Viuda

La

negra

Océanos de brea

1er diaro

C. Santana

La viuda negra

C.Santana

Océanos de brea - 1

© C. Santana

Todos los derechos reservados

Khabox editorial

CODIGO: KE-004-0021

© Diseño de portada: Fabián Vázquez

© Edicion: Khabox editorial

Primera Edición, Noviembre 2015

ISBN-13: 978-84-608-3045-0

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Glosario

Alfanje: sable, corto y corvo, con filo solamente por un lado, y por los dos en la punta.

Arcabuz: arma antigua de fuego, con cañón de hierro y caja de madera, semejante al fusil, que se disparaba prendiendo la pólvora del tiro mediante una mecha móvil colocada en la misma arma.

Arpeo: instrumento de hierro con unos garfios, que sirve para rastrear o para aferrar dos embarcaciones.

Brulote: barco cargado de materias combustibles e inflamables, que se dirigía sobre los buques enemigos para incendiarlos.

Calafatear: cerrar las junturas de las maderas de las naves con estopa y brea para que no entre el agua.

Carenar: reparar o componer el casco de una nave.

Chartie partie: código de conducta que se redactaba en un barco antes de un combate, donde cada tripulante lo juraba. Se reflejaba lugar y fecha, nombre del barco, objetivos de la empresa, relación de fraternidad entre la tripulación y el reparto del botín (sueldo del carpintero y del cirujano, media parte para los aprendices, una parte para cada marinero, dos para el capitán y otras dos para el contramaestre. Había también una indemnización para los mutilados: 600 reales de a ocho por un brazo derecho, 500 por la extremidad superior izquierda, 500 por la pierna derecha, 400 por la pierna izquierda y 100 por un ojo).

Colina marina: nombre que se le dio a los icebergs hasta finales del siglo XVIII.

Coy: trozo de lona o tejido de malla en forma de rectángulo que, colgado de sus cabezas, sirve de cama a bordo. En los combates, se enrollaban y se colocaban dentro de las batayolas para evitar el fuego de los mosquetes y arcabuces.

Culebrina: antigua pieza de artillería, larga y de poco calibre.

Gallows Point: punto situado en la isla de Jamaica donde eran colgados los piratas apresados, permaneciendo sus cuerpos a la vista para que otros desistieran del filibusterismo.

Juego de los cientos: juego de cartas donde cada jugador hacía una oferta. El participante con más puntos ganaba. Se llamó así porque uno de los mayores objetivos del juego era llegar a 100 puntos.

Leontina: cinta o cadena colgante de reloj de bolsillo.

Mosquete: arma de fuego antigua, mucho más larga y de mayor calibre que el fusil, la cual se disparaba apoyándola sobre una horquilla.

Obús: pieza de artillería de menor longitud que el cañón en relación a su calibre.

Par del reino: títulos nobiliarios que otorgaba el rey de Inglaterra: Duque, Marqués, Conde, Vizconde y Barón.

Patente de corso: documento entregado por los monarcas o gobernadores a los propietarios de un navío, otorgándoles permiso para atacar barcos y poblaciones de naciones enemigas. De esta forma, el propietario se convertía en parte de la marina del país. Fueron muy utilizadas entre los siglos XVI y XIX, cuando las naciones no podían costearse flotas propias.

Real de a ocho: moneda antigua de plata, que valía ocho reales de plata vieja y acuñada por el Imperio español. Fue la primera divisa de curso mundial al utilizarse en Europa, América y extremo oriente.

Tahalí: tira de cuero, ante, lienzo u otra materia, que cruza desde el hombro derecho por el lado izquierdo hasta la cintura, donde se juntan los dos cabos y se pone la espada.

Talabarte: pretina o cinturón, ordinariamente de cuero, que lleva pendientes los tiros de que cuelga la espada o el sable.

TIPOS DE PIRATERÍA

Piratas: hombres que robaban por cuenta propia, sin estar adheridos a alguna bandera u organización. Atacaban barcos comerciantes o portadores de tesoros, sin diferenciar entre un pabellón u otro.

Corsarios: marinos contratados y financiados por un determinado Imperio con el fin de atacar a los barcos y ciudades enemigas del país que les cedía la patente de corso. El corsario debía seguir los usos de la guerra y daba una fianza en señal de que respetaría dichas leyes. La actividad corsaria terminaba en el momento en que se firmaba la paz entre las potencias en guerra, aunque muchos de ellos obviaban estas treguas.

Bucaneros: personajes propios del Caribe. Cazaban el ganado cimarrón de la isla La Española y copiaron la técnica de los nativos de salar y ahumar la carne, que llamaron “bucan”. Eran cazadores y comerciantes de carne.

Filibusteros: personajes propios del Caribe. En 1620, los españoles de La Española expulsaron a los bucaneros de la isla y estos huyeron a Tortuga. Allí, dejaron el comercio de la carne y abrazaron la piratería, reagrupándose y fundando La Cofradía de los Hermanos de la Costa, organización formada por fugitivos, desertores, expresidiarios, delincuentes, vagabundos y esclavos africanos.

TIPOS DE BARCOS

Bergantín: buque de dos palos, de vela cuadrada o redonda. Eran barcos muy ligeros, utilizados para el comercio y por los filibusteros en sus abordajes.

Chalupa: embarcación pequeña que puede ir con remos o con un palo para la vela.

Fragata: buque de tres palos de vela cuadrada, utilizada tanto para la guerra como para el comercio. La de guerra tenía solo una batería de cañones.

Galeón: buque de tres palos de vela cuadrada. El de guerra podía llegar a tener hasta cuatro cubiertas de batería de cañones. Fue uno de los barcos más grandes que surcaron los océanos desde el siglo XVI hasta el XIX.

Navío de línea: buque de guerra, de tres palos y vela cuadrada, con dos o tres cubiertas de batería de cañones. Su nombre vino dado por una nueva formación de combate donde las naves se alineaban una detrás de otra para romper la posición del enemigo.

PARTES DE UN BARCO

Aleta de babor/estribor: Parte del costado de un buque comprendida entre la popa y el punto que corresponde a la primera parte de la batería.

Amura de babor/estribor: parte de los costados del buque donde este empieza a estrecharse para formar la proa.

Aparejo: conjunto de palos, vergas, jarcias y velas de un buque.

Arboladura: conjunto de palos y vergas de un buque.

Babor: lado o costado izquierdo de la embarcación.

Batayola: caja cubierta con encerados que se construyen sobre la regala de los buques, a lo largo de esta, y donde se acomodan o recogen los coyes de la tripulación.

Castillo de popa: parte del barco que comprende la toldilla, el alcázar, los jardines y espejo de popa.

Castillo de proa: parte de la cubierta alta o principal del buque, comprendida entre el palo trinquete y la proa.

Cofa: meseta colocada horizontalmente en el cuello de un palo para fijar los obenques de gavia, facilitar la maniobra de las velas altas, y antiguamente, donde se colocaban los vigías para el avistamiento de barcos.

Cuaderna: cada una de las piezas curvas cuya base o parte inferior encaja en la quilla del buque y, desde allí, arrancan a derecha e izquierda, en dos ramas simétricas, formando las costillas del casco.

Cubierta de primera y segunda batería: cubiertas inferiores del navío donde se situaba la artillería de cañones. En esta parte del barco, la tripulación colocaba los coyes para su descanso.

Cubierta de sollado: cubierta inferior del buque donde se solía instalar los pañoles de víveres, aguada, y herramientas del carpintero y cirujano.

Cubierta de toldilla: cubierta parcial y más elevada que tienen algunos buques a la altura de la borda, desde el palo mesana al coronamiento de popa.

Cubierta del alcázar: elevación trasera de la cubierta principal de un barco, compuesta o no por una primera cubierta llamada toldilla. En esta zona se encuentra el camarote del capitán, la sala de consejo, el timón y la bitácora.

Cubierta del combés: espacio en la cubierta superior que va desde el palo mayor hasta el castillo de proa.

Enjaretado: tablero formado de tabloncillos intercalados colocados en forma de cruz.

Escala: escalera de mano hecha de madera o cuerda que comunicaba las distintas cubiertas de un buque.

Espejo de popa: elemento estructural de una embarcación que se encuentra ubicado en la zona de popa. Es en general el extremo popel del cuarto de alojamiento de la máquina del timón.

Estribor: lado o costado derecho de una embarcación.

Jarcias: conjunto de cuerdas y cabos de un buque.

Jardines de popa: pequeño añadido a babor y estribor de la balconada de popa donde los oficiales hacían de vientre.

Jardines de proa: añadido a babor y estribor del principio de la proa donde la marinería hacía de vientre.

Línea de flotación: la que separa la parte sumergida del casco de un buque de la que no lo está.

Mesa de guarnición: especie de plataforma que se coloca en los costados de los buques, frente a cada uno de los tres palos principales, y en la que se afirman las tablas de jarcia respectivas y los obenques de cada palo.

Obenques: cada uno de los cabos gruesos que sujetan la cabeza de un palo o de un mastelero a la mesa de guarnición o a la cofa correspondiente.

Palo bauprés: palo grueso, horizontal o algo inclinado, que en la proa de los barcos sirve para asegurar los estayes del trinquete, orientar los foques y algunos otros usos.

Palo mayor: el más alto del buque y que sostiene la vela principal.

Palo mesana: mástil que está más a popa en el buque de tres palos.

Palo trinquete: palo de proa, en las embarcaciones que tienen más de uno.

Pañol: cada uno de los compartimentos que se hacen en diversos lugares del buque, para guardar víveres, municiones, pertrechos, herramientas, etc.

Pasamanos: paso que hay en los navíos de popa a proa, junto a la borda y a través del combés.

Popa: parte posterior de una embarcación.

Porta: cada una de las aberturas, a modo de ventanas, situadas en los costados y en la popa de los buques, para darles luz y ventilación, para efectuar su carga y descarga y, principalmente, para colocar la artillería.

Proa: parte delantera de una embarcación.

Quilla: pieza de madera o hierro, que va de popa a proa por la parte inferior del barco y donde se asienta toda su armazón.

Regala: tablón que cubre todos los maderos de las cuadernas del buque en su extremo superior, y que forma el borde de las embarcaciones.

Santabárbara: pañol o paraje destinado en las embarcaciones para custodiar la pólvora.

Sentina: cavidad inferior de la nave, que está sobre la quilla y en la que se reúnen las aguas que, de diferentes procedencias, se filtran por los costados y cubierta del buque, de donde son expulsadas después.

Velamen: conjunto de velas de un buque.

Verga: palo perpendicular a cada uno de los palos de un navío donde van sujetas las velas.

Somos mar, somos brea,

somos océanos de marea.

Marea negra, marea roja,

un oleaje que no moja.

Brava resaca, fuerte corriente,

impenetrable para el más valiente.

Lucha o muere, únete o perece,

no tendrá cielo el que desmerece.

Saloma pirata.

Los jadeos comenzaron a llenar la habitación. El sudor empañaba el cristal de la ventana por la que un tímido haz de luna se abría paso como única iluminación. Sobre el colchón del camastro tres cuerpos retozaban, no sabiéndose dónde empezaba uno y acababa otro. Una mano rozaba un pecho, una boca mordía un pezón, dos lenguas saboreaban un falo. Los gemidos aumentaban, el choque de carne contra carne retumbaba, el eco de succiones reverberaba. Y fue entonces cuando…

—¡Por Dios! ¡Cierra la boca de una vez! ¡Estoy intentando dormir!

Ana detuvo su relato cuando su compañero de piso apareció en el salón con el pelo revuelto, vistiendo únicamente unos minúsculos calzoncillos que poco dejaban a la imaginación y con los ojos inyectados en sangre, sin dejar claro si era producto del sueño interrumpido o de la furia que emanaba de ellos.

Ana sostenía una espada de plástico en alto. Un gorro pirata del Todo a 100 ocultaba parte de su melena morena, y un camisón con dos enormes ojos dibujados sobre los pechos, bajo los que se podía leer: “Mírame a los ojos”, completaba su estrafalaria vestimenta.

—Lo siento. Pensé que no estabas —se disculpó—. ¿No tenías turno de mañana en el hospital?

Saúl gruñó y se frotó los párpados.

—No, he hecho el turno de noche porque lo cambié con un compañero. Y, visto lo visto, hubiera preferido hacer el de mañana antes que escucharte a ti berrear guarradas. ¿Falo? ¿Quién coño dice hoy “falo”? —refunfuñó molesto, al mismo tiempo que se dirigía a la cocina.

Ana lo siguió. —Estoy ensayando para el certamen de cuentos erótico-históricos que se celebrará durante la noche de La Luna Mora. No quedaría bonito que soltase “polla”, ¿no crees?

—No será por falta de vocablos que tenemos para nombrarla… —ironizó Saúl, mirándola de reojo y cogiendo una taza para prepararse un café, sabiendo ya que no recuperaría su fase REM. Apoyó su cadera sobre la encimera y cruzó sus brazos, a la espera de que la cafetera se pusiera en marcha—. ¿Y vas a ir con esas pintas? —le preguntó mientras la recorría de arriba abajo, haciendo una larga pausa en el dibujo del camisón.

Ante el exhaustivo examen a su parte delantera, Ana elevó sus labios en una sonrisa taimada y posó la punta de la espada que aún llevaba consigo bajo el mentón del impertinente, obligándolo a levantar la vista y advirtiéndolo con la mirada.

Su compañero sonrió con picardía. —¿Qué? Soy un hombre muy obediente. Sigo a rajatabla las instrucciones sugeridas en la ropa. Me las tomo muy… a pecho. —Con tono sugerente, enfatizó las dos últimas palabras.

—Esto solo es provisional —dijo Ana, bajando la espada—. La Escuela de Arte Dramático nos proporcionará la indumentaria adecuada. Yo voy a narrar una de piratas.

—¿En serio? Más bien parece que vayas a contar un capítulo de Bob Esponja —malmetió, observando con escarnio el gorro del Todo a 100—. Eres igualita al tipo del principio.

El pitido de la cafetera sonó y cortó toda respuesta mordaz que Ana pudiera haber ideado. Saúl vertió el café en la taza y regresó al salón mientras ella contemplaba su trasero. El residente de proctología tenía una lengua descarada, pero lo eran aún más su culo embutido en aquel bóxer pequeño y su cuerpo torneado, magnífico para llenarlo de bocaditos indecentes. Su compañero de piso no se destacaba por ser una persona pudorosa, y le era indiferente estar en paños menores delante de ella; más incluso cuando todavía no había recibido su dosis de cafeína.

—¿Vendrás a verme? —le preguntó Ana, a la vez que se sentaba junto a él en el sofá.

—Tengo turno esa noche —contestó Saúl, bebiendo de su taza.

—Podrías cambiarlo —le sugirió.

—¿Y escuchar cochinadas a base de falos? No, gracias. Prefiero hacerle un tacto rectal a Eulalio, un hombre de sesenta años que, además de sufrir gases, su culo es una fiesta almorranera por todo lo alto.

—Oye —comenzó Ana, intentando echar al olvido ese último comentario—, ya que estás despierto y no tienes pensamiento de cambiar el turno, ¿te importa que practique contigo mi relato?

Saúl dejó su taza sobre la mesa del salón y la miró. Con sarcasmo, dijo:

—¿Qué parte de “falos no” no has entendido?

—Saúl, por favor —suplicó Ana—, necesito practicar. ¿Y si se me traba la lengua delante de todos?

—Pues haces como que uno de tus personajes se está atragantando con uno de esos falos. Así incluyes efectos especiales. Serás la sensación del certamen.

—Saúl… —insistió Ana.

Su compañero de piso puso los ojos en blanco y soltó un suspiro derrotado.

—De acuerdo, pero me debes una.

Ana sonrió abiertamente y aclaró su garganta.

—Bien, te pongo en situación. Estamos en la edad dorada de los piratas, alrededor de 1692, dos siglos después de que Cristóbal Colón descubriera América. Los llamados lobos de mar son los dueños de los océanos y campan a sus anchas por las aguas caribeñas. Isla Tortuga es su reducto, donde anclan sus barcos y malgastan en tabernas y burdeles los tesoros robados. Se ha idealizado erróneamente la imagen de la piratería, cuando la realidad era bien distinta, pues no hay que olvidar que los piratas eran lo que eran: asesinos, mercenarios y ladrones a los que solo el oro y el pillaje importaba. La historia siempre ha resaltado las hazañas y leyendas de hombres piratas, pero también las hubo de mujeres, tan indómitas y despiadadas como ellos. Y, esta, es la leyenda de una de ellas. Una que tuvo que amoldarse a un mundo de hombres. Una para la que la venganza era el pan nuestro de cada día. Una que descubriría sentimientos por un capitán que siempre quiso mantener encerrados con el fin de no caer bajo el yugo opresor del hombre…, pero que falló estrepitosamente en su intento.

Cuaderno de bitácora. Día de navegación: 62

Bergantín La Viuda Negra

Destino: Isla Tortuga.

4 de mayo de 1692. Latitud 62º 25’ 30”

Acabamos de salir de una tormenta que ha azotado mi nave desde la quilla hasta la más alta cofa. Los desperfectos son numerosos, aunque no significativos como para no alcanzar nuestro destino y ancorar en las playas azules de isla Tortuga. Las manos de Pierre, el carpintero, harán que mi querida Viuda Negra surque de nuevo los océanos como la gran dama oscura que es, al igual que esas mismas manos recorren las curvas de mi cuerpo durante las noches en las que necesito placer. Es en momentos como esos —cuando mi deseo carnal ha sido saciado y me encuentro saboreando los retazos de mi deleite sobre las sábanas revueltas de mi catre, y una vez que he despachado al iluso de turno—, cuando me es imposible no comparar el curso de lo que ha sido mi vida con el vivido por cualquier otra mujer.

Hélène frunció su ceño mientras se recostaba sobre la única silla que vestía su camarote, iluminado por la tenue luz de una vela que hundía la estancia en un ambiente flamígero. Observó las últimas palabras escritas en el cuaderno de bitácora, que se semejaban más a las que se incluirían en un diario que a las caligrafiadas en un registro de navegación.

Sin ser realmente consciente, y guiada por una caprichosa necesidad de continuar lo que ya había comenzado, tomó uno de los tantos papiros que anegaban la mesa frente a ella, hundió la punta de su pluma en el tarro de tinta y empezó a escribir de nuevo; esta vez en un lienzo en blanco, donde vertió mucho más que coordenadas y estados de la mar.

Mis recuerdos no están llenos de tardes intensas de lecciones de clavicordio ni mañanas exhaustas de costura. Ya no recuerdo cómo es el tacto de una enagua sobre la piel de mis piernas ni lo incómodo que puede llegar a resultar un tontillo alrededor de mi cintura. No tengo en mi haber ni una sola participación en los incontables eventos que se van sucediendo a lo largo de las temporadas sociales que tienen lugar en Port Royal. Y no crecí rodeada de mujeres que me amaestraran en las tradiciones y el saber estar de una respectada dama.

No.

Yo nací sobre las tablas del alcázar del bergantín de mi padre, el comandante Jean Paul Lemoine. A mi madre ni siquiera le dio tiempo a llegar al camastro del camarote cuando mi cabeza ya asomaba hacia lo que sería mi nueva vida. Los cuidados que recibió durante el parto fueron insalubres y menesterosos, por lo que falleció horas después, y yo pasé mi primer mes de vida balanceándome al son de las olas del mar que chocaban contra el barco y rodeada de marineros que apenas sabían limpiar la sabanilla que usaba como pañal. Recibí el alimento necesario gracias a la leche de una cabeza de ganado que había a bordo y que aún no había servido como alimento para la tripulación.

Mi padre lloró la muerte de mi madre, pues la amaba profundamente. Y a pesar de que él siempre ha insistido en que jamás me habría dejado morir o lanzado por la borda —acto descabellado e inhumano para la mente de una mujer, pero insignificante para un lobo de mar como mi padre y aquellos que lo acompañaban—, sé que ahogarme en las aguas caribeñas no fue mi prematuro destino porque yo era el único vestigio que le quedaba de mi madre.

Al llegar a tierra puso mi cuidado a manos de las indígenas que poblaban isla Tortuga. Durante los primeros años de mi niñez, las buenas mujeres intentaron instruirme en las costumbres francesas e inglesas, hábitos que habían ido adquiriendo a lo largo de años de invasión a sus tierras. Sin embargo, isla Tortuga es, y siempre ha sido, un enclave caribeño donde han confluido toda clase de culturas y nacionalidades, y donde ha ido a parar lo más ruin de cada una de ellas. Es morada de disidentes, expresidiarios, gente de baja cuna y esclavos apresados en África. Es hogar de piratas, bucaneros y corsarios; sabandijas que valoran más un real de a ocho que la vida de un semejante. Y yo crecí viviendo aquello, viendo cada día disputas que acababan en muerte, violaciones a plena luz del día, ladrones y borrachos recorriendo cada uno de los rincones de la isla.

Pronto, los vestidos y corpiños que me obligaban a ponerme las indígenas dieron lugar a calzones y camisolas. Cambié las pocas muñecas de las que disponía por espadas, las educadas expresiones por agravios malsonantes. Empecé a distanciarme de los juegos de niñas y a destacarme en el uso de pistolas y dagas, dado que tampoco tenía una compañera con la que disfrutar los días en compañía femenina.

Mi padre, al ver los inesperados gustos que iba adquiriendo año tras año, después de cada encomienda de la que regresaba me agasajaba con una determinada arma que conseguía allí donde ancoraba. Mis tardes estaban repletas del aprendizaje en el arte del combate; mis mañanas, de lecciones del manejo de barcos, en las que gratamente me aleccionaban los hombres de la isla, pues con el tiempo echaron al olvido mi condición de hembra y comenzaron a ver la valía que había en mí. Mi cintura ya no estaba ataviada con molestos tontillos, sino con talabartes cargados de diferentes armas, y los bucles que con tanto esmero ahuecaron en su momento las indígenas, ahora se entrelazaban en una trenza larga y rubia que caía sobre mi hombro derecho.

Sí, sin lugar a dudas, el curso de mi vida dista mucho de lo esperado en una mujer, y no me arrepiento en lo más mínimo de haber escogido este camino. De lo contrario, no comandaría un bergantín con cincuenta hombres bajo mi mando; no sería dueña de mis decisiones, sin necesidad de tener que acatar las órdenes del hombre que me hubiera sido impuesto.

Soy consciente de que he elegido un sino en el que soy una liebre en un mundo de perros, pero las liebres saben encontrar recovecos con los que acabar mareando a los perros en cuestión; incluso a más de uno cortarle de raíz las ganas de ladrar. Y liebre astuta he tenido que ser, pues no ha sido fácil llegar hasta aquí; eso no puedo negarlo. A pesar de probar a cada habitante de Tortuga que en mi interior nada había de la dulce dama que se hubiera esperado de mí, mi naturaleza de mujer fue un obstáculo permanente en toda circunstancia que se me presentaba. Si yo quería participar en los retos que lanzaban los hombres con el fin de demostrar quién ostentaba la batuta dominante, se me negaba la oportunidad simplemente por el hecho de no ocultar una buena verga tras los calzones. En las reuniones que celebraba la Cofradía de la Hermandad de la Costa, me era vetada la asistencia debido a la norma que existía de no permitir mujeres dentro de la agrupación. Ante mi tozudez e insistencia, siempre recibía la misma respuesta: “Puedes darte con un canto en los dientes solo por poder permanecer en la isla”.

Y cierto era. En los primeros años de la creación de la cofradía, tanto en ella como en Tortuga se admitían mujeres. Gran parte de ellas eran negras e indígenas; aún hoy consideradas poco más que simple ganado. El problema surgió con los primeros desafíos entre los hermanos por hacerse con las escasas féminas blancas que había. Tras varias muertes sin sentido y algún que otro miembro cercenado, se decidió que solo las indígenas y negras poblarían la isla; solución propuesta para evitar más enfrentamientos absurdos. El único motivo por el que yo pude continuar en ella fue la elevada reputación de la que gozaba mi padre, pero la entrada a la hermandad me fue completamente negada. Ni siquiera cuando él fue elegido dirigente de la cofradía pude formar parte de ella.

Sin embargo, hubo una noche en que la suerte cayó de mi lado: un ataque sorpresa perpetrado por los españoles de la isla vecina La Española, asoló las playas de Tortuga. Pillados de improviso, un tercio de los hermanos fueron masacrados. Y en ese momento llegó la oportunidad de agradecer mi “desventajosa” condición de mujer.

Me hice con un vestido harapiento de una de las indígenas y me dirigí hacia el galeón en el que habían llegado los españoles. Interpretando el papel de una dama desvalida y secuestrada por los despreciables franceses, hice creer a los marineros que custodiaban la nave que estaba siendo retenida en Tortuga. Aquellos hombres, insulsos y manejables como cualquier otro, no dudaron en ofrecerme cobijo y escapatoria.

*****

—¿Sabes? —comenzó Saúl, cortando a Ana—, puede que hayan pasado siglos, pero las mujeres seguís siendo igual de manipuladoras que antaño.

—Y los hombres igual de cabrones. Y no me interrumpas —lo amonestó.

—¡A la orden, capitana! —se mofó Saúl mientras simulaba un saludo militar.

Ana optó por no responder a la burla y prosiguió.

*****

Una vez a bordo y a bien recaudo en uno de los camarotes del galeón español, sigilosamente abandoné la seguridad de mi aposento y logré introducirme en la santabárbara de la nave. Una mecha de cinco metros colocada estratégicamente alrededor de los pañoles de pólvora, me dio el tiempo suficiente para desembarcar del barco segundos antes de que este explotara, creando una gran bola de fuego y astillas que reverberó en la noche cerrada.

Los hombres que luchaban en la playa cesaron sus combates: los españoles, contrariados ante la gran montaña en llamas en la que se había convertido su galeón; y aquellos que defendían la isla, exultantes ante lo que, en un primer momento, creyeron que había sido un contratiempo afortunado e inesperado, hasta que mi silueta apareció entre los restos de humo, caminando por la orilla y con un trozo de mecha aún sostenida en la mano.

Después de aquella noche gané dos invaluables propósitos: admiración y respeto por parte de la cofradía y una de las lecciones más valiosas que toda mujer debe saber: las armas de los hombres matan, pero las de una mujer pueden dirigir el tiro que ellos perpetran.

*****

—¿Ves? Lo que te decía: todas unas zorras de cuidado —la interrumpió de nuevo Saúl. Su compañera de piso le dirigió una mirada que nada tenía que envidiar a la que él mismo había mostrado cuando lo había despertado de su sueño.

Ana, al comprobar que la amenaza velada inscrita en sus ojos fue suficiente para deponer cualquier otro intento de interrupción, siguió con su relato.

*****

Hélène dejó la pluma sobre la mesa que ocupaba el centro de su camarote, que hacía las veces de escritorio y lugar para disfrutar a solas de los excelentes platos que guisaba el cocinero de La Viuda Negra, bergantín que consiguió capitanear tras aquella hazaña lograda en Tortuga, hacía ya cinco años. Echó un rápido vistazo sobre lo que, al parecer, era el comienzo de un diario, de una vida. Una risa incrédula escapó de sus labios. Jamás habría pensado que una mujer como ella, una para la que los recuerdos solo eran una advertencia de las barbaridades con las que la vida era capaz de golpearte, podría hacer uso de semejante necedad, y más teniendo en cuenta la ocupación en la que empleaba sus días.

Su tripulación y ella volvían de un periplo que había durado dos meses, en los que se habían apoderado de varios miles de reales de a ocho, perlas y sedas preciosas, abordando todo barco que se cruzaba en su camino. Y ahora regresaban a Tortuga, tierra de hermanos, bastión de piratas que no seguían religión, condición ni patria, donde derrocharían todas las riquezas obtenidas y sucumbirían al desenfreno y libertinaje que la isla proporcionaba… Su hogar.

Un suave toque en la puerta rompió el silencio que imperaba en el camarote.

—Adelante —dijo Hélène en su armónico francés.

La puerta se abrió y entró Pierre, el carpintero. Sus manos callosas, producto de su profesión, portaban varios utensilios que habían servido para subsanar los daños causados a la nave tras la tormenta.

—Los aparejos aguantarán hasta el arribo a Tortuga, capitán —indicó el hombre.

—Gracias, Pierre —agradeció Hélène.

En un acto involuntario, guardó en uno los cajones de la mesa las hojas en las que había plasmado sus recuerdos y vivencias, confesiones que a nadie importaban más que a ella. Sin prestar atención al pirata, puso de nuevo interés en el cuaderno de bitácora, despachándolo con aquel gesto.

Los segundos comenzaron a pasar y Hélène aún sentía la presencia del hombre en el camarote. Levantó la vista y lo encontró erguido junto a la puerta, mirándola con ojos que escondían inquietud, anhelo y una sombra de lujuria. Aquella era la forma de actuar de cada hombre a quien ella permitía entrar en su camastro: silenciosamente, siempre le pedían permiso para volver a yacer juntos. En alguna ocasión, hubo quien solo por el hecho de ser mujer pensó que tenía el derecho de reclamarla, pero ese intento de subyugación le costó una extremidad cercenada a todo aquel que osó siquiera rozar su piel sin que ella estuviera dispuesta a ofrecerla. Por ello, los que la conocían sabían que gozar de los placeres mundanos junto al capitán de La Viuda Negra era exclusivamente decisión de ella.

Sin embargo, esa noche, después del gran desgaste físico que acarrearon las vicisitudes derivadas de la tormenta, y la nostalgia que en aquellos momentos ocupaba su mente tras haber hecho un breve repaso a lo que había sido su vida, no le quedaba apetito para dar rienda suelta a su libido.

—Es todo, Pierre, puedes retirarte —fue la respuesta cortante que obtuvo el hombre a su pregunta no formulada, quien salió del mismo modo que había entrado: cabizbajo.

Hélène se levantó de su silla y comenzó a desprenderse de sus ropas, sin darle importancia a la decepción mostrada en el rostro del carpintero. Desabrochó su talabarte lleno de armas y lo colgó del cabecero de madera oscura de su catre; siempre lo mantenía a su alcance, incluso durante sus horas de descanso. Se descalzó las botas, seguidas de las calzas y los calzones, los cuales se ajustaban a su culo y muslos, delineando las curvas nunca mostradas en una mujer. Deshizo la lazada de su camisa, que guardaba unos pechos firmes y redondeados, propios de una joven que apenas pasaba la mitad de la veintena. Destrenzó su cabello rubio y se tumbó sobre el mullido colchón de plumas, abandonándose al cansancio que su cuerpo padecía y deseando llegar a tierra firme, a Tortuga, sin ser consciente de que la isla le depararía un visitante que pondría en la cuerda floja cada uno de sus logros conseguidos como fémina.

El trasiego de hombres yendo y viniendo sobre la toldilla, bajo la que se situaba su camarote, hizo abrir los ojos a Hélène. En un primer instante pensó que era el ajetreo característico de los preparativos de llegada a tierra, pero segundos después recordó que aún quedaban unas cuantas millas para alcanzar Tortuga. Justo en el momento en que comenzaba a levantarse de su catre con la intención de averiguar qué sucedía en su barco, la respuesta vino en forma de estallido. El enjaretado forjado que cubría los tres grandes ventanales de su camarote vibró, junto con el revestimiento de madera a su alrededor. La puerta se abrió con fuerza y Jackes, su segundo al mando, le informó a gritos de lo que Hélène ya suponía que estaba aconteciendo en su nave:

—¡Nos atacan, capitán! ¡Fragata de una sola batería con catorce cañones y un centenar de hombres! —Y dejó la estancia para dirigir a la tripulación en la defensa del ataque sorpresa, hasta que su capitán estuviera lista para liderar el mando.

