, peor aún, ¿va a hacerlo ahora? 

Abro la boca para replicar pero me detengo al escuchar una alarma.

—Mierda —masculla—. Las mejores cosas pasan en los momentos menos oportunos.

¿Eso qué significa?

—No entiendo qué…

—Se nos ha acabado el tiempo.

El tiempo que le he hecho perder y el que no quiere que el resto de gente pierda por nuestra culpa. ¿Será posible que se haya puesto una alarma para saber cuándo debíamos parar? Menos mal que no estábamos teniendo sexo. En ese caso, menudo corte de rollo. «Has dicho que no querías sexo, ¿recuerdas?». Agito la cabeza y empiezo a pensar que toda la emoción de esta experiencia me está afectando demasiado.

—¿Y ahora qué? —pregunto algo confundida. No tengo claro si la fantasía se ha cumplido o no.

—Ahora te va a tocar ponerte ese precioso vestido negro encima de tu nuevo conjunto de ropa interior.

—¿De verdad es un regalo?

—¿Se puede devolver la ropa interior usada?

—No, pero…

«Qué pregunta más absurda, Irene». Sus piernas desaparecen en la oscuridad y me apresuro a colocarme el vestido. Recojo las prendas que había dejado encima del sillón procurando no dejarme nada.

—Además, así, cuando te lo pongas —escucho a mi espalda mientras me dirijo a la puerta—, te acordarás de mí.

La promesa con la que están cargadas sus palabras me obliga a detenerme. Sujeto el pomo y lo hago girar. Con la puerta ligeramente entornada, me doy la vuelta.

—¿Puedo saber qué es lo que no te gustó del otro día?

El silencio me permite escuchar la suave música de fondo y me lleva a pensar que no esperaba esa pregunta.

—Lo que no me gustó de tu amiga fueron la velocidad y la actitud, pero tengo entendido que su noche acabó bastante bien, con Christian. Así que todos contentos.

—¿Quién es Christian?

—El guardaespaldas que te ha acompañado hasta aquí.

—¿Necesitas protección?

—Todos necesitamos protección de vez en cuando, ¿no crees? —Suspira—. Pero ese no es el motivo. Simplemente, me gusta tener las cosas bajo control y que todo salga bien dentro de lo que se puede esperar.

—¿Qué esperabas hoy?

—Hoy esperaba justamente lo que has hecho. Creo que esta primera vez no ha podido ir mejor.

¿Ha dicho primera vez? Inclino la cabeza y se me curvan los labios en una sonrisa. De repente, siento la necesidad de superar las posibles expectativas que tuviera de mí y me sorprendo a mí misma planeando una idea para conseguirlo.

—Pues espero que tú también me recuerdes, jefe.

En un arrebato, cojo las braguitas del conjunto que llevaba puesto al llegar y las lanzo hacia la oscuridad a la par que abro la puerta, tras lo que salgo corriendo de la habitación. Sin terminar de creer lo que acabo de hacer, no puedo evitar sonreír pensando en qué sorpresas puede depararme el futuro.

21

Los fines de semana en los que Jaime tiene que irse con su padre se me hacen eternos. Imagino que es normal. De lunes a viernes le dedico todo el tiempo libre que tengo y cuando dispongo de casi cuarenta y ocho horas de soledad se me viene el mundo encima. Como me dice Sofía «esa frase es muy de vieja para una mujer de veintiséis años», pero el tiempo me ha enseñado que la edad no es más que un número y que nosotros decidimos cómo sentir la vida según la forma en que gestionamos nuestra experiencia.

Es domingo a mediodía y he dejado que las sábanas se me peguen más de la cuenta. Mis planes para hoy se reducen a: limpiar, cocinar, leer y esperar a que mi hijo venga por la tarde. Me hubiera gustado aprovechar para hacer algo con mi padre, pero ayer, después de comer, se fue con los amigos y no he coincidido con él –tengo la hora de ir a dormir interiorizada y no consigo trasnochar ni durante el fin de semana–.

Me toca comer sola, después de recibir un mensaje de mi padre diciendo que no me acompañará, y mientras lo hago no puedo evitar darle vueltas a la idea de que siempre tengo que obligar a Jaime a pasar esos días con su padre. Discutimos porque no le apetece estar allí. No le culpo por ello, pero creo que es necesario que crezca con una figura paterna presente, aunque ya no me parezca la más adecuada para que lo tome como referencia.

Casi salto de la silla cuando escucho el timbre de la puerta. Abro para encontrarme a mi pequeño, con su mochila cargada a la espalda acompañado por una mujer que no he visto en la vida.

—¡Mamá! —Jaime se lanza hacia mí y me rodea la cintura.

—Cariño… —Me agacho para devolverle el abrazo—. ¿Cómo estás?

—El tito y la abuela no estaban este fin de semana —me explica con una sonrisa radiante en la cara—, pero he ido a casa de los papás de Núria y me lo he pasado muy bien, mamá.

Miro a la mujer que permanece de pie y observa la escena con una expresión tierna en sus ojos oscuros. Su cuerpo delgado, mucho más alto que el mío, denota esa elegancia que se adquiere con años de práctica y buenos modales. No puedo negar que es guapa; justo del estilo que siempre admiraba Edgar por la calle, así que no me contengo y pregunto:

—¿Eres Núria? —Ella asiente y yo me incorporo de nuevo—. Encantada.

—Igualmente. —La sonrisa en sus labios carnosos parece sincera—. Tengo que irme, Edgar está abajo esperando en doble fila y… —Sus ojos se cruzan con los míos y siento una punzada de comprensión—. Sé que ya tiene seis años, pero no quería que Jaime subiera solo.

—Te lo agradezco.

Ella sonríe con cordialidad.

—Hasta otra.

Me quedo mirando la silueta que baja a toda prisa por las escaleras, como si se hubiera iniciado un incendio en el bloque, y recuerdo lo que era vivir con esas prisas por complacer a Edgar. Desconozco cómo llegué a esa situación, pero me alegro de haber sido capaz de salir de ella. Sé que no es asunto mío, pero la compadezco. Ninguna mujer debería vivir supeditada a las órdenes de un hombre y viceversa.

Cuando entro en casa, mi hijo da un salto y tira la bolsa al suelo.

—¡He conocido al hermano de Núria y hemos jugado mucho! —exclama.

Cierro la puerta e intento que Jaime no note la crispación que me provoca el saber que ha pasado el fin de semana con una familia que ni siquiera es la suya. Sin embargo, parece feliz y, por desgracia, sé que ha estado mejor con la familia de la pareja de mi ex que con su propio padre.

—...y entonces el hermano de Núria me ha tirado al sofá y ha empezado a hacerme cosquillas.

Oigo de nuevo el timbre de la puerta y me giro por inercia, aunque la expresión ceñuda me acompaña.

—Pues sí que es grande ese niño —digo mientras abro la puerta de la entrada.

—¿Qué niño? —pregunta mi padre.

—El hermano de Núria.

—Ah…

Mi padre entra en casa y no puedo evitar percatarme de su cara sonrosada y sus ojos vidriosos, hasta que me doy cuenta de que porta consigo un ramo. 

—¿Flores, papá? —pregunto contrariada.

—Es para pedir perdón —susurra ofreciéndome los claveles blancos—. Siempre debe hacerse con un ramo de flores.

Acepto los claveles y miro a los ojos al hombre que tengo delante de mí; las arrugas de su rostro me llevan a pensar en cómo la vida se ha ensañado con él y, por una milésima de segundo, siento lástima. Un sentimiento doloroso porque me veo incapaz de ayudarlo, después de todo lo que él ha hecho por mí. Odio estar sola ante esta situación y no tener los recursos, ni los medios, para afrontarla.

El suave aroma de las flores me transporta a aquellos días en los que, después de una discusión, mi padre aparecía al cabo de unas horas con un ramo de claveles para mi madre, como si tuvieran el poder de sanar o de resolver los problemas. Empiezo a considerar que quizá sea eso lo que le aporta el alcohol. Puede que, la misma necesidad de alejarse de todo, sea la que lo lleva a mentirme, cuando me promete que esa vez será la última. 

Fuerzo una sonrisa mientras pasa por mi lado y saluda a su nieto. ¿Cómo puede ser que me sienta tan ajena a una persona que está tan cerca? ¿En qué momento sus salidas puntuales se convirtieron en una adicción? Creo que no sé cómo manejar esta situación. He intentado hablar con él millones de veces para tratar de ayudarlo, pero cuando encuentro el valor para afrontar esa conversación, él da carpetazo al asunto con la promesa de que el fin de sus citas con el alcohol está cerca. Yo quiero creerlo. Necesito hacerlo porque es lo único que me veo capaz de hacer. Él y Jaime, son lo único que me queda.

22

—¡Qué pregunta más absurda, Irene! —exclama Sofía repitiendo la frase con la que yo misma me reprendí, mientras deja la taza sobre mi mesa con más fuerza de la necesaria—. ¿Cómo van a devolver un conjunto de ropa interior usado? Se te va un poco la olla.

Sé que Sofía no quiere tocar el tema de mi padre y yo le agradezco de corazón que, en lugar de centrarse en esa parte de la conversación, pase directamente a hablar de mi visita a la habitación del hotel.

—¿Y yo que sé, Sofía? Si ni siquiera me contaste cómo terminó tu noche con Christian.

Se lleva las manos a la boca y ahoga una exclamación. Vaya, pues al final resulta que era cierto. Entrecierra los ojos antes de preguntar:

—¿Cómo sabes tú eso?

Tengo presente lo del asunto de la confidencialidad y de que mi «jefe temporal» de ayer, a pesar de que no me explicó los detalles, tampoco debió darme ningún dato de lo que pasó con Sofía.

—La verdad es que no sé nada —miento valorando la confianza que ese hombre depositó en mí al explicármelo—, aparte de que el guardaespaldas se llama así, pero vi tu puesta en escena y una no es tonta.

Me quedo más tranquila cuando asiente y entiende que sus actos han podido dar pie a que yo llegara a mis propias conclusiones.

—No sabes lo bueno que está, Irene —confiesa bajando el tono de voz por una vez en su vida—. Se me fue un poco de las manos.

Asiento sin decir nada. ¿Qué puedo añadir? Podría preguntar detalles o hacer comentarios acerca del buen ver del «gorila», a pesar de que no es mi tipo. O también podría…

—¿Te dijo algo de su jefe?

—¡Que va! —Afirma cogiendo de nuevo la taza de café—. Es un mandado. Solo cumple órdenes —Hace una pausa y se la acerca a la boca al tiempo que me mira con lascivia—. Y te aseguro que las cumple estupendamente…

—¡Sofía!

—No finjas que te escandalizo cuando acabas de contarme lo que hiciste ayer.

No es que se lo haya explicado con pelos y señales, pero sí lo más relevante, lo que me afecta a mí directamente, como el hecho de desnudarme y vestirme para alguien. ¿Por qué le habré explicado algo tan íntimo? Bueno, conozco la respuesta: ha sido una de esas experiencias que, si no la compartes, es como si no hubieran ocurrido. Y una parte de mí necesita saber que pasó. La otra parte, es la que ha conseguido que me pase toda la noche peleándome conmigo misma, porque no sabía si definirlo como un sueño o como una realidad. Así que, al hablar de ello, lo he convertido en un hecho consumado y, por tanto, algo que ya forma parte del puzle de mi vida. Un pensamiento me sobresalta.

—Esto no vulnera la cláusula de confidencialidad que… —Sofía levanta una ceja en mi dirección.

—Te has desnudado y vestido en una habitación casi a oscuras, donde había alguien que miraba, pero que no sabes quién es. —Analizo nuestro alrededor para confirmar que estamos solas—. No. No has dicho nada por lo que vayan a perseguirte. —Suspiro aliviada—. Además, de eso van estas fantasías, ¿no? A veces son algo más fuertes y otras, sin embargo…

—¿Más fuertes?

—Bueno, hay de todo, reina. Aunque eso lo suelen avisar en el mensaje salvo que te propongan una cita en la misma habitación.

—¿Cómo va eso de las habitaciones?

—Por lo visto, hay personas asociadas a un número de habitación y por eso, a veces, suelen hacer esa referencia para que sepas con quién vas a encontrarte. Muchas personas prefieren ocultar su identidad tras un número, aunque también me constan ocasiones en las que las habitaciones cambian de… huésped. No sé cómo funciona internamente, la verdad. Marlene nunca habla de eso.

—¿Quién es Marlene?

Leo en su rostro que, sin quererlo, me ha dado más información de la cuenta. Ha compuesto la misma expresión que días atrás, cuando estuvo debatiendo un caso con un compañero y se le escapó un comentario. Sofía me aseguró que el tipo usaría ese dato para traicionarla y, al día siguiente, el caso pasó a llevarlo él. En esa ocasión no hubo represalias porque fue entre compañeros, pero el expediente llevaba una suculenta comisión consigo y la oficina puede llegar a ser una pecera de pirañas hambrientas.

Suspira y deja caer los hombros en señal de derrota.

—Marlene es la mujer que lleva la agencia. La propietaria, vamos. La conocí justo cuando empezaba a constituirla. Fue una experiencia muy enriquecedora y divertida.

Me sorprende la expresión de nostalgia de mi amiga.

—En realidad —continúa Sofía—, el mensaje de este último trabajo —Nos señala a ambas—, nos lo envió ella, a mí y a otras amigas. 

—¿Y eso es raro?

Ella me mira como si no entendiese algo obvio.

—Te llegó un mensaje para esta cita, ¿verdad? —Espera hasta que asiento—. Pues, por lo general, todo funciona a través de una centralita, por eso es curioso que me lo enviase ella personalmente. —Yo sigo sin entender a qué se refiere—. Pero bueno, tendrá sus motivos. Lo que importa es que has superado una barrera importante. ¿Cómo te sientes?

¿Cómo me siento? Apoyo la espalda contra el respaldo de la silla y elevo la mirada al techo como si ahí, en medio de los plafones blancos, fuera a encontrar una abertura a mi nube de emociones y sentimientos.

—Extraña —digo al fin. Sofía le da otro trago a su café y espera a que continúe—. Es como si me hubiese quitado un peso de encima, pero, a la vez, el miedo a lo desconocido se colase en mi interior para generarme dudas.

—Qué profunda te has puesto.

—Sí—confirmo haciendo memoria de la singular conversación que mantuve con el hombre de la habitación—. Supongo que todas las experiencias que vivimos nos cambian un poco.

—Pues te hacía falta. —Sofía deja la taza de café sobre mi mesa y se levanta de la silla para desperezarse estirando los brazos—. Tu vida era un poco descafeinada.

—Quizá la tuya tenga demasiados condimentos —respondo al darme cuenta de cómo se transparenta el sujetador rojo a través de la camisa blanca. No me cabe duda de que es consciente de ese hecho—. Ya sabes que yo solo tolero el café a primera hora de la mañana.

Me sonríe y guiña un ojo.

—Hay cosas que deberían hacerse más de una vez al día, reina.

—No sé cómo te da la vida para tanta actividad, la verdad.

—Todo es cuestión de organizarse. —Por detrás de Sofía, aparece la cuadrilla de sabuesos. No se me escapa la sonrisa que Brian le dedica a mi amiga—.Y no sabes las ganas que tengo de demostrarle a ese lo organizada que puedo llegar a ser.

Chasqueo la lengua y pongo los ojos en blanco, justo cuando Otón y Jareth aparecen al final del grupo hablando con varios compañeros y nos miran con una expresión vacía.

Jareth se acerca hasta mi mesa. A pesar de la determinación con la que camina, tengo la impresión de que titubea. Al llegar, nos saluda con un movimiento de cabeza.

—Buenos días, Irene. —Creo que lee la sorpresa que reflejan mis ojos al escuchar la familiaridad con la que pronuncia mi nombre porque carraspea—. El señor Figueras me ha pedido que le recuerde que, antes de irse, deje el portafolio verde sobre su mesa, lo necesitamos para unos temas que estamos tratando.

Me quedo mirando sus impresionantes ojos azules y asiento. Sus gruesos labios se separan como si pretendiera añadir algo más, pero los cierra de golpe y mi vista se centra en el grosor de esa línea recta casi inexpresiva. Nunca había tenido a este hombre tan cerca y debo reconocer que es más atractivo de lo que creía. Él me devuelve el gesto de aprobación y regresa junto a Otón y los demás.

—No me digas que el aura misteriosa de ese espécimen te ha dejado sin palabras.

—Y tú no me digas que no le has dado un repaso con el que podrías averiguar hasta su número de zapato —replico dejando el portafolio que me ha pedido Jareth sobre el montón de documentación que le entregaré a mi jefe antes de irme.

—Jamás negaría que he analizado cada parte de su cuerpo y que me gustaría calzármelo también.

Me muerdo el labio para que mi sonrisa no sea demasiado evidente. Lanzo una última mirada en dirección a los hombres que se concentran en el pasillo y noto que, antes de marcharse, Otón y Jareth se giran hacia mí. ¿De qué estarán hablando?

—No entiendo qué hacen aquí los nuevos, la verdad. —Cruzo los brazos sobre el pecho—. Si, hasta donde yo sé, no tienen ningún caso asignado. Además, lo que me ha pedido Jareth es un tema de contabilidad.

—Yo sigo pensando que están realizando algún tipo de auditoría para la nueva empresa. No paran de sacar información y, oye, todos parecen muy contentos de dársela.

—¡Pero si son nuevos! ¿Nuestros compañeros lo ven normal? 

—Bueno, puede que no sean tan nuevos —reconoce Sofía y yo arqueo una ceja—. Después de hacer memoria, el rubito buenorro es el único que no había venido antes por aquí.

—¿Sólo Brian?

—Sí. A Ordoñez y a Johnson recuerdo haberles visto una vez, pero creo que fueron a hablar con Carmen, la de Recursos Humanos.

—¿Y por qué yo no los había visto?

Sofía parpadea un par de veces y mira hacia mi mesa.

—¿Quizá porque no levantas la cabeza de tu ordenador y tus portafolios? 

Eso tiene sentido. Si han pasado por la oficina, pero no para ver a mi jefe, cabe la posibilidad de que no reparara en ellos a pesar de que su presencia llame la atención de los demás. Sin embargo, a Sofía no hay hombre que se le escape.

—Por cierto… —Sofía recoge la taza vacía que ha dejado sobre mi mesa—. Me sorprende que no corras para preparar la reunión de las once y media.

—¡Mierda! ¡La reunión!

Mi amiga estalla en carcajadas mientras se aleja de mi mesa.

23

Son las once y cuarto, por tanto, tengo menos de quince minutos para terminar de preparar la reunión semanal. Mi jefe quiere que siempre haya agua en las reuniones, por eso, hoy me toca a mí llevar la caja de botellines y distribuirlas en la mesa para que no le falte a nadie. Es lo menos que podemos hacer; en caso de «jamacuco» por despido tendrán cerca una buena dosis de hidratación. Además, me ha hecho encargar unas pastas de té para esta ocasión, lo cual no ha dejado de extrañarme. Normalmente, no es tan atento con esos detalles y eso ha vuelto a despertar mi preocupación por si las teorías de Sofía son ciertas, aunque no he querido comentarle nada para que no me insistiera con el tema. Ya se sabe: ojos que no ven…

Lo bueno es que, por suerte, tengo una excelente relación con el conserje y, en cuanto han sido entregadas, me lo ha comunicado para simplificarme el trabajo. Tras leer su nota decido llamarlo.

—Por favor, Joaquin, ¿Puedes subirlas?... No. No hace falta… Tranquilo, déjalas en mi mesa y yo me encargo. Muchísimas gracias.

Saco del armario la caja de botellas de agua, que nos suministran con el mismo servicio de garrafa que tenemos contratado, y me dirijo a la sala de reuniones. Cargada con ella, camino hacia el pasillo que separa las mesas de trabajo de mis compañeros de las paredes de las salas de reuniones y me recuerdo a mí misma que solo son unos metros de distancia desde mi escritorio –y el despacho del señor Figueras– hasta aquí, pero empiezo a notar cómo los músculos de mis brazos acusan el esfuerzo. En momentos así, siento que me ahorro el dinero del gimnasio. Si cada día hiciera sentadillas con una de estas cajas, podría fortalecer los glúteos y la ropa me quedaría mucho mejor. Giro hacia la zona donde se encuentran, además del dispensador de agua, las cuatro puertas para llegar a mi destino.

—¿Te ayudo?

La voz de Otón a mi espalda consigue que me altere y me envaro al instante. ¿Qué hace aquí?

—No hace falta. —Me agacho para dejar la caja en el suelo, junto a la entrada de la sala que tenemos reservada.

«Di que sí. Dale la espalda al enemigo y ofrécele el culo para que todo sea más fácil», pienso cuando me doy cuenta de que estoy proporcionándole un precioso plano de mi trasero embutido en mis mejores pantalones negros.

—Como quieras. —Pasa por mi lado en dirección al dispensador y veo que lleva una taza en la mano.

Sin dejar de mirarlo, apoyo la mano en el pomo de la puerta con la intención de seguir mi camino.

—Si fuese tú, no haría eso —me advierte sin siquiera mirarme.

Parpadeo un par de veces.

—¿Perdona?

—Que si yo fuese tú —repite apretando el botón del agua—, no abriría.

Lo observo beber, como si no me estuviera prestando atención.

—¿Por qué no?

—No estoy seguro de que quieras averiguarlo.

Me quedo petrificada sin apartar la vista de él. ¿Me está vacilando?

—¿Te estás quedando conmigo?

La pregunta parece llamar su atención ya que se gira hacia mí y me ofrece una sonrisa traviesa.

—Tampoco estoy seguro de que quieras averiguar lo que supondría quedarme contigo.

Procuro no quedarme boquiabierta, pero elevo las cejas tanto como me lo permite la frente y siento los ojos como si se me fueran a salir de las cuencas. La respuesta me sale del alma.

—Mira, no sé a qué juegas o qué pretendes con esta conversación absurda, pero mi tiempo es demasiado valioso, como para que me lo hagas perder con tonterías.

Le dedico la cara más seria que consigo componer y me sonrío internamente al recordar mi secreta conversación acerca de la importancia del tiempo. Al final resulta que sí me van los temas profundos.

Se acerca, sin borrar la sonrisa de sus seductores labios, y lo contemplo mientras se apoya contra el marco de la puerta, sostiene la taza con ambas manos y cruza una pierna delante de la otra. Viste un traje de chaqueta de un precioso azul marino y tiene la camisa abierta en el primer botón. Esa particularidad le confiere un toque informal dentro de la escrupulosa rectitud que emana de él.

Me cabrea. Este hombre me cabrea con solo tenerlo cerca.

—¿Se puede saber de qué te ríes? —arrojo la pregunta sin miramientos.

—Estoy esperando a que abras —responde tras un leve encogimiento del hombro libre.

¿Qué pasa con las puertas últimamente? Pongo los ojos en blanco y compruebo la hora en mi reloj. Diez minutos. Ese es el tiempo que me queda para colocar las botellas y las pastas, ir a por mis cosas y regresar para coger sitio –a mi favor cuenta que todos saben dónde se sienta mi jefe y yo no suelo andar lejos en las reuniones–.

Abro la puerta con rapidez, por la necesidad de perderlo de vista y porque el tiempo que apremia, y me doy de bruces con una escena que no esperaba encontrar. Ahora sí me quedo pasmada y con la boca abierta.

La imagen de Sofía sobre la mesa, con la cabeza hacia atrás y emitiendo gemidos, se grava en mi retina. Tiene las piernas abiertas y la falda subida hasta las caderas, mientras el nuevo perrito guardián rubio bucea entre sus muslos.

No me salen las palabras. Sé que mi jefe permite que pasen estas cosas siempre y cuando no haya sentimientos de por medio, pero no me acostumbro a que se hagan con tanta naturalidad. Además, una cosa es saber que mi amiga lleva una vida sexual activa y otra es verlo con tus propios ojos, aunque después de la primera tarde en el hotel no estoy segura de que esta situación me sorprenda del todo.

Lo que no entiendo es cómo han sido tan rápidos, quizá, esta es la descripción perfecta del «aquí te pillo, aquí te mato».

—Hostia, pensaba que la reunión era en la otra sala —se excusa bajándose la falda y levantándose de inmediato—. Perdona, reina.

Se abotona la camisa escondiendo su sujetador rojo mientras el chico rubio recupera la compostura.

—Joder, Sofía. ¡Tengo que dejar agua y pastas encima de esa mesa! —Cierro de un portazo negando con la cabeza.

Escucho la voz de mi amiga al otro lado que grita:

—¡Nos encargaremos de todo!

Estoy plantada con la puerta a la espalda y con el cerebro en modo pausa. Espero que esos dos limpien a conciencia.

—Te lo dije.

Ladeo la cabeza hacia el otro espectador; me observa en la misma posición y con la misma sonrisa que al principio. Sus ojos centellean como si se tratase de una noche mágica en la que puede ocurrir de todo.

—¿Cómo lo sabías?

A la mierda la amabilidad.

—Digamos que… soy bastante observador.

—Bastante observador —refunfuño entre dientes a la vez que camino hacia mi mesa en busca de los dulces.

—Es fácil darse cuenta de las cosas, si prestas atención —me explica Otón al tiempo que me sigue de cerca—. Por la actitud de Sofía cuando ha venido a buscar a Brian y la forma en que se han ido juntos hacia esa área, estaba claro que no se proponían hablar de trabajo.

—No puedo creerlo —dejo escapar mis pensamientos tras detenerme al llegar a mi lugar de trabajo y coger lo que he ido a buscar.

—¿Por qué te escandaliza?

¿En serio? Pues porque me resulta incómodo. Me giro hacia él con la bandeja en la mano.

—¿Crees que es buena idea que la gente tenga sexo en el lugar de trabajo?

—¿Acaso no estás a favor del decálogo de la empresa?

Leo en sus ojos negros que me está poniendo a prueba. Y lo entiendo. Si está aquí para analizar cómo está la empresa bajo las premisas de un futuro comprador, además de quitarme el puesto, estará buscando cualquier indicio de deslealtad o agravio para aferrarse a él a la hora de despedirme. Intentando controlar la aversión que me produce Otón y respiro hondo antes de responder.

—No me apetece encontrar a gente practicando sexo en cualquier parte y tener que ir con cuidado en mi horario de trabajo.

—¿Fuera de tu jornada laboral no vas con ese cuidado?

—Lo que yo haga en mi vida privada no es asunto tuyo. Es más; lo que haga aquí tampoco. —Levanto la cabeza todo lo que el cuello me permite y paso por su lado, bandeja en ristre y sin dirigirle la mirada—. Que tenga un buen día, señor Ordoñez.

Me veo forzada a detenerme cuando siento que me sujeta por el brazo con delicadeza y determinación al mismo tiempo. La presión que ejerce, la sensación de que se está conteniendo y la cercanía de su cuerpo, logran que se me acelere el corazón y me ponga en alerta.

Lo miro con incredulidad y él se acerca un poco más, hasta que su rostro queda a escasos centímetros del mío.

—Otón —me corrige en un susurro.

No entiendo el calor que empieza a recorrerme y trago saliva antes de sentirme perdida en la oscuridad de sus ojos.

—¿Qué? —pregunto con un hilo de voz.

—Llámame Otón.

No negaré que el tono ronco con el que expresa su exigencia, junto con el contacto de su mano sobre mí, me excita. Y mucho. Sin embargo, también consigue arrancarme del leve trance en el que me encuentro.

—Suéltame. —Él obedece en el acto, aunque mantiene su posición y nuestras miradas continúan entrelazadas—. No sé quién crees que eres, pero te llamaré como me dé la gana.

Tampoco sé de dónde me sale tanta valentía últimamente, porque después, con paso firme y sosteniendo la bandeja como si fuera la mejor camarera del mundo, me alejo de él. Tras dar unos pasos, me detengo para mirarlo con desdén.

—Llegarás tarde a la reunión —confirmo con tono impertinente. Y, a pesar de que él no va a entender a qué me refiero, me aseguro de que nadie más nos escucha antes de soltarle—, perrito guardián.

24

Por desgracia para mí, el simpático de Otón, se ha sentado en la silla contigua a la mía, aunque se ha cuidado de no dirigirme la palabra. Por el contrario, al escoger asiento, ha actuado como si yo no existiera y ha empezado a comentar varios temas con Jareth –que se ha acomodado a su derecha–, y otros compañeros. No lo culpo. En realidad, las palabras que le he dedicado pretendían ser lo más hirientes posibles, para reforzar mi barricada contra el mundo exterior y evitar, así, que se acerque a mí y empiece a importarme. Lo que no termino de entender es por qué me afecta que haya dejado de hablarme y el motivo por el que necesito que lo haga. ¿Desde cuándo me he vuelto una masoquista? Examino sus movimientos y su vestimenta con todo el disimulo que me es posible. Tanto la forma de gesticular, como sus fornidas manos y las expresiones de su rictus, transmiten la seguridad de un líder nato.

—Antes de empezar la reunión —anuncia el señor Figueras y su voz resuena por la estancia, con lo que consigue que cese el leve murmullo—, quisiera agradecer la pulcritud de la sala. Me gusta que las cosas estén limpias antes de comer.

Todos ríen porque es uno de los típicos chistes que hace mi jefe y en los que siempre hay una segunda intención, pero yo me quedo con el detalle de que se ha dado cuenta –al igual que yo– del olor a detergente que flota en el ambiente.

Miro en dirección a Sofía que, mueve la boca en un silencioso perdón, mientras se apoya las manos en la cara para disimularlo. Al menos, ella y el rubiales, han dejado todo limpio y recogido e, incluso, han colocado las botellas de agua en el centro. Es de agradecer, aunque me resulta curioso que a ninguno de los dos parece importarles que los haya visto manteniendo relaciones sexuales; al fin y al cabo, quizá tampoco sea algo tan extraño y yo esté haciendo una montaña de un grano de arena. Es cierto que no es la primera vez que pillo a compañeros en pleno acto sexual –y no hace tanto que he visto a Sofía en ropa interior–, pero ya ha pasado bastante desde la última. Supongo que se debe a que, últimamente, paso más tiempo sentada en mi silla. Aunque también podría ser debido a que ya no acudo al lavabo de minusválidos para aliviar mis necesidades.

—...aunque sé que quizá no es la mejor manera de realizar una comunicación —la frase de mi jefe capta mi atención—, creo que ha llegado la hora de que sean conocedores de este hecho porque les afecta directamente.

No sé de qué habla. No esperaba que empezase tan pronto con su discurso y no le estaba prestando atención. Reviso mis notas con los datos de la reunión de hoy y me doy cuenta de que, el señor Figueras, solo ha dejado anotado que quería conocer el estado de los expedientes que llevan mis compañeros. Por esa razón, les ha pedido un breve informe que, por supuesto, todos han traído en un portafolio –sí, esta mañana, a primera hora, me he dedicado a entregar portafolios a todo el mundo–.

Levanto la vista hacia Sofía y observo que tiene el gesto desencajado.

—...y a las puertas de realizar un cambio oficial, he designado un Comité Ejecutivo encargado de gestionar la empresa en mi ausencia, así como la transición. —Hace una breve pausa en la que todo el mundo permanece en silencio—. No se crean ni por un segundo que voy a abandonar mi preciado imperio, señores. Deberán seguir respondiendo ante mí, pero los temas de salud son más importantes que el trabajo, aunque este sea el que paga las facturas de los médicos.

No me lo puedo creer. ¿Está diciendo que se va? ¿Mi jefe se va? No del todo, al parecer. Ha dejado claro que seguirá estando y eso no me sorprende porque jamás hubiera esperado que el señor Figueras se alejase del poder con tanta facilidad. Debe de estar muy mal. Si bien es cierto que sus visitas a los especialistas se han incrementado en los últimos seis meses, no esperaba que fueran a obligarlo a tomar la decisión de abandonar el barco.

—Sin más preámbulos —el señor Figueras cruza las manos sobre la mesa—, les informo de quiénes serán las personas que compondrán el Comité Ejecutivo.

El murmullo en la sala vuelve a incrementarse y mis compañeros empiezan a removerse nerviosos en las sillas. Yo, sin embargo, creo que he dejado de parpadear, de tragar y casi de respirar. Echo un vistazo fugaz a Sofía que sigue con la boca abierta y sus finas cejas instaladas a mitad de la frente. No entiendo su sorpresa cuando ella lleva días insinuando que esto iba a suceder. Cuando nuestras miradas se cruzan, junta sus labios como si estuviera soltando todo el aire que ha retenido en sus pulmones. Creo que sabe algo, o lo sospecha, y su reacción no hace más que preocuparme.

—¿Desde cuándo esto es una guardería? —pregunta el señor Figueras, al tiempo que consigue que el tono glacial que ha usado llegue hasta su ceño fruncido, mientras deja caer la mano sobre la mesa con fuerza. El silencio solo tarda un segundo en producirse—. Bien. Como les iba diciendo, las personas que compondrán el Comité son: Brian Myers, Jareth Johnson y Otón Ordoñez.

El revuelo que desencadena la noticia es inevitable. Y ahora quien tiene la cara descompuesta soy yo. Me giro sin ningún tipo de disimulo hacia Otón, en tanto unos compañeros felicitan a Jareth y a Brian y les dan palmadas en la espalda. Otros, entre los que se encuentra Sofía lanzando miradas furtivas a Brian, comentan lo que acaba de pasar con expresiones que comprenden desde la incredulidad hasta la alarma. 

Otón permanece sentado a mi lado y parece no darse cuenta de que lo fulmino con la mirada. Está analizando algo que reposa sobre la palma de su mano, distraído, y lo veo hacer presión con el pulgar sobre lo que sea. Su expresión es tranquila, como si hubiera vivido esta misma situación cientos de veces y hubiese aprendido a aislarse del mundo, así como de los cuchicheos que se inician a su alrededor.

Mis ojos se centran en el botón abierto de su camisa y la parcela de piel bronceada que se ve con total claridad y que destaca, en contraste con el tejido blanco. Cierro la boca y lo examino en silencio. Su cuello fuerte no muestra ningún signo de tensión, ni tampoco lo hace su elegante mandíbula, que recorro con la mirada hasta llegar a sus labios, ahora inexpresivos.

No me lo puedo creer. ¿Voy a tener que responder ante este hombre a partir de ahora? Joder. Por un momento me arrepiento de la mala educación con la que lo he tratado. ¿Y si estaba intentando un acercamiento porque sabía que esto iba a pasar? «Pues claro que lo sabía, no seas ridícula, Irene.» Me siento un poco abochornada y confusa por la situación. ¿Qué hago? ¿Le pido perdón a Otón o le exijo explicaciones a mi jefe?

Los labios de Otón esbozan una sonrisa seductora y me doy cuenta de que me he quedado mirándolos ensimismada. Traslado la atención a su rostro, casi perfecto, y la profundidad de sus oscuros ojos se clava en los míos con ímpetu. Cojo aire con desesperación y aprieto la mandíbula.

Decidido: elijo la segunda opción.

25

Nadie piensa en las secretarias. Somos las eternas olvidadas. Como esa maceta de la oficina que nadie se acuerda de regar, pero que a todo el mundo le gusta tener cerca porque aporta paz y tranquilidad. 

En nuestro caso, lo que hacemos es liquidar el trabajo con eficacia. No es que desmerezca el que realizan mis compañeros –que también tienen lo suyo–, pero cuando se llevan a cabo ciertos cambios organizativos, nadie se da cuenta de las consecuencias y todo lo que recae sobre nosotras. Y como, en esta empresa, soy la única secretaria de dirección en plantilla, seré yo quien se vea afectada por los problemas que ocasione esta «transición», como la ha llamado mi jefe –o futuro exjefe–.

En medio del alboroto que ha producido la noticia, el señor Figueras abandona la sala como si nada de lo que está pasando sea de su incumbencia. Ese hombre es increíble. 

Ignorando la mirada que Otón mantiene clavada sobre mí, me levanto de golpe y lo sigo. Para ello, me veo obligada a esquivar a varios compañeros que están formando corrillos de debate, así como a Jareth y Brian que me observan con una expresión que no logro descifrar. Cuando consigo cruzar la puerta, me dirijo hacia el «tabernáculo», pero ni allí logro encontrarlo. Dejo caer los brazos y cierro los puños a ambos lados de las caderas por pura frustración, antes de encaminarme hacia el lavabo. Necesito mojarme la cara y que el agua fría elimine parte de la indignación que siento.

—Te dije que estaba pasando algo —Sofía entra en el baño de minusválidos y me pilla con la cara empapada.

—¿Se puede saber cómo has entrado aquí? —pregunto desconcertada mientras corto papel para secarme.

Ella agita un elemento, que no soy capaz de identificar, delante de mí.

—Son muchos años utilizando este lavabo, reina.

—¿Y si no hubiera sido yo la que estaba dentro? —Dejo caer la celulosa en la papelera y la miro perpleja.

—Te he visto entrar —asegura guardando el instrumento en el bolsillo de su pantalón—, pero tampoco me habría asustado si fueras otra persona. Es más, según quién, incluso…

—¡Sofía! —Me llevo una mano a la mejilla. No me apetece nada este tipo de conversación.

—Vale, vale. —Me muestra las palmas de sus manos como si fuesen escudos a prueba del malhumor—. Que me desvías del tema, reina.

Resoplo por la nariz y me muerdo el interior del labio inferior. Ella toma mi silencio como una invitación a seguir hablando.

—Te dije que su reinado estaba a punto de terminar.

—Ha dicho que no va a alejarse del poder, Sofía.

—¡Bah! —Apoya la mano izquierda en la cadera y agita la otra delante de mí—. Eso son tonterías. ¿Por qué crees que esos tres perritos acudían tantas veces a su despacho sin que tú supieras de qué se trataba? ¿Por qué crees que nadie te ha contado qué estaba pasando? ¿Por qué crees que no te concedieron el aumento de horas? —Continúa hablando atropelladamente para no dejarme intervenir—. Yo te lo diré. Porque se han dedicado a organizar esto en secreto y ahora a ver qué pasa con tu trabajo, pero no te preocupes.

—Espera, espera… —Parpadeo un millón de veces antes de hablar mientras intento analizar todo cuanto me acaba de decir.

—Estoy convencida de que a los abogados nos dejarán para que sigamos gestionando a los clientes y por la reputación que nos hemos labrado. Pero como que me llamo Sofía Carreras, que tú no te vas a la calle. —Deja de  mirarme y empieza a negar con la cabeza a toda velocidad. Como cuando tiene un caso y analiza toda la información de la que dispone—. Como se atrevan les demandamos, ¿eh? Que tengo un par de ideas ya para una demanda que…

—No vamos a demandar a nadie, Sofía. —Sujeto por el codo a mi amiga y parece volver en sí misma—. Quiero hablar con el señor Figueras para que me explique qué consecuencias va a tener este cambio.

—Voy contigo —declara con firmeza—. Así puedo darle alguna vuelta más a lo que tengo en mente para la demanda y…

—Sofía —advierto.

—Cada una que se dedique a lo suyo, Irene.

***

Casi de la mano, nos plantamos delante de la puerta cerrada del despacho de mi jefe.

—Está dentro —aseguro con nerviosismo.

—Y no está solo —afirma ella cuando escuchamos distintas voces que provienen del otro lado—. Vamos.

Sofía llama con firmeza y yo me retuerzo las manos. Las veces que he tenido que avisar antes de entrar, siempre han sido con delicadeza y elegancia. No sé cómo le va a sentar al señor Figueras la actitud de Sofía.

La respuesta se materializa delante de nosotras cuando se entreabre la puerta y mi jefe se asoma por el escaso hueco. Tiene la frente arrugada y las cejas prácticamente juntas. Los delgados labios forman una línea en la parte inferior de la cara y los ojos… Sus ojos nos asesinarían en caso de no conocer la pena de prisión que acompaña a ese delito.

—¿Hay algún problema, señoritas?

Inspiro con calma y trato de contar hasta tres, pero Sofía me mira de reojo y me cede la primera palabra. Por su expresión, estoy segura de que es lo mejor.

—Me gustaría hablar con usted.

—¿De qué se trata? —pregunta él sin moverse un milímetro de su posición.

—De mi futuro… —Recuerdo su egoísmo y cambio de estrategia—. Y el de esta empresa —añado.

Abre sus pequeños ojos con sorpresa, gesto que nunca me ha dirigido. Supongo que, el hecho de mencionar el futuro de la empresa, consigue captar su atención. ¿Acaso no es eso lo que pretende organizar?

El señor Figueras se hace a un lado y la abre la puerta lo suficiente como para que yo pueda acceder al interior de su despacho.

—Pase. —La amabilidad de su proceder no se refleja en el tono de su voz.

Asiento con la cabeza con contundencia y, tras adoptar una sólida y recta postura de dignidad, obedezco.

—Gracias. —Levanto el mentón cuando paso por su lado y giro la cabeza hacia mi amiga.

Una vez dentro, mi jefe se dispone a cerrar la puerta, sin embargo, Sofía apoya la mano en ella para impedírselo.

—Me gustaría estar presente en esta conversación.

Él le dedica un repaso de la cabeza a los pies.

—Señorita Carreras —dice finalmente—, todavía sigo siendo el jefe de esta empresa y el dueño de la razón. Así que espero que el caso del señor Müller esté en mi mesa dentro de… —Agita la muñeca para colocar la esfera de su reloj en una posición adecuada—. ¿Veinte minutos?

—¿Veinte minutos? —pregunta ella atónita.

—¿Quince mejor? —El tono indiferente de la réplica de nuestro jefe consigue que Sofía junte los labios y se dé media vuelta, mientras él da un portazo cargado de intenciones. Puede que sea mi amiga, pero tampoco es tonta y sabe a qué está jugando el señor Figueras. Quien no sabe de qué va la partida soy yo cuando me doy la vuelta y descubro el jardín en el que acabo de meterme.

26

Reconozco que cabía la posibilidad de encontrarme con esto; era algo lógico teniendo en cuenta que mi jefe acaba de anunciar que habrá un Comité y quiénes serían sus miembros. Sin embargo, para ser sincera, esperaba que la probabilidad fuera, una simple variable más de la ecuación y que no se hiciera realidad, pero, para mi desgracia, me encuentro de bruces con Otón, Brian y Jareth. Y no es nada apetecible, ni halagüeño, tratar ningún tema con ellos delante.

Los tres hombres están de pie junto a la enorme ventana y me observan con curiosidad; sostienen sendos vasos de globo en sus manos, que contienen alguna clase de cóctel con hielo.  Otón está apoyado en el marco y, con una pierna adelantada, mantiene los tobillos cruzados. Una postura que, por lo que parece, adopta a menudo. Juega con la copa haciendo que el contenido se deslice y acaricie con delicadeza la curva interior el cristal. Sus ojos negros permanecen fijos en el combinado, como si yo no acabase de entrar en el despacho. ¿Es posible que por fin haya renunciado a cualquier intento de acercamiento?

Brian me guiña uno de sus ojos verde esmeralda y eleva su copa hacia mí, sin pronunciar una palabra, aunque sonríe abiertamente. El adorable hoyuelo que aparece en su mejilla, junto con el resto de su evidente atractivo físico, termina por convencerme acerca de los motivos que ha tenido Sofía para anotarse un tanto en su lista.

Jareth, en cambio, parece de esas personas que prefieren pasar desapercibidas. De hecho, no recuerdo haberlo visto hablar con ninguno de nuestros compañeros. Ni siquiera cuando lo felicitaban por el nombramiento hace unos minutos. Me tenso al percibir que sus ojos azules, rodeados de largas pestañas, examinan cada uno de mis movimientos. ¿Estará estudiando mi lenguaje corporal?

—¿En qué podemos ayudarla,  señorita Ibáñez? —pregunta mi jefe desde atrás.

Doy un casi imperceptible brinco, pero la forma en la que Jareth arruga su patricia nariz me garantiza que él sí se ha percatado del sobresalto.

—¿Podríamos hablar en privado, señor Figueras? —Lanzo la pregunta sin mirarlo, porque mis ojos todavía permanecen fijos en el trío que tengo delante.

—Verá, señorita Ibáñez, estos tres hombres de aquí —responde mientras se coloca a mi lado y extiende la mano para señalarlos, como si yo no los estuviera mirando ya—, son el Comité Ejecutivo de Figueras Lawyers, con efectos desde hace… —revisa la hora en su Rólex—. Tres horas y veinte minutos. Por lo que, si tiene algo que decir, le recomiendo que lo haga en su presencia. Yo me tengo que marchar.

Me giro perpleja hacia él.

—¿Que se marcha?

—Eso he dicho. —Acompaña la frase con una afirmación de cabeza—. Como sabe, tengo temas médicos que resolver y me tomaré el día libre. ¿Alguna objeción?

Parpadeo un par de veces y niego con la cabeza.

—Perfecto, entonces. —Coge su maletín de encima de la mesa y se dirige hacia la salida—. No hace falta que les recuerde que la señorita Ibáñez es la secretaria de dirección, pero sí les diré que es una persona trabajadora y leal. Que pasen una buena  tarde, señores.

Cierra la puerta tras de sí y el silencio se instala en el despacho. 

Me quedo inmóvil mirando hacia el lugar en el que hace unos segundos ha estado mi jefe. No puedo moverme. Los pies me pesan como si los tuviera hundidos en cemento y este se hubiese secado. Y así me siento: igual que aquel traidor al que algún gánster lanzó al río Hudson.

Un sonido detrás de mí consigue que me gire, aunque lo hago muy despacio, a cámara lenta.

Jareth se acerca a la mesa del despacho y, tras dejar la copa sobre ella, ocupa el puesto de mi jefe. Brian camina hacia él, pero se detiene antes de llegar, como si pretendiera dejar distancia entre ellos y no parecer un guardaespaldas.

—¿Qué tema venía a tratar, señorita Ibáñez? —La voz diplomática de Jareth me llena de angustia.

Brian me dedica una sonrisa amigable. No puedo evitar que mi mirada se desplace entre él y Otón, que continúa con su hechizante movimiento de muñeca. Sinceramente, de los tres, él es el único con el que he tratado –salvo por la petición del portafolio para mi jefe que me hizo Jareth–, por lo que no puedo saber, ni aventurar, las reacciones de los otros dos que tengo delante.

Decido hablar a pecho descubierto.

—Me gustaría saber cuál va a ser mi futuro después de esta transición.

Jareth apoya los codos en la mesa y cruza las manos bajo la barbilla. Sus ojos azules parecen de hielo y me producen escalofríos que espero que no sea capaz de advertir.

Espero con aparente paciencia mientras noto que me analiza. ¿Cuánto tiempo puede permanecer en silencio este hombre?

—Te llamas Irene Ibáñez, ¿verdad? —Brian se acerca hasta la mesa y sus ojos verdes me miran compasivos. Es increíble cómo la sonrisa de sus labios contrasta tanto con la frialdad de su compañero. Y lo agradezco, porque es lo único que logra que mis hombros se relajen un poco mientras asiento.

Con la mano que tiene libre, Brian retira de forma abrupta las hojas de papel que Jareth tiene debajo del codo. ¡El otro tío ni se inmuta! Al contrario, permanece con los ojos fijos en cada uno de mis movimientos. Menos mal que ya estoy en plantilla en esta empresa y que ese hombre no pertenece al departamento de selección, porque si no fuese así dudo que me dieran el trabajo. El rubio empieza a repasar la lista que tiene delante.

—Uy… —La voz de Brian, aunque me preocupa, permite que aparte la vista del hombre de hielo—. Pues creo que tengo una mala noticia, Irene.

—¿Có… cómo dices? —balbuceo dejando la boca abierta.

Me acerco con cautela intentando descifrar, desde la distancia, qué pone en el papel. ¿Por qué a veces creo que poseo una vista de lince?

—Verás —empieza a explicarme con una mueca en sus labios—, desde el departamento de Recursos Humanos, se hará una valoración de los puestos duplicados y también de los que pueden considerarse innecesarios. Y el tuyo está en la lista.

¿Eso significa que me voy a quedar sin trabajo? Maldita Sofía, ¿cómo puede prever el futuro? ¿Y, ahora, qué hago? 

Brian eleva el papel encogiéndose de hombros e identifico cierta compasión en sus ojos verdes. Mis manos empiezan a temblar y las sujeto con fuerza. No quiero que sean testigos del estado de shock en el que me encuentro. ¿De qué vamos a vivir? ¿Qué pasará con Jaime? ¿Cómo voy a pagar las facturas? ¿Qué le digo a mi padre? ¿Cómo voy a hacer frente al coste de la reparación del coche?

—¿Estás seguro, Brian?

La solemne voz de Otón me saca de mi conmoción. Con los ojos llenos de lágrimas que me empeño en contener, trato de seguir sus movimientos. Lo veo aproximarse a Brian y quitarle la lista de las manos con rudeza. Brian asiente y aprieta los labios al tiempo que me mira.

—No puede ser… —murmura Otón repasando el detalle y captando la atención de sus otros dos compañeros.

Aprovecho que nadie está reparando en mí para salir lo más rápido posible. A pesar del portazo que doy, alcanzo a escuchar una última frase de Otón:

—¿En qué estabas pensando, Jareth?

Corro hasta mi mesa, cojo el bolso y me encierro en el lavabo de minusválidos. Sé que me prometí a mí misma no volver aquí para evitar encontrarme con situaciones no deseadas, pero es el único lugar donde puedo llorar a escondidas y nadie vendrá a buscarme.

Me dejo caer sobre el suelo frío, sin importarme lo más mínimo si el personal de la limpieza ha pasado o no. Apoyando los codos sobre las rodillas, enredo los dedos en mi cabello y dejo fluir las lágrimas. 

—¡Joder! —grito para tratar de desahogarme.

¿Qué hago? Empiezo a suplicar a la vida una oportunidad, una forma de poder mantener a mi familia, y me digo a mí misma que tengo que iniciar la búsqueda de un nuevo trabajo. Con un poco de suerte conseguiré la carta de recomendación de mi jefe. «O quizá puedan buscarte un trabajo en otra empresa». Claro, a la secretaria de dirección que tiene toda la información confidencial de sus contactos, agenda y pasado… Sí. Me va a buscar trabajo en otra empresa, pero lejos de su entorno y, por tanto, de aquí.

Negando con la cabeza, encuentro mi teléfono en el fondo del bolso. Ha llegado el momento de actualizar el currículum en todas las aplicaciones de búsqueda de empleo que dejé aparcadas hace tanto tiempo. Estoy tratando de recordar mis claves cuando me doy cuenta de que he recibido un nuevo mensaje de WhatsApp de mi nuevo número desconocido favorito.

Querida, Irene.

Disculpa de antemano las molestias que te pueda ocasionar este mensaje. El motivo del mismo es una invitación a acompañarnos, nuevamente, en este placer de la vida.

La habitación 501 desea verte esta tarde a las 19h. Se exige puntualidad.

La compensación es de quinientos euros.

¿Aceptas la propuesta?

Atentamente,

Agencia Youseimi.

(Your secret is mine)

Advertencia: Es posible que las reglas del juego sufran modificaciones.

Releo el mensaje y, a pesar de que no tengo claro a qué hace referencia el tema de la advertencia, no me lleva mucho tiempo generar una respuesta. Puede que esté entregando mi alma al diablo por quinientos euros y que yo misma vaya a arder en todas las llamas físicas y metafóricas, pero siento que esta nueva puerta que se ha abierto ante mí es la mejor opción para solucionar mis problemas.

27

Llego al hotel a las siete menos diez.

Hoy me he vestido con ropa algo más cómoda y he venido en metro. Durante los treinta minutos que ha durado el trayecto, me ha dado tiempo a calmarme. Cuando salí de la oficina apenas pude seguir la conversación de la compañera de Recursos Humanos mientras me pedía unos datos del último año. No sé cómo será en el resto de empresas, pero en esta parece que sea yo la única secretaria para todo el mundo. ¿Será debido a mi polivalencia o a la cara dura de los demás?

Mi padre me ha asegurado que no tenía nada que hacer esa tarde y lo que ha evitado una llamada a la canguro. Estos últimos días, el olor a alcohol en su ropa y aliento ha disminuido, aunque no ha desaparecido del todo.

Avanzo hacia la dorada entrada mientras mis tacones suenan al chocar contra la acera. Observo mi reflejo en los cristales y mi imagen, ataviada con pantalones negros y un abrigo corto, me responde con una mirada cargada de fuerza y confianza.  Puede que se deba a que ya no tengo nada que perder o a que empiezo a plantearme esta vía de escape como una futura forma de vida, en caso de quedarme sin trabajo. La cuestión es que abro la puerta con una determinación que no sentía desde hacía tiempo. 

Esto es lo que yo he decidido. Y, a pesar de mi reticente conciencia, se trata de una solución rápida a una situación económica precaria.

Avanzo por el vestíbulo en dirección a la chica que se encuentra, como siempre, tras el mostrador de madera y le digo mi nombre.

—Señorita Ibáñez. —Se levanta de la silla y coloca delante de mí una pantalla digital y un pequeño estuche cerrado—. Firme aquí conforme le ha sido entregado este objeto.

Lo hago con la mirada fija en la pequeña caja de madera que no debe medir más que la palma de mi mano. Según Sofía, cuando te entregan algo que debes utilizar, normalmente va acompañado de un sobre con una nota, para las indicaciones. Pero, en este caso, solamente tengo a Christian que me pide que lo acompañe hasta la habitación.

No dice nada más. Durante el camino agito un poco el estuche. Trato de identificar algún sonido que me permita adivinar qué se esconde en el interior. No hay suerte. Otra vez. Puede que mi imaginación y creatividad se hayan saturado por los nervios que siento crecer a cada paso que me acerca a la puerta 501 o, quizá, yo no sirvo para dedicarme a los trucos de magia.

Christian repite el mismo proceso que el primer día, el que vine acompañada de Sofía, y eso me recuerda mi dramática salida. Aspiro hondo para expulsar el aire por la boca, un par de veces. No es yoga, pero aseguran que tener una buena cantidad de oxígeno en sangre es ideal para calmarse. «A ti nunca te funciona», reconozco y pongo los ojos en blanco, mientras me doy las gracias por el boicot que acabo de perpetrar contra mí misma.

La puerta se abre sin que ninguna voz se oiga al otro lado. ¿Quién ha abierto? ¿Se habrá atrevido a salir de la oscuridad? Así, una tras otra, me asedia una infinidad de preguntas rápidas acerca de la persona con la que he quedado. Christian me invita a que lo preceda y me quedo bloqueada. ¿Y si él se queda fuera porque hay otra persona distinta dentro? ¿O lo que es peor, una tercera? ¿Cuánta gente hay en esa habitación? Siempre he pensado que se trataba de una sola persona, pero ¿y si lo de voyeur es porque hay alguien más mirando? ¡Dios mío! Las teorías paranoicas, que bien podrían servirme para escribir una novela erótica, consiguen desvanecer la pequeña dosis de seguridad con la que he llegado hasta aquí.

Christian me observa y frunce el ceño. ¿Qué estará pensando ese hombre? ¿Será capaz de meterme ahí dentro por la fuerza? Menos mal que he comentado a Sofía que tenía otra cita de estas y sabe dónde empezar a buscarme en caso de desaparecer.

***

—Al final vas a acabar entendiendo por qué no puedo dejarlo yo —dijo mi amiga cuando la llamé por teléfono al salir de casa.

—Lo hago por el dinero, Sofía —reconocí de camino a la parada de metro—. Aunque no negaré que lo vivo como una… desconexión. Como si me proporcionase cierto alivio después del cúmulo de emociones que he vivido hoy.

La oí chasquear la lengua al otro lado del aparato.

—Al final, debemos centrarnos en lo que nos proporciona felicidad y nos hace evadirnos —respondió ella mientras la escuchaba teclear a toda velocidad—. En eso debería consistir la vida, ¿no?

—Debería, sí —mostré mi conformidad al darme cuenta de lo poco que me permitía ser feliz o evadirme—. Aunque a veces nos despistamos un poco.

—También consiste en eso la vida, reina —afirmó antes de detener su tecleo—. Si no te desvías del camino, ¿cómo vas a saber lo que quieres realmente?

***

«Probar para saber qué quiero y qué no», me repito internamente, mientras Christian frunce cada vez más su frente y empieza a parpadear como si tuviera una pestaña dentro del ojo. Cojo aire de nuevo y lo dejo ir al tiempo que aprieto el estuche entre las manos, antes de volver a cruzar esta puerta que separa las dos caras de mis vidas paralelas.

28

Mis ojos empiezan a acostumbrarse a estos cambios de luz repentinos. Para mi sorpresa, Christian me sigue hacia el interior de la estancia y, sin cerrar la puerta, se dirige hacia la zona donde estaban los sillones. Enciende las velas que se encuentran esparcidas por la mesa, creo que podría atreverme a asegurar que continúan como las dejé la última vez que estuve aquí. Cuando termina me indica con la mano que me siente, mientras se aleja hasta la ventana cubierta por la gruesa cortina. Hago lo que me pide y, cuando me alejo lo suficiente de la puerta, esta se cierra y consigue captar mi atención.

Entrecierro los ojos en un intento por distinguir a quién está ahí, pero la tenue luz que emiten las llamas no me ayuda a contrarrestar la oscuridad de esa zona de la habitación. Me siento en el mismo sillón del otro día y dejo la caja sobre la mesa.

—Buenas tardes, Irene.

La voz robótica a lo Dark Vader proviene de la esquina donde está la puerta y trago saliva. Cuando en el mensaje ponía que las reglas del juego podían sufrir modificaciones, no esperaba que mi «jefe temporal» fuera a abandonar su área de la habitación. ¿Por qué no lo he preguntado? Por un momento, me siento como un pequeño cervatillo tras el punto de mira de la escopeta de un cazador.

—Buenas tardes… —respondo con poco más que un hilo de voz— jefe.

He dudado acerca de utilizar ese término, pero, al fin y al cabo, creo que forma parte de la situación.

—¿Cómo te encuentras hoy? —Sé que ha debido moverse unos pasos pues su voz me llega desde otro punto.

—Estaba algo más tranquila, pero… —Medito acerca de si debería ser demasiado honesta o no— Ya no.

La voz emite una carcajada y yo me relajo hasta el punto de quitarme el abrigo y dejarlo sobre el sillón donde estuvo Sofía. Si tengo que salir corriendo otra vez de aquí, ya pediré que me envíen el abrigo por mensajería.

—Disfruto mucho con tu sinceridad. Es algo que no puedo hacer todos los días, ¿sabes?

Y me doy cuenta de que no. No lo sé. Porque no sé nada de él, ni de lo que compone su rutina.

—¿Has tenido un día tranquilo, hoy? —pregunta como si fuéramos amigos de toda la vida.

Vale. Sí, sé algunas cosas acerca de él: le gusta la puntualidad, la confidencialidad, reflexionar, y, sobre todo, hacer preguntas. Si analizo bien esto último, podría ser un punto a mi favor, ya que nos quita parte de ese tiempo «límite» y eso implica no dedicárselo a otras cosas. ¿Acaso no utilizaba un truco similar Sherezade en Las mil y una noches? Claro que, en mi caso, no corro el riesgo de morir… ¿O sí?, me pregunto mientras miro hacia mi izquierda, donde Christian permanece inmóvil. 

 —La verdad es que… —Me vuelvo de nuevo hacia la zona donde se oculta mi interlocutor y hago una mueca con la boca—. Ha sido un día bastante duro, pero no me apetece hablar de eso.

Está un poco más cerca y consigo distinguir una silueta oscura. Si mis ojos no me engañan con el juego de sombras, debe medir metro ochenta como mínimo.

—¿Y de qué te apetece hablar? —Su voz suena burlona, pero con un matiz de sensualidad.

—No sé… —titubeo— ¿De ti, quizá?

Emite un sonido gutural parecido a una sonrisa contenida y escucho cómo se aleja.

—Creo que ha llegado el momento de que abras la caja.

—Esta vez me la han entregado abajo… —afirmo para intentar ganar tiempo y sacar información que pueda evitarme sorpresas.

—Espero que no acabes de darte cuenta ahora de eso, Irene. Debo confiarte que tengo una opinión sobre ti que se vería dañada en tal caso.

Chasqueo la lengua sin poder evitar la sonrisa. Siempre me han resultado curiosas las personas que te pueden analizar con rapidez, aunque apenas te conozcan. En el fondo, me gustaría saber qué clase de opinión es esa: si es buena, mala… Y, sobre todo, cuán acertada es. Pero tengo que jugar mis cartas a otra mano.

—La vez anterior me la encontré aquí. —Continúo con el tema y hago una pausa en la que imagino que él asiente—. Hoy me la han entregado abajo. ¿A qué se debe ese cambio?

—¿De verdad quieres saberlo? —Su pregunta no hace más que incrementar mi curiosidad así que asiento de nuevo—. He hecho que te entreguen esa caja para que fueras haciéndote a la idea de que hoy será diferente.

¿Diferente? ¿Ha querido mantenerme en vilo desde que he llegado? Es cierto que he querido saber qué contenía en cuanto me han entregado el paquete. ¿Serán por fin las gafas de visión nocturna? Me pregunto con ironía.

—Pero entonces…—vacilo.

—Ábrelo —me interrumpe para que lo descubra por mí misma.

Miro la pequeña caja que he dejado encima de la mesa y me doy cuenta de que está cerrada con llave al intentar abrirla. La dejo sobre mi regazo y cruzo las manos. Miro hacia la oscuridad, donde creo que se encuentra él, y después a Christian.

—M… ¿Es posible que esté cerrada? —Hago una mueca.

No me atrevo a afirmarlo con seguridad, porque desconozco si lo está porque él lo ha querido así o si ha sido la chica del mostrador quien ha preferido que esté de ese modo.

—Es posible y cierto —afirma él.

La pregunta nace en mis labios de manera inevitable.

—¿Entonces cómo se supone que voy a abrirla?

El gorila se aproxima hacia mí con una pequeña llave en la mano y, tras encajarla en la cerradura, se aleja unos pasos. Vale, esto responde a mi pregunta, aunque no entiendo por qué no me ha dado la llave. ¿Intenta ponerme nerviosa con la espera? La verdad es que, si es así, empieza a conseguirlo.

Dejo la caja en el centro de la mesa para levantar la tapa. 

Cuando la retiro, descubro que contiene un pequeño compartimento de terciopelo que alberga un tejido de seda. Lo sostengo con los dedos y lo estiro delante de mí, como si fuese un espagueti del que quisiera conocer la extensión. Palpo el interior con la otra mano y junto las cejas al darme cuenta de que no hay nada más. Ni rastro de prendas de ropa interior. 

No lo entiendo. Y mi rictus debe dejarlo claro.

—Dime una cosa, Irene. —Lo escucho con atención—. ¿Eres de esas personas que leen los textos palabra por palabra o de las que leen en diagonal?

Ladeo la cabeza. ¿Qué tiene eso que ver con el estuche?

—Depende del texto. —Dado que obtengo un silencio como réplica, deduzco que quiere que amplíe información—. En partes de algunos libros, confieso que sí he leído en diagonal si creía que exponían algo innecesario. —Me encojo de hombros—. Y también en según qué temas de trabajo realizo una lectura en diagonal, hasta que algo capta mi atención. Creo que avanzo mucho más rápido así y voy directa a lo que me interesa.

—Me gusta que valores el tiempo.

—El tiempo no se puede recuperar —respondo con una sonrisa triunfal al repetir sus propias palabras.

—Interesante frase —dice con júbilo.

—La dijo una persona igual de interesante —respondo con, quizá, demasiada euforia.

«Madre mía, Irene… ¿Estás tonteando con alguien que no conoces?». 

Me pongo colorada de inmediato por mi propio pensamiento y solo espero que la luz de las velas no me delate. Realmente me parece una persona muy atrayente, pero ¿por qué tengo que hacer este tipo de comentarios? 

El silencio que me rodea se vuelve demasiado denso y me doy cuenta de que hoy no hay música ambiental. ¿Otro cambio? «Irene, concéntrate en no meter la pata».

—Espero que el pedazo de tejido que tienes en tus manos también te parezca interesante.

La froto con los dedos y frunzo el ceño.

—¿Por qué debería serlo?

Empiezo a decodificar sus sonrisas en medio del silencio.

—Porque tengo muy buena memoria y te dije que yo también puedo hacer trampas.

Parpadeo a toda velocidad como si, de esa forma, pudiera activar alguna conexión neuronal oxidada que me ayude a entender el significado de su frase.

—No lo entiendo —reconozco a mi pesar.

—Por favor, Christian —El gorila al que hace rato que no presto atención se dirige hacia mí y el desconcierto me invade—. ¿Recuerdas que tú pusiste una condición y yo puse otra? —pregunta mientras el guardaespaldas coge el tejido de mis manos—. ¿Recuerdas cuál fue la mía?

No puedo pensar. Con Christian a mi lado mirándome mientras sujeta el trozo de tela, mi cerebro ha dejado de funcionar. ¿Me amordazará y me matará? Joder. Sofía sabe dónde estoy, pero no quiero morir. Más pérdidas en mi familia no, por favor. «Piensa, Irene. Piensa». Yo le dije que nada de sex…penetración. Y me sorprendí de que su condición fuese que no lo viera, sobre todo cuando hemos firmado una cláusula de confidencialidad. La idea aparece como algo más que evidente en mi cabeza.

—¡¿Vas a vendarme los ojos?! —Me quedo boquiabierta. 

—Eso es. Sabía que tu inteligencia no me defraudaría.

—Pero, ¿por qué? —pregunto mientras lanzo una mirada desaprobadora hacia Christian, aunque él solamente cumple órdenes.

—Ya te dije que no quería que me vieses.

—Una cosa es estar a oscuras y otra muy diferente es tener una venda en los ojos.

—¿Dónde está la diferencia exactamente?

—Pues en que puedo ver y la venda me lo impedirá. Creo que es obvio.

Con disimulo y mucha lentitud, me alejo un par de pasos de Christian. Cuanto más me aleje, más tardará en taparme los ojos, ¿no? Porque está claro que esa es su misión aquí.

—¿Cuándo fue la última vez que te quitaste una venda de los ojos?

Volvemos a los temas reflexivos y, por muy interesante que me parezca su pregunta, no me apetece distraer la mente de lo que ocurre.

—Creo que ahora mismo no estoy en plenas facultades para filosofar.

—¿Nerviosa?

—Bastante —reconozco sin miramientos—. Creo que taparme los ojos me deja en una situación demasiado vulnerable.

Sopeso mi propia afirmación y me doy cuenta de lo cierta que es. ¿Sola en una habitación con dos hombres a los que no puedo ver? Puse mis límites, pero creo que es normal que dude.

—¿Crees que podría hacerte daño? —Me apena la preocupación que noto en su voz.

—Yo… —En realidad lo pensaba hasta hace un segundo—. Simplemente, no estoy segura de poder hacer esto.

Un silencio se instala entre nosotros tres. Christian me observa sin ningún tipo de expresión en el rostro. ¿Ese hombre es de cera o qué? Recuerdo que Sofía me dijo que se le daba bien obedecer, pero parece que tenga horchata corriendo por las venas en lugar de sangre.

—Christian —La voz se vuelve autoritaria—. Por favor, deja la prenda en la mesa y espera abajo.

Dicho y hecho. Si no fuera porque lo vi sudar cuando mi amiga se acercó a él, empezaría a pensar que Christian es una especie de robot programado para cumplir órdenes.

Observo cómo abandona la habitación y, al abrir la puerta, la luz del pasillo se cuela dentro momentáneamente. Por desgracia, no soy lo suficiente rápida y se cierra antes de que pueda aprovechar para ver a la persona que ocupa la habitación 501.

Lástima.

—Eres muy tramposa, Irene —afirma con tono burlón—. Pretendía tener un poco de clemencia contigo, pero me lo estás poniendo bastante difícil.

¿Eso qué significa? Aparte de que me ha pillado intentando averiguar cómo es físicamente, me refiero. «Pues que has metido la pata al doscientos por cien». Me encantan mis propios mensajes de apoyo.

—Se ha acabado tu turno de hacer trampas. —Su voz se vuelve exigente—. Por favor, cubre tus ojos con la tela.

Mis pupilas descienden hasta enfocar la tira de tejido y suspiro con resignación. No entraba en mis planes quedarme a oscuras de esta manera, pero entiendo que tampoco tengo opciones. Además, estando solamente los dos en la habitación, no me siento tan perturbada. Aunque una sensación extraña empieza a recorrer mi cuerpo. Las mezclas del riesgo e incertidumbre, combinadas con mi nuevo y desconocido «jefe temporal», mis nervios e instintos, consiguen que se me erice la piel.

Sujeto la tela con ambas manos y me la acerco a los ojos con calma, mientras noto como todas las emociones se me rebelan en la parte baja del vientre. 

Inspiro poco a poco. «Relájate Irene, ¿Qué puede pasar?».

29

Anudo el tejido en la parte posterior de la cabeza y siento cómo se mueve mi pecho con cada respiración. Presto atención a los sonidos que me rodean; los pasos de unos pies desprovistos de calzado y que se aproximan sobre la moqueta rompen el silencio.

—Date la vuelta —ordena y mi corazón comienza a latir con premura al oír su voz muy cerca. Demasiado cerca. Está frente a mí. Lo sé porque he vuelto a hacer trampas. 

No lo he podido evitar. He apretado la venda, pero he dejado la parte inferior de la tela ligeramente holgada para que me permita tener un pequeño campo de visión. 

Y qué visión… No es que sea una fetichista de los pies, pero reconozco que me llama la atención lo cuidado que los tiene. Ni rastro de esa clase de uñas de águila que solía llevar mi ex y que conseguía que mis piernas amanecieran como si hubiese dormido con un dragón. Sus piernas siguen la misma estética; están desnudas y, como intuía, depiladas además de musculadas, así es imposible saber el color de su vello y, por tanto, tampoco de su pelo. ¿Qué deporte practicará? En mi mente se empieza a formar una inquietante imagen, con esas extremidades rodeando mi cuerpo desnudo y siento cómo el rubor se extiende, también, por mi cuerpo.

Madre mía… ¿En qué me está transformando este hombre?

—Es curioso. —Me sobresalto al escucharlo hablar de nuevo—. Creía que cuando una persona tenía una venda en los ojos, el resto de los sentidos se aguzaban.

Veo que sus piernas se separan un poco e imagino que cruza los brazos sobre el pecho. ¿Cómo deben ser sus brazos? ¿Y su pecho? Esto de no poder verlo quizá no aguza mis sentidos, tal como él espera, pero sí mis emociones. ¿Por qué me pone tan nerviosa que esté cerca? «No es lo mismo tenerle al final de la habitación que compartir el espacio personal», me respondo. Pero está a escasos dos pasos de mí y no tiene pinta de llevar ropa puesta. ¿Qué tipo de calzoncillos llevará? Porque lleva calzoncillos, ¿verdad? ¡Ay dios mío!

—Quizá te has puesto la venda tapándote los oídos también, Irene. —Por la forma en la que sus piernas se mueven, sé que ha enderezado el torso. ¿Habrá puesto los brazos en jarras?—. A no ser que…

Sus brazos avanzan hacia mí y alcanzo a verle las manos y las muñecas, con el reloj en una de ellas, antes de que los dedos se acerquen a mis mejillas. 

La impresión del contacto inminente me obliga a retirarme y no puedo evitar caer en el acto reflejo de apartar la cara unos milímetros para evitar que me toque.

—No… —pronuncia atónito—. No me digas que estás haciendo trampas otra vez.

El tono calmado y juguetón de su voz, sumado a sus dedos hurgando con delicadeza por debajo de la tela hasta que me toca las pestañas, me obligan a apretar los labios para contener una sonrisa. Percibo el momento en que se da cuenta de que tiene razón, porque apoya sus manos con determinación sobre mis hombros y me obliga a girar sobre mis talones hasta darme la vuelta. 

Sin soltarme y sin aviso previo, siento su torso contra mi espalda y mi equilibrio se tambalea al dejarme casi sin aire en los pulmones por la sorpresa del contacto.

De repente, noto su aliento a un lado cuando coloca su cabeza junto a la mía y susurra casi en mi oreja:

—Al final voy a tener que castigarte, pequeña tramposa… —Hincho el pecho y mi corazón bombea con más fuerza, con el consecuente aumento de riego sanguíneo en partes de mi cuerpo en las que no quiero pensar. —¿Qué podríamos hacer para compensar tantas trampas? —susurra de nuevo respirando a pocos centímetros de mi cuello.

El cálido aire que exhala consigue que aumente la sensibilidad en toda mi piel. Apenas me he dado cuenta de esto, cuando también se ha intensificado en mis pechos y siento que los pezones se endurecen sin que pueda hacer nada por evitarlo. El calor me abrasa las mejillas y la zona inferior del abdomen. ¿Cómo puede excitarme tanto su contacto? ¿Será cierto eso de que el mayor órgano sexual de la mujer es el cerebro?

—Para empezar —dice deshaciendo el nudo de la venda—, vamos a poner esto bien. —Anuda de nuevo la prenda con fuerza. Ahora sí que no veo nada.— Perfecto. —Su voz suena demasiado satisfecha y me pregunto si habrá realizado alguna prueba para comprobar si veo.— ¿Por dónde continuamos? —Su voz me llega desde distintos lugares, como si estuviese dando vueltas a mi alrededor y, aunque pregunta, algo me dice que no espera una respuesta por mi parte—. Por el color de tus mejillas, yo diría que tienes calor. —Percibo cómo se detiene delante de mí—. ¿Me equivoco?

Puedo notar cómo me sonrojo por completo. ¿Se estará dando cuenta de lo nerviosa que me pone su proximidad? Espero que no, porque eso me dejaría en una posición todavía más vulnerable que en la que me encuentro.

—Puede que sea la climatización de la sala —miento.

—Ajá. —La onomatopeya suena a mi derecha.

—Y el hecho de que me hayas pillado haciendo trampas, claro —añado con sinceridad—. En realidad, no suelo hacerlas.

—Qué curioso entonces.

—Te lo digo de verdad —afirmo frotándome las manos y esperando que me crea.

Él aguarda unos segundos antes de responder.

—Doy por hecho que dices la verdad, Irene —responde caminando a mi alrededor de nuevo como un buitre que acecha a su presa—. Es solo que me pregunto qué es lo que te lleva a hacer trampas conmigo.

—Yo… —Busco una respuesta adecuada—. No lo sé.

—Así que no lo sabes —repite en un susurro cerca de mi oído haciéndome estremecer—. Pues a mí me parece que empieza a gustarte este juego.

Trago saliva con fuerza y siento su proximidad. No se mueve. Únicamente respira a mi lado exhalando sobre mi piel con suavidad. ¿O está soplando? Sea como sea, la delicadeza con la que el aire tibio me roza hace que admita, en silencio, que tiene razón.

—Te voy a confesar algo yo también —La franqueza en su tono de voz me coge por sorpresa—. Me has tenido pensando en nuestra última cita desde que saliste por esa puerta.

Eso no me lo esperaba. ¿Ha estado pensando en mí? ¿Y por qué sonrío como una tonta? La verdad es que cuando le he dicho a Sofía que esto me alivia, lo decía en serio. Es como si hubiera descubierto una forma en la que me puedo deshacer, temporalmente, de todo el peso que llevo encima. Como si una parte de mí se liberase y viviera otra vida. Como si pudiera dejar de ser Irene Ibáñez, con sus rutinas y sus problemas, y me convirtiese en solo Irene, la chica de veintiséis años que se dedica a disfrutar.

—No sé si eso es bueno o malo —me atrevo a decir mordiéndome el labio inferior para contener una sonrisa pícara.

—Malo. Demasiado malo para mí —admite descolocándome—. Sobre todo, es terrible no poder sacarme de la cabeza esa imagen de tu cuerpo con el conjunto de ropa interior.

—Gracias por el regalo —digo de nuevo—. Es precioso.

—Tu regalo fue mucho mejor —murmura aludiendo a las braguitas que le lancé antes de irme. Sonrío. No sé cómo me atreví a hacer algo así, pero no me arrepiento—. De todos modos, no me des las gracias. —Pega su duro cuerpo contra el mío y su tono se torna ronco cuando dice—: Compénsame por las trampas.

Un estremecimiento me recorre desde la punta de los pies hasta la frente y no sé si es por el contacto, la proximidad, su tono de voz, la conversación que mantenemos o todo a la vez.

—Y… —titubeo y me humedezco el labio inferior con la lengua—.  ¿Cómo lo hago?

—¿No hay nada con lo que puedas sorprenderme? —pregunta, todavía cerca de mi oreja y con el mismo tono de voz.

Sí. Hay algo. Algo que ni yo misma me hubiese creído capaz de hacer hace unos meses. Se me ha ocurrido hace un rato, durante una subida de adrenalina, cuando me preparaba para esta cita. Aunque ahora dudo de haber hecho lo correcto.

—¿Y bien? —pregunta y, por su tono de voz, noto que empieza a impacientarse.

Mi mente va a toda velocidad. Es algo que acabará sabiendo, pero creo que es la ocasión perfecta para revelarlo.

—No llevo ropa interior —anuncio en un hilo de voz.

Su cuerpo se tensa detrás de mí y puedo percibir el comienzo de su erección contra mi cintura.

—Joder, Irene…

30

Su cuerpo se aleja del mío poco a poco y escucho cómo camina hasta colocarse delante de mí.

Desconozco lo que pasará ahora, aunque tengo que reconocer que esa incertidumbre, junto con la capacidad de despertar su sexo con una simple frase, consigue excitarme. Ahora entiendo el comentario de mi amiga cuando me aseguró que a «estos hombres» les gusta creer que tienen el control. Es como si me hubieran dado el poder sobre alguien a pesar de creer que, estar a ciegas y no tener la seguridad de lo que ocurre a mi alrededor, me haría sentir expuesta. 

—¿He hecho mal? —pregunto envalentonada y con mi mejor cara inocente. Si quiero estar al mando y controlar la situación, no puedo acobardarme ahora.

¿Es posible que la lucha por ser la parte dominante de la relación sea lo más estimulante del juego? Yo, sin duda, me estoy divirtiendo con ello, aunque no tenga ni idea de lo que viene a continuación. Quizá he abierto una puerta –otra más– hacia un lugar al que no quiero ir. O, quizá, la haya abierto hacia uno del que no quiera regresar.

No me responde y me siento observada. Odio la táctica de los silencios en cualquier situación, pero procuro transmitir una apariencia calmada.

—Todo lo contrario —contesta al fin—. Es una buena forma de empezar. —¿De empezar? Me enderezo y separo los labios para contraatacar, pero olvido que él puede leer mis gestos y se anticipa a lo que iba a decir.— Como comprenderás —continua y la caricia del dorso de sus dedos contra mi mejilla izquierda, me encuentra desprevenida—, he pensado muchas formas de compensación. Lo primero que haremos será remediar ese calor que sientes.

Sus dedos me recorren el cuello y se dirigen hacia mi hombro derecho. La lentitud de su gesto incrementa la sensibilidad que me produce la caricia y todo el vello del cuerpo se me eriza. Sujeta con delicadeza el borde de mi camisa y desliza las yemas a lo largo de la prenda hasta llegar al primer botón. El suave contacto de su piel contra la mía lanza mensajes encriptados a mi sistema nervioso y mis senos reaccionan como si conocieran el código.

Se me agita el pecho ante su toque y sin proponérmelo lo invito, con cada ascenso, a realizar una nueva caricia sobre mi piel. La temperatura se eleva de manera incontrolable y empiezo a tener dificultades para respirar con normalidad.

—¿Te encuentras bien, Irene? —pregunta con sensualidad a la vez que consigue liberar el primer botón.

No sé ni cómo, ni dónde, me encuentro ahora mismo, porque solamente puedo pensar en lo cerca que están sus manos de mis senos y en cómo el fuego se enciende entre mis piernas.

—Pensaba que esto iba de mirar y no de tocar —alcanzo a decir en un tono de voz casi inaudible.

—Y yo pensaba que lo de leer en diagonal lo hacías solo con los temas poco importantes. —Chasquea la lengua—. Si hubieras revisado el mensaje con atención sabrías que las reglas del juego han cambiado.

—Sí. Lo leí —afirmo y carraspeo en un intento por que mi tono de voz suene normal—. Pero no podía saber qué significaría eso.

—Eso, mi querida tramposa — dice mientras juega a pasar sus dedos con delicadeza por la parte de mi escote que queda expuesta—, significa que no quiero limitarme a mirarte en la distancia.

—Ah… ¿no? —Consigo articular mientras sus dedos recorren mi piel a su antojo.

—Después de tu salida triunfal y de las trampas que me haces, necesito un poco más de ti. —Sus dedos viajan de nuevo hacia el borde de la camisa y se entretienen jugando con el segundo botón—. Salvo que quieras salir de esta habitación ahora mismo, claro está.

Si han cambiado las reglas del juego, ¿qué límites tenemos ahora? Cuando se trataba de mirar lo tenía claro, pero ahora, que me está tocando, no sé hasta qué punto puede desviarse esto. Procuro centrar mi atención en la condición que le puse. Es cierto que la situación me está gustando más de lo que esperaba, pero no quiero sentirme sucia al llegar a casa.

—Pusimos unas condiciones —señalo con toda la firmeza de la que soy capaz.

—Y las estamos cumpliendo —confirma él sin soltar el botón y de ese modo mantiene mi mente con la atención sobre ese punto, para tratar de adivinar qué se dispone a hacer después—. Tanto la tuya como la mía. Por eso llevas una venda en los ojos. Pero te repito que eres libre de marcharte en cualquier momento.

Que me recuerde que puedo irme cuando quiera me tranquiliza. Es como si me dieran la llave de una jaula en la que puedo decidir si permanecer o no. Salvo que aquí no tengo barrotes, ni frío, ni incomodidad porque, para qué negarlo, mi cuerpo está disfrutando de la experiencia. Lo único que necesito es recuperar un poco el control y…

—Está bien —acepto levantando el mentón aunque no pueda ver su reacción—. Jugaremos con esas nuevas reglas, pero me gustaría poder modificarlas sobre la marcha si hay alguna que me haga sentir incómoda. —Él parece pensarlo durante un momento y yo aprovecho esa breve pausa para dejar caer un ultimátum con voz firme—. O eso. O me marcho.

Y por un momento me alegra tener la venda en los ojos para que su mirada no pueda intimidarme.

—Supongo que es lo justo —reconoce y me imagino que se encoge de hombros—. Pero si no me gusta cómo se modifica el juego, también te marcharás.

¿En qué momento creí que él no iba a luchar por mantener el poder en sus manos? Asiento con la cabeza. Creo que he ganado terreno en esta partida, aunque él sigue marcando el ritmo.

Con cuidado de no tropezar, doy un par de pasos hacia la izquierda y me quito los zapatos al tiempo que siento la moqueta bajo mis pies descalzos.

—Que no pueda verte no significa que no perciba tu presencia —suelto sin pensar—. Y me sentiría más cómoda si yo…—Me aclaro la garganta—. Por favor, ¿serías tan amable de sentarte en el sillón?

Con mi brazo derecho, señalo hacia la zona donde creo que se encuentra mi chaqueta. La respuesta se hace esperar.

—¿Está segura de que no ves nada? —replica con tono burlón a la vez que sus pasos se alejan.

—Tan segura como que esta vez no hay un conjunto de ropa interior que ponerme.

—Chica lista. —Escucho cómo su cuerpo se apoya sobre la superficie del sillón—. Me pregunto si habrías venido de igual modo en caso de saber que no tendrías una de repuesto.

Ahora que vuelvo a sentir que hay cierta distancia entre nosotros, recupero la valentía.

—Nunca lo sabrás… jefe. —Sonrío satisfecha.

Dirijo las manos hacia la camisa inspeccionando la posición de la prenda con la punta de los dedos. Yo me había concienciado con que venía a mostrar y eso es lo que voy a hacer. Una vez encuentro el primer botón desabrochado, juego a tirar de él con la mano izquierda y bajo hasta dar caza al segundo. No estoy segura de la cantidad de piel que queda expuesta, pero ese gesto me envalentona y, poco a poco, deslizo la prenda por mi hombro con la otra mano.

Jamás hubiera imaginado que protagonizaría una escena como esta y, menos aún, en una situación así. Es una locura. Lo sé. Y eso mismo hace que ensanche la sonrisa y la ladee, a la vez que un cúmulo de emociones se me agita en el vientre.

—¿Qué es lo que te divierte? —me pregunta con voz aterciopelada.

—El verme capaz de estar en una situación así.

—Yo no sé de qué seré capaz si te sigo mirando.

Aprieto los labios en un estúpido intento por mantener a raya la sonrisa que, sin duda, está viendo.

Desabrocho el segundo botón y retiro la prenda con la mano derecha. La imagen de mi pecho al descubierto trae a mi mente la canción de Ay mamá de Rigoberta Bandini y siento que puedo parar la ciudad y hasta quemarla; puedo quemar el mundo entero y esta maldita habitación si me lo propongo. Estoy cansada de no sentirme orgullosa de mi cuerpo cuando hay cabida para todos en la infinidad de fantasías que existen. Y esta la protagonizo yo. 

Mi pecho se ensancha con orgullo cuando el aire inunda mis pulmones y me siento libre por primera vez en mucho tiempo. Libre para ser yo, para quererme. Porque esa ha sido siempre la clave para poder sentirme deseada. Y ahora lo entiendo. 

El sonido gutural que escucho en la habitación alimenta esa emoción y me infunde más coraje. ¿Es posible que llegar a esa conclusión haya dado a mi cuerpo la capacidad de hipnotizar a alguien? 

No sé en qué momento he perdido la cordura, pero me desabotono totalmente la camisa y empiezo a sentir que no quiero que sean mis manos las que me desnuden, sino las del hombre que está a oscuras delante de mí.

31

—¿Puedo tocarte?

Su pregunta me conmueve. Por un lado, por la mesura con la que la pronuncia, como si evitase asustarme y, por otro, porque parece leerme la mente. Dudo antes de responder.

—No sé si estoy preparada para eso.

—Entonces me tendré que tocar yo.

¿Qué ha dicho? Me quedo boquiabierta cuando mis oídos empiezan a percibir el cambio en su respiración, así como el sonido de su mano haciendo… ¿Se está masturbando? ¿Delante de mí? Joder. Mi cuerpo se tiñe de rubor de nuevo. No puede ser verdad.

—Tú… —balbuceo porque no sé si quiero preguntar, saber o simplemente necesito decir algo.

—Dime —susurra con voz ronca.

Y el leve sonido que emite su cuerpo corrobora mis sospechas. Me quedo quieta. Con la camisa desabotonada por completo y un pecho al aire.

Nadie ha buscado su satisfacción sexual delante de mí jamás. Salvo el instante previo al sexo en el que, a veces, se necesita esa pequeña ayuda, pero nunca algo como esto.

—¿Te estoy asustando? —pregunta con su voz sensual.

—No —reconozco—. Es solo que no me lo esperaba.

—Me gusta que todo lo que hagamos te sorprenda, eso me da cierta ventaja. —Sé que sonríe y yo me muerdo los labios—. No sabes lo preciosa que eres, Irene —dice con un leve gemido—. Y no sabes todo lo que me gustaría hacerte.

Mi espalda se tensa. Si mi cuerpo reacciona con tan solo el contacto de sus dedos sobre mi escote, ¿qué podría sentir si me hiciera mucho más?

—Tranquila —El sonido de su mano agitando su miembro, cesa—. Sé cuál es tu condición.

—Creo que mi condición es demasiado concreta —señalo cuando me doy cuenta de que le he dejado abierto un campo lleno de posibilidades.

—Eso también lo sé —responde en tono burlón mientras escucho cómo se levanta.

Instintivamente, doy un paso hacia atrás.

—¿No confías en mí? —pregunta a la vez que sus pisadas se acercan despacio hasta donde estoy. 

Asiento con la cabeza a la vez que doy otro paso hacia atrás. «Menuda contradicción, reina», me digo con la voz de Sofía colándose en mi cabeza. Yo puse mi condición y estoy aquí por voluntad propia. ¿De qué tengo miedo? «De que no sepas que va a pasar», me respondo. Pero recuerdo que puedo marcharme cuando quiera. La cuestión es: ¿Quiero?

Me detengo y parece que se da cuenta porque se para frente a mí.

—Podías haber elegido muchas condiciones. —Su mano captura parte de mi camisa y estira de ella hasta sacarla de dentro del pantalón—. Y tan solo te centraste en una de ellas.

—Bueno es que yo…

—Podías haber pedido que no me acercase a ti. —Su voz aterciopelada me acaricia mientras su mano se centra en liberar de mi pantalón la otra parte de mi camisa—. Que no te tocara. —El tacto de sus dedos cerca de mi ombligo me obliga a contener la respiración—. Que no te desnudase…

—¿Se podía pedir eso? —pregunto y mi voz suena tontamente aguda.

Él se ríe a carcajadas y se coloca a mi derecha.

—Pensaba que el tema iba de desnudarse —murmuro tragando con dificultad.

Aferra el puño de la prenda de vestir y tira de él con suavidad hasta que la extrae de mi brazo derecho. La sensación del género deslizándose por mi piel, juega con mi sistema nervioso y vuelve a erizarme el vello.

—El tema, como tú lo llamas, inicialmente iba de mirar —explica mientras aparta el resto de la camisa de mi cuerpo y deja mi abdomen y mis senos totalmente al descubierto. Un gemido se escapa entre mis labios—. Pero tu salida del otro día me obligó a cambiar los planes.

Joder. ¿Quién me mandaría a mí ser tan lanzada? Me recrimino, aunque no puedo evitar los arranques que me dan porque son fruto de los nervios y la excitación. No consigo entender todas las emociones que me produce estar con él. ¿Por qué siento esta afinidad? Es como si tuviéramos una conexión y despertase una parte de mí que no conozco, pero que me hace sentir libre; como si derribase esas barreras que yo misma me he autoimpuesto con los demás. Las barreras protegen porque no permiten que los demás entren, pero tampoco me permiten salir cuando estoy aquí con él. Y, ahora mismo, quiero saltarlas todas.

—Eso es hacer trampas —digo al fin.

—He tenido una buena maestra, ¿no crees? —Coloca su dedo sobre la parte superior de mi pantalón y juega a introducirlo en la frontera que dibuja la prenda contra mi piel. 

Me cuesta respirar con normalidad, pero simulo calma.

—Buena respuesta. —Tiene razón. Aquí, a pesar de que nunca lo habría imaginado, la de las trampas soy yo—. Entonces no te importará que cierre los ojos en lugar de llevar esto.

Elevo las manos hasta la parte posterior de mi cabeza para deshacer el nudo, pero él las intercepta a medio camino. Su cuerpo debe estar a un palmo del mío porque puedo sentir el calor que desprende. Madre mía, qué bien huele. 

Mientras su penetrante fragancia, mezcla de un olor a frescura y jabón, inunda mis fosas nasales por completo, él aprisiona mis dos muñecas y las junta en una de sus manos. Mis pezones se ponen erectos y él emite un sonido gutural de satisfacción.

—Si tu intención es hacer trampas —susurra, está tan cerca de mis labios que percibo su aliento a menta—, no me pongas tan fáciles los siguientes movimientos.

Noto cómo inmoviliza mis manos colocando algo a su alrededor. ¿De dónde lo ha sacado?

—¿Qué estás haciendo? —pregunto intentando zafarme de él.

—Prevenir que hagas más trampas. —Ata lo que sea que ha colocado en mis muñecas—. Listo.

Se aparta un paso de mí y yo bajo las manos, casi rozando mi pecho, para evitar tocarlo.

—No me siento cómoda así —miento pues, la presión que ejerce la atadura, no me produce ningún tipo de molestia, más allá de inmovilizarme.

—Yo tampoco me siento cómodo pensando que vas a quitarte la venda en cualquier momento.

—No hace falta que hagas esto. —Levanto las manos para mostrar el amarre y choco contra su abdomen desnudo. Las retiro de golpe, no sin antes analizar que no había ni rastro de vello en esa zona. Me aclaro la garganta—. Puedo quitármela cuando quiera y lo sabes.

Aguarda en silencio. 

Me encantaría verlo. Quiero observar su expresión para intentar saber en qué está pensando. Tampoco negaré que quiero conocer el cuerpo que tengo delante.

—Quédate aquí —ordena y se aleja unos pasos.

Quédate aquí dice, como si tuviera claro dónde está la puerta. Creo que es en diagonal a la izquierda, pero… «Pero tampoco quieres irte», reconozco. No. Quiero saber qué va a pasar y hasta dónde va a llegar esto. ¿Qué va a hacer ahora?