Mientras se vestía de forma apresurada y diligente, Hélène rio para sus adentros. El escueto pero conciso resumen que le había aportado Jackes, fue motivo suficiente para asegurarle que el barco enemigo nada tenía que hacer contra su Viuda Negra: catorce cañones y cien hombres no eran rival para veintiocho piezas de artillería pesada, cuatro culebrinas y cincuenta piratas que amaban más un buen combate que sus propias vidas.

Una vez ataviada con su inseparable talabarte, salió del camarote; la visión que la recibió fue mucho menos sobrecogedora de lo que había supuesto en un principio. Sus hombres, curtidos en una vida llena de batallas y nada que perder, en cuestión de minutos habían pasado de defender la nave a ser los atacantes. Apostados tras las batayolas, la pólvora de sus mosquetes ya flotaba sobre la cubierta principal de La Viuda Negra, síntoma de que sus armas habían sido descargadas varias veces desde el comienzo del enfrentamiento. Las culebrinas de la toldilla, al igual que los cañones de la cubierta de batería, tronaban una tras otra sin tregua.

La fragata adversaria se encontraba a pocas millas, a babor, sin bandera visible en su pabellón, lo que significaba que ocultaban su verdadera nacionalidad o eran apátridas, como ellos mismos. Desde el alcázar, Hélène veía cómo la tripulación enemiga intentaba defenderse a duras penas, parapetados tras sus batayolas y sorprendidos ante la contundente y rápida respuesta de La Viuda Negra. Las portas de los cañones de la fragata estaban destrozadas, inutilizando con ello la artillería. Los hombres de Hélène estaban bien aleccionados en el combate de armamento pesado, y sabían que mutilar los cañones del rival era el principio de una buena defensa y un posterior ataque.

En vista de que su nave estaba fuera de peligro —y una vez que se aseguró, con un rápido vistazo, de que ninguno de sus hombres hubiera sufrido heridas graves—, Hélène apoyó sus brazos sobre la balaustrada que separaba la zona del combés de la del alcázar y se dispuso a observar el final de la batalla como si de un teatro bélico se tratase. Los pocos cabellos que tenía desprendidos de su trenza bailaban al son de la suave brisa que la mañana traía.

Entre una nube de pólvora, astillas y detonaciones de diversas armas, sus hombres corrían de un lado a otro del barco, unos batallando y otros atando cabos sueltos que se habían soltado tras varios tiros certeros de la nave enemiga. Oyó un carraspeo justo a su izquierda y giró su cabeza, para encontrarse con Jackes manejando el timón, con la intención de acercarse a la fragata y así llevar a cabo el abordaje como colofón a la contienda que estaba teniendo lugar.

Su segundo al mando le dirigió una mirada de reprimenda, y Hélène le devolvió una sonrisa sardónica sin rastro de arrepentimiento en ella.

—Oh, Jackes… ¿Para qué intervenir si vosotros solos os bastáis? —sugirió de forma zalamera.

La respuesta de Jackes fue un semblante de resignación mezclado con tintes recriminatorios.

Hélène suspiró cómicamente antes de hablar:

—Voy a tener que empezar a formar parte de los combates, o acabaré por no disfrutar de un solo real de a ocho.

Jackes le sonrió esta vez con connivencia y se centró en el acercamiento a la fragata, mientras los hombres de La Viuda Negra ya preparaban las tablas de abordaje y los cabos suspendidos de los aparejos, en los que se balancearían hasta caer sobre la cubierta principal de la nave rival.

Hélène no iba muy desencaminada en la contestación que acababa de brindarle a su segundo al mando: poco de las riquezas robadas se quedaban en sus bolsillos. No recibir la parte del botín que le correspondía como capitán no suponía un malestar por su parte, pues la gran fortuna que había logrado su padre a lo largo de años de piratería, ya la tenían bañada en oro, plata y piedras preciosas. Escasas veces se inmiscuía en los ataques y abordajes, dado que su misión sobre un barco no era la participación en ellos, sino su planificación. Ella elegía qué navíos atacar después de un exhaustivo reconocimiento a la nave en cuestión, haciendo raudos cálculos mentales en cuanto a número de hombres y artillería, estado del barco y posibilidades de victoria. Hélène poseía el don de la estrategia, ya que habilidad y pericia fueron dos grandes virtudes a las que tuvo que aferrarse para poder sobrevivir en un mundo de hombres y llegar hasta donde había llegado.

Su tripulación sabía que como estratega, su capitán superaba con creces a muchos de los hermanos de la cofradía, y eso se traducía en pocas muertes tras las empresas que emprendían y oro a raudales para despilfarrar en las tabernas y prostíbulos de Tortuga. Por esa razón, que su capitán decidiera no intervenir en los combates no era motivo de un motín, puesto que la recompensa no era otra que más riquezas para ellos en compensación. Del mismo modo, eran conscientes de que si un abordaje resultaba más cruento de lo normal, su capitán lucharía con armas y dientes para defender su barco y a su tripulación, como había demostrado en más de una ocasión durante los cinco años que llevaba comandando La Viuda Negra.

Si gustara, Hélène no tendría la necesidad de aventurarse a una más que probable muerte cada vez que tomaba parte en los enfrentamientos. Sin embargo, adoraba la alternativa que había escogido: vivir sin ataduras ni restricciones morales, gozando con ello de una plena existencia y siendo su propia dueña, sin la obligatoriedad de estar a merced de hombres que ejercieran a su antojo y beneficio las pautas establecidas por el modelo patriarcal que dominaba la sociedad. Los tesoros conseguidos los dilapidaba nada más caer en sus manos, dándose los placeres que toda mujer deseaba en secreto pero que no eran políticamente correctos ni aceptados. Y aquellas sensaciones prohibidas para una dama eran su razón de vida. Pero no era una necia. Su futuro estaba más que asegurado bajo toda la fortuna que heredaría de su padre; riqueza, por supuesto, que no gastaba y guardaba a buen recaudo.

Entre gritos de abordaje y estallidos de mosquetes, los hombres de Hélène empezaron a caer sobre la cubierta principal de la fragata, utilizando los cabos y tablones ya puestos sobre la borda. El combate cuerpo a cuerpo dio comienzo: las espadas cortaban cabezas, las granadas de pólvora reventaban piernas, las pistolas de una sola bala eran disparadas, para posteriormente ser lanzadas a los cráneos de los hombres y acabar quebrándolos. La madera de la cubierta principal se empapó de charcos escarlatas y arena enrojecida, la cual había sido esparcida sobre las tablas para evitar que la sangre derramada hiciera resbalar a los combatientes. El chocar de las espadas se confundía con los disparos de mosquetes estallidos de granadas, gritos de piratas y alaridos de muerte.

Al cabo de una hora, la tripulación enemiga había quedado reducida a media docena de hombres, los cuales fueron maniatados y obligados a arrodillarse. Hélène, que había estado observando el abordaje y percatándose de que ninguno de los suyos cayera herido, se dirigió a la fragata a través de uno de los tablones que conectaban ambos barcos. Una vez frente a los prisioneros, dejó vagar su mirada parsimoniosamente sobre cada uno de ellos. El silencio reinaba en la cubierta principal de la fragata mientras ella hacía resonar sus botas sobre las tablas de madera con cada paso lento que daba.

—¿A quién de vosotros debo el honor de este lamentable y necio espectáculo? ¿O acaso vuestro capitán se encuentra ya pagando su viaje a Caronte? —preguntó con sorna en un inglés fluido, pues tras haber escuchado las órdenes de la tripulación durante el enfrentamiento, sabía que la fragata era inglesa, sin discernir aún si tenían patente de corso o eran simples piratas.

Uno de los supervivientes, con la ropa ensangrentada y varios cortes en brazos y cara, la miró con desconfianza y contestó:

—Yo soy el capitán, y como tal exijo ver al vuestro.

Hélène alzó una ceja trazada por la soberbia y, con petulancia, respondió:

—La tienes delante.

El prisionero volvió a observarla con escepticismo; después, una sonrisa vejatoria asomó en su rostro.

—¿Vos? —preguntó con desprecio, echando al olvido la cautela que todo hombre debería tener por haber sido masacrado y hecho prisionero, a expensas de lo que se decidiera hacer con él.

Hélène puso sus ojos en blanco. Realmente aborrecía que usaran con ella el tratamiento de cortesía. Sin embargo, no fue ese el motivo que la hizo suspirar, cansada y aburrida, sino la misma historia de siempre, que se repetía navío tras navío que abordaba. La presencia de una mujer sobre un barco era de lo más inusual, por no señalar que inexistente. Pero que una hembra tomara los mandos de un timón y comandara a decenas de hombres, llegaba a ser inaudito e inverosímil a ojos de aquellos que navegaban cada uno de los océanos conocidos.

—Dejad las fábulas de lado y llevadme hasta vuestro capitán —repitió el hombre, ahora con tono dominante, el mismo que usaría con cualquier mujer, sin importar su cuna.

Hélène lo contempló carente de expresión durante unos segundos. Años de experiencia le habían enseñado cómo actuar ante desprecios como aquel. Miró de reojo a Jackes, que estaba justo a su lado y la observaba con gesto de saber cuáles serían sus intenciones; un lustro juntos había resultado más que suficiente para revelarle a él, y a los que formaban parte de la tripulación de La Viuda Negra, qué caminos solía tomar su capitán en circunstancias como la que ahora se presentaba.

Los labios de Hélène mostraron una sonrisa altanera cuando habló:

—Te voy a contar yo una fábula —le dirigió una mirada intensa al prisionero—: la fábula de tu vida. —Colocó las manos en su cintura, agarrando su talabarte, y comenzó—: Érase una vez un hombre que creía que las mujeres poco o nada valían. —Sutilmente, fue palpando su pistola—. Pero, precisamente, fue una mujer —sacó el arma y la dirigió justo a la entrepierna del arrodillado, quien abrió los ojos de par en par— la que lo privó del orgullo de ser hombre. —Su voz se tornó oscura y ronca cuando terminó, a la vez que disparaba.

Los gritos del prisionero recorrieron cada uno de los rincones de la fragata. Los cinco cautivos restantes comenzaron a estremecerse y la tripulación de La Viuda Negra rompió a carcajadas. Actos como esos eran los que hacían que Hélène fuera vista como un rival sin escrúpulos y no como una atolondrada muchacha que jugaba a ser pirata, además de reforzar su liderazgo como capitán.

—¡Maldita ramera, hija de mil demonios! —logró blasfemar el hombre, intentando mantener sus piernas juntas mientras una mancha oscura ya empapaba sus calzones.

Hélène se acuclilló junto al recién mutilado y, con tono frío, dijo:

—Nunca subestimes a quien tiene tu vida en sus manos…, tenga verga o no. —Se levantó, dejando al prisionero gimiente y ensangrentado, y ordenó a sus hombres—: Buscad todo aquello que pueda ser de valor. Sean corsarios o piratas, algo habrá en las bodegas que merezca la pena llevar con nosotros. —Sin siquiera dignarse a echar un último vistazo a los cautivos, sentenció—: Ya sabéis lo que hacer con ellos.

Sus hombres saquearon la fragata antes de encender una mecha de pólvora que acababa justo en la santabárbara del barco, ya condenado. Hélène regresó a la Viuda Negra y se dirigió a su camarote. En su camino, divisó a Pierre acuclillado frente al palo mayor, comenzando con las labores de carpintería sobre los huecos que había dejado la artillería enemiga en las tablas de la cubierta superior. Le echó una mirada desvergonzada, desprovista de pudor o discreción. A pesar de no haber participado en el abordaje, la exaltación que le había provocado la contienda y la confrontación con el prisionero le habían abierto el apetito carnal. Contempló descaradamente los muslos robustos del carpintero, abultados por su posición acuclillada, y se lamió los labios con lascivia cuando sus ojos se detuvieron en los brazos trabajados. Lo que le había negado la noche anterior, estaba más que dispuesta a ofrecerlo en ese momento.

Caminó hacia el palo mayor mientras Pierre se afanaba en sus tareas de reconstrucción, ajeno a las pretensiones de Hélène. Una vez junto a él, este alzó la vista y comenzó a sonreír como saludo, pero cejó de raíz su intento al ver el rostro demandante de su capitán.

—A mi camarote.

Ella no se molestó en asegurarse de que el carpintero la siguiera; cruzó el alcázar y se adentró en su camarote, manteniendo la puerta abierta. Cuando escuchó cómo esta se cerraba, se giró. El pirata volvía a mirarla con ojos esperanzadores, presto a arrastrarse por las fútiles migajas que su capitán decidiera convidarle. Hélène le mostró un rostro hedonista al hablar:

—Túmbate sobre el camastro. Esta ajetreada mañana —bajó su camisa desde los hombros hasta su pecho, dejando al descubierto un oscuro pezón— me apetece montarte.

El carpintero tardó en desvestirse y hacer lo que Hélène le había ordenado el mismo tiempo que ella empleó en deslazar sus calzones y deshacerse de ellos junto con sus botas. Mantuvo su medio corsé y la camisa, con uno de sus senos expuesto y tentando al pirata, ya colocado sobre el catre. Anduvo los pasos que los separaban mientras observaba el cuerpo tumbado, lleno de vello salpicado por piernas y torso. La verga sobresalía firme, con la punta brillante por las primeras secreciones. En cualquier otro momento se habría entretenido con ella, saciando su hambre de carne caliente, pero esa mañana solo necesitaba aliviar el prurito que cosquilleaba entre sus muslos y así comenzar con exultación el día.

Apoyó una de sus rodillas en el colchón y pasó su otra pierna sobre las caderas de Pierre, quien la miraba con veneración. Le obsequió con una sonrisa jactanciosa, consciente de la idolatría que el hombre le profesaba y por la que su ego se inflaba, de la misma forma en que lo estaba haciendo su centro a la espera de que la vara lo atravesara. Sin demora, guio con su mano la verga hasta situarla en las puertas de su pliegue y arremetió contra ella como lo haría un ariete contra el pórtico de una fortaleza. No dejó de bajar hasta que sus muslos tocaron las caderas del carpintero, sintiendo en todo momento el roce rasposo de sus carnes.

Una vez llena, situó las palmas de sus manos en el pecho velludo y se empujó con ellas para hacer más cómodas las subidas y bajadas a lo largo del falo, que no se hicieron esperar. Lo montó solo buscando su goce, sin reparar en los jadeos que Pierre emitía con cada choque de sus caderas. Una mano agarró casi con temor su cintura y otra subió hasta su seno desnudo, que pasó de rebotar en el aire acalorado del camarote a hacerlo sobre la palma del carpintero. Dejó que el hombre disfrutara de su cuerpo por un momento, pues nunca estaba de más alimentar los deseos de los necios, máxime cuando ese necio era siempre un plato al que acudir para hartar su gula.

Empujó con fuerza hacia abajo, sabiendo que cuanto más profundo llegase la verga, más pronto obtendría su culminación; culmen al que deseaba llegar antes que él, ya que no le apetecía retirarse sin conseguir su propósito solo para que la carga del pirata no se derramara en su interior. Por suerte, tenía bien enseñado a Pierre en aquellos menesteres, y pudo ver cómo el rostro se le contraía con lo que sin duda era una resistencia tenaz por no verter la crema dentro de ella. Los dedos en su cintura apretaron su piel, diciéndole con ello que el carpintero no aguantaría mucho más, por lo que lo cabalgó con tesón, centrándose únicamente en su placer, hasta que este llegó. Empujó contra la verga las veces que necesitó para colmar su clímax, lo saboreó, y una vez terminado, alzó sus caderas y dejó libre la vara, que comenzó a esparcir su esencia al igual que el agua de una fuente, mientras los chorros eran acompañados por gruñidos de alivio.

Sin apenas haber calmado el bombeo de su corazón, se levantó del camastro y caminó hasta un mueble que contenía botellas de diversos licores. Cogió una de ellas, se sentó sobre la silla frente a la mesa y colocó sus piernas desnudas sobre ella. Bebió un trago largo antes de dirigirse al pirata:

—Dile a Jackes que descansaré hasta llegar a Tortuga.

No hicieron falta más palabras para que el carpintero supiera que estaba siendo despedido. Tras recoger sus ropas y ponérselas, rodeado de un silencio incómodo en el que ella lo miraba con pereza mientras bebía, respondió:

—Sí, mi capitán.

Salió del camarote, de nuevo cabizbajo, mientras Hélène daba otro sorbo a la botella.

*****

—Esta tipa es un poco machorra, ¿no? —preguntó con retintín Saúl.

—Bueno, teniendo en cuenta que toda su vida estuvo rodeada de hombres y, para colmo, piratas, no es de extrañar.

—Si yo hubiera sido el carpintero, le habría metido mi taladro hasta por la nariz para que se le bajasen un poco los humos, porque vaya prenda que está hecha.

—Y si yo hubiera sido Hélène, el taladro te lo desenchufaba a patadas. ¿Me dejas continuar?

Saúl la miró con menosprecio fingido y repitió las palabras de Pierre con sorna:

—Sí, mi capitán.

Ana puso los ojos en blanco y continuó.

El arribo a Tortuga tuvo lugar esa misma tarde. La arena blanca y las aguas cristalinas, junto con la característica vegetación caribeña de la isla, siempre eran la mejor bienvenida después de semanas en alta mar. La playa ancha se extendía delante del puerto, en el que fondeaban todo tipo de embarcaciones, desde simples chalupas y naos a majestuosas fragatas y goletas; incluso una antigua carabela dejaba ver su casco roído por los moluscos.

Hélène desembarcó de su bergantín, que se distinguía de las demás naves ancladas en el muelle por el color oscuro de la madera de su casco. El orgullo de su capitán siempre fue el mascarón que coronaba la proa de La Viuda Negra: la temida Medusa, donde las serpientes enredadas que daban forma al cabello no solo alejaban el mal, como indicaban las supersticiones, sino que también intimidaban a las tripulaciones que posteriormente serían abordadas.

Jackes acompañó a su capitán a través del gran puente de madera que separaba el puerto del pueblo. Dos tercios de los edificios se dividían entre tabernas y burdeles, mientras el resto lo ocupaban negocios de carne ahumada y mercaderías de azúcar, cacao, pólvora y tabaco; la subsistencia lícita de la isla, ya que los tesoros robados por los integrantes de la Cofradía de la Hermandad de la Costa eran la verdadera riqueza que mantenía a Tortuga.

Recorrieron las calles arenosas del poblado. El bullicio propio de los comerciantes vociferando sus mercancías se mezclaba con el proferido por los borrachos que danzaban de taberna en taberna, y que no olvidaban hacer alguna que otra parada por la gran variedad de prostíbulos.

Dejando la molesta algarabía atrás, salieron del pueblo y tomaron un sendero lleno de maleza. Al final del camino, una construcción de tres pisos de madera antigua se alzaba entre árboles frondosos, justo al pie de la pequeña montaña que ocupaba el centro de la isla y daba nombre a la misma por su singular forma de tortuga. Un par de hombres, ataviados con mosquetes y que custodiaban la puerta de la casona, los saludaron al entrar. Una vez dentro, Jackes se unió a varios piratas en distintos estados de embriaguez que bebían alrededor de una mesa, y Hélène se dirigió directamente a la última altura, donde sabía que encontraría a su padre. Dos vastas puertas de madera tallada encerraban la sala de reuniones, lugar preferido de su progenitor. Dio tres toques suaves sobre una de ellas y enseguida llegó la contestación:

—Adelante.

Hélène entró al salón. La luz del día se colaba en la sala a través de amplios ventanales que daban a la montaña ariscada que coronaba la isla. El suelo estaba revestido por una extensa alfombra árabe, y sobre ella, una mesa labrada y rodeada de sillones elaborados presidía el centro de la estancia.

—Deseaba verte, padre —dijo Hélène con júbilo en su voz, mientras cruzaba la sala y llegaba hasta el hombre que se sentaba detrás de la mesa, cubierta de mapas y diarios de navegación.

Jean Paul Lemoine, que no había prestado atención a quien había entrado, enfrascado como estaba entre lienzos y papiros, alzó la vista al oír el francés melódico de su hija.

—¡Hélène! —exclamó afectuoso, levantándose de su sillón y rodeando la mesa para llegar hasta ella. La abrazó cariñosamente y le dio un beso en la frente. Los largos cabellos y la barba poblada hicieron cosquillas a Hélène en su rostro—. Has tardado menos de lo habitual.

—Ha sido un viaje fructífero, padre. Mis hombres podrán malgastar su oro durante al menos tres meses.

Ambos rieron con complicidad.

—Siéntate, hija, y relátale a tu viejo padre tus hazañas en la mar.

—¿Viejo? —rio Hélène—. Al comandante Lemoine le quedan innumerables empresas que emprender aún.

Y eso deseaba fervientemente, pues su padre, a pesar de ser un lobo de mar al que solo el oro y el poder guiaban, y a quien la falta de escrúpulos caracterizaba, había sido el gran pilar de su vida, alentándola en todas aquellas decisiones que tomaba, aunque pudieran resultar inalcanzables por haber nacido hembra. Probablemente, él la persuadía en todas ellas debido a la falta de varón en su linaje.

—El tiempo no perdona, hija, y tu pa… —Jean Paul dejó de hablar cuando un alboroto se escuchó en el vestíbulo principal de la casona. Parecían gritos de júbilo y alegría—. ¿Puedes bajar y ver qué sucede? Necesito terminar unos asuntos importantes. Cuando llegue la noche, hablaremos más tranquilos acerca de tu viaje.

Hélène se despidió de su padre con una sonrisa afable y abandonó la sala, camino de la planta principal. Justo en el descansillo de la última escalera, observó desde la altura a un grupo de hombres que rodeaba a otros cinco.

«Lobo…», masculló internamente.

“El Lobo” era uno de los piratas más temidos y perseguidos por cada una de las Coronas que reinaban en las aguas caribeñas. “El Corsario Invicto” lo llamaban, a causa de no haber sido nunca capturado tras las barbaries que había cometido. Un ídolo a seguir por todo aquel que se dignara a llamarse pirata, que sacaba las envidias de algunos y la admiración de otros tantos. Hélène no sentía ni lo uno ni lo otro, solo el despecho por haber sido rechazada. Y no debido a que su belleza y sensualidad no fueran suficientes para él, sino porque entre los deseos carnales de aquel pirata, ganaban dos gónadas colgando antes que dos ubres.

Hélène estaba acostumbrada a ciertas negativas, pues durante su niñez se había enfrentado a varias, pero nunca a aquellas que tuvieran que ver con su atractivo sexual. Ella era el sueño impúdico de todo hombre que pisaba Tortuga, menos de aquel que en esos momentos era vanagloriado por una multitud aduladora que le daba la bienvenida a casa después de casi un año de ausencia. Y aquello hacía mella en su orgullo de mujer, a pesar de ser consciente de que nada podía hacer ante los gustos del pirata. Realmente, no le interesaba en gran medida como hombre, salvo gozar de un encuentro lascivo para quitarse la espina clavada.

Antes de bajar los últimos escalones que la llevarían al vestíbulo principal, recorrió con la mirada a los hombres que acompañaban a “El Lobo”. Elon, su segundo al mando, se destacaba entre la aglomeración por su enorme cuerpo moreno lleno de cicatrices, habitual en un esclavo traído de África. Miguel, bajo y algo andrajoso, era inconfundible cuando hablaba, ya que la falta de su dentadura superior lo delataba. Entre ellos se situaban otros dos hombres, al parecer ingleses, a tenor de sus ropas, aunque estas estuvieran sucias y llenas de manchas de sangre reseca. El aspecto demacrado de ambos indicaba que debían ser cautivos. Uno era castaño y miraba con ojos encolerizados a “El Lobo”. El otro parecía moreno, pero Hélène no pudo distinguirlo con mayor precisión debido a que el ancho cuerpo de Elon lo ocultaba.

Cuando llegó al vestíbulo, se hizo paso entre la multitud y se situó junto al pirata. Con voz melosa y rostro descarado, musitó en un armónico francés:

—Hola, Lobo. Todo empezaba a estar aburrido por aquí sin ti. —Puso una mano sobre el pecho del pirata y fue bajándola lentamente hasta el talabarte. Contra “El Lobo”, de poco servían aquellas artes de seducción estudiadas por las mujeres, pero ella lo hacía más por puro ego que por obtener un resultado satisfactorio.

—No creo que estés descuidada por los miembros de la cofradía, Hélène. Dudo que tu padre lo permitiera. —El hombre usó un tono amable cuando habló. Suavemente, apartó la mano de ella y le preguntó—: Hablando de tu padre, ¿dónde se encuentra ahora?

Hélène mostró un gesto fingido de descontento por la actitud evasiva del pirata y contestó:

—Está en la sala de reuniones.

—¿Solo?

Ella se acercó coquetamente y susurró con zalamería:

—Completamente… solo. Igual que yo estaré en mi habitación cuando acabes de hablar con él.

Gustaba de aquellos intercambios intencionales con “El Lobo”, aunque no le llevasen al desenlace del porqué los comenzaba. Para seguir con su teatro, le dio un húmedo beso en la mejilla, y fue en ese instante cuando sus ojos verdes se cruzaron con los oscuros del hombre que no había podido distinguir antes por haber estado oculto detrás de Elon. La insondable mirada que el prisionero le dirigía mientras terminaba de besar al pirata, le revelaba que había astucia y firmeza bajo aquel aspecto macilento que presentaba, seguramente como consecuencia de su cautiverio. El cabello negro estaba desordenado y caía en pequeños mechones sobre el rostro, cubierto bajo el inicio de una barba que oscurecía la pálida piel.

Hélène parpadeó y se separó de “El Lobo”, dirigiéndole un último vistazo al prisionero, quien seguía contemplándola imperturbable. Se dio la vuelta y se encaminó hacia su habitación, no sin antes menear sensualmente sus caderas; solo que esta vez sus artimañas seductoras no iban dirigidas al pirata, sino a aquel hombre de mirada incisiva.

*****

Después de un baño relajante en su tina, que calmó su piel y músculos engarrotados tras meses en alta mar, Hélène se vistió con unos calzones ajustados y una camisa, entallada a su cintura por medio corsé que elevaba sus pechos. Trenzó su cabello, lo dejó caer sobre su hombro y salió de la casona para dirigirse a la playa, donde casi todas las noches los habitantes de Tortuga disfrutaban de un banquete a base de bucan: método que los colonos habían aprendido de los indígenas y que constaba de un enjaretado de hierros sobre los que se ahumaba la carne.

A medida que se acercaba a la playa, risas y cánticos inundaban sus oídos, mezclándose con el sonido de violines y flautas. Mujeres negras e indígenas preparaban guisos en grandes cacerolas suspendidas de palos sobre pequeños fuegos. Varios grupos de hombres se dispersaban por la arena bailando al son de la música, tocando los instrumentos o sentados alrededor de diversas fogatas. El sol ya se ocultaba tras la montaña, dejando la playa sumida en un brillo anaranjado. En la orilla, apartado de la multitud, Hélène vio a “El Lobo”, sentado sobre unas piedras y fumando de su pipa, mientras Elon permanecía de pie, increpando a los dos prisioneros que habían traído con ellos, que estaban sumergidos hasta las rodillas en las aguas de Tortuga.

Hélène no adivinaba el porqué de aquella imagen tan inusual, pero supuso que escondería algo más interesante que ver a una sarta de borrachos comer como cerdos, por lo que decidió aproximarse. Llegó junto al pirata, quien la saludó con un escueto movimiento de cabeza a la vez que exhalaba el humo de su pipa y la dejaba sentarse a su lado en las rocas.

—Quitaos la ropa y meteos en el agua —escuchó Hélène que ordenaba Elon. Los dos prisioneros se miraron circunspectos sin obedecer la orden, a lo que el segundo al mando volvió a exigir—: ¡Ya!

Uno de ellos, el de cabello castaño, tensó la mandíbula y miró a “El Lobo” con odio. Era la segunda vez que Hélène veía a aquel hombre, y la segunda que observaba esa mirada de furia dirigida a su captor. Pero cuando notó movimiento por parte del otro prisionero, su atención se centró exclusivamente en él: el de mirada penetrante, quien ya la estaba atravesando con aquellos ojos oscuros y sagaces.

Bajando la vista lentamente, el cautivo comenzó a desnudarse, quitándose primero su camisa ensangrentada, que reveló un pecho sólido y lleno de vello, el cual parecía suave al tacto. A sus botas y calzas les siguieron los deteriorados calzones, quedando con ello completamente desnudo sobre la orilla. Hélène levantó una ceja, más que satisfecha con el espectáculo que se le ofrecía tan gratuitamente: aquel inglés era todo un festín a degustar. Los músculos de sus muslos resaltaban sobre una piel a la que apenas el sol había rozado, y sus torneadas caderas encuadraban una de las vergas más gruesas que Hélène había tenido el gusto de ver, incluso estando en un estado flácido. Sin ser consciente de ello, se mordió su labio inferior.

—¡Al agua!

El grito de Elon segó las imágenes concupiscentes que empezaban a formarse en su mente. Intrigada por la historia de aquellos dos prisioneros, decidió interpelar a “El Lobo”:

—¿Has pactado ya un precio por ellos con mi padre? Son ingleses… El gobernador de Port Royal pagará una buena suma de oro por tenerlos de vuelta.

El pirata no le dirigió la mirada cuando contestó:

—Ese asunto solo nos concierne a tu padre y a mí. —Fumó de nuevo de su pipa y recorrió de arriba abajo al prisionero de cabello castaño.

Hélène lo miró de reojo. No preguntaría más acerca de los cautivos, ya que sabía que no obtendría palabra alguna del pirata; aunque eso no quería decir que no corriera la misma suerte cuando engatusara a su padre con el fin de conseguir una respuesta. Pero en ese momento, el brillo lascivo en los ojos de “El Lobo” la tenía más expectante que el destino de los prisioneros. Se acercó y le susurró:

—Conozco esa mirada.

—¿Qué mirada? —preguntó el pirata, exhalando el humo.

—Esa que dice: “Me gusta lo que veo y lo quiero” —aseguró Hélène sensualmente, mientras “El Lobo” desnudaba al prisionero con la vista, si las órdenes de Elon no lo hubieran hecho ya.

El hombre soltó una pequeña risa altanera. —Dudo mucho que alguna vez la hayas visto en mí.

—Eso es lo curioso, que nunca antes la vi. Sin embargo, sigue siendo la misma que cualquiera mostraría cuando desea algo.

—Desear y querer son cosas diferentes, Hélène. Yo no quiero nada; y el deseo, a veces, está sobrevalorado.

Sí, ciertamente, el deseo solía estar sobrevalorado, como aquel que una vez sintió por el pirata. Ese recuerdo sacó a la mujer despechada que llevaba dentro y vio la oportunidad de devolverle “el favor” al hombre que antaño la rechazó.

—Entonces, entiendo que no te molestará que juegue un poco con tu prisionero, ¿verdad? O podríamos compartirlo, como aquella vez hicimos con tu segundo al mando.