Escucho cómo se aproxima de nuevo y siento unas cosquillas en el costado. Me rasco sin pensar.

—¿Te molesta? —pregunta con una sonrisa en la voz.

—¿Qué es?

—Una pluma.

—¿Para qué?

—Para tocarte con delicadeza —responde haciendo que las cosquillas bailen por mi vientre y se acerquen hasta donde antes estaban sus dedos—. Si te sigo tocando directamente, no sé si podría proporcionártela. 

«Ten cuidado con lo que deseas averiguar, Irene…»

La pluma recorre el límite de mi pantalón y sube hasta jugar con la piel de mi pecho. Siento cómo roza mi areola y se entretiene acariciando mi pezón. Se me seca la garganta.

—¿Sigues teniendo calor? —preguntan sus labios cerca de mi cuello.

Respiro profundamente y asiento. «Si solo fuera calor…» Parece que he descubierto la fórmula para que las puertas del infierno se abran dentro de mi cuerpo.

Siento su mano presionando el botón de mi pantalón para que se suelte. Madre mía. ¡Que no llevo ropa interior! Me muerdo el labio inferior al pensar en la imagen que estoy ofreciendo. La pluma desciende por el trozo de piel libre que deja mi pantalón y elevo el pecho cogiendo tanto aire como puedo.

—Si sigues portándote así de bien —indica mientras sus dedos empujan mi tejano negro hacia abajo—, es posible que te libere de las ataduras.

—¿Y de la venda? —pregunto con dificultad cuando introduce sus manos en los bolsillos de mi pantalón para sujetarlo con firmeza.

—No sé si estás preparada para eso todavía, Irene —susurra contra mi boca.

Por un momento deseo que apriete su cuerpo contra el mío y me bese. Quiero sentir su piel y necesito conocer sus labios. ¿Sabrá igual que huele?

—Pero me siento generoso. —Sus manos descienden por mis nalgas junto con la prenda. Sé que agacha su cuerpo porque noto el movimiento de sus brazos y su voz suena más abajo cuando habla—. Así que puedes pedirme algo.

Jo-der. ¿Tiene su cara delante de mí… delante de mí? No me lo creo, pero que me diga que puedo pedirle algo cuando sus labios están tan cerca de la zona de mi cuerpo que emite más calor que el núcleo de la tierra, logra que mi cabeza me juegue muy malas pasadas.

Él acaricia con la pluma la cara interna de mis muslos y los junto en un acto reflejo. Sus movimientos danzan por encima de mi piel y me rozan, con sutileza, las ingles. No puedo evitar evocar la escena en mi mente y sonrojarme por estar viviéndola.

—Eres preciosa, Irene.

Sé que le he dicho que no estaba preparada para que me tocase, pero me estoy volviendo loca. Me duelen los pechos por la excitación y también la entrepierna.

—Dime, ¿qué necesitas? —susurra tirando de mi atadura y liberándome.

Verlo. Necesito verlo. A él. Aunque eso también me da miedo por no saber qué esperar.

Tanto la pluma como sus dedos recorren mis piernas de arriba a abajo y las separo de forma inconsciente. La palma de una de sus enormes manos se coloca en la cara interna de mi rodilla y empieza a dibujar un movimiento ascendente, mientras que, con la otra, la que sujeta la insidiosa pluma, asciende hasta jugar con mis areolas. No sé dónde centrar mi atención y se me escapa un gemido cuando su pulgar pasa demasiado cerca de mi sexo.

—¿Sigues teniendo calor? —pregunta en un tono seductor a la vez que deja besos esparcidos por mis piernas.

—Mucho —afirmo buscando con las manos su cabeza hasta dar con su pelo.

Él se queda quieto un segundo, como si dudase de mi gesto, pero continúa con sus caricias del demonio en tres puntos diferentes de mi cuerpo.

Su cabello es sedoso y no muy largo. Del tamaño perfecto como para poder enterrar mis dedos en él y aferrarme en caso de necesitarlo. Y es lo que hago. Poco a poco, aferro con fuerza sus mechones y lo guío hasta que sus labios se posan en la cara interna de mis muslos.

—Sí que tienes calor, sí —afirma desde su posición. Las cosquillas de la pluma se detienen y escucho un ruido sobre la moqueta. Sus manos sujetan mis piernas con fuerza y las separan un poco más. Ay Dios mío—. Puedo notarlo desde aquí.

Y yo noto su aliento y su proximidad cerca de mi humedad. Sus labios ascienden hasta que puedo sentir su nariz en la zona de las ingles.

—¿Qué necesitas? —murmura contra mi piel haciéndola vibrar. Apretando mis manos entre su pelo, gimo como respuesta—. Te lo voy a poner más fácil todavía, Irene. —Me da un lengüetazo y suelto un chillido por la sorpresa—. ¿Me necesitas?

Él sopla en la zona que acaba de lamer consiguiendo que mi piel se erice y yo me paso la lengua por los labios.

—Sí —reconozco tímidamente.

Sus dientes muerden con delicadeza mis labios mayores antes de acariciarlos con la lengua. Creo que me voy a desmayar. 

Mi torso se inclina hacia adelante mientras me apoyo sobre su cabeza y separo más las piernas. Su lengua comienza un recorrido por mi interior húmedo. Le tiro del pelo. La suavidad del principio se convierte en necesidad e incrementa la velocidad de sus caricias. Toca mi clítoris con la punta como si quisiera golpear una puerta para comprobar si está abierta y lo succiona. Un inicio de orgasmo empieza a arremolinarse en mi vientre. 

—Joder… —susurro entre gemidos.

Separa la boca de mi vagina y uno de sus dedos roza la entrada a mi interior hasta hundirse en él.

—¿Te gusta? —pregunta antes de volver a lamer mi clítoris con urgencia.

—¡Joder! —grito sujetándome a sus mechones de pelo cuando me invaden las sacudidas.

Mi cuerpo, extremadamente sensible al estar privado de la visión y por la situación que estoy viviendo, responde dejándose llevar. Mis manos se aflojan y libero a mi presa. Por suerte, las suyas me sujetan por las piernas e impiden que me desplome. 

¿Cuánto tiempo hacía que no me corría? «Es imperdonable que no te permitas situaciones así», me reprendo con una sonrisa en los labios.

Él planta un beso en mi monte de venus y me muevo en un espasmo involuntario producido por la sensibilidad.

—Eres preciosa, Irene.

32

Cuando todo acabó –bueno, para ser exacta, yo acabé– llegó la señal que marcaba la hora límite de nuestro encuentro. En realidad, y según me dijo mi «jefe temporal», la alarma llevaba sonando desde hacía un rato.

—Como comprenderás, no podía detenerme en medio de esta situación —dijo en un tono burlón que me arrancó una sonrisa.

—¿Y qué pasa con el tiempo que les robamos a los demás cuando nosotros llegamos tarde? —pregunté coqueta.

Se acercó a mí y sujetándome por el lateral del cuello con suavidad y firmeza, susurró en mi oído:

—Estoy seguro de que lo entenderán.

Se escondió de nuevo entre sus sombras no sin antes tirar de la venda hacia arriba en su avance. Me la quité ipso facto y me rasqué los ojos. Cuando me giré, ya estaba demasiado lejos como para distinguirlo.

—Muy, pero que muy tramposa —escuché que se reía desde el fondo de la habitación.

A pesar de que no podía quitarme de la cabeza la idea de que él no había tenido su momento de culminación, me fui feliz de allí. Quizá sea en los momentos de frustración e impotencia cuando nos aferramos a un clavo ardiendo, sin preocuparnos por las cicatrices que puedan dejarnos las quemaduras en la piel.

***

Al llegar a casa, encontré a mi padre tirado en el sofá con la tele encendida. No eran más de las nueve, pero seguramente debió estar esperando mi regreso y él es de esas personas que se quedan dormidas cuando empiezan a ver una película o una serie. Comprobé que Jaime también dormía y aproveché para arroparlo y darle un beso. Me encanta contemplarlo mientras descansa, es como si mi felicidad pudiera detenerse en ese instante.

Cené las sobras que mi padre me había dejado preparadas en la cocina y me fui a la ducha. Cuando salí, me estaba esperando despierto y sentado en el sofá.

—No me he dado cuenta de cuándo has vuelto —reconoció con la cara marcada por el cojín que había utilizado como almohada.

—Acabo de llegar —aseguré mientras retiraba el exceso de humedad de mi pelo con una toalla.

—Irene, yo… —La expresión triste de mi padre me rompió el corazón—. Creo que tengo un problema.

Me senté a su lado y le pasé la mano por la espalda. El leve olor a alcohol que desprendía no me pasó inadvertido.

—Dicen que ese es el primer paso para superarlo, papá.

—¿Es también el último? —preguntó con un intento humorístico en su tono de voz y la esperanza en sus ojos.

Negué con la cabeza.

—Me temo que el camino de la superación está lleno de pequeños pasos. —Sujeté su hombro con fuerza—. Pero, no te preocupes, andaremos juntos todos los que podamos.

Nos fundimos en un abrazo que me hizo recuperar parte de la confianza perdida y pensar en que todo saldría bien.

Caí rendida en la cama, con el pensamiento de que nuestras vidas empezaban a mejorar. Y también que, a pesar de la posibilidad de parecer un poco egoísta, tenía que utilizar parte del dinero obtenido con este pluriempleo en comprarme un Satisfyer y dedicar algo de tiempo a mi propio placer.

***

«No recuerdo la última vez que dormí tan profundamente», recapacito.

—Si no fuera porque creo que es imposible, diría que has follado.

El comentario de Sofía me deja boquiabierta. Mi amiga, después de prepararse su café de las once, se ha sentado en mi mesa y lleva cinco minutos observándome sin pronunciar palabra.

—¿Cómo puedes ser tan vulgar?

—¿Vulgar? —Eleva las cejas y deja la taza sobre la mesa—. ¿Te acabo de decir que has follado y me llamas vulgar?

—Shhhh… —Frunzo el ceño y le pido con un ademán que baje la voz.

—Negarlo, —dice mientras me señala con el dedo—, o gritar mi nombre fingiendo que te sorprende mi acusación, es lo que habrías hecho en una situación normal. Por lo que todos los indicios señalan que tengo razón en suponerlo. Has follado —constata.

—¡No! —grito tapándome la boca con las manos.

—Mira, reina, el otro día tenías cara de felicidad, pero lo de hoy… —Se reclina en la silla—. Lo de hoy es sexo. Ahí no me engañas.

—Vale, pero no he tenido sexo, es solo que… 

Le explico la parte importante del final, omitiendo detalles personales como el hecho de estar atada y de las trampas que me dedico a hacer.

—Lo que yo decía —Sofía se termina su café de un trago—. Sexo.

—¡Sofía!

Ella arquea una ceja.

—Pero si yo me alegro por ti —asegura dejando su taza y apresando mis manos entre las suyas—. De verdad. Creo que te hacía falta todo esto y es una forma de eliminar temporalmente los problemas que te agobian.

—La verdad es que la tarde de ayer me ha ayudado a dormir más tranquila. —Aprieto los labios y asiento—. Además, ya sé qué debo hacer.

—Cuenta conmigo para lo que necesites.

Los ojos pardos de Sofía resplandecen de sinceridad y amistad. Me alegro de tener a alguien como ella a mi lado. Desde que falleció mi madre, me he sentido bastante sola y esta relación hace que sepa que cuento, al menos, con un apoyo. Ahora tengo muchos problemas a los que hacer frente, pero tengo que centrarme en ellos y resolverlos como un aterrizaje de aviones: de uno en uno.

Me aclaro la garganta antes de hablar.

—¿Me ayudas a calcular cuánto me pagarían como indemnización en caso de que me despidan?

33

Una mierda, eso es lo que tendría de liquidación.

—No hemos tenido en cuenta un factor —comenta Sofía mientras se rasca la cabeza—. Si llevan a cabo una fusión, o una absorción, seguramente te paguen mucho más de lo que te corresponde ya que tu posición implica estar al corriente de temas muy delicados y dudo que quieran jugársela en ese punto. Ya me encargaré yo de hacer alusión al tema en el caso de que llegue el momento. Además, tendrás el subsidio por desempleo y todo eso.

Me reclino en mi silla.

—¿Tú crees que me van a dar más dinero? —Ella asiente, aunque yo no sé qué pensar.

Me suena haber ayudado a Sofía con algún caso en el que una empresa adquiría otra y que me comentase que habían inflado un poco la liquidación de los empleados, pero tampoco recuerdo cómo acabó esa historia. Lo que tengo claro, es que, aparte de la cantidad de dinero que se suma a mi cuenta por la doble vida que llevo ahora, este trabajo es el que me da de comer y no puedo permitirme el lujo de perderlo sin luchar, ya que nadie me garantiza que mi «otro empleo» sea algo a lo que pueda dedicarme siempre –ni estoy segura de querer hacer–, y también soy consciente de la precariedad temporal que existe hoy en día.

—No puedo estar esperando a si el mes que viene voy a tener un trabajo extra o no —expongo al tiempo que me levanto de la silla—. Creo que es mejor que hable directamente con la empresa para tratar de salvar mi puesto.

—¿Te refieres a hablar como la otra vez? —Arquea una ceja y me transporta a la catastrófica conversación que mantuve con el trío de perros guardianes.

Frunzo los labios. Vale. No fue la mejor conversación del mundo, pero ahora, después de esa experiencia, creo que sé cómo enfrentarlos. Lo que está claro es que tengo que evitar hablar del tema con Jareth. No me gusta poner etiquetas a la gente, pero, a pesar de la opinión de Sofía acerca de que tiene un físico bastante agraciado, sus ojos de hielo le confieren un aspecto cruel y pernicioso que me previenen en cuanto a no acercarme a él. Y eso haré.

Otón… Otón es estúpido. Simplemente dudo que pudiera pedirle alguna cosa o negociar lo que sea con él.

Brian, por el contrario, parece de lo más encantador. Sé que ha seguido acostándose con Sofía, aunque tengo ciertas sospechas acerca de si tontea con alguna más. A mi amiga parece no importarle y a mí mucho menos. Me da la impresión de que, justo él, es la persona indicada para tratar este asunto.

—¿Se puede saber en qué piensas? —La pregunta de Sofía me hace parpadear y volver a la realidad—. Te has quedado como una estatua y con una cara muy extraña. Es por Otón, ¿verdad?

—¿De qué hablas ahora? —espeto, quizá con demasiada rudeza.

—Tú crees que me chupo el dedo, ¿no? —dice levantándose de la silla y colocándose a mi lado—. Acaba de pasar y he visto cómo lo miras.

¿Acaba de pasar?

—Cómo lo odio dirás. —La corrijo—. ¿Iba con los otros dos?

Ella asiente y, tras levantar las dos cejas, hace una mueca con los labios.

—Te he visto odiar a la gente y esto no se le parece en nada, reina.

Suspiro con exasperación.

—Estaba pensando en a cuál de los tres dirigirme para hablar de mi futuro —confieso finalmente.

—Claro, claro… Nada de pensar en acostarte con Otón, ¿verdad?

—¡Y dale con eso! —Me llevo las manos a la cabeza.

—¡Venga ya! —Se pone en jarras—. No me digas que te parece un orco, porque no te creo, reina.

—Yo no he dicho que me parezca un orco —reconozco—, pero lo odio y eso me tira bastante para atrás…

—Tirármelo es lo que yo haré. Me encanta ser la primera en estas cosas.

La miro achinando los ojos.

—Pero, ¿no estabas acostándote con Brian?

—¿Acaso pertenezco a alguien?

Me quedo en silencio mientras me doy cuenta de que me molesta la idea de que mi amiga se acueste con Otón. Y no lo entiendo. No es que ella pertenezca a alguien, es que yo no quiero pensar que nadie me pertenece. Además, no sé por qué, la imagen de ellos dos juntos… No. No la quiero en mi cabeza.

—En absoluto. Puedes hacer lo que te dé la gana, con quien te apetezca. Por mí como si haces un trío con él y con Jareth.

Mi amiga me mira risueña, como si supiera algo que yo desconozco y fuera feliz con su propio secreto.

—¿Por qué sigues negando que te gusta cuando en realidad lo hace?

No me molesta la insistencia de Sofía, lo que me da rabia es que, en el fondo, siento que tiene razón. ¿Cómo se me ha podido colar un hombre en medio de todo el lío que presenta mi vida y mi futuro? ¿Acaso los encuentros que he tenido en mi empleo secundario han conseguido bajar las barreras lo suficiente como para que alguien traspase mi coraza?

Niego con la cabeza para alejar la idea de mis pensamientos.

—Tengo asuntos más importantes en los que pensar como para añadir el de acostarme con Otón, Sofía.

—Madre mía, ¡pero qué conversación más interesante me estaba perdiendo! —La voz de Brian nos llega desde atrás y consigue llamar mi atención. ¡Dios mío! ¿Qué parte de la conversación habrá escuchado?

Sofía se acerca más a mí.

—Solo te diré una cosa, Irene. —Apoya su mano sobre mi hombro y sus ojos pardos brillan al mirarme—. No cierres la puerta que has abierto más allá de tu zona de confort.

34

—Contigo queríamos hablar, rey. —Sofía se aleja de mí con expresión seria y la cambia por completo cuando se apoya sobre el hombro de Brian.

Mi amiga empieza a acariciar los botones de la camisa rosa del hombre y Brian le regala una sonrisa traviesa mientras le sujeta la mano a fin de detener el descenso de los dedos sobre su pecho.

—No es eso lo que me ha parecido. —Acerca sus labios a la boca de mi amiga hasta quedarse a muy poca distancia—. Me ha dado la impresión de que querías hacer otra cosa y con otra persona… ¿Me equivoco, Sofía?

Los labios de Brian se curvan hacia arriba en una actitud seductora. Ella se separa de él y chasquea la lengua.

—Aquí, mi compañera, quiere hablar contigo sobre su futuro —dice señalándome con la misma emoción que si yo fuese un mueble más de la oficina.

—¿Y tú qué quieres hacer con el tuyo, preciosa? —pregunta guiñándole un ojo.

—Eso te lo contaré luego.

Sofía se aleja jubilosa y meneando las caderas más de la cuenta, incluso para ser ella. Observo cómo Brian se gira a medida que la silueta se distancia de él y, todavía con el descaro pintado en el rostro, aparta los ojos para centrarlos sobre mí. Se aclara la voz y recupera la compostura, aunque el rictus de diversión y el brillo de los ojos no han desaparecido del todo.

—¿Quiere que pasemos al despacho, señorita Ibáñez?

Me sorprende la rapidez con la que ha pasado de tontear con mi amiga a meterse en el papel de hombre de negocios.

—Será lo mejor —respondo todavía analizando sus facciones.

Él asiente y rebasa mi mesa en dirección a la puerta. A pesar de la formalidad en sus gestos, el chico de la sonrisa eterna sigue estando ahí.

—Por cierto… —digo captando su atención cuando abre la puerta y me indica que le preceda—. Puede tutearme.

—Lo mismo digo —declara con buen humor.

***

—¿En qué puedo ayudarte? —Brian toma asiento detrás de la amplia mesa del tabernáculo, de la que mi jefe ha sido propietario durante años. Es curioso como este lugar, al que tantas veces he venido a lo largo de los últimos años, parece otro sin la presencia del señor Figueras. ¿Es posible que una estancia adquiera parte de la personalidad de quién la ocupa? Sus libros, cuadernos, cuadros y demás chismes siguen por aquí, pero alguien se ha encargado de ir moviéndolos de sitio para colocarlos en  lugares diferentes. Ver una balda de la estantería llena de los portafolios que le entrego a mi jefe, ordenados por colores, me arranca una sonrisa. Es como si todo el esfuerzo pudiera resumirse en una simple imagen.

—Archivar por colores es una de las aficiones de Jareth —asegura Brian cuando sigue la dirección de mi mirada.

—Jamás hubiera pensado que tendríamos algo en común —confieso a mi pesar.

—¿Los informes son tuyos? —pregunta con los ojos muy abiertos.

Asiento con la cabeza. Es cierto que, en ocasiones, me he extralimitado y he redactado informes que contienen datos que deberían haber entregado los de Recursos Humanos. Con todo y con eso, el tono con que ha formulado la pregunta me hace sentir un poco pequeña al pensar que ha leído mi currículum y quizá por ello demuestra ese desconcierto. 

—Vaya… —dice volviendo la vista hacia la estantería—. Pues Jareth está muy contento de poder tener toda esa información para sus análisis. Y él no es de los que admiran con facilidad el trabajo de otros.

Mi ánimo se levanta y no puedo evitar sonreír.

—Me lo tomaré como un cumplido.

La expresión divertida de su cara me hace pensar que, en efecto, se trata de eso.

—Por favor, siéntate.

Brian señala uno de los sillones que hay en el despacho y descubro que, hasta ese momento, no me he percatado de que todavía estoy de pie. Supongo que se debe a la costumbre de llegar, entregar lo que sea, esperar confirmación o instrucciones e irme. «Qué triste», pienso mientras tomo asiento. Y qué frío sentía cada vez que lo hacía.

Brian me observa en silencio y se reclina en el sillón a la vez que cruza las manos sobre su abdomen. Es extraño estar aquí con el objetivo que me ha traído y no temer nada; por el contrario, me siento cómoda con la actitud jovial y desenfadada del hombre. Como en esas situaciones en las que le cuento a Sofía mis preocupaciones, solo que, en este caso él es parte del problema y yo busco la solución.

—Necesito saber qué cartas hay sobre la mesa.

Se inclina hacia mí y apoya las manos sobre el escritorio.

—La situación es delicada, Irene. No te voy a engañar. —Hace una mueca con la boca—. Personalmente, no estoy implicado en la reestructuración de los puestos ni en la estrategia que se va a llevar a cabo. Yo me dedico a la parte comercial, de captación y fidelización de clientes.

Asiento ya que entiendo que le haya tocado ese trozo del pastel porque, para qué engañarnos, ¿quién imagina a Jareth tratando con ellos? Aunque sería probable que alguna que otra mujer cayera rendida a sus pies, debido a ese aura de misterio y magnetismo que lo envuelve. Pero Otón… continúa causándome un rechazo inexplicable. Estoy segura de que, con esa rigidez, quizá originada por el palo metido en el culo que siempre lleva, ni en sueños daría una buena atención al cliente. Soñar con Otón… ¿Cómo debe ser eso de tenerlo a tu disposición en el plano onírico? Sacudo la cabeza para eliminar esa idea. ¿Por qué demonios estoy pensando en eso ahora?

—No sé si me he explicado bien… —Brian tiene las cejas juntas y me mira con preocupación.

«Claro, tonta, si asientes para después negar, ¿qué clase de mensaje estás dando?»

—Perfectamente, Brian. —Cambio la postura en el asiento para intentar centrarme en lo que tengo delante y dejar atrás lo demás—. Entonces el tema de la fusión…

—Lo siento, Irene —me interrumpe con tono amable—. No puedo hablar sobre el futuro de la empresa.

—Lo entiendo, Brian —aseguro apretando los labios y retorciéndome las manos de nuevo—. Yo solo quiero conocer el mío; si está ligado a esta empresa y, en cualquier caso, las opciones que tengo.

—Ya te he dicho que no llevo esa parte. —Se encoge de hombros con una expresión que roza lo angelical y que me hace pensar en el pequeño demonio juguetón que tiene que vivir dentro de él—. Pero te voy a dar una buena noticia. 

Sonríe con picardía y espera hasta que elevo mis cejas hasta el cielo y pregunto:

—¿Cuál?

—Tendrás que hablar con Otón.

«No…».

Brian saca el teléfono de su bolsillo y empieza a teclear algo mientras se reclina de nuevo en la silla, sin dejar de sonreír. ¿De verdad piensa que eso es una buena noticia? «Claro, si ha escuchado la conversación de antes…». Suspiro con fuerza y me aseguro de que el rubiales no me vea poner los ojos en blanco. Un día de estos mataré a Sofía.

35

No han pasado ni dos minutos cuando la puerta del despacho se abre y Otón aparece para cruzarla. Cierra tras de sí y el primer gesto que realiza es comprobar la hora en el reloj de pulsera, como si estuviéramos robándole parte de su preciado tiempo. A pesar de la expresión seria con la que ha entrado y del porte elegante que le confiere su traje de color gris oscuro, advierto que su pecho sube y baja a una velocidad más acelerada de lo normal.  ¿Es posible que haya venido corriendo? «O quizá se ha teletransportado y está agitado por la conmoción de viajar en el espacio tiempo». Me doy una palmada mental en la frente, con la que pretendo pulsar el botón de stop y detener las absurdas ideas que aparecen con los nervios.

Nervios,  sí. ¿Por qué mi cuerpo se estremece con su presencia? ¿Es el after shave? ¿La ropa? Esto podría ser porque, Sofía y yo, tenemos la teoría de que los trajes hacen que la mayoría de personas ganen en atractivo; en el caso de Otón, esa afirmación alcanza tal amplitud que no es justa para el resto de los mortales. Lo que tengo que hacer es apartar los ojos de él, juntar las piernas y apretarlas con fuerza para calmar lo que siento que despierta, antes de continuar respirando con normalidad.

Empieza a molestarme lo que me provoca este hombre, sobre todo porque no me gusta perder el control de la situación. Aún menos cuando estoy tratando temas importantes.

—Hola, Otón —saluda Brian y le dedica una mirada esmeralda cargada de diversión.

El aludido asiente en su dirección como respuesta, sin embargo, la profundidad de sus ojos se clava en los míos, en un disparo certero y directo a mi sentido común. 

Joder. Si los orgasmos van a propiciar que mis barreras de hormigón se transformen en gelatina, creo que es mejor que me despida del sexo. Me muerdo el labio inferior para contener la risa, en el momento en que el cerebro me grita con la voz de Sofía algo como: «ni lo sueñes, reina».

Lo malo es que Otón no tiene forma de saber que estoy teniendo un soliloquio mental –doy gracias a la vida por no otorgarle superpoderes a lo Edward Cullen–. Sus ojos oscuros bajan hasta detenerse sobre mi boca y me estremezco al pensar en él como en un vampiro con ganas de clavarme los colmillos. Libero mis labios del mordisco antes de que sea demasiado tarde. «Vale, Irene… quizá necesitemos reflexionar acerca del efecto que produce la liberación de oxitocina después del sexo». Me remuevo en mi asiento, incómoda por la intensidad con la que los ojos de Otón continúan observándome la boca. Menuda forma de comenzar.

—La señorita Ibáñez —explica Brian ganándose una mirada reprobatoria de mi parte—. Irene —rectifica—, quería hacernos una consulta.

Ignoro el motivo por el que Otón frunce el ceño. ¿Será porque Brian me ha llamado por mi nombre de pila? Alterna la mirada entre Brian y yo, lo que me lleva a alimentar sospechas respecto a que no le ha gustado la ausencia de formalismos entre nosotros. Tras ese inciso, lo observo pasar a mi lado hasta colocarse tras la mesa, junto a su amigo. He seguido sus movimientos como si pudiera visualizar las trazas de su aroma en el aire.

—Entiendo que, si me has pedido que venga —dice al tiempo que coloca la mano sobre el hombro de Brian— es porque se trata de un asunto importante.

Si otra persona estuviera en el lugar del «rubiales», es posible que sintiera cierta tensión –yo misma, en caso de que ese hombre me estuviera pidiendo explicaciones encubiertas–, pero me doy cuenta de que la expresión de Brian sigue siendo la de un niño pequeño que acaba de descubrir un juego nuevo con el que entretenerse.

—Es sobre el futuro, Otón —susurra Brian con un matiz cómico que no consigo descifrar. ¿Tiene relación conmigo o es una broma entre ellos?—. Y tú ya sabes que el futuro es taaan complejo…

Otón arquea una ceja mientras intenta, sin conseguirlo, que su cara no demuestre la diversión que le ha provocado el comentario de su amigo. Brian, por el contrario, no esconde la suya.

—El futuro —repite Brian mirando al frente y junta las manos para acabar separándolas como si estuviera anunciando el título de un cartel—: ese gran desconocido.

Otón menea la cabeza mostrando desaprobación.

—Todavía no sé por qué seguimos trabajando juntos. —Otón intenta sonar amenazador, pero su voz está bañada de afecto.

—Porque, en el fondo, no puedes vivir sin mí. —Brian lo golpea con suavidad en el hombro y amplía su sonrisa—. ¿Te imaginas tener que lidiar solo con Jareth?

Otón resopla.

—¿Qué necesitas? —Le pregunta Otón con complicidad antes de que sus ojos, del color de la noche, se fijen de nuevo en mí.

—Pues Irene. —No me pasa desapercibido el apretón que le hace Otón a Brian en el hombro—. Irene —repite Brian marcando cada sílaba con intensidad y amonestando a su amigo con los ojos—, quiere saber qué opciones tiene ya que, como sabes, su nombre apareció en la lista de prescindibles de Jareth.

Inevitablemente, recuerdo la escena en la que el ausente me dijo que estaba en esa dichosa lista y también la voz de Otón pidiéndole explicaciones.

—Solo quiero saber qué significará para mí o, en cualquier caso, qué puedo hacer —me atrevo a intervenir.

Cuando me doy de bruces con la negra mirada de Otón que me observa atento y su arrebatadora sonrisa que me roba el aliento, soy consciente de que no dispongo de medios suficientes para ganar esta partida. Los dos me miran por espacio de unos segundos como si, durante su breve conversación, se hubieran olvidado de que yo estaba presente.

—Creo que tú le puedes dar una argumentación más… certera que la mía —asegura Brian levantándose de la silla para invitar a su amigo a ocuparla.

Otón se sienta y ahora es Brian quien permanece de pie. Puede parecer una tontería, pero me gustaba más la escena anterior cuando no me recordaba a la película de El Padrino.

Las ganas de escabullirme cuanto antes del tabernáculo me impulsan a hablar.

—Mira, Otón. —Me retuerzo las manos con disimulo y endurezco la mirada. Al menos esta vez no lo he llamado perrito guardián—. No voy a venir a suplicarte por mi trabajo ni a explicarte mi situación personal porque; primero, supongo que todo el mundo vendrá con la misma historia y segundo, mi vida privada es mía.

Él asiente.

—Empezamos fuerte, señorita Ibáñez —Se deja caer sobre el respaldo y sonríe de lado—. Me inclino a pensar que nos ha hecho bajar la guardia para tirarse a mi yugular. ¿Era ese su plan desde un principio?

Se me ocurren dos motivos por los que ha dejado de tutearme. El primero de ellos, es la situación en la que nos encontramos, bastante seria como para hacer distinciones y creer que somos amigos. La segunda y menos probable, es que no le haya gustado que Brian me haya llamado por mi nombre. Al fin y al cabo, me han llegado rumores de que el rubio ha estado con alguna empleada más de la oficina –antes de descubrirlo en la comprometida situación con Sofía– así que, al final, va a resultar que en la práctica es más conquistador que Otón. Curioso. ¿Es posible que esté celoso porque le he hablado con normalidad a su amigo?

Sacudo la cabeza.

—Explíqueme su plan, señorita Ibáñez. —Otón me mira con desdén.

—No he venido aquí con ningún plan trazado, señor Ordóñez —digo con el mismo tono de voz distante que el suyo—. He venido con la única intención de saber qué va a ser de mi vida. 

Mientras me recoloco un mechón detrás de la oreja, Otón me observa sin pronunciar palabra y su silencio me cabrea. ¿Por qué me trata como si fuese una delincuente a la que hay que someter a un interrogatorio? Esto es de locos.

—Y —continúo armada de valor—, para ello, y para mi desgracia, tengo que hablarlo con ustedes que son quienes han escrito mi nombre en una lista negra.

—La lista es blanca —asegura Brian con una sonrisa apaciguadora en los labios.

Lo fulmino con la mirada.

—Me da igual de qué color sea la lista —escupo en su dirección y vuelvo a centrarme en mi presa—. Lo que me importa es saber por qué mi nombre aparece y qué se supone que debo hacer ahora.

—¿A qué se refiere con qué se supone que debe hacer? —pregunta Otón con frivolidad y la misma calma superficial del mar antes de la tormenta.

¿De verdad me pregunta eso? Me aclaro la garganta y cambio de posición irguiendo la espalda.

—Pues me refiero, concretamente, a cuándo se me va a convocar para informarme de la fecha de mi último día de trabajo, así como de la liquidación que me corresponde.

El silencio se instala en la habitación y juraría que se puede escuchar el ritmo apresurado al que me late el corazón.

—Brian, por favor, ¿podrías dejarnos solos? 

La voz de Otón lo corta todo: el silencio, mis ganas de hablar, incluso mi respiración. ¿Para qué quiere estar a solas conmigo?

El aludido levanta las cejas. La manera en la que intercala la mirada de sus ojos verdes entre Otón y yo, delata su sorpresa y sus dudas. Tarda unos segundos antes de moverse y hablar.

—Si quieres puedo intentar que… 

—Por favor —repite Otón, esta vez con algo de amabilidad.

Brian pasa por delante de mí en dirección a la puerta y me guiña un ojo. A pesar del intento de complicidad, puedo leer la dosis de tristeza reflejada en sus facciones angelicales.

—Si me necesitáis —abre la puerta y se gira antes de cruzar el umbral—, estaré aquí afuera.

Permanecemos en silencio hasta que cierra. 

A solas. Con Otón. Justo lo que yo quería. «Vale, Irene. Coge las riendas ya». Inspiro aire lentamente.

—Como comprenderá, señor Ordóñez —manifiesto mientras lo encaro de nuevo para ser quien golpee primero—, los trabajos no crecen en los árboles y requieren de una búsqueda que implica tiempo.

—Tiempo… 

—Eso es —confirmo extrañada por no tener la menor idea de lo que estará pensando—. Tiempo. Y yo quiero saber de cuánto dispongo para poder organizarme.

—¿Considera que la organización es uno de sus puntos fuertes? —La pregunta viene con el mismo tono de voz aséptico.

—¿Cómo dice?

Me he perdido. ¿A qué viene este cambio de rumbo en la conversación?

Puedo percibir cómo relampaguea la diversión en sus dos esferas negras. Es como una pantera acechando a su presa y siento que me hace dar vueltas, para marearme y distraerme, antes de atacar.

—Cuénteme, señorita Ibáñez —propone con tono burlón a la vez que se reclina en el respaldo de su asiento de nuevo—. Además de ser bastante borde, ¿qué más sabe hacer?

La mordacidad de sus palabras me petrifica y la expresión de mi cara va acorde con ese sentimiento. Si quiere fuego, espero que sepa digerir las llamas.

—Vengo a cumplir con mi trabajo, no a llevarme bien con la gente —lanzo cada palabra como si se tratase de cuchillos afilados. Y ojalá lo fueran—. No he venido aquí a que me insulte, sino a pedirle que si tiene pensado despedirme me lo comunique cuanto antes para buscarme un nuevo empleo.

—¿Valora usted su puesto, señorita Ibáñez?

La calma con la que me está hablando me pone enferma y genera un deseo irrefrenable de estrangularlo. Clavo las uñas en los reposabrazos para contener las ganas de arañar su perfecta cara.

—Pues claro que lo valoro —reconozco con brusquedad—. Me gusta mi trabajo.

—¿Y cómo cree que afecta a su labor que hable de esta forma a un miembro del Comité Ejecutivo de su empresa?

Su pregunta me deja helada. Retrocedo sobre mis palabras y, si bien es cierto que me ha llamado borde –que ni confirmo ni desmiento serlo–, me doy cuenta de que he dejado que mis emociones me dominen y he demostrado una falta total de profesionalidad. 

¿Por qué me saca de quicio este hombre? No soporto que una parte de mí juegue a imaginar cómo será el resto de su piel, más allá de la pequeña parte que queda libre del cuello de la camisa, o qué se debe sentir cuando esas manos fuertes te acarician con la misma intimidad con la que yo ayer…

—Desde que nos conocemos, he intentado ser amable con usted, pero solo he recibido ataques verbales gratuitos, una y otra vez… —Pronuncia las palabras sin mirarme, como si el estado de sus uñas fuese más importante que ver la expresión que muestro.

Y lo agradezco, porque el calor y el rubor que me provoca la imagen que evoca mi mente acuden para añadirse a la sensación de bochorno. Inspiro despacio para apaciguar las emociones y ponerlas bajo control.

¿Cómo puedo esperar que respete mi necesidad de organización si yo misma lo estoy faltando al respeto en este momento?

—Sinceramente, dudo que alguna vez haya hablado así al señor Figueras —continúa Otón—. Porque estoy seguro de que, en el caso contrario, no estaríamos manteniendo esta conversación.

Boom. Otro baño de realidad. Si alguien levantaba la voz a mi jefe, ese día se convertía en su última jornada laboral. ¿Qué me está pasando? Es cierto que soy un poco cortante, pero con él siento la incontrolable necesidad de hablar de mala manera y alejarlo de mí. 

—Tiene razón —confirmo su teoría—. Lamento que mis formas no hayan sido las correctas, pero tampoco me parece adecuado que me llame borde.

Él vuelve a observarme con una de sus preciosas cejas oscuras alzada. Sus ojos se mantienen firmes en los míos, como si fuera un duelo en el que nadie supiera quién va a ganar o qué se puede perder.

—No voy a preguntarle por qué me odia tanto, señorita Ibáñez. —La calidez con la que me dirige esas palabras, así como el mensaje en voz alta, se me enredan en el pecho y lo oprimen. Yo tampoco sé a ciencia cierta de dónde proviene tanta hostilidad, pero no la puedo dominar—. Pero estoy aquí para gestionar esta empresa en un proceso de transición, no para convertirme en una ONG. No sé si me explico.

—La verdad es que no —afirmo con los ojos como naranjas—. No entiendo a qué se refiere.

Él sonríe con sinceridad y adopta una postura más cercana para mitigar parte de la tensión que había entre nosotros. Quizá el reconocer las cosas nos quita un peso de encima y podemos actuar con normalidad.

—Me refiero a que si las personas que están en la lista de Jareth aparecieran por esa puerta, ahora mismo, no podría ayudarlas a todas.

—Yo no le estoy pidiendo ayuda.

—Pero sí un trato de favor.

«Calma, Irene, calma».

—Creo que estoy en mi derecho de saber si voy a continuar trabajando o si, por el contrario, me van a despedir. En ese caso, también es de ley que se me indique la cantidad que me corresponde.

Él apoya los antebrazos en la mesa y cruza los dedos de las manos. El escudo de hombre frío y distante aparece de nuevo frente a mí.

—Si hay alguien que vaya a perder su empleo, se le comunicará en el plazo correspondiente y de la manera oficial —explica Otón—. Todo lo que hay ahora mismo son conjeturas pendientes de análisis, revisión, valoración...

Parpadeo un par de veces.

—¿Eso significa que no van a despedirme? —pregunto con un ápice de esperanza.

—Eso significa, señorita Ibáñez, que no puedo confirmarle lo que ha venido a exigir, pero sí le garantizo que habrá cambios.

Frunzo el ceño cuando intento desmenuzar esas palabras y convertirlas en algo que tenga sentido para mí.

—Otra cosa… —La seriedad que se instala de nuevo en su forma de hablar, me mantiene alerta—. Si no estoy mal informado, usted sabe perfectamente cómo funcionan los despidos y el cálculo de sus liquidaciones. —Levanta las cejas y le resta importancia al tema con la mano antes de volver a hablar—. Los días por año, los máximos y demás.

Yo asiento.

—Sin embargo… —Se levanta y apoya las manos en la mesa antes de dejar atrás el escritorio que hace de barrera entre nosotros dos. Mis fosas nasales aspiran todo el aire que hay a mi alrededor, como si el cerebro les estuviera advirtiendo de que vamos a necesitarlo—. Si cree que vale más que eso —continúa y la penumbra de sus ojos sigue clavada en los míos mientras recorre la poca distancia que nos separa con cuatro de sus pasos—, o que debería permanecer en esta empresa…

Me veo obligada a alzar el cuello para mantener el contacto visual y trago saliva cuando se detiene delante de mí. Acaricia con la mano el inicio del reposabrazos y nuestros dedos se rozan de forma imprevista; el calambre que se inicia en la zona del contacto recorre todas las terminaciones nerviosas de mi cuerpo. Se inclina lentamente hacia mí y todo mi ser se estremece cuando pronuncia en un susurro:

—...demuéstremelo.

36

—No —digo poniendo los ojos en blanco—. Te repito que no es nada sexual.

Aprieto el portafolio amarillo contra mi pecho, mientras saludo con la cabeza a algunos de nuestros compañeros que también están saliendo de la oficina para ir a comer.

—¿Me estás diciendo que se ha acercado a ti y te ha susurrado que se lo demuestres y no es nada sexual? —El tono agudo de la voz de Sofía se me clava en las sienes.

A pesar de estar en la calle, del ruido de los coches y de las personas que nos rodean, siento que cualquiera puede enterarse de nuestra conversación.

—¿Tú sabes lo que es la discreción? —recrimino a mi amiga.

—Qué mala suerte tienes, reina. —Ella niega con la cabeza ignorando por completo mi comentario—. Creo que te voy a invitar a comer para ver si te alegro un poco el día.

Sofía se gira y empieza a caminar calle abajo sin esperar confirmación.

—¿Mala suerte? —pregunto mientras la sigo.

—Si me propusiera sexo a cambio de prometerme que me quedo, lo haría —confiesa Sofía avanzando con entusiasmo en dirección a su restaurante japonés favorito—. De hecho, creo que lo haría sin la parte de la promesa. —Le doy con el portafolio en el brazo pretendiendo reprenderla, aunque me cuesta contener la sonrisa—. ¿Qué pasa? —exclama encogiéndose de hombros. Se detiene y sus ojos pardos me dirigen una expresión cargada de picardía. Me detengo frente a ella—. ¿Vas a reconocer ya que te gusta?

Ahora mismo, la Monna Lisa a mi lado es una mujer con una amplia sonrisa y una expresión totalmente descifrable; mis labios se han adherido entre sí y mi cara está desprovista de cualquier emoción.

—Serías la envidia de toda la oficina, reina —asegura afirmando con la cabeza mientras reanuda la marcha hacia el restaurante—. Hay muchas que han intentado acostarse con él y no ha habido manera.

Sigo escondida tras una máscara de indiferencia, sobre todo al notar el mal humor que me nace al escuchar eso. ¿Quién habrá sido?

—Quizá sea gay y no tengáis nada que hacer —teorizo despreocupada, a sabiendas de que he utilizado la segunda persona del plural, como si el tema no fuera conmigo.

Sin embargo, mi propia afirmación resuena en mi cerebro. ¿Y si es gay? Me debería dar igual, pero no me da. No quiero que lo sea, como tampoco quiero que se acueste con otra mujer que yo conozca. «Y que no conozcas tampoco».

La negación de cabeza que hace Sofía me devuelve a la conversación.

—Sé de dos compañeros que también lo han intentado y nada.

—Bueno, depende de quienes sean lo entendería.

Llegamos al restaurante y Sofía indica que seremos dos para comer al hombre que atiende en la puerta.

—Yo me acostaría con ellos.

—Ese no es un filtro válido, Sofía —digo cuando nos señalan que entremos al local—. Tienes un hambre insaciable.

***

Mientras esperábamos la comida, le he explicado a Sofía en qué consiste la «demostración».

—Tengo que hacer la presentación para el jueves.

—Pero no entiendo que tengas que elegir tú el tema —responde con la boca llena de comida.

—Pues ahí está la gracia. —Respiro hondo y bebo un poco de agua—. Tengo que demostrar mis capacidades escogiendo un tema que se me dé bien y con el que pueda lucirme.

—¿Y dónde está el truco? —pregunta ella ladeando la cabeza consciente de que, en estos casos, siempre hay uno.

Suelto todo el aire antes de responder.

—En que tengo que tocar varios que corresponden a diversos departamentos. Dice que, de esa forma, desarrollaré actitudes sociales y me ayudará a ser una persona amable.

Sofía se ríe, pero cuando ve la preocupación en mi rostro, su expresión cambia. Mis ojos ahora deben ser iguales a los que puso David el día que le pedí los expedientes porque iban a prescindir de él.  Sí. Es como si supiera que estoy en el camino del matadero.

—No tengo ni idea de lo que puedes preparar para una presentación con dos días de margen para conseguirlo. —Hace una pausa y una mueca de arrepentimiento por lo que va a decir a continuación—. Bueno, uno y medio.

—Gracias por la porción de histeria, Sofía. —Pongo los ojos el blanco y me meto en la boca el maki de salmón.

—Con la presión que supone jugarte el puesto de trabajo —divaga para sí misma— y teniendo que relacionarte con personas que apenas conoces. —Habla en susurros mientras niega con la cabeza y, de repente, la levanta y me mira con compasión—. Pero cuenta conmigo. Sabes que te ayudaré en lo que pueda.

Dicho en voz alta y por un tercero, mi situación no pinta nada bien. Sé que Otón ha querido darme una «pequeña lección» por la inexistente relación que tengo con otras personas. Es probable que, como bien dice, esté siempre sentada en mi mesa, pero si tengo trabajo y pocas horas ¿qué más puedo hacer? No soy de las que se pasan la vida tomando cafés con los demás como si les pagasen por tener vida social dentro de un edificio.

No puedo negar que su idea de demostrar mis capacidades me parecería un plan perfecto, de no ser yo la persona que tiene que exhibirse. Es más, a pesar del poco margen de tiempo, podría hacerlo si fuera con datos que tengo a mano, pero pensar en algo que implique a otros departamentos…

Los nervios se arremolinan en mi intestino y empiezan a escenificar la danza de la evacuación fácil. ¿Quién me mandaría a mí intentar averiguar nada? «Tu sentido común». Sí, ese que últimamente me falta por el vapuleo que me está dando la vida en las últimas semanas. ¿Será cierto eso de que todos los problemas vienen de tres en tres? Sea como sea, yo no quiero perder mi trabajo. «Ni tú, ni ninguna de las personas que están en la lista».

Juego con los palillos en el plato de salsa de soja y mi mente deambula entre los rostros de las personas que trabajan en la empresa, cada una con sus funciones y sus vidas, con sus preocupaciones y problemas. No es que tenga una relación especial con ninguno de mis compañeros a excepción de Sofía, pero me da pena pensar que ellos permanecen ajenos al conocimiento de que pueden quedarse sin empleo.

¡Eso es! 

El triunfo que siento en mi interior emerge a través de mis ojos en forma de un brillo especial que no pasa desapercibido a mi amiga, quien ladea la cara y me mira pensativa.

—¿Estás bien? —pregunta deteniendo su mano en el aire, antes de introducirse la comida en la boca.

—Estoy mejor que bien —confirmo capturando una pieza de sushi con los palillos—. Ya sé de qué va a ir mi presentación.

Mi amiga deja los suyos sobre la mesa antes de exclamar:

—¡Me encanta tu cara de malvada! 

Acto seguido, estalla en carcajadas y muchos comensales se giran hacia nosotras.

—No es cara de malvada —susurro tras estirarme hacia ella por encima de la mesa—, es que ya gané una idea de mejora y creo que, con lo que se me acaba de ocurrir, podría incluso ganar otra más.

—No me digas que vas a matar dos pájaros de un tiro.

—Preferiría no matar nada ni a nadie. —Tuerzo la boca en una mueca mientras hago girar los palillos en mi mano—. Al menos por ahora.

37

Pues aquí estoy. En el despacho improvisado que he montado en mi casa; es decir, en medio del comedor y con el portátil sobre la mesa de madera donde comemos habitualmente.

Me ha costado decirle a Jaime que esta tarde no podría jugar con él. Su cara de desilusión ha aumentado desde que ha vuelto del colegio con mi padre –porque esperaba que fuese yo a buscarlo– y me ha partido el corazón. Pero hago esto por él. Por nosotros. Además, le he prometido que le prepararé su cena favorita –pizza casera– y he conseguido que el brillo de la felicidad vuelva a sus ojos un poco.

Me fascina la facilidad con la que los niños pasan de estar tristes a estar felices. Ven la vida desde otra perspectiva y esa capacidad les permite disfrutar al cien por cien de las pequeñas experiencias positivas que les ocurren. ¿En qué momento perdemos los adultos esa facultad?

Tecleo a toda prisa la información que he ido recopilando de los expedientes que me ha enviado Sofía. Por suerte, cuento con el acceso a varias carpetas de archivos en los servidores locales que me facilitarán los datos que necesito. Porque ahora sí que tengo un plan, querido perrito guardián.

***

—Entonces —me dijo Sofía durante la comida cuando le explicaba la idea para mi presentación—, crees que si haces un análisis de los casos del último año, podrás reflejar que todos los trabajadores son importantes. 

—Lo que quiero demostrar es que estamos destinando mal los recursos de la empresa. El hecho de que tengamos parte del personal realizando tareas auxiliares para otras empresas no es tan rentable económicamente, si lo comparamos con lo que podríamos llegar a ganar si trabajasen como soporte para vuestros casos.  

—Pero ya sabes que hay mucha gente que se siente importante haciendo funciones de secretariado para dueños de otras empresas —me recordó ella mientras rebuscaba qué otro plato de la lista pedir al camarero.

—Me da igual que la gente quiera un titulillo con el que sentirse importante —respondí con brusquedad mientras desaprobaba esa situación con la cabeza—. En mi opinión, es más importante conservar el puesto de trabajo que alardear de unas funciones absurdas. Si optimizamos los recursos con un trabajo más eficiente, la empresa no tendría que prescindir de nadie. 

—Es posible que tengas razón, pero… —Sofía afirmó con la cabeza y levantó los ojos de la carta para preguntarme—. ¿Eso no iba en contra del decálogo del señor Figueras?

—Sí —confirmé sin titubear—. Concretamente contra el punto sexto, en el que pretende que seamos la solución de las necesidades de nuestros clientes y les generemos una dependencia a nuestros servicios, y tampoco es incompatible con mi planteamiento, si tenemos en cuenta que no pretendo que eliminen esas funciones.

—Yo no estoy tan segura de que todo el mundo lo vea  así. ¿No crees que se te echarán al cuello por esto? —preguntó Sofía mientras se acercaba a mí con una sonrisa traviesa.

—Ya tengo un pie fuera. —Me encogí de hombros mientras ella llamaba al camarero con la mano—. Además, estoy segura de que hará ganar dinero a la empresa por lo que dudo que les importen unos mandamientos de un jefe que, en breve, dejará de serlo.

Mi amiga ensanchó su sonrisa y gritó:

—¡Esa es mi chica!

***

Dado que una de mis funciones como secretaria de dirección es redactar las actas de las reuniones –y al señor Figueras siempre le ha gustado aportar soluciones, opiniones y opciones que debieran haberse tenido en cuenta en los casos perdidos–, el proyecto que voy a presentar consiste en recopilar toda esa información extra y, a razón de sus aportaciones, plantear soluciones organizativas.

Tal y como dije a Sofía, mi idea es optimizar recursos mediante la reestructuración de funciones. Los casos ganados generan mayores beneficios ya que, además de los honorarios de consulta se obtiene un sustancioso porcentaje adicional, mientras que los servicios a empresas suelen tener un importe fijo establecido.

Mi objetivo es que el proyecto que me ha «propuesto» realizar Otón, demuestre que nos interesa más utilizar una parte de ese personal, que ahora mismo realiza labores accesorias, para ayudar a los abogados propios –tal y como hago yo con Sofía estos días como excepción– y garantizar el beneficio que nos aportan los casos ganados. Los recursos de los que disponemos son necesarios y valiosos, siempre y cuando sepamos cómo utilizarlos. «Este proyecto implica a todos los departamentos, ¿verdad Otón?». Sonrío imaginando su cara. Dudo que espere algo como esto.

Escribo a toda velocidad cuando me sobresalta el roce de una mano sobre el hombro y me obliga a detenerme.

—¿Cómo estás? —pregunta mi padre con voz ronca.

—Voy a contrarreloj, pero creo que puedo conseguirlo.

—Estoy seguro de que lo harás.

Eso espero, porque nuestras vidas dependen de ello.

—Me ha llamado el mecánico —anuncia captando mi atención—. Dice que no pasa nada porque dejemos el coche en su taller, aunque no lo reparemos.

—Me alegra saber eso —suspiro, aliviada. 

He tenido que priorizar en qué invertir el dinero y, sinceramente, el coche es algo que necesito, pero, por la magnitud de la avería, me supone un gasto muy grande como para destinarle los nuevos ingresos. La verdad es que ir al trabajo en transporte público no me molesta. El problema está en llegar a casa, cambiarme e ir a buscar a Jaime en el viejo ciclomotor o andando. Eso se me está haciendo cuesta arriba.

Lo bueno de ir caminando es que mi hijo llega a casa algo más cansado; lo malo es que se nos hace tarde para cumplir con el horario del resto de tareas que tenemos que hacer. Al menos, mi padre me releva algunos días a la semana –en los que no queda con sus amigos–, siempre y cuando Jaime no me haya hecho prometer que iría yo a buscarlo. Como ha ocurrido hoy.

—El tema es… —continúa mi padre— que me ha propuesto descontarnos la mitad si  dejamos que su hijo haga prácticas con la reparación. Se ve que está estudiando mecánica y no sé qué más…

Sopeso la propuesta.

—No me parece mala idea —reconozco—. Creo que ganaríamos todos. Él aprendería y nosotros ahorraríamos.

—Sí, aunque sigue siendo dinero, Irene.

Asiento.

—Dile que nos deje unos días para pensarlo —planteo, con la esperanza de volver a recibir alguna invitación por parte de la agencia Youseimi.

La idea de tener más encuentros con la habitación 501 me estimula y me hace sonreír. Y sonreír me recuerda a Jaime.

—Tengo que ir a hacer la cena —anuncio a la vez que me apoyo sobre la mesa para levantarme.

—Tranquila. —Mi padre presiona con delicadeza la mano sobre mi hombro para que me siente de nuevo—. Acabo de prepararla con el niño. Le ha hecho ilusión eso de cocinar.

—Entonces habrá visto que la salsa lleva cebolla… —digo horrorizada mientras me llevo las manos a la cabeza.

No sé qué problema tiene mi hijo con las cebollas desde siempre, pero les tiene entre pánico y pena. Creo que fue por una serie de televisión protagonizada por hortalizas. Al menos, no siente lo mismo con respecto a todas las frutas y verduras. Mi padre, conocedor de la «simpatía» que tiene mi hijo por ese alimento, niega divertido con la cabeza.

—Me he encargado de hacer esa parte y lo he triturado todo, antes de que él llegase. —Me guiña un ojo—. Le he dicho que era el toque especial de la familia, que por eso le gusta tanto y que es una receta secreta que le explicaré cuando sea mayor.

Se me escapa la sonrisa y el amor que veo en sus ojos llena mi corazón.

—Gracias, papá.

—De nada, cariño.

Cariño. Mi padre nunca me llama así. Me lo quedo mirando mientras toma asiento en la silla que tengo al lado y me observa con detenimiento. ¿Es posible que no perciba ningún rastro de alcohol en él?

—¿Es… estás bien? —titubeo a la vez que cierro el portátil.

Él asiente con la cabeza y compone un amago de sonrisa, aunque no consigue el resultado que imagino que espera.

—He estado pensando en lo que me dijiste y… —Clava los ojos en sus manos y los sigo para descubrir que se las retuerce igual que hago yo cuando estoy nerviosa—. Creo que tienes razón.

Me inclino hacia él y coloco las mías sobre las suyas en un intento de transmitirle una calma que en realidad no siento.

—¿En qué papá?

Mi padre suspira antes de elevar sus vidriosos ojos castaños hacia los míos.

—Creo que necesito ayuda, Irene.

La confesión me pilla por sorpresa.

Recuerdo la primera vez que me prometió que su borrachera era algo puntual; la primera que me llamó uno de sus amigos pidiéndome que fuera a recoger a mi padre al bar; incluso la vez que me prometió que era la última que lo haría. Pero esta es la primera vez que mi padre dice abiertamente que necesita ayuda.

Aprieto sus manos entre las mías y sonrío a fin de contener las lágrimas. Ahora es el momento de mostrar fortaleza y unión, de apoyarlo en esta nueva etapa, pero con delicadeza para que no se asuste y se plantee una retirada a mitad del camino.

—He hecho una lista de centros para personas en tu situación y las he ordenado en función de las valoraciones y otros criterios. —Lo observo de reojo mientras, con lentitud, acerco el ordenador hacia él—. ¿Te gustaría que le echásemos un vistazo juntos?

38

Parece que haya dormido aquí.

A pesar de que Sofía se empeñe en asegurar que me queda bien, el enredo de mi pelo castaño es un claro signo de la dejadez que he sufrido en estas últimas horas. De hecho, no estoy segura de llevar la misma ropa de ayer. Y lo desconozco porque apenas he separado los  ojos de la pantalla de mi ordenador, tanto en el trabajo como en casa. Incluso he ignorado a Sofía cuando se ha sentado a mi mesa con su café de las once. En ese momento ha empezado a hacer un monólogo acerca del revuelo que está causando entre nuestros compañeros el asunto de que el señor Figueras haya dejado a esos tres perritos guardianes al mando.

***

—La gente no es tonta… —dijo mi amiga antes de dar un sorbo excesivamente sonoro a su café—. Saben que hay mucho movimiento; que Jareth está metiendo las narices en el tema de la contabilidad; que tu adorado jefe está ausente…

Noté que me miraba de reojo mientras hacía la pausa, pero ni siquiera me importó que intentase provocarme con su comentario acerca del afecto que le tengo a mi jefe.

—Y también se comenta que es cuestión de tiempo que su hijo, Marc Figueras, a quien vimos en la foto que encontré por internet, acabe ocupando su lugar. —Dio otro sorbo ruidoso al contenido de su taza—. Aunque nadie conoce al susodicho. Solo dicen que no ha tenido buena suerte con los negocios y que es un poco… despilfarrador. Qué pena, con lo guapo que es. —Suspiró y yo aprieté los labios para que no se me escape ningún comentario acerca de que la imagen no le hace justicia—. Parece joven para mí, pero ya veremos cuando esté por la oficina si me apetece comerme un Petit Suisse. En fin, es posible que el Comité se quede para hacerle de soporte o que también los despidan.

Seguí concentrada en la búsqueda de datos, a pesar de la información que aportó Sofía y que todavía resonaba en mi cerebro junto con la imagen catastrófica que suscitó. ¿El chico rubio con el que me crucé en la entrada podría ser nuestro nuevo jefe? La verdad es que parecía encantador, pero quizá sólo fuera una fachada, claro. Si era el próximo dueño de la empresa, debía interesarle que pensásemos bien de él. Sobre todo, por los desafortunados comentarios que corrían acerca de su persona. Y, ¿qué pasaría realmente con los tres mosqueperros? ¿Los despedirían?

—Me voy, reina. —Sofía dejó la taza sobre la mesa con decisión y con el impacto consiguió hacerme mirar en su dirección—. Tranquila. He dicho a media empresa que ni se les ocurra molestarte.

Me quedó claro que no se incluía a sí misma dentro de ese grupo. Se levantó de mi mesa y añadió con una sonrisa maliciosa:

—Ellos se encargarán de decírselo a la otra mitad.

Se alejó contoneando las caderas y me sumergí de nuevo en mi objetivo con la esperanza de que nuestro futuro no fuese tan negro como se auguraba.

***

No sé las horas que he invertido en este proyecto. Estoy terminando de pelearme con las herramientas del pack Office para que me permitan introducir mis conclusiones en un PowerPoint que quede visual y organizado. Intento crear algo que exponga los datos necesarios, pero sin ser recargado. Con los cálculos que he hecho –tengo que reconocer que Sofía le ha pedido ayuda a una compañera de contabilidad para algunos temas–, no puedo garantizar que todos los trabajadores sean indispensables, pero sí demostrará que derrochamos nuestros recursos pudiendo optimizarlos para nuestro beneficio.

Sofía me está ayudando con los últimos retoques.

—Tampoco estás haciendo esto para salvar a todo el mundo, reina. —Me recuerda—. No olvides que el culo del que tienes que preocuparte es el tuyo.

Sé que tiene razón. No pretendo ser la típica heroína de las películas que encuentra la solución magistral al problema de la empresa, cuando nadie más se ha tomado la molestia de hacerlo. Nada más lejos de la realidad.

—Sé que podrían haber llegado a estas conclusiones si hubiesen indagado un poco —confieso mientras añado una marca de agua con el logo de la empresa a las páginas de la presentación.

—Hay mucha gente acomodada en sus puestos de trabajo, reina. —Sofía apoya su trasero respingón sobre mi mesa—. Es posible que consigas exponer la idea de mejora porque has plasmado el beneficio que obtendría la empresa. Aun así, tienes que ser consciente de que nadie ha dicho nada, hasta ahora, acerca de esta situación, porque quizá les conviene seguir así.

—Bueno. —Me encojo de hombros sin apartar la mirada de la pantalla—. Me han pedido una demostración de mis capacidades. Con el poco tiempo que tengo y los recursos de los que dispongo esto es lo mejor que se me ha ocurrido.

—Espero que te salga bien toda esa mierda.

La reprendo con la mirada y pone los ojos en blanco.

—Por suerte —respondo con desdén—, me está quedando una mierda bastante interactiva y fácil de entender.

—Pues menos mal —resopla ella—. Si no, no habría quién se tragase tanta información.

—Apuesto a que te has tragado cosas peores…

Suelto la pulla y Sofía se queda boquiabierta.

—¡Mira la mosquita muerta lo rápido que aprende cuando le dan carnaza! —Niego con la cabeza sin contener la sonrisa—. Bueno, lo importante es que la mierda esa —dice señalando con la cabeza el ordenador— contiene lo que te ha pedido, ¿no?

Frunzo el ceño de nuevo.

—Me dijo que utilizase todos los medios y áreas de la empresa —murmuro en dirección a Sofía—. Claro. Como si el resto de gente, que está preocupada por sus puestos y no quiere cambiar sus funciones, fuera a ayudarme.

—Si tuvieras mejor relación con el resto de departamentos, no tendría que ir pidiendo favores, porque, quizá, alguien te echaría una mano, reina.

Ella sujeta la taza con las dos manos y se la acerca a los labios sonrientes. Yo le lanzo una mirada incendiaria, cargada de veneno y matarratas, por insinuar que el contacto de contabilidad nos ha ayudado gracias a ella.

—¿Crees que ahora es el mejor momento para hablar de mi relación con el resto de la oficina? —escupo las palabras como dagas por culpa de los nervios.

—Cualquier ocasión es buena si sabes aprovecharla.

Me dedica una sonrisa más espeluznante que la del gato de Cheshire y se sienta en la silla al otro lado de la mesa.

—Por Dios… 

Pongo los ojos en blanco. ¿Qué demonios le está pasando al mundo con eso de sermonear y filosofar? Empiezo a tener un empacho de reflexiones personales y ganas de vomitar mi propia vida y cambiarla por una que esté por estrenar.

—Estoy histérica, Sofía. —Saco del cajón los tres portafolios verdes que he preparado y los dejo con rabia sobre la mesa antes de enfatizar—. Histérica.

—Tonterías. —Apoya su taza en mi escritorio, aunque tiene la delicadeza de dejarla lejos de mis documentos—. Te los vas a follar a todos con tu presentación, reina.

La boca se me desencaja y ella estalla en una de sus estrepitosas carcajadas.

—Ahora estás más tranquila, ¿verdad? —pregunta sin dejar de reír.

—No tengo intención de presentar nada —reconozco hinchando el pecho—. Pienso dejar todo esto en el despacho —señalo el material que he preparado— y que lo miren con calma.

Sofía asiente mirándose las uñas obviando mi comentario.

—Claro, claro…

—Es en serio. —Me levanto de la silla—. De hecho, voy a entregarlo ahora mismo.

Cojo los tres portafolios y el pendrive donde he guardado la presentación y me dirijo al tabernáculo; ojalá su apodo se refiriese a una taberna donde poder tomarse algo bien frío y no un lugar donde tener que salvar mi propio culo.

Golpeo la puerta y no obtengo respuesta. Repito la operación dos veces más y abro. Total para lo que me queda en el convento…

Vacío. Tan desolado y frío que da hasta lástima verlo así.

Cierro la puerta con rapidez –por eso de que nadie me pille con la nariz dentro y piense mal– y camino por el pasillo haciendo sonar mis tacones.

Sofía continúa sentada en la silla y me observa sonriente. Eleva su taza de café a modo de brindis y grita a pleno pulmón:

—¡A por ellos, reina!

A pesar de que mis nuevas experiencias me están dando una seguridad en mí misma que jamás pensé tener, me sonrojo. Necesito que Sofía me dé una pastilla de «melapelismo» para tomar en casa cada mañana.

Cuando paso de largo la zona de las salas de reuniones, diviso a Otón al fondo de la zona diáfana. Joder… Vale; mejor que sean dos pastillas.

39

Enfundado en un traje azul, veo a Otón inclinado sobre una de las cajoneras blancas. Sus antebrazos reposan en ella mientras conversa con una de las compañeras de Recursos Humanos. Parece un encuentro informal en el que dos personas mantienen un diálogo distendido. Desde mi posición, solo veo la parte de su cuerpo que no oculta el mueble pero mantiene el torso elevado en dirección a su interlocutora y una amplia sonrisa en el rostro. Se me escapa un suspiro. «Céntrate, Irene», me riño.

Camino hasta allí con paso firme y me detengo a una distancia prudencial cerca de ellos.

—Señor Ordóñez, si tiene usted un momento… —digo con voz demasiado autoritaria para tratarse de una petición.

Otón se gira hacia mí. Continúa con el brazo derecho apoyado y todo el peso de su mitad superior recae en ese punto. Sus ojos de color carbón centellean mientras me observan. ¿Es diversión eso que leo en su mirada? Junta las manos con una silenciosa palmada y hace una mueca con la boca fingiendo seriedad, pero no consigue esconder su sonrisa.

—Usted dirá, señorita Ibáñez.

Me aclaro la garganta y respiro con calma.

—Le traigo mi demostración. —Me acerco lo suficiente como para dejar los tres portafolios sobre el mueble. Sostengo el pendrive delante de él—. Y esto, por si lo de leer se les da mal y necesitan un soporte visual.

Eleva sus preciosas cejas oscuras y se humedece la sonrisa con la lengua. Centrada en ese rasgo de su rostro, me aproximo un poco más y dejo el pequeño dispositivo encima de una carpeta.

—¿Insinúa que no sabemos leer? —La sonrisa descarada consigue hacerle mutar de perrito a lobo en menos de un segundo.

Analizo mi entorno de reojo y observo que mi compañera tiene la vista clavada en la pantalla y sus dedos se mueven más rápidos que el Correcaminos.

—Veamos —dice Otón mientras se incorpora y coge uno de los dosieres. Lo abre por una página cualquiera y lo apoya sobre el mueble antes de girarse un poco más para estar más cerca—. Este punto…—Achina los ojos y señala con el dedo un lugar en medio de la página para obligarme a acortar la distancia que nos separa y leer de qué se trata—. ¿Exactamente qué implica?

Me coloco a su lado y repaso mis propias palabras para buscar la parte que no ha quedado clara. Vuelvo la cabeza despacio hacia él, con una ceja arqueada.

—¿De verdad no sabe lo que es una descripción del puesto de trabajo? —pregunto con sequedad, aunque sin elevar el tono de voz.

Él despega la mirada del documento y también vuelve la cabeza hacia mí. En ese momento me doy cuenta de la poca distancia que separa nuestras caras. Si supiera dibujar, juro que plasmaría su rostro en un lienzo. Aunque dudo que haya un tono de negro capaz de igualar la magnetita de sus ojos.

Aspiro su fragancia por encima del olor a limpio que hay en el ambiente. Mi pulso se acelera de forma inevitable y bombea la sangre a gran velocidad por todo mi cuerpo. Alterada, me obligo a reciclar el aire de mis pulmones antes de contestar.

—Implica una modificación de las funciones —rectifico antes de tragar con dificultad.

—Ajá… —murmura él sin prestarme atención—. ¿Y este punto de aquí? —Marca otra zona de la página con el dedo índice.

Parpadeo un par de veces antes de leer la frase «…establecer dentro de las funciones administrativas una tarea de soporte que supondría un incremento de…».

Levanto una ceja en su dirección y vuelvo a releer el texto. ¿Me está tomando el pelo?

—Es una idea de optimización de los recursos —respondo en el mismo tono de voz. Me tiene intrigada tanta pregunta absurda.

—Entiendo. —Asiente con la cabeza como el típico muñeco que se mueve por inercia al ir de pasajero en el coche.

—¿Está seguro?

—En realidad —comenta mientras apoya la mano en mi espalda y el contacto me pone en guardia de golpe—, creo que debería usted explicarnos su trabajo.

Noto como asciende la mano sin dilación por mi columna y la cuela por debajo de mi cabello. La sensación de su piel contra mi ropa y las cosquillas que me produce entre los mechones provocan descargas en cada rincón de mi cuerpo. Los fuertes dedos juguetean en la zona descubierta de mi nuca y me descubro aspirando con energía para sobreponerme a su contacto. Joder… ¿Qué hace? Siento que mi sistema nervioso cortocircuita por la tensión, la situación y… ¿para qué negarlo? Las ganas de que siga.

—¿Usted qué opina, señorita Duarte? —pregunta con osadía a la mujer que tenemos delante—. Cuando alguien dedica tiempo y esfuerzo a un proyecto, ¿debería tener la oportunidad de defenderlo?

¡Será cabrón! Antes de que pueda replicar para oponerme a su sugerencia, la testigo se gira hacia nosotros. Por su mohín interpreto que no quiere formar parte de la conversación. 

Es posible que el rubor de mi rostro, sumado a la expresión de desconcierto que debo estar mostrando, incite a pensar que lo que siento es miedo escénico. Sin embargo, lo que noto es el cuerpo de Otón que se coloca casi detrás de mí. Mi cuerpo actúa por cuenta propia cuando, sin motivo alguno, da un paso atrás. La mano de Otón me sujeta por las costillas. ¿Habrá pensado que me he desestabilizado? Cierro los ojos y rezo por que lo haga y no crea que deseaba apoyarme contra su pecho. «¿Por qué has hecho eso, Irene?».

No encuentro una explicación lógica, pero ahora mi realidad acaba de empeorar ya que, a causa del contacto con Otón he olvidado que Carmen está delante. Tengo la sensación de que mi compañera lo sabe; es consciente del gesto a mi espalda. Y el hecho de que alguien esté presenciando la forma en que la mano de Otón me recorre despacio, trae a mi pensamiento los encuentros de mi «trabajo secundario». No sé el motivo, pero me excita.

Siento que me arden las mejillas. Queman tanto como todo mi cuerpo.

—Si se ve preparada para explicarlo… —responde mi compañera que eleva los hombros y se abstrae de nuevo al otro lado de su pantalla.

Otón aprovecha este universo paralelo en el que parece que nos encontramos y desliza su mano rozando el broche de mi sujetador. Si no fuese él, si fuera como la vez en que uno de mis compañeros se me acercó y me propuso tener sexo en el lavabo de minusválidos, ahora mismo le soltaría una cantidad de improperios –acompañados de una fuerte y sonora «caricia» en la cara con una silla– que no volvería a acercarse a una mujer en la vida. Pero es él; ese olor, ese calor, esa necesidad extraña de tenerlo cerca y de odiarlo al mismo tiempo.

¿Cuándo ha pasado todo esto? ¿Cuándo se ha rendido mi cuerpo ante el escudo que había impuesto la mente y le ha permitido entrar en mi cabeza? 

Su mano me obliga a contener los pensamientos y a centrarme solo en su contacto, mientras me recorre la nuca y se detiene para encerrar la parte posterior del cuello en su palma—. ¿Estás preparada, Irene? —susurra.

Empiezo a notar el pulso acelerado en la zona del cuello donde tiene encajados sus dedos.

—En absoluto —balbuceo simulando toda la calma del mundo.

Trago saliva y soy todavía más consciente de mi cuello contra su piel. A pesar de la delicadeza de la caricia, noto el autocontrol que ejerce sobre sus dedos. Control; algo que a mí me falta en el momento en que estrello el trasero contra la dureza de su pierna. ¿He sido yo o ha sido él?

«¿Por qué no te derrites y desapareces?» Mi espalda se tensa en un acto reflejo y ahogo un leve gemido en la garganta al pensar en el roce. Sigo sin estar segura de si me he movido yo o lo ha hecho él… Por suerte, el sonido que emito se camufla con el ambiente de las voces que provienen de las personas que acaban de salir de la sala de reuniones. Pero a la mano de Otón no le pasa desapercibida la vibración de mi cuerpo.

Acerca su cadera de nuevo hacía mí y emite un gruñido suave mientras me deja notar su erección. Yo compruebo que la compañera sigue ajena a nuestra realidad paralela y me imagino con las manos apoyadas en el mueble blanco mientras siento sus embestidas desde atrás y admira mi cuerpo, como la voz en off de la habitación 501.

¿Qué podría esperar de alguien como él? ¿Le gustará mirar, ser pasivo, o preferirá llevar la voz cantante? «¡Irene!», me grito con la misma entonación con la que tantas veces he pronunciado el nombre de mi amiga.

Brian aparece como un ángel que se acerca en medio de una nube de luz.

—Irene. —Su voz jovial consigue que Otón se mueva los escasos centímetros necesarios para no tocarme—. Nos ha dicho Sofía que tenías algo que presentarnos.

Parpadeo perpleja y algo desubicada por la intromisión. Una interrupción por otra parte necesaria y que agradezco, aunque mis deseos desaprueben en silencio la falta de contacto físico. ¿En qué se supone que estaba pensando? «En sexo, Irene, en sexo…»

Vuelvo a la realidad y mi mirada se escapa hasta dar con la silueta de Sofía que se pasea entre las mesas, con la vista fija en mí. ¡Maldita cerda traidora! Sabe que odio exponer. Le arrojo silenciosas maldiciones y ella me lanza un beso.

¿Es posible que haya visto lo ocurrido con Otón y lo haya hecho para liberarme de él? Sea como sea, tengo dudas acerca de si me ha salvado el trasero o me lo ha dejado expuesto.

40

—Cuando quiera, señorita Ibáñez. —La voz glacial de Jareth es de todo menos invitadora.

Odio este despacho. Lo he odiado desde el primer día en que mis pies cruzaron la puerta de entrada. La frialdad que rezumaba mi jefe, junto con la poco favorecedora decoración, jamás consiguieron que me sintiera cómoda entre estas cuatro paredes. Y ahora me siento igual. La desagradable mirada de los ojos azules de Jareth enfría todas mis esperanzas. ¿Por qué es él quien me habla?

«Céntrate en otro sitio, Irene», intento animarme. Y parece que funciona cuando reparo en los ojos de Brian, quien da la sensación de que, todo esto, le parece un juego. Otón, sin embargo, me observa con atención. Como si estuviera a punto de descubrir el truco de un mago y no se quisiera perder ni el más mínimo detalle. ¿Estará pensando en el momento de tensión que acabamos de vivir?

Me aclaro la garganta y pulso la tecla del ordenador. Este que da paso a la presentación que se proyecta en la pared blanca que tengo detrás. Siento que me pueden los nervios y las dudas; la incertidumbre y la desconfianza de si esto tendrá algún sentido, pero recuerdo la cantidad de veces que he tenido que exponer en las salas de reuniones y solo tardo cinco minutos en meterme en el papel. Claro que Otón solo estuvo en una de ellas y consiguió que me desconcentrara mientras hablaba el señor Figueras. Aun así, me cuadro de hombros y comienzo con los planteamientos.

—Por tanto —digo tras veinte minutos de explicaciones y mientras pulso el botón que nos lleva a la última diapositiva, donde aparecen las conclusiones—, si dedicamos  nuestro personal administrativo a ayudar en los temas importantes y nos alejamos de la necesidad de «controlar» al resto de empresas mediante funciones de soporte, podremos incrementar la rentabilidad, así como el renombre que tiene el despacho al mejorar nuestro índice de casos ganados.

A pesar de que Jareth continúa con su mirada de hielo clavada en mí, siento tal satisfacción al haber finalizado mi exposición que soy capaz de derretirla.

—¿Dice usted que no ha estudiado economía? —pregunta enarcando una ceja.

—No, señor —observo su expresión de incredulidad—, pero cuando tus recursos son limitados, aprendes la manera de convertirlos en eficientes.

Mis labios se curvan con orgullo, porque lo digo pensando en mí. Y en todas esas personas que hacen malabares a final de mes con tal de ser capaces de saldar deudas, intentar estar al corriente de pagos y, por supuesto, tener algo de comida para llevar a la mesa.

Otón aplaude interrumpiendo la breve conversación y aprovecho para cerrar el portátil.

—Gracias por su demostración, señorita Ibáñez —dice con una sonrisa ladeada en los labios—. Los datos aportados son de lo más interesantes y nos ayudarán con la toma de varias decisiones, además del replanteamiento de su posición. ¿No es cierto, Jareth?

El aludido masculla algo entre dientes al levantarse y se encamina hacia la puerta, mientras Brian se acerca a él para palmearle la espalda.

Otón, sin embargo, se me acerca. Mi corazón, ya exaltado por el nerviosismo de la situación anterior, sumado a la ponencia realizada en la que –además– me juego mi puesto de trabajo, se desboca con cada paso que da en mi dirección.

Su sonrisa me atrapa y me paraliza, a pesar de oigo gritos en mi cabeza que piden que me aleje y salga por la puerta, al igual que Jareth y Brian hacen en estos momentos.

—Enhorabuena, Irene.

Alzo las cejas y parpadeo perpleja.

—¿Hemos vuelto a tutearnos? —pregunto mientras cruzo los brazos sobre el pecho.

—Sabes… —Apoya su mano derecha sobre la pared que ha estado haciendo de pantalla sobre la que proyectar, justo al lado de mi cabeza—. No es que dejase de tutearte, es que me puse a la misma distancia que tú. —Su cara se acerca a la mía y el tono de su voz se suaviza—. Y eso es demasiado lejos, ¿no crees?

Bajo la vista hasta sus labios carnosos que sonríen con picardía y los centímetros que los separan de los míos se me antojan demasiados también.

—Cada uno tiene sus cualidades —aseguro en voz baja.

—Creo que unos tienen más que otras. —Su sonrisa de dientes perfectos me cautiva—. En tu caso, me parece que acabas de hacer un jaque a la teoría de Jareth y eso, mi querida Irene, no es algo que se vea todos los días.

«Mi querida Irene». Las palabras resuenan en mi interior como si fueran una melodía cantada por ángeles y me arrebatasen la capacidad de razonar.

—Y menos aún —continúa a la vez que se acerca unos milímetros— con tan poco margen de maniobra.

La idea de que, ahora mismo, tampoco tengo margen alguno para hacer según qué jugada, pone mis sentidos en alerta; mi olfato se aguza y aspira su fragancia hasta que noto que mi cuerpo se relaja con cada nuevo coletazo de olor; mi piel se prepara al sentir el calor que irradia su cercanía y lanza un mensaje a mi cerebro con la orden condicional de derretirse en caso de que llegue a tocarme. 

Trago de forma sonora y me humedezco los labios antes de replicar.

—Supongo que llevo mucho tiempo trabajando bajo presión y esto —señalo, al tiempo que miro al ordenador y me encojo de hombros—, ha sido fruto de la necesidad y la experiencia.

—La experiencia es algo tan importante… —Su voz seductora impacta contra mis labios. El olor a menta de su aliento me instala un torbellino de emociones en la parte baja de mi vientre al recordarme todo lo que soy capaz de hacer si me dejo llevar.

—Pero adquirirla no es fácil —respondo por inercia en un susurro—, hay que tener la oportunidad de empezar.

Los dedos de su mano libre se acercan, despacio, hasta acariciarme la mejilla.

—Cualquier momento es una buena oportunidad de construir un nuevo inicio.

—Eso dependerá de qué es lo que se quiera iniciar —digo mientras mi piel se eriza con su contacto— y de si vale la pena dedicarle el tiempo.

—Debería ser obligatorio invertir el tiempo solo en aquello que sentimos que merece la pena.

Emito un sonido de mofa y pongo los ojos en blanco.

—No todos somos dueños del nuestro.

—Si no creemos que algo nos puede pertenecer, nunca lo hará.

Su mirada arde como las brasas de una hoguera que está a punto de encenderse y me obligo a tragar como si, ese gesto, fuera suficiente para evitar quemarme.

—Eso lo dice alguien que está al mando de una empresa de éxito —digo con toda la seguridad que consigo reunir, mientras sus dedos continúan distrayendo mi atención.

Apoyo la mano sobre su pecho como si con ello pudiera alejarme de la bomba que parece estar preparada para explotar en su mirada y él baja la cabeza para observar mis dedos. Sonríe con malicia.

—No. —Me mira con tal intensidad que siento como si un relámpago me recorriese por dentro—. Eso lo dice alguien que está a punto de jugarse el mundo por conseguir lo que quiere.

Su mano se desliza con delicadeza por mi cuello, hasta sujetarme la nuca y acercarme a él. Nuestras bocas se unen y el contacto mullido de sus labios sensuales me transporta a la realidad. 

Antes de que pueda reaccionar, Otón succiona mi labio inferior y mi cordura. Su beso me acaricia con la misma suavidad y sigilo con el que un ladrón de guante blanco robaría una obra de arte. Empieza con habilidad y, una vez es consciente de que ha abierto esa puerta sin tener que forzarla, se apodera del interior e incrementa la intensidad, obligando a mi cuerpo a estrecharse contra el suyo.

Yo respondo sin coherencia ni ritmo, sin coordinación alguna. Tan solo doy respuesta al magnetismo con el que me atrapa. Su mano derecha me sujeta por la espalda, como si intentase bloquear una vía de escape por la que pudiera huir de su contacto. En un acto reflejo, en el que recupero un poco de sentido común, apoyo la mano libre junto a la otra, también contra su pecho, para empujarlo con suavidad y recuperar la distancia entre nosotros. Sin embargo, al comprobar la musculatura que se esconde bajo esa camisa blanca, mi deseo solo se centra en el contacto de nuestros cuerpos y en la lentitud con la que él me recorre la espalda hasta detenerse en la cintura.

—Irene… —el susurro me suena a súplica.

¿Es posible que también él estuviera deseando que llegase este momento? Joder… ¿Qué estoy haciendo? «Ser una más», me reprendo al darme cuenta de que, en esta empresa, el sexo entre compañeros, es algo permitido, pero no es lo que yo quiero para mí.

Una tos forzada proveniente de la puerta del despacho me ofrece el pistoletazo de salida perfecto para huir.

Me separo con brusquedad de Otón y nuestros ojos se encuentran. Su boca, exigente y sonrosada por la pasión del beso, me sonríe con complicidad; la promesa de una noche cargada de intensidad brilla en sus ojos. Parte de mi mente se pierde en ellos; la otra, la racional, aprovecha la situación para escabullirse y encontrarse de bruces con la expresión desconcertada de Brian. El rubiales abre la boca para decir algo, pero estoy tan decidida a salir de la estancia que se ve obligado a apartarse y dejarme el camino libre.

—¿Se te ha ido la olla? 

Oigo la pregunta de Brian antes de que éste cierre la puerta después de que yo salga.

A mí. A mí se me ha ido la olla.

Me apresuro a llegar a mi escritorio. Joder. ¿Qué he hecho? Me derrumbo en la silla y me paso las manos con fuerza por la cara. Permanezco con los codos apoyados sobre la mesa y las manos cubriéndome la boca. Ese bendito lugar donde los labios de Otón han demostrado que pueden tener el control, si se lo proponen. «Y eso que la de la demostración eras tú…». Qué irónico todo. 

Espero que, al menos, la presentación sirva para que no nos falte el trabajo a nadie. Ni siquiera a mí, después de lo que acaba de pasar. Cojo mi móvil en busca de esa emoción positiva –en forma de dopamina– que nos produce este maravilloso invento y tras navegar unos minutos por mis solitarias redes sociales, descubro que tengo un nuevo mensaje de la agencia.

Querida Irene,

Disculpa de antemano las molestias que te pueda ocasionar este mensaje. El motivo del mismo es una invitación a acompañarnos, nuevamente, en este placer de la vida.

La habitación 501 desea que lo acompañes en un evento social esta noche a las 20h. Te haremos llegar todo lo que necesitas a la mayor brevedad posible.

La compensación es de seiscientos euros.

¿Aceptas la propuesta?

Atentamente,

Agencia Youseimi.

(Your secret is mine)

¿Seiscientos euros? Parpadeo unas cien veces y reviso el mensaje. Esta cantidad me iría genial si, finalmente y a causa del desliz que acabo de cometer, terminan despidiéndome. «¿Cómo te van a despedir si aquí el sexo es libre, reina?», me cuestiono con voz de Sofía. Bueno, es probable que no me despidan ellos, pero, ¿seré yo capaz de quedarme aquí después de esto?

Frunzo el ceño y pienso en la nueva propuesta. «Un evento social…» ¿Significa eso que voy a conocer a la persona que se esconde en la oscuridad? 

Vuelvo a taparme la boca, que se ha quedado más abierta que el agujero de la capa de ozono en primavera, y releo cada una de las palabras: «todo lo que necesitas…».

Las dudas me aporrean y mi instinto se encarga de que las señales de alarma se queden encendidas. ¿Es una buena idea? ¿Seré capaz de atreverme a dar ese paso?

41

Demasiados motivos me han empujado a responder un «sí». El dinero es el principal, porque lo necesito –lo cual no es una novedad– y porque desconozco cómo va a evolucionar mi situación de empleada. Aunque no negaré que, el tener la ocasión de descubrir quién es la persona que ha logrado despertar de nuevo mis necesidades físicas, es un aliciente muy grande. De hecho, estoy nerviosa. Muy nerviosa. Se supone que estoy esperando algo que no tengo idea de lo que puede ser, que tengo que asistir en una hora y media a un lugar que no sé dónde está y que he quedado con alguien que no voy a reconocer. Es el cóctel perfecto para que mis nervios jueguen al parchís y se cuenten veinte cada vez que los creo controlados.

Jaime se lo está tomando de verdad como un entretenimiento y se ha puesto a correr por la casa imitando mi gesto de sacudir las manos a toda mecha, pero mi padre me mira con el ceño fruncido antes de preguntarme un par de veces si estoy bien. Madre mía… ¡Si él supiera!

Creo que han sido demasiadas emociones en un solo día. Y, para colmo, no me saco de la cabeza a Otón, su contacto y su beso. Joder… Con lo tranquila que era mi vida el mes pasado y ahora tengo dos nuevos inquilinos en la cabeza: mi nuevo y misterioso «jefe» y el perrito guardián. ¡Cómo odio al perrito guardián! ¿En qué momento se me ocurrió dejar que me besara? ¡Y que me tocase! Que pusiera su mano en mi espalda y… ¡Joder! Es imposible que solo con el recuerdo de lo que su contacto me hizo sentir, mi cuerpo reaccione de esta manera.

Me paso las manos de nuevo por la cara y me dirijo a la cocina a por un vaso de agua en el momento en que suena el timbre. ¿Será lo que estoy esperando? Corro a toda prisa para interponerme en el camino de mi padre y que no sea él quien abra la puerta.

—¿Señorita Ibáñez? —pregunta el repartidor con el casco de la moto levantado hasta la frente.

Yo asiento y él extrae una caja –que debe medir medio metro de largo– de su enorme bolsa, al tiempo que sostiene una tablet.

—Firme aquí, por favor.

Hago un garabato en el albarán y él me entrega la caja. Pesa un poco. Me quedo observando el paquete como si tuviese el poder de los rayos x y pudiera ver a través de los objetos, pero nada. No hay suerte esta vez.

—¡Que tenga un buen día! —exclama el repartidor mientras se aleja y me doy cuenta de lo maleducada que soy cuando tengo la cabeza en otra parte.

Apenas me da tiempo de responder un «igualmente», cuando ya se ha colocado bien el casco y ha salido dando tumbos.

—¿Es un juguete, mamá? —pregunta Jaime moviendo todavía las manos con energía.

Sujeto a mi hijo para intentar tranquilizar ese gesto.

—No, cariño, son cosas aburridas del trabajo —miento.

Él me dedica un mohín y se aleja cabizbajo hasta el sofá arrastrando los pies. Me da tanta pena su reacción que prometo, mentalmente, hacerle un regalo sorpresa cuando menos se lo espere. ¿A quién no le gustan esas cosas?

—¿Te hacen regalos en el trabajo? —La expresión ceñuda de mi padre consigue sonrojarme. Puede que un niño de seis años se trague un farol, pero no olvidemos que mi padre me conoce y la forma en la que levanta la ceja mientas renueve el café, me transporta a esos momentos en los que llegaba tarde a casa y me inventaba alguna excusa que, por descontado, no sonaba del todo creíble.

Me aclaro la garganta antes de hablar.

—Tenemos un tema esta noche con los del trabajo.

—¿Un tema o una cena? —pregunta con el hombro apoyado en la pared y sin apartar la mirada de mí.

Suelto de golpe todo el aire que retengo en mis pulmones.

—Una cena —confirmo con remordimientos por explicar una verdad a medias.

—¿Y os mandan un paquete a casa con la comida para que la preparéis?

Si no se tratase de mi padre, pensaría que la pregunta me la hace alguien entrometido, curioso, chafardero y con mala leche, pero sigo viendo en sus ojos que no acaba de creerse lo que le estoy contando –y no me extraña, porque en el colegio nunca fui buena en interpretación–, así que busco una salida rápida para aprovechar la hora y media que me queda antes de que sean las ocho.

—La caja me la manda Sofía —miento de nuevo al no tener ni idea de lo que hay en el interior—. Ahora veré si me sirve de ayuda.

—¿Necesitas ayuda para la cena?

—Papá… —Lo reprendo con la mirada y me encamino hacia mi habitación.

Él levanta las manos y eleva la taza de café hasta la altura de las orejas.

—No diré nada más, pero últimamente estás… —Devuelve las manos a la posición natural y la expresión de sus ojos cambia hasta convertirse en dos finas líneas que intentan analizar la situación— Rara. Y quiero que sepas que yo también estoy aquí para ayudarte si lo necesitas.

Me detengo a su lado y suspiro aliviada. 

—Lo sé, papá. —Le doy un beso en la mejilla—. Lo sé.

Lo que no sé es lo que contiene la caja que, tras un duro debate interno, dejo sin abrir sobre la cama para evitar miradas curiosas mientras estoy en la ducha. ¿Qué será lo que necesito para hoy?

42

—¡Pero qué envidia, reina!

La voz de Sofía casi me deja sorda cuando respondo al teléfono. Ha tardado menos de un minuto en llamarme una vez ha visto la foto que le he enviado con el contenido de la caja.

—Y eso que no lo estás viendo en directo —respondo distraída mientras deslizo la mano por el delicado tejido del vestido negro y repaso con la mirada el resto de complementos.

—No me pongas a prueba que soy capaz de presentarme en tu casa y ponerme ese precioso collar de perlas.

Me río porque, en el fondo, sé que sería capaz de hacerlo.

—En realidad, me molesta un poco que me haya enviado esto —confieso con algo de incomodidad—. ¿Acaso piensa que no tengo ropa con la que vestirme?

—Definitivamente, tú eres tonta.

—¿Por dejar que me vistan?

—Por preocuparte de que lo hagan —afirma con la misma contundencia que si me estuviera dando una colleja para acompañar la frase—. No sé si sabes lo que cuesta todo eso, pero yo sí. Y créeme que es mucho más de lo que te pagarán por asistir hoy.

Me quedo callada. Esta vez no le he dicho el importe –prefiero no hacerlo– y me sorprende la seguridad con la que habla. Observo los regalos, uno a uno. ¿Cuánto puede valer todo esto?

—Esto sí lo tendré que devolver, ¿verdad?

—¿Otra vez con esa tontería de devolver regalos usados? —Escucho cómo chasquea la lengua y la imagino poner los ojos en blanco.

—Bueno, quizá sea un pago en especie y…

—Si te pagan en especies, reina, que sea con sexo del bueno o un juguetito para que utilices a solas. No te iría nada mal…

—Tú y tu mente calenturienta —respondo entre risas.

—Sí, sí… —dice al otro lado con el mismo tono de voz que usa cuando expresa apatía—. Que ya te comió el coñ…

—¡Sofía! —exclamo con censura.

—¡Solo espero que hoy te lo pases todavía mejor!

No había pensado en eso. En el sexo. ¿Qué pasará esta noche? ¿Y si le veo y no me atrae? ¿Y si quiere algo que yo no? Pese a que sé cómo han sido las citas anteriores, en el mensaje de la agencia solo ponía acompañamiento y podría escudarme en eso, ¿verdad?