Esa fue la ocasión en la que el rechazo la agravió realmente. Incluso teniendo a un hombre a su merced y estando algo ebrio, “El Lobo” se negó a disfrutar de los placeres que le ofrecía, saboreando solo aquellos que Elon le aportaba y que ella jamás podría.

—Hélène… —comenzó el pirata con tono calmo—, sabes que, por muy hermosas que seáis, las damas no termináis de excitarme del todo.

—Y yo te he dicho miles de veces que solo tienes que cerrar los ojos y dejarte llevar. —Suspirando teatralmente, pero empezando a irritarse, prosiguió—: Casi lo consigo cuando estuvimos con Elon.

Ambos se miraron y rieron suave, aunque ella ya comenzaba a estar hastiada de la conversación, que no hacía más que recordarle uno de los momentos en los que sus provocativos avances de nada sirvieron, hiriendo directamente su ego femenino.

—Si no estuvieras tan bien visto por mi padre, ya te habría mandado colgar por no querer yacer conmigo —le espetó. Sabía que ella misma estaba incitando el diálogo que tanto quería abandonar, pero el despecho, a menudo, era difícil de mantener escondido.

—Y si lo hubiera hecho, habría sido tu padre el que me hubiese colgado.

Volvieron a reír más abiertamente. Sin embargo, el deseo que una vez sintió por el pirata ya no era carnal, como lo había sido años atrás, sino que ahora se guiaba por el sentimiento de devolver un daño causado. No solo el uso de armas y manejo de barcos habían sido las lecciones durante su niñez: la venganza también tuvo cabida en su aprendizaje; defecto convertido en forzada virtud para aquellos que vivían del pillaje. Si aquel inglés era lo que anhelaba “El Lobo” —según lo que había podido leer en sus ojos—, ella se encargaría de mancillarlo. No odiaba al pirata, pues era valeroso y justo con los suyos, al igual que traicionero y egoísta, como todo hombre de mar. Pero ya que no había podido deleitarse con su cuerpo, se resarciría con ese pequeño acto de revancha.

—De acuerdo —dijo, poniéndose de pie—, si no lo quieres, y el deseo es algo que no estás dispuesto a ofrecer, yo me lo quedo.

—Hélène… —la advirtió pacífico “El Lobo”.

De nada sirvió aquella advertencia; ella se desentendió de él y se dirigió hacia la orilla, internándose en el mar hasta cubrir parte de sus botas. Los prisioneros ya se estaban vistiendo con unas ropas viejas que Elon les había proporcionado.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó en un francés insinuante—. Dos ingleses de la Marina Real…, capturados…, para poder hacer con ellos lo que se quiera…

Su mente la traicionó, y en lugar de encarar al cautivo de cabellos castaños como tenía previsto, sus ojos se desviaron a su compatriota, el hombre moreno que siempre le regalaba una mirada intensa y cargada de agudeza. Pero no solo mirarla fue lo que hizo. El inglés dio un paso al frente, uno seguro, vigoroso, rozando la osadía —considerando el estatus en el que se encontraba—, y dos sensaciones flamearon en Hélène al mismo tiempo. El atrevimiento del prisionero hizo ondear las aguas de la orilla, que se elevaron y chocaron contra sus muslos justo en el instante en que el olor a macho atravesó de lleno sus fosas nasales. No estuvo segura de que toda la humedad que sintió entre sus piernas fuera a causa del agua salpicada, ya que el aroma a semental penetró con brío por cada orificio de su cuerpo, haciéndola sentir empapada, mojada. La mirada de ojos oscuros, el olor corporal que desprendía y el torso ancho y desnudo que aún no había vestido, la tenían completamente abstraída, seducida y húmeda.

“El Lobo” apareció detrás de ella, deteniendo aquel momento candente, y dijo con voz firme:

—Elon, átalos y llévalos junto a la hoguera para que coman algo.

El segundo al mando obedeció a su superior y arrastró a los prisioneros hasta la multitud, que seguía bailando y cantando. Mientras se alejaban, Hélène y “El Lobo” caminaron en silencio justo detrás de ellos. No pudo evitar echar una mirada lánguida a la espalda y culo del inglés. Puesto que la parte delantera le había sido ofrendada tan gratamente, no veía impedimento en recrearse en esa otra imagen, que nada tenía que envidiar a su contrapuesta. La resbaladiza humedad que bañaba sus muslos se acrecentó, ya no producto de las aguas de Tortuga.

—Conozco esa mirada —se burló “El Lobo”.

Hélène no pudo hacer más que sonreír ante la elocuencia del pirata.

—No voy a engañarme a mí misma como tú lo haces contigo, Lobo… Yo sí lo deseo.

El pirata la miró de soslayo y ella pudo ver un gesto oscuro en él que atestiguaba que estaba enfadado consigo mismo, muy probablemente por querer negarse a aceptar que deseo era lo que reinaba sobre el simple apetito carnal cuando se trataba de aquel cautivo de cabellos castaños.

—Son mis prisioneros, mis monedas de cambio, por lo que te agradecería que te mantuvieras alejada de ellos.

—Solo es uno el que me interesa, Lobo —ronroneó.

El pirata paró en seco sus pasos sobre la arena de la playa y la encaró con voz ronca:

—No toques a mis prisioneros, Hélène, o no responderé de mis actos.

Ella lo contempló con rostro soberbio. Hacía años que no se dejaba amedrentar por las demostraciones de superioridad de los hombres, aunque este en particular tuviera su parte de razón, ya que los prisioneros eran propiedad suya. Pero lo que le llamó la atención no fue la preponderancia mostrada, sino la incipiente hambre que sentía “El Lobo” por su cautivo…, y que utilizaría en contra de él para calmar su despecho.

Dejando a los habitantes de Tortuga disfrutar de los placeres disolutos que la noche de la isla ofrecía, Hélène se dirigió a la casona para retomar la conversación que había dejado a medias con su padre durante la tarde. Él estaba aún en la sala de reuniones, enterrado entre papeles y mapas.

—¿No te retiras a tus aposentos, padre? —preguntó, sentándose en uno de los sillones de la estancia.

—Los asuntos que me atañen no tienen espera, hija, aunque estaría dispuesto a descansar unos minutos mientras compartes conmigo un ron y me cuentas los pormenores de tu viaje.

Sonriente, Jean Paul se levantó y caminó hasta un mueble, igual de elaborado que los demás de la sala, donde toda clase de botellas llenaban las dos baldas dispuestas para tal fin. Cogió una junto con dos copas y se sentó de nuevo, vertiendo el líquido oscuro en ambos recipientes. Le ofreció uno a su hija y bebió el contendido entero del suyo.

—Sí…, exquisito —saboreó el comandante.

—No hay mucho que contar, padre —comenzó Hélène, dando un sorbo abundante a su bebida—. Llegué, vi y vencí. Y me traje unos cuantos miles de reales de a ocho por el buen trabajo hecho.

Jean Paul rio sin mesura. —Sí, hija mía, te he enseñado bien. Es una pena que no puedas formar parte de la cofradía. Vales cien veces más que la mayoría de los hermanos.

—Tiene su lado bueno, padre. Al no ser un hermano, no tengo por qué compartir mis riquezas con la cofradía. Esa es una de las razones por las que mis hombres no desertan: más oro para ellos.

—Eres astuta, Hélène —la agasajó su padre mientras brindaban.

Y como buena estratega, puso en marcha esa astucia a la que hacía mención su progenitor:

—Aunque también hay otros capitanes que son venerados por sus hombres, como es el caso de “El Lobo”.

—Otro hombre astuto. Se niega a entrar en la cofradía, pero a cambio de disfrutar de las distracciones de Tortuga cuando su barco fondea en nuestro puerto, siempre abona… un impuesto, por así decirlo.

—¿Te ha vendido a los prisioneros? —malmetió taimadamente.

—No, pero ha pagado un buen precio por mi silencio.

—¿Silencio? —preguntó extrañada.

Jean Paul mostró un incómodo rictus que le indicó a Hélène que había hablado en demasía. Con un intento de disimulo, el comandante quiso restarle importancia a sus palabras:

—No es nada, hija, solo asuntos sin importancia.

Pero Hélène intuía que algo con un determinado nivel de trascendencia se ocultaba tras aquella desafortunada revelación; aunque más que afortunada para ella.

—Papá —insistió; sabía que cuando usaba aquel apelativo, era inevitable que él se rindiera a sus pies—, sabes que siempre tendrás mi confianza. No será grave, ¿verdad? —fingió con voz sorprendida y semblante atemorizado.

—No, no —quiso calmarla el comandante—, solo es…

Hélène se levantó y se acercó a él. —¿Qué ocurre, papá? —lo acució de nuevo.

—Es solo que… los prisioneros no son simples guardiamarinas de la Marina Real británica… Son… —rellenó su copa, manteniendo la vista fija en el líquido que caía— un capitán y un comodoro.

Aquello sí que tenía un valor transcendental, y no solo en sentido figurado, sino también material. Un comodoro y un capitán valían más que un puñado de monedas, tanto que si los hermanos supieran que en su isla paraban hombres ingleses con tales cargos, no dudarían en intentar arrebatárselos a “El Lobo” y entregarlos al gobernador de Port Royal. Seguramente, esa fue la razón por la que el pirata había sobornado a Jean Paul a cambio de su silencio. Sin embargo, la pregunta que rondaba por la mente de Hélène era: ¿Por qué “El Lobo” no se los había ofertado a su padre? De todos era sabido que “El Corsario Invicto” no se dignaría a poner un pie en Port Royal, pues su cabeza valía cofres y cofres de oro. Por lo tanto, lo lógico hubiera sido que se los hubiera vendido a su padre, y este ser el que los entregara al gobernador de la capital de Jamaica.

Toda aquella intriga no hacía más que confirmarle que las intenciones de “El Lobo” de no querer deshacerse del prisionero se basaban más en aspectos personales que en económicos, y eso la confundía aún más. El pirata era de los pocos hombres que lucían dos aros en su oreja izquierda y uno en la derecha, indicativo de que había cruzado los tres cabos más mortíferos de los océanos: el cabo de las Tormentas, el cabo de Buena Esperanza y el cabo de York. Y solo esa hazaña ya lo catapultaba a la élite de la piratería. Su aspecto —con una larga melena oscura, ojos azules como la mar, una ceja cortada por una pequeña cicatriz, una perilla que rodeaba una boca rígida, y ambos colmillos revestidos de oro— era igual de atrayente que temido. Se decía que cuando saqueaba barcos para apropiarse de los tesoros que portaban, después del abordaje mantenía con vida a tres de los supervivientes: uno para ser canjeado por oro, otro para infringirle las torturas más despiadadas en caso de que alguno de los otros dos intentara huir, y al tercero le permitía vivir para que fuese el portador ante el mundo de las atrocidades que había sido obligado a ver. Por ello, Hélène no entendía ese afán por retener a los prisioneros con él, cuando claramente ni se había desecho de ellos ni los había cambiado por monedas.

—Será mejor que esta conversación no trascienda más allá de esta sala, Hélène —decretó el comandante con tono intransigente.

—De mis labios no saldrá una palabra, padre —le aseguró.

Terminó de beber su ron mientras discurría el porqué de la actitud de “El Lobo”, además de lucubrar quién sería el comodoro y quién el capitán.

*****

La mañana en Tortuga amaneció húmeda; el olor a salitre se filtraba por cada recodo de la isla. Hélène se había levantado con las primeras horas del alba y se había dirigido hasta el puerto, donde parte de su tripulación se estaba encargando de las labores de carenado y calafeteado de su Viuda Negra.

Permanecía justo al principio del muelle, bajo las sombras de unas palmeras, lugar al que solía acudir cuando buscaba sosiego y soledad. Desde allí, la vista infinita a mar abierto y el gorjeo de las aves le traían la paz que añoraba cuando sus pies no tocaban tierra firme. El sonido de las olas rompiendo contra la orilla, los primeros rayos de sol, la tímida brisa marinera; todo invitaba a la distensión…, hasta que el goce de su descanso fue interrumpido por unas voces lejanas que se aproximaban a paso lento. Los roncos murmullos hicieron que abriera sus ojos y girara su cabeza. A unos veinte pies de distancia, “El Lobo” y su segundo al mando sostenían una agitada discusión mientras caminaban por las vetustas tablas del muelle. A pesar de la lejanía, pudo apreciar parte de la conversación, incluso siendo mantenida en español:

—Elon, los días junto a Miguel están haciendo que adquieras malos hábitos… Comienzas a ser tan irritante como él —se burló “El Lobo”, intentando calmar el claro enfado que Hélène podía observar en las facciones del segundo al mando.

—Miguel no tiene nada que ver en esto, Lobo —contrarrestó el africano, serio—. El inglés es tu moneda de cambio, no tu diversión personal.

—Ya te he comentado varias veces que el inglés será lo que yo quiera que sea, así que solo haz lo que te ordeno: saca de la cabaña al capitán y llévalo a la cubierta de sollado del galeón. Quiero tener unas palabras a solas con el comodoro.

—No son palabras lo que quieres tener con él —dijo Elon con dureza.

—Solo hazlo. Yo me…

El resto de la frase se perdió en la distancia, hacia las dos cabañas donde se hospedaban los dos hombres de confianza de “El Lobo”, Elon y Miguel, y los dos prisioneros. Hélène los vio alejarse. Una sonrisa que semejaba victoria acudió a sus labios. El cautivo de interés para el pirata era el comodoro, y el de mirada intensa y cuerpo esbelto el capitán. Pero lo más interesante de aquella conversación no era saber quién ocupaba cada mando, sino la oportunidad de vengarse de “El Lobo”. En cuanto Elon sacase de la cabaña al capitán inglés, se introduciría en ella a la espera de que el pirata llegase y encontrase a su querida moneda de cambio en una posición indecente con una mujer.

Sin meditarlo más, Hélène guio sus pasos hasta una arboleda cerca de las cabañas. Desde allí, observó cómo “El Lobo” se dirigía a la playa para hablar con algunos hombres de su tripulación. Elon abrió la puerta de una de las chozas y entró en ella. Al cabo de unos minutos salió, arrastrando con él al capitán inglés. Desde su posición oculta tras los árboles pudo contemplar con más detenimiento al prisionero. El color oscuro del cabello contrastaba con la palidez de la piel. Los hombros anchos terminaban en un cuello elegante y a la vez vigoroso, surcado de pequeñas venas que llegaban hasta una mandíbula recia, donde una incipiente barba de varios días le daba un aspecto descuidado, uno que la atraía enormemente.

Quizá fue por su exhaustivo examen o por simple casualidad, pero justo cuando se pasaba la lengua por sus labios —producto del cosquilleo que sintió entre sus piernas con solo imaginar el raspar de aquella barba contra el interior de sus muslos—, el objeto de su escrutinio giró la cabeza y centró la eterna mirada profunda en sus ojos verdes, brillosos a causa de la repentina lujuria. Segundos que parecieron largas horas mantuvieron a ambos en un limbo que solo ellos habitaban, sin importar que el inglés estuviera siendo arrastrado por Elon y mientras Hélène sentía pequeños choques de calor que no solo tenían que ver con su acuciante libido. Había algo más allá del simple deseo carnal en la forma en que la hacían sentir aquellos ojos oscuros, intensos, seductores…, conquistadores.

Un fuerte empujón de Elon cortó la sugerente mirada e hizo desaparecer a los dos hombres tras las palmeras que llevaban al muelle. Hélène se quedó pensativa durante unos minutos. Por un lado, un deseo —llevado por la veleidosa seducción que había comenzado el día anterior durante el obligado baño en el mar— tiraba de ella y la urgía a seguir al inglés hasta El Lobo español, galeón que capitaneaba “El Lobo” y donde sabía, gracias a la conversación escuchada furtivamente, que sería llevado el prisionero. Por otro lado, el anhelo de ver por fin su despecho saciado, la retaba a dirigirse hacia la cabaña para vengarse del pirata.

Sin embargo, años de roces con malnacidos, viciosos y sinvergüenzas entregados a la vorágine de la pillería, la traición y el egoísmo, ganaron el pequeño dilema que batallaba en la mente de Hélène, que caminó con paso firme hacia la choza.

Cuando abrió la puerta, el cautivo de cabello castaño, el supuesto comodoro, estaba tumbado sobre un abultado colchón de paja y algodón. Una cuerda amarrada a una de las tablas que servían de revestimiento a la cabaña, le ataba las muñecas y mantenía sus brazos forzados sobre su cabeza. El hombre la miró con desconfianza mientras ella cerraba lentamente la puerta tras de sí. Comenzó a caminar hacia él con aire envanecido, manteniéndole la mirada y creando un ambiente cargado de recelo.

El incómodo silencio fue roto por sus propias palabras, dichas en inglés:

—Debes tener en tu poder algo muy valioso para que el capitán de El Lobo español no te haya vendido ya al mejor postor, teniendo en cuenta el cargo que ostentas dentro de la Marina Real británica. —El comodoro siguió con los labios sellados, observando con cautela cada perezoso paso que Hélène daba—. No me importa en lo más mínimo lo que seas capaz de darle —continuó con voz profunda, parándose justo entre las piernas del prisionero—. Solo me interesa lo que yo pueda sacar de ti en beneficio propio.

Se arrodilló frente a él y, con manos ágiles, le deslazó los calzones y los bajó hasta los tobillos, dejando al estupefacto inglés desnudo de cintura para abajo. Sin esperar más tiempo, pues sabía que pronto aparecería “El Lobo”, rodeó la verga laxa con una de sus manos y —solo pensando en su anhelada venganza— bajó su cabeza, abrió sus labios y enterró aquel garrote en su boca hasta que la punta aprisionó su garganta. Se mantuvo en aquella posición, escuchando los gemidos de asombro del comodoro y a la espera de que la puerta se abriese, cosa que no se hizo esperar. Cuando el chirrido reverberó en sus oídos, una sonrisa de triunfo envolvió la verga que la atravesaba.

—Hélène, parece que estás perdiendo tu toque —pronunció el “El Lobo” con timbre suave pero claros tintes de furia contenida—. No veo que el inglés gima por las lamidas de tu lengua.

Con rostro ladino, ella se irguió pero se mantuvo de rodillas. El comodoro miraba con ojos inquietos al pirata.

—Hola…, Lobo —ronroneó. Viendo que su revancha estaba teniendo éxito, lo incitó—: ¿Por qué no vienes aquí y dejas que te lama a ti? Así podrías comprobar ese toque del que has estado huyendo durante todos estos años.

No tenía especial interés en yacer con el pirata en aquellos momentos; ese deseo acabó desvaneciéndose con los años. Pero los ojos azules irradiando inquina la envalentonaban a seguir irritándolo.

“El Lobo” cerró la puerta y apoyó su espalda en ella, cruzando los brazos sobre su pecho y levantando una ceja que indicaba una especie de reto. Hélène rio con malicia; si un desafío era lo que buscaba, ella no se lo negaría. Volvió a agacharse, cogió de nuevo la vara y la lamió desde la base hasta la punta, recreándose en el movimiento y jugueteando con su lengua cuando llegó a la cima. La mirada de “El Lobo” se volvió oscura, diciéndole con ello que estaba venciendo en aquel duelo retorcido.

El pirata se apartó de la puerta con desagrado y avanzó hacia ellos, parándose justo enfrente. Cuando habló, Hélène supo que intentaba con ahínco no plasmar la fuerza del arrebato que lo carcomía:

—Déjanos, Hélène.

Ella se apartó de la entrepierna del comodoro y levantó su rostro.

—¡Oh, Lobo! No seas así. Mira, te la he dejado lista para que juegues tú ahora con ella —lo instigó de nuevo. La furia en los ojos que la encañonaban no hacía más que enorgullecerla.

—Vete, Hélène —ordenó con voz gruesa.

—Pero, Lob…

—¡Ahora!

Poco le importó a Hélène la orden dada: su venganza había sido servida en un plato más que caliente, a juzgar por el color enrojecido que encendía el rostro del pirata. Cuando pasó junto a él, enterró definitivamente su despecho con una última frase:

—Este no es como tú, Lobo. Jamás podrás darle lo que quiere…: un buen coño.

La voz de “El Lobo” se tornó filosa:

—Este macho es mío, Hélène, así que te sugiero que te vayas.

Sintiendo cómo un peso se desvanecía a través de su cuerpo, salió de la cabaña, regalándole al sol del mediodía una de las sonrisas más orgullosas que jamás había tenido en su haber; resarcirse de un daño provocado a tu persona, siempre causaba ese bienvenido placer, aunque la falta de escrúpulos hubieran tenido que jugar su mezquino papel.

—¡Capitán!

La voz de su segundo al mando la sorprendió en los últimos retazos de su deleite.

—Dime, Jackes, ¿han terminado los hombres con las tareas de limpieza del barco?

—Sí, mi capitán, solo resta que Pierre arregle algunas fugas de la cubierta de sollado.

Cuando Jackes mentó esa cubierta, Hélène recordó la conversación entre Elon y su capitán.

—¿Has visto a Elon en el muelle llevar a un prisionero al galeón de “El Lobo”?

—¿A un inglés? Sí, un tal… Edward, creo que gritó el negro cuando lo obligó entre risas y empujones a que subiera al barco.

«Edward…», repitió suavemente en su mente.

*****

—Perdona que te interrumpa de nuevo, pero menuda arpía está hecha la Elena esta.

—Hélène —lo corrigió Ana con pronunciación francesa.

—Sí, sí, lo que tú digas. Pero ¿me estás diciendo que se rebaja a comerle la..., el falo —rectificó sarcásticamente Saúl— a un tipo solo para vengarse de otro que pasó de ella hace años y que, para más inri, ese otro está como loco por querer cepillarse al primero?

—Tú nunca has sufrido el despecho de una mujer, ¿verdad? —preguntó Ana con sonrisa sabionda—. Ese resentimiento es una de las cosas más letales que siempre ha existido sobre la faz de la tierra. Es capaz de mover montañas y generar guerras, romper hogares y acabar con la vida de una persona.

—Sí, todo un orgullo —señaló con ironía Saúl.

—No es cuestión de orgullo; es un sentimiento que está ahí, y a algunas personas les es difícil sobrellevarlo.

—Claro, y otras optan por ir chupando nabos por ahí.

Ana rio por las ocurrencias de su compañero de piso, que nunca la dejaban indiferente.

—¿Quieres que continúe? Ahora empieza lo bueno. Ahora —enfatizó—, vamos a conocer a la otra parte de la historia: al prisionero de ojos oscuros y sagaces.

El hedor que desprendían las cabezas de ganado no hacía más llevadero el encierro de Edward Wadlow. Los enjaretados de las cubiertas superiores apenas filtraban la luz del atardecer, que llegaba con tímidos rayos anaranjados al sollado. Tampoco la estrecha jaula en la que permanecía ayudaba a sobrellevar con mayor dignidad su encarcelamiento. Al menos, sus manos estaban libres de ataduras: un insignificante alivio después de todo lo acontecido tras la salida de Port Royal.

Entre mugidos del ganado, el mar chocando calmadamente contra el casco del galeón y la sensación de un cautiverio al que Edward no veía fin, fue inevitable que su mente echara una mirada atrás.

Con apenas catorce años consiguió enrolarse como grumete en un buque de guerra de la Marina Real británica, todo con la intención de huir del infierno que siempre había sido su hogar. Durante años tuvo que soportar tratos vejatorios y golpizas por parte de su progenitor. Incluso ahora, al rememorar aquella etapa lúgubre de su vida, se prohibía a sí mismo llamarlo padre. Lo único que lo había mantenido arraigado en Londres fue su madre, pero tras su muerte a manos de su despreciable marido —quien disfrazó el asesinato ante las autoridades de un asalto perpetrado por unos vulgares ladrones—, ya nada lo ataba a aquella ciudad. Fue entonces cuando se alistó en el ejército naval, abandonando al borracho de su progenitor a su suerte. Tuvo la fortuna de dar con un capitán que lo acogió bajo su ala, inculcándole la disciplina y el duro trabajo de la mar. Gracias a él se curtió en su profesión y logró el puesto de capitán a los veintisiete años, sin necesidad de sobornar a los altos mandos de la Marina Real con bolsas llenas de libras, como era habitual en la milicia marítima británica.

Hacía escasos dos meses que le habían propuesto formar parte de un convoy que comandaría un joven y recién nombrado comodoro que los llevaría al Nuevo Mundo. No dudó ni un ápice en dar una respuesta afirmativa, ya que llevaba más de una década deseando dejar Inglaterra atrás, así como su mísera niñez.

El joven comodoro había resultado ser un hombre de honor, aunque no sin embargo el capitán de uno de los navíos del convoy, Thomas Salvin. Desde la primera milla de navegación, y tras la nefasta actuación que protagonizó dicho capitán cuando fueron abordados por piratas rebeldes en su viaje hacia Jamaica, Edward supo que ambos hombres solo mantendrían las buenas formas entre ellos porque así lo estipulaban las normas dentro de la jerarquía naval. Aun así, bajo el beneplácito de su mando y una vez ganada la contienda, el comodoro le increpó al señor Salvin que no hubiera tenido preparados a sus hombres durante el inicio del abordaje, suceso que comunicó directamente al gobernador de Port Royal cuando alcanzaron la isla. John Bourden tomó la decisión de degradar al incompetente a teniente, desbaratando así las ansias de Salvin de ascender en la jerarquía naval y engendrando un odio hacia el comodoro que lo hizo conspirar contra sus propios camaradas.

Durante su estancia en Port Royal había conseguido ponerse en contacto con nada más y nada menos que un pirata, y su rencor lo llevó a hacer un trato con él: asesinar al comodoro a cambio de dos cofres de oro. Edward aún no alcanzaba a comprender cómo un compatriota había sido capaz de traicionar a otro solo porque este se había interpuesto en su escalada hacia el puesto de almirante. Pero así fue como, al partir de Jamaica tras una semana en la isla, fueron abordados por el galeón de “El Lobo”, un hombre sin escrúpulos que irónicamente no pestañeó cuando el capitán Salvin no le fue de más utilidad y lo arrojó por la borda de su galeón, no sin antes haber torturado y mutilado su miembro viril, desgarrándolo de su cuerpo.

Según le relató el comodoro la misma noche del macabro asesinato al traidor, el pirata lo había hecho para hacerle ver qué consecuencias tenía la rebeldía en su barco, pues su superior había entrado a hurtadillas en el camarote de “El Lobo” para recuperar un objeto que le había sido requisado cuando los hicieron prisioneros: un reloj de bolsillo que John Bourden le había dado y que debía entregar a Guillermo III, rey de Inglaterra. Lo valioso de ese reloj era que tenía escrito en la contratapa las coordenadas de una nueva ruta marítima por la que los barcos ingleses podrían transportar los tesoros conseguidos en el Nuevo Mundo sin miedo a ser saqueados por piratas, ya que la ruta estaba atestada de colinas marinas que los disuadirían de adentrarse en tan heladas latitudes.

En lugar de matarlos a él y al comodoro, el pirata solo ajustició al señor Salvin por la osadía de su superior, y a ellos dos los hizo prisioneros como monedas de cambio para una posible venta. Pero, si la muerte de Thomas Salvin era un vaticinio, no había dudas ante lo que les esperaría: acabarían vendidos al mejor postor o ahorcados de una de las palmeras que atestaban Tortuga.

Y allí estaba de nuevo, confinado en la celda de la cubierta de sollado del galeón que lo había llevado a aquella isla de depravados: amantes de la lujuria que se daban a los más bajos apetitos del ser humano, como pudo comprobar la primera noche que pasó en la playa, donde tuvieron lugar todo tipo de actos licenciosos, como bailes demasiado obscenos o incluso fornicaciones tras los arbustos. No era que aquello lo incomodara, puesto que no se diferenciaba en gran medida de lo que ocurría dentro de un burdel de Londres, pero claramente aquellos hombres no seguían unas normas de decencia y recato, como sucedía en el Viejo Mundo. Y no estaba seguro de si esa forma tan desinhibida de ver y vivir la vida le provocaba un total rechazo o, por el contrario, una palpitante erección que ajustaba su verga a la tela de sus calzones. No podía engañarse a sí mismo: la lascivia que desprendían aquellos cuerpos durante las libertinas danzas era ponzoñosa pero a la vez atrayente. Y era hasta lógico que su inculcada moralidad puritana londinense quedara ligeramente trastocada, debido a que hacía varios meses que no probaba mujer alguna.

El sonido de pasos bajando por la escala que llevaba a la cubierta donde se encontraba lo trajo de nuevo a la sombría realidad del momento. El suave haz de la luz de un farol apareció, y tras él una estrecha silueta. La oscuridad que inundaba el lugar no lo dejó discernir quién se ocultaba detrás del candil, hasta que la figura comenzó a contonearse sensualmente y a trazar un perfil cada vez más nítido. Cuando por fin el contorno se definió, resultó ser la mujer rubia de ojos verdes que vestía con ropas de hombre, Hélène, según la había llamado “El Lobo” cuando se saludaron en la casona. Nunca antes había visto a una dama en calzones y cubierta de armas, y la visión, contrario a lo esperado, lo atraía de una forma extrañamente peculiar, desconocida…, deseable. Era una pirata, una vividora, una ladrona, y únicamente esos motivos deberían ser suficientes para mantenerse alejado de ella. Sin embargo, esas mismas vestimentas que delineaban las curvas sinuosas, junto con la picardía que se escondía tras aquellos ojos embaucadores, lo tenían a él —y a su verga— expectante ante lo que pudiera acaecer.

La mujer detuvo sus pasos cuando alcanzó la jaula. Sin apartar la mirada —serena pero llena de matices traviesos—, colocó el farol sobre un saliente de la celda.

—Parece que se han deshecho de ti —declaró en un francés suave. Edward se limitó a mirarla desde su posición sentada mientras ella abría tranquilamente la cancela de la jaula. Una vez dentro levantó las llaves, haciéndolas tintinear con un balanceo juguetón, y sonrió—. Los hombres sois tan fáciles de manipular cuando una mujer desea algo fervientemente…

Dos inquietantes pensamientos cruzaron por la mente de Edward: primero, el necio infeliz que había sido mangoneado para conseguir las llaves de la celda, y segundo, la incertidumbre ante lo que esa artificiosa mujer pudiera estar codiciando en esos momentos. Lo más curioso de aquella incógnita era que Edward estaba más que dispuesto a averiguar qué ambicionaba la pirata yendo hasta su jaula.

Ella se acuclilló frente él y lo estudió durante unos segundos, en silencio. Edward la observó con el ceño fruncido, vigilante e inquieto. Igual de hermosa que peligrosa, formaba parte de la misma calaña que lo mantenía preso, y solo por ello debería tener todos sus sentidos alerta. Pero era difícil mantener una vigilancia constante cuando unos ojos tan voluptuosos lo incitaban a la rendición, y no precisamente a una que implicara deponer sus armas. Debido a esa caprichosa capitulación no reparó en el rápido movimiento de la mujer, que levantó una mano y rozó con el pulgar su cuello, subiendo y bajando perezosamente a través de su nuez.

Edward no tenía grilletes; en cuestión de segundos podría deshacerse de ella e intentar huir. Pero los sensuales ojos verdes que lo asediaban hacían exactamente eso: cercarlo, acorralarlo, como si no fuera más que uno de los animales que compartían su encierro en aquella oscura cubierta.