—Yo también, aunque estoy bastante nerviosa por conocerlo en persona —admito siendo consciente de la seriedad de la situación.

—No vas a hacer nada que no quieras, Irene. —La voz de Sofía al otro lado se vuelve apacible—. Recuerda eso. Eres libre de irte cuando quieras.

—¿Y si no deja que me vaya?

—Pues le dices que debes ir a retocarte al aseo, pides un taxi y sales por patas —bromea, aunque con voz firme para que no descarte la idea.

—No es mala opción —apruebo su propuesta y la interiorizo a la vez que compruebo la hora en el teléfono—. Te dejo, que no me da tiempo.

—Tú tranquila. Disfruta y envíame fotos. —Hace una pausa para añadir en tono jovial—. Y si hay que matar a alguien, envíame la ubicación. Estaré allí con una pala, cinta americana y una bolsa de basura.

Estallo en carcajadas y es justo lo que necesito para relajarme.

—Creo que te mandaré la ubicación de todos modos, por si me pasara algo. —Confirmo que aprueba mi prudencia antes de añadir—: ¡Pásalo bien con tu cita de esta noche!

—Ese es el plan, reina —se ríe antes de colgar.

Escucho el silencio al otro lado y, con una sonrisa en los labios, niego con la cabeza. Es cierto que Sofía es un alma libre, pero no puedo evitar sentir que se ha producido un pequeño cambio en ella, aunque no sepa descifrar cuál es.

Me encojo de hombros. Si no me visto, llegaré tarde.

Lo primero que hago es decorarme el cuello con la joya nacarada que resplandece contra mi piel. Después de ponerme el conjunto de ropa interior blanco –también de encaje–, y con el cuidado que merecen unas piezas como estas, me enfundo en el vestido negro. Da la impresión de estar hecho a medida por lo bien que se ajusta a mi silueta. Es uno de esos vestidos de gala que siempre he querido tener en mi armario, para esa ocasión especial que nunca llega.

A estos regalos los acompañan unos pendientes a juego con el collar, un bolso de mano de terciopelo negro y unos preciosos zapatos de tacón del mismo color y género que, por suerte, son bastante cómodos según he comprobado.

El espejo de cuerpo entero de mi habitación, me devuelve una imagen preciosa.

¿De verdad soy yo? Me siento como Cenicienta con vestido nuevo.

Releo con nerviosismo la nota que venía en la caja, antes de arreglarme el pelo y ponerme algo de maquillaje para estar lista para el «baile».

Querida Irene:

Espero que estas prendas y complementos sean de tu agrado.

Para tu tranquilidad, me he tomado la libertad de enviar un chófer que te recogerá a las 20h en tu casa y te llevará al recinto en el que se celebrará el evento. 

En la entrada deberás presentar la invitación que acompaña a esta nota y te indicarán el número de la mesa asignado para la cena.

 Hoy nos quitaremos la venda de los ojos.

Confío en que disfrutes de la velada.

Con afecto.

Tu «jefe».

¿Hoy nos quitaremos la venda? Madre mía. ¿Dónde me he metido?

Una vez lista, guardo mi cartera, teléfono, la invitación y llaves dentro del pequeño bolso.

—Irene, estás increíble.

Las palabras de mi padre me detienen en el acto cuando estoy a punto de abrir la puerta. He gritado un «¡me voy!», algo que nunca hago antes de despedirme. Esta vez ha sido porque no quería que me vieran vestida así. O que mi padre se diera cuenta de que un chófer me espera en la puerta.

—¡Mamá, pareces una reina! —Jaime se abalanza sobre mí y me abraza con fuerza.

—Gracias, cariño. —Le acaricio el pelo y la sonrisa se me escapa. 

¿En qué momento se me ha ocurrido salir de casa sin decir adiós?

—Serías una princesa si tuvieras otro vestido —continúa diciendo mi hijo sin liberarme de su abrazo—, pero este es como el de la reina malvada de Blancanieves. Pero tú eres buena.

La teoría de mi hijo me deja descolocada. Es curioso que, a cierta edad, adoptemos el negro como un color elegante, en lugar de lúgubre. La cara de mi padre, sin embargo, me da a entender que él está pensando en otros asuntos.

—Vaya —dice fijándose en mi cuello—, bonito collar. Qué generosa es tu amiga Sofía.

Hago un mohín con los labios y Jaime levanta la cabeza sonriente.

—Se parece al de los Picapiedra, mamá.

Suspiro y le doy un beso en la frente a Jaime antes de despedirme de ellos. Mi padre me abraza y susurra un «ten cuidado» cerca de mi oído. Yo detecto el rastro del olor a cerveza en su aliento. Sé que no hay bebida en casa y que estando solo con Jaime no hará ninguna tontería, pero salgo por la puerta con la determinación de que este fin de semana no voy a aceptar más excusas y juntos seleccionaremos un centro de desintoxicación.

43

El vehículo es mucho más lujoso de lo que esperaba. El chófer, ha verificado mi identidad solicitándome la invitación para confirmarlo y he disfrutado de un pequeño tour por la ciudad, hasta que hemos llegado a un restaurante que, tiempo atrás, debió ser una vivienda espectacular.

Nos detenemos en la entrada y el conductor me abre la puerta. Salgo a la vez que lo hacen otras personas de sus respectivos coches y me siento transportada a los eventos sociales londinenses de hace unos siglos. Observo los atuendos de las mujeres y entiendo, muy a mi pesar, lo imprescindible de recibir estos regalos. Puede que un vestido de Mango, bien conjuntado, hubiera podido encajar, pero ¿de dónde habría sacado joyas como las que llevan ellas? Es más, ¿de dónde sale toda esta gente?

Sin dejar de preguntarme cuántas realidades me estaba perdiendo en mi inocua vida, sigo los pasos de los demás invitados hasta llegar a la entrada. Entre los huecos que dejan las cabezas de mis compañeros de evento, distingo cuatro hombres vestidos de negro, que forman una barrera y custodian las altas puertas de metal negro, única brecha en el grueso y alto muro de piedra que rodea la propiedad.

Me pongo en la fila de la derecha y espero mi turno, mientras me recreo entre las risas y comentarios banales de la gente que me rodea.

—Su invitación, por favor.

Esa voz dura y seca me resulta familiar. Elevo la vista para recorrer el traje oscuro, y el brazo extendido ante mí, y me doy de bruces con el rostro que me ha acompañado en mi doble vida.

—Christian… —murmuro con la boca abierta.

Él levanta las cejas y no sé quién de los dos muestra más sorpresa por ver al otro. Le entrego la invitación y, a cambio, me sonríe por primera vez desde que nos conocemos.

—Que tenga una agradable velada, señorita Ibáñez —asiente sin dejar de sonreír.

—Gracias.

Le devuelvo el gesto y, sin saber explicarlo, tengo la sensación de que él tampoco puede creer que vaya a conocer a mi «jefe». Los nervios empiezan a recorrerme las piernas con cada pisada. Me adentro en el jardín y recorro el iluminado camino de baldosas en dirección a la entrada del restaurante.

Llego frente a un palacete. Después de contemplarlo extasiada, concluyo que si el exterior que lo cerca me ha parecido grande, ahora me da la sensación de que no es mayor que el terreno que puede caber en una maceta. Vale. Exagero. Pero para exageración el tamaño del caserón que se alza delante de mí. ¿Qué clase de evento es este? Tengo la secreta y emocionante esperanza de que, en efecto, se trate de una presentación en sociedad. ¿Quién sabe? Quizá todavía se estila en alguna realidad paralela de entre las que desconozco.

***

En la puerta, un camarero que sostiene una bandeja llena de copas llenas de un líquido dorado burbujeante me ofrece una bebida que acepto. 

—Eres la última persona que esperaba encontrar en este sitio.

La voz me deja tan helada que detengo el avance de la copa antes de que roce mis labios. Aspiro y giro sobre mis talones.

—Podría decir lo mismo.

—De eso nada, princesa —dice antes de coger con brusquedad una bebida de la bandeja. El camarero se aleja de nosotros tras hacer malabares para evitar que el contenido de la fuente termine en el suelo—. Eres tú la que no pinta nada en un sitio así. Aunque debo reconocer que esta vez la mona ha quedado muy bien vestida de seda. —Sus ojos me devoran con tanta lascivia que siento asco y vergüenza.

—Eres patético, Edgar —escupo como si mis palabras contuvieran ponzoña y pudieran eliminar de su rostro esa maldita sonrisa de superioridad.

La cara de mi ex se descompone por un segundo, pero, de inmediato, perfila una sonrisa perversa en sus finos labios.

—Patético es tener que dormir en un banco por estar borracho, Irene. —Se acerca dos pasos y yo los retrocedo—. Eso es vergonzoso. Cuando Núria me lo explicó… En fin. No podía creerla, ¿sabes? Tu padre… —Niega con la cabeza mientras se acerca a mí de nuevo y me mira pretendiendo esconder la fiereza de sus ojos azules—. Tu padre era un buen hombre, pero ya se sabe que la gente débil no puede estar sola. Solo tienes que tomarte como ejemplo.

Suspende la mano en el aire y me recorre con la mirada. Puede que su extremidad esté a medio metro de mí, pero siento que me mortifica solo con ese gesto. Aprieto los labios al tiempo que recuerdo las palabras de Sofía «nada de enfrentamientos». Si ella supiera…

Estoy a punto de darme media vuelta cuando lo escucho poner la guinda sobre el pastel.

—¿Crees que nuestro hijo se merece crecer en ese entorno?

—Ni se te ocurra meter a Jaime en esto. —Lo señalo con el dedo y, por su sonrisa sibilina, me doy cuenta de que no he logrado contener el genio.

—Yo solo quiero lo mejor para él.

—Tú solo quieres hacerme daño, Edgar.

—Te equivocas, princesa. —Acerca su mano hasta mi cara y le doy un manotazo para apartarla—. Cuánta fiereza, Irene. Qué impropio de ti. No me digas que tengo que volver a domesticarte.

El muy cabrón sonríe. Y yo recuerdo cada momento que me hizo sentir en medio de una oscura espiral eterna; sin golpes, sin marcas, sin huellas visibles. Pero también sin salida.

—No te acerques a mí.

—¿O qué? —pregunta provocador dando un pequeño paso en mi dirección—. ¿Sabes el lugar que ocupo yo en todo esto? —Extiende los brazos y mira el edificio a mi espalda—. Ninguno de los asistentes se atrevería a decirme nada. Soy el yerno del homenajeado, princesa. La gente me idolatra.

¿Núria es hija del homenajeado? Al final el apodo de «demonio con suerte» que asigné a su contacto, va a ser cierto. Arrugo el entrecejo y miro a nuestro alrededor. Algunos de los invitados le dedican un saludo con la cabeza, antes de adentrarse en el edificio. ¿Dónde demonios estoy?

—¿Y dónde está tu pareja ahora? —Intento centrar la atención en otro punto.

—No se encontraba bien. Así que soy todo tuyo esta noche, princesa. —Se acerca otro paso más y yo reculo con disimulo—. Así podemos ponernos al día y remediar nuestras diferencias. Si te portas bien —dice intentando tocarme de nuevo y ganándose otro manotazo—, dejaré que te quedes con Jaime el fin de semana que viene.

—Eres un cerdo, Edgar. —Le ofrezco mi mejor cara de asco—. No sé cómo te soporta Núria.

—Yo tampoco —oigo a un tercero.

No. Esto sí que no. Que esa voz aparezca en este preciso momento termina desordenando todas mis emociones. ¿Por qué mis días no hacen más que complicarse?

Al menos, la vehemencia de esas dos palabras consigue que la cara de Edgar palidezca y yo me apunto una pequeña victoria a pesar de todo el nerviosismo que me invade de repente. 

Me tiemblan las piernas y me obligo a respirar con toda la serenidad que consigo reunir, sin embargo, las imágenes que se agolpan en mi cabeza no me lo ponen nada fácil. No quiero mirarlo. ¿Qué parte de la conversación ha escuchado? ¿Cómo reacciono después de que él…? Sé que no tengo escapatoria, así que ladeo la cabeza hacia mi derecha, para enfrentar la oscuridad de esas pupilas negras y que la vida me anote un punto por cada nueva adversidad que se cruza en mi camino.

44

Con las manos en los bolsillos de su pantalón negro, Otón se acerca a nosotros. Camina despacio, como si la vida, el tiempo y ese momento le pertenecieran.

—Es algo curioso, la verdad —asegura con una sonrisa inexpresiva en su rostro. Y, como una estrella fugaz, cruza por sus ojos un destello de diversión mezclado con furia.

Edgar palidece de tal modo que la lividez resalta los cercos violáceos alrededor de sus crueles ojos.

—Vamos, vamos…—Se le escapa una sonrisa nerviosa a la vez que agita las manos en un intento por convencer a Otón como si se tratase de un colega de toda la vida—. Sabes que soy buena gente.

—¿Buena gente? —repito en un tono capaz de partir un diamante.

La nuez de Edgar se mueve arriba y abajo; traga con dificultad. No es la primera vez que lo veo así y puedo garantizar que está nervioso. Incluso podría asegurar que los mechones oscuros de sus sienes están empezando a humedecerse de sudor. ¿Desde cuándo le importa causar buena impresión? ¿No ha dicho que tiene a todos los asistentes comiendo de la palma de su mano?

—Yo no sé nada. —Otón, todavía con las manos en los bolsillos, se encoge de hombros.

—Tú no lo entiendes —titubea Edgar acobardado—. Ella… —Me lanza una mirada de odio que en otra época me habría paralizado—. Ella es la madre de Jaime.

«La madre de Jaime», dice, porque jamás ha sido capaz de decir en voz alta que soy su expareja y que lo nuestro ya no tiene un presente que compartir salvo por el hijo que nos une.

—Eso sí que es interesante.

Por primera vez, Otón sonríe de verdad. Y lo hace con una calidez que me descoloca cuando se gira para mirarme.

—Estábamos comentando temas relacionados con nuestro hijo —asegura Edgar remarcando en exceso las últimas dos palabras cuando percibe que Otón ha dejado de prestarle atención—. Es un asunto personal, así que si no te importa…

—Con que eres la madre de Jaime. —Otón asiente con la cabeza sin dejar de sonreír. Me alegra que actúe como si mi ex no acabase de pedirle que nos deje solos—. Tienes un hijo encantador.

Ahora sí que me ha sorprendido. Mis pestañas se abren y se cierran una y otra vez, como si intentaran reunir energía para que mis neuronas sean capaces de encontrar la conexión entre mi hijo y este hombre. Nada. ¿De qué conoce Otón a Jaime?

Edgar carraspea y se cuelga de nuevo la máscara de hombre calculador y seguro de sí mismo. Aunque, en esta ocasión, la naturalidad con la que se desenvuelve Otón le hace sombra.

—Irene tiene problemas económicos. —Edgar arroja las palabras y yo las siento caer sobre mí como un jarro de agua fría. No será capaz de humillarme delante de Otón, ¿verdad?—. Bueno si solo fueran económicos… También está el asunto de su padre. Es un borracho. Antes de que nos interrumpieras, estábamos manteniendo una conversación acerca de la probabilidad de que nuestro hijo necesite un cambio, ¿verdad, Irene?

Sus nocivas palabras me dejan tan atónita que no soy capaz de cerrar la boca. Me cuesta reaccionar, pero me recupero cuando veo que sus labios se curvan para formar esa horrible sonrisa de serpiente que me repugna. Detesto todos y cada uno de sus gestos.

—¿Cómo te atreves maldito hijo de…?

Otón eleva el dedo índice en mi dirección y lo deja a milímetros de mis labios. Me detengo en seco. Soy capaz de descifrar en su mirada tanto la empatía que siente por mí como las ganas de darle un puñetazo a Edgar.

¿Por qué finge tanta cordialidad si lo desprecia? ¿Acaso mi ex se ha vuelto una persona tan importante como asegura? Sea como sea, me consuela pensar que si Otón tuviera que escoger un bando sería el mío. Lo que no comprendo es por qué me importa eso.

—Sé que es lo único que tienes, Irene —continúa Edgar hundiendo el dedo en la llaga a mayor profundidad—, pero si no sabes cuidar de las personas, es mejor que las cuiden otros.

Lo mato. Yo lo mato. Otón parece deducir cuáles son mis pensamientos y se anticipa.

—Entonces —pregunta Otón mirándonos a ambos—, ¿ese es el problema que tenéis? 

—Como comprenderás —dice Edgar mientras instaura en su rostro una expresión tan afligida que casi parece real—, no puedo dejar que mi hijo se críe en un hogar sin dinero ni educación.

—¡Se críe, dice! —exclamo elevando los brazos al cielo. Acto seguido, los dejo caer a ambos lados de mi cuerpo y me clavo las uñas en las palmas. Si Otón no estuviera en medio de ambos, le estamparía los puños en la cara a ese idiota— ¡Ni que fuese un cerdo como tú!

Otón me dedica la mirada más dura de las que me ha dirigido jamás. Sus estrellas negras me fulminan y siento que mi sistema nervioso se detiene por completo. 

Algo, no sé bien qué, me advierte de que me quede quieta y no diga una sola palabra más. Tratándose de un abogado –esta gente tiene por bandera la premisa de que todo lo que digas puede ser utilizado en tu contra–, decido hacer caso a mi instinto y me callo. Incluso sonrío con la inocencia de una niña de diez años que ha roto una vajilla de porcelana antigua, pero que sabe que todo puede quedar perdonado si muestra una buena dosis de arrepentimiento.

—Comprendo parte de tu inquietud —garantiza Otón y sus palabras consiguen que Edgar amplíe su repugnante sonrisa—, pero desafortunadamente, creo que no sabes con quién estás hablando.

Edgar parpadea con perplejidad al tiempo que el resto de emociones abandonan su rostro.

—¿Cómo dices?

Otón recupera la postura erguida y llena de seguridad a la que me tiene acostumbrada, mientras su interlocutor empieza a ponerse pálido, presagio de que algo malo va a suceder. Mi mirada se desplaza de uno al otro sin comprender el juego que se traen entre manos, hasta que Otón se aclara la garganta y me presenta a mi ex, como si se tratara de una persona a la que no conozco. ¿Se ha vuelto loco?

—Ha sido todo un descubrimiento saber que mi cuñado es la expareja de la asistente de dirección de Figueras Lawyers, SL. 

Apoya su mano en la parte inferior de mi espalda y siento cómo su calor se extiende por mi cuerpo. El tono de piel de Edgar empieza a amarillear y a mí la cabeza me da vueltas. ¿Estos dos son cuñados? Entonces… ¡Pero si el hermano de Núria era un mocoso! ¿O no?

—Debería ser un secreto, ¿sabes? —continúa Otón en un susurro mientras coloca una mano cerca de su boca para protegerla de miradas indiscretas, se acerca un poco más a Edgar y analiza el entorno como si pretendiera confirmar que no hay nadie que pueda oírlo—, pero supongo que puedo adelantar que se le va a proponer una ampliación de jornada. Irene es una pieza muy importante en la empresa. Al fin y al cabo, es muy posible que alguien se lo comunique de manera oficial durante este evento de la compañía.

Lo miro estupefacta. ¿Es el hermano de Núria? ¿Mi jefe sabe que yo estoy aquí? La frase de «Oh, Dios mío» de Friends empieza a sonar en mi mente como una alarma al pensar que mi jefe pudiera ser… Me cubro la boca con ambas manos y se me revuelve el estómago.

—...siempre y cuando ella quiera.

Me pierdo entre la suave invitación de su voz y la promesa de su mirada, pero me limito a asentir con la cabeza y él frunce el ceño.

—No sabía que la noticia la iba a afectar tanto, señorita Ibáñez.

Si él supiera la imagen que me está afectando ahora mismo… ¿Es posible que mi jefe sea la persona con quien he estado quedando estos días? ¿Cabe la posibilidad de que lo haya hecho para retenerme siempre en esa empresa? ¿Qué sentido tendría si me pensaba despedir? «Pues para que no denuncies ni te metas en juicios». Joder, joder.

«¡Frena, Irene! ¿Acaba de decir que te va a ampliar la jornada?» No estoy segura de si se trata de una estrategia o no, pero me parece bien que el padre de Jaime se vaya con esa idea y deje de molestar, al menos, en cuanto a los temas económicos.

—Vaya. —La ira se manifiesta en el tono de voz de Edgar—. Entonces parece que sí te van a empezar a ir bien las cosas, Irene. —Su mirada de hielo me habría congelado de no ser por la mano que Otón mantiene sobre mi espalda y que todavía sigue irradiando calor a mi cuerpo—. Será mejor que llame a Núria para saber cómo se encuentra.

Se aleja de nosotros y contemplo su desgarbada forma de caminar. Sus delgadas piernas se arquean de manera sutil. Antes no lo había percibido, pero, ahora que he visto desfilar más de una vez al hombre que tengo al lado, me doy cuenta de que mi ex es lo menos parecido a un hombre elegante. ¿Qué pude ver en él? ¿Qué habrá visto Núria? Bueno, en realidad lo sé: es el típico embaucador que se mete en tu vida y no sabes cómo ha entrado ni cómo sacarlo.

—Es un imbécil.

La frase de Otón me pilla desprevenida.

—Y eso que no lo conoces. 

—En lo poco que llevo tratándolo ya me lo había parecido, pero la forma en la que se dirigía a ti… 

Me encojo de hombros.

—Siempre me amenaza con quitarme la custodia de mi hijo —explico sin apartar la mirada de la sanguijuela que se aleja de nosotros—. Tuve suerte de que saliera de mi vida.

¿Por qué le confieso esto? Es como si su mano también me reconfortase lo suficiente como para explicarle algo tan íntimo. Además, Núria…

—Tu hermana… tú… —murmuro al recordar todo lo que me explicó Jaime de Núria y lo bien que se lo pasó el fin de semana con él—. Espero que la cosa vaya bien.

—No puedo permitir que alguien así esté con mi hermana —reconoce. Giro la cabeza en su dirección y me doy cuenta de que él todavía sigue a Edgar con la mirada—. Tendremos que hablarlo. La noto extraña últimamente y si ese tipo se porta así contigo, no quiero imaginar lo que podría hacer con ella.

—No debería meterme en estas cosas, pero estoy segura de que ella se merece algo mejor.

Él asiente. Sus labios carnosos están apretados en una línea recta y la negrura de sus ojos parece haberse perdido en la inmensidad de la noche.

—Por cierto, gracias —balbuceo retorciéndome las manos—. No creo que sepas el enorme favor que acabas de hacerme con esa mentira.

Poco a poco, Otón se gira para observarme y cruzo la mirada con la suya sin que su mano se separe de mi cuerpo. En sus ojos hay una seriedad más allá de lo profesional; una especie de preocupación personal, como si de verdad le hubiera afectado enterarse de la relación que me une con su cuñado. Para mi sorpresa, titubea al responder:

—Si está en mi mano hacerlo. —Su extremidad se desliza por el contorno de mi cintura y acerca sus labios al lóbulo de mi oreja para susurrar—: No dudes de que lo haré.

Se aleja de mí con paso firme y me deja a solas con una promesa que revolotea dentro de mi cabeza. ¿Por qué estoy convencida de que si lo sometiera a un detector de mentiras saldría que dice la verdad?

45

Encontrarme con Edgar y Otón era lo último que esperaba de esta noche.

El primero de los dos, se ha incorporado a un grupo de personas que están en el jardín. Sus oyentes, tres hombres y dos mujeres de mediana edad, sostienen copas en sus manos y asienten con sonrisas ante el monólogo de mi ex, del mismo modo en que el público ríe las gracias a una celebridad. 

Si lo pienso bien, nadie diría que acabamos de discutir. Aunque esa es una de sus habilidades: que te tomen por demente si lo criticas. Porque, ¿quién iba a pensar que Edgar es mala persona? De hecho, me ha sorprendido que Otón se diera cuenta de ese «pequeño» detalle. Aunque, bien pensado, si está saliendo con su hermana ha tenido que ser testigo de situaciones sospechosas.

Me coge por sorpresa que se gire y levante la copa en mi dirección. Sin embargo, mi asombro pasa a estupefacción cuando sus cinco acompañantes imitan su gesto con la misma sonrisa que mantienen en el rostro. Alucinada, les dedico una falsa mueca de formalidad y me dirijo hacia la puerta del restaurante sin tener del todo claro si quiero continuar en este lugar.

Me detengo ante una de las mujeres que escoltan la entrada. Lleva un vestido blanco impoluto que le cubre las piernas hasta la altura de las rodillas. Sus delgados brazos quedan al descubierto y cuando me fijo en su rostro, me muestra sus alineados dientes. Todo en ella rezuma elegancia.

—Si me enseña su invitación, madeimoselle —pronuncia en un perfecto francés y ladea su pequeña y rubia cabeza—, le indicaré su mesa. 

Le entrego el sobre que contiene el trozo de papel con la invitación –el resto de la nota la he dejado a buen recaudo en casa–, comprueba mi nombre en su tablet y veo chispear sus dos enormes ojos verdes cuando vuelve la vista de nuevo hacia mí.

—Disculpe, señorita Ibáñez —La forma en la que pronuncia mi nombre me pone en alerta—. No nos conocíamos en persona, permítame que la acompañe, por favor.

Me dispongo a seguirla con vacilación y me doy cuenta de que el resto de sus compañeros, que también se están encargando de distribuir a los invitados, la observan con extrañeza. Ella murmura un par de palabras y asienten en mi dirección.

La observo abrir las puertas de la siguiente estancia y se revela ante nosotras una sala salpicada por mesas cubiertas con manteles blancos y un escenario al fondo. Del techo cuelgan múltiples lámparas de araña de color dorado y estilo gótico. En las paredes, y confiriendo un ambiente acogedor al enorme salón, decenas de cortinas en color crema cubren las ventanas y puertas pretendiendo preservar el interior de la estancia de las miradas indiscretas. Varios camareros desfilan de un lado para otro portando bandejas con copas y canapés a las mesas que empiezan a ocuparse. 

Inevitablemente, busco a Otón entre la gente. A pesar de que no consigo dar con él, estoy segura de que no debe estar lejos, dado que se ha dirigido hacia aquí cuando se alejaba.

Mi pecho nota la ligera falta de aire propiciada por los nervios que amenazan con despertar mi ansiedad si no consigo calmarme. ¿Será cierto que este evento es de Figueras Lawyers? ¿Estaba todo preparado para que yo viniera?

La chica rubia me lanza miradas fugaces para comprobar que la estoy siguiendo. Contengo las ganas de decirle que si camina a dos kilómetros por hora no puedo perderla de vista aunque me lo proponga, es más, casi la piso en un par de ocasiones porque no sé hacia dónde vamos.

—Es aquí. —Sujeta una de las sillas recubiertas con fundas blancas—. Bienvenida.

Me la quedo mirando sin reaccionar. Su sonrisa permanece en la misma posición el tiempo que tardo en analizar visualmente el ambiente en el que pretende que me quede.

Una mujer de unos cincuenta años está sentada en la mesa redonda y mira la escena con un destello de curiosidad en sus ojos. Se recoloca los cortos bucles rojizos debajo del diminuto tocado verde, a juego con su mirada, su vestido y las innumerables joyas repartidas entre las orejas, el cuello y las manos. El hombre de su izquierda, sin embargo, tiene la mirada perdida en el fondo de su copa hasta que detiene a uno de los camareros que pasan por su lado para pedirle que se la rellene. Por su apariencia, diría que me triplica la edad, aunque nunca se sabe. A la derecha de la mujer, una chica rubia, que debe de acabar de cumplir los quince años, clava su mirada marrón en el plato vacío que tiene delante. El vestido amarillo que lleva puesto confiere un aspecto aún más pálido y enfermizo a su piel.

Lanzo una última mirada a la chica de blanco que todavía espera mi reacción y, para su tranquilidad, me siento en la silla que me ofrece.

—Esperamos que todo sea de su agrado —murmura antes de marcharse.

Mantengo las manos sobre mi regazo y observo la preparación de la mesa a la vez que ignoro al resto de comensales. Los cubiertos están ordenados y separados unos de otros por el mismo espacio y, ese detalle, sumado a la forma en la que han doblado las servilletas, la colocación de las copas y la rectitud y liturgia con que el camarero me ofrecerme un vino tinto –que declino con la cabeza–, parecen sacados de una película y consiguen que me sienta como una chica de barrio que se ha colado en la fiesta.

La mesa tiene capacidad para ocho personas y me doy cuenta de que, además de estar justo en medio de los cinco asientos vacíos, hay una tarjeta con mi nombre debajo de la servilleta. Casi por instinto, compruebo que el plato de la derecha también la tiene y alargo la mano en busca de ese nombre medio escondido.

No puede ser. Mi cuerpo se paraliza cuando reviso la cartulina y leo: Habitación 501.

¿Es una broma? A pesar de que imagino que lo es, cojo la tarjeta y le doy vueltas en busca de algún dato adicional. Los nervios ascienden desde mi vientre hasta el pecho.

Justo en el momento en el que me armo de valor para ir en busca de la chica rubia y preguntarle por la persona que se sentará a mi lado, el movimiento del personal de seguridad capta mi atención mientras se acerca a una de las mesas que se encuentran cerca del escenario. La mayoría de los asistentes –que ocupamos casi la mitad de las sillas disponibles– miramos en la misma dirección.

Juraría que mi corazón se detiene cuando constato que el comentario de Otón podría ser cierto y este evento tiene algo que ver con el despacho, porque veo a mi jefe encabezando la pequeña comitiva. Y me refiero a mi jefe de verdad, el que lo sigue siendo y dejará de serlo pronto, o lo que sea que vaya a hacer el señor Figueras con su vida.

Me quedo con la boca abierta al ver que tres hombres vestidos de negro –uno de ellos es Christian– sujetan con fuerza al que acaba de tirar varias copas al suelo y causa un pequeño revuelo.

Desde las dos mesas que nos separan, percibo los intentos por zafarse del corpulento chico rubio que… Un momento. ¿Ese no es Marc, el hijo del señor Figueras? ¡Dios mío! Me llevo las manos a los labios. ¡Es él! Casi no lo había reconocido porque su aspecto no tiene nada que ver con la imagen del «chico perfecto» con el que tuve un encontronazo a la salida de la oficina. No quiero decir que haya desmejorado en estos días, pero sin duda su apariencia sí que lo ha hecho, porque la ropa que lleva parece bastante desgastada, además de estar rota por algunas partes. Ahogo una exclamación al ver que Marc lanza un puño y uno de los otros hombres de negro se lleva un certero derechazo en el ojo que lo hace retroceder. Madre mía… No me gustaría nada estar en la piel del personal de seguridad ahora mismo. Christian se abalanza sobre él y lo agarra por la cintura para derribarlo en el acto, aunque Marc –que a pesar de que aparenta ser mayor que yo por su complexión y altura, recuerdo que tiene veinticinco años– consigue levantarlo un poco del suelo. Los otros dos hombres lo sujetan por los brazos y lo sacan a rastras del salón ante la atenta mirada del resto de los asistentes. Algunos de ellos, incluso aplauden cuando los cuatro hombres desaparecen por la salida que está en el lateral del escenario.

Mis ojos se quedan fijos en la puerta que acaba de cerrarse. No sé qué ha pasado, pero, ¿de verdad Marc merecía ese trato?

—Creo que ya se lo ha dicho. —Me giro hacia la señora que se sienta frente a mí. Su piel brilla con un tono rosado y está tersa, lo cual me convence de que es una de esas mujeres que tienen todo el tiempo y el dinero del mundo para cuidar de su aspecto. 

A pesar de dar la impresión de que está hablando con la chica decaída de su derecha, ésta parece no prestarle atención ya que continúa ensimismada y con la mirada perdida en el plato que tiene delante.

—Es mejor así —afirma la mujer en un susurro cómplice a la vez que asiente con la cabeza en mi dirección—. Nada de espectáculos mayores.

—¿Cómo dice?

—Oh, querida… Hubiese sido un espectáculo muchísimo peor si lo hubiera dicho cuando todos los asistentes estuvieran en sus asientos, ¿no cree?

Parpadeo un par de veces, pero no consigo descifrar el mensaje.

—Disculpe, pero creo que no la entiendo. —Me limito a decir.

—¡No me diga que usted tampoco lo sabía! —exclama divertida tapándose la boca con la mano y se lleva la otra al inicio de su collar esmeralda, en una expresión de fingido escándalo.

Se inclina hacia mí por encima de la mesa y apoya en ella sus enormes pechos que sobresalen peligrosamente del escote, en un intento de liberarse de la presión a los que el corsé del vestido les tiene sometidos.

—Resulta que ese es el hijo del señor Figueras. —Asiento y ella imita mi gesto como si evaluara de cuánta información dispongo—. Un «nini», de esos endemoniados, que no hace otra cosa que chuparle la sangre y el dinero a su padre para despilfarrar en excentricidades, drogas y juego.

Yergue la espalda y percibo el aura de superioridad que la embarga al exponer tal información.

Sus ojos dejan de prestarme atención y sigo su mirada hasta el lugar en el que el señor Figueras continúa de pie y se disculpa con algunos de los invitados. Mientras tanto, los camareros recogen trozos de cristal del suelo. Cuando vuelvo a mirarla, advierto que la mujer tiene el ceño fruncido y agita la cabeza como si desaprobase ese tipo de conducta y en su casa nunca nadie hubiera alzado la voz. Observo a las dos personas que tiene a ambos lados: cada uno en su mundo. Quizá sea cierto y, en su caso, sea ella quien impone, manda y hace que los demás deseen vivir en otra realidad.

Me recuerda a esas mujeres que, hace ya unas décadas, acudían a eventos sociales para cotillear como forma de distracción, mientras las adolescentes en edad de casarse bailaban con sus potenciales pretendientes. Como en la serie de Los Bridgerton. ¿Es posible que todavía existan este tipo de personas?

—Por eso mismo —prosigue la mujer con la vista fija en los tres hombres de negro que han vuelto a aparecer en la sala sin Marc—, su padre ha decidido que él no gestione su negocio y va a traspasar esa responsabilidad a otra persona. El secreto de esta gala es que esta noche anunciará quién es su sucesor. ¡Estoy tan emocionada! —Agita las manos y se las lleva al pecho—. Yo tengo mis sospechas, pero sería impropio comentarlas en público. La empresa del señor Figueras lleva gestionando los asuntos de mi familia desde…

Mi mente desconecta. Pienso en Jaime y en si yo sería capaz de abandonar a mi hijo a su suerte en caso de estar en el lugar de mi jefe. ¿Qué habrá hecho Marc para obligar a su padre a llegar a ese punto? ¿De verdad lo abandona por estar metido en todo lo que esta mujer comenta en lugar de ayudarlo?

Apoyo el codo izquierdo sobre la mesa y la cabeza sobre esa mano, mientras miro la cara apesadumbrada del señor Figueras. Tomar esa decisión no debe ser fácil. Aunque tampoco debe serlo pensar que no has sabido educarlo como corresponde.

—Me da pena el chico —interrumpo su monólogo— por muy mal que actúe, sigue siendo su hijo.

Ella ahoga una exclamación como si no diera crédito a lo que acaba de escuchar, pero permanece en silencio, y entiendo por qué lo hace, al notar una presencia detrás de mí. Empiezo a enderezarme en la silla cuando una mano firme toca mi hombro derecho.

—¿Y por eso debería dejar la empresa en sus manos y conseguir que todo el mundo pierda su trabajo?

Contengo el respingo y detengo la respiración. La mujer de pelo rojizo sigue sin articular palabra y hasta la chica pálida ha levantado la mirada hacia el hombre que permanece de pie.

Joder. De las más de treinta mesas que he contado, ¿de verdad le ha tocado sentarse en la mía?

46

Vuelvo la cabeza para enfrentar la mirada penetrante que desordena todo mi mundo interior. Otón, con la elegancia por bandera y flanqueado por Jareth y Brian, retira la mano y me sonríe con complicidad.

—Todos hemos tenido problemas y temporadas duras —admito en defensa de Marc Figueras, mientras él revisa con atención los cuatro lugares que quedan libres en la mesa—. Quizá no sea el mejor momento para que se encargue de la empresa, pero todo se puede aprender y con el tiempo…

—Con el tiempo la vida puede cambiar mucho —responde Otón mientras Jareth y Brian revisan las dos que se encuentran más alejadas de mí y él curiosea la tarjeta que descansa sobre el plato de mi derecha.

¿De mi derecha? ¿Se va a sentar ahí? No puede ser. Mis pulmones no responden a la orden de respirar y las uñas se me clavan en las palmas de las manos. Veo cómo sonríe al leer el nombre escrito en el papel.

—¿Es algún tipo de indirecta? —pregunta con los ojos cargados de picardía.

Puedo sentir la presencia de Jareth a mi espalda. Me sorprende lo sigiloso que puede llegar a ser a pesar de lo voluminoso que es su cuerpo. Veo que Brian asoma la cabeza por el lateral de Otón quien sostiene la tarjeta entre sus dedos y me muestra las dos palabras escritas en letra cursiva. 

—Déjame ver —responde Brian y le arrebata el cartón de la mano. Lee la breve frase y mira a Jareth con expresión confundida—. Un nombre peculiar. Sobre todo teniendo en cuenta que aquí no hay habitaciones.

—Debe de haber otro nombre bajo la servilleta —sentencia Jareth—. Dudo que alguien haya tenido el mal gusto de utilizar un asiento en vano.

—Bueno… —comenta Brian con una sonrisa pícara en los labios—. Puede que no sea tan en vano si te dejan una llave y las indicaciones de dónde debes ir después. Es más… —Deja la tarjeta sobre el plato y ensancha la sonrisa—. Me parece de lo más interesante.

A pesar de que desconozco si el rubor me ha cubierto por completo las mejillas, me alivia pensar que no tienen ni idea de lo que significa esa leyenda porque soy incapaz de imaginarme a Otón, Jareth o Brian en la habitación 501, con todo lo que eso conlleva… 

Suspiro con fuerza para alejar la tensión que me produce imaginar esa situación. Está claro que la persona que se esconde tras la puerta de la habitación del hotel ha acudido a este evento, pero empiezo a tener dudas acerca de si realmente voy a «conocerlo». Retomo el tema anterior e inquiero con cierta agresividad en dirección a Otón:

—¿Acaso las personas no tenemos derecho a cambiar? —Él parece sopesar mi pregunta.

—Todos tenemos derecho a hacerlo —dice a la vez que revisa el nombre del comensal que debe ocupar el lugar de mi izquierda—. Pero los demás también tienen derecho a privarnos de la oportunidad de demostrar esos cambios.

Mis hombros se relajan por completo cuando, de reojo, confirmo que su nombre aparece escrito en esa tarjeta y se sienta para ocupar la silla. Jareth y Brian imitan el movimiento con las dos sillas restantes.

—Totalmente de acuerdo, señor Ordóñez —interviene la mujer de verde a la cual había olvidado—. Hay que solucionar los problemas de raíz y no permitir que nos tomen el pelo.

Lanza miradas sutiles, tanto a la chica pálida, como al señor de la copa de vino, y yo me quedo de piedra. ¿Acaba de amenazarlos delante de nuestras narices?

—Es posible —responde Otón al tiempo que juega con su copa vacía— que no haya sido la mejor forma de comunicarlo, señora Coll. Todas las acciones pueden doler si no se llevan a cabo con tacto.

La mujer contiene la respiración y, con los labios fruncidos y a punto de formar un punto rojo en medio de su cara, empieza a sonrojarse.

—Por mucha delicadeza que se utilice en las formas, señor Ordóñez, el dolor no va a desaparecer. Por eso —dice elevando el mentón para recuperar la compostura—, es mejor dejar las cosas claras desde el principio.

—Tengo que darle la razón, señora Coll. —Otón inclina la cabeza hacia ella a la vez que un camarero llena su copa de vino tinto—. Además, no debemos ignorar que, en ocasiones, la gente actúa de una determinada manera con la intención de incentivar una reacción sobre los demás.

Ella asiente mucho más complacida con esta última parte de la conversación que con el inicio. Si es cierto lo que la mujer ha comentado antes y el despacho lleva años gestionando sus temas personales entiendo que Otón quiera quedar bien con ella.

—Está usted espectacular esta noche, señora Coll. —Brian se levanta y, tras tender la mano frente a ella para que deposite la suya encima, le besa el dorso—. Nunca deja de sorprenderme su elegancia y buen gusto.

La mujer sonríe coqueta y tanto ese gesto como la respuesta de Otón, me hacen pensar en la «demostración» y todos esos recursos mal invertidos. Miro a mi alrededor. ¿Trabajamos para satisfacer a este tipo de personas? Qué triste es saber que sus vidas importan más que las de mis compañeros, esos que se están jugando el puesto por la maldita lista de Jareth. Lo observo de reojo y veo que me mira. No consigo descifrar qué significa su expresión, pero niego con la cabeza.

Mi mente me devuelve la imagen de los hombres de seguridad sacando a la fuerza y de malas formas al hijo del señor Figueras. Después de ver cómo actúa mi jefe con su propio hijo, es lógico esperar esa actitud de abandono hacia nosotros, pero ¿qué sé yo de lo que ha pasado entre ellos? Eso sería conjeturar sin tener un cimiento sólido sobre el que sostener el juicio. Además, y como ha dicho Otón, quizá sea una forma de conseguir que reaccione… Pero si eso es lo que está haciendo con su hijo ¿qué pretende hacer con nosotros? ¿Por eso ha creado el Comité? «¿Y si dejas de pensar un rato, reina?''. No entiendo por qué mi cerebro imita la voz de Sofía la mayoría de veces que me reprendo, pero ese hecho consigue sacarme una sonrisa.

—Confieso que me ha sorprendido verte aquí esta noche, Irene. —El susurro de la voz de Otón se cuela en mis pensamientos y paraliza las teorías de golpe. «Gracias».

—Lo mismo digo —respondo por inercia y me arrepiento al segundo. Él sonríe.

Es cierto que me ha sorprendido encontrármelo antes, sin embargo, cuando he sabido que se trataba de algo relacionado con la empresa, no me ha extrañado ver a los tres miembros del Comité. 

—Supongo que estamos en el mismo barco y nunca sabemos dónde nos puede llevar la corriente, ¿no?

Corriente es lo que yo siento cuando, sin dejar de mecer el contenido carmesí que gira dentro del cristal que sostiene, las pupilas oscuras de Otón atraviesan los huesos de mi cráneo y llegan hasta mi cerebro con la intención de fundirlo. A pesar de que no lo logra, sí parece haber activado un mecanismo automático para que mi lengua salga de su refugio y humedezca mi labio inferior. Él fija la mirada en ese punto y puedo notar el contacto de nuestras bocas sin que exista.

La intensidad de la conexión que siento no es normal. Y el calor que se arremolina por mi cuerpo tampoco.

Mueve su silla para acercarla a la mía.

—¿Te apetece un poco de vino? —pregunta sin apartar los ojos de mí.

—No, gracias —declino con gentileza analizando los leves movimientos de su rostro—. No bebo alcohol.

—Yo también preferiría beber otras cosas… —susurra dejando la copa entre nuestros platos.

Trago saliva con cuidado de no ahogarme y separo los labios en busca de una respuesta.

—¡Gracias a todos por venir!

No sé en qué momento mi jefe se ha subido al escenario y le han proporcionado un micrófono, pero su alarido rompe la intimidad de la situación. Yo lo agradezco cuando me doy cuenta de que la mujer pelirroja no nos quita el ojo de encima. No me apetece ser la comidilla de la «alta sociedad» de la época actual. Y me siento todavía peor cuando me doy cuenta de que Edgar –sentado en una de las mesas de la primera fila–, tiene la vista fija en mí y, de nuevo, ofrece un brindis en el aire en mi dirección.

Lo detesto.

47

No sé qué pretende con ese gesto, pero, tras dedicarle una expresión de repugnancia, desvío la mirada y me percato de que el asiento de mi derecha sigue vacío.

A pesar de no entender por qué estoy sentada en la misma mesa que Otón, Jareth y Brian, ese hecho me lleva a pensar que la habitación 501 debe de ser alguien que todavía permanece de pie y está relacionado con la empresa de alguna forma.

Escudriño el resto de mesas dispuestas en la sala. A pesar de que hay alguna silla sin ocupar, todo el mundo parece estar en su sitio. Entonces… ¿Dónde está el hombre del hotel? Me retuerzo las manos pensando que no va a venir. O, peor aún, que ya está aquí y me observa en la distancia. Joder. Esta última teoría me obliga a explorar cada rincón para descubrir si alguien me acecha.

—Ese tío es idiota —murmura Otón en mi dirección procurando que nadie más lo escuche. Me fijo en que Jareth está centrado en su teléfono móvil y Brian está hablando con la señora Coll de forma muy animada. Sigo el rumbo de los ojos de Otón y compruebo que habla de Edgar—. Pero espero que se le quite esa falsa sonrisa que tiene pintada en la cara cuando se entere de que mi hermana no va a darle un duro.

—¿A qué te refieres?

—...Me complace rodearme de amigos, compañeros y demás seres queridos en esta noche tan importante para mí…—La voz de mi jefe inunda la sala, pero la conversación con Otón me abstrae del discurso y de mi búsqueda.

—No soy tonto, Irene. —La oscuridad de sus ojos se llena de furia e impotencia—. Sé que está con mi hermana por el dinero, pero ya la he llamado para informarle de un par de temas, a ver si reacciona de una vez.

Nos quedamos en silencio mientras el señor Figueras continúa con sus agradecimientos y menciona a varias personas del público, a las que se las va alumbrando con un foco.

Sé que ese «par de temas» a los que se refiere Otón, es la conversación que ha presenciado entre Edgar y yo. Me pongo en su lugar y pienso en mi padre. Es difícil tratar de advertir a los que te importan, sobre todo cuando se están equivocando y tienen una venda en los ojos que les impide ver la realidad. Aunque deban librar sus propias batallas, sufrimos cuando la vida golpea a nuestros seres queridos y sentimos que no hemos podido hacer nada por evitarlo.

—Solo espero que tu hermana termine con esa relación antes de que Edgar consiga anularla —digo sin pensar a la vez que recuerdo las situaciones en las que me humillaba en casa—. Y que ese imbécil no pague su frustración quitándome a Jaime.