—Podría hacer que recordases tu cautiverio como uno de los mejores momentos de tu vida —volvió a hablar seductoramente Hélène, abandonado el cuello y recorriendo con parsimonia el pecho hasta los abdominales de Edward, quien se tensionó ligeramente ante el atrevido toque.

Las procaces intenciones de la pirata empezaban a estar claras para el capitán inglés. Nunca antes en sus treinta años de vida había dado con una dama que insinuara de manera tan abierta sus deseos libidinosos, salvo las meretrices. Pero esa mujer distaba enormemente del aspecto y forma de vida que solían llevar las prostitutas: esa mujer no dudaría en arrancarle las entrañas si así lo determinaba; esa mujer lo usaría como a un mero títere en beneficio propio. Aun así, Edward se permitió un pequeño tono de soberbia en las primeras palabras que le dirigió:

—Suponiendo que se me permitiera vivir como para recordarlo.

Una sonrisa taimada apareció en los labios carnosos de la pirata, que fue acercándolos lentamente a los de Edward. Tan absorbido estaba por la extraña situación en la que se veía envuelto que, de nuevo, no notó el movimiento hasta que se encontró con su verga completamente ahuecada por una mano pequeña. Siseó cuando el calor empezó a filtrarse a través de los calzones y llegó hasta su garrote, que comenzó a palpitar sin que pudiera detenerlo; aunque, en su más obsceno interior, tampoco lo pretendía.

Rozando sus bocas, Hélène ronroneó:

—Hazme pasar un buen momento —apretó ligeramente la verga cubierta por la tela—, uno que no olvide, y quizá interceda por tu liberación. Tienes el instrumento para hacerlo, por lo que puedo notar ―susurró, vertiendo su aliento caliente sobre los labios del capitán y acariciando lentamente el miembro con la palma de su mano.

Edward sabía que aquellas palabras no valían nada; las promesas hechas por una hembra solían caer en saco roto, y más si las hacía una con espíritu de pirata. Sin embargo, su leño no lo veía del mismo modo, que crecía pulgada a pulgada al sentirse arropado por la avispada mano.

Un grito llegado desde las cubiertas superiores cortó cualquier respuesta que pudiera haber ideado su mente.

—¡Están atacando la playa!

Pasos corriendo apresurados de un lado a otro hicieron retumbar el techo de la cubierta de sollado. La mujer retiró la mano de su entrepierna y, con preocupación, se dirigió hacia la escala. Antes de desaparecer, se dio la vuelta y lo miró con picardía, dejando escrito en sus ojos verdes la promesa de una placentera revancha. Al abandonar la cubierta de una forma tan precipitada, no reparó en que había dejado la puerta de la jaula abierta, hecho del que Edward sí se percató. La posibilidad de una escapatoria después de varios días de cautiverio hizo bombear toda su sangre por cada rincón de su cuerpo, la cual había permanecido engrosando su verga durante el lúbrico acoso al que había sido sometido. Se levantó, salió de la celda, se acercó cautelosamente a la escalera y comenzó a subir por ella.

Fue subiendo con precaución por la segunda y primera batería hasta la escala que lo llevaría a la cubierta principal. Cuando la alcanzó, se quedó agazapado detrás de los escalones, a la espera de que cualquier sonido le confirmara que los hombres que custodiaban el buque lo hubieran abandonado, en pos del supuesto ataque a la playa. Esperó unos cuantos minutos, en los que únicamente oyó bramidos a lo lejos.

Ascendió la escalera, escalón a escalón. Una vez sobre la cubierta, se dirigió con rapidez hacia un cañón y se escondió detrás de él. Desde la porta del mismo pudo ver que unas cuantas fogatas ardían a lo largo de la orilla de la playa, donde varios grupos de hombres luchaban con toda clase de armas. Edward no tuvo dudas de que los atacantes de la isla eran españoles, a juzgar por el estilo de sus ropas.

La batalla se encrudecía a medida que los minutos pasaban, oyéndose los sonidos inquietantes que toda ofensiva llevaba consigo. Pero unas voces cercanas a él lo sobrecogieron aún más que los gritos de sangre lejanos. Desvió su mirada hacia la toldilla del galeón y pudo ver a tres hombres que observaban la playa y que sin duda eran los encargados de custodiar el barco. Aprovechando la atención puesta en el combate de los que vigilaban el navío, sin más dilación saltó por la borda y bajó los peldaños de madera incrustados en el casco del galeón, que hacían las veces de escala. Recorrió el puente que llevaba hacia la playa, se tumbó sobre la fina arena y empezó a reptar por ella para evitar ser visto por alguno de los combatientes. Su intención no era otra que huir de la isla, pero no abandonaría a su suerte al comodoro. Su superior había mostrado un gran honor y cuidado por los que quedaron de su tripulación cuando fueron abordados por “El Lobo”, por lo que no saldría de Tortuga sin él.

Los sonidos de espadas, gritos y disparos que mantenían en combate a los hombres se hicieron más audibles cuando alcanzó los alrededores de la choza, donde sabía que se encontraría preso su compatriota. Corrió hacia la puerta, la abrió y cerró con rapidez.

—¡Señor Wadlow! —exclamó absorto su superior al verlo.

—No hagáis ningún ruido, señor. Os desataré y huiremos. He visto en el puerto una chalupa que valdría para llevarnos al norte de La Española. Con suerte, podríamos pasar por franceses y pedir un barco para llegar a Port Royal —dijo Edward con premura, aflojando la cuerda que amarraba las muñecas del comodoro.

Atentos ante cualquier sonido que les sugiriese que alguien podría estar acechándolos fuera, abrieron con precaución la puerta y salieron de la choza, escabulléndose entre la maleza colindante. Centrados únicamente en llegar hasta la chalupa, no agudizaron sus oídos y fueron sorprendidos por un español solitario que estaba agazapado detrás de los matorrales. Ninguno de los dos prisioneros portaba arma alguna, hecho que notó el hombre, quien los apuntó en silencio con su mosquete.

Tras la conmoción del primer momento, Edward dio todo por perdido y cerró sus ojos, abandonándose a su muerte. Desde que fueron abordados, supo que tarde o temprano acabarían con su vida. Durante los cuatro días que permanecieron cautivos en El Lobo español hasta llegar a Tortuga, los menospreciaron e injuriaron, obligándolos a ocuparse de las tareas más indignas dentro de un barco, como limpiar las tablas de los jardines de proa y popa donde los piratas hacían de vientre. Práctico como era, pensó que siempre sería más digno y menos doloroso morir de una bala en la cabeza que cubierto de heces o devorado por los tiburones, como habría ocurrido si hubiera sido lanzado por la borda del galeón.

Respiró profundo, inhaló lentamente y esperó el disparo.

No obstante, este no llegó.

En lugar de una detonación, lo que escuchó fue un gruñido. Extrañado, abrió sus ojos y contempló cómo un lobo, la mascota que había visto varias veces alrededor del pirata que los había apresado, se ensañaba con la pierna del español, quien había soltado el mosquete y chillaba de dolor, intentando deshacerse del animal. Edward miró a su superior y ninguno dudó en aprovechar la situación. Recogió el mosquete y apuntó al hombre, mientras el comodoro intentaba separar —no sin esfuerzo— al cánido del español. Su compatriota volvió a mirarlo y ambos asintieron solemnemente.

No había otra opción: tenían que matarlo.

Los gritos que profería por la herida abierta en la pierna podrían alertar a alguien de su posición.

Edward no vaciló: apuntó a la frente del hombre y disparó.

No era la primera vez, pues decenas de contiendas cargaban a su espalda; aunque siempre, tanto él como su contrincante habían estado en igualdad de condiciones con respecto a la posesión de armas, y ningún cánido había tomado parte en sus enfrentamientos, pudiendo con ello decantar la balanza a favor de uno u otro. Sin embargo, utilizar el azar en beneficio propio también formaba parte de los alicientes de una batalla.

Un silencio fúnebre cayó sobre ellos, pero no había tiempo para rezos por almas errantes; emprendieron de nuevo la huida hacia la orilla, en busca de la chalupa que Edward había divisado cuando escapó del galeón. Con lo que no contaban era con que el lobo los siguiera. El comodoro intentó despachar al animal un par de veces, hasta que finalmente lo consiguió. Ya solos, alcanzaron la chalupa, subieron a ella y comenzaron a remar.

La luz de la luna se reflejaba en las tranquilas aguas caribeñas y en sus rostros sudorosos. A una milla de distancia, la lucha que tenía lugar en la playa traía sonidos lejanos de aceros y gritos ahogados. Los brazos de Edward se tensaban con cada remada, pero solo la exaltación que sentía por verse al fin libre lo mantenía en constante movimiento.

Mas su júbilo poco duró: una bola de cañón impactó contra uno de los extremos de la chalupa, esparciendo astillas de madera por doquier y sentenciando la embarcación. El agua salada comenzó a entrar justo en el momento en que él y el comodoro oyeron el chapoteo de unos remos. Giraron sus rostros y vieron cómo un bote, cargado con varios hombres que los apuntaban con mosquetes, se dirigía hacia ellos. Sin armas, sus posibilidades de defensa eran completamente nulas.

El corazón de Edward latía sin control. Desde el encuentro con la pirata en la cubierta de sollado, no había parado de bombear con cada acontecimiento que había tenido lugar: las manos en su miembro, la cancela abierta, el desembarco del galeón, arrastrarse por la arena hasta llegar la cabaña, liberar a su superior, evitar a los combatientes de la playa, el enfrentamiento con el español y, como colofón, ser interceptado por los hombres de “El Lobo” cuando ya se creía libre.

—Acabas de firmar tu sentencia de muerte, comodoro —oyó Edward que dijo Elon cuando el bote alcanzó la chalupa.

Y ahora sí, supo que su vida había llegado a su fin.

El sudor resbalaba por cada centímetro de piel de Hélène. Sus ropas se pegaban a sus entumecidos músculos mientras observaba el estado en el que había quedado la playa después de la batalla. Cuerpos inertes de ambos bandos yacían sin vida, amontonados en la orilla. Por suerte, la mayoría pertenecía a los invasores; la victoria había caído de su lado.

Un tumulto a varios pies de distancia atrajo su atención. Cuando fijó su vista, a pesar de la oscuridad de la noche, el resplandor de la luna le dejó ver cómo un grupo de hombres traía consigo a empujones a los dos prisioneros ingleses. Sin mediar palabra, “El Lobo” le asestó un puñetazo al comodoro y posteriormente comenzó a increparle que siempre había alguien que vigilaba su barco, así como los alrededores. En ese momento, Hélène recordó su paso por la cubierta de sollado de El Lobo español, y cayó en la cuenta de cómo, sin ser consciente, había dejado la puerta de la jaula abierta. Por las palabras que bramaba el pirata, los hombres que apuntaban a los cautivos con sus armas y el aspecto demacrado de ambos ingleses, no era difícil precisar qué había ocurrido tras su descuido.

Entonces, “El Lobo” agarró con fuerza el brazo de Edward y empezó a arrastrarlo hasta el tronco de una palmera. Algo dentro de Hélène tembló. No sabría definirlo, no podría darle un nombre concreto, ni siquiera estaba preparada para que un sentimiento de temor recorriera sus sentidos solo por el hecho de presentir que algo atroz pudiera sucederle al capitán inglés; porque, conociendo a “El Lobo”, nada agradable le depararía. Y aquello, por alguna indescifrable razón, la inquietaba en cierto grado.

Aquel prisionero era solo un hombre, uno por quien no debería importarle su sino, uno con el que apenas había cruzado palabra. Cierto era que la escueta conversación que habían mantenido en la cubierta de sollado había abierto un tentador sendero que Hélène estaba más que dispuesta a recorrer. La abultada verga creciendo entre sus dedos fue todo un regocijo, al igual que el caliente roce de sus labios, pero no por ello debería sobrecogerse por el futuro incierto del capitán.

Sin embargo, así era.

—¡No!

El grito desesperado del comodoro la sobrecogió. El inglés separó a Edward del pirata y encaró a este último. Desde la distancia, pudo observar que ambos hombres se miraban con intensidad. Tuvieron algunas discretas palabras que no llegó a oír, y fue entonces cuando “El Lobo” intercambió a Edward por el comodoro, atando a este de cara a una palmera. Aquella decisión la sorprendió por dos motivos. Uno, porque era insólito ver cómo “El Corsario Invicto” era manejado tan fácilmente por otra persona, haciéndolo cambiar de opinión. Eso solo le reafirmaba que el inglés tenía más poder sobre el pirata de lo que ningún otro hombre había logrado jamás. Y otro, el que más la turbaba, fue el inesperado alivio que sintió al ver que Edward no sería el ajusticiado por la huida de la que estaba segura que habían protagonizado los ingleses.

Fue curioso observar cómo Chucho, la mascota de “El Lobo”, intentó, con gruñidos y mordidas al cuero del látigo que su amo portaba en las manos, que no golpeara al prisionero, aunque de nada sirvió: los latigazos comenzaron a lacerar la espalda del comodoro. Hélène desvió su mirada hacia Edward, quien permanecía cabizbajo y con la mandíbula en tensión. Egoísta como ella era, no lamentó que fuera herido el comodoro en lugar del capitán, aunque un sentimiento de empatía por la culpabilidad que se reflejaba en el compungido rostro sí que llegó a afectarla, desconcertándola de nuevo por aquellas extrañas sensaciones que habían comenzado a aflorar desde que puso por primera vez sus ojos sobre el inglés.

*****

Los graznidos de las gaviotas saludando al alba despertaron a Edward. Lo primero que sus ojos divisaron fue la madera desgastada y corroída por la sal marina que formaban las tablas de la cabaña donde volvía a estar recluido. Su cautiverio ya no llevaba consigo las molestas ataduras de grilletes o cuerdas. No era necesario. Después de la nefasta huida de la noche anterior y el posterior castigo infringido al comodoro en consecuencia, tanto la tripulación de El Lobo español como los prisioneros sabían que un nuevo intento de fuga no se llevaría a cabo.

Edward giró su cabeza y observó a su superior. Dormitaba bocabajo sobre un colchón apulgarado, dejando airear las llagas que se dibujaban en su espalda como si de un enjaretado sangriento se tratase. En cuanto fueron llevados a la choza tras la represalia tomada por el pirata, utilizó la poca agua que les daban como ración para limpiar las heridas producidas por el flagelo. Estaría en deuda con el comodoro por lo que le restase de vida; su compatriota había vuelto a demostrar un incalculable honor habiéndose enfrentado al pirata y acatando el castigo en su lugar.

Lo más inaudito de todo fue cuando, unas horas después de la pena impuesta, “El Lobo” entró en la cabaña y, en completo silencio, comenzó a curar las laceraciones que él mismo había causado mientras el comodoro se debatía entre la conciencia y la inconsciencia. Aquel acto fue incomprensible para Edward, y más viniendo del mismo hombre que no tuvo reparos en usar el llamado trato de cuerda con el miembro del señor Salvin, consistente en atar la virilidad a un cabo y tirar hasta arrancarlo del cuerpo. Que ahora se tomara la molestia de atender las heridas de su compatriota lo llevaba a pensar que ser asesinados no era una opción contemplada por el pirata, aunque aún quedaba la alternativa de canjearlos a cambio de oro.

Un conato de sed le recordó la falta de líquido a causa de los cuidados que había dado a su superior. Se levantó, arregló sus menesterosas ropas arrugadas, colgó el pequeño odre de cuero de cabra sobre su hombro y salió de la cabaña. Seguía siendo un prisionero, pero contaba con cierta libertad como para ir a abastecerse de los víveres necesarios para ellos.

Mientras caminaba por una amalgama de arena y herbazal que amortiguaba sus pies descalzos, fijó su mirada en un grupo de hombres sentados en varios troncos esparcidos sobre la playa. Estaban colocados en círculo, dejando un claro en su interior donde dos figuras se mantenían una frente a la otra. Escuchó el chocar de unos aceros y observó algunos movimientos bruscos que provenían de las dos personas que ocupaban el centro de la congregación. Las risas y aplausos que llegaban a sus oídos le decían que seguramente se trataba de alguna clase de diversión mañanera a la que aquellos depravados se dedicaban cuando no ocupaban su tiempo en abordar barcos, robar y beber como cosacos.

Iba a seguir su camino hacia un pozo cercano sin prestar mucha más atención a la farándula, cuando el destello de una trenza rubia detuvo sus pasos. Detrás de los cuerpos de los hombres sentados pudo discernir el rápido danzar del cabello, que oscilaba acorde a los giros de la que sin duda era la pirata. Luchaba a espada contra un hombre que en esos momentos se defendía del ataque. Los movimientos de la mujer eran ágiles, estudiados, certeros…, sensuales, seductores, de una forma cautivadoramente salaces. El medio corsé que vestía elevaba sus pechos sobre su camisa y los hacía brincar con descaro con cada batir de su estoque. Los calzones se ajustaban a su trémulo culo, que delineaba de una manera casi obscena el triángulo que formaba la unión de sus muslos. Edward se debatía entre mantener su vista en los respingones senos —de los que no le cabía duda de que colmarían sobradamente las palmas de sus manos— o imaginar su verga llenando el hueco que los muslos insinuaban; rozándola…, calentándola. Ya fuera por un pensamiento u otro, la realidad era que su garrote estaba palpitando a media asta bajo sus calzones, y cuando se quiso dar cuenta había llegado hasta la muchedumbre, echando al olvido el suministro de agua.

Con un par de hábiles golpes, Hélène obtuvo su victoria en cuanto dejó a su contrincante tumbado sobre la arena y con la punta de su florete apuntándole la nariz. Los hombres de alrededor rompieron en vítores, alabando la destreza de la pirata, y fue entonces cuando esta se percató del nuevo observador. Con un giro pausado, orientó su espada hacia Edward mientras le dirigía una sonrisa mordaz.

—¿Te gustaría ser el siguiente? —le preguntó, incitándolo.

El capitán inglés siempre se había destacado por ser un hombre de oír, ver y callar. Era paciente y perspicaz: escuchaba. Era precavido y atento: observaba. Y era astuto e inteligente: callaba. Darle una contestación afirmativa o negativa a la mujer, con todas aquellas ratas hambrientas por ver a un inglés derribado —aunque solo fuera en un falso combate que los entretendría durante la mañana—, no era una opción acertada. Así que optó por abstenerse de pronunciar palabra alguna y seguir taladrando con sus ojos oscuros los verdes de la pirata.

—¿Temes acabar como Jackes? —ahondó de nuevo Hélène, caminando lentamente hacia el inglés con su espada en alto.

—Te he dejado vencer, capitán —se apresuró el vencido a protestar, a la vez que se levantaba y sacudía la arena de sus ropas.

—Sigue diciéndote eso, Jackes; quizá, algún día, llegues a creértelo.

Los hombres que los rodeaban se carcajearon. Hélène llegó junto a Edward y posó suavemente la punta de su florete bajo el mentón.

—¿Y bien? —dijo con voz insinuante—. ¿Te niegas a combatir?

Edward escogió de nuevo el silencio por toda respuesta, pero su atención sobre ella se hizo más intensa. Los altivos pómulos estaban sonrosados a causa del esfuerzo realizado, la respiración agitada hacía que los sustanciosos labios temblaran ligera y tentadoramente. A pesar del acero que lo apuntaba, bajó su mirada al cuello, por el que resbalaba una solitaria gota de sudor que descendía con parsimonia. La siguió hasta que se anidó entre los pechos, bañados por el sudor y jadeantes a razón de las respiraciones. La imagen de su verga recorriendo el mismo camino que el afortunado resto de exudación fue directa a sus bolas, que se tensaron gozosamente entre sus piernas. Regresó la vista a la pirata, levantando con lentitud sus párpados y clavando en ella sus ojos, en los que se intuía —sin decoro alguno— el ramalazo placentero que sus testículos habían sentido.

*****

—Mírame a los ojos —le ordenó Ana a Saúl, cortando su relato. Su compañero de piso hacía ya varios segundos que había dejado de prestar atención a su rostro y centraba la mirada en el dibujo de su camisón.

—Eso hago —contestó burlón Saúl, sin dejar de observar “sus ojos”. Ana chasqueó los dedos y él la miró—. ¿Qué? ¿Es que el tal Eduardo puede fantasear con hacerle una cubana a Elena y yo no puedo ni siquiera mirar?

Ana rio casi con desesperación cuando lo escuchó mencionar los nombres. Los idiomas eran una asignatura pendiente para el residente de proctología.

—Tú no eres un personaje de ficción y, además, no estás seduciéndome.

—¿Quién dice que no lo esté haciendo?

Tras decir aquello, una intensa chispa recorrió a Ana de pies a cabeza, provocada por la forma en que Saúl la contemplaba: los ojos se habían vuelto tan densos como los de Edward. Sintió cosquillas en su tobillo y, al mirar, vio que el pie descalzo de su compañero de piso vagaba plácidamente por el suyo. No pudo evitar ir levantando sus párpados y echar un vistazo al gemelo duro, al muslo tonificado y al bulto que descansaba hacia la derecha bajo los calzoncillos. Pero lo que hizo que abriera los ojos de par en par fue un trozo de escroto que sobresalía por uno de los laterales del diminuto bóxer. Comenzó a reír bajo.

—Tienes… —se detuvo y lo miró, mordiéndose los labios—. Tienes un…, un…, un huevin fuera.

Saúl cortó todo intento de seducción por su parte y bajó la mirada a su entrepierna.

—Señor Huevo, para ti —dijo, sonriendo y guardándose el testículo, provocando que toda la carne bajo los calzoncillos se removiera. Fue el turno ahora de Saúl de chasquear los dedos para que ella dejara de curiosearlo—. ¿Seguimos con la historia? —preguntó socarrón cuando obtuvo de nuevo su atención.

Ana se limitó a sonreír, traviesa, antes de proseguir.

*****

Hélène observó con orgullo de mujer cada hacer del capitán: cómo contempló sus senos, cómo los saboreó internamente y cómo los retuvo en la mente. Pero lo que la sobrecogió hasta el punto de hacerle temblar la mano —y, con ella, la espada—, fue la imponente mirada con la que la atrapó después. Muchos hombres le habían demostrado sus intenciones con rostros cargados de lujuria. Sin embargo, no era lascivia lo que había en los ojos del inglés; o quizá sí la hubiera, pero se mostraba tan intensa, tan penetrante, que parecía una jauría de perversión, apetito y pasión dispuesta a morder en cualquier momento.

Edward dio un paso al frente; la temblorosa punta de la espada pinchó su piel. Hélène tragó saliva; su mano se agitó de nuevo.

—Debo llevar agua a mi superior —dijo Edward con voz gruesa. Se separó de ella, se giró y puso rumbo al pozo que quedaba a pocos pies de distancia.

Hélène soltó bruscamente el aire que se había acumulado en sus pulmones y bajó su espada. Se había quedado sola, pues su segundo al mando y los hombres que la habían acompañado durante el banal duelo se habían retirado a sus quehaceres diarios.

Mientras observaba cómo el capitán se dirigía al pozo, cientos de sensaciones hirvieron por su piel. Pero una de ellas fue más fuerte que cualquier otra: orgullo. No dejaría que un prisionero, un inglés, un… hombre le volviera la cara y zanjara un reto que ni mucho menos había concluido. Ella había lanzado su guante, y esperaba que fuera recogido.

Con decisión caminó hacia el pozo, donde Edward estaba elevando la cuerda atada al cubo que traería el agua en su interior. Se había remangado la camisa hasta la mitad de los brazos; el esfuerzo de subir el peso hacía que varias venas surcaran palpitantes sus antebrazos, y que una particularmente gruesa serpenteara por su bíceps abultado. Esa indómita imagen consiguió que la saña que la carcomía se calmara lo suficiente como para hacer los últimos pasos hasta el pozo con un trote menos ofensivo.

Edward la observó de reojo. El contoneo de las caderas agitó de nuevo su verga. Se había visto en la acuciante obligación de apartarse de la pirata, o de lo contrario su leño habría terminado por reventar sus calzones. El atractivo sexual de aquella mujer era innegable, y se veía acrecentado en él por la falta de intimidad con una dama en meses.

—No estás en una posición en la que te puedas permitir rechazar órdenes —habló tranquila y alargando las palabras Hélène. Con pasos suaves, fue rodeando el pozo hasta situarse junto al inglés.

Edward seguía tirando de la cuerda; sus labios volvían a la ley del silencio. A medida que ella se acercaba, la fragancia que desprendía la piel aún sudorosa no hacía más que engordar su vara. Tuvo que mover sus piernas para hacerle hueco.

—¿Sabes? —comenzó Hélène—, cualquier otro en tu situación habría aprovechado la oportunidad que se le brindaba y se habría despachado a gusto conmigo.

Edward se mordió la lengua con fuerza; despacharse a gusto sería solo el principio de lo que haría con ella si realmente se le brindara esa oportunidad. Por fin el cubo llegó y empezó a llenar el odre. Cuanto antes acabase, antes podría regresar a su choza y saciar su verga relativamente en solitario, ya que su inconsciente compatriota lo acompañaría en su onanismo. Sintió que la pirata se acercaba un poco más y vio la punta de una daga asomar por debajo de su brazo. Un ronroneo en su oído casi le hizo olvidar que estaba siendo apuntado por un arma afilada:

—Podría llegar a pensar que no eres lo bastante hombre como para aceptar un desafío. —Hélène comenzó a trazar con la daga un camino descendente por la tela de la camisa a la altura del estómago—. Accede, y si vences —llegó a los calzones y delineó con la punta el contorno del ariete, ya completamente inhiesto—, siempre podré exigir mi revancha.

La paciencia de Edward claudicó. El olor a hembra empapada en sudor, el calor que emergía del cuerpo y el pincho de la daga arañando su garrote, envió aguijones de placer a los que le fue imposible no sucumbir. Llevado por sus más bajos apetitos, agarró la mano que lo desafiaba, la apretó con fuerza y, con un movimiento rápido, colocó a la pirata entre él y las piedras que daban forma a la boca del pozo. El cubo y el odre cayeron por el hueco oscuro a causa del brusco movimiento, oyéndose un chapoteo seco cuando llegaron al fondo.

Hélène tuvo que apoyar su mano libre sobre el brocal debido a la potencia con la que el inglés la había puesto de espaldas a él. Su otra mano quedó atrapada entre sus pechos por unos vigorosos dedos, asiendo ambos la daga. Aún aturdida por el repentino cambio de posiciones, intentó liberarse, pero su espalda se vio asediada por el cuerpo del capitán. Antes de hablar inhaló, y el inconfundible olor a macho volvió a adentrarse por cada poro de su piel:

—¿Estás aceptando el reto? —preguntó con altanería, tratando de zafarse de nuevo, lo que le valió que el inglés se pegara aún más—. Atacar por la espalda es traicionero y poco digno de un capitán de la Marina Real —instigó.

Una risa gutural reverberó en su oído y a través del endurecido pecho solapado a su espalda. Y entonces, la notó: la enorme erección que descansaba brava entre sus nalgas. Era lo suficiente gruesa como para mantener su pliegue ligeramente separado, incluso teniendo como barrera la tela de ambos calzones.

Un suspiro desvergonzado escapó de la pirata y Edward no tuvo dudas de que fue en respuesta a la posición de su verga. Estaba intentado contenerse para no arrancarle los calzones y montarla allí mismo, estampándola contra el brocal con cada embestida de sus caderas. Aun así, no pudo evitar rozar su ingle con movimientos curvos que calentaron aún más su leño y acabaron por que este se incrustara entre las nalgas todo lo que sus calzones le permitían.

Aunque trataron de ser contenidos, Hélène sintió cada uno de los embistes; se fueron abriendo camino lenta e inexorablemente a través de su grieta, cubierta por la áspera tela. Los dedos callosos que atrapaban su mano la apretaron cuando una arremetida impetuosa terminó por encallar la verga en su trasero.

—Curiosa forma de llevar a cabo un desafío —dijo Hélène con voz ahogada—. Pero no conseguirás ganarlo con estas burdas artimañas —señaló, provocándolo de nuevo.

Una risa sarcástica nacida de la garganta de Edward dio paso a sus siguientes palabras:

—Seguid diciéndoos eso, milady —le susurró al oído. La mano que no sujetaba la daga la deslizó por la nuca, aferró en su puño la trenza y tiró de ella hacia él, juntando sus mejillas—. Quizá, algún día, lleguéis a creéroslo.

Las palabras que Hélène había utilizado para burlarse de su segundo al mando sonaron sugerentes en la boca del inglés. Realmente odiaba que se dirigieran a ella con el tratamiento de cortesía, pero el aliento caliente cayendo sobre su oreja, el inicio de una barba raspando su mejilla y la verga maciza conquistado su culo, relegaron a un segundo plano su desagrado en pos del sublime goce al que estaba siendo sometida. Y aún más subyugada se encontró cuando el capitán volvió a tirar de su trenza hacia atrás y la forzó a separar sus piernas con uno de los talones. Una nueva embestida —más contundente que las anteriores— cimbreó todo su cuerpo, teniendo que afianzar su mano al brocal para no desestabilizarse. Un jadeo disoluto abandonó su boca sin que pudiera detenerlo.

—¿Estáis segura de que no os estoy venciendo? —preguntó con ironía Edward cuando oyó el escurridizo gemido. La mano que afianzaba la daga y apresaba los senos estaba deseosa de apartar la tela que los cubría y palparlos de lleno. Cobijada entre las turgentes nalgas, su verga ardía. Meses sin probar el tacto de una mujer estaban a punto de hacerle soltar su carga bajo la simple pero exquisita fricción de sus caderas juntas.

—¿Capitán?

La voz de Jackes llegó a ellos bajo una neblina de concupiscencia. Tanto Edward como Hélène levantaron sus rostros y vieron a lo lejos cómo el segundo al mando de La Viuda Negra los observaba sin comprender qué estaba sucediendo entre ambos, ya que la considerable distancia no le dejaba apreciarlo. Sin embargo, el brillo de la daga bajo el mentón de su capitán y el cuerpo del inglés rodeándola por la espalda hicieron saltar la alarma de peligro en Jackes, que desenvainó su espada y caminó con paso raudo hacia ellos.

Edward se separó lentamente de Hélène, no sin antes dar un pequeño tirón a la trenza, y se colocó de nuevo junto al brocal, que lo cubría justo hasta la cintura; altura perfecta para ocultar su erección, aún latente. Cuando Jackes llegó hasta el pozo, los miró a la espera de respuestas.

—¿Todo en orden, capitán? —preguntó, viendo cómo Hélène todavía sujetaba la daga en su mano.

—Sin contratiempos, Jackes. Solo estábamos meditando cómo traer de vuelta el odre que se ha caído al pozo.

El semblante receloso de Jackes dio a entender que no estaba completamente satisfecho con la contestación, pero al ver que su capitán se apartaba del prisionero y se unía a él, envainó su espada.

—Solo tienes que empujar el cubo hasta el odre, recogerlo, y después subir ambos —le sugirió Hélène a Edward, a la vez que guardaba la daga en su talabarte—. Solo empujar…, cosa en la que pareces ser bastante diestro.

Le dedicó una última sonrisa ladina y se marchó junto a Jackes, sintiendo a cada paso la crema tibia que embadurnaba el pliegue entre sus muslos, mientras Edward se las ideaba para conseguir el odre, maldiciéndose a sí mismo, a su caprichosa verga y a la pirata por haber caído en su juego.

En mi memoria aún perdura un recuerdo bastante nítido a la vez que brumoso. Cuando apenas tenía once años, mi padre me llevó por primera vez a Port Royal, vulgarmente conocida como La Sodoma del Nuevo Mundo. Nada más poner un pie en el puerto, el olor que desprendían las mercaderías de cacao y azúcar picó en mi nariz, pues a pesar de estar acostumbrada a aquellos aromas —típicos de Tortuga también—, allí se intensificaban por la gran cantidad de puestos que atestaban el muelle. Pero lo que realmente llamó mi atención fueron las subastas de esclavos que se improvisaban en el mercado que abarrotaba el puerto. Hombres, mujeres y niños eran vendidos impunemente, mostrados cual ganado al gentío que recorría el atracadero. Lo más curioso de esa estampa era ver cómo aquellos que acompañaban a los comparadores eran, irónicamente, negros: esclavos que también fueron arrancados de sus hogares en África y que ya estuvieron sobre las mismas tarimas en las que a sus semejantes los exponían durante la venta.

La vida de un hombre no vale nada en estos tiempos…

Al entrar en la ciudad, tabernas y burdeles se intercalaban sobre las calles adoquinadas, dándole ambos negocios la bienvenida a todo aquel dispuesto a gastar unos cuantos reales de ocho mientras conseguía una “limpieza de sable” a la vez que disfrutaba de una jarra de cerveza.

Una vez que se dejaban atrás los suburbios de la ciudad, las construcciones de los edificios comenzaban a ser más fastuosas. Los terratenientes de los grandes latifundios de Jamaica no escatimaban en gastos a la hora de edificar sus casas. Y era a una de esas ostentosas mansiones donde mi padre se dirigía.

El propietario era un latifundista con varios feudos dedicados al cultivo de cacao, algodón, azúcar y la fabricación de ron pesado. Mi padre era —y sigue siendo— un gran consumidor de esta bebida, por lo que hacía varios años que ambos hombres mantenían relaciones comerciales. Se conocieron en su época de corsarios, cuando abordaban barcos enemigos bajo el beneplácito de la Corona inglesa gracias a las patentes de corso que esta emitía. Poco importaba que ellos fueran franceses, pues la única desventaja de ostentar un corso era tener que dar al gobernador de Jamaica una parte del botín obtenido, a cambio de quedarse con el resto y poder ancorar en Port Royal, haciendo que la ciudad se llenase de corsarios y piratas: lo más ruin y depravado que surcaba las aguas caribeñas y razón por la que se le había nombrado La Sodoma del Nuevo Mundo.

Mi padre y el hacendado se retiraron a un salón para hablar de sus transacciones y a mí me dejaron bajo el cuidado de la hija mayor del terrateniente. La joven casi puso el grito en el cielo cuando me vio ataviada con calzones y camisola, dado que a tan temprana edad, yo ya había cambiado mi vestuario. Por el contrario, ella vestía un sedoso vestido azul acompañado de preciosas joyas que adornaban su cuello y orejas. Me hizo sentarme a su lado mientras bordaba con esmero una tela tensada por un bastidor de madera labrada.

Me comentó que las damas debían usar enaguas y corsés, no calzas y botas, y menos un talabarte saturado de armas. Como un credo, me repitió una vez tras otra que formaba parte de toda mujer acicalar su aspecto y cuidar su reputación para darse a valer entre los hombres, y así poder ser desposadas por un caballero, un hombre de valía. En cuanto mencionó aquello, un brillo cargado de anhelo cruzó sus ojos. Me hizo partícipe de que un joven teniente inglés la había estado cortejando durante meses, y esperaba fervientemente que su padre diera su bendición para un futuro matrimonio.

Al cabo de dos horas, el terrateniente entró en la sala de té donde ambas nos encontrábamos, seguido de un hombre grueso que apenas podía cerrar su chaleco a la altura de su enorme panza, y que, por las arrugas compactas de su rostro, se podía afirmar que alcanzaba ya los cincuenta años. En sus ojos había un destello que por aquel entonces no supe interpretar, pero que hoy día no cabría duda de que se trataría de una lascivia malsana y corrompida. El padre de la joven los presentó, ignorando mi presencia al no ser yo más que una niña, y le informó de que aquel hombre sería “el caballero” que la desposaría. Por el color blanquecino que mostró la tez de la joven al oír lo que sería de su futuro, pude notar que no solo mis ojos pueriles eran los que veían a aquel sujeto como a un viejo gordo y repulsivo. Ella solo hizo una pequeña reverencia en agradecimiento a su padre, quien nos despachó a mí y al anciano para seguir hablando con su hija.

—¿Qué edad tenéis, muchacha? —me preguntó aquel ser repugnante cuando salimos de la sala.

—Once —contesté con firmeza en mi voz.

—Pronto estaréis en edad de merecer y, cuando eso suceda, será mejor que os olvidéis de jugar a ser hombre y saquéis partido a vuestros atributos femeninos. Quizá tengáis la misma suerte que la señorita Damarque y vuestro padre os encuentre un hombre como yo —dijo mientras caminaba hacia la salida principal de la mansión.

Recuerdo que un estremecimiento especialmente aterrador devoró cada uno de mis músculos al pensar en ese individuo como marido.

El sonido de una bofetada hizo que mirase a través de la rendija de la puerta de la sala de té, que no habíamos cerrado completamente al salir.

—¡¿Así agradeces que te haya encontrado un marido?! ¡Ese hombre es uno de los mayores terratenientes de todo el Caribe! —le increpó el latifundista a su hija.

La joven habló con voz quejumbrosa al mismo tiempo que sujetaba su mejilla enrojecida:

—Disculpadme, padre, no pretendía ofenderos. —Un sollozo quebró aún más sus palabras—: Solo deseaba comentaros que Alfred, un teniente inglés, quiere pediros mi mano durante la Pascua.

—¡¿Un inglés?! ¿Cuándo has mantenido conversaciones con un hombre? —La mano del hacendado volvió a estrellarse contra el rostro de su hija—. Ramera… —murmuró entre dientes—. Óyeme bien, Celine, no he criado a una hembra para que no me dé lo que espero de ella. Te casarás con el señor Babineaux y le darás hijos, que es para lo que estáis hechas. Y más vale que sean varones, en vista de que una mujer solo vale para traer desgracias a su propio hogar. Espero que ese maldito inglés no te haya mancillado, o te repudiaré como a la puta que serías. La alianza Babineaux y Damarque es algo que llevo fraguando varios meses, y tu estúpida cabeza de enamorada no me lo va a impedir.

De repente, un brazo rodeó mi cintura, elevó mi pequeño cuerpo y me arrastró lejos de las voces de la habitación.

—No es correcto escuchar conversaciones ajenas, Hélène —me aconsejó dulcemente mi padre mientras trotaba conmigo a cuestas hasta alcanzar las calles de Port Royal.

—Papá —comencé con mi voz de niña y el apelativo que tanto le gustaba—, ¿me obligarás a casarme con un hombre seboso?

Mi padre rio a carcajadas cuando me soltó sobre las piedras que cubrían la calle principal de la ciudadela. Se arrodilló para alinear nuestros ojos y me dijo:

—Estoy seguro de que si te obligara a ello, me quedaría sin hija en ese mismo instante.

Y fue precisamente aquello lo que le ocurrió al latifundista Damarque: al cabo de una semana, encontró a su hija en la tina, con los ojos entrecerrados, los labios de un tono azul mortecino y el agua que la rodeaba impregnada de un color carmesí. De sus muñecas resbalaban ríos de sangre; se había quitado la vida.

Fue en ese momento cuando decidí que solo yo capitanearía el rumbo mi vida.

Hélène apoyó su espalda en los almohadones de su camastro de los aposentos de la casona. Sobre sus piernas flexionadas descansaban los papiros en los que el retrato de su vida comenzaba a coger forma. Ya no le resultaba tan necio dejar constancia de sus experiencias vividas, además de ser una forma de contarlas, a falta de unos oídos a los que relatárselas. La vida de un capitán estaba llena de soledades, y las verdaderas amistades brillaban por su ausencia.

Sin embargo, la soledad también tenía sus provechos.

Sola, en su alcoba, desnuda, escuchando el cantar de los grillos y el sonido lejano de las olas danzando con la orilla, rememoró el momento en que vio al capitán inglés desnudo en las aguas de Tortuga. Cerró los ojos e inspiró, y casi pudo oler el olor a semental que la azotó en aquella ocasión. Recreó en su mente la forma de la verga: gruesa, en reposo y mojada por el mar. Una sonrisa curvó sus labios al imaginar el toque salado que tendría si la lamiera. Y entonces comenzó a vislumbrarla dura, altiva, salvaje, de la misma forma que la había sentido entre sus nalgas. Un gemido cruzó su garganta al tiempo que abría sus muslos y una de sus manos bajaba por el sendero que finalizaba en su centro. Los papiros quedaron olvidados a un lado del colchón.

A varios pies de distancia, donde el romper de las olas se escuchaba más nítidamente, Edward deslazaba el cordón de sus calzones, tumbado sobre el apulgarado colchón que le servía de catre. Su compatriota dormitaba en el rincón opuesto de la cabaña, ajeno a sus intenciones. Sacó su vara, que ya rezumaba gotas de su esencia por lo que estaba en ciernes. Sus dedos la abrazaron en cuanto una trenza rubia colmó sus pensamientos.

En la casona, Hélène jugueteaba con el suave vello que coronaba su vulva, llenando su vientre de cosquillas traviesas. Unos ojos astutos y oscuros perforaban su mente mientras su mano resbalaba por su pliegue, húmedo con solo imaginar la regia verga del capitán ocupando el lugar donde se adentraban sus dedos.

Dentro de la cabaña, Edward jadeaba.

En el interior de la casona, Hélène gemía.

El inglés gruñó cuando el movimiento de su mano calentó su ariete. La pirata siseó en el momento en que un dedo se abrió paso entre sus carnes.

El ambiente de la alcoba se caldeaba; el de la choza abrasaba.

Él ahuecó sus bolas e incrementó el masaje a su falo; arriba y abajo. Ella rozó sus pezones y arremetió contra su interior; dentro y fuera.

Respiraciones entrecortadas, lúbricos chapoteos, bocas jadeantes, sonidos resbaladizos…, susurros traicioneros: “¿Estáis segura de que no os estoy venciendo?”.

Hélène gritó su orgasmo cuando sus dedos mancillaban sin pudor alguno su ya inexistente virtud. Dejó caer de sus labios los últimos jadeos mientras sus pechos subían y bajaban y sus dedos se embreaban de sus propios jugos.

Edward soltó su crema en gruesas cuerdas nacaradas que dieron a parar a su pecho desnudo. Controló como pudo el rugido que quería salir de sus entrañas, con el fin de no importunar el sueño del comodoro.

Agitado, pegajoso, y empuñando aún su verga, él pensó: «Me está atrapando…».

Exhausta, saciada, y sintiendo su centro todavía en llamas, ella rumió: «Obtendré mi revancha».

*****

Edward permanecía en la choza, en silencio, sujetando un bote de ungüento en una mano y cubriendo con los dedos de la otra las heridas que aún surcaban la espalda del comodoro. La mascota del pirata estaba a su lado, sentada sobre las patas traseras y con la lengua fuera, observando cómo curaba las llagas. Edward no llegaba a comprender el porqué de aquel apego del animal a su compatriota, pero en cierto modo lo tranquilizaba, ya que sabía que cuando él debía salir a por víveres, el lobo siempre tenía un ojo sobre su superior.

El comodoro gimió suave y abrió los párpados poco a poco. Después de unos segundos, lo miró con ojos lánguidos.

—Se están curando bien, señor —dijo Edward en tono bajo cuando lo vio despierto—. Lleváis dos días entre la consciencia y la inconsciencia, más de lo último que de lo primero. —Dejó el bote sobre el suelo de la cabaña y sonrió brevemente cuando llevó su mano al lomo del animal, acariciándolo mientras decía—: Parece que habéis encontrado un nuevo guardián, señor Large. No os ha dejado desde que “El Lobo” me encomendó vuestro cuidado cuando él no pudiera hacerse cargo. Creo que está aquí solo para cerciorarse de que cumplo con mi cometido y os atiendo como es debido.

Y eso creía realmente Edward. Daba la impresión de que Chucho, como llamaban al cánido, supervisaba su trabajo como curandero. El pirata le había dejado el bote de ungüento y a cargo de las curas para cuando él no pudiera llevarlas a cabo. Y, de nuevo, aquella actitud por parte del mismo que había latigueado a su compatriota no terminaba de comprenderla. Algo sucedía entre esos dos hombres que no llegaba a discernir del todo.

El comodoro volvió a quedarse dormido sin pronunciar palabra y Edward decidió salir para abastecerse de nuevas vituallas. Camino del poblado, su mente se llenó de preguntas: ¿Por qué permanecían aún cautivos? ¿Cuál era el motivo de que “El Lobo” todavía no los hubiera vendido… o asesinado? Intuía que la verdadera razón se escondía bajo aquel extraño nexo que parecía haberse fraguado entre su superior y el pirata; un tácito vínculo que seguramente ocultaba más de lo que sus ojos veían. Fuera lo que fuese, la realidad era que llevaba diez días privado de libertad y sin saber qué sería de su futuro.

Al llegar al pueblo, los mercaderes ya anunciaban sus géneros a todos los viandantes que caminaban por la calle principal. Tras la desafortunada huida y posterior captura, Elon le indicó que si querían alimentarse, debían ser ellos mismos los que consiguieran los víveres para tal fin, ya que ni él ni Miguel se los proporcionarían.

No los vendían, no los mataban, y a la vista estaba que tampoco los alimentaban. Edward no le encontraba pies a aquel proceder…

Anduvo con paso lento a través de los puestos que abarrotaban la plaza del pueblo, sintiéndose observado —como siempre que dejaba la cabaña—. A pesar de disfrutar de una pequeña libertad como para permanecer sin grilletes y caminar por el pueblo, “El Lobo” no era un insensato, y siempre mantenía a uno o dos de sus hombres pendientes de sus movimientos. Como bien le espetó el pirata al comodoro: “Siempre hay hombres que vigilan mi barco y sus alrededores”.

Se encaminaba hacia el puesto de Yaztil, la joven indígena que le proporcionaba los víveres por orden de “El Lobo”, cuando entre la multitud divisó una trenza rubia. Detuvo sus pasos y observó con detenimiento a la pirata, que estaba en el puesto de frutas y verduras al que se dirigía. Le daba la espalda, pudiendo deleitarse con las voluptuosas curvas del trasero gracias a los calzones que moldeaban los muslos. El medio corsé esbozaba la fina cintura y los tersos hombros quedaban al descubierto sobre una camisa blanca que realzaba el color tostado de la piel. La espada, dagas y granadas que colgaban del talabarte le daban un aspecto de peligrosa, aventurera…, interesante.

Edward se asombró por ese último pensamiento: interesante…

Mientras sus pies lo guiaban hacia ella, otra serie de preguntas —que nada tenían que ver con su situación de preso—lo asaltaron: ¿Qué se escondería tras aquella aura de peligro y seducción que transmitía? ¿Cómo había llegado a formar parte de aquellos malnacidos que poblaban Tortuga? Incomprensiblemente, deseaba saber más sobre ella. Era fuerte y decidida, aptitudes que raras veces se veían en una mujer y que lo atraían en sumo grado. Y mujer era, al fin y al cabo, pues gustaba de usar sus encantos —más que notorios— para conseguir sus objetivos; objetivo, por otro lado, que logró con creces cuando él se vio en la apremiante necesidad de tener que derramar su carga durante la noche.

Embelesado por la vista frente a él, llegó junto al puesto, parándose al lado de la pirata. En ese momento, ella sopesaba en la mano una banana.

—¿Está madura? —le preguntó Hélène a Yaztil.

—Fruta mía siempre lista para comer —contestó la indígena en un francés forzado—. Solo abrir y comer.

Hélène comenzó a pelar la banana, dejando que las gruesas tiras de piel descansaran como una flor sobre su mano. Acercó su nariz a la punta que había quedado expuesta y la olió. Cerró sus ojos, abrió sus labios e introdujo parte de la fruta en su boca. Antes de morderla, un bajo y sutil gruñido a su lado hizo que girara su cabeza. Los ojos intensos del capitán la miraban con fijeza, concretamente donde boca y fruta se unían. Tras el asombro de ver al inglés allí, sonrió con picardía y mordió lentamente, con parsimonia, recreándose en la mordida y no apartando sus ojos ladinos del hombre que hacía con la mirada lo mismo que ella con la fruta: comérsela. Masticó su bocado y tragó, de nuevo con pausa, sin retirar la vista, para después alargar su mano y convidarle.

—¿Gustas?

Edward enarcó una ceja, serio en un principio. Poco a poco, sus labios fueron esbozando una sonrisa perspicaz, y aún más lo fue su contestación:

—Mis preferencias se inclinan por algo más dulce, más… húmedo. —Hélène rio suave por la ambigua respuesta—. Señorita Yaztil —siguió Edward, dirigiéndose a la indígena—, ¿seríais vos tan amable de incluir en mi ración de hoy unos cuantos cocos? El jugo es exquisito cuando se deshace en mi boca. —Miró de soslayo a Hélène, quien era ahora la que levantaba una ceja sagaz.

En tanto que Yaztil preparaba el hatillo con los víveres, ambos se sumieron en un silencio despreocupado mientras el bullicio del mercado los rodeaba. Por primera vez en su vida, Hélène no sabía qué decir; y no debido a que se sintiera incómoda, sino porque la presencia del capitán, en cierto modo, la invitaba a relajarse y excitarse al mismo tiempo. Era una sensación nunca antes vivida por ella; una que la intrigaba en la misma medida que la desconcertaba.

—¿Por qué habéis escogido este estilo de vida? —preguntó Edward en un tono sosegado cuando la pausa entre ellos comenzó a ser distendida.

Hélène lo miró de reojo y a la defensiva. No era la primera vez que se enfrentaba a preguntas como aquella. Gran parte de los hombres y mujeres que se habían cruzado en su camino le habían increpado su decisión, tomada hacía ya tantos años. Siempre recibía miradas desaprobatorias, pero en el rostro del inglés nada había que indicara condena o rechazo, solo un genuino interés. Aun así, no pudo evitar responder con recelo:

—¿Por qué decidiste tú hacerte capitán de la Marina Real?

—No tuve opción alguna —dictaminó Edward, de nuevo con voz calmada mientras acariciaba de forma laxa una yuca expuesta en el tenderete.

—Siempre hay opción, capitán, aunque… supongo que yo tampoco la tuve…, o más bien no quise.

Edward abandonó el tubérculo y giró completamente su cuerpo para situarse frente a ella, contemplándola sereno.

—¿Qué fue lo que no quisisteis?

Hélène lo estudió: su cabello moreno y revuelto cayendo en pequeños mechones sobre su frente, sus ojos negros y fijos en ella, su barba de varios días, sus labios tersos, su cuello y hombros robustos. Un macho exquisito… Pero hombre, al fin y al cabo.

—Estar bajo el yugo del hombre. —El inglés no gesticuló ante sus palabras, aunque siguió observándola fijamente. Hélène quiso romper aquel ambiente de complicidad en el que estaban cayendo y volvió a hacer uso de sus provocadores juegos, donde controlaba mejor sus emociones—: Aunque he de decir que el hombre que tengo frente a mí tiene poco de ello. Está muy mal visto que un caballero rechace desafíos —malmetió, pero con sonrisa traviesa.

—¿Deseáis enfrentaros a mí? —preguntó Edward a la vez que daba un paso al frente, sonriendo con descaro y dejando sus cuerpos a escasas pulgadas.

Altiva, Hélène levantó su rostro para igualarlo al del inglés, a pesar de que solo alcanzaba a cubrirlo hasta la perfecta nariz.

—¿Rehúyes? —lo provocó. El olor a macho la invadió de nuevo.

—No salisteis muy bien parada la última vez. —El aliento cayó sobre sus labios, siendo ahora ella la provocada.

—Por ello exijo mi revancha.

Edward ladeó ligeramente su cabeza y agudizó su mirada. Subió una de sus manos y enredó entre sus dedos el final de la trenza que caía sobre uno de los hombros.

—¿Qué tipo de revancha buscáis?

Hélène sintió un suave tirón a su cabello. Sus cuerpos estaban apenas separados por las finas capas de sus ropas. Sentía calor y frío al mismo tiempo, deseo y rechazo a partes iguales, valentía y temor en sendas cantidades. Pero, cuando contestó, las aptitudes de arrogancia e insolencia adquiridas a lo largo de los años ganaron la partida a las nuevas que intentaban florecer:

—Una que me deje satisfecha.

Edward pasó su lengua por sus dientes, lenta y sugestivamente. Sus ojos eran rufianes; su sonrisa, perversa. El aspecto que mostraba era el de un completo bandido, dispuesto a apoderarse de todo aquello que desease, le fuera ofrecido o no. Desenredó sus dedos de la trenza y rozó con la uña parte del hombro de Hélène, a quien se le erizaron los vellos por aquel roce intencionado. El toque fue gentil; su mirada, por el contario, fiera.

—Comida preparada. Señor coger.

El inglés rudimentario de Yaztil los arrancó de la atmósfera disoluta en la que habían ido cayendo. La indígena sostenía en su mano el hatillo ya listo. Edward lo cogió. Se dirigieron una última mirada que aún arrastraba parte del ardiente halo que los había rodeado y tomaron cada uno su camino, ella mordiéndose los labios y él tensando su mandíbula.

Las luces de la mañana ya caían sobre la casona. El húmedo clima caribeño de mitad del mes de mayo calentaba las habitaciones desde las primeras horas.

—Hemos de ser cautos, Charles. Ya sabes que el cabrón es astuto. Se percatará de nuestras intenciones si no tramamos un plan que no tenga fallos ni posibles represalias.

Aquellas palabras fueron escuchadas por Hélène justo cuando abría la puerta de la sala de reuniones. Al entrar, encontró a su padre y a Charles, un pirata grueso y de largos cabellos, de pie uno frente al otro, compartiendo una botella de ron.

—¿Urdiendo intrigas, padre? —preguntó sonriente Hélène mientras caminaba hacia ellos.

Ambos hombres se pusieron serios ante la presencia de la mujer, y su padre, intentando parecer sosegado, dijo:

—¿Qué te he dicho siempre de escuchar conversaciones ajenas, mi niña?

Hélène dejó caer un soplido hastiado. No le llegaba a molestar que su padre la llamara de aquella forma tan infantil, pero a veces la hacía sentir una párvula.

—¿Y qué te he dicho yo de tratarme como si aún tuviera diez años? —preguntó a su vez, afable. Cogió la botella de ron y dio un trago abundante, señalando con ello que los años pueriles habían quedado ya atrás.

—Charles, seguiremos hablando esta tarde —despidió el comandante al pirata obeso, que se dirigió a la puerta y la cerró tras él.

—¿Quién es el supuesto cabrón al que mencionabas? —interpeló Hélène a su padre, sentándose en una silla y poniendo sus botas en otra situada justo enfrente. Volvió a beber de la botella.

—Asuntos de la cofradía, hija —contestó evasivo Jean Paul mientras se sentaba en su sillón tapizado con cuero marroquí—. ¿A qué debo tu visita?

—¿Acaso tu niña requiere de una razón para conversar contigo? —ironizó Hélène. Padre e hija rieron distendidamente—. Estaba pensando en hacer un pequeño viaje a La Maison. Ya sabes que adoro tener mi espacio y disfrutar de un retiro en solitario. La Española siempre ha sido una isla con menos distracciones y tumultos que Tortuga. ¿Podrías mandar a algún hombre para que avise a Dungu y así tenga preparado mis aposentos para cuando llegue a La Maison?

—Por supuesto, mi niña.

Ella lo advirtió con la mirada a la vez que su padre sonreía maliciosamente.

—Decidido entonces. —Hélène se levantó—. Te dejo con tus confabulaciones —sonrió.

—Si esta empresa que tengo en ciernes llega a buen término, serás unos cuantos reales de a ocho más rica para poder gastarlos en tus años venideros —le auguró el comandante.

—Acabaré enterrada con la mitad de mi herencia sin tocar si sigues llenando mis arcas, padre.

Hélène abandonó la sala de reuniones y salió de la casona, rumbo a La Viuda Negra. Quería asegurarse de que su bergantín estuviera a punto para realizar el pequeño viaje al norte de La Española, donde se encontraba La Maison, una de las tantas propiedades que el comandante Jean Paul Lemoine tenía repartidas por las islas caribeñas. La travesía solo duraría una jornada, ya que la distancia entre ambos islotes no llegaba a cinco millas. El lugar era perfecto para desentenderse del mundo y evadirse por unos días de la realidad que solía rodearla, que no era más que muerte, sangre, robos y falta de intimidad femenina sobre un barco atestado de hombres.

Una vez a bordo de su nave, comprobó que aún quedaban algunos desperfectos por pulir antes de poder ponerla a flote. Apoyada sobre las batayolas de la toldilla, y observando a lo lejos cómo el inglés hacía su ronda matutina a través del mercado del pueblo para avituallarse de víveres, pensó que la eventual tardanza no llegaba a ser un gran inconveniente para ella, pues así cabría la posibilidad de que se produjesen encuentros fortuitos con él; o quizá no tan casuales, ya que la primera decisión que cruzó su mente en cuanto lo vio fue la de sorprenderlo desprevenido y hacer uso de sus juegos incitadores.

Sin embargo, cuando comenzó a bajar la escala hacia el alcázar con la intención de presentarse ante él, su propia mente la detuvo. Un pequeño miedo, distinto al que un abordaje o una prematura muerte llevaban consigo, serpenteó por sus venas, por sus músculos, por cada recoveco de su cuerpo. Era un temor leve, apenas apreciable, pero distinto a todo lo conocido por ella. No era terror a la Parca o a sufrir heridas sobre su piel. No se semejaba al que podría sentir ante una posible captura o ser latigueada. Ni siquiera se comparaba al presagiado por verse privada de libertad; tan codiciada por un pirata. Era… miedo a la rendición, a sucumbir bajo aquellos ojos oscuros, a someterse a los deseos del inglés…, de un hombre.

Nunca antes su imaginación había recreado a un hombre en concreto cuando se dejaba llevar por los bajos apetitos durante sus noches de onanismo. Su mente jamás le había dedicado más que un efímero pensamiento al macho en cuestión con el que yacía. Sin embargo, aquel capitán no solo estaba en sus reflexiones licenciosas, sino que también lo acompañaba en aquellas en las que nada tenía que ver lo impúdico. Cuando caminaba por la soleada playa de Tortuga, el romper de las olas susurraba su nombre. Cuando disfrutaba de su preciada soledad bajo las palmeras, la brisa llevaba su olor. Cuando derramaba sus vivencias sobre los papiros del improvisado diario, la tinta le recordaba el color negruzco de sus ojos.

Y eso era aquel vago temor, lo que tímidamente empezaba a asustarla: temor a lo desconocido, a la incertidumbre, a… resultar herida; y no precisamente por laceraciones inferidas a su cuerpo.

Tan absorbida estaba por sus abrumadores pensamientos, que no se percató de que había recorrido todo el puente del muelle y había llegado hasta la zona aislada de la choza donde estaban recluidos los prisioneros. A unos cuantos pies, justo donde terminaba el pueblo y empezaba la playa, vio al inglés caminar con paso lento mientras sostenía en sus brazos el racionamiento del día.

Y fue en ese momento —contemplándolo mientras se acercaba, observando el andar característico en todo hombre por saberse los amos del mundo, la preponderancia que lo rodeaba incluso estando cautivo…, las violaciones que tuvo que presenciar durante su niñez, los ríos de sangre corriendo por las muñecas de la señorita Damarque— cuando su arrogancia batalló con sus miedos y salió de nuevo victoriosa.

No se dejaría someter.

No caería rendida.

No sucumbiría.

No había llegado hasta allí —tras incontables menosprecios, tras burlas que pretendían herir su ego femenino, tras tener que dejarse la piel para demostrar que valía más que una mísera cabeza de ganado— para dejarse vencer ahora y caer en las redes amatorias de un hombre. Pero algo que sí haría sería obtener su revancha, como muy bien se juró a sí misma dos noches atrás. Cuando calmara su deseo por el capitán, todas aquellas inquietudes se desvanecerían.

Sí, seguramente lo harían…

Sus retorcidas venganzas siempre conseguían ese efecto en ella: serenarla.

Se ocultó tras las tablas de la cabaña, a la espera de que el inglés llegase. Cuando estuvo cerca de ella lo sorprendió a traición, por la espalda. Con una mano le rodeó el pecho y lo estrelló contra la madera de la choza, quedando ambos de frente.

Edward tardó varios segundos en darse cuenta de lo que ocurría, durante los cuales las provisiones que traía consigo cayeron de sus manos al terreno embarrado que rodeaba la cabaña. El fuerte golpe casi llegó a desestabilizarlo. Los ojos verdes de Hélène lo miraban brillosos, con destellos que no sabría decir si ocultaban ira, anhelo o desconcierto. Un incipiente recelo lo invadió, pues no estaba seguro de lo que la pirata tendría en mente; y viniendo de ella, todo cabría esperar.

—Sabía que pronto obtendría mi revancha, capitán.

El tono zalamero empleado en las palabras, y el cambio en el brillo de los ojos —que ahora sí le decían a Edward que lo que se escondía era lujuria—, lo relajaron en cierta medida. La mano que obstruía su pecho comenzó a divagar por él, rozando sus pezones bajo la tela de su camisa, moldeando sus pectorales, descendiendo por las ondulaciones de su vientre, hasta quedarse enganchada en la lazada de sus calzones.

—Dime, capitán, ¿cuánto tiempo llevas sin probar el tacto y los jugos de una mujer —se acercó a su oído y le susurró—: que hasta te es necesario hacer uso de frutas como sustitutivo?

Los dedos traviesos se abrieron paso entre la tela y retozaron con el vello que rodeaba la base de su vara, la cual dio la bienvenida a tan suculento toque irguiéndose lentamente bajo su ropa.

«Maldita seas…», maldijo Edward internamente, no sabiendo si se lo decía a la pirata o a su verga.

—¿Qué…? —Su voz se interrumpió cuando la punta de su ariete fue rozado por la yema de uno de los dedos—. ¿Qué os hace pensar que necesito de… —tuvo que parar de nuevo al sentir el calor de la mano rodeándolo, delineando cada una de las venas que surcaban su leño—, de vuestros servicios para calmar mis apetitos?

Eran puras incoherencias lo que salía de sus labios, ya que el profundo resollar con el que pronunció aquella pregunta y la dura piedra en la que se había convertido su falo, eran la confirmación inequívoca de que las labores manuales de la pirata estaban siendo bien recibidas.

Hélène sonrió, vanidosa, y se arrodilló frente al capitán, para asombro de este. Sus rodillas sintieron la humedad del barro bajo ellas, pero poco le importó la incomodidad. Quería hacerle ver al inglés que, si se lo proponía, con solo un chasquido de sus dedos —o de su lengua, como estaba a punto de suceder— sería suficiente para subyugarlo a ella. Con agilidad deslazó los calzones y los bajó hasta las rodillas. Antes de fijarse siquiera en la imagen que apareció ante ella, el olor, el aroma, el efluvio que la rodeó, hizo que aspirara con fruición la fragancia que emanaba de la exquisita verga; gruesa, rígida y alzada, al igual que el palo mayor de su Viuda Negra. Desde su posición, elevó su mirada hacia la del capitán, que la observaba con los labios entreabiertos y ojos densos. Sonrió de lado y acercó su nariz al falo.

Inspiró.

Gimió.

Inspiró de nuevo.

Rozó con su mejilla la textura caliente de la carne, suave y dura a la vez.

Volvió a inspirar.

Las respiraciones de Edward comenzaron a ser sonoras. La visión de la pirata oliéndole, sorbiendo su aroma, lo estaba hechizando. Sin ayuda de las manos, vio cómo abría los labios, le dirigía una mirada perversa y hundía la cima de su verga en la boca. Su gemido fue visceral, casi animal. Tuvo que apoyar su cabeza sobre las tablas de la cabaña para poder dejarlo salir en su plenitud. Cuando sintió la lengua acariciando donde cabeza y tronco se unían, una de sus manos se agarró a la madera que lo sostenía, con el fin de no perder el equilibrio.

Hélène se enorgulleció por el gemido arrancado al inglés y enterró la vara unas pulgadas más. Si su olor era exquisito, su sabor era sublime. Debido al grosor, sus labios se estiraban casi al máximo; motivo más que sugerente para querer seguir conquistando aquella magnífica cima. Se retiró suavemente para volver a arremeter contra ella con más ímpetu, pero la muy pendenciera solo la dejó llegar hasta la mitad, pues la anchura impedía que se abriera paso más profundo en su garganta. Establecidos los límites, comenzó a recorrerla, saborearla, chuparla. La sacó de su boca, sopló con picardía sobre ella, oyó el gruñido del capitán como respuesta y volvió a devorarla, ensalivarla, morderla.

La mano de Edward aferraba la madera a su espalda, pero no era sujeción suficiente. Bajó su mirada a la pirata, que seguía engullendo su miembro, haciendo que sus gónadas se cargaran de toda su esencia. Su mano libre viajó hasta el cuello de ella y lo rodeó con sus dedos. Su pulgar divagó suavemente por la mejilla henchida.

Hélène sintió el delicado roce y alzó la vista, sin dejar de amantar su sed de falo, el falo del inglés. El dedo resbaló hasta sus labios y los trazó, perfilando verga y boca juntas. Los ojos candentes del capitán la penetraban, más profundo incluso que la vara. Un gemido ronco la avisó de que pronto derramaría la crema. Se retiró, agarró con una mano el miembro y con la otra rasgó la tela de su camisa, consiguiendo que uno de sus pechos quedara libre.

Siendo la venganza un proceder casi innato en ella, gustaba de terminar sus vendettas con finales suntuosos, por lo que no se privó cuando le ordenó:

—Vamos, capitán. Sé un macho y baña mis pezones con tu leche.

Aquellas atrevidas y ponzoñosas palabras calentaron aún más a Edward. Los labios brillantes y enrojecidos, y el seno firme a la espera de su esencia, hicieron el resto. Su cálida crema embadurnó la piel atezada que unía ambos montículos, parte del cuello y el arrugado pezón. Cuando sus testículos quedaron vacíos, gruñó la pérdida.

Su mano aún abrazaba la mejilla de la pirata. La observó con ojos extenuados mientras las últimas exhalaciones dejaban sus pulmones. Delineó de nuevo con trazos suaves los labios con el pulgar; primero el superior, luego el inferior. Resbaló hacia la parte interior de este último, donde saliva tibia se acumulaba, e impregnó su yema con ella.

Hélène se dejaba hacer, observándolo arrodillada y con el pecho regado por la esencia. El roce a sus labios estaba siendo agradable, calmo, llevándolos a ambos a aquella atmósfera sensual y acogedora en la que siempre caían cuando se encontraban. La mano ardía en su mejilla, pero la arrullaba con ternura. Los ojos oscuros eran profundos, pero la contemplaban casi con adoración. El dedo en sus labios era invasor, pero el tímido toque parecía pedirle permiso, aunque ni siquiera supiera para qué.

Y entonces, el incómodo temor vino a ella de nuevo, invadiéndola con molestos miedos nunca antes sentidos. Había creído sepultarlos por completo cuando se había propuesto demostrar al capitán que solo ella dirigía sus acciones, sus deseos, incluso esos mismos miedos… Pero habían surgido de nuevo, como si solo hubieran permanecido latentes durante su despótico arrebato.

Se levantó, limpió con los restos de su camisa el líquido que resbalaba por su piel y guardó su seno. Intentando no mostrar la disyuntiva que empezaba a crearse en su mente con todo lo relacionado con aquel hombre, y queriendo acabar así el duelo sin sentido que ella misma había comenzado en el pozo varios días atrás, enmascaró su deseo por el capitán de soberbia cuando le dijo:

—Esta noche dormiré oliendo a ti, mi querido capitán inglés.

Se giró y empezó a caminar, alejándose lo antes posible de él, creyendo insensatamente que, de esa forma, sus nuevos inquilinos perecerían.

Edward la observó marcharse con paso ligero, todavía forcejeando con las rasgaduras de la camisa. Soltó un último suspiro profundo, recogió los suministros esparcidos por el barro y se adentró en la choza. Encontró al comodoro sentado sobre el roído colchón, mirándolo con una sonrisa abierta y burlona. Y Edward cayó en la cuenta: sus gemidos, junto con los golpes en las tablas de la cabaña, no debieron pasar desapercibidos a oídos de su superior, ya recuperado de sus heridas y bastante más despierto que los días anteriores. Tampoco el aspecto que mostraba dejaba lugar a dudas de lo acontecido en el exterior: su pelo alborotado, sus mejillas encendidas, sus ojos vidriosos, su camisa arrugada y los víveres manchados de barro.

Su compatriota al fin soltó la carcajada que parecía haber estado conteniendo y Edward no pudo hacer más que mirarlo con cara de disculpa. Le ofreció la mitad de los suministros y se sentó frente a él, en una banca de madera apolillada. Comenzaron a comer en silencio hasta que el comodoro decidió romperlo:

—La próxima vez, deberíais aseguraros de que yo no esté por los alrededores, capitán Wadlow, o me veré en la obligación de degradaros por ir fornicando en cada esquina.

Edward se atragantó con un trozo de pan. Después de toser un par de veces y tragar los restos del bocado, miró a su superior y ambos comenzaron a sonreír. Las sonrisas se convirtieron en risas y las risas en carcajadas. El eco de ellas se alargó el tiempo suficiente como para considerarse una falta de respecto en el inmaculado protocolo londinense. Sin embargo, allí, cautivos, rodeados de canallas que hacía tiempo que habían abandonado los códigos éticos por los que se regía la Corona inglesa, y conscientes de que en cualquier momento podían segarles la vida, poco importaban las férreas tradiciones anglosajonas. Sus vidas pendían de un hilo tan fino e inestable que, a pesar de su cautiverio, disfrutaron como nunca de esas risas, de la sensación de libertad, de no tener ataduras a su moral, de ser… libres de corazón y alma.

Entre las aptitudes de Edward se encontraban el saber estar y ser comedido; virtudes innatas que ni el borracho de su padre ni la hipocresía puritana de Londres le habían enseñado. Nunca había sentido un gran apego por Inglaterra, razón por la que no tenía patria a la que llamar hogar ni casa a la que regresar. Y quizá por ello empezaba a ver con otros ojos la vida errante que habían escogido aquellos malnacidos que lo mantenían cautivo, donde ellos mismos eran dueños de sus vidas, sin atender a jerarquías ya de por sí corrompidas por el poder y el nepotismo. Seguramente, la sociedad insurrecta que ellos habían creado tendría los mismos defectos que cualquier otra —dado que, al fin y al cabo, seguían siendo hombres—, pero al menos cada individuo contaba, cada uno tenía voz e incluso voto; algo que pudo comprobar durante su primera noche en Tortuga.

Recordó que cuando fueron llevados junto a las hogueras después del baño en el mar, todo hombre sentado alrededor de ellas era un igual, un semejante. No había distinción entre capitanes ni marineros, pues perdían su rango nada más poner un pie en la isla. Escuchando retazos de conversaciones, hubo una que realmente lo dejó sin habla. Uno de aquellos piratas le dijo a otro que tomaría su barco al día siguiente para ir a La Española, a lo que el último no puso impedimento alguno. Al parecer, todo navío ancorado en Tortuga era propiedad de todos. Si un hermano de la Cofradía de la Costa necesitaba hacer uso de una determinada nave, era libre de coger cualquiera que fondeara en el muelle. No existía la propiedad privada.

Otros hombres estuvieron hablando de la repartición del botín que habían obtenido. Edward volvió a asombrarse al oír que, en aquella supuesta anarquía en la que se creía que vivían los piratas, había una justa equidad a la hora de asignar lo robado. Cada uno recibía su parte, y los que habían acabado con algún miembro cercenado llegaban a quedarse con el doble y triple que sus compañeros. Los carpinteros, cocineros y cirujanos también recibían sus correspondientes porcentajes. Era una sociedad salvaje, vulgar y menospreciada, pero mucho más equitativa e igualitaria que la que regía los Imperios del Viejo Mundo.

Y luego estaba la forma de ver el deseo por la carne, de sentir los bajos apetitos, de vivir la lujuria. En muchas ocasiones, la ética no atendía a razones entre los lobos de mar, y vivían los placeres de la vida como ningún otro hombre, no importando las apariencias y gozando de una forma colosal los años que les tocasen vivir, sin limitaciones morales ni normas protocolarias.

Con ese último pensamiento en mente, y como intento de disculpa a su comportamiento por lo ocurrido hacía escasos minutos, Edward expuso a su superior:

—No desearía ser indiscreto, señor, y espero que sepáis perdonar mi atrevimiento, pero… os aseguro que el alivio que he experimentado, ha calmado mis nervios en gran medida. Creo…, creo que vos deberíais… optar por la misma… Quiero decir que…

—¿Que debería soltar mi carga? —preguntó sonriente el comodoro. Edward tuvo la decencia de sonrojarse ligeramente por la insolencia de su comentario—. No sois indiscreto, señor Wadlow, solo me recordáis el placer que todo hombre necesita, incluso en circunstancias como en las que nos hallamos.

Tras decir aquello, Edward vio cómo su superior rozaba superficialmente una de las heridas de su costado, manteniendo la mirada ausente mientras lo hacía, como si estuviera recordando algún suceso en el que hubiera estado implicado el causante de ellas. Ese proceder por parte de su camarada justo después de expresar la necesidad de placer en cualquier hombre, hacía pensar a Edward que el lazo tejido entre él y el pirata era más tórrido de lo que había supuesto en un primer momento, y aún más consolidaba el porqué “El Lobo” no se deshacía de ellos.

Siguen aquí.
No se desvanecen. Diría incluso que se han incrementado; tanto los miedos como el deseo.
Aunque…, el miedo no lo es en sí. Es… un aviso, una pequeña llamada de atención que quiere mantenerme alerta, preparada para cualquier desavenencia.

Por el contrario, el deseo sí que lo es. Pensé neciamente que sería mitigado una vez que saboreara al capitán, pero he errado estrepitosamente. No es el sabor de su esencia o el calor de su falo entre mis labios lo que permanece en mí, sino su forma de contemplarme: profunda, apasionada; sus caricias sobre mi piel: cálidas, arrulladoras.

El deseo empieza a ser algo más que un simple capricho…

Y llega a inquietarme, pues mis encuentros con otros hombres nunca han ido más allá de un mero disfrute personal, sin importarme sus apetitos y apaciguando solo los míos. Pero ayer, estando arrodillada y calada por el barro mientras lo saboreaba, no era mi goce el único que deseaba satisfacer. Quería que él se saciara tanto como yo, que se deshiciera entre mis labios y retuviera siempre en su mente aquel momento.

Ni siquiera durante mi primer contacto con un hombre tuve estos anhelos.

Recuerdo que acababa de cumplir los quince años. Mi padre volvía de una de las tantas empresas que emprendía para conseguir los mejores botines y seguir agrandado mi herencia. En aquella ocasión, no solo trajo consigo suculentas riquezas y una nueva arma para mí, sino también a un esclavo de veinte años que se había unido a su tripulación después de que esta arrasara con la galena en la que iba preso. Todos perecieron excepto él, por lo que mi padre decidió llevárselo. Unas manos jóvenes siempre serían útiles para su barco.

El muchacho era fuerte y robusto, y a aquellas edades, tanto su cuerpo como el mío experimentaban los primeros fervores del deseo por la carne. Ningún otro macho me había atraído tanto como él, por ello solía observarlo mientras trabajaba en las labores de limpieza de navíos o cuando disfrutábamos de los banquetes nocturnos en la playa.

Una de aquellas noches, después de haber comido y bebido hasta la saciedad, mi cuerpo pedía atiborrarse de otros placeres que no fueran alimento y líquido. Nunca antes había tenido contacto carnal con ningún hombre, aunque de la dinámica del acto sí que era consciente por las conversaciones que escuchaba de los piratas e indígenas a mi alrededor.

Hasta ese momento, no sabía qué buscaba cuando decidí perseguirlo hasta la orilla —lugar apartado al que solían ir los hombres a hacer de vientre u orinar—, pero el cosquilleo que encendía mi cuerpo me guiaba hacia lo desconocido, lo tentador. Me acerqué sigilosamente a él justo cuando bajaba sus calzones y cogía su miembro para disponerse a evacuar todo el alcohol ingerido durante la noche. Con quince años, ya había visto algunas de las vergas de los hombres que retozaban desnudos en las aguas de Tortuga o de los borrachos que apenas se sostenían en pie y regaban con su micción cada rincón de la isla. Sin embargo, jamás había contemplado una tan espectacular. Incluso a unos pies de distancia, la oscuridad de la piel era notoria por el gran grosor que la abarcaba.

Un gemido traicionero recorrió mi garganta y el joven se giró hacia mí. Guardando de nuevo aquel portento bajo sus calzones, se disculpó, pues bien sabía que yo era la adorada hija de su salvador; ventaja que aproveché. Estaba segura de que ninguna oposición obtendría por su parte respecto a todo lo que le pidiera u ordenara; y así fue. A lo largo de aquella noche exploré los placeres mundanos que todo cuerpo es capaz de ofrecer. Miedo, tentación y descubrimiento fueron mis acompañantes, y algo de dolor también, pero, por suerte, el joven esclavo cuidó bien de mí; cosa de la que yo no me preocupé después de aquel primer encuentro. Varios más tuvimos, solo cuando yo así los disponía, cuando mi cuerpo clamaba por ellos. No obstante, en cuanto mis deseos por el joven estuvieron satisfechos, rechacé cada uno de sus insistentes acercamientos y me dediqué a buscar nuevas conquistas, como buena pirata que era y sigo siendo.

Porque lo sigo siendo…

El capitán es solo una conquista más.

Solo una más entre tantas…

Solo… una más…

Hélène repitió en su mente las últimas palabras escritas: «Solo una más… Solo una más…», queriendo hacerse eco de ellas y así asegurarse de que eso era lo que realmente sentía. Una llamada a la puerta de su alcoba la alejó de su convencimiento impuesto.

—¿Sí?

—Soy yo, hija.

—Enseguida abro, padre.

Hélène se levantó y se apresuró a cubrir su cuerpo con un camisón de seda color marfil que había obtenido en uno de sus tantos abordajes a barcos mercantes. Se dirigió a la puerta y la abrió, saludando a su padre al mismo tiempo que lo dejaba entrar.

—Siento importunarte a estas horas, hija.

—Tú nunca serás importuno, padre —le aseguró, señalándole una de las sillas que rodeaban una mesa redonda situada justo al lado de una pequeña alacena. Jean Paul se sentó mientras ella abría el mueble y sacaba una botella de ron pesado. El gusto del comandante por aquella bebida siempre estaba presente en Hélène, por ello guardaba una botella con la que acompañar las escasas ocasiones en las que su padre la visitaba en sus aposentos.

—Varios hombres de la cofradía, Charles y yo, tenemos previsto salir hacia Port Royal dentro de dos días —le comentó el comandante, una vez que hubo saboreado el primer trago de ron.

—¿Vais a poner en marcha esa empresa que me hará aún más rica de lo que ya soy? —preguntó sonriente, bebiendo a la par que su padre.

—Si todo sale según nuestros designios, podrías ir pensando en abandonar esta vida de pillaje.

—¿Por qué debería abandonarla? Tú no lo has hecho —dijo Hélène, extrañada por la sugerencia.

Jean Paul miró a su hija con rostro paternal. Se levantó y caminó hacia la ventana, desde la que se podía contemplar el mar a lo lejos. Observando la playa con la mirada ausente, habló:

—¿Nunca has pensado en formar una familia?

Aquella pregunta la desconcertó. Su padre jamás se había preocupado por su vida más allá de saber únicamente cómo habían ido sus viajes y abordajes en la mar. Y lo agradecía en sumo grado, pues no deseaba tener como progenitor a una persona cortada por la misma tijera que el latifundista Damarque. Jean Paul Lamoine siempre fue un hombre adelantado a su tiempo, dándole a Hélène —a una mujer, a su hija— capacidad decisión desde que tuvo uso de razón.

—No entra en mis planes actuales —indicó con cierto malestar.

—¿Y en los futuros? —El comandante aún oteaba el horizonte tras la ventana, sin dirigirle la mirada.

—Papá —comenzó Hélène, usando el apelativo con el que conseguía todo lo que se proponía con él—, ¿por qué me haces estas preguntas? —Se detuvo un instante y reflexionó—. ¡Por los dioses benditos! ¿Estás orquestando mi casamiento con un viejo acaudalado? ¡Por favor, dime que esa no es la empresa que tienes dispuesta! —exclamó, casi suplicante.

Su padre se giró, la miró con asombro y comenzó a reír.

—Mi niña… —dijo con rostro y voz amable—. Mi dulce niña… ¿Cómo puedes siquiera imaginar que haría algo de ese calibre? Es más, por mucho que insistiera, hace años que no tengo ningún poder sobre ti.

Hélène siguió observándolo con el ceño fruncido, no estando segura de que sus palabras fueran ciertas del todo.

—Entonces, ¿cuál es el motivo de esta charla?

Jean Paul le regaló una sonrisa tierna y se sentó de nuevo junto a ella. Comenzó a hacer girar la copa de ron entre sus manos, apoyadas sobre la mesa.

—Echo de menos a tu madre.

Hélène lo miró, sin mostrar ánimo alguno en su semblante. Solo en dos ocasiones lo había escuchado mentar a su madre: cuando tenía tres años y preguntó por primera vez dónde estaba ella, y una noche en la que él estaba más embriagado de lo habitual y le confesó que jamás entregaría el amor que le profesó a ninguna otra hembra.

—Beber los vientos por una mujer, por la mujer adecuada, es uno de los mejores presentes que esta vida puede hacerte, Hélène. —Sus dedos seguían girando la copa—. Y si esos vientos son correspondidos, aún mayor es el regalo.

—Padre…, ¿qué estás tratando de decirme? —insistió, más confundida aún.

El comandante la contempló con ojos firmes.

—No consientas que la avaricia y el poder corrompan tu juventud, hija. No dejes que pasen los años y solo te crees un futuro a base de riquezas. Si no tienes con quién compartirlas ni a quién dejárselas, llegará un momento en que ni el mayor de los tesoros te colmará. Mi codicia y egoísmo hicieron que no pensara en el delicado estado de tu madre y me embarcara con ella en cinta en un viaje que duró más de lo previsto. Si hubiera tenido los cuidados necesarios, si hubiéramos estado en tierra, no habría perecido durante el parto… y aún seguiría aquí.

Hélène lo dejó hablar, sin saber exactamente qué quería transmitirle. Sabía que la muerte de su madre era un tema nunca abordado por él debido al profundo daño que le produjo. Algunos hombres de su padre le contaron años más tarde que la actitud del comandante se había vuelto huraña y oscura tras la ausencia de su mujer, tanto que incluso comenzó a utilizar siniestros métodos de tortura con las tripulaciones a las que saqueaba. Urdía engaños contra sus propios camaradas, dejando atrás el honor y la confianza, y se adueñaba de los tesoros robados sin llevar a cabo un reparto equitativo, como estipulaban las Chartíes Partíes y las normas por las que se regía La Cofradía de la Hermandad de la Costa, de la que ahora era dirigente.

Para Hélène, sin embargo, era el hombre que siempre la aconsejaba, quien la dejó escoger su destino, quien la tenía presente cuando se aventuraba en la mar y regresaba con nuevas armas como regalo, quien la enseñó a combatir y a reponerse cuando era derrotada. Su padre, al fin y al cabo.

—Mi afán por dejarte una buena herencia —continuó el comandante— persigue el propósito de que vivas cómodamente sin la necesidad de buscar la muerte cada vez que emprendes viaje.

—Padre… —Hélène soltó una risa suave—, no me ha ido mal hasta ahora, y no solo es riqueza lo que persigo; bien deberías saberlo. Yo, al igual que tú y muchos de los que abrazamos en su día la piratería, buscamos emociones, pasiones que solo esta forma de vivir es capaz de darnos. Sé que muchos otros lo han hecho porque la vida y la sociedad no les han permitido otra elección. Pero yo sí la tuve, y ya escogí en su momento el camino a seguir. Y, a día de hoy, no siento deseos de desviarme del sendero.

—La cuestión no es tener alternativas. La cuestión, mi niña —Jean Paul extendió su brazo sobre la mesa y arropó la mano de Hélène entre la suya—, es saber elegir la correcta. —Ambos se miraron en silencio—. Jamás he puesto trabas a tus decisiones.

—Lo sé, padre, y eso me hace preguntarme por qué decides ponerlas ahora.

—No es una orden. —El comandante le ofreció una sonrisa cariñosa—. Es un consejo de padre a hija. Si algún día engendras, entenderás mi postura. —Se levantó, dio el último trago a su ron y se encaminó hacia la puerta—. Haz ese viaje a La Maison; te vendrá bien un tiempo de reflexión.

Con un deslizamiento suave, cerró la puerta y dejó a Hélène sola en la habitación, preguntándose si no habría algo más que una simple charla padre a hija detrás de aquellas confesiones y consejos.

El festejo de la playa estaba en pleno auge. Hombres y mujeres negras e indígenas se dispersaban por la arena, abarcando desde la orilla hasta la arboleda que daba paso al principio del pueblo. La oscuridad de la noche ya caía sobre ellos, solventada por el refulgir de la llamas de las hogueras y por moscas con pequeñas cabezas que emitían tenues brillos de luz azulados. El sonido silbante de las chirimías acompañaba al armónico de las vihuelas y al retumbante de los tamboriles. Unos comían, otros tocaban y muchos bailaban, convirtiendo el lugar en una auténtica fiesta pagana. Las jarras de cerveza y botellas de ron corrían por doquier, como así también los guisos preparados por las indígenas y los bucan ahumados por los colonos.

Edward los observaba sentado en una mesa larga y estrecha donde varios hombres reían, comían y jugaban al juego de los cientos. El comodoro estaba justo a su lado, bebiendo de una jarra y con la mirada fija en la multitud, clavándola en uno de ellos, “El Lobo”, que hablaba con sus hombres de confianza alrededor de una hoguera apartada. Los habían sacado de la cabaña y arrastrado hasta la playa para que se alimentaran —siempre bajo la atenta vigilancia de la tripulación de El Lobo español—, y de paso ser testigos de la forma en la que aquellos indeseables eran corrompidos por el libertinaje.

No importaba edad, género, raza o nacionalidad. Eran indiferentes los gustos sexuales o las creencias religiosas. La mezcolanza no hacía más que avivar el fuego lascivo que crepitaba entre todos ellos, acompañando al sinuoso que emitían las hogueras. Volvían a los bailes obscenos, restregándose unos con otros por partes del cuerpo que deberían estar a buen recaudo pero que se mostraban más que insinuarse. Todo indecoroso, todo decadente, sí…, pero cautivador a ojos de Edward. El enfrentamiento entre lo moral y lo deshonesto, la lujuria y la decencia, regresaba a su mente. Lo deseaba en la misma medida que lo juzgaba, sin duda alguna herencia de la recia deontología de su Londres natal.

Su Londres natal…

Esos hombres que ahora bailaban, comían y vivían de forma tan desinhibida, huyeron de Inglaterra y de muchos otros Imperios autoritarios, al igual que él. No quizá por los mismos motivos, pues él escapaba de su sórdida niñez y ellos de las férreas normas que engrilletaban sus voluntades y pensamientos. Pero el fin era el mismo: liberarse de la opresión que sus patrias suponían.

A fin de cuentas, no perseguían metas tan distintas…

Haciéndose paso entre los cuerpos danzantes, con aquella sensualidad que la caracterizaba, vio aparecer a la pirata. Caminaba sin prestar atención a la impudicia que la rodeaba, charlando quedamente con su segundo al mando. Sus caderas no oscilaban como las de las mujeres que bailaban, pero su contoneo al andar era mucho más atrayente. Sus senos no se mecían al son de la música, pero la voluptuosidad en ellos era una melodía en sí misma. La imagen de ella arrodillada, con los verdes ojos clavados en su rostro mientras los labios esponjosos envolvían su verga, hizo que esta pulsara bajo sus calzones. El recuerdo de aquel encuentro furtivo no lo había abandonado desde que tuvo lugar, alimentándose de él como lo haría un buitre con los últimos trozos de carroña: con fruición, con gula. Y por ello la deseaba de nuevo…, enganchada a sus caderas, con el cabello enredado entre sus dedos, sus bocas a un suspiro del roce y poseyéndola, haciéndola suya.

La observó acercarse a la mesa y tener unas palabras amigables con los hombres que se sentaban en uno de los extremos. Jackes se acomodó junto a uno de ellos y ella se dispuso a hacer lo mismo en el hueco libre que quedaba. Justo cuando iba a ocupar su lugar, giró la vista hacia la mesa y Edward pudo ver la sorpresa en el rostro perfilado cuando lo encontró allí, sentado frente a ella.

Con semblantes reservados, se contemplaron mientras Hélène tomaba asiento. La música seguía sonando y el bullicio de las conversaciones a su alrededor los envolvían, pero se sentían como murmullos lejanos, como sonidos errantes que los arrullaban mientras solo la presencia de ellos dos importaba.

Edward levantó con lentitud su jarra, sin apartar los ojos de ella, sin dejar de horadarla con su mirada oscura, y bebió un trago largo, prolongado en el tiempo, consiguiendo que su nuez se balanceara a lo largo de su sólido cuello. Hélène observó el vaivén de la manzana de Adán, y unas súbitas ansias de morderla le obligaron a morder sus propios labios para engañar al deseo. Edward bajó la jarra, de nuevo con calma, y limpió los restos de cerveza con la punta de su lengua, humedeciendo sus labios y curvándolos en una sonrisa arrogante, sabedora del efecto erótico causado en la pirata. Cualquier respuesta que pudiera haber urdido Hélène para contrarrestar la soberbia del capitán, fue interrumpida por su segundo al mando cuando este llamó su atención para que tomara parte en la conversación que mantenían él y los hombres sentados en la mesa.

A medida que transcurría la noche, las miradas entre ellos fueron fugaces pero reincidentes, suscitando cosquillas inquietas en el vientre de Hélène y gruñidos entrecortados en la garganta de Edward. Al cabo de una hora, cuando todos los presentes ya habían saciado el hambre y la sed y se recostaban amodorrados sobre la mesa, la arena u otros cuerpos, una dulce voz comenzó a escucharse. Yaztil, la indígena que proveía a Edward de los víveres, estaba junto a los músicos y entonaba una canción que logró que la algarabía que había reinado hasta ese momento se convirtiera en susurros. El tono melódico de la mujer sumió la playa en un ambiente sosegado que incitaba a la relajación.

Hélène se había girado en su asiento para poder contemplar a Yaztil, dando la espalda al inglés. A cada segundo que pasaba se sentía más observada, más acechada, lo que hizo que girara ligeramente su rostro y mirara al capitán de soslayo. Este la inquiría con ojos profundos, que le recordaban a los mostrados por Chucho cuando escogía a su presa minutos antes de que se lanzara sobre ella. Por primera vez fue incapaz de sostener la mirada a un hombre y volvió a girarse, respirando con vacilación y sintiendo nuevamente esas traicioneras cosquillas que encendían todos sus sentidos.

No pasó más de un par de segundos cuando notó un tirón sutil a su trenza, que caía entre sus hombros. Quiso volverse, pero el raspar de una barba arañando su mejilla y un pecho robusto a su espalda lo impidieron.

—¿Dormisteis anoche oliendo a mí?

La pregunta del inglés cayó caliente sobre su oreja, y el tono ronco abrasó como lava candente su piel. Yaztil seguía cantando su seductora tonada, la cual no ayudaba a enfriar el fuego interior que le provocaba la cercanía del capitán.

Edward se apoyaba en la mesa con su antebrazo, recorriendo con su tronco las pocas pulgadas de madera que lo separaban de la pirata. Se había permitido acercarse a ella porque sabía que no era el centro de miradas indiscretas. Su superior se había retirado para llenar su jarra de cerveza, Jackes bailaba acarameladamente con una indígena al compás de la cadente voz de Yaztil, y los pocos hombres que quedaban junto a ellos hacía ya varios minutos que se habían abandonado al mundo de los sueños, con sus cabezas recostadas sobre la madera de la mesa.

—El aroma que ahora desprendéis —Edward acercó su nariz al cabello, rozándolo e inhalando— es más que suficiente para que yo lo haga esta noche.

Hélène intentaba timonear sus respiraciones, que se sucedían entrecortadas una detrás de otra, comenzando a escapar de su control. Miraba al frente, a los músicos tocar y a Yaztil cantar, rodeados de parejas contoneándose. El revuelo en su vientre se acrecentaba con cada palabra pecaminosa pronunciada, con cada caricia distraída a su trenza. A pesar de la agitación que sentía, contestó con la impertinencia que la personificaba:

—Mis noches no necesitan de olores para que resulten placenteras. Y yo sola me basto para que así sean, sin ayuda de fragancias… ni hombres.

—¿Así lo creéis? —Edward posó sus labios sobre el cuello, acariciándolo con ellos mientras hablaba—: Entonces, decidme… —la punta de su lengua lamió fugazmente parte de la piel—, ¿por qué os siento temblar ahora, cuando es un hombre quien os acaricia y no vos?

Hélène tuvo que darle la razón: su cuerpo temblaba, sus labios temblaban, sus pensamientos temblaban. El ínfimo pero provocativo roce a su cuello estaba consiguiendo algo nunca antes logrado por una de sus conquistas: ser ella la conquistada.

—Pero lo que me intriga de vos no es saber en qué menesteres empleáis vuestras noches, Hélène —su nombre susurrado hizo tambalear aún más sus cimientos—, sino vuestro día a día —sintió cómo su trenza era enredada alrededor de la muñeca del capitán—, qué os hace sonreír —la sensación de la nariz inhalando su cuello la estremeció—, qué sentís cuando capitaneáis vuestro barco —un mordisco suave pinchó su piel—, cuáles fueron las razones que os llevaron a decantaros por este tipo de vida. —El canto de Yaztil la envolvía del mismo modo que el acecho del inglés.