No sé qué me ha motivado a hacer esa declaración, pero Otón vuelve la cabeza hacia mí con una expresión que me recuerda a la niña del exorcista. Ahora es él quien respira hondo como si pretendiese alejar de la mente la maraña de pensamientos que la empieza a invadir.

Aprieta los labios y me sujeta la mano con la suya por debajo de la mesa. Millones de sacudidas se extienden desde mi extremidad hasta llegar a todos los lugares de mi cuerpo.

—No importa cuál sea tu situación personal. —Su comentario me recuerda al comentario que ha hecho Edgard sobre mis problemas económicos y el tema de mi padre. Otón aumenta ligeramente la presión de nuestro contacto con la vista fija en el escenario—. Nadie va a quitarte a Jaime. —Niega con la cabeza—. No se lo vamos a permitir.

«¿No se lo vamos a permitir?». Bajo la vista hacia el lugar en el que su brazo y el mío se pierden bajo el mantel blanco para unirse.

No sé si esta forma de hablar se debe a que sabe que mi ex no tiene ninguna posibilidad de cumplir con sus intimidaciones, si es porque nos conoce tanto a mi hijo como a mí o si lo dice por el «acercamiento» que hemos tenido.

—...me hubiese gustado que este evento se celebrara antes. —Escucho la voz de mi jefe a lo lejos, como si su discurso no tuviera nada que ver con la que yo estoy viviendo—. Pero algunos tenéis mi edad y sabéis que los temas de salud a veces nos lo impiden…

—Gracias —susurro y aprovecho las sonoras carcajadas de algunos asistentes para reunir el valor y liberar mi mano de la suya.

Él me mira de soslayo, pero vuelve a centrarse en el escenario. No es que el contacto con su piel me moleste, sino todo lo contrario: me descoloca, remueve mi estado emocional y desajusta mi capacidad de razonamiento. A pesar de parecer negativo, es tanta la intensidad que siento que sé que si sigo agarrada a su mano no lo voy a querer soltar. Y eso no me conviene, sobre todo por el pequeño detalle del que no hemos hablado, el acercamiento cuando ha terminado la demostración y lo que sea que está pasando entre nosotros. «No habéis hablado porque has salido huyendo…». Vale. Reconozco que es culpa mía.

Con toda la discreción que puedo reunir, repaso con la mirada su perfecto perfil y me recreo en la forma en la que se delinean sus labios. ¿Cuándo ha pasado de ser un odioso perrito guardián a tener ese magnetismo que me atrae sin remedio? Puede que siempre haya estado ahí y yo no quisiera reconocerlo… pero, ¿cómo voy a tener algo con él? Mi mente entra en shock al recordar que el motivo por el que estoy aquí es otro totalmente distinto. Si el hombre de la habitación 501 está aquí, debe conocer a Otón. Madre mía… ¿Con qué cara nos miraríamos todos? ¿En qué demonios estaba pensando cuando acepté la propuesta de la maldita agencia esa?

—...muchos años de esfuerzo y trabajo —continúa el señor Figueres—, pero para que una nueva etapa empiece, otra debe llegar a su fin. No es que yo vaya a alejarme del todo, los que me conocéis ya sabéis cuánto me gusta el poder. —Hace una pausa y se escuchan risas—. Por eso no puedo abandonar y despedirme de la empresa sin más, pero quería hacer oficial el traspaso de mi negocio y que tengáis en cuenta que todos los momentos vividos son solo el…

Parpadeo varias veces ante la noticia. «Así que eso es lo que tramaba…». Si bien es cierto que tenía temas médicos, con cada nueva palabra que pronuncia me queda más claro que ha designado al Comité para hacerlo de forma paulatina. Sofía tenía razón y el gran cambio estaba por llegar; aunque dudo que llegara a concebir que fuera a pasar esto. Curiosamente, en lugar de extrañarme por todo lo que está diciendo –quizá porque ya me he hecho a la idea de que ese hombre saldrá pronto de mi vida–, lo que más me llama la atención es la originalidad y la gracia con la que está dando su discurso. Si no fuese porque llevo mucho tiempo redactando todo lo que tiene que decir, pensaría hasta que lo ha hecho él mismo.

Me doy cuenta de que estoy mirando hacia el escenario con desaprobación, cuando Otón ladea la cabeza y murmura:

—¿Te pasa algo, Irene?

La pregunta me sobresalta y rezo porque jamás se le conceda a un humano el poder de leer la mente. A ver cómo le explico yo a este hombre que tenemos que hablar, sobre lo que ha pasado entre nosotros, además de que hay un señor –con el que he tenido ciertos…encuentros sexuales– en algún lugar de esta sala, o con posibilidad de hacer una aparición magistral en cualquier momento, y que todo eso ha quedado eclipsado por mi repentina curiosidad ante la elocuencia que ha desarrollado mi jefe.

—No es nada —respondo finalmente.

«Mucho mejor. Ya veremos cómo acaba esto». Aunque Otón no parece creerme.

—Llevo unas semanas aprendiendo a interpretar tus miradas. —Levanta una ceja y se reclina en la silla—. Sí, pasa algo.

Se me escapa la sonrisa y lo miro directamente a los ojos. Dios… ¿por qué hago eso? Su mirada parece penetrar mi cuerpo y mi alma con solo un gesto. Reacciono de forma contraria a lo que dicta mi mente y me remuevo en la silla. Carraspeo y procuro aferrarme a la valentía que he ido adquiriendo estos últimos días y hago un esfuerzo sobrehumano por aguantarle la mirada. «Tú puedes, Irene. Tú puedes».

—Es solo que… —Mis ojos se desvían a sus labios cuando se los humedece con la lengua. ¿Puedo morirme ya? Trago con dificultad y me aclaro la garganta—. Llevo tres años redactando los informes y discursos del señor Figueras y me preguntaba quién ha escrito este.

«¿Ves? No era tan difícil, Irene. Es cierto que no has dicho toda la verdad, pero vayamos por partes».

Su sonrisa maliciosa se aproxima a mi cara con calma y decisión. Cuando estamos a unos centímetros de distancia –demasiados pocos como para que mis pulmones no se llenen de su aroma–, me susurra:

—¿Quién crees que ha sido la mente magistral que ha podido crear semejante obra de arte?

La sensualidad con la que las palabras brotan de sus labios hace que pierda el hilo de la pregunta e incluso su significado y mi cabeza envía su respuesta en forma de un «sí».

«¿Sí qué, Irene?». Sí a lo que quiera y que estalle el mundo. ¿En cuántos berenjenales más puedo meterme? Sus ojos oscuros se clavan en mi boca y hacen que ahora sea yo quien humedezca los labios. ¿De qué demonios estábamos hablando?  La voz de mi jefe sigue resonando por la sala y consigue que recuerde que hablamos de él. Su sonrisa ladeada vuelve a sacarme de mis casillas y hace que recupere un poco la compostura. ¿Acaso le han asignado a él esas funciones?

—No debe ser tan magistral —digo en su mismo tono de voz e intentando que no se dé cuenta de que mi interior quiere rendirse a él—, cuando toda la sala se está aburriendo con la historia.

Alejándose de mí, suelta una carcajada y nos ganamos la mirada de Jareth, Brian, la señora Coll y algunos de los invitados.

—Pues a mí me parece que se están divirtiendo con cada palabra.

Estoy pensando en la réplica perfecta cuando la sala también estalla en carcajadas y aplausos. Mierda. Sí que es un buen discurso, pero tengo que borrarle esa sonrisa como sea.

—¿Cuánto les has pagado para que le rían las gracias al señor Figueras? —bromeo coqueta.

Su sonrisa se ensancha y apoyando el brazo sobre el respaldo de su silla, se aproxima hacia mí. Su mirada se convierte en la de un lobo feroz que acaba de divisar a la Caperucita de su cuento. Pronuncia las siguientes cuatro palabras con toda la suavidad del mundo:

—Seiscientos euros, pequeña tramposa.

Un segundo. Dos segundos. Tres segundos. Y mi mente explota.

Bajo la vista hasta su muñeca y encuentro el reloj de pulsera que me ha acompañado en el descubrimiento de mi nueva y secreta vida. Aspiro de forma sonora todo el aire que mis pulmones son capaces de almacenar. ¿Cómo no me he dado cuenta antes? «Porque no estábamos relacionando conceptos».

Mi boca se abre y se cierra varias veces. Sin embargo, no puedo articular ninguna palabra. Le miro a los ojos y veo que me observa con una enorme satisfacción. Y yo solo quiero matarlo. Matarlo y borrar de su cara todo: la sonrisa, la mirada, esos labios pecaminosos… Pero… ¿Y su voz? ¿Y su olor?

Joder. ¡Y encima me ha hecho la broma con la tarjeta el muy gilipollas!

«Déjate de preguntas y vete de aquí», me ordeno.

Me levanto apartando la silla de un golpe y ahora sí distingo el miedo en sus ojos. Jareth y Brian intercambian una expresión confundida, pero no pienso detenerme a dar explicaciones a nadie. Cuando Otón empieza a incorporarse, un foco de luz blanca aparece sobre su silla.

—Mi sucesor será mi hijastro: ¡Otón Ordoñez!

¿Su hijastro? La confesión me paraliza y mi mandíbula amenaza con desencajarse si no la cierro pronto. Por eso no entendía Sofía que no hubiera información de sus hijos en internet cuando a mí me parecía que tenía tres. Hijastro. Claro, era imposible que lo encontrase bajo el apellido «Figueras».

Por suerte, a la voz de mi jefe le suceden aplausos y gritos de euforia, momento que aprovecho para empezar a correr por la sala en busca de una salida.

—¡Irene, espera! —grita Otón a mi espalda.

—¿Se puede saber qué has hecho? —La voz inconfundible de Jareth es lo último que escucho.

Esquivo como puedo las sillas de los comensales mientras diviso la puerta por la que he entrado con la chica rubia y Christian me mira con el ceño fruncido. Me importa una mierda que la gente se gire para mirarme como si fuera una novia a la fuga. Por mí pueden irse todos ellos, junto con su falsedad, al mismísimo infierno.

—Vamos, Otón —La voz de mi futuro exjefe resuena en la estancia—. Sube a decir unas palabras. Señores, creo que debo empezar a reconocer los méritos de mi sucesor, así que os confieso que mi discurso de esta noche también es obra suya. Os dejo en buenas manos, ¿no?

Más risas. Más aplausos. Más rabia que se acumula dentro de mí. 

Uno de los hombres de negro hace el ademán de interponerse en mi camino hacia la puerta, pero Christian lo detiene con un brazo. El hombre parece extrañado, pero vuelve a su posición.

—Gracias —le susurro a mi cómplice cuando paso junto a él al salir por la puerta.

Él aprieta los labios y asiente con la cabeza.

Y yo dejo de contener las lágrimas mientras bajo la escalera a toda prisa.

48

Todavía no sé cómo he sido capaz de acudir al trabajo; he estado tentada de decir que estaba indispuesta. En caso de haber sido necesario incluso habría acudido a urgencias. Porque sí, me encuentro mal, pero sé que no es enfermedad: es rabia, ira e impotencia.

Aun después de pasar la noche prácticamente en vela, dándole vueltas a todo, no lo entiendo, no encuentro una explicación a lo que me pasa.  Hace años habría alucinado en caso de que me llegaran a decir que aceptaría adentrarme en el mundo de la agencia Youseimi, y aún más todavía si me hubieran contado que mi jefe iba a ser el hombre con el que mantendría una doble vida. ¿En qué momento le pareció divertido a Otón hacer esto? ¿Por qué se ha entretenido en conquistarme dentro y fuera de la habitación 501? No sé qué me parece peor, su insultante osadía por usarme como un juguete o que me hiciera acudir a un evento atestado de gente para soltarme la verdad en forma de insinuación. ¡Ni siquiera fue capaz de decirlo directamente! He recordado tantas veces la sonrisa con la que leyó la tarjeta que ponía «Habitación 501» y su comentario acerca de si era algún tipo de indirecta…

Respiro hondo mientras camino con paso firme hacia mi puesto de trabajo y sostengo bajo el brazo una caja de cartón doblada que Joaquín me ha dado en la entrada. A cada paso que doy, una nueva imagen de Otón aparece en mi mente, del mismo modo en que lo haría el disparo del flash de una cámara de fotos. Sus miradas, sus gestos, su sonrisa… Niego con la cabeza y el destartalado moño con el que he decidido peinarme hoy, se balancea y compromete su estabilidad.

***

—¡Por fin te encuentro! —grita Sofía cuando llego a mi mesa—. Me tenías preocupa… 

Se queda con la boca abierta y repasa mi vestimenta. Creo que es la primera vez que acudo al trabajo vestida con unos tejanos y una camiseta. Y ella lo sabe.

Anoche, mientras mi mente funcionaba a mil por hora y, en lugar de pensar en acudir al trabajo, se dedicaba a planear formas de quemar la empresa, envié un mensaje a mi compañera en el cual explicaba que no tenía claro si podría afrontar el día siguiente y que el evento había ido peor de lo esperado. Ese fue el momento en el que descubrí que la una de la madrugada no era buena hora para acudir a los mundos de Sofía. Apenas apareció la señal de enviado, cuando ella empezó a llamarme y a enviarme mensajes que, por descontado, no respondí. Sencillamente, me era imposible explicárselo todo sin ponerme a gritar y tampoco quería despertar a nadie, ni tenía ganas de hablar.

—Irene —dice tras sentarse en su silla habitual—, por favor, dime qué ha pasado.

Escuchar mi nombre en sus labios, junto con el tono serio que utiliza en los juicios, me impacta de tal manera que la poca serenidad que había reunido para afrontar el día, se tambalea y amenaza con desaparecer.

Respiro hondo y extiendo el cartón encima de la mesa para empezar a montar la caja. Mientras precinto la base de esta, reviso la superficie de mi escritorio en el que todo está tan ordenado que me da pena tocarlo. Lo primero que recojo es la agenda que guardo bajo la base del portátil, esa que lleno de colorines por culpa del señor Figueras y la clasificación de los portafolios.

Mi móvil se ilumina y leo una notificación del banco en la que me informan del ingreso en la cuenta de los seiscientos euros. Aprieto los labios y resoplo por la nariz.

—Idiota. Así me siento. —Lanzo la agenda con violencia dentro de la caja. Sofía abre los ojos como platos, pero permanece en silencio para que yo prosiga—. ¿Quién cojones se ha pensado que es para jugar conmigo de esa manera?

Abro con brusquedad los cajones y rebusco en su interior.

—Reina…—murmura Sofía colocándose de pie a mi lado—. ¿Le conociste en persona?

La mirada fulminante que le lanzo deja clara mi respuesta.

—Vale, vale… —Sofía eleva las manos y las coloca delante del pecho a modo de escudo—. Cuéntame qué pasó.

La miro a los ojos para decidir por dónde empezar. ¿Con sutileza o yendo directa al grano? «Es Sofía…».

—Es Otón —suelto sin andarme por las ramas.

—¿Qué?

Sofía se paraliza, del mismo modo en que debieron de quedarse de piedra aquellos que se atrevieron a mirar los ojos de Medusa según la mitología griega. Me dejo caer en la silla, cojo aire y me paso la lengua por los incisivos superiores, antes de explicarle, con pelos y señales, el evento del día anterior, sin tener en cuenta la cláusula de confidencialidad que firmé. Su mandíbula se desencaja a media que narro cada nueva escena protagonizada por Edgar, Marc, Brian, Jareth y Otón no hace más que confirmar que todo esto ha sido un completo error.

—¡Me cago en mi vida! —Sofía da tal golpe sobre la mesa que un compañero que acaba de acercarse nos mira mal—. Tú también te vas a cagar, rey —le dice—. Pero ahora ve a tu sitio que luego tendré que comentar un asunto contigo.

El hombre se da toda la prisa que puede por alejarse de nosotras y Sofía aprueba su comportamiento con un movimiento de cabeza.

—¿Qué se supone que tengo que hacer ahora? —pregunto y alzo la vista al techo para que no se me escapen las lágrimas.

Sofía se levanta para acariciarme los hombros.

—Sh… —susurra—. Tranquila…

—¿Cómo se ha atrevido Otón a hacerme algo así? —Dirijo la mirada hacia ella—. ¿En qué estaba pensando?

—Creo que es más correcto preguntarte con qué estaba pensando. —Me frota los brazos con energía—. Los hombres solo piensan con la poll...

—¡Sofía! —Me deshago de su contacto y pongo los ojos en blanco.

—Vale, no todos los hombres lo hacen. —Chasquea la lengua y suspira—. Pero hasta que no tengamos un motivo lógico, podemos quedarnos con eso, ¿te parece bien? —Se me escapa la sonrisa y ella aprovecha esa bajada de mis defensas. —Lo que yo quiero saber es en qué estás pensando tú. —Me giro hacia ella y observo que señala con el mentón la caja que permanece encima de mi mesa—. ¿Qué haces?

—¿Yo?

—No. —Levanta una ceja y cruza los brazos sobre el pecho—. La vecina.

—Puede que Otón vaya a ser el nuevo dueño de Figueras Lawyers —indico al mismo tiempo que añado mi bolígrafo favorito a la caja llena de trastos—, pero se han acabado los días en los que lo llame jefe.

***

Aunque parezca mentira, el hecho de que Sofía rescate mi bolígrafo del interior de la caja para estamparlo contra el armario y me regañe por permitir que un hombre consiga que me plantee dejar mi trabajo –con la falta que me hace–, logra que recapacite.

Sí, Sofía y recapacitar en la misma frase, ¿quién lo diría? Sin embargo, no lo deja ahí pues se enfada todavía más cuando nota que me siento ofendida por el ingreso del dinero, después del show que montamos ayer.

—Te paga seiscientos euros —justifica con agresividad— por asistir a un evento en el que te das cuenta de que el tío buenorro, con el que todas nos queremos acostar, es la misma persona que te ha hecho dejar atrás tu vida de mojigata. Sí, no me pongas esa cara. Tu vida rozaba el límite de lo aburrido. —Niega con la cabeza—. Me sorprende que nadie te haya puesto una multa por eso.

—Tengo muchos problemas, Sofía, yo…

—Todos los tenemos, reina. Con ese dinero podrás costear el centro de desintoxicación de tu padre, así que aparta el drama. No puedes dejar el trabajo, así como así, sin hablar de lo que ha pasado. —Se da golpecitos en la sien—. Tú estás mal de la cabeza, ¿verdad?

—Pero que no es solo eso, Sofía. ¡Que va a ser nuestro jefe! Bueno, tuyo. —Continúo metiendo elementos absurdos en la caja de cartón—. Porque yo…

—Tú, ¿qué?

Me detengo y me giro hacia ella con la misma brusquedad con la que hablo.

—Yo no pienso entrar en esa oficina nunca más. ¿Cómo pretendes que sea capaz de mirarlo después de todo? —Sujeto el borde de la caja mientras apoyo la mano libre sobre la cadera—. Es que no entiendo por qué ha hecho algo así, Sofía. De verdad que no. Me da la sensación de que ha estado jugando conmigo todo este tiempo, de que solo se me ha acercado para reírse de mí. Quién sabe… —Retomo la tarea de guardar mis pertenencias al tiempo que mi mente considera una nueva teoría—.  Seguro que ya había pensado que me iría y dejaría el puesto libre para otra secretaria porque…

—¿Te quieres callar ya? Menuda diarrea verbal, reina.

—Estoy hablando en serio, Sofía

—Pero tu situación económica no os permitirá manteneros, Irene. Si te vas, no tendrás desempleo.

—Les pediré que me lo arreglen. Total… me iban a despedir igual, ¿no?

Sofía permanece en silencio.

—Veré qué puedo hacer —dice finalmente—. De todos modos, sé que nunca lo has aceptado, pero, por favor, cuenta conmigo para ayudarte económicamente en caso de que lo necesites.

—Lo haré.

Se acerca hasta mí y me coloca una mano sobre el hombro para obligarme a que le preste más atención.

—Promételo.

Sus ojos pardos centellean y yo me imagino su corazón de hielo derretido parcialmente por esta situación. A cambio, fuerzo una sonrisa.

—Te lo prometo.

Apenas he terminado de responder cuando su cara se transforma en la de una pequeña diabla con ganas de hacer travesuras.

—Quizá… —cavila antes de componer una sonrisa sesgada y añadir— deberías considerar otra alternativa…

49

A pesar de que Sofía me ha disuadido de llevarme todos mis trastos, he dejado la caja en el armario que hay detrás de mi mesa. Ahí está a buen recaudo. Más que nada, por aquello de agilizar el trámite si finalmente tengo que llevármela a casa.

Mi amiga se ha tomado la molestia de fingir que tenía que acompañarla a unos trámites en el juzgado. Lo ha hecho de maravilla y delante del personal de Recursos Humanos, para conseguir escaparnos de la oficina a media mañana. Me ha acompañado a casa y, por el camino, hemos hecho una parada –según ella obligatoria– para hacer un brunch  y comentar lo extraño de que ninguno de los tres perritos guardianes haya aparecido por el despacho esa mañana.

—Buscaré a Brian para sacarle algo de información —me asegura antes de llevarse una tostada de salmón y aguacate a la boca.

—Pues yo estoy contenta por no haberlos visto hoy —admito antes de dar un trago a mi zumo de naranja—. Además, creo que Brian también está en el ajo.

—Y yo creo que, ahora que has reactivado tu vida sexual y sentimental, deberías hacer lo propio con tu vocabulario.

Me encojo de hombros.

—También debo actualizar mi currículum —añado ignorando su comentario antes de centrarme en cortar la pirámide de tortitas bañada en sirope y fruta que tengo delante.

—Olvídate de eso por ahora. —Niega con la cabeza mientras me roba un trozo del dulce—. ¿Quieres que pida algo más?

—No, no. —Abro los ojos ante la cantidad de comida que me espera en el plato y que no sé si podré terminar—. Por cierto, esta vez invito yo.

—Que va. —Introduce entre sus labios la presa, mientras me mira con picardía y con la boca todavía llena—. Esto será un pago en especie gracias a Otón… —Espera hasta que yo también tengo la boca llena para añadir—: Se le dan bien las comidas, ¿no?

El trozo de tortita se desliza en mi interior por el canal equivocado y empiezo a toser. Mi amiga estalla en carcajadas y yo, no sé si debido al esfuerzo de volver a respirar o por su comentario, me pongo tan roja como su lápiz labial.

***

He llegado a casa temprano debido a que Sofía ha recibido una llamada y se ha tenido que ir corriendo, al parecer por algo urgente. Pero no lo ha hecho sin antes pedirme un taxi que, según ha asegurado, incluirá en la cuenta de gastos de la empresa –porque dice que Otón se merece «más de un viaje»–.

A pesar de la hora, no llego lo suficientemente pronto como para recoger a Jaime del colegio y evitar que se quede hoy en el comedor. Lo bueno es que recuerdo que mi padre me dijo que un ex compañero del trabajo lo invitaba a comer hoy. En realidad, agradezco el momento de soledad y aprovecho el buen humor que me ha dejado la compañía de Sofía para darme la ducha –la que dejé en lista de espera ayer por la noche, cuando todo me daba igual–.

Recupero energía e me instalo la máscara de «todo va bien» antes de ir a buscar a Jaime al colegio. De camino, no puedo evitar darle vueltas al beso compartido con Otón, aquel de después de la ponencia. Sin desmerecer la descarga eléctrica que sufre mi cuerpo cada vez que nos rozamos, la sensación de necesidad que me recorre cuando siento su presencia, la habitación 501… ¡Dios mío! ¡Lo mato! Tengo grabada a fuego en la mente la mirada que me dedicó en el preciso momento en que dijo la cantidad de dinero que iban a pagarme por el acompañamiento, así como el sonido de todo mi mundo resquebrajándose en mil pedazos cuando el telón de oscuridad y misterio cayó para descubrir  a quién se escondía detrás de la puerta del hotel.

Me llevo la mano a la frente mientras, por asegurarme de que no ha habido ningún problema con la comida de mi padre, lo llamo y le miento diciéndole que mi jefe me debe horas por el trabajo extra de estos días, como excusa para cubrir el hecho de que he podido salir antes y que ya voy de camino a recoger al niño. No es información falsa del todo, puesto que he trabajado horas de más y mi jefe me debe, como mínimo, un sustancioso finiquito, aunque Sofía intente desalentarme en cuanto a dejar la empresa.

***

A la salida del colegio, quedo con mi padre en el taller de su amigo para confirmarle que dejaremos que su hijo practique con nuestro destartalado coche.

—En ese caso, mis queridos amigos —dice el mecánico al tiempo que se frota las típicas manos ennegrecidas en el trapo, todavía más oscuro, que lleva anudado a la trabilla del cinturón—, os haré el descuento que comentamos por la confianza y las molestias. Serán quinientos euros.

Asiento, me despido mentalmente de ese dinero y, tras confirmarle que le pagaré con tarjeta, nos da la espalda.

—¡Lucas! —grita sonriente a su hijo—. Trae el datafono.

Me alegra tanto empezar a resolver algunos problemas, que cuando nos aproximamos al quiosco de la plaza, le compro un paquete de cromos y otro de tazos a Jaime. De esa manera cumplo la promesa que me hice de hacerle un regalo inesperado. Mi hijo, obsequio en mano, corre en dirección al parque, donde están algunos de sus compañeros de clase.

—Reconozco que nos ha salido bien de precio la reparación de la correa de distribución del coche —anuncia mi padre con las manos cruzadas en la espalda y la vista fija en su nieto—. Quinientos euros. Tampoco es tanto.

No se me escapa el tono receloso con el que lo ha dicho y sé que me está pidiendo una explicación acerca de cómo he conseguido el dinero. Yo también lo haría. Ambos conocemos nuestra situación económica y el asunto del coche no iba a ser una prioridad, a pesar de ser importante.

—He tenido ingresos extra —manifiesto imitando su gesto de seguir a Jaime con la mirada mientras se tira por el tobogán.

—¿Por las horas de más que has hecho?

Afirmo con la cabeza y observo de reojo cómo se gira hacia mí.

—Vaya… —Se acerca un paso y me esfuerzo en fingir que no me inmuto por su actitud—. Qué generosos se han vuelto en tu empresa de repente. ¿Te retribuyen las horas extra con tiempo y con dinero? Menuda novedad.

Mierda. A veces se me olvida lo perspicaz que es mi padre. No lo tenía presente por el problema en el que ha estado sumergido durante el último año y que transformaba su actitud, pero ahora está sobrio más a menudo y veo en él esa faceta de lince que lo caracteriza.

Respiro hondo y pongo los ojos en blanco, aunque termino por enfrentar su mirada, una que analiza mis movimientos con curiosidad.

—Me han asignado… —comienzo a responder y busco a toda velocidad una explicación coherente, que no diga la verdad pero que tampoco mienta— otras funciones con todo lo que eso conlleva.

—Ya. —El monosílabo anula mi intento de fuga y anuncia que no hay nada verosímil en la tapadera que estoy creando—. ¿Y esas nuevas funciones tienen algo que ver con tu cambio de actitud? 

—¿Cambio de actitud?

—Estás muy cambiada… —Sus pupilas se empañan—. Sonríes. Y hacía mucho tiempo que no lo hacías. Es como si hubieras abierto una puerta en medio de la oscuridad y hubiese entrado un rayito de luz que te dejase ver la claridad al otro lado.

Puertas y oscuridad. No le falta razón. Al margen de la sensación que tengo de que Otón me haya lanzado un cubo de agua fría –con glaciares incluidos–, no puedo negar que una parte de mi interior se ha removido por completo. Concretamente, esa que construyó una zona de confort, rodeada por una muralla de cien metros de altura para evitar que el dolor se asomase a mi vida.

¿Quién iba a imaginar que sería Otón?  Sufro un choque de realidad cuando su imagen, mientras sonreía y «confesaba» su secreto, se activa repetidamente en mi mente y abofetea mis neuronas. Recuerdo que él mismo hizo referencia a que hay muchas formas de exponer nuestras verdades, pero que el dolor aparecerá de todos modos por más que las endulcemos. ¿Acaso sabía que iba a hacerme daño? Sí. Lo sabía y no buscó una forma «delicada» con la que acompañar su revelación.

¡Maldito perrito guardián! Desde el primer momento en que lo vi, sentí por él una extraña atracción –en forma de animadversión, por supuesto–. Nada me hizo sospechar que se trataba de la misma persona. Al contrario, daba la impresión de que en la oficina quería acercarse a mí y, al principio, creía que era por trabajo, pero al final… Me humedezco el labio inferior al recordar nuestro beso y mi entrepierna se contrae al recordar su lengua.

¿Por qué yo? Podría haber sido cualquier mujer la que acabara en esa habita… Un momento. Sofía me dijo que la agencia solicitaba unos requisitos muy peculiares en este caso. ¿Cuáles eran? Hago un mohín mental al recordar la importancia de la puntualidad, pero también se pedían unos detalles personales muy concretos. Tengo que hablar con mi amiga sobre esto.

Agacho la cabeza para evitar mirar a mi padre a los ojos. 

—Papá yo…

—Tranquila, cariño. —Me acaricia el brazo—. Sea lo que sea, lo superaremos juntos.

50

Aunque parezca sorprendente, mi padre ha entendido que considere dejar mi puesto debido a lo que ha pasado.

—Dedicamos gran parte de nuestro tiempo al trabajo. Si no estás a gusto y encuentras una solución a tu problema, entiendo que te lo plantees —confirma mientras observamos cómo Jaime se relaciona con sus amigos—. Solo te pido que aproveches bien esos días que dices tener, para pensarlo detenidamente.

Nos sentamos en un banco y continuamos mirando cómo juegan los niños; en realidad, yo dedico unos minutos a analizar la facilidad que tienen para entablar relaciones unos con otros; además de la forma en que, a medida que nos hacemos mayores, perdemos esa naturalidad y nos empeñamos en complicarlo todo. Por un momento, me planteo si será verdad que la barrera que me he autoimpuesto me produce más daño que la protección que me aporta.

Ambos permanecemos en silencio y no puedo evitar preguntarme en qué estará pensando mi padre. 

No. No le he explicado a qué he jugado con Otón en la penumbra de la habitación 501, ni que el dinero salía del trabajo «especial» en la agencia Youseimi. Me he visto obligada a disfrazar la realidad —quizá, si mi madre estuviera todavía con nosotros, se la habría explicado a ella–. De todos modos, no me parece justo que estemos tratando juntos un problema tan importante como el de su alcoholismo y no sepa del mío, puesto que también le repercute. Solo le he explicado que existe un conflicto de intereses entre nosotros, del que puedo salir perjudicada, porque me ha traicionado.

—De todos modos, Irene, deberías valorarte más. —Mi padre rompe el silencio que hay entre nosotros tras poner una de sus manos sobre mi pierna—. Eres capaz de muchas cosas, incluso de salir de esta. 

—Me parece que hay pocas soluciones posibles —respondo teniendo en cuenta las opciones que hemos planteado Sofía y yo.

Agacho la cabeza y aprieto los labios hasta que forman una delgada línea. Mi padre abandona su postura relajada contra el respaldo y ladea el rostro para mirarme.

—Es una pena que no siempre nos demos cuenta de todo lo que somos capaces de hacer hasta que lo convertimos en posible, ¿no crees?

Y es cierto. Si hago un repaso mental, creo que he llegado a un límite en el que nunca pensé que me encontraría «y mira cómo ha salido».

El sábado nos dedicamos a organizar y recoger el piso. Nos recompensamos el esfuerzo yendo a comer a un restaurante de comida rápida –sé que el McDonalds no es el más saludable para la alimentación de un niño de seis años, pero ¿qué hago si le encanta?– y tras explicarle a mi padre que Otón es el hermano de Núria, creo conveniente averiguar más sobre este tema.

—Jaime cariño, —pregunto a mi hijo mientras coloco las patatas fritas a un lado del pequeño envase de cartón—, entonces, ¿te lo pasaste bien el fin de semana pasado?

—¡Sí! Fue muy divertido.

—¿Qué hiciste? —Dejo el recipiente en medio de la mesa para que podamos coger todos.

—Ya te lo conté, mamá —responde prestando más atención al muñeco que le ha tocado con su menú, que a la comida—. El hermano de Núria compró una pelota y jugamos en su patio.

—¡Qué bien! —exclamo liberando su hamburguesa del envoltorio para dejarla delante de él—. Y, ¿te cae bien el hermano de Nuria?

—¡Sí! Papá se fue, pero Otón tenía colores y pintamos —confiesa haciendo saltar al muñeco por encima de los envases de cartón—. Yo pinté una jirafa. Me dijo que lo hago muy bien, pero le dije que a mí me gusta más la plastilina. —Se gira hacia mí a toda velocidad y su cara brilla de entusiasmo—. ¿Sabes qué me dijo, mamá?

—¿Qué te dijo?

—Que va a comprar montones de plastilina para cuando vuelva.

Observo la expresión risueña de mi padre y le sonrío negando con la cabeza. Sé lo que significa eso. ¿A qué madre no le gusta que traten bien a su hijo? Que sea buena persona añade dificultad a mi decisión de odiarlo. A decir verdad, también me gustó su comportamiento cuando nos encontramos con Edgard y todo esto hace que vuelva a preguntarme por qué se ha comportado conmigo como un auténtico gilipollas.

La pantalla de mi móvil se enciende y mi padre frunce el ceño cuando nuestras miradas coinciden sobre el aparato. Solo entonces me doy cuenta de que lo he dejado sobre la mesa. Precisamente yo, que siempre lo guardo porque no quiero que Jaime me lo pida y se enganche a las tecnologías –asunto que me está costando controlar, por cierto–.

Lo cojo para guardarlo en el bolso, pero la curiosidad me puede y lo reviso primero. Alucino con el mensaje que recibo.

Querida, Irene

Disculpa de antemano las molestias que te pueda ocasionar este mensaje. El motivo del mismo es una invitación a acompañarnos, nuevamente, en este placer de la vida.

La habitación 501 desea verte esta noche a las 21:30h. 

La compensación es de trescientos euros. 

¿Aceptas la propuesta?

Atentamente,

Agencia Youseimi.

(Your secret is mine)

¿Esto va en serio? Las aletas de mi nariz se abren de manera desproporcionada y aspiro casi todo el aire que hay a mi alrededor en menos de un segundo. Mis dedos teclean un «no, gracias», a una velocidad mayor que la de mi capacidad a la hora de procesar la información que acabo de recibir.

Envío el mensaje y, tras olvidar que había decidido guardarlo, dejo el teléfono con tanta agresividad sobre la mesa que mi padre y Jaime dan un respingo, confusos. Por suerte, mi padre distrae a mi hijo hablando sobre el muñeco que le ha tocado y lo anima a alternar el juego con mordiscos a su hamburguesa.

Reconozco que quizá mi reacción ha sido desmesurada, pero no tengo ganas de ver a Otón ahora mismo. Y mucho menos a través de la agencia y en esa habitación. Esa habitación… El calor que recorre mi cuerpo al recordar nuestros encuentros, delata que he debido enrojecer hasta la base del cabello.

No puedo negar que me gustó tanto la experiencia que compartimos, como los acercamientos en la oficina. A pesar de eso, necesito que la idea de que el perrito guardián –que resulta ser mi futuro jefe– y mi «jefe secundario» sea la misma persona, se asiente en mi cabeza hasta que pueda darle una forma coherente.

Resoplo al pensar lo irónico del apodo que le puse y mi teléfono vuelve a requerir mi atención. No me doy tiempo a pensar antes de coger el artilugio y leer el mensaje.

Querida, Irene

Disculpa de antemano las molestias que te pueda ocasionar este mensaje.

La habitación 501 desea que te notifiquemos que el lugar del encuentro será uno diferente al habitual. Te lo indicaremos a la mayor brevedad posible.

Asimismo, nos indica que hay una rectificación en la compensación y esta será de seiscientos euros.

¿Aceptas la propuesta?

Atentamente,

Agencia Youseimi.

(Your secret is mine)

¿Seiscientos euros? Este tío es idiota. ¿Cómo se le ocurre poner la misma cantidad con la que me arrojó a la cara su verdadera identidad?

«Respira, Irene. Respira» Soy consciente de que estoy en un lugar abarrotado de gente y no es plan de mostrar la indignación con la vehemencia con la que me siento tentada a estallar. Por el contrario, recuerdo la conversación que mantuve ayer con Sofía, cuando me explicó su plan y me asesoró acerca de cuál debía ser mi comportamiento. Como si me fuera tan fácil actuar del modo que ella pretende.

***

—Tienes que tratarlo igual que si fuera un niño pequeño que debe recapacitar por su mala conducta —dijo apuntándome con el tenedor como si hacerlo ya implicase que lo que dictaminaba fuese a suceder—. Por eso es mejor que cojas unos meses de excedencia voluntaria y hagas vacaciones hasta la fecha de inicio. —Se introdujo un trozo de fruta en la boca—. De ese modo darás a Otón un tiempo para que reflexione sobre lo que ha hecho y actúe en consecuencia.

—Entiendo…

—Claro que entiendes. —Continuó pescando trozos de fruta del plato que compartimos—. Jaime tiene seis años y tú eres una persona bastante estricta.

—Gracias por lo de bastante. —Fingí una sonrisa—. Implica un margen para que a veces no lo sea.

—Eso es cierto. Por ejemplo, ahora mismo. —Sofía observó la ceja que levanté en su dirección—. Estás siendo radical, reina, que no es lo mismo. Si fueras estricta le exigirías una explicación.

—No quiero su explicación. —Escupí antes de meterme algo de comida en la boca. Era mejor masticar y tragar antes que seguir hablando—. Quiero la normalidad de mi vida anterior.

—Tu vida era una mierda hasta que le diste algo de emoción y lo sabes. —Mi amiga me apuntó de nuevo con el tenedor como si fuera un meme de Julio Iglesias—. Solo tenemos que reconducir la situación para que no te joda económicamente y listos.

—Qué fácil se ve todo desde tu perspectiva.

—Es que desde fuera es muy divertido, te lo aseguro.

Exhalé todo el aire de mis pulmones y la fulminé con la mirada. Ella chasqueó la lengua.

—Sabes que puedes contar conmigo para lo que necesites. —Sofía bajó su tono de voz convirtiendo nuestra conversación en una confidencia—. Si el plan no sale bien, ya te he dicho que te conseguiré un trabajo para estos meses de excedencia. Luego vuelves aquí a dar por culo hasta que ese hombre, con cuerpo de infarto y que se muere por comerte entera, te pida una tregua y pacte contigo la forma más satisfactoria de que te marches. Y ojalá sea con sexo.

—¡Sofía! —exclamé al tiempo que le lanzaba la servilleta a la cara.

Ella rompió a reír.

Ese era su plan. Que no me rindiese ni abandonase mi puesto de trabajo. Que me tomase un tiempo y esperase. Y acepté. Pero, ¿cómo puedes esperar cuando de lo único de lo que tienes ganas es de desaparecer o de arrancarle la cabeza a alguien?

***

Releo el mensaje. Me llama la atención las modificaciones que han hecho en su redacción, en un intento por continuar con el mismo estilo de siempre. Sofía me había explicado que, en caso de que no te interesara una propuesta, la agencia te agradecía el interés y te informaban de que continuabas en la lista para futuras ocasiones. Ya está. Nunca insistían para no forzar a nadie a hacer algo que no quisiera. Entonces… Imaginar a Otón entre sorprendido y disgustado por la negativa, y exigiendo una nueva propuesta, consigue que una sonrisa perversa se me instale en el rostro antes de enviar mi respuesta: 

Muchas gracias por tenerme en consideración, pero me veo en la obligación de declinar de nuevo el ofrecimiento. Agradecería que, de cara al futuro, no me envíen solicitudes de esta habitación. Hasta la próxima.

Me muerdo el labio inferior para contener la risa al repasar la información tácita de mi mensaje. Y, justo cuando pienso en cuánto se va a reír Sofía con mi actitud, la llamada de un número desconocido aparece en la pantalla.

51

Cruzo la mirada con mi padre y me hace un gesto con la cabeza que me invita a contestar la llamada. Frunzo el ceño, a la vez que pulso el botón.

—¿Diga?

—¿Has rechazado la propuesta?

Cuelgo y suelto un grito agudo y ahogado. Antes de que pueda elevar la vista de la pantalla, esta se ilumina y muestra otro número de teléfono que tampoco conozco. Pulso el botón con cierta desconfianza…

—Por favor, Irene, necesito que habl…

Vuelvo a colgar y lanzo el teléfono sobre la mesa, con tal puntería que impacta contra mi hamburguesa. «Genial, Irene». Pero, ¿cuántos números tiene este hombre? Es peor que las compañías de teléfono.

Por si fuera poco, ahora sí que he captado la atención de otros clientes; mientras trato de quitar con una servilleta el kétchup y el queso adheridos a mi móvil, me observan con expresiones que oscilan entre la curiosidad, el asombro y la incertidumbre acerca de mi salud mental. Y probablemente, no les falte razón a aquellos que la ponen en duda. Debería haber actuado como una persona madura y racional, que mantiene una conversación calmada con el gilipollas que la ha engañado, para permitir que explique sus motivos.

Lo sé. No he tenido en cuenta que escuchar la voz de Otón despertaría en mi estómago ese electrizante remolino de contradicciones que debe ser el responsable de hacerme palidecer de golpe, a juzgar por la expresión de mi padre.

—Jaime, campeón —dice mientras recoge la ensalada que hemos comprado para introducirla en la caja de cartón del menú de mi hijo—, terminaremos de cenar en casa, ¿vale? Si tu madre quiere, por el camino podemos comprar unas palomitas. Me apetece ver esa película que tanto te gusta. ¿Cómo se llamaba…?

Los ojos de Jaime se agrandan ilusionados al tiempo que mi padre finge no recordar el nombre. 

—¡Vaiana! —grita mi hijo antes de ponerse a cantar, de memoria y a pleno pulmón, la canción De nada.

Mientras el niño continúa con su berreo, dedico un «gracias» enmudecido a mi padre y recojo la chaqueta junto con el bolso para emprender la retirada. Durante la salida mi padre evita que Jaime derribe con sus pasos a una niña que sujeta una bandeja con comida y no se me escapa la reverencia que hace Jaime para dejarla pasar. Como tampoco que otro número, que no tengo guardado en mi lista de contactos, continúa apareciendo en la pantalla de mi teléfono de manera insistente.

***

Tal y como me ha indicado Sofía, dedico el domingo por la tarde a redactar la solicitud de excedencia voluntaria, con un plazo de inicio de quince días, y en el apartado de destinatarios incluyo a Carmen Duarte, la compañera de Recursos Humanos a la que todos odian menos yo; al señor Figueras, que, a día de hoy, continúa siendo mi jefe y a Jareth, por ser el miembro del Comité encargado de gestionar la lista negra y los temas administrativos. Hemos decidido juntas que poner a Brian en copia no tenía ningún sentido y, por supuesto, como creemos que a Otón le sentará mal, tampoco lo hemos añadido a la lista del correo, lo cual es perfecto para proporcionarle una pequeña dosis de sufrimiento.

Dado que están preparando recortes de personal, estamos prácticamente seguras de que Jareth considerará viable aceptar mi solicitud. Eso significa que me liquidarán conceptos tales como las pagas extra y vacaciones pendientes; las que me correspondan descontando las dos semanas de plazo que le doy y que pienso disfrutar, como es natural. Además, en el caso de que no acepten mi reincorporación pasados estos meses, Sofía asegura que se encargará del tema a espaldas del despacho. También me ha dicho que me buscará un trabajo para estos meses, pero, como nadie puede garantizarnos que eso acabe pasando, he actualizado mi currículum en los diferentes portales y aplicaciones de búsqueda de empleo y, de paso, me he inscrito a un par de ofertas que he considerado interesantes.

***

Sentada en la cama con la espalda apoyada en el cabecero, dejo el portátil sobre el colchón y echo la cabeza hacia atrás hasta que reposa en la pared. Clavo los ojos en el techo y consigo calmarme gracias a la poca luz que ilumina la habitación. Sin embargo, continúo divagando en el océano de escenas que no pide permiso para aparecer, protagonizadas por Otón; sus fornidas manos; la calidez y sensualidad de sus caricias; la pasión que esconde su boca y todas las imágenes que he almacenado de él se fusionan para darle sentido al desorden que habita en mi cabeza.

Reconozco que, incluso, me sentí culpable por la doble vida que llevaba, cuando me besó en el trabajo y, por otro lado, cuando se colaba en mis pensamientos durante el desempeño de mi papel en el hotel.

Suspiro profundamente varias veces para contener el torbellino que crece en mi interior. Porque es ahí, en medio de ese caos efervescente, hallo la respuesta que busco: Me gusta. Otón, me gusta. Y mucho.

«Joder, Irene. Solo tú podrías pillarte por un hombre que te hace una jugarreta así». Aunque tengo claro que en el corazón nadie manda, el cerebro debería tomar medidas para blindar nuestras emociones de vez en cuando y evitarnos desgracias como esta. No puedo negar que Otón siempre actuó con delicadeza y calma dentro de la habitación 501, respetó cada avance y cada pequeño paso que yo daba en su dirección, como si quisiera hacer las cosas bien… ¿Por qué esta farsa entonces? ¿Qué esperaba conseguir?

La luz del teléfono parpadea y, por suerte, es el nombre de Sofía el que aparece en pantalla.

—Hola —saludo con desánimo.

—¡Por fin, reina! —grita obligándome a separarme el teléfono de la oreja—. ¿Tienes algo en contra de mis mensajes? Porque tardas más en responder que yo cuando cambio de amante.

Se me escapa la sonrisa al recordar que ella ignora a cualquier hombre cuando decide que ha cumplido su función. Solo vuelve a escribirle si le apetece darse una alegría  pasado un tiempo.

—Es que no quiero que me vea conectada —admito.

—Que te vea conectada, ¿quién?

—Otón —confieso mientras apoyo la cabeza en la pared de nuevo—. Me llama con tres números diferentes cada vez que estoy en línea.

—Lo que más me extraña a mí de todo esto —dice Sofía al tiempo que rompe el envoltorio de algo que, estoy segura, debe de ser comida—, es que Otón me ha visto en ropa interior y no me ha tirado la caña.

—¿Eso es lo que más te extraña, Sofía? —En parte me da rabia que no pueda ver cómo levanto las cejas, pero me alegro de que tampoco sea testigo de cómo niego con la cabeza sin dejar de sonreír—. Creo que hay aspectos más… intrigantes que ese.

—Pues no veo cuáles pueden ser.

Me separo el teléfono de la oreja y lo miro con incredulidad. Creo que mi amiga a veces respira aire de otros mundos.

—Por ejemplo —respondo mientras me incorporo en la cama y suelto la idea que lleva rondándome por la cabeza desde hace días—, ese pequeño detalle acerca de que buscaba a una persona con requisitos muy específicos, por lo que explicaste mi vida a la chica de la agencia.

—Sí, a Marlene —puntualiza masticando algo que, por sus hábitos alimentarios, diría que se trata de una galleta—. Tienes razón. Eso fue extraño… Quería acotar demasiado la búsqueda y, normalmente, no nos piden tantos detalles sobre nuestra vida personal. Solo sobre nuestros límites.

—¿Vuestros límites? —repito con curiosidad.

—Ya sabes… Hasta dónde estamos dispuestas a llegar. Existen fantasías de todo tipo y Marlene tiene que saber con quién puede contar para cada una de ellas.

—Normal —respaldo. Entiendo la lógica a la actitud de la agencia—. Supongo que todos tenemos límites.

—Yo todavía sigo explorando el mío.

Su tono vacilón me obliga a chasquear la lengua.

—Entonces —digo retomando el tema inicial—, ¿crees que buscaba a un tipo de persona concreta y que, al conocerme, intentó algo conmigo?

—No lo sé, reina —admite con desánimo—. Brian está de lo más escurridizo. Ni siquiera ha contestado a los mensajes que le he enviado, pero si cree que esto va a quedar así…

—No me hables de mensajes.

—¿No vas a responder?

—¿A un mensaje de la agencia en el que pide verme con pago de por medio? —pregunto atónita—. Por supuesto que no.

El ruido se detiene al otro lado de la línea y me preocupa no escuchar nada, ni sus dientes royendo lo que sea que come.

—¿Sofía? ¿Sigues ahí?

—Yo sí, pero creo que deberías averiguar dónde estás tú y lo que quieres en realidad. —Vuelve a masticar y, por absurdo que parezca, me tranquiliza, aunque no entienda a qué se refiere—. Date espacio, como te dije, y piensa con claridad. Pero recuerda que tarde o temprano tendrás que hablar con él.

—Soy consciente de ello. —De lo que no me he dado cuenta es de la luz que entra por debajo de la puerta de mi habitación—. Sofía, tengo que colgar… —susurro con el teléfono pegado a los labios—. Buenas noches.

 —Recuerda que todos cometemos errores, esa es la causa de que existan las gomas de borrar —dice antes de cortar la llamada.

Observo el aparato juntando las cejas. ¿Qué le está pasando a todo el mundo con las reflexiones últimamente?

Tras levantarme de la cama, abro la puerta con sigilo. Me detengo a analizar cualquier sonido con tal de averiguar si la persona que está despierta es mi padre o Jaime. Al ser más de las once de la noche, espero que no sea mi hijo con alguna pesadilla. Despacio, avanzo hacia la cocina y encuentro a mi padre revisando el armario del termo. ¿Se estaba duchando?

***

—¿Qué haces despierto?

Da un respingo y un bote amarillo cae sobre la lavadora. Su movimiento al girarse es tan lento como mi móvil cuando quiero hacer una búsqueda sin WiFi.

—Quería saber si estabas bien. —No consigue hacer que su expresión de culpabilidad desaparezca, pero casi lo consigue cuando cambia de tema—. Llámame loco, pero creo que ese chico está insistiendo porque quiere arreglar las cosas contigo, Irene. ¿Y si tiene razón?

—Claro que quiere arreglar las cosas conmigo, papá... Seguro que le interesa que siga en la empresa.

—¿De verdad crees que es por eso?

El silencio se adueña de la situación y, por un momento, me pregunto si realmente el motivo de las llamadas de Otón se debe a que haya solicitado una excedencia.

—¿Tienes una cámara de vigilancia en la cocina? —pregunto con ironía al tiempo que reviso las esquinas y, de esa forma, esquivo la conversación para centrarme en el hecho de que lo he pillado buscando algo en un lugar insólito.

—Yo… —Se retuerce las manos y recuerdo de quién he adoptado ese gesto—. Me estoy volviendo adicto a comer chocolate por la noche.

Levanto una ceja y cruzo los brazos sobre el pecho.

—¿Y lo guardas junto al termo para que esté calentito y adopte la textura de la Nutella?

Me acerco un paso hacia él y veo como el tono de piel de mi padre empieza a palidecer. De repente, se pone a llorar y me lanzo a abrazarlo.

—Yo…—dice entre sollozos—. No quiero hacerlo… De verdad que no… —Detiene las palabras y esconde la cara contra mi hombro—. Pero…

Empiezo a asustarme mientras noto que cada fibra de mi cuerpo reacciona enervándose. Creo que él lo percibe porque señala con la mano hacia el armario que ha dejado abierto. Entrecierro los ojos y mi mirada recae sobre el bote amarillo y el resto de envases de detergente que, para mi sorpresa, están colocados junto al calentador. Detrás de ellos, distingo el brillo del cristal con un corcho en la punta. ¿Una botella?

—No puedo evitarlo, Irene —reconoce muy afectado a la vez que yo me acerco a hurgar en el armario que solamente limpia él desde hace tiempo. Compruebo que los botes están vacíos y que no me hace falta destapar la botella para saber qué contiene.

Cuando me giro de nuevo hacia él, me esfuerzo por que la sorpresa no asome y me cambie el rictus. Jamás habría esperado que tuviese un escondite secreto donde guardar el alcohol. Sin embargo, reconozco que la culpa es mía por haberle dejado tiempo para que revisara los centros de desintoxicación. Debería haber tomado cartas en el asunto antes, para atacar el problema de raíz.

—Ven. —Dejo la botella sobre la encimera de la cocina y lo cojo de la mano—. Vamos a hacer la solicitud del centro ahora mismo y mañana nos acercaremos.

—Pero, Irene, tú ahora tienes que preocuparte por…

Me detengo en seco.

—Yo ahora tengo que preocuparme por esto, papá. —Lo interrumpo de la forma más dulce que consigo entonar—. De lo demás, ya me encargaré después.

Mientras lo arrastro hasta mi habitación para coger el portátil, pienso en que también debo asegurarme de que la botella desaparezca.

52

Esta mañana, se me ha hecho extraño apagar la alarma del despertador y continuar en la cama. Ha sido como si estuviera traicionando mi rutina por ser lunes y no madrugar. Pero ¡qué bien sienta esa pequeña liberación!

Después de que mi padre tuvo hecha la maleta con lo justo, fuimos a llevar a Jaime al colegio y acudimos al centro de desintoxicación con el que contactamos anoche. No es que recibiéramos respuesta, pero, dado que la entrada debe hacerse de manera voluntaria, he aprovechado que quiere dar el paso para no perder la oportunidad.

En el centro nos han confirmado que disponían de plazas libres y, después de explicarnos el funcionamiento, mi padre ha firmado el consentimiento –nos han indicado que eso solo puede hacerlo él y que, del mismo modo, puede solicitar el alta cuando lo desee–.

El siguiente peldaño ha sido recibir una explicación sobre la primera fase de desintoxicación, en la que el paciente debe estar más protegido, para que los efectos de la abstinencia sean los mínimos posibles. He esbozado una sonrisa al pensar en que quizá solamente nos hace falta un poco de confianza en nosotros mismos para avanzar en dirección a nuestros grandes objetivos. Igual que lo he hecho yo con la excedencia.

—Si necesitas algo… —Me he retorcido las manos. Soy consciente de que es la mejor decisión, pero no puedo evitar preocuparme.

—Estaré bien —ha asegurado y me ha sujetado por los hombros—. Ambos sabemos que debo dar este paso. —He asentido y mi padre me ha abrazado con fuerza.

—Irene —ha murmurado en mi oído—, recuerda que solo tienes una vida y ya hemos pasado bastantes momentos malos como para que nos toque un poco de felicidad. Aprovéchala.

***

—Marlene, ¿cómo que ha bloqueado el WhatsApp de la agencia después de decirte  «hasta la próxima»? —brama Otón a la vez que se peina el pelo con los dedos— Sí, entiendo que significa que no está interesada en verme, pero entonces llámala.

Apoyado al lado de la ventana, Brian observa con atención a su amigo, que vuelve a pasearse sin rumbo por el despacho. Nadie que lo conozca diría que existe un estado de nervios con el que Otón Ordóñez no pueda lidiar. De hecho, si permaneciera quieto y con su habitual cara de póker, ni un alma se daría cuenta del embrollo que parece ocupar su cabeza. Pero ahora mismo está perdiendo los modales por completo.

—No me vengas con el cuento de que esa no es la forma con la que trabaja tu agencia. —Otón hace una pausa y Brian cuenta los segundos—. ¿Marlene? ¡Marlene!

A pesar del gruñido con el que la camufla,  escucha a la perfección el exabrupto de Otón y sonríe de oreja a oreja.

Hoy iba a ser un gran día. O al menos así lo creía. El sol brilla y regala toda su intensidad a los transeúntes que deseen apreciarlo. Pero todo eso parece quedar en segundo plano a causa del humor de perros que su compañero oculta debajo de la camisa negra. Al final va a tener razón el cantante Juanes, con aquello de la camisa negra, el alma negra y perder la calma.

Es lunes y tenían previsto hacer la comunicación efectiva del traspaso, pero Otón lo ha retrasado por el follón que se produjo en el evento del jueves. Tanto por lo que respecta a la escena de Irene, con su huida a lo «Cenicienta», como por el show de Marc Figueras y su rotunda negativa a que su padre lo deje fuera del negocio, al creer que tenía todo el derecho a dirigirla solo por ser hijo legítimo. Como si educar a un niño no te convirtiera también en su padre.

Es cierto que tanto Irene como Marc han influido en el ánimo de Otón, porque ambos son importantes para él. Pero, como todo en la vida, hay planes que no se pueden dar por sentados; por ejemplo, el hecho de que las «revelaciones» vayan a salir bien; que tu padre te vaya a legar; que tu amigo cumpla el hito más importante del día, porque tiene a una mujer metida entre ceja y ceja, hasta el extremo de hacerlo perder el sentido común…

—Otón, ¿puedes dejar de gritar, por favor? —aulla Jareth desde el escritorio a la vez que teclea con rapidez—. Tu histeria no deja que me concentre.

—Vete al cuerno, Jareth —responde Otón antes de dejarse caer en el sillón y frotarse la frente con los dedos—. Perdona, amigo. Se me ha ido de las manos por completo.

—Te dije que no era buena idea —recuerda Brian sin esconder la sonrisa y mientras se mira las uñas, como si el tema no fuese lo suficientemente importante como para prestarle atención.

—Gracias, hermano. Es lo que necesitaba escuchar.

Hermano. Porque eso es Otón para él o, al menos, debieron serlo en otra vida y el destino los volvió a juntar en esta para que continuaran con esa relación a pesar de provenir de diferentes progenitores. Jareth, sin embargo, es como el primo que desde pequeño está contigo y al que coges cariño por lo especial que es; ese que, sin que sepas cómo, acaba formando parte del selecto grupo de personas imprescindibles.

—Si la señorita Ibáñez ha decidido solicitar una excedencia, será porque la necesita —asegura Jareth introduciendo los datos en el sistema—. Nadie es tan tonto como para jugar con esto.

—Es que el motivo de que la necesite soy yo —responde Otón remarcando la última palabra—. ¿No te das cuenta? Bastante ha tenido ya con aguantar al imbécil de su ex.

—Y lo último que necesitamos nosotros hoy es una distracción, Otón. —Lo regaña Jareth—. ¿Puedes solucionar ya ese tema y dejar que avancemos con el resto? Es importante que sigamos el procedimiento tanto de la excedencia como del traspaso y…

—¿Pero tú en qué realidad vives? —Otón se incorpora de un salto—. ¡Qué más quisiera yo que poder solucionarlo! Por si no te has dado cuenta, amigo, Irene ha estado ignorando las llamadas que le he hecho durante todo el fin de semana, después de descubrir que era yo. —Hace un círculo con el dedo para señalarlos a todos—. Y no puedo contar con Marlene para que me ayude.

—No es que no puedas contar con ella, hermano. —Intenta apaciguar Brian—. Es que no va a poner su negocio en juego por un asunto de amores.

—Exactamente lo que deberías hacer tú, Otón —apunta Jareth.

Otón resopla con la misma fuerza con la que el lobo debió tirar la casita de los tres cerditos.

—Me ha dicho que la llame yo y me ha colgado. ¿No creéis que sería estúpido recurrir a Marlene en caso de que Irene me cogiese el teléfono?

—Lo que creo es que te has pasado al hablarle así —reprende Brian.

Otón se pasa ambas manos por la cabeza y da una enésima vuelta a los sillones.

—Venga. —Brian se acerca despacio hacia el lugar donde están sus dos amigos—. ¿Qué esperabas? ¿Qué después de soltar la confesión, como si fuera un misil cargado de malas intenciones, la pobre muchacha cayera rendida en tus brazos?

—Era un plan de lo más absurdo, Otón —azuza Jareth mientras vuelve a golpear las teclas—. Hasta Brian habría actuado con más sesera y delicadeza.

Brian pone los ojos en blanco al oírlo.

—Creo que no había forma de suavizarlo, Jareth —escupe Otón acercándose al escritorio.

—Lo que yo creo —dice el aludido mientras hace una pausa para captar la atención de sus dos amigos—, es que eres un poco gilipollas y no estás enfocando las cosas en la dirección adecuada.

Brian estalla en carcajadas y se dobla sobre sí mismo con los brazos sobre el estómago. Sus amigos lo observan y Otón deja escapar la pregunta apretando los dientes.

—¿Un poco gilipollas, dices?

—Sí —responde Jareth con contundencia—. Porque si tuvieras dos dedos de frente, y realmente te interesara esa mujer, irías a hacer las preguntas a la persona correcta.

—Sofía… —murmura Brian al tiempo que se seca un inicio de lágrima.

Otón sale disparado del despacho en dirección al espacio abierto donde se encuentran las mesas de los abogados. Sus dos amigos lo siguen lo más rápido que pueden.

A Brian no se le escapa la velocidad a la que los trabajadores se apartan para abrirles el camino. Todavía se sorprende al comprobar la forma en que Figueras ha regido su negocio, cimentado por completo en «la teoría del horror», como él apoda al hecho de dirigir con imposiciones e infundir miedo entre los empleados.

A pesar de la distancia que separa los dos puntos, no tardan ni un minuto en llegar junto a la mesa de Sofía. Otón se apoya sobre el archivador blanco que hace de barrera entre él y la imponente mujer de ojos rasgados.

***

He revisado de nuevo el correo para descubrir un mensaje de Jareth en el que aceptaba mi decisión y me indicaba que la señorita Duarte se pondría en contacto conmigo para iniciar el proceso.

Se lo he reenviado a Sofía y me ha llamado en el acto.

—Ya veo cómo trabajas… —Recrimino en broma a mi amiga.

—Son las once, reina. Es nuestro momento.

Compruebo que tiene razón y, por absurdo que parezca, pido un deseo al ver que el móvil me muestra las 11:11 en el reloj.

—Ostras… —La voz de Sofía se convierte en un susurro.

—¿Qué pasa?

—Creo que no se han tomado bien eso de que no estés. —Acompaña la frase con una risita malvada.

—¿Por qué lo dices? Si el correo de Jareth parece de lo más formal…

—Viniendo del estirado ese, no esperaba otra cosa —confiesa mi amiga sin levantar el tono de voz—, pero Otón acaba de hacer su aparición en medio de la oficina, con muestras evidentes de acarrear un cabreo monumental y viene en mi dirección con los otros dos sabuesos pisándole los talones.

¡Dios mío! No había contado con que acorralarían a mi amiga.

—Joder, joder… —Es lo único que soy capaz de decir.

—No te preocupes. —A pesar de que su voz apenas supera el susurro, la seguridad con la que pronuncia las palabras consigue tranquilizarme—. A mí estos tres me comen el coñ…

—¡Sofía!

Escucho cómo se ríe antes de colgarme de forma abrupta.

53

—¿Dónde está? —escupe las palabras a pesar de que Brian nota el control con el que las ha pronunciado.

—¿De qué caso me habla, señor Ordoñez? —pregunta ella al tiempo que deja el móvil sobre la mesa con parsimonia tras clavar la mirada en la pantalla del ordenador.

—¿Qué caso...? —repite Otón y masculla algo ininteligible. Jareth le coloca la mano sobre el hombro y él se obliga a respirar profundamente—. Brian, ¿puedes preguntarle tú?

Brian chasquea la lengua y se acerca a ellos.

—Utilizando el comodín de la invocación. Muy práctico, hermano. —Da una palmada en la espalda a Otón y, con su impecable y seductora sonrisa, susurra—: Sofía, cariño…

Ella se gira hacia él con un exagerado y coqueto batir de pestañas.

—Dime, mi capullito de alelí. —Su aviesa sonrisa obliga a Brian a detenerse en seco, al igual que lo haría un animal que sabe que está a punto de convertirse en presa. Sofía se reclina en la silla y lo mira con descaro—. ¿Sabes? Por un momento pensé que me habías hecho desaparecer de tu vida. ¿Qué tal el fin de semana?

Brian piensa que si la frente tuviera un cartel de neón en el que poder leer las palabras clave que deja escapar la mente, en la suya se leería «Mierda» a todo color.

—Joder, Sofía… —dice con exasperación—. He tenido un fin de semana que… —Analiza la expresión en los ojos de su interlocutora y baja el tono de voz todavía más para cambiar el discurso—. Otón está que echa humo.

—Ahora nos entendemos, rey. —Cruza los brazos a la altura del pecho y deja que parte de sus senos se asomen por el escote—. ¿Qué queréis y cuáles son las condiciones?

***

Sofía observa que Otón sujeta a su amigo por el brazo y lo aparta con fuerza.

—Necesito hablar con ella.

—¿Para qué? —pregunta impasible.

Desde un principio sabía que la buscarían como al eslabón débil de una cadena. Pero no tuvieron en cuenta las reservas y la resistencia que opondría en caso de que no considerara adecuadas las formas con las que expondrían sus argumentos.

—Para darle una explicación —responde Otón con los ojos muy abiertos y la palabra «perdón» escrita en los ojos—. No quiero que se lleve una impresión que no es la correcta.

Sofía repasa al peculiar trío que tiene delante. ¿Será cierto eso de que «Dios los cría y ellos se juntan»? Al menos, en lo relativo al atractivo, claro, porque por lo demás no podrían ser más distintos. Pero su atención no se centra en Brian, el rubiales más atractivo que el príncipe encantador; ni en Jareth, el enigmático moreno de ojos de hielo, sino que observa y analiza cada uno de los movimientos de Otón, quien parece realmente preocupado porque su amiga lo esté ignorando. «Perfecto. Justo donde te queríamos».

Agita los pechos con los brazos como si estuviera acomodándolos, lo que produce que los seis ojos que están puestos en ella vayan, aunque sea de forma fugaz, directamente a esa zona.

—¿Y qué impresión sería la correcta… jefe?

Otón se queda boquiabierto ante la mención del apodo.

—Señorita Carreras. —La voz gélida de Jareth intensifica el azul pálido de sus ojos—. Tenemos otro asunto importante que atender hoy. ¿Podría ayudarnos usted a solucionar este para que prosigamos con el itinerario y las responsabilidades de la compañía?

—Os dais cuenta de que estáis dando un espectáculo lamentable, ¿verdad? —pregunta Sofía, dándole una vuelta más al juego—. Nada digno de un Comité ejecutivo que…

—Por favor, Sofía —pronuncia Otón con gesto abatido—. Te lo pido, por favor. La he cagado y solo quiero poner remedio. Dime dónde está.

Permanecen en silencio por unos instantes. Los tres hombres la observan enmudecidos y con una súplica en los ojos. ¿De verdad es tan fácil derrotarlos? «Por eso sigo soltera», se dice mentalmente a la vez que pone los ojos en blanco. Su amiga no sabe la suerte que tiene. Se levanta bajo la atenta mirada de los tres perritos guardianes, que tanta molestia han causado, y se apoya en el mueble que los separa como si fuese una trinchera.

—Respóndeme con sinceridad —exige a Otón sin pestañear y espera hasta que él asiente para continuar—. Estás loco por ella, ¿verdad?

Brian resopla y Jareth se da un golpe en la frente con la mano, como si la pregunta hubiese tocado una tecla que no quisiera pulsar.

—Por completo —asegura Otón.

Sofía le sujeta la mirada mientras estudia su expresión. La fuerza, la elegancia y la agudeza mental siguen ahí, solo que tras una pequeña capa de humildad que acaba de instalarse en la oscuridad de esos ojos negros.

—Te diré dónde encontrarla.

***

Brian observa la escena. Otón da zancadas hacia la salida, con Jareth pisándole los talones, mientras lo oye sermonear algo acerca del discurso de las doce, en tanto el resto de la oficina cuchichea y conjetura sobre cuáles son los motivos para semejante revuelo.

Se apoya en el mueble blanco a la vez que Sofía toma asiento de nuevo. De reojo, se da cuenta de que la preciosa mujer que tiene al lado ha cogido su móvil y, con disimulo, ha empezado a pulsar la pantalla. Con un gesto rápido, le arrebata el teléfono de las manos para evitar que avise a su amiga. Solo faltaría que Irene saliera huyendo de su casa y Otón entrase en un estado de nervios aún mayor, lo cual los llevaría a salir en el apartado de sucesos de las noticias.

—Tú y yo tenemos temas más importantes que tratar, ¿no crees? —pregunta sosteniendo el móvil en el aire y regalándole una mirada cargada de segundas intenciones.

—Espero que me estés proponiendo apostar a cómo acabará esto, rey. 

—Eso depende de lo que pongamos en juego.

—Mmm… Déjame pensar… —Sofía se da golpecitos con el índice sobre los labios cerrados y los ojos verdes de Brian se clavan en ese punto—. Tú, yo y una sala de reuniones.

Brian rodea el mueble para acercarse a ella.

—Estoy seguro de que puedes ofrecerme algo mejor —responde acariciándole la parte expuesta del cuello con el dorso del dedo.

—Quien gane, llevará el mando de la situación —propone Sofía incorporándose. La estatura de la mujer no supera su barbilla por lo que la eleva al añadir—: Apuesto a que mi amiga no cae tan fácilmente.

—¿Tú cediendo el mando por una vez? —pregunta con una sonrisa traviesa.

—No, rey…—Sofía coloca la mano sobre la camisa a la altura de su pecho y asciende hasta la clavícula con lentitud para asegurarse de que el calor del contacto traspasa el tejido. Lo sujeta por la corbata y, en un tono ronco, garantiza—: Para eso tendrías que ganar.

***

Después de la conversación con Sofía, me quedo preocupada. Si bien es cierto que pedir una excedencia no es nada malo, batirse en retirada sí lo es. Y eso es lo que estoy haciendo: huir.

Durante la conversación que mantuvimos el viernes, pensé que esta opción –la de irme– era una buena idea, pero he podido reflexionar acerca de mi situación todo un largo fin de semana. El descubrimiento de que Jaime aprecia a Otón, junto con la imagen que mi hijo tiene de él, es inversamente proporcional al comportamiento del que ha hecho gala conmigo. Sin contar, por supuesto, que me ha mentido y que es un idiota por usar a la agencia como primera opción para contactarme. Todo ello me ha llevado a darme cuenta de que merezco una explicación. Que me cuente los motivos o lo que le rondaba por la cabeza, no reparará lo que ya está hecho, pero quizá ayude a aclararlo.

Con ese arranque de valentía que corre por mis venas, decido darme una ducha y prepararme para enfrentar el combate en la oficina.

Salgo del cuarto de baño en el momento preciso en que alguien aporrea la puerta de entrada. ¿Esto es lo que pasa en mi casa por las mañanas? Sujetando la toalla con la que me cubro el cuerpo y la que llevo en el pelo, acudo de puntillas para echar un vistazo por la mirilla y me tropiezo con mis propios pies al retroceder, con tanta suerte que acabo chocando con el paragüero de la entrada. Mierda. Pero, ¿qué hace él aquí?

54

—Irene, sé que estás ahí. Te acabo de oír —dice Otón al otro lado de la puerta—. Abre, por favor.

Como para no escuchar el ruido que acabo de hacer. Me retuerzo las manos. Hace un rato he estado pensando en actuar como las personas adultas, aunque él haya tenido un comportamiento que rozaba lo infantil, y, en cambio, ahora estoy nerviosa. Jamás se me pasó por la cabeza que mi casa terminase siendo el campo de batalla.

«Al menos, ha tenido la decencia de querer solucionarlo cara a cara», pienso mientras me encojo de hombros. «Venga, Irene. Podemos afrontar esto.» Reviso mi atuendo en el espejo; imposible abrirle con estas pintas. Necesito ganar tiempo.

—¿A qué has venido, Otón? —pregunto al tiempo que busco con la mirada alguna prenda de ropa que haya dejado por el comedor. ¿Dónde están las batas de abuela cuando se las necesitan?

—¿De verdad vas a hacerme hablar con una puerta?

Estoy de camino hacia mi habitación –porque allí es el lugar lógico donde encontrar la ropa que necesito y la corta distancia que existe me permite enterarme de lo que diga–, pero me detengo a mitad de camino al escuchar la pregunta y no puedo evitar responder.

—Pensaba que te gustaban las puertas… jefe. —Las palabras me nacen del alma.

Aprovecho la pequeña pausa que hace Otón para coger lo primero que encuentro: el pijama. Bueno, la enorme camiseta de mi padre que utilizo para dormir.

—No sé qué se esconde detrás de esta, Irene —dice Otón desde el rellano—, pero te aseguro que quiero derribarlas todas, para que dejen de ser un obstáculo entre nosotros.

Permanezco de pie observando la pieza de madera que nos separa. Soy consciente de que está esperando una respuesta y corro hacia la cómoda de mi habitación para ponerme las primeras braguitas que pillo. Froto la toalla que llevo alrededor de la cabeza para quitarle la humedad al cabello y lo peino a toda velocidad. Por el camino, cojo mi teléfono; una nunca sabe cuándo lo va a necesitar.

—Abre, por favor —escucho a medida que regreso junto a la entrada.

—¿No prefieres enviarme un mensaje?

Zas. Tenía que hacerlo. La mejor defensa es un buen ataque, ¿no era así? Pues parece que no porque, inmediatamente después del silencio que recibo desde el otro lado, me siento culpable por querer herirle. «Claro que sí, reina. Vamos a ganar muchas batallas con esa actitud».

Compruebo la hora en mi teléfono y descubro que tengo un mensaje de mi amiga.

Sofía:

Baja la barrera mental, reina. Tu vida te lo agraecffwefs

 ¿Qué le pasa a esta ahora? Intentando descifrar el texto, parpadeo un par de veces. Descarto el ininteligible final del mismo, porque entiendo a qué se refiere con lo de bajar las barreras y creo que tiene razón. Debería empezar a derribar parte del muro con el que me protejo. Por eso, en lugar de abrir la puerta, echo el pestillo y la dejo entreabierta. Benditos pestillos. Y yo que pensaba que esto eran objetos inútiles…

Otón empuja la madera y yo me esfuerzo por no reírme cuando blasfema al darse cuenta de que tiene un tope.

—¿En serio, Irene? —Señala la cadena que se ha convertido en una barrera entre nosotros. Echa un vistazo por el hueco y yo aparezco al otro lado con expresión seria—. Aunque, con un recibimiento así, merece la pena esperar.

Ignoro su comentario y lanzo la pregunta directa a la yugular.

—¿Por qué ese doble juego, Otón?

***

Me arrepiento de estar mirándolo. Su porte perfecto, sus ojos penetrantes que esconden mil promesas, dudas y un perdón, se clavan en mi pecho. Los carnosos labios entreabiertos consiguen que recuerde todo lo que pueden ofrecerme si lo permito y mi interior tiembla de necesidad solo con pensarlo. Puede que bajar la guardia sea inevitable, pero no puedo hacerlo sin presentar resistencia.

—Porque era la manera de conocerte —confiesa. —Sé que no ha sido la mejor, pero ya sabes lo que opino de que las formas no…

—No hace falta que lo jures. —Lo interrumpo cruzando los brazos sobre el pecho—. Has jugado conmigo, Otón. Hemos sido el perro y el gato. Te has paseado por delante de mí con aires de superioridad, consciente de que yo no podía saber quién eras, ni quién ibas a ser. Y luego en la habit…—Me detengo cuando noto el calor que me nace en el vientre y recorre mi cuerpo hasta sentirlo en el rostro rostro—. ¿Qué esperabas?

—Lo siento. —Hace una breve pausa—. No lo he hecho para jugar contigo. De verdad. —Empuja con suavidad la puerta que sigue con el pasador puesto y yo los doy hacia atrás—. Yo ni siquiera…

—Basta —interrumpo—. ¿Tú ves normal todo esto? ¿Crees que estas son formas de conocer a alguien? ¿De demostrar lo que sientes? Porque, sinceramente, jamás hubiera imaginado que alguien se tomara la molestia de cambiar mi vida por completo para saber de mí. Es más, creo que lo más lógico hubiera sido que empezaras por invitarme a un café como las personas normales.

—Tú apenas tomas café.

—Y tú apenas tienes imaginación. ¡Ay! ¿Qué digo? —Me toco la frente y abro los ojos tanto como si hubiera tenido una revelación divina—. Imaginación tienes de sobra, pero careces de maneras.

—Si me dejas explicarte…

—Qué idiota he sido —murmuro y niego con la cabeza—. Mira, Otón. Creo que es mejor que no me expliques nada. Han sido muchas emociones y necesito asimilarlo todo. Ya te avisaré cuando quiera que me cuentes un cuento. —Empujo la puerta para cerrarla, pero su pie me lo impide.

—Pero Irene…

—¿Me dejas cerrar la puerta de mi casa, por favor? —Miro fijamente la oscuridad de los ojos de Otón y una sensación extraña me atraviesa el cuerpo. ¿Quiero que se vaya? ¿Cómo ha llegado este hombre a desbaratar mi vida de esta forma? Soy capaz de leer la duda en su mirada, así como el arrepentimiento, pero no me parece justo ceder y fingir que todo está bien, por el simple hecho de recibir su petición de perdón.

—Si eso es lo que quieres… —Otón retira el pie y le lanzo una última mirada antes de cerrar—. Avísame cuando estés preparada para hablar.

Sacudo la cabeza mientras vuelvo a retirar la cadena. «Cuando estés preparada para hablar» ha dicho, como si el problema fuera que he perdido la capacidad de hacerlo. Quizá estoy rozando el límite de la dramatización, pero alucino con sus métodos para pedir perdón.

55

Me dirijo a mi habitación y me visto con lo primero que encuentro, mientras dejo a un lado la camiseta de mi padre. La verdad es que ver a Otón me ha dejado con una sensación extraña mezcla de tristeza, culpabilidad y vacío. ¿Cómo es posible que se haya colado en mi alma en menos de un mes? No digo que esté enamorada, pero tampoco tiene sentido que me mienta. Llegar a ese pensamiento me empuja a reconocer que ya no puedo sacármelo de la mente y, en realidad, tampoco quiero que se vaya.

Suspiro con fuerza y estoy de camino a la cocina cuando llaman a la puerta de nuevo. No me lo creo.

—¿Crees que cinco minutos es tiempo suficiente para estar preparada? —grito antes de resoplar y abrir.

—Pues creo que cinco minutos son suficientes para muchas cosas, princesa.

Abro los ojos como platos al ver a Edgar delante de mí y tardo dos segundos en intentar cerrar la puerta, pero él me lo impide con la mano. Joder. ¿Por qué no habré usado la mirilla? ¿Por qué no habré vuelto a poner la cadena? La angustia me recorre por dentro como si se tratase de espinas clavándose en mi sistema nervioso y doy gracias por haberme vestido.

—¿Qué haces aquí, Edgar?

—¿No es evidente?

—Pues no. —Procuro que no huela mi miedo, aunque revivo imágenes en las que estábamos los dos solos y no tengo ganas de recordar todo eso.

—No sé qué te ha pasado en este tiempo, pero te veo muy envalentonada —murmura y da un paso en mi dirección. Intento no moverme, pero sé que retrocedo hacia atrás—. Y no sé si eso me disgusta o me excita.

«No cedas espacio, Irene. Por tu madre». Me clavo en el sitio al recordarla junto con la cantidad de veces que me dijo que este hombre no me convenía, ni a mí ni al mundo. Pero ella no podía romper la relación por mí, solo avisarme y aconsejarme porque le dolía verme sufrir.

—Pues a mí me disgustas y quiero que te vayas.

—¿Te digo lo que quiero yo?

—No me importa, Edgard. Vete, por favor. —Siento que mi voz se ha quebrado en esta última parte. Sus dedos se acercan a mi cuello y me he quedado congelada. «Joder, Irene. Reacciona». Levanto la mano para apartar la suya, pero me la coge al vuelo y la presiona con una fuerza excesiva.

—Así que hemos pasado de princesa a gatita, ¿eh? —susurra acercándose a mí y no puedo contener la mueca de repulsión que me produce ver la lascivia en su mirada.

—Para ti lo único que soy es la madre de tu hijo y punto —escupo con tanto rechazo como puedo.

—Pues tenemos un problema entonces. Bueno, tienes un problema. —Me recorre de arriba a abajo con la mirada—. Porque yo creo que siempre vamos a ser algo más.

—Tú y yo no somos nada, Edgar. Así que vete antes de que llame a la policía. —Eleva las cejas y sonríe con perversidad—. Me pondré a gritar.

—A gritar te quiero poner yo, gatita, pero de placer. —Trata de acercar la mano con la que me sujeta hasta mi rostro, pero consigo apartar la cara.

—Me das asco Edgar. —Levanto la rodilla para golpearlo en la entrepierna, pero me intercepta y la empuja hacia abajo con la mano libre. La expresión que me dedica a continuación me horroriza y paraliza mis reacciones.

—¡Serás zorra…!

Sus movimientos son tan rápidos que no lo veo venir. Me agarra del cuello con firmeza y yo intento zafarme sin éxito. Edgar me empuja hacia el interior de la casa y a pesar de que no me está asfixiando, empiezo a verlo todo negro.

Entre la neblina de mi consciencia recuerdo que nunca me golpeó, aunque me levantó la mano mil veces, pero jamás la dejó caer. En ocasiones, me presionaba para que tuviera sexo con él cuando a mí no me apetecía, o me dedicaba comentarios groseros y ofensivos día tras día para hacerme sentir una mierda… Sin embargo, nunca llegó a pegarme. Siento humedad en las mejillas y sé que son las lágrimas que comienzan a rodar por ellas sin contención.

—¿Qué cojones crees que estás haciendo?

La voz que entra en escena consigue que Edgar me suelte y caigo de rodillas al suelo. No puedo dejar de llorar y boquear. Simplemente no puedo. Escucho de fondo a dos personas que discuten y algún golpe, pero me tapo la cara con las manos y dejo que todo salga; que los recuerdos se vayan en forma de llanto.

—¿Estás bien, Irene? —Levanto la cabeza y Otón me aparta los lagrimones de las mejillas con los pulgares—. Todo va a salir bien, ¿vale? —Yo asiento porque no encuentro las palabras. Me ayuda a incorporarme—. ¿Quieres que me quede contigo? —Respiro hondo y niego con la cabeza. A medida que el aire llega a mis pulmones, noto que mi cuerpo se va relajando—. Vale. Descansa mientras yo me encargo de este imbécil.

—¿A quién estás llamando imbécil, cretino? —chilla Edgar—. Ya veremos qué opina tu hermana del cardenal que me saldrá en el ojo por tu culpa.

—Serás cabrón —masculla Otón entre dientes—. Como le pongas una mano encima a mi hermana te corto los huevos y la mano.

Edgar se ríe con tanto cinismo que me hierve la sangre.

—¡Jamás! —bramo con todo el odio que soy capaz de acumular a la vez que me siento arder la garganta—. ¡Escúchame bien, imbécil! —Edgar deja de reírse—. ¡Jamás en tu miserable y patética vida vuelvas a acercarte a mí! Si crees que voy a permitir que utilices a Jaime para joderme la vida, estás muy equivocado porque te denunciaré y te pudrirás en la cárcel. —Edgar permanece inmóvil y me analiza durante unos segundos. Debido a los años que hace que lo conozco, puedo ver cómo aprieta la mandíbula con disimulo. Asiente y se marcha.

—Puedes poner una denuncia y desde el despacho…

—Lo hablaré con Sofía —concluyo para darle a entender que este tema es asunto mío.

—Te ayudaré en todo lo que pueda.

—Te agradezco mucho lo que has hecho por mí. —Se me quiebra un poco la voz al darme cuenta de que no sé qué hubiera pasado si Otón no hubiese regresado—. Pero no te estoy pidiendo ayuda ni he aceptado tus disculpas.

—Lo entiendo, pero me alegra haberme quedado un rato mientras pensaba en si sería buena idea volver a llamar a tu puerta. Cuando he visto que Edgar subía, no me ha dado buena espina, y he decidido seguirlo. No quiero que te pase nada malo, Irene.

Me sujeta la cara con las manos y me da un beso en la frente. Yo cierro los ojos y disfruto de la intimidad de este momento. Me siento arropada, protegida, libre y comprendida. Otón me pasa el pulgar por el labio inferior con delicadeza y nos miramos a los ojos.

—Te estaré esperando —promete con una sonrisa ladeada antes de dejarme a solas.

Me dejo caer en el sofá y reflexiono sobre todo lo que acaba de suceder. Edgar va a pagar por esto y Otón… A pesar de todo, sigo pensando que ese hombre necesita un pequeño escarmiento. Me esfuerzo por sonreír y cojo mi teléfono. Seguro que a Sofía le gusta la idea que se me acaba de ocurrir.

56

—No me parece buena idea, Sofi —asegura Marlene antes de dejar su cóctel encima de la mesa.

—Venga ya, Mar, ¿qué es lo peor que puede pasar? —Sofía sonríe con picardía mientras juguetea con su copa meciendo el líquido carmesí.

—¿Que me mate tal vez? —pregunta Marlene y magnifica el drama gesticulando con las manos—. O que incendie mi hotel. Que me arruine al ponerme una demanda millonaria que no podré pagar jamás… No estoy segura de que el riesgo merezca la pena.

—¿Y eso me lo dice alguien que se ha dedicado los últimos años a arriesgarlo todo por su empresa?

—No es lo mismo. —Marlene niega con la cabeza—. En los negocios, el riesgo conlleva una recompensa, pero aquí solo puedo perder.

—No me digas que de verdad te gusta Otón… —Sofía abre la boca tanto como puede.

—Cariño… Si no tienes nada que hacer en Navidad, creo que podrías utilizar la boca como buzón para las cartas a Santa Claus y los Reyes Magos.

—Más les gustaría a esos hombres meterme algo y no cambies de tema. —Marlene suspira y se reclina en la silla.

—¿Quién no querría acostarse con ese hombre, Sofi?

—En eso tengo que darte la razón —asiente y se ríe—. A mí todavía me cuesta creer que, después de verme en acción, no haya caído a mis pies.

—Cariño… —Marlene le palmea la mano—.  No eres tan irresistible. 

—Gracias por tu increíble cumplido. —Finge una sonrisa—. Aunque me caías mejor cuando me considerabas una de tus chicas favoritas y te vanagloriabas al decir que era capaz de hacer con tus clientes lo que me diera en gana.

—No me hables de clientes y chicas —pide moviendo una mano con un gesto negativo—, que he tenido una mala experiencia esta semana.

—¿Al final Alba se ha ido con tu súpercliente? —Marlene asiente—. Sabías que algo así podría pasar, Mar.

—Lo sé, lo sé. —Marlene aprieta los labios y fija la mirada en el interior de su copa—. Pero sabes cuánto me cuesta confiar en nuevas personas para que formen parte de mi equipo.

—Es que nadie puede compararse con Christian, reina… —dice Sofía con sorna. Marlene se muerde el labio inferior para contener la risa y le lanza una servilleta que se le cuela por el prominente escote de su vestido—. Joder, yo solo digo la verdad. —Sofía rescata el trozo de papel de entre sus senos—. Es tan complaciente, atento y fogoso que me sorprende que no hayas probado a meterlo en tu cama.

—Sabes que procuro no mezclar el trabajo con el placer, aunque mi negocio se trate precisamente de eso —comenta Marlene antes de darle un trago a su bebida—. Y también tengo ciertos límites que me esfuerzo por no sobrepasar.

—Pero estabas dispuesta a hacerlo por Otón, no lo niegues…

—Lo de Otón era solo atracción. En su momento reconozco que me encapriché, quizá por no poder tenerlo. —Se encoge de hombros—. Pero tengo los pies en el suelo y sé en qué terrenos no me conviene adentrarme.

—¿Estás segura?

—¿De que no me acostaré con alguien de mi círculo? —Sofía asiente—. Sé por dónde vas, Sofi, pero yo también tengo mis necesidades. Y si después resulta que me ofrecen buenos negocios… no voy a cerrar esas puertas.

—En eso sí que te arriesgas, ¿eh, Mar? —Marlene se pinza el puente de la nariz.

—El problema de arriesgarme con el tema de Otón es que se va a cabrear conmigo y no le faltará razón. Yo jamás me he involucrado tanto en esos asuntos y lo sabes.

—Es por una buena causa —asegura Sofía y le dedica su mejor cara de inocencia—. Además, seguro que te lo agradece y todo. Ambas sabemos que es un poco especial y el tiempo lo cura todo.

—Sea como sea, me debes un favor.

—Vaaaale —Sofía pone los ojos en blanco—. Al final me va a salir caro esto de ser buena amiga.

—Nunca se te ha dado bien escoger amistades.

—En eso tienes razón.

—Brindemos por ello —Marlene alza su copa y Sofía acerca la suya hasta que el contacto del cristal emite un leve sonido.

—Disimula —dice Sofía después de beber un poco de vino—. Ya llega Irene.

57

No esperaba que Marlene fuera a ceder. En realidad, no había imaginado cuál sería su reacción ni cómo sería esa mujer. Me había imaginado mayor; de aspecto imponente y con una expresión altiva, por eso me sorprendió tanto encontrarme con una mujer que debía rondar los treinta. ¿Acaso no me había explicado Sofía que la agencia llevaba en funcionamiento más de diez años? ¿Qué edad debía tener Marlene cuando empezó con su negocio?

Aunque esa información no sea de mi incumbencia, no puedo evitar hacerme preguntas. Sin embargo, lo más importante de todo es que la mujer ha accedido a mi plan.

***

—¿De verdad? —pregunté por segunda vez, quizá con demasiada efusividad.

—Aunque ya os aviso a las dos. —Marlene nos señaló a Sofía y a mí—. Si me demanda por esto pienso ir a por vosotras.

—Tranquila —aseguró mi amiga y relajó los hombros—, en el hipotético caso de que eso sucediera, yo me encargo.

En ese momento me di cuenta de que ser abogado no era tan divertido como parecía porque siempre habría alguien que te pediría consejo, ayuda o que lo defendieras del resto del mundo de forma gratuita, solo por ser amigos –como también hacía conmigo, aunque nosotras fuésemos compañeras–. De todos modos, supuse que eso pasaba en la mayoría de las profesiones.

—Tengo que marcharme ya, si quiero dejarlo todo listo —se justificó Marlene al levantarse de la silla, aunque tuve la impresión de que lo hacía para dejarnos intimidad a Sofía y a mí—. Un placer conocerte en persona, cariño. —Cabeceó en mi dirección—. Y, nuevamente, disculpa las molestias que te hayamos podido ocasionar.

Sonreí de manera automática al comprender de dónde provenía el texto del mensaje, sin dejar de que me pareciera curiosa cómo las personas elegíamos las palabras para expresarnos. 

—Me encanta el plan, reina —confirmó Sofía una vez a solas—. Creo que por fin has logrado abandonar tu zona de confort.

—A ver cómo sale… —Tras darme cuenta de que estaba retorciendo las manos, las dejé con firmeza sobre el regazo.

—¿Qué te pasa? Y no me digas que son nervios porque a estas alturas no me creo ese cambio de actitud.

—Bueno… Es que… —Sofía elevó una de sus preciosas cejas oscuras—. He tenido un encontronazo con Edgar.

—¡¿Cómo?!

A Sofía casi le dio un infarto cuando le expliqué el encuentro con Edgar. Alabó la aparición de Otón y me juró que demandaríamos a ese cabrón; ella se encargaría personalmente de que le quitasen la patria potestad.

—Y si pudiera me lo cargaba —concluyó con los dedos blancos por la presión que ejercía sobre su copa.

—No sé si algún día seré capaz de pagarte la ayuda.

—No tienes que pagarme nada, Irene. Eres como esa hermana pequeña que nunca tuve.

—¡Pero si tenemos la misma edad! —dije antes de cruzar los brazos sobre el pecho.

—La hermana pequeña que nunca tuve… —repitió ella para darme a entender que ignoraba mi comentario—. Venga, vámonos que tenemos mucho que hacer.

Sofía hizo un gesto al camarero y este se acercó a nosotras.

—La cuenta, por favor.

—Ya está pagada, señoritas. —Miré a Sofía con los ojos muy abiertos y ella negó con la cabeza—. ¿Necesitan algo más?

—No, gracias —respondí y me dirigí a mi amiga en cuanto el joven se marchó—. Dale las gracias a Marlene de mi parte por esto también.

—Espero que todo salga como planeamos, reina. —Sofía cogió su bolso—. Tenemos que ir de compras.

—¿Otra vez?

—No pretenderás presentarte así, ¿verdad? —Mi amiga escudriñó mi atuendo con ojo crítico; mi vestido de flores no fue de su agrado. Tras suspirar con fuerza, guardé silencio. Era una batalla perdida.

***

Después de dos horas en el centro comercial, aquí estoy: delante de la habitación 501, con mi gabardina negra que cubre un vestido rojo espectacular, y diez minutos de retraso. Me giro hacia la derecha antes de sujetar el pomo de la puerta y Christian asiente. Aspiro con calma. Esta vez mi vida está a punto de dar un cambio definitivo.

58

No sé si estoy preparada para esto. 

En mi cabeza se arremolinan infinidad de escenas de los momentos vividos durante las últimas semanas. Tanto lo bueno como lo malo. Sin embargo, el recuerdo que se queda en pausa de forma recurrente es en el que, después del encuentro con Edgar, fui a buscar a Jaime al colegio.