—¿Acaso deseas que te haga partícipe de cada uno de mis movimientos o vivencias? —logró preguntar.

—Deseo mucho más que eso. —Con la trenza rodeando parte de su brazo, Edward entremetió sus dedos en el cabello de la nuca y lo acunó en la palma de su mano. Sus labios dejaron el cuello para acercarlos a escasas pulgadas de los de la pirata—. Aunque me es imposible negar que, inesperadamente…, me interesáis.

Cuando Hélène habló, la boca del capitán le hizo cosquillas en su comisura:

—¿Qué tipo de interés tienes en mí?

—Aún no estoy seguro. —Con tiento, Edward mordió parte del labio inferior—. Pero estoy más que dispuesto a averiguarlo.

La canción de Yaztil terminó justo en el instante en que el comodoro se acercaba a la mesa con su jarra repleta de cerveza. Edward se separó de la pirata, desenredando lánguidamente la trenza de su brazo e inhalando por última vez, sentándose en el banco alargado que servía como asiento.

Hélène sintió la humedad de la noche caer sobre su espalda, yéndose el calor y viniendo el frío, pero el fantasma epicúreo de los labios en su cuello aún permanecía.

Necesitaba aire.

Necesitaba despejarse.

Necesitaba huir de las sensaciones que el capitán le provocaba.

Los miedos volvían, más intensos que nunca, e hicieron que se levantara y abandonara la mesa sin tan siquiera mirar atrás. Anduvo entre los bailarines —dados ya al vicio nocturno—, maldiciéndose por alejarse de una forma tan pusilánime, pero le urgía poner distancia entre ellos para poder calmarse. Llegó hasta la arboleda cercana al pueblo, se adentró a través de los frondosos árboles y se detuvo frente a uno de ellos. Alargó el brazo y posó la mano sobre el tronco, respirando hondo varias veces.

Esta no era ella.

No lo era…

Sabía perfectamente lo que sucedía: estaba desarrollando sentimientos más profundos por el inglés que los surgidos en cualquier otra noche de desquite carnal. Ese anhelo por querer verlo, porque la tocase, porque pronunciase su nombre, por el raspar de su barba, por ser el centro de su oscura mirada, por sentirlo de nuevo en su boca, por desear tenerlo dentro, por… besarlo… Todo aquello empezaba realmente a asustarla. Los tímidos miedos se habían convertido en titanes que habían sido liberados de su particular Tártaro.

Como había dicho su padre, necesitaba un tiempo de reflexión.

Y eso haría.

Dejaría atrás Tortuga, al inglés y las nuevas inquietudes, y pondría rumbo a La Española para su retiro en La Maison.

Decidida, inspiró profundo y se dispuso a ir hasta el muelle para comprobar si su Viuda Negra estaba lista para el corto viaje a la isla vecina. Pero cuando se apartó del árbol, una mano tapó su boca y un cuerpo apresó su espalda, apretándola contra el tronco. El inconfundible olor a virilidad llegó a ella antes de que la voz ronca llenara su oído:

—Os habéis ido sin darme la oportunidad de averiguar mi interés en vos.

Como en el pozo, se sentía acorralada por el inglés. Respiraba torpemente por la nariz, sus senos rozaban la corteza del árbol, un brazo rodeaba con contundencia su cintura y toda su espalda notaba el calor del torso detrás de ella. No lo había oído acercarse porque sus sentidos habían estado en otros derroteros, en los que concienzudamente había buscado la forma de huir del asedio al que ahora se enfrentaba.

Edward habló de nuevo, ya que su mano se lo impedía a la pirata:

—Podría ser solo interés en vuestra díscola vida —comenzó a acariciarle distraídamente el vientre mientras sentía el calor de los resoplidos que ella vertía sobre su mano—, en las acciones de vuestro pasado —descendió a través de la lazada de los calzones—, en vuestros recuerdos… —Posó su palma sobre la tela que abrigaba la vulva—. Pero, ahora mismo —un dedo viajó hasta la forma triangulada entre los muslos—, mi único interés es oíros gritar cuando esté dentro de vos.

La respiración de Hélène se agitó; un zumbido belicoso en su sien la incitó a luchar contra el capitán, pero la paralización total que su cuerpo sentía —y que solo respondía a las manos ajenas que la tocaban—, la disuadían de su pugna. El dedo resbaló a lo largo de su pliegue y su jadeo dio a parar a la mano que cubría su boca. Las caricias comenzaron lentas pero dominantes, cosquilleando todo su ser. El roce a su centro fue acompañado por el de la verga cuando esta se aposentó entre sus nalgas. Ambos, vara y dedo, tenían sus caderas en un vaivén acompasado que consiguió que su crema empezara a humedecer la tela de sus calzones.

Edward impelía con mesura contra el culo mientras su dedo circulaba la abertura, que poco a poco se iba empapando. El deseo de sentir su leño arropado por el cálido interior quedó relegado ante su acuciante apetito por querer saborear a la pirata, por degustarla en su boca. Bajó la mano que la amordazaba y, junto con la otra, comenzó a deslazar los calzones.

Hélène dejó salir los jadeos, ahora sin restricción alguna, y bajó la mirada para observar cómo era desnudada sin miramientos. De un instante a otro, sus miedos, su lucha interna y la decisión de alejarse de todo habían sido desbancados por unas manos dictatoriales que se apoderaban de su cuerpo y mente, y que, lejos de rebelarse, se sometía a ellas persiguiendo un único fin: abandonarse a su propio placer.

Edward seguía forcejeando con el lazo, y o bien era porque la lazada estaba asegurada con firmeza o porque sus dedos no atinaban a deshacerla, pero le fue imposible desliarla. Su verga tumefacta y su lengua clamando por los jugos que habían impregnado su dedo, hicieron que su aguante flaqueara y rasgara la tela que lo separaba de su manjar.

Hélène afianzó sus manos en el tronco del árbol cuando su cuerpo se zarandeó debido al desgarro de sus calzones, que comenzaron a caer por sus piernas hasta quedarse amontonados justo debajo de sus rodillas y sobre sus botas. Segundos transcurrieron y no sintió movimiento por parte del inglés, lo que le permitió recuperar algo de cordura e intentar imponerse al asalto, con el fin de ser él la presa y no ella, papel que siempre ejercía en sus encuentros carnales. Giró su cabeza, sabiendo de antemano que mirar aquellos ojos salaces podría hacerla flaquear en sus nuevas intenciones. Para su suerte, lo encontró de pie justo detrás de ella, mirando hacia abajo. Pudo comprobar la ausencia de calzones también en él, apilados en los tobillos. Su erección, magnífica en todo su esplendor, se erigía sobre el manto velludo que poblaba la ingle. Pero el capitán no estaba admirando su orgullo de hombre, sino los dos montículos atezados frente a él. Hélène se vanaglorió por el examen a su trasero y, habiendo cambiado sus inseguridades por una confianza desvergonzada, lo meneó traviesa y discretamente, buscando hacer ver al inglés que no era dueño y señor de la situación. Ello consiguió que el capitán levantara sus párpados y la devorara con aquellos ojos negruzcos que siempre la embrujaban.

Sin mediar palabra, Edward se arrodilló, cogió con ambas manos las nalgas y las separó. A pesar de la oscuridad que caía de la noche, la copa de los árboles que los rodeaban dejaban entrar pequeños haces de luz lunar, y gracias a ellos pudo vislumbrar el brillo de la secreción que embreaba el pliegue. Labios llamaron a labios y acercó los suyos a los de la pirata. El olor a hembra llenó su nariz antes de que lo hiciera el sabor en su boca. Su lengua salió disparada al encuentro de más sustento, de más néctar. Arremetió con la punta entre las carnes y comenzó a deslizarla a través de ellas, de un extremo a otro, buscando abrirse paso con desespero hasta llegar lo más al fondo que pudiese.

Hélène gimió alto, efusiva. La lengua invadiéndola la había cogido desprevenida. La horadaba, la avasallaba y la calentaba. Los dedos callosos aferraban sus nalgas y las mantenían abiertas, y su pliegue se humedecía a ritmo de lamida. Las cosquillas caprichosas de su vientre ahora eran bienvenidas; los temores que la asustaban, olvidados. Su cuerpo solo se centraba en eso mismo: en el goce de su centro.

Edward parecía no saciarse del olor, el sabor y los jugos que había logrado exprimir de la pirata, pero otra parte de ella lo estaba llamando tentadoramente. Al igual que su lengua rozaba la abertura que chupaba, su nariz lo hacía con la otra contrapuesta. La textura arrugada de esa zona lo invitaba a saborearla también. Se retiró, tragó los restos de crema que habían embebido su boca y se aventuró camino arriba por la grieta, que permanecía abierta gracias al agarre de una de sus manos, pues la otra ya suplía el vacío que había dejado su lengua.

Cuando dos dedos se adentraron en Hélène y una lamida besó su entrada oscura, sus piernas comenzaron a flaquear. Se asió del tronco y puso su mejilla en la corteza. Y así, intentado que sus rodillas no la derrumbasen, se dejó embestir y lamer para su propio regocijo, el cual estuvo a punto de llevarla al clímax. Pero entonces, abruptamente, dedos y lengua la abandonaron. Comenzó a darse la vuelta para increpar al capitán por aquella osadía, pero fue él quien la agarró de la cintura, la giró y los puso frente a frente, ella de pie y él aún arrodillado.

Sin mirarla, Edward terminó de bajarle los calzones y le quitó una de las perneras y una bota, pues, para lo que tenía en mente, era más que suficiente solo con una. Se levantó, la miró con fiereza en sus ojos, se deshizo de sus propios calzones y dio un paso, juntando sus cuerpos. La pirata ahogó un gemido cuando la cogió de las nalgas y la elevó, obligándola a abrir las piernas y a enredarlas alrededor de sus caderas. Posicionó su verga en la abertura empapada y sentenció:

—Os dije que gritaríais cuando estuviera dentro de vos. —Y se hundió en el interior, sacando un grito jadeado de ella y un gruñido visceral de él.

Las aristas de la corteza del árbol se clavaban en la espalda de Hélène, pero algo más intrusivo lo hacía dentro de ella. Sintió cada pulgada penetrarla, y acompañó cada una de ellas con un suave gemido. Por mucho que ella hubiese querido intercambiar los papeles, la realidad era que la presa estaba siendo completamente devorada por un animal hambriento.

Edward avanzó lentamente pero sin detenerse, hasta que sus caderas chocaron. Ambos permanecieron inmóviles unos segundos: él sujetándola de los muslos, ella de los hombros; él con el rostro hundido en el cuello, ella entre la barba. Supo que algo que no era su vara molestaba a la pirata cuando esta emitió un bajo quejido de dolor. Desenterró su rostro del cuello para mirarla y lo que encontró sacó de él una sonrisa. Ella se mordía el labio y arrugaba su ceño, aguantando con estoicismo lo que sin duda sería una arista particularmente puntiaguda arañando su costado, a juzgar por el contoneo de su espalda. Edward pasó un solo brazo por debajo de las nalgas para seguir sosteniéndola y colocó el otro entre la corteza y la espalda, para que fuera él y no ella quien acabara con rasguños cuando comenzara a embestirla, como tenía previsto hacer en breve.

A Hélène no le pasó desapercibido el acto de condescendencia, el cual agradeció casi con disgusto con una sonrisa cargada de matices envilecidos. No llevaba bien obras tan altruistas dirigidas a su persona, aunque tampoco podía negar que el inglés la había casi enternecido con su galantería. Pero la densa oscuridad volvió a los ojos del capitán. Sintió cómo el brazo que la protegía de la corteza subía a través de su espalda y cómo la mano tiraba de su cabello, haciendo que su rostro se elevara. Los labios del inglés rozaron los suyos en el momento en que se retiró de su interior, y fueron abrasados por un gruñido caliente cuando la penetró, esta vez con fuerza.

Por fin Edward la tenía como quería: acoplada a sus caderas, con su puño asiendo la trenza —por la que estaba adquiriendo un gusto que rozaba la obsesión— y con sus bocas mendigando uno el aliento del otro. Comenzaron así una serie de embestidas que mantuvieron sus piernas en tensión y las de la pirata meciéndose a golpe de arremetida. El constante movimiento hizo que la camisa de ella resbalara por los hombros hasta quedar equilibrándose sobre uno de los pezones. Él atisbó de soslayo tan preciado regalo y lo aceptó sin vacilación. Bajó su cabeza y, con los dientes, retiró la tela, para después apresar entre sus labios el oscuro pezón, jugueteando con él mientras intercalaba lengua, dientes y acometidas.

Aquel último atropello a su cuerpo fue lo que llevó a Hélène al borde del orgasmo y, entre jadeos, logró decir:

—No… te descargues… dentro de… mí.

Sabía que debería haber pensado antes en ello, pero su deseo por ser tomada por el capitán la había sorprendido tanto como él mismo lo había hecho bajo aquellos árboles. Al escuchar su petición, el inglés dejó el caramelo que tenía entre los dientes y la miró con una sonrisa pendenciera; la respuesta fue montarla con más ímpetu. Por un segundo, Hélène creyó que ignoraría su demanda, en vista de que la cabalgaba con el instinto de un semental queriendo perpetuar su progenie. Pero entonces se hundió en ella una vez más, con brío, se salió completamente y volvió a penetrarla con dos de sus dedos. La verga resbaladiza quedó incrustada entre su ingle y su pierna. Y de esa forma, falo y mano la montaron al unísono, siendo inevitable que gritara cuando el clímax llegó a ella segundos antes de que el inglés gruñera el suyo y rociara con su esencia la piel de su muslo.

Las piernas de Edward no soportaron su peso ni el de ella y comenzó a caer de rodillas, lacerándose el antebrazo con la corteza del árbol a medida que descendía. Sus canillas quedaron tendidas sobre el mullido herbazal bajo él, con la pirata sobre sus muslos.

Los susurros de la noche los escoltaron hasta que sus cuerpos dejaron de temblar.

777

—Menudo polvazo acaban de echar. Eso no hay quien se lo crea —dijo Saúl, abriendo un paquete de patatas fritas.

—¿Por qué? —preguntó Ana, curiosa—. ¿Tú nunca has tenido un “aquí te pillo, aquí te mato”?

—Por favor —comenzó con cara de incrédulo el residente de proctología—, esos no duran ni un minuto, y tú te has pasado veinte relatando la follada del año.

—Eso es un polvo en condiciones, y no el que muchos hombres creéis que echáis.

—Polvo en condiciones el que te echaba yo —murmuró entre dientes Saúl mientras masticaba un par de patatas fritas.

—¿Qué? —lo interrogó Ana, no habiéndolo entendido a causa del tentempié en su boca.

—Que… del polvo vienes y en polvo te convertirás —mintió, una vez que hubo tragado.

Ana no quedó muy convencida con la respuesta, pero corrió un tupido velo y le preguntó:

—¿Sabes que la expresión “echar un polvo” viene de esa frase que acabas de decir? —Saúl solo se dedicó a mirarla a la vez que seguía comiendo—. Aunque hay otra versión más extendida y avalada. En el siglo XVIII, los aristócratas tenían la costumbre de aspirar polvo de tabaco durante las reuniones de sociedad. Como les provocaban molestos estornudos, se retiraban a otras habitaciones para poder hacerlo tranquilos y en solitario. Pero con el tiempo, aprovecharon también esas escapadas para acostarse con las damas, que los esperaban en las estancias a las que acudían para echar un polvo, como empezó a llamarse a esta práctica de esnifar el tabaco y que posteriormente derivó en el significado de lo que hoy día conocemos.

—Interesante —dijo Saúl con la boca llena—. Ahora, además de cuentacuentos, eres una experta en expresiones cochinas.

Ana sonrió de oreja a oreja y regresó a su relato:

—En fin, sigamos, porque ahora —sus ojos destellaron con travesura— es cuando la verdadera historia de piratas comienza.

Edward había conseguido calmar el ritmo frenético que el derramar su carga había supuesto para sus pulmones. Sentado de rodillas, mantenía a la pirata sobre sus muslos. El brazo que la afianzaba a su pecho picaba a causa de los hilos de sangre que comenzaban a resbalar por su piel. Sus dedos aún permanecían dentro de ella, cubiertos por la tibia brea y el calor interior. Ella suspiró, perezosa, aferrada a sus hombros y con el rostro oculto en su cuello. Edward recordó el momento en que intentó tentarlo sacudiendo el trasero, y quiso pagarle con la misma moneda. Sonriendo ladinamente, movió sus dedos, lo que consiguió sacar un respingo de la pirata, que se incorporó y lo miró.

—¿Piensas estar mucho más tiempo ahí dentro? Ya has conseguido lo que querías: que gritase —dijo con altanería Hélène, pero sin retirarse una sola pulgada del cuerpo del inglés.

—Estoy seguro de que, si me lo propongo, conseguiría de vos mucho más que gritos —contrarrestó Edward, igual de altanero.

—¿Otra vez ese ávido interés en mí? —malmetió, aunque una sonrisa, que poco tenía de arrogancia y mucho de emoción, visitó sus labios con solo pensar en que el capitán quisiera saber de su vida.

Edward cambió su rostro picaresco por uno afable mientras se salía del interior y le acariciaba lentamente el muslo, dejando un rastro de crema allí por donde pasaba. Se irguió sobre sus rodillas con ella en brazos y maniobró para tumbarla sobre el manto de hierba bajo ellos. Se acomodó entre las piernas y apoyó sus codos a ambos lados de la cabeza.

—Os he propuesto la pregunta en varias ocasiones y aún no he obtenido respuesta.

—¿Qué pregunta? —quiso saber Hélène, bajando sus manos de los hombros a los brazos del capitán. Sus vientres y caderas estaban unidos, y sentía cómo la verga, ya saciada, descansaba somnolienta a un lado de su vulva.

—Por qué os decidisteis por navegar los mares abordando barcos. —Edward no incluyó un tono interrogativo. La contempló con ojos aletargados mientras volvía a enredar sus dedos en el cabello.

Hélène pensó que aquel capricho por su trenza era algo en lo que el inglés ya ni siquiera reparaba, aunque no era ese el motivo que la tenía encandilada. Después de un encuentro carnal, nunca había dado pie a una conversación con su acompañante, y mucho menos a quedar tumbados, regalándose sonrisas y lo que podrían considerarse arrumacos. Sin embargo, con el capitán, bajo él y arropada por su cuerpo, se dejó hacer y llevar, hasta tal punto que incluso le brindó una contestación:

—Fue más una oportunidad que una decisión. —Observó cómo los ojos oscuros le pedían una respuesta más clara y, riendo con suavidad, se la concedió: —Tuve la suerte de ser testigo de cómo una mujer no es dueña de su vida, de cómo son violadas, obligadas a desposarse sin su consentimiento y a no poseer nada material, ni siquiera sus propios cuerpos.

—¿Es eso una suerte? —preguntó confundido.

Hélène lo miró, seria, y aclaró:

—Sí…, sí que lo es, pues me dio la oportunidad de elegir entre ser tratada como una mera posesión o ser yo la que poseyera las riendas de mi vida.

Edward la examinó durante unos segundos.

—Dijisteis… —empezó, mientras su mano seguía serpenteando por la trenza— que lo que no queríais era estar bajo el yugo del hombre. ¿Os referíais a uno en concreto o a todo mi género?

Hélène dejó escapar una risa sarcástica. —¿Es que acaso hay diferencias entre vosotros?

El rostro del capitán se tornó filoso a la vez que sensual.

—Tantas como las que se pueden encontrar en vosotras. Vos misma acabáis de decir que no queríais ser como las demás. Entonces, ¿por qué pensar que entre los hombres no puede haber alguno que también haya querido desvincularse de lo establecido?

—¿Te propones ser ese “alguno”? —Hélène le ofreció una mirada desdeñosa. —Eso no son más que mitos, leyendas que los propios hombres generan para que las mentes manipuladas de las jóvenes casaderas crean que, aunque sea una obligación, su único valor en esta vida es el de desposarse con un caballero andante. Lo que no saben esas necias es que, más pronto que tarde, esos “caballeros” se convierten en sus verdugos, desposeyéndolas de sus voluntades y de todo lo que alguna vez tuvieron.

Edward escuchó cada una de sus palabras, no pudiendo contradecir las verdades que vertían. Pero bajo la furia que emanaba de la pirata, también pudo discernir otra inquietud. Llevó una mano a la piel atezada de la mandíbula y la acarició.

—¿Es eso lo que os asusta, lo que veo en vuestros ojos? ¿Pensáis que si os enamoráis de un hombre, os vilipendiará y desposeerá de todo lo que tenéis, de lo que sois?

Hélène giró el rostro hacia un lado, apartando la mirada del inglés. Astuto y sin errar, había leído en sus ojos sus miedos; miedos que no deseaba compartir con nadie, y menos con él, que era quien los había engendrado. La mano del capitán agarró su mentón con suavidad y lo giró para que volviese a mirarlo. Frente a frente de nuevo, los ojos negruzcos parecían excavar en los suyos, intentado desempolvar su gran tesoro oculto. Un pulgar navegó por su labio inferior, creando ondas en él como la estela de un barco.

—No obstante, olvidáis algo, pirata rebelde. —Hélène sonrió por el apodo. Edward bajó su torso hasta pegarlo al de ella. Miró la boca con deseo, siendo recorrida por su dedo. Quería morderla, chuparla, comérsela; pero antes que nada quería rozarla, sentirla junto a la suya. A pocas pulgadas, murmuró—: Un hombre enamorado —juntó sus labios y habló sobre ellos—: también sufre los mismos temores a ser conquistado. —Y la besó.

La esponjosidad fue lo primero que sorprendió a Hélène; la calidez vino después. Su boca permaneció quieta mientras era paladeada con tiento por la del inglés; pudo oler y saborear la cerveza en ella. Lo miró, habiendo entre sus miradas solo dos dedos de distancia, y comprobó que él también la observaba. Las comisuras de los ojos del capitán se arrugaron con picardía y Hélène sintió la punta de un diente morder su labio. Lo reprendió con un brillo conminatorio en sus ojos verdes, a lo que él respondió estirando los labios en una sonrisa perversa para después abarcar con ellos toda su boca. La lengua apenas comenzaba a rozarla cuando se oyeron risas y pasos acercándose. Se separaron unas pulgadas y se miraron en silencio.

Edward se apresuró a levantarse, sujetándola de las axilas y alzándola junto con él. Ambos se contemplaron por unos segundos, desnudos de cintura para abajo. Las voces se iban haciendo más nítidas. Volvió a arrodillarse y llevó sus manos a los calzones de la pirata, que se apiñaban en uno de los tobillos. Los desenredó y ahuecó para que ella pudiera meter la otra pierna.

Hélène receló de nuevo por aquel acto tan servil, pero se sujetó de uno de los hombros del capitán y se dejó vestir, como siempre le sucedía en presencia de él: se dejaba hacer.

Edward fue subiendo los calzones por las piernas y muslos hasta llegar a la cintura. Se irguió e intentó hacer el lazo que tanto le había costado deshacer; o más bien desgarrar. Unió los restos que habían quedado de su furor y volvió a colocarle la camisa sobre los hombros, ocultando el seno que tan buen sabor de boca le había dejado. Después de vestirla, le tocó el turno a él: recogió sus calzones y se los puso.

Los segundos transcurrían y ninguno hablaba, solo sus ojos lo hacían: pasto verde bajo cielo oscuro. Él fantaseaba con llevarla a una bonita casa y disfrutar de su compañía el resto de la noche. Ella jugaba con la idea de que no era un prisionero y así poder arrastrarlo hasta los aposentos de la casona.

—Buenas noches, pirata rebelde. Hoy también podréis dormir oliendo a mí…, igual que yo lo haré con vuestro sabor —dijo Edward a modo de despedida.

Hélène únicamente parpadeó con rapidez mientras lo observaba darse la vuelta y desaparecer entre la arboleda. Tomando la misma decisión pero en dirección contraria, caminó hacia la entrada del pueblo, y fue inevitable que su mente ardiera por el cúmulo de pensamientos que se vertieron sobre ella. Y no solo pensamientos, sino también estados de ánimo que fluctuaban desde la más mísera tristeza a una felicidad desbordante. Durante un paso, el capitán era un diablo disfrazado de hombre honrado que quería llevarla a los avernos de la sumisión; al siguiente, era un ángel que solo deseaba cuidarla y llenarla de dicha. Por las calles del poblado, eran los temores los que le decían que acabaría herida; por el sendero hacia la casona, eran las cosquillas las que le rogaban por más: más momentos como el que acababa de degustar, más palabras susurradas sobre sus labios, más conversaciones distendidas en las que cada uno aportaba su particular punto de vista hacia la vida; hablando, tocándose…, estando juntos.

Miedo contra deseo.

Interés frente a desconfianza.

Permanecer fiel a sus principios o dejarse llevar.

Debatiéndose aún entre la cara y la cruz, llegó a los primeros escalones de la casona que la llevarían a sus aposentos. Al pasar junto a las grandes puertas de la sala de reuniones, por un pequeño resquicio escuchó a su padre hablar con alguien. No tenía especial interés en lo que allí se debatía, por lo que siguió su camino hacia su alcoba, hasta que una de las palabras dichas por su padre la detuvo:

—El comodoro y el capitán valdrán la fortuna suficiente como para comprar la mitad de La Española.

El hombre que lo acompañaba rio estruendosamente y supo que se trataba de Charles. Se apostó tras la puerta e hizo lo que su padre tantas veces le había reprochado: escuchar conversaciones ajenas.

—¿Ha surtido efecto el engaño que has urdido contra “El Lobo”? —preguntó el pirata obeso.

—Con las primeras horas del alba, partirá hacia Guadalupe en busca del tesoro que el gobernador de la isla guarda con tanto recelo. Por muy astuto que sea, sigue siendo un ladrón, y como tal es incapaz de negarse a la obtención de una buena riqueza. Le he asegurado que yo me haré cargo de los cuidados que necesita el comodoro para terminar de sanar mientras él emprende el viaje, así que dejará en Tortuga a los dos prisioneros, lo que será de provecho para nosotros. Mañana, en cuanto bote su galeón, cogeremos al comodoro y al capitán y pondremos rumbo a Port Royal. No solo conseguiremos una gran suma de oro por llevarlos ante el gobernador de Jamaica, sino también una relación bilateral con el Imperio inglés que derivará en beneficios comerciales. ¡Todo son ventajas, mi querido Charles!

—No hay quien te supere en agudeza y mezquindad, canalla —lo alabó el pirata—. Pero los prisioneros se resistirán.

—Te dejaré a ti escoger el método de tortura si se rebelan —rio el comandante—. Sería mejor entregarlos de una sola pieza, pero no mermará nuestra ganancia si los devolvemos con una pierna, ojo o mano de menos.

Las risas inundaron la habitación, y la congoja lo hizo con el corazón de Hélène. La imagen del inglés con una extremidad siendo cortada a sangre fría, la acompañó hasta que las carcajadas cesaron. Entonces, la voz de Charles sonó seria:

—¿Qué le dirás a “El Lobo” cuando vuelva de Guadalupe y no encuentre a sus prisioneros? Tarde o temprano descubrirá que tú has orquestado todo esto, Paul. Es igual de desconfiado que sagaz. No creerá en la argucia que hayas ideado.

—Con suerte, no tendremos que preocuparnos por eso. —Hubo un silencio que Hélène interpretó como una pregunta no formulada por parte de Charles a causa del desconcierto que le habrían generado las palabras del comandante, quien prosiguió la conversación explicándose—: Desde que fondeó en Tortuga trayendo consigo a los prisioneros, “El Lobo” porta un reloj de bolsillo con él. Sabes que nuestro querido camarada no es hombre de alhajas, por lo que me lleva a pensar que algo se esconde tras ese objeto, tanto o más valioso que los ingleses, como para que no se desprenda de él. Quiero que reúnas a tus hombres y partáis hacia el archipiélago de Los siete hermanos. Esperad allí a que el galeón de “El Lobo” lo atraviese en su camino hacia Guadalupe y así poder sorprenderlos en una emboscada. Trae contigo el reloj y yo tendré ya preparado mi barco con los prisioneros para dirigirnos a Port Royal. El gobernador de Jamaica ya está enterado de mi llegada, pues no soy tan estúpido como para no pensar que la emboscada podría salir mal y, como consecuencia, ser el blanco de la furia de “El Lobo”. Si el cabrón intenta seguirme hasta Jamaica, la guardia inglesa lo estará esperando, y con ello no solo entregaré a dos altos mandos de la Marina Real, sino también a uno de los piratas más buscados por la Corona inglesa.

—Siempre que “El Lobo” no se adelante a tus propósitos y acabes muerto —lo advirtió Charles.

Jean Paul suspiró quedamente. —Ya he lucubrado esa posibilidad, viejo amigo, y lo único que me preocupa tras mi muerte es el bienestar de mi hija. Al menos, con la herencia que le dejo, sé que el oro no será un problema para ella. Pero el tiempo apremia, Charles. Avisa a tus hombres y partid hacia Los siete hermanos antes del alba. Yo sacaré a los prisioneros de la cabaña después de que El lobo español haya dejado Tortuga.

Hélène oyó pasos apresurados en la sala y caminó rápido hacia su alcoba. Una vez dentro y con la puerta cerrada, apoyó la espalda sobre ella y respiró atropelladamente por la nariz. Un aluvión de pensamientos e imágenes abordaron su mente del mismo modo que su tripulación hacía con cualquier barco enemigo: invadiéndola por varios flancos. Tuvo que echar mano de sus aptitudes como estratega para ubicarlas por orden de importancia.

Primero: su padre. Siempre supo que carecía de escrúpulos; algo que, en mayor o menor medida, había heredado de él, al igual que haría con su fortuna. Ahora comprendía aquella reunión en sus aposentos la noche anterior. Jean Paul sabía que jugando al gato y al ratón con “El Lobo”, cabía la posibilidad de ser atrapado bajo las fauces de este, dando como resultado su muerte. La conversación que tuvieron fue una despedida por lo que el destino pudiera guardarle. Y era consciente de que no había forma alguna de convencerlo para que desistiera de su propósito. Su padre era un pirata de ideas fijas, igual que ella.

Segundo: el inglés. Los prisioneros no eran más que monedas de cambio para “El Lobo” y el comandante; seres humanos intercambiables por bolsas repletas de oro que tanto uno como otro derrocharían en ron, desenfreno y jodiendas. Su padre no los mataría, ya que le convenía mantenerlos vivos si quería ver algo de ese oro. Pero estaba segura de que los ingleses sufrirían grandes heridas hasta su venta en Port Royal; heridas, quizá, permanentes para el resto de sus vidas. Las habladurías acerca de su padre tenían razón: era despiadado y desprovisto de honor hacia sus propios camaradas. Siempre pensó que la relación entre él y “El Lobo” estaba bien cimentada gracias a las encomiendas en las que se inmolaron durante los años que trabajaron juntos, atacando poblaciones del continente. Sin embargo, no debía olvidar que eran hombres de mar, asesinos, traidores a los que poco o nada importaba el bienestar ajeno, solo buscando perseguir el suyo propio. Bien lo sabía, pues ella era uno de ellos, igual de egoísta; lo que le llevaba a su conclusión final: ella misma.

Durante los años de su niñez había aprendido a defenderse, a tratar con canallas faltos de decencia y moral; había sabido encontrarse a sí misma en un mundo que siempre le puso obstáculos, a perfilar su personalidad e ideales. Se había creado una forma de vida que se amoldaba perfectamente a lo que la rodeaba, desechando aquello que no le era de interés y apoderándose de lo que sí lo era… El inglés…

La falta de sentimientos profundos hacia un hombre no había formado parte de esa vida que había construido, y la aturdía cuando reparaba en ello, llegando incluso a derrumbar parte de la coraza levantada como defensa. Los miedos habían evolucionado de tímidos a intensos, que solo parecían serenarse cuando él estaba presente: cuando le hablaba, cuando la tocaba, cuando sencillamente la miraba durante largos segundos mientras sonreía y acariciaba su cabello. Y por mucho que se negase a ello e intentase enmascarar su deseo con arrogancias y alardes de poderío —como el intento fallido de hacer ver al capitán que él no llevaba la voz cantante durante su encuentro de hacía apenas una hora—, la realidad era que lo quería.

Quería su olor.

Quería su sabor.

Quería sus manos sobre su piel.

Quería escuchar su voz, sentir sus caricias y su sudor sobre el suyo. Y lo que no quería era perder todo eso por unas cuantas monedas más aumentando su futura herencia.

Aún apoyada sobre la puerta de su alcoba, levantó la vista hacia la ventana, por la que se veía al alba desperezarse lenta pero sin pausa. Una sonrisa infame comenzó a perfilarse en sus labios y sus ojos brillaron con astucia e insidia. ¿No le había aconsejado su padre retirarse a La Maison para un tiempo de reflexión?

Bien, lo haría…, pero no partiría sola.

Edward llegó a la cabaña después de sortear al grupo de hombres que los habían interrumpido. Tras dejar la arboleda y caminar por la playa hasta la choza, se sorprendió al no sentirse vigilado, como había sido siempre la tónica desde que llegaron a Tortuga. Pensándolo más detenidamente, no se había visto acechado desde que abandonó la mesa en pos de la pirata. Los hombres de “El Lobo” habían sucumbido bajo el alcohol y las dulces palabras de la tonada de Yaztil, motivos que consiguieron que no fuera espiado por mentes viciosas durante su acto indecoroso a plena vista de todos, solo oculto tras unas hojas de palma y arbustos. Esa pequeña escena de indecencia le hizo plantearse varios asuntos.

Mientras se acomodaba en el mugriento colchón de paja y apenas le dedicaba un fugaz pensamiento al hecho de que su superior no estuviera en la cabaña, reflexionó sobre lo que había sido su vida antes de su cautiverio. Jamás se había visto envuelto en sucesos que pudieran considerarse deshonestos en el austero sistema londinense. Ni siquiera vivió el estigma que hubiera supuesto ser el hijo de un uxoricida, pues huyó y se cobijó bajo la férrea disciplina del ejército naval, donde lo libertino e indecente no tenían cabida. No obstante, ello no implicaba que no hubiera desertores de la moralidad impoluta entre los componentes de la Marina Real, siempre mostrando una imagen pulcra de cara a la galería pero abandonándose a los bajos apetitos cuando no eran receptores de miradas acusadoras; miradas que miraban hacia otro lado, ya que los dueños de ellas también tenían qué callar.

Las reglas siempre fueron hechas para romperse, sobre todo cuando repercutían en un placer o beneficio personal. Y si además se le unía la sensación de que la muerte podría llegar en cualquier instante, más motivos había para dejarse engatusar por los placeres ocultos que la sociedad censuraba.

Después de dos semanas retenido, y sabiendo que de un momento a otro podría yacer muerto al estar en manos de asesinos que se regían por sus propias normas, la línea entre lo ético y lo amoral empezaba a difuminarse. Lo que siempre había considerado inapropiado, ahora le daba algún crédito, llegando incluso a comprender ciertas conductas, principalmente aquellas que perseguían un orden y bienestar común, como el hecho de ser todos iguales ante el código que regía a la Cofradía de la Hermandad de la Costa.

Luego estaba la percepción de lo carnal, donde lo pudoroso se olvidaba y entraba en juego una visión más progresista y menos tabú de lo dictado por el puritanismo anclado en los Imperios del Viejo Mundo. Hombres y mujeres tenían los mismos deseos sexuales, ya fueran piratas, populacho o aristócratas, pero mientras en unos eran suprimidos e incluso juzgados por las reglas impuestas bajo la Corona de turno, en otros se ensalzaban, escudándose en el lema: “Vive y deja vivir”.

Esa disparidad le recordó a Edward su primer encuentro con una mujer. Hacía dos años que se había alistado en el ejército naval, y gracias a su saber escuchar, ver y callar, pronto se hizo con la confianza del capitán al mando y pasó de grumete a ayudante personal. Con este nuevo cargo acompañó a su patrón a una de las grandes mansiones que se alzaban en la zona pudiente de Londres. El señor de la casa era un antiguo teniente que había tenido que dejar la marina por perder una pierna en una de las tantas guerras que Inglaterra mantenía con varios países europeos. Por desgracia, su yerno pereció en ella, dejando a su hija de apenas veintiséis años viuda y sin hijos.

Edward pudo verla en contadas ocasiones los primeros días que estuvieron como invitados en la casa, pues aún estaba de luto completo al no haber pasado más que tres años desde la muerte de su marido, razón que la privaba de poder aparecer en público, incluso ante los invitados a su hogar. A pesar de la gruesa ropa negra que vestía y el largo velo de crepé oscuro que ocultaba su rostro, se intuían unas facciones proporcionadas y una figura esbelta, y a ojos de un muchacho de dieciséis años eran cualidades que lo atraían tanto como lo repelían, dado que una mujer enlutada, a menudo, era considerada portadora del mal que se había llevado a su marido al otro mundo.

Los días pasaban y Edward, entre las labores de ayudante de cámara de su capitán y las tareas que realizaba junto a los sirvientes de la casa —los cuales también mostraban el luto con brazaletes de tela negra—, se percataba de que la viuda se dejaba ver discretamente allí por donde él cumplía con sus quehaceres. Hubo una ocasión en que la vio asomada al gran ventanal de su alcoba, observando cómo ayudaba a cortar los setos del jardín.

La última noche de su estancia en la casa, mientras ensillaba el caballo de su patrón para partir al día siguiente, la joven entró en las caballerizas. En silencio y vestida con su inseparable luto, se acercó lentamente a Edward, quien en ese momento la vio como un ángel negro que quería llevarlo al inframundo. Una vez frente a él, lo contempló a través del crepé negro durante tensos segundos en los que Edward quiso preguntar si requería algunos de sus servicios, pero sus palabras se estancaron en su garganta cuando una mano delicada acarició su mejilla imberbe. Su capacidad de movimiento se vio sitiada por la simple presencia de la mujer, que había dejado su rostro para recorrer con los dedos la parte del pecho que quedaba al descubierto a través de su camisa.

—Pronto seré llevada a un convento. —La voz era fina, con capas de pesadumbre que apenas conmovieron a Edward, abstraído como estaba por ser tocado tan procazmente por una dama cuando nunca antes en su corta vida había sido receptor de semejantes atenciones—. Mi vida como mujer terminará.

La palma de la mano se apoyó sobre su pecho y fue suavemente empujado hacia atrás. Sus pies trastabillaron y comenzó a caer, pero el heno apilado justo a su espalda detuvo su caída. Quedó sentado sobre la paja, sin ser capaz de hablar o moverse; su inexperiencia ante las artes seductoras de una mujer lo alejaba de todo raciocinio. La viuda se arrodilló, posó las manos sobre sus rodillas y lo obligó a abrir sus piernas.

—Todo lo que descubrí hace tres años —la joven viajó a lo largo de los muslos lentamente mientras hablaba—, las caricias, los besos… —llegó hasta la cinturilla de los calzones—, todo desaparecerá. —La respiración de Edward empezó a entrecortarse y llenar de ecos candentes las caballerizas—. Quedaré recluida entre paredes, solo dando mi amor a Dios.

Edward levantó la mirada de los hacendosos dedos trabajando en su lazada para encontrarse con una figura negra postrada a sus pies, siendo la viva imagen de la Parca dispuesta a drenarle toda su esencia antes de enclaustrarse en su mundo de tinieblas, porque eso le ocurriría a la mujer cuando fuera llevada al convento. El primogénito era el heredero de la fortuna de la familia, y ella, al haberse quedado viuda, la opción tomada por el padre fue la de imponerle el monjil. Predispuesto ya su futuro, ella lo acataría sin condición, sin embargo no dejaría el mundo pagano sin llevarse un último placer terrenal.

En tanto que Edward recordaba cómo la mujer recogió su falda, se subió sobre él y fue montado por primera vez, no pudo dejar de comparar a la joven con la pirata. Hélène tenía una personalidad decidida, igual que la viuda, pero mientras la primera creció en una comunidad donde se le permitió elegir su destino, la segunda lo hizo en una que anulaba por completo esa capacidad de decisión. Los que se habían lanzado de cabeza a vagabundear los océanos habían huido de esas imposiciones y creado su propio nuevo mundo; mundo que Edward veía cada vez más con otros ojos, del mismo modo que su percepción hacia Hélène comenzaba a ser más profunda que un mero interés en su persona.

La puerta de la cabaña chirrió y se abrió, dejando entrar a su superior. Tenía empapados los calzones y presentaba un rostro reservado.

—¿Estáis bien, señor? —preguntó Edward.

—Sí, señor Wadlow, solo… algo agotado por los acontecimientos de la noche.

El festejo en la playa no necesariamente debería haber implicado un cansancio, puesto que la mayor parte del tiempo estuvieron acomodados en la mesa; aunque sucesos como el que había tenido lugar entre la arboleda sí que hubieran dado pie a ello, lo que le hizo pensar a Edward si el comodoro no habría protagonizado alguno de la misma índole. Con ese pensamiento, se tumbó sobre el colchón y cerró los ojos, disfrutando aún del sabor de los labios de la pirata en su boca.

Cuando no había transcurrido más de una hora, la puerta de la choza volvió a abrirse con tal violencia que despertó a los dos prisioneros. Una vez que Edward dejó atrás el sobresalto de la impetuosa irrupción y pudo enfocar su visión, encontró a Elon junto a la puerta, inundando la cabaña con su sola presencia. Las cicatrices en el torso daban fe de su pasado esclavo, y el rostro agrio que siempre presentaba intimidaba como la más fiera de las bestias salvajes.

—¡Arriba, partimos hacia Guadalupe! —gritó a modo de orden en un inglés tosco.

Edward y su compatriota comenzaron a levantarse de sus camastros harapientos, no comprendiendo la partida hacia aquella isla, pero poco podían argumentar en contra cuando aún se encontraban prisioneros bajo las órdenes de “El Lobo” y sus hombres. Sin embargo, se quedaron inmóviles cuando oyeron las siguientes palabras del segundo al mando:

—Tú no, solo el comodoro.

El nombrado miró a Edward con desconcierto, para después atreverse a interpelar al pirata:

—¿Cuál es la razón por la que mi capitán no pueda dejar Tortuga y acompañarnos en este viaje? ¿Y por qué debemos ir nosotros a lo que quiera que hayáis pensado hacer allí?

Elon dio un paso al frente, dejando ver y sentir un aura que emanaba un doble peligro: el de un pirata y el de un esclavo resentido.

—Será mejor que obedezcas y cierres la boca, o le cortaré los pies y las manos a tu capitán, y entonces sí que no tendrá manera de dejar Tortuga jamás.

La amenaza cayó en forma de silencio sombrío sobre ellos, roto por la entrada a la cabaña de dos hombres más. Al comodoro poco le importó la coacción que los tres piratas pretendían hacerles sentir y se enfrentó a Elon nuevamente:

—Quiero hablar con “El Lobo”. —Avanzó hasta él, encarándolo y sin amedrentarse cuando ordenó entre dientes—: Ahora.

—No olvides tu posición aquí, inglés. —La última palabra fue pronunciada como un canto al menosprecio—. Que “El Lobo” haya decidido jugar contigo y no degollarte, no es razón para que te permitas dar órdenes. —Edward no entendió aquella mención a “jugar”, pero la tez de su superior se tornó ligeramente carmesí a la vez que los ojos destellaban furia—. Coged al comodoro y llevadlo al galeón —dijo finalmente Elon.

—¡Malditos bastardos! ¡Soltadme!

Las injurias gritadas por su compatriota de poco sirvieron mientras Edward veía cómo era arrastrado fuera de la cabaña sin que pudiera hacer nada para evitarlo. No comprendía la decisión de emprender viaje a la isla Guadalupe, pero aún menos que solo se llevaran al comodoro. Cada vez cobraba más fuerza la sospecha de que no habían sido vendidos ni asesinados debido a lo que fuera que hubiera entre su superior y “El Lobo”.

Sin embargo, lo que le apremiaba en aquellos momentos era: ¿Qué sucedería con él ahora? ¿Lo matarían, seguiría siendo un prisionero en Tortuga? Y si así fuera, ¿bajo las órdenes de quién estaría? “Más vale malo conocido que bueno por conocer”, decía el refrán…, y la incertidumbre se adueñó de él.

En la playa, a varios pies de distancia de la cabaña, el corazón de Hélène bombeaba con indignación. «He llegado tarde…», se reprendía a sí misma mientras veía a dos hombres llevar al comodoro hasta el muelle entre insultos y zarandeos. Los minutos que había gastado lucubrando qué camino escoger habían bastado para que los hombres de su padre se adelantaran y sacaran a los prisioneros de la choza.

Su corazón pasó de estar enfadado a desilusionado. La pérdida que suponía no ver más al inglés había caído como un jarro de agua fría sobre sus candentes expectativas. Sería llevado a Port Royal y devuelto al Imperio británico. Seguramente, ese era el deseo del capitán: volver con los suyos, a su hogar. La desilusión se convirtió en congoja, sentimiento que no recordaba haber experimentado nunca, pero que ya lo había sentido dos veces con respecto al inglés. Se mordió el labio, culpándose por haber dejado escapar la oportunidad de descubrir otras emociones jamás vividas, aunque ni siquiera supiera cómo abordarlas, cuando vio algo que la desconcertó: Elon.

El moreno había aparecido justo al lado del comodoro y de los hombres que lo llevaban a rastras por el puente del puerto, gritando órdenes de que lo subieran a El Lobo español. Aquello no le cuadraba. Los hombres de su padre no le robarían los prisioneros a “El Lobo” para llevarlos al galeón de este, y solo pensar en una traición por parte de Elon a su capitán era inconcebible, pues desde que el africano fue salvado por “El Lobo” de la galera en la que iba como esclavo, ambos habían forjado una unión sustentada en años de confianza y camaradería.

Antes de que pudiera esclarecer qué estaba acaeciendo, dos sucesos tuvieron lugar a la vez. La puerta de la choza se abrió, y para su completa perplejidad apareció Edward, que miraba con frustración cómo su camarada era obligado a subir a bordo del galeón. Hélène había supuesto que el inglés ya había sido trasladado al barco, creyendo que esa fue la razón por la que solo había visto al comodoro arrastrado por los hombres. Cuando aún no había terminado de comprender el porqué de la permanencia del capitán en la cabaña, escuchó voces lejanas que llegaban a ella con una vaga nitidez gracias a las tempranas horas en las que aún el pueblo dormía. Giró su rostro hacia la bruma matutina que se cernía sobre el poblado y, ahora sí, eran los hombres de su padre los que avanzaban con paso tranquilo pero decidido a través de la calle principal.

Entre respiraciones forzadas, sus ojos se desviaron a Edward, que permanecía firme bajo la puerta de la choza; luego al galeón, que ya recogía el ancla; y de nuevo a los hombres del pueblo, que se acercaban lentamente hacia la playa. No comprendía por qué “El Lobo” había decidido llevarse solo al comodoro, desoyendo el consejo manipulado que le había ofrecido su padre para que dejara a los prisioneros a su cargo durante el viaje a Guadalupe; aunque una ligera idea podía hacerse: el pirata quería al alto mando de la Marina Real británica para él, y no precisamente como futura moneda de cambio.

Fuera por lo que fuese, de lo que no cabía duda era que los planes de su padre habían sido truncados: cuando los hombres llegaran a la cabaña, no encontrarían al comodoro… ni al capitán. Esta vez no perdió tiempo en decidir qué camino tomar. Corrió a través de la arena fresca de la mañana mientras veía cómo el inglés volvía a adentrarse en la cabaña. En segundos, llegó hasta ella y abrió con ímpetu la puerta.

Edward se sobresaltó al oír de nuevo el fuerte golpe, creyendo que volvían a por él para llevarlo junto a su superior o quizá para deshacerse de él, ya que, al parecer, solo el comodoro tenía algo de valor para “El Lobo”. Pero al girarse y ver ante él a la pirata, apenas tuvo voz para pronunciar su nombre:

—Hélène… ¿qué hacéis…?

—No queda tiempo para explicaciones —lo interrumpió Hélène.

Las palabras le salían atropelladas y la respiración se le descontrolaba por momentos, actitud que no le fue indiferente a Edward. Sin reparar en sus actos y llevado por un sentimiento de verdadera preocupación, se acercó a ella y, con ambas manos, arrulló el fino rostro.

—¿Qué os sucede? —preguntó.

La inquietud de Hélène se vio apaciguada durante unos instantes al sentir el calor que desprendían las manos sobre sus mejillas. Los ojos oscuros, siempre astutos pero ahora preocupados, la hicieron entrar en una encrucijada. Debería decirle que sería llevado a Port Royal, a tierra británica, que sería vendido a su gobernador y volvería con los suyos, que estaría finalmente a salvo y sin grilletes.

Pero no lo hizo.

Lo quería para ella, del mismo modo que “El Lobo” al comodoro.

Quería más de esa calidez que calentaba su rostro.

Quería más palabras salaces susurradas a su oído.

Quería más revanchas sin sentido, más encuentros bajo árboles, más besos robados entre conversaciones y más sensaciones nuevas aún por explorar.

Y le mintió. Sacando su alma pirata, lo manipuló para llevarlo a su terreno:

—Ahora que se ha deshecho de “El Lobo”, mi padre planea venderte como esclavo para trabajar las aguas de Panamá en busca de perlas.

—¿Deshecho de “El Lobo”? —inquirió Edward sin comprender.

—¡No hay tiempo, debemos irnos ya! —ordenó Hélène con premura, evitando así una explicación que no estaba dispuesta a dar en esos momentos.

Cogió una de las manos que aún sostenían su rostro y arrastró al inglés hacia la puerta de la cabaña. Con sigilo, la abrió y oteó el pueblo en busca de los hombres. La distancia que aún los separaba era suficiente como para correr hacia la playa sin ser vistos y botar alguna de las chalupas que fondeaban en la orilla. Su Viuda Negra estaba en el muelle. Si se dirigían directamente a ella serían divisados, por lo que la mejor opción era coger una embarcación y remar hasta su bergantín para después subir a bordo por el lado de babor, que no daba a la playa.

Echó a correr por la arena, sin soltar la muñeca del capitán, únicamente pensando en llegar a la orilla, en abandonar Tortuga, en que no llegara a oídos de su padre que su hija había tomado parte en el desbarajuste de sus planes. Cuando llegara a La Maison, ya idearía una argucia con la que suavizar el temperamento de Jean Paul, si es que este llegaba a enterarse de que se había llevado a uno de los prisioneros. Con suerte, creería que “El Lobo” habría partido con los dos.

Cuando ya veía una chalupa solitaria y apartada meciéndose serena sobre las tranquilas aguas de Tortuga, su correr fue detenido por un brazo fuerte que rodeó su cintura y la elevó unas pulgadas de la arena de la orilla. Fue girada en el aire y se encontró frente al rostro ceñudo de Edward, que la sostenía pegada a él, pecho contra pecho.

—Sería capaz de seguiros al fin del mundo, pirata rebelde —dijo con algo de sorna—, pero me gustaría saber antes dónde acaba ese mundo.

Hélène se desesperó ligeramente ante la fanfarronería del inglés en momentos como aquel. Intentó zafarse del agarre, apoyando sus manos sobre los robustos hombros y zarandeando sus pies en el aire, pero solo consiguió que el capitán la apretara más. Y, de nuevo, ese olor a macho, ese calor filtrándose por cada poro de su piel, esos ojos oscuros emboscándola.

Edward levantó una ceja resabida esperando una respuesta, sin soltarla, acercándola pulgada a pulgada cada vez más a él. Hacía apenas dos horas que la había tenido entre sus brazos, y tanto su libido como su verga —que iban creciendo a la par— parecían haberse quedado con hambre. Pero por muy hambriento que estuviera, los acontecimientos que se habían ido sucediendo en los últimos minutos requerían de su completa atención. “El Lobo” se había llevado al comodoro, dejándolo a él en Tortuga, a expensas de lo que se quisiera hacer con su persona: esclavo de extracción de perlas, según había dicho la pirata, quien, irrumpiendo en la cabaña, le había ofrecido salvarlo de ese fatal destino huyendo a algún remoto lugar, sin aclarar dónde ni si supondría mejor ventura que la ya tenía.

“Más vale malo conocido…”.

Con la impaciencia a flor de piel, Hélène dejó de forcejear, agarró el mentón del inglés y lo obligó a girar la cabeza. Edward pudo ver a lo lejos cómo unos hombres se acercaban a la choza mientras ella se permitía por unos segundos admirar el perfil elegante y el cuello terso, veteado por una única vena que lo recorría de principio a fin.

Deseó morderla…

Edward volvió a mirarla con el ceño fruncido. Esperó unos instantes en los que sopesó las alternativas de las que disponía; el calor de sus cuerpos juntos estaba decantado la balanza hacia una de ellas.

—Extraer perlas…, ¿no es así? —dijo con perspicacia.

Entre ambos se creó un ambiente cómplice, donde él supo que la mentira se ocultaba bajo el acto dadivoso de la pirata y donde ella se percató de que él lo intuía.

—Iremos a La Maison, una hacienda que tiene mi padre en el norte de La Española.

Una sonrisa pomposa apareció en los labios de Edward antes de intentar sonsacarle alguna información más:

—¿Puedo preguntaros por qué motivo os lanzáis a desafiar a vuestro padre solo a cambio de mi bienestar?

—No hay tiempo para preguntas ni respuestas. ¡Debemos partir ya! —exclamó Hélène, forcejeando nuevamente y huyendo de la contestación a aquel interrogatorio taimado.

Edward la dejó con suavidad en la arena y ambos se apresuraron a llegar hasta la chalupa. Sin olvidar sus exquisitos modales londinenses, la cogió de la cintura y la subió a la embarcación, lo que le valió un rostro de menosprecio como respuesta a su atrevimiento.

—No necesito tu ayuda —lo reprendió ella mientras se sentaba y sacaba dos remos.

—No lo pongo en duda —contrarrestó él, haciéndose con el otro par que había en la chalupa—, al igual que tampoco me es necesaria la vuestra para huir de mi presunto destino como… ¿esclavo? —señaló con retintín y una sutil sonrisa.

Hélène comenzó a remar sin detenerse a rebatir, pues ya veía cómo los hombres llegaban a la cabaña. Remaron durante largos minutos en silencio mientras ella guiaba la embarcación hacia la Viuda Negra. Una vez que la alcanzaron, hizo los remos a un lado y comenzó a subir la escala hecha a base de tablas de madera que subía por el casco del barco, escuchando el resonar de las botas del inglés en los peldaños a medida que también ascendía. Llegó a la borda, la sorteó y se encontró de frente con Pierre, el carpintero, quien la saludó con su habitual sonrisa ensoñadora.

—Buen día, capitán, el casco ya está completamente repar… —El hombre cortó en seco su saludo cuando vio asomar a Edward tras la borda, para después mirar a su capitán sin comprender.

—Avisa a Jackes; partimos inmediatamente hacia La Española —ordenó Hélène sin detenerse en dar más explicaciones al pirata.

Pierre asintió en silencio, pero antes de girarse para cumplir con su mandato, le dirigió una fría mirada al inglés.

Hélène observó la playa: los hombres acababan de salir de la cabaña, examinando con esmero los alrededores y gritando improperios que llegaban hasta ella en forma de murmullos enfurecidos. Se volvió y miró al capitán, quien la observaba con rostro pensativo.

Ambos se contemplaron durante tensos segundos en los que cada uno meditó los pormenores de las circunstancias que los habían llevado a esa situación, a esa huida. Edward dejaba atrás dos semanas de cautiverio, aunque aquello no significaba que lo que viniera de ahora en adelante estuviera carente de posibles grilletes. Hélène abandonaba Tortuga, cargando a su espalda con una pequeña deslealtad hacia su padre, algo que nunca habría considerado ni siquiera mínimamente probable.

Un futuro les esperaba, uno impreciso, uno donde entraba en juego la traición y el desengaño, donde se mezclaba el deseo con el recelo, donde día a día, minuto a minuto, se cerniría la sombra de la incertidumbre y de las consecuencias de sus actos.

Uno… en el que las cartas ya estaban echadas y no había vuelta atrás.

*****

—¡Uy, mira la hora que es! —señaló Ana, mirando su reloj.

—Sí, las dos. Sigue —demandó Saúl sin moverse del sofá, completamente atento al relato de su compañera de piso y apenas echando una mirada de reojo al reloj que colgaba de la pared del salón.

—Tengo que ir a la Escuela de Arte Dramático para recoger mi traje pirata.

—Espera… ¿Es que vas a dejarme así, en mitad de la historia, cuando empieza lo bueno?

—Pero vamos a ver, ¿no eras tú el que prefería manosear el culo de un viejete antes que escuchar cochinadas fálicas?

—Sí, digo…, no…, bueno…

—Vaya, parece que eres tú el que se atraganta con los falos. Creo que voy a llevarte al certamen de cuentos eróticos para que me hagas los efectos especiales —comentó riendo Ana.

—Ya… —dijo con ironía Saúl—. Me remito a lo dicho: no habéis cambiado nada, todas seguís siendo unas manipuladoras. A saber lo que hará Elena con el pobre Eduardo en La Masón.

—La Maison —lo corrigió Ana mientras se levantaba del sofá para comenzar a arreglarse—. Y no des las cosas por sentado. Edward guarda secretos que pondrán de punta todos los vellos de Hélène —dijo, dirigiéndose a su cuarto.

—¿Y así me lo sueltas? —la recriminó Saúl—. Me dejas a mitad, y encima con ganas de más. Dios, esto parece un polvo vengativo.

—¿Qué clase de cuentacuentos sería si no dejara a mis oyentes con la intriga? —malmetió Ana, alzando la voz para que su compañero de piso pudiera escucharla desde el salón.

—Uno un poco menos tocapelotas, eso seguro.

—Si quieres, hasta que vuelva esta noche y te cuente el final, puedes pasarte por casa de Mario —le sugirió mientras se vestía.

—¿Mario? —preguntó Saúl, extrañado—. ¿Tu amigo el anticuario?

—Ajá.

—¿Y para qué voy a ir a verlo?

—¿De dónde crees que he sacado la historia de la pirata? —Ana regresó al salón, embutida en un vestido largo de gasa suave que tapaba sus piernas pero realzaba sus pechos, a los que Saúl no escatimó echar una mirada prolongada—. Es un coleccionista de objetos y leyendas antiguas. Hace unas semanas adquirió en una subasta un reloj de bolsillo, el mismo que “El Lobo” le arrebató al comodoro y que el comandante Jean Paul quiere para él. Ese reloj es el detonante de toda esta historia, tanto de la de Hélène y Edward como de la que se oculta entre “El Corsario invicto” y Vergil, el comodoro. —Cogió su bolso, se encaminó hacia la puerta y la abrió. Justo antes de marcharse, le aconsejó—: Si quieres conocer el principio de esta historia de piratas, ve a casa de Mario. Él estará más que dispuesto a relatarte la leyenda de “El Corsario invicto”.

Ana se marchó y Saúl se quedó pensativo en el sofá; su compañera de piso había conseguido intrigarlo. Lo cierto era que estaba interesado en cómo habría comenzado todo: cómo Edward habría sido hecho prisionero, cuál era la verdadera razón de que “El Lobo” no los canjeara por oro y qué se escondería realmente tras la turbia relación entre el pirata y el comodoro. Había lagunas en la historia que no terminaban de cerrarle, como la traición del tal Thomas Salvin y toda la intriga que envolvía a aquel reloj de bolsillo.

Pero no deseaba que fuera Mario quien se la contara.

Sacando una sonrisa más que perversa, se imaginó por un segundo a él con una camisola abierta por el pecho y unos calzones oscuros por debajo de las rodillas, tumbado sobre una playa de arena fina. Sentada a horcajadas sobre él, Ana —con su larga melena morena cogida en una trenza y cayendo por su hombro hasta llegar a sus pechos desnudos, y vistiendo únicamente medio corsé ajustado a su cintura— hablaba con voz seductora:

«—¿Rehúyes? —lo provocaba ella.

—No salisteis muy bien parada la última vez —decía él mientras enredaba la trenza entre sus dedos, no sin antes rozar suavemente un pezón.

—Por ello exijo mi revancha —lo incitaba de nuevo, moviendo con parsimonia sus caderas y sintiendo el calor de sus sexos juntos.

—¿Qué tipo de revancha buscáis? —lograba decir cuando la visión de los pechos rebotando sobre ellos mismos comenzaba a calentarlo.

—Una que me deje satisfecha».

—Sí, esperaré a que ella me la cuente —susurró Saúl al salón cuando su mano ya desaparecía bajo sus minicalzoncillos.

Continuará...

A Irene, porque tu entusiasmo ha hecho más rica esta historia.

A Gema, que siempre me escuchaste cuando lo pedía.

A Gaby; has vuelto a ser la vela de mi barco.

A Fabián; tú, como siempre, mi mástil.

A mi familia; soy lo que soy gracias a vosotros.

SOBRE LA AUTORA

Malagueña de nacimiento y corazón, y con treinta y cinco años a mis espaldas, llevo enamorada de la literatura erótica desde que empecé la veintena. El primer libro que me inició en el mundo del erotismo escrito fue El amante de Lady Chatterley. A este le siguieron un gran número, mezclando todo tipo de géneros y haciendo que cada tarde viviera en un mundo distinto.

La erótica LGTBI llegó a mi vida a principios de la treintena. El deseo, el amor, la pasión, el sexo…, es generoso y exquisito en todas sus vertientes: Hombre/Mujer, Hombre/Hombre, Mujer/Mujer. Fue entonces cuando decidí plasmar con palabras las imágenes e historias que acudían a mi mente durante aquellas tardes de sofá. Bajo el seudónimo de C.Santana, que no es otro que mi nombre: Carolina Santana, llevo publicadas cinco obras de corte erótico LGTBI, todas con Khabox Editorial.

Desde las primeras líneas de El amante de Lady Chatterley, sé que la palabra erótica es solo una parte de mi sentimiento literario. Siempre he sido seducida por un erotismo explícito, donde todo se siente y nada se censura.

Actualmente me encuentro inmersa en una novela histórica, pues este es uno de los géneros que más pasión han levantado en mí, donde aparco el romance LGTBI y me zambullo de lleno en el heterosexual.

“Sueña erotismo, desea erotismo y vive erotismo”.

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Página de Facebook
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OTROS LIBROS DE LA AUTORA

El corsario

invicto

Todo llega