***

Jamás pensé que me encontraría con aquel escenario. Mi cara debió de ser un poema cuando mi hijo se abalanzó hacia los brazos de Otón, mientras Núria permanecía de pie junto a él. ¿Qué significaba eso? Me esforcé para que mi mandíbula no se desencajase y me acerqué a ellos.

—Buenas tardes —saludé con toda la formalidad que pude reunir.

—¡Mami! —A pesar de que Jaime no dudó en soltar a Otón para lanzarse a mis brazos, no me pasó desapercibida la expresión de felicidad y el brillo que tenían los ojos de mi hijo.

—Hola, Irene —titubeó él.

—Edgar me ha dicho que hoy tenía que venir a recoger a Jaime, pero que le había surgido un imprevisto. —Observo a Núria con atención. Por la calidez de su sonrisa, presumí que no tenía ni idea de lo que había pasado. Miré a Otón, cuyos ojos negros no se apartaron de mí. ¿Sería posible que no le hubiera explicado a su hermana  nada de lo sucedido?—. Me ha pedido que viniera a buscarlo yo. Otón estaba en casa y… —Vale. Era evidente que al menos parte de mi historia con su hermano sí que la sabía—. No me ha dicho que ibas a venir tú.

—Tranquila —dije al fin, pero sin apartar la vista de aquellos ojos del color de la noche.

—Mamá, ¿puedo ir a jugar con Otón?

La pregunta de Jaime me cogió por sorpresa y dudé un instante. Aunque lo que más me sorprendió fue la emoción con la que pronuncio esas palabras. ¿Realmente mi hijo quería pasar tiempo con él? Recordé que me estuvo explicando lo bien que se lo había pasado el fin de semana que estuvo en casa de los padres de Nuria, es decir en la del señor Figueras.

—Claro, cariño. —Terminé aceptando y mi hijo corrió al encuentro de su nuevo amigo. Yo me volví hacia Nuria—. Por favor, no lo traigas más tarde de las ocho para que pueda ducharse y cenar.

—Claro —respondió ella con amabilidad.

—Puedes venir con nosotros —propuso Otón.

—Nos vemos a las ocho. —Ignoré su sugerencia.

Di media vuelta y me fui de allí con la paradójica sensación de que dejaba a mi hijo en buenas manos. Porque, al fin y al cabo, los niños tenían ese curioso radar con el que detectar el aura de las personas.

***

Dudo y respiro hondo antes de entrar en la habitación. No va a ser fácil, pero creo que es necesario. Cuando abro la puerta, la cantidad de luz que lo alumbra todo me sorprende. Al fin puedo ver el interior. En mi mente, la habitación estaba llena de tonalidades oscuras, por eso me extraña encontrar suaves y cálidos colores repartidos en todos los detalles de la estancia. La cama es enorme. Mucho más de lo que yo imaginaba y entiendo que por eso no pudiera ver a Otón con la misma claridad con la que lo estoy viendo ahora.

—Irene… —Se acerca hacia mí y yo levanto una mano a modo de escudo. Es cierto que no puedo disparar rayos láser desde la palma, pero consigo detener su avance y, por el momento, eso me sirve.

—Quédate quieto. —Él baja los brazos a ambos lados de su cuerpo—. Christian, por favor, ¿puedes subir las persianas un poco y apagar las luces?

—¿Qué está pasando? —pregunta Otón cuando ve que el que acostumbraba a ser su guardaespaldas hace exactamente lo que yo digo—. Christian, déjanos solos por favor. —La cara de Otón va más allá de la sorpresa cuando se da cuenta de que a él lo ignora. Cuando logra recuperarse, sus ojos se clavan en mí—. ¿De qué va todo esto?

—Christian no se moverá de ahí hasta que yo se lo ordene. Es un juego, jefe… —Me acerco dos pasos y cuando veo que él retrocede uno, me siento poderosa—. Solo un juego.

Me quitó la gabardina y la dejo sobre uno de los sillones blancos. Otón abre los ojos como platos cuando se fija en mi escote. La elección del vestido es obra de Sofía y, como cabría esperar, deja demasiada piel a la vista para mi gusto, sin embargo, disfruto de la sensación de desconcierto que advierto en la mirada oscura que tengo delante.

—Creía que estabas cansada de juegos.

—Estaba cansada de que jugasen conmigo, lo cual es diferente. —Me encojo de hombros y avanzo hasta que la distancia que nos separa se convierte en menos de medio metro—.  Pero creo que me debes algo.

—Te debo una explicación e intenté dártela cuando…

Pongo el dedo corazón sobre sus labios y siento la suavidad de esa zona carnosa y ligeramente húmeda de su cuerpo. Por un momento me asaltan las ganas de abalanzarme sobre él, pero me digo que debo mantener la mente fría si quiero que esto salga bien.

—Todo a su debido tiempo. —Hago acopio de la fuerza de voluntad que puedo reunir y retiro la mano. Cojo aire y sonrío—. Ahora me toca a mí hacer de voyeur.

—¿Cómo dices? —Apenas distingo la pupilas del color de sus iris y advierto que tarda unos segundos en comprender—. Me ha sorprendido que Marlene me dijera que habías acabado aceptando, pero pensaba que era porque habías recapacitado, no porque…

—Deja la chaqueta sobre la cama, por favor —digo con toda la autoridad de la que soy capaz.

Otón parpadea varias veces y junta los labios. Observo cómo sube y baja su nuez al tragar. ¡Dios!, solo espero que la orden de «no temblar» que estoy transmitiendo a mi mano dure el tiempo suficiente como para que no se percate de los nervios que me recorren el cuerpo.

—¿De verdad vas a hacer que me desnude delante de él? —Apunta con la cabeza hacia el guardaespaldas, quien está plantado en la zona de la ventana con las manos cruzadas y las piernas abiertas.

—¿Delante de Christian? —Frunzo el ceño para que no pueda percibir la diversión asomando a mis ojos. Él se cruza de brazos—. Venga ya, Otón. Christian es de confianza. —Me giro hacia el aludido—. ¿A que sí? —Él asiente y yo me encojo de hombros—. ¿Lo ves?

—Esto es increíble, Irene.

—Dímelo a mí.

—Yo nunca te pedí que te quitases la ropa delante de nadie.

—Si no recuerdo mal —digo mientras me doy unos golpecitos en el mentón con el índice—, creo que en uno de los últimos mensajes decías que las reglas habían cambiado. Además, es mi juego, no el tuyo.

—Pero sabías que era un juego y a mí nadie me había avisado de esto.

—No te preocupes, si te portas bien no tendrás que quitártelo todo.

—Irene… —La advertencia en su voz atraviesa todo mi cuerpo y activa las alarmas de incendio a su paso.

—Otón…

—Está bien. Si es lo que quieres… —Con la mirada fija en la mía, se quita la chaqueta y la lanza hacia atrás. Ni siquiera aparto los ojos de los suyos cuando el objeto choca contra la cama y cae al suelo—. Espero que sepas lo que haces —dice antes de empezar a desatarse el nudo de la corbata que corre la misma suerte que la prenda anterior.

Se me corta la respiración cuando me fijo en el hipnótico movimiento con el que sus manos robustas empiezan a desabrochar los botones de la camisa gris y dejan a la vista el bronceado y musculoso pecho. «Irene, sabes lo que haces, ¿verdad?».

59

—Sabes, Irene. —Otón se desprende por completo de la camisa, la tira al suelo y yo no sé si babear al ver su torso desnudo o preocuparme por todas las arrugas que van a aparecer en la fina tela, aunque no sea yo quien vaya a plancharla—. Empiezo a pensar que voy a disfrutar de esta venganza tuya.

—¿Venganza? ¿Quién ha hablado de venganza?

—¿Niegas que te estés vengando? —pregunta a la vez que empieza a liberarse del cinturón.

—Solo te estoy dando a probar tu propia medicina, jefe.

—Eso en mi mundo se llama venganza.

—Nah. —Agito la mano para restarle importancia sin apartar la vista de la correa de cuero que se desliza por las trabillas de su pantalón—. La venganza se sirve fría y esto es bastante caliente. —Me quedo petrificada ante mi propia afirmación y en cuanto eleva una de sus cejas, y sonríe, siento que una espiral de calor asciende desde mi entrepierna hasta teñirme las mejillas.

—Vaya, vaya… —«Por favor que no me haya puesto como un tomate, que solo sea un rubor», pienso cuando la hebilla golpea el suelo—. Muy explícito, pequeña tramposa.

—Siéntate en la cama —ordeno con voz trémula y carraspeo para recuperar la compostura.

—¿No quieres que me quite el pantalón también… jefa? —Sus dedos juegan con el botón hasta que lo desabrochan—. ¿O es que tienes miedo de tenerme desnudo delante de ti?

Yo resoplo y ladeo la cara para evitar el contacto visual.

—No me da miedo lo que puedas enseñarme.

—Así que hay algo que quieres que te enseñe. —Me vuelvo hacia él.

—Yo no he dicho eso.

—Pero quieres hacer de voyeur, ¿no?

—¿Estás intentando liarme con un juego de palabras? —Se acerca un poco más a mí y baja la cremallera despacio.

—Estoy intentando disfrutar de la experiencia.

Yo trago con dificultad y abro los ojos como platos cuando se agacha para bajarse los pantalones. Mi mirada se queda atrapada en la suya y aspiro todo el aire que puedo cuando su cabeza queda a la altura de mi entrepierna. Joder. No puedo evitar recordar la última vez que estuvimos juntos en esta habitación y su boca jugó con mi sexo hasta hacerme estallar de placer. ¿Estará pensando en lo mismo? Otón echa un rápido vistazo hacia la parte de mi cuerpo que parece reclamarlo y se muerde el labio a la vez que me mira con picardía. Vale, me queda claro que sí.

—¿Vas a pasar mucho rato agachado?

—El que haga falta, jefa.

—Yo te he pedido que te sientes, no que te agaches.

—Todavía.

—Todavía qué.

—Todavía no me has pedido que me agache.

—¿Puedes cooperar en esto o tengo que pedirle a Christian que te vende los ojos y te ate las manos? —La pregunta parece no ser de su agrado porque, con los pantalones por los tobillos, se incorpora y mira en dirección al tercero en discordia.

—¿De verdad hace falta que esté él aquí? —Yo asiento.

—Es por mi seguridad.

—¿Tanto miedo te doy? —Su propia pregunta parece ofenderle. Niego con la cabeza.

—Yo no he dicho eso.

—¿Entonces?

Su cuerpo solo cubierto por unos boxers naranjas, que marcan más de lo yo esperaba, consigue que me plantee boicotear mi propio plan, así que ¿cómo le explico que es para asegurarme de que no caigo en sus brazos antes de tiempo? ¡Maldita sea!

—¿Te vas a sentar o tengo que volver a pedírtelo, jefe? —Si no fuera porque lo tengo a tan poca distancia, juraría que no ha escuchado mi pregunta, porque permanece inmóvil durante unos segundos. ¿Está dudando sobre si acceder o no a mi petición?

—Yo no existía en tu vida cuando me fijé en ti, Irene.

—¿Cómo? —inquiero atónita.

Pestañeo a toda velocidad como si con ello pudiera encontrar la parte de información que he perdido por el camino. ¿Que se fijó en mí cuando yo todavía no lo conocía? Eso sí que no me lo esperaba. Aunque debe de tratarse de un algún tipo de juego de palabras porque apenas hago vida social y mis rutinas son muy claras.

—Hace tiempo acudí al despacho para hablar con mi padrastro sobre varios asuntos —explica—. Yo ejercía de abogado, sí, pero jamás para él —resalta esa última parte como si le avergonzara haber cambiado de parecer y me doy cuenta de que el ambiente entre nosotros ha cambiado; se ha vuelto algo más íntimo –que ya es decir si tenemos en cuenta que está casi completamente desnudo–. Indago en la intensidad de sus ojos y cedo ante la necesidad de una explicación.

—Christian —digo sin dejar de mirar a Otón—, déjanos solos por favor.

—¿Estás segura, Irene? —Creo que debe de ser una de las pocas veces que Christian ha hablado y me fijo en la expresión hostil del hombre que está frente a mí al escuchar esas palabras.

—Sí. Pero quédate tras la puerta. —El «gorila» se acerca a mí.

—La golpearé en diez minutos, para asegurarme de que todo está bien —murmura cerca de mi oído para evitar que Otón nos escuche y agradezco que se preocupe tanto por mí. Asiento sin dejar de mirar los ojos del hombre que continúa parado frente a mí.

Escucho la puerta cerrarse a mi espalda y me recorre un escalofrío.

Solos. Estamos solos. ¿Habré hecho bien en pedirle a Christian que se vaya? El torso desnudo de Otón delata que su respiración se ha agitado y me pregunto si se estará acompañando al vaivén del mío. Lleno mis pulmones de aire y aspiro su aroma, ese que, a pesar de tener algunos matices diferentes, sigue siendo el que me acogía en esta habitación. Por su semblante, detecto el debate que mantiene consigo mismo para decidir cuál será el siguiente paso a dar.

Yo solo espero que no lo estropee todo.

60

—Ya sabes cómo es mi padrastro y cuánto le gusta alardear de las novedades que introduce en el despacho —prosigue Otón y suspiro aliviada al ver que continua con su explicación—, por eso siempre me explica las ideas nuevas que va instaurando. Y cuando me explicó la propuesta de mejora que le hiciste hace unos meses… —sonríe con ternura y aparta la mirada como si le diera vergüenza lo que pudiese leer en sus ojos—, despertó mi curiosidad y quise saber quién la había planteado, así que le pregunté por ti y me explicó lo que sabía de tu vida.

Estoy alucinando. ¿Otón interesado en la propuesta que hice al señor Figueras sobre el calendario de actividades? No me lo creo. Claro que mi jefe le dio una vuelta a la idea a medida que la estudiaba hasta acabar derivando, entre otras cosas, en su decálogo y una planificación de fiestas a las que nunca he querido asistir.

—Eso encaja totalmente con las normas de confidencialidad —digo con sarcasmo haciendo un mohín y él ensancha su sonrisa.

—Me dejé caer por la oficina un día que sabía que había mucho trabajo —explica Otón y da un pequeño paso para acortar todavía más la distancia entre nosotros. «Míralo a los ojos, Irene y céntrate en lo que dice» me exijo en un intento por reprimir las ganas de estirar la mano y tocar su pecho—, a mi padrastro le gustó la idea de que fuera a visitarlo al despacho, sobre todo teniendo en cuenta que Marc nunca se ha interesado por su negocio, y te vi —reconoce con franqueza—. Tú estabas ocupada metiendo unos papeles en plásticos de colores y no reparaste en mi presencia. En ese momento supe que tenía que volver a verte. Nunca quise formar parte de la empresa, a pesar de que él insistiera. No me malinterpretes, se ha portado bien con Nuria y conmigo desde que conoció a nuestra madre cuando yo apenas tenía cuatro años, pero siempre creí que esa «parte», la de sus negocios, le correspondía a mi hermano Marc ya que él sí es su hijo biológico, pero el día en que te vi… decidí que empezaría a trabajar para él, con todo lo que eso conllevaba.

Observo con atención cada una de las expresiones que aparecen en su rostro, como sombras de sinceridad y liberación. Me da la impresión de que se quita un peso de encima con esta confesión y me alegra pensar que realmente le importa aclararlo todo. 

—Siempre he pensado que la mente humana es lo más fascinante de cualquier individuo —puntualiza Otón y yo permanezco en silencio—, pero es evidente que la atracción también requiere de una entidad física y la tuya... —Me recorre de arriba a abajo con la mirada—. Nunca me ha pasado algo así, Irene, esa necesidad de conocer a una persona. Normalmente las mujeres llegan a mi vida de otra manera y siempre con los atributos físicos por delante, pero tú… —Niego con la cabeza y agacho la mirada. Me froto la parte posterior del cuello. Reconozco que me duele imaginar a Otón con otras mujeres.

—Y decidiste que era la presa perfecta para uno de tus juegos mentales, ¿no? —pregunto haciendo un mohín de tristeza. Sé que acabo de lanzar sal sobre la herida, pero solo es porque quiero que se cierre. O que escueza hasta que los dos muramos en el campo de batalla.

—No. —Acerca la mano hacia mi brazo, pero lo aparto de su trayectoria. Él suspira con resignación—. Todo se me ocurrió un día que Sofía habló sobre lugares de Barcelona. Cuando escuché la familiaridad con la que pronunció el nombre del hotel Youseimi… —titubea y agita la cabeza— pensé en cometer una locura. No estaba seguro de si aceptarías, pero después de confirmar que Sofía, tu amiga y confidente, trabajaba para la agencia, todo salió demasiado perfecto.

—¿De verdad creíste que era buena idea? —Levanto una ceja intrigada y me cruzo de brazos.

—Te digo que ni lo pensé. —Se encoge de hombros—. En el trabajo me estaba costando horrores acercarme a ti. Eres la persona más hermética que he conocido en mi vida y nuestro juego de miradas me estaba volviendo loco. Por eso… Por eso cometí la locura de recurrir a Youseimi.

—¿Qué relación tienes tú con esa agencia? —enarco una ceja. No puedo evitar preguntarme si ha utilizado más veces esos servicios, ya que es algo que no me atreví a mencionar cuando me reuní con Marlene y Sofía.

—No soy cliente. —Esboza una sonrisa y estoy convencida de que le ha divertido notar la acusación en mi voz—. Soy amigo de la propietaria.

—¿De Marlene?

—¿La conoces? —Hago una mueca y encojo los hombros. Todavía no quiero explicarle el encuentro que hemos tenido—. Pues fue a ella a quien pedí detalles muy específicos. De esa forma solo podías ser tú.

Eso resuelve parte del misterio, pero…

—¿Y si hubiera acudido otra persona?

—¿Recuerdas el documento de confidencialidad que firmaste? —Asiento con la cabeza. Como para olvidar el interminable contrato—. Pues ahí aparecen tus datos. No se pueden revisar, pero entenderás que en esta ocasión…

—Vamos que tiraste de contactos. —Él asiente tímidamente y me regala una sonrisa de esas que juran no haber roto un plato en la vida—. En fin. Muy bonito todo, aunque espero que te des cuenta de que tu actitud ha sido un poco de… psicópata obsesivo.

—Ahora que lo escucho en voz alta… la verdad es que sí —reconoce mientras se lleva la mano a la nuca y yo sigo con la mirada los músculos que se marcan en su brazo desnudo—. Me siento un poco ridículo explicándote esto, sobre todo al hacerlo en ropa interior, pero no quiero que pienses que no te he tomado en serio. Es solo que… me equivoqué con las formas. Siento muchísimo no haber tenido tacto, aunque reconozco que la experiencia ha sido una de las mejores de mi vida.

—Otón yo… —Meneo la cabeza a ambos lados y lo miro con dureza—. Me he sentido engañada, ¿sabes? Ha sido duro para mí adentrarme en ese mundo. De hecho, lo hice por necesidad.

Él me acaricia el brazo con suavidad y en mi interior comienza una lucha encarnizada para no estremecerme por culpa de su contacto.

—Lo sé —reconoce—. Fue un juego sucio y si me permito pensar en que podrían haberte hablado de este trabajo y ser otro hombre quien te viera y te tocara, yo…

Me sonrojo de nuevo al recordar que ha sido él quien ha hecho esas dos cosas. Él. Otón. El mismo que me besó, después de la exposición, con esa pasión que en su momento no conseguí entender y ahora comprendo.

—Por favor, Irene —ronronea cerca de mi oído y me doy cuenta de que soy capaz de detectar leves coincidencias entre el hombre que tengo delante y el que se escondía en medio de la penumbra de la habitación 501. Cierro los ojos e inspiro profundamente—. Lo siento, de verdad. Sé que hay mil formas de decir las cosas y…

—¿Cómo conseguiste camuflar tu voz? —Lo interrumpo intrigada y abro los ojos de golpe. Por suerte, tengo buen oído y si hubiese escuchado su verdadera voz, me habría dado cuenta desde el primer instante.

—Me costó idear cómo hacerlo. Sobre todo, porque, a pesar de que habíamos hablado poco, las voces de cada persona tienen una tonalidad distinta entre sí, así que opté por comprar un distorsionador.

—¿Y el olor? —pregunto y frunzo el ceño.

—Mi jabón corporal favorito y nada de colonia. Eso me ha costado muchísimo…

Pienso en las sensaciones que estimulan en mí ese jabón y también su colonia. Espero que no se dé cuenta de que ahora mismo estoy aspirando con fuerza para captar de nuevo todos esos matices aromáticos y atesorarlos.

—No huele nada mal.

—¿Solo eso? ¿Nada mal? —pregunta con una preciosa sonrisa ladeada.

«Recuerda que solo tienes una vida y ya hemos pasado bastantes momentos malos como para que nos toque un poco de felicidad. Aprovéchala.» El eco de las palabras de mi padre se cuela en mi mente.

Cuánta razón tiene.

Evalúo las pupilas del color del ébano que me observan sin pestañear y respiro profundamente. No debería perdonarle con tanta facilidad. No debería ceder a esa mirada, a ese calor que irradian sus manos contra mi cuerpo, ni a las emociones que me hacen sentir. Debería ser fuerte y mandarlo a la mierda, aunque solo sea para que sepa que no puede jugar conmigo. El problema es que se ha colado en mi mente y no puedo separar lo que siento de la situación que vivo. En especial ahora que sé el cariño que le tiene Jaime y que me hace pensar que, en realidad, no es mala persona. ¿Por qué consigue que la lógica, que siempre me ha caracterizado, se nuble por completo con su sola presencia?

—Vas a tener que compensarme por esto. Lo sabes, ¿verdad? —pregunto coqueta alzando la barbilla hacia él, desafiante. Cruzo los brazos sobre el pecho.

—Estoy deseando hacerlo, pequeña tramposa.

Dios mío. Esto no me puede estar pasando a mí. Sus ojos oscuros están llenos de un deseo incontrolable y me doy cuenta de que jamás me había sentido de esa forma en mis relaciones anteriores.

¿Es posible que la vida dé un giro de ciento ochenta grados en medio de los malos momentos y se le antoje enseñarnos todo lo que todavía tenemos por descubrir? No sé si flagelarme por cómo gestioné mi pasado o agradecer lo que estoy viviendo ahora.

Otón me facilita la respuesta cuando me sujeta por la parte posterior del cuello y me da uno de esos besos que no te dejan respirar apenas. Su otra mano desciende por mi espalda hasta que me abarca el trasero con fuerza. Escucho un gemido y creo que es mío, porque él reacciona de forma instintiva.

—Joder, Irene…

Mis pies se despegan del suelo cuando me sujeta con ambas manos por debajo de las nalgas y me eleva mientras avanza hasta dar con la cama, la misma en la que le dije que se sentase hace un rato.

—¿Ahora me haces caso? Creo que vas con efecto retardado, jefe.

—Y yo creo que hay cosas por las que vale la pena esperar. —Sonríe sobre mi boca.

Reconozco que siento la humedad acumularse en mis braguitas cuando sus musculosos brazos me sujetan por la cintura y me reclinan hasta que toco la superficie mullida con la espalda. Abro las piernas por inercia y él se coloca entre ellas, con lo que el vestido se me sube hasta recogerse por encima de mi ropa interior. Sus manos me sujetan las caderas, clavándome los dedos en la piel, y fija la mirada en mis labios para disfrutar de la forma en que se entreabren, listos para que vuelva a saborearlos. Pero unos golpes en la puerta llaman mi atención. Mierda.

—¿Irene?

—¡Todo bien, Christian! —grito mientras los dientes de Otón mordisquean mi cuello—. ¡Puedes irte!

—¿Estás segura? —Noto la duda en su voz. En su lugar es posible que yo también sospechase que algo está ocurriendo dentro, aunque no creo que piense que nosotros…— Voy a entrar.

—¡No! —gritamos Otón y yo al unísono y se me escapa la risa.

—Vale, entendido. Esperaré abajo.

—¿Esto es real? —pregunto cuando se hace el silencio al otro lado de la puerta. Otón aprovecha para darme un beso que me deja sin aliento y yo no puedo dejar de sonreír.

—Si necesitas pruebas, tranquila que me muero por dártelas… —asegura al tiempo que juega a introducir un dedo en el borde de mi ropa interior.

—Joder, Otón... —imploro. 

—Te necesito desde el momento en que te vi, Irene.

Su confesión me sabe gloria, verdad y dosis de súplica mezclada con exigencia.

—Pero... ¿Y la empresa? —pregunto con la poca racionalidad que me queda. 

—La empresa… —repite separando su boca de la mía unos centímetros.

—Te recuerdo que las relaciones personales están prohibidas —digo de memoria repasando las notas del decálogo del señor Figueras.

—Y yo te recuerdo que las cosas están a punto de cambiar en el despacho. —Aprisiona mi labio inferior entre sus dientes con una delicadeza que me hace temblar—.  Aunque te aseguro que tengo una prioridad mucho mayor entre manos.

Con un brillo travieso en los ojos baja la mirada hacia el lugar donde tiene sus manos para hacerme saber a qué se refiere.

Estallo en carcajadas a la vez que Otón se deshace por fin de los boxers y los lanza hacia algún lugar de la habitación. 

Me besa de nuevo con necesidad y sube mi vestido más allá de la cintura hasta dejarlo por encima de la zona de mis pechos. Como si, de repente, hubiera decidido que dispone de todo el tiempo del mundo, dibuja un camino de besos por mi abdomen. Con cada nuevo contacto de sus labios sobre mi piel, los músculos de esa parte de mi cuerpo se contraen a la vez que contengo la respiración. Roza con ellos la zona de mis costillas y yo jadeo. Vuelvo a gemir cuando su lengua empieza a recorrer el borde inferior de uno de mis senos y me agarro a sus hombros a la vez que elevo el pecho hacia él, de forma casi instintiva, a medida que su boca asciende por mi piel.

—No sabes las noches que he pasado pensado en tu cuerpo —susurra cerca de mi oído y acaricia el lóbulo de mi oreja con su lengua.

Se aparta de mí, despacio, para observarme con todo detenimiento y sus ojos oscuros centellean como si estuviera presenciando algo espectacular. Le sujeto la cara y acerco su boca a la mía. Su mano se cuela en el interior de mis braguitas y se me agita la respiración. Se desliza bajo el elástico de mi ropa interior e inicia un juego de insinuantes caricias alrededor de mi sexo sin llegar a tocarlo. Ahogo un gemido contra sus labios cuando siento sus yemas formando círculos sobre mi clítoris. Tras una eterna y placentera agonía, desliza sus dedos por mi humedad y acaricia con ellos los pliegues de mi cavidad hasta que están lo suficientemente empapados como para adentrarse en mi interior. Contengo la respiración y me concentro en el mar de fuego que está creando dentro de mí.

—¿Te gusta esto, Irene? —murmura contra mis labios y yo emito un gemido como respuesta—. Porque pienso dedicarme a compensarte el resto de mi vida.

Creo que asiento. Creo que muevo la cabeza por inercia cuando siento a Otón buscar una mejor posición en medio del ángulo de mis piernas. Sus dedos continúan la exquisita tortura en mi interior. Abro los ojos y veo a Otón rasgar el envoltorio de un preservativo con los dientes. Me atrevo a mirar un poco más abajo, hasta la zona de su cuerpo que ha permanecido oculta todo este tiempo y me deleito con las vistas. Se coloca la protección sin dejar de tocarme; sin dejar de acariciar con sus dedos ese punto que desata la magia en forma de placer.

Mis manos trepan por la dureza de su torso hasta que llegan a los hombros. La boca de Otón posee mis labios a la vez que su miembro se abre paso entre mis piernas. Clavo las uñas en su piel y siento las oleadas de placer que la fricción y sus certeras acometidas envían hacia el centro de mi ser. Jadeo y Otón estimula de nuevo mi clítoris al tiempo que aumenta el ritmo de sus embestidas. Siento que el mundo estalla dentro de mí y que todas las dudas se escapan junto con los gemidos. Dejo que mi cuerpo se relaje sobre la cama y me aferro a su cuello.

Y, entre una nueva tanda de besos y sonrisas que prometen que no hemos hecho más que empezar, me doy cuenta de que el mundo cambia cuando te enfrentas a lo desconocido y que, por mucho que la oscuridad lo enturbie, siempre habrá una pequeña grieta por la que se cuele la luz.

61

Tengo que reconocer que estos días de vacaciones me están sentando bien. Sobre todo porque las aguas turbulentas en las que he estado navegando durante los últimos meses, han encontrado un nuevo cauce y se han calmado. Aunque estos siete días no han sido tan buenos para todo el mundo. El juicio rápido, después de denunciar a Edgard, ha tenido lugar antes de lo que pensaba y ahora estamos a la espera de los siguientes pasos.

Sostengo la mano de Jaime con fuerza y no puedo evitar dibujar la misma sonrisa que tiene él al hablar.

—¿Iremos a Port Aventura? —pregunta con sus pequeños ojos bien abiertos. Espera hasta que Otón asiente para inquirir de nuevo—. ¿Y también a Disney? Quiero ver a Vaiana.

Otón eleva sus cejas hasta que sus pupilas y las mías se encuentran. Estos días con él he aprendido a descifrar que, tras la calma que pretenden mostrar sus oscuros ojos, hay un torbellino huracanado dando vueltas. Y no es para menos. Ambos entendemos que el señor Figueras le haya pasado el relevo de su empresa, pero eso no quita el hecho de que su hermano Marc se haya enfadado hasta el punto de irse de casa de sus padres. Al tener veinticinco años, ese detalle no sería relevante si no fuera porque no dispone de ingresos –y ahora menos todavía porque su padre le ha retirado la «paga» que le daba– y sólo da señales de vida a través de su madre, que parece ser la única con la que quiere mantener una relación. Bueno, ella y Núria, a quien ha enviado algún mensaje puntual. Aunque creo que se han incrementado, o eso quise entender tras a la conversación que Otón mantuvo con ella ayer, en la que le explicó el encuentro que tuvimos con Edgar. Mi cuñada –como me ha pedido que la llame– se debate en estos momentos entre qué decisión tomar. Espero que termine por elegir la que menos daño le ocasione y deje a ese malnacido.

—Para un viaje tan lejos, primero debemos pedir permiso a tu madre. —La encantadora sonrisa que me regala mi perrito guardián, mientras sostiene la otra mano de mi hijo, me derrite el corazón.

—No quiero prometer cosas que no estoy segura de poder cumplir —respondo ante la súplica que me dirigen los ojos de Jaime.

—Pero puedes cumplirlas, mamá —asegura él tirando de nuestras manos a la vez—. Los papás de Otón me dijeron que podríamos ir.

Cuando me aseguro de que Jaime no nos presta atención, lanzo una mirada cargada de rayos paralizantes al impresionante hombre que tengo al lado. Él se ríe en silencio y se encoge de hombros como si no pudiera hacer nada para dar solución a la idea que le han metido a mi hijo en la cabeza.

El simple hecho de pensar en que mi exjefe –el señor Figueras–, siempre tan remilgado, estirado y seco, esté ejerciendo de abuelo con mi hijo como si fueran familia directa, me descoloca los esquemas. No es que me moleste, ni mucho menos, pero se me hace extraño el cambio que ha dado mi vida en estos pocos días, por no decir que mi padre me ha pedido conocer al hombre que me hace sonreír y que tanto ha alborotado mi existencia.

Otón sigue apretando los labios para evitar desternillarse de risa, porque sabe que su padrastro me puso en un compromiso este fin de semana –cuando mi hijo fue a visitarlos con Edgar y se quedó a dormir allí–, pero yo tengo que dejar claros un par de puntos.

—Jaime… —digo en tono suave mientras me agacho para quedar a su altura—. No es seguro que vayamos a Disney.

La sonrisa apaciguadora que le dedico después de la confesión, no causa en él el efecto contagioso que esperaba.

—Pero me lo prometieron… —Agacha la cabeza.

—Cariño —digo mientras lo sujeto por la barbilla con dulzura—, no podemos ponernos tristes porque no tengamos siempre lo que queremos. Lo que sí haremos es ir a Port Aventura, ¿vale?

—¿Me lo prometes? —pregunta haciendo un puchero con la boca.

Contengo las ganas de poner los ojos en blanco, porque no quiero que Jaime adopte esa fea costumbre, como la que ya ha copiado de retorcerse las manos cuando está nervioso.

—Te lo prometo —aseguro arrastrando las palabras con resignación, no entiendo qué le ha dado con las promesas ahora.

Pero siendo cierto placer al hacerlo, después de todo, Jareth me llamó para confirmar si el asunto de la excedencia seguía en pie y, tras un grito de Otón en el que decía que ni se le ocurriese empezar trámite alguno, me aseguró que el puesto de asistente de dirección a jornada completa que me propuso Otón en la cena iba en serio. Por tanto, ahora no me hace falta recurrir a ningún «trabajo extra» para llegar a fin de mes y hacer planes de futuro con mi pequeño.

Jaime se libera de mis manos y sale corriendo en dirección a mi padre que lo espera con los brazos abiertos en la entrada del centro de desintoxicación.

Verlo así de bien me tranquiliza. Bueno, en realidad, me tranquiliza ver que todos están bien y que estamos en el camino de conseguir lo que necesitamos. Por eso no quiero inculcar a Jaime una educación con lujos innecesarios ni claudicar ante todos sus caprichos. Seguramente acabemos yendo a Disney –si todo va bien–, pero no me gustaría llenarle la cabeza de ilusiones innecesarias o que normalice la idea de obtener todo aquello que desea sin ni siquiera mover un dedo. Aunque sé que eso, con la familia de Otón, lo voy a tener complicado; su madre prácticamente ha adoptado a mi hijo como su nieto.

—No se deberían hacer promesas que no es seguro que se puedan cumplir —le advierto a Otón mirándole de reojo—. Sobre todo, a los niños… 

Se coloca delante de mí con las piernas abiertas y me sujeta por la cintura.

—Sí que lo podemos cumplir.

—No sabemos qué va a pasar de aquí a tres meses... ¿Y si no estamos juntos? —Ladeo la cabeza y cruzo los brazos sobre el pecho—. Eso es jugar con su ilusión.

Acerca su boca hasta mi cuello.

—Podríamos hacer el viaje pronto para que no te dé tiempo a aburrirte de mí.

Su aliento cálido juega a erizar la sensibilidad de mi piel.

—Esa es una buena solución —confirmo en un susurro cerca de su oído—. Yo creo que en un mes estaría bien, así nos aseguramos de que todavía estamos sumergidos en la magia del principio.

Siento su sonrisa contra mi cuello.

—¿Quieres que organice el viaje entonces?

Deja caer un reguero de besos suaves siguiendo la línea de mi mandíbula hasta detenerse en mi barbilla.

Me muevo hasta que mis labios quedan a milímetros de los suyos. ¿Estar con él, como mínimo un mes más y que Otón organice el viaje a Paris para visitar el mundo Disney?

—Acepto la propuesta.

EPÍLOGO

Cuatro meses después

Juego con el bolígrafo en la mano, lo sujeto entre los dedos y lo hago bailotear una y otra vez. 

No me concentro. El sonido del reloj; el de la televisión de los vecinos; desear que a mi padre no le entren dudas sobre continuar en el centro de desintoxicación; que Jaime esté el fin de semana con los padres de Edgar –pues aún estamos a la espera de saber si le quitan la patria potestad– después de que Núria se decidiera a dejarlo…

Mi cuñada me pidió que le explicase mi historia y, junto con los insistentes comentarios de su hermano, fue el detonante para que terminara con esa relación. Es sorprendente cómo, a veces, no somos conscientes de que la realidad que estamos viviendo no se asemeja en nada a la que ven los demás desde fuera y tienen que darnos un empujón para ayudarnos a salir. Debo confesar que estaba más tranquila cuando sabía que mi hijo estaba con Núria y, a pesar de que me resulte un poco triste que mi hijo esté más contento y cuente menos atrocidades de su padre debido al proceso judicial en el que estamos inmersos, sé que se encuentra seguro ya que pasa más tiempo en casa de sus abuelos paternos que con su progenitor.

Reviso las hojas que tengo delante y que se encuentran esparcidas por la mesa fuera de sus portafolios de colores. Apoyando los codos sobre la mesa, dejo caer la cabeza sobre mis manos. No puedo más. ¿Quién me mandaría a mí meterme en esto con todas las preocupaciones que tengo?

No estoy segura de que sea buena idea, aunque tanto mi padre, como Sofía y Otón, me hayan animado a hacerlo. En el fondo, es una asignatura pendiente en mi vida. Nunca mejor dicho.

Resoplo y me inclino en la silla. La tenue luz de la lámpara que me acompaña por las noches empieza a pasar factura a mi vista. Estoy tentada de tomarme otro café, pero no quiero superar el récord de Sofía –algo que seguramente sea improbable–.

Reviso el móvil y le envío un mensaje. Sé que ella está aprovechando el sábado de una forma muy diferente a la mía. Desde que su relación con Brian tocó el «techo sexual» –como le llama ella a tener más de diez encuentros con polvo incluido y que empiece a ser algo constante–, no quiere saber nada de hombres más allá de la primera cita. De hecho, está centrada en sus trabajos –sí, en los dos– hasta el punto de que tengo que pedir audiencia para que me haga un hueco en su agenda fuera de la oficina. Increíble. La parte positiva es que hemos quedado alguna vez con Marlene, cuando no va hasta arriba de trabajo y puede salir de su hotel, y han sido experiencias muy divertidas. Además, mi cuñada también se ha convertido en una confidente –o no sé si debería decir que yo me he convertido en la suya– y hemos hecho algún plan juntas para que se distraiga. Al final parece que todo esto ha hecho que amplíe mi vida social, ¿quién me lo iba a decir?

Lo único que todavía me preocupa es que Otón no haya arreglado la relación con su hermano. De hecho, Marc no ha vuelto a casa de sus padres. Entiendo que tiene edad suficiente para no hacerlo y, aunque no me parece razonable el cambio de vida tan radical por el que ha optado, Núria me ha explicado que no es la primera vez que «desaparece» una temporada. Supongo que cada uno tenemos nuestras formas de enfrentarnos al dolor para sanar.

—Aquí estás. —La voz de Otón capta mi atención. Me sonríe y yo le saco la lengua—. Casi me pierdo en tu enorme mansión.

Ahora sí le devuelvo la sonrisa. Sé que la mayoría de gente a la que dijera que prefiero quedarme en mi piso de cincuenta metros cuadrados a vivir con él, no lo entendería. Pero estoy segura de que esas personas no viven con su padre y su hijo, que tienen sus rutinas y costumbres asumidas.

Personalmente, prefiero esperar un poco más y plantear la mudanza en familia que lanzarme a la piscina, por si no tuviera agua suficiente para detener el golpe. Aunque me consta que los dos principales hombres de mi vida están contentos con Otón.

—No me entra este tema —confieso y aprieto el puño contra mi mejilla mientras le señalo los apuntes que descansan sobre la mesa.

—Así que no te entra…

Se apoya en el marco de la puerta y cruza los brazos. Si no fuera por la mirada intensa y lasciva con la que me observa, es probable que me intimidase. Vale. Miento. Me sigue intimidando un poco, pero de esa forma que hace que el interior pida a gritos que se acerque un poco más.

—No…

Bajo las manos hasta los papeles y releo el título del tema que estoy estudiando: «El Derecho Romano y los derechos reales». Resoplo y pongo los ojos en blanco. Como si existieran los derechos imaginarios…

—De todas las personas que conozco, creo que eres la que más tiempo ha dedicado al estudio —afirma Otón desde la puerta—. Lo harás genial.

Sé que lo dice en serio porque lleva toda la semana ayudándome a estudiar –aparte de las clases exprés que me hace Sofía durante el café de las once– y obligándome a entregarle esquemas en los portafolios.

Suspiro. En realidad, estoy orgullosa de haberme decidido a estudiar la carrera de Derecho, aunque sea de forma no presencial.

—Estoy bastante nerviosa —confieso tras apoyar la espalda en el respaldo de la silla—. Hace tanto que no me enfrento a un examen…

—El problema es que los «enfrentamientos» siempre tensan algo. —Se aproxima con lentitud hacia mí, mientras sus ojos se oscurecen todavía más y me regala una sonrisa cargada de malas intenciones y promesas estimulantes—. Tranquila, se me está ocurriendo la forma perfecta para que te relajes…

Respondo antes de que su cuerpo llegue a invadir mi espacio personal.

—¿Sabes, jefe? He estado pensando en que el señor Figueras tenía razón con lo de las relaciones en la empresa. —Él se detiene y enarca una ceja—. Quizá… —digo con una mirada provocativa— cuando termine la carrera debería plantearme contactar con alguna de esas empresas que me llamaron al actualizar mi currículum en portales de empleo. Ya me entiendes, para que no digan que tengo enchufe y esas cosas.

Acorta, sigiloso, la distancia entre nosotros y me mira como un depredador que se oculta entre la maleza para observar con atención a su presa.

—Señorita Ibáñez, está usted muy equivocada. —Su mano me sujeta con determinación por la nuca y cuando nuestros labios están lo suficientemente juntos para que no corra ni el aire entre ellos, murmura—: ¿Acaso cree que, ahora que ha aceptado mi propuesta, la voy a dejar escapar?

AGRADECIMIENTOS

Antes de aventurarme en el mundo de la publicación, desconocía la importancia de la parte de los agradecimientos. Ahora, me doy cuenta de que es casi más difícil que escribir una sinopsis porque no quieres dejar a nadie fuera y, a la vez, pretendes darle el reconocimiento a todos aquellos que han estado a tu lado en los momentos de creación. Creo que esta sección abre una pequeña ventana a la intimidad de cada autor. Por eso, entenderé que muchas personas no la lean, pero yo necesito escribirla porque quiero agradecer todo el apoyo que he tenido.

A mi madre, por apoyarme en todo momento y entender que, a pesar de que los sueños no están obligados a hacerte llegar lejos, perseguirlos es uno de los objetivos de esta vida. Siempre serás la mejor madre del mundo.

A mi pareja, por confiar en mí y estar a mi lado en todas las horas de escritura ayudándome a que persiga mis objetivos y no flaquee.

A mi padre, por todos los cuentos que me explicaba de niña y por inventarse la mayoría de ellos. Gracias por alimentar mi imaginación y hacer que no tenga límites.

A mis amigas. Por entender que mi mente no se detiene y que, a veces, los días me pasan demasiado rápido. Gracias por quererme como soy, por ilusionaros tanto como yo con cada nuevo paso que doy en este camino tan difícil y por seguir a mi lado cuando las ideas me absorben. Os quiero.

A Otón, por prestarme su nombre para esta historia. Era justo lo que buscaba.

A mis “Locas de la 501”, las primeras lectoras de esta historia: Irene, de ladyromanticbooks Luisi, de mipequeñorincon.blog, Carmen, de abookinmybag, que han terminado siendo psicólogas y confidentes. Gracias por estar a mi lado en el proceso de creación, por aguantar mis turbulencias y animarme a seguir mostrándome vuestro enganche en cada nuevo capítulo. Y, sobre todo, por no creerme cuando yo aseguraba que esto sería solo un relato y pedirme más.

Al final, he conseguido el “capítulo extra” de Irene, el “algo” que necesitaba Luisi cuando me comparó la historia con El caos de Aina y dejar todo atado legalmente junto con Carmen.

Gracias a mis “ojos de águila” Vanessa, de la Vanessa_books, Ana, de Ariencilla, y Tatiana, de lecturitatis, por sumaros al carro de mi locura a pesar de vuestra falta de tiempo, por los comentarios sobre lo que os estaba gustando de la historia y por darme tanta caña para que no se quedara ningún fleco suelto.

Gracias, en especial, a Tati por tus exigencias, tus “pero” y por darme el empujón que necesitaba para ver la luz y retocar el final.

A Judith, de alljust, por la ilusión con la que competimos a la hora de escribir y estar a mi lado en el avance. Esta no es la historia que empezamos a la vez, pero espero que también vea la luz pronto.

A María Sotelo, por sacar un hueco para leerme y darme tu opinión mientras escribías tu historia y las que publicaremos juntas. Por la locura de llevar tantas tramas a la vez y tratarlas todas como si fueran nuestras.

A Clara, Jess, María y mis chicas “pomodoro” por el tiempo que le hemos dedicado juntas a la escritura y esas pausas que se nos van de las manos, pero nos dan la vida.

A Silvia, por los audios, el cariño, los cuidados y el apoyo mutuo. Gracias por aparecer en mi vida y por todo lo que haces por mí.

A Amparo, por la conexión mental a la hora de crear portadas que me enamoran y por sentirlas tanto como yo.

A Raquel, mi correctora. Gracias por tu exigencia a la hora de corregir, por analizar cada detalle e implicarte en esta historia como si fuera tuya. Se trasca la magedia, pero son «cosas» que pasan… ¿No? (Ojalá pudiera ver tu cara al leer esto).

A Edu, Juanma y Katín. Por haberme acompañado en los dos últimos años, conocerme y apreciar mis peculiaridades. Más que jefes, habéis sido mentores y os agradezco la confianza y el cariño con el que me habéis tratado. Puede que nuestros caminos se separen, pero hay personas y vivencias que siempre permanecen.

Katín, aquí tienes la prueba de que siempre te recordaré.

A todas las personas que me apoyan desde sus redes sociales, en especial a: lovehale2, carrrrrla_, letrasdecoloresoficial, cristinabcn53, lauysusaventuras, cynthia.cerveaux14, carolflorensa.escritora, mplaura, helenescritora, mesumerjoentrelibros, manodemithril, merypoppins750, luisaloresbravo, entrelibrosyvaritas, monirobooks, mi.te.con.libros, sandriitaa, noelautnerstory, librosconlimon, eli.p.r., diana_n_b__, dreamingofmimibooks, tatjamafrigar, soniaescritora, lapaginanumero11, libertyeagle20, mel_de_lluna, ninapettigrewcanary_mgm, emigomezrodriguez y laurabooksblogger.

Y, por último, pero no menos importante, a ti lector. Gracias por darle una oportunidad a esta novela, por disfrutar con ella, por enviarme mensajes, dejar comentarios y valoraciones en Amazon y otras plataformas sabiendo lo importante que son para los escritores.

Gracias porque todos esos detalles hacen que las horas de dedicación y el esfuerzo que hay detrás de esta historia valgan la pena y me animan a seguir escribiendo